Blaulicht 257 - Weihnacht ohne Mörder
Date: 1987-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 257

Wolf Müller

Weihnacht ohne Mörder

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1987

Lizenz Nr.: 409 160/203/87 LSV 7004

Umschlagentwurf Brigitte Ullmann

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Ulrike Kraff sah die schwarze Hand auf sich zukommen und wollte losschreien, aber schon spürte sie den Druck an der Kehle.

Aus den Augenwinkeln ein rascher Blick in die Kulissen, ob Gumpel dort irgendwo stand und zusah.

Das Messer blitzte auf und fuhr ihr zwischen die Rippen. In dem Moment entdeckte sie, daß Paul Gumpel auf Zehenspitzen dem Feuerwehrstuhl in der Nullgasse zustelzte und lautlos Platz nahm.

Die Kraff dachte: Nie weiß man, wo der Kerl steckt, lieferte ihren letzten Seufzer ab und sackte blutübersickert nach hinten.

Der Intendant auf dem Feuerwehrstuhl lehnte sich befriedigt zurück: nicht umsonst hatte er auf den Proben immer wieder verlangt, daß niemand sein Ende unnötig hinauszögere. Nun mußte es Schlag auf Schlag gehen – Emilia, Jago, Othello, keiner überlebt.

Er stand leise auf, ging zum Inspizientenpult und warf einen Blick auf die Uhr. Noch ehe er die Spieldauer ermittelt hatte, kam von der Bühne das ersehnte »Ich will sogleich an Bord und dem Senat / Mit schwerem Herzen künden schwere Tat«, das er mechanisch mitmurmelte.

Der dünne Beifall wurde durch den Vorhang gedämpft Desdemona erschien neben Gumpel und giftete: »Der Idiot bringt mich noch mal wirklich um.«

Gumpel gab der Kraff einen kleinen Schubs, sie setzte ein liebenswürdiges Lächeln auf und ging zum Verbeugen.

Noch bevor alle Darsteller auf der offenen Bühne versammelt waren, endete der Beifall. Der Vorhang rauschte zusammen, das Arbeitslicht wurde eingeschaltet.

»Gehen wir zu mir?« fragte Ulrike den Intendanten.

Der hagere grauhaarige Mann zuckte unlustig die Achseln. »Du weißt, heute kommt meine Schwester…«

Ulrike verzog den Mund. Dann schlug sie vor: »Kannst sie ja mitbringen.«

»Um Himmels willen.«

Stolz hob Ulrike den Kopf. »Bis morgen dann.«

Gumpel sah ihr erstaunt nach, so leicht gab die Kleine sonst nicht auf.

Mechthild Gumpel war froh gewesen, aus der feuchten Nachtluft zu kommen. Als sie ins Treppenhaus getreten war, empfand sie den trockenen hellen Raum als so wohltuend, daß sie einen Moment überlegte, ob sie nicht auf den Fahrstuhl verzichten und die drei Treppen bis zur Wohnung ihres Bruders zu Fuß steigen sollte. Dann aber hatten Lichtschein und offene Tür sie verlockt, den Lift zu nehmen.

Oben hatte sie wie gewöhnlich an der Wohnungstür geklingelt, um sich die Mühe des Schlüsselhervorkramens zu sparen.

Da niemand öffnete, hatte sie ungeduldig geknurrt und schließlich doch den Schlüssel suchen müssen.

Bea wird sich wieder in der Wanne aalen, ging ihr durch den Kopf, als sie aufschließen wollte. Da bemerkte sie, daß von innen ein Schlüssel steckte.

Kopfschüttelnd drückte sie die Klinke nieder und betrat die hellerleuchtete Wohnung.

Paul lief auf seine Schwester zu und küßte sie flüchtig auf die Wange. »Wieso sitzt du hier allein? Wo ist Bea?«

Mechthild spitzte spöttisch die Lippen. »Bea? Weiß ich’s? Wer ist denn heute dran laut Kalender?«

Paul beschloß, die Spitze zu überhören.

»Als ich kam, war nicht abgeschlossen, Licht brannte und kalt war’s, weil das Küchenfenster offenstand. Sie muß es sehr eilig gehabt haben.«

Paul überlegte. »Ich glaube, sie wollte heute wieder zum Arzt.«

»Ach. Hat sie sich was weggeholt?«

Paul sah Mechthild an. »Manchmal denke ich, du bist bloß neidisch.«

An den hochmütig emporgezogenen Augenbrauen erkannte Paul, daß er seine Schwester getroffen hatte. »Sie befürchten was Ernstes«, lenkte er ein.

»Wer ist denn ihr Arzt? Professor Roß etwa?«

Paul machte ein mißbilligendes Gesicht. »Na und? Wenn sie schon was miteinander haben, kann er sie auch gleich behandeln.« Und nach einer Weile: »Da erfährt sie wenigstens die Wahrheit.«

»Krebs?« fragte Mechthild erschrocken.

Paul nickte unschlüssig. »Dieser Tage wird der genaue Befund erwartet. Vielleicht weiß sie schon was. Sie müßte längst da sein.«

Mechthild stand auf. »Ich geh ins Bett. Willst du auf sie warten?«

»Wenn ich das anfange, komm ich keine Nacht mehr in die Federn«, antwortete Paul bitter und löschte das Licht.

Mechthild war schon im Kinderzimmer verschwunden.

Ein Gellen erfüllte den Hof.

Paul fuhr auf. Als kein weiterer Laut folgte, ließ er sich ausatmend wieder zurücksinken. Er sah zur Uhr, es war fünf, Beas Bett noch immer leer.

Er bemühte sich, wieder einzuschlafen. Da klingelte es heftig an der Wohnungstür. Knurrend fuhr Paul in die Latschen, zog den Bademantel an, schlurfte zur Tür.

»Wer ist denn da?« fragte er barsch, ohne zu öffnen.

»Um Himmels willen, machen Sie auf, Herr Gumpel!« kam es von draußen so dringlich, daß er widerspruchslos aufschloß.

Es war die Nachbarin aus dem Parterre. Sie stotterte: »Herr Gumpel – Ihre Frau! – im Hof unten…« Und flüsternd: »Fast nackt!«

»Betrunken?« fragte Paul.

»Tot!« schrie die Nachbarin und preßte die Schürze vors Gesicht.

Paul versuchte, Schmerz zu empfinden. Als ihm das nicht gelingen wollte, nickte er der entsetzten Frau freundlich zu und schloß die Tür. Das war ein Fehler, schoß es ihm durch den Kopf, jetzt erzählt die überall rum, ich freue mich.

Dann rief er leise: »Mechthild!«

Da keine Antwort kam, ging er ins Kinderzimmer.

Dort saß Mechthild stumm und starr im Bett, die Augen fest auf Paul gerichtet.

»Mechthild. Stell dir vor…«

»Hab’s gehört«, flüsterte sie und starrte ihn weiter an. »Was stierst du mich so an? Kann ich was dafür?Angedrohthat sie’s immer.«

Mechthild schwieg und starrte. In dem sonst unbeweglichen Gesicht zuckte heftig ein Mundwinkel.

Verwirrt verließ Paul das Zimmer.

Er stand einen Moment im Korridor, holte tief Luft, straffte sich und ging zum Telefon.

»Und deine Schwester?« Ulrikes Miene verriet Unverständnis.

»Ist gleich nach der Vernehmung zurückgefahren. Sie war so… so sonderbar.«

»Die Polizei war also da?«

»Sofort. Mordkommission.«

»Und?«

Paul Gumpel sah Ulrike verwundert an. »Na eben Selbstmord. Wie sie immer angedroht hat.«

»Sie faselte, nanntest du das, sie faselte von Selbstmord.«

Gumpel ärgerte sich, daß Ulrike Kraff die Überlegene spielte. »Es paßt auch nicht zu ihr. Und außerdem: eine eitle Frau wie Bea, warum hat sie sich nicht angezogen, wenn sie das vorhatte? Nackt im Bademantel!«

Nüchtern entgegnete das Mädchen: »Vielleicht hat jemand sie mit einem anderen erwischt und vor Wut aus dem Fenster gestürzt?«

»Quatsch. Die denken überhaupt nicht an Mord.«

»Hast du erzählt, wie deine Frau gelebt hat?«

»Nicht nötig, Graupner war da. Der kennt uns beide gut genug. Die ganze Stadt wußte doch Bescheid.«

»Mit diesem Graupner… verstehst du dich gut?«

»Ja«, antwortete Gumpel zögernd, »doch. Ist’n feiner Kerl.«

»Schön. Und du? Wie fühlst du dich?«

»Entsetzlich.«

Ulrike blickte auf – Paul gab sonst nie eine Schwäche zu. »Mechthild hätte nicht wegfahren sollen.« Er schüttelte den Kopf.

Ulrike legte ihre Hand auf eines seiner knochigen Knie. »Hast ja mich. Und…«

Ehe sie weitersprechen konnte, fuhr er sie an: »Für Mütterrollen bist du noch zu grün.«

Als er merkte, daß er zu weit gegangen war, stand er auf und packte sie wie ein junges Tier am Genick. Behutsam drehte er ihr abgewandtes Gesicht dem seinen zu. »Darf ich heute bei dir bleiben? In der Wohnung, da… Es ist so unheimlich. Gleich nach der Vorstellung?« Ulrike überlegte ein Weilchen, ob sie noch gekränkt sein sollte. Verdrossen trat Gumpel zum Fenster, ihm blieb das freudige »Ja« zu lange aus.

Da sprang Ulrike hoch, riß die Tür auf und sagte so laut, daß es im Vorzimmer gehört werden mußte: »Klar, mein… Schrumpel!« Und war hinaus.

Paul Gumpel überlief es heiß vor Wut. Er schloß die Augen und versuchte, sich zu beherrschen. Gemein von Ulrike, den verhaßten Spitznamen gerade an diesem Tag zu benutzen. Vor einer Sekretärin wie der Schneller, die es, eh du dich versiehst, im ganzen Theater herumtratschen würde!

Als er die Augen wieder auftat, sah er auf der anderen Straßenseite einen Mann zu Ulrike in den Trabant steigen. Gleich darauf erschien er noch einmal in voller Größe und zog seinen Anorak aus.

Kneifel! Unser Cassio, hübsch und dumm, dachte er. Mit einem Male fühlte sich Paul Gumpel alt.

Mitten in der Dienstberatung flog die Tür auf, Frau Schneller platzte herein und wollte offenbar etwas Unerhörtes mitteilen, brachte aber keinen Ton heraus.

Sofort belebten sich die Gesichter der Kollegen: Jemand wagte, Schrumpels Show zu stören? Wie spannend!

Gumpel sah die Sekretärin ärgerlich an.

Mit Mühe brachte sie heraus: »Chef – Frau Kraff! – die Polizei…«

Kneifel vom Künstlerisch-ökonomischen Rat sprang hoch und setzte sich wie ertappt wieder hin.

Der Intendant fühlte Schweiß an sich herunterrinnen. Er wollte aufstehen, ließ es aber, als er spürte, daß ihm die Beine nicht gehorchten.

»Was ist denn los?« fragte er.

»In ihrer Wohnung«, stammelte die Sekretärin, »tot!«

Niemand wagte zu atmen. Ratlos starrten alle zu Gumpel.

»Laßt mich allein«, murmelte der, und Sekunden später war das Zimmer leer.

Eine Weile hockte er reglos, das Gesicht eine kalkige Maske. Dann belebte er sich wieder, stand auf und ging ins Vorzimmer. Überraschend gefaßt sagte er: »Versuchen Sie bitte, meine Schwester in O. zu erreichen. – Ist die Polizei schon da? Ortmann wird mich vertreten müssen.«

Frau Schneller dachte: Seine Stärke, im größten Wirbel kühlen Kopf behalten. Das macht dem Ekel keiner nach. Laut fragte sie: »Vertreten?«

»Mit zwei solchen Fällen am Hals kann ich nicht im Amt bleiben. Zumindest so lange, bis alles geklärt ist.«

Die Sekretärin nickte. Wenn der fort ist, geht hier alles drunter und drüber, dachte sie.

Mechthild hatte Paul, der im Gewimmel des Bahnsteigs unbeweglich stehengeblieben war, sofort entdeckt. Als sie von hinten an ihn herantrat, fiel ihr ein, daß er sie seit Jahren nicht mehr, abgeholt hatte.

»Gut, daß du da bist«, sagte Paul zur Begrüßung. »Du mußt mir helfen.«

Mechthild nickte. An ihrem großen Koffer sah Paul, daß sie für lange gekommen war.

»Erzähl der Reihe nach«, bat Mechthild, als sie sich auf den Weg in die Wohnung machten.

»Ulrike hat sich vergiftet.« Paul machte eine lange Pause. »Ohne Grund.«

Mechthild unterbrach ihn nicht.

»Jung, begabt, die Geliebte des Intendanten, das heißt: jede gewünschte Rolle, keine finanziellen Sorgen. Seit Beas Tod ohne Rivalin, auch in Zukunft, denn besagter Intendant ist ein Wrack.«

Paul bemerkte Mechthilds triumphierende Miene. Als sie dies spürte, wurde ihr Gesicht abweisend. »Innerhalb einer Woche kommen die Ehefrau und die Geliebte des Wracks um«, sagte sie. »Wer soll da noch an Selbstmord glauben?«

»Die Polizei«, entgegnete Paul, »Graupner hat bei Bea gar keinen Zweifel. Bei Ulrike findet er weder ein Motiv noch irgendein Indiz, das für Mord spräche. Wer sollte auch…«

»Ermitteln sie noch?« erkundigte sich Mechthild.

»Angeblich nicht. Aber ich denke doch.«

Mechthild nickte.

»Du solltest dich auch zur Verfügung halten.«

Mechthild blieb stehen. »Bin ich deshalb hier? Ich dachte, wegen dem Haushalt…« Sie setzte sich wieder in Bewegung. Paul schlug einen versöhnlichen Ton an. »Stimmt schon, ohne deine Besuche wären wir im Dreck erstickt, denn wie Bea war… Aber jetzt brauche ich dich für was ganz anderes.«

Mechthild sah Paul ungläubig, fast belustigt an.

»Ich bin beurlaubt und habe viel Zeit.«

»Wäre ja das erste Mal.«

»Eben. Du kennst mich, ohne mein Theater gehe ich ein. Ich muß sehen, daß ich so schnell wie möglich dahin zurückkomme, koste es, was es wolle. Ich werde auf eigene Faust was unternehmen.«

»Und was?«

»Ich muß beweisen, warum sich die beiden umgebracht haben, verstehst du«, fragte Paul beinahe flehend, »sonst bleibt das an mir hängen. Als hätte ich sie in den Tod getrieben!«

Mechthild nickte bestätigend.

