Blaulicht 208 - Friedhofsbekanntschaft
Date: 2013-09-21T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht208

Jerzy Siewierski

Friedhofsbekanntschaft

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

Originaltitel: Tam, gdzie przychodzą umarli

© Krajowa Agencja Wydawnicza, Warschau • 1978

Aus dem Polnischen von Waldemar Dege

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1981

Lizenz-Nr.: 409-160/101/81 · LSV 7224

Umschlagentwurf: Gerhard Bunke

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Zweiundzwanzig Uhr dreißig

Marta weckte mich. Lange konnte ich nicht geschlafen haben. Um halb zehn war ich ins Bett gegangen, hatte noch meine eheliche Pflicht erfüllt, bin dann unter das Federbett gekrochen und schnell in Schlaf gesunken. Draußen stürmte es, Regen fiel, der ganze Tag war die reinste Schwerstarbeit gewesen; ich schlief wie ein Murmeltier. Marta schüttelte mich an den Armen, zog mir das Federbett weg und rüttelte wieder an mir. Als ich schließlich ein wenig zu mir kam, begriff ich, daß sie mich aus dem Bett zwingen wollte.

»Steh auf!« sagte Marta. »Es klopft!«

Tatsächlich. Der Hund jaulte, als zöge man ihm das Fell ab, und irgendwer hämmerte wild gegen die Haustür.

»Mach schnell«, trieb mich Marta an, »sonst wachen die Kinder auf…«

Ich hatte nicht die geringste Lust aufzustehen, aber da war wohl wenig zu machen… Ich arbeitete mich unter dem Federbett hervor, schaute unwillkürlich zum Wecker, kleidete mich notdürftig an und ging in den Hausflur. Dabei ahnte ich schon, daß ich nicht so bald wieder ins Bett, an die Seite der warmen, verschlafenen Marta zurückkehren würde. Nicht zum ersten Mal holte man mich so heraus, und von weiterem Schlaf war danach nie die Rede gewesen. Das brachte nun einmal mein Beruf mit sich. Zum Glück kam es nicht oft vor.

Bevor ich die Tür öffnete, sagte ich halblaut: »Moment, Moment! Ich mach’ schon auf.«

Ich öffnete. Jäh brachen Wind, Kälte und Regen in den Flur herein und mit ihnen Frau Maciaszkowa und Herr Maciaszek: Sie verweint und auch er irgendwie verstört. Das Wasser lief ihnen aus den Kleidern, und sie schleppten Schlamm in den Flur.

»Was ist passiert?« fragte ich und wußte plötzlich, daß die Sache wichtig war.

Die Maciaszeks gehörten nicht zu den Leuten, die einen Menschen grundlos belästigten und wegen irgendeiner Kleinigkeit aus dem Bett holten.

»Ein Unglück, Herr Komorowski«, preßte die Maciaszkowa aus sich hervor und begann wieder zu weinen. »Ein großes Unglück, Witek ist verschwunden…«

Witek war der jüngste Sohn der Maciaszeks. Er ging mit meiner Halina in dieselbe Klasse. Ein magerer, gedrungener Junge, rothaarig und sommersprossig wie der alte Maciaszek. Er war ein schrecklicher Lausebengel. Fräulein Kowalówna, die Klassenlehrerin, hatte mit ihm viel Kummer, aber zur Zeugnisausgabe lobte sie ihn im Grunde: »Das ist ein sehr lebendiges und intelligentes Kind«, sagte sie. »Er lernt mühelos und hilft sogar noch anderen. Wenn er nur ein wenig ruhiger wäre…«, und der alte Maciaszek, der wie ich keine Zeugnisausgabe versäumte, ärgerte sich und brummte: »Ich werde ihm das Fell in Streifen vom Leib schneiden, daß ihm die Unruhe vergeht.« Fräulein Kowalówna erklärte dem alten Maciaszek, daß es so nicht ginge, daß man ein Kind liebevoll und pädagogisch behandeln müsse. Maciaszek tat, als höre er zu, nickte bejahend, dachte sich aber sein Teil, und fast nach jedem Zeugnis gab er dem Hosenriemen Arbeit.

»Wie denn verschwunden…?« fragte ich und trat von einem Fuß auf den anderen; die Tür stand immer noch offen, eine Hundekälte kam von draußen herein.

»Na ja, er ist nicht da«, sagte Maciaszek. »Wir haben Abendbrot gegessen, hören Radio, und auf einmal gucken wir, und Witek ist nicht da. Gegessen hat er noch, dann plötzlich… wie ein Stein ins Wasser… Wir wollen schlafen gehn, und Witek ist weg…«

»Und hat Ihnen nicht gesagt, wohin er geht?«

»Kein Wort. Ich hab’ nicht mal gehört, daß er wegging.«

»Vielleicht hat er sich irgendwo in der Nähe des Hauses versteckt?« fragte ich, obwohl ich annehmen konnte, daß sie mit Sicherheit alles durchsucht hatten.

»Er ist weg.« Die Maciaszkowa weinte wieder. »Nirgendwo ist er. Ich hab’ sogar in den Brunnen geleuchtet, ob er ertrunken ist… Verschwunden ist er. Irgendwelche Verbrecher haben ihn entführt oder sonstwer…«

»Was reden Sie denn da, Frau Maciaszkowa«, empörte ich mich gegenüber der Frau. »Wir leben nicht in Amerika, hier entführt man keine Kinder. Er hat bestimmt nur ein Spielchen draußen vor. Und kommt wieder. So einfach verschwindet er nicht. Er ist doch kein kleines Kind mehr… Er kommt wieder.«

»Aber er hat das noch nie gemacht«, sagte bekümmert der alte Maciaszek und kratzte sich am Kopf. »Abends geht er nicht ’raus. Vor einem Jahr noch konnte er nachts nicht einmal die Nase aus der Tür stecken, so ängstlich ist er…«

»Ach was? Witek und ängstlich? Dieser Herumtreiber?«

»Sie kennen ihn nicht, Herr Komorowski. Am Tage kann man ihn nicht zu Hause halten, kaum hat er gegessen, die Schularbeiten hingeschmiert, ist er schon draußen. Er hilft nicht, hat nur seine Laufereien im Kopf… Aber abends… Wenn es schummrig wird, hockt er wie angewurzelt im Zimmer. Er hat Angst vor der Dunkelheit. Von klein auf. Es wurde noch schlimmer, als er dieses Buch gelesen hatte. Ein Urlauber hat es dagelassen, der vor zwei Jahren hier war…«

»Was ist das für ein Buch?«

»Na ja, irgendsolche Geschichten von Geistern. Solche albernen… Witek hat es dauernd gelesen… Ich denke, Herr Komorowski, daß er heute abend kein Spielchen vorhat… Es muß etwas anderes sein. Aber ich weiß nicht, was…«

Ich schloß die Haustür, weil ich schon Gänsehaut bekam in diesem dünnen Schlafanzug, den mir Marta zum Geburtstag gekauft hatte, in die Wohnung aber bat ich die Maciaszeks nicht. In einem Zimmer lag Marta, im anderen schliefen die Kinder. Die Küche war nicht aufgeräumt. Die Maciaszkowa hätte Marta leicht ins Gerede bringen können…

Ich wußte nicht recht, was ich den Maciaszeks raten sollte. Es kam schon vor, hier in Gwiazdowo, daß sich ein kleines Kind im Wald verirrte. Dann war klar, was man tun mußte. Man suchte, rief; das Kind wurde schließlich gefunden, die Sache war erledigt. Aber so ein großer Junge aus der sechsten Klasse war bisher noch nie verschwunden. Unsere Kinder (jedenfalls diejenigen, die zur Schule gehen) sind aufgeweckt, kennen die Umgebung wie kaum ein Alter, und noch keinem von ihnen ist es gelungen, sich zu verirren. Vielleicht ist tatsächlich etwas Ernstes geschehen? Vielleicht auch ist das Kind einfach von zu Hause weggelaufen?

»Herr Maciaszek, Hand aufs Herz, haben Sie den Jungen in allerjüngster Zeit verprügelt?«

»Behüte mich Gott! Ich hab’ ihn nicht verprügelt. Es gab keinen Grund. Nach dem letzten Mal ist er ein vernünftiger Mensch geworden.«

»Vielleicht hat er etwas ausgefressen«, sagte ich, »und es ist bloß noch nicht herausgekommen. Vor Angst hat er Fersengeld gegeben. Wer weiß…«

»Sie denken also, Herr Komorowski, daß er ausgerissen ist?« In Maciaszeks Stimme klang Empörung. »Von zu Hause soll er ausgerissen sein? Übrigens, wenn er abgehauen ist, hätte er irgend etwas mitgenommen… Nichts hat er mitgenommen, so wie er stand, ist er gegangen…«

»So wie er stand? Ohne Mantel?«

»Äh, das nun wieder nicht. Die Kutte, die Stiefel und die Mütze sind nicht da.«

»Na bitte, Herr Maciaszek! Er ist also nicht, wie er stand, gegangen. Er hat sich angezogen, weil er wußte, daß er für längere Zeit geht…«

»Aber seine Sparbüchse hat er nicht angerührt…«

Ich begriff, daß der alte Maciaszek trotz seiner gegenteiligen Beteuerungen Witek durchaus der Flucht verdächtigte. Andernfalls hätte er nicht die Sparbüchse untersucht.

»Geb’s Gott«, lamentierte die Maciaszkowa, »daß ihm nichts Böses zugestoßen ist, irgendein Unfall oder noch etwas Schlimmeres…«

»Ach was, immer gleich etwas Schlimmes…«

»Herr Komorowski«, die Maciaszkowa gab nicht nach, »vielleicht wäre es gut, Halinka zu fragen…«

Ich sträubte mich. Das Kind schläft ruhig, und sie will es wecken.

»Aber warum denn? Was hat Halinka damit zu tun?«

»Weil sie in letzter Zeit sehr zusammengehalten haben. Das heißt, Witek mit Halinka. Vielleicht weiß sie etwas…?« erklärte sie unsicher. »Verstehn Sie, Herr Komorowski… Manchmal macht so ein Kind uns Alten gegenüber nicht einmal den Mund auf, und einem anderen Kind erzählt es alles…«

Es war mir klar, daß auch die Maciaszkowa, obwohl sie von Entführung und Unfall redete, doch glaubte, daß Witek von zu Hause weggelaufen war und daß er seine Sorgen vielleicht mit Halinka besprochen haben könnte. Sie hatte sicherlich recht. Man sollte Halinka fragen, aber sie schlief ja längst. Wecken oder nicht wecken? Den Morgen abwarten?

Die Fragen entschied Marta. Es zeigte sich, daß sie bereits seit einiger Zeit hinter mir stand.

»Ich frage sie gleich, Frau Maciaszkowa.« Marta war von der Wichtigkeit der Sache überzeugt. »Ich wecke sie und frage… Warten Sie einen Moment.«

Sie wandte sich um und ging in das Zimmer, in dem die Kinder schliefen. Sie blieb tatsächlich nur einen Moment darin. Wenige Sekunden. Als sie herauskam, erkannte ich sie nicht wieder. Sie war blaß und hatte einen geistesabwesenden Blick. Der Bademantel öffnete sich, Martas Arme hingen schlaff herab, die Lippen waren blutleer und zitterten. Ein ungutes Gefühl beschlich mich.

»Marta! Was ist passiert?«

»Halinka ist nicht da…«, flüsterte sie fast tonlos.

»Was heißt, nicht da?«

»Sie ist nicht da. Sie ist ganz einfach nicht da. Das Bett ist leer…«

Wortlos drängte ich sie aus der Tür und stürzte ins Zimmer. Sie hatte die Wahrheit gesagt. Marek, an sein Bärchen gekuschelt, schlief ruhig im Gitterbett. Halinkas Bett war zurechtgemacht, sie aber befand sich nicht darin. Der Stuhl, auf den sie ihre Kleider legte, wenn sie schlafen ging, war leer.

Dreiundzwanzig Uhr fünfunddreißig

Es war so dunkel, daß man kaum was sah. Der Wind heulte, als hätte sich jemand aufgehängt (das sagte in solchen Fällen meine Großmutter), ein feiner, stechender Regen fiel, Kälte drang durch Mantel und Hosen. Die Schuhe platschten durch nicht weggeräumten Dreck, und wir, Maciaszek und ich, versanken fast bis zum Knie. Maciaszek war schnell müde geworden, litt an Atemlosigkeit, aber ich gestattete ihm keine Pause. Wir rannten fast gegen diesen Wind. Marta wartete zu Hause. Sie wollte mitkommen, aber ich überzeugte sie, bei Marek zu bleiben. Er hätte aufwachen können, und niemand wäre dagewesen! Auch die Maciaszkowa hatten wir überredet, nach Hause zu gehen. Es war ja denkbar, daß Witek in der nächsten Zeit zurückkehrte. Wir beide liefen zu den Baniaks. Selbstverständlich schliefen sie längst. Wir holten sie aus dem Bett, ebenso ihre Tochter Dorotka. Sie war die beste Freundin Halinas. Glücklicherweise erwies sie sich als schnell von Begriff. Sie war zwar sehr verschlafen und ein wenig erschrocken, aber sie antwortete völlig zur Sache: Nein, sie wisse nichts und könne sich auch nicht denken, was der Grund für das Verschwinden von Halinka und Witek sei, aber sie sagte uns auch etwas, das uns jetzt veranlaßte, die Beine in die Hand zu nehmen, um so schnell wie möglich in die Schule zu kommen und mit Fräulein Kowalówna zu sprechen.

Auf dem ganzen Weg jammerte Maciaszek um Witek, gleichzeitig beschimpfte er ihn unmäßig.

»Herr Komorowski«, fragte er, »was denken Sie, lebt er noch?« Und wenig später: »Wenn ich ihn bloß in meine Hände bekomme! Ich versohl’ ihm den Hintern, daß er sein Lebtag nicht sitzen kann! Ich schneide Streifen aus der Haut dieses Reptils! O mein Herrgott, für welche Sünden strafst du mich so! O Herr Christus! Es muß ihm was Schlimmes passiert sein… Ich schlage ihn tot, das Mistvieh, ich schlage ihn mausetot!«

Ich hatte nicht die Kraft und die Lust, Maciaszek zu beruhigen. Mein Herz verkrampfte sich in Sorge um Halinka… Ich konnte mir nicht vorstellen, was mit ihr geschehen sein sollte… Natürlich, die Sache mit Witek war undurchsichtig. Der Alte verprügelte ihn oft und ausgiebig, der Junge wurde dadurch nicht gescheiter. Er behielt seine Dummheiten im Kopf und war bei allen Streichen immer der erste. So jedenfalls hatte ich es gehört… Wenn er sich nun entschlossen zu haben schien, das Elternhaus zu verlassen, war darin nichts Verwunderliches zu sehen… Aber Halinka?

