Blaulicht 259 - Neuntöter
Date: 2013-09-27T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 259

Jan Flieger

Neuntöter

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1987

Lizenz Nr.: 409 160/205/87 LSV 7004

Umschlagentwurf Horst Hussel

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Morgen wird er es tun!

Reglos steht er im Schutz der dichten Büsche, starrt mit brennenden Augen zu den Mädchen. Sie sind wieder da, alle drei! Auch gestern, am Montag, sind sie an diesem kleinen Tümpel im Wald gewesen, und wie gestern bleibt die eine, die so hell lacht, nachmittags allein zurück.

Nackt liegt sie auf einer Decke, mal auf dem Rücken, mal auf dem Bauch, sonnt sich, liest, und ihr kleines Radio spielt. Ihr blondes Haar trägt sie hochgesteckt. Sie ist sehr zierlich, aber doch wohl schon sechzehn. Ab und zu bespritzt sie sich mit dem Wasser des Tümpels.

Er weiß nicht, woher sie kommt, wer sie ist, aber das interessiert ihn auch nicht. Wichtig ist nur, daß sie da ist, allein und weitab von den Wegen, die durch den Wald führen, der am Rand der kleinen Stadt, an ihrer Südseite, beginnt.

Sein Blick gleitet über ihre Figur, ihre kleinen runden Brüste, und seine Erregung nimmt zu, sein Verlangen, sich auf sie zu werfen, ihren Körper unter sich zu spüren, um das zu tun, wovon er beinahe jede Nacht träumt.

Aber er muß sich beherrschen; die Nachbarn wissen, er ist in den Wald gegangen, und er hätte dann kein Alibi.

Morgen wird es geschehen, an dem letzten Tag, an dem er noch krank geschrieben ist. Alles ist vorbereitet die neuen Sachen, Schuhe, Hemd und Hose, in der anderen Stadt gekauft, hat er nachts im Wald vergraben, ebenso die Schlinge, den Strick, das Messer, den Knebel. Im Gras verborgen liegt der Spaten.

Doch wenn sie nicht kommt?

Ruhig, denkt er, bleib ruhig, so wie dich alle kennen, in deiner Straße, in der Brigade. Niemand traut dir zu, was du planst. Das wird dein Schutz sein.

Und die Nachbarn geben dir ein Alibi.

Ja, morgen wirst du es tun. Genau um vierzehn Uhr verläßt du das Haus, ohne daß dich jemand sieht. Du schaltest das Radio an in deinem Zimmer, verschließt die Tür von innen, wie immer, wenn du ungestört sein willst. Durch das Fenster auf der Rückseite des Hauses gelangst du auf das Dach der Veranda, von dort in den Garten und im Schutz der Böschung des Baches in den Wald.

Für die Nachbarn und die Tante bist du in deinem Zimmer und hörst Musik.

Du holst die Sachen aus dem Erdloch, wechselst Hemd und Hose und Schuhe, nimmst den Knebel, die Schlinge, den Strick, das Messer und schleichst zu dem Tümpel. Ehe sie aufschreien kann, hast du sie schon überwältigt.

Seine Erregung wird so stark, daß er nicht spürt, wie er die Fingernägel in die Handflächen gräbt.

Sollen sie ihn ruhig für dumm halten. Er ist klüger als sie alle!

Er läuft quer durch den Wald zur Stadt zurück, betritt das Haus der Tante – nicht durch den Hintereingang, sondern, für jedermann sichtbar, von vorn. Das gehört zu seinem Plan.

Er liegt im Dunkeln, findet keinen Schlaf. Seine Brust hebt und senkt sich heftig. Er hat erneut diese demütigenden Bilder vor Augen, die ihn nicht schlafen lassen: Er sieht sich in der Disko stehen, im dröhnenden Lärm. Er schaut den Tanzenden zu. Wieder und wieder hat er einen Korb bekommen. Die Mädchen stecken die Köpfe zusammen. Sie reden über ihn, kichern.

Er ist nicht der Typ, auf den Mädchen fliegen, das weiß er längst. Er ist ihnen zu klein, und sein Gesicht gefällt ihnen auch nicht, zumal er eine Brille trägt. Sie wollen ihn nicht. An jedem Diskoabend macht er diese Erfahrung.

Er haßt sie dafür, und er stellt sich vor, Abend für Abend, wenn er in der Dunkelheit stundenlang wach liegt, eines dieser verdammten kichernden Mädchen so in seiner Gewalt zu haben wie die Katze, die er – damals in den Ferien bei Onkel Hans – in der Schlinge gefangen hatte.

So etwa müßte es sein…

Die Katze hing, zappelnd und kreischend, an einer Pfote in der Luft. Und er schlug zu mit dem Stock, immer wieder. Er mußte sie strafen! Strafen dafür, daß sie Vögel fing, die Meisen, die er so gerne fütterte.

Dieses fremde Mädchen am Tümpel im Wald wird das erste sein, das er bestraft, und noch vor seinem neunzehnten Geburtstag.

Er wirft sich herum im Bett; das Begehren wird übermächtig, die Qual unerfüllter Wünsche.

Wie viele Küsse, Umarmungen, Zärtlichkeiten… alles nur Träume. In der Wirklichkeit – nichts von all dem, nur Spott. Erst gehänselt von den Jungen seiner Klasse, dann von den Arbeitskollegen. Warum gelingt es den anderen, eine Freundin zu gewinnen, warum nicht ihm? Sobald er einem Mädchen gegenübersteht, schlägt er die Augen nieder, findet keine Worte, beginnt zu stottern, schweigt.

Die Sehnsucht aber bleibt, die Sehnsucht nach Zärtlichkeit, nach dem Körper einer Frau, ihren Küssen.

Wie oft ist er einem Mädchen gefolgt, manchmal eine Stunde lang. Sie gehen vor ihm her, mit langen Beinen, ohne ihn zu bemerken, und er wagt es nicht, sie anzusprechen.

Er haßt sie und begehrt sie zugleich.

