TKKG - Die Gift-Party/Rauschgift-Razzia im Internat/Taschenfeld für ein Gespenst: Sammelband 4
Author: Stefan Wolf
Date: 2004-07-28T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Detektiv- & Kriminalgeschichten; Jugendbücher; Belletristik
Description: Die Gift-Party: Die TKKG-Freunde besichtigen ein Grab zu besichtigen - und dabei machen sie eine gefährliche Entdeckung. Plötzlich werden sie von Berufsverbrechern gejagt, und Kugeln fliegen ihnen um die Ohren ... Rauschgift-Razzia im Internat: Mitten im Wald entdeckt die TKKG-Bande eine Rauschgift-Plantage. Die TKKG-Freunde entlarven einen Dealer. Doch eine heiße Spur führt sogar in die Internatsschule ... Taschengeld für ein Gespenst: Ein Toter ist der Erpresser! Seine üblen Machenschaften wirken über das Grab hinaus. Als er dadurch seine Enkelin Petra in höchste Gefahr bringt, kann nur noch
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe.

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-9914-X

© 1999 by Pelikan • 30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Textillustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Graphischer Großbetrieb Pößneck GmbH

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR12 25.03.2014

Inhalt

Die Gift-Party

1. Fest-Programm

2. Stielke, der Totengräber

3. Verdächtige Spuren

4. Wer ist der Nasen-Typ?

5. Nie wieder Kohlsuppe

6. Streichelei und Judo-Griffe

7. Ein trauriger Rekord

8. Schnapsflaschen

9. Indianerspiel vor 60 Jahren

10. Der Stiftzahn

11. Nur die Creme kommt

12. Tiefschürfende Tätigkeit

13. Legenden vom ADLERNEST

14. Der Inhalt des Koffers

Benno Schnüffl:

Gespenster stehlen nicht

Rauschgift-Razzia im Internat

1. Haschisch im Kaffee

2. Saubere Brüder

3. Die versteckte Plantage

4. Mieser Typ im roten Wagen

5. Arme Sabine!

6. Probeschüsse

7. Sascha dreht durch

8. Morddrohung

9. Tim wird überstimmt

10. Die Falle am Klarwein-Weg

11. Ein Loch in der Mauer

12. Letzte Infos

13. Blicke vom Abendstern

14. Bommel bellt bei Klößchen

Benno Schnüffl:

Kein Bock auf Bockwurst

Taschengeld für ein Gespenst

1. Tim zerreißt den Strick

2. Spinner mit grauem Auto

3. Unerklärlicher Hass

4. Geheimnisvoller Bote

5. Verfolgt bis zur GOLDGRUBE

6. Wer ist der Alte?

7. Verstorben

8. Die Warnung kommt zu spät

9. Dittlers Typ hat Vorsprung

10. Abteilung Damenwäsche

11. Die schöne Denise

12. Wiedersehen mit Balutzki

13. Ein großer Betrug

Inhalt

1. Fest-Programm

2. Stielke, der Totengräber

3. Verdächtige Spuren

4. Wer ist der Nasen-Typ?

6. Streichelei und Judo-Griffe

8. Schnapsflaschen

9. Indianerspiel vor 60 Jahren

11. Nur die Creme kommt

13. Legenden vom ADLERNEST

1. Fest-Programm

Er kam mit Riesenschritten, strebte durch den Flur in Richtung ADLERNEST und sah völlig abgehetzt aus.

„Heh!“ rief er Tim zu, der gerade aus der Bude MARDERFALLE trat, wo er Sascha Bruntz Kloppe angedroht hatte — wegen übler Nachrede. „Weißt du, wo Tarzan und Klößchen sind?“

Tim lachte. „Sie sind ja total verwirrt, Herr Doktor Gutbrot. Tarzan, den gibt’s nicht mehr — weil er jetzt Tim heißt. Und der bin ich. Willi liegt wahrscheinlich auf dem Bett und pfeift sich Kakao-Produkte rein.“

Dr. Gutbrot rückte an seiner Brille, Modell Fallschirmspringer.

Zu ihm passte sie nicht. Er war weder sportlich noch wagemutig, sondern ausschließlich Altsprachen-Pauker.

Die interessanten Zeiten dieser Welt endeten für ihn mit Cäsars Hinscheiden (44 v. Chr.).

Immerhin war sein Nachmittagspulli enorm modern, nämlich zwei Nummern zu groß.

„Tatsächlich“, murmelte er. „Du bist es. Bei mir macht sich Mattscheibe breit. Die Vorbereitungen überfordern mich. Nach der Fete kaufe ich mir neue Nerven.“

„Lassen Sie sich nicht hetzen“, riet Tim, „lassen Sie lieber was schiefgehen. Also? Willi und Tim stehen zur Verfügung.“

Gutbrot zog ihn zum ADLERNEST.

Vor Jahr und Tag hatten Spaßvögel versucht, dem Latein-Griechisch-Pauker einen Spitznamen anzuhängen: Schlechtsemmel.

Durchgesetzt hatte sich das nicht. Er blieb Gutbrot, ein zur Zeit 32jähriger, umgänglicher Typ — der über alles Bescheid wusste, was mehr als 2000 Jahre zurückliegt.

Klößchen fläzte sich auf dem Bett.

Als sie eintraten, warf er ein Stück Schokolade in die Luft. Mit dem Mund fing er es auf.

Das gelang immer. Bis zu 57 mal hintereinander, seinem persönlichen Rekord. Selbstverständlich nahm er stets ein neues Stück Schoko.

„Lass dich nicht stören“, sagte Gutbrot, „aber hör zu.“

Er sank auf einen der beiden Stühle. Mit dem Taschentuch wischte er sich über die Stirn.

„Ihr müsst mir einen Gefallen tun“, seufzte er.

„Mit Vergnügen“, meinte Tim. „Betrachten Sie den Gefallen als getan. Worum geht’s?“

„Wie ihr wisst, hat mich der Direx damit betraut, das 100. Altschüler-Treffen unserer Schule zu organisieren. Ich bin sozusagen das Fest-Büro und brauchte 39 Mitarbeiter. Wen habe ich? Eine Schreibkraft, die an Schreibschwäche leidet. Tausenderlei überrollt mich.“

Klößchen warf ein Stück Schoko bis fast an die Decke.

Es fiel ihm auf die Nase, hüpfte aber von dort in den Mund.

Gutbrot zerrte einen Zettel aus der Tasche.

Es war die Benzin-Rechnung seiner Tankstelle. Aber das merkte er nicht. Er sprach auswendig, statt notierte Stichworte abzulesen.

„Zum hundertsten Male, Kinder, jährt sich das Schülertreffen. So alt ist unsere Bildungsanstalt. Das muss man sich vorstellen. Selbstverständlich sind die Gründungsmitglieder nicht mehr dabei. Die sehen von oben zu, wenn wir feiern.“

Er wies mit dem Daumen himmelwärts.

Tim stellte sich vor, wie Heere von seligen Altschülern am kommenden Wochenende als Beobachter mitmachten.

„Unsere Schule“, fuhr Gutbrot fort, „gehört zu den besten und renommiertesten (angesehensten) Deutschlands! Europas!! Der Welt!!!“

„Das merkt man vor allem am Schulgeld“, meinte Klößchen. „Jedenfalls sagt das mein Vater.“

„Wie?“ Gutbrot schien verwirrt. „Ja, mag sein. Aber dafür bieten wir auch viel.“

Er sah sich im ADLERNEST um, einer bekanntlich winzigen Bude.

Die Holzbalken unter der Decke und die Wände trugen unverkennbar den Stempel von mehr als 100 Jahren — trotz gelegentlicher Erneuerung der Farbe.

Gutbrot beschloss, seine Behauptung nicht näher zu begründen, und fand zum Schülertreffen zurück.

„Aus unserer Schule, Kinder, sind große Leute hervorgegangen. Berühmtheiten. Sie sind über die ganze Welt verstreut. Dennoch — ihrer ehemaligen Schule halten sie die Treue. Wie ihr wisst, findet das Altschüler-Treffen jedes Jahr statt, aber das hundertste nur... nun, Willi?“

„Nur an diesem Wochenende“, antwortete Klößchen und schnappte nach einem Schoko-Brocken.

„Beim zweihundertsten“, lachte Tim, „gehören wir zu denen da oben.“

Wie Gutbrot wies er mit dem Daumen himmelwärts. „An so etwas Trauriges“, sagte Gutbrot, „wollen wir jetzt nicht denken. Es ist schon traurig genug, dass ich die ganze Arbeit allein machen muss. Viele Altschüler sind nämlich schon angereist. In der Stadt haben sie sämtliche Hotelzimmer belegt. Wohin man sieht — es wimmelt von Altschülern. Oldies sind dabei, die 1938 Abitur machten. Alle Jahrgänge tanzen an — bis zu denen, die kürzlich noch hier waren und jetzt bei der Bundeswehr strammstehen. Ein bunter Haufen, also. Und alle freuen sich auf die Fete.“

Er vergisst, dachte Tim, weshalb er herkam. Wegen des Gefallens.

„Die Festfolge“, erklärte Gutbrot, „sieht folgendes vor: Am Freitagabend Empfang in der Städtischen Kongresshalle mit großem Tamtam. Am Samstagvormittag: Tag der offenen Tür — hier im Internat. Die Altschüler dürfen überall rein. Auch in die Buden. Anschließend Feier in der Aula mit großem Tamtam. Am Nachmittag wird es besonders lustig. Herr Peter Luckner hat das Grafen-Schlösschen gemietet und gibt dort eine Party. Sozusagen einen Nachmittags-Schoppen mit großem Tamtam. Abends steigt dann der Ball im Hotel Kaiserhof. Alles mit großem...äh...Aufwand. Für Sonntag ist ein gemeinsamer Ausflug vorgesehen. Mit Bussen und Privatwagen eine Fahrt ins Blaue. Wohin das geht, verrate ich noch nicht. Hahah!“

Er stand auf und wandte sich zur Tür.

„Also haltet euren Stall sauber, Kinder. Sonst ist die Innung blamiert.“

„Herr Doktor, der Gefallen!“ erinnerte Tim.

„Wie? Potz Blitz! Deshalb bin ich ja hier.“

Er wackelte mit dem Kopf und setzte sich wieder.

„Es geht darum: Einige Altschüler — ziemlich viele, eigentlich — wollen — wie mir zugetragen wurde — Edmund Raismeyers Grab besuchen.“

Klößchen erwischte einen herabfallenden Schokobrocken mit dem linken Mundwinkel.

Tim durchforschte blitzschnell sein Gedächtnis. Nein, er kannte keinen Raismeyer — wie auch immer der sich schrieb: mit a, e, y oder i.

„Der Verstorbene“, erklärte Gutbrot, „war ein Gründungsmitglied der Schülervereinigung. Er starb vor... ich glaube, vor 15 Jahren.“

„Hochbetagt!“ stellte Tim fest, denn anders konnte es nicht sein.

„Er ist wohl ziemlich alt geworden. Ich kannte ihn nicht.“

„Und?“

„Wie ich höre, war Raismeyer der letzte seiner Sippe. Er hat alle Verwandten überlebt.“

Tim erriet, worauf Gutbrot hinaus wollte. Aber er ließ es ihn sagen.

„Das heißt“, der Lehrer zerrte an seiner Unterlippe, „wahrscheinlich ist niemand mehr da, der das Grab pflegt. Möglicherweise befindet es sich in einem...äh...ungepflegten Zustand. Das wäre peinlich für alle, die dort eine Gedenkminute einlegen wollen. Mit stiller Andacht und so.“

Ich sehe mich schon als Friedhofsgärtner, dachte Tim.

„Einige werden sicherlich Blumen mitbringen“, sagte Gutbrot. „Euch bitte ich, zum Westfriedhof zu düsen und nachzusehen, ob Raismeyers Grab in Ordnung ist. Wenn das Unkraut gesiegt hat, werde ich eine Blitzaktion veranlassen. Dann muss unser Internatsgärtner das Grab schönen. Klar?“

„Die Idee, ja“, nickte Tim.

„Aber?“

„Der Westfriedhof ist so groß wie ein ganzer Stadtteil. Wo, bitte, sollen wir suchen?“

„Das weiß ich auch nicht. Aber deiner Spürnase wird doch ein Grab nicht entgehen.“

„Wahrscheinlich kann die Friedhofs-Verwaltung Auskunft geben“, überlegte Tim. „Andernfalls müssen wir suchen. Vorsorglich, Herr Doktor, melde ich uns — Willi und mich-zum Abendessen ab. Zur Arbeitsstunde sowieso.“

„Ist gebongt“, sagte Gutbrot.

2. Stielke, der Totengräber

Oktobersonne beschien die Stadt. Auf dem Westfriedhof blühten die letzten Rosen.

Paul Stielke hatte das Grab gefunden.

Er warf sein Arbeitsgerät auf den Boden und zog die Joppe aus. Stielke war Totengräber.

Sein Kollege verspätete sich mal wieder. Sollte er auf ihn warten? Oder schon anfangen?

Stielke war ein klotzig gebauter Mann in mittleren Jahren. Schwarze Borstenhaare wuchsen ihm bis tief in die Stirn. Er tat seine Arbeit nicht gern. Aber er hatte nichts anderes gelernt.

Was mir zum Glück fehlt, pflegte er zu sagen, ist nur eins: ein Haufen Geld.

Das war tatsächlich seine Überzeugung, nämlich dass ein enger Zusammenhang bestünde zwischen Glücklichsein und Kohle.

Er trat näher an den Grabstein, um die Inschrift zu lesen.

EDMUND RAISMEYER...

An den dachte wohl niemand mehr. Der war vergessen — und damit endgültig ausradiert.

Jedenfalls hatte man niemanden gefunden, der sich um Raismeyers sterbliche Überreste kümmerte: trotz des Versuchs der Friedhofs-Verwaltung, Nachfahren aufzuspüren — trotz des dreimonatigen Anschlags am Grab, dass die Ruhestätte demnächst eingeebnet werde — trotz des öffentlichen Aushangs gleichen Inhalts.

Das sogenannte Benutzerrecht war abgelaufen. Denn ein Toter belegt sein Grab nicht bis in alle Ewigkeit — nein! Nur bis zu 15 Jahren. Dann werden neue Gebühren fällig.

Ein Raismeyer-Hinterbliebener hätte das Grab neu beanspruchen und bezahlen müssen. Den hatte man nicht gefunden. Jetzt trat die Spitzhacke an.

Stielke spuckte in die schwieligen Hände.

Ächzend schob er die Brechstange unter die Steinplatte, die das Grab abdeckte.

Oh! War die schwer! Sollte er nicht doch auf den Kollegen warten?

Hau ruck! Er spannte die Muskeln an und stemmte die Steinplatte hoch.

Verblüfft starrte er auf die schwarze Erde.

Sie war noch sommer-feucht, denn der Herbst war ungewöhnlich mild. Nachtfrost fand erst demnächst statt.

Was war das?

Halb eingebuddelt lag dort ein — Metallkoffer.

Stielkes Zunge fuhr hin und her auf den rissigen Lippen. Er drückte die Steinplatte weiter hoch, bis sie umkippte.

Laub wölkte auf. Erschreckte Sperlinge verzogen sich.

Stielke äugte umher. Niemand war in der Nähe.

Bäume und Büsche machten aus dem Westfriedhof einen Landschaftspark. Was heimisch und grün war, durfte hier wachsen. Hecken begrenzten den Blick.

Niemand beobachtete ihn, als er den Koffer nahm.

In der Erde blieb eine wannenförmige Mulde zurück. Käfer und Regenwürmer wunderten sich über die plötzliche Helligkeit.

Stielke kniete und wischte den Schmutz vom Kofferdeckel. Er probierte die Schlösser. Beide sprangen auf. Er zögerte einen Moment. Aufregung trocknete seinen Schlund aus. Dann klappte er den Deckel hoch.

Minutenlang starrte er auf den Inhalt.

Niemals im Leben hatte er einen Koffer voll Geld gesehen.

Es waren Hunderter — hauptsächlich Hunderter, nein, nur Hunderter. Gummibänder bündelten sie.

Er konnte kaum atmen.

In dem Moment hörte er das Knattern des Klein-Traktors. Sein Kollege kam.

Stielke schloss den Koffer, rannte hinter die nächste Hecke und ließ den Blick umherwieseln. Kein Zeuge. Nur die Sperlinge wippten auf den Zweigen.

Stielke versteckte den Koffer unter der Farnkraut-Umrandung eines üppigen Familiengrabes.

*

Sie schoben ihre Drahtesel. Schließlich ist ein Friedhof kein Platz, um in die Pampa zu heizen.

„...D 81, Platz 19“, murmelte Klößchen, „D 81, Platz 19... Trip und Trollo! War’s so rum, oder war’s: D 19 und Platz 81...“

„Du nervst mich“, erwiderte Tim. „Dort ist D 81, links den Weg runter — dann sehen wir, wie es Edmund Raismeyer geht.“

„Ihm ist es sicherlich schnurz, ob die Hundsquecke — was ein Unkraut ist — oder Knollenbegonien auf seinem Grab gedeihen. Wozu das Tamtam? — um mal Gutbrots Lieblingswort zu gebrauchen.“

„Du siehst das nicht richtig“, erwiderte Tim. „Es geht nicht um den seligen Edmund, sondern um Anstand. Der besagt, dass ein Gründungsmitglied Anspruch hat auf ein würdiges Angedenken. Sichtbar wird das in der Beschaffenheit der Ruhestätte. Seht her! heißt es. Ein so schönes Grab! Das ist uns der Edmund wert. Sonst, Willi, müsste sich die Vereinigung schämen.“

„Verstehe.“

Sie folgten dem Weg.

Die Nachforschung war einfach gewesen. Bei der Friedhofsverwaltung hatte man ihnen Raismeyers Grab bezeichnet.

Tim ging voran. Er schob sein Rennrad mit einer Hand. Abgeschnittene Zweige lagen im Weg.

Klößchen zog im Gehen den Rest einer Schokoladentafel hervor. Er hatte heute einen besonders hungrigen Tag.

Tim hörte Stimmen.

„...kommst aber reichlich spät“, beschwerte sich ein Mann. Er sprach heiser.

„Den Hügel machen wir noch früh genug flach“, wurde ihm geantwortet.

Tim ging am 18. Grab in Reihe 81 vom Bezirk D vorbei.

Das nächste musste Raismeyers Ruhestätte sein. Eine Lebensbaumhecke schirmte sie ab. Hinter ihr unterhielten sich die beiden.

Ob das Altschüler sind? überlegte Tim.

Er trat durch die Öffnung in der Hecke, blieb stehen und stützte sich auf den Lenker.

Hinter ihm schob sich Klößchen in Position.

Für einen Moment verschlug es Tim die Sprache. Aber er braucht nie lange, um wieder Worte zu finden.

„Was ist denn hier los?“ rief er. „Wo sind wir denn? Bei den ägyptischen Königen? Wird hier ein Grab geplündert?“

Ein Klein-Traktor parkte. Auf dem Anhänger lagen Gartengeräte. Ein koboldhafter Mann saß auf dem Traktorsitz. Er rauchte, hatte eine Flasche Bier in der Hand — und heute noch nicht viel gearbeitet.

Der andere war ein wuchtiger Typ mit niedriger Stirn.

„Hast du das gehört, Stielke?“ fragte der Kobold. „Mit dem Jungen geht die Phantasie durch.“

„Aber nur im ersten Moment“, sagte Tim. „Im zweiten checke ich voll, dass Sie die Friedhofsgärtner sind. Wahrscheinlich sogar hauptberuflich. Das sieht man am Arbeitseifer. Uns schickt die schulische Altschüler-Vereinigung. Per Augenschein sollen wir uns überzeugen, dass Edmund Raismeyers Grab im Bestzustand ist.“

Er kniff die Lider zusammen.

Um das Grab hatte sich seit Jahren niemand gekümmert. Das war offensichtlich.

Die Unkräuter Kuhblume, Ackerrettich, Gänsefuß und Gauchheil gediehen nebeneinander. Moos überzog Steineinfassung und Grabplatte. Die Grabplatte war verschoben worden.

Die beiden Männer starrten ihn an. Offenbar dachten sie langsam.

„Sieht ja wüst aus“, meinte Klößchen.

„Du sagst es“, nickte Tim. „Damit legt niemand Ehre ein.“

„Das Grab wird eingeebnet“, sagte Stielke und hielt sich beidhändig an seiner Brechstange fest.

„Wenn ihr morgen wiederkommt“, nickte der Kobold, „gibt’s das Grab nicht mehr.“

„Das wäre eine Katastrophe“, erwiderte Tim, „und muss verhindert werden. Weshalb wird das Grab aufgelöst? Ist der Mietvertrag abgelaufen?“

„So ungefähr.“ Der Kobold erklärte, was für Friedhofsbenutzer rechtens ist.

„Wir sind in letzter Sekunde gekommen“, stellte Tim fest. „Aber noch rechtzeitig. Im Namen unseres Auftraggebers ersuche ich Sie, die Abbrucharbeit gar nicht erst anzufangen. Fragen Sie zurück bei Dr. Frieder Gutbrot von der Internats-Schule — draußen im Stadtkreis. Man wird für alle Kosten und was sonst noch ist, aufkommen. Außerdem tanzt morgen unser Schulgärtner an, um alles auf Hochglanz zu stutzen. Oder wäre das Ihre Aufgabe?“

„Wir sind nicht die Friedhofsgärtner“, sagte Stielke dumpf, „sondern Totengräber.“

„Aha.“

„Was soll das heißen — aha?“

Tickt der nicht richtig? dachte Tim.

„Aha heißt in diesem Fall: Ich habe begriffen. So ist das also. Volle Klarheit stellt sich ein. Der Durchblick überkommt uns. Sie beide sind keine Gärtner, sondern Totengräber.“

Der Kobold grinste und nahm einen Schluck aus der Bierflasche.

Stielke war offenbar ein schwieriger Typ.

„Der Bengel kann uns viel erzählen, Metsch“, knurrte er. „Ich habe den Auftrag, hier reinen Tisch zu machen — und das mache ich auch.“

„Sachte!“ meinte Metsch. „Wird schon stimmen, was der Junge sagt.“

„Sie wissen jetzt, dass dieses Grab Zukunft hat“, sagte Tim zu Stielke. „Jede Erdbewegung über Edmund Raismeyers sterblichen Resten wäre Grabschändung. Davor warne ich Sie. Wir handeln im Auftrag der Alt-Schüler-Vereinigung, die an diesem Grab höchst interessiert ist und sich in Zukunft darum kümmern wird.“

Stielke feuerte einen bösen Blick ab, der aber Tim nicht beeindruckte.

Klößchen sagte: „Wenn das der Raismeyer hörte, würde er sich im Grabe umgucken.“

„...umdrehen!“ sagte Tim.

„Was?“

„Es heißt, jemand würde sich im Grabe umdrehen.“

„Ich sehe nicht ein“, maulte Klößchen, „wieso das besser oder richtiger ist. Wer erstmal soweit ist, dreht oder guckt sowieso nicht mehr.“

„Womit du recht hast“, lachte Metsch, der Kobold. „Deshalb lass zu Lebzeiten keinen Blick und keine Drehung aus. So, Jungs! Wir machen jetzt Feierabend, und ihr seid entlassen. Das Grab bleibt, wie es ist. Unser Verwalter wird sich mit eurem Dr. Gutbrot ins Benehmen setzen (verständigen).“

Mehr stand nicht auf dem Programm.

Tim war zufrieden. Allerdings fing er einen zweiten Blick von Stielke auf.

Offenbar wurmte es den, dass er sich nicht durchgesetzt hatte.

Blödmann! dachte Tim. Der hat wohl einen beruflichen Minderwertigkeitskomplex. Und wenn ihm dann unsereins Vorschriften macht, ist er voll auf dem Psycho-Trip.

Dabei kann es diesem Herrn Totenschaufler doch vollkommen egal sein, was mit dem Grab geschieht. Ist ja nicht sein’s. So erspart er sich eine Menge Arbeit, kann Feierabend machen und ein Bier trinken gehen, was er ganz offensichtlich gern tut, dachte Tim. Warum also so böse, Herr Totenschädel...äh — gräber?

Oder liegt ihm das Grab besonders am Herzen? Hat sein merkwürdiges Benehmen einen Grund? Tim wurde nachdenklich.

3. Verdächtige Spuren

Tim und Klößchen sohlten durchs Friedhofstor, überquerten die Friedhofs-Straße und rollten ihre Tretmühlen auf die gegenüberliegende Grünanlage. Ein schmaler Park zog sich stadteinwärts.

Hier stand auch die Telefonzelle. In der Nähe hatte man Ruhebänke aufgestellt.

„Damit hätten wir“, grinste Klößchen, „unsere Aufgabe bewältigt. War eine saustarke Idee von dir, gleich die Befreiung von Arbeitsstunde und Nachtmahl durchzufechten. Jetzt liegt ein enormes Stück Freiheit vor uns.“

„Aber wir dürfen Gutbrot noch nicht anrufen.“

„Du meinst, er merkt sonst, dass wir unsere Aufgabe schon gemeistert haben. Und eigentlich zurückkommen könnten.“

„Genau. Deshalb verschieben wir den Anruf.“

„Macht ja auch gar nichts. Das Grab ist gerettet, und unser Gärtner wird morgen die Begrünung einleiten.“

„Außerdem“, Tim sah auf die Uhr, „sind Karl und Gaby gleich hier.“

Mit ihren Freunden hatten sie sich vorhin telefonisch verabredet: am Haupttor des Westfriedhofs. Denn wie lange die Jungs zu tun hatten, war anfangs nicht abzusehen.

Sie lehnten ihre Stahlrosse an die Rückwand der Telefonzelle.

Ein Stadtbus fuhr vorbei und hielt dann vorn an der Ecke.

Zwei alte Damen stiegen aus. Die eine trug Trauerkleidung.

Auch die andere war höchstwahrscheinlich Witwe, aber ihre Stimmung heiter. Sie scherzte mit dem Busfahrer, nahm dann ihren Korb unter den Arm und lief hurtig zum Tor.

Aus dem Korb ragten Gießkanne und die Stiele von Gartengeräten.

Grabpflege! dachte Tim. Was ist eigentlich schöner: ein verwildertes Grab oder eins, wo Unkraut gejätet wird? Ich finde Unkräuter prächtig. Sind Pflanzen wie andere — nur, dass sie nicht angebaut werden, sondern wild wachsen.

Klößchen hatte sich auf eine der hinteren Bänke gesetzt.

Tim ging zu ihm.

„Das mit der offenen Tür am Samstag gefällt mir nicht“, sagte Klößchen. „Denn das heißt ja im Klartext: Jeder Altschüler kann bei uns reinmarschieren, als wäre er im Adlernest zu Hause.“

„So schlimm wird das nicht werden. Mehr als zwei — außer uns — passen nicht rein. Ich stelle es mir lustig vor, wenn da ein Opa anklopft und dir erzählt, er habe vor 50 Jahren in deinem Bett geschlafen.“

„Bestimmt sogar auf denselben Matratzen.“

Tim sah zum Friedhofstor.

Stielke machte Feierabend und kam im Sauseschritt. Trotz hohen Tempos blickte er mehrmals hinter sich. Als fürchte er Verfolger.

Er trug eine Joppe und unterm linken Arm eine abgewetzte Aktentasche.

Die hatte garantiert noch nie Akten gesehen, sondern nur eingewickelte Butterbrote und die Thermoskanne mit Kaffee. Oder Bierflaschen.

In der anderen Hand hielt Stielke einen Koffer.

Wo hat er denn den gefunden? dachte Tim erstaunt.

Offensichtlich handelte es sich um Fluggepäck, einen silbergrauen Metallkoffer.

Stielke hetzte zu seinem Wagen, ohne die Jungs zu bemerken.

Die Rostlaube parkte unweit vom Tor.

Er öffnete den Kofferraum, blickte argwöhnisch zurück, legte das Fluggepäck in den Wagen und schloss sorgfältig ab.

„Was ist denn mit dem?“ Klößchen stützte einen Fuß auf die Bank und das Gesicht aufs Knie.

Stielke krauchte hinters Lenkrad und fuhr ab.

„Ich würde sagen, Willi, der hatte es höllisch eilig, den Abflug zu machen. Als hätte er Gespenster gesehen, die ihm flugs auf den Fersen sind. Oder hat er was geklaut?“

„Wieso geklaut?“

„Du glaubst doch nicht, dass der mit dem Koffer zur Arbeit kam!“

„Hast recht. Das war’s, was mich an seinem Anblick störte. Ist kein Koffer für Totengräber. Und dazu diese Eile. Logo. Den hat er geklaut. War denn heute eine Beerdigung?“

„Die sind hier immer. Aber kein Trauergast bringt zu einer Beisetzung seinen Flugkoffer mit. Nee, Willi! Das ist es nicht. Wir sind noch nicht auf der Naht. Der Koffer...“

Er sprang auf.

Klößchen erschrak und sah sich sofort um. Offenbar glaubte er, irgendwas oder wer hätte seinen Freund hinterrücks gebissen. Aber es war nur Tims Temperament.

Aha, Herr Totengräber! dachte Tim. Knacks - die Beleuchtung geht an. Ich ahne was, und das wäre ein Hammer.

Er wollte es Klößchen erklären. Aber die Ankunft von Gaby und Karl lenkte zunächst davon ab.

Sie kamen auf ihren Rädern und wären beinahe durchs Tor gerollt. Tim pfiff auf zwei Fingern, was sie aufmerksam machte.

Gaby trug ihre neue Windjacke und einen weißen Rollkragen-Pulli. Sie hatte noch die Bräune des Sommers auf der Haut, was ihr besonders gut stand.

Tim umärmelte sie, bevor er ihr Rad hielt. Das Bussi ging freilich daneben, weil Gaby juchzend zur Seite kippte.

„Wieso hängt ihr hier rum?“ fragte Karl. „Statt uns herzulocken, hättet ihr ebenso gut in die Stadt brettern können. Oder sehe ich das falsch?“

Tim küsste seine Freundin zum zweiten Mal. Dabei traf er den Mundwinkel.

„Du riechst nach Friedhof“, meinte sie lachend. „Nicht nach Grab oder so. Sondern nach dieser grünen Hecke. Die erinnert mich an Friedhöfe. Aber sie wächst auch im Stadtpark.“

„Sie wächst sogar auf dem Schulgelände. Freunde, dass Willi und ich hier gewartet haben, verhilft uns zu einer bemerkenswerten Entdeckung. Aber erst berichte ich mal.“

Das dauerte nicht lange.

„Was den Koffer betrifft“, fuhr er dann fort, „vermute ich folgendes: Stielke hat ihn gefunden.“

„Und wo?“ fragte Gaby und blies gegen ihren goldblonden Pony, der heute genau die richtige Länge hatte.

„In Raismeyers Grab.“

„Waaas?“ forschte Klößchen. „Dort? Ich meine: Schön, er war Gründungsmitglied und ein bedeutender Mann. Wahrscheinlich hatte er auch bedeutende Verwandte. Aber es ist doch hierzulande völlig unüblich, einem Verstorbenen Grabbeigaben mitzugeben auf die letzte Reise. Und...“

„Willi!“ wurde er von Tim unterbrochen. „Raismeyer war kein Pharao (ägyptischer König). Es handelt sich nicht um seinen Koffer, sondern um einen, der — zufällig, sicherlich — in dem Grab versteckt wurde.“

„Und was ist drin?“ fragte Gaby.

„Keine Ahnung. Aber Stielke benahm sich, als hätte er den Schatz von Eschnapur entdeckt.“

Klößchen öffnete den Mund. Zunächst wollte er sich nach Eschnapur erkundigen. Dann fiel ihm eine bessere Frage ein.

„Und wer hat den Schatzkoffer im Grab versteckt?“

„Hit und Hirnriss! Frag was Leichteres! Ich vermute doch nur. Antworten habe ich auch nicht im Ärmel. Aber jetzt wollen wir erstmal abklopfen, ob meine Gehirnblase stimmt. Was mich auf den Einfall brachte, ist dies: Raismeyers Grabplatte lag schief. Als hätte wer daran rumgeschoben.“

„Entsinne mich“, nickte Klößchen. „Sie lag wirklich querbeet, nein quergrab. Da hat wer druntergeguckt.“

„Stielke“, nickte Tim. „Er hatte den Koffer schon gefunden und beiseite gestellt, als wir kamen. Er wusste, was drin ist. Deshalb wäre es ihm lieber gewesen, wenn das Grab verschwindet. Weil dann der, dem der Koffer gehört, total den Durchblick verliert. Fragt nämlich der Eigentümer irgendwo rum — bei Stielke, zum Beispiel — , würde er hören, ein Bagger hätte abgeräumt. Und alles was Grab war, ist auf ‘ner Halde gelandet.“

Mit dem Kinn wies er zum Friedhof.

„Noch ist geöffnet. Sehen wir nach.“

Klößchen führte. Er hatte sich den Weg gemerkt und ging mit Karl voran.

Tim schob zwei Räder mit der linken Hand. Den rechten Arm legte er seiner Freundin um die Schultern.

„Du riechst phantastisch“, meinte er und steckte die Nase in ihr Goldhaar, „nach Apfelblüte, überhaupt nicht nach Friedhof.“

„Apfelshampoo“, ihre Blauaugen lächelten ihn an.

„Habe ich nicht eine tolle Nase?“

„Kannst Oskar Konkurrenz machen. Ich hätte ihn mitbringen sollen.“

„Hunde dürfen nicht auf Friedhöfe. Weil sie buddeln. Was das betrifft, dulden Stielke und Metsch keinen neben sich.“

Als sie Raismeyers Grab erreichten, sank die Sonne hinter die westlichen Hügel. Sofort wurde es kühler. Der Glanz auf dem Laub verschwand. Farben, die eben noch leuchteten, wurden fahl.

Karl ging zur anderen Seite des Grabes und betrachtete die Kanten.

„Die Platte liegt jetzt so, wie sie liegen muss. Aber der Moosteppich hat einen langen Riss. Frische Erde liegt bloß. Man sieht, dass jemand an der Platte gerückt hat.“

„Wir wüssten sofort Bescheid“, sagte Gaby, „wenn wir unter sie sehen könnten. Leider unmöglich!“

„Wieso ist das unmöglich?“ fragte Tim. „Hast du Angst vor Raismeyers Geist?“

„Es ist unmöglich wegen der Grabplatte“, belehrte sie ihn. „Das Ding wiegt...ach, bestimmt noch mehr. Stielke und Metsch hatten einen Flaschenzug oder wenigstens hilfreiches Gerät. Anders kann man die Platte nicht heben.“

„Man kann“, meinte Tim. „Da bin ich ganz sicher.“

Er lehnte beide Tretmühlen an die Hecke.

Selbst die Sperlinge hielten den Atem an, als er sich neben dem Grab in die Hocke niederließ.

„Versuch’s nicht!“ rief Karl. „Alle Welt weiß, wie stark du bist. Aber mit bloßen Händen schaffst du das nie. Du brauchst mindestens eine Brechstange zum Hebeln.“

Tim lachte. Er stemmte sich seitlich gegen die Platte und schob. Sie bewegte sich.

Stein scharrte auf Stein. Ein Geräusch war das, als melde sich ein Erdbeben an.

Jetzt war der Spalt breit genug für die Hände.

Im Untergriff schob Tim die Finger unter die Steinplatte. Den Rücken hielt er pfeilgerade. Das war wichtig, um die Wirbelsäule zu entlasten. Er beherrschte die Technik. Sie gehört zum Gewichtheben, was er neuerdings in sein Judo-Training aufgenommen hatte.

Als er sich hochstemmte, setzte er nur die Kraft seiner muskulösen Beine ein — anfangs, dann den Saft und Schmalz aus Schultern und Armen.

Er richtete sich auf, die mächtige Steinplatte stellte sich auf den jenseitigen Rand.

Er trat einen Schritt aufs Grab und hielt die Platte hochkant, jetzt ohne Mühe.

„Bravo!“ Gaby klatschte in die Hände. Aber nur einmal. Immerhin befanden sie sich auf dem Friedhof und nicht im Sportstadion.

Klößchen grinste. „Wenn ihr mich nicht ständig am Verzehr kraftspendender Schokolade hindern würdet, könnte ich das auch.“

„Ich will keinen Beifall“, sagte Tim. „sondern die richtige Spur finden.“

Er blickte auf die feuchte Erde zu seinen Füßen, musste aber gleichzeitig darauf achten, dass ihm die Platte nicht entgegenkippte.

Was er sah, verriet alles.

Eine wannenförmige Mulde war in die Erde gegraben oder gepresst. Sie hatte dasselbe Format wie Stielkes verdächtiger Koffer.

Na also, dachte Tim.

Wie heißer Tee wärmte ihm Genugtuung die Brust. Er hatte richtig vermutet.

„Alles klar!“ meinte Karl. „Hier lag der Koffer.“

Tim bewegte sich zum Rand und ließ die Platte herab.

Als sie auf dem Boden lag, ging er zu Karls Seite hinüber und schob den behauenen Stein, bis er genau mit der Kante abschloss.

„Es sieht so aus“, meinte Gaby, „also ist das wiedermal ein Fall für den TKKG.“

4. Wer ist der Nasen-Typ?

Tim säuberte sich die Finger am Taschentuch. Klößchen fand noch ein Stück Schokolade und spendete sich Kraft.

Gaby nahm eine lange Haarsträhne und lutschte an den Spitzen, während sie nachdachte.

„Folgende Fragen tauchen auf“, meinte Karl: „Ist es Stielkes Koffer? Hat er ihn hier versteckt? Oder hat er ihn gefunden? Was ist drin? Sein Schnapsvorrat? Zigaretten, die er aus Italien eingeschmuggelt hat? Oder berechtigt der Inhalt, dass wir uns darum kümmern?“

„Wenn wir Stielke fragen“, sagte Tim, „stellt sich das nächste Problem: Wird er die Wahrheit sagen oder lügen?“

Für einen Moment herrschte Schweigen, weil niemand eine Antwort wusste.

In der Stille hörten sie die Schritte.

Jemand näherte sich vom Hauptweg her. Ledersohlen stießen den Asphaltweg. Es waren rasche und energische Schritte — bestimmt nicht die eines Friedhofsgärtners oder Witwers.

Tim legte den Finger über die Lippen.

Sie verhielten sich noch stiller.

Sogar Klößchen stellte für einen Moment das Kauen ein.

Der Mann kam an der Hecke entlang. Jetzt trat er in die Öffnung. Überrascht blieb er stehen.

Ein scharfer Blick traf die TKKG-Bande, erst alle zusammen, dann jeden einzeln.

Für einen Altschüler halte ich den nicht, dachte Tim. Der hat weder Blumen mit noch feierliche Gedanken.

Der Mann trug einen modischen Trenchcoat. Zwischen den Aufschlägen leuchtete eine ziemlich bunte Krawatte. Der helle Hut war verwegen. In dem gebräunten, harten Gesicht zuckte kein Muskel. Eine Adlernase ragte fast so weit vor wie die Hutkrempe. Schwarze Augen funkelten.

„Was macht ihr hier?“ fragte er.

„Komisch“, sagte Tim. „Das muss Gedankenübertragung sein. Gerade wollte ich Sie dasselbe fragen.“

Der Mann starrte ihn an. Von jeder Freundlichkeit war er Lichtjahre entfernt.

„Ein Friedhof ist kein Bolzplatz, du Lümmel. Oder trefft ihr euch hier, um Haschisch zu rauchen?“

„Das ist eine schlimme Verdächtigung. Wir weisen das entschieden zurück und hoffen, dass keine Wiederholung erfolgt. Sonst müssten wir zur Selbsthilfe greifen — und wer bringt Sie dann ins Krankenhaus?“ Adlernase lachte hämisch. „Bist wohl ein ganz gefährlicher Typ? Lass es gut sein. Ich will nicht hoffen, dass ihr irgendwelchen Unfug treibt — mit dem Grab meines alten Freundes.“

Er wies zum Grabstein.

Tims Gesicht blieb ausdruckslos, als er sagte: „Ja, richtig. Hier ist ja jemand begraben. Keine Sorge. Mit dem haben wir nichts am Hut. Aber wenn er ein Freund von Ihnen ist, dann sollten Sie für sein Grab sorgen.“

„Wenn du das Unkraut meinst — das wollte er so. Noch kurz vor seinem Tode hat er zu mir gesagt: Nur keine Veilchen auf meinem Grab. Überlass das der Natur. Na, und den Wunsch eines Verstorbenen soll man respektieren.“

Niemand pflichtete ihm bei.

„So“, meinte Adlernase, „ich will hier ein stilles Gebet sprechen. Dazu brauche ich euch nicht. Macht eine Mücke, ja! Das Tor wird ohnehin gleich geschlossen.“

Tim wandte sich an seine Freunde. „Der Typ hat recht. Gehen wir. Sonst werden wir noch eingeschlossen. Wo wir uns doch so leicht gruseln.“

Sie strichen die Segel. Gaby trollte sich als erste, gefolgt von Klößchen und Karl.

Tim schob sein Rennrad an Adlernase vorbei. Einen Schritt weiter blieb er stehen.

„Verstauchen Sie sich nicht die Finger, wenn Sie schwere Steine heben. Oder haben Sie einen Wagenheber unterm Mantel?“

In den schwarzen Augen glommen Funken. „Was...meinst du?“

Tim grinste. „War nur so ‘ne Idee. Könnte ja sein, Sie wollen Ihr Gebet mit einer schwerathletischen Übung beschließen. Nein? Vergessen Sie’s! Neue Koffer kann man kaufen. Tschüs!“

Er ging zu seinen Freunden, die vor dem Nachbargrab warteten.

Karl zog den Mund schief. Gaby machte große Augen.

„Meinst du“, wisperte Klößchen, „dieser Nasen-Typ ist angetanzt, um den Koffer zu holen?“

„Was denn sonst“, erwiderte Tim leise. „Ist doch klar, dass der den Raismeyer gar nicht gekannt hat.“

Karl pfiff durch die Zähne, während sie gemächlich zum Hauptweg trotteten.

„Damit“, meinte er, nachdem sein Computer-Hirn ein Ergebnis geboren hatte, „ist eine unserer Fragen beantwortet. Der Koffer gehört nicht Stielke, sondern diesem Nasen-Typ. Stielke hat ihn gefunden. Sicher Zufall.“

„Wie ein Verbrecher sieht der Nasen-Typ nicht aus“, stellte Klößchen fest. „Er ist zu elegant.“

„Was hat das damit zu tun?“ ereiferte sich Gaby. „Klamotten und Schale sind für alle da. Für Sozialarbeiter genauso wie für Ganoven. Auf die Seele kommt’s an, Willi! Wie die beschaffen ist, darüber gibt der Kaschmirpulli keine Auskunft. Jedenfalls finde ich, dass der Nasen-Typ enorm böse Augen hat.“

„Hat er“, nickte Tim. „Und außerdem schlechten Atem. Das habe ich im Vorbeigehen gemerkt. Der Kerl riecht wie eine Kneipe.“

Sie erreichten den Hauptweg und wandten sich in Richtung Ausgang.

Tim blickte zurück.

Der Nasen-Typ war vor die Hecke getreten und starrte ihnen nach.

Die TKKG-Bande schob ab mit ihren Tretmühlen. Eine dichte Reihe benadelter Büsche entzog sie der Sicht.

„Geht weiter“, sagte Tim, „und wartet am Ausgang. Nimmst du mein Rad, Karl? Ich pirsche zurück. Ich will doch sehen, ob der Typ wirklich ins Grab guckt.“

Dem Tageslicht fehlte die Kraft. Noch war Nachmittag. Aber ohne Sonne sah er fast wie Dämmerung aus. Graue Abendschleier hingen dunstig zwischen Bäumen und Büschen.

Tim schlug einen Bogen. Er schlich gebückt. Es gab genügend Verstecke. Auch ein Elefant hätte unbemerkt anpirschen können.

Minuten später näherte er sich dem Raismeyer-Grab von der anderen Seite.

Metall klirrte. Atem keuchte.

Tim mied eine Ansammlung von trocknem Laub. Das Rascheln hätte ihn verraten. Vor jedem Schritt suchte sein Blick den Boden ab.

Jetzt stand er hinter der Hecke — am Kopfende der Ruhestätte.

Der Nasen-Typ fluchte leise.

Wie gedacht! Tim nickte. Vorsichtig schob er den Arm in die Hecke. Indem er sich ‘nen Spalt wühlte, sah er, was der Verdächtige trieb.

Er hatte den Hut abgelegt und arbeitete mit einer langen Brechstange, die aus fünf Teilen zusammengeschraubt war: eine Erfindung, die man in der Tasche mitbringen kann.

Sicherlich Edelstahl, dachte Tim, und die Teile sind hohl.

Der Kerl versuchte nicht, die Grabplatte hochzustemmen. Das war ihm zu schwer.

Statt dessen hatte er die Stange in die Erde getrieben. Er hebelte die Platte beiseite.

Er hörte auf, als er die leere Mulde freigelegt hatte.

Er starrte darauf. Er zog die Lippen breit und rieb die Zähne aufeinander.

Aus dem schwarzen, streng zurückgebürsteten Haar lösten sich ein paar Schweißtropfen.

Soll ich ihn anmosern? überlegte Tim. Oder drischt er dann mit dem Werkzeug auf mich los? Verschieben wir das lieber auf später, Nasen-Typ! Wir sehen uns bestimmt noch mal.

Als der Mann sein Gerät auseinanderschraubte, zog sich Tim leise zurück.

Seine Freunde warteten am Ausgang.

Wind blies durch die Friedhofs-Straße und spielte mit welken Blättern.

Tim berichtete. Während sie dann stadtwärts radelten, wurde beraten. Was war zu tun?

„Wahrscheinlich denkt er, wir hätten den Koffer“, sagte Karl. „Obschon ihn keiner von uns unterm Arm trug. Aber wir könnten ihn irgendwo versteckt haben.“

„Vielleicht sagt er sich auch, dass wir unmöglich die Grabplatte anheben können“, überlegte Gaby. „Er hat dich, Tim, noch nicht mit freiem Oberkörper gesehen. Ahnt also nicht, was für Muskeln du hast. Deshalb könnte er folgern, dass wir nur beobachtet haben, wie jemand den Koffer hervorholte.“

„Dann will er natürlich wissen, wer das ist“, nickte Tim. „Sagen werden wir’s ihm nicht. Aber es ist auch ohne uns rauszukriegen. Das Grab sollte getilgt werden. Wenn der Kerl geradeaus denkt, stößt er auf die Totengräber.“

„Aber Metsch hat keine Ahnung“, sagte Klößchen.

„Um so übler kann es für Stielke ausgehen.“ Tim sah auf seine Armbanduhr. „Ich schlage vor, wir packen den Stier bei den Hörnern. Wir rufen bei Stielke an und fragen, ob der Koffer schon auf dem Fundbüro ist.“

5. Nie wieder Kohlsuppe

Alma Stielke war eine hagere Frau mit hartem Gesicht.

Sie entstammte einer Schausteller-Familie. Als einziges von acht Kindern war sie nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen.

In einer Mietskaserne bewohnten die Stielkes dreieinhalb Zimmer. Die Wohnung lag im Parterre, und dazu gehörte ein Kellerraum.

Alma hatte eine Kohlsuppe gekocht und wunderte sich, wo Paul, ihr Mann, so lange blieb.

Als er jetzt zur Tür herein kam, glänzte sein schwammiges Gesicht. Aber nicht der Schnaps war daran schuld — wie sonst, sondern...

„Ich muss mit dir reden“, sagte er durch die Küchentür. „Wir werden nie wieder Kohlsuppe essen.“

„Was hast du dagegen? Sie ist gesund. Mein Großvater hat sie dreimal in der Woche gegessen. Er ist 88 Jahre alt geworden.“

„Ohne die Kohlsuppe wäre er 100 geworden. Alma, es geht um etwas, das unser Leben verändern wird.“

Sie folgte ihm in den Wohnraum, wo er sich auf die Couch setzte.

Er trug noch seine Arbeitskleidung und verdreckte Schuhe.

Alma hasste es, wenn er so hereinkam. Davon wurde der neue Teppich nicht besser.

„Heute ist mein Glückstag“, sagte er. „Deiner übrigens auch. Ich bin da auf was gestoßen...“

Er legte den schweren Schädel in den Nacken und starrte zur Decke, während er erzählte.

Fassungslos hörte sie zu.

Als er in die Tasche griff und ein dickes Bündel Hunderter auf den Tisch warf, verstand sie die Welt nicht mehr.

Sie bekam Herzklopfen. Dann rannte sie in die Küche und nahm die Kohlsuppe von der Herdplatte.

Stielke schenkte sich schon den zweiten Schnaps ein, als sie zurückkehrte.

„Den Geldkoffer, Alma, habe ich im Keller versteckt. Überschlägig habe ich die Kohle gezählt — mehr geschätzt. Immerhin, ich weiß, wieviel es ungefähr ist.“

„Wieviel?“

„Anderthalb Millionen.“

Sie atmete heftig. „Gieß mir einen Korn ein. Ich kann’s jetzt nicht. Mir zittern die Finger.“

Er reichte ihr das Glas. „Alma, wir behalten das Geld.“

„Natürlich behalten wir das Geld. Aber...wenn das rauskommt?“

„Darüber habe ich nachgedacht. Metsch weiß nichts. Niemand hat mich beobachtet. Ich frage mich: Wer versteckt Geld in einem Grab? Ein Bankier? Ein Lotto-Gewinner? Ein Bankräuber? Selbstverständlich ein Bankräuber. Weißt du, was mir gleich einfiel?“

Sie wusste es nicht. Er fragte auch nur, um sich während der Pause den dritten Schnaps einzugießen.

„Der Fall von diesem Dieter Vocke fiel mir ein, Alma. Der überfiel vor vier Jahren einen Geldtransportwagen. Über eine Million D-Mark wurde erbeutet. Aber sie haben Vocke gleich gefasst. Ich erinnere mich genau, weil ich diese Zeitungsberichte lese. Vocke hat nicht verraten, wo das Geld ist. Er behauptete, ein Komplice wäre mit der Beute getürmt. Ein Marokkaner namens...Das habe ich vergessen. Den Marokkaner hat er natürlich erfunden. Damit er die Beute in ihrem Versteck lassen kann.“

„Wie genau du das weißt.“

„Ich hatte die Zeitungsberichte in meiner Mappe. Später habe ich sie aussortiert.“

In einer — inzwischen dickleibigen — Mappe sammelte Stielke Berichte über Kriminalfälle, die Aufsehen erregten. Vornehmlich handelte es sich um Verbrechen, bei denen Geld verschwand und nicht wieder auftauchte.

Wie ein Schatzsucher träumte Stielke davon, die Beute zu entdecken. Allerdings hatte er nie irgendwelche Nachforschungen angestellt. Was ihm der Zufall heute beschert hatte, war fast so unwahrscheinlich wie ein Lotto-Gewinn.

„An die Fotos von diesem Vocke“, sagte er, „entsinne ich mich, als lägen sie vor mir. Ein großer, dünner Kerl mit Säuglingsgesicht und Himmelfahrts-Nase. Dem würdest du nichts zutrauen.“

„Du sagst, es sind anderthalb Millionen. Aber Vocke habe nur eine Million geraubt.“

„Der hat doch sicherlich noch mehr auf dem Kerbholz. Und deshalb in dem Koffer auch andere Beute versteckt. Das erklärt die größere Summe.“

„Sitzt er noch im Gefängnis?“

„Weiß ich nicht. Er wurde zu vier Jahren verurteilt. Vielleicht ist er schon frei — und hat sich noch nicht zu der Beute getraut, weil er mit Beobachtung rechnet. Damit denke ich nicht nur an die Polypen. Auch Typen aus der Unterwelt könnten auf seinen Fersen sein. Aber vielleicht ist er noch im Knast. Und wird demnächst erst entlassen.“

Alma blinzelte. Mit beiden Händen strich sie sich über den Kopf. Sie hatte die Haare zum Knoten zusammengedreht. An den Schläfen war schon viel Grau.

„Er wird seine Beute holen, Paul. Früher oder später. Das Raismeyer-Grab gehört in deine Zuständigkeit. Damit bist du der erste, an den er sich hält. Was wirst du tun?“

„Ich weiß von nichts. Wenn er das nicht glaubt und grob wird, bringe ich ihn um.“

Sie schwieg eine Weile. Dann griff sie nach dem Geld.

„Wieviel ist das?“

„50 000.“

„Für mich?“

„Für uns. Na, gut! Für dich.“

Über ihr hageres Gesicht breitete sich ein rosiger Hauch.

„Gib’s aus, wie du Lust hast“, sagte er. „Aber keine großen Anschaffungen! Das würde auffallen. Denk an die Nachbarn! Die beobachten alles.“

*

Gabys Blauaugen-Blick war nach innen gekehrt. Schon eine ganze Weile. Besonders Tim fiel das auf. Auch dass ihre Rosenblätterlippen an einer Haarsträhne lutschten, hatte er bisher nie erlebt.

Offensichtlich kramte Pfote in ihrem Gedächtnis wie Klößchen in seinem Schokoladenkarton — wenn er vom Hunger gepeinigt wird.

Sie erreichten die Innenstadt. Noch herrschte Zwielicht, aber alle Laternen brannten und die Schaufensterbeleuchtung sowieso.

Die Ampel vor der Bruckmüller-Straße sprang auf Rot.

Sie hielten — paarweise nach hinten gestaffelt.

Gaby hatte einen Fuß auf die Bordsteinkante gestellt.

Plötzlich juchzte sie, und ihre kleine Faust boxte Tim in die Rippen.

„Jetzt habe ich’s!“ rief sie. „Irrtum ausgeschlossen. O weih!“

„Wovon redest du?“ erkundigte er sich.

Karl und Klößchen rückten näher, damit ihnen trotz Straßenlärms kein Wort entging.

„Ich habe nachgedacht“, erläuterte Gaby. „Weil ich meinte, dass ich den Nasen-Typ kenne. Nicht kennen, nein! Aber habe ich den nicht schon irgendwo gesehen? fragte ich mich. Und...“

„Gaby fragte Pfote“, alberte Klößchen dazwischen. „Oder umgekehrt? Und wer von euch beiden hat die Antwort gefunden?“

Als seine Freunde ihn ansahen, duckte er sich hinter die gekreuzten Hände. „Schon gut, schon gut! War wohl kein Witz zur rechten Zeit.“

„Und“, fuhr Gaby fort, „eben ist es mir eingefallen. Es hat so lange gedauert, weil ich nicht seiner Person begegnet bin, sondern nur seinem Foto.“

„Auf einer Foto-Ausstellung?“ forschte Klößchen. „Oder war’s in der Zeitung?“

„Es lag bei meinem Papi auf dem Schreibtisch. Im Präsidium. Ich sah ihm zufällig über die Schulter. Noch andere Fotos waren dabei.“

„Also ist Nasen-Typ ein schwerer Junge“, nickte Tim.