»Ich fang mit Bea an. Zuerst muß ich mit Professor Roß sprechen, dann die anderen Männer aufsuchen, mit denen sie ein Verhältnis hatte.«

Mechthild blickte besorgt zu Paul.

»Und ich muß herausfinden, ob… ob Ulrike mir was verheimlicht hat.«

»Was soll ich dabei tun?«

»Du bist eine kluge Frau, und irgendwie seid ihr Weiber euch ja doch alle ähnlich. Ich werde dir erzählen, was ich herausgefunden habe, jeden Tag. Und du wirst zwischen den Punkten, die ich zusammentrage, die Linien ziehen. Vielleicht kriegen wir gemeinsam was heraus.«

Sie betraten das Treppenhaus und steuerten auf den Fahrstuhl zu. Als sie in der 3. Etage ausstiegen, stand ein Mann vor der Wohnungstür und klingelte ungeduldig.

»Sie wollen zu mir?« erkundigte sich Paul.

»Ich komme von der KWV. Wegen des Küchenfensters.«

Paul ließ Mechthild und den Mann in die Wohnung und schaltete das Licht in Korridor und Küche ein.

Der Mann trat in die Küche und vermaß mit einem Zollstock die Höhe des Fensterbrettes. »Fünfzig!« sagte er empört. »Da kann man ja schon aus Versehen rausfallen.«

»Seit Jahren verlangen wir Schutzstangen. Im Schlafzimmer genau dasselbe.«

Der Mann schüttelte den Kopf, notierte etwas und ging.

»Immer muß erst was passieren«, brummte Paul ihm nach.

Inzwischen ergriff Mechthild von der Küche Besitz. »Die Topflappen stets rechts vom Herd«, ordnete sie an, dann hob sie Paul den Mülleimer entgegen. »Ausleeren!« Der Intendant gehorchte stillschweigend.

»Was hat Professor Roß denn nun gesagt?«

»Bea hatte ihre Unterleibsbeschwerden lange vernachlässigt. Als sie sich endlich untersuchen ließ, da schien es schon zu spät. Es gab nur eine Chance: daß die Geschwulst doch nicht bösartig war. Professor Roß sah schwarz; er hat eine Gewebeprobe entnommen, Bea jedoch keine Hoffnungen gemacht. Das war am zehnten November.«

»Wieso wußtest du das nicht?«

Paul wurde verlegen. »Erst hatte ich die Weihnachtsrevue im Kulturpalast rauszubringen, dann der übliche Trubel mit ›Othello‹: Haupt- und Generalprobe, Premiere. Ulrike wurde nervös, die Desdemona war ihre erste große Rolle, na ja, da habe ich eben ein paar Nächte dort geschlafen.«

»Man kann deiner Frau ja so einiges vorwerfen. Aber daß du sie in so ‘ner Situation allein läßt!…«

»Ich wußte das doch gar nicht! Wann hätte sie es mir denn sagen sollen!«

»Eben! Weiter.«

»Am zehnten November war die erste Untersuchung. Am elften Generalprobe. Am zwölften zur Premiere ist sie mitgekommen und auch zur Premierenfeier geblieben, wo sie anfing, dem Kneifel schöne Augen zu machen.«

»Was ist an Kneifel so Besonderes?«

Paul verstand nicht.

Verblüfft setzte Mechthild sich hin. »Na, hast du denn nie gemerkt, daß Bea ihre Auswahlprinzipien hatte?«

»Eben nicht! Ich konnte keine Linie in ihrem Geschmack erkennen.«

»Geschmack!« Mechthild pustete empört die Luft aus.

»Beas Opfer waren die verschiedensten Typen. Alter, Figur und so was spielte überhaupt keine Rolle. Trotzdem hatten sie alle etwas gemeinsam.«

Obwohl Paul angestrengt nachdachte, konnte er keine Gemeinsamkeit finden, die, schließlich gehörte er auch zu Beas Männern, sich ebenso auf ihn wie auf die anderen erstreckte. Mechthild sagte bescheiden: »Es war keine besondere Leistung, das rauszufinden. Bea hat mich mal schockiert, als sie behauptete, sich noch nie mit einem Arbeiter eingelassen zu haben. Ihre Männer mußten eine außergewöhnliche Sache außergewöhnlich gut können, das war ihr Kriterium.«

Paul schwieg und dachte nach. Gerade wollte er die ihm bekannten Namen im stillen daraufhin überprüfen, da verlangte Mechthild: »Denk laut. Also Professor Roß, eine Kapazität, keine Frage. Weiter.«

»Schusser.«

»Na bitte. Ein Mann, der Harfe spielt und Weltklasse ist, heute Salzburg, morgen Chikago.«

»Blumfeld. Ein Virtuose unter den Fotografen. Du hast recht. Nur ich paß nicht so recht in diese Reihe.«

»Als sie dich kennenlernte, kam sie frisch von der Schule und hatte nur Durchschnitt erlebt. Du galtest als der Intendant, der die heruntergewirtschaftetsten Theater in kurzer Zeit wieder flottkriegt, ein Virtuose unter den Intendanten, gehaßt, aber tüchtig. Das hat sie beeindruckt.«

»Und ich war gut bezahlt.«

»Das außerdem. Also: was hat Kneifel nun Besonderes?«

»Hm. Er ist jung, hübsch, aber sonst? Nicht mal sonderlich begabt.«

»Verdächtig. Bea hat Kneifel am Premierenabend schöne Augen gemacht. Und? Ist er drauf reingefallen?«

»Wäre er sicher, aber Ulrike hat sich dazwischengeworfen und ihn ihr ausgespannt.«

»Und Bea?«

»Ist wütend nach Hause. Für den siebzehnten war sie dann zu Roß bestellt. Das war der Tag, an dem du gekommen bist, wir hatten abends wieder ›Othello‹ Und nun höre und staune: an dem Tag teilte Roß ihr klipp und klar mit, daß er sich geirrt hat, daß die Geschwulst nicht bösartig sei und durch eine unkomplizierte, risikoarme Operation entfernt werden kann. Sie hatte sogar schon den Termin. Verstehst du: kein Krebs, kein Grund zum Selbstmord!«

Besonders überrascht war Mechthild nicht.

»Bist du nicht platt?« wollte Paul wissen.

»Doch, doch«, gab Mechthild etwas verwirrt zurück. »Hast du das schon deinem Graupner gesagt?«

»Der war vor mir bei Professor Roß. Sie ermitteln also noch.«

Mechthild nickte stumm. Paul beobachtete sie.

»Roß hat noch was erzählt, was nachdenklich macht. Bea hätte in den letzten Wochen kaum mehr Zeit für ihn gehabt. Er tippte auf einen neuen Liebhaber.«

»Mit der Geschwulst?!«

»Das habe ich auch gefragt, aber Roß meinte, Bea habe ihn auch erst Monate zappeln lassen, ehe er sich ihr körperlich nähern durfte, privat, versteht sich. Und das stimmt, das war ihre Methode. Du wirst es nicht glauben: eigentlich lag ihr nicht viel am Bett. Ihre Lust war, die Anbeter auf die Knie zu zwingen; bevor sie nicht bereit waren, ihretwegen Haus und Hof zu verschleudern, hat sie kernen erhört. Sie war nicht mannstoll, sondern herrschsüchtig.«

Mechthilds Lächeln verriet ungläubige Überraschung. »Weißt du das schon lange?«

»Ja. Deshalb hat es mich kaltgelassen.«

»Ein Othello warst du nicht gerade, stimmt. Wenn Bea keinen Grund hatte, sich umzubringen, war es vielleicht doch Mord? Und wer sonst hätte ein Interesse daran als…«

»Na, sag’s schon«, verlangte Paul gallig.

Mechthild blieb ruhig. »Als deine Ulrike.«

»Sie hatte überhaupt keinen Grund.« Paul richtete sich auf. »Ich hatte ihr nämlich versprochen, mich scheiden zu lassen.«

Mechthild fuhr hoch. »Wegen dieser kleinen…« Sie biß sich schnell auf die Unterlippe. »Wußte Bea das?«

»Ja. Aber schon bevor sie dachte, es sei Krebs. Sie hat es mit mehr Gelassenheit aufgenommen als du.«

Es hatte Anfang Dezember schon einige Male geschneit, aber nie waren die Flocken liegengeblieben.

Paul Gumpel hatte sich nicht davon abbringen lassen, Beas ehemalige Liebhaber in den anderen Städten aufzusuchen.

Mechthild blieb viel allein. Manchmal traf sie beim Einkaufen im Zentrum Leute aus dem Theater, die sie von Premierenfeiern kannte, machte einen kurzen Plausch und ging wieder in die Wohnung des Bruders.

Paul, obwohl unermüdlich, schien bei seinen Nachforschungen wenig Fortschritte zu machen. Seine Erzählungen waren verworren, oft zusammenhanglos, Mechthild hatte das Gefühl, er berichte nicht alles, sondern lege ihr nur ausgewählte Bruchstücke vor. Sie spürte, wie ihre frühere Sicherheit, um die sie alle beneidet hatten, zunehmend wich, bemerkte, daß sich das verräterische Zucken des rechten Mundwinkels immer weniger unterdrücken ließ. Am liebsten hätte sie den Plan, mit ihrem Bruder zusammenzuleben, schleunigst aufgegeben und wäre wieder nach Hause gefahren. Aber sie fühlte auch, daß es vorerst kein Zurück gab.

Sie hatte beobachtet, daß Paul in einem schmuddeligen Heft Notizen machte, diese Niederschriften aber nie benutzte, wenn er ihr von seinen Forschungen berichtete. Sie war sehr neugierig, in dieses Heft hineinzuschauen, doch Paul achtete stets darauf, daß es nicht herumlag.

Sie behielt das Heft im Auge.

Schließlich lag es doch einmal auf dem Schreibtisch. Paul hatte sich mit Kneifel verabredet und deutliches Unbehagen vor der Begegnung verraten. Endlich hatte er sich aufgerafft und war gegangen. Mechthild stand hinter der Gardine, bis Paul auf der Straße zu sehen war. Er ging in Richtung der Gartenanlage, die jenseits der Häuserzeile liegt.

Er nimmt die Abkürzung, dachte sie, will es also schnell hinter sich bringen.

Sie trat zum Schreibtisch und schlug gespannt das Heft auf.

Zunächst begriff sie nichts.

Dann entdeckte sie, daß die Notizen nicht Beas Liebhaber betrafen, sondern sie, Mechthild.

Mechthild erschrak. Sie fürchtete, den Halt zu verlieren, und setzte sich.

Wieder wandte sie sich der schlecht leserlichen Schrift zu.

Das große, in Druckschrift geschriebene M bedeuteteMechthild,da gab es keinen Zweifel!

Mechthild hörte ihr Herz klopfen, fühlte den Pulsschlag am Hals, konnte das heftige Zucken des Mundwinkels nicht unterdrücken.

M verschweigt, daß B sie am 10. 11. von Roß’ Praxis aus angerufen und über ihren Zustand informiert hat,
las sie, und

Sowie ich gut über B spreche, zuckt ihr Mund.

Mechthild legte ärgerlich den Finger auf die verräterische Stelle und hielt den Mundwinkel fest. Sie mußte sehr aufdrücken, um den Muskel am Zucken zu hindern.

Kein Zweifel: M hat B gehaßt. B’s Alpträume, in denen M immer eine schlimme Rolle gespielt hat.

M’s ungeschickte Versuche, immer gerade den ehemaligen Liebhaber verdächtig zu machen, mit dem ich jeweils gesprochen habe.

Mechthild fühlte, wie sich oberhalb ihres Herzens etwas schmerzhaft zusammenzog.

Plötzlich donnerte es hinter ihr: »Was fällt dir ein?«

Der Schreck warf Mechthild gegen die Rückenlehne, ihre Hände umklammerten die Schreibtischkante, sie rang nach Luft.

Wütend riß Paul, der unbemerkt den Raum betreten hatte, ihr das Heft aus der Hand, hielt es hoch, als müsse er damit rechnen, daß sie aufspringen und es ihm wegschnappen würde.

Mechthild war kreidebleich, atmete stoßweise, rang nach Luft. Paul ließ das Heft sinken und sagte leise: »Du siehst, ich weiß alles.«

Mechthild riß die Augen auf. »Du verdächtigstmich?«brachte sie tonlos hervor.

Paul sah sie fest an, sein Blick bekam etwas Stechendes. Er schwieg eine Weile, bevor er niedergeschlagen zugab: »Das Schlimme ist, ich weiß nicht, was ich nun machen soll. Du bist das einzige, was mir geblieben ist. Einerseits. Andererseits eine… Mörderin…« Er suchte nach Worten.

»Mörderin…« murmelte Mechthild und sah zu Boden. »Wie bist du nur darauf gekommen?«

Paul sah, daß sie weinte.

»Hör auf zu heulen«, sagte er hart, »das paßt nicht zu dir. Schuld an allem ist letztlich unsere Mutter. Findest du nicht, daß sie uns alle beherrscht hat, auch Vater, vor allem ihn? Obwohl im Aussehen nach Vater gekommen, bist du im Wesen unsere Mutter noch einmal: resolut, willensstark, hartnäckig. Weil Papa gerade erst gestorben war, durftest du keinen Freund haben; ich mußte, so klein ich war, in vielem an Vaters Stelle treten. Mein Dienstrang bei der Hitlerjugend wertete mich in euren Augen auf, gewissermaßen ersetzte ich nicht nur Mutter, sondern auch dir den Mann. Denn du hattest das Pech, keinen zu kriegen – die dafür in Frage kommenden Jungen sind gefallen. Und die wenigen, die wiederkamen, suchten keine Schnappdistel wie dich.

Mutter lebte lange, lange genug, um jedwede Partnerschaft zu verhindern. Aber du hattest ja mich.

