Blaulicht 283 - Der Elefant aus Sandelholz
Date: 1990-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 283

Barbara Krause

Der Elefant aus Sandelholz

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

Auflage

© Verlag Das Neue Berlin Berlin 1990

Umschlagentwurf: Renate Totzke-Israel

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: DRUCKZENTRUM BERLIN

Grafischer Großbetrieb

622 906 2

I.

Oberleutnant Roland Berg mußte seine Schreibtischlampe anschalten. Es war Juli und noch nicht einmal neunzehn Uhr. Das seit Tagen angekündigte Gewitter zog heran. Berg wollte vom Tisch haben, was ihm Zeit stahl für den neuen Fall. Er erhob sich, schaute in den Wassertopf.  Für eine Tasse Kaffee reichte das Wasser. Er kippte den Rest Kaffee aus dem Glas in die Tasse. Die Uhr ruckte hörbar weiter. Ein Windstoß ließ die eingehakten Fenster klirren. Die Platane war der Schlafbaum der Spatzen. Ihr Geschrei war betäubend. Der Oberleutnant nahm es nicht wahr. Wartend, daß das Wasser zu kochen beginne, lief er vor dem Schreibtisch auf und ab. Der Fall Charlotte Wolfram.-

Sie war eine junge Frau von dreißig Jahren gewesen, attraktiv, selbstbewußt, verheiratet. Vor einem halbem Jahr hatte das Ehepaar ein Kind adoptiert, war glücklich, nun eine vollständige Familie zu sein.

Jene Charlotte Wolfram war am späten Nachmittag des vergangenen Dienstag auf einem abgelegenen Waldweg zwischen der Kreisstadt Albaförde und Karowin in ihrem Auto tot aufgefunden worden. Es war kein Autounfall. Der Wagen war unbeschädigt. Die sofort veranlaßte gerichtsmedizinische Obduktion hatte ergeben, daß der Tod zwischen fünfzehn und fünfzehn Uhr dreißig eingetreten sein mußte. Der zweite und dritte Halswirbel der Frau waren gebrochen. Am Körper gab es mehrere Hämatome. Die Verletzungen deuteten darauf hin, daß Frau Wolfram durch einen Sturz, vermutlich infolge eines Unfalls, zu Tode kam. Auch die Spurensicherung unterstrich, daß die Frau bereits tot in das Auto getragen worden sei. Doch wo war Frau Wolfram gestürzt? Hatte sie den Unfall selbst verschuldet, hatte jemand nachgeholfen? Das Auto war in den Wald gefahren worden, drei bis vier Meter weit. Bei flüchtigem Einblick in die Waldstraße war es nicht sofort sichtbar. Da der Motor lief, lag der Gedanke nahe, daß das Fahrzeug fluchtartig verlassen wurde. Ein anonymer Anruf war gegen fünfzehn Uhr fünfzig unter 110 eingegangen. Die brüchige Stimme eines alten Mannes, der über einen Unfall informierte - auf der Abfahrtsstraße von Albaförde nach Karowin. Eine Frau. Ein roter Wartburg. Als nachgefragt wurde, war aufgelegt worden. Der Streifenwagen hatte auf der Abfahrtsstraße keinen Unfall vorgefunden. Keinen roten Wartburg. Sollte der Anruf ein schlechter Scherz gewesen sein? Die schmale Waldstraße nach Karowin war weit einzusehen. Einsam und unbefahren. Ein an einen Baum gelehntes Fahrrad. Der Streifenwagen fuhr langsam heran und entdeckte den roten Wartburg. In unmittelbarer Nähe befand sich ein Mann, verunsichert durch das plötzliche Auftauchen der Polizei. Walter Priehm. 56 Jahre. Wohnhaft im Nachbarort. Dort war er Vorsitzender der Naturschützer. In dieser Funktion sehr aktiv und bekannt. Er bestritt, der Anrufer zu sein. Er sei um halb vier von Karowin losgefahren. Er hatte dort eine Absprache in der LPG. Es ging um die Weiden am Fließ, die .man gefällt haben wollte. Er hatte Einspruch erhoben. Die Weiden werden nun bleiben. Im Herbst werden sie noch einmal zurückgeschnitten. Dann wird er dafür sorgen, daß sie unter Naturschutz gestellt werden. Auf dem Rückweg habe er den laufenden Motor des Autos gehört. Das habe ihn empört. Ein Verbrechen an der Umwelt. Er wollte sich die Nummer notieren und Anzeige erstatten. Der Besitzer geht in die Pilze und läßt den Motor laufen. Die Autotür stand offen. Er hatte die auf dem Rücksitz liegende Frau angerufen. Sie reagierte nicht. Er sei um das Auto herumgegangen, um der Frau ins Gesicht sehen zu können. Der starre Blick unter den halbgeschlossenen Augen. Berührt habe er nichts. Da sei der Streifenwagen gekommen.

Die Spurensicherung hatte ergeben, daß das Auto nicht aus Albaförde gekommen war.

Die Hand der Toten umschloß einen Elefanten aus Sandelholz. Keine sonderlich wertvolle Schnitzerei - von der Größe eines halben Daumens.

Der Deckel des Wassertopfes mahnte mit leisem vibrierenden Zittern. Oberleutnant Berg goß das Wasser auf. Urplötzlich blendende Helle im Arbeitszimmer. Unmittelbar erfolgte der Donnerschlag. Berg glaubte eine Erschütterung im Fußboden zu spüren. Er schloß das Fenster. Der Regen wusch den Staub des Sommers von den Scheiben.

Charlotte Wolfram hatte am Dienstag ihren Haushaltstag genommen. Am Nachmittag hatte sie kurz vor fünfzehn Uhr die Wohnung verlassen. Zuvor hatte sie mit ihrem Mann telefoniert und ihm mitgeteilt, daß sie mit dem Auto in die nahegelegene Stadt Hirschwalde fahren wolle. Dort solle es Anoraks für Kleinkinder geben. Gegen siebzehn Uhr würde sie zu Hause sein - spätestens. Er möge das Kind schon von seiner Mutter abholen. Gefunden wurde der Wagen in entgegengesetzter Richtung von Hirschwalde. Hatte sie dem Ehemann ihre wahre Absicht mitgeteilt? Was hatte zu einem Sinneswandel geführt?

Die Mutter des Ehemannes hatte ausgesagt, daß ihre Schwiegertochter an diesem Tag ungewöhnlich herzlich gewesen sei und sehr aufgekratzt schien. Sie habe das Baby gebracht und sei gegen vierzehn Uhr dreißig allein in das Auto gestiegen. Da die alte Frau in einer Einbahnstraße wohnte, konnte sie nichts über die Richtung aussagen. Ihr gegenüber habe die Schwiegertochter sich nicht über ihr Fahrtziel geäußert. Sie haben ihrem Sohn ausrichten sollen, daß er schon eine Flasche Sekt kaltstellen könne. Einen Kinderanorak wird man nicht mit einer Flasche Sekt begießen wollen. Ein gemütlicher Abend aufgrund eines schlechten Gewissens?

Die SMH war am Fundort eingetroffen. Der Tod wurde bestätigt.

Der Anruf des alten Mannes, der von einem Unfall sprach: Wer war er? Von wo aus hatte er angerufen? Warum die Anonymität? Im Auto hatte es keinerlei Hinweise auf die Tat gegeben. Unter den Nägeln der Frau und auch sonst hatte sich nichts gefunden, was auf einen Kampf oder eine tätliche Auseinandersetzung schließen ließ.

Der Oberleutnant stellte eine Tasse mit dem aufgebrühten Kaffee auf den Schreibtisch. Er setzte sich wieder. Draußen folgte ein Donnerschlag dem anderen. Erst hatte das Chaos in seiner Wohnung ihn nicht ermutigt, pünktlich Feierabend zu machen. Jetzt wird ihn das Gewitter noch eine Weile hier festhalten. Er hatte am Wochenende mit einem Unterleutnant die Wohnung getauscht. Er besaß nur ein Zimmer weniger, dafür aber einen Balkon in exklusiver Höhenlage. Er liebte Ordnung und Überschaubarkeit. So fürchtete er den Moment, wo er seine Wohnungstür aufschließen würde.

Ein Gewaltverbrechen? Ein Unfall? Wer hatte sich dann aus welchem Grund der Verantwortung entzogen? Hatte die Frau einen Liebhaber?

Das Alibi des Ehemannes war einwandfrei. Die Wolframs waren seit acht Jahren verheiratet. Durch einen Unfall in der Kindheit war die Frau nicht in der Lage, ein Kind auszutragen. Vor fünf Jahren hatten sie einen Antrag auf Adoption gestellt. Das Ehepaar hatte sich vor einem halben Jahr ein vier Monate altes Baby abholen können. Beim Anblick des kleinen Elefanten aus Sandelholz glaubte Oberleutnant Berg ein Anflug von ungläubiger Verwirrung in den Augen des Ehemannes wahrgenommen zu haben. Nach eingehender Betrachtung hatte Wolfram den Elefanten kopfschüttelnd zurückgereicht. Er kenne ihn nicht. Sein Alibi war überprüft worden. Gegen 16 Uhr 15 hatte der Produktionsplaner des Maschinen- und Anlagenbaus den Betrieb verlassen. Der Anruf seiner Frau vor fünfzehn Uhr hatte ihn in einer Besprechung erreicht, die bis Dienstschluß andauerte. Als sein Feierabend begann, war seine Frau bereits tot. Die gerichtsmedizinische Obduktion hatte die Feststellung des Unfallamtes untermauert. Wolfram war in das Dienstleistungskombinat gegangen, um nach den Farbfotos zu fragen, und hatte dann den kürzesten Weg zu seiner Mutter genommen, um das Kind abzuholen. Gegen siebzehn Uhr hatte er die eheliche Wohnung betreten. Guido Wolfram war ein gutaussehender Mann. Anfang vierzig. Groß und schlank. Dunkles, kurzgeschnittenes Haar, an den Schläfen ergraut. Roland Berg hatte einen Augenblick überlegt, ob ein Mann tatsächlich so perfekt ergrauen kann oder ob ein Friseur nachgeholfen hatte. Der Ehemann war bei der Nachricht vom Tod seiner Frau zusammengebrochen. Er hatte geschluchzt und geweint. Es hatte Roland Berg irgendwie unangenehm berührt.

„Immer trifft es mich! Grade jetzt, wo unser Leben so schön wurde . . das neue Auto ... das Kind ... Wir wollten eine Datsche kaufen ... immer trifft es mich!“

Das Jammern war peinlich geworden. In der Erinnerung des Oberleutnants war die Frage geblieben: „Aber das Kind bleibt mir? Das kann mir keiner wegnehmen? Die richtige Mutter hat keinen Anspruch mehr - oder?“ Roland Berg hatte zurückgefragt: „Haben Sie nicht beide die Adoption unterschrieben?“ Der andere nickte. -Das Kind hat unser Leben verändert. Endlich waren wir eine richtige Familie ... Ich bin so unglücklich ... ich bin so unglücklich! Dann war ein Satz gefallen, dem Roland Berg zunächst keine Beachtung geschenkt hatte. Jetzt erinnert er sich. „Sie wird es versuchen. Wenn sie vom Tod meiner Frau erfährt, wird sie glauben, eine Chance zu haben!“

An jenem Dienstag hatte sich zum erstenmal der Todestag von der Frau von Roland Berg gejährt. Vielleicht hatte ihn deswegen der Tod der fremden Frau so aus dem Gleichgewicht geworfen. Schon am Morgen hatte er den Tag vor einem Jahr nachgelebt. Er hatte die Erinnerung hartnäckig zu verdrängen versucht. Doch der Duft der Levkojen war aufdringlich in sein Zimmer geströmt. Stürmischer Wind hatte Wolken zerfetzt und über den Himmel getrieben, als der Anruf aus dem Krankenhaus gekommen war.

Er hatte den Ehemann angeherrscht: „Nehmen Sie sich jetzt zusammen!“ Chance - dieses Wort war ihm durchgerutscht. Berg sprang auf. Er wußte, daß es ein solches Wort geben mußte, das er einfach überhört hatte. Wer erhält eine Chance, wenn ein anderer stirbt? Die leibliche Mutter des adoptierten Kindes? Die Sorge des Guido Wolfram, daß ihm das Kind genommen wird, mußte einen Grund haben. War es nachträgliche Reue einer jungen Frau oder eines Mädchens, ihr Kind zur Adoption freigegeben zu haben? War ein Gespräch gesucht worden mit der Adoptivmutter, um sie zum Verzicht des zugesprochenen Kindes zu bewegen? Hatte die Verzweiflung zu einer Straftat: geführt? Ein Motiv war erkennbar.

II.

Heute betrat Anita Schramm ihr Büro früher als sonst. Sie liebte die halbe Stunde vor Arbeitsbeginn, die ihr allein gehörte. In dieser Nacht hatte sie schlecht geschlafen und war früh aufgestanden. Ihr Sohn Robert war im Ferienlager. Anita Schramm öffnete ihr Fenster und genoß wie jeden Tag den weiten Blick über das Land. Das Verwaltungsgebäude war neu, und die Fenster der Ostseite boten einen Ausblick, um den jedes Erholungsheim den Betrieb beneidet hätte. An diesem hochsommerlichen Morgen glaubte Anita Schramm den Duft des reifenden Getreides zu atmen. Sie setzte sich an ihren Schreibtisch und öffnete das dunkelbraune Holzkästchen. Im vorigen Jahr hatte sie es auf einem Trödelmarkt erstanden. Im Deckel war ein Spiegel eingearbeitet, und das Kästchen beinhaltete Make-up, Rouge, Lidschatten und Wimpernspirale. Anita Schramm, Mitte Dreißig und geschieden, nahm wie an jedem Morgen die Korrekturen an ihrem Gesicht vor, bis es der Vorstellung glich, die sie selbst von sich hatte: makelloser, gleichmäßiger Teint, schmale, klare Augenbrauen, ein beseelter Blick aus vollem dunklen Wimpernkranz, ein zartes Rot auf den Wangen - Schmelz verbliebener Jugendlichkeit. Das dunkle Haar hatte sie in gewollt nachlässiger und schwer herzustellender Art aufgesteckt, mit vorwitzig sich lösenden Locken. Ihre kleine Wohnung in der Innenstadt mit der Toilette, deren schmales Fenster auf einen lichtlosen Hinterhof ging, hintertrieb den Erfolg des Zurechtmachens. Sie erschien auf der Straße wie ein Clown. Das künstliche Licht verlangte stärkere Dosierungen. Ihr zwölfjähriger Sohn hatte sie im vorwurfsvollen Ton darauf aufmerksam gemacht.

Anita Schramm ertappte sich, daß sie zum wiederholten Mal auf die Uhr schaute. Zehn Minuten vor acht pflegte Guido Wolfram zu kommen. Es war noch lange nicht so weit. Sie wurde sich der inneren Spannung bewußt, in der sie in den letzten zwei Tagen lebte. Natürlich hing es mit dem mysteriösem Tod seiner Frau zusammen. Daß in ihrem unmittelbaren Umfeld ein solches Verbrechen geschehen war, konnte einen Menschen aus der Bahn des Alltags werfen. Dennoch wollte Anita Schramm nicht nachdenken. Sie wollte nicht, zu der Feststellung gelangen, daß sich mit dem Tod von Guido Wolframs Frau für sie eine Hoffnung verband. Sie wollte sich nicht verachten.

Anita Schramm stand auf und ging in das Zimmer ihres Chefs, um auch hier das Fenster zu öffnen. Sie hakte es fest und beschwerte alle losen Blätter auf dem Schreibtisch mit seiner kleinen Bronzefigur - ein säender Bauer. Geschenk eines Partnerbetriebes.

Nein - sie trug keine Verantwortung für ihren Chef. Seit acht Jahren war sie seine Sekretärin. Jeden Tag war sie vom Morgen bis zum Abend mit ihm zusammen. Auch wenn sie mit der Vertrautheit nichts anzufangen wußte und sie im Grunde gegen ihn verwandte, blieb er für sie, wie auch sie für ihn, der Mensch, mit dem sie einen großen Teil ihrer Lebenszeit verbracht hatte. Dieser Gedanke war plötzlich und bestürzend über sie gekommen. Sie hat Guido Wolfram in seiner kopflosen Verzweiflung erlebt, unfähig, den normalen Erfordernissen des Alltags nachzugehen. Unabhängig davon, daß sie ihn für diese Haltung verachtete, weil sie es gewohnt war, alle Vorkommnisse in Verachtung gegen ihn umzumünzen, begleitete sie ihn am Mittwochabend zur Krippe, holte sie mit ihm zusammen die kleine Jessica ab, badete sie, gab ihr den Brei und brachte sie ins Bett. Sie hatte das alles mit großer Genugtuung getan, die sie sich nicht zu erklären vermochte, die sie zu verstecken suchte.

Sie hatte nie einen Hehl daraus gemacht, daß sie Charlotte Wolfram nicht leiden konnte. Sie konnte diesen Typ von Frau nicht ausstehen. Jene war ihr kalt und berechnend vorgekommen.

Sahen sie sich auf der Straße - grüßte man. Charlotte Wolfram zeigte herablassende Freundlichkeit für die Sekretärin ihres Mannes. Da Anita Schramm sich stets als Eingeweihte dieser Ehe betrachtete, hatte sie das Bedürfnis, wenn sie die andere sah, durch distanzierte Überheblichkeit zu zeigen, daß sie ihr nichts neidete. Es war zehn Minuten vor acht.

Auf dem Gang draußen wurde eslebhaft. Schlüsselgeklapper. Begrüßungen. Türenschlagen. Klirren von Kaffeegeschirr. Gestern hatte sie das Baby allein - mit einer Vollmacht - aus der Krippe geholt. Die Mutter ihres Chefs war gehbehindert. Er hatte niemanden sonst. Noch nie hatte sie es so fatal empfunden - die Wolframs besaßen keine Freunde. Nicht einmal gute Bekannte. Seine Dankbarkeit, überschwenglich, hatte sie reserviert entgegengenommen. Sie war an den beiden letzten Abenden sofort gegangen, wenn das Kind im Bett lag. Hatte sie recht getan, Guido ihre Hilfe anzubieten? Erwuchsen ihr neue Verpflichtungen daraus?

Gestern hatte sie das Kind angelächelt und nach ihrem Haar gegriffen. Guido Wolfram erschien auch heute nicht pünktlich. Gestern hatte sie die Besprechung um acht Uhr absagen müssen. Natürlich hatte man Verständnis. Die Leitung hatte ihm angetragen, ein paar Tage freizunehmen. Guido Wolfram hatte gezögert und Anita Schramm gefragt, was er tun solle. Da sie vermutete, daß er in Verzagtheit und Selbstmitleid ertrinken würde, wenn er Zeit und Muße hätte, schlug sie ihm vor, sich in Arbeit zu vergraben. Arbeit sei allerbestes Heilmittel. So hatte er gestern den Termin in Berlin nicht abgesagt, und sie hatte das Kind aus der Krippe geholt. Die Wolframs hatten eine Neubauwohnung. Eine teure Einrichtung. Alles überschaubar. Alles an seinem Platz.

Wieder ein kontrollierter Blick auf die Uhr. Es war Zeit, Wasser für den Kaffee zu holen. Anita Schramm ergriff den Wassertopf. Die Damentoilette war zu dieser Zeit zentraler Umschlagplatz von Informationen. Man hatte sie bereits erwartet. Die Neugier der anderen sprang sie förmlich an.

„Weiß man schon etwas?“

Der gewaltsame Tod, der ungewöhnliche Ort, wo die Frau aufgefunden wurde - das heizte die Neugier und Sensationslust an. Am rechten Waschbecken stand die junge Frau Wellm aus der Lohnbuchhaltung mit zwei Lehrlingen. So wie die drei Anita Schramm musterten, wußte diese, das sie selbst gerade Gesprächsstoff war. O ja - man hatte sie gestern mit dem Kinderwagen gesehen! Und Guido Wolfram, der gutaussehende, schlanke Produktionsplaner mit den graumelierten Schläfen, war der Traum der jungen Mädchen aus dem Betrieb. Diese Gänse! Aber kann man es ihnen verübeln? Nein. Noch gibt es nichts Neues. Ein Geliebter? Hat die Frau vielleicht einen Geliebten gehabt? Anita zuckte die Achseln.

Als Anita Schramm mit dem gefüllten Wassertopf zurückkehrte, stand ein Fremder vor ihrer Tür und wies sich als Oberleutnant Berg aus. Er war mittelgroß, wirkte sportlich. Trotz seines fast weißen Haares hatte er ein jugendliches Gesicht mit verblüffend blauen, aufmerksamen Augen.

