Date: 2012-06-16T22:00:00+00:00
Keywords: Roman
Description: Beschreibung Redaktion: Wie bekomme ich diesen Mann rum? fragte Clara sich ratlos. Irgendwie muss es ihr gelingen, Simon Valentine für ein romantisches Reisemagazin vor die Kamera zu locken. Sonst ist ihr Job in Gefahr! Und mit viel Charme, Sex-Appeal und Witz setzt sie ihren hübschen Kopf schließlich durch. Erster Stopp: Paris. Dem Zauber dieser Stadt scheint selbst Simon sich nicht entziehen zu können: Zärtlich küsst er Clara auf dem Montmartre. Ein Kuss, der Clara atemlos macht! Sollte Simon doch nicht so kühl sein - sondern sich wie sie nach der großen Liebe sehnen? (source: Bol.de)
Publisher: Cora Verlag
Rights: 2012 by Jessica Hart

Jessica Hart

Mit einem Traummann nach Paris

IMPRESSUM

ROMANA erscheint in der Harlequin Enterprises GmbH

Redaktion und Verlag:
Brieffach 8500, 20350 Hamburg
Telefon: 040/347-25852
Fax: 040/347-25991

Geschäftsführung: | Thomas Beckmann
Redaktionsleitung: | Claudia Wuttke (v. i. S. d. P.)
Cheflektorat: | Ilse Bröhl
Produktion: | Christel Borges, Bettina Schult

Grafik:

Deborah Kuschel (Art Director), Birgit Tonn,
Marina Grothues (Foto)

Vertrieb:

Axel Springer Vertriebsservice GmbH, Süderstraße 77,
20097 Hamburg, Telefon 040/347-29277

© 2012 by Jessica Hart
Published by arrangement with HARLEQUIN ENTERPRISES II B.V./S.àr.l.

© Deutsche Erstausgabe in der Reihe ROMANA
Band 1953 - 2012 by Harlequin Enterprises GmbH, Hamburg
Übersetzung: Gisela Blum

Fotos: RJB Photo Library, shutterstock

Veröffentlicht im ePub Format im 07/2012 – die elektronische Ausgabe stimmt mit der Printversion überein.

eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-86494-603-5

Alle Rechte, einschließlich das des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.
CORA-Romane dürfen nicht verliehen oder zum gewerbsmäßigen Umtausch verwendet werden. Führung in Lesezirkeln nur mit ausdrücklicher Genehmigung des Verlages. Für unaufgefordert eingesandte Manuskripte übernimmt der Verlag keine Haftung. Sämtliche Personen dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig.

Weitere Roman-Reihen im CORA Verlag:
BACCARA, BIANCA, JULIA, HISTORICAL, MYSTERY, TIFFANY, STURM DER LIEBE

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1. KAPITEL

Media News:

Zuverlässige Quellen berichten, dass Channel 16 der Produktionsfirma MediaOchre einen Auftrag über eine Dokumentation mit dem Arbeitstitel „Romantik: Fakt oder Fiktion“ erteilt hat. Spannende Unterhaltung soll ein Team aus zwei gegensätzlichen Moderatoren garantieren. Während Stella Holt, Exfußballerfrau und Gastgeberin diverser Talkshows, ihre Teilnahme bereits bestätigt hat, hüllte sie sich über die Identität ihres Co-Moderators in Schweigen.

Für diese Position wird hinter vorgehaltener Hand Simon Valentine gehandelt, ein Wirtschaftswissenschaftler, der mit seiner kritischen Reportage über das Bankensystem und dessen Einfluss auf die Ärmsten der Armen einen regelrechten Boom bei der Vergabe von Mikrokrediten ausgelöst hat. Derzeit begeistert der Prominente wider Willen seine zumeist weiblichen Fans in der Nachrichtenschau mit kurzen, verständlichen Analysen zur aktuellen Finanzlage.

Eine Stellungnahme von MediaOchre steht bislang aus, selbst Vorstand Roland Richards, der ansonsten das Rampenlicht nicht scheut, gibt sich ungewöhnlich schweigsam.

„Nein“, beharrte Simon Valentine. „Nein, nein und noch mal nein.“

Clara lächelte unbeirrt weiter, obwohl ihre Wangen bereits schmerzten, und er ihr Lächeln nicht sehen konnte. Irgendwo hatte sie gelesen, dass ein Lächeln selbst bei einem Telefonat den Gesprächspartner zu beeinflussen und ihm eine positive Reaktion zu entlocken vermochte.

In diesem Fall schien es leider nicht zu funktionieren.

„Natürlich ist es schwierig, eine Entscheidung zu fällen, ohne sämtliche Fakten zu kennen“, signalisierte sie ihm Verständnis. In ihrem Lieblingsmusical ‚The Sound of Music‘ war es Julie Andrews in ihrer Rolle als Gouvernante auf diese Weise gelungen, den Baron von Trapp und seine sieben Kinder zu bändigen. Daher würde sie sich auch nicht von einem ungefälligen Wissenschaftler entmutigen lassen.

„Gerne beantworte ich Ihnen bei einem persönlichen Treffen Ihre Fragen zu der geplanten Sendung.“

„Ich habe keine Fragen.“ Sie meinte förmlich zu hören, wie er mit den Zähnen knirschte. „Und ich werde definitiv nicht dabei mitwirken.“

„Vielleicht möchten Sie meinen Vorschlag zunächst in aller Ruhe überdenken?“

„Hören Sie, Ms … wie auch immer Sie heißen …“

„Sterne, aber bitte nennen Sie mich Clara.“

Er ignorierte ihre freundliche Aufforderung. „Muss ich mich noch deutlicher ausdrücken?“

Nachdenklich betrachtete sie das Foto auf dem Computermonitor, auf dem Simon Valentine ausgesprochen steif und konservativ wirkte. Sie hatte ihn in der Hoffnung gegoogelt, eine Gemeinsamkeit zu entdecken, über die sie mit ihm ins Gespräch kommen konnte. Statt der erhofften Informationen über sein Privatleben fanden sich im Internet jedoch ausschließlich Angaben zu seinem beruflichen Werdegang. Er hatte an der weltbekannten Harvard-Universität einen Doktortitel in Entwicklungsökonomie erworben und arbeitete derzeit als Chefanalyst bei Stanhope Harding, einem renommierten Finanzinstitut in London.

Das alles half ihr leider nicht weiter. Für ein Gespräch über die aktuellen Entwicklungen am Finanzmarkt fehlten ihr die nötigen Kenntnisse, und sie wusste immer noch nicht, ob er verheiratet war, in seiner Freizeit ein Instrument spielte oder andere persönliche Interessen hatte, an die sie anknüpfen konnte.

Immerhin hatte sie erfahren, dass er sechsunddreißig Jahre alt war und seine plötzliche Popularität dazu nutzte, die Vergabe von Mikrokrediten weiter zu fördern. Zahlreiche Links verwiesen zu Artikeln über kleine Projekte in Afrika, Südamerika und Südostasien, aber auch über angeschlagene Firmen in den wirtschaftlich schwächsten Gegenden Großbritanniens, die ihm ihre Rettung verdankten.

Schnappschüsse von einem Einkaufsbummel mit einer Freundin oder beim Verlassen eines Klubs in den frühen Morgenstunden existierten ebenso wenig wie eine Fotostrecke in einem Klatschmagazin, die ihn in den eigenen vier Wänden zeigte. Nicht einmal ein Foto von ihm mit einem Glas in der Hand auf einem Empfang gab es.

Sie musste sich mit dem offiziellen Porträt auf der Homepage seiner Firma begnügen, auf dem er, in einen korrekten Business-Anzug gekleidet, überaus ernst und steif dreinblickte. Seiner versteinerten Miene ließ sich nichts entnehmen – höchstens der eiserne Wille, das Heft nicht aus der Hand zu geben.

„Hören Sie mir überhaupt zu?“, unterbrach Simon Valentine in diesem Moment ihre Überlegungen.

Erschrocken riss sie sich zusammen. „Natürlich.“

„Gut, denn ich sage es hiermit zum letzten Mal: Mit mir dürfen Sie nicht rechnen.“ Er sprach mit Nachdruck und betonte jede Silbe, als wäre sie ein begriffsstutziges Kind. „Ich brauche keine Bedenkzeit, genauso wenig wie nach Ihrer ersten E-Mail oder nach Ihrem vierten Anruf. Meine Antwort damals lautete nein, genau wie jetzt. Dabei bleibt es. Nein. Ein einfaches Wort, dessen Bedeutung selbst Ihnen klar sein sollte.“

Das war es durchaus, wenngleich sie sich nicht mit akademischen Würden schmücken konnte, wie ihre Eltern und ihre Brüder.

Der Einzige, der Verständnisschwierigkeiten hatte, war Simon Valentine. Er begriff einfach nicht, wie wichtig diese Sendung für sie persönlich war.

„Darf ich Ihnen kurz erklären …“, setzte sie verzweifelt an, doch er schnitt ihr kurzerhand das Wort ab.

„Wagen Sie nicht, mich noch einmal anzurufen.“ Mit diesen Worten legte er auf.

Clara klappte ihr Handy zu und ließ niedergeschmettert den Kopf auf die Schreibtischplatte sinken. Was soll ich jetzt nur machen? fragte sie sich verzweifelt.

„Und? Was hat er gesagt?“

Erschrocken fuhr sie hoch und wirbelte herum. Hinter ihr stand der Regisseur von ‚Romantik: Fakt oder Fiktion?‘

„Es tut mir leid. Er weigert sich.“

„Aber wir brauchen ihn!“ Ted rang verzweifelt die Hände, was häufig geschah, seit Simon Valentine ihnen zum ersten Mal eine Abfuhr erteilt hatte. „Roland hat Stella fest versprochen, dass er mit von der Partie ist.“

„Das weiß ich doch. Sonst würde ich ihn nicht ständig belästigen“, erwiderte sie so gefasst wie möglich. Ted war einer ihrer besten Freunde, und sie wusste, welche Sorgen ihn quälten: Gerade erst hatte er gemeinsam mit seinem Lebensgefährten ein teures Apartment erworben, und die monatliche Belastung war hoch.

„Wie können wir ihn umstimmen?“

„Keine Ahnung.“ Sie seufzte tief und wandte sich wieder dem Monitor zu, von dem ihr noch immer Simon Valentine entgegenblickte, mit undurchdringlicher Miene, die Lippen fest zusammengepresst.

Frustriert stieß sie den Atem aus und streckte ihm die Zunge heraus.

„Wieso kann Stella nicht mit einem anderen Moderator zusammenarbeiten, mit jemandem, der den Job gerne übernimmt?“ Verzagt ließ sie den Kopf sinken. „Ehrlich, ich habe mein Bestes gegeben, aber er lässt sich nicht überreden.“

„Hast du ihm gesagt, dass Stella es gar nicht erwarten kann, mit ihm zu drehen?“

„Er hat keine Ahnung, wer sie ist.“

„Machst du Witze?“ Ted starrte sie entgeistert an. „Das kann selbst ihm nicht entgangen sein.“

„Ich fürchte, er sieht selten fern – ganz bestimmt nicht das Nachmittagsprogramm – und die Financial Times berichtet nicht über Fußballerfrauen und – Exfrauen. Obendrein interessiert ihn die ganze Promiszene kein bisschen.“

„Um Himmels willen! Wenn Stella das erfährt, geraten wir in Teufels Küche.“

„Wieso ist sie eigentlich dermaßen auf ihn fixiert ist? Er ist so gar nicht ihr Typ. Sie braucht einen Partner, der auch mit ihr ausgeht und nichts dagegen hat, anschließend sein Foto in der Klatschpresse wiederzufinden mit dem Untertitel: ‚Schwer verliebt?‘ Was sieht sie bloß in diesem verklemmten Gelehrten?“

Ted ließ sich auf einer Ecke ihres Schreibtischs nieder. „Wenn man Roland Glauben schenken darf, hofft sie, dass seine Seriosität auf sie abfärbt. Anscheinend will sie das Spielerfrauen-Image abstreifen, und als Moderatorin ernst genommen werden. Vielleicht ist sie auch einfach nur scharf auf ihn.“

Erneut studierte Clara das Foto. Gut, schlecht sah der Mann nicht aus. Dennoch verstand sie das Aufhebens nicht, das um ihn gemacht wurde.

„Hast du mitbekommen, dass die Einschaltquoten der Nachrichten in die Höhe geschossen sind, seit er die Finanzlage analysiert? Angeblich sehen sich Frauen im ganzen Land die Sendung nur seinetwegen an. Anschließend twittern sie aufgeregt herum, wie sexy sie ihn finden.“ Als sie ungläubig den Kopf schüttelte, fuhr Ted fort: „Man nennt ihn den Dow-Jones-Darling.“

Clara prustete laut los. „Für mich ist er das Nikkei-Nachtgespenst!“

„Sieh dir die Nachrichten an. Solange du ihn nicht in Aktion gesehen hast, kannst du seine Wirkung nicht verstehen.“

„Das mache ich ohnehin“, protestierte sie vehement. Auf seinen skeptischen Blick hin lenkte sie ein: „Gelegentlich. Vor dem ersten Telefonat mit ihm habe ich sie mir extra angeschaut. Ich wollte ihm sagen können, wie toll er ist. Leider ließ er mir keine Gelegenheit dazu. Er weiß, wovon er spricht, das merkt man. Allerdings ist mir entgangen, was die Frauen an ihm fasziniert, und gelächelt hat er auch nicht.“

„Es wäre auch unangebracht, Witze über die Rezession zu reißen. Seine Fans, in erster Linie intellektuelle Frauen, schätzen an ihm, dass er die Finanzlage auf eine überaus verständliche Weise erklärt – und vermutlich ebenfalls seine Ausstrahlungskraft. Seine Entdeckung verdankt er übrigens einem Zufall: Er sprang für einen verhinderten Kollegen ein, dabei fiel auf, wie telegen er ist.“

„Die Story kenne ich. Es ist seltsam, wie gut er auf dem Bildschirm rüberkommt, denn eigentlich ist er kein schöner Mann.“

„Das ist auch nicht der Punkt“, erklärte Ted mit der Autorität des Regisseurs. „Ihm geht jegliche Eitelkeit ab, sein Aussehen ist ihm gleichgültig, und auf seinem Spezialgebiet fühlt er sich absolut sicher. Aus diesem Grund tritt er ganz entspannt auf. Genau das liebt die Kamera. Es wundert mich nicht, dass die BBC seine Reportage gekauft hat. Er spricht mit einer Leidenschaft über Wirtschaft, die geradezu sexy wirkt.“

„Wenn du meinst.“

„Auch Roland verdankt es ihm, dass Channel 16 uns den Zuschlag für die Produktion gab. Unsere Idee, die Moderation gegensätzlichen Charakteren wie Simon und Stella zu übertragen, hat die Entscheidungsträger überzeugt.“

Das konnte Clara nachvollziehen. Stella Holt, Gastgeberin diverser Talkshows im Nachmittagsprogramm, war berühmt für seichtes Geplauder und offenherzige Kleidung. Sie stellte einen krassen Gegenpol zu Simon Valentine dar, dem nüchternen, scharfsinnigen Analysten.

Es war kein Wunder, dass die Direktoren von Channel 16 begierig nach diesem Angebot gegriffen hatten, und ein Glück für die kleine TV-Produktionsfirma, die andernfalls Pleite gegangen wäre. Dank Rolands erfolgreichem Coup schwamm MediaOchre jetzt förmlich in Geld – das Budget für die Produktion war großzügig bemessen. Ein hervorragendes Filmteam, bestehend aus dem preisgekrönten Regisseur Ted und ausgezeichneten Kamera- und Tonleuten, fieberte dem Beginn der Dreharbeiten entgegen. Die Drehorte waren festgelegt, Verträge mit Fluglinien und Hotels abgeschlossen. Stella Holt würde der Sendung den nötigen Glamour verleihen, einzig die Zusage von Simon Valentine stand noch aus – woran Roland seine Assistentin unablässig erinnerte:

„Du bist die Produktionsassistentin, Clara. Wie du es anstellst, ist mir egal, aber du musst ihn ins Boot holen, sonst können wir das Projekt vergessen. Dann muss ich Konkurs anmelden, und wir alle stehen auf der Straße.“

Allein der Gedanke ließ sie erschauern, und sie stützte mutlos den Kopf in die Hände. „Wie kann ich ihn nur zur Mitarbeit bewegen? Er nimmt meine Anrufe nicht mehr entgegen und beantwortet keine E-Mails. Ich muss ihn unbedingt persönlich sprechen … aber wie?“

„Kannst du ihm nicht ‚zufällig‘ bei einer Party über den Weg laufen?“, schlug Ted vor.

Sie hob den Kopf und deutete mit der Hand auf den Bildschirm. „Sieht er etwa aus wie ein Partylöwe? Soweit ich weiß, besteht sein Leben aus nichts als Arbeit. Sogar die Aufnahmen für die Nachrichten werden in seinem Büro gedreht. Dadurch entfällt die Möglichkeit, ihm bei der BBC im Lift zu begegnen.“

„Warte vor seinem Büro und folge ihm auf dem Nachhauseweg.“

„Um als Stalkerin verhaftet zu werden? Nur wenn sich gar keine andere Lösung findet.“

Ted rutschte vom Schreibtisch hinunter, setzte sich auf einen freien Bürostuhl und drehte sich gedankenverloren damit im Kreis herum, während Clara halbherzig im Internet nach weiteren Informationen über Simon suchte.

„Wir könnten ihm eine Überraschungstorte ins Büro schicken“, schlug er nach einer Weile vor.

„Und ich liefere sie dort ab.“ Sie hielt inne, die Finger über der Tastatur, den Kopf zur Seite geneigt, und dachte über die Idee nach. „Wahrscheinlich würde man mich bereits an der Rezeption aufhalten.“

„Du könntest auch aus der Torte springen.“

Ein vernichtender Blick traf ihn.

„Danach nimmt er mich bestimmt ernst! Ebenso gut könnte ich als Callgirl auftreten. Lass dir bloß nicht einfallen, Roland diesen Vorschlag zu unterbreiten!“, warnte sie, als sie bemerkte, dass Ted interessiert aufhorchte. „Er wäre imstande, mich dazu zu zwingen.“

Wieder wandte sie sich dem Computer zu. „Wenn er Kinder hätte, könnte ich mich als Nanny bei ihm einschleichen und ihn mit einem herzergreifenden Lied umstimmen.“

„Zweckmäßiger wäre es, irgendwo in der Dritten Welt eine Weberei zu eröffnen“, empfahl Ted, der an ihre Fantasien über ‚The Sound of Music‘ gewöhnt war. „Er unterstützt mit Begeisterung kleine Unternehmen in Existenznöten.“

„Diese Beschreibung trifft exakt auf MediaOchre zu, wenn er nicht bald einwilligt, den Moderatorenjob zu übernehmen.“ Sie überflog weiter die Informationen auf dem Monitor, auf der Suche nach dem rettenden Strohhalm. „Zu schade, dass er sich nichts aus Publicity macht. Ihm geht es … Hoppla!“

Ted sah sie erwartungsvoll an. „Was ist?“

„Er hält morgen Abend einen Vortrag in der Handelskammer, hinterher gibt es einen Umtrunk. Vielleicht gelingt es mir, mich einzuschmuggeln und ihn abzupassen.“

„Gute Idee. Zieh deinen kürzesten Rock an, damit er deine tollen Beine sieht.“

„Ich wollte ihn eigentlich mit meinem Intellekt beeindrucken“, erwiderte sie schnippisch.

„Versuch es lieber mit den Beinen!“

Ich hätte doch ein dezenteres Kleid anziehen sollen, dachte Clara und zupfte nervös an ihrem Rocksaum. Das pinkfarbene Minikleid, zu dem sie Pumps mit schwindelerregend hohen Absätzen trug, bildete einen krassen Kontrast zu den dunklen Anzügen der übrigen Gäste. Während ihrer Suche nach einem Platz im hinteren Bereich des Vortragssaals zog sie zahlreiche Blicke auf sich. Endlich fand sie einen freien Stuhl. Die Dame neben ihr, die immerhin gewagt hatte, in einem beigefarbenen Hosenanzug zu erscheinen, musterte sie missbilligend, während der beleibte Herr auf ihrer anderen Seite ihr unverhohlen auf die Beine starrte, bis Simon Valentine endlich zu sprechen begann.

Es war ihr nicht schwergefallen, sich ohne Einladung Zutritt zu der Veranstaltung zu verschaffen – vermutlich hatte das Minikleid seinen Teil dazu beigetragen. Im Saal fühlte Clara sich jedoch völlig fehl am Platz, daher beschloss sie, sich ganz auf Simon zu konzentrierten, der am Rednerpult eine komplizierte Power Point Präsentation erläuterte.

Das Publikum hing wie gebannt an seinen Lippen, Clara hingegen fühlte sich von seinen Ausführungen überfordert. Der eine oder andere Begriff kam ihr vage bekannt vor – das war es auch schon. Wenn die anderen Zuhörer begeistert lachten und klatschten, fragte sie sich, welche Pointe ihr entgangen war.

Schließlich kapitulierte sie und begann stattdessen, ihre weitere Vorgehensweise zu planen. Nach dem Referat wollte sie sich so schnell wie möglich Simon nähern, ihn in eine ruhige Ecke locken und ihn mit Witz und Charme bezaubern, um dann das Gespräch vorsichtig auf die geplante Sendung zu lenken. Oder sollte sie sich lieber Teds Rat zu Herzen nehmen und ihn mit ihren Beinen beeindrucken? Mittlerweile war ihr beinahe jedes Mittel recht, wenn sie nur am nächsten Tag ihrem Chef eine Erfolgsmeldung überbringen konnte.

Dann würde er sie befördern, und sie könnte sich, nachdem sie einige seriöse Dokumentationen produziert hatte, endlich ihrer großen Leidenschaft zuwenden: dem Film. Einen Moment lang träumte sie von einer steilen Karriere als ernst zu nehmende Produzentin fesselnder Dramen, dann riss stürmischer Beifall sie in die Realität zurück.

Ihre Zukunftspläne mussten warten, jetzt galt es, ihren Job zu retten.

Die Handelskammer befand sich in einem eindrucksvollen Gebäude mit hohen Decken und großzügigen Treppenhäusern. Zahlreiche Porträts wichtiger Handelsherren aus der Zeit König Edwards zierten die Wände. Clara hatte in Erfahrung gebracht, dass der an den Vortrag anschließende Empfang in der Bibliothek abgehalten wurde. Als sie sich endlich den Weg dorthin gebahnt hatte, war der Raum bereits voller Menschen. Sie nahm von einem Kellner ein Glas Weißwein entgegen und umkreiste missmutig die Menschenmenge. Einige der Gäste erkannte sie, berühmte Journalisten und Politiker, die sich angeregt unterhielten.

Wie soll ich Simon Valentine beeindrucken, wenn ich gar nichts von Finanzen verstehe? überlegte sie, von Selbstzweifeln ergriffen. Am liebsten hätte sie auf dem Absatz kehrtgemacht und wäre nach Hause gegangen. Doch dieser Abend war vermutlich ihre einzige Chance, ihn persönlich zu treffen. Das durfte sie sich nicht entgehen lassen.

Während sie nach ihrem Opfer Ausschau hielt, summte sie leise eine Melodie vor sich hin – ihre bewährte Methode, sich Mut zu machen. Schließlich entdeckte sie ihn inmitten einer Gruppe seriös wirkender Frauen in unifarbenen Hosenanzügen, die jedes seiner Worte mit beifälligem Nicken bedachten.

Was an diesem Mann bringt offensichtlich intelligente Frauen förmlich um den Verstand? wunderte sie sich.

Im Zentrum der Aufmerksamkeit zu stehen, schien ihm jedoch nicht zu behagen. Immer wieder blickte er auf die Uhr, und als ein Kellner an ihm vorüberging, stellte er sein noch unberührtes Glas auf dessen Tablett ab, lächelte entschuldigend in die Runde und bahnte sich einen Weg aus dem Gedränge.

Er kann doch nicht schon gehen, dachte Clara erschrocken. Hastig nahm sie die Verfolgung auf, drängte sich durch die Menschenmenge und folgte ihm in die riesige Eingangshalle, die er in Richtung Garderobe durchquerte. Anscheinend wollte er tatsächlich seinen Mantel holen und die Veranstaltung verlassen.

Wenn es ihr nicht gelang, ihn zu sprechen, hatte sie den grässlichen Vortrag vergebens über sich ergehen lassen. Jetzt oder nie! dachte sie. Laut klapperten ihre Absätze über den Marmorboden, als sie ihm hinterherlief.

„Dr. Valentine?“, rief sie ganz außer Atem.

Nur mit Mühe unterdrückte Simon einen Fluch. Das Publikum hatte seinen Vortrag begeistert aufgenommen. Er hätte es jedoch vorgezogen, im Anschluss daran direkt nach Hause zu fahren, statt den Empfang zu besuchen. Kaum hatte er die Bibliothek betreten, war eine Schar von Frauen geradezu über ihn hergefallen. Schuld daran war das Fernsehen. Seit er in den Nachrichten auftrat, war er eine Berühmtheit – leider.

Dabei hatten sowohl er als auch seine Arbeitgeber die Idee begrüßt, breiten Bevölkerungsschichten tiefere Einblicke in das aktuelle wirtschaftliche Geschehen zu vermitteln und das Konzept der Mikrokredite zu fördern. Dass er dadurch zum Liebling der Damen aufsteigen würde, hatte er nicht vorhergesehen.

Es war ihm überaus peinlich, wie diese Frauen förmlich an seinen Lippen hingen, und er war froh, ihnen für einen Moment zu entkommen. Leider lief ihm bereits die nächste Verehrerin hinterher.

Einen Augenblick lang erwog er so zu tun, als hätte er nichts gehört, dann verwarf er den Gedanken wieder. Er hatte bereits erlebt, dass ihm ein weiblicher Fan bis auf die Herrentoilette gefolgt war. Also blieb er ergeben stehen, atmete tief durch und wandte sich um.

Zu seiner Überraschung ähnelte die junge Frau in keiner Weise seinen üblichen, zumeist intellektuellen Anhängerinnen.

Im ersten Moment nahm er nur leuchtendes Pink wahr, dann bemerkte er zwei atemberaubende Beine. Er blinzelte heftig.

Einen so kurzen Rock, dermaßen frivole Schuhe haben diese heiligen Hallen noch nie gesehen, schoss es ihm durch den Kopf.

Unwillkürlich richtete er den Blick erneut auf die spektakulären Beine, dann rief er sich zur Ordnung. Nur weil Astrid ihn verlassen hatte, würde er nicht beim Anblick der ersten hübschen Beine schwach werden.

„Ja?“, fragte er abweisend.

Die Frau ließ sich von seinem kühlen Tonfall nicht abschrecken und lächelte freundlich. „Ich wollte Ihnen unbedingt persönlich mitteilen, wie gut mir Ihr Vortrag gefallen hat. Sie haben einige brillante Argumente angeführt.“ Von der Verfolgungsjagd auf den absurd hohen Schuhen war sie noch ganz außer Atem.

„Welche genau meinen Sie?“, fragte er mit einem leichten Anflug von Boshaftigkeit nach. Vermutlich war es unfair, sie so festzunageln, aber ihm war gerade danach.

„Alle“, behauptete sie kess. Als ihre Blicke sich kreuzten, dämmerte ihr offenbar, dass ihre Antwort ihn nicht beeindruckte, und sie bemühte sich sichtlich, sich an Details zu erinnern.

„Das, was sie über qualitative Lockerung gesagt haben.“

„Seltsam. Ich habe nämlich über quantitative Lockerung gesprochen.“

„Ja, das auch“, erwiderte sie ungerührt.

Erwartet sie etwa, dass ich ihr zugutehalte, dass sie es überhaupt gewagt hat, mich anzusprechen? fragte er sich sarkastisch. Die meisten seiner Fans bereiteten sich intensiv auf eine Begegnung mit ihm vor, um ihm zu imponieren. Diese Mühe hatte sie sich eindeutig gespart.

„Interessieren Sie sich für Finanzpolitik?“

„Wahnsinnig“, log sie ungeniert und schenkte ihm einen unschuldsvollen Blick, der ihm beinahe ein Lachen entlockt hätte – ein seltenes Ereignis. Rasch presste er die Lippen fest aufeinander und betrachtete sie neugierig.

Sie war keine Schönheit im eigentlichen Sinn. Für sich genommen wirkten ihre Gesichtszüge durchschnittlich, auch das braune schulterlange Haar war wenig bemerkenswert. Doch sie verfügte über eine lebhafte Mimik und vermittelte den Eindruck von ungebändigter Energie. Etwas an ihr machte ihn nervös, und das gefiel ihm nicht.

„Haben Sie tatsächlich meinen Vortrag angehört?“

„Vom ersten Wort bis zum fesselnden Ende.“

„Und wie viel davon haben Sie verstanden?“

Wieder focht sie einen inneren Kampf mit sich aus – und entschied sich für Offenheit. „Na ja, nicht alles … nur wenig … ehrlich gesagt, überhaupt nichts. Aber ich bewundere Sie aufrichtig.“ Sie räusperte sich. „Wirtschaft ist eigentlich nicht mein Thema. Ich bin nur hier, weil ich Sie dringend sprechen muss.“

„Da ich mich ausschließlich mit wirtschaftlichen Belangen befasse, wird unsere Unterhaltung von kurzer Dauer sein.“ Mit diesen Worten wandte er sich ab, doch sie griff nach seinem Arm und hielt ihn fest.

„Es dauert nicht lange, versprochen.“ Und noch ehe er sich aus ihrem Griff befreien konnte, begann sie: „Mein Name ist Clara Sterne und ich …“

Das genügte ihm. Er runzelte die Stirn. „Die Clara Sterne, die mich mit Anrufen und E-Mails belästigt und nicht versteht, was das Wort nein bedeutet?“

„Sie erinnern sich an meinen Namen? Ausgezeichnet.“

„Sparen Sie sich den Atem. Ich mache nicht mit bei Ihrer albernen Sendung. Ein für alle Mal: nein.“

„Aber Sie haben mir noch nicht einmal Gelegenheit gegeben, Ihnen zu erklären, was wir planen“, protestierte sie. „Wir befassen uns ganz seriös mit der Frage, was Romantik ist und ob es sie überhaupt gibt.“

„Ist Ihnen entgangen, dass wir uns inmitten einer weltweiten Rezession befinden? Da sind wahrlich interessantere Themen zu erforschen.“

„Sie bezweifeln also ihre Existenz?“

Genauso gut hätte sie ihn fragen können, ob er an den Weihnachtsmann glaubte. „Romantik ist ein Kunstbegriff, den pfiffige Marketingleute geprägt haben.“

„Dann vertreten Sie genau diese These in unserer Sendung! Wir wünschen uns eine ernsthafte Diskussion zwischen Ihnen und Ihrer Co-Moderatorin, bei der die unterschiedlichsten Aspekte beleuchtet werden.“

„Eine ernsthafte Diskussion? Sollte meine Partnerin nicht eine Fußballerfrau sein, die Talkshows im Nachmittagsprogramm moderiert?“

„Exfrau“, betonte Clara. „Und gerade dieser Kontrast verleiht unserer Dokumentation ihre besondere Note.“

Was für eine unglaublich ausdrucksvolle Mimik sie hat! schoss es Simon durch den Kopf. Der strahlende Blick aus ihren braunen Augen bannte ihn wie einen Hasen im Lichtkegel der Autoscheinwerfer. Irritiert trat er einen Schritt zurück und schüttelte den Kopf.

„Das ist mir egal. Meine Entscheidung ist gefallen“, erwiderte er schneidend.

Sie sah ihn bestürzt an. Wie konnte sie ihn überzeugen, wenn er nicht einmal bereit war, ihr zuzuhören? „Stört Sie der Gedanke, den Zuschauer von Ihrem Standpunkt überzeugen zu müssen? Ich fand Ihre Reportage ausgesprochen eindrucksvoll, unsere soll ebenso interessant werden.“

„Mein Thema war die Bekämpfung von Armut! Das können Sie unmöglich vergleichen!“

„Nein, natürlich nicht“, versuchte sie hastig ihren Fehler zu berichtigen. „Wie wäre es, wenn wir Ihnen als Gegenleistung für die Moderation unserer Sendung die Möglichkeit böten, eine Fortsetzung zu Ihrem Bericht zu drehen?“ Die Idee erschien ihr hervorragend, allerdings musste sie noch Rolands Zustimmung einholen. „Das wäre eine ausgezeichnete Publicity.“

Wieder hatte sie das Falsche gesagt. „Es geht mir nicht um Berühmtheit, sondern darum, das System zu verändern, damit diejenigen Hilfe bekommen, die sie benötigen. Das hat nichts mit …“

Er brach mitten im Satz ab und erstarrte zusehends.

Etwas hinter ihr fesselte seine Aufmerksamkeit, und Clara wandte sich neugierig um. Ein Paar kam auf sie zu, eine kühle elegante Schönheit in Begleitung eines südländisch wirkenden attraktiven Mannes.

Einen Moment herrschte betretenes Schweigen, dann sagte die Frau: „Hallo, Simon.“

„Astrid“, erwiderte er knapp und neigte höflich den Kopf.

Zwischen den beiden geht etwas vor, dachte Clara, aber was? Neidisch betrachtete sie die Frau mit der makellos schimmernden zarten Haut, dem perfekt geschnittenen blonden Haar und der fantastischen Figur.

Dass sie auch Simon gefiel, war nicht zu übersehen. Er stand da wie versteinert und ließ sie nicht aus den Augen.

Wenn mich nicht alles täuscht, ist sie seine Exfreundin oder Geliebte, überlegte Clara.

„Du kennst Paolo noch nicht“, sagte Astrid gelassen, doch eine verräterische Röte auf ihren Wangen verriet ihre Anspannung. „Paolo Sparchetti, Simon Valentine.“

Die Männer musterten einander mit unverhohlener Feindseligkeit.

„Ciao“, grüßte Paolo auf Italienisch und schlang seiner Begleiterin den Arm in einer eindeutig besitzergreifenden Geste um die Taille.

Clara beobachtete das Geschehen voller Interesse. Der sonnengebräunte Italiener mit den vollen Lippen und dem Dreitagebart wirkte unwiderstehlich sexy. Seinetwegen könnte ich mich für jedes noch so trockene Thema begeistern, dachte sie und fragte sich erneut, weshalb ausgerechnet Simon zahllose weibliche Fans anzog.

Umso besser verstand sie seine Eifersucht auf Paolo. Er hatte ihm nur eine angedeutete Verneigung zuteilwerden lassen, was sie sehr aufschlussreich fand.

Die beiden Männer waren so gegensätzlich, wie man sich nur vorstellen konnte: Der unzugängliche, konventionelle Simon und der Südeuropäer in elegantem Designerjackett, dessen Hemd am Kragen offen stand, der mit jedem Atemzug Leidenschaft verströmte und an dessen Handgelenk eine Herrenhandtasche baumelte.

Sie hätte ihren Kopf darauf verwettet, dass Simon eher sterben, als eine solche Handtasche benutzen würde.

Wieder herrschte Stille.

Gespannt beobachtete sie Astrid, die sich offenbar zwischen beiden Männern hin- und hergerissen fühlte. Sie stand dicht an Paolo geschmiegt, schien jedoch begierig auf Simons Reaktion zu warten.

Das ist meine Chance, erkannte Clara. Sie würde Simon und Astrid wieder zusammenbringen, aus Dankbarkeit würde er bei ihrem Projekt mitwirken. Einen Versuch war es allemal wert.

2. KAPITEL

Rasch überschlug Clara ihre Optionen. Sollte sie versuchen, Paolos Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen? Im Vergleich mit Astrid mangelte es ihr jedoch an Schönheit und Eleganz, daher erschien ihr der Plan wenig Erfolg versprechend.

Wesentlich einfacher war es vermutlich, ihre Eifersucht zu wecken. Dazu brauchte sie Simon lediglich einige liebevolle Blicke zuzuwerfen und anzudeuten, dass er eine andere gefunden hatte. Verliebtheit vorzutäuschen, dürfte ihr nicht schwerfallen, immerhin hatte sie vor Jahren von der Bühne geträumt und Schauspielunterricht genommen. Ihre Karriere war zwar peinlich schnell zu Ende gewesen, doch die Grundlagen der Schauspielerei beherrschte sie immer noch.

Freundlich lächelnd trat sie dicht an Simon heran und streckte Astrid die Hand entgegen, die sie überrascht ansah. „Hallo, ich bin Clara.“

Kein Wunder, dass sie meine Anwesenheit bislang nicht registriert hat, dachte sie. An Paolos Arm würde sie auch keine anderen Frauen beachten, solange es sich nicht um ernst zu nehmende Rivalinnen handelte.

Astrid betrachtete die Frau im pinkfarbenen Minikleid mit gerunzelter Stirn, dann ergriff sie die dargebotene Hand und erwiderte kühl: „Hallo.“

„Simon war einfach brillant, finden Sie nicht auch?“ Clara warf ihm einen bewundernden Blick zu. „Er hat es geschafft, sogar mich für Wirtschaft zu begeistern. Ich habe unendlich viel von ihm gelernt, Sie nicht auch?“

„Astrid ist Managerin eines Hedgefonds“, warf Simon ein.