Zu Beginn des Studiums war ich Anfang Zwanzig und hatte noch keine Frau berührt. Meine erste war älter als ich, ein herrschsüchtiges, kraftvolles Weib. Viel später ist mir klargeworden, daß sie in ihrer Art an Mutter und an dich erinnerte. Alle Frauen, die in meinem Leben eine Rolle spielten, waren im Grunde Wesen wie Mutter und du. Immer Frauen, diemicheroberten, Xanthippen, selbst, wenn sie jung und schön waren. Als ich zum ersten Mal ein Mädchen mit nach Hause brachte, führtet ihr ein solches Spektakel auf, daß ich mir schwor: nie wieder! Bis Bea in mein Leben trat. Schön, wie sie war, hatte sie mich im Nu überrumpelt. Und euch in die Schranken gewiesen. Sie war noch stärker und noch rücksichtsloser als ihr. So hat sie mich gekriegt, trotz eures Zähneknirschens, trotz deiner schlecht verhohlenen Eifersucht. Doch bald wittertest du deine Chance: Bea war alles andere als eine Hausfrau. Nach Mutters Tod wurden deine Besuche häufiger. Sehr erwünschte Besuche, zugegeben, denn wer hielt die Wohnung sauber, wer machte sich im Haushalt unentbehrlich, wer half, wo er nur konnte?

Mechthild muß kommen, ruf Mechthild an, die Wäsche, die Gardinen, Mechthild, Mechthild. Ohne dich lief nichts mehr. Allmählich konntest du es dir sogar leisten, Bea zu kritisieren, sie wußte genau, daß sie ohne dich ihr ungezwungenes Leben nicht führen konnte. Lieber ging sie dir aus dem Weg, deinen Vorwürfen, deinen Blicken. Es war ohnehin die Zeit, als Beas vielbewunderter Glanz die ersten matten Stellen bekam. Bea, als einziges Kind vermögender Eltern verwöhnt und Anbetung heischend, erwies sich als abhängig. Wie andere von Alkohol oder Medikamenten abhängen, so brauchte sie es, angebetet und umworben zu sein. Wo sich das nicht mehr von selbst einstellte, provozierte sie es durch Entgegenkommen, später sogar durch betont billiges Gehabe.

Du fandest, eine solche Frau verdiene deinen Bruder nicht, der schuftete und rackerte, immer größere Aufgaben übernahm, die Erfolgsleiter höher und höher kletterte, während sie mit ihrem kläglichen Klavierspiel als Repetitorin nur geduldet wurde, weil ich der Intendant war.

Es wird dich erstaunen: Bea mochte dich gut leiden, zumindest hatte sie Hochachtung vor dir. Und – du hast ihr leid getan, so ohne Mann, in deiner ohnmächtigen Eifersucht. Als ich dir sagte, Bea hat Krebs, tatest du überrascht. Ich weiß jedoch von Professor Roß, daß sie dich gleich nach der Untersuchung angerufen hat, weil sie ihre Bestürzung mit jemandem teilen mußte.

Du aber tatest, als wüßtest du es nicht. Das war verdächtig. Ich fing an, dich zu beobachten.

Ich erzählte dir, was mir Beas Freunde für Auskünfte gegeben hatten, und vermerkte deine Reaktionen. Manchmal erfand ich sogar Dinge, um zu sehen, wie du dich verhältst. Meine Vermutung, daß du Bea unversöhnlich gehaßt hast, bestätigte sich.

Seit Beas Anruf hofftest du, mich für dich zu bekommen. Nicht allein, denn da war noch ›dieses Flittchen‹, Ulrike, aber du warst ziemlich sicher, daß ich in meiner Position und meinem Alter sie unmöglich heiraten, noch weniger einfach so mit ihr zusammenziehen konnte. Du sahst die Herrschaft über mich und mein kleines Reich in greifbare Nähe gerückt. Als du am Abend des siebzehnten November vom Bahnhof hierhergekommen bist, hattest du natürlich nicht vor, Bea umzubringen. Die Krankheit würde das erledigen, und zwar rasch, denn Krebs führt bei relativ jungen Menschen schnell zum Ende.

Wahrscheinlich standet ihr an jenem Abend beide in der Küche, Bea unfrisiert, ein bißchen schlampig, vielleicht sogar nackt. Die Küche voll Zigarettenrauch, ein überquellender Aschenbecher. Du gehst angewidert zum Fenster, reißt es auf und knurrst: ›Zieh dir was drüber!‹

Bea indes ist bester Laune. Sie strahlt dich an und will sich die Stimmung nicht verderben lassen. Noch ehe du erraten kannst, was los ist, bekommst du eröffnet, daß sie nicht sterben wird.

Da hakt es bei dir aus. Du verlierst die Geduld – und die Beherrschung.

Bea geht zum Fenster, will es schließen, sie hat nur den Bademantel übergeworfen und friert, da stößt oder schiebst du sie von hinten so energisch, daß sie über den niedrigen Sims ins Freie stürzt, ohne sich festklammern zu können.

Dann schließt du das Fenster, leerst den Aschenbecher. Allmählich fängst du dich, wirst wieder ruhig, setzt dich hin und wartest, bis ich aus dem Theater komme.

Später kriegst du es dann doch mit der Angst, dein starrer Blick in der Nacht sprach Bände, und gleich nach der Vernehmung hast du dich erst mal nach O. verkrochen, unter dem Vorwand, am Rentenzahltag dort sein zu müssen.

Du wartest ab. Nichts geschieht.

Die Polizei läßt dich in Ruhe. Der Mord, ungeplant und unbedacht, wird nicht entdeckt. Du hattest gesiegt.

Blieb noch Ulrike.

Ermutigt durch den Erfolg, beschließt du nun, auch Ulrike zu beseitigen. Aber wie?

Zuerst brauchst du ein Motiv für einen vorgetäuschten Selbstmord. Nur eines kam in Frage: Du mußtest Ulrike einen Schuldkomplex andichten. Die sensible kleine Kraff, die, weil sie von Beas Krebs nichts ahnte, glauben mußte, am Selbstmord der verzweifelten Intendantengattin schuldig zu sein, und deshalb nun auch ihrem Leben ein Ende setzt! Zum Totlachen! Dies war der schwächste Punkt deiner Berechnung: Für jeden, der Ulrike näher kannte, war klar, daß sie kein Motiv hatte, sich umzubringen.

Ich habe gegrübelt und gegrübelt. Sie mußte ermordet worden sein, und zwar von jemand, der sie so wenig kannte, daß er glaubte, Beas Tod würde sie belasten.

Diese Überlegung führte erneut auf deine Spur.

Fragen über Fragen erhoben sich: Wie hast du es gemacht? Wo hattest du das Gift her? Wie hast du es ihr verabreichen können?

Als du dachtest, ich reise Beas Harfenspieler nach, war ich in O. Ja, staune nur. Und ich habe etwas herausbekommen! Am einundzwanzigsten, an dem Tag, als Ulrike vergiftet wurde, gab es bei euch Rente. Du hast sie nicht abgeholt, Mechthild, kannst du mir das erklären? So was vergißt eine Rentnerin doch nicht! Du konntest sie nicht holen, weil du heimlich hier in S. warst! Denn der Zufall kam dir zu Hilfe.

Vor zwei, drei Jahren, als unser Onkel Leopold starb, bist du nach Rügen gefahren, seinen Haushalt aufzulösen. Du hattest mir damals erzählt, daß Onkel Leopold furchtbar liederlich gewesen wäre, und ich hatte mir nichts dabei gedacht. Liederlich undleichtsinnig!

Ein Witwer Ausgang Siebzig kann wohl so liederlich sein, daß es auch nach seinem Tod nicht zu übersehen ist, aber wie willst du seinen Leichtsinn bemerkt haben?

Zum Glück ist mir das mit dem Leichtsinn wieder eingefallen, als ich mich dafür interessierte, wie man eigentlich zu Gift kommt. Natürlich, Onkel Leopold war ja Apotheker gewesen! Was lag näher, als daß er allen möglichen Kram aus der Apotheke einfach im Haushalt aufbewahrte, vielleicht eben auch Gifte, vielleicht sogar in der Küche, im Kühlschrank. Wäre das nicht leichtsinnig? Wäre das nicht liederlich?

Zugegeben, zunächst wirst du es nur mitgenommen haben, weil es dir zu gefährlich schien, die Fläschchen – es war doch in Fläschchen? – einfach fortzuwerfen, ihren Inhalt wegzuschütten, ins Klo zu spülen. Du hast sie mitgenommen und verwahrt, viel sorgsamer als der leichtfertige Onkel. Möglicherweise hattest du sie zwischendurch sogar wieder vergessen. Doch dann war dir Beas Beseitigung gelungen, unerkannt, ungestraft. Jetzt fällt dir Onkel Leopolds verhängnisvolles Erbe ein. Du nimmst eines der Fläschchen, erbrichst das Siegel und lockst vermutlich eine Katze aus der Nachbarschaft in deine Wohnung. Da läßt du das Tier ein, zwei Tage hungern, tränkst ein Stück Trockenfutter mit dem Gift und legst den Bissen hin. Die Katze schlingt ihn hinunter und ist auf der Stelle tot. Du berührst sie leise mit dem Fuß, um dich zu vergewissern, nickst. Du hast das richtige Zeug erwischt.

Du nimmst den Vormittagzug, weil du von mir weißt, daß Ulrike nicht in der Kantine ißt, sondern auf ihre Linie achtet und mittags zu Hause Sport macht.

In S. angekommen, gehst du unverzüglich zu Ulrike. Du klingelst, sie macht auf, läßt dich erstaunt eintreten. Wahrscheinlich hatte sie mich erwartet und glaubt nun, ich schicke dich mit einer Nachricht.

Du willst dich von deiner liebenswürdigsten Seite zeigen, was dir schwerfällt, du haßt das Mädchen noch mehr als Bea. Ulrike spürt das natürlich durch all die falsche Freundlichkeit hindurch, es entsteht eine große Verlegenheitspause. Ulrike bietet dir irgendwas an, einen Saft etwa, und du stimmst erleichtert zu.

Das Mädchen bringt aus der Küche zwei volle Gläser, du nippst, stellst fest, daß es Pampelmuse ist, du wünschst die Dose zu sehen, Ulrike geht noch einmal in die Küche, so daß du schnell das Gift in ihr noch nicht ganz ausgetrunkenes Glas tropfen kannst.

Ulrike kommt mit der Dose, schüttet nach, und du sagst zögernd: ›Ja, Fräulein Kraff, weshalb ich Sie gern sprechen wollte…‹

Ulrike nimmt ihr Glas in die Hand, lehnt sich mißtrauisch zurück, hört zu und wartet.

Du müßtest weitersprechen, aber dir fällt nichts Geeignetes ein, du schweigst.

Ulrike dreht das Glas in der Hand, schielt ein paarmal zu dir, die du schwere innere Kämpfe mimst, vermutlich zuckt dein Mundwinkel vor Aufregung, dann trinkt sie mit einem Ruck den Saft aus.

Du läßt die Verstellung fallen und siehst gespannt hin. Klappt es? Reicht die Menge? In dem Moment bedauerst du wahrscheinlich, einen Tropfen an die Katze verschwendet zu haben. Ulrike reißt die Augenauf,beugt sich nach vorn, will aufstehen. Kaum hat sie sich ein wenig erhoben, bricht sie zusammen. Du stehst auf, siehst von oben auf sie herab, wartest auf letzte Zuckungen, umsonst – sie ist schon tot.

Du berührst sie leise mit dem Fuß, nickst.

Ungesehen verläßt du Wohnung und Haus und fährst schleunigst nach O. zurück, um deine Rente zu holen. Gerade zu Hause angekommen, du hast die Tür noch in der Hand, schrickst du zusammen – das Telefon schrillt. Ich bin dran und bitte dich herzukommen.

Du bist so aufgeregt, daß du Hals über Kopf nach S. zurückfährst. Deine Rente hast du vergessen. Viel wichtiger war dir, zu erfahren, ob alles geglückt ist.

Du hast es tatsächlich geschafft: Bea weg, Ulrike weg. Ich seelisch am Boden, mein Ruf durch die zwei ›Selbstmorde‹ schwer angeschlagen. Du brauchtest nur noch zu kommen und in die Festung einzuziehen, die ich kampflos übergeben habe. Gleichzeitig verstärkte ich meine Bemühungen, den Täter aufzuspüren. Paradox, ich kannte den Täter und versuchte trotzdem, einen anderen zu finden! Aber ich wollte die Hoffnung bewahren, du seist doch unschuldig an alledem. Deshalb forschte ich weiter. Nun ist alles klar.

Ich brauche nur den Mund zu halten, damit dein Plan aufgeht. Aber kann ich denn das?«

Mechthild hatte sich stöhnend vom Schreibtisch erhoben und war zur Couch gegangen, auf die sie sich fallen ließ. Auf dem Bauch liegend, das Gesicht zur Wand, hörte sie Pauls Ausführungen stumm an. Man hätte denken können, sie schliefe, so reglos lauschte sie.

Dann geschah etwas, was Paul nie erwartet hätte. Sie stand auf, fuhr in ihre Hausschuhe und ging an ihm vorbei zur Tür. Noch auf der Schwelle drehte sie sich um und sagte leise, mit der ihr eigenen Bestimmtheit:

»Graupner anrufen. Gute Nacht.«

Paul blieb verdutzt zurück.

Er stand ebenfalls auf und folgte ihr ins Kinderzimmer.

»Was willst du?« fragte Mechthild abweisend. »Du weißt ja alles.« Sie legte sich ins Bett und nahm die Decke über den Kopf.

Paul wartete, ob sie nicht endlich doch noch eine Rechtfertigung hervorbrächte.

Nach einer Weile schlug Mechthild tatsächlich die Decke zurück, sah Paul mit erschrockenem Blick an und sagte: »Dann hat dieser Trottel also verschwitzt, meine Rente zu holen! Und Nachzahlung ist erst nach Weihnachten.«

Paul war empört. Fühlte sie sich wirklich so sicher? Er knipste das Licht aus und sagte: »Wer weiß, wo du nach Weihnachten bist.«

Mechthild antwortete mit keinem Laut aus der Dunkelheit.

Als Paul am Tag vor Heiligabend einen Weihnachtsbaum aus der Stadt mitbrachte, gab Mechthild ihr mehrtägiges Schweigen auf. »Ach«, sagte sie. Sonst nichts.

Paul ärgerte sich. Wußte Mechthild mehr, als er ahnte?

Er versuchte, eine leise Drohung in seinen Worten mitschwingen zu lassen: »Weihnachten feiern wir auf jeden Fall noch zusammen.«

»So.«

Zum ersten Mal verstand Paul die Bedeutung des Worteseinsilbig.Noch ehe er sich darüber auslassen konnte, sagte Mechthild bedeutungsschwer: »Weihnachten mit einem Mörder.« Unangenehm berührt, verbesserte er: »Mit einer Mörderin!« Mechthild ging zur Küche und wiederholte, ehe sie die Tür schnell hinter sich zuzog: »O nein. Mit einem Mörder!«

Eine Sekunde stand Paul wie vom Donner gerührt. Dann war er mit einem Sprung an der Tür, riß sie auf und trat drohend in die Küche. »Was soll das heißen?« Seine Stimme versprach Unheil.

