Blaulicht 204 - Grüße aus Prag
Date: 2013-09-21T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht204

Hans Siebe

Grüße aus Prag

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1980

Lizenz-Nr.: 409-160/115/80 · LSV 7004

Umschlagentwurf: Angelika von Borght

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Der Kleinbus mit den singenden jungen Leuten gehörte der Landwirtschaftlichen Produktionsgenossenschaft »Frohe Zukunft«. Als das mit der Katze passierte, war man schon hundertdreißig Kilometer von Dankow entfernt und von der Penkuner Autobahn auf den südlichen Berliner Ring abgebogen.

Die schwarze Katze sprang auf die Fahrbahn, von links nach rechts, und das bedeutet im Volksmund »was Schlecht’s«. Der Beton war trocken, sonst wäre das Katzenleben keinen Pfifferling mehr wert gewesen, so aber bremste Kurt, die Reifen kreischten, und das Tier entkam.

Der Zwischenfall lieferte Gesprächsstoff, war aber bald vergessen. Erst später, als ein beklemmendes Gefühl, ein Unbehagen, die Gruppe befiel, erinnerte man sich wieder. Noch aber sangen zwei Mädchen und drei Burschen das Lied vom »Herrn Pastor sin Kau, jau, jau«. Nur der Fahrer blieb stumm, um den Wohlklang nicht zu stören.

Die dreitägige Fahrt ins Erzgebirge wurde von den Jugendlichen, die sich Junge Neuerer nennen durften, mit Begeisterung begrüßt. Sie hätten diese Auszeichnung verdient, meinte Karl Weber, der LPG-Vorsitzende, und beauftragte Kurt kurzerhand mit der Leitung der Gruppe. Daß der lieber einen Sack voll Flöhe hüten würde, stand ihm im Gesicht geschrieben. Doch war er mit fünfundzwanzig schon Brigadier und also eine Respektsperson.

Kurt beobachtete die Mitfahrer im Spiegel. Auf der mittleren Bank saßen Atze und Bärbel, eng aneinandergeschmiegt. Sie gingen zusammen, das wußte in Dankow jeder. Und man sang nun die siebente Strophe von »Herrn Pastor sin Kau«.

Da traf ihn Heikes Blick, sie blitzte ihn übermütig an, doch er tat so, als bemerke er es nicht.

Heike besaß dunkles braunes Haar und hellblaue Augen. Dem Reiz dieses Kontrastes vermochte man sich schwerlich zu entziehen. Sie war gerade achtzehn, besaß üppige Brüste und trug ihre Bluse meist einen Knopf zu weit offen.

Sie saß zwischen Norbert Tümmel, dem Schlosser, und Werner Banse, dem Rinderzüchter; zwei Burschen, wie sie nicht gegensätzlicher sein konnten. Norbert wirkte linkisch und grobschlächtig. Trotz seiner zweiundzwanzig Jahre habe er noch nicht mit einem Mädchen geschlafen, hieß es. Werner, gerade neunzehn, sah gut aus, ein sportlicher Typ. Er genoß seinen Ruf als Casanova von Dankow, der ihn verpflichtete, auch jetzt mit seiner Nachbarin zu flirten. Eines Tages geriet Heike an den Falschen – oder den Richtigen, das blieb Ansichtssache – und war seitdem in festen Händen. Rolf Wernicke reparierte im Dorf den Transformator und schien mit tausend Volt aufgeladen zu sein, denn Heikes Sicherungen brannten durch. Zur Zeit diente Rolf als Mot.-Schütze in der NVA.

Um das Mädchen wurde es stiller, seit es verlobt war. Kunststück, dachte Kurt, Rolf war als Judoka Kreismeister, ein Meter achtzig groß und wog fünfundsiebzig Kilo. Von Schwarzberg, ihrem Fahrtziel, lag Rolfs Standort, in dem er Dienst tat, nur knappe vierzig Kilometer entfernt, bestimmt hatten die beiden sich miteinander verabredet.

Bedeutete Heikes Flirt mit Werner Banse ein letztes Halali? Sie duldete es jedenfalls, daß dieser seinen Arm um ihre Hüfte legte. Im gleichen Moment registrierte Kurt, daß Norbert Tümmel sich zu Werner beugte und etwas zu ihm sagte, das man für eine Zurechtweisung halten konnte.

Norbert war in Anklam zu Hause, Heikes Verlobter ebenfalls, beiden waren schon in der Schule Freunde gewesen und hatten gemeinsam im Fließ Hechte gespießt. Daher kam auch niemand auf die Idee, daß Norbert bei Heike eigennützige Ziele verfolgen könnte. Der unbeholfene, grobschlächtige Tümmel mit der großporigen Gesichtshaut paßte zu Heike wie ein Ackergaul neben ein rassiges Reitpferd, sie gaben wahrhaftig kein Gespann ab.

Der Vergleich mit dem rassigen Reitpferd löste bei Kurt Heiterkeit aus, er bemühte sich, ein Grinsen zu unterdrücken.

Endlich nahm die Autobahn ein Ende. Der Barkas bog in eine kurvenreiche Chaussee ein, die durch hüglige Wälder führte. Im Wagen war es still geworden, nach der stundenlangen Fahrt verspürte niemand mehr Lust zu singen, auch Heike hielt die Augen geschlossen, ihr Kopf lehnte an Norberts Schulter, vermutlich, um Werner zu ärgern, und Norbert saß hölzern da und wagte nicht, sich zu rühren. Kurt gähnte, am liebsten hätte er eine Pause eingelegt, aber so nahe vor dem Ziel lohnte es nicht mehr.

Plötzlich beanspruchte ein an unübersichtlicher Stelle haltender PKW seine Aufmerksamkeit. Während er ärgerlich murmelte, daß es wahrhaftig geeignetere Parkplätze gäbe, sah er, daß es ein Škoda war, mit einem CS an der Heckscheibe. Der Fahrer stand neben dem Fahrzeug und hob die Hand. Kurt nahm das Gaspedal zurück, bremste und hielt hinter dem Wagen. Die beiden Studenten hatten ihren Urlaub an der Ostsee verlebt und wollten zurück nach Prag. Jetzt lag ihr Auto mit einem Motorschaden auf der Strecke. Sie baten, bis nach Schwarzberg mitgenommen zu werden, dort war für sie im Gasthaus »Grüner Baum« ein Quartier reserviert.

Die Barkasinsassen stiegen aus und vertraten sich die Füße. Der Škoda wurde angehängt, und der Fahrer schob sich hinter das Lenkrad. Vlahil Blacek, sein Kommilitone, dunkelhaarig und mit lustigen Augen, kletterte samt seiner Gitarre in den Kleinbus. Kurt beobachtete im Spiegel, daß Heike ihn geschickt neben sich plazierte.

Norbert stieg zuletzt ein und setzte sich auf den Beifahrerplatz. Bis Schwarzberg waren es noch sechzig Kilometer und von dort bis zur Jugendherberge am Stausee »Salter« weitere zwölf.

Vlahil Blacek sang mit einem angenehmen Bariton tschechische Lieder. Seine Stimme besaß etwas von dem Schmelz eines Karel Gott. Kurt sah, daß Heike auf Vlahil Eindruck machte; umgekehrt schenkte sie ihm ihr strahlendstes Lächeln. Es war wohl Zeit, daß sie nach Schwarzberg kamen, denn Werner Banse, der Dankower Casanova, tat zwar gleichmütig, war es aber sicher nicht, und Norbert Tümmel verrenkte seinen Hals, um im Spiegel nach hinten blicken zu können. Dabei stand über seiner Nase eine senkrechte Falte. Der junge Brigadier seufzte, er hatte es ja zu Weber gesagt, daß er lieber einen Sack voll Flöhe hüten würde.

Vlahil sang ein schmachtendes Lied, und Heike tat so, als verstünde sie tschechisch. Kurt atmete erleichtert, als das OrtsschildSchwarzbergam Straßenrand sichtbar wurde.

In der Škoda-Werkstatt erbarmte sich der Meister der Touristen aus Freundesland. Der PKW wurde in die Reparaturhalle geschoben, doch rührten weder Werner noch Norbert dafür einen Finger. Selbst Kurt verschlug es die Sprache, als er ungewollt Heike und Vlahil miteinander reden hörte.

»Bestimmt ganz wirklich«, versicherte der Student.

»Du, ich nehme dich beim Wort!« Heikes Stimme schwankte zwischen Scherz und Ernst.

»Was bedeutet, nehme beim Wort?«

»Ich meine, daß ich wirklich mitkomme nach Prag, zumal ich ein paar Tage Urlaub habe!«

»Nun ja, du bist Gast, alles gratis! Prag ist herrliche Stadt!«

Was Heike erwiderte, hörte er nicht, da Werner zu ihm trat. »Was ist, fahren wir weiter? Ich habe Kohldampf!«

»Sofort«, versicherte Kurt, »sind alle beisammen?«

Die Studenten bedankten sich für die Hilfe; von hier bis zur Gaststätte »Grüner Baum« waren es nur ein paar Dutzend Schritte. Die zwölf Kilometer zur Jugendherberge legten sie schweigend zurück. Heike lächelte versonnen, sie hatte Vlahil lange gewinkt. Norbert setzte sich diesmal wieder neben sie, und Werner tat so, als berührte es ihn nicht.

Vielleicht, so hoffte Kurt, beendete der kleine Flirt mit dem Prager Studenten die schwelende Rivalität zwischen Norbert und Werner. Ob Heikes Verlobter seinen Freund Norbert beauftragt hatte, ein wachsames Auge auf das Mädchen zu haben?

Zehn Kilometer hinter Schwarzberg bog eine schmale Landstraße von der Chaussee ab. Sie führte durch dichten Wald in Serpentinen hinauf zur Jugendherberge. In der Sonne des Spätnachmittags blinkte ab und zu weit unten ein Stück Wasserfläche.

Nach einer letzten Kurve traten die Bäume zurück, und vor ihnen erhob sich die Baude. Ein Fußsteig führte von hier über einen Wiesenhang zweihundert Meter steil abwärts zum Stausee »Salter«. Mit begeisterten Ausrufen quittierten die Dankower den Fernblick. Für die Mecklenburger bot die Erzgebirgslandschaft eine willkommene Abwechslung. Der See imponierte ihnen weniger, denn an Gewässern war zu Hause kein Mangel, doch keines war so tief.

Hauptmann Münnich, Leiter der Kriminalpolizei im Volkspolizei-Kreisamt Schwarzberg, liebte die morgendlichen Fahrten zum Dienst. Die aufgehende Sonne im Rücken, erklomm der Trabi mühelos die Steigungen zur Krone des Dammes, der sanft geschwungen die »Salter« staute. Die beiden Fahrbahnen führten über die Staumauer hinweg, sie waren gerade breit genug, um zwei LKW aneinander vorbeizulassen.

Münnich sah auf seine Armbanduhr, ihm blieb genug Zeit für das Frühprogramm. Er lenkte den Trabant in einen Waldweg und stoppte vor dem Verbotsschild für alle Fahrzeuge.

Der sandige Weg mündete hier in eine Schotterstraße, die am Stausee entlangführte. Münnich hielt jeden Morgen an dieser Stelle, vertauschte seinen Anzug mit dem Trainingszeug und absolvierte viertausend Meter Dauerlauf.

Die faustgroßen Steine knirschten unter seinen Füßen, links fiel das Ufer zehn Meter steil ab zum Wasser, rechts stieg der Berghang jäh empor. Die Staumarkierung zeigte sechzig Meter Wassertiefe an.

Hauptmann Münnich lief mit angewinkelten Armen und atmete gleichmäßig die kühle Morgenluft, die nach Wasser und Wald schmeckte. Im Frühjahr, nach der Schneeschmelze, reichte der See bis an den Schotterweg herauf. Wo dieser sich krümmte, endete Münnichs Trainingsstrecke. Von hier aus sah man droben am Hang, ungefähr zweihundert Meter höher, die Jugendherberge. Die Schotterstraße endete dort, wo ein schmaler Fußsteig zur Baude hinaufführte, sie war für den Fahrzeugverkehr gesperrt, da es keine Stelle gab, wo man hätte wenden können.

Münnich kehrte um und und lief in scharfem Tempo zum Trabant zurück. Fünf Minuten vor acht stoppte er vor dem Stadtschlößchen, dem Domizil des VPKA.

In seinem Dienstzimmer öffnete er das Fenster wegen der muffigen Luft. Die Tür zum Nebenraum stand offen. Leutnant Wagner legte sorgfältig eine Decke zusammen und schob sie ans Fußende des Feldbettes; er hatte den Kriminaldauerdienst versehen.

»Morgen, Genosse Hauptmann!« klang es ausgeschlafen.

»Morgen, Wagner! Was Neues?«

Der jüngere Mitarbeiter stand auf der Türschwelle. »Die Streife war um zweiundzwanzig Uhr dreißig im ›Grünen Baum‹. Kleiner Krawall.«

Hauptmann Münnich ordnete seine Schreibutensilien auf dem Tisch. Eine Wirtshausprügelei hob die Welt nicht aus den Angeln, aber Wagners Stimme klang so, als steckte mehr dahinter.

»Es waren Ausländer«, sagte der Leutnant.

»Ausländer?« Münnich wickelte einen Kräuterbonbon aus dem Papier und schob ihn in den Mund, eine Angewohnheit, seit er vor einem Jahr das Rauchen aufgegeben hatte.

»Zwei Studenten aus Prag und ein Mecklenburger!« Münnich musterte den Leutnant mißtrauisch, dem war aber keine Ironie anzumerken, lediglich seine ungeschickte Formulierung deklarierte auch den Mecklenburger als Ausländer. Es war keine Spitze gegen seinen Hauptmann, der in jener Gegend zu Hause war. Nach dem Hochschulabschluß für Kriminalistik verschlug es Münnich jedoch in den Süden der Republik, und er vermutete darin eine Taktik ministerieller Kaderpolitik. Ein Angehöriger der K aus nördlichen Breiten war mit der hiesigen Bevölkerung kaum verwandt oder verschwägert. Standen bei seiner Berufung solche Erwägungen Pate, so waren sie längst gegenstandslos geworden, denn vor fünf Jahren hatte Münnich hier geheiratet. Die Integration brachte ihm Vorteile, er verstand nun ausgezeichnet den schwierigen Dialekt.

»Worum ging es denn?«

»Worum wohl«, meinte Wagner lakonisch und fuhr mit einem Kamm durch seine widerspenstige, strohblonde Haarfülle, »um ein Mädel.«

Der Hauptmann las den Bericht. Ein Student bekam wegen eines Mädchens Streit mit einem jungen Mann. Eine Glasvitrine samt sechzig Wappen-Biergläsern ging dabei zu Bruch.

Münnich wußte, wie stolz Scheunemann, der Inhaber der Gaststätte »Grüner Baum«, auf seine Wappengläser war. Vier Vitrinen, liebevoll damit gestaltet, verliehen der Gaststube einen musealen Hauch.

»Da ist Scheunemann aber bestimmt sauer«, sagte der Hauptmann. »Sonst noch was?«

»Das gestohlene Motorrad wurde gefunden.«

»Na also.«

Nachdem Wagner gegangen war, entwarf Münnich einen fälligen Bericht. Er kam damit aber nicht zu Ende, da ihm die Einlaßkontrolle den Bürger Scheunemann meldete, der ihn dringend zu sprechen begehrte. Der Kriminalist schob seufzend den Bogen beiseite, auch am einzigen Wochentag ohne Publikumsverkehr blieb er nicht ungestört.

»Setzen Sie sich, Herr Scheunemann!« lud der Hauptmann den Besucher nach der Begrüßung ein.

