Blaulicht 254 - Arnika
Date: 1986-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 254

Assen Krystew

Arnika

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

Originaltitel: Arnika

aus dem Band: Podrobnosti ot profesijata

© Assen Krystew, 1985

Aus dem Bulgarischen von Egon Hartmann

Für Blaulicht leicht gekürzt

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1986

(deutschsprachige Ausgabe)

Lizenz Nr.: 409 160/208/86 LSV 7244

Umschlagentwurf Eckehard Hennig

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Ihm war sofort klar, daß er mit seiner Anwesenheit nur das Durchschnittsalter der Besucher hob. Zwischen den Säulen auf dem Trottoir saßen Dutzende junger Leute mit Gläsern in den Händen und unterhielten sich. Ihre Kleidung war bunt, langes Haar eine Ausnahme, Turnschuhe hingegen die reinste Epidemie. Lediglich ein paar auf jugendlich getrimmte vierzig- bis fünfundvierzigjährige Männer folgten Neli mit Kennerblicken, als sie an ihnen vorbeischritt und auf Nestor zuging, der sich erhob und ihr demonstrativ die Hand gab.

»Bin ich zu spät?« fragte sie und setzte sich. »Wieso haben Sie dieses Cafe ausgesucht?«

Nestor warf ihr einen verwunderten Blick zu. Daß sie sich nicht daran erinnerte, vor drei Stunden dieses Cafe für ihre Begegnung genannt zu haben, war ziemlich entmutigend, denn er mußte sie nach Dingen fragen, die ein genaues Gedächtnis erforderten.

»Werden Sie immer noch Nessy genannt?« fragte sie und zerstreute damit seine Zweifel.

»Nur von meinen engsten Freunden.«

»Schön, dann nenne ich Sie nicht so.« Sie lehnte sich zurück und musterte ihn, weiter lächelnd. »Und wozu brauchen Sie mich so dringend?«

»Ich möchte, daß wir uns gemeinsam einige Dinge ins Gedächtnis rufen. Inoffiziell.«

Nestor dachte an die Nacht mit ihr vor ein paar Jahren. Eine Nacht, die sich irgendwo in den Windungen seines Gehirns festgesetzt hatte, weil es nur die eine geblieben war. Da war Neli noch ganz jung.

»Es ist mir lieb, daß unser Gespräch inoffiziell sein wird Sag jetzt, was dich bewegt.« Sie ging zum Du über.

»Der große Betrag, der eurem Paul Hildebrandt gestohlen wurde.«

»Ja… da habe ich meine Zweifel. Anton hat ihm immer alles bezahlt«, antwortete sie. »Etwas anderes habe ich nie gehört.«

»Was seid ihr für eine Firma?«

»Na, Firma ist ein bißchen viel gesagt. Ich bin die Sekretärin, Anton Topalow vertritt das Unternehmen hier bei uns, Paul Hildebrandt kommt von der Zentrale und ist praktisch unser Chef. Er bringt jedes Jahr ein paar hundert Touristen nach Bulgarien, wer daran verdient und wieviel, darum kümmere ich mich nicht. Es ist mir einerlei.«

»Du hast mich nicht verstanden, Neli. Mich interessiert nicht eure Firma, mich beschäftigt, daß dieser Paul Hildebrandt bei uns Anzeige erstattet hat…«

»Ich hab’s gehört, es will mir aber nicht in den Kopf. Außer, wenn… Hast du mich im Verdacht?«

»Woher denn!«

»Was also dann?«

»Warte mal. Wir wollen uns dahingehend einigen: Ich frage, und…«

»… ich antworte. Gut. Hildebrandt…«

»… ist am Montag angekommen«, fiel ihr Nestor ins Wort, »hat ein Zimmer im Hotel ›New Otani‹ gemietet und es bis zum Morgen des nächsten Tages nicht verlassen. Dann fand er sich in eurem Büro, einer Mietwohnung in der N.-Petrow-Straße 35, ein. Den ganzen Tag hat er, wie er versichert, das Köfferchen mit den 134 000 DM bei sich gehabt. Am Abend wart ihr drei, du, Anton Topalow und er, im Restaurant ›Prostor‹ auf dem Witoscha. Bevor ihr aufgebrochen seid, hat er das Köfferchen im Geldschrank eingeschlossen und wollte es von dort einen Tag vor seiner Weiterreise in die Türkei wieder herausnehmen. Das Geld sei für dort bestimmt gewesen.«

»In bar?« wunderte sich Neli Fetwadshiewa.

»Das sagt er, aber sei unbesorgt, er behauptet nicht, daß du oder jemand anderes davon gewußt hat.«

»Trotzdem ist da was, nicht wahr?«

»Ich gebe es zu. Er hat also den Geldschrank abgeschlossen, der, wie du bereits weißt, leer ist. Nach seinen Worten seid ihr nach dem Restaurant ein bißchen im Gebirge spazierengegangen, was ich bezweifle, doch Topalow bestätigt es. Bleibst noch du. Das ist meine erste Frage.«

»Was soll ich sagen?«

»Die Wahrheit.«

»Nessy« – sie gebrauchte seinen Spitznamen –, »ich nehme an, es wird dich schrecklich überraschen, wenn ich dir sage, daß es Mädchen gibt, die sehr wißbegierig sind und darunter leiden, daß sie mangels Verbindungen nicht ins Sprachgymnasium aufgenommen wurden. Unser Hildebrandt spielt gern den großzügigen Gönner und vergißt darüber alles andere. Ich sagte dir ja schon, daß Anton seine Rechnungen bezahlt.«

»Erinnerst du dich noch an die Schülerin?«

»Vage. Mir kam es vor, als hätten sie sich gekannt. Ein sehr hübsches, modernes Mädchen. Aber ich hatte nicht das Gefühl, daß sie zusammen ins Bett gehen würden. Sie war irgendwie anders als diese leichtsinnigen Dinger. Wir trennten uns vor seinem Hotel. Und von da an habe ich kein Alibi. Ich bin nach Hause gegangen, und niemand kann das bestätigen. Denn ich konnte ja nicht wissen, daß der Geldschrank ausgeräumt werden würde, sonst hätte ich mir einen soliden Zeugen besorgt.«

»Daran zweifle ich nicht. Kennst du Hildebrandt gut?«

»Da bist du auf dem Holzweg!« Neli schüttelte geringschätzig den Kopf. »Die Männer suche ich mir aus, das Gegenteil ist bei mir nie in Frage gekommen… Außerdem seid ihr euch nicht ähnlich.« Sie strich über seine Hand.

»Nach Hildebrandt und dem Mädchen bist du aus dem Taxi ausgestiegen und als letzter Anton, ja?«

»Sicherlich war es so. Meinst du, daß Anton gar nicht ausgestiegen ist?«

Nestor überlegte.

»Im übrigen ist für mich diese braune Flüssigkeit, die man hier Kaffee nennt, kein Mittagessen!« erklärte Neli auf einmal energisch und stand auf.

Sie gingen ins Restaurant »Budapest«, und während des Essens wiederholte sie den Tag mit Hildebrandt Minute für Minute, jedoch für Nestor kam nichts dabei heraus. Ihm wurde nicht klar, warum das Köfferchen in den Geldschrank geschlossen werden mußte, wieso es den ganzen Tag nicht einmal geöffnet wurde. Und woher derjenige, der den Geldschrank geöffnet hatte, von dem Geld wußte, und wenn er es nicht gewußt hatte, was hatte er dann stehlen wollen? Neli zufolge hatte der Geldschrank eher eine dekorative Bedeutung, um Eindruck zu machen. Sie konnte sich sogar nicht einmal daran erinnern, daß er je abgeschlossen worden wäre.

Nestor behagten Vermutungen über irgendwelche Dokumente gar nicht. Das war anderer Leute Sache. Er war zuständig für den Diebstahl aus einem feuersicheren Geldschrank von dreiundfünfzig Kilogramm und den Abmessungen fünfhundert mal fünfhundert mal sechshundert (in Millimetern), Farbe Grün, Schloß Typ »Weise«. Und die Zeit, in der er ausgeräumt wurde: zwischen neunzehn Uhr und acht Uhr morgens, als Hildebrandt und Topalow die Büroräume aufschlossen. Neli war wie immer um neun Uhr erschienen und hatte sie aufgeregt und in Erwartung von Nestor und seinen Leuten angetroffen. Spuren von Gewaltanwendung waren nirgends festgestellt worden. Die Hausbewohner hatten nichts Verdächtiges bemerkt, Neli und Topalow waren bis halb drei mit Hildebrandt zusammen gewesen, danach hatten sie kein Alibi.

Nestor hatte sich in den Kopf gesetzt, daß der Diebstahl vor diesem Zeitpunkt begangen worden war. Er war fast sicher, daß in dieser belebten Straße ein oder zwei Männer, selbst mit einem Stahlschrank, niemandem aufgefallen wären.

Topalow war mittelgroß, hatte kurzgeschnittenes braunes Haar, ein quadratisches Gesicht mit aufgeworfenen Lippen. Im Januar war er einunddreißig geworden, in seinem Lebenslauf gab es nichts Besonderes. Gymnasium, Militär, ökonomisches Institut, Buchhalter in einem Betrieb für Waschmittel und seit drei Jahren Angestellter der Firma »Jet«. Seine Eltern stammten aus Pawlikeni, wo sie jetzt noch lebten. Nestor hatte ihn schon für acht Uhr morgens in die Dienststelle vorgeladen. Er hatte sich einen Plan zurechtgelegt, um viele Informationen aus ihm herauszuholen, allein Topalow machte ihm gleich bei seinem Eintritt einen Strich durch die Rechnung. »Ich bitte Sie sehr, mich zu entschuldigen. Können wir das Gespräch um ein paar Stunden verschieben, Hildebrandt muß in die Türkei fliegen, und wir haben davor noch einiges zu erledigen. Ich bitte Sie auch in seinem Namen. Dieser Diebstahl hat alles durcheinandergebracht.«

Nestor zögerte, sah auf die Uhr, um seine Verärgerung zu verbergen, und fragte: »Muß er unbedingt abreisen?«

»Er hat einen Anruf bekommen, es ist eilig. In drei Tagen ist er wieder hier.«

»Das ist für uns lange!« Nestor betonte das »uns«.

»Ich verstehe Sie, aber für die ist das Geschäft wichtiger…«

»Ach was, wichtiger!« Nestor riß die Geduld. »Wenn er will, daß wir sein Geld finden, wird er schön hierbleiben. Warum haben Sie verschwiegen, daß Sie ihn in der Nacht mit dem Mädchen…«

»Hat Ihnen das Neli gesagt?« Topalow machte große Augen und setzte sich unwillkürlich. »Ich dachte, diese intimen Dinge interessieren Sie nicht.«

»Gerade die habe ich immer für außerordentlich interessant gehalten.«

»Ich verstehe nichts von Ihrer Arbeit… Kann sein, daß für Sie…« Topalow versuchte ein ungeschicktes Lächeln.

»Da braucht man nicht wer weiß wieviel davon zu verstehen, wenn Sie und Neli Fetwadshiewa die ganze Zeit mit ihm zusammen waren und nur Sie beide Schlüssel zu den Büroräumen haben. Wir werden uns also eine Weile gegenseitig auf die Nerven gehen müssen.«

»Ich muß also bleiben? Ja?« Topalow stand erschrocken auf. »Dann bitte ich Sie, Hildebrandt telefonisch Bescheid zu sagen, daß…«

»Nein, er würde denken, daß ich Sie festgenommen habe. Wann kann ich Sie erwarten?«

»So um elf, geht das?«

»Gut. Auf Wiedersehen!«

Topalow ging rasch auf die Tür zu und verschwand.

Es war Nestor nicht beschieden, an diesem Tag noch einmal mit Anton Topalow zu sprechen. Er war vor dem Hotel gesehen worden, wie er sich von Hildebrandt verabschiedete, und das war alles. Neli schwor, daß er nicht in die Firma gekommen war, zu Hause hatte er sich nicht sehen lassen. Die Tage vergingen, und Hildebrandt kam zurück. Nestor dachte schon daran, eine Fahndung nach Anton Topalow ausschreiben zu lassen.

Paul Hildebrandt wollte nicht glauben, daß Topalow nach ihrer Begegnung verschwunden war. Er erklärte, daß sie ein rein geschäftliches Gespräch geführt und sich getrennt hätten, doch man sah ihm an, daß ihm die Frage auf der Zunge lag: Wenn er nun der Dieb ist?

Nestor ließ sich dadurch nicht beeinflussen und lenkte das Gespräch immer wieder auf den Tag, an dem das Geld gestohlen worden war.

Hildebrandt weigerte sich in erträglichem Bulgarisch, nähere Angaben über die mit dem Mädchen im Hotel verbrachte Zeit zu machen, indem er erklärte, sein Bett könne nicht Gegenstand von Nestors Aufmerksamkeit sein.

»Wenn ich mein Alibi erbringen muß« – Hildebrandt zog eine beleidigte Miene –, »werde ich es tun, doch fürs erste… wie soll ich Ihnen erklären… Waren Sie noch nie in so einer Lage?«

»Nein! Ich hatte noch nie soviel Geld. Reisen Sie übrigens immer mit solchen Bargeldsummen?«

»Selten, sehr selten! Wir versuchen, die Zusammenarbeit mit einer Firma in der Türkei zu erweitern, und der Eigentümer hat kein Vertrauen zu Sehecks.«

Diese Erklärung war nicht eben überzeugend, doch Nestor ließ sie gelten, denn hätte er in dieser Richtung weitergebohrt, würden die Ermittlungen ausufern. Außerdem war er nicht verpflichtet, Paul Hildebrandts Geschäfte zu untersuchen. Immerhin: Wer wies einen Scheck zurück und bestand auf Bargeld? Darauf gab es viele Antworten.

»Wann gedenken Sie abzureisen?«

»Der Chef der Touristikabteilung der Firma verlangt, daß ich einen Vertrag für Borowez abschließe, so daß ich in etwa zehn Tagen abreisen werde.«

»Ich weiß zwar nicht, wie Sie darauf reagieren, doch wenn es Ihnen möglich ist, wäre es meiner Meinung nach günstig, Sie blieben noch ein bißchen. Sie sehen ja, daß ich mich ständig mit Ihnen in Verbindung setzen muß.«

Der Deutsche nahm einen Schluck aus seinem Wodkaglas, machte dem Kellner ein Zeichen, ihm noch eins zu bringen, und sah Nestor an. »Die Ermittlungen können sich hinziehen, und ich kann meine Arbeit nicht liegenlassen, nicht?«

»Gut, wie Sie wollen.« Der Untersuchungsführer hob die Schultern und warf einen Blick in die Runde, als interessiere ihn sein Gegenüber schon nicht mehr.

»Wie soll ich das verstehen? Wollen Sie einen Rückzieher machen? Wenn ich will, tun Sie was, wenn ich nicht will, geht das auf meine Rechnung, oder wie?«

»Sehen Sie, Herr Hildebrandt. Ich arbeite nicht für mich. Ich führe eine Untersuchung. Auch in Ihrem Interesse. Und ich brauche Ihre Hilfe.«

»Sie werfen mir mangelnde Loyalität vor!« rief Hildebrandt.

»Noch nicht, aber es läuft darauf hinaus. Und seien Sie nicht beleidigt. Ich spiele mit offenen Karten. Wenn ich Ihnen was am Zeug flicken wollte, hätte ich Sie gleich, als Sie den Diebstahl anzeigten, gefragt, wer, wann und wo gesehen hat, daß sie hundertvierunddreißigtausend DM bei sich hatten. Ich habe Sie nicht gefragt, und deshalb müßten Sie mir einige Untertöne ersparen. Ich habe Ihre Zollerklärung bei der Einreise überprüft. Darin ist kein solcher Geldbetrag vermerkt. Sie werden einwenden, daß Sie dazu nicht verpflichtet seien und daß es keine Beschränkungen gebe, doch wie kann ich wissen, ob Sie sich morgen nicht ›erinnern‹, daß es nicht hundert-, sondern zweihundertvierunddreißigtausend waren?«

»Da Sie behaupten, mit offnen Karten zu spielen, darf ich Sie fragen: Glauben Sie, es wäre normal, daß ich durch Sofia liefe und Geldbündel schwenkte, um bei einem eventuellen Diebstahl abgesichert zu sein? Es ist die reine Wahrheit, daß mir genausoviel gestohlen wurde.«

Nestor hörte ihm aufmerksam zu und stellte fest, daß das Gespräch, ebenso wie das mit Topalow und Neli, sich ständig um das Hauptproblem drehte, daß sich aber nie die kleinste Lücke auftat. Allmählich wurde der Fall hoffnungslos, und das reizte seinen Ehrgeiz.

»Wie lange werden Sie brauchen?«

»Gibt es bei Ihnen eine festgesetzte Frist für die Aufklärung solcher Verbrechen?« fragte Nestor wütend.

»So sollten Sie mich nicht verstehen. Kann sein, ich bleibe, wenn Anton Topalow nicht da ist. Das ist ein hinreichend ernster Grund. Übermorgen kommt eine Gruppe von siebenundneunzig Touristen, und ich werde Ihnen zwei Wochen zur Verfügung stehen.«

»Das reicht völlig!« Nestor stand auf und gab ihm die Hand.

Hildebrandt nahm sie verblüfft und zeigte damit, daß ihm der Sinn für Ironie völlig fehlte.