„Wie aufregend.“ Der Begriff sagte ihr nichts. „Wie hat Ihnen der Vortrag gefallen?“

„Er war ausgezeichnet. Natürlich höre ich nahezu alle seine Reden.“

„Ich bin jedes Mal aufs Neue fasziniert“, deutete Clara an. Sich stundenlange Vorträge anzutun, nur um des Vergnügens willen, seiner Stimme zu lauschen – wenn das keine Liebe war!

Astrid ließ sie einfach links liegen und wandte sich wieder Simon zu: „Ich fände es gut, wenn du und Paolo einander besser kennenlernt.“

Statt sich auf den deutlichen Hinweis hin zu verabschieden, lächelte Clara strahlend in die Runde und ergriff Simons Arm. „Es war nett, Ihre Bekanntschaft zu machen“, versicherte sie fröhlich, während Simon unter ihrer Berührung förmlich erstarrte.

„Wir sehen uns morgen im Büro. Lass uns gehen, Paolo“, gab Astrid sich geschlagen, übersah Clara absichtlich und ging mit ihrem Begleiter davon.

Simon blickte dem Paar hinterher, bis es hinter einer Säule verschwand.

„Haben Sie das gesehen?“, fragte er fassungslos. „Dieser Mann trägt eine Handtasche!“

Ich hatte also recht, frohlockte Clara innerlich. „Es war eine Herrenhandtasche.“

„Das macht es nicht weniger peinlich.“ Jetzt erst fiel ihm ein, mit wem er sprach, und er ging zum Angriff über. „Was fällt Ihnen eigentlich ein, sich in eine private Unterhaltung einzumischen.“

„Ich hatte den Eindruck, Sie könnten Unterstützung gebrauchen.“

„Wobei?“

„Dabei, Astrid zurückzuerobern.“

„Was? Woher wissen Sie, dass ich das will?“, fragte er unbedacht. Als ihm klar wurde, dass er sich verraten hatte, warf er ihr einen wütenden Blick zu.

„Das sieht doch ein Blinder.“

Simon starrte Clara ungläubig an. Wer, zum Teufel, ist diese Frau? fragte er sich. Nerven hatte sie jedenfalls, das musste er ihr zugutehalten. Außer ihr – und seiner Mutter – wagte es niemand, so mit ihm zu sprechen.

„Und es hat auch schon gewirkt: Ist Ihnen nicht aufgefallen, wie unangenehm es ihr war, dass wir ein Paar sind?“, erklärte sie ihm geduldig.

„Das sind wir nicht!“

„Woher soll sie das wissen?“

Das kann nur ein schlechter Traum sein, dachte Simon. Schließlich hatte er sein Leben unter Kontrolle. Alles war säuberlich in Schwarz und Weiß eingeteilt. Es bestand keine Notwendigkeit, sein Privatleben zu diskutieren, und ganz bestimmt keine, sich auf ein bizarres Gespräch mit einer Frau einzulassen, die ein unanständig kurzes Kleid in einer schreienden Farbe trug, sich hemmungslos in eine Unterhaltung einmischte und ungebetenen Rat erteilte.

„Jeder Narr erkennt, weshalb Astrid mit Paolo zusammen ist – er ist schlichtweg heiß. Ebenso offensichtlich hat sie aber noch eine Menge für Sie übrig.“ In ihrer Stimme schwang unüberhörbar Verwunderung mit. „Statt Paolo böse anzustarren, sollten Sie lieber versuchen, sie eifersüchtig zu machen.“

„Eifersucht?“ Simon fragte sich, weshalb er nicht einfach auf dem Absatz kehrt machte und ging.

Clara nickte eifrig. „Zeigen Sie ihr, was sie verpasst.“

„Und das geht Sie etwas an, weil …?“

„Wie ich schon sagte, ich möchte Ihnen helfen. Möglicherweise muss ich zu diesem Zweck für einen begrenzten Zeitraum Ihre Begleiterin spielen und so tun, als würde ich Sie anhimmeln, wenn wir Astrid treffen. Ihr ist es zuwider, dass Sie eine neue Freundin haben. Irgendwann wird sie Sie darauf ansprechen, dann müssen Sie Ihre Chance ergreifen.“

„Und was wünschen Sie als Gegenleistung? Oder soll ich raten?“, fragte Simon empört über ihre Unverfrorenheit.

„Natürlich wissen Sie, was ich von Ihnen will: Sie sollen eine einstündige Sendung moderieren.“ Sie sah ihn erwartungsvoll an. „Wie sieht es aus, gilt der Handel?“

Glaubt sie wirklich, dass ich auf diesen Unsinn eingehe? dachte Simon ungehalten. Es würde seinen Ruf als seriöser Wissenschaftler ruinieren, wenn er bei diesem sentimentalen Quatsch mitmachte.

„Ich habe einen anderen Vorschlag.“ Er krümmte den Finger in einer verschwörerischen Geste, und sie trat erwartungsvoll näher. Ein zarter Duft nach Zitrone schlug ihm entgegen. „Er lautet folgendermaßen: Sie gehen und lassen mich in Ruhe. Im Gegenzug rufe ich nicht nach dem Sicherheitsdienst, um sie rauswerfen zu lassen. Was meinen Sie?“

„Oh nein, bitte …“, stammelte sie enttäuscht.

Doch er blieb hart und ließ sich auch von ihrem flehenden Blick nicht umstimmen. „Ich zähle bis zehn, dann rufe ich die Wache.“

„Schon gut.“ Hastig kramte sie in ihrer Handtasche, zog eine Visitenkarte hervor und drückte sie ihm in die Hand. „Falls Sie Ihre Meinung doch noch ändern.“ Dann wandte sie sich ab und ging.

Kopfschüttelnd sah Simon ihr hinterher und gönnte sich einen letzten Blick auf ihre langen schlanken Beine und die Hüften, die sie ungeachtet ihres Misserfolgs verführerisch hin und her schwang. Dann verschwand sie um eine Ecke, und das Klappern ihrer Absätze verhallte. Erst jetzt bemerkte er, dass er ihre Karte zwischen den Fingern hin und her drehte. Irritiert hielt er inne.

Clara Sterne, Produktionsassistentin, MediaOchre Productions, stand darauf. MediaOchre – das klang wie medioker: mittelmäßig! War das ein schlechtes Omen oder lediglich ein Hinweis auf einen grässlichen Geschmack bei Wortspielen? Wie dem auch war – mit solchen Leuten wollte er nichts zu tun haben.

In Ermangelung eines Mülleimers steckte er die Karte in die Jackentasche, fest entschlossen, sie bei nächster Gelegenheit zu entsorgen. Er hatte nicht die Absicht, Clara Sterne jemals wiederzusehen.

Nervös trommelte Simon mit den Fingern auf der Schreibtischplatte. Solange Astrid und er noch ein Paar gewesen waren, hatte es sich als vorteilhaft erwiesen, in derselben Firma zu arbeiten. Jetzt war es bestenfalls … peinlich.

Das Zusammensein mit ihr hatte er immer als überaus angenehm empfunden. Sie neigte nicht zu überschwänglichen Gefühlen, machte nie Szenen, und im Büro hatte sie sich absolut professionell verhalten.

Bis heute verstand er nicht, wieso sie ihre befriedigende Beziehung einem hübschen Italiener geopfert hatte. Er hatte sie für glücklich gehalten, doch dann hatte sie ihm von dem Mann erzählt, der sie im Sturm erobert und ihr die Leidenschaft und Romantik geboten hatte, nach der sie sich sehnte.

Wenn das nicht verrückt war!

Als sie eben bei ihm angeklopft und ihn um ein paar Minuten seiner Zeit gebeten hatte, hatte er sich gefreut, sie zu sehen. Beim Fachgespräch würde sie schnell erkennen, um wie viel besser sie mit ihm dran war. Eine tiefgründige Unterhaltung mit einem Mann, der Handtaschen benutzte, hielt er für unmöglich. Paolo würde sie bald langweilen.

Mit Eifersucht, wie Clara Sterne unterstellte, hatte das jedoch nichts zu tun. Auf dieser Basis hatte ihre Beziehung nie funktioniert und würde es auch nie tun.

Er vertraute fest darauf, dass sie bald Vernunft annahm, noch schien sie jedoch nicht so weit. Statt fachliche Fragen zu diskutieren, hatte sie begonnen, über ihre Schuldgefühle ihm gegenüber zu reden und über diesen verdammten Italiener. Das war so gar nicht ihre Art! Dabei ging sie unruhig im Büro auf und ab – was sie ebenfalls nie zuvor getan hatte.

„Wer war deine Begleiterin gestern Abend?“, fragte sie in diesem Moment wie aus heiterem Himmel. „Ich hatte den Eindruck, ihr seid ein Paar.“

Simon öffnete den Mund, um ihr zu widersprechen, doch die Worte erstarben ihm auf der Zunge. Hatte Clara die Situation vielleicht doch richtig eingeschätzt?

Seltsamerweise stand ihm ihr Bild noch genau vor Augen. Sie war keine Schönheit wie Astrid, zog ihn mit ihrer lebhaften Art jedoch ungeheuer an. Oder lag es an ihren großen braunen Augen und den leicht nach oben geschwungenen Mundwinkeln, die ihr den Eindruck verliehen, ständig zu lächeln?

Nicht zu vergessen die tollen Beine!

In einem Anflug von Ehrlichkeit gestand er sich ein, dass er auch ihre Kühnheit bewunderte. Das hieß jedoch nicht, dass er vorhatte, seine Meinung zu ändern.

Unvermittelt griff er in die Jackentasche und zog ihre Karte hervor, die in den Müll zu werfen er vergessen hatte. Er legte sie vor sich auf den Schreibtisch.

„Wie lange kennst du sie schon?“

Zu seiner großen Erleichterung gab Astrid endlich ihre Wanderung auf, setzte sich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch und sah ihn fragend an.

„Noch nicht lange.“

„Ich mache mir Sorgen um dich“, erklärte sie unerwartet. „Du bedeutest mir viel, auch wenn wir nicht mehr zusammen sind. Ich möchte nicht, dass du eine Dummheit begehst.“

Überrascht sah Simon sie an. Und das von einer Frau, die gerade eine wunderbare Beziehung aufgelöst hat für einen Handtasche tragenden Italiener! dachte er zynisch.

„Clara ist …“ Sie legte eine Kunstpause ein, ehe sie weitersprach. „Sie ist eine schillernde Person, aber gewiss nicht dein Typ. Schon allein dieses unmögliche Kleid …“

Insgeheim gab Simon ihr recht, gleichzeitig erinnerte er sich an die tollen Beine.

„Du bist viel zu intelligent, um dich von einem Mädchen im Minirock einwickeln zu lassen“, fuhr sie fort. „Aber trotzdem: Sei vorsichtig.“

„Das bin ich doch immer“, entgegnete er wahrheitsgemäß. Er hielt sein Leben unter Kontrolle, Risikoanalysen waren sein Spezialgebiet. Leichtsinn, Spontaneität oder Dummheiten kamen für ihn nicht infrage – er hatte mit eigenen Augen gesehen, wohin sie führen konnten.

„Ich weiß.“ Sie schenkte ihm ein freundliches Lächeln. „Privatangelegenheiten gehören nicht ins Büro. Sollen wir uns später auf einen Drink treffen? Bei der Gelegenheit könntest du auch gleich Paolo besser kennenlernen.“

Ein ruhiges Gespräch, bei der sie ihre Beziehung wieder kitten würden, plante sie demnach nicht. Und so sehr er das Zusammensein mit ihr genoss, so wenig lag ihm an Paolo.

„Es tut mir leid, vielleicht ein andermal. Meine Mutter kommt heute in die Stadt. Ich habe ihr versprochen, sie zum Essen auszuführen. Eigentlich müsste sie jede Minute hier sein.“

Wie auf Bestellung meldete sich in diesem Moment seine Assistentin über die Telefonanlage: „Gerade hat die Rezeption angerufen. Ihre Mutter sitzt im Foyer. Ihr geht es gut, aber anscheinend ist irgendetwas passiert. Könnten Sie bitte rasch nach unten kommen?“

In dem Moment, als die Lifttüren auseinanderglitten, entdeckte Simon seine Mutter inmitten einer Gruppe aufgeregter Menschen am gegenüberliegenden Ende der Eingangshalle. Auch sie bemerkte ihn und lief ihm entgegen. „Ich bin so froh, dass du hier bist!“

Überrascht registrierte er, wie aufgelöst sie wirkte. Frances Valentine war trotz ihres Alters eine attraktive Frau, doch heute zeichneten sich auf ihren Wangen rote Flecken ab, und ihre Frisur war zerzaust. „Was, um Himmels willen, ist geschehen?“

„Ich wurde auf offener Straße überfallen!“

„Geht es dir gut?“, erkundigte er sich sofort besorgt.

„Ja, aber ich mache mir Sorgen um Clara.“

„Clara?“

„Sie hat alles beobachtet und den Dieb gestellt“, erklärte Frances voller Bewunderung, während sie ihren Sohn zu einem der Ledersofas im Empfangsbereich führte, auf dem eine Frau in tropfnasser Kleidung saß, die einen Arm mit der anderen Hand stützte. „War das nicht mutig von ihr?“

Das Erste, was er von ihr wahrnahm, waren lange Beine, die ihm seltsam vertraut vorkamen. Langsam ließ er den Blick höher wandern, über die zerrissenen Feinstrümpfe, den vor Schmutz starrenden Rock, bis hin zu ihrem Gesicht. Clara Sterne trug einen bunten Schal mehrfach um den Hals geschlungen. Sie wirkte blass und mitgenommen, dennoch strahlte sie mehr Energie aus als sämtliche umstehende Frauen zusammengenommen. Als er näher kam, sah sie ihm überrascht entgegen, und ein seltsames Gefühl durchströmte ihn.

„Sie sind der Sohn von Frances?“, stöhnte sie entgeistert.

„Ihr kennt euch?“, fragte seine Mutter erfreut.

„Nein“, erwiderte Simon im selben Moment, als Clara Ja sagte.

Wie kann eine herzliche Frau wie Frances einen Holzklotz wie Simon Valentine zum Sohn haben? dachte Clara verblüfft. Sie hatte nicht erwartet, ihn in diesem Moment anzutreffen, und vor Überraschung schlug ihr das Herz förmlich bis zum Hals.

„Was ist passiert?“, fragte er noch einmal, und seine Mutter ergriff begeistert die Gelegenheit, ihre dramatische Geschichte zu erzählen.

„Ich ging gerade über die Straße, da wurde ich von hinten gestoßen. Ein grässlicher Kerl riss mir die Tasche aus der Hand.“ Sie erschauerte. „Natürlich habe ich mich fürchterlich erschreckt. Obendrein war es meine Lieblingstasche, die ich letztes Jahr in Venedig gekauft habe.“

Nur mit Mühe zügelte Simon seine Ungeduld. „Und was hat Clara damit zu tun?“

„Sie hat den Überfall beobachtet – wie viele andere auch.“ Frances ließ sich neben ihr auf dem Sofa nieder und tätschelte ihr die Knie. „Aber niemand außer ihr hat auch nur einen Finger gekrümmt. Sie dagegen ist dem Dieb sofort nachgelaufen, hat meine Tasche zu fassen bekommen, dann entwickelte sich ein Handgemenge. Er hat sie zu Boden gestoßen und konnte fliehen.“

Sie schöpfte Atem und sah ihren Sohn besorgt an. „Ich fürchte, sie hat sich das Handgelenk gebrochen, aber sie gestattet mir nicht, einen Rettungswagen zu rufen. Sprich du mit ihr, Simon, und bring sie zur Vernunft.“

„Das ist nicht nötig, wirklich“, gelang es Clara endlich, ein Wort einzuflechten. „Mir geht es gut.“

„Nein, das tut es nicht. Ihre Strumpfhose ist zerrissen, und ich sehe doch, dass Sie Schmerzen haben.“

Frances hatte recht. Bei dem Sturz auf die Hand hatte sie sich gewiss eine Verletzung zugezogen. Ihre Beine dagegen waren, abgesehen von kleineren Schürfwunden, in Ordnung. Einen Notfall stellte sie jedenfalls nicht dar. Also schlug sie einen Kompromiss vor. „Ich nehme ein Taxi.“

„Kommt nicht infrage. Simon hat ein Auto, er wird Sie ins Krankenhaus bringen, nicht wahr?“

Amüsiert beobachtete Clara, wie Simon mit sich rang. In seiner Miene zeichnete sich deutlich ab, wie Ungeduld, Frustration und Widerwillen einen erbitterten Kampf mit einer Mischung aus Verzweiflung und Liebe zu seiner Mutter ausfochten. Dieser Anblick ist beinahe eine verletzte Hand und aufgeschürfte Knie wert, dachte sie.

Einen Moment später hatte er sich wieder im Griff. „Natürlich.“

„Das ist wirklich nicht nötig …“

„Unsinn. Sie sind eine Heldin. Das werde ich auch der Polizei sagen“, widersprach Frances.

„Lass gut sein.“ Zu Claras großer Erleichterung unterbrach Simon seine Mutter und schritt zur Tat. Ihr Handgelenk schmerzte von Minute zu Minute stärker, daher war sie dankbar, ruhig sitzen bleiben zu können, während er die anderen Frauen an die Arbeit zurückschickte und ein Taxi für seine Mutter bestellte.

Dann half er ihr auf die Beine und führte sie zum Aufzug.

„Es gibt keinen Grund, mich so anzusehen“, klagte sie, als sie seinen missmutigen Blick auffing.

„Wie?“

„Als hätte ich den Überfall arrangiert.“

„Der Gedanke ist mir tatsächlich gekommen.“ Er drückte auf den Aufzugsknopf. „Immerhin waren Sie verzweifelt genug, sich meinen Vortrag über Finanzpolitik anzuhören. Wer weiß, wozu Sie noch imstande sind.“

„Es stimmt, ich wollte Sie sprechen, aber nicht so dringend, dass ich einen Räuber engagieren würde.“

Allerdings würde sie die Gelegenheit auch nicht ungenutzt verstreichen lassen, wenngleich die Schmerzen es ihr schwer machten, sich zu konzentrieren.

Der Lift kam, die Türen glitten auseinander, und sie stiegen ein. Simon warf ihr einen skeptischen Blick zu. „Tatsache ist, Sie haben meiner Mutter geholfen – und das war nicht ungefährlich. Was wäre geschehen, wenn der Dieb eine Waffe gehabt hätte?“

„Daran habe ich überhaupt nicht gedacht. Als ich gesehen habe, wie Ihre Mutter taumelte, und der Kerl ihr die Tasche entriss, bin ich ihm spontan nachgelaufen und habe mir die Tasche geschnappt.“

In dem engen Aufzug war sie sich seiner Gegenwart sehr bewusst. Simon erschien ihr größer und kräftiger als am Abend zuvor, männlicher, überwältigender. Aus Verwirrung plapperte sie ungebremst weiter.

„Er hätte mir die Tasche einfach überlassen sollen, aber das wollte er wohl nicht. Jedenfalls hat er sich umgedreht und mich geschubst. Das Nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass ich in einer Pfütze sitze.“

Sie sah an sich hinab und stöhnte. Ihr Lieblingsrock war ruiniert. „Dennoch habe ich die Tasche nicht losgelassen. Inzwischen sahen viele Leute zu uns herüber, deswegen hat er vermutlich beschlossen aufzugeben, und ist davongerannt. Dann kam auch schon Ihre Mutter, und ich konnte ihr die Tasche zurückgeben. Sie bestand darauf, dass ich sie hierher begleite. Dass Sie ihr Sohn sind, wusste ich wirklich nicht.“

„Das glaube ich Ihnen.“ Die Lifttüren gingen auf, und sie traten hinaus in die Tiefgarage. „Ihre Anwesenheit in der Gegend halte ich dagegen nicht für Zufall.“ Er führte sie zu einem gepflegten silbergrauen Sportwagen.

„Nein.“ Leugnen hatte keinen Sinn. „Ich wollte Sie auf dem Nachhauseweg abfangen. Vielleicht hätten Sie ja bessere Laune gehabt als gestern.“

Simon entriegelte die Türen per Fernbedienung. „Ich bin heute ebenso gut aufgelegt wie gestern.“ Mit übertriebener Höflichkeit öffnete er ihr die Beifahrertür und half ihr hinein.

„Dann will ich Sie lieber nie treffen, wenn Sie schlecht drauf sind.“

Für einen Moment verschlug es ihm die Sprache, und er schlug die Tür mit mehr Nachdruck hinter ihr zu als nötig. Dann stieg er selbst ein und startete den Motor. „Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie meiner Mutter zu Hilfe kamen. Aber geben Sie sich keiner Illusion hin: An meinem Entschluss, nicht bei Ihrer albernen Dokumentation mitzuwirken, ändert sich dadurch nichts.“

Clara seufzte gequält auf. „Schon gut. Mein Handgelenk tut mir ohnehin viel zu weh, um Sie anzuflehen.“ Unter den Wimpern hervor warf sie ihm einen abschätzenden Blick zu. „Dann muss ich mich eben damit abfinden, meinen Job zu verlieren.“

„Es gibt so etwas wie Arbeitsrecht“, entgegnete er unbeeindruckt. „Niemand kann Sie rauswerfen, weil Sie bei einem Unfall am Handgelenk verletzt wurden.“

„Dafür kann man mich feuern, weil ich meinen Auftrag nicht erfüllt habe, der lautete, Sie als Moderator zu gewinnen.“

„Das nennt man emotionale Erpressung.“ Er legte den ersten Gang ein, fuhr zur Ausfahrt der Tiefgarage und steuerte den Wagen hinaus in den dunklen Abend.

„Stimmt.“ Andere Mittel standen ihr nicht zur Verfügung. „Aber es ist schließlich nicht Ihr Problem, wenn meine Karriere vorzeitig beendet ist, ich meine Miete nicht mehr zahlen kann, wieder bei meinen Eltern einziehen und zugegeben muss, dass ich eine totale Versagerin bin.“

Simon warf ihr rasch einen Blick zu, ehe er sich wieder auf den Verkehr konzentrierte. „Sparen Sie sich die Mühe. Wenn Sie Ihre Recherchen sorgfältig betrieben haben, wissen Sie, dass ich kein Herz besitze.“

„Wären Sie herzlos, hätten Sie nicht freiwillig an den vielen Katastrophenhilfeeinsätzen teilgenommen.“

„Zum Helden stempelt mich das nicht automatisch“, erwiderte er kurz angebunden. „Ich habe mir die Hände nie schmutzig gemacht, sondern lediglich sichergestellt, dass die Spendengelder dort ankommen, wo sie gebraucht werden.“

Als ob das eine Kleinigkeit wäre, dachte sie. Mochte er auch nicht eigenhändig Menschen aus Trümmern gezogen oder ihnen als Arzt das Leben gerettet haben, so hatte er doch immer wieder wochenlang die Bequemlichkeiten Londons gegen ein Leben unter extremen Bedingungen eingetauscht, um anderen zu helfen. Ohne Geld lief nichts – nirgendwo. Der Erfolg von Hilfsaktionen hing ab von Finanzexperten, die Spenden dorthin lenkten, wo sie am dringendsten benötigt wurden, und verhinderten, dass sie im Sumpf von Bestechung und Betrug versickerten.

„Ich finde es ausgesprochen unvernünftig, dass eine Arbeitsstelle von einem einzigen Menschen abhängt“, wechselte er rasch das Thema,

„Sagen Sie das mal meinem Chef!“

„Es muss doch ein anderer Moderator zu finden sein. Ich bin nicht einmal Profi auf dem Gebiet.“

„Wir sind auf Sie angewiesen.“ Angesichts seiner Unnachgiebigkeit beschloss Clara, dass sie nichts zu verlieren hatte. „Wir bekommen das Geld für die Dreharbeiten nur unter der Voraussetzung, dass Sie die Sendung moderieren. Auch Stella Holt ist allein unter dieser Bedingung mit von der Partie. Ohne Sie stirbt das Projekt – und MediaOchre ebenfalls. Aus diesem Grund verfolge ich Sie so hartnäckig.“

„Die Zukunft eines Unternehmens auf ein Individuum zu setzen, erscheint mir eine ausgesprochen riskante Strategie.“

„Da haben Sie sicher recht, aber ab und zu muss man Risiken eingehen.“

Im selben Moment erkannte sie, dass sie das Falsche gesagt hatte.

Obwohl seine Miene unbewegt blieb, zog Simon sich zusehends in sich zurück wie eine Schnecke in ihr Haus. „Das widerspricht meinen Erfahrungen“, gab er sich betont distanziert.

Nach einer kurzen Pause meinte sie: „Sie können jedenfalls nicht behaupten, ich hätte mir nicht alle Mühe gegeben.“

„Bestimmt nicht.“

Feiner Sprühregen schlug sich auf der Windschutzscheibe nieder, und die Straßenlaternen tauchten die Fußgänger, die mit hochgeschlagenen Mantelkrägen zu den U-Bahn-Stationen hasteten, in ein verzerrtes gelbes Licht.

Wie soll ich es nur Ted und Roland beibringen? überlegte Clara verzweifelt. Sie ließ die beiden im Stich und konnte auch ihre eigenen Träume begraben. Dabei hatte gerade der Gedanke an eine Karriere als Produzentin ihr über die schwere Zeit nach der Trennung von Matt hinweg geholfen.

Sie beschloss, sich selbst aufzumuntern, indem sie ein paar Takte aus ihrem Lieblingsmusical vor sich hinsummte.

„Was machen Sie da?“, fragte Simon erstaunt.

„Ich singe, damit ich mich besser fühle.“

„Ich dachte, zu diesem Zweck bringe ich Sie ins Krankenhaus.“

„Musik ist die beste Medizin, das habe ich diversen Musicals entnommen.“

Genauso gut hätte sie behaupten können, Außerirdische hätten ihr das beigebracht. „Musicals?“, frage Simon, als hätte er das Wort noch nie gehört.

„Shows oder Filme, in denen Schauspieler singen und tanzen“, erklärte sie hilfsbereit. „Einige davon gehören zu den Klassikern der Filmgeschichte, zum Beispiel ‚The Sound of Music‘. Das kennen Sie bestimmt.“

„Gehört habe ich schon davon.“

„Wahrscheinlich sind Ihnen zumindest die beliebtesten Melodien daraus vertraut.“ Sie summte einige Takte. „Na, klingelt es jetzt bei Ihnen?“

Er schüttelte den Kopf. „Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.“

Seine grenzenlose Unwissenheit entsetzte sie. Vermutlich geht es ihm genauso, wenn er mit Laien Finanzangelegenheiten bespricht, hielt sie ihm insgeheim zugute.

„Das ist ein absoluter Hit, und das Beste ist, er funktioniert. Wenn irgendetwas schief geht – ich denke da an Ihre Weigerung, bei unserer Dokumentation mitzumachen – singe ich dieses Lied, dann fühle ich mich gleich besser. Wer braucht schon einen Arzt, wenn es ‚The Sound of Music‘ gibt?“

Nicht überzeugt schüttelte er den Kopf. „An Ihrer Stelle würde ich auf den Arzt setzen.“

Mindestens drei der diensthabenden Schwestern in der Notaufnahme erkannten Simon. Es fehlte nicht viel, und sie hätten einen Streit vom Zaun gebrochen, wer ihm helfen durfte, dabei war er sich des Aufruhrs, den er auslöste, nicht einmal bewusst.

„Ich warte hier, bis Sie fertig sind“, sagte er zu Clara, ließ sich auf einem der Plastikstühle im Wartezimmer nieder, schlug die Financial Times auf und nahm von da an nichts und niemanden mehr wahr.

Als ihr Arm endlich bis zum Ellbogen eingegipst und in einer Schlinge um ihren Hals ruhiggestellt war, fühlte Clara sich völlig erschlagen. In Momenten wie diesen, wenn ihr Kampfgeist geschwächt war, sehnte sie sich nach Matt. Sie wollte von ihm in die Arme genommen und getröstet werden und empfand den Verlust erneut als scharfen Schmerz.

Eine Krankenpflegerin begleitete sie zurück in den Wartebereich, wo Simon an derselben Stelle saß, wo sie ihn verlassen hatte. Vor Erleichterung wäre sie beinahe in Tränen ausgebrochen. Nur mit Mühe gelang es ihr, sich zusammenzureißen.

„Die Schwester hat mir verraten, dass Ihr Handgelenk gebrochen ist“, sagte er, während er die Zeitung zusammenfaltete, aufstand und ihr entgegenging. „Das tut mir leid. Haben Sie starke Schmerzen?“

Rasch rang sie sich ein strahlendes Lächeln ab. „Es ist nicht allzu schlimm. In einer Woche soll ich noch einmal ins Krankenhaus kommen, dann bekomme ich einen leichteren Gips.“

„Während Sie beim Röntgen waren, hat meine Mutter angerufen. Sie haben bei der Verfolgungsjagd Ihre eigene Handtasche fallen lassen, und sie hat sie aufgehoben.“

„Was für ein Glück! Die habe ich in der Aufregung völlig vergessen.“

„Ich schlage vor, wir fahren bei mir vorbei und holen sie ab, anschließend bringe ich Sie nach Hause.“

„Nicht nötig, mir geht es gut. Ich nehme ein Taxi.“

„Vergessen Sie es! Meine Mutter macht mir das Leben zur Hölle, wenn ich das zulasse.“

Während sie neben dem wie aus dem Ei gepellten Simon die Klinik verließ und zu seinem Wagen ging, wurde sich Clara ihrer aufgeschürften Knie und der schmutzstarrenden Kleidung peinlich bewusst. Dennoch war sie dankbar für seine Begleitung und den festen Griff, mit dem er ihren gesunden Arm umfasste. Sie fühlte sich gerade ziemlich schwach auf den Beinen, außerdem empfand sie es als puren Luxus, in einem bequemen Auto chauffiert zu werden, statt einen Bus oder die U-Bahn nehmen zu müssen. Im Geist dankte sie Frances für ihre Hartnäckigkeit.

„Wie ein Mann, der sich vor seiner Mutter fürchtet, sehen Sie nicht gerade aus“, sagte sie leichthin, nachdem er ihr ins Auto geholfen hatte und selbst eingestiegen war.

„Sie hat Mittel und Wege, ihren Willen durchzusetzen. Ich habe gelernt, dass es einfacher ist, ihn ihr zu lassen.“

Während er den Wagen aus der Parklücke manövrierte, legte er den Arm um die Lehne des Beifahrersitzes. Unvermittelt kam es Clara vor, als herrschte im Wageninneren akuter Sauerstoffmangel, und sie wagte kaum sich zu bewegen, aus Angst, ihn zu berühren.

„Ich finde sie bezaubernd“, brachte sie ein wenig atemlos hervor.

„Oh, das ist sie.“ Simon stieß einen Seufzer aus. Dann zog er zu ihrer großen Erleichterung den Arm wieder zurück und legte den ersten Gang ein. „Sie hat Humor, ist eine großartige Gesellschafterin und völlig verantwortungslos – womit sie immer durchkommt. Manchmal reizt sich mich bis aufs Blut, aber wenn ich versuche, mit ihr zu diskutieren, lächelte sie nur, tätschelt mir die Wange und, ehe ich weiß, wie mir geschieht, mache ich genau das, was sie will.“

Das hätte ich auch versuchen sollen, ärgerte sich Clara. Allein die Überzeugung, dass Liebkosungen in ihrem Fall nicht gewirkt hätten, beruhigte sie wieder.

Was Simon über Frances erzählte, ließ ihr diese noch sympathischer erscheinen. Umso schwerer fiel es ihr zu glauben, dass die beiden Mutter und Sohn waren.

„Dann kommen Sie vermutlich eher auf Ihren Vater heraus?“ Überrascht registrierte sie seine Reaktion.

Seine Miene verfinsterte sich. „Ganz bestimmt nicht, in keiner Weise.“

3. KAPITEL

Clara stand am Fenster in Simons Wohnzimmer und blickte auf London hinab, das sich zu ihren Füßen erstreckte. Zahllose erhellte Fenster ließen die Umrisse der Gebäude erahnen, die beleuchteten Brücken der Stadt spannten sich gleich über die Themse. Sogar das Parlament und das Riesenrad London Eye waren zu erkennen, und obwohl es schon dunkel war, pulsierte in den Straßen das Leben. „Was für eine herrliche Aussicht!“, lobte sie begeistert.

Nach einer Weile wandte sie sich um und betrachtete neugierig das Apartment. Es war modern und elegant möbliert, wie sie es dem konservativen Simon gar nicht zugetraut hätte. „Und auch Ihre Wohnung ist toll.“

Er zuckte lediglich die Schultern. „Von hier aus erreicht man schnell die City, außerdem ist sie eine solide Geldanlage.“

„Das glaube ich gern“, stimmte sie ihm zu, obwohl sie selbst noch nie in Eigentum investiert hatte.

„Ich finde sie scheußlich“, mischte Frances sich ein. Sie hatte sich mittlerweile umgekleidet und ausgeruht, von dem Überfall vor wenigen Stunden war ihr nichts mehr anzumerken. „Seit ewiger Zeit liege ich ihm in den Ohren, dass er wenigstens Gardinen aufhängen soll. Diese Wohnung wirkt seelenlos und leer, hier fehlt die Hand einer Frau.“

Entnervt stieß Simon den Atem aus. Offenbar hörte er diese Tirade nicht zum ersten Mal.

Clara dachte an die unordentliche kleine Wohnung, die sie sich mit ihrer Freundin teilte. Dort war es gemütlicher als in Simons Apartment, dennoch wäre es ihm sicher nicht recht, wenn sich Kissen, Decken und Zeitschriften auf seinem Sofa türmten, der Boden mit Schuhen übersät war oder BHs und Strumpfhosen zum Trocknen über den Heizkörpern hingen. Vermutlich fehlte ihm nichts weniger als die Hand einer Frau!

„Sie ist sehr geräumig“, stellte sie diplomatisch fest, was Frances mit einem Naserümpfen quittierte.

„Er sollte sich ein hübsches Haus in Chelsea kaufen, dann käme ich viel lieber zu Besuch. Aber bitte, nehmen Sie doch Platz“, lud sie Clara freundlich auf eines der cremefarbenen Sofas ein und setzte sich neben sie. An ihren Sohn gewandt, fuhr sie fort: „Darling, möchtest du uns nichts anbieten? Sie können bestimmt einen Gin Tonic gebrauchen, meine Liebe, genau wie ich. Oder hätten Sie lieber einen Tee?“

„Mutter, Clara ist erschöpft und möchte am liebsten nach Hause fahren.“

„Unsinn, wieso sollte sie?“

Clara befand sich in einem Zwiespalt. Simon schien darauf bedacht, sie so schnell wie möglich loszuwerden, aber sie hatte einen anstrengenden Tag hinter sich und die Aussicht auf einen Drink …

„Ich nehme gern einen Gin Tonic.“

„Siehst du“, triumphierte Frances. „Für mich bitte auch einen, ich leiste ihr Gesellschaft.“

„Gern“, gab Simon nach und verschwand in der Küche.

„Achten Sie gar nicht auf ihn, er wirkt gelegentlich ein wenig mürrisch“, riet Frances ihrer Retterin fröhlich. „Das liegt daran, dass er zu viel arbeitet. Außerdem ist er jetzt wieder solo …“ Sie rückte vertraulich etwas näher. „Ich mochte Astrid nicht besonders, ihr fehlte es an Wärme. Aber wenigstens hat sie dafür gesorgt, dass er unter Menschen kam.“

Aus Taktgefühl wechselte Clara hastig das Thema. Sie erkundigte sich, wie lange Frances in der Stadt bleiben wollte, und diese erläuterte munter ihre Pläne für die kommenden Tage, bis Simon mit den Getränken erschien.

„Jetzt müssen Sie uns aber alles über sich erzählen“, drehte Frances den Spieß um und begann, sie über ihre Familie und ihren Beruf auszufragen.

„Oh, Sie arbeiten beim Fernsehen? Wie aufregend! Simon tritt gelegentlich auch dort auf.“

Über den Rand ihrer Gläser hinweg tauschten Clara und Simon einen flüchtigen Blick. „Ja, ich weiß. Sie sind bestimmt sehr stolz auf ihn.“

Clara kostete von ihrem Drink und war angenehm überrascht: Er schmeckte hervorragend, war spritzig und enthielt genau die richtige Menge an Limette und Eis. Bereits nach dem ersten Schluck fühlte sie sich bedeutend besser. Entspannt ließ sie sich gegen die Sofalehne zurücksinken.