Der Gastwirt ließ sich unsicher auf dem Stuhl nieder und korrigierte den Sitz seiner Krawatte, die Münnich ein bißchen zu auffällig für einen Endfünfziger fand. Trotz des zeitigen Vormittags war es schon recht warm, doch Scheunemann legte Wert auf korrekte Bekleidung.

»Ich habe von Ihrem Schaden gehört«, erklärte Münnich. Der Gastwirt holte ein Etui hervor, aber der Hauptmann tippte lächelnd an das Schild auf seinem Schreibtisch. Eine durchgekreuzte qualmende Zigarette wies sein Dienstzimmer als Nichtraucheroase aus.

Enttäuscht schob der Besucher die Zigarette wieder in die Tasche. Dann blickte er den Hauptmann verwundert an. »Sie wissen es schon? Wie ist das möglich? Ich habe es doch eben erst bemerkt?«

Nun war es an Münnich, zu staunen. »Wovon reden Sie?« fragte er. »Ihre Vitrine mit den Wappenglä…«

»Ach die«, unterbrach ihn der Gastwirt mit einer Handbewegung, als beträfe es wertlosen Plunder. »Ich spreche von meinem Wartburg! Der ist weg! Gestohlen! Aus der Garage!«

»Ihr Wartburg?« wiederholte der Kriminalist stirnrunzelnd. Scheunemann besaß seinen blauen PKW erst einige Wochen.

Er habe sein Fahrzeug seit gestern nachmittag nicht mehr benutzt, beteuerte der Gastwirt immer wieder. Vor einer Stunde benötigte er einen Schraubenschlüssel und fand die Garage leer.

Der Hauptmann wickelte einen Kräuterbonbon aus dem Papier und hielt dem Besucher die Tüte hin, aber der hob abwehrend die Hände.

»Die sind gesünder als Glimmstengel«, behauptete Münnich. »Haben Sie einen Verdacht?«

»Einen Verdacht? Wieso? Bei drei, vier Dutzend Gästen, meist Urlaubern und Touristen? Die Hiesigen sitzen ja abends zu Hause vor dem Fernseher. Nein, ich habe keinen!«

Münnich nickte, das hatte er erwartet, doch gelang es ihm, den Wirt zu beruhigen, ein verschwundenes Motorrad war ja auch unbeschädigt gefunden worden. »Fahrzeugdiebstähle sind selten«, versicherte er, »meist handelt es sich um unbefugte Benutzung.«

Scheunemann blieb skeptisch. »Vielleicht ist ein Angetrunkener damit los…« Er brach unsicher ab.

Münnich notierte die für die Sachfahndung erforderlichen Fakten. »Wie kam es gestern eigentlich zu der Schlägerei? Das interessiert mich mal.«

Scheunemann winkte ab, von einer Schlägerei konnte keine Rede sein, im »Grünen Baum« war es schon weit herber zugegangen. Die Studenten aus Prag trugen auch keine Schuld, im Gegenteil, der mit der Gitarre sorgte für Stimmung.

»Ich hörte, es ging um ein Mädchen?«

»Ja. Die Kleine erschien ziemlich spät, die Studenten hatten längst zu Abend gegessen. Sie waren vor drei Wochen schon einmal hier durchgekommen, als sie an die Ostsee fuhren, und bestellten gleich ein Zimmer für die Rückfahrt.«

»Das Mädchen auch?«

»Nein, die war damals nicht dabei.«

Der Gastwirt versicherte jedoch, daß die drei sich kannten, denn die kleine Schönheit wurde mitHeikebegrüßt. Als er von dem Mädchen sprach, verdrehte Scheunemann mit Kennermiene die Augen.

Münnich schmunzelte, die Schwäche des Gastwirtes für junge Damen war stadtbekannt, ebenso aber auch, daß seine Frau keine Seitensprünge tolerierte.

»Und weiter?«

»Irgendwann zwischen zehn und elf…«

»Zwischen zweiundzwanzig und dreiundzwanzig Uhr also«, korrigierte der Hauptmann.

Angesichts solcher Pingeligkeit warf der Gastwirt einen ergebenen Blick zur Decke. »Da kam ein junger Mann und redete mit dem Mädel. Es fing ganz harmlos an, aber dann wurden beide immer lauter. Er wollte sie von dem Tisch weglotsen, wie mir schien. Die Kleine gab dem Burschen aber Kontra, kann ich Ihnen sagen, in demselben Kauderwelsch wie er…« Scheunemann verstummte erschrocken, denn Münnich stammte ja aus jener Gegend.

Der Hauptmann tat so, als habe er den Fauxpas nicht bemerkt.

»Als der junge Bengel das Mädchen bei den Schultern packte und sie schüttelte… also ich wäre selbst dazwischengegangen – man ist schließlich Kavalier –, wenn der Student mir nicht zuvorgekommen wäre!«

Hauptmann Münnich sah, daß Scheunemanns Augen noch in der Erinnerung empört blitzten. Sicher hätte der alte Schwerenöter sich in der Rolle des Beschützers gefallen.

»Er kam Ihnen zuvor, sagten Sie?«

»Ja. Er riß den Burschen zurück, der stolperte und…« Der Wirt brach ab und zuckte seufzend die Schultern. »Die schönen Gläser. Ein Stangenglas von siebzehnhundertachtundneunzig war auch dabei.«

Interessant fand der Kriminalist, daß der Student, nachdem »die kleine Schönheit« die Gaststube verlassen hatte, ihre Weinrechnung beglich. Der Mecklenburger – Scheunemann sagte Meckelnburger, und Münnich verzog schmerzlich das Gesicht – würde den Schaden an die Versicherung bezahlen müssen.

»Das Mädchen kam nicht mehr wieder.« Scheunemann geriet auf einmal ins Schwitzen. »Aber die Studenten«, fuhr er kopfschüttelnd fort, »haben mit dem Kerl dann Versöhnung gefeiert und sogar Brüderschaft getrunken.«

Der Gastwirt unterschrieb das Anzeigenformular wegen des PKW-Diebstahls und verließ das Dienstzimmer, zögernd, wie er es betreten hatte.

Münnich beendete seinen Bericht und überlegte, ob er in der Kantine Seefisch oder im »Grünen Baum« Leberklößchen essen sollte, doch die Einlaßkontrolle enthob ihn vorerst einer Entscheidung. »Genosse Hauptmann«, schnarrte es aus der Sprechanlage, »ein Bürger Seiffert aus Dankow!«

»Dankow?« wiederholte Münnich. Ob das Dorf bei Batikau gemeint war? »Lassen Sie ihn ’rauf«, sagte er.

Den stämmigen Mittzwanziger kannte Münnich nicht, doch der kam wahrhaftig aus jenem Dankow, an das sich der Hauptmann von seinen Arbeitseinsätzen als Student her noch sehr gut erinnerte.

Die ersten Minuten vergingen damit, daß er Münnichs Fragen nach Land und Leuten beantwortete. Der Hauptmann seufzte in Gedanken vertieft, fuhr mit der Hand übers Gesicht, als wische er sie mit dieser Geste fort, und wendete sich betont sachlich an seinen Besucher: »Was haben Sie denn für Sorgen?«

»Eine Vermißtenanzeige. Wir sind eine kleine Gruppe, sechs Personen, und übernachten in der Jugendherberge am Stausee. Nun ist die Heike Drescher verschwunden.«

»Heike Drescher.« Münnich notierte den Namen. »Seit wann wird sie vermißt?«

»Seit gestern abend.«

Der Hauptmann legte den Kugelschreiber wieder auf den Tisch und lehnte sich zurück. »Aber, lieber Freund, ich bitte Sie! Innerhalb dieser Zeitspanne von vermißt zu reden – ist das nicht übertrieben?«

In einer längeren Ausführung – sie kam zustande, weil Münnich endlich wieder in seinem heimatlichen Dialekt reden durfte – machte er Seiffert klar, daß sich die meisten Vermißtenmeldungen innerhalb vierundzwanzig Stunden von selbst erledigten.

Der Brigadier hörte kopfnickend zu, war aber keineswegs beruhigt. »Sie wurde von zwei Studenten eingeladen, nach Prag mitzufahren!« Seiffert schilderte, wie die Bekanntschaft zustande kam; daß sie den Škoda nach Schwarzberg mitschleppten und daß ein Schlosser Überstunden gemacht hatte, damit der Schlitten fertig wurde. »Ich habe mich in der Werkstatt erkundigt, Genosse Hauptmann, die Prager sind heute morgen allein abgefahren, ohne Heike!«

»Vielleicht hat sie vor dem Ort gewartet und ist dort zugestiegen?« gab Münnich zu bedenken.

Der Fahrplan geriet gründlich durcheinander; anstatt zum Dachsstein zu fahren, saßen sie auf der Terrasse vor der Baude und warteten auf Kurts Rückkehr vom VPKA.

Der Blick von hier oben aufs Wasser wurde bereits langweilig. Am Himmel zogen Wolken auf, und der See färbte sich grau.

Das Radio hatte Regen angekündigt.

»Es mußte ja was schiefgehen«, orakelte Bärbel, »die verdammte schwarze Katze!«

Sie erntete die mitleidigen Blicke der anderen.

Ein Barkas pötterte den Berg hinauf, und dann sprang Kurt die Stufen zur Terrasse empor. Sie rückten die Stühle näher an den Tisch und musterten den Ankommenden erwartungsvoll.

»Für eine Vermißtenmeldung ist es noch zu früh«, erklärte Kurt und schilderte sein Gespräch mit dem Hauptmann. »Und du«, wandte er sich dann an Werner Banse, »hast dich mit dem Vlahil geprügelt und eine Vitrine zerdonnert? Das wird teuer, mein Lieber!«

Die Mitteilung löste Staunen aus und Fragen, auf die Werner aber nur widerwillig antwortete.

»Von wegen geprügelt«, behauptete er und verzog herablassend den Mund. »Hätten wir uns richtig gebolzt, wäre von dem nichts übriggeblieben, vielleicht ein flüchtiger Fleck auf dem Parkett. Ich bin ausgerutscht, das war mein Pech!«

Er erntete spöttisches Grinsen, aber das beeindruckte ihn nicht. »Im übrigen, was regt ihr euch auf? Wir haben uns gleich darauf wieder vertragen!«

Kurt sah ihn zweifelnd an, wechselte dann aber das Thema. »Die wichtigste Frage lautet: Ist Heike wirklich mit nach Prag? Und wo war sie diese Nacht? Du hast doch in eurem gemeinsamen Zimmer geschlafen?« wandte er sich an Bärbel.

»Ja, was denkst denn du?« sagte sie und kicherte.

»Ich glaube, ich habe als erster im Bett gelegen«, murmelte der Gruppenleiter. Das war nicht weiter verwunderlich, schließlich hatte er stundenlang am Lenkrad gesessen. »Heike ist, ohne sich abzumelden, nach Schwarzberg gepilgert«, fuhr Kurt fort, »Werner desgleichen…«

Und sie hätten einen Mondscheinspaziergang unternommen, erklärten Bärbel und Atze betont beiläufig. »Na also, dann haben nur Norbert und ich die Stellung gehalten!«

»Statt hier herumzugammeln, sollten wir lieber zum Dachsstein fahren«, maulte Werner. »Heike weiß doch, daß wir heute im ›Sonnenhof‹ übernachten. Vielleicht begleitet sie ihre neue Eroberung nur bis zur Grenze?«

Das klang vernünftig, aber Kurt widersprach. Gegen den Willen der Gruppe beharrte er darauf, zum Grenzübergang zu fahren.

Als sie dort ankamen, staute sich die Fahrzeugschlange. Kurt fuhr den Barkasbus auf einen Parkplatz und lief zum Schlagbaum. Hier mußte er warten, bis ein Offizier Zeit für ihn fand.

Es wurde zügig abgefertigt, ein Blick auf das Paßbild, ein zweiter ins Gesicht des Inhabers, und der Ausweis wurde zurückgegeben. Ab und zu ließ der Genosse von der Zollverwaltung eine Kofferraumklappe anheben.

Im Barkas sank die Stimmung auf den Nullpunkt, und zu allem Verdruß fing es auch noch zu regnen an.

»Ihr werdet es sehen, Heike ist was zugestoßen!« verkündete Bärbel düster.

Norbert drehte sich zu ihr um. »Wieso? Was soll ihr denn passiert sein?«

»Ich weiß nicht! Aber für mich haben Vorzeichen eine Bedeutung, auch wenn ihr es albern findet!«

Nach dieser Feststellung blieben alle stumm. Sie starrten wortlos in den Regen; nicht zum Dachsstein gefahren zu sein, bedauerten sie längst nicht mehr.

Endlich kam Kurt zurück, sein Haar klebte naß am Kopf, und die Tropfen rannen ihm in den Nacken. Sie hätten den Weg sparen können, erklärte er, niemand erinnerte sich an einen tschechischen Škoda mit zwei jungen ČSSR-Bürgern in Begleitung eines Mädchens aus der DDR.

Im VPKA Schwarzberg bekam Hauptmann Münnich ein Fernschreiben der Bezirksbehörde. Die Sachfahndung nach Scheunemanns Wartburg wurde überbezirklich ausgedehnt.

Der Kriminalist folgte einer Eingebung und telefonierte mit dem Leiter der Jugendherberge. »VPKA Schwarzberg, Hauptmann Münnich! Genosse Meißner, das Mädchen aus Dankow, hat es sich inzwischen gemeldet?«

»Fräulein Drescher? Nein, tut mir leid!«

»Nicht? Na, da kann man nichts machen. Sagen Sie, steht bei Ihnen ein blauer Wartburg im Gelände herum?«

»Der von Scheunemann? Nee, nach dem hat der ABV schon gefragt. Was sollte der auch hier, nicht?«

»Na eben«, sagte Münnich.

»Sind Sie noch dran?«

»Ja, was gibt’s denn?«

»Wegen Fräulein Drescher. Vorhin rief der Gruppenleiter an, der Herr Seiffert. Die übernachten heute im ›Sonnenhof‹!«

»Und was wollte er?«

»Dasselbe wie Sie, Genosse Hauptmann: ob sich das Mädchen gemeldet hätte.«

Mit einer höflichen Floskel beendete Münnich das Gespräch. Wenn Seiffert aus »Sonnenhof« anrief, bedeutete dies, daß auch dort kein Lebenszeichen von der Drescher vorlag.

Der Hauptmann legte den Hörer unzufrieden auf die Gabel zurück, wickelte einen Kräuterbonbon aus dem Papier und schob ihn in den Mund.

Leutnant Wagner kam herein und brachte einen Bericht. In Schwarzberg, nahe der Gaststätte »Grüner Baum«, hatte man im Gebüsch ein Moped gefunden.

»Weiß der Kuckuck«, erklärte der Leutnant unlustig, »wem das Schmuckstück gehört. Es liegt keine Diebstahlsanzeige vor. Der Quirl hat gut und gern zehn Jahre auf dem Buckel, vielleicht wollte der Besitzer ihn loswerden?«

»Mann, Wagner, eine Ausdrucksweise ist das«, rügte Münnich und langte nach dem Schriftstück.

»’tschuldigung«, murmelte der Zurechtgewiesene, »ich war in Gedanken schon nicht mehr hier.«

In der Tat war längst Dienstschluß, und Wagner blickte unmißverständlich auf seine Armbanduhr. Er sah den Feierabend wieder einmal schwinden. Der Leutnant lief mit auffallend langen Schritten zur Tür.

»Sagen Sie mal«, hielt Münnich ihn zurück.