Zu Hause gab es niemanden, der ihr auch nur ein Haar krümmte. Sie lernte gut, hatte stets gute und sehr gute Zensuren, kannte keine Sorgen, zumindest hatten wir von solchen nie gehört, in ihrem Kopf war alles wohlgeordnet, nie kam es zu irgendwelchen Absonderlichkeiten. Warum also war sie fortgelaufen? Das sah ihr nicht ähnlich. Ich konnte es einfach nicht glauben…

Andererseits: Plötzlich verschwindet sie aus dem Haus. Wie Witek nimmt sie nichts von ihrem Ersparten mit. Ich hatte das nachgeprüft. Eigentlich war alles, was ihr gehörte, noch da. Es fehlten lediglich das Kleid, der Mantel und die Gummistiefel. Sie mußte das Haus verlassen haben, als wir schon im Bett lagen. Als die Maciaszeks klopften, war die Tür abgeschlossen. Halinka hatte also auch den Hausschlüssel mitgenommen. Den ganzen Weg redete ich mir ein, daß niemand sie entführt haben konnte, weil sie freiwillig gegangen sein mußte, wenn sie die Tür hinter sich abgeschlossen hatte, und daß sie, da sie nichts mitnahm, nicht beabsichtigte, weit zu gehen, daß sie also bald zurückkehren würde…

Ich legte mir das so zurecht, aber der Teufel weiß, es half nichts! Ich wußte, daß es das klügste wäre, nach Hause zu gehen und ruhig auf Halina zu warten und sie, wenn sie dann zurückkäme, zu fragen, was ihr da eingefallen sei, aber um keinen Preis hätte ich das tun können! Ich hätte es im Haus nicht ausgehalten… Die Schule verfehlten wir beinahe in dieser Dunkelheit. Wir sahen erst, daß wir am Ort waren, als wir beinahe mit den Nasen an die eiserne Pforte im Gitterzaun stießen. Ich leuchtete zwar mit der Taschenlampe, aber nur von Zeit zu Zeit, weil die Batterie schon fast verbraucht war und ich fürchtete, die Lampe könne gerade dann völlig versagen, wenn ich sie am nötigsten brauchen würde.

Ich öffnete die Pforte, wir überquerten den kleinen Schulhof und kamen zur Tür. Natürlich war sie verschlossen. Ich wollte schon Lärm schlagen, als mir etwas Besseres einfiel. Ich suchte im Erdgeschoß das Fenster Fräulein Kowalównas und warf Steinchen dagegen. Einmal, zweimal, dreimal…

Schon hatte ich mich damit abgefunden, weitere und größere Steinchen werfen zu müssen, als sich das Fenster öffnete und darin der Kopf Fräulein Kowalównas erschien.

»Wer ist da?« fragte sie und versuchte, uns in der Dunkelheit ausfindig zu machen.

Da sie sicherlich nicht viel erkennen konnte, stellte ich mich laut vor: »Hier ist Komorowski! Haben Sie keine Angst. Neben mir steht Herr Maciaszek.«

Es dauerte lange, ehe sie sich entschloß, uns zu antworten.

»Und, was wollen Sie?«

»Wir haben ein wichtiges Problem. Öffnen Sie uns…«

»Aber ich schlafe schon…«

Das erboste mich etwas. Ich wußte doch, daß sie längst im Bett war, und wenn es nicht wirklich schwerwiegende Gründe gäbe, würde ich sie nicht wecken. Sie sollte das begreifen können.

»Haben Sie keine Angst… Machen Sie auf… Es dauert nur ein paar Augenblicke…«

Jetzt griff Maciaszek ein: »Ich bitte Sie, Witek ist verschwunden.«

»Wer ist verschwunden?«

»Mein Witek. Und Halina Komorowska…«

Erst als sie dies hörte, zog sie sich zurück und schloß das Fenster. Gleich danach flammte Licht im Zimmer auf. Wir gingen an die Tür und warteten darauf, daß sie geöffnet wurde. Zwei, drei Minuten vergingen, aber nichts tat sich. Sie machte nicht auf. Was sollte das, zum Teufel? Frisierte sie sich? Schminkte sie sich oder was?

Ich beschloß, falls sie nicht augenblicklich öffnete, an die Tür zu hämmern und ihr danach einige ernsthafte Worte zu sagen. Was sie sich dächte, das gerupfte Fräulein, ob ich ihr zu meinem Vergnügen einen nächtlichen Besuch abstatten wolle? Sah sie nicht, daß es dringend war, daß eine wichtige Sache vorlag?

Das Hämmern war unnötig. Sie schloß endlich auf, wir drängten uns hinein. Zum Erdgeschoß ging es einige Stufen hinauf. Vor der Tür ihres Zimmers blieb sie stehen und sagte: »Nein, meine Herren! Wir bleiben hier!«

Ich blickte sie an, als hätte ich eine Wahnsinnige vor mir. In ihren blauen Bademantel gehüllt, verstellte sie uns die Tür, hielt die Klinke fest und ließ uns nicht hinein. »Bei mir ist nicht aufgeräumt. Es geht nicht.«

Wenn nicht, dann eben nicht. Im Grunde hatte ich keine Berechtigung, ihr Zimmer zu betreten. Ohne Befehl durfte ich es nicht. Schließlich war es auch nicht nötig. Dennoch erschien mir die Situation einigermaßen dumm.

Sie hätte uns hineinlassen können, ob nun aufgeräumt war oder nicht.

Ich wollte schon anfangen und sagen, was uns hergeführt hatte, als ich hörte, daß sich hinter dieser Tür etwas bewegte… Das gefiel mir gar nicht. Sicher, die Kowalówna war hier die Hausherrin, aber mir fiel plötzlich die Sache mit ihrem Brüderchen ein… Ein schrecklicher Gedanke schoß mir durch den Kopf… Wie, wenn die Kinder hier wären? Sie hatte sie hergelockt, und… Dorotka Baniakowa hatte ja erzählt, daß gestern, am letzten Schultag vor Allerseelen, Witek und Halinka in jeder Pause irgend etwas mit der Kowalówna zu besprechen hatten… Ich setzte eine gewichtige Miene auf und fragte in amtlichem Ton: »Haben Sie jemand bei sich?«

»Was geht Sie das an! Das ist meine Sache…«

Ach, Fräulein, dachte ich, vielleicht ist das wirklich deine Sache, und es geht mich nichts an, aber nicht heute! Nicht jetzt, in Anbetracht dessen, daß Halinka und Witek Maciaszek verschwunden sind. Selbst auf die Gefahr hin, als verprügelter Hund aus der Miliz gejagt zu werden, muß ich nachprüfen, was sich hinter dieser Tür verbirgt. Wenn nötig, mit Gewalt. Vorläufig wollen wir es noch einmal friedlich versuchen…

»Ich muß mit demjenigen reden, der bei Ihnen ist. Dienstlich…«

»Da ist niemand!«

»Ich habe es gehört!«

Sie schwieg, biß sich nervös auf die Lippen, ließ aber die Klinke nicht los. Was war zu tun? Sie wegstoßen? Mit ihr ringen? Ich durfte es nicht. Solche Dinge waren verboten. Aber wenn… Und wieder kam mir dieser dumme und schreckliche Gedanke.

»Ich bitte Sie«, sagte ich, »unsere Kinder sind verschwunden, meine Halinka und Witek Maciaszek. Wir sind besorgt…«

»Dort drin sind sie jedenfalls nicht… Ich lasse Sie nicht hinein und basta!«

Ihre Augen blitzten, sie war hochrot im Gesicht, aber die Klinke ließ sie nicht los.

Was tun, kämpfte ich mit meinen Gedanken. Das Gesetz übertreten? Das Gesetz nicht übertreten? Solche Situationen sind mir äußerst zuwider. Gewiß hätte ich das Gesetz gebrochen und wäre schließlich gewaltsam in ihr Zimmer eingedrungen, aber dies erwies sich nun als nicht erforderlich, weil sich plötzlich die Tür von innen öffnete und Herr Stachurko sichtbar wurde, im Hemd und in langen, bläulichen Unterhosen.

»Laß, Elka«, sagte er und blickte mich düster an. »Gegen einen Bullen kommst du nicht an. Er behält immer recht. Was wollen Sie, Herr Komorowski? Ich wußte gar nicht, daß die Miliz die Betten einsamer Mädchen kontrolliert… Sie haben da ein neues Gesetz eingeführt, wie?«

Es verschlug mir die Sprache, ich war wie vor den Kopf geschlagen. Zunächst hatte sich also erwiesen: Das Gesetz brauchte ich nicht zu übertreten… Allerdings war es mir nun doppelt peinlich; nicht, weil ich das Fräulein in Verlegenheit gebracht hatte, sondern wegen des häßlichen Gedankens, der mir noch vor kurzem durch den Kopf gegangen war. Es tröstete mich nur, daß sie diesen nicht einmal ahnen konnte…

Maciaszek sperrte die Augen auf, die Kowalówna errötete noch stärker, ich schwieg wie versteinert. Stachurko wartete auf meine Antwort. Schon wollte ich mich entschuldigen, da kam mir Stachurko zuvor: »Glotzen Sie nicht so, Herr Komorowski, wie der Ochs aufs neue Tor… Eine ganz normale Sache. Elka kann wen sie will bei sich haben. Außerdem möchte ich Sie informieren, daß wir heiraten werden. Wir warten nur, bis das Urteil rechtskräftig wird…«

Stachurkos Verfahren hatte vor einer Woche stattgefunden. Er hatte dank der Hilfe des Verteidigers ein Jahr bekommen. Mit Bewährung. Das Gericht berücksichtigte mildernde Umstände. Allerdings hatte die Staatsanwaltschaft Revision beantragt… Mut hat sie ja, die Kowalówna, dachte ich. Das ganze Leben hatte sie sich bisher mit ihrem schwachsinnigen Bruder geplagt, und als wäre dies nicht genug, wollte sie sich nun mit einem Tobsüchtigen zusammentun, der mit einem Messer auf ein Mädchen losgegangen war… Nun gut, es war ihre Angelegenheit. Die Betreuung solcher Typen schien ihr Spaß zu machen… über Geschmack läßt sich eben nicht streiten…

Fräulein Kowalówna hatte sich inzwischen gesammelt, die Verschämtheit war offensichtlich verflogen, als sie sich an uns wandte und uns steif aufforderte: »Bitte, treten Sie ein.« Dabei öffnete sie weit die Tür.

Wir traten ein. Herr Stachurko sprang eilig ins Bett und zog die Bettdecke bis über das Kinn, die Kowalówna setzte sich an den Tisch und bot uns Stühle an. Wir setzten uns und begannen zu erzählen, was uns hergeführt hatte. Daß also Halina und Witek irgendwie verschwunden sind und daß die kleine Dorotka Baniakowa sagte, daß beide gestern in den Pausen lange mit Fräulein Kowalówna gesprochen hätten. Und daß die beiden immerfort in den Ecken miteinander geflüstert haben sollen. Vielleicht könne sie, Fräulein Kowalówna, sagen, um was es dabei gegangen wäre und ob es nicht etwas Gemeinsames in diesem zweifachen Verschwinden gäbe…

Die Kowalówna unterbrach plötzlich mein ungereimtes Gerede: »Selbstverständlich. Ich kann Ihnen sagen, worüber wir gesprochen haben… Wir sprachen über Geister…«

»Über Geister?«

»Ja. Über Geister. Nun fürchte ich leider, daß…«, die Lehrerin erregte sich wieder und bekam einen rötlichen Schimmer, »daß dies mit ihrem Verschwinden zu tun haben könnte… Aber seien Sie unbesorgt… Die Kinder sind nicht davongelaufen. Sie kommen zurück, und zwar bald… Es ist ja gleich Mitternacht…«

Null Uhr zwanzig

Fräulein Kowalówna irrte sich. Sie kamen nicht zurück.

Als ich mit Maciaszek die Schule verließ, war es fast zwölf. Wir beeilten uns, um ihnen den Weg abzuschneiden, den sie nehmen mußten. Ich war zwar weiterhin sehr beunruhigt, glaubte aber nicht mehr an das Schlimmste. Maciaszek fluchte von Minute zu Minute stärker. Die ganze Zeit erzählte er, was er mit Witek machen wolle, wenn der ihm nur in die Hände käme. Schließlich regte mich das auf. Ich hielt es nicht länger aus: »Hören Sie auf zu fluchen. Das ist völlig sinnlos. Erst müssen Sie Witek finden, dann können Sie ihm die Haut abziehn… Noch haben wir Ihren Sohn nicht gefunden…«

Er mußte eingesehen haben, daß ich recht hatte, denn er fluchte nicht mehr, dafür verfiel er in ein fortwährendes Stöhnen und Lamentieren. Das eine war so schlecht wie das andere. Es ist eine Strafe mit diesem Maciaszek!

Wir gingen den Weg zum Friedhof und erwarteten in jedem Augenblick die Kinder. Sie mußten uns entgegenkommen, einen zweiten Weg gab es nicht. Mitternacht war vorüber, gleich mußten wir auf sie stoßen. Aber wir stießen nicht auf sie… Wieder begann mich eine schreckliche Sorge um Halinka zu quälen. Fräulein Kowalówna hatte sich offensichtlich geirrt, hatte sich geirrt… Hätte es sich so verhalten, wie sie annahm, wären wir den Kindern schon begegnet…

Wir kamen zum Friedhof. Das Tor zugesperrt. Nichts zu sehen, nichts zu hören. Nur dieser Sturm und das Rauschen der Bäume. Denn etwas Laub war ihnen noch geblieben, jetzt erst riß es der Wind herunter. Nicht eine Spur von den Kindern…

Wir standen vor dem Tor. Ich sah zur Uhr; es war zwanzig nach zwölf. Vielleicht hocken sie noch auf dem Friedhof, dachte ich, weil sie nicht wissen, daß es schon nach Mitternacht ist… Es konnte ihnen auch tatsächlich etwas zugestoßen sein auf diesem Friedhof. Wir mußten es nachprüfen, mußten sie suchen.

»Herr Maciaszek, wir klettern über die Mauer…«

»Was denn, wir?«

»Wer sonst. Sehen Sie hier jemand anderen?«

»Über die Mauer? Nachts…?«

»Wir müssen…«

»Irgendwie sehe ich überhaupt nichts… Die Toten in ihrer Ruhe stören. Und das in einer solchen Nacht.«

Er hat einfach Angst, dachte ich. Es ärgerte mich.

»Schämen Sie sich nicht, Herr Maciaszek? Sie, ein alter Kerl, haben bald Enkelkinder und machen sich in die Hosen vor Angst… Wovor fürchten Sie sich denn, vor den Toten? Die liegen ruhig in ihren Gräbern… Glauben Sie, daß da einer herauskommt und einen schwarzen Kater auf Sie hetzt?«

»Ich hab’ keine Angst«, empörte er sich stolz, »ich bin nicht ängstlich. Aber irgendwie schickt sich das nicht… nachts über die Friedhofsmauer, und das ausgerechnet zu Allerseelen…«

»Sind Sie verrückt?« erhob ich meine Stimme. »Dort können unsere Kinder sein, und sie quaken hier herum, daß es sich nicht schickt… Was ist los, zum Teufel?«

»Warum regen Sie sich so auf, Herr Komorowski? Wenn man muß, dann muß man. Ich und nicht klettern wollen? Ich bin schon oben…«

Er trat an die Mauer, schätzte ihre Höhe ab, erstieg sie aber nicht. Er wartete auf mich. Also kletterte ich als erster auf die Mauer. Sie war nicht hoch. Es ging leicht. Als ich oben saß, sagte ich zu Maciaszek: »Geben Sie mir Ihre Hand, ich ziehe Sie hoch…«

»Es geht schon, ich komme allein ’rauf…«

Tatsächlich. Er schaffte es selbst. Danach sprangen wir gleichzeitig in den Friedhof, zwischen Gräber, auf verfaulendes Laub. Maciaszek bekreuzigte sich sofort und begann etwas in seinen Bart zu brabbeln. Ich verstand die Worte Ave Maria und ewige Ruhe. Ihn anstoßend, sagte ich: »Sehen Sie sich lieber um, wir suchen…«

Ja, wir begannen zu suchen. Wenn es nach mir gegangen wäre, hätten wir laut gerufen, aber Maciaszek protestierte heftig dagegen: »Lassen Sie das bleiben, Herr Komorowski«, sagte er. »Über die Mauer bin ich geklettert, habe den Frieden der Toten zu Allerseelen gestört, aber ein Geschrei werden wir nicht anstellen. Das ist eine zu große Entweihung… Der Friedhof ist klein, wenn sie hier sind, werden wir sie gleich haben…«

Wenn sie hier sind… Eben. Nichts wies darauf hin, daß sie hier waren.