Mechthild ging zum Fenster, öffnete beide Flügel sperrangelweit, trat nahe ans niedrige Fensterbrett, verschränkte die Arme über der Brust und wandte den Kopf zurück.

»Bitte«, verlangte sie kühl, »mich auch noch.«

Paul rang um Fassung. Er spürte, wie Jähzorn in ihm aufschäumte, und ging einen Schritt auf Mechthild zu.

»Na los«, forderte sie. Ihr Mundwinkel zuckte.

Paul schloß die Augen. Jetzt nicht die Kontrolle verlieren, gebot er sich.

Als er die Augen wieder öffnete, hatte Mechthild das Fenster bereits zugemacht. »Setz dich.«

Paul gehorchte. Mechthild hatte die Kaffeemaschine angestellt, sie nahm zwei Henkeltöpfe aus dem Schrank, wartete, bis der Filter abgetropft war, und goß ein.

Einen Topf reichte sie Paul, den anderen behielt sie in der Hand, bis sie sich ihrem Bruder gegenübergesetzt hatte. Dann holte sie tief Luft.

»Während du mich belauert und deine psychologischen Hirngespinste ausgeheckt hast, habe ich mir auch so meine Gedanken gemacht. Wenn jemand, in dessen Umgebung zwei Selbstmorde geschehen und den niemand einer Schuld zeiht, dennoch glaubt, ermitteln und herausfinden zu müssen, daß es vielleicht doch Mord gewesen sein könnte, dann kann dies nur einen Grund haben: er braucht einen Schuldigen. Und wozu? Damit, falls das Verbrechen – jawohl, das Verbrechen – wider Erwarten nicht perfekt war, die Polizei auf eine falsche Fährte gelenkt werden kann. Soll die Kripo dann rätseln, bis sie schwarz wird! Sollen alle verdächtig sein, Hauptsache, du bist es nicht! Sollen sie eher deine leibliche Schwester verhaften und so lange verhören, bis zu zugibt, deine Weiber gehaßt zu haben, jawohl, gehaßt! Mit der ganzen Kraft meines alten Herzens. Gehaßt, so sehr ich konnte, aber nicht getötet. Das mußte ein anderer tun, einer, der Vorteil davon hat. Hätte es mir denn genützt? Hältst du es wirklich für so erstrebenswert, einem alten, kranken, mürrischen Zausel das Zeug zu waschen und Krautwickel zu kochen? Ein wahres Glück für alte Jungfern, wie? Als ob es sich lohnen würde, dafür einen Mord auf sein Gewissen zu laden, geschweige denn zwei! Wer hat den Nutzen davon? Du.

In der Mordnacht habe ich dich so angestarrt, weil ich gleich das Gefühl hatte, du seiest es gewesen. Angst hatte ich vor dir! Deshalb bin ich sofort nach O. zurück.

Stimmt völlig, dich zieht es nun mal zu herrschsüchtigen Weibern. Du hast es wunderbar raus, mit ihnen zu leben. Allerdings immer nur mit einer. Verstandest du dich mit Mutter, war ich ausgeschlossen – vertrugst du dich mit mir, gab es Krach mit Mama. BeaundMamaundich, das konnte nichts werden. Du entschiedst dich für Bea, bitte. Nur: Bea entschied sich nicht für dich, sie wollte sich überhaupt nicht festlegen. Du sagst, ihre Herumtreiberei hätte dich kaltgelassen? Falsch – du warst nur nicht eifersüchtig. Dein Herz hattest du ja inzwischen auch einer andern zugewandt, dieser Ulrike. Daß Bea sich seitdem ganz frei fühlte, es noch zügelloser trieb, hätte dir egal sein können, wenn es dich nicht in der Stadt unmöglich gemacht hätte. Die Leute brachten Beas Lebenswandel in Zusammenhang mit deiner Liebschaft. Du wurdest zu Aussprachen gebeten und gelobtest, Klarheit zu schaffen. Es mußte etwas geschehen. Du versprachst der kleinen Kraff, dich scheiden zu lassen. Und da du nicht feige bist, hast du es auch Bea gesagt. Ich kann mir die Szene lebhaft vorstellen:

Du rasierst dich, während Bea in der Wanne liegt.

Es fällt dir schwer, das unangenehme Gespräch zu beginnen. ›Ich versteh dich nicht‹, nörgelst du, ›mußt du denn überhaupt nicht mehr auf Proben? Nie stehst du auf dem Plan, keiner teilt dich mehr ein. So gut möcht ich’s auch mal haben.‹ Bea räkelt sich genüßlich in der Wanne, spielt mit dem Schaum, schweigt.

›Wenn ich Klavier spielen könnte, würde ich mir nebenher eine goldene Nase verdienen. Warum gehst du nicht wenigstens tingeln?‹

Bea ist viel zu klug, um nicht zu wissen, worauf du hinauswillst. Deshalb verlangt sie rundweg: ›Sag’s, wenn du dich scheiden lassen willst.‹

Du packst die Gelegenheit beim Schopf: ›Ich will.‹

Eine Weile kommt kein Mucks von der Wanne her. Du drehst dich um, siehst, wie Bea dich fassungslos anstarrt.

›Kommt nicht in Frage‹, sagt sie leise. ›Ohne mich.‹

Denn Bea kann rechnen: Wovon soll sie leben? Ein teures Auto, das mondäne Getue in Hotels und Bars, wovon? Außerdem gönnt sie der anderen den Sieg nicht. Kein Wunder, daß sie gegen die Scheidung war. Verhindern konnte sie sie nicht, das begriff sie, aber verzögern. Da kam ihr die rettende Idee.Rettendist wohl nicht das richtige Wort, letztlich hat gerade diese Idee sie ins Unglück, in den Hof gestürzt.

Sie kündigt dir eine Serie von Skandalen an.

Du zuckst die Achseln.

Bea droht: ›Wie wäre es mit einem mißglückten Selbstmordversuch nach dem anderen, mit belastenden Abschiedsbriefen und allem Drum und Dran, wie gefällt dir das? Oder ein kleiner Verkehrsunfall: mein Wagen und deiner krachen zusammen, auf einer großen Kreuzung mitten im Zentrum, nur – am Steuer von deinem sitzt nicht du, sondern, wieso läßt du sie auch immer fahren, Fräulein Kraff? Daraus ließe sich doch was machen!‹

Bea gerät fast ein bißchen ins Schwärmen, und da du sie kennst, wird dir heiß und kalt bei dem Gedanken. ›Hör auf‹, sagst du, ›sei vernünftig.‹

Nun hat dich Bea soweit. ›Gut‹, lenkt sie ein, ›ich bin vernünftig – wenn du es auch bist.‹

Du fragst ganz direkt: ›Wieviel?‹

Bea lacht und taucht tief in die Wanne, sie läßt dich zappeln.

›Wieviel?‹ wiederholst du.

Bea nennt eine Summe, die dir die Luft nimmt. Du brauchst eine Weile, bis du sagen kannst: ›Du bist verrückt.‹

Bea bleibt ungerührt. Vielleicht sagt sie: ›Wie du willst.‹ Mehr nicht.

Du ringst um Fassung. Da kommt dir Bea zu Hilfe: ›Ich weiß, daß du das Geld nicht hast. Machen wir es so: ich lasse mich ohne Schwierigkeiten scheiden, du schreibst mir einen Schuldschein über die volle Summe und verpflichtest dich zu monatlichen Rückzahlungen. Eine Art Rente.‹

Du hättest Bea am liebsten ersäuft. Statt dessen sagst du: ›Das ist Erpressung.‹

›Eine Abfindung, weiter nichts‹, erwidert Bea gelassen, ›aber nenn es, wie du willst.‹

War’s nicht so, mein lieber Bruder? Warte ab«, wies sie Pauls Einspruch zurück. »Alles kam anders: der Arzt sprach von Krebs und gab ihr keine Chance.

Als Bea mich aus Professor Roß’ Praxis anrief, suchte sie in mir eine Verbündete gegen dich. Sie habe nur noch einen Wunsch – zu verhindern, daß du nach ihrem Tod wieder heiratest. Ob ich nicht zu dir ziehen könnte. Ich versprach es.

Du wußtest, daß Bea am Abend der ›Othello‹-Vorstellung wieder zum Arzt ging, um sich Gewißheit zu holen.

Gewißheit wolltest auch du. Du warst vermutlich die ganze Zeit unruhig. Deine Inszenierungen verfolgst du ohnehin nicht gern, du sagst, es langweilt dich. Du siehst zur Uhr und stellst fest, daß Bea jetzt vom Arzt zurück sein müßte. Was hat die Gewebeuntersuchung ergeben – diese Frage ist dir so wichtig, daß du ins Auto steigst und schnell mal zu Hause vorbeisehen willst. Das Theater mußt du heimlich verlassen, es verstößt gegen deine eigenen Vorschriften, das macht ein kluger Leiter nicht.

Zu Hause erfährst du von Bea, daß sie nach einer relativ unkomplizierten Operation weiterleben wird und du sehr lange sehr viel Geld wirst opfern müssen, um ohne Skandal aus dieser Ehe zu kommen. Die öffentliche Meinung im Nacken, von Bea die Pistole auf der Brust – du sitzt ganz schön in, der Klemme.

Ihr steht hier in der Küche, Bea ist gerade beim Umziehen gewesen, den Bademantel hat sie übergeworfen, als die Tür ging. Du willst es schlau anstellen und sagst: ›Bist sicher heilfroh, davongekommen zu sein?‹

›Du nicht?‹ fragt Bea geschickt zurück.

›Doch. Schon. Bloß… angesichts der Frage Leben oder Tod sollte Geld eigentlich keine so große Rolle mehr spielen…‹

Das war plump, Bea gerät sofort in Wut. ›Ach, du willst wohl nicht! Hauptsache, du kannst deine Schickse mit Klunkern behängen! Wenn du das Geld wenigstens selber verbrauchen würdest. Aber du Trottel verstehst ja überhaupt nicht zu leben. Von früh bis abends im Galopp, bloß um deine Schmiere spielfähig zu halten, bloß damit der Vorhang abends hochgeht, vor zwanzig, dreißig Leuten!

Wennduschon so blöd bist – ich bin es nicht. Du zahlst, und wehe nicht. Die Schickse soll teilen oder verschwinden.‹

Du brüllst: ›Ich verbiete dir, so von Ulrike zu sprechen‹, Bea brüllt zurück: ›Schickse!‹

Du bist in Hitze geraten. Rücksichtslos, wie du sein kannst, reißt du das Küchenfenster auf.

Bea, im Bademantel, will es wieder schließen, es kommt zu einem Gerangel, ein gezielter Stoß, den Rest kennen wir. Dein Problem war gelöst.

Im ersten Moment warst du kalt und ganz ruhig. Du hast das Fenster offengelassen und die Tür nicht abgeschlossen, für den Fall, daß die Selbstmordversion nicht geglaubt wird. Schließlich mußte die Vernehmung von Professor Roß ja Zweifel wecken. Du fährst schnell ins Theater zurück, niemand hat deine Abwesenheit bemerkt. Inzwischen komme ich vom Zug, finde alles offen, das Licht brennt. Klug gemacht.

Auf die Dauer aber kannst du die anfängliche Ruhe nicht bewahren, du wirst nervös. Jetzt kommt dein entscheidender Fehler: Zu schwach, etwas für dich zu behalten, erzählst du die Sache Ulrike. Du hast erwartet, daß sie dir über den Kopf streicht, dich beruhigt. Sie aber sagt erst gar nichts, sondern schaut dich lange an. Dann streckt sie die Hand aus und verlangt: ›Meine Schlüssel, bitte!‹

Du verstehst nicht. Wozu die Schlüssel? Schon nestelst du Ulrikes Wohnungsschlüssel von deinem Bund, da hältst du inne und fragst: ›Was soll das? Wozu brauchst du die?‹

Sie antwortet nicht, winkt nochmals mit der ausgestreckten Hand, in die du gehorsam die beiden Schlüssel legst. Ulrike packt sie sorgfältig weg. In aller Ruhe. Und dann sagt sie schließlich: ›Das war’s.‹

Du verstehst noch immer nicht.

Da sagt sie zu deinem grenzenlosen Entsetzen: ›Hast du wirklich geglaubt, ich liebe dich? Weswegen? Wegen deines pfeifenden Atems oder deiner schrumpligen Haut? Ich bin noch jung, ich mag die Glatten, die Romeos, die…‹

Dein Gesicht ist wut- und schmerzverzerrt. Sie zielt genau: ›… die Cassios!‹

Nun ist es heraus. Das Früchtchen macht kein Hehl daraus, daß sie dich mit Kneifel betrügt. Für dich mag es neu gewesen sein, in der Stadt pfiffen es die Spatzen schon von den Dächern; ich weiß es von einer Verkäuferin im Centrum-Warenhaus!

Wie oft hast du dich über andere Intendanten lustig gemacht, die sich mit jungen Schauspielerinnen eingelassen hatten. Du wußtest stets genau, die wollten bloßdas Gretchen und die Ophelia spielen, die Courage und Lady Windermere. Sie würden verlangen, daß alle, die ihnen im Wege stehen, öffentlich gedemütigt oder am besten ganz davongejagt werden. Und nun bist du selber in der Situation!

Ulrike sieht dich also aus ihren hübschen kalten grauen Augen an, lächelt und sagt: ›In Zukunft bestimme ich, was in diesem Theater geschieht.‹

In dem Theater, dem du jahraus, jahrein deine Kraft gewidmet hast, dein Lebenswerk! Du erwiderst irgendwas, willst abwiegeln. Sie läßt dich einfach sitzen, läuft aus dem Zimmer und nennt dich vor anderen LeutenSchrumpel,eine Gemeinheit, über die sich das ganze Theater vor Lachen biegt und die dich in Weißglut versetzt.

Hast du ein Alibi für den späten Vormittag des einundzwanzigsten November? Frau Schneller sagt, du warst vor der Dienstberatung außer Haus. Wo? Das Mädchen ist heimgefahren. Und du? Wo warst du? Du mußtest sie auch noch umbringen – das war dir klar. Aber wie?