Oberst Danow, Chef der Dienststelle, in der Nestor Krumow arbeitete, war von dem Gedanken beherrscht, daß seine Untergebenen nie ihr volles Leistungsvermögen entwickeln würden, wenn er sie nicht persönlich anfeuerte. Die höchsten Ansprüche stellte er an Nestor, weil er irrigerweise annahm, solcherart seine Schwäche für ihn verbergen zu können.

»Ich kann nicht verstehen, was für ein Mensch du bist«, nörgelte er im Auto, als sie zur Firma »Jet« fuhren. »Warum muß ich dich schubsen, damit du deine Arbeit tust, solange die Spuren heiß sind, als ob du das nicht selber wüßtest.«

»Ich weiß es«, erwiderte Nestor.

»Also dann? Du hörst nicht einmal zu, wenn ich dir was sage!« belehrte der Oberst, als hätte er einen kleinen Jungen vor sich. »Wie konntest du soviel Zeit verstreichen lassen, ohne auch nur einen Zentimeter weiterzukommen?«

Sie waren längst vor dem Haus angelangt, und Nestor fragte. »Willst du hier sitzenbleiben?«

Danow sah sich um und bemerkte das Messingschild an der Tür. »›Jet‹… was für ein Name.« Er ging mit langen Schritten auf den Fahrstuhl zu.

Nestor beobachtete ihn, wie er das Fahrstuhlinnere mit Blicken absuchte, als erwarte er, das Geld hier zu finden. Dann bedeutete ihm der Oberst, ihm zu folgen, und stieg die Treppen hinauf, wobei er in jedem Stockwerk sorgfältig die Namensschilder las.

»Hast du alle befragt?« erkundigte er sich.

Nachdem Nestor genickt hatte, öffnete der Oberst die Bürotür. Sie gingen durch einen geräumigen Korridor und traten in eins der Zimmer. Neli Fetwadshiewa stand mit dem Rücken zu ihnen am Fenster. Danow trat einen Schritt vor. Neli drehte sich um und musterte sie kalt.

»Guten Tag!« grüßte Danow höflich. »Ich hoffe, wir stören nicht?« Er demonstrierte alte Schule.

»Nicht im geringsten«, erwiderte Neli in derselben Art. »Bitte, nehmen Sie Platz.«

»Machst du uns einen Kaffee?« fragte Nestor.

Unter Danows erstauntem Blick begab sich Neli bereitwillig in den Küchenraum.

»Die Sekretärin, sie hat schon ausgesagt«, erklärte Nestor.

»Man sieht’s.« Danow schaute ihn finster an. »Wo ist der Geldschrank?«

Nestor führte ihn in den anderen Raum. Ein nicht allzu großer Schreibtisch unter dem Fenster, seitlich ein Tisch in hellem Furnier, auf dem der Geldschrank stand. Dem Schreibtisch gegenüber noch ein Tischchen mit drei resedagrün bezogenen Sesseln. An den Wänden hingen Werbeplakate. Eine Standardschrankwand nahm die eine Wand ein. Danow sah sich alles genau an und schlußfolgerte: »Das ist Anfängerarbeit.«

Nestor staunte. »Woran erkennst du das?«

»Profis haben wir ja noch keine. Man erkennt keine Handschrift.«

Neli kam herein und stellte den Kaffee vor sie hin. »Jemand hat Anton angerufen.«

»Wer? Wann?« Nestor sprang beinahe vom Stuhl auf.

»Eine Frau, heute morgen«, antwortete Neli.

»Hast du gefragt, wer sie war?«

»Nein, warum?«

Nestor holte tief Luft und sah sie vorwurfsvoll an.

Neli ging in ihr Zimmer zurück, und an der Tür sagte sie über die Schulter: »Ich kenne sie.«

Danow und Nestor waren mit zwei Schritten bei ihr. »Neli«, begann Nestor übertrieben höflich, »sie hat doch sicherlich einen Namen und ist irgendwo zu erreichen, ja?«

»Ina, 44-12-20.«

Nestor tätschelte ihr im Scherz die Wange.

»Ich weiß auch, wie ihr Mann heißt«, sagte Neli und hielt ihm die andere Wange hin.

Alle drei mußten lachen, und die Spannung zwischen ihnen wich.

Daß irgendeine Ina am Telefon nach Anton Topalow gefragt hatte, war für Nestor im Augenblick der einzige Anhaltspunkt. Doch dann überlegte er, daß dieser Anruf völlig zufällig gewesen sein könnte und diese Ina vielleicht ebensoviel über Anton Topalow wußte wie er selbst. Neli erfreute ihn indes noch mit der Erklärung, daß die beiden, Anton und Ina, seit langem liiert waren.

»Vor einem halben Jahr hat Ina irgendeinen Chef vom Film geheiratet, und Anton war einen Monat lang nicht ansprechbar. Dann fand er sich in seine Rolle.«

»Was für eine Rolle?« fragte Danow.

»Ja, wie soll ich das erklären… Ina fing wieder an, ihn anzurufen. Er antwortete meist kurz und mußte dann rasch fort, ›etwas erledigen‹. Sie hatten offenbar irgendwo eine Absteige. Aber ich vermied es, von ihr zu reden, denn als sie heiratete, ist er derart über sie hergezogen, daß ich… Ich tat, als hätte ich es vergessen…«

Von welcher Seite man auch Ina Goranowa betrachtete, alles war Fassade. Im Augenblick wollte niemand an ihrem Schalter Devisen wechseln, und sie ließ den Blick langsam über die Leute in der Hotelhalle wandern. Ihr Gesicht war trotz oder vielleicht wegen ihres untadeligen, modischen Make-up kalt und ausdruckslos. Sie stand auf und lehnte sich an die Schranke, die sie von der Rezeption trennte. Dann klingelte das Telefon auf ihrem Schreibtisch, sie nahm den Hörer ab und drehte Nestor den Rücken zu, der sich in einem Sessel niedergelassen hatte und auf das Ende ihrer Arbeitszeit wartete. Ihr Gespräch war kurz und endete mit einem Blick auf die Uhr. Sie legte auf und begann ihren Schreibtisch aufzuräumen. Nach Nestors Schätzung hatte sie erst in einer halben Stunde Schluß, und er bedauerte, daß er sie nicht ein Weilchen in ihrem gewohnten Milieu würde beobachten können. Um sie nicht zu verpassen, ging er auf sie zu.

Er wußte, daß sie jetzt ihren Kassenbestand abrechnen und danach Schluß machen würde. In der Tat erschien sie nach ein paar Minuten wieder, verabschiedete sich an der Rezeption, und Nestor stellte sich vor. Sie sah sich zunächst um und richtete dann erst ihren Blick auf den Untersuchungsführer. Dann schritt sie beinahe mechanisch auf die Tagesbar zu.

»Fünf Minuten, sagen Sie?« Sie setzte sich, ohne ihn anzusehen. »Ich gebe Ihnen Zeit für eine Tasse Kaffee.«

Die Bar war fast leer, Sonne fiel auf Inas Haar, wovon es noch blonder wurde. Bevor der Kaffee gebracht wurde, entschuldigte sich Nestor noch einmal und kam zur Sache.

»Kennen Sie Anton Topalow?«

»Wer ist das?« fragte Ina, ohne eine Miene zu verziehen.

»Ich kann nicht viel über ihn sagen. Ich zähle da auf Sie.«

»Ich kenne ihn nicht!«

»Jetzt oder überhaupt?« fragte Nestor bissig.

»Überhaupt«, entgegnete sie genauso ausdruckslos.

»Ich trinke Kaffee sehr langsam«, erklärte Nestor.

Ina hob die Schultern und lehnte sich zurück, als sei er irgendein hergelaufener lästiger Kerl, und ihre Blicke gingen über ihn hinweg. »Mein Mann muß jeden Augenblick kommen.«

»Es wird mir angenehm sein, auch seine Bekanntschaft zu machen«, erwiderte Nestor höflich.

Endlich zeigte Ina eine Regung und verzog böse die Lippen. »Sie haben kein Recht, sich so zu benehmen. Ich habe weder den Wunsch gehabt, mich mit Ihnen zu treffen, noch werde ich Sie mit meinem Mann bekannt machen. Ich habe Ihre Frage beantwortet, und jetzt lassen Sie mich in Frieden.« Und unerwartet fügte sie hinzu: »Bitte.«

»Sie haben nicht geantwortet, Sie haben sich geweigert, auf meine Frage zu antworten, und ob ich ein Recht dazu habe oder nicht, werden Sie beurteilen, wenn ich Ihnen eine Vorladung in meine Dienststelle schicke. Bevor wir uns nun verabschieden, sagen Sie mir, wann Sie Anton Topalow zum letztenmal gesehen haben.«

»Sie gehen wirklich zu weit!« rief Ina entrüstet.

»Gut, ich will die Frage anders formulieren: Wissen Sie, wo er jetzt ist?«

Sie traf Anstalten aufzustehen.

»Bürgerin Goranowa, der Mann, nach dem ich Sie frage, versteckt sich vor uns. Wir hatten ihn im Zusammenhang mit einem Verbrechen zur Vernehmung vorgeladen. Mich interessieren nicht Ihre Beziehungen vor und nach Ihrer Eheschließung, ich will wissen, wo ich ihn finden kann.«

»Seit ein paar Tagen habe ich nichts mehr von ihm gehört. Ich habe in seinem Büro angerufen – nie ist er da. Vielleicht ist er auf Dienstreise… Auch bei ihm zu Hause antwortet niemand. Jetzt muß ich gehen. Mein Mann…«

Nestor drehte sich um. Von der Rezeption kam ein Mann von ungefähr fünfzig auf die Bar zu, der sieben oder acht Haare sorgfältig von einem Ohr zum anderen gelegt hatte, zum Ausgleich dafür aber einen mächtigen Heiduckenschnurrbart trug. Seine Kleidung verriet Geschmack und war von betont sportlichem Charakter. Er kam mit kleinen Trippelschritten näher, Fuß vor Fuß, fast wie eine Geisha, in weichen Mokassins. Schon von weitem lächelte er breit. Hurtig überwand er die flache Schwelle zur Bar, ebenso hurtig küßte er seine Frau, wonach er Nestor seine erstaunlich kleine, weiche Hand gab.

»Haben wir Zeit?« wandte er sich zärtlich an Ina. »Möchtest du etwas trinken? Sind Sie ein Kollege?« Damit war er mit Nestor fertig und wandte sich wieder Ina zu. »Ich mußte zweimal zum Kinozentrum hinauf, danach mit ein paar Tschechen zum Flugplatz, von dort zur Sitzung mit dem Generaldirektor, und schließlich, stell dir vor, hätte ich mich beinahe noch mit dem Regisseur Jessenow gestritten. Er besteht darauf, daß ich seine Schreckschraube mit zum Festival nach Schweden nehme…«

Ina hörte ihm hingerissen zu und schaute nur aus den Augenwinkeln auf Nestor, solcherart das Fehlen jeglichen Interesses demonstrierend. Das machte ihm übrigens nichts aus, denn Typen wie Goranow kannte er zur Genüge. Diese Redseligkeit, übertriebene Freundlichkeit und das übersteigerte Selbstgefühl waren nur ein Deckmantel für Komplexe.

»Wollen wir hier sitzen bleiben?« Goranow sah sich um, »Gehen wir in den Klub?«

Ina nickte zustimmend und wandte sich an Nestor: »Alls Gute!«

Zehn Minuten von dem Hotel entfernt stand das Haus, in dem Topalow ein Zimmer bewohnte. Die Hitze ließ nicht nach, und Nestor suchte auf seinem Weg zur Dobrotizastraße Nr. 5 sorgfältig die schattigen Stellen aus. Seit Tagen schon heizte die Sonne Asphalt und Beton auf, und Nestor war unkonzentriert und langsam im Denken.

Er drückte auf den Klingelknopf über dem Schild »Dobrew« und hob den Kopf in den leichten Lufthauch, der aus einem kleinen Fenster seitwärts im Treppenhaus kam. Es öffnete Sohn Mintscho, ein hochgewachsener, leicht gebeugter Mann von etwa dreißig Jahren. Nestor hatte ihn beim vorigen Mal nicht gesehen und nahm die Aufforderung, auf die Eltern zu warten, gern an.

»Wo kommen Sie her, ich habe Sie noch nicht gesehen«, erkundigte sich Mintscho.

»Von der Miliz.«

»Ach! Was haben die Alten ausgefressen?«

»Topalow interessiert mich, Ihr Untermieter.«

»Toni?« Mintscho Dobrew staunte noch mehr. »Was hat der denn angestellt?«

»Ich weiß nicht… Gerade das möchte ich ihn fragen. Aber wir begegnen uns nie.«

»Ich komme von einer Dienstreise zurück. War einen Monat in den Rhodopen, und was in der Zwischenzeit hier los war, weiß ich nicht… Was ist eigentlich geschehen? Wenn es kein Geheimnis ist, versteht sich…«

»Ich möchte einfach Anton Topalow sehen.«

»Ihre Sache.« Mintscho stand auf, ging zu Topalows Zimmer, öffnete die Tür und schaute hinein. »Sie werden auf die Alten warten müssen. Mich stören Sie nicht.«

»Ich warte schon ein paar Tage auf ihn.«

Mintscho blieb stehen, einen Kaffeekocher in der Hand. »Sie wollen sagen, daß er Ihnen aus dem Weg geht?«

»So ähnlich.«

»Ach wo… Vielleicht ist er mit seiner Dulcinea auf Tauchstation? Sie gehen schon ewig miteinander, und weil er hier keine Damenbesuche empfangen darf, hat er bei Pepi, dem Hockeyspieler, eine sturmfreie Bude gefunden. Ich weiß noch, im Winter hatten sie sich eine ganze Woche lang in seinem Haus eingeschlossen. Sie hat jetzt geheiratet, und wenn sie nicht zu Hause ist, heißt das, daß sie zusammen sind. Ich schau gleich mal nach der Telefonnummer.« Er ging wieder auf Topalows Zimmer zu.

»Sie ist jetzt mit ihrem Mann im Klub der Filmschaffenden.«

Mintschos Enthusiasmus verebbte. »Ja, dann kann ich Ihnen auch nicht helfen.«

Nestor bat ihn, seinen Eindruck von Topalow wiederzugeben. Er sei sehr verschlossen, und seine Beziehungen zu Ina seien gespannt. Immerzu hätten sie gestritten, sich wieder vertragen. Sie hätte gern ausprobiert, ob und wie sehr sie anderen Männern gefalle. Anton habe versucht, sich modern zu geben, so zu tun, als störe ihn das nicht, aber erfolglos. Einen Verlust Inas habe er als Katastrophe empfunden und panische Angst davor gehabt. Bisweilen habe er ihm, Mintscho, das eine oder andere erzählt, doch Freundschaft sei zwischen ihnen nicht entstanden.

»Ich kann einseitige Leute nicht ausstehn«, erklärte Mintscho. »Seit zwei Jahren wohnt er hier, und ich habe das Gefühl, es ist seit ewigen Zeiten, er ist noch so wie am ersten Tag. Meine Leute sind es zufrieden, er ist still, und sie bessern ihre Einkünfte auf.«

»Haben Sie nie über seine Arbeit gesprochen?« fragte Nestor.

»Sehr selten, und dann nur im Zusammenhang mit Ina. Sie hat über irgendeinen Deutschen seine Anstellung als Vertreter eines Reiseunternehmens arrangiert. Ach ja, haben Sie dort mal nachgefragt, vielleicht ist er irgendwohin gefahren?«

»Habe ich. Sie hat ihn, sagen Sie, da untergebracht?«

»Ja.«

Nestor dankte ihm für das Gespräch.

Es wurde Abend, und Nestor verlangsamte den Schritt, um den Reiz des alten Stadtviertels auf sich wirken zu lassen.

Vor dem Haus mit der Nummer 14 blieb er stehen. Hierher zog sich Anton Topalow mit seiner Ina zurück. Er stieß die niedrige Tür auf und trat in den Hof. Quadratische Steinplatten führten zu einem flachen, weißgekalkten Gebäude. Im Hof wuchsen Gras und Unkraut, doch an den Fenstern des Hauses standen Blumentöpfe mit blühenden Hortensien. Über der Eingangstür wand sich ein alter Weinstock. Die Tür war verschlossen, und niemand öffnete nach Nestors mehrmaligem Klopfen. Nachdem er schon die Hoffnung aufgegeben hatte, klopfte er ein letztes Mal und hörte eine Stimme hinter sich. »Was wollen Sie?« fragte leise ein melodischer Bariton mit merkwürdig gequetschten Konsonanten.

Nestor fuhr herum und war verblüfft, daß er die Schritte des Kolosses nicht gehört hatte, der vor ihm stand.

Er streckte die Hand aus, brummte in seiner Verwirrung ein »Krumow, Volksmiliz«, ohne den Blick von dem quadratischen Schädel, den kleinen gelbbraunen Augen und den für Boxer typischen Narben an den Augenbrauen zu wenden. Sein Alter lag irgendwo zwischen fünfzig und sechzig.

»Was wollen Sie?« wiederholte der Mann mit Nachdruck.