„Frau Schramm?“  Sie nickte. Sie war überrascht, das er sie mit ihrem Namen ansprach. Der Oberleutnant bat sie um ein Gespräch im Anschluß an seinen Besuch bei Guido Wolfram. Der Oberleutnant hatte sich schon gestern und vorgestern im Werk aufgehalten.

Ein gut trainierter Blick Anitas, flüchtig wie zufällig, streifte die rechte Hand des Oberleutnants. Er trug keinen Ehering. Synchron mit dieser Feststellung fuhr sich die Sekretärin mit der freien Hand in ihr dunkles Haar.

In dieser Minute erschien Guido Wolfram. Er trug nun schon den dritten Tag das blau-weiß gestreifte Hemd. Er begrüßte Anita mit anhänglichem Blick. Sie stellte mit Zufriedenheit fest, das sich bei diesem Blick ihre inneren Widerborsten aufstellten und sie ein großes, beruhigendes Nein in sich verspürte, auch wenn die kleine Jessica sie gestern angelächelt hatte.

Die beiden Männer gingen in Guido Wolframs Zimmer. Der Oberleutnant brachte seine Zweifel über das plötzliche Auftauchen der Kindesmutter zur Sprache. „Es ist nicht üblich, das die Frau, die ihr Kind zur Adoption freigibt, Name und Anschrift der Adoptiveltern erfährt!“

„Es war ein Zufall ... ein unglaublicher Zufall.“

Charlotte Wolfram war an einem ihrer freien Tage im Stadtpark spazierengegangen. Mit dem Kinderwagen. Am Karpfenteich hatte sie sich auf eine Bank gesetzt und mit dem Kind gespielt. Ein junges Mädchen war vorübergegangen. Angezogen von der heiteren Freundlichkeit, die von Mutter und Kind ausging, fragte sie, ob sie in den Wagen schauen dürfe. Das Kind war vergnügt und lachte, wenn Charlotte die kleinen Glocken tanzen ließ, die an einem Gummizug über den Wagen gespannt waren. Die Glocken gaben ein helles Geläut von sich. Das Kind lachte auch das fremde Gesicht an, das sich über den Wagen beugte.

„Das ist mein Kind“, hatte die junge Frau plötzlich gesagt. Leise und bestimmt - so, als ob sie es wiedererkannt hätte.

Charlotte Wolfram war jäh aufgesprungen und hatte den Kinderwagen ergriffen. Das einzige, was sie zu erwidern vermochte, war: „Nun nicht mehr. Nun ist es mein Kind.“

Später habe sie sich über ihre Fluchtreaktion und ihre Kopflosigkeit geärgert. Doch sie begegnete der jungen Frau ein weiteres Mal. Diesmal war Charlotte vorbereitet. Die andere hatte vor der Krippe auf sie gewartet. Sie näherte sich zögernd und kämpfte mit übergroßer Schüchternheit. Sie bat, noch einmal in den Wagen schauen zu dürfen. Mit aller Entschiedenheit lehnte Charlotte Wolfram ab. Sie drohte mit der Polizei. „Obwohl meine Frau sich mehrmals umgeschaut hatte und sicher war, daß die andere ihr nicht folgte, hat diese Frau in der vorigen Woche abends vor der Tür gestanden - und um ein Gespräch gebeten.“

„Können Sie die junge Frau beschreiben? Wie heißt sie? Wo wohnt sie?“

„Meine Frau hat sie nicht hereingelassen, hat sie mir nicht vorgestellt. Ich habe sie nur kurz gesehen ... schmal, unauffällig ...Sie hatte einen eigenartigen Blick. Meine Frau hat sich ďie Belästigung verbeten.“

„Wann war das?“

„Dieser Besuch zu Hause? Das ist nicht lange her. In der vorigen Woche. Am Freitag. Meine Frau ist an diesem Abend kaum zur Ruhe gekommen. Diese Begebenheit trübte unsere Freude. Sie bedeutete Gefahr.“

„Meinen Sie, daß die Frau als Täterin in Frage kommt?“

„Als Täterin? Sie glauben, die beiden haben sich nochmals getroffen? Ich habe ihre Stimme gehört - eine sehr leise, schüchterne Stimme. Ich meinte mit Gefahr mehr Gefährdung ... unseres Familienglücks. Ich wollte keinen Verdacht aussprechen.“

Guido Wolfram wollte Bescheid geben, wenn sich diese Frau - noch einmal bei ihm melden sollte.

Oberleutnant Berg bedankte sich. Name und Wohnort der leiblichen Mutter mußten in der Fürsorge zu ermitteln sein.

Als Roland Berg das Vorzimmer betrat, schaute ihn die Sekretärin erwartungsvoll an. Er machte mit Augen und Hand eine einladende Bewegung. Man hatte dem Oberleutnant das Sitzungszimmer der BGL für seine Befragungen zur Verfügung gestellt.

Anita Schramm ging vor ihm her. Ihr Gang wurde von den Hüften her wiegend und federleicht. Das Klappern ihrer Absätze klang aufreizend. Längst hatte sie sich eingestanden, daß sie sich auf dieses Gespräch die ganze Nacht vorbereitet hatte. Nicht, um sich bei der Kriminalpolizei interessant zu machen. Ihr war durchaus bewußt, daß sie, wie kein anderer aus dem Betrieb, das Umfeld, die Ehe, die Persönlichkeit des Guido Wolfram einem Außenstehenden erschließen konnte. Sie hoffte nur, daß ihre persönlichen Ressentiments nicht mir ihr durchgingen und daß sie nicht in den Verdacht einer Klatschbase geriet. Als sie die zweite Etage erreicht hatten, schien sich der Oberleutnant auszukennen. Jetzt ging er voran und öffnete die Tür zum Sitzungszimmer. Er schien angemeldet. Ein Tablett mit zwei Tassen und zwei Kännchen Kaffee standen bereits auf dem Tisch. Anita Schramm saß zum ersten mal in einem dieser Beratungssessel. Sie saß unbequem, weil die Lehnen zu hoch und zu steil aufragten. Sogar die Fenster hatte man geöffnet Trotzdem summten zwei überalterte Brummer in den Gardinen und verrieten die Sommerpause der BGL.

Anitas Antworten waren knapp. Sie hatte die Hände um ihre Knie geschlungen und schaute Berg nicht an. Wie sie zu ihrem Chef stehe, wie ihr Verhältnis miteinander sei?

Gut. Kollegial.

Roland Berg betonte den vertraulichen Charakter dieses Gesprächs. Er unterstrich, wie bedeutsam ihre Informationen für ihn seien, um sich ein Bild von Wolfram und dessen Ehe machen zu können. Er wiederholte seine Frage: „Wie war seine Ehe? Wie stehen Sie zu ihm? Erzählen Sie einfach ...“

Anita Schramm legte ihre Hände auf den dunklen Eichentisch, betrachtete eingehend ihre Fingernägel, von denen sich der Nagellack zu lösen begann. „Ich weiß es nicht ... ich weiß nicht, wie ich zu ihm stehe. So ... und so. Es klafft ein solcher Widerspruch…“

Der Oberleutnant legte für einen Moment seine Hand auf die ihre, Anteilnahme, Verständnis bezeugend. Anita begann stockend.

Vor acht Jahren - sie hatte die zweite Ehescheidung hinter sich - war sie nach Albaförde gezogen. Ihre Freundin wohnte hier. Anita hatte als Sekretärin bei Guido Wolfram angefangen. Man munkelte damals, daß ihre Vorgängerin aus Liebeskummer um ihren Chef gekündigt habe. Sie hatte mit Genugtuung wahrgenommen, daß er ein schöner Mann war. Doch er war verheiratet. Ihr Interesse galt nicht verheirateten Männern. Sie war mit Elan und Optimismus in die Kreisstadt gezogen, bereit, ein neues Leben anzufangen. Es realisierte sich nicht nach ihren Vorstellungen. Sie konnte und wollte sich nicht damit abfinden, allein mit dem Kind zu leben. Andererseits war sie nicht gewillt, Kompromisse einzugehen. Robert, ihr Sohn, ging noch in den Kindergarten. An den langen Abenden sehnte sie sich nach der Liebe und Zärtlichkeit eines Mannes. Damals hatte sie mit Guido Wolfram im alten Trakt noch ein gemeinsames, schmales Zimmer. Es war im Winter - an späten Nachmittagen - da begann sie von ihren Sehnsüchten zu sprechen, von ihren Enttäuschungen. Sie spürte Erleichterung, wenn sie sich fortgeben ließen - die schlechten Erfahrungen. Sie gehörten nicht mehr ihr allein, sondern auch ihm. Guido Wolfram war ein schweigsamer Zuhörer. Selten kommentierte er ihre Gedankengänge. Da sie nicht auf Abwehr und Widerspruch stieß, öffnete sie sich und machte Guido Wolfram zu ihrem Vertrauten ... und wähnte sich in einer kostbaren Übereinstimmung mit ihm. Wenn sie sich zufällig berührten, spürte sie einen Funken, der ihre Sehnsucht vollends aufriß.

Das erste Jahr - das war die Zeit, wo sie ihn vielleicht liebte, wo sie verknallt war in ihn wie die jungen Gänse aus der Lohnbuchhaltung, die ihn heute noch anhimmeln ... Dann kam die Betriebsfeier.

Erhitzt nach einem Tanz, waren sie beide ins Freie getreten. Sie hatten den Schatten der großen Kastanie gesucht, und eine wunderbare Spannung hatte sich zwischen ihnen aufgeladen - so hatte sie es vor sieben Jahren empfunden. Ihre Hände hatten sich gesucht und nicht mehr voneinander lassen können. Es hatte sie näher an ihn herangedrängt. Er flüsterte: „Heute darfst du alles mit mir machen!“

„Alles?“

„Nur nicht die Scheidung verlangen oder dich in mich verlieben!“ Er wollte sie an sich ziehen, um sie zu küssen.

Dieser Satz verfolge sie noch heute.

Bedingungen einer bürokratischen Beamtenseele für den Kuß und - mehr. Heute darfst du alles mit mir machen. Ihr war das wunderbare Gefühl gründlich vergangen. Aus Liebeskummer kündigen? Liebe? Wußte er überhaupt, was dieses Gefühl umschloß? Ihre plötzliche Gefühlskälte hatte er nie begriffen, und er hat nie nachgefragt. Eine Verunsicherung lag über ihm, die sie erbarmte.

Du darfst alles mit mir machen - ich halte auch ganz still ...

Diesen Satz hatte sie tagelang voller Ingrimm vor sich hin gemurmelt; bis sich in den Ingrimm Verachtung mischte, und sie den Verlust ihrer Illusion verwunden hatte.

Erst mit dem Abbau dieses guten Gefühls für ihn war sie imstande, Guido Wolfram kritisch zu sehen. Zugegeben, an manchen Tagen ließ sie kein gutes Haar an ihm. Immer wieder suchte sie den Beweis, daß Zuneigung für ihn Verschwendung sei.

Die Ehe, die Guido Wolfram führte, war ein sonderbarer Kompromiß, in den die Frau ihre Kinderlosigkeit und ihre Herrschsucht einbrachte und er seine krankhafte Verunsicherung - als Mann. Es folgte die Zeit, in der Anita Schramm ihren Chef belächelte, der sich von seiner Frau von Kopf bis Fuß einkleiden ließ. Im Exquisit. Nach jedem Weihnachtsfest erschien er in einem neuen Pullover aus dem Quelle-Katalog, von einer Tante besorgt. Und er trug brav all die teuren auserlesenen Sachen, die einen Typ aus ihm machten, mit dem seine Frau sich in der Stadt zu zeigen wünschte.

Anita Schramm entschuldigte sich. Sie zuckte hilflos mit den Schultern. „Sie merken es - ich hatte keine Sympathie für diese Frau. Vielleicht weil sie ein so ganz anderer Typ war als ich - ehrgeizig auf jeden Fall und gefühlskalt. Mit Sicherheit wird man in der KWV ganz anders von ihr reden. Dort war sie hoch angesehen ... Nach der Frauentagsfeier schüttete mir Guido ... Herr Wolfram, sein Herz aus. Ich war sowieso eine Art Beichtmutter für ihn. Er hatte wohl zuviel getrunken, war etwas rührselig und hatte das Bedürfnis, loszuwerden, was ihn bedrückte. Er war der Meinung, seine Ehe ginge in die Brüche ... es würde nicht mehr klappen mit ihnen - im Bett. Ich habe wahrhaftig keine Neugier an den Tag gelegt. Doch er war geradezu versessen, mir zu erzählen, wie sie ihn beschimpft hätte und daß Verunsicherung ihn schon bei dem Gedanken anspringe, es könne wieder nicht klappen, daß er kaum noch einen Versuch wage. Aber vielleicht befragen Sie ihn darüber selbst. Die Ehe hielt ja ... Seit der Adoption schien eigentlich alles im Lot.“

Anita Schramm erzählte von täglichen obligatorischen Telefonanrufen der Charlotte Wolfram bei ihrem Mann - um fünfzehn Uhr. Jedesmal ein Kommentar zur Wetterlage. Jeden Tag eine Berichterstattung über das Mittagessen. Jeden Tag seine gleiche stereotype Frage - soll ich noch was besorgen oder auf dem schnellsten Weg nach Hause kommen? Gut. Ich komme auf dem schnellsten Weg. Wichtigstes Problem der Anrufe, was er am Wochenende kochen sollte.

Im Laufe der Jahre fand Anita die Monotonie der Gespräche tötend, so daß sie gegen fünfzehn Uhr die Verbindungstür schloß. Der Oberleutnant sollte ein abgerundetes Bild erhalten. Vor drei Jahren war Anita ihrer großen Liebe begegnet. Ein geschiedener Mann, der alles besaß an Wärme, Menschlichkeit und Geist, was sich Anita wünschte. Eines seiner Kinder war schwer erkrankt und wünschte sich den Vater in die Familie zurück. Auf der Fahrt dorthin verunglückte er mit seinem Auto tödlich. Anita befand sich damals in einer scheußlichen Verfassung Sie glich nur noch dem Schatten ihrer selbst. Da hatte Guido Wolfram unbeholfen, aber gedrängt von Mitgefühl, ihr seine Hilfe und Freundschaft angeboten. Beide wußten nicht, wie sie sich realisieren sollte. Aber Anita war ihm damals dankbar für diese Worte. Es war nicht alles verschüttet in ihm. Sie war damals so ausgefüllt von Leid, daß sie nur eine verdrängte Erinnerung besaß - Guido Wolfram hatte die Leblose an sich gedrückt, um seine Anteilnahme spüren zu lassen. Da waren alle Schranken gebrochen, und sie hatte hemmungslos an seiner Brust geweint. Das hatte sie nie überbewertet, aber auch nicht vergessen. Vielleicht war es der Grund, weshalb sie sich jetzt um sein Kind kümmerte.

Anita Schramm machte eine Pause. Sie schaute aus dem Fenster, Oberleutnant Berg unterbrach nicht das Schweigen. Etwas gab es, was die Sekretärin beunruhigte, über das es sie zu sprechen drängte. Sie wich aus und begann noch einmal über Charlotte Wolframs äußere Erscheinung zu reden - als ideale Partnerin ihres Mannes. Blond, schulterlanges Haar, einen halben Kopf kleiner als er, schlank, ebenso elegant. Nie hatte sie die Sympathien der Kollegen ihres Mannes erringen können. Sie hatte sich auch nie darum bemüht. Auf Betriebsvergnügungen - mit Abstand ein schönes Paar. Nie Mittelpunkt - eher distanziertes Außenseiterdasein. War seine Frau anwesend, tanzte Guido Wolfram ausschließlich mit ihr, erstickte sie mit seiner Aufmerksamkeit, was sie mit kühler Selbstverständlichkeit hinnahm.

Wieder verfiel Anita Schramm in schweigendes Nachdenken. „Etwas möchte ich ... müßte ich vielleicht noch sagen ... Nichts Handfestes, nichts Konkretes ... eine Vermutung von mir ... Wenn mir jemand vor einem Jahr gesagt hätte, Guido Wolfram werde ein Verhältnis mit einer Frau haben - ich hätte ihn einfach ausgelacht. Ich glaubte ihn wirklich in- und auswendig zu kennen... Die acht Jahre ihrer Zusammenarbeit hatten das Bild in ihr entstehen lassen mit einer vom Wohlstandsdenken verkrüppelten Seele, der unter dem Pantoffel seiner Frau stand, ein Neutrum von Mann, mit dem es sich nicht einmal flirten ließ. Und diesen Mann, der gänzlich unter die Fittiche seiner Frau geflohen war, umgab seit einem Jahr ein Geheimnis. Telefonanrufe, die mit gesenkter Stimme und hinter verschlossener Tür geführt wurden. Fadenscheinige Begründungen, wenn er für eine halbe Stunde am Vormittag das Werk verließ. Plötzliches Bedürfnis nach Dienstreisen.“

Anita Schramm versuchte dem Oberleutnant klarzumachen, daß dieses Verhältnis etwas Unvorstellbares war. Sie sprach ihrem Chef jegliche Phantasie ab, um eine Frau zu werben, jegliche Fähigkeit, Seelenregungen wahrzunehmen und eine Frau mit Aufmerksamkeit zu bedenken. Ein Mann, dem nichts anderes einfiel, als ihr jedes Jahr zum Geburtstag eine angestaubte Flasche 4711 zu schenken, von jener Tante wohl als Füllsel in Paketen mitgeschickt. Was Anita Schramm für krankhaften Geiz gehalten hatte, stellte sich eines Tages als Folge eines von seiner Frau mehr als kärglich bemessenes Taschengeld heraus. Welche Frau konnte es länger mit ihm aushalten, als die Seifenblase einer Illusion währte?

Anita schaute Berg fragend an. „In der Liebe sind die Menschen wohl immer nur die Phantasieobjekte der anderen! Nur so kann ich es mir erklären ... Vor einem Jahr hat es angefangen.“

Es hatte Anita Schramm vor Neugier bald umgebracht. Das Verhältnis - oder was es war -, es währte. Und Guido Wolfram verlor kein Wort darüber. Er, der sie über jeden Kauf einer Glühbirne informierte, über eine knarrende Tür in der Wohnung, über die Unpäßlichkeit seiner Frau an bestimmten Tagen des Monats! Kein Wort. Keine Andeutung. Und nun war seine Frau tot.

Erschrocken schüttelte Anita den Kopf: „Das ist nicht richtig, was ich eben gesagt habe ... Ich habe es so verknappt dargestellt ... Nach der Adoption hat jenes Verhältnis schlagartig aufgehört. In dem letzten halben Jahr keine Anrufe hinter verschlossenen Türen. Auch wieder der übliche Unmut, wenn Dienstreisen anstanden „Aber „

Anita Schramm ließ das „aber“ im Raum stehen, führte es nicht aus. Sie zog tief die Luft ein, als litte sie unter Atemnot. „Ich finde es nicht gut, was ich rede ... Vielleicht bilde ich mir alles nur ein ..., aber - kürzlich ist ein Anruf für ihn gekommen.“

Was Anita Schramm stutzig gemacht hatte, war, daß die Frau eindeutig mit verstellter Stimme sprach. Erst da war ihr bewußt geworden, daß jene Frau noch nie angerufen hatte. Warum verstellte sie ihre Stimme? War es jemand aus dem Betrieb? Hatte sie Angst, daß Anita die Stimme erkennen könnte? Wie oft verlangte eine Frauenstimme den «Kollegen Wolfram»! Dieser hatte auf den Anruf prompt und in üblicher Weise reagiert. Er hatte für eine Stunde das Werk verlassen - unter fadenscheinigem Vorwand. . „Wann war dieser Anruf genau?“

„Vor zehn Tagen vielleicht... Ja, es war der Montag - vormittag. Wenn Sie herausbekommen könnten, ob ein solches Verhältnis noch existiert ... dann könnte er doch diese Frau kommen lassen, daß sie ihre Jessica betreut!“ Nun war sie endlich artikuliert, die Sorge der Anita Schramm.

„Vielleicht ist es aber gar kein Verhältnis, und es geht um etwas ganz anderes.“

III.

Magda Sander war seit einem halben Jahr in Albaförde tätig. Sie war Oberleutnant Berg jetzt für die Aufklärung des unnatürlichen Todesfalles der Charlotte Wolfram zugeteilt worden. Sie wußte, daß er sie mitunter im stillen für ihr Festhalten an theoretischem Wissen und den gelernten, daraus abgeleiteten Praktiken belächelte. Doch er ließ sie gewähren. Sie mußte ihre eigenen Erfahrungen sammeln. Den detaillierten Plan für die Durchführung der Ermittlungen hatte Berg ausführlich mit ihr besprochen. Jetzt sollte sie in der KWV ermitteln, der Arbeitsstelle der Charlotte Wolfram.