Und da entsteht der Gedanke: ein Mädchen im Wald zu fangen, es zu fesseln, es zu verstecken in einer Höhle und so mit ihm machen zu können, was immer er will.

Das ist nicht ausführbar, weiß er. Aber wie sonst kann er zu einem Mädchen oder zu einer Frau kommen?

»Schade«, witzelte einer in der Brigade, »daß es bei uns keinen Puff gibt. Die entjungfern dich gekonnt, Neuntöter.«

»Neuntöter« nennen sie ihn, weil er einmal erzählte, wie er an einem Abend neun Mücken erschlagen hat.

Findet ein Brigadevergnügen statt, täuscht er Magenschmerzen vor, läßt die Tante anrufen, ihn entschuldigen. Sie würden sich doch nur auf seine Kosten amüsieren – Carmen, die einzige Frau in der Brigade, und die anderen. Nur der Meister schreitet ein, wenn sie ihn hänseln, und Hobler, der Vertrauensmann der Brigade, manchmal auch Karan.

Er ist am liebsten zu Hause in seinem Zimmer, allein mit den dünnen farbigen Heften, in denen nackte Frauen in erregenden Stellungen abgebildet sind. Paul Beier besorgt sie von irgendwoher.

Wenn er nicht in die Disko geht, hockt er abends im Sessel, die Hefte auf dem Schoß, und träumt – von einer Frau, mit der er all das tun kann, was auf den Fotos zu sehen ist.

Paul braucht solchen Ersatz nicht. Er geht manchmal mit Paul, der sich wenigstens einmal im Monat Geld von ihm borgt und dann vergißt, es zurückzuzahlen, in die Disko. Paul »reißt die Mädchen auf«, wie er das nennt, immer zwei. Eine für sich selbst, eine für ihn. Aber nur Paul ist begehrt. Das andere Mädchen mustert ihn, rümpft die Nase, kichert, wendet sich ab.

Er steht allein. Eine Demütigung, die sich wiederholt, und doch besucht er immer wieder die Disko – wegen der Mädchen.

Die einzige Frau, die er mag und die ihn mag, ist die Tante. Als die Mutter starb, seinen Vater hat er nie gekannt, nahm sie ihn auf. Die Tante liebt ihn abgöttisch, bei ihr kann er sich ausweinen, doch helfen kann sie ihm nicht, nur trösten, daß er die Richtige noch finden wird. Ihr Trost aber ist nicht tröstlich. Er will nicht länger warten.

Da ist dieser Film, an dessen Inhalt er sich kaum erinnert, wohl aber an die Landsknechte, die die Burg eroberten. Sie packten die Frauen, warfen sie in das Stroh oder auf die Betten, rissen ihnen die Kleidung vom Leib, vergewaltigten sie.

Vor allem eine Szene sieht er deutlich vor sich: Da ist ein Landsknecht mit einem pockennarbigen Gesicht, der einer langhaarigen Schwarzen die Hände bindet und dann auf ihr hockt, die sich Aufbäumende zu Boden preßt. Die Schönste suchte er sich aus, die Hochmütigste, die Frau vom Burgvogt.

Und dann stellt er sich vor: Er selbst trägt den Landsknechtsrock, bricht ein in die Burg mit der grölenden Horde, sieht die Schwarzhaarige, greift hinein in ihr wehendes Haar, reißt sie zu Boden, wild vor Lust, wirft sich auf sie, schlägt ihr ins Gesicht, als sie sich wehrt, bis sie sich ergibt, unterwirft, seine Hände nicht aufhält, die ihre Brüste pressen.

Gewalt gegen Hochmut, und es siegt die Gewalt. Er ist die Gewalt. Jeder Traum ist ein Rausch, und jedesmal packt er eine andere Frau. Und eine von den Frauen, die er sich gefügig macht, hat Carmens Gesicht.

Macht zu haben über Leben und Tod! Wie herrlich! Die Furcht zu sehen in ihren Augen, die grenzenlose Furcht, wenn er auf ihnen kniet und sie sich nicht wehren können gegen seine Hände.

Aber wie bringt er sie in seine Gewalt? Wie?

Die Katze konnte er in einer Schlinge fangen, töten und liegenlassen.

Aber ein Mädchen?

Da braucht man ein Alibi, darf keine Spuren hinterlassen.

Monate des Grübelns.

Endlich weiß er, wo es geschehen wird: im nahen Wald, auf dieser kleinen Wiese. Dorthin kommen manchmal ein paar Mädchen, vom Zeltplatz vermutlich, um sich zu sonnen, nackt. Er muß nur warten, bis er eines allein antrifft.

Er übt das Fesseln, Tag für Tag. Jeder Handgriff muß sitzen. Er wird den perfekten Mord begehen!

Nein, keinen Mord!

Es ist eine Bestrafung – wie er die Katze bestrafte.

Die Blonde auf der Wiese im Wald, Carmen, die Mädchen in der Disko – alle verdienen sie den Tod, als Strafe für ihren Hochmut, für ihr gemeines Spiel mit ihm oder anderen Jungen.

Sie zittern zu sehen, wenn er die Schlinge um ihren Hals legt. Was für ein erregendes Gefühl! Es wird ein schneller, viel zu schneller Tod sein mit der Schlinge. Doch jemand die Kehle zudrücken, mit seinen Händen, das könnte er nicht. Aber er weiß mit einer Schlinge umzugehen. Hundertmal und mehr hat er geübt im Schuppen an diesem Holzstamm, der dünn ist wie ein Hals, ein Mädchenhals.

Er liegt jetzt ganz entspannt, überdenkt noch einmal jeden Schritt seines Plans. Die Tante und die Nachbarn werden glauben, daß er in seinem Zimmer ist und Radio hört, während er in Wirklichkeit Rache an diesem Mädchen nimmt. Ein Mädchen ist wie das andere. Sie wollen die Männer beherrschen, und sie fangen früh damit an.

