Blaulicht 267 - Tod am Gründonnerstag
Date: 1988-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 267

Marion Wallroth

Tod am Gründonnerstag

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1988

Lizenz Nr.: 409 160/205/88 LSV 7004

Umschlagentwurf: Gerhard Bunke

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

622 804 3

00045

Sonntag, 10.00 Uhr

»Fridolin!« gellte eine Frauenstimme.

Der Dackel Fridolin zuckte mit den Ohren und schnüffelte weiter. Sein dünner Schwanz wedelte.

Rentner Schwerzer stand aufgereckt auf einer kleinen Lichtung. Er schnaubte. »Ich habe es dir ja gesagt! Er ist zu jung, wir hätten ihn nicht losmachen dürfen. Ein Dackel ist ein Stöberhund!« Vorwurfsvoll sah er auf seine Frau. Dann wandte er sich von ihr ab und ließ seinen Blick über die Sträucher schweifen. Von Ferne kläffte es.

»Oh, Anton!« stieß Frau Elsbeth mit kicksender Stimme hervor. Trotz ihrer Sonntagsschuhe stolperte sie los, quer durchs Unterholz. »Das hat er doch noch nie gemacht«, jammerte sie. Schwerzer beeilte sich, seiner Frau zu folgen. Er raffte sich zu einer beruhigenden Bemerkung auf. »Er kann nicht weit sein, Elsilein! Du machst wieder aus einer Mücke ’nen Elefanten.«

»Wenn du so schlau bist, dann tu was!« zischte Frau Elsbeth.

Gehorsam lief Schwerzer schneller.

Fridolin war ein guter Stöberhund und wies ihnen mit seinem Gekläff den Weg.

Die Frau lag in einer Bodensenke. Ihr rotes Kleid hob sich leuchtend vom Waldboden ab.

Wie angewurzelt blieb Schwerzer stehen. »Das kann doch nicht wahr sein«, krächzte er. Mit erhitztem Gesicht und unordentlicher Löckchenfrisur langte seine Frau neben ihm an. Sie war außer Atem. Trotzdem hatte sie für einen Schrei noch Kraft. Haltsuchend faßte sie nach dem Arm ihres Mannes.

»Wir müssen die Polizei rufen«, stellte Anton Schwerzer fest, ohne sich um seine Frau zu kümmern. Ungläubig starrte er auf die Tote. Hübsche Frau, dachte er.

Frau Elsbeth ließ ihren Mann los und griff statt dessen nach dem Dackel. Als sie ihn im Arm hatte, fühlte sie sich sicherer.

Schwerzer trat einen Schritt weiter an die Bodensenke heran. Frau Elsbeth betrachtete ihn mißbilligend. Entschlossen bestimmte sie: »Ich gehe zum Bahnhof und telefoniere. Du bleibst hier und paßt auf.«

Schwerzer schaute ihr verblüfft hinterher.

Sonntag, 11.00 Uhr

Der österliche Rückreiseverkehr hatte noch nicht begonnen. Nur wenige Reisende hielten sich in der zugigen Eingangshalle des Potsdauer Stadtbahnhofs auf.

Frau Elsbeth stand mit zittrigen Knien, immer noch Fridolin unter den Arm geklemmt, vor dem Schalter der Information.

»Im Wald liegt eine tote Frau«, sagte sie zu dem Beamten hinter dem Schalter. Der Mann musterte durch seine blanke Brille ihr ängstliches Gesicht und den unwillig strampelnden Dackel.

»Solche Scherze sollten Sie sich verkneifen. Wir sind hier doch nicht im Wilden Westen.« Er lachte.

Frau Elsbeth reagierte impulsiv. Sie setzte den Dackel vor den Beamten auf das Schalterbrett. »Sehen Sie diesen Hund, Herr? Das ist ein Stöberhund. Der hat sie gefunden. Und wenn Sie nicht sofort die VP rufen, sind Sie mit schuld, wenn der Verbrecher entkommt!«

Mißtrauisch musterte der Beamte erneut die Frau. Ihr Kinn zuckte, die schlaffen Wangen zitterten vor Empörung.

Er nahm den Hörer vom vor ihm stehenden Apparat und wählte. »Auf Ihre Verantwortung. Bitte.«

Sonntag, 11.30 Uhr

Die Ermittlungen wurden von Hauptmann Randau, Leiter einer MUK, geführt.

Randau war groß und drahtig, ein Mann mit leicht bräunlicher Haut und breitem Unterkiefer. Sein Haar hatte noch nicht begonnen, grau zu werden. Er selbst fand, daß sich seine Gesichtszüge in den letzten Jahren nicht nennenswert verändert hatten. Zweifellos sah er nicht wie 48 aus. Aber er war es. Daran war nicht zu rütteln.

Der Fall hatte für ihn mit der Besichtigung des Fundortes der Leiche begonnen. Bei seiner Ankunft hatten die Kriminaltechniker bereits festgestellt, daß er auch der Tatort war.

Die Tote hieß Elke Pohl und wäre in Kürze 31 Jahre alt geworden. In einer Umhängetasche wurde ihr Personalausweis gefunden, ein Scheckheft, ein Portemonnaie mit 145,- M und ein Foto von einem Gemälde, auf dem Kühe in felsiger Landschaft dargestellt waren.

Randau saß in seinem Dienstwagen und betrachtete die zerrissene Kette und die schwere Goldmünze, die jetzt in einem Plastetütchen steckten. Kette und Münze hatten dicht neben der Toten im Moos gelegen.

Randau überlegte. Nach der Untersuchung des Gerichtsmediziners Dr. Behrend am Tatort stand fest, daß Elke Pohl erwürgt wurde. Der Tod war am Donnerstag, wahrscheinlich zwischen 15 und 21 Uhr, eingetreten. Eine genauere Bestimmung der Todeszeit hatte Dr. Behrend nach der Obduktion zugesagt. Es lag kein Sexualdelikt vor. Auch Raubmord ist auszuschließen, dachte Randau. Es sei denn, der Täter hatte es auf etwas Bestimmtes abgesehen und wußte, daß die Frau es bei sich getragen hatte.

Randau nahm den Personalausweis Elke Pohls zur Hand und durchblätterte ihn. Das Paßbild vermittelte ihm eine Ahnung vom temperamentvollen Strahlen ihrer Augen. Personenstand: verheiratet, las Randau.

Möglicherweise war mit Hilfe des Ehemanns zu erfahren, ob von den bei der Toten gefundenen Gegenständen etwas fehlte.

Oberleutnant Grauer riß die Autotür auf und ließ sich neben Randau in die Polster fallen. Er war wenig jünger als sein Chef, überdurchschnittlich groß und kräftig. Grauers helle porzellanblaue Augen standen eng zusammen und wirkten klein in dem kraftvollen Gesicht. Manchmal, wenn sein Blick leer und versonnen war, entstand dadurch ein trügerischer Eindruck von Einfältigkeit. Grauer galt wegen seiner manchmal kurzangebundenen Art als abweisend und unfreundlich; ein Eindruck, der sich bei näherer Bekanntschaft verlor. In Randaus Kommission arbeitete er seit mehreren Jahren.

»Sie war wissenschaftliche Mitarbeiterin der Bildergalerie des Kreismuseums in Potsdau«, begann Grauer. »Seit vier Jahren verheiratet mit Doktor Ingo Pohl, Orthopäde im Städtischen Krankenhaus Babelsburg. Kurz vor der Hochzeit erwarb Pohl in Caputh ein Einfamilienhaus. Keine Kinder. Ihre Eltern leben in Luckenwalde. Soweit die Fakten vom Revier in Caputh.«

Randau hörte zu. Dann reichte er den Goldschmuck einem am Auto vorübergehenden Kriminaltechniker und bat zu prüfen, ob die zarte Goldkette durch das Gewicht der Münze zerrissen war.

»Pohl müßte zu Hause sein, geht aber nicht ans Telefon. Im Krankenhaus habe ich erfahren, daß er seit vorgestern nicht zum Dienst erschienen ist.«

»Von seinen Kollegen ist keiner bei ihm vorbeigefahren?« fragte Randau verwundert. »Ist eigentlich üblich.« Grauer zuckte wortlos die Schultern.

»Dann fahren wir zu Doktor Pohl. Behrend ist der Ansicht, der aus den Spuren ersichtliche Krafteinsatz des Täters könnte auf eine Affekttat deuten. Genauer äußerte er sich noch nicht.« Randau reichte Grauer den Personalausweis. »Die Frau war so hübsch, daß Haß, Eifersucht, Neid oder ähnliche Motive durchaus eine Rolle bei der Tat gespielt haben können. Fragen wir also zuerst den Ehemann.«

Grauer verstand. »Lindenallee vierundzwanzig, Caputh«, sagte er zu dem Fahrer.

Sonntag, 13.30 Uhr

Das Pohlsche Haus machte einen gepflegten Eindruck.

In der Einfahrt zum Grundstück stand ein roter Škoda.

Randau drückte auf den Knopf der kunstgewerblichen Klingel. Ein dünner Mittdreißiger in einem nachlässig zugebundenen Bademantel öffnete die Tür. Aus rotgeränderten Augen starrte Dr. Pohl auf Randaus Dienstausweis, den ihm dieser unter die Nase hielt. Irritiert öffnete Pohl den Mund zu einer Frage, unterdrückte sie aber, pustete einen alkoholisierten Luftschwall von sich und stolperte in den Flur zurück. Die Kriminalisten folgten ihm. Pohl bat sie mit einer Geste ins Wohnzimmer.

»Herr Pohl, ich muß Ihnen einige Fragen zur Klärung eines Sachverhalts stellen«, eröffnete Randau das Gespräch.

Pohl brummte und quetschte sich hinter einen niedrigen Glastisch auf eine Eckcouch. Der Tisch war mit Kaffeetassen und Gläsern beladen. Randau wählte deshalb einen Stuhl an der Schmalseite des Tisches. Grauer blieb stehen und betrachtete herumliegende Zeitschriften.

»Sind Sie krank, Herr Pohl?« fragte Randau. Pohl murmelte ein undeutliches »Nein«.

»Was haben Sie am Donnerstag zwischen 15 und 21 Uhr getan?« Pohl blickte auf. Sein Blick wurde mißtrauisch. »Was soll die Frage?«

»Ihre Frau wurde heute morgen tot aufgefunden, Herr Pohl«, erwiderte Randau.

Pohl klappte mit dem Oberkörper vornüber auf den Tisch. Er stützte seine Ellenbogen mitten ins Geschirr. Zwei Tassen schepperten zu Boden. »Das kann nicht sein«, stieß er hervor. Benommen blickte er Randau an.

»Fühlen Sie sich in der Lage, unsere Fragen zu beantworten, Herr Pohl, oder soll ich einen Arzt für Sie rufen?«

»Nein.« Pohl zwang sich zu einer aufrechten Haltung. Sein Kinn zitterte. »Ist kein Irrtum möglich?« fragte er. Randau schüttelte den Kopf.

»Sagen Sie mir, wo…?«

»In der Nähe des Stadtbahnhofs Potsdau.«

»Und wie ist es geschehen?«

»Sie ist erwürgt worden.«

»Und… wer war es? Wissen Sie das schon?«

»Bis jetzt noch nicht.«

Pohl lief ein Speichelfaden aus dem halboffenen Mund. Er wischte ihn nicht ab, sondern starrte in eine schmutzige Tasse. Nach einigen undeutlichen Krächzern stieß er hervor: »Sie wollte zum Bahnhof. Ich habe sie hingebracht.«

»Wo und wann haben Sie Ihre Frau zuletzt gesehen?« fragte Randau. Pohl schluckte und schwieg. Er schlug die Hände vors Gesicht, schnaufte, rubbelte dann mit einem Ärmel seines Bademantels über seine Augen und Nase. Gefaßter murmelte er eine Entschuldigung. »Gegen achtzehn Uhr habe ich sie auf dem Parkplatz am Bahnhof abgesetzt«, sagte er dann.

»Wollte Ihre Frau verreisen?« fragte Randau.

»Sie hatte sich überraschend zu einem Besuch bei ihren Eltern in Luckenwalde entschlossen. Ich konnte sie nicht umstimmen, Ostern hier zu verbringen oder sich von mir wenigstens mit dem Auto nach Luckenwalde fahren zu lassen. Zuerst wollte sie sich nicht mal von mir zum Zug begleiten lassen.« Es klang bitter.

»Hatten Sie sich gestritten?« fragte Grauer.

»Nein.« Dr. Pohl fuhr sich mit gespreizten Fingern durch seine Igelfrisur. »Wir haben nie gestritten.« Seine Stimme klang lebendiger.

»Wieso wollte Ihre Frau dann allein fahren?«

Pohl starrte auf die Tischplatte.

»Antworten Sie bitte, Herr Pohl«, sagte Randau eindringlich. »Sie wollte eben«, seufzte Pohl und rutschte auf seinem Sitzkissen hin und her. »Sie sagte, sie müsse unbedingt etwas in Ruhe durchdenken.«

»Und was?«

Pohl schwieg.

Randau überlegte, ob Dr. Pohl log oder die Wahrheit sagte. »Sie sagten vorhin«, begann er von vorn, »daß Sie Ihre Frau auf dem Parkplatz absetzten. Haben Sie gesehen, ob sie in den Bahnhof hineinging? Warum haben Sie eigentlich nicht direkt vorm Portal gehalten?«

»Reine Routine… Ich halte immer auf dem Parkplatz, wenn ich wegfahre.«

»Wo haben Sie genau gehalten? Haben Sie gesehen, ob Taxis am Halteplatz standen? Wissen Sie, ob die Uhr am Parkplatz funktionierte?«

Pohl sah Randau erschrocken an.

»Sie helfen weder uns noch Ihnen, wenn Sie nicht ehrlich, antworten, Doktor Pohl«, sagte Randau. »Sie sagten, Sie hätten sich mit Ihrer Frau nicht gestritten. Aber plötzlich wollte sie ohne Sie zu ihren Eltern fahren und nicht mal von Ihnen hingebracht werden. Was bewog Ihre Frau zu diesen Entschlüssen? – Was hat Sie wiederum veranlaßt, die Nacht durch zu trinken? Gingen Sie deshalb am Freitag nicht zum Dienst?«

Pohl zögerte. »Sie haben recht«, gab er zu. »Ich will ganz offen sein. Jetzt ist sowieso alles egal. – Wir hatten einen kleinen Streit. Nein, eigentlich nur eine Meinungsverschiedenheit. Lächerlich.« Er stand auf, griff in die Schublade eines Eckschränkchens und drückte zwei Tabletten aus der Folie. Als er sie geschluckt hatte, fuhr er fort: »Sie müssen wissen, daß ich meine Frau sehr liebe. Nie hätte ich geglaubt, einem Menschen so nahe kommen zu können.« Seine Mundwinkel senkten sich, als wolle er anfangen zu weinen. »Elke liebte und brauchte mich genauso. Unsere Ehe war gefühlsmäßig sehr harmonisch. Das müssen Sie mir glauben.« Er schaute Randau nicht an.

»Dann erzählen Sie bitte genau, was am Donnerstag geschah. Sie kamen nach der Arbeit nach Hause. Wann?«

»Gegen 16.30 Uhr. Ich ließ den Wagen draußen stehen, weil ich Elke noch abholen wollte. Sie rief mich oft an, wenn sie Schluß hatte. Aber plötzlich stand sie im Zimmer. Ich freute mich, wir umarmten uns und waren lieb zueinander. Auf einmal sagte sie, daß sie am Wochenende über diese Bildersache nachdenken müsse. Sie wollte zu einem Entschluß kommen. Weil sie fürchtete, sie könne sich durch mich ablenken lassen, bestand sie darauf, allein zu ihren Eltern zu fahren. Ich wußte, daß sie sich bereits geraume Zeit mit diesem Problem plagte; sie hatte mir oft Ärger und Schwierigkeiten angedeutet. Aber ich konnte absolut kein Verständnis aufbringen, als sie uns deswegen unser Ostern zerstören wollte! Das war der einzige Punkt, zu dem es zwischen uns Auseinandersetzungen gab: Sie arbeitete zuviel und zu verbissen. Ihre Arbeit stellte Elke über unsere Ehe, und das fand ich falsch. Nur darin kann sich ein Leben nicht erfüllen!«

»Was geschah weiter, Herr Pohl?« fragte Grauer.