„Vielleicht wird er gesucht, und sein Steckbrief hängt aus. Aber ich achte auf Steckbriefe. Im Präsidium und im Hauptpostamt beglotze ich die jedesmal. Naja, man ist nicht immer auf dem laufenden. Aber das sollte man. Gerade wir vom TKKG, wo wir doch mit Vorliebe schwierige Fälle knacken. Und solche tollen Fälle liegen nicht auf der Straße. Gut, wir können uns nicht beklagen, wir stolpern immer wieder über verzwickte Kriminalität. Aber wenn wir uns noch mehr umhören, auf Steckbriefe achten und herauszufinden versuchen, was dahinter steckt, dann wird’s noch mehr Klasse-Fälle geben für TKKG.“

Tim stieß auf allgemeine Zustimmung. Darin waren sich alle einig, und Klößchen meinte, er werde gleich mal die nächste Litfaßsäule studieren.

Grünes Licht erlaubte Weiterfahrt.

Sie hielten vor einem italienischen Eis-Café und stellten die Drahtesel zusammen.

Im Lokal war wenig Betrieb. Sie bezogen einen Tisch in der Ecke. Auf Eis hatte niemand Appetit. Aber es gab auch Tee und Espresso (starker Kaffee aus kleinen Tässchen). Klößchen trank Kakao.

„Ich sehe die Schlachtordnung so“, sagte Tim: „Wir rufen Stielke an, klären, was da läuft. Hat er den Koffer als Fundsache abgegeben — ist alles in Ordnung. Hat er ihn behalten, setzen wir ihm zu. Mal sehen, ob wir was erreichen. Dass wir zunächst auf eigene Faust vorgehen, hat sich in der Praxis bewährt.“

„Wir machen doch immer alles allein“, meinte Klößchen und spähte zur Theke. „Warum haben die eigentlich keinen Schokoladenkuchen? Versteht ihr das?“

„Deinen Vater, Gaby“, sagte Tim, „müssen wir unbedingt sofort verständigen. Sonst erfahren wir nicht, wer der NasenTyp ist.“

„Vielleicht“, mutmaßte Karl, „handelt es sich um einen gefährlichen Geisteskranken, der mit Leidenschaft Bomben bastelt. Und der Koffer ist voller Dynamit.“

Tim wartete nicht, bis sein Tee gebracht wurde, sondern sockte zum Telefon.

Gaby begleitete ihn.

6. Streichelei und Judo-Griffe

Über dem Telefonbuch steckten sie die Köpfe zusammen. Das Telefonbuch der Riesenstadt enthielt nur einen einzigen Stielke. Er hieß Paul mit Vornamen und wohnte in einem lausigen Vorstadt-Viertel.

„Der könnte es sein“, meinte Tim. „Es sei denn, unser Totengräber hat keine Klingelbüchse.“

Er wählte. Eine etwas keifige Frauenstimme meldete sich.

„Mein Name ist Peter Carsten“, meldete sich Tim. „Ich weiß nicht, Frau Stielke, ob ich den richtigen Anschluss habe. Ich möchte einen Friedhofs-Bediensteten namens Stielke sprechen. Er gräbt dort die To...Totengräber ist er, glaube ich.“

„Das ist mein Mann. Moment! Er kommt!“

„Stielke!“ drang die heisere Stimme durch die Leitung. „Wer ist dort?“

„Wir haben uns vorhin auf dem Friedhof kennengelernt. An Edmund Raismeyers Grab. Ich bin der Junge mit dem Rennrad.“

„Und?“ fragte der Totengräber barsch. „Was ist? Ihr habt uns verscheißert, was? Und das Grab wird nun doch eingeebnet.“

„Keineswegs. Ich rufe nicht wegen der Ruhestätte an, sondern wegen des Koffers.“

Kein Laut war in der Leitung.

Stielke hatte seinen Atem flach gestellt.

Tim beugte sich Gaby zu und sah ihr aus einer Drei-Zentimeter-Entfernung in die Blauaugen.

Da er ständig verliebt in sie ist, geriet sein Blick etwas feurig. Eigentlich sollte er besagen: Siehst du! Da haben wir’s. Dem Grabschaufler bleibt die Spucke weg.

„Was?“ fragte Stielke.

„Ich spreche von dem Koffer, den Sie in Raismeyers Grab fanden. Schon vergessen? Sie haben ihn zu Ihrem Wagen gebracht und sind damit weggedüst. Weil uns Recht und Ordnung im Blut steckt, wollen wir uns nach dem Verbleib des Koffers erkundigen. Sie haben ihn sicherlich zum Fundamt gebracht.“

„Ich weiß nicht, wovon du redest, Bengel.“

„Warum denn so barsch? Ich stehe doch gar nicht auf Ihren Zehen.“

„Scher dich zum Teufel, verdammter Strolch! Ich weiß nichts von einem Koffer. Ich habe keinen gefunden. Weder im Grab noch sonstwo. Ich...“

„Werden Sie nicht albern! „ fiel ihm Tim ins Wort. „Es handelt sich um einen metallischen Flugkoffer. Er lag unter der Grabplatte und...“

„Jetzt reicht’s mir!“ brüllte Stielke. „Wenn wir uns nochmal begegnen, bürste ich dich ab, dass dir die Ohren schlackern. Ich will meine Ruhe haben.“

Er knallte den Hörer auf. Das Freizeichen erklang. Tim zupfte Gaby am Ohr.

„Merkst du was?“

„Allerdings. Es tut weh. Wenn du noch lange zerrst, hängt mir das Ohr auf die Schulter.“

„Entschuldige! Es sollte zärtlich sein.“

„Weiß ich. Aber du kannst manchmal nicht unterscheiden zwischen Streichelei und Judo-Griffen.“

„O Gott!“ Er seufzte und kam zum Thema zurück. „Ich wollte fragen, ob du merkst, Pfote, was aus der Sache wird. Nämlich ein Fall für uns. Jetzt steht das fest.“

„In dem Koffer muss was wahnsinnig Aufregendes sein. Stielke bestreitet, dass er ihn hat. Also will er ihn behalten. Was“, sie bemühte sich um gespreizte Worte, „birgt das Behältnis?“

„Klößchen würde sagen: Einen Zentner Schokolade. Das ist ein Schatz und jede Mühe wert.“

„Karl würde sagen“, lächelte sie, „im Koffer ist ein Archiv (Sammlung) von Computer-Bändern, die das gesamte Wissen der Welt enthalten.“

„Sehr gut. Und was sagst du?“ forschte er, während sie zurückgingen.

„Im Koffer sind alle Briefe von dir und alles, was du mir geschenkt hast.“

Das lief ihm durch den Hals wie Salatöl.

„Und?“ wollte Gaby wissen. „Was müsste im Koffer sein, damit du ihn für immer behalten willst?“

„Darauf gibt es nur eine Antwort. Aber ich würde dir nie zumuten, dich in diesen engen Koffer zu pferchen.“ Er nahm ihre Hand. Sie schlängelten sich durch die Tischreihen und hatten immer noch feierliche Mienen, als sie sich zu ihren Freunden setzten.

„Dachte ich’s mir“, nickte Karl, nachdem sie berichtet hatten. „Aber was, zum Henker, ist in dem Flugkoffer?“

„O nein!“ wehrte Gaby ab. „Nicht schon wieder.“ Sie sah Tim an und lachte.

Er sagte: „Ich wette, die Jet-Schachtel ist vollgepackt mit Geld, Schmuck oder Gold. Dem Mammon (Zaster) gehen doch alle auf den Leim. Außer unsereins. Heh! Da fällt mir ein: Jetzt sollten wir Gutbrot Bescheid geben. Damit er den Grabbesuch ins Fest-Programm einbauen kann. Und natürlich muss unser Gärtner noch jäten.“

„Willst du Gutbrot fernmündlich beplaudern“, fragte Klößchen, „oder zu unserer Wohn- und Lehranstalt zurückbrettern?“

„Selbstverständlich rufe ich an.“ Tim trank den Tee aus und legte sein Portemonnaie auf den Tisch. „Ihr könnt inzwischen zahlen. Für mich bitte auch. Dann fahren wir zu Pfotes Vater. Damit uns Klarheit erwächst — über den Nasen-Typ.“

*

Erich Raffge war Immobilienmakler. Er verkaufte/vermietete Wohnungen/Häuser/Geschäfte im Auftrag.

Über seinen heutigen Kunden freute er sich. Der roch nach Geld. Außerdem hatte sich einiges rumgesprochen über Peter Luckner.

In Raffges Büro saßen sie sich gegenüber.

Die Tür zum Vorraum war angelehnt. Dort führte Marlies Mehmel die Kartei. Sie war ein pusseliges Fräulein mit rundem Gesicht und viel strohblondem Haar. Sie arbeitete gern, tat sich aber schwer mit der Schreibmaschine. Es ging nie ohne Tippfehler.

Peter Luckner musste 70 sein, wirkte aber fit, nämlich schlank, golfplatz-erfahren und sauna-gepflegt.

Dass er links ein Glasauge trug, merkte man kaum.

Luckner war elegant gekleidet, natürlich nicht wie ein Twen, sondern in Direktoren-Grau. Niemand konnte seine Uhr übersehen. Sie hatte ein Vermögen gekostet.

Raffge war rosig und verfettet. Er hielt sich für schlau.

Um nicht gleich zum Geschäft zu kommen, wollte er erst ein paar Freundlichkeiten labern.

„Wie ich höre, Herr Luckner, sind Sie Altschüler und eigens zum Hundertjährigen Treffen hergekommen.“

„Das ist richtig. Als Industrie-Exporteur (Kaufmann, der Waren ins Ausland ausführt) habe ich meinen Hauptwohnsitz in London, meinen Geschäftssitz in New York und meine Ferienwohnung in St. Tropez. Aber die Liebe zur Stadt meiner Jugend ist ungebrochen. Deshalb suche ich hier ein Haus.“

„Dazu verhelfe ich Ihnen“, strahlte Raffge und errechnete in Gedanken die Höhe seiner Provision (Vermittlungsgebühr). „Sie geben am Samstagnachmittag eine große Party, wurde mir erzählt.“

Luckner nickte mit seinem gebräunten Geierschädel, auf dem so wenig Haare waren, als befinde sich der Geier in der Mauser (jahreszeitlicher Wechsel des Federkleides).

„Ich habe das Grafen-Schlösschen gemietet. Wird eine Riesen-Fete. Bin ich alten und jungen Freunden schuldig. Für die Vorbereitungen fehlen mir noch ein paar zuverlässige Helfer. Wissen Sie jemand?“

Raffge quetschte Falten auf seine Speckstirn und tat so, als dächte er nach.

Luckners Problem interessierte ihn nicht. Einer Einladung wäre er natürlich gefolgt. Er mochte Parties und war immer der erste am Kalten Buffet. Aber zu Luckners Freunden konnte er sich nicht zählen.

„Mir fällt niemand ein“, meinte er. „Zu Kellnern und Butlern habe ich wenig Kontakt. Wenn ich was höre, gebe ich Ihnen Bescheid.“

Luckner warf einen Blick auf seine Vorzeige-Uhr und spitzte den Mund. „Was haben Sie mir anzubieten?“

„Einen Notverkauf. Eine wirklich sehr schöne Villa.“ Raffge rollte die Augen und hätte beinahe mit der Zunge geschnalzt. „Herr Karl-Otto Petzolt hat früher…“

„Wer?“ Luckner schnellte hoch, als breche Feuer unter seiner Sitzfläche aus. „Sagten Sie Karl-Otto Petzolt?“

„Ja, genau. Der...“

„Petzolt, der Arzneimittel-Fabrikant?“

„Das war er“, nickte Raffge und wusste nicht, ob Luckners Aufregung ein gutes oder schlechtes Zeichen war.

„Er war? Hat er aufgehört?“

Raffge bewegte die Schultern. „Aufhören müssen. Da lief doch einiges. Er hat gegen verschiedene Gesetze verstoßen. Er soll Mittel auf den Markt gebracht haben, die... nun, ich kann das nicht beurteilen. Aber es ist wohl zu recht unerwünschten Nebenwirkungen gekommen.“

„Er war schon immer ein gewissenloser Schuft.“

Mist! dachte Raffge. Das Geschäft ist gestorben. Was soll ich ihm jetzt anbieten?

Er unternahm einen letzten Versuch, seinem Kunden die Petzolt-Villa schmackhaft zu machen.

„Es ist so, Herr Luckner: Petzolt steht das Wasser bis zum Hals. Er hat nichts mehr. Ist pleite. Der Rest seines Vermögens wanderte in die Taschen seiner Rechtsanwälte. Seine Frau lebt nicht mehr. Ein Glück, muss man sagen, dass sie diesen Niedergang nicht erlebt. Sie soll eine nette Person gewesen sein. Petzolt ist, wie Sie vielleicht wissen, 72 Jahre alt. Er kränkelt. Ihm ist nichts geblieben außer der Villa. Die muss er jetzt verkaufen, um sein Leben fristen zu können. Ich habe völlig freie Hand — was den Verkauf betrifft. Er hat mir vertraglich jede Vollmacht eingeräumt, muss also den Käufer akzeptieren (sich einverstanden erklären), den ich ihm bringe. Leider hatte ich bislang keinen Interessenten, wie ich Ihnen ganz offen sage. Deshalb ging der Preis nach unten. 780 000 D-Mark — dafür ist die Villa verschenkt.“

„Gekauft“, sagte Luckner.

„Wie bitte?“

„Ich sagte, dass ich die Villa kaufe.“

„Hah!“ rief Raffge. „Das freut mich.“

Luckner strich sich über die Stirn. Sein Gesicht war gerötet.

„Ein schneller Entschluss“, lobte der Makler. „Selbstverständlich können wir das Objekt sofort besichtigen und...“

„Nicht nötig. Ich kenne das Haus.“

„Aha!“

Luckner setzte sich wieder. „Ich kaufe. Aber ich knüpfe eine Bedingung daran.“

Jetzt kommt’s! dachte Raffge. Wusste es doch. Der Pferdefuß ist immer hinten.

„Petzolt“, sagte Luckner, „darf auf keinen Fall erfahren, dass ich der Käufer bin. Drehen Sie das irgendwie.“

„Woran dachten Sie?“

„Am besten, Sie erwerben das Anwesen und verkaufen sofort an mich weiter!“

Raffge hatte es auf der Zunge zu sagen: Und wenn Sie Ihre Meinung inzwischen geändert haben, Verehrtester, sitze ich da als der Blöde.

Aber Luckner nahm ihm diese Sorge.

„Die Kaufsumme“, sagte er, „können wir gern bei einem Anwalt Ihrer Wahl hinterlegen. Und noch was: Fragen Sie nicht nach dem Grund. Der geht keinen was an.“

Raffge nickte. Er dachte an das Geld und sonst nichts. Was scherten ihn diese beiden alten Knilche.

Immerhin schielte er zur spaltweit geöffneten Bürotür.

Seine Marlies Mehmel im Vorzimmer! Die war leider überaus neugierig. Na, schön! Dem alten Petzolt würde sie bestimmt nichts erzählen.

7. Ein trauriger Rekord

Es dunkelte bereits, als die TKKG-Bande ihre Stahlrosse vor dem Polizei-Präsidium abstellte.

Kommissar Glockner, Gabys Vater, war nicht in seinem Büro. Da hätten sie lange klopfen können.

Aber Gaby benahm sich, als wäre sie hier zu Hause, und ermunterte ihre Freunde, schon mal Platz zu nehmen.

Als der Kommissar wenig später hereinkam — mit einer Akte in der Hand — , fand er reichlich Besucher vor.

„Um Himmels willen!“ meinte er. „Ich ersticke in Arbeit. Die Stadt ist volle Taschendiebe, Bankräuber und Unholde. Bringt, bitte, keinen neuen Fall!“

Die Jungs lachten. Gaby umarmte ihren Vater. Er setzte sich hinter den Schreibtisch. Für die TKKG-Bande hatte er selbstverständlich immer ein offenes Ohr. Unter Kollegen nannte er die vier ,seine besten Mitarbeiter’. Besonders für Tim war er als väterlicher Freund unersetzlich.

„Tja, Papi“, sagte Gaby, „es handelt sich um ein altes Grab, um einen neueren Flugkoffer, der unter der Grabplatte lag, um einen Totengräber und einen unbekannten Gauner, den wir Nasen-Typ nennen. Die Sache ist so...“

Noch während sie und Tim abwechselnd erzählten, stand Glockner auf. Er ging zu einem der Karteischränke und suchte eine Akte hervor. Ohne sie aufzuschlagen, legte er sie auf den Schreibtisch.

„Jedenfalls bin ich euch dankbar“, sagte er, nachdem der Bericht beendet war, „dass ihr gleich zu mir kommt und nicht im Alleingang weiterwurstelt. Denn..

„Einspruch!“ rief Tim. „Wursteln klingt abwertend. Aber unser Bemühen, TKKG-Fälle aufzuklären, ist immer von Erfolg gekrönt.“

„Zugegeben“, lachte Glockner. „Aber ich beweise dir gleich, dass Zusammenarbeit den krönenden Erfolg noch schneller bringt. Was ihr entdeckt habt, könnte eine große Sache sein. Kümmern wir uns zunächst um den Nasen-Typ. Ihr habt ihn gut beschrieben.“

Er öffnete die Akte und nahm ein Polizei-Foto heraus. „Ist er das, Gaby?“

Sie musste zu ihm kommen. Ein Blick genügte.

„Ist er. Bestimmt. Er trägt zwar keinen Schnurrbart mehr. Und mit Hut sieht er verändert aus. Aber die Nase und die Augen sind unverwechselbar.“

Als nächster wurde Klößchen an den Schreibtisch gebeten. Er stierte aufs Foto und nickte.

„Das ist unser Nasen-Typ.“

Auch Karl und Tim erkannten ihn.

Glockner lehnte sich zurück.

„Der Mann heißt Hanspeter Jarutzki, ist 37 Jahre alt und mehrfach vorbestraft. Zur Zeit liegt nichts gegen ihn vor. Er wird nicht gesucht, steht auch nicht unter Überwachung. Als du sein Foto bei mir gesehen hast, Gaby, wurde er als Zeuge benötigt. Das ist inzwischen erledigt. Er betätigt sich als Hehler, Schmuggler, Betrüger und... und... und... Er macht fast alles, was verboten ist. Hauptsache, es bringt Geld. In dem Koffer war sicherlich Diebesgut. Irgendwas Wertvolles, das dem Stielke ins Auge stach. Der macht sich strafbar, wenn er den Fund unterschlägt.“

„Blöd! „ sagte Tim. „Mit unserem Anruf haben wir ihn gewarnt. Wir hätten warten sollen. Bestimmt hat er das Zeug jetzt beiseite gebracht.“

Glockner stand auf. „Vielleicht noch nicht. Verschieben wir nicht auf später, was wir gleich erledigen können. Ihr wollt sicherlich mitkommen. Wo wohnt der Stielke?“

*

Alles war erledigt. Luckner fühlte sich aufgekratzt wie seit langem nicht mehr. Er hatte den Kaufvertrag unterschrieben und per Scheck eine beträchtliche Anzahlung geleistet. Alles andere oblag Raffge, und der würde sich beeilen. Der Termin beim Notar für die Grundbucheintragung war festgesetzt.

Luckner fuhr in sein Hotel zurück.

An der Rezeption war eine Nachricht für ihn hinterlegt.

Der Pächter des Grafen-Schlösschen teilte mit, dass er zwar einen Butler, zwei Kellner und mehrere Serviererinnen für die große Samstags-Fete gefunden habe, aber eine männliche Arbeitskraft fehle noch. Jemand, der im Park für Ordnung sorge und auch ,gröbere Arbeit übernehme’.

Blitzmerker! dachte Luckner. Darum habe ich mich doch längst bemüht. Jaja, schnell wie Luckner müsste man sein — dann liefe der Laden.

Er hatte in der heutigen Tageszeitung inseriert. Und sowohl das Grafen-Schlösschen als auch seine Hoteladresse als Anlaufstelle genannt. Einen Typ für die Dreckarbeiten würde man noch finden. Der musste ja nicht aussehen wie der Saalchef vom Grand-Hotel. Hauptsache, er war halbwegs ehrlich und arbeitsam.

Luckner fuhr in den dritten Stock hinauf.

Für die Woche seiner Anwesenheit hatte er die Fürsten-Suite gemietet: die feinsten Räume des Hotels.

Er schloss auf, ging zum Telefon und bestellte eine Flasche Wein beim Zimmerkellner.

Sie wurde gebracht, während er sich im Bad die Hände seifte. Dieser Raffge hatte einen ziemlich klebrigen Händedruck gehabt. Wahrscheinlich schwitzte der immer, wenn er ein gutes Geschäft machte.

Luckner trank ein Glas Wein. Dann zog er den Zettel aus der Tasche, auf dem er Petzolts Telefonnummer notiert hatte. Mit bösem Lächeln nahm er den Hörer ans Ohr.

Nach dem dritten Läuten wurde abgehoben.

„Petzolt“, meldete sich eine knarrige Altmännerstimme.

„Hallo, Karl-Otto“, sagte Luckner. „Wie geht’s?“

„Wer spricht dort?“

„Aber, aber! Du enttäuschst mich. Ich dachte, du erkennst meine Stimme.“

Petzolt antwortete nicht.

Luckner spürte förmlich, wie dessen Gedanken knackten. War es möglich, dass der wirklich nicht schaltete? Na, schön! Sie hatten sich eine Zeitlang aus den Augen verloren. Aber der Hass, die Feindschaft — das bestand nun schon länger als ein halbes Jahrhundert.

„Luckner?“ fragte Petzolt.

„Wusste doch, dass du’s rauskriegst. So verkalkt bist du noch gar nicht. Ich habe eine Überraschung für dich.“

„Du bist bankrott?“ fragte Petzolt hämisch.

„Tut mir leid. Diese Freude kann ich dir nicht machen.“

„Aber du bist unheilbar krank. Das wäre noch schöner.“

„Weit gefehlt, lieber Karl-Otto. Ich will dich nur zu meiner Party einladen. Am Samstagnachmittag im Grafenschlösschen. Du hast die Ankündigung sicherlich in der Zeitung gelesen. Alle Altschüler sind eingeladen. Du also auch.“

„Leider kann ich nicht kommen. Aber ich hoffe sehr, dass das Schloss vorher abbrennt.“

„Das soll man niemandem wünschen. Sonst brennt plötzlich die eigene Bude. Da fällt mir ein: Wie ich hörte, geht’s dir nicht besonders.“

„Mir geht es fabelhaft.“

„Aber du willst deine Villa verkaufen?“

Petzolt hüstelte. „Wer sagt das?“

„Man sagte mir, du forderst 1,4 Millionen.“

„Dafür würde ich Haus und Grundstück nie hergeben. Es ist alles viel mehr wert.“

„Ich weiß, ich weiß. Hinzu kommt: Es ist alter Familienbesitz. Du bist dort aufgewachsen. Wir haben dort als Kinder gespielt. Ich war der arme Arbeiterjunge. Du warst der Sohn des Hauses. Dein Leben hast du dort verbracht. Dir muss es wirklich sehr dreckig gehen, dass du dich von deinen vier Wänden trennst.“

Petzolt blieb die Antwort schuldig. Sein Atem wurde lauter. „Was willst du?“ fragte er.

„Ich habe deine Bude gekauft, Karl-Otto. Nicht für 1,4 Millionen, geschweige denn für noch mehr. Auch die 780 000 habe ich nicht bezahlt, sondern den Raffge auf 690 000 runtergehandelt. Kannst froh sein. Das Geld bewahrt dich vor dem Armenhaus. Am Samstag werde ich allen, die uns kennen, erzählen, wie es um dich steht. Dass ich dein Haus gekauft habe. Dass ich dich raussetzen werde, wann es mir beliebt. Und was ich mit der Hütte vorhabe. Interessierte dich?“

Nur Petzolts Keuchen war zu hören.

„Die Bude hat 16 Zimmer“, fuhr Luckner fort. „Die werden an Türken vermietet. An türkische Gastarbeiter. Auch die sollen mal anständig wohnen. Und billig. Denn ich werde nur bescheidene Mieten verlangen. Ärgert dich das? Du hast Ausländer nie gemocht. Jetzt musst du dich an den Gedanken gewöhnen, dass sie dein Bad benutzen, dein Kinderzimmer, euren feinen Salon, euer affiges Musikzimmer und was da sonst noch war. Tja, Karl-Otto, so wendet sich das Blättchen. Wer zuletzt lacht, lacht am besten. Du bist jetzt am Ende. Ich habe noch viel vor mir. Das ist der Unterschied zwischen uns beiden. Mein Hausverwalter wird dir mitteilen, wann du nicht mehr erwünscht bist. Aber vielleicht überlege ich’s mir, und du kannst wohnen bleiben — unter den Türken. Die meisten sind nett und verträglich. Und sie wissen ja nicht, wie du über sie denkst. Kannst in deinem Alter vielleicht noch Türkisch lernen. Oder eine türkische Frau heiraten. Da gibt’s sehr hübsche, sag’ ich dir. Oder du teilst dir mit drei türkischen Familien das Bad, im Stundenrhythmus oder so. Du, Karl-Otto, das wird bestimmt ein schöner Lebensabend. Freu’ dich drauf. Vielleicht sehen wir uns doch zu meiner Party am Samstagabend. Würde mich freuen. Und jetzt wünsche ich dir noch einen recht schönen Abend. Mach’s gut, Karl-Otto, und vergiss mich nicht.“

Er legte auf.

Eine Weile starrte er vor sich hin.

60 Jahre Hass, dachte er. Tatsächlich, es ist ein Jubiläumsjahr. Aber jetzt ist es ausgestanden — für immer. Mein letzter Triumph über ihn, meine letzte Genugtuung.

Nach und nach leerte er die Flasche.

Aber der Wein schmeckte nicht.

Irgend etwas verdarb ihm die Freude am Wein, den er sonst doch so gern mochte.

Und er fühlte sich elend.

Nicht mal unter Völkern, dachte er, halten Feindschaften so lange an. Irgendwelche Versöhnungs-Politiker, die es halbwegs ehrlich meinen, haben ab und zu mal das Sagen. Karl-Otto und ich haben sicherlich einen traurigen Rekord aufgestellt.

8. Schnapsflaschen

Sie fuhren in Glockners Wagen. Die Drahtesel blieben beim Präsidium. Der Abend brach an. Die Straßen der Innenstadt verwaisten. Gaby saß vorn neben ihrem Vater, die Jungs himmelten im Fond.

Sie erreichten das westliche Vorstadtviertel, wo Stielke in einer Mietskaserne wohnte.

Die Straße war als Spielstraße ausgewiesen. Aber nirgendwo stand ein Baum, und die Grünstreifen vor den Gebäuden warenzertrampelt. WagenparktenzubeidenSeiten.

Die Haustür war geschlossen.

Kommissar Glockner klingelte.

Bin gespannt, dachte Tim, wie sich Stielke rausreden will. Oder wird er alles zugeben, und wir können den Koffer gleich mitnehmen?

Gaby stand neben ihm. Verstohlen drückte er ihre Hand.

„Mich laust der Affe!“ sagte Klößchen plötzlich. „Ich verzichte freiwillig aufs Abendessen. Das merke ich erst jetzt.“

Entsetzt sah er Tim an.

Bevor der was erwidern konnte, tönte der Summer, und alle traten ins Haus.

Stielke stand vor der Tür der Parterre-Wohnung rechts. Er trug Hausschuhe und wirkte in seinem Pullover noch massiger. Das Gesicht war gerötet. Er presste die Lippen aufeinander.

Sein erster Blick galt dem Kommissar. Dann erkannte er Tim und Klößchen. Sofort verengten sich die Augen. Und er machte eine Bewegung, als wollte er die Faust heben.

Glockner nannte seinen Namen und zeigte seine Polizeimarke.

„Ich muss mit Ihnen sprechen, Herr Stielke.“

Wütend sah der Totengräber Tim und Klößchen an.

„Das verdanke ich euch, was?“

„Was die Kinder tun, ist absolut richtig, Herr Stielke. Versuchen Sie nicht, irgendwie Druck auf sie auszuüben.“

Der Totengräber trat mürrisch beiseite.

Mit einer Kopfbewegung forderte er die ungebetenen Gäste zum Eintreten auf.

Bei einem Gespräch vor der Tür hätten sämtliche Nachbarn mitgehört. Das wäre ihm peinlich gewesen.

Glockner und die TKKG-Bande wurden in einen Wohnraum geführt.

Jemand rumorte in der Küche, an der sie vorbeikamen. Vermutlich Frau Stielke. Aber sie ließ sich nicht blicken.

„Also?“

Stielke blieb vor der Couch stehen. Er forderte niemanden zum Platznehmen auf.

„Sie wissen, worum es geht“, sagte der Kommissar. „Die Jungs beobachteten, wie Sie einen Koffer wegtrugen. Was er enthielt, stammt vermutlich aus einer Straftat. Wo haben Sie den Koffer?“

Stielke schob das Kinn vor. „Glauben Sie mir oder diesen beiden Strolchen? Ich habe keinen Koffer.“

„Wir können beeiden, was wir gesehen haben“, sagte Tim. „Und der Koffer lag in Raismeyers Grab. Ich habe die Platte hochgekantet. Die Mulde, die er in den Boden gedrückt hat, ist noch da.“

Stielkes Kiefer mahlten. „Also gut“, murmelte er. „Als gut! Also gut!“ Er wandte sich zur Tür. „Ich hole ihn.“

Er ging hinaus. Sie hörten, wie er in den Nebenraum trat.

Verwundert sahen sie sich an.

Stielke kam zurück und stellte einen metallgrauen Flugkoffer auf den Tisch. Er war von mittlerer Größe.

„Sie geben also zu, dass Sie ihn im Grab gefunden haben?“ fragte Glockner.

„Nicht gefunden. Rausgeholt habe ich ihn. Es ist meiner.“

„Ach?“

Stielke grinste so schief, dass sein Mund fast senkrecht stand. „Es soll niemand wissen. Deshalb ist mir die ganze Sache fatal.“

„Dann erzählen Sie mal.“

„Wissen Sie, ich... äh... trinke gern einen Tropfen.“

Das riecht man, dachte Tim.

„Und?“ fragte Glockner.

„Auch während der Arbeit. Aber da ist es verboten. Deshalb habe ich mir auf dem Westfriedhof einen Vorrat angelegt. Der Koffer ist für mich Bar und Kneipe. Sie verstehen?“

„Nur weiter!“ sagte Glockner.

Stielke legte den Koffer auf die Bauchseite und öffnete den Deckel.

„Schnapsflaschen sind drin, Herr Kommissar. Was sonst? Heute war die letzte leer. Da habe ich ihn mit nach Hause genommen, um den Vorrat aufzufüllen.“

Alle sahen in den Koffer.

Sechs große Schnapsflaschen lagen darin. Sie waren mit lappigen Handtüchern umwickelt.

„Damit sie nicht klirren“, sagte Stielke, „habe ich sie gepolstert. Ich weiß! Es ist nicht sehr ehrfürchtig, wenn man ein Grab als Hausbar verwendet. Aber...“

Er machte eine Geste, als wollte er ausdrücken, der Alkohol sei stärker als er.

Tim begann zu lachen.

Stielke drehte sich um und funkelte ihn an.

„Sehr komisch. Sicherlich. Aber du hast kein Recht, dich über mich lustig zu machen.“

„Schlau haben Sie sich das ausgedacht“, sagte Tim. „Und wie schnell Sie reagiert haben. Nach meinem Anruf mussten Sie befürchten, dass noch was nachkommt. Da haben Sie vorgebaut.“

„Was? Was meinst du?“

„Tim meint“, sagte Glockner, „dass Ihre Erklärung nicht ausreicht. Denn Sie wissen nicht alles. Ein gefährlicher Berufsverbrecher sucht nach diesem Koffer. Kurze Zeit nach Ihnen hat er das Grab geöffnet. Sie können dem Schicksal danken, dass der Mann nicht früher kam.“

„Was? Das... Also, mit meinemKoffer hat das... nichts zu tun. Der... Ich... Wieso hat der das Grab geöffnet?“

„Ich sagte es“, erwiderte Glockner. „Er suchte nach dem Koffer. Und er sucht noch. Aber um Ihre Schnapsflaschen geht es ihm ganz bestimmt nicht.“

Stielkes Gesicht war rot angelaufen. Jetzt normalisierte sich die Farbe. Ein verschlagener Ausdruck trat in die Augen.

„Herr Stielke!“ sagte Glockner eindringlich. „Hören Sie mit dem Märchen auf! Sie haben den Koffer zufällig entdeckt. Er enthielt Diebesgut. Wo ist das? Wenn Sie jetzt Vernunft annehmen, drücke ich ein Auge zu.“

„Ich verwahre mich gegen diese Unterstellung“, blaffte der Totengräber. „Ich beseitige kein Diebesgut. Ich kann nur wiederholen, was ich bereits gesagt habe.“

„Herr Stielke! Sie gefährden sich und Ihre Familie. Sie haben es mit einem Berufsverbrecher zu tun. Vielleicht findet der raus, dass der Koffer bei Ihnen ist.“ Mit einem Ruck schloss Stielke den Deckel.

„Wer weiß, was der dort gesucht hat. Vielleicht Regenwürmer zum Angeln. Ich habe gesagt, was Sache ist, und dem nichts mehr hinzufügen. Bitte, verlassen Sie meine Wohnung.“

Glockner hob die Achseln.

„Ich befürchte“, sagte er, „wir sehen uns wieder. Wahrscheinlich habe ich dann einen Haftbefehl. Es sei denn, Sie kommen zur Vernunft.“

Gefolgt von der TKKG-Bande, ging er hinaus.

9. Indianerspiel vor 60 Jahren

Was Marlies Mehmel gehört hatte, elektrisierte sie.

Ihr Chef, der Immobilienmakler Raffge, fragte nicht nach den Hintergründen. Ihm war das egal. Aber Marlies interessierte sich für Menschen und Schicksale.

Als Schülerin hatte sie davon geträumt, Psychologie (Seelenkunde) zu studieren. Leider ließ sich das nicht verwirklichen. Doch als Hobby-Psychologin war sie allzeit bereit. Und sobald sie auf eine verzwickte, menschliche Beziehung stieß, loderte ihre Neugier.

Dieser Luckner war ganz aus dem Häuschen gewesen.

Eine seltsame Bedingung, die er an den Kauf der Petzolt-Villa knüpfte!

Sie kannte Petzolt, einen verschrobenen, mürrischen, alten Kerl.

Was hatte Luckner mit ihm vor? Sicherlich nichts Gutes. Es schien, als hätte Hass ihn geleitet, als er die Villa kaufte.

Ich kriege raus, was dahinter steckt, dachte Marlies.

Nach Dienstschluss setzte sie sich in ihren kleinen Wagen und fuhr zu Petzolt.

Die Villa stand in einem grünen Stadtteil. Schon vor hundert Jahren waren hier die sogenannten besseren Leute unter sich gewesen.

Ein Park umgab das wuchtige Gemäuer. Der schmiedeeiserne Zaun zeigte Spuren des Verfalls. Es gab kein Tor, das die Einfahrt verschloss. Nur die eisernen Türangeln an den Steinpfosten rosteten vor sich hin.

Sie fuhr bis ans Haus. Hinter Parterrefenstern brannte Licht.

Sie klingelte, und nach einer Weile kam Petzolt an die Tür. Marlies erschrak über sein Aussehen.

Der Alte war gelb im Gesicht. Unter der ausgemergelten Haut traten Kinn und Nase wie Haken hervor. Er trug eine randlose Brille. Die Augen glitzerten. Auf der Stirn glänzte Schweiß.

„Entschuldigen Sie, Herr Petzolt, dass ich ohne Anmeldung komme. Aber ich glaube, es ist wichtig.“

„Sie sind jederzeit willkommen, Fräulein Mehmel. Bitte, treten Sie ein!“

Er führte sie in eine Art Salon.

Die Möbel waren so alt, dass sich ein Antiquitäten-Händler alle zehn Finger danach geleckt hätte.

Beim näheren Hinsehen wurde freilich deutlich, dass der Plüsch verschlissen, das Leder brüchig, der Stoff schadhaft und das Holz zerkratzt war.

An einem niedrigen Tischchen saßen sie sich gegenüber. Petzolt bot einen giftgrünen Likör an. Er schmeckte, als könnte man damit Ratten umbringen.

„Zunächst, Herr Petzolt, muss ich Sie bitten, unser Gespräch vertraulich zu behandeln. Denn in gewisser Weise hintergehe ich meinen Chef.“

Petzolt winkte ab. „Sie können sich darauf verlassen, dass jedes Wort unter uns bleibt.“

„Ihr Haus, Herr Petzolt, wurde heute nachmittag verkauft. Seltsamerweise hat der Käufer verlangt, dass Sie nicht erfahren dürfen, wer er ist. Ich finde das nicht fair. Mein Chef ist zwar darauf eingegangen. Aber ich fühle mich nicht daran gebunden, und...“

„Ich kann Sie beruhigen.“ Er lächelte. Nasenspitze und Kinn schienen sich zu berühren. „Das Abkommen ist überholt. Peter Luckner wollte sich die Überraschung nicht nehmen lassen. Deshalb seine Bedingung. Vielleicht hatte er vor, sich erst demnächst bei mir zu melden. Aber die Schadenfreude hat ihn übermannt. Es ist noch keine halbe Stunde her, dass er anrief und mir die Mitteilung machte.“

„Dann... wissen Sie alles?“

„Er zahlt 690 000. Ein lächerlicher Preis. Aber die Zeiten sind schlecht. Ich muss froh sein, dass sich überhaupt jemand gefunden hat.“

Sie nickte. Aber ihre Neugier war nicht befriedigt. „Wollte Ihnen Luckner mit der Ankündigung... eine Freude machen?“

„Nein.“

„Das dachte ich mir.“

„Wieso?“

„Ich verstehe was von menschlichem Verhalten. Herr Luckner machte den Kauf perfekt — wie jemand, der einem Gegner eine tödlichen Schlag versetzen will.“

„Das haben Sie gut beobachtet.“ Er lächelte milde. „Es trifft den Nagel auf den Kopf.“

„Sie sind verfeindet miteinander?“

„Seit 60 Jahren. Es klingt pathetisch (salbungsvoll), aber ich finde kein anderes Wort: Es ist eine Todfeindschaft. Seinerseits. Ich habe ihm alles verziehen, was er mir antat. Ich hasse ihn nicht. Ich bin alt, schon mit einem Fuß im Grab und längst jenseits von Gut und Böse. Nichts regt mich mehr auf. Ich bin milde gestimmt. Will nur noch in Frieden leben. Luckner glaubt, dass er mich seelisch zerstört, indem er jetzt meinen Besitz erwirbt. Er täuscht sich. Gewiss, es fällt mir schwer, dieses Haus aufzugeben. Aber deswegen verzehre ich mich nicht im Hass.“

Marlies nippte an dem scheußlichen Likör.

Was der Alte erzählte, musste irgendwo seinen Anfang genommen haben.

„Die Feindschaft begann in Ihrer Kindheit?“

„Zuerst waren wir Freunde. Luckners Vater arbeitete als Ungelernter im Betrieb meines Vaters. Man hatte mir den Umgang mit Peter verboten. Aber wie das so ist — Kinder gehorchen nicht gern. Wir spielten heimlich zusammen. Eines Tages geschah dann das Unglück. Beim Indianerspiel verletzte ich ihn schwer. Wir kämpften. Mit dem Kriegsbeil schlug ich ihm das Auge aus.“

„O Gott!“

„Schrecklich! Aber am schrecklichsten war, dass er später überall erzählte, ich hätte das mit Absicht getan.“

„Er war verbittert.“

„Er war voller Hass. Und ein Leben lang hat er mich verfolgt.“

„Verfolgt?“

„Er kennt kein Verzeihen.“

Petzolt lächelte dünn. Von der Geschichte, die er nun zum besten gab, hatte er zwei Fassungen. Eine gemäßigte, die der Wahrheit nahe kam, und eine dramatische, in der er Luckner für alle persönlichen Fehlschläge und Misserfolge verantwortlich machte.

Nachprüfen ließ sich das nicht. Dazu bestand auch für Fräulein Mehmel keinerlei Veranlassung.

„Luckner“, sagte er, „verfolgte mich mit tödlichem Hass. Mit seinem Taschengeld hat er Schläger gedungen, die über mich herfielen. Als ich als junger Bursche einen Unfall verschuldete, war er’s, der mich anzeigte. Selbst auf der Universität hat er versucht, mir zu schaden. Damals gab es Simone, ein wunderbares Mädchen. Sie war meine große Liebe. Sofort versuchte Luckner mit allen Mitteln, sie für sich zu gewinnen. Dennoch — dieses eine Mal schien er der Verlierer zu sein. Simone verlobte sich mit mir. Aber eine Woche vor unserer Hochzeit verunglückte sie tödlich. Sie stürzte aus dem Zug.“

„O Gott!“ flüsterte Marlies zum zweitenmal.

Petzolts Miene war steingehauen. Jahrzehntelang hatte er den Gedanken verdrängt. Nur er wusste, dass Simone durch seine Schuld gestorben war. Er war betrunken gewesen. Um vor ihr anzugeben, wollte er sich freihändig aufs Trittbrett stellen. Sie versuchte, ihn daran zu hindern. Die Tür war schon geöffnet. Und Simone stürzte hinaus.

„Jahre danach“, sagte er, „hatte ich mir eine Fabrikation für Arzneimittel aufgebaut. Luckner kannte führende Manager in einem Chemie-Konzern. Er arbeitete mit Bestechungsgeld und Intrigen. Man trieb mich in den Bankrott.“

Marlies runzelte die Stirn. „Aber dass Ihr letzter Betrieb in Schwierigkeiten geriet, hatte andere Gründe.“

„Richtig.“ Er hörte das nicht gern, musste es aber zugeben. „Einige Verbraucher vertrugen meine Mittel nicht. Man warf mir vor, ich hätte gegen gewisse Verordnungen verstoßen. Schwamm drüber! Das ist vorbei.“

„Sie sind Luckner längere Zeit nicht begegnet?“

„Seit zehn Jahren, glaube ich, haben wir uns nicht mehr gesehen. Ich hoffte schon, ich wäre ihn los.“

„Ein Leben lang Hass — nur weil er ein Auge verlor.“

„Ein Auge ist wertvoll. Aber es war ein Unfall, keine Absicht, kein Verbrechen.“

„Ich danke Ihnen für Ihre Offenheit, Herr Petzolt. Ich bewundere Ihre Haltung. Sie haben ihm verziehen. Und Sie sind nicht verbittert.“

Er lächelte. Dann deutete er fragend auf ihr Glas. Aber sie hatte genug von dem Zeug und verabschiedete sich.

Er brachte sie zur Tür.

Als er öffnete, stand draußen ein Mann.

Es war ein wuchtiger Typ mit niedriger Stirn.

Er roch nach Schnaps. Aber Marlies vermeinte, noch anderen Geruch zu spüren. Wie feuchte Erde. Wie Torf oder Moder.

Der Mann hatte die Hand zur Klingel ausgestreckt und ließ jetzt den Arm sinken.

„Ah, Stielke?“ sagte Petzolt. „Da sind Sie ja. Auf Wiedersehen, Fräulein Mehmel.“

Zum zweitenmal gab er ihr seine knochige Hand. Marlies ging an Stielke vorbei und eilte zu ihrem Wagen.

Während der Rückfahrt dachte sie nach über das Gehörte. Sie beschloss, niemandem davon zu erzählen.

Aber — hatte sie das Recht, ihren Freundinnen eine so interessante Geschichte zu verschweigen? Nun, Namen würde sie auf keinen Fall nennen. Allerdings — Petra, Ursel und Beatrix waren zuverlässig. Was sie denen unter dem Siegel der Verschwiegenheit erzählte, wurde auch nur unter dem Siegel der Verschwiegenheit weiter erzählt.

Und dagegen war doch nichts einzuwenden. Oder?

10. Der Stiftzahn

Kalter Wind blies von vorn. Tim duckte sich über den Lenker.

Klößchen fuhr hinter ihm, im Windschatten.

Es war dunkel. Sie hatten die Stadt hinter sich gelassen. Karl war vermutlich schon zu Hause. Glockner hatte Gaby und ihr Rad im Wagen mitgenommen.

Was Stielke betraf, konnten sie im Moment nichts unternehmen. Aussage stand gegen Aussage. Beweise fehlten. Haussuchung hatte wenig Sinn. Stielke war nicht dumm. Was auch immer im Koffer gewesen war — unterm Kopfkissen versteckte er das nicht.

Vielleicht, dachte Tim, ist er nochmal zum Friedhof gebohrt und hat ein anderes Grab mit seiner Beute beehrt.

Sie radelten über die Zubringerstraße. Über die Felder pfiff der Wind noch schriller. Wolken verdunkelten den Himmel. Niemand begegnete ihnen.

Aber jetzt überholte ein Wagen.

Idiot! dachte Tim.

Um Haaresbreite hätte ihm der hintere Kotflügel den linken Knöchel rasiert. Doch es kam noch schlimmer.

Der Wagen hielt.

Tim bremste scharf. Sonst wäre er auf den Kofferraum geprallt.

Klößchen quiekte, als er über die Straße schlingerte und nur knapp die Balance behielt.

Die Beifahrertür wurde geöffnet.

Ein Mann stieg aus.

Im Schein der Innenbeleuchtung erkannte Tim, wer es war: Hanspeter Jarutzki, der Nasen-Typ.

Rasch kam er auf Tim zu.

Der war bereits abgestiegen und legte sein Rad auf den Grünstreifen.

Jarutzki hielt was in der Faust. Damit schlug er sich auf den linken Handteller.

Hat ‘nen Totschläger, dachte Tim. Alles klar. Gleich wird er fragen, wo der Koffer ist.

„Erkennst du mich, Großmaul?“ fragte Jarutzki.

„Klar. Sie sind der Schlaffi, der an fremden Gräbern stille Gebete spricht. Und dann schiebt er die Grabplatte weg und sucht vergeblich nach dem Koffer. Ich weiß, wo er ist. Sie haben keinen blassen Schimmer. Ätsch!“

„Wo ist der Koffer?“

„Auf dem Mond.“

„Ich frage noch einmal: Wo ist der Koffer?“

„Auf dem Abendstern.“

Der Ganove schlug zu. Er zielte nur auf die Schulter. Tim sollte bei Bewusstsein bleiben, um Antwort zu geben.

Tim wich so geschickt aus, dass der bleigefüllte Lederknüppel den Kofferraum traf. Eine Delle war geboren.

„Das war wohl nix“, meinte Tim.

Er unterlief den zweiten Hieb, war dicht an Jarutzki und konnte sich den passenden Griff aussuchen.

Der Ganove glaubte, ihm werde der Arm ausgerissen. Er brüllte. Tim fegte ihm die Beine weg. Jarutzki flog. Er krachte erst gegen den Wagen, dann aufs Pflaster.

Tim trat zurück — und dabei auf was Hartes.

Es war der Totschläger.

Tim hielt es nicht der Mühe wert, sich zu bücken, sondern kickte ihn in den Chausseegraben.

„Achtung!“ schrie Klößchen. Er rannte bereits.

Was vernünftig war, denn der zweite Ganove, der Fahrer, sprang aus dem Wagen.

In der Hand hielt er eine Pistole.

Klößchen ließ sein Rad zurück, flitzte nach links übers Feld und verschwand in pechschwarzer Nacht.

Tim sprang über den Graben, also nach rechts, und flüchtete in langen Sätzen über den stoppeligen Boden.

Erst als ihn der Lichtschein nicht mehr erreichen konnte, blieb er stehen.

Verfolgte ihn Nr. zwei?

Es war ein hagerer Bursche mit Hippie-Haaren.

Er stand beim Wagen, hielt die Pistole mit der Mündung nach oben in Schulterhöhe und glotzte hierhin und dorthin.

Scheint eine scharfe Waffe zu sein, dachte Tim. Der hätte auf uns geschossen. Man fasst es nicht. Dieses Mordgesindel! Der Koffer scheint ihnen wichtig zu sein. Da ist mehr drin als das Tafelsilber vom Konsul oder eine Kollektion Schweizer Uhren.

„Mensch, komm!“ belferte der Hippie. „Müssen weg.“

Jarutzki stöhnte. Er kroch auf dem Boden herum.

„Ich... finde ihn nicht.“

„Lass doch den blöden Dreschflegel!“

„Den meine ich nicht. Habe meinen Stiftzahn verloren. Ist Gold.“

„Pfeif drauf.“

Dem Hippie wurde es ungemütlich. Er stieg ein und knallte den Schlag zu.

Jarutzki hatte Mühe, sich auf den Fahrersitz zu winden. Verschiedene Knochen schmerzten. Und der Zahn fehlte noch immer.

Der Wagen wendete, was nur mit mehrmaligem Vor- und Zurücksetzen möglich war.

Als die Scheinwerfer abgewandt waren, sauste Tim zurück, hechtete über den Graben, packte sein Rennrad — seinen kostbarsten Besitz — und war bereits wieder feldseitig, wo er sich samt Drahtesel plattlings in die Herbstfurchen presste.

Die Fernlichtstrahlen strichen über ihn hinweg.

Die Ganoven fuhren ab.

Der Hippie machte einen Schlenker nach links. Die Reifen rollten genau an der Stelle über den Grünstreifen, wo Tims Rad gelegen hatte.

Er hatte es geahnt.

Vielleicht horchten sie auf das Bersten von Rahmen und Speichen, Blech und Chrom.

Als sie abrauschten, prägte er sich das Kennzeichen ein.

„Williiiii!“

„Hiiiiier!“ antwortete Klößchen — aus beträchtlicher Entfernung.

Er war mindestens 400 Meter weit gelaufen und kam beim Rückweg von der Route ab, erreichte die Straße nämlich ein Stück weiter vorn, wo er dann rief.

Wie die Rohrspatzen schimpften sie auf Jarutzki und seinen Kumpan. Sie radelten das letzte Stück. Aus der Dunkelheit winkten ihnen die erleuchteten Fenster ihrer Internatsschule.

Kaum dass sie ihre Stahlrosse im Stall hatten, hängten sie sich in der Telefonzelle ,Besenkammer’ ans Rohr.

Frau Glockner meldete sich und war erfreut, Tims Stimme zu hören. Sie wollte ihm Gaby geben, aber der Kommissar wurde gewünscht.

„Ja, Tim“, meinte er.

Tim berichtete und nannte das Kfz-Kennzeichen des Ganoven-Autos.

„Jetzt ist Jarutzki zu weit gegangen“, sagte Glockner grimmig. „Das war ein bewaffneter Überfall. Sein Komplice könnte ein gewisser Leopold Ufze gewesen sein. Die Fahndung wird sofort angekurbelt. Der Wagen, Tim, hilft uns leider nicht weiter. Ich entsinne mich der Nummer. Es ist ein blauer Opel, nicht wahr? Der Wagen wurde heute nachmittag gestohlen. Wahrscheinlich lassen ihn die beiden irgendwo stehen.“

„Die sind unheimlich scharf auf den Koffer. Da muss wirklich allerhand drin sein.“

„Morgen rufe ich Stielke an. Der soll ruhig wissen, wie heiß diese Suppe kocht. Gute Nacht. Tim.“

Das Abendessen war längst vorüber.

Klößchen rannte in die Küche, wo er — der Liebling der Köchinnen — einen Berg belegter Brote ergatterte.

Zufrieden fand er sich im ADLERNEST ein und war sogar bereit, seinem Freund einen kleinen Teil abzugeben.

Aber der hatte anderes im Sinn.

„Wenn wir nicht endlich zu Gutbrot socken, gibt der uns nie wieder eine Sonderaufgabe. Wer weiß, was wir dann verpassen. Der Job mit dem Raismeyer-Grab war doch riesig.“

11. Nur die Creme kommt

Stielke saß auf dem zierlichen Sessel, den Marlies Mehmel bereits angewärmt hatte.

Die benutzten Likörgläser standen noch auf dem Tisch. Der Totengräber musterte die grüne Flasche.

„Wollen Sie einen?“ fragte Petzolt.

Aber Stielke schüttelte den Kopf. Für heute hatte er genug gefeiert. Außerdem war er wütend. Was dieser Kommissar Glockner sich einbildete! Und diese Gören! Dieser Tim hatte ihn doch glattweg durchschaut.

„Sie haben angerufen, Herr Petzolt. Worum geht’s?“

Seit ewigen Zeiten kannten sie sich.

Als Arzneimittel-Hersteller hatte Petzolt mit umweltfeindlichen Stoffen gearbeitet. Rückstände fielen an. Giftige Rückstände. Die vom Gesetz vorgeschriebene Beseitigung kam teuer. Deshalb hatte sich Petzolt eines großen Teils der Gifte auf andere Weise entledigt. Dass dabei Bereiche der Umwelt verseucht und zerstört wurden, interessierte ihn nicht. Wenn es um Mitmenschen oder Tiere ging, hatte sein Gewissen das Format einer Kichererbse. Riesig war er nur, was seine Selbstsucht betraf.

Die Beseitigung der Gifte hatte er niemandem aus seinem Betrieb anvertraut, sondern Stielke.

Der hatte kassiert und geschwiegen.

Ertappt hatte man ihn nie.

„Stielke, ich habe einen Auftrag für Sie.“

„Gern, Herr Petzolt.“

„Es geht nicht um Giftmüll. Damit habe ich nichts mehr am Hut, wie Sie wissen.“

„Weiß ich, Herr Petzolt.“

„Sie sollen eine Aushilfsarbeit annehmen. Nur für einen Nachmittag.“

„Wann?“

„Diesen Samstag. Da wird noch eine Art Saubermann für eine große Party gesucht.“

Er nahm die Tageszeitung vom Schreibsekretär und zeigte ihm das Inserat.

„Das habe ich gesehen, Herr Petzolt. Eine Party im Grafen-Schlösschen. Anläßlich des Altschüler-Treffens. Meinetwegen. Nehmen Sie teil?“

„Nein. Bin zwar eingeladen. Aber den Gefallen tue ich ihm nicht, diesem Dreckskerl.“

„Und was soll ich dort?“ fragte Stielke. Eine Ahnung beschlich ihn.

„Zunächst sollen Sie wissen, was mir die Sache wert ist. 1000 Mark zahle ich Ihnen, obwohl für mich die fetten Jahre lange vorbei sind.“

Wenn du wüsstest, wie reich ich bin! dachte der Totengräber. Aber das erfährst du so wenig wie andere. Deshalb muss ich so tun, als wäre dein Zubrot mein Glück.

Er pfiff etwas verspätet durch die Zähne und leckte sich rasch die Mundwinkel.

„Dafür, Herr Petzolt, mache ich alles. Sie sprechen von einem Dreckskerl. Meinen Sie den Gastgeber, diesen Luckner?“

„Ich habe im Leben nie einen schlimmeren Feind gehabt. Jetzt will er die Party benutzen, um mich vor allen ehemaligen Schülern lächerlich zu machen. 690 000 Mark lässt er sich das kosten. Aber die Suppe versalze ich ihm. Und Sie müssen mir helfen.“

Stielke schwieg und wartete ab.