Er erinnert sich, erinnert sich noch gut an die neunjährige Sabine. Sie reitet auf ihm, wild, ungestüm; es ist ein Spaß für sie, daß ein siebzehnjähriger Junge ihr gehorcht.

Sabine sitzt auf seinem Rücken. Weiter! fordert sie.

Er spürt den Druck ihrer Schenkel, ihre leichten Tritte in seinen Körper.

Sie kneift ihn, tritt heftiger zu, jubelt, als er sich fügt.

Sie fühlen sich schon überlegen, wenn sie klein sind. Und je größer sie werden, desto hochmütiger werden sie. Nur die Stärksten bestehen unter ihren kalten Blicken, die Großgewachsenen. Er weiß es, bekommt es jeden Tag zu spüren.

Carmen gehört zu diesen hochnäsigen Mädchen. Sie verfolgt ihn mit ihrem Spott.

»Du bist der Größte, Neuntöter, das tapfere Schneiderlein erschlug nur sieben auf einen Streich.«

Dieser verfluchte Spitzname!

Und die Kollegen lachen darüber. Er hört ihr Lachen bis in den Schlaf.

Wie er sie haßt, ihr Protzen mit sexuellen Erlebnissen.

Nur der Meister stellt sich schützend vor ihn, auch Hobler und Karan. Die so gelobte Brigade ist nur auf dem Papier so gut, in den Berichten für das Kombinat. Hinter die Kulissen darf man nicht schauen.

Sie machen sich lustig über ihn wie früher die Jungen in seiner Schule. Am schlimmsten jedoch sind die Mädchen.

Aber er wird es ihnen zeigen, einer nach der anderen.

Die Gedanken daran lassen ihn nicht mehr los. Immer perfekter legt er die Schlinge um den Holzstamm. Nachts wirft er sich auf das Kissen, stellt sich ihren Körper vor, berührt ihn, überall.

Er wird es tun!

Und keine Polizei der Welt wird ihn überführen können, wenn die Tante und die Nachbarn sein Alibi bestätigen: Jawohl, Bernd war den ganzen Tag im Haus. Wir haben ihn gesehen. Später hörte er in seinem Zimmer Radio.

Ein Vogel beginnt zu zwitschern; der Morgen ist nah.

Den Vormittag über jätet er Unkraut im Garten. Immer wieder blickt er auf die Uhr, die Stunden wollen nicht vergehen.

Seine Gedanken kreisen um das Mädchen.

Wenn es nicht kommt? Oder wenn alle drei zusammen weggehen?

Dann würde er hinter den Büschen stehen, mit all seiner Lust und seiner unbefriedigten Rache, würde das helle Lachen hören und nichts tun können.

Er will, er muß dieses Mädchen haben!

Er blickt auf die Uhr und flucht innerlich. Die Zeit schleicht quälend langsam dahin.

Zweimal bringt ihm die Tante einen Becher mit Johannisbeersaft. Wohlgefällig ruhen die Augen auf ihm und dem Berg von Unkraut, den er neben dem Kirschbaum aufgetürmt hat. Manchmal ist sie ihm lästig mit ihrer Fürsorge. Und doch ist er froh, daß er bei ihr leben darf.

Um zwölf Uhr ruft sie ihn zum Essen.

»Schling nicht so, Junge«, rügt die Tante. Er weiß, sie will hören, daß es ihm schmeckt, und er tut ihr den Gefallen, obwohl er kaum wahrnimmt, was er ißt.

»Ich geh’ hoch«, sagt er, nachdem er hastig den Becher voll roter Limonade geleert hat. »Ich ruh’ mich aus und hör’ Musik.«

Sie nickt zustimmend und räumt das Geschirr vom Tisch.

Endlich allein. Er wirft sich erleichtert auf die Couch.

Nicht mal mehr zwei Stunden.

Er liegt auf dem Rücken und beobachtet an der Wand zwei Fliegen. Die eine hockt auf der anderen.

Vorsichtig, sie im Auge behaltend, greift er zu einer Zeitung, faltet sie langsam zusammen und schlägt zu.

An der Wand bleibt eine blutige Spur zurück.

Töten ist leicht.

Ob sie schon auf der Wiese liegt? Sie hat schöne Brüste, schönere als die Mädchen auf den Fotos.

Wie viele Jungen werden mit ihr schon geschlafen haben?

Zwei?

Drei?

Oder mehr?

Alle hübschen Mädchen sind kleine Huren. Ohne Ausnahme. Früher hatten es die Männer besser gehabt, da war die Frau Eigentum des Mannes gewesen. Da mußten diese kleinen Huren gehorchen.

Er hört das helle Lachen des Mädchens am Tümpel, so lacht auch Carmen, dieses aufreizende Lachen!

Bald wird sie nicht mehr lachen, nie mehr.

Es ist genau vierzehn Uhr, als er wieder zur Uhr sieht. Jetzt!

Er schließt sein Zimmer von innen ab, stellt das Radio an, blickt aus dem Fenster, vergewissert sich, ob ihn auch niemand beobachten kann.

Er steigt auf das Dach der Veranda, springt hinunter in den Garten, läuft geduckt bis zum Bach und gelangt im Schutz der Böschung bis zum Wald.

Er hält den Atem an, lauscht.

Er hört Lachen, ein helles Lachen.

Vorsichtig nähert er sich dem Tümpel.

Hinter den Büschen kauernd, sieht er: Sie ist nicht allein. Die beiden anderen liegen neben der Blonden im Gras, und nichts deutet darauf hin, daß sie sich bald erheben wollen.

Warum gehen sie nicht?

Ihr Lachen ärgert ihn, ihre alberne Fröhlichkeit.

Da richtet sich die Dunkelhaarige auf und blickt in seine Richtung. Hat sie ihn gesehen? Er regt sich nicht.

Sie sagt irgend etwas zu ihren Freundinnen und legt sich wieder ins Gras.

Sie schwatzen und kichern.

Dieses alberne, dumme Kichern!

Er fährt sich mit dem Handrücken über die Stirn, spürt Schweißtropfen, wischt sie an der Hose ab.