Wagners Schritt stockte so jäh, als habe ihn eine Faust im Nacken gepackt. Er machte kehrt und blickte unsicher auf den Hauptmann. »Ja?«

»Sie waren doch mit dem Kriminaltechniker bei Scheunemann? Wurde das Garagentorschloß aufgebrochen oder mit einem Dietrich geöffnet?«

Leutnant Wagner atmete erleichtert auf, dieser Fall gefährdete sein Rendezvous kaum.

»Weder – noch«, sagte er, »an der Tür befand sich gar kein Schloß.«

»Kein Schloß?« Münnich war noch nicht dazu gekommen, den Tatortbefund zu lesen.

»Die Garage wird von innen verriegelt. Es ist ein ehemaliges Stallgebäude…«

»Ich weiß«, unterbrach ihn der Hauptmann.

»Über einen Seiteneingang gelangt man in den Flur und von dort aus in die Garage; des weiteren führt eine Treppe nach oben zu zwei Fremdenzimmern. In einem haben Prager Studenten übernachtet, sie hatten eine Autopanne.«

»Ach nee«, sagte Münnich, meinte aber das Gegenteil. »Sturmfreie Bude sozusagen.« Wagner griente. »Kann ich dann?«

»Wie? Ach so, ja, natürlich! Schönen Feierabend!« Er nickte ihm zu, und Wagner verließ das Dienstzimmer im Eilschritt.

Flüchtig kam Münnich der Gedanke an einen Zusammenhang zwischen dem Verschwinden des Dankower Mädchens und dem von Scheunemanns Wartburg. Außer der gleichen Zeit paßte auf beide Vorgänge das Adjektiv spurlos. Der Hauptmann fegte ärgerlich mit der Hand einige imaginäre Krümel vom Tisch, spurlos war natürlich Unfug. Ob ein Mensch oder eine Sache, beide hinterließen Spuren, es galt nur, sie zu finden.

Er blätterte in dem Streifenbericht. Nach dem Wortwechsel mit Banse verließ die Drescher die Gaststube. Da war die Vitrine schon zu Bruch gegangen. Und was geschah weiter? Banse und dieser Vlahil feierten Versöhnung, aber wie lange?

Die beiden Studenten gingen ziemlich spät in ihr Zimmer hinauf, hatte Scheunemann gesagt. Daraus folgerte Münnich, daß sie im Obergeschoß des Gasthofes wohnten. Und nun erklärte Wagner, die Studenten hätten über der Garage kampiert, aus der Scheunemanns Wartburg verschwand.

Da war doch noch was, überlegte Münnich, und dann fiel es ihm ein. Der Student mit der Gitarre hatte Heikes Wein bezahlt.

Deutete das nicht auf eine Absprache hin? Ist sie in einem der beiden Zimmer über der Garage gewesen? Wußte es Scheunemann und tat nur unwissend? Dann hätte er die Frage nach einem Verdacht positiv beantworten müssen.

»Sonnenhof« hieß das Betriebsferienheim eines Plattenwerkes. Zwischen zwei Urlauberdurchgängen bot man den Jungen Neuerern der LPG »Frohe Zukunft« eine Übernachtung.

Nach der Abschiedsfeier des Vortages waren die Alkoholvorräte noch nicht wieder aufgefüllt, vernahm Kurt Seiffert erleichtert, denn Atze und Werner äußerten die Absicht, abends einen zur Brust zu nehmen. Norbert schwieg dazu, aber ein Kostverächter war der auch nicht gerade.

Es gab nur noch eine halbe Buddel Korn und ein paar Flaschen Bier. Am liebsten hätte Kurt seine Enttäuschung über die mißglückte Fahrt hinuntergespült, aber er mußte ja fahrtüchtig bleiben. So saßen sie unlustig im Klubzimmer beieinander, und Atze erzählte Witze, doch die meisten kannte man schon.

Norbert und Werner gingen sich aus dem Wege. Kurt seufzte, eine Gruppe waren sie wirklich nicht. Das Telefonat mit der Jugendherberge am Stausee »Salter« verlief ebenfalls ergebnislos, Heike hatte sich auch dort nicht gemeldet.

»Ich gehe in die Dorfkaschemme!« brach Werner Banse das Schweigen. »Kommst du mit, Atze?«

»Von wegen«, fuhr Kurt auf, »ihr bleibt hier! Morgen früh geht’s nach Hause!«

»Soll ich mich den ganzen Abend an einer Flasche Bier festhalten?« maulte Werner.

»Ein Besäufnis fehlte gerade noch«, protestierte Kurt, sprang auf und lief hin und her.

»Er hat recht«, unterstützte ihn Norbert. Der Gruppenleiter blieb stehen und blickte grübelnd auf die anderen. »Mal angenommen, Heike hatte irgendwo einen Unfall, sie könnte besinnungslos im Krankenhaus liegen, dann wird doch sofort die Wohnadresse benachrichtigt, oder –?«

»Na klar«, bestätigte Bärbel.

»Ich rufe mal zu Hause an«, erklärte der Brigadier.

Aus dem Büro des Heimleiters telefonierte er mit Dankow. Weber, der Vorsitzende, war nicht da, aber seine Frau, und die wußte über alle Angelegenheiten der Genossenschaft Bescheid. Lästerzungen behaupteten, daß Karls beste Einfalle von ihr stammten. Weshalb Seiffert nach Heike fragte, wunderte sie. Die hatte sich weder gemeldet, noch war eine Mitteilung über sie eingegangen.

Kurt berichtete, daß Heike vermutlich eigenmächtig nach Prag gefahren war.

In völliger Verkennung der Situation bat Martha Weber, er möge Heike, sobald sie wieder aufgekreuzt sei, ausrichten, daß sie den fünfzigsten Geburtstag ihres Vaters ja nicht vergessen solle, ihre Mutter hätte deswegen angerufen.

Kurt kam bedrückt in den Klubraum zurück.

»Verdammt, wo mag sie bloß stecken!« In dem Ausruf entlud sich seine ganze Hilflosigkeit. Er sah ratlos auf Norbert, doch der wich seinem Blick aus. Mit einem »Ich haue mich in die Falle« stand er auf und verließ eilig den Klubraum.

Er hat was, dachte Kurt, irgendwie ist er anders als sonst. Blitzartig erinnerte er sich wieder einer Szene am gestrigen Abend. Es war nach dem Essen gewesen. Atze stand auf der Terasse, rauchte und wartete auf Bärbel. Die ging ins Zimmer hinauf, das sie mit Heike teilte, um einen Pulli überzuziehen, denn hier auf dem Berg wehte ein kühler Wind.

Kurt wollte ebenfalls nach oben, um seine Wanderschuhe gegen bequemere zu tauschen. Noch ehe er den Treppenpodest erreichte, hörte er atemloses Keuchen und trappelnde Füße. Dann sah er, daß Heike und Norbert verbissen miteinander balgten.

Kurt blieb verblüfft stehen und schaute einige Sekunden zu. Es war Heike, die auf Norbert losging, als wollte sie ihm mit ihren Fingernägeln das Gesicht zerkratzen. Norbert hinderte sie mit Mühe daran, hielt ihre Handgelenke fest und befand sich deutlich in der Abwehr. Als Kurt dann dazukam, ließen beide voneinander ab, und Heike wandte sich heftig um.

Der Gruppenleiter maß dem Vorfall keine Bedeutung bei, erst jetzt, nachdem das Mädchen verschwunden war und Norbert sich anders benahm als gewöhnlich, stimmte es ihn nachdenklich.

»Müssen wir denn morgen früh schon in Richtung Heimat starten?« fragte Werner Banse. »Wir wollten doch noch…«

»Laß mal«, unterbrach ihn Kurt mit einer abwehrenden Handbewegung. Er verließ ebenfalls den Klubraum.

Kurt traf Norbert mit einem Handtuch über der Schulter und seinem Kulturbeutel in der Hand auf dem Wege zum Waschraum.

»Warte, ich muß mit dir reden!«

Norbert blieb stehen und sah ihn fragend an. »Ja?«

»Sag mal, weshalb habt ihr euch gestern eigentlich gestritten, Heike und du?«

»Gestritten? Wir?« Norberts Stirn legte sich in wulstige Falten.

»Stell dich nicht dumm. Auf der Treppe, als ich dazukam. Es sah so aus, als wollte sie dir die Augen auskratzen.«

Norbert verzog spöttisch den Mund. »Du kennst sie doch, sie geht schnell mal hoch wie ’ne Rakete.«

»Und weshalb?« Kurt ließ nicht locker.

»Weshalb, weshalb«, wiederholte sein Gegenüber ungeduldig, »weil sie sauer war, deshalb!«

Er wollte gehen, aber Kurt hielt ihn am Arm zurück. »Laß dir doch nicht jedes Wort aus der Nase ziehen, aus welchem Grund war sie sauer?«

Norbert seufzte ergeben und berichtete, womit sie Heike unterwegs gefrotzelt hatten, daß nämlich ihr Verlobter Rolf Wernicke knappe vierzig Kilometer von Schwarzberg entfernt bei einem Mot.-Schützen-Regiment der Volksarmee Dienst tat. »Rolf wollte sie am Nachmittag in der Jugendherberge besuchen. Er kam aber nicht - und deshalb war sie stinkwütend!«

Der Gruppenleiter schüttelte unzufrieden den Kopf. »Mensch, Norbert, nun halt mal die Luft an. Du machst mir doch falschen Leim warm! Das war doch kein Grund, auf dich loszugehen!«

»Na schön. Ich wollte nicht, daß sie den Studenten nachläuft. Vielleicht kommt Rolf doch noch, hatte ich ihr gesagt.«

Es gefiel Kurt gar nicht, daß Norbert vermied, ihn anzusehen. Was Rolfs Busenfreund da berichtete, paßte nicht zueinander, denn Heike hatte sich mit Vlahil zu einer Zeit verabredet, als sie noch gar nicht wissen konnte, daß ihr Verlobter nicht kommen würde.

Bei diesem Einwand zuckte Norbert nur die Achseln. »Du kennst Heike zuwenig, die geht immer auf Sicherheit; hat sich mit zweien zugleich verabredet, einen in Reserve sozusagen!«

»Mit Wernicke ist sie aber verlobt, verdammt noch mal!«

»Siehst du, genau das habe ich ihr auch gesagt!« Norbert schob Kurts Hand von seinem Arm, drehte sich um und lief zum Waschraum.

Kurt blickte ihm unzufrieden hinterher. Da sollte einer aus dem Mädchen schlau werden. Sie trug einen Verlobungsring, der so breit war, daß man ihn auf hundert Meter sah, spielte aber mit dem Feuer, als kenne sie die Gefahr nicht…

Es wurde eine bedrückende Ankunft zu Hause. Wie zum Hohn empfing sie nach zwei verregneten Tagen in Dankow strahlender Sonnenschein. Kurt Seiffert trug mit jedem Tag schwerer an seiner Verantwortung als Gruppenleiter. Dabei machte ihm niemand einen Vorwurf. Hatte Heike die Absicht geäußert, nach Prag mitzufahren, dann gab es nichts, was sie davon zurückhielt.

Als eine Woche vergangen war, kam Karl Weber, der Vorsitzende, mit einer plausiblen Erklärung, daher stammte sie wohl auch von seiner Frau.

Heike hatte in der ČSSR bestimmt irgend etwas Verrücktes angestellt und war von der Miliz festgenommen worden. Amtliche Mühlen mahlen langsam, es konnten noch einige Tage vergehen, ehe man Bescheid bekam.

Kurt Seiffert saß dem ABV in dessen Wohnzimmer gegenüber. Er war mit Unterleutnant Georg Büssow befreundet, sie gehörten beide zum Dankower Jagdkollektiv.

»Mensch, Schorsch, ich begreife das nicht. Wir sind über eine Woche aus Schwarzberg zurück, und nichts ist passiert, gar nichts!«

Büssow schüttelte den Kopf. »Nee, Kurt, so ist das nun nicht, daß nichts passiert ist. Ich habe meine Termine beim Bezirk, bei Oberleutnant Gernot von ›Leben und Gesundheit‹.«

»Was ist das denn, ›Leben und Gesundheit‹?«

»So heißt die Arbeitsrichtung, für die der Oberleutnant zuständig ist. Ich muß jeden Tag Bescheid geben, ob Heike sich inzwischen gemeldet hat.«

»Na und? Was meldest du? Fehlanzeige!« Kurt Seifferts Stimme klang bitter. Er hatte in den vergangenen Tagen mehr als einmal bereut, den Auftrag angenommen zu haben, mit der Gruppe ins Erzgebirge zu fahren.

Frau Büssow brachte Kaffee, und Georg goß einen Klaren in jede der dampfenden Tassen. Eigentlich wollte er mit Kurt über die Wildschäden reden, die Schwarzkittel mußten zur Räson gebracht werden, aber der junge Brigadier war von der verschwundenen Heike Drescher nicht wegzukriegen.

»Nee, du, so ist das durchaus nicht, daß sie nichts unternehmen, da läuft ’ne richtige Fahndung«, wiederholte Büssow und hob lauschend den Kopf. In seinem Dienstzimmer läutete das Telefon. Da es nur zweimal anschlug, wußte er, daß seine Frau an den Apparat gegangen war.

»Es ist dienstlich, behalte es also für dich, Kurt! Oberleutnant Gernot hat in Schwarzberg das Kennzeichen von dem tschechischen Škoda-PKW ermitteln lassen.«

»Wohl in der Werkstatt?«

»Vermutlich. Sie haben ein Fernschreiben nach Prag geschickt. Wie gesagt, mach davon keinen Gebrauch.«

Frau Büssow blickte durch den Türspalt. »Karl Weber hat angerufen. Ob du da bist, wollte er wissen.«

»Was will er denn?«

»Das sagt er dir selbst. Noch Kaffee?«

Beide hoben abwehrend die Hände.

Kurt war erleichtert, daß wegen Heike doch etwas in Gang gebracht worden war. »Sag mal, glaubst du auch, daß sie irgendwas bei den Tschechen angestellt hat und deshalb…« Er brach ab und sah den Unterleutnant zweifelnd an.

Georg Büssow beschäftigte sich eingehend mit seiner schlecht ziehenden Tabakpfeife – und als er dann antwortete, hatte es eigentlich gar nichts mit dem Vorkommnis der Erzgebirgsfahrt zu tun.

»Als im Frühjahr euer Grünfuttertrockenwerk eingeweiht wurde, blieb der Minister mit seiner Begleitung im Modder vor dem Lehrlingsheim stecken, weil falsche Umleitungsschilder die Autokolonne dort hingelotst hatten!«

Kurt grinste, der Vorfall wurde sogar in der Bezirkspresse publiziert, und Heike kam nur deshalb straflos davon, weil der Minister Spaß verstand und sich köstlich amüsierte.

»Genaugenommen war es eine Transportgefährdung«, erklärte Büssow.

»Ich weiß«, sagte Kurt, »aber die Straße zum Lehrlingsheim wurde betoniert.«

Draußen erstarb das Pöttern eines Mopeds, und die Stakettür klappte. Sie hörten, daß Schorschs Frau den LPG-Vorsitzenden begrüßte. Dann stand dieser selbst in der Tür.

»Hallo, Schorsch! Mensch, Kurt, fein, daß du auch da bist!« Weber strahlte, als habe er einen Fünfer im Tele-Lotto, und ließ sich in den dritten Sessel fallen. Er rieb die Hände, wie immer, wenn er eine gute Nachricht loswerden wollte. »Der Verlobte von Heike hat angerufen, der Rolf Wernicke! Er hat Post von ihr gekriegt, aus Prag!«

Kurt starrte den Vorsitzenden an, als zweifle er an dessen Verstand. Webers Gesicht war von der Sonne gebräunt, nur die Stirn wirkte heller, da der Mützenschirm sie schützte.

