Blaulicht 266 - Das letzte Stück
Date: 1989-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 266

Gerhard Johann

Das letzte Stück

Eine kaum vorstellbare Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1988

Lizenz Nr.: 409 160/204/88 LSV 7004

Umschlagentwurf: Brigitte Ullmann

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

622 803 5

00045

Der Junge wartete neben dem Ortsschild. Er war hoch aufgeschossen, mit dünnen Beinen, einem schmalen Körper und einem länglichen Gesicht. Das Mädchen bremste, stieg vom Fahrrad und küßte den Jungen, doch viel engagierter als kurz zuvor die Mutter. Gleich darauf saßen sie auf den Rädern und fuhren – brav hintereinander – davon.

Es war ein herrlicher Sommertag, der letzte Sonnabend in den Ferien, bald würde es vorbei sein mit den ganztägigen Badeausflügen. Noch kümmerte es die beiden nicht, sie blieben am See, bis sich die Sonne endgültig hinter dem von Kiefern verdeckten Horizont verkroch.

»Fahren wir durch den Wald?« fragte der Junge, als sie – schon mit surrenden Dynamos – auf dem Rückweg waren.

»Wenn du dabei bist«, scherzte das Mädchen.

»Es ist wegen der Abkürzung«, stellte der Junge sachlich fest.

»Ist schon gut.«

Im Wald blieben sie so nahe nebeneinander, wie es der Weg erlaubte.

»Nicht so schnell«, mahnte das Mädchen. »Ich muß mehr Kilogramm bewegen als du.«

»Dafür sind deine Beine doppelt so stark.«

»So dick.«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Schaffen wir’s bis zehn?«

»Wenn wir nicht kriechen.«

Als der Waldweg schmaler wurde, fuhren sie hintereinander und schwiegen.

»Sieh mal dort«, sagte der Junge und bremste. »Ein TRABANT mitten im Wald. Ohne Licht. Ob da jemand drin ist?«

»Fahr weiter, wahrscheinlich ein Pärchen. Ich muß nach Hause.«

»Ich seh’ trotzdem mal nach«, sagte der Junge, stellte sein Rad auf den Ständer und näherte sich dem Wagen. Das Mädchen folgte ihm nicht, sondern sah seiner Unternehmung mit mütterlicher Geduld zu.

»Du, komm mal schnell her!« rief der Junge, nachdem er von allen Seiten in den Wagen geschaut hatte.

»Du weißt doch, daß ich nach Hause muß.« Das Mädchen rührte sich nicht.

»Hab dich nicht so. Hier liegt eine drin.«

»Was ›eine‹?«

»Eine Frau. Die reagiert gar nicht.«

Nun gab das Mädchen seinen Widerstand auf, ging zu dem Wagen und starrte angestrengt ins Innere.

»Eine Taschenlampe müßte man haben.«

»Die schläft. Komm, ich muß nach Hause, sonst gibt’s wieder Stunk.«

»Die schläft nicht«, widersprach der Junge. »Soviel sehe ich noch. Wenn einer schläft, dann sieht das anders aus. Du, ich glaube, die ist tot.«

»Unsinn!« knurrte das Mädchen, dem noch immer die Unannehmlichkeiten zu Hause schrecklicher erschienen als das, was mit der Frau sein könnte.

»Mach doch mal die Tür auf und sieh nach!«

»Hab ich versucht. Die ist aber zu.«

»Die Tür ist verschlossen? Das kann doch nicht sein.«

Das Mädchen schaute noch einmal ins Wageninnere. Die Frau saß nicht kerzengrade hinter dem Lenkrad, sondern mehr diagonal. Sie war auch nicht angeschnallt.

»Jetzt glaub ich’s auch. Die ist tot.«

»Und nun?« fragte der Junge.

»Ab, nach Hause. Wir müssen was unternehmen. Die eins – eins – null anrufen oder den Abschnittsbevollmächtigten. Los!«

In Windeseile saßen beide wieder auf den Rädern und jagten davon.

Der Bungalow liegt im Wald, etwa zwanzig Minuten von der Autobahnabfahrt entfernt. Er ist mit öffentlichen Verkehrsmitteln nicht zu erreichen. Der Linienbus, dreimal am Tag, läßt den Forst links liegen, von der nächstgelegenen Haltestelle ist es ein Fußmarsch von eineinhalb Stunden.

Vor dem Bungalow steht ein VOLVO. Eine Straße gibt es hier nicht, es ist ein Waldweg mit Wellen und verrottenden Kiefernnadeln, feucht und glitschig im Herbst, knochentrocken im Sommer, wie jetzt, Waldbrandgefahr, wehe, wenn hier einer ein Streichholz entzündete.

Der Mann im Bungalow kommt seit zwei Jahren mit dem VOLVO, davor hatte er noch den WARTBURG. Das Laufen strengt ihn an, er hat einen Bauch, kräftige Arme und etwas rissige Hände, winters wie sommers, sein Gesicht ist rund, aber nicht unsympathisch, das Haar ist gelichtet, die Ohren sind groß, ebenso die Nase.

Obwohl der Mann kaum körperlich schwere Arbeit verrichtet, hier im Bungalow so wenig wie in seinem Beruf als Diplomchemiker, schwitzt er. Er handhabt ein großes, rustikales Taschentuch, legt es nicht aus der Hand, weil ihm der Schweiß von der Stirn rinnt. Und so oft er auch das Gesicht mit dem Tuch trocknet, es dauert nur Minuten, bis der Schweiß ihm wieder die Schläfen hinunterläuft.

Die Frau hat er nicht erwartet, seine Frau nicht.

Was will sie hier draußen? Sie hat ein Taxi benutzt. Der Fahrer hat seinen Schnitt gemacht für diesen Tag, sechsundfünfzig Kilometer von der Hauptstadt her und wieder zurück, die Frau hat ihn, das ist sicher, fürstlich entlohnt, wie hätte er im Wald auch einen Fahrgast für den Rückweg finden sollen.

Die Frau sitzt auf einem bunt bemalten Bauernstuhl in der Veranda vor dem Tisch, auf dem nichts steht, kein Teller, keine Vase mit Blumen, kein Aschenbecher. Sie wirkt elastisch, schwitzt nicht und scheint größer zu sein als der Mann, der gegenüber an der Fensterwand lehnt.

»Warum bist du gekommen?« Der Mann schaut bei der Frage aus dem Verandafenster, als spräche er zu den Kiefern im Wald.

»Warum sollte ich nicht? Bin ich hier nicht ebenso zu Hause wie du?«

»Du weißt, daß ich nicht gestört sein will, und wir haben vereinbart, daß du nicht unangemeldet kommst. Wenn ich arbeiten will, brauche ich Stille.«

»Sieh an, Doktor Vielreuther, du willst nicht gestört werden. Du brauchst Stille, sagst du. Ich liege wohl nicht falsch, wenn ich daraus schließe, daß ich dein Störenfried bin, daß ich den Lärm verursache, der dir schadet. Mir kommen die Tränen, Doktor Vielreuther, ausgerechnet ich sollte solche schlimmen Dinge betreiben, ich, ein von dir auf Untertänigkeit, auf Lautlosigkeit dressiertes Wesen? Hat deine Dressur etwa versagt, Doktor Vielreuther? Kommt es gar an den Tag, daß du versagt hast?«

In dem Blick des Mannes ist Ratlosigkeit, so kennt er diese Frau, die schon lange seine Frau ist, nicht. Woher nimmt sie diese Aufsässigkeit? ›Doktor Vielreuther‹ nennt sie ihn, so etwas hat sie sich noch nie herausgenommen. Von wem hat sie diesen Mut, diese Ironie? Er begreift, daß sie sich nicht planlos und zufällig mit ihm angelegt hat, nein, sie nimmt es mit ihm auf. Ihm wird klar, daß er einlenken muß.

»Eva, laß uns vernünftig miteinander reden!«

Eva hat er gesagt, das ist schon lange nicht mehr geschehen. Die Frau registriert es aufmerksam, ehe sie antwortet. »Vernünftig? Gut, fang damit an.«

Er ist schockiert, weil sie nicht einlenken will. Wie soll er vernünftig reden mit dieser Frau, die sich so anders gibt, als er es gewohnt ist? An ihre Vernunft wollte er appellieren, nicht an seine. Machte ihn doch der Schweiß nicht so konfus! Das Hemd klebt, und nicht nur auf der Stirn, auch unter den Armen ist es pitschnaß. Dabei wollte er auf dem Liegestuhl unter den Kiefern im Schatten liegen oder in der Veranda sitzen, bis Anita kommt. Was wird geschehen, wenn sie in etwa einer Stunde eintrifft? Er denkt nach, bemüht sich, etwas zu finden, was seine Lage verbessern könnte. Doch nichts fällt ihm ein. Die Frau genießt seine Ratlosigkeit.

»Du grübelst darüber nach, wie du mich loswerden könntest, nicht wahr? Ich weiß genau, daß ich dich mit meiner Anwesenheit störe. Das ist es ja gerade, was ich bezweckt habe. Übrigens sitzt du in dem Bungalow, der auch mit meinem Geld gebaut worden ist, und du fährst einen Wagen, den auch ich bezahlt habe. Ich sage es frei heraus: Das stört mich. Du störst mich.«

Das trifft den Mann wie ein Faustschlag. Er löst den Blick von den Kiefern vor dem Fenster, dreht sich um, starrt aber an der Frau vorbei auf den leeren Tisch. »Ich – störe – dich?«

»Darauf bist du noch nie gekommen. Ja, du willst mich loswerden, vielleicht will auch ich dich loswerden, ich frage mich seit langem, warum ich das, was mir ebenso gehört, mit einem teilen soll, der ein Hanswurst ist, schlimmer noch: ein Pascha. Glaubst du wirklich, daß nur du das Recht hast, zu tun und zu lassen, was du willst?«

Der Mann spürt, wie seine Erregung zunimmt. Dieses Benehmen der Frau ist ungeheuerlich.

Ist das noch seine Frau? Ihren stillen Widerstand kennt er seit langem, das Aufmucken im Blick, das konfliktauslösende Wort, das unter der Asche der Resignation glimmt, aber selten aufflammt Nie hat sie es gewagt, sich so aufzuspielen. Immer hat sie sich rechtzeitig gebremst. Einen Hanswurst, einen Pascha hat sie ihn genannt. In der Schule haben sie ihn für einen Streber gehalten, aber da spielte der Neid eine Rolle. Er wollte es zu etwas bringen, und er hat es zu etwas gebracht. Ein Hanswurst? Er spürt, wie sich sein Gesicht verfärben will, wie der Schweiß noch stärker aus ihm heraustritt, wie er mit der rechten Hand an das Herz fassen muß und der Boden zu wanken beginnt. Er weiß, daß er einlenken muß. »Du scherzt.«

»Nein, mir ist es Ernst. Ich will nicht diskutieren. Nicht mehr. Ich will eine Entscheidung. Hier und jetzt. Also nimm dich in acht. Ich habe mir etwas ausgedacht, das dir vielleicht mißfallen wird. Hier sind sechs Stück Kuchen, drei für dich, drei für mich. Dazu kommt das – Kaliumzyanid.«

»Wozu Kaliumzyanid?« Der Mann läßt die Arme baumeln, er ahnt Schreckliches. »Hast du den Verstand verloren?«

»Du fragst nach meinem Verstand? Vielleicht ist er abhanden gekommen in fünfzehn Jahren des Zusammenlebens mit dir. Das kann schon geschehen, wenn man zu oft mit sich selber redet, vor allem in den Nächten.«

Sie befindet sich in keinem Wahnzustand, spürt jeden Muskel und jeden Nerv ihres Körpers, so daß sie weiß, sie ist keine Bestie, die töten will. Was ihr vorschwebt, ist eine Art mittelalterliches Gottesurteil.

