Die Fußball-Oma darf nicht sterben
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Fußball-Oma darf nicht sterben Alle lieben Oma Meyer, weil sie Immer so fröhlich Ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, sie feuert begeistert die Spieler an, sie wäscht sogar die verschwitzten Trikots. Die Oma ist ein echter Fußball-Fan, und deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgendetwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Ist es die nicht so ganz glückliche Ehe ihrer Tochter? Hat sie Arger mit den Burschen von der Konkurrenz-Fußballmanns
Publisher: Pelikan

© 1983 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: f-press
medien produktion gmbh, München, Egon Fein

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: westermann druck, Braunschweig

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

ISBN 3-8144-1104-8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 03.04.2014

Inhalt

1. Im Bahnhof ist der Teufel los

2. Tränengas in zarter Hand

3. Pflaumenkuchen und Erpressung

4. Oma Meyers Jugendfreundin

5. Tödliches Gift

6. Die Typen vom KV

7. Eine Nacht voller Schrecken

8. Die Bombe im Koffer

9. Locke ertappt den Dieb

10. Im Getümmel der Fans

11. Erinnerung und Gegenwart

12. Noch 48 Minuten

13. Wettlauf gegen den Tod

14. Susanne hat Durchblick

15. In mörderischer Absicht

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

1. Im Bahnhof ist der Teufel los

Froh sein konnte, wer vor dem Hauptbahnhof einen Parkplatz erwischte — egal, ob bei Tag oder Nacht. Locke hatte diese Sorge nicht. Sie stellte ihren Mofaroller auf den weißen Strich zwischen zwei Limousinen und eilte dann auf hohen Beinen zum Haupteingang.

Sonne vergoldete den Herbsttag, der außerdem erster Ferientag war. Im Hbf herrschte babylonisches Sprachgewirr, und Lautsprecherdurchsagen dröhnten in der mächtigen Kuppel.

Locke trug einen ihrer Strohhüte, den mit dem violetten Band — eine reife Farbe, die ihr angesichts der vorgerückten Jahreszeit angemessen schien. Ein abfahrender IC (Inter City-Zug) verursachte Zugwind und ließ ihren Zigeunerrock flattern.

Sie durchquerte die Halle und strebte zur Bahnhofs-Apotheke, die auch in der Mittagszeit geöffnet hatte. Das Rezept, das ihr Oma Meyer mitgegeben hatte, steckte in der Umhängetasche.

Reisende warteten oder eilten oder nahmen tränenreich Abschied oder hockten müde herum. Tramper dösten neben ihren Tourenrucksäcken und hatten Dusche, Bad und Haarschnitt nötig, damit sie ihren Paßbildern wieder ähnlich wurden.

Ein dreister Typ, dem die Schnapsfahne voran flatterte, fragte Locke, ob sie fünf Mark für ihn hätte, damit er heim fahren könne. Sie beachtete ihn nicht, den Penner. Heimfahren? Zuhause war er offensichtlich hier, und mit dem Geld hätte er sich nur die nächste Flasche gekauft.

Sie ging in die Apotheke. Dort ballten sich Kunden, als wäre eine Epidemie (Krankheitswelle) ausgebrochen. Aber die meisten wollten nur Hühneraugenpflaster oder Tee gegen Ohrensausen.

Locke geduldete sich, verlagerte das Gewicht auf einen Fuß und kreuzte das rechte Bein übers linke. Durchs Schaufenster sah sie hinaus. Die Menge wogte, als streiche Wind über die Köpfe, und die großen Uhren gingen auf die Minute genau.

In diesem Moment entdeckte sie die beiden: Konrad Rimbinski und Edmund Zapp — Conny und Eddi.

Oh!

Sie wußte nicht, ob sie laut geseufzt oder sich nur innerlich erschrocken hatte. Aber ihre Augen weiteten sich.

Konrad, der 19 war, aber jünger aussah, schlenderte umher, als hätte er alle Zeit der Welt und nichts Böses im Sinn. Er war ein netter Typ mit Apfelbacken und widerspenstigem Haar. Daß er von Diebstahl lebte, hätte niemand vermutet.

Edmund, 20, war ein gutmütiges Schwergewicht, aber flink — wenns ans Klauen ging — und Konrads Komplice.

Die werden doch nicht..., dachte Locke.

Doch sie wollten!

Ein Schweinslederkoffer teuerster Machart entbehrte — sicherlich nur für Sekunden — der Aufsicht. Damit gehörte er Conny.

Der schnappte ihn, machte kehrt, schob sich ins Gedränge und ging — ohne verdächtige Hast — zum Ostausgang, wo ebenfalls Parkplätze waren.

Eddi hielt sich etwa 20 Schritt hinter ihm und spähte zurück, beobachtete den Bestohlenen, denn das war seine Aufgabe. Eddi schirmte ab, um bei Gefahr zu pfeifen.

„Entsetzlich!“

Apotheker und Kunden blickten erstaunt, als Locke hinaussauste.

Empörung erhöhte ihren Pulsschlag. Daß die ‘s nicht lassen konnten! Ein Jammer! So mußten sie ja eines Tages im Gefängnis landen, die beiden! Und dann war ihre Zukunft verpfuscht.

Sie kämpfte sich durch die Menge. Jetzt waren sie nicht mehr zu sehen, die Langfinger. Aber Locke gab nicht auf.

Als sie durch den Ostausgang rannte, sah sie Eddi.

Er blickte häufig zurück, entdeckte sie, und sein breites Gesicht zerfloß vor Freude.

„Hallo, Locke!“

Er schien zu vergessen, daß er im „Dienst“ war, und streckte ihr die Hand entgegen.

„Mistkerl!“ zischte sie, als sie an ihm vorbei hastete.

Die Treppe hinunter! Sie eilte. Sie überblickte den Parkplatz. Dort, aha!

Connys Alt-Opel parkte straßennah. Man konnte ihn marzipanfarben nennen, aber appetitlich war er jedenfalls nicht.

Und dort war Conny! Rannte mit seiner Beute und hatte den Wagen fast erreicht.

Locke lief, was sie konnte, hielt ihren Hut fest, wich einem Gebirge von Mann aus und wurstelte sich durch die Reihen parkender Fahrzeuge.

Conny hatte den Kofferraum seines Wagens geöffnet. Er stellte die Beute hinein. Triumph glühte in seinen Apfelbacken. Eben wollte er den Deckel schließen.

Locke rammte ihn. Mit filigranzarter Schulter stieß sie ihn beiseite, mindestens zehn Zentimeter.

Immerhin — Conny erschrak, wirbelte herum und hätte im nächsten Moment fluchtartig die Kurve gekratzt. Aber dann erkannte er Locke.

„Locke? Äh, du? Tag!“

„Mistkerl! Dieb!“

Sie packte den Koffer am Griff, wollte ihn herausheben, aber er wog mehr als eine schlanke Schöne bewältigen kann. Sie griff mit der anderen Hand zu, zerrte und zog.

„Och! Äh... Sag bloß, das ist deiner? Haben wir etwa dich...“ Conny stotterte. Er war blaß geworden.

„Nimm ihn raus!“ fuhr sie ihn an.

Er gehorchte, half ihr, stellte den Koffer zu Boden.

„Verprügeln könnte ich euch!“ zischte sie — nahm den Koffer beidhändig und schleppte ihn in bedenklicher Schräghaltung zur Treppe.

Conny blieb zurück. Er war beschämt und ließ die Ohren hängen wie ein begossener Pudel.

Eddi kam ihr entgegen. Er hatte alles beobachtet. Trauer über die verlorene Beute breitete sich über sein Gesicht. Er zog den Kopf ein und bewegte unbehaglich die Schultern.

„Du buckelst dich aber, Locke. Soll ich... eh... helfen?“

„Verschwinde! Oder willst du noch mehr riskieren?“

Sie keuchte an ihm vorbei. Jetzt war die Treppe erreicht. Rauf ging’s noch langsamer. Himmel, waren Steine im Koffer? Oder bin ich so schlapp? überlegte sie. Tom würde ihn sicherlich am kleinen Finger schlenkern.

Sie erklomm acht breite Stufen. Dann setzte sie den Koffer ab.

Einen Blick zurück! Die beiden Diebe saßen im Wagen, aber wohl nur, um sich vom Schreck zu erholen. An Abfahrt dachten sie nicht.

Wieder nahm sie den Koffer auf. Wo er gestanden hatte, dorthin wollte sie ihn zurück bringen. Hoffentlich, dachte sie, hat der Bestohlene noch nichts gemerkt!

Die Hoffnung trog.

Zwei Männer rannten herbei: ein Bahnpolizist und ein älterer Herr, dem die Wut Röte ins Gesicht pinselte.

Sie rannten, weil sie wohl meinten, so schnell könnten Diebe mit so schwerer Beute nicht entkommen, und die Richtung stimmte.

„Da ist er!“ schrie Rotgesicht. „Mein Koffer! Mein... Haltet die Diebin!“

Er stürmte gegen Locke an, als wollte er sie umwerfen.

Sie hatte den Koffer zu Boden gestellt und verpustete.

Rotgesicht entschied, daß es jetzt vordringlich sei, die Diebin festzuhalten, und packte Locke am Arm.

„Habe ich dich!“ keuchte er. „Diebin! Pfui! So jung — und schon so verkommen! Herr Wachtmeister, legen Sie ihr Handschellen an!“

Locke wand ihren Arm aus seinen schweißigen Fingern. „Ist das der Dank, daß ich Ihnen den Koffer zurückbringe?“

„Was? Was soll das heißen?“

Sie wandte sich an den Polizisten, der ebenfalls schnaufte. Er war beleibt und nicht mehr fern von seiner Pensionierung.

„Ich habe den Koffer nicht gestohlen. Im Gegenteil! Wie Sie sehen, bringe ich ihn zurück.“

„Aber er wurde gestohlen, kleines Fräulein. Oder wollen Sie behaupten, er wäre hierher geflogen?“

Beim ,Sie’ stockte er, war sich wohl nicht klar, ob er Locke duzen durfte.

„Jedenfalls habe ich ihn nicht gestohlen! Oder sehe ich wie eine Diebin aus?“

Der Beamte lächelte. „Es soll auch hübsche Diebinnen geben.“

Mißbilligend musterte er die Gaffer, die bereits einen Kreis um sie bildeten. „Aber wir reden nicht hier weiter, sondern im Wachlokal. Bitte!“

Das hieß: Abmarsch! Locke wäre am liebsten im Boden versunken. Wie furchtbar! Jedermann sah, daß sie abgeführt wurde, obschon der Polizist sie nicht anrührte und auch die Handschellen an seinem Gürtel blieben.

Rotgesicht trug seinen Koffer. Auch er mühte sich. Locke schritt neben dem Polizisten, den Kopf stolz erhoben. Aber was, um Himmels willen, sollte sie sagen, ohne Conny und Eddi reinzureißen?

Ahnungsvoll blickte sie über die Schulter — und tatsächlich: Dort nahten die beiden. Natürlich hatten sie mitgekriegt, wie sie in die Tinte geriet, und jetzt war ihr Ehrgefühl stärker als Selbstsucht. Sie wollten sich stellen. Ihre Mienen verrieten das. Versteinerte Mienen!

Ihre Blicke trafen sich. Mit wilder Geste scheuchte Locke die beiden zurück.

„Heh!“ brummelte der Polizist. „Was ist denn?“

„Die Wespe“, schwindelte sie. „Achtung! Jetzt umkreist sie Ihr Ohr. Ist das ein Riesenvieh!“

Der Beamte wandte hastig den Kopf, konnte aber das wehrhafte Stachelinsekt nicht entdecken.