»Na also«, sagte Schorsch, »dann verteil man!«

Kurt schüttelte noch immer ungläubig den Kopf.

»Eine Ansichtskarte vom Hradschin! Die war zehn Tage unterwegs!«

»Zehn Tage?« wiederholte Kurt. »Dann hat sie ja gleich am ersten Tag geschrieben! Lieber Himmel, was bin ich froh!«

Weber wußte den Text auswendig. »Tausend Grüße und Küsse von einem Abstecher nach Prag mit zwei Studenten von hier! Große Sehnsucht. Deine Heike! – Und die Herren Studiosi haben Grüße dazugeschrieben.«

»Wahrhaftig Heikes Schrift?« fragte Kurt.

»Jeder Buchstabe, sagt Rolf Wernicke, und der muß es ja wissen.«

Weber sah sie an, als erwartete er Applaus wie ein Zauberkünstler nach einem verblüffenden Trick.

»Ein Abstecher«, murrte Kurt, »die macht mir vielleicht Spaß! Ein feiner Abstecher ist das – zehn Tage!«

Unterleutnant Büssow bekam seine Pfeife allmählich in Gang und meinte nebenher zu Weber: »Deine Martha hat wieder mal recht gehabt, Karl. Heike hat was angestellt. Wann wird die wohl endlich mal gescheit?«

Hauptmann Münnich beobachtete mit zunehmender Verwunderung den Gastwirt vom »Grünen Baum«. Der saß auf dem Besucherstuhl vor seinem Schreibtisch und wußte nicht, was er mit den Händen anfangen sollte. Scheunemanns Gesicht schien blaß, und unter seinen Augen zeichneten sich dunkle Ringe ab, als hätte er eine schlaflose Nacht hinter sich. Seine ganze Erscheinung wirkte weniger gepflegt als sonst, nicht einmal das Haar war ordentlich gescheitelt. Zwar trug er einen seiner grellfarbigen Binder, aber der Knoten saß schief, und der oberste Hemdknopf sperrte offen.

Zwei Wochen waren vergangen, seit der Gastwirt den Diebstahl seines Wartburgs angezeigt hatte. Doch das gab nach Münnichs Meinung keine Erklärung für Scheunemanns derzeitigen Zustand.

»Nach Ihrem Wartburg wird von Suhl bis an die Ostsee gefahndet, Herr Scheunemann, aber leider – noch immer keine Spur!«

Der Gastwirt starrte verkniffen auf seine Schuhspitzen. »Der ist bestimmt nicht mehr blau, der ist längst umgespritzt worden, gelb, grün oder braun!« Es klang so resigniert, als habe er sich mit dem Verlust des Autos bereits abgefunden.

Münnich schwieg. Die Befürchtung seines Besuchers war nicht von der Hand zu weisen. Erst kürzlich stand im Mitteilungsblatt, daß ein gestohlenes Fahrzeug ausgeschlachtet worden war. Dem verbrecherischen Werkstattbesitzer konnten noch zwei weitere Fälle nachgewiesen werden.

Immerhin war Scheunemann kaskoversichert, das schloß einen Diebstahlsschaden ein, aber auf ein neues Fahrzeug würde er lange warten müssen. Dennoch schien das nicht der Grund für seine eigenartige Unruhe zu sein.

Es war so, als ahne Scheunemann die Gedanken des Hauptmanns, denn er hob den Kopf und sah ihn geradezu verzweifelt an. »Ich – ich schlafe schon keine Nacht mehr richtig, und es wird immer schlimmer!«

Münnich lächelte dem Gastwirt ermunternd zu. »Was haben Sie denn auf dem Herzen, Herr Scheunemann?«

»Das – das ist nämlich so…« Er brach abrupt ab, denn es wurde kräftig an die Tür des Nebenzimmers geklopft, gleichzeitig erschien Wagners strohblonder Haarschopf im Türspalt.

»Genosse Hauptmann, da ist…«

»Später!« rief Münnich hastig und machte eine heftige Handbewegung.

Wagner schien noch etwas sagen zu wollen, doch nach einem Blick auf den Gastwirt verschluckte er es und schloß rasch die Tür. Auf Scheunemann wirkte die Unterbrechung eigenartig. Es war gerade so, als raffte er sich plötzlich aus der labilen Haltung auf, seine Gestalt straffte sich, er knöpfte den Hemdkragen zu und rückte sogar den Krawattenknoten zurecht.

Vor Münnich saß nun ein Mann, der wieder zu sich selber gefunden hatte, seine momentane Schwäche war überwunden, und er schien froh, daß es für einen Rückzug noch nicht zu spät war.

Scheunemann erhob sich und blickte den Hauptmann an. »Entschuldigen Sie, Herr Münnich, ich war ein bißchen durcheinander. Es ist alles halb so schlimm!«

»Was, Herr Scheunemann, was ist halb so schlimm?« Münnich dachte ärgerlich an Wagner, der ahnungslos hereingepoltert war.

Der Wirt vom »Grünen Baum« erhob sich, tat zwei, drei Schritte rückwärts zur Tür und vermied es dabei, sein Gegenüber anzusehen.

»Halt! Warten Sie!«

Scheunemanns Schritt stockte.

»Hören Sie, Herr Scheunemann, was soll denn der Unfug? Sie kommen her, als sei das Haus abgebrannt oder dergleichen - und dann wollen Sie mir weismachen, es sei alles gar nicht so wichtig? Etwas bedrückt Sie, das sehe ich doch! Man soll unangenehme Dinge nicht vor sich her schieben. Kommen Sie, setzen Sie sich!«

Der Gastwirt kam zögernd zurück, blieb aber neben dem Stuhl stehen. Er sah unsicher auf Münnich, seine eben erst zurückgewonnene Fassung bröckelte von ihm ab wie mürber Putz von einer Fassade. Auch der Hemdkragen schien wieder zu eng, denn er öffnete ihn hastig. »Herr Münnich, versprechen Sie mir, daß meine Frau nichts erfährt?«

»Nun setzen Sie sich erst mal wieder hin, Menschenskind, Scheunemann!« Münnich schlug einen besänftigenden Ton an, der seine Wirkung nicht verfehlte. Dabei überlegte er rasch, wie er den Gastwirt beruhigen konnte, ohne sich dienstwidrig festzulegen.

Scheunemann ließ sich endlich auf den Besucherstuhl nieder. Auf seinen Wagen brannten zwei kreisrunde rote Flecke.

»Ich verspreche Ihnen, daß ich das, was Sie mir sagen, vertraulich behandeln werde. Niemand, auch nicht Ihre Frau, erfährt etwas davon, vorausgesetzt, daß eventuell notwendige Ermittlungen nicht behindert werden.«

Scheunemann starrte auf das Schild mit der durchgekreuzten qualmenden Zigarette. Münnich wickelte einen Bonbon aus dem Papier und schob ihn in den Mund, diesem entströmte bald darauf ein Hauch von Menthol.

»Ich weiß, wer meinen Wartburg geklaut hat!« sagte Scheunemann leise.

»Wie bitte?« Münnich beugte sich vor und starrte seinen Besucher an. »Sagen Sie das noch mal!«

»Ja, es stimmt. Es ist so, wie ich sage. Die Kleine war’s, die aus Mecklenburg…« Diesmal sprach der Gastwirt den geographischen Namen korrekt aus.

Münnich rückte das immer aufnahmebereite Bandgerät heran und drückte auf die Taste.

»Das braucht Sie nicht zu stören, reden Sie nur freiweg! Es war also Fräulein Drescher aus Dankow?«

»Ich weiß nur, daß sie Heike heißt. Mein Gott, Sie kennen doch meine Frau, Herr Münnich!«

»Was hat die denn damit zu tun?«

»Darum ging es doch. Sie war an dem Tag bei unserer Tochter in Zwickau. Da ist das Dritte angekommen. Ich war mit der ollen Ilona allein im Geschäft. Solche Gelegenheit gab es nie wieder, Sie verstehen?« Er griente verschämt.

»Ich gebe mir große Mühe, Herr Scheunemann.«

»Nachdem das mit der Vitrine passiert war – die Ilona, die dumme Pute, hatte gleich die Streife gerufen, dabei tut sie sonst immer, als käme sie mit dem Telefon nicht zurecht –, da hockte die Kleine draußen in der Veranda und heulte.«

»Wer? Die Heike Drescher?«

»Ja, die. Ich habe sie getröstet…« Scheunemann brach ab und lächelte schief.

Münnich schüttelte den Kopf, seine Miene blieb unbewegt, aber er vermochte sich den Wirt vom »Grünen Baum« in dieser Situation durchaus vorzustellen.

»Sie wollte sofort nach Hause, zurück in die Jugendherberge. Ist gut, Kindchen, habe ich gesagt. Ich fahre Sie hin, Sie brauchen die zwölf Kilometer nicht zu laufen. Aber erst muß ich noch auf die Streife warten. Die Ilona, das alte Trampel…« Scheunemann brach verlegen ab.

»Und weiter? Was geschah dann?«

»Ich habe der Kleinen gesagt, wie sie in die Garage kommt, daß sie die schon aufmachen und im Auto auf mich warten sollte.«

»Aha. Und das alles wollten Sie ganz uneigennützig tun? Oder war ein Fahrpreis ausgemacht, der vielleicht unterwegs in natura…«

»Herr Hauptmann!« unterbrach ihn Scheunemann gekränkt. »Davon war keine Rede, bestimmt nicht!«

»Schon gut«, besänftigte ihn Münnich.

»Als ich dann zur Garage ging, stand sie offen – und mein Wartburg war weg!«

»Und Fräulein Drescher auch«, ergänzte der Hauptmann lakonisch.

»Ja, die auch.«

Es ist kaum zu fassen, dachte Münnich, da hockte der Gastwirt vor seinem Schreibtisch und starrte ihn an, als wollte er sagen, nicht wahr, so schlimm ist das alles doch auch wieder nicht.

»Ich konnte doch nicht sagen, wie es wirklich gewesen war. Meine Frau…«

Münnich klatschte seine Rechte auf den Tisch, daß der Gastwirt erschrocken verstummte. »Mann, Gottes, nun verstecken Sie sich doch nicht ständig hinter der Angst vor Ihrer Frau. Wissen Sie nicht, daß, seitdem Ihr Wartburg verschwunden ist, auch Fraulein Drescher vermißt wird?«

»Ver-vermißt?«

»Da haben Sie sich vielleicht was eingehandelt!« Münnich schaltete das Bandgerät aus. »Ihretwegen wurde der gesamte Ermittlungsapparat in Bewegung gesetzt, Kosten verursacht, Genossen von anderen wichtigen Aufgaben abgehalten…«

»Ja, aber«, versuchte Scheunemann eine Rechtfertigung.

Münnich unterbrach ihn: »Wo waren die Fahrzeugpapiere?«

»Im – im Handschuhfach.«

»Auch das noch. Dann ist ja alles klar. Die Drescher wollte nach Prag. Sie ist aber nicht, wie wir annahmen, mit den Studenten mitgefahren, sondern… Moment mal«, unterbrach Münnich sich selbst. »Sie muß spätestens an der Grenze eine Auslandsversicherung abgeschlossen haben. Dort existiert dann eine Kopie.«

»Die Police lag bei den Papieren im Handschuhfach, sie war ja noch drei Wochen gültig.« Scheunemann zuckte schuldbewußt die Achseln. Münnich murmelte einen Fluch, den er, wäre er aufgezeichnet worden, bestimmt gelöscht hätte. Er mußte erwirken, die Sachfahndung sofort auf die ČSSR auszudehnen. Es war eine völlig neue Lage entstanden.

Er erinnerte sich, daß ihm nach Wagners Bericht über den vermeintlichen Tatort Garage flüchtig der Gedanke gekommen war, daß es einen Zusammenhang zwischen beiden Fällen geben könnte. Wie es aussah, sollte er wohl recht behalten.

Hauptmann Münnich stand auf und trat an eines der beiden Fenster, er mußte sich, auf die Zehenspitzen stellen, um über die metertiefe Mauernische in den Stadtpark hinunterblicken können.

Die Blätter der Kastanienbäume färbten sich braun, und die meisten der stachligen grünen Kugeln waren auseinandergeborsten und hatten die blanken, braunschaligen Früchte auf den Parkweg gestreut.

»Im Augenblick sehe ich keine Notwendigkeit, Ihre Frau zu befragen«, sprach der Hauptmann gegen die Scheiben. Hinter sich hörte er ein erleichtertes Aufatmen. Er trat ins Zimmer zurück und blieb neben seinem Schreibtisch stehen. »Kommen Sie morgen vormittag vorbei, dann ist das Protokoll geschrieben. Sie müssen es unterzeichnen. Gehen Sie jetzt!« schloß er schroffer, als er es eigentlich beabsichtigt hatte.

»Ich – ich danke Ihnen, Herr Münnich!«

»Dazu haben Sie keine Veranlassung.«

Der Gastwirt schloß die Tür zum Flur fast geräuschlos, und im selben Augenblick, als habe er nur darauf gewartet, kam Leutnant Wagner aus dem Nebenzimmer herüber.

»Bei mir wartet ein Oberleutnant Gernot.«

»So? Will er zu mir?«

Wagner griente undurchsichtig. »Jawohl, er – kommt aus Mecklenburg.«

Noch ehe der Hauptmann sich dazu äußern konnte, stand der Besucher auf der Schwelle. Der heimatliche Dialekt klang wie Musik in Münnichs Ohren. Er empfing Gernot so herzlich wie einen persönlichen Gast.

Wagner zog sich zurück, um das Geständnis eines Kaufhallendiebes zu protokollieren.

»Darauf war ich nicht gefaßt«, gestand Gernot nach der Begrüßung, »hier mitten unter dem eigenwilligen Bergvölkchen einen Landsmann zu treffen.«

Gernot war zwar jünger als Münnich, wirkte aber unsportlich und neigte zur Korpulenz. Seine schütteren Haare legte er geschickt so, daß sie die Stirnglatze teilweise bedeckten. Er holte eine Schachtel aus seiner Aktentasche und entnahm ihr einen Zigarillo mit weißem Plastmundstück. Erst danach sah er das Nichtraucherschild.

»‘tschuldigung, ich wußte nicht…« Er brach ab und steckte das Tabakröllchen seufzend zurück. »Ich komme wegen der Vermißtensache Drescher! Das Mädchen hat aus Prag geschrieben!« Gernot brachte eine Ansichtskarte zum Vorschein und reichte sie Münnich.

Der las die liebevollen Grüße und war gar nicht überrascht. »Das wundert mich nicht«, sagte er. »Falls Sie erwartet haben, daß ich erstaunt bin, muß ich Sie enttäuschen, Genosse Gernot. Nach meinen neuesten Ermittlungen ist die Drescher mit einem Wartburg nach Prag!«

»Mit einem Wartburg?« wiederholte der Oberleutnant ungläubig.

Münnich nickte; daß seine neueste Erkenntnis kaum zehn Minuten alt war, erwähnte er nicht.

Oberleutnant Gernot schien irritiert. Wohl nur um Zeit zu gewinnen, sah er sich interessiert um, musterte die beiden kleinen Fenster in den tiefen Nischen und die gewölbte Decke.