„Das bin ich in der Tat“, erwiderte Frances. „Allerdings wundert es mich, dass er gleich zum Frauenliebling avanciert ist. Nicht, dass er nicht das süßeste Baby der Welt gewesen wäre …“

„Mutter …“

Angesichts seiner gequälten Miene gelang es Clara nur mit Mühe, ein Schmunzeln zu unterdrücken. Unterdessen plauderte Frances unermüdlich weiter: „In den Nachrichten wirkt er immer intelligent und besonnen, dabei war er als Kind ein richtiger Draufgänger.“

„Mutter“, unterbrach Simon erneut ihren Redefluss. „Clara hat einen harten Tag hinter sich und keine Lust, sich langweilige Familiengeschichten anzuhören.“

Ohne seinen Einwand zu beachten, erzählte Frances ihrer faszinierten Zuhörerin mehr. „Er hatte den Schalk im Nacken. Wenn Sie wüssten, was er alles angestellt hat, stünden Ihnen die Haare im Nacken zu Berge. Aber als sein Vater starb …“ Traurig fuhr sie fort: „Es war ein solcher Schock! Ich weiß nicht, was ich ohne ihn getan hätte. Er hat das ganze Durcheinander geordnet und kümmert sich seither um mich.“

„Das stimmt so nicht.“

„Oh doch“, widersprach sie. „Ich frage mich oft, was aus dir geworden wäre, hätte dein Vater nicht dieses unglaubliche Chaos hinterlassen.“

In der Hoffnung auf eine spannende Geschichte horchte Clara auf. Als sie jedoch Simons gequälten Blick auffing, beschloss sie, seiner unausgesprochenen Bitte nachzukommen.

„Es wird Zeit für mich zu gehen.“

„Wirklich? Aber zuvor müssen wir noch Bruderschaft trinken. Du auch, Simon.“ Frances diesen Wunsch abzuschlagen, war unmöglich.

„Ich freue mich, deine Bekanntschaft gemacht zu haben und bin dir unendlich dankbar“, verabschiedete sie sich wenig später von Clara.

„Dazu besteht keine Ursache.“

„Oh doch. Du hast mutig gehandelt, und es tut mir aufrichtig leid, dass du dir bei dem Versuch, meine Handtasche zu retten, das Handgelenk gebrochen hast. Wenn wir irgendetwas für dich tun können, musst du es nur sagen, nicht wahr, Simon?“

Ein Muskel in seiner Wange zuckte, doch nach einer kaum merklichen Pause stimmte er ihr zu: „Ja, natürlich.“

„Dann wäre das also abgemacht.“

Frances reichte Clara ihre Handtasche, küsste sie auf beide Wangen und nahm ihr das Versprechen ab, sich bald wieder bei ihr zu melden. An der Tür stehend winkte sie Simon und Clara nach, bis sie den Aufzug betraten.

„Danke“, sagte er, sobald sich die Lifttür hinter ihnen geschlossen hatte.

Clara tat gar nicht erst so, als wüsste sie nicht, wovon er sprach. „Meine Mutter kann manchmal auch ziemlich peinlich sein.“

„Belästigt sie Fremde mit Erzählungen, was du als kleines Mädchen angestellt hast?“

„Das nicht. Meine Eltern sind Akademiker und sehr intelligent – das trifft auch auf meine Brüder zu. Sie hören ausschließlich klassische Musik, lesen anspruchsvolle Bücher, und im Theater sehen sie sich nur Avantgarde-Stücke an. Ich dagegen habe eine Schwäche für Magazine und Musicals.“ Sie seufzte. „Ich liebe meine Familie, aber manchmal frage ich mich, ob ich bei der Geburt nicht vertauscht wurde.“

„Allzu peinlich hört sich das nicht an.“

„Das meinst du nur, weil du selbst einen Doktortitel trägst. Aber kannst du dir vorstellen, was ein neuer Freund von mir durchmachen muss, wenn ich ihn zum ersten Mal mit nach Hause nehme?“

Matt ist besser mit ihrer Familie zurechtgekommen als die meisten anderen, fiel ihr ein, und ein stechender Schmerz durchzuckte sie. Allerdings war er mit allen Menschen gut ausgekommen. Rasch verdrängte sie die Erinnerung an ihn wieder.

„Meine Eltern drängen ihm eine Diskussion über existenzialistische Literatur auf, und wenn er mutig genug ist, sich zu erkundigen, was sie machen, erwartet ihn ein endloser Vortrag über die nachreformatorischen Kirchen – das Thema eines Buchs, an dem Mom schon seit Jahren schreibt. Ich habe meine Freunde immer um ihre normalen Mütter beneidet, die Klatschmagazine lesen, fernsehen und sich über Make-up und Prominente unterhalten. Die einzigen Berühmtheiten, die meine Mutter kennt, sind seit vierhundert Jahren tot.“

„Dafür heiratet sie nicht immer wieder unpassende Männer“, meinte Simon, als sie aus dem Lift traten und zu seinem Auto gingen.

„Wie oft war deine Mutter denn verheiratet?“

„Drei Mal. Jedes Mal blieb sie auf dem Trockenen zurück.“ Sie erreichten sein Auto, er half ihr vorsichtig hinein, ging um den Wagen herum und setzte sich hinters Steuer.

„Meinst du, sie würde aus Erfahrung klug? Weit gefehlt! Wenn es um die Liebe geht, wirft sie alle Bedenken über Bord, und ehe sie sich versieht, muss ich sie aus einem weiteren Schlamassel befreien.“

„Ich finde es schön, dass sie trotz aller Fehlschläge nicht den Glauben an die Liebe verloren hat“, erwiderte Clara so neutral wie möglich.

„Sie hat Angst, ohne Ehemann nicht zurechtzukommen, aber dazu hat sie keinen Grund. Obwohl sie allen erzählt, ich hätte mich um sie gekümmert, als Vater starb, war in Wahrheit sie es, die uns über Wasser hielt. Daran versuche ich zu denken, wann immer sie mich reizt – also ziemlich häufig.“

„Willst du aus diesem Grund nicht bei unserer Dokumentation mitmachen? Weil deine Mutter nie die wahre Liebe fand?“

„Nein, sondern weil ich einerseits sehr beschäftig bin mit wichtigeren Angelegenheiten und andererseits keine Lust habe, unnötig Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen. Das hat mich nicht weiter gestört, als es um die Mikrokredite ging. Leider sind sie schon fast in Vergessenheit geraten, dafür bekomme ich heutzutage körbeweise Fanpost von albernen Frauen, die offenbar nichts Besseres mit ihrer Zeit anzufangen wissen. Wenn die Geschäftsleitung meiner Firma nicht darauf bestehen würde, würde ich auch die Analysen in den Nachrichten drangeben.“

Er startete den Motor und legte mit unnötig viel Kraft den ersten Gang ein. „Man hat mir zwar nicht direkt gesagt, dass mein Job daran hängt, aber ich habe es auch so begriffen.“

Diese Vorlage konnte Clara unmöglich ignorieren. „Es ist wirklich ungerecht, wenn ein Job an die Erledigung einer ungeliebten Aufgabe gebunden ist.“

Er erwiderte nichts, aber seine Miene ließ darauf schließen, dass er verstanden hatte. Zudem hatte seine Mutter ihn in das Versprechen eingebunden, ihr zu helfen, wo nötig, und er wusste haargenau, was das bedeutete.

Von einigen Richtungsangaben abgesehen, verlief die Fahrt schweigend. Clara verkniff sich jeglichen Hinweis auf das Angebot seiner Mutter, aber sie merkte, dass er darüber nachdachte: Wann immer sie verstohlen zu ihm hinüberblickte, zuckte ein Muskel in seiner Wange.

Auf einem freien Parkplatz in unmittelbarer Nähe zu ihrer Wohnung hielt er an und stellte den Motor ab. Eine Weile saßen sie reglos und stumm nebeneinander. Das Schweigen zog sich in die Länge.

Clara wollte seine Überlegungen nicht unterbrechen, ein kleiner Denkanstoß erschien ihr jedoch angebracht. Sie hob den verletzten Arm und zuckte zusammen – nur ein wenig, aber doch genug um anzudeuten, dass sie starke Schmerzen tapfer ertrug.

„Ist ja gut!“, rief Simon in einem Tonfall, als hätte sie ihn die ganze Fahrt über unter Druck gesetzt.

„Was?“

„Ich mache bei dieser albernen Sendung mit. Du musst mich nicht länger damit plagen.“

„Ich habe überhaupt nichts gesagt“, protestierte sie, während sie gleichzeitig versuchte, ihm ihre Begeisterung zu verheimlichen.

„Das war auch nicht nötig. Ich habe durchaus verstanden, was Mutter dir angeboten hat. Eines Tages drehe ich ihr noch den Hals um!“

„Tu das nicht, sie ist echt süß!“

Simon stieß lautstark den Atem aus und sah trübselig durch die Windschutzscheibe nach draußen. „Willst du mir nicht verraten, worauf ich mich einlasse?“

Beinahe tat er Clara leid. „Du musst dir wirklich keine Sorgen machen. Wir verlangen keine Kunststücke oder billigen Tricks. Unser Regisseur Ted hat bereits zahlreiche Preise gewonnen und spekuliert schon auf den nächsten.“

Endlich darf ich die Rede halten, die ich so lange einstudiert habe, dachte sie glücklich. Wenn das kein gebrochenes Handgelenk wert war!

„In ‚Romantik: Fakt oder Fiktion?‘ gehen wir ganz seriös an das Thema heran. Wir definieren, was Romantik ist, wie sie sich auf uns auswirkt, und warum sich alle danach sehnen. Dabei versuchen wir, Klischees weitgehend zu vermeiden.“

Ein skeptischer Blick traf sie.

„Deine Teilnahme verleiht der Sendung Glaubwürdigkeit“, fuhr sie ungerührt fort. „Stella Holt vertritt die Seite der Romantik, während du dagegen argumentierst, wenn du das möchtest. Ihr ist sehr an der Zusammenarbeit mit dir gelegen“, fügte sie hinzu. „Wir sind sicher, dass der Dialog zweier so gegensätzlicher Moderatoren zu einer überaus spannenden Sendung führt.“

„Spannend … ja, das klingt gut.“ Erschöpft rieb er sich mit der Hand über das Gesicht. „Ich kann nicht glauben, dass ich mir das überhaupt anhöre!“

Da er noch nicht überzeugt wirkte, fuhr sie fort: „Wir werden an drei verschiedenen Orten drehen, die als romantisch gelten. Paris darf dabei natürlich nicht fehlen.“

„Ich dachte, ihr verzichtet auf Klischees?“

„Wir untersuchen sie“, erklärte sie. „Außerdem besuchen wir eine tropische Insel, und als letzte Location schwebt uns etwas Wildes, Stürmisches vor, beispielsweise ein Cottage in den schottischen Highlands.“ Sie sah ihn neugierig an. „Was hältst du davon?“

„Das ist die albernste Idee, die mir je untergekommen ist“, sprach Simon unverblümt seine Meinung aus. „Was wollt ihr damit beweisen?“

„Wir wollen herausfinden, ob diese Orte tatsächlich romantisch sind, ob man dort aufgeschlossener für Gefühle ist und sich vielleicht sogar anders verhält.“

„Auf mich trifft das nicht zu“, versicherte er ihr im Brustton der Überzeugung. „Romantik ist nichts für mich.“

„Diesen Standpunkt darfst du gern vertreten.“ Clara bemühte sich, ruhig zu bleiben. Sie hatte ihn schon fast überzeugt und wollte nicht kurz vor dem Ziel alles verderben. Dabei juckte es sie in den Fingern, das Handy herauszuholen und Ted die gute Nachricht zu übermitteln.

Simon seufzte und massierte sich erneut das Gesicht. „Es geht also um drei Reisen?“

„Drei kurze Ausflüge, die wir selbstverständlich auf deinen Terminkalender abstimmen. Du darfst gratis nach Paris, in den Indischen Ozean und nach Schottland reisen. Das hört sich doch nicht zu schlimm an, oder?“

„Umsonst gibt es nichts. Auf irgendeine Weise muss man für alles zahlen.“

„Wir werden dir jedenfalls keinen Penny berechnen.“

„Dafür zahle ich mit meinem guten Ruf als Wissenschaftler. Und mit meiner Zeit.“

So viel wäre mir eine Reise auf eine Trauminsel in den Tropen wert, dachte Clara, verkniff sich jedoch den Kommentar.

„Selbstverständlich treffen wir alle Arrangements. Von dir wird nur Pünktlichkeit erwartet, und dass du vor der Kamera deine Rolle spielst.“

„Und wenn ich einwillige, lässt du mich künftig in Ruhe?“

„Ja.“

„Keine Anrufe, keine E-Mails, und du jagst auch keinen weiteren Taschendieben hinterher?“

„Ich muss dich natürlich wegen der Reisetermine kontaktieren. Davon abgesehen existiere ich für dich praktisch nicht“, versprach sie.

Das hielt Simon allerdings für unwahrscheinlich. Clara Sterne war keine Frau, die man so leicht vergaß. Wer außer ihr würde einen Dieb angreifen, nur um die Handtasche einer Fremden zu retten? Außerdem sprühte sie förmlich vor Energie, wenngleich sie in diesem Augenblick ungewöhnlich still dasaß und ihn erwartungsvoll ansah.

Worauf habe ich mich da bloß eingelassen? fragte er sich. Andererseits klang das Programm nicht so schlimm, wie er befürchtet hatte. Vielleicht sprang am Ende sogar etwas Positives für ihn dabei heraus?

„Du hast erwähnt, es gäbe die Möglichkeit, anschließend eine Fortsetzung meiner Reportage über Mikrokredite zu drehen“, erinnerte er sie.

„J… ja.“

Vermutlich besaß sie keinen Einfluss auf die künftigen Produktionen von MediaOchre. Wenn die Firma jedoch tatsächlich von seiner Mitarbeit abhing, konnte er zumindest versuchen, ihre Zusage als Druckmittel zu verwenden.

„Kannst du mir das garantieren?“

„Das nicht, aber ich verspreche, dass wir uns nach Kräften bemühen, einen Auftraggeber dafür zu finden.“

„Gut. Wenn das so ist, kannst du deinem Chef ausrichten, dass ich euer Mann bin. Dein Job ist gerettet.“

Ein strahlendes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus, und für einen Moment kam es Simon vor, als wäre die Sonne aufgegangen.

„Danke, danke, danke! Du wirst es nicht bereuen. Die Sendung wird toll!“

Mal sehen, dachte Simon skeptisch, stieg aus, ging um den Wagen herum, öffnete die Beifahrertür, nahm Clara die Handtasche ab und half ihr vorsichtig beim Aussteigen. Das war nicht so einfach mit nur einer Hand. Als sie mit dem Gips gegen den Türrahmen schlug, zuckte sie zusammen. Diesmal war der Schmerz echt.

Besorgt runzelte er die Stirn. „Kommst du zurecht?“

„Ja, danke.“ Sie wies auf das Haus, in dem sie wohnte. Hinter den Fenstern der oberen Etage brannte Licht. „Meine Freundin ist zu Hause. Sie wird mir helfen, falls nötig.“ Sie nahm ihm die Handtasche ab, schlang sich den Träger über die unverletzte Schulter und schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. „Nochmals herzlichen Dank, Simon. Ich melde mich bald mit den Einzelheiten.“

Kopfschüttelnd sah er zu, wie sie den Bürgersteig förmlich entlang tanzte, während sie gleichzeitig mit der unverletzten Hand das Handy aus der Tasche fischte und wählte. Kurz darauf hörte er sie jubeln: „Ted, er hat zugesagt. Alles wird gut!“

In der Bahnhofshalle drängten sich die Menschen dicht an dicht. Nervös sah Simon auf seine Armbanduhr, dann kontrollierte er erneut den Namen des Cafés, vor dem er wartete. Wo blieb Clara? Sie hätte schon vor zehn Minuten hier sein müssen.

Ein romantisches Wochenende in Paris war das Letzte, wonach ihm der Sinn stand. Seine Hoffnung, die Firma würde ihm die Erlaubnis zur Teilnahme an der Dokumentation verweigern, hatte sich unglücklicherweise zerschlagen. Die Geschäftsleitung hielt die Idee für ausgezeichnet, in der aktuellen Bankenkrise die „freundlichen Seiten“ der Finanzdienstleiter zu präsentieren.

Um allem die Krone aufzusetzen, hatte er sich aufgrund eines technischen Problems in der U-Bahn auch noch um fünf Minuten verspätet. Dabei hasste er nichts mehr als Unpünktlichkeit! Mit der grässlichen Aussicht vor Augen, sich bei Clara entschuldigen zu müssen, war er am vereinbarten Treffpunkt eingetroffen, nur um keine Spur von ihr zu entdecken.

Wenn sie sich schon solche Mühe gegeben hat, mich als Moderator zu gewinnen, sollte sie wenigstens pünktlich sein, dachte er verärgert. Innerlich verfluchte er sich dafür, dass er auf ihren gespielten Seufzer hereingefallen war.

Daran war nur Mutter schuld. Hätte sie nicht eine Handtasche getragen, die förmlich danach schrie, gestohlen zu werden, hätte sich Clara nicht das Handgelenk gebrochen, und er wäre ihr nicht verpflichtet gewesen.

Missmutig beobachtete er die Menschenmassen. Zahlreiche verliebte Pärchen schlenderten Hand in Hand an ihm vorbei. Wahrscheinlich fuhren sie ebenfalls für ein sogenanntes romantisches Wochenende nach Paris.

Wo bleibt sie nur? fragte er sich erneut und sah wieder auf die Uhr. Immerhin hatte sie Wort gehalten und sich ausschließlich wegen der Reisearrangements mit ihm in Verbindung gesetzt. Bei diesen Gelegenheiten hatte sie einen kompetenten, professionellen Eindruck auf ihn gemacht.

Vor die Wahl gestellt, hatte er es vorgezogen, mit dem Eurostar nach Paris zu fahren, statt zu fliegen. Dadurch entfielen lange Wartezeiten am Flughafen, der Zug war schneller und bequemer, und er konnte dort effektiver arbeiten – falls Clara endlich mit den Tickets auftauchte.

Einige Meter weiter hatte sich eine große Menschentraube gebildet. Die Leute beobachteten etwas, lachten und applaudierten. Neugierig geworden, trat Simon näher. Es gelang ihm, zwischen zwei Frauen hindurchzusehen. Im Zentrum der Aufmerksamkeit entdeckte er zu seiner großen Überraschung Clara. Sie trug eine Jeansjacke, einen roten Pulli und einen Minirock, dazu hatte sie sich einen bunt gestreiften Schal mehrfach um den Hals geschlungen. Ohne sich durch den hellgrünen Gipsverband stören zu lassen, der einen ihrer Arme vom Ellbogen bis zur Hand umgab, führte sie unter den anfeuernden Rufen des Publikums einen Stepptanz auf. Ihre Wangen waren von der Anstrengung gerötet, das Haar flog ihr wild ums Gesicht, und bei jeder Drehung gewährte ihr ohnehin kurzer Rock einen hervorragenden Blick auf ihre langen schlanken Beine.

Sie sah glücklich und unbefangen aus – bis sich ihre Blicke kreuzten, sie aus dem Takt geriet und stolperte.

„Oh, nein! Wie spät ist es?“, rief sie und schlug sich mit der Hand vor die Stirn.

Wie ein Mann drehten sich die Zuschauer zu Simon um und starrten ihn an.

„Zwanzig nach“, sagte er ruhig, obwohl es ihm nicht gefiel, zum Spaßverderber abgestempelt zu werden.

„Es tut mir schrecklich leid.“ Rasch ergriff sie ihre Reisetasche, verabschiedete sich mit einem Winken von ihrem Publikum und bahnte sich einen Weg durch die Menge.

„Ich war pünktlich hier, ehrlich! Aber dann habe ich ein kleines Mädchen entdeckt, das bitterlich geweint hat. Es hatte Ohrenschmerzen und musste deshalb früher als geplant nach Hause fahren, ohne ‚Cats‘ sehen zu können, was der eigentliche Grund für den Ausflug nach London war. Ich wollte die Kleine mit einem Tanz aufmuntern und habe nicht auf die Zeit geachtet …“

Als Simon nicht reagierte, brach sie ab. „Entschuldigung. Wenn ich tanze, vergesse ich alles ringsum, und ein Publikum habe ich auch nicht alle Tage.“ Sie begann, mit der gesunden Hand in ihrer Tasche nach den Tickets zu suchen. „Du tanzt vermutlich nicht?“

„Sehe ich aus wie Fred Astaire?“

Clara hielt inne und betrachtete ihn. Er trug einen dunklen Anzug, dazu ein hellblaues Hemd und eine dunkelblaue Krawatte mit einer Art Wappen darauf. In einer Hand hielt er eine schwarze Laptoptasche, eine ebenso dunkle Reisetasche in der anderen, und seine Miene wirkte düster.

Dass er ein Lied anstimmen oder mit ihr durch die Bahnhofshalle tanzen würde, erschien ihr unwahrscheinlich. „Eher nicht. Aber ich lasse mich gern überraschen.“

„Rechne lieber nicht damit.“

Clara hatte durch geschickte Verhandlungen mit Fluglinien und Hotels in den letzten drei Wochen jede Menge Rabatte ausgehandelt. Zur Belohnung hatte Roland ihr gestattet, sowohl für Simon als auch für sich selbst Tickets erster Klasse zu buchen. Jetzt freute sie sich darauf, in allem Luxus nach Paris zu reisen – die Organisation der Dreharbeiten hatte sie viel Kraft und Mühe gekostet. Entzückt nahm sie das Glas Champagner entgegen, das ihnen angeboten wurde, sobald sie ihre Plätze eingenommen hatten. So lasse ich es mir gefallen, dachte sie zufrieden und machte es sich bequem. Dann sah sie sich neugierig um.

„Ist das nicht aufregend?“ Sie lächelte Simon strahlend an, der lediglich ein Glas Wasser genommen hatte und gerade seinen Laptop aufklappte.

„Sehr“, erwiderte er ausdruckslos.

„Verursacht dir die Aussicht auf ein Wochenende in Paris kein bisschen Herzklopfen?“, fragte sie, während sie versuchte, mit nur einer Hand den langen Schal von ihrem Hals abzuwickeln.

„Nein, wieso?“ Der Computer auf dem Tisch, der zwischen ihnen stand, erwachte summend und piepsend zum Leben.

„Dann darfst du dich auch nicht wundern, wenn deine Freundin dich wegen eines heißblütigen Italieners sitzen lässt.“ Der Schal hing irgendwo fest, und sie zog vergeblich an einem Ende. Schließlich erbarmte sich Simon und eilte ihr zu Hilfe.

„Steh auf“, befahl er und trat neben sie.

Sie stand ganz still und hielt den Blick starr auf seinen Hemdkragen gerichtet, während er ihren Schal löste. Aus einem ihr unerfindlichen Grund schlug ihr das Herz förmlich bis zum Hals. Unvermittelt wurde sie sich seines Körpers bewusst und nahm seinen angenehmen männlichen Duft wahr.

Wie fühlt es sich wohl an ihn zu küssen? schoss es ihr durch den Kopf. Gleichzeitig war ihr, als hätte sie einen Schlag in den Magen erhalten, und sie zuckte erschrocken zurück.

„Was ist?“, erkundigte er sich besorgt.

„Nichts.“ Sie nahm ihm den Schal ab und bedankte sich für die Hilfe, ohne ihm in die Augen zu sehen. Als sie sich setzte, schlug ihr Herz immer noch viel zu schnell.

Zum Glück bemerkte Simon ihre Verwirrung nicht. Er kehrte an seinen Platz zurück, zog eine Brille aus der Jackentasche, setzte sie auf die Nase und wandte sich dem Computer zu.

Clara nutzte die Gelegenheit, ihn eingehend zu betrachten. Er sah nicht schlecht aus, allerdings ein wenig zu streng und konventionell für ihren Geschmack. Sein Äußeres konnte also kaum der Grund für ihr Herzklopfen sein.

Eine Weile ließ sie ihn in Ruhe arbeiten, dann erkundigte sie sich: „Hast du jemals mit Astrid ein romantisches Wochenende in Paris verbracht?“

Ohne den Blick vom Laptop zu lösen, antwortete er steif: „Das hätte nicht in unsere Beziehung gepasst.“

„Wieso nicht? Wie war es zwischen euch?“

„Ausgezeichnet.“ Diesmal blickte er auf. „Wir haben einander Freiräume gewährt und waren uns in fast allem einig. Komplizierte Gefühle gab es nicht, genau, wie wir es wollten.“

„Das hört sich nicht gerade lustig an.“

„Wir waren ein gutes Team und zufrieden damit.“

Und ihr hattet Sex, dachte Clara, ohne zu hinterfragen, warum diese Vorstellung ihr missfiel.

„Wenn eure Beziehung so perfekt war, wieso habt ihr euch dann getrennt?“

Zunächst glaubte sie, Simon würde ihre Frage nicht beantworten. Er tippte auf der Tastatur herum und fixierte wie gebannt den Bildschirm. „Astrid hat Paolo auf einem Empfang kennengelernt, den wir gemeinsam besuchten. Ich habe keine Ahnung, wie er sich dort einschleichen konnte. Von Finanzen hat er jedenfalls keine Ahnung, er macht irgendwas mit Mode. Am nächsten Tag schickte er ihr Rosen und bat sie um ein Treffen. Sie behauptete, er hätte sie förmlich umgeworfen.“ Diese Vorstellung schien ihn so zu erschüttern, dass Clara Mitleid mit ihm empfand.

„Ist es möglich, dass sie sich nach der Romantik sehnte, die du ihr nicht geben wolltest?“

„Sie hat immer behauptet, sie mache sich nichts aus derlei Unsinn.“

„Dann hat sie ihre Meinung geändert, als Paolo ihr zeigte, was sie bislang nicht kannte.“

Clara stellte ihr Glas beiseite und neigte sich verschwörerisch vor. „Es ist gut, dass du bei unserer Sendung mitwirkst. Im Lauf des Wochenendes erhältst du jede Menge Tipps, die du dann zu Hause anwenden kannst.“

Überrascht sah Simon sie an. „Tipps?“

„Romantische Ideen für den Fall, dass du Astrid zurückgewinnen willst. Paolo hat sie bezaubert, aber jetzt, da du weißt, wonach sie sich sehnt, kannst du sie zurückerobern. Lade sie zu einem Wochenendtrip nach Paris ein. Ich bin sicher, das Hotel, in dem wir absteigen, würde ihr gefallen“, fuhr Clara fort, die sich sichtlich für das Thema erwärmte. „Bestelle Blumen und Champagner aufs Zimmer, führe sie zum Essen aus. Ich kann dir das perfekte romantische Restaurant nennen und die beste Bar zum Tanzen …“

Sie griff wieder nach ihrem Glas und seufzte leise, ehe sie am Champagner nippte. „Ich fände es herrlich, wenn mich jemand damit überraschen würde.“

„Und weshalb fährt dein Freund nicht mit dir nach Paris?“

Nach einer kurzen Pause erwiderte sie kurz angebunden: „Weil er seine Sandkastenliebe geheiratet hat. Die beiden erwarten gerade ihr erstes Kind.“ Sie schenkte Simon ein breites Lächeln, um ihm zu beweisen, dass ihr das nichts ausmachte.

„Ah“, meinte er nur.

4. KAPITEL

Das Blatt hatte sich gewendet, und Clara bekam am eigenen Leib zu spüren, wie unangenehm es war, von einer zerbrochenen Beziehung zu berichten. Nervös spielte sie an ihrem Gips herum und sah aus dem Fenster. Es half nichts. Simon hatte ihr von Astrid erzählt, jetzt schuldete sie ihm ihre Geschichte.

„Vor zwei Jahren hat Matt mich an meinem Geburtstag nach Sevilla eingeladen – er war ein großer Fan romantischer Gesten. Wir verbrachten herrliche Tage dort, ich war unendlich glücklich und überzeugt, dass wir für immer zusammenbleiben würden.“

Simon schwieg, doch als sie zu ihm hinübersah, stellte sie fest, dass er nicht den Monitor betrachtete, sondern sie.

„Ich dachte, er macht mir in Sevilla einen Heiratsantrag. Als er das nicht tat, vermutete ich, dass er ihn sich für die Rückkehr aufsparte. Zu Hause bat er mich tatsächlich um ein Gespräch. Ich war so aufgeregt, dass ich erst gar nicht begriff, was er sagte, dann konnte ich es nicht glauben: Er gestand mir, dass er einige Wochen zuvor zufällig seine Exfreundin getroffen und seine Liebe zu ihr wieder entdeckt hatte. Ich hatte ihm offenbar nur als Lückenbüßerin gedient.“

Zur Kummerkastentante eignet sich Simon nicht, dachte sie. Ihm war deutlich anzumerken, wie unangenehm ihm ihr Bericht war. Vermutlich befürchtete er, sie könnte jeden Moment in Tränen ausbrechen. Dennoch hörte er ihr geduldig zu.

Sie lächelte ihm ermutigend zu. Statt zu weinen zog sie es vor zu singen, zu tanzen oder Witze zu reißen, kurz alles, was sie vergessen ließ, welchen Schmerz Matt ihr zugefügt hatte.

„Wieso hat er dich nach Sevilla eingeladen, wenn er ohnehin vorhatte, mit dir Schluss zu machen?“

„Um mir meinen Geburtstag nicht zu verderben.“ Selbst nach zwei Jahren tat ihr der bloße Gedanke an jenen verhängnisvollen Abend weh. „Er war freundlich und hatte mich gern. Wäre er Sophie nicht wiederbegegnet, wären wir vermutlich zusammen glücklich geworden. Leider stellte sich heraus, dass sie die Liebe seines Lebens war. Mit mir wollte er lediglich befreundet bleiben.“

„Und seid ihr das noch?“

„Ach, du weißt doch, wie das ist. Ich habe wahnsinnig viel um die Ohren: Fernsehen, anschließend die Sendungen analysieren, Nägel lackieren, Zeitschriften lesen … Manchmal frage ich mich, woher ich die Zeit zum Arbeiten nehme.“

„Also nicht.“

„Unsere Leben verlaufen in unterschiedlichen Bahnen. Dennoch stehen wir in losem Kontakt. Ich weiß, dass seine Frau ein Baby erwartet, und freue mich für die beiden.“ Was tatsächlich zutraf. Irgendwie. „Da er eine andere liebt, hätte es keinen Sinn gemacht zusammenzubleiben. Wir wären nur unglücklich geworden.“

Eine Weile schwiegen sie, dann stellte Simon fest: „Du machst einen zufriedenen Eindruck.“

„Aus gutem Grund.“ Sie leerte ihr Glas und stellte es mit Nachdruck auf dem Tisch zwischen ihnen ab. „Ich habe meine Familie, Freunde, eine hübsche Wohnung und einen Job, den ich liebe. Seit der Trennung von Matt konzentriere ich mich ganz auf meine Arbeit. Über eine Karriere hatte ich bis dahin nie ernsthaft nachgedacht, höchstens davon geträumt, der neue Stern am Broadway zu werden. Dazu fehlte es mir allerdings sowohl an Ehrgeiz als auch an Talent. Eine Zeit lang ging ich mit einer drittklassigen Schauspieltruppe auf Tournee, dann habe ich einige Werbespots gedreht, bis die Angebote ausblieben. Während meiner Zeit mit Matt hielt ich mich mit Kellnern und Zeitarbeit über Wasser, danach fiel ich in eine Art schwarzes Loch, aus dem Ted mich schließlich gerettet hat.“

„Wer ist das?“

„Du lernst ihn in Paris kennen. Er ist unser Regisseur und ein wahres Genie. Außerdem ist er einer meiner besten Freunde. Als ich am Boden zerstört war, hat er sich um mich gekümmert und mich gedrängt, mich um die freie Stelle bei MediaOchre zu bewerben. Er meinte, es wäre höchste Zeit, dass ich etwas Vernünftiges mache. Ich habe schnell entdeckt, dass ich diese Arbeit liebe. Organisieren und lose Enden verknüpfen liegt mir mehr als Tanzen.“

„Das freut mich zu hören.“ Mit Schaudern dachte Simon an ihren Auftritt im Bahnhof.

Clara ignorierte ihn. „Ich träume davon, eines Tages als Filmproduzentin zu arbeiten.“ Nachdem Matt sie verlassen hatte, hatte sie sich ganz auf dieses Ziel konzentriert und dadurch die Kraft gefunden weiterzumachen.

„Roland Richards, das ist der leitende Produzent und Besitzer von MediaOchre, hat mir versprochen, mir eine eigene Sendung anzuvertrauen, wenn ‚Romantik: Fakt oder Fiktion‘ ein Erfolg wird.“

„Jetzt verstehe ich, wieso du mich dermaßen unter Druck gesetzt hast.“

„Das habe ich wirklich“, gestand sie zerknirscht ein. „Gleichzeitig bin ich überzeugt, dass das Ergebnis großartig wird“, fügte sie hastig hinzu. „Weißt du, meine Arbeit bereitet mir viel Freude, und ich mache sie so gut wie nichts zuvor. Da ich ohnehin nie wieder einen Mann lieben werden, wie ich Matt geliebt habe, widme ich mich jetzt ganz meiner Karriere. Diese Dokumentation ist für mich ein großer Schritt in die richtige Richtung.“

„Ich halte es für unklug, Gefühle in einen Job zu investieren.“

„Man kann sich nicht immer nur vom Verstand leiten lassen.“

„Vernünftiger wäre es schon. Baut man auf Emotionen, geht allzu leicht etwas schief. Das gilt auch für Beziehungen. Es gäbe deutlich weniger Herzschmerz, wenn allgemein akzeptiert würde, dass sie auf finanziellen Grundlagen basieren.“

„Unsinn! Darauf lässt sich Liebe nicht reduzieren.“

„Wirtschaftliche Bedürfnisse bestimmen die Art und Weise, wie wir denken, uns benehmen und auch fühlen.“

Er lehnte sich zurück und betrachtete sie über den Rand seiner Brille hinweg. „Du behauptest, du liebst deinen Job. Dennoch würdest du ihn nicht ausüben, wenn er dir nicht ein regelmäßiges Einkommen einbrächte, mit dem du grundlegende Bedürfnisse wie Unterkunft und Nahrung befriedigen kannst.“

„Ich muss meinen Lebensunterhalt verdienen, das stimmt. Daraus lässt sich aber nicht automatisch ableiten, dass ich meinen Job nicht liebe.“

„Was genau ‚liebst‘ du daran?“

„Dass ich so reizende Leute wie dich treffe.“

„Soweit ich es verstanden habe, braucht ihr mich, um dieses Projekt überhaupt umsetzen zu können. Andernfalls wären sowohl die Existenz von MediaOchre als auch dein heiß geliebter Job gefährdet. Ohne sicheres Einkommen müsstest du um deinen Lebensunterhalt kämpfen. Somit sind wir wieder bei den wirtschaftlichen Grundlagen.“

„Was genau willst du damit ausdrücken? Dass ich keinen Spaß bei der Arbeit empfinden darf?“

„Natürlich nicht. Es bedeutet lediglich, dass der Traum, von dem du sprichst, auf wirtschaftlichen Tatsachen gründet, und nichts mit ‚Liebe zum Job‘ zu tun hat.“

Ein wenig eingeschnappt fragte Clara zurück: „Und wovon träumst du? Oder schließt logisches Denken Träume aus?“

„Ich setzte mir Ziele und habe Ambitionen.“

„Welche wären das?“

Simon betrachtete Clara über den Tisch hinweg. Sie hatte ihre Jacke abgelegt, und der rote Pulli betonte ihre Brüste. Unvermittelt erinnerte er sich daran, wie weich ihr Schal sich angefühlt hatte, als er ihr damit geholfen hatte, wie lang ihre Wimpern waren und wie gut ihr Haar roch.

Seltsam, dergleichen bemerkte er sonst nie.

Ihre Lebhaftigkeit zog ihn ungemein an. Mit der eleganten Astrid, der nicht im Traum einfallen würde, im Bahnhof einen Tanz aufzuführen, konnte sie sich keinesfalls messen, andererseits war alles an ihr Farbe und Bewegung.

Ein wenig ähnelte sie seiner impulsiven Mutter, die jederzeit einer verrückten Eingebung nachzugeben bereit war. Wie bei ihr spiegelten sich auch in Claras Zügen Optimismus und der Drang nach ständiger Aktivität. Ihre Mundwinkel und die langen Wimpern waren nach oben geschwungen, als würde sie jeden Moment lächeln. Er ertappte sich dabei, wie er sie beobachtete, in der Hoffnung, es würde gleich geschehen.

Das war momentan allerdings unwahrscheinlich. Sie wartete „Welche Ziele hast du dir gesetzt?“, fragte sie erneut. Ihre Miene spiegelte Angriffslust.

Die Antwort darauf fiel ihm leicht. „Ich möchte, dass die Menschen begreifen, wie die Märkte sie beeinflussen, und dass alle Zugang zu den erforderlichen Mitteln erhalten, um ihr Leben aus eigenen Kräften zu gestalten. Genau darum geht es bei den Mikrokrediten.“

„Ich spreche von persönlichen Zielen. Hast du keine Wünsche für dich selbst?“

Darüber musste er erst einen Moment nachdenken. „Finanzielle Sicherheit.“

„Wie? Strebst du nicht nach Liebe und Glück?“, fragte sie ungläubig.

„Sicherheit ist die Basis, auf der alles andere aufbaut. Damit wäre ich schon zufrieden.“

Um ihr zu bedeuten, dass das Thema für ihn erledigt war, wandte er sich wieder seinem Computer zu. Zu seiner großen Erleichterung sagte sie nichts mehr, dennoch fiel es ihm schwer, sich auf die Aktienkurse zu konzentrieren. Ihre bloße Anwesenheit lenkte ihn ab. Von ihr strahlte eine Wärme aus, Schwingungen, die ihn durcheinanderbrachten.