Minuten vergehen.

Eine Viertelstunde.

Die Mädchen schwatzen noch immer.

Und er wartet, kann nichts tun.

Nur warten.

Da, endlich springt die Dunkelhaarige auf. »Kinder, ich muß los.«

Sie schlüpft hastig in ihr Kleid. Auch das andere Mädchen beeilt sich. Nur die Blonde bleibt liegen.

Gott sei Dank!

Die Anspannung läßt ihn zittern.

Vorsichtig schleicht er zurück, bis zum Dornengestrüpp bei der Linde, wo, im Gras verborgen, der Spaten liegt.

Er öffnet das Erdloch, zieht sich rasch um. Das Messer schiebt er hinter den Gürtel, den Knebel und die Schlinge in die Hosentaschen, den Strick behält er in der Hand.

Mit vorsichtigen Schritten läuft er wieder zum Tümpel.

Endlich!

Beinahe lautlos schleicht er an sie heran, und noch bevor sie sich umwenden und schreien kann, kniet er auf ihrem Rücken. Mit derbem Griff verschließt er ihr den Mund.

Er setzt ihr die Spitze des Messers an den Hals. »Bleib ruhig«, befiehlt er, »dann geschieht dir nichts. Nur dann!«

Sie gehorcht.

Sie gehorcht ihm tatsächlich!

Er bindet ihr die Arme auf dem Rücken zusammen und preßt ihr den Knebel in den Mund.

Seine Freude und seine Erregung sind grenzenlos.

Er dreht sie auf den Rücken. Seine Hände greifen nach ihren Brüsten, seine Lippen gleiten über ihren Körper, saugen sich fest.

Sie zittert. Er genießt die Angst in ihren Augen, sie erregt ihn noch mehr. Sie bäumt sich auf, als seine Hände ihr dunkles Dreieck berühren, und er schlägt ihr ins Gesicht. Wieder und wieder.

Nun besitzt er eine von den Hochnäsigen; kann mit ihr machen, was er will.

Endlich!

Er streift seine Hose herunter und wirft sich auf ihren Körper, der nun ihm gehört, ihm ganz allein.

Doch seine Nerven sind überreizt, die Anspannung ist zu groß gewesen, sein Glied erschlafft zu schnell. Maßlose Wut packt ihn. Er legt ihr die Schlinge um den Kopf, wälzt sie auf den Bauch, damit er ihr Gesicht nicht sehen muß…

Er zerrt die Tote in die Büsche und vergräbt seine Sachen in dem Erdloch. Den Spaten wird er holen, wenn es dunkel ist, erst dann, wenn ihn niemand beobachten kann.

Mit unbewegtem Gesicht steht er anderentags an seiner Drehbank. Doch die Erinnerung an das zitternde Mädchen unter seinem Körper hindert ihn, sich auf seine Arbeit zu konzentrieren. Endlich eine, die ihn gefürchtet hatte.

Er fährt sich mit den Fingern durch sein Haar.

Du mußt nur ruhig bleiben, denkt er, ganz ruhig, dann fällt auch nicht der leiseste Verdacht auf dich.

Später, als er die Späne wegfährt, stößt er mit der Karre gegen einen Pfeiler, so daß sie umschlägt.

Er hört Carmens Lachen in seinem Rücken. »Na, Neuntöter, wieder eine schwere Nacht gehabt?« Ihr Lachen steigert sich.

Diese verfluchte Carmen! Welch ein Genuß wäre es, sie wie dieses blonde Mädchen zu bestrafen!

Die Tante empfängt ihn schon an der Tür. Man habe ein totes Mädchen gefunden im Wald, ganz nahe am Stadtrand. Wo, das wisse keiner so genau. Stundenlang hätte ein großer Suchtrupp den Wald durchkämmt, weil es schon vermißt worden wäre. Nun sei alles abgesperrt.

Er tut unbeeindruckt. »So«, sagt er nur.

»Mehr hast du nicht dazu zu sagen?« fragt die Tante aufgeregt. »Noch nie ist hier ein Mord geschehen, Bernd!«

Sie senkt die Stimme bedeutungsvoll, als sie weiterspricht. »Und die Mordkommission ist gekommen, sagen die Leute. Und weißt du, wo diese Polizisten wohnen?«

Er schüttelt den Kopf.

»In deiner ehemaligen Schule!«

Er erschrickt. Um seine Beunruhigung nicht merken zu lassen, sagt er: »Ich geh’ mir erst mal die Hände waschen, bin gleich wieder da.«

Im Bad öffnet er den Wasserhahn, dann setzt er sich auf den Rand der Wanne und überlegt: in der Schule – warum gerade dort? So nahe, nur einen Katzensprung von seinem Haus entfernt.

Und dann fällt ihm ein: Es sind ja Ferien, und die Schule ist leer.

Am Freitag spricht man auch in der Brigade von dem toten Mädchen. Er genießt ihre Reden, ihre Mutmaßungen. Wenn sie wüßten, daß er es gewesen ist! Er, den sie für einen Feigling halten! Er beobachtet die Mitglieder seiner Brigade, jeden einzelnen, auch Carmen. Wie sie palavern und palavern.

»Das war bestimmt ein Fremder. Der Zeltplatz ist groß. Die kommen aus der ganzen Republik.«

»Die werden dort alle befragt. Jeder Mann braucht ein Alibi für eine bestimmte Zeit.«

»Es kann auch jemand aus der Stadt gewesen sein.«

»Meinst du?«

»Ja.«

»Sie haben, heißt es, schon einen Verdächtigen mitgenommen. Er soll aus Rostock sein.«

»So’n Fischkopf also. Die sind so. Kommen zu uns und machen dann das.«

Er hört ihnen zu. Sein Schweigen fällt nicht auf, weil er fast immer schweigt.

Er sitzt nur dabei, mit unbewegtem Gesicht.

Als die Tante schläft, schleicht er aus dem Haus und geht an der Schule vorbei. In einem Raum im Erdgeschoß brennt Licht.