»Dunnerlüchting, was sind die Mauern dick«, sagte er, »wenn ich da an unseren Neubau denke. Niest man im ersten Stock, rufen sie im dritten ›zur Gesundheit‹! Ich komme eben von der Grenze!«

»Vom Grenzübergang?«

»Ja. Ich war mit einem Genossen von der Prager Miliz verabredet, er hat mir ein Vernehmungsprotokoll übergeben. Die Prager waren so nett, eine Übersetzung beizulegen. Das ist auch der Grund, weshalb ich hier bin.«

Gernot lächelte freundlich, aber Münnich glaubte zu spüren, daß es sein Gegenüber genoß, mehr zu wissen als er. Der Hauptmann ahnte auch, daß da Unerfreuliches auf ihn zukam; trotzdem tat er etwas Außergewöhnliches. Er stand auf, murmelte eine Entschuldigung und ging ins Nebenzimmer, wo Wagner dem Dieb ins Gewissen redete.

»Gestatten Sie mal?« fragte Münnich, und ohne eine Zustimmung abzuwarten, entführte er des Leutnants Aschenbecher. Er stellte ihn vor Gernot hin und kippte das Rauchverbotsschild um. »So, qualmen Sie! Ich weiß, wie es ist, wenn die Lunge fiept!«

Sein Gegenüber strahlte dankbar und rauchte einen Zigarillo an. »Sie hatten auf mein Ersuchen hin das PKW-Kennzeichen des tschechischen Autos ermittelt«, erinnerte Gernot. »Danach erwirkte ich die Zusammenarbeit mit der dortigen Miliz.«

»Bei Ihnen war die Vermißtenanzeige ja auch begründet.«

»Die Prager haben die beiden Studenten vorgeladen.« Oberleutnant Gernot rauchte genüßlich seinen rehbraunen Stumpen, rückte aber vom Schreibtisch ab, damit die durch die offenen Fenster entweichenden Rauchschwaden den Hauptmann nicht belästigten. »Hoffentlich alarmiert niemand die Feuerwehr«, meinte er schmunzelnd.

»Wie schön, mal wieder heimatliche Laute zu vernehmen«, gestand Münnich. – Mutter müßte ich unbedingt besuchen, dachte er, sie wird längst Sehnsucht nach ihrem Enkel haben.

»Kommen Sie eigentlich mit den Menschen hier klar?« fragte Gernot neugierig und fügte im selben Tonfall hinzu: »Machen wir es kurz, die Drescher ist nie in Prag gewesen!«

Münnich starrte ihn ungläubig an. »Nicht? Ja, aber…«

»Die Bürgerin Drescher hat Schwarzberg vermutlich gar nicht verlassen.«

Der Hauptmann schüttelte den Kopf und widersprach: »Irrtum, sie hat! Und zwar mit dem Wartburg des hiesigen Gastwirtes, das erwähnte ich ja schon.«

Gernot blieb unbeeindruckt, nahm aus seiner Aktentasche einen Briefumschlag und zog einige engbeschriebene Bögen heraus. »Die Übersetzung, sehr detailliert. Darf ich zusammenfassen?«

»Ja, bitte.«

»Die Vorgeschichte ist Ihnen bekannt, die Panne und daß der Škoda von den Dankowern – von dort stammt übrigens meine Großmutter mütterlicherseits – nach Schwarzberg abgeschleppt wurde?«

»Ja, ich weiß, der Gruppenleiter, ein Kurt Seiffert, war bei mir, wegen der Vermißtenanzeige. Ich bitte Sie, nach zwölf Stunden!«

»Völlig klar, so was konnte niemand ahnen.«

»Aber sie hat doch die Karte geschrieben?«

»Ja, geschrieben!« Gernot betonte das zweite Wort. »Die Studenten wurden getrennt befragt. Ihre Aussagen stimmen bis auf unwesentliche Details überein. Sie haben im ›Grünen Baum‹ Abendbrot gegessen und danach ein bißchen für Stimmung gesorgt.«

Der Kriminalist resümierte aus dem enggeschriebenen Text den Münnich bekannten Sachverhalt. »Die Drescher gab also vor, der Einladung nach Prag folgen zu wollen. Es war Vlahil Blacek«, sagte Gernot, »dem daran lag, daß sie mitfuhr. Er versuchte, sie zu überreden. Sein Kommilitone besaß Prager Ansichtskarten, sie waren als Souvenir für Freunde in der DDR gedacht, und drei Stück hatten sie übrigbehalten…«

»Darunter die vom Hradschin«, unterbrach Münnich.

»Jawohl, Genosse Hauptmann!« Gernots Zeigefinger glitt suchend die engstehenden Zeilen entlang.

»Nun lassen Sie mal den Dienstgrad sausen, ich heiße Münnich.«

»In Ordnung, Genosse Münnich. Hier, ich hab’s, es gäbe einen tollen Jux, sagte sie, wenn sie ihrem Verlobten Grüße aus Prag schicken würde.«

»So war das also. Sie hat die Karte in der Gaststätte geschrieben…«

»Und Blacek hat sie in Prag frankiert und in den Postkasten geworfen.« Gernot zerdrückte den Rest seines Zigarillos im Ascher.

Münnich dachte bekümmert, daß es drei Tage dauern würde, ehe der Gestank von kaltem Rauch verflogen war. »Wissen Sie, was das im Klartext bedeutet?« fragte der Hauptmann und beantwortete seine Frage selbst. »Nicht mehr und nicht weniger, als daß die Drescher gar nicht beabsichtigt hatte, nach Prag mitzufahren!«

Gernot zuckte stumm die Achseln, und Münnich versuchte, seinen Kugelschreiber auf der Spitze zu balancieren. »Mann, das ist ein dicker Hund!«

»Kann man wohl sagen. Übrigens, die beiden Studenten glaubten unabhängig voneinander, daß es bei ihrer Befragung um eine zerbrochene Vitrine in einer Gaststätte ginge.«

»Oder sie taten so«, ergänzte Münnich skeptisch.

Der Jüngere stimmte ihm zu. »Sie haben recht. Ich hake Aussagen auch erst dann ab, wenn der Wahrheitsgehalt überprüft ist. In diesem Fall müssen wir uns auf die Prager Genossen verlassen; sie sagen, Blacek war echt erschüttert, als er hörte, daß die Drescher seit jenem Abend vermißt wird.«

»Wo ist eigentlich Werner Banse geblieben, nachdem die Streife seine Personalien festgestellt hatte?« fragte Münnich. Scheunemann berichtete, daß er mit den beiden Tschechen ausgedehnt Versöhnung feierte.

»Dazu sind die Studenten nicht befragt worden«, antwortete Gernot.

Der Oberleutnant rückte wieder näher an den Schreibtisch heran, holte sechs Fotos, achtzehn mal vierundzwanzig, aus seiner Aktentasche und legte sie vor Münnich hin. Es waren die Porträts zweier Mädchen und vier junger Männer.

»Nachdem der Bescheid aus Prag kam«, erklärte Gernot, »habe ich mich mit den Erzgebirgsfahrern näher befaßt; im Interesse der Wahrheitsfindung den Erkenntnisstand aber geheimgehalten.«

»Die Dankower vermuten die Drescher also noch immer in Prag? Und?«

Gernot zuckte die Schultern. »Nichts.«

Der Hauptmann zeigte auf Seifferts Foto. »Der Gruppenleiter.« Dann wies er auf Heike, sie war zweifellos »die kleine Schönheit«, wie Scheunemann sie genannt hatte.

Münnich stand auf, lief im Zimmer hin und her und blieb endlich vor Gernot stehen. »Geht es Ihnen auch so? Sie haben einen Einfall und scheuen sich, eine Hypothese daraus zu entwickeln, da Sie einen Irrweg fürchten?«

»Welchem Kriminalisten bleibt ein solcher Zwiespalt wohl erspart?« erwiderte Gernot.

»Ich hatte schon längst den Gedanken, zwei verschiedene Fälle im Zusammenhang zu sehen, und jetzt besteht überhaupt kein Zweifel mehr daran.« Während er im Zimmer umher wanderte, berichtete er, daß die Drescher mit Scheunemanns Wartburg verschwunden war.

Oberleutnant Gernot schüttelte unzufrieden den Kopf. »So wäre es also weiterhin möglich, daß sie nach Prag gefahren ist – und zwar mit dem Wartburg? Trotzdem, da paßt etwas nicht zusammen. Im Grunde ging es ihr doch gar nicht um einen Besuch der Goldenen Stadt, sondern darum, die Bekanntschaft mit Vlahil Blacek zu vertiefen. Oder sehe ich das falsch?«

»Durchaus nicht«, versicherte Münnich. »Bedenken Sie aber bitte, daß die Drescher sehr spontan handelt.«

»Ich weiß«, bestätigte Gernot, seufzend, »bei diesem Menschentyp muß man auf Überraschungen gefaßt sein.«

»Eben. Sie konnte ihre Absichten schon wieder geändert haben. So erscheint es möglich, daß sie einen Unfall erlitten hat. Wir haben alle in Frage kommenden Straßenabschnitte abgesucht, aber an den Gefahrenstellen befinden sich Barrieren, man würde sehen, wenn sie beschädigt sind.« Nach einer Pause fügte er hinzu: »Allerdings wurde die Miliz der ČSSR noch nicht um Nachforschungen auf ihrem Territorium ersucht.«

Das Telefon läutete, und Münnich nahm den Hörer ab. Gernot hörte seine einsilbigen Äußerungen mit an.

»So, das ist es, sagt er? Und wie ist es dahin gekommen? Na, dann nicht! Ende!« Er legte den Hörer auf die Gabel zurück. »Merkwürdig, einen Tag nach dem Verschwinden des Wartburgs hat man nahe beim ›Grünen Baum‹ ein Moped im Gebüsch gefunden. Jetzt, nach zwei Wochen, meldet sich endlich der Eigentümer. Das Moped stand meist unbenutzt im Schuppen. Erst heute, als Meißner zum Angeln fahren wollte, hat er es vermißt. Meißner ist der Leiter der Jugendherberge«, schloß Münnich.

»Da Sie die Gaststätte erwähnten – mir knurrt ganz schön der Magen. Ißt man in dieser Perle der Gastronomie ordentlich?«

»Doch, Scheunemanns Küche ist zu empfehlen!«

Sie fuhren mit Gernots Dienst-Lada zum »Grünen Baum«. Der Wirt hatte ihnen zwei Plätze reserviert, denn der Speiseraum war bis auf den letzten Stuhl besetzt.

Scheunemann half beim Servieren und raspelte Süßholz mit einem jungen Mädchen, seine Frau beobachtete es mißvergnügt vom Ausschank her.

Die Glasvitrine, repariert und aus den übrigen Beständen aufgefüllt, stand am alten Platz.

Obwohl er heute seinen wöchentlichen kalorienarmen Tag einlegen wollte, aß Münnich mit Oberleutnant Gernot ein Szegediner Gulasch. Nach dem Essen tranken sie Kaffee, und Gernot wirkte nachdenklich.

»Ich habe mit jedem Erzgebirgsfahrer gesprochen, so nennt man sie im Dorf«, erklärte er, »und ich bin das Gefühl nicht losgeworden, daß es unter ihnen Unstimmigkeiten gibt. Mit der Art, wie sie mir Harmonie vorspielten, bewiesen sie gerade das Gegenteil.«

Sie waren so in ihr Gespräch vertieft, daß ihnen die ungeduldigen Blicke entgingen, mit denen wartende Gäste ihre Plätze fixierten.

»Was hatten Sie sich von der Befragung versprochen?« wollte Münnich wissen.

Gernot führte seine Tasse zum Mund, blies in das heiße Getränk und zuckte die Schultern. »Nennen Sie’s von mir aus ›Riecher‹, denn nachdem für mich feststand, daß die Drescher Schwarzberg gar nicht verlassen hat…«

»Was ein Trugschluß war, wie wir jetzt wissen«, unterbrach Münnich.

»Mag sein. Da mußte ich mich doch mit denen beschäftigen, die sie zuletzt gesehen und gesprochen hatten!«

»Und was kam dabei heraus?«

»Einiges, was unbedingt zu klären ist. Zum Beispiel behauptet der Tümmel, das ist der mit dem grobschlächtigen Gesicht, erinnern Sie sich? Er behauptet, gegen zwanzig Uhr sei in der Jugendherberge angerufen und Heike Drescher verlangt worden.«

»Und wer hat das Gespräch entgegengenommen?«

»Die Frau des Herbergsleiters. Tümmel ging an den Apparat, da die Drescher schon nach Schwarzberg unterwegs war.«

»Interessant. Und wer war der Anrufer?«

»Vlahil Blacek. Er rief von hier an, aus dieser Gaststätte, sagte Tümmel.«

»Und weiter?«

»Nichts weiter. Blacek wurde auf meine neuerliche Bitte hin befragt, er streitet es ab, er hätte zu keiner Zeit telefoniert. Wie finden Sie das?«

Münnich kam nicht dazu, die Frage zu beantworten, denn Scheunemann drängte eilig durch die dichtstehenden Tische und beugte sich zu ihm hinab. »Sie werden am Telefon verlangt! Leutnant Wagner! Es ist dringend, sagt er!«

Münnich staunte: wenn Wagner die Mittagspause unterbrach, bestand wohl in der Tat ein dringender Anlaß. Er murmelte eine Entschuldigung zu Gernot und folgte dem Wirt hinter den Tresen. Wagner war kaum zu verstehen, hinzu kam der Lärm in der Gaststätte. Münnich stopfte einen Finger ins linke Ohr und preßte die Hörmuschel noch fester ans rechte. »Mal langsam! Wo genau? Auf der Schotterstraße am See? Und wer hat sie rausgefischt?«

Scheunemann machte sich mit einem Lappen am Schanktisch zu schaffen, obwohl in der Durchreiche zur Küche dampfende Suppenteller aufs Servieren warteten.

»Ist gut, Wagner, ich kümmere mich darum!« Der Hauptmann legte den Hörer auf die Gabel zurück. »Ich bezahle gleich, Herr Scheunemann.«

»Jawohl, sofort.«

Der Gastwirt schrieb mit zittrigen Fingern Zahlen auf einen Zettel und fragte: »Ist am See was passiert?«

»Am See?« wiederholte Münnich. »Wie kommen Sie darauf, daß dort was passiert ist?«

Scheunemann murmelte Unverständliches und hatte es plötzlich eilig, die Suppe fortzutragen.

Der Kriminalist kehrte an den Tisch zurück, trank den Kaffeerest stehend und meinte beiläufig: »Ich habe über Sie und Ihren Lada verfügt, Genosse Gernot! Unsere Wagen sind unterwegs. Die Tauchschwimmer von der GST haben eine Tasche aus dem Wasser gefischt. Können wir mal hin?«

»Aber ja, den See wollte ich mir sowieso aus der Nähe betrachten, das habe ich mir vorgenommen, als ich über die Staumauer gefahren bin.«

Sie verließen die Gaststätte durch den hinteren Ausgang, der über die Veranda auf den Hof führte.

»Haben Sie für mich mitbezahlt?« fragte Gernot.

»Ich war so frei; grämen Sie sich mal bloß nicht wegen der Abrechnung, Sie können sich ja revanchieren, wenn ich demnächst die Heimat besuche.«

»Einverstanden. Ich meinte es auch nur, weil der Wirt uns nachschaute, als hätten wir die Zeche geprellt.«

Sie traten auf den Hof, der zugleich als Parkplatz für die Fahrzeuge der Gäste diente. Der Hauptmann wies auf das ehemalige Stallgebäude. Es barg die Garage und zwei Remisen, die Scheunemann als Lager nutzte. Der frühere Heuboden war in Fremdenzimmer umgewandelt worden.