»Wie immer einigten wir uns in ihrem Sinne. Ich will ihr ja nichts verderben, dachte ich. O, Gott!« Pohl unterbrach sich und schien gegen Tränen anzukämpfen. »Also fuhr ich sie zum Stadtbahnhof, gegen halb sechs. Gegen halb sieben etwa war ich wieder hier. Unterwegs hatte ich mir noch zwei Flaschen Weinbrand gekauft. Die habe ich ausgetrunken. Am Freitagvormittag erwachte ich. Siewert von nebenan sägte irgendwelche Balken auf seiner Kreissäge und machte schrecklichen Lärm. Ich nahm Ohropax und schlief bis zum Abend. Dann war ich die halbe Nacht wach und habe mich nach Elke gesehnt. Am Sonnabend hielt ich es nicht mehr aus. Ich wollte wenigstens ihre Stimme hören. Ihre Mutter sagte mir am Telefon, sie sei mit den Hunden spazieren. Ich…«

»Moment«, unterbrach Randau. »Am Samstagvormittag?«

»Ja, so gegen neun«, erwiderte Pohl.

Am Sonnabend war die Frau bereits den zweiten Tag tot, dachte Randau. Pohl schienen die Zusammenhänge inzwischen ebenfalls klargeworden zu sein. Fest erklärte er, Elkes Eltern hätten ihn noch nie belogen. Er verstehe das alles nicht. »Vorhin, als Sie kamen«, sagte Pohl, »wollte ich mich langsam fertigmachen, um meine Frau bei ihren Eltern abzuholen. Das hatte sie mir nämlich gestern durch ihre Mutter bestellen lassen.«

Randau beschloß, die Angelegenheit sofort zu klären.

»Sie fahren bitte mit Genossen Grauer zur Identifizierung. Er wird Ihnen unterwegs noch einige Fragen stellen. Du veranlaßt auch die Hausdurchsuchung, Stefan«, wandte er sich abschließend an Grauer. In der Hoffnung, daß Oberleutnant Grauer Dr. Pohl gründlich über die Fahrt zum Bahnhof, Freunde und eventuelle Feinde sowie Arbeitsprobleme der Toten befragen würde, machte sich Randau auf den Weg nach Luckenwalde.

Sonntag, 23.30 Uhr

Randau saß in seinem Büro am Schreibtisch, hatte eine Tasse Kaffee vor sich und entzündete eine Pfeife. Er überdachte die Ereignisse des Tages. Nach dem Besuch bei dem Ehemann war er zu den Eltern Elke Pohls gefahren. Ehe er sie aufsuchte, verständigte er sich mit dem zuständigen ABV. Von ihm erhielt er die Auskunft, daß die Mutter, Edith Schreiner, Leiterin der Ortsbibliothek war. Jürgen Schreiner, Hauptbuchhalter im VEB Plakotex, war der Stiefvater Elke Pohls. Beide Schreiners hatten eine gemeinsame Tochter, die im Nachbarort eine Spezialschule für Mathe/Physik besuchte. Der ABV kannte beide Schreiners, seit Jahren. Er traf sie regelmäßig sonntags auf dem Übungsplatz der SZG Dienst- und Gebrauchshunde und schätzte beider Zuverlässigkeit.

Randau gegenüber versicherte er, daß Edith Schreiner grundehrlich sei – es müsse ein schwerwiegender Grund vorliegen, wenn sie eine Lüge gebraucht habe.

Kurz darauf saß Randau dem Ehepaar in deren gemütlichem Wohnzimmer gegenüber, sah die Tränen der Mutter und den erschrockenen Blick des Mannes. Edith Schreiner erzählte Randau, daß Elke sie am Donnerstag anrief und bat, ihr zu helfen. Die Tochter beabsichtigte über Ostern mit einem Kollegen wegen eines Bildes der Bildergalerie nach Schwerin zu fahren. Sie hatte davon gesprochen, daß es um die Aufdeckung eines Betruges ginge. In Schwerin wollte sie sich mit Hilfe des Kollegen letzte Klarheit verschaffen, um dann ihrem Chef, Dr. Mankeprange, die Angelegenheit übergeben zu können. Sie bat ihre Mutter um Verständnis, daß sie ihrem Ehemann nichts von der Reise sagen mochte. Schweren Herzens hatte sich Frau Schreiner schließlich den Wünschen der Tochter gefügt. »Ingo ist sowieso der Ansicht«, hatte sie Randau erläutert, »Elke arbeite zuviel. Er wünscht sich eine liebende Frau und ein Kind; Elke dagegen wollte etwas erreichen. Sie fand, beides ließe sich nicht verbinden.«

Der Anruf der Tochter war der Grund, daß Dr. Pohl am Samstagvormittag eine falsche Auskunft erhielt. Randau rief sich die Schilderung des Telefongespräches mit Dr. Pohl ins Gedächtnis zurück, die ihm Frau Schreiner gegeben hatte. »›Hallo, Mama, was gibt’s Neues?‹ fragte er mich als erstes… Er benahm sich merkwürdig, als ich ihm mitteilte, Elke sei mit den Hunden spazieren. Das muß wohl seine Enttäuschung gewesen sein. Ich hatte das Gefühl, er erwartete, daß sie ihn doch noch nachkommen ließ.« So Frau Schreiner. – Randau seufzte. Pohls Aussage über das Telefonat mit der Mutter seiner Frau entsprach der Wahrheit. Seine Frau hatte sich, ihm ihr wirkliches Reiseziel verschweigend, abgesichert.

Montag, 6.00 Uhr

Gefolgt von Leutnant Arendt, betrat Randau sein Büro. Trotz der kurzen Nacht fühlte er sich nicht müde. »Morgen«, knurrte Grauer ihnen vom Schreibtisch entgegen.

Leutnant Arendt gehörte seit September zu Randaus Mitarbeitern. Als kesse Berlinerin sagte sie eher ein Wort zuviel als zuwenig. Wie üblich trug sie eine farbenfrohe Jacke, und ihr kurzes Haar wirkte struppig. Für ihren Chef empfand sie Bewunderung. Sie hatte den Hinweis des Untersuchungsführers Randau während ihres ersten Praktikums nicht vergessen. »Wenn du etwas lernen willst, Mädchen«, hatte er damals gesagt, »dann stiehl mit den Augen. Extraeinladungen gibt es nicht. Klemm dich selbst dahinter, c’est la vie!« Diesen Ratschlag hatte sie seit ihrem Dienstbeginn so energisch beherzigt, daß Randau mehrfach versucht war, seine damalige Bemerkung zu verwünschen. Grauer war es wesentlich leichter gefallen, sich an die berufliche Neugier der neuen Mitarbeiterin zu gewöhnen. Niemand von den Kollegen konnte begreifen, wie es zu der Freundschaft zwischen diesen verschiedenen Charakteren kommen konnte und wie Grauer es in seiner ökonomischen Art fertigbrachte, sich die Überlegungen Eva Arendts anzuhören, immer wieder darauf einzugehen und sie gegebenenfalls zu korrigieren.

»Na, dann wollen wir mal!« sagte Randau und gab damit den Auftakt zur Beratung. In diesem Fall bedeutete es für Eva Arendt, ein Resümee der Berichte der Gerichtsmedizin und der Kriminaltechnik zu ziehen.

»Frau Pohl wurde erwürgt«, begann sie. »Es gibt keine Hinweise, daß sie sich ernsthaft gegen den Täter wehrte: keine Kampfspuren am Tatort, keine Hautreste oder ähnliches unter ihren Fingernägeln. Keine Fremdfasern an ihrer Kleidung, nur vom Ehemann; der gibt jedoch an, sie kurz vorher umarmt zu haben. Der Tod ist zwischen 16.30 und 20 Uhr eingetreten. Ihre Umhängetasche wurde vom Täter nicht geöffnet: der Tascheninhalt weist nur ihre Fingerabdrücke auf und keine Mikrospuren vom Tatort. Auch an dem Foto befinden sich keine fremden Fingerabdrücke. Bei dem Gemälde handelt es sich um ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹ von Jan Vonck. Es soll in Privatbesitz sein.«

»Und die Kette mit der Goldmünze?« fragte Randau.

»Die Techniker sind sich im Zweifel, ob die Münze an der Kette getragen wurde. Genaueres wird uns noch mitgeteilt. Bis jetzt halten sie es für möglich, daß der Täter die Kette beim Angriff zerriß und dabei selbst die Münze verlor«, erwiderte Eva Arendt und setzte hinzu: »Ich kann mir nicht vorstellen, daß sie die schwere Münze an der dünnen Kette getragen hat. Die Schmuckstücke passen nicht zueinander.«

Was haben wir noch, dachte Randau: Erstens – Frau Pohl erzählte ihrem Ehemann und ihren Eltern von einem Betrug in der Galerie. Es ging um ein Bild. Das Foto in der Tasche könnte ein Beleg sein; zweitens – Frau Pohl erzählte ihrer Mutter, diesen Betrug über Ostern aufdecken zu wollen, um ihn anzuzeigen; drittens – der Ehemann erzählt, sie habe den Restaurator in Verdacht gehabt. »Was hat die Haussuchung ergeben?« fragte er Grauer.

»Nichts. Keine Unterlagen. Die Genossen sagten, der Schreibtisch in ihrem Zimmer wirkte aufgeräumt. Wahrscheinlich trifft das auch zu, denn als der Ehemann die Liste der Gegenstände las, die im Wald bei der Toten gefunden wurden, fiel ihm noch ein, daß sie eine blaue Reisetasche bei sich hatte. Ich habe auf dem Bahnhof nachforschen lassen, aber weder in Schließfächern noch in der Gepäckaufbewahrung sind wir fündig geworden.«

»Laß eine Fahndung nach der Tasche rausgehen«, ordnete Randau an. »Ehe wir weiterberaten, werden wir uns im Museum, am Arbeitsplatz der Pohl, umsehen und feststellen, ob das Foto von dort stammt. Eva bleibt hier. Pohls Überwachung habe ich veranlaßt. Falls er etwas anderes unternimmt als Fahrten zu seiner Arbeitsstelle und zum Einkaufen, möchte ich sofort informiert werden!«

Montag, 10.00 Uhr

Das Stadtmuseum befand sich außerhalb des Zentrums, in der Nähe der Historischen Wassermühle.

Da Randau und Grauer angemeldet waren, geleitete sie die Sekretärin sofort in das Büro des Leiters der Bildergalerie.

Dr. Mankeprange, ein rundlicher, älterer Herr, schraubte sich zur Begrüßung aus einem Polstersessel hinter seinem wuchtigen Schreibtisch. Mit sicherem Blick erkannte er in Hauptmann Randau den Chef. Seine lebhaften blauen Augen huschten aufmerksam über die Besucher, während er sie zuvorkommend zu einer Sesselecke dirigierte. »Dürfte ich den Grund Ihres Besuches erfahren? Nicht, daß er mir unwillkommen wäre, aber doch unerwartet.«

Noch ehe Randau zu einer Erwiderung ansetzen konnte, erhob sich Dr. Mankeprange wieder und ging mit hüpfenden Schritten, die seine Kleinheit minderten, zur Wechselsprechanlage. »Bitte drei Tassen Kaffee, beste Frau Edelkorff«, sagte er. Erfreut über das prompte, blechern tönende »Sofort«, wandte er sich zurück zu seinen Gästen.

»In Ihrer Galerie ist eine Frau Elke Pohl als wissenschaftliche Mitarbeiterin beschäftigt«, begann Randau.

»Ja.« Mankeprange fixierte den Hauptmann. »Eine ausgezeichnete Kraft.« Da Randau schwieg, fühlte er sich veranlaßt, seine Feststellung mit einem weiteren Satz zu begründen. »Immer fleißig, ansprechbar, strebsam – ich kann nur das Beste von ihr sagen.« Ohne Atempause fügte er an: »Worum geht es denn?«

»Es geht um die Klärung eines Sachverhalts. Welche Arbeitsaufgaben hat Frau Pohl in der Galerie?«

»Seit einem halben Jahr ist sie mit der Aufarbeitung unseres Archivs beschäftigt«, erläuterte Dr. Mankeprange beflissen. »Wir haben ein eigenes Archiv, in dein seit Bestehen der Galerie Zeitschriftenausschnitte, Fachartikel, persönliche Notizen und Manuskripte zu unserem Bildbestand gesammelt werden. Zu Frau Pohls Aufgaben gehörte die Überprüfung und Wiederherstellung der Ordnung nach Sachworten. Im Zusammenhang damit brachte sie die Angaben des Gemäldekatalogs auf den neuesten Stand.«

»Wer hat diese Arbeiten vor Frau Pohl erledigt?« fragte Randau.

»Unser Restaurator, Kollege Junggebauer.«

»Und dann haben Sie Frau Pohl diese Aufgaben zugewiesen«, stellte Randau fest.

Dr. Mankeprange nickte.

»Wir haben Kenntnis erhalten«, fuhr Randau fort, »daß Frau Pohl in dieser Galerie einen Bilderbetrug vermutete.«

Dr. Mankeprange runzelte die Augenbrauen, zerrte ein riesiges Taschentuch aus der Hose und schnaubte sich die Nase. Mit den Fingerspitzen glättete er anschließend seinen gesträubten Schnurrbart. »Das halte ich für ausgeschlossen«, sagte er entrüstet. »Ich bin sicher, daß die Kollegin damit zuerst zu mir gekommen wäre! Sie soll sofort Gelegenheit erhalten, zu dieser Behauptung Stellung zu nehmen.«

»Das wird leider nicht möglich sein.« Randau stoppte mit seinen Worten Mankepranges Bewegung zur Wechselsprechanlage. »Elke Pohl wurde gestern tot aufgefunden.«

In Dr. Mankepranges blauen Augen erschien ein ungläubiger Ausdruck. Er machte eine fahrige Handbewegung. »Frau Pohl? War es ein Unfall?« flüsterte er.

»Nein. Es liegt ein Tötungsverbrechen vor«, erklärte Randau.

»So – Tötungsverbrechen…«, wiederholte Mankeprange betroffen. Das Wort ging ihm schwer über die Lippen. Er schwieg ratlos.

»Kennen Sie dieses Gemälde? Grauer legte eine Kopie des Fotos vor Dr. Mankeprange, welches in der Handtasche der Toten gefunden worden war. Dr. Mankeprange fingerte eine Brille aus einem Etui und betrachtete es einige Zeit. Schließlich rückte er seine Brille herunter auf die Nasenspitze und schob das Foto über den Tisch zu Grauer. »Flämische Malerschule des sechzehnten Jahrhunderts, nehme ich an. Davon haben wir einige Meister.«

Dr. Mankeprange wollte sich nicht auf einen Maler festlegen. »Ich schlage vor«, sagte er, »daß Sie sich von meiner Sekretärin die in Frage kommenden Karteikarten in unserem Katalog zeigen lassen. An diesen Karten befinden sich zum größten Teil die entsprechenden Gemäldefotos.« Dr. Mankeprange setzte die Brille ab, behielt sie aber in der Hand. Randau merkte, daß er damit seine Nervosität zu verstecken suchte.

Grauer begleitete Dr. Mankeprange auf Randaus Anweisung ins Vorzimmer zu der Sekretärin, Frau Edelkorff.

Frau Edelkorff nahm das Foto aus der Hand des Galerieleiters entgegen. Den Bogen, den sie eben in die Schreibmaschine einspannen wollte, hatte sie fortgelegt Grauer sah, daß neben ihr ein nur locker zugeschraubtes Fläschchen Nagellack stand. Wahrscheinlich hatte sie nicht maschineschreiben, sondern sich die Fingernägel lackieren wollen.

Als Frau Edelkorff hörte, worum es ging, erhob sie sich unverzüglich. Zusammen mit Grauer verließ sie das Zimmer.

Dr. Mankeprange befand sich mit Randau allein im Büro.

»Frau Pohl hat Ihnen gegenüber also keinerlei Andeutung gemacht?« vergewisserte sich Randau noch einmal.

Dr. Mankeprange zuckte die Schultern. »Nein. Die einzigen Fragen, die sie letztens an mich richtete, betrafen Manuskripte von Professor Schmergel. Dabei handelte es sich um Entzifferungsprobleme, und ich verwies sie an Kollegen Junggebauer, später an Doktor Wiesmann in Leipzig. Die Herren waren früher Schmergels Assistenten. Zum anderen wollte sie irgendwas zum Standort eines Bildes von mir wissen – ich riet ihr, den Katalog zu nutzen und auch Kollegen Junggebauer zu fragen. Meine Aufgaben sind so vielfältig, daß ich mich nicht mit meinen wissenschaftlichen Mitarbeitern auf Bildersuche begeben kann.«

»Wer ist Professor Schmergel?« fragte Grauer.