Da fiel dir ein, daß du vor etwa einem Jahr das Fläschchen Gift aus meiner Hausapotheke genommen hast, damals wohl aus echter Fürsorge. Ja, es war falsch, das Zeug von Onkel Leopold überhaupt mitzubringen. Nur: wo sollte ich es damals hintun? Einfach weggießen ging ja wirklich nicht. So stand es im Schränkchen. Bis es weg war, nach einem Besuch von dir. Es schmeichelte mir – der liebende Bruder sorgt, daß die einsame Schwester keine Dummheit macht.

Das Fläschchen half, die unverschämte Mitwisserin zu beseitigen.

Du fuhrst zu ihr – wie ich dich kenne, mit einem Kasten Pralinen. Diesmal mußt du klingeln. Ulrike öffnet, du stellst den Fuß in den Spalt.

Das Mädchen gibt nach, läßt dich herein, lacht: ›Denkst du, ich laß mich mit Süßigkeiten abspeisen?‹

Du lachst mit, nennst eseine Anzahlung,Ulrike freut sich, daß du dich so schnell unterwirfst.

Sie reißt die Packung auf, nascht eine Praline.

Du bittest um Kaffee.

Ulrike geht in die Küche, setzt Wasser auf, bereitet den Filter vor.

Du saugst inzwischen aus einer Praline die flüssige Füllung, träufelst Gift in die Höhlung, gehst damit in die Küche und bietest dem Mädchen – damit es ganz unverdächtig aussieht, womöglich mit dem eigenen Mund, als hättest du abgebissen und wolltest teilen – die gefährliche Leckerei, den sicheren Tod. Ulrike, froh über dein schnelles Einlenken, geht auf solche Intimitäten ein. Sie lutscht, schluckt, hustet.

Es war schnell vorbei.

Du konntest die Schlüssel zurücknehmen, die Tür abschließen. Du konntest in Ruhe deine Dienstberatung abhalten.

Beide Frauenzimmer warst du los und standest selber ganz unschuldig da.

Aber du wußtest natürlich, daß man immer Fehler macht, vor allem bei einem nicht geplanten Verbrechen, also bei Bea. Du wolltest Vorkehrungen treffen, falls die Kripo sich nicht zufriedengibt. Ein Schuldiger in Reserve. Die eigene Schwester.

Wie überzeugend: Wer so rigoros an der Aufklärung eines Falles mitwirkt, daß er nicht mal seine Familie schont, ist frei von jedem Verdacht!

Morgen ist Heiligabend. Ein schönes Fest!

Weihnacht mit einem Mörder.

Ich unternehme nichts, mein kleiner Paul, solange du mich in Ruhe läßt. Versuche aber nicht, mir einen Strick zu drehen, sonst soll sich dieser Graupner aussuchen, welche Version ihn mehr überzeugt. Ist das nicht fair?«

Paul hatte seinen Kaffee nicht angerührt.

Ein paarmal war er erregt aufgesprungen, aber Mechthilds betonte Sachlichkeit hatte ihn wieder auf den Sitz gezwungen. Als sie endlich schwieg, lehnte Paul sich zurück, anscheinend gramvoll, und sah sie forschend an. Dann fiel ihm etwas ein. Er seufzte, stand auf und verließ die Küche.

Mechthild hörte die Badtür gehen und dachte: Er wird sich doch nichts antun?

Paul kam gleich wieder. Er stellte ein versiegeltes Fläschchen vor Mechthild auf den Tisch. »Meins ist hier. Und wieviel Fläschchen hattest du insgesamt?«

»Es war nur eins«, antwortete Mechthild schnell.

Paul lachte verächtlich. »Wo der Onkel so leichtsinnig war! Na schön. Das hier wird ja genügen. Wir können Graupner aus dem Spiel lassen. Aber sei anständig, schreib ein Geständnis. Vorher – es wirkt sofort.«

Mechthild starrte ihn ungläubig an. »Soll das ein Witz sein? Mit so was macht man keinen Spaß.«

»Du bist wirklich ein kluges Mädchen. Aber mich kannst du nicht dumm machen. Na, wie du willst. Es war ein Angebot.« Mechthild verstand nicht, ob Paul einen makabren Scherz machte oder im Ernst redete.

»Das könnte dir so passen: ich bringe mich auch noch um und decke einen Mörder, bloß weil er mein Bruder ist.«

Ruhig erwiderte Paul: »Ich war es nicht, das weißtduganz genau.« Und: »Mir wäre es lieber als lebenslänglich.«

»Dann tu’s doch!« schrie Mechthild außer sich.

»Ich?« fragte Paul gedehnt, seine Stimme klang spöttisch. Mechthild schnappte das Fläschchen, stellte es neben die Uhr auf das Regal mit den ukrainischen Lackmalereien. »Hier stell ich’s hin! Wir werden ja sehen…«

Mechthild erwachte von einem Geräusch, das sich bei näherem Hinhören als Sägen herausstellte.

Dann fiel ihr das Fläschchen ein.

Draußen polterte etwas zu Boden.

Mechthild stand leise auf und schlich im Nachthemd zur Tür. Durch einen schmalen Spalt lugte sie nach draußen. Paul stand im Korridor und paßte den Weihnachtsbaum in den Ständer.

Mechthild legte sich wieder ins Bett und dachte: Er will die Feiertage noch hingehen lassen. Nur: Was verspricht er sich davon? Erquicklich wird es kaum werden.

Als sie später in die Küche kam, hatte Paul schon den Kaffee gemacht. »Ich muß mich langsam dran gewöhnen«, bemerkte er sachlich.

Mechthild sah zum Regal – das Fläschchen war weg.

Gerade hatten sie sich zum Frühstück gesetzt, als es klingelte. Mechthild fuhr zusammen. Paul biß noch einmal vom Toastbrot ab und ging aus der Küche. Mechthild hörte eine fröhliche tiefe Männerstimme im Korridor, verstand aber nicht, was sie sagte. Von Paul hörte sie überhaupt nichts. Nach einigen Sekunden ging die Tür auf, und Paul ließ einen nicht mehr jungen, graumelierten Herrn ein, der auf Mechthild zuging und ihr unbeschwert die Hand hinstreckte. Es war Graupner.

»Wir kennen uns ja schon.«

Paul wies auf seinen Stuhl. Graupner setzte sich. Mechthild rückte Pauls Gedeck beiseite und stellte dem Gast eine Tasse hin.

Paul zog einen Hocker heran, ließ sich nieder und sah zu, wie Mechthild Kaffee einschenkte. Ihr Mundwinkel zuckte erregt. Bevor Graupner trank, blickte er erst Mechthild, dann Paul prüfend an. Die tauschten einen kurzen mißtrauischen Blick.

Endlich fing er an: »Es sieht aus, als könnte ich den Fall noch in diesem Jahr abschließen.«

Da Bruder und Schwester schweigend den Blick gesenkt hielten, sagte Graupner mit besonderer Eindringlichkeit: »Ich möchte, daß Sie mir beide gut zuhören. Ich glaube, wir haben herausgefunden, wie Ulrike Kraff gestorben ist.

Nichts sprach für Mord. Für Selbstmord aber fehlte das Motiv. Unsere allererste Vermutung, nämlich Gift, war zunächst nicht einmal bestätigt. Selbstverständlich schalteten wir das Gerichtsmedizinische Institut ein und untersuchten indessen gründlich die Wohnung. Nichts.« Graupner legte einen handgeschriebenen Zettel vor sich auf den Tisch. »Fingerabdrücke von Ulrike Kraff, klar, von dir, Paul, von Jürgen Kneifel.«

Mechthild sah schnell zu ihrem Bruder. Der zuckte nicht mit der Wimper.

»Ein benutztes Glas, Saft, vermutlich Grapefruit.« Paul revanchierte sich mit einem anzüglichen Lächeln. »Eine Packung Pralinen…« Mechthild verzichtete auf ihren Triumph. »… ungeöffnet. Keinerlei Auffälligkeiten.« Graupner legte die flache Hand auf den Zettel und schob ihn von sich. »Wir mußten lange auf den Obduktionsbefund warten. Ich fuhr selber ins Institut.«

»Wir bemühen uns ja, mein Lieber, aber hexen können wir nicht«, wehrte Dr. Köhler ab. »Fest steht: kein Einstich, keine Hautverletzung. Wenn es überhaupt Gift ist, dann eines, das sich schwer nachweisen läßt, weil keine sichtbaren organischen Veränderungen, etwa Flecken auf der Haut, hervorgerufen wurden. Die gebräuchlichen Gifte scheiden da schon aus.«

Graupner mußte über den Ausdruckgebräuchlichschmunzeln.

»Lachen Sie nur«, ärgerte sich Dr. Köhler, »für uns ist das nicht komisch. Verursacht eine Menge Arbeit.«

Graupner bat: »Können Sie mit dem Mageninhalt beginnen? Sie muß das Zeug geschluckt haben. Ich würde gern dabeibleiben.«

Dr. Köhler reichte ihm wortlos einen grünen Kittel, den Graupner mit übertrieben braver Miene anzog, während er seinem Kollegen in den Sektionsraum folgte.

Da war die Arbeit schon im Gange.

Dr. Köhler trat an den Tisch und betrachtete den bereits geöffneten und geleerten Magen. »Und«, fragte er, »was war drin?«

Schweigend wies einer der Sektionsgehilfen auf eine Schale, in der ein Klecks von schmierigem Brei auseinanderlief.

Dr. Köhler nahm die Schale, schloß die Augen und beroch die Masse. Dann riß er erstaunt die Augen auf. »Das ist Aal!«

Alle lachten.

»Tatsache. Geräucherter Aal. Wahrscheinlich der in den kleinen Büchsen«, nickte er kennerhaft. Dann fragte er in die Runde: »Sonst nichts? Den hat sie am Vorabend gegessen. Wo ist das Frühstück, das Mittagessen?«

Die Mitarbeiter zuckten die Achseln. Dr. Köhler stellte die Schale zurück.

Graupner vermutete: »Dann muß sie das Gift getrunken haben. Pampelmusensaft! Läßt sich der nicht nachweisen? Ein Glas mit ‘nem Restchen Pampelmusensaft stand auf dem Tisch, als wir die Leiche fanden.«

Dr. Köhler griff noch einmal nach der Schale, sah aufmerksam hinein, schüttelte den Kopf. »Ich will der chemischen Analyse nicht vorgreifen, aber das Öl vom Räucheraal hätte auf die Fruchtsäure reagiert. Nein, nein. Das Mädchen hatte an ihrem Todestag noch nichts zu sich genommen, es sei denn ein Milchprodukt oder Tee oder Kaffee. Das müssen die Chemiker herausfinden.«

»Sie muß das Gift getrunken haben«, sagte der Kriminalist, »entweder mit einer anderen Flüssigkeit, ohne es zu ahnen – dann war es Mord, oder pur, wissentlich – Selbstmord.«

Dr. Köhler schenkte ihm einen trüben Blick, der Mitgefühl verraten sollte. Trotzdem klang das »Na denn!«, mit dem er ihm die Hand gab, ein bißchen spöttisch. »Wir melden uns.«

Auf Dr. Köhler war Verlaß. Nach ein paar Tagen rief er Graupner an. »Hören Sie, mein Lieber, ich schlage Ihnen einen Handel vor.«

Graupner horchte erstaunt.

»Ich gebe Ihnen eine wichtige Information vorab, wahrscheinlich die wichtigste überhaupt, und Sie lassen uns etwas mehr Zeit für den ausführlichen Bericht, den wollen wir gründlich machen! Na?«

»Reden Sie schon.« Graupner spielte ungeduldig mit der Schnur.

»Es war Gift.« Stolz schwang in Dr. Köhlers Stimme. »Unerhört schwer nachzuweisen: Akonitin.«

»Wie heißt das Zeug?« fragte Graupner, der es notieren wollte, »Anikotin?«

»A-ko-ni-tin«, verbesserte Dr. Köhler, »ein Alkaloid, wird von der Pharmazie aus ganz bestimmten Pflanzen gewonnen, zum Beispiel aus Eisenhut. Dann geht es, stark verdünnt, vor allem an homöopathische Apotheken. Vom Konzentrat sind schon wenige Milligramm tödlich, es wirkt auf der Stelle.« Graupner schrieb. Am anderen Ende sprach Dr. Köhler weiter: »Die Kraff muß etwas getrunken haben, dem ziemlich viel Akonitin beigegeben war. Das wiederum ist unwahrscheinlich, nicht einmal Spezialapotheken bekommen ein so stark konzentriertes Akonitin, das nötig gewesen wäre, um, sagen wir, eine Tasse Kaffee oder eine Büchse Kaffeesahne oder einen Teebeutel zu vergiften. Wenn nun die schwache Lösung benutzt worden ist, müßte sie große Mengen davon getrunken haben. Das geht nur freiwillig. Bloß: wo hatte sie die her?«

Im Bezirksdepot, dem Apotheken-Großhandel gewissermaßen, hatten sie die Achseln gezuckt. Die Lösung würde so selten angefordert, daß die Bezieher gleich vom Werk beliefert werden.

Graupner war mit einem jungen Kollegen nach B. gefahren, das vierzig Kilometer von der Bezirksstadt entfernt lag, und hatte sich im Werk umgesehen.

»Wissen Sie jetzt mehr?« fragte die Kaderleiterin, eine füllige Person mit kurzem Haar und Bubikragen, bei der sich die beiden Kriminalisten schließlich wieder einfanden.

Graupner folgte ihrer Aufforderung, Platz zu nehmen, worauf der junge Kollege in seiner Begleitung sich ebenfalls setzte. »Vom Fachlichen her gesehen schon. Wir wissen jetzt, daß ihr als einzige in der DDR Akonitin gewinnt und es fast ausschließlich exportiert, schwach konzentriert, also stark verdünnt. Folglich müßte es hier weggekommen sein.«

»Unser Sicherheitssystem ist perfekt. Es ist faktisch unmöglich, unbemerkt Gifte verschwinden zu lassen«, erwiderte die Kaderleiterin empfindlich.