Sie stiegen in den Lada und gurteten sich an. »Mein Diättag ist leider in die Binsen gegangen.« Münnich seufzte. »Schade, ich hätte bestimmt ein Pfund abgenommen.«

»Sie haben’s nötig«, spöttelte Gernot. »Was soll ich denn sagen? Aber ich tröste mich damit, daß meine Frau mich so liebt, wie ich bin. Es täte ihr leid um jedes Pfund, das weniger von mir da wäre, sagt sie.«

Er lenkte den PKW auf die Straße und folgte Münnichs Hinweisen. Gernot fuhr routiniert, stellte Münnich erleichtert fest. Seit er vor Jahren als Mitfahrer in einem Straßengraben gelandet war und wochenlang im Krankenhaus liegen mußte, empfand er ein Unbehagen als Beifahrer. Nur mit der Höchstgeschwindigkeit nahm sein Kollege es nicht so genau. »Der Tacho kocht über«, mahnte der Hauptmann.

Gernot griente, und nahm das Gaspedal zurück. Sie fuhren an einer Abzweigung vorbei, und ein Schild wies zur Jugendherberge »Salter« hin.

»Hier geht’s in Serpentinen zur Baude ’rauf«, sagte Münnich. »Den nächsten Waldweg rechts ab.«

Gernot nickte, und nach einigen hundert Metern mündete der Weg in die Schotterstraße. Hier stand das Verbotsschild für alle Fahrzeuge.

»Das letzte Stück laufen wir«, entschied Hauptmann Münnich.

Gernot sah ihn ungläubig an, wies auf das runde, weiße Schild mit dem roten Rand und meinte salopp: »Das juckt uns doch nicht, wir sind im Einsatz!«

»Das wohl«, stimmte Münnich ihm zu, »aber man kann nirgendwo wenden. Das ist meine Trainingsstrecke. Jeden Morgen viertausend Meter!«

»Lieber Himmel«, stöhnte Gernot, und seine Miene verriet, daß er das für übertrieben hielt.

Sie gingen den Schotterweg entlang, und die faustgroßen Steine klapperten unter ihren Schritten. Gernot, schon reichlich kurzatmig, versuchte neben Münnich zu bleiben; ihm schien, daß der am liebsten in seinen gewohnten Laufschritt gefallen wäre. »Ich dachte, von hier ist die Baude zu sehen?« keuchte er.

»Erst dort hinten, wo der Schotterweg zu Ende ist, von da führt ein Fußsteig hinauf.«

Das letzte Stück gingen sie schweigend. Dann sahen sie das Schlauchboot, es schwamm hundert Meter vom Ufer entfernt auf den leichtgekräuselten Wellen. Neben dem Boot erschienen zwei Köpfe, dann schwangen sich die Taucher ins Innere. Ihre Gummianzüge glänzten wie Robbenhäute. Auf dem Rücken trugen sie am Gurtzeug befestigte Sauerstoffflaschen. Sie schoben ihre Taucherbrillen in die Stirn und streiften die Atemgeräte ab.

»Mann-o-Mann«, seufzte der Oberleutnant, »in dem kalten Wasser tauchen?«

»Gesellschaft für Sport und Technik«, erklärte Münnich.

Am Wegrand erhob sich ein Mann von einem Stein und kam ihnen entgegen.

Münnich stellte ihn als Helfer der VP vor. Harald Schubert arbeitete bei der Post und ging in der Freizeit seinem Hobby als Tauchschwimmer nach.

Gernot zeigte auf das Tauchgerät. »Wie tief gehen Sie mit den Dingern ’runter?«

»Theoretisch bis vierzig Meter«, sagte Schubert.

»Und praktisch?«

»Die Hälfte. Aus Sicherheitsgründen.«

Mitten auf dem Schotterweg stand etwas Nasses, Unförmiges, und Schubert deutete darauf. »Das ist sie.«

Sie kamen näher und sahen, daß es eine Reisetasche war. Der VP-Helfer berichtete, daß er sie aus zehn Meter Tiefe heraufgeholt hatte. Sie klemmte an der steilen Böschung zwischen den Steinen.

»Ich habe die Stelle markiert, Genosse Hauptmann«, versicherte er. »Es ist ungefähr dort, wo der Fußsteig von der Jugendherberge herabkommt. Die Tasche ist verdammt schwer; wenn da Goldbarren drin sind, kaufe ich mir vom Finderlohn einen Lada. Mein Škoda will nämlich nicht mehr richtig.«

Der Reißverschluß der braunen Kunstledertasche war zugezogen. Münnich bückte sich und riß ihn auf. Er sah Steine, blau, grau, rötlich oder gelb und so beschaffen wie. die auf der Schotterstraße.

»Ich hatte ein paar rausgenommen«, berichtete Schubert, »dann sah ich, was los war, und bin ’rauf zur Jugendherberge, telefonieren.«

Münnich nickte stumm. Schubert breitete eine Gummiplane aus, die zur Tauchausrüstung gehörte. Der Hauptmann nahm Stein für Stein heraus und legte sie so behutsam auf die Plane, als seien sie zerbrechlich.

Gernot zählte zweiundzwanzig Stück. Dann zog Münnich ein Frotteehandtuch hervor und rollte es auseinander, ein zweiteiliger roter Badeanzug fiel heraus. Die Tasche enthielt noch ein Sommerkleid, einen Rock und eine Bluse. Das Wasser plätscherte aus den Textilien, auf dem Weg bildeten sich kleine Pfützen.

»Alles Größe zweiundachtzig«, bemerkte Gernot.

Münnich schwieg, er kannte sich darin nicht so gut aus. Beim nochmaligen Hineingreifen förderte er zwei Garnituren Damenwäsche und einen Kulturbeutel zutage. Der Hauptmann richtete sich aus der gebeugten Haltung auf und sah Gernot vielsagend an. Der bückte sich und öffnete ein schmales Seitenfach. Ein aufgeweichter Schreibblock, ein Kugelschreiber, Briefumschläge sowie eine Börse aus Leder kamen zum Vorschein. In der Börse fanden sie drei Fünfzigmarkscheine und einen Brief. Oberleutnant Gernot versuchte, den Bogen mit der zerlaufenen Schrift herauszuziehen.

»Vorsicht«, mahnte Münnich, »das ist Sache des kriminaltechnischen Labors.«

Ein Foto in einer Zellophanhülle hatte dem Wasser besser widerstanden. Es zeigte einen Soldaten der NVA in Ausgehuniform.

»Rolf Wernicke!« rief Gernot verblüfft. »Der Verlobte von der Drescher! Von dem hängen Bilder über ihrem Bett im Wohnheim!«

Am Abend gab es Gewitter. Der Regen wusch den Staub von den Büschen und Bäumen, danach glänzten die Blätter wie frisch gestrichen. Die feuchte Gartenerde verströmte einen würzigen Duft. Astern, Löwenmäulchen und Dahlien leuchteten in bunter Farbenpracht; Münnichs Frau zog sie in überraschender Vielfalt.

In der Weinlaube hatten sie Grillwurst und Kartoffelsalat gegessen, und der Hauptmann holte tschechisches Flaschenbier aus dem Keller. Doch dann flohen sie vor der abendlichen Kühle in die Veranda.

Das Häuschen lag im Saltertal, nahe dem kleinen Fluß. Im Süden, in der Dämmerung kaum noch zu erkennen, sperrte die Staumauer das Tal.

Im Gasthof »Grüner Baum« war für Oberleutnant Gernot ein Zimmer reserviert, aber Münnich ließ ihn nicht fort.

Die Reisetasche wurde im kriminalistischen Institut untersucht. Die beiden sprachen immer wieder von ihr, sooft sie auch versuchten, das Thema zu wechseln.

»Trink, Erich! Zum Wohle! Oder schmeckt es dir nicht?«

»Doch, doch«, versicherte Gernot, hob das Glas und prostete seinem Gastgeber zu. »Wir kommen von der verdammten Tasche einfach nicht los!«

»Na schön«, erklärte Münnich seufzend, »klopfen wir die Möglichkeiten noch einmal ab. Erstens, die Drescher hat ihre Tasche selbst ins Wasser geworfen!«

»Mitsamt den Papieren und dem Geld? Das wäre vielleicht im Suizidfall erklärbar!«

»Sie ist nicht der Typ, der Selbstmord begeht!«

»Ich bin deiner Meinung, Wolfgang«, versicherte Gernot, »also hat, zweitens, ein anderer es getan! Wer? Und warum? Die erste Frage ist leichter zu beantworten, wenn man die Antwort auf die zweite weiß.«

»Noch etwas geht mir nicht aus dem Kopf. Alles deutet auf eine Kurzschlußhandlung hin. Wer auch die Tasche versenkt haben mag, er ließ außer acht, daß in einem trockenen Sommer der Stausee leer läuft. Er hätte alles, was unmittelbar auf Heike Drescher hinweist, entfernen müssen. Daß er es nicht tat, beweist, daß es kein ausgeklügelter Plan war.«

»Möglich.« Gernot zündete einen Zigarillo an und übersah geflissentlich Münnichs gerümpfte Nase. »Der Tasche haftet etwas von dem Ruch an, ein Tatindiz zu sein, das beseitigt werden mußte.«

»Du willst im Klartext sagen, als sie versenkt wurde, gab es die Drescher nicht mehr. Deshalb mußte verschwinden, was an sie erinnerte.«

Münnich schaltete einen Tischventilator ein und öffnete das Verandafenster spaltbreit. Der Tabakqualm wirbelte durcheinander, von draußen drang ein Hauch Gartenluft herein.

»Bevor die Steine in die Tasche getan und diese ins Wasser geworfen wurde, war etwas Nichtwiedergutzumachendes geschehen!«

»Darauf folgte die Kettenreaktion – und alles zusammen spricht für einen Beziehungstäter.«

»Habe ich dich richtig verstanden«, fuhr Gernot fort, »dann war der Gastwirt Scheunemann der letzte, von dem wir wissen, daß er mit der Drescher gesprochen hat?«

»Ja«, bestätigte Münnich, »als er sie weinend in der Veranda antraf.«

»Weinend – das paßt gar nicht zu dem Bild, das ich mir von ihr mache«, gab der Oberleutnant zu verstehen.

»Mir geht es nicht anders«, bestätigte Münnich. »Allerdings hatte sie Wein getrunken – und Alkohol wirkt recht unterschiedlich.«

»Ich werde davon immer müde«, sagte Gernot und fuhr fort: »Sie hat Wein getrunken und ist danach mit dem Wartburg losgefahren!«

»Du meinst, das macht einen Unfall wahrscheinlicher?« Münnich goß die leeren Gläser wieder voll.

Oberleutnant Gernot hob die Hände. »Halt ein! Gerstensaft ist ein Schlafmittel für mich, das sagte ich eben. Wirf mich morgen früh brutal aus der Falle, hörst du? Daß die Drescher mit seinem Wartburg los ist, behauptet vorerst nur der Gastwirt.«

»Es ist nicht bewiesen.«

Münnich machte eine abwehrende Handbewegung. »Verrennen wir uns da nicht? Deine Gedanken sind unschwer zu erraten: Der alte Lüstling nutzt die Abwesenheit seiner Frau, begeht an der Drescher ein Notzuchtverbrechen, tötet sie aus Angst vor den Konsequenzen, wirft die Leiche in den Stausee und die Reisetasche hinterher! Vielleicht auch noch sein Auto, um einen Unfall vorzutäuschen? Du bist verrückt! ’tschuldige, das macht das Bier! Wir alte Hasen sollten wissen, wann es Zeit ist, Dienst Dienst sein zu lassen!«

Gernot zeigte sich wenig beeindruckt. »Um einen Mord zu vertuschen, sind schon ganz andere Dinge unternommen worden!«

»Dafür hat man Züge entgleisen lassen…«, warf Münnich ein.

»Und hat Häuser in Brand gesetzt«, ergänzte Gernot.

»Na gut«, versprach der Hauptmann, »ich überprüfe Scheunemanns Alibi. Die alte Ilona, das Hausfaktotum, kann er nicht lange mit einer Gaststube voller Zecher allein gelassen haben, ohne daß es auffiel. Und vom See bis nach Schwarzberg sind es zwölf Kilometer! Aber wie gefiele dir das: Die Drescher ist mit dem Wartburg los, und auf der FahrtzurJugendherberge liest sie unterwegs diesen – wie heißt er – Bunse…«

»Banse!«

»…Banse auf! Der war doch scharf auf sie – oder?«

»Tümmel auch!« Gernot gähnte. »Ich bin hundemüde, ich gehe in die Falle. Aber ich stimme dir zu, Wolf gang, nur eine minutiöse Rekonstruktion des Geschehens in der Jugendherberge und im Gasthof ›Grüner Baum‹ bringt uns weiter. – Und den Stausee, den muß man entlang der Schotterstraße systematisch absuchen!«

Münnich winkte ab. »Geh schlafen. Morgen früh werden wir die notwendigen Schritte einleiten.«

Weber hockte am Schreibtisch im Büro der LPG »Frohe Zukunft« in Dankow und studierte Futtertabellen, als Kurt Seiffert hereinkam und sich in der Besucherecke niederließ.

»Was ist los, Karl, was soll das heißen? Fünfzehn Uhr kleiner Klubraum?«

»Alle Erzgebirgsfahrer«, bestätigte der Vorsitzende. »Der Oberleutnant kommt her, der Gernot.«

»Wegen Heike?«

»Weswegen sonst? Der Abschlußbericht ist fällig.«

»Hat er Abschlußbericht gesagt?« Seiffert musterte den Vorsitzenden gespannt.

»Ja.«

»Mensch, Karl, dann haben die Tschechen sie ausgeliefert, und nun wird sie verknackt!«

»So, meinst du? – Die ganze Gruppe! Wie der sich das denkt? Bärbel liegt im Krankenhaus, die Mandeln!«

»Dann sind wir bloß noch vier: Atze, Norbert, Werner und ich! Was will denn der Gernot von uns?«

Weber vertiefte sich wieder in seinen Schriftkram, jeder wußte, daß er die Zeit lieber im Freien verbrachte.

Es hielt Kurt Seiffert nicht länger im Sessel, er stand auf, trat ans Fenster und sah auf die Dorfstraße. In den vergangenen Jahren hatte sich vieles verändert, Zeit und Geld wurden aufgewendet für Verschönerungen. Das Kopfsteinpflaster verschwand unter einer Asphaltdecke. Die Gehöfte der Genossenschafter wirkten adrett, und der Dorf platz mauserte sich von Jahr zu Jahr mehr zum Park.

Um fünfzehn Uhr saßen sie im Klubraum um den Kamintisch und warteten. Sie waren weniger festlich gekleidet als zur Fahrt ins Erzgebirge. Norbert Tümmel, von der Nachmittagsschicht in der Schlosserei weggerufen, hatte seine blaue Drillichjoppe lediglich gegen eine frischgewaschene vertauscht.

Werner Banse trug verblichene Jeans und eine Wildlederjacke. Er arbeitete im Rinderstall in der Nachtschicht und hatte seinen Tagschlaf unterbrochen.

Nur Atze erschien wie aus dem Ei gepellt, er hatte einen freien Tag, sein Traktor wurde repariert. Er hoffte, daß die Zusammenkunft nicht lange dauern würde, denn er wollte Bärbel im Krankenhaus besuchen. »Die wird staunen«, erklärte er, »wenn ich ihr erzähle, was hier los war.«

»Ich glaube«, sagte Kurt, »das wird eine Moralpredigt.«

»Wenn man wenigstens wüßte, was sie drüben bei den Tschechen angestellt hat«, grübelte Atze und schloß: »Kommt denn keiner vom Lehrlingskollektiv? Da muß doch bestimmt ’ne Bürgschaft übernommen werden!«

»Du redest Mist!« stieß Norbert Tümmel ärgerlich hervor.