Bevor sie das Wachlokal betraten, schaute sie sich abermals um.

Conny und Eddi waren gefolgt, aber nicht mehr so fersendicht, und wirkten erleichtert. Erstmal wollten sie wohl ab warten, was jetzt mit Locke geschah.

Im Wachlokal war Mittagsflaute. Zwei gähnende Polizisten langweilten sich. Vor einem Schreibtisch lag ein schöner Schäferhund, ein altdeutscher.

Locke mußte Platz nehmen — auf einem harten Stuhl, auf dem wohl sonst nur echte Diebe saßen.

Der Polizist zog sich hinter seinen Schreibtisch zurück und fragte den Rotgesichtigen, ob er Anzeige erstatten wolle.

„Selbstverständlich! Oder soll so ein Diebstahl ungesühnt bleiben?“

Er hieß Kaup, hatte den Doktortitel und den Vornamen Heinrich-Maria.

Der Beamte tippte das in seine Maschine.

„Rufname?“

„Was?“ fragte Kaup.

„Der Rufname! Ich muß bei den Vornamen den Rufnamen unterstreichen.“

Kaup ließ drei Sekunden vergehen. „Maria — was sonst!“

Der Polizist wollte schon tippen, als ihm die Erkenntnis aufblitzte, daß seine Gewohnheitsfrage wohl doch etwas blöd war.

„’tschuldigung!“ murmelte er — und unterstrich acht Buchstaben.

„Wir machen jetzt das Protokoll“, sagte er dann.

Kaup schilderte, wie er — nur um sich Zigaretten zu kaufen — seinen Koffer abgestellt habe.

„Ich ließ ihn für einen Moment aus den Augen. Und wie ich mich umdrehe, ist er weg. Bin dann ganz hektisch geworden und zum Haupteingang gelaufen — ergebnislos. Ich lief zurück — ja, und da traf ich auf sie.“

Der Beamte nickte, schrieb, besserte Tipfehler aus, bewegte, indem er lautlos buchstabierte, die Lippen und wäre viel lieber zum Mittagessen gegangen.

Inzwischen hatte Locke den Schäferhund angelockt. Und tatsächlich — er reagierte auf ihre schnippenden Finger, kam und beschnupperte sie.

„Troll!“ warnte einer der Polizisten.

„Lassen Sie ihn nur!“ lächelte Locke. „Ich bin ganz versessen auf Hunde.“

Troll wedelte und ließ sich nieder neben ihrem Stuhl.

„Und jetzt zu Ihnen“, sagte der ältliche Polizist zu ihr. „Sie heißen?“

„Nina Rehm.“

Er blickte auf. „Aber Sie sind nicht mit dem Redakteur Gunter Rehm verwandt?“

„Das ist mein Vater.“

Beinahe hätte er einen Pfiff ausgestoßen, der Polizist. Seine Stirn — eben noch von strengen Falten gefurcht — glättete sich.

„Ich kenne Ihren Vater, Fräulein Nina“, strahlte er. Und an Kaup gewandt: „Er leitet beim Tagblatt die Lokalredaktion. Ein sehr bedeutender Mann.“

Locke war gebauchpinselt. Aber Dr. Kaup schnaubte nur verächtlich und meinte, um so schlimmer, daß die Tochter Gepäck stehle.

„Also, Fräulein Nina, wie war das nun?“

Sie hatte sich zur Wahrheit entschlossen — aber auch felsenfest dazu, keinen Namen zu nennen. Und um keine Spur zu legen, redete sie nur von einem Dieb, den sie kenne, der noch jung und ein ganz feiner Kerl sei, weshalb sie ihn schütze.

„Sicherlich, Herr Wachtmeister, er hat gestohlen. Trotzdem verdient er’s nicht, daß er eingelocht wird. Er ist arm dran. Was er getan hat, war sozusagen Mundraub. Wirklich! Er stiehlt nur in höchster Not. Aber ich rede mit ihm und werde dafür sorgen, daß es nicht wieder vorkommt.“

„Mein Gott!“ Der Polizist lehnte sich zurück. „Das darf ja nicht wahr sein! Fräulein Nina, ich bitte Sie! So geht’s nicht. Begreifen Sie doch! Sie müssen den Dieb nennen.“

„Nein!“ Sie schüttelte den Kopf, daß ihre dunkle Mähne knisterte. „Und wenn Sie mich foltern — ich sage es nicht. Es wäre eine Gemeinheit.“

Kaup glotzte wie ein Karpfen, dem zu Silvester die letzte Stunde schlägt.

Der Polizist seufzte so laut, daß Troll den Kopf hob.

„Fräulein Nina! Ist der Dieb ihr Freund?“

„Mein Freund? Bewahre! Ich kenne ihn nur. Befreundet bin ich mit Tom. Aber das — bittschön! — ist mein Privatleben und gehört nicht hierher.“ Und zu Kaup sagte sie: „Lassen Sie doch die Anzeige fallen. Sie tun bestimmt ein gutes Werk. Ihr Koffer ist da. Und ich hätte behaupten können, ich wäre mit ihm auf dem Weg zum Fundamt gewesen, weil er am Straßenrand rumstand. Also, Herr Doktor, seien Sie nicht so halsstarrig und sühnewild, sondern menschlich mit Herz! Wenn sich Ihr Edelmut rumspricht, wird der Dieb in sich gehen. Bestimmt — auf Klemm-und-Klau hat der dann keinen Bock mehr.“

Kaup schloß den Mund. Sein Gesicht nahm Normalfarbe an. „Wachtmeister, was meinen Sie? Kann man diesem charmanten Wesen glauben?“

„Ich glaube ihr jedes Wort.“

„Also gut“, nickte Kaup. „Die Sache ist vergessen.“

Beide sahen Locke an, als wollten sie sich bei ihr entschuldigen. Aber das unterließen sie dann doch.

„Mein Zug!“ Kaup sprang auf, als hätte er Hornissen in der Wäsche. „In drei Minuten... auf Gleis zwölf...Wiedersehen!“

Mit seinem Koffer hastete er hinaus.

Der Polizist zog das Blatt aus der Schreibmaschine.

„Das wär’s dann, Fräulein Nina. Sagen Sie dem Dieb, daß es nicht jedesmal so glimpflich verläuft. Und, bitte, grüßen Sie Ihren Vater. Mein Name ist Lemmer — mit e.“

*

Der Apotheker händigte Locke das Medikament aus: ein Mittel gegen Herzschwäche, denn Oma Meyer war leider nicht sehr gesund.

Locke steckte es in ihre Umhängetasche, rückte den Strohhut zurecht und verließ die Apotheke.

Waren Conny und Eddi noch da?

Sie fühlte sich in der richtigen Stimmung für eine Seelenmassage. Ins Gewissen wollte sie ihnen reden, daß den beiden das Wasser in die Augen stieg und sie — bis auf weiteres — nur noch schlaflose Nächte hatten.

„Hoffentlich hast du dir beim Kofferschleppen das Kreuz nicht verrenkt“, sagte eine jugendliche Baßstimme hinter ihr.

Mit entzückter Miene drehte sie sich um.

„Hallo, Tom! Was bringt dich denn hierher?“

Er grinste. Sein grünes Auge strahlte, das blaue auch. Während er einen Arm um sie legte, küßte er sie auf die zarte Wange, wobei der breite Strohhut sich als hinderlich erwies. Aber Tom ließ keine Gelegenheit aus, sich seiner Freundin hautnah zu nähern.

„Ich war bei Oma Meyer und hörte, daß du für sie was besorgst — hier im Pillendreher-Shop. Naja, und wie ich so ranrausche, stolpern mir Conny und Eddi in die Bahn. Haben mir gleich brühwarm erzählt, wie du ihre Seelen vorm Fegefeuer bewahrst. Wollte gerade zur Bahnpolizei. Gab’s Schwierigkeiten?“

„Nö, sind dort alles Kavaliere, und mit Troll habe ich mich angefreundet. Aber das erzähle ich gleich. Wo stecken die beiden Gauner?“

„Sie sitzen im Wagen.“

„Dann komm! Wir müssen mit ihnen reden. So, Tom, kann’s nicht weitergehen. Wäre doch ein Jammer, wenn die als Straffällige enden.“

Tom kratzte sich im blonden Wuschelhaar. Seiner Miene war abzulesen, daß es auch ihm leid täte. Aber daß die beiden sich besserten, daran glaubte er wohl nicht.

Sie liefen zum Osteingang.

Was Locke über Conny und Eddi wußte, war dies: Beide stammten aus ärmlichsten Verhältnissen. Connys Eltern lebten nicht mehr. Er hatte viele Jahre in Heimen verbracht. Eddis Eltern waren — glaubte man seinen kargen Angaben — das letzte vom letzten. Er hatte sich mit ihnen überworfen, war zu Hause ausgerückt und hierher in die Stadt gekommen, wo er Conny und Ute kennenlernte. Die drei wohnten zusammen in einem der Vororte. Die schäbige Wohnung wurde von Ute Harnisch bezahlt, Connys Freundin. Sie arbeitete als Frisöse und heulte sich mehr als einmal die Augen aus, weil sie wußte, was die beiden trieben.

Conny liebte Ute und wäre für sie durchs Feuer gegangen, ließ aber von seinen Diebereien nicht ab. Auf Vorhaltungen pflegte er zu sagen: ,Was soll ich denn machen, hab’ doch nichts anderes gelernt’. Und so blieb es dabei, daß Conny und Eddi ihren Lebensunterhalt durch Diebstahl bestritten. Allerdings — sie brachen nicht ein, und sie wendeten niemals Gewalt an. Sie waren spezialisiert auf Gepäck, und sie betätigten sich nur auf dem Bahnhof.

Das war die Schattenseite der beiden. Davon hatten Locke und Tom erst spät erfahren. Denn kennengelernt hatten sie die beiden als Fußballtrainer. Fußball war Connys Leidenschaft, und Eddi wäre für Fußball gestorben. Aber sie kickten nicht nur, sondern sie führten — als unentgeltliche Trainer — einen jungen Fußballverein von Sieg zu Sieg.

FC RUNDES LEDER — so nannten sie sich. Kein Mitglied und kein Spieler war älter als 18, Eddi — mit seinen 20 Jahren — die Ausnahme. Eine Schülermannschaft also, aber ganz groß im Kommen.

Unterstützt wurde der Verein von einigen Geschäftsleuten, denen der Ehrgeiz der jungen Spieler imponierte, und von Oma Meyer — auch Fußball-Oma genannt. Die wohlhabende Witwe war herzensgut. Sie spendete manchen Betrag, fehlte bei keinem Spiel, übernahm die Arztrechnungen, wenn Spieler sich verletzten, wusch die Trikots — tat also alles; und am liebsten hätte sie auf dem rechten Außenflügel gestürmt. Aber das konnte man nun doch nicht erwarten — von einer 70-jährigen Dame, der das Herz zu schaffen machte und deren Füße oft schmerzten.

Freunde von Locke und Tom gehörten zum Verein. Das stellte die Verbindung her zu Oma Meyer, bei der das Pärchen bald ein- und ausging. Bei Oma Meyer waren sie auch mit Conny und Eddi zum ersten Mal zusammengekommen. Daß die ein Doppelleben führten — keiner ahnte das beim FC RUNDES LEDER. Auch Oma Meyer nicht.

Auf die hauptberufliche Tätigkeit der beiden als Diebe — darauf stieß Locke ganz zufällig, als sie eines Tages Ute Harnisch aufsuchte und die junge Frisöse als heulendes Elend vorfand. Ute schüttete ihr Herz aus. Zwar mußte Locke geloben, alles für sich zu behalten — was aber Tom nicht betraf. Ihm erzählte sie alles, wie auch er vor ihr keine Geheimnisse kannte — eher hätte er sich das Herz aus der Brust gerissen.