Wieso ignoriere ich sie nicht einfach, fragte er sich verstört. Sie hatte ihn mit ihren seltsamen Fragen aus der Fassung gebracht. Jetzt grübelte er tatsächlich darüber nach, was er vom Leben erwartete, anstatt seine volle Aufmerksamkeit seiner Arbeit zu widmen.

Der Tod seines Vaters hatte ihn gelehrt, sich statt auf Menschen auf Zahlen zu verlassen. Sie waren präzise, kamen nicht vom Kurs ab oder gerieten von einer lächerlichen Situation in die nächste wie seine Mutter. Zahlen bedeuteten Klarheit.

Mit Astrid hatte es sich ähnlich verhalten. Ihr hatte es ferngelegen, ihn aufzuregen. Sie forderte weder Diskussionen über ihre Beziehung noch eine Liebeserklärung, und es kam ihr nicht in den Sinn, ihn bezüglich seiner Wünsche ins Kreuzverhör zu nehmen oder ihm mangelnde Risikobereitschaft vorzuwerfen.

Gut, den Status quo zu erhalten ist kein aufregendes Ziel, dachte er. Hatte man es jedoch erreicht, war man Herr über sein Leben. Niemand konnte es mehr auf den Kopf stellen. Weshalb sollte er nach mehr streben?

Bei ihrer Ankunft in Paris goss es in Strömen. Ted, der Kameramann Steve und Tontechniker Peter waren bereits tags zuvor angereist.

Auf der Taxifahrt vom Bahnhof zum Hotel erklärte Clara: „Das Filmteam dreht bereits ein paar Einspieler.“

„Was ist das?“, erkundigte sich Simon schlecht gelaunt. Er hatte ihr deutlich zu verstehen gegeben, dass er während der Zugfahrt arbeiten wollte. Statt ruhig bei ihm zu sitzen und zu lesen oder selbst zu arbeiten, wie Astrid es getan hätte, war sie jedoch aufgestanden, umhergegangen, hatte sich mit einem amerikanischen Pärchen und einem Geschäftsmann aus Lyon angefreundet und mit ihnen Champagner getrunken.

Worüber sie sich so angeregt unterhalten hatten, hatte Simon nicht verstanden. Sie waren zu weit von ihm entfernt gewesen, sodass er sich nicht einmal über Ruhestörung beklagen konnte. Dennoch war ihm aufgefallen, wie gut sie sich amüsierte. Dass er keine Zeit für ein Gespräch erübrigen konnte, hatte sie überhaupt nicht gestört.

Letztendlich hatte er sein geplantes Pensum doch nicht erledigt – und zu allem Übel regnete es in Paris auch noch! Diese Reise erwies sich schon jetzt als eine einzige Katastrophe.

„Einspieler sind Aufnahmen, die dem Zuschauer einen Eindruck vom Drehort vermitteln sollen. Hier eignen sich Bilder vom Eiffelturm, vom Triumphbogen, Straßenmusiker auf den Champs-Élysées … Ted hat mir per SMS mitgeteilt, dass sie bereits ein paar gute Szenen im Kasten haben. Anscheinend war das Wetter heute Morgen noch nicht so schlecht.“

Sie ignorierte seine schlechte Laune und sah aufgeregt aus dem Fenster. „Es ist toll, endlich hier zu sein! Jetzt fehlen nur noch Stella und Roland. Ihr Flieger landet später, du wirst sie aber noch vor Beginn der Dreharbeiten kennenlernen.“

„Wieso sind wir so frühzeitig angereist?“, erkundigte er sich missmutig.

„Du wolltest im Zug arbeiten“, erinnerte sie ihn. „Außerdem habe ich noch jede Menge zu erledigen. Ich muss die Ausrüstung kontrollieren und einzelne Szenen mit dir und Ted durchgehen.“

„Was für Szenen?“

„Wir brauchen eine gewisse Vorstellung davon, worüber du dich mit Stella unterhältst. Außerdem müssen wir noch die Drehorte testen. Natürlich haben wir schon geplant, wo wir drehen werden. Wie die jeweilige Location im Film rüberkommt, zeigt sich allerdings erst vor Ort. Ich kann es kaum erwarten, das Hotel zu sehen“, fügte sie aufgekratzt hinzu. „Es soll fantastisch sein.“

Obwohl er einen anderen Ausdruck benutzt hätte, um das Hotel zu beschreiben, das sich in einer ruhigen Seitenstraße nahe dem Jardin du Luxembourg befand, gab er ihr insgeheim recht. Durch einen gepflasterten Innenhof gelangten sie in ein elegantes, charmantes und offensichtlich sehr teures Hotel. In diesem Rahmen wirkte Clara völlig fehl am Platz. Dennoch erledigte sie die Formalitäten an der Rezeption so entspannt und ungezwungen, dass er ihr unwillkürlich Bewunderung zollte.

„Ich dachte, MediaOchre steht am Rand des Bankrotts“, raunte er ihr ins Ohr, als sie auf den Lift warteten. „Wie könnt ihr euch die Zimmer hier leisten?“

„Ich habe einen irren Rabatt ausgehandelt, im Gegenzug zeigen wir das Hotel im Film.“

Als sie kurz darauf eines der Zimmer betraten, sah Simon sich skeptisch in dem elegant möblierten Raum um, während Clara vor Begeisterung strahlte. „Ist das nicht ein Traum?“, rief sie entzückt aus. Sie öffnete die Tür zum Badezimmer, wo sie die auf Hochglanz polierten Armaturen und die zahlreichen Kosmetika bestaunte, die dem Gast zur Verfügung gestellt wurden. Ohne sich durch den Regen stören zu lassen, öffnete sie die große Fenstertür und trat auf den winzigen Balkon hinaus. „Von hier aus sieht man sogar den Eiffelturm!“ Glücklich lächelnd wandte sie sich zu Simon um und wischte sich einen Regentropfen von der Wange.

Unvermittelt spürte er ein seltsames Ziehen in der Brust.

„Es ist einfach perfekt!“ Sie wies mit dem eingegipsten Arm ins Zimmer hinein. „Romantischer kann ein Zimmer nicht sein.“

In seinen Augen war es einfach ein Hotelzimmer, aber er dachte nicht daran, ihr die Freude daran zu verderben. „Schön, dass es dir gefällt. Vielleicht sagst du mir noch, wo mein Zimmer ist, dann gehe ich auspacken.“

„Du schläfst natürlich hier!“, erklärte Clara lachend. „Glaubst du im Ernst, dass das Filmteam solche Räume bekommt? Drei der besten Zimmer im Haus sind für dich, Stella und Roland reserviert, der Rest von uns ist im Hinterhaus untergebracht.“

„Wie unfair.“

„So ist es nun einmal. Wir haben ohnehin Glück, im selben Hotel wohnen zu dürfen. Häufig logieren die Stars in hocheleganten Häusern, während das Filmteam in einer Bruchbude haust.“

„Die Stars?“

„Du und Stella.“ Sie lächelte frech.

Simon verzog gequält das Gesicht. „Lass uns die Zimmer tauschen“, schlug er vor.

„Bitte?“

„Dieser Luxus ist an mich verschwendet. Mir ist absolut gleichgültig, wie das Zimmer aussieht, in dem ich schlafe. Dir dagegen scheint es Freude zu bereiten.“

„Schon, aber …“

„Alles, was ich brauche, sind ein Bett und ein Schreibtisch“, beharrte er.

Clara sah ihn zweifelnd an. Ihr war nicht klar, ob er scherzte oder es ernst meinte. „Das ist sehr großzügig von dir. Leider steht der größte Teil der Arbeitsgeräte bereits auf meinem Zimmer, damit ich heute Abend alles überprüfen kann.“

„Lass die Sachen hierher bringen.“

„Das geht nicht …“, protestierte sie lachend. „Du bist der Moderator. Ich kann dich nicht in ein winziges Zimmer im Hinterhaus verbannen.“

„Davon kann keine Rede sein, da ich selbst diese Entscheidung getroffen habe. Ich habe unten die Preisliste gesehen. Wie viel Nachlass du auch bekommst, dieses Zimmer ist immer noch viel zu teuer für jemanden, der es nicht zu schätzen weiß. Mich hier unterzubringen heißt Geld verschwenden – und das widerspricht meinen Prinzipien. Ich weigere mich, hier zu wohnen.“

„Wenn Roland das herausfindet, bekommt er einen Anfall“, lenkte sie zögernd ein.

„Sag ihm, ich hätte darauf bestanden.“

Er ignorierte sämtliche weitere Einwände und begleitete sie zurück an die Rezeption, wo Clara den Zimmertausch organisierte. Ein Page mit Gepäckwagen wurde beauftragt, die Kamera- und Tonausrüstung aus dem Hinterhaus in Claras neues Quartier zu transportieren, während sie und Simon zurückkehrten, um sein Gepäck zu holen, das sie dort stehen gelassen hatten.

„Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll. Es ist wunderschön. Vielen Dank!“

Als Simon schließlich das ursprünglich für Clara vorgesehene Zimmer betrat, schüttelte er ungläubig den Kopf. Der Raum war unwesentlich geräumiger als ein Schrank und genügte somit durchaus seinen Anforderungen. Allerdings konnte er sich nicht vorstellen, dass sie neben zahllosen Filmutensilien noch Platz darin gefunden hätte,

Er warf seine Reisetasche aufs Bett, stellte den Laptop auf einen kleinen Schreibtisch und klappte ihn auf, um bis zum nächsten Treffen mit ihr zu arbeiten. Anstelle der Zahlen auf dem Bildschirm stand ihm jedoch immer wieder ihr Gesicht vor Augen. Es war zum Verzweifeln! Allein der Gedanke an ihr Lächeln verschlug ihm den Atem, und es gelang ihm nicht, sich auf die Arbeit zu konzentrieren.

Was soll das, fragte er sich ärgerlich, dafür gibt es keinen Grund – gar keinen.

Schließlich gab Simon auf und ging früher als verabredete in die elegante Lobby hinunter. Er setzte sich auf einen fürchterlich unbequemen Stuhl und vertiefte sich in die Financial Times. Wenige Minuten später kam Clara herein, einen altmodischen Regenschirm in der Hand.

„Sieh mal, was ich an der Rezeption bekommen habe. Jetzt wird alles perfekt.“

Er stand auf und sah skeptisch durch die Terrassentüren nach draußen, wo der Regen in Strömen in den Innenhof prasselte.

„Es schüttet. Das ist alles andere als ideal!“

Doch ihre gute Laune war durch nichts zu erschüttern. „Was könnte romantischer sein, als zu zweit unter einem Regenschirm durch Paris zu bummeln? Eine Diskussion zwischen dir und Stella unter einem Schirm würde sich auch im Film gut machen.“

„Hört man dann nicht ausschließlich das Trommeln des Regens auf dem Schirm?“

„Für solche Probleme gibt es Tontechniker.“

Ihr sonniges Lächeln bildete einen krassen Kontrast zum grau verhangenen Himmel. „Lass uns aufbrechen und die romantischsten Plätze der Stadt aufsuchen.“

Besorgt erkundigte er sich: „Du wirst doch nicht gleich ‚I’m Singing in the Rain‘ anstimmen und dazu steppen?“ Dieses Lied und die zugehörige Filmszene kannte sogar er.

„Gute Idee“, meinte sie und, ehe er sie daran hindern konnte, tanzte sie laut vor sich hinsummend um den Schirm. Einige elegant gekleidete Gäste drehten sich erstaunt nach ihr um.

„Um Himmels willen, alle sehen schon her.“ Rasch nahm er ihr den Schirm aus der Hand. „Den halte ich.“

Er ergriff ihren Arm und führte sie zur Eingangstür, die ein Portier für sie öffnete. Draußen ließ er sie nur kurz los, um den Schirm aufzuspannen.

„Ich hatte ganz vergessen, wie gern du dich vor anderen produzierst.“

Nicht die Spur beleidigt, entgegnete sie: „Ich liebe es zu tanzen, besonders wenn ich glücklich bin.“

„Wieso du das bist, kann ich mir allerdings nicht vorstellen“, schimpfte er, während sie sich einen Weg um die Pfützen herum suchten.

„So schlimm ist es doch gar nicht.“

„Es schüttet! Meine Schuhe sind jetzt schon durchnässt. Was daran romantisch sein soll, verstehe ich wirklich nicht.“

„Warte ab, bis wir Montmartre erreichen. Dem Zauber dort kannst selbst du dich nicht entziehen.“

Bei früheren Aufenthalten in Paris hatte Simon nur den Bankendistrikt kennengelernt. Die malerischen schmalen Gassen des Künstlerviertels hätten ihm vielleicht sogar gefallen, insbesondere, da sie heute nicht von Touristen verstopft waren, doch der Schirm versperrte ihm den Blick. Clara dagegen genoss den Spaziergang durch die menschenleeren Straßen. Immer wieder hielt sie den Kopf in den Regen und sah sich neugierig nach allen Seiten um, während sie unaufhörlich über die Atmosphäre und „die Romantik in allem“, wie sie es ausdrückte, sprach.

Gemeinsam erklommen sie den Hügel bis zu der großartigen weißen Basilika Sacré-Coeur. Die Aussicht vom Gipfel wäre bedeutend eindrucksvoller gewesen, hätten nicht dichte Regenschleier sie getrübt.

„Erklär mir noch einmal, was hier romantisch ist“, stöhnte Simon, als sie dicht aneinandergedrängt unter dem Schirm vor dem prächtigen Bauwerk standen und in die Richtung blickten, in der die Stadt zu ihren Füßen im Grau verschwand. Regen prasselte auf den Schirm und platschte in die Pfützen. Seine Hosenbeine waren bis zu den Knien durchnässt, von den Schuhen ganz zu schweigen.

Viel schlimmer aber war, dass er sich Claras Nähe allzu intensiv bewusst war. Sie verströmte eine Wärme und Lebendigkeit, die ihn beinahe die Kälte und Nässe vergessen ließ. Der fruchtige Duft ihres Haars ließ ihn an diesem grässlichen Regenabend an heiße Sommernächte denken. Er war kaum in der Lage, sich auf etwas anderes als sie zu konzentrieren, während sie von seiner Nähe völlig unbeeindruckt schien.

„Was ist an nassen Füßen romantisch?“, schimpfte er erneut.

„Wenn wir ein Liebespaar wären, würden wir keinen Gedanken an unsere Füße verschwenden“, entgegnete Clara, die, seit sie das Hotel verlassen hatten, ohnehin mit anderen Dingen beschäftigt gewesen war: So dicht neben Simon spürte sie seine Größe und Stärke geradezu körperlich. Er strahlte Ruhe aus, bei ihm fühlte sie sich geborgen.

Dabei hatte sie ihn anfangs für einen Langweiler gehalten. Sein Sex-Appeal offenbarte sich erst auf den zweiten Blick: der schöne Mund, das energische Kinn … Je öfter sie ihn ansah, desto mehr faszinierende Details bemerkte sie. Er hatte große zupackende Hände, breite Schultern … Jede neue Entdeckung trieb ihren Pulsschlag in ungeahnte Höhen.

„Um mich meine Füße vergessen zu lassen, braucht es schon etwas mehr“, knurrte er.

„Weil du keine romantische Stimmung aufkommen lässt.“ Sie zwang sich, lebhaft und fröhlich zu sprechen, und sich nicht anmerken zu lassen, dass ihr der eigene Pulsschlag laut in den Ohren dröhnte. „Mit deiner Liebsten an der Seite würdest du die Situation genießen. Ihr beide allein unter einem Schirm, durch den Regen abgeschnitten vom Rest der Welt – was könnte intimer sein? Du würdest nur an sie denken, und wenn ihr euch küsst, wäre der Regen vergessen, ebenso die nassen Füße …“

„Lass es uns ausprobieren.“

„Was?“ Die eben geschilderte Szene stand Clara deutlich vor Augen: die beiden Liebenden, der Regen, die Leidenschaft. Ich sollte Liebesfilme produzieren, keine Dokumentationen, dachte sie.

„Einen Kuss.“

Erst jetzt registrierte sie, was er vorgeschlagen hatte. „Bitte?“

„Ich würde alles tun, um meine nassen Füße zu vergessen.“

„Das meinst du nicht im Ernst!“

„Wieso nicht? Du redest doch ständig von Romantik. Lass uns die Probe aufs Exempel machen.“

„Du willst mich doch gar nicht küssen!“

„Aber ich möchte von dir geküsst werden. Das ist deine Gelegenheit, mich zum Romantiker zu bekehren.“ Er bemerkte ihre skeptische Miene und hob fragend die Augenbrauen. „Nein? Dann ist es hier vielleicht doch nicht so romantisch, wie du behauptest? Ein Kuss hätte mich wenigstens von der Nässe abgelenkt.“

„Ich könnte es schon tun“, stimmte sie so lässig wie möglich zu, obwohl ihr Mund sich schlagartig wie ausgetrocknet anfühlte und ihr Herzschlag kurz aussetzte. Zu ihrem Entsetzen stellte sie fest, dass es nichts gab, was sie in diesem Moment lieber tun würde. „Du bist der Star. Roland erwartet, dass ich dich bei Laune halte.“

Und was war schon dabei? Es ging schließlich nur um einen Kuss. Küssen gehörte zum Handwerk einer jeden Schauspielerin.

Außerdem war das vermutlich ihre einzige Chance, Simon davon zu überzeugen, dass Romantik existierte. Er war ein fürchterlicher Pragmatiker, doch selbst ihm würde es schwerfallen, emotionslos zu küssen.

Ich zeige ihm, was ein Kuss bewirken kann, entschied sie, trat näher zu ihm und platzierte ihre Hände flach auf seiner Brust. Sein Körper fühlte sich warm und fest an.

Einen Moment lang betrachtete sie die Regentropfen, die an seinem schwarzen Wollmantel hinabliefen, dann hob sie den Kopf. Simon sah sie ruhig und mit undurchdringlicher Miene an.

„Wir müssen uns vorstellen, wir wären ineinander verliebt“, erklärte sie, während sie ihm die Hände auf die Schultern legte.

Immer noch schwieg er, doch in seiner Wange zuckte ein Muskel. Anscheinend ist er nicht ganz so gelassen, wie er vorgibt, dachte sie, von neuer Zuversicht erfüllt.

„Was auch immer das bedeutet.“

„Es heißt, dass wir einander genügen. Wenn wir zusammen sind, brauchen wir niemanden sonst.“ So war es ihr jedenfalls mit Matt ergangen. „Wir wollen zusammen sein, einander berühren.“ Sie schlang ihm die Arme um den Nacken. „Wir können die Hände nicht voneinander lassen, und es ist uns egal, wenn andere uns beobachten.“

„Das können wir bei diesem Regen getrost ausschließen“, betonte Simon, doch immer noch zuckte der verräterische Muskel in seinem Gesicht.

„Den Regen bemerken wir überhaupt nicht.“

„Wieso belasten wir uns dann mit einem Schirm?“

„Sei nicht so kleinkariert.“ Nur mit Mühe konnte sie sich das Lachen verkneifen. Seltsamerweise fiel ihr dadurch ihre Aufgabe leichter. Er hatte sie an den Zweck der Übung erinnert: Sie wollte ihn vom Zauber der Romantik überzeugen.

Mit gesenkter Stimme raunte sie dicht an seinem Ohr: „Wir sind dermaßen verliebt, dass wir nichts anderes mehr wahrnehmen als diesen Kuss …“

Damit presste sie ihre Lippen auf seinen Hals. Es fühlte sich wunderbar an, und seine Haut roch köstlich.

„Wenn wir verliebt wären, würde dir das gefallen“, murmelte sie.

„Es ist auch so ganz angenehm“, meinte er, und seine Stimme klang tiefer als zuvor.

„Und das?“ Sie hauchte eine Linie zarter Küsse über sein Kinn bis zu seinem Mundwinkel.

„Das auch.“

„Dann verstehst du allmählich, wovon ich spreche.“

5. KAPITEL

Es regnete weiterhin in Strömen, doch unter dem Schirm fühlte Clara sich geborgen wie in einem Kokon. Als sie mit den Lippen seinen Mund berührte, spürte sie, wie Simon lächelte.

Hoppla, wer hätte gedacht, dass er das kann? wunderte sie sich. Ihr wurde heiß, und der Atem stockte ihr.

„Wie geht’s deinen Füßen“, erkundigte sie sich kurz darauf. Ihre Stimme klang nicht ganz so fest, wie sie es sich gewünscht hätte.

„Welchen Füßen?“

Sie lachte, doch als Simon ihr den Arm um die Schultern legte und sie zu sich heranzog, verstummte sie. Gleichzeitig senkte er den Schirm so tief, dass er beinahe ihre Köpfe berührte.

Dann küsste er sie nach allen Regeln der Kunst.

Wer hätte gedacht, dass ein nüchterner Wissenschaftler wie er so ausgezeichnet küssen kann? schoss es ihr durch den Kopf. Gleich darauf schwindelte ihr, und sie vergaß, was sie ihm beweisen wollte, vergaß die Dokumentation und alles andere. Das Einzige, das sie noch wahrnahm, war der feste warme Körper, der sich an ihren schmiegte.

Sie gab sich ganz dem Kuss hin, den erstaunlich weichen Lippen, den starken Armen, die sie umfingen, bis die Intensität ihrer Empfindungen sie zu überwältigen drohte. Für einen Augenblick erwog sie, den Kuss abzubrechen, doch sie brachte es nicht über sich. Stattdessen schlang sie ihm die Arme fester um den Nacken und erwiderte seine Zärtlichkeiten leidenschaftlicher als zuvor, tiefer und hungriger.

Wäre es nach ihr gegangen, wären sie vermutlich bis in alle Ewigkeit dort oben vor Sacré-Coeur stehen geblieben, innig umschlungen, tief versunken in dem Kuss, eingehüllt in die Hitze ihrer Leidenschaft. Doch ein plötzlicher Windstoß klappte den Schirm um, und sie wurden von einem Schwall eiskaltem Wasser getroffen.

Erschrocken stoben sie auseinander.

„Iiih …“ Clara wischte sich den Regen aus den Augen, während Simon fluchend den Schirm in die ursprüngliche Form brachte und ihn erneut über ihnen aufspannte. Beide waren bis auf die Knochen durchnässt, und Clara zitterte vor Kälte.

„So viel zum Thema Romantik“, stellte Simon trocken fest, trockener, als unter den Umständen zu erwarten war. „Trotzdem hat es mir gefallen.“

„Hat der Kuss dich deine Füße vergessen lassen?“ Clara gab sich betont lässig, während sie ihr triefnasses Haar auswrang und sich mit dem Handrücken über die Wange wischte.

„Auf jeden Fall.“

„Es funktioniert noch besser, wenn man verliebt ist“, setzte sie vorsichtshalber hinzu, damit er gar nicht erst falsche Schlüsse zog.

„In dem Punkt muss ich mich ganz auf dein Wort verlassen. Hör zu, ich habe genug vom Regen. Können wir nicht irgendeinen unromantischen, aber trockenen Ort aufsuchen?“

Sein Vorschlag kam ihr wie gerufen. Das Wasser aus ihrem Haar lief ihr den Rücken hinab, und sie fror erbärmlich. Also machten sie sich auf den Weg und kehrten in das erste Café ein, auf das sie stießen. Es entpuppte sich als gemütliches kleines Bistro. Sie fanden freie Plätze auf einer Bank nahe dem offenen Kamin, an dem sie ihre nassen Mäntel trocknen konnten, und genossen dankbar die Wärme.

Simon, der etwas Französisch sprach, bestellte Rotwein und zwei belegte Baguettes. Nach dem ersten Schluck Wein ging es Clara direkt besser, und sie sah sich neugierig um – alles erschien ihr einfacher, als Simon in die Augen zu blicken oder über den Kuss nachzudenken.

War der Kuss Wirklichkeit oder nur ein Traum? fragte sie sich – er hatte allzu abrupt geendet. Allerdings spürte sie ihn noch immer auf den Lippen, und ihr Herz schlug schneller als gewöhnlich.

Im Nachhinein war sie froh, dass der Wind ihm ein Ende gesetzt hatte. Sie hatte sich mitreißen lassen und dabei ganz aus den Augen verloren, dass sie Simon nicht den Eindruck mangelnder Professionalität vermitteln durfte. Immerhin stellte er den Schlüssel zu ihrer Karriere dar.

Glücklicherweise bedeutete der Kuss keinem von ihnen etwas. Simon wirkte unverändert und zeigte keinerlei Anzeichen von Befangenheit. Er schien sich nicht zu fragen, wie sie reagieren würde, sollte er sie erneut in den Arm nehmen und an sich ziehen. Wieso auch?

Sie räusperte sich und beschloss, sich lieber wieder auf ihre Arbeit zu konzentrieren. Rasch zog sie ihr Handy aus der Handtasche. „Ich rufe Ted an. Dieses Bistro wird ihm gefallen.“

„Glaubst du wirklich?“ Simon sah sich erstaunt um. „Ich finde es nett, aber es macht einen etwas heruntergekommenen Eindruck.“ Er strich mit der Hand über einen Riss im Rückenpolster der Bank. „Sieh dir das an. Außerdem ist die Speisenkarte schmuddelig, der Wein …“, er probierte vorsichtig, „… schmeckt wie gezuckerter Essig …“ Nach einem Blick auf Clara brach er überrascht ab. „Sag nicht, du findest das romantisch!“

„Doch, absolut! Gut, die Bänke haben bessere Zeiten gesehen, aber hier herrscht eine authentische, intime Atmosphäre. Es gibt keine weißen Tischtücher oder eleganten Speisenkarten … und keine Touristen“, fügte sie nach einem Blick zu den anderen Gästen hinzu.

Simon seufzte. „Existieren in deinen Augen auch unromantische Dinge?“

„Ich könnte mir gut vorstellen, wie du hier mit Stella diskutierst“, fuhr sie fort, seinen Einwurf ignorierend. „Das Lokal wirkt gemütlich und diskret. Sieh dir nur einmal die Kellner in den langen weißen Schürzen an und Madame hinter dem Tresen … es ist einfach perfekt.“

Sie erreichte Ted und berichtete ihm kurz von ihrer Entdeckung. Zufällig befanden er und das Filmteam sich ebenfalls in Montmartre, und so gesellten sie sich schon wenige Minuten später zu Simon und Clara und bestellten sich etwas zu essen.

Es schmeckte allen und Clara freute sich, dass Ted das Lokal ebenfalls guthieß. Sie beschlossen, hier eine Einstellung von Simon und Stella beim Dinner zu drehen, und klärten alle notwendigen Details mit der Besitzerin ab.

Anschließend riefen sie zwei Taxis, um ins Hotel zurückzukehren. Clara war sehr zufrieden mit sich selbst. Sie hatte ihre Sache gut gemacht und fühlte sich wieder ganz wie eine fähige Produktionsassistentin … nicht länger wie ein albernes Mädchen, das sich vom Star der Sendung küssen lässt und sich nach weiteren Küssen sehnt.

Das war eine einmalige Episode, dachte sie. Niemand würde je davon erfahren.

Mit Teds scharfem Blick hatte sie nicht gerechnet. „Was geht eigentlich zwischen dir und Simon Valentine vor?“, raunte er ihr leise zu, als sie das Lokal verließen und zu den wartenden Taxis gingen.

„Was meinst du?“ Wieso hatte er etwas bemerkt, obwohl sie sich absolut normal benommen hatte?

„Du gehst viel zu höflich mit ihm um.“

„Ich benehme mich lediglich wie ein Profi.“

„Außerdem sieht er dich jedes Mal an, sobald du dich von ihm abwendest.“

„Wirklich, Ted! Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.“

Er warf ihr einen durchdringenden Blick zu. Manchmal war es nicht einfach, mit einem so scharfsichtigen Mann befreundet zu sein.

„Du bist in den Dow-Jones-Darling verliebt, gib es zu.“

„Mach dich nicht lächerlich. Ich erledige nur meinen Job.“

Im Hotel trafen sie auf Roland und Stella, die kurz zuvor angekommen waren und gerade in der Bar einen Drink nahmen. Obwohl Clara keine ihrer Talkshows gesehen hatte, erkannte sie Stella sofort von den diversen Zeitschriften, deren Cover sie geziert hatte.

„Da seid ihr ja!“ Roland winkte Clara und Simon zu sich, während Ted und sein Team die Gelegenheit nutzten, sich zurückzuziehen.

Die Glücklichen, dachte Clara neidisch. Roland schien schlecht gelaunt, vermutlich hatte Stella ihn ihren Ärger darüber spüren lassen, dass er ihr Simon nicht umgehend vorstellen konnte. Trotz sinkender Einschaltquoten zeigte sie Starallüren. Sie war es gewöhnt zu bekommen, was sie wollte, und das war Simon – sofern Ted sich nicht sehr irrte.

Voller Unbehagen sah Clara zu, wie Stella ihn überschwänglich begrüßte und Simon die Wangen zum Kuss darbot. Die zierliche Schönheit mit dem eine Spur zu blonden Haar, den einen Hauch zu weißen Zähnen und dem zu perfekten Make-up wirkte in ihren Augen gekünstelt und affektiert.

„Was habt ihr bloß gemacht?“, erkundigte sich Roland vorwurfsvoll. „Ihr seht schrecklich aus.“

Das habe ich ganz vergessen, dachte Clara erschrocken. Sie blickte an sich hinab. Ihre Jacke war völlig zerknittert, die Schuhe fühlten sich immer noch feucht an, und an ihr Haar mochte sie gar nicht erst denken.

„Wir haben uns Drehorte angesehen“, erklärte sie knapp, und Roland wandte sich an Simon.

„Clara hat Sie doch nicht etwa bei diesem Regen nach draußen gejagt?“

„Sie wollte mir beweisen, wie romantisch Paris selbst bei Regen ist. Es war ausgesprochen aufschlussreich.“ Er warf ihr einen flüchtigen Blick zu.

Stella, eine Hand immer noch auf seinem Arm, erkundigte sich besorgt: „Wir werden doch nicht bei Regen filmen?“

„Natürlich nicht“, versicherte Roland ihr hastig.

„Finden Sie es nicht romantisch, wenn sich ein Liebespaar einen Regenschirm teilt?“, erkundigte sich Simon und versuchte, sich unauffällig aus ihrem Griff zu befreien.

„Ja, wenn Sie das so sehen …“ Sie warf ihm unter gesenkten Wimpern einen bedeutungsvollen Blick zu. „Vielleicht könnte man doch eine Einstellung im Regen drehen.“

Ted hat recht, dachte Clara mit sinkendem Mut, Stella beabsichtigt offenbar nicht, sich lange zu zieren. Vorsichtshalber ergründete sie gar nicht erst, weshalb ihr diese Beobachtung die Laune verdarb. Stattdessen wünschte sie Stella viel Erfolg bei ihrem Versuch, mit jemandem zu flirten, der dafür so unempfänglich war wie Simon. Wollte sie ihr Image mit seiner Hilfe verbessern, musste sie zumindest hart dafür arbeiten.

Möglicherweise irrte Ted allerdings, und Stella war weniger an Simons Ruf interessiert, als an seinem Mund, seinen Händen, seinem schlanken festen Körper.

Unvermittelt spürte Clara einen unangenehmen Druck im Magen. Noch heute Morgen hätten solche Gedanken ihr nur ein müdes Kopfschütteln entlockt. Seit dem Kuss empfand sie anders.

„Ich muss noch die Ausrüstung überprüfen“, entschuldigte sie sich bei Roland.

„Warte, ich komme mit. Es wird höchste Zeit, aus den nassen Sachen zu schlüpfen“, schloss Simon sich ihr an.

In Stellas Augen blitzte es verdächtig auf, sie schien einem Wutausbruch nahe. Einen Moment später hatte sie sich wieder im Griff und lächelte strahlend. „Natürlich. Wir können unsere Bekanntschaft heute Abend vertiefen. Roland führt uns zum Essen aus.“

„Wie freundlich. Leider bin ich bereits mit Clara und dem Kamerateam verabredet“, entschuldigte sich Simon höflich.

Erst jetzt nahm Stella die Produktionsassistentin bewusst wahr. Das strähnige, nasse Haar, der grüne Gips an ihrem Arm und die zerknitterte Kleidung beeindruckten sie nicht die Spur.

„Die werden auch ohne Sie zurechtkommen. Ich halte es für wichtig, dass wir uns vor Beginn der Dreharbeiten ausführlich unterhalten.“ Unverdrossen versprühte sie ihren Charme für Simon.

„Möchten Sie und Roland uns nicht begleiten? Clara, du kannst die Reservierung bestimmt um zwei Personen erweitern. Das Restaurant ist sehr gemütlich und wird Ihnen gefallen – aber vielleicht möchten Sie lieber in aller Ruhe mit Roland speisen?“

Clara beobachtete mit einem Anflug von Schadenfreude, wie Stella innere Kämpfe mit sich ausfocht. Es gefiel ihr eindeutig nicht, ihre Pläne durchkreuzt zu sehen. Ebenso wenig wollte sie sich jedoch eine Gelegenheit entgehen lassen, Simon zu verführen.

„Ein Abend mit dem ganzen Team ist sicher nett, meinst du nicht auch, Roland?“ Sie brachte sogar ein Lächeln zustande.

Rolands grimmigem Blick ausweichend, entschuldigte sich Clara: „Ich informiere umgehend das Restaurant.“ Hastig ging sie in Richtung Aufzug davon.

Simon folgte ihr auf den Fersen. „Lass mich bloß nicht mit dieser Frau allein“, raunte er ihr zu.

„Mit der wirst du doch im Handumdrehen fertig.“ Aus unerfindlichen Gründen war ihr auf einmal ganz leicht ums Herz.

„Das glaubst du! Frauen wie sie jagen mir Angst ein. Sie wirken zart und zerbrechlich, dabei sind sie hart wie Stahl. Seit Astrid mich verlassen hat, hängen sie sich an mich, lassen sich zum Essen einladen und erwarten ununterbrochene Aufmerksamkeit.“ Er schob die Hände in die Hosentaschen und starrte verdrießlich auf die Lifttür.

„Die meisten Männer würden sich über so viel weibliche Zuwendung freuen.“

Es war ein Glück, dass Simon seine Exfreundin erwähnt hatte. Sonst hätte Clara sich noch eingeredet, dass er etwas für sie empfand. Weshalb sonst wollte er lieber Zeit mit ihr verbringen als mit Stella? In Wahrheit aber war Astrid die Frau, nach der er sich sehnte – so, wie Matt sich nach Sophie verzehrt hatte.

„Stella ist ein Star und wunderschön. Die meisten Männer würden alles dafür geben, einen Abend mit ihr verbringen zu dürfen.“

„Es gefällt mir nicht, gejagt zu werden.“ Die Türen des Lifts glitten auseinander, und sie stiegen ein. „Wieso wollen manche Frauen nicht begreifen, dass ein Mann auch allein vollkommen glücklich sein kann?“

„Auf dich trifft das nicht zu. Du möchtest Astrid zurückgewinnen.“

„Jedenfalls will ich keine andere – und ganz bestimmt nicht Stella Holt!“

Während sie wenig später auf ihrem Zimmer Verlängerungskabel und Batterien überprüfte, grübelte Clara darüber nach, wieso sie auf einmal deprimiert war. Was hatte sie erwartet? Dass Simon nach einem Kuss im Regen seine Liebe zu Astrid vergaß und sich stattdessen in sie verliebte?

Dabei wollte sie das nicht einmal. Er war so gar nicht ihr Typ, obwohl er ihr von Tag zu Tag sympathischer wurde. Und ja, er konnte großartig küssen, aber sie war noch nicht über Matt hinweg. Außerdem wollte sie sich nie wieder mit einem Mann einlassen, der einer anderen nachtrauerte.

Abgesehen davon passte die coole, intelligente Astrid perfekt zu ihm. Mit etwas Mühe konnte er sie zurückerobern, davon war sie überzeugt, und es würde sie freuen. Wirklich.

Sie dagegen beabsichtigte, sich voll auf ihre Karriere zu konzentrieren, um es ihren erfolgsverwöhnten Eltern und Brüdern zu beweisen – und sich selbst.

Roland hatte ihr eine Chance versprochen, wenn die Dokumentation ein Erfolg wurde. Daran sollte sie denken, nicht an Simons überraschend zarte Lippen. Es war ein Fehler gewesen, ihn zu küssen, ein Moment der Schwäche.

Ted hatte versprochen, sie nach dem Essen in eine Bar auszuführen. Danach würde sie sich besser fühlen, denn beim Tanzen vergaß sie alles – vielleicht sogar den Kuss.

Wo bleibt Clara nur? fragte Simon sich gereizt. Er stand an die Bar gelehnt, den Blick fest auf die Lifttür geheftet. Wäre er bloß nicht zum vereinbarten Zeitpunkt in der Lobby erschienen! Jetzt musste er allein der furchterregenden Stella Gesellschaft leisten.