Er steht an einen Baum gelehnt und starrt hinüber zu den hell erleuchteten Fenstern. Sieben Männer in Zivil halten sich in dem Raum auf. Ab und zu betreten und verlassen Uniformierte die Schule.

Ein großes Aufgebot, denkt er, aber er empfindet keine Angst. Er beobachtet die Männer, wie er exotische Tiere beobachten würde. Neugierig, interessiert – nicht anders.

Selbst wenn er ihnen, weil er so nahe am Wald wohnt, verdächtig erscheinen sollte, würde sein Alibi sowie sein bislang unbeanstandetes und Frauen und Mädchen gegenüber immer schüchternes Verhalten ihren Verdacht zerstreuen. Er ist sicher, es gibt genug andere, die eher als Täter in Frage kommen. Und am Ende würden die sieben Männer erfolglos abfahren und glauben, es sei jemand gewesen, der hier wild gezeltet und nach der Tat die Gegend sofort verlassen hat.

»Eine gräßliche Sache«, sagt die Tante.

»Ja«, erwidert er. »Das ist schlimm.« Und er denkt an den schlanken, gebräunten Hals des Mädchens.

Wie schnell stirbt ein Mensch. Nur ein kurzes Röcheln. Unfaßbar schnell geschah es. Dann die starren Augen.

In Romanen hat er oft davon gelesen, daß man nach einer solchen Tat Gewissensbisse verspürt. Er ist frei davon. Und er würde es wieder tun. Aus Rache.

Es ist ja so leicht gewesen.

Und jede würde er so bekommen können, wenn er sie allein überrascht. Er mußte nur die Gelegenheit suchen.

Am Sonnabend schlendert er im großen Park des Städtchens um den kleinen Schwanenteich herum. Er mag Schwäne.

Ein Mädchen kommt ihm entgegen, streift ihn mit einem kurzen Blick, als sie an ihm vorbeigeht. Ein Blick, in dem er Spott und Verachtung zu erkennen meint.

Er steht da, verlegen, unschlüssig. Doch nicht lange. Wut steigt in ihm auf, treibt ihm rote Flecke ins Gesicht. Seine Wangenmuskeln zucken. Dieser eingebildeten Ziege wird er es zeigen. Er will sie unter sich haben, zitternd, weinend. will sie sich nehmen, wie es der pockennarbige Soldat mit der Schwarzhaarigen getrieben hat, hart, ohne Zärtlichkeit.

Jede von ihnen verdient es!

Alle!

Die hier wird die zweite sein.

Er folgt ihr.

Der Park ist groß und dicht bewachsen.

Sie geht vor ihm her, in einem kurzen Rock, mit lockendem Gang.

Er ist wenige Schritte hinter ihr, da wendet sie sich um, mustert ihn kühl, zuckt mit den Achseln, geht weiter.

Wenn sie wüßte, wie nahe sie dem Tod ist.

Er muß sie in die Büsche reißen. Aber womit soll er sie binden? Und überall die Spaziergänger? Er wird sie erwürgen, mit seinen Händen töten müssen.

Als sie schneller wird, beschleunigt auch er seinen Schritt. Der Haß treibt ihn vorwärts. Ein schmaler Weg liegt vor ihnen, menschenleer und von hohen Büschen gesäumt.

Er ist jetzt so dicht hinter ihr, daß er mit der Hand ihre Schulter berühren könnte. Der Moment ist günstig; nur ihre Schritte und seine.

Nichts weiter ist zu hören.

Da wendet sie sich erneut um. Noch immer zeigt sich in ihrem Gesicht keine Furcht, nur Hochmut.

Warte, denkt er, das wird sich ändern!

Speichel bildet sich in seinem Mund, mehr und mehr.

Er spannt seine Muskeln an. Ich zähle bis zehn, dann packe ich zu. Und er beginnt. Eins! Zwei! Drei!

Besonders roh will er sie packen, so, daß sie keinen Widerstand zu leisten wagt.

Vier. Fünf. Sechs. Sieben.

Acht!

Schneebeerenbüsche stehen am Weg, hinter denen, im Schatten von Bäumen, hohes Farnkraut wächst.

Ein Stoß, und sie wird in die Büsche fallen.

Er konzentriert seinen Blick auf ihren Hals, schließt und öffnet die Hände.

Wieder blickt sie sich um, nun erschrocken. Sie läuft schneller.

Du wirst mich nicht abschütteln, denkt er. Wir sind allein in diesem Teil des Parkes, ich und du.

Das Mädchen stolpert, hetzt weiter. Er hört sie keuchen. Nur gut, daß sie nicht um Hilfe ruft. Aber wie soll sie auch seine Absicht erraten?

Er bemerkt Schweißflecke an der Bluse unter ihren Achseln, als sie sich mit der Hand über das Haar fährt. Sie blickt sich nun nicht mehr um. Sie will ihre Angst nicht zeigen, denkt er.

Er sieht, in einer Entfernung von vielleicht zwanzig Metern, dort, wo zwei riesige Eichen stehen, gabelt sich der Weg. Er schaut sich um. Kein Spaziergänger weit und breit. Nur er und sie.

Ihre Schritte…

Seine Schritte…

Jetzt!

Seine Hände schnellen vor, auf ihren Hals zu – mitten in der Bewegung erstarrt er. Zwei Männer sind in den Weg eingebogen.

Verdammt! Er macht eine Kehrtwendung und beginnt zu laufen. Er läuft und läuft und läuft, bis er, völlig außer Atem, den kleinen See erreicht.

Diese verfluchten Männer.

Und er ist seinem Ziel so nahe gewesen.

In der Nacht, es mochte ein Uhr sein, steht er am Fenster und starrt auf die Straße. Die Häuser ringsum liegen im Dunkeln. Nur aus einem Fenster der Schule fällt Licht auf die Straße.

Dort sitzen sie also. Im gleichen Raum hatte er auch mal gesessen, von Anfang der siebenten bis Ende der achten Klasse. In der dritten Bank am Fenster neben Heike, die er anbetete damals. Doch sie hatte ihn nie beachtet. Er war ein Nichts für sie gewesen.