Magda Sander saß dem Betriebsleiter der KWV gegenüber. Soweit das hereinflutende Sonnenlicht es zuließ, musterte sie den etwa Fünfzigjährigen, der der unmittelbare Vorgesetzte Charlotte Wolframs gewesen war. Etwas hervortretende braune Augen. Ein kleiner Schnurrbart, der ihm Ähnlichkeit mit einem Zirkusdirektor verlieh. Angehende Glatze. Seine Betroffenheit über den plötzlichen und rätselhaften Tod seiner Kollegin war offensichtlich. Er sprach sehr achtungsvoll von Charlotte Wolfram. Eine ausgezeichnete Fachkraft. Zuverlässig. Souverän. Selbständig denkend und arbeitend. Man hatte sie zu einem Leiterlehrgang delegiert. Sie war noch nicht an der Grenze ihres Leistungsvermögens. Ehrgeizig - zugegeben. Immer beherrscht. Ein Verlust für die KWV. Er habe gerade das Inserat der Todesanzeige in diesem Sinne formuliert. Der Kriminalpolizei könne er keine Hinweise geben. Vielleicht gehe sie anschließend in die Abteilung der Charlotte Wolfram und spreche dort mit den Kollegen. Er kenne Frau Wolfram aus Sitzungen. Sehr sachlich. Konstruktiv. Er begleitete Magda Sander in das Nebengebäude. Es erinnerte an ein Gefängnis. Die Flurfenster waren vergittert. Sie stiegen vier Treppen hoch. Die Revision war ein großer, heller Raum, in dem sechs Schreibtische standen. Was wie eine Abstellkammer anmutete, war der Arbeitsraum Charlotte Wolframs gewesen. Der Betriebsleiter stellte Magda Sander vor und empfahl sie der Aufgeschlossenheit und Unterstützung durch die Kollegen der Revision. Charlotte Wolfram war hier Leiterin gewesen.

Die Wogen schlugen hoch. Gerüchte - aufgebauscht. Vorausahnungen - bestätigt. Vermutungen - uferlos. Bedauern. Mitleid. Doch schien es Magda Sander, daß nur durch den Tod Schadenfreude gedämpft worden war.

Der Betriebsleiter stellte ihr das Zimmer von Charlotte Wolfram zur Verfügung. Der Blick der jungen Kriminalassistentin fiel auf den Terminkalender der Leiterin. Aufgeschlagen war ihr Todestag. Ein rotes HT war eingetragen - Haushaltstag. Auf den ersten Blick keine privaten Eintragungen. Magda Sander bat, den Terminkalender zu eingehender Durchsicht mitnehmen zu dürfen. Da rief sie den Stellvertreter Charlotte Wolframs zu sich herein. Peter Mirow. 60 Jahre. Weißes Haar im Igelschnitt. Er trug ein Jacket mit aufgenähten Lederflicken an den Ellenbogen. Er sprach bedacht. Er sprach von ihrem Beruf, der dem des Kriminalisten irgendwie ähnlich sei. Er deutete damit an, daß die Arbeit der Revision auch mit Unzulänglichkeiten und Schwächen der Kollegen zu tun hatte, was notwendigerweise nicht auf Entgegenkommen der Betroffenen stieß. Er erzählte von Fällen, in denen Charlotte Wolfram in Fehlern und Nachlässigkeiten Vergehen von Kollegen entdeckt hatte. Sie sei von ihrem Beruf geprägt gewesen - Skepsis und Mißtrauen. Vorbehalte gegen jedermann und alles. Als markantes Beispiel erwähnte er den ehemaligen Kollegen Winkler. Alfred Winkler, ein Verwalter. Ihm, der als untadelig und äußerst korrekt galt, hatte Charlotte Wolfram Unterschlagungen nachgewiesen, die in die Tausende gegangen waren. Alfred Winkler hatte zwei Jahre hinter Schloß und Riegel gesessen. Es gab Zeugen, die seine Drohungen gegen die Chefin der Revision gehört hatten. Als Alfred Winkler bemerkte, daß seine Betrügereien ans Tageslicht kamen, hatte er Charlotte Wolfram aufgesucht und sie um Aufschub, um Entgegenkommen, um Zeit gebeten. Charlotte Wolfram hatte es abgelehnt. Wer Unrecht tat, hatte sich zu verantworten. In Winklers Augen war es mitleidloser Karrierismus, der sie trieb. Es war ihr Erfolg! Wer das Schwert zieht, wird durch das Schwert umkommen - mit diesen Worten hatte Alfred Winkler an jenem Nachmittag Charlotte Wolfram verlassen.

Der stellvertretende Abteilungsleiter machte Magda Sander auf Ella Sohr aufmerksam, die früher bei Alfred Winkler verkehrte, d. h., sie hatte im Haushalt geholfen, als dessen Mutter einen Schlaganfall erlitten hatte. Magda Sander bedankte sich. Es gab noch einige Punkte zu klären. Wer von den Kollegen hatte trotz des Haushaltstages letzten Kontakt mit Charlotte Wolfram? Wer wußte etwas von einem Sandelholzelefanten?

Mit roten Flecken auf Gesicht und Hals berichtete die junge Frau Bär, daß sie es war, die Charlotte Wolfram am Mittag jenes Dienstages angerufen hätte, um sie über die Kinderanoraks in Hirschwalde zu informieren. Ihre Schwiegermutter arbeite dort in der Kinderkonfektion und hätte sie benachrichtigt. Vor einem Jahr noch wäre niemand in der Abteilung auf den Gedanken gekommen, der Chefin solche Mitteilung zu machen. Die junge Frau Bär blickte erschrocken auf Magda Sander. Sie erklärte stockend: „Frau Wolfram war immer sehr reserviert und kühl. Sie hat fast nie eine private Frage gestellt. Wenn man in die Abteilung zurückkam, weil ein Kind krankgeschrieben war - sie hat sich nie erkundigt, wie es geht. Erst als sie selbst das Kind hatte ... da kannte sie plötzlich unsere Kinder mit Namen. Und wenn sie von ihrer Jessica erzählte, schaute sie auch nicht auf die Uhr. Wir hatten also beschlossen, ihr zu sagen, daß es in Hirschwalde Kinderanoraks gab. Ganz süß. Mit aufgenähten Walt-Disney-Figuren. Sie konnte sich gar nicht genug bedanken.“

Auf die Frage der Kriminalassistentin nach einem möglichen Verhältnis zu einem Kollegen oder einem anderen Mann reagierten alle Befragten gleichermaßen abwehrend. Es schien allen unvorstellbar.

Für Ella Sohr war die Befragung am Vormittag die große Stunde. Die anderen schauten auf die Uhr. Ella Sohr blieb am längsten bei der Kriminalistin.

„Was war der Alfred Winkler für ein adretter Mann!“ sagte die kleine Frau mit dem verrunzelten Gesicht. Dunkle Anzüge. Weiße Oberhemden. Krawatte versteht sich. Fast immer ging er mit Hut. Ein breitkrempiger schwarzer Hut. An trüben Tagen trug er im angewinkelten Arm einen Regenschirm. Er hatte bis zum Tode seiner Mutter mit ihr zusammengewohnt, war nicht verheiratet. „Wie gut, daß Frau Winkler das nicht mehr erleben mußte ... Das war eine feine, alte Dame ... Sie hatten früher ein Kristallgeschäft!“

Nein, man hatte Alfred Winkler nie mit einer Frau gesehen. Überhaupt - er habe wenig von sich preisgegeben. Er hatte mal einige Semester Theologie studiert. Er besaß eine akkurate, gepflegte Sprechweise und eine Vorliebe für Bibelzitate. Er trug stets ein schmales, schwarzes Büchlein bei sich. Es mutete wie ein Kirchengesangsbuch an. Ella hatte einmal hineingeschaut. Es nannte sich „Wortkonkordanz“. Bibelsprüche. Man brachte ihm eine gewisse Hochachtung entgegen. Wenn man sich zufällig in der Stadt begegnete, grüßte er hoheitsvoll. Man hatte das Gefühl, von einem bedeutenden Mann beachtet worden zu sein. Er verlieh dem Status „Verwalter“ eine neue Würde. An den Wochenenden hatte er am Freitagabend die Stadt verlassen. Man traf ihn am Bahnhof. Er fuhr mal in diese, mal in jene Richtung. Sonntagabend sei er zurückgekehrt. Auf der Gerichtsverhandlung sei herausgekommen, daß er in den Interhotels von Berlin, Leipzig und Weimar übernachtet hatte. Dort liefen Zimmerbestellungen für den Generalsuperintendenten, von der Intendentur bestellt, als die er sich selbst ausgab. Er hatte dort wohl das Fluidum einer anderen Welt gesucht und gefunden. Teure Restaurants, Teppiche auf den Fluren und Treppen, Kronleuchter. Erlesenes Geschirr. Internationales Sprachgemisch. Konversation im Foyer. Ehrerbietung dem Generalsuperintendenten, dem das teuerste Zimmer, mitunter auch die Suite, gerade gut genug war. Das war das eigentliche Leben des Alfred Winkler - seine Sucht, seine Leidenschaft. Als das von der Mutter geerbte Geld aufgebraucht war, begann er die Sache mit den Mietgutschriften. Er wäre der letzte in der KWV gewesen, dem man mißtraut hätte. Die nötigen Unterschriften hatte sich Alfred Winkler von den verschiedenen Stellvertretern des Leiters geholt.

Magda Sander fragte: „Haben Sie auch von den Drohungen gehört, die Herr Winkler gegen Frau Wolfram ausgestoßen hat?“ Die kleine Frau nickte ernsthaft. Sie wiederholte mit ihren Worten, was auch die anderen, unabhängig voneinander, bestätigt hatten.

Als die Strafe von Alfred Winkler verbüßt war, hatte man ihm in einem anderen Betrieb die Stellung als Heizer. nachgewiesen. Er hatte noch Schulden abzuzahlen.

„Der Pfarrer als Heizer!“ Ella Sohr schnaufte empört. Zudem hatte man übersehen, daß der Heizungskeller neben einer Außenstelle der KWV lag. Magda Sander leuchtete ein, daß ein Mensch, dem das äußere Erscheinungsbild alles war, der davon gelebt hatte, der daraus sein Selbstwertgefühl schöpfte, in dem Heizungskeller, in der blauen Kluft, die man ihm zwei Nummern zu groß herausgesucht hatte - wie Ella Sohr behauptete -,zugrunde gehen konnte. Wenn der Kohlenstaub ihn schwarz gefärbt hatte und er über den Hof mußte, passierte es, daß er mit ehemaligen Kollegen zusammentraf. „Das war für ihn ein Gang durchs Fegefeuer!“ sagte die alte Frau mit Bestimmtheit. Er erschien nicht mehr regelmäßig zur Arbeit. Er verkaufte aus seiner Wohnung das Entbehrlichste, um seine Schulden zu begleichen. Als er eines Mittags Charlotte Wolfram auf dem Hof begegnet war, schon nicht mehr ganz nüchtern, hatte er die Kohlenschaufel gegen sie erhoben und biblische Vergeltung geflucht. Der Mann hatte sich nach seiner Straftat selbst verloren. Aufgegeben. Verzweifelt hatte er die Leiterin der Revision mit Drohungen belegt. Dunkle Sprüche: Die Rache ist mein - ich will vergelten! Es wird kommen der große Tag des Zorns!

Peter Mirow selbst konnte bezeugen, daß Alfred Winkler seine Misere der Frau anlastete, die ihn angezeigt hatte.

Magda Sander schwirrte der Kopf, als sie die KWV verließ. Vielleicht steckte Alfred Winkler hinter dem anonymen Anruf. Die Stimme eines Mannes, der erschrocken war über seine Tat oder über den verhängnisvollen Ausgang einer Vergeltung, der die Polizei verständigte in der Hoffnung, schnelle Hilfe könne die Frau noch retten. Auf jeden Fall würde sie die Akte Alfred Winklers anfordern, um über diesen Mann handfeste Fakten zu erfahren. Magda Sander verspürte Hunger. Die Kantine hatte sich bereits geleert. Mit Bedauern stellte sie fest, daß Berg noch nicht oder nicht mehr da war. Beim Anblick der graugrünen Farbe des Spinats verging ihr der Appetit. Sie aß lustlos die Kartoffeln und das Ei. Als sie den Spinat zusammenschob und den Teller wegbringen wollte, erschien der Oberleutnant in der Kantine.

Wie jedesmal machte er eine ausholende Bewegung, die einer impulsiven, im letzten Moment doch unterlassenen Umarmung glich. Magda Sander registrierte aufmerksam seine Zuneigung. Dafür, daß sie erst zwei Monate mit ihm arbeitete, hatte sie die Vertrautheit, die er ihr bereits nach wenigen Tagen entgegenbrachte, überrascht. Seine Zuneigung erschien ihr unverdient. Ein Geschenk, das ihr nicht zustand. Unterleutnant Peter Gantzer hatte sie neulich nachdenklich gemustert und langsam gesagt: „Sie haben eine unwahrscheinliche Ähnlichkeit mit der verstorbenen Frau des Oberleutnants!“

Das war es also.

Sie erinnerte sich, daß Berg gleich am ersten Tag zu ihr gesagt hatte. „Keine Dienstgespräche bei Tisch.“ So redeten sie jetzt über das Gewitter von gestern abend und von den Sturmschäden am Markt.

Später, auf der Arbeitsbesprechung, schloß Magda Sandes: „Zwei Kollegen aus dem Arbeitskollektiv der Charlotte Wolfram konnten nicht befragt werden: Henryk Priewe, der im Urlaub ist. Die Urlaubsadresse liegt vor. Und Cordula Hoffmann aus Hirschwalde, die im Schwangerschaftsurlaub ist.“

Roland Berg faßte zusammen: „Bei dem jetzigen Stand der Ermittlungen erheben sich die Fragen - wer ist die Person, die Anspruch auf das Kind erhebt, und wie sieht das Alibi des Alfred Winkler zur Tatzeit aus? Es gibt einen Hinweis auf ein Verhältnis des Ehemannes - allerdings vor der Adoption. Die vage Vermutung, daß sich Wolfram mit jener Frau vor zehn Tagen vormittags getroffen hat, trifft nicht zu. Der Produktionsplaner vom Tiefbau bestätigte eine Besprechung mit Wolfram zur fraglichen Zeit.“

IV.

Anita Schramm verabschiedete sich von Guido Wolfram. Er behielt ihre Hand in der seinen. „Heute kommst du nicht mit, die Kleine abholen?“ Als er ihr Zögern merkte, sagte er hastig: „Nein? ... Gut. Ich pack das heute allein. Ich werde Wäsche waschen. Nehme ich für die Windeln auch Spee?“

„Ich benutze nie Spee ... Du kannst doch deine Freundin fragen!“

Dieser Ratschlag hatte freundschaftlichgeklungen. Harmlos. Selbstverständlich. Alltäglich. Doch ihr, Anita, verschaffte dieser Satz eine große Erleichterung. Endlich hatte sie dieses nebulöse Thema angeschnitten. Auf seinem Gesicht wechselte Erschrockensein in Gelassenheit. „Du hast recht“, sagte er und schloß seine Aktentasche. „Ich werde das Zeug zu meiner Mutter bringen.“

Anita mußte lachen. Diese Art kannte sie von ihm aus Sitzungen und Besprechungen, wenn unzumutbare Forderungen an ihn gestellt wurden. Er gab den anderen scheinbar recht und besiegelte mit einem dritten Vorschlag die Diskussion.

Wenn er bereits so reagieren konnte, hatte er das Schlimmste überstanden.

Das Telefon läutete. Für Guido Wolfram wurde der Besuch des Oberleutnants angekündigt. Anita verabschiedete sich ein zweites Mal. Sie triumphierte. Sie ahnte, was der Oberleutnant erfragen wollte. Roland Berg begegnete ihr auf der Treppe. Er wünschte ihr einen angenehmen Feierabend. Am liebsten hätte sie draußen auf ihn gewartet.

Guido Wolfram schaute bedeutsam auf die Uhr, als der Oberleutnant eintrat. Es war Zeit, Jessica abzuholen.

„Ich werde mich kurz fassen. Es geht um Ihr Verhältnis zu einer anderen Frau - zumindest vor der Adoption.“ Die beiden Männer setzten sich auf die Besuchersessel in Wolframs Zimmer.

Guido Wolfram schaute wütend aus dem Fenster. „Das hat Ihnen Anita erzählt!“

„Besteht dieses Verhältnis noch?“

„Das gleiche hat sie mich eben auch gefragt. Nur nicht so direkt. Nein ... Das war aus. Seit der Adoption war es aus.“

„Ich würde mir das gern von dieser Frau bestätigen lassen. Ich bitte Sie um Name und Anschrift. Dann gehe ich und halte Sie nicht länger auf.“

„Nein“

„Was heißt nein?“

„Ich muß nicht sagen, wer sie ist. Sie ist verheiratet. Sie ist total in ihre Familie eingebunden. Wollen Sie die Ehe kaputtmachen? Das verantworte ich nicht…“

„Ich sichere Ihnen äußerste Diskretion zu. Für wen halten Sie uns?“

Guido Wolfram war aufgesprungen und lief unruhig vor dem Fenster auf und ab. Der Oberleutnant folgt ihm mit den Augen. „Haben Sie in den letzten zehn Tagen mit dieser Frau gesprochen?“

Guido Wolfram nahm einen Zettel aus dem Kästchen, schrieb einen Namen und eine Arbeitsstelle auf.

„Anitas ... Frau Schramms Eifersucht oder Neugier ist unbegründet. Bis jetzt jedenfalls.“

„Was heißt das?“

„Daß ich zu dieser Frau seit der Adoption bis zum heutigen Tag, bis zur jetzigen Stunde keinen Kontakt mehr gesucht habe.“

Er reichte Berg den Zettel und sagte beschwörend: „Ich vertraue Ihrer Diskretion.“

V.

Anita hoffte, Post vom Sohn im Briefkasten zu finden. Sie stellte wieder einmal fest, daß sie sich wie jeden Sommer, wenn Robert im Ferienlager war, wie ein Hund ohne Schwanz vorkam. Um sieben Uhr würde sie noch einmal Monika anrufen. Den ganzen Nachmittag hatte sie schon versucht, die Freundin zu erreichen. Sie brauchte einen Menschen, der ihr riet, einen Menschen, der ihr zuhörte. Wie sollte sie sich Guido Wolfram gegenüber künftig verhalten? Auf welche ihrer inneren Stimmen sollte sie hören?

Nur ein Kartengruß. Vom »Neptunfest«. Sie setzte sich hin und schrieb Robert einen Brief, malte auf die Rückseite ihre Strichmännlein in Vorfreude auf ihren gemeinsamen See-Urlaub und brachte den Brief zur Post. Bei Monika meldete sich diesmal eine Kinderstimme. Johanna. Sie schlafe schon. Mama sei draußen am Haus, Papa noch unterwegs. „Aber du hast noch nicht richtig geschlafen?“ Anita hörte die Achtjährige lachen: „Ach wo, ich probiere gerade Muttis Sommerhut auf und ihren neuen Pullover!“

Anita ermahnte sie, danach lieb zu sein und wieder ins Bett zu gehen.

Sie stieg in ihr weißes »Wolkenschaf«, wie Robert den Trabbi getauft hatte, um an den See zu fahren, wo das Haus gebaut wurde. Beruhigend war, - daß Richard nicht auch dort war. Bei Gesprächen zu dritt hatte Anita jedesmal das Gefühl, in Richards Gegenwart sich selbst fremd zu werden. Im allgemeinen verabredeten sich die Freundinnen zu Zeiten, wo Richard zu Versammlungen mußte, oder nutzten seine Dienstreisen. Zweimal war ihr Richard »an die Wäsche« gegangen. Er war nicht der einzige verheiratete Mann, der meinte, sich für einen Beischlaf großzügig zur Verfügung stellen zu müssen. Er wäre der letzte, mit dem Anita ins Bett gegangen wäre, auch wenn er nicht der Mann ihrer besten Freundin gewesen wäre. Seit der zweiten Abfuhr, die ihrerseits etwas tätlich ausgefallen war, flackerte mitunter Haß in seinen Augen auf. Er sah ihre Besuche nicht mehr gern.

Anita erkannte schon von weitem die schmale Gestalt ihrer Freundin, die in kariertem Hemd und Jeans Bausteine vom Weg auf das Grundstück karrte. Als sie Anita erblickte, ließ sie den Stein wieder fallen und lief ihr entgegen. Sie umarmte sie mit ungewohnter Heftigkeit.