Kaum hatte sie ihn erblickt, hatte sie ihn in die Bar gezerrt. Seither schwärmte sie ihm vor, wie gern sie ihn in den Nachrichten sah. Ihr Parfüm bereitete ihm Kopfschmerzen, sie rückte immer dichter an ihn heran und berührte ihn bei jeder Gelegenheit. Er fühlte sich von ihr erdrückt und konnte sich nur mit Mühe davon abhalten, ihre Hand brüsk abzuschütteln.

Diese Frau machte ihn nervös. Unter ihrer zur Schau getragenen Verletzlichkeit spürte er eine feste Absicht. Sie wollte ihn – wieso auch immer – und gedachte nicht, von ihrem Ziel abzulassen. Er fühlte sich wie eine Gazelle im Angesicht des Löwen, und das behagte ihm nicht. Hatte er Clara nicht eindeutig angewiesen, ihn nicht mit ihr allein zu lassen? Vermutlich hatte sie ihm wieder einmal nicht richtig zugehört, befand sich noch auf ihrem Zimmer und sang fröhlich unter der Dusche.

Die Vorstellung, wie Clara nackt und nass unter der Brause stand, verschlug ihm für einen Moment den Atem.

„Meinen Sie nicht auch?“, fragte Stella in diesem Moment.

„Wie bitte?“

„Ich glaube, Sie haben nicht ein Wort von dem gehört, was ich gesagt habe.“ Ihr lässiger Tonfall konnte nicht darüber hinwegtäuschen, dass sie beleidigt war – und das nicht zu Unrecht.

Simon war nicht leicht aus dem Konzept zu bringen, doch der Gedanke an Clara unter der Dusche hatte ihn völlig aus der Bahn geworfen. Er sah ihr Bild deutlich vor Augen: Die langen Beine, die zarten Brüste, ihr Gesicht, das sie dem Wasserstrahl entgegenhob, das Haar, das ihr über den Rücken fiel. Die Augen hielt sie geschlossen, und sie streckte den Gipsarm aus der Dusche. Dass sie sang, verstand sich von selbst. Dazu wiegte sie sich in den Hüften, und es war ihr egal, dass er ihr dabei zusah. Sie lächelte ihm einladend zu und tanzte weiter, bis er sich zu ihr gesellte, sie küsste und die Hände über ihren feuchten, warmen Körper gleiten ließ …

Was denke ich da? rief er sich erschrocken zur Ordnung. Schuld daran war der dumme Kuss im Regen. Er hätte sie nie dazu auffordern dürfen. Leider waren ihm ihre Nähe und Wärme und ihre geschmeidige Art, sich zu bewegen, zu Kopf gestiegen.

Der Kuss war als Scherz gedacht, das war ihnen beiden klar gewesen. Und dennoch – irgendwann hatte der Spaß aufgehört. Plötzlich schwangen tiefer gehende Gefühle mit, eine ungeahnte Süße und Dringlichkeit.

Da kommt sie ja endlich! Erleichtert sah er, wie sie mit schwingenden Hüften an Teds Seite die Lobby durchquerte. Die beiden unterhielten sich angeregt, und sie gestikulierte lebhaft mit ihrem Gipsarm.

Auch ohne sie zu sehen, hätte er gewusst, dass sie nahte – er konnte die Energie, die sie ausstrahlte, förmlich spüren wie einen Windstoß.

Als sie ihn entdeckte, hielt sie inne und winkte ihm fröhlich zu, ohne die Spur eines schlechten Gewissens.

„Du wirst bestimmt frieren“, stellte er finster fest, als sie sich zu ihm und Stella gesellte.

Es war regnerisch und kalt, dennoch trug sie einen Rock, der ihre Knie locker umspielte, sobald sie sich bewegte, ein Top mit schmalen Trägern, und – vermutlich als Zugeständnis an das Wetter – eine kurze dünne Strickjacke. Die leuchtenden Farben ihrer Kleidung erinnerten Simon an einen tropischen Fruchtsalat. Dazu hatte sie grüne Schuhe mit gefährlich hohen Absätzen angezogen. Neben Stella im eleganten schwarzen Cocktailkleid wirkte sie grotesk – und sah gleichzeitig großartig aus.

„Ted hat versprochen, mich nach dem Dinner zum Tanzen auszuführen“, sprudelte sie fröhlich heraus. „Er kennt eine tolle Salsa-Bar. Kommt ihr mit?“

Die freundliche Aufforderung galt auch Stella. Simon sah, wie sie spöttisch die Lippen verzog. Sie hatte bereits eine Einladung in ein Nobelrestaurant ausgeschlagen, um mit dem Team zu essen. Zu weiteren Zugeständnissen war sie nicht zu bewegen.

„Danke. Ich mache mir nichts aus Salsa.“

Simon stimmte ihr insgeheim zu, wollte aber kein weiteres Tête-à-Tête mit ihr riskieren. „Ich würde es gern ausprobieren.“

„Sind Sie sicher?“ Überrascht runzelte Stella die Stirn. „Vergessen Sie nicht: Morgen ist Drehtag. Sie sollten nicht zu spät zu Bett gehen.“

„Auch Clara und Ted müssen morgen arbeiten.“

„Im Unterschied zu uns stehen sie nicht vor der Kamera, die Müdigkeit gnadenlos enthüllt.“ Sie rückte ein Stück näher und senkte die Stimme. „Ich schlage vor, wir kehren nach dem Essen ins Hotel zurück und lassen den Abend ruhig ausklingen. Dabei können wir uns näher kennenlernen und überlegen, worüber wir in der Sendung sprechen wollen.“

„Das hat Clara schon alles geplant, nicht wahr?“

Ohne ein weiteres Wort kehrte Stella ihm den Rücken zu und begab sich auf die Suche nach Roland. Simon war darüber zutiefst erleichtert, doch Clara warf ihm einen finsteren Blick zu.

„Was ist?“, fragte er erschrocken.

„Könntest du nicht ein wenig netter zu ihr sein?“

„Was meinst du damit?“

„Du hast sie verärgert. Sie hat sich nur deinetwegen bereit erklärt, bei unserem Programm mitzuwirken. Wenn du ihr ständig ausweichst, wird sie ernsthaft sauer. Wir können es uns nicht leisten, sie zu verlieren, auch wenn sie sich wie eine Primadonna aufführt.“

„Ist es meine Schuld, wenn sie nicht begreift, dass ich kein Interesse an ihr habe?“

„Wir brauchen euch beide. Es ist doch nur bis morgen.“ Clara sah ihn flehend an. „Könntest du nicht Interesse heucheln oder sie wenigstens nicht allzu offensichtlich abblitzen lassen? Du weißt, was für MediaOchre auf dem Spiel steht.“

Anscheinend konnte sie seine Gedanken lesen, denn sie hob den Gipsarm und stöhnte.

„Dieser Trick zieht nicht mehr.“

„Es tut noch ziemlich weh.“ Sie klopfte mit den Fingerknöcheln der gesunden Hand dagegen. „Aua.“

Als er nur seufzte, fuhr sie fort: „Ich dachte, du bist ein Mann, der zu dem Wort steht, das er der Frau gegeben hat, die seiner Mutter die Handtasche gerettet hat und dabei verletzt wurde.“ Enttäuscht schüttelte sie den Kopf. „Offenbar habe ich mich getäuscht. Sonst würdest du nicht die Firma, in der ich arbeite, Konkurs und mich in die Arbeitslosigkeit gehen lassen, statt ein wenig nett zu Stella zu sein. Gut, dann suche ich mir eben einen anderen Job. Und eine neue Wohnung, denn die Miete für die alte kann ich mir nicht mehr lange leisten. Mach dir um mich keine Sorgen.“

„Schon gut, ich bin nett zu ihr“, gab Simon entnervt klein bei.

„Versprochen?“

„Ja. Aber ins Bett gehe ich nicht mit ihr, das ist die Tasche meiner Mutter nicht wert.“

Während des Dinners musste er neben Stella sitzen, die ihn ganz mit Beschlag belegte, während Clara sich am anderen Ende des Tisches mit dem Kameramann und dem Tontechniker amüsierte.

Stella, deren gute Laune in dem Maß wiederkehrte, wie er ihr Aufmerksamkeit schenkte, warf ihm über den Rand ihres Weinglases einen hilflosen Blick zu. „Mein Finanzberater rät mir, Gelder zu investieren. Ich kenne mich in Finanzdingen aber gar nicht aus. Was meinst du?“ Kurz zuvor hatte sie ihm das Du angeboten.

Simon unterdrückte einen Seufzer und setzte zu einem langen Fachvortrag an, während Clara lauthals über einen Witz lachte und Roland ausgiebig mit Ted diskutierte – um einem Gespräch mit Stella auszuweichen, wie er argwöhnte.

Offenbar fasste Stella seine Ausführungen als Ermutigung auf. Sie rückte mit ihrem Stuhl immer näher heran und fand ständig neue Vorwände, ihn an Arm, Knie oder Seite zu berühren. Nur das Versprechen, das er Clara gegeben hatte, hielt Simon davon ab, die Flucht zu ergreifen. Seiner Meinung nach war Stella übermäßig von sich eingenommen. Sie ignorierte alle, mit Ausnahme von Roland, war unhöflich zu den Kellnern und schob die Speisen auf dem Teller umher, ohne auch nur davon zu kosten.

Als der Tisch abgeräumt war, deutete sie an, dass sie gern mit ihm ins Hotel zurückkehren würde.

„Leider habe ich versprochen, die anderen zum Tanzen zu begleiten“, entschuldigte er sich so zerknirscht es ihm möglich war.

„Sie wollen sich doch nur betrinken“, meinte sie mit einem abfälligen Blick zum anderen Ende des Tisches, wo Clara gerade eine haarsträubende Geschichte zum Besten gab. „Sofern sie es noch nicht sind.“

Als er nichts erwiderte, fuhr sie fort: „Irgendjemand sollte diesem Mädchen erklären, dass man solche schreienden Farben nicht kombiniert. Eine Schönheit ist sie ohnehin nicht.“ Gleichzeitig strich sie sich selbstgefällig eine Haarsträhne aus dem makellosen Gesicht.

„Ich finde sie durchaus attraktiv“, erwiderte er steif.

Stella warf ihm einen prüfenden Blick zu. „Vorsicht, mein Lieber. Ich merke, du kennst dich in der Welt der TV-Produktionen nicht aus. Dort gibt es viele Frauen wie sie, die sich nach oben schlafen wollen. Mir ist aufgefallen, wie sie dich ansieht.“

„Das ist doch lächerlich. Ich habe keinerlei Einfluss.“

„Täusche dich nicht. Ich bin überzeugt, sie weiß genau, wie nützlich du ihr sein kannst. Wie dem auch sei, sie scheint ihren Spaß mit dem Team zu haben und wird dich überhaupt nicht vermissen, wenn wir ins Hotel fahren und einen Schlummertrunk nehmen. Würde dir das nicht besser gefallen als ein Besuch in einer lauten Bar?“

Auf den Klubbesuch legte Simon keinen großen Wert, dennoch zog er ihn einem längeren Zusammensein mit Stella vor. Eingedenk seines Versprechens verkniff er sich einen bissigen Kommentar und schenkte ihr stattdessen sein freundlichstes Lächeln. „Ich bleibe nicht lange aus.“

„Klopf an meine Tür, wenn du zurück bist“, raunte sie ihm ins Ohr.

Zu seiner großen Erleichterung ließ sie sich von Roland ins Hotel begleiten, während er mit den anderen zu dem Klub aufbrach.

Clara lächelte ihn dankbar an. „Stella schien sehr zufrieden, als sie ging.“

„Verlange nie wieder, dass ich nett zu ihr bin. Sie hat eine kostenlose Finanzberatung von mir erhalten.“

„Das weiß ich zu schätzen. Jetzt kannst du dich entspannen und deinen Spaß haben.“

In der Salsa-Bar drängten sich die Menschen dicht an dicht, und die Musik dröhnte so laut, dass man sich nur schreiend unterhalten konnte. „Lass uns tanzen“, schlug Clara vor und griff unbefangen nach seiner Hand, aber Simon sträubte sich.

„Ich tanze nicht.“

Überrascht sah sie ihn an. „Wieso bist du dann mitgekommen?“

„Die Alternative war, mit Stella einen Drink zu nehmen.“

„Wo du schon einmal hier bist, kannst du es wenigstens versuchen. Tanzen tut dir bestimmt gut.“

„Wieso sollte es gut sein, wenn ich mich auf der Tanzfläche zum Narren mache?“

„Du könntest lernen loszulassen.“

Genau das war der Grund, aus dem er darauf verzichtete, und das sagte er ihr auch.

„Aber ich tanze“, erwiderte sie und verschwand in der Menge.

Ein Glas in der Hand suchte Simon sich einen möglichst ruhigen Platz an der Wand. In der Bar war es dunkel und heiß, der Geruch nach Bier und dem Schweiß der Tänzer lag in der Luft, und die Musik dröhnte laut in seinen Ohren.

Gelegentlich hatte er Astrid ins Theater oder in klassische Konzerte begleitet. Meist hatten sie allerdings Empfänge, Cocktail-Partys oder teure Restaurants besucht, wo es ruhig und gediegen zuging.

Zwischen den Tänzern, die sich schwitzend im Rhythmus der Musik bewegten, fühlte er sich wie in eine andere Welt versetzt. Allmählich gewöhnten sich seine Augen an das Dämmerlicht und er entdeckte Clara auf der Tanzfläche.

Der grüne Gips war schwer zu übersehen, allerdings schien er sie in keiner Weise zu behindern. Sie tanzte leichtfüßig, schwang unbekümmert Hüften, Arme und Beine. Er war wie hypnotisiert und konnte den Blick nicht von ihr abwenden.

Tanzte sie nicht mit Ted, fanden sich rasch andere Partner – Fremde – und es missfiel ihm, wenn sie ihr die Hände auf die Taille legte oder sie im Kreis herumschwenkten.

Da kam schon wieder einer. Der Mann in engen Jeans machte eine Bemerkung, und Clara lachte. Verdammt, merkt sie nicht, was für ein Widerling das ist? ärgerte Simon sich. Man darf sie nicht allein lassen!

Zum Glück endete gerade die Musik, doch der unangenehme Typ sagte ihr etwas ins Ohr. Vermutlich forderte er sie zu einem weiteren Tanz auf.

Das reicht! Mit Nachdruck stellte Simon sein Glas auf dem nächsten Tisch ab und stürmte auf die Tanzfläche.

6. KAPITEL

„Dieser Tanz gehört mir“, sagte Simon, nahm Clara an der Hand und bedachte ihren letzten Tanzpartner mit einem bösen Blick, woraufhin dieser sich achselzuckend zurückzog.

„Ich dachte, du tanzt nicht.“ Clara sah ihn erstaunt an.

„Stimmt, aber ich kann dich halten, wenn dir das recht ist.“

Zu einer Erwiderung ließ er ihr keine Zeit. Stattdessen zog er sie an sich, als die Musik wieder einsetzte, schlang ihr einen Arm um die Taille und legte sich ihre gesunde Hand auf die Brust.

Sie erholte sich rasch von ihrer Überraschung, platzierte den Gipsarm auf seiner Schulter und schmiegte sich an ihn.

Durch ihr zartes Oberteil hindurch spürte er ihre Wärme. Sie war zierlich und geschmeidig und wiegte sich in den Hüften, während er sie behutsam über die Tanzfläche schob – was seiner Auffassung vom Tanzen entsprach.

Zum Glück lief gerade ein langsames Stück. Eine Unterhaltung war aufgrund der Lautstärke nicht möglich, und das kam ihm gelegen. Er neigte den Kopf und legte ihn an ihr seidig weiches Haar. Es roch angenehm frisch und vertraut. Unvermittelt wurde ihm bewusst, dass er sich schon seit ewigen Zeiten nicht mehr so entspannt und wohlgefühlt hatte wie hier, mitten auf der Tanzfläche.

Dabei war Clara alles andere als ein ruhender Pol. Sie verkörperte in seinen Augen zwar Wärme, aber auch Energie, Bewegung und Herausforderung. Bislang hatte er die Coolness, Ruhe und Kontrolliertheit bevorzugt, die er mit Astrid verband.

Nur mit Mühe konnte er sich ihr Bild vor Augen rufen, obwohl es weniger als vierundzwanzig Stunden her war, seit er sie das letzte Mal im Büro gesehen hatte. Alles, woran er sich erinnerte, war ein Gefühl von Ruhe und Zufriedenheit. Das Zusammensein mit ihr hatte sich immer unkompliziert gestaltet. Es wäre ihr nie eingefallen, im Regen spazieren zu gehen oder in dunklen lauten Nachtklubs zu tanzen.

Ich sollte mir besser eine Strategie ausdenken, wie ich sie zurückgewinnen kann, dachte er. Schließlich war sie es, die er wollte. Oder etwa nicht?

Clara drückte die Tür ihres Hotelzimmers hinter sich ins Schloss, lehnte sich dagegen, schloss die Augen und stieß einen langen Seufzer aus.

Der Tanz mit Simon hatte sie aus der Fassung gebracht. In stillschweigendem Einverständnis waren sie direkt im Anschluss aufgebrochen. Während Ted und sein Team noch eine andere Bar aufsuchen wollten, waren sie ins Hotel zurückgekehrt. Auf der Taxifahrt hatten sie schweigend nebeneinandergesessen. Ihr Herzschlag hatte ihr so laut in den Ohren gedröhnt, dass sie Sorge hatte, er könnte es hören.

Zugegeben, ein begnadeter Tänzer war er nicht, dennoch hatte sie es unendlich genossen, sich an Simon zu schmiegen. Dabei hatte sie, entgegen ihrer guten Vorsätze, doch wieder an den Kuss im Regen gedacht. Beim Tanzen hätte eine winzige Kopfbewegung genügt, und sie hätten sich erneut küssen können. Stattdessen hatte er die Wange an ihren Kopf gelegt, sodass ihr lediglich der Anblick seines Kragens geblieben war.

Und das war gut so, sonst hätte sie möglicherweise noch eine Dummheit begangen. Eine weitere Verehrerin, die sich nach seinem schlanken Körper und seinem sinnlichen Mund verzehrte, konnte Simon gewiss nicht gebrauchen. Im Nachhinein wunderte sie sich, wie ihr seine Attraktivität anfangs hatte entgehen können. Jetzt konnte sie den Blick kaum mehr von ihm abwenden.

Sei nicht albern, schalt sie sich selbst. Den Moderator anzuhimmeln war unprofessionell. Außerdem durfte sie Stella nicht in die Quere kommen, um nicht das gesamte Projekt zu gefährden.

Energisch rief sich ihren Entschluss in Erinnerung, sich auf ihre Karriere zu konzentrieren und Männer, die außerhalb ihrer Reichweite lagen, zu ignorieren. Zweite Wahl wollte sie nie wieder sein, und Simon sehnte sich nach Astrid, das hatte er ihr deutlich zu verstehen gegeben.

Dass er sie auf der Tanzfläche im Arm gehalten hatte, bedeutete nichts. Hätte er sich sonst im Lift mit einem schlichten ‚Gute Nacht‘ von ihr verabschiedet?

Absichtlich rief sie sich den Schmerz in Erinnerung, den die Trennung von Matt ihr bereitet hatte. Sie hatte ihn überstanden und anschließend einen Schutzwall um ihr Herz errichtet. Es wäre dumm, ihn einzureißen für einen Mann, der von einer anderen träumte – egal wie gut er auch küsste.

Seufzend sah sie sich um. Sie war müde – beinahe zu müde, um das prächtige Zimmer zu würdigen, das elegante Bad, das breite Bett mit den schneeweißen Laken. Zu schade, dass niemand es mit ihr teilen würde …

Mit wenigen Schritten ging sie zum Fenster und trat auf den Balkon hinaus. Es hatte aufgehört zu regnen, doch die Straßen waren noch nass. Autos fuhren vorüber, gelegentlich erklang eine Hupe, aus einer Bar einige Häuser weiter drangen Gelächter und Musik zu ihr herauf. Trotz der späten Stunde pulsierte die Stadt vor Leben.

Unten glitzerten die feuchten Pflastersteine im Schein der umliegenden hell erleuchteten Fenster. Was für ein wunderschöner Anblick dachte sie und seufzte erneut. Zum ersten Mal seit Jahren sehnte sie sich nicht nach Matt.

Gib dich keinen Fantasien über Simon hin, schalt sie sich selbst. Ihm fehlte jeglicher Sinn für Romantik, er würde ihr bestenfalls raten, ins Zimmer zurückzukehren und die Fenster zu schließen, um sich nicht zu erkälten. Statt sie die ganze Nacht zwischen den weißen Laken zu lieben, würde er sie daran erinnern, dass sie am Morgen früh aufstehen mussten, und sich vergewissern, dass der Wecker gestellt war.

Sie atmete tief durch, kehrte ins Zimmer zurück, zog sich aus und fiel erschöpft ins Bett. Einschlafen konnte sie jedoch nicht. Zu viel ging ihr durch den Kopf: ihre Einsamkeit, der Kuss, der Tanz mit Simon …

Als der Schlaf sie gerade übermannt hatte, klopfte es an der Tür. Stöhnend rollte sie sich auf die Seite und zog ein Kissen über den Kopf. Es klopfte erneut. Wenn Ted wieder seinen Zimmerschlüssel verloren hat, kündige ich ihm die Freundschaft, dachte sie empört.

Mühsam quälte sie sich aus dem Bett und hüllte sich in ihre Bettdecke, da sie wie immer nackt schlief, dann ging sie zur Tür und öffnete. „Du hast hoffentlich einen guten Grund …“

Erstaunt brach sie ab. Vor ihr stand Stella in einem hauchdünnen Negligé, das der Fantasie wenig Spielraum ließ.

„So ist das also!“, stellte Stella in eisigem Tonfall fest. „Ich habe Simon vor Ihnen gewarnt. Anscheinend hat er nicht auf mich gehört.“ Sie machte auf dem Absatz kehrt und eilte davon.

„Was? Nein!“ Schlagartig war Clara hellwach. „Warten Sie. Er ist nicht hier“, rief sie, als ihr aufging, was Stella ihr unterstellte. So schnell wie möglich lief sie ihr hinterher, doch Stella hatte bereits ihr Zimmer erreicht und knallte ihr die Tür vor der Nase zu.

Mehr Schlaf sollte Clara in dieser Nacht nicht finden.

Stella beschwerte sich umgehend bei Roland und beschloss um zwei Uhr morgens, in ein anderes Hotel umzuziehen.

Ted, der rechtzeitig ins Hotel zurückkehrte, um Stellas rauschenden Abgang mitzuerleben, begriff rasch, dass sie einen ihrer Stars verloren hatten.

„Ich rufe Simon an“, schlug er vor. „Vielleicht kann er sie zur Vernunft bringen.“

Währenddessen beorderte Roland die vermeintliche Übeltäterin auf sein Zimmer und überhäufte sie mit Vorwürfen. „Wieso, zum Teufel, schläfst du mit Simon Valentine?“

Vergeblich versuchte Clara ein Wort einzuwerfen und ihm zu erklären, dass sie lediglich Zimmer getauscht hatten.

Zu ihrem Glück gesellte sich bald darauf Ted zu ihnen und wenig später Simon, der trotz der fortgeschrittenen Stunde so frisch und tüchtig aussah wie immer. Da er noch nicht wusste, was geschehen war, sah er fragend vom einen zum anderen.

Roland im eleganten Morgenmantel lief unruhig im Zimmer auf und ab, Ted lümmelte auf einem Stuhl, den Kopf in die Hände gestützt, und Clara saß, in eine Bettdecke gehüllt, auf dem Sofa und blickte ihm verzweifelt entgegen. „Was ist hier los?“

Ted erklärte ihm die Situation, unterbrochen von wenig hilfreichen Kommentaren durch Roland.

„Wieso habt ihr überhaupt Zimmer getauscht?“, knurrte Roland aufgebracht. „Stella musste ja annehmen, dass ihr miteinander schlaft.“

„Das war meine Idee.“ Simon nahm ohne zu zögern die Schuld auf sich. „Clara kann nichts dafür. Sicher kommen wir auch ohne Stella zurecht.“

„Ohne sie stirbt das Projekt. Es basiert auf Ihnen beiden.“ Ted zögerte einen Moment. „Ich nehme an, Sie sind nicht bereit, mit Stella zu reden, sobald sie sich etwas beruhigt hat?“

„Bestimmt nicht. Ohne sie sind Sie besser dran. Ihr Verhalten ist absolut unprofessionell, und sie hätte ohnehin keinen interessanten Beitrag zu dem Thema liefern können.“

„Das Konzept der Sendung beruht auf zwei gegensätzlichen Standpunkten“, beharrte Roland resigniert. „Es funktioniert nicht mit einem einzigen Moderator. Einen anderen können wir uns aber nicht leisten, selbst wenn kurzfristig jemand verfügbar wäre.“

Nach kurzem Schweigen entspann sich zwischen Ted, Roland und Clara eine lebhafte Diskussion über diverse Optionen, das Problem zu bewältigen. Ein Vorschlag nach dem anderen wurde wieder verworfen. Simon hörte ihnen eine Weile kopfschüttelnd zu. In seinen Augen lag die Lösung auf der Hand.

„Überlasst Clara die Moderation.“

Schlagartig verstummten die anderen und starrten ihn ungläubig an. „Was?“

„Sie kann Stellas Platz einnehmen.“

„Clara?“, wiederholte Roland in einem Ton, der einer Beleidigung gleichkam. „Sind Sie verrückt?“ Offenbar hatte er vergessen, mit wem er sprach. „Das schafft sie nie!“

„Wieso nicht?“

„Ihr fehlt jegliche Erfahrung.“

„Hast du nicht eine Schauspielausbildung absolviert?“, wandte Simon sich an sie.

„Ja, schon, aber …“

„Gesang und Tanz bringen uns nicht weiter“, wandte Roland ein. „Wir brauchen Glamour und ein umwerfendes Gesicht.“

„Aber sie ist hier“, beharrte Simon, den wider besseres Wissen Schuldgefühle plagten. In seinem Vertrag stand nichts davon, dass er mit Stella schlafen musste, um sie bei Laune zu halten, und beim Dinner hatte er sein Bestes gegeben. Doch Clara war am Boden zerstört und tat ihm leid. Schließlich war es nicht ihre Schuld, wenn Stella unfähig war, eine dezente Abfuhr zu akzeptieren.

„Es könnte klappen“, dachte Ted in diesem Moment laut nach.

„Unmöglich! Sie sieht nicht einmal wie eine Moderatorin aus.“ Taktlos winkte Roland ab.

Die drei Männer wandten sich zu ihr um, und Clara zog nervös die Decke fester um sich.

„Sie müsste sich anders kleiden“, schlug Simon vor, vom Anblick ihrer nackten Schultern verwirrt.

Angriffslustig hob Clara das Kinn. „Bettdecken sind der neueste Modetrend in dieser Saison!“

Roland ignorierte das Wortgeplänkel. „Und der alberne Gips?“

„Wir editieren Clara weitgehend aus der Sendung“, erklärte Ted, der sich zusehends für die Idee erwärmte. „Wenn sie pro Romantik argumentiert und Simon dagegen, entwickelt sich die gewünschte spannende Diskussion. Wir filmen mit zwei Kameras und schneiden Clara hinterher raus, soweit nötig.“

Nachdenklich rieb sich Roland die Nase. „Channel 16 rechnet mit Stella oder zumindest mit jemand ihres Kalibers. Wie soll ich das erklären?“

„Ich stehe Ihnen nur zur Verfügung, wenn Clara auch mitmacht“, erklärte Simon. „Mit Stella arbeite ich nicht.“

„Das ist unsere einzige Chance“, beharrte auch Ted.

„Solltet ihr nicht wenigstens Clara fragen, ob sie einverstanden ist?“, schlug Simon vor.

„Natürlich mache ich mit“, erklärte Clara, als alle sie erwartungsvoll ansahen. „Ich tue alles, um das Programm zu retten.“

„Du wirkst angespannt“, stellte Simon fest.

„Das bin ich auch“, erwiderte Clara seufzend. „Durch meine Schuld steht die Sendung auf Messers Schneide. Roland hätte mich auch gleich feuern können, und wenn ich mich heute dumm anstelle, gibt es meinen Job ohnehin nicht mehr lange.“

Zu allem Übel tat ihr auch noch das Handgelenk weh, wegen des Schlafmangels brannten ihr die Augen, und Rolands Bemerkungen über ihr Aussehen hatten sie tiefer verletzt, als sie sich selbst eingestand. Trotz der Mühe, die sie sich heute Morgen mit ihrem Äußeren gegeben hatte, war sie von dem glamourösen Auftreten einer Frau wie Stella weit entfernt.

Ihr Selbstvertrauen lag am Boden – dabei sollte sie gleich vor der Kamera vor Leben sprühen, sobald das Filmteam die Vorbereitungsarbeiten abgeschlossen hatte.

Die ersten Aufnahmen würden in der halbkreisförmigen Nische auf dem Pont Neuf gedreht werden, wo sie und Simon gerade standen, mit Blick auf die Seine, die träge unter der Brücke durchzog. In der Nacht hatte es aufgehört zu regnen, und über Paris strahlte ein klarer blauer Himmel.

Clara war allerdings nicht in der Verfassung, den herrlichen Anblick zu würdigen. Sie befürchtete, dass Roland, der rasend wütend auf sie war, ihr nach der Rückkehr nach London kündigen würde.

„Nur weil ich nicht mit Stella schlafen wollte, kann er dich nicht rauswerfen“, versuchte Simon sie zu beruhigen. „Mach dir keine Vorwürfe, dich trifft keine Schuld.“

„Die Zukunft von MediaOchre hängt von diesem Projekt ab. Ohne Stella kann es nicht funktionieren. Roland meint, ich wirke vor der Kamera zu gewöhnlich.“

„So ein Quatsch. Mir ist noch niemand begegnet, der so außergewöhnlich ist wie du.“

Nachdenklich betrachtete er sie. Sie war kein glamouröser Typ, daher hatte Ted sie gebeten, Jeans, ein langärmliges T-Shirt und darüber eine dünne Jacke anzuziehen. Sie sah sehr hübsch und natürlich aus.

„Was ich anhabe, ist gleichgültig, wenn ihr mich ohnehin aus dem Bild schneidet“, hatte sie protestiert, doch Ted hatte abgewinkt.

„Ein paar Aufnahmen von dir brauchen wir schon, um dem Zuschauer zu verdeutlichen, mit wem Simon diskutiert.“

Trotz des Sonnenscheins war es ziemlich frisch, und Clara erschauerte.

„Hier.“ Hilfsbereit zog Simon sein Jackett aus und hängte es ihr um die Schultern. „Zieh das an, bis die Kamera läuft.“

„Dann wird dir kalt“, widersprach Clara, kuschelte sich jedoch dankbar hinein.

„Kälte macht mir nichts aus.“

Eine Weile warteten sie schweigend, während das Filmteam unter den neugierigen Blicken zahlreicher Touristen letzte Einstellungen vornahm.

„Hör auf, dir wegen Stella Vorwürfe zu machen. Du kannst nichts ungeschehen machen. Konzentriere dich lieber auf die vor dir liegende Aufgabe. Ich bin überzeugt, du bist mindestens ebenso gut wie sie.“

Clara schmunzelte. „Ich mag es gar nicht, wenn man mir Vernunft predigt.“

„Wie unvernünftig.“

Sie sah ihn an. Um seine Lippen zuckte es verdächtig.

„Gestern hast du mir einen interessanten Vortrag über Romantik gehalten. Wiederhole ihn einfach vor der Kamera. Wenn es dir hilft, kannst du dir dabei ja vorstellen, wir stünden wieder im strömenden Regen unter dem Schirm.“

Das hätte er besser nicht erwähnt. Unvermittelt stand der Kuss zwischen ihnen. Sie sahen einander an, blickten nervös beiseite, und ringsum knisterte die Luft förmlich vor Spannung.

Schließlich brach er das Schweigen.

„Du wolltest doch immer ein Star werden. Nutze die Gelegenheit!“

„Du vergisst, dass ich aus dem Film herausgeschnitten werde.“ Sie lehnte sich an das Brückengeländer und drängte jeglichen Gedanken an den Kuss beiseite. „Damals wollte ich in einem bunten Kostüm auftreten und singen und tanzen.“

„Wenn du dir so etwas auch nur vorstellen kannst, bewältigst du diese Moderation mit Links. Fällt dir kein Musical-Song ein, mit dem du dir Mut machen kannst?“

„Natürlich. Es gibt eine entsprechende Szene in ‚The Sound of Music‘, in der Julie Andrews beschließt, Kindermädchen zu werden.“ Und schon stimmte sie das Lied an. Nicht leise, wie er gedacht hatte, sondern laut, als stünde sie auf einer Bühne. Einige Passanten wandten sich nach ihr um und lächelten, andere sahen beiseite und eilten vorüber.

„Ich wollte dich nur aufheitern, von einer Vorführung war nicht die Rede“, schimpfte Simon, dem ihr Betragen peinlich war.

„Aber es hat funktioniert.“ Sie lächelte ihn strahlend an und breitete fröhlich die Arme aus.

„Ted können wir anfangen, ehe sie sich vollends zum Narren macht?“

„Klar“, meinte Ted, der die Kamera bereits auf sie gerichtet hielt. „Legt los.“

Clara gab Simon sein Jackett zurück und legte los: „Der Pont Neuf ist einer der zehn beliebtesten Plätze weltweit für einen Heiratsantrag. Nicht zuletzt aus diesem Grund gilt Paris als eine der romantischsten Städte der Welt.“

„Romantische Stadt – das ist nur ein Mythos, den pfiffige Marketingleute erfunden haben. Ihnen geht es nicht um Liebe, sondern allein um die wirtschaftliche Bedeutung des Tourismus für eine Region“, hielt Simon dagegen.

Im Nu entbrannte eine leidenschaftliche Diskussion, und Clara dachte nicht länger an das Mikrofon, das an einer langen Stange über ihren Köpfen baumelte. Auch die Kamera und ihren Kummer über das Fiasko mit Stella vergaß sie über ihren Bemühungen, Simon davon zu überzeugen, dass Liebe alles verändern konnte und man ihren Zauber in den kleinsten Dingen entdeckte, wenn man sich nur die Mühe machte, danach zu suchen.

Später drehten sie weitere Szenen auf der Île de la Cité, vor der majestätischen Kathedrale Notre-Dame, auf einer der Besucherplattformen auf dem Eiffelturm und auf den Champs-Élysées. Als Produktionsassistentin war Clara ständig gefordert. Sie musste sich um die Ausrüstung kümmern, Drehgenehmigungen kontrollieren, Notizen für Ted anfertigen, um dann wieder zu Simon zurückzukehren, der unerschütterlich vor der Kamera auf sie wartete und das Gespräch an dem Punkt wieder aufnahm, wo sie es zuvor unterbrochen hatten. Gelegentlich ließ Ted sie eine Unterhaltung wiederholen, und irgendwann wusste sie nicht mehr, ob gerade gefilmt wurde oder nicht.

Gegen Mittag legten sie eine Pause ein. Clara war völlig erschöpft und gönnte sich eine heiße Dusche und einen kurzen Mittagsschlaf. Danach ging es ihr deutlich besser, und als es Zeit war, das Restaurant am Montmartre aufzusuchen, war sie wieder ganz die Alte.

Die Besitzerin des Lokals begrüßte sie freundlich und führte sie zu dem abseitsstehenden Tisch, den sie für die Dreharbeiten reserviert hatten. Rasch ließ Clara die anwesenden Gäste die erforderlichen Einverständniserklärungen unterzeichnen, die Voraussetzung für eine Ausstrahlung der Bilder im Fernsehen waren, dann wählte sie mit Teds Hilfe eine Mahlzeit aus, die sich problemlos vor der Kamera essen ließ.

„Keine Spaghetti“, erklärte sie Simon, als sie sich auf der Bank ihm gegenüber niederließ. „Auch Schnecken, Muscheln oder Hummer sind zu kompliziert zu essen.“

„Wenigstens hat Ted uns Wein genehmigt.“ Er schenkte ihr ein Glas ein. „Dürfen wir jetzt anfangen zu essen?“

„Ich glaube schon. Das Team braucht bestimmt noch eine Weile.“

„Was machen sie denn?“ Simon sah neugierig zu Ted und dem Kameramann hinüber, die die Köpfe zusammensteckten.

„Sie stimmen sich ab, wie sie uns am besten mit zwei Kameras gleichzeitig aus zwei Perspektiven filmen. So müssen sie nicht ständig vom einen zum anderen schwenken, und wir brauchen nicht jede Szene zu wiederholen.“

„Das Prinzip kenne ich von den Nachrichten.“

„Ach ja, du hast bereits Erfahrung mit dem Fernsehen.“

„Ehrlich gesagt finde ich die Dreharbeiten hier wesentlich interessanter. Normalerweise sitze ich in meinem Büro – und Wein gibt es auch nicht.“

„Dann bereust du also nicht, dass ich dich zum Mitmachen überredet habe?“

„Erpresst trifft es eher“, sagte er, und sie lachte.