»Professor Schmergel ist vor fünf Jahren verstorben. Ein großer Verlust für unser Museum und die Fachwelt. Er war eine Koryphäe!« Mankeprange warf Randau einen trauernden Blick zu. »Doktor Wiesmann und unser Junggebauer waren vor zwanzig Jahren bei ihm Assistenten. Doktor Wiesmann hat nach dem Tod des Professors den wissenschaftlichen Nachlaß übernommen und führt die Arbeiten im Sinne Schmergels weiter. Er erzielt beachtliche Erfolge, wenn er auch an die detektivische Spürnase des Professors nicht heranreicht – beim Auffinden verschollener Gemälde.«

Verschollene Gemälde, sann Randau dem Satz Mankepranges nach und fragte, was Frau Pohl mit Junggebauer nicht klären konnte. »Tja«, Dr. Mankeprange zerdehnte das Wort. »Die Kollegen machten das unter sich aus. Sie fragen ihn besser selbst.«

»Aber Sie müssen doch Einblick gehabt haben. Sonst hätten Sie die Frau nicht weiterverweisen können«, hielt Randau dagegen. Dr. Mankeprange wackelte mit dem Kopf. »Doktor Wiesmann ist ein international gefragter Mann, der trotzdem das Kunststück fertigbringt, der Arbeitsgemeinschaft Museumspädagogik und weiteren Arbeitsgemeinschaften des künstlerischen Volkskunstschaffens anzugehören. Es lag nahe, Frau Pohl an ihn zu verweisen, da sie sich ebenfalls für Museumspädagogik interessierte. Ich empfahl ihr, sich bei der Konferenz vor sechs Wochen an ihn zu wenden, habe ihr sozusagen nur die Scheu genommen. Wiesmann besitzt außerordentliche Kenntnisse auf dem Gebiet der flämischen und holländischen Malerschulen.«

»Wissen Sie, ob Frau Pohl zu Ostern eine Verabredung mit einem Kollegen aus der Galerie oder mit Doktor Wiesmann hatte?«

Dr. Mankeprange verneinte. Randau legte ihm ein Foto von der am Tatort aufgefundenen Goldmünze vor. Dr. Mankeprange betrachtete es eingehend durch seine Brille und erklärte, keine solche Münze zu kennen. Die anschließende Frage Randaus, wo er den Donnerstag verbracht habe, machte ihn von neuem betroffen. Er blätterte in seinem Kalender und las vor, daß er mit seiner Frau auf einem Philatelistenball war. Randau ließ sich abschließend die Mitarbeiter der Galerie vorstellen; über die persönlichen Beziehungen Frau Pohls zu ihnen hatte sich Dr. Mankeprange uninformiert gezeigt. Am Ende der Unterhaltung zerrte die Anspannung offensichtlich an seinen Nerven, und er war erleichtert, als Grauer eintrat. Randau dankte Dr. Mankeprange. Diskret räumte dieser sofort das Feld.

»Die Karteikarte befindet sich im Katalog«, begann Grauer. »Der Maler heißt Jan Vonck. Das Foto vom Tatort wurde offensichtlich im Depot der Galerie hier im Hause aufgenommen. Soll ich die Genossen von der Technik verständigen?«

»Nach den Gesprächen mit den Angestellten. Möglicherweise gibt es jemanden, der die Pohl beim Fotografieren beobachtet hat oder etwas anderes weiß. Ruf Frau Edelkorff herein.«

Kaum hatte Frau Edelkorff das Zimmer ihres Chefs betreten, setzte sie sich mit Selbstverständlichkeit. Wissend sah sie Randau an und äußerte: »Die Wände sind hier oben nachträglich eingezogen worden. Man versteht im Nebenraum unweigerlich jedes Wort.« Frau Edelkorff war eine gut zurechtgemachte, schlanke Person Mitte Dreißig und trug dicke Armreifen an beiden Handgelenken. Grauer fragte sich, wie sie damit ein Diktat aufnehmen und Schreibmaschine schreiben konnte. Darauf bedacht, niemanden zu Wort kommen zu lassen, fuhr Frau Edelkorff ohne Umschweif fort. »Ich kann Ihnen nur sagen, daß Frau Pohl am Donnerstag bereits um fünfzehn Uhr die Galerie verließ. Sie sagte mir, sie habe Kopfschmerzen, und ich riet ihr, sich zu Hause hinzulegen. Sie hatte so oft nach Feierabend hier gearbeitet, daß ihr niemand einen Vorwurf machen konnte. Mit welchem Eifer sie sich durch das Archiv wühlte! Wirklich bemerkenswert.« Kummervoll schüttelte Frau Edelkorff den Kopf und seufzte. Auch die wohlmeinendste Sorge konnte Frau Pohl nicht mehr helfen, hieß das. Sie legte eine Pause ein, um Randau ob seiner Reaktion auf ihre Worte zu mustern. Diese fiel ihr wohl zu dürftig aus, denn sie holte erneut Luft. Randau kam ihr zuvor. »Wie lange arbeitete Frau Pohl hier?«

»Vier Jahre. Vorher war sie Kunsterzieherin an der Pädagogischen Hochschule.« Frau Edelkorff verstummte.

»Warum ging sie denn dort weg?« Randau beabsichtigte, die Erzählfreudigkeit der Sekretärin erneut anzufachen. Es war besser, zuviel zu hören als zuwenig.

»Ihren Arbeitsstellenwechsel hat sie damals mit dem Wunsch nach größerer Praxisnähe begründet. Wenn ich mir das auch erst nicht vorstellen konnte, so zeigte ihr Verhalten doch, daß es stimmte.«

»Wie meinen Sie das? Im Archiv zu arbeiten, stelle ich mir sehr trocken vor.«

»Sie hat sich nicht ausschließlich mit dem Archiv beschäftigt. Wo denken Sie hin! Sie hat ja so viel gemacht. Ihr hat unser Doktor Mankeprange zu danken, daß die Galerie auf dem Gebiet der gesellschaftlichen Aktivitäten heute ein dickes Plus vorweisen kann. Sie leitete eine Arbeitsgruppe Museumspädagogik der Studenten des ersten und zweiten Studienjahres, und sie unterhielt eine Partnerschaft zur polytechnischen Oberschule.« Frau Edelkorff schlug die Beine übereinander und spielte mit einem ihrer Armreifen. »Ich glaube, sie war einfach nicht der Typ, Tag für Tag nach festem Lehrplan zu unterrichten. Seminar, Vorlesung – Vorlesung, Seminar. Sie brauchte Abwechslung und teilte sich die Arbeit so ein, daß sie jeden Tag ein anderes Programm hatte: heute AG, morgen die Schüler, na, und so weiter. Im Archiv war sie natürlich täglich. Eine bis zwei Stunden mindestens.«

»Wie war das Verhältnis Frau Pohls zu ihren Kollegen? Gab es Freundschaften?« fragte Grauer.

»Ich weiß nicht so genau, wie die einzelnen Kollegen zueinander stehen. Das geht mich ja auch nichts an.«

»Versuchen Sie trotzdem die Frage zu beantworten. Manchmal sind es Nebensächlichkeiten, die das Verhältnis zweier Leute deutlich werden lassen.«

Frau Edelkorff wechselte die Lage ihrer Beine und ließ ihr Armband los. Sie mühte sich um den Anschein, sie müsse sich einen Ruck geben, ihre Meinung über die Kollegen zu äußern. »Sofern mir bekannt ist«, begann sie zurückhaltend, »hatte sie zu Fräulein Eckbert, unserer zweiten wissenschaftlichen Mitarbeiterin, eine engere Beziehung. Nie erwischte man eine in den Pausen allein, ob zum Frühstück oder zu Mittag. Wie das außerhalb der Arbeitszeit ausgesehen hat, ob sie zusammen ausgegangen sind oder was man sonst macht in dem Alter, weiß ich nicht. Allerdings deutete Renate einmal an, daß sie Frau Pohl nie in Caputh, in ihrem Haus, besucht hat. Der Ehemann Elkes mochte es wohl nicht. Ich weiß nicht recht, ob man das eine Freundschaft nennen kann?« Frau Edelkorff blickte Randau Zustimmung heischend an.

»Wie war denn Ihr Verhältnis zu Elke Pohl?« fragte Grauer.

»Sie war irgendwie merkwürdig«, gestand die Sekretärin mit Zögern. »Ich bin nicht richtig mit ihr warm geworden. Wenn man mal ein persönliches Thema ansprach, war sie sofort zugeknöpft. Nicht, daß mir was an Klatsch und Tratsch liegen würde! Aber man konnte nicht frei von der Leber weg mit ihr reden… Sie hatte einen so undurchdringlichen Gesichtsausdruck. Man wußte nie, was sie dachte.« Frau Edelkorff hielt kurz inne und bekräftigte ihre Ansicht: »Sie hatte dann etwas Abweisendes.«

»Entstand dieser Eindruck bei anderen Kollegen ebenfalls?«

»Das weiß ich nicht. Ich gehe nur von mir aus. Mit Doktor Mankeprange verstand sie sich zum Beispiel – Sie wissen schon: die Wände hier… Er war immer gut auf sie zu sprechen. Allerdings, hat er ihr den letzten Dienstreiseauftrag kurz vor Ostern nicht bewilligt.«

»Einen Dienstreiseauftrag?«

»Es wäre der dritte zu Doktor Wiesmann gewesen, wegen der Schmergel-Manuskripte, glaube ich.«

»Haben Sie eine Vermutung, warum sie ihn nicht bewilligt bekam?«

»Soviel ich weiß, hatte der Chef sie zu Kollegen Junggebauer geschickt. Sie war ziemlich ärgerlich darüber. Sie hatte keine Lust, zu Kollegen Junggebauer zu gehen – sie mochte ihn nicht.«

Bei ihrem letzten Satz zögerte Frau Edelkorff. Eilig fügte sie hinzu: »Jetzt fragen Sie mich aber bloß nicht nach dem Grund dafür. Das kann nur an ihr gelegen haben. Kollege Junggebauer ist ein ganz reizender Mann!« Sie blickte fest in Randaus Augen. Der mußte ein Schmunzeln unterdrücken. Frau Edelkorff empfand offenbar Zuneigung zu dem Restaurator.

»Hat Frau Pohl Ihnen oder jemand anderem gegenüber erwähnt, daß sie zu Ostern wegfahren wollte? Vielleicht zu Doktor Wiesmann?« fragte Randau.

»Nicht daß ich wüßte. Mir hat sie nichts dergleichen anvertraut und den anderen Kollegen… Tut mir wirklich leid.«

»Bitte sagen Sie mir dann abschließend, was Sie am Donnerstag zwischen 16.30 und 20 Uhr gemacht haben, Frau Edelkorff.«

Frau Edelkorff griff konsterniert an ihren Armreif. Sie faßte sich schnell. »Ich war zu Hause, glaube ich. Allein allerdings. Ja. Ich habe mir ein Kleid genäht an diesem Tag. Am Sonnabend bin ich ausgegangen darin.«

»Ich danke Ihnen, daß Sie uns bereitwillig unterstützt haben«, beschloß Randau die Befragung und gab ihr seine Telefonnummer. »Falls Ihnen noch etwas einfällt, benachrichtigen feie uns bitte.« Nachdem Randau sich auf diese Art Einblick in das Arbeitsmilieu Elke Pohls verschafft hatte, ließ er sich von Frau Edelkorff ebenfalls den Katalog und den Depotraum des Museums zeigen. Dabei fragte er sie, ob ihr an Frau Pohl eine Kette mit einer Münze oder ein ähnlicher Schmuck aufgefallen sei. Frau Edelkorff hatte jedoch nie dergleichen bei Frau Pohl gesehen. Die Befragung der übrigen Museumsangestellten überließ Randau Grauer.

Auf dem Weg zum Städtischen Krankenhaus, wo Randau eine Verabredung mit dem Vorgesetzten Dr. Pohls hatte, fragte er sich erneut, ob die abgelehnte Dienstreise Frau Pohls kurz vor Ostern und ihre tatsächliche Absicht wegzufahren in einem Zusammenhang standen. Warum hatte Dr. Mankeprange diese abgelehnte Dienstreise zunächst verschwiegen? Als Randau ihn nach der Befragung der Sekretärin daraufhin ansprach, hatte er sich entschuldigt. Der plötzliche Tod der Mitarbeiterin hätte ihn völlig durcheinandergebracht.

Sollten die übrigen Museumsangestellten ebenso verwirrt reagieren wie ihr Leiter, so würde Grauer zu tun haben, von ihnen das zu erfahren, was sie tatsächlich wußten.

Montag, 11.30 Uhr

Grauer betrat allein die galerieeigene Werkstatt. Er durchquerte einen großen Raum, in dem sich verschiedene abgelagerte Hölzer, eine kleine Dreh- und Hobelbank sowie breite, solide Arbeitstische mit Schraubstöcken und Halterungen zum Einstellen von Keilrahmen befanden. Durch eine Schiebetür gelangte er in einen helleren Raum. In diesem lehnten bemalte Leinwände aufgeblockt in Holzgestellen.

Der Restaurator saß auf einem Holztisch und trank Kaffee aus einem Steinguttopf. Die Ankunft des Besuchers erstaunte ihn nicht. Neben ihm stand ein Telefon. Wahrscheinlich hatte er von Frau Edelkorff einen Wink bekommen.

»Oberleutnant Grauer von der MUK des VPKA Potsdau«, stellte sich Grauer vor, als Ernst Junggebauer seinen freundlichen Gruß knurrig erwidert hatte.

»Sie sind über den Grund meines Besuchs wahrscheinlich bereits unterrichtet.«

Der Restaurator bejahte.

»Ich habe erfahren, daß Sie mit Frau Pohl enger zusammengearbeitet haben«, sagte Grauer. »Worum ging es dabei?«

»Zusammenarbeit kann man das nicht nennen«, brummte Junggebauer. »Sie ging mir auf die Nerven. Ständig kam sie angekleckert mit Fragen, die nicht zu ihrem und nicht zu meinem Arbeitsbereich gehörten. Es war zum Auswachsen!« Seine Glatze zuckte unwillig.

»Was für Fragen waren das, Herr Junggebauer?«

»Nichts Diskutables!« rief Junggebauer. »Kennen Sie nicht den Typ Frau, der stets nur Probleme sieht? Eins am andern? Sie war hoffnungslos überspannt. Hysterisch und von Einbildungen geplagt.« Junggebauer preßte die Lippen zusammen. Sein breites Gesicht wirkte dadurch noch zusammengedrückter.

»Welche Probleme sah Frau Pohl?« Grauer ließ nicht locker.

»Probleme und Rätsel«, entgegnete Junggebauer unwirsch.

»Im Zusammenhang mit den Schmergel-Manuskripten?« hakte Grauer nach.

»Sie wissen doch Bescheid.« Junggebauer lachte. »Frau Pohl stieß auf Schreibfehler, Undeutlichkeiten. Die letzten Seiten hatte der Alte immerhin mit Fünfundsiebzig geschrieben. Da kann man sich mal irren oder was verwechseln. Die überspannte Kollegin Pohl jedoch vermutete jedesmal eine Sensation. Widersprüche zum Katalog und zum Depot zum Beispiel. Aber alles löste sich in Wohlgefallen auf. Als Frau Pohls Lesefehler. Sie war eine Nervensäge.« Er lachte keckernd.

»Haben Sie ihr gegenüber Ihre Ansicht auch so unumwunden geäußert?«

»Klar doch.« Junggebauer blickte Grauer mürrisch an. »Das war eine prinzipielle Sache für mich.«

»Wieso?« forschte Grauer.