Seitdem — das lag jetzt drei Wochen zurück — waren sie Mitwisser. Drei Wochen lang hatten Conny und Eddi kein Gepäck mehr geklaut. Aber heute... Nun war’s also wieder passiert, und Locke empörte sich — denn sie fand, daß solche Straftaten zu den beiden einfach nicht paßten.

„Das hört jetzt auf“, sagte sie. „Das war heute das letzte Mal.“

„Hoffen wir’s!“

„Wir bringen sie auf den richtigen Weg zurück, Tom. Das muß doch möglich sein.“

„Sie klauen nicht gern. Das weiß ich. Im Gegenteil. Sie schämen sich. Habe mir ja schon den Mund fransig geredet. Aber sie sagen, von irgendwas müßten sie leben. Und sie klauen auch nur soviel, wie sie gerade so brauchen. Stimmt wohl. Denn Geld haben sie nie. Sie würden auch arbeiten. Aber gelernt haben sie nichts. Ungelernte gibt’s wie Sand am Meer. Und nur wenige finden zur Zeit Arbeit.“

Heftig schüttelte Locke den Kopf. „Das lasse ich nicht gelten. Niemand kann mir einreden, man müßte in diesem Land straffällig werden, um zu überleben. Das ist einfach nicht wahr. Nein! Schluß! Aus! Conny und Eddi werden jetzt ihr Luderleben aufgeben und sich ernsthaft um Arbeit bemühen. Das wäre ja gelacht.“

Au Backe! Grinsend zog Tom den Kopf ein. In deren Haut möchte ich nicht stecken, dachte er. Was die jetzt zu hören kriegen...!

Doch seine Erwartungen wurden enttäuscht, und Locke mußte ihre seelische Hilfe auf später verschieben. Denn Conny und Eddi hatten das Weite gesucht.

Der marzipanfarbene Alt-Opel war verschwunden. An seiner Stelle parkte der Lieferwagen einer Süßwarenfirma.

„Dann eben beim nächsten Mal!“ meinte Locke. „Jetzt fahren wir zu Oma Meyer.“

2. Tränengas in zarter Hand

Sie rollerten durch die Innenstadt und dann in ein Wohnviertel, wo Einfamilienhäuser sich mit hübschen Gärten umgaben, deren herbstliche Farbenpracht das Auge entzückte.

Tom hatte natürlich seinen Hirsch mit, wie er seinen Motorroller nannte. Als die beiden in Oma Meyers Straße einbogen, war immer noch hoher Mittag, und die Sonne leuchtete.

Lockes spähendes Auge entdeckte Oma Meyer.

Sie war über die Straße gegangen, stand bei der Nachbarin von gegenüber am Zaun; und die beiden plauschten, und beider Köpfe nickten: Offensichtlich stimmten sie völlig überein — was auch der Gegenstand ihres Gesprächs sein mochte.

„Sie wartet wohl schon auf dich“, meinte Tom.

„So eilig ist es nicht. Sie hat noch von der Medizin.“

Die Straße zog sich sehr in die Länge. Ansehnliche Grundstücke säumten die Fahrbahn, neben der Gehsteig und Radweg verliefen.

Es war still hier — nicht so wie im tiefen Wald, wo schon ein Specht als Ruhestörer schief angesehen wird; aber immerhin still, verglichen mit dem Gedröhn beim Hauptbahnhof und dem Getöse am Flugplatz.

„Sie ratschen“, Tom grinste.

„Na und?“

„Ich meine ja nur.“

„Ein bißchen Klatsch mit der Nachbarin gehört dazu. Durchhecheln wird Oma Meyer niemanden. Sie ist gutherzig.“

„Klar.“

Sie rollerten ohne Hast und waren noch ziemlich weit entfernt, als hinter ihnen der Tiefflieger auftauchte. Jedenfalls: Wie ein Tiefflieger hörte er sich an. Die Luft zitterte, und der Motor orgelte, als finde ein Rennen statt. Aber es war nur ein Motorrad-Rowdy. Schwarzledern sauste er vorbei. Auf dem roten Helm blitzte die Herbstsonne.

Der Kerl fuhr etwa doppelt so schnell als er durfte.

Unerhört! dachte Locke. Wütend sah sie ihm nach, und dann setzte ihr Herzschlag aus.

Die Katastrophe schien unabwendbar. Denn Oma Meyer hatte sich soeben von der Nachbarin verabschiedet und überquerte die Straße. Sie ging langsam. Sie konnte nicht anders. Wie schon gesagt: Ihre Füße trugen sie manchmal nur noch unter Schmerzen.

Doch der Verrückte auf seinem Kraftrad schien zu denken: Der Alten mache ich Beine! Die scheuche ich! Wäre ja noch schöner, wenn die nicht blitzartig die Fahrbahn räumt, denn die gehört mir! Hier bin ich der König mit meinem Feuerstuhl.

Ohne das Tempo zu drosseln, hielt er genau auf die Oma zu.

Natürlich hörte sie ihn. Aber sie war unsicher. Sie wußte nicht, ob sie vor oder zurück sollte. Also blieb sie stehen: mitten auf der Straße in ihrer Hilflosigkeit, was alte Leute leider oft tun.

Tom zischte einen Laut. Es klang, als reiße er Tapeten von der Wand.

Locke stockte der Atem. Sah es doch aus, als fahre der Rowdy die alte Frau über den Haufen.

Das tat er nicht. Aber — was fast genau so schlimm war: Er erschreckte sie.

Mit einem Linksschlenker in letzter Sekunde wich er ihr aus. Ganz dicht hinter ihr preschte er vorbei. Sicherlich spürte sie den Fahrtwind wie eine Ohrfeige, und das Gedröhn versetzte ihr einen Stoß.

Jedenfalls — der Motorrad-Rowdy entschwand schon. Aber Oma Meyer stürzte.

„Um Gottes willen!“ rief Locke.

Nicht zu fassen! dachte Tom. Und der Saukerl fährt weiter! Der sieht doch im Rückspiegel, was er angerichtet hat, daß Oma Hilfe braucht! Klar, sieht er das! Aber er... Das ist Unfallflucht!

Sein Roller war schneller als Lockes Mofa-Gefährt. Er kam als erster bei Oma Meyer an, bremste scharf und sprang ab.

„Oh, Kinder!“

Sie hatte sich verletzt. Am rechten Knie war der Strumpf zerrissen. Es blutete. Und schmerzte. Nur mit Toms Hilfe konnte sich auf stehen.

„Wird’s gehen Oma, wenn Locke Sie stützt? Ich will, sehen, ob ich den Kerl noch erwische.“

Locke hatte Oma schon eingehakt, und das genügte als Halt. Tom saß wieder im Sattel, und beim Start quietschten die Reifen.

„Tom, bitte langsam! Daß du nicht verunglückst!“ hörte er Omas Stimme hinter sich.

Aber ihre Besorgnis konnte er jetzt nicht berücksichtigen.

Er drehte auf. Er holte raus aus seinem Roller, was das Maschinchen hergab.

Weit vorn, wo die Kastanien-Allee an eine Kreuzung mündete, leuchteten die Bremsleuchten des Rowdys auf. Die Ampeln zeigten rot. Eine Chance für Tom, aufzuholen.

Bis auf knapp hundert Meter konnte er sich nähern, als Grün den Weg freigab und der Rowdy rechts abbog. Tom folgte ihm. Hier herrschte eintopfdicker Mittagsverkehr, weshalb der Rowdy seinen Temporausch nicht wiederholen konnte.

Tom hielt Anschluß, ohne aber ganz aufzuholen. Immerhin: Er verlor den Kerl nicht aus dem Auge. Der fuhr noch weit. Ein mieses Wohnviertel in der Nähe der Fabriken war sein Ziel. Zuletzt donnerte er an einer schwefelgelben Fabrikmauer entlang, Tom sah ihn bereits entschwinden. Aber dann stoppte der Kerl vor einer ehemaligen Lagerhalle, neben der ein altes Backsteinhaus verrottete. Er stieg ab.

Na also! dachte Tom. Nur nicht aufgeben, dann wird man belohnt.

Er hielt neben dem Motorrad.

Der Rowdy hatte den Helm abgenommen und wollte ins Haus. Aber jetzt drehte er sich um.

Wie Tom erwartet hatte: Das Gesicht spiegelte Rücksichtslosigkeit. Er mochte Anfang Zwanzig sein, der Typ, hatte brandrotes Haar und ebensolche Brauen. Das Gesicht wirkte bösartig. Am Kinn verheilte eine längliche Wunde.

„Ist was?“ fragte er, als Tom seinen Roller auf die Raststütze stellte.

„Eine ganze Menge! Ich brauche Ihre Personalien.“

„Du brauchst... was?“

„Ihre Personalien. Damit ich Sie anzeigen kann. Sie haben Unfallflucht begangen. Vorhin in der Kastanien-Allee, als Sie mit über hundert Sachen wie ein Wahnsinniger gerast sind. Sie haben eine alte Dame fast gestreift. Sie ist gestürzt und hat sich verletzt.“

Rotschopf kniff die Augen zusammen. Wut stieg ihm aus dem Kragen, jedenfalls lief er rot an.

„Du spinnst wohl, du Spinner!“ vermutete er. „Komm mir nicht mit so ‘nem Quatsch! Komm mir überhaupt nicht, sondern hock dich auf deine Nähmaschine und zisch ab!“

„Erst Ihre Personalien!“ sagte Tom ruhig.

Rotschopf grinste. Mit klobiger Faust klopfte er auf das schwarze Leder der rechten Brustseite.

„Hier steckt meine Brieftasche mit allen Papieren, du Blödmann! Wenn du was über mich wissen willst, hol sie dir!“

„Besser, Sie weisen sich freiwillig aus. Aber ich sage es wirklich nicht nochmal.“

„Ich auch nicht — nämlich, daß du verschwinden sollst. Hau ab!“

Tom stand in Reichweite. Das verführte Rotschopf zu einer haarsträubenden Unvorsichtigkeit. Er stieß Tom die Faust ins Gesicht, besser gesagt: er versuchte es.

Tom wich so mühelos aus, als hätte Rotschopf den Hieb schriftlich angekündigt. Dann rammte seine — in ungezählten Trainingsstunden gestählte — Karate-Faust die schwarze Lederjacke überm Brustbein.

Rotschopf meinte, er explodiere. Sein Atem verabschiedete sich. Die Lungen packten ein. Knorpel und Knochen sagten Gute Nacht. Und der schwielige Motorradhintern plumpste auf den Asphalt. Es staubte. Gerade noch, daß der Kerl die Hände auf stützen konnte — sonst hätte er gelegen. So saß er da und rang nach Luft.

Tom bückte sich. „Wie sagtest du, lieber Freund? Ich soll sie mir holen? Na, gut!“

Er zog den Reißverschluß der Lederjacke auf und die Brieftasche hervor.

Der Führerschein war ausgestellt auf den Namen Herbert Grempel.

Tom schob ihn in die Brieftasche zurück und warf sie Grempel vor die Füße.

„Zwei Zeugen sahen, wie du Frau Agathe Meyer zu Fall gebracht hast. Du wirst von uns hören. Wir...“

Er sprang zurück. Das war nötig, denn Grempel hatte sich erholt, und Unbegreifliches schien sich in seinem Hirn abzuspielen. Statt daß Vernunft ihn zur Vorsicht mahnte, ließ er sich von Rache leiten.