„Was ich plane“, sagte Petzolt, „gelingt nur, wenn Sie den Job kriegen. Dann sind Sie bei der Party dabei. Von mir erhalten Sie ein Fläschchen mit einem bestimmten Inhalt. Um das Zeug anzuwenden, müssen Sie sich eine Gelegenheit verschaffen. Vor Beginn der Party. Oder in einem unbeobachteten Moment währenddessen. Sie sprühen, schütten, träufeln die Flüssigkeit über Speisen und in Getränke. Bestimmt gibt’s eine Bowle (Getränk aus Wein, Sekt und Früchten). Mit der mischt sich mein Mittel besonders gut. Im übrigen ist es geschmacksneutral. Niemand wird die Verfeinerung der Speisen und Getränke bemerken, hahah!“

Dem Totengräber lief es kalt über den Rücken. „Gift?“

„Kein tödliches“, grinste Petzolt. „Ich bin schließlich kein Massenmörder. Selbst ein Säugling könnte davon naschen, ohne sein Erdendasein vorzeitig abzubrechen. Aber angenehm wirkt mein XBSV-13-222-L1-TP6 natürlich nicht. Die Gäste werden sich wundern. Und Luckner ist blamiert bis auf die Knochen. Danach kann er einladen, wen er will. Kein Mensch wird seine Parties besuchen.“

„Sie garantieren mir, dass ich niemanden umbringe?“

„Sie können mir glauben.“

Stielke nickte. „Und wir halten es wie früher?“

„Was meinen Sie?“

„Damals hatten wir vereinbart, dass ich Sie als Auftraggeber nenne, wenn ich erwischt werde.“

„Sie dürfen sich nicht erwischen lassen!“

„Natürlich nicht. Die Abmachung gilt ja nur für den äußersten Notfall.“

Petzolt hob die hageren Schultern. „Was soll’s. Ich kann nicht verlangen, dass Sie alles auf ihre Kappe nehmen. Im übrigen würde das niemand glauben. Denn Sie haben kein Motiv.“

*

Sie verließen das Haupthaus, überquerten den dunklen Schulhof und gingen hinüber zum Pauker-Silo, dem Wohnhaus der ledigen Lehrer. Auch Gutbrot hatte dort ein Apartment.

„Was meinst du“, fragte Klößchen: „Erzählen wir ihm alles? Auch von Jarutzki, Stielke und dem Koffer?“

„Um Himmels willen, nein!“ antwortete Tim. „Gutbrot pfeift nervlich auf dem letzten Loch. Der kippt uns um, wenn er das hört.“

Aus allen Fenstern fiel Licht. Es war kein Abend für Stadtgänge: zu ungemütlich.

Also litten die Buden unter Überfüllung. Zuviele Radios spielten. Zuviele Jungs stritten. Zuviele versuchten, Streit zu schlichten. Kein Wunder, dass sich die Pauker in ihrem Silo einigelten und nur schaudernd zu den übrigen Gebäuden hinhorchten.

Ausgenommen jene Pauker, die sich als EvD (Erzieher vom Dienst) in die Löwenkäfige wagen mussten.

„Morgen ist Freitag“, sagte Klößchen, „und übermorgen der Tag der offenen Tür. Mir graust. Immerhin fällt morgen der Unterricht aus. Das ist aber auch das mindeste, was sie uns als Entschädigung anbieten müssen.“

„Wir werden jede Minute nutzen.“

„Wozu?“

„Um die Stielkes zu beschatten.“

„Meinst du, das bringt was?“

„Keine Ahnung. Aber wir überlassen nichts dem Zufall. Ich hänge mich Stielke an die Fersen. Natürlich darf ich nicht nah an ihn ran. Deshalb nehme ich dein Fernglas mit. Vielleicht ertappe ich ihn mit dem Koffer.“

„Und was machen die übrigen 75 Prozent der TKKG-Bande?“

„Ihr beschattet Frau Stielke. Das ist sicherlich leicht. Vielleicht hat er ihr aufgetragen, den Koffer in ein noch besseres Versteck zu bringen. Oder sie soll einen Hehler aufsuchen und was von der Diebesbeute verscheuern. Oder sie macht große Einkäufe, falls Geld in dem Koffer ist. Dass die Leute bescheiden leben, hast du gesehen. Als Totengräber ist er bestimmt in einer niedrigen Gehaltsklasse. Wenn seinesgleichen Kohle haben, fangen sie auch gleich an, damit rumzuwerfen.“

„Du bist Menschenkenner“, meinte Klößchen bewundernd.

Sie standen noch vor dem Eingang des Pauker-Silos. Aber jetzt sohlten sie rein.

Gutbrot empfing sie mit verzweifelter Miene.

Die Festvorbereitung überforderte ihn.

Sein Schreibtisch war übersät mit Papierkram.

Um ruhig arbeiten zu können, hatte er zwei Wollmützen und einen Hut übers Telefon gestülpt.

Der Apparat sah aus, als wäre er erkältet.

Die Luft roch nach Tee.

Als er ihnen eine Tasse anbot, sagten sie nicht nein.

Dann stellte sich heraus, dass er nur noch eine saubere Tasse besaß.

„Ist kein Unglück“, meinte Tim. „Wir trinken aus einer.“

„Aber ich nehme ihn mit Zucker“, rief Klößchen. „Und du trinkst ihn ohne.“

„Dafür gibt’s eine Lösung“, lachte Tim. „Wir schütten den Zucker nicht in die Tasse, sondern dir auf die Zunge. Dann hat jeder, was er will.“

Ausführlich schilderten sie Gutbrot, in welchem Zustand sie das Raismeyer-Grab vorgefunden hatten.

„Und wir kamen buchstäblich in letzter Sekunde“, berichtete Tim, „sonst hätten die Totengräber die Ruhestätte eingeebnet.“

„Hier wusste ja niemand“, sagte Gutbrot, „in welchen Schwierigkeiten sich der Verstorbene befindet. Äh, ich meine... Ihr versteht. Jetzt wird die Schülervereinigung die Kosten übernehmen.“

Die Jungs tranken Tee. Klößchen lutschte dazu an einem Stück Würfelzucker.

Gutbrot lehnte sich zurück und nahm seine Brille ab.

Wieder holte er einen Zettel aus der Tasche — als traue er seinem Gedächtnis nicht und brauche Notizen. Und wieder handelte es sich — wie Tim sah — um die Benzinrechnung.

„So ein Altschüler-Treffen“, sagte Gutbrot, „vereint — wie in diesem Fall — drei Generationen am Ort ihrer Jugend. Das muss man sich vor Augen halten. Der älteste Teilnehmer ist hoch in den Achtzigern, die Jüngsten waren im Vorjahr eure Mitschüler. Die Vereinigung hat es sich zur Aufgabe gemacht, Freundschaften zu pflegen und die alten Verbindungen nicht abreißen zu lassen. Und jedes Jahr überschwemmt uns eine Woge der Wiedersehensfreude. Das ist die eine Seite der Medaille.“

„Und die andere?“ forschte Tim.

„Man muss sich mal fragen, wer da kommt.“

„Wie meinen Sie das?“

„Es kommen doch bei weitem nicht alle, die hier mal die Schulbank drückten.“

„Edmund Raismeyer ist entschuldigt“, sagte Klößchen. „Er kann nicht.“

Gutbrot runzelte die Stirn.

O Mann, Willi! dachte Tim. Manchmal rutscht dir das Schärfste raus!

„Ich meine“, fuhr der Pauker fort, „nur die Creme lässt sich blicken: die Erfolgreichen, die es im Leben zu was gebracht haben. Die können was vorweisen — und wenn’s nur Kohle ist und kein Aas danach fragt, wie und womit sie die gemacht haben. Aber die andern? Die Nieten? Die Gestrauchelten? Die sind nicht dabei. Die trauen sich nicht.“

Klößchen trank den Tee aus. Tim hatte erst einmal gekostet. Gutbrot schenkte nach.

„An dich habe ich eine Bitte“, wandte er sich an Tim. „Wenn du einverstanden bist, ernenne ich dich für Samstag zu meinem Assistenten. Willi, Gaby und Karl mache ich zu Mitarbeitern. Ihr müsstet es übernehmen, die Besucher durch die Häuser zu führen, zu erklären, Fragen zu beantworten, am Parkplatz für Ordnung zu sorgen und unsere Programme auszuteilen. Als Belohnung nehme ich euch mit zu der Luckner-Fete im Grafen-Schlösschen.“

„Was gibt’s da?“ fragte Klößchen. „Nur Alkohol?“

„Luckner hat ein riesiges Kaltes Buffet bestellt. Und Leckereien.“

„Auf mich können Sie zählen“, grinste Klößchen.

„Auf den Rest der TKKG-Bande selbstverständlich auch“, setzte Tim hinzu. „Im übrigen sollten Sie den Gastgeber vorwarnen. Da Willi kommt, muss er das Buffet noch riesenhafter gestalten.“

„Den Witz verstehe ich nicht“, meinte Klößchen.

12. Tiefschürfende Tätigkeit

Peter Luckner musterte den Mann, der in der Hotelhalle auf ihn gewartet hatte.

Stabil sah er aus. Er trug einen sauberen Anzug. Die Haare hatte er sich aus der niedrigen Stirn gebürstet. Seine derben Arbeitshände waren offensichtlich mit Bimsstein und Wurzelbürste in Berührung gekommen.

„Sie könnten also am Samstag die Arbeit übernehmen?“ sagte Luckner.

„Das möchte ich.“

„Wie ist Ihr Name?“

„Stielke. Paul Stielke.“

Luckner deutete zu einer entfernten Sesselgruppe. Dort konnten sie ungestört reden.

Als sie saßen, fragte er. „Was arbeiten Sie sonst?“

„Ich bin gelernter Dreher“, antwortete Stielke, „habe aber schon jede Arbeit verrichtet. Auch tiefschürfende Tätigkeiten konnte und kann ich ausführen.“

„Für welche Firma?“

„Meistens arbeite ich für Einzelkunden. Und da mache ich keinen Unterschied hinsichtlich der Person. Einfache Ty... äh... Leute sind darunter. Und höchste Persönlichkeiten. Auch Prominenz.“

„Haben Sie Referenzen (Empfehlungen)?“

„Mitgebracht habe ich keine. Ich dachte, das sei nicht nötig. Da es sich nur um eine Tagesarbeit handelt.“ Er lächelte bescheiden. „Aber ich kann Ihnen versichern, dass sich bisher noch keiner beklagt hat.“

Das ist das Angenehme an meinen Kunden, dachte er. Sie sind mit allem zufrieden — egal wie schief oder wie feucht ihre Grube ist.

„Also gut“, nickte Luckner. „Sie können den Job haben.“

Sie vereinbarten das Entgelt.

Luckner ließ sich nicht lumpen.

„Vielleicht kommen noch Trinkgelder hinzu“, stellte er in Aussicht. „Viele meiner Gäste sind großzügig.“

„Das wäre schön. Trinkgeld erhalte ich leider nie.“

Und das liegt daran, dachte er, dass das letzte Hemd bekanntlich keine Taschen hat.

*

Am Freitag war die TKKG-Bande pausenlos beschäftigt.

Die Beschattung wurde aufgeteilt.

Tim schlich stundenlang über den Westfriedhof.

Mit Klößchens Feldstecher beobachtete er Stielke bei der Arbeit.

Der hob mehrere Gräber aus. Metsch half. Sie überanstrengten sich nicht. Ein Mini-Bagger stand ihnen zur Verfügung.

Nichts Verdächtiges geschah.

Allerdings schien Stielke besonders gut gelaunt zu sein. Er lachte häufig.

Im Laufe des Tages aß er sechs Doppelbrote. Er trank eine Thermoskanne leer, die sicherlich Kaffee enthielt. Und öfter nahm er einen Schluck aus einer kleinen Schnapsflasche — ganz ungeniert.

Spätnachmittags traf Tim seine Freunde in der Stadt.

„Wir haben in der Nähe des Hauses gelauert“, berichtete Gaby. „Bis dann eine Frau rauskam, die nahtlos zu Stielke passt. So eine Knochige mit strenger Frisur und Alltagsgesicht.“

„Ich bin hingeflitzt“, erzählte Karl weiter, „und habe sie gefragt, ob Sie Frau Hundspfennig oder Frau Tritschmüller sei. Sie hat geantwortet, wie wir’s uns gedacht haben. Nein, sie sei Frau Stielke, hat sie gesagt, und ihres Wissens gebe es im Haus weder eine Frau Hundsmüller noch eine Frau Tritschpfennig. Ehrlich! Sie hat die Namen gleich durcheinander gebracht.“

„Sie ist mit dem Rad in die Stadt gefahren“, setzte Klößchen den Bericht fort. „Und wir sind nachgeeiert. Aber es ist nichts Aufregendes passiert. Sie hat eingekauft. Was man so fürs Abendessen braucht. Mehr nicht.“

„Allerdings hat sie sich eine Menge Geschäfte angesehen“, meinte Karl. „Geschäfte, an denen eine Frau wie sie sonst sicherlich vorbeigeht. Weil das Angebot zu teuer ist.“

„Bei einem Juwelier hat sie sich fast die Nase plattgedrückt an der Schaufensterscheibe“, sagte Gaby. „Lange stand sie vor einem teuren Modegeschäft. Bei einer Boutique dachten wir: Jetzt geht sie rein. Und dann ist sie mindestens dreimal am Bankhaus Thaler und Soll vorbeigeschlichen.“

„Ich finde“, sagte Tim, „ihr habt eine Menge rausgefunden. Die Stielke traut sich noch nicht. Aber sie weiß, dass sie könnte, wenn sie wollte. Ihr Geschäftsbummel war so eine Art Vorauswahl. Morgen — da wette ich — geht die Kauflust mir ihr durch.“

„Morgen“, sagte Gaby, „können wir nicht beschatten. Morgen müssen wir verhindern, dass Gutbrot seine letzten Nerven verliert.“

13. Legenden vom ADLERNEST

Am Samstag strahlte die Sonne. Aber am frühen Nachmittag hatte selbst Tim die Nase voll.

Seit Stunden führte er wildfremde Menschen durch die geheiligten Hallen. Er beantwortete Fragen, lächelte unentwegt und lobte Schule und Lehrer: besonders den Direx — was aber alles seiner Überzeugung entsprach, denn gelogen hätte er nicht.

Viele Altschüler hatten ihre Frauen mitgebracht. Andere auch den Nachwuchs.

Manche Familien rückten mit drei Generationen an. Der Großvater hatte hier gebüffelt, später der Vater, dann der älteste Sohn. Dessen Sohn wiederum besuchte zur Zeit noch die Grundschule, war aber schon angemeldet für die Aufnahme-Prüfung.

Eine besondere Anziehungskraft schien das ADLERNEST auszuüben.

„Früher“, erzählte ein etwa 80jähriger Senior, „war es eine Auszeichnung, in dieser Bude hausen zu dürfen. Obschon sie auf den ersten Blick beengend wirkt.“

Ein etwas jüngerer Herr, der auf der Türschwelle stand, nickte. „Auch zu meiner Zeit war diese Bude begehrt. Man musste mindestens Schulsprecher sein, um hier einzuziehen.“

„Wir nannten es die Prominenten-Bude“, sagte ein junger Mann aus der Gruppe, die im Augenblick von Tim rumgeführt wurde. „Daran hat sich, wie ich vom Stellvertretenden Schulleiter hörte, bis heute nichts geändert.

Ein gewisser Tarzan schläft hier.“ Er sah Tim an. „Stimmt’s?“

„Im Prinzip ja“, bestätigte Tim. „Aber der Junge heißt nicht mehr Tarzan. Er hat aus weltanschaulichen Gründen seinen Spitznamen abgelegt.“

Alle nickten, als fänden sie das gut, und gingen weiter.

Tim rief ihnen nach, er käme gleich, streifte rasch sein verschwitztes Hemd ab und zog das neue Cordhemd mit den aufgesetzten Taschen an.

Jetzt war er schnieke für die Party im Grafen-Schlösschen. Hoffentlich bin ich nicht overdressed (zu festlich gekleidet), dachte er und holte zur Gruppe auf.

Eine freundliche Dame lächelte ihn an.

„Nanu! Umgezogen?“

„Musste sein“, nickte er.

„Im Adlernest hast du dich umgezogen?“

„Tja, ja.“

„Wie nennt sich denn dieser Tarzan jetzt?“

„Äh... Tim.“

„Und wie heißt du?“

„Peter Carsten.“

„Hast du einen Spitznamen?“

„Manchmal.“

Sie lächelte. „Mein Sohn, Volker Wiegand, hat hier voriges Jahr Abitur gemacht. Und zu Hause von diesem Tarzan erzählt. Seitdem ist meine kleine Tochter ganz verliebt in ihn. Nicole ist zwölf.“

„Der Junge, der früher Tarzan hieß“, sagte Tim, „hat eine feste Freundin. Und dabei bleibt’s. Aber Sie können Nicole von ihm grüßen.“

„Mache ich, Tim“, lächelte sie und ging weiter.

Erst nach einer Weile fiel ihm auf, dass sie ihn Tim genannt hatte.

*

Endlich! Der Tag der offenen Tür ging gegen 14.30 Uhr zu Ende.

Wagen um Wagen fuhr ab. Bis hinaus auf die Zubringerstraße hatten sie geparkt. Jetzt machte sich der letzte auf die Reifen.

Alles drängte zum Grafen-Schlösschen.

Tim suchte seine Freunde — vergebens.

Gutbrot suchte ihn — mit Erfolg.

„Ich fahre jetzt. Will dich mitnehmen. Karl und Willi sind schon lange weg. Und eben ist Gaby losgeradelt.“

Gutbrots Kleinwagen war der letzte auf dem großen Parkplatz.

„Vielen Dank, Herr Doktor. Aber ich zische lieber mit meinem Rennrad querbeet. Dann bin ich sozusagen motorisiert — und unabhängig.“

Gutbrot fuhr ab.

Tim holte seinen Drahtesel und machte sich an die Verfolgung.

Bin natürlich der letzte, dachte er. Aber die Fete soll ja bis zum Abend dauern. Dann sind alle lustig, und der Ball im Kaiserhof wird eine Superschau. Donnerwetter, habe ich einen Hunger. Hoffentlich gibt’s nicht nur diese komischen Fischeier — Kaviar, richtig! Sondern eine anständige Leberwurst!

Er sauste über die Zubringerstraße.

Das berühmte Grafen-Schlösschen lag außerhalb der Stadt und unweit vom Internat. Rund ums Jahr fanden Konzerte, Theater-Aufführungen und Bälle im Schlösschen statt. Außerdem konnte es von Privatleuten für Feiern gemietet werden.

Tim wusste eine Abkürzung, nämlich den Feldweg links.

In der Ferne, am Waldrand, parkte ein Lieferwagen.

Tim wunderte sich.

Der Feldweg war gesperrt für Fahrzeuge aller Art — ausgenommen Mähdrescher und Erntewagen.

Er hechelte über den rumpligen Weg, stand auf den Pedalen und achtete auf den Boden.

Als er sich dem Wagen näherte, sah er das Rad.

Es lag auf dem abgeernteten Feld: Gabys Klapprad.

Für einen Moment setzte sein Herzschlag aus.

Er spähte zum Wagen. Der war kastenförmig, hatte außer der Windschutzscheibe nur die Fenster für Fahrer und Beifahrer.

Tim stieg ab und legte seine Tretmühle auf den Boden.

Vorn saß niemand im Wagen. Das hatte er gesehen.

Als er an der Hecktür horchte, hörte er leise Stimmen.

Jarutzki sagte: „Zum letztenmal, Süße: wo ist der Koffer? Sag’s! Mach dich nicht unglücklich! Sonst versohlen wir dich, dass du bis Ostern nicht sitzen kannst.“

„Ich... ich... weiß es nicht“, stammelte Pfote.

Ihre Stimme klang jämmerlich.

Tim spürte einen Stich durch die Brust, als hätte er sich an einem Schwert aufgespießt.

Der Hippie-Typ, der vermutlich Ufze hieß, sagte: „Spuck’s endlich aus, blödes Balg! Du weißt es. Du lügst, wenn du sagst, du wüsstest es nicht.“

Tim hob einen faustgroßen Feldstein auf.

Gaby weinte.

Tim riss die Hecktür auf.

Der Hippie griff zur Pistole — und war dann sehr lange bewusstlos.

Jarutzki sprang Tim an — und büßte einen weiteren Zahn ein. Diesmal keinen künstlichen, sondern einen echten. Außerdem wurde ihm ein Arm ausgekugelt.

Gaby lag in Tims Armen, weinte aber nicht lange, ließ sich küssen und trösten.

„Die haben gewusst, wo wir sind“, erzählte sie, „ist ja auch nicht schwer, das festzustellen. Der Wagen parkte an der Zubringerstraße. Als ich vorbeikam, hatten sie mich. Es war ein günstiger Moment für sie — denn niemand sonst war in der Nähe.“

„Ich bewache sie, Pfote. Du fährst zur Schule und rufst deinen Vater an.“

Verletzt war sie zum Glück nicht. Er sah ihr nach, als sie losfuhr.

Gern hätte er die Gelegenheit genutzt und die beiden Ganoven nach dem Inhalt des Koffers gefragt.

Aber weder Jarutzki noch der Hippie waren vernehmungsfähig.

Gaby kam zurück. Es war angenehm, gemeinsam zu warten. Dann traf Kommissar Glockner mit seinen Leuten ein.

14. Der Inhalt des Koffers

Sie radelten nebeneinander, und es war nicht mehr weit bis zum Grafen-Schlösschen.

„Wenn wir kommen, gehen die ersten bereits“, rief Gaby. „Du meine Güte! Was ist denn das? Schon wieder ein Krankenwagen.“

„Das ist der fünfte, von dem wir überholt werden. Du! Da kommen welche entgegen.“

Die Wagen hatten Blaulicht und Sirene eingeschaltet. Ein ganzer Konvoi rauschte stadteinwärts an den beiden vorbei.

Dann erreichten sie das Grafen-Schlösschen und sahen die Katastrophe.

Alle verfügbaren Krankenwagen der Stadt befanden sich hier.

Sanitäter schleppten wie die Kulis. Auf Bahren wurden die Party-Gäste herausgetragen. Einige konnten gehen, waren aber grün im Gesicht und hielten sich ein Tuch vor den Mund. Nur wenige waren gesund. Sie stellten ihre Wagen zur Verfügung und sich selbst als Fahrer, um Kranke in ärztliche Obhut zu bringen.

Tim entdeckte Gutbrot. Ihm schien nichts zu fehlen.

„Herr Doktor! Ist hier die Pest ausgebrochen?“

„Tim! Hallo, Gaby!“ Er rang die Hände und biss sich ab und zu auf die Nägel. „Irgendwas im Essen war vergiftet. Oder im Wein. Oder in der Bowle. Vielleicht auch alles zusammen. Weiß der Himmel! Fast alle sind umgekippt. Von einer Sekunde zur anderen. Allen ist speiübel. Und sie speien auch wirklich. Und unten schlägt’s auch durch. Nur denen geht es gut, die noch nichts zu sich genommen haben. Wie mir.“

„Wo sind Karl und Klößchen?“

„Schon im Krankenhaus. Mit dem ersten Wagen. Aber keine Sorge, Kinder! Es kann sich ja nur um eine Lebensmittelvergiftung handeln. So was bekommt man heute schnell in den Griff. Da wird der Magen ausgepumpt und...“

Tim packte seinen Arm. Aus aufgerissenen Augen starrte er an Gutbrot vorbei.

Auch Gaby hatte Stielke in diesem Moment entdeckt. Der schlich beiseite wie das leibhaftige schlechte Gewissen. Entsetzt starrte er um sich. Irgendwas hielt er unter seiner Anzugjacke verborgen.

Jetzt stieg er in seinen Wagen.

„Haben Sie den gesehen, Herr Doktor?“ sagte Tim. „Wir kennen den Mann. Wahrscheinlich hat er was auf dem Kerbholz. Wieso treibt er sich hier rum?“

„Der gehört zu den Angestellten“, sagte Gutbrot. „Ich sah, wie er von Herrn Luckner Anweisungen erhielt. Meinst du, da ist was faul?“

„Ich weiß zwar nicht, was es ist. Aber hier stinkt’s.“

Stielke fuhr ab, ohne Tim und Gaby zu bemerken.

„Herr Doktor!“ sagte Tim. „Wir müssen ihm nach. Der benahm sich verdächtig. Als hätte er was unter der Jacke versteckt. Und das ist bestimmt kein geklauter Aschenbecher. Und keine Hühnerkeule vom kalten Buffet.“

„Wenn du meinst...“

Sie ließen ihre Drahtesel zurück.

In Gutbrots Kleinwagen hatten sie zu dritt kaum Platz.

Aber der Altsprachler konnte fahren — und verfolgte Stielke bis zu einer alten Villa im grünsten Stadtteil.

Sie sahen, wie Stielke dort parkte. Er ging zur Eingangstür, klingelte und wurde von einem gespenstigen, alten Kerl eingelassen.

Augenblicke später stand Tim auf der Fußmatte und klingelte. Wieder öffnete der Alte.

„Ja?“

„Ich sah Herrn Stielke“, sagte Tim, „und muss ihm was ausrichten.“

Mit einem Schritt war er an dem Alten vorbei.

„Heh!“ rief der.

Tim lief in die große Eingangshalle.

Stielke stand am Tisch. Er wandte Tim den Rücken zu und wirkte benommen. Was hinter ihm passierte, checkte er nicht.

„Herr Petzolt!“ sagte er vorwurfsvoll. „Sie haben doch versichert, es ist kein Gift. Aber die Wirkung war verheerend. Nie hätte ich gedacht, dass soviele Menschen in so kurzer Zeit...“

„Stielke!“ schrie Petzolt. „Halten Sie den Mund!“

Der Totengräber drehte sich um.

Tim stand vor ihm.

In Stielkes bleichem Gesicht schienen die Züge zu entgleisen. Sein Kiefer begann zu zittern, und die Augen traten ihm heraus.

Zwei Fläschchen standen auf dem Tisch. Beide Etiketten trugen als Warnung einen Totenkopf.

„Verstehe!“ sagte Tim. „Sie haben sich eingeschmuggelt und im Auftrag von diesem lebenden Leichnam die Speisen vergiftet. Sie — Totengräber! Aber das sage ich Ihnen: Wenn meinen Freunden Karl und Willi was Ernstliches geschieht, bringe ich Sie um!“

In der Stille hörte er, wie Gaby und Gutbrot hereinkamen.

Stielke zitterte unaufhörlich.

Die Stimme des Alten schepperte, als er sagte: „Sie müssen niemanden umbringen, junger Freund. Mein Mittel macht krank, aber es tötet nicht. Klasse! Der Anschlag ist gelungen. Nur Sie, Stielke, sind ein Dummkopf. Ich hatte Ihnen verboten, hierher zu kommen.“ Tim sah den Alten an. „Die Polizei ist gleich da. Aber Sie werden uns sofort erzählen, weshalb Sie das gemacht haben. Wie heißen Sie überhaupt?“

„Ich bin Karl-Otto Petzolt“, antwortete der Alte. Dann begann er zu erzählen, und es schien ihm Vergnügen zu bereiten.

*

Etwa zur gleichen Stunde wurde Alma Stielke bleich wie der Tod.

Kommissar Helming hatte den Haftbefehl vorgezeigt.

Seine Leute begannen damit, die Wohnung zu durchsuchen.

„Ich komme stellvertretend für Kommissar Glockner“, sagte Helming. „Tja, Frau Stielke, die gefälschten Hunderter sind zum erstenmal vor drei Jahren aufgetaucht. Perfekte Blüten. Komisch daran ist, dass wir die Fälscher — eine mehrköpfige Bande — bereits im Vorjahr fassen konnten. Wir wussten, dass sie Blüten im Wert von 1,5 Millionen hergestellt haben. Aber wo das Zeug ist, das haben sie uns bis heute nicht gesagt. Immerhin haben es die Gauner fertiggebracht, einen Kassierer aus dem Gefängnis rauszuschmuggeln. Den hat ein gewisser Jarutzki erhalten. Sofort wollte er sich die Blüten holen. Aber Ihr Mann, Frau Stielke, war schneller. Um eine halbe Stunde, etwa, ist er ihm zuvorgekommen. Haben Sie begriffen, was ich sage?“

Die Frau schien erstarrt zu sein. Sie reagierte nicht.

„Sie, Frau Stielke, haben vorhin einen Pelzmantel gekauft. 6000 Mark haben Sie bezahlt, 60 Hunderter. Dem Kassierer fiel auf, dass sämtliche Scheine die gleiche Seriennummer haben. Unter einem Vorwand, wie Sie sich entsinnen, ließ er sich Ihre Adresse geben. Ja, und jetzt sind wir hier. Haben Sie endlich begriffen, was ich sage? Es handelt sich um einen Koffer voller Falschgeld.“

Alma Stielke rührte sich nicht.

„Ehe ich’s vergesse“, sagte Helming, „Ihr Mann wurde vorhin verhaftet. Er hat sich da in eine üble Geschichte eingelassen — und über 100 Menschen vergiftet. Das heißt, um Gift handelt es sich offenbar nicht. Keiner wird sterben. Aber allen stülpt sich der Magen um.“

*

So endete das 100. Altschülertreffen mit einer Katastrophe.

Der Rest des Fest-Programms fiel ins Wasser.

Aber daran dachte niemand an diesem Samstag. Alle bangten um die Erkrankten.

Zum Glück hatte Petzolt die Wahrheit gesagt. Sein Gift war nicht tödlich. Schon nach zwei, spätestens nach drei Tagen konnten alle das Krankenhaus verlassen — auch Klößchen und Karl.

Zu dem Nachspiel kam es später — vor Gericht.

Alle Übeltäter wurden bestraft, die Stielkes, auch Petzolt — am härtesten Jarutzki und Ufze.

Als es Klößchen wieder besser ging, meinte er: „Auf ein Altschülertreffen kriegen mich vorläufig keine zehn Pferde. Ich bekenne mich zu dem, was ich bin: Jungschüler. Und das ist ein irre starker Zustand.“

Dem stimmten seine Freunde ohne Vorbehalt zu.

ENDE

Anmerkungen:

THC ist wasserunlöslich – Haschischaufguss macht deshalb nicht high.

Schokolade ist nicht nur für Hundezähne gefährlich, sondern wegen des Inhaltssoffes Theobromin tödlich in geringer Dosis.

EP

Meister-Detektiv Beppo Schnüffl

Wer hat die bessere Nase? Beppo Schnüffl, der Meisterdetektiv, oder sein Dackel Gottfried? Beide stecken ihre Riechorgane gerne in fremde Angelegenheiten — auch ungebeten. Gottfried ist Spezialist für verbuddelte Knochen, Beppo spürt jeden heimlichen und unheimlichen Täter auf. Zusammen sind Herr und Hund aber unschlagbar.

Gespenster stehlen nicht

Ratekrimi von Stefan Wolf

Ängstlich blickt Balduin Kümmel hinter sich, bevor er sagt: „Es muss ein Gespenst gewesen sein. Hu. ich graule mich!“

Beppo schmaucht seine Pfeife und beobachtet Gottfried, der die Gartenblumen beschnuppert hat und sich jetzt an der Hauswand entlangrollt. Plötzlich jault er auf. Dreibeinig hüpft er dann zu Beppo und zeigt ihm die Vorderpfote. Sie blutet etwas. Beppo zieht einen winzigen Glassplitter heraus und verbindet seinem treuen Vierbeiner die schreckliche, kaum sichtbare Wunde. Denn manchmal ist Gottfried so wehleidig wie ein Mensch.

Kümmel zeigt auf ein Fenster der Villa. Es ist geschlossen. Aber durch einen Spalt der Gardine sieht Beppo in Kümmels Junggesellen-Schlafzimmer.

„Gestern mittag“, erklärt Kümmel, „habe ich mein Geschäft nicht geöffnet, weil ich vom Sommerschlussverkauf so schrecklich abgespannt bin. Wie Sie wissen, besitze ich ein Fachgeschäft für Wintersportgeräte. Die Tageseinnahme — genau 8000 Mark — brachte ich mit nach Hause. Im Schlafzimmer habe ich das Geld auf den Nachttisch gelegt. Dann setzte ich mich auf die Terrasse, trank Apfelsaft und schlief ein. Plötzlich schreckte ich hoch, denn Wibke und Hauk waren da, die Fensterputzer von der Firma Klarsicht. Sie kommen alle drei Wochen. Gestern war es wieder soweit. Ich schlief weiter, während sie geputzt haben. Schließlich weckte mich Wibke und sagte, sie seien nun fertig. Ich blieb noch auf der Terrasse und trank den restlichen Saft. Davon wurde ich müde wie ein Murmeltier, obwohl ich im allgemeinen mehr wie eine Nachteule lebe. Dann schaffte ich’s gerade noch ins Bett. Die Schlafzimmertür schloß ich von innen ab. Den Schlüssel ließ ich stecken. Auch das Fenster war verriegelt. Wie ein Bewusstloser schlief ich bis heute morgen. Als ich erwachte, durchfuhr mich ein eisiger Schreck. Das Geld war verschwunden. Trotz verschlossener Tür und verriegeltem Fenster. Ein Gespenst hat’s gestohlen. Finden Sie die eigentlich auch?“

Vom Chef der Firma Klarsicht erfährt Beppo: „Für Wibke kann ich meine Hand leider nicht ins Feuer legen. Er ist vorbestraft wegen Autodiebstahls. Nur aus Mitleid beschäftige ich ihn. Hauk dagegen ist mein bester Mitarbeiter. Als gelernter Glaser geht er mit Fensterscheiben besonders pfleglich um. Er hat noch nie eine zerbrochen.“

„Trotzdem ist er der Dieb“, sagt Beppo.

Woher weiß er das?

E N D E

Lösung: siehe Seite 206

Inhalt

1. Haschisch im Kaffee

2. Saubere Brüder

3. Die versteckte Plantage

4. Mieser Typ im roten Wagen

5. Arme Sabine

6. Probeschüsse

7. Sascha dreht durch

8. Morddrohung

9. Tim wird überstimmt

10. Die Falle am Klarwein-Weg

11. Ein Loch in der Mauer

12. Letzte Infos

13. Blicke vom Abendstern

14. Bommel bellt bei Klößchen

1. Haschisch im Kaffee

Tim traute seinen Augen nicht.

Zugleich fühlte er Enttäuschung.

Denn nie und nimmer hätte er von Wolfi geglaubt, dass der am hellichten Mittag betrunken durchs Treppenhaus torkelt.

Aber der Anblick ließ keinen Zweifel zu.

Dr. Wolfgang Kleinfrieden — 32 Jahre alt, Wolfi genannt und von Beruf Pauker für Latein und Altgriechisch — verlor soeben das Gleichgewicht.

Das linke Bein knickte weg wie ein Strohhalm.

Wolfi prallte mit Schulter und Stirn gegen die Wand, grunzte und griff haltsuchend in die Luft, wobei er jedoch nur seinen wildwuchernden Vollbart erwischte.

Als Halt war der freilich völlig ungeeignet.

Dr. Kleinfrieden wäre vornüber aufs Gesicht gefallen.

Aber Tim — der früher Tarzan genannt wurde — hechtete an ihn heran und griff zu.

„Dr. Kleinfrieden!“ zischelte er. „Nehmen Sie sich zusammen! Der Direx ist unten. Wenn der Sie so sieht...“

Tim ließ offen, welche Folgen das für den Pauker haben würde und konzentrierte sich aufs Stützen.

Wolfi Kleinfrieden hing in seinen Fäusten wie ein Sack Fallobst.

Tim schnüffelte. Bin ich nasentaub? dachte er verwundert. Habe ich Schnupfen?

Kein Hauch der sogenannten Fahne, des alkoholhaltigen Atems, war zu spüren.

Dr. Kleinfrieden roch lediglich nach der Knoblauch-Soße, die es vorhin zum Mittagessen gegeben hatte — als Begleitung zum Bratfisch.

Dieser Duft war nichts Besonderes.

Seit dem Mahl roch jeder Schüler so, jeder Pauker und jedes Mitglied des Küchenpersonals. Man konnte behaupten, an diesem Freitagmittag im September schwebte eine Knoblauch-Wolke über dem Internats-Gelände.

Daran störte sich niemand.

Die Wolke würde abziehen.

„Tim...“, Wolfis Zunge hing im linken Mundwinkel. „Mir... mir ist nicht gut.“

„Sind Sie betrunken?“

„Nein. Mein Kaffee... Ich habe nur ein paar Schlucke...“

Dr. Kleinfrieden versuchte, sich lang und gerade zu strecken. Tim half, indem er ihn an den Oberarmen hielt und aufwärts drückte.

„Meine Beine... Ich... ich sehe nichts mehr.“

Er hatte die Augen aufgerissen und starrte Tim an.

Die Pupillen waren klein wie Stecknadelköpfe und völlig starr.

„Sie sind krank“, sagte Tim. „Vermutlich eine Spätsommer-Seuche. Oder Sie haben einen Bratfisch erwischt, der zuviel vom vergifteten Meerwasser gesoffen hat. Ich bringe Sie ins Krankenzimmer.“

„Ja, bitte!“

Tim packte ihn seitlich, zerrte sich einen von Wolfis Armen über die Schulter und schleifte den Knieweichen neben sich her.

Sie waren im zweiten Stock des Paukersilos.

Tim wollte zum EvD (Erzieher vom Dienst), um sich fürs Wochenende abzumelden. Später war dafür Zeit. Jetzt musste dem armen Wolfi geholfen werden.

Hinter der Treppenbiegung polterten Schritte. Raimund Fieslinger — ein 18jähriger aus der Abiturklasse — eilte herauf, nahm zwei Stufen auf einmal und trug eins seiner schrillen T-Shirts zur weißen Leinenhose.

Rai besaß nur handbemalte T-Shirts. Er kannte einen Künstler, dessen Bilder niemand haben wollte, weshalb er gegen geringes Honorar Hemden und Krawatten verzierte — ganz wie die Kunden es wollten.

Rai hatte eine Schwäche für ausgefallene Motive: für Skelette, die aus dem Grab steigen, für aufeinander prallende Autos, abstürzende Flugzeuge, Mord- und Totschlag-Szenen.

Auf dem giftgrünen T-Shirt, das er heute trug, verschlang eine Riesenschlange ein Hängebauch-Schwein.

„Heh! Macht ihr Ringkampf?“ Er blieb stehen.

„So blöde kannst nur du fragen“, sagte Tim.

„Was, du hast einen Pauker zusammengeschlagen?“

„Er ist krank. Fass mit an!“

Rai verzog das Gesicht. „Vielleicht ist es ansteckend.“

„Fass an!“

Rai zögerte.

Er war größer als Tim und sehr kräftig, hatte bis vor zwei Jahren dunkelblonde Locken gehabt, die aber jetzt goldblond gefärbt waren. Er benutzte Gesichtscreme und ging dreimal wöchentlich ins Bodybuilding-Studio.

„Mach dir nicht in die Hose!“ fluchte Tim. „Er hat nicht die Pest, sondern vermutlich eine Vergiftung. Fisch oder so.“

Rai bequemte sich — endlich.

Gemeinsam schleppten sie Wolfi ins Krankenzimmer der Internatsschule. Der Pauker war nicht mehr ansprechbar, stöhnte und ließ die Beine schleifen.

Anna-Ilse, die neue Schulschwester, verpflasterte gerade das aufgeschürfte Knie eines Schülers aus der fünften Klasse.

„Um Himmels willen!“ Sie blickte entsetzt.

„Das wär’s“, meinte Rai und war so schnell draußen, als lauere hier der Tod in jedem Winkel.

Auch der Kleine aus der fünften Klasse verzog sich.

Tim half der Schwester, Wolfi auf eine Liege zu strecken, und schilderte, wie er ihn angetroffen hatte.

„Die Pupillen sind mir aufgefallen, Schwester Anna-Ilse. Sehen Sie mal! Kleiner als Fliegenschiss und absolut unbeweglich. Ist er bewusstlos?“

„Fast.“ Die Schwester beugte sich über Wolfi. „Um Himmels willen. Das sieht aus wie... Er hat Rauschgi... „ Sie stockte. Es war zu ungeheuerlich, um es leichtfertig auszusprechen. „Ich... muss sofort den Arzt verständigen.“

Tim nickte. „Sie meinen, Wolfi hat Rauschgift genommen?“

Anna-Ilse griff schon zum Telefon. „Ich... weiß nicht. Die Symptome (Anzeichen) sprechen dafür. Andererseits... Dr. Kleinfrieden wäre der letzte, der das macht.“

„Sie sagen es. Der allerletzte. Freiwillig würde...“

Tim hielt inne.

Was hatte Wolfi gesagt?

Sein Kaffee! Nur ein paar Schlucke...

„Mich brauchen Sie ja nicht mehr“, rief Tim und stürmte hinaus.

Anna-Ilse wunderte sich ein bisschen, war aber dann ganz mit ihrer nützlichen Aufgabe beschäftigt.

Tim hingegen sprintete in den zweiten Stock des Paukersilos zurück, wie das nur von Lehrern bewohnte Gebäude bei den Schülern heißt.

Von Raimund Fieslinger keine Spur.

Was auch immer der hier gewollt hatte — jetzt hing er vermutlich im Waschsaal der Oberstufe herum und schrubbte sich zum dritten Mal Hände und Arme mit Seife.

Er floh allem, was seiner Gesundheit und Schönheit abträglich sein könnte. Mit sich selbst veranstaltete er eine Art Kult — als hätte er die Eitelkeit eigenhändig erfunden.

Im übrigen gab er an wie eine Tüte Mücken, ohrfeigte gern die kleineren Schüler und hatte immer die Taschen voller Geld.

Wegen der kleineren Schüler war Tim mit ihm zusammengeraten. Der TKKG-Häuptling hatte Tätlichkeiten vermieden, aber in Aussicht gestellt — falls Rai sich nochmal an einem der Kleinen vergreifen sollte.

Seitdem waren die beiden spinnefeind miteinander. Doch daran dachte Tim nicht, als er jetzt die Treppe hinauf jagte.

Im zweiten Stock herrschte Mittagsstille.

Tims Turnschuh-Füße glitten lautlos.

Draußen vergoldete die Spätsommer-Sonne den Pausenhof. An den Fenstern kletterten Fliegen auf und ab.

Wolfis Zimmer lag am Ende des Flurs, unmittelbar hinter dem Etagenbad, das der Pauker sich mit einem Kollegen teilte.

Der Kaffee, dachte Tim, spielt eine Rolle. Wolfis hundsmäßiger Zustand fing offenbar an, nachdem er sich den Bohnentrank reingezischt hatte. Vielleicht war’s gar nicht Kaffee, sondern getarntes Rauschgift — braune Flüssig-Droge. An sowas muss man ja denken — so, wie die Lage hier ist. Fünf Mitschüler sind in den letzten zwei Wochen rausgeflogen. Weil sie gehascht haben. Aber die fünf sind nicht die einzigen. Zwei Dutzend habe ich außerdem im Verdacht.

Tims Eilschritt stockte.

Dreierlei nahm der TKKG-Häuptling wahr: Wolfis Zimmertür stand spaltweit offen, ebenso die des Gemeinschafts-Bades, außerdem wisperten dort Stimmen.

„...pass auf, dass du nichts daneben kippst“, ermahnte eine Flüsterstimme.

„Nee, mache ich nicht.“

„Kaffee hinterlässt Spritzer im Klo.“

„Besonders Kaffee, der Haschisch enthält.“

„Ich wundere mich, dass Wolfi nichts gemerkt hat.“

„Dazu blieb dem gar nicht die Zeit. Eine halbe Tasse — und ihn hat’s umgehauen. Jedenfalls wissen wir jetzt, wie Haschisch bei jemandem wirkt, der sonst keine Drogen nimmt. Wie ein Hammer. Da sind wir besser drauf, was? Ich paffe zwei Gramm, kriege Super-Power und bin okay. Umkippen ist nicht drin.“

„Bei mir auch nicht. Spül die Tasse aus. Wir stellen sie in Wolfis Zimmer und gießen wieder ein bisschen Kaffee rein.“

Die Klo-Spülung rauschte.

Tim hatte die Stimmen erkannt.

Aber klar, dachte er. Zwei von den zwei Dutzend, die ich verdächtige. Manfred Mack-Müller und Dirk Raunzbolde. Denen würde ich auch zutrauen, dass sie in der Kirche den Opferstock plündern. Diese Wahnsinnigen würzen Wolfis Kaffee mit Haschisch. Es darf nicht wahr sein! Haben die Hass auf ihn? Nie! Wolfi hat keine Feinde — nicht mal bei diesen Typen. Dann war’s wohl ein Spaß — ein lustiger Streich. Na, die können was erleben!

Er spannte die Bizeps (Oberarmmuskeln) und wollte ins Bad.

Dort war die Spülung verrauscht, und Manfred Mack-Müller sagte: „Ich brauche Nachschub. Kein Hasch mehr, kein Pot, kein Heu (Ausdruck für Marihuana). Wie soll man da leben?“

„Ich komme mit. Nachschub muss sein.“

Die angelehnte Tür des Badezimmers wurde geöffnet.

Gleichzeitig und lautlos schloss Tim die Tür des Zimmers, in das er geschlüpft war.

Dr. Johannes Täufer wohnte hier, Lehrkraft für Sozialkunde und Religion. Zum Glück war er nicht da.

Dass seine Tür unverschlossen war, entsprach dem internats-üblichen Vertrauen. Nur Klo-Türen werden verriegelt.

Tim presste das Ohr ans Holz und horchte.

Manfred und Dirk wähnten sich offenbar allein im zweiten Stock.

Sie dämpften weder Schritte noch Stimmen, kamen jetzt aus Wolfis Zimmer zurück und latschten vorbei zur Treppe.

Nachschub wollt ihr besorgen, dachte Tim. Die Gelegenheit lasse ich mir nicht entgehen. Ihr trefft also euren Dealer. Da werde ich dabei sein — jedenfalls in Blicknähe. Dann erfolgt der Zugriff, und ihr alle fliegt auf.

Er wartete einen Moment.

Als er auf den Flur trat, hörte er die beiden auf der Treppe.

Er blieb an einem Flurfenster und spähte hinunter in den Hof.

Jetzt kamen sie.

Manfred war groß und dürr. Aus seinem Gesicht hing eine lange Nase, die irgendwie traurig wirkte. Das täuschte. Der 17jährige galt als hinterhältig. Vermutlich war er auch verantwortlich für mindestens zwei Diebstähle — hier im Internat. Aber wie gesagt: nur vermutlich — deshalb sprach’s niemand aus.

Sein gleichaltriger Freund war kürzer gewachsen, vierschrötig und mit Sommersprossen übersät. Er hatte rote Haare und zwei Zahnlücken im Oberkiefer.

Beide eierten jetzt über den Hof, legten Eile an den Tag und verschwanden im Fahrradschuppen.

Tim lief die Treppe hinunter.

Im Freien war es angenehm warm.

Vom Sportplatz her ertönten anfeuernde Rufe — und das klatschende Geräusch, als der Ball gegen den Pfosten prallte.

Tim behielt den Fahrradschuppen im Auge und schlenderte — scheinbar gelangweilt — am Hauptgebäude vorbei.

Gerade im richtigen Moment kam Klößchen heraus.

Er hielt eine Tafel Schoko in der Hand, wollte das Papier aufreißen und hatte Augen wie ein Jagdhund, der die Beute erspäht.

„Steck sie ein!“ sagte Tim. „Wir haben Wichtigeres vor.“

„Was?“

„Wir verfolgen Mack-Müller und Raunzbolde. Aber unauffällig.“

„Was? Wieso? Ich wollte mich in die Sonne setzen und endlich mal etwas Schoko... Was ist denn mit denen?“

Tim erklärte es ihm.

Er war noch damit beschäftigt, als Manfred und Dirk ihre Drahtsessel zur Straße schoben und aufsaßen.

„Unglaublich!“

Klößchen sandte ihnen einen empörten Blick nach und verstaute die Schoko-Tafel in seiner Brusttasche.

Er trug ein Khaki-Hemd mit verhältnismäßig sauberem Kragen.

„Du meinst also, Tim, die wollen zu ihrem Dealer?“

„Wo kriegt man sonst Rauschgift? Auf der Straße liegt’s nicht, und im Wald wächst es auch nicht.“

„Na, gut!“ Klößchen seufzte. „Ich hoffe nur, sie fahren nicht so schnell. Ich habe heute meinen langsamen Tag.“

„Macht nichts. Langsame Tage hast du höchstens sieben mal in der Woche. An den anderen holt man dich kaum ein.“

2. Saubere Brüder

Raimund Fieslinger, Rai gerufen, war nicht im Waschsaal, wusch sich nicht die Hände und befürchtete auch nicht, dass er sich von Wolfi Kleinfrieden eine ansteckende Krankheit auflesen könnte, wie Tim vermutete.

Nein, Rai wusste Bescheid.

Was den Pauker aus den Schuhen stieß, war keine Krankheit. Der Typ hatte sich Stoff reingepfiffen. Hatte sich angeturnt (mit Drogen angeknipst), aber offensichtlich zuviel genommen. Jetzt ging’s ihm dreckig.

Rai war verblüfft.

Kleinfrieden? Wer hätte das gedacht!

Rai bildete sich ein, dass er die Drogen-Szene hier in der Internats-Schule genau kannte.

Genauer als jeder andere. Denn er, Rai, hatte sie aufgebaut. Er war hier der Dealer. Freilich wusste das niemand, denn das Geschäft Droge gegen Geld wurde über einen toten Briefkasten abgewickelt.

Rai blieb unerkannt im Hintergrund.

Die Kunden, die Geld und ,Bestellschein’ hinterlegten, glaubten, ein Dealer aus der Stadt käme nachts her und besorge die Lieferung.

Rai war also nicht im Waschsaal, wie Tim vermutet hatte, sondern quetschte sich soeben in die Telefonzelle ,Besenkammer’, die von den Schülern gern benutzt wird.

Er zog ein dickes Bündel 100-DM-Scheine aus der Tasche, nahm sein Schnappmesser heraus und den Schlüssel für seinen Buden-Schrank.

Zum Teufel! Irgendwo unten in der Tasche mussten doch Münzen sein — für’s Telefonieren.

Er fand, was er suchte.

Nachdem er gewählt hatte, klemmte er den Hörer zwischen Schulter und Ohr fest und begann die Hunderter zu zählen.

Waren es noch 3000 DM? Oder hatte er schon was ausgegeben?

Er wusste es nicht.

Der Drogenhandel lief vorzüglich. Da kam es auf ein paar Scheine mehr oder weniger nicht an.

Berufswunsch nach dem Abitur?

Rai grinste, wenn er daran dachte, wie der Pauker vom Leistungskurs Englisch ihn danach gefragt hatte.

Drogenhändler, hätte Rai am liebsten geantwortet. Dealer. Wo sonst verdient man solche goldenen Berge?

„Ja?“ meldete sich eine hart-metallische Stimme am anderen Ende der Leitung.

„Ich bin’s, Dolf“, sagte Rai.

Rudolf Fieslinger war sein Bruder — und einziger Verwandter.

„Heh!“ Dolf gähnte. „Hab gerade gepennt.“

Er war der ältere, nämlich 30.

Dolf — so ließ er sich nennen, weil er seinen Taufnamen zum Kotzen fand. Zu bieder klang ihm das. Bei Dolf konnte man auf fremdländische Herkunft tippen.

Dolf und Rai glichen sich äußerlich.

Der Ältere hatte allerdings darauf verzichtet, sich die Haare zu färben, und war auch nicht so eitel wie Rai.

Eigenschaften, die an Dolf hervorstachen — so man ihn näher kannte, waren Härte und Grausamkeit.

Die Eltern der beiden Brüder lebten nicht mehr.

Bei einer Safari in Zentral-Afrika war ihr Jeep einen Anhang hinunter gekullert. Mathilde und Karl-Erich Fieslinger sowie ein Eingeborener, den sie sich als Wilddieb engagiert hatten, kamen ums Leben. Der Eingeborene sollte ihnen zeigen, wo man Elefanten schießen konnte — heimlich natürlich. Denn die Tiere waren geschützt.

Vor acht Jahren war das gewesen.

Die Fieslingers hinterließen ihren Söhnen ein beachtliches Vermögen. Und Dolf, der damals eine Ausbildung als Industrie-Kaufmann machte, hörte sofort damit auf.

Seitdem lag er auf der faulen Haut — und lebte von den Zinsen, die das elterliche Vermögen ihm einbrachten.

Um den damals zehnjährigen Rai mochte er sich nicht kümmern.

Rai wurde ins Internat abgeschoben — was freilich kaum eine räumliche Trennung bedeutete.

Dolf blieb nach wie vor im Elternhaus, das in einem hübschen Vorort jener Großstadt stand, vor deren Toren die Internats-Schule liegt.

Je weiter Rai heranwuchs, umso besser verstand er sich mit seinem Bruder.

Die beiden stellten fest, dass sie aus dem gleichen Holz geschnitzt waren und absolut kein Gewissen hatten.

Sie vertrauten einander und niemandem sonst, rührten selbst keine Drogen an, waren aber als Dealer ganz groß.

„Ich habe eben was Komisches erlebt“, sagte Rai. „Der Kleinfrieden — du weißt, wen ich meine — , also, der...“

Rai erzählte.

„Bist du sicher, dass er gefixt hat?“ fragte Dolf. „Heroin scheidet aus. Da wirkt eine Überdosis anders. Aber Shit (Haschisch) war’s. Darauf wette ich. Du hast also auch keine Ahnung? Das ist es nämlich, was ich dich fragen wollte: Ob Kleinfrieden dein Kunde ist. Von mir hat er nichts bezogen.“

„Von mir auch nicht.“

„Woher dann?“

Dolf rieb die Zähne aufeinander. „Wir sind nicht die einzigen in der Stadt. Die Konkurrenz rührt sich.“

„Leider. Du kaufst zu teuer ein, Dolf. Mit unseren Preisen sind wir nicht mehr lange konkurrenzfähig, und...“

„Red kein Blech. Ich mache, was möglich ist. Außerdem wird alles anders, wenn wir unseren Plan in die Tat umsetzen.“

„Ja, unser Plan.“ Rai grinste. „Das wird der ganz große Hammer. 30 Millionen für uns beide. Gigantisch! Du bist sicher, dass deine Infos stimmen.“

„Klar. Aber die entscheidende Info fehlt. Deshalb ziehen wir die Sache heute noch durch.“

„Heute? Ich denke, du wolltest übermorgen...“

„Nein, heute. Ich habe nochmal alles durchdacht. Am Sonntag könnte es zu spät sein, und dann ärgern wir uns krümelig.“

„Also heute“, sagte Rai wie zu sich selbst. „Aber du brauchst mich dazu.“

„Nicht unbedingt. Weiß ja nicht, wie der Typ reagiert. Wann hast du das letzte Mal bei ihm gekauft?“

„Vorgestern.“

„Gut. Nachher läuft die Kiste an. Wenn du dabei sein willst — umso besser. Aber — wie gesagt — ich brauche dich nicht unbedingt.“

„Nein, nein, Dolf, da will ich auf alle Fälle dabei sein“, sagte Rai hastig und hätte vor Aufregung beinahe den Hörer fallen lassen. „Bei so einer tollen Kiste lasse ich dich nicht allein. Die stemmen wir gemeinsam.“

3. Die versteckte Plantage

Was soll das? dachte Tim. Spinnen die? Finden die sich nicht mehr zurecht? Heh, ihr Drogen-Heinis, wohin geht der Weg? Wollt ihr Waldbeeren suchen — oder bei eurem Dealer Nachschub besorgen?

Es war erstaunlich.