„So schlimm ist es doch nicht, oder?“

„Na ja. Du hast mich durch strömenden Regen geschleppt, ich musste die Verführungskünste einer grässlichen Talkshowmoderatorin abwehren, dann wurde ich um zwei Uhr morgens aus dem Bett gescheucht. Heute habe ich den halben Tag herumgestanden und darauf gewartet, dass Ted endlich das richtige Licht findet.“

„Also macht es dir wirklich Spaß!“

Zu seiner eigenen Überraschung hatte er tatsächlich jede Minute genossen. „Es ist zumindest eine Abwechslung.“

„Was würdest du tun, wenn du in diesem Moment zu Hause wärst?“, fragte Clara und lehnte sich zurück.

Er warf einen Blick auf die Uhr an der Wand. Es war beinahe halb elf. „Vermutlich arbeiten.“

„Hier hast du viel mehr Spaß.“

„Vergnügen wird eindeutig überbewertet.“

„Ach ja?“

„Ich finde es tragisch, wenn Leute ein erfülltes Leben für einen kurzen Augenblick voller Genuss fortwerfen.“ Unvermittelt ernst geworden, fuhr er fort. „Mein Vater war so ein Mensch. Er kostete jede Minute seines Lebens aus, je aufregender und extravaganter, desto besser. Manchmal holte er mich ohne Vorwarnung aus dem Unterricht, und wir gingen zum Segeln, Drachenfliegen oder flogen übers Wochenende in ein Skigebiet. ‚Lass uns ein wenig Spaß haben‘, sagte er immer.“

„Was für eine aufregende Kindheit!“, entgegnete Clara neidisch. „Meine Eltern sind das genaue Gegenteil. Sie denken in erster Linie an ihre Forschungsarbeiten. Früher schleppten sie mich von einer mittelalterlichen Kirche in die nächste, oder ich musste still sein, damit sie in Ruhe lesen konnten. Wollte ich singen oder tanzen, musste ich mich in unser Gartenhäuschen zurückziehen.

Spaß bedeutet für sie, eine mittelalterliche Kirche zu entdecken, die sie noch nicht kannten. Letztes Weihnachten wurde bei uns über das Weltbild der Franziskaner diskutiert, nicht wie in anderen Familien über das Fernsehprogramm.“

Simon sah sie entgeistert an, fasste sich aber schnell wieder. „Deine Eltern nehmen ihre Arbeit zumindest ernst. Mein Vater hatte geerbt, an die Herkunft seines Vermögens hat er keinen Gedanken verschwendet. Er saß im Vorstand etlicher Firmen, das Geschäft überließ er anderen. Ihm ging es einzig um sein Vergnügen. Vielleicht wäre alles anders gekommen, wäre er gezwungen gewesen, für seinen Lebensunterhalt zu arbeiten.“

„Dennoch verbindest du schöne Erinnerungen mit ihm, oder? Er hat an dich gedacht und sich Zeit für dich genommen.“

„Als er die steile Bergstraße hinab raste, hat er bestimmt nicht an mich gedacht, oder während er sein Vermögen verspielte oder Geld in aussichtslose Unternehmen steckte. Er hat keinen Gedanken daran verschwendet, was es für seine Frau bedeutet, allein und mittellos zurückzubleiben.“

Oder für seinen Sohn dachte Clara.

„Sie hat alles verloren“, fuhr er fort. „Ihren Mann, ihr Haus, das Auto, das Geld und jede Menge sogenannter Freunde. Eine ihrer wenigen echten Freundinnen gab ihr einen Job in ihrer Boutique. Mutter hatte noch nie gearbeitet, und sie fand es grässlich. Dennoch hielt sie durch, bis ich uns beide ernähren konnte. Daran denke ich, wenn ich mich gerade wieder schrecklich über sie ärgern muss.“

Dass Frances die Zähne zusammengebissen und in einem ungeliebten Job durchgehalten hatte, konnte Clara sich kaum vorstellen. Sie hatte sie zwar als überaus charmant, gleichzeitig aber auch als flatterhaft und oberflächlich in Erinnerung. Immerhin verstand sie jetzt, weshalb Simon die Überspanntheiten seiner Mutter ertrug.

„Wie alt warst du, als dein Vater starb?“

„Fast fünfzehn.“

Das musste auch für ihn eine schwere Zeit gewesen sein. Den Vater zu verlieren ist schlimm genug, selbst wenn man dadurch nicht in Geldnot gerät, dachte sie.

„Wie ging es weiter?“

„Für die Privatschule reichte das Geld nicht, also wechselte ich auf eine öffentliche Schule. Das war ganz okay“, setzte er knapp hinzu – zu knapp, wie Clara fand. „Ich suchte mir so schnell wie möglich einen Nebenjob, um meine Mutter zu unterstützen und mein Studium zu finanzieren. Und sobald ich begann gut zu verdienen, trug ich Sorge dafür, dass wir nie wieder ohne Sicherheit dastehen.“

7. KAPITEL

Geistesabwesend spielte Clara mit dem Wachs, das an der Kerze in der Mitte des Tischs herabtropfte. Sie dachte darüber nach, wie der Tod des Vaters aus dem wilden kleinen Jungen, von dem Simons Mutter erzählt hatte, den verantwortungsvollen beherrschten Mann gemacht hatte, der ihr heute gegenübersaß.

Jetzt erst verstand sie, woher sein Kontrollwahn stammte, und weshalb es ihm nahezu unmöglich war, sich gehen zu lassen.

„Deine Mutter hat ihre Lebensfreude nicht verloren.“

„Allerdings.“ Simon seufzte. „Sie war gerade erst wieder finanziell auf die Beine gekommen, als sie sich in eine Partybekanntschaft verliebte. Nach einem Monat beschloss sie zu heiraten. Ich riet ihr zu warten, aber sie meinte lediglich, ich verstünde nichts von der ‚Liebe‘.“ Er verzog das Gesicht, als bereitete ihm das Wort Übelkeit. „Knapp ein Jahr darauf war sie geschieden, und ich musste die Scherben auflesen.

Bescheidenheit ist ein Fremdwort für meine Mutter. Hat sie Spaß, dann mehr als alle anderen, ist sie niedergeschlagen, lässt sich kein Kummer mit ihrem vergleichen.“

Er trank einen Schluck Wein. „Einige Jahre später trat Rob in ihr Leben. Sie hat ihn zwar nicht geheiratet, dennoch endete es schlimm. Dann kam die Geschichte mit Geoffrey, die sich ebenfalls in einer Tränenflut auflöste …“

Er stellte sein Glas auf dem Tisch ab und sah Clara an. „Ich verstehe nicht, wieso sie immer wieder in dieselbe Falle tappt. Ist es das wert?“

„Das begreift nur, wer selbst verliebt war. Liebe macht verletzlich. Sie ist riskant, aber gleichzeitig ein Wunder.“ Nachdenklich drehte sie das Weinglas in ihrer Hand. So bitter das Ende ihrer Beziehung zu Matt auch gewesen war, bereute sie nicht, sich in ihn verliebt zu haben. „Bist du verliebt, erscheint dir die Welt viel heller und bunter als zuvor. Du fühlst dich lebendiger und als Teil des Ganzen. Wer sein Herz nicht der Liebe öffnet, wird das nie erleben.“

„Stammt diese Zeile aus einem Musical?“, fragte Simon spöttisch, und sie errötete.

„Mach dich nur lustig! Tatsache ist, dass Musical-Songs gerade deshalb so beliebt sind, weil sie der Realität sehr nahe kommen. Sie spiegeln die Erfahrungen des Publikums wider.“

„Man kann sein Leben nicht nach einem Musical ausrichten.“

„Es gibt schlechtere Philosophien.“

Simon schüttelte abwehrend den Kopf.

„Alles, was ich sage, ist, dass Liebe, Mut und Einsatz erfordert. Du kannst ohne sie leben, dann wirst du nicht verletzt, erfährst aber auch nie wahres Glück. Deine Mutter weiß das. Sie gibt der Liebe eine Chance. Dafür bewundere ich sie.“

„Du musstest sie auch noch nie trösten, wenn wieder einmal alles schiefgegangen war. Und sieh dich selbst an: Du trauerst deinem Exfreund immer noch nach.“

So ungern Clara das auch zugab, in diesem Punkt hatte er recht.

„Wenn du jemanden liebst, willst du, dass er glücklich ist – notfalls auch in einer anderen Beziehung. Ich akzeptiere, dass Matt Sophie liebt. Natürlich war ich eine Weile traurig. Dennoch bereue ich nicht, ihn geliebt zu haben. Ich habe erfahren, wie wunderbar Liebe sein kann. Auf weniger lasse ich mich nie wieder ein.“

„Ich finde es unvernünftig, seine Zukunft auf undefinierbaren Gefühlen aufzubauen. Stattdessen sollte man seinen Partner genau kennenlernen, ehe man sich auf eine Beziehung einlässt, und sich vergewissern, ob gemeinsame Interessen und eine solide wirtschaftliche Basis vorhanden sind. Das führt eher zu einer dauerhaft glücklichen Verbindung, als eine vorübergehende sexuelle Anziehung.“

„Liebe bedeutet so viel mehr als Sex“, beharrte Clara.

„Glaubst du wirklich?“

„Natürlich! Man ist füreinander da und fühlt sich ohne den anderen einfach nicht vollständig. So schlimm dein Tag auch war, wenn du abends den geliebten Partner siehst, ist alles wieder gut.“

„Oh je, ich fürchte, gleich fällt dir wieder ein Lied ein!“

Sie ignorierte ihn. „Wenn du ihn ansiehst, schwillt dir das Herz in der Brust. Du bist ein besserer, mutigerer Mensch, nur weil du ihn liebst, und wenn du in seinen Armen liegst, bist du zu Hause angekommen …“

Als ihr einfiel, dass sie das vielleicht nie wieder erleben würde, brach ihr die Stimme. Hastig trank sie einen Schluck Wein.

„Heißt das nicht zu viel verlangen von einem einzigen Menschen?“

„Möglich, aber mit Matt empfand ich so. Er war alles, was ich wollte: lustig, charmant, freundlich. An seiner Seite schwebte ich förmlich im siebten Himmel. Hoffentlich erlebe ich das irgendwann wieder! Mach dich ruhig lustig über mich. Eines Tages verliebst auch du dich, dann verstehst du, was ich meine.“

„Bestimmt nicht. Falls es so etwas wie Liebe tatsächlich gibt, hätte ich mich in Astrid verliebt. Wir harmonieren in jeder Hinsicht: gesellschaftlich, wirtschaftlich, intellektuell. Darauf lässt sich eine Beziehung aufbauen, nicht auf einem ‚schwellenden Herzen‘.“

Dann wird aus uns nie ein Paar, dachte Clara betroffen, deutlicher hättest du mich nicht zurechtweisen können. Sie war ihm weder finanziell noch geistig ebenbürtig. Andererseits kam für sie ohnehin kein Partner infrage, der nicht an Romantik glaubte.

Im selben Moment fiel ihr der Kuss wieder ein, und die Geborgenheit, die sie in seinen Armen empfunden hatte. Rasch schüttelte sie den Gedanken ab. Sie würde sich nicht in ihn verlieben. Die Anziehungskraft, die er unzweifelhaft auf sie ausübte, war rein sexueller Art.

„Das hat Astrid aber nicht genügt“, stellte sie verdrossen fest. „Anscheinend sehnte sie sich nach Leidenschaft, dem Gefühl, geliebt und begehrt zu werden, und Paolo hat ihr das geboten.“

Simon schnaubte verächtlich. „Sie wird seiner bald überdrüssig werden. Die beiden haben nichts gemein. Mit mir verbinden sie dagegen dieselben Interessen und Ziele.“

„Dennoch fehlte ihr die Romantik in eurer Beziehung.“

„Wir haben uns miteinander wohlgefühlt. Neues auszuprobieren schien nicht nötig.“

„Romantik erfordert eine gewisse Anstrengung. Wenn du Astrid zurückgewinnen willst, musst du deine Bequemlichkeit aufgeben und ihr durch Taten beweisen, was sie dir bedeutet. Außerdem rate ich dir dringend, ihr nie zu sagen, dass du dich mit ihr ‚wohlfühlst‘!“

In diesem Augenblick trat Ted an ihren Tisch. „Könnt ihr den letzten Teil wiederholen? Es gab eine Tonstörung“, bat er.

„Du hast unsere Unterhaltung aufgenommen?“ Clara und Simon sahen ihn schockiert an.

„Darum geht es beim Film. Ihr tragt Mikrofone an der Kleidung, damit wir hören, was ihr sagt, und Steve filmt euch mit der Kamera, damit wir dazu passend schöne Bilder erhalten.“

„Wir hatten keine Ahnung, dass ihr schon angefangen habt“, protestierte Clara.

„Das dachte ich mir, und es hat prima funktioniert. Ihr kommt ganz natürlich rüber“, frohlockte Ted.

„Wir haben Privatangelegenheiten besprochen.“ Simons Miene wirkte wie versteinert.

„Keine Sorge, das schneiden wir alles raus. Aber es sieht toll aus: Das Restaurant, ihr beide ins Gespräch vertieft … Klasse!“ Er lächelte hochzufrieden. „Clara erklärst du noch einmal, was Liebe ist?“

Die beiden bemühten sich nach Kräften, erneut unbefangen miteinander zu diskutieren, doch das war nicht so einfach. Zu viel Unausgesprochenes stand zwischen ihnen.

Clara ging durch den Kopf, wie Simon auf den Verlust seines Vaters reagiert hatte: Er hatte einen Schutzwall um sein Herz errichtet, den einzureißen viel Kraft kosten würde. Nur eine wirklich starke Frau wäre dazu in der Lage – sie nicht.

Was habe ich denn erwartet? dachte sie enttäuscht. Dass ein einziger Kuss seine Einstellung zur Liebe verändert?

Selbst wenn das geschehen wäre, blieb die Tatsache bestehen, dass sie nicht zueinanderpassten. Eine chaotische, temperamentvolle Frau wie sie würde sein geregeltes Leben stärker durcheinanderwirbeln, als ihm lieb wäre. Ihr dagegen würde es nicht gefallen, wenn er versuchte, ihr seine Ordnung aufzuzwingen.

Simon brauchte eine ruhige, ausgeglichene Frau wie Astrid. Vermutlich gab sie dem hübschen Italiener ohnehin bald den Laufpass und kehrte zu ihm zurück.

Hoffentlich begreift sie, dass sich hinter der strengen Fassade ein verzweifelter Junge verbirgt, der viel Liebe und Zuwendung braucht, dachte Clara, nur um sich gleich darauf lustig über sich selbst zu machen. Als ob ich ihn verstehen würde! Sie kannte ihn kaum und hatte ihn ein einziges Mal zum Spaß geküsst.

Dennoch hatte sich die Begegnung mit ihm bereits positiv auf sie ausgewirkt, wie ihr in diesem Moment klar wurde. Durch ihn hatte sie die Trennung von Matt endgültig überwunden.

Das heißt aber nicht, dass ich mich Hals über Kopf in Simon verliebe, dachte sie. Sie würde nicht länger an seine Lippen denken, sondern sich auf ihren Job konzentrieren – solange sie noch einen hatte.

Clara erwartete Simon am winzigen Flughaften von St. Bonaventura. Ihr Herz setzte einen Schlag lang aus, als sie ihn entdeckte. Dabei hatte sie sich fest vorgenommen, sich durch ihn nicht wieder aus der Fassung bringen zu lassen.

Die tropische Schwüle schien ihm nichts auszumachen, er wirkte frisch und korrekt wie immer. Statt Shorts und Hawaiihemd, wie die anderen Touristen, trug er eine lange Leinenhose und ein kurzärmliges Hemd.

„Willkommen im Paradies!“, begrüßte sie ihn.

„Sing mir jetzt bloß nichts aus dem Musical ‚South Pacific‘ vor!“

Trotz der schroffen Begrüßung freute sie sich unglaublich, ihn zu sehen. Höflich erkundigte sie sich nach seinem Flug. „Ich habe darum gebeten, dass man dir einen guten Platz gibt.“ Vor Aufregung klang ihre Stimme ein weniger zittrig, doch das schien er glücklicherweise nicht zu bemerken.

„Danke, es wäre nicht nötig gewesen, mich erster Klasse fliegen zu lassen.“

„Oh, keine Sorge, das hätte selbst unser Budget nicht hergegeben. Das Upgrade war gratis, wir müssen in der Sendung lediglich ein wenig Werbung für die Fluglinie unterbringen. Ted ist gerade auf dem Flugfeld und filmt ein paar Maschinen bei Start und Landung.“

Sie atmete tief durch, um sich wieder zu beruhigen, und deutete auf die Reisetasche in seiner Hand. „Mehr Gepäck hast du nicht?“

„Ich bleibe nur drei Nächte“, erinnerte er sie. „Ist dir eigentlich bewusst, was für ein ökologischer Wahnsinn es ist, mit einem Filmteam hierher zu fliegen, um über Romantik zu sprechen? Das hätten wir genauso gut in London erledigen können.“

„Diese Inselgruppe gilt als Inbegriff der Romantik“, erklärte Clara, während sie das Flughafengebäude durchquerten. „Paris hat dich nicht begeistert, aber es ist eine Großstadt, und der Regen war auch nicht gerade hilfreich. Dem Zauber der Tropen wirst selbst du dich nicht entziehen können. Warte ab, bis du unser Hotel gesehen hast!“

Wieso hatte ihr Herzschlag noch nicht zu seinem üblichen gemächlichen Rhythmus zurückgefunden, weshalb kam ihr Atem nur stoßweise?

Der Ausflug nach Paris lag zwei Wochen zurück, seither hatte sie kaum an Simon gedacht. Höchstens fünf oder sechs Mal am Tag. Gelegentlich hatte sie die Nachrichten mit seinen Analysen eingeschaltet – rein aus beruflichem Interesse, natürlich. Und wenn sie ganz kribbelig gewesen war, als sie ihn wegen der Reisedaten kontaktiert hatte, dann deshalb, weil sie ihren Job gut machen wollte. Nie zuvor hatte sie Dreharbeiten an dermaßen vielen verschiedenen Orten organisiert.

Die Fluglinie hatte ihnen nur ein Upgrade gegeben, daher war sie tags zuvor gemeinsam mit Ted und dem Tontechniker Peter auf die tropische Insel gestartet. Sie hatte sich alles genau zurechtgelegt:

Sobald sie Simon erblickte, würde sie sich verwundert fragen, weshalb sie überhaupt einen Gedanken an ihn verschwendet hatte. Ihre Nervosität würde sich schlagartig legen, und er würde ihr wieder als der verschlossene, kühle Wissenschaftler von ihrer ersten Begegnung erscheinen.

Leider ging ihr Plan nicht auf. Sie warf Simon einen Blick zu, der lässig neben ihr durch das Terminal schlenderte, und sah einen schlanken, selbstbewussten Mann mit intelligentem Gesicht. Einen Mann mit warmen Händen und einer Vorliebe für sarkastische Bemerkungen.

Statt zugeknöpft war er zurückhaltend, wachsam statt kalt. Und wann immer sie an den Kuss in Paris zurückdachte, war das letzte Wort, das ihr einfiel, langweilig.

Als sie aus dem Gebäude traten, traf die Hitze sie wie ein Keulenschlag. Zum Schutz vor der gleißenden Helligkeit setzten sie ihre Sonnenbrillen auf.

Sie hatte bereits bei ihrer Ankunft am Vortag ihr Herz an die Tropeninsel verloren, doch seit Simon hier war, nahm sie alles noch intensiver wahr: Die warme Brise, die ihr durchs Haar fuhr und die Palmwedel in Schwingungen versetzte, den Duft nach getrockneten Kokosnüssen und Seewasser, der die Abgase der Taxis und den Kerosingeruch rasch überdeckte, die Sonnenstrahlen, die ihren Rücken wärmten, die rosa Bougainvillea, die über einen Zaun rankte. Und Simon – dem die Hitze nichts auszumachen schien.

Ted erwartete sie bereits am Taxistand, und sie stiegen in ein altes klappriges Auto. Die zerschlissenen Plastiksitze waren von der Sonne so aufgeheizt, dass Clara sich die Rückseiten der Beine verbrannte. Ich hätte keine Shorts anziehen dürfen, ärgerte sie sich. Dabei hatte sie sie bewusst ausgewählt, weil sie leicht waren – und ihre Beine betonten. Sie hatte sich Simon von ihrer besten Seite präsentieren wollen – anscheinend umsonst, denn er gab durch nichts zu verstehen, dass er es bemerkt hatte.

Das soll mir recht sein, redete sie sich ein. Schließlich waren sie aus beruflichen Gründen hier.

Sie räusperte sich. „Der Transport zum Hotel dauert nicht lange. Wir fahren zum Hafen, von dort bringt uns ein Wasserflugzeug zu unserer Insel.“

„Warum habt ihr kein Hotel auf der Hauptinsel gebucht? St. Bonaventura ist doch auch eine tropische Insel.“ Durch das geöffnete Fenster betrachtete Simon die Kokospalmen, die die Straße säumten. Zwischen den Bäumen blitzte immer wieder der Ozean auf, der im Licht der Mittagssonne glitzerte. „Schöne Strände findet man gewiss auch hier.“

Ted, der auf dem Beifahrersitz saß, wandte sich um. „Aber keine einsamen Traumstrände wie auf Paradise Island.“

„Die Insel ist der herrlichste, romantischste Ort auf Erden“, schwärmte Clara.

„Dass es dort schön ist, glaube ich. Aber rechtfertigt das den Aufwand?“

Seine Kritik nervte Clara, gleichzeitig war sie froh darüber. Sie half ihr sich einzureden, dass sie nichts für ihn empfand.

„Warte einfach ab“, empfahl sie ihm schlicht.

Paradise Island, das, so fand Clara, seinen Namen völlig zu Recht trug, lag westlich der Hauptinsel, am Rand des Archipels, das sich achtlos verstreuten Diamanten gleich im Indischen Ozean erstreckte. Ein Korallenriff trennte die hellgrüne Lagune, in deren Mitte sich die winzige Insel befand, vom dunkelblauen Ozean, und das Wasser darin war so klar, dass man den Schatten, den das Flugzeug im Landeanflug warf, auf dem sandigen Grund deutlich erkennen konnte.

Die einzigen Gebäude gehörten zu der luxuriösen Hotelanlage, in der das Filmteam untergebracht war. Sie bestand aus einem Hauptgebäude mit Lobby und Bar, einem Restaurant, die Gäste wohnten in separaten, mit allem Komfort ausgestatteten Bungalows mit Blick aufs Meer.

„Diesmal gibt es keinen Grund, Zimmer zu tauschen, alle sind gleich ausgestattet“, erklärte Clara.

Bis Simon ausgepackt, geduscht und sich umgezogen hatte, war die größte Hitze des Tages vorüber. Er machte sich auf die Suche nach Clara und entdeckte sie am Ende eines langen Holzstegs, der einem Speer gleich in die Lagune ragte.

Wie üblich war sie in lebhafte Farben gekleidet: grüne Shorts und eine türkisfarbene ärmellose Bluse. Der neongrüne Gips an ihrem Arm fiel ihm gar nicht mehr auf, so sehr hatte er sich daran gewöhnt. Eine Sonnenbrille hielt das offene Haar aus dem Gesicht, die Füße ließ sie ins Wasser baumeln.

Als er näher kam, drehte sie sich um und lächelte ihm einladend zu.

„Ist das nicht paradiesisch?“, fragte sie, als er sich neben sie setzte, die Füße ebenfalls ins glasklare Wasser tauchte und aufs Meer hinaus blickte. Es herrschte tiefe Stille, unterbrochen nur durch das gelegentliche Klatschen der Wellen an den Strand und das Brausen des Ozeans in der Ferne.

„Es ist sehr schön.“

„Schön?“ Fassungslos rang sie die Hände. „Es ist viel mehr als das: unglaublich, umwerfend, atemberaubend prächtig!“

Erst jetzt wandte er sich ihr zu. Sie sah ihn empört an, und in ihren braunen, von langen geschwungenen Wimpern umsäumten Augen blitzte es gefährlich auf.

Sein Blick fiel auf ihren Mund, den er im Lauf der letzten zwei Wochen nicht hatte vergessen können. Einzeln betrachtet war er nicht außergewöhnlich attraktiv, ebenso wenig ihr Kinn, ihr Hals … Zusammengenommen bildeten ihre Züge jedoch die warme, lebhafte Clara, die jeden Moment in Gelächter ausbrechen, tanzen oder singen konnte.

Unvermittelt kam ihm ein Bild in den Sinn, das seine Mutter ihm gezeigt hatte, als er ein kleiner Junge gewesen war. Es zeigte das Profil einer alten Frau, doch auf den zweiten Blick trat an ihre Stelle eine elegante junge Dame. So ähnlich verhielt es sich mit Clara: Im einen Moment eine gewöhnliche junge Frau verwandelte sie sich im nächsten in eine atemberaubende Schönheit.

Ohne den Blick von ihr abzuwenden, stimmte er ihr zu: „Ja, du hast recht. Es ist wunderbar.“

Ich hätte sie nicht ansehen dürfen, dachte er. Jetzt war er gefangen und konnte den Blick nicht mehr von ihr lösen. Beklommenes Schweigen breitete sich aus. Ringsum schien nichts mehr zu existieren außer dem Steg, auf dem sie saßen, und dem weichen warmen Wasser, das ihre Füße umspielte.

Clara erwiderte seinen Blick, doch was sie dachte, vermochte er nicht zu erraten. Er spürte, wie tief in seinem Innersten ein Riegel beiseitegeschoben wurde, und erschrak zutiefst: Sich zu öffnen hieß, die Kontrolle zu verlieren. Unter Aufbietung aller Kräfte gelang es ihm, den Blickkontakt abzubrechen.

Statt in ihr Gesicht, sah er nun auf ihre langen schlanken Beine, was ebenfalls keine gute Idee war. Nur eine kleine Bewegung, dann würde er mit seinem linken Schenkel ihren rechten berühren, mit seiner Schulter ihre. Er könnte ihr die Hand in den Nacken legen, sie umarmen …

Sie zog ihn magisch an. Ihrem Zauber zu widerstehen, erforderte seine ganze Willenskraft. Nur mit Mühe wandte er erneut den Blick ab und sah auf die Lagune hinaus, bis sein Pulsschlag sich wieder beruhigt hatte.

Schweigend saßen sie eine ganze Weile nebeneinander, betrachteten das Meer und achteten sorgfältig darauf, einander nicht zu berühren. Schließlich räusperte sich Simon: „Wie geht es deinem Handgelenk? Ich hatte erwartet, du wärst den Gips schon los.“

„Das dauert noch. Zum Glück tut das Handgelenk nicht mehr weh, und ich spüre ihn kaum.“ Ihre Stimme klang seltsam gepresst. „Aber lästig ist der Gips schon. Ich kann weder schwimmen noch schnorcheln und muss am Strand darauf achten, dass kein Sand hineingerät. Ich bin damit auch schon ins Wasser gegangen und habe ihn über die Oberfläche gehalten, sah dabei aber anscheinend ziemlich verrückt aus.“

„Er ist eine Auszeichnung für deine Tapferkeit.“

„Ich wäre lieber ein Feigling und könnte dafür schwimmen.“

„Dann hättest du kein Mittel in der Hand gehabt, mich zu erpressen.“

„Stimmt.“ Clara strampelte mit den Beinen, bis das Wasser hoch aufspritzte. „Was hast du seit unserer Rückkehr aus Paris so getrieben?“

„Gearbeitet.“

„Hast du Astrid getroffen?“

„Ja“, erwiderte er zögernd.

„Und?“

„Und was?“

„Hast du ihr Herz mit romantischen Gesten zurückerobert?“

„Wir haben uns in einer Bar getroffen. Sie schien besorgt.“

„Weswegen?“

„Wegen dir.“

Unvermittelt hörte sie auf, im Wasser zu planschen, und sah ihn mit großen Augen an.

„Stella hat ein paar hässliche Gerüchte über uns in die Welt gesetzt.“ Zwar wollte Simon die lockere Stimmung nicht zerstören, doch das durfte er ihr nicht verschweigen.

„Was sagt sie denn?“

„Ist dir das nicht zu Ohren gekommen?“

„Nein. Also?“ Sie ließ ihn nicht aus den Augen.

„Dumme Lügen.“ Die Sache war ihm sichtlich unangenehm. „Dass du hinter mir her warst, wir die ganze Zeit miteinander im Bett verbracht hätten, deswegen nicht zum Dreh erschienen wären und Ähnliches. Das ist natürlich alles Unsinn, aber sie kann offenbar sehr überzeugend auftreten. Natürlich hat die Geschichte eingeschlagen wie eine Bombe, umso mehr, als ich sonst als eher korrekt gelte.“

„Glauben die Leute wirklich, dass wir …“ Sie deutete, mit der Hand zunächst auf ihn, dann auf sich selbst. „Das ist absolut lächerlich!“

„Genau“, stimmte er ihr zu.

Nachdenklich wandte sie sich wieder dem Meer zu. „Das kann aber nicht der wahre Grund für Astrids Sorge sein. Dazu kennt sie dich zu gut.“

„Ich denke, sie hatte Angst, ich könnte etwas Verrücktes tun.“

Clara warf ihm einen skeptischen Blick zu, dieser Gedanke erschien ihr schlichtweg absurd.

Als er bemerkte, wie sie sich nur mit Mühe das Lachen verkniff, meinte er resigniert: „Schon gut, du darfst ruhig lachen.“

8. KAPITEL

Das ließ Clara sich nicht zweimal sagen. Ihr Gelächter schallte über die Lagune, sodass selbst Simon sich ein Schmunzeln nicht verkneifen konnte. Die Spannung, die zwischen ihnen geherrscht hatte, löste sich in Luft auf.

Als sie sich wieder beruhigt hatte, zog sie die Beine an und umschlang ihre Knie mit den Armen. Ihre Augen funkelten vergnügt, als sie sich ihm zu wandte. „Hoffentlich konntest du sie beruhigen.“

„Ich glaube schon. Sie hat allerdings nicht aufgehört zu betonen, wie ‚verletzlich‘ ich sei.“

„Das bedeutet, sie ist eifersüchtig – ein gutes Zeichen!“ Sie schob eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht. „Was hast du geantwortet?“

„Nichts – sie ist noch mit Paolo zusammen.“ Eigentlich hatte Astrid sich sehr versöhnlich gezeigt und ihm den Eindruck vermittelt, sie warte nur auf seine Bitte, zu ihm zurückzukehren.

Das hatte er auch kurz erwogen, doch dann waren ihm die Worte nicht über die Lippen gekommen – aus welchem Grund auch immer. Seit seiner Rückkehr aus Paris hatte er sich immer wieder vor Augen gehalten, wie perfekt sie miteinander harmonierten, aber als sie ihm dann gegenübersaß, hatte er nichts für sie empfunden.

Daran ist nur Clara schuld, hatte er nach dem Treffen gedacht. Früher wäre es ihm nicht im Traum eingefallen, über seine Gefühle nachzudenken.

„Schicke ihr einen Blumenstrauß, wenn du nach Hause kommst“, riet Clara. „Lade sie zum Dinner ein und sag ihr, wie sehr du sie vermisst hast. Oder erkundige dich, was sie von einem gemeinsamen Wochenende in Paris hält. Wenn sie wirklich eifersüchtig ist, wird sie versuchen, dich zurückzugewinnen. Allerdings musst du ihr zuvor beweisen, dass du sie wirklich gern hast.“

„Ich hatte vergessen, dass du eine Expertin in Sachen Romantik bist“, erwiderte er schneidend. Dass es ihr so wichtig war, ihn wieder mit Astrid zu vereinen, versetzte ihm aus unerfindlichen Gründen einen Stich.

Sie neigte den Kopf zur Seite und warf ihm einen beschwörenden Blick zu. „Zeige ihr Leidenschaft, dann lässt sie Paolo fallen wie eine heiße Kartoffel, und du bekommst dein angenehmes Leben zurück. Ist das nicht ein paar romantische Gesten wert?“

„Vermutlich.“ Überzeugt klang das selbst in seinen eigenen Ohren nicht.

„Das möchtest du doch, oder?“

„Natürlich“, sagte er nach einer winzigen Pause, die auch Clara nicht entging.

Vor einer Woche habe ich es mir jedenfalls noch gewünscht, dachte Simon. Er hatte sich mit seiner Mutter unterhalten, die sich nach Clara und seiner Reise nach Paris erkundigt hatte, und ihr bereitwillig alles erzählt – bis auf die Episode mit dem Kuss, natürlich.

„Sie passt wirklich ausgezeichnet zu dir“, hatte Frances festgestellt.

„Du meinst Astrid?“, hatte er sie verwirrt gefragt.

Daraufhin hatte sie ihm einen mitleidigen Blick geschenkt und den Kopf geschüttelt. „Für einen intelligenten Mann bis du erstaunlich dumm.“

Bis heute hatte er nicht begriffen, was sie damit ausdrücken wollte.

Während er neben Clara auf dem Steg saß und aufs Meer hinaus blickte, zählte er im Geist die Dinge auf, die ihm an Astrid gefielen: der glasklare Verstand, ihre Selbstsicherheit und Eleganz, dass sie ihn nie zu etwas drängte, Verständnis für seine Arbeit aufbrachte und seine Überlegungen nachvollziehen konnte. Nein, es gab nichts daran zu rütteln: Sie waren wie geschaffen füreinander.

„Natürlich will ich sie wiederhaben.“

Um die Reisekosten möglichst gering zu halten, bestand das Filmteam diesmal nur aus Ted, der gleichzeitig als Regisseur und Kameramann arbeitete, und dem Tontechniker Peter. Clara und Simon hatten sich mit den beiden zum Abendessen im hoteleigenen Restaurant verabredet.

„Wieso ist Roland nicht mitgekommen?“, erkundigte sich Simon auf dem Weg dorthin.

„Er führt gerade wichtige Verhandlungen“, erklärte ihm Clara, die in einem mit Blumen bedruckten Wickelrock und einem schulterfreien T-Shirt einen reizvollen Anblick bot. Ins offene Haar hatte sie eine Hibiskusblüte gesteckt, an den bloßen Füßen trug sie Flip-Flops. „Er handelt lieber Verträge aus, als sich um die eigentliche Produktion der Filme zu kümmern. In Paris war er nur, um sich davon zu überzeugen, dass du mit Stella auskommst. Wie das ausgegangen ist, brauche ich dir ja nicht zu erzählen.“

„Hat er dir inzwischen verziehen?“

„Beinahe. Ted hat ihn davon überzeugt, dass wir ohne Stella zurechtkommen. Dennoch bemühe ich mich, ihn nicht weiter zu verärgern. Sein Versprechen, mir eine eigene Produktion anzuvertrauen, kann ich aber wahrscheinlich vergessen. Schade, eine weitere Chance wird es für mich nicht so schnell geben.“ Sie seufzte, dann lächelte sie wieder. „Immerhin habe ich meinen Job noch.“

„Es ist keine Schande, sich nach finanzieller Sicherheit zu sehnen.“

Clara sah ihn spöttisch an. „Wir befinden uns auf Paradise Island. Vernunft ist hier fehl am Platz!“

Sie betraten das Restaurant, ein mit einem Holzboden ausgelegter, zu allen Seiten hin offener Pavillon. Die Tische waren festlich gedeckt mit weißen Tischdecken und Kerzen, große Kübelpflanzen betonten das tropische Ambiente.

„Hier dreht sich alles um Romantik. Nicht umsonst kommen zahlreiche Flitterwöchner hierher. Genieße die warme Nachtluft und sieh dir den unglaublichen Sternenhimmel an.“

„Deswegen sind wir nicht hier.“ Als sie ihm einen besorgten Blick zuwarf, bereute er seine Worte.

„Nein, natürlich nicht. Dennoch spricht nichts dagegen, sich an der Atmosphäre zu erfreuen, an der Ruhe … und natürlich am Essen.“ In diesem Moment entdeckte Clara am gegenüberliegenden Ende des Restaurants Ted und Peter, die auf sie warteten. Sie winkte und bahnte sich einen Weg zwischen den Tischen hindurch. „Die Garnelen kann ich empfehlen. Ich hatte sie gestern, und sie waren einfach köstlich.“

In den frühen Morgenstunden erwachte Clara mit einem seltsamen Gefühl im Magen. Sie blieb liegen und hoffte, es ginge vorüber, wenig später schaffte sie es nur mit Mühe rechtzeitig ins Bad.

Als es morgens an ihre Tür klopfte, konnte sie nur ein „Herein“ stöhnen, bevor sie in höchster Eile das Bad aufsuchte.

Simon, ihr früher Besucher, kümmerte sich den Rest des Tages rührend um sie. Er besorgte einen Eimer, informierte Ted und Peter, dass sie nicht in der Lage war, vor die Kamera zu treten, brachte ihr frisches Wasser und hielt ihr den Kopf, wenn sie sich aufs Neue übergeben musste.

„Soll ich dir eines deiner Lieblingslieder vorsingen, oder hättest du lieber einen Happen zu essen?“

Entsetzt zog Clara sich das Laken über den Kopf. Die einfache Bewegung raubte ihr die letzte Kraft. Von ihren häufigen Aufenthalten im Bad her wusste sie, wie schrecklich sie aussah: Ihr Haar war wirr, und ihre Haut schimmerte grau-grün.