Immer noch in Bodenlage, schnellte er vor. Sein Versuch, Toms Beine zu umschlingen, schlug fehl. Stattdessen stampfte Toms Turnschuhferse auf seine aufgestützte Hand, und Grempel jaulte in höchsten Tönen. Das lockte Verstärkung herbei. Im nächsten Moment sah Tom sich einem zweiten Gegner gegenüber, vielmehr einer Gegnerin.

Sie stürzte aus dem Haus, eine dralle Schnitte — so um die 20 und noch kein bißchen weise. Sie kreischte. Sie hatte den Kopf voller Blondlöckchen, und die Leinenbluse hing ihr leistenlang über die Jeans. In ihrer ausgestreckten Hand hielt sie was — und das war auf Tom gerichtet.

Er erkannte es sofort, einen Tränengas-Spray.

Herr des Himmels!

Gerade wollte er zu einem Dreisprung rückwärts ansetzen, um dem blindmachenden Fauch zu entgehen — als Grempel sich abermals einschaltete. Zu seinem Nachteil, wiederum.

Er sprang auf die Füße und drehte sich dabei um — wohl, weil er seiner kreischenden Frau oder Freundin gebieten wollte, sich an den Kochtopf zu scheren, denn das hier sei Männersache.

Aber er unterschätzte ihren Verteidigungswillen. Während Tom jetzt Abstand gewann, geriet Grempel in die Schußlinie und Blondlöckchen drückte in diesem Moment auf den Spray.

„Kathie...!“ konnte er noch brüllen, entsetzt. Dann traf ihn der Zisch ins Gesicht, eine chemische Wolke, die kampfunfähig macht.

Grempel schrie auf und schlug die Hände vor die Augen. Während er auf einem Bein tanzte, trat er mit dem andern nach ihr.

„Blöde Kuh! Doofhenne! Mich hast du getroffen! Ich seh’ nichts mehr, du Pestbeule! Umbringen könnte ich dich!“

Sie war so verstört, daß sie dem zweiten Tritt nicht auswich. Er holzte ihr vors Schienbein, und jetzt war sie es, die schrie.

Fasziniert (gefesselt) beobachtete Tom, wie sie ihn zum zweiten Mal ansprayte. Aber diesmal mit Absicht.

Ziiiischschsch...

Er quäkte, als werde er in Säure getaucht. Er taumelte, stolperte gegen sein Motorrad, torkelte in andere Richtung, trat wie ein Berserker Löcher in die Luft und überschüttete seine Kathie mit Schmeicheleien, die man in keinem Wörterbuch findet.

Zurückweichend hatte sie sich in Sicherheit gebracht. Sie humpelte. Mit schmerzverzogenem Gesicht rieb sie ihr Schienbein. Tom war vergessen, alle Wut jetzt auf Herbert Grempel gerichtet.

Daß ihm die Tränen eimerweise durch die Finger liefen und er für zwei Stunden blind war, schien sie nicht zu befriedigen.

Staunend gewahrte Tom, wie sie sich hinter Grempel schlich. Sie straffte ihre Haltung wie zum Elf-Meter-Schuß — und donnerte ihm ihren abgelatschten Tennisschuh gegen die Sitzfläche.

„Gemeiner Hund! Dreckskerl!“ — Das und ähnliches begleitete ihren Strafstoß.

Er sprang in die Höhe und hätte eine dritte Hand gebraucht, um sich den Hintern zu reiben. Flucht trieb ihn vorwärts. Daß er durch die geöffnete Haustür rannte, ohne rechts und links anzustoßen, war Zufall. Kaum im Haus, prallte er gegen irgendwas. Es war wohl aus Metall und fiel scheppernd — mit ihm — zu Boden.

Das war Grund genug für Kathie, ihm nachzulaufen, damit er nicht alles demolierte. Die Haustür fiel hinter ihr ins Schloß. Erst Sekunden später klappte Tom den Mund zu.

Sowas wie diese beiden hatte er noch nicht erlebt. War das nun Liebe, mit gelegentlichem Zorn garniert, oder ständiger Kriegszustand? Gleichwohl — ihn interessierte nur, daß man Grempel zur Verantwortung ziehen konnte. Alles andere war deren Privatsache.

Vorsorglich notierte er auch die Motorrad-Zulassungsnummer. Dann rollerte er zu Oma Meyer zurück.

*

Dr. Jakob war sofort aus seiner nahen Praxis gekommen und hatte Oma Meyers Knie verbunden. Gebrochen war nichts, aber stark geprellt. Das Gelenk schwoll bereits an. Oma konnte nicht auf treten. Schmerz breitete sich aus. Aber sie klagte nicht, sondern lächelte tapfer.

Locke hatte für alles gesorgt, zusammen mit der Nachbarin Oma ins Haus gebracht, dann den Arzt verständigt und — fürs erste — kühle Umschläge gemacht, was richtig war und vom Arzt sehr gelobt wurde.

Jetzt hatte die Nachbarin sich verabschiedet, denn sie verreiste heute nachmittag zu ihrem Sohn und mußte noch packen. Oma Meyer und Locke waren allein. Sie warteten auf Tom.

„Er bleibt solange“, sagte Agathe Meyer beklommen. „Hoffentlich ist ihm nichts passiert. So eine Verfolgungsjagd — o Gott!“

Locke fröstelte bei dem Gedanken an die unerfreulichen Möglichkeiten, goß aber nicht noch Öl ins Feuer der Besorgnis, sondern schwieg.

„Tut’s sehr weh?“ fragte sie dann.

„Fast gar nicht mehr.“ Agathe Meyer lächelte.

Was für eine nette Oma sie ist, dachte Locke. Nicht mehr so schlank wie in ihrer Jugend. Aber man sieht noch — wirklich, man sieht noch, daß sie früher eine Schönheit war. So ein feines Gesicht! Und so blaue Augen!

Oma Meyers Haar war jetzt silbergrau, und um die Augen sammelten sich viele Lachfältchen. Sie trug gern große Ohrringe, goldene. Ihr Haus war kostbar eingerichtet, zum Teil mit antiken Möbeln, verfügte über allen Komfort und ein großes Gästezimmer mit dazugehörigem Bad. Verwitwet war die alte Dame seit mehr als zehn Jahren. Sie sprach gern von ihrem Mann Robert. Er war ein vermögender Fabrikant gewesen, und sie hatten eine lange und glückliche Ehe geführt. Locke und Tom kannten viele Fotos aus dieser glücklichen Zeit, und sie kannten auch Susanne Meyer-Fiebig, Omas Tochter. Die wohnte hier in der Stadt, war 32 und verheiratet. Von Herrn Fiebig, ihrem Schwiegersohn, hatte Oma noch nichts erzählt. Ihm waren Locke und Tom bislang nicht begegnet.

Ihre Liebe zum Fußball hatte Oma erst spät entdeckt. Eigentlich mußte ihre Begeisterung verwundern, Hatte doch Agathe Meyer so gar nichts Derbes oder wenigstens Handfestes an sich. Und zeitlebens beschränkte sich ihre Sportlichkeit auf gemütliche Spaziergänge, so daß man sich fragen mußte: Was faszinierte sie jetzt an dem Gekicke mit dem runden Leder?

Locke glaubte die Antwort zu kennen. Nicht der Fußballsport stand für die Oma im Vordergrund, sondern ihre Begeisterung für die Ballkünstler, für Schüler und Jugendliche, die sich ihrem Sport mit Haut und Haaren verschrieben und jede freie Minute trainierten, statt in Kneipen oder an Straßentreffs rumzuhängen, sich stundenlang Rock in die Ohren zu hämmern oder gar Drogen zu probieren. Das war’s, sicherlich. Deshalb war Oma Meyer ein Fan.

„Vielleicht sollte ich Susanne verständigen“, sagte sie jetzt.

Locke fand das selbstverständlich.

Die alte Dame wollte aufstehen, aber Locke drückte sie sanft in den Sessel zurück.

„Sitzen bleiben, Oma Meyer!“ lächelte sie. „Der Doktor hat strengste Ruhe verordnet. Eigentlich müßten Sie liegen.

„Ich bin ja so schon ganz hilflos.“

Sie hatte das verletzte Bein hochgelegt. Es ruhte auf einem Hocker, der so weichgepolstert war wie die rauchgrauen Clubsessel.

„Ich rufe Ihre Tochter an, Oma Meyer“, erbot sich Locke.

Das Telefon stand in der Diele. Die Schnur reichte nicht bis hierher, in den großen Wohnraum. Er lag rückseitig. Durch ein Blumenfenster konnte man in den Garten sehen, wo auf dem Rasen eine große Wäschespinne stand. Ein Dutzend rotweißer Fußballtrikots flatterte dort im Herbstwind: die Sportbekleidung der Kicker vom FC RUNDES LEDER.

Für sich selbst hätte Agathe Meyer die Wäschespinne nicht gebraucht. Waschmaschine und Wäschetrockner genügten ihr völlig. Aber für die Sportler, so meinte sie, sei es doch sicherlich leistungssteigernd, wenn sie Trikots tragen, die in Wind und Sonne getrocknet werden.

Locke ging in die Diele, wo ihr Strohhut an der Garderobe hing, nahm den Hörer ans Ohr und rief Oma Meyer zu, sie sei bereit.

Die alte Dame nannte die Ziffern, und Locke wählte. Nach dem vierten Läuten meldete sich eine etwas seifige Männerstimme.

„Äh... Fiebig.“

„Mein Name ist Nina Rehm. Ich bin bei Ihrer Schwiegermutter, Herr Fiebig. Frau Meyer hatte einen Unfall und...“

„Unfall?“ schnappte Fiebig. „Was denn? Was denn? Ist sie schwer verletzt?“

„Gott sei Dank, nicht! Nur eine Prellung am Knie. Aber sie kann vorläufig nicht gehen. Das wollte ich Ihnen und Ihrer Frau mitteilen.“

„Danke, Fräulein Rehm. Moment, bitte!“ Er schien sich vom Hörer abzuwenden. „Suschen, deine Mutter hat sich verletzt. Prellung am Knie. Ein Fräulein Rehm ruft an.“

Dann war Susanne Meyer-Fiebig am Telefon, und ihre sonst nölige Stimme klang aufgeregt.

„Locke, sind Sie ‘s?“

Locke erzählte, was geschehen war, mußte wiederholt versichern, es sei für die alte Dame nicht bedrohlich, und bestätigen, ja, Dr. Jakob sei gleich gekommen.

„Sagen Sie meiner Mutter, wir — doch, Jochen“, sagte sie vom Hörer weg, „du kommst mit — wir sind in etwa einer halben Stunde bei ihr. Vielen Dank für Ihre Nachricht.“

Damit war das Gespräch beendet, und Locke ging zur Oma zurück.

„So, mein Schwiegersohn kommt auch“, stellte sie fest.

Locke nickte.

Oma Meyer zupfte an den Manschetten ihrer Bluse.

Locke horchte zur Straße hin, aber Toms Motorroller war nicht zu hören.

„Sie haben noch nie von Ihrem Schwiegersohn erzählt“, sagte sie forsch.