»Herr Oberleutnant«, begann der Restaurator plötzlich sehr freundlich. »Damit Sie keinen verkehrten Eindruck von unserem Kollektiv haben: Ich habe ihr natürlich bei ihren Problernen geholfen, soweit es meine Kräfte erlaubten. Aber ihr ganzer gesellschaftlicher Rummel hier und ihr Getue waren nur Mittel zum Zweck. Ich hatte sie durchschaut, sie spürte das, und deshalb verstanden wir uns nicht.«

»Was für einen Zweck verfolgte Elke Pohl denn?«

»Sie wollte ihre Dissertation schreiben. In Schmergels Manuskripten hoffte sie das dazu Nötige zu finden.« Junggebauer wippte seinen Oberkörper vor und zurück. »Der alte Schmergel war ein toller Knabe«, begeisterte er sich. »Er ist die Seele der Galerie gewesen.« Etwas wie Rührung kam in Junggebauers Stimme. »Er arbeitete wohl seit neunzehnhundertdreißig hier, und bereits ab neunzehnhundertsechsundvierzig führte er wieder in der Galerie das Regiment, versuchte, die Folgeverluste des Krieges so gering wie möglich zu halten. Eine Heidenarbeit damals, denn nach dem Krieg wurden etliche Gemälde in der SU aufbewahrt, und der Rücktransport der nach Schloß Rheinsberg ausgelagerten Bestände mußte erst erfolgen. Schmergel lebte, solange ich ihn kannte, nur für die Galerie. Ich selber kam neunzehnhundertvierundsechzig hierher.« Obwohl die Erinnerung Junggebauer fortriß, unterbrach ihn Grauer nicht. »Seine Familie ist im Krieg umgekommen. Seither sah er seine Lebensaufgabe darin, verschollene Gemälde aufzuspüren und dem Bestand wieder einzuverleiben. Außerdem beschäftigte ihn immer wieder das Problem der in der Vergangenheit besonders häufigen falschen Zuschreibungen. So kaufte zum Beispiel Friedrich II. unbedenklich falsche Raffaele und rechnete noch in der zweiten Auflage seines Katalogs von siebzehnhunderteinundsiebzig Kopien als Originale. Er verzeichnete deshalb hier fünf Raffaele, neun Tiziane, drei Leonardos. Verrückt, nicht? Dem Alten machte es Freude, der wirklichen Entstehungsgeschichte einer solchen Kopie nachzuforschen und dann sein Wissen an seine Schüler und Studenten weiterzugeben. Als er vor fünf Jahren starb, übernahm Wiesmann die Weiterführung der Forschungen. Ich selbst wandte mich zukunftsträchtigeren Spezialgebieten zu: der Rekonstruktion alter Villen und Schlösser, die als Galerien genutzt werden sollen. Frau Pohl nahm nun irrtümlich an, sie könne aus den hier verbliebenen Unterlagen Schmergels Kapital schlagen. Die Spur zu einem heute noch vermißten Gemälde. Ich wies sie darauf hin, daß der Alte viel zu clever war, eine für Elke Pohl sichtbare Spur nicht selbst schon verfolgt zu haben. Es gab für sie nichts zu suchen – oder besser: zu finden. Das wollte sie nicht begreifen, und da hatten wir halt Krach. Was sie machte, war unproduktiv, verstehen Sie?« Junggebauer hatte sich erhitzt.

»Frau Pohl wollte Ihrer Ansicht nach Schmergels Gedankengut für ihre Dissertation verwenden?« fragte Grauer.

Junggebauer nickte verdrossen. »Wenn ich etwas nicht leiden kann, ist es Schmarotzertum«, knurrte er.

Grauer zog einen Trennungsstrich in seine Notizen.

»Was haben Sie am Donnerstagnachmittag und -abend gemacht?«

Junggebauer schnaufte und wackelte entrüstet mit dem Kopf. »Warum wollen Sie denn das wissen?« entfuhr es ihm. »Verdächtigen Sie etwa mich?« Er verfärbte sich; anscheinend war er Choleriker. In letzter Sekunde gelang es ihm, einen Wutanfall zu unterdrücken. Die bleiche Tönung seines Gesichts, die ihm einen Anschein Distinguiertheit verlieh, kehrte zurück. Seine Stimme klang beherrscht, wenn auch zittrig. »Hier war ich. In der Werkstatt, bis dreiviertel sechs. Das soll nächste Woche wieder hängen.« Er wies auf ein Ölbild. »Dann bin ich nach Hause.«

»Mit öffentlichen Verkehrsmitteln?«

»Mit meinem alten Moskwitsch-Kombi. Ich stelle ihn immer auf den Parkplatz neben der Wassermühle. Ich wohne in Rehbrücke, gleich neben Waldstadt.«

»Erzählen Sie weiter. Was haben Sie zu Hause gemacht?«

»Kaffee gekocht, dann mit meinem Leonberger um den Teufelssee spazierengegangen. Ich lebe allein.«

»Können Sie jemanden nennen, der Ihre Angaben bestätigen kann?«

Bedächtig verneinte Junggebauer. »Getroffen habe ich niemanden. Und ob mich jemand gesehen hat – woher soll ich das wissen?«

»Nicht schön, aber nun gut«, meinte Grauer. »Das war’s erst mal, Herr Junggebauer.«

Der Restaurator zog die Hände aus den Hosentaschen. Er hatte während des Gesprächs die Arme bis an die Ellenbogen hineingestopft. Ihm war anzumerken, daß er noch etwas loswerden wollte. »Wissen Sie«, begann er verlegen, »ich habe der Pohl weiß Gott nicht gewünscht, daß sie stirbt. Auch wenn ich sie nicht leiden konnte. Denn glücklich war sie auch nicht dran. Jeden Abend, wenn ihr Alter sie unten am Tor mit dem Auto abholte, war sie bereits eine halbe Stunde vorher zu nichts mehr zu gebrauchen. Kaum ansprechbar. Und nicht aus Verliebtheit!«

»Wollen Sie sagen, daß sie Eheprobleme hatte?« fragte Grauer.

»Ich bin sicher«, antwortete Junggebauer. »Sie hat mit mir zwar nicht darüber gesprochen, doch in einem kleinen Kollektiv bekommt man mehr mit, als man wissen will. Meiner Meinung nach war sie völlig frustriert. Deshalb ihr schreckliches Getue.«

Grauer verabschiedete sich.

Die Gespräche mit der Sachbearbeiterin Jasmin Werner, dem Aufseher Sekurs und der Kassiererin Frau Witge brachten nichts Neues. Einen Münzschmuck hatte niemand an Frau Pohl gesehen. Fräulein Eckbert, die einzige Mitarbeiterin, die engere Beziehungen zu der Toten gehabt hatte, befand sich im Urlaub in einem Ferienheim in Rheinsberg. Grauer sandte den dortigen Genossen ein Telex und beschloß, Randau vorzuschlagen, ihn Dr. Wiesmann in Leipzig aufsuchen zu lassen.

Montag, 12.00 Uhr

Randau war direkt zum Städtischen Krankenhaus gefahren. Der Pförtner in dem kleinen Häuschen neben dem Gittertor der doppeltbreiten Einfahrt hatte ihm den Weg zur Orthopädie pingelig erläutert. Randau durchwanderte kalt erhellte Gänge im Parterre des Hauptgebäudes, die mit wegweisenden Schildern verwirrend bestückt waren. Im nächsten Stock war es nicht mehr so ruhig. Weiß und rosa bekittelte Schwestern eilten zwischen Reihen stehender und lethargisch sitzender Patienten hindurch. Unwillkürlich ging Randau schneller. »Dr. Brügge« stand auf dem Emailleschild des Leiters der Orthopädie, und Randau schmerzten plötzlich die Knie. Kommt das nun vom Treppensteigen, oder ist es der Anblick dieses Schildes?

Der Arzt öffnete auf sein Klopfen persönlich. »Setzen Sie sich.« Er bot ihm Platz an. »Wenngleich ich nicht weiß, wie ich Ihnen weiterhelfen kann, Genosse Hauptmann. Ich habe natürlich seit Ihrem Anruf nachgedacht – ich kenne Doktor Pohl als einsatzbereiten Arzt, der sich mit guter Arbeit im Krankenhaus und auch in seiner Sprechstunde in der Poliklinik einen anständigen Ruf erworben hat. Er fährt seine Einsätze mit der SMH, wie wir alle, vertritt auch mal jemanden ohne viel Worte. Uns alle hat sein Unglück tief betroffen.«

Dr. Brügge machte eine Pause und drehte seinen silbernen Kugelschreiber mit gleichmäßigen Bewegungen in der Hand. Von dem würde ich mich auch behandeln lassen, dachte Randau. Brügge war rundlich und sah vertrauenerweckend aus. Unwillkürlich drängte sich Randau der Gedanke der Ähnlichkeit ihrer Berufe auf. Sie hatten in ihrem Alter – Brügge mochte fünfzig sein – eine Menge Leid gesehen und erlebt; das prägte sich im Gesicht aus und wirkte sympathisch, sofern es nicht von Abgebrühtheit überlagert wurde. Brügge gehörte eindeutig nicht zu den abgebrühten Typen, und Randau war froh darüber.

»Möchten Sie vielleicht einen Kaffee?« Brügges Stimme klang fürsorglich. Randau schüttelte den Kopf. »Danke. Wie lange kennen Sie Doktor Pohl?«

»Wahrscheinlich wollen Sie von mir wissen, was für ein Mensch er ist. Oder interpretiere ich Ihre Frage falsch?«

Randau lächelte. »Ich habe nichts dagegen, auch dazu Ihre Meinung zu erfahren.«

»Als er hier vor sechs Jahren anfing«, sprach Dr. Brügge besonnen weiter, »da hatte er bereits seinen Facharzt und eine gewisse Reputation. Soweit zu Ihrer Frage. Nun zu meiner Interpretation: Es konnte ihm keiner von uns näherkommen. Er ist zwar meist liebenswürdig, aber seine Höflichkeit schafft Abstand. Daher meine absolute Unkenntnis seines Privatlebens. Ich glaube nicht, daß einer der Kollegen mehr weiß. Die meisten halten ihn für arrogant, was sicher nur zum Teil den Kern der Sache trifft. Er ist desinteressiert an ihnen – sie spüren das und vermerken es ihm übel.« Dr. Brügge lachte leise. »Außerdem vermeidet Doktor Pohl« - hier seufzte Dr. Brügge bekümmert – »trotz Höflichkeit keine Gelegenheit zum Streit.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er ist der Ansicht, zu jeder produktiven Arbeitsbeziehung gehöre ein gesunder Meinungsstreit. Er rechnet es sich hoch an, die anderen auf sein Niveau heben zu wollen. Verständlicherweise trifft er auf wenig Gegenliebe. Die Kollegen halten ihn für rechthaberisch.«

»Geht es in solchen Situationen ausschließlich um Fachliches?« fragte Randau.

Dr. Brügge lächelte wieder. »Vom Fachlichen kommt man schnell auf das Persönliche.« Er überlegte einen Moment und fuhr fort: »Ja, und dabei konnte er ganz anders sein: einfühlsam. Jedenfalls hatte ich den Eindruck, als er einmal in meinem Beisein mit seiner Frau telefonierte. Er rief sie übrigens jeden Tag an. Selbst seinen Dienstplan hat er nach dem ihren eingerichtet. Wenn das keine Liebe ist.« Das Lächeln verschwand von Dr. Brügges Gesicht so schnell, wie es gekommen war.

»Kannten Sie seine Frau?«

»Nein. – Dieses Telefongespräch war auch die einzige Situation, in der ich Doktor Pohl einmal privat erlebte.«

»Haben Sie bei ihm einmal diese Münze bemerkt?« fragte Randau als letztes. Dr. Brügge schüttelte erstaunt den Kopf. »Doktor Pohl trägt keinen Schmuck. Bei der OP-Vorbereitung wäre mir das sonst aufgefallen.«

Randau erhob sich und dankte ihm.

Montag, 14.00 Uhr

Hauptmann Randau, Oberleutnant Grauer und Leutnant Arendt saßen in Randaus Büro zusammen. Über die Ergebnisse der Befragungen hatten sie sich bereits verständigt. Die Fahndung nach der Reisetasche war bisher erfolglos; keiner der Potsdauer Bahnhofsangestellten konnte sich anhand einer Porträtfotografie an Elke Pohl erinnern. Leutnant Arendt hielt es für möglich, daß Frau Pohl den Bahnhof gar nicht betreten hatte. »Vielleicht wollte sie ganz woanders hin? Oder sie wollte jemanden am Bahnhof treffen? Oder abholen?«

Grauer betrachtete sie mit hochgezogenen Augenbrauen. »Könnte sein«, stimmte er ihr zu.

Eva verfolgte den Gedanken weiter. »Bis jetzt wissen wir nur vom Ehemann, daß sie mit dem Zug fahren wollte. Sie kann mit dem mysteriösen Kollegen ebenso mit dem Auto nach Schwerin gewollt haben. Das wäre auch eine Erklärung, warum wir die Reisetasche nicht finden. Er hat sie mitgenommen. Bleibt uns, herauszubekommen, wer dieser Kollege ist und was er in der Reisetasche zu finden glaubte.«

Randau stimmte ihr zu, setzte sich bequemer an seinem Schreibtisch zurecht und legte Notizbuch und Kugelschreiber griffbereit vor sich. »Stellen wir zusammen, was wir bisher wissen«, sagte er. »Elke Pohl wurde am Donnerstag zwischen 16.30 Uhr und 20.00 Uhr erwürgt. In ihrer Handtasche befand sich ein Foto vom Gemälde ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹. Dieses Bild von Jan Vonck befindet sich im Depot der Bildergalerie, in der Frau Pohl beschäftigt war. Im Katalog der Galerie ist das Bild seit neunzehnhundertfünfundvierzig verzeichnet.«

»Aber vor drei Jahren – vom Erscheinungsjahr dieses Buches gerechnet – war es noch in Privatbesitz. Hier steht’s.« Eva hob einen Wälzer hoch. »Zum Verfasserkollektiv gehört übrigens Doktor Wiesmann aus Leipzig.«

Randau notierte sich etwas. »Weiter«, sagte er. »Die blaue Reisetasche der Pohl ist verschwunden. Vom Ehemann wissen wir, daß sie in der Galerie einen Bilderbetrug vermutete und den Restaurator verdächtigte. Die Angestellten und auch der Leiter der Galerie haben erst durch uns von den Vermutungen der Frau erfahren. Der. von ihr verdächtigte Restaurator ist der Ansicht, sie arbeitete aus egoistischen Motiven im Archiv und über den Manuskripten des verstorbenen Professor Schmergel. Er vermutet, sie wollte in den Notaten Schmergels die Spur zu einem verschollenen Gemälde entdecken und damit aufsehenerregend promovieren. Seine Meinung darüber hat er ihr nicht vorenthalten.«

Randau machte eine weitere Notiz.

»Fakt ist, Junggebauer und die Pohl mochten sich nicht. Sie zog den weiten Weg zu Doktor Wiesmann einer Zusammenarbeit mit Junggebauer vor. Deshalb kam es zu einer Meinungsverschiedenheit zwischen ihr und dem Leiter der Galerie. Ihre Dienstreise vor Ostern wurde abgelehnt. Von der Mutter haben wir erfahren, daß die Pohl den von ihr vermuteten Betrug über Ostern aufklären wollte.«

»Paßt alles zusammen«, warf Eva Arendt ein.

Randau hob Ruhe fordernd die Hand.

Grauer mischte sich nach einer Pause ein. »Als Junggebauer vom Ehefrust der Pohl sprach und ihn zur Ursache ihres Geltungsdranges erhob, trug er nach meinem Empfinden dick auf. Durchaus möglich, daß die Pohl einer krummen Sache auf die Schliche gekommen war; sie arbeitete nach ihm auf demselben Gebiet.«

»Könnte Junggebauer der ›Kollege‹ sein?« fragte Eva.

»Junggebauer wäre der letzte gewesen, mit dem die Pohl eine wie auch immer geartete Reise angetreten hätte. Jeder im Museum war über die Feindschaft der beiden orientiert«, antwortete Grauer.

»Junggebauer hat kein Alibi. Auch wenn er nicht der von uns gesuchte Reisepartner der Pohl ist, könnte er der Täter sein. Vielleicht hat die Pohl ihm gedroht, ihn nach Ostern anzuzeigen? Statt mit seinem Hund friedlich spazierenzugehen und sich von niemandem beobachten zu lassen«, sagte Eva Arendt ironisch, »fährt er zum Bahnhof und tötet sie. Die Reisetasche nimmt er mit. Leider hat er sich verrechnet, denn das Gemäldefoto befindet sich in ihrer Handtasche. Wir sollten eine Haussuchung bei ihm vornehmen.«

»Junggebauer wäre nicht so blauäugig, nicht auch in der Handtasche der Frau nachzusehen, und er würde sich sicher nicht mit der Reisetasche schlafen legen«, erwiderte Grauer mißmutig.

»Machen wir erst mal mit der Bestandsaufnahme weiter«, sagte Randau. »Über die Ehesituation der Toten gibt es widersprüchliche Angaben. Der Ehemann redet von Harmonie und Liebe; die Mutter erwähnt Probleme, die in einer Ehe nicht unnormal sind. Beider Angaben werden, wenn auch schwach, von der Beobachtung Doktor Brügges gestützt. Pohl wird von Brügge als streitbar und rechthaberisch geschildert. Junggebauer jedoch sprach von eindeutigen Eheproblemen der Pohls.« Randau notierte drei Worte in sein Büchlein und wandte sich an Eva Arendt. »Was sagen eigentlich die Nachbarn, Eva?«

»Dasselbe wie der ABV. Eine gute Ehe. Er verwöhnte sie. Bei ihr sei außer einem hübschen Gesicht jedoch nichts gewesen, meinte eine Nachbarin.«

»Was sind das für Leute?«

»Ein Lehrerehepaar in mittleren Jahren, vier Kinder, wohnt gegenüber. Rechts von Pohls wohnt ein alter Eigenbrötler in einem Holzhaus, das er in seiner Jugend erbaut hat und seitdem verkommen läßt. Der hat die beiden Pohls am Donnerstag gegen halb sechs mit dem Auto wegfahren sehen. Der Doktor wäre gefahren. Pohls Überwachung hat bisher nichts gebracht; er lebt zurückgezogen, geht nur zum Dienst und zu Einkäufen aus dem Haus.«

»Weiter«, sagte Randau, »die Münze neben der Toten. Hierzu…«

Die Sekretärin unterbrach die Beratung. Sie wedelte mit einem Telex. »Aus Rheinsberg!« verkündete sie im Signalton und verließ das Zimmer wieder. Störungen bei Beratungen hielt Frau Schuster kurz und fanfanrenstoßhaft Randau nahm den eng bedruckten Bogen, der auf seinen Schreibtisch geflattert war.