Wir schlichen zwischen Gräbern durch feuchtes Laub und leuchteten mit der Taschenlampe jeden Winkel ab. Auf fast allen Hügeln waren Blumen. Meist Chrysanthemen und Kränze aus Tannengrün. Es gab auch Lämpchen. Alle waren erloschen, aber nur wenige zu Ende gebrannt. Man hatte sie gestern im Gedenken an die Toten entzündet. Wind und Regen löschten sie bald. Maciaszek ging sehr dicht hinter mir. Er sagte nichts mehr…

»Hier sind sie nicht«, stellte ich fest.

Ich sagte es unwillkürlich im Flüsterton. Dieser stöhnende Wind, das Knarren der durch ihn bewegten Holzkreuze, das Klappern einiger blecherner Kränze und das Geräusch der Blätter unter den Füßen hinterließen ihren Eindruck in mir… Natürlich glaubte ich nicht an Geister, aber es war mir dennoch ein wenig unangenehm, in einer so luftigen Nacht über den Friedhof zu gehen. Als ich klein war, hätte ich um keine Schätze der Welt solche Orte aufsuchen wollen. Die Großmutter erzählte mir oft von Gespenstern: von Hexen, die Kinder verzaubern, von Muhmen, die sich im Kornfeld verstecken, von Nixen, die im Flußschlamm wohnen und die zwischen den Blättern der Wasserlilien und des Kalmus nur darauf warten, jemand in die Tiefe zu ziehen, und von Nachtmahren, die den Pferden die Schwänze zu Zöpfen flechten…

Meine Mutter war böse und sagte: »Mutter, hör auf, dem Kind solche Märchen zu erzählen. Er wird noch ganz wirr im Kopf davon und verliert die Sprache.« Aber Großmutter hörte nicht auf. Und ich hörte gern zu… Ich bebte vor süßem Entsetzen und stellte mir all diese schrecklichen Wesen leibhaftig vor, von denen es nur so wimmelte und auf die man bei jedem Schritt stoßen konnte...

Es fiel mir schwer zu glauben, daß sich Halinka nicht fürchtete, einen solchen Ort aufzusuchen. Und daß sich Witek, der doch offenbar an Geister glaubte und sich mächtig vor ihnen ängstigte, ebenfalls zu diesem wahnsinnigen Unternehmen bereit gefunden hatte… Ach, diese heutige Jugend…

Aus dem, was die Kowalówna erzählte, ging hervor, daß es eigentlich Halinka war, die sich das alles ausgedacht hatte. Sie war es, die Witek überredete, um Mitternacht auf den Friedhof zu gehen.

Fräulein Kowalówna war sehr aufgeregt, als sie uns davon berichtete. Es war ihr unangenehm, weil sie annehmen mußte, daß sie, wenn auch ungewollt, den Anlaß des ganzen Unternehmens bildete. Als Lehrerin hätte sie die Prahlereien Halinkas ernster nehmen müssen… Halinka hatte eindeutig erklärt, daß sie, um Witek restlos davon zu überzeugen, daß es keinerlei Geister gäbe, abends auf den Friedhof gehen würde, um dort die Mitternacht abzuwarten; danach wollte sie eine Karte oder ein Schild auf ein Grab legen, wobei die Inschrift lauten sollte: »Geprüft. Es spukt nicht.« Wie die Kowalówna sagte, machte Witek dazu große Augen und wollte wetten, daß Halina dies nicht wagen werde. Aber sie sagte nur: »Dann komm doch mit. Dann kannst du gleich selbst sehen, daß es keine Gespenster gibt. Aber du kommst ja nicht mit. Ein Junge – und ein Feigling…«

Die Kowalówna lachte herzhaft und beschämte Witek ebenfalls noch ein bißchen, als sie erklärte, daß ein Pfadfinder mutig sein müsse und an keine Geister glauben dürfe, weil das lächerliche Vorurteile seien; nicht einen Augenblick lang ahnte sie, daß sich Halina entschließen würde, ihr nächtliches Vorhaben auszuführen, und daß es ihr überdies noch gelingen könnte, Witek zu überreden… Sie hätte es ahnen müssen, verdammt noch einmal. Schließlich ist eine Lehrerin ein ausgebildeter Pädagoge. Wir sind nur so wie alle, aber sie müßte wissen, wozu Kinder fähig sind…

Das schlimmste war, daß sich auf diesem Friedhof keine Halina befand. Auch kein Witek. Nicht einmal eine Spur von ihnen…

»Herr Komorowski!« Maciaszek flüsterte erregt und zupfte mich am Arm. »Dort ist jemand, irgend etwas bewegt sich da…«

»Wo?«

Er zeigte mir die Richtung und versteckte sich hinter mir. Ich richtete den Strahl der Taschenlampe dorthin. Aus der Dunkelheit tauchte ein altes, verfallenes Grab hervor, ein schiefes Kreuz mit einem blechernen Dächlein. Ich schwenkte mit dem Licht etwas zur Seite, ging heran und stieß mit dem Fuß lediglich in einen Haufen verfaulter Pflanzenreste und Blätter…

»Hier ist nichts…«

»Aber ich habe was gehört…«

Ich zuckte die Achseln. Es war nicht schwierig, etwas zu hören. Der Regen hatte aufgehört, aber der Wind war stärker geworden, und um uns herum erklangen die verschiedensten Geräusche, es flötete und geigte. Ein ganzes Orchester…

»Herr Komorowski! Da liegt was… O Jesus von Nazareth…«

Tatsächlich: Unter dem Blätterhaufen zeichnete sich undeutlich, eine längliche Gestalt ab… Mein Herz schlug mir bis zur Kehle und setzte einen Augenblick aus. Wenn das… Ich wagte nicht in Worte zu fassen, was ich befürchtete…

Ich trat näher; auf Beinen, die weich wie Watte waren und schwankten, die Taschenlampe zitterte in meiner Hand, ihr Lichtkreis hüpfte herum, als hätte sie den Schluckauf. Gleich darauf überfielen mich Übelkeit und Schwäche. Ein Schauer lief mir vom Kopf bis zu den Zehenspitzen. Es schienen nur alte, mit Blättern bedeckte Lumpen zu sein… Ich konnte mich auf den einknickenden Beinen nicht mehr halten, kniete nieder und löschte die Lampe. Mit den Fingern berührte ich diese Lumpen, einmal, zweimal, im Kopf dröhnte es: Das ist nicht Halinka… das ist nicht Halinka… Nicht Witek…

»Herr Komorowski!« Im Flüstern Maciaszeks waren Verzweiflung und Vorwurf. »Warum verschwinden Sie? Das ist keine Art…«

Maciaszek bückte sich, sah mich, hockte sich zu mir und fragte: »Was haben Sie gefunden, Herr Komorowski?«

Ich wollte ihm antworten, daß ich nichts Bedeutendes gefunden hätte, aber ich kam nicht mehr dazu. Von allen Seiten strahlte plötzlich blendendes Licht auf. Überrascht von dessen Intensität, schloß ich automatisch die Augen und hörte nur noch ein verzweifeltes Fiepen Maciaszeks. Gleichzeitig rief eine fremde Stimme: »Hände hoch! Keine Bewegung! Ihr seid umstellt!«

Meine Hand zuckte zur Pistolentasche, aber sofort unterbrach ich die Bewegung. Ich war beleuchtet wie ein Flugzeug im Scheinwerfer. Man hätte mich mühelos mit Kugeln spicken können. Ich hatte keine Chance. Langsam hob ich beide Hände.

Maciaszek fiepte immer noch verzweifelt.

Ein Uhr fünf

Wir standen an eine alte Eiche gedrückt. Wir hatten uns hinter dem Stamm versteckt, um vom Friedhof nicht gesehen zu werden, obwohl dies, um die Wahrheit zu sagen, völlig unnötig war. Es herrschte eine solche Dunkelheit, daß man seine Fingerspitzen nicht sah, wenn man den Arm ausgestreckt hielt.

Oberleutnant Fronczak war erregt: »Der Teufel hat Sie hergeschickt, Sergeant… Sie haben sich mitten in die Falle gewälzt wie eine Kuh aufs Gemüsebeet… Wenn diese Leute in der Nähe waren, ist es mit der Feier vorbei. Der Hinterhalt ist jetzt verraten…«

Auf der Zunge lag mir schon die Antwort, daß sie von niemandem gezwungen wurden, sich zu verraten. Wenn sie aufmerksam beobachtet hätten, wäre ihnen nicht entgangen, daß es sich auf dem Friedhof um einen Milizionär in Begleitung eines Zivilisten handelte. Ich trug die Mütze, die Uniform, hatte die Meldetasche dabei…

Aber ich antwortete nicht. Es brachte nichts ein, mit Vorgesetzten und höheren Dienstgraden zu diskutieren. Sie behielten immer recht. Ich entschloß mich lediglich zu einer vorsichtigen Rechtfertigung: »Genosse Oberleutnant, ich wußte nichts von der Falle. Wenn ich informiert gewesen wäre, hätte sich nichts Derartiges ereignen können… Im Gegenteil, wir wären Ihnen zu Hilfe gekommen. Wir kennen das Terrain…«

»Das weiß ich«, unterbrach mich Fronczak. »Dazu war es zu spät. Wir selbst haben erst vor vier Stunden den Befehl zur Organisierung dieser Falle erhalten. Auf dem Weg schauten wir auch in Ihr Büro, aber man sagte uns, daß Sie frei hätten. Weil strengstes Stillschweigen angeordnet war, informierten wir dort niemanden und fuhren direkt hierher. Diese Sache leitet das Hauptkommando selbst. Auch im Bezirkskommando weiß man kaum etwas darüber. Nur der Kommandant, ich und Milizionär Maliniak sind informiert. Maliniak und ich sind den Genossen aus Warschau als Verstärkung zugeteilt. Wir sitzen hier schon seit zwei Stunden, frieren in Wind und Kälte, und Sie durchkreuzen uns alles!«

Das Flüstern des Oberleutnants wurde immer lauter. Er mußte eine Mordswut auf mich haben. Er konnte mir nicht verzeihen, daß ich mit Maciaszek auf den Friedhof geklettert war und sie sich dadurch verraten hatten.

Noch einmal rechtfertigte ich mich: »Wir haben die Kinder gesucht…«

»Hab’ ich gehört, hab’ ich gehört. Aber hier sind sie nicht, und hier waren sie nicht. Wir beobachten schon lange und haben nicht einmal einen lahmen Hund gesehen. Nur Sie sind hier aufgetaucht… Übrigens«, Oberleutnant Fronczak spürte meine Unruhe und wollte mich etwas ermuntern, »werden die Kinder schon auftauchen. Es kann ihnen gar nichts passiert sein. Haben Sie nicht selbst gesagt, daß die beiden Gespenster suchen wollten…? Als ich klein war, hatte ich auch solche Anwandlungen. Ich erinnere mich, einmal…«

Es interessierte mich nicht, was Oberleutnant Fronczak erlebt oder nicht erlebt hatte, als er klein war. Auch seine Falle interessierte mich nicht und ob da jemand hineintappte oder nicht. Mich bewegte nur: Wo war Halinka? Was war mit ihr geschehen? – Ich krümmte mich in dieser Ungewißheit, und immer schlimmere Gedanken bedrängten mich. Ich dachte auch daran, was Marta jetzt erlebte! Wie muß ihr zumute sein…

»Genosse Oberleutnant«, sagte ich, »dann werde ich also vielleicht jetzt gehen…«

»Gehen? Wohin wollen Sie gehen? Sie gehen nirgendwohin. Es tut mir leid, aber Sie müssen bis zum Morgen hierbleiben. Sie können nicht in dieser Uniform auf dem Weg herumspazieren. Wenn die Leute, die wir hier schnappen wollen, Sie so sehen, sind sie auf ewig verscheucht…«

Vielleicht sind sie schon lange verscheucht, dachte ich, aber ich sagte es nicht. Ich sagte nur: »Aber ich muß gehen, Genosse Oberleutnant. Bitte abtreten zu dürfen… Meine Frau sitzt in schrecklicher Sorge zu Hause, oder vielleicht ist Halinka sogar zurückgekehrt…«

In diesem Moment kam es wie eine Erleuchtung über mich. Wenn die Kinder, wie Fronczak versicherte, nicht auf den Friedhof gekommen waren, konnte das bedeuten, daß sie ihre Geisterforschungen woanders betrieben hatte. Sicher irgendwo näher am Haus, wo es nicht so unheimlich war… In diesem Fall mußten sie schon längst zu Hause sein, und während ich mit Maciaszek den Friedhof durchsuchte, lag Halinka höchstwahrscheinlich unter dem warmen Federbett und erzählte Marta von ihren Abenteuern…

»Genosse Oberleutnant, erlauben Sie mir zu gehen! Es handelt sich um mein Kind… Ich muß das überprüfen…«

»Ich verstehe Sie, Sergeant.« Fronczak war ehrlich bekümmert. »Aber sehen Sie, es hängt eigentlich nicht von mir ab… Ich erlaube Ihnen zu gehen, und später bekomme ich einen Rüffel, daß ich mich nicht wiederfinde… Ich leite diese Aktion nicht. Ich habe Ihnen schon gesagt, daß Genossen des Hauptkommandos hier sind…«

»Vielleicht fragen Sie die…?«

»Es ist mir nicht gestattet, während des Einsatzes diese Eiche zu verlassen. Nur bei besonderen Vorkommnissen…«

»Ich könnte vielleicht selber fragen?«

»Sie? Sie wollen hier herumkriechen und die Falle endgültig auffliegen lassen?«

»Aber man sieht doch gar nichts, und der Wind verschluckt jedes andere Geräusch. Zeigen Sie mir, wo Ihre Leute sind, ich gehe hin. Lautlos; kein Zweiglein wird knacken…«

»Wo sie sind? Na hier, überall…« Der Oberleutnant beschrieb mit der Hand einen weiten Kreis. »Es ist alles so umstellt, daß keine Fliege hindurchschlüpfen kann… Am besten wäre es, Sie gehen zum Befehlsstand. Dort sitzt der Major. Ich weiß nur nicht, ob Sie sich im Dunkeln zurechtfinden, ich selbst hätte da Schwierigkeiten…«

Ich fand mich zurecht. Der Befehlsstand lag in einem Weißdorngebüsch, etwa fünfzig Meter von der Friedhofsmauer entfernt. Dort stand ein Wagen, der so gut getarnt war, daß ich ihn erst entdeckte, als ich gegen die Scheiben stieß. Im Auto saßen zwei Männer. Der eine, mit Kopfhörern über den Ohren, hantierte an einem Funkgerät, der andere rauchte eine Zigarette. Beide waren in Zivil. Ich meldete mich vorschriftsmäßig und stellte kurz dar, worum es mir ging.

Der Mann, der die Zigarette rauchte, sagte: »Aha, Sie sind der Sergeant, der uns die Falle verpfuscht hat.«

Er also auch. Erst Fronczak und jetzt er. Von nun an, dachte ich, bin ich für jeden der Sergeant, der die Falle kaputt gemacht hat. Ich antwortete nicht. Was hätte ich sagen sollen? Was war da zu sagen? Sollte ich erklären, daß ich von ihrer Aktion keine Ahnung hatte? Daß ich auf den Friedhof gehen mußte? Warum sollte ich leeres Stroh dreschen? Was hätte das genutzt?