Agathe Meyer lächelte. „Weißt du, Locke, der Jochen ist ein lieber Kerl, sieht gut aus und hat — meint er — allen Charme für sich gepachtet. Trotzdem hätte ich meiner Tochter einen anderen Mann gewünscht. Aber“, sie hob ratlos die Achseln, „wo die Liebe hinfällt. Susanne ist vernarrt in ihn.“

„Einen andern hätten Sie ihr gewünscht?“

„So einen wie Tom, zum Beispiel, nur zwanzig Jahre älter.“

Lockes Glutaugen blitzten. „Tom ist einmalig. Aber das sagen wir ihm lieber nicht. Sonst wird er noch eingebildet. Auf seine Zuverlässigkeit kann man bauen. Eher ginge die Welt unter, als daß er mich im Stich ließe.“

Agathe Meyer nickte. „Das ist es, was ich meine. Diese Zuverlässigkeit. Jochen Fiebig ist leider ein Windhund. Er wechselt die Berufe, die Arbeitsstellen, hält es nirgends lange aus und hat auch den Fleiß nicht erfunden. Und dann dieser Leichtsinn. Jochen kann Geld sehr gut ausgeben — vor allem für Firlefanz, aber mit dem Verdienen, da hapert ‘s. Das liegt ihm weniger. Würde ich die beiden nicht ständig unterstützen, sähe es böse aus mit ihnen. Er findet es ganz normal, daß ich ihnen Monat für Monat Geld zu wende. Er kann Susanne keine Sicherheit geben, und was sie mit ihrer Malerei verdient — ja, sie malt Porträts und Landschaften — , ist nicht der Rede wert. Ein Glück, daß ich vermögend bin, daß Robert mich gut versorgt hat. Es muß für drei reichen. Aber das ist doch kein Zustand. Jochen sollte es als unwürdig empfinden, daß er und Susanne mir ständig auf der Tasche liegen. Daß Susanne mich eines Tages beerben wird, ist was anderes.“

Die Rede hatte sie außer Atem gebracht. Sie preßte eine Hand auf die Herzgegend.

„Locke, holst du mir bitte ein Glas Wasser.“

Locke brachte, als sie zurückkam, auch die Herztropfen mit. Danach ging es Oma Meyer besser.

Dann klingelte es, und Tom stand vor der Tür.

3. Pflaumenkuchen und Erpressung

Er hatte berichtet. Locke und Oma wußten nicht, ob sie empört sein oder lachen sollten. Eigentlich war ja dieser Herbert Grempel schon bestraft — so wie die blondlockige Kathie ihn vorn und hinten mißhandelt hatte.

Oma neigte dazu, die Sache zu begraben. Aber die beiden Teens protestierten.

„Auf keinen Fall, Oma!“ Temperament sprühte in Lockes Glutaugen. „Das ist ein rücksichtsloser Kerl, und der wird sich nicht nur heute so benehmen. Wer weiß! Vielleicht überfährt er morgen ein Kind und übermorgen einen Hund. Dem gebührt ein Denkzettel. Der muß kapieren: So geht’s nicht! Wir sollten, finde ich, die Polizei verständigen. Unbedingt!“

Tom pflichtete bei. „Es war eindeutig Unfallflucht. Das ist ein schweres Delikt (Straftat). Und ‘ne Gemeinheit dazu. Außerdem muß seine Versicherung für Ihre Verletzung aufkommen, Oma Meyer.“

Sie ließ sich überstimmen, die gutmütige Oma. Tom rief dann bei der Polizei an und machte Angaben, worauf ihm erklärt wurde, um Herbert Grempel werde man sich kümmern und wegen des Unfallprotokolls käme dann noch ein Streifenwagen bei Frau Agathe Meyer vorbei. Ob sie ständig zu Hause sei.

„Bestimmt“, sagte Tom. „Sie kann keinen Schritt gehen.“

Locke, sonst nicht gerade eine Freundin von Hausarbeit, hatte Tee aufgebrüht und für jeden ein Sandwich bereitet. Während die drei an diesem kargen Mahl knabberten, breitete sich Betrübnis über Omas Gesicht. Allerdings war nicht mangelhafte Verpflegung der Grund, sondern...

Längst hatte Locke sich mit dem Gedanken beschäftigt, und ein Entschluß war geboren.

„Oma Meyer“, sagte sie, „solange Ihr Knie lädiert ist, sind Sie hilflos — und auf fremde Hilfe angewiesen. Sehe ich das richtig?“

„Naja, Locke, ich brauche ja nicht viel und...“ Sie sprach nicht weiter, merkte sie doch: Es würde nicht gelingen, ihre Lage zu beschönigen.

„Eigentlich brauchten Sie für die nächsten Tage eine Pflegerin.“ Locke lächelte. „Das wäre dann wirklich fremde Hilfe. Wenn ich Ihnen zur Hand gehe, Oma Meyer, ist die Hilfe nicht ganz so fremd. Abgemacht?“

„Oh, das ist lieb von dir. Du willst mich versorgen?“

„Mit Ihrem Einverständnis wohne ich ein paar Tage hier. Im Gästezimmer, ja? Dann kann ich Sie wirklich betreuen, und das Knie wird schnell wieder gesund.“

Freude hauchte Farbe in Agathe Meyers Wangen. Ihre Augen wurden feucht — so sehr war sie gerührt. Daß sie das nicht annehmen könne, meinte sie. Aber Locke wischte den schwachen Widerspruch weg. Es wäre ihr kein Opfer, sondern Freude; und Zeit hätte sie sowieso, weil ja heute die Herbstferien anfingen.

Tom sagte, er fände das prima so.

Die Türklingel schrillte.

„Das sind sicherlich Susanne und mein Schwiegersohn“, meinte Oma Meyer.

Tom ging, um sie einzulassen. Aber Oma hatte sich getäuscht. Nicht die Verwandten standen vor der Tür, sondern Detlef Dräger grinste Tom an — säuerlich, wie so oft in letzter Zeit.

„Hallo, Tom!“

„Grüß dich, Detlef. Komm rein!“

Der Junge war einige Monate älter als Tom, also schon 16. Jetzt schleppte er einen Wäschesack, den die Kicker vom FC RUNDES LEDER mit ihren verschwitzten Trikots vollgestopft hatten. Außerdem hielt er einen dicken Schnellhefter unterm Arm.

Er begrüßte Oma und Locke, wuchtete den Wäschesack von der Schulter und schien nicht zu bemerken, daß Omas Knie verbunden war.

„Schmutzwäsche“, grinste er. „Frische Schmutzwäsche, Oma Meyer. Die andere nehme ich gleich mit.“

„Und die Schmutzwäsche auch“, sagte Locke. „Heute ist mal ein anderer dran. Zur Zeit läuft hier nichts. Oma Meyer ist krank, wie du siehst.“

Jetzt sah er’s. Die beiden erzählten, was sich abgespielt hatte, und er drückte sein Mitgefühl aus.

Detlef ging in Toms Klasse. Beim FC RUNDES LEDER hatte er einen wichtigen Posten inne, nämlich den des Kassierers. Das hieß, er verwaltete die Kasse und führte Buch über die Mitglieder-Beiträge. Das waren freilich nur unbedeutende Summen, nämlich 0,50 DM pro Monat und Nase. Dennoch lief viel Geld durch Detlefs Hand, denn — wie erwähnt — der junge Verein wurde von einigen Geschäftsleuten unterstützt. Mit Spenden. Und die waren dreistellig, manchmal sogar höher.

Zur Mannschaft gehörte Detlef nicht. Er war unsportlich, ein Ball ihm ein Greuel. Trotzdem — im Verein machte er sich wichtig, als gäbe es auch eine Kassierer-Weltmeisterschaft, bei der er selbstredend den ersten Platz belegt hätte.

„Tja“, meinte er, „leider kann ich nicht lange bleiben. Auf mich wartet ein volles Programm. Manchmal frage ich mich, wie ich das schaffe — was ich so um die Ohren habe. Gut, nehme ich also die Schmutzwäsche wieder mit. Eilt ja nicht so, wenn die andere trocken ist.“

Er spähte durchs Blumenfenster in den Garten, wo die Trikots lustig flatterten.

„Sind trocken, wie?“

„Knattertrocknen“, nickte Locke.

„Schön! Dann kannst du sie reinholen.“

Das flutschte ihm so raus, ohne daß er darüber nachdachte — was ein Fehler war.

Locke hielt sich in Ohrhöhe eine Hand an die Knistermähne, trichterförmig.

„Wie bitte? Sagtest du, ich könnte sie reinholen? Sagtest du das, lieber Detlef? Du meinst also, ich renne, wenn du pfeifst, während du hier auf dein volles Programm wartest? Wo sind wir denn? Im vorigen Jahrhundert? Fällt dir ein Zacken aus der Krone, wenn du dich selber bemühst und Trikots einsammelst, eigenhändig, heh?, du Oberkassierer?“

Detlefs Magermilchgesicht wurde vor Schreck noch heller.

„Nee, das... ich meine... so wollte ich das nicht verstanden wissen... dachte nur, weil ja... meine Aufgabe ist doch die Buchführung.“

Tom unterdrückte ein Grinsen, wußte er doch, wie empfindlich seine Freundin reagierte, wenn man ihr, diesem überaus weiblichen Wesen, weibliche Aufgaben zuwies. Küche und Keller — das war nicht ihr Bier.

Oma Meyer blickte von einem zum andern. Sie wunderte sich, aber dann begriff sie, was Locke so sauer auf stieß.

„Wirklich, Detlef! Du hättest Locke bitten sollen, ob sie ‘s macht. Einen Befehlston hört niemand gern.“

Trotz schien sein Gesicht zu verhärten. Für einen Moment blickte Detlef tückisch. Aber dann zog er den Kopf ein.

„War nicht so gemeint“, maulte er, „und wird nicht wieder vorkommen. Hatte ganz vergessen, wie modern Locke ist. Aber so sind ja nicht alle Mädchen...“

Er machte eine Pause, in der unausgesprochen sein Zusatz ,Zum Glück!’ schwebte. Doch den Ausspruch getraute er sich nicht.

„Also, dann gehe ich mal wieder, bevor Locke mich ohrfeigt.“ Er stand auf. „Gute Besserung, Oma Meyer! Übrigens soll ich von Conny und Eddi grüßen. Sie waren gestern abend beim Training. Tschüß allerseits!“

Er schulterte den Wäschesack und stiefelte hinaus. Wenig später sahen sie, wie er am Blumenfenster vorbei ging und die Trikots von der Wäschespinne pflückte. Seine Miene war beleidigt. Er schaute auch nicht herein, obwohl sich das angeboten hätte. Den Arm voller Trikots, zog er ab. Sein Motorroller — er hatte den gleichen wie Tom — war jetzt hochbeladen.

„Sonst bin ich ja nicht so“, lächelte Locke. „Aber ich kann ihn nicht leiden. Weiß nicht, wieso. Vielleicht weil er angibt wie die Stars von gestern. Nur was er macht, ist wichtig. Dieser Säckelwart!“

„Er hat sicherlich Probleme“, meinte Oma Meyer. „Wißt ihr, ob er sich mit seinen Eltern versteht?“

„Was Gegenteiliges hat er nie gesagt“, antwortete Tom. „Ich kenne seine Eltern. Herr Dräger ist Architekt.“

Das Telefon klingelte. Locke nahm den Anruf entgegen. Omas Tochter teilte mit, sie und ihr Mann könnten erst in einer Stunde kommen.

„Dann rollere ich rasch nach Hause“, sagte Locke, nachdem sie aufgelegt hatte, „hole Zahnbürste und Nachthemd und sage meinen Leuten, daß sie zunächst mal auf mich verzichten müssen. Kommst du mit, Tom?“

„Ein Stück begleite ich dich. Dann biege ich ab.“

Er deutete zu dem Sessel, auf dem Detlef gesessen hatte. Ein dicker Schnellhefter lag dort.

„Hat er vergessen. War wohl ganz durcheinander, weil du ihn so gestreßt hast, Locke. Na, ich bringe’s ihm vorbei.“

Locke verengte die Augen zu Schlitzen. „Das hat der doch mit Absicht gemacht. Ich durchschaue ihn. Er legt es darauf an, daß wir ihm nachlaufen.“

Tom hob die Achseln und griff nach dem Schnellhefter. Er war gefüllt mit architektonischen Zeichnungen, Bauplänen — also.