„Schön, daß du kommst!“

Monika sah blaß und erschöpft aus. Trotzdem erschien sie von innen wie erleuchtet. „Hilfst du mir?“

„Eigentlich hatte ich mir nicht vorgestellt, an Stelle von Robert Steine zu karren. Wollen wir nicht baden gehen?“ „Anschließend.“ Anita musterte die Freundin und fand sie berührend schön. In der letzten Zeit war es ihr des öfteren so gegangen, daß sie ihre Freundin neidlos bewunderte. „Wenn ich ein Mann wäre ...“

„Ich weiß“, unterbrach sie Monika, „wenn du ein Prinz wärst, du würdest mich auf dein Pferd nehmen und mit mir fortreiten!“ „Genau ... aber der Drache, der dich bewacht, der kommt schon!“ Anita stöhnte und stampfte vor Zorn mit dem Fuß auf. „Da mache ich mir den weiten Weg hierher, weil ich denke, du bist allein. Ich muß unbedingt mit dir reden.“

„Ich auch mit dir. Genauso unbedingt!“

„Schick ihn nach Hause. Johanna schläft noch nicht. Ich schlepp mit dir die Steine!“

Der Wagen hielt. Richard stieg aus. Nicht sonderlich groß. In Anzug und Krawatte - bei der Hitze, die am Tag geherrscht hatte. Noch immer das akkurat gescheitelte Haar des Offiziers. Nacken ausrasiert.. Bauchansatz. Etwas fett im Gesicht. Konturenlos. Nein, in den braunen Augen sammelten sich spitze Punkte. „Ah, die liebe Anita! Welche Freude!“

„Ganz meinerseits, lieber Richard!“ Er reichte Anita seine heiße, feuchte Hand. Seiner Frau gab er zur Begrüßung einen Klaps auf den Po.

Anita schaute weg. Diese Art der Begrüßung seiner Frau war Provokation. Er prüfte auch prompt, wie Anita reagierte. Die hatte heute anderes im Kopf, als auf seine Streitsucht einzugehen. Vor Jahren hatte sie heftig und empört protestiert, daß Richard seine Frau so begrüßte. Monika hatte ihr versichert, daß er es jetzt nur noch in ihrer Gegenwart tat.

„Fleißiges Frauchen!“ Er umschritt den Berg Steine, der sich um mehr als die Hälfte verringert hatte. In künftigem Besitzerstolz verschränkte er die Arme und schaute über den See. Die Lage des Hauses war beneidenswert. Ein paar Erlen am Ufer, das einen schmalen, durchlässigen Schilfgürtel besaß. Klares Wasser. Hinter dem See - ansteigend und abfallend - die Endmoränenlandschaft. Felder. Waldgürtel. Die Kirchturmspitze von Wasserberg.

Er wandte sich zu Anita um. „In deiner Nähe passieren ja unheimliche Dinge. Weiß man schon, wer die Frau zu Tode gebracht hat?“

Anita schüttelte den Kopf.

„Eine Rivalin oder ein Geliebter!“ mutmaßte Richard. „Die Frau hatte nie einen Geliebten. Die war nur Kalkül“ „Man kann auch einen Geliebten einkalkulieren. Dann eben die Rivalin.“

„Für diesen Mann ist jedes Gefühl Verschwendung. Da mußt du schon einen anderen als mich fragen!“

„Ich frage aber dich! Deine Meinung!“

„Da gibt es kein Geheimnis. Da stecken keine großartigen Gefühle hinter. Bei diesen beiden nicht. Vielleicht ist ihr ein Ast auf den Kopf gefallen. Oder sie ist einem Wildschwein begegnet. Und derjenige, der sie gefunden und die Polizei benachrichtigt hat, wollte nicht gefragt werden, was er just zu diesem Zeitpunkt dort tat. Er hat doch von einem Unfall gesprochen! Es wird sich harmlos aufklären.“

„Vielleicht warst du es. Du sprichst immer mit soviel gehässigem Eifer über deinen Chef, daß das nur Liebe sein kann.“

„Du wirst es wissen, Richard. Nur - ich habe ein einwandfreies Alibi!“

„Nun hört doch- mit eurem ewigen Gezanke auf!“ Monika hatte begonnen, wieder Steine in die Karre zu werfen.

„Gibt es nicht noch eine Cola oder Selters im Schuppen? Ich bin am Verdursten.“

Anita verkniff es sich zu sagen - dann geh doch selbst nachschauen! Wie konnte Monika es nur Tag für Tag mit ihm aushalten?

Monika machte sich tatsächlich auf den Weg, ihm etwas zu trinken zu holen. Trotz Empörung sah Anita die Möglichkeit, die Freundin für ein paar Minuten allein zu haben. Sie lief ihr hinterher.

„Ich weiß nicht, wie ich mich verhalten soll. Du sollst mir raten ... Gestern und vorgestern habe ich die kleine Jessica versorgt ... Ich glaube, wenn ich wollte, könnte ich auf diese Art noch einmal zu  einer Familie kommen. Sie hat mich gestern angelächelt. Sie ist ein süßes Kind. Mir ist ganz anders geworden.“

Monika blieb stehen und schaute ihrer Freundin voll ins Gesicht. In ihren grauen Augen lag Zorn und innere Erregung. Im Gegensatz zu Anita war sie ungeschminkt. Sie hatte es nicht nötig. Bei ihr gab es nichts zu korrigieren. Schade nur, daß sie ihr Haar so unfraulich kurz trug.

„Acht Jahre erzählst du mir, wie unmöglich dieser Mann ist. Gerade noch machst du Richard klar, daß er zu Gefühlen überhaupt nicht fähig sei. Austauschbar. Bist du wahnsinnig, nun selber Kompromisse einzugehen, die du mir ständig vorwirfst! Das Kind hat dich angelächelt! Dann adoptier dir selbst ein Kind!“

Auf der Wiese stand ein ausrangierter Gartenstuhl. Rostend. Wacklig. Das Holz ausgeblichen. Ohne Farbe. Anita ließ sich darauf niederfallen. Gerade so, als hätten ihr die Worte Monikas einen solchen Schlag versetzt, daß sie sich setzen mußte. Monika drehte sich um, wo sie blieb, sah sie auf dem Stuhl sitzen mit dem Gesicht eines gescholtenen und schmollenden Kindes und ging in den Schuppen.

Richard kam ebenfalls. Das Jackett hing über der Schulter. Der Schlips war heruntergezogen, das Hemd geöffnet.

„Ich werde mich umziehen und den Rest der Steine reinholen, Was weg ist, brummt nicht mehr. Ihr könnt sie ja hier stapeln“

Das ehemalige Fischerhaus diente ihnen jetzt als Schuppen. Das Dach war eingestürzt und unschön mit Wellasbest hergerichtet. Monika reichte ihm eine geöffnete Flasche Selters.

Gerade von Monika hatte Anita solche Worte nicht erwartet. Nicht von ihr, deren Leben ein einziger beleidigender Kompromiß war. Was war mit ihr los? So heftig reagierte sie selten. Hatte sie den Groll an Anita abgelassen, den Richard in ihr hervorgerufen hatte?

Nun gut. Es war im Grunde eine Unmöglichkeit, von Monika Zustimmung und Verständnis zu verlangen. Jahrelang hatte sie, Anita, ihr Selbstwertgefühl und ihren Lebensanspruch aus der inneren Kontrastellung bezogen gegen die Ehe des Guido Wolfram und die Ehe ihrer Freundin. Und sie hatte daraus kein Hehl gemacht. Monika mußte es als Verrat auffassen. Sie hatte Anita bewundert. Vielleicht war sie so weit, sich von Richard zu trennen! Und dann schleppt sie Steine für das gemeinsame Haus? Anita bückte sich nach dem Gänseblümchen, das unter ihrem Schuh hervorsah. Sie riß es ab und zog es durch den Blusenknopf.

Sie gestand sich ein, daß sie das nicht hatte von Monika hören wollen.

Richard hatte sich umgezogen. Grüne Turnhosen. Hellblaues, mit Mörtelflecken bekleckstes Turnhemd. Ausgetretene Schuhe. Jetzt sah man ihm an, daß er ein Sohn des Dorfes war. Er wies Monika an, wo und wie die Steine zu stapeln seien.

Die Sonne stand glutrot über dem See. Bald wird sie untergegangen sein. Monika begann wortlos zu arbeiten. Am Uferweg hörte man das Poltern der Steine, die in die Karre flogen. Anita erhob sich unschlüssig.

„Du kannst ja baden gehen!“ schlug Monika vor. „Ich helfe dir.“

„Ich habe aber keine Lust, über dieses Thema zu reden. Ich komme morgen abend zu dir. Bist du allein?“

„Was soll denn diese Frage? Natürlich bin ich allein! Warum bist du so gereizt? Hängt es mit Richard zusammen?“

„Hast du mich schon wieder beim Wickel? Ich habe schon deine Emanzenaufklärung vermißt. Übrigens habe ich eine Neuigkeit. Eine gute Neuigkeit!“ Richard schaute Monika bedeutungsvoll an. „Es klappt mit dem Schilfdach. Ich habe heute mit dem Fischer vom Westower See gesprochen. Er schneidet es nun doch.“ Monikas große Augen leuchteten auf - wie bei einem Kind zur Weihnachtsbescherung. Richard kippte die Karre aus. Er war von der Größe seiner Nachricht überzeugt. Jetzt tat er so, als handle es sich um eine Kleinigkeit, dabei war das Schilfdach dreimal so teuer wie ein Ziegeldach.

„Und für das eine Fenster Bleiglas!“  Monikas leiser, beharrlicher Wunsch. Anita war überzeugt, daß Richard auch Bleiglasfenster besorgen würde. Er hatte Geld. Er hatte Beziehungen. Er war der Größte. Er brauchte seine Frau, um es zu beweisen. Er selbst wäre nie auf die Idee gekommen, Bleiglasfenster besitzen zu müssen. Er brauchte auch keine Bilder an den Wänden und keine Bücher im Schrank. Er brauchte keine Schallplatten. Er baute ein Haus. Er schaffte heran. Er verwirklichte Monikas Träume.

Anita fühlte einen bitteren Geschmack im Mund. Ihre eigene enge Wohnung in der Innenstadt. In der Küche unter dem Fenster Stockflecke. In Roberts Kammer kein Ofen. Allerdings sollte sie für diesen Winter Doppelfenster bekommen. Die Aussicht aus Küche, Toilette und Roberts Kammer - graubröckelnder Putz des anderen Giebels.

Scheiße! Das war es, was Guido Wolfram plötzlich so anziehend machte. Das andere Leben!

Der Stolz, keine Kompromisse einzugehen, machte auf die Dauer nicht glücklich, wenn im Winter der Ofen qualmte und das Zimmer nicht erwärmte. Und Monika entschied sich jeden Tag wieder für Richard, der ihr das Haus ihrer Träume baute. Da durfte er ihr auf den Hintern klopfen, sich als Pascha aufführen, ihre Sensibilität verspotten. Sie nahm es hin.

Nein. Monika hatte auch an Scheidung gedacht. Doch Richard besaß ein Druckmittel. Johanna. Johanna gehörte dann ihm. Monika konnte Christian nehmen und gehen. Von ihm aus. Christian, das uneheliche Kind Monikas, das glaubte, daß Richard auch sein Vater war. Christian - Roberts Freund. Johanna herzugeben, war Monika unmöglich.

Die Freundinnen stapelten wortlos. Richards ständiges Auftauchen und seine Gesprächslust waren störend.

Anschließend gingen sie baden. Anita schwamm weit hinaus. Sie konnte es sich nicht erklären. In ihr war eine tiefe Zuversicht. Sie gab sich diesem Meer aus Zuversicht hin.

Gegen dreiundzwanzig Uhr war sie wieder zu Hause.

VI.

Magda Sander hatte für diesen Tag ein volles Programm. Oberleutnant Berg war nach Berlin gefahren. Auf der Fürsorge hatte er Name und zwei Adressen der Kindesmutter erhalten. Paula Mittelstorb. Die Heimatadresse war Hirschwalde. Dort war er bereits gewesen. Ihr Vater, Dr. Helmut Mittelstorb, war Facharzt für Kinderkrankheiten. Dieser war im Urlaub. Das Haus war verschlossen. Eine Nachbarin hatte Auskunft gegeben, daß Paula in Berlin Theaterwissenschaft studiere und nur alle sechs Wochen hier auftauche. Also Berlin. Er hatte dort sowieso einen Termin beim Obersten Gericht. Die Befragung der ehemaligen Geliebten Guido Wolframs mußte noch warten. Er war mit dem Frühzug gefahren.

Magda Sander hatte sich ihren Tagesplan so zurechtgelegt, daß sie mit ihren Ermittlungen im Zentrum beginnen und in Hirschwalde aufhören wollte, wo die Kollegin von Charlotte Wolfram wohnte, die im Schwangerschaftsurlaub war. Im Zentrum beginnen hieß, die Mutter von Guido Wolfram aufzusuchen. Es ging auch um den Sandelholzelefanten. Magda Sander war der tiefen Überzeugung, daß ihm, so umklammert von der Hand der Toten, eine wesentliche Bedeutung zukam. Da die Wolframs keine Freundschaften pflegten, konnte möglicherweise die Schwiegermutter als familiäre Kontaktperson der Toten etwas aussagen.

Die alte Frau Wolfram wohnte in der Innenstadt, wenige Straßen vom Revier entfernt. Vorderhaus. Eine Zweizimmerwohnung, direkt über der Sparkasse. Die alte Dame machte einen gepflegten Eindruck. Ihr weißes Haar wirkte frisch frisiert. Sie ging am Stock. Freundlich bat sie Magda Sander einzutreten. Magda liebte das Fluidum, das Rentnerwohnungen eigen war. Eine seltsame Mischung von bescheidenster Lebensweise und fast nostalgisch wirkendem Lebensanspruch von einst. Beeindruckend das dunkelbraune Klavier mit den geschweiften Kerzenhaltern aus Messing. Das Zimmer eng von Möbeln verstellt. Der große ovale Tisch in Zimmermitte, direkt unter der Lampe. Eine Tischdecke mit blauer Stickerei, die Hochachtung abnötigte. Wie viele Stunden Arbeit? Die alte Dame fragte, ob sie eine Tasse Kaffee kochen solle. Eingedenk der kleinen Rente ihrer eigenen Großmutter lehnte Magda Sander dankend ab.

Der Sandelholzelefant? Über das Gesicht der alten Dame huschte ein erinnerungsschweres Lächeln. „Das ist der Talisman meines Sohnes!“ Mit Daumen und Zeigefinger gab sie die Größe an.

In Magda Sander breitete sich eine bis in den Halt klopfende Erregung aus. Guido Wolfram hatte vorgegeben, den Sandelholzelefanten nicht zu kennen.

Die alte Wolfram verlor sich in Erinnerungen. Der kleine Elefant gehörte zu dem ganz Wenigen, das ihr als privates Eigentum ihres Mannes von einem Kriegskameraden kurz vor Ende des Krieges zugeschickt worden war. Ein noch nicht abgesandter Brief an sie und der kleine Elefant aus Sandelholz. Ihr Mann habe im Krieg unter Rommel in Libyen gekämpft. Er sei dort gefallen. Der Junge war nicht einmal geboren. Es sei kein leichtes Leben für sie gewesen. Sie hatte nichts gelernt und vermochte nur, Klavierstunden zu geben. Das Haus habe sie verkaufen müssen. Sie fegte mit der Hand unsichtbare Dinge vom Tisch, besann sich auf den Elefanten und sagte: „Als der Junge das Abitur machte, habe ich ihm den Elefanten gegeben - als Talisman. Er brauchte so etwas. Es war nicht leicht für ihn, ohne Vater aufzuwachsen. Er ist ein guter Junge. Fleißig und strebsam. Aber irgendwie - hat er immer Pech. Ich habe nie begriffen, warum seine erste Ehe auseinanderging. Diese jungen Frauen von heute ... Mein Junge hat darunter sehr gelitten. Viel Glück hat der kleine Elefant meinem Sohn nicht gebracht. Jetzt der Tod von Charlotte ... Ich begreife das alles nicht.“

Wieder machte die alte Frau die wie etwas vom Tisch fegende Handbewegung.

„Ihre Schwiegertochter hat den Elefanten in der Hand gehalten, als sie gefunden wurde- können Sie sich das erklären?“

Frau Wolfram blickte überrascht auf. Diese Tatsache schien ihr neu. „Das hat mir mein Sohn gar nicht erzählt. Nein - erklären kann ich Ihnen das nicht.“ In ihrem Nein lag Entschiedenheit.

„Hatte der Talisman Ihres Sohnes auch für Ihre Schwiegertochter Bedeutung?“

„Für Charlotte?“  Unüberhörbar die Distanziertheit der alten Frau ihrer Schwiegertochter gegenüber.

„Für so etwas hatte Charlotte nur ein mokantes Lächeln.“ „Wo pflegte Ihr Sohn seinen Talisman aufzubewahren?“ „Jahrelang hatte er auf seinem Nachttisch gestanden. Und wenn am Tag eine wichtige Entscheidung im Betrieb fallen sollte, steckte er ihn in seine Jackettasche. Bei der Arbeit hat er ihm Glück gebracht. Das kann man nichts anders sagen ... Jetzt fällt mir das auf ... Seit über einem Jahr habe ich den Elefanten nicht mehr auf dem Nachttisch gesehen. Sie wird ihn verspottet haben ... O ja - darauf verstand sie sich.“

„Führten die beiden keine gute Ehe?“

„Doch ...“, es klang zögernd. Wieder die Handbewegung über die Tischdecke. „Sagen wir so - meine Vorstellung über eine gute Ehe deckte sich nicht mit der ihren. Das ist alles.“

Magda Sander fragte nach dem Freundes- und Bekanntenkreis der Wolframs.

Die alte Frau lächelte bitter. „Der sitzt vor Ihnen. Mit mir erschöpft er sich. Alle vier Wochen bin ich zum Mittagessen eingeladen Kochen konnte sie sowieso nicht. Alle vierzehn Tage zum Kaffeetrinken. Den Kuchen habe ich mitgebracht. Früher war ich jeden Sonntag bei meinem Sohn. Er ist ein guter Junge. Er hängt an mir. Er kommt öfter mal auf einen Sprung vorbei. Daß die Charlotte den Elefanten in der Hand gehabt haben soll ... In der letzten Zeit hat sie allerdings gemerkt, daß ich auch von Nutzen sein kann - wenn ich auf die kleine Jessica aufpassen sollte. Ich mache das gern. Aber von ihr habe ich mich immer bitten lassen. Da konnte sie auf einmal sehr freundlich sein. Ich habe sehr bedauert, daß der Junge seine Freundschaften nicht mehr pflegte. Ehemalige Schulfreunde. Die waren ihr zu gering. Der eine ist Dachdecker, der andere arbeitet in der Molkerei. Ich habs früher gern gehabt, wenn sie zu Guido kamen ... Na ja, man sollte ihr keinen Vorwurf machen. Sie hat so etwas nicht kennengelernt - Gastlichkeit, Herzlichkeit. Ich red ja sonst nicht drüber. Vater hatte sie keinen. Die Mutter hat sich herumgetrieben. Drei uneheliche Kinder. Aber in Charlotte war der Drang zum Höheren. Glauben Sie mir, es war ein Tick von ihr, immer das Teuerste zu kaufen, weil sie früher immer das Billigste bekommen hatte, Geschenktes, Abgelegtes. Eine Couchgarnitur für sechstausend Mark. Ich bitte Sie, muß das sein?“

Magda Sander schüttelte verneinend den Kopf. Es war jetzt dreiviertel zehn. Sie hatte Mühe, den Stuhl zurückzuschieben, der gleich an die Couch stieß. Eine Schnappcouch aus den fünfziger Jahren. Die schadhafte Lehne war mit einem Häkeltuch bedeckt. Daneben stand ein Vertiko mit großen vergoldeten Prozellansäulen. Die alte Dame bedauerte offensichtlich, daß ihr Besuch schon wieder ging.

VII.

Dieser Besuch veranlaßte die junge Kriminalistin, ins Revier zurückzugehen. Sie informierte Hauptmann Cuhrts über die Tatsache, daß der Elefant aus Sandelholz der Talisman des Ehemannes war.

Sie ließ sich die kleine Schnitzerei herausgeben, die in einer Plastetüte verwahrt wurde und meldete sich telefonisch bei Guido Wolfram an. Hauptmann Cuhrts ließ sie noch einmal in sein Zimmer rufen. Er bestand darauf, daß Leutnant Gantzer sie danach zu Alfred Winkler begleiten sollte. Sie widersprach nicht, obwohl sie es als überflüssig ansah.