Graupner schwieg einen Augenblick. Dann fragte er seinen Kollegen: »Was hast du rausbekommen?«

»Zum Glück ist der Kreis der Leute, die an Akonitin herankommen, nicht allzu groß«, berichtete der, »und stell dir vor: fast alle kennen Ulrike Kraff.«

»Ich werd’ verrückt!« platzte Graupner heraus. »Wieso denn das?«

Die üppige Kaderleiterin machte: »Pah! Das hat nichts zu sagen, ich kenne sie auch.«

Der Kriminalist fuhr herum, stand auf und trat dicht an sie heran. »Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

Der barsche Ton verängstigte und beleidigte sie. »Hier in B. leben wir auch nicht hinterm Mond. Schließlich haben wir ein Theateranrecht.«

»Entschuldigen Sie«, beschwichtigte Graupner. Der junge Mann kam ihm zu Hilfe: »Natürlich gehen die Kollegen Pharmazeuten regelmäßig ins Theater.«

Die Kaderleiterin schmollte noch ein bißchen. »Unsere Kultur- und Bildungspläne…« setzte sie an, doch der Junge schnitt ihr mit einem strahlenden »Alles hervorragend!« das Wort ab.

»Die letzte Vorstellung hatten sie am zwanzigsten November, ›Othello‹.«

»Das war doch die Aufführung…« Graupner hielt inne.

»Genau. Alle haben mir erklärt: ›Ulrike Kraff? Warten Sie mal… Natürlich, das war doch die Desdemona!‹ Bloß persönlich will sie keiner gekannt haben.«

Graupner lehnte sich enttäuscht zurück. »Also Fehlanzeige.«

Der junge Mann legte seine Hand sanft auf den molligen Unterarm der Kaderleiterin und fragte: »Haben Sie wirklich keinen Kollegen vergessen? Es ist ganz wichtig.«

Die Kaderleiterin zog lächelnd den Arm unter seiner Hand hervor, griff zum Telefon und sah, während sie wählte, den Jungen, der ihr Sohn hätte sein können, mütterlich-vorwurfsvoll an. »Ja, Rudi. Ich bin’s, Röschen; hilf mir bitte mal. Nenn alle Leute, die irgendwie mit der Ako-Produktion zu tun haben, also die es in die Finger kriegen.«

Die Kaderleiterin lauschte und verglich mit einer Namensliste, die ihr der junge Kriminalist hingeschoben hatte. »Stimmt, der Pieske eigentlich auch. Kommt aber hier nicht in Betracht.« Sie bedankte sich und legte auf. »Es bleibt dabei«, sagte sie seufzend, »wir hatten alle, Genosse Brettschneider.«

Graupner stieß seinen Kollegen unter dem Tisch an. Der reagierte prompt. »Wer ist Pieske?« Gerade wollte er wieder seine Hand auf ihren Unterarm legen, da kam sie ihm zuvor und zog den Arm weg. Brettschneider hielt die Hand ausgestreckt in der Schwebe, dann senkte er sie auf die Liste und zog sie wieder zu sich heran.

Die Kaderleiterin lächelte schelmisch und schüttelte den, Bubikopf. »Das ist der Gütekontrolleur, ein ganz Korrekter, unnachgiebig. Der geborene Apotheker. Der Produktionsleiter wußte ja nicht, um was es geht, und Pieske liegt schon einige Zeit im Krankenhaus, Autounfall.«

»Verheiratet?«

»Ja, und noch immer mit derselben Frau. Zwei Söhne. Kommt wirklich nicht in Betracht.«

Kurz vor der Besuchszeit betrat Graupner das Einzelzimmer, in dem Pieske lag. Als er sich vorstellte, erschrak der Mann. »War meine Schuld«, bekannte er, noch ehe Graupner irgendwas gefragt hatte.

Graupner winkte ab und begann ein typisches Kraftfahrergespräch. Währenddessen beobachtete er den Mann im Bett.

Pieske war Mitte Vierzig, hochaufgeschossen, drahtig. Sein Wesen strömte Ruhe und Zuverlässigkeit aus. So einen möchte man zum Freund haben, dachte Graupner. Überhaupt fand er dengeborenen Apothekersehr sympathisch und hoffte, daß dies auf Gegenseitigkeit beruhe.

Er hörte nur mit halbem Ohr zu, als Pieske den Hergang seines Unfalls schilderte. Warum ist er so erschrocken, fragte sich Graupner. Ob er was verheimlicht?

Endlich war Pieske fertig. »Ja, ich bin ein miserabler Autofahrer.«

Graupner sah in freundlich an und nickte aufmunternd. »Sagen Sie mal, Herr Pieske, wie hat Ihnen ›Othello‹ gefallen?«

»›Der Mohr hat seine Schuldigkeit getan, der Mohr kann gehen?‹ Meine Frau sagt, das kommt in dem Stück gar nicht vor. Die war nämlich drin, mit unserm Großen, Anrecht. Schade, ich lag schon hier. Ein bißchen langweilig soll’s gewesen sein. Lange Umbaupausen. Sie können meine Frau gleich selber mal fragen.«

Fehlanzeige, dachte Graupner.

Als Frau Pieske erschien, verabschiedete er sich.

Draußen auf dem Gang wartete er das Ende der Besuchszeit ab. Endlich kam Frau Pieske aus dem Zimmer.

»Ihr Mann gefällt mir«, fing er das Gespräch an, »schade, daß mein Beruf immer so eine Distanz schafft, ich hätte gern persönlicher mit ihm gesprochen.« Es war zu sehen, daß Frau Pieske die Worte guttaten. Dann verfinsterte sich ihre Miene. »Werden Sie ihm Ärger machen?«

»Ich bestimmt nicht«, lachte Graupner.

Frau Pieske war erleichtert. »Dabei ist er der sicherste und rücksichtsvollste Verkehrsteilnehmer, den Sie sich denken können. Er ist schon vom Beruf her korrekt.«

»Mir hat er gesagt, er führe miserabel.«

»Ach, im Gegenteil«, beharrte Frau Pieske. »Unbegreiflich, warum er so ein Nervenbündel war. Das verschweigt er sogar mir, und wir haben sonst nie Geheimnisse voreinander. Er ist nicht wiederzuerkennen. Na ja, deshalb liegt er ja auch auf der Psychiatrischen.«

Graupner verabschiedete sich von Frau Pieske und suchte den behandelnden Arzt auf.

»Ich kann Ihnen kaum etwas sagen, mit mir spricht er nämlich kein Wort. Sitzt da und schweigt sich aus. Ich glaube, er kann mich nicht leiden. Hergekommen ist er wegen schwerer Depressionen nach dem Unfall, mehr weiß keiner. Wenn man ihn zum Sprechen bringen könnte, wäre ihm vermutlich bald geholfen. Aber so…«

Graupner bedankte sich und ging noch einmal in das Krankenzimmer. Pieske sah ihn erstaunt an. Ziemlich ungeniert setzte sich der Kriminalist auf sein Bett, sah ihm fest in die Augen und sagte bittend: »Mann, Pieske! Ich glaube, wir können uns gegenseitig helfen.«

Pieske wartete ab.

Graupner machte ein Gesicht, als wüßte er alles, und fragte kumpelhaft: »Wo haben Sie sie kennengelernt?«

Pieske kroch tiefer in das Bett, wo er sich geborgen zu fühlen schien, und sagte: »Es war ein Zufall. Wir hielten beide nebeneinander vor einer Bahnschranke. Sie lächelte herüber, ich dachte, es gälte mir. Ich war hin vom ersten Augenblick an. Der einzige Typ, der mir gefährlich werden kann, kreuzgefährlich, ich hatte so was mal als Student. Ich war völlig durcheinander, bemühte mich, an meine Frau zu denken; es half nicht. An der nächsten Tankstelle sprachen wir miteinander. Sie hätte über mein Maskottchen gelächelt, so ein Skelett, wissen Sie, ein bißchen geschmacklos. Trotz der Verwechslung war sie bereit, sich mit mir zu treffen. Zum ersten Mal wollte ich fremdgehen.«

»Und? Hat es geklappt?«

Pieske lächelte bitter. »Ich bildete mir ein, ihr zu gefallen. Es war aber nur mein Beruf, der sie interessierte. Sie hat mich ewig zappeln lassen, unbarmherzig, richtig grausam. Mich hatte es schlimm erwischt. Sie forderte mich auf, ihr anregende Briefe zu schreiben, Sie wissen schon, manche lesen so was gern. Sie wollte wissen, was sie erwartet. Hm. Ich schrieb die gewagtesten Sachen. Ehrenwort, ich kannte das meiste nur vom Hörensagen. Als es dann endlich passierte, war es nicht mal schön. So bieder! Und sie blieb so… eisig, so kontrolliert dabei. Ich sprach sie darauf an, das hätte ich nicht tun sollen. Sie machte einen Riesenskandal und wollte nichts mehr von mir wissen, körperlich. Schlimmer, sie fing an, mich mit den Briefen zu erpressen. Ich liebe meine Frau, ich schäme mich, auch vor meinen Söhnen. So schwer, wie ich das Weib gewonnen hatte, so schwer fiel es mir, sie wieder loszuwerden. Ich bot ihr Geschenke, Geld – sie lachte.«

»Was wollte sie denn?«

»Gift, sie wollte Gift!«

Graupner überlegte, dann sagte er: »Sie hätten zu uns kommen sollen.«

»Wenn ich Sie damals schon gekannt hätte, vielleicht. Ich dachte, es genügt, rundweg abzulehnen. Da kam ihre größte Gemeinheit. Sie zeigte mir Abschriften, die sie von den Briefen gemacht hatte. Diese Abschriften wollte sie an meine Frau schicken, die Originale aber… an die Kaderleitung meines Betriebes, mit einem Anschreiben, in dem sie verlangen wollte, auf mich einzuwirken, daß ich sie nicht weiter unsittlich belästige! Ich war fix und fertig. Im Werk hatte sich mancher gefreut. Als Gütekontrolleur muß man dem und jenem auf die Zehen treten, wenn Qualität produziert werden soll. Sie ließ keinen Zweifel, daß sie ernst machen würde. Ich gab nach.«

Graupner bemühte sich, keinen Vorwurf mitklingen zu lassen: »Wie haben Sie das geschafft? Bei Ihren Sicherheitsvorschriften.«

Pieske winkte ab. »Bei der Qualitätskontrolle werden winzige Mengen Akonitin unwiederbringlich verbraucht, bei der Spektralanalyse zum Beispiel verbrennt es. Ich habe einfach mehrere Proben gesammelt und mitgenommen. Im Werk konnte niemand dahinterkommen.«

»Und? Gab sie Ruhe?«

Pieske nickte. »Vermutlich hat sie an irgendeinem Haustier ausprobiert, ob ich sie nicht hinters Licht geführt habe; dann gab sie mir die Briefe zurück.« Pieske machte eine lange Pause, bevor er fortfuhr: »Der Unfall ereignete sich auf der Rückfahrt von unserem letzten Treffen, als die Gefahr im Grunde ausgestanden war. Irgendwie war die Spannung weg, da plautzte es. Nicht viel später erfuhr ich von ihrem Tod.«

Mechthild ließ die Schultern hängen. »Also doch Selbstmord.«

»Tja«, sagte Graupner, »genau das dachte ich auch. Und ich überlegte, wie ich mich zu Pieskes Geständnis verhalten sollte. Da sagte der Mann noch etwas, das alles wieder über den Haufen warf. Er fragte nämlich: ›Wenn sie das Gift wollte, um sich umzubringen – warum hat sie sich dann aus dem Fenster gestürzt?‹«

Mit einem Satz war Mechthild auf den Beinen.

Graupner lachte kurz. »Ich war genauso verblüfft. Ich dachte doch, der redet die ganze Zeit von Ulrike Kraff. Nun hatte er an der Bahnschranke aber Bea Gumpel kennengelernt!«

Paul blieb gefaßt. »Hat Bea also… Ulrike umgebracht…«

Graupner lachte wieder kurz. »Konnte sie gar nicht, sie war ja schon vier Tage tot.«

Mechthild ließ sich auf ihren Platz zurückfallen. Ratlosigkeit gab ihrem Gesicht einen dümmlichen Ausdruck.

Graupner sah Paul eindringlich an.

Mechthilds Verwirrung wich. Der alte Verdacht stieg von neuem auf, sie drehte sich ebenfalls Paul zu.

Der fühlte sich unbehaglich. »Was seht ihr mich so an? Ich wußte überhaupt nicht, daß das Zeug existiert!«

»Nein? Da war ich mir nicht so sicher.« Graupner runzelte die Stirn. »Wer ist denn das Bindeglied zwischen beiden? Irgendwo muß deine Frau das Gift gelassen haben. Wer lebte denn in einer Wohnung mit ihr und konnte jederzeit an ihre Sachen heran? Lieber Paul, ich mußte dir genauer auf die Finger sehen. Ich fuhr ins Theater und horchte mich da um.«

Mechthild belebte sich. »Haben Sie da auch mit Kneifel gesprochen?«

Paul war ärgerlich.

»Natürlich«, beschwichtigte Graupner, »und nicht nur mit dem. Übrigens: so viel Gehässigkeit bin ich noch nicht begegnet. Beliebt war sie nicht, deine Ulrike. Am giftigsten reagierten die Ankleiderinnen.«

»Die hätten Sie aber auch mal erleben müssen, Herr Graupner, so eine Schnepfe! Bloß weil sie den Alten rumgekriegt hat.

Und geizig war das Aas! Die brachte es doch fertig und schickte mich alte Frau in die Kantine, Limo holen. Dreißig Pfennig gibt sie mir mit, fünfundzwanzig macht es. Und verlangt doch Tatsache den Fünfer zurück!«

Eine andere Ankleiderin unterbrach den Redefluß ihrer Kollegin. »Das ist ihr gutes Recht. Aber daß sie uns schikaniert hat, vor allem, daß sie immer die Landesmutter markierte, die graue Eminenz des Theaters, das war unerträglich.«

Graupner, unangenehm berührt, bat, ihm das Desdemona-Kostüm zu zeigen.

»Welches denn?« fragte die erste spitz, »Madame hatte ja drei, drei!«

Graupner wollte alle drei sehen.

Das dritte war ein weißes Nachtkleid aus Tüll.

»Das letzte Hemd«, witzelte die Ankleiderin und hängte es an die Stange. »Dies hat aber eine Tasche.« Sie zwinkerte Graupner zweideutig zu und fuhr mit der Hand demonstrativ in die große Innentasche.

Etwas sachlicher erklärte die andere: »Für die Blase mit dem Blut. Die kann sie doch nicht in der Hand halten.«

»Vor allem nicht beim Beten«, ergänzte ihre Kollegin, deren verdutzte Miene verriet, daß sie etwas Unerwartetes gefunden hatte. Sie zog die Hand aus der Tasche und hielt Graupner eine elektrische Sicherung vor die Nase.

Eine ganz gewöhnliche Sicherung. In Desdemonas letztem Hemd.