»Was hast du vor?«

»Wir spielen ›russisches Roulette‹. Hier sind je drei Stück Kuchen auf zwei Tellern. Ein Teller für dich, einer für mich. Dazu erhält jeder eine Prise Kaliumzyanid. Du wirst das Gift in eins der drei Kuchenstücke hineintun, wohlgemerkt: nur in ein Stück, die anderen bleiben sauber. Ich mache es ebenso. Danach tauschen wir die Teller aus und beginnen zu essen.«

»Und warum Kuchen?«

»Ich will deinem Gedächtnis gern aufhelfen. Wir waren etwa vier Wochen verheiratet und erwarteten deine Eltern zum Sonntagskaffee. Ich hatte eine Torte gebacken. Und ich hatte mir Mühe gegeben, große Mühe; denn ich wollte doch vor deiner Mutter bestehen, die du über alles verehrtest. Die Torte stand auf dem Kaffeetisch inmitten der Tassen, Teller, Löffel, Blumen, Kerzen und Servietten. Deine Eltern kamen. Du begrüßtest sie, untertänig wie immer. Dann nahmst du mich beiseite. Du warst sehr erregt. ›Nimm die Torte weg!‹ flüstertest du. ›Meine Mutter hat Kuchen mitgebracht. Den werden wir essen. Ich beschwöre dich: Nimm die Torte weg!‹ Ich war wie vor den Kopf gestoßen. War ich nicht die Gastgeberin? Und meine Mühe sollte vergebens gewesen sein? Kurzum, wir aßen den Kuchen deiner Mutter. – Und nun wirst du diesen Kuchen essen, meinen Kuchen. Anderen wird es nicht geben.«

»Du Megäre!«

»Ich weiß, klassische Bildung hast du. Aber reg dich nicht auf. Deine Chancen sind so groß wie meine. Es ist fair. Trifft es mich vor dir, so zwingt dich niemand weiterzuessen. Dann hast du überlebt, – hast freie Bahn für jedes Rendezvous. Das wäre doch großartig.«

Der Mann ist empört und schüttelt den Kopf. »Das ist satanisch.«

»Na, wennschon…«

»Gibst du es mir schriftlich?«

»Was?«

»Daß es deine Idee war.«

»Furcht vor dem Staatsanwalt?«

»Wie sollte ich irgend jemandem erklären, daß es ein Spiel war?«

»Nur Frauen morden mit Gift. Jeder wird es wissen, auch der Staatsanwalt. – Doch woher nimmst du die Sicherheit, anzunehmen, daß du dem Staatsanwalt etwas erklären mußt? Es steht fifty-fifty. Du oder ich. Oder wir beide.«

»Du hast also wirklich Kaliumzyanid mitgebracht? Wie bist du da rangekommen?«

»Frage! Ich habe es aus deinem Asservat.« Die Frau greift nach der Handtasche, zieht ein Röhrchen heraus und schwenkt es hin und her. Der Inhalt gleicht Streusalz, ist nur etwas feiner.

»Um Gottes willen, damit könntest du eine ganze Büffelherde umbringen.«

»Um so besser.«

Die Frau lächelt wieder, erhebt sich, geht in die Küche, kommt gleich darauf mit einem Tablett zurück, auf dem zwei Teller mit je drei Stück Kuchen stehen. Der Mann ist bleich, die Furcht sitzt ihm im Nacken, sie hindert ihn, ernsthaft Widerstand zu leisten. Der Schweiß ist nun kalt, wie gefroren. Hier kann er nicht entschlüpfen. So beginnt er schon zu sterben, obwohl die Kuchenstücke noch unberührt daliegen.

»Und wenn ich mich weigere?«

Das Lächeln der Frau geht in lautes Lachen über. »Warum solltest du dich weigern? Ich meine, wir sind uns einig. Hast du dein Rendezvous vergessen? Wann soll sie kommen? In einer Stunde? In zwei? Wie leicht wird dir ums Herz sein, wenn du ganz sicher bist, daß ich dich nicht mehr störe! Vielleicht liege ich im Schuppen, in einer Decke eingewickelt. Oder wohin wirst du mich bringen? Wie du siehst, kalkuliere ich mein eigenes Risiko durchaus mit ein.«

Der Mann betrachtet sie, ist aber völlig abwesend. Er hat, Auflehnung und Furcht hinter sich lassend, das Stadium der Apathie erreicht. Die Arme hängen noch immer kraftlos herab, der Rücken lehnt leicht am Fenster.

Die Frau beginnt die ersten drei Kuchenstücke aufzuschneiden, dann legt sie zwei Servietten zurecht und schüttet den Inhalt des Röhrchens darauf. Da der Mann keinen Finger rührt, schneidet sie auch seinen Anteil an dem Kuchen und schiebt ihm beides, Kuchenteller und die Hälfte des Kaliumzyanids, zu. Und was sie bis dahin kaum geglaubt hat, geschieht. Der Mann gehorcht, er nimmt Teller und Gift und begibt sich ins Schlafzimmer. Sie geht in die kleine Küche. Zugleich kehren sie wieder zurück, tauschen die Teller aus und setzen sich an den Tisch in der Veranda.

Die Frau wirkt nach wie vor heiter. »Wie war’s mit einem Aperitif?«

Der Mann winkt müde ab.

Die Frau macht den Anfang. Sie beißt in das erste Kuchenstück. Und sie lächelt dabei. Der Mann glotzt sie an.

»Los! Iß!« fordert sie ihn auf.

Endlich überwindet er sich. Er kaut langsam und verdrossen. Sie sitzen sich schweigend gegenüber und belauern sich. Nichts geschieht.

»Das zweite Stück.« Die Stimme der Frau ist fest und ungebrochen. Sie sitzt aufrecht, manchmal bewegt sie den Kopf, um an dem Mann vorbei nach der Sonne zu sehen, die – ein glutroter Ball – hinter dem Verandafenster und hinter den Kiefern steht. Der Mann, starrt auf den Tisch, der Sonne dreht er den Rücken zu, er lauscht in sich hinein, erste Anzeichen des qualvollen Todes erwartend.

Nun greifen sie zum zweiten Stück, beide zugleich. Der Mann scheint etwas mutiger geworden zu sein, nachdem es einmal gut gegangen ist. Jeder wartet, daß der andere zu stöhnen beginne, sich verkrampfe. Nichts dergleichen geschieht. Die Frau, nach wie vor mit einem Lächeln auf dem Gesicht, ermuntert ihn. »Siehst du, es steht gar nicht schlecht für dich. Du wirst doch nicht aufgeben? Die Zeit vergeht, und bald wird sie an der Tür klopfen. Nennt ihr sie nicht ›Kälbchen‹? Natürlich, sie sind süß und unbeholfen, die Kälbchen, weich und warm. Nur die Kühe, zu denen sie einmal werden, die sind dann weniger begehrt, es sei denn, sie geben Milch, viel Milch. Nicht wahr?«

Der Mann schüttelt sich. Er will nichts hören, und er will vor allem nichts mehr essen, nicht noch das letzte Stück, nachdem es zweimal gut gegangen ist.

Zwei Teller mit je einem Stück Kuchen noch. Ein zweifaches Todesurteil?

»Weißt du…« Er stammelt, seine Stimme klingt dumpf, als käme sie aus einem Faß. »Ich will dir etwas gestehen: Ich hab’s nicht fertiggebracht. Ich habe in keins der Stücke etwas von dem Gift getan. Bei Gott, ich hab’s nicht vermocht.«

Die Augen der Frau werden nicht feucht vor Rührung. Sie sehen an dem Mann vorbei in die Sonne, die nun wie ein halber Pfannkuchen fern hinter den Kiefern hockt.

Soll sie auf sein Geständnis hin das, was sie begonnen hat, rückgängig machen? Sie denkt an viele qualvolle Abende, an denen sie auf ihn gewartet hat. Mitunter hat sie irgendwann allein und mißmutig ihr Abendessen hinuntergewürgt, oft hat sie gar nichts gegessen. Mitunter hatte sie schon geschlafen, wenn er nach Hause kam, oft war sie noch wach. Seine Verspätung erklärte er nicht, er war ihr keine Rechenschaft schuldig, ihr doch nicht! Stillschweigend setzte er sich an den Tisch, und stillschweigend bediente sie ihn, falls sie noch nicht zu Bett gegangen war. Seine einzigen Äußerungen waren Korrekturen ihres Tuns. Einmal wollte er das Bier nicht, das sie ihm hinstellte, sondern Milch. Ein anderes Mal verweigerte er die Milch und verlangte Tee. Einmal erklärte er, daß Knäckebrot zu dieser späten Stunde bekömmlicher sei, ein anderes Mal bevorzugte er Schwarzbrot. Einmal erwartete er, daß sie bei ihm am Tisch sitzen und zuhören sollte, wenn er sich den Ärger des Tages von der Leber reden wollte. Ein anderes Mal schickte er sie ins Bett, weil er einmal eine Stunde am Tage allein sein wollte. Einmal fragte er jovial nach ihren Tagesereignissen und ermunterte sie zu reden, ein anderes Mal schnitt er ihr sogleich das Wort ab, wenn sie von ihren Erlebnissen berichtete.

War sie für ihn mehr als eine Hausangestellte, ein Ding, angeschafft, um zu funktionieren? Etwas, das geschoben, gesetzt, geschmückt, verachtet oder verehrt werden konnte. Er war ein leiser Tyrann, er schrie nicht, sondern er quengelte, er schlug nicht, aber er schmirgelte.

Viele Nächte hatte sie wach gelegen. Vieles hatte sie bedacht. Sogar den Strick für sich selber. Sie steckte in einem Sumpf. Wollte sie heraus, so mußte sie aktiv werden. Sie! Aber wie? Ihm konnte sie sich nicht angleichen, sie war total anders. Sie bekam ihn nicht an ihrer Stelle in den Sumpf. Aber nach ihrer Pfeife sollte er tanzen. Einmal. Und es sollte ein Tanz auf Leben und Tod werden. Kein langsames Versinken. So war sie auf die Sache mit dem Kuchen und dem Kaliumzyanid gekommen. Natürlich waren Bedenken aufgetaucht. Und immer wieder hatte sie den Plan verworfen. Doch plötzlich war er wieder da. Und schließlich: Die Sache war fair, auch für ihn. Das Risiko war halbiert. Was wollte er mehr?

Und nun? Hatte er kapituliert?

»Du hast das Kaliumzyanid nicht hineingetan? Das soll ich dir glauben?«

»Ich schwör’s.«

Zum erstenmal verschwindet das Lächeln aus dem Gesicht der Frau. Erstaunen ist in ihrem Blick, fast ein wenig Mitleid, Schuldgefühl. Hat er sich wirklich um diese einmalige Gelegenheit gebracht, sie zu beseitigen, noch dazu nach ihrem eigenen Plan?

»Nun gut, auch ich habe kein Gift in den Kuchen getan. Es ist eben nicht jedermanns Sache, einen anderen zu Tode zu bringen, noch dazu den Ehemann.«

Sie sieht den Mann an. Atmet er erleichtert auf? Hat er eine Brücke zu ihr bauen wollen in letzter Minute? Sie zweifelt. »Also gut, essen wir jeder unser letztes Stück.«

Der Schreck reißt ihm die Augen auf. »Aber – wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir dann weiteressen?«

»Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir nicht weiteressen?«

Sein Gesicht gleicht einer getünchten Wand. Zögernd greift er nach dem letzten Stück. Da legt sich die Hand der Frau auf seinen Arm. »Es muß ja nicht sein«, sagt sie gönnerhaft.