Guido Wolfram diktierte seiner Sekretärin einen Brief, als Magda Sander eintraf. Er machte keine Anstalten, mit der Assistentin des Oberleutnants in sein eigenes Zimmer zu gehen. Zwischen Produktionsplaner und Sekretärin schien ein fast familiäres Vertrauensverhältnis zu bestehen, registrierte Magda.

Die Sekretärin erfaßte die Situation und öffnete die Tür zum Zimmer ihres Chefs. Sie müsse jetzt die Bestandsanalyse in den Computer eingeben.

Guido Wolfram setzte sich mit seinem Besuch an den kleinen runden Tisch. Für die Besucher drehbare Ledersessel. Magda Sander holte den kleinen Elefanten aus ihrer Handtasche. Sie stellte ihn auf den Tisch und sagte: „Ihr Talisman!“

Guido Wolfram lehnte sich in seinen Sessel zurück. Er schaute ihr mit einem Anflug von Belustigung ob ihrer Bestimmtheit ins Gesicht. „Ich sagte bereits dem Oberleutnant, daß ich diesen Elefanten nicht kenne.“

„Ich komme gerade von Ihrer Mutter. Dieser Sandelholzelefant ist Ihr Talisman!“

„Sie haben meiner Mutter diesen Elefanten gezeigt, und sie hat ihn als meinen Talisman erkannt?“

In diesem Moment überzog sich das Gesicht der jungen Frau mit heller Röte. Scham über ihre Voreiligkeit. Peinlichkeit eines Menschen, der sich zu gewissenhafter Arbeit verpflichtet fühlte.

„Na, sehen Sie!“ Guido Wolfram stand auf, ging an seinen Schrank, öffnete ihn. Magda sah, daß er in seiner Jackettasche etwas suchte. Er kam zurück und stellte ihr wortlos einen zweiten Elefanten aus Sandelholz auf den Tisch. Er setzte sich wieder und sagte nach einer Weile: „Das ist mein Talisman!“

Zwei Elefanten aus Sandelholz. Auf den ersten Blick ähnlich. Gleich groß. Der in der Plastetüte etwas heller. Der andere dunkler, abgegriffener vielleicht. Magda Sander zog beide zu sich heran. Der von Guido Wolfram war bei genauerem Hinsehen die wertvollere Schnitzerei, auch wenn ihm ein Vorderhuf fehlte, der wohl abgebrochen war. Ausgefeilter, lebendiger. Ein Elefant en miniature in Bewegung, in Erregung; mit erhobenem Rüssel und aufgestellten Ohren, zwei elfenbeinernen Stoßzähnen. Der in der Plastetüte wirkte dagegen plump und statisch, als ob er ein Zirkusstück vorführe und den Applaus abwarte.

„Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?“

„Was soll ich gleich gesagt haben? Ich bin gefragt worden, ob ich den anderen Elefanten kenne. Ich habe verneint. Meine Frau hegte keine Ambitionen zu Glücksbringern. Absolut keine. Ich kann mir nicht erklären, was dieser Elefant bei ihr bedeuten sollte“

Magda Sander bat, den Talisman Guido Wolframs ebenfalls mitnehmen zu dürfen.

VIII.

Der Brandschutzlehrgang war zu Ende. Anita Schramm resümierte - immer dasselbe. Keine Heizsonne in den Räumen - bei diesen hochsommerlichen Temperaturen - und keine Tauchsieder. Im Archiv darf nicht geraucht werden. Sie ist Nichtraucher ...

Sie betrat ihr Zimmer. Der Durchzug schlug ihr die Tür aus der Hand. Ein unüberhörbarer Knall kündigte sie an. Guido Wolfram erschien in der Verbindungstür. Erregt, Er schloß mit Nachdruck seine Tür.

Sie … Es gibt sie also doch!

Bereits am Morgen hatte Anita scheinheilig gefragt, was der Oberleutnant gestern noch gewollt habe. „Du schwatzt viel, wenn der Tag lang ist!..“ war seine bündige Antwort. Als er ihrem ausharrenden, fragenden Blick nicht länger standhalten konnte, knurrte er unwirsch: „Wenn es etwas zu sagen gäbe, würde ich es tun.“

Dann änderte er seinen Tonfall und sagte freundlich-belehrend: „Windeln wäscht man nicht mit Spee. Kinder können davon eine Hautallergie bekommen.“

„Sag ich doch - meint das deine Freundin auch?“

„Nein, die Frau von der Sozialfürsorge oder Mütterberatung. Sie hat mich gestern abend aufgesucht und gefragt, wie ich zurechtkomme. Ich habe ihr gesagt, daß ich mit der hilfreichen Unterstützung meiner Kollegin rechnen kann ... Im übrigen habe ich keine Freundin ... Sie hat gefragt, was mit Jessica werde, ob ich sie allein aufziehen will.“

„Und - was hast du geantwortet?“

„... daß ich mich erst einmal der Verantwortung stelle - mit dir“

Er hatte sie mit seinem Hundeblick angeschaut, so daß Anita sich abwenden mußte - überzeugt, daß es keine andere Frau gab. Sie wollte über nichts nachdenken. Über gar nichts. Die Frau war noch nicht einmal unter der Erde - da hoffte er schon, Ersatz gefunden zu haben. Nun gut - Anita hatte sich noch nie Illusionen für die Gefühlswelt der Eheleute Wolfram hingegeben. Jetzt fühlte sich ihr Chef einfach von den Sorgen täglicher Pflichterfüllung umstellt, daß er sie als Kinderfrau engagierte. Er hatte ihr schließlich keinen Heiratsantrag gemacht. Es stand allein bei ihr zu entscheiden, ob sie diese Rolle annahm oder ablehnte.

„Gut. Ich will dich also nicht Lügen strafen“, hatte sie gesagt. „Von mir aus kannst du heute abend zu deiner Versammlung gehen. Ich werde Jessica abholen. Du hast Glück, daß ich zur Zeit solo bin.“

„Danke.“

Da hatte sie an die verstellte Stimme denken müssen. Dieser Gedanke bohrte wie ein Stachel: „Es würden sich aber auch genügend andere Kolleginnen im Betrieb finden, die dir liebend gern helfen.“

„Die anderen sind verheiratet.“

Dieser Satz hatte sie getroffen. Das war sein Eingeständnis, daß es die andere gab - und diese war verheiratet. Diese konnte sich nicht der Fürsorge um Jessica stellen. Sie, Anita, war der Notnagel des Guido Wolfram. Daß die Erschütterung über den Tod seiner Frau nicht angehalten hatte, lag daran, daß sie sich sofort als »Ersatz« angeboten hatte. Seine Hundeblicke besagten, daß er den Ersatz auszudehnen gedachte.

Aber jetzt hatte er die Tür hinter sich geschlossen, daß absolut kein Laut hindurchdrang, Jetzt behandelte er Anita Schramm bereits wie seine angetraute Ehefrau, vor der er sorgsam sein süßes Geheimnis verbarg. Im Telefon klickte es - ein Zeichen, daß im Nebenzimmer das Gespräch beendet war. Die Tür wurde wieder geöffnet. Guido Wolfram ging mit seltsam abwesendem Gesicht an Anita vorbei. Er müsse dringend in seine Wohnung. Er habe das Buch der Familie vergessen. Er brauche es für die Beerdigungsformalitäten.

„Guido?“

Er schaute Anita an, ohne sie zu sehen. Er war viel zu erregt. Innerlich bewegt. So hatte sie ihn höchst selten erlebt.

„Du willst jetzt zu deiner großen Liebe?“

Er schaute sie an, als rede sie von Mondkälbern.

„Du hast recht, ich sollte das Jackett überziehen!“ Eindeutige Abfuhr. Er geht jetzt zu ihr, dachte Anita und lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. Sie schaute aus dem Fenster. Der Mohn blühte. In keinem Jahr hatte sie die Felder so rot gesehen ... Wo er seine Gefühle versteckt halten mag - Guido war zu Gefühlen fähig - er ist noch lebendig. Ist das Hoffnung, die sie mit ihrer eigenen Zukunft verbinden könnte? Macht sie ein Leben mit ihm möglich? Mit Jessica und Robert? Er ist noch lebendig. Ein Anflug von Reue, ihn immer wieder mit Spottlust lächerlich gemacht zu haben.

Wer ist die andere? Was will sie von ihm? Was erregte ihn so? Das Buch der Familie war ein Vorwand. Warum diese Geheimniskrämerei? Warum?

Für eine Sekunde überlegte Anita, ob sie den Oberleutnant anrufen sollte. Doch der hatte heute diese Assistentin geschickt. Das ging im Grunde auch nicht den Oberleutnant an - das betraf sie höchst persönlich.

Anita sprang auf, riß ihren Betriebsausweis aus der Handtasche und die Autoschlüssel. Sie verschloß die Tür und rannte Guido Wolfram hinterher. Sie wollte diese andere sehen. Wollte sie einen Vergleich anstellen mit sich? Bedrückend und erschreckend der jähe Gedanke - hier führte vielleicht eine Spur zu dem mysteriösen Tod seiner Frau. Nein. Das nicht. Verdrängen. Er war nicht schuld. Trieb sie die Eifersucht? Guido Wolfram sollte der letzte sein, an den sie ein solches Gefühl verschwendete. Sie wollte sich Klarheit verschaffen. Sie wollte nicht Verdächtigungen und Spekulationen erliegen.

Wolframs blauer Skoda verließ den Parkplatz vor dem Werkgelände, als Anita Schramm die Pförtnerloge passierte. Er hatte das alte Auto wieder flottgemacht, da der neue Wartburg von der Polizei noch nicht freigegeben war. Anita stürzte zu ihrem Trabi. Sie
betete noch immer die Lehrsätze ihres Fahrlehrers vor sich hin: „Anlassen, Kupplung treten, langsam Gas geben, Gang einlegen.“ Sie hatte richtig vermutet. Guido Wolfram fuhr nicht in seine Wohnung.

In der Innenstadt herrschte mäßiger Verkehr. Sie konnte ihm unauffällig folgen. Nur nicht vor einer Ampelregelung abhängen lassen. Jetzt fuhr er Richtung alte Gasanstalt. An dem Wasserturm vorbei. Um diese Zeit war es hier fast menschenleer. Eine Kindergartengruppe wollte in den Stadtpark. Guido Wolfram hielt. Anita bremste ebenfalls. Guido Wolfram verließ das Auto. Anita folgte ihm mit den Blicken.

Aus dem Stadtpark kam eine Frau auf ihn zu. Unwahrscheinlich vertraut ist Anita das hellblaue Kleid, das jene trägt ... sie hat es selbst auf ihrer Maschine gestrickt.

„ Ichträume.“ Anita Schramm sagte es laut. Sie kann nicht glauben, was sie sieht. Es ergibt keinen Sinn. Keinen Zusammenhang. Die Frau ist Monika. Zwei Welten - wie Feuer und Wasser.

Wie die beiden sich begrüßen ... begrüßen sie sich überhaupt? ... Das ist kein Liebespaar. Was verbindet sie? Er hat Monika - oder hat sie ihn angerufen? ... Die verstellte Stimme neulich - Monika? Monika, die nicht wollte, daß sie, Anita, von dieser Beziehung erfuhr? Was für eine Beziehung? So erregt, wie Guido war? So lebendig in seiner Unruhe. Er, der Prinz für Monika? Oder?

Haltung, Gestik, Blick - Monika ist total Ablehnung. Das ist nicht Gleichgültigkeit. Sie schüttelt immer den Kopf. Guido scheint sie zu bitten, mit ihm zum Auto zu kommen. Sie macht ein Zeichen Richtung Park. An seinem anderen Ende liegt die Bibliothek, in der sie arbeitet. Neuerdings war ein Lesegarten eröffnet worden. Der Park - in die Bibliothek mit einbezogen. Monika reicht ihm etwas. So wie sie es hält, scheint es ein Schlüssel zu sein. Guido Wolfram nimmt ihn zögernd. Widerstrebend. Ein Schlüssel? Er versucht, Monikas Blick in den seinen zu zwingen. Die schaut Richtung Wasserturm, wo der weiße Trabant steht. Guido faßt sie an den Schultern und versucht, sie zu sich zu drehen. Monika sagte etwas. Wenige Worte. Guidos Arme fallen herunter. Er geht zu seinem Auto. Wie vernichtet.

Monika wendet sich wieder Richtung Park. Eine mädchenhafte Gestalt. Die zwei Kinder sieht man ihr nicht an. Sie rennt. Macht ein paar langsame Schritte. Rennt wieder.

Anita überlegte, ob sie ihr nachlaufen soll. Siedend heiß' durchfuhr sie der Gedankt, - heute abend war sie mit Monika verabredet. Monika wollte zu ihr kommen, weil sie etwas bedrängte. Guido Wolfram fuhr nicht in den Betrieb zurück. Was sollte das? Wohin wollte er jetzt? Anita sagte wieder ihr Verslein auf - anlassen, Kupplung treten, langsam Gas geben, Gang einlegen. Unentschlossen folgte sie ihm. Sie hatte sich im Sekretariat nicht ausgetragen. Hoffentlich suchte sie niemand.

Am nördlichen Stadtrand begann kilometerlanger Wald. Plötzlich fiel es Anita auf - das war der Weg und der Wald, wo das Auto mit der toten Charlotte Wolfram gefunden wurde. Wo wollte Guido hin? Der Schlüssel? Der Abstand zu dem alten Skoda verringerte sich. Jetzt war es egal. Dieses Versteckspiel war vorbei. Endlos zog sich die einsame Holperstraße durch den Wald. Keine Ortschaft. Doch, das verlorene Nest Fichtenau, wo Monikas Großvater einst wohnte. Acht oder zehn Häuser. Das nächst größere Dorf befand sich zehn . Kilometer weiter. Unschlüssig fuhr Anita noch drei Kilometer. Der geparkte Skoda vor dem verfallenen Zaun, der zu Monikas Grundstück gehörte. Ein großer verwilderter Garten. Hinter riesigen Apfelbäumen kaum erkennbar das Haus. Das reichte. Das reichte für heute. Das mußte sie erst einmal verarbeiten. Guido Wolfram schien sich hier mit großer Selbstverständlichkeit zu bewegen. Rückwärtsgang. Immer in die Richtung lenken, in die ich will. Sie raste zurück. Was wollte Guido jetzt in diesem alten Haus? Sie selbst war vor zwei oder drei Jahren mit Monika das letztemal hier gewesen. Als der Großvater gestorben war. Verkaufen. So schnell wie möglich verkaufen-- hatte Monika damals gesagt. Das kalte, feuchte Haus mochte niemanden beglücken. Zwanzig Minuten waren erst vergangen, seit Anita das Werk verlassen hatte. Vorsichtshalber ließ sie sich im Schreibzimmer blicken. Nichts. Niemand schien sie vermißt zu haben.

IX.

Berlin. Später Vormittag. Es war nicht sehr wahrscheinlich, daß Oberleutnant Berg um diese Zeit jene Paula Mittelstorb in ihrer Wohnung antraf. Er versuchte es. Seinen Termin beim Obersten Gericht hatte er um vierzehn Uhr.

Friedrichshain. Eine dunkle Straße mit hohen, alten Bäumen. Er mußte einen Hof überqueren, den sich zwei Vorderhäuser mit zwei Hinterhäusern teilten. Ein furchterregender Stacheldrahtzaun trennte den kleinen Hof in zwei unüberwindbare Hälften. Die Hofhälfte, über die Roland Berg mußte, war gepflegt. Koniferen, Rhododendron. Phlox, der rosa und lila blühte. Die andere Hälfte machte einen verwahrlosten Eindruck. Die Stacheldrahtzieher wohnten also auf seiner Seite. Die Haustür des Hinterhauses stand offen. Versiegelte Türen im Parterre. Türenlose Wohnungen im ersten Stock, Einblicke gewährend in heruntergekommene Wohnhöhlen. Auf dem nächsten Treppenpodest der Beginn einer Galerie von Theaterplakaten, die bis in die zweite Etage führte. Der Oberleutnant folgte der pflasteraufbrechenden Spur des Don Giovanni. Der schwarze Baal ließ ihn vorbei. Marcel Marceau sah mit Wehmut dem unsichtbaren Staub des wieder entflogenen Schmetterlings nach.

Roland Berg klingelte. Tatsächlich Schritte. Er hatte Glück. Die Tür wurde von einer schlanken jungen Frau im roten Jogginganzug geöffnet. Ein blonder Zopf endete an den Hüften. Sie schaute den Fremden unwillig über den goldenen Rand ihrer sicherlich sehr teuren Brille an.

Dieser wies sich aus und trug in knappen Worten sein Anliegen vor. Paula Mittelstorb machte mit dem Kopf eine einladende Bewegung. Der Oberleutnant schloß die Tür hinter sich und folgte ihr. Im Flur herrschte eine eigenartige intime Beleuchtung. Über den sicherlich defekten Lampenschirm war ein buntes Seidentuch mit schwarzen Fransen geschlungen. Doch das Zimmer, das sie betraten, war von nüchterner Sachlichkeit. Bücher und Plakate. Selbstgebaute Regale. Sie bot ihm einen mit grobem Sacktuch bespannten Würfel als Sitzgelegenheit an.

„Ich bitte Sie, verschonen Sie mich mit Einzelheiten und genauen Angaben über die Adoptiveltern. Ich habe damit absolut nichts mehr zu tun. Ich stehe im letzten Studienjahr und habe meine Pläne. Gleichzeitig mache ich ein zweites Studium ... aus ethischen Motiven habe ich das Kind ausgetragen. Ich weiß, daß es genug unglückliche Frauen gibt, die hoffen und darauf angewiesen sind, ein Baby adoptieren zu können. Sie verstehen, daß ich mich mit dem Gedanken an das Kind nicht belasten will. Es gehört mir nicht. Was wollen Sie also?“

Etwas cool - diese junge Frau. Verstellung? Es ging keine Wärme von ihr aus. Der lange blonde Zopf weckte nicht einmal den Wunsch, ihn aufgelöst zu sehen. Paula Mittelstorb schaute den Oberleutnant über den Rand ihrer Brille an. Ihr Bildungsehrgeiz hatte ihn nicht in bewunderndes Erstaunen versetzen können - was sie vielleicht erwartet hatte. Roland Berg teilte ihr mit, daß die Adoptivmutter ihres Kindes tot aufgefunden worden war. Diese Mitteilung stand im Raum.

„Und?“ fragte die junge Frau, „Was wollen Sie von mir?“ Der Oberleutnant antwortete nicht gleich.

Paula Mittelstorb lachte nervös auf. Sie erhob sich und ging zu ihrem Schreibtisch. Sie legte Bücher von der einen Seite auf die andere. Sie wandte sich dem Oberleutnant wieder zu: „Wissen Sie, wie Sie mich anschauen? Als ob ich ein Monster sei ... Aber ich bin keines ... Ich kann nicht, und ich will jetzt nicht anders reagieren. Das geht mich nichts an. Eine fremde Frau, Mutter eines fremden Kindes ist gestorben. Das haben Sie mir eben mitgeteilt. Es tut mir leid. Was erwarten Sie von mir? Es tut mir wirklich leid. Hätte ich damals eine Schwangerschaftsunterbrechung machen lassen, würden Sie heute nicht das Recht haben, hier zu sitzen und eine Stellungnahme von mir zu verlangen ... Sie verstehen, was ich meine? Also schauen Sie mich nicht so an!“

Ja - der Oberleutnant begann zu verstehen. Es kam ihm absurd vor, sie nach ihrem Alibi zu fragen. Am Dienstagnachmittag?

Es sei Studentensommer. Ihre Arbeitszeit beginne um zwölf Uhr im Kulturpark und ende um zwanzig Uhr. Sie müsse jetzt aufbrechen. Er könne sie begleiten, um die Bestätigung ihres Seminarleiters oder des Einsatzleiters vom Kulturpark einzuholen.

Der Oberleutnant fuhr tatsächlich mit ihr zum Kulturpark. Er bezweifelte keinen Augenblick, daß diese junge Frau es nicht war, die ihr Kind zurückholen wollte. Diese nicht!

Er tat ihr den Gefallen und mied das Thema Kind und Adoption. Um das peinlich werdende Schweigen zu überbrücken, fragte er sie nach ihrem zweiten Studium. Kulturpolitik. Promotion war ins Auge gefaßt... Wer war das schmale unscheinbare Mädchen mit der leisen Stimme, die das Baby für sich forderte?

Die Aussage der Paula Mittelstorb wurde vom Einsatzleiter des Kulturparks und ihren Kommilitonen bestätigt.

X.

Auf ihrem gemeinsamen Weg in die Blumenstraße redete Leutnant Gantzer unentwegt von dem großzügigen Angebot Roland Bergs, mit ihm die Wohnung zu tauschen, zumal sich beim Leutnant zweiter Nachwuchs angemeldet hatte.