»Um die Wahrheit zu sagen«, ergänzte der Zivilist mit der Zigarette, »es war im Grunde unsere Schuld. Wir operieren hier in Ihrem Gebiet, wir hätten Sie von unserer Aktion unterrichten müssen. Wir versuchten dies sogar, aber es stellte sich heraus, daß Sie zu Hause waren, weil Sie frei hatten. Als Oberleutnant Fronczak erklärte, daß auch er das Terrain gut kenne, kamen wir zu dem Schluß, daß es überflüssig sei, Sie mit dieser Sache zu belasten. Sie haben schließlich Ihre eigenen Probleme… Und uns, wie gesagt, drängte die Zeit.«

Er schwieg; was er gesagt hatte, klang überzeugend, nur war es mir völlig gleichgültig, ob sie da einen Fehler begangen hatten oder nicht. Ich wollte nach Hause. Weil Halinka schon dort sein konnte… Schon dort sein mußte…

»Selbstverständlich, Sie dürfen gehen. Ich kann Sie ja in dieser Situation nicht hier festhalten… Schlimmer steht es mit dem anderen, na, wie heißt er gleich…«

»Maciaszek?«

»Ja. Ihn können wir vor dem Morgen nicht laufenlassen. Es gibt keine Garantie dafür, daß er seine Zunge im Zaum behält. Wissen Sie was? Wir machen das so… Sie gehen jetzt nach Hause, aber irgendwie durch die Büsche, nicht auf dem Weg, um keine Aufmerksamkeit zu erregen. Wenn sich herausstellt, daß die Kinder bereits dort sind, gehen Sie zu Frau Maciaszek und teilen ihr mit, daß ihr Mann gegen Morgen zurückkehrt, damit sie sich keine unnützen Sorgen macht. Wenn die Kinder sich aber bis dahin nicht einfinden, was auch möglich ist, werden wir sie gemeinsam suchen. Klar?«

»Klar, Genosse Major. Darf ich jetzt gehen?«

»Warten Sie einen Augenblick. Wenn Sie schon einmal hier sind, wollen wir unseren Fehler korrigieren. Besser spät als nie. Ich orientiere Sie über die Situation…«

Ich stand wie auf glühenden Kohlen, mit den Gedanken bereits zu Hause, und er orientierte mich über die Situation. Es berührte mich, ehrlich gesagt, herzlich wenig, und ich verstand nur soviel, daß es sich um eine dicke Schmuggelaffäre, vielleicht sogar um einen Spionagefall handelte, obwohl der Major das letztere nicht in solcher Deutlichkeit aussprach. Ich konnte es mir aber denken. Es ging im einzelnen darum, daß irgendeine Bande auf dem schwarzen Markt Dollars, Kunstgegenstände und Gold aufkaufte und ins Ausland verschob. Die Leute waren offensichtlich gut eingearbeitet. Es war bisher unbekannt, auf welche Weise die Ware über die Grenze gelangte. Am Abend vor Allerseelen hatte die Miliz erfahren – woher, das sagte mir der Major nicht –, daß die nächste Lieferung noch in derselben Nacht jemandem übergeben werden sollte, der für den Transport aus dem Lande zuständig war. Als Ort der Übergabe hatte man den Friedhof von Gwiazdowo gewählt. Der Major wußte nicht, ob die Ware hier in einem Versteck wartete (vielleicht lag sie hier schon lange?) oder ob eine Weiterleitung von Hand zu Hand erfolgen sollte. Er kannte nur den Ort und den Termin. Deshalb legten sie die Falle.

»In dieser Situation erhebt sich die Frage«, setzte der Major fort, »ob Gwiazdowo rein zufällig gewählt worden ist oder nicht. Mit einem Wort, ob jemand aus dem Ort in die Sache verwickelt ist.«

Er schwieg, und es war zu sehen, daß er von mir etwas hören wollte. Es verging eine gewisse Zeit, ehe ich begriff, worum es ihm dabei ging. Meine Gedanken waren ja ganz woanders. Ich mußte ihm aber antworten. Er wartete darauf. Ich bemühte mich also und sagte unsicher: »Jemand aus Gwiazdowo? Und Schmuggel? Ins Ausland? Äh, ich glaube nicht… Hier fährt niemand ins Ausland… Natürlich, einige haben Verwandte draußen, schreiben sich, manchmal kommen Pakete, aber selber so weit verreisen, das wohl nicht.«

»Na, dann ist ja alles in Ordnung. Ich will Sie nicht aufhalten, aber wenn Ihnen irgend etwas einfallen sollte, das mit unserer Sache zu tun hat, dann…«

Ich versicherte erfreut, daß ich mich sofort melden würde, falls mir etwas einfallen sollte. Ich hätte ihm alles, was er wollte, versprochen, um nur so schnell wie möglich nach Hause zu kommen und zu sehen, ob Halinka zurückgekehrt war.

Ich meldete mich ab und ging eilig los. Dabei erinnerte ich mich durchaus daran, daß ich den Weg vermeiden und mich irgendwie durch die Büsche schlagen sollte, und zwar leise, um keine Aufmerksamkeit zu erregen. Ich stapfte also über freies Feld und versank dabei knietief im Morast. Mein Herz hämmerte, ich war außer Atem, Kälte herrschte, der Sturm wehte mich beinahe fort, ich schwitzte von der Anstrengung und von der Unruhe, die an mir fraß, der Schweiß lief in Strömen, und das Hemd klebte am Leibe. Während der ganzen Zeit wiederholte ich mir: Nicht ängstlich sein, sie ist sicher zu Hause, sie ist zu Hause, ohne jeden Zweifel…

Ein Uhr dreißig

Aber sie war nicht zu Hause… Ich stürzte hinein und rang nach Atem. Und ich sah sofort, daß mein Töchterchen nicht zurückgekehrt war. Dafür saßen neben der verweinten Marta noch Fräulein Kowalówna und Herr Stachurko. Sie sprangen auf und fragten nach Halinka.

Was sollte ich ihnen sagen? Sollte ich von meiner enttäuschten Hoffnung reden, Halinka wäre zurückgekommen und wartete auf mich? Sollte ich die Bedrückung beschreiben, die mein Herz umkrampfte? Sollte ich davon sprechen, daß ich mir nicht einmal vorstellen konnte, wie mein Leben aussehen würde, falls ihr etwas zugestoßen war? Ich sagte nur kurz, daß die Kinder nicht auf dem Friedhof waren und daß sie mit Sicherheit auch nicht dort gewesen waren. Davon, was sich auf dem Friedhof zugetragen hatte, erwähnte ich kein Wort. Das ging sie nichts an.

Marta weinte drauflos, Herr Stachurko begann sich am Kinn zu kratzen, dabei verzog er häßlich den Mund, Fräulein Kowalówna, völlig zerrüttet, war eigens hergekommen, um nervös mit den Fingern zu knacken. Oder wollte sie sich an unseren Qualen weiden? Die Kowalówna konnte ich nicht einmal ansehen, so groß war mein Zorn. Eine Lehrerin, verdammt noch mal, und warnt die Eltern nicht, obwohl sie weiß, daß die Kinder etwas im Schilde führen. Man sollte das Fräulein unter Prügeln aus der Schule jagen!

Schon wollte ich mich als ein Grobian zeigen und die Lehrerin und Stachurko hinauswerfen, da sah ich, daß sich Marta an die Kowalówna schmiegte und beide gemeinsam schluchzten. Dann sagte Marta zur Kowalówna, daß sie, Marta, ihr nie vergessen werde, wieviel Herz sie gezeigt hätte. Daraufhin begann die Kowalówna sich anzuklagen und zu beschuldigen, weil sie die Reden der Kinder nicht ernst genommen hatte.

»Ich konnte es zu Hause nicht aushalten vor Unruhe«, schluchzte sie, »ich konnte es nicht. Ich mußte sehen, ob man Halinka schon gefunden hat. Herr Stachurko war so freundlich, mich zu begleiten. Ich verzeihe es mir nie, nie…« Sie heulte wieder.

Durfte man ein so zerknirschtes Wesen hinauswerfen? Marta war ihr nicht böse, wie man sehen konnte, also wollte ich es auch nicht mehr sein.

Ich setzte mich schwer an den Tisch, stemmte die Ellenbogen darauf und stützte den Kopf in die Hände. Was tun? Warten? Suchen? Ja, suchen! Aber wo, zum Teufel? Auf dem Friedhof waren sie nicht… Aber wohin konnten sie gegangen sein? Wo wollten sie die Geister in dieser Allerseelennacht aufstöbern?

»Frau Kowalówna«, sagte ich mit gequälter Stimme zur Lehrerin, »Halinka hat doch sicher vom Friedhof gesprochen?«

Sie sah mich sehr verwundert an und antwortete: »Vom Friedhof, natürlich vom Friedhof, Herr Komorowski. Ich kann mich genau erinnern…«

»Aber dort waren sie nicht. Mit Sicherheit.«

Ratlos breitete sie die Hände aus.

»Ich verstehe das nicht. Ich kann nicht begreifen, warum die Kinder nicht dort gewesen sind.«

»Bitte schildern Sie mir noch einmal dieses Gespräch. Aber ausführlich, mit allen Einzelheiten, alles, woran Sie sich erinnern.«

Meine Hoffnung war nicht groß, etwas Neues zu erfahren. Als ich mit Maciaszek bei ihr war, hatte sie ja alles in großer Ausführlichkeit erzählt, und das sogar zweimal. Aber man mußte es noch einmal versuchen. Was blieb anderes übrig? Ich rechnete mit der Möglichkeit, daß sie sich an irgendeinen Umstand erinnerte, aus dem man schließen konnte, wohin die Kinder wirklich gegangen waren.

Sie begann zu erzählen:

Vorgestern, in der großen Pause, kamen Halinka und Witek zu ihr.

»Fräulein Kowalówna«, sagte Halinka, »Witek ist Pfadfinder und glaubt an Gespenster und an den Teufel.«

Die Kowalówna lachte, aber Witek wurde wütend.

»Ich glaube nicht daran«, sagte er, »ich glaube nicht an den Teufel, aber die Toten gehen manchmal auf der Erde um, und es gibt Leute, die das gesehen haben.«

Wieder beeilte sich die Kowalówna, ihn auszulachen und den Jungen zu beschämen. Sie sagte ihm, daß noch nie jemand einen Geist gesehen hatte. Ein Verstorbener könne niemals aus dem Grab aufstehen und die Leute erschrecken. In vergangenen Zeiten hätte man an Geister geglaubt, aber nur deswegen, weil auf der Welt damals Unwissenheit herrschte und die Menschen nicht aufgeklärt waren. Später sei dann der Fortschritt gekommen, und heute glaubten nur noch sehr primitive Menschen an übernatürliche Dinge. Halinka pflichtete Fräulein Kowalówna mit Feuereifer bei, und Witek hörte höflich zu. Aber danach behauptete er unverändert, daß sich die Toten manchmal zeigen. Er hätte davon gelesen. Es klingelte, und sie mußten in den Klassenraum.

In der folgenden Pause suchte die Lehrerin von sich aus die Kinder auf, und das Gespräch wurde fortgesetzt. Es stellte sich heraus, daß Witek ein Buch über Gespenster gelesen hatte. Die Kowalówna begann ihm auseinanderzusetzen, daß sich die Schriftsteller ab und zu verschiedene Märchen ausdenken, um die Leute zu unterhalten. In solchen Geschichten läge keine Spur von Wahrheit. Sie selbst, obwohl sie davon schrieben, glaubten nicht daran. Jetzt sagte Witek, er kenne jemanden, der einen Geist gesehen hatte, und zwar hier bei uns in Gwiazdowo. Wieder klingelte es, und die Unterhaltung mußte beendet werden. In der folgenden Pause nahmen sie das Thema wieder auf. Die Kowalówna nötigte Witek zu sagen, um welche Person es sich handelte, die den Geist gesehen haben wollte. Es kam heraus, daß es die alte Bielawska war. Sie schwor – Witek hörte es –, daß sie gesehen hatte, wie Mateusz Słiwa, der vor zwei Jahren verstorben war, nachts über den Friedhof wandelte. »Der Blitz soll mich treffen, und Gott soll mich strafen, wenn ich lüge. Ich habe den Seligen gesehen. Er war sehr weiß, fast durchsichtig, und ging zwischen den Gräbern herum. Er ging herum und bettelte um ein Gebet für die im Fegefeuer schmachtende Seele, er klagte, daß es einem durchs Herz schnitt…«

Hier unterbrach Halinka die Schilderung Witeks und sagte, die Bielawska hätte sich etwas eingebildet und sich geirrt.

Weiter erzählte Fräulein Kowalówna davon, wie Halinka sagte, sie werde allein nachts auf den Friedhof gehen und dort ein Schild anbringen: »Geprüft. Es spukt nicht.« Witek glaubte ihr nicht und wollte wetten, daß Halinka nur prahle und daß sie nicht nachts allein auf den Friedhof gehen werde. Anders stände es bei ihm, Witek. Er glaube an die Geister der Toten, fürchte sich aber nicht vor ihnen. Wenn nötig, würde er gehen, selbst mitten auf den Friedhof und genau um Mitternacht.

Ich lauschte der Erzählung unserer Lehrerin, ich lauschte und wog jedes Wort, jede Kleinigkeit, und immer größer werdende Traurigkeit ergriff mich; es war hoffnungslos. Das hatte ich ja alles schon gehört. Alles. Die Lehrerin erzählte jedesmal dasselbe, sie änderte nichts, fügte nichts Neues hinzu. Und aus dem, was sie sagte, folgte eindeutig, daß die Kinder auf den Friedhof gehen mußten. Mußten… Aber was taugte das, da sie ja nicht hingegangen sind? Sie waren nicht auf dem Friedhof. Die vom Hauptkommando irrten sich nicht Sie hatten das Gelände scharf beobachtet. Sie hatten nichts anderes getan als beobachtet. Sie konnten die Kinder nicht übersehen.

Außer Trauer fühlte ich auch Wut. Schreckliche Wut auf die alte Bielawska. Alles das war die Schuld dieses verdammten Weibes. Wenn die klebrige Kröte sich nicht ausgedacht hätte, dem Geist des toten Słiwa begegnet zu sein, hätte Witek nicht davon erfahren, und das Ganze wäre nie geschehen. Aber diesem giftigen Drachen gefiel es, den seligen Mateusz zu beobachten, wie er nachts herumläuft und um Erbarmen fleht. Und wie die Alte das erfindet! Daß er so blaß ist, der Słiwa, so durchsichtig, wie er da zwischen den Gräbern herumspaziert…

Und plötzlich traf mich, hart wie ein Schlag, ein Gedanke! Daß mir schwindlig wurde! »Marta!« schrie ich. »Marta!« schrie ich laut, obwohl sie neben mir saß. Erschreckt sprang sie auf. »Marta! Schnell! Wo liegt der alte Słiwa?«

Sie machte große Augen und sagte: »Was heißt wo? Wo soll er denn liegen? Auf dem Friedhof natürlich.«

»Ja!« schrie ich noch lauter und weckte sicherlich Marek im Nebenzimmer. »Ja! Aber er wurde auf dem alten Friedhof begraben! Auf dem alten Friedhof neben der abgebrannten Kapelle!«

Zwei Uhr fünfunddreißig

Und wieder rannte ich durch die Nacht und durch den Schlamm. Während dieses Laufes gab ich fast den Geist auf. Die Füße blieben hinter mir zurück, die Augen schwammen vom Wind in Tränen, ich galoppierte; schneller, noch schneller!