Sieben Männer.

Warum schlafen die nicht?

Warum geben sie nicht auf?

Warum halten sie sich in dieser Schule auf?

Der Teufel soll sie holen!

Alle sieben!

Er legt sich ins Bett; wenig später ist er eingeschlafen und träumt: Wieder ist er im Wald, sieht eine Frau nackt auf einer Decke liegen, schleicht sich zu ihr, wirft sich auf sie. Sie wehrt sich, und er schlägt ihr ins Gesicht, in dieses verfluchte hochmütige Gesicht, schlägt so lange, bis sie zitternd unter ihm liegt. Mit einemmal erkennt er, es ist Carmen.

Sie?

Die Lust wird so stark, daß er aus dem Traum hochfährt, heftig atmend.

Carmen!

Er muß sie bekommen!

Er wird sie bekommen!

Sie wohnt außerhalb der Stadt. Das ist günstig.

Er schiebt das Deckbett zurück, erhebt sich, geht zum Fenster.

Noch immer brennt in der Schule das Licht…

Am Sonntag schläft er lange. Die Tante weckt ihn nie, sie wartet.

Die Sonne scheint ins Zimmer, als er erwacht. Er reckt sich, fühlt sich ausgeruht, verspürt Hunger.

Als er in die Küche kommt, ist der Frühstückstisch gedeckt, und die Tante lächelt ihm zu. »Du hast lange geschlafen, Bernd.«

Er nickt, setzt sich an den Tisch und bestreicht zwei Schnitten mit Butter und Honig. Während er kaut, denkt er an die Kriminalisten. Er trinkt zwei Tassen Kaffee, wechselt ein paar Worte mit der Tante und sagt dann: »Ich geh’ mal spazieren.«

Er will noch einmal zur Schule.

Er schlendert an dem Gebäude vorbei, doch kein Kriminalist ist zu sehen.

Vielleicht sind sie auf dem Zeltplatz oder in der Stadt und verhören einen Verdächtigen?

Und dann hält mit quietschenden Bremsen ein Lada vor dem Schulgebäude, aus dem im nächsten Moment einer von den sieben Männern, er ist sehr groß und schlank und trägt die blonden Haare kurzgeschnitten, steigt. Er wirkt gehetzt.

Ihre Blicke treffen sich einen Augenblick lang.

Mich wirst du nicht fassen, Polizist, denkt er.

Er wendet sich schnell ab und schlendert weiter, die Schillerstraße hoch, wie ein Spaziergänger.

Es ist ja Sonntag.

Als er wieder auf der Couch in seinem Zimmer liegt, hört er Hunde bellen. Er springt auf, eilt zum Fenster.

Mehrere uniformierte Polizisten und zwei in Zivil streben mit fünf Schäferhunden dem Wald zu.

Das gefällt ihm nicht. Er spürt ein Unbehagen.

Was haben sie vor?

Was hat er nicht bedacht?

Er überlegt – schüttelt den Kopf. Nein, er hat keinen Fehler gemacht. Es ist gut, den Spaten wieder im Keller zu haben. Im Wald hätte man ihn längst gefunden.

Und das Erdloch hat er mit Moosstücken abgedeckt, so daß man keine Spur eines Spatens erkennen kann.

Er sieht unten vor dem Haus die Nachbarinnen zusammenstehen und tuscheln. Als sie ihm ihre Gesichter zuwenden, tritt er rasch einen Schritt zurück. Er stellt das Radio an, setzt sich auf die Couch, steht auf, läuft im Zimmer umher. Er wartet auf die Rückkehr der Männer.

Warum so viele Spürhunde? Was suchen sie dort nur so lange? Kein Gebell dringt aus dem Wald.

Er greift zu einem Buch, doch er kann sich nicht konzentrieren.

Er schaltet das Radio aus; die plötzliche Stille ist beklemmend.

Stunden vergehen, ehe die Polizisten mit den Hunden wieder aus dem Wald kommen. Er späht, hinter der Gardine stehend, zu ihnen hinunter. Sie laufen schweigend hintereinander, gefolgt von den beiden Kriminalisten, die hingegen sich lebhaft unterhalten. Sie scheinen erregt zu sein. Der eine trägt einen prallen Beutel.

Hat er ihn vorhin schon bei sich gehabt? Er kann sich nicht erinnern.

Sollten Sie etwa das Erdloch unter dem Moos gefunden haben? Nein, das ist unmöglich. Eine bessere Tarnung gibt es nicht.

Nie!

Wieder ist es Nacht, und wieder steht er am Fenster. Er schaut hinüber zum Wald und erinnert sich, wie er das Mädchen überwältigt hat.

Er fühlt sich stark und unbesiegbar.

Diesen Frauenmörder in London – er kommt nicht auf den Namen – hat man auch nie gefaßt. Seine Opfer waren immer Nutten gewesen. Es wurde vermutet, daß er sie tötete, weil er sich bei einer eine Geschlechtskrankheit geholt hatte.

Er bestrafte dafür so viele und wurde doch nicht entdeckt, weil er zu klug war für die Polizei.

Sein Gesicht glüht.

Sie alle sind Nutten!

Er hatte auf ihr gesessen und ihr Gesicht beobachtet. In Erinnerung aber sind ihm nur ihre Augen geblieben: blaue, furchtsam blickende Augen.

Ein Neuntöter kann ich werden, denkt er, ein wirklicher Neuntöter. Jetzt räche ich mich an allen. Unbarmherzig werde ich sein.

Er ist entschlossen, es schon bald noch einmal zu tun, aber in einer anderen Stadt oder in einem der umliegenden Dörfer, dort, wo ihn keiner kennt.

Eine neue Woche beginnt.

Er arbeitet an der Drehbank, seine Bewegungen sind schnell und sicher, und er überbietet die Norm an diesem Tag.

In der Mittagspause ist das tote Mädchen wieder Thema Nummer eins.