Die Laboruntersuchung der Sicherung ergab so gut wie nichts. Ungewöhnlich vielleicht, daß sie nicht durchgebrannt, sondern fast neu war, wenngleich sie auch schon einmal eingeschraubt gewesen war.

Graupner schickte seinen jungen Kollegen in Ulrike Kraffs Wohnung. Minuten später war er wieder da.

»Wie sagst du immer? Fehlanzeige: alle Sicherungen sind drin. Außerdem brauchte die Kraff einen ganz anderen Typ, solche dicken. Die hier muß von woanders stammen.« Brettschneider legte die Sicherung vor Graupner auf den Tisch. »Guck nicht so kariert.«

Graupner machte wirklich kein intelligentes Gesicht.

»Du machst jetzt aber auch kein klügeres als ich in dem Moment, als mein Kollege mir das mitteilte«, sprach Graupner Paul an.

Der holte tief Luft. »Ich glaube, das kann ich dir erklären.«

Graupner zog die Augenbrauen hoch und sah Gumpel interessiert an.

»Außer dem Sicherungskasten da draußen im Korridor für die einzelnen Stromkreise gibt es noch eine zentrale Sicherung für die ganze Wohnung – im Zählerkasten unten im Treppenhaus. Der Kasten ist zum Klappen, jeder kann ran. Das ist blöd, jeder Lausbub kann mit einem Handgriff die ganze Wohnung lahmlegen. Und das ist schon ein paarmal passiert. Ich dachte tatsächlich, es wären die Kinder gewesen, und jedesmal hatten sie die Sicherungen mitgenommen. War also Ulrike so kindisch!« Paul schüttelte tadelnd den Kopf. »Ich hab es ihr noch erzählt! Sie war sogar dabei, als ich eine ganze Tüte Sicherungen nachgekauft habe.«

Graupner nickte. »Du hast es ihr erzählt… Paßt gut zusammen. Wir haben vorhin verworfen, daß dein Frau Ulrike Kraff vergiftet hat – vom Zeitablauf unmöglich. Aber warum sollte nicht umgekehrt Ulrike Kraff deine Frau umgebracht haben? Ich begann an Bea Gumpels Selbstmord zu zweifeln. Ulrike hatte ein ideales Alibi: sie stand, für alle sichtbar, zur Zeit des Fenstersturzes auf der Bühne, als zarte Blondine im weißen Tüllhemdchen. Mit einer Blutblase in der Innentasche, zur Täuschung des Publikums.«

»Das ist unser Beruf«, meinte Paul abweisend.

»Sicher.« Graupner nickte. »Desdemona.«

Irgendwann hatte Graupner das Stück einmal gesehen, aber nur Othello und Jago in Erinnerung behalten.

Unlustig schlug er den Band der Shakespeare-Gesamtausgabe auf, den Brettschneider ihm auf den Tisch gelegt hatte. Er schaltete die Deckenbeleuchtung aus, schob seinen Sessel näher an die Stehlampe, legte die Beine hoch und nahm die Stoppuhr zur Hand.

Dann fing er an, laut zu lesen.

»Stell dir vor«, sagte er morgens zu Brettschneider, »diese Desdemona ist fast die ganze Zeit auf der Bühne, Akt für Akt. Die Kraff konnte keinesfalls zwischen zwei Auftritten weggefahren sein.«

»Gehst du oft ins Theater?«

Graupner brummte etwas Unverständliches.

»Aha. Alles klar.«

»Was ist klar?« fauchte Graupner, der sich über die Selbstsicherheit des jungen Mannes ärgerte.

»Dein Leseverfahren taugt nicht. Kein Theater spielt heutzutage ein Stück so, wie es dasteht. Die machen eine eigene Fassung. Die wird extra bezahlt, und das Stück wird wie neu, oft zum Kummer des Publikums.«

Graupner stieß wütend die Luft aus. »Und ich sage einen geschlagenen Abend Verse auf! Alles für die Katz!«

Als der Junge schadenfroh grinste, mußte Graupner auch lachen.

Der Inspizient war ein tüchtiger Mann. Er schlug sein Textbuch auf, nahm einen Zettel und kümmerte sich nicht mehr um Graupner. Er blätterte, übersprang oft mehrere Seiten, rechnete, addierte etwas. Endlich war das ganze Buch durchgesehen.

»Hier, in diesem Skript, steht alles auf die Sekunde genau. Das brauchen wir für Ton und Beleuchtung, für die Bühnentechnik. Für die Kraff kommen außer der Pause, die sie mit dem Intendanten in dessen Zimmer verbringt, nie längere Zwischenzeiten zustande. Die längste ist hier, zu Beginn des letzten Aktes. Umbau vom 4. zum 5. Akt, dann die Straßenszene mit einem bis ins letzte durchgearbeiteten Fechtkampf zwischen Jago, Rodrigo und Cassio. Bei Shakespeare dauert der nur Sekunden, bei uns wird er aber ganz groß ausgespielt, damit die Technik Zeit hat, die Kuppel für Desdemonas Schlafgemach zu montieren, im nächsten Bild. ZwischenStraßeundSchlafgemachgeht der Vorhang noch mal zu, so kommen, warten Sie, sechs Minuten und zehn Sekunden zusammen.«

Der Inspizient war die Akkuratesse in Person.

»Was macht ein Schauspieler, wenn er sechs Minuten Zeit hat?«

»Nichts. Er würde nicht mal in der Kantine was bestellen; ehe er es bekommt, ist er schon wieder dran.«

Das Telefon am Inspizientenpult klingelte.

Graupner blickte unzufrieden drein. Der Inspizient nahm ab und meldete sich. »Für Sie«, sagte er, übergab den Hörer und ging in die Nullgasse, um Graupner ungestört telefonieren zu lassen.

Es war Brettschneider. »Du suchst doch immer Motive«, frotzelte er. »Die Klamotten in Ulrike Kraffs Wohnung einschließlich Schmuck sind geschätzt worden. Willst du dich lieber vorher hinsetzen? Neuwert runde fünfzigtausend.«

Graupner ließ sich die Überraschung nicht anmerken. »Hast du auch die beiden Einkommen?«

»Selbstredend, ich bin Graupner-Schüler. Also. Die Kraff hatte sechshundertvierundzwanzig netto. Gumpel Einzelvertrag, die Inszenierungen extra, dazu die Regie bei den Festveranstaltungen des Bezirks im Kulturpalast, die Weihnachtsrevue für die Kinder. Und die Veredelung der Klassiker durch alle möglichen Bühnenfassungen bringt auch noch ein paar Pfennige.«

Graupner staunte.

»Die Gesamtsumme sag ich nicht am Telefon – falls der Klassenfeind die Leitung angezapft hat…«

Graupner konnte nur »Spinner« sagen.

»Du bist fleißig, Paul«, Graupner war voll Bewunderung, »bloß: für wen?«

Mechthild nickte heftig. »Nimm’s mir nicht übel, aber Herr Graupner soll ruhig alles wissen. Können Sie sich vorstellen, daß er sich manchmal bei mir Geld borgen muß, bei einer Rentnerin?«

»Du bist doch froh, wenn ich auf dich angewiesen bin!«

Graupner überlegte. »Was meinen Sie, Fräulein Gumpel, was wird jetzt mit Pauls großem Einkommen?«

Die Frage, so direkt gestellt, schockierte Mechthild. Sie schlug die Augen nieder und schwieg. Nur ihr Mundwinkel zuckte.

Brettschneider folgerte: »Die Kraff wollte ihn für sich allein. Sie wollte seine Macht über das Theater, sein Geld. Es gefiel ihr, so aus dem vollen zu leben, besonders, weil sie selber so geizig gewesen sein soll. Aber sie konnte jeden Tag alles wieder verlieren, er brauchte sie bloß fallenzulassen. Sicherlich hat sie ihn gedrängt, sich scheiden zu lassen und sie zu heiraten.«

Graupner ließ das gelten. »Er wird es ihr schon versprochen haben. Aber seine Frau weigerte sich.«

»Klar. Die stand im Wege und mußte weg.« Brettschneider sah Graupner herausfordernd an.

Der winkte ab. »Niemand kann zu gleicher Zeit an zwei Stellen sein. Wo war Gumpel zur Tatzeit? Wir müssen noch mal ins Theater fahren. Komm schon.«

Der Inspizient ließ sich Zeit mit der Antwort. »Der Chef geistert durchs Haus, wenn seine Aufführungen laufen. Ich habe ihn sicher verschiedentlich gesehen, aber wer soll das noch wissen. So vage Auskünfte nützen Ihnen nichts.«

Graupner tippte auf seine Armbanduhr und sagte: »Mir geht es um die Zeit nach der Pause, also vierter und fünfter Akt.«

Der Inspizient lächelte vieldeutig und sagte ohne Zögern: »Da war er weg.«

Graupner und Brettschneider waren hellwach.

»Wo – weg?«

»Weg, nicht zu finden. Einfach weg.« Der Inspizient blieb geduldig.

Graupner fragte: »Woher wissen Sie das so genau?«

Wieder ließ der Inspizient sich Zeit. Brettschneider schickte einen verzweifelten Blick zu Graupner.

»Der Chef macht Abenddienst, was er als Intendant gar nicht nötig hätte, schreibt aber nie Vorstellungsberichte. Wir ärgern uns darüber, weil er das extra bezahlt kriegt, obwohl er die Arbeit nur halb macht. An dem Abend passierte etwas, das unbedingt im Vorstellungsbericht hätte vermerkt werden müssen. Dann hätten Sie es nämlich schwarz auf weiß.«

Brettschneider hielt es nicht aus. »Nun erzählen Sie schon!« Der Inspizient sah Graupner aufmerksam an und ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Kurz vorm Umbau vom vierten zum fünften Akt hatte ich Jago, Rodrigo und Cassio zur Bühne gerufen, hier, per Mikrofon. Während des Umbaus dann kontrolliere ich stets, ob alle rechtzeitig da sind. Jago und Rodrigo standen in der Gasse und blödelten, Cassio fehlte – Kneifel.

Ich rief noch mal, dringlich – kein Kneifel. Jago und Rodrigo wurden unruhig, der ganze Fechtkampf, die genaue Abfolge der Hiebe geht nur auf, wenn sie zu dritt sind. Die Ankleider hetzten durch alle Gänge, Kneifel war und blieb verschwunden. Wir suchten sogar in der Damengarderobe, nichts.«

Graupner und Brettschneider wechselten einen Blick.

»Endlich, es waren schon Minuten vergangen, fiel jemandem ein, daß Kneifel über Durchmarsch geklagt hatte. Gleich drei Mann stürzten aufs Klo. Niemand. Wir sahen uns ratlos an. Durch den geschlossenen Vorhang hörte man die Unruhe des Publikums. Da fiel mir zum Glück ein, daß wir, wenn wir in der Kantine sind, nie die Herrentoilette auf dem Garderobengang benutzen, weil uns das zu weit ist. Wir gehen durch den Wirtschaftsgang auf den Hof zur Toilette von der Probebühne. Jemand rannte da hin. Als er in den dunklen Hof kam, hörte er Kneifel schon rufen. Irgendwer hatte ihn eingeschlossen. Ein schlechter Scherz, beim Theater eigentlich nicht üblich.«

Graupner und Brettschneider hatten gut zugehört. »Und was hat das mit Herrn Gumpel zu tun?«

»Er ist der Regisseur der Aufführung und hatte Abenddienst. Er hätte sagen müssen, wie es weitergehen soll, ob wir die Szene überspringen, ob wir improvisieren sollen oder sonstwas. Aber Herr Gumpel war nicht da. Er ist ein alter Theaterhase; wenn es nicht weitergeht und er nicht eingreift, dann ist er nicht im Haus. Das sollten wir uns mal erlauben! Haben Sie mal einen Wutanfall vom Chef erlebt?«

Graupner bat den Inspizienten, Jürgen Kneifel herbeizurufen. Der war schnell da. Graupner nahm ihn beiseite und bedeutete Brettschneider, nicht zu stören.

»Herr Kneifel, eine Frage noch. Haben Sie einen Verdacht – und sei er noch so absurd –, wer Sie damals in der Toilette eingeschlossen haben könnte?«

Kneifel sah Graupner kühl an. »Einen Verdacht nicht. Ichweißes.«

Graupner lachte überrascht auf.

»Herr Gumpel. Ja, der Intendant. Den Grund weiß ich nicht. Aber wenn er mich auf diesem einsamen Klo einschließt, wollte er, daß die Vorstellung platzt.«

»Paßt das zu ihm?« Graupner tat uninformiert.

»Ganz und gar nicht. Aber er war es.«

»Sind Sie so sicher?«

»Ja. Er hat mich eingeschlossen, ist in seinen Lada gestiegen und ist weggefahren. Wer weiß, was los war. Schließlich hat sich am nächsten Tag seine Frau umgebracht.«

»Wann?«

»Den ändern Morgen. Das wissen Sie doch.« Kneifel schmollte, daß Gaupner ihn für dumm verkaufte.

»Ich schon. Aber woher wissen Sie das?«

»Von Ulrike. Ich bin mittags mit ihr nach Hause gefahren.«

»Waren Sie mit in ihrer Wohnung?«

Kneifel feixte. »Ja, warum nicht. Wir sind beide volljährig.«

»Eine letzte Frage. Wenn man auf dieser Toilette sitzt, hört man da, wie der Schlüssel herumgedreht wird?«

»Ach wo!« sagte der Junge lebhaft. »Da ist noch der Gang dazwischen. Das ist es ja!«

»Na?« fragte Graupner und sah Paul erwartungsvoll an. »Wo warst du?«

Paul schwieg. Schließlich überwand er sich, mit leichtem Seitenblick auf Mechthild zu sagen: »Als bemerkt wurde, daß Kneifel fehlt, habe ich gedacht: Der knutscht sicherlich irgendwo mit Ulrike rum! Die war ja in dem Moment nicht beschäftigt. Die beiden mußten Zusammensein. Ich habe also auch nach Kneifel gesucht, nur an ganz anderen Stellen, in den dunklen Ecken, an den abgelegenen Plätzchen. Nachdem Kneifel dann in der Toilette entdeckt worden war, allein, hab ich mich beruhigt.«

Es schien, daß Graupner Paul glaubte. »Wo liegen deine Wagenpapiere?«

»Im Handschuhfach.« Gumpel seufzte; er wußte, daß er Ulrike belastet hatte.

»Besaß Fräulein Kraff einen Schlüssel?«

Paul nickte.