Es war weit von unserem Haus bis zum alten Friedhof. Vor dem Krieg hatte man die Leute aus Gwiazdowo dort bestattet. Damals stand die Kapelle noch. Eine alte, denkmalswürdige Kapelle, daneben lag das große Familiengrab der Średnickis, die einige Jahrhunderte lang Gutsherren zu Gwiazdowo waren. Die Średnickis sind längst aus Gwiazdowo verschwunden, sie hatten nicht einmal die Bodenreform erleben müssen. Das Land wurde gleich nach dem ersten Weltkrieg von ihnen selbst in Parzellen verkauft, danach zogen sie in die Stadt. Der Gutshof verfiel. Später errichtete man dort ein Lager der Bäuerlichen Handelsgenossenschaft. Nur die Familiengruft auf dem Friedhof neben der Kapelle war geblieben. Die Kapelle selbst gab es nicht mehr. Sie brannte 1939 nieder, im September, als hier gekämpft wurde; in dieser Gegend hatte sich eine Gruppierung General Kleebergs bis zum letzten verteidigt. Auf dem Friedhof beendete man bereits 1930 die Bestattungen. Der neue lag näher am Dorf und an der Kirche. Aber Mateusz Słiwa wurde noch auf dem alten begraben. Neben seiner Frau und der Tochter. Das hatte er sich vor dem Tode so gewünscht. Und nur auf diesem alten Friedhof konnte die Bielawska gesehen haben, wie der blasse und durchsichtige Mateusz zwischen den Gräbern umherirrte… Und dorthin mußten die Kinder gegangen sein, um sich zu überzeugen, ob die Toten nachts auf die Erde zurückkehren oder nicht!

Aber ich, wie ein Schwachkopf, wie ein Kalb oder besser wie ein Ochse, hatte mich auf eins versteift und, wenn vom Friedhof geredet wurde, nur an den neuen gedacht!

Als ich nun schon dicht am alten Friedhof war, verringerte ich mein Tempo. Nicht, weil mir keine Eile mehr nötig schien oder weil ich keine Kraft mehr hatte. Nein. Nur aus Vorsicht ging ich langsamer und begann mich umzusehen. Die Taschenlampe hatte ich zwar mit, aber ich benutzte sie nicht. Ebenfalls aus Vorsicht. Auf diesem Friedhof, sagte ich mir, muß etwas Ungutes geschehen sein, wenn die Kinder bis jetzt nicht nach Hause gekommen waren. Und deswegen galt es aufmerksam zu sein. Mein Herz drängte sich nach Halinka, und am liebsten wäre ich drauflosgerannt und hätte schon von weitem gerufen, um zu hören, ob sie antwortet. Aber ich sagte mir: Sei still. Sei bloß leise, Komorowski. Das wird besser sein. Und das nicht nur für dich, sondern vielleicht auch für Halinka, dein kleines Töchterchen…

Und für Witek…

Daß ich die Taschenlampe nicht anschaltete, behinderte mich etwas, aber doch nicht zu sehr. Die Dunkelheit hatte sich ein wenig aufgehellt. Es regnete nun schon lange nicht mehr, und der Wind trieb von Zeit zu Zeit die Wolken handbreit auseinander, und manchmal zeigten sich dann die Sterne und der Mond. Der Mond war schmal wie ein zu dünn geratenes Hörnchen, aber er leuchtete doch ausreichend, wenn er ab und zu aus den Wolken hervortrat. Dann sah ich den Weg deutlich vor mir. Ich benutzte hauptsächlich die alte Buchenallee, die zum Friedhof führte. In diesem Mondlicht sahen die Buchen nicht angenehm aus. O nein! Seltsam verwunden und verschlungen waren sie. Die Äste, schlangengleich aus dem Stamm getrieben, nackt und glatt und feucht, vom Sturm geschüttelt, der ihre letzten Blätter wegriß, streckten sich mir entgegen, wie riesige Pfoten nach mir greifend. Und alles ächzte, scharrte, rauschte… Einige kahle Stämme, ohne Rinde (wie man das von Buchen kennt), waren mit irgendwelchem Gewächs überzogen und boten einen erschreckenden Anblick, der einem Schauer über die Haut trieb. Dann stand ich auf dem Friedhof, zwischen Gräbern, zwischen Rosensträuchern, Weißdornbüschen und Brombeerhecken, alles war davon überwuchert, um die schiefen Kreuze rankten sich Efeu und andere Pflanzen. Ich verhedderte mich mit den Füßen in diesem Gewirr, die Dornen zerrissen den Uniformmantel. Irgendwelche Pfade ließen sich im Dickicht nicht erkennen.

Genau in der Mitte des Friedhofs lag die Gruft der Średnickis, daneben standen zwei alte Eichen. Das hohe, dunkle Grabmal war oben mit spitzen Türmchen besetzt. Die Eichen hatten mächtige Kronen; die krummen, knorrigen Äste streckten sich weit aus und wiegten sich im Wind.

Wo sollte man hier die Kinder suchen? Wo? Sie saßen nicht wie der Fuchs im Busch. Angenommen, sie waren irgendwann hier, so müssen sie doch längst wieder gegangen sein.

Aber wenn sie hier waren, können sie irgendwelche Spuren hinterlassen haben. Nur: Wie sollte man diese in der Dunkelheit finden? Und was sollten das für Spuren sein? Vielleicht das Schild mit der Aufschrift: »Geprüft. Es spukt nicht«, das Halinka am untersuchten Ort zurücklassen wollte. Am untersuchten Ort, das hieß höchstwahrscheinlich auf dem Grab von Słiwa. Allerdings hatte ich nicht die geringste Ahnung, in welcher Ecke des Friedhofs er begraben sein konnte. Aber ich mußte mir sagen, daß es auch die Kinder nicht besser wußten. Woher denn auch? Wo also konnte Halinka das Schild gelassen haben? Offenbar doch wohl an einem Ort, der ins Auge fiel, der gewissermaßen der wichtigste Punkt des Friedhofs war. Da gab es zuallererst das Grabmal der Gutsherren, in der Mitte des Friedhofs, neben den knorrigen Eichen. Ja. Ich beschloß, dorthin zu gehen und das Schild zu suchen.

Ich begann mich in die Richtung der Gruft durchzuschlagen, einen Weg durch die Büsche brechend, dabei fiel mir sofort ein, daß nur wenig Sinn in dem lag, was ich tat. Selbst wenn ich die Karte dort finden sollte, konnte das nur davon zeugen, daß die Kinder dagewesen sein mußten. Es gab aber keine Antwort auf die Frage, was mit ihnen geschehen war, warum sie nicht nach Hause gekommen waren. Von diesen Gedanken wurde mir ganz wirr im Kopf, und ich fing an, mir die schlimmsten Dinge vorzustellen, die unerträglichsten, die schrecklichsten. Aber was sollte es; ich schlug mich weiter durch. Man mußte ja etwas tun. Mit Händeringen und Jammern konnte ich Halinka nicht helfen.

In diesem Moment versteinerte ich! Ich erstarb auf der Stelle, meine Haare sträubten sich unter der Mütze. Kalte Schauer liefen mir über das Genick… Ich sah nämlich… Vor dem schwarzen Grabmal stand ein Gespenst… Ich sah es, als der Mond für ein paar Sekunden aus den Wolken trat… Es war seltsam weiß, verwaschen… Und bewegte sich deutlich… Der Sturm hatte sich gerade jetzt wieder verstärkt und heulte entsetzlich und schauerlich, und das weiße Etwas hob seine Pfoten, und ich sah plötzlich in der Höhe, in welcher sein Kopf sein mußte, ein helles Flämmchen aufleuchten, das sofort wieder erlosch. Schlecht, dachte ich, schlecht, Herr Komorowski. Es steht schlecht um dich. So etwas sehen und dabei völlig nüchtern sein! Jetzt ist eine Schraube bei dir locker. Reiß dich zusammen, Mensch! Du bist nicht die alte Bielawska, du glaubst nicht an Gespenster und siehst solche Sachen! Dort ist doch überhaupt nichts! Dort kann gar nichts sein!

Aber dieses Etwas verschwand nicht. Es wollte sich nicht auflösen und in der Dunkelheit vergehen, und - was noch schlimmer war – wieder blitzte ihm ein Licht vor dem Maul auf… In diesem Augenblick begriff ich, was ich sah. Am Grabmal stand ein Mensch in einem hellen Mantel und versuchte sich eine Zigarette anzuzünden, während der Wind ihm die Streichhölzer ausblies. Ich war ganz in seiner Nähe. Höchstens fünfzehn Meter entfernt. Blickte er in meine Richtung, der Mond kam gerade hervor, mußte er mich sehen, wie ich zwischen den Brombeeren prangte, starr aufgerichtet und steif, Angst in den Knochen, er mußte mich sehen, auch wenn mein Mantel, der Uniformmantel, dunkelfarbig war und nicht in die Augen stach. Auf der Stelle setzte ich mich ins Gebüsch und beobachtete ihn weiter.

Und konnte mich nicht genug darüber verwundern, daß er mich nicht gehört hatte, als ich mich durch das Dickicht wie ein Wilder durch den Urwald schlug. Aber gleich darauf verstand ich, warum das so war. Der Sturm wehte mächtig, lärmte in den Bäumen, das Laub, das er vor sich her fegte, raschelte und rauschte, dazu blies der Wind, von dort aus gesehen, in meine Richtung, er konnte mich also gar nicht hören.

Jetzt brannte seine Zigarette. Es war ihm endlich gelungen. Der Mond versteckte sich wieder, und ich sah den Mann nur noch schemenhaft. Sein Mantel verlor den Glanz und erschien lediglich als ein etwas hellerer Fleck vor dem schwarzen Hintergrund der Grabmalwand. Dafür war die Glut seiner Zigarette um so deutlicher zu erkennen, wie sie im Wechsel der Züge aufleuchtete und wieder zu einem Pünktchen schrumpfte. Und nun hörte ich sogar, daß er etwas sagte. Er sprach leise, aber weil es mir der Wind herübertrug, konnte ich es hören. Zum Teufel, dachte ich, mit wem redet er da? Führt er Selbstgespräche oder was? Und plötzlich stellte ich mit Verwunderung fest, daß er gar nicht allein war, daß neben ihm ein zweiter Mensch stand. Ich entdeckte ihn, obwohl in diesem Augenblick der Mond nicht schien, und ich hatte ihn nicht gesehen, als es hell war… So gebannt hatte ich den im hellen Mantel angestarrt, so erschrocken war ich durch ihn, daß ich die andere Silhouette im dunklen Mantel nicht bemerkte. Allerdings war es auch schwierig, den zweiten zu entdecken. Ich nahm nur eine ungewisse Bewegung wahr, nicht aber eine Gestalt.

Ich begann aufmerksamer ihr Gespräch zu verfolgen; die Ohren spitzend wie ein Hase, fing ich einzelne Worte auf, die der Wind herübertrug:

»… schon spät…«

»Keine Sorge, er kommt…«

Sie erwarteten also noch jemanden. Nachts auf diesem alten Friedhof.

»… daß bloß keiner die Kinder sucht…«

Ich erstarrte, als mich das traf. Diese Leute hatten mit Halinka und Witek zu tun. Sollte den Kindern ein Leid geschehen sein…? Langsam, langsam zog ich die Dienstpistole heraus. Entsicherte. Falls sie Halinka etwas angetan haben, dachte ich, kommen sie nicht lebendig vom Friedhof. Es war mir gleichgültig, ob es mir erlaubt sei, auf sie zu schießen. Ich wußte nur, daß sie bereits gestorben waren, wenn mein Kind auch nur ein Härchen verloren hatte. Ich hob die Pistole und zielte sorgfältig. Vor Aufregung klapperten mir die Zähne, aber meine Hand zitterte nicht. Kalt hatte ich festgelegt, daß zuerst der dunkel Bekleidete sterben sollte, danach wollte ich den im hellen Mantel erledigen. Man konnte diesen besser erkennen, falls er die Flucht ergriff.

»… wäre es besser gewesen, ihnen gleich den Hals umzudrehn…«

»…wozu gleich, so übers Knie? Sie verrecken sowieso… Wenn sie da keiner findet…«

»Und wenn man sie schon sucht…?«

»… aber nicht hier… Sie haben zu Hause nicht gesagt, wohin sie gehen…«

Sie ahnten nicht, daß ihnen dieses Gespräch das Leben rettete. Ich fühlte eine riesige Erleichterung, die Hand schwankte, und die Pistole sank ohne meinen Willen herab, gleichzeitig überfiel mich eine große Schwäche. Ich kam mir vor, als wäre eine Last, die ich getragen hatte und die mich zu Boden drückte, plötzlich von mir gefallen, und zu Tode erschöpft, holte ich nun mühselig Atem und konnte mich nicht mehr auf den Beinen halten. Ich wußte, daß jetzt zu handeln war, daß ich, die Überraschung ausnutzend, diese Leute festhalten mußte, aber ich war vorläufig nicht dazu fähig. Ich mußte mich erst wieder an den frohen Gedanken gewöhnen, daß meine Halinka lebte, daß ich sie wiedersehen würde.

»…Vielleicht findet er nicht her?«

»Unwahrscheinlich. Ich hab’ ihm eine genaue Zeichnung gemacht…«

»In dieser Dunkelheit wird die ihm nicht viel nützen…«

»Dann gehn wir ihm doch entgegen…«

»Lieber nicht herumspazieren… Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste…«

»Was denn? Wer soll uns hier sehn? Hier ist es menschenleer wie nach der Pest… Komm, wir gehn die Allee ’runter. Wir lotsen ihn her.«

»Und die Kinder?«

»Die können nicht ’raus.«

Halinka war also hier. Eingesperrt. Ich dachte nicht mehr daran, sie aufzuhalten. Sollten sie gehen. So schnell wie möglich. Dann wollte ich Halinka suchen. Und denen eins geigen, wenn sie zurückkämen.

Sie gingen. Ohne jede Vorsicht sich durch die Sträucher arbeitend, lärmten sie wie alle Teufel der Hölle. Ich wartete, bis sie sich genügend entfernt hatten, dabei überlegte ich. Wo können sie die Kinder versteckt haben? Und sofort war mir klar, daß es nur in der Gruft sein konnte. Wo sonst? Nur dort war es möglich, sie einzuschließen. Mein Herz schlug wild, ich wollte sofort zum Grab, aber der Verstand befahl mir, noch zu warten. Die Leute mußten weit genug sein, um nichts zu hören. Ich wußte, daß der Wind in ihre Richtung wehte und alle Laute mitnahm. Es ging mir nicht mehr allein um die Kinder, sondern auch darum, die Männer nicht durch irgendeinen Zufall zu verscheuchen. Ich wollte sie hier erwarten. Schließlich hatte ich da eine Rechnung mit ihnen zu begleichen. Ein für allemal sollte ihnen die Lust vergehen, Kinder einzusperren.

Ich stand an der Gruft. Den Eingang hatte ich schnell gefunden. Die Tür war aus Eisen, verrostet, mit schmückenden, S-förmigen Pflanzenornamenten versehen. Auch ein Kreuz befand sich darauf, ebenfalls aus Eisen, und dazu ein Schild mit dem Wappen der Średnickis. Eine Klinke gab es nicht, nur einen großen schmiedeeisernen Drücker. Unabhängig davon fürchtete ich bereits, nicht hineinzukommen. Wenn die Kinder dort drinnen waren, mußte die Tür zugeschlossen sein, andernfalls könnten sie bei der ersten Gelegenheit entkommen, es sei denn, man hätte sie gefesselt… Als ich mir meine Halinka in Stricken gekrümmt vorstellte, krampfte sich mein Herz erneut zusammen, und ich schwor, die verdammten Verbrecher dafür zahlen zu lassen!