Er und auch Klößchen hatten vorausgesetzt, dass Manfred Mack-Müller und Dirk Raunzbolde schlankweg zur Stadt radelten, dort den Bahnhof, das Nachtlokal-Viertel oder den Volks-Park ansteuerten und ihren Dealer trafen.

Denn wenn’s um Drogen ging, suchten die Rauschgift-Fahnder der Kripo immer dort: am Bahnhof, im Nachtlokal-Viertel oder im hinteren Drittel des Volks-Parks.

Doch was machten die beiden?

Kaum lag das Tor der Internats-Schule hinter ihnen, wandten sie sich westwärts, fuhren über Felder und Fluren, folgten einem Weg für landwirtschaftliche Fahrzeuge und strebten — wie es schien — dem Eulenforst zu, einem ausgedehnten Waldgebiet, in dem gern gewildert wird.

Jetzt freilich bogen sie in südliche Richtung ab.

Dort dehnt sich noch mehr Wald aus, auch ein Naturschutzgebiet, das stellenweise undurchdringlich ist.

„Verstehst du das?“ rief Klößchen.

Er schwitzte stark, hatte sich an Tims Hinterrad gehängt und fühlte ab und zu nach seiner Schokolade.

„Nein.“

„Vielleicht ist der Dealer ein Waldzwerg. Oder ein Eichhörnchen.“

Tim starrte ärgerlich in die flimmernde Luft über der Landschaft.

Machten sich die beiden einen Spaß mit ihm?

Hatten sie ihn bemerkt — vorhin, als er sie belauschte?

Ahnten sie, dass er sie verfolgen würde?

Lockten sie ihn — statt zum Dealer — in den Wald, damit er — Tim — sich blöd vorkam?

„Nein“, murmelte Tim. „Unmöglich.“

„Was?“

„Ich habe laut gedacht. Es ist unmöglich, dass sie mich bemerkt haben, als ich sie belauschte. Sie sind ahnungslos. Entweder wohnt der Dealer in einem der umhegenden Dörfer oder auf einem Einöd-Hof — oder er ist Waldarbeiter.“

Klößchen stöhnte. „Einen langsamen Tag stelle ich mir anders vor.“

Die Sicht reichte weit.

Tim ließ den beiden viel Vorsprung.

Gerade, dass er sie nicht aus den Augen verlor.

Manfred und Dirk radelten, ohne sich umzublicken.

Auch wenn sie’s getan hätten, wäre ihnen kein Licht aufgegangen.

Die Entfernung betrug fast einen Kilometer.

Selbst Tim und Klößchen, die sonst unverwechselbar sind, schmelzen da zu bunten Punkten zusammen.

„Schneller, Willi. Gleich erreichen sie den Waldrand. Sie halten auf die Forststraße zu. Aber von der zweigen Wege ab. Da besteht Gefahr, dass wir den Sichtkontakt verlieren.“

„Ich kann nicht schneller“, keuchte Klößchen. „Ich sagte doch, dass ich meinen langsamen Tag habe. Müde Muskeln und Blei im Gehirn.“

„Dann komm nach.“

Tim begann zu spurten.

Es wurde höchste Zeit.

Eben verschwanden die beiden Typen im Wald, der hier größtenteils aus hohen Fichten bestand. Buchen mischten sich darunter, aber nur im Verhältnis zehn zu eins.

Tim sauste. Die Reifen seines Rennrades pfiffen.

Links vom Feld her näherte sich ein Traktor.

Der rotgesichtige Bauer hinter dem Lenkrad rief Tim was zu. Aber das war ohne Belang, und der TKKG-Häuptling achtete nicht darauf.

Jetzt mündete der landwirtschaftliche Weg in die Forststraße, die sich von Klein-Wiedenbach heranschlängelte.

Sekunden später befand Tim sich unter den Bäumen.

Schatten. Kühle. Vogelstimmen. Der Duft von geschlagenem Holz, Harz und Rinde.

Weiter!

Hinter der ersten Kurve zog sich die Forststraße schnurgerade dahin — auf einer Länge von 500 Metern, etwa.

Kein Stück kürzer hätte sie sein dürfen, diese Strecke.

Denn Tim sah gerade noch, wie Manfred und Dirk nach links schwenkten.

Ein Waldweg nahm sie auf.

Hinterher!

Als Tim die Einmündung erreichte, hängte er sein Taschentuch über einen Busch.

Hoffentlich bemerkte Klößchen das Zeichen.

In Sichtweite war er noch nicht. Ein langsamer Tag ist eben ein langsamer Tag — zumal bei Personen mit Übergewicht und dem Hang zur Naschsucht.

Der Waldweg war schmal.

Das Gras stand hoch — Waldzwenke und Flatterhirse vor allem. Es wies keine Spuren auf — außer denen von Manfred und Dirk.

Sie waren abgestiegen, schoben ihre Drahtesel und tauchten jetzt hinter das saftige Grün dichter Zweige. Der Vorsprung war zusammengeschmolzen auf eine Steinwurfweite.

Tim fuhr noch ein Stück.

Dann wurde das zu mühsam, denn der — offensichtlich unbenutzte — Weg wuchs buchstäblich zu. Von beiden Seiten drängten die Zweige zueinander.

Als Pfad setzte sich der Weg fort.

Dann war auch das zu Ende. Übrig blieb ein Wildwechsel — eng wie im tiefsten Urwald.

Zwei Tretmühlen versperrten den Weg.

Sie klemmten zwischen den Zweigen. Für nichts anderes war Platz.

Tim ließ sein Rennrad zurück, zwängte sich durch Büsche und Dickicht-Fichten.

Dicht vor ihm reparierte eine fette Kreuzspinne ihr Netz.

Das wäre was für Gaby, dachte Tim. Seine Freundin liebt zwar alle Tiere. Vor Spinnen aber graust sie sich.

„...kannst du mir den Beutel geben“, hörte er Manfred sagen.

„Du schneidest ab. Ich sammele ein.“

„Ich dachte, wir holen nur die getrockneten Blätter.“

„Und was ist morgen und nächste Woche, wenn wir die aufgeraucht haben?“

„Na, gut. Aber nicht zuviel. Sonst fällt’s auf.“

Was lief hier? Von welchen Blättern war die Rede? Rauchen kann man Tabakblätter und... Klaaaaaar! Auch die Blätter vom indischen Hanf, jener reizenden Pflanze, die man als Cannabis-Staude bezeichnet. Sie liefert den Rohstoff für Marihuana und Haschisch.

Marihuana sind die getrockneten Blätter, Haschisch ist das Harz aus den Blattdrüsen der Pflanze.

Das gibt’s doch nicht, dachte Tim. Ernten diese Drogen-Monster indischen Hanf im deutschen Wald?

Er bog einige Zweige beiseite.

Vor ihm lag eine Waldlichtung.

Sie war nicht größer als ein halber Tennis-Court, versteckte sich hier und wurde — zumindest jetzt — von der Sonne verwöhnt.

Seltsame Pflanzen wuchsen: staudenartige Gebilde von knapp anderthalb Meter Höhe.

Spitze Blätter, sternförmig angeordnet. Kräftige Stengel. Die Form erinnerte Tim an hohe Disteln. Ein wenig auch an Farne — gekreuzt mit Tabakpflanzen.

Das also waren sie?

Manfred und Dirk bewegten sich zwischen den Stauden.

Manfred sammelte getrocknete Blätter ein, die auf schmalen Brettern ausgebreitet waren.

Er stopfte die Ausbeute in einen Leinenbeutel.

Dirk hatte ein Taschenmesser aufgeklappt.

Hier und dort schnitt er Blätter ab, auch Stücke vom Stengel. Das frische Zeug wurde ausgebreitet.

Tim kauerte sich zu Boden und holte erstmal tief Luft.

Es war nicht zu glauben: Zwei Internatsschüler hatten sich eine Rauschgift-Plantage angelegt. Mit Nachschub war also die eigene Ernte gemeint, nicht der Kauf beim Dealer. Dann mussten die beiden es sein, die ihre labilen, charakterschwachen, selbstmordsüchtigen, total bekloppten Mitschüler — geschätzte zwei Dutzend, wie gesagt — mit dem Drogen-Zeug versorgten.

Wenn das die Weltöffentlichkeit erfährt, dachte Tim, ist unsere Penne auf dem absteigenden Ast. Aber das muss man riskieren. Es zu vertuschen, wäre unlauter. Der Wahrheit ist immer der Vorzug zu geben. Auch wenn auf der anderen Seite die wirtschaftlichen Interessen bittere Tränen weinen.

Eine Weile sah er den beiden zu.

Inzwischen hatte er, durch Zweige spähend, die Stauden gezählt.

Es waren 52.

Das reichte sicherlich, um sich den Verstand wegzuqualmen, die Lunge auf ein Drittel zu verkleinern und das Immunsystem (Abwehrfähigkeit des Körpers gegen Krankheiten) zu zerstören.

Die Stauden, die Tim am nächsten waren, wuchsen aus Blumentöpfen hervor. Alle anderen Stauden vermutlich auch.

Und sämtliche Töpfe waren in den weichen Waldboden eingegraben bis zum Rand.

Tim überlegte: Die beiden verprügeln, festnehmen, der Polizei übergeben? Die Pflanzen rausreißen und vernichten? Oder war es klüger, abzuwarten? Vielleicht hatten Manfred und Dirk Komplizen. Um alle zu fassen, wäre Beschattung der bessere Weg...

Klößchen enthob Tim der Entscheidung.

„Heh, Tim!“ scholl seine Stimme durch den Wald. „Bist du hier irgendwo?“

Die Drogen-Freaks schnellten herum- und erstarrten.

Tim richtete sich auf.

Dem langen Manfred traten die Augen aus dem Kopf.

Dirk hob sein Messer.

„Willst du mich angreifen?“ fragte Tim.

Dirks Sommersprossen tanzten auf dem Gesicht hin und her.

Es wurde bleich, und die Kinnlade zitterte.

„N...ein. Wa... was machst du hier? Wir machen... äh... einen Trip in die Botanik. Mal nicht auf einem Waldlehrpfad. Hähähäh.“

„Tiiiiim!“

Klößchen war jetzt ganz nahe.

„Hier sind wir“, rief der TKKG-Häuptling.

Sein Freund nahte, wie man am Brechen der Zweige vernehmen konnte.

„Ihr sucht Kräuter?“ fragte Tim.

„Klar“, nickte Manfred. Er hatte die Sprache wiedergefunden. „Heilkräuter. Gegen Husten, Heiserkeit, Halsentzündung.“

Tim ging auf ihn zu.

„Du Saukerl meinst wohl, ich wüßte nicht, was indischer Hanf ist, wie? Eine Plantage habt ihr angelegt. T oll, was für ein Händchen ihr für Topfpflanzen habt. Warum habt ihr dem armen Wolfi das Zeug in den Kaffee getan? Nur zum Spaß? Oder wolltet ihr ihn vergiften?“

„Nein!“ quäkte Dirk. „Nur weil... Wir haben nichts gegen ihn. Nur weil... wir mal sehen wollten, was einer macht, der sowas nicht gewöhnt ist. Wie es bei ihm wirkt. Wir ahnten ja nicht, dass er total schlappmacht. Aber du hast ihn ins Krankenzimmer gebracht. Du und Raimund, nicht wahr?“

Klößchen stellte sich neben Tim, stemmte die Fäuste in die Hüften und staunte.

„Ist das wirklich alles Rauschgift?“

„Und die beiden ganz allein haben sie angelegt, diese schöne Plantage.“

Als Tim das behauptete, hegte er den Hintergedanken, die beiden Typen würden jetzt lauthals protestieren und — um die eigene Schuld zu verkleinern — etwaige Komplizen nennen.

Doch Dirk und Manfred reagierten anders.

„Neiiiin!“ schrien die beiden im Chor. „Wir doch nicht.“

Dirk fuhr dann dort: „Wir haben keine einzige Staude gepflanzt. Ehrlich. Tim. Wir wissen nicht, wem die Plantage gehört. Manfred hat sie zufällig entdeckt. Vor etwa vier Wochen — ja genau. Wir sind hier rumgebohnert, um mit der Schlappschleuder einen Eichelhäher zu schießen. Hat aber nicht geklappt. Und plötzlich stand Manfred hier mitten im Haschisch-Kraut. War doch so, Manfred?“

Der nickte. „Ich habe sofort gesehen, was das ist. Weil ich ein Buch über Drogen habe. Cannabis-Pflanzen sind abgebildet. Da steht auch, wie man erntet und alles verwertet.“

Tim starrte die beiden an.

Offenbar sagten sie die Wahrheit.

„Heißt das, ihr erntet nur für den Eigenbedarf?“

Sie nickten heftig. Manfred antwortete.

„Ist nur für uns, was wir hier mitnehmen. Wir dealen doch nicht. Kein Gramm haben wir weitergegeben — bis auf das halbe, das wir dem Wolfi in den Kaffee reintaten, als er im Bad war.“

„Wart ihr oft hier in den vier Wochen?“

„Oft“, bestätigte Dirk. „Mindestens acht mal — mit heute.“

„Und ihr habt niemanden gesehen?“

„Keine Menschenseele. Aber...“ Er zögerte.

„Was?“

„Es muss jemand hier gewesen sein. Auf den Brettern dort hinten lag nämlich eine Menge trocknes Zeug. Das war dann plötzlich weg. Wir haben es nicht genommen.“

Tim schob drohend die Brauen zusammen, als er sagte: „Ihr wisst, dass ihr nicht die einzigen seid bei uns in der Penne, die sich dieses Dreckzeug reinpfeifen. Wenn ihr nicht dealt — woher kommt dann das Haschisch?“

„Du meinst den Stoff für die anderen?“ fragte Dirk.

„Davon rede ich.“

„Aber da weiß doch jeder, wie es läuft. Ist ein offenes Geheimnis.“

„Für mich nicht. Die Drogen-Szene ist nicht mein Gebiet. Und Willi kennt sich nur mit Kakao-Produkten aus. Also wer dealt?“

4. Mieser Typ im roten Wagen

Bienen summten. An einem hohen Stamm jenseits der Lichtung hämmerte ein Specht. Hoch droben am wolkenlosen Septemberhimmel zog ein Flieger seine Bahn. Und der süßliche Duft über der Hanf-Plantage drang betäubend durch die Nasengänge in den Kopf.

„Tja“, antwortete Manfred. „Das weiß keiner. Vermutlich ist es ein Dealer aus der Stadt. Gesehen hat ihn doch niemand.“

„Red keinen Blödsinn“, sagte Tim. „Der Dreckskerl schickt doch seine Drogen nicht mit der Post.“

„Aber er bleibt unsichtbar. Wirklich, Tim. Alles wickelt sich ab über einen toten Briefkasten.“

„Wo ist der?“

„In der Mauer. In Höhe des Pavillons beim Thing-Platz (Thing = germanische Volksversammlung). Aber auf der Außenseite der Mauer. Hinter einem lockeren Stein ist ‘ne Höhlung. Dort hinterlegt der Kunde Geld und einen Zettel mit seinem Wunsch. Anderntags ist dann das Piece oder das Briefchen da.“

„Was nennst du Piece?“

„Das sind zwei bis drei Gramm Haschisch. Kostet zur Zeit 50 Mark. Uns ist das zu teuer. Deshalb ernten wir hier.“

„Und niemand kennt den Lieferanten?“

„Wir kennen ihn nicht. Und es hat sich wohl niemand darum bemüht, den Dealer zu beobachten. Es ist besser, man lässt das sein, wenn einer im Hintergrund bleiben will.“

„Liefert der Typ nur Haschisch?“

„Man kann auch einen Fix bei ihm bestellen — also Heroin. Aber das ist nichts für uns. Wir sind nicht scharf auf Wucherungen.“

„Auf was?“

„Sagt man so. Jemand wird zur Wucherung, wenn die Droge ihn zerstört — wenn man ihm ansieht, dass er fixt und bald den Löffel wegwirft.“

„Was euch nicht passieren kann.“

„Wir haschen nur ganz wenig, Tim. Nicht wahr, Dirk? Nur gelegentlich. Wir können jederzeit damit aufhören.“

„Dieser Moment ist gekommen“, erklärte Tim grimmig. „Wenn ihr zu blöd seid, übernehme ich für euch das Denken. Wenn ihr zu schwach seid, mache ich euch Dampf. Und Willi hilft mir dabei. Klar? Das heißt: Ihr habt euren letzten Joint (Marihuana-Zigarette) geraucht. Nichts mehr ab sofort! Außerdem: Von dieser Plantage hier wisst ihr nichts. Kein Wort darüber. Wir — also die TKKG-Bande — werden nämlich versuchen, den Plantagen-Gärtner zu fassen. Aber das gelingt nur, wenn er meint, sie sei nach wie vor unentdeckt. Also legt die getrockneten Blätter wieder hin. Ferner: Ihr meldet euch beim Direktor und bekennt, dass ihr dem Wolfi Kleinfrieden Haschisch in den Kaffee getan habt. Es sollte Schabernack sein. Ihr habt euch nichts dabei gedacht. Jetzt tut es euch leid. Aber ihr konntet nicht ahnen, dass die Wirkung so gemein ist. Ihr sagt auch nichts von dem toten Briefkasten. Sonst kriegt der Dealer Wind und taucht nie wieder auf. Woher ihr das Haschisch habt? Ein Typ am Bahnhof hat’s euch geschenkt. Ein Typ, den ihr nicht beschreiben könnt. Oder denkt euch was aus. Geschenke dieser Art kommen — wie man hört — häufig vor. Dealer machen sich auf diese Weise an Schüler ran — ermöglichen ihnen gratis den Einstieg zur Sucht, damit sie später gute Kunden haben. Alles klar?“

„Shit (engl. Sch...e/Haschisch)u, stöhnte Dirk.

„Damit ist es vorbei“, sagte Tim. „Kein Haschisch mehr.“

„In diesem Fall“, Dirk grinste, „meinte ich die andere Bedeutung.“

„Du hast Grund zum Fluchen. Am meisten über dich selbst. Ihr habt es euch eingebrockt.“

„Stimmt. Aber wenn wir zum Direx gehen, können wir auch gleich zu Hause anrufen und Papa ankündigen, dass der Schulwechsel bevorsteht.“

Tim schüttelte den Kopf. „Bestimmt nicht. Wer zu seiner Übeltat steht und sich freiwillig meldet, kann beim Direx immer mit Gnade rechnen. Er wird euch rüffeln. Ihr entschuldigt euch beim Wolfi, und die Sache ist ausgestanden.“

„Mir flattert das Hemd“, murmelte Manfred. „Wenn ich mir wenigstens einen Joint anzünden könnte, bevor ich das Geständnis rauslasse!“

„Wenn ich dich dabei erwische“, drohte Tim, „haue ich dich unangespitzt durch den Teppich. Und jetzt verpfeift euch!“

Freilich — erst mussten sie noch die eingesammelten Blätter ausbreiten.

Dann zogen die beiden Mitschüler ab, und Klößchen grinste ihnen nach.

„Die sind geheilt.“

„Hoffentlich.“

Tim ging suchend umher.

Gab es irgendwo einen Hinweis auf den Plantagen-Pflanzer?

Der TKKG-Häuptling konnte nichts entdecken.

„Hähähäh“, feixte Klößchen. „Vorhin hast du noch gesagt, Rauschgift liege nicht auf der Straße und im Wald wachse es auch nicht.“

„Man kann sich ja mal irren.“

Klößchen zog Tims — noch völlig sauberes — Taschentuch aus den Jeans und gab es seinem Freund zurück.

„Hab’s sofort gesehen“, meinte Klößchen. „Rot-weiß kariert — das konnte nur deins sein. Dachte mir, dass es ein Zeichen ist. Aber dann war der Weg plötzlich zu Ende, und ich glaubte, ich hätte mich geirrt. Das war — bevor ich auf die Räder stieß.“

Sie machten sich auf den Rückweg.

Klößchens Tretmühle parkte dort, wo Tim sein Rennrad abgestellt hatte.

Hier in der Enge zu wenden, war gar nicht so einfach.

Sie erreichten die Forststraße und radelten in Richtung Waldrand zurück.

Tim war in brütendes Nachdenken versunken.

Seine Idee, den Plantagen-Pflanzer ausfindig zu machen, hörte sich gut an in der Theorie.

Praktisch sah die Sache anders aus.

Da man nicht wusste, wann der Kerl herkam zum Ernten, hätte sich ständig jemand auf die Lauer legen müssen — zumindest von morgens bis abends.

Ein Ding der Unmöglichkeit.

„Ich glaube, Willi, wir müssen den Job weitergeben. Nur Kommissar Glockner hat die Möglichkeiten, hier eine wirksame Falle aufzustellen. Wir sind zeitlich und personalmäßig überfordert.“

„Manchmal ist es klüger“, nickte Klößchen, „wenn man nicht alles selber macht.“

Sie waren jetzt am Waldrand angekommen und wollten weiterradeln zu dem landwirtschaftlichen Weg.

Ein Wagen kam ihnen entgegen, ein roter Opel mit städtischem Kennzeichen.

Nur ein Insasse, wie Tim sofort sah. Ein Mann. Er hatte die Sonnenblende heruntergeklappt.

„Vielleicht ist das der Pflanzer“, feixte Klößchen. „Heute ist Ernte-Wetter. Findest du nicht auch?“

Der Wagen fuhr an ihnen vorbei.

Tim hörte, wie er am Waldrand hielt.

„Nicht umsehen, Willi!“

Tim verringerte das Tempo.

Nach einer halben Minute riskierte er einen Blick über die Schulter und sah noch, wie der Mann unter den Bäumen verschwand.

Er war groß, hatte sich wie ein Wanderer gekleidet und trug — einen Rucksack.

„Ich glaube zwar nicht, Willi, dass deine Vermutung zutrifft. Aber ich hasse es, irgendeine — und sei’s die kleinste — Möglichkeit außer acht zu lassen. Also schleichen wir ihm nach.“

Sie wendeten. Der rote Opel parkte unter den ersten Bäumen.

Tim prägte sich das Kennzeichen ein.

Hinter dem Wagen stellten sie ihre Drahtesel aneinander und sicherten sie mit dem Kabelschloss.

Die Verfolgung zu Fuß war leicht.

Der Rucksack-Träger schritt auf der Forststraße.

Tim und Klößchen liefen unter den Fichten, hielten sich geduckt und benutzten jeden Strauch als Deckung.

Auch wenn er misstrauisch gewesen wäre, hätte der Mann sie nicht entdeckt.

Aber er benahm sich arglos wie ein Pilzsucher, bzw. Wandervogel mit weitem Ziel.

Er blickte sich nicht um und marschierte beschwingt. Ein Lied hätte zu ihm gepasst oder wenigstens fröhliches Pfeifen.

Er legte die Strecke zurück bis zu dem Strauch, wo Tim sein Taschentuch aufgehängt hatte.

„Wenn er weiter latscht, können wir kehrtmachen“, meinte der TKKG-Häuptling.

In diesem Moment blieb der Mann stehen.

Augenblicklich duckten sich die beiden Freunde hinter einen Schwarzdorn-Strauch.

Tim linste durch die Äste.

Der Rucksack-Träger schwenkte nach links und war — husch — auf dem Waldweg in Richtung Plantage verschwunden.

„Mich beißt der Borkenkäfer“, sagte Tim. „Sollten wir etwa Glück haben? Entdeckung der Haschisch-Plantage und des Dealer-Pflanzers auf einen Hieb. Gibt’s doch nicht — oder?“

„Das Glück ist meistens bei dem Tüchtigen“, erklärte Klößchen. „Da kenne ich mich aus. Gewissermaßen betrachte ich mich als Glückskind. Also Zuversicht, Budenfreund: Trotzdem bitte langsam! Du weißt, ich habe heute einen trägen Rhythmus auf der Platte.“

„Wenn das wirklich der Shit-Gärtner ist, kannst du meinetwegen im Stehen einschlafen.“

„Müde bin ich eigentlich nicht — nur ausgehungert. Bratfisch und Knoblauchsoße halten bei mir höchstens eine Stunde vor. Ab dann frisst der Hunger in mir. Und meine Schoko ist von der Sonne schon ganz weich. Ohne das Papier läuft mir mein Leibgericht glatt durch die Finger.“

„Weißt ja, wohin es geht“, sagte Tim und trabte los.

Klößchen blieb zurück.

Tim hoffte, dass er diesmal nicht durch den Wald brüllen würde.

Dort war der Weg.

Den Typ sah Tim nicht mehr.

Trotzdem blieb er vorsichtig.

Wenn der Haschisch-Pflanzer ein Naturbursche war — oder wenigstens etwas von Fährten verstand — , dann musste er sehen, dass nicht Reh oder Hirschkuh durch den Pfad geschlurft waren — sondern Zweibeiner mit und auf Tretmühlen.

Aber vielleicht, dachte Tim, ist er ein naturferner Großstadtmensch, kann einen Elch nicht vom Kamel unterscheiden — und merkt gar nichts.

Das letztere schien zuzutreffen.

Denn als Tim das Ende des Pfades erreichte und sich an dieselbe Stelle kauerte wie vorhin, stand der Mann inmitten der Haschisch-Stauden.

Jetzt pfiff er — ziemlich misstönend, aber wohlgemut.

Er wandte Tim den Rücken zu, hatte den Rucksack abgenommen, sammelte die trockenen Blätter ein und verstaute sie.

Er sammelte bis zum Ende der Lichtung, machte kehrt und kam zurück, wobei er aufklaubte, was in der zweiten Trocken-Reihe dörrte.

Plötzlich zerbrach knackend ein Ast.

Das Geräusch kam von links, wo undurchdringliches Dickicht die Plantage begrenzte.

Augenblicklich ließ der Kerl seinen Rucksack fallen. Wie hingezaubert lag eine Pistole in der klobigen Faust.

Scharfe Blicke aus tiefliegenden Augen suchten die Bäume ab.

Tim standen die Haare zu Berge.

War Klößchen vom Pfad abgekommen und dort ins Dickicht geraten?

In diesem Moment schreckte vernehmlich ein Reh (schrecken = Jägersprache: Warnlaute ausstoßen) und stob davon — hinter den dichten Tännchen, wo der Wald offenbar lichter war.

Beinahe hätte Tim vor Erleichterung geseufzt.

Der Kerl verstaute seine Waffe, nahm den Rucksack wieder auf und sammelte weiter. Blatt für Blatt wurde aufgelesen.

Tim musterte ihn.

Es war kein Typ, den sich ein Teenie als Foto auf das Nachttischchen stellt: ein langes, fleischiges Gesicht mit buschigen Brauen, tiefliegenden Augen und grauschwarzem Drei-Tage-Bart. Eine gewaltige Nase bog sich über den Mund. Am linken Ohr hing ein kleiner, goldener Ring. Wie der Auspeitscher auf einer Sklaven-Galeere (Galeere = mittelalterliches Ruder-Kriegsschiff), dachte Tim. Fehlt nur noch die Peitsche.

Stattdessen benutzte der Typ sein Messer.

Er schnitt Blätter und Stengel ab, tat wählerisch und breitete alles schön aus.

Tim beobachtete den Kerl aus schmalen Augen.

War dieser Pflanzer Einzeltäter? Gärtnerte er für den Eigenbedarf? Oder gehörte er als Dealer zu einer Organisation — von der, wie Tim durch Kommissar Glockner wusste, seit langem in der Stadt gemunkelt wurde? Vielleicht vertrieb der Mistkerl Heroin, Kokain, Aufputsch- und Betäubungsmittel — und als heimischen Leckerbissen seinen Marihuana-Knaster, der nicht Acapulco-Gold, Schwarzer Afghane, Amsterdam-Grün oder Mailänder Spitzen-Heu hieß, sondern Pot Deutscher Wald, parfümiert mit Wildbeeren.

Kein Einzeltäter, entschied Tim, nachdem er die fleischigen Gesichtszüge studiert hatte. Kein Eigenbedarf. Der hascht und fixt nicht. Der säuft. Sieht man an der rotgeäderten Haut. Und hier gärtnert er für eine Organisation.

Im Krebsgang zog Tim sich zurück.

Nach 20 Metern — auf dem Pfad — stieß er mit Klößchen zusammen.

„Pst!“

Sie liefen zurück, und Tim achtete darauf, dass die Spur im Zittergras nicht noch breiter wurde.

Aber vermutlich hätte das den Kerl nicht verunsichert, sonst wäre er schon auf dem Hinweg misstrauisch geworden.

„Und?“ fragte Klößchen, als sie die Straße erreichten.

„Er ist es. Jetzt erntet er.“

„Wo überwältigen wir ihn? Hier? Oder beim Wagen? Wenn du ihn dort niederschlägst, können wir ihn im Kofferraum einsperren und...“

„Nichts dergleichen“, unterbrach Tim. „Wir lassen ihn laufen. Er gehört zu einer Dealer-Organisation. Da wette ich. Das bedeutet: Wenn wir ihn beschatten, lernen wir auch die andern kennen. Wir schalten Gabys Vater ein, und die Drogen-Freaks sitzen auf dem Trocknen. Wahrscheinlich wird dann auch der tote Briefkasten in unserer Mauer nicht mehr gefüllt.“

„Stark*, meinte Klößchen nach kurzem Nachdenken. „Wie der Typ heißt, kriegen wir über seine Kfz-Nummer raus. Das macht Gaby mit links.“

Es erübrigte sich, wie Tim feststellte, als sie den Opel beäugten.

Er war zweitürig und abgeschlossen.

Aber auf den Rücksitzen lag Post: eine Wochenzeitung im Streifband und zwei Briefe.

Zweimal wies die Anschrift nach oben.

„Erwin Patelka“, las Tim, „Bitterstein-Straße 48. Und er wohnt im Postbezirk 56. Irre ich mich — oder ist das dort, wo die Viersteins zu Hause sind?“

„Kein Irrtum“, nickte Klößchen. „Ich habe Karl mal eine Geburtstagskarte geschickt. Vor drei Jahren war das. Postamt 56 — ich erinnere mich. Ist nämlich genau umgekehrt wie unsere Postamts-Zahl. Rat mal, welche wir haben?“

„66.“

„Falsch! 65.“

„Aha!“

Dann begriff Klößchen, dass sein Freund ihn auf den Arm nahm.

„Nachher, Tim“, verkündete er, „frage ich dich was ganz besonders Schweres. Zum Beispiel: Wieviel ein Kilo Haschisch wiegt.“

„Woher soll ich das wissen?“ grinste Tim. „Ich nehme keine Drogen.“

„Aber gerade deshalb solltest du besonders genau rechnen können“, flachste Klößchen weiter, „und darum werde ich prüfen, ob du eins und eins zusammenzählen kannst.“

„Kann ich gerade noch“, lachte Tim.

5. Arme Sabine!

Computer-Karl runzelte die Stirn, nahm seine Brille ab und polierte die Gläser am T-Shirt.

Er, Tim und Klößchen standen im Garten vor der alten und sehr romantischen Vierstein-Villa, die an diesem Nachmittag vom Sonnenlicht übergossen wurde, was besonders den Türmen und Türmchen Wohltat. Sie glänzten.

„Nee“, sagte Karl. „Die Bitterstein-Straße ist nicht in unserer Nähe. Mag ja sein, dass wegen der Rationalisierung (zweckmäßige Vereinheitlichung) auch dort das Postamt 56 ausliefert. Aber Typen wie dieser Patelka wohnen nicht in unserem vornehmen Villen-Viertel.“ Tim lachte. „Auch hier könnte sich mal ein schwarzes Schaf einnisten. Es sind ja nicht alles akademische Pensionäre, die eure Straße dekorieren.“

„Der Gedanke empört mich“, erwiderte Karl. „Kennst du die Bitterstein-Straße?“

„Vom Vorbeifahren. Durchfahren kann man nicht. Sie endet als Sackgasse am Bitterstein-Park.“

„Ist das der kleine Park, in dem die vielen Marmor-Engel rumstehen? Mensch, Karl, das sind doch nur fünf Minuten zu Fuß. Und du gaukelst uns vor, es wäre am anderen Ende der Stadt.“

„Habe ich nicht gesagt. Jedenfalls ist es weit genug entfernt, dass man sich nicht schämen muss wegen dieses — Dealers.“

Klößchen blickte über Tims Schulter zur Straße. „Gaby kommt.“

Tim hatte seine Freundin angerufen.

Jetzt traf sie ein, kam ohne Oskar — weil der möglicherweise hinderlich war — und sprang soeben vom Klapprad.

Die Jungs schnürten zum Tor.

Tim fiel gleich auf, dass Gaby ernst wirkte.

Sie hatte ihr Haar mit einem blauen Band nach hinten gebunden. Der goldblonde Pony hing auf die schwarzen Wimpern und war wie immer zu lang.

Tim küsste sie auf die Wange, die ein bisschen nach Sonnencreme schmeckte.

„Am Telefon“, Gaby stützte sich auf ihr Rad, „habe ich’s dir nicht gesagt. Es hätte zuviel Zeit gekostet. Außerdem ist es eine traurige Nachricht. Ihr“, das galt allen, „kennt doch Sabine Künzel? Sie ist 17, geht auf die Mädchenschule und war mit mir in der Schwimm-Staffel. Ja, ihr kennt sie. Wir haben uns mal im Hallenbad getroffen, und da...“

„Eine schlanke Braunhaarige mit erheblicher Oberweite“, sagte Tim. „Ich entsinne mich, Sabine war fast so schnell wie du. Nur ein paar Zehntel...“

„Sie liegt im Sterben“, wurde er von Gaby unterbrochen. „Mein Papi hat es erzählt — heute mittag beim Essen. Was niemand wusste: Sabine war drogenabhängig. Erst kurze Zeit. Aber sie hat gefixt. Das steht eindeutig fest. Das Heroin, das sie sich gestern injiziert (gespritzt) hat, muss noch ein anderes Gift enthalten haben. Oder es war zuviel. Jedenfalls ist sie zusammengebrochen — noch mit der Spritze im Arm. Ihre Eltern haben Sabine sofort ins Krankenhaus eingeliefert. Sie liegt in tiefer Bewusstlosigkeit — im Koma. Die Ärzte haben wenig Hoffnung.“

Nach einer Weile des Schweigens sagte Tim: „Das hätte ich nicht für möglich gehalten. Ein so nettes Mädchen. Und aus guter Familie. Ermittelt dein Vater in der Sache?“

Gaby nickte. „Aber ohne Sabines Aussage geht da nichts.“

„Sie müsste angeben, von wem sie das Heroin hat?“ fragte Klößchen.

„Ja. Der Name des Dealers — darauf kommt es an.“

Tim dachte nach. „Ich meine, Sabine hatte damals einen Freund.“

„Den hat sie noch, Sascha Wendt.“

„Kennen wir“, nickte Klößchen. „Geht auf die Humboldt-Schule. Netter Kerl. Auch 17 — oder so.“

„Weiß der denn nichts?“ fragte Tim.

„Papi hat mit ihm gesprochen. Aber Sascha ist völlig ahnungslos.“

„Ich werde nie begreifen“, sagte Tim, „warum normale Typen anfangen, auf ihren gesundheitlichen Ruin und frühen Tod hinzuarbeiten, indem sie sich dieses Dreckzeug einverleiben. Was es aus einem macht, ist doch bekannt. Verblödung, Siechtum, peinigende Sucht, qualvolles Ende. Von Jahr zu Jahr mehr Drogentote. Doch die Dummen werden nicht weniger, und der Drogenhandel läuft so gut wie der Zigaretten-Verkauf. Weshalb fängt ein Jugendlicher mit Drogen an? Aus Neugier? Um seinen Frust loszuwerden?“

„Da gibt es bessere Mittel“, wusste Klößchen. „Eine Tafel Schokolade — und schon glänzt die Welt wieder.“

„Deine Fresssucht ist auch eine Form von Sucht“, sagte Karl.

„Sowas überhöre ich einfach“, meinte Klößchen. „Oder willst du damit sagen, mein Vater — der großartige Schoko-Fabrikant — wäre ein Drogen-Hersteller?“

„Nein, nein! Aber die hemmungslose Gier nach einem Genussmittel ist eben auch eine — harmlose — Sucht.“

„Gut, dass du harmlos sagst, sonst würde ich dich vors Schienbein treten.“

„Hört auf zu streiten“, knurrte Tim. „Sabines Schicksal ist ein Grund mehr für uns, gegen den Rauschgift-Handel vorzugehen. Mit diesem Patelka haben wir eine heiße Spur am Wickel. Der Schweinekerl wohnt in der Bitterstein-Straße. Dorthin fahren wir jetzt. Vielleicht setzt sich unsere Glückssträhne fort — und wir sehen alle seine Komplizen.“

6. Probeschüsse

Er schoss dreimal.

Das Krachen der Schüsse war so gewaltig in dem Kellerraum, dass Sascha Wendt sich wie taub fühlte.

Aber er hatte getroffen.

Ein Stapel Zeitungen diente als Kugelfang.

Jedes Geschoss war eingeschlagen in das Bild eines Politikers, von dem der Junge nicht viel hielt.

Sascha stand da, atmete mit geöffnetem Mund und dachte daran, wie es sein würde, wenn er nachher auf den Mann schoss.

Auch nicht anders als jetzt?

Sascha war im Mai 17 geworden, hatte blonde Locken und verträumte Augen.

Er dachte an Sabine. Seit gestern dachte er nur noch an sie. Sabine, seine Freundin. Seine Liebe! Das Mädchen, das er einmal heiraten wollte.

Er schob die Pistole unter seinen leichten Sommer-Blouson und verließ das Haus.

Dr. Wendt, der Vater, war drüben in seiner Zahnarzt-Praxis, einem Anbau.

Dort konnte man nicht hören, was im Keller geschah.

Saschas Mutter machte Einkäufe.

Sie wussten noch nichts von Sabines Schicksal.

Kommissar Glockner hatte mit Sascha vor der Humboldt-Schule gesprochen. Unauffällig. Niemand wurde hineingezogen.

Der 17jährige stieg auf sein Rad und fuhr los.

Ein Nachbar, der ihm was zurief, wurde nicht beachtet.

Das entsprach nicht Saschas Wesen. Er galt als höflich und war überall beliebt.

Der Junge wirkte wie ein Traumwandler, als er durch die Straßen fuhr. Die Pistole beutelte die Tasche aus. Sascha dachte an Sabine. Sie lag im Koma. Es war das Ende.

Dieser Erwin Patelka — Sascha hatte sich genau informiert — wohnte ziemlich weit draußen.

Bitterstein-Straße 48.

Sascha war mittags dort gewesen, bevor er die Pistole vom Freund eines Freundes kaufte. Der hatte sie aus Spanien mitgebracht — vor Jahren, wusste nicht, was mit Sabine geschehen war, brauchte dringend Geld und sagte nicht nein, als Sascha 500 Mark bot.

Patelka, dieser Verbrecher!

Seit einer Woche wusste Sascha, dass Sabine dem Heroin verfallen war.

Vorher hatte er nichts gemerkt — so wenig wie ihre Eltern.

Und erst vor drei Tagen hatte Sabine ihm den Namen ihres Dealers genannt.

Sascha fröstelte, als er sich an die letzte Woche erinnerte.

Er hatte geschrien und getobt, hatte seine Freundin geschüttelt, hatte keine Nacht mehr geschlafen vor Ratlosigkeit und Gewissensnot. Sabine flehte ihn an, zu niemandem darüber zu sprechen. Sie würde es schaffen, mit dem Rauschgift aufzuhören. Sie weinte. Er glaubte ihr. Sie erzählte, wie es begonnen hatte. Mit einem geschenkten Fix — den sie aus Neugier ausprobierte. Von da an war sie feste Kundin bei Patelka. Um sich Geld für ihre Sucht zu verschaffen, bestahl sie ihre Eltern. Aber die waren arglos und verdächtigten sie nicht.

Und jetzt dieses Ende!

Ein Unfall? Oder Selbsttötung? Nein! Das nicht. Es passte nicht zu Sabine. Sie wusste doch, dass er zu ihr stand — und alles mit ihr durchmachen würde. Ein Unfall war’s. Verpfuschtes Heroin. Falsch gestreckt. Oder zuviel. Zum Teufel, was auch immer! Er kannte sich da nicht aus. Und wollte es auch gar nicht wissen.

Er wusste nur eins: Diesen Patelka würde er töten. Nichts anderes kam in Frage. Was hatte der zu erwarten, wenn die Polizei seiner habhaft wurde? Ein bisschen Gefängnis. Eine lächerliche Strafe. Deshalb hatte er — Sascha — sich dumm gestellt und den Namen verschwiegen. Rache! Vergeltung für Sabine! Diesen Verbrecher ausmerzen!

Sascha war bereit, sich zu opfern.

Er erreichte den Vorort, fand die Bitterstein-Straße und fuhr mit gebeugtem Rücken bis zu ihrem Ende.

Es war eine Sackgasse.

Im Park zwitscherten Vögel. Die Nachmittagssonne schien.

Gegenüber von Patelkas Adresse befand sich eine Kfz-Schlosserei. Etliche Fahrzeuge parkten davor.

Gaby, Karl und Klößchen standen mit ihren Tretmühlen hinter einem Klein-Bus. Er schirmte ab. Karl hielt Tims Rennrad. Die drei Freunde bemerkten Sascha erst, als er vom Rad sprang.

Patelka bewohnte ein Einfamilienhaus mit hoher Hecke zur Straße. Man konnte ihn aufsuchen, ohne von Nachbarn gesehen zu werden.

Sascha ließ sein Rad auf den Gehsteig fallen und lief durch die Einfahrt, wo ein roter Opel stand.

Die Haustür befand sich an der Schmalseite.

Die Rückfront des Grundstücks stieß an den Bitterstein-Park. Auch hier trennten eine hohe Hecke und ein Maschenzaun.

Sascha drückte auf die Türklingel.

Es gab nur eine — und nur das Namensschild E. Patelka. Sascha zog die Pistole hervor.

Er war völlig ruhig. Er wollte einen Menschen erschießen. Er hielt das für richtig. Vernunft und Gewissen waren betäubt vom seelischen Schmerz.

7. Sascha dreht durch

Tim war vom Park her über den Zaun geklettert und hockte hinter einem Haselstrauch, als Sascha Wendt um die Hausecke kam.

Der Strauch war dicht.

Tim hatte wenig Sicht und erkannte den Jungen nicht sofort.

Erst als der TKKG-Häuptling einige Zweige beiseite bog, hatte er vollen Durchblick — auch im erweiterten Sinn.

Sascha Wendt mit Pistole vor Patelkas Tür. Sabine im Koma — wegen Rauschgift-Konsums. Daraus ergab sich für jeden, der bis drei zählen kann, dass Patelka der Dealer war und Sascha ihn umbringen wollte.

Tim hielt den Atem an.

Schreck lass nach!

Sabines Freund drehte durch. Verständlich zwar — und alles Mitgefühl lag bei ihm. Aber Selbstjustiz ist niemals eine Lösung. Wohin kämen wir, wenn jedermann Rechnungen dieser Art eigenhändig begleicht?! Es gäbe nur noch Gemetzel im Land.

Tim hörte die Klingel im Haus, als Sascha zum zweiten Mal auf den Knopf drückte.

Der Tod stand vor der Tür und hatte es eilig.

Verdammt! dachte Tim. Es versaut mir die ganze Beschattung. Aber das ist das kleinere Übel.

Er schnellte aus seinem Versteck. Mit zwei Sprüngen war er bei Sascha.

Der wandte sich ihm zu, erschrak und wollte die Waffe hochreißen — instinktiv.

Tims Handkante traf seinen Unterarm.

Die Waffe fiel zu Boden.

Dann prallten die beiden aneinander. Tim packte den Jungen mit festem Griff an den Schultern.

„Sascha! Bist du verrückt? So geht’s nicht.“

„Lass mich los.“ Sascha wand sich in dem eisernen Griff. „Dieser Verbrecher hat Sabine auf dem Gewissen. Ich bringe ihn um. Ich...“

„Nimm dich zusammen! Du kannst dir nicht wegen dieses Dreckskerls dein Leben zerstören. Der wird zur Verantwortung gezogen. Aber nicht so. Wenn...“

Tim hielt inne.

Die Haustür wurde geöffnet.

Patelka, der Dealer, stand auf der Schwelle.

Er trug einen weißen Bademantel, Trainingshosen und Hauslatschen. Mit einem Handtuch rubbelte er sich die Haare. Er hatte gebadet oder geduscht. Jetzt breitete sich Verblüffung über das grobe Gesicht.

Tim ließ Sascha los und setzte einen Fuß auf die Pistole.

„Was ist los? Was wollt ihr?“

Patelka bohrte mit dem Handtuch im Ohr.

„Ich bringe ihn um.“ Sascha bückte sich.

Aber Tim war schneller und schnappte sich die Waffe.

„Gib sie mir, Tim! Bitte! Ich muss es tun. Dieser Dreckhaufen hat Sabine auf dem Gewissen.“

„Kommt nicht in Frage.“ Tim hielt die Waffe hinter sich. Mit der anderen Hand drückte er Sascha von sich weg.

Sie benahmen sich, als wäre der Dealer nicht vorhanden.

Aber der hatte begriffen. Sein Kiefer sank herab. Für einen Moment stand ihm Panik im Gesicht. Patelka wollte die Tür zuschlagen. Doch Sascha warf sich gegen ihn, und der Dealer taumelte zurück.

Es war nur ein kleiner Vorteil.

Patelka machte den Punktverlust sofort wett.

Eine gewaltige Faust landete in Saschas Gesicht.

Der Junge wurde zurückgeschleudert und prallte gegen Tim. Der fing ihn auf. Aber Sascha knickten die Knie ein.

Seine Oberlippe war aufgeplatzt. Blut lief aus der Nase.

Mit weitausholender Bewegung schleuderte Tim die Pistole über Flecke und Zaun in den Bitterstein-Park.

Hoffentlich, dachte der TKKG-Anführer, treffe ich niemanden. Loswerden muss ich sie.

„Ist das ein Überfall?“ brüllte Patelka. „Was geht hier vor? Ich schlage euch grün und blau. Gesindel!“

„Langsam!“ sagte Tim. „Wir gehen ja schon. Das Ganze ist ein Irrtum. Mein Freund hat hohes Fieber — und ab 39 Grad immer Wahnvorstellungen. Er hält Sie für ein Monster aus dem Weltall — für den sterne-fressenden Rülpso-Sauro. Unverständlich! Wo Sie doch gar keine Ähnlichkeit haben mit...“

„Ich habe kein Fieber“, schrie Sascha, der aus seiner K.o.-Narkose heraufstieg. „Dieser Verbrecher heißt Patelka. Er dealt und hat meine Sabine auf dem Gewissen. Sie liegt im Krankenhaus und stirbt. Deshalb werde ich ihn töten. Ich...“

„Schluss jetzt!“ schrie Tim. „Spinn hier nicht rum!“

Er drehte Sascha straßenwärts und versetzte ihm einen Stoß. Dass das irgendwas fruchten würde, erwartete Tim nicht.

Zu seiner Überraschung taumelte Sascha los wie eine Spielzeugfigur mit Federmechanismus. Er stolperte, torkelte, ruderte eckig mit den Armen, konnte aber weder anhalten noch wenden.

Sascha lief auf die Einfahrt zu, gewann plötzlich die Herrschaft über seinen Körper zurück und bewegte sich wie sonst auch. Bei dem roten Opel blieb der 17jährige stehen und drehte sich um.

Tränen liefen ihm übers Gesicht. Er sah aus, als hätte er sich aufgegeben. Mund und Nase waren blutverschmiert.

Für einen Moment blickte Sascha her. Dann wandte er sich ab und verschwand hinter der Hecke.

„Wer ist das?“

Patelkas Stimme klang erleichtert. Dennoch war der drohende Ton nicht zu überhören.

„Keine Ahnung.“

„Du kennst ihn doch!“

„Kann schon sein.“ Tim lächelte.

„Dieser Wahnsinnige hat mich angegriffen.“

„Dafür haben Sie ihn bestraft, Herr...“ Tim schob in übertriebener Weise den Kopf vor und spähte zum Türschild. „Herr Patelka.“

„Ich will wissen, wer das ist.“

„Für solche Auskünfte bin ich nicht zuständig. Im übrigen muss ich mich jetzt um meinen Freund kümmern. Wie ich schon sagte: Er hat Fieber.“

Patelka packte Tim vorn am T-Shirt.

„Du sagst mir jetzt, wer dieser Scheißkerl ist und weshalb er mich erschießen will.“

„Loslassen, Meister! Ich mag sowas nicht. Mein Leibchen ist frisch gebügelt.“

„Na, schön. Dann eben anders.“

Patelkas freie Hand holte aus.

Dann schoss ihm die Magensäure in den Mund. Der Dealer krümmte sich, ließ Tim los und stöhnte. Aber gedämpft. Denn der Schwerthand-Stoß in die Magengrube nahm ihm die Luft.

„Duschen Sie nochmal“, riet Tim ihm. „Dann fühlen Sie sich besser. Aber nichts mehr essen heute. Es würde Ihnen nicht bekommen.“

Patelkas Kopf lag fast auf den Knien.

Tim ging an dem Kerl vorbei und trabte zur Straße.

Verwundert stellte er dort fest: Sascha hatte sich verkrümelt.

Oder war er drüben bei Gaby, Karl und Klößchen hinter den parkenden Wagen?

Tim überquerte die Fahrbahn.

Seine Freunde hatten ihn bemerkt.

Klößchen lugte hinter dem Kleinbus hervor.

„War da was los, Tim? Hast du den Sascha vermöbelt? Als der eben zurückkam, hatte er Blut an der Nase. Er stieg auf sein Rad und fuhr weg. Fröhlich war er nicht, glaube ich.“

Tim trat hinter den Kleinbus, wo Gaby ungeduldig auf eine Erklärung wartete.

„Wir dachten“, sagte Karl, „es wäre besser, wenn wir uns nicht zeigen, sondern hier auf Posten bleiben.“

Tim nickte und stieß scharf den Atem über die Zähne.

„Ich konnte gerade noch eine Tragödie verhindern. Sascha wollte Patelka erschießen. Offenbar hat der die Sabine mit Heroin beliefert.“

Tim erzählte. Er merkte, wie es seine Freunde erschütterte.

„Er ist völlig verzweifelt“, beendete Tim seinen Bericht. „Und weil er Sabine wirklich liebt, will er sich rächen an diesem Drecks-Dealer. Aber Selbstjustiz ist natürlich die falsche Methode.“

„Dann hat Sascha also meinen Papi belogen“, sagte Gaby leise.

„Das musste er wohl, wenn er freie Hand haben wollte für die Hinrichtung. Wartet einen Moment. Ich muss die Pistole holen. Sonst lässt Patelka sie verschwinden.“

Tim ging zurück zum Grundstück des Dealers.

Der Kerl war nicht zu sehen.

Aber sein Handtuch lag vor der Haustür.

Tim grinste. Dem hatte er ein Ding verpasst! Sicherlich schlief Patelka während der nächsten Tage mit der heißen Wärmflasche auf dem schmerzenden Leib und trug weite Hosenträger statt Gürtel.

Tim kletterte über den Zaun, suchte und fand die Pistole sofort, weil sie gerade von einem Dackel beschnuppert wurde.

Der Krummbeiner ließ sich nicht streicheln, sondern wetzte bellend zu seinem Frauchen zurück.

Tim hob die Pistole auf.

Er hasste Tötungs-Instrumente aller Art, vom Faustkeil bis zur Mittelstrecken-Rakete mit atomarem Sprengkopf, verstand aber wenigstens soviel von Faustfeuerwaffen, um die Pistole zu entladen.

Es handelte sich um eine Pistole vom Fabrikat Beretta. Die linke Griffschale war zerbrochen.

Tim warf die Patronen in den kleinen Teich des Bitterstein-Parks und kehrte zu seinen Freunden zurück.

„Hast du den gemeinen Feuerspeier sichergestellt?“ fragte Klößchen.

„Klar doch. Und die Patronen ruhen am Grund des Teichs. Jetzt kann nichts mehr passieren“, antwortete Tim zufrieden.

8. Morddrohung

Patelka war hart im Nehmen.

Insofern täuschte Tim sich.

Der Dealer hatte minutenlang in die Klo-Schüssel gespuckt, dann einen dreifachen Wodka getrunken und danach noch einen doppelten.

Jetzt ließen die Leibschmerzen nach. Die Übelkeit löste sich auf im Schnapsdunst.

Dieser Hundesohn! Patelka ballte die Fäuste. Das nächste Mal würde er ihn in Stücke reißen. Doch vordringlich war jetzt was anderes: Er musste sich wappnen. W as hatte der Blonde geschrien? Sabine liege im Sterben.

Der Dealer überlegte.

War Sabine Künzel gemeint? Die hatte er süchtig gemacht. Sie war eine gute Kundin geworden, an der er viel verdiente. Hatte sich die dumme Pute zuviel reingejagt - und dann ihn als Dealer genannt? Süchtige taten das manchmal — wenn sie einen Kreislaufzusammenbruch erlitten und Todesangst ihnen den Verstand nahm.

Sie hat mich an diesen Wahnsinnigen verraten, dachte Patelka, und der kommt mit der Kanone. Freilich — dass das Bübchen mich an die Bullen verpfeift, ist wohl nicht drin. Er würde sich selbst belasten, der Blonde. Es sei denn, er macht einen anonymen Anruf. Aber da hätten die Bullen viel zu tun, wenn sie alles das überprüften. Wenn ich nur wüsste, woher ich den anderen kenne. Tim heißt er. Soso. Scheint ein Karateka zu sein. Wo habe ich den schon gesehen?

Patelka trank noch einen Wodka, diesmal gleich aus der Flasche.

Dann schlurfte er in seine schmuddelige Küche.

Genau 100 Portionen Heroin, abgepackt in Briefchen, lagen dort auf dem Tisch.

Er warf alle in die große Lebkuchen-Büchse, deckte sie mit drei Jahre altem und inzwischen steinhartem Pfeffer- und Honig-Gebäck zu und stellte die Büchse auf den Küchenschrank.

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Der Apparat stand in der Diele.

Als Patelka den Hörer abnahm, fiel ihm auf, dass sein Handtuch fehlte. Wahrscheinlich lag das noch draußen.

„Ja?“

Anders meldete er sich nie. Wusste man denn, wer am anderen Ende der Leitung war!

„Erwin Patelka?“ fragte eine metallische Männerstimme.

„Kann schon sein, Verehrter. Und wer sind Sie?“

„Mein Name ist Rudolf Fieslinger. Ich bin der Bruder von Raimund. Er wurde Rai genannt — ein prächtiger Junge von 18 Jahren: groß, liebenswürdig, blond. Entsinnen Sie sich an ihn?“

„Häh?“ Patelka legte sich nicht fest. Auf der Hut zu sein, war immer besser.

„Mein kleiner Bruder — er war der jüngere — “, fuhr der Anrufer fort, „ist vorhin gestorben. Er starb an einer Überdosis Heroin. Ich habe zu spät gemerkt, was mit Rai los war. Habe nichts davon gewusst. Aber, Patelka, in seiner letzten Minute hat er mir gesagt, von wem er den Stoff bekam. Vorgestern haben Sie ihn zum letzten Mal beliefert.“

Patelkas Nackenhaare sträubten sich.