„Nun scheint mir, er fühlt sich in seiner neuen Wohnung gar nicht wohl. Dabei hat sie Balkon, und er kann bis zum See hinüberschauen. Ich glaube, er hat überhaupt noch nichts eingeräumt...“

Magda Sander war verblüfft, als sie in die Blumenstraße einbogen. Still, fast verträumt. Kleine gepflegte Vorgärten. Reihenhäuser, schmal - wie aufgestellte Streichholzschachteln. Nr. 22 - der Name Winkler in gotischen Buchstaben auf einem Messingschild. Der Vorgarten unterschied sich von den anderen. Mehr Verblühen als Blühen. Die Erde bedeckt mit Rosenblättern, braun und vertrocknet. Brennessel unter der Tanne. Unkraut vor der Gartentür. Ihre Befragung bei Guido Wolfram lag noch mit aller Peinlichkeit in ihrer Erinnerung. Sie hatte ihre Schlüsse gezogen. Magda Sander hatte sich mit Zuversicht auf den Weg gemacht.

Da Gantzer an der Gartentür keine Klingel fand, öffnete er die Pforte und klopfte an die Haustür.

Der »Pfarrer« öffnete ihnen. Was Magda Sander zunächst an ihm wahrnahm, war eine zartlila bestickte Frauenschürze, die um Hals und Taille gebunden war. Der »Pfarrer« trug sie. Er mochte Mitte Vierzig sein. Er war groß. Die Schultern hatte er etwas vorgezogen. Das dunkelbraune Haar war auf eine Länge geschnitten und mit Wasser glatt nach hinten gezogen. Eine dunkle Hornbrille. Dahinter vergrößerte graubraune Augen, die die beiden Fremden erwartungsvoll anschauten. Im Blick lag etwas, das nicht zu dem Bild paßte, das sich die junge Frau von ihm gemacht hatte. Die beiden wiesen sich aus. Winkler nahm zwar nichts von seiner Freundlichkeit zurück, aber er wußte sich den Besuch offensichtlich nicht zu erklären.

Er bat sie herein, überlegte, in welches Zimmer er sie führen sollte. Im Flur herrschte ein heilloses Durcheinander. Er wies auf das Zimmer rechter Hand. Sie mußten über Kisten steigen. Kisten mit leeren Flaschen. Goldbrand. Weinflaschen standen wie Soldaten in der Flurecke aufgereiht. Für sie hatten offenbar die Kisten nicht gereicht. Magda riß einen mit Strippe zusammengebundenen Bücherstapel um. Die Bücher fielen aus der Verschnürung. „Ziehen Sie um?“

„Nein. Ich beginne Ordnung in mein Leben zu bringen“ Unterleutnant Gantzer band die Bücher trotz Winklers Protest wieder zu dem Stapel zusammen. Aus dem Zimmer schlug ihnen ein modriger Geruch entgegen. Winkler öffnete weit das verschlossene Fenster. Die Zeit schien hier stehengeblieben zu sein. In jeder Beziehung. Die große Standuhr zeigte auf sechs, eine Kaminuhr auf zwei und der Regulator auf fünf Uhr. Sehr alte wertvolle Möbel. Allerdings kein Teppich. Nackte Dielen, auf denen Staub flockte. Vitrinen. Die eine ausgeräumt. Die andere voller Kristall. Gläser, Kelche, Vasen. Das Zimmer seiner Mutter?

Die beiden setzten sich auf die angebotenen Stühle. Ein ovaler Tisch. Magda Sander saß Winkler direkt gegenüber. Eine Selbstsicherheit ging von ihm aus, die sie nicht vermutet hatte.

Bei ihren ersten Worten hatte sich das Gesicht des Mannes aufgehellt. Freundliche Aufmerksamkeit, die in Magda Sander das Gefühl erzeugte, dem Mann nicht gewachsen zu sein. Das Wort »Fall« schien ihn jedoch zu verwirren, und er schaute die junge Kriminalistin fragend an.

„Sie wissen von ihrem Tod?“

„Ihrem Tod?“ Die Bestürzung schien glaubwürdig. „Woran ist sie gestorben? Sie war noch so jung.“

„Es war ein gewaltsamer Tod.“

„Es tut mir leid ... Meine Freude ist in Traurigkeit verkehrt...“ Vor Winkler stand eine zierliche Kristallkaraffe. Er stellte sie von sich fort, auf die Mitte des Tisches. Er senkte die Augen. Betete er? Spielte er Theater?

„Meine Freude ist in Traurigkeit verkehrt“, wiederholte er noch einmal und schaute Magda Sander an.

„Von Ihren ehemaligen Kollegen habe ich erfahren, daß Sie kein sonderlich gutes Verhältnis zu Charlotte Wolfram hatten!“ Magda Sander bemühte sich, ihrer Stimme Festigkeit zu geben. Schluß mit gespielter Freude und Traurigkeit. Alfred Winkler schaute sie verwundert an - ob des Interesses an seiner Person. „Ja, ich war jemand, der Rache brütete und seine Wunden frisch erhielt.“ - Er stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu laufen. Er trug eine dunkle, zerbeulte Hose, im Gesäß blank gescheuert: Sicherlich war auch sie ausrangiert wie das weiße Hemd mit den unmodernen langen Kragenecken. Die eingewebten Seidenstreifen verrieten ehemalige Eleganz. Wer trug denn heute noch Manschettenknöpfe? Ein großer dunkler Stein, in Silber gefaßt. Dazu die Schürze. Er ging mit langen Schritten und ruckartigem Verstrecken des Halses.

„Wo haben Sie sich am Dienstagnachmittag aufgehalten?“ wollte Leutnant Gantzer wissen.

In seiner gedrechselten Sprechweise voller Zitate und Sprüche erzählte Winkler von seiner Entziehungskur, den heilsamen Gesprächen dort, vor allem von seiner Bekanntschaft mit Dr. Hoffmann, dem leitenden Arzt, dem er sein neues Lebensgefühl verdanke. Diese Kur hatte er auf Betreiben von Charlotte Wolfram erhalten. Mehr als widerwillig hätte er sich damals gefügt. Heute sei er voller Dankbarkeit ihr gegenüber. Am Nachmittag wollte er bei ihr vorbeigehen, gleich an seinem ersten Tag, und ihr mit einem kleinen Geschenk danken. Er wies auf die Kristallkaraffe, die in ihrem Mattschliff bezaubernd schön aussah. Gestern sei er aus dem Krankenhaus zurückgekommen. Welches Krankenhaus? Das der Bezirksstadt. Bei ihm habe sich die Entlassung etwas verzögert. Dr. Hoffmann wollte ihn erst mit der Gewißheit gehen lassen, eine würdigere Arbeitsstelle als die im Heizwerk für ihn gefunden zu haben. Er werde jetzt in der Kirchenbibliothek arbeiten.

„Wer die Tiefen des Lebens nicht erlebte, kann die Höhen nicht ermessen. Ich bin Frau Wolfram dankbar. Die Erde möge ihr leicht werden!“

XI.

Anita Schramm saß wieder an ihrem Schreibtisch. Unfähig, das am Vortag aufgenommene Stenogramm der Sitzung zu entziffern. Die Felder - rot von Mohn. Darüber ein Milan. Ratlosigkeit, die sie nicht an sich kannte. Sollte sie Monika einen Vorwurf machen, daß sie vor ihr, der einzig wirklich Vertrauten, das Verhältnis zu Guido Wolfram geheimgehalten hatte? Ein Verhältnis, das Anita sich nicht vorzustellen vermochte. Sollte sie Guido Wolfram einen Vorwurf machen, daß er bei all seiner Mitteilungssucht ihr gerade das Wesentlichste verschwiegen hatte? Warum Vorwurf  Sie imponierte ihr doch - diese beidseitige Verschwiegenheit, aber - sie beunruhigte sie auch.

Ihr war, als hätte sie sich gerade an ihren Schreibtisch gesetzt, da kehrte auch Guido Wolfram zurück. Er durchquerte wortlos ihr Zimmer. Er öffnete bei sich das Fenster. Sie hörte, wie er mehrmals tief Luft holte. Das Knarren seines Schreibtischstuhls blieb aus. Anita hörte ihn nebenan unruhig auf und abgehen. Was hatte er in Fichtenau gemacht? Wozu hatte Monika ihm den Schlüssel gegeben? Es hielt sie nicht länger auf dem Stuhl. Sie sprang auf. Es war nicht Neugier schlechthin. Es berührte ihren Lebensnerv. Im Türrahmen blieb sie stehen. Guido schaute sie fragend an: „Hat Berthold die Konzeption zurückgebracht?“

„Was wolltest du in Fichtenau? Warum hat dir Monika den Schlüssel gegeben?“

Guido Wolfram machte vor Überraschung eine so jähe Bewegung, daß der Fensterflügel klirrend zuschlug.

„Hat dir Monika...?“

Ihn diesen Namen in seiner Vertrautheit aussprechen zu hören, ließ bei Anita ein seltsames Frösteln entstehen. „Nein“, sagte sie langsam, „Monika hat nicht.“

„Du hast recht - ich sollte dir die Schlußfolgerungen zum Planentwurf diktieren.“ Guido begann in seinen Unterlagen zu suchen. „Du sollst mir antworten!“

„Dann war es also doch dein Auto!“ Er hatte gefunden, was er suchte. Anita kannte die jetzt einsetzende Sturheit an ihm. Sie nahm also Block und Stift. Doch Guido zeigte sich unkonzentriert. Er machte lange Pausen. Unmotiviert lange. Schüttelte den Kopf, atmete ab und zu sehr tief durch - als leide er an Luftknappheit, so daß Anita fragte, ob ihm nicht gut sei. Unerwartet kippte seine chefbetonte Haltung um. Ihrer Anteilnahme geradezu bedürftig, flüchtete sich Guido Wolfram mit ausgesprochenem Bekenntnisdrang in Anitas Mitgefühl. Alle Schleusen des Vertrauens geöffnet, die letzte Zurückhaltung aufgegeben - gestand er ihr sein seit einem Jahr währendes Verhältnis mit Monika, gestand ihr, daß er soeben seine Sachen packen und ausziehen mußte.

Von Schwärmerei in Rechtfertigung verfallend, von pennälerhafter Träumerei in moralische Pflichterfüllung, gab er ein schwer definierbares Sammelsurium von Gefühlen preis. Anita bemühte sich um Verständnis. Doch das innere Frösteln blieb. Sie spürte, wie Spottlust bei ihr Oberhand gewann, weil der Spott ihr ein Gefühl von Überlegenheit und Sicherheit verschaffte - total verunsichert, wie sie sich fühlte. Was Guido preisgab - war ein echtes Gefühl für Monika - weil sie so ganz anders als Charlotte gewesen sei, toleranter, verzeihender. Daß sie ihn vor die Tür setzte ... jetzt, wo er frei war ... tat sie es Anita zuliebe ...? Vor einem Jahr der Computerlehrgang. Anita erinnerte sich. Er brauchte Material. Gutes. Anita hatte ihn mit einer Empfehlung zu Monika in die Bibliothek geschickt. Eine Begegnung, zu der sich beide vor Anita nicht bekannt hatten. Eine seltsame Vertrautheit habe von Anfang an zwischen ihnen bestanden, weil sie von Anita übereinander wußten. Unmittelbar danach die zufällige Begegnung im Zug, als beide nach Berlin mußten. Da hatte es begonnen. O ja - beide kamen aus einer Ehe, die keine Höhe- und Glanzpunkte mehr kannte, die ihre Gültigkeit aus einer funktionierenden Wirtschaftsgemeinschaft bezog. Monika war ausgehungert nach Liebe. Guido verfiel ins Schwärmen. Er habe sich von ihrer Leidenschaft tragen lassen. Anita wurde es peinlich. Monika sei eine wunderbare Frau gewesen. Seit vielen Jahren habe er sich wieder in seiner ganzen Mannbarkeit bestätigen können. Anita hatte Lust, sich die Ohren zuzuhalten. Nur bei Monika habe es mit seinen »Höhepunkten« geklappt. Sie habe sein anfängliches Versagen nicht mit Spott bedacht, sondern ... Anita zog es vor, sich an ihrem kalten Kaffee zu verschlucken. Eine Sucht, dies alles wissen zu wollen. Zugleich die Warnung, daß sie diesem Wissen nicht gewachsen sein wird. Die beiden Liebenden, die sich mit abgezwackten Stunden, mit erlogenen halben Sonnabenden, an denen sie angeblich arbeiten mußten, mit strapazierten Dienstreisen und Haushaltstagen begnügten - hatten sich in Fichtenau, in dem alten Haus, das Monika von ihrem Großvater geerbt hatte, ihr Liebesnest gebaut. Sie hatten sich oben das kleine Zimmer eingerichtet und alles, was ihnen an kleinen Dingen lieb und teuer war, dorthin gebracht. Monika hatte es so gewollt. Lieblingsbücher. Bevorzugte Schallplatten. Seine Pfeife. Ihr Handspiegel aus Mahagony. Sein Talisman. Vage Träume von Zweisamkeit.

Dann war die Benachrichtigung für die Adoption gekommen, an die er überhaupt nicht mehr geglaubt hatte.

Anita wisse ja, wie schnell und plötzlich alles gegangen sei. Innerhalb von vierzehn Tagen. Es hatte nicht in seiner Absicht gelegen, sein Verhältnis zu Monika so jäh abzubrechen. Es habe sich einfach ergeben. Das Kind hatte Charlotte verwandelt. Es war schön, sich mit ihr über Jessica zu freuen. Neue Gemeinsamkeiten. Das Kinderzimmer war einzurichten ... Der plötzliche Tod von Charlotte ... Natürlich habe er an Monika gedacht - mit aller Rücksichtnahme auf sie. Schließlich ist sie verheiratet. Sie bauen ein Haus. Sie hat zwei Kinder.

„Du hast daran gedacht, das Verhältnis mit Monika fortzusetzen?“ So fassungslos, wie Anita diese Frage stellte, wurde sie von Guido nicht aufgenommen. „Warum nicht? Sie ist eine wunderbare Frau ... Wie ein Geschenk war sie.“

„Und ich hole Jessica aus der Krippe und versorge sie?“ „Sollte ich das Monika zumuten? Du kennst doch ihren Mann!“ So wie Anita jetzt auf ihrem Drehstuhl versteinerte, begriff Guido Wolfram, daß er in seiner Offenheit zu weit gegangen war. „Du hast recht, lassen wir das sein. Das sind Hirngespinste, die ich für mich behalten sollte. Die Wirklichkeit sieht anders aus. Im Auto liegen meine ganzen Sachen, die ich aus Fichtenau holen durfte ... Pyjama, Handtücher, die Charlotte immer vermißt hatte... Kannst du dir vorstellen, wie deprimierend so etwas ist, all diese Dinge, an denen so schöne Stunden hängen, einzusammeln und in eine Plastetüte zu stopfen? Ich verstehe es nicht. Warum gerade jetzt ... wo alles viel günstiger aussieht... „

„Weil deine Frau tot ist, sieht es günstiger aus?“

„Also - wo waren wir stehengeblieben? ... Einsatz computergesteuerter Technik ...“

„Wußte deine Frau von dem Verhältnis?“

„Wußtest du davon?“

„Ja. Nur - mich hat es nicht interessiert. Ich habe niemanden beneidet. Stutzig bin ich nur geworden, als deine Frau plötzlich tot war.“

„Das hat doch nichts mit Monika zu tun.“

„Da wußte ich ja auch nicht, daß deine Geliebte Monika war. Deine Frau soll nichts bemerkt haben?“

„Anita“, es klang plötzlich beschwörend, „das hat doch alles nichts mit unserem guten Verhältnis zu tun?!“

„Nein - Kollege Wolfram.“

„Anita - du bist doch ganz anders als die anderen. Beherrscht., Nicht so launenhaft, nicht so unberechenbar.“

„Aber genauso verletzbar.“

„Ich verstehe überhaupt nichts. Habe ich dich verletzt? Womit? Du hast doch mit allem gar nichts zu tun. Wir kennen uns so lange!“

Das Telefon klingelte.

Wolfram nahm ab. Er sollte zum Betriebsleiter kommen.

Hatte Guido Wolfram sie verletzt? Nein. Sie sollte gerecht sein. Seine Offenheit vielleicht. Aber sie hatte es doch wissen wollen. Monika wollte heute abend kommen. Nein - sie will Monika nicht sprechen. Monika soll ihr Geheimnis für sich behalten. Keine Einzelheiten mehr. Wenn sie es doch in ihrem Bewußtsein löschen könnte - Monika die Geliebte von Guido! Und sie hetzt noch den Oberleutnant auf Monika! Nein - sie will sich nicht mit Monika treffen. So schnell kann und will sie nicht ihren Traum aufgeben. Eine Familie - Jessica, Robert, Guido und sie.

Sie schreibt das Stenogramm der gestrigen Sitzung. Fehlerfrei. Sie ist konzentriert. Es ist Zeit zum Mittagessen. Anita schaut in ihren Spiegel. Sie zieht die Lippen nach. Wieder läutet das Telefon. Monika. „Ich kann heute abend nicht kommen. Aber morgen, Anita ... ich bitte dich - habe morgen Zeit für mich.“ Auf Anitas Seite Schweigen.

„Anita, tu´s nicht! Ich muß mit dir reden. Bitte!“

„Was soll ich nicht tun? Du hast dich doch auch nicht abhalten lassen...“

„Ich nehme morgen Hauslesetag. Kommst du zu mir? Du kannst ja auch tun, was du willst ... es geht um mich ... ich brauche dich. Bitte!“

Anita spürte einen seltsamen Druck hinter den Augen. Ihr war zum Heulen zumute. Selbstmitleid. Sie konnte ja doch nicht vor sich selbst davonlaufen. Monika war der nächststehende Mensch - hinter Robert.

„Gut. Ich werde versuchen, morgen Haushaltstag zu nehmen. Ich komme zum Frühstück.“ -

XII.

Die Schwüle im Bus war belastend, zumal er überfüllt war. Magda Sander wollte nach Hirschwalde. Sie hatte zwar einen Sitzplatz, doch an der Sonnenseite. An der Straße der Befreiung mußte sie aussteigen. Die hochschwangere Cordula Hoffmann öffnete ihr selbst. Ihre Mutter war zu Besuch. In der Wohnung herrschte ein angenehmer Durchzug. Die Mutter der Schwangeren gestand redselig, daß man gerade über den Tod von Frau Wolfram gesprochen hatte. Auf dem Tisch lag ein zauberhafter rosa Kinderanorak. Die junge Frau Hoffmann stellte auch Magda Sander eine Kaffeetasse heraus. Mit Goldrand.

„Sie hatte mich an dem Tag noch angerufen und gefragt, ob ich ihr einen Kinderanorak besorgen könnte. Das Geschäft ist ja gleich um die Ecke.“

„Wann hat sie angerufen?“ Magda Sander hatte noch nicht einmal auf dem angebotenen Stuhl Platz genommen.

„Es war Punkt drei. Die Uhr schlug gerade, deswegen hatte ich auch nicht gleich verstanden, wer am Apparat war. So etwas war noch nie vorgekommen, daß Frau Wolfram jemand von uns privat anrief!“

In Magda Sander breitete sich Unruhe aus. Sie vergaß, daß sie die junge Frau bitten wollte, ihr lieber ein Glas kaltes Wasser zu geben.

„Hatte Frau Wolfram einen Grund angegeben, weshalb sie nicht selbst...“

„Ja, warten Sie mal ... Sie hat etwas gesagt...“

Die Unruhe in Magda schlug jetzt in Gefaßtsein um. Das war der Augenblick, wo die Mühe und der Aufwand vieler Befragungen plötzlich einen Erfolg präsentierten.

„Sie redete von einem Wochenendgrundstück, das sie besichtigen wollte ... Sie bemühte sich schon seit langem um so etwas ... sie kurbelte da in allen Richtungen.“

„Können Sie mir den genauen Wortlaut des Gesprächs mit Frau Wolfram wiedergeben!“ Die verständnislosen Augen der jungen Frau veranlaßten Magda Sander hinzuzufügen: „Sie waren offensichtlich die letzte, mit der Frau Wolfram sprach.“

In diesem Moment begriff wohl die junge Frau, daß von ihrer Aussage etwas Bedeutsames abhing. Sie bekam einen Schluckauf. „Unsere Cordula bekommt immer einen Schluckauf, wenn sie aufgeregt ist!“ entschuldigte sich die Mutter.