Ich bewegte den Drücker, zog an ihm. Nichts tat sich. Schließlich stieß ich dagegen. Die Tür gab mit einem durchdringenden Quietschen nach. Sicherlich haben es die Schurken gehört, dachte ich, trotz des Windgeheuls, trotz des Knarrens der geschüttelten Äste. Aber ich mußte es riskieren. Gut, sollten sie es hören! Noch einmal stieß ich heftig dagegen, und die Tür öffnete sich weit. Jetzt erst benutzte ich die Taschenlampe und erblickte eine Treppe aus Ziegelstufen, die nach unten führte, in die Nase drang mir ein Geruch von Fäulnis und Feuchtigkeit. Ich stieg die Stufen hinab. In der einen Hand hielt ich die Pistole, in der anderen die Taschenlampe. Den Kopf mußte ich einziehen, es war niedrig. Die Treppe endete bald. Nach höchstens zehn Stufen. Ich war unten und leuchtete meine Umgebung ab. Ich stand auf einem steinernen Parkett, das von breiten Schimmelflecken bedeckt war. Die nicht große Krypta wölbte sich bogenförmig über mir. An der Decke hingen Flechten und Spinnennetze. An zwei Wänden standen Särge. In regalähnlichen Gestellen, einer über dem andern. Ich zählte. Es waren insgesamt neun. Solide Särge, aus Zinkblech, mit allen möglichen Schnörkeln verziert. Aus dem Fußboden ragte ein großes Becken, voll verfaulendem Unkraut. Daneben lagen ein paar Steine und auf ihnen ein Koffer. Elegant, modern, mit Schiebeverschluß. An einer Seite befand sich ein Aufkleber mit dem farbigen Vermerk »Diplomatic Mail«. Aber nirgendwo waren die Kinder…

Ich sah mich noch einmal in allen Ecken um, vielleicht gab es doch eine Tür oder einen Durchgang. Ich fand nichts. Dafür sah ich etwas, was mich erschauern ließ…

Einer der Särge, der dritte von unten auf der rechten Seite, hatte einen offenstehenden Deckel. Zwischen ihm und dem Rest des blechernen Kastens gähnte ein breiter schwarzer Spalt. Hatte man sie vielleicht dort hineingelegt? Wurden die Kinder gefesselt und in den Sarg gesteckt? Ich stellte mich auf Zehenspitzen und leuchtete in die dunkle Öffnung. Fast hätte es mich umgeworfen. Im gelben Licht der Taschenlampe blitzten die Zähne eines Skeletts auf. Es sah so sonderbar aus, als lägen nur diese Zähne im Sarg. Mitten in einer dunklen Leere… Ich wandte mich schnell ab. Die Kinder waren nicht hier. Meine Halinka war nicht hier…

Ich strich mir über die schweißbedeckte Stirn. Ruhig, sagte ich zu mir, behalte bloß die Ruhe, Komorowski! Mach mir vor lauter Nervosität keinen Fehler! Dann bedachte ich alles noch einmal und faßte einen Entschluß. Ich wollte nicht mehr unnütz auf diesem Friedhof herumsuchen. Ich hatte keine Ahnung davon, wo die Kinder sein konnten. Es mußte anders gemacht werden. Halte noch ein bißchen aus, Halinka… Ich weiß, daß es schlimm ist. Aber nur so wird es gehen: Ich werde auf die Halunken warten. Sie müssen zurückkommen. Mit Sicherheit kommen sie zurück. Dann werden sie selbst mir den Weg zu den Kindern zeigen! Vorläufig aber wollen wir einmal nachsehen, was in diesem Köfferchen steckt…

Ich kniete mich vor den Koffer, beleuchtete ihn mit der Taschenlampe und besah ihn mir gründlich. Er war völlig neu, aus weichem, schwarzem Leder. Ich befürchtete, ein Schloß zu finden, mit dem ich nicht zurechtkam. Aber nein, da war nur dieser Schiebeverschluß. Ich öffnete ihn. Im Koffer lagen drei Bündel Banknoten, jeweils von einem gewöhnlichen Verpackungsgummi zusammengehalten. Es waren zweifellos Dollars. Weiter fand ich ein kleines Säckchen und vier flache, in Zeitungspapier gewickelte Pakete. Es konnten Bücher oder Alben sein. Ich sah in den Beutel. Er enthielt kleine goldene Münzen. Dünn und abgegriffen. Ungefähr dreißig Stück. Dazu kam ein Anhänger. Höchstwahrscheinlich aus Silber, aber fast schwarz. Auf ihm waren kleine, kaum erkennbare Blumen abgebildet; Rosen… oder doch nicht Rosen? Die Mitte des Anhängers bildete ein großer, ungeschliffener Stein roter Farbe. Ich schüttete alles in das Säckchen zurück und legte den Gummi darum, mit dem es verschlossen gewesen war. Danach wickelte ich ein Paket aus. Es war kein Album, sondern eine uralte Ikone, auf ein Holzbrettchen gemalt. Das Brettchen war gesprungen, und die Farbe blätterte hier und da ab. Im Licht der Taschenlampe sah ich die betont großen Augen des Heiligen, der auf diesem Bild dargestellt war, und alles blitzte und funkelte. Der russische Maler hatte mit Goldfarbe nicht gespart…

Die anderen Pakete prüfte ich nicht.

Die vom Hauptkommando hatten gute Informationen, dachte ich. In dieser Nacht sollte tatsächlich auf dem Friedhof von Gwiazdowo die angekündigte große Schmuggelaktion stattfinden. Ich konnte mir jetzt auch denken, wer davon erfahren hatte: jemand, der mit dem diplomatischen Kurierdienst zu tun hatte, ein Diplomat also. Die vom Hauptkommando handelten völlig richtig, als sie die Falle legten. Schlimm war nur, daß es nicht auf dem richtigen Friedhof erfolgte. Woher auch sollten sie wissen, daß es in Gwiazdowo zwei Friedhöfe gab? Einen neuen und einen alten. An den alten erinnerte sich kaum noch jemand. Auch ich hatte ihn vergessen.

Ich wollte schon das ganze Schmuggelgut in den Koffer zurücklegen, da besann ich mich. Ich war allein, ohne jede Hilfe, und ich wollte vor allem die Kinder finden, es konnte also noch allerlei geschehn. Ich beschloß, die Beute sicherzustellen. Mir fiel in der Eile sogar ein, wie ich das bewerkstelligen könnte. Ich steckte alles in den geöffneten Sarg, zu dem zähnefletschenden Skelett, in den Koffer aber legte ich drei Steine. Damit sie nicht allzusehr klapperten, umwickelte ich sie mit dem Zeitungspapier, in das die russischen Ikonen eingepackt waren. Ich probierte. Der Koffer hatte mehr oder weniger das gleiche Gewicht wie vorher. Ich stellte ihn auf seinen früheren Platz. Jetzt blieb mir nur zu warten…

Drei Uhr fünfzehn

Mit einem höllischen Quietschen öffnete sich die Tür, in die Gruft fiel dämmriges Licht und legte sich als viereckiger Fleck auf den Fußboden. Offenbar hatte der Wind die Wolken vertrieben, und der Mond schien. Ich hörte eine Stimme: »… bringe ich gleich. Wartet. Harry regt sich unnötig wegen der Kinder auf. Sag ihm, daß sie niemand finden wird. Wenn er will, kann er die Sache selbst erledigen, mir ist so eine Arbeit zu schmutzig…«

Er stieg die Treppe herunter und leuchtete dabei mit seiner Lampe.

Gut! Besser konnte es gar nicht sein. Er kam allein. Das ist immer ein leichteres Arbeiten…

Ich stand in der Ecke, zwischen die Mauer und die Särge gezwängt. Er konnte mich nicht sehen. Ich ergriff den Lauf der Pistole, hielt ihn fest umspannt und wartete. Es war der im hellen Mantel. Auf dem Kopf saß ihm eine Radfahrermütze. Der Mantelkragen war hochgeschlagen. Er bückte sich nach dem Koffer. Ich zielte sorgfältig auf die Stelle, wo die Mütze endete und der Kragen noch nicht anfing. Ich wollte ihn lautlos in Schlaf versetzen. Wenn mir das gelang, mußte der zweite herunterkommen, und auch diesen konnte ich dann ein wenig aufhalten.

Das für Halinka, du Schuft, dachte ich und schlug mit ganzer Kraft zu. Offensichtlich machte ich es nicht fachmännisch genug, denn obwohl er weich auf den Boden sank, schrie er fürchterlich dabei. Ich versetzte ihm noch einen Schlag, jetzt schwieg er, aber es war wohl schon zu spät. Der da oben mußte den Schrei gehört haben. Und er hatte ihn gehört. Ich blickte aufmerksam auf das helle Viereck der geöffneten Tür. Dort oben sah ich ihn, aber er kam nicht herein. Er stand vor dem Eingang und horchte.

Ich wartete ein Weilchen; als ich aber merkte, daß er keinerlei Anstalten traf herunterzukommen, strahlte ich ihn mit der Taschenlampe an und schrie: »Komm ’runter, sonst knallt’s! Hände hoch!«

Aber nicht ich schoß, sondern er. Er feuerte zweimal in meine Richtung. Es rumpelte in den von Kugeln durchschlagenen Särgen. Ich ließ mich flach auf die Erde fallen und schaltete dabei schnell die Taschenlampe aus. Noch im Fallen schoß ich. Ich wußte nicht, ob ich getroffen hatte. Wahrscheinlich nicht, dachte ich, denn ich hörte keinen Schrei. Das dämmrige Viereck der offenen Tür war leer. Ich dachte aber auch, daß ich wahnsinnig gewesen sein mußte, als ich die Taschenlampe aufleuchten ließ. Er hätte mich wie eine Ente abschießen können. Aber wer, zum Teufel, konnte annehmen, daß er bewaffnet war!

Ich betastete den im hellen Mantel, den ich mit dem Kolben meiner Pistole eingeschläfert hatte. Er lag ruhig und atmete tief. Wie jemand nach einer mörderischen Arbeit. Ich wußte, daß ich gleich die Gruft verlassen mußte, um mich nach dem zweiten und nach den Kindern umzusehen, und ich wollte ihn nicht so liegenlassen. Zur Zeit war er ruhig, wie es sich gehört, aber er konnte jeden Augenblick zu Bewußtsein kommen. Dann wollte ich ihn nicht im Rücken haben. Ich tastete ihn gründlich ab. Ich suchte nach einer Waffe. Er besaß keine. Danach drehte ich ihm die Hände auf den Rücken und legte ihm Handschellen an. Nach jenem Sonnabendabend, an dem ich mich so mit Florek Walendziak abquälen mußte, hatte ich die Handschellen aus dem Schreibtisch im Büro genommen und in die Diensttasche gesteckt. Jetzt kamen sie mir wie gerufen.

Vorsichtig und langsam näherte ich mich dem Ausgang. Es bestand kein Grund mehr, die Taschenlampe benutzen zu müssen, ich steckte sie in die Tasche. In der Hand behielt ich nur die entsicherte Pistole. Ich stieg die Stufen hinauf, verließ aber die Grabstätte nicht. Vor der offenen Tür blieb ich stehen und kombinierte: Hinausgehen? Nicht hinausgehen? Ist der Bandit geflohen, vielleicht dorthin, wo der Pfeffer wächst, oder wartet er draußen, liegt auf der Lauer? Wie war das festzustellen? Wenn ich so etwas wie einen Stock hätte, könnte ich mit ihm die Mütze hinaushalten. Aber woher sollte man in diesem Grab einen Stock auftreiben? Ich mußte es also anders anstellen. Ich beschloß, zunächst nicht hinauszugehen, aber etwas zu tun, das ihm vorkommen mußte, als ginge ich hinaus. Zum Glück versteckte sich der Mond wieder, und es war nicht viel zu erkennen, genauer gesagt, soviel wie nichts. Ich stand auf den Stufen und begann die Tür zu bewegen. Ich tat es einmal, zweimal… Und wie sie da in den Angeln aufschrie! Ich überzeugte mich sofort davon, daß er an keine Flucht gedacht hatte. Sicher wollte er den Koffer nicht zurücklassen. Kein Wunder! An seiner Stelle hätte ich ihn auch nicht aufgeben wollen. Kaum hörte er das Quietschen der Tür, da schoß er. Die Kugel schlug in die Mauer, und über mein Gesicht rieselte Ziegelstaub. O verflucht! Ein Auge hatte der! Wenn ich einen Schritt weiter vorn gestanden hätte, wäre es um mich geschehen gewesen. Ich überlegte, woher mir irgendeine Hilfe kommen könnte.

Aber da gab es wenig Hoffnung. Es war hier völlig menschenleer, und niemand konnte die Schüsse gehört haben. Oberleutnant Fronczak und die Genossen vom Hauptkommando. saßen in ihrem Hinterhalt, bis dorthin waren es mehr als drei Kilometer. Bei diesem Sturm, der ausgerechnet von dorther wehte, wo sie waren, konnte man hier Kanonen abfeuern, und kein Laut würde zu ihnen dringen.

Wenn man ein Leuchtsignal geben, eine Rakete oder etwas Ähnliches abschießen könnte! Oder ein Feuer entfachen… Wenn sie den Lichtschein sehen, kommen sie sicherlich her. Leider gab es nichts zu verbrennen. Ich saß in einem steinernen Grab und konnte nicht aus ihm heraus. Und das alles wegen der alten Bielawska! Es hatte sie gelüstet, den toten Mateusz Słiwa zu sehen und den Kindern davon zu erzählen!

Mit solchen Betrachtungen, sagte ich mir, erreichst du nichts. Du bist in dieser Nacht ganz auf dich selbst gestellt und mußt dich hier allein heraushauen. Und nicht nur dich, sondern auch die Kinder. Sie vor allem. Ich stieg wieder nach unten. Die Tür ließ ich offen, so wie sie war, und beschloß, sie unentwegt zu beobachten. Ich rechnete damit, daß sich der Verbrecher ihr nähern würde.

Als ich mir das so zurechtgelegt hatte, erwachte der im hellen Mantel. Ich hätte gern gewußt, wer er war. Er seufzte ein bißchen, und ich hörte, wie er sich auf dem Boden herumwälzte. Ich griff im Dunkeln nach ihm und zog ihn zur Seite, hinter die Särge. Als er meine Hand an sich spürte, fiepte er leise wie eine Maus, leistete aber keinen Widerstand. Sicher hatte er eine überirdische Angst. Vielleicht dachte er, daß einer der Toten aus dem Sarg gekrochen war und ihn jetzt über den Fußboden schleifte?

Als ich ihn hinter die Särge gelegt hatte, setzte ich mich so, daß ich die Tür und ihn im Blick behielt. Danach schaltete ich für kurze Zeit die Taschenlampe ein. Ich betrachtete ihn, und richtete es so ein, daß auch er erkennen konnte, mit wem er es zu tun hatte. Soll er sehen, dachte ich, daß ihn kein Gespenst erledigt hat, sondern ein Mensch aus Fleisch und Blut und zudem noch eine Amtsperson. Wenn er die Uniform sieht, dachte ich, wird er anders mit mir reden. Und ich wollte dringend mit ihm sprechen, ihn dieses und jenes fragen.