Nestor blickte vielsagend auf seine ausgestreckte Hand. Nach kurzem Zögern des Kolosses verschwand sie in dessen Pranke, und Nestor vernahm: »Sachari Petrunow.«

»In welchem Verhältnis stehen Sie zu Peter Iwanow? Den suche ich.«

»Nachbar. Der ist nicht da. Sonst noch was?«

»Dafür müßte ich Ihnen lange Erklärungen geben, und ich sehe bei Ihnen kein sonderliches Verlangen, mir zuzuhören.«

»Sie glauben doch wohl nicht, daß Ihr ›Krumow, von der Volksmiliz‹ ein ›Sesam, öffne dich!‹ ist und ich meine Zeit mit Ihnen verschwende? Nein, Sie brauchen mir Ihre Karte nicht zu zeigen, ich glaube Ihnen.« Seine Augen tasteten Krumow ab, als suchten sie seine schwache Stelle.

»Haben Sie als junger Mensch Sport getrieben?« Nestor suchte einen Anknüpfungspunkt für ein Gespräch.

»Wer treibt schon Sport als alter Mensch? Nein, ich laufe nicht, gehe nicht in die Sauna, ich rauche und habe nicht vor, es aufzugeben. Und als ich ein junger Mensch war, um Ihre Worte zu gebrauchen, haben wir zuerst ans Brot gedacht und dann an Schauspiele. Jetzt ist es umgekehrt.«

»Ich verstehe Sie nicht.«

»Wie soll ich es Ihnen erklären… Es gab damals Orte, wo Leute gesucht wurden, die eine Runde mit dem berühmten Soundso wagen wollten. Ich habe mich gemeldet und mir das Essen für den Tag gesichert, bis man mich kannte und mir nicht länger erlaubte, den berühmten Soundso auf die Bretter zu legen. Da ging ich dann in die Fabrik…«

Nestor nahm sich vor, mehr mit ihm zu reden. Petrunow hatte trotz seiner Grobheit etwas Sympathisches.

»Warum erzählen Sie mir das?« fragte er behutsam.

»Irgendwem muß ich es schließlich sagen… Ich weiß nicht… Entschuldigen Sie! Wollen wir uns bei mir drüben setzen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, machte er ein paar Schritte und sprang über die Hecke, die Iwanows Hof von seinem trennte. Sie setzten sich auf eine Bank neben einem Rosenstock, und Petrunow holte seine Zigaretten hervor. »Alkohol biete ich Ihnen keinen an, denn der kommt mir nicht ins Haus. Was wollen Sie von Pepi?« Er nickte zum Nachbarhaus hin.

»Von ihm eigentlich nichts, aber vielleicht kann er mir etwas über einen Freund von ihm sagen.«

»Wer ist das?« fragte Petrunow plötzlich scharf und sah ihn finster an.

»Er heißt Anton Topalow.«

Petrunow entspannte sich und sagte mit einem leichten Lächeln: »Der kommt mit einem Mädchen her… Deshalb? Wenn’s weiter nichts ist. Ich kenne ihn. Wenn er wiederkommt, schicke ich ihn zu Ihnen.«

»Da wäre ich Ihnen sehr dankbar. Ich lasse Ihnen auch meine Telefonnummer hier.« Nestor begann in seinen Taschen nach einem Schreibgerät zu kramen. »Wann war er das letzte Mal hier?«

»Ach, beim letzten Mal war er ganz schön in Fahrt und allein. Er kam wie ein Wilder angefegt, ich goß grade die Blumen, stürmte rein, und nach einer kleinen Weile schoß er wieder raus. Ließ die Tür offen, den Schlüssel im Schloß, so daß ich zuschloß. Warte, sagte ich mir, gieß ich gleich auch Pepis Blumen, denn er ist irgendwo im Gebirge. Er liebt diese Hortensien sehr und hat anscheinend seinem Freund aufgetragen, sich um sie zu kümmern, denn er gießt sie jedesmal, wenn er mit seinem Mädchen kommt.«

»Können Sie sich erinnern, wann genau das letzte Mal war?«

Petrunow überlegte, zögerte offensichtlich, doch nach Nestors Eindruck nicht wegen des Datums, sondern aus einem anderen Grund.

»Montag, den sechsten August, gegen zehn Uhr. Hilft Ihnen das weiter?« Er kehrte zu seinem galligen Ton zurück.

»Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten. Haben Sie den Schlüssel noch?«

»Ja.«

»Würden Sie mir bitte einmal aufschließen, nur, damit ich einen Blick hineinwerfen kann?«

Petrunow versteifte sich wieder und schwieg eine Weile. »Sie wissen, daß das ungesetzlich ist.«

»So ist es. Doch ich möchte einen Gefallen von Ihnen und nicht vom Gesetz.«

»Nur eine Frage: Wer interessiert sie?«

»Anton Topalow.«

»Gut.« Petrunow stand auf, und sie gingen zu Iwanows Haus zurück.

Einen Augenblick lang fragte sich Nestor, ob dieser Koloß da vor ihm durch die niedrige Tür passen würde, doch er beugte sich geschickt vor, drehte sich leicht zur Seite und war drin. Sie schritten durch einen kleinen Korridor und betraten das Zimmer. Rechts lag die Küche. Vom Zimmer gelangte man in ein zweites, und das war alles. Wahrscheinlich war es ursprünglich nur ein Zimmer gewesen, in das später eine Trennwand gezogen worden war. Ein Bett mit Messingkugeln an den Bettgiebeln und ein Farbfernseher mit Videogerät, ein zweitüriger Kleiderschrank und eine komplette Eishockeyausrüstung bildeten einen seltsamen Kontrast. Ein für die Abmessungen des Zimmers riesiges Büfett in Nußbaumfurnier stand voller Pokale, dazwischen eine mit einer Häkeldecke abgedeckte Wasserkanne aus Glas. An der einen Wand hing ein großes Hochzeitsbild.

Petrunow war bei dem runden Tischchen in der Mitte des Zimmers stehengeblieben und beobachtete interessiert den Untersuchungsführer. So blieben sie etwa eine Minute, dann schauten sie in das andere Zimmer.

Im Hinausgehen warf Nestor noch einen Blick in die Küche und fragte sich plötzlich: Warum mache ich das alles? Dieselbe Frage stand in Petrunows Augen.

Der Abend kam ohne Aussicht auf Abkühlung, von der warmen Luft klebte die Kleidung am Körper.

»Leben Sie allein?« fragte Nestor, bloß, um das Gespräch in Gang zu halten.

»Ich bin nicht Anton Topalow. Der ist es doch, für den Sie sich interessieren, oder?«

Nestor gab es auf, gegen das Mißtrauen anzukämpfen, und verabschiedete sich. Nach fünfzig Metern blieb er stehen und drehte sich um. Petrunows Silhouette war bei einem der alten Lichtmasten mit Stützstrebe zu erkennen. Eine schwache Birne beschien trübe den alten Boxer.

Früh am Morgen des nächsten Tages setzte sich Nestor Krumow, bevor er in sein Dienstzimmer ging, in die Kantine. Maria machte ihm die üblichen zwei Kaffee, er hockte an dem kleinen Tischchen beim Eingang und verfiel in seinen bekannten abwesenden Zustand. Nicht einmal auf den Gruß seines Freundes und Kollegen Toma Tomow antwortete er, der hereingekommen war, um Zigaretten zu kaufen. Er fühlte sich nicht müde, aber seit dem Vortag zogen Bilder und Sätze durch seinen Kopf. Er ließ sie in der Hoffnung auftauchen und verschwinden, daß sie von selbst irgendwie Gestalt annahmen. Das geschah nicht, im Gegenteil, der Denkprozeß zerfiel immer mehr. Er rieb sich die Stirn, schüttelte den Kopf, und zu Marias Verwunderung blieben die beiden Tassen Kaffee auf dem Tisch unberührt.

Nach einem kurzen Spaziergang kehrte Nestor wieder zur Dienststelle zurück, wo neben dem Dienstwagen aufgeregt Oberleutnant Denew wartete und nur ein Wort sagte: »Topalow.«

Nestor sprang geradezu in den Wagen und drehte den Kopf zurück, um Einzelheiten zu hören.

»Wir haben ihn nicht festgenommen, weil… Ich wollte, daß du ihn dir ansiehst.«

»Sehr gut. Wie hast du ihn entdeckt?«

»Man entdeckt etwas, das versteckt ist, aber er sieht gar nicht wie jemand aus, der sich versteckt.« Denew wich dem Blick des Untersuchungsführers aus.

»Du redest, als wäre er schon in den ewigen Jagdgründen.«

»Nein, nein, er lebt.« Denew schaute aus dem Fenster. »Du wirst ihn sehen.«

Der Wagen erreichte bald Knjashewo und fuhr zum Motel bei der »Schwarzammer« weiter. Vor dem Restaurant hielten sie. Gegenüber war die Sprungschanze zu sehen. Denew ging sofort auf einen Tisch mit dem Schildchen »Reserviert« zu. Der Kellner erschien, ein junger Bursche, der sich nur mit einem Heben der Augenbrauen nach ihrer Bestellung erkundigte.

»Drei Orangeaden und den Objektleiter!« bestellte Denew.

»Na, na, Denew…«, setzte Nestor an.

»Wie steht’s mit deiner Sehschärfe?« unterbrach ihn Denew ungerührt.

Jetzt erst folgte Nestor seinem Blick. Auf den Stufen, die zum Schanzenfuß führten, war eine kleine Gestalt zu erkennen. In diesem Augenblick blieb der Objektleiter neben ihnen stehen, ein für seinen Beruf überraschend magerer Mann.

»Guten Tag! Ist das der Genosse?« fragte er Denew mit einem Blick auf Nestor.

»Ja. Würden Sie ihm alles noch einmal erzählen?«

»Ich weiß nicht, ob ich gleich anfangen soll oder ob wir lieber noch ein bißchen warten. Um diese Zeit kommt er für gewöhnlich frühstücken, aber wenn Sie wollen…«

Nestor forderte ihn auf anzufangen.

Vor drei Tagen hatte er, der Objektleiter, den Mann dort oben, genau auf diesen Stufen, zum erstenmal gesehen und ihn für einen Touristen gehalten. Allein er hatte sich bis zum Abend überhaupt nicht gerührt, und der Objektleiter hatte sich gesagt, daß ihm vielleicht schlecht sei. Das hatte er seiner Frau mitgeteilt, die in der Restaurantküche half, und sie hatten ihn beide lange beobachtet. Auf einmal war er heruntergekommen, hatte sich gesetzt und dem Kellner wortlos etwas auf der Speisekarte gezeigt. Er hatte gegessen, fünf Lewa auf den Tisch gelegt und war gegangen. Viel später, als der Objektleiter nach Sofia fuhr, hatte er ihn vor dem Motel gesehen und am Morgen wieder oben auf derselben Stufe, wo er auch jetzt war. Das Ritual hatte sich wiederholt: Er war herunter essen gekommen und wieder gegangen. Nur daß er am dritten Tag statt Lewa eine Banknote von hundert Westmark hingelegt hatte. Der Kellner hatte sie nicht nehmen wollen, der Mann wieder kein Wort gesagt, es drohte zum Skandal zu kommen, als der Objektleiter eingriff. Er hatte ruhig und höflich erklärt, daß in Lewa gezahlt werden müsse, aber es war, als hätte er zu einem Taubstummen gesprochen. Am Ende hatte er wahrscheinlich begriffen und seine Brieftasche gezeigt. Außer D-Mark waren noch drei Lewa darin gewesen, die hatten sie genommen und von ihm abgelassen. Die Geschichte war dem Objektleiter reichlich merkwürdig vorgekommen, deshalb hatte er die Rayonverwaltung der Miliz angerufen. Denew fügte seinerseits hinzu, daß der Mann im Motel schlafe. Es sei aufgefallen, daß er schon in aller Frühe weggehe und auf die Sprungschanze steige. Er benehme sich im Motel genauso – wie ein Taubstummer.

In diesem Augenblick regte sich die Gestalt da oben und setzte sich in Bewegung. Nach ein paar Minuten ging Anton Topalow in einem Meter Entfernung an ihnen vorbei, setzte sich an einen Tisch fast an der Chaussee und verfolgte aufmerksam jedes Auto von oder nach Sofia. Die Augen hatte er leicht zusammengekniffen wie ein Kurzsichtiger, er war schlecht rasiert, und seine Unterlippe hing unnatürlich herab. Auf den Knien hatte er ein schwarzes Diplomatenköfferchen mit Chiffreschlössern.

Nestor beobachtete ihn lange und dachte offenbar fieberhaft über etwas nach. Er schickte sich an aufzustehen, wandte sich aber davor an den Objektleiter: »Geben Sie mir die Banknote.«

»Welche Banknote?«

»Die Sie nicht haben nehmen wollen.« Und da sich der Objektleiter hilfesuchend umsah, fügte er hinzu: »Keine Dummheiten! Er ist ein Mitarbeiter von uns, das ist dienstliches Geld.«

Der Objektleiter lächelte säuerlich, hob die Schultern, als wollte er sagen: »Wenn Ihre Mitarbeiter so aussehen«, langte in das Uhrentäschchen seiner Hose und holte eine vierfach gefaltete Banknote hervor. Nestor nahm sie und ging zu Topalow, der ihm einen flüchtigen Blick zuwarf, bevor er ihm die Speisekarte hinschob.

Denew und der Objektleiter warteten gespannt, was geschehen würde. Nestor hatte sich vorgebeugt und redete lange auf Topalow ein, doch kamen seine Worte offenbar nicht an.

Nestor gab Denew ein Zeichen, Topalow im Auge zu behalten, und brachte ihm in der Rolle eines Kellners das Frühstück.

Topalow beobachtete weiter die vorbeifahrenden Autos, wenn eins die Geschwindigkeit verringerte, erhob er sich halb vom Stuhl, aber wenn es dann weiterfuhr, ließ er sich mit einem Seufzer der Enttäuschung wieder zurücksinken. Er sah ständig auf seine Uhr und nötigte damit Nestor, in einem Reflex das gleiche zu tun, und danach auch Denew.

Topalow schaute ein letztes Mal auf seine Uhr, legte einen Hundertmarkschein auf das Tischtuch, den Nestor sofort einsteckte, und stand auf. Er ging hinunter zur Chaussee. Ein Auto fuhr an ihm vorbei, bog langsam ab und hielt auf dem kleinen Parkplatz.

Zwei Mädchen und die sie begleitenden jungen Männer stiegen aus. Topalow ging mit schnellen Schritten darauf zu, als wolle er hinten einsteigen. Die Tür schlug vor seiner Nase zu, und der Fahrer des Autos rief etwas.

Nestor rannte zum Dienstwagen, startete und winkte Topalow zu, der verwirrt an derselben Stelle stand. Er öffnete ihm die hintere Tür und wartete. Topalow war wie erstarrt und rührte sich nicht. Er zitterte am ganzen Körper, die Unterlippe hing noch tiefer herab, und er gab unartikulierte Laute von sich. Nestor sprang heraus und versuchte ihn mit Hilfe des herbeigeeilten Denew in den Wagen zu schieben, was ihnen aber nicht gelang. Topalow war wie auszementiert und sperrte sich. Dann erschlaffte er plötzlich und hätte um ein Haar Denew mit zu Boden gerissen. Der fing ihn auf, und da die Haare des sich Sträubenden nach vorn fielen, bemerkte er den Schorf einer zehn Zentimeter langen Wunde.

Mit den Augen zeigte er sie Nestor. Der sah das geronnene Blut ebenfalls, faßte Topalow an den Beinen und schob ihn ins Auto. Ein paar Minuten später hielten sie vor dem Institut für Schnelle Medizinische Hilfe des Pirogow-Krankenhauses. Topalow hatte das Bewußtsein verloren, und jetzt nahmen sich die Ärzte seiner an.

Nestor rief Oberst Danow an, bat ihn, ihren Arzt Konstantinow herzuschicken, damit jemand von ihnen dabei war, und bestand darauf, daß der Name des Verletzten nicht in die Registratur aufgenommen wurde. Gemeinsam mit Denew untersuchte er Topalows Sachen und das Köfferchen, das nichts als ein neues Rasierzeug enthielt. Denew hatte im Motel ermittelt, daß es am Verkaufsstand neben der Rezeption gekauft worden war. In der Brieftasche befanden sich tatsächlich Westmark in Hunderternoten, insgesamt siebzehnhundert Mark, desgleichen hundertsechs Lewa.

Sie verließen das Institut, und Nestor steckte sich eine Zigarette an. Denew unternahm keinen Versuch, mit ihm zu reden, denn er kannte die Gewohnheiten seines Vorgesetzten. Ein Wagen brachte Doktor Konstantinow, und Nestor instruierte ihn rasch. »Ich will, daß du mir in verständlicher Sprache seinen Zustand erklärst, deshalb habe ich dich kommen lassen.«

»Hoffentlich sind die Kollegen nicht beleidigt.«

»Sag ihnen, der Fall sei… Denk dir was aus! Kannst ihnen ja sagen, daß ich ein Blödian bin und die einfachsten medizinischen Fachausdrücke nicht verstehe. Komm, bist ja nicht von gestern, ich bitte dich.«

Konstantinow war von seinem Auftrag nicht begeistert, verschwand aber im Institut und erschien nach zwei Stunden mit finsterer Miene wieder.