„Also sie sagte, sie nannte mich sogar beim Vornamen, sie sagte, daß sie sich gleich ein Wochenendgrundstück in Fichtenau ansehen wollte ... und ob ich ihr einen Anorak kaufen könnte ... und daß ich ihr die Daumen drücken sollte. Am liebsten rosa ... sie war sehr freundlich - weil sie doch sonst immer so reserviert ist.“

Fichtenau - ja, das paßte besser ins Bild. Es war eine kleine Siedlung, fast mitten im Wald - in Richtung Karowin. Dort war der Wagen mit der toten Charlotte Wolfram gefunden worden. Die Spuren besagten, daß das Auto aus dieser Richtung gekommen war. Wer in Fichtenau ein Grundstück zur Wochenendnutzung anbot, müßte leicht zu ermitteln sein. Magda Sander trank ihre Tasse Kaffee aus. Sie bedankte und verabschiedete sich.

XIII.

Als Anita Schramm in der Krippe eintraf, bat sie die junge Schwester Hildegard in das Zimmer der Leiterin. Eine korpulente, rotblonde Frau unterbrach ihre Abrechnung und begrüßte Anita mit Handschlag.

„Es ist ja schade, daß der Herr Wolfram nicht selbst kommt. Stellen Sie sich vor, vor zwei Stunden ungefähr kam ein junges Mädchen und wollte Jessica abholen. Sie hatte schon den richtigen Kinderwagen herausgestellt. Sie sei die Schwester. Ich weiß nicht, von wem die Schwester - von Jessica oder von Herrn oder Frau Wolfram, Als ich sie nach der Vollmacht fragte, sagte sie, Herr Wolfram wisse Bescheid. Eine ganz unscheinbare junge Person! Ich sagte, daß ich mir die telefonische Bestätigung von Herrn Wolfram geben lassen müßte. Da hat sie unter fadenscheinigem Vorwand das Weite gesucht. Sie müsse erst noch Milch einkaufen oder so. Ich habe das erst einmal auf sich beruhen lassen.“

„Sie hätten die Polizei anrufen sollen!“ sagte Anita Schramm. „Tun Sie es jetzt noch. Verlangen Sie Oberleutnant Berg!“ „Vielen Dank. Frau Schramm.“

Schwester Hildegard hatte Jessica bereits auf dem Arm.

Anita überlegte, ob sie heute, wenn Jessica schlief, ein Abendbrot für Guido vorbereiten sollte.

XIV.

Magda Sander war, aus Hirschwalde zurückgekehrt, erst einmal in ihre Wohnung gegangen. Sie hatte von dort den Oberleutnant im Dienst angerufen - eingedenk der Worte von Peter Gantzer, daß Berg das Chaos in seiner neuen Wohnung meide. Er war tatsächlich noch im Dienst, und ihr Anruf schien ungelegen zu kommen. Natürlich würde er in einer halben Stunde noch dort sein. Magda Sander duschte ausgiebig, suchte sich ein anderes Kleid aus dem Schrank und trank einen halben Liter Buttermilch. Vor dem Spiegel machte sie sich so sorgfältig zurecht, als würde sie zu einem Rendezvous gehen.

Beim Oberleutnant saß eine fremde rotblonde Frau. Etwas verschwitzt, aber zufrieden betrachtete sie das Phantombild, das durch den Wechsel der Schablonen entstanden war. Sie wurde Magda Sander als Leiterin der Kinderkrippe vorgestellt.

„Ja - so sah sie aus - würde ich sagen!“ Das schmale Gesicht eines jungen Mädchens mit Ringen unter den Augen, die unnatürlich groß wirkten. Das Haar glatt nach hinten gekämmt - ein Pferdeschwanz.

Die Krippenleiterin ging bald.

Der Oberleutnant sah müde aus. Zum erstenmal nahm Magda Sander die feinen Fältchen unter seinen Augen wahr. Doch er überspielte seine Müdigkeit, oder sie verflog tatsächlich beim Anblick seiner jungen Assistentin, die ihm in unverbrauchter Frische gegenübersaß.

„Du siehst aus, als ob dir die Hitze nichts ausmachte - oder hast du irgendwo Erfolg gehabt? Bei Winkler nicht - das hat mir schon Leutnant Gantzer berichtet.“

Magda nickte. Sie kostete die Spannung des Oberleutnants aus. „Die Fahrt nach Berlin war nur Streß. Die leibliche Mutter stellt keine Ansprüche an das Kind. Aber diese hier.“ Er wies auf das Phantombild.

Magda Sander berichtete ihm von dem Grundstück, das sich Charlotte Wolfram in Fichtenau ansehen wollte.

„Morgen früh um acht ist Dienstbesprechung. Anschließend fahren wir beide nach Fichtenau.“ Danach würde er Guido Wolframs Freundin endlich aufsuchen. Es wurde Zeit.

Magda Sander hatte sich eigentlich zum Auf- oder Einräumen seiner Wohnung anbieten wollen. Nun erschien es ihr aufdringlich. Der letzte Satz Bergs hatte wie eine Verabschiedung geklungen.

XV.

In die Dienstbesprechung hinein kam die Meldung über eine Kindesentführung Es handelte sich um ein acht Monate altes Baby, einen Jungen - Volker Maiwald. Oberleutnant Berg ließ sich eine Beschreibung des Kinderwagens geben und rief Guido Wolfram an. Auch Jessica besaß einen braunen Kordsamtwagen. Die Beschreibung deckte sich mit dem entführten Kinderwagen. Es bestand der dringende Verdacht, daß die junge Frau auf dem Phantombild die Kindesentführerin war.

Die Mutter des entführten Kindes und eine Zeugin waren bereits auf dem Weg ins Revier.

Frau Maiwald war eine große stattliche Frau mit rot verquollenen Augen und zerlaufener Wimperntusche. Die andere, eine ältere Frau, hatte die Täterin gesehen. Ihr war der Kordsamtwagen aufgefallen, den sie bisher immer einer anderen Frau zugeordnet hatte. Plötzlich im Mittelpunkt der allgemeinen Aufmerksamkeit zu stehen, tat der alten Frau offensichtlich wohl. Sie hielt ihre Einkaufstasche an den Griffen fest umschlossem Míßtrauische Angewohnheit- Ihre wachen Äuglein wanderten von einem zum anderen. Von ihr wurde eine Personenbeschreibung verlangt. Genüßlich malte sie Magda Sander ihre Verwunderung darüber aus, daß hinter dem schönen teuren Kinderwagen nicht die große Frau ging mit dem blonden krausen Haar. Darin hatte sich eigentlich ihre Beobachtung erschöpft. Die andere sei der entgegengesetzte Typ der blonden Frau gewesen. Nach eindringlichem Befragen glaubte sie sich schließlich an eine dunkelblaue Hose zu erinnern und ein weites, gestreiftes Männerhemd. Der entgegengesetzte Typ - also schmal und klein. Man einigte sich auf einen Meter sechzig. Dunkles, glattes Haar. Schulterlang. Nicht geschminkt, Jung. Sehr jung

Die äußere Erscheinung - an mehr konnte sich die alte Frau besten Willen nicht erinnern. Sie hatte mehr auf den Wagen als auf das Gesicht geachtet. Ein schöner, eleganter Wagen. Man legte ihr das Phantombild vor. Die Frau zögerte, schüttelte den Kopf. „Die Haare waren anders!“ Dem Gesicht wurde schulterlanges glattes Haar zugeordnet. Die alte Frau geriet in Begeisterung. „Ja - das könnte sie sein!“

Die Mutter des entführten Kindes hatte in der Kaufhalle nach Bananen angestanden. Eine Schlange, die fast bis zur Tür reichte. Sie hatte sich guten Mutes angestellt. Der Junge war frisch gebadet, hatte seinen Brei bekommen und war sofort im Wagen eingeschlafen. Die Mutter war fast fünfunddreißig Minuten in der Kaufhalle gewesen. Die alte Frau, die nur Brot und Milch gekauft hatte, stand bereits an der Kasse, als von draußen die Aufregung, der Zusammenlauf, das Weinen der Mutter, das Wort Kindesentführung hereindringen. Die blonde Frau mit dem krausen Haar! Mit Namen kannte man sich nicht. Wertvolle Zeit verstrich, weil die verstörte Mutter erst einmal in die Richtung gelaufen war, in der die Kindesentführerin verschwunden sein sollte. Richtung Bahnhof. Er lag zehn Minuten entfernt. Neben dem Bahnhof befanden sich die Abfahrtsstellen der Busse. Viele Möglichkeiten, in die verschiedensten Richtungen zu fahren. Ein Streifenwagen war sofort dorthin unterwegs.

Selbstvorwürfe der Mutter. Warum hatte sie den Wagen nicht angeschlossen!

Ein Anruf vom Streifenwagen. Der Verkäufer der Losbude hatte eine junge Frau in einen Bus steigen sehen. Ein brauner Kordkinderwagen. Sie war ihm durch ihre Ungeschicklichkeit aufgefallen. Sie hatte versucht, den Wagen ohne fremde Hilfe in den Bus hinaufzurollen. Ja, ein gestreiftes Hemd. Es war ein Stadtbus. Mehr könne er nicht sagen. Magda Sander legte den Arm um die weinende Mutter, versuchte sie zu beruhigen, versprach, daß man hier alles Notwendige tun würde. Worte, die das Gegenteil erreichten. Der Busfahrer war jetzt ausfindig zu machen, der sich hoffentlich an einen braunen Kinderwagen erinnern konnte, den er befördert hatte.

Man traf ihn in der Pausenkantine. Den braunen Kordkinderwagen hatte er selbst mit aus dem Bus gehoben, weil es außer der jungen Frau keinen weiteren Fahrgast gegeben hatte. Endhaltestelle der Linie C. Naherholungsgebiet. Datschengelände. Verstärkter Streifeneinsatz. An den Wochentagen waren die Gärten und Bungalows nur zur Hälfte bewohnt.

Vor einem Bungalow machte Wachtmeister Pätzold einen braunen Kinderwagen aus. Er betrat das Grundstück. Die Tür zum Bungalow  stand offen. Er klopfte, trat ein.

„Es ist nicht mein Kind. Es ist ein Junge. Sie können ihn wieder mitnehmen!“ Die junge Frau, ein Mädchen mit fast kindlichen Gesichtszügen, hatte das Baby auf den Tisch gelegt und wohl neu gewickelt. Sie antwortete auf keine weiteren Fragen des Wachtmeisters. Sie  gab nicht ihren Namen und nicht ihre eigentliche Wohnadresse an. Der Name stand an der Gartentür. Piruch. Vom Nachbarn wurde sie Helga gerufen. Von diesem erfuhr die Polizei die Arbeitsstelle von Vater und Mutter. Getränkekombinat.

Als das junge Mädchen Magda Sander und Oberleutnant Berg gegenübersaß, antwortete sie nur mit Schütteln oder Nicken des Kopfes.

„Sind Sie denn schon achtzehn?“

Verneinendes Kopfschütteln.

„Also siebzehn?“ Nicken.

Plötzlich ihre Beteuerung zu Magda Sander: „Ich wollte der Frau das Kind nicht wegnehmen. Es war ein Junge. Aber es war der Kinderwagen von Jessica. Ich wollte nur mein Kind zurück!“ „Sie meinen das adoptierte Kind der Familie Wolfram?“

Leise Versicherung: „Jessica ist mein Kind“

Magda Sander versicherte ebenso leise wie bestimmt: „Das ist nicht Ihr Kind. Die leibliche Mutter der kleinen Jessica studiert in Berlin.“

„Nein. Es ist meins. Es hat mich angelächelt, weil es mich erkannt hat.“

„Haben Sie ebenfalls ein Kind zur Adoption freigegeben?“ Kopfschütteln und Nicken in einem. „Ohne meine Einwilligung. Man hat einfach gesagt, das Kind sei tot. Aber die Frau Wolfram hat es adoptiert.“

Magda Sander schaute Berg mit besorgtem Blick an. Der verstand und nickte.

„Ihre Mutter wird Sie hier abholen. Wir haben noch einige Fragen an Ihre Mutter.“ Das Mädchen schüttelte mißbilligend den Kopf: „Sie wird Ihnen nicht die Wahrheit sagen, vor allem nicht, wenn ich mit dabei bin.“

Oberleutnant Berg hatte die Mutter des Mädchens wie auch Guido Wolfram herbestellt. Der Produktionsplaner wollte gerade ins Werk II fahren und versprach, sofort vorbeizukommen.

Magda Sander versuchte mit Taktgefühl das Problem des jungen Mädchens zu erfragen, das zweifelsohne noch immer unter dem Schock einer Fehlgeburt stand. Ja, sie habe einen Freund. Einen Brieffreund bei der Armee. „Und er war der Vater Ihres Kindes?“

Die junge Helga Piruch sah erschrocken auf. „Nein - er ist bei der Armee!“

„Und wer ist der Vater?“

Das junge Mädchen antwortete nicht. Es betrachtete seine Fingernägel und begann, daran zu knabbern.

Guido Wolfram erschien. Er gab zu Protokoll, daß sie es war, die vor zehn Tagen abends vor seiner Wohnungstür gestanden hatte und mit seiner Frau sprechen wollte.

Oberleutnant Berg bat ihn, noch einige Minuten zu warten. Was das Mädchen am Dienstagnachmittag gemacht habe?

„Dienstag hatte Papa Geburtstag. Ich habe immer nur abgewaschen!“ Die Mutter der Helga Piruch erschien. Eine Frau von Fünfzig. Ebenfalls Ringe unter den Augen. Falten um den Mund. Sie trug eine schwarze Lederjacke. Helga war das jüngste ihrer vier Kinder. Im Winter hatte sie unbedingt zu einer Disko nach Hirschwalde gewollt. Den letzten Zug hatte sie verpaßt. Ein Motorradfahrer erbot sich, sie nach Hause zu bringen. Im Wald hatte er sie vergewaltigt. Das dumme Mädchen habe niemanden und nichts davon erzählt, weil sie sich so geschämt habe. Den Motorradfahrer kannte sie nicht. Die Zeit ging ins Land. Da fiel der Mutter die Veränderung an der Tochter auf. Es war bereits der fünfte Monat. Für eine Unterbrechung war es zu spät. Das Mädchen stand noch in der Ausbildung. Verkäuferin. Die Mutter der Helga Piruch hatte beschlossen, das Kind nach der Geburt sofort zur Adoption freizugeben. Es kam zu einer Fehlgeburt. Das Mädchen geriet aus dem inneren Gleichgewicht. Doch man maß dem keinen Bedeutung bei, auch nicht, als sie ihre Vorwürfe formulierte, daß ihr Kind nun bei Adoptiveltern sei. An dem fraglichen Dienstag hatte der Vater seinen fünfzigsten Geburtstag begangen. Eine große Familienfeier, bei der die Tochter der Mutter zur Hand gehen mußte. Am Nachmittag hätte das Mädchen das Haus überhaupt nicht verlassen.

Wolfram schien ungeduldig. Der Oberleutnant hatte ihn eine Viertelstunde warten lassen.

„Herr Wolfram - es geht um ein Wochenendgrundstück. Wir wissen jetzt, daß sich Ihre Frau ein solches in Fichtenau ansehen wollte. Wissen Sie etwas darüber?“

„Was sagen Sie? Was sollen denn solche Behauptungen? Was wollte sie wo?“

Nichts mehr von Gelassenheit bei Guido Wolfram. Er sprang auf und lief kopfschüttelnd auf und ab. Dann zwang er sich zur Ruhe und setzte sich wieder an den Tisch.

„Was ist daran beunruhigend für Sie? Was ist ungewöhnlich?“ fragte Berg, der aufmerksam die plötzliche Verunsicherung Wolframs registrierte.

„Wir hatten mehrere Inserate zu laufen ... in den verschiedensten Zeitungen. Wo wollte sich meine Frau etwas angesehen haben?“

„In Fichtenau ... Sagt Ihnen das etwas?“

Fichtenau - das löste Beunruhigung bei Wolfram aus. Er schwieg und schaute aus dem Fenster. Wunderbar weiße Wolkenberge, die ein kräftiger Wind über azurblaue Weiten trieb. Mit Sicherheit sah er nicht die Wolken. Er sah Zusammenhänge.

„Aber mir sagte sie, sie wolle nach Hirschwalde, einen Anorak kaufen!“

„Sie kennen Fichtenau?“

„Was heißt kennen? Wenn man nach Karowin will, fährt man über Fichtenau, wenn man nicht die Autobahn nimmt.“

Er hatte sich gefangen. Er verschwieg etwas.

„Ich wüßte nicht, wo in Fichtenau ein Wochenendgrundstück zu haben sein sollte ... So überstürzt dorthin zu fahren ... Woher wissen Sie das?“

Berg teilte ihm mit, daß die Kollegin seiner Frau aus Hirschwalde einen Anorak für Jessica kaufen sollte. Der habe sie es mitgeteilt. Bei Gelegenheit könne Wolfram diesen Anorak dort abholen.

XVI.

Anita Schramm hatte sich voller Unlust auf den Weg gemacht. Sie schob es auf den sehr windigen Morgen. An einem solchen Tag mußte man aufbrechen und das Weite suchen. Sie hatte schlecht geschlafen.

Anita wollte Monika bitten, sie mit Einzelheiten und Intimitäten zu verschonen. Sie hatte versucht, sich in Monikas Lage zu versetzen und war zu dem Ergebnis gekommen, daß sie im umgekehrten Fall ihrer Freundin auch nicht von diesem Verhältnis erzählt hätte. Sie besaß genug Lebenserfahrung, um zu wissen, daß die Verzauberung, die jedesmal über einer neuen Bekanntschaft liegt, immer aus einem selbst kommt, aus der Sehnsucht, dem Bedürfnis nach einem Wunder. Und gerade in Monika war diese Sehnsucht übersteigert. So wie sich Monika nicht hatte abhalten lassen, ihre eigenen bitteren Erfahrungen zu machen - trotz der jahrelangen Kontroversen, die Anita mit aller Spottlust gegen ihren Chef geführt hatte - so will Anita sich auch jetzt nicht den kleinen Hoffnungsfunken austreten lassen, der sich an Jessica entzündet hat.

Monika hatte schon Weißbrot getoastet und ihre selbstgemachte Aprikosenkonfitüre bereitgestellt. Sie hatte den Frühstückstisch auf dem Balkon gedeckt. Sie hatte Anita einen Brief aus dem Ferienlager. auf den Tisch gelegt, in dem sich ihr Sohn Christian beschwerte, daß Robert mit einem Mädchen gehe, das eigentlich Christian entdeckt hatte.

Anita empfand es als angenehm, daß Monika einen so langen Umweg machte, denn sie hatte keine Lust, an das Ziel dieses Treffens zu kommen. Monika sah ebenfalls übernächtigt aus. Mitleid erregend. Sie bestrich sich sorgsam ihr Brot und sagte so leise, daß Anita glaubte, sich verhört zu haben: „Ich habe den Tod der Charlotte Wolfram auf dem Gewissen.“

Wie geht man mit solch einem Satz um?

Er lastete in seiner Ungeheuerlichkeit wie eine Glocke über den beiden Frauen. Monika warf ihr Brot auf den Teller, sprang auf und lief ins Schlafzimmer. Anita hörte sie aufschluchzen. Sie folgte ihr, setzte sich auf das Bett und begann Monikas Hand zu streicheln. Das Weinen wurde heftiger. Anita legte sich neben die Freundin und umschloß sie mit ihren Armen.

Es hatte wie ein Traum begonnen - so unwirklich, so unvorstellbar im Tretrad des Alltags. Monika hatte sich auf den nächsten Tag freuen können. Sie nahm wahr, wie die Luft nach dem Regen duftete. Sie ertappte sich, daß sie sang, daß sie jung war, daß sie Erwartungen an das Leben stellte. Lebendig. Sie war wieder lebendig geworden. Guido und sie richteten sich die Kammer in Fichtenau ein. Es machte Spaß. Sie entdeckten Gemeinsamkeiten, gleichen Geschmack, das Bedürfnis, allem Genormten, allem Zweckmäßigen zu entfliehen ... ausbrechen ... alles anders machen, als sie es in ihrer Ehe gewohnt waren. Sie erwogen, sich scheiden zu lassen. Und plötzlich - aus heiterem Himmel - Schluß. Die Adoption. Monika hatte unsäglich gelitten. Vom Verstand konnte sie die Tatsache, daß sie sich nicht mehr wiedersahen, begreifen. Aber vom Gefühl ... sie fühlte sich betrogen. Ihr neues, aufgebrochenes Lebensgefühl - sie konnte es nicht wieder auf Eis legen. Wochen vergingen. Oft war sie allein nach Fichtenau gefahren. Es wurde schlimmer. Vor vierzehn Tagen hatte sie es nicht mehr ausgehalten. Sie hatte Guido angerufen, der sich nicht mehr gemeldet hatte. Anita war am Telefon. Monika hatte Guido gebeten, am Abend unbedingt noch einmal nach Fichtenau zu kommen. Er war gekommen. Das letztemal - wie er gleich sagte. Schluß. Vorläufig für alle Fälle Schluß. Das Schlimmste - er fragte, ob Monika nicht an seiner Frau das Haus verkaufen wolle. Er sei sicher, daß seine Frau die Zimmereinrichtung, die ausschließlich von Monika finanziert war, übernehmen würde - dann wäre Monika aus dieser Zeit wenigstens finanziell kein Schaden erwachsen. Er mit seiner Frau in diesem Bett! Es war ein französisches Bett im Jugendstil. Geschmackloser ging es nicht. Er hatte Monika beteuert, daß er sich wieder gut mit seiner Frau verstehe, daß es sogar im Bett klappe - das habe er nur ihr, Monika, zu verdanken.