„Das gehört seinem Vater und ist sicherlich wichtig. Was soll ‘s, Locke? Der kleine Umweg. Gehen wir! Um so schneller sind wir zurück.“

Locke überzeugte sich, daß Oma Meyer alles, was sie brauchte, in Griffweite hatte. Dann verließen sie das Haus.

Ihre Roller parkten am Zaun. Auf Lockes Sattel saß ein Sperling und sonnte sich. Er plusterte sein Federkleid. Locke ermunterte ihn so behutsam zum Wegfliegen, daß er bestimmt nicht gestreßt wurde.

Sie setzten ihre Sturzhelme auf, denn sicher ist sicher, und Tom klemmte sich die gesammelten Baupläne unter den Arm.

Bis zur Goethe-Straße rollerten sie zusammen, dann fuhr Locke in ihre Richtung, und Tom bog ab zu den Drägers. Nachher wollten sie sich wieder bei Oma Meyer treffen.

Daß die Trennung länger als eine Stunde währte, war nicht zu erwarten. Doch Tom verdrehte sich fast den Hals, um seiner hübschen Freundin möglichst lange nachzusehen, und sie ließ ihm zwei, nein drei gehauchte Kußhändchen zukommen.

Winkend bedankte er sich. Dabei hätte er fast den Schnellhefter verloren, für den er doch jetzt verantwortlich war.

*

Die Drägers wohnten in einer stillen Seitenstraße eines grünen Viertels, und das kleine Grundstück war von hoher Buchsbaumhecke umgeben. Die Einfahrt stand offen, die Garage auch.

Tom sah Herrn Drägers Wagen, aber Detlefs Roller fehlte

— offenbar war der FC-Schatzmeister noch nicht zu Hause.

Tom parkte in der Einfahrt, ging zur Haustür und klingelte. Auch nach drei Minuten und dem fünften Läuten rührte sich nichts. Vielleicht waren Drägers hinterm Haus auf der Terrasse. Dort — das wußte er — hörte man die Türklingel nicht.

Er umrandete das Haus. Im Garten wuchsen Büsche. Der Rasen war wohl seit dem Frühsommer nicht mehr gemäht worden. Nahe der Hausecke standen Nachtschattengewächse brusthoch.

Als Tom eine aufdringliche Wespe wegklatschte, fiel ihm der Schnellhefter aus der Hand. Er bückte sich, um ihn aufzuheben. Im selben Moment hörte er Richard Drägers Stimme.

„...doch, Magda! Wir müssen uns fügen. Es ist das kleinere Übel. Lieber werfe ich einem Erpresser 20.000 Mark in den Rachen als daß ich meine Existenz ruiniere.“

„O Gott!“ seufzte seine Frau. „Und wenn das dann so weitergeht?“

„Bestimmt nicht! Nur einmal, Magda!“

Tom hustete, bevor er hinter der Ecke hervortrat. Daß er unfreiwillig gelauscht hatte, war ihm peinlich. Andererseits — wenn das nicht alarmierte!

„Guten Tag, Frau Dräger!“ begrüßte er Detlefs Mutter. „Tag, Herr Dräger! Ich bringe was.“ Er legte den Schnellhefter auf den Gartentisch, „Detlef hat ‘s vorhin bei Oma Meyer vergessen.“

Richard Dräger war ein rosiger Typ mit spärlichem Haarwuchs. Seine Haltung schien immer geduckt, und seine Augen wichen festen Blicken aus, als quäle er sich ständig mit schlechtem Gewissen herum.

Vielleicht — so hatte Tom gemutmaßt — sparte er bei seinen Bauten? Und die Wände waren zu dünn und die Mauern zu bröcklig?

Jetzt färbte er sich blaß, und seine Augen flackerten.

„Hallo, Tom! Das ist aber nett von dir. Ja, die Pläne brauche ich. Detlef hat sie aus dem Büro geholt — und bei Frau Meyer vergessen? Dieser Junge! Hat wohl nur noch seinen FC im Kopf?“

Magda Dräger gab Tom die Hand. Sie war klein und verhuscht. Das Magermilchgesicht — das hatte Detlef von ihr geerbt.

„Setz dich doch, Tom. Eine Tasse Kaffee?“

„Das sage ich nicht nein.“

Es gab auch Pflaumenkuchen. Wespen belagerten ihn. Immer wieder wedelte Herr Dräger mit einer Zeitung.

Tom war entschlossen, aus seinem Herzen keine Mördergrube zu machen.

„Als ich eben durch den Garten kam“, sagte er, „hörte ich, was Sie redeten. Ist das wahr? Sie werden erpreßt?“

Dräger blickte an ihm vorbei. „Erpreßt? Wie... wie kommst du darauf?“

„Sie sagten doch, lieber würden Sie einem Erpresser 20.000 Mark in den Rachen werfen... Verstehen Sie mich richtig! Ich will nicht aufdringlich sein. Aber wenn ich irgendwie helfen kann, stehe ich zur Verfügung.“

Magda Dräger hatte den Kopf gesenkt. Im Schoß preßte sie die zitternden Hände aneinander.

Dräger sagte: „Das... das hast du mißverstanden, Tom. Das... äh... Wort Erpresser habe ich symbolisch gebraucht. Ich... meine keinen wirklichen Erpresser, sondern... eine berufliche Situation.“ Er grinste erleichtert, war offensichtlich froh, daß ihm das einfiel. „Ich muß jemandem 20.000 Mark im Preis nachlassen, damit aus dem Auftrag was wird — verstehst du?“

Tom verstand. Nämlich, daß der Architekt log. Es krachte förmlich — so bogen sich die Balken. Und man konnte nur hoffen, daß es bei den Balken in seinen Bauten stabiler zuging.

„Das ist allerdings was anderes“, nickte Tom.

Dräger wechselte das Thema, erkundigte sich nach Toms Mutter, der Tierärztin Dr. Helga Conradi, nach Locke und Nicki, Toms Hund.

Frau Drägers Hände hatten sich soweit beruhigt, daß sie Kaffee nachschenken konnte. Aber Tom empfahl sich nach der zweiten Tasse. Obschon milde Herbstsonne die Terrasse vergoldete, schienen schwarze Schatten auf den Drägers zu liegen. Kein Zweifel! — sie waren in was Böses verstrickt. Die Erpressung fand wirklich statt. Aber weshalb leugneten sie das?

Weil der Erpresser sie wahrhaftig unter Druck setzen kann, dachte Tom, während er zu seinem Roller ging. Logisch! Der Erpresser hat was in der Hand. Dräger fürchtet, es könnte bekannt werden. Also zahlt er lieber als... was hat er gesagt? ... ,als daß ich meine Existenz ruiniere!’ Donnerwetter! Dann hat er sich also wirklich was zuschulden kommen lassen, der Herr Architekt. Ist er deshalb so geduckt?

*

Locke kam gerade rechtzeitig, um wenigstens Mike, ihren Bruder, zu erwischen. Soeben schob der Sonnyboy der Familie sein schweres Motorrad aus der Garage. Er sah — wie immer — hinreißend aus. Nicht umsonst schwärmten die Mädchen sämtlicher Abiturklassen von ihm.

„Ah, unsere Prinzessin kehrt heim“, grinste er. „Welchem Anlaß verdanken wir das? Zu Hause ist übrigens niemand — außer Helena.“

Gemeint war Lockes weiße Maus, die zwar offiziell Helena hieß, aber meistens Mausi genannt wurde.

„Die lege ich dir für die nächste Zeit ans Herz“, sagte Locke und streifte ihren Sturzhelm ab. „Ich bin einige Tage nicht da. Solange wirst du Mausi ernähren. Vorbildlich! Sollte sie kränkeln, wenn ich zurück bin, bringe ich dich um.“

„Was vernehmen meine geräuschempfindlichen Ohren? Du bist einige Tage nicht da? Mußt du eine Gefängnisstrafe absitzen, einen Jugendarrest?“

„Wieso ich? Du bist doch der Kriminelle in unserer Familie. Und was meine Abwesenheit betrifft — ich übe mich in tätiger Nächstenliebe. Oma Meyer verdient das.“

Sie erzählte, was anlag. Mike nickte beifällig. Er kannte die Fußball-Oma, gehörte er doch selber einem renommierten (angesehenen) Verein an, und zwar als Aktiver. Mike galt als fußballfanatisch, spielte Libero — und das mit soviel Einsatz, daß Schürfungen, Prellungen und schmerzende Knochen ihn ständig begleiteten.

„Als dein älterer Bruder“, meinte er, „bewillige ich den befristeten Umzug zu Oma Meyer. Dort bist du in so guter Obhut wie hier. Grüß die alte Dame! Ich wünsche ihr rasche Genesung.“

Er umarmte sein Schwesterlein und rieb seine Wange an ihrer, worauf sie ihm sagte, er rasiere sich wohl nur noch mit total stumpfen Klingen.

Mike lachte, schwang sich auf seinen Feuerstuhl und donnerte in Richtung Innenstadt.

Locke ging ins Haus, das die drei — Gunter Rehm und seine Kinder Locke und Mike — nun schon so lange bewohnten. Auf der Schiefertafel, die hinter der Eingangstür hing — und familiären Mitteilungen diente —, hatte Mike vermerkt, daß er eine Freundin besuche. Das bedeutete — obschon es nicht dastand —, vorläufig sei mit ihm nicht zu rechnen.

Locke ging in ihr Zimmer, wo Mausi in ihrem Käfig saß. Sofort machte sie Männchen. Locke nahm sie heraus, Mausi kletterte an ihrem Ärmel zur Schulter hinauf, durfte dann an einer Strippe turnen und sich austoben.

Locke packte einen Campingsack mit Wäsche, Kleidung, einem geblümten Pyjama und ihrem Kulturbeutel. Dann rief sie ihren Vater beim TAGEBLATT an, erreichte ihn aber nicht. Von seiner Sekretärin erfuhr sie, er sei dienstlich unterwegs. Abschließend wurde Mausi mit Kraftnahrung versorgt.

Locke trug ihren Campingsack zum Mofaroller, setzte den Sturzhelm auf und machte sich auf den Weg. Ihren Strohhut, den sie sonst am Band auf dem Rücken trug, sobald sie behelmt war, hatte sie bei der Oma gelassen.

Als sie dort ankam, parkte ein signalroter Wagen vor der Gartenpforte. Hatten die Fiebigs sich eingefunden? Sie hatten. Ehe Locke mit dem Hausschlüssel öffnen konnte, wurde ihr aufgetan. Jochen Fiebig — er mußte es sein — riß die Tür auf, als erwarte er das Christkind.

„Hoh! Du... Verzeihung, Sie! — sind also Locke?“

Ob Du oder Sie — wer sie sonst so ansprach, also unschlüssig war, was richtig sei, dem wurde meistens eingeräumt, er dürfe sie duzen, denn immerhin war Locke noch keine 15. Jetzt verkniff sie sich das. Den Typ, jawohl, den wollte sie auf Distanz halten.

„Dann sind Sie wohl Herr Fiebig?“

„Fiebig. Jochen Fiebig. Ihr Diener!“

Grinsend faltete er sich zu einer Verbeugung zusammen, die fast zum Kratzfuß entartet wäre.

Er war groß und sah aus wie ein Dressman (Vorführer von Herrengarderobe). Das schwarze Haar glänzte wie Lack. Im gebräunten Gesicht leuchteten slipblaue Augen. Markante Falten betonten den Mund. Sein Grinsen entblößte mindestens 98 schneeweiße Zähne — jedenfalls schien es so. Er trug einen cremefarbenen Anzug und einen braunen Hemdschal zum Seidenhemd. Daß er auf Omas Geld angewiesen war, hätte wohl niemand vermutet.