Das konnte nicht wahr sein! Schon wieder einer, dem das Heroin den Lebenssaft abdrehte! War der Stoff nicht in Ordnung? Gaben seine Stammkunden jetzt reihenweise den Löffel ab? Auch an diesem Rai, einem Oberschüler, hatte er verdammt gut verdient.

„Sie sind falsch verbunden, Fieslinger. Ich kenne Ihren Bruder nicht. Ich bin Handelsvertreter, kein Dealer. Wie kommen Sie darauf, ich hätte mit Rauschgift zu tun?“

Der Anrufer schien den Einwand nicht zu hören.

„Heute ist ihr letzter Tag, Patelka. Sie werden Mitternacht nicht erleben. Denn ich töte Sie. Ja, ich. Das schwöre ich beim Andenken an meinen kleinen Bruder.“

Es knackte in der Leitung.

Rudolf Fieslinger hatte aufgelegt.

Patelka wischte sich über die schweißnasse Stirn.

An dem Heroin musste es liegen. Zwei Todesfälle fast zur gleichen Zeit — falls diese Sabine inzwischen das Zeitliche gesegnet hatte — deuteten hin auf dieselbe Ursache: vermurkstes Heroin.

„Diese Pfuscher“, schnaubte Patelka erbost. Er meinte die Hersteller in Amsterdam: Asiaten größtenteils, die den aus der Türkei hereingeschmuggelten Grundstoff — Heroin-Base — streckten und marktgerecht verarbeiteten, damit er dann über die niederländische Grenze in die Bundesrepublik zurückfloß.

„Pfuscher!“

Denen war es doch gleichgültig, ob verunreinigtes Heroin die Kunden umbrachte. Kein Verantwortungsgefühl, diese Pfuscher. Aber er, hier vor Ort, musste geradestehen für solche Betriebsunfälle. Er war der Dumme.

Plötzlich wurde ihm bewusst, dass ein anderes Problem auf seinen Füßen stand — und ihm Todesodem ins Gesicht blies.

Dieser Fieslinger!

Noch so ein hysterischer (übererregter) Racheengel?

Nein! Der Typ war eiskalt. Der berechnete. Der war zwar voller Hass, aber gefährlich wie ein Loch im Kernkraft-Werk. Den Kerl musste er ernstnehmen.

Er griff zum Telefon.

Gernot Grünacker und Karl-Michael Podwinsky hatten dieselbe Telefonnummer.

Sie gehörte zu einer Bar, die erst um 21 Uhr öffnete.

Podwinsky und Grünacker waren die Eigentümer.

Podwinsky, der gelernte Barkeeper, stand auch hin und wieder hinter der Theke und mixte grüne und rote Cocktails, vor denen Patelka sich grauste.

Sie schmeckten meistens zu süß.

Podwi und Grün — wie er sie nannte — waren die Bosse im Hintergrund.

Sie kontrollierten den hiesigen Rauschgift-Markt, sahnten ab, verkauften aber niemals eine Droge — außer Alkohol natürlich — in ihrer Bar.

Im GOLDDOLLAR hätten die Rauschgift-Fahnder der Polizei keinen Stich gemacht.

Podwi und Grün besorgten Drogen aus dem Ausland und vertrieben sie über ihre Dealer.

Insgesamt neun waren gut im Geschäft. Patelka freilich tätigte den größten Umsatz — und das seit anderthalb Jahren.

Podwi meldete sich.

Er hatte eine schrille Stimme, die man nicht bei ihm vermutet hätte. Denn äußerlich hatte er viel von einem Nilpferd. Er war groß, massig und im Gesicht faltenlos fett.

„Irgendwas läuft schief,“ sagte Patelka, ohne sich lange mit der Vorrede aufzuhalten.

Er berichtete und fügte hinzu: „Den Jungen können wir vergessen. Aber dieser Fieslinger meint, was er sagt. Dass sein Brüderchen abgeschnappt ist, hat bei dem was ausgelöst. Der will mir ans Leben.“

„Das ist dein Problem“, fistelte Podwi. „Vielleicht droht er nur.“

„Nee. Ich bin Menschenkenner. An seinem Tonfall habe ich gemerkt: Der will mich alle machen.“

„Und? Weshalb rufst du mich an?“

„Damit wir uns absprechen.“

„Glaubst du, ich schicke einen Killer los?“

„Ich hätte nichts dagegen, wenn jemand mir diesen Typ vom Halse schafft. Aber es müsste sofort sein.“

„Warum machst du’s nicht selbst?“

„Hm.“

„Wer hindert dich daran, ihm zuvorzukommen?“

„Ja, wer hindert mich? Niemand. Im Gegenteil. Dieser Mistkerl zwingt mich geradezu, ihn um die Ecke zu bringen. Er kündigt an, dass er mich töten will. Das heißt, ich soll Todesangst kriegen. Ihm genügt es nicht, mich auszulöschen. Nein, ich soll die Vorfreude auskosten. Dieser Mistkerl!“

Podwi kicherte. „Die Bullen kannst du nicht um Hilfe bitten. Aber er kann das auch nicht. Also kommt es nur darauf an, wer von euch beiden schneller und härter ist. Was das betrifft, habe ich keine Sorge. Ich kenne diesen Fieslinger zwar nicht. Aber ich kenne dich, Erwin.“

„Und jetzt soll Fieslinger mich kennenlernen. Das wird eine Doppel-Beerdigung. Und der Typ ist selbst daran schuld.“

„Ich weiß von nichts.“

Das war typisch für das fette Walross. Sobald es brenzlig wurde, hielt er sich raus. Wenn seine Hilfe verlangt war, stellte er sich taub.

Den interessiert nur Kohle, dachte Patelka, und nach seinen bunten Cocktails kommt gar nichts mehr. Da hört die Welt für ihn auf. Menschlich ist er ‘ne Null.

„Was meinst du“, fragte er, um ihn zu ärgern: „Ist das Heroin, das wir zur Zeit verhökern, verunreinigt? Wenn die Kunden wegsterben, können wir uns mit dem Zeug die Kniekehlen pudern.“

„Blödsinn! Der Stoff ist erstklassig. Von deinen Kollegen höre ich nur, wie begeistert die Kunden sind. Deine beiden Blindgänger haben sich zuviel gespritzt. Oder die Todesursache liegt ganz woanders.“

Mit der Auskunft musste der Dealer sich zufriedengeben.

9. Tim wird überstimmt

Die Entscheidung war schwer. Deshalb wollte die TKKG-Bande erstmal in Ruhe beraten.

Um ungestört zu sein, hatten sich die vier Freunde in das Garten-Café SÜSSRAHM zurückgezogen.

Es war benannt nach seinem Besitzer — nicht nach einer gezuckerten Rahm-Spezialität.

Jetzt saß die TKKG-Bande unter einer schattenspendenden Kastanie. Alle streckten die Beine unter den Gartentisch, und Klößchen verjagte zum xten Mal eine Wespe, die es auf seinen Schoko-Eisbecher abgesehen hatte.

„Dass wir über Saschas Kurzschlusshandlung kein Wort verlieren“, sagte Tim, „ist klar. Ich glaube nicht, dass er nochmal ausrastet. Außerdem ist er jetzt unbewaffnet. Ihn können wir also bei unseren Überlegungen vernachlässigen.“

„Was machen wir mit der Pistole?“ fragte Karl.

„Am besten, wir werfen sie von der Brücke dorthin, wo der Fluss am tiefsten ist.“

Gaby, Karl und Klößchen nickten zustimmend.

Klößchen schlug nach der Wespe, traf aber nicht.

„Ich weiß nicht“, fuhr Tim fort, „ob Patelka sich daran erinnert, dass er mich am Waldrand gesehen hat. Wahrscheinlich nicht. Der Kerl fuhr zu schnell an uns vorbei. Und gedanklich war er bestimmt schon beim Haschisch-Ernten. So oder so — ich meine, wir haben alle Chancen, seine Komplizen und Hintermänner ausfindig zu machen. Über ihn. Und dann ist immer noch Zeit, Gabys Vater einzuschalten. Oder?“

„Eine schwierige Entscheidung“, meinte Karl. „Wir können als wahr unterstellen, dass der Kerl an Sabines Schicksal schuld ist.“

„Eben deshalb“, nickte Tim, „brauchen wir handfeste Beweise. Und die Hintermänner. Und die Infos darüber, woher das Rauschgift kommt.“

Gaby, die neben Tim auf einem Gartenstuhl Himmelte, richtete sich auf und straffte die Schultern.

Ihre hellblaue Bluse hatte einen braunen Schoko-Fleck am Ärmel.

Dafür war Klößchen verantwortlich. Bei seinem zweiten Versuch, die Wespe zu klatschen, hatte er seinen — schon besabberten — Eislöffel benutzt und Spritzer verteilt: auf Karls Brille, Tims Backe und auf Gabys Ärmel.

Inzwischen erwehrte sich Klößchen der Wespe nur noch mit leeren Händen.

„Also“, sagte Gaby, „grundsätzlich bleibe ich ja auf unserer Linie, alles selber zu machen. Aber gegen diesen Patelka spricht schon zuviel. Seine Plantage. Die Belieferung von Sabine. Und bestimmt kommt noch mehr ans Licht, wenn mein Papi ihn am Kragen nimmt. Deshalb bin ich dagegen, dass wir weiterwursteln.“

„Ist auch meine Meinung“, versicherte Klößchen und schielte nach der Wespe, die – außerhalb seiner Reichweite - gerade einen Looping (Überschlag beim Kunstflug) machte.

„Damit bist du überstimmt“, sagte Karl zu Tim. „Denn auch ich meine, die Sache gehört in die Hand von Kommissar Glockner.“

Blöde Demokratie! dachte Tim. Wenn die Mehrheit entscheidet, hat der einzelne das Nachsehen. Und der bin ich in diesem Fall.

„Passt dir das nicht?“ fragte Gaby spitz.

„Doch, doch. Erledigt. Ich glaube zwar, dass wir uns Sachen rausnehmen können, an die dein Vater nicht mal im Traum denken darf — weil er als Kommissar an viele Vorschriften gebunden ist. Aber wenn ihr meint, dass wir die Sache lieber aus der Hand geben, stelle ich mich nicht quer. Wann sagst du’s deinem Vater, Gaby?“

„Sobald ich zu Hause bin, rufe ich ihn im Präsidium an.“

„Gut. Damit können wir Patelka, die Haschisch-Plantage und die Hintergründe für Sabines Unglück von der Tagesordnung streichen. Manfred Mack-Müller und Dirk Raunzbolde sind hoffentlich zum Direktor gegangen. Für uns bleibt nur noch eins: Wir müssen den Dealer fassen, der den toten Briefkasten an der Internats-Mauer versorgt.“

„Das reicht“, sagte Klößchen und versuchte, die Wespe mit einem Schwinger auszuschalten. Was allerdings missglückte.

„Meinst du unser Vorhaben“, erkundigte sich Tim, „oder die Aufdringlichkeit der Wespe?“

Klößchen stutzte. „Eigentlich beides.“

„Wieviel Geld hast du noch?“

Klößchen grinste. „Genügend, um deinen Tee zu bezahlen. Bist du pleite?“

„Dafür reicht es. Ich meine, hast du 50 Mark übrig?“

„Zum Verschenken?“

„Um einen Köder auszulegen.“

„Für wen?“

„Für den Dealer, natürlich.“

„Patelka?“

„Neiiiin! Für den unbekannten Dealer, der unsere Mitschüler beliefert.“

„Ach so. Du meinst, wir legen einen Zettel in den toten Briefkasten und bestellen ein... Wie heißt das?“

„Piece.“

„Ja, das meine ich.“

„Also: Hast du 50 Piepen?“

Klößchen nickte. „Aber nicht hier. Im Adlernest. Meine liebe Mutter hat mir einen Hunderter mitgegeben, damit ich neue Turnschuhe kaufe. Inzwischen stellte ich fest, dass die alten noch wie neu sind. Wozu also Geld rauswerfen? Auf die Weise wäre mein Vater kein Millionär geworden.“

Tim wandte sich an Karl.

„Auf dem Rückweg brettern wir bei dir vorbei, und du borgst uns dein Nachtglas. Der Dealer kommt vermutlich erst, wenn es dunkel ist. Dein Nachtglas hellt die Dunkelheit auf. Man hat damit Augen wie eine Eule. Bestimmt ist uns das nützlich.“

„Ich würde lachen“, sagte Karl — und blieb todernst, „wenn Patelka der Dealer ist.“

Dann werden wir allerdings vergeblich auf ihn lauern, dachte Tim. Denn nachher krallt sich Kommissar Glockner den Typ.

10. Die Falle am Klarwein-Weg

Patelka hatte noch Bauchschmerzen.

Dort, wo Tims Schwerthand-Stoß ihn getroffen hatte, entstand ein Bluterguss unter der Haut.

Aber das hinderte den Verbrecher nicht an seinem Vorhaben.

Für einen Moment erwog er, nach der Pistole zu suchen, die Tim über den Zaun geschleudert hatte — in den Bitterstein-Park.

Dann verwarf Patelka den Gedanken.

Selbstverständlich war die Knarre längst weg.

Welcher Junge würde sie liegenlassen?

Außerdem brauchte Patelka die Waffe nicht.

Er besaß einen Revolver, den er in Paris von einem amerikanischen Ganoven gekauft hatte.

Die Waffe war durch viele Hände gegangen, aber gepflegt. Sie funktionierte, schoss genau und war angeblich ,sauber’, was im Klartext heißen sollte: Niemand hatte bislang durch diesen Meuchelpuffer sein Leben verloren.

Heute würde sich das ändern.

Der US-Gangster hatte Patelka nicht nur den Revolver verkauft, sondern — gegen geringen Aufpreis — einen passenden Schalldämpfer, der sich als klobige Röhre an die Laufmündung anschrauben ließ.

Patelka sah im Telefonbuch nach.

Es gab nur einen Rudolf Fieslinger.

Er wohnte in einem südlichen Vorort.

Klarwein-Weg 11.

Patelka stieg in seinen roten Wagen und fuhr los.

Revolver und Schalldämpfer steckten unter einer karierten Sommerjacke im Hosenbund.

In der linken Brusttasche hatte Patelka einen Glasschneider, die rechte wurde ausgepolstert von einem Paar dünner Handschuhe.

Der Nachmittag neigte sich. Es war immer noch sehr warm, aber Häuser und Bäume warfen bereits Schatten in östliche Richtung.

Patelka fuhr nicht bis zum Klarwein-Weg, sondern parkte hinter einem Kinderspielplatz, wo schon ein Dutzend Wagen standen.

Man konnte nie wissen. Vielleicht kannte Fieslinger den roten Opel.

Patelka trug einen Sommerhut. Die Augen versteckten sich hinter der Sonnenbrille.

Er wusste noch nicht, wie er Vorgehen würde. Es hing ab von den Umständen.

Zunächst wollte er feststellen, ob Fieslinger zu Hause war. Und überhaupt? Lebte der Kerl allein? Oder hatte er Familie? Vermutlich war er Einzelgänger, denn Familienväter bzw. Ehemänner neigen im allgemeinen weniger dazu, den Drogentod des jüngeren Bruders durch Mord zu rächen.

Fieslingers Verhalten deutete eher darauf hin, dass er nur sich selbst verantwortlich war. Mit seinem Bruder hatte er sich natürlich sehr gut verstanden. Sonst wäre sein Verlangen nach Rache nicht so ins Kraut geschossen.

Patelka wollte die Adresse beobachten und abwarten, bis Fieslinger das Haus verließ. Dann, dachte er, breche ich bei ihm ein. Und erwarte ihn, wenn er zurückkommt. Kaum ist er in seinen vier Wänden — Peng! Peng! und die blöden Bullen nehmen an, er hätte einen Einbrecher überrascht. Logo! So läuft es. Dass ich nicht vergesse, irgendwas mitzunehmen! Damit es auch wirklich nach Einbruch aussieht.

Patelka schlurfte durch die Klarwein-Straße.

Es war ruhig hier. Hecken umfriedeten die Grundstücke.

Irgendwo knatterte ein Rasenmäher. In der Einfahrt zu einem Bungalow spielten zwei Knirpse mit einem Rauhaardackel.

Und dort war Nr. 11 — eine schmucke Villa auf großem Grund. Auch hier eine Hecke. An der Schmalseite verlief eine Gasse. Einfahrt und Gartenpforte waren geschlossen.

Der Dealer ging rasch vorbei und bis zum Ende der Straße, wo eine Telefonzelle stand.

Er hatte sich Fieslingers Rufnummer gemerkt, schob Münzen in den Fernsprecher und wählte.

Es läutete fünfmal, achtmal, zehnmal. Er wartete.

Erst als sein Arm schon ermüdete, hängte er ein.

Na also! Niemand zu Hause. War Fieslinger im Krankenhaus, wo man Rai vermutlich behandelt hatte, oder bei der Polizei oder schon auf dem Weg zur Bitterstein-Straße?

Patelka lief durch die Gasse.

Auch auf der Rückseite des Grundstücks war eine Pforte: schmiedeeisern, mit Kastenschloss, natürlich abgesperrt.

Niemand bemerkte den Dealer, als er sich hinüberschwang.

Der Rasen hinter dem Haus hätte einen Haarschnitt gebraucht, die Büsche mussten gestutzt werden. In dem Swimmingpool, der kein Wasser enthielt, blätterte die meerblaue Farbe ab.

Patelka rümpfte die Nase, als er das Haus umrundete.

Ein so schöner Besitz! Aber wenn man genauer hinsah, merkte man, dass er verkam.

Der Dealer spähte in die Fenster. Alle Gardinen waren geschlossen. Erstaunlicherweise. Denn die Parterre-Fenster waren nicht einsehbar. Zwischen ihnen und den Nachbarn stand die hohe, dichte Hecke.

An der Terrassentür zog Patelka seine Handschuhe an und schraubte den Schalldämpfer auf den Revolver.

Mit dem Glasschneider trennte er ein Stück aus der Scheibe. Ohne sich zu verletzen, konnte der Dealer durch die Öffnung greifen und die Verriegelung lösen.

Er trat ein, schloss die Tür hinter sich, legte das Glasstück beiseite und ordnete die Gardine.

Der Raum war gemütlich.

Ein Durchgang führte zur Wohndiele, dem Mittelpunkt des Hauses. Etliche Türen verteilten sich ringsum. Einige waren angelehnt oder standen offen.

Die Diele hatte einen offenen Kamin, in dem verkohlte Holzscheite lagen.

Patelka trat näher, um die Fotos zu betrachten, die — gerahmt — auf dem Sims aufgebaut waren.

Der Revolver steckte wieder im Gürtel; und Patelka zog seine Handschuhe aus, weil er zunächst nichts anrühren wollte.

„Keine Bewegung!“ befahl eine harte Stimme hinter ihm. „Bleib’ so stehen, du Mistkerl! Sonst schieße ich dir in den Rücken.“

11. Ein Loch in der Mauer

Als Tim und Klößchen über die Zubringer-Allee zum Internat zurück radelten, stand die Sonne schon tief über den Wäldern am westlichen Horizont.

„Mir fällt ein, Willi, dass ich uns beim EvD abmelden wollte fürs Wochenende. Wegen der Einladung zu Viersteins. Dazu kam ich vorhin nicht mehr, weil Wolfi mir entgegen taumelte. Auf die Abmeldung verzichten wir. Den toten Briefkasten behalten wir am besten im Auge, wenn wir hier sind.“

„Was wird, wenn wir den Dealer verpassen und er mein Geld nimmt? An Haschisch bin ich nicht interessiert. Ich wüsste auch nicht, wo man das Umtauschen kann.“

„Wir verpassen ihn nicht.“

Sie fuhren durchs Tor, stellten ihre Tretmühlen in den Fahrradschuppen und gingen zum Haupthaus.

Manfred Mack-Müller und Dirk Raunzbolde standen am Eingang.

Sie hatten ernste Mienen, wirkten aber keineswegs niedergeschlagen.

„Und?“ fragte Tim. „Wie war’s beim Direx?“

„Zusammengestaucht hat er uns. Aber vom Rausschmiss war nicht die Rede.“ Manfred seufzte erleichtert. „Jetzt müssen wir uns noch beim Wolfi entschuldigen. Der ist im Krankenhaus.“

„Wisst ihr, wie es ihm geht?“

„Schwester Anna-Ilse sagt, er habe Bewusstseins-Störungen und könne nicht laufen. Zwei, drei Tage muss er dort bleiben. Aber dann sei er wieder senkrecht und behalte auch nichts zurück.“

„Euer Glück! Was den Briefkasten betrifft — weiterhin kein Wort. Klar?“

„Von welchem Briefkasten sprichst du?“ fragte Dirk. „Wir kennen nur den für die Heim-Post.“

Klößchen war vorangegangen und saß im ADLERNEST, der gemeinsamen Bude, auf dem Bett.

Als Tim eintrat, biss er gerade von einer Schoko-Tafel ab wie von einem Butterbrot.

„Du hast doch vorhin einen riesigen Eisbecher vertilgt“, meinte Tim.

„Na und? Das war nur gefrorenes Wasser. Außerdem hat die Wespe das meiste gefressen.“

Tim warf Karls Nachtglas aufs Bett, setzte sich an den Tisch, riss einen Zettel vom Notizblock und schrieb in Druckbuchstaben: EIN PIECE HEU VON DER ÜBLICHEN QUALITÄT! 50,- DM ANBEI.

„Das Geld, Willi!“

Klößchen öffnete seinen Schrank.

Eins der mittleren Fächer war das sogenannte Krimskrams-Fach.

Dort lagen und standen: eine Rolle Bindfaden, zwei Taschenmesser, Heftpiaster, der Haustür-Schlüssel zur Sauerlich-Villa, drei Kleinbild-Filme, die noch entwickelt werden mussten, eine Flasche Sonnenöl, eine kaputte Armbanduhr, der Foto-Apparat, ein City-Bag, an dem noch das Preisschild hing, fünf oder sechs leere Kugelschreiber und eine Tee-Büchse, in der Klößchen abgerissene Hemdenknöpfe sammelte.

„Mein Portemonnaie ist weg“, flüsterte er entsetzt.

„Im Café Süßrahm hattest du’s noch. Und zwar in der linken Hosentasche.“

„Das meine ich nicht. Das andere meine ich. Das fürs große Geld.“

„Es liegt unter deinen Unterhosen, wo du’s immer versteckst.“

„Verdammt nochmal, ja. Hatte ich total vergessen.“

Er fand den zweiten Geldbeutel und nahm zwei 50-DM-Scheine heraus.

Prüfend hielt er sie gegen das Fensterlicht.

„Siehst du nach, ob es Falschgeld ist?“ fragte Tim.

„Meine Mutter gibt mir doch kein Falschgeld. Nein. Ich will sehen, welche Banknote neuer ist. Von den zerfledderten, abgegriffenen trenne ich mich immer zuerst. Aber die hier sind beide neu. Was meinst du, welche nehmen wir?“

Tim stöhnte. „Ist doch schnurzegal. Gib eine her!“

Er legte den Schein auf den Zettel und faltete alles zusammen.

„Hätte nie gedacht“, grinste Klößchen, „dass wir so tief sinken und über einen toten Briefkasten Rauschgift beziehen.“

„Die Rauschgiftfahnder arbeiten nach derselben Methode. Sie geben sich als Drogenabhängige aus, treiben sich in der Szene herum und warten darauf, dass die Dealer an sie herantreten. Unser Lieferant ist allerdings raffinierter. Deshalb denke ich zur Zeit noch an einer Idee herum, die mir eben erst einfiel.“

„Nämlich?“

Klößchen griff wieder nach seiner Schokolade, die er unbedingt braucht, wenn sein Gehirn mitarbeiten soll.

„Der unbekannte Dealer“, sagte Tim, „legt größten Wert darauf, dass er unsichtbar bleibt. Andere Rauschgift-Ganoven sind nicht so schamhaft. Macht sich unser Unbekannter wirklich die Mühe, Nacht für Nacht aus der Stadt herzukommen — den ganzen weiten Weg. Nein, weit ist er nicht. Aber Zeit kostet es trotzdem. Außerdem ist diese Abwicklung unüblich.“

„Was?“

„Drogen werden für gewöhnlich nicht angeliefert wie die Schlemmer-Platten vom Party-Service. Sondern sie — die Drogen — müssen abgeholt werden. Von den Süchtigen.“

„Worauf willst du hinaus?“

„Außerdem riskiert unser Unbekannter die totale Entlarvung. Das Schulgelände ist von Feldern und Fluren umgeben. Wer sich dem Briefkasten in der Mauer von außerhalb nähert — der kann gesehen werden.“

„Nochmal: Worauf willst du hinaus?“

„Ich glaube, Willi, der Dealer kommt gar nicht aus der Stadt. Sondern er ist hier. Unter uns. Unerkannt.“ Klößchen verschluckte sich an seiner Schokolade und begann heftig zu husten.

Tim klopfte ihm auf den Rücken.

„Das“, keuchte Klößchen, „wäre ungeheuerlich.“

„Ein Skandal.“

„Hast du schon einen Verdacht?“

„Keinen begründeten.“

„Aber einen bestimmten?“

Tim schüttelte den Kopf. „Wir sind hier so viel-köpfig wie ein kleines Dorf. Wenn der Mensch in Mengen auftritt, sind immer schräge Schrilltypen dabei.“

„Manchmal überwiegen sie sogar“, nickte Klößchen. „Bei uns hier zum Glück nicht.“

„Genügend Typen fallen mir ein, denen ich die nötige kriminelle Energie zutrauen würde.“

„Pauker oder Schüler?“

Tim hob die Achseln.

„Hm“, meinte Klößchen, „ich sehe schon, wie die Weltpresse von den dunklen Drogen-Geschäften an unserer geliebten Schule berichtet. Im fernen Australien wird man darüber reden, und wir müssen uns schämen, hier Schüler zu sein.“

Tim lachte. „Du übertreibst ein bisschen. Außer den Betroffenen wird sich kein Aas dafür interessieren. Jedenfalls müssen wir damit rechnen, dass der Dealer den Briefkasten im Auge behält. Also sieht der Kerl auch, wer dort seine Bestellung hinterlegt. Dass ich plötzlich auf Drogen abfahre, würde er mir nicht abkaufen. Das heißt, ich muss aufpassen, dass mich niemand bemerkt, wenn ich draußen an der Mauer rumschleiche.“

„Soll ich hingehen?“

„Das Gesagte gilt auch für dich. Außerdem weiß von dir jeder, du würdest nur Schokolade bestellen.“

„Also willst du warten, bis es dunkel wird?“

„Nein. Ich ziehe Trainingsklamotten an und täusche einen Geländelauf vor. Sobald ich sicher bin, dass ich keinen Augenzeugen habe, pirsche ich mich an die Mauer.“ Klößchen blieb im ADLERNEST.

Fünf Minuten später trabte Tim im Marathon-Outfit durchs Tor.

Bestellschein und Geld steckten kleingefaltet in der Gesäßtasche der Turnhose.

Es war ein Spätsommer-Abend mit warmem, braunem Licht.

Dr. Täufers Kleinwagen nahte auf der Zubringer-Straße.

Sonst war weit und breit niemand zu sehen.

Tim wandte sich nach rechts und lief an der Mauer entlang. Einen halben Kilometer musste er zurücklegen, bis er hinter dem Thing-Platz in Höhe des Pavillons ankam.

Hier, auf der Ost-Seite, war die Mauer etwas niedriger — als hätte der Erbauer nicht mehr genug Natur- und Ziegelsteine gehabt.

Etwa in Tims Schulterhöhe befand sich die Mauerkrone.

Er blieb stehen, bückte sich und nestelte an der Verschnürung des Trainingschuhs.

Aus den Augenwinkeln schielend, suchte Tim die Mauer ab.

Gleichzeitig sicherte er nach allen Seiten.

Die Internats-Gebäude waren weit entfernt.

Solange er in gebückter Haltung blieb, konnte ihn von dort niemand sehen.

Der Thing-Platz war leer.

Geduckt schlich Tim zur Mauer.

Ein Ziegelstein steckte locker und ohne Mörtel in seinem Umfeld. Der tote Briefkasten?

Tim nahm den Stein heraus, ohne sich aufzurichten.

Es war mehr als eine Vertiefung. Es war ein Loch in der Mauer — als hätte jemand mit einem Werkzeug Platz geschaffen.

Stirnrunzelnd — und immer noch hockend — betrachtete Tim den beige-farbigen Briefumschlag, der in dem toten Briefkasten lag. Dass er’s war, daran bestand nun kein Zweifel mehr.

In dem Kuvert steckten — Tim musste zweimal hinsehen - 250-DM.

Auf dem beigefügten Zettel stand in kindlicher Schrift:

Wir sind zu dritt und wünschen uns drei Piece Hasch und einen kräftigen Fix!

Tim presste die Zähne aufeinander.

Wusste der unbekannte Dealer überhaupt, was er hier anrichtete?

Ein Spatz flog herbei, setzte sich zwei Meter entfernt auf die Mauer und beobachtete Tim.

Der legte den beigen Umschlag zurück, drückte den Stein in die Öffnung und lief geduckt von der Mauer weg.

Die eigene Bestellung zu hinterlegen, war nun nicht mehr nötig.

Wen der Dealer beliefern würde — das hatte keine Bedeutung.

Hauptsache, er kam.

12. Letzte Infos

Erwin Patelka fühlte es — ja, er fühlte regelrecht, wie ihm das Herz in die Hose sank.

Er hatte die Arme erhoben, wandte das Gesicht dem Kamin zu und wusste hinter sich den bewaffneten Mann.

Wer war das?

Ein echter Einbrecher, der jetzt glaubte, der Hausherr wäre zurückgekommen?

Nein. Der Typ musste beobachtet haben, wie er sich per Glasschneider Eintritt verschaffte.

„Dreh dich um“, befahl die Stimme. „Aber langsam. Und die Hände oben lassen!“

Der Dealer gehorchte.

Auf der Schwelle zu einem der Nebenräume stand ein großer, kräftiger Typ. Etwa 30, dunkelblond, mit eishellen Augen. Er trug ein violettes Polo-Hemd und dunkelblaue Leinenhosen.

In der rechten Hand hielt er eine schwere Pistole.

Patelka versuchte zu grinsen.

„Tut mir leid, komme ich ungelegen?“

„Ganz und gar nicht. Ich habe dich erwartet, du Blödmann.“

Jetzt erkannte Patelka die Stimme.

Sie war hart, metallisch — dieselbe wie vorhin am Telefon.

„Äh, Sie sind...sind...Rudolf Fieslinger.“

„Ganz recht.“

Patelka schluckte.

Er war — das begriff er jetzt — in eine Falle gelaufen. Wie der dümmste Anfänger hatte er sich benommen. Aber nicht mal Podwi — und der war ausgekocht wie ein Profi mit zehn Vorstrafen — nicht mal Podwi hatte den Braten gerochen.

„Ich... äh... bin hergekommen, Herr Fieslinger, weil ich dachte, dass wir miteinander reden müssen. Da niemand öffnete, habe ich mir erlaubt, hier...äh...einzudringen. Ich wollte auf Sie warten.“

„Aber ja. Und deshalb hast du die Kanone mit Schalldämpfer, die da in deinem Gürtel steckt, gleich mitgebracht. Zieh sie mit der linken Hand raus. Nur mit zwei Fingern anfassen. Lass sie fallen. Ja, soooo!“

Patelkas Waffe polterte zu Boden.

„Mein Anruf hat gewirkt“, Fieslinger war mit sich zufrieden. „Ich wusste, du würdest versuchen, mir zuvorzukommen. Was lag näher, als hier anzutanzen — da du mich nicht kennst. Allerdings habe ich erst nach dem Abendessen mit dir gerechnet. Du erledigst wohl alles sofort?“

Patelka antwortete nicht.

Seine Kehle war wie zugeschnürt.

Ihm dämmerte, allmählich, in welcher lebensbedrohlichen Lage er sich befand.

Und es gab keinen Ausweg.

„Ich habe dich was gefragt, Patelka.“

„Ja, ich... meistens... Was wichtig ist, mache ich immer gleich. Und...Herr Fieslinger, was ich tue, ist doch nur Notwehr. Be... be... begreifen Sie doch, dass ich eigentlich gar nicht schuld bin am T...T...Tod Ihres Bruders. Rai wollte den Stoff. Nur erstklassigen Stoff habe ich ihm verkauft. Es ist...ein tragischer Unfall.“

Dolf Fieslinger bleckte die Zähne. „Mann, wovon redest du?“

„Von...von...Ihrem Bruder.“

„Von Rai?“

„Ja. Es...tut mir sehr leid.“

„Was tut dir leid?“

„Dass er tot ist.“

Fieslinger drehte den Kopf, ohne Patelka aus den Augen zu lassen.

„Heh, Rai“, rief er nach hinten. „Hast du mal einen Moment Zeit? Dein Dealer will dich begrüßen.“

Rai trat hinter der Tür hervor und neben seinen Bruder. Das blonde Haar war sorgfältig frisiert.

Er trug eines seiner handbemalten T-Shirts, aber nicht das von vorhin. Diesmal zeigte die Brustseiten-Bemalung einen Jumbo-Jet, der im Steilflug ins Meer abstürzt.

„Hallo, Patelka.“ Rai grinste. „Mein großer Bruder ist clever, wie. Dem bist du nicht gewachsen.“

Patelka glotzte mit offenem Mund.

„Aber...ich bin ja glücklich, Rai, dass du lebst.“

„Halt an dich, Mann! Du hast keinen Grund zum Jubel.“

„Ich...verstehe nicht. Was wollt ihr von mir?“

„Das ganze Theater“, sagte Dolf Fieslinger, „hatte nur einen Sinn: dich in unsere Gewalt zu bringen. Und da haben wir dich jetzt. Weil alles so schön geklappt hat. So soll es auch weitergehen.“

„Was...soll weitergehen?“

Patelka spürte, wie kalter Schweiß sich in seinen Achselhöhlen sammelte.

„Mir liegen zuverlässige Infos vor“, sagte Dolf Fieslingen „Denen zufolge beziehen deine Bosse Podwinsky und Grünacker ihren Drogen-Nachschub aus der Türkei. Ein berufsmäßiger Schmuggler bringt das Zeug her. Immer auf andere Weise. Aber immer mit Erfolg. Wie mir zugetragen wurde, ist diesmal der größte Transport aller Zeiten unterwegs. Heroin im Marktwert von 30 Millionen Mark. Der Transport kommt aus der Türkei und ist für Amsterdam bestimmt. An diesem Geschäft sind deine Bosse nur im kleinen Rahmen beteiligt. Sie erhalten von dem Schmuggler jene Menge Heroin, die sie bestellt haben. Alles andere fährt dann weiter in die Niederlande. Soviel wusste mein Informant. Leider konnte er mir nicht sagen, wer dieser Schmuggler ist, wann er hier ankommt und wo die bestellte H-Menge deinen Bossen übergeben wird. Du, sagt er, wüsstest das. Und deswegen, Patelka, haben wir dich gekascht.“

Der Dealer versuchte, gelassen zu wirken. Aber es gelang ihm nicht.

Wahnsinn!

Alles stimmt. Dieser Fieslinger wusste genau Bescheid.

Also hatte einer seiner — Patelkas — Dealer-Kollegen gequatscht.

Freilich einer, der nur in groben Zügen informiert war.

„Patelka, ich höre.“

„Sie...sind leider auf dem Holzweg. Ich bin nur ein kleiner Verteiler. Die Bosse weihen mich nicht ein.“

„Hast du das gehört, Rai? Er ist offenbar scharf darauf, sein Erdendasein zu beenden.“

„Herr Fieslinger, Sie können doch nicht...“

„Du hast nur zwei Möglichkeiten, Patelka. Entweder du redest, oder du verabschiedest dich von dieser Welt.“ Nach seinen Worten herrschte Stille.

Patelka hörte, wie sein Blut in den Ohren rauschte. Ihm war übel. Und die Bauchschmerzen rund um den Bluterguss nahmen zu.

„Und...wenn...ich...alles...verrate?“

„Ich will mit offenen Karten spielen, Patelka“, Fieslinger lächelte. „Hier im Keller ist ein Verlies vorbereitet. Dort sperren wir dich ein. Du bleibst dort, bis unser Coup gelaufen ist. Damit meine ich: Rai und ich werden uns die gesamte Heroin-Ladung schnappen. Nicht nur den Teil, der für Podwinsky und Grünacker bestimmt ist, sondern alles. Ich habe Kontakt zu einem Dealer-Ring in Paris. Die nehmen mir zwei Drittel des Stoffes ab und bezahlen einen sehr guten Preis. Das andere Drittel vertreiben wir. Ich habe nämlich in aller Stille — und unbemerkt von euch — einen Verteiler-Ring aufgebaut. Hier. Sieben clevere Jungs arbeiten für mich. In deinem Verlies kannst du darüber nachdenken, ob du als achter mitmachen willst. Grünacker und Podwinsky haben sowieso keine Zukunft mehr. Die sind zu fett und zu träge. Aber deine Entscheidung hat Zeit. Jetzt sofort will ich die Infos haben, die mir noch fehlen.“

Patelka atmete schwer. Er war wütend auf sich selbst.

Wie blöde er sich benommen hatte! Wie jämmerlich für einen Profi!

Jetzt saß er in der Klemme.

Dieser Fieslinger kannte keine Gnade, wenn man sich ihm in den Weg stellte. Das konnte man dem Typ vom Gesicht ablesen.

„Dann ist Rai...wohl nur zum Schein...ich meine, er nimmt keine Drogen, sondern hat bei mir gekauft, damit ich dann die Story von seinem Ableben schlucke.“

„So ist es“, nickte Dolf Fieslinger. „Und nun die Infos! Nochmal fordere ich dich nicht auf.“

Patelka seufzte. „Der Drogen-Kurier ist Schweizer. Er heißt Bernhard Züzithurer. Er kommt mit einem Lkw direkt aus Istanbul.“

„Wann wird er hier sein?“

„Morgen mittag.“

Beide Fieslingers waren verblüfft.

„So schnell“, murmelte der ältere. „Das haben wir nicht geahnt. Umso besser für dich. Dann bist du nicht lange Gefangener. Wo wird der Stoff übergeben?“

„Auf dem Parkplatz hinter der Autobahn-Raststätte Kirchweide.“ Und er fügte hinzu, als wäre das unbekannt: „Kirchweide ist das Rasthaus am westlichen Autobahn-Zubringer. Keine zehn Minuten von hier.“

13. Blicke vom Abendstern

19.10 Uhr.

Die Buche stand zwischen Thing-Platz und Sprunggrube, war der höchste Baum auf dem Internats-Gelände und hatte Äste, die sich wie die Sprossen einer Leiter anordneten.

Selbst Klößchen, der im Klettern eine Niete ist, konnte in den Wipfel hinaufsteigen.

Dort saß er jetzt - reichlich 15 Meter über dem Boden.

Mit einem Arm klammerte sich der dicke Schoko-Esser am Stamm fest.

Mit der anderen Hand hob er gelegentlich Karls Nachtglas — das bei Tageslicht wie jedes andere Fernglas funktioniert — an die Augen.

Der Ausguck war günstig gewählt.

Klößchen konnte den toten Briefkasten in der Mauer und das gesamte Umfeld überblicken.

Bis 22 Uhr sollte er hier ausharren.

Dann würde Tim die Beobachtung übernehmen — und sich die Nacht um die Ohren schlagen.

Im Moment befand sich der TKKG-Häuptling in der Telefonzelle ,Besenkammer’ und sülzte mit Gaby.

„...ist mein Papi gleich mit zwei Kollegen von der Rauschgift-Fahndung zu Patelka gedüst“, berichtete sie. „Sie hatten einen Durchsuchungsbefehl. Deshalb konnten die das Haus filzen, obwohl Patelka nicht da war.“

„Wundert mich“, sagte Tim. „Ich dachte, der leckt seine Wunden.“

„Er muss ziemlich durcheinander sein. Er hatte vergessen, sein Haus abzuschließen. Und dies, obwohl hundert Heroin-Briefchen in der Bude versteckt waren.“

„Hundert?“

„Ja, hundert! In einer Lebkuchen-Dose hat er die Todesdroge versteckt. Unter Keksen.“

„Ein Drogenabhängiger würde sagen: Es ist auch was zum Naschen.“

„Pfui, schäm dich! Über sowas macht man keine Witze.“

„Du merkst hoffentlich, wie ich rot werde. Und Patelka? Ist er inzwischen dingfest gemacht?“

„Bis jetzt nicht. Aber zwei Fahnder erwarten ihn. Sie sitzen in seiner Bude.“

„Hoffen wir, dass er kommt und nicht auf die Idee verfällt, eine Weltreise zu machen. Ich haue mich jetzt bis zehn Uhr aufs Ohr. Muss ein bisschen vorschlafen, damit ich nachher nicht einpenne.“

„Gute Nacht!“

„Du, Gaby! Es soll eine mondhelle Nacht werden. Punkt elf sehe ich mir den Abendstern an. Von deinem Fenster aus kannst du ihn entdecken. Wäre doch nett, wenn sich dort oben unsere Blicke treffen.“

„Abgemacht“, hauchte sie. „Also dann um elf auf dem Stern.“

Tim schmatzte in den Hörer, legte auf, tigerte zum ADLERNEST hoch und verrollte sich in sein Bettgestell, nachdem er den Wecker auf 21.45 Uhr gestellt hatte.

Um 21.54 Uhr stand Tim unter der Buche.

Er miaute leise.

Unter den Ästen war es dunkel.

Aber auf freien Flächen goss der Vollmond sein Silberlicht aus.

Ein grimmiger Kater miaute hoch oben auf dem Baum.

Dann begann Klößchen herunterzukraxeln.

Er schaffte den Abstieg bis kurz nach zehn.

„Bin total steif im Rücken“, flüsterte er, als wieder Boden unter seinen Füßen war. „Und der Hintern tut mir weh. Stundenlang auf einem Ast hocken — das ist Folter. Ohne zwei Tafeln Schoko hätte ich nicht durchgehalten.“

„Aber du hast hoffentlich aufgepasst.“

„Wie ein Luchs. An der Mauer ist alles ruhig. Kein Dealer.“

Tim nahm das Fernglas und kletterte hinauf.

Klößchen trollte sich zum ADLERNEST. Er war hundemüde.

Im Wipfel angekommen, setzte Tim sich in eine Astgabel.

Unter dem Sweat-Shirt zog er ein zwei Meter langes, fingerdickes Nylon-Sprungseil hervor.

Damit band er sich am Stamm fest. Sicher ist sicher, denn besonders munter fühlte der TKKG-Häuptling sich nicht.

Der Ausblick von hier oben war großartig.

Im Norden sah Tim die Silhouette der Großstadt mit dem Gefunkel ihrer Lichter und der grellen Leuchtreklame an den Fassaden der Hochhäuser.

Dicht bei der Mauer schlich ein Fuchs übers Feld.

Auf der Zubringer-Straße war kein Verkehr, und hinter den Budenfenstern der Unter- und Mittel-Stufe gingen jetzt die Lichter aus.

Zapfenstreich für die jüngeren Schüler.

Um nicht einzuschlafen, versuchte Tim, sich an sämtliche lateinische Vokabeln zu erinnern, die er jemals gelernt hatte.

Englisch und Französisch wollte er sich für die frühen Morgenstunden aufheben.

Als eine ferne Kirchturmuhr die volle Stunde schlug, lächelte er dem Abendstern zu und dachte intensiv an Gaby. Der große, bläulich-weiße Himmelskörper strahlte brillantschön und lächelte zurück.

Aber das war natürlich nicht der Stern, sondern ganz eindeutig der Abglanz von Gabys Kornblumen-Augen.

Die Zeit vertröpfelte.

Niemand kam zur Mauer.

Mitternacht.

Ein großer Nachtvogel strich mit ausgebreiteten Flügeln vorbei und landete auf einem der unteren Zweige.

Er drehte seinen Kopf.

Runde, bernsteinfarbene Augen — die zu glühen schienen — blickten zu Tim herauf.

Eine Eule?

Sie blinzelte. Dann flappte Flügelschlag, und der Schatten glitt weiter.

Stunde um Stunde verging.

Tim änderte seine Haltung.

Gegen drei Uhr früh nickte er zum ersten Mal ein. Aber nur für Sekunden. Dann schreckte er hoch.

Kung Fu-Atemübungen halfen als Erfrischung.

Im Osten färbte sich der Himmel rosig. Die Nacht wich. Morgendämmerung.

Und ich blöder Heini, dachte Tim, hocke hier und warte auf einen Dealer, der wahrscheinlich erst mittags kommt — oder überhaupt nicht, falls es sich um keinen Internats-Bewohner handelt, sondern um Patelka, der bestimmt schon hinter Schloss und Riegel sitzt.

Es wurde kühl.

Tim benutzte den Feldstecher.

Während der Nacht hatte er ihn kaum gebraucht.

Jetzt sah er zu fernen Dörfern.

Hin und wieder fuhr ein Wagen über die Landstraßen mit eingeschalteten Scheinwerfern.

6.00 Uhr.

In einer Stunde putze ich die Platte, dachte Tim. Dann kann Klößchen die Augen offen halten.

Dreimal döste Tim während dieser letzten Stunde ein.

Als er um 6.56 Uhr hochfuhr, war er augenblicklich hellwach — so wach, als hätten 10.000 Volt elektrischer Spannung ihn unsanft berührt.

Eine Gestalt kletterte soeben über die Mauer hinweg, genau dort, wo sich der tote Briefkasten befand.

Tim hielt den Atem an.

Also doch! Es hatte geklappt.

Von dem Typ waren nur Kopf und Schultern zu sehen.

Aber die Bewegungen verrieten, dass der Stein aus der Mauer genommen wurde.

Raimund Fieslinger, Rai genannt und als eitel bekannt, las, was auf dem Bestellzettel stand, deponierte den Stoff, steckte Geld ein, fummelte, brachte den Stein wieder an, kletterte über die Mauer zurück.

Verdammt! dachte Tim. An viele habe ich gedacht. Aber der war nicht auf meiner Liste.

Rai schnürte über den Thing-Platz zu den Gebäuden zurück.

In Sekundenschnelle kletterte Tim hinterher. Er rannte zur Mauer, flankte hinüber und öffnete das Versteck.

Verwundert sah er: Nur zwei kleine Papier-Päckchen lagen darin. Und 150 DM waren zurückgeblieben.

Tim öffnete die Päckchen.

Sie enthielten getrocknete Cannabis-Blätter: Marihuana.

Zwei Piece, dachte Tim. Jedes kostet 50 Mark. Ein ehrlicher Dealer. Nicht zu fassen! Er liefert für 100 Mark und nimmt nur, was ihm zusteht. Hat er nicht mehr genügend Stoff? Da werden die kleinen Hascher und Fixer aber traurig sein.

Er zertrat die Droge auf dem Boden, ließ das Geld im Versteck und machte sich auf den Rückweg.

Die Morgensonne schien. Der Rasen dampfte. In den Bäumen jubilierten die Singvögel.

Im Hauptgebäude schlurfte Tim den Flur entlang und steuerte die Telefonzelle ,Besenkammer’ an.

Als er sie fast erreicht hatte, hörte er die Stimme.

Raimund Fieslinger telefonierte.

Da die Telefonzelle früher tatsächlich eine Besenkammer war, konnte man hinsichtlich der Schalldichte keine Ansprüche stellen.

Wer vor der Tür stand, hörte jedes Wort mit.

Aber wer steht schon um 7.00 Uhr früh an einem schulfreien Samstag vor dieser Tür?

Damit musste man wirklich nicht rechnen.

Deshalb redete der Jung-Dealer ganz ungeniert.

„...ist es mir richtig peinlich“, sagte er, „wo ich doch meine Kunden nur ungern enttäusche. Aber ich habe einfach nichts mehr, Dolf. Keinen Krümel. Mir graust bei dem Gedanken. 44 Kunden habe ich. Stell dir vor, alle geben heute ihre Bestellung auf. Dann wäre ich blamiert. Es wird höchste Zeit, großer Bruder, dass wir uns die Istanbuler Lieferung unter den Nagel reißen. Ich kann’s kaum erwarten. Aber heute mittag ist es soweit. Nachher fahre ich raus zum Rastplatz Kirchweide und inspiziere die Gegend. Dass wir diesen Züzithurer auch wirklich packen. Den übernehme ich, während du Podwinsky und Grünacker in Schach hältst. Für mich genügt eine Pistole. Bringst du mit? Gut. Was nimmst du? Ah, noch besser. Mann, bin ich aufgedreht. Sowas ist doch ein Erlebnis. Stoff für 30 Millionen Mark. Wo gibt’s das? Jaja, ich beruhige mich. Wie geht’s Patelka? Servierst du ihm Frühstück? Schon gut, Brüderchen. Ja, ich nehme mich zusammen. Kennst mich doch. Ist die Vorfreude. Also gut. Du hast auch keinen Stoff mehr, und meine Kunden müssen eben warten bis heute abend. Gemacht. Tschüs.“

Tim sauste zur Treppe. Und hinauf.

Erst im zweiten Stock hielt er an.

Ihm war, als hätte er Ohren wie ein afrikanischer Elefant. Jedenfalls glühten sie.

Das waren Infos.

Dolf — großer Bruder?

Tim wusste, um wen es sich handelte.

44 Kunden hier. Istanbuler Lieferung. Mittags am Rastplatz Kirchweide. Bewaffneter Überfall.

Das sagt alles.

Mit den Namen Züzithurer, Podwinsky und Grünacker konnte er nichts anfangen. Aber die Erklärung würde sich finden.

Er wartete eine Minute.

Dann lief er zur ,Besenkammer’ hinunter, die jetzt leer war, und rief Kommissar Glockner an.

14. Bommel bellt bei Klößchen

Sie kamen um 8.36 Uhr. Das Aufgebot bestand aus einem Mannschaftswagen der uniformierten Polizei — mit acht Beamten, Kommissar Glockner, zwei Rauschgift-Fahndern und zwei Hundeführern.

Letztere hatten ,Bommel vom Königswald’ mitgebracht, einen fünfjährigen Labrador, sowie ,Katinka aus dem Stöberhai’ eine sensible Schäferhündin mit schmalem Kopf.

Die Aktion war auf die Schnelle abgesprochen worden mit dem Leiter der Internatsschule. Erzieher und Pauker wussten Bescheid. Überrascht waren lediglich die Schüler, von denen 90 Prozent noch im Bett lagen.

Keineswegs überrascht waren Tim und Klößchen, denn aufgrund ihrer Hinweise fand die Razzia statt.

Der Dealer Raimund Fieslinger freilich sollte sich zunächst noch in Sicherheit wiegen.

So war’s vereinbart mit Gabys Vater.

Tim und Klößchen begrüßten den Kommissar am Eingang zum Haupthaus — noch bevor Dr. Freund, der Direktor, herbeieilen konnte.

Dann lief alles ruckzuck.

Niemand sollte Gelegenheit haben, irgendwelche Drogen noch rasch beiseite zu schaffen.

In allen Gängen standen Erzieher und passten auf, daß kein Schüler aufs Klo ging.

Sie mussten in ihren Buden bleiben und sich neben den Betten aufstellen.

Großes Zähneklappern hier und dort, als die Hundeführer mit ihren Vierbeinern loszogen.

Bommel und Katinka waren ausgebildet als Rauschgift-Suchhunde.

Alle naslang kündigte ein Beller an, dass sie eine Droge geschnüffelt hatten.

Dann suchten die Fahnder in Schränken, Koffern oder unter dem Bett. Haschisch, Marihuana und auch Heroin kam zum Vorschein.

Bei den Paukern und Erziehern sah man nur noch entsetzte Gesichter. Der Direktor, den sonst nichts erschüttert, war einem Herzanfall nahe.

Als ein Hundeführer mit Bommel zum ADLERNEST kam, grinsten Tim und Klößchen wie frischgebackene Honigkuchen. Aber Gerechtigkeit musste sein. Auch hier wurde gesucht.

Sofort schnüffelte Bommel an Klößchens Schrank — und begann zu bellen.

„Mein Schwein pfeift“, japste Tims Freund. „Nein, der Hund bellt. Aber, Herr Hundeführer, ich habe wirklich kein Rauschgift.“

Es half nichts. Der Schrank wurde durchsucht.

Kaum stand der Karton mit Klößchens Schoko-Tafeln auf dem Teppich, vergaß Bommel seine gute Erziehung. Er machte Miene, sich auf die Kakao-Produkte zu stürzen, laut bellend.

„Das ist es“, lachte der Hundeführer. „Bommel ist ganz wild auf Schokolade. Wenn er die riecht, benimmt er sich, als wäre es eine Droge. Ist schon zu peinlichen Situationen gekommen — deshalb.“

Lachend wollte Klößchen den Vierbeiner zum Schoko-Frühstück einladen. Aber das ließ der Beamte nicht zu.

„Bommel bekommt nur Hunde-Schokolade. Weil die den Zähnen nicht schadet.“

Von Kommissar Glockner erfuhr Tim: Bei 39 Schülern hatte man Rauschgift gefunden. Also blieben fünf, die gerade auf dem Trocknen saßen, unerkannt.

„Rai Fieslinger“, sagte Glockner leise, „hat nichts. Allerdings schupperte Katinka ziemlich lange an seinem Schrank. Ein schwacher Duft war wohl dort noch.“

„Hat die Razzia sich gelohnt?“

„Na und ob. Ein voller Erfolg. Allerdings — keiner der 39 Sünder kennt seinen Dealer. Alle haben ihre Drogen über den toten Briefkasten bezogen. Der hat damit ausgedient. Doch das wird die beiden Fieslingers nicht daran hindern, heute mittag ihr Vorhaben — was auch immer das sein mag — durchzuführen.“

*

Leider — die TKKG-Bande durfte nicht dabei sein.

Ein Feuergefecht war zu erwarten.

Glockner zeigte sich unerbittlich.

Das einzige Zugeständnis, das er machte, bestand darin, dass sich die vier TKKG-Freunde — selbstverständlich waren auch Gaby und Karl jetzt dabei — in einem Funkwagen der Einsatz-Reserve aufhalten konnten.

Das Fahrzeug parkte zwei Kilometer vom Rasthaus Kirchweide entfernt hinter einem Waldstück.

Einiges bekamen Tim und seine Freunde über Sprechfunk mit. Elf Minuten später war schon alles gelaufen. Ohne dass ein Schuss fiel. Die Überraschung gelang wie im Bilderbuch.

Was sich abgespielt hatte, hörten sie später von Kommissar Glockner.