„Wie kannst du Witze machen, wenn ich im Sterben liege?“, stöhnte sie.

„Du hast nur eine leichte Lebensmittelvergiftung. Vermutlich war eine der Garnelen gestern Abend nicht in Ordnung.“

Beim Gedanken an die letzte Mahlzeit wurde ihr erneut übel.

„Sobald das Gift deinen Körper verlassen hat, geht es dir wieder besser. Das dauert insgesamt etwa vierundzwanzig Stunden.“

Erschrocken richtete sie sich auf. „Aber wir reisen morgen Mittag schon wieder ab!“ Kaum waren die Worte heraus, wurde sie von neuen Krämpfen geschüttelt. Simon reichte ihr fürsorglich den Eimer.

„Ted bringt mich um“, stöhnte sie, als sie dazu wieder in der Lage war.

„Keine Sorge. Wir drehen gleich einige Szenen, in denen ich über die wirtschaftliche Ausbeutung dieser Inseln rede und über die Auswirkungen des Tourismus auf die Eingeborenen.“

„Das klingt ja spannend!“

„Wenn du wieder auf den Beinen bist, schneiden wir dich rein.“

„Geh weg und lass mich in Ruhe sterben!“

Lächelnd strich er ihr eine Haarsträhne aus der Stirn. „Ich sehe später noch einmal nach dir.“

Den Rest des Tages verbrachte sie in Bett oder Bad. Abwechselnd wünschte sie sich den Tod oder schämte sich entsetzlich, weil Simon sie in ihrem grässlichen Zustand gesehen hatte. Im Gegensatz zu ihrem guten Freund Ted, der ihr lediglich von der Tür her gute Besserung gewünscht hatte, hatte er ihr hilfreich zur Seite gestanden.

„Ich sehe schrecklich aus“, sagte sie bei seinem nächsten Besuch. Seit über einer Stunde hatte sie sich nicht mehr übergeben, und sie hoffte, das Schlimmste überstanden zu haben.

„Wenn du dir Gedanken über dein Aussehen machst, geht es dir besser. Meinst du, du schaffst es unter die Dusche?“

Vorsichtig setzte sie sich auf. „Braucht Ted mich jetzt vor der Kamera?“

„Nein, die Szenen mit dir filmen wir morgen vor dem Abflug.“

„Wie ärgerlich, dass ich meine Zeit hier mit krank sein verschwendet habe.“

„Ja, das war wirklich romantisch!“ Rasch duckte sich Simon, als sie ein Kissen nach ihm warf.

„Dir geht es definitiv besser. Eine Dusche wird deine Lebensgeister wecken.“

Er behielt recht. Allerdings fühlte Clara sich anschließend so schwach, dass sie sich eine Zeit lang hinsetzen musste. Schließlich gelang es ihr, sich auf wackligen Beinen auf die Veranda vor ihrer Hütte zu schleppen.

Simon kehrte gerade über den sandigen Pfad vom Strand zurück. Vor den Stufen zu ihrer Terrasse hielt er an und begrüßte sie erfreut: „Du bist ja auf!“

„Drinnen fällt mir die Decke auf den Kopf.“

„Wie fühlst du dich?“

Sie klopfte sich vorsichtig mit der Hand auf den Bauch. „Leer.“

„Möchtest du ein paar Schritte spazieren gehen?“

Letztendlich schaffte sie es nur bis zum Strand. Dort genoss sie es, im Sonnenuntergang im warmen Sand zu sitzen. Sie grub die Zehen hinein und atmete tief durch: „Es ist wunderschön hier.“

Simon hatte sich neben sie gesetzt. Gemeinsam beobachteten sie, wie die Sonne in einem eindrucksvollen Farbenspiel im Meer versank. In der Ferne schlenderte ein verliebtes Paar Hand in Hand den Strand entlang.

Wie Matt und ich in Griechenland, dachte Clara, doch die Erinnerung tat nicht länger weh.

Während sie dem Paar mit Blicken folgte, ließ sie den feinen Sand zwischen ihren Fingern hindurchrieseln. Simon lag auf die Ellbogen gestützt neben ihr, die Fußknöchel gekreuzt. Er wirkte ruhig und entspannt. Unvermittelt erfasste sie heftiges Verlangen.

Mittlerweile hatte der Himmel eine purpurrote Färbung angenommen, gleich darauf senkte sich die Dunkelheit herab. Romantik ist wie ein Sonnenuntergang, schoss es ihr durch den Kopf: Eine Reihe wunderbarer, berauschender Gefühle wichen allzu bald dem banalen Alltag.

Sie ließ sich auf die Ellbogen zurücksinken und seufzte traurig auf.

Simon, der sich inzwischen auf dem Sand ausgestreckt hatte und zu den Palmwedeln über ihren Köpfen emporsah, die sich in der warmen Abendbrise wiegten, erkundigte sich besorgt: „Was ist? Fühlst du dich hier nicht wie im Paradies?“

„Doch. Einen romantischeren Ort kann ich mir nicht vorstellen.“

Sie war sich überdeutlich seines Körpers bewusst. Das Atmen fiel ihr schwer. Die Dunkelheit umfing sie wie eine Blase, in der der Sauerstoff allmählich zur Neige ging.

Verzweifelt konzentrierte sie sich auf ihre Umgebung: auf die Lagune, das Zirpen der Grillen, den weichen Sand unter ihren bloßen Füßen und den Duft der tropischen Blumen. Sie schloss die Augen und summte gedankenverloren eine Melodie vor sich hin.

„Ist das auch aus ‚The Sound of Music‘?“, erkundigte sich Simon.

Entsetzt riss sie die Augen auf. „Es stammt aus ‚South Pacific‘. Sogar du solltest ‚Some Enchanted Evening‘ kennen!“ Sie sang ihm die ersten Takte vor. „Dieser Abend ist wirklich zauberhaft, findest du nicht auch? Ein einsamer Strand, der Himmel sternenklar, das einzige Geräusch der Wind in den Palmen …“, dachte sie laut.

„Und das Brummen des Generators.“

„Du willst mich nur ärgern. Gib zu, selbst du kannst dich nicht der Romantik dieser perfekten tropischen Nacht auf einer ebenso vollkommenen Koralleninsel entziehen. Was kann man sich mehr wünschen?“

„Ich hätte da schon eine Idee.“

„Unmöglich!“

Simon stützte sich auf die Ellbogen und sah auf sie hinab. „Wir könnten uns küssen“, schlug er lässig vor.

Clara glaubte, nicht recht gehört zu haben. „Hältst du das für klug?“

„Wenn deine Theorie stimmt, würden wir die Romantik noch stärker empfinden.“

„So müsste es sein“, gab sie zögernd zu.

„In Paris hat es jedenfalls geholfen.“

„Du hast recht.“ Das hätte ich nicht sagen dürfen, ärgerte sie sich gleich darauf. Die letzten beiden Wochen hatte sie sich bemüht, sich ihre Zuneigung zu Simon auszureden. Aus ihnen würde nie ein Paar werden.

Dennoch wäre es schön, ihn zu küssen. Und war es nicht ihre Aufgabe, ihn von der Existenz romantischer Gefühle zu überzeugen? Sie waren beide ungebunden, ein einziger Kuss konnte nicht schaden …

„Lass uns das Beste aus diesem zauberhaften Abend machen.“ Simon strich ihr das Haar hinter die Ohren. Einen Moment lang ließ er seine Hand an ihrer Wange verweilen, und ihr wurde ganz schwach vor Verlangen.

„Alles andere wäre Verschwendung“, stimmte sie mit bebender Stimme zu.

„Wir testen lediglich, was romantischer ist: ein Kuss in Paris, bis auf die Haut durchnässt vom Regen oder einer an einem tropischen Strand, nach einem Tag über einem Eimer.“

„Sprich nicht davon!“

„Als rational denkender Mensch benötige ich für mein Urteil einen handfesten Beweis.“

„Das verstehe ich.“ Clara erschauerte, als er sich über sie neigte. Unwillkürlich hob sie die Hände und legte sie ihm auf die Schultern, während er ganz langsam seine Lippen ihrem Mund näherte und ihn – fast – berührte.

„Sollen wir also deine Hypothese testen?“

„Ja, denn nur so gelangen wir zu wissenschaftlich fundierten Erkenntnissen.“

„Richtig.“ Als er ihre Lippen berührte, merkte sie, dass er lächelte – genau wie sie.

Eine Stimme in ihrem Kopf warnte sie eindringlich, dass sie im Begriff stand, einen Fehler zu begehen, doch sie ignorierte sie. Was konnte falsch daran sein, in Simons Armen im warmen Sand zu liegen, sein starker Körper an ihrem, während der Ozean in der Ferne gegen das Riff anbrandete, das Wasser in der Lagune sanft gegen das Ufer schlug, und die warme Nachtluft sie einhüllte?

Sie erwiderte den Kuss leidenschaftlich, streichelte Simon und schob ihm die Hände unters Hemd. Staunend ließ sie sie über die breiten muskulösen Schultern gleiten. Als er sich von ihren Lippen löste und ihren Hals mit seinem Mund liebkoste, gab sie sich ganz seinen Berührungen hin und schmiegte sich eng an ihn.

„Das ist Wahnsinn“, murmelte er mit rauer Stimme.

„Ich weiß.“ Sie schlang ihm die Arme fester um den Nacken und presste sich an ihn, erwiderte seine Küsse mit ungeahnter Leidenschaft und erforschte mit den Händen seinen Körper.

Irgendwann raunte Simon ihr ins Ohr: „Wir sollten aufhören“, aber er befolgte seinen eigenen Rat nicht.

Clara jedoch zog sich zögernd zurück. „Du hast recht.“

Frustriert rang er nach Luft, ließ sie los und rollte beiseite, bis er rücklings neben ihr im Sand lag. Eine Weile lagen sie nebeneinander und warteten, dass ihre Atmung sich wieder beruhigte.

Allmählich gewann bei Clara die Stimme der Vernunft Oberhand. So umwerfend der Kuss auch gewesen war, sie durfte nichts hineininterpretieren. Simon küsste zwar besser als alle Männer, mit denen sie es je ausprobiert hatte, glaubte aber nicht an die Liebe.

Wahrscheinlich begehrte er sie in diesem Moment wirklich, leicht bekleidet hier am Strand. Sein Herz gehörte aber immer noch Astrid – soweit er zu lieben vermochte. Ich werde nie wieder zweite Besetzung zu sein, dachte sie und beschloss, sich möglichst gelassen und unerschüttert zu geben. „Zu welchem Ergebnis bist du gekommen?“

„Wie?“

„Ist es hier romantischer als Paris?“

„Auf jeden Fall ist es angenehmer: Es ist dunkel, trocken, und wir liegen. Also, ja. Ich stimme für das tropische Paradies“, erwiderte er mit seinem üblichen trockenen Humor. Gleichzeitig griff er nach ihrer Hand, und ihr Herz setzte einen Schlag lang aus.

„Im Dunklen lässt man sich leicht von der Atmosphäre mitreißen. Es überrascht mich also nicht besonders, dass du dich der Romantik hier nicht entziehen kannst.“

„Meinst du Romantik oder körperlicher Anziehung?“

„Ein wenig von beidem. Aber keine Panik“, beschwichtigte Clara ihn. Der argwöhnische Ton in seiner Stimme war ihr nicht entgangen. „Von Liebe ist hier nicht die Rede. Ich glaube, in einer Umgebung wie hier ist es leichter, sich gehen zu lassen.“

Stimmt, dachte Simon. Er hatte seinen Schutzschild gesenkt. Ob der Grund dafür die laue tropische Nacht war oder Clara, wusste er nicht.

Eben noch hatte er sich als rational denkenden Menschen bezeichnet, doch in dem Moment, als er ihren Mund mit seinen Lippen berührt hatte, war ihm jegliche Vernunft abhandengekommen. Seine Welt hatte sich für die Dauer des Kusses ausschließlich um sie gedreht.

Jetzt, da sie wieder in geordneten Bahnen verlief, fühlte er sich entblößt und verletzlich, gleichzeitig aber auch zufrieden und in sich ruhend.

„Dass du nichts von Liebe hältst, ist mir bekannt“, fuhr Clara fort.

Auch in diesem Punkt gab er ihr recht. Allerdings war er sich nicht im Klaren über seine Gefühle für sie. Natürlich begehrte er sie, doch da war noch mehr. Eine unbekannte Empfindung, die ihn zutiefst verstörte.

„Ich gebe nicht gern die Zügel aus der Hand.“

„Das weiß ich. Mach dir keine Sorgen“, erwiderte sie lässig.

Simon wunderte sich, wie schnell sie nach dem leidenschaftlichen Kuss die Fassung zurückerlangt hatte. Sein Herzschlag war noch deutlich beschleunigt, noch immer verzehrte er sich nach ihr.

„Ich werde mich nie wieder in jemanden verlieben, der meine Liebe nicht erwidert“, erklärte sie gelassen. „Wir verstehen beide genau, was eben geschehen ist, und interpretieren nichts hinein. Dennoch habe ich den Kuss genossen.“

Ihre Sachlichkeit sollte ihn beruhigen, stattdessen ärgerte er sich darüber und fühlte sich sogar gekränkt. Das liegt lediglich an …, dachte er, doch was ihn tatsächlich störte, konnte er nicht sagen.

Clara ließ seine Hand los, setzte sich auf und zog den Rock zurecht, der ihr weit über die Knie hochgerutscht war.

Einen Moment spielte Simon mit dem Gedanken, ihr Bein zu berühren, verwarf die Idee jedoch sofort wieder und setzte sich ebenfalls auf.

Wenn die zutiefst romantische Clara ganz gefasst über den Kuss sprechen konnte, der ihn bis ins Mark erschüttert hatte, musste ihm dasselbe gelingen. „Mir hat es auch gefallen.“

„Dann sollten wir unsere Theorie in Schottland erneut testen“, schlug sie vor.

„Wieso in Schottland?“

„Dort drehen wir den letzten Teil der Sendung. Wir fahren in ein einsam gelegenes Cottage in den Highlands. Auf diese Weise spüren wir der Romantik an drei grundverschiedenen Orten nach.“

„In den Highlands ist es nass und kalt, und man wird von Mücken gequält. Was soll daran romantisch sein?“

„Um diese Jahreszeit gibt es noch keine Mücken. Es wird bestimmt toll!“

„Wann warst du das letzte Mal dort?“

„Noch nie. Aber ich bin überzeugt, dass es mir gefallen wird. Ich stelle mir das Leben dort sehr naturverbunden und ursprünglich vor. Romantische Hügel, Nebelschwaden, die über die Heide ziehen, Regen prasselt gegen die Fensterscheiben …“

Simon seufzte, doch er fühlte sich bereits besser, fast wieder wie er selbst. Mit den unlogischen Schwärmereien, in denen Clara sich so gern erging, kam er wesentlich besser zurecht, als wenn sie weich und warm in seinen Armen lag und ihm den Verstand raubte.

„Hat dir der Regen in Paris noch nicht genügt?“

„In Schottland ist das etwas anderes. Dort erwartet man ihn geradezu.“

Hoch über ihren Köpfen raschelten die Palmen in der warmen Abendluft, einige Meter weiter schlug eine Kokosnuss mit dumpfem Geräusch auf dem Sand auf. Das raue schottische Wetter gehörte einer fernen Welt an – in der sein Leben wieder in geregelten Bahnen verlaufen würde, wie Simon hoffte.

„Wann fahren wir dorthin?“

„In etwa zwei Wochen, wenn es dir recht ist.“ Sie neigte den Kopf und kämmte sich mit den Fingern den Sand aus dem Haar.

„Du meinst, wir sollen uns dort erneut küssen?“

„Nur zu Vergleichszwecken“, erwiderte sie durch den Schleier ihres Haars. „Und unter der Voraussetzung, dass du noch nicht wieder mit Astrid zusammen bist.“

„Natürlich. Ich freue mich schon darauf.“ Wenn der Kuss auch nur im Entferntesten dem von eben ähnelte, würde er auch den Regen gern in Kauf nehmen.

„Das Haus liegt wirklich abgeschieden“, stellte Simon fest, und betrachtete das weiß verputzte Gebäude, das er und Clara eben erreicht hatten.

Stundenlang waren sie im Stockdunklen mit dem Auto über holprige Landstraßen gefahren. Die letzten Anzeichen einer Zivilisation lagen kilometerweit zurück. Hier gab es noch nicht einmal Handyempfang, und zu allem Überfluss hatte es auch noch begonnen zu schneien. Und das mitten im Frühling!

Na toll, dachte Simon skeptisch und stellte den Motor ab. Die Aussicht, den Wagen zu verlassen und sich einen Weg zum Cottage zu bahnen, reizte ihn nicht.

Auch Clara betrachtete das Häuschen skeptisch. „Im Internet sah es viel freundlicher aus.“

„Dafür verleiht der Schnee ihm eine besondere Note“, meinte Simon sarkastisch. Die lange Autofahrt hatte ihn zermürbt. „Jetzt könnt ihr im Film nicht nur drei verschiedene Locations präsentieren, sondern auch dreierlei Wetterlagen.“

„Eingeschneit zu werden gilt auf jeden Fall als romantisch.“ Clara überlegte, ob sie es wagen sollte, ‚Always Look on the Bright Side of Life‘ zu singen. Nach einem Blick auf Simons finstere Miene verwarf sie die Idee wieder. „Hoffentlich kommen die anderen bald nach.“

Ted, Peter und Steve folgten ihnen in einem Lieferwagen, der die Filmausrüstung und die Lebensmittel enthielt, die Clara am Vortag besorgt hatte.

„Ich habe jede Menge Leckereien eingekauft. Wenn erst ein Feuer im Kamin brennt und das Essen auf dem Tisch steht, wird es schnell gemütlich.“

„Jetzt spielst du schon wieder Julie Andrews. Hör auf damit“, entgegnete Simon gereizt.

Er hatte angeboten, sie in seinem Wagen nach Schottland mitzunehmen – vielleicht traute er ihren Fahrkünsten nicht, obwohl sie inzwischen keinen Gips mehr trug. Als Gegenleistung hatte sie ihn mit Liedern aus sämtlichen ihr bekannten Musicals unterhalten, bis er ihr angedroht hatte, sie in den Kofferraum zu sperren, wenn sie noch einen einzigen Ton sang.

Daraufhin hatte sie geschwiegen und in Erinnerungen geschwelgt.

Seit dem Kuss auf der Tropeninsel waren gut zwei Wochen vergangen, und sie hatte ihr Möglichstes getan, nicht allzu oft daran zu denken. Im Nachhinein bereute sie ihren Vorschlag, sich in Schottland erneut zu küssen. Das war Wahnsinn!

Nach Abschluss der Dreharbeiten würden sie getrennte Wege gehen – nicht einmal im Film würden sie zusammenbleiben, da Ted vorhatte, sie herauszuschneiden.

Sie passten einfach nicht zueinander. Simon war ein logisch denkender, kritisch hinterfragender Wissenschaftler ohne jeglichen Sinn für Romantik und konnte weder singen noch tanzen.

Dennoch setzte ihr Herzschlag jedes Mal kurz aus, wenn sie an ihn dachte, und als er vor ihrer Wohnung vorgefahren war, um sie zur Fahrt nach Schottland abzuholen, war es ihr vorgekommen, als hätte jemand einen Lichtschalter umgelegt.

9. KAPITEL

Obwohl sie lange Autofahrten nicht mochte, hatte Clara sich auf der Reise in den Norden nicht gelangweilt. Neben Simon fühlte sie sich lebendig wie nie zuvor. All ihre Sinne waren geschärft: Sie hörte ihren eigenen Herzschlag, nahm den Duft wahr, den die bequemen Ledersitze verströmten, staunte über die Länge seiner Beine und bewunderte sein Profil, das von der Armaturenbeleuchtung betont wurde.

Simon legte große Strecken gern am Stück zurück. Daher hatten sie keine Mittagspause eingelegt, sondern nur einige Male angehalten, um zu tanken und die Toilette aufzusuchen. Dementsprechend hungrig waren sie an ihrem Ziel angekommen.

„Lass uns nachsehen, was uns im Haus erwartet“, schlug Clara vor und suchte in ihrer Handtasche nach dem Schlüssel, den sie im letzten Dorf abgeholt hatten. „Sobald wir Feuer und Tee gemacht haben, geht es uns besser.“

Der Wind drückte mit Macht von außen gegen die Wagentür, und es gelang ihr nur mit Mühe, sie zu öffnen. Draußen fuhr ihr der Wind ins Haar und trieb ihr Schnee in die Augen. So schnell sie konnte, lief sie zum Cottage. Ihre Hände zitterten vor Kälte, und es gelang ihr nicht, den Schlüssel ins Schloss zu stecken.

„Was machst du da?“ Simon trat dicht neben sie und nahm ihr den Schlüssel ab. Für einen Moment fühlte sie sich zurückversetzt auf Paradise Island, und ihr wurde inmitten des Schneesturms heiß.

Rasch schloss er die Tür auf, öffnete sie und tastete mit der Hand nach einem Lichtschalter. Als er darauf drückte, blieb alles dunkel.

„Was ist los?“, wollte Clara wissen.

„Ein Stromausfall.“

„Oh, nein!“ Damit war ihr Traum von einem gemütlichen Abend im Cottage geplatzt.

„Vielleicht ist auch nur die Glühbirne kaputt.“ Er ging auf der Suche nach einem weiteren Lichtschalter ins Haus, betätigt ihn, doch nichts tat sich. Er fluchte.

„Was jetzt?“, fragte Clara ratlos.

„Ich überprüfe die Sicherungen.“

Zunächst kehrte er zum Auto zurück und holte eine Taschenlampe, dann betraten sie gemeinsam das Cottage. Der Sicherungskasten war rasch gefunden, und sie leuchtete ihm mit vor Kälte zitternden Händen.

„Halte die Lampe still, sonst kann ich nichts erkennen“, schimpfte er.

„Mir ist kalt.“

Schließlich richtete Simon sich auf. „An den Sicherungen liegt es nicht.“ Er nahm ihr die Taschenlampe ab und ließ den Lichtkegel durchs Zimmer wandern. „Das heißt, der Stromkreis ist außerhalb des Hauses unterbrochen. Dagegen sind wir machtlos.“

„Was sollen wir jetzt bloß tun?“

„Hast du nicht behauptet, ein einsames Cottage wäre romantisch und wunderbar gemütlich?“

Entschlossen riss sie sich zusammen. „Für Gemütlichkeit können wir sorgen. Lass uns Feuer im Kamin schüren. Siehst du, da ist er ja“, fügte sie hinzu, als das Licht der Taschenlampe darauffiel.

„Gut, kümmere du dich darum, ich hole das Gepäck aus dem Wagen.“

Glücklicherweise war bereits alles für ein Feuer vorbereitet. Clara musste lediglich ein Streichholz anzünden und an das Brennmaterial halten, was sich als schwieriger als gedacht erwies: Die Streichhölzer hatten Feuchtigkeit gezogen. Nach etlichen Versuchen gelang es ihr dennoch. Sie hielt die winzige Flamme mit bebenden Händen an ein Stück Papier. Als es Feuer fing, atmete sie erleichtert auf und hockte sich vor den Kamin. Die Wärme der sich rasch ausbreitenden Flammen spendete ihr Trost in der Dunkelheit.

Simon kam herein, schloss die Tür mit dem Fuß und stellte das wenige persönliche Gepäck ab, das sie dabeihatten.

„Ich habe Hunger“, stöhnte Clara. „Hoffentlich kommen Ted und die anderen bald an, sie haben den gesamten Proviant dabei.“

„Kochen können wir ohnehin nicht, hier steht ein Elektroherd“, stellte Simon nach einem raschen Blick in die Küche fest. Er ließ sich auf einen Stuhl neben dem Kamin sinken.

Enttäuscht ließ Clara die Schultern hängen, fing sich aber rasch wieder. „Dann essen wir Brot und Käse, Chips, Oliven … Wein haben wir natürlich auch.“ Sie seufzte. „Wenn ich nur daran denke, läuft mir das Wasser im Mund zusammen. Leider kann ich nicht einmal nachfragen, wo sie bleiben.“ Sie zog ihr Handy aus der Handtasche und prüfte, ob sie wider Erwarten doch Empfang hatte. Die Anzeige blieb leer, dafür entdeckte sie in der Tasche eine Rolle Bonbons.

„Möchtest du eines?“, bot sie Simon an.

„Lass sie uns für den Notfall aufheben.“

„Vielleicht finde ich in der Küche etwas Essbares.“

Der Ausflug in den eiskalten Raum erwies sich als wenig ergiebig, sie entdeckte lediglich ein Glas Instantkaffee und zwei Dosen Bohnen.

„Nicht einmal einen Dosenöffner gibt es“, schimpfte sie, als sie wieder zum Kamin zurückkehrte. „Wir sollten uns die Bonbons gut einteilen, sonst fange ich noch an, auf den Fingern herumzukauen.“

„Das nenne ich einen nahtlosen Übergang von leichtem Hunger zu Kannibalismus! Reagierst du immer so extrem?“

„Ich sehe keinen Grund zur Mäßigung, schließlich bewahrst du genug Ruhe für zwei.“

„Und ich führe kein Drama auf, solange du die Königin der Tragödie gibst.“

Einen Moment lang starrten sie einander wütend an, dann seufzte Clara. „Entschuldigung. Ich bin einfach sauer, weil sich unser Ausflug als Albtraum entpuppt.“

Sie sah sich enttäuscht um. Im Licht des Kaminfeuers ließ sich nicht viel ausmachen, doch von der gemütlichen Atmosphäre, auf die sie gehofft hatte, entdeckte sie keine Spur. Stattdessen roch es modrig, und die massiven Möbelstücke stammten vermutlich noch aus den Siebzigerjahren.

„Hier ist es total unromantisch“, gab sie Simon traurig recht. „Wahrscheinlich habe ich mich auch in allem anderen geirrt.“

„Das klingt so gar nicht nach dir“, erwiderte er gespielt besorgt. „Sing doch ein Lied, dann geht es dir gleich besser.“

„Mir ist nicht nach Singen zumute.“

„Jetzt mache ich mir ernsthaft Sorgen.“ Diesmal meinte er es nur halb im Scherz.

Sie strich sich eine Strähne hinters Ohr und zwang sich, der Realität ins Gesicht zu sehen. „Ungetrübte Romantik haben wir nirgends gefunden: In Paris hat es geregnet, auf Paradise Island lag ich mit einer Lebensmittelvergiftung im Bett, und jetzt verhungern wir im Niemandsland. Romantisch war das alles nicht. Was soll ich nur morgen beim Filmen sagen? Soll ich zugeben, dass ich meine Meinung geändert habe und nicht länger an Romantik glaube?“

Simon sah sie entgeistert an. Es gefiel ihm zwar, dass sie endlich Vernunft angenommen hatte, aber rationales Denken passte einfach nicht zu ihr.

„Du bist lediglich müde und hungrig. Sobald das Team da ist und du etwas gegessen hast, fühlst du dich besser.“

Doch als der Lieferwagen nach drei Stunden immer noch nicht aufgetaucht war, begann Clara sich ernsthaft um ihre Kollegen zu sorgen.

„Glaubst du, sie hatten einen Unfall?“

„Ich vermute, sie waren so vernünftig, in einem Hotel zu übernachten, statt durch Dunkelheit und Schneesturm zu fahren.“

„Ich wünschte, ich wüsste es mit Sicherheit.“

„Morgen früh sind sie hier – aber wir müssen ohne Abendessen auskommen.“

Mithilfe seiner Taschenlampe erforschte Simon die obere Etage und brachte gleich einen Teil des reichlich vorhandenen Bettzeugs mit zum Kamin als zusätzlichen Schutz vor der Kälte. Anschließend leuchtete er im Wohnzimmer in jedes Schrankfach.

„Wonach suchst du?“, wollte Clara wissen.

„Nach der Notfallration … na also!“ Mit einer Flasche Whisky und zwei Gläsern in der Hand kehrte er ans Feuer zurück. „Die darf in keinem schottischen Cottage fehlen.“ Er hielt die Flasche vor das Feuer. „Sie ist leider halb leer – du würdest wahrscheinlich sagen, halb voll.“

Nachdem er eingeschenkt hatte, reichte er ihr ein Glas. „Das sollte uns aufmuntern.“

Clara, die an Whisky nicht gewöhnt war, verschluckte sich zunächst und musste husten. Als sie sich wieder beruhigt hatte, tranken sie in einvernehmlichem Schweigen. Den Rücken gegen ein Sofa gelehnt, saßen sie nebeneinander auf dem Boden vor dem Feuer ohne einander zu berühren. Die Flammen warfen Schatten auf ihre Gesichter. Gelegentlich streiften sich ihre Hände, wenn sie ihre Gläser gleichzeitig abstellten.

Nachdenklich blickte Simon in sein Glas. Nach der zwölfstündigen Autofahrt war er müde und unglaublich hungrig. Mit Astrid wäre er nie in eine solche Situation geraten! Sie hätte vorab ein Zimmer in einem Vier-Sterne-Hotel reserviert. In einem Cottage wie diesem konnte er sie sich nicht vorstellen.

Dennoch fühlte er sich unglaublich wohl. Während draußen der Wind an den Fenstern rüttelte und der Rest des Zimmers bitterkalt war, empfand er es direkt vor dem Feuer als geradezu gemütlich. Der Whisky wärmte ihm den Magen, und Clara saß mit ausgestreckten Beinen neben ihm und summte geistesabwesend eine Melodie.

Sie hatte ihm das Profil zugewandt, und als er es studierte, ging ihm förmlich das Herz auf. Wieso habe ich anfangs gefunden, dass sie durchschnittlich aussieht? wunderte er sich. Jedes Mal, wenn er sie jetzt betrachtete, erschien sie ihm attraktiver als zuvor. Sie war keine kalte Schönheit im klassischen Sinn, dafür strahlte sie eine Wärme und einen Zauber aus, die ihn um den Verstand brachten.

In Paris hatte sie ihm erklärt, wie man empfindet, wenn man verliebt ist: Das Herz schwillt beim Anblick des geliebten Menschen in der Brust, und ohne ihn fühlt man sich unvollständig. Genau so erging es ihm mit ihr.

Als hätte sie seinen Blick gespürt, wandte sie sich ihm zu und lächelte ihn an. Mehr war nicht nötig, um die Barrieren einzureißen, hinter denen er seine Gefühle abgeschottet hatte. Er verlor die Kontrolle über sich, in seinem Innersten herrschte das totale Chaos, ihm schwindelte. Dann, ganz allmählich, kristallisierte sich in seinem Kopf ein klarer Gedanke heraus: Ich liebe Clara.

Die Panik verschwand schlagartig, und alles war wieder wie zuvor – mit dem einzigen Unterschied, dass jetzt nichts mehr für ihn zählte als die Frau an seiner Seite. Wie müde und hungrig er auch war, sie war bei ihm, und das genügte vollauf.

Er vermochte den Blick nicht von ihr zu wenden. Wann ist das passiert – und warum? fragte er sich. Wieso liebte er ausgerechnet die romantische Clara, die ihn mit ihrem Gesang und ihrer Überschwänglichkeit immer wieder zur Verzweiflung brachte? Sie passte nicht zu ihm.

Dennoch schien sie wie für ihn gemacht.

Am liebsten hätte er sie in die Arme genommen und vor dem Feuer geliebt, bis sie ihm versprach, ihn nie wieder zu verlassen.

Weshalb sollte sie mir das versprechen? schoss es ihm durch den Kopf. Aus Verwirrung griff er nach seinem Glas und trank einen Schluck Whisky. Nach dem Tod seines Vaters hatte er sich feige verhalten: Er hatte sämtliche Gefühle verdrängt und sich ganz auf sich selbst konzentriert.

Clara dagegen war mutig. Den Schmerz über die Trennung von Matt hatte sie mit Heiterkeit und Lebenslust überspielt. Sie hatte ihren Exfreund aufrichtig geliebt, das hatte sie ihm zu Beginn ihrer Bekanntschaft gestanden. Er war freundlich gewesen, romantisch … das Gegenteil von ihm. Ich habe bei ihr keine Chance, erkannte er betroffen.

Etwas anderes, das sie gesagt hatte, ging ihm durch den Sinn: Man wünscht dem geliebten Menschen ein glückliches Leben. Clara sehnte sich nach einem leidenschaftlichen, lustigen und romantischen Mann. So würde er nie sein, das war ihm klar. Dennoch musste er einen Weg finden, ihr zu erklären, was er für sie empfand.

Er räusperte sich. „Astrid will es noch einmal mit mir versuchen.“

Clara hörte unvermittelt auf zu summen und setzte sich kerzengerade hin. „Das ist … gut. Ich wusste doch, dass das passiert. Was ist mit Paolo?“

„Er stellt ihr zu viele Forderungen und ist eifersüchtig auf jede Minute, die sie bei der Arbeit verbringt. Anfangs hat ihr das geschmeichelt, inzwischen sehnt sie sich nach jemandem, mit dem sie berufliche Angelegenheiten besprechen kann, sagt sie. Nach mir, um genau zu sein.“

„Was hast du erwidert?“

„Ich habe abgelehnt.“

„Du hast … was? Wieso? Ich dachte, Astrid ist die ideale Frau für dich.“

„Das dachte ich auch. Ich kann es nicht erklären.“ Geistesabwesend drehte er das Glas in seiner Hand. „Sie war irgendwie zu … pragmatisch. Für sie schien es abgemacht, dass wir nahtlos an alte Zeiten anknüpfen. Sie wollte weitermachen wie zuvor und so tun, als hätte sie sich nie nach Leidenschaft und Romantik gesehnt.“

Er stellte das Glas wieder ab. „Erst da wurde mir klar, dass das so nicht geht. Ich sagte ihr, wir hätten uns zu stark verändert.“

„Hast du das denn?“

Er nickte. „Hätte Astrid mir tatsächlich etwas bedeutet, hätte ich dich nicht geküsst, weder in Paris noch auf Paradise Island. Und ich würde mir nicht wünschen, es erneut zu tun.“

Ihre Blicke kreuzten sich, und Spannung lag in der Luft.

„Wir hatten verabredet, uns hier zum dritten Mal zu küssen.“ Die Worte kamen Clara nur schwer über die Lippen.

Simon hob die Hand, streichelte ihr über die Wange und schob ihr eine Haarsträhne hinters Ohr. „Und wenn mir das nicht genügt? Was, wenn ich dich auch in London küssen will?“

Einen Moment schwieg sie. „Ich fürchte, das geht nicht.“

„Wieso? Warum ist es wichtig, wo wir uns aufhalten?“

„Wir befinden uns hier in einem Ausnahmezustand, genau wie in Paris oder auf Paradise Island. Für eine Weile streifen wir den Alltag ab und tun Dinge – verhalten uns anders –, als wir es normalerweise tun. Dadurch entsteht eine besondere, romantische Atmosphäre.“

„Und in London ist kein Raum für Romantik?“

„Für manche Leute schon, aber nicht für uns. Wir wohnen und arbeiten dort, in London findet unser normales Leben statt. Ich passe einfach nicht in deines und würde dich innerhalb kürzester Zeit in den Wahnsinn treiben.“

„Das tust du bereits.“ Er lächelte traurig.

„Du verstehst schon! Wir sind zu verschieden, wie Feuer und Wasser. Du brauchst Ruhe und Ordnung, ich brauche Musik und Tanz“, erklärte sie mit Nachdruck.

Simon ließ sich ihre Worte durch den Kopf gehen. Er hatte zwar sein Herz verloren, nicht jedoch seinen Verstand, und glaubte immer noch daran, dass gemeinsame Interessen die beste Basis für eine langfristige Beziehung darstellten. Außerdem liebte er Ordnung. Vermutlich hatte sie recht. Sie würden einander verrückt machen. Es war besser, auf die Stimme der Vernunft zu hören.

„Ich wünsche mir einen Mann, der es wagt, mir sein Herz ganz und gar zu schenken“, fuhr Clara fort, als könnte sie seine Gedanken lesen. Sie zog die Knie an und schlang die Arme darum, während sie versonnen in die Flammen blickte.

„Er muss bereit sein, für mich Risiken einzugehen, zu tanzen und zu singen. Ja, ich weiß, das ist albern – ich habe zu viele Musicals gesehen –, aber genau das wünsche ich mir. Ich will der Star seiner Show sein, nicht die zweite Besetzung oder gar Statist.“

„Glaubst du, du findest ihn jemals?“

„Vielleicht nicht. Aber mit weniger gebe ich mich nicht zufrieden.“

Erneut streckte er die Hand aus und streichelte ihr übers Haar. „Dann können wir also nicht zusammenkommen.“

„Leider nein“, sagte sie und schmiegte ihren Kopf in seine Hand. „Zumindest nicht im wirklichen Leben.“

„Aber jetzt, an diesem speziellen Ort?“

Sie lächelte. „Hier müssen wir nicht vernünftig sein oder an die Zukunft denken. Wir dürfen den Augenblick genießen und die Tatsache, dass wir allein sind.“

„Und vergiss nicht die Kälte“, sagte Simon und zog sie näher an sich heran. „Der Austausch von Körperwärme soll ein hervorragendes Mittel dagegen sein.“

„Das habe ich auch schon gehört, und ich weiß, wie gern du Gerüchten auf den Grund gehst.“ Sie entzog sich seinem Griff und kletterte auf seinen Schoß. „Lass uns die Probe aufs Exempel machen“, schlug sie vor, neigte sich über ihn und küsste ihn erst auf die Wange, dann auf den Mund.