Er sucht ihren Blick, um zu ergründen, ob sie es wohl ernst meine. Sie lächelt ihn an. Das ist wie eine Begnadigung in letzter Minute.

Schnell zieht er seine Hand zurück und atmet befreit auf. »Nein, es ist genug. Das muß wirklich nicht sein«, sagt er.

Allmählich kommt Farbe in sein Gesicht. Er streckt die Beine aus und lehnt sich zurück. Daß er so davongekommen ist, stimmt ihn rührselig.

»Ich muß gestehen, daß ich schreckliche Furcht hatte. Ich bin dir so dankbar. Sag, hast du nicht einen Wunsch? Was kann ich für dich tun?«

Die Frau ist auf der Hut. Sie fühlt, daß er sie, nachdem sie kurze Zeit die Überlegene war, so schnell wie möglich wieder in die alte Ordnung bringen will, in die Abhängigkeit.

»Einen Wunsch? ich wäre zufrieden, könnte ich mir meine Wünsche von nun an selber erfüllen«, sagt sie kühl.

Er schaut betrübt drein. »Ich meine es ehrlich.«

»So?« sagt sie.

Trotz der Abfuhr, die sie ihm gegeben hat, beginnt sie nachzudenken. Was könnte sie sich wünschen? Daß er Schluß machen möge mit der anderen? Das wäre ein Wunsch. Aber etwas in ihr sperrt sich dagegen. Vermutlich stimmte er zu, äußerte sie so etwas. Und was geschähe dann? Entweder wartete er die Gelegenheit ab, es mit einer zu beginnen, oder sie sähen sich mehr vor als bisher, die beiden.

Plötzlich kommt ihr ein Einfall. »Ich möchte reiten.«

Er hat ihr Zaudern nicht übersehen und nickt ihr nun, da der Wunsch heraus ist, freudig zu.

»Eine gute Idee. Das läßt sich bestimmt arrangieren. In der Direktion kenne ich da einen Genossen, dessen Bruder hat so eine Art Reitschule, ist wohl einem volkseigenen Gestüt angegliedert. Gleich am Montag werde ich mich darum kümmern. Er wird das schon vermitteln, wenn ich ihn darum bitte.«

»So?«

Das mit dem Reiten war ein Augenblickseinfall, nicht gerade ihr größter Wunsch. Als junges Mädchen war sie einmal geritten, das war während eines Ferienlagers irgendwo in Mecklenburg. Es hatte ihr großen Spaß gemacht.

Er schaut auf die Uhr. Sie sieht es und wird aus ihren Träumen gerissen. Natürlich, die andere kann jeden Augenblick eintreffen. Es wäre peinlich, sich hier zu dritt versammelt zu sehen. Doch ihre Stimmung ist umgeschlagen, sie ist kompromißbereit.

»Ich möchte nach Hause.«

»Gut, ich fahre dich an die S-Bahn.«

Wie eine Erleichterung kommt es über ihn. Er springt behende auf, nichts scheint ihn mehr zu bedrücken. Er läuft in die Küche und kommt gleich darauf zurück, die Wagenschlüssel in der Hand.

Die Frau – ist sie am Ende? Ganz gewiß, denn sie hatte einen anderen Ausgang erwartet. Aber welchen? Seinen Tod?

Sie sucht ihre Handtasche, tritt in die kleine Diele und schaut in den Spiegel, um die Haare zu ordnen. Sie hält inne und mustert ihr Gesicht. Verrät es etwas von dem, was geschehen ist? Sie findet sich blaß, aber das mag an der Beleuchtung liegen. Mit den Händen streift sie an den Hüften entlang, der hellbraune Pullover sitzt locker über der schwarzen Kordhose. Sie dreht sich zur Seite, hebt die Arme und schielt auf ihre Silhouette. Plötzlich blickt sie sich in die Augen. Sie erschrickt, als sei sie bei Verbotenem ertappt worden.

Erwischt werden, das ist die ständige Furcht der Unmündigen. Sie haben über jeden ihrer Schritte Rechenschaft abzulegen, sie sind jedem Erwachsenen untergeordnet, haben Bezugspersonen, die schnell verärgert und langsam besänftigt werden können. Der heimlich in den Honigtopf geschobene und flink abgeleckte Zeigefinger wird zum Symbol. Er ist Indiz einer schlechten Eigenschaft, die strafwürdig ist.

Zu ihrem Besten hatten die Eltern über die Entwicklung ihrer Verhaltensweisen gewacht, Lehrer und Ausbilder hatten sie darin abgelöst. Und wenn sie erhofft hatte, ihre Ehe werde die Befreiung von solcher Aufsicht bringen, so hatte sie sich getäuscht. Ihr Mann war leichtfüßig in die Rolle derer gehüpft, die ihr anzuzeigen hatten, was erlaubt und was verboten sei. Seine Methoden waren noch perfekter als die seiner Vorgänger. Trotz ihrer Enttäuschung hatte sie sich stets seinen Wünschen gefügt. Bis auf dieses eine Mal. Jetzt wußte sie, daß sie kein Ding war. Er hatte sich unterordnen müssen, nicht sie. Gewiß war es kein glänzender Sieg, aber sie hatte Kräfte in sich entdeckt, die ihr bislang ganz unbekannt waren.

Sie dreht dem Spiegel den Rücken, geht hinaus und wartet, bis er kommt, die Haustür verschließt und sich in den VOLVO setzt. Neben ihm nimmt sie ihren Platz ein.

Anita Calw war seit drei Jahren Doktor Vielreuthers Sekretärin. Gelegentlich bat er sie, ihm bei privaten Forschungsaufträgen zu helfen. Sie hatte bedenkenlos zugesagt. So war sie nicht zum erstenmal mit ihrem TRABANT unterwegs zum Bungalow ihres Chefs.

Werktags war ihr die Einraumwohnung genug, doch am Wochenende bedrückten sie die Hochhäuser. Deshalb entfloh sie gern dieser Enge und erholte sich, wenn ihr Blick über Wälder und Felder bis an den Horizont dringen konnte.

Sie wußte, ihr Chef freute sich an ihrer Unbekümmertheit, verließ sich auf sie und auf das, was sie im Betrieb leistete. Und da sie von keinem Gesetz eingeengt war, empfand sie solches Zusammensein nicht als Entgleisung. Sie würden arbeiten, gut essen, plaudern… Manchmal dachte sie an Frau Vielreuther. Geredet wurde nicht über sie, nicht negativ und nicht positiv, sie war vorhanden, jeder wußte es. Am wenigsten war Anita Calw darauf aus, sie aus dem Nest zu stoßen, um sich an ihre Stelle zu setzen.

Idiot! Es regte sie auf, als ihr der Fahrer eines WARTBURG die Vorfahrt nicht gewährte. Wer mehr Pferdestärken hat, muß an dem Schwächeren vorbei, diktiert das Tempo. Imponiergehabe!

Es begann zu dämmern, als sie die Autobahn verließ, sie schaltete die Scheinwerfer ein. Zu dieser Zeit saß sie gern im Wagen. Hier gab es auch keinen Gegenverkehr mehr, das Fenster war weit geöffnet, sie spürte keine Müdigkeit und atmete die Luft, die nach Kiefern und nach Heu roch.

Nun kam eine schlechte Wegstrecke, sie drosselte das Tempo, holperte dahin, nur noch wenige Kilometer lagen vor ihr, hinter dem nächsten Dorf mußte sie in einen Waldweg einbiegen.

Der Mann fährt trotz der Ungeduld, die in ihm steckt, ohne Eile. Erstaunlich schnell scheint er über die Affäre im Bungalow hinweggekommen zu sein. Gelegentlich blickt er nach rechts, wo die Frau sitzt. Sie erwidert seine Blicke nicht, obwohl sie sie spürt. Die Luft ist raus, denkt er. Nun wird es wieder mit ihr gehen. Die Gewichte haben sich eingependelt. Er vermeidet es, an das zu denken, was hinter ihm liegt. Trotz allem, künftig wird er sie etwas ernster nehmen müssen.

Auch die Frau ist mit sich selber beschäftigt. In wenigen Minuten wird sie in einer Seitenstraße, in der Nähe des S-Bahnhofs, abgesetzt werden, er wird die Einbahnstraße weiter geradeaus fahren, als sei nichts gewesen, wird die Kreisstadt hinter sich lassen und in den Wald zurückkehren. Ob sie wohl einen Schlüssel hat, die andere? Oder wird sie ihn vor der Tür erwarten? Was geht es sie an. Der Schlußstrich, den sie ziehen wollte, ist verrutscht. Die Überlegenheit, für kurze Zeit von ihr erobert und genossen, ist brüchig. Sie weiß es, aber sie will es nicht zeigen. Zusammenreißen – das hat sie gelernt. Dennoch, es darf nicht so weitergehen wie bisher. Wenn so viel dabei herauskäme, daß nicht nur er die Regeln setzte, wäre schon viel gewonnen. Gewiß, er ist nicht der Typ, der sie vernichtete, weil sie ihn schwach gesehen hat. Eher würde er die Demütigung durch eine Art Gehirnwäsche bei ihr zu korrigieren versuchen, würde von der Stunde im Bungalow nie mehr reden, würde ausweichen, sollte sie davon anfangen.

»Da wären wir«, sagt er freundlich und wendet sich ihr wie zu einem Abschiedskuß zu. Sie entzieht sich und fragt durch die noch offene Wagentür: »Dann also bis morgen abend?« Er nickt. Sie blickt ihm nicht nach, sondern geht geradewegs auf den Eingang des S-Bahnhofs zu.

Kurz nach zwanzig Uhr ist sie in der Innenstadt. Sie fühlt sich miserabel, bewegt sich mühevoll vorwärts, bis zu ihrer Wohnung sind es noch zwei Minuten.

Zuerst geht sie ins Bad, läßt das Wasser einlaufen, will verriegeln, ehe sie sich entkleidet, aber wozu? Sie ist schließlich allein in der Wohnung, in dieser großen, warmen Altbauwohnung, um die sie oft beneidet wird. Sie sieht sich im Spiegel, findet, daß sie noch immer sehr blaß wirkt.

Sie reißt sich los und steigt in die Wanne, das Wasser ist angenehm warm, sie fühlt, wie Müdigkeit über sie kommt. Plötzlich hört sie etwas im Flur. Hat sie vergessen, die Wohnungstür zu schließen? Sie springt aus der Wanne und wirft sich, naß, wie sie ist, den Bademantel über. Dabei spürt sie, daß sie am ganzen Körper zittert. Nur schnell den Riegel vor! Sie lauscht, hört die Schritte, dann ruft jemand nach ihr. Es ist ihr Mann. Sie stellt es erleichtert und dennoch beunruhigt fest. Weshalb ist er schon zurück?

»Eva, bist du im Bad?« ruft er, nicht laut, sondern rauh.

Sie riegelt auf und bleibt in der Tür stehen, sieht ihn an, sagt aber kein Wort.

»Es ist etwas Schreckliches geschehen, Eva.«

Mit der Linken rafft sie den Bademantel vor ihrem Körper zusammen, die Rechte ruht noch auf der Klinke.