„Schon ab mittag postierten wir uns. 14 Kollegen insgesamt. Alle in unauffälligen Fahrzeugen. Auf dem Parkplatz dort herrscht reger Betrieb. Wer Podwinsky und Grünacker sind, hatten wir rausgefunden. Es handelt sich um zwei Nachtbar-Besitzer. Auffällig geworden waren sie bislang nicht. Sie kamen um 13 Uhr mit ihrem Wagen, parkten und warteten. Dann rollten die Fieslingers an und bezogen Posten — ganz in der Nähe. Podwinsky und Grünacker kannten die beiden offensichtlich nicht. Um Viertel nach eins rollte ein Lkw mit Genfer Kennzeichen auf den Parkplatz. Der Wagen hatte Teppiche geladen und kam aus der Türkei — aus Istanbul. Der Lkw fuhr in die hinterste Ecke. Die Barbesitzer stiegen aus und folgten ihm. Als sie mit dem Fahrer Züzithurer zusammentrafen, waren auch die Fieslingers da — wie aus dem Nichts gekommen. Sie hatten sich mit Strumpfmasken unkenntlich gemacht und waren bewaffnet. Rai mit einem Revolver, Rudolf Fieslinger drohte mit einer Maschinenpistole. Es war ein kritischer Moment. Aber die Kollegen von der Spezial-Einheit schlugen zu wie der Blitz. Ehe die fünf sich versahen, waren sie umringt. Rudolf Fieslinger wurde zu Boden gerissen und entwaffnet, bevor er den Finger krümmen konnte. Inzwischen liegen uns Geständnisse vor. Wir haben eine lange Liste von Dealern, die zur Stunde verhaftet werden. Und auch Patelka haben wir gefunden. Er war eingesperrt im Keller des Fieslinger-Hauses. In dem Lkw wurde eine ungeheure Menge Heroin-Base entdeckt. Es ist der größte Fund, den wir bisher gemacht haben.“

Dann erzählte Gabys Vater, was sich zwischen den Fieslingers und Patelka abgespielt hatte und welcher Plan dahintersteckte.

„Alles in allem“, meinte der Kommissar abschließend, „ein schwerer Schlag gegen den organisierten Rauschgift-Handel. Leider wird dieses Verbrechen nie einzudämmen sein. Aber man darf nicht aufhören, dagegen anzukämpfen.“

„Niemals!“ bekräftigte Klößchen im Brustton der Überzeugung.

„Immerhin“, sagte Gaby, „kann ich mit einer guten Nachricht aufwarten. Ich war nämlich heute vormittag mit Sascha Wendt im Krankenhaus. Man hat uns zwar noch nicht vorgelassen zu Sabine. Doch sie ist aus dem Koma erwacht und — wie die Ärzte versichern — außer Lebensgefahr. Sabine wird wieder gesund. Bestimmt ist sie dann für immer vom Rauschgift geheilt.“

ENDE

Meister-Detektiv Beppo Schnüffl

Wer hat die bessere Nase? Beppo Schnüffl, der Meisterdetektiv, oder sein Dackel Gottfried? Beide stecken ihre Riechorgane gerne in fremde Angelegenheiten — auch ungebeten. Gottfried ist Spezialist für verbuddelte Knochen, Beppo spürt jeden heimlichen und unheimlichen Täter auf. Zusammen sind Herr und Hund aber unschlagbar.

Kein Bock auf Bockwurst

Ratekrimi von Stefan Wolf

Eigentlich darf Gottfried nicht in den Supermarkt. Aber Beppo nimmt seinen Mitarbeiter auf den Arm und geht zu Herrn Pröhl ins Büro. Der hat ihn hergebeten. Pröhl leitet den Supermarkt und ist ganz zappelig vor Aufregung. Er hat zwei Personen festgenommen und lässt sie nicht aus den Augen; einen 16jährigen Jungen, dem die Frechheit aus den Augen leuchtet, und eine junge Frau. „Ich kriege es raus!“, ruft Pröhl. Das habe ich mir in den Kopf gesetzt. Aber weil ich’s nicht rauskriege, müssen Sie mir helfen.“

„Ich kenne Fräulein Anja als fleißige Ladendiebin“, nickt Beppo. „Sie stiehlt allerdings nur, was sie auch wirklich isst. Metzgereien haben allerdings nichts zu befürchten, weil sie sich nur vegetarisch, also absolut fleischlos, ernährt.“

„Aha. Bei dem jungen Herrn“, erklärt Pröhl, „handelt es sich um unseren ehemaligen Lehrling Friedemann Rochus. Trotz seiner Jugend ist er häufig betrunken. Betrunken kam er zur Arbeit. Weil er die Kunden beschimpfte, mussten wir ihn entlassen.“

Beppo deutet auf die fünf Konserven-Gläser, die auf Pröhls Schreibtisch stehen. Sie enthalten Bockwürstchen der Marke HAPS. „Versuchter Ladendiebstahl, vermute ich.“

„Ganz und gar nicht“, lacht Pröhl. „Sondern umgekehrt. Die Gläser wurden hergebracht. Das war so: Bin ich doch vorhin ganz hinten in Ladenstraße sieben und sehe, dass im Regal kein Glas Bockwürste steht. Unmöglicher Zustand! denke ich. Muss aufgefüllt werden! Ich will also im Lager Bescheid geben und entferne mich ein paar Schritte. Da fällt mir ein, dass ich die Sülzwurst-Abteilung noch nicht kontrolliert habe. Gehe also zurück. O Wunder! Plötzlich stehen nicht null, sondern fünf Bockwurstgläser im Regal. Weit und breit kein Kunde. Außer den beiden hier. Sofort weiß ich Bescheid. Er oder sie! Einer hat die Gläser gestohlen. Doch zu Hause hat das Gewissen dem Dieb Höllenqualen bereitet. Deshalb bringt er die Gläser zurück. Kein Schaden also. Trotzdem leugnen beide.“ Beppo schraubt ein Glas auf und nimmt eine Bockwurst heraus, die er Gottfried hinhält. Der rümpft angewidert die Dackelnase und hat null Bock auf Bockwurst.

„Ich bin überzeugt“, sagt Pröhl, „Anja ist die Täterin. Aber es fehlt der Beweis.“

„Rochus“, sagt Beppo, „ ist der Täter. Soweit ist der Fall klar. Und auf keinen Fall dürfen diese Bockwürste verkauft werden.“

Wie kommt er darauf?

ENDE

Lösung: siehe Seite 309

Inhalt

1. Tim zerreißt den Strick

2. Spinner mit grauem Auto

3. Unerklärlicher Hass

4. Geheimnisvoller Bote

5. Verfolgt bis zur GOLDGRUBE

6. Wer ist der Alte?

7. Verstorben

8. Die Warnung kommt zu spät

9. Dittlers Typ hat Vorsprung

10. Abteilung Damenwäsche

11. Die schöne Denise

12. Wiedersehen mit Balutzki

13. Ein großer Betrug

1. Tim zerreißt den Strick

Vorn — wo der Waldweg ein Dach hatte aus den langen Ästen der Fichten — näherten sich Jogger: ein halbes Dutzend in bunter Sportkleidung, mit Stirnbändern und erhitzten Gesichtern. Dem Dicksten — der zugleich der Langsamste war und deshalb als Schrittmacher voranlief — hing die Zunge zwischen den Zähnen.

„Da lachen ja die Waldbewohner“, meinte Klößchen und lenkte sein Stahlross an den Rand des Wegs.

„Waldbewohner?“ fragte Computer-Karl.

„Füchse, Zwerge, Tannenmeisen, Rehe, Buntspechte, Feen“, erklärte Klößchen, was er meinte.

In diesem Moment merkte Gaby, dass Oskar nicht da war.

Vor wenigen Minuten hatte sie ihren vierbeinigen Liebling, den schwarz-weißen Cocker-Spaniel, von der Leine gelassen.

Er wilderte nicht. Dafür war er zu gutherzig und auch zu ängstlich. Selbst vor Hase und Rehkitz fürchtete er sich. Trotz seiner neugierigen Nase, mit der er alles untersuchte — vom leeren Schneckengehäuse, über den verbotenerweise abgeladenen Unrat bis zum schlafenden Waldarbeiter — trotzdem trabte er im allgemeinen brav und fußnah neben der TKKG-Bande.

„Oskar ist weg!“

Gaby stoppte ihr Klapprad mit energischem Rücktritt.

Tim, der gerade scharf nachdachte und deshalb ganz durchgeistigt aussah, riss den Blick von seinem inneren Gedankenbild los und äugte nach vorn.

Bei aller Hasenherzigkeit Oskars hatte das Schlappohr doch eine ausgeprägte Vorliebe für Jogger-Waden. Er mochte diese im Zockeltrab schnaufenden Freizeit-Athleten nicht. Es konnte vorkommen, dass er mit seinen Fleischfresser-Zähnen blitzschnell und im Vorbeirennen zuschlug.

Tim, den man früher Tarzan genannt hat, spähte also in die Richtung der Jogger — aber da war weder Oskar noch ein anderer Hund.

„Dort ist er nicht“, stellte Tim fest.

Gaby fuchtelte mit der Hundeleine. „Wenn er einen zwickt, gibt’s wieder Ärger.“

Aber sie getraute sich nicht, nach Oskar zu rufen. Vielleicht wäre er dann genau im falschen Moment zwischen den Bäumen und Himbeer-Ranken aufgetaucht, die zu beiden Seiten des Weges standen.

„Wenn ich Oskar wäre“, grinste Klößchen, „würde ich mir den Dicken aussuchen. Seine Waden sind bestimmt wie ein schönes fettes Eisbein. Oder wie Kalbshaxe. Die mit würziger Soße und dazu einen Berg Spaghetti — das wäre jetzt die richtige Vorspeise für eine Tafel Schoko.“

„Der Dicke ist nicht so dick wie du“, sagte Karl.

Die Jogger nahten. Hinter dem Dicken liefen drei Frauen und zwei Männer. Die jüngste lief so steif, als wären ihre Knie geschient. Aber riesige Goldohrringe — sogenannte Kreolen — hüpften im Rhythmus des Schritts.

Tim hörte die unterschiedlichen Atemgeräusche: hohes Pfeifen, trocknes Japsen, Rasseln und gestoßenes Keuchen. In allen Mienen stand Leid — bei dem Dicken sogar Verzweiflung. Aber alle würden heldenhaft durchhalten — denn am Ende des Jahres bzw. nach 2000 Kilometern, so hieß es, winkten lockend schlanke Figur, Fitness und pralle Gesundheit.

Die TKKG-Bande hatte Platz gemacht.

Die vier Freunde waren abgestiegen, standen hintereinander am Wegesrand und enthielten sich anfeuernder Zurufe, weil das fürchterlich nervt.

O verflucht! dachte Tim. Unser vierbeiniger Satansbraten wird doch nicht etwa... Verdammnis! Warum merke ich das jetzt erst? Hier sind wir doch ganz nah!

„Danke! „ keuchte der letzte Jogger und meinte damit, dass die TKKG-Freunde den Weg frei gemacht hatten. Dann war der Sechser-Pulk vorbei, und niemand blickte ihm nach.

„Wir sind dicht bei den Bahngleisen“, sagte Tim. „Hier rechts — 300 Meter, schätze ich. S-Bahn-Bereich. Wenn Oskar dorthin...“

„Um Himmels willen!“ Gabys Kornblumen-Augen wurden groß vor Angst. „Für Bahnschienen interessiert er sich. Dort riecht’s nach Gepinkel — weil doch die Toiletten im Zug sich einfach nach unten entleeren, nach draußen — weshalb man sie ja auf Bahnhöfen nicht benutzen darf, die Toiletten.“

Tim schubste Karl sein Rennrad zu.

„Halt mal! Ich...“

Er sprach nicht weiter, denn in diesem Moment bellte Oskar.

Es kam von rechts und war sicherlich nur 300 Meter entfernt. Oskar bellte wuff-wuff mit kurzen Pausen, nicht zornig, sondern in der Tonart Los!-Spiel-mit-mir!

Gaby schob zwei Finger in ihren Rosenmund und pfiff. Der Schrillton peitschte durch das Naturschutzgebiet südwestlich der Großstadt — hier Ahnen-Wald geheißen. Für einen Moment stellten die Vögel in den Bäumen ihren Singsang ein, und sogar der Aprilwind war zusammengezuckt.

Oskars Wuff-Wuff rührte sich nicht von der Stelle. Wen oder was hatte er aufgespürt?

Gaby pfiff zum zweiten Mal, anhaltend und eindeutig drohend. Das Ergebnis war dasselbe. Oskar blieb, wo er war.

„Ich hole ihn“, ergänzte Tim seinen angefangenen Satz jetzt sinngemäß anders. Eben hatte er noch sagen wollen: Ich sehe nach.

„Brauchst du Hilfe?“ rief Karl.

Aber da war Tim schon 20 Meter unter den Bäumen und joggte dreimal so schnell wie die Jogger, obwohl die Strecke voller Hindernisse war: Fichten, Buchen, gelegentlich Birken — hier standen die Bäume ziemlich dicht — , Büsche, Wurzeln wie Fußangeln, Wasserlöcher, Mooshügel und die welken Farne vom Vorjahr.

Die Schienen, dachte Tim. In ganz kurzen Abständen rattern hier die Züge: Inter-City, Vorort-Züge für den Nahbereich, S-Bahn für die Region. Alle zehn Minuten oder so. Da kann eine alte Großmutter kaum die Schienen überqueren. Und Oskar, dieser europäische Coyote, schnüffelt die Gleise ab. Was... war das?

In der Ferne — aber nicht weiter als bis zur Bahnstation Otterberg — pfiff eine Lok.

Vermutlich pfiff sie vor einem unbeschrankten Bahnübergang, um alle Sorten von Autofahrern zu warnen — die Raser, die Blinden und die Gehirnamputierten.

Jetzt aber Tempo!

Vor Tim wurde der Wald heller.

Aha! Dort verliefen die Schienen, dort war die Schneise.

Er zwängte sich zwischen zwei Sträuchern hindurch und wurde von zig Dornen durch den Pullover gepiekt.

Zu spät stellte er fest, dass es sich um Kreuzdorn handelte, der sich ja bekanntlich mit seinen dornigen Zweigspitzen dagegen wehrt, dass er von Wildtieren verbissen wird.

Die Bahngleise, zweispurig, schienen zu dampfen in der Mittagssonne. Braun die Schwellen, und ölig. Ölig auch der graue Schotter.

Wedelnd kam Oskar seinem großen Freund Tim entgegen.

„Warum hörst du denn nicht, wenn Gaby dich pfeift?“

Aber Tim konnte ihm nicht böse sein, sondern hockte sich, nahm Oskars schönen Hundekopf in beide Hände und rieb Nase an Nase. Eine warme Zunge klatschte ihm aufs Augenlid. Tim lachte, kraulte den Vierbeiner und erhob sich.

Da drang ein Winseln ans Ohr.

Tim drehte sich in die Richtung, und sein Lachen war verschwunden, während der Schreck fast das Blut stocken ließ. Denn was Tim dort sah...

Hatte Oskar deshalb gebellt?

Wieder pfiff die Lok.

Vibrierten (bebten) die Gleise?

Der Zug war nahe, würde gleich in der Biegung dort hinten auftauchen.

Schon meinte Tim, das Rattern zu hören.

Es ging um Sekunden.

Aber um zwei Dinge gleichzeitig konnte er sich nicht kümmern. Und auch Oskar war in Gefahr. Dem Tolpatsch war zuzutrauen, dass er auf die Gleise sprang und den heransausenden Zug wedelnd begrüßte.

Tim handelte blitzartig, packte Oskar, löste gleichzeitig den Hosengürtel und riss ihn aus den Schlaufen. Der Gürtel als Leine, rasch ins Halsband geschlungen, das andere Ende um einen dünnen Stamm festgezurrt.

Tim hechtete zu den Gleisen zurück. Der Hosenbund saß auch ohne Gürtel eng. Keine Behinderung.

Tim rannte zu dem winselnden Hund.

Er war festgebunden auf den Schienen, war verschnürt wie ein Paket — ein junger Boxer oder Boxer-Mischling — mit spitzen Ohren und goldbraunem Fell. Ein Rüde.

Unbeschreibliche Empfindungen wirbelten in Tims Kopf durcheinander. Welches Scheusal, welcher Tierquäler — Tiermörder — hatte den Vierbeiner an die Schienen gefesselt?

Jetzt war Tim bei ihm.

Im selben Moment tauchte der Zug in der Biegung auf — keine 200 Meter entfernt.

„Ganz ruhig!“

Tim kniete neben ihm. Stricke, feste Knoten. Das Aufdröseln hätte Minuten gedauert.

Tims Hand fuhr in die Hosentasche — aber er wusste schon: Sein Taschenmesser lag im ADLERNEST, in der Internats-Bude. Diese Jeans hatten zu kleine Taschen. Deshalb war nur das Nötigste drin.

Blick nach links.

Noch 150 Meter war der Zug entfernt — nein, 120 — höchstens.

Den Hund durch die Schlingen ziehen?

Unmöglich! Eine schlang sich eng um den Hals, andere schnürten den Körper ein.

Mit beiden Händen griff Tim in eine Schlinge.

Entweder es gelang ihm, den Strick zu zerreißen, oder alles war vergebens.

Der TKKG-Häuptling kauerte wie ein Gewichtheber, der die höchste Last seines Lebens stemmen will.

Alles spannte sich: Beinmuskeln, Kreuz, Rücken — wurden die Arme länger? Ein Knacken. Waren dies die Gelenke oder die Fasern aus Hanf? Jeder Muskel verschmolz zu einer einzigen riesigen Anstrengung. Der Strick schnitt in Tims abgehärtete — ja verhornte Handflächen, dass der Schmerz fast die Finger abtrennte.

Und ruck! Und ruck! Und ruck! Du reißt! Du reißt durch!

Der Strick scheuerte an den scharfen Kanten des Gleises.

Ein Blick. Noch 60 Meter — allenfalls — war der Zug entfernt.

Warum sieht der Lok-Führer mich nicht?

Jetzt, dachte Tim, jetzt zerreiße ich die Strippe — und wenn die Schiene rausfliegt!

Das Blut schien aus den Fingerkuppen zu schießen. Dann knirschten die Fasern, zirpten, als sie rissen, und gaben sich besiegt. Der Strick zerriss. Ein dicker Strick — eigentlich zu dick zum Zerreißen. Unter anderen Umständen — zum Beispiel bei einer Wette — hätte Tim sich an den Kopf getippt und gesagt: ,Mach das vor.’ Aber jetzt... Der Strick riss tatsächlich. Noch etwas anderes als Körperkraft war beteiligt gewesen. Später dachte der TKKG-Häuptling lange darüber nach.

Nun — des Widerstandes beraubt — schnellte er hoch und wäre fast auf den Rücken gepurzelt.

Stattdessen beugte er sich über den Hund, lockerte die Schlingen und zerrte das Tier vom Gleis — in derselben Sekunde, da der Zug heran war.

Mit dem Boxer in den Armen warf Tim sich zurück.

Er fiel auf den Rücken — das zappelnde Bündel hielt er fest.

Keine 20 Zentimeter vor Tims Fußspitzen fuhr der Zug vorbei.

Blinkende Fenster, Türen, Wagen um Wagen. Waren da Gesichter?

Räder zerfetzten die Schlingen, die noch an den Gleisen hingen. Ein Stück — vom Hals des Hundes bis zu Tims Fußspitzen — blieb in voller Länge erhalten: das richtige Maß für eine Hundeleine.

Und weg war er, der Zug.

Tim lag auf dem Rücken. Der Boxer, jetzt am Leinen-Strick gehalten, stand auf seiner Brust und sah auf ihn herunter. Dunkle Lefzen hingen, die Nase schnupperte, große traurige Hundeaugen schienen zu sagen: Danke, Kumpel! Dann leckte der Boxer Tim das Gesicht — vorsichtig, als wollte er erstmal ausprobieren, wie so ein Lebensretter schmeckt.

Tim begann zu lachen. Nach einer Weile hob er seinen Schützling herunter und stand auf.

„Hund, das war knapp.“

Er war überwiegend Boxer, aber auch ein bisschen Labrador oder Pointer, etwa acht Monate alt und entzückend. Sofort warf er sich mit der Flanke an Tims Knie, was eine zärtliche und sehr vertrauensvolle Geste ist.

„Hat dich dein Herrchen hier festgebunden?“ fragte Tim finster und tätschelte ihm den Kopf. „Oder wem verdankst du das?“

Der Boxer winselte. Dann winselte auch Oskar.

Mit dem einen Hund am Leinen-Strick, mit dem anderen am Gürtel, trat Tim den Rückweg an.

Der Boxer sprang fröhlich umher und forderte Oskar zum Spielen auf. Mal wickelte sich der Strick, mal der Gürtel um Tims Beine.

Es ging lustig zu, aber Tim konnte nicht lachen.

2. Spinner mit grauem Auto

Gaby weinte.

Sie wollte es nicht — wie sah denn das aus vor den Jungs! aber sie konnte nicht verhindern, dass ihr die Tränen übers Gesicht liefen.

Ihr Klapprad lehnte an einem Busch. Sie kniete mit ihren neuen, perlgrauen Bundfaltenhosen auf dem Waldweg, hielt Oskar im linken Arm und drückte mit dem rechten den jungen Boxer-Mischling an sich.

Tim hatte erzählt, ganz knapp in fünf Sätzen, ohne die Schwierigkeit bei der Befreiung aufzubauschen. Aber seine Freunde sahen auch so, mit welcher Anstrengung er an dem Strick gezerrt hatte. Über Tims Handflächen zogen sich breite, dunkelrote Striemen.

Karl hielt das Ende des Leinen-Stricks in der Hand und besah sich, wie dick der war.

„Dass... ein Mensch sowas tun kann“, schluchzte Gaby.

„Diesem Tiermörder“, sagte Tim ohne spürbare Erregung in der Stimme, „breche ich die Knochen.“

In den Bäumen zwitscherten wieder die Vögel. Die Jogger waren nicht zurückgekommen, sondern hatten vermutlich einen Bogen gemacht, der nach Otterberg zurückführt.

„Der hat ja noch sein Halsband“, sagte Klößchen, „und da hängt was dran.“

Tim blickte genauer hin.

Das kann nicht wahr sein, dachte er. Tatsächlich! Unter dem Strick am Hals ein dünnes Lederhalsband.

Gaby nestelte schon daran herum. „Hier — ein Lederherzchen. Fast so braun wie das Fell. Deshalb fällt’s gar nicht auf.“

Das Lederherz hatte einen Druckknopf und ließ sich öffnen. In einer winzigen Plastikhülle steckte ein Zettel.

Gaby las vor: „Ich heiße Rübe, wohne Nr. 36 Otterberg bei meinem Frauchen Olga Petersen.“

„Da hast du jemanden zum Knochenbrechen“, rief Klößchen.

„Sei nicht blöd“, erwiderte Tim. „Glaubst du, die Besitzerin hätte ihre Adresse am Halsband gelassen, wenn sie die Täterin wäre?“

Wie immer dachte Klößchen nach mit Verspätung — und kam zu dem Ergebnis, dass seine spontane Äußerung ziemlich hirnrissig sei.

„Aber wieso nur Nr. 36?“ wollte er wissen. „Weshalb kein Straßenname?“

„Otterberg ist so klein“, erklärte Karl, „dass es keine Straßennamen braucht. Die Häuser klumpen sich zu einem Mini-Dorf zusammen. Hätte nicht gedacht, dass es überhaupt 36 sind. Vielleicht hat jede Doppelhaus-Hälfte ihre eigene Nummer.“

„Wir bringen Rübe zurück und ermitteln den Täter“, sagte Tim.

In Gabys langen dunklen Wimpern hingen noch Tränen. Tim zog sein Taschentuch hervor, suchte einen sauberen Zipfel und tupfte seiner Freundin übers Gesicht. Sie ließ das geschehen. Als er fertig war, pustete sie gegen ihren Goldpony - eine Gewohnheit. Denn weil er zur Zeit kurz geschnitten war, hing er ihr nicht in die Augen.

„Rübe verdankt Oskar sein Leben“, sagte Karl. „Das Bellen hat uns aufmerksam gemacht. Und dann... Dass du diesen Strick zerrissen hast, Tim, wird dir außer uns niemand glauben.“

„Ich würde es selbst nicht glauben“, nickte der Anführer der TKKG-Bande. „Also los!“

Er übernahm den Leinen-Strick mit Rübe und schwang sich aufs Rad.

Der Waldweg führte am westlichen Ortsrand von Otterberg vorbei, einer stadtnahen Schlaf-Siedlung mit S-Bahn-Anschluss. Ruhesuchende hatten hier in einer grünen Mulde zwischen Ahnen-Wald und bäuerlicher Flur ihre Häuser gebaut: Bungalows, Atrium-Häuser, Wochenend-Absteigen. Ruhiges Schlafen war garantiert. Für die grünen Witwen kamen dreimal wöchentlich die Feinkost-Händler mit ihren Verkaufs-Autos vorbei: umgebauten Klein-Bussen, die wie Einzelhandels-Läden aussahen und auch so bestückt waren.

Wochentags konnte man sich in Otterberg mitten auf die Straße legen und pennen. Das Risiko, überfahren zu werden, war gering. Aber heute war Samstag, und alle arbeitenden Manager weilten daheim.

Als die TKKG-Bande sich zwischen den Grundstücken umsah, boten die Gärten ihr Bestes: gepflegte Rasen, beschnittene Bäume und Sträucher, manchmal Wäsche hinter dem Haus, Gartenmöbel, die im Freien überwintert hatten, aber jetzt von der Plane befreit waren. Alles gut in Schuss.

Vereinzelt entdeckte Tim Gartenzwerge, doch das entsprach nicht dem durchschnittlichen Geschmack.

Weil die Mittagssonne es erlaubte, saß man hier und dort schon auf der Terrasse. Bis in Kniehöhe war es noch kühl und nachts frostig aber oben wurde Gulasch oder Steak gemampft. Das wärmte.

Die TKKG-Bande fand Nr. 36, ein kleines Häuschen mit Rosenspalier an den Mauern. Das Gebäude stand abseits, fast ein wenig von Otterberg entfernt. Nur ein Nachbarhaus — ebenso klein, aber ohne Rosen und ziemlich heruntergekommen — stellte die Verbindung her zum Ort, bildete sozusagen den Zusammenhalt.

Die vier stellten die Drahtesel an den Zaun. Oskar wurde dort fest gebunden. Rübe flitzte durch die Pforte zur Haustür, sprang daran hoch und bellte.

Bevor die vier Freunde klingeln konnten, wurde die Tür geöffnet.

Eine Frau. Im nächsten Moment hatte sie Rübe auf dem Arm, und dessen Spezialität — die Gesichtswaschung per Zunge — fand statt ohne Hemmung.

„Rübe!“ schluchzte die Frau. „Da... da bist du ja.“

Sie war in mittleren Jahren, dunkelhaarig, sonst sicherlich stark geschminkt. Zur Zeit allerdings nicht, denn sonst hätten Tränen zumindest das Augen-Make up vernichtet. Sie trug schwarze Hosen und einen roten Pullover.

Gerötete Augen! stellte Tim fest. Also Verzweiflung und Schmerz wegen Rübe. Dann fehlte der nicht erst seit vorhin.

„Habt ihr ihn gefunden?“ Sie strahlte die TKKG-Bande an.

„Haben wir“, nickte Tim und stellte sich, sowie seine Freunde vor. „Sie sind Frau Petersen?“

„Ja. Kommt bitte rein. Ihr müsst mir erzählen, wohin mein Ausreißer gelaufen ist. Seit gestern abend suche ich ihn. Die ganze Nacht war ich mit dem Wagen unterwegs. Das waren die schlimmsten Stunden seit langem.“

Ihr Häuschen war innen sehr hübsch, aber einfach. Olga Petersen gehörte offensichtlich nicht zu den Neureichen aus der Stadt, die in die Natur geflohen waren, sondern zu den Alt-Bewohnern des Fleckens.

Im offenen Fach einer Schrankwand stand das gerahmte Foto eines älteren Mannes. Eine schwarze Schleife hing über dem Silberrahmen. Olga Petersen war verwitwet, wie Tim schlussfolgerte.

Sie hatte allen die Hand geschüttelt, dankbar und begeistert, nötigte zum Platznehmen, fragte, wer was trinken möchte — sie hatte Tee, frische Kuhmilch und Limonade — , stellte Schokoladen-Kekse auf den Tisch — zufällig oder mit sicherem Instinkt in Klößchens Nähe — und eilte dann in die Küche wegen der Getränke.

„Ihr bekommt eine Belohnung von mir, eine finanzielle“, rief sie durch die geöffnete Tür, während Rübe zwischen den Räumen hin und her lief und närrisch war vor Freude über den zahlreichen Besuch.

„Kommt gar nicht in Frage!“ erwiderte Tim. „Wir nehmen kein Geld. Jedenfalls nicht für eine Selbstverständlichkeit. Wir sind Tierfreunde.“

Gaby fragte, ob sie Oskar hereinholen dürfe. Aber selbstverständlich, sagte die Frau, und schon kehrte Gaby mit Oskar zurück. Rübe stupste ihn mit der Pfote an, und beide fegten durchs Haus.

„Also, wo war er?“ Olga goss dampfenden Tee ein, für den sich alle entschieden hatten.

„Um Ihnen Gram zu ersparen“, sagte Tim, „würden wir die Wahrheit am liebsten verschweigen. Aber dann bestünde null Chance, den bestialischen Täter ausfindig zu machen. Denn Sie — wie ich hoffe, können uns einen Anhaltspunkt geben, der auf die Spur führt. Ohne Umschweife: Rübe scheint einen Feind zu haben, der ihn — umbringen will.“

Olga Petersen erstarrte. Braune Augen blickten von einem zum andern.

„Wo... habt ihr Rübe gefunden?“

„Er war auf den Bahngleisen festgebunden“, erwiderte Tim. „Im Wald. Etwa 15 Rad-Minuten von hier. War so auf die Schienen gefesselt, dass er sich nicht rühren konnte. Oskar hat ihn entdeckt und uns durch sein Gebell aufmerksam gemacht.“

„Tim musste den Strick zerreißen“, ergänzte Karl. „Den Strick, den Rübe eben noch umhatte. Aber da war der Zug schon auf wenige Meter heran. Eine Sekunde später — und aus wär’s gewesen. Tim, zeig mal deine Hände! Na, los! Du bist zu bescheiden. Ehre, wem Ehre gebührt.“ Und zu Olga Petersen: „Tim ist es peinlich, wenn man wegen seines Einsatzes was hermacht. Aber ich finde, es muss gesagt werden.“ Tim schob die Hände unter den Tisch und setzte eine brummige Miene auf.

Doch Olga ließ sich nicht abhalten. Sie fasste ihn am Arm und zog eine Hand hervor.

„Das... sieht ja schlimm aus. Aber diesen Strick — kann man den denn zerreißen?“

„Tim kann’s“, grinste Karl.

„Frau Petersen“, sagte Tim, „überlegen Sie bitte: Wer will Ihnen oder Rübe übel? Wer ist dazu fähig, diesen entzückenden Hund so grausam in den Tod zu schicken? Man muss schon sagen: ihn hinrichten zu lassen durch ein Nahverkehrsmittel der Deutschen Bundesbahn.“ Rübes Frauchen atmete schwer. „Da brauche ich nicht lange zu überlegen. Mein Nachbar in dem kleinen Haus dort — wir leben seit langem auf Kriegsfuß. Der Kerl lässt keine Gelegenheit aus, mir das Leben schwer zu machen. Seit ich Rübe habe, ist die Feindschaft noch schlimmer geworden. Rübe bellt nämlich manchmal — wie jeder Hund. Für Dittler ist das ruhestörender Lärm. Dabei sorge ich dafür, dass Rübe nachts und in der Mittagszeit nicht vor die Tür kommt.“

„Dittler?“ sagte Tim. „Wer ist das? Was macht er?“

„Ein Spinner. Hat ganz bestimmt einen Schatten im Gehirn. Ein Vertreter, glaube ich, für Haarwuchsmittel und Schlankheits-Pillen. Mit seinem grauen Auto ist er oft unterwegs. Er lebt allein, hat ein schiefes Gesicht und trägt Mittelscheitel. Der Vorname lautet Hugo.“

„Wieso schiefes Gesicht?“

„Links ist der Mundwinkel zwei Zentimeter tiefer als rechts. Und die Nase biegt sich zur Seite, als wollte sie um die Ecke schnüffeln.“

Tim sah seine Freunde an.

„Dittler wird natürlich leugnen. Und wir haben keinen Beweis, falls nicht ein Zeuge auftaucht. Am besten, wir beobachten den Typ erstmal, bevor wir ihn bei der Krawatte nehmen.“

„Und wenn er den Anschlag auf Rübe wiederholt“, sagte Gaby.

Tim lächelte grimmig. „Eine überdeutliche Warnung werden wir bei Dittler hinterlassen. Dem erkläre ich ganz genau, was ihm blüht, wenn Rübe ein Haar gekrümmt wird.“

Olga wirkte beunruhigt. „Ach, bitte, ich möchte nicht, dass sich die Situation noch mehr verschärft. Der zündet mir das Haus an.“

Gabys Blick hatte sich verschleiert, wie Tim merkte. Aber müde war sie nicht, kein Traum bahnte sich an, sondern eine Überlegung keimte.

„Er sei ein Spinner, sagen Sie“, meinte Gaby. „Sei nicht normal. Außerdem aggressiv, ja gefährlich. Lebt allein, hat also weder Frau noch Freundin und fährt ein graues Auto. Richtig?“

Olga nickte zögernd. „Ob er eine Freundin hat, weiß ich nicht genau. Ab und zu kommt mal so ein komisches Weib. Aber selten, sehr selten.“

„Ist der Wagen ein Ford?“

„Seiner? Keine Ahnung, Gaby. Mit Autos kenne ich mich nicht aus. Ich weiß nur, dass ich einen kleinen Opel habe. Einen Porsche kann ich unterscheiden. Aber sonst... die Modelle sind sich doch alle so ähnlich, nicht? Und die Farben auch.“

Was bezweckt Gaby mit ihrer Frage? überlegte Tim.

„Es sind zwei Hinweise“, sagte Gaby, „die mich auf einen Gedanken bringen. Dass der Typ ein Spinner sei und dass er einen grauen Wagen fährt.“

Erwartungsvoll sah sie die Jungs an.

„Bei mir klingelt nichts“, meinte Tim.

„Es stand in der Zeitung“, sagte sie vorwurfsvoll.

„Leider erwische ich nicht jede“, erwiderte ihr Freund. „Oft lese ich auch nur, was mir wichtig erscheint, weil sonst die Zeit einfach nicht reicht. Leitartikel, Kommentare und sportliche Rekorde — das kommt immer zuerst dran.“

Karl nickte dazu, obwohl er sich für sportliche Rekorde erheblich weniger interessierte. Neue Erkenntnisse der Wissenschaften — das war sein Gebiet.

„Also“, hob Gaby an, „der Unbekannte, den man den gefährlichen Spinner nennt, ist kriminell und eindeutig plemplem. Zur Zeit macht er meinem Vater große Sorgen. Denn er bearbeitet die Fälle. Der Spinner...“

Sie erzählte, was der anrichtete.

Die Jungs waren verblüfft, Olga zeigte Entsetzen. „Dem Dittler“, rief sie, „würde ich das durchaus zutrauen. Aber das sage ich nur euch.“

„Wenn Dittler der Spinner ist“, meinte Tim, „dann neigen sich seine Untaten dem Ende zu. Das garantiere ich.“

3. Unerklärlicher Hass

Der Mann, den die Presse den ‚gefährlichen Spinner’ nannte — allerdings waren erst zwei und nicht allzulange Berichte veröffentlicht worden zweifelte auch selbst an seinem Verstand.

Edgar Feske konnte sich nicht erklären, wieso er immer wieder — und mit Hingabe — diese seltsamen Verbrechen beging. Es war ein innerer Drang, dem er einfach nachgeben musste, sonst hätte er sich die Haare ausgerissen.

Nein, das ging nicht, er hatte keine mehr. Aber vielleicht wären seine Ohren ihm zum Opfer gefallen, oder er hätte das Goethe-Denkmal mit den eigenen Zähnen wie ein Steinbeißer angeknabbert, vielleicht auch große Stücke aus irgendwelchen Teppichen gebissen.

Edgar Feske war 40 Jahre alt und hasste die Menschen, vor allem aber junge Frauen, besonders blonde mit lange Haaren, runden Gesichtern und vorstehenden Oberzähnen.

Warum diese Frauen in seiner Hass-Liste die ersten Plätze einnahmen, darüber konnte er nur Vermutungen anstellen. Eine seiner Tanten habe dieser Beschreibung entsprochen. Aber Mechthild-Johanna war schon lange tot, war gestorben, als er elf wurde und zum zweiten Mal die Aufnahme-Prüfung fürs Gymnasium nicht schaffte.

Zwischen der Tante und seiner seltsamen Neigung konnte Edgar keinen Zusammenhang herstellen. Deshalb dachte er auch nicht länger darüber nach — es war nun mal so, also gut!

Als Jüngling versuchte Edgar eine Laufbahn als Hilfsarbeiter, scheiterte aber wegen Faulheit. Längere Zeit lebte er von kleinen Diebstählen. Rückschauend bezeichnete er das als die Phase seiner inneren Reife, denn er hatte damals viel Muße gehabt zum Nachdenken. Alle Gedanken drehten sich um die eine Frage: Mit welchem Beruf — mit welcher Tätigkeit konnte er der Menschheit am meisten schaden?

Nicht einfach zu entscheiden, gab — und gibt — es doch etliche Möglichkeiten.

Einem Politiker stehen natürlich alle Türen offen, Unheil und Verderben in jeder beliebigen Menge anzurichten. Das lehrt der Alltag. Doch zum Volksvertreter fehlten Edgar die Beziehungen; außerdem war er sogar zur sogenannten Selbstdarstellung — zur Angeberei also — zu faul.

Er erwog dann noch Jobs als Soldat, Feuerwerker, Pilot, Chemie-Fabrikant, Kälbermäster, Arzneimittel-Hersteller und Lehrer. Aber zu allem fehlte ihm die Voraussetzung. Trotzdem fand er seinen Traumberuf, für den er weder Ausbildung noch sonstwas brauchte: Edgar wurde Privatdetektiv.

Als solcher schlug er sich seit zehn Jahren durch. Da er sich auf zwielichtige Aufträge spezialisiert hatte, verdiente er ausreichend Kohle.

Das war die eine Seite seines Daseins, sozusagen die ehrenhafte.

Insgeheim aber frönte er seinem Menschenhass und hatte eine Methode ausgeklügelt, jungen Frauen zu schaden, ihnen Angst und Schrecken einzujagen auf Lebenszeit.

Jung mussten sie sein und blond; und die meisten seiner bisherigen Opfer — acht insgesamt — hatten auch runde Gesichter. Aber er bestand nicht darauf, ebensowenig auf die vorstehenden Oberzähne. Andererseits war die Freude groß, wenn eine Anhalterin in seinen Wagen stieg, die dem Hass-Ideal entsprach.

Edgar fuhr einen grauen Ford.

Edgar versteckte seinen Kahlschädel unter verschiedenen Perücken, trug Brillen, klebte Schnurr- oder Vollbärte an, war ein Meister der Maske.

Außerdem besaß er neun Paar Nummernschilder - ohne jene echten, auf die der Wagen tatsächlich zugelassen war.

Sobald Feske aufbrach, um sein Unwesen zu treiben, benutzte er gefälschte Nummernschilder, niemals die echten.

Deshalb widersprachen sich die Angaben seiner Opfer — jedes beschrieb einen anderen Täter, jedes nannte andere Kennzeichen.

Nur in einer Beziehung stimmten alle überein: ein graues Auto war’s gewesen — vermutlich ein Ford — , und der brutale Kerl war mittelgroß und kräftig.

Über diese Informationen verfügte die Polizei, genauer: Gabys Vater, Kommissar Glockner.

*

„Vielen Dank fürs Mitnehmen.“

Sabine Weber lächelte den Fahrer an.

Er war ein überernährter Typ, dem auf unkleidsame Weise die Haare ausgingen. Er hielt auf dem Grünstreifen am Ende der Autobahn-Abfahrt.

„Tut mir ja leid, Fräuleinchen, dass ich nicht weiter in ihre Richtung fahre.“ Er grinste und deutete nach links. „Dort ist der Zubringer. Bei schönem Wetter stehen die Anhalter Schlange.“

Damit fuhr er ab.

An diesem Samstagmittag strahlte die Sonne, trotzdem war Sabine — eine junge, blonde Frau mit rundem Gesicht — am Zubringer die einzige Person, die mit einem Fremden mitfahren wollte.

Während sie sich postierte, sah sie dem Wagen nach, der sie mitgenommen hatte. Ein grauer Mercedes war’s.

Sie stellte ihren Rucksack ins april-junge Gras. Die Umhängetasche ließ sie am Körper. Der Trageriemen lief diagonal von der Schulter zur Hüfte.

Alles an Sabine war rank, und die Jeans hatten nicht mehr als drei Löcher. Die junge Frau verfügte über schöne Zähne. Keiner stand vor.

Ein roter Kombi hielt. Der Fahrer beugte sich herüber.

Danke! dachte sie. Aber du bist nicht mein Typ.

„Ich werde abgeholt“, rief sie und drehte sich weg.

*

Feske sah sie von weitem. 100 Liter Blut schienen in ihm zu kreisen. Plötzlich pochte jeder Nerv, und die Haut prickelte.

Er trug einen Mongolen-Schnurrbart, eine etwas dunkle Locken-Perücke und die breite Hornbrille mit dem Spiegelglas.

Nein! dachte er. Heute nicht! Verdammt, ich habe ein ungutes Gefühl. Mein Instinkt. Auf ihn kann ich mich verlassen. So sehr ich die Menschen auch hasse, heute sollte ich das dämpfen. Aber die Frau dort ist so jung, so blond und so rundgesichtig. Ihr Angst und Schrecken einzujagen auf Lebenszeit — Mann, Edgar, wäre das ein Fressen!

Er hielt vor Sabines Füßen.

Eine Hand umklammerte das Lenkrad, schweißfeucht, die andere kurbelte das Fenster auf.

„Fahren Sie in südliche Richtung?“ fragte Sabine.

„Aber ja, aber ja, sonst wäre ich doch“, er lachte fettig, „auf der falschen Fahrbahn und — äh — Geisterfahrer.“

Ihr Rucksack plumpste auf den Rücksitz.

Feske sah in den Außenspiegel.

Glück musste man haben! Weit und breit kein Fahrzeug.

Er fühlte ihren Blick, während er nach vorn starrte.

Die Frau duftete nach frischer Luft. Gepflegte Hände? Naja. Der Nagel ihres Ringfingers war abgebrochen, wie er aus dem Augenwinkel sah.

Mitte zwanzig, dachte Feske. Keinen Tag älter. Ob sie mutig ist? Hah, und wenn! Bei meiner Methode haben sich noch alle gefürchtet.

Er trat aufs Gas. Der Wagen schoss über die Einfädelspur. Feske reihte sich ein und fuhr konstant 130.

„Ich heiße Sabine“, sagte sie. „Was für ein tolles Radio Sie da haben! Stellen Sie das nicht ein?“

„Selten. Musik macht mich nervös.“

„Wozu haben Sie’s dann?“

„Es war schon im Wagen. Den... habe ich gebraucht gekauft.“

„Dann eben nicht.“ Sie streckte die Beine aus. „Wer umsonst mitfährt, darf keine Ansprüche stellen. Stimmt doch, Herr...“

„Balutzki, Achim Balutzki.“

Er schaltete das Radio ein.

„Vielleicht hört man mal wieder was“, sagte sie, „von dem Spinner.“

„Von wem?“ Beinahe hätte er gestottert, aber nur beinahe.

„Von dem gefährlichen Spinner. Es stand erst kürzlich in der Zeitung.“

„Ich habe nichts gelesen. Aber ich interessiere mich sowieso nur für den Wirtschaftsteil. Was ist mit dem Spinner?“

Sabine schauderte. „Niemand weiß, wer er ist. Er nimmt Anhalterinnen auf der Autobahn mit. Er kommt immer in einem blauen Wagen. Immer. Wissen Sie, in einen blauen Wagen wäre ich nicht eingestiegen. Aber Ihrer ist grau.“

„Er wurde gestern neu lackiert“, lachte er. „Vorher war er blau. Hahaha! Kleiner Scherz! Bin ein Witzbold, müssen Sie wissen.“

Himmel! dachte er. Sie weiß vom Spinner, aber sie irrt sich. Verwechselt grau mit blau. Dieser Leichtsinn! Unglaublich!

„Und“, fragte Feske, „was macht er sonst noch, der Spinner? Dass er Anhalterinnen mitnimmt, ist doch nett.“

Im Radio ertönte Pop-Musik. Er drehte den Ton etwas leiser.

„Wie gesagt: ein Spinner“, sagte Sabine. „Der Typ tickt nicht richtig. Er hat immer einen Lappen mit Chloroform bereit. Damit betäubt er die Frauen. Dann fährt er von der Autobahn runter in den tiefsten Wald. Dort fesselte er die armen Wesen an einen Baum, knebelt sie außerdem.“

„Grauslich“, meinte Feske und grinste unter seinem Schnurrbart. „Was weiter? Martert er sie?“

„Kein bisschen. Er tut ihnen nichts. Aber er lässt sie allein im tiefsten Wald, gefesselt, geknebelt. Später ruft er bei der Polizei an — mit verstellter Stimme — und teilt mit, dass er ein Opfer dem Verschmachten preisgibt. Denn Verschmachten muss es ja, wenn es nicht gefunden wird. In dem Zeitungsbericht stand, dass eine 24jährige aus Darmstadt drei Tage und drei Nächte im Wald verbrachte, an den Baum gefesselt. Erst dann kam zufällig ein Wanderer vorbei. Die arme Frau war völlig entkräftet. Andere wurden eher gefunden. Einige konnten sich selbst befreien. Ist doch schlimm, dass dieser Typ frei herumläuft. Nicht wahr?“

„Unsere Polizei taugt nichts“, nickte Feske. „Ich sag’s immer.“

„Recht haben Sie. Fahren Sie diese Strecke oft?“

„Gelegentlich. Ich bin — Vertreter.“

Er schwitzte. Noch zehn Kilometer bis zum Rastplatz Eichhöhe. Dort... Bäume schirmten ab. Der Chloroformlappen lag in einem luftdichten Plastikbeutel unter dem Sitz.

Wenn ich... dachte Feske. Nein! Heute nicht! Dieses ungute Gefühl. Heute würde was schiefgehen. „Himmel, Sie haben 190 drauf“, rief Sabine. Erschrocken mäßigte er das Tempo.

Eine halbe Stunde später setzte er sie ab; an der Autobahnraststätte Flonsheim.

Sabine war enttäuscht.

Feske murmelte was von einem Umweg, den er machen müsse, und brauste weiter.

An der nächsten Abfahrt verließ er die Autobahn. Auf Landstraßen fuhr er zur Großstadt zurück. Unterwegs entledigte er sich der Perücke, des Schnurrbarts, der Brille. Außerdem vertauschte er die gefälschten Kennzeichen gegen die echten.

Als er dann — es war noch früher Nachmittag — in seiner Wohnung anlangte, die zugleich Büro war, klingelte das Telefon.

*

Sabine Weber wartete beim Rasthaus. Der Rucksack lehnte an ihrem linken Bein. Die Umhängetasche drückte schwer auf die Hüfte. Kein Wunder, denn in der Tasche steckten Sabines Dienstpistole und das kleine Sprechfunkgerät.

Ein weißer BMW hielt neben der jungen Frau. Sie stieg ein.

„Schluss für heute, Kollegin“, sagte Kommissar Glockner. „Auch der tüchtigste Lockvogel muss mal ausspannen.“

„Ach, Herr Glockner“, seufzte Sabine, „es ist wirklich ermüdend. Ich bin ja gern der Köder für den Spinner. Nur leider kommt nichts dabei raus. Das heißt... eben, bei dem letzten, hatte ich das Gefühl, er könnte es sein. Aber dann war es doch wieder nichts. Nur einer von vielen in einem grauen Ford. Wie geht’s eigentlich der Gaby?“

„Prächtig.“ Glockner lächelte, während er mit der jungen Kriminalinspektorin zur Großstadt zurückfuhr. „In der Schule macht sie sich bestens. In der Freizeit hängt sie mit ihren Freunden zusammen.“

„Gehen die noch immer auf Verbrecherjagd?“

„Leider ja. Das heißt, unter Tims Führung stellen sie sich äußerst geschickt an. Zugestoßen ist ihnen noch nichts, obwohl ich oft gar nicht daran denken darf, in welche Gefahren sie sich begeben. Auf ihre Weise ist die TKKG-Bande manchmal erfolgreicher als unsereins.“

4. Geheimnisvoller Bote

Olga Petersen wusste, dass Hugo Dittler nicht zu Hause war. Also hatte er nicht gesehen, wie die TKKG-Bande Rübe zurückbrachte.

„Am Samstagvormittag“, sagte Olga, „fährt er meistens in die Stadt. Aber er bleibt nie lange. Bald müsste er zurücksein.“

Tim stand am Fenster und sah durch die Gardine zu dem verwahrlosten Häuschen hinüber. Im Garten wuchs seit Jahren alles wild durcheinander: Ziersträucher, kleine Bäume, der Rest einer Hecke. Ein Elefant konnte dort anpirschen, ohne bemerkt zu werden.

„Ich sehe mich mal um“, sagte Tim, „solange er nicht da ist. Vielleicht entdecke ich ein Stück von dem Strick. Das wäre dann fast ein Beweis. Besonders, wenn die Schnittstellen zusammenpassen.“

„Mach nur!“ krähte Klößchen. „Wir sind hier bestens versorgt. Sie erlauben doch, Frau Petersen, dass ich bei den Keksen noch mal zugreife?“

„Nur zu!“ lachte sie. „Ich freue mich, dass es dir schmeckt.“

Oskar und Rübe wollten mit, als Tim aus dem Haus trat. Aber er schob sie hinter die Eingangstür zurück.

Es war kühler geworden. Graue Wolken am Himmel. Die Sonne versteckte sich. Aprilwetter halt. Alle fünf Minuten was anderes.

Tim blickte umher. Niemand war in der Nähe. Die Breite beider Gärten trennte die Häuschen. Tim lief zum Zaun und flankte hinüber. Für einen Moment drehte er sich um. Neben der Gardine am Fenster zeigte sich eine winkende Hand. Da ein gelber Pulloverärmel dazu gehörte, musste es Klößchen sein.

Tim durchquerte Dittlers Garten, wo tatsächlich eine Pflanze die andere erstickte, blickte beim Haus in alle Fenster, sah aber nicht viel. Außer Gardinen. Hinter ihnen ahnte man dumpfe, ungemütliche Räume. Von den Fensterbrettern blätterte die Farbe ab. Die Klinke der Haustür war verbogen. Neben dem Haus gab’s eine leere Garage. Sie stand offen. An der Rückwand lagen gestapelte Winterreifen. Auf einem Regal an der Seite reihte sich allerhand Krimskrams.

Waren dort Bindfäden, Stricke?

Tim sah nach. Er sah Werkzeug, einen Schuhkarton mit Nägeln, Putzlappen, eine gefaltete Plastikplane und zwei Stapel alter Zeitungen.

Kein Strick.

Naja dachte Tim. So blöd wird Dittler auch nicht sein. Sicherlich hat er Rübe gestern abend beim Herumstromern erwischt. Der kleine Kerl ist noch zutraulich, ahnt ja nichts von der Schlechtigkeit des Nachbarn. Zack, bindet Dittler ihm die Schnauze zu. Und Rübe bleibt bis vorhin im Keller. Dann rein in den Kofferraum und ab über die Forststraße bis in die Nähe des Tatorts. Ein Stück querwald — und die letzte Phase des Mordanschlags beginnt. Dann fährt Dittler in die Stadt — und sein Alibi stimmt.

Tim trat aus der Garage.

In der nächsten Sekunde hechtete er geduckt zur Seite und hinter einen Stapel verrotteter Holzbohlen.

Ein Radfahrer hatte Dittlers Einfahrt fast erreicht.

War’s der Verdächtige selber?

Nein. Kein Mittelscheitel, kein schiefes Gesicht.

Der Typ, der jetzt an der Pforte neben der Einfahrt von seinem klapprigen Drahtesel stieg, mochte 20 sein, hatte ein erhitztes Pickelgesicht und abstehende Ohren. Groß war er, mit abfallenden Schultern. Der Blouson war zu eng, besonders um die Körpermitte. Dort lagerte eine Speckrolle über dem Gürtel. Die blauen Cordhosen wiesen unterhalb der Knie Dreckflecke auf.

Der Typ prustete, hustete, wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn. Und kam zum Haus. Er klingelte.

Weil niemand zu Hause war, rührte sich natürlich nichts.

„He, aufmachen!“ murmelte der Typ. „Kühnschmidt ist da.“

Er klingelte abermals, mit demselben Misserfolg, hämmerte dann mit der Faust an die Tür.

In diesem Moment kam ein Wagen die Straße entlang — nicht aus Otterberg, sondern aus Richtung Großstadt: ein grauer Ford.

Er bog in die Einfahrt, fuhr zwei Armlängen vor Tim vorbei und bremste etwas zu scharf in der Garage. Aber das musste sein, sonst wäre er gegen die Rückwand geprallt. Offenbar bedrängte den Fahrer eine Gefühlsaufwallung, was sich auf das Chauffieren auswirkte.

Und richtig! Die Tür wurde zugeschmettert. Hugo Dittler, der Verdächtige, stampfte ins Freie.

Er sah aus, wie Olga ihn beschrieben hatte, war groß und wuchtig, trug einen hellen Mantel ohne Gürtel und weinrote Stiefeletten. In dem schiefen Gesicht ballte sich Wut.

„Sie schon wieder“, stieß er näselnd hervor, „zum Kotzen ist das! Ich mache nicht mehr mit.“

„Was heißt schon wieder?“ meinte Kühnschmidt, der Picklige. „Es sind genau vier Wochen vergangen. Nein, 30 Tage. Ich komme nur einmal im Monat.“

„Ich bezahle nicht mehr.“

„Was?“

„Sagen Sie Ihrem verdammten Auftraggeber, dass ich nicht mehr bezahle. Ich will ihn sprechen. Ich muss mit ihm reden. Sofort.“

„Er will aber nicht. Er lehnt es ab. Ich soll Ihnen ausrichten, dass er jeden Kontakt mit Ihnen ablehnt. Kein Zusammentreffen! Kein Gespräch! Er will Sie nicht sehen, Herr Dittler. Im übrigen: Fragen Sie mich nichts. Ich habe nicht die leiseste Ahnung, worum’s eigentlich geht. Ich erledige nur meinen Auftrag. Ich komme her und hole ein verschlossenes Kuvert ab. Das muss ich dem Alten bringen. Dafür kriege ich 20 Mark. Das ist alles. Also machen Sie mir keine Vorwürfe. Ich bin nur der Bote.“

„So kann das nicht weitergehen“, keuchte Dittler. „Seit anderthalb Jahren läuft das nun. Und... Mann, sagen Sie mir, wo ich den Alten finde! Seinen Namen! Seine Adresse! Ich... ich bezahle Sie dafür.“

„Tut mir leid!“ Kühnschmidt wand sich, als klemme er mit beiden Füßen in einer Raubtierfalle. „Ich weiß ja selbst nicht, wie der Alte heißt. Und null Ahnung, wo er haust. Ich sagte es Ihnen doch: Jedesmal ruft er mich an, gibt mir aufs neue den Auftrag und sagt dann, wo ich ihn treffen soll. Ist immer woanders. Nachher, zum Beispiel, sehen wir uns in der ,Fischhaut’. Das ist ein Lokal am Fischmarkt. Aber der Alte lässt sich erst blicken, wenn er sich davon überzeugt hat, dass die Luft rein ist. Damit meine ich: Wenn er genau weiß, dass Sie nicht irgendwo lauern.“

Tim presste die Zähne aufeinander, weil er es hasste, wenn ihm staunend der Mund offenstand.