»Ein schweres Schädel-Hirn-Trauma. Die Wahrscheinlichkeit, daß er wieder zu sich kommt, ist beinahe ausgeschlossen. Das merkwürdige ist, daß es nicht von heute herrührt. Wo habt ihr ihn gefunden?«

»Das ist jetzt unwichtig. Kann man nicht irgend etwas machen?«

»Was zum Beispiel? Daß er sagt, wer ihm wann und warum eins über den Schädel gegeben hat. Sei nicht kindisch, Nessy, der Bluterguß im Gehirn ist sehr groß, und das bedeutet, daß ich bald als Pathologe mit ihm zu tun haben werde, und du wirst dabeisein müssen.«

»Meinst du, daß es von einem Schlag ist?«

»Gar nichts meine ich. Geh du an deine Arbeit, ich bleibe noch ein Weilchen, und wenn was ist, rufe ich dich an. Du siehst doch, daß du nichts erreichst, wenn du hier herumstehst.«

Nestor gab keine Antwort. Ihm ging schmerzlich der Gedanke durch den Kopf, daß er jetzt nicht vor dem Institut für Schnelle Medizinische Hilfe stünde, hätte er Topalow nicht erlaubt, das Gespräch zu verschieben, als er ihn vorgeladen hatte.

Er winkte Denew, ihm zum Auto zu folgen, und sie fuhren los.

Seit drei Stunden versuchte Nestor, in sein Dienstzimmer eingeschlossen, alles, was sich bis zu diesem Augenblick ereignet hatte, zusammenzufassen. Er sammelte sämtliche Details, die bei richtigem Aneinanderfügen die Konturen von etwas Konkretem ergeben mußten. Wenn das nicht geschah, wurden Varianten probiert. Führte auch das zu keinem Ergebnis, kehrte Nestor zu den Ausgangspositionen zurück. Viele seiner Kollegen waren ärgerlich, wenn die Ermittlungen sie nötigten, an den Anfang zurückzukehren, nicht so Nestor. Er zog es selbst bei bewiesenen Tatbeständen vor, ein paarmal an den Start zu gehen. Ihm war die Fähigkeit eigen, frühere Kombinationen aus dem Kopf zu verdrängen und sie nur zu benutzen, wenn es notwendig wurde.

Deshalb kehrte Nestor an den Anfang zurück – die Nacht, in welcher der Diebstahl in der Firma verübt worden war. Er sah die spärlichen Notizen zu dem Fall durch. In der Personenliste standen außer Paul Hildebrandt als dem Geschädigten die Namen von Neli Fetwadshiewa, Anton Topalow, Ina Goranowa und Denka Saprjanowa – dem Mädchen, das den Rest der Nacht mit Hildebrandt verbracht hatte. Denew hatte sie gefunden, nachdem er sich ein bißchen unter den Mädchen, »die Fremdsprachen lernen wollen«, wie Neli sie nannte, umgesehen hatte. Nestor klingelte und bat, das Mädchen herbeizuholen.

Eine Stunde später saß die dreiundzwanzigjährige Denka Saprjanowa mit einem so harmlosen Ausdruck auf ihrem niedlichen Frätzchen vor ihm, daß Nestor nachdenklich wurde. Er hatte eine extravagante Erscheinung mit üppigen Formen erwartet und mußte unwillkürlich denken, daß Neli Fetwadshiewa eher in diese seine Vorstellung gepaßt hätte, auf keinen Fall aber Denka Saprjanowa.

»Mein Kollege hat Ihnen sicherlich gesagt, weswegen ich Sie herbestellt habe«, begann er das Gespräch, »ich brauche es also nicht zu wiederholen. Mich interessiert bis ins einzelne der Abend des 4. August, Samstag, den Sie mit einem Mann namens Paul Hildebrandt verbracht haben.«

»Der Tourist?«

»Ich weiß nicht, wie Sie ihn nennen.«

»Na, er befaßt sich doch irgendwie mit Tourismus?«

»Ich wiederhole, daß ich nichts über ihn weiß. Ich höre.«

»Ich dachte, ich würde schriftlich aussagen, aber… Wir gingen zuerst in die Bar, obwohl er schon getrunken hatte. Ich versuchte ihn davon abzubringen, aber er bestand darauf. Ich dachte, er will angeben, aber ich treibe mich nicht gern in Bars herum. Wir setzten uns also, er bestellte etwas und fragte mich, wie ich so lebe.

Was ich ihm geantwortet habe, weiß ich nicht mehr, aber sicherlich habe ich mir etwas zusammengesponnen… Es war schon spät, aber ihm schien es nicht zu eilen, ich war drauf und dran, ihm zu sagen, daß ich gehen wolle, als sein Bekannter kam. Er fläzte sich einfach zu uns und wurde gleich zudringlich. Der Kerl war betrunken, mit denen muß man sich vorsehn. Meiner sah ihn an wie ein Hund und grinste. Schließlich begann er mir zuzureden, ich solle nett zu ihm sein, er sei äußerst freigebig. Sie redeten deutsch miteinander, und obwohl ich ein paar Brocken verstehe, bekam ich nichts mit. Der andere begann mich am Arm zu zerren. Ich machte ihm mit einem Lächeln Hoffnung, sagte, daß ich nur mal auf die Toilette ginge, und er hielt mir seine Zimmernummer vor die Augen. Der Tourist war geradezu erfreut… Und Sie können’s glauben oder nicht, aber ich habe einen Zeugen: hinein ins Taxi und geradewegs nach Hause. Das war der Abend, nach dem Sie mich fragen.«

»Wer ist Ihr Zeuge?«

»Martscho. Der Taxifahrer. Wir kennen uns schon lange, und zu meinem Glück hatte er gerade ein paar Reisende gebracht.«

»Es läuft also darauf hinaus, daß Hildebrandt auf diesen Mann gewartet hat?«

»Ich hatte diesen Eindruck«, bestätigte Denka.

»Und warum sagten Sie, er hätte ihn angeschaut wie ein Hund?«

»Na, es heißt doch so: Wie ein Hund seinen Herrn. Ich merke so was.«

»Danach?«

»Danach, das habe ich doch gesagt. Ich habe mich davongemacht. Martscho hat mich nach Hause gefahren, und morgens bin ich zur Arbeit gegangen.«

»Zur Arbeit?«

»Ja, ich bin Modell für Frisuren.«

»Wann sind Sie Paul Hildebrandt zum erstenmal begegnet?«

»Vor einem Jahr, Tag und Stunde weiß ich nicht mehr. Eine Freundin hat mich mit ihm bekannt gemacht.«

»Welche Freundin?«

»Ina, vom Wechselschalter. Sie hat mich auch für diesen Abend gerufen und mir schrecklich zugeredet, weil ich ihr gesagt habe, daß man mit ihm nur seine Zeit vertrödelt. ›Bitte, tu mir den Gefallen, ich zeig mich auch erkenntlich‹, drängte sie mich, als ob…«

»Als ob was?«

»Wie soll ich sagen, als sollte ich sie vertreten.« Sie sah ihn mit ihren Unschuldsaugen an.

»Nun, und hat Sie sich erkenntlich gezeigt?«

»Ich habe sie seitdem nicht mehr gesehen. Und wofür soll sie sich schließlich auch erkenntlich zeigen? Bei uns muß, wie überall, öfter mal einer für den andern einspringen. Vor Jahren waren wir enger befreundet, jetzt hat sie ihre Verhältnisse geordnet und kommt nicht mehr. So war sie früher schon. Sie brauchte nur jemanden zum Vorschieben. Nun hat sie geheiratet und hält sich zurück«, schloß Denka.

»Ich muß Sie bitten, alles das, was Sie mir erzählt haben, kurz niederzuschreiben, und vermerken Sie, falls Sie sich erinnern, auch die Zimmernummer, die Ihnen der andere gezeigt hat.«

»Ich wußte ja, daß es ohne Schreiberei nicht abgehen würde«, seufzte Denka Saprjanowa und zog den Stuhl zur Schreibtischecke.

Als das Mädchen gegangen war, machte sich Nestor nach kurzem Zögern auf den Weg zu der Wohnung, die die Vertretung der Firma »Jet« gemietet hatte. Neli begrüßte ihn ziemlich kühl. Nestor tat, als bemerke er die Veränderung nicht, sondern fragte, wann er Hildebrandt sehen könne.

»Ich nehme an, daß er in einer halben Stunde kommt«, antwortete sie kurz angebunden und steckte den Kopf in irgendwelche Papiere.

»Habt ihr ein paar Prospekte, nach denen ich mir eine Vorstellung von eurer Firma machen kann?«

Neli würdigte ihn sogar eines Blickes, so daß Nestor scherzend fortfuhr: »Wenn ich nun ein möglicher Kunde von euch wäre, würdest du mich dann auch so abfertigen? Oder hört man uns zu?«

»Wundern würde es mich nicht«, erwiderte Neli völlig ernst.

»Neli, was willst du mir nicht sagen?«

»Das weißt du!«

»Ich schwöre dir, nichts weiß ich!«

Sie sah ihn mißtrauisch an, um herauszufinden, ob er die Wahrheit sagte.

»Hast du Leute zu mir nach Hause geschickt?«

»Ich habe niemanden irgendwohin geschickt.«

»Also warst du’s selber! Dann will ich dir sagen, daß ich nie und nirgendwo Geld gestohlen habe.«

Nestor fing an zu begreifen. »Und da hast du gedacht, daß ich es war oder meine Leute. Du weißt doch genau, daß es so etwas nicht gibt. Jetzt rasch und ausführlich! Wie hast du’s gemerkt, wann war es, was wurde mitgenommen?«

»Ich kam gestern abend nach Hause, und es war alles durchwühlt. Gefehlt hat nichts, deshalb dachte ich…«

»Und hast alles wieder schön aufgeräumt und an seinen Platz getan, nicht wahr?«

»Natürlich«, bestätigte Neli seine Vermutung. »Hab die ganze Nacht dazu gebraucht, so ungeschickt war man vorgegangen.«

»Überall oder an bestimmten Stellen?«

»Überall.«

»Hast du die Miliz verständigt?«

»Nein, ich sage dir doch, ich dachte… Nun, du bist ja von der Miliz, ich sage es dir.«

Nestor nahm den Telefonhörer ab, rief Denew an, befahl, die operative Gruppe mit einem Trassologen herzuschicken und ihn abzuholen.

»Du kommst doch mit, um es mir zu zeigen?« wandte er sich an Neli. »Oder nein! Gib mir den Schlüssel. Sag Hildebrandt, daß ich da war und ihn sprechen möchte. Natürlich kein Wort von dem Vorgefallenen.«

Neli gab ihm skeptisch ihren Wohnungsschlüssel, und Nestor ging hinaus.

Nelis Wohnung bestand aus zwei Zimmern und Küche. Die Gruppe trat so diskret wie möglich ein und machte sich sofort an die Arbeit. Nestor bestand darauf, daß alle Spuren fotografiert wurden, ohne Rücksicht darauf, daß dies viel Zeit in Anspruch nahm. Er schob den Daktyloskopen und den Fotografen zum Kleiderschrank, zum Toilettentischchen, das ein paar Schubkästen hatte, zu dem kleinen Schreibtisch unter dem Fenster und allen übrigen Dingen mit polierter Oberfläche. Er glaubte hartnäckig, daß die Fingerabdrücke, die sie finden würden, nicht nur von der Wohnungsinhaberin stammen konnten, vorausgesetzt, sie hatte den Besuch nicht erfunden.

Als sie fertig waren, ließ sich Nestor zu »Jet« fahren. Hildebrandt war gekommen. Nestor gab Neli den Schlüssel zurück.

»Du kannst ihn behalten, ich habe einen zweiten«, schlug sie ein bißchen zweideutig vor.

»Nein, danke… für jetzt.« Nebenan waren Hildebrandts Schritte zu hören, und Nestor flüsterte hastig: »Aber wenn du mir einen Bären aufgebunden hast, dann kannst du was erleben!«

Hildebrandt bat ihn in sein Büro und machte Neli ein Zeichen, ihnen etwas vorzusetzen. »Nun, etwas Neues?« erkundigte er sich und ließ sich in den Sessel fallen, der neben dem Geldschrank stand.

»Ich werde Ihre Zeit nicht sehr beanspruchen, nur zwei, drei Fragen. Wie sah das Köfferchen aus, in dem Sie das Geld hatten?«

Hildebrandt begann es genau zu beschreiben, und Nestor gewann die Überzeugung, daß das bei Topalow gefundene dasselbe oder vom gleichen Typ war. Die Chiffre zum öffnen der Schlösser war dieselbe, das Geld in Hundertmarknoten.

»Irgendwelche Nachrichten von Anton?«

»Gerade wollte ich Sie danach fragen«, erwiderte Nestor. »Nein, leider. Dem Köfferchen sind wir auf der Spur, aber leider nicht dem Geld«, sagte Nestor und fragte sich gleich, ob das nicht vorschnell war.

»Das heißt, Sie kommen immerhin voran?« Hildebrandt sah ihn aufmerksam an.

Nestor nickte, trank einen Schluck von dem Kaffee, den Neli gebracht hatte, den Alkohol schob er mit den Worten weg: »Ich bin mit dem Auto da… Sicherlich steht Ihnen jetzt auch allerhand Ärger bevor.«

»Ich habe schon berichtet. Man erlaubt mir zu bleiben, solange die Ermittlungen geführt werden. Auch dort hat man der Hoffnung auf Erfolg Ausdruck gegeben, doch alles liegt in Ihrer Hand…«

Bis zum Abend trug Nestor eine Menge Informationen zusammen, von denen er noch nicht sagen konnte, wieviel er davon würde verwenden können. Sie hatten den Taxifahrer Martscho Kirilow ausfindig gemacht, der bestätigte, daß er Denka Saprjanowa vom Hotel in ihre Wohnung gefahren hatte. Die Charakteristik, die er von dem Mädchen gab, war nicht die allerbeste, doch auch von ihm hatte Nestor keinen guten Eindruck. Sowie er etwas sagte, nannte er gleich zwei oder drei Leute, die die Wahrheit des Gesagten bestätigen konnten. Auf diese Weise wollte er das geringste aufkeimende Mißtrauen bei seinem Gesprächspartner beseitigen. Und diese zwei oder drei nannte er beim Vornamen, als seien es Leute, die jeder kannte, versäumte auch nicht anzugeben, wo sie arbeiteten – hauptsächlich Angestellte in Hotels. Er war zwischen fünfundvierzig und fünfzig.

Nestor ließ ihn reden, und erst am Schluß fragte er, woher er Denka kenne, um seine Vermutung zu überprüfen. Sie käme aus einem Dorf bei Pawlikeni (der Stadt, aus der Ina Goranowa stammte, entsann sich Nestor) und sei vor fünf, sechs Jahren nach Sofia gekommen. Zuerst habe sie ein Zimmer bei ihm gehabt, er wisse nicht mehr, wer sie ihm als Untermieterin geschickt hatte. Seine Wohnung sei groß, er lebe allein, und sie habe ihn nicht gestört. Nach einiger Zeit habe sie eine eigene Wohnung nicht weit von seiner gemietet, und sie sähen sich bisweilen.

»Ich nehme an, Sie wissen, womit sie sich beschäftigt.«

»Von Frisieren hat sie mir was erzählt…«

»Neben dem Frisieren«, präzisierte Nestor.

»Ach, das kümmert mich nicht. Meine Ansicht ist, jeder soll leben, wie er will.«

»Und wenn Verbrechen mit im Spiel ist?«

»Das geht dann auf seine Rechnung. Soll er sitzen, wenn er’s verdient hat.«

»Der Witz ist, daß es nicht erst soweit kommt.« Nestor beschloß, das Gespräch mit ihm zu beenden.

»Dafür sind Sie da. Es gibt für alles zuständige Leute.«

Nestor zwang sich, keinem Gefühlsausbruch nachzugeben, und verabschiedete ihn höflich.

Kurz nachdem der Taxifahrer gegangen war, trat Denew bei Nestor ein. Er kam von der Familie Dobrew, die Topalow das Zimmer vermietet hatte. Neue wesentliche Fakten hatte er nicht erfahren, außer, daß am Abend zuvor Paul Hildebrandt dort gewesen war. Dieser »außerordentlich feine« Mensch, wie sich die alte Dobrewa ausdrückte, habe sich Sorgen um seinen Angestellten gemacht. Der sei seit langem nicht mehr ins Büro gekommen, und bei ihm müßten sich irgendwelche geschäftlichen Unterlagen befinden. Er hatte die alten Leute gebeten, mit ihnen in Topalows Zimmer zu gehen. Sie hatten den Schreibtisch untersucht, sich gefragt, wo er die Unterlagen gelassen haben könnte, doch er hatte nichts gefunden.

Denew hatte gefragt, ob Hildebrandt persönlich gesucht hatte, man hatte ihm geantwortet, daß er nichts berührt, sondern nur da und dorthin gezeigt hatte, ein sehr feiner Mann, wie Frau Dobrewa wiederholte.

»Heute morgen hat er nichts davon erwähnt, daß er in Anton Topalows Zimmer war«, sagte Nestor wie zu sich selbst. »Hast du rausbekommen, wer an dem Abend im Hotel so scharf auf Denka Saprjanowa war?«

»Ja. In dem von ihr genannten Zimmer ist Carlo Grassi abgestiegen. Westberliner Bürger wie Hildebrandt.«

»Nur das?«

»Fast. Er war schon Öfter in diesem Hotel, sie nehmen an, er ist Geschäftsmann.«

»Wo kommt er her?«

»Eingereist ist er über die Türkei, wo er hin will, können wir herauskriegen, wenn dir daran liegt…«

Das Telefon klingelte. Nestor nahm den Hörer ab, und seine Miene verfinsterte sich. Was er befürchtet hatte, war eingetreten: Topalow war gestorben. Alle Anstrengungen der Ärzte, ihn zu Bewußtsein zu bringen, waren ergebnislos geblieben, und jetzt mußte der Untersuchungsführer zur Autopsie gehen. Doktor Konstantinow würde ein kleines Türchen zu Topalows Geheimnis öffnen oder vielleicht auch ganz zumachen.