»Du schon hier?« fragt sie, ohne ihm ins Gesicht zu sehen. Ihr Blick fällt auf ein dunkles Bild, das einzige im Korridor. Es hängt zwar schon seit Urzeiten dort, aber niemals hat sie es mit Aufmerksamkeit betrachtet. Es zeigt einen dicken Küfer bei einem Weinfaß, auf dem eine Kerze steht, die den Kellerraum kaum erhellt, aber so viel Licht gibt, daß der Wein im halbgefüllten Glas des Mannes leuchtet. Auch auf das Gesicht des Küfers fällt etwas vom Schein der Kerze und verzaubert es zu einer sonderbaren Zufriedenheit, die nicht nach außen, sondern nach innen strahlt. »Welche Ähnlichkeit«, sagt sie leise für sich.

»Was redest du da?« röchelt der Mann aufgebracht.

»Welche Ähnlichkeit zwischen diesem Küfer und dir. Ich muß gestehen, das ist mir noch nie aufgefallen. Zwei, die das Genießen, die Befriedigung ihrer Lust über alles setzen.« Sie zittert nicht mehr.

»Könntest du mir wohl einmal zuhören. Bitte!«

Sie wendet ihren Blick von dem Bild ab und sieht ihn an. »Hat sie dich versetzt?«

»Sie ist tot.«

»Wer ist tot?«

Er hält den Kopf gesenkt, und seine Stimme ist tonlos. »Fräulein Calw ist tot. Sie war es schon, als ich in den Bungalow zurückkehrte. Sie muß von dem Kuchen gegessen haben.«

Die Frau starrt ihn verständnislos an. »Sie hat die Kuchenstücke gegessen, sagst du? Wir hatten doch…«

»Ganz richtig«, sagt er leise. »Wir hatten beide nichts von dem Kaliumzyanid in den Kuchen getan. Ich verstehe das nicht.«

Sie ist empört. »Du hast mich belogen. Ich hätte glatt weitergegessen. Dann hätte es mich erwischt. Nun mußte sie dran glauben. Was bist du für ein widerwärtiger Kerl. So einem habe ich vertraut.«

Der Mann schüttelt den Kopf. Er spürt, daß sie ihm schon wieder gefährlich wird. Doch er will ihr nicht noch einmal so hilflos ausgeliefert sein wie zuvor im Bungalow.

»Gib dir keine Mühe«, sagt er, und in seiner Stimme ist weder Entsetzen noch Furcht. Den Tod seiner Sekretärin scheint er verdrängt zu haben. Jetzt ist er der kühle Naturwissenschaftler, der seinen Verstand kennt und einsetzt.

»Damit das klar ist: Es war deine Idee, das russische Roulette mit Kuchenstücken und Kaliumzyanid. Du kannst es nicht leugnen. Und wer das Messer zieht, der sticht auch zu. Mich wolltest du beseitigen, du hast es selber zugegeben, triumphierend. Nun gut – es sollte fair sein, mit gleichen Chancen für uns beide. Was besagt das schon. Ein Hirn, dem so etwas einfällt, findet Mittel und Wege, die Sache zu Ende zu bringen. Inzwischen ist mir klar, du hast von vornherein darauf gezielt, nicht mich, sondern sie zu beseitigen. Und zwar so, daß es mir angehängt werden kann. Aber daraus wird nichts.«

Sie fühlt sich in die Enge getrieben, weiß, daß sie ihn auf keinen Fall unterschätzen darf. Er hat sich wieder gefangen, ist nicht mehr derselbe, der er Stunden zuvor im Bungalow war. An seiner Gefährdung ist auch er gewachsen. Nun gab es den Mord, mindestens aber die fahrlässige Tötung, und jeder weiß, was auf dem Spiel steht. Ob sie ihm gewachsen sein wird?

Sie begehrt noch einmal auf, aber es klingt schwach. »Ich weiß genau, daß in keinem meiner drei Stücke Gift war. Also mußt du es getan haben.«

Er betrachtet sie, obwohl er ein wenig kleiner ist, von oben herab. Sie ist für ihn nicht mehr als eine Pute, die sich aufspielt. »Laß das! Du kannst behaupten, was du willst. Beweisen kannst du nichts. Und darauf käme es an. Ich habe – ich weiß nicht, warum – dein makabres Spiel mitgemacht. Aber ich habe mich von dir nicht zum Mörder machen lassen. Das steht fest.«

Die Frau spürt, sie muß aus dem Korridor hinaus. Die düstere Enge bedrückt sie, der feiste Küfer auf dem Bild widert sie an, und der Mann, der dabei ist, sie voll in den Griff zu bekommen, macht ihr Furcht. Wie konnte sie sich nur mit ihm anlegen!

»Gehen wir ins Wohnzimmer«, sagt sie müde. Er öffnet ihr die Tür und läßt ihr den Vortritt.

Sie wendet sich einem Sessel zu, stützt beide Arme auf die Lehnen und läßt sich ganz sacht hinab. Er bleibt drei Schritte von ihr entfernt stehen, gewappnet, den Streit weiterzuführen.

»Sie liegt dort – im Bungalow?«

»Die Calw? Wo denkst du hin.«

Er hat »die Calw« gesagt, registriert sie, wie »die Kiste« oder so etwas. Tot hat sie keinen Wert mehr. Nun ist sie für ihn auch nur ein lästiges Ding. So schnell kann sich alles ändern.

»Was hast du mit ihr gemacht?«

Ihr Tonfall ist sachlicher, fast freundlich geworden. Er wertet es als Beendigung ihres Aufruhrs. Auch seine Antwort klingt sanft. »Weiß ich, ob es richtig war. Ich habe sie in ihren TRABANT gesetzt und ein Stück in den Wald gefahren.«

»Eine Scheißsituation«, sagt sie, »sie werden sie finden, und sie werden es uns anhängen.«

Er merkt auf. Sie hat »uns« gesagt, nicht dir oder mir. »Was sollte ich tun? Ich konnte sie ja nicht in der Veranda lassen. Da hätten wir wohl oder übel selbst zur Polizei gehen müssen. Oder sie wäre als vermißt gemeldet worden, und wer weiß, ob sie nicht jemandem vorher erzählt hat, wohin sie am Wochenende eingeladen war.«

Sie nickt. »Ist jetzt auch nicht mehr wichtig. Wir sollten lieber überlegen, wie wir uns verhalten, wenn sie kommen.«

»Wenn wer kommt?«

»Die Polizei. Du glaubst doch nicht, daß ihnen die Nähe des Fundorts der Leiche zu unserem Bungalow entgeht. Sie werden sich im Handumdrehen ihren Reim darauf machen.«

Er schaut sie ungläubig an. Sie redet nun wie eine Komplizin. Ist ihr zu trauen?

»Deshalb müssen wir doch nicht daran beteiligt sein. Und wenn sie tatsächlich an Kaliumzyanid gestorben ist, könnten wir nicht sagen, wir hätten einiges, darunter auch Kuchenstücke, für Ratten präpariert?«

»Hatte sie einen eigenen Schlüssel?«

»Ja, den hatte sie.«

»Das mit den Ratten ist Unsinn. Da würde jeder Schabefleisch oder so etwas nehmen. Nicht Kuchen.« Sie zieht den Aschenbecher heran, holt eine Packung Zigaretten aus der Tasche des Bademantels und zündet sich eine an.

»Du rauchst?«

»Was dagegen?«

Sie versucht, wieder auf Distanz zu gehen. Er läuft im Zimmer auf und ab, bleibt plötzlich hinter ihr stehen und umfaßt sie mit beiden Armen.

»Nur ruhig Blut, wir schaffen es, wenn wir zusammenhalten.«

Sie schüttelt ihn ab. »Brauchst du Ersatz für die Calw?« Sie drückt die halb gerauchte Zigarette in den Aschenbecher, steht auf und bewegt sich mit einigem Abstand zu ihm zur Tür. »Ich gehe ins Bett. Ist vielleicht die letzte Nacht im eigenen.«

Am nächsten Morgen begegnen sie sich in der Küche. Die Frau ist angekleidet, ihr Gesicht ist unter einer dicken Cremeschicht verborgen. Der Mann hat sich in alte Jeans gezwängt und bietet damit einen etwas lächerlichen Anblick. Der Bauch hängt wie eine Blase über der Hose. Wie immer ist er guter Dinge. Er war nie ein Morgenmuffel. Anita Calw scheint er vergessen zu haben. Leise pfeift er einen Schlager aus den fünfziger Jahren. Die Frau weiß, genauso benähme er sich, wäre sie am Vortag an dem verfluchten Kaliumzyanid draufgegangen.

Er war eine gute Partie für sie, nicht umgekehrt. Und niemand hatte sie gezwungen, ihn zu heiraten. Sie hatte es selbst gewollt. Oder etwa nicht? Verkehrt wäre es auch, die Verhältnisse zu Hause vor ihrer Heirat mit Herrn Doktor Vielreuther zu vergolden. Vater und Mutter waren nicht ungerecht, aber streng. Zu ihrem Nutzen. Es gab Belohnungen für gutes Verhalten und für erstklassige Zeugnisse. Auf beides war sie dressiert, und beides hatte sie geliefert und den Lohn kassiert. Sie hatte Klavierspielen gelernt und die Eltern in die Oper begleitet. Noch bevor andere richtig lesen konnten, hatte sie schon den FREISCHÜTZ gesehen. Sie hatte sich eingeübt, die Häuslichkeit zu lieben, die gemütlichen Abende mit den Eltern, die Hausmusik, das Vorlesen. Zwar war ihr Ausgang bis zwanzig Uhr begrenzt, selbst als sie über achtzehn war. Auch das war zu ihrem Besten. Und sie war, als es an die Berufswahl ging, der gleichen Meinung wie die Eltern, ein fraulicher Beruf müßte es sein. So wurde sie Krankenschwester. Wäre sie es doch geblieben!

Doktor Vielreuther lernte sie auf Station kennen – ein Blinddarm. Er hatte Gefallen an ihr gefunden. Kein Wunder, er war um einiges älter, kein Adonis und vielleicht ein wenig spießerhaft. Doch was war sie denn? Als er sich bei seiner Entlassung von ihr verabschiedete, stellte er Fragen, mit deren Beantwortung sie keine Erfahrungen hatte. Er wollte sie wiedersehen, außerhalb des Krankenhauses, einfach so, von Mensch zu Mensch. Daß er kein Don Juan war, das merkte auch ein Mädchen wie sie. Da hatte sie also eingewilligt. Das war eine der ganz seltenen eigenen Entscheidungen. Und den Eltern hatte sie nichts davon gesagt.

Der Anfang war nicht schlecht. Sie fühlte sich verwöhnt, denn er war großzügig, führte sie in Cafés, sogar in diese oder jene Bar. Obwohl nichts weiter geschah, lebte sie auf. Das war für sie ein Leben wie im Film. Da war nur wieder die Furcht, erwischt zu werden. Und der Tag kam. Es war Vater, der ihren Weg kreuzte. Da mußte das Strafgericht losbrechen, schlimm und schrecklich. Doch es kam anders. Der Doktor war schließlich kein grüner Junge, dem man die Leviten lesen konnte. Der Vater hatte ihn von Anfang an richtig eingeschätzt. So liefen die beiden auf und ab, sie war dabei nicht vonnöten und durfte in einer Eisdiele warten. Dann die große Überraschung. Die beiden Männer waren in bestem Einvernehmen, als sie sie holten. Auf der Stelle wurde der Doktor eingeladen, die Mutter zauberte ein Abendbrot, es gab Rosenthaler Kadarka, sogar für sie, und eine dicke Zigarre für den lieben Gast. Dann ein zweites Gespräch unter Männern, diesmal in Vaters Studierzimmer. Resultat: Verlobung in einem Monat, Hochzeit in einem Jahr, falls nichts dazwischenkommen sollte. Es kam nichts dazwischen. Nicht einmal, daß man sie ernsthaft nach ihrer Meinung gefragt hätte.