»Was Neues?« erkundigte sich Leutnant Arendt gespannt.

Randau nickte. »Die Eckbert gibt an, daß sie nur lose mit der Pohl befreundet war. Grund wäre der Arbeitseifer der Pohl gewesen und daß sie jeden Feierabend von ihrem Mann abgeholt wurde. Auch an den Wochenenden hatte sie keine Zeit. Zu einem Vertrauensverhältnis sei es dadurch nicht gekommen. Zu Ostern hatte Frau Pohl ihr aber von einer Verabredung mit Doktor Wiesmann erzählt. Sie wollte mit ihm nach Schwerin fahren. Fräulein Eckbert glaubt sich zu erinnern, daß es bei den Dienstreisen der Pohl zu Wiesmann immer um dasselbe Bild der Galerie ging. Sie hat mit Frau Pohl nur in Kaffeepausen darüber gesprochen, weiß deshalb nichts Genaues. Aber sie meint, die Zusammenarbeit der beiden müsse erfolgreich gewesen sein, denn Frau Pohl machte seither einen ausgesprochen glücklichen und zufriedenen Eindruck.«

Grauer nahm Randau das Telex aus der Hand und las selbst. Er brauchte den visuellen Eindruck; Gehörtes vergaß er sofort wieder. »Glücklich«, wiederholte er sinnend.

Randau beauftragte Eva Arendt, nach Rheinsberg zu fahren und noch einmal mit Fräulein Eckbert zu sprechen. Das Wort »glücklich« hatte auch ihn aufmerken lassen.

Es knackte in der Wechselsprechanlage. »Doktor Mankeprange möchte Sie sprechen über Apparat eins – ich verbinde.« Randau nahm den Hörer eines Telefons ab. Die erregte Stimme des Galerieleiters prallte an sein Ohr. Mankeprange teilte ihm mit, daß er soeben von Dr. Wiesmann angerufen worden war. Nein, nicht aus Leipzig, sondern aus Berlin. Wiesmann hatte im Ministerium zu tun und wollte Frau Pohl sprechen. »Der Schreck von heute früh saß mir noch in den Gliedern«, sagte Mankeprange. »Ich wußte gar nicht, was ich sagen sollte!«

»Und was haben Sie gesagt?« fragte Randau geduldig.

»Jedenfalls nicht, daß sie tot ist. Das habe ich nicht rausgebracht. Ich sagte: Sie ist im Augenblick nicht da. Darauf meinte er kurzentschlossen, er käme vorbei und ich soll es ihr gleich ausrichten. Habe ich etwas Falsches gemacht?«

»Im Gegenteil. Wir kommen hin.« Zufrieden legte Randau den Hörer auf. »Ich möchte gern wissen, was uns Doktor Wiesmann über Frau Pohls Verdacht erzählen wird. Über die Münze reden wir später, wenn der Bericht der Techniker vorliegt. Bisher hat keiner der Bekannten der Frau sie an ihr bemerkt.«

Montag, 17.00 Uhr

Auf dem Weg ins Museum erzählte Grauer Randau, welche Information er über Dr. Wiesmann bekommen konnte, nachdem dessen Name öfter im Zusammenhang mit Elke Pohl genannt worden war.

Wiesmann war Leiter einer Konferenz in Leipzig gewesen, bei der ihn Elke Pohl ansprach. Vorher hatte es zwischen beiden keine Kontakte gegeben. Dr. Wiesmann gehörte der Arbeitsgruppe Museumspädagogik seines Bezirks an und hatte gute Beziehungen zum Sekretariat des wissenschaftlichen Beirats für die Museen beim Ministerium für Hoch- und Fachschulwesen. Wiesmann bewohnte eine 1-Raum-Neubauwohnung und war seit fünf Jahren geschieden. Seine Tochter lebte bei ihrer Mutter. Als Mitglied des International Committee for Education and Cultural Action des ICOM reiste er oft ins Ausland.

Dr. Mankeprange empfing die Kriminalisten echauffiert. Die Situation zerrte an seinen Nerven. »Nicht nur, daß die Galerie einer kaum zu ersetzenden Arbeitskraft beraubt wurde! Nun ist auch noch ein Kollege in dieses Verbrechen verstrickt… Ich bin froh, daß Sie gekommen sind!« Er verpustete. »Halten Sie ihn für schuldig?« fragte er dann.

»Wen?« wollte Grauer wissen.

Dr. Mankeprange ruckte unzufrieden an seiner Brille. »Nun, er scheint doch wichtig für Sie zu sein. Sie bemühen sich extra hierher, der Genosse Hauptmann legte Wert darauf, zu erfahren, was ich ihm am Telefon sagte…«

»Doktor Mankeprange, vorerst müssen wir klären, ob Doktor Wiesmann überhaupt eine Rolle in diesem Fall spielt. Von vornherein kann niemand über schuldig oder nicht schuldig entscheiden.«

Mankeprange war anzumerken, daß ihm dies übervorsichtig erschien. In seinem Kopf hatte sich festgesetzt, daß Dr. Wiesmann Erhebliches mit dem plötzlichen Ableben Elke Pohls zu schaffen hatte. Grauers Worte drangen nicht in sein Bewußtsein. Flattrig begann er Papiere auf seinem Schreibtisch zusammenzuschieben und packte den Stoß in ein Regal.

»Doktor Wiesmann fährt in den Hof«, meldete Frau Edelkorff.

Randau schob Mankeprange zum Schreibtisch. Schnaufend ließ dieser sich wie hinter einer Verschanzung nieder. Schwungvoll öffnete sich kurz darauf die Tür.

Wiesmann stutzte, als er Mankeprange nicht allein vorfand. Macht auf sportlich-elegant, dachte Grauer. Ganz in Weiß. Es mußte ihm sehr viel daran liegen, heute und hier schick auszusehen. Für Frau Pohl?

Wiesmann reagierte erstaunt und ablehnend, als er hörte, daß zwei Kriminalisten sich dafür interessierten, warum er Frau Pohl sprechen wollte. Er gehörte zu den Leuten, die – selbst wenn sie nichts auf dem Kerbholz hatten – der Polizei mißtrauisch gegenübertraten. Vorsichtig wählte er seine Worte. »Ich bin hier, weil sie mich um einen Gefallen bat. Warum fragen Sie sie nicht selbst, wenn Sie das interessiert?«

Randau ging auf die Frage nicht ein. Er bat Dr. Mankeprange, einen Raum der Galerie für die Befragung zur Verfügung zu stellen. Mankeprange ging mit wehendem Jackett hinaus ins Vorzimmer zu Frau Edelkorff. Er schien erleichtert, Wiesmann nicht länger gegenübersitzen zu müssen.

Frau Edelkorff hatte bereits den Schlüssel zum Zeitschriftenarchiv aus einer Schublade gegriffen. Unter ihrer Führung gelangte die kleine Gruppe schnell in ein Zimmer im massiv gemauerten Kellergeschoß der Galerie.

Randau verzog keine Miene, als Wiesmann es ablehnte, Platz zu nehmen. Des Menschen Wille ist sein Himmelreich, dachte er. Aber es fiel ihm immer noch schwer, die Reserviertheit mancher Leute einfach zu übergehen. Trotz langer Berufserfahrung war ihm schleierhaft geblieben, daß Freundlichkeit nicht stets mit gleicher Münze erwidert wurde. »Sie waren mit Frau Pohl über Ostern verabredet. Der D-Zug Leipzig – Schwerin kommt achtzehn Uhr zehn auf dem Potsdauer Bahnhof an. Frau Pohl erschien jedoch nicht zur vereinbarten Zeit. Sie konnten sie bisher nicht erreichen und sind deshalb hergekommen.«

Dr. Wiesmann zwinkerte nervös. »Woher wissen Sie… «, fragte er überrascht.

»Da Frau Pohl nicht erschien, hatten Sie die Wahl, mit dem nächsten Zug nach Leipzig zurückzufahren oder einundzwanzig Uhr vierundvierzig nach Schwerin.«

Wiesmann nickte perplex. »Wieso interessiert sich die Kripo für so profane Dinge?«

Unbeirrt ließ Randau seine nächste Frage folgen. »In welchem Verhältnis stehen Sie zu Frau Pohl?«

»In einem kollegialen.«

»Warum wollten Sie Ostern gemeinsam in Schwerin verbringen?«

»Wer sagt Ihnen denn, daß wir das wollten?«

»Unter anderem Ihre Hotelzimmerbuchung.«

»Wer gibt Ihnen das Recht, sich derart in meine Angelegenheiten zu mischen? Ich glaube nicht, daß sich die Polizei alles erlauben darf!«

»Ihre zum Teil sehr richtigen Bemerkungen stellen wir zunächst einmal zurück, Doktor Wiesmann. Wir beschränken uns auf Ihre Person, Ihre Beziehung zu Frau Pohl und darauf, was Sie in Schwerin wollten.«

Wiesmann sah Randau verkniffen an und schwieg.

»Am Sonntagvormittag«, begann Randau und beobachtete Dr. Wiesmann aufmerksam, »wurde Frau Pohl tot aufgefunden. Sie ist am Donnerstag zwischen sechzehn Uhr dreißig und zwanzig Uhr gestorben – nicht weit von Ihrem Aufenthaltsort auf dem Bahnhof.«

Wiesmann erblaßte zusehends. »Sie ist…« Er stockte und biß die Zähne zusammen. »Was heißt: nicht weit?«

»Im Wald neben der Zufahrtsstraße«, sagte Grauer, und Randau fragte anschließend: »Beantworten Sie nun unsere Fragen, Doktor Wiesmann?«

Wiesmann atmete geräuschvoll durch, »Frau Pohl war auf etwas Merkwürdiges gestoßen. Am besten erzähle ich Ihnen, wie die Sache für mich anfing. Bei unserer ersten Begegnung während einer Konferenz in Leipzig erzählte sie mir, daß sie bei der Aufarbeitung des Galeriekatalogs hier das Bild ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹ unter dem Namen Jan Vonck – ein relativ unbekannter holländischer Maler des siebzehnten Jahrhunderts – verzeichnet fand. Bei ihrer gleichzeitigen Beschäftigung mit Manuskripten von Professor Schmergel war sie auf eine Aufstellung von ihm gestoßen, die den Gemäldebestand von neunzehnhundertfünfundsiebzig festhielt. Auf einem Zettel notiert und offenbar unbeabsichtigt zwischen irgendwelche Manuskriptseiten gerutscht. Unter Jan Vonck hatte er vermerkt: ›Mühle in Wijk bei Duurstede‹. Frau Pohl wußte, daß ich früher bei Professor Schmergel Assistent war. Sie erzählte mir von dem Widerspruch zwischen der Katalogeintragung und der Notiz Schmergels, fragte mich, was das bedeuten könne.«

Dr. Wiesmann machte eine Pause. »Erst dachte ich, sie macht einen Scherz«, berichtete er dann weiter. »Es klang erfunden, mysteriös. Aber sie machte keinen unglaubwürdigen Eindruck. Es war ihr ernst. Sie berichtete mir, daß sie im Depot nachgesehen, dort das ›Kühe‹-Bild vorgefunden hatte. Daraufhin sprach sie Junggebauer an, den Restaurator. Der ließ sie jedoch abfahren und behauptete, sie hätte Schmergel falsch gelesen, sich verlesen. Die ›Kühe‹ hätten schon immer in der Galerie gehangen. Nun kenne ich Junggebauer aus gemeinsamer Assistentenzeit. Daß er die ominösen ›Kühe‹ akzeptierte… da habe ich aufgehorcht.«

Randau blickte Wiesmann aufmerksam an.

»Junggebauer behauptete, die ›Kühe‹ hätten seit eh und je an diesem Platz gehangen; es hätte keinen Bildverkauf und keinen -ankauf gegeben. Also auch keinen Wechsel. Aber ich, wissen Sie, ich erinnere mich noch wie heute an Schmergels Korrektheit. Junggebauer kann das ebenfalls nicht vergessen haben. Wenn er Schmergels Notizen überging, mußte irgendwo ein Grund vorhanden sein. Bei ihrer nächsten Dienstreise zu mir erzählte mir Frau Pohl, sie könne das Manuskript Schmergels mit der Bildaufstellung nicht mehr finden. Dabei war sie sicher, es zuletzt in ihren Schreibtisch gelegt zu haben. Na ja… die Sache hat mich immer mehr interessiert. Ich habe dann in meinen eigenen Aufzeichnungen zu Schmergels Vorlesungen nachgelesen und bin nach langem Blättern auf eine von ihm gemachte Bemerkung gestoßen. Sinngemäß lautet sie: mit der ›Mühle‹ von Vonck stimme etwas nicht, und er würde das prüfen.«

»Wie ist das zu verstehen?«

Wiesmann wiegte seinen Kopf. »Er meinte möglicherweise den Strich des Malers.«

»Tatsache ist bisher«, faßte Randau zusammen, »daß sich noch neunzehnhundertfünfundsiebzig mit Sicherheit das Bild ›Mühle‹ von Vonck im Museum befand. Jetzt steht dort ein ›Kühe‹-Bild vom selben Maler. Und Professor Schmergel wollte das ›Mühle‹-Bild untersuchen. Hat er das getan?«

»Mir ist nichts bekannt«, entgegnete Wiesmann. Randau schwieg noch, als Wiesmann in seinem Bericht fortfuhr: »Ich fragte mich, wer die Bilder vertauscht haben könnte und vor allem warum? Ein Vonck ist im Schnitt viertausend Mark wert. Ohne Ausnahme.«

»Sind Sie zu einem Schluß gekommen?« forschte Grauer.

»Bin ich. Das hängt nun mit meiner zeitweisen Taxatortätigkeit für das Leipziger Museum zusammen. Nur weil Frau Pohl nicht lockerließ, fiel mir das wieder ein. Sie haben sicher schon mal die periodisch erscheinenden Annoncen zum Beispiel in der Wochenpost gesehen: Museen oder der Antiquitätenhandel kaufen Gemälde an. Vor drei Jahren bot eine alte Dame das Bild ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹ von Jan Vonck an. Ich nahm damals die Taxierung vor. Da ich mich mehr den internationalen Verbindungen widme, legte ich die weitere Geschäftsabwicklung in die Hände einer jungen, hoffnungsvollen Kollegin.« Er verzog den Mund, als wolle er grinsen, aber es entstand eine Grimasse. »Ich wußte nicht, daß sie tatsächlich guter Hoffnung war und sich bald darauf ins Babyjahr zurückziehen würde. Irgendwie muß sich der Ankauf zerschlagen haben. Ich rief also vorige Woche Frau Pohl an und sagte ihr, daß ich nach Potsdau käme, mir das Bild anzusehen. Die Taxierung und meine Notizen hatte ich herausgekramt. Als Frau Pohl die Zusammenhänge hörte, war sie der Meinung, wir sollten zuerst versuchen, außerhalb des Museums abzusichern, daß kein Irrtum vorliege. Deshalb schlug sie mir vor, die damalige Verkäuferin aufzusuchen und nach dem Bild zu fragen.«

»Wie konnte sich ein Mann wie Sie darauf einlassen? Das ist doch ein umständlicher Weg.«

»Frau Pohl wollte einen Skandal vermeiden. Sie verdächtigte Ernst Junggebauer und hoffte, eine Beschreibung des Käufers zu erhalten«, entgegnete Wiesmann abweisend. »Auch mir lag nichts an unnötigem Aufsehen.«

»Haben Sie die Adresse der Verkäuferin von damals hier?«

»Frau Helene Koslowski, Schwerin, Marchwitzastraße dreißig«, entgegnete Wiesmann ohne Zögern.

»Waren Sie dort?«

»Ich sagte ab, nachdem sich meine letzte Hoffnung, Frau Pohl könne im Hotel auf mich warten, nicht erfüllt hatte. Es schien mir plötzlich alles so sinnlos.«

Randau betrachtete grübelnd das nostalgische Telefon auf dem Schreibtisch. Dr. Wiesmann schien sich in Frau Pohl verliebt zu haben. Er wollte wahrscheinlich, durch die Fahrt nach Schwerin zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Zusammensein mit der Angebeteten, Prüfen ihrer Vermutungen.

»Doktor Wiesmann, hatten Sie zu Frau Pohl eine intime Beziehung?«

Eine kleine Pause.