Dieses Mal war Doktor Konstantinow nicht zum Scherzen mit seinem Freund Krumow aufgelegt, er arbeitete schweigend und aufmerksam, indem er von Zeit zu Zeit den Blick zu den Anwesenden hob, als habe er gestellte Fragen nicht richtig gehört. Fragen gab es in der Tat, und zwar eine Menge, aber niemand sprach sie aus. Alle warteten. Einzig Nestor und der Arzt wechselten halblaut vor der einen oder anderen Hantierung an der Leiche ein paar Worte. Nach der Autopsie hakte Doktor Konstantinow Nestor unter und führte ihn hinaus.

»Nessy, du weißt, daß ich selten an Schlußfolgerungen aus den Expertisen Vermutungen knüpfe. Hinsichtlich der Todesursache gibt es keinen Zweifel – ein ausgedehnter Bluterguß im Gehirn als Folge eines Schädelbruchs. Und jetzt muß ich sagen, wodurch diese Wunde verursacht wurde, wie?«

»Und?«

»Ich habe dir gleich gesagt, daß eine spektrografische Untersuchung notwendig sein würde. Wir haben sie gemacht. Es wurde das Vorhandensein von Farbe an den Wundrändern festgestellt, von Autofarbe, aber sag mir, wie kann ein Mensch ein Auto rammen? Die Lage der Wunde ist entsprechend.«

»Vielleicht hat er gelegen und…«

»Er kann nicht gelegen haben. Die achteinhalb Zentimeter lange Wunde rührt von einem Gegenstand wie einem Beil her, aber einem sehr stumpfen. Was bei Autounfällen für gewöhnlich passiert, weißt du, aber seine Verletzung ist genau auf dem Schädeldach. Wie hat er die deiner Meinung nach bekommen? Es müßte doch auch andere Spuren geben, nicht nur diese uncharakteristische…«

Nestor blieb stehen.

»Kannst du annähernd die Zeit nennen?«

»Nach dem Bluterguß irgendwann vor drei oder vier Tagen.

Das ist von Individuum zu Individuum verschieden. Er zum Beispiel hat mit dem Trauma gelebt und war, wie du sagst, nicht ganz in Ordnung. Das hängt davon ab, wie schnell der Bluterguß aufs Gehirn drückt.«

»Ist es möglich, daß er sich den Schlag selbst versetzt hat?«

»Ich weiß nicht. Die Lage der Wunde ist so, daß… Und dann diese Farbe. Die Metallteilchen werden uns die Automarke verraten, wenn sie von einem Auto und nicht von einem Gegenstand sind, der mit Autofarbe beschmiert war. Weißt du was, ich gehe jetzt das Gutachten schreiben, du gehst ins Labor und sagst dort, daß ich aus Topalow nicht mehr herausholen kann. Sie sollen sich gleich mit der Kleidung und dem übrigen befassen.«

Nestor ließ ihn allein und ging langsam den Korridor entlang. Für gewöhnlich erörterte er mit dem Arzt jeden solchen Fall des langen und breiten, und diesen Gesprächen entnahm er mehr als den Angaben des Protokolls. Leider war es diesmal nicht dazu gekommen, und er bedauerte das. Er dachte daran, wie sich Topalow beim Einsteigen in das Auto gesträubt hatte, als hätte er schon da kundtun wollen, daß sie von ihm nichts erfahren würden. Doch was hätte Nestor erfahren können? Wenn nun dieser junge Mann, obwohl er bei »Jet« angestellt war, nichts mit dem Diebstahl zu tun hatte? Wie kam er aber dann zu Hildebrandts Köfferchen?

Mit einem Haufen solcher Fragen überschüttete Nestor seinen Kollegen Stojanow vom Zentrallabor. Auf einen Teil von ihnen bekam er Antworten, woraus er die Überzeugung gewann, daß er in den Ermittlungen nicht vorangekommen war und viele seiner Mutmaßungen in der Luft hingen Stojanow begann von hinten. Zuerst nannte er ihm die Ergebnisse aus Neli Fetwadshiewas Wohnung. Nach Aussage der Trassologen rührten die Fingerabdrücke von Neli und noch jemandem her. Dieser andere hatte seine Fingerabdrücke zusammen mit denen Topalows auch auf dem Köfferchen hinterlassen. Man nehme an, daß sie von Hildebrandt stammten. Doch auf dem Köfferchen fänden sich noch andere, wenn auch nur wenige. Ein Vergleich habe ergeben, daß diese letzteren nicht registriert seien. Das sei nicht weiter erstaunlich, doch etwas daran sei bemerkenswert. Sie hätten Mikroteilchen eines Gels gefunden, in dem ein Auszug der Heilpflanze Arnika enthalten sei. Bei der Aussicht, einen Menschen zu suchen, der dieses Gel benutzte, stöhnte der Untersuchungsführer unter dem mitfühlenden Blick Stojanows auf.

»Und wo soll ich deiner Ansicht nach jetzt ansetzen?« fragte Nestor.

Stojanow hob die Schultern.

»Na gut, und von wem stammen die Blutstropfen?«

»Von Topalow«, erwiderte Stojanow. »In so einer Verfassung habe ich dich noch nicht erlebt. Du mußt dir was einfallen lassen.«

Solche Ratschläge gab sich Nestor ununterbrochen selbst, aber ohne Erfolg. Er steckte sämtliche Protokolle der Expertisen in seine Aktentasche, schaute Stojanow an und schüttelte betrübt den Kopf. »Und wofür nimmt man dieses Kräutlein?«

»Für alles Mögliche, einschließlich Appetitlosigkeit.«

»Das macht mir große Hoffnung, ich danke dir.«

Nestor verließ das Labor mit gemischten Gefühlen. Er glaubte vorbehaltlos an die unbeschränkten Möglichkeiten der Wissenschaft in der Kriminalistik und war bisher nie enttäuscht worden. Diesmal sagten die Ergebnisse nichts aus, und die Zeit verrann.

Am Abend des 31. August trat Nestor den Nachtdienst an. Die Nacht verlief ruhig, und am Morgen bemerkten seine Kollegen, die zur Arbeit kamen, keine Müdigkeit an ihm. Gegen Mittag wurde ein hochgewachsener junger Mann von etwa siebenundzwanzig Jahren mit einem schmalen, langen Gesicht zu ihm gebracht, das in seltsamem Kontrast zu seiner kräftigen Gestalt stand. Er hatte im nahen Devisenladen einen Radiorecorder mit Banknoten kaufen wollen, bei denen sich der operative Mitarbeiter noch nicht im klaren war, ob sie nun falsch oder ungültig waren. Nestor sah darin keinen großen Unterschied. Der Bursche stritt es ab und erklärte, er habe nur gefragt, was er koste, und habe Zigaretten kaufen wollen.

»Lassen Sie uns diese Banknoten mal sehn«, schlug Nestor vor.

Der Bursche kramte dreiundsiebzig Westmark heraus.

»So nicht! Wo sind die anderen?« rief der Milizionär.

»Im Laden hat er ein großes Bündel gehabt. Sollen wir die Kassiererin mal herholen, Genosse Krumow?«

»Die Kassiererin kann sonstwas sagen!« maulte der Bursche beleidigt. »Ich habe Zigaretten verlangt.«

»Als was arbeiten Sie?« fragte ihn Nestor.

»Ich bin Elektrotechniker.«

»Setzen Sie sich hin und schreiben Sie auf, was sich zugetragen hat.« Nestor gab ihm ein Formular und machte dem operativen Mitarbeiter und dem Milizionär ein Zeichen hinauszugehen.

Während der junge Mann schrieb, führte Nestor ein Telefongespräch. Er hatte es kaum beendet, als der Milizionär in der Tür erschien und Nestor hinausrief. Im Korridor zeigte er ihm einen Packen zusammengeknüllter westdeutscher Hundertmarkscheine.

»Hat sie am Eingang weggeworfen, deshalb hat er vorhin so wenig vorgezeigt…«

Nestor lachte über diesen alten Trick, nahm das Geld und ging in sein Dienstzimmer.

»Sind Sie fertig?« Er ließ sich das Formular geben und begann laut zu lesen: »Ljuben Wladimirow Ljubenow, geboren… He, Ljubtscho, wo hast du denn diesen Dreh gelernt?« Krumow zeigte ihm die zusammengeknüllten Banknoten.

»Ich verstehe Sie nicht.«

»Ich dich auch nicht. Scheinst ein gescheiter Bursche zu sein und machst dich zum Dummkopf. Ich kann dich an einen Ort führen, wo man dir sofort beweisen wird, daß dieses Geld bis vor kurzem in deinem Besitz war. Woher hast du es?«

»Das ist nicht mein Geld! Das da ist meins!«

»Und wo hast du das da, deins, her? Elektrotechniker bekommen ihren Lohn doch nicht etwa in Devisen?«

»Es ist nicht meins!«

Allmählich geriet der Dialog in eine Sackgasse, weil Ljubenow hartnäckig nur immer wieder sagte: »Es ist nicht meins!« Nestor brach die Dinge nicht gern übers Knie und übergab ihn dem Milizionär, damit Ljubenow nachdenken konnte.

Inzwischen überprüfte er die Banknoten. Es waren Hundertmarkscheine. Der Bulgarischen Nationalbank lag ein Schreiben der Deutschen Bundesbank vor, daß die Banknoten von Nummer CP 2362840 M bis CP 2372840 M für ungültig erklärt seien.

Er zog die Schublade auf, legte das ehemalige Geld hinein und entnahm den Umschlag mit Topalows Banknoten. Mechanisch öffnete er ihn, nahm einen Schein heraus und sah auf die Nummer. Sie gehörte zu den in dem Schreiben genannten. Durch seinen Kopf schossen blitzschnell ein paar Versionen, die sich beinahe gegenseitig ausschlossen, und er merkte, daß ihm die Anspannung einen schlechten Streich zu spielen drohte. Er ging in die Kantine der Dienststelle, lächelte Maria zu, die mit den Fingern fragte, ob er wie immer zwei Kaffee haben wollte. Er nickte und setzte sich. Nestor wollte nicht an die gefundenen Banknoten denken, doch sie ließen sich nicht verdrängen.

Diese Übereinstimmung der Nummern schickte seine Gedanken in verschiedene Richtungen, doch stets tauchte ein und dieselbe Frage auf: War das Geld von Hildebrandt? Auf einmal kam er zu dem Schluß, daß es womöglich ein Fehler war, Ljubenow festzuhalten, denn wenn der weiter stur blieb, ging Nestor derjenige durch die Lappen, der ihm das Geld gegeben hatte. Er stürzte davon und befahl, Ljubenow vorzuführen. Er empfing ihn mit demonstrativer Kälte und forderte ihn auf, den Fall noch einmal zu notieren. Ljubenow schrieb das gleiche wie zuvor. Nestor las es, erklärte, er werde ihn wieder rufen lassen, und schickte ihn nach Hause. Danach beauftragte er Denew mit Ljubenows Überwachung. Es mußte um jeden Preis festgestellt werden, von wem Ljubenow die Banknoten erhalten hatte.

Drei Tage vergingen, in denen Nestor mit seiner laufenden Arbeit beschäftigt war. Am vierten Tag rief Nestor morgens, gleich nach der Kurzbesprechung beim Chef der Dienststelle, Ina Goranowa im Hotel an. Man antwortete ihm, sie habe an diesem Tag frei. Er war fest entschlossen, mit ihr zu sprechen, und als sie sich zu Hause am Telefon meldete, erklärte er ihr seine Absicht. Nach kurzem Zögern willigte sie ein, ihn zu empfangen.

Sie begrüßte ihn trotz der frühen Stunde untadelig geschminkt und mit unverhohlenem Ärger. Die Diele, die sie betraten, war in hellen Tönen und überraschend schlicht eingerichtet. Wahrscheinlich war es Ina noch nicht gelungen, ihren Reklamegeschmack durchzusetzen.

»Haben Sie ihn gefunden?« fragte sie, als sie den Kaffee brachte.

Nestor hatte eine fertige Variante im Kopf parat, doch wie so oft schaltete er um, richtete sich nach den Umständen. Jetzt bewog ihn Inas Frage, ein bißchen riskant zu beginnen: »Ja, deshalb wollte ich Sie so eilig sehen.« Er nahm die Tasse und beobachtete aufmerksam das Gesicht seiner Gesprächspartnerin.

»Zuerst haben Sie mich aufgesucht, weil Sie ihn nicht hatten, jetzt wieder aus dem entgegengesetzten Grund.«

»Ich dachte, Sie würden mich fragen, wie es Anton geht oder wenigstens…«

»Das frage ich ihn lieber selber«, fiel ihm Ina ins Wort.

»Richtig! Das ist Ihre Sache… Was verbindet Sie mit Paul Hildebrandt?«

»Wer ist denn das nun wieder?« Ina blieb bei ihrer Haltung, doch in ihrer Stimme schwang leichte Unsicherheit mit.

»Ich könnte es Ihnen ins Gedächtnis rufen. Jetzt wollte ich hören, seit wann Sie sich kennen.«

»Fragen Sie ihn doch!«

»Kommt auch noch!«

Ina biß sich auf die Lippen und starrte ihn an, als überlege sie, ob sie das Gespräch überhaupt fortführen solle.

»Eine gemeinsame Bekannte hat mir erzählt, daß Sie Ihr Versprechen nicht gehalten haben, sich für eine Gefälligkeit erkenntlich zu zeigen. Sie hat mir eine Menge interessanter Dinge über Sie erzählt und war über Ihr Verhalten entrüstet. Denka Saprjanowa heißt sie«, erläuterte Nestor. »Solche Gefälligkeiten zu verlangen ist gleichbedeutend mit… wie heißt das gleich?«

»Und Sie glauben Deni?« Ina Goranowa lächelte geringschätzig. »Im Hotel treiben sich so viele Mädchen wie sie herum. Ich kenne sie von Pawlikeni. Es tat mir leid um sie, aber sie ist unverbesserlich. Vor einem Jahr habe ich zufällig erfahren, daß Modelle für Frisuren gesucht wurden, und habe sie mit Mühe und Not überredet, die Arbeit anzunehmen. Ich sehe, daß sie bisweilen noch im Hotel auf Jagd geht, immer im Verein mit diesem Taxifahrer.«

»Wann haben Sie sie zum letztenmal gesehen?« fragte Nestor.

»Ich weiß nicht mehr. Vielleicht vor einem Monat oder zwei…«

»Sie redet von einem jüngeren Datum.«

»Schon möglich, ich nehm’s ihr nicht übel. Ich habe sie auch mit diesem Hildebrandt gesehen. Den kenne ich über Toni, er ist ja sein Chef. Wollten Sie das wissen?«

»Toni hingegen hat mir gesagt, daß Sie ihn mit Hildebrandt bekannt gemacht und sich für seine Anstellung verwendet haben«, brachte der Untersuchungsführer die Information von Mintscho Dobrew ins Spiel.

»Dieser Schwachkopf!« platzte Ina heraus. »Er war immer ein dummer Kerl, dem man den Verstand erst eintrichtern mußte.«

»Ich habe keinen solchen Eindruck von ihm«, widersprach Nestor.

»Weil Sie ihn nicht kennen! Ich bin mit ihm seit der vierten Klasse zusammen und kenne alle Dummheiten, die er in seinem Leben gemacht hat.«

»Und dennoch stehen Sie sich noch nahe«, entgegnete Nestor sanft.

»An allem ist seine Mutter schuld. Er sollte heiraten… Ist ihr einziger, und sie ist krank vor Ehrgeiz. Wir hätten uns schon in Pawlikeni zusammengetan, da fing sie ein Lamento an, ich sei keine gute Partie, er wäre noch nicht mit dem Studium fertig, müsse sich eine aus Sofia suchen wegen der Zuzugsgenehmigung, damit er nicht in der Provinz versaure, und lauter solches Zeug… Ja und? Was ist aus ihm geworden? Wenn ich nicht gewesen wäre, würde er wahrscheinlich in der Provinz vergammeln.«

Nestor hörte sich ihre Ergüsse an und fragte sich, warum sich unter den Zorn so etwas wie Angst mischte. Er rief sich ins Gedächtnis, was er bislang gesagt hatte, und kam nicht auf den Grund. Deshalb versuchte er es wieder mit Hildebrandt.

»Ich verstehe Sie völlig, aber ich wollte hören, was Sie mit Hildebrandt verbindet und seit wann«, wiederholte er seine erste Frage.

Er hatte nicht fehlgegriffen, Angst malte sich deutlich auf ihrem Gesicht, und sie unternahm ernsthafte Anstrengungen, sie zu überwinden. »Wir haben uns vor ungefähr vier Jahren auf einer Party kennengelernt. Er war mit einem Freund gekommen… Wir haben getanzt, sind dann in die Bar gegangen, und… das war alles. Wir haben uns ab und an gesehen, so wie auch Sie sich mit Bekannten sehen, nicht wahr? Warum? Ist es etwas Verwerfliches, wenn man die Bekanntschaft mit verschiedenen Leuten pflegt?«

»Es kommt darauf an…«, sagte Nestor unbestimmt.