Unschön sah er aus. Ein Mund wie ein Rattenmaul, die Augen aufgerissen, voll Angst, Blut tropfte aus der Nase. Er muß sie sich aufgeschlagen haben, als er auf das Steinpflaster fiel. Er war nicht alt. Wahrscheinlich noch nicht einmal dreißig.

Bevor ich die Taschenlampe ausschaltete, zeigte ich ihm mein Schießgewehr. Er sollte es sich ansehen. Dann, schon im Dunkeln, fragte ich: »Wie heißt du?«

Nichts gab er zur Antwort. Weder das noch dies. Sollte er heißen, wie er hieß, es war nicht wichtig. Eine andere Frage mußte er mir allerdings beantworten.

»Wo sind die Kinder?«

Wieder nichts. Er schwieg wie versteinert. Ich setzte den Lauf der Pistole an seine Stirn.

»Merkst du was? Das ist eine Pistole. Wenn du nicht redest, drücke ich ab…«

Stumm lag er da, fiepte nicht einmal. Offensichtlich verspürte er keine Angst. Er sah keinen Grund, sich zu fürchten. Ich hatte einen Fehler gemacht, als ich ihm meine Uniform zeigte. Wenn er angenommen hätte, daß ihn irgendein anderer Bandit in der Zange hatte, wäre er weich geworden, aber nun wußte er, daß ich nicht schießen konnte und ihn nur einschüchtern wollte.

Ich versuchte es auf andere Weise: »Hör mal, du Strolch. Der Film läßt sich nicht zurückdrehn. Du bist geschnappt, und ich lasse dich nicht laufen. Du wirst ein paar Jährchen sitzen, aber es ist ein Unterschied, weswegen du sitzen mußt. Hierfür kriegt man das und dafür dies… Bedenke das ein bißchen. Für den Koffer sitzt du deine Zeit ab und bist dann ein freier Mann, aber wenn den Kindern etwas passiert sein sollte, kommst du lange, lange nicht ’raus, vielleicht wird man dich hängen… Du bist noch jung. Schade um dein Leben.«

Ich gab ihm Zeit, er sollte nachdenken. Er sollte ein wenig meditieren und sich entscheiden. Gleichzeitig beobachtete ich die Tür und fragte mich, was der Strolch da oben vorhatte. Vielleicht ist er weg? Hat Angst bekommen und ist abgehauen? Gewiß nicht. Es war ihm zuviel an dem Koffer gelegen. Zu großer Wert steckte darin. Er überlegte jetzt sicherlich, wie er an ihn herankommen könnte.

Währenddessen hatte sich meiner entschieden. »Ich sage Ihnen, was mit den Kindern ist, wenn Sie mich freilassen…«

»Ach was, so nicht! Du hast dich geirrt. Denke lieber gar nicht an so was. So handeln wir nicht. Hier ist kein Jahrmarkt. Sag es, und die Umstände werden mildernd sein. Sagst du aber nichts und, bei Gott, den Kindern geschieht irgend etwas, kommst du aus dieser Sache nicht mehr heraus. Nur dieses Geschäft ist zwischen uns möglich.«

»Den Kindern ist nichts passiert«, stöhnte er nach einer Weile. »Es passiert ihnen auch nichts. Ich habe ihnen nichts getan…«

»Wo sind sie? Rede gefälligst!«

»Er hat sie eingesperrt… in der Kapelle.«

»Hier gibt es keine Kapelle.«

»Es gab sie. Der Keller ist noch übriggeblieben… so eine Gruft…«

Daß ich daran nicht gedacht hatte!

»Lügst du nicht?«

»Ich sage die Wahrheit… Jetzt wissen Sie es…«

Jetzt wußte ich es. Aber was sollte ich damit anfangen?

Drei Uhr fünfundvierzig

Der da oben überlegte und überlegte, wie er mich aus diesem Keller herausbekommen könnte, schließlich kam er darauf. Es war zudem eine elegante Lösung. Er versuchte mich auszuräuchern. Wie einen Fuchs aus dem Bau. Plötzlich flammte ein rotes Feuer im Eingang auf, und dicker, stinkender Rauch quoll ins Innere. Glücklicherweise wagte er es nicht, mir näher zu kommen, weil er fürchtete, ich könnte ihn erschießen. Mit einer langen Stange schob er einen Haufen brennender Lumpen auf die Treppe. Ich sah die Stange, sah das Feuer und spürte den scharfen Benzingeruch in der Nase. Ich fand nur noch Zeit, mich darüber zu wundern, woher er das Benzin beschafft hatte, dann glaubte ich ersticken zu müssen, ich hustete, Tränen traten mir in die Augen… Ich riß mir den Mantel vom Leib und rannte zur Treppe. Bei etwas größerem Mut hätte mich der Bandit jetzt erledigen können. Es genügte, einen Blick in die Gruft zu tun. Als ich mit dem Mantel die brennenden Lumpen löschte, war ich praktisch wehrlos. Er konnte in aller Ruhe zielen. Zum Glück tat er es nicht. Er steckte die Nase nicht hinter der Mauer hervor und wartete, daß ich, blind und erstickend vom Rauch, auf den Friedhof hinauslief, genau vor die Mündung seines Revolvers…

Ich löschte das Feuer, mir dabei beide Hände verbrennend. Wenn dir das einmal gelungen ist, sagte ich zu mir, bedeutet es durchaus nicht, daß es dir ein weiteres Mal gelingen muß, vor allem dann nicht, wenn der da oben noch Benzin hat. Wäre dieser etwas gescheiter, ließe er das Spielchen, brennende Lumpen nach mir zu werfen, statt dessen würde er Benzin über die Stufen gießen und es entzünden.

Ich fürchtete einen solchen Einfall von ihm. Ich wollte auf der Treppe, in der Nähe des Ausgangs bleiben. Er sollte sich mir in der Tür zeigen… Fester umklammerte ich die Pistole, aufmerksamer horchte ich darauf, was draußen vor sich ging.

Und ich hörte es. Er war dort. Aber nicht allein. Er redete halblaut mit jemandem. Ich spitzte die Ohren, um zu verstehen, worüber gesprochen wurde. Aber es stellte sich heraus, daß sie nicht polnisch sprachen. Es war Englisch. Pech, verdammtes! Das bedeutete aber auch, daß der Kollege erschienen war, der den Koffer abholen wollte.

Ich wußte nicht im geringsten, was ich nun tun sollte. Die Kinder waren im Keller unter der abgebrannten Kapelle eingesperrt, waren hungrig, verängstigt und verweint, sahen ihr Ende vor sich, und ich saß hier in der Höhle und konnte sie nicht befreien…

»Eh, du!« rief es plötzlich von oben, und ich verstand, daß es mir galt. »Eh, du! Machen wir ein Geschäft, warum soll ich dir was antun…«

»Versuch es«, schrie ich zurück, »komm her und versuche, mir was anzutun!«

»Ich schmeiße eine Handgranate…«

»Wenn du eine hättest, wäre es schon passiert…«

Wieder trat Stille ein, etwas später hörte ich, wie sie in Eile miteinander redeten.

Eine Minute verging, vielleicht waren es auch zwei, da versuchte er es wieder: »Hör zu! Laß den Kumpel frei und gibt die Sachen ’raus, die dir nicht gehören, dann lassen wir dich in Ruhe.«

»Und wenn ich es nicht mache, was dann?«

»Dann erledigen wir dich. Wir haben da so eine Möglichkeit…«

»Ich bin neugierig, was für eine…?«

»Es ist besser, du erfährst es nicht. Wer bist du? Eh? Hat dich der Schwarze geschickt?«

Ich wußte nicht, wer der Schwarze war, aber ich sah keinen Grund, das einzugestehen.

»Wer mich geschickt hat, der hat mich geschickt. Komm ’runter, dann sage ich es dir…«

»Polente«, brüllte plötzlich der Typ hinter mir. Seine Hände befanden sich in Handschellen auf dem Rücken, aber sein Maul hatte ich ihm nicht gestopft. »Das ist ein Bulle! Er ist wegen der Kinder hier…«

Sicherlich wollte er noch mehr sagen, aber er kam nicht dazu. Ich sprang nach hinten und gab ihm ordentlich eins über den Schädel. Er lallte, quiekte und schwieg. Aber was er hinausgeschrien hatte, das hatte er hinausgeschrien.

Der da oben bedachte die neue Lage. Er wußte nun, mit wem er es zu tun hatte. Eine Zeitlang überlegte ich, ob das gut oder schlecht war. Zuerst dachte ich, es wäre gut. Es ist eine Sache, sich mit irgendeinem anderen Banditen zu prügeln, und eine andere Sache, einen Milizionär vor sich zu haben. Wurde man geschnappt, so hatte man in diesem Fall keine mildernden Umstände zu erwarten. Aber nur kurz freute ich mich so, denn gleich darauf kam mir ein fürchterlicher Gedanke, der mir die Haare zu Berge stehen ließ und den Schweiß in den Nacken trieb, als wäre es in diesem Grabe heiß und nicht hundekalt, und eine Art glühenden Fiebers erfaßte mich, obwohl ich den Mantel zum Löschen des Feuers ausgezogen hatte. Wenn nur er nicht daraufkäme! Wenn nur er nicht auf diesen niederträchtigen Gedanken käme! Ich wiederholte es zwanghaft, meine Zähne schlugen aufeinander. Schauer liefen mir über den Rücken…

Aber er war kein Dummkopf. Er konnte denken. Es verging keine Minute, da wandte er sich an mich: »Eh, Bulle! Hör genau zu! Ich sag’ dir was!«

Ich antwortete nicht, obwohl ich schon wußte, was er mir sagen wollte. Was hätte er sich sonst ausdenken können?

»Bist du taub?«

Ich schwieg weiter.

»Paß auf, Klempner! Wenn du den Koffer nicht rausgibst und nicht gleich meinen Kumpel losläßt, mach’ ich Schluß mit den Kindern… Verstehst du?«

Ich verstand. Nur zu gut verständlich. Aber ich sagte nicht ein einziges Wort. Ich wußte nicht, was ich ihm antworten sollte. Ich wußte es einfach nicht. Ich war ratlos wie ein Neugeborenes, das nicht imstande ist, sich aus eigener Kraft auf die Seite zu legen.

»Hör zu, Bulle! Die Kinder stehen neben mir. Glaubst du’s nicht? Paß auf. Gleich hörst du sie!«

Und ich hörte. Ich hörte das Weinen meiner Halinka, und das Herz erstarb mir… Ich schluckte, und mit einer fremden, hölzernen Stimme sagte ich: »Den Kindern tust du nichts… Dafür hängt man dich…«

Er lachte unangenehm röchelnd.

»Erst müssen sie einen haben. Dann können sie einen hängen. Überlege dir, was ich gesagt habe. Ich gebe dir noch drei Minuten, wenn du dich dann nicht entschieden hast, erledige ich die Kinder. Und du wirst schuld sein. Nur du…«

»Das machst du nicht!« schrie ich und mühte mich, meine Stimme fest und hart klingen zu lassen. »Dein Kumpel wird auspacken, man schnappt dich sofort. Du kommst nicht weit…«

Wieder lachte er.

»Das wird sich zeigen. Wenn du nicht glaubst, daß ich den Gören was tue, dann warte die drei Minuten. Du kannst dich dann überzeugen…«

Er hatte geendet, er schwieg, und die Zeit begann zu laufen. Mein Verstand sagte mir, daß er den Kindern nichts antun wird. Dazu war er wohl zu schlau. Tatsächlich hatte er nur geringe Chancen, mit heiler Haut davonzukommen, falls er seine Drohung wahrmachte. Mir aber konnte er nichts tun. Am Ende mußte er abziehen, und sein Kumpel, der hinter mir in Handfesseln lag, hätte ihn später verpfiffen. Ganz sicher hätte er ihn verpfiffen, um seine eigene Haut zu retten. Wenn erst einmal bekannt war, um wen es sich handelt, konnte er sich nicht lange vor uns verstecken.

Er droht nur, wiederholte ich mir eindringlich, er droht, er blufft, er spielt den starken Mann. Ergib dich nicht, Komorowski. Wenn du weich wirst, sind nicht nur die Kinder verloren, auch du selbst kannst dich dann zu den Seligen legen. Er wartet nur darauf, daß du mit dem Köfferchen nach oben gehst. Dann kann er dich in Ruhe erledigen und die Kinder dazu. Dann gibt es keine Zeugen mehr, dann suche einer den Wind im Feld… Darum darfst du dich auf keinen Vorschlag einlassen. Du mußt hart bleiben und dich nicht einschüchtern lassen…

Das sagte mein Verstand, aber das Herz redete etwas völlig anderes. Und so kam es dann, nach drei Minuten, als er fragte: »Na? Hast du dich entschieden?« und ergänzte: »Die Zeit ist um. Eine Verlängerung gibt es nicht.« und ich gleichzeitig wieder das leise Schluchzen Halinkas hörte, daß ich sofort und ohne Zögern antwortete: »Gut. Wir können über deinen Koffer reden…«

Vier Uhr eins

Ich verließ die Gruft. Ich trug keinen Mantel, ein eisiger, durchdringender Wind wehte, aber ich fühlte die Kälte nicht. Ich war starr vor Anspannung. In der rechten Hand hielt ich die Pistole, in der linken den Koffer. Ich kam nicht allein. Einen halben Schritt vor mir, vielleicht sogar noch dichter, ging der im hellen Mantel. Er war noch immer einwandfrei gefesselt, und ich versteckte mich, so gut es ging, hinter seinem Rücken. Meine Hand mit der Pistole lag ihm auf der Schulter, dicht an seinem Ohr.

Der Wind hatte die Wolken fast völlig vertrieben, und weil der Mond schien und man die Sterne sehen konnte, war es im Vergleich zu der Zeit, als ich hierher auf den Friedhof kam, relativ hell. Ich sah sie plötzlich. Halinka und Witek. Sie standen einige Meter von mir entfernt. Aber nicht allein. Der Typ im langen, dunklen Mantel war bei ihnen. Und hielt in der Hand eine Pistole, und mit dieser bedrohte er die Kinder. Etwas seitwärts, wartete der andere Schurke und war ebenfalls bewaffnet. Zumindest sah es so aus. Ich konnte nicht klar erkennen, was er da in der Hand hielt, aber irgend etwas hatte er in ihr und zielte damit auf mich. Ich blieb stehen und drängte mich noch dichter an den Rücken meines Gefangenen, ihm ins Genick flüsternd: »Stehnbleiben…«

Er war gehorsam und erstarrte sofort in Bewegungslosigkeit, als wäre er in die Erde gewachsen.

»Na, du bist zur Vernunft gekommen, Bulle«, sagte der, welcher bei den Kindern stand. »Bist endlich aus dem Loch gekrochen. Stell jetzt den Koffer hin und geh einen Schritt zur Seite…«

Offensichtlich dachte er, ich wäre ein Mensch mit einer halben Portion Verstand.

»Erlaube«, sagte ich, »so war es nicht ausgemacht. Ich gebe dir den Koffer, aber zuerst läßt du die Kinder frei…«

»Ich lasse sie laufen, wenn du den Koffer rausrückst…«

»Das wird nichts. Hole ihn dir selbst. Ich habe dich vor der Muskete. Ich kann jederzeit abdrücken…«

»Ich auch…«

»Und triffst deinen Kumpel…«

»Das geht dich nichts an…«

Natürlich ging es mich nichts an, aber zu gern hätte ich glauben wollen, daß er nicht vorhatte zu schießen. Weiß der Teufel jedoch, wie er sich am Ende entscheiden würde. Es konnte ihm vielleicht tatsächlich wenig am Leben seines Kollegen liegen… Jedenfalls hatte auch mein Gefangener zu alledem eine Meinung; er begann sich zu winden und zu verrenken.