4. Oma Meyers Jugendfreundin

Locke ging an ihm vorbei, wobei sie sein Lächeln nur flüchtig erwiderte.

Oma Meyers Augen leuchteten, als sie eintrat.

Susanne Meyer-Fiebig saß bei ihrer Mutter und war sehr besorgt. Locke begrüßte die junge Frau. Mehrmals schon war sie ihr begegnet.

„Wie wir hörten, Locke, willst du die nächsten Tage hier bleiben und die Mutti versorgen. Ist riesig nett von dir. Damit nimmst du mir eine große Sorge ab. Denn eigentlich wäre das ja meine Aufgabe. Aber ich habe gestern eine Stellung angetreten — als Verkäuferin in einem Geschäft für Kunstgewerbe. Wenn ich mich gleich jetzt beurlauben lasse, bin ich den Job wieder los.“

„Die ganze Sache, Schwiegermama“, raunzte Fiebig, „ist sowieso nur vorübergehend. Bis ich Fuß gefaßt habe, bis bei mir der Rubel rollt, bis ich den Kunden“, er lachte schallend, „das Fell über die Ohren ziehe. Ist üblich in der Branche. Ich mache nämlich jetzt in Immobilien.“

„Du bist jetzt Immobilien-Makler?“ fragte Oma Meyer bestürzt.

„Bin ich.“

„Was muß man denn da können?“

„Können? Nichts! Hauptsache, man hat den Daumen auf Wohnungen und Häusern. Damit meine ich, daß der Eigentümer sie einem an die Hand gibt. Indem ich sie — die Häuser und Wohnungen — an Kunden vermittele, zum Kauf oder zur Miete, kassiere ich. Für Mietobjekte, zum Beispiel, zwei Monatsmieten. Und das Vermitteln sieht so aus: Die Interessenten kommen zu mir, ich gebe Ihnen die Adresse oder begleite sie hin, wenn ich Lust habe, und fertig ist die Laube.“

Omas Miene war anzusehen, daß sie das nicht für einen Traumberuf hielt.

„Eigentlich eine sehr überflüssige Tätigkeit“, sagte Locke. „Wenn die Vermittlung entfiele, käme das Wohnen viel billiger, nicht wahr? Zumindest um zwei Monatsmieten. Und es ist nicht einzusehen, warum der Mieter nicht gleich beim Eigentümer mietet. Daß an etwas so Grundsätzlichem wie dem Anrecht eines jeden Menschen auf eine Wohnung noch schmarotzt wird — von Leuten, die nichts an eigener Leistung einbringen: also, das finde ich mies. Das ist nicht gegen Sie gerichtet, Herr Fiebig, jedenfalls nicht speziell gegen Sie. Aber es ist meine Meinung.“

„Hohoh!“ Er grinste. „Da kann ich nur sagen, schönes Kind: Recht haben Sie! Stimmt wirklich! Aber der moralische Gesichtspunkt interessiert mich nicht, solange ich in dem Job Geld machen kann, solange ich also Dumme finde, die Wohnungen beim Makler suchen, statt beim Bauherrn.“

„Sie sind wenigstens ehrlich“, sagte Locke.

„Das gestatte ich mir — hier in diesem Kreis. Woanders behaupte ich: Nur der Makler garantiert, daß der Vermieter die richtigen Mieter kriegt: seriöse, anständige, betuchte. Ist natürlich Blödsinn! Kaum ein Makler zieht Erkundigungen über den Mieter ein. Er tut nichts, was nicht auch der Vermieter könnte.“

„Sie sind entwaffnend ehrlich“, sagte Locke, „jedenfalls hier in diesem Kreis.“

„Und seit wann mäkelst du, Jochen?“ fragte Oma Meyer.

„Seit... äh... um genau zu sein: Ich fange erst damit an. Aber ich werde Erfolg haben. Das spüre ich.“

Lockes Blick streifte Susanne. Sie hatte den Kopf gesenkt. Daß sie die Zuversicht ihres Angetrauten nicht teilte, war offensichtlich.

Sie sah nett aus, die 32jährige, hatte langes, honigblondes Haar und graue Augen, die Ruhe ausstrahlten. Ihrem Mann schien sie sich völlig unterzuordnen, wie Locke bemerkte. Jeder zweite Blick galt ihm, und ein schmachtender Ausdruck trat dann in Susannes Gesicht.

Oma wollte sich die Hände waschen. Auf ihren Schwiegersohn gestützt, humpelte sie zum Bad.

Als sie wieder im Sessel saß, klingelte es. Zwei Polizisten wollten den Unfall aufnehmen.

Da paßte es gut, daß auch Tom eintraf. Nachdem Oma Meyer ihre Angaben gemacht hatte, berichtete er, wie er den Motorradfahrer verfolgt und schließlich gestellt hatte.

Als er den Namen Herbert Grempel nannte, machte Jochen Fiebig eine rasche Bewegung. Aber das fiel nur Locke auf.

Die Polizisten waren zufrieden, sagten, sie würden Grempel zur Sache vernehmen, und verabschiedeten sich.

Fiebig hatte sie hinausgeleitet, schmetterte die Haustür zu und kam grinsend zurück.

„Eben wollte ich ‘s nicht sagen — aber ich glaube, ich kenne diesen Grempel.“

„Du kennst ihn?“ fragte die Oma erstaunt.

„So ‘n Rothaariger?“ wandte er sich an Tom. „Jung, Anfang Zwanzig?“

Tom nickte.

„Ja, den kenne ich.“ Fiebig schien in seiner Erinnerung zu wühlen. „Ist ein Radaubruder, ein Schläger und Unruhestifter. Alle Achtung, Tom, daß Sie den flachgelegt haben. Seiner Frau Kathie — jetzt erinnere ich mich — habe ich mal eine Waschmaschine verkauft, als ich noch Vertreter für Waschmaschinen war. Sie hatte Krach mit ihm und erzählte, was für ein gemeiner Kerl er sei. War schon ein paar Mal eingelocht, weil er als Fußballfan jedes Wochenende eine Schlägerhorde anführt. Das kennt man ja, wie die Fans der Bundesliga-Vereine sich gegenseitig die Köpfe blutig hauen.“

„Beim FC Rundes Leder geht es friedlicher zu“, lächelte die Oma. „Da zählt sportliche Leistung und Einsatz und Kameradschaft, nicht wahr?“

Locke und Tom bestätigten das, obwohl sie keine Mitglieder waren.

Einzelheiten fielen Fiebig noch ein, was diesen Grempel betraf. Und er malte ein ganz mieses Bild von ihm.

Während er schwafelte, konnte Locke sich eines bestimmten Gefühls nicht erwehren. Ihr war, als lüge Fiebig das Blaue vom Himmel herunter. Andererseits — daß dieser Grempel so und nicht anders war, entsprach doch sicher der Wahrheit.

Log Fiebig? Vielleicht ist es der Eindruck, den er vermittelt, dachte sie. So aalglatt und bedenkenlos — da liegt Falschheit nicht fern. Wirklich ein Jammer, daß Susanne auf den reingefallen ist und immer noch an ihm klebt. Aber sie will ‘s ja nicht anders. Wie hingerissen sie ist — von ihm! Wie sie ihn anhimmelt! O weh!

Bevor die Fiebigs sich verabschiedeten, stocherte der Schwiegersohn in seiner Brieftasche. Seine Bronzestirn schien sich in Falten zu legen.

„Verdammt noch mal!“ brummte er. „Habe ich doch das ganze Geld zu Hause gelassen. Aber, Suschen, wir müssen noch... klar, wir müssen noch bei Brinkmann die Rechnung begleichen. Hast du Schecks mit? Auch nicht. Mist!“

Seine Miene erhellte sich, als er Oma Meyer ansah. „Schwiegermama! Kannst du mir mal aushelfen?“

„Wieviel brauchst du?“

„500 genügen. Und du kriegst es ja wieder.“

Sie bat Locke, das Portemonnaie aus dem Schreibsekretär zu holen.

Fiebig erhielt das Geld. Er nahm die fünf Hunderter, als stünden sie ihm zu.

Seine Frau blickte weg, war offenbar peinlich berührt.

Omas Gesicht schien versteinert.

So ein ehrloser Lump! dachte Locke.

Fiebig blinkerte ihr zu, aber sie verzog keine Miene.

Tom wußte noch nicht Bescheid über Fiebig, merkte aber, daß der seine Schwiegermutter nicht zum ersten Mal anpumpte, und dachte sich seinen Teil.

Die Fiebigs verabschiedeten sich. Susanne sagte, sie werde morgen anrufen. Dann waren die drei allein.

Locke und Oma tauschten einen Blick.

„So ist er leider“, sagte Agathe Meyer — und zog dann auch Tom ins Vertrauen, indem sie durchblicken ließ, daß ihr Schwiegersohn leider ein charmanter Luftikus sei.

Tom enthielt sich eines Urteils, um ihr das Herz nicht noch schwerer zu machen.

Dann sah die alte Dame auf die Uhr und wurde ganz fummelig.

„Das habe ich euch noch gar nicht erzählt“, lachte sie. „Nachher bekomme ich Besuch. Gestern, stellt euch vor, habe ich in der Stadt eine Jugendfreundin getroffen. Nach 38 Jahren — und gleich erkannt. Ich dachte, sie lebe in Belgien. Wußte gar nicht, daß sie hier wohnt. Ein bißchen sonderbar ist sie geworden, die Pauline Osterholz. Aber damals... wir waren tatsächlich Rivalinnen (Rivale = Nebenbuhler, Mitbewerber).“

„Rivalinnen?“ fragte Locke. „Worum ging es denn?“

„Natürlich um einen Mann. Um meinen Mann, um Robert Meyer.“ Die Erinnerung verklärte Omas Gesicht.

Klar, dachte Tom. Auch sie war mal jung, und ihr Mann war die große Liebe.

„Mit Pauline war er fast schon verlobt“, sagte Agathe Meyer versonnen. „Dann beging sie einen Fehler, was sie freilich nicht ahnen konnte — so wenig wie ich mir das träumen ließ: Sie stellte mich Robert vor. Er verliebte sich in mich — auf den ersten Blick, wie er später gestand. Und wir wurden ein Paar. Lang ist das her, Kinder, so lange!“

Sie strich sich über die Augen.

„Hat Ihre Freundschaft zu Pauline Osterholz darunter gelitten?“ erkundigte sich Tom.

„Sehr sogar. Am liebsten hätte sie mich umgebracht. Wir waren spinnefeind. Meine Versöhnungsversuche prallten gegen eine Betonmauer. So blieb es. Ich habe dann Pauline nicht mehr wiedergesehen. Bis gestern. Aber jetzt... 38 Jahre sind vergangen! Wer kann da noch nachtragend sein?“

Sie bat Tom, in eine Konditorei zu fahren, um Kuchen zu holen.

Locke wollte sich inzwischen im Gästezimmer einrichten; aber Tom sagte, an ihrem Roller sei was nicht in Ordnung, wie er gesehen hätte, und er müsse ihr das zeigen.

Also ging sie mit ihm hinaus.

Aber das mit dem Roller war nur ein Vorwand.

„Ich wollte nicht, Locke, daß die Oma was erfährt. Offenbar stecken die Drägers in der Klemme. Wahrscheinlich werden sie erpreßt.“

Er berichtete, was er gehört hatte.

Locke war fassungslos.

*

Mit zunehmendem Alter wuchs Paulines Verbitterung. Das Leben hatte sie enttäuscht, das Schicksal sie als Stiefkind behandelt. Jetzt war sie 66, längst geschieden, und voller Haß auf die Menschen. Nur für Birgit, ihre Tochter, brachte sie ein Gefühl der Liebe auf. Nächsten Monat wurde Birgit 29.