»Er hat doch hoffentlich nichts angestellt?«

»Nein, er hat nichts angestellt«, beruhigte er sie.

»Das letztemal erwähnten Sie etwas von einem Verbrechen.«

»Hat er Ihnen nichts gesagt?«

»Ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen.«

»Seit dem Abend, an dem Sie Denka um den Gefallen gebeten haben?«

»Ja«, gestand Ina leise.

»Am selben Abend wurde ihm ein großer Geldbetrag gestohlen.«

Ina hatte keinen Grund mehr, ihre Angst zu verbergen, und fragte beruhigt: »Sind Sie deshalb gekommen?«

»Deshalb auch«, sagte Nestor mit Nachdruck und stand auf. »Ich glaube, wir werden uns wiedersehen, aber dieses Gespräch bleibt bitte unter uns.«

Ina nickte und begleitete ihn zur Wohnungstür. »Keine Sorge… Aber warum sollen wir uns wiedersehen, wenn es kein Geheimnis ist? Können wir das nicht jetzt klären?«

»Mir scheint, Sie wollen jetzt nicht über jenen Abend reden, an dem Sie Ihre Freundin zu Hildebrandt…«

»Da sind Sie im Irrtum! Ich habe sie auf Tonis Drängen hingeschickt. Warum sagt er Ihnen nicht das, sondern erzählt, wer sich für seine Einstellung verwendet hat? Gegen Mittag hat er angerufen und mich gebeten, etwas zu unternehmen, und weil ich mit Deni befreundet bin, habe ich mich an sie gewandt. Das ist die Wahrheit.«

»Und der andere, der Landsmann von Hildebrandt, wie heißt er doch gleich, der im selben Hotel abgestiegen ist…«

»Carlo? Der ist ein Blödmann.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Im wörtlichen Sinn – ein absoluter Blödmann! Man kann nie voraussehen, was er anstellen wird. Ich habe bemerkt, daß Paul Angst hat, wenn sie beisammen sind.«

»Wovor?«

»Er provoziert andauernd Skandale, sieht sich ständig von Polizei bespitzelt, seiner Ansicht nach sind alle Frauen Huren. Es gibt keine Angestellte im Hotel, der er nicht eindeutige Angebote gemacht hat.«

»Womit beschäftigt er sich?«

»Ich weiß nicht genau, habe aber beobachtet, daß er mit Hildebrandt sehr geschäftsmäßig umgeht. Vermutlich irgendwelche Geschäfte in der Türkei.«

»Eine letzte Frage, Sie brauchen sie nicht zu beantworten, wenn Sie nicht wollen: Waren Sie neulich mit Topalow in diesem Haus in Poduene?«

»Nein.«

»Denken Sie nach, vielleicht erinnern Sie sich nicht genau.«

»Da gibt es nichts nachzudenken, die Verabredungen lege ich fest.«

»Und in der Nacht waren Sie auch nicht zusammen?«

»Nein, das kann ich beschwören. Ich habe zu Hause geschlafen. Shosho wird es bestätigen.«

»Ich glaube Ihnen! Auf Wiedersehen!«

Er ging zufrieden davon, trotz einiger Ungenauigkeiten, die er zugelassen hatte, und mit einem gewissen Bedauern, daß er Anton Topalows Tod hatte verschweigen müssen. Seine Leiche war mit der Erklärung, es handle sich um einen Unfall, nach Pawlikeni übergeführt worden, und Nestor glaubte nicht, daß Ina sich dort nach ihm erkundigen würde, zumindest nicht in den nächsten Tagen.

Auf dem Weg in die Dienststelle rief er sich die Nacht des Diebstahls vor Augen, vielmehr die handelnden Personen. Nun hatte sich herausgestellt, daß Topalow darauf bestanden hatte, Denka zu Hildebrandt zu schicken. Und was hatte er eigentlich in Peter Iwanows Haus gemacht, wenn er keine Verabredung mit Ina hatte? Der Nachbar Sachari Petrunow hatte ihn hineingehen und danach fast augenblicklich wieder hinausstürzen sehen, wobei er vergessen hatte abzuschließen. Warum so Hals über Kopf?

Der Arzt Konstantinow meinte, er habe nach der Verletzung drei oder vier Tage gelebt. An diesem Tag war ihm, zumindest bis zum Mittag, noch nichts zugestoßen, und auf der Schanze war er nach Aussage des Gaststättenleiters erst am Tag darauf erschienen. Im Motel hatte er sich am Abend angemeldet, und das Mädchen von der Rezeption konnte sich an nichts Besonderes in seinem Benehmen erinnern. Zwischen Mittag und Abend oder Morgen war geschehen, was zu dem tragischen Ausgang geführt hatte. Nestor mußte diese Stunden rekonstruieren, wenn er in den immer verwickelter werdenden Ermittlungen zu irgendwelchen Erkenntnissen gelangen wollte.

Peter Iwanow, der Eigentümer des Hauses, in dem sich Topalow und Ina getroffen hatten, war Eishockeyspieler in einer Sofioter Mannschaft. Im Augenblick befand er sich in einem Trainingslager auf dem Witoscha. Ihre Basis war in einer Hütte, zu der eine schöne, asphaltierte Straße führte, die Nestor schnell und mit Vergnügen hinauffuhr. Er hielt auf dem kleinen Parkplatz und sah sich um. Ein paar Autos und völlige Stille. Er trat in die Hütte, und der Wirt erklärte ihm, daß die Hockeyspieler schliefen. Nestor schickte den Wirt zum Trainer, um von diesem die Erlaubnis zu erwirken, daß Peter Iwanow herunterkam. Nach einer Weile erschien der Trainer mit Iwanow. Sie sahen wie Leute aus, die man soeben aus tiefem Schlaf gerissen hatte. Nestor entschuldigte sich und erklärte, daß er mit Iwanow sprechen müsse. Der Trainer war wütend auf den Wirt, weil er ihn auch geholt hatte, und ging wieder.

Nestor setzte sich mit Iwanow auf eine Bank. Iwanow war mittelgroß, hatte kurzgeschnittenes, lockiges Haar, abstehende Ohren und blaue Augen. Am Hals und an der rechten Hand trug er Goldkettchen.

»Eishockey ist ein schöner Sport«, bemerkte Nestor.

»Ja, aber schrecklich kräftezehrend. Die Belastung ist sehr groß. Ich möchte sagen, es gehört zu den schwersten Sportarten. Na ja, für mich ist es die letzte Saison, aber für die anderen…«

»Wieso die letzte?« fragte Nestor ziemlich beiläufig. Er hatte etwas gegen Sportler, die nur davon redeten, wieviel Kraft es sie kostete, als hätte sie jemand gezwungen, Sport zu treiben.

»Ich bin schon dreiunddreißig«, erklärte Iwanow lächelnd.

»Wissen Sie, ich suche Sie wegen Anton Topalow auf…«

»Wegen Toni?«

»Ja, mir ist bekannt, daß er mit Ihrer Einwilligung oft mit einem Mädchen in Ihrem Haus ist.«

»Das stimmt, ich habe ihm den Schlüssel unter der Bedingung gegeben, daß er die Blumen gießt. Der Sport nimmt meine ganze Zeit in Anspruch, und ich bin selten zu Hause. Jetzt kriegen wir nächste Woche ein paar Tage frei, danach sofort wieder Trainingslager für die Meisterschaft.«

»Ja, Ihr Nachbar hat mir erzählt, daß…«

»Bai Sachari, nicht wahr? Er ist sehr unglücklich.«

»Warum?«

»Wie soll ich sagen… sein Sohn ist vor Jahren ins Ausland abgehauen, und seitdem hat es, scheint’s, bei dem Alten ausgehakt. Ich bin mit seinem Sohn aufs Gymnasium gegangen, er hat Geologie studiert, und was ihn dann gepackt hat… Eine Deutsche hat ihm den Kopf verdreht, sie schrieben sich, sie war ein paarmal hier, dann fuhr er hin und kam nicht wieder.«

»Davon hat mir Petrunow nichts gesagt.«

»Das würde er Ihnen nie sagen, wenn Sie ihn nicht danach fragen, und dann wird er antworten, daß er keinen Sohn hat.«

Jetzt konnte sich Nestor Sachari Petrunows merkwürdiges Benehmen erklären.

»Ich liege auch Toni immerzu in den Ohren, er soll sich nicht nach Weiberverstand richten, aber mit ihm ist nicht zu reden«, kam der Hockeyspieler auf Topalow zurück. »Seit ich ihn kenne, läuft er ständig mit dieser Wechselschaltermieze rum, aber die ist scharf auf Luxus und hat schließlich einen mit Moos geheiratet. Sie können sich nicht vorstellen, was Toni alles aufgeführt hat, bis sie ihn wieder um den Finger gewickelt hat und… Weshalb haben Sie ihn im Visier?«

»Wegen nichts. Ich werde bloß nicht aus ihm schlau. In seiner Arbeitsstelle ist ein Diebstahl verübt worden, und statt uns zu helfen, macht er’s uns schwer. Ich habe ihn zum Beispiel zu einer Unterredung in meine Dienststelle gebeten, und er spaziert zur selben Zeit in Ihrem Haus herum.«

»Ich sagte Ihnen doch, daß er einen Schlüssel hat.«

»Aber was macht er ohne Ina Goranowa dort? Das frage ich mich.«

»Weiß ich?« Iwanow wurde aufmerksam. »Was glauben Sie?«

»Das ist es ja, daß ich mir nichts denken kann.«

»Wie hat er Ihnen das erklärt?«

»Gar nicht.« Nestor blickte auf seine Füße. »Tote reden nicht.«

Iwanow schaute lange, als hätte er es nicht gehört, auf die Tannen am Hang gegenüber. Dann drehte er den Kopf langsam Nestor zu, seine blauen Augen tasteten Nestors Gesicht ab. »Ist Toni tot?«

Nestor nickte.

»Wann ist er gestorben? Woran?« Langsam faßte sich Iwanow.

»Vor ein paar Tagen. Gehirnschlag. Das kommt vor…«

Allmählich erholte sich Iwanow von seinem Schreck und schilderte Topalow als einen guten und unglücklichen Jungen. Das Wort »unglücklich« gebrauchte er oft.

An Ina ließ Iwanow kein gutes Haar und bezeichnete sie am Ende kurzweg als Nymphomanin. Während Toni beinahe der Gipfel der Güte und Anständigkeit war. Für die Benutzung von Iwanows Haus hätte er ein Kästchen mitgebracht und jedesmal ein paar Lewa hineingetan. Iwanow zufolge war das ein Vorwand, um heimlich vor diesem geldgierigen Weib etwas zu sparen, das ihn völlig ausgebeutet habe. »Können Sie sich das vorstellen? Da sind wir nun Freunde, und er… Nur mit Mühe konnte ich ihn dazu überreden, davon etwas zu nehmen. Womöglich war er auch dieses Mal deswegen da?«

»Wissen Sie, wieviel Lewa in dem Kästchen waren, damit wir feststellen können, ob er etwas genommen hat?«

»Nein, wie soll ich das wissen! Ich habe nie nachgeschaut, ob und wieviel drin war«, entgegnete Iwanow bedauernd.

Nestor stand von der Bank auf und ging zu seinem Wagen. Iwanow begleitete ihn und legte die Hand auf den Kotflügel eines BMW.

»Ja, der gehört mir«, antwortete er auf Nestors fragenden Blick und strich mit der Hand über das Blech. Nestor nickte ihm zu und fuhr los.

Oberleutnant Denew ließ Ljuben Ljubenow rund um die Uhr beschatten. Er kannte bereits fast alle Gewohnheiten des jungen Mannes, seinen Lebenslauf und den der Leute, mit denen er zusammenkam. Einen Durchbruch gab es allerdings nicht, und in Denew regten sich schon Bedenken, daß bei diesem Aufwand möglicherweise nichts herauskam. Er hatte nur wenige Leute, dennoch lehnte es sein Vorgesetzter energisch ab, die Beobachtung aufzuheben. Denew murrte nicht, wollte aber wissen, woher Nestor die Überzeugung nahm, daß dies Hildebrandts Geld war. Nestor verhehlte nicht, daß es nur eine Vermutung war, die er überprüfen wollte.

»Und du glaubst, nachdem wir ihn aufgeschreckt haben, wird er losrennen, um seine Rechnung mit dem zu begleichen, der es ihm gegeben hat?«

»Früher oder später muß er es machen«, entgegnete Nestor bestimmt.

»Ja, freilich, aber es kann auch erst in einem Jahr sein… Gib doch zu, Nessy, daß du dir keinen Rat weißt! Du jagst uns durch die Gegend wegen eines ganz normalen Burschen, der zur Arbeit geht, wenig Mädchen hat, nur versessen auf Hi-Fi-Anlagen ist. Dafür muß man freilich Valuta haben, und ich schlage vor, daß wir ihn ordnungsgemäß vorladen und ihm zureden, bis er auspackt…«

»Nein! Ein paar Tage mußt du’s noch durchstehen. Danach bekommst du einen leichteren Auftrag, in dem es um Arnika geht.«

»Was ist denn das?«

»Irgend so ein Heilkraut.«

»Nimmst du mich auf den Arm?«

»Im Gegenteil, ich bin ganz ernst. Vielleicht hast du bemerkt, daß dieser Ljubenow ein heller Kopf ist, entschlossen, schnell im Denken, und selbst wenn er lügt, tut er das so bestimmt, daß man versucht ist, ihm zu glauben. So ein Mensch läßt seinen Karren nicht im Dreck stecken. Ich bin fast sicher, daß euch irgendeine Kleinigkeit entgangen ist.«

»Halt mal, du fängst ja an, uns zu rüffeln!«

»Ich rüffle niemanden, sondern weise mit Nachdruck darauf hin, daß du deine Augen offen halten mußt. Er hat soviel Geld weggeworfen, weiß also, daß damit etwas nicht stimmt, und unternimmt nichts. Dafür gibt es nur eine Schlußfolgerung, und deshalb müßt ihr noch ein Weilchen durchhalten.«

»Jetzt mußt du nur noch sagen, du weißt etwas!« Denew grinste ironisch.

»So ist es.« Nestor kratzte sich am Kopf.

Solche Gespräche führten sie bei jedem Bericht Denews, doch die Überraschung kam von Ljubenow. Vom Motel »Schwarze Katze«, das an der Einfallstraße nach Sofia lag, wurde gemeldet, daß im Valutaladen ein Mädchen erschienen war, das mit einer Hundertmarknote aus der bekannten Serie hatte Parfüm kaufen wollen. Nestor überließ den Fall Denew, der das Mädchen sofort aufsuchte, und es gab zu, die Mark von einer Freundin gekauft zu haben, die im Augenblick am Meer sei. Denew rief die Dienststelle in Warna an. Von dort erhielt er Bescheid, daß solche Banknoten aufgetaucht seien und man ein Mädchen festgenommen habe. Denew bat, das Mädchen sofort nach Sofia zu bringen, und am Abend standen sich die beiden Freundinnen gegenüber.

Sie erwiesen sich als gesprächig und erzählten ohne viele Umschweife, wie sie zu den Devisen gekommen waren. Iwanka Stanewa, das Mädchen, das man aus Warna gebracht hatte, erklärte, ihrer Freundin hundert Mark verkauft zu haben. Erhalten hätte sie sie von Ljuben Ljubenow, ihrem Bekannten.

Denew, stolz auf die Schnelligkeit, mit der er gehandelt hatte, erwartete nun, Nestor werde die lästige Beschattung Ljubenows aufheben. Doch Krumow bestand im Gegenteil darauf, daß sie gerade jetzt besonders aufmerksam sein müßten.

Am Donnerstagnachmittag machte sich Ljubenow, einen Sportbeutel geschultert, auf den Weg zu einem bei der Sofioter Jugend populären Kaffeehaus. Zum Glück setzte er sich an ein Tischchen auf dem Trottoir, wo einer von Denews Leuten herumstand. Zehn Minuten später erschien Peter Iwanow. Er wechselte ein Dutzend Grüße mit Freunden und Bekannten, zog dann einen Stuhl heran und setzte sich zu Ljubenow.

»Schnapp deinen Beutel und verschwinde!« zischte Ljubenow geradezu. »Kommst mir da mit linken Dingern!«

»Warum denn, was ist?«

»Lauter Blüten.«

Iwanow verfärbte sich leicht. Er sah sein Gegenüber an und wollte nicht glauben, daß der die Wahrheit sprach.

»Wieviel hast du verkauft?«

»Genug, um verpfiffen zu werden. Los, schnapp deinen Beutel und hau ab, denn wenn mich die Greifer sehen, kann’s für dich auch brenzlig werden.«

Iwanow beugte sich vor, zog den Beutel zu sich heran, stand auf, blieb eine Weile nachdenklich stehen, schaute in den Beutel und sagte: »Bist du sicher?«

Ljubenow sah ihn mit solcher Geringschätzung an, daß es der andere für klüger hielt, sich davonzumachen.

Denew berichtete den Vorfall sofort Nestor. Im Ergebnis wurde jetzt Peter Iwanow beschattet, und Ljuben Ljubenow fand sich erneut in Nestors Dienstzimmer.