Simon fühlte ihr Haar im Gesicht, roch ihren Duft und genoss das Gefühl ihres Körpers in seinen Armen. Sie schmeckte nach Whisky und gleichzeitig unverwechselbar nach Clara. Ein Knoten tief in seinem Inneren löste sich, und er gab sich ganz der Hitze und der Süße ihrer Berührung hin.

„Sag Bescheid, wenn dir warm genug ist, dann höre ich auf“, raunte sie an seinem Ohr.

Als Antwort schlang er ihr die Arme fester um die Taille und zog sie an sich. „Tu das bloß nicht.“

Am nächsten Morgen trafen endlich Ted, Steve und Peter ein. „Es tut mir schrecklich leid“, entschuldigte sich Ted, während er Clara umarmte. „Wir hatten eine Panne.“

„Ihr Ärmsten seid bestimmt halb erfroren“, bedauerte sie ihre Kollegen. Sie hatte sich zumindest am Feuer wärmen können – und an Simon.

Inzwischen waren die Spuren der letzten Nacht getilgt. Sie hatte das Bettzeug nach oben geräumt, während Simon das Feuer neu angefacht hatte, das in den frühen Morgenstunden erloschen war.

Mit ihm zu schlafen, war eine wunderbare Erfahrung gewesen. Clara hielt es dem Whisky, dem Kaminfeuer und der Tatsache zugute, dass sie eingeschneit waren, wusste im tiefsten Inneren jedoch, dass es nicht allein daran lag.

Sie liebte ihn – so ungern sie es sich auch eingestand. Als sie in seinen Armen gelegen und seinem Herzschlag gelauscht hatte, hatte sie erkannt, dass sie unwiderruflich zu Hause angekommen war.

Bei Matt hatte sie dieses Gefühl nie gehabt. Sie hatte ihn zwar geliebt, unterschwellig aber gespürt, dass er sich nicht vollständig auf sie einließ. Je fester sie sich an ihn klammerte, desto mehr hatte er sich zurückgezogen. Schließlich hatte sie nicht länger gewagt, sie selbst zu sein, aus Angst, er könnte bemerken, dass er sie nicht liebte. Letztendlich war es dennoch dazu gekommen.

Dass sie jemals etwas für Simon empfinden könnte – oder er für sie – hätte sie nie für möglich gehalten. Daher hatte es für sie auch keinen Grund gegeben, sich zu verstellen. Möglicherweise fühlte sich gerade deshalb bei ihm so wohl, weil sie sich ihm gegenüber immer treu geblieben war.

Als sie miteinander geschlafen hatten, waren die Gegensätze zwischen ihnen vergessen, sie hatten perfekt miteinander harmoniert. Endlich begriff sie, dass die Liebeslieder, die sie so gern sang, nicht einfach nette Melodien waren, sondern wahre Geschichten erzählten.

Ihre Liebe zu Simon änderte jedoch nichts an der Tatsache, dass sie grundverschieden waren und unterschiedliche Ziel und Bedürfnisse hatten. Sie würde ihm schnell auf die Nerven gehen, er würde sie enttäuschen, weil er ihre Erwartungen nicht erfüllen konnte.

Das verantwortungslose Betragen seines Vaters hatte ihn tief verletzt. Er war nicht zu starrsinnig, um sich gehen zu lassen, er war schlichtweg nicht in der Lage dazu. Das Risiko war ihm zu groß. Sie dagegen war nicht fähig, ein Leben lang Vorsicht walten zu lassen. Daher mussten sie sich mit dem kurzen Glück begnügen, das sie miteinander erleben durften. Als sie am Morgen vor dem kalten Kamin erwacht waren, hatten sie sich erneut geliebt, in dem Bewusstsein, dass alles vorüber war, sobald sie aufstanden.

Irgendwann im Lauf der Nacht war die Stromzufuhr wiederhergestellt worden – sie waren kurz aufgewacht, als die Lichter unvermittelt aufflammten. Morgens unter der heißen Dusche hatte Clara beschlossen, Simon nichts von ihren Gefühlen zu erzählen, um ihm die Trennung nicht unnötig zu erschweren. Er hatte sich ohnehin bereits wieder hinter seinen Schutzwall zurückgezogen – und das war gut so.

Glücklicherweise ließ das Filmteam ihr keine Zeit für trübe Gedanken.

„Konntet ihr überhaupt schlafen?“, erkundigte sie sich bei Ted, während Steve und Peter den Lieferwagen entluden.

„Doch. Der Wagen war bald repariert, aber dann war es schon dunkel und hat geschneit. Wir haben im nächstgelegenen Pub übernachtet und sind früh aufgebrochen.“

„Was habe ich dir gesagt?“, kommentierte Simon, als Clara, die Hände in die Hüften gestemmt, Ted vorwurfsvoll ansah.

„Ihr habt also satt und zufrieden im warmen Bett gelegen, während ich vor Sorge um euch kaum ein Auge zutun konnte!“

„Ich habe versucht, dich anzurufen, bin jedoch nicht durchgekommen. Wie ist es euch ergangen?“

„Wir sind halb verhungert, aber ansonsten war es okay“, sagte sie leichthin. Überhaupt verhielt sie sich ihrer Ansicht nach völlig normal, doch Teds scharfen Blicken entging so leicht nichts. Neugierig sah er von ihr zu Simon, verkniff sich aber jeden Kommentar.

„Seid ihr bereit für die letzten Aufnahmen?“

„Nicht vor dem Frühstück.“

Ein unwirklich anmutender Tag nahm seinen Lauf. Der Schnee schmolz rasch unter der Frühlingssonne, lediglich die Heidesträucher waren noch von einer weißen Haube bedeckt. Bei ihrer Ankunft im Dunkeln hatte Clara die schroffen Felswände nicht bemerkt, die rings um das Cottage aufragten. Als sie morgens aus dem Haus trat, schnappte sie überrascht nach Luft. Die Fotos im Internet hatten sie auf den majestätischen Anblick nicht vorbereitet. Auch Ted freute sich über die spektakulären Außenaufnahmen, die die überwältigende Landschaft verhieß.

Einen Teil der Dreharbeiten absolvierten Clara und Simon auf einem großen Granitfelsen, mit den Bergen als Hintergrund. Sie knüpften an Themen an, die sie bereits in Paris und auf Paradise Island diskutiert hatten, doch die ganze Zeit über musste Clara an die vergangene Nacht denken. Dass es Simon ebenso erging, erkannte sie, wenn ihre Blicke sich kreuzten. Dann entspannte er sich zusehends, hüstelte oder hob die Hand, um ein Lächeln zu verbergen. Das brachte Ted jedes Mal in Rage, der schimpfte, die Aufnahme wäre verdorben, und sie die Szene wiederholen ließ.

Es war immer noch ziemlich kalt, daher beschloss Ted, weitere Szenen im Cottage vor dem Kamin zu filmen. Sie saßen an derselben Stelle, an der sie sich am Abend zuvor geliebt hatten, und es fiel ihnen zunehmend schwer, professionelle Distanz zu wahren.

Clara hatte Angst, Ted würde ihre mangelnde Konzentration kritisieren. Als er es nicht tat, redete sie sich ein, dass er die Spannung nicht bemerkte, die zwischen ihr und Simon herrschte.

Endlich war die letzte Einstellung abgedreht. „Das wäre geschafft!“ Ted breitete die Arme in bester Hollywoodmanier aus. „Ihr beiden wart toll, und wir alle haben uns einen Drink verdient.“

Der Strom war nicht wieder ausgefallen, und sie bereiteten eine warme Mahlzeit zu und tranken den gesamten Weinvorrat, den Clara für zwei Abende vorgesehen hatte.

Den Gedanken, dass es für sie nun keinen Grund mehr gab, Simon zu treffen, schob sie weit von sich. Roland hatte ihren Vorschlag, seiner Dokumentation eine Fortsetzung zu widmen, rundweg abgelehnt. Als sie es Simon gestand, hatte er nur gemeint: „Einen Versuch war es wert.“

Wäre Roland doch nur interessiert gewesen! Dann hätte sie sich von Simon mit den Worten verabschieden können: „Ich melde mich demnächst.“ Sie hätten erneut zusammengearbeitet und …

Und dann? Es hätte nichts geändert. Eine Beziehung zwischen ihnen konnte nicht funktionieren, dazu waren sie zu verschieden.

Morgen war alles vorbei. Vielleicht würden sie einander noch bei einer Testaufführung der Sendung begegnen, aber die gemeinsamen Reisen, die Zeit zu zweit, waren unwiederbringlich vorüber.

Sie hatte von Anfang an gewusst, dass es so enden würde. Alles, was ihr blieb, waren die nächsten Stunden. Also schob sie ihren Abschiedsschmerz beiseite. Wie sie es immer tat, wenn sie traurig war, lächelte sie strahlend, und sie trank mehr, als ihr guttat.

Am nächsten Morgen erinnerte Clara sich schwach daran, wie sie auf dem Tisch getanzt und einen Löffel als Mikrofon benutzt hatte. Steve und Peter hatten sie begeistert angefeuert, während Simon sie nicht aus den Augen gelassen, in gespielter Verzweiflung den Kopf geschüttelt und dabei gelächelt hatte.

10. KAPITEL

„Das geschieht dir recht. Heißt das, du singst mir heute nichts vor?“, kommentierte Simon am nächsten Morgen auf der Rückfahrt nach London den heftigen Kater, der Clara quälte.

„Freu dich nicht zu früh!“, knurrte sie und hielt sich den schmerzenden Kopf.

Den größten Teil der Fahrt über schwiegen sie und hörten Radio, ganz, wie es Simon am liebsten war. Doch schon bald fehlten ihm ihr Gesang und ihr fröhliches Gelächter. So ruhig kannte er sie nicht, und er wünschte, sie wäre wieder die Alte.

Rasch warf er ihr einen Seitenblick zu. Sie saß blass und mit geschlossenen Augen neben ihm. Als ihm einfiel, wie sie am Vorabend auf dem Tisch getanzt hatte, musste er schmunzeln. Er würde sie schrecklich vermissen!

Von nun an würde ihm sein Leben öd und leer erscheinen. Es würde Monate, wenn nicht gar Jahre dauern, bis er vergaß, wie sich ihr Körper in seinen Armen anfühlte, wie es war, loszulassen. Dennoch bereute er nicht, was geschehen war. Er hatte sich in ihr verloren, hatte alle Vernunft fahren lassen und stattdessen Hitze, Leidenschaft und wildes Begehren erlebt.

Sie ist eine ganz besondere Frau und verdient es, glücklich zu sein, dachte er. Er wusste, was sie sich von einem Mann erhoffte, konnte es ihr aber nicht geben. Daher mussten sie getrennte Wege gehen.

Für ihn hieß das, in sein ruhiges, geordnetes Leben zurückkehren. Es machte keinen Sinn, ihr seine Liebe zu gestehen, das würde ihnen den Abschied unnötig erschweren.

Simon fand einen freien Parkplatz direkt vor dem Apartmenthaus, in dem Clara lebte. Geschickt lenkte er den Wagen hinein und stellte den Motor ab.

„Also dann“, sagte sie und löste den Sicherheitsgurt.

Spannung lag in der Luft. Nur um etwas zu tun, schnallte er sich ebenfalls ab. „Jetzt ist es soweit.“

„Ja.“ Ihre Stimme klang gepresst. „Die Dreharbeiten sind vorüber. Ted schneidet den Film noch und unterlegt ihn mit einem Hintergrundkommentar. Sobald alles fertig ist, melden wir uns, dann kannst du ihn dir ansehen.“

„Gut.“

„Ich bin dir unendlich dankbar dafür, dass du dein Versprechen gehalten hast.“ Sie räusperte sich. „Ohne dich wäre diese Sendung nicht zustande gekommen.“

„Es war gar nicht so schlimm, wie ich ursprünglich befürchtet hatte.“

Die Dreharbeiten hatten ihm so viel Spaß bereitet, wie nichts zuvor seit dem Tod seines Vaters, und in ihrer gemeinsamen Nacht im Cottage hatte er, überwältigt von ihrer Süße und seinem Begehren, emotional losgelassen.

Inzwischen funktionierte sein Verstand wieder. Welche Folgen ein Übermaß an Vergnügen nach sich ziehen konnte, wusste er. Also hörte er auf die Stimme der Vernunft und bat Clara nicht um ein Wiedersehen, sondern schwieg.

Es war besser, einen klaren Schlussstrich zu ziehen – auch um ihretwillen. Er würde sie nur enttäuschen, und das wollte er ihr nicht antun. Sicher fand sie bald jemanden, der das Leben mit ihr genoss, statt es ihr durch ständige Verweise auf etwaige Konsequenzen zu verderben.

„Ich habe es gern getan“, fügte er hinzu.

„Das freut mich. Dann gehe ich jetzt besser.“ Sie öffnete die Wagentür und wollte aussteigen.

„Clara … Die Zeit mit dir war wunderschön. Und letzte Nacht …“

„Dazu gibt es nichts zu sagen. Es war fantastisch, aber wir beide wissen, dass es nie wieder so sein kann.“

„Wieso?“

„Sieh uns doch nur an. Wir könnten nicht gegensätzlicher sein.“ Sie wies erst auf seinen dezenten dunkelblauen Pullover, dann auf die vielen Schichten farbenprächtiger Kleidungsstücke, die sie übereinander trug, ergänzt um ihren bunt gestreiften Schal.

„Gestern hat uns das nicht gestört.“

„Das würde es auch morgen nicht oder nächste Woche. Aber früher oder später würden wir uns daran stoßen. Du hast mir erklärt, wie wichtig es ist, gemeinsame Interessen und Ziele zu haben. Was zwischen uns passiert ist, waren romantische Augenblicke, nichts von Dauer.“

„Ich habe sie unendlich genossen.“

„Ich auch“, erwiderte sie nahezu unhörbar.

„Mach’s gut, Clara.“ Er neigte sich über den Beifahrersitz und küsste sie zärtlich auf den Mund. Einen Moment lang erwiderte sie den Kuss, kurz und süß.

„Du auch.“ In ihren Augen standen Tränen. Rasch stieg sie aus, holte ihre Tasche vom Rücksitz, wandte sich ab und eilte über den Bürgersteig davon.

Am liebsten wäre er ihr nachgelaufen. Stattdessen saß er da wie versteinert und sah zu, wie sie die Stufen zur Haustür hinauf ging, den Schlüssel ins Schloss steckte, öffnete und eintrat. Ehe sich die Tür hinter ihr wieder schloss, hob sie die Hand zum Gruß. Dann war sie fort.

„Das könnt ihr so nicht senden!“ Der Schock stand Clara ins Gesicht geschrieben, als sie erst Ted, dann Roland ansah. Sie hatten gerade gemeinsam die Dokumentation: „Romantik: Fakt oder Fiktion?“ angesehen, die mittlerweile einen neuen Titel trug: „Wie man sich verliebt (ohne es zu wollen)“.

„Es ist ganz anders als geplant, viel zu … intim“, stöhnte sie, den Tränen nahe.

Am liebsten hätte sie sich die Vorführung ohnehin erspart. Sie hatte Angst gehabt, die vielen süßen Erinnerungen könnten sie überwältigen. Dass es so schlimm kommen würde, hatte sie jedoch nicht geahnt.

Immer noch war sie überzeugt, dass ihr Entschluss, getrennte Wege zu gehen, richtig war. Wenn sie Simon gelegentlich in den Nachrichten sah, fühlte sie sich bestätigt. Er wirkte kühl und gefasst wie immer.

Sie dagegen vermisste ihn unendlich. Ihr war sämtliche Lebenslust abhandengekommen, sie mochte nicht mehr singen oder tanzen, und zum ersten Mal in ihrem Leben gelang es ihr nicht, ihre Gefühle hinter einer fröhlichen Miene zu verbergen.

Das Einzige, was sie aufrecht hielt, war ihre Arbeit, der sie sich mit Hingabe widmete. Während Ted und Roland sich im Schneideraum eingeschlossen hatten, hatte sie zahlreiche Überstunden geleistet. Der Job war ihr Trost gewesen – bis zu diesem Augenblick.

„Wieso hast du mich nicht gewarnt?“ Sie warf Ted einen vorwurfsvollen Blick zu.

„Aus Sorge, du spielst nicht mit.“ Wenigstens besaß er so viel Anstand, zu erröten. „Aber ich dachte, wenn du erst den fertigen Film siehst, begreifst du, was für eine tolle Story wir erzählen.“

Ihm ist tatsächlich ein außergewöhnlicher Film gelungen, dachte Clara. Ted hatte die Diskussionen zwischen ihr und Simon überaus geschickt und fesselnd aneinandergereiht und jede Menge Lokalkolorit eingefügt. Dabei hatte er es jedoch nicht belassen. Immer wieder hatte er Szenen eingestreut, in denen sie sich von der Kamera unbeobachtet geglaubt hatten.

Dazu gehörten Momente, wie der in Paris, als Simon ihr das Jackett um die Schultern legte und kopfschüttelnd danebenstand, während sie sich singend Mut machte, oder wie sie im Bistro in Montmartre so ins Gespräch vertieft waren, dass sie nichts anderes mehr wahrgenommen hatten. Sogar von ihrem Tanz in der Bar existierten Aufnahmen.

Ich hätte daran denken müssen, dass Ted die Kamera nie aus der Hand legt, ärgerte sie sich über sich selbst.

Auch Bilder aus Schottland waren darunter: Sie saß auf dem Granitfelsen, der Wind fuhr ihr durchs Haar, sie hielt es mit einer Hand zurück und sah Simon eindeutig verliebt an. In einer anderen Einstellung war zu sehen, wie Simon sie beim Tanz auf dem Tisch beobachtete. In beiden Szenen offenbarte ihre Körpersprache ihre Gefühle füreinander.

Sogar auf dem Holzsteg auf Paradise Island hatte Ted sie heimlich gefilmt, und später am Strand – beim Küssen. Es war zwar dunkel und die Aufnahme nicht sehr deutlich, dennoch bestand kein Zweifel daran, was vor sich ging.

„Du hast uns nachspioniert!“, fuhr sie ihn zornig an.

„Ich hatte gerade den Sonnenuntergang gefilmt“, rechtfertigte er sich, schaffte es jedoch nicht, ihr in die Augen zu blicken. „Dass du sauer bist, verstehe ich ja, aber für mich hat sich rasch abgezeichnet, worin die eigentliche Story besteht:

Simon sagt etwas, woran er wirklich glaubt, empfindet aber gleichzeitig das Gegenteil. Ich hätte dir vom ersten Drehtag an sagen können, dass er im Begriff stand, sich in dich zu verlieben.“ Dass es für ihn ebenso offensichtlich gewesen war, dass sie diese Gefühle erwiderte, verschwieg er vorsichtshalber.

„So war das aber nicht“, protestierte sie.

„Sieh dir den Film an!“

Sie atmete tief durch, um sich zu beruhigen. „Zugegeben, wir hatten eine Liebelei, aber das war es auch schon. Wenn du Simon so zeigst, machst du ihn zum Gespött der Leute. Denk an seinen Ruf.“

Hilfe suchend wandte sie sich an Roland, der bequem in seinen Stuhl zurückgelehnt dasaß. „Sag, dass du das nicht zulässt!“

„Doch. Simon Valentine hat der Veröffentlichung vorbehaltlos zugestimmt.“

„Dass ihr eine Farce produziert, wusste er nicht.“

„Sein Pech. Channel 16 wird jedenfalls begeistert sein. Zugegeben, anfangs war ich skeptisch, als Ted dich als Ersatz für Stella vorschlug, aber das Ergebnis gibt ihm recht.“

Frustriert ballte Clara die Hände zu Fäusten. Sie wusste, dass Ted sie nicht absichtlich verletzen wollte. Andererseits gab es nichts, was den leidenschaftlichen Filmemacher umstimmen konnte, wenn er von einem Produkt überzeugt war.

„Nach diesem Knüller sind uns weitere Aufträge sicher“, versuchte Roland sie zu trösten. „Einen davon darfst du produzieren. Du bekommst sogar einen eigenen Assistenten. Was sagst du dazu?“

Ihr wurde übel. Um ihren Traumjob zu bekommen, musste sie zulassen, dass Simon im Fernsehen bloßgestellt und dem Hohn und Spott der Presse ausgeliefert wurde.

„Nein“, sagte sie.

„Ich lasse nicht zu, dass ihr den Film so sendet. Noch habe ich der Veröffentlichung nicht zugestimmt.“

Wütend wandte Roland sich an Ted: „Stimmt das?“

„Es ist traditionell Aufgabe der Produktionsassistentin, alle Einwilligungen einzuholen.“

„Na toll“, knurrte Roland. „Dann hast du die Wahl: Entweder gibst du uns dein Okay und behältst deinen Job oder du verschwindest.“

„Roland“, protestierte Ted, aber Clara zögerte keinen Moment. Sie stand auf, schob ihren Stuhl zurück und griff nach Jacke und Handtasche.

„Ich gehe.“

Es war ein wunderschöner Frühlingstag. Vom wolkenlos blauen Himmel strahlte die Sonne im Wettstreit mit den Narzissen im Garten, doch Clara erschien die Welt trist und grau. Sie saß mit ihren Eltern in deren Haus in Oxford am Küchentisch und ging missmutig die Stellenangebote im Internet durch. Wenn sie nicht bald einen neuen Job fand, konnte sie sich die Miete für ihre Wohnung in London nicht mehr lange leisten.

Eine Bewerbung beim Fernsehen erübrigte sich: Roland mit seinen vielfältigen Verbindungen hatte in der Branche verlauten lassen, sie sei unzuverlässig.

Den Besuch bei ihren Eltern hatte sie angetreten, um für einige Tage den vielen schmerzlichen Erinnerungen in London zu entfliehen.

Natürlich vermisste sie ihren Job, die Zusammenarbeit mit Ted und ihre Mitbewohnerin Allegra, am meisten jedoch fehlte ihr Simon.

Es hatte ihr einen Schock versetzt, als ihre Gefühle im Film so schonungslos preisgegeben wurden. Gleichzeitig hatte sie insgeheim fasziniert zugesehen, wie Simon sich allmählich in sie verliebte. Am liebsten hätte sie ihn sofort angerufen, doch ein letzter Rest Vernunft hatte sie davon abgehalten.

Sicher, sie fühlten sich zueinander hingezogen. Das änderte aber nichts an der Tatsache, dass sie nicht zueinanderpassten. Er brachte es nicht fertig, Emotionen zu zeigen oder überhaupt zuzulassen. Sie dagegen wünschte sich einen Mann, der sie aus ganzem Herzen liebte.

Es klingelte, und ihr Vater, der einen Studenten erwartete, ging an die Haustür. Währenddessen erkundigte sich ihre Mutter: „Was hast du heute vor?“

„Ich suche nach Arbeit.“ Soll ich mich in Oxford nach einer Stelle umsehen? schoss es ihr durch den Kopf. Doch die Vorstellung, wieder bei ihren Eltern einzuziehen, behagte ihr nicht.

„Hättest du nicht Lust zu studieren?“

„Was denn? Die gesammelten Werke von Andrew Lloyd Webber? Ich fürchte, ich eigne mich nicht zur Wissenschaftlerin. Ich bin in nichts wirklich gut.“

Energisch hob ihre Mutter den Kopf und bedachte sie über den Rand ihrer Lesebrille hinweg mit einem strengen Blick. „Das stimmt doch nicht!“

Ehe Clara sich erkundigen konnte, was sie damit sagen wollte, kehrte ihr Vater in die Küche zurück.

„Wo hast du deinen Studenten gelassen?“

„Er war es nicht. Dafür hast du Besuch, Clara, einen Mann.“

„Bist du sicher, dass er zu mir will? Niemand weiß, dass ich hier bin.“

„Ich mag zerstreut sein, aber senil bin ich noch lange nicht. Natürlich will er zu dir.“

Rasch stand sie auf und eilte zur Haustür. Als sie Simon erblickte, tat ihr Herz vor Freude förmlich einen Satz, und die Welt erschien ihr schlagartig wieder bunt und liebenswert.

„Simon!“

Sie hätte sich ihm liebend gern in die Arme geworfen, da er jedoch extrem angespannt wirkte, hielt sie inne.

„Geht es dir gut?“

„Ja, danke.“ Er räusperte sich. „Das heißt … Ich bin hier, weil … Du hast einmal erzählt, ihr hättet ein Gartenhaus.“

Völlig verdutzt sah sie ihn an. Was sie erwartet hatte, wusste sie zwar nicht, aber sicher nicht das. „Ein Gartenhaus?“

„Das stimmt doch, oder?“

Träume ich gerade? fragte sie sich. „Im Garten hinter dem Haus.“

„Gut, das muss genügen.“

„Wozu?“

„Lass uns dorthin gehen, bitte. Falls du Zeit hast.“

„Geht es dir wirklich gut? Du benimmst dich irgendwie seltsam.“

„Das weiß ich. Ich muss rasch etwas erledigen, ehe ich die Nerven verliere.“

„Im Gartenhäuschen?“ Dennoch trat sie beiseite und ließ ihn eintreten.

Sie führte ihn durchs Wohnzimmer in den Garten. Als sie an der Küche vorüberkamen, wo ihre Eltern in eine angeregte Diskussion über ein religiöses Thema vertieft waren, zog Simon fragend die Augenbrauen hoch.

„Ich sagte doch, ich vermute, dass ich als Baby im Krankenhaus vertauscht wurde“, raunte sie ihm zu. „Meine leiblichen Eltern sitzen irgendwo vor einem Fernseher.“

Der Garten war zwar nicht groß, dafür aber ziemlich verwildert. Die Hecken, die ihn einfassten, benötigten dringend einen Pflegeschnitt, und zwischen den Steinplatten, die zum Gartenhaus führten, spross Löwenzahn hervor.

„Hier ist es.“ Clara wies auf einen geräumigen Schuppen, von dem die Farbe abblätterte und der sich leicht zu einer Seite neigte. Sie hatte keine Ahnung, was Simon hier suchte.

„Gut, das genügt“, meinte er, als sie eingetreten waren. Er sah sich kurz um, rückte einen Blumentopf beiseite und zog einen Gartenstuhl für sie heran. „Setz dich.“

„Simon, was ist los?“

„Das wirst du gleich sehen.“ Er holte tief Luft, öffnete den Mund – und schloss ihn wieder. „Tut mir leid. Ich versuch es noch einmal.“

Erneut atmete er durch, dann stimmte er zu ihrer großen Überraschung ein Lied aus ‚The Sound of Music‘ an.

Es war unverkennbar ‚Climb Every Mountain‘, wenngleich es ihm schwerfiel, die Melodie zu halten, und er zwischendurch immer wieder den Text vergaß und improvisieren musste. Und er tanzte dazu, wiegte sich von einer Seite zur anderen und wagte sich sogar an eine Pirouette. Hoch konzentriert versuchte er, Text und Bewegungen zu koordinieren, schlug dennoch gelegentlich die falsche Richtung ein und musste hastig wenden, um nicht mit der Wand zu kollidieren.

Clara sah ihm zu, die Hände vor den Mund geschlagen, Tränen in den Augen. Sie wusste nicht recht, ob sie lachen oder weinen sollte.

Unvermittelt streckte er die Hand nach ihr aus, zog sie auf die Beine, nahm sie in die Arme und schwang sie im Kreis herum, bis das Lied zu Ende war.

Dann sah er ihr tief in die Augen, erleichtert, nervös und gleichzeitig peinlich berührt.

„Du hast für mich gesungen und getanzt“, stammelte Clara.

„Es war nicht gut, das ist mir klar.“

„Mir gefällt deine Interpretation am besten von allen!“ Sie schlang ihm die Arme um den Nacken. „Am allerbesten“, raunte sie ihm ins Ohr, als er sie an sich zog. Ehe er sie küssen konnte, erklang Applaus.

Claras Eltern hatten den Auftritt durch das Fenster beobachtet. Nun kamen sie herein und gratulierten: „Gut gemacht.“

Nachdem Clara ihnen Simon vorgestellt hatte, meinte Mr Sterne: „Clara braucht jemanden, der mit ihr tanzt.“

„Ehrlich gesagt kann ich es nicht besonders gut.“

„Uns hat es gefallen.“

„War Clara Ihretwegen in letzter Zeit so unglücklich“, fragte ihre Mutter, die offenbar mehr vom Kummer ihrer Tochter mitbekommen hatte, als diese ahnte. Sie sah Simon strafend an wie einen Studenten, der unvorbereitet zu ihrem Seminar erschienen war.

„Wir sehen sie nicht gern traurig“, fügte ihr Vater hinzu. „Sie ist die Lebenskünstlerin in einer Familie von Wissenschaftlern, geboren um zu lachen. Darum haben wir sie immer beneidet.“

Clara sah ihn überrascht an. Ihr Leben lang war sie sich minderwertig vorgekommen und hatte sich als Außenseiterin gefühlt. Dabei gab es etwas, das die anderen an ihr bewunderten!

Ehe sie etwas sagen konnte, klingelte es erneut an der Haustür.

„Machst du auf, Michael? Das muss dein Student sein“, befahl Mrs Sterne. Und an Clara und Simon gewandt, fuhr sie fort: „Wenn ihr weiter singen und tanzen wollt, dann bitte etwas leiser.“

„Einmal ist genug“, versicherte Simon hastig.

Als er endlich mit Clara allein war, nahm er ihre Hände in seine. „War es genug?“

„Ja. Ich kann immer noch nicht glauben, dass du das für mich getan hast!“ Sie wusste, wie viel Überwindung ihn dieser Tanz gekostet hatte.

„Es war der einzige Weg, dir zu beweisen, wie sehr ich dich liebe. Du bist der Star meiner Show und wirst es immer sein. Ich liebe dich“, fuhr er fort und blickte ihr tief in die Augen. „Wenn du willst, singe und tanze ich täglich für dich.“

„Das ist nicht nötig.“ Clara hatte es die Sprache verschlagen, doch allmählich fand sie wieder Worte. Sie entzog ihm ihre Hände und legte sie ihm auf die Schultern. „Sei einfach du selbst, sei für mich da, liebe mich.“

„Ich verspreche es.“ Die Erleichterung war ihm deutlich anzusehen, und sie musste lachen. Überglücklich schlang sie ihm die Arme um den Nacken und küsste ihn.

„Ich habe dich vermisst“, murmelte sie zwischen zwei Küssen.

„Und ich dich.“

Zufrieden aufseufzend lehnte sie sich an ihn. „Wolltest du nicht in dein bequemes Leben zurückkehren?“

„Das hatte ich vor, aber ohne dich gefiel es mir nicht mehr. Es war viel zu still, niemand hat mich von der Arbeit abgelenkt, gesungen oder mich zum Lachen gebracht.“

„Wieso hast du nicht angerufen?“

„Ich dachte, du genießt dein Leben. Wieso solltest du Zeit mit einem Langweiler wie mir verbringen wollen.“

Erneut brach Clara in Gelächter aus. „Aber das bist du nicht. Dann wärst du nicht gekommen, um im Gartenhäuschen meiner Eltern für mich zu tanzen. Wieso musste es eigentlich unbedingt hier sein?“

„Im Film wird das Lied im Sommerhaus gesungen.“

Überrascht sah sie ihn an. „Woher weißt du das? Du hast gesagt, du kennst ihn nicht.“

„Inzwischen habe ich ihn mir angesehen. Mir haben deine Lieder gefehlt, also habe ich mir die DVD gekauft.“

„Daher also kennst du Text und Melodie. Und wer hat dir die Choreografie beigebracht?“

„Meine Mutter. Ich bat sie um Hilfe. Es hat ihr Spaß gemacht, und sie meinte, wenn du noch mit mir sprichst, nachdem du gesehen hast, wie ich tanze, liebst du mich wirklich.“

„Da hat sie recht.“ Clara küsste ihn.

„Jetzt weißt du auch, weshalb ich vorhin so aufgeregt war. Ich hatte Angst, die Nerven zu verlieren.“

„Ich bin froh, dass das nicht passiert ist. Diesen Tanz werde ich nie vergessen.“ Unvermittelt ernst geworden, fuhr sie fort: „Ich weiß, wie schwer es dir gefallen ist.“

„Durch dich habe ich gelernt, dass man nicht gleich alles verliert, wenn man loslässt. Manchmal muss man ein Risiko eingehen und die Kontrolle aufgeben, um sein Ziel zu erreichen. Aber nicht nur ich habe ein Wagnis auf mich genommen“, fuhr Simon mit ernster Miene fort. „Ted hat mir erzählt, dass du bei MediaOchre gekündigt hast, obwohl Roland dir den Job angeboten hat, den du immer wolltest.“

„Wir hatten Meinungsverschiedenheiten“, erklärte sie zögernd.

„Es war dein Traumjob. Ich weiß, dass du mir zuliebe gekündigt hast. Ted hat mir den Film gezeigt.“

Sie errötete. „Keine Sorge, ich habe meine Einwilligung zur Veröffentlichung verweigert.“

„Das habe ich gehört.“ Simon lächelte. „Ich habe allerdings nichts dagegen, dass er auf Sendung geht, daher habe ich versprochen, alles zu tun, damit du deine Meinung änderst.“

„Wie bitte?“

„Ted hat recht, der Film ist großartig.“

„Findest du ihn nicht zu … intim?“

„Er zeigt nichts als die Wahrheit: Ich behaupte das eine und mache das Gegenteil: Ich leugne Romantik und verliebe mich dennoch in dich.“

„Ist dir das nicht schrecklich peinlich?“

„Dich zu lieben ist es nicht, und ich habe mich ja tatsächlich zum Narren gemacht. Letztendlich hast du mit deinen Argumenten recht behalten: Romantik hat über Logik gesiegt.“

„Gewonnen habe ich dennoch nicht“, meinte sie nachdenklich. „Ich habe mich nicht in dich verliebt, weil wir in Paris oder an einem Traumstrand waren, sondern weil du für mich da warst, als alles schief ging. Du hast mir den Regenschirm und den Eimer gehalten, mir deine Jacke umgehängt und mir das Lampenfieber genommen. Und was habe ich im Gegenzug getan? Ich habe dich in den strömenden Regen hinausgezerrt und dich ohne Proviant in die Berge verschleppt.“

„Diese Erinnerungen möchte ich nie missen“, erwiderte er, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Diese Orte sind nicht romantisch, aber dein Auftritt hier war es. Ich brauche keinen Tanzpartner, sondern jemanden, der bereit ist, etwas für mich zu wagen. Einen Mann, der die Zähne zusammenbeißt und sich notfalls lächerlich macht, um mir seine Liebe zu beweisen.“

„Und ich brauche jemanden, der mich zum Lachen bringt, mir auf die Sprünge hilft und mir zeigt, was es heißt, zu leben.“ Mit diesen Worten zog er sie wieder in seine Arme und küsste sie lange und leidenschaftlich.

Geraume Zeit später schlug er vor: „Wir sollten den Film zum Senden freigeben, wenn Roland dich im Gegenzug zur Produzentin befördert. Allerdings hätte ich für das Ende noch einen Änderungsvorschlag.“

„Sollen wir gemeinsam bei einem Musikfestival auftreten und anschließend in die Berge fliehen?“

„Das klingt gut, aber mir wäre ein klassisches Ende lieber, beispielsweise eine Hochzeit.“

Sie runzelte die Stirn, als dächte sie darüber nach, aber in ihren Augen funkelte es vor Glück. „Eine Hochzeit?“

„Ja. Dazu müssten wir dann allerdings heiraten. Glaubst du, das ginge?“

„Ich denke schon, und es wäre ein wunderbarer Abschluss für den Film.“

„Und ein perfekter Anfang für uns“, sagte er und küsste sie erneut.

Im Garten stimmte eine Amsel ihr Lied an, während Clara in seinen Armen lag und ihr Gesicht an seiner Brust barg. Sie glaubte, vor Glück zu zerspringen.

Es erschien ihr unglaublich, dass der ernste, intelligente und wahnsinnig attraktive Simon ihr seine Liebe schenkte, obwohl sie so verschieden waren.

„Bist du sicher, dass du mich heiraten willst?“, erkundigte sie sich vorsichtshalber noch einmal.

„Absolut.“

Media News:

Heute Abend, zwanzig Uhr auf Channel 16:

„Wie man sich verliebt (ohne es zu wollen)“

Eine spannende Reportage über Romantik, in der es gewaltig knistert zwischen Simon Valentine, dem Wirtschaftswissenschaftler, der bislang mit präzisen Analysen der Finanzwelt begeisterte, und seiner attraktiven Ko-Moderatorin.

Ein sehenswerter Film mit einem überraschenden Ende – halten Sie ein Taschentuch bereit!

– ENDE –

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- 1. KAPITEL
- 2. KAPITEL
- 3. KAPITEL
- 4. KAPITEL
- 5. KAPITEL
- 6. KAPITEL
- 7. KAPITEL
- 8. KAPITEL
- 9. KAPITEL
- 10. KAPITEL