»Wieso?« fragte Atze beleidigt.

Aber Norbert antwortete ihm nicht, es war ohnehin ein Wunder, daß er überhaupt den Mund aufgetan hatte.

Kurt Seiffert staunte, daß Werner die Gelegenheit, auf Tümmel einzuhacken, ungenutzt ließ. Während der Gruppenfahrt hätte er es bestimmt getan. War die Rivalität zwischen den beiden abgeflaut, seit Heike keinen Anlaß mehr zum Streiten bot?

Zehn Minuten nach fünfzehn Uhr hielt vor dem LPG-Büro ein Barkasbus der Volkspolizei, ein korpulenter Zivilist stieg aus, ihm folgte eine junge Frau. Der uniformierte Fahrer blieb beim Fahrzeug.

Weber empfing die Ankommenden an der Tür und führte sie in den Klubraum.

Gernot begrüßte die Erzgebirgsfahrer. Er erinnerte sich wieder ihrer Namen, obwohl er mit jedem einzelnen nur flüchtig gesprochen hatte. Beabsichtigte der Kriminalist, sich eindrucksvoll einzuführen, so war ihm das gelungen. Er wies auf die junge Frau im grauen Kostüm.

»Leutnant Hendrich!«

Sie stellte ein Tonbandgerät auf den Tisch und blickte abwartend auf den Oberleutnant.

Der erklärte knapp, daß er hoffe, bei der Aufhellung des Verschwindens von Heike Drescher weiterzukommen.

»Ist sie noch nicht wieder da?« entfuhr es Kurt Seiffert erstaunt.

Das Gesicht des Kriminalisten blieb undurchdringlich, er antwortete zurückhaltend. »Wir verfahren so: Ich frage – und Sie antworten, und zwar knapp und wahrheitsgemäß.«

Kurt biß sich auf die Lippen.

Der Oberleutnant nahm aus der Aktentasche eine weiße Pappe, so groß wie ein Schnellhefter, auf der aus Strichen ein Gitterwerk gezeichnet war, ähnlich einem Kreuzworträtsel.

»Ich habe eine Zeittabelle vorbereitet. Links stehen untereinander die Namen Kurt Seiffert, Heike Drescher, Bärbel Färber, Artur Gonzach, Norbert Tümmel und Werner Banse!«

Kurt wunderte sich, wie fremd ihm Artur Gonzach klang, jeder in Dankow kannte den Traktoristen nur als Atze. Aber die umständlichen Vorbereitungen des Oberleutnants erzeugten Unbehagen und deuteten keinesfalls auf eine Moralpredigt hin.

»Hinter jedem Namen«, erklärte der Oberleutnant, »folgt eine waagerechte Spalte. Senkrecht ist die Uhrzeit aufgeschlüsselt, mit neunzehn Uhr, dem gemeinsamen Abendessen, beginnen wir. Sie alle befanden sich im Speisesaal der Jugendherberge. Ist das richtig?«

Die Gefragten sahen sich an und nickten zögernd.

»Demnach erscheint in allen Kästchen ein SP für Speisesaal.«

»Um halb acht war ich mal draußen!« rief Atze. »K für Klo!« Er grinste und sah sich beifallheischend um, aber niemand zeigte den Anflug eines Lächelns.

In der Zeit zwischen neunzehn und zwanzig Uhr hatte die Gruppe sich aufgelöst.

»Heike Drescher ging nach Schwarzberg, soviel wir wissen«, stellte Gernot fest. »Wie? Wollte sie die zwölf Kilometer laufen?«

»Nein«, erklärte Werner Banse, »höchstens bis ’runter zur Chaussee und dann per Anhalter.«

»Ich habe gehört, daß du mit wolltest«, sagte Atze, »aber…«

Banse warf ihm einen wütenden Blick zu. »Ich bin beinahe bis Schwarzberg marschiert«, sagte er, »dann hat mich ein LKW-Fahrer mitgenommen.«

»Augenblick«, warf Gernot ein, »soweit sind wir noch nicht.«

Kurt Seiffert hob die Hand, und der Oberleutnant nickte ihm zu.

»Ich denke, wir sollten nichts auslassen. Ehe Heike nach Schwarzberg unterwegs war, hatte sie Streit mit dir, Norbert! Warum sagst du das nicht?«

Tümmels Stirn rötete sich, und seine Adern an den Schläfen schwollen an. »Streit«, wiederholte er, »es war doch kein Streit!«

»Was war es dann?« fragte Gernot. »Worum ging es?«

»Sie sollte nicht nach Schwarzberg gehen, hatte ich ihr gesagt, sondern auf Rolf warten, der vielleicht doch noch käme.«

»Wann wurde Fräulein Drescher am Telefon verlangt?« fragte Gernot.

Norbert blickte verlegen auf Atze und Kurt, dann antwortete er zögernd: »Kurz vor acht, vor zwanzig Uhr, meine ich.« Die Worte suchend, sich öfters korrigierend, berichtete er, daß die Frau des Heimleiters nach Heike gerufen hatte. »Ich bin dann ans Telefon gegangen.«

»Wieso Sie, wenn Fräulein Drescher gewünscht wurde?« fragte Gernot.

Norbert zuckte schweigend die Achseln.

Der Kriminalist machte sich seine Gedanken darüber und glaubte auf dem richtigen Wege zu sein. »Ich will es Ihnen sagen: Sie vermuteten, daß es der Verlobte von Heike sein könnte, habe ich recht?«

»Ja.«

»Und? War er es?«

Norbert starrte vor sich hin und sagte endlich: »Ja.«

»Bei Ihrer ersten Befragung erzählten Sie, daß Herr Blacek der Anrufer war.«

»Das – hatte ich bloß so gesagt, weil ich mich über ihn ärgerte. Heike ist verlobt, er sah doch den Ring – und trotzdem…« Er brach ab.

Einen Augenblick blieb es still, nur das Bandgerät summte. »Sie sind mit Herrn Wernicke gut bekannt - oder kann man sagen, daß sie Freunde sind?«

Zum ersten Male wirkte Tümmel lebhafter, und er ging ein wenig aus sich heraus. »Rolf und ich, wir saßen in der Schule nebeneinander.«

»Und warum rief er an?«

»Er sagte Bescheid, weshalb er nicht nach Schwarzberg kommen konnte.« Norbert schwieg wieder.

Gernot bewies erstaunliche Geduld und fragte so oft, bis geklärt war, daß der Urlaub für die Einheit auf den Standort beschränkt worden war.

»Und wo befanden sie sich um einundzwanzig Uhr?« wandte sich der Oberleutnant an die anderen.

Werner gab an, unterwegs gewesen zu sein. Kurt Seiffert lag schon im Bett, die Fahrt hatte ihn angestrengt. Bärbel und Atze bewunderten den Sternenhimmel.

»Da hat noch jemand den Mond betrachtet«, warf Atze ein. »Norbert saß auf der Terrasse.« Nach einer Pause fügte er hinzu: »Aber nicht allein.«

Gernot sah ihn fragend an. »Nicht allein, sagen Sie?«

Atze grinste. »Er hatte ’ne Taschenbuddel Klaren bei sich!«

»Stimmt das?« fragte Gernot.

Norbert Tümmel nickte.

Der Oberleutnant kam auf die Vorfälle in der Gaststätte »Grüner Baum« zu sprechen, und zitierte aus dem Bericht der Streife, in dem von einer tätlichen Auseinandersetzung die Rede war.

Aus Banses Sicht stellte sich der Zwischenfall harmlos dar. Er hatte Heike lediglich freundschaftlich ins Gewissen geredet, aber die lachte ihn aus und meinte, es ginge ihn doch nichts an, wenn sie die beiden Studenten nach Prag begleiten wollte. Daß er mit dem Rücken in die Glasvitrine gefallen war, schilderte er als unglücklichen Zufall. Ernsthaft mit Heike zu flirten habe er nie beabsichtigt, versicherte er treuherzig.

Oberleutnant Gernot beugte sich zu Leutnant Hendrich hin und sprach zu ihr. Sie nickte, stand auf und verließ den Klubraum. In der Tür stieß sie fast mit dem Abschnittsbevollmächtigten Büssow zusammen. Der Unterleutnant grüßte Gernot stumm und setzte sich abseits auf einen Stuhl.

Leutnant Hendrich kehrte bald zurück, gefolgt von dem Oberwachtmeister, der den Barkas fuhr. Dieser trug eine braune Reisetasche, stellte sie vor Gernot auf den Tisch und ging wieder.

Werner Banse sprang auf, starrte auf die Tasche und sah sich verblüfft um.

Seiffert wandte sich an den neben ihm sitzenden Atze. »Heikes Tasche? Na klar, Heikes Tasche!«

»Scheint so«, bestätigte Atze flüsternd.

Tümmels Stirn bekam wulstige Falten, besorgt blickte er bald auf die Tasche, bald auf Gernot und Leutnant Hendrich.

Der Oberleutnant schilderte knapp, wie und wo die Tasche gefunden worden war. Danach herrschte atemlose Stille. Alle Augen hingen wie gebannt an Gernots Lippen, als der Kriminalist jedes Kleidungsstück Heikes auf dem Tisch ausbreitete.

»Alle Erkenntnisse – vor allem die Tatsache, daß die Tasche im See versenkt worden ist – sprechen dafür, daß an ihrer Kollegin ein Verbrechen verübt worden ist. Sie war wohl schon nicht mehr am Leben, als man ihr Gepäck in den See warf.«

Seiffert spürte seine Lippen trocken werden, der Hals war wie zugeschnürt, er hätte jetzt kein Wort sprechen können. Den anderen erging es nicht besser, Werners Gesicht sah kalkig weiß aus, er starrte ungläubig auf die Sachen.

Zuletzt nahm der Oberleutnant die Steine aus der Reisetasche, einundzwanzig Stück zählten die Versammelten automatisch. Leutnant Hendrich beobachtete aufmerksam jeden einzelnen.

»Diese Steine legte der Täter als Ballast in die Tasche. Ich sagte ›der Täter‹, denn nur derjenige, der an Heike Dreschers Verschwinden schuld ist, konnte ein Interesse daran haben, den Eindruck entstehen zu lassen, daß sie ihren Vorsatz wahr gemacht hat und nach Prag mitgefahren ist.«

Eine fast unerträgliche Spannung lag im Zimmer. Wer aber glaubte, daß eine Steigerung nicht mehr möglich sei, wurde bald eines Besseren belehrt. Oberleutnant Gernot griff noch einmal in die Tasche und brachte den zweiundzwanzigsten Stein zum Vorschein. Dieser befand sich in einer Zellophantüte, und der Kriminalist ging so behutsam mit ihm um, als könnte er zerbrechen. Im Vergleich zu den anderen schimmerte er in einer gelblichen Farbe, die an ranzigen Speck denken ließ.

»Diesem Stein hier«, sagte Gernot und hob den durchsichtigen Beutel empor, »hat die kriminalistische Untersuchungsstelle besondere Aufmerksamkeit angedeihen lassen. Unser Glück ist das Pech des Täters. Es handelt sich nämlich um einen Speckstein, der die Eigenschaft besitzt, Fingerspuren lange Zeit zu erhalten und selbst durch Wasser sich nicht beeinträchtigen zu lassen.«

Alle sahen auf den gelben Stein, als ginge von ihm eine magische Wirkung aus.

Kurt Seiffert zog als einziger ein unglaubliches Gesicht. Bereits als Zwölfjähriger trug er die ersten Steine seiner Sammlung zusammen, aber die von dem Oberleutnant beschriebene Eigenschaft des Specksteines, der seines Wissens bei der Gewinnung von Talkum eine Rolle spielte, war ihm nicht bekannt. Er sah verstohlen zu Schorsch Büssow hinüber. Der ABV senkte rasch den Blick und zupfte an seinem linken Ohrläppchen. Das tat er auch, wenn man ihn beim Erzählen von Jägerlatein erwischte.

Leutnant Hendrich öffnete den Spurenkoffer, der alles, was für die Arbeit eines Kriminaltechnikers erforderlich war, enthielt. Sie legte ein Farbkissen bereit und einige Bogen Papier. Gernot hob eine weiße Pappe empor, auf der sich stark vergrößerte Papillarlinien befanden.

»Diese Fingerabdrücke hat der Täter auf dem Speckstein hinterlassen! Ich bitte Sie jetzt, Ihre Finger auf dem Papier abzudrücken. Damit beweisen Sie, daß Sie nichts mit dieser Sache zu tun haben. Herr Seiffert, fangen Sie an?«

»Ich?« Kurt Seiffert sprang verdattert auf, faßte sich aber und trat zögernd an den Tisch.

Die Prozedur fand niemand welterschütternd. Leutnant Hendrich ließ jeden Finger einzeln erst auf dem Farbkissen, danach auf dem Papier abrollen. Auch an Reinigungsflüssigkeit und an ein Handtuch hatte sie gedacht.

Nach Seiffert kam Banse an die Reihe, aber nicht ohne leise zu protestieren.

Atze nahm die Sache humoristisch und tat so, als wäre er »ein alter Kunde« der Volkspolizei. »Wozu das denn?« fragte er. »Meine Pfötchen haben Sie doch schon im Album!« Aber er hatte heute kein Glück mit seinen Späßen, niemand lachte.

»Herr Tümmel!« rief Gernot.

Der hob nicht einmal den Kopf, er blieb wie erstarrt sitzen. Die geflüsterten Bemerkungen verstummten, alle wendeten sich Norbert zu.

»Bitte, Herr Tümmel, Sie sind dran!« wiederholte Gernot.

Tümmel hob den Kopf und starrte über den Oberleutnant hinweg an die Wand. »Wozu –? Ich war’s, ich habe die Tasche…« Er verstummte.

Es regnete schwere Tropfen, die hart auf das Wasser schlugen und ineinanderlaufende Kreise produzierten, Windböen zerrten an den Regenschirmen der Männer, die wartend auf der Schotterstraße standen.

Auf dem Wasser schwamm ein Ponton der NVA, darauf rasselte eine Motorwinde. Ein Taucher glitt in das feuchte Element hinab, dann ertönten Glockenzeichen. Auf dem Schotterweg hielt, ein Kranwagen der Feuerwehr, den Hebearm übers Wasser geschwenkt. Die Mannschaft stand mit naßglänzenden Helmen am Ufer. Norbert Tümmel trug keine Kopfbedeckung, der Regen rann ihm aus dem Haar in den Nacken.

Rolf Wernicke, in Ledermantel und dazu passender Mütze, vermied es, Tümmel anzusehen. Hauptmann Münnich und Oberleutnant Gernot standen zwischen den beiden, da sie schon bei der ersten Gegenüberstellung aneinandergeraten waren.

Münnich wickelte einen Kräuterbonbon aus dem Papier und schob ihn in den Mund. Gernot balancierte seinen erloschenen Zigarillo von einem Mundwinkel in den anderen.

Wernickes vage Erinnerungen hatten eine stundenlange Suche erforderlich gemacht, dann wurde das Autowrack endlich gefunden. Es lag vierzig Meter tief; weit von der Stelle entfernt, die Wernicke angegeben hatte.

»Vielleicht bezweckte er, daß Scheunemanns Wartburg nicht gefunden wird«, äußerte Münnich. Die Stelle suchen zu wollen, wo Reifenspuren ins Wasser führten, wäre müßig gewesen. Die Steine verrieten eine Fahrspur ebensowenig, wie es Specksteine gab, die Papillarlinien konservierten.