Was wurde hier gespielt/ nein getrieben? Bezahlung, monatlich, wofür? Ein ahnungsloser Bote. Ein Alter, der sich wie ein Gespenst im Hintergrund hielt. Dittler, schwankend zwischen Wut und Verzweiflung.

Ein total faules Ei, dachte Tim. Das auf dem Ostertisch — und das Fest ist im Eimer.

Dittler schnaubte. In seiner Näselstimme kreischten Stahlsägen mit.

„Richten Sie dem Alten aus, dass ich nicht länger mitmache. Ich werde Maßnahmen ergreifen. Jawohl, Maßnahmen!“

„Kriege ich nun den Briefumschlag?“ fragte Kühnschmidt mit leichter Panik im Ton. „Oder soll ich mit leeren Händen abziehen. Weiß ja nicht, welche Folgen sich daraus ergeben — für Sie!“

Dittler stampfte einmal auf und wollte ein zweites Mal. Dann fiel ihm wohl ein, dass er auf morastigem Boden stand, und um die roten Stiefeletten war’s schade.

„Warten Sie!“ keuchte er. „Sie kriegen Ihr Kuvert. Aber nur unter Protest.“

„Ist nicht mein Kuvert“, sagte Kühnschmidt. „Ich bin lediglich der Bote.“

Dittler schloss die Eingangstür auf und verschwand in seiner verwahrlosten Hütte.

Geduckt zog Tim sich hinter die Büsche zurück, wobei er darauf achtete, dass der Bretterstapel als Sichtblende zwischen ihm und Kühnschmidt blieb.

Der hatte sich eine Zigarette angezündet und lehnte am Zaun.

Jetzt war Tim hinter der Garage.

Er richtete sich auf, benutzte eine Buschreihe als Deckung und rannte durch den Garten zum Zaun zurück.

Drüben, auf Olgas Grundstück, mäßigte der TKKG-Häuptling das Tempo.

An der Pforte, wo rechts und links die Tretmühlen parkten, löste er das Kabelschloss von seinem Rennrad.

Er blickte zum Haus. Eben öffnete sich die Tür. Gaby kam heraus und auf ihn zu, während Karl und Klößchen in der Diele die Hunde festhielten.

„Verlässt du uns?“ fragte sie.

„Seh’ nicht hin, wenn gleich so ein Pickliger mit Segelohren vorbeiradelt, Pfote. Ich folge dem Typ. Es sieht so aus, als steckt Dittler in einer üblen Sache drin; und die Verbindung führt über den Pickligen zu einem Alten, dem großen Unbekannten. Einzelheiten erzähle ich nachher — wenn wir uns Dittler vorknöpfen. Der läuft uns nicht weg.“

„Sollen wir hier warten?“

„Olga freut sich doch, dass ihr da seid. Rübe kann mit Oskar spielen“, er grinste. „Und Klößchen hat Schoko-Kekse.“

„Eigentlich wollten wir Oskar nach Hause bringen und dann ins Kino, Chief.“

„Was wir jetzt machen, ist spannender.“

Dort, wo die Straße zu Dittlers Haus sich verlängerte und dann weiter nach Otterberg hineinführte, knirschten Fahrradreifen auf Sand.

Kühnschmidt nahte auf seiner Tretmühle, deren Schutzblech bei jeder Umdrehung an ein anderes Metallteil schlug.

Gaby hätte fast aufgeschrien, als Tim sie in die Arme riss. Während er sie an sich drückte, wühlte er sein Gesicht in ihre blonde Haarpracht.

„Damit er mich nicht sieht“, flüsterte er seiner Liebsten ins Ohr.

Gaby äugte über seine Schulter zur Straße, wo Kühnschmidt grinsend vorbeifuhr.

„Es gibt nichts Erhebenderes“, meinte Gaby, „als einen Freund mit romantischer Einstellung. Und... Mein Gott! Das ist ja Kühnschmidt.“

Tim zog das Gesicht aus ihrer Mähne.

„So heißt er tatsächlich. Woher kennst du den?“

„Ich — gar nicht. Aber ich kam mal ins Präsidium, als der Typ gerade vernommen wurde. Von meinem Papi hörte ich dann, was das für einer ist. Ein Autoknacker. Über 200 Wagen hat er aufgebrochen und die Radios rausgeholt. Damals war er 17. Das ist schon... drei Jahre her, glaube ich.“

Tim küsste sie auf die Nasenspitze.

„Merkst du, was für ein Fall auf uns zukommt? Ein Fall für TKKG. Bis gleich. Grüß mir die Hunde!“

Er schwang sich aufs Rennrad und folgte dem Autoknacker.

5. Verfolgt bis zur GOLDGRUBE

In seinem Wohnraum, der so schmutzig und schäbig war wie sein Charakter, lief Hugo Dittler auf und ab.

Die schiefe Nase zuckte, der Mund verschob sich noch mehr von links unten nach rechts oben.

Geradeaus konnte er — Dittler — nicht laufen. Ein zerschlissener Sessel, der im Weg stand, musste umrundet werden: auf der Strecke zwischen Fenster und Tür.

Das machte Dittler noch wütender. Mit einer roten Stiefelette, der linken, trat er dem Sessel ins Kreuz.

„Das Fass läuft über“, näselte der Vertreter vor sich hin. „Nicht mit mir! Jetzt reicht’s. Maßnahmen ergreife ich. Oja!“

Am Fenster blieb er stehen.

Der Blick reichte hinunter zu Olga Petersens Anwesen.

Diese blöde Kuh! Mit ihrem Köter! Aber der... hähä... war ja nun hin. Zermalmt! Hinter der Kurve konnte kein Lok-Führer rechtzeitig bremsen. Selbst wenn er das Vieh sah. Aus und vorbei! Der Petersen hatte er’s gegeben. Und Hunde — Tiere allgemein — konnte er sowieso nicht leiden.

Hatte die Petersen Besuch?

Eben trat ein außergewöhnlich hübsches Mädchen aus dem Haus. Blond war das Wesen. Und diese Augensterne! Das Mädchen schüttelte eine Tischdecke aus und verschwand wieder.

So, dachte Dittler, und nun ran an die Maßnahmen!

In der Brieftasche fand er den Zettel mit der Telefonnummer.

Schon nach dem ersten Läuten wurde abgenommen.

„Detektiv-Büro Edgar Feske“, meldete sich eine etwas kurzatmige Stimme.

„Hier spricht Hugo Dittler. Herr Feske selbst?“

„In eigener Person. Womit kann ich Ihnen helfen?“

„Sie wurden mir empfohlen, Herr Feske. Man sagte mir, dass Sie auch... also, dass Sie absolut verschwiegen wären.“

„Das ist selbstverständlich. Wer hat mich empfohlen?“

„Ewald Kreuter.“

„Hm.“

„Erinnern Sie sich nicht? Kreuter hatte seinen großen Mercedes in Italien versteckt und bei der Polizei behauptet, sein Wagen sei gestohlen worden. Kreuter wollte — und hat ja auch — die volle Versicherungssumme für den nagelneuen Schlitten kassiert. Dann musste sein Wagen in Italien verkauft werden, heimlich. Und weil er nicht selbst, haben Sie das...“

„Mann!“ zischte Feske. „Sind Sie übergeschnappt? Darüber redet man nicht am Telefon. Wer weiß, wer da mithört! Im übrigen irren Sie sich. Von der Sache weiß ich nichts — und damit habe ich auch überhaupt nichts zu tun.“

„Völlig klar. Ich habe einen Auftrag für Sie.“

„Eilig?“

„Bitte, sofort! Und zwar ohne Verzögerung. Ich meine: gleich!“

„Darf ich mir erst noch die Hände waschen?“

„Das können Sie auch bei mir machen. Kommen Sie her, ja!“

„Moment! Erst muss ich meinen Terminkalender befragen.“

Feske ließ zehn Sekunden verstreichen. Dann: „Heute hätte ich Zeit. Sie haben Glück, mein Lieber. Im allgemeinen bin ich auf Monate hinaus ausgebucht. Ihre Adresse?“

„Otterberg Nr. 37.“

Im selben Moment stieß Dittler einen Schreckensschrei aus, denn er sah durchs Fenster, wie ein schwarzweißer Cocker-Spaniel und — Rübe drüben im Garten herumtollten.

*

Tim verfolgte Kühnschmidt.

Von Otterberg bis zur Stadt — das waren etwa 4,5 Kilometer. Aber erst ab der Kreuzung nach Brönnried belebten Autos und Motorräder — nicht mehr als 300 — die Landstraße.

Tim atmete ziemlich viel Abgase ein und verfluchte die Ausflügler.

Kühnschmidt fuhr langsam. Mehr war bei ihm nicht drin. Die Speckrolle über dem Gürtel schien zu bremsen.

Ich bleibe ihm im Nacken, dachte Tim, bis zum Restaurant Fischhaut. Mag ja sein, dass der unbekannte Alte den Dittler scheut. Aber wer kennt mich? Ich verscheuche niemanden. Während ich an einem Rollmops knabbere, wird Kühnschmidt den Alten treffen. Und schon sind wir ein Stück weiter.

Tim kniff die Lider zusammen. Der Nachmittag verhieß Regen. Über die Felder pfiff Wind, und Kühnschmidt — mit 200 Metern Vorsprung — erreichte jetzt das Weichbild der Stadt.

Tim trat kräftiger in die Pedale, holte auf.

Kühnschmidt hing mehlsack-schwer auf seiner rostigen Mühle, sah sich nicht um, sah nicht mal bei Vorfahrt-achten-Straßen nach rechts oder links. Jetzt bog er ab. Und Tim wunderte sich. Zum Fischmarkt führte diese Straße nicht.

Plötzlich hielt der Typ an, setzte den rechten Fuß auf den Bordstein und griff unter seinen Blouson.

Für einen Moment — als der Arm sich senkte — sah Tim ein großes braunes Briefkuvert.

Der Ex-Autoknacker kippelte auf seinem Rad, hatte jetzt beide Hände vor der Brust, beschäftigte sich mit dem Umschlag.

Tim spurtete.

Knapp hinter Kühnschmidt wurde der TKKG-Häuptling langsamer, glitt gemächlich vorbei — und schielte nach rechts.

Eben zog der Picklige ein Bündel Geld aus dem Umschlag. Den ließ er fallen, das Geld steckte er...

Tim war vorbei, sah aber kurz unter dem rechten Arm durch.

Tatsächlich! Kühnschmidt schob das Geldbündel — die obere Lage sah wie ein Hunderter aus, jedenfalls blau — in die Hosentasche.

Tim bog in eine Einfahrt, musste leider drei Amseln aufschrecken und hatte die Nachdenklichkeits-Falte wie einen Kniff auf der Stirn.

Vorn an der Straße radelte Kühnschmidt vorbei. Er grinste.

Die Speckrolle hüpfte auf und ab. Der Kerl hatte Sonne im Herzen.

Und wieder setzte Tim zur Verfolgung an.

Jetzt verstehe ich gar nichts mehr, dachte er. Zum Fischmarkt will der Typ nicht. Trifft er den Alten woanders? Hat der ihm erlaubt, den Umschlag zu öffnen? Nur Geld war drin. Das riecht nach Erpressung. Darf Kühnschmidt sich seinen Anteil nehmen? Oder ist alles ganz anders — und er arbeitet auf eigene Rechnung?

Erst jetzt nahm Tim bewusst zur Kenntnis, wo sie sich befanden.

Riedelgraben — ein südwestlicher Vorort. Früher nur eine Villen-Gegend. Aber neuerdings — so stand’s in den Zeitungen — hatten sich einige Gourmet-Restaurants und Schickeria-Bars angesiedelt. Weil die Mieten, bzw. Kaufpreise für Lokalitäten in der Innenstadt galaktisch hoch seien.

Deshalb sah man — besonders am Wochenende — in Riedelgraben allerlei feine Leute — und solche, die sich dafür hielten: jedenfalls Mitmenschen, die für viel Geld köstlich speisen und erlesen bechern wollten.

In der Waldtruppen-Straße warf Kühnschmidt sein Rad hinter die Büsche einer Grünanlage.

Nanu! dachte Tim und ging auf Tauchstation hinter einen parkenden Landrover.

Kühnschmidt schlurfte in eine Gasse.

Auch Tim ließ sein Rad zurück.

Diesmal dauerte die Verfolgung nur drei Minuten. Dann stand der Picklige auf dem Parkplatz hinter dem berühmten In-Restaurant GOLDGRUBE. Dessen Küchenchef, der viel gepriesene Jean-Pierre Moecke - tatsächlich hieß er Hans-Peter Möcke — galt als Meister in der Zubereitung getöteter Wildtiere.

Der Parkplatz war eine Sackgasse. Auf zwei Seiten umgaben ihn Hofmauern, die dritte war ein unübersichtlicher Garten, die vierte musste die Rückseite der GOLDGRUBE sein: eine gelb verputzte, zweistöckige Hauswand mit zehn kleinen Fenstern. Durch die konnte niemand gucken, denn die Scheiben waren aus Farbglas - fast so bunt wie Kirchenfenster in alten Kathedralen.

Es gab einen hinteren Eingang, wohl nur fürs Personal — und für Jean-Pierre zum Luftschnappen, falls ihm Übelkeit hochkam von den Küchendünsten.

Zur Zeit parkten hier drei Porsche, ein Rolls Royce, zwei Ferrari, vier Flaggschiff-BMW und drei Mercedes.

Hinter einem Mauervorsprung versteckt, beobachtete Tim den Pickligen.

Kühnschmidt stand ganz hinten, neben einem schwarzen Porsche, äugte umher, bückte sich jetzt. Metall kratzte.

Ich werd’ nicht wieder, dachte Tim. Der knackt immer noch Autos. Die 200 waren wohl nicht genug.

Er rannte los — auf Turnschuhen und lautlos.

Kühnschmidt hörte ihn nicht.

Auch ein Meister auf seinem Gebiet, dachte Tim.

Denn der Picklige hatte den Porsche innerhalb von Sekunden aufgebrochen, saß schon im Schalensitz und gebrauchte den stabilen Schraubenzieher nun, um das Radio auszubauen.

„Aber, aber“, meinte Tim und beugte sich hinunter. „Wer wird denn so übel tun?“

6. Wer ist der Alte?

Für die TKKG-Bande hätte Olga Petersen alles hergegeben. Ihre Dankbarkeit kannte keine Grenzen. Ohne Scham nutzte Klößchen das aus, indem er erklärte, im April leide er grundsätzlich unter Hungeranfällen — wegen der unberechenbaren Wetterwechsel.

Gaby trat den Schoko-Fan unterm Tisch ans Schienbein. Das hatte nur zur Folge, dass Klößchen etwas abrückte.

Olga hatte den Wink mit dem Zaunpfahl verstanden und war schon in der Küche, um Schinkenbrote zu richten. Kekse hatte sie nicht mehr — dank Klößchen.

„Man schämt sich deinetwegen“, zischte Gaby.

„Wieso?“ meinte er. „Was kann ich denn für das April wett er? Ich hätte auch lieber Juli und müsste nicht so fürchterlich futtern.“

„Im Juli“, lachte Karl, „erinnere ich dich daran.“

Gaby, die so saß, dass sie zu Dittler hinübersehen konnte, reckte den Kopf.

„Der Dreckskerl kriegt Besuch.“

Alle traten ans Fenster.

„Die Brote kommen gleich“, rief Olga aus der Küche.

Mit seinen Milchzähnen hatte Rübe eins von Oskars Schlappohren gepackt und zog kräftig daran. Der ließ das zu. In seinen Augen war Rübe ein Kindskopf.

„Schon wieder ein grauer Wagen“, sagte Gaby gegen die Gardine, „diesmal sogar ein Ford. Und wenn der Fahrer ein Spinner ist, dann haben wir schon zwei Verdächtige in besagter Sache. Ich geb’s auf.“

Die drei sahen hinüber.

Rübe zerrte jetzt an Karls Schuhbändern.

Komischer Kerl, dachte Gaby. Noch nicht alt, aber kahl.

Der Mann war ausgestiegen und ging zum Hauseingang, den man von hier nicht einsehen konnte.

„Auf jeden Fall merke ich mir die Kfz-Nummer“, sagte Karl. „Ein Wagen aus der Stadt. Naja, woher auch sonst?“

*

Im ersten Moment herrschte Enttäuschung auf beiden Seiten.

Der sieht ja aus, dachte Dittler, wie ein arbeitsloser Metzger. Derb, ziemlich roh und mit dickem Blut in den Adern. Vielleicht hat er Gicht. Und dieses irre Glitzern in den Augen, direkt satanisch.

Du liebe Güte! dachte Feske. Kann der mich überhaupt bezahlen? Die Hütte stürzt ja bald ein. Wer sich in diesem Urwald von Garten verirrt, bleibt sicherlich verschollen. Aber rote Stiefeletten hat er an, der Typ. Hm, Seidenhemd. Ein Goldring mit... uih... das ist ein 20 000-Mark-Brillant.

„Herr Feske?“ Dittler stand in der geöffneten Tür.

„Und Sie sind Dittler.“

Feske ersparte sich das ,Herr’. Vor Ort haben Detektive das nicht nötig — war seine Überzeugung. Schließlich sah er sich jeden amerikanischen Fernseh-Krimi an.

„Kommen Sie rein.“

Der Wohnraum roch nach Knoblauch.

Dittler schluckte Knoblauch-Pillen, weil er an die gesunde Wirkung glaubte. Die Pillen rochen neutral, also nach nichts, lösten sich nämlich erst im Magen auf: weiche Pillen mit flüssigem Inhalt.

Eben war Dittler die Schachtel aus der Hand gefallen. Beim Auflesen hatte er versehentlich 19 Pillen zertreten — mit seinen roten Stiefeletten.

„O Gott!“ sagte Feske. „Ich werde ohnmächtig.“

„Was?“

„Knoblauch. Wenn ich das Wort nur lese, dreht sich mir der Magen um. Ziehen Sie Knoblauch in Blumentöpfen oder kochen Sie selbst?“

„Ich habe eine Pille zertreten.“

„Bitte, öffnen Sie das Fenster. Oder wir müssen uns draußen unterhalten.“

„So habe ich mir einen Detektiv vorgestellt“, grinste Dittler. „Hartgesotten, mit allen Wassern gewaschen, mit allen Hunden gehetzt. Und — widerstandsfähig gegen Knoblauch.“

Aber er öffnete das Fenster.

Feske setzte sich in den Sessel, der immer im Weg stand.

„Also?“

„Ich muss mich auf Sie verlassen können. Der Auftrag ist heikel.“

„Meine Spezialität“, nickte Feske. „Das wissen Sie ja von Ewald Kreuter.“

„Ich... äh... werde erpresst.“

Feske lächelte. Sowas hörte er gern. Erpresste, denen das Messer an der Kehle saß, waren großzügige Kunden.

„Fangen wir vorn an“, meinte Feske genüsslich. „Weshalb kann man Sie erpressen?“

„Äh, weil... ich hatte was verloren, muss mir aus der Tasche gefallen sein. Und...“

„Was war es?“

„Meine zweite Brieftasche. In der steckten meine Visitenkarte, eine Scheckkarte und — das Sparbuch.“

„Mann, erzählen Sie ein bisschen flotter. Sonst sind wir Montag früh noch nicht fertig.“

„Also gut. Das Sparbuch gibt Auskunft darüber, dass es sich um einen größeren Betrag handelt — sozusagen um zwei Millionen DM, die eingezahlt wurden — äh — auf ein Nummernkonto, also ein Geheimkonto in — äh — Österreich.“

Feske pfiff durch die Zähne. „Gehört das Geld Ihnen?“

„Selbstverständlich.“

„Aber man zahlt einen so gewaltigen Betrag nur auf ein ausländisches Nummernkonto ein, wenn man das Geld verstecken will.“

„Gewissermaßen, ja.“

„Haben Sie das Geld bei der Steuer hinterzogen?“

„Himmel, nein! Sehe ich aus, als würde ich zwei Millionen verdienen? Es stammt auch nicht aus einem Bankraub oder aus einem Verbrechen. Nein. Trotzdem will ich nicht, dass die Sache ruchbar wird. Deshalb bin ich ungeschützt, verletzbar, dem Erpresser ausgeliefert. Der nimmt nämlich an, es handelt sich um sogenanntes ,schwarzes’ Geld, das ich der Steuerbehörde vorenthalten hätte. Er glaubt also, dass er mich erpressen kann.“

„Wer?“

„Der Alte, der meine Brieftasche gefunden hat.“

„Wann war das?“

„Vor anderthalb Jahren. Seitdem erpresst er mich.“

„Auf welche Weise?“

„Ich habe den Alten nur einmal gesehen. Nur damals. Er kam her, ein Skelett, ganz tapperig. Er habe meine Brieftasche, sagte er. Und ich könnte wählen: Entweder er bringt seinen Fund zur Polizei. Oder ich müsse ihm — auf Lebenszeit — jeden Monat 1000 Mark bezahlen. Als Zusatzrente. Denn was er vom Staat kriege, sei lächerlich wenig.“

„Sie sind darauf eingegangen?“

„Was sollte ich denn machen? Ich hatte Bammel. Der Alte — vorgestellt hat er sich nicht — sagte, er werde nicht selbst seinen Rentenzuschuss abholen, sondern einen jungen Kerl schicken. Einen gewissen Kühnschmidt. Für ihn, den Alten, sei die Sache zu beschwerlich. Er könne sich das körperlich nicht mehr zumuten. Tja, und seit 18 Monaten — nein, seit 17, denn beim ersten Mal hat der Alte selbst kassiert — seitdem kommt also dieser picklige Typ alle vier Wochen hierher und holt den Briefumschlag mit dem Geld ab. Angeblich weiß Kühnschmidt von nichts. Er sei nur Bote, sagt er.“

Feske stand auf und bewegte seine stämmigen, etwas krummen Beine über den Teppich.

„Soweit habe ich Durchblick. Und wozu brauchen Sie mich?“

„Ich will mit dem Alten reden, will mit ihm verhandeln. Dieser monatliche Aderlass macht mich nervlich fertig. So geht’s einfach nicht weiter. Das muss aufhören.“

„Und?“

„Der Alte lässt mir durch Kühnschmidt ausrichten, dass er mich nicht zu sehen wünscht.“

„Aha.“

„Ja, aha! Jetzt wissen Sie, wozu ich Sie brauche.“ Dittlers Schiefgesicht verzerrte sich. „Beschatten Sie Kühnschmidt! Stellen Sie fest, wer der Alte ist! Dann... Ach, was! Ich will gar nicht mit ihm verhandeln. Ich will ihm meine Brieftasche abnehmen mit dem Sparbuch, der Scheckkarte, der... Notfalls mit Gewalt. Und dann ist Sense! Keine Mark mehr kriegt dieser alte Sack.“

Feske blieb vor einem Foto stehen, das gerahmt an der Wand hing. Es zeigte eine rothaarige Frau mit frechem, aber reizvollem Gesicht. Das Muttermal auf der linken Wange hatte dieselbe Wirkung wie ein hingeschminkter Schönheitsfleck.

„Ihre Frau?“ fragte Feske.

„Meine... Bekannte.“

„10 000 DM“, sagte Feske.

„Denise würde ich nicht mal für zwei Millionen hergeben.“

„Ich meine doch mein Honorar. Es richtet sich nach dem Wert des Objektes, um das es geht. Spesen berechne ich extra.“

„Meinetwegen“, seufzte Dittler. „Darauf kommt’s nun auch nicht mehr an. 18 000 habe ich ja schon an den Alten gezahlt. Und das ginge so weiter.“

„Was wissen Sie über Kühnschmidt?“

„Vorname Klaus. Etwa 20. Abstehende Ohren. Pickel im Gesicht. Fährt Rad. Fett um die Taille. Keine Ahnung, warum der Alte ihn beauftragt hat. Denn der wirkte in gewisser Weise — vornehm. Könnte mir vorstellen, dass er aus besserer Familie stammt. Die verarmen ja manchmal ganz plötzlich.“

„Und bleiben dann nicht mehr lange vornehm“, nickte Feske. „Also, ich übernehme die Nachforschung. Sie werden sehen: Schneller als Sie glauben, sage ich Ihnen, wer dieser alte Erpresser ist. Schämen sollte er sich! Hochbetagt — und dann sowas! Als Jugendsünde — hähähäh — kann man das nicht mehr durchgehen lassen.“

Feske trat ans Fenster.

Weil dort die Luft nach Otterberger Feldern roch und nur wenig nach Knoblauch.

Von dem Geräusch unterhalb des Fensters, dicht an der Außenwand, wo ein Weißdorn-Strauch mit Kriechweide um Boden rang — von dem Geräusch hatte der Detektiv nichts vernommen.

Karl, der dort mucksmäuschenstill lauschte, war die Brille von der Nase gefallen. Beim Bücken bumste er mit dem Kopf an die Mauer. Aber das nahm der Gedächtniskünstler der TKKG-Bande gern hin — wog’s doch wenig gegen die brandneuen Infos aus Dittlers Hütte.

7. Verstorben

Klaus Kühnschmidts Pickelgesicht blickte zu Tim herauf, färbte sich fahl und dann zornrot.

„Was ist los?“

Tim lächelte. „Du knackst den Porsche, und jetzt willst du das Radio klauen. Dir reicht wohl deine Vorstrafe nicht? Mann, um so kriminell zu sein, muss man einen weichen Keks haben. Willst du deine besten Jahre im Knast verbringen?“

Kühler Wind strich über den Parkplatz hinter der GOLDGRUBE. Die Nobelkutschen fröstelten. Stille — sieht man ab von drei oder vier Sperlingen. Beim Haus rührte sich nichts. Hinter den Buntglasfenstern wurde in Töpfen gerührt, und vorn im Restaurant — wo die Feinfresser saßen — war man längst bei Cognac und Espresso angelangt, also mit der Mahlzeit fast fertig. Was freilich nicht hieß, dass man aufstand und die GOLDGRUBE verließ, denn einen zweiten und dritten Cognac durfte man sich heute — am Samstag — durchaus gönnen.

Kühnschmidt saß noch in dem schwarzen Porsche, nein, hing — die speck-umlagerte Taille verdreht — hinterm Lenkrad.

Tim packte ihn an der Hemdbrust.

Mit einem Ruck zog er den Autoknacker ins Freie und entwand ihm blitzschnell den gefährlichen Schraubenzieher.

„Wehe, du wehrst dich, Kühnschmidt! Ich reiß dir den Rippenspeck ab.“

„Ah... lass mich los. Ich... hab’ den Wagen nicht aufgebrochen.“

„Was?“

„Sieh dir die Tür an. Kein Kratzer, nichts verbogen. Alles heil.“

Tim stellte fest, dass das zutraf.

„Gleich wirst du mir erzählen, es sei dein Wagen.“

„Das nicht. Aber er war offen. Und weil ich leidenschaftlicher Bastler bin“, ein Ausdruck von Schläue überzog Kühnschmidts Gesicht, „steige ich dann gleich ein mit meinem kostenlosen Service.“

„Womit?“

„Ist ein Hobby von mir. Jedes Radio, dem ich begegne, wird von mir überprüft. Ob es optimal funktioniert. Wenn nicht — repariere ich es. Kostenlos. Der Besitzer merkt es oft gar nicht. Wundert sich dann nur, wie toll sein Gerät spielt.“

„Ach so.“ Tim nickte. „Jetzt begreife ich. Du bist der Weihnachtsmann. Hauptberuflich. Und ganzjährig.“ Tim drückte die Autotür zu. „Kennst du einen besonderen Trick? Oder war der Porsche tatsächlich nicht abgeschlossen.“

„War nicht abgeschlossen.“

Tim betrachtete den Wagen. Dem hatte der Autoknacker kein Leid getan.

Kühnschmidt stand da, als hätte er in die Hose gemacht. Trotz seiner Anstrengung, sich den Weg freizulügen, fühlte er sich verunsichert.

„Du kannst wählen“, sagte Tim. „Entweder“, er stieß ihm den Zeigefinger in die Rippen, dass der Typ aufächzte, „ich übergebe dich der Polizei, wo du deine Geschichte vom kostenlosen Radio-Service gern noch mal erzählen kannst, oder“, zweiter Stich mit dem Finger, und Kühnschmidt krümmte sich etwas, „du beantwortest meine Fragen.“

Kühnschmidts Gesicht schwoll ballonartig an. „Lieber... die Fragen.“

„Du warst bei Hugo Dittler und hast einen Briefumschlag abgeholt. Was war drin?“

„Woher weißt...“

„Ich frage.“ Tim streckte drohend den Finger.

„1000 Mark. Genau 1000.“

„Seit anderthalb Jahren kommst du allmonatlich zu Dittler. Als Bote für den Alten. Was steckt dahinter?“

Die Verblüffung auf Kühnschmidts Gesicht hatte einen leicht bläulichen Ton. Vielleicht lag’s an innerer Erregung.

„Ich weiß es nicht. Wirklich nicht. Ich bin nur der Bote.“

„Aber du hast eine Vermutung.“ Tim hielt den Zeigefinger stoßbereit wie einen Dolch.

„Hm, ja. Aber... ich will niemandem Unrecht tun. Außerdem — Friede seiner Asche. Verstorbenen was Übles nachsagen ist doch das Letzte.“

„Wer ist gestorben?“

„Der Alte.“

Tim legte den Kopf schief und musterte Kühnschmidt aus schmalen Augen.

„Hat sich’s schon bis zu dir rumgesprochen, dass es lebensgefährlich ist, mich zu verscheißern?“

„Tue ich nicht!“ japste der Autoknacker. „Ehrlich nicht. Geben und Nehmen — sage ich immer. Du lässt mich laufen, und ich erzähle dir, was war. Für mich ist jetzt ohnehin nichts mehr drin. Jetzt nicht mehr.“

„Dann los!“

„Ich glaube, dass der Alte...“

„Hat der auch einen Namen?“

„Klar. Der Opa hieß Norbert Hagen. Er hatte mich mal beim Autoknacken erwischt. Wie du. Ins Gewissen hat er mir geredet. War ein netter Mensch. Echt. Haben uns dann öfters in ‘ner Kneipe getroffen. Er war ziemlich einsam. Na ja, wir vertrugen uns gut.“

„Wie gehört Dittler da rein?“

„Weiß nicht. Aber ich vermute, dass der Alte ihn erpresst hat. Wegen irgendwas. Jedenfalls sollte ich für ihn - für Hagen — einen Briefumschlag von Dittler abholen. Jeden Monat. Wie ich das erste Mal von Dittler zurückkomme und den Umschlag in Hagens Wohnung bringe - haut’s mich um. Der Alte liegt tot auf dem Sofa. Ist friedlich verstorben. Er war ja schon 84. Hatte eine Herzschwäche und außerdem Rheuma. Ich war erschrocken. Und traurig. Dann aber nichts wie weg. Erst unterwegs fiel mir ein, dass ich den Briefumschlag noch hatte. Ich gucke rein, und mich rasiert die Waldameise. 1000 Piepen sind drin. Sonst nix. Hab’ sie für mich behalten. Übrigens war ich auf seiner Beerdigung. Geregnet hat’s, und nur eine Handvoll Leute ist hinter dem Sarg hergegangen. Ich kannte keinen.“

„Weiter!“

„Einen Monat später dachte ich wieder an Dittler. Ich hatte ja Dauerauftrag, bei ihm den Umschlag abzuholen. Probierst es, sagte ich mir. Woher soll Dittler wissen, dass der Alte tot ist? Dessen Namen kannte er — Dittler — nicht. Das weiß ich, weil mir der Alte eingeschärft hatte, ihn namentlich nie zu erwähnen. Ich also hin. Dittler gibt mir den Umschlag. Reibungslos. Und wieder waren 1000 Piepen drin. Wird ein Dauerlutscher, sagte ich mir. Und so geht’s seitdem. Dittler ahnt nicht, dass der Alte die Radieschen von unten beguckt. Und ich“, er lachte „,weiß bis heute nicht, wofür ich den Tausender kriege.“

Tim schüttelte ungläubig den Kopf. „Das darf nicht wahr sein.“

„Ist es aber. Ich kriege seit anderthalb Jahren ein Mords-Taschengeld, und der Opa hielt bisher als Gespenst seine Hand über mich. Aber jetzt ist es vorbei. Nicht nur wegen dir, sondern weil Dittler den Alten sprechen will. Dittler wird immer pampiger. Ich behaupte zwar, der Alte weigere sich, ihn zu sehen. Doch ewig kann ich ihm damit nicht kommen.“

„Ungeheuerlich“, murmelte Tim. „Du holst Taschengeld für ein Gespenst.“

„So ist es. Sag mal, du... eh... hängst nicht mit Dittler zusammen?“

Tim verneinte. „Ich habe euch zufällig belauscht. Vorhin. Ich hockte hinter dem Bretterstapel neben der Garage. Meine Freunde und ich haben Dittler wegen einer anderen Sache — einem Mordanschlag auf einen Hund — im Visier. Euer Gespräch hat mich neugierig gemacht.“

„Von dem anderen Geld“, versicherte Kühnschmidt hastig, „habe ich nichts mehr. Das hier... äh... Wir können halbe-halbe machen.“

„Behalfs. An Geld bin ich nicht interessiert. Und noch weniger an schmutzigem. War Hagen verheiratet?“

„Witwer seit zehn Jahren.“

„Verwandte?“

„Keine Ahnung. Er... doch, er hat mal seine Enkelin erwähnt. Eine gewisse Petra. Die sei zauberhaft. Aber lange hat er nicht von ihr gesprochen. Offenbar wollte er nicht, dass mir der Mund wässerig wird, weil ich natürlich kein Umgang bin für dieses Juwel.“

„Wo hat Hagen gewohnt?“

„Bonifaz-Weg 33. Hinterhaus.“

Tim gab ihm den Schraubenzieher zurück.

„Kennst du Kommissar Glockner?“

„O ja. Der hat mich damals in der Mangel gehabt. Ist ein anständiger Bulle. Er hatte es in der Hand, mich total fertigzumachen. Hat er nicht gemacht, sondern versucht, mich aufzubauen.“

„Leider ohne Erfolg. Glockners Tochter ist meine Freundin, Kühnschmidt. Und der Kommissar mein väterlicher Freund. Kapierst du, was ich damit sagen will? Lass die Kralle von Autos, von Autoradios, von allem, was man klauen kann. Zwing mich nicht dazu, der Polizei einen Tip zu geben. Aber ich mach’s, wenn sich die Auto-Aufbrüche häufen.“

Kühnschmidt griente. „Kannst dich drauf verlassen: keine Brüche mehr. Hab’s auch gar nicht nötig. Ich arbeite.“

„Ach? Als was?“

„Ich bin Blumenzwiebelkultur-Facharbeiter in ‘ner Gärtnerei.“

„Gratuliere. Das macht bestimmt mehr Spaß als Tütenkleben. Also denk an meine Worte.“

Kühnschmidt erhielt noch einen Fingerstich, einen sanften.

Dann marschierte Tim zur Straße zurück, holte sein Rennrad und fuhr in Windeseile nach Otterberg.

8. Die Warnung kommt zu spät

Oskar und Rübe begrüßten ihn an der Haustür.

Tim war leichtsinnig genug, in die Knie zu sinken. Hunde-Küsse überhäuften ihn.

„Du hättest auch von mir ein Bussi bekommen“, sagte Gaby. „Aber jetzt nicht mehr.“

Karl schnitt ein geheimnisvolles Gesicht und blinzelte Tim zu. Klößchen klatschte sich auf den Bauch und meinte, so reichlich habe er schon lange nicht mehr gespeist.

„Ich bringe eine Sensation mit“, wisperte Tim. „Aber davon nachher. Unter acht Augen.“

Karl nickte eifrig. Dann kam Olga aus der Küche. Sie schien mit ihrer Nervenkraft noch nicht am Ende zu sein, sondern brachte eine Kanne Kakao, die Klößchen sich bestellt hatte. Ganz allein wollte er sie leeren.

„Leider müssen wir weiter, liebe Frau Petersen“, sagte Tim. „Ein dringender Fall. In den auch Dittler verwickelt ist. Deshalb werden wir ihm jetzt noch nicht auf die Füße treten. Sonst wären unsere Ermittlungen blockiert. Jedenfalls scheint sich über Ihrem Nachbarn Unheil zusammenzubrauen. Um so besser — meine ich — für Sie und für Rübe. Wenn sich erst mal die Polizei für Dittler interessiert, sind ihm die Hände — wegen weiterer Mordanschläge — gebunden.“

Olga hätte zu gern gewusst, worum es ging. Ob es zutreffe, dass Dittler der von Gaby erwähnte gefährliche Spinner sei. Doch Tim hob nur die Achseln, wollte sich dazu nicht äußern und vertröstete auf später. Dann drängte er zum Aufbruch.

Klößchen maulte. Zwar hatte er die Hose geöffnet und den Gürtel um zwei Löcher weiter gemacht. Aber der Kakao wäre dem dicken Schoko-Fan trotzdem ein Labsal gewesen.

Herzlicher Abschied — auch von Rübe, dann saß die TKKG-Bande auf den Tretmühlen, Oskar war angeleint, und die Reifen drehten sich in Richtung Stadt. Bis zur Kurve wurde eifrig gewinkt.

Olga stand auf der Schwelle ihrer Haustür. Rübe saß bei Fuß und blickte traurig. Sicherlich hoffte er, alle bald wieder zu sehen.

„Eine Sensation, wie gesagt“, verhieß Tim. Dann erzählte er. „Und so“, meinte er, nachdem seine Freunde alles über Kühnschmidt erfahren hatten, „fügt sich das Bild zusammen. Weshalb — so frage ich mich — wurde Dittler von dem alten Norbert Hagen erpresst? Klarer Fall, meine ich: Der Alte hat gewusst, dass Dittler der gefährliche Spinner ist.“

„Du bist auf dem Holzweg“, sagte Karl, „obwohl deine Vermutung naheliegt und durchaus logisch ist.“

Verblüfft sah Tim den Gedächtniskünstler an.

„Weißt du was?“

„Dittler hatte Besuch, während du weg warst. Ein Kerl mit grauem Ford. Die beiden unterhielten sich bei geöffnetem Fenster. Als Dittler es öffnete, bin ich sofort hinübergepirscht. Ich lag unter dem Fenster an der Hauswand und habe das meiste gehört. Als ich mein Ohr hochreckte, sagte Dittler gerade: Ich... äh... werde erpresst. Tja, und dann...“

Karl berichtete.

„Super! „ rief Tim. „Starke Leistung, Karl. Also wegen des Sparbuchs mit dem Nummernkonto in Österreich. Und gleich zwei Millionen. Man staunt. Ob hinterzogenes Steuergeld oder nicht — die Kohle ist heiß. Dittler hat ein so schlechtes Gewissen, dass er sich von dem Opa — er ruhe sanft — erpressen ließ. Nun haben wir fast alles zusammen.“

Klößchen, dem der Magen auf die Lunge drückte und deshalb der Atem kurz wurde, keuchte: „Was fehlt denn noch?“

„Die Wahrheit! Was wirklich dahinter steckt! Und vor allem Dittlers zweite Brieftasche mit besagtem brandgefährlichen Sparbuch. Nur solange der Alte das hatte — als Beweisstück konnte er Dittler erpressen. Wo ist es jetzt? Im Nachlass des Verstorbenen? Wer hat den? Wir müssen uns unbedingt mit der Enkelin Petra in Verbindung setzen.“

„Das eilt“, nickte Gaby. „Dittlers Besuch scheint nämlich so eine Art Detektiv zu sein. Bei einer Bezahlung von 10 000 Mark nimmt der seinen Auftrag sicherlich ernst. Der Typ wird Kühnschmidt unter Druck setzen. Vielleicht plaudert der abermals.“

„Aber da endet der Auftrag auch schon“, sagte Karl. „Dittler erfährt, dass es den Alten nicht mehr gibt. Kühnschmidt weiß nichts, hat also als Erpresser keine Chance. Und Dittler wird nicht weiter belästigt.“

„So läuft es im günstigsten Fall“, meinte Tim. „Aber ich glaube nicht, dass der Detektiv bei Kühnschmidt aufhört. Bestimmt will Dittler seine Brieftasche zurückhaben. Solange das Sparbuch — zusammen mit Scheck- und Visitenkarte — in der Weltgeschichte umherschwirrt, ist doch die Gefahr für ihn nicht behoben.“

„Wahrscheinlich“, rief Gaby, „erfährt der Detektiv, dass es die Enkelin Petra gibt. Wer ist eher bei ihr: er oder einer von uns?“

Tim, der voranfuhr, hatte den Rennradlenker in der Mitte gefasst und die Lippen zusammengepresst.

„Karl, wie würdest du den Detektiv beurteilen?“

„Mieser Typ. Mindestens zwielichtig, wenn nicht drittellichtig. Das ersehe ich schon daraus, dass er diesen Auftrag annimmt. Ein Ganove wehrt sich gegen den anderen, und unser Detektiv macht die Dreckarbeit.“

„Wie sieht er aus?“

„Mittelgroß, stämmig, Kahlkopf, aber noch in besten Jahren, bösen Zug im Gesicht, zuckt mit dem Kiefer nach links, hatte einen grauen Westenanzug an. Die Hosen etwas zu lang. Hinten trat er sich darauf. Schwarze Krawatte.“

„Hältst du ihn für fähig, Gewalt anzuwenden?“

„Allemal.“

Tim presste die Lippen noch fester aufeinander, bevor er sagte: „An der nächsten Telefonzelle machen wir Halt, und ich rufe Kühnschmidt an. Ich muss ihn warnen. Auch Autoknacker sind Menschen.“

„Sehr edel“, meinte Klößchen.

Sie fuhren hintereinander. Oskar lief rechts von Gabys Rad, also auf der Chausseegraben-Seite.

Autos kamen entgegen. Viele rasten. Andere fuhren lediglich zu schnell. Auch in Richtung Stadt war Betrieb. Ausflügler, denen die Witterung zu unsicher war, hatten kehrtgemacht und strebten den eigenen vier Wänden zu, wo man wenigstens vor dem Regen sicher war, obschon nicht vor Fernseh-Programmen, Flaschenbier und Kuchenpaketen.

In der ersten Telefonzelle auf städtischem Boden stand eine Frau.

Die TKKG-Bande hielt.

Tim klopfte an die Tür.

Die Frau sah ihn ärgerlich an.

Durch den Türspalt sagte Tim: „Wir müssen einen Notruf machen. Es geht um Tod oder Leben. Könnten Sie bitte unterbrechen.“

Die Frau stutzte.

In den Hörer sagte sie: „Herta, ich rufe nachher nochmal an. Gleich, ja gleich. Hier hat jemand einen Notfall. Wie? Ja, doch. So in fünf Minuten.“

Sie hängte ein und kam aus der Zelle.

„Du schwindelst doch nicht, junger Mann?“

„Es ist bitterer Ernst. Sie und Herta verhindern möglicherweise eine Katastrophe — dank Ihrer Einsicht.“

Er schloss die Tür hinter sich.

Die Frau schlenderte auf und ab, dann unterhielt sie sich mit Gaby.

Tim wälzte das zweite dicke Telefonbuch — das mit den Fernsprechteilnehmern K-Z.

Kühnschmidt? Nur einmal. Walburga. 6 41 01 11 — hoffentlich war die Frau mit dem Autoknacker verwandt.

Tim schob die Tür auf. „Zehnpfennig-Stücke! Schnell!“

Klößchen hatte Münzen.

„...habe ich mal vor elf Jahren“, sagte die Frau zu Gaby, „einen Brand gemeldet. Die Bedürfnisanstalt des Fußballstadions brannte. Aber es war ein spielfreies Wochenende. Niemand kam zu Schaden. Trotzdem...“ Tim zog die Tür zu und wählte.

Walburgas Apparat läutete und läutete, siebenmal. Dann wurde abgehoben.

„Ja?“

O Gott! dachte Tim. Das ist er. Aber diese Stimme. „Klaus Kühnschmidt? Bist du’s?“

Der Autoknacker stöhnte. Offenbar hatte man ihm die Nase verstopft und die Zahnreihen aneinander geklebt.

„Glock...ners... jung...er... Freund“, sagte er gurgelig und dumpf.

„Was ist los?“ fragte Tim. „Ich rufe an, um dich zu warnen. Dittler hat einen Typ losgeschickt. War er schon da?“

„Der... ist gerade... weg.“

„Bist du verletzt?“

Kühnschmidt schniefte. „Er hat mir zwei... Zähne... ausgeschlagen. Und... ein Auge... wird blau. Ich... Nur gut, dass meine... Mutter... nicht da ist. Wenn sie mich... so sähe. Sie... kommt Mittwoch zurück. Ist... zu Tante Paula gefahren.“

„Hast du Alkohol getrunken?“

„Wie... soll ich die Schmerzen... sonst aushalten?“

„Geh zum Arzt.“

„Jaja.“

„Was wollte der Kerl?“

„Alles wissen... wollte er. Wie du.“

„Und?“

„Habe... ihm alles gesagt. Weiß aber nicht, weshalb... er so rabiat wurde. Vielleicht... als Strafe.“

„Hast du auch Petra erwähnt?“

„Ja.“

„Aber nur den Namen Petra?“

„Mehr weiß ich ja nicht.“

„Um jeden Irrtum auszuschließen: Der Kerl ist mittelgroß stämmig, kahl, trägt einen grauen Anzug mit Weste und schwarze Krawatte.“

„Phantastisch, wie... du den kennst. Bitte, schlag... ihn tot.“

„Geh zum Arzt!“ wiederholte Tim seine Aufforderung und hängte ein.

9. Dittlers Typ hat Vorsprung

Es war noch weit bis zum Bonifaz-Weg. Die halbe Stadt lag vor ihnen. Tim wäre am liebsten gespurtet. Der Detektiv hatte Vorsprung. Und der wuchs. Mit seinem Wagen, dem grauen Ford, war der Kerl schneller. Ein Verhängnis!

Klößchen, der ein halbes Pfund Schoko-Kekse und fünf Schinkenbrote im Magen mit sich schleppte, fiel zurück. Das Tempo war zu scharf.

Er habe Seitenstechen, schrie er wütend. Und überhaupt! Das sei ja kein Wochenende, sondern unmenschliche Schinderei.

„Wartet auf ihn“, sagte Tim über die Schulter hinter sich. „Ich setze mich ab. Ich spurte. Jede Minute ist jetzt äußerst kostbar.“

Über den Lenker gebeugt, sauste er los.

An der Brimmbach-Allee wäre er beinahe falsch abgebogen, weil die Rechtskurve sich so gut fuhr. Dann war er hinter dem Güter-Bahnhof, und von dort bis zum Schwimmbad WASSERROSE brauchte er nur knapp drei Minuten. Am Parkplatz, wo bei schönem Sommerwetter Raumnot herrschte, begann der Bonifaz-Weg: eine schmale Straße ohne Gehsteig, mit Reihen- und Doppelhäusern, jahrzehntealten Siedlungsbauten und kleinen Gärten, in denen so mancher Blumen- und Küchenbeet-Freund sein privates Paradies angepflanzt hatte.

Nr. 33 war die linke Hälfte eines dreistöckigen Siedlungshauses mit zwei Eingängen und einer Durchfahrt zum Hinterhof.

Tim kurvte in die Durchfahrt und hätte beinahe eine junge Frau umgefahren.

Sie hatte Lockenwickler im dunklen Haar, trug einen Kittel aus Jeans-Stoff und stopfte Plastiktüten mit Abfall in eine Mülltonne, die schon bis obenhin voll war.

„Nicht so eilig, Richard. Ist ja lebensgefährlich.“ Dann sah sie, dass es nicht Richard war, sondern ein hier gänzlich Unbekannter. Aber sie hielt es nicht für nötig, den Irrtum aufzuklären, sondern wippte nur mit der Zigarette, die ihr im linken Mundwinkel hing. Das wirkte wie Achselzucken.

„Entschuldigung!“ sagte Tim. „Tut mir leid. Hoffentlich habe ich Sie nicht erschreckt. Aber seit ich für die Landesmeisterschaft trainiere, bin ich immer voll auf Tempo. Kann ich Ihnen helfen? Wenn Sie die Tüte andersherum reindrücken, geht’s noch.“

Die Frau probierte es und konnte den Deckel der Tonne schließen.

„Bist du bei der Müllabfuhr?“

Tim grinste. „Das nicht, aber technisch begabt. Können Sie mir sagen, wo Herr Norbert Hagen wohnt?“

„Ich kann’s dir sagen. Aber es wird dir nichts nützen. Seine Adresse ist der Waldfriedhof.“

„Was? In seinem Alter noch als Friedhofsgärtner? Oder jobbt er als Sargträger?“

„Er ist gestorben.“

Tim nickte ernst. „Im hohen Alter passiert das häufig. Ein unabänderliches Schicksal.“ Er seufzte. „Zu dumm. Es geht nämlich um eine Auskunft, die sich meine Großmutter von Norbert Hagen erhofft. Sie hat ihn gekannt, leider dann aus den Augen verloren. Aber vielleicht weiß die Petra Bescheid?“

Erwartungsvoll sah er die Frau an.

Sie wischte ihre Hände am Kittel ab.

„Woher soll ich wissen, ob Petra Bescheid weiß.“

„Ich meine Norbert Hagens Enkelin.“

„Na, klar! Er hatte nur die eine Petra Kurzameter. Die ist heute sehr gefragt. Du bist schon der zweite.“

„Gefragt? Ach, hat sich noch jemand nach ihr erkundigt?“

„Dein Großvater war das jedenfalls nicht, sondern ein Herr im grauen Auto.“

Tim verzichtete auf Fisimatenten (Winkelzüge).

„Kennen Sie Petras Adresse?“

Die Frau musterte ihn nachdenklich.

„Das rote Backsteinhaus am Ende der Straße — rechts.“

Tim öffnete den am unteren Rahmenrohr seines Rennrades angebrachten Kleinteil-Plastikbehälter. Er enthielt außer Heftpflaster und einem ungebrauchten Stirnband einen alten Kugelschreiber und einige Blätter von einem Notizblock.

Die Frau schlurfte zum Hof und verschwand hinter der Mauerecke. Tim benutzte den Sattel — hirschledergepolstert — als Unterlage und kritzelte: Kommt zu dem roten Backsteinhaus am Ende der Straße. Tim.

Den Zettel spießte er mit einem Holzsplitter an die Mauer neben der Durchfahrt, wo im Zement zahlreiche Risse waren.

Hoffentlich entdeckten Gaby, Karl und Klößchen die Nachricht.

Tim sauste weiter.

Bis zum Ende der Straße, das war fast ein Kilometer. Parkte dort ein grauer Ford? Tim spähte. Fünf oder sechs Wagen konnte er ausmachen. Aber keiner war grau. Dann hatte der TKKG-Häuptling das Backsteinhaus erreicht. Es war mehr braun als rot, eine Folge vom Ruß in der Fuft. Kein Regen wusch den runter.

Der Vorgarten war nur so breit wie zwei Handtücher. Eine grauweiß-gestreifte Katze schlich hinter dem Zaun entlang, verharrte einen Moment und musterte Tim aus scheinbar glühenden Augen.

Er schob sein Rad durch die Einfahrt zur Haustür, die seitlich war und einen Windfang hatte aus billigen Plastikwänden. Eine Frau säuberte den Fußabtreter, indem sie ihn gegen die Mauer schlug. Der Fußmatte half das nicht viel, die Mauer wurde noch schmutziger, und durch die Luft zogen Staubwolken.

Tim grüßte, und die Frau hielt inne. Sie hatte die besten Jahre ihres Lebens schon hinter sich und einen enttäuschten Ausdruck um den Mund.

„Wohnt hier Petra Kurzameter?“ fragte Tim.

Sie nickte mit ihrer Zottelfrisur. „Kommen noch mehr, die nach ihr fragen?“

Tim begriff sofort. „Es war schon jemand da, wie? Ein Glatzkopf im grauen Westenanzug.“

„Du sagst es. Dem habe ich erklärt, dass sie zwar hier wohnt, aber in letzter Zeit selten nach Hause kommt. Außerdem ist sie nur abends da — wenn überhaupt. Tagsüber arbeitet sie als Verkäuferin im Kaufhaus Billstock.“

„In welcher Abteilung?“

„Keine Ahnung. Begegnet bin ich der Petra dort noch nie. Was willst du denn von ihr?“

„Es geht um eine Auskunft.“

„Kannst es ja machen wie der Mann vorhin. Der hat eine Nachricht hinterlassen.“

„Tatsächlich. Wo denn?“

„Ich glaube, er hat ihr einen Zettel unter der Wohnungstür durchgeschoben. Jedenfalls bat er mich, ihn reinzulassen ins Haus, und dann ist er hochgegangen zu ihr. Petra wohnt ganz oben. Drei Treppen — die Dachwohnung links. Sind nur zwei kleine Zimmer. Im Hochsommer hält man’s dort vor Hitze nicht aus.“

Die Gedanken klickten hinter Tims Stirn. Aber seine Miene blieb locker, und beim Lächeln verbrauchte er seinen ganzen Vorrat an Liebenswürdigkeit.

„Eine gute Idee. Zettel unter die Tür. Ich schiebe meinen dazu. Ich darf mal ins Haus, ja?“

Sie hatte nichts dagegen und setzte das Fußmatten-Klatschen fort.

Tim floh ins Haus, wo der Staub nicht mülmte, sondern ganz ruhig auf Fensterbänken und dem Treppengeländer lag. Drei Treppen! Tim spurtete hinauf. Im Dachgeschoss war der Flur schmal, düster und kirchenstill. Die Wohnung rechts hatte zur Zeit keinen Mieter. Jedenfalls steckte kein Namensschild in dem kleinen Messingrahmen der Tür. Am Türknauf — abgegriffenes Messing — hing eine Bindfaden-Schlinge mit fünf Schlüsseln. Der Hausmeister — oder wer auch immer für die leerstehende Wohnung verantwortlich war — machte es sich leicht.

Tim kniete vor Petras Wohnungstür.

Durch den Spalt unten konnte man einen Zettel schieben, aber keinen Finger. Nichts war zu sehen. Und kein Instrument zur Hand, um nach einem Zettel zu angeln, der dort angeblich liegen sollte.

Tim wollte sich aufrichten. Dabei stützte er sich gegen die Tür.

Es knackte im Schloss. Sie gab nach und öffnete sich.

Verblüfft schraubte er sich hoch. Und dann sah er’s. Das Schloss war beschädigt. Der Typ hatte die Tür aufgebrochen, und dazu nur die Schulter gebraucht. Mehr als ein kräftiger Stoß war nicht nötig.

Tim hielt den Atem an. War der Kerl noch in der Wohnung? Natürlich lag nichts auf dem Boden, jedenfalls kein Zettel. Und totale Stille drang aus allen Ecken. Hier war niemand mehr.

Es gab keine Diele. Man trat gleich ins Wohnzimmer. Aber wie sah es hier aus! Viel Zeit hatte der Typ nicht gehabt. Trotzdem war es ihm gelungen, sämtliche Schranktüren und Schubläden zu öffnen. Der Inhalt verstreute sich über den Boden: Wäsche, Pullover, Handtücher, Bücher, Schreibutensilien, Fotoalben — was der Mensch so braucht, wenn er, wie Petra, allein lebt. Ein wüstes Durcheinander. Und Tim wusste, wonach dieser Mistkerl gesucht hatte.