Der Mann hört auf zu pfeifen und betrachtet sie, wie sie am Herd hantiert. Die schwarze Kordsamthose steht ihr gut, ebenso der weite hellbraune Rollkragenpullover. Nur das Gesicht mit der Tünche! Wie ein Indianer auf dem Kriegspfad, es fehlte noch eine Feder im Haar.

»Wir frühstücken gemeinsam?« fragt er.

»Von mir aus. Kaffee oder Tee?«

Sie will keine neuen Erörterungen der Ereignisse und hat sich vorgenommen, kein Wort zuviel zu sprechen.

»Für mich bitte Tee mit Zitrone.«

»Wie es beliebt.«

Während sie noch in der Küche hantiert, sitzt er schon am sonntäglich gedeckten Wohnzimmertisch, was ihn nicht hindert, sie wiederum anzusprechen. »Nun können wir in Ruhe unsere Strategie entwickeln, ich meine: beim Frühstück. Du siehst Gespenster. Bisher ist noch niemand gekommen.«

»Wart’s ab!«

Sie tut den Tee in die Kanne und zerteilt eine Zitrone. Sie ist nicht mißmutig. Nur – diese Stunde nach dem Aufstehen! Es fällt ihr schwer, sich in der Welt zurechtzufinden. Sie kommt nur langsam auf Touren, jeden Morgen. Er ist anders. Er paßt sich sogleich an, schwatzt und scherzt und pfeift. Darum hat sie ihn immer beneidet.

»Vielleicht müßten wir uns ein Tier halten.«

Während sie den Tisch deckt, läßt er sich über das neue Thema aus. »Ein Hund wäre wohl nicht das Richtige. Hier in der Stadt ist das doch Quälerei. Draußen im Bungalow und im Wald, das wäre etwas für den Hund. Aber die Woche über müßte er hier in der Wohnung herumlungern. Wir müssen uns das überlegen. Vor allem aber sollst du die Wochenenden mit draußen verbringen. Das heißt, wenn du Zeit hast und nicht gerade in der Reitschule bist. Für eine Katze wäre ich nicht, die ist nicht anhänglich, ist eben ein Raubtier. Und wie denkst du über einen Vogel? Kaufen wir uns einen Wellensittich? Oder einen Papagei? Oder Kanarienvogel? Der singt den lieben langen Tag.«

Wie du, denkt die Frau. Sie macht sich nicht die Mühe zu antworten. Schluckweise trinkt sie den heißen Kaffee, bestreicht sich ihre Scheiben Knäckebrot und blickt stumm auf den kleinen Kreis um Tasse und Teller.

»Muß ja nicht sein, das mit dem Tier«, sagt er, ihr Schweigen als Ablehnung seines Vorschlags deutend. Wie ein Ölgötze hockt sie da, denkt er. Auf nichts geht sie ein. Eine Zeitlang ist er still, schlürft seinen Tee und bestreicht die Weißbrotscheiben mit Butter und Erdbeermarmelade.

»Du denkst immerzu an die Calw, nicht wahr? Wäre aber verkehrt von dir, zu meinen, sie hätte mir viel bedeutet. War eine gute und verläßliche Arbeitskraft. Das habe ich mir zunutze gemacht. Sie hat mir auch privat geholfen, bei meinen Gutachten und so. Zwischendurch mal ein Küßchen. Was ist schon dabei? Mit dir konnte sie es nicht aufnehmen. Wollte sie übrigens auch nicht. Sie hat nie schlecht über dich geredet. Im Gegenteil. Eine phantastische Frau müßtest du sein, hat sie gesagt.«

Die Frau hebt den Blick, sieht ihn essen und trinken, die Sätze purzeln ihm aus dem mal vollen, mal leeren Mund wie Sprechblasen. »Soll aber hübsch gewesen sein«, stichelt sie.

Er winkt ab. »Es gibt viele Hübsche. Mach dir keine Sorge. Wenn ich dir sage, das Gänschen hat mir nichts bedeutet, kannst du mir glauben.«

Sie ist zwar schon sehr viel munterer, möchte aber einem Streit aus dem Wege gehen.

»Natürlich«, sagt sie, hebt den Kopf und lauscht mit großer Aufmerksamkeit, weil sie meint, an der Tür etwas gehört zu haben. Doch es bleibt still.

Er quetscht an der zweiten Zitronenhälfte herum.

»Zur Strategie. Du meinst also wirklich, daß sie hierherkommen werden?«

Sie nickt.

»Und was wollten sie uns vorwerfen?«

»Was weiß ich? Vielleicht Mord?«

»Mord? Das kann doch nicht dein Ernst sein. Mord ist etwas Geplantes, Vorsätzliches. Dazu gehört ein Motiv. Das wissen wir doch aus den Krimis im Fernsehen. Niemand hat sie gezwungen, von dem Kuchen zu essen.«

»Es hat sie niemand gezwungen. Das ist richtig. Wenn aber Kuchen auf dem Tisch steht und jemand kommt zu Besuch, so darf er wohl erwarten, daß dieser Kuchen nicht mit Kaliumzyanid durchsetzt ist.«

»War deine Idee, ich kann’s nur wiederholen. Ich setzte meinen Gästen nicht so etwas vor.«

»Ich streite nicht ab, daß es meine Idee war. Doch alle meine Kuchenstücke haben nicht einen Krümel von dem Kaliumzyanid enthalten.«

Das lockt ihn doch einmal aus der Reserve, so daß er anders als sonst reagiert. Er klatscht die Zitronenhälfte, die er in der Hand hält, mitten auf den Tisch und schlägt noch einmal mit der Faust drauf. »Fang nicht schon wieder damit an. Warum hast du dir das wohl ausgedacht? War doch kein Spaß? Oder? Du wolltest mich beseitigen. Hast du selber erklärt. Nun drehe den Spieß nicht um! Ich habe kein Kaliumzyanid in den Kuchen getan. Begreif das endlich!«

»Wie du meinst«, sagt sie eisig und beginnt abzuräumen.

»Ich gehe mal vor die Tür«, ruft er in die Küche.

»Jetzt willst du fort?«

»Warum nicht? Ich laufe etwas umher, das hilft verdauen.«

»Und wenn sie nun kommen und du bist nicht da…«

Er gibt sich den Anschein, als habe er den Zank schon vergessen, geht in die Küche und tätschelt ihr den Rücken. »Sei unbesorgt, Kleines. Ich bin gleich wieder zurück. Ich lasse dich doch nicht im Stich.«

»Ich bin kein Kleines.«

Sie ist beleidigt, weil sie sich wie in einer Komödie vorkommt. Sie will keine Rolle spielen, sondern zu sich selbst finden. Daß er sie nicht im Stich lassen wird, das glaubt sie ihm nicht. Er wird die erste Gelegenheit ausnutzen, die sich bietet, um sie an den Galgen zu liefern. Andererseits möchte sie bei den Gefahren, die sie heraufkommen sieht, nicht mutterseelenallein sein. Wer in Bedrängnis gerät, sieht sich nach Beistand um. Und er ist nicht wählerisch, nimmt jede Hilfe an, die sich bietet. Sie wäre schon froh, könnte sie ihm vertrauen. Die Anita Calw hat er schnell fallenlassen. Sie habe ihm nichts bedeutet, sei vor allem eine Arbeitskraft gewesen, die er geschätzt habe. Gab es da wirklich keine engeren Bindungen? Natürlich sitzt auch er in der Falle. Und vielleicht ist sie jetzt seine natürliche Verbündete. Er ist schlau, er ist Verhandlungen gewohnt. Es wäre wohl besser, ihn nicht als Feind an der Seite zu haben.

»Dann gehe ich jetzt«, sagt er endlich. Und sie bemüht sich um etwas mehr Freundlichkeit.

»Ist schon gut. Du wirst doch nicht zu lange fortbleiben?«

»Auf keinen Fall«, sagt er, froh über den sanften Abgang, den sie ihm gewährt.

Wer dem Doktor Vielreuther als Passant begegnet wäre, hätte kaum etwas ahnen können von der Misere, in die er geraten ist. Zwar pfeift er kein Lied mehr vor sich hin, aber er sieht auch nicht zerknirscht aus. Er versucht, die ganze Sache so zu ordnen, daß er möglichst ungeschoren davonkommt. Die Hauptschwierigkeit liegt darin, daß er die tote Anita Calw in ihren TRABANT gesetzt und ein Stück in den Wald gefahren hat. Das war nicht gut. Aber unter dem Zwang, etwas tun zu müssen, handelt man eben hektisch. Und so oft er alles noch einmal in Gedanken durchgeht, es fällt ihm keine bessere Lösung ein. Sie im Wald vergraben? Das wäre noch schlimmer gewesen.

Die wichtigste Frage bleibt offen. Wie wird sich seine Frau verhalten? Sie wird für sich streiten, fürchtet er. Und er wird allein dastehen. Es wird keine Anita Calw mehr geben, die es verstand, mit einem bezaubernden Lächeln dunkle Wolken fortzupusten. Vielleicht sollte er sich doch einen Hund kaufen.

Am Nachmittag sitzen sie am Kaffeetisch. Die sonntägliche Stille ist sonst wohltuend in der Innenstadt, wenn zu dieser Zeit die Welle der rückkehrenden Autos noch nicht einmal die Vororte erreicht hat. Doch jetzt ist die Stille nur Kontrast zu dem, was später geschehen kann.

Plötzlich ist es soweit. Die Klingel dröhnt überlaut und zerstört das Idyll, die Frau zuckt zusammen. Der Mann ist erfahrener im Verbergen solcher Reaktionen. »Ich werde nachsehen«, sagt er großmütig.

Eva Vielreuther ist ihm dafür dankbar, denn in ihrer Phantasie steht ein halbes Dutzend Uniformierter vor der Tür. Um so mehr überrascht es sie, daß ihr Mann mit einer Frau mittleren Alters das Zimmer betritt. Sie ist hoch gewachsen und schmal, mit einem länglichen Gesicht und kurzem dunkelbraunem Haar.

Eva Vielreuther streckt der Fremden die Hand entgegen, etwas zögernd, aber doch sichtlich erleichtert. Gott sei Dank, kein bärbeißiger Kommissar in Begleitung seiner Assistenten, denkt sie, nur eine Frau. Da nehmen sie diese Sache sicher nicht sehr ernst, sie schicken nur eine Tippse aus dem Präsidium.

»Hauptmann Blume von der ›K‹«, sagt die Fremde.

Eva Vielreuther erschrickt. Das hört sich gar nicht gut an. Dennoch, Hauptmann hin, Hauptmann her, einen so schlimmen Eindruck macht die Frau nicht.

Der Mann steht noch immer an der Tür, als warte er auf eine passende Gelegenheit, sich aus dem Staub zu machen. Eva Vielreuther rückt einen Stuhl zurecht und spielt die Rolle der Gastgeberin.

»Rauchen Sie? Oder möchten Sie vielleicht eine Tasse Kaffee?«

»Danke, nein«, sagt Gudrun Blume, setzt sich aber auf den bereitgestellten Stuhl, holt Schreibblock und Kugelschreiber aus der Stadttasche und legt beides vor sich auf den Tisch.