»Steh still«, knurrte ich ihm ins Ohr und drängte mich noch dichter an seinen Rücken.

Ich beschloß durchzuhalten. Ich hatte nichts mehr zu verlieren. Die Herausgabe des Koffers und die Freilassung des Gefangenen bedeuteten mein Ende. Und das Ende der Kinder. Man benötigte keine Zeugen. Ich war sicher, daß sie sofort abdrücken würden, wenn ich auch nur für eine Sekunde meine lebendige Deckung verließ, die mich schützte. Deswegen wollte ich nicht einmal meine Nase zeigen. In keinem Fall…

»Na, was ist? Hast du es dir überlegt?« In seiner Stimme war Ungeduld.

»Ich habe es mir überlegt. Läßt du die Kinder frei, bekommst du den Koffer.«

Ich bemühte mich, meiner Stimme einen sicheren und entschiedenen Klang zu geben. Der Schurke sollte wissen, daß ich nicht in die Knie gehe. Gleichzeitig strengte ich mich an, genau auf den Bauch des Banditen im dunklen Mantel zu zielen. Das war gar nicht so einfach. Selbst unter normalen Bedingungen konnte ich mich nicht zu den Scharfschützen zählen, und nun war es dazu noch Nacht und die Unterlage aus den Schultern meines Gefangenen teuflisch unruhig und unsicher. Es hätte ausgereicht, wenn der Typ gerade dann zuckte, wenn ich schoß, und die Kugel wäre mit Sicherheit einige Meter am Ziel vorbeigegangen. Auch wenn er stillgestanden hätte, wäre es noch schwierig genug gewesen zu treffen. Trotz alledem: Ich hatte mich entschlossen. Wenn der Kerl nicht sofort nachgibt, sagte ich mir, schießt du. Auch wenn du nicht triffst und dich danach verabschieden kannst. Denn eins war sicher: Schieße ich, schießen auch sie. Nicht auf die Kinder, aber auf mich. Und ich hatte es schwerer zu treffen, weil ich verdeckt war. Gleich nach dem Schuß wollte ich mich auf die Erde werfen. Danach würde eine Schießerei in Gang kommen, während der niemand auf die Kinder achten könnte. Es war ihnen dann möglich zu fliehen, wenn sie nicht vor Angst den Kopf verlieren würden.

Ich beschloß, bis zehn zu zählen und dann zu schießen. Und ich begann zu zählen. Ich kam bis sieben, als der im dunklen Mantel sich erneut meldete: »Gut, Bulle. Du glaubst uns nicht, dann machen wir es anders. Von Händchen zu Händchen, wie man so sagt. Gefällt dir das?«

Ich hörte mit dem Zählen auf und spitzte die Ohren. Es liegt ihm offenbar doch etwas am Leben seines Kumpans, dachte ich. Vielleicht wollte er auch nur die unschöne Schießerei vermeiden…

»Wie stellst du dir das vor?« fragte ich, ohne ihn aus der Schußrichtung zu lassen.

Er murmelte irgend etwas in englisch zu diesem zweiten, der bis jetzt schweigend und unbeweglich zwischen den Gräbern stand. Der bedachte sich ein Weilchen, danach nickte er energisch und knackte mit dem Ding, das er in der Hand hielt. Wieder konnte ich nicht feststellen, was es war. Es konnte sich um ein Feuerzeug handeln, aber auch um eine kleine Pistole mit kurzem Lauf. Natürlich wünschte ich, es möge ein Feuerzeug sein.

»Wir machen das so, Bulle. Ich komme zu dir, mit den Kindern. Dabei ziele ich auf sie. Wenn du nur eine Bewegung machst, die mir nicht gefällt, schieße ich auf die Kinder, sofort und ohne Warnung, und mein Freund knallt dich ab. Hast du verstanden?« Ich hatte verstanden und meine lebende Deckung auch. Die Schultern des gefesselten Banditen bebten. »Wenn ich neben dir stehe«, fuhr der Strolch im dunklen Mantel fort, »stellst du den Koffer hin und gehst einen Schritt zur Seite.«

»Ich stelle den Koffer hin!« unterbrach ich ihn, »wenn die Kinder bei mir sind und du nicht mehr auf sie zielst. Dein Kumpel hier macht übrigens diesen Schritt zur Seite mit und deckt mich weiter.«

»Gut!« Er wurde ungeduldig. »Dann eben so.«

Er erklärt sich verdammt schnell einverstanden, dachte ich. Offensichtlich lag ihm sehr viel an dem Koffer. Nein, er beabsichtigte nicht, sich an die Abmachungen zu halten. Seinen Freund hatte er höchstwahrscheinlich schon auf die Verlustliste gesetzt. Es ging ihm nicht um ihn, sondern lediglich um den Koffer. Wenn sie den haben, dachte ich, fangen sie eine Knallerei an, ohne Rücksicht auf das Leben meines Gefangenen. Ich bedauerte, nicht Englisch zu sprechen und nicht zu verstehen, was er dem anderen mitteilte.

»Achtung«, sagte er wieder zu mir, »es geht los!«

Er kam auf mich zu, die Kinder vor sich her stoßend. Sie gingen langsam, verängstigt und zitterten. Wieder wurde es heller, und ich sah, daß das Gesicht Halinkas naß von Tränen war. Von ganzem Herzen wollte ich auf sie zustürzen und sie an mich drücken… Aber ich konnte es nicht tun. Der Pistolenlauf des Banditen berührte den Kopf meiner Tochter. Sein Finger lag am Abzug… Ich war nicht fähig, den Blick von seiner Hand, von seinem Finger loszureißen…

Sie kamen dicht heran und blieben stehen. Nur zwei Schritte nach vorn, und ich hätte mein Töchterchen berühren können…

»Jetzt bist du dran«, sagte er mit gepreßter, leicht heiserer Stimme. »Stell den Koffer hin und hau ab…« Ich stelle den Koffer neben meinen linken Fuß, dann zog ich meinen Gefangenen etwas nach hinten. Und trat einen Schritt zur Seite…

»Weiter«, sagte der Bandit im dunklen Mantel.

»Laß die Kinder frei.«

»Das machen wir gleichzeitig, Bulle. Du gehst, und ich lasse die Kinder laufen.«

»Gut.«

Er stieß Halinka leicht mit dem Lauf der Pistole nach vorn. Unsicher machte sie ein paar Schrittchen auf mich zu. Witek trabte neben ihr her. In dieser Sekunde begann ich zu hoffen. Langsam, sehr langsam. Er näherte sich vorsichtig dem von mir abgestellten Koffer. Dabei sah er nicht auf mich. Er beachtete auch nicht den Koffer. Immer noch hatte er die Kinder im Auge und zielte auf sie. Auch als er den Koffer erreicht hatte, blickte er nicht darauf, sondern bückte sich leicht und tastete mit der linken Hand nach ihm. Der Lauf seiner Pistole blieb dabei auf den Rücken meiner Tochter gerichtet. Ich hielt den Atem an, und während der ganzen Zeit fühlte ich Tausende von Ameisen auf meinem schweißnassen Rücken und im Genick… Ich wartete auf die eine Sekunde, in der er die Augen von Halinka und Witek lassen und nicht mehr auf sie zielen würde. Er ertastete den Griff des Koffers, dann hob er ihn mit einer schnellen Bewegung hoch. Die von mir hineingelegten Steine wurden gewaltsam geschüttelt und schlugen trotz des Papiers, mit dem ich sie umwickelt hatte, heftig und hörbar gegeneinander.

Diese eine Sekunde war gekommen. Er ließ den Blick von den Kindern, und der Lauf seiner Pistole senkte sich leicht nach unten. Er sah auf den Koffer, und in seinem Gesicht malte sich Verwunderung.

Ich stieß meinen Gefangenen plötzlich zur Seite, in die Richtung, in der jener Ausländer stand, der dieses undefinierbare Ding in der Hand hielt. Der Gefangene stürzte zu Boden, und ich sprang auf, wie von Spiralfedern hochgeschossen. Ich war nie ein guter Sportler, ich hatte weder die Zeit noch die Lust dazu, aber mit dem Dreisprung, den ich jetzt in dieser stürmischen Nacht auf dem alten Friedhof vollführte, hätte ich mich sicher für die nächste Olympiade qualifiziert.

Er ließ den mit Steinen gefüllten Koffer los und deckte sich mit der Hand, die eben noch den Koffer gehalten hatte; die andere, in der die Pistole lag, streckte er mir entgegen. Aber er hatte keine Zeit mehr, wenigstens annähernd genau zu zielen. Als er schoß, war ich schon bei ihm und schlug ihm mit aller Kraft den Lauf meiner Pistole ins Gesicht. Er krümmte sich und piepte wie eine getretene Maus. Aber er ließ die Pistole nicht los, wenn er auch nicht mehr auf mich schießen konnte, weil ich ihn gepackt hatte und ihn kräftig umklammerte. Wir rangen im Stehen schweigend miteinander. Ich drückte ihn mit aller Gewalt an mich, ich wollte ihn zu Boden werfen, er versuchte, sich aus meinem Griff herauszuwinden, zumindest die Hand mit der Pistole freizubekommen… Sein Gesicht war dicht vor meinem. Ich spürte seinen Atem, und ich sah sein verschwitztes, von Wut und Angst verzerrtes Maul. Er spuckte, knurrte und versuchte zu beißen. Dann schrie er plötzlich etwas auf englisch, offensichtlich seinen Kumpan zu Hilfe rufend. Und ganz sicher wäre es mit mir vorbei gewesen, wenn dieser Ausländer von hinten herangekommen wäre und mir eins über den Schädel gegeben hätte. Aber merkwürdigerweise tat er es nicht. Aus den Augenwinkeln sah ich, daß er nicht mehr da war, daß er sich zwischen den Gräbern und Sträuchern davongemacht haben mußte. Dafür erhob sich der Gefesselte von der Erde. Im nächsten Augenblick sah ich ihn neben uns. Seine Hände waren auf den Rücken gedreht und gefesselt, aber seine Beine hatte er frei zur Verfügung. Er stellte sich zurecht, zielte und schlug aus!

Ich spürte einen durchdringenden Schmerz im Rücken. Einen ungeheuer scharfen Schmerz, daß mir zum Schreien war. Aber ich schrie nicht, sondern packte den Kerl vor mir noch fester und strengte alle meine Kraft an, um ihn auf den Boden zu werfen. Ich wollte ihm die Beine weghauen, aber es gelang mir nicht. Er war stark. Er stand fest und unbewegbar, wie ein Baumstamm in der Erde. Wir wären wahrscheinlich noch wer weiß wie lange aufrecht ineinander verschlungen gewesen, wenn sich der Gefesselte nicht erneut eingemischt hätte. Er fing an, mir gegen die Beine zu treten, gegen die Waden und in die Kniekehlen. Getroffen von diesen Tritten, verlor ich plötzlich das Gleichgewicht und stürzte in den Morast, dabei gab ich den Banditen frei, den ich bis dahin fest im Griff hatte. Ich schlug rückwärts auf den Boden, daß der Dreck aufspritzte wie der Teig beim Bäcker.

Der Kerl hatte nicht vermutet, daß ich ihn so einfach loslassen würde. Er war offensichtlich verwundert über das, was sich abgespielt hatte, und wohl auch müde von der Anstrengung, denn nur langsam hob er die Hand mit der Pistole, die Hand, die ich bisher kräftig zur Seite gebogen hatte. Ich war schneller. Ich schoß in dem Augenblick, als meine Schultern und mein Kopf den Boden berührten. Er stand über mir, die Hand noch leicht erhoben, und sah mir mit weit aufgerissenen Augen ins Gesicht. Lange stand er so. Zumindest hatte ich diesen Eindruck. Dann sank er langsam und weich zur Erde, dabei immer noch nicht die Pistole aus der Hand lassend.

Ich erhob mich schwer aus dem Schlamm. Der gefesselte Bandit trat nicht mehr nach mir. Er stand da und starrte mich mit offenem Mund an. Nach einigen Sekunden sagte er: »Bitte nicht schießen… Ich habe Ihnen nichts getan…«

Ich hatte keinen Grund, auf ihn zu schießen. Eine Antwort erhielt er aber auch nicht. Ich beugte mich über den vor mir Liegenden. Er bewegte sich nicht. Die Augen und der Mund waren geöffnet. Aus dem Mund rann ein dünner Faden Blut. Ich wußte nicht, ob er lebte. Für alle Fälle stieß ich ihm mit der Schuhspitze die Pistole aus der Hand. Ich bückte mich und hob sie auf. Und in diesem Augenblick kam Halinka zu mir. Sie sagte kein Wort. Sie kuschelte sich einfach an mich. Ich spürte ihre Händchen, die meinen Hals umschlangen, und fühlte die kinderlichen Wangen in meinem Gesicht. Neben Halinka stand Witek. Er sah mich an, und auch er schwieg.

Vier Uhr vierzig

Sie trugen ihn auf einer Bahre, vorsichtig die Gräber umgehend und sich einen Weg durch die dornigen Sträucher bahnend. Er atmete noch, aber es stand schlecht um ihn. Ich hoffte, er würde überleben. Um die Wahrheit zu sagen: Nie wollte ich jemand töten. Nicht einmal den größten Verbrecher.

Oberleutnant Fronczak hob einen Blechkanister auf. Er schüttelte ihn. Im Inneren gluckerte es.

»Ach«, freute ich mich, »darin hatten sie also das Benzin.«

»Was für Benzin?«

»Sie wollten mich in der Gruft ausräuchern. Aber woher stammt das Zeug?«

»Woher?« Oberleutnant Fronczak lachte. »Aus dem Auto. Der Ausländer war mit dem Wagen hier.«

»Und ist damit abgehauen«, sagte ich bedauernd. »Ich konnte ihn nicht aufhalten, ich habe es nicht geschafft.«

»Kein Grund zum Traurigsein. Er kommt nicht weit. Alle Straßen sind blockiert. Übrigens wissen wir, wer er ist.«

»Ein Diplomat?«

»Ach was, kein Diplomat.« Fronczak winkte verächtlich ab. »Ein Fahrer der Botschaft. Ohne Immunität. Er wird sitzen müssen.«

Aus der Familiengruft der Średnickis kam der Major vom Hauptkommando. In beiden Händen trug er all das, was ich in dem Metallsarg sichergestellt hatte. Der Major trat an mich heran und sagte: »Wissen Sie, Sergeant, das Ganze ist mehrere zehntausend Dollar wert.«

Er schwieg und wartete sichtlich auf das, was ich ihm antworten würde.

Der Mond schien wieder hell, der Sturm hatte sich merklich beruhigt. Der alte Friedhof lag im gleißenden Licht von Autoscheinwerfern. Zwischen den Gräbern liefen geschäftige Leute in Regenmänteln umher. Die Elektronenblitze der Kameras zuckten, Bänder wurden gespannt und Messungen vorgenommen. Ich spürte eine immer größere Kälte in mir aufsteigen, während die verbrannten Hände zunehmend stärker glühten. Halinka kuschelte sich an meine Seite. Witek Maciaszek zog mächtig die Nase hoch und trat unruhig von einem Bein auf das andere…

Ich nahm allen meinen Mut zusammen, zwang mich in die dienstlich vorgeschriebene Haltung und sagte: »Genosse Major, Sergeant Komorowski bittet abtreten zu dürfen. Die Kinder sind völlig erschöpft…«