»Du hast doch mitgekriegt, daß wir dich im Kaffeehaus nicht bloßstellen wollten.«

»Nichts hab ich mitgekriegt«, antwortete Ljubenow finster.

»Dann will ich dir mal vorlesen, was im Gesetz für das, was du da machst, vorgesehen ist…« Nestor begann in seinem Schreibtisch nach dem Strafgesetzbuch zu kramen.

»Ich weiß, ich weiß!« unterbrach ihn Ljubenow. »In diesem Fall bin ich der Betrogene.«

»Nehmen wir mal an, es sei so«, pflichtete ihm Nestor bei. »Fang von vorne an.«

»Ja, also… Vor einer Weile hat ein Bekannter…«

»So nicht! Name, Datum, Uhrzeit, Ort. Du sagst doch selbst, du weißt, wie’s langgeht. Und ich will es präzisieren. Ich rechne auf dich, Ljuben. Von deinen Aussagen hängt es ab, wie ich weiterhin zu dir stehen werde. Ich biete dir keinen Handel an, und ich will auch nicht, daß du jeden reinreitest, der dir unsympathisch ist.

Denk nach und sei vor allen Dingen genau…«

Ljubenow schaute lange auf die Linde vor dem Fenster, bevor er begann. Peter Iwanow, mit Spitznamen Wolke, war vom Witoscha gekommen, wo er mit seiner Mannschaft im Trainingslager war, und hatte ihm, Ljuben, angeboten, zehntausend DM zu einem sehr niedrigen Kurs zu verkaufen. Was er mehr herausschlug, war für ihn. Das Angebot war sehr verlockend und die Summe nicht eben klein. Er, Ljubenow, hatte sich über den geforderten Kurs ein bißchen gewundert, denn er wußte von früher, daß Iwanow ein großer Knicker war. Er hatte ein Konto bei der Außenhandelsbank, und wenn er Valuta verkaufte, zog er dem Käufer geradezu das Fell über die Ohren. Für gewöhnlich verkaufte er zu Zeiten, wo Valuta auf dem »freien Markt« schwer zu haben waren. Iwanows Erklärung, er habe einen Ausländer mit vielen DM aufgerissen, hatte ihn, Ljubenow, zufriedengestellt, denn sein Freund war bekannt für seine Schwäche für reifere Damen.

»Was glaubst du, wird er jetzt unternehmen?« fragte Nestor.

»Weiß ich?… Ich glaube nicht, daß er gewußt hat, was das für Geld ist, und er mich reinlegen wollte, denn das hätte ja bedeutet, daß er auch mit in der Tinte gesessen hätte. Ich nehme an, er wird sich die vorknöpfen, die es ihm gegeben hat. Schlimmer war’s schon, wenn es sein eigenes Geld wäre…«

»Was würdest du da tun?«

»Ich bin da anders«, sagte Ljubenow. »Freilich, zehntausend sind viel, aber ich würde sie mir sofort vom Halse schaffen. Und würde von nichts wissen, mich um nichts kümmern. Nach einer Weile, wenn es ein bißchen still geworden ist, würde ich mir vielleicht den Lieferanten vorknöpfen.«

Genau das, das Vom-Halse-Schaffen, war auch Nestors erster Gedanke gewesen, als Denew ihm von dem Treffen im Kaffeehaus berichtet hatte. Auch wenn sich seine Vermutung hinsichtlich des Geldes nicht als richtig erweisen sollte, mußte er es bis ans Ende verfolgen. Natürlich mußte es nicht Hildebrandts sein. Er brauchte Beweise, und er ordnete an, Iwanow nicht aus den Augen zu lassen.

Er hatte das Gespräch mit Ljubenow noch nicht beendet, als er die Meldung bekam, daß Peter Iwanow das Büro von »Jet« betreten habe. Das verwirrte Nestor ein bißchen, darauf war er nicht vorbereitet, und er entschloß sich zu etwas, das er unter anderen Umständen nicht gemacht hätte. Er rief dort an, und als sich Neli Fetwadshiewa meldete und sich über den Anruf freute, trug er ihr auf, die Ohren offenzuhalten.

Paul Hildebrandt hatte nach Büroschluß keinen Besucher mehr erwartet und fragte Iwanow ziemlich unhöflich, was er wolle. Statt einer Antwort legte der Eishockeyspieler zwei Schlüssel vor ihn hin, zog den Reißverschluß des Beutels auf und neigte ihn nach vorn, damit der Inhalt zu sehen war. Hildebrandt zeigte sich über die Provokation verwundert und stand mit kalter Miene auf.

»Nein, mein Herr, ich bin nicht von der Miliz, kann aber hingehen. Ich tue es lediglich nicht gegen… ich bin bescheiden, dreißigtausend Mark, aber nicht von diesen«, erklärte Iwanow mit gleichmäßiger Stimme.

Das genügte natürlich für Hildebrandt nicht, und seine Antwort war ein hinreichend beredtes ironisches Lächeln. Iwanow erinnerte ihn daran, daß er nicht zum erstenmal so ein Köfferchen mit Banknoten nach Bulgarien gebracht und Carlo Grassi übergeben habe. All das wisse er von Topalow. Dieses Mal hätten sie beide beschlossen, das Geschäft selbst zu machen. Sie hätten sich vom Büro und dem Geldschrank Nachschlüssel angefertigt, und am Abend…

»Moment, ich will bloß die Sekretärin wegschicken«, unterbrach ihn Hildebrandt.

»Auf gar keinen Fall!« widersprach Iwanow erschrocken. »Sie muß bezeugen können, daß ein Besucher hier war.«

Hildebrandt lachte. »Meinen Sie, ich ziehe eine Pistole aus der Tasche und lege Sie um?«

»Gar nichts meine ich. Ich habe Ihnen gesagt, was ich will.«

»Sie sind ein ganz gewöhnlicher Erpresser und versuchen, auch meinen Mitarbeiter Anton Topalow anzuschwärzen.«

»Ich sage die reine Wahrheit. Er wird bestätigen, daß er zu verabredeten Tagen im Hotel nach Grassi gefragt und Verabredungen für Sie getroffen hat, bei denen Sie das Köfferchen übergeben haben. Dieses Mal habe ich das Geld, und wenn Sie vernünftig sind, kriegen Sie es für dreißigtausend wieder. Andernfalls übergebe ich es der Miliz.«

»Das verstehe ich nun überhaupt nicht. Warum der Miliz, was bezwecken Sie damit?«

»Wissen Sie das nicht?« Iwanow nahm ein paar Banknoten heraus, warf sie vor Hildebrandt auf den Schreibtisch und schlug ihm vor, sie in irgendeiner Wechselstelle umzutauschen, falls er mit den Vertretern des Gesetzes Bekanntschaft schließen wolle.

Dann schilderte er ihm ausführlich, wie er den Diebstahl ausgeführt hatte, als Hildebrandt mit seinen Begleitern im Restaurant war, was das Köfferchen sonst noch enthalten hatte, das er als Beweisstück aufbewahrte, wie er mit Topalow das Geld an einem sicheren Ort versteckt hatte.

»Sie legen da ein Geständnis ab, daß Sie den Diebstahl ausgeführt haben, und die Miliz wird sich darüber mächtig freuen«, erklärte Hildebrandt. »Ich kann da nichts für Sie tun, Sie können gehen, wohin Sie wollen, und reden, mit wem Sie wollen. Ich habe mit Ihnen nichts zu schaffen.«

»Das bezweifle ich! Ich gebe Ihnen fünf Stunden Zeit zum Nachdenken. Um zehn bin ich mit Ihrem Altpapier in der kleinen Bar im ›Excelsior‹; wenn Sie bringen, was ich verlange, bekommen Sie es. Andernfalls ist es morgen früh in der nächsten Dienststelle des Innenministeriums, und dann ist es für Sie zu spät, das Land zu verlassen.«

Iwanow stand auf, öffnete die Tür zu Nelis Zimmer und verabschiedete sich laut von Hildebrandt. Wenig später war er schon in Denews Blickfeld, der, da er die Methoden seines Vorgesetzten kannte, einen Mann für Hildebrandt zurückließ. Das stellte sich als weitsichtige Entscheidung heraus.

Hildebrandt verweilte nur ein paar Minuten in seinem Büro, dann fuhr er mit seinem Wagen in das Hotel, in dem Ina Goranowa arbeitete. Er durchquerte das Foyer, beugte sich über Ina und hielt ihr eine Banknote hin. Die Goranowa drehte sie in der Hand hin und her, schaute auf ihren Schreibtisch, dann auf die Banknote und gab sie ihrem Besitzer zurück. Es folgte ein leiser Wortwechsel, dann verließ Hildebrandt, hochrot, das Hotel.

Ina Goranowa sah sich betreten um. Niemand hatte etwas bemerkt, ausgenommen Nestor, der ihr von der Bar aus durch ein Kopfnicken bedeutete, zu ihm zu kommen.

»Zweimal habe ich Ihnen die Frage gestellt, was Sie mit Hildebrandt verbindet. Jetzt frage ich Sie zum drittenmal«, begann Nestor.

Ina fuhr sich ein paarmal verlegen durch ihr blondes Haar, antwortete aber nicht.

»Ich habe keine Zeit, Goranowa… Soeben wurde Ihnen eine Banknote gezeigt, die Sie zurückgegeben haben, ohne die pflichtgemäße Meldung zu machen. Warum?«

»Das ist es.«

»Was?« Und auf einmal ging ihm ein Licht auf. »Sie informieren ihn also über die Mitteilungen der Bank über falsche Banknoten.«

Ina bestätigte es durch ein Nicken.

»Seit wann machen Sie das?«

»Schon lange… Ich gebe ihm eine Liste mit den neuen Mitteilungen… Und wenn ich kann, die Beschreibung…«

»Und jetzt?«

»Das Schreiben ist erst ein paar Tage alt. Er war wütend, daß ich ihn nicht gewarnt habe. Ich habe ihm gesagt, daß ich ja nicht wissen kann, was er besitzt, um ihn zu warnen. Es ging um Hundertmarknoten…«

»Das weiß ich. Und die Gegenleistung?«

»Toni… Ich will, daß es ihm gut geht.«

Dieses Geständnis mit leiser Stimme bewog Nestor ein weiteres Mal, Topalows Tod zu verschweigen, und er dachte über ihre Verbindung nach.

Doch dann folgte er wie Hildebrandt den Spuren des Geldes.

Carlo Grassi kam sofort in die Teestube des japanischen Hotels herunter, wo Hildebrandt auf ihn wartete. Was ihm sein Landsmann berichtete, wischte die Selbstsicherheit von seinem frechen Gesicht. Eine Weile raunzte er, daß dies nicht möglich sei, doch allmählich traten die Emotionen zurück, und er begann die Folgen zu bedenken. Dann brauste er wieder auf und warf Paul Hildebrandt vor, er hätte nicht aufgepaßt, und jetzt müsse er dafür geradestehen.

»Ich gebe dir das, was man mir gibt. Macht das untereinander aus!« fuhr ihn Hildebrandt plötzlich an.

»Aber die Prozente nimmst du, was?«

»Nicht von Blüten!«

»Und wer sagt dir, daß es welche sind? Das kann nicht sein, verstehst du!«

»Aber es ist so«, entgegnete Hildebrandt unerschütterlich.

»Dann hat man uns beide angeführt«, stellte Grassi nachdenklich fest. »Was meinst du, wenn wir in die Autos steigen und…«

»Dafür ist es zu spät… Ich habe dir immer gesagt, daß ich keine neuen Scheine haben will, und nun…«

»Ich kann mir das nicht erklären… Es bleibt uns nichts weiter übrig, als zu zahlen, nicht? Und welche Garantie haben wir, daß der Kerl nicht singt?«

»Daß er von uns Geld nimmt.«

»Das ist übertriebenes Fair play. Und der andere? Der kann ebenfalls Forderungen stellen.«

»Das kann er nicht. Ich habe in seinem Heimatort angerufen… Er ist dieser Tage gestorben.«

»Ein Bluff?«

»Ich habe am Telefon mit seiner Mutter gesprochen.«

Carlo Grassi versank in tiefes Nachdenken. Offensichtlich reifte in ihm ein Entschluß. Am Ende sagte er: »Gut, du gehst zu der Verabredung.«

»Bist du nicht in der Nähe?«

»Das braucht dich nicht zu kümmern. Du gehst hin, nimmst, was er dir gibt, aber nur, wenn du sicher gehst, und packst deinen Koffer. Ich melde mich.«

Er stand auf und verließ die Teestube. Hildebrandt hatte es nicht eilig. Bis zum Treffen mit Iwanow waren es noch ein paar Stunden. Er spielte mit dem Gedanken, zu gar keinem Treffen zu gehen, sondern sich in sein Auto zu setzen und nach drei Stunden die Grenze zu Griechenland zu passieren. Dann überlegte er, daß das Telefon schneller war als er und man ihn fassen würde. Und ihm fiel Neli ein, die Hübsche, die seinen hartnäckigen Werbungen nie nachgegeben hatte. Wußte sie etwas? Hatte ihr Topalow etwas gesagt? In ihrer Wohnung hatte er keinerlei Hinweise auf so einen Verdacht gefunden, und sie benahm sich wie jemand, der sich für das Geschäftliche kein bißchen interessierte.

Ja, wenn Ina, diese dumme Gans, ihn früher informiert hätte! – Die Zeit verstrich langsam, und er schlenderte durch die Straßen der Stadt, die er womöglich nicht mehr wiedersehen würde.

Jetzt entwickelte sich alles so rasch, daß Nestor bedauerte, nicht genug Leute zu haben, um alle Beteiligten im Auge zu behalten. Er sah sich genötigt, Carlo Grassi selbst zu übernehmen, da sie einander nicht von Angesicht zu Angesicht kannten. Der führte ihn durch ganz Sofia und hielt erst gegen halb zehn Uhr abends in der Nähe von Peter Iwanow. Er rauchte im Auto eine Zigarette, stieg dann aus und ging langsam auf Iwanows Haus zu.

Nestor begann zu begreifen. Er rief in der Dienststelle an, Denew solle nur einen Mann bei Hildebrandt lassen und mit den übrigen zu ihm kommen. Er bedauerte es nun schon nicht mehr, daß Neli nicht alles von dem Gespräch zwischen Hildebrandt und Iwanow hatte hören können.

Als seine Leute, von Denew angeführt, eintrafen, instruierte er sie und postierte sie an den Stellen, die er für besonders neuralgisch hielt. Sie verteilten sich, und Nestor blieb allein.

Paul Hildebrandt betrat das Hotel und schlenderte lässig zur Bar. Iwanow war nicht da, und er kehrte ins Foyer zurück.

»Ich dachte, Sie würden nicht kommen!« Iwanow ließ sich neben ihm nieder und stellte einen Sportbeutel vor Hildebrandt hin.

»Ist das das Geld?« Hildebrandt beugte sich vor, zog den Beutel zu sich heran, öffnete den Reißverschluß, langte hinein und schloß ihn wieder. Mit dem Blick deutete er auf das Handtäschchen, das neben ihm auf dem Sessel lag.

»Ich soll Sie von Anton grüßen!« sagte Iwanow im Aufstehen.

»Ich wußte nicht, daß Sie mit Toten reden!« fuhr ihm Hildebrandt in die Parade und verschwand mit schnellen Schritten durch die Drehtür.

Iwanow glotzte hinterher, fing sich aber und ging zur Bar. Offenbar behagte ihm der Lärm nicht, denn nach kurzem Zögern machte er kehrt und verließ ebenfalls das Hotel. Er setzte sich in sein Auto, überprüfte noch einmal den Inhalt des Täschchens und ließ den Motor an. Er wollte es nicht glauben, daß es geklappt hatte, und die Freude stellte sich nur langsam ein. Dann schaltete er das Kassettenradio ein und lehnte sich zurück.

So näherte er sich seinem Wohnviertel, und er nahm, sich vor, gleich am nächsten Morgen zu Antons Dulcinea zu gehen und sie zu fragen, ob diese Scheine auch wirklich in Ordnung waren. Als er in seine Straße einbog, bemerkte er, daß die Laterne vor seinem Haus nicht brannte, und so parkte er eine Querstraße weiter. Auch bei seinem Nachbarn Bai Sachari brannte kein Licht. Der brauchte nicht mitzukriegen, wann er heimkam, um dann anzukommen und ihm wegen seines Sohnes die Ohren vollzujammern.

Leise öffnete er die Hoftür und ging hinein. Etwa zwei, drei Meter vor dem Haus, er zog schon die Schlüssel aus der Tasche, raschelte links von ihm etwas. Der Schatten eines Mannes stürzte auf ihn zu. Vor Überraschung blieb Iwanow stehen. Im nächsten Augenblick schoß ein mächtiger zweiter Schatten hinter den Büschen hervor, man hörte ein dumpfes Krachen, einen erstickten Schrei, und etwas klirrte auf die Wegplatten. In dem Neuhinzugekommenen erkannte Iwanow seinen Nachbarn Bai Sachari, der noch zweimal ausholte, bis der andere regungslos liegenblieb.

»Glotz nicht so!« knurrte Bai Sachari. »Der hat mir aufgelauert.« Er bückte sich und hob den heruntergefallenen Gegenstand – ein langes Messer – auf. »Ich warte auch auf dich.« Er nahm Iwanow beim Arm und schob ihn zur Tür hinein.