»Ich möchte«, hört er, »jetzt nicht in der Haut von denen stecken, die eine sexuelle Vorstrafe haben. Oder sexuell nicht so normal sind. Die brauchen ein besonders gutes, Alibi. Die nehmen sie jetzt in die Mangel!«

Sollen sie, denkt er. Zu dir werden sie nicht kommen, weil nichts, aber auch gar nichts gegen dich vorliegt.

Er lacht auf, preßt augenblicklich die Hand auf den Mund.

Er blickt sich um. Niemand hat es bemerkt.

»Denk dir, Bernd«, erzählt die Tante, »sie haben Kleidungsstücke im Wald gefunden, die der Mörder getragen haben soll.«

Ihre Mitteilung trifft ihn so unerwartet, daß er für einen Moment die Fassung verliert.

»Was?« entfährt es ihm unbeherrscht und so laut, daß die Tante erschrocken zurückweicht.

»Aber ja, Bernd. Ein kariertes Hemd, eine graue Hose und ein Paar Turnschuhe. Sie fragen schon herum, ob jemand die Sachen kennt.«

Er atmet stoßweise, sein Herz klopft so stark, daß er meint, die Tante müßte es hören.

Die Tante fragt, was denn mit ihm sei, er wäre so bleich, ob er etwas Schlechtes gegessen habe?

Unwillig winkt er ab.

Er hätte die Sachen nicht im Wald vergraben dürfen. Daß sie Hunde einsetzen, damit hat er nicht gerechnet. Diese verfluchten Hunde! Nur die können das Versteck aufgespürt haben. Nur diese Köter.

»Ich lege mich hin«, sagt er. Seine Stimme klingt heiser.

Die Tante guckt besorgt und verspricht, ihm sogleich einen Kamillentee zu bringen.

Er schließt die Tür seines Zimmers von innen ab. Er will allein sein, muß zur Ruhe kommen und nachdenken. Und so reagiert er auch nicht, als die Tante klopft und ruft, schweigt, stellt sich schlafend.

In eine Decke gehüllt, liegt er auf der Couch, ihn fröstelt. Die Angst ist plötzlich da, diese beklemmende Angst, die stärker wird, immer stärker, die den Schlag seines Herzens beschleunigt. Sein Kopf schmerzt.

Erst später, zum Abendbrot, fühlt er sich besser. Er beruhigt sich mit dem Gedanken, daß ja niemand wissen kann, daß ihm die Sachen gehören. Er hat sie vorher nie getragen. Nur wenn die Polizei einen Hinweis auf ihn bekäme, könnten sie ihn als Träger der Kleidungsstücke entlarven.

Nur dann.

Früher als sonst geht er zu Bett. Der dumpfe Druck in seiner Brust läßt ihn lange nicht einschlafen.

In der Brigade weiß man am Dienstag früh nichts Neues über das Verbrechen.

Er bedient geistesabwesend seine Drehbank. Daß sie sein Versteck gefunden haben, beunruhigt ihn noch immer.

»Sprichst du mit dir selbst, Bernd?«

Er zuckt zusammen. Hinter ihm steht der Meister, lächelnd. Es ist ein freundliches Lächeln. Aber die Hand des Meisters, die er auf seiner Schulter spürt, tut ihm nicht wohl wie sonst.

»Nein, nein«, wehrt er ab.

»Ist irgendwas?«

Er schüttelt den Kopf, gibt sich beschäftigt.

Gegen elf bringt Hilbig die Nachricht: »Beim Meister war ein Polizist in Zivil. Ich habe gesehen, wie er sich auswies.« Neugierig umringen sie ihn, nur er bleibt an seiner Drehbank stehen. Doch mehr weiß Hilbig nicht.

Er spürt wieder diesen dumpfen Druck in seiner Brust. Seine Wangenmuskeln zucken. Hat der Polizist etwa nach ihm gefragt?

Nach der Mittagspause hat er mit einemmal das Gefühl, als wären die Kollegen anders als sonst. Warum hat Kalle noch kein Wort zu ihm gesagt? Und hat ihm da nicht eben der Meister einen merkwürdigen Blick zugeworfen?

Du darfst dich nicht verrückt machen, befiehlt er sich im nächsten Moment. Du siehst Gespenster.

Als er zum Feierabend den Umkleideraum betritt, wird noch immer darüber spekuliert, was der Kriminalist wohl gewollt hat. Und Hinzig, der gerne den Pausenclown spielt, witzelt: »Der Mörder wird doch nicht einer von uns sein?«

Die Antwort ist schallendes Gelächter, bis Karan meint, daß ein Mord doch wohl kein Thema zum Lachen sei. Da schweigen sie betroffen.

Er will ihre Gesichter nicht länger sehen, kann ihre Gegenwart kaum noch ertragen. Seine Hände zittern, als er sich das Hemd zuknöpft. Er verläßt den Umkleideraum ohne Gruß.

Der Druck in seiner Brust ist stärker geworden.

Er stürzt ins Haus, ruft nach der Tante, hofft, daß sie etwas erfahren hat, daß ihm die Angst nimmt.

Doch er erhält keine Antwort. Sie ist weder in ihrem Zimmer noch in der Küche. Er flucht und stößt mit dem Fuß einen Eimer beiseite, so daß er polternd gegen die Wand rollt.

Endlich fällt ihm ein, sie in der Waschküche zu suchen, und dort findet er sie auch.

Sie läßt, als sie ihn sieht, augenblicklich das Wäschestück in ihrer Hand zurück ins Spülbad gleiten. Und während sie sich die Hände an der Schürze abtrocknet, sprudeln die Wörter ohne Punkt und Komma über ihre Lippen. Zwei Polizisten wären hier gewesen, nicht etwa in Uniform, sondern in Zivil. Und sie wäre gefragt worden, ob er ein kariertes Hemd besäße, rot und grün kariert. Aber sie habe das verneint. Dann, als sie schon gehen wollten, hätten sie sie um einen Spaten gebeten, und sie habe ihnen den aus dem Keller gegeben.