»Noch nicht«, erwiderte Wiesmann. Seine Reserviertheit war verschwunden, sein Schmerz um die Frau offensichtlich. Wiesmann lehnte sich in seinen Stuhl zurück. Seine Haltung verriet, daß er die Fragen der Kriminalisten nicht mehr als aufdringlich, sondern als notwendig empfand.

»Ist Ihnen an Frau Pohl eine Münze aufgefallen, die sie an einer Kette um den Hals trug?« fragte Randau.

»Sie trug eine dünne Goldkette«, erwiderte Wiesmann desinteressiert, »aber ohne eine Münze daran.«

Randau erhob sich. Nach kurzem Blickwechsel mit Grauer verließ dieser das Zimmer, um Dr. Mankeprange hereinzubitten. Als der Museumsdirektor erfuhr, daß Dr. Wiesmann der Ansicht Frau Pohls Glauben schenkte, in der Galerie seien Bilder ausgetauscht worden, starrte er ihn giftig an. Als er von der gemeinsamen Reise Dr. Wiesmanns und Frau Pohls zwecks Klärung des Verdachts erfuhr, war Wiesmann für ihn nicht mehr die wissenschaftliche Koryphäe und der achtbare Nachfolger des Professors. Er war der heimliche Liebhaber einer verheirateten Kollegin aus Mankepranges Arbeitsbereich.

Mankeprange ließ sich auf einem Stahlrohrstuhl nieder, hockte darauf wie eine Qualle und kaute auf seinem Schnurrbart. Als Wiesmanns Blick ihn streifte, fuhr er auf: »Sie reimen sich da etwas zusammen, Doktor Wiesmann, was jeder Grundlage entbehrt!« Aufgeregt fuhrwerkte Dr. Mankeprange mit seinen Händen in den Hosentaschen herum. Er suchte nach seinem Taschentuch, konnte es aber nicht finden. Er sehnte sich dringend nach Ruhe und der Tasse Kaffee, die auf seinem Schreibtisch kalt werden würde. Daß er mit Wiesmann konfrontiert wurde, nachdem er sich dieser unangenehmen Angelegenheit entronnen glaubte, behagte ihm gar nicht. »Natürlich steht in unserer Galerie ein Vonck«, erklärte er mit sonorer Stimme. »Und das seit Mai fünfundvierzig, um genau zu sein. Es sind die ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹ – genau wie im Katalog vermerkt.«

Wiesmann beugte sich ungläubig zu ihm hinüber. »Und die ›Mühle‹? Wo ist die geblieben? Die frühere Existenz des Bildes hier in der Galerie können Sie nicht einfach leugnen!«

Mankeprange schnaufte verächtlich und rutschte auf seinem Stuhl hin und her. »Hirngespinste! Eine ›Mühle‹ von Vonck hat es in dieser Galerie nie gegeben! Sie verwechseln da etwas!« beharrte er. »Ich kenne mich in meiner Galerie aus«, versicherte er dann Randau. »Ich weiß auch über meine Mitarbeiter und deren Zuverlässigkeit Bescheid. Mir entgeht nichts!« Er schoß Wiesmann einen triumphierenden Seitenblick zu. »Wenn Sie es wünschen«, wandte er sich an die Kriminalisten, »sehen wir uns das Bild noch einmal gemeinsam an.«

Während des Gesprächs mit Wiesmann und auch beim Disput zwischen Wiesmann und Mankeprange hatte Randau bedauert, daß die Gemäldespezialisten der Kriminaltechnik noch nicht anwesend waren. Jetzt ging es auf neunzehn Uhr. Die Spezialisten, die die Echtheit des Gemäldes im Depot zweifelsfrei feststellen sollten, mußten jeden Augenblick eintreffen. »Gut«, erwiderte Randau, zu Dr. Mankeprange gewandt, und gab Grauer die Anweisung, mit den erwarteten Spezialisten nachzukommen.

Im Depot der Galerie hing das Bild: vereinzelte Kühe grasten in einem Tal, an dessen felsigen Hängen winzige Häuser standen. Eine Mühle war nicht darunter. Dr. Mankeprange machte ein Gesicht, als habe alles seine Ordnung. Dr. Wiesmann lächelte bitter und behauptete weiterhin, dieses Bild gehöre nicht in die Galerie, Elke Pohl habe recht.

Die äußeren Reaktionen beider Männer wirkten auf Randau glaubhaft. Beide schienen von der Wahrheit ihrer gegensätzlichen Meinungen überzeugt. Die einzige Möglichkeit, Licht in das Dunkel des Bildertauschs zu bringen, schien Randau deshalb, Frau Koslowski aus Schwerin in die Galerie zu holen und mit dem ›Kühe‹-Bild zu konfrontieren. Sollte ihr das Gemälde bis vor einigen Jahren gehört haben, so müßte sie in der Lage sein, es wiederzuerkennen. Die meisten Bilder besaßen spezifische Merkmale, die dem Besitzer oder dem ehemaligen Besitzer eine Identifizierung ermöglichten.

Als Grauer eine halbe Minute später mit den beiden Spezialisten in den Depotraum trat, nahm Randau ihn sofort beiseite und erteilte ihm den Auftrag, am nächsten Morgen mit einem Dienstwagen in Schwerin bei Frau Koslowski vorzufahren und die alte Dame nach Potsdau zu bringen.

»Ich denke, du solltest spätestens um acht in Schwerin mit ihr losfahren. Um die Frau darauf vorbereiten zu lassen, setzt du dich am besten gleich mit den örtlichen Dienststellen in Verbindung. Die sollen das übernehmen. Und dann ab nach Hause mit dir; morgen brauche ich dich ausgeruht, trotz der Fahrtstrecke.«

Dr. Mankeprange und Dr. Wiesmann wurden von Randau mit dem Hinweis verabschiedet, sich am nächsten Morgen zur Verfügung zu halten.

Dr. Wiesmann, der müde aussah und dessen weiße Kleidung zerknittert war, reagierte dankbar, als ihm Randau anbot, ihn im Wagen mitzunehmen und am Hotel abzusetzen.

Montag, 20.00 Uhr

In seinem Büro schaltete Randau die Neonbeleuchtung ein. Er trat ans Fenster und blickte auf die dunklen Straßen hinab, die vom Licht der Laternen helle Streifen bekamen.

Drei Männer, dachte Randau, standen in engerer Beziehung zu Frau Pohl: der Geliebte, ihr Gegner im Museum, der Ehemann. Obwohl Dr. Wiesmanns Alibi, auf dem Bahnsteig gewesen zu sein, bisher nicht bezeugt war, klammerte Randau ihn zunächst von den Tatverdächtigen aus. Wiesmanns Reaktionen, seine Verhaltensänderungen von Ablehnung zu Mitteilsamkeit während ihres Gesprächs, wirkten ehrlich auf Randau. Sicher, Dr. Wiesmann mußte es leichtfallen, sich dem Verdacht seiner Freundin gegen Jungebauer anzuschließen; er war verliebt in sie. Erhärtend kam jedoch hinzu, daß er wußte, auch Junggebauer mußte die Bemerkung Professor Schmergels über das Geheimnis des ›Mühle‹-Bildes kennen. Auf dem Weg zum Hotel hatte Wiesmann Randau von Junggebauers ehrgeizigen Plänen der Assistentenzeit erzählt, von seiner Enttäuschung, daß nicht er in Potsdau die Nachfolge Professor Schmergels antreten durfte, sondern Wiesmann in Leipzig mit der Weiterführung der Forschungen beauftragt wurde.

Von Randau ermuntert, erzählte Wiesmann, daß Jan Vonck in seinen Anfängerjahren Staffagen für viele holländische Meister gemalt habe. Sein eigener Stil war davon beeinflußt und seine Gemälde durch verschiedene Vorbilder geprägt worden. Solche Drehpunkte im Leben eines Künstlers erleichtern vielfach die Herstellung der Lebenschronologie. Aber – Schmergel besaß eine Nase für falsche Zuordnungen. Sollte es sich bei der »Mühle« um das Bild eines holländischen Meisters handeln, für den Jan Vonck lediglich die Staffage gemalt hatte, so konnte der Wert beträchtlich höher als 4000 Mark liegen, mit Beziehungen ins NSW und Glück die 100 000-Mark-Grenze überschreiten.

Junggebauer hatte müheloser als andere Museumsangestellten Zugang zu den Gemälden, dachte Randau. Schlüssel zum Depot besaßen nur er und Dr. Mankeprange. Doch selbst wenn bewiesen würde, daß Frau Pohls Verdacht gegen ihn zu Recht bestanden hatte, selbst wenn Junggebauer seine Entdeckung nach Ostern fürchten mußte – mit dem Mord mußte er auch dann nichts zu tun haben. Obwohl sein Alibi nicht bezeugt war, konnte ihm bisher nicht bewiesen werden, am Tatort gewesen zu sein. Es gibt zu wenig Fakten, dachte Randau. Was er über Junggebauer erfahren hatte: sein beruflicher Ehrgeiz, die unverhüllte Ablehnung Frau Pohls auch nach ihrem Tod, sein cholerisches, aber beherrschtes Temperament, die klug eingesetzte Freundlichkeit – all das schien zu einem ausgeklügelten Bildertausch zu passen, aber nicht zu einer Affekttat, nicht zu dem Foto in der Umhängetasche der Toten. Hätte Junggebauer die Tat begangen, hätte er das Foto an sich genommen. Randau war davon überzeugt. Es mußte sich um zwei Täter handeln. Nachdem Randau zu dieser Erkenntnis gelangt war, brühte er sich einen starken Kaffee. Unterschwellig hoffte er, Leutnant Arendt könnte sich eher als erwartet zurückmelden.

Bisher gab es keinen handfesten Beweis gegen Dr. Pohl, trotzdem schien er Randau am verdächtigsten. Nehmen wir mal an, dachte Randau, Dr. Pohl ist mit seinen Aussagen nahe an der Wahrheit geblieben. Entscheidende Augenblicke jedoch hat er verschwiegen. Er hat seine Frau zum Bahnhof bringen wollen, sie hat schließlich nachgegeben und es ihm erlaubt. Die Meinungsverschiedenheit wurde jedoch nicht von ihnen beigelegt. Wann kann ein Ehezwist für einen Mann von Pohls Charakter zum Motiv für eine Tat werden? Ist das überhaupt möglich? Randau trat vom Fenster zurück, von dem aus er in Gedanken versunken auf die Straße und die ab und zu vorbeihuschenden Passanten geblickt hatte. Er ließ sich in seinen Schreibtischsessel sinken und massierte sich mit einer Hand das Gesicht. Es war vielleicht möglich, dachte er weiter, daß Dr. Pohl von der Existenz eines Rivalen gewußt hätte. Aber wer sollte ihm gesagt haben, daß seine Frau im Begriff stand, mit Dr. Wiesmann eine engere Beziehung einzugehen? Kontakt zu Kollegen seiner Frau hatte Pohl nicht besessen, von ihnen konnte er folglich nichts gehört haben. Von den Eltern seiner Frau hatte er ebenfalls nichts erfahren, denn diese waren selbst ahnungslos. Und seine Frau hätte sich kaum von ihm zum Bahnhof begleiten lassen, wenn sie ihn über ihre Absichten aufgeklärt hätte oder ihr die Vermutung gekommen wäre, daß er über Sinn und Zweck der Osterreise orientiert war.

Aber: War Frau Pohl Dr. Wiesmann wirklich so zugetan wie er ihr? Die Ehe schien Nachbarn und Kollegen Pohls glücklich. Randau rief sich zur Ordnung. Die Fahndung nach der Reisetasche der Toten war erfolglos geblieben. Es bestand jedoch kein Zweifel, daß die Tote die Tasche mitgenommen hatte. Dr. Pohl hatte darauf hingewiesen, und der Nachbar, die Abfahrt des Ehepaares beobachtend, hatte gesehen, wie Dr. Pohl die Tasche im Kofferraum des Škoda verstaute.

Randau trank den lauwarmen Rest Kaffee in einem Zug aus. Ebenso undurchsichtig war die Herkunft der Münze, die am Tatort gefunden worden war. Die Museumsangestellten hatten bei der Betrachtung eines Fotos von der Münze verneint, sie an Elke Pohl bemerkt zu haben. Die Eltern der Toten konnten gleichfalls keinen Aufschluß geben. Von ihnen stammte die zierliche Goldkette, die zerrissen neben der Münze im Gras gefunden worden war. Nach Auskunft der Eltern hatte Elke Pohl wenig für Schmuck übrig gehabt. Auch Wiesmann hatte keine Münze an Frau Pohl bemerkt. Der Ehemann behauptete ebenfalls, die Münze nicht zu kennen.

Randau hielt es in seinem Büro nicht länger. Er stand auf und nahm seine Jacke vom Haken neben der Tür. Er beschloß, Weilert zu besuchen, den Kriminaltechniker, dem er bei der Tatortbesichtigung die Münze und die zerrissene Kette in die Hand gedrückt hatte. Er müßte sich jetzt äußern können, ob die schwere Münze an der Kette getragen worden war; ihr Gewicht müßte Abriebspuren hinterlassen haben.

Montag, 20.30 Uhr

Leutnant Arendt und Fräulein Eckbert saßen in der Teestube des FDGB-Ferienhotels. Schon auf dem kurzen Weg von der Rezeption dorthin, hatte Renate Eckbert zu Leutnant Arendt Vertrauen gefaßt. Leutnant Arendt spürte, daß sie dies dem Umstand verdankte, ebenfalls eine Frau zu sein. Das Gespräch mit dem Kriminalisten gestern abend war für Renate Eckbert Anlaß gewesen, über ihre ehemalige Kollegin nachzudenken. »Im nachhinein«, sagte Renate Eckbert, »mache ich mir Vorwürfe. Ich bin froh, daß Sie hergekommen sind. Ich muß jetzt einfach mit jemandem darüber sprechen: Vor einigen Wochen erzählte mir Elke, daß sie im Schreibtisch ihres Mannes beim Aufräumen ein Foto fand. Sie glaubte erst, es sei ein Bild von ihr selbst, da fiel ihr das fremde Kleid auf, das die Frau trug. Es handelte sich um ein Foto von Pohls erster Frau. Sie sagte mir, ihr sei schlagartig klargeworden, warum Pohl sie voriges Jahr bat, sich das Haar halblang wachsen zu lassen, und ihr eine Kupfertönung mitbrachte: Er wollte, daß sie genauso aussah wie seine frühere Frau. Sie war erschrocken darüber, denn er hatte ihr erzählt, daß er seine frühere Frau hasse, und er hatte sie als Furie und Xanthippe hingestellt.«

»Wußte sie, warum er sich so widersprüchlich benahm?« fragte Eva Arendt.

»Nein. Aber sie hat das erste Mal gründlich über ihre Ehe nachgedacht. Dazu muß ich erzählen, wie sie Pohl kennenlernte. Es war zu einem Zeitpunkt, als Männer eigentlich für sie abgeschrieben waren.«

»Klingt schrecklich.«

Renate Eckbert lächelte. »War’s wohl auch. Ihr Freund hatte sie mit ihrer besten Freundin betrogen. Mitunter habe ich überlegt, ob sie deshalb nie ganz ihr Mißtrauen mir gegenüber verlor. Jedenfalls hatte sie irgendwann danach einen Skiunfall mit einem komplizierten Knöchelbruch. Pohl übernahm die Behandlung, und sie war bald schmerzfrei. Er bestellte sie dann so in seine Sprechstunde, daß er sie danach mit dem Auto nach Hause fahren konnte. Er vermittelte ihr wieder das Gefühl, eine begehrenswerte Frau zu sein. Er kurierte nicht nur ihren Knöchel, sondern auch ihr angeknackstes Selbstvertrauen. Bald darauf kaufte er das Haus, und sie heirateten.«

Eva Arndt lauschte aufmerksam. Renate Eckbert bemühte sich, auch das ihr noch Unklare in Worte zu kleiden. »Ich hatte bis dahin geglaubt, es sei die absolute Liebesheirat gewesen. Elke müssen die Augen aufgegangen sein, als sie das Foto im Schreibtisch fand. Sie erzählte mir, daß ihr während ihrer Ehe bislang nicht bewußt geworden war, wie sich nach und nach die Beziehung zwischen ihr und Pohl geändert habe. Pohl fragte nicht mehr nach ihren Wünschen, sondern gab selbst den Ton an. Er bestimmte, was wie gemacht wurde. Er verwaltete das gemeinsame Einkommen. Er dirigierte Elke, manipulierte sie. Mir fiel das vor einem halben Jahr mal auf, und ich sagte ihr damals, sie solle sich nicht selbst aufgeben und zum Sprachrohr von Pohls Ansichten machen lassen. Sie reagierte wie blind, fand es begreiflich, daß Pohl sie auf sein Niveau heben wollte, nahm es als Liebesbeweis. Es war ihr sogar angenehm, sich leiten zu lassen. Pohl ist ja nicht dumm. Es muß ihr aber auch unangenehm gewesen sein, daß Pohl ihr in Gesellschaft keine eigene Meinung gestattete. Ein einziges Mal waren wir zusammen mit einem Freund von mir im Kino – Elke kam nie wieder mit.«

»Wieso?«

»Na ja… Ohne ihren Mann durfte sie nicht und mit ihm wollte sie nicht mehr.«

»Warum denn das?«

»Weil Doktor Pohl noch während der Vorstellung ohne Rücksicht auf uns und andere den Film kommentierte. Er schmähte, beschwärmte und verriß passagenweise. Er mokierte sich lautstark. Es war peinlich und für Elke schrecklich.«

Eva Arendt schüttelte den Kopf. Auf ihre Frage, ob sich die Beziehung zwischen den Eheleuten im Lauf der Zeit nicht geändert habe, meinte Fräulein Eckbert, daß Elke Pohl in letzter Zeit die Belehrungen ihres Mannes satt zu haben schien.