Iwanow konnte nicht erkennen, wer da am Boden lag, aber das kümmerte ihn im Moment nicht so sehr, denn er spürte, daß der Griff des Nachbarn nicht freundschaftlich war.

Sachari Petrunow stauchte Iwanow auf einen Stuhl, knipste die Nachttischlampe an und hob sein Kinn in die Höhe.

»Hast du mir etwas zu sagen?«

»Was denn, Bai Sachari?«

»Dem ändern bin ich dazwischengekommen, aber mir wird niemand dazwischenkommen.«

Iwanow versuchte sich loszumachen.

»Bai Sachari…«

»Keine Ouvertüren!« unterbrach ihn Petrunow. »Gleich zur Sache. Aus deinem Mund will ich das Geständnis hören!« Sein Zorn wuchs, und das Blut stieg ihm in den Kopf, seine Hand packte noch fester Iwanows Kinn. »Geld rausschinden, was? Ich bring dich um und sitz das ab, ohne eine Miene zu verziehen. An mir verdienen, du dreckiger Bastard!«

»Ich geb dir alles!« ächzte Iwanow und machte damit einen verhängnisvollen Fehler.

»Und die Jahre, und mein Leben, du Miststück!« Petrunow brannte die Sicherung durch, und er schleuderte Iwanow mit einem fürchterlichen Haken an die Wand. Dann kamen bereits Nestor, Denew und seine Leute.

Nestor hatte denselben Fehler wie Iwanow begangen, als er annahm, daß es um ein und dasselbe Ding ging, aber das sollte sich später aufklären.

Petrunow drehte sich um, sah sie finster an und lief auf die Tür zu. Denew stellte sich ihm in den Weg. Nestor trat zu Petrunow und sah, daß dessen Augen feucht waren. Der alte Boxer stand regungslos vor den beiden Milizionären, und die Tränen liefen ihm übers Gesicht. Nestor gab Denew ein Zeichen, den Weg freizugeben. Denew trat zur Seite, und Petrunow ging hinaus. Er warf einen Blick auf den in den Sträuchern liegenden Grassi, stieg über ihn hinweg und verschwand in seinem Hof.

Nestor ordnete an, Grassi und Iwanow festzunehmen und in die Dienststelle zu bringen, er selbst begab sich zum Haus von Sachari Petrunow. Er klopfte nicht an, sondern trat gleich ein. Ein kleiner Korridor führte zu einem Zimmer mit weit offenstehender Tür. In einem uralten Großvaterstuhl saß Petrunow und las etwas. Er hob leicht den Kopf, schaute ihn mit einem Bück an, der nichts sah, und reichte ihm das Blatt Papier. Nestor nahm es, es war ein eng beschriebener Brief. »Lieber Petjo«, begann der Brief, »über ein Monat ist vergangen, seit ich Dein letztes Schreiben bekommen habe. Ich habe Dir nicht gleich geantwortet, weil ich umgezogen bin. Jetzt habe ich eine sehr schöne Wohnung, eine halbe Stunde vom Betrieb entfernt. Die Miete ist ein bißchen höher, aber die Wohnbedingungen sind bedeutend besser.

Du schreibst, daß es Vater wieder schlecht geht. Was für eine Krankheit hat er? Kannst Du das herauskriegen? Wenn das Geld nicht reicht, dann informiere mich, und ich werde Wege finden, mehr zu schicken. Hast Du das Päckchen mit den Medikamenten bekommen? Ich habe auch drei Tuben Vascularin für Vaters Bein mitgeschickt, versuch doch, sie ihm zu geben, wenn Du mal in dem Dorf zu tun hast, wo er im Lager ist.

Was macht der Sport? Willst Du ihn nicht bald aufgeben? Wenn Du mit der Mannschaft mal hier herüber kommst, vergiß mich nicht!

Petjo, ich danke Dir noch einmal für die Sorgen, die Du auf Vater verwendest. Ich denke immer, daß ich mich werde erkenntlich zeigen können. Wenn es eine Möglichkeit gibt, sag ihm, daß alles einmal ein Ende hat und er nicht ewig dort sein wird.

Tausend Grüße!

Dein Freund Georgi

Meine neue Adresse ist: Wielandstraße 74, 8000 München, Telefon 8 12 42 97.«

Nestor gab Petrunow den Brief zurück und fragte: »Ist das Ihr Sohn?«

»Ja.«

Nestor setzte sich ihm gegenüber. »Was ist an diesem Brief nicht in Ordnung?«

»Viel… Alles…«

Nestor wartete. Er wußte, daß der Mensch sich in solchen Augenblicken seinen Kummer von der Seele reden muß, und deshalb stellte er keine Fragen. Nach einer Minute begann Petrunow mit eintöniger, gebrochener Stimme die Geschichte seines Sohnes Georgi zu erzählen. Vor Jahren, er hatte gerade sein Studium beendet, hatte er eine Westdeutsche namens Helga Schneider kennengelernt. Er fuhr zu ihr, drei Monate verstrichen, keine Nachricht von ihm. Nach fünf Monaten kam ein Brief, in dem er seinem Vater erklärte, daß er bleiben werde. Petrunow antwortete nicht darauf, er konnte es einfach nicht glauben, daß sein Sohn, in den er all seine Hoffnungen gesetzt hatte, zu solch einem Schritt fähig sei. Er hatte ihn von seinem elften Lebensjahr an allein großgezogen. Damals war seine Frau gestorben…

Als ein zweiter Brief eintraf, ging Petrunow auf die Post, wo er einen Freund hatte, bat ihn, einen Stempel draufzudrücken »Empfänger unbekannt« und ließ ihn zurückgehen. So verfuhr er noch ein zweites Mal, und weitere Briefe kamen nicht. Als Topalow neulich Iwanows Haus offengelassen hatte, war er hineingegangen, um die Blumen zu gießen. Aus dem Briefkasten an der Haustür hatte ein Brief herausgeschaut, und er hatte ihn beinahe unbewußt herausgezogen. Kann ein Vater die Handschrift seines Sohnes vergessen?… Er hatte eine Weile gezögert und ihn dann geöffnet…

Nestor blickte voll Teilnahme auf den massigen Mann vor sich, der wie ein kleines Kind auf dem Stuhl zusammengesunken war.

»Warum hast du seine Briefe zurückgehen lassen?… Warum hast du ihm nicht geschrieben?«

»So hatte ich ihn nicht erzogen. Jemand, der mich verrät, kann nicht mein Sohn sein! Immer hat er mir alles erzählt, und das erste Weibsbild, das ihm über den Weg läuft, hat auf einmal…«

»Er ist kein Kind mehr, er kann die Dinge selbst bewerten«, sagte Nestor hart, obwohl ihm bewußt war, daß Petrunow das nur schwer ertragen würde.

Der Zorn gewann in Sachari wieder die Oberhand: »Ich brauche von niemandem weise Lehren! Das ganze Leben habe ich seinetwegen geschuftet, wollte einen Menschen aus ihm machen, und er hat auf alle meine Bemühungen gespuckt. Er soll mir nicht mehr unter die Augen kommen, mit diesen meinen Händen bringe ich ihn um!«

»Wozu dann die ganze Aufregung? Warum mußtest du Iwanow auch zusammenschlagen?«

»Diesen Marodeur?«

»Bedenke, das Gesetz…«

»Das Gesetz, das Gesetz!« Petrunow schrie es fast. »Das Gesetz ist nur Folge, Resultat, die Ursache sind wir, die Menschen, ich, du, Georgi, dieser Schweinehund da drüben… Was kann das Gesetz bewirken? Es kann mich zu einer Verhandlung vorladen, weil ich ein Vieh verprügelt habe, aber was weiß es von meiner Seele? Womit tröstet dein Gesetz die Mutter eines überfahrenen Kindes? So und so viele Jahre für den Schuldigen, und glaubst du, die Vergeltung tröstet die Mutter? Nein, mein Lieber! Nie, das laß dir von mir gesagt sein, nie kann die Vergeltung das Maß für den Trost unter den Menschen sein. Wenn es dahin kommt oder gekommen ist, dann ist das schrecklich, schrecklich für uns…«

»Steh auf!« sagte Nestor fest. »Du kommst mit!«

Petrunow erhob sich, sah ihn mit einem schiefen Lächeln an und folgte ihm.

Nestor fuhr zur Hauptpost. Er nahm Petrunow am Arm und schob ihn zur Treppe.

»Was soll das?«

Nestor gab ihm den Brief, den er mitgenommen hatte: »Hier steht eine Telefonnummer. Wenn du der bist, als der du dich mich präsentierst, dann rufst du auf der Stelle an und verstehst dich mit deinem Sohn. Wenn du’s nicht machst, bist du nichts weiter als ein großer Schaumschläger, und ich lasse dich die Kraft des Gesetzes spüren. Da sind die Zellen zum Selbstwählen.«

Petrunow öffnete langsam die Tür der Telefonzelle, wählte die Nummer und hob den Hörer ans Ohr. »Bist du’s, mein Junge?« sagte Petrunow und wischte sich mit der Handfläche über die Augen.

Nestor zog sich auf die Straße zurück. Hier wurde er nicht mehr gebraucht.

Den Anfang der Geschichte von Petrunows Sohn erfuhr er von Iwanow. Nachdem er die Briefe mit dem »Empfänger unbekannt« zurückerhalten hatte, hatte sich der junge Petrunow an seinen Freund und ehemaligen Mitschüler Peter Iwanow um eine Erklärung gewandt. Iwanow kam der Gedanke, daß er daraus Vorteil ziehen könnte, und er antwortete Georgi, sein Vater sei in ein entlegenes Dorf umgesiedelt worden, es gehe ihm sehr schlecht, man habe ihm die Rente gestrichen, er hätte kaum das Nötigste zum Leben. Georgi fragte in einem der Briefe, ob er nicht irgendwie helfen könne, woraufhin Iwanow vorschlug, auf seinen Namen Geld zu überweisen und Pakete an ihn zu schicken, er würde das Risiko übernehmen, sie an Sachari Petrunow weiterzugeben.

So hatte er in der Außenhandelsbank ein Konto eröffnet, die Pakete verkauft, die Medikamente für sich selbst verwendet. Der Briefwechsel zwischen den beiden ging weiter, die Überweisungen kamen regelmäßig, und nur durch Zufall hatte Bai Sachari in den Briefkasten geschaut.

In der Sache Petrunow war Iwanow gesprächig, weil es da einen Zeugen und einen Brief als Beweisstück gab, doch über das Geld schwieg er. Nestor mußte ihn Hildebrandt gegenüberstellen, der haarklein wiederholte, was ihm Iwanow über den Diebstahl gesagt hatte. Natürlich versuchte er, die Übergabe der dreißigtausend im Hotel zu verschweigen. Da wurde Grassi hinzugeholt, um zu erklären, weshalb er Iwanow aufgelauert hatte. Er sagte aus, daß er zufällig in den Hof geraten sei.

Nestor ließ sie um die Wette lügen, denn er wartete auf das Ergebnis der Expertise, die er über die Farbe der Autos der drei angefordert hatte. Alle drei Autos waren weiß. Außerdem stand noch das Resultat der Analyse des Medikaments Vascularin, das Georgi Petrunow seinem Freund Iwanow geschickt hatte, aus. Die Vernehmungen der drei liefen parallel, und manchmal ließ Nestor sie ein weiteres Mal ihre Aussagen niederschreiben.

Zuerst kam das Ergebnis vom Vascularin. Dieses Gel enthielt Arnika und wurde zur Behandlung von Verletzungen im Stütz- und Bewegungsapparat verwendet. Jetzt war Nestor überzeugt, daß Iwanow tatsächlich mit Hildebrandts Köfferchen in Berührung gekommen war. Er zeigte ihm auch das Ergebnis des trassologischen Gutachtens über den Geldschrank, auf dem seine Fingerabdrücke zu sehen waren. Nach mehrstündigen Ausflüchten gestand Iwanow.

Blieb noch das Wichtigste: Was war zwischen Topalow und ihm vorgefallen?

Iwanows Auto wies auf der rechten Seite an der oberen hinteren Türkante eine Beule auf. Die Farbteilchen auf Topalows Kopf und die vom Auto waren identisch, doch Iwanow bestritt jede Gewaltanwendung gegen Topalow. Nestor sah sich zu einem Experiment genötigt. Sie fuhren zum Motel.

»Hier sollten wir uns treffen. Das war am Tag darauf. Ich kam aus dem Lager. Er wartete hier, an dieser Stelle. Wir hatten verabredet, halbpart zu machen, doch auf einmal erklärte er, mehr als ein Drittel gebe er mir nicht. Wir stritten uns, weil ja faktisch ich das Geld gestohlen hatte, während er sich ein Alibi verschaffte. Ich sagte ihm, wenn er sich auf diesen Standpunkt stelle, werde ich ihm gar nichts geben. Er griff sich das Köfferchen und sprang aus dem Auto. Ich hatte zuvor das Geld herausgenommen, weil ich das Köfferchen irgendwo unterwegs wegwerfen wollte. Und da er laut zu schreien begann, stieg ich auch aus und versuchte, ihn ins Auto zu schieben.«

»Wie haben Sie das versucht?« Das wollte Nestor ganz genau wissen.

Denew trat in die Rolle Topalows vor.

Iwanow packte ihn am Genick und stieß ihn zur offenen Hintertür. Denew beugte sich vor und stieg ein.

»Nein, er ist nicht eingestiegen, er wollte nicht! Er sträubte sich heftig, und um kein Aufsehen zu erregen, ließ ich von ihm ab. Ich setzte mich ins Auto und habe ihn seitdem nicht mehr gesehen.«

Nestor trat näher und ließ den Vorgang wiederholen. Denews Kopf ging genau unter der eingebeulten Stelle an der Dachkante durch. Also hatte Topalow den Kopf nicht ins Auto hineingesteckt, sondern ihn an die Kante geschlagen.

Nestor wandte sich Iwanow zu und fragte ihn finster: »Hast du ihm den Kopf an die Kante geschlagen oder nicht?«

»Ich weiß nicht… Er sträubte sich so heftig, daß er sich auch gestoßen haben kann.«

Nestor entsann sich, wie sich Topalow gewehrt hatte, als er ihn mit Denew auf dieselbe Art hatte in ihren Wagen schieben wollen.

»Iwanow, du kannst mir doch nicht erzählen, daß du das Blut auf seinem Kopf nicht bemerkt hast. Tropfen davon sind auch auf deinem Unterhemd.« Er zeigte ihm die Protokolle der Analyse.

»Das sind Protokolle einer gerichtsmedizinischen Expertise. Der Tod ist als Folge eines massierten Blutergusses im Gehirn eingetreten…«

Iwanow stand da und preßte die Lippen zusammen.

Nestor forderte ihn auf, wieder in den Wagen zu steigen, und sie fuhren in die Dienststelle zurück.

Peter Iwanow legte ein volles Geständnis ab, jedoch schriftlich. Die einzigen Worte, die von ihm zu hören waren, waren »ja« und »nein«. Dabei blieb er bis zum Ende der Ermittlungen und auch später vor Gericht.

Hildebrandts Geld war zu seinem Unglück auf dem Weg vom Tresor der Bank zur Kasse gestohlen worden. Wäre es später entwendet worden, hätte es die Bank nicht für ungültig erklären lassen können, doch da es geschah, bevor es in Umlauf gesetzt wurde, war es nur noch wertloses Papier.

Hildebrandt konnte nur sich selbst böse sein, als er erfuhr, daß er wertloses Papier transportiert hatte. Er mußte mit Grassi das Land verlassen. Die unglückseligen Banknoten gingen mit einem Begleitschreiben Nestors an die Westberliner Polizei.

Nach letzten Gesprächen mit Denka Saprjanowa, den beiden Mädchen, die von Ljubenow D-Mark gekauft hatten, mit diesem selbst und mit Ina Goranowa machte sich Nestor Gedanken über Bai Sachari. Er hatte das Bedürfnis, ihn zu sehen, und suchte ihn auf. Er traf ihn an, wie er sein Gärtchen umgrub. Sie setzten sich unter die Weinlaube, und Bai Sachari erzählte ihm, wie sich sein Sohn gefreut hatte.

»Vielleicht bin ich schuld«, erklärte Petrunow. »Als er mir schrieb, wollte er meinen Rat, weil ihn die Frau sitzengelassen hatte und er in ein Lager mußte. Danach hatte er Peter geglaubt… und das schlimmste war, daß er sich geschämt hat zurückzukommen… Aber vielleicht ist das gerade gut, wie?«

»Ich weiß nicht.«

»Er hat mir versprochen, daß wir uns bald sehen werden«, platzte Petrunow heraus und schaute Nestor an, als erwartete er von ihm eine Bestätigung. Nestor konnte es ihm nicht bestätigen, er lächelte nur ermutigend.

»Wenn ich verurteilt werde, dann macht rasch, bevor er kommt.«

»Weswegen?« fragte Nestor überrascht.

»Für mittelschwere Körperverletzung. So habe ich zugeschlagen, als ich jung war.«

»Bei mir ist keine Anzeige erstattet worden.« Nestor stand auf und pflückte eine Weintraube ab.

»Hast du Kinder?« erkundigte sich Petrunow leise.

»Ja, einen Sohn. Auch seine Mutter ist gestorben, als er klein war.«

Petrunow legte Nestor seine Pranke auf die Schulter und drückte sie.

Sie verabschiedeten sich nicht. Nestor ging einfach davon, als hätte er mit niemandem gesprochen.