Er erschrickt so heftig, daß er sich an die Wand lehnen muß. Alle Kraft ist aus seinen Beinen gewichen.

»Was ist denn, Bernd?« fragt sie erschrocken. »Sie bringen ihn doch wieder.«

Haßerfüllt sieht er sie an.

»Wann waren sie denn da?« fragt er nach einer Weile. Seine Stimme klingt dumpf.

»Vor einer Stunde.«

Als er die Treppe zu seinem Zimmer hinaufsteigt, muß er sich am Geländer festhalten, so schwach fühlt er sich. Er kann immer nur denken: Sie haben nach dem Hemd gefragt, und sie haben den Spaten.

Vielleicht aber, überlegt er, als er etwas ruhiger geworden ist, hat das gar nichts zu bedeuten. Vielleicht haben sie einfach nur einen Spaten gebraucht und ihn von der Tante geborgt, weil ihr Haus dem Wald am nächsten liegt.

Sobald es dunkel ist, treibt es ihn zu der Schule. Er weiß inzwischen, von welcher Stelle aus er den besten Einblick in den Klassenraum hat. Alle sieben Kriminalisten sind dort versammelt; einer telefoniert, die anderen sitzen um einen Tisch herum, diskutieren.

Wenn er nur wüßte – worüber? Obwohl ein Fenster weit geöffnet ist, dringt nicht ein Wort auf die Straße.

Um nicht aufzufallen, schlendert er, die Hände betont lässig in die Taschen geschoben, noch ein Stück die Straße hinauf.

Auf dem Rückweg verharrt er wieder einen Moment gegenüber der Schule. Plötzlich tritt der große, schlanke Polizist mit den sehr kurzgeschnittenen blonden Haaren an das geöffnete Fenster, schaut zu ihm hin.

Schnell wendet er den Kopf weg und geht, starr geradeaus blickend, weiter.

Er betritt leise das Haus. Vor dem Zimmer der Tante verhält er seinen Schritt, lauscht, hört sie schnarchen.

Er aber liegt in der Dunkelheit stundenlang wach und grübelt.

Was wollen sie mit dem Spaten? Was bringt es ihnen, daß sie den Spaten haben? Daß seine Fingerabdrücke auf dem Stiel und dem Griff sind, beweist nichts. Schließlich gehört ihm der Spaten. Er hat ihn oft im Garten benutzt.

Und plötzlich weiß er es: Die Mikrospur eines Sandkorns aus dem Erdloch am Spaten genügt, um zu beweisen, daß mit ihm dort jemand gegraben hat. Er!

Warum sind sie dann aber nicht schon hier gewesen?

Vielleicht verdächtigen sie ihn gar nicht, und er quält sich grundlos?

Aber sie haben die Tante doch nach dem Hemd gefragt, und sie haben den Spaten…

Er hört ein Auto, springt aus dem Bett, hastet zum Fenster. Das Auto hält bei Hempels. Es ist ein Lada – erkennt er.

Ein Mann entsteigt dem Auto, ein ihm fremder Mann, und er klingelt bei Hempels.

Was kann er um diese Zeit, mitten in der Nacht, von ihnen wollen?

Er tritt vom Fenster zurück, lehnt sich an die Wand, lauscht mit angehaltenem Atem, hört, wie nebenan die Haustür geöffnet wird.

Er steht da, starr vor Angst.

Die Kriminalisten fahren einen Lada!

Aber wenn sie wissen, daß er der Mörder ist, warum holen sie ihn nicht gleich?

Er schaut wieder hinüber zum Haus der Nachbarn. Hinter einem Fenster brennt Licht.

Der Lada vor ihrer Tür wirkt auf ihn wie eine Drohung.

Er legt sich aufs Bett. Ihm ist heiß; er spürt, wie der Schweiß aus seinem Körper bricht.

Die Stille im Haus ist beklemmend, und er kann und kann nicht einschlafen.

Ein Hund schlägt an, ein zweiter antwortet, ein dritter.

Er haßt Hunde, haßt sie noch mehr als Katzen. Hunde haben das Erdloch aufgespürt.

Er hätte die Sachen nicht in der Nähe der Toten vergraben dürfen. Die große Müllhalde wäre ein sicheres Versteck gewesen.

Warum nur hat er nicht an die Nasen der Hunde gedacht!

Er wirft sich von einer Seite auf die andere. Das Gebell der Hunde peinigt ihn.

Er preßt die Handflächen gegen die Ohren; endlich schweigen sie.

Gegen Morgen fällt er in einen unruhigen Schlaf: Er steht vor der Schule, blickt in den Klassenraum. Plötzlich tauchen alle sieben Männer gleichzeitig an den drei Fenstern auf, starren hinüber zu ihm. Er steht da, kann keinen Fuß vor den anderen setzen, als wäre er an den Boden geschmiedet. Du mußt weg! denkt er, du mußt weglaufen, sonst kriegen sie dich.

Wolken schieben sich vor den Mond, es wird so dunkel, daß er die Männer nicht mehr sehen kann.

Doch sie sind da!

Er spürt es.

Sie strecken die Hände nach ihm aus!

Als der Wecker rasselt, fährt er hoch, ist erleichtert, daß er das alles nur geträumt hat.

Er schaut auf die Uhr an seinem Arm und ist im Nu aus dem Bett. Höchste Zeit! Nicht ein einziges Mal hat er verschlafen in den letzten Monaten. Und jetzt darf er erst recht nicht zu spät zur Arbeit kommen. Er eilt zum Bad, hat die Hand schon an der Türklinke, da quietschen Bremsen. Gleich darauf werden Autotüren zugeschlagen.

Zweimal schrillt die Klingel durchs Haus.

Er rührt sich nicht von der Stelle. Der Druck in seiner Brust wird stärker und stärker. Sein Herz beginnt zu schmerzen.

Er hört, wie die Tante die Haustür öffnet, und sie dann erschrocken fragen: »Polizei?«

Schritte nähern sich der Treppe.

Sie sind da!