»Und Sie, Herr Doktor Vielreuther – wollen Sie sich nicht setzen?«

»Ja, natürlich«, sagt der Mann, verläßt gehorsam seine Fluchtposition und gesellt sich den beiden Frauen zu, als ginge es um eine Skatrunde.

»Zunächst die Personalien.« Die Genossin Hauptmann fragt und notiert ohne Eile alles, was ihr geantwortet wird.

»Nun zur Sache. Sie kennen eine junge Frau, namens Anita Calw, Ihre Sekretärin, Herr Vielreuther, wenn ich richtig informiert bin?«

»Fräulein Calw ist Angestellte unseres Chemiebetriebes, und sie arbeitet für mich, das ist richtig.«

»Gut. Und Sie haben einen Bungalow in einem Waldgebiet etwa fünfzig Kilometer nordwestlich von Berlin?«

»Auch das stimmt.«

»Wird dieser Bungalow auch von Fräulein Calw mitgenutzt?«

Da haben wir’s, denkt der Mann. Was soll er darauf antworten? Eigentlich will er sich offen und gesprächsbereit zeigen, um sich nicht durch eine scheinbare Verstocktheit alle Chancen von vornherein zu verderben.

»Mitgenutzt – das trifft es nicht. Fräulein Calw hilft mir gelegentlich bei privaten Forschungsarbeiten, und damit wir dabei Ruhe haben, gehen wir schon mal für ein Wochenende in den Bungalow.«

Hauptmann Blume sieht den Doktor an, doch aus ihrem Blick ist nichts zu entnehmen, keine Überraschung, kein Verständnis. »Haben Sie auch an diesem Wochenende Fräulein Calw im Bungalow getroffen, ich meine, haben Sie wieder mit ihr dort gearbeitet?«

Nun zögert Doktor Vielreuther mit der Antwort. Doch seine Frau kommt ihm unerwartet zu Hilfe.

»Nein, wir sind ihr nicht begegnet. Seit Sonnabend vormittag waren wir draußen. Als sie bis zum Abend nicht erschienen war, sind wir hierher zurückgefahren.«

Gudrun Blume blickt die Frau erstaunt an. »Sie waren mit Ihrem Mann zusammen dort?«

»Aber gewiß, man muß doch die letzten schönen Sommertage nutzen.«

Hauptmann Blume nickt, steht langsam auf und geht ein paar Schritte durch das Zimmer. »Darf ich mal auf Ihren Balkon?«

»Aber gewiß doch«, sagt Doktor Vielreuther herablassend.

»Sehr freundlich. Wissen Sie, ich mag Balkons. Schon als Kind habe ich die Leute beneidet, die so etwas hatten. Man ist zu Hause, und man ist zugleich draußen, man schwebt über der Erde und sieht den anderen auf den Kopf. Ich finde das sehr lustig. Nein, zu Hause hatten wir so etwas nicht.«

Während Gudrun Blume noch über die Kästen mit den Geranien hinweg auf die Straße und die Leute schaut, wagt das Ehepaar einen zaghaften Austausch von Blicken und Gesten.

Der Mann lächelt, was heißen soll: Merkst du nun, daß du Gespenster gesehen hast? Es läuft doch hervorragend. Und mit einigen Kopfbewegungen drückt er seinen Dank für das Einspringen der Frau aus.

Die ist weniger optimistisch und schüttelt den Kopf. Man soll nie den Tag vor dem Abend loben.

»Schön, solch ein Balkon! Ich wäre froh, ich hätte auch so etwas.« Gudrun Blume lächelt und begibt sich wieder auf ihren Platz. Das Ehepaar äußert sich nicht, doch zeigen beide artig-freundliche Gesichter. Die zweite Runde kann beginnen.

»Wir haben übrigens einen Durchsuchungsbefehl des Staatsanwalts für den Bungalow. Sie werden doch nichts dagegen haben, daß wir uns dort etwas genauer umsehen. Ach ja, wir beschädigen nichts, einen Schlüssel haben wir bei Fräulein Calw gefunden.«

»Sie wollen den Bungalow durchsuchen? Warum denn?« Der Mann gibt sich sehr verwundert.

»Weil Fräulein Calw tot ist. Wußten Sie das nicht?«

»Tot? Das ist ja schrecklich. Natürlich weiß ich das nicht. Wie konnte das geschehen? Ein Unfall?«

Gudrun Blume weist den Mann nicht zurecht, sagt nicht, sie stelle hier die Fragen, er habe nur zu antworten oder dergleichen. »Ein Unfall? Wohl kaum. Eine Vergiftung vermutlich. Auch eine Vergiftung kann mal ein Unfall sein. Aber daran glaube ich nicht. Wir werden mehr wissen, wenn die Ergebnisse der Obduktion vorliegen. – Sie bleiben dabei, daß Sie Fräulein Calw nicht begegnet sind? Haben Sie nicht doch auf sie gewartet?«

»Nein«, sagt Eva Vielreuther. Und obwohl es die Wahrheit ist, klingt es wenig überzeugend.

»Dann wäre das fürs erste alles«, sagt Hauptmann Blume und packt die Utensilien zusammen. »Morgen früh werde ich mehr wissen, und deshalb möchte ich Sie beide um neun Uhr bei mir im Präsidium sprechen.«

Sie legt eine Karte auf den Tisch mit Namen und Dienstrang, mit Zimmernummer und Telefonanschluß. Dabei macht sie ein fast bezauberndes Gesicht, so, als habe sie gerade zu einer Grillparty eingeladen.

Nach acht Uhr ruft Doktor Vielreuther im Betrieb an. Er käme etwas später, nichts Bewegendes, auch nicht krank, nur eine am Wochenende vereinbarte private Besprechung. Von Fräulein Calw kein Wort. Eva Vielreuther ist nervös. Sie wechselt Kleider, Röcke und Blusen mehrmals, weil sie sich nicht schlüssig ist, was zu dem bevorstehenden Auftritt passe. Als immer mehr Zeit verstreicht, beläßt sie es bei dem, was sie gerade übergeworfen hat: dunkelbrauner Rock und weiße Bluse, das macht einen neutralen, konventionellen und unscheinbaren Eindruck. Zum Frühstück bleibt ihr nur noch wenig Zeit.

Er hat diese Probleme nicht. Die sonntags eigens hervorgeholten Jeans trägt er nicht, dafür den mittelgrauen Alltagsanzug mit dezentem Nadelstreifen sowie Oberhemd und Binder. Ihm bleibt immer die Zeit, ausreichend zu tafeln.

Sie nehmen die U-Bahn und lassen sich schließlich zum Zimmer der Genossin Hauptmann geleiten. Sie zeigt nicht mehr das Lächeln, mit dem sie sich am Vorabend verabschiedete, sondern sieht grau aus wie jemand, der wenig Schlaf hatte.

»Zunächst Sie, Frau Vielreuther«, sagt sie und geht voraus ins Nebenzimmer. Eva Vielreuther paßt es nicht, daß sie so schnell von ihrem Mann getrennt wird. Mißmutig setzt sie sich auf den Stuhl, von dem sie auf ein Stück grauen Himmels hinter den Fensterscheiben blickt.

»Hatte Ihr Mann ein Verhältnis mit Fräulein Calw?«

»Sie konnten gut miteinander. Ich meine: bei der Arbeit.«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet. Oder muß ich noch deutlicher werden?«

»Ein Verhältnis – ich glaube nicht.«

Gudrun Blume nickt etwas mürrisch. »Wie lange waren Sie vorgestern mit Ihrem Mann im Bungalow?«

»Bis es anfing, dunkel zu werden. Ich habe nicht auf die Uhr gesehen.«

»Und seit wann waren Sie dort?«

»Wir sind mittags hinausgefahren.«

»Sie beide zusammen?«

Eva Vielreuther stutzt. Bisher hat sie jede Frage wahrheitsgemäß beantwortet, noch steht sie also auf sicherem Boden. Nun kommt die Entscheidung: Wahrheit oder Lüge? Gudrun Blume entgeht das Zögern nicht. Die erste schwache Stelle.

»Mein Mann ist vorausgefahren. Ich bin später gekommen. Mit einem Taxi.«

»Machen Sie das immer so, daß Sie getrennt fahren?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich hatte noch im Haushalt zu tun. Und mein Mann, Sie wissen ja, er wollte mit Fräulein Calw arbeiten.«

Gudrun Blume hat an diesem Morgen etwas Strenges. Vielleicht liegt es an der Umgebung, hier gibt es keinen Balkon oder anderes, das vom Gang des Gesprächs ablenken könnte. Wahrscheinlich liegt es aber an ihrem Unausgeschlafensein. Nach dem Besuch bei Vielreuthers war sie noch einmal zum Bungalow gefahren, dann hatte sie auf das Ergebnis der Obduktion gewartet. Ins Bett war sie nicht gekommen, es hatte gerade gereicht, um zweimal für eine halbe Stunde den Kopf auf die Tischplatte zu legen.

»Was erzählen Sie mir da, Frau Vielreuther. War es nicht vielmehr so, daß sie ohne Ankündigung in den Bungalow gefahren sind, um Ihren Mann mit Fräulein Calw zu überraschen?«

Eva Vielreuther sieht ihr Gegenüber hilflos an. »Nein, so war es nicht. Ich wußte doch, daß die beiden an einer wichtigen Arbeit meines Mannes saßen. Warum hätte ich sie da überraschen sollen?«

Ihre Stimme klingt jämmerlich, sie schluchzt und ist dem Weinen nahe. Gudrun Blume will sie nicht quälen, aber sie muß Licht in die Geschehnisse bringen.

»Als Sie im Bungalow ankamen, haben Sie nur Ihren Mann, nicht aber Fräulein Calw vorgefunden?«

»Ja, Fräulein Calw hatte mit meinem Mann ausgemacht, daß sie erst am späten Nachmittag kommen würde.«

»Richtig. Das habe ich schon gehört. Nur – ich bringe das nicht zusammen, denn mittlerweile haben wir den Beweis dafür, daß Fräulein Calw vergiftet worden ist: mit Kaliumzyanid. Das Gift hat sie mit Kuchen zu sich genommen. Das kann nur in Ihrem Bungalow geschehen sein. Wenn es stimmen sollte, daß Sie Fräulein Calw im Bungalow nicht begegnet sind, haben Sie ihr dann ein Stück Kuchen hingestellt?«

»Aber nein – doch nicht Fräulein Calw. Um Gottes willen.«

»Frau Vielreuther, es hat keinen Sinn, daß Sie alles abstreiten. Ich lasse mir keinen Bären aufbinden. Auf einem Tisch in der Veranda des Bungalows standen zwei Kuchenteller, und die Reste des Kuchens waren identisch mit dem, den Fräulein Calw gegessen hat. Was hat sich ereignet? So reden Sie doch endlich!«

Nun ist das geschehen, was sie befürchtet hatte. Allein sitzt sie der Staatsmacht gegenüber. Ihr Mann ist nicht an ihrer Seite, und diese Frau, keinesfalls so harmlos, wie es zunächst schien, stellt Fragen, die sie – sie allein – zu beantworten hat. Da sehnt sie sich zurück in die Zeit, in der sie nicht aufgemuckt, sondern alles hingenommen hat. So etwas wäre da nicht geschehen. Ihre Hände zittern.

»Ich will es erklären«, sagt sie und schildert dann die Ereignisse, die dem Tod von Anita Calw vorausgegangen waren.