Sie war überflüssig geworden, austauschbar - und sie hatte an einen so wunderbaren Traum geglaubt.

Anita hatte das Gefühl, daß ihr Körper von einer sehr dünnen, sehr schmerzenden Eisschicht überzogen wurde. Sie kann nicht Monikas Leid von sich fernhalten. Es ist ihr Leid. Es ist ihre Demütigung. Sie umschloß Monika enger.

„Es war ein furchtbares Wochenende. Noch schlimmer war der freie Dienstagvormittag. Ich habe an nichts anderes denken können, als daß die Frau mein Zimmer übernehmen würde. Gut. Sollte sie. Ich bin nach Fichtenau gefahren und holte alles, was Guido gehörte, heraus. Ich arrangierte es. Seinen Pyjama warf ich auf das Bett, als hätte er ihn gerade ausgezogen. Sein benutztes Handtuch hing ich über die Waschkommode. Sämtliche Schallplatten von ihm fächerte ich auf das Vertiko. Aufgelegt habe ich »Nabucco« - seine Lieblingsplatte. Seine Pfeife im Aschenbecher. Seine Bücher auf dem Tisch. Am Freitagabend hatte er als symbolische Geste unseren - seinen - Glücksbringer wieder an sich genommen. Richard hatte einmal einen ähnlichen Elefanten von einer Kur aus Marienbad mitgebracht. Richards kleinen Elefanten stellte ich auf die Messingkugel des Bettes. Sichtbar. Ich bin dann zur Bibliothek gefahren. Ich rief seine Frau auf der Arbeit an. Sie hatte Haushaltstag. Ich rief zu Hause an und gab mich als eine Kollegin ihres Mannes aus - ob sie Interesse an einem Wochenendgrundstück hätte. Sie war sofort begeistert. Ich habe durchblicken lassen, daß die Kammer oben von einem Mann und seiner Geliebten benutzt werde, dem ich noch nicht gekündigt hätte. Ich sagte ihr, daß sie den Schlüssel zum Haus bei dem alten Wachtelmeyer in Fichtenau holen könne. Dann habe ich selbst den Wachtelmeyer angerufen und ihm eine Käuferin angekündigt. Er war sehr aufgeregt und unaufmerksam, weil ein Fuchs bei seinen Wachtelhühnern eingebrochen war.

Ich saß über den neu eingegangenen Büchern und malte mir jeden ihrer Schritte aus. Da sie ihn so knapp bei Kasse gehalten hatte und über jede seiner Geldausgaben Rechenschaft verlangte, hatte er heimlich von zu Hause einen Schlafanzug mitgenommen und die Handtücher - die sie natürlich vermißte und es der Wäscherei angelastet hatte. Sie mußte sie wiedererkennen, Und den vertauschten Talisman ... und die Pfeife ... alles.

Kurz nach drei rief mich Onkel Karl an und sagte, daß die Frau tot sei. Ich weiß überhaupt nicht, wie ich damals soviel Geistesgegenwart aufgebracht habe. Der Alte machte sich große Vorwürfe, daß er die Frau hatte allein gehen lassen. Er begleitet sonst alle Interessenten - wegen der Treppe.

Ich sagte, daß er sofort die Polizei anrufen sollte oder den Krankenwagen - aber daß er um seinet- und meinetwillen die Frau aus dem Haus fortschaffen solle ... Sie war die Treppe heruntergestürzt ... Ich weiß nicht mehr, was ich machen soll ... wenn das herauskommt. Und das Schlimmste - Onkel Karl ist gestern an einem Schlaganfall gestorben. Ich habe total den Überblick verloren ... wenn Richard davon erfährt ... wenn er sich scheiden läßt und Johanna für sich beansprucht ... Anita, ich stehe das nicht durch!“

XVII.

Es war elf Uhr. Berg wartete schon im Auto auf sie. Magda Sander lief die Treppen des Kreisamts hinunter. Auf dem Bürgersteig stolperte sie. Das mußte ja sein - weil sie sich vom Oberleutnant beobachtet fühlte!

„Es ist arrangiert - Helga Piruch wird heute noch einem Psychologen vorgestellt“, sagte sie beim Einsteigen. Der Oberleutnant versuchte, ihr bei den Bemühungen zu helfen, den Gurt loszuhaken. Es war angenehm, ihm für Sekunden so nah zu sein.

Sie fuhren nach Fichtenau, um das Wochenendgrundstück zu suchen, das dort zu verkaufen sei.

„Das war Charlotte Wolframs letzte Fahrt!“

Eine Holperstraße, die das Tempo drosselte. Angestaubter Sommerwald zu beiden Seiten. Buchen, die wenig Sonnenlicht durchließen. Dazwischen Eichen, die sich zu Unterholz auswuchsen. Unerwartet ein Wäldchen Douglasien. Die Stelle im Wald, wo der rote Wartburg mit der Toten gestanden hatte. Aufgewühlte Kuhlen der Wildschweine. Hin und wieder ein schilfbewachsener Wassertümpel. Nach weiteren drei Kilometern lichtete sich der Wald. Hühner scharrten am Straßenrand. Vereinzelt stehende Gehöfte. Vor einem weißen Häuschen saß eine alte Frau und entsteinte Kirschen. Roland Berg hielt sein Auto an. Die beiden stiegen aus und näherten sich der Frau grüßend.

Ja, das Haus des alten Quandt sei zu verkaufen. Gleich das erste am Wald. Sie seien daran vorbeigefahren. Er ist schon seit zwei Jahren tot. Ein heruntergewirtschaftetes Anwesen. Erben? Die Enkeltochter. Bibliothekarin in Albaförde. Die hat kein Interesse. Ihr Mann ist ein hohes Tier beim Rat. Die bauen selbst. Am See. Mit allem Komfort. Als Wochenendhaus? Die Alte schüttelte den Kopf. Der Bürgermeister will Leute, die für immer hier wohnen. Es verfällt immer mehr und schreckt die Leute. Ist auch kein Wasser mehr drauf. Die Pumpe ist versiegt oder kaputt. Manchmal kommt die Enkeltochter selbst raus - für einen halben Tag. Dann holt sie bei Noltes Wasser. Der Bürgermeister habe das Haus mehrmals jungen Leuten aus Karowin angeboten. Es liegt zu abseits. Eine ungünstige Nordlage. Wenn man viel Geld reinsteckt, läßt sich vielleicht etwas daraus machen. Besser ist, neu zu bauen. Bedingung sei, daß einer von beiden in der LPG arbeite. „So seht ihr alle beide nicht aus! Geht mal zum Wachtelmeyer, der weiß besser Bescheid. Da hängt auch ein Schlüssel für das Haus. Zur Besichtigung. Der Felix muß zu Hause sein. Der Alte ist ja im Krankenhaus. Das rote Backsteinhaus!“

Die beiden bedankten sich und gingen Richtung rotes Backsteinhaus. Neben der Haustür hing ein Emailleschild „Öffentlicher Fernsprecher“. Sie klopften. Ein Mann mit imposantem Vollbart öffnete. Er brachte den würzigen Duft, von Bratkartoffeln mit an die Tür. Die beiden wiesen sich aus. Der Mann bat sie, mit in die Küche zu kommen. Er müsse die Bratkartoffeln wenden. Ja, der Schlüssel für das Haus des alten Quandt hänge hier. Sie könnten es sich ansehen. Sein Vater hätte zu allem mehr sagen können. Er sei am Donnerstag früh verstorben. Ein zweiter Schlaganfall. Vorsicht bei der Treppe zum Dachgeschoß. Die Kammer sei nicht zu besichtigen. Die sei verschlossen - das habe er seinen Vater immer sagen hören. Die Kammer werde von der Eigentümerin noch privat genutzt. Ansonsten kann alles besichtigt werden - Haus, Garten, Stall. Fällt sowieso alles zusammen.

Der bärtige Mann drückte denn Oberleutnant den Schlüssel in die Hand. Ob sie das Haus privat oder dienstlich besichtigen wollten? Wenn Sie Fragen hätten - nachher hätte er Zeit. Unüberhörbar der Wunsch, die beiden wieder aus der Küche zu haben. Die Bratkartoffeln waren fertig. Der Oberleutnant hatte noch eine Frage: „Wem gehört das Haus?“

„Monika Mangold. Bibliothekarin in Albaförde.“

Roland Berg dankte. Der Mann schloß die Tür hinter beiden. Berg öffnete seine Tasche. Er nahm einen Zettel heraus und reichte ihn Magda Sander. Auf dem Zettel stand in steiler, kleiner Schrift „Monika Mangold, Stadt- und Kreisbibliothek Albaförde“. Der Zettel von Guido Wolfram.

Die beiden gingen die kleine sonnenüberflutete Dorfstraße zurück. Der Duft von Speck und Zwiebeln hing an ihren Sachen. „Ich weiß, was ich heute zum Abendbrot esse!“ sagte Magda Sander.

Die Straße machte eine starke Linkskurve. Das letzte Haus hatten sie hinter sich gelassen. Doch der Oberleutnant ging unbeirrt weiter. Linkerhand erhob sich eine beachtliche Anhöhe. Der Fasanenberg. Nach weiteren hundert Schritten begann ein zusammengebrochener Zaun. Die Tür hing lose in den Angeln. Ein Windfang. Die beiden gingen durch hohes Gras, unter alten Apfelbäumen entlang. Dicht vor dem Haus standen zwei Fichten, die wiederum von ausladenden Holunderbüschen umgeben waren. Eine grüne Haustür mit abblätternder Farbe. Der Oberleutnant schloß auf. Ihnen schlug ein kühler, etwas modriger Geruch entgegen. Unten lagen die Küche, ein Zimmer und das Bad. Küche und Zimmer waren zwei dunkle Räume, deren Fenster nach Norden gingen. An den Wänden Stockflecke. Im Bad eine vergilbte Badewanne und ein rostender Badeofen. In Küche und Zimmer standen die Möbel des alten Mannes. Gardinen, von Zigarettenrauch und Alter eingegraut. Im Flur war es dunkel. Die Glühbirne war offensichtlich durchgebrannt. Roland Berg schaute die Treppe hinauf: „Das sieht ja gefährlich aus!“

„Das ist die Treppe, vor der der Mann gewarnt hatte!.“

Ein schmales Fenster oben ließ Licht herein. Die Treppe, die früher offensichtlich zu einer großen Diele geführt hatte, war im oberen Drittel um die Hälfte eingeschränkt. Unfachgemäß und unschön war eine Bretterwand gezogen, um die Diele als zusätzlichen Raum zu gewinnen. Ein Provisorium - nur dem Gebrauchswert zugeordnet. Im rechten Winkel der Treppe ging oben eine noch schmalere Stiege ab, die in das andere große Zimmer führte. Der Oberleutnant, der als erster die Treppe hinaufgegangen war, öffnete die Tür zu diesem Zimmer, das leerstand. Trister Eindruck. Eine Wand mit Postern längst vergessener Gruppen. An den anderen Wänden Versuche, die Tapete abzureißen, eine grellbunte Blumentapete. Das einzige, das versöhnte, war die Aussicht über den Wald. Die gleiche Nordlage wie unten.

Um in die Kammer zu gelangen, muße die andere Zimmertür wieder geschlossen werden. An die Kammertür führte keine Treppe. Es bedurfte einiger Akrobatik. Man mußte von der seitlichen Stiege mit einem großen Schritt die Schwelle gewinnen. Die Tür war nach innen zu öffnen und offen. Ein völlig anderer Eindruck. Lichtüberflutet. Ein großes, offensichtlich neues Verbundfenster. Rauhfasertapete. Weiß gestrichen. Wie neue. An der Decke eine Lampe - roter Samt mit langen Glasperlenketten. Magda Sander erinnerte sich an ihr Verlangen, diese Lampe ebenfalls kaufen zu wollen. Die fünfhundert Mark hatten sie bisher immer geschreckt. Ein taubenblauer vietnamesischer Teppich. Ein beeindruckendes, den Raum beherrschendes, französisches Bett.

Der Raum der Besitzerin. Monika Mangold. Die Geliebte des Guido Wolfram. Ihr gemeinsames Versteck? Es bot sich an - so abgelegen wie das Haus lag.

„Hatte Charlotte Wolfram diesen Raum betreten? Warum war die Kammer nicht abgeschlossen? Sollte sie besichtigt werden?“

Vor dem kleinen Dauerbrandofen stand ein Bild. Magda hob es hoch. Ein früher Feininger.

Was sich beim Eintritt als unkompliziert erwiesen hatte, weil man eigentlich in das Zimmer hineinsprang, wurde beim Verlassen der Kammer ein Problem. „Man kann sich ja den Hals brechen“ sagte Magda Sander, als sie versuchte, die Querstiege mit dem rechten Fuß zu erreichen. Sie verharrte jäh, ließ sich mit Schwung wieder in die Kammer zurückschnellen und starrte den Oberleutnant an. „Man kann sich den Hals brechen ...“, wiederholte sie. Der zweite und dritte Halswirbel der Charlotte Wolfram waren gebrochen. Sie hatte die Warnung nicht angenommen. Neugier hatte sie verleitet, die Kammer zu betreten, die, aus welchem Grund auch immer, nicht abgeschlossen war. Vergeßlichkeit? Überrascht von der Sonne, der Wohnlichkeit dieses Raumes, reifte vielleicht die Idee, daß sich aus diesem Haus doch etwas machen ließe. Vorfreude, überstürzende Pläne, das Fieber der umwälzenden Vorstellung, Besitzer eines Hauses zu werden - Idylle im Wald. Sie will die Neuigkeit mitteilen - die Flasche Sekt muß entkorkt werden! Sie stürzt aus der Kammer - im wahrsten Sinne des Wortes. Die Stimme des alten Mannes, der von Unfall sprach. Nur - warum fand man sie vier Kilometer entfernt von hier im Wald?

Oberleutnant Berg schüttelte den Kopf. „Etwas anders! Der Sandelholzelefant. Sie muß hier den Sandelholzelefanten gefunden haben. Sie hat ihn für den ihres Mannes gehalten. Vielleicht hat sie noch etwas von ihm entdeckt. Den Feininger ... Ich erinnere mich - im Wohnzimmer der Wolframs hing die gleiche Reproduktion. Das Zimmer hat erotische Ausstrahlung. Wozu es benutzt wurde in diesem sonst verwahrlosten Haus - ist eindeutig. Der Sandelholzelefant hat ihr die Augen geöffnet.“

Der bärtige junge Mann stand bereits in der Haustür, als die beiden den Vorgarten passierten. Freundlichkeit und Entgegenkommen eines gesättigten Menschen. Dienstag dieser Woche - nachmittags? Da war der Vater allein. Dienstags ist Lieferung der Wachteleier. Ob einer das Haus des alten Quandt besichtigt habe? Eine junge Frau? Möglich. Ab und zu kam immer wieder mal jemand. Ja -- das sei das einzige Telefon in Fichtenau. Die junge Frau soll hier zu Tode gekommen sein? Und sein Vater hätte die Polizei benachrichtigt? Der vierschrötige Mann wiederholte die Fragen des Oberleutnants mit sichtlichem Unverständnis. Natürlich - der Vater konnte Auto fahren. Auskunft hätte nur der Vater geben können. Dienstagabend - gegen einundzwanzig Uhr hatte er einen Schlaganfall erlitten. Er erkannte den Sohn nicht mehr. Die rechte Seite war gelähmt. Der Arzt hatte gleich nicht viel Hoffnung. Gestern morgen war ein zweiter Schlaganfall gekommen - den hatte er nicht überlebt. So ist das Leben. Seine Frau sei gerade niedergekommen. Der Vater gegangen. Die Kammer drüben? Die ist verschlossen. Da gibt es keinen Schlüssel für. Die gehört der Monika.

„Die Kammer war offen!“

Der Mann zuckte mit den Achseln. „Die Kammer war immer verschlossen, weil die Monika Sachen drin hatte.“

„Hatte Frau Mangold des öfteren Besuch in diesem Haus?“ Der Mann hob bedauernd die Hände. „Das bekommt doch keiner aus dem Dorf mit. Manchmal stand ein grauer Skoda unter den Bäumen. Aber das ist schon eine Weile her.“

„Seit wann besteht diese gefährliche Treppenkonstruktion in dem Haus?“

Der alte Quandt hätte vor Jahren einer jungen Frau mit Kind das obere Zimmer vermietet. Die Frau wollte gerne die sonnige Diele als Wohnraum für sich nutzen. Der Quandt hatte nichts dagegen gehabt. Sie habe das alles allein gebaut. Später hat sie geheiratet und ist weggezogen. Oben sie alles so geblieben. Die Monika nutzt es jetzt als Abstellkammer. Der bärtige Mann versicherte noch einmal: „Mein Vater hatte von der Monika seine genauen Instruktionen. Die Kammer war privat. Er wußte das. Er besaß ja auch keinen Schlüssel dazu. Die wurde generell nie besichtigt. Sie können alle Interessenten fragen, die sich das Haus schon einmal angesehen haben.“

„Hat Ihr Vater die Interessenten bei der Besichtigung begleitet?“

„Ich bin nie dabei gewesen. Am Dienstag unter Umständen nicht - weil der Fuchs ins Gelege eingebrochen war.“

„Wer informierte die Leute über das zu verkaufende Haus?“ „Ganz Fichtenau weiß davon. Der Bürgermeister von Karowin weiß es auch. Die Kolleginnen von Frau Mangold wissen es. Die ihres Mannes sicher auch. Wie schnell ist so etwas weitergesagt. Und alle wußten, daß der Schlüssel bei uns hinterlegt war.“

Im Auto sagte Oberleutnant Berg: „Wir werden sofort die Spurensicherung nach Fichtenau schicken.“

XVIII.

Schon immer hatte Anita Schramm vorgehabt, einmal an dem Feld mit dem roten Mohn entlangzugehen. Zu Hause besaß sie einen dickbauchigen Tonkrug. Jäher Wunsch - diesen Krug voll von roten Mohnblumen. Sie begann zu pflücken.

Nein, sie bereute nicht den sponanten Entschluß, ihren Urlaub vorgezogen zu haben. In zehn Tagen hätte er sowieso begonnen. Morgen wird sie in das Kombinat Getreidewirtschaft fahren und nachfragen, ob das Angebot des dortigen BGL-Vorsitzenden noch steht, sie als Sachbearbeiterin einzustellen. Bedingung war ein Weiterbildungslehrgang. Warum nicht? Damals hatte sie abgelehnt. Der Weg war ihr zu weit gewesen. Jeden Tag fünfzehn Kilometer mit dem Bus fahren. Im Winter war das kein Vergnügen. Jetzt hatte sie das Auto. Eines stand fest - mit Guido Wolfram konnte und wollte sie nicht einen Tag länger zusammenarbeiten.

Sie konnte es nicht, Monikas wegen, nicht ihretwegen, nicht Jessicas wegen. Sie wollte und mußte Abstand gewinnen. Das einzige, was in solchen Situationen half - neu beginnen.

Sie hatte Monika beruhigt. Sich selbst hatte sie innerlich verflucht, die Kriminalpolizei auf die Fährte einer Geliebten Wolframs geschickt zu haben. Es war ein Unfall. Wenn Guido verschwieg, daß er gestern seine Sachen - so dekorativ in der Kammer plaziert - hatte holen müssen und Monika nicht zugab, daß sie selbst es war, die Frau Wolfram dorthin bestellt hatte - war Monika nichts anzulasten.

Als Anita die Freundin verlassen hatte, war sie dem Oberleutnant und seiner Assistentin auf der Treppe begegnet.

Ihre linke Hand konnte kaum noch den Strauß umfassen. Wußte sie nicht seit der Kindheit, wie zart Mohnblüten waren, wie leicht die Blätter fielen? Was sie in der Hand hielt, war kein Strauß Mohnblumen. Es war ein Bündel Stiele mit schmalen grünen Kapseln.