»Ein paar Tage nach dem Tod deiner Frau haben sich bei uns ein paar Halbwüchsige gemeldet, die davon gehört hatten. Sie erzählten, daß sie sich an dem Tag ziemlich spät abends, also ungefähr zur Tatzeit, zum heimlichen Rauchen und Schmusen in euer Treppenhaus zurückgezogen hatten; dort war es warm und trocken. Immer, wenn die Haustür gegangen war, hätten sie sich in ihrer Ecke mucksmäuschenstill verhalten, um nicht entdeckt zu werden. So hätten sie etwas Eigenartiges beobachtet: Eine stark geschminkte Frau im Abendkleid sei von der Straße hereingekommen, habe sich am Zählerkasten zu schaffen gemacht und sei nach oben gefahren. Gleich darauf sei die Frau im Bademantel und zu Fuß wieder heruntergekommen, habe nochmals am Zählerkasten hantiert und sei wieder hochgelaufen. Daraufhin hätten sich die Halbwüchsigen davongemacht, das Treppenhaus war ihnen zu belebt gewesen.«

Graupner sah Paul bedeutungsvoll an. Der verstand nichts.

Der 4. Akt lief schon einige Zeit.

Kneifel stand gerade auf, als Ulrike, ihren neuen eleganten Wintermantel über dem dünnen Kostüm, die Kantine betrat. Kritische Blicke begleiteten sie durch den Raum, bis sie den Jungen erreicht hatte, der von einem Bein aufs andere trat. Kneifel erklärte ihr den Grund seiner Unruhe: er mußte noch mal verschwinden.

»Du bist doch gleich dran«, warnte Ulrike.

Kneifel stöhnte und verschwand im Wirtschaftsgang.

Ulrike verließ die Kantine in Richtung Bühne. Dort sprang sie die Treppe zum Hof hinunter, ging auf Zehenspitzen zur Toilette und sah, daß Kneifel den Schlüssel von außen steckengelassen hatte. Sie drehte ihn um, zog ihn ab und rannte zur benachbarten Probebühne, wo sie ihn an den dafür vorgesehenen Nagel hängte. Dann lief sie direkt von der Probebühne zur Bühne. Dort zeigte sie sich dem Inspizienten, der beruhigt nickte.

Ihr letzter Auftritt war im 4. Akt.

Die Szene atmet Ruhe und Frieden. Desdemona betet, bevor sie zu Bett geht. Auch hinter der Bühne ist alles still, nicht einmal geflüstert wird in den Gassen.

Ulrike lauscht, denkt: Jürgen wird noch nicht vermißt, und beendet ihre Zwiesprache mit Gott:

Nicht eigne Sünde, laß mich Beßrung finden«,

der Vorhang rauscht zusammen, sie rennt die wenigen Stufen in den Hof, wo immer Gumpels Lada steht.

Während sie hastig den Mantel überzieht und einsteigt, hört sie die Spülung der Toilette gehen, Kneifel ist erst jetzt fertig.

Sie läßt den Motor an, fährt aus dem Hof und nimmt die Abkürzung durch die Gartenanlage hinter Gumpels Haus. Als sie sich dem Hause nähert, sieht sie, daß in der 3. Etage alle Zimmer erleuchtet sind: Bea ist da.

Ulrike betritt das Treppenhaus, in dem es nach Zigarettenrauch riecht, ruft den Fahrstuhl, klappt den Zählerkasten auf und dreht die Sicherung über dem Zähler heraus, dessen Scheibe stehenbleibt. Da der Mantel keine Tasche hat, läßt sie die Sicherung in die Innentasche des Kostüms gleiten. In dem Moment wird ihr bewußt, daß jeder, der sie so sähe, in Maske und Kostüm, sie durch seine Aussage zweifelsfrei überführen würde.

Ein leiser Ton zeigt an, daß der Fahrstuhl da ist.

Einen Augenblick gerät Ulrike in Zweifel, ob sie es wagen soll.

Sekunden später steigt sie im 4. Stock aus. Die Fahrstuhltür läßt sie offen.

Eine Etage tiefer, in der dritten, klinkt Bea die Wohnungstür auf, probiert, ob das Hauslicht brennt, murmelt etwas und kommt mit einer neuen Sicherung zurück. Sie war, als das Licht ausging, aus der Wanne gestiegen und hatte sich nicht abgetrocknet, sondern einen Bademantel übergeworfen. Da der Fahrstuhl nicht kommt, läuft Bea zu Fuß die Treppe hinunter. Ulrike wartet kurz, huscht dann lautlos ein paar Stufen abwärts und betritt die Wohnung, in die Paul Gumpel sie anfangs manchmal mitgenommen hatte. Im Korridor dreht sie alle Wohnungssicherungen locker, geht in die Küche, deren Tür sie offen läßt, und macht das Fenster auf. Feuchte Kälte strömt herein.

Fröstelnd versteckt sich Ulrike Kraff zwischen Küchenschrank und Kühltruhe und wartet in der Finsternis.

Bea kommt zurück, ist verblüfft, daß trotz der neuen Sicherung kein Licht brennt. Sie will eine Kerze vom Küchenschrank holen, da bemerkt sie die Kälte. Sie will das Fenster schließen, doch Ulrike versetzt ihr von hinten einen wohlbemessenen Stoß, so daß sie, ohne den Rahmen auch nur zu berühren, hinausstürzt, geräusch- und reibungslos. Sowie die Kraff den Körper aufklatschen hört, dreht sie die Sicherungen wieder fest, das Licht geht an.

»Sie fuhr zurück ins Theater, legte sich ins frischgemachte Bett des Schlafgemachs, denn inzwischen war Kneifel gefunden, befreit und die Vorstellung fortgesetzt worden, sie legte sich also hin und starb, nachdem sie die Blase aufgestochen und sich mit Blut besudelt hatte – im Unterschied zum wirklichen Leben.«

Mit diesen Worten lehnte Graupner sich zurück und sah Paul und Mechthild abwechselnd an.

»Da kennen Sie Bea aber schlecht«, sagte Mechthild, »die hätte geschrien wie am Spieße!«

»Nicht, wenn man genau zwischen die Schulterblätter gestoßen wird, da bleibt einem für Sekunden die Luft weg.

Wenn überhaupt, konnte sie nur einen kurzen, dumpfen Laut von sich geben.«

Mechthild schauderte.

»Du hast Ulrike Kraff unterschätzt, Paul«, meinte Graupner. »Du dachtest, sie hätte sich mit Kneifel herumgetrieben, dabei hat sie in der Zeit zwischen dem vierten und dem fünften Akt deine Frau umgebracht. Gekonnt – lediglich ein Indiz und eine Zeugenaussage gibt es, aber keinen Beweis.«

»Trotzdem«, widersprach Paul. »Das ist unlogisch. Gleich danach soll sie das schlechte Gewissen so geplagt haben, daß sie sich vergiftete?«

»Wieso sie? Verdächtig warst doch du.«

Brettschneider legte den mehrseitigen Bericht auf den Tisch.

»Von der Gerichtsmedizin.«

Graupner streckte die Hand aus.

»Brauchst du nicht zu lesen. Das einzige Neue: keinerlei Getränk nachzuweisen, weder Tee noch Kaffee, kein Fruchtsaft, keine Cola.«

»Köhler sagt doch, Milchprodukte hinterlassen keine Spuren…«

Brettschneider sah Graupner triumphierend an: »Weißt du, was Fräulein Kraff an jenem Tage einzig und allein genossen hatte?«

Da er ihm die Pointe nicht verderben wollte, schwieg Graupner und sah Brettschneider erwartungsfroh an.

»Die Pille.«

Graupner lachte ärgerlich und enttäuscht. Dann richtete er sich auf und sagte: »Moment mal.«

»Wußtest du, daß sie die Pille nimmt?« fragte Graupner Paul Gumpel.

Der brummte: »Selbstredend.«

»Wer noch?«

»Ich. Und das ganze Theater«, beeilte sich Mechthild hinzuzufügen.

»Auch deine Frau?«

Paul nickte griesgrämig. »Da hat es mal einen Mordskrach gegeben. In der Kantine. Ulrike war so taktlos gewesen, vor Beas Augen die Pillen demonstrativ aus der Tasche zu holen, mit großer Geste eine in den Mund zu nehmen und, als wären es Zigaretten, Bea davon anzubieten. Als Bea, weiß vor Wut, dankend abgelehnt hatte, war Ulrike so weit gegangen zu fragen: ›Ach, klappt’s nicht mehr?‹«

So ungern Paul erzählte, Graupner hörte die Geschichte mit Befriedigung. Er zog ein graues Lederbüchlein aus der Tasche und legte es vor Paul auf den Tisch. »Mit Dank zurück. Sonst hatten wir ja nichts mitgenommen, als wir das erste Mal hier waren. Schlag mal nach, was deine Frau für den vierundzwanzigsten November vorhatte.«

Paul schlug die entsprechende Seite auf. »Vierundzwanzigster… Ach ja, da war sie mit Schusser in D. verabredet, Konzert mit der Staatskapelle.«

Wieder schien Graupner befriedigt. »Hattest du einen Schlüssel zu Ulrike Kraffs Wohnung?«

Paul bestätigte es.

»Hätte deine Frau, während ihr, du und die Kraff, im Theater beschäftigt wart, den nehmen und in Frau Kraffs Wohnung gehen können?«

»Ohne weiteres«, gab Paul zu.

Zu der Zeit glaubte Bea Gumpel, nur noch eine kurze Spanne zu leben. Wenn sie an das unausweichliche Ende dachte, und das mußte sie beinahe ohne Unterlaß, schmerzte sie vor allem die Vorstellung, Paul könne diese Kraff heiraten, sie in die Wohnung nehmen. Der Gedanke, das unverschämte Ding würde ihren Platz einnehmen, beim Essen, beim Schlafen, beim Repräsentieren, dieser Gedanke folterte sie.

Bea wühlte in dem weißen Schränkchen, das im Bad hing. Zwischen alten Binden und überlagerten Medikamenten, von denen niemand mehr sagen könnte, wogegen sie verschrieben worden waren, fand sie die Plastespritze mit der Wegwerfkanüle, die Paul zum Spülen seiner Zahnfleischtaschen mit Wasserstoffperoxid benutzt hatte.

Sie nahm einen leeren Parfümflacon, schüttete das Akonitin aus dem Pulverbriefchen hinein und tropfte vorsichtig Wasser darauf. Dann schloß sie den Flacon und schüttelte. Die Kristalle lösten sich gut.

Vor der »Othello«-Generalprobe kam Paul kurz nach Hause, um sich umzuziehen. Während er im Bad war, nahm Bea den kleinen Sicherheitsschlüssel von dem Bund, das Paul immer auf die Flurgarderobe legte, weil es für alle Taschen zu groß war. Nachdem Paul wieder weggefahren war, wartete Bea, um sicherzugehen, noch eine volle Stunde. Dann rief sie im Theater an, ob die Generalprobe lief. Erst jetzt ging sie in Ulrike Kraffs Wohnung.

Sie entdeckte den Pillenvorrat bei den Toilettensachen auf dem Brett über dem Waschbecken.

Sie wollte ihre dünnen Lederhandschuhe abstreifen, um bequemer hantieren zu können, verwarf aber den Gedanken gleich wieder.

Sie untersuchte den Aufdruck auf der Verpackung, verglich mit ihrem Kalender. Dann entschied sie sich für das Alibi von Professor Peter Schusser, D. ziemlich weit weg, am 24. November. Sie zählte noch einmal die Wochentage ab und nahm, da alles stimmte, die Spritze und den Flacon aus der Manteltasche.

Beim Aufziehen der Lösung störten die Handschuhe weniger, als sie angenommen hatte. Beim Einstechen der Kanüle allerdings mußte sie sie doch für einen Augenblick ausziehen, um besser zielen zu können.

Sie piekte die Plasteblase, in der sich das Dragee befand, seitlich an, führte die Nadelspitze bis dicht an das ausgewählte Stück und träufelte mit langsamem Druck die blaßviolette Flüssigkeit auf die rote Pille.

Zu Beas Erstaunen gelang es nicht, das Kügelchen zu benetzen, die Oberfläche wies die Flüssigkeit ab.

Bea beschloß, die ganze Höhlung mit dem Gift auszufüllen; durch das Einstichloch konnte das Wasser mit der Zeit verdunsten, sie hoffte, daß die hochgiftigen Kristalle an der Pille festtrocknen würden.

Als sie die Packung zurücklegte, sah sie, daß die Lösung sich wie ein dünner Mantel gleichmäßig um die Pille gelegt hatte. Bea atmete auf.

»Sie ahnte nicht, daß ihre Rivalin sich ebenfalls mit Mordplänen trug. Und schneller war. Das heißt… eigentlich war deine Frau schneller.« Graupner unterbrach sich. »Aber sie hat zum Glück die Handschuhe abgestreift: Fingerabdrücke. Tatsächlich hat sie auf der Verpackung der Pillen deutliche Spuren hinterlassen, was wir zunächst übersehen hatten.« Graupner sah Paul besorgt an. »Tja. Dich werden sie nun wohl in Rente schicken, vorzeitig.«

Paul nickte trübsinnig. Er legte, ohne sich nach ihr umzuwenden oder sie anzublicken, Mechthild die Hand auf die Schulter und sagte: »Nun hast du mich.« Und zu Graupner: »Wer hat das alles herausgefunden, du oder Brettschneider?«

Graupner bedachte sich. »Weder noch. Als es gar nicht weitergehen wollte, hab ich zu meiner Frau gesagt: ›Hör mal‹, hab ich gesagt, ›du bist doch ein kluges Mädchen, und als Frau verstehst du viel besser, was in den beiden vorgegangen sein mag.‹ Ich hab ihr alle Fakten erzählt, und sie hat mich auf den Trichter gebracht.«

Mechthild und Paul tauschten einen Blick.

»Die Indizien haben es dann bestätigt. Ich war immer von einem Täter ausgegangen. Und durch die Zeitverschiebung mit der Pille ergaben sich Möglichkeiten, mit denen wir nicht gerechnet hatten.

Stellen Sie sich vor, Sie hätten Heiligabend beinahe mit einer Mörderin hier gesessen, Fräulein Gumpel, unglaublich, was? Weihnacht mit einem Mörder.«

Da Graupner seiner Formulierung nachlauschte, bemerkte er nicht, daß die beiden Gumpels Gesichter machten, als käme ihnen der Gedanke gar nicht so unglaublich vor.