Blaulicht 231 - Der Tote im fünften Stock
Date: 1984-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 231

Hans Siebe

Der Tote im fünften Stock

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1984

Lizenz V 409 160/111/84 LSV 7004

Umschlagentwurf Gerhard Oschatz

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Es mutete merkwürdig an, entbehrte aber nicht einer gewissen Logik, daß Hauptmann Anders an manchen Tagen Ereignisse vorausahnte, die dann ausblieben, an anderen jedoch, sich auf tristen Alltag einstellend, von einer unerwarteten Begebenheit überrascht wurde wie an diesem Montag, dem 4. Mai 1981.

Es war vormittags gegen 10 Uhr 30, als die Kriminaleinsatzgruppe mit dem Barkas-Bus losgeschickt wurde. Nach einer halbstündigen Fahrt bog der Wagen auf ein Baugelände ein, und sofort wußte Anders Bescheid. Die Strecke kannte er in- und auswendig; jeden Tag fuhr er mit der S-Bahn daran vorbei. Es war kein Jahr her, da sah man hier nur eine Grube, so groß wie ein Fußballplatz. Und nun stand das Gerippe eines Büroriesen schon vormontiert bis zum sechsten Geschoß. Wo künftig die Fahrstühle laufen würden, war klar zu erkennen, das markierten die Stahlträger, die wie Linien auf einer Strichzeichnung wirkten.

Major Weidlich und Hauptmann Anders sprangen aus dem Fahrzeug; mit seinem grünen Anorak und dem gleichfarbigen Hut ähnelte der Major einem Forstmann.

Ein Hüne von zwei Metern, mit schwarzer Manchesterhose, ebensolcher Weste und auf dem Kopf einen zitronengelben Schutzhelm, kam ihnen entgegen.

Der gewiß nicht kleine Weidlich sah zu ihm auf. „Wo?“

„Im Fünften. Im Nordflügel.“

„Sind Sie der Bauleiter?“ fragte Hauptmann Anders.

Der Hüne schüttelte den Kopf. „Der ist heute nach Dresden gefahren. Ich bin Brigadier. Miersch, Alfred Miersch. Wie das passieren konnte! Zwei achtzig – das ist doch keine Höhe. Und von einem vierziger Doppel-T-Träger!“

Die Männer überquerten den Bauplatz, vorbei an Materialstapeln und Schuppen, Brigadier Miersch war immer einen halben Schritt voraus.

„Nichts verändert worden?“ fragte Weidlich. Typisch, dachte Anders, immer kommt der Alte gleich auf den Punkt.

Miersch schüttelte den Kopf und ruckte an seinem Helm. „Er liegt so da, wie er…“

„In etwa zwanzig Minuten kommt der Staatsanwalt“, sagte der Major, „veranlassen Sie, daß ihn jemand rauffährt.“

Der Brigadier starrte Weidlich erstaunt an. „Den Staatsanwalt?“

„In solchen Fällen immer.“

Der Rettungswagen rollte an den Männern vorbei und stoppte. Der Arzt und die Kriminalisten tauschten einen Händedruck. Der Brigadier Miersch instruierte einen Bauarbeiter, den Staatsanwalt zu erwarten, und nickte auffordernd dem Major, dem Hauptmann und dem Gerichtsmediziner zu, die ihm in den Neubau hinauf folgten. Die beiden Träger mit der Bahre bildeten den Schluß.

Obwohl in jedem Stockwerk die Betondecken bereits eingezogen waren, erforderten die provisorischen Holztreppen, daß schwindelfrei war, wer hier heraufstieg. Auf der Treppe zum vierten Geschoß faßte Anders in etwas Klebriges. Es war Farbe – Penetriermittel. Auch die Hose bekam einen Wisch ab. Der Brigadier entschuldigte sich. Am Morgen war eine Büchse ausgekippt und die Stiege noch nicht gesäubert worden.

Im fünften Stock trafen sie auf eine Gruppe von vier Männern, die verstört den Toten umstanden; einen jungen, kräftigen, schwarzbärtigen Mann im Manchesteranzug, um den Leib einen breiten Gurt mit Karabinerhaken. Seine Augen waren halb geschlossen, das Blut am rechten Mundwinkel war schon geronnen und verkrustet.

Der Major nannte seinen und Anders' Namen, aber die Stahlbauer beachteten es kaum. „Ich muß Sie bitten, gehen Sie eine Tasse Kaffee trinken“, sagte Weidlich, „aber halten Sie sich zu unserer Verfügung.“

Die Männer zögerten, murmelten von „nichts wissen“ und „keiner dabeigewesen“. Unschlüssig setzten die vier ihre Schutzhelme auf und stiegen hinunter. Wie Leute auf dem Friedhof, dachte Weidlich, wenn sie aus der Kapelle kommen und ihre Hüte und Mützen wieder aufsetzen.

Der Arzt kauerte neben dem Toten, seine Hantierungen verrieten Routine; er richtete sich bald wieder auf. „Halswirbelfraktur. Er hat sich das Genick gebrochen!“

„Ich versteh's nicht“, brummte der Brigadier. „Das ist doch keine Höhe!“

„Na, immerhin Geschoßhöhe“, widersprach der Arzt, „und das Genick brechen können Sie sich auch aus Stuhlhöhe, wenn Sie im Kronleuchter eine Birne auswechseln wollen. Alles schon vorgekommen. Andere sausen beim Fensterputzen aus der dritten Etage und verstauchen sich bloß den Knöchel. – Er ist nach hinten abgekippt, ganz eindeutig!“

„Die Leine war nicht eingehakt“, stellte Major Weidlich fest. „Der Mann ist ungesichert auf dem Träger gewesen. Hat er es nicht besser gewußt?“

Der Brigadier holte hörbar Luft und grollte: „Hier wird jeder belehrt, pro Monat eine ganze Stunde, und danach wird unterschrieben. Wir behandeln Arbeitsschutz nicht mit links!“

„Das ist das eine“, erklärte der Major unbeeindruckt, „das andere ist die Praxis.“

„Wenn noch nie was vorgekommen ist, kein einziger Unfall seit elf Jahren, so lange bin ich hier, dann kann es ja mit der Praxis nicht schlecht aussehen. Ich verwahre mich gegen solche Vorwürfe“, Miersch schluckte, „entschuldigen Sie.“

„Ich habe Ihnen nichts vorgeworfen, Kollege Miersch. Ich frage nur, warum der Mann nicht gesichert war und ob Sie dafür eine Erklärung haben!“

„Eine Erklärung? Da gibt es doch nur eine – Leichtsinn! Meinen Sie, das haben wir nicht alle mal probiert? Aber mit den Jahren gibt sich das. Sie können sich darauf verlassen: Hätte ich ihn gesehen, ich hätte ihn runtergepfiffen!“

Hauptmann Anders entfernte sich und stieg die Leiter empor, die an jenem Doppel-T-Träger lehnte, von dem der Stahlbauer abgestürzt war. Er kam zurück und berichtete Weidlich leise: „Nichts zu entdecken. Kein Ölfleck, keine Schmiere, nichts, worauf er abgerutscht sein könnte!“

„Vielleicht wurde er von irgendeinem Gegenstand getroffen?“ erwog Weidlich.

„Aber woher? Von oben? Oben ist der blanke Himmel!“

„Also das Gleichgewicht verloren?“

„Wir haben Nordwind, ziemlich böig.“

„Hm. Ist denkbar“, räumte Weidlich ein.

Als Staatsanwalt Krone an Ort und Stelle eintraf, hörte er sich Weidlichs Bericht an. Bald darauf veranlaßte er, den Toten abzutransportieren. Auf dem Weg zur Baubaracke unterhielt der Staatsanwalt sich nur mit Weidlich, bis dieser ihn schließlich darauf aufmerksam machte, daß Hauptmann Anders die Einsatzgruppe leitete.

„Wieso du nicht?“ fragte Krone erstaunt.

„Weil bei mir am Ersten Feierabend ist, da geh' ich in Rente, und er wird mein Nachfolger!“

Der Staatsanwalt reichte Anders die Hand. „Auf gute Zusammenarbeit, Genosse Anders!“

In der Baubaracke überließ Miersch ihnen sein winziges Büro, es war darin drückend heiß und roch nach kaltem Tabakrauch. Hauptmann Anders zog seine Lederjacke aus und hängte sie über eine Stuhllehne.

„Habt ihr die Personalien des Toten?“ fragte Krone und wandte sich nach Weidlichs Hinweis nunmehr an den Hauptmann.

Anders nickte und schlug sein Notizbuch auf. „Giese, Heinz, Jahrgang neunundfünfzig, ledig, Ausbildung als Stahlbauer. Jungfacharbeiter. Drei Jahre bei der Fahne, Unteroffizier. Wohnhaft Prenzlauer Berg, zur Untermiete. Richtig zu Hause ist er in Anklam.“

„Seit wann arbeitet er in der Brigade?“ fragte Krone.

„Seit Februar.“

„Der Jüngste in der Truppe“, ergänzte Weidlich.

„Das Fernschreiben nach Anklam geht gleich 'raus“, sagte Anders. „Er ist am Wochenende immer nach Hause gefahren.“

„Macht doch mal das Fenster auf“, bat der Staatsanwalt, der unter der Hitze litt, den Kragen geöffnet und den Knoten des Binders gelockert hatte. „Habt ihr bemerkt, ob da rasch noch an Schutzvorrichtungen manipuliert wurde? Das kommt manchmal vor – ein Unfall und fix die Vorrichtung wieder 'ran, die angeblich bei der Arbeit bloß hinderte.“

Major Weidlich schüttelte den Kopf. „Nein, nichts dergleichen. Jedenfalls nicht beim ersten Augenschein.“

„Beginnen wir mit dem Brigadier“, forderte Staatsanwalt Krone.

Anders nickte und lief hinaus. Die Männer hockten stumm in der Sonne, ein fünfter war jetzt dabei, den der Hauptmann vorhin nicht gesehen hatte. Es ging auf Mittag zu und wurde immer wärmer, einer hatte das Hemd ausgezogen. Sie saßen da und rauchten. Der Haken vom Auslegekran pendelte im Wind. Die Fahrzeuge standen an der Rückfront des Neubaus. Wer von der S-Bahn herübersah, dem bot sich ein friedliches Bild wie jeden Mittag zuvor. Auch Brigadier Miersch entledigte sich der Weste und legte den Schutzhelm auf den Schrank. Sein dunkles, lockiges Haar wurde von grauen Strähnen durchzogen. Er kauerte auf dem Stuhl vor seinem eigenen Schreibtisch, an dem jetzt Krone saß.

Mierschs gewaltige Hände öffneten und schlossen sich mechanisch, als er berichtete… Das Frühstück war gerade vorbei, sie wollten wieder in den Rohbau hinauf, da rief jemand aus dem Plattenwerk an. Die Fuhre mit den Deckenplatten käme später, irgendwas war an der Zugmaschine. Er, Miersch, disponierte dann um, Müller und Tramper sollten im zweiten Geschoß aufräumen, Liebedank den Materialaufzug überprüfen, der klemmte zwischen der dritten und vierten Etage…

„Erzählen Sie weiter, versuchen Sie bitte, sich an jede Einzelheit zu erinnern“, forderte ihn der Staatsanwalt auf.

„Also, Wenzel hat mich dann gefragt, ob er zusammen mit Horn Mutterholz machen kann. Horn ist der Kranfahrer.“

„Bitte – was für Holz?“ fragte Staatsanwalt Krone. „Mutterholz – Holz für Muttern. Abfallholz kleinmachen.“

„Und Giese?“

„Der sollte im Fünften penetrieren, malern. Ich hab ihm noch gesagt: Nimm Lappen und Verdünner mit 'rauf und beseitige deine Sauerei auf der Stiege!“

„Die Farbe hatte er also ausgekippt?“ fragte Weidlich. „Ja. Aber Sie haben ja gesehen, nichts saubergemacht. Und oben gepinselt hat er auch nicht. Er hat sich wohl von der Sonne bescheinen lassen, ist übermütig geworden – na ja!“

„Verstehe ich Sie richtig“, fragte der Staatsanwalt, „mit Heinz Giese hatten Sie so Ihre Probleme?“

„Nein, nein“, antwortete Miersch hastig, „das habe ich damit nicht sagen wollen.“

„Kollege Miersch, der Satz ,über die Toten nichts Schlechtes‘ in allen Ehren…“

„Giese war ein guter Mann“, unterbrach ihn Miersch, „der hatte das Zeug dazu, mal Kolonnenchef zu werden. Wissen Sie, was ihm vielleicht das Leben gekostet hat? Ein Mädchen!“

„Wieso?“ fragte Krone erstaunt.

„Eine der Miezen drüben von Berlin-Plast. Da war vielleicht ein Bürofenster offen, und Giese wollte mal zeigen… Er war ein flotter Kerl, hatte Schlag!“

„Wie war Gieses Verhältnis zu den Kollegen? Er war ja nicht nur der Jüngste, er war auch der Neue, kaum ein Vierteljahr in der Brigade…“ Krone brach ab.

Miersch zuckte die Schultern. „Vor ein paar Wochen hatten wir einen vierzigsten Geburtstag, der Kollege Liebedank. Wir haben drüben im Sportlerheim gefeiert. Ohne Giese war's halb so lustig geworden. Er führte uns einige Dinger aus der Armee vor. ,Der kleinste Mann der Welt‘ und so. Es gab viel zu lachen.“ Der Brigadier schwieg.

„Wo waren Sie?“

„Bitte?“

„Heute, nach dem Frühstück“, präzisierte der Staatsanwalt.

„Hier. Über dem täglichen Schreibkram.“

„Der Unfall kann also zwischen neun und zehn Uhr passiert sein. Ist das richtig? Um neun haben Sie die Leute zur Arbeit eingewiesen, und gegen zehn hat der Kranfahrer Giese von der Kabine aus liegen sehen, im fünften Stock.“

„Richtig. Genauso war es.“ Der Brigadier nickte.

„Danke, Kollege Miersch. Was den Arbeitsschutz betrifft, da wird heute noch der zuständige Mann von der Gewerkschaft erscheinen und alles unter die Lupe nehmen.“

„Wir haben kein schlechtes Gewissen“, versicherte Miersch und stampfte hinaus, daß die Dielen krachten.

Der Kranfahrer Horn, den Krone als nächsten anhörte, bestätigte, daß er mit Wenzel Abfallholz kleingesägt hatte. „Und dann war mir nach rauchen zumute. Ich sagte zu Wenzel: ,Hast du mal 'ne Zigarette? Meine sind oben in der Kabine.‘ Darauf antwortete Wenzel: ,Ich rauche seit gestern nicht mehr, und wenn du jetzt wegen 'ner Zigarette auf den Kran kletterst…‘“

„Trotzdem sind Sie also 'rauf“, unterbrach ihn Krone.

„Das wird immer als Sucht bezeichnet. So ist das gar nicht bei mir. Aber diese neuen Nichtraucher…“

„Sie sahen Heinz Giese von der Krankabine aus daliegen?“

„Ich habe runtergebrüllt. Ich wußte gleich, der ist tot, der lebt nicht mehr, der lag so unnatürlich da.“ Horn starrte auf seine Schuhspitzen und schluckte.

„Und was passierte dann?“

„Nichts. Mich hat doch keiner gehört, wegen der Kreissäge! So schnell war ich noch nie unten.“

Auch die Befragung der übrigen Stahlbauer ergab keine neuen Anhaltspunkte, sie bestätigten ohne Ausnahme, was ihr Brigadier geschildert hatte, es gab weder Abweichungen noch Widersprüche. Als letzten rief Staatsanwalt Krone den Kollegen Liebedank herein; er war derjenige, der nicht bei dem Verunglückten angetroffen wurde.

„Wie sind Sie über Arbeitsschutz belehrt worden, Kollege Liebedank?“ fragte Krone.

Waren die Männer vor ihm nicht gerade gesprächig gewesen, so übertraf Liebedank sie an Wortkargheit.

„Arbeitsschutzbelehrung! Wie oft?“ wiederholte der Staatsanwalt.

„Jeden Monat.“ Der Stahlbauer drehte seinen Schutzhelm in den Händen.

„Und durch wen?“ fragte Krone.

„Einer vom Kombinat.“

„Wenn Stahlträger montiert oder Platten gelegt werden, welche Vorschrift gilt dann?“

„Sicherheitsleine!“

„Wird das befolgt?“

„Manchmal ist das nicht nötig“, behauptete Liebedank, ohne eine Miene zu verziehen.

„Hm“, machte Krone, und sein skeptisches Gesicht verriet, daß er es bezweifelte.

Major Weidlich, der neben dem offenen Fenster an der Wand lehnte, räusperte sich. „Sie haben vor ein paar Wochen Geburtstag gefeiert, zusammen mit Ihrer Brigade. Da soll es ganz lustig zugegangen sein?“

„Doch.“

„Hinterher sind alle friedlich heimwärts gegangen?“

„Wenzel und Horn sind noch dageblieben. Warum? Was hat das denn mit Giese zu tun?“

„Wo waren Sie, als Sie gehört haben, daß dem Kollegen Giese was passiert ist?“

„Im Dritten. Den Aufzug klarmachen.“

„Gut, Kollege Liebedank, das war's!“ Krone nickte ihm zu.

„Jawohl.“ Liebedank erhob sich.

„Haben Sie den Verunglückten eigentlich gesehen? Alle Kollegen waren oben…“ Hauptmann Anders brach ab.

„Ich kann Tote nicht sehen“, sagte Liebedank, zögerte noch einige Sekunden, als erwartete er weitere Fragen; da sie ausblieben, ging er.

Staatsanwalt Krone war froh, das stickige Büro verlassen zu können. Weidlich und Anders begleiteten ihn zu seinem Wagen, und Krone resümierte: „Wie es aussieht: klares Eigenverschulden. Es ist zum Haareausraufen. So ein junger, stattlicher Kerl!“

„Der Brigadier ist der Ansicht, Giese hat vielleicht vor einem Mädchen posieren wollen. Aber der Nordflügel kann von Berlin-Plast gar nicht eingesehen werden, da hat er sich geirrt. Ich frage trotzdem mal herum.“

„Gut, Genosse Anders!“ Krone gab ihm die Hand. Eine Woche darauf schrieb Hauptmann Anders den Schlußbericht für den Staatsanwalt. Der letzte Satz lautete: „Nach Prüfung aller Umstände ist die Annahme gerechtfertigt, daß G. durch leichtsinniges Verhalten den tödlichen Unfall selbst verschuldet hat.“

Drei Wochen danach begleitete Hauptmann Anders den Genossen Weidlich nach Hause. Anders saß vorn neben dem Fahrer und hatte seine Not mit drei riesigen Blattpflanzen. Auf dem Rücksitz saß Weidlich, inmitten von Blumen und Kartons mit irgendwelchem Glaszeug und Multimax-Zusatzgeräten. Weidlich war nunmehr Major a. D.

„Bleibst du noch auf einen Kleinen?“ fragte Weidlich, nachdem er Anders in der Diele von den vielen Kartons befreit hatte.

„Aber gern.“

„Dann ruf deine Frau an.“

„Die weiß Bescheid!“

Sie saßen sich im Wohnzimmer gegenüber, Weidlich füllte die Gläser, sie stießen miteinander an.

„Das war's nun. Feierabend.“ Ein wenig Wehmut schwang in Weidlichs Stimme mit. Sie tranken, und der Major schloß: „Komm immer mal vorbei!“

„Das sowieso!“ versprach Anders.

„Eine tolle Leuchte bin ich nie gewesen. Aber jeder alte Hund hat seine Erfahrungen gemacht! Mir hat so einer immer gefehlt! Zum Wohle!“

„Prost!“

Weidlich blickte sich im Zimmer um.

„Gleich morgen geht's hier 'ran! Meine Traum ist eine Kassettendecke! Das Regal fliegt 'raus! Wenn du's gebrauchen kannst?“

Anders lachte. „Du machst ein leichtsinniges Angebot nach dem anderen. Aber ich nehme an!“

„Das Regal?“

„Das auch! – Heute ist ein Brief bei mir gelandet, anonym. Unfallsache Giese.“

„Ach nee!“

„Ich hätte ihn dir sowieso gezeigt. Aber ich dachte, heute – das ist wohl nicht der richtige Zeitpunkt.“

„Da mach dir mal keine Gedanken. Zeig schon her!“ Weidlich streckte die Hand aus.

Anders reichte ihm das Kuvert mit dem Poststempel „Berlin 1058“. Gieses Wohngegend. Die Anschrift „An die Volkspolizei Berlin – Unfallstelle“ war sichtlich mühsam und auf einer heruntergewirtschafteten Maschine geschrieben.

Weidlich überflog die Zeilen:

Betreffs tötlichen Unfalls von Herrn Giese am 4. Mai 1981. – Werte Genossen, ich war von der Nachricht sehr erschüttert. Meine Person tut nichts zur Sache. Herr Giese sagte mir einmal, er übt jetzt an seiner Mutprobe! Das ist so bei den Stahlbauern. Man muß über einen Träger balanzieren. Erst dann ist man aufgenommen in der Brigade! Herr Giese ist dabei bestimmt verunglückt. Leider hat er auf meine Warnung nicht gehört!

Weidlich goß die Gläser voll Schnaps und verzog beim Trinken das Gesicht, als ob er einen schlechten Geschmack loswerden wollte.

„Mal abgesehen von der Orthographie, balancieren mit ‚z‘ und tödlich mit…“ Weidlich schüttelte den Kopf und sagte zweifelnd: „Mutprobe?“

„Glaubst du das?“ Anders blickte ihn forschend an.

„Ich kenne einen Haufen branchenüblichen Blödsinns, aber so was ist mir neu. Ob das eine Frau geschrieben hat, was meinst du?“

„Möglich. Auf jeden Fall riecht es nach schlechtem Gewissen. Nimm den Satz: ,Leider hat er auf meine Warnung nicht gehört!‘ Ich kenne einen Fall von einem Schornsteinmaurer in Zeitz, der machte auf einem frisch gemauerten Schornstein einen Handstand und kippte ab. Kurz danach wurde die Frau eines Kumpels von ihm in die Psychiatrie Leipzig-Dösen eingeliefert. Nervenzusammenbruch, für alle ein Rätsel. Bis ans Licht kam, daß sie dem Jungen sozusagen eine Nummer gegen die andere versprochen hatte.“

Weidlich füllte die Gläser abermals, und der Pegel des Klaren sank in der Flasche beträchtlich nach unten. „Ich bin viel in Dreck herumgewatet. Zum Dreckigsten gehören anonyme Briefe. Weißt du, wobei ich mir das einzige Disziplinarverfahren in meiner stolzen Karriere eingefangen habe? Mit Strafversetzung, Beförderungsstopp und allem Drum und Dran? Das war vor zwanzig Jahren, da habe ich mal so einen gegriffen, so einen Schmierfinken, der hatte eine alleinstehende Frau mit drei Kindern als Diebin angeschwärzt. Kein Wort wahr. Dem habe ich mit Genuß eine geklebt.“

„Das Beste ist – ab in den Papierkorb!“ Anders seufzte. „Wenn man nicht verpflichtet wäre, im Interesse der Wahrheitsfindung jedem Hinweis nachzugehen – eben auch einem anonymen. Auf dein Wohl!“ Beide tranken.

„Hör dich um, wo und wie Giese in Lichtenberg gewohnt hat.“

„Prenzlauer Berg“, korrigierte Anders.

„Die Wirtin, von wegen Damenbekanntschaften und so weiter.“

„Nicht auch bei der Brigade?“

Weidlich kniff listig die Augen zusammen. „Aber sei vorsichtig. Die Kumpels schwören natürlich Stein und Bein, daß das mit der Mutprobe reines Blech ist. Da paß auf! Damit sie nicht jede Mark bereuen, die sie für Gieses Grabschmuck gestiftet haben.“

„Klar.“

„Da geh 'ran wie auf Eiern!“

„Ich lass' mir was einfallen“, versicherte Anders.

„Sag mal, war das Herbert, wo die Frau wieder in anderen Umständen ist? Oder du?“

„Das dritte.“

„Dann mal alles Gute.“

„Es wird nicht kommen. Christiane geht nächste Woche in die Klinik. Wir schaffen's nicht mehr. Unsere ,Riesenwohnung‘, du weißt ja Bescheid!“

„Trotzdem, ein Kind wegmachen…“

„Es geht einfach nicht.“

„Na ja, so was muß jeder mit sich selbst ausmachen.“

Giese hatte zur Untermiete gewohnt, einige Minuten zu Fuß von der S-Bahn Prenzlauer Allee in einem dieser hundert Jahre alten Mietshäuser, aber nicht im Hinterhof, sondern nobel mit dem Fenster 'raus zur Straße.

Als Anders kam, war die Wirtin gerade beim Abseifen der Türen; eine kleine alte Frau, die wohl mal bessere Tage gesehen hatte. Davon zeugten die Garderobe und die Bilder im Flur der Wohnung.

Hauptmann Anders wies sich aus und nannte den Grund seines Kommens. Frau Quandt nickte, als habe sie damit gerechnet, daß die Polizei sie aufsuchen würde. Sie trocknete sich die Hände ab und deutete auf eine Stubentür.

„Da, in dem Zimmer hat er gewohnt. Sie können gern reingucken, aber es ist nichts mehr drin von seinen Sachen. Sein Bruder hat alles abgeholt, mit einem kleinen Lieferwagen.“ Frau Quandt schluchzte, Tränen traten in ihre Augen. „Er war so freundlich, so hilfsbereit. Möchten Sie eine Tasse Kaffee?“

„Danke, nein! Bemühen Sie sich nicht!“

Die alte Frau lief vor Anders her, öffnete die eine Hälfte einer zweiflügeligen Tür und bat den Besucher ins Wohnzimmer. Dessen Prunkstück war ein Umbausofa, das mit einem weißen Leinentuch vor Staub geschützt wurde. Der Hauptmann setzte sich auf einen der hochlehnigen Stühle, Frau Quandt kauerte sich in einen Sessel, der neben einem Nähtischchen am Fenster stand, anscheinend ihr gewohnter Platz.

„Sagen Sie, Frau Quandt, hat Herr Giese mal irgendwas von einer Mutprobe erwähnt?“

„Mutprobe? Was für eine Mutprobe?“ Sie blickte ratlos auf ihren Besucher.

„Hat er von seiner Arbeit erzählt? Sie wußten doch, was er von Beruf war?“

„Auf dem Bau, nicht? So eine Art Maurer?“

„Hatte Herr Giese manchmal Damenbesuch?“

Irgendwo klappte eine Tür, Hauptmann Anders sah Frau Quandt fragend an. Gleich darauf wurde angeklopft; ein vollbärtiger junger Mann steckte seinen Kopf in den Türspalt.

„Oh, Pardon! Ich wollte nur fragen, haben Sie zufällig eine Zwanziger-Briefmarke da?“

„Doch, müßte ich haben. Gleich?“

„Gegen zwölf muß ich los.“

Hauptmann Anders nickte dem Bärtigen zu. „Guten Tag! Volkspolizei, Hauptmann Anders! Ich möchte Sie dann kurz sprechen.“

„Mich, wieso?“

„Der Herr ist wegen Herrn Giese da“, sagte Frau Quandt.

„Ach so. Wenn's nicht meinetwegen ist – aber immer!“ Der Kopf verschwand aus dem Türspalt.

„Das war Herr Klopfer“, Frau Quandt faltete die Hände, „er studiert hier.“

„Sie haben zwei Untermieter?“

„Jetzt nur noch Herrn Klopfer. Das Zimmer von Herrn Giese vermiete ich nicht mehr, vierzehn Jahre zwei Untermieter, das wird mir langsam zuviel. Mein Mann ist vierundsechzig gestorben. Da stand ich da mit dem bißchen Rente und dreieinhalb Zimmern. Ich bin Garderobenfrau in der Staatsoper gewesen, aber die Beine…! Arthritis. Die Herren zahlen sechzig Mark mit Küchenbenutzung, und jeder hat ein halbes Fach im Kühlschrank. – Ist das zu teuer?“ Sie sah ängstlich auf den Hauptmann.

„Da gehen andere anders 'ran“, beruhigte er sie. „Aber noch mal, wie es so schön heißt, zum Damenbesuch von Herrn Giese. Hat er Mädchen mitgenommen ins Zimmer?“

„Nein. Nie.“ Die alte Frau schüttelte den Kopf. „Das war ja auch das Angenehme. Vor ihm wohnte ein Kellner drin. Was ich da erlebt habe, das ist unbeschreiblich. Aufgedonnerte Huren, die gleich ,du‘ und ,Oma‘ zu mir sagten, und eine kam mal splitternackt zu mir in die Küche und sagte… Nein, das kann ich nicht wiederholen. Der einzige Besuch von Herrn Giese war seine kleine Schwester aus Anklam, ein hübsches Mädchen.“

„Wie alt?“ fragte Hauptmann Anders.

„Ach, noch ein Schulmädel, so vierzehn, fünfzehn. Er hat die Kleine dann abends immer zum Bahnhof gebracht. Sicher hat er in Anklam eine Freundin gehabt, aber das weiß ich nicht.“

„Bekam er viel Post?“

„Ganz selten“, antwortete Frau Quandt, „ein, zwei Ansichtskarten. Er war ja kaum ein Vierteljahr…“ Sie brach ab und schluchzte erneut: „Hier im Hinterhaus wohnt die alte Pfeffer, dreiundachtzig, die ist Weihnachten die Treppe runtergefallen, Rippen gebrochen, Bein gebrochen! Jetzt rennt sie wieder 'rum und zankt sich mit den Leuten. Die wird hundert. Und so ein junger Mensch! Wie soll man das begreifen?“ Da der Besucher nur stumm die Schultern hob und senkte, schloß sie: „Immer trifft's die Falschen!“

„Eine Frage, Frau Quandt, besitzen Sie eine Schreibmaschine?“

„Eine Schreibmaschine? Nein, natürlich nicht. Was soll ich denn mit einer Schreibmaschine?“

Hauptmann Anders erhob sich, und während Frau Quant nach einer Briefmarke kramte, besuchte er den Student Klopfer. Dessen Zimmer wirkte erstaunlich aufgeräumt, im Gegensatz zu den Studentenbuden, die Anders bisher zu sehen bekam. Sicher ging das nicht zuletzt aufs Konto seiner Wirtin.

Klopfer rückte dem Besucher einen Hocker zurecht, Anders setzte sich und begann sich mit allgemeinen Fragen nach Heinz Giese zu erkundigen. Aber der Student winkte ab und machte die Hoffnung des Hauptmanns, daß er hier mehr über den Toten erfahren werde, schnell zunichte.

„Sie glauben es vielleicht nicht“, sagte Klopfer, „von meinem Zimmernachbarn könnte ich nicht einmal eine exakte Personenbeschreibung liefern.“

„Nanu? Sie haben doch Tür an Tür mit ihm gewohnt“, antwortete Anders erstaunt.

„Sein Vorgänger, wenn Sie mich nach dem gefragt hätten, der machte hier immer was los, aber Giese? Wenn ich aufgestanden bin, war er längst weg. Und abends, vor zehn, elf schwebe ich selten ein. Ich bin im Oktoberklub, im Festival-Komitee. Festival des Roten Liedes.“

„Was studieren Sie?“

„Biologie. Viertes Studienjahr. – Einmal sind wir zusammen zum Bahnhof Schönefeld gefahren. Er nach Anklam, ich nach Magdeburg zum Einsatz. Wenn's hoch kommt, haben wir fünf Sätze miteinander gesprochen.“

Anders' Blick fiel auf maschinebeschriebene Blätter, aber er sah sofort, daß es nicht die gesuchte Schrifttype war. Jener anonyme Brief war auf Klopfers Maschine nicht geschrieben worden.

Hauptmann Anders' Besuch auf der Baustelle verlief ebenfalls ergebnislos. Eine Einstandslage, das wäre üblich, da machten sie gar kein Hehl daraus, aber andere Sitten und Gebräuche waren unbekannt. Umständlich, vorsichtig, um neunundneunzig Ecken herum, so bezeichnete Anders es selbst, fragte er nach einer Mutprobe und bereute es sofort, er hatte zu tun, den empörten Brigadier zu besänftigen. Dennoch wurde Anders sehr bald zu einer durchaus nicht belanglosen Korrektur der bisherigen Aussagen gezwungen: Um Giese trauerten seine Eltern und zwei Brüder, aber keine Schwester! Er hatte also der Wirtin mit Erfolg etwas vorgeschwindelt.

Der Fall Giese war bisher eine Protokollsache gewesen, für den Staatsanwalt kein Anlaß zur Anklageerhebung, für die Kripo keiner zum Nachhaken. Giese war umgekommen wie jährlich Hunderte auf den Straßen, im Bruchteil einer Sekunde, durch eigenen oder den Leichtsinn anderer.

Und später stellte sich Hauptmann Anders die Frage, wie wohl alles verlaufen wäre, hätte Oberleutnant Zech ihn nicht gebeten, den Kriminaldauerdienst mit ihm zu tauschen. Es war die Nacht vom siebenten zum achten Juni. Unterleutnant Schmidt, der den Dienst mit Anders teilte, hub gerade an, die ruhige Nacht zu preisen, als die Besatzung eines Toniwagens in der Inspektion eintraf. Der Streifenführer, Hauptwachtmeister Penzke, hielt eine Plasttüte in der Hand, baute sich übertrieben dienstlich vor Anders' Schreibtisch auf und knallte mit den Hacken. „Genosse Hauptmann, ich melde, eine Schlangenfuhre!“

Anders blickte von der Akte auf, in der er gelesen hatte. „Eine – was, bitte?“

„Zwei Schlangen! Die da“, er nickte zu einem Mädchen hin, das sie unterwegs aufgegabelt hatten und das nun vor Unterleutnant Schmidts Stuhl saß. Dann griff er in die Plasttüte und holte eine Schlange heraus, die unbeweglich steif blieb wie ein krummes Stück Holz, „und die hier!“

Der Hauptmann mochte keine Schlangen und hob abwehrend die Hand, er lehnte sich auf seinen Stuhl zurück. Penzke hauchte den Kopf der Schlange an, die nur verklammt zu sein schien, nun aber züngelte und den Schlangenleib krümmte.

„Habt ihr 'n bißchen Milch da? Oder zufällig 'ne lebendige Maus? Ringelnattern gehen doch auf Mäuse los?“

„Das ist keine Ringelnatter“, erklärte der Hauptmann.

„Was soll's denn sonst sein?“ fragte Penzke.

„Tun Sie das Tier in die Tüte zurück. Eine Ringelnatter hat zwei gelbe Flecken am Kopf und sieht nicht braun aus, sondern schwärzlich. Wo habt ihr die denn gefunden?“

„Rigaer Straße“, antwortete der Hauptwachtmeister, „ein Mann winkte uns 'ran. Wir dachten erst, die ist tot.“

„Rufen Sie den Tierpark an“, wandte Anders sich an den Unterleutnant.

Hauptwachtmeister Penzke streichelte den Schlangenkopf und sagte zärtlich: „Miez, Miez, gib Küßchen – und dann husch ins Körbchen!“

Der Schlangenleib glitt in die Tüte zurück, und Penzke hängte sie an einen Garderobenhaken. „Wie kommt 'ne Schlange in die Rigaer Straße?“ fragte Unterleutnant Schmidt.

„Woher soll ich das wissen?“ antwortete der Hauptmann. „Vielleicht hatte ein Tierliebhaber die Nase voll gehabt?“

„Oder aus der ,Zoologica‘ abgehauen?“ meinte Penzke. „Aber dann wäre sie ja einen Kilometer geschlängelt! Vielleicht ist sie deshalb so kaputt?“

Unterleutnant Schmidt telefonierte mit dem Tierpark, ein Wärter vom Nachtdienst verband ihn mit dem Bereitschaftsveterinär.

„Was ist mit dem Mädchen?“ fragte Anders.

„Einbruch“, sagte Penzke, „Gartenkolonie ,Zilles Erben‘. Den Galan konnten wir nicht mehr greifen. Der Hinweis kam von einem Dauerbewohner, der hatte in einer Laube Licht gesehen.“

Indessen wurde Unterleutnant Schmidt mit einem Tierarzt der Schlangenfarm verbunden. Hauptmann Anders sah, daß Schmidts Augen sich weiteten, der starrte die am Garderobenhaken hängende Plasttüte an, als handle es sich um eine entsicherte Granate, und sein Blick wanderte zwischen Anders und Penzke hin und her.

„Es stimmt, verdammt noch mal, er hat sie genau beschrieben, der flache, dreieckige Kopf – eine Viper Dingsda, eine Sandviper! Die zwackt dich, und du bist bei deinen Vätern versammelt. Auf keinen Fall anfassen, sagt er. Sie holen sie sofort ab.“

Hauptwachtmeister Penzke verschlug es die Sprache, sein Kinn sank herab, und auch er starrte nun mit offenem Munde die Tüte an, sein Humor ließ ihn offensichtlich im Stich, er sah plötzlich blaß aus, schluckte und fragte, ob im Schrank vielleicht noch eine Cola stünde.

Anders verzichtete darauf,sein Gesicht zu einem Grinsen zu verziehen. Er trug seinen Stuhl zum Schreibtisch des Unterleutnants, setzte sich neben ihn und musterte das Mädchen. Sie gehörte offenbar nicht zur Sorte der minderjährigen Herumtreiberinnen und Abgekochten; sie roch nicht nach Alkohol und zog nicht das Zigarettenpäckchen. Sie war hübsch und schon ziemlich entwickelt. Fing hier eine Karriere an, dachte Anders, oder war das bloß ein Ausrutscher?

„Na, Mädchen? Wieso sind wir denn bei der Staatsmacht gelandet? Erzähl mal!“

Die Kleine saß stumm da und blickte auf ihre Schuhe.

„Nicht ganz so laut, wenn ich bitten darf. Wie heißt du?“ Da die Gefragte stumm blieb, ergänzte der Hauptmann: „Ah so, dir hat's die Sprache verschlagen. Ja, das kommt hier manchmal vor.“

Hauptwachtmeister Penzke trank wie ein Verdurstender seine Cola in einem Zug leer, und die Farbe kehrte in sein Gesicht zurück. Er holte aus seiner Diensttasche einen Personalausweis und gab ihn dem Hauptmann.

„Wir haben es also zu tun mit Fräulein Petra Liebedank, Schülerin. Welche Klasse?“

Das Mädchen preßte die Lippen aufeinander, hob zwar den Blick, starrte aber weiterhin auf die Wandkarte der Hauptstadt und versuchte gelangweilt auszusehen.

„Jetzt hör mal zu, mein Mädchen“, Anders bezwang seinen aufsteigenden Ärger, „tu was Gutes für dich und mach den Mund auf! Du bist also in eine Laube eingebrochen, zusammen mit einem Knaben. Ihr habt abstauben wollen, Kofferradio, Fernseher…“

„Nein!“ klang es heftig, und dem Mädchen stieg es rot in die Stirn.

„Na siehst du, auf einmal kannst du reden!“

„Ich habe nichts gestohlen“, sagte Petra trotzig.

„Weil wir euch dazwischengefunkt haben! Wie heißt dein Kavalier?“

„Weiß ich nicht.“

„Na, na!“

„Weiß ich wirklich nicht!“ Zum ersten Mal sah Petra den ihr gegenübersitzenden Kriminalisten an, ihr Blick wirkte beschwörend. „Ich war in 'ner Disko.“

„Wo?“

„Klub der Eisenbahner.“

„Und? Hat dich da einer angemacht?“

„Er hat gesagt, die Laube gehört seiner Oma!“

„Und was sollte darin stattfinden? Cola trinken oder wie? Wolltet ihr miteinander schlafen? Du verstehst doch, was ich meine?“

„Es war nichts drin zum Draufliegen. Da hat er gesagt, bleib hier, ich such' uns was anderes. Und dann kam gleich die Polizei.“ Petra schlug die Augen nieder.

„Spätestens da muß dir doch klargeworden sein, daß du an einem Einbruch beteiligt warst. Die Laube von der Oma! Und dann stellt dein Schatz fest, 'drin ist es aber ziemlich unbequem! Da machst du nicht kehrt, sondern wartest, bis er was Eleganteres aufreißt? Bist du schon mal straffällig geworden?“

„Nein!“

„Wir prüfen das nach. Wenn du nicht scharf auf den Jugendwerkhof bist, dann guck dir deine Leute nächstens besser an! So, das war's erst einmal. Nach dem Protokollieren holen wir deine Erziehungsberechtigten her, zur Empfangsnahme. Du bist minderjährig.“

„Was denn, mitten in der Nacht?“ fragte Petra ungläubig.

Anders nickte. „Mitten in der Nacht. Da freuen sich Eltern immer wie die Schneekönige!“

Petra spielte gelangweilt mit ihrer Kette, gähnte und sah auf die Uhr.

Merkwürdig, dachte der Hauptmann, sie scheint kein bißchen erschrocken zu sein, im Gegenteil, die Aussicht bereitet ihr offenbar Genugtuung.

Anders wurde ins Fernschreibzimmer gebeten und wies den Unterleutnant an, das Protokoll zu schreiben – und Hauptwachtmeister Penzke meldete sich ab, mit Petra Liebedanks Adresse in der Tasche, aber nicht ohne einen scheuen Blick auf die Plasttüte am Garderobenhaken geworfen zu haben.

Als Anders in das Dienstzimmer zurückkehrte, unterschrieb Petra gerade die beiden Protokollseiten. Unterleutnant Schmidt kämpfte gegen die Müdigkeit an, die ihn regelmäßig zwischen ein und zwei Uhr nachts befiel. Bald darauf erschien Petras Vater, von einem Wachtmeister hereingeführt.

Hauptmann Anders sah ihn erstaunt an. „Nanu? Wir kennen uns doch? Der Unfall im Bürohochhaus vor ein paar Wochen.“

„Ja“, sagte Petras Vater und musterte seine Tochter. Die wich seinem Blick nicht etwa aus, im Gegenteil, sie starrte ihn an, alssei sie neugierig, wie er nun wohl reagierte.

Dieses Mädchen wirkte auf Anders immer sonderbarer, er wußte dafür keine Erklärung. Auch das Verhalten ihres Vaters erschien ihm merkwürdig, er zeigte keine der Reaktionen, die doch verständlich gewesen wären, keine Strafandrohung, keine Vorwürfe, nichts; er blickte seine Tochter nur traurig an. Hauptmann Anders erinnerte sich nicht, jemals einen traurigeren Blick registriert zu haben.

„Herr Liebedank“, fragte Anders, „sind Sie von unseren Genossen informiert worden, weswegen Sie hierher…?“

„Ich weiß Bescheid“, sagte Petras Vater.

„Und wissen auch um Ihre Aufsichts- und Haftpflicht als Erziehungsberechtigter? Gut, das war's erst mal.“

„Können wir datin gehen?“ fragte Liebedank.

„Ja, können Sie“, sagte Anders.

Liebedank wandte sich seiner Tochter zu. Die erhob sich ohne Eile vom Stuhl. „Komm, Petra.“

Anders fand, daß es nicht wie eine Aufforderung, sondern eher wie eine Bitte klang. Petra trat neben ihren Vater, und der legte seinen rechten Arm um ihre Schulter; sie machte eine heftige Bewegung, als sei ihr die fürsorgliche Geste unangenehm. Da kam Anders ein Gedanke, eine spontane Eingebung. „Moment, bitte!“

Liebedank wandte sich um und sah den Hauptmann fragend an.

„Warten Sie draußen, Herr Liebedank! Es dauert nicht lange, zwei, drei Minuten!“

Petras Vater nickte stumm und verließ das Dienstzimmer, nach einem undeutbaren Blick auf seine Tochter.

Anders riß ein Blatt von seinem Notizblock, legte einen Kugelschreiber dazu und dirigierte Petra Liebedank auf seinen Schreibtischplatz. „Setz dich. Ich diktiere dir ein paar Sätze.“

Das Mädchen nahm zögernd Platz und starrte Anders an. „Warum?“

„Schreib: Fledermäuse fliegen nachts. Auf Schönschrift kommt es nicht an. Hast du? Weiter: Ein Schlangenbiß kann tödlich sein!“

Der Hauptmann sah auf das Papier und den darübergleitenden Kugelschreiber. Die Schrift mauserte sich von steifer, schülerhafter zu einer bereits ausgeprägten, dennoch gut lesbaren Schreibweise.

„Artisten balancieren auf dem Seil“, diktierte er und wiederholte den Satz. Er schaute über Petras Schulter. In dem anonymen Brief, den die Kriminalisten kurz nach dem Tod des Heinz Giese erhielten, war balancieren mit „z“ geschrieben und tödlich mit „t“. Letzteres schrieb sie richtig mit „d“, aber balancieren mit „gs“.

Petra sah den Hauptmann herausfordernd an. „Noch was?“ Anders stützte sich auf den Schreibtisch und ließ Petra nicht aus den Augen. „Ist dir der Name Giese bekannt? Heinz Giese?“

Das Mädchen wich seinem forschenden Blick aus. „Nein.“

„Nicht? Ein Arbeitskollege deines Vaters! Hat dir dein Vater vor ein paar Wochen nichts davon gesagt, daß bei ihm in der Brigade einer tödlich verunglückt ist?“

„Doch.“

„Du kannst gehen“, sagte Hauptmann Anders. Petra Liebedank schien überrascht und wandte sich nur zögernd dem Ausgang zu, als erwartete sie, noch einmal zurückgerufen zu werden. Unterleutnant Schmidt hielt die Tür auf und trat auf den Flur hinaus; dort entfernten sich die Schritte der beiden Liebedanks.

Der Hauptmann hörte, daß die Tür zum Besenschrank knarrte. Schmidt kehrte ins Zimmer zurück, in der Hand einen Eimer. „Was wollen Sie denn damit?“

„Da kommt die Schlange 'rein, und dann – Deckel drauf! Das giftige Reptil in der Tüte, das macht mich nervös! – Wozu diente denn die Schulstunde?“

„Es ging um einen anonymen Brief, in einer Unfallsache.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Trösten Sie sich, manches läßt sich eben nicht so einfach erklären. Ich hatte plötzlich so eine Idee – Schwamm drüber. Trotzdem, sagen Sie selbst, war es nicht irgendwie ungewöhnlich, wie das Mädchen auf den Namen Giese reagierte, ich meine, haben Sie ihren verstörten Gesichtsausdruck bemerkt?“

„Nein – wieso?“

Am nächsten Vormittag, nach wenigen Stunden Schlaf, läutete Anders an Frau Quandts Wohnungstür. Die alte Frau blickte ihn überrascht an und lief vor ihm her ins Wohnzimmer.

„Ich habe doch alles gesagt“, versicherte sie und rieb nervös ihre Arme.

Anders holte einen Briefumschlag aus seiner Kollegtasche und entnahm ihm fünf Paßbilder junger Mädchen. „Es ist nur eine Kleinigkeit, Frau Quandt. Schauen Sie sich doch bitte mal diese Fotos an, und sagen Sie mir, ob sie eines der Mädchen kennen.“

Die Zimmervermieterin nahm die Fotos, trat zum Nähtisch am Fenster und legte die Bilder darauf. Umständlich schob sie ihre Brille auf die Nase und betrachtete ein Foto nach dem anderen. Dann schüttelte sie den Kopf. „Nein, ich bin nicht sicher!“

Hauptmann Anders ließ sich nicht anmerken, daß er enttäuscht war. „Sehen Sie genau hin, Frau Quandt“, bat er, „Junge Damen ändern oft die Frisur.“

Bereitwillig musterte sie die Bilder noch einmal, meinte dann zögernd: „Also die hier…“, sie brach ab.

„Ja?“

„Die hier sieht aus wie die Schwester von Herrn Giese. Jetzt, wo Sie das von der Frisur sagen… Doch, das ist sie!“ Sie hielt das Paßfoto Petra Liebedanks dicht an die Augen.

„Sind Sie sicher?“

„Ganz sicher, bestimmt! Was hat das denn zu bedeuten?“

Anders schob die Fotos in den Umschlag zurück und legte ihn wieder in die Kollegtasche. „Bei einem tödlichen Unfall untersuchen wir alles sehr genau. Haben Sie bitte dafür Verständnis.“

Frau Quandt nickte und murmelte zustimmend. –

Man tut einen Schritt in eine neue Richtung und dem ersten folgt ein zweiter, dachte Anders und kämpfte gegen die Müdigkeit an. Die Versuchung war groß, sein Vorhaben auf den nächsten Tag zu verschieben; aber er war jetzt schon zu sehr im Fall Giese engagiert, um nicht auf der Spur zu bleiben. Und daß es eine Spur war, schien nunmehr klar. Petra Liebedank hatte ihn belogen, als sie behauptete, Giese nicht zu kennen. Warum? Wohin führte ihn die vielgepriesene Witterung diesmal?

Die Oberschule erreichte Anders kurz nach der Mittagspause. Er traf die Direktorin in ihrem Zimmer an, wo sie bunte Magnetplättchen auf eine an der Wand hängende Stundentafel heftete. Anders wies sich aus, und ein besorgter Ausdruck trat auf ihr Gesicht, der sich vertiefte, als der Hauptmann erklärte, daß er wegen der Schülerin Petra Liebedank hier sei und unter welchen Umständen er ihre Bekanntschaft gemacht hätte.

„Am besten, Sie fragen ihre Klassenlehrerin“, sagte die Direktorin und zitierte diese über die Beschallungsanlage herbei.

Eine junge, sportlich wirkende Frau trat herein. Die Schulleiterin machte beide miteinander bekannt: „Hauptmann Anders – Frau Zabel. Es geht um Petra Liebedank, sie wurde bei einem Laubeneinbruch erwischt.“

„Was? Sie hat doch nicht etwa gestohlen?“ fragte ungläubig die junge Frau.

„Geplant war ein Schläferstündchen“, erklärte Anders, „nach einer Disko!“

Die beiden Pädagoginnen und Anders saßen sich an einem kleinen Tisch in bequemen Sesseln gegenüber. „Wir müssen wohl zur Kenntnis nehmen, Helga, daß das mit üblichen Entwicklungserscheinungen…“ Die Direktorin brach ab, fügte aber empört hinzu: „Derart abzusausen!“

„Einbruch! Mein Gott, wie sich das anhört!“ sagte Frau Zabel.

„Verharmlose es nicht“, warf die Direktorin ein, „Petra ist alt genug, um zu wissen, was sie tut.“

„Ich meinte nur…“ Helga Zabel stockte, wandte sich dann entschlossen Anders zu: „Herr Hauptmann, Petra Liebedank ist ein grundanständiges Mädchen. Und irgendwie naiv. Ich wette, sie hat noch nie was mit einem Mann gehabt. Was ich von einigen meiner Mädchen nicht behaupten würde.“

„Hm“, machte Anders skeptisch.

„Wenn die VP schon zum zweitenmal innerhalb kurzer Zeit eingeschaltet wird, Helga, dann ist doch wohl höchster Alarm!“

„Das zweitemal?“ fragte Anders. „Wann war denn das erstemal?“

„Wissen Sie es nicht?“ Die Direktorin tat erstaunt.

Die Stimme der Klassenlehrerin aber klang ärgerlich. „Das Hotel hat doch die Polizei gar nicht benachrichtigt. Ich habe damals vermittelt, weil es so toll ja nun auch wieder nicht gewesen war!“

„Was für ein Hotel?“ fragte Anders.

„Hotel Berlin“, antwortete die Direktorin. „Petra war im Begriff, mit einem Hotelgast ins Zimmer zu gehen.“ Sie fuhr betont sachlich fort: „Man hatte sie beobachtet, wie sie zielbewußt darauf aus war, und hat sie an die Luft gesetzt, uns und ihren Vater informiert. Ich nahm an, auch die VP.“

„Wann war das?“ fragte Anders. „Vor vierzehn Tagen.“

„Sie sagten, Petra Liebedank sei plötzlich – abgesaust“, wandte der Hauptmann sich an die Schulleiterin, „also erst seit kurzer Zeit, seit ein paar Wochen, wie aus heiterem Himmel?“

„Ja, das ist ja das Merkwürdige. Ich habe dafür nur eine Erklärung…“

„Ja?“ ermunterte Anders sie fortzufahren.

„Ich sag's unter Vorbehalt: In Petra bricht das Blut ihrer Mutter durch! Die war nicht gerade ein Muster an ehelicher Treue und maßvollem Konsum an Spirituosen. Deshalb bekam ja der Vater nach der Scheidung das Erziehungsrecht.“

„Das Blut ihrer Mutter! Mensch, Karin!“ wiederholte Frau Zabel ironisch.

„Ich sagte: unter Vorbehalt!“ klang es spitz.

„So was merke ich doch nicht erst, wenn eine fünfzehn ist“, ereiferte sich Frau Zabel. „Petra und ihr Vater waren für mich immer eine reine Freude. Er – zu jedem Elternabend da, ansprechbar für Rat und Tat. Im Laufe der Jahre kriegt man einen Blick für jemanden, der auf Abwege geraten könnte. Ich habe mich selten geirrt. Petra kommt nicht auf die schiefe Bahn!“

„Aber, Helga! Die ist doch schon mittendrauf!“ widersprach die Direktorin.

„Sie kommt auch wieder 'runter“, antwortete Frau Zabel überzeugt. „Wer weiß, was da los ist.“

Hauptmann Anders wandte sich an die Klassenlehrerin: „Ich hoffe sehr, daß Sie recht haben, Frau Zabel. Im übrigen hätte ich auch gern eine Lehrerin gehabt, die so an mich glaubt!“ Er erhob sich und sagte: „Entschuldigen Sie, daß ich Ihre Zeit so lange in Anspruch genommen habe. Vielen Dank. Und wie gesagt: Unsere Unterhaltung…“

„Davon geht kein Wort 'raus“, unterbrach die Schulleiterin.

Anders warf einen Blick aus dem Fenster. „Sie haben einen schönen Schulhof.“

„Darauf sind wir auch stolz. Drei Jahre Arbeit!“ Hauptmann Anders verabschiedete sich von den beiden Pädagoginnen und ertappte sich dabei, daß er die Hand Frau Zabels eine Spur kräftiger drückte.

Anders wollte Brigadier Miersch nicht wieder auf der Baustelle aufsuchen. Er ließ ihm bei der Wahl des Treffs freie Hand. Miersch fragte ihn, ob er die „Palme“ in Schmöckwitz kenne.

Es war ein schöner, warmer Juniabend. Sie hatten Glück und ergatterten einen Tisch am Wasser. In der Nähe spielte ein Recorder Hits von vorgestern, Motorboote tuckerten vorbei.

„Ein Glück, daß dieses Wasserskifahren verboten ist“, sagte Miersch.

„Sie sind wohl öfters hier?“ fragte Anders.

„Ab und zu, mit meiner Frau. Die ,Palme‘, das sind Erinnerungen. Dann abends mit der letzten Sechsundachtzig. Ja, das Leben geht vorbei. Macht Ihnen Ihr Beruf eigentlich Spaß?“ Miersch starrte sein Gegenüber neugierig an.

„Nicht immer“, sagte Anders, „wie überall.“

„Dauernd mit Ganoven und Mieslingen und Leute verdächtigen. Wie so was Spaß machen kann.“

„Soll ich Ihnen wirklich darauf antworten?“ fragte Anders. „Das wäre ein abendfüllendes Thema. Vielleicht ein andermal.“

Miersch winkte ab. „So interessiert's mich auch nicht. Was ist nun wieder los? Hoffentlich ist es heute das letztemal.“

„Tut mir leid, Kollege Miersch.“

„Ich bilde mir schon ein, ich habe Giese runtergeholt vom Träger, ich hab' Schuld an seinem Tod! Lachen Sie nicht! Was mir nach Ihrer letzten Fragerei so im Kopf rumgeht. Das ist ein Unfall gewesen, und dabei bleibe ich! Verdammich noch mal! Wegen einem leichtsinnigen Hund…“ Miersch brach ab und ergänzte etwas friedlicher: „Na ja, ist doch wahr!“

„Erinnern Sie sich an den vierzigsten Geburtstag ihres Kollegen Liebedank? Im Sportlerheim. War Liebedanks Tochter dabei?“

„Die Petra? Nein. Wie kommen Sie denn darauf?“

„War nur eine Frage.“

„Aber sie hat ihren Vater abgeholt.“

„Ach? Also war sie doch da?“

Die Serviererin brachte den Kaffee für Anders und für Miersch ein Bier. Der trank das Glas in einem Zug leer, wischte den Mund ab und beantwortete danach erst die Frage: „Sie kam spät, als die Luft schon rausgewesen ist. Es war ja mitten in der Woche. Das sollte kein langer Abend werden.“

„Hm.“ Anders rührte nachdenklich in seinem Kaffee. „War Liebedank angeheitert?“

„Sie meinen besoffen? Sie können sich ruhig deutlicher ausdrücken. Nein, war er nicht. Und Petra hat ihn auch nicht vorsichtshalber abgeholt, falls Sie das denken. Die kommt oft nach Feierabend auf den Bau. Dann läßt Liebedank sie immer ein paar Runden mit dem Trabbi auf dem Gelände drehen.“

Anders versuchte seine Frage beiläufig anzubringen: „Wann hat sie ihren Vater das letztemal abgeholt von der Arbeit? Heute? Gestern? Wann war sie zum letztenmal da?“

Miersch starrte sein Gegenüber mit nachdenklich gekrauster Stirn an, als habe er die Frage nicht verstanden. „Nee, das ist 'ne Weile her.“ Und er polterte los: „Was soll das eigentlich?“

Hauptmann Anders beschloß, aufs Ganze zu gehen. Er blickte Miersch forschend an. „Hat sich nach dieser Geburtstagsfeier irgendwas im Verhältnis zwischen Liebedank und Heinz Giese geändert? Haben Sie Streitigkeiten bemerkt? Oder war Funkstille zwischen den beiden?“

„Walter – der liefert am Tag seine Ration von zehn Sätzen ab und Schluß.“

„Ach, Liebedank ist immer so?“

„Ja, ich habe nichts Ungewöhnliches bemerkt.“

„Denken Sie mal nach“, drängte Anders.

„Allmählich ahne ich, worauf Sie hinauswollen. Sie haben Liebedank in Verdacht…“

„Wir verdächtigen niemanden“, unterbrach ihn Anders. „Es geht um die Klärung einiger Sachverhalte. Das ist alles!“

„Klärung –! Sachverhalte –!“ Miersch zog die Worte spottisch in die Länge. „Ich denke, es ist alles klar?“

„Behalten Sie bitte für sich, wonach ich Sie gefragt habe. Und das war's auch schon.“

„Liebedank hat nichts verbrochen, davon bin ich überzeugt. Aber das bißchen Glauben an die Menschheit geht ja immer mehr zum Teufel!“

„Das verstehe ich jetzt nicht.“ Anders sah Miersch fragend an.

Doch der Brigadier verspürte keine Lust, den Disput fortzusetzen, machte eine abwehrende Handbewegung und sagte: „Sie wissen schon, wie ich's meine.“

Auf der Fahrt zurück in die Stadt fuhr Anders den Wartburg unkonzentriert, das Getriebe knarrte beim Schalten, seine Gedanken verweilten bei dem Gespräch mit Miersch. Der hatte das Angebot, ihn ins Zentrum mitzunehmen, abgelehnt und war in der „Palme“ geblieben, um was runterzuspülen, wie er sagte.

Anders fühlte sich unbehaglich bei dem Gedanken, daß Miersch Liebedank nun nicht mehr unbefangen in die Augen sehen konnte. Aus dem Grunde mußte die Sache schleunigst zu Ende gebracht werden, so oder so. Aber wie? Wie sollte er seinen Verdacht gegen Liebedank ausräumen oder belegen? Was er ermittelt hatte, langte weder zu dem einen noch zu dem anderen.

Weidlich, dachte er, na klar, ich fahre zu Weidlich.

Er traf ihn inmitten eines Chaos von Latten, Mörtelstaub, Zeitungspapier und leeren Bierflaschen. Der Alte räumte eine Nagelkiste vom Hocker, damit sein Besucher sitzen konnte, begnügte sich selbst mit einer Leiterstufe und sah Anders abwartend an. Der berichtete, als sei er zum Rapport bestellt worden.

Weidlich trank den Rest einer halbvollen Bierflasche und meinte: „Also steht fest, daß seit Liebedanks Geburtstag die Petra und Giese…“

„Spätestens seit dem Tag. Jedenfalls war die vermeintliche kleine Schwester des öfteren in seinem Zimmer.“

„Und diese merkwürdige Wandlung im Verhalten des Mädchens trat nach Gieses Tod auf?“

Anders nickte. „Die Lehrer stehen vor einem Rätsel.“

Weidlich winkte ab. „Gott, so rätselhaft… Vielleicht hat Giese das Dornröschen munter gemacht? So was soll doch vorkommen!“

„Kann sein. Möglich ist auch, daß alles bloß Theater ist.“

„Wie meinst du das?“ fragte Weidlich.

„Sie könnte ihren Vater in Verdacht haben, daß er schuld an Gieses Tod ist. Und vielleicht hat sie gar nicht so unrecht. Versetz dich mal in seine Lage: Zusehen, wie die Tochter, sein Einundalles, dem Weiberhelden ins Garn geht. Um Mitternacht kommt sie nach Hause, riecht nach einem fremden Bett. Liebedank hatte das mit seiner Frau hinter sich. Bloß nicht noch einmal. Das muß verhindert werden! Giese war der böse Wolf!“

„Hm. Red mal weiter“, forderte Weidlich.

Hauptmann Anders schickte voraus, daß es reine Spekulation sei, keinesfalls mehr, dann rekapitulierte er die Vorgänge auf der Baustelle an jenem vierten Mai… Nach dem Frühstück teilte der Brigadier die Leute zur Arbeit ein. Ganz oben, im fünften Stock, Giese. Darunter, im dritten, Liebedank. Im zweiten Müller und Tramper. Unten an der Kreissäge Wenzel und der Kranfahrer. Liebedank nutzte die Gelegenheit und ging zu Giese. Er wußte, der Nordflügel in der fünften Etage kann nicht eingesehen werden. Der Krach von der Säge. Er war mit Giese allein, drohte ihm, er solle die Finger von dem Mädchen lassen. Es gab ein Handgemenge. Dann, erschrocken über den Ausgang, ließ er sich oben nicht mehr blicken.

Anders rieb nachdenklich sein Kinn. „Er könne Tote nicht sehen, sagte er. Erinnerst du dich?“

Weidlich nickte. „Und Petra reimt sich was zusammen!“

„Genau so“, bestätigte Anders. „Und zahlt's ihm heim, indem sie ihn triezt. Sie tut Dinge, die genau darauf angelegt sind, daß er davon erfährt.“

„Ja und? Das klingt doch ziemlich plausibel!“

„Siehst du, das ist eben der Punkt, Werner. Ich stelle mir immer wieder vor, wie Petra Liebedank und ihr Vater… Wie der weiter nichts sagen kann als ,Ich war's nicht!‘. Und sie sagt: ,Ja, weil sie dir nichts beweisen können.‘ Verstehst du? Da machen sich zwei Menschen das Leben gegenseitig zur Hölle.“

„Weiß Krone von deinen Ermittlungen?“ Anders schüttelte den Kopf. „Noch nicht.“

„Warte!“ Weidlich erhob sich und ging ins Nebenzimmer. Anders hörte, daß dort eine Schranktür knarrte, der Alte zog sich um.

Gegen zwanzig Uhr waren sie auf der Baustelle, einen Wächter trafen sie nicht. Das zehnte und letzte Geschoß war inzwischen montiert worden. Sie kletterten die Stiegen bis ganz oben hinauf, ein kühler Wind ließ sie frösteln. Noch lag keine Dämmerung über der Stadt, es waren die längsten Tage des Jahres. Sie sahen sich schweigend um, und die Umgebung half ihnen, sich jener Dinge zu erinnern, die längst als nebensächlich ins Unterbewußtsein verdrängt worden waren.

Wieder unten auf dem Bauplatz, setzten sie sich auf einen Bretterstapel, und Weidlich rauchte einen Zigarillo an. Jenseits des Neubaus donnerte eine S-Bahn vorbei.

„Also – er war nicht oben“, überlegte Weidlich laut. „Liebedank ist als einziger von der Brigade nicht bei dem verunglückten Giese gewesen.“

„Angeblich.“

„Weil er Tote nicht sehen kann. Alle rennen dahin, wo Giese liegt, nur er nicht. Weißt du, bei allem Glauben an das Gute im Menschen – gut klingt das nicht!“

Weidlich paffte heftig, was sonst nicht seine Art war. „Als wir damals die Holztreppen raufgerannt sind, da war doch was?“

„Wie?“

„Da war doch Farbe ausgekippt, auf irgendeiner Stiege…?“

„Ja, auf der, die zum vierten Geschoß führte. Ich habe mir die Hose beschmiert.“

Weidlich sprang auf. „Los, komm! Zur KTU!“

„Du meinst?“

„Probieren!“

Um einundzwanzig Uhr betraten Anders und Weidlich das einzige Labor der Kriminaltechnischen Untersuchungsstelle, in dem noch Licht brannte. Eine junge Frau in weißem Kittel betrachtete ein Präparat unter dem Mikroskop. Sie fuhr erschrocken herum, als Weidlich ihr auf die Schulter tippte. Freudiges Erkennen huschte über ihr Gesicht.

„Werner!“

„Bärbel! Daß du Stallwache hast, das nenne ich Glück! Kennt ihr euch? Hauptmann Anders – Oberleutnant Barbara Zöllner, Perle der Kriminaltechnischen Untersuchungsstelle! An der Uni wäre sie längst Professor mit dreitausend Mark im Monat.“

„Wenigstens einer, der die Wahrheit kennt“, spöttelte sie.

„Bärbel, wir kommen zu dir, wie man in so 'ne Schnellreparatur für Schuhe geht, wo man gleich drauf warten kann. Hör zu: mit diesen Schuhen hier bin ich vor sechs Wochen in Farbe getreten. Kannst du das noch nachweisen?“

„Was für Farbe? Doch keine Leimfarbe?“

„Penetriermittel“, sagte Anders, „dieses Rostschutzzeug!“

„Sehen davon kann ich freilich nichts mehr“, brummte Weidlich.

„Aber ich, an meiner Hose“, erklärte Anders und seufzte.

„Im Handumdrehen geht's nicht“, sagte Bärbel Zöllner. „Die chemische Zusammensetzung von Penetriermittel – oder hast du die zufällig im Kopf?“ fragte sie Weidlich.

„Also gestern hab ich's noch gewußt“, erwiderte der.

Zwei Tage später mußte Hauptmann Anders noch einmal Brigadier Miersch aufsuchen. Der wartete nach Feierabend in der Baubaracke und öffnete die Spinde mit den Arbeitssachen. Anders sammelte alle Schuhe ein, um sie am nächsten Morgen, bevor der erste auf dem Bau erschien, wieder bei Miersch abliefern zu können. Was er mit den Schuhen im Sinne hatte, durfte Anders ihm nicht sagen, aber Miersch ahnte seine Helferrolle dabei. Er verstand, daß Anders unnötige Fragerei und Aufregung vermeiden wollte.

Die KTU war informiert und für die Klärung dieser Angelegenheit Oberleutnant Zöllner vorgesehen. –

Am Mittag des folgenden Tages postierte Anders sich vor der Schule mit dem gepflegten Hof. Als Petra Lebedank ihn gewahrte, blieb sie erschrocken stehen. Er winkte sie heran, zögernd kam sie näher. Anders führte das Mädchen in eine nahe gelegene Gaststätte, bestellte Kaffee und eine Cola. Petra sprach bis dahin kein einziges Wort.

„So! Und nun nicht wieder so wie neulich auf der Dienststelle“, forderte Anders. „Lüg mich nicht wieder an!“

„Ich habe nicht gelogen!“ klang es trotzig.

„Doch. Von wegen Heinz Giese nicht gekannt! Du warst etliche Male mit ihm zusammen in seinem Zimmer. Wann hat das dein Vater bemerkt?“

„Ich weiß nicht mehr…“

„Wie ist er dahintergekommen?“

„Heinz hat mir ein Foto geschenkt. Und dann ist er mir einmal nachgegangen.“

„War dein Vater damit einverstanden? Oder war's ihm gleichgültig? Nein? Was hat er zu dir gesagt?“

„Er hat's mir verboten. Er wollte auch mit Heinz darüber reden.“

„Wie? Wütend? Drohend?“

„Als ob das noch eine Rolle spielt.“

„Was passierte dann zwischen dir und deinem Vater? Warum hast du das Flittchen gemimt? Warum diese Sache im Hotel Berlin? Und dann das Ding in der Laubenkolonie? Willst du nichts sagen? Na schön. Dann eben nicht! Halten wir fest: Du hast uns belogen!“

Die Serviererin brachte Cola und Kaffee und musterte neugierig den Mann und das Mädchen. Petra nippte an ihrem Getränk.

Anders fuhr fort: „So. Und nun weiter im Text. Ich war heute früh auf der Baustelle, wo dein Vater arbeitet. Ich bin dort gewesen, um allen Arbeitskollegen deines Vaters nachdrücklich zu versichern: An der Annahme, daß der Tod von Heinz Giese auf eigenes Verschulden zurückzuführen ist, gibt es nicht den geringsten Zweifel.“ Der Hauptmann blickte Petra fest in die Augen. „Wie wir deine Angaben nachgeprüft haben, so haben wir auch die Aussage deines Vaters, er sei nicht bei dem verunglückten Giese gewesen, überprüft.

Um in den fünften Stock zu gelangen, wo Heinz Giese von einem Träger gestürzt war, mußte eine mit frischer Farbe bekleckerte Stiege erklommen werden. Alle, die nach dem Unfall hinaufstürmten, sind in die Farbe getreten. Unsere Kriminaltechnische Untersuchungsstelle hat mit Hilfe der Spektralanalyse die Schuhe untersucht. An allen Schuhen wurden Restspuren dieser Farbe nachgewiesen – mit Ausnahme der deines Vaters. Es steht auch fest, daß er diese Schuhe am Unfalltag anhatte, keine anderen! Hast du kapiert? Hast du das verstanden? Dein Vater ist so unschuldig am Tod von Heinz Giese wie du oder ich! Er hat die Wahrheit gesagt.“

Petra starrte auf ihre Cola, trank sie in kleinen Schlucken. „Holst du nachher deinen Vater ab, oder geht das nicht?“

„Ich hole ihn ab“, sagte sie leise.

Den endgültigen Abschluß dieser Sache vollzog Liebedank selbst. Er wollte Hauptmann Anders sprechen, er habe ein Geständnis zu machen. Es betraf jenen anonymen Brief.

Anders verstand, in welcher Lage er ihn geschrieben hatte und was er damit bezwecken wollte. Er nahm Liebedanks karge, stockend vorgetragene Worte als eine Art Dank dafür, daß die Kriminalpolizei ihn von einer drückenden Last befreit hatte.

„Und zu Hause? Alles in Ordnung?“ fragte Hauptmann Anders.

„Doch, ja“, sagte Liebedank und nickte.