»Das glaube ich nicht«, antwortete Gernot. »Was sollte er noch verbergen, nachdem er gestanden hat?« Er rekapitulierte die Szene vom Vortage. Sie hatten Wernicke aus dem Eilzug nach Greifswald herausgeholt. Bei seiner Vernehmung im Präsidium gebärdete er sich, als bedeutete es den Weltuntergang. Vor zwei Wochen in Ehren aus der NVA entlassen, war er im Begriff gewesen, seinen Arbeitsplatz als Kraftstrommonteur im Atomkraftwerk anzutreten.

Auf dem Ponton kam Leben in die Soldaten. Mit einem Megaphon riefen sie den Feuerwehrleuten Weisungen zu, vom Kranarm glitten stählerne Trossen ins Wasser, und ein zweiter Taucher versank im Stausee.

Doktor Felber, der Gerichtsmediziner, trat neben Münnich und Gernot. »Ob das noch lange dauert? Das richtige Wetter für meinen Schnupfen.« Mit einer Sprayflasche pustete er in seine Nasenlöcher. »Ich dachte, der junge Mann ist Soldat?« Er nickte zu Wernicke hin.

»Vor drei Wochen, als das hier passierte, war er es noch«, antwortete Gernot. Sie sahen dem Doktor an, daß ihn der Fall interessierte.

»Der junge Mann da war mit dem Mädchen verabredet gewesen, das wir jetzt zu bergen haben«, berichtete Gernot. »Theoretisch hätte er aber nicht kommen dürfen, denn die Einheit hatte Urlaubsbeschränkung auf den Standort.«

»Er ist also doch gekommen?« fragte Doktor Felber.

»So ist es«, nahm Münnich das Wort. »Zuerst rief Wernicke in der Jugendherberge an und wollte sich bei seinem Mädchen entschuldigen. Doch es kam anders, sein Freund ging an den Apparat…«

»Sein ehemaliger Freund!« unterbrach Gernot.

»Stimmt. Komm her, sagte der, sonst brennt dir deine Verlobte mit zwei Studenten nach Prag durch!«

Münnich schwieg. Neben ihnen brummte die Winde des Feuerwehrautos. Auf dem Ponton wurden leere Trossen eingeholt.

Die Pioniere hatten den schwierigsten Teil der Bergung besorgt, das Wrack aus der Tiefe angehoben und unter Wasser näher ans Ufer bugsiert, in die Reichweite des Feuerwehrkranes.

Das Wasser teilte sich, und das blaue Wartburgdach hob sich aus den Wellen wie ein auftauchendes Unterseeboot. Zentimeter um Zentimeter wurde das Fahrzeug hochgehievt.

Tümmel stand reglos da und verfolgte den Vorgang. Wernicke wurde unruhig und trat an den äußersten Rand der Schotterstraße.

Es war ein gespenstischer Anblick, denn der Wartburg war unbeschädigt geblieben und sah wie neu aus. Er schwebte über den Wellen, und dutzende Gießbäche rannen heraus.

»Sie sitzt drin«, flüsterte Gernot.

»Ja«, bestätigte Münnich. »Das wird ein unangenehmer Augenblick, Erich. Ich habe voriges Jahr eine Wasserleiche ansehen müssen und konnte den Anblick tagelang nicht vergessen.«

Der Kranarm verhielt, das Wasser hörte auf zu plätschern, es rannen nur noch dünne Rinnsale, dann versiegten auch die.

Der Himmel hatte ein Einsehen, es regnete nicht mehr, dafür frischte der Wind auf. Der Wartburg begann sich an den Stahltrossen zu drehen. Er hing zwischen Himmel und Wasser wie eine Luftschaukel, wen hätte es gewundert, begänne dazu eine Volksfestmusik zu spielen. Der Kranarm schwenkte zum Ufer. Die Feuerwehrmänner sprangen hinzu und hielten die Drehung auf. Das Fahrzeug schwebte knapp über dem Boden und senkte sich zentimeterweise auf die Schotterstraße herab. Der Wartburg ächzte, es klang wie Stöhnen, dann hingen die Trossen lose.

Leutnant Wagner fotografierte. Tümmel stand unbeweglich da und starrte auf das Auto. Wernicke riß seine Mütze vom Kopf und vermied das Fahrzeug anzusehen.

Münnich und Gernot traten hinzu, die Feuerwehrleute machten ihnen schweigend Platz. Wagner öffnete die Tür neben dem Fahrersitz. Er fotografierte den Leichnam hinter dem Lenkrad und trat dann erleichtert zurück. Er sah blaß aus.

»Kommen Sie, Herr Wernicke!« rief Gernot. »Wir können es Ihnen nicht ersparen, obwohl wegen der Identität kaum ein Zweifel besteht!«

Wernicke trat schwerfällig neben den Wartburg. »Ja – Heike!« sagte er und wandte sich hastig ab. Ihm rannen Tränen übers Gesicht. Er stand näher bei Tümmel als vorher und fuhr ihn heftig an: »Sie würde noch leben, wenn du nicht…« Er brach ab.

Doktor Felber beugte sich über die Leiche, der man nichts mehr von der ehemaligen Schönheit Heike Dreschers ansah. Die Glieder waren aufgequollen, das Haar hing in nassen Strähnen ins gedunsene Gesicht.

Nach wenigen Minuten richtete Doktor Felber sich auf. »Kommen Sie bitte!«

Münnich und Gernot traten zu ihm. Der Gerichtsarzt zeigte stumm auf den Leichnam. Die Bluse, der Büstenhalter und der Rock der Toten waren zerrissen, aber der Körper war angegurtet.

»Der äußere Zustand der Leiche läßt auf ein Notzuchtverbrechen schließen«, sagte der Gerichtsmediziner. »Gewißheit schafft aber erst die Obduktion.« Er zeigte auf die zerfetzte Bekleidung. »Das hat sie nicht im Todeskampf getan! In diesem Zustand befand sich die Garderobe bereits, als sie den Gurt anlegte!«

»Oder«, widersprach Münnich, »als sie angegurtet wurde!«

»Kommen Sie mal her, Wernicke!« rief Gernot. In seiner Stimme klang nichts mehr von der bisherigen Verbindlichkeit.

Wernicke folgte nur widerstrebend, dafür trat Norbert Tümmel unaufgefordert näher.

»Sehen Sie sich das hier genau an! Und dann kommen Sie mit der ganzen Wahrheit heraus! Was Sie uns bisher aufgetischt haben, war nur die halbe!«

Tümmel sah auf die Tote, in seinem Gesicht arbeitete es. Hinter ihm wandte sich Gernot an Wernicke: »Lebte Ihre Verlobte überhaupt noch, als Sie sie mit dem Auto im See verschwinden ließen?«

Tümmel fuhr herum, packte Wernicke am Mantel und schüttelte ihn.

»Du Lump, du! Davon hast du nichts gesagt, daß du – daß du…« Er brach ab.

Münnich war mit zwei Schritten bei ihm und riß ihn zurück. Wernicke stand mit hängenden Armen da und schien keiner Bewegung fähig.

»Hättest du mir am Telefon nicht gesagt, sie brennt nach Prag durch, dann…«

Gernot unterbrach ihn schroff. »Nun stellen Sie die Tatsachen nicht auf den Kopf, Mann! Vielleicht ist Herr Tümmel schuld daran, daß Sie sich unerlaubt von der Einheit entfernt haben und entgegen dem Befehl ein privates Motorrad und Zivilkleidung im Standort besaßen?«

Gernot erinnerte sich an Einzelheiten aus Wernickes Geständnis. Wieweit entsprach es der Wahrheit und wo wich es von ihr ab? Rolf Wernicke war mit seiner ES die vierzig Kilometer nach Schwarzberg gefahren und hatte das Motorrad in einem Gebüsch nahe der Gaststätte »Grüner Baum« versteckt. Durch ein Hoffenster blickte er in die Gaststube, beobachtete Heike und die Studenten und sah, wie Werner Banse ihr die Szene machte, bei der dann die Vitrine zu Bruch ging.

Heike lief in die Veranda. Dort sei es mit ihrer Fassung vorbeigewesen, hatte Wernicke geschildert, seine Verlobte habe vor Wut geweint. Im Begriff, zu ihr zu gehen, war ihm der Gastwirt Scheunemann zuvorgekommen und tröstete Heike. Wernicke durfte nicht mal dazwischengehen, aus naheliegenden Gründen.

Bei einer späteren Befragung hatte er erbittert hinzugefügt, daß der Wirt die Situation ausgenutzt und Heikes Brüste gestreichelt habe.

Gernot machte sich darüber seine eigenen Gedanken. Das raffinierte kleine Biest erreichte ja auch etwas damit, daß sie dem alten Knaben die Zärtlichkeit gestattete. Scheunemann gab ihr seine Autoschlüssel. Heike lief in das ehemalige Stallgebäude und öffnete von innen die Garagentüren. Sie hatte sich in dem Wartburg auf den Beifahrerplatz gesetzt und auf den Wirt gewartet, der sie zur Jugendherberge fahren wollte, sobald die Streife der Volkspolizei, die er jeden Augenblick erwartete, gegangen war.

»Sagen Sie, Herr Wernicke«, wandte sich Münnich an ihn – im Gegensatz zu Gernot so freundlich wie vorher –, »Sie liefen zu Ihrer Verlobten in die Garage, setzten sich ans Lenkrad und fuhren los. Ohne Streit? Ohne ein böses Wort? Das glaube ich Ihnen nicht! Oder sind Sie gefeit gegen Eifersucht? Kommen Sie mit der Wahrheit heraus!«

»Das habe ich alles schon ein paarmal erzählt!« antwortete Wernicke verkniffen.

»Vielleicht bequemen Sie sich angesichts der Toten zur vollen Wahrheit?« fuhr Gernot ihn so heftig an, daß Münnich beschwichtigend die Hand hob.

»Ja, wütend war ich, aber gestritten haben wir erst hier am See. Ich kenne die Gegend vom Manöver her.«

Schon bei der ersten Vernehmung, erinnerte sich Gernot, hatte Wernicke kein Hehl daraus gemacht, wie zornig Heike war, als er mit dem Wartburg so einfach losfuhr. Rolf hielt ihr dann vor, daß sie dem Gastwirt Zärtlichkeiten gestattet hatte. Damit begann der Streit eigentlich erst. Er fuhr mit dem Mädchen auch nicht zur Jugendherberge hinauf, sondern auf die Schotterstraße, wo sie allein waren.

Wernicke stellte seine Verlobte wegen Prag zur Rede und verbot ihr rigoros mitzufahren. Sie hatte darauf heftig reagiert, riß den Verlobungsring vom Finger und schleuderte ihn ins Wasser.

Ein Blick auf die Hände des Leichnams sprach für die Glaubwürdigkeit dieses Sachverhalts.

»Können wir, Genosse Hauptmann?« fragte einer der Feuerwehrleute.

Münnich nickte.

Die Tote wurde losgegurtet, aus dem Fahrzeug gehoben und in einen Zinksarg gelegt. Doktor Felber verabschiedete sich, niemand beneidete ihn um seine Aufgabe. Er versprach den Obduktionsbefund für den nächsten Tag.

»Es tut mir leid, daß ich mich habe hinreißen lassen«, sagte Wernicke plötzlich leise.

»Wozu? Nun kommen Sie heraus damit! Wozu haben Sie sich hinreißen lassen?« fragte Gernot.

»Ich habe sie angeschrien, sie sei – sie sei eine Hure!«

Münnich und Gernot tauschten einen vielsagenden Blick. Sie dachten beide dasselbe, daß diese Beleidigung das temperamentvolle Mädchen rasend gemacht haben mußte.

»Davon hattest du nichts gesagt!« warf Tümmel dazwischen.

Wernicke fuhr heftig herum. »Was ging das dich an?« An die Kriminalisten gewandt, fuhr er fort: »Heike ging auf mich los. Ich mußte mich meiner Haut wehren. Ich war vier Wochen lang nicht bei ihr gewesen, ich meine, als dann ihre Bluse zerriß… Es ging eben nicht mehr nur darum, mich vor ihren Fingernägeln zu schützen – und das brachte sie vollends um den Verstand. Ich hatte sie noch nie so wütend erlebt. Erst als sie mir eine Ohrfeige gab, habe ich von ihr abgelassen.«

»Wo fand das alles statt? Im Auto?« wollte Oberleutnant Gernot wissen.

»Nein. Sie war längst rausgesprungen und wollte den Fußsteig zur Jugendherberge hinauflaufen. Ich hielt sie aber fest. Doch plötzlich mußte sie es sich anders überlegt haben, sie riß sich los, rannte zum Auto und stieg ein. Ich sah, daß sie sich angurtete, und dachte, wo will sie denn hin? Sie kann gar nicht fort, die Schotterstraße ist hier zu Ende. Im nächsten Augenblick brummte der Motor, und der Wartburg fuhr rückwärts. Am Tage ging das ja, aber nachts? Plötzlich schwenkten die Scheinwerfer hangaufwärts, das Wasser plätscherte wie nach einem Bergrutsch und schlug über dem PKW zusammen. Danach war es totenstill. Ich war keines klaren Gedankens fähig. Nur eines glaubte ich zu wissen: Der Stausee ist sechzig Meter tief, es ist keine Hilfe möglich! Ich bin den Berg hinaufgerast. Auf der Terrasse saß Norbert, nicht mehr nüchtern. Er wurde es sofort, als ich ihm sagte, was passiert war. Als ich zum Telefon wollte, um die Feuerwehr zu alarmieren, hielt er mich fest.«

»So ausführlich haben Sie uns das aber nicht erzählt. Hat es sich so abgespielt, Herr Tümmel?« fragte Gernot.

»Ja«, antwortete der und starrte auf den Zinksarg, den man gerade ins Auto schob.

»Auch Sie haben sich schuldig gemacht«, erklärte Hauptmann Münnich, »Verletzung der Pflicht zur Hilfeleistung!«

»Ja, ich weiß«, murmelte Norbert kaum hörbar. »Du kannst ihr nicht mehr helfen, hatte ich gesagt, niemand kann ihr helfen!«

»Sie irren«, widersprach Münnich, »in einem versunkenen Fahrzeug kann noch längere Zeit eine Luftblase vorhanden sein. Wäre die Feuerwehr sofort alarmiert worden, hätte Heike Drescher vielleicht noch eine Chance gehabt!«

Tümmel stand mit gesenktem Kopf da. »Du mußt jetzt an dich denken, habe ich ihm gesagt. Du hast dich unerlaubt von deiner Einheit entfernt, in Zivil und mit einem Fahrzeug, das du im Standort gar nicht besitzen darfst! Eine Bestrafung zwei Wochen vor der Entlassung, das bedeutet, daß es mit deiner Anstellung im Atomkraftwerk aus und vorbei ist!« Tümmel schwieg.

»Wir haben dann das Moped des Herbergsleiters aus dem Holzschuppen geholt«, fuhr Wernicke fort. »Dort hatte Norbert Heikes Tasche versteckt, damit sie nicht nach Prag fahren konnte. Er schlug vor, sie in den See zu werfen. Alle sollten glauben, Heike sei doch in Prag. Ich fuhr mit dem Moped nach Schwarzberg und ließ es in dem Gebüsch zurück, wo meine ES stand. So bin ich dann unbemerkt zu meiner Einheit zurückgekommen!«

Nach einer Pause sagte Rolf Wernicke leise: »Über eines komme ich nicht hinweg: Heike hatte nie im Ernst daran gedacht, nach Prag zu fahren, sonst hätte sie nicht den Scherz mit der Karte vom Hradschin gemacht! Als ich die bekam, begriff ich, wie wenig ich doch von ihr wußte!«