»Geheiratet, so sagte sie mal beim Frühstück, habe sie einen liebenswürdigen Gefährten. Jetzt habe sie einen nörglerischen Egozentriker am Hals, der auf kritiklose Bewunderung poche.« Renate Eckbert schwieg. »Ja«, bekräftigte sie nach Bedenken, »genauso hat sie gesagt. Wissen Sie«, wandte sie sich Eva Arendt wieder zu und rückte ein wenig näher an sie heran, »er hat sich nicht gescheut, sogar ihre Eltern als niveaulos zu bezeichnen. Er wollte unterbinden, daß sie häufig hinfuhr. Er versuchte ihr immer wieder einzureden, daß sie viel von ihm lernen müsse.«

»Das kann sie sich doch nicht alles gefallen lassen haben?« Eva Arendt erschien ein solches Verhalten unbegreiflich.

Renate Eckbert zuckte mit einem Mundwinkel. »Es kam dann, glaube ich, häufig zum Krach. Elke sah früh oft verweint aus. Einmal hatte sie einen völlig blauen Arm. Pohl hatte ihn ihr versehentlich in der Autotür eingeklemmt…«

»Hat sie Ihnen gegenüber von einer Trennungsabsicht gesprochen? Oder warum sie es bei diesem Mann weiter aushalten wollte?«

Renate Eckbert zupfte an ihren Haaren. »Gesagt hat sie nichts. Aber seit sie Dr. Wiesmann näher kannte, war sie wie ausgewechselt. Fröhlicher, ausgeglichener. Sie schien mehr Lebensfreude zu haben. Ich könnte schwören, sie hatte sich in Wiesmann verliebt. Warum ist mir das alles bloß nicht eher aufgefallen? Wahrscheinlich hatte sie durch die Beziehung zu Wiesmann die Kraft zur Trennung gefunden.«

Eva Arendt zog ihre Stirn in Falten. »Sie haben Doktor Pohl persönlich kennengelernt. Was für einen Eindruck machte er auf Sie? Versuchen Sie, sich von dem Urteil seiner Frau über ihn zu lösen, und sagen Sie mir bitte nur Ihren Eindruck!«

Renate Eckbert seufzte tief. »Arrogant. Mit weltmännischem Gehabe. Ein Besserwisser. Und ein Protz.«

»Woraus schließen Sie das? War er so gekleidet?«

»Alles vom Feinsten, wenn Sie verstehen, was ich meine. Seine gesamte Art. Er trug einen dicken Goldring mit Stein, der Ehering war auch eine Sonderanfertigung mit Extrabreite. Letzteres weiß ich von Elke; anfangs war sie stolz darauf.«

»Haben Sie bei Pohl oder Ihrer Freundin irgendwann einmal eine Münze wie diese hier gesehen?« Eva Arendt legte das Foto von der am Tatort gefundenen Münze auf den Tisch. »Frau Pohl könnte die Münze auch an einer Kette um den Hals getragen haben. Es handelt sich um eine Goldmünze, ziemlich wertvoll.«

Renate Eckbert nahm das Foto in die Hand und betrachtete es eingehend. »Nein.« Sie schüttelte den Kopf, sah Eva Ahrendt an. »Die kenne ich nicht. Elke trug zwar ein dünnes Kettchen, aber sonst überhaupt keinen Schmuck. Sie fand die massiven Sachen ihres Mannes zwar schön, aber selbst mochte sie nichts tragen. Sogar den Ehering legte sie meist ab.«

»Und Doktor Pohl?«

»Als ich ihn sah, trug er einen Seidenschal um den Hals. Ob sich darunter diese Münze versteckte…?« Sie zuckte die Schultern. »Keine Ahnung. Ist das wichtig?«

»Die Münze wurde neben Elke Pohl am Tatort gefunden. Wenn sie nicht von Ihrer Freundin stammt, könnte sie dem Täter gehören.« Renate Eckbert starrte das Foto an, das sie wieder auf den Tisch zurückgelegt hatte. Sie schluckte. »Ich hab’ heute erst angefangen, über all das richtig nachzudenken. Gestern war ich so erschrocken.«

»Aber Sie brauchen sich doch nicht zu entschuldigen«, beruhigte Eva Arendt die junge Frau. »Es wird Ihnen niemand einen Vorwurf machen.« Sie legte die Telefonnummer der Dienststelle auf den Tisch und drückte die Hand von Renate Eckbert. »Sie können mich jederzeit anrufen, falls Sie noch etwas aussagen möchten. Auf jeden Fall hören Sie von uns, selbst wenn wir Ihre Aussage nicht sofort benötigen sollten.«

Trotz intensiver Suche fand Leutnant Arendt im Heim kein funktionierendes Telefon. Der Portier in der Rezeption teilte ihr schließlich mit, daß die Telefonanlage öfter versage. Ihr blieb nichts übrig, als sich auf den Weg zum Bahnhof zu machen. Es war 23.10 Uhr.

Dienstag, 7.00 Uhr

Das Gutachten des Sachverständigen zu dem im Depot der Galerie befindlichen Gemälde »Kühe in Wijk bei Duurstede« wurde von Frau Schuster gerade auf Randaus Schreibtisch gelegt, als er das Dienstzimmer betrat.

Der Sachverständige hatte zweifelsfrei festgestellt, daß es sich um einen echten Jan Vonck handelte. Die Karteikarte des Gemäldes im Katalog der Galerie war – wie 18 weitere Karten – neu geschrieben, auf der Schreibmaschine von Frau Pohl. Alle anderen Karteikarten zu den Gemälden der Galerie waren älteren Datums. Jeder, der wußte, welche Maschine Elke Pohl benutzte, konnte die Karte getippt haben, dachte Randau,alsojeder Museumsangestellte. Elke Pohl hatte sie auf keinen Fall geschrieben, denn wie Dr. Wiesmann berichtet hatte, war ihr der Widerspruch zwischen der Katalogeintragung -Bild »Kühe in Wijk bei Duurstede« – und der Aufstellung Professor Schmergels von neunzehnhundertfünfundsiebzig – Bild »Mühle in Wijk bei Duurstede« – aufgefallen. Die jetzige Eintragung mußte sich also schon im Katalog befunden haben, als sie mit der Aufarbeitung begann, vor einem halben Jahr.

Kurz vor acht Uhr rief Oberleutnant Grauer an und teilte mit, daß er im Begriff stehe, mit Frau Koslowski in Schwerin loszufahren. Die alte Dame hatte das Bild auf dem Foto bereits als den ehemalig ihr gehörenden Vonck erkannt und erzählt, daß sie ihn vor einem Jahr an einen Herrn Zschocke aus Berlin verkauft habe. Der Käufer hatte sich auf ihre Anzeige in der »Wochenpost« gemeldet, die sie nach dem mißglückten Geschäft mit Leipzig aufgegeben hatte. Den Kaufvertrag mit Zschokkes Unterschrift hatte sie Grauer gezeigt und würde ihn nach Potsdau mitbringen. Randau vereinbarte mit Grauer, sich in der Bildergalerie zu treffen, im Zeitschriftenarchiv, wo sie sich schon gestern mit Dr. Wiesmann unterhalten hatten.

Gegen zehn Uhr begab sich Randau in die Galerie. Dr. Mankeprange wies Frau Edelkorff an, für das leibliche Wohl des Hauptmanns und seiner später eintreffenden Mitarbeiter und Besucher zu sorgen.

Kaum hatte Randau in einem Sessel Platz genommen, trafen Grauer und Frau Koslowski ein.

Die Altfrauenstimme der Schwerinerin überschwemmte Randau und seine Gedanken. Die Aufregung, erstmals in ihrem Leben in polizeiliche Ermittlungsarbeit einbezogen zu sein, machte Frau Koslowski gesprächig.

Grauer seufzte in Erinnerung an die Autofahrt. Frau Koslowski war für ihr Alter ungewöhnlich temperamentvoll, fand er. Sie erklärte Randau, daß sie es ihrem verstorbenen Mann schuldig gewesen sei, das Bild – wennschon nicht an ein Museum – an einen Kunstkenner zu verkaufen. Keinesfalls an einen neureichen Protz, der dem Goldrahmen mehr Bewunderung zollen würde als der Leistung des Malers. Herr Zschocke sei schließlich der Richtige gewesen: ein feiner, distinguierter Herr mit bedeutsamem Auftreten. Daß er sich lediglich mit seiner Fahrerlaubnis ausweisen konnte, beeinträchtigte ihre Sympathie nicht. Im Gegenteil, bekannte sie, daß sie Zschockes Geständnis sehr charmant fand, seine Vergeßlichkeit bringe ihn in unangenehme Situationen gerade bei Menschen, an deren Sympathie ihm etwas liege.

Während Frau Edelkorff ein Tablett mit drei Tassen Kaffee an die Tür brachte und Grauer es auf den Tisch stellte, hörte Randau ruhig zu, was die alte Dame ihm noch mitteilen wollte. »Die meisten, die auf meine Annonce kamen, dachten offenbar, eine alte Frau hat keinen Verstand mehr oder kann nicht rechnen«, empörte sich Frau Koslowski. Die Haltung, mit der sie in dem Sessel saß, ihr wacher Blick und die bestimmte Sprache ließen solche Gedanken absurd erscheinen, fand Randau. »Herr Zschocke zählte wohl nicht zu diesen Banausen«, sagte er lächelnd.

»Überhaupt nicht«, bekräftigte sie. »Er war von dem Bild sofort gebannt. Ich erkannte gleich seinen Kunstsinn.« Sie schüttete einige Portionen Sahne in ihren Kaffee und verrührte sie.

»Haben Sie sich länger mit Herrn Zschocke unterhalten?« fragte Randau.

»Ich habe ihn zum Tee gebeten. Das ist sonst nicht meine Art, aber er hatte Manieren und machte einen soliden Eindruck.«

»Wie alt ist Herr Zschocke Ihrer Ansicht nach?«

»Oh, das kann ich nicht sagen«, bedauerte sie. Sie nahm einen Schluck Kaffee und betrachtete Randau kritisch. »Vielleicht in Ihrem Alter? Das wäre möglich.«

»Können Sie ihn beschreiben?«

»Ich weiß nicht. Ich denke nicht.«

»Wir versuchen es später.« Nachdenklich betrachtete Randau den Kaufvertrag. Zschockes Unterschrift stellt die jedes Arztes in den Schatten, dachte er. Vielleicht half ihnen ein Gutachten des Schriftsachverständigen weiter.

»Auf dem Foto, das mein Mitarbeiter Ihnen zeigte, haben Sie das von Ihnen an Herrn Zschocke verkaufte Bild wiedererkannt, Frau Koslowski. Entspricht das den Tatsachen?« vergewisserte sich Randau.

Frau Koslowski nickte ernsthaft.

»Dann werden wir uns jetzt gemeinsam hier im Depot der Galerie ein Bild ansehen. Sie sollen uns anschließend sagen, ob es sich dabei um das Bild auf dem Foto handelt – also um das Bild, welches sie an Herrn Zschocke verkauften.« Frau Koslowski blickte Randau erfreut an und erhob sich als erste. Die erregende Abwechslung in ihrem Rentnerinnenleben dauerte an.

»Wissen Sie«, erzählte sie Randau beim Durchschreiten der Gänge, »die Bilder hat ja alle mein verstorbener Mann angeschafft. Ich habe es Ihrem Mitarbeiter schon vorhin im Auto erzählt. Ja, mein Mann konnte einen Vortrag über jedes der Gemälde halten. Ich nicht. Ich gehe nur danach, ob mir ein Bild gefällt. Ich kann stundenlang vor einem Gemälde stehen und mich in die Welt des Malers hineinversetzen. Bei den ›Kühen‹ gelang mir das übrigens nie. Aber trotzdem hat mich das für vieles entschädigt, wissen Sie. Unser ganzes Geld hat mein Mann nämlich in die Bilder gesteckt – für meinen Beruf hatte er dagegen nie viel Verständnis.« Randau hörte, daß Grauer, der hinter ihnen ging, seufzte. Mehr aus Höflichkeit als aus Interesse an den Gedankengängen fragte er: »Was haben Sie denn beruflich gemacht?«

»Friseuse«, antwortete Frau Koslowski stolz.

»Ein nützlicher Beruf«, sagte Randau. Grauer murmelte etwas Unverständliches.

Frau Koslowski reagierte merkwürdig beschämt. Sie trippelte langsamer. »Es ist nicht nett von mir, so etwas auszuplaudern. Es ist ein, tja, Berufsgeheimnis. Aber… Sie sind schließlich von der Polizei.« Sie hob den Kopf. »Er trug eine Perücke.«

»Herr Zschocke?«

Sie nickte heftig. »Ich habe es gleich gesehen. Echtes Haar, nichts Billiges.«

»Konnten Sie erkennen, wie es darunter bestellt war?« entfuhr es Grauer.

Frau Koslowski blickte sich erst indigniert nach ihm um, dann trat ein nachsichtiger Ausdruck in ihre Augen. »Man merkt, daß Sie nichts davon verstehen, junger Mann. Das ist dem versiertesten Fachmann nicht möglich. Dazu trägt man schließlich Haarteile.«

Wenige Meter vorm Eingang ins Depot verhielt die alte Dame überrascht in ihrem Schritt, paßte sich jedoch sofort wieder Randau an. Mit einem älteren Mann wuchtete Junggebauer ein Ölbild die Treppe hinauf, die sich im hinteren Teil des Ganges befand. Randau warf einen Blick auf Grauer. Dessen hochgezogene Augenbrauen verrieten, daß ihm Frau Koslowskis Zögern nicht entgangen war.

Junggebauer war inzwischen verschwunden, ohne die Gruppe beachtet zu haben.

Im Depot angelangt, zog Randau das Gemälde aus seinem Regalplatz. »Bitte sehen Sie sich das Bild an«, forderte er die alte Dame auf. Gehorsam trat sie einen Schritt zurück und zückte ihr Lorgnon. »Ich bin weitsichtig«, erklärte sie. Nachdem sie die Rückseite des Gemäldes ebenfalls ausgiebig betrachtet hatte, versicherte sie, daß es sich um das von ihr an Herrn Zschocke verkaufte Bild handele. »Hier ist ein Fleck von altem Siegelwachs. Sehen Sie? Mein Mann hatte das Bild zum Rahmen von der Wand genommen. Mir tropfte versehentlich Wachs darauf. Das Theater werde ich nie vergessen. Er sprach eine volle Woche nicht mit mir.« Randau und Grauer wechselten einen Blick.

»Was ist Ihnen vorhin aufgefallen, Frau Koslowski, im Gang auf dem Weg hierher?« fragte Randau.

Die Alte verzog den Mund, entschloß sich aber zur Antwort. »Ich bin mir nicht sicher, aber der eine der Herren, die das Bild trugen, könnte Zschocke gewesen sein. Mit Perücke sah er besser aus.«

»Junggebauer«, stellte Grauer fest.

Dienstag, 11.30 Uhr

»Herr Zschocke! Nein, was für ein Zufall!« rief Frau Koslowski entzückt aus und schlüpfte flink durch die hohe Tür, die ihr Grauer gewiesen hatte. Grauer blieb zusammen mit seinem Chef vor dem Eingang zur Werkstatt Junggebauers stehen. Keiner von beiden war für Junggebauer zu sehen, obgleich Frau Koslowski Randaus Anweisung entsprechend die Tür nicht schloß.

Junggebauer federte bei der Anrede überrascht aus seiner Hockstellung empor und ließ einen Holzkeil auf den vor ihm liegenden Flachrahmen fallen. Der Rahmen verschob sich. Freudestrahlend hatte sich die alte Dame vor dem Restaurator aufgebaut. »Ja, erkennen Sie mich denn nicht?«

Junggebauer glotzte sie hilflos an und brachte kein Wort heraus.