War er fündig geworden?

Tim trat ein, sah sich um, rührte aber nichts an. Zwei Türen links führten in ein kleines Bad und eine noch kleinere Küche, wo Scherben den gefliesten Boden bedeckten. Mindestens zwei Schüsseln und etliche Teller waren bei der Durchsuchung zerbrochen. Petra würde begeistert sein.

Tim warf einen Blick ins Schlafzimmer — eine Kammer, die mit dem schmalen Bett und einem Schrank völlig überfüllt war. Auch hier chaotische Unordnung. Tim grinste. Der Detektiv hatte überall gesucht. Hatte sogar den Teppich aufgerollt und die Matratze aus dem Bett gezerrt. Es konnte bedeuten, dass er nichts gefunden hatte, der rücksichtslose Typ.

Es sei denn, dachte Tim, Dittlers zweite Brieftasche samt dem Sparbuch befand sich hier im allerletzten Versteck und der glatzköpfige Plattfuß hatte doch noch Glück gehabt. Das wissen wir erst, wenn wir mit Petra gesprochen haben. Also hin zum Kaufhaus!

Mit dem Basketball-Stiefel stieß er gegen einen silbernen Bilderrahmen. Er war leer. Tim hob ihn auf. Offensichtlich hatte der Rahmen ein Foto enthalten. Hatte der Detektiv es herausgenommen? Tim überlegte. Wen zeigte das Foto? Interessierte sich der Glatzkopf für Petras Herzallerliebsten? Bestimmt nicht. Aber wenn Petra auf dem Foto zu sehen war? Wenn aus einem Vermerk auf der Rückseite hervorging, dass es sich um sie — um Petra — handelte — und nicht um die Freundin XY? Dann machte es Sinn, dass der Typ sich das Konterfei krallte, denn jetzt weiß er, wie sie aussieht. Vielleicht sockte er bereits durchs Kaufhaus und suchte nach ihr.

Tim jagte die Treppe hinunter.

Die Frau war nicht mehr zu sehen, und die Staubwolke vor dem Hauseingang hatte sich gelegt. Tim machte einen langen Schritt über die Fußmatte, nahm seinen Drahtesel, der an der Wand lehnte, und eilte zur Straße.

Seine Freunde nahten in der Ferne. Sie fuhren im Gänsemarsch und hatten den Hinweiszettel offensichtlich gefunden.

10. Abteilung Damenwäsche

Das Kaufhaus Billstock liegt in der Fußgängerzone, hat graue Fassaden und ebensolche Seitenflächen, außerdem ein Flachdach über der sechsten Etage. Die halbe Stadtbevölkerung flutet hier täglich durch die breiten Portale, und die Zahl der Angestellten geht sicherlich in die Hunderte.

„Wenn wir jede jüngere Verkäuferin fragen, ob sie Petra Kurzameter heißt“, meinte Klößchen, „sind wir bis morgen abend beschäftigt.“

„Das wäre ja auch schwachsinnig“, erwiderte Tim. „Wir probieren es zuerst bei der Auskunft und — falls das nichts bringt — im Personalbüro.“

Karl und Klößchen blieben bei den Tretmühlen. Oskar, der inzwischen recht müde war, setzte sich dazu.

Tim nahm Gaby bei der Hand und zog sie zu dem Auskunftschalter, den man gleich hinter dem Haup teingang aufgestellt hatte. Eine Dame mit Hornbrille saß dort, bewegte sich kaum, wandte nur wenig den Kopf in Richtung der Frager und erklärte mindestens 300mal am Tag, dass die Abteilung für Herren-Unterwäsche sich im dritten Stock befinde. Selbstverständlich konnte man das auch großen Hinweistafeln entnehmen, aber das merkten nur die ganz Schlauen unter den Kunden.

„Hier arbeitet eine junge Dame namens Petra Kurzameter“, sagte Tim. „Wissen Sie, wo wir sie finden können?“

„Dritter Stock, Abteilung Miederwaren und Damenwäsche.“

„Donnerwetter!“ staunte Tim. „Wissen Sie das von jedem Mitarbeiter?“

Die Frau lächelte. „Zufällig kenne ich Fräulein Kurzameter persönlich.“

Sie benutzten die Rolltreppe, wo es drangvoll eng war wegen der vielen Kunden. Die meisten wirkten abgehetzt, hatten wahrscheinlich den ganzen Tag im Büro gesessen und erledigten jetzt noch die Einkäufe.

Im dritten Stock übernahm Gaby die Führung. In der Abteilung für Damenwäsche hielt sich kein einziger Mann auf, und für einen Moment hätte Tim sich beinahe geniert. Aber dann dachte er: Was soll ‘s! Bin ja amtlich hier und nicht, um diese duftigen Sachen zu bewundern. Tragen das wirklich alle Frauen? Würde ich nur bei den wenigsten vermuten. Irrer Aufwand für Textilien, die ohnehin niemand sieht!

Gaby hatte sich an eine ältere Verkäuferin gewandt, erhielt Auskunft und wurde in den Hintergrund verwiesen, wo sich die Umkleidekabinen befanden.

Tim trottete hinterher.

Bei den Kabinen war zur Zeit nichts los. Null Kundin. Zwei Verkäuferinnen langweilten sich.

Die eine stand hinter einem Wühltisch mit Badewäsche und biss soeben verstohlen von einer Banane ab.

Die andere kam Gaby entgegen, vermutete wohl in ihr eine Kundin.

„Sind Sie Fräulein Kurzameter?“ fragte Tims Freundin.

Die junge Frau nickte. Ihr langes Blondhaar fiel auf eine cremefarbene Bluse, die Tim — wäre sie länger gewesen — für ein Nachthemd gehalten hätte. Petra hatte ein rundes Gesicht mit braunen Kulleraugen. Die oberen Zähne standen etwas vor, weshalb Tim sofort an ein nettes Karnickel denken musste. Und wer mag die nicht?

Breit grinsend stellte er sich neben Gaby.

„Wir müssen Sie unbedingt sprechen, Fräulein Kurzameter. Es geht um eine höchst heikle Angelegenheit. Ich bin Peter Carsten, das ist meine Freundin Gabriele Glockner. Können wir hier sprechen? Es wäre gut, wenn kein siebtes und achtes Ohr mithört. Die Sache ist ein Nachhall, sozusagen, zu Ihrem Opa Norbert Hagen. Wobei man in seinem Fall sagen muss: Ein Glück, dass er nicht mehr unter den Lebenden weilt. Sonst käme jetzt knallharter Ärger auf ihn zu.“

Die braunen Kulleraugen wurden noch runder und fast doppelt so groß.

„O Gott!“ flüsterte sie. „Ich ahnte doch, dass es was Schreckliches ist. Dabei weiß ich rein gar nichts. Mein Opa war ein lieber Mensch. Wir haben uns gut verstanden.“

Tim spähte zu der Bananenesserin. Nein, die konnte nichts hören.

„Ich fasse mal zusammen“, sagte er: „Wir sind auf ein Verbrechen gestoßen, das Kreise zieht. Gerade eben kommen wir von Ihrer Wohnung. Leider mit schlechter Nachricht. Vorhin wurde eingebrochen bei Ihnen. Sie ahnen sicherlich, was der Kerl gesucht hat. Aber...“

„Ei... eingebrochen“, stammelte sie. „Bei... mir? In meine Dachgeschoss-Wohnung?“

Tim nickte. „Ihr Großvater, Fräulein Kurzameter, besaß etwas, womit er einen üblen Typ erpresste. Jawohl, erpresste! Man glaubt’s kaum — bei so einem Oldie. Doch der üble Typ wird tatsächlich seit anderthalb Jahren monatlich um 1000 Mark erleichtert. Ein junger Kerl, der mit Ihrem Großvater befreundet war, holt sich die Kohle. Der Jüngling weiß nicht, worum es geht. Er war von Ihrem Opa als Geldabholer eingesetzt — und hat nach dem Hinscheiden seines Auftraggebers auf eigene Faust weitergemacht. Der Erpresste wiederum ahnt nicht, dass Ihr Opa verstorben ist, sondern zahlt und zahlt, ist aber jetzt sauer bis zu den Halsmandeln und hat einen Ganoven von einem Detektiv engagiert. Der soll ihm die Erpressung vom Hals schaffen. Können Sie mir folgen?“

Petra war blass geworden und bewegte nervös die Lippen, als lutsche sie an einem Softeis. Sie nickte.

„Dieser Ganove hat sich den Geldabholer vorgenommen“, fuhr Tim fort, „und von ihm — unter Gewaltanwendung — bereits erfahren, dass Ihr Opa nicht mehr lebt. Der Ganove hörte auch, dass es die Enkelin Petra Kurzameter gibt. Und dachte sich, dass sie inzwischen besitzt, was Grund der Erpressung war. Deshalb hat er Ihre Wohnung durchwühlt. Fräulein Kurzameter, haben Sie die Brieftasche? War sie in Ihrer Wohnung?“

Verständnislos sah ihn Petra an. „Eine Brieftasche? Ist die in dem Päckchen? Mein Großvater hat es mir kurz vor seinem Tod gegeben. Hat aber nicht gesagt, was es enthält. Falls ihm etwas zustößt — er meinte was Gewaltsames sollte ich das Päckchen zur Polizei geben. Mir war das unheimlich. Aber ich wollte ihn nicht enttäuschen. Deshalb habe ich’s an mich genommen. Er ist dann ganz friedlich gestorben, und deshalb... Das Päckchen ist noch verschlossen. Ich habe mich nicht getraut, reinzusehen.“

„Es war nicht in Ihrer Wohnung?“

„Ich habe es bei meinen persönlichen Sachen. Ich wohne zur Zeit bei meiner Freundin Marlene Lotz. Wir lernen abends zusammen Französisch. Sie hat eine Riesenwohnung. Deshalb bin ich dort eingezogen — gewissermaßen.“

Tim klatschte mit der Faust auf den Handteller. „Klasse! Wir befürchteten schon... Aber der Ganove ist hinter Ihnen her. Er will die Brieftasche haben. Sie enthält das Sparbuch einer österreichischen Bank. Ein Nummernkonto mit zwei Millionen DM drauf. Heißes Geld — irgendwie. Jedenfalls heiß genug, dass sich der Eigentümer erpressen ließ. Mich wundert’s, dass sein Ganove noch nicht hier war. Allerdings...“ Tim furchte die Stirn. „In Ihrer Wohnung bin ich über einen silbernen Bilderrahmen gestolpert, der offensichtlich ein Foto enthielt, aber jetzt leer ist. Was für ein Foto?“

Petra lächelte scheu. „Von mir.“

„Geht daraus hervor, dass es sich um Sie handelt?“

„Ich glaube, ja. Eigentlich wollte ich’s meinem damaligen Freund schenken und hatte hinten schon was drauf geschrieben — mit meiner Unterschrift. Aber... daraus ist dann nichts geworden.“

Für einen Moment sah sie traurig aus.

Tim konnte sich denken, weshalb. Die Freundschaft war in die Brüche gegangen, bevor Petra ihr Foto übergeben konnte.

Jetzt dämmerte ihr, in was für eine Situation sie geraten war.

„Um Gottes willen!“ Ihre Stimme kippelte. „Ich... ich muss die Polizei verständigen.“

„Nicht mehr nötig.“ Tim schwindelte, ohne rot zu werden. „Das haben wir schon besorgt. Wir haben den heißesten Draht zur Kripo, den man nur haben kann. Gaby ist nämlich die Tochter des bekannten Kriminalkommissars Emil Glockner, von dem Sie — Fräulein Petra — bestimmt schon gehört haben. Die Polizei — und auch wir — nehmen an, dass der Ganove sich sehr bald an Sie wenden wird. Um ihm eine Falle zu stellen — ihn sozusagen auf frischer Tat zu erwischen müssen Sie sich ganz arglos verhalten. Wann haben Sie Feierabend?“

„Um 18.30 Uhr schließen wir. Danach habe ich hier nichts mehr zu tun.“

„Es gibt sicherlich einen Ausgang nur für die Mitarbeiter?“

„Ja, hinten in der Kirchgasse. Etwa Viertel vor sieben verlasse ich dort das Gebäude.“

„Bestimmt wird der Ganove in der Nähe herumlungern. Er kennt Ihr Foto. Er passt Sie ab. Er wird Ihnen folgen. Aber keine Sorge! Sobald er sich Ihnen nähert, haben wir ihn am Kragen.“

„Ich... ich stehe also unter Polizeischutz?“

Tim grinste. „Vor allem unter unserem Schutz. Damit meine ich nicht nur Gaby und mich. Wir sind eine... ganze Mannschaft. Alles bewährte, bärenstarke, hocherfahrene Ganoven-Jäger wie Willi Sauerlich, Karl Vierstein undundund... Also ruhig Blut, Fräulein Petra!“

Sie bemerkte den Blick nicht, den Gaby ihrem Freund schickte, sondern seufzte erleichtert.

„Ich bin richtig froh, dass ich euch das Päckchen nachher geben kann.“

„Geht uns genauso“, nickte Tim. „Und wundern Sie sich nicht, wenn wir während der nächsten Stunde hier rumhängen — in Blickweite. Geschieht nur zu Ihrem Schutz.“

11. Die schöne Denise

Edgar Feske — von dem außer ihm niemand wusste, dass er der ‚gefährliche Spinner’ war — nippte an seiner Kaffeetasse, ließ ein fünftes Stück Zucker reinfallen und rührte um. Feske liebte es süß, besonders wenn er innerlich aufgewühlt war wie die Nordsee bei Sturm.

Dieses Foto! Dieses Gesicht! Unglaublich, wie Petra Kurzameter seinem Hass-Ideal entsprach. Blond war sie, langhaarig, hatte ein rundes Gesicht und vorstehende Oberzähne. Genau der Typ, dem er — Feske — so gern das Gruseln beibrachte. Ein Jammer! dachte er. Dass ich hier und beruflich auf sie stoße. Viel lieber hätte ich sie als Anhalterin mitgenommen. Auf der Autobahn. Und dann betäuben. Ab in den Wald. An einen Baum fesseln. Knebeln. Sich selbst überlassen. Dass sie vor Angst blaue Fippen kriegt und unentwegt betet — auch wenn sie sonst vielleicht nie in die Kirche geht.

Feske saß im Kirchgassen-Stüberl, einem kleinen Weinlokal hinter dem Kaufhaus Billstock. Es war 18.01 Uhr. Noch eine halbe Stunde — dann würde die Kurzameter dort durch den Ein-/Ausgang für Angestellte kommen, und sie zu erkennen war leicht — hatte er doch das tolle Farbfoto aus ihrer Wohnung mitgenommen.

Von der Frau mit der Fußmatte — Petras Wohnungsnachbarin — hatte er erfahren, dass die Enkelin des Erpressers hier im Kaufhaus ihren Lebensunterhalt verdiente. Alles weitere konnte Feske sich leicht zusammenreimen. Da sie zur Zeit selten nach Hause kam, wohnte sie also bei ihrem Freund oder einer Freundin. Und möglicherweise wurde dort Hugo Dittlers Brieftasche verwahrt — samt Sparbuch und Visitenkarte, dem verhängnisvollen Inhalt.

Feske hatte noch nicht entschieden, wie er vorgehen würde. Erstmal musste er feststellen, wo Petra die Nacht verbrachte. Das bedeutete: die junge Frau verfolgen — zu Fuß oder mit seinem grauen Ford, der außerhalb der Fußgängerzone parkte. Dummerweise hatte Feske vergessen, die vielen Nummernschilder, die er bei seinen Spinner-Taten benutzte, aus dem Kofferraum zu nehmen. Auch die Tasche mit den falschen Bärten und Perücken war noch im Wagen. Aber der war abgeschlossen. Und für Autoknacker kein lohnendes Objekt.

Feske winkte der Serviererin, bestellte noch eine Tasse Kaffee und begann Zuckerwürfel auszupacken. Gern hätte er ein Glas Wein getrunken. Doch der stieg ihm immer gleich in den Kopf, machte leichtsinnig und dumm.

Nicht heute! dachte Feske. Wo soviel auf dem Spiel steht.

*

Es war ungefähr zur selben Zeit, als Olga Petersen in Otterberg ans Fenster ihres Häuschens trat und zu Hugo Dittler, ihrem feindlichen Nachbarn, hinübersah.

Die Dämmerung brach an. Der Abend sah kalt aus. In dem verwilderten Garten dort drüben konnte man Sträucher und Büsche nicht mehr voneinander unterscheiden.

Olga hatte Rübe gefüttert. Zufrieden lag er in seinem Körbchen und hatte sein gräßliches Erlebnis vergessen. Nur noch hin und wieder im Traum würde sich sein Hundegehirn daran erinnern, wie er festgeschnürt auf den Schienen lag — und nicht verstand, was mit ihm geschah.

Olga sah den Kleinwagen, der jetzt bei Dittler hielt. Das leise Schnurren des Motors hatte sie aufmerksam gemacht. Sie kannte den Wagen. Und jetzt stieg auch die Frau aus, die dann und wann zu Dittler kam — meistens abends. Immer wirkte ihr Auftritt verstohlen, als wollte sie nicht gesehen werden.

Aber Olga hatte sie deutlich gesehen. Und gleich nicht gemocht. Was freilich daran lag, dass sie Dittler nichts Gutes zutraute. Selbst wenn ein Engel ihn besucht hätte, wäre Olga misstrauisch geblieben.

Eine rothaarige Frau war das, mit frechem Gesicht und sehr hohen Absätzen.

Olga zuckte die Achseln, wandte sich vom Fenster ab und kümmerte sich um Rübe.

Drüben öffnete Dittler die Tür.

„Verdammt, du solltest nicht herkommen.“

Denise Schrunz schob ihn beiseite und trat in die Diele.

„Mach dir nicht in die Hose. Niemand beschattet mich. Du leidest an Verfolgungswahn, Hugo. Es ist jetzt 20 Monate her. Deine Kumpel glauben dir inzwischen, dass du damals die Wahrheit gesagt hast. Sie verachten dich. Sie hassen dich vielleicht. Sie hätten Lust, dich zu verprügeln. Aber sie glauben dir, dass du ein unzuverlässiger Blödmann bist — und sich deshalb ihr Traum von den zwei Millionen nicht erfüllt hat. Betrug hält niemand für möglich.“

„Das sagst du.“ Er schloss rasch die Tür, nachdem er in den Garten gespäht hatte. „Wenn man feststellt, dass wir beide zusammengehören, kann alles auffliegen. Und dann... die würden mich fertigmachen.“

„Das sind ehrbare, biedere Bürger. Die würden dich nicht fertigmachen, sondern anzeigen. Naja, es liefe aufs gleiche hinaus.“

In Dittlers Wohnraum blieb Denise vor ihrem Foto stehen, das an der Wand hing in einem hübschen Rahmen. In natura war das Muttermal auf der linken Wange noch deutlicher als auf dem Foto.

„Ich habe einen Detektiv engagiert“, sagte Dittler. „Er soll den Alten aufspüren und ihm das Sparbuch abnehmen. Dieser Feske ist ein durchtriebener Schweinehund, genau der richtige dafür. Von deinem Foto war er sehr angetan.“

„Ich weiß, dass ich schön bin.“ Ihr Lachen klang grell. „Aber wozu einen Detektiv? Hättest du das nicht selbst machen können?“

„Unmöglich! Ich hab’s ja versucht. Aber Kühnschmidt kennt mich. Der Alte kennt mich. Und zu geduldigem Beschatten eigne ich mich nicht.“

Denise Schrunz zündete sich eine Zigarette an. Dann erzählte Dittler, was er mit Feske vereinbart hatte.

*

Außer Hörweite — in der Abteilung, wo man Schürzen, Kittel und Berufskleidung kaufen konnte — blitzte Gaby ihren Freund aus sprühenden Blauaugen an.

„Ich finde es unmöglich“, zischelte sie, „wie du sie auf den Leim führst. Polizeischutz! Überwachung! Alles in Butter! Petra glaubt das. Du lädst viel Verantwortung auf dich. Was ist, wenn es schiefgeht?“

„Nichts geht schief“, brummte Tim. „Ich lasse sie nicht aus den Augen. Glaubst du, einer von den Leuten deines Vaters könnte sie besser beschatten? Nein, sage ich. Dein Vater — ja. Der schon. Aber er ist ja, wie du vorhin selbst gesagt hast, total eingespannt. Weil er den gefährlichen Spinner fassen muss, bevor der abermals zuschlägt.“

„Es geht um die Verantwortung.“ Gaby boxte ihn vor die Brust. „Sie ist zu groß für uns.“

„Für mich nicht“, grinste er und setzte ihr eine blaue Schirmmütze auf, die er von einem Ständer nahm. „Steht dir gut.“

Ein zweiter Schwinger vor die Brust war ihre Antwort. Gaby hängte die Mütze zurück und blickte an ihm vorbei.

„So ein Glück! Jetzt haben wir Gelegenheit, Papis Leute einzuschalten. Dort hinten sehe ich Sabine Weber. Sie ist Inspektorin in seiner Abteilung. Zur Zeit spielt sie an der Autobahn den Lockvogel. Der Spinner soll anbeißen.“

Tim knurrte. „Warum komplizieren, wenn es einfach geht.“

Aber er hatte sich umgedreht. Sabine Weber war ihm noch nicht begegnet. Lächelnd kam sie jetzt auf das Pärchen zu, eine junge blonde Frau im Mantel, mit Umhängetasche und buntem Tuch auf den Schultern.

„Hallo, Gaby!“

Tim sah zu bei der herzlichen Begrüßung, lenkte aber seinen Blick auch zu Petra Kurzameter, die noch immer nichts zu tun hatte und mit der Bananenesserin plauschte.

„Das ist Tim“, stellte Gaby ihren Freund vor.

Die Kripo-Dame war einen halben Kopf kleiner als er, hatte aber einen Händedruck wie ein Schwarzgürtel-Träger (Kampfsport-Meister).

Sie lächelte. „Schon viel gehört von dir, Tim.“ Und zu Gaby: „Gerade vorhin habe ich deinen Vater gefragt, ob ihr euch immer noch um Vorgänge kümmert, die eigentlich unsere Aufgabe sind.“

„Straftaten zu verhindern“, sagte Tim etwas großspurig, „ist jedermanns Pflicht. Und manchmal ergibt es sich dabei, dass wir was aufklären können. Kommissar Glockner hat uns deshalb noch nicht den Kopf abgerissen.“

„Aber er macht sich ständig Sorgen um euch“, erwiderte Sabine. „Dass ihr jetzt Einkäufe macht und nicht auf Ganovenjagd seid, würde ihn beruhigen.“

Tim zuckte mit keiner Wimper. Doch Gaby platzte heraus: „Dazu besteht kein Grund. Wir stecken mitten in einem verbrecherischen Geschehen. In spätestens einer halben Stunde wird die Lage bedrohlich.“

„Wie bitte?“ Sabines Lächeln erstarrte.

Na bitte, dachte Tim. Gaby wird vom Gewissen gezwickt, und schon müssen wir uns verantworten.

„Fräulein Glockner übertreibt“, erklärte er. „Es geht nur um... Ach, zum Teufel! Meinetwegen dürfen Sie mitmachen, Frau Inspektorin. Ist ja schließlich Ihr Job. Aber Sie hören auf unser Kommando.“ Er grinste entwaffnend. „Wir sind ziemlich gewieft in diesen Dingen, und unsere Methode greift.“

„Gleich lege ich dir Handschellen an“, sagte Sabine. „Du bist ja schlimmer, als Gabys Vater mir sagte. So, und jetzt will ich Bescheid wissen.“

Tim stellte sich so, dass er Petra Kurzameter sehen konnte. Gaby und er berichteten abwechselnd, mit gedämpfter Stimme. Sabines Gesicht überzog sich mit erschreckter Verblüffung.

„Nicht zu fassen“, meinte sie, als ihr alle Tatsachen bekannt waren. „Eine Erpressung, die der Handlanger des verstorbenen Erpressers anderthalb Jahre lang fortsetzt — und der weiß nicht mal, wofür er den monatlichen Tausender erhält. Dazu die ahnungslose Enkelin des alten Herrn Hagen, die das heiße Päckchen geerbt hat und jetzt in Gefahr ist. Und alles kam ins Rollen, weil dieser Mistkerl Dittler sich an Rübe vergriffen hat. Wer so mit einem Tier umgeht, dessen Seele gehört schon zu Lebzeiten dem Teufel. Ich bin gespannt, woher Dittler die zwei Millionen genommen hat. Oder besser: Wem er sie weggenommen hat. So, ihr TKKGler! Jetzt habt ihr mich auf dem Hals. Ich bin dabei. Eigentlich wollte ich heute abend mit meinem Bekannten Spaghetti essen — beim Italiener. Aber der Dienst geht vor — noch dazu bei einem solchen Fall.“

Tim grinste. „Ich hoffe, Sie stehen nicht im Weg, wenn es ernst wird. Wir Jung-Profis können auf Neulinge keine Rücksicht nehmen.“

„Jetzt hole ich wirklich die Handschellen raus.“

„Haben Sie die dabei?“

Sie klopfte auf ihre Umhängetasche. „Und meine Dienstwaffe.“

„Geschossen wird nur, wenn ich Feuerbefehl gebe.“

Sabine wandte sich an Gaby. „Wie hältst du’s eigentlich mit dem aus?“

„Jetzt gibt er an. Wenn wir allein sind, ist er völlig zahm.“

Tim wollte gerade Männchen machen, um ihre Worte nicht Lügen zu strafen. Doch in diesem Moment verkündete eine Lautsprecherstimme in allen Stockwerken und Abteilungen, dass nun Schluss sei für heute und das Kaufhaus gleich schließe.

„Jetzt kann Dittlers Detektiv hier nicht mehr aufkreuzen“, meinte Tim. „Wenn er nicht völlig behämmert ist, treibt er sich am Personal-Ausgang herum. Ich gehe voraus, ja? Du“, er meinte Gaby, „musst Karl und Klößchen verständigen.“

„Wenn du gestattest, begleite ich dich“, sagte Sabine zu ihm.

12. Wiedersehen mit Balutzki

Alles strömte zu den Kassen. Und wer dort fertig war, der strömte zum Ausgang. Tim legte einen Schritt vor, als trage er Sieben-Meilen-Stiefel anstelle der Basketball-Schuhe. Aber die Kripo-Inspektorin Sabine Weber hielt mit, japste kaum und stolperte auch nicht.

Der Lockvogel scheint sportlich zu sein, dachte Tim. Spielt wahrscheinlich Squash. Nein, sieht eher nach Jazz Dance aus.

Vor ihnen schob eine junge Mutter ihren Kinderwagen. Das blondlockige Wesen — vermutlich ein etwa zweijähriges Mädchen — lächelte Tim an, und er lächelte zurück.

Vor dem Kaufhaus-Portal wartete kühle Abendluft als Erfrischung. Neonlicht grellte von Fassaden und aus Schaufenstern. Es roch nach Kräuterbonbons, die an einem überdachten Verkaufsstand feilgeboten wurden. Tim beschleunigte um die Ecke des Kaufhauses. Und Sabine hängte sich bei ihm ein.

„Du gestattest doch?“

„Bitte!“ Er grinste. „Ein Klotz am Bein wäre schlimmer.“

Sie eilten an der langen Seitenfront entlang, wo große Schaufenster sich mit Frühlingsthemen beschäftigten. Gartenarbeit im Frühling, Freizeitkluft im Frühling. Gesundkost im Frühling — gegen überflüssige Pfunde und unreine Haut.

Hinter der nächsten Ecke begann die Kirchgasse, ein enger Schlauch zwischen alten Häusern, die sich aneinander lehnten, also Zeilen bildeten. Dunkel war’s hier. Selbst die Billstock-Rückfront erinnerte eher an ein mehrstöckiges Gefängnis als an einen Verkaufspalast.

Tim deutete auf eine Pforte. „Das muss der Personal-Ausgang sein. Petra sagte, sie werde etwa um Viertel vor sieben hier entweichen — also in acht Minuten. Unseren Detektiv sehe ich nicht. Vielleicht sitzt er in einer der Mülltonnen.“

„Wenn er einen grauen Westenanzug trägt, bekäme ihm das nicht.“

Sie schlenderten in die Gasse. Weit vorn, wo eine andere kreuzte, schob jemand sein Fahrrad, bog dann ab. Keine Menschenseele zeigte sich. Licht war nur hinter wenigen Fenstern — sah man ab von der Weinstube dort hinten, dem KIRCHGASSEN-STÜBERL, wie das Schild über dem Eingang verkündete. Dort trat jetzt ein Mann aus der Tür.

Für einen Moment stand er im Lichtschein des Fensters: mittelgroß, stämmig, Kahlschädel, gekleidet in einen Westenanzug, der grau oder graublau war.

„Na also!“ zischte Tim. „Da haben wir ihn ja. Auf den passt Karls Beschreibung. Sehen Sie mal, wie er mit dem Kiefer nach links zuckt, der Kahlkopf. Und die Krawatte ist schwarz. Jetzt zieht er sich die Hose hoch, weil sie hinten zu lang ist. Hat der eine Visage! Die ist von Bosheit geformt.“

„Komm, wir gehen an ihm vorbei.“

Sabine hakte sich wieder bei Tim ein.

Dittlers Detektiv hatte sich neben dem Lokal-Eingang an die Wand gelehnt und war damit beschäftigt, eine Zigarette anzuzünden.

Tim und Sabine näherten sich.

Plötzlich stoppte das Kripo-Fräulein den Schritt, zog Tim herum und zurück ging’s in die Richtung, aus der sie kamen.

Mit einer Schrillstimme, die nicht zu Sabine passte, rief sie: „Meinen Schirm habe ich vergessen. In dem Café. Hoffentlich ist er noch da.“

Tim verstand, ahnte zumindest, weshalb sie kehrt machte und die Stimme verstellte.

„Den kenne ich“, flüsterte Sabine. „Das ist er! Zweifellos! Heute nachmittag hat er mich als Anhalterin mitgenommen — auf der Autobahn. Als Achim Balutzki hat er sich vorgestellt. Er trug eine Perücke, was ich sofort bemerkt habe. Also war auch der Schnurrbart angeklebt. Denn jetzt hat der Typ keinen. Und dieses rohe Gesicht — das würde ich sogar unter einer Maske wiedererkennen. Tim, das ist aufschlussreich! Wieso macht dieser Typ sich unkenntlich — verkleidet sich, wenn er mit seinem grauen Ford über die Autobahn rast und Anhalterinnen mitnimmt.“

„Sie waren auf den Spinner angesetzt?“

„Das weißt du von Gaby, ja? Balutzki hat nicht versucht, mich zu betäuben. Aber merkwürdig war er. Ich hatte die ganze Zeit ein ungutes Gefühl. Zum Schluss hat er mich fast aus dem Wagen geworfen. Vielleicht warnte ihn sein Instinkt. Manchmal verfügen diese Psychopaten (seelisch-geistig abartige Menschen) über einen sechsten Sinn.“

„Ich lach’ mich kaputt, wenn Dittlers Detektiv uns damit überrascht, dass er der gefährliche Spinner ist.“

„Nun stell dir vor, Gaby hätte mir nichts erzählt.“

„Dann hätte sich am Endergebnis nicht viel geändert — nur hätten Sie Balutzki nicht hier, sondern erst im Präsidium wiedergesehen. Denn hochnehmen werden wir ihn ja wegen seines bevorstehenden Überfalls auf Petra Kurzameter.“

„Du hast wohl immer recht!“

Tim lachte. „Wenn ich das Wetter Vorhersage, täusche ich mich manchmal. Das liegt daran, dass ich kein Rheuma habe und nur gut verheilte Knochenbrüche. Übrigens ist es jetzt 17 Minuten vor sieben.“

Kurz vor der Ecke, wo die Kirchgasse beginnt, kamen ihnen Gaby, Karl, Klößchen und Oskar entgegen. Dem Schlappohr taten die Pfoten weh. Klößchen wickelte das Silberpapier um den Rest einer Schoko-Tafel, mit der er seinen knurrenden Magen beruhigte und das ausfallende Abendbrot überbrückte.

„Hinter die Ecke zurück!“ warnte Tim. „Dittlers Detektiv lauert vor der Weinstube.“

So entzogen sie sich den Blicken des Typs.

Während Tim linksäugig um die Mauerkante spähte, machte Sabine sich mit der anderen Hälfte der TKKG-Bande bekannt und gab auch gleich ihren Verdacht weiter, dass es sich bei dem Glatzkopf um den gefährlichen Spinner handeln könnte.

„Wahnsinn!“ sagte Klößchen. „Und außerdem vorteilhaft. Ich meine, wenn die Schlechtigkeit sich auf zuviele Menschen verteilt, überfüllt das nur die Gefängnisse, und die Polizei wäre überfordert. Besser ist es, wenn kriminelle Eigenschaften unterschiedlicher Art sich in einer einzigen Person sammeln. Wie in Dittlers Detektiv. Denn erstens ist er brutal, weil er den Kühnschmidt mißhandelt hat, zweitens skrupellos, was sich mit dem Einbruch in Petras Wohnung beweisen lässt, drittens überfällt er Anhalterinnen und lässt sie, im Wald angebunden, beinahe verschmachten. Ein Jammer, dass er nicht für den Mordanschlag auf Rübe verantwortlich ist. Aber das kann nur Dittler gewesen sein.“

„Sie hörten soeben einen Kurz-Vortrag über Kriminalwissenschaft“, sagte Karl grinsend zu Sabine. „Vielleicht sollten Sie Willi mal ins Präsidium einladen, damit auch Ihre Kollegen was davon haben.“

„Das lässt sich bestimmt machen“, lachte Sabine. „Wenn...

„Achtung!“ Tim wandte der Gruppe den Rücken zu. „Es ist soweit, Leute. Die Kaufhaus-Besatzung strebt in den Feierabend. Verkäuferinnen quellen aus dem Personal-Ausgang.“

Tatsächlich — innerhalb weniger Augenblicke war die Kirchgasse bevölkert. Da nur zwei Richtungen zur Verfügung standen, kamen Dutzende von Kaufhaus-Angestellten auf Tims Ecke zu. Andere — einzeln, zu zweit oder in kleinen Gruppen — bewegten sich in Richtung Krienaldie-Platz, mussten also an Dittlers Detektiv vorbei.

Nach einigen Sekunden machte Tim die Miederwaren-Verkäuferin Petra Kurzameter unter den anderen aus. Sie trug einen hellen Kapuzenmantel, ging allein und kam jetzt rasch näher.

Beim KIRCHGASSEN-STÜBERL löste sich Balutzki — falls der wirklich so hieß — von der Mauer. Mit der glimmenden Zigarette im Mundwinkel, machte er sich an die Verfolgung.

13. Ein großer Betrug

Hässliche Empfindungen bekriegten sich in seiner stämmigen Brust. Der Detektiv Edgar Feske fühlte sich hin- und hergerissen. Einerseits war da der Auftrag von Dittler — und das Honorar betrug immerhin 10 000 Mark. Andererseits entsprach diese Petra Kurzameter so herrlich seinem Hass-Ideal.

Aber, dachte Feske, warum eigentlich nicht das eine mit dem andern verbinden? Klar! Müsste möglich sein. Möglich? Es ist sogar der erfolgreichste Weg. Erst Überfall. Dann Drohung, dass ich sie im tiefsten Wald gefesselt zurücklasse — wenn sie, ja wenn sie mir nicht verrät, ob sie von ihrem toten Opa die Brieftasche — Dittlers Brieftasche — geerbt hat. Wenn ja — und wer sonst sollte sie haben — muss sie mir alles aushändigen. Sobald ich die Brieftasche habe, betäube ich die Hübsche. Und sie wird trotzdem im tiefsten Wald an einen Baum gefesselt. Phantastisch! Edgar, du bist heute wiedermal ganz groß in Form!

Er folgte Petra.

Sie ging gemächlich, sah sich nicht um, beschleunigte dann den Schritt.

Feske hielt genügend Abstand, dass sie sich nicht verfolgt fühlen musste, falls sie ihn zufällig bemerkte.

Petra verließ jetzt die Fußgänger-Zone und bog ein in die Schützenstraße.

Kommt wie bestellt! dachte Feske. Denn dort parkte sein Wagen. Sozusagen im Vorbeigehen öffnete der Detektiv die Beifahrertür und holte das Chloroform-Fläschchen und den dazu gehörigen Lappen aus dem Handschuhfach.

Petra ging den ganzen, ziemlich langen Heimweg zu Fuß. Nach dem ewigen Herumstehen im Kaufhaus tat die Bewegung gut. Die Amalien-Straße gehört nicht mehr zur Innenstadt. Kleine Reihenhäuser stehen hier aufgereiht zu beiden Seiten. Die Vorgärten sehen alle gleich aus und sind gerade groß genug, um zwei bis drei Fahrräder abzustellen sowie die Mülltonne.

Petra öffnete die Gartenpforte. Es war das sechste oder siebte Haus. Kein Licht hinter den Fenstern, denn ihre Freundin Marlene Lotz — die in einem Hotel arbeitete — hatte heute Spätdienst. Die nächste Straßenlaterne war weit entfernt. Dämmerung füllte den Vorgarten.

Als Petra an der Haustür den Schlüssel ins Schloss schob, wurde sie von hinten gepackt. Sie wollte aufschreien. Unmöglich. Eine derbe Hand verschloss ihren Mund.

Feske drückte sie gegen die Tür und griff um Petra herum, um aufzuschließen und sein Opfer ins Haus zu drängen.

Petra war von Angst wie gelähmt. Aber..., schoss es ihr durch den Kopf,... ich stehe doch unter Polizeischutz! Warum hilft mir denn niemand?

„Ganz ruhig!“ zischelte Feske. „Sonst werde ich...“

Jetzt fand seine Hand den Hausschlüssel.

Im selben Augenblick erhielt er einen Stampftritt in die linke Kniekehle, dass sein Bein wegknickte wie ein brüchiger Strohhalm. Ein Schmerzlaut. Feske sank auf die Knie. Dabei ließ er Petra los.

Aber Tim wollte sichergehen. Mit der offenen Hand versetzte er dem Detektiv einen Kung-Fu-Prankenstoß zwischen die Schulterblätter. Feske kippte nach vorn auf die Eingangsstufe. Die Chloroform-Flasche fiel aus seiner Tasche. Glas zerbrach neben seinem Gesicht, das unfreiwillig den schmutzigen Beton berührte. Beißender Geruch stieg auf. Schwindel befiel den Detektiv. Er wollte fluchen, sich aufrichten, sich wehren — aber schon schalteten seine Gedanken auf Null.

„Na also“, sagte Tim. „Alles unter Kontrolle. Schnell ins Haus! Sonst betäuben uns die Dämpfe. Das ist nicht Veilchen-Parfüm, sondern Chloroform. Der wollte Sie narkotisieren.“

Petra stolperte in die Diele.

Tim sprang über Feske hinweg, packte dessen Handgelenke und zerrte ihn herein. Auf der Straße kamen Tims Freunde im Laufschritt heran. Sabine schob das Rennrad des TKKG-Häuptlings. Oskar trat sich fast auf die eigenen Pfoten. Es war ein harter, langer Nachmittag für ihn gewesen.

Petra lehnte zitternd an der Wand, als das Überwachungs-Team hereinstürmte.

„Das ist die Kriminal-Inspektorin Sabine Weber“, verkündete Tim mit Triumph in der Stimme.

Erst als sich die Haustür schloss, wurde das Dielenlicht angeknipst.

Sabine holte Handschellen aus ihrer Tasche. „Wir müssen ihn durchsuchen. Wenn er Petras Foto in der Tasche hat, ist das der Beweis für den Einbruch. Außerdem brauche ich die Autoschlüssel. Dann sehe ich mir seinen grauen Ford genauer an. An dem sind wir ja vorbeigekommen. Wenn Balutzki der Spinner ist, hat er vielleicht die gefälschten Nummernschilder, die Perücken und Bärte im Wagen.“

„Da!“ Tim zog Petras Foto aus Feskes Brusttasche. „Und hier ist seine Brieftasche mit... Er heißt Feske. Bitte, Frau Inspektorin, dies scheint sein Autoschlüssel zu sein.“

„O Gott!“ flüsterte Petra, die noch schreckensbleich war. „Er... er hat mich überfallen. Und mir den Mund zugehalten.“

„Sie waren keine Sekunde in Gefahr“, meinte Tim. „Haben ja gemerkt, wie toll unser Schutz funktioniert. Und jetzt bitte das Päckchen! Dann haben sie mit der ganzen Sache nichts mehr zu tun.“

Dann rief die Kriminal-Inspektorin Sabine Weber einen Streifenwagen, der Feske ins Polizeigefängnis bringen würde.

*

Sie tranken Bier, hatten den Fernsehapparat eingeschaltet und sahen sich einen langweiligen Krimi an. Dittler mochte Bier. Seiner Freundin Denise Schrunz war der Gerstensaft zu bitter. Deshalb aß sie Cognac-Bohnen mit dicker Schokoladen-Umhüllung dazu. Jetzt, um 20.20 Uhr, war ihr noch kein bisschen übel.

Als es klingelte, sagte Dittler: „Nanu, ich erwarte doch niemanden.“ Dann ging er zur Haustür und öffnete.

Tim stemmte die Hände in die Hüften und grinste ihn an.

„Hoffentlich störe ich nicht. Ich bin Tim — und ständiger Mitarbeiter bei Edgar Feske. Sie wissen sicherlich, dass er junge Detektive ausbildet. Ich besitze sein absolutes Vertrauen. Wenn Sie mich bitte reinlassen würden! Was ich zu sagen habe, ist wichtig.“

Dittler runzelte die Stirn. „Ich wusste nicht, dass Feske Mitarbeiter hat.“

„Jetzt wissen Sie’s.“

Tim marschierte an ihm vorbei ins Wohnzimmer und grinste auch Denise Schrunz an, wobei er grüßte. Sie erwiderte nichts. Ihr Blick war voller Missmut und Misstrauen.

„Ist das Ihre Frau?“ fragte Tim den Erpressten. „Kann ich offen reden? Oder soll die Dame lieber solange in den Garten gehen?“

„Nun red’ schon. Denise ist eingeweiht in alles.“

Tim spreizte die Beine und stemmte die Arme noch winkliger in die Hüften.

„Mir und Edgar Feske ist es gelungen, Ihren Auftrag sofort zu erledigen. Kühnschmidt wurde von uns zusammengeschlagen. Er hat ausgepackt. Und jetzt kommt der Witz. Der Alte, der Norbert Hagen hieß, ist schon vor anderthalb Jahren gestorben. Kühnschmidt — der keine Ahnung hat, worum es eigentlich geht — machte auf eigene Rechnung weiter, weil er sich sagte, dass Sie nichts wissen können von Hagens Hinscheiden. Echt gut, wie? Sie haben einem Gespenst ein schönes Taschengeld gezahlt. Nur bei der ersten Zahlung war der alte Hagen noch unter uns Lebenden.“

„Oh!“ Es klang, als werde Dittler ein Korken in den Hals gepresst.

Denise stimmte ein schrilles Gelächter an. „Du Tölpel! 17 000 für nichts. Dafür hätte ich mir einen herrlichen Pelzmantel kaufen können.“

„Weiter im Text“, sagte Tim. „Der verstorbene Erpresser Hagen — übrigens war er 84 Jahre alt, als der Tod ihm begegnete — hat eine nette Enkelin, der er noch zu Lebzeiten ein Päckchen übergab. Sie ahnen, was es enthält: Ihre Brieftasche samt Sparbuch undsoweiter. Die junge Dame hat das Päckchen nie geöffnet. Weil sie ehrenhaft ist und vermutet hat, dass es sich um was Verwerfliches handelt. Nun, wir haben ihr das Päckchen abgenommen. Ihre Sachen, Dittler, befinden sich in Herrn Feskes Obhut.“

„Großartig!“ blökte Dittler. „Dann ist ja alles gelaufen.“

„Ich glaube“, Tims Grinsen verbreiterte sich, dass die weißen Zähne blitzten, „Sie kommen vom Regen in die Traufe. Denn mein Chef — der hochgeschätzte Herr Feske — hat sich inzwischen gefragt: Woher hat der Dittler die zwei Millionen Mark? Und sofort sind wir auf die Lösung gekommen. Eingezahlt haben Sie das Geld vor 19 Monaten. Und vor ziemlich genau 20 Monaten hat es diesen gräßlichen Raub-Überfall auf den Geldtransporter gegeben. Alle Welt sprach damals davon. Immerhin wurden drei Menschen erschossen. Die Beute betrug genau zwei Millionen, und der Täter — es soll nur einer gewesen sein — wurde bis heute nicht gefasst. Eine wirklich grauenhafte Tat. Deshalb...“

„Halt, halt! rief Dittler. „Damit...“

Aber Tim war nicht zu bremsen mit seinem schauerlichen, frei erfundenen Märchen.

„Lassen Sie mich ausreden!“ Er hob die Stimme. „Deshalb also soll ich Ihnen von Feske mitteilen, dass Sie nur noch drei Möglichkeiten haben. Entweder Sie zahlen eine Million an uns — als Strafe für die drei Morde. Oder Sie zahlen nicht und wir übergeben Ihre Brieftasche der Polizei. Drittens: Sie beweisen uns, dass Sie nicht jener dreifache Raubmörder sind. Dann sieht mein verehrter Chef Feske davon ab, sich an Ihrem Geld zu bereichern. Nun?“

Denise Schrunz begann abermals zu lachen. Diesmal klang es irgendwie irre.

In dem Krimi auf der Mattscheibe wurde soeben — sinnigerweise — ein Geldtransporter überfallen. Der maskierte Täter hatte drei Menschen erschossen. Allerdings hörte man die Schüsse nicht. Denn Denise hatte den Ton abgedreht.

„Eine Unverschämtheit!“ brüllte Dittler. „Was bildet Feske sich ein? Dieser...“

„Keine Beleidigung!“ warnte Tim. „Das würde Ihre Lage nur verschärfen. Bitte, eine sachliche Erklärung! Ich höre.“

Dittlers Zähne knirschten. „Mit diesem Überfall habe ich nichts zu tun. Daher stammt das Geld nicht.“

„Sondern?“

Der Mann zögerte. Sein schiefer Mund zuckte.

„Sag’s diesem Mistbengel!“ forderte Denise. „Dank deines Leichtsinns, Hugo, hat Feske dich in der Hand.“

„Aber... der... der wurde mir doch empfohlen.“

„Sag’s dem Mistbengel. Zumal es doch so harmlos ist.“

„Danke für den Mistbengel!“ Tim lächelte entwaffnend.

Dittler stöhnte. „Es ist ganz einfach. Ich bin Mitglied in einem Kegelclub. Zusammen mit 14 Leuten habe ich schon vor Jahren eine sogenannte Tippgemeinschaft gegründet. Wir spielen im Lotto. Jedes Mitglied hat mir damals seine speziellen Zahlen, von denen es sich einen Sechser erhofft, aufgeschrieben. Ich bin der Vertrauensmann. Wir setzen ziemlich viel Geld ein. Jede Woche kassiere ich das bei den Mitgliedern. Und ich fülle auch die Spielscheine aus. Aber... äh... also, ich... nun, noch nie habe ich den Spielschein auf meinen Namen ausgestellt oder auf den eines Mitgliedes, sondern... Ja, also, ich habe... Denise Schrunz steht auf dem Schein.“

„Ich ahne und verstehe“, sagte Tim. „Ein lange geplanter Betrug an der Tippgemeinschaft — für den Fall, dass das Glück einmal lacht. Aber wollten denn die Mitglieder Ihrer Spielgemeinschaft den Quittungsschein niemals sehen?“

„Nie. Sie hatten absolutes Vertrauen zu mir. Und wäre es doch mal dazu gekommen, hätte ich — sehr beschämt — behauptet, den Schein nicht abgegeben zu haben. Vergessen, ganz einfach. Wegen Schlampigkeit oder Kopfschmerzen oder momentanem Stress. Tja, und dann, Ende August vor zwei Jahren, ruft mich in der Samstagnacht — nach der Ziehung der Lotto-Zahlen — mein Kegelbruder Edwin Meier-Brigsbilla an. Er jubelte und war außer sich vor Freude. Seine Zahlen, die er natürlich auswendig wusste, hätten gewonnen. Ein Sechser. Viel Geld für uns alle.“

Dittler stockte. Im Nachhinein merkte man ihm das Unbehagen an die damalige Situation an.

„Die Tippgemeinschaft hat mich fast in der Luft zerrissen, als ich sagte, dass ich den Zettel nicht abgegeben hätte. Selbstverständlich hatte ich einen ausgefüllten Dauerschein zur Hand — mit meinem Namen und dem Zusatz TG, was Tippgemeinschaft heißt. Nur eben leider ein Schein, der nicht zur Lotto-Annahmestelle gelangt ist.“

Tim schnalzte. „Sind Ihre Kegelbrüder misstrauisch geworden?“

„Sind sie. Sie haben überprüft, ob nicht doch ein Schein auf meinen Namen abgegeben wurde — vergeblich. Von Denise wussten sie nichts. Vor denen haben wir uns nie zusammen gezeigt. Nun, Denise kassierte also die zwei Millionen, und ich habe sie in Österreich auf das Nummernkonto eingezahlt. Wir wollten das Geld für längere Zeit auf Eis legen. Denn dass die Tippgemeinschaft — mit der ich jetzt nichts mehr zu tun habe — mich im Auge behält, war anzunehmen. Und dann ist mir leider das mit meiner Brieftasche passiert. Der Alte hat sie gefunden und gleich ein faules Ei gerochen.“

„Hm.“ Tim nickte. „Ihre Geschichte überzeugt mich. Das heißt, Feske wird auf seinen Anteil verzichten. Übrigens hat mein Chef“, wieder blühte Tims Grinsen auf, „in aller Eile einige Informationen über Sie gesammelt. Auch hier in Otterberg. Toll tüchtig, was? In so kurzer Zeit! Aber ein Detektiv ist eben ein Detektiv. Wissen Sie, was hier behauptet wird: Sie hätten den blöden Stinke-Köter einer Nachbarin entführt und auf den Schienen der S-Bahn festgebunden. Aber das dumme Vieh hätte es leider überlebt.“

Strahlend und erwartungsvoll sah Tim ihn an.

„Du kannst wohl Hunde ebenso wenig leiden wie ich?“ fragte Dittler.

„Ich hasse sie. Drei habe ich schon umgebracht. Mit vergiftetem Fleisch.“

„Gute Idee! „ feixte der Betrüger. „Damit versuche ich’s das nächste Mal. Und dann wird der verdammte Kö...“

Er hielt inne. Tims Miene hatte sich plötzlich geändert. Offenen Mundes starrte Dittler ihn an. Endlich begriff er, dass möglicherweise im nächsten Moment ein Unglück — ein sehr handgreifliches Unglück — geschehen würde.

„Du widerwärtiger Tiermörder“, sagte Tim durch die Zähne. „Die Knochen möchte ich dir brechen. Nur weil die Kripo, die ich gleich mitgebracht habe, draußen vor dem Haus steht, beherrsche ich mich. Ich weiß nicht, wieviel Strafe sie dir aufbrummen werden — für den Betrug und für die Untat an Rübe — , aber eins merk’ dir, wenn du wieder aus dem Gefängnis herauskommst: Wenn irgendwann in der Zukunft ein Hund, eine Katze oder irgendein Tier gequält oder hingemeuchelt wird, dann stehe ich bei dir auf der Matte, Dittler. Dann frage ich dich zuerst. Und verglichen damit wird dir deine Gefängniszeit wie eine Erholungskur vorkommen.“

Dittler sank in einen Sessel, käsebleich das Gesicht. Die Hände begannen zu zittern.

Denise Schrunz war in sich zusammengesunken. Sie lachte nicht mehr. Stattdessen wurde ihr übel. Wobei ungeklärt blieb, ob das an den Cognac-Bohnen lag oder an ihrer Angst.

Tim öffnete die Eingangstür und winkte in die Dunkelheit.

Sabine Weber war die erste — noch vor Gaby, Karl und Klößchen. Oskar saß in Sabines Wagen, mit dem alle hergekommen waren.

„Dittler ist mir auf den Leim gekrochen“, sagte Tim, „und hat alles gestanden. Das Geld stammt... Aber das erzähle ich gleich. Jedenfalls gibt es da eine Tippgemeinschaft, die sich jetzt sehr freuen wird — über einen unverhofften warmen Regen.“

ENDE

Lösung:

Beppo Schnüffl

Als Vegetarierin, die kein Fleisch isst, würde Anja keine Würstchen stehlen. Rochus ist wütend, weil er gefeuert wurde, und will sich rächen, indem er den Supermarkt in Verruf bringt. Deshalb stiehlt er Ware, „impft“ sie mit einem Gift, das Magenweh hervorruft und bringt sie zurück. Gottfrieds unbestechliche Nase hat den „faulen Braten“ aber gerochen.

Lösung:

Beppo Schnüffl

Hauk spähte durch den Gardinenspalt und sah das Geld auf dem Nachttisch. Dem schlafenden Herrn Kümmel schüttete er ein Betäubungsmittel in den Apfelsaft. Hauk zertrümmerte gegen zwei Uhr morgens das Fenster, stahl das Geld und setzte eine nagelneue Scheibe ein (gelernter Glaser!). Er beseitigte alle Spuren; aber ein winziger Splitter fiel zu Boden. An dem verletzte sich Gottfried die Pfote.

Table of Contents

- 1. Fest-Programm
- 2. Stielke, der Totengräber
- 3. Verdächtige Spuren
- 4. Wer ist der Nasen-Typ?
- 5. Nie wieder Kohlsuppe
- 6. Streichelei und Judo-Griffe
- 7. Ein trauriger Rekord
- 8. Schnapsflaschen
- 9. Indianerspiel vor 60 Jahren
- 10. Der Stiftzahn
- 11. Nur die Creme kommt
- 12. Tiefschürfende Tätigkeit
- 13. Legenden vom ADLERNEST
- 14. Der Inhalt des Koffers
- Gespenster stehlen nicht
- 1. Haschisch im Kaffee
- 2. Saubere Brüder
- 3. Die versteckte Plantage
- 4. Mieser Typ im roten Wagen
- 5. Arme Sabine!
- 6. Probeschüsse
- 7. Sascha dreht durch
- 8. Morddrohung
- 9. Tim wird überstimmt
- 10. Die Falle am Klarwein-Weg
- 11. Ein Loch in der Mauer
- 12. Letzte Infos
- 13. Blicke vom Abendstern
- 14. Bommel bellt bei Klößchen
- Kein Bock auf Bockwurst
- 1. Tim zerreißt den Strick
- 2. Spinner mit grauem Auto
- 3. Unerklärlicher Hass
- 4. Geheimnisvoller Bote
- 5. Verfolgt bis zur GOLDGRUBE
- 6. Wer ist der Alte?
- 7. Verstorben
- 8. Die Warnung kommt zu spät
- 9. Dittlers Typ hat Vorsprung
- 10. Abteilung Damenwäsche
- 11. Die schöne Denise
- 12. Wiedersehen mit Balutzki
- 13. Ein großer Betrug
- siehe Seite 206
- siehe Seite 309
- Lösung: