Blaulicht 239 - Abstrurz eines Mustangs
Date: 2013-09-23T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 239

Gerhard Johann

Absturz eines Mustangs

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin Berlin 1985

Lizenz Nr 409 160/121/85 LSV 7004

Umschlagentwurf Wolfgang Freitag

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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MITTWOCH

Von drei Waldarbeitern wird er entdeckt. Auf dem Weg zum Einschlag kommen sie an der Kiesgrube vorbei. Diesen Weg nehmen sie seit einer Woche. Das Moped ist ein altes Modell. Ein MUSTANG. Einzelne Teile liegen weit verstreut umher. Die rotbraune Farbe ist stellenweise abgeplatzt oder vom Rost angefressen. Dem Jungen ist nicht mehr zu helfen. Die Waldarbeiter sehen sich nach etwas um, das sie über ihn decken könnten. Einer versucht es mit einer Zeitung, doch der Wind weht sie fort. Wie lange mag er hier schon liegen.

Sie beraten. So wie es aussieht, war es ein Unfall. Der Junge muß im Wald umhergefahren sein, vielleicht am Abend, vielleicht in der Nacht. Das tun manchmal solche, die noch keinen Führerschein besitzen. Da war plötzlich vor ihm die Kiesgrube. Er konnte das Fahrzeug nicht mehr halten und raste über die Böschung, flog durch die Luft und prallte unten auf. Der Boden der Grube ist von großen Feldsteinen bedeckt. – So könnte es gewesen sein.

Einer ist dafür, sofort die Forstaufsicht zu benachrichtigen. Ein anderer meint, das sei Sache der Volkspolizei. Ein dritter, der das Krankenhaus verständigen will, kommt damit nicht durch.

Der Tote sei fast noch ein Kind, stellt der fest, der für die Benachrichtigung der Forstverwaltung war. Von wegen Kind, wird abgewehrt. Fünfzehn sei er bestimmt. In dem Alter habe man früher gerade ein Fahrrad bekommen. Wenn man Glück hatte. Aber heute – da sei eben alles schneller: die Fahrzeuge und der Tod.

Die anderen nicken still.

Was sie noch reden, entspringt mehr ihrer Verlegenheit als dem Bedürfnis, das Schicksal des Jungen zu erörtern. Ob er wohl einen Personalausweis bei sich hat? Wäre schon gut, dann könnte man gleich Namen und Adresse nennen. Bei der Volkspolizei. Oder bei der Forstverwaltung.

Einer faßt sich ein Herz und dreht den Toten auf die Seite. Sonderbar, denkt er, der ist wie ein gefällter Baumstamm. Mit dem kann man auch tun und lassen, was man will. Man kann ihn rollen und kippen, zersägen und zerhacken. Alles läßt er geschehen.

Keine Papiere, keinen Personalausweis, keinen Führerschein, nichts. Ein Taschentuch, ein Kamm, eine zerknitterte Eintrittskarte für das Kino oder den Zirkus. Und etwas Kleingeld.

Sorgfältig steckt der Waldarbeiter wieder alles dorthin, wo er es gefunden hat. Dann bringen sie den Toten in seine alte Lage.

»Laß man, wir müssen weiter.«

Der Angeredete, der stumm dasteht, reißt sich los. Er schüttelt den Kopf. Verzweiflung, Aufbegehren? »Sollte nicht einer hierbleiben?«

»Wozu? Hier gibt’s nichts zu klauen.«

Also gehen sie. Einer hinter dem anderen. Sie haben ihre Äxte dabei und tragen sie auf ihren Schultern, eingehakt. Sie tragen sie immer so, wenn sie sie bei der Arbeit brauchen. Jeder hängt seinen Gedanken nach, doch irgendwie kreisen sie alle um das gleiche Ereignis. Hin und wieder setzt einer zu einer Frage oder Bemerkung an. Was aber gelten jetzt Wetter, Gartenarbeit, Fernsehprogramm.

»Beschreiben Sie den Jungen«, sagt Leutnant Schindler, der Abschnittsbevollmächtigte.

Er sei tot, meint einer der Waldarbeiter tonlos. Tot – damit war alles gesagt. Hose und Hemd, Schuhe und Brille, Frisur und Schmuck haben keine Bedeutung an sich. Sie sind nur für den wertvoll, der diese Utensilien gebraucht. Ist er tot, so ist der Kram nicht einmal mehr zur Kennzeichnung nütze. Selbst Hinterbliebene machen Unterschiede, wollen nicht alles. Vielleicht die Uhr, das Geld bestimmt, sofern etwas vorhanden ist. Hier ist bestimmt nichts vorhanden.

»Und er ist wirklich tot?«

Aber gewiß, da gibt es keinen Zweifel. Die Waldarbeiter bestätigen es einmütig.

Der Abschnittsbevollmächtigte gibt noch nicht auf. »Bitte, erinnern Sie sich! Was für eine Hose?«

»Schwarze Kordhose.«

»Neu?«

»Abgetragen, durchgescheuert.«

»Und die Jacke?«

»Blaue Jeansjacke.«

Und so weiter. Schuhe, Hemd. Kein Sturzhelm.

Nun noch ihre Namen. Dazu die Anschriften. Einer nach dem anderen gibt seine Personalien an. Und wie wäre es mit einer kleinen Bescheinigung für den Betrieb? Schließlich käme man zu spät zur Arbeit. Leutnant Schindler hat Verständnis. Er werde anrufen. Und er werde sich melden, falls man weitere Auskünfte von ihnen brauchen sollte.

Sie geben Schindler die Hand, einer nach dem anderen. Draußen legt jeder seine Axt wieder auf die Schulter. Nebeneinander laufen sie über die Dorfstraße. Erst als der Wald beginnt, gehen sie hinteremander. Niemand beginnt mehr ein Gespräch. Der Tag hat nicht gut angefangen.

Leutnant Schindler läßt sich keine Zeit. Der Junge sei tot, haben die Waldarbeiter gesagt. Er sieht auch keinen Grund, ihnen zu mißtrauen. Dennoch wird er sich selber überzeugen.

»Lisa«, ruft er in die Küche. »Ich muß fort.«

»Ohne Frühstück?«

»Hole ich nach. Es ist wichtig. Ein Junge ist in die Kiesgrube gestürzt. Er soll tot sein.«

Lisa Schindler kennt diese Art Aufbruch von ihrem Mann. Er holt die SCHWALBE aus dem Schuppen. Auf der Straße ist kein Betrieb. Der Milchwagen ist längst durch. Die Schulkinder, die nach Labwitz kommen, haben noch Zeit. Den Waldweg, den die anderen zuvor gegangen sind, läßt er rechts liegen. Er nimmt die notdürftig befestigte Straße, die zum Grund der Kiesgrube führt.

Alles ist so, wie es die Waldarbeiter beschrieben haben. Es besteht kein Zweifel – der Junge ist tot. Schindler sieht den Hang hinauf. Zwölf bis fünfzehn Meter, schätzt er. Der Junge wird die Kiesgrube nicht rechtzeitig bemerkt haben. Unten ist er auf einen der großen Feldsteine geprallt.

Der Leutnant steigt an der linken Seite der Grube hinauf. Warum mag der Junge hier Moped gefahren sein? War er fremd? Doch soviel man an den Mopedteilen sehen konnte, war es fast ein Museumsstück. Mit so etwas fährt man nicht weit umher. Am Rand der Grube sucht er nach einer Spur. Eine Art Trampelpfad verläuft parallel zu ihr. An einer Stelle scheint die Fläche von etwa einem Quadratmeter abgerutscht zu sein. Möglicherweise die Unfallstelle. Da es aber in der Nacht geregnet hat, läßt sich nichts Bestimmtes darüber sagen.

Um Zeit zu gewinnen, macht er nicht den ganzen Bogen um die Kiesgrube, sondern rutscht an der ersten passablen Stelle hinunter. Er landet wenige Meter neben der SCHWALBE. Minuten später ist er wieder zu Hause.

Telefonisch verständigt er das Volkspolizeikreisamt.

Oberleutnant Kunze läßt sich die Unfallstelle genau beschreiben, bevor er aufbricht. Im B 1000 sind außerdem ein Arzt und ein Kriminaltechniker.

Der Arzt ist als erster bei dem Toten. Der Junge ist mit dem Kopf auf einen der Steine geprallt; so bestätigt der Arzt die Beobachtungen der Waldarbeiter und des Abschnittsbevollmächtigten. Der Stein wird nach kurzer Suche entdeckt, Blut und Haarbüschel kleben an ihm.

Der Kriminaltechniker untersucht die Mopedteile, ehe er sie zusammenträgt.

Eine Obduktion der Leiche wird unumgänglich sein. Über Funk wird ein weiterer Wagen mit Sarg herbeigerufen. Kunze und der Krimmaltechniker sowie der Arzt bleiben an der Unfallstelle, während Schindler zu Fuß zurückkehrt, um sich mit der Identifizierung des Toten zu befassen.

Im B 1000 fahren sie zurück in die Kreisstadt. Der Wald zu beiden Seiten der Fernverkehrsstraße ist bunt gefärbt. Das Bild stimmt etwas traurig.

Kunze zeigt an den Waldrand. »Ob es hier Pilze gibt?«

»Wollen Sie jetzt welche suchen?« fragt der Arzt.

»Es fiel mir nur so ein.«

Ein Gespräch kommt nicht zustande.

Kunze sieht den Arzt an. »Wann werde ich das Ergebnis der Obduktion haben?«

»Gegen dreizehn Uhr, denke ich. Sie hören von mir.«

Sie verabschieden sich knapp. Jeder geht an seinen Platz. Kunze sieht das Protokoll einer Vernehmung vom Vortag, das auf seinem Schreibtisch liegt.

War es tatsächlich ein Unfall?

Ungeduldig wartet er auf den Bericht des Arztes.

Der Anruf kommt eher als erwartet.

»Was sagen Sie da? Eins-Komma-acht Promille? Konnte der Junge damit überhaupt noch Moped fahren? Einer in dem Alter?«

Der Arzt meint, das sei nicht bei allen gleich. Mancher werde es noch so recht und schlecht schaffen. Andere dagegen nicht. Außerdem käme es darauf an, ob so einer schon an Alkohol gewöhnt sei oder ob es das erste Mal war, daß er sich vollgepumpt habe.

»Und die Todesursache?«

»Schädelbasisbruch, der Tod ist nach zweiundzwanzig Uhr und vor Mitternacht eingetreten.«

Kunze dankt für die schnelle Benachrichtigung.

Damit scheint alles klar. Dieser Junge hat irgendwo gefeiert, reichlich Alkohol getrunken, bei der Heimfahrt ist er mit dem Moped im Dunkel vom Weg abgekommen und in die Grube gestürzt. Eindeutig ein Unfall.

Als Kunze wenig später im Speiseraum sitzt und seine Möhren und Buletten kaut, wird er ans Telefon gerufen.

So etwas mag niemand. Auch er nicht. Während er nun aufsteht, hat er schon den faden Geschmack der nach dem Anruf kalt gewordenen Speisen im Gaumen.

Es ist Schindler, der Abschnittsbevollmächtigte. Er hat den Namen des Jungen und die Adresse. Ob er hinfahren soll, will er wissen. Kunze überlegt. Warum nicht? Das ist reine Routine.

Dennoch: eins-Komma-acht Promille Blutalkohol bei einem Fünfzehnjährigen? Er wird sich die Menge nicht allein eingetrichtert haben und schon gar nicht irgendwo am Waldrand. Es käme darauf an, die näheren Umstände eindeutig zu klären. Wer waren seine etwaigen Saufkumpane? Waren sie – oder einer von ihnen – direkt oder indirekt an seinem Tod beteiligt? Nein, er wird es selbst übernehmen. Schindler nennt Namen, Wohnort und Straße: Harald Bort, Tiefenwalde, Labwitzer Chaussee.

Als Kunze wieder am Tisch sitzt, ist das Essen kalt. Er schiebt den Teller beiseite, steigt die zwei Treppen zu seinem Zimmer hinauf und brüht sich einen Kaffee. Den trinkt er sehr heiß.

Tiefenwalde ist ein sehr kleines märkisches Dorf. Die Hauptstraße besteht aus Kopfsteinpflaster. Gänse und Enten, vor allem aber die nervösen Hühner, alles watschelt und flattert durcheinander. Strohreste liegen auf dem Pflaster, Hunde bellen sich zu, und am Rand der Straße streicht eine Katze umher, schielt mit einem Auge auf die zahme, im Land gebliebene Amsel, die an einer zerquetschten Kartoffel pickt, und mit dem anderen Auge auf die Herrin, ob sie wohl etwas von dem begehrlichen Blick entdeckt haben könnte.

Das Haus der Familie Bort ist leicht zu finden. Es steht auf der Höhe des Ortseingangsschildes, ist einer Baracke ähnlich und unterscheidet sich damit erheblich von den wenigen alten Bauernhäusern, die sich in der Dorfmitte so eng aneinander drängen, als führten sie ein jahrhundertelanges Palaver.

Kunze durchquert den mit verwelkendem Unkraut durchsetzten Vorgarten und klopft an die Tür.

Alwin Bort. Grau im Gesicht und unausgeschlafen. Er scheint es zu wissen. Doch er sagt, er fühle sich schlecht, eigentlich müßte er schon zur Spätschicht im Betrieb sein. Der Besuch eines Oberleutnants der Kriminalpolizei scheint ihm nichts zu bedeuten.

»Ich komme wegen Ihres Sohnes Harald.«

Alwin Bort ist nicht dick, aber massiv, hat kurze, muskulöse Arme und breite Schultern, ein rundliches Gesicht mit heller Haut, wasserblauen Augen und borstigen Haaren. Er schiebt Kunze einen Stuhl zu, bleibt damit in der Veranda vor der eigentlichen Wohnung, setzt sich selbst auf einen Korbsessel und beginnt eine Zigarette zu drehen. Das beansprucht ihn so, daß er den Blick davon nicht abwendet.

»Ihr Sohn ist verunglückt. Tödlich.«

Alwin Bort bröselt noch immer Tabak in das zwischen Daumen und Zeigefinger der linken Hand liegende Blättchen. Erst als er damit fertig ist, die Zigarette in den Mund gesteckt und angezündet hat, hebt er den Kopf. Sein Blick geht durch Kunze hindurch. »War es ein Verkehrsunfall?«

Kunze ist erstaunt. »Wie kommen Sie darauf?«

»Er war doch mit dem Moped unterwegs, mit meinem MUSTANG. Wieder, ohne mich zu fragen. Als ich in der Nacht von der Schicht kam, war er nicht zu Hause. Nun gut, das kommt öfter vor bei ihm. Aber sonst kam er wenigstens morgens zum Frühstück heim.«

Alwin Bort läßt noch einmal das Feuerzeug aufflammen und zündet die erloschene Zigarette erneut an. Er scheint nachzudenken. »Also ein Verkehrsunfall, Wie ist es geschehen?« Kunze berichtet.

»Ach so«, sagt der Mann. Weiter nichts.

»Hatten Sie Probleme mit Ihrem Sohn?«

»Probleme? – Wollen Sie einen Wodka?«

»Danke. Ich hatte Sie etwas gefragt.«

»Ich weiß, ich weiß. Das war meine Antwort. Sie sind ein solider Mensch, Herr Oberleutnant. Ich auch. Ehrlich: Ich habe hier gar keinen Wodka. Und wenn, dann trinken wir so etwas nicht am frühen Nachmittag. Oder? – Sehen Sie, das ist der Unterschied zwischen mir und dem Harald. Der trinkt ihn schon morgens. Der trank ihn schon morgens…«

»Und Sie haben das hingenommen?«

»Das nun nicht gerade. Geschimpft habe ich, gesagt, er soll’s lassen. Er hat’s nicht gelassen. Hat mich nur blöde angegrinst.«

»Immerhin war er minderjährig. Und wenn er den Wodka nicht von Ihnen hatte, wie kam er dazu?«

Alwin Bort drückt die Zigarette endgültig in den Ascher und lächelt müde. »Sie stellen Fragen. Den kann doch jeder kaufen. Da gibt es immer einige unter den Jugendlichen, die haben schon eine tiefe Stimme, lassen sich einen kleinen Schnauzer wachsen, da sehen sie gleich älter aus. Und die Konsumtante im Nachbarort verkauft ihnen zehn Flaschen, wenn sie ihn verlangen.«

»Alkohol ist nicht billig. Woher hatte er das Geld?«

»Kein Problem. Es gibt doch genug, die sich hier eine Datsche bauen wollen, die Leute aus der Stadt. Die sind ganz verrückt nach etwas Eigenem, nach Rasen und Blumen, nach Erdbeeren und ein paar Obstbäumen. Und dann vergessen Sie nicht: Kollegen und Nachbarn besitzen das alles schon längst, da müssen Sie doch mithalten. Allein können sie sich das Häuschen nicht bauen. Müssen sie auch nicht. Hauptsache, sie haben Kohlen. Es finden sich genug, die ihnen zu Hilfe kommen, für einen anständigen Stundenlohn, versteht sich. Vor allem Jugendliche. Und Bier und Schnaps gehören dazu. So einfach ist das.«

»Ihr Sohn hat sich also auf diese Weise Geld verdient und – dabei auch das Trinken angewöhnt?«

Der Mann nickt resignierend.

Kunze wechselt das Thema. »Und was sagt Ihre Frau dazu?«

Alwin Bort lacht auf. Es klingt betroffen, auch ein wenig aggressiv. »Meine Frau? Seit drei Jahren hab’ ich keine Frau mehr. Ist verduftet, die Madame. Bin geschieden. Martha, Martha, du entschwandest…«

Kunze blickt sich um. Es sieht zwar alles sauber und aufgeräumt aus, doch liegt darüber etwas Unpersönliches, Steriles.

»Haben Sie noch mehr Kinder?«

»Nein.«

»Und Ihr Sohn Harald, hat er etwa nach der Scheidung mit dem Trinken angefangen?«

Alwin Bort schaut ihn verständnislos an. Da er die Frage nicht verstanden hat, gibt er auch keine Antwort. Minutenlang bleibt es still. Dann fragt der Oberleutnant nach den Beziehungen des Jungen zu den Eltern. »Sie sind also geschieden. Ihnen ist demnach das Sorgerecht für Ihren Sohn zugesprochen worden. Das ist selten. Meist erhält es doch die Mutter.«

»Das ist bei Gericht so festgelegt worden. War schließlich meine Frau – seine Mutter –, die uns verlassen hat. Sie wollte uns los sein. Wir waren ihr nicht mehr fein genug. Ein ganz neues Leben wollte sie beginnen. Und den Harald konnte sie dabei wohl nicht gebrauchen.«

»Und Ihr Sohn? Wäre er lieber bei der Mutter geblieben?«

»Wenn er die Wahl gehabt hätte – vielleicht.«

»Da hatte er also ein schlechtes Verhältnis zu Ihnen?«

»Früher war es besser. Jetzt gab es dauernd Streit wegen der verdammten Sauferei.«

»Kam es öfter vor, daß er in betrunkenem Zustand Moped fuhr?«

»Ich hab’ schon gesagt: Es war mein MUSTANG. Doch er nahm ihn sich, wenn er wollte. Ich habe es so zehn Kilometer weit bis zum Fleischkombinat, wo ich arbeite. Da brauch’ ich den MUSTANG. Ist zwar nicht mehr neu, aber er tut’s noch. Hat mich jedesmal hochgebracht, wenn er ihn genommen hat, ohne zu fragen.«

»Hatte er einen Führerschein?«

»Ja.«

»Und wie war er in der Schule?«

»Früher war er besser.«

»Mit wem verkehrte er? Jungen, Mädchen?«

»Da war, glaub’ ich, ein Mädchen. Und dann die Saufkumpane.«

»Kennen Sie die Namen?«

»Keine Ahnung.«

»Sie wissen aber, wo Ihr Sohn gestern war, bevor er verunglückte?«

»Meist fuhr er nach Labwitz. Zur Disko oder wie sie das nennen. Ich war nicht hier, hatte doch Spätschicht, kam erst nachts nach Hause.«

»Und es beunruhigte Sie nicht, daß Ihr Sohn nicht da war?«

»Warum? Daran war ich gewöhnt.«

»Wo ging er zur Schule?«

»In Labwitz natürlich. Neunte Klasse.«

»Für heute mag das genügen, Herr Bort. Vielleicht melde ich mich noch einmal.«

Den Mann scheint das nicht zu verunsichern. Er erhebt sich und verabschiedet den Oberleutnant mit einem laschen Händedruck.

Auf der Rückfahrt in die Kreisstadt passiert Kunze das Forsthaus. Die Arbeiter fallen ihm ein, die den Jungen gefunden haben. Er wendet an der nächsten Straßenkreuzung und fährt das kurze Stück zurück.

Ein älterer Mann in der grünen Kleidung öffnet ihm. Forstmeister Sperling ist unterrichtet. Es waren schließlich drei Arbeiter aus seiner Brigade, die an diesem Morgen zu spät zur Arbeit kamen, und man hat in der Pause über das Ereignis geredet. Nun sind die drei nicht mehr hier. Feierabend. Falls der Genosse Oberleutnant jedoch darauf bestehe, so könne er die Anschriften der drei bekommen, um sie aufzusuchen.

Kunze überlegt kurz. Das brächte nicht viel. Die Waldarbeiter waren nicht Zeugen des Geschehens, worüber sollten sie aussagen? Dennoch notiert er sich Namen und Adressen, bevor er das Forsthaus wieder verläßt.

Der Sommer ist längst vorbei, die von den Bäumen abgeworfenen Blätter vermischen sich mit dem Regenwasser zu einer glitschigen Schicht. Für Kraftfahrer eine erste Vorwarnung auf den Winter. Kunze fährt nicht schnell. Er wird den Wagen zurückbringen und noch einmal auf sein Zimmer gehen. Dann wird auch für ihn Feierabend sein.

Als er dabei ist, die Tür zu verschließen, hört er das Telefon. Er ist ärgerlich. Wäre er nur um drei Stundenkilometer schneller gefahren, das Telefon hätte sich totläuten können. Doch nun hat es keinen Zweck, es zu überhören.

Es ist ein Mann. Den Namen kennt er. Er hat ihn sich gerade notiert. Einer der Forstarbeiter.

Beim Abschnittsbevollmächtigten am Morgen habe er es nicht gewagt, davon zu reden. Die anderen standen doch dabei. Den ganzen Tag habe er überlegt, ob er anrufen sollte.

Kunze unterbricht die sich hinziehende Einleitung. »Worum geht es denn?«

»Wenn es nun kein Unfall war…«

»Was soll das heißen?«

»Ich weiß, was ich weiß.«

»Menschenskind, reden Sie Klartext. Am besten, sie kommen her, und wir unterhalten uns direkt. Nicht über das Telefon.«

Der Mann ist unentschlossen. Endlich erklärt er sich bereit, noch in die Kreisstadt zu kommen. In zwanzig Minuten könnte er dort sein.

Kunze wartet noch einen Augenblick, dann verständigt er den Wachhabenden, daß er noch einen Besucher erwarte. Zwanzig Minuten, das reicht gerade aus, um sich ein wenig auf die Couch zu legen und die Beine auszustrecken.

Konrad Dillguth ist ein Mann im mittleren Alter. Er wirkt wie ein Drogist, nicht wie ein Waldarbeiter.

»Ich will ja nichts Böses behaupten, dieser Mann liebt seinen Wald, ist mit ihm verwachsen…«

»Sie meinen den Forstmeister!«

»Genau.«

»Und was hat er mit dem Unfall zu tun?«

Der späte Besucher reibt sich die Nase mit dem Daumen. Endlich gibt er sich einen Ruck.

»Es ist schon einige Wochen her, war vielleicht Anfang September. Wir sind in Jagen neun gewesen. Das ist ein Stück dicht bei Labwitz. Da war plötzlich ein Motorrad zu hören, mitten im Wald. Kalle – ich meine den Forstmeister – lief rot an. ›Den kaufe ich mir‹, tobte er und lief los. – Er hat ihn sich gekauft. Ein Jugendlicher war es aus der nächsten Umgebung, vielleicht aus Tiefenwalde. Kalle hat ihm also die Zündkerze herausgeschraubt und in hohem Bogen weggeworfen. Nun gut, ich weiß nicht, ob das recht war. Dann hat er aber auf ihn eingeschlagen und gebrüllt wie ein Stier: ›Nicht in meinem Wald, du Stinktier! Fahr, wo du willst, aber hier nicht!‹ Der Junge war zusammengesackt. Kalle zog ihn hoch und belegte ihn weiter, er sprach von den Tieren und vom Waldboden, was da alles wächst, und daß das wichtig ist und nicht zerstört werden darf. Außerdem, hat er gesagt, gibt es hier Leute, Urlauber, die sich erholen wollen von Lärm und Benzingestank in der Stadt.«

Kunze hat den Mann nicht unterbrochen. Wie kann man nur so aggressiv die Ordnung im Wald aufrechterhalten wollen, denkt er.

Konrad Dillguth steht vor ihm, den Blick gesenkt, als erwarte er einen Urteilsspruch.

»Recht hat er gehabt. Nur schlagen durfte er ihn nicht. Ist das alles?«

»Ich weiß nicht, ob ich es sagen soll?«

»Reden Sie nur, was ich daraus mache, ist meine Sache.«

Dillguth holte tief Luft, als brauche er viel Kraft.

»Also gut. Auf Ihre Verantwortung. Er hat gesagt, ich meine, der Kalle, also der Forstmeister, er hat wörtlich zu dem Jungen gesagt: ›Wenn ich dich hier im Wald noch einmal mit deinem Feuerstuhl erwische, dann bist du fällig, dann schmeiße ich dich in die Kiesgrube, und zwar mitsamt dem Dings da.‹ Das hat er wörtlich gesagt.« Der Mann schaut sich ängstlich um. Er ist nach dieser Mitteilung nicht erleichtert.

»Das ist eine schwere Beschuldigung. War es damals derselbe Junge?«

»Ich glaube, es war ein anderer.«

»Sie glauben?«

»Ich habe das Ereignis, von dem ich erzählt habe, nur von ferne gesehen. Der Junge, mit dem sich der Forstmeister angelegt hat, schien mir größer und kräftiger. Habe mich gewundert, daß er nicht zurückgeschlagen hat.«

Kunze nimmt den späten Besucher mit durch die Kontrolle und begleitet ihn zum Parkplatz.

»Werden Sie’s dem Meister sagen, wer Ihnen das erzählt hat?«

»Sie fürchten Unannehmlichkeiten durch Herrn Sperling?«

»Er ist jähzornig. Nicht gerade ungerecht, das kann man nicht sagen. Auch ein guter Forstfachmann, kennt sich auf allen Gebieten aus. Nur – wenn sich einer gegen ihn stellt… Ich weiß nicht.«

»Keine Furcht, Herr Dillguth. Ihnen wird nichts geschehen.«

Der schmächtige Mann sieht, Kunze etwas mißtrauisch an, bevor er sich verabschiedet.

Der Oberleutnant hat noch ein ganzes Stück zu laufen, bis er zu Hause ist. So geht ihm durch den Kopf, was die ersten Stunden nach dem Auffinden des toten Jungen gebracht haben. Erstens: Es ist kein Fall für die Verkehrspolizei. Zweitens: Der Junge war, sei es durch die Scheidung der Eltern oder andere Anlässe, verhaltensgestört. Er hatte zu trinken begonnen, sich in der Schule verschlechtert und war mit dem Vater zerstritten. Drittens: Nach der Aussage des Waldarbeiters Dillguth war die Einwirkung eines Dritten beim Absturz des Jungen nicht auszuschließen. Für vierzehn Stunden ein beachtliches Ergebnis.

DONNERSTAG

Die Polytechnische Oberschule in Labwitz. Eberhard Kunze müßte schon lügen, wollte er behaupten, ihm mache solch eine Ermittlung in der Schule Vergnügen.

Es ist jetzt Pause, alles läuft durcheinander, einige mustern ihn ungeniert. Wie werden sie ihn einordnen? Vielleicht als einen Vater, der bestellt ist, weil es Probleme mit der Tochter gibt. Jetzt wünschte er sich, es wäre nur das. So aber geht es um fremde Kinder, um Heranwachsende, die er nicht kennt, vielleicht um solche, mit denen die Eltern nicht mehr zurechtkommen. Und nun ist er dran. Hat er mehr Autorität als die Väter und Mütter? Ist er so etwas wie der erhobene Zeigefinger der Gesellschaft? Ein mit Macht Ausgestatteter, vor dem sie schon zu Kreuze kriechen werden, die Fünfzehnjährigen? Er wehrt sich dagegen. Wenn sie ihm nur glauben wollten, daß er ihnen nur helfen will zurechtzukommen! Aber hier, geht es um Harald Bort, der tot ist. Da kann es dazu kommen, daß er seine Überlegenheit zeigen, daß er einschüchtern muß.

Am Anfang hat er Glück.

»Sehen Sie dort hinten die Gruppe? An der Hecke.« Die Sekretärin zeigt durch das große Fenster auf den Schulhof. Kunze entdeckt sie schnell. Ein Mädchen und mehrere Jungen. »Das sind die, mit denen Harald Bort immer zusammen war. Soll ich sie rufen?«

»Nein. Ich gehe zu ihnen.«

Ohne Eile schlendert er über den Schulhof, beobachtet dabei die Gruppe. Sie stehen abseits, und es scheint so, als redeten sie alle zugleich.

Als sich zwei kleinere Schüler der Gruppe nähern, löst sich einer aus ihr, ein großer und kräftiger Kerl, baut sich vor den Kleinen auf und schreit: »Verpfeift euch!«

Die beiden gehorchen ohne Widerrede. Die Hackordnung wird respektiert.

Kunze gäbe etwas darum, könnte er sich unbeobachtet heranschleichen, um das Gespräch der Jugendlichen zu belauschen. Er erführe gewiß mehr, als er herausfragen kann. Sie haben ihn bereits entdeckt. Ihre Unterhaltung verstummt.

Harmlos und freundlich sagt er: »Guten Morgen.«

Alle Augen sind auf ihn gerichtet, und seinen Gruß erwidern sie mürrisch. Nun geht es ins kalte Wasser. Ohne lange Einleitung, und bevor sie auseinanderlaufen, muß er sie festnageln und zum Antworten bringen. Es hat auf Anhieb zu funktionieren, denn es handelt sich nicht um die Einstellung eines Films, die so lange wiederholt werden kann, bis sie befriedigt.

»Es geht um Harald Bort. Ich bin Oberleutnant Kunze von der K. Ich leite die Ermittlungen. Bleiben wir hier, oder gehen wir in einen Schulraum?«

Niemand rührt sich. Aber es geht auch niemand davon. Sie stehen wie angefroren. Das genügt ihm zunächst. Jetzt kommt sein zweiter Zug. Noch steht er allein und hat die Gruppe geschlossen gegen sich. Er darf diese Jugendlichen nicht als Gruppe behandeln, er hätte wenig Chancen. Wen soll er sich herausgreifen? Das Mädchen? Das wäre nicht klug. Sie sieht hübsch aus. Diese Wahl trüge nur zur Solidarisierung der Jungen bei. Also den kräftigsten der Jungen.

»Fangen wir bei Ihnen an. Wie heißen Sie?«

Der Junge versucht es mit einem Trick. Er sieht nach rechts und nach links, als suche er den, der gemeint ist. Kunze wartet. Es dauert lange, bis der Junge endlich aufgibt.

»Ich?«

»Ich schiele doch nicht. Ihr Name?«

»Dieter Klarfels.«

»Wo wohnen Sie?«

»Tiefenwalde.«

»Wie Harald Bort. Ich nehme an, Sie waren am Dienstagabend auch auf der Disko. Stimmt das?«

»Auf welcher Disko?«

Kunze will ihn gerade auf die übliche Weise zurechtweisen, daß er die Fragen stelle und so weiter, da geschieht das, was er sich gewünscht hatte. Ein schmächtiger Junge mit Brille tritt vor und baut sich vor Dieter Klarfels auf.

»Auf welcher Disko? Nun tu man nicht so! Du bist doch auf jeder Disko, wenn nur Leni dabei ist. Und am Dienstag warst du auch hier.«

Der kräftige Junge braust sofort auf.

»Was geht das dich an? Warte, du!«

Ohne die Anwesenheit des Oberleutnants wäre die Antwort vermutlich handgreiflich ausgefallen. So willkommen ihm dieser Streit auch ist, Kunze muß die Sache in der Hand behalten. So wendet er sich an den Schmächtigen.

»Sagen Sie mir bitte auch Ihren Namen!«

Er gehorcht sofort. »Wolf Randmann bin ich.«

»Gut. Wenn wir mal beim Vorstellen sind, darf ich jetzt vielleicht das Fräulein bitten.«

Das Mädchen registriert die leicht ironische Form der Anfrage, sie schmeichelt ihr. »Ich heiße Marlene Grüpper.«

»Da haben wir also: Marlene Grüpper, Wolf Randmann und Dieter Klarfels. Bleibt noch einer übrig, der mir gewiß auch gleich seinen Namen verraten wird.«

Auffordernd sieht er dem dritten Jungen ins Gesicht. Er ist untersetzt und hat eine lange blonde Mähne. Schwierigkeiten macht er nicht. »Leif Zund.«

»›Herr‹ muß ich wohl nicht sagen. Also Leif: Waren Sie am Dienstag ebenfalls bei der Disko?«

Der Junge tut entsetzt über diese Zumutung. »Ich doch nicht. Das blöde Gehopse ist für Weiber und solche Typen wie den da.« Er zeigt auf Dieter Klarfels.

Das Mädchen mischt sich ein. »Sie müssen wissen, Leif Zund ist nämlich der Anführer von dem Saufverein. Mehr ist dazu nicht zu sagen.«

Kunze ist zufrieden. Es hätte anders kommen können, eine Mauer des Schweigens, der Ablehnung.

Noch einmal meldet sich das Mädchen. »Sie haben gefragt, wer auf der Disko war. Alle außer Leif Zund und Wolf Randmann.«

»Also auch Harald Bort?«

»Ja. Aber nur für kurze Zeit. Danach ist er zu dem Saufverein.«

Plötzlich drängelt sich Wolf Randmann vor. Er ist rot vor Eifer. »War ’n prima Kerl, der Harald. Schade um ihn. Und wenn Sie mich fragen, ich würde sagen: Nun hat er’s geschafft, der Klarfels; ich meine, bei der Leni…«

Dieter Klarfels hält sich mühsam zurück. »Idiot!« knirscht er durch die Zähne.

Kunze sieht auf die Uhr. Er ist zu dieser Zeit bereits beim Forstmeister angemeldet. Er kennt jetzt die beteiligten Jugendlichen, hat ihr Verhalten und ihre Verdächtigungen aufmerksam registriert. Das Weitere wird in Einzelgesprächen geklärt werden müssen.

Während die Schulglocke läutet, verabschiedet er sich kurz, die Gruppe löst sich auf, einzeln streben sie dem Gebäude zu. Nur Dieter Klarfels bleibt an der Seite des Mädchens.

Der Forstmeister Karl Sperling ist aufgeregt. Am Vormittag pflegt er meist draußen im Wald zu sein, um nach dem Rechten zu sehen, bei der Brigade, im Schlag oder bei dem Geziefer; das Wort hat er aus dem früheren Wolhynien mitgebracht, woher seine Familie stammt. Nun sitzt er und wartet auf diesen Oberleutnant. In einer Stunde wollte er hier sein.

Sperling steht auf und durchmißt sein Dienstzimmer so unruhig wie Wotan, der große Schäferhund, draußen den Zwinger. Endlich hört er das Klopfen, doch es ist nicht der Erwartete, sondern ein Kraftfahrer, der meldet, daß er an der Fernverkehrsstraße kurz vor Tiefenwalde ein verendetes Reh entdeckt habe. Das eilt natürlich sehr. Karl Sperling sieht auf die Uhr. Die Stunde, die er warten sollte, ist vergangen. Wer weiß, wann der Herr Kriminalist zu erscheinen geruht, er wird sich nun aufmachen.

Als Sperling abfahrtbereit vor der Haustür steht, ist der Oberleutnant da. Er entschuldigt sich, daß es später geworden sei, das käme leider schon mal vor.

»Halten Sie mich aber möglichst nicht auf«, mahnt der Forstmeister, es klingt verärgert. »Worum geht es überhaupt? Ich habe doch gestern abend erst mit Ihnen gesprochen. Ist etwas mit den Arbeitern?«

Kunze steht noch immer neben der Tür. Der Forstmeister hat es so eilig, daß er ihn nicht einmal ins Haus bitten will.

»Es geht nicht um die Waldarbeiter. Es geht um den Jungen. Wo waren Sie in der Nacht zum Mittwoch?«

Sperling stutzt. »Ich höre wohl nicht recht. Wo ich in der Nacht zum Mittwoch war? Was soll die Frage?«

Kunze steht noch immer vor der Tür und wartet, daß man endlich hineingeht. Der Forstmeister erledigt das mit einer Handbewegung. In seinem Dienstzimmer bietet er dem Besucher keinen Stuhl an. Er nimmt seinen Hut mit dem Gamsbart ab und wischt sich mit dem Taschentuch über die Stirnglatze.

»Also – warum wollen Sie das wissen?«

»Sie sind in Eile, ich auch. Wenn Sie meine Fragen beantworten, brauchen wir weniger Zeit.«

Nun setzt sich Sperling auf seinen Schreibtischsessel und deutet auf einen Stuhl, der an der Wand unter einem mächtigen Geweih steht. »Fragen Sie!«

»Zuerst beantworten Sie bitte meine Frage, wo Sie in der Nacht zum Mittwoch waren.«

Der Forstmeister schließt die Augen und stützt den Kopf mit der linken Hand. »In der Nacht zu Mittwoch? Da war ich in Labwitz, im DORFKRUG. Zum Skatabend. Wir spielen dort jeden ersten Dienstag im Monat Skat.«

»Und wie lange hat das gedauert?«

»Ich sehe nicht nach der Uhr, wenn ich Skat spiele.«

»Bitte, erinnern Sie sich, es ist wichtig. Wann sind Sie in Labwitz aufgebrochen? Wann sind Sie zu Hause gewesen?«

»Zu Hause war ich noch vor Mitternacht. Länger dauert das nie bei uns.«

»Sind Sie von Labwitz her gelaufen oder gefahren?«

»Zu Fuß, immer zu Fuß. Quer durch den Wald. Ist doch mein Wald. Hier kenne ich mich aus. Auch in der Finsternis.«

»Hatten Sie getrunken?«

»Was nennen Sie ›getrunken‹, junger Mann? Zwei Bier, nicht mehr und nicht weniger. Seit vierzehn Jahren halte ich es so.«

Sperling steht auf, dreht Kunze den Rücken zu, schaut aus dem Fenster und fragt grob über die Schulter: »Ich hoffe, das war alles. Oder ist noch was?«

Kunze scheint es, als widerlege der Waldhüter die Behauptung, alles Grüne wirke beruhigend auf den Menschen. Wieviel Gelassenheit müßte er ausstrahlen bei so viel Grün den lieben langen Tag: grüne Wiesen, grüne Finken, grüne Nadeln und grüne Kleidung. Doch hier ist das Gegenteil der Fall. Dabei fällt ihm Ramona ein. Sie war seine erste richtige Freundin, Ramona war ruhig, fast schon phlegmatisch, sie trug grüne Blusen, grüne Rücke, grüne Strumpfhosen, und auch der einzige Hut, den sie besaß, war natürlich grün. Ewig hat er nicht mehr an sie gedacht, aber jetzt beruhigt ihn der Gedanke, und er muß lächeln.

»Ja, es ist noch etwas. Ich will offen reden. Sie haben vor einiger Zeit einem Jugendlichen angedroht, Sie würden ihn mitsamt seinem Motorrad in die Kiesgrube werfen, falls er es noch einmal wagen sollte, durch den Wald – durch Ihren Wald – zu fahren. Nun – ein Jugendlicher lag gestern morgen tot in der Kiesgrube, abgestürzt mit seinem Moped. Das Unglück ist zwischen zweiundzwanzig Uhr und Mitternacht geschehen. Zur selben Zeit sind Sie, wie Sie soeben zugegeben haben, aus Labwitz gekommen – durch den Wald, vorbei an der Kiesgrube vermutlich.«

Sperling geht langsam um den Schreibtisch herum und baut sich vor dem Oberleutnant auf. Der Forstmeister ist ein massiver Kerl, breite Schultern, kräftige Arme, behaarte Hände, und diese imposante Erscheinung vermag zu brüllen wie ein Stier. Er tut es. »Erklären Sie auf der Stelle, was Sie damit behaupten wollen!«

Kunze zeigt sich unbeeindruckt. Er weicht nicht zurück, und er brüllt nicht, sondern sagt betont leise, aber sehr deutlich: »Ich behaupte nichts. Ich frage, und Sie werden antworten, klar und präzise. Sind Sie vorgestern nacht an der Kiesgrube vorbeigekommen? Haben Sie dabei einen Jungen mit einem Moped getroffen oder bemerkt? Lebendig oder tot?«

Der Forstmeister bricht in dröhnendes Lachen aus. Es geschieht unvermittelt, ohne Ankündigung. Die Luft im Zimmer scheint zu vibrieren. Doch so plötzlich, wie das Lachen begonnen hat, bricht es ab. »Ich höre wohl nicht recht. Sie wollen mir die Sache mit dem Burschen im Wald anhängen? Das ist lächerlich. Die Drohung damals – das war mir so rausgerutscht. So etwas kann man doch nicht ernst nehmen. Und woher wissen Sie das überhaupt? Hier will mich doch einer in die Pfanne hauen. Lassen Sie mich mal nachdenken…«

Kunze läßt sich nicht aus dem Konzept bringen. Er steht nicht unter Zeitdruck, und wenn es ihm zu bunt wird, dann kann er den Forstmann zum Verhör in die Kreisstadt mitnehmen. So reagiert er weiter leise, aber nicht ohne Eindringlichkeit. »Herr Sperling, ich sagte es schon einmal: Je schneller Sie meine Fragen beantworten, desto eher sind wir hier fertig. Sind Sie also auf Ihrem Heimweg von Labwitz dem Jungen mit dem Moped begegnet oder nicht?«

»Nein, ich bin ihm nicht begegnet. Und das war gewiß besser für ihn.«

»So? Für ›tot‹ gibt es wohl keine Steigerung.«

Der Forstmeister braust auf: »Den kaufe ich mir. Kann mir schon denken, wer mich da angeschwärzt hat. Den kaufe ich mir.«

Nun reicht es auch dem Oberleutnant. Er zeigt dem anderen, daß er nicht nur die leisen Töne beherrscht. »Niemanden werden Sie sich kaufen. Wenn Sie damit nichts zu tun haben – und das war bis vor kurzem meine Ansicht –, dann bleiben Sie sachlich und helfen mir, die Sache aufzuhellen!«

Der Forstmeister blickt den Oberleutnant an, als wolle er klären, wie ernst diese Sache wirklich ist. Dann lenkt er ein. »Na gut. Ich habe mich wieder einmal aufgeregt. Ich weiß selber, das kommt leider oft bei mir vor. Dann sehe ich rot. – Was nun den Jungen angeht: Ich habe ihn nicht getroffen und getötet schon gar nicht.«

Kunze nützt die Gunst des Augenblicks zu weiteren Fragen. »Wann sind Sie in Labwitz aufgebrochen? Versuchen Sie sich möglichst genau zu erinnern!«

Sperling geht betont ruhig um den Schreibtisch und setzt sich wieder auf seinen Sessel. »Ich kann es nur ungefähr angeben. Aber ich rufe beim Günther an, das ist der Wirt vom DORFKRUG. Er müßte es wissen. Wir sind alle zugleich gegangen. Danach wird er dicht gemacht haben. Vielleicht hat er auf die Uhr gesehen.«

Er wählt eine Nummer und gibt die Frage an den Wirt des DORFKRUGS weiter.

»Sie haben Glück. Dachte ich es mir doch. Er hat gesagt, er sei gegen zweiundzwanzig Uhr dreißig zu Bett gegangen. Vorher hat er etwas aufgeräumt, das wird nicht länger als eine Viertelstunde gedauert haben. So kann man davon ausgehen, daß wir etwa um zweiundzwanzig Uhr fünfzehn das Lokal verlassen haben.«

»Sie haben gesagt, Sie seien durch den Wald gelaufen. Sind Sie an der Kiesgrube vorbeigekommen?«

»Natürlich. Ist doch der nächste Weg.«

»Wann werden Sie sie passiert haben?«

»Wenn wir den DORFKRUG um zweiundzwanzig Uhr fünfzehn verlassen haben, war ich exakt um zweiundzwanzig Uhr dreißig an der Kiesgrube.«

»Haben Sie dort oder auf dem Weg dorthin etwas Verdächtiges oder Ungewöhnliches wahrgenommen? Motorengeräusch, Schreie, Poltern, Stöhnen?«

»Nein. Sonst hätte ich bestimmt reagiert. Mir ist nichts aufgefallen. Und an der Kiesgrube war alles still.«

»Gehen Sie in der Erinnerung noch einmal Ihren ganzen Heimweg durch!«

Sperling hat einen etwas starren, durchdringenden Blick. Das ist seine Art nachzudenken. »Als ich den Waldrand erreicht hatte, habe ich ein Motorrad oder so etwas gehört. Kein Auto. Es fuhr aber ziemlich weit entfernt vorbei!«

»Die Zeit?«

»Müßte gegen zweiundzwanzig Uhr dreißig gewesen sein.«

»Sie sagten, es sei weiter entfernt gewesen. Fuhr dieses Fahrzeug durch den Ort oder vielleicht draußen auf der Fernverkehrsstraße?«

»Wahrscheinlich auf der Fernverkehrsstraße.«

»War es das einzige Motorengeräusch, das Sie gehört haben?«

»Ja, es war das einzige. Sonst wäre es mir kaum im Gedächtnis geblieben.«

»Könnten Sie sagen, wohin dieses Fahrzeug – dem Geräusch nach – gefahren ist? Hat es sich allmählich in der Ferne verloren, oder ist es abgebogen, hat es irgendwo plötzlich gehalten?«

»Wenn Sie mich so direkt fragen, dazu kann ich nichts sagen. Auf der Hauptstraße mag es gefahren sein, ob es aber abgebogen ist, weiß ich nicht.«

»Als Sie schon im Wald waren, haben Sie es da noch gehört?«

»Ist möglich. Man achtet doch auf so etwas nicht. Ich will mich nicht festlegen.«

Kunze denkt nach. Wenn Zeit und Weg stimmen, dann könnte es der Junge gewesen sein. Doch woher kam er, wenn er in Labwitz zur Disko war, wie ist er dann auf die Fernverkehrsstraße geraten? Außerdem: Ist den Aussagen dieses Mannes zu trauen? Von dem Heimweg des Jungen wußte man bisher nichts. Es werden weitere Zeugen gesucht werden müssen, die Sperlings Aussagen bestätigen oder widerlegen.

Nun wird der Forstmeister unruhig. Er denkt an die Meldung über das verendete Wild. Und Kunze hat nicht die Absicht, ihn länger zu beanspruchen.

Gegen Mittag ist er wieder an der Labwitzer Schule. Er läßt sich die Adressen der Schüler geben, mit denen er am Morgen gesprochen hat. Vor allem mit Marlene Grüpper muß er über Aufenthalt und Verbleib von Harald Bort in der Nacht zum Mittwoch reden. Sie weiß gewiß mehr, als sie auf dem Schulhof sagen wollte. Wie Harald Bort und Dieter Klarfels wohnt auch das Mädchen in Tiefenwalde.

Die Familie Grüpper gehört zu den Alteingesessenen. Vater und Mutter arbeiten bei der landwirtschaftlichen Produktionsgenossenschaft in der Viehzucht Das alte und solide Haus ist gepflegt, der Hof ist sauber wie zu einer Inspektion.

Marlene Grüpper ist zu dieser Zeit allein. Nachdem sie geöffnet hat, bittet sie den Oberleutnant in die gute Stube der Familie, mit alten Bauernmöbeln, einer eisenbeschlagenen Truhe, Bildern an der Wand, einer Kristallvase mit Astern auf dem Tisch und einem Tonkrug mit Herbstlaub auf dem Fußboden. Das Mädchen trägt Jeans und einen engen schwarzen Pullover. Sie spielt die Hausherrin. »Bitte, nehmen Sie doch Platz. Ich habe darauf gewartet, daß Sie kommen.«

Kunze sinkt in einen der Ledersessel. Zwischen ihm und der jungen Dame steht ein Couchtisch mit einer bunt bestickten Decke und einem schmiedeisernen Ascher.

»Darf ich Ihnen eine Zigarette anbieten?«

Marlene Grüpper hält Kunze eine Packung CLUB hin. Er lehnt ab. Aber sie zündet sich eine Zigarette an.

»Kommen wir zur Sache. Harald Bort ist in der Nacht vom Dienstag zum Mittwoch mit seinem Moped in die Kiesgrube gestürzt. Ich weiß, daß Sie mit ihm befreundet waren.«

»Ich kannte ihn gut.«

»Erzählen Sie mir genau, wie und wo er den Abend verbracht hat.«

»Zuerst war er in Labwitz bei der Disko. Aber nur kurze Zeit. Doch das haben Sie schon gehört.«

»Wann war die Disko zu Ende?«

»Gegen zwanzig Uhr. Wie immer.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo der Junge danach gewesen ist?«

»Er war nicht einmal bis zum Schluß dort. Er ist früher gegangen. Bei der Disko gibt es doch keinen Alkohol. So etwas gefällt ihm – gefiel ihm nicht. Ich bin bis zum Schluß geblieben und habe getanzt. Er hätte mit uns nach Hause fahren können. Mein Vater holt mich manchmal mit dem Wagen ab.«

»Es liegt uns viel daran, zu erfahren, wo Harald Bort geblieben ist, nachdem er die Disko verlassen hat.«

»Das ist nicht schwer zu erraten. In der Frühstücksbude der Werkstatt von Zunds. Die haben doch eine Autoreparatur. Und dort trafen sie sich immer, Leif Zund, Harald und der kleine Randmann und – die Wodkaflasche. Da gibt es in der Bude ein paar wacklige Stühle, ich glaube nicht einmal elektrisch Licht, sondern nur Kerzen, aber natürlich einen Tisch. Mehr brauchten sie nicht.«

»Und Sie – waren Sie auch einmal dabei?«

»Ich doch nicht!«

Kunze nickt verständnisvoll.

»Wie lange waren Sie zusammen? Sie und Harald Bort.«

»Sie meinen, wie lange ich mit ihm gegangen bin? Ein Dreivierteljahr etwa.«

»Das hat Sie sicher erschüttert. Ich meine seinen Unfall.«

Marlene Grüpper sieht ihn etwas erstaunt an, als verstünde sie nicht, ob es eine Frage oder eine Feststellung sei. Sie senkt den Kopf, und Kunze spürt, daß ihre bisher zur Schau getragene Gleichgültigkeit gegenüber dem Verunglückten nur eine mit Mühe durchgehaltene Rolle war. Sie weint. Was soll er tun? Er ist mindestens fünfzehn Jahre älter, und als Fremdem stehen ihm Möglichkeiten wortlosen Trostes nicht zu. Mit billigen Phrasen will er ihr nicht kommen.

Minuten später richtet sich Marlene Grüpper langsam wieder auf, streicht ihr Haar zurück und wischt sich die Augen. »Entschuldigen Sie.«

»Sie müssen sich nicht entschuldigen. Ich habe verstanden.«

Und dann bricht aus ihr eine Flut von Fragen und Klagen heraus. »Ich habe ihn doch wirklich gern gehabt. Warum mußte er so sein? Wem wollte er damit imponieren? Wem denn? frage ich Sie. Daß sie zwei oder drei Flaschen Bier trinken können, schnell hintereinander, damit hat es angefangen, später wurden es vier und fünf. Immer prahlten sie damit herum, als sei das ein Weltrekord. Die aus den unteren Klassen haben sie vielleicht bestaunt, was weiß ich. Nach dem Bier kam der Wodka. Gegenseitig versuchten sie sich in dem, was sie vertragen könnten, zu überbieten. Welch eine Leistung, mit einer Flasche Wodka im Bauch noch einigermaßen laufen zu können. Welch eine Leistung! Und sie glaubten damit zu beweisen, daß sie ›Männer‹ sind, trinkfeste Männer. Wer hat so etwas nur aufgebracht?«

Als Kunze nicht antwortet, wiederholt sie ihre Frage. »Sagen Sie mir doch: Warum hat er nicht aufgehört mit der Sauferei? Wie oft habe ich ihn darum gebeten!«

Was soll er antworten? Daß Alkohol das mit sich bringt, daß man davon krank wird, daß dann Appelle und Ermahnungen anderer kaum noch helfen, daß bei Jungen in seinem Alter die Wirkung verheerender ist als bei Erwachsenen? Alles richtig. Alles gut. Doch was nützen hier Vorlesungen, Wiederholungen hundertfach verbreiteter Lehrsätze?

»Sie haben sich nichts vorzuwerfen«, sagt er leise. Nichts weiter.

»Nichts vorzuwerfen? Ich habe vorgehabt, einmal mitzugehen. Oder ihn einzuladen zu einer Flasche Wein. Aber nie habe ich mich überwinden können. Ich habe gemeckert und geschimpft. Nur negativen Mist habe ich geboten. Nun ist es zu spät.«

Nach einiger Zeit fängt sie sich wieder. Ihre Stimme ist fest, das soeben Geschehene scheint vergessen.

»Übrigens habe ich Schluß gemacht mit ihm. Noch bei der Disko, und zwar vorgestern abend. Endgültig Schluß.«

Kunze weiß, daß nun alles gesagt ist. Sie steht nicht auf, um ihn hinauszubegleiten.

Am Abend sind Leif Zund und Wolf Randmann wieder in ihrem Versteck. Verdrossen nippen sie ihren Wodka.

Sie sind geschafft.

»Vorgestern abend hat er dort noch gesessen«, sagt Randmann.

»Hör bloß auf, alles Scheiße.«

Und wieder sitzen sie da und stieren vor sich hin, bis Randmann noch einmal ansetzt. »Ich sage dir, Dieter hat doch etwas damit zu tun.«

»Dieter Klarfels?«

»Wegen Leni.«

»Wie kommst du darauf?«

»Leni hat gesagt, sie sei mit Dieter zusammen nach Hause gegangen. Ich weiß genau, daß das nicht stimmt.«

»Was stimmt nicht?«

»Leni ist von ihrem Vater mit dem TRABI abgeholt worden. Und Dieter ist nicht mitgefahren. Ich weiß es, denn er ist später noch gesehen worden, bei der Disko.«

»Die war aber bestimmt zu Ende, als Leni nach Hause fuhr.«

»Das schon. Aber da gibt es immer welche, die ihre Mädchen nach Hause bringen und dann wiederkommen und herumstehen. Wetten, daß er noch danach gesehen worden ist?«

»Ich glaub’s ja.«

Randmann hat, mag es an der Beleuchtung liegen oder an den vergangenen Ereignissen, ein graues Gesicht. Aber er scheint nicht müde zu sein, eher aggressiv. Aus der Wodkaflasche gießt er wieder ein, trinkt in einem Zug, sitzt stocksteif da und starrt an die Wand. Leif Zund wird von dem Alkohol eher melancholisch. Wenn er an Harald Bort erinnert wird, wie jetzt, dann hat er Mühe, die Tränen zurückzuhalten. Am liebsten wäre es ihm, nicht immer daran denken zu müssen. Aber das Gegenteil ist der Fall, und Wolf Randmann sorgt mit seinen Bemerkungen dafür, daß er nicht vergessen kann.

»Wir werden etwas tun.«

Leif Zund rührt sich nicht. »Was denn? Harald wird von nichts mehr lebendig.«

»Und ich sage dir: Dieter hat Harald aufgelauert an der Kiesgrube. Wir werden es beweisen.«

»Ist doch Quatsch. Leni hat Schluß gemacht mit Harald. Sie hat es selber gesagt.«

»Das hat sie schon öfter gesagt. Trotzdem ging es immer weiter mit den beiden.«

»Also gut. Was schlägst du vor?«

Leif Zund weiß, daß der andere etwas im Schilde führt. Obwohl er zu nichts Lust hat, unterwirft er sich dem Kleinen. Als Harald noch lebte, bestimmte er, was zu tun war. Jetzt hat Wolf Randmann diese Rolle übernommen.

»Wir fahren zu Dieter und stellen ihn zur Rede. Wenn sich der Verdacht bestätigt, dann zeigen wir ihn an.«

»Bist du verrückt? Den Dieter anzeigen? Das können wir doch nicht machen.«

»Wart’s ab. – Also, was ist? Fahren wir?«

Leif Zund gibt seinen Widerstand auf. »Meinetwegen.«

Sie löschen die Kerzen, bringen alles in Ordnung und verlassen Labwitz mit ihren Rädern in Richtung Tiefenwalde.

Ein altes, zweistöckiges Haus, ehemalige Mietskaserne für Tagelöhner, jetzt wenigstens innen einigermaßen saniert. Sie klingeln Sturm, aber bei Klarfels meldet sich niemand. Leif Zund, dem die Sache ohnehin nicht gefällt, will aufgeben. Sie geraten in Streit. Wolf Randmann läßt nicht nach. Er läutet bei dem Nachbarn. Was ihnen dort gesagt wird, haben sie nicht erwartet. Dieter wohne zur Zeit bei der Großmutter in Labwitz, weil seine Mutter im Krankenhaus liege. Den Weg hätten sie sich sparen können. Leif Zund meint, nun werde er gleich nach Hause fahren.

»Das wirst du nicht tun. Du gehst mit. Oder ist dir egal, daß dieses Schwein den Harald umgebracht hat? Einfach so – wegen der Leni?«

Wieder gibt Leif Zund nach.

Dieter Klarfels gräbt den Garten um. Obwohl es schon fast finster ist, setzt er Spatenstich neben Spatenstich.

Die beiden Jungen bleiben eine Weile stehen und genießen den Anblick, ehe sie ihn rufen.

Dieter Klarfels rammt den Spaten in das Erdreich und tut erstaunt. »Was wollt ihr denn?«

»Dich mal sprechen.«

Das ist die Stunde für Wolf Randmann. Vom Wodka angeheizt und im Schatten des stämmigen Begleiters wird er sich keine Hemmungen auferlegen. »Damit das gleich klar ist: Wir wissen, daß du vorgestern nicht mit der Leni nach Hause gegangen bist.«

Dieter Klarfels weicht aus. »Ich hab’s nicht behauptet. Außerdem mach’ ich jetzt Feierabend.«

»Nicht, bevor du uns gesagt hast, was vorgestern nacht an der Kiesgrube los war.«

»Was soll da gewesen sein? Ich weiß nicht mehr als ihr. Harald war voll und ist die Steilwand runtergefahren mit seinem Moped. Hat den Weg verfehlt. Ist traurig, aber soll wohl vorkommen.«

Wolf Randmann geht bis an den Zaun, hinter dem er sich so sicher fühlt wie unter dem Schutz seines Begleiters. »Nun mal langsam. Du bist noch nach einundzwanzig Uhr hier gesehen worden. Was hast du denn vorgehabt?«

»Ich habe auf Leni gewartet. Damit ihr’s wißt.«

»Kannst du deiner Großmutter erzählen. Leni war zu der Zeit längst zu Hause. Auf Harald hast du gewartet. Zuerst hier, später an der Kiesgrube. Gib es zu!«

»Ihr seid total verrückt. Ich bin nach Hause gelaufen. Und Harald habe ich nicht getroffen.«

Wolf Randmann wächst über sich hinaus. »Du hast ihn hier abgewartet, bist ihm bis zur Kiesgrube gefolgt, da war kein Mensch, finster war es auch, und Harald war steif. Da hast du ihn fertiggemacht. Ob du ihn umbringen wolltest, wer weiß? Vielleicht hast du ihn nur angehalten und gebeten, daß er dich mitnimmt? Vielleicht hast du schnell einen Strick über den Weg gespannt, als du ihn kommen sahst? Jedenfalls hast du ihn erledigt. Danach bist du in aller Ruhe nach Hause gegangen. Hat dich ja keiner gesehen.«

Dieter Klarfels geht auf den Zaun zu, und Wolf Randmann weicht vorsichtshalber einen Schritt zurück.

»Dich kaufe ich mir noch, du Spinner.«

»Dann beeile dich aber. Morgen früh gehe ich zum Abschnittsbevollmächtigten und erzähle ihm, was sich abgespielt hat. Damit du klarsiehst.«

Leif Zund hat kein Wort gesagt, nur dabeigestanden, als Zeuge gewissermaßen. Erst nachdem sich Wolf Randmann auf sein Fahrrad gesetzt hat, wendet er sich ebenfalls ab und fährt ihm nach.

FREITAG

Der Tag beginnt hektisch. Um acht Uhr ein Anruf von Leutnant Schindler. Kunze ist in einer Besprechung. Er wird herausgerufen.

In der Unfallsache gibt es etwas Neues. Ein Schüler habe ausgesagt, daß der Tod des Harald Bort aus Tiefenwalde von einem anderen Schüler aus Eifersucht wegen eines Mädchens herbeigeführt worden ist. Kunze sagt, er kenne das Mädchen bereits. Es ist Marlene Grüpper, und er habe zweimal mit ihr gesprochen. Er könne sich zwar gut vorstellen, daß es ihretwegen zu Konflikten unter den Jungen gekommen sein könnte. Aber ein Mord? Dennoch werde er sich diesen Dieter Klarfels noch einmal vornehmen. Und auch die beiden anderen Jungen.

Kunze bedankt sich für den Anruf. Ehe er sich auf den Weg zur Schule macht, rekonstruiert er alles noch einmal nach dem letzten Stand.

Da waren sie also bei der Disko in Labwitz: Marlene Grüpper, ihr bisheriger Freund Harald Bort und Dieter Klarfels, der es auf sie abgesehen hat. Harald Bort verläßt die Disko frühzeitig, um sich mit seinen Saufkumpanen zu treffen. Marlene Grüpper ist darüber verärgert, es kommt zu einer Auseinandersetzung zwischen den beiden. Dieter Klarfels bedrängt sie, sich von Harald Bort endgültig zu trennen. Sie ist dazu noch nicht bereit, obwohl sie ihrem Freund angekündigt hat, daß Schluß sei. Der Konflikt zwischen Marlene Grüpper und Harald Bort bedeutet noch nicht den automatischen Wechsel des Mädchens zu Dieter Klarfels. Es läßt den neuen Verehrer abblitzen. Und das bringt den erst richtig gegen den Rivalen auf. Natürlich ist es Dieter Klarfels nicht verborgen geblieben, daß einige Jungen noch in der Werkstatt von Leif Zunds Vater zusammensitzen und trinken. Er kann annehmen, daß der mit seinem Moped Heimkehrende ziemlich voll sein würde. So ist es für ihn leicht, ihm aufzulauern, ihn anzuhalten:. Und was dann? Kam es zu einer Schlägerei? Hat der wartende Dieter Klarfels den Mopedfahrer einfach die Steilwand hinuntergestürzt, als er auf seiner Höhe war? Aufschluß könnte vielleicht der Zustand des MUSTANG geben.

Eine sofortige Rückfrage bringt ein erstaunliches Resultat. Die kriminaltechnische Untersuchung hat ergeben, daß bei dem Fahrzeug kein Gang eingelegt war. Das bedeutet: Harald Bort ist nicht beim Fahren abgestürzt, sondern das Fahrzeug hatte gestanden. Er muß also aus einem unbekannten Grund an der Kiesgrube angehalten haben. Wer hatte ihn gestoppt? Dieter Klarfels? Forstmeister Sperling? Daß der Gang beim Absturz von selbst herausgesprungen sei, wäre zwar möglich, aber nicht sehr wahrscheinlich, wird ihm gesagt. So gibt es nun zwei mögliche Täter mit sehr unterschiedlichen Motiven.

Da die Besprechung inzwischen beendet ist, kann sich Kunze auf die Begegnung mit Dieter Klarfels vorbereiten. Er läßt nachprüfen, ob schon einmal etwas gegen ihn vorgelegen hat. Es ist nicht der Fall.

In einem unbenutzten Kabinett der Schule findet Kunzes Gespräch mit Dieter Klarfels statt. Der Junge ist darauf vorbereitet, Wolf Randmann hat es ihm ja angedroht. Den Oberleutnant kennt er schon. Jetzt gibt er sich nicht nur abweisend wie bei der ersten Begegnung, sondern aggressiv, er fühlt sich in die Enge getrieben.

Eine unangenehme Erinnerung steigt in Kunze hoch. Als junger Kriminalist hatte er einmal einen Jungen gestellt, von dem man wußte, daß er ältere Leute angepöbelt, bedroht und geschlagen hatte. Er wollte diesem Jugendlichen, einem ausgesprochenen Schlägertyp, beweisen, daß er sich nicht fürchtete. Ganz unvermittelt hatte der Junge zugeschlagen, mehrmals, es hätte nicht viel gefehlt und er wäre zu Boden gegangen. Seitdem ist er auf der Hut, bleibt auf Distanz, demonstriert nicht Stärke, sondern beobachtet.

Doch Dieter Klarfels’ Widerstand ist nicht von dieser Art und auch nicht von Dauer. Die Frage nach seinem Verbleib am Dienstagabend beantwortet er mit der Behauptung, daß er nach der Disko auf Marlene Grüpper gewartet habe, weil es ihm entgangen sei, daß ihr Vater sie mit dem Wagen abgeholt habe.

»Wie lange haben Sie gewartet?«

»Habe nicht auf die Uhr gesehen.«

»Es war doch recht kalt in der Nacht zum Mittwoch, hat sogar etwas geregnet. Da werden Sie wohl nicht stundenlang draußen herumgestanden haben. Also wie lange?«

»Nicht lange. Ich bin dann zu meiner Oma gegangen, die wohnt hier in Labwitz.«

»Soll das heißen, daß Sie diese Nacht überhaupt nicht nach Hause, nach Tiefenwalde, zurückgelaufen sind? Daß Sie hier in Labwitz geblieben sind?«

»Ich wohne bei meiner Oma, weil meine Mutter im Krankenhaus ist.«

Kunze ist überrascht. So hat der Junge also ein Alibi für die Tatzeit.

»Gehen wir zu deiner Oma! Sie wird deine Aussage bestätigen.«

Dieter Klarfels rührt sich nicht. Er zieht an seinen Fingergelenken. Das macht knackende Geräusche.

»Los, gehen wir!«

Kunze will es hinter sich bringen, danach wird er sich diesen Wolf Randmann vornehmen.

»Ich war doch noch einmal fort.«

»Mitten in der Nacht? Wohin?«

»Nach Tiefenwalde. Zur Leni. Ich habe bei ihr geklingelt, aber es hat niemand aufgemacht.«

»Und dann?«

»Bin ich wieder zurück nach Labwitz.«

»Um welche Zeit hat sich das abgespielt?«

»So gegen dreiundzwanzig Uhr war ich bei meiner Oma. Sie hat auf die Uhr gesehen und etwas gemeckert.«

»Nun bitte die Wahrheit: Bist du auf dem Rückweg von Tiefenwalde Harald Bort begegnet?«

»Konnte ich gar nicht. Ich bin auf der Straße zurück, nicht durch den Wald. Ich dachte, daß mich vielleicht einer mitnimmt. Kam aber kein Schwein vorbei.«

»Und sonst hast du keinen Menschen getroffen, der dich gesehen hat und das bestätigen kann?«

»Niemand.«

Dieter Klarfels schüttelt verzweifelt den Kopf. »Nehmen Sie mich nun mit?«

»Nein. Wann ist die Schule für dich heute zu Ende?«

»Zwölf Uhr.«

»Gut. Dann treffe ich dich nachher bei deiner Großmutter. – Nun können Sie in die Unterrichtsstunde zurück.«

Der Junge gibt ihm die Hand, sie ist schweißig. Er verläßt den Raum wie ein geprügelter Hund.

Ganz anders Wolf Randmann, den er sich danach kommen läßt. »Haben Sie den Typ überführt, Genosse Oberleutnant?«

Kunze zeigt ihm einen Stuhl, auf den er sich setzen soll. Auf die Frage geht er nicht ein.

»Sie waren am Dienstagabend mit Harald Bort und einem weiteren Schüler zusammen. Wann kam Harald Bort?«

»Wir waren um neunzehn Uhr dreißig verabredet. Etwa zu der Zeit war er auch da.«

»Mit dem Moped?«

»Weiß ich nicht. Wie soll er sonst nach Hause gekommen sein?«

»Er ist nicht mehr nach Hause gekommen, wie Sie wissen. Hat keiner von euch gesagt: Laß das Ding hier stehen und geh zu Fuß nach Hause?«

»Nein. Wir waren alle ganz schön voll. Und er ist sonst auch noch durch den Wald gefahren mit dem MUSTANG von seinem Vater.«

»Was haben Sie getrunken?«

»Wodka. Paar Flaschen. Aber kleine.«

»Und warum trinken Sie Wodka?«

»Macht doch Spaß, zu sehen, wieviel jeder verträgt.«

»Was sagen Ihre Eltern dazu?«

»Nichts. Die trinken auch. Tun schließlich alle, im Fernsehen, im Film…«

»Haben Sie noch nie gehört, daß Alkohol gesundheitsschädigend ist?«

»Warum gibt es ihn dann zu kaufen? Heroin und so etwas gibt es nicht zu kaufen, jedenfalls nicht bei uns. Da kann Alkohol doch nicht so schlimm sein. Oder?«

»An Jugendliche darf kein Alkohol verkauft werden. Und Sie alle sind minderjährig. Da haben Sie sich den Wodka auf eine krumme Tour beschafft. Darüber werden wir uns noch unterhalten.«

Verdammt, denkt Kunze, ich doziere schon wieder. Es wundert ihn nicht, daß er einen völlig unbeeindruckten Jungen sieht, der seinem Blick standhält, nicht an den Fingergelenken zerrt und auch sonst von den Ereignissen jener Nacht wenig mitgenommen zu sein scheint.

»Hat Harald Bort, als Sie mit ihm zusammensaßen, etwas über Marlene Grüpper gesagt oder über Dieter Klarfels?«

»Nicht viel. Die soll sich nur nicht so aufregen, hat er gesagt. Männer müssen auch mal unter sich sein.«

»Männer?«

»Sagt man doch so. Und in zwei Jahren sind wir schließlich bei der Fahne.«

Kunze verkneift sich mit Mühe eine neue Belehrung, die ihm schon auf der Zunge liegt. Männer! So einfach ist das in dem Alter, Wodka und Mädchen, je nachdem.

»Dieter Klarfels hat er nicht erwähnt?«

»Kann mich nicht erinnern. Auf den war er aber nicht gut zu sprechen. Es ging immer um die Leni. Der Klarfels ist schon lange hinter ihr her. Aber sie hat zu Harald gehalten, obwohl es öfter Krach gab zwischen den beiden.«

»Haben Sie gesehen, wie Harald Bort nach Hause gefahren ist? Konnte er überhaupt noch fahren?«

»Wir haben aufgeräumt, Leif und ich. Inzwischen war er fort.«

Auf dem Flur vor dem Kabinett ist es plötzlich unruhig. Man hört Schritte, unverständliche Auseinandersetzungen. Dann wird die Tür aufgerissen. Es ist Marlene Grüpper.

»Ich habe gehört, daß Sie hier sind. Aber sie wollten mich nicht zu Ihnen lassen. Ich glaube, es ist wichtig.«

Kunze bedeutet dem Jungen, daß er gehen soll.

»Was ist denn so wichtig?«

Marlene Grüpper ist verlegen. »Daß ich daran nicht gleich gedacht habe! Aber solange ich Harald gekannt habe, ich habe ihn kaum einmal mit dem Fahrrad gesehen.« Sie holt tief Luft. »Also: am Dienstagabend war Harald gar nicht mit dem MUSTANG in Labwitz, sondern mit einem alten Fahrrad. Er war sauer und sagte, sein Alter sei ihm zuvorgekommen, er sei absichtlich besonders früh zur Schicht gefahren – mit dem Moped. Logischerweise ist Harald dann auch wieder mit dem Fahrrad nach Hause gefahren. Nicht mit dem MUSTANG.«

»Wenn das stimmt, so ist es sehr wichtig. Und Sie täuschen sich bestimmt nicht?«

»Auf keinen Fall. Ich sage doch, es war das erste Mal seit Wochen, daß er mit dem Fahrrad unterwegs war. Manchmal ist er aus Trotz zu Fuß gegangen, wenn er den MUSTANG nicht bekommen hat. – Hätten Sie mich direkt danach gefragt, ich wäre bestimmt gleich daraufgekommen. Aber so… Es tut mir leid, aber die letzten Tage sind mir wie vernebelt.«

Kunze dankt dem Mädchen, das nun sichtlich erleichtert ist. Alle sind davon ausgegangen, daß Harald Bort an jenem Abend mit Moped in Labwitz gewesen ist. Allerdings hat ihn niemand damit gesehen, nicht, als er in Labwitz ankam, und nicht, als er wieder nach Hause fuhr. Die Mitteilung des Mädchens entlastet den Forstmeister, der es wohl nur auf die Motorisierten im Wald abgesehen hatte, nicht aber auf Radfahrer. Und das Geräusch des Motorrades, das er gehört hatte, war wohl nicht mehr von Bedeutung für diese Sache.

Bevor sich Oberleutnant Kunze auf den Weg nach Tiefenwalde macht, führt er noch ein Telefongespräch. Es gelingt ihm, den Pförtner des Fleischkombinats zu erreichen, der in dieser Woche Spätschicht hat. Er fragt ihn nach Alwin Bort, der in der Schlachttieruntersuchung arbeitet. Der Pförtner kennt ihn gut. Es geht um das Fahrzeug, mit dem Bort in dieser Woche zur Arbeit gekommen ist. Glücklicherweise kann sich der Pförtner erinnern.

»Er kommt immer mit dem MUSTANG. Eine alte Karre. Wir ziehen ihn damit auf.«

»Aber der MUSTANG hat Totalschaden, er kann ihn nicht mehr benutzt haben. Die letzten Tage nicht mehr.«

Der Pförtner bestätigt es. Gestern sei er mit dem Fahrrad gekommen.

»Wann hat er das Moped zum letzten Mal benutzt?«

»Warten Sie. Eine Schicht hat er ausgelassen. Krank. Bis dahin hat er aber den MUSTANG benutzt.«

»Also bis Dienstag. Kann ich mich darauf verlassen?«

»Ganz bestimmt. Am Dienstag ist er noch mit dem Moped gekommen.«

Alwin Bort will gerade aufbrechen, als Kunze bei ihm eintrifft. Er ist ungehalten über die Störung. Das liebe er gar nicht, zu spät zur Schicht zu kommen, sagt er. Wo es doch ohnehin schon genug zu tun gebe mit der Beerdigung und den Formalitäten. Und eine Schicht habe er ausgelassen, weil ihm schlecht war. Jetzt müsse er fort. Die Proteste helfen nichts. Er muß das Fahrrad an den Zaun lehnen und den Oberleutnant ins Haus lassen.

Wieder sind sie in der Veranda, in der sie schon einmal gesessen haben.

»Das dort draußen am Zaun – ist das Ihr Fahrrad?«

Alwin Bort sieht Kunze an, als verstände er die Frage nicht.

»Gibt es noch andere Fahrräder im Haus?«

»Nein. Mit dem fahre ich zur Arbeit. Eigentlich gehörte es Harald. Aber seitdem er meinen MUSTANG zu Klump gefahren hat, muß ich das Fahrrad nehmen.«

»Sie haben, als ich vorgestern bei Ihnen war, ausgesagt, Ihr Sohn habe wieder einmal Ihr Moped ohne Ihr Wissen genommen. Den MUSTANG also, mit dem er tödlich verunglückt ist. Nun habe ich erfahren, daß Ihr Sohn am Dienstagabend mit dem Fahrrad in Labwitz war. Sie hingegen sind mit dem Moped zur Arbeit gewesen. Wie erklären Sie das?«

»Weiß ich nicht. Ich fahre doch schon die ganze Woche mit dem Fahrrad dort.«

Kunze sieht ihn verwundert an. »Nicht die ganze Woche, Herr Bort. Erst seit gestern.«

Durch die Tür ist das Schlagen einer Kuckucksuhr zu hören. Alwin Bort wird unruhig. »Ist das so wichtig? Ich muß auf Arbeit.«

»Für heute sind Sie entschuldigt. Das habe ich bereits geregelt. Erklären Sie bitte, warum Ihr Sohn mit dem Moped verunglückt ist, mit dem er an dem Abend gar nicht unterwegs sein konnte, weil Sie selbst damit zur Spätschicht gefahren sind.«

Alwin Bort schweigt.

»Gut. Dann hören sie sich meine Version von dem Unfall Ihres Sohnes an. Ihre Spätschicht war um zweiundzwanzig Uhr zu Ende. Sie fuhren mit dem MUSTANG die Fernverkehrsstraße, vom Fleischkombinat herkommend, bis Labwitz, das Sie etwa zwanzig Minuten später passierten. Von dort nahmen Sie den kürzesten Weg nach Tiefenwalde, der durch den Wald an der Kiesgrube vorbei führt. Irgendwo stießen Sie auf Ihren Sohn, der mit dem Fahrrad ebenfalls von Labwitz her auf dem Heimweg war. Er war betrunken. Sie stellten ihn zur Rede, es kam zu einer tätlichen Auseinandersetzung am Rand der Kiesgrube, in deren Verlauf er abstürzte. Um einen Unfall vorzutäuschen, warfen Sie das alte Moped hinterher und fuhren mit dem Fahrrad, das Ihr Sohn benutzt hatte, nach Hause. Vielleicht haben Sie sich vorher noch überzeugt, daß Ihrem Sohn nicht mehr zu helfen war. Das können nur Sie mir erzählen.«

Alwin Bort sieht den Oberleutnant mit weit aufgerissenen Augen an. Abwehrend hebt er die Hände, läßt sich schließlich in den Korbsessel fallen und bleibt starr sitzen, unfähig, mit Worten zu protestieren.

Kunze setzt noch einmal an. »Es könnte auch so gewesen sein, daß bei Ihnen das Faß voll war, als Sie müde und abgearbeitet nachts nach Hause fuhren und den Sohn wie ein Nichtstuer betrunken sahen. Daß Sie ihn in einem Anfall von Erregung direkt den Steilhang hinuntergestoßen haben. Das wäre dann Mord.«

Nichts ereignet sich. Der Mann sitzt unbeweglich und starrt vor sich hin.

»Herr Bort, machen Sie es mir nicht unnötig schwer. Ich werde es beweisen. Sie haben keine Chance.«

Ganz leise beginnt er zu reden. Wie zu sich selbst spricht er. »Ich habe das nicht gewollt. Ich war fertig, von der Arbeit und von dem hier, dem ganzen Haushalt und so. Hängt mir doch an, seitdem meine Frau mich verlassen hat. Ihn interessiert das nicht. Hatte nur seine Saufkumpane im Sinn. Hätte er ein bißchen mitgeholfen, wir hätten ganz gut auskommen können. Doch nein. Und dann mußte ich ihn nachts treffen, unterwegs, mitten im Wald. Stockbesoffen war er, fuhr Zickzack. Im Kegel des Scheinwerfers habe ich ihn schon von weitem gesehen. Er fiel vom Rad, stieg wieder auf. Kurz bevor ich ihn erreicht hatte, blieb er endgültig am Boden. Ich hielt an der Stelle und stellte das Moped an den Rand. Ich beugte mich zu ihm, da erbrach er sich, mir über die Ärmel. Es stank. Ich schrie ihn an, beschimpfte ihn. Er hat gar nicht reagiert. Geschlagen habe ich ihn nicht.«

Alwin Bort macht eine Pause, die Erinnerung an die nächtliche Szene schnürt ihm die Kehle zu. »Er war ebenso schwach, so wetterwendisch wie meine Frau. Er war wohl ihr Sohn, nicht meiner. Sie haben auch immer zusammengehockt, als sie noch da war. Früher haben sie miteinander solchen Weiberkram getrieben, gestickt und gehäkelt. Und als ich ihm ins Gesicht geschrien habe, daß er sich zum Teufel scheren sollte, meiner Frau hinterher, da wurde er wach. Er versuchte, auf die Beine zu kommen und bedrohte mich. Er lallte und torkelte herum, verfluchte Gott und die Welt. Ich wartete darauf, daß er sich auf mich stürzt. Aber das wagte er nicht. Plötzlich sah er das Moped. ›Da ist es ja, dein Scheißmoped. Heirate doch dein Scheißmoped. Das ist ebenso kaputt wie du.‹ Er schwankte auf das Fahrzeug zu, stieß mit den Füßen danach und schlug mit den Fäusten drauf. Das alles, obwohl er sich kaum auf den Beinen halten konnte. Dabei geriet er immer näher an den Rand der Kiesgrube. Er war nicht zu bändigen. Plötzlich sah ich das Moped über den Rand kippen. Hatte er sich an den Pedalen oder am Lenker mit seiner Kleidung verhakt, ich weiß es nicht, einen halben Meter neben mir stürzte er mit dem Fahrzeug in die Tiefe. Ich hörte einen Schrei, ein kurzes Wimmern, dann war alles still. Wie lange ich da noch gestanden habe, weiß ich auch nicht. Mir ist nicht einmal mehr in Erinnerung, wie ich nach Hause gekommen bin.«

Kunze sieht den Mann an, er ist ein Häufchen Unglück, bedauernswert.

»Und Sie haben nicht nachgesehen, was aus Ihrem Sohn geworden ist? Ob er noch lebt? Ob er Hilfe braucht?«

»Ich sagte doch, ich weiß nicht einmal, wie ich nach Hause gekommen bin. Den Rest der Nacht muß ich wohl hier auf dem Korbsessel verbracht haben. Dann, gegen Morgen, habe ich mir die Taschenlampe geholt und bin mit dem Rad zur Kiesgrube gefahren. Ich habe ihn unten liegen sehen. Ihm war nicht mehr zu helfen. Aber, wissen Sie, was ich dabei dauernd denken mußte? Eigentlich hatte er gewollt, daß ich dort unten liege. Der MUSTANG, das war nur mein Vertreter. An mich hat er sich nicht rangetraut. So ist er über das Moped hergefallen, er wußte, daß ich es brauchte und auch irgendwie daran hing. Ja, an der Stelle des Mopeds hätte ich liegen können.«

Mehr hat der Mann nicht zu sagen. In sich zusammengefallen, wartet er auf ein Urteil.

Als die Kuckucksuhr wieder schlägt, stört ihn das auch nicht auf. Die Arbeit ist vergessen, das Haus, die Umwelt.

»Haben sie einen Sohn?« fragt er schließlich.

Kunze verneint.

»Dann werden Sie kaum verstehen, wie schwer das ist. Ich habe ihn aufwachsen sehen, habe ihn gern gehabt, für ihn gesorgt. Wir hatten keine Reichtümer, aber auch keinen Mangel. Warum ist er so geworden? So fremd? So anders?«

Kunze weiß, daß er keine Antwort erwartet. Diese Frage wird nie beantwortet werden. Aber da ist noch etwas. »Am Mittwoch, als ich zum erstenmal bei Ihnen war, als Sie wegen dieser Nacht auch nicht zur Arbeit gegangen sind, da hätten Sie mir doch erzählen können, was wirklich geschehen ist. Sie haben sich verstellt und so getan, als wüßten Sie nichts vom Tod Ihres Sohnes. Warum haben Sie nicht die Wahrheit gesagt?«

»Ich habe mich geschämt. Wer hätte mir geglaubt, daß es ein Unfall war?«

Fahrig kramt Alwin Bort seine Rauchutensilien zusammen, hält das Blättchen mit der linken Hand und krümelt mit Daumen und Zeigefinger der rechten den Tabak hinein. Seine Hände zittern stark, der meiste Tabak fällt zu Boden. So ist die Zigarette kein Kunstwerk. Als er sie anzündet, brennt sie wie eine kleine Fackel bis zur Hälfte ab.

Table of Contents

- MITTWOCH
- DONNERSTAG
- FREITAG