»Ich wollte, wenn ich es hinterher bedenke, doch keinen Menschen vergiften, auch meinen Mann nicht. Ich wollte etwas in Bewegung setzen, etwas, was ihn fordern sollte. Ich mußte heraus aus meiner Lethargie, meinem Nichtstun, meinem Nur-Ertragen. So war ich auf das Kaliumzyanid gekommen. Es sollte eine Art Versuchung sein – für ihn und auch für mich. Jeder hatte das Mittel in der Hand, den anderen zu beseitigen. Ich habe es nicht eingesetzt.«

Gudrun Blume hat wortlos und aufmerksam zugehört. Erst als Frau Vielreuther nicht mehr weiterspricht und demütig auf einen Urteilsspruch zu warten scheint, schaltet sie sich wieder ein. »Wo ist das Kaliumzyanid oder dessen Rest?«

»Es ist wieder im Glasröhrchen, zu Hause, in meiner Handtasche.«

»Gut. Dann werde ich Sie mit einem Wagen nach Hause schicken, der Wachtmeister, der Sie fahren wird, geht mit in Ihre Wohnung. In seinem Beisein holen Sie Ihre Handtasche mit dem Kaliumzyanid und kommen hierher zurück.«

Eva Vielreuther nickt gehorsam und wartet geduldig ab, was Hauptmann Blume telefonisch arrangiert.

Nun kommt der Mann an die Reihe. Er scheint von allem unbeeindruckt, gibt sich sicher und aufgekratzt, verknüpft mit der artigen Begrüßung sogar einen kurzen Rückblick auf die Begegnung am Vortag. Er benimmt sich wie einer, der nichts Schlimmes zu erwarten hat. Als Gudrun Blume meint, der Höflichkeit sei Genüge getan, unterbricht sie seinen Redefluß.

»Zur Sache, Herr Vielreuther. Ihre Frau hat soeben von dem berichtet, was sich zwischen Ihnen beiden im Bungalow zugetragen hat: von diesem russischen Roulette mit Kuchen und Kaliumzyanid. Ich begreife nicht, warum Sie als promovierter Chemiker das mitgemacht haben. Das erklären Sie mir bitte mal!«

»Wie ich das mitgemacht habe? Das frag ich mich jetzt selber. Es ist mir unerklärlich. Ich war wie gelähmt. Mein ganzes Nervensystem war ausgeschaltet. Ich kann es nicht anders deuten.«

»Sie machen nicht den Eindruck, als seien Sie so leicht aus der Fassung zu bringen, gelähmt zu sein, wie Sie sagen. Als Chemiker haben Sie doch ständig Umgang mit solchen Materialien und kennen die Vorsichtsregeln. Und noch etwas: Wie konnte Ihre Frau überhaupt in den Besitz dieses Giftes gelangen?«

»Hat sie Ihnen das nicht gesagt? Mein privates Asservat. Ich sagte schon einmal, daß ich öfter an Forschungsaufträgen arbeite und dabei vieles natürlich zu Hause erledige. Als ich einmal ans Telefon mußte, hat sie die Situation ausgenützt und aus dem Schränkchen das Kaliumzyanid genommen.«

»Schon dafür trifft Sie nach dem Gesetz die Verantwortung, von allem anderen jetzt einmal abgesehen. Was Ihnen anvertraut ist, haben Sie so zu verwahren, daß es nicht in die Hände anderer gelangen kann. Auch nicht in die Ihrer Frau.«

Doktor Vielreuther macht ein schuldbewußtes Gesicht. Und da er immer weiß, wann ein Zug für ihn verloren ist, gibt er klein bei. »Sie haben vollkommen recht, Genossin Hauptmann. Aber ich bitte Sie, wenn man nicht einmal der eigenen Frau trauen darf…«

Das war ein prächtiger Seitenhieb, fand er.

»Wenn es um Kaliumzyanid geht, sollte man keinem Menschen trauen. Doch es ging ja noch weiter. Ihre Behauptung, daß Sie wie gelähmt waren, nehme ich Ihnen nicht ab. Fest steht, daß Sie das von Ihrer Frau ausgehändigte Kaliumzyanid bei Ihrem Aufenthalt im Bungalow in eins der Kuchenstücke getan haben.«

»Aber ich doch nicht. Was glauben Sie von mir?«

»Ist es richtig, daß Sie – wie Ihre Frau – das letzte Stück Kuchen nicht gegessen haben?«

»Das stimmt.«

»Fräulein Calw hat den Kuchen gegessen und ist daran gestorben.«

»Das verstehe ich nicht. Dann hat also meine Frau…«

Gudrun Blume hat keine Eile, neue Fragen zu stellen. Sie schaut dem Doktor ins Gesicht. Er protestiert auf jede mögliche Art, mit den Augen, mit den Händen, mit den Schultern, aber stimmlos. Er möchte hinausschreien, daß er empört ist über diese Art von Verhör und Verdächtigung. Darauf, daß diese amtliche Frau nichts mehr sagt, weiß er sich keinen Reim zu machen. Sie hat ihm eine Beschuldigung übergeworfen wie ein Netz, das spürt er sehr deutlich. Sie muß es ihm doch wieder abnehmen, muß irgendeine Erklärung geben. Nichts geschieht.

Nach langen Minuten entläßt Hauptmann Blume den Doktor kühl. Sie schickt ihn mit Begleitung eines Wachtmeisters ins Nebenzimmer und gönnt sich eine Pause, legt die Beine hoch und schließt die Augen.

Es klopft. Sie stellt die Beine wieder unter den Tisch und richtet sich auf. Der Wachtmeister bringt Frau Vielreuther zurück. Und die öffnet sogleich ihre Handtasche und legt das Glasröhrchen mit dem Kaliumzyanid auf den Tisch. Gudrun Blume faßt das gefährliche Ding mit spitzen Fingern, als könnte es eine Explosion geben, ließe sie es fallen, und überreicht es dem Wachtmeister. »Sofort ins Labor.«

Nun also wieder zu Frau Vielreuther. »Bleiben Sie bei Ihrer Behauptung, in keins der Kuchenstücke etwas von dem Kaliumzyanid getan zu haben?«

»Ja, es ist die Wahrheit.«

»Wahrheit? Ihr Mann behauptet dasselbe. Einer von Ihnen sagt nicht die Wahrheit.«

Eva Vielreuther richtet sich auf wie zu einem Angriff. »So, das behauptet er? Es war für ihn eine einzigartige Gelegenheit, mich loszuwerden.«

»Auch das wäre nicht verborgen geblieben. Man hätte es ihm mühelos nachgewiesen, und was hätte er davon gehabt?«

»Ich gebe zu, daß ich an allem schuld war. Ich habe ihn in diese Lage gebracht. Das spricht natürlich gegen mich. Und er war sehr erregt. Hat vielleicht nicht lange nachgedacht, sondern das getan, was ihm im Augenblick nützlich erschien.«

»Das könnte auch für Sie gelten. Wer sich so etwas ausdenkt – russisches Roulette mit Kuchen und Kaliumzyanid –, der muß wahnsinnig sein oder mordlustig, voller Haß.«

Eva Vielreuther schluchzt und sucht nach einem Taschentuch. »Ich hab’s nicht getan.«

»Dennoch. Sie hassen Ihren Mann. Warum?«

»Was ahnen Sie von Enttäuschungen.«

Gudrun Blume spürt, daß die Frau reden will. Es bedarf keines Anstoßes mehr. Deshalb schweigt sie, bis die andere die Tränen getrocknet hat.

»Immer hat er mich gedemütigt. Nicht hart oder brutal, sondern sanft. Das liegt ihm mehr. Nur ein Beispiel. Es war etwa ein Jahr nach unserer Hochzeit. Der erste gemeinsame Urlaub stand vor der Tür. Er hatte alles vorbereitet, den Termin, die Buchungen. Bulgarien. Schwarzmeerküste. Es wäre schön gewesen, er hätte mich vorher gefragt. Aber dann war es mir egal. Ich geriet ganz aus dem Häuschen, als er es mir eröffnete. Ich liebe das Meer über alles. Diese ungeheure Anhäufung von Tropfen, diese Bewegung oder Ruhe, dieses heimtückische Locken und zugleich dieses Schaukeln und Tragen. Und nun nicht die Ostsee meiner Kindertage, sondern das warme Wasser, der römische Pontus Euxinus, das Meer des Altertums.

Ich vergaß auf der Stelle, daß ich vorher nicht gefragt worden war, ich war überwältigt und dankbar. Es war wie ein kostbares Geschenk. Am nächsten Morgen, nachdem er zur Arbeit fort war, ging ich los, um mich nach geeigneter Badebekleidung umzuschauen. Ich kaufte dies und das und einen bezaubernden Bikini, ein kleines buntes Ding. Mit ihm begann mein Urlaub. Daheim probierte ich ihn, tanzte im Zimmer umher und glaubte schon das Rauschen des Meeres zu hören. Dann kam der Abend. Ungeduldig wartete ich auf seine Heimkehr. Es sollte eine Überraschung werden. Ich trug den Bikini und einen Bademantel darüber. Ich hörte das Schließen der Tür, wartete im Wohnzimmer, bis er Garderobe und Stadttasche abgelegt hatte, und im gleichen Moment, in dem er das Wohnzimmer betrat, ließ ich den Bademantel fallen.

Da geschah Schlimmes. Sein Gesicht verfärbte sich. So hatte ich ihn noch nie erlebt. Seine Augen waren ernst wie die meiner Lehrerinnen, wenn sie mich bei Ungehörigem ertappt hatten, wie die meiner Mutter, wenn sie meine Naschhaftigkeit tadelte. Ich war wieder bei Verbotenem erwischt worden.

So käme ich nicht mit, schrie er. Da könnte ich ja gleich an den Effkaka oder wie sie das nennen. Er werde sich um die geeignete Badebekleidung für mich kümmern.

Ich muß bis über die Ohren rot angelaufen sein. Er deutete es als Schuldgefühl und Einsicht. Und er kaufte einen Badeanzug für mich, ein ganz und gar konventionelles Ding, braun mit weißen Streifen, und eine Nummer zu groß. Ich habe das Monstrum gehaßt, ich meine: den Badeanzug. Ich habe ihn zwar angezogen, aber der Urlaub war mir vergällt. Und ich glaube, damals regte sich zum erstenmal Haß gegen meinen Mann.«

»Warum haben sie sich nicht scheiden lassen?«

Eva Vielreuther senkt den Kopf. »Das ist für mich nicht so einfach wie bei anderen.«

»Sind Sie religiös gebunden?«

Keine Antwort, nur ein kurzes Heben und Senken des Kopfes. Gudrun Blume spürt, daß Sympathie für diese Frau und Solidarität in ihr aufkommen. Sie weiß, daß sie dem wehren muß, sie hat unvoreingenommen zu bleiben, auch dem Mann gegenüber. ›Nicht soviel Gefühl, Maigrette‹, pflegte ihr Psychologieprofessor zu mahnen, und sie hat sich der Warnung noch immer im rechten Moment erinnert. Und dann: ›Wenn man nicht einmal der eigenen Frau mehr trauen kann‹, hatte der Mann gesagt, Doktor Vielreuther. Hatte er nicht allen Grund zu dieser Aussage?