»Die Frau Koslowski aus Schwerin«, half sie ihm auf die Sprünge, »von der sie das Bild gekauft haben.« Die alte Dame bemühte sich um einen warmen Ton.

Junggebauer hatte sich gefaßt. »Wer sind Sie eigentlich, daß Sie hier so mir nichts, dir nichts reinstürmen?« brauste er auf. »Ich kenne keine Frau Kotzloffski!«

Erschrocken tappelte die alte Dame zwei Schritte rückwärts. »Aber… Sie sind es doch«, stammelte sie. »Bloß daß sie heute Ihre Perücke vergessen haben.

Sonst hätte ich Sie schon auf der Treppe begrüßt.«

»Sie sind ja verrückt! Halten Sie ja den Mund oder…« Drohend machte Junggebauer einen Schritt auf sie zu.

»Was ›oder‹?« Randau und Grauer lehnten in der geöffneten Tür. »Warum tragen Sie Ihre Perücke so selten, Herr Junggebauer?« fragte Randau. »Frau Koslowski meint, es handele sich um ein gut gearbeitetes Stück.«

Junggebauer wankte. Ihm schien klarzuwerden, daß Leugnen nicht mehr helfen konnte. »Ich muß mich setzen«, sagte er tonlos.

Grauer schob ihm einen Schemel zu.

»Das hätte ich mir denken sollen, daß Sie die Alte finden.« Müde stützte der Restaurator seinen Kopf in die Hände. Auch die kräftigsten Kerle werden einmal schwach, dachte Grauer. Aber Junggebauer war nicht der Typ, Mitleid zu erwecken.

»Wo befindet sich das Bild ›Mühle in Wijk bei Duurstede‹, das Sie aus dem Museum entwendeten?« fragte Randau.

Junggebauer knetete seine Stirn. »Bei mir. In meinem Haus auf dem Dachboden. Dort ist eine Kammer, seit langem unbenutzt. Ich habe ihn gut eingepackt, den großen alten Meister.«

Randau war erleichtert, daß das Bild offenbar noch unbeschadet vorhanden war, und veranlaßte telefonisch die Bergung des Gemäldes. Unruhig hörte Junggebauer den knappen Anweisungen zu.

»Aber mit dem Tod von Elke Pohl habe ich nichts zu tun?« erklärte er hastig. »Ich gebe zu, von Frau Koslowski das Bild ›Kühe in Wijk bei Duurstede‹ von Vonck gekauft zu haben. Jahrelang habe ich im Staatlichen Kunsthandel, auf Verkaufsausstellungen und in Annoncen nach einem Vonck gesucht, der einen ähnlich lautenden Titel wie die ›Mühle‹ hat. Endlich, als ich die Anzeige las, glaubte ich Glück zu haben. Alles gelang ohne Schwierigkeiten, der Preis war nicht zu hoch – obwohl ich auch mehr gezahlt hätte…« Frau Koslowski scharrte erregt mit den Füßen. Randau machte Grauer ein Zeichen, die alte Dame ins Vorzimmer zu Frau Edelkorff zu bringen.

»Die ›Kühe‹ ermöglichten mir die Vertauschung«, fuhr Junggebauer fort. »Einfache Sache. Wenn mir nicht die Kollegin Pohl mit ihrem Hang, überall ihre Nase reinzustecken…«

»Sie kam Ihnen in die Quere«, sagte Randau leise zu Junggebauer. »War es so?«

»Ja, schon«, erwiderte Junggebauer. »Aber ich hätte sie deswegen nicht umgebracht. Denn keiner«, beharrte er, »auch Frau Pohl nicht, hätte mir etwas nachweisen können.«

»Elke Pohl entdeckte aber, daß Sie die Katalogeintragung neu geschrieben hatten. Sie entdeckte den Widerspruch zwischen der Aufstellung Professor Schmergels und der von Ihnen im Katalog neu eingefügten Karteikarte. Sie haben vor Frau Pohl den Katalog betreut.«

»Das ist ja alles richtig, aber sie hätte es nicht beweisen können. Sie stieß bei ihrer Archivarbeit völlig zufällig auf diese Aufstellung Schmergels. Sie wußte gar nichts Genaues. Sie fragte mich ja noch, so unsicher war sie. Nicht mal Doktor Mankeprange hätte ihr geglaubt. Ich habe wirklich nichts mit ihrem Tod zu tun. Glauben Sie mir das?« fragte Junggebauer verzweifelt.

Grauer, wieder zurück, hörte Junggebauers Unschuldsbeteuerungen. Er war jedoch überzeugt, daß der Restaurator früher oder später auch den Mord gestehen würde. Man mußte ihm nur Zeit geben. »Was hatten Sie eigentlich mit dem Gemälde vor?« fragte er ablenkend.

Junggebauer runzelte die Stirn. »Glauben Sie mir doch nicht. Mir ins Zimmer hängen. Ich wollte schon immer einen echten Ruisdael besitzen. Und es wäre mir an jedem Feierabend eine Genugtuung gewesen, daß niemand meiner hochdotierten Kollegen mein Geheimnis kennt.«

Also hatte Doktor Wiesmann mit seinen Vermutungen doch recht gehabt, dachte Randau. Eine falsche Zuschreibung. Doch einen Unterschied gab es: Es war Junggebauer nicht auf die hunderttausend Mark angekommen, sondern auf sein Selbstwertgefühl. Die gekränkte Eitelkeit des Restaurators mußte stärker sein, als Dr. Wiesrnann vermutet hatte.

»Ich will nicht auf mein mühevolles Durchforschen von Auktionsberichten, Versteigerungen und dergleichen eingehen«, betonte Junggebauer. »Es ergab sich, daß der alte Schmergel mit seiner Vermutung, mit dem ›Mühle‹-Bild im Depot der Galerie stimme etwas nicht, tatsächlich auf der richtigen Spur gewesen war. Die ›Mühle in Wijk bei Duurstede‹ ist nicht von Jan Vonck, sondern weitaus wahrscheinlicher von Jakob van Ruisdael.«

Er vergißt völlig zu erwähnen, dachte Grauer, daß er es ist, der genau das getan hat, was er Frau Pohl ankreiden wollte: Professor Schmergels Verdacht, mit dem Gemälde sei ein Geheimnis verbunden, für seine eigenen Zwecke zu nutzen.

»Jahrelang suchte ich«, stöhnte Junggebauer. »Dann gelang mir alles. Und nun ist alles vorbei. Mein Lebenswunsch ist gescheitert.«

Das stimmt, dachte Randau und ließ Junggebauer von Grauer abführen.

Dienstag, 13.30 Uhr

Eva Arendt steckte ihren struppigen Haarschopf durch den Türspalt. Im Vorzimmer zu Randaus Büro saß Grauer am Maschinenschreibtisch. Er hatte eine Kaffeetasse in der einen Hand und in der anderen den Bericht von Weilert, dem Kriminaltechniker, über die Goldmünze und die Kette vom Tatort. Randau hatte die Resultate der Untersuchungen bereits am Vorabend von Weilert erfahren, sich jedoch zu niemandem geäußert.

»Grüß dich, Eva«, sagte Grauer und reichte ihr den Bericht, sobald sie ihre Jacke weggehängt hatte. Wortlos las sie und setzte schließlich zu einer Bemerkung an, da ertönte Randaus Stimme von nebenan. »Laß dich nicht erst nieder, Eva.«

Obwohl weder Grauer noch Eva Arendt ein Wort gesprochen hatten, schien Randau genau informiert, was sich in seinem Vorzimmer abspielte. Er trat durch die offene Tür. »Während du in der Kantine warst, hat Renate Eckbert angerufen. Es ging um die Münze, nach der du sie gestern gefragt hattest. Sie hat sie zwar nicht gesehen, aber ihr fiel etwas ein, das direkt im Zusammenhang mit ihr stehen könnte. Deshalb müssen wir jetzt noch mal los.«

»Den Wagen hab’ ich schon bestellt«, sagte Grauer. »Ich erzähl’s dir während der Fahrt. Schließlich hast du die Eckbert so eindringlich befragt, daß sie offenbar die ganze Nacht nicht schlafen konnte.«

Wieder standen sie vor dem gepflegten Haus in Caputh, Lindenallee 24.

Dr. Pohl machte ein ungehaltenes Gesicht, als er die Tür öffnete. »Meine Zeit ist begrenzt«, sagte er. »Ich muß in zehn Minuten zum Dienst.«

»Den werden Sie heute nicht antreten können, Herr Pohl«, sagte Randau. »Am besten, wir gehen erst mal ins Haus, und Sie sagen Ihrem Chef Bescheid, damit er einen Ersatz für Ihren Ausfall arrangieren kann.«

Pohl hob protestierend die Hand. Randau bewegte sich nicht. Er wartete, bis Pohl sie einsichtsvoll sinken ließ. Langsam ging er an ihm vorbei ins Haus. Hinter Pohl folgten Grauer und Eva Arendt. Im Wohnzimmer bemächtigte sich Dr. Pohl nervös eines Zerstäubers und besprühte die herumstehenden und in den Zimmerecken hängenden Farne.

»Wollen Sie Ihren Chef nicht verständigen?« fragte Grauer.

»Nein«, erwiderte Dr. Pohl. »Wozu?«

»Doktor Pohl, wir müssen Sie bitten, mit uns zu kommen. Sie sind dringend des Mordes an Ihrer Frau verdächtig.« Pohl ließ den Zerstäuber fallen und sah abwesend zu, wie er in eine Ecke rollte. »Ich nehme an, Sie haben Beweise für Ihre absurde Behauptung?«

Randau beachtete den arroganten Ton Pohls nicht. »Es wäre für Sie günstig, wenn Sie ein Geständnis ablegten. Als Mediziner haben Sie sicher von den Methoden der Kriminaltechnik gehört?«

»Wenn ich Ihnen aber schwöre, daß ich es nicht gewesen bin?«

»Wo haben Sie Ihren Talisman, Doktor Pohl?« fragte Randau.

»Ich habe keinen.«

»Wir haben Zeugenaussagen, daß Sie einen Glücksbringer ständig bei sich zu tragen pflegten.«

Pohl erblaßte. »Sie meinen die Goldmünze, die am Tatort neben meiner Frau gefunden wurde. Es stimmt: Ich hatte die Münze einige Zeit täglich bei mir. Mein verstorbener Vater hatte sie mir geschenkt. Sie müssen mir glauben, daß ich trotzdem nichts mit dem Tod meiner Frau zu tun habe. Ich weiß, was Sie denken. Das war der Grund, weshalb ich nicht sofort gestand, daß die Münze bis zum Gründonnerstag mir gehört hatte. Ich hatte Angst.«

»Bis zum Gründonnerstag?« fragte Eva Arendt.

»Ich weiß, ich hätte es sagen müssen, als ich das erste Mal von Ihnen mit der Liste der bei meiner Frau gefundenen Gegenstände konfrontiert wurde. Ich hatte diese wertvolle Goldmünze am Gründonnerstag Elke geschenkt. Ich wollte sie umstimmen, doch Ostern hier bei mir zu bleiben, nicht fortzufahren. Es ist mir nicht gelungen. Auf dem Weg zum Bahnhof hat sie die Münze dann an ihre Goldkette gefädelt und sich umgehängt.«

»Sie haben Ihrer Frau die Münze nicht geschenkt, Herr Pohl. Ihre Frau hat die Münze nicht um den Hals getragen«, sagte Randau bestimmt.

»Doch!« rief Dr. Pohl. »Etwas anderes können Sie nicht beweisen!«

»Wir können beweisen«, erwiderte Randau, »daß an der Kette keinerlei Abriebspuren vorhanden sind, wie sie aber eine Münze wie die, die Sie angeblich Ihrer Frau geschenkt haben, zweifelsfrei hinterlassen hätte. Wir können außerdem beweisen, daß die Kette Ihrer Frau durch einen starken Ruck zerrissen wurde. Sie haben die Kette zerrissen, als Sie Ihre Frau würgten!«

Pohl ließ den Kopf hängen.

»Sie haben sich mit Ihrer Frau gestritten, Doktor Pohl«, fuhr Randau fort. »Sie wollte wegfahren. Ihre Frau bat sie erstmals gar nicht, daß Sie sie begleiteten. Sie wollte sich von Ihnen nicht hinfahren lassen. Sie mußten sie überreden, sie zum Bahnhof bringen zu dürfen. Das Verhalten Ihrer Frau muß Ihnen sonderbar erschienen sein. Es hat Sie gegen Ihre Frau aufgebracht.«

»Ja«, gab Pohl zu. »Sie hat mich immer tyrannisiert. So war sie! Und niemand hat es geahnt!« Mitleid heischend schaute er von Grauer zu Randau und Eva Arendt. »Es war auch alles ganz anders. Sie behauptete, den Zug um achtzehn Uhr zehn schaffen zu wollen. Sie habe sich mit ihrer Mutter am Bahnhof Luckenwalde verabredet. Ich war ja so arglos! Mir tat es leid um das gemeinsame Osterfest! Aber ich dachte schließlich: Bitte schön, soll sie ihren Willen haben. Ich brachte sie also mit dem Auto…«

Pohl brach seinen Satz ab und rutschte in die Ecke der Sitzbank, auf die er sich niedergelassen hatte.

»Sie wollten sie mit dem Auto zum Bahnhof bringen«, sagte Randau. »Unterwegs eröffnete Ihnen Ihre Frau, daß sie sich von Ihnen trennen werde. Sie korrigierte dann, was sie Ihnen über das Osterfest erzählt hatte, und sagte, sie werde es mit einem Kollegen verbringen, nicht bei ihren Eltern.« Dr. Pohl stieß einen Schluchzer hervor, zog ein blütenweißes Taschentuch und schneuzte sich kräftig. »Ich bin vor Entsetzen auf die Bremse getreten! Ich konnte es nicht fassen. In meine Enttäuschung hinein über das mißglückte Ostern hat sie es mir ins Gesicht geschrien. Dabei hatte ich nur versucht, ihr vor Augen zu führen, wie unklug sie handelte, mich allein zurückzulassen, zu den Feiertagen. Wie rücksichtslos und egoistisch. Aber halsstarrig, wie sie war, wollte sie keine andere Meinung als ihre eigene gelten lassen! Sie war uneinsichtig… Ich versuchte ihr klarzumachen, daß ich nicht immer auf das Niveau einer Archivmaus und ihr Schubfachdenken hinabsteigen kann. Und daß sie sich als Frau zu fügen hat. In unserer Ehe mußte nämlich ich um die Gleichberechtigung kämpfen!«

»Sie haben also angehalten. Was geschah dann weiter?« fragte Randau. Pohl zuckte mit den Augenbrauen. »Ich zog den Zündschlüssel ab und ließ sie im Auto sitzen. Sie sollte erst mal zu sich kommen und sich beruhigen, dachte ich. Ich wanderte ein Stück in den Wald hinein. Da sprang sie aus dem Auto und verfolgte mich. Sie gab keine Ruhe, quälte mich mit ihren ungerechtfertigten Anschuldigungen. Mit voller Absicht fügte sie mir Seelenqualen zu! Demütigte mich mit Schimpfwörtern, die ich nie vorher von ihr gehört hatte. Eine geraume Zeit erduldete ich das, versuchte wieder, sie zu beruhigen. Meine Erniedrigung nahm ein unerträgliches Ausmaß an. Voller Ekel warf ich ihr den Zündschlüssel vor die Füße. Sie wollte sich bücken und nannte mich einen Egoisten, einen Miesling und im Bett… eine Niete. Ich weiß nicht mehr, was dann geschah.«

Pohl starrte vor sich auf den Fußboden.

»Sie haben den Autoschlüssel aufgehoben«, setzte Randau fort, »und Ihren Glücksbringer dabei verloren.«

»Ja – dieser Autoschlüssel.« Pohl warf ihn auf den Tisch. Die drei Wagenschlüssel wurden von einem Karabinerhaken zusammengehalten. »Der Haken ist schon vorher ein paarmal von allein aufgegangen. Ich mußte die Schlüssel alle einzeln zusammensuchen. Erst als ich zu Hause war, merkte ich, daß mir mein Talisman aus der Jackettasche gerutscht war. Und dann später dachte ich, die Münze könnte zu Elke passen…«

»Was haben Sie mit der Reisetasche Ihrer Frau gemacht?«

»Die fuhr ich zum Steinbach, am Brückenfuß habe ich sie unter einen Stein gepreßt.«

Randau nickte. Er erhob sich und gab Grauer ein Zeichen. Sie nahmen Pohl in die Mitte und führten ihn zum Wagen.