»Gleichwohl«, sagt sie. »Das gibt noch keinem das Recht, mit Kaliumzyanid zu operieren. Dort, wo ich aufgewachsen bin, in der Nähe vom Alexanderplatz, dort war man wirklich nicht zimperlich. Da war es früher gang und gäbe, daß die Männer, wenn sie nachts betrunken nach Hause kamen, ihre Frauen verprügelten oder daß manche Frau den Mann mit einer Schöpfkelle aus der Kneipe jagte. Aber – russisches Roulette mit Kaliumzyanid, das wäre keinem von denen eingefallen. Die Leute dort, das waren arme Schweine, die hatten keine große Bildung, woher auch? Aber Sie? Sie haben doch alles das, was die nicht hatten: Bildung, Benehmen, Wohlstand. Warum also? Warum?«

Der graue Himmel hinter dem Fenster hat sich aufgehellt. Einige Sonnenstrahlen fallen in das schmucklose Zimmer. Sie verzaubern es nicht, sondern entblößen es in seiner Zweckdienlichkeit. Eva Vielreuther weint nicht mehr, sondern starrt pausenlos auf das Fenster, als ziehe das Licht ihren Blick automatisch an. Gudrun Blume hat sich den Exkurs nicht verkneifen können, doch nun will sie zum Schluß kommen.

»Wie kam es dazu, daß Sie die letzten Stücke nicht gegessen haben?«

»Ich sah ein, daß ich zu weit gegangen war. Mein Mann war kreidebleich, kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er befand sich in Todesangst. Ich fürchtete, er könnte einen Schlaganfall oder so etwas erleiden. Und da habe ich mich überwunden und ihm gestanden, daß ich kein Kaliumzyanid in den Kuchen getan habe. Er hörte es mit Staunen. Langsam kam wieder Leben in ihn. Schließlich sagte er von sich dasselbe.«

»Da hätten Sie doch die beiden letzten Stücke essen können.«

»Eben das habe ich auch gesagt. Aber er meinte: ›Wenn nichts vergiftet ist, dann laß uns aufhören damit.‹«

»Das hat er wörtlich gesagt?«

»Ja. ›Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir weiteressen‹, das hat er wörtlich gesagt.«

»Und Sie?«

»Ich sagte: ›Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir nicht weiteressen?‹«

»Dann aber haben Sie nicht weitergegessen. Sie haben sich also der Meinung Ihres Mannes angeschlossen?«

»Ich sagte doch: Er war sichtlich am Ende, war fertig, hatte Furcht. Da habe ich einfach das getan, was er wollte.«

Gudrun Blume steht auf und ruft Doktor Vielreuther aus dem Nebenzimmer herein. Er ist sichtlich überrascht, daß seine Frau nicht hinausgeschickt wird, beruhigt sich aber und deutet es als gutes Zeichen. Es wird sich nur um das Abschlußgespräch handeln.

»Herr Doktor Vielreuther, wie Ihre Frau haben auch Sie zwei Stück Kuchen gegessen, das dritte Stück jedoch nicht angerührt. Warum?«

»Das ist richtig, Genossin Hauptmann. Ich war in keiner guten Verfassung. Mein Herz hält so etwas nicht aus. Auch meine Frau machte bei allem keinen glücklichen Eindruck. Plötzlich fiel mir ein: ›Die Furcht macht Teufel aus Engeln, sie sieht nie richtig‹ – Shakespeare. Da lag’s. Erst als meine Frau mir gestand, daß sie kein Gift in den Kuchen getan hat, beruhigte ich mich. So war aus ihr doch kein Teufel geworden. Ich selber – ich hätte es nie fertiggebracht, so etwas zu tun.«

»Sie haben also kein Kaliumzyanid in den Kuchen getan und waren auch überzeugt, daß Ihre Frau das Gift ebensowenig benutzt hat?«

»So ist es. Es fiel mir allerdings nicht leicht, meiner Frau zu trauen, das muß ich schon sagen. Erst stiehlt sie das Zeug aus dem Asservat, dann denkt sie sich so etwas aus… Doch im Grunde meines Herzens bin ich ein gutmütiger Mensch, der keinem etwas Böses zutraut.«

Gudrun Blume lächelt ein wenig, obwohl es ihr schwerfällt, weil nun die Müdigkeit mit doppelter Kraft über sie kommt. Dem Doktor entgeht die knappe Entspannung im Gesicht der Frau nicht. Für ihn kündigt sie das Ende der Vernehmung an. Gleich würde sie sagen, es täte ihr leid, soviel Zeit beansprucht zu haben und so weiter. Aber er irrt.

»Nachdem Sie sich also beide zugesichert haben, daß nichts vergiftet sei, haben Sie, Herr Doktor Vielreuther, vorgeschlagen, nicht weiterzuessen. Was haben Sie wörtlich gesagt?«

»Das kann ich ganz genau wiederholen: ›Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir noch weiteressen?‹«

Gudrun Blume spricht ihm den Satz langsam nach. »Wenn – nichts – vergiftet – ist – warum – sollen – wir – noch – weiteressen? Und Sie, Frau Vielreuther, erinnern Sie sich, was Sie darauf geantwortet haben, wörtlich?«

Eva Vielreuther braucht nicht zu überlegen, die Antwort kommt auf der Stelle. »›Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir nicht weiteressen?‹«

Hauptmann Blume legt den Kugelschreiber aus der Hand. Das Ehepaar sieht sie an, als sei sie das Orakel von Delphi. Jeder wartet auf den Spruch. Und jeder wartet auf einen guten Spruch für sich. Hauptmann Blume bietet einen Spruch.

»Herr Doktor Vielreuther, ich beginne auch mit einem Shakespeare-Zitat: ›Die Bosheit wird durch die Tat erst ganz gestaltet.‹ Sie haben soeben ausdrücklich bestätigt, daß Sie Ihrer Frau vertraut haben, als sie behauptete, kein Gift in den Kuchen getan zu haben. Der Satz aber, den Sie im Bungalow gesagt und hier wörtlich wiederholt haben, enthält keine Logik. Und gerade das nehme ich Ihnen als Naturwissenschaftler nicht ab, daß Sie unlogisch denken und reden. Erstens: Sie sagen, Sie hätten keins der Kuchenstücke mit Kaliumzyanid präpariert. Zweitens: Sie bestätigen, daß Sie Ihrer Frau geglaubt haben, als sie dasselbe behauptet hat. Drittens: Sie stellen fest, daß also kein Stück Kuchen Gift enthält. Logische Folge: Also können die letzten beiden Stücke ohne Argwohn gegessen werden. Doch diese Feststellung trifft Ihre Frau. Sie aber sagen: ›Wenn nichts vergiftet ist, warum sollen wir noch weiteressen?‹ Nicht zufällig geraten Sie in eine Unlogik. Denn Sie allein wissen ganz genau, daß ein Stück vergiftet ist, Ihr Stück. Sie haben das Kaliumzyanid hineingetan und fürchten sich davor. Es könnte ja vertauscht werden, Ihre Frau könnte das gleiche Spiel mit Ihnen betreiben. Es war gewiß nicht Ihre Absicht, Fräulein Calw zu vergiften, das Kaliumzyanid galt Ihrer Frau. Doch Fräulein Calw hat es getroffen. Herr Doktor Vielreuther, Sie sind wegen fahrlässiger Tötung vorläufig festgenommen. Und auch Sie, Frau Vielreuther, sind wegen Beihilfe an der fahrlässigen Tötung von Fräulein Calw vorläufig festgenommen.«

Kurt Vielreuther springt auf. »Das können Sie doch nicht machen. Ich habe Anita Calw nicht vergiftet. Warum sollte ich das getan haben? Und gerade jetzt beginnt eine wichtige Sitzung, die ich zu leiten habe. Da können Sie mich doch nicht einfach einsperren.«

Eva Vielreuther ist nicht aufgestanden, sie ist eher ein wenig in sich zusammengerutscht. Sie wundert sich nicht, und obwohl sie die ganze Tragweite des »vorläufig festgenommen« noch nicht überblickt, beginnt sie schon, sich im Ertragen des neuen Schicksals einzuüben. Doktor Vielreuther steht noch immer und schaut abwechselnd zu ihr und zu Genossin Hauptmann. Erst als er merkt, daß er von keiner der beiden Frauen Hilfe oder Beistand oder wenigstens Verständnis zu erwarten hat, sinkt er wieder auf seinen Sessel.

Hauptmann Blume ist zu keinem Plädoyer verpflichtet. Aber sie will es zu Ende bringen, und fast monoton breitet sie die Indizien aus. »Zu der absurden Idee, Ihren Mann in ein Spiel auf Leben und Tod zu verwickeln, habe ich mich schon geäußert, Frau Vielreuther. Ihr Mann war durch nichts zu zwingen, das mitzumachen. Wenn er sich dennoch beteiligt hat, so nur deshalb, weil er sich sogleich eigene Vorteile ausgerechnet haben mag. Sie behaupten, Sie hätten in keins der drei Kuchenstücke Kaliumzyanid getan. Und ich glaube Ihnen. Wahrscheinlich haben Sie der Zusicherung Ihres Mannes, auch er habe das Gift nicht verwendet, nicht hundertprozentig getraut, aber die Meinung, er sei durch die von Ihnen ausgelöste Furcht geläutert worden, hat Sie weichherzig gemacht. Wollten Sie vielleicht ein Signal setzen, ihm Ihr Vertrauen zeigen in der Hoffnung, Ihr Zusammenleben werde danach neu und besser? Wie auch immer, Sie waren bereit, das letzte Stück zu essen. Daß Sie es nicht getan haben, hat Ihnen das Leben gerettet.«

Doktor Vielreuther ist damit beschäftigt, einzelne Fusseln von seinem Jackett abzusammeln. Und auch, als sich Gudrun Blume noch einmal an ihn wendet, läßt er davon nicht ab.

»Sie, Herr Vielreuther, sind kraft Ihrer Intelligenz und Stellung gewohnt, sich auf extreme Situationen einzustellen. Zunächst sind Sie von dem Verlangen Ihrer Frau, bei diesem Spiel, dem russischen Roulette, mitzumachen, überrumpelt worden. Sie sind in Todesfurcht geraten, denn ein Spiel entzieht sich jeder Beeinflussung durch den Intellekt des Spielers, das gerade ist seine Faszination. Doch im Gegensatz zu Ihrer Frau haben Sie das Spiel ernst genommen und tatsächlich in eins der drei Kuchenstücke das Gift getan. Sie konnten nicht sicher sein, daß Ihre Frau nur geblufft hatte. Zweimal war es gut gegangen, mit dem letzten Stück mußte die Entscheidung fallen. Hätte Ihre Frau das Stück auf ihrem Teller gegessen, es wäre – wie gesagt – ihr Todesurteil gewesen. Es tötete aber die, die Sie ganz sicher nicht umbringen wollten: Fräulein Anita Calw.«

Der Mann hat den Blick gesenkt. Er protestiert nicht mehr und verlangt auch keine Schonung. Er hat kapituliert.

»Nachdem Sie Ihre Frau zum Bahnhof gebracht hatten, kamen Sie zurück in den Bungalow und fanden Fräulein Calw tot vor. Sie mußten handeln. In Ihrem Bungalow durfte die Leiche nicht bleiben, so schleppten Sie sie zu dem TRABANT, fuhren den Wagen ein Stück in den Wald und setzten Anita Calw ans Lenkrad, bevor Sie sich selbst aus dem Staub machten. Verwirrt, wie Sie waren, verschlossen Sie noch die Tür am Fahrersitz. Alles trägt Ihre Handschrift, Herr Doktor Vielreuther.«

Der Mann sackt in sich zusammen, und der Blick, den er seiner Frau zuwirft, ist voller Abscheu und Feindseligkeit. Viel Wirbel hat sie gemacht und nichts erreicht. Doch, etwas schon: Eine Unbeteiligte ist getötet worden. Durch ihre Schuld! – Durch seine Schuld?