Als dann die Glückssträhne begann, wollte Pauline Osterholz zunächst nicht daran glauben. Ein kürzlich verstorbener Onkel hinterließ ihr eine nicht unbeträchtliche Summe. Sie reichte aus, um einen langgehegten Wunsch zu verwirklichen: Weg aus Belgien, wo sie den größten Teil ihres Lebens verbracht hatte. Zurück nach Deutschland, in ihre Heimatstadt. Dort, das spürte sie, würden alte Erinnerungen lebendig werden, und sie würde das Älterwerden gelassener ertragen.

An einem schwülen Sommertag bezogen Pauline und Birgit Osterholz ihr neues Zuhause, hier in der Stadt: eine hübsche Drei-Zimmer-Wohnung.

In dieser Umgebung, dachte Pauline, kann ich meinen Haß begraben und ein anderer Mensch werden. Außerdem kennt hier kein Mensch meine Vergangenheit, weiß hier bestimmt niemand, was mit mir los war, woher ich komme, und überhaupt, daß ich...

Nur zu gern verdrängte sie die Gedanken an die Heilanstalt, wo man sie dreimal — lange Monate — behandelt hatte. Sicherlich, sie galt als geheilt. Aber der Makel haftete ihr an. Eine Verrückte! hatten damals die Nachbarn geflüstert. Eine bösartige, gefährliche Verrückte! Und sie hatten sich an den Kopf getippt und Grimassen geschnitten.

Als Pauline die Container (Großbehälter für Gütertransport) mit dem Umzugsgut ausräumte, fiel ihr die Giftflasche in die Hand.

Seit Jahren besaß sie die. Ein Chemiearbeiter hatte sie ihr besorgt: tödliches, geruch- und geschmackfreies Gift.

Den bissigen Hund eines Nachbarn hatte sie damit umbringen wollen. Aber der Anschlag mißlang. Der verdammte Köter hatte die Fleischbrocken nicht angerührt, die sie ihm über den Zaun warf.

Wegwerfen? Aufheben?

Sie zögerte. Sie hatte das Gefühl, irgendwann, irgendwie könne ihr das Gift nochmal nützlich sein.

„Zu schade zum Wegwerfen!“ entschied sie — und stellte die Flasche in ihren Apothekenschrank.

Wochen später — es war Herbst geworden — erlebte Pauline Osterholz den Schock ihres Lebens.

In der Modeabteilung eines Kaufhauses traf sie die Frau, der sie seit 38 Jahren den Tod wünschte: Agathe Meyer.

Sie war vier Jahre älter, also 70, und natürlich nicht mehr so strahlend wie früher. Aber verglichen mit Paulines galligem Faltengesicht sah sie blendend aus: glücklich am Abend eines erfüllten Lebens.

Kunststück — bei dem Leben!

Sie erkannten sich sofort.

Agathe kam mit ausgebreiteten Armen auf sie zu. Pauline wurde umarmt und gebusselt.

Agathe hatte Freudentränen in den Augen, und Pauline fragte sich, ob die denn überhaupt noch wußte, was sie ihr damals — vor 38 Jahren — angetan hatte.

Damals hieß Agathe noch Agathe Kolbert. Sie waren Freundinnen gewesen und beide bildhübsch.

Robert Meyer — ein Fabrikantensohn, vermögend, gutaussehend und voller Herzenswärme — hatte sie, Pauline, umworben und mit Geschenken verwöhnt. Von Heirat war die Rede und Pauline ihrer Sache sicher gewesen. Aber dann machte sie ihn mit Agathe bekannt — und hatte ihn verloren.

„Sie muß ihn verhext haben“, sagte sich Pauline wieder und wieder, bis sie den Unsinn glaubte. „Und sicherlich hat sie mich schlecht gemacht — hinter meinem Rücken. Sonst wäre Robert bei mir geblieben.“

Im Laufe der Jahre wurde aus Verbitterung Haß. Daß ihr ein freudloses Leben beschieden war, schürte den Haß noch. Erste Anzeichen der Geisteskrankheit machten sich bemerkbar. Für alles, was ihr widerfuhr, suchte Pauline die Schuld bei anderen, niemals bei sich. Ihre Ehe mit einem Belgier brach nach wenigen Monaten auseinander. Sie fühlte sich vom Glück verlassen und redete sich ein: Alles wäre anders gekommen, hätte sie damals Robert Meyer geheiratet. Wer also war schuld an ihrem Unglück? Die Nebenbuhlerin, die das Rennen gemacht hatte: Agathe. Ja, sie hatte zeitlebens wie die Made im Speck gelebt und war auch jetzt gut versorgt.

„So eine Freude, Pauline, dich wiederzusehen!“ hatte sie gestern gesagt. „Du mußt mir erzählen, wie es dir ergangen ist. Alles! Robert ist leider schon Vor Jahren gestorben. Erinnerst du dich? War das nicht herrlich damals? Und du wohnst jetzt hier? Du mußt mich besuchen, Pauline! Morgen schon, ja?“

Dieses morgen war heute, und Pauline griff zum Telefon.

Eine melodische Mädchenstimme meldete sich. „Bei Frau Agathe Meyer.“

„Ich möchte Agathe sprechen. Hier ist Pauline Osterholz.“

„Sie werden schon erwartet, Frau Osterholz“, sagte Locke. „Ich bin Nina Rehm. Leider kann Oma Meyer nicht ans Telefon kommen. Sie hat sich das Knie verletzt.“

„Oh!“

„Der Kaffeeklatsch findet trotzdem statt. Hier ist alles vorbereitet. Sie kommen doch?“

„Wenn Agathe es nicht zuviel wird...“

„Nein! Oma Meyer freut sich riesig.“

„Na, gut! Ich wollte auch nur sagen, daß ich meine Tochter Birgit mitbringe, wenn ‘s recht ist?“

„Aber bestimmt ist das recht. Dann sind wir zu fünft. Oma hat auch meinen Freund und mich eingeladen. Der Kuchen reicht für zehn. Wir erwarten Sie.“

„Dann bis gleich.“ Pauline legte auf.

*

Porzellan, weiß und golden, zierte den Tisch. Kaffeeduft zog durchs Haus. Auf einer Tortenplatte stand, was Tom aus der Konditorei geholt hatte: cremig, sahnig, schokoladig. Freudige Erwartung überhauchte Omas Gesicht. Sie horchte zur Straße hin, wann denn endlich ein Wagen hielt.

Tom saß sprungbereit, um beim ersten Läuten zu öffnen.

Locke entschloß sich, die Papierservietten nun doch eleganter zu falten.

„Die Birgit, die die Tochter ist, kenne ich noch nicht“, sagte Oma Meyer. „Ist 29 — und lebt noch bei Pauline.“

Tom begutachtete seinen Torteneinkauf und runzelte die Stirn.

„Sowas Dummes! Von der Mokkacreme habe ich ausdrücklich zwei Stücke verlangt. Und gegeben haben sie mir eins.“

„Dann muß ich mich ranhalten nachher.“ Die Oma lächelte verschmitzt. „Mokka — egal, ob als Pudding, Torte oder Creme — ist mein Lieblingsgeschmack. Schon als Mädchen war ich darauf versessen.“

„Ich werde achtgeben, daß Sie es wirklich bekommen“, meinte Locke.

„Das war doch nur Spaß. Als Gastgeberin stehe ich selbstverständlich zurück. Da! Ich glaube, das sind sie.“

Ein Wagen hielt vor dem Haus. Etwas später schrillte die Klingel. Tom trabte in die Diele und öffnete die Haustür.

Sein Empfangslächeln fror etwas ein. Omas Jugendfreundin — also, die hatte er sich anders vorgestellt. Naja, vielleicht hatte der Zahn der Zeit sie benagt. Bei Birgit Osterholz ließ sich das nicht geltend machen — als Entschuldigung. Sie war selbst verantwortlich für ihre optische Wirkung.

„Sicherlich Frau und Fräulein Osterholz“, sagte Tom, weil die beiden ihn anstarrten, ohne die Zahnreihen zu öffnen. „Bitte, kommen Sie herein! Ich heiße Engelbert Conradi, werde aber Tom genannt — worum ich ausdrücklich ersuchen möchte, denn ich hasse meinen Taufnamen.“

Er grinste einladend, aber sie machten nicht mit, gingen nicht ein auf seinen Spaß. Also führte er sie in den Wohnraum.

Um Himmels willen! dachte Locke. So eine Gewitterziege? Und die Tochter kommt wohl gerade von einem Kriegsschauplatz im Nahen Osten. Ob sie eine Handgranate im Handtäschchen hat?

Oma begrüßte Pauline, und Pauline bedankte sich für die Einladung. Sie hatte Blumen mitgebracht, die rumgereicht, bewundert und beschnuppert wurden und schließlich in der Küche landeten, wo Tom sie in einen wassergefüllten Milchtopf stellte — weil er nicht wußte, wo die Vasen waren.

Nach allgemeiner Vorstellung und Beglotzung setzte man sich um den Kaffeetisch.

Locke saß neben Birgit.

„Hoffentlich ist kein Farbstoff drin“, sagte Birgit und wies auf die Torte. „Das Kirschrot sieht mir verdammt rot aus. Und so gelb sind Bananen nur auf Fotos. Ja, ich nehme Kaffee.“ Sie hielt Locke ihre Tasse hin. „Aber bitte mit Süßstoff!“

„Haben wir nicht“, sagte Locke. „Außerdem würde ich da vorsichtig sein. Süßstoff ist so hell — da sind mindestens drei gefährliche Weißmacher drin.“

Tom lachte.

Etwas ängstlich blickte Oma Meyer in die Runde, ob etwa Kampfstimmung sei.

Birgit lächelte säuerlich und schob dabei die Brauen hoch und runter. Paulines Gesicht blieb wie eine mumienhafte Maske.

Mumienhaft wirkte sie tatsächlich. Locke fragte sich, wie die vielen Falten überhaupt Platz hätten — in Paulines Gesicht. Es welkte wohl schon seit langem. Das Haar war blondiert, sah aber aus wie Stroh. Die Augen lagen tief in den Höhlen. Meistens blickten sie teilnahmslos matt, aber bisweilen sprühten Funken auf, als loderten Feuer hinter den Pupillen.

Birgit schminkte sich nicht. Sie hatte etwas fleischige Wangen und einen halben Kubikmeter naturbrauner Krause auf dem Kopf: eine gewaltige Frisur. Gekleidet war sie wie eine Soldatin: zwiegenäht und rißfest und alles tarngrün — sogar die klobigen Stiefel. Die speckige Lederjacke war offenbar eine Männerjacke, viel zu groß. Ein uncharmantes Wesen!

Diese Tugend schien ererbt zu sein, denn Pauline, ihre Mutter, sagte in diesem Moment: „Statt zu meckern, Birgit, solltest du dich freuen über die Einladung. So bist du mal unter vernünftigen Leuten. Ich wünschte, das käme öfter vor.“

Birgits Lächeln verkrampfte. „Ich weiß, daß dir meine Bekannten nicht passen. Aber sowas ist immer Geschmacksache.“

Um die familiäre Meinungsverschiedenheit abzuflachen, mischte Oma Meyser sich ein.

„Daß du uns für vernünftige Leute hältst, Pauline, freut mich. Aber Fräulein Birgits Umgang ist doch sicherlich passabel, nur eben anders, als wir alten Leutchen das kennen. Die Jugend, Pauline, ist modern. Da fällt es uns schwer, Schritt zu halten.“

Pauline rührte in ihrer Kaffeetasse, obwohl sie weder Milch noch Zucker genommen hatte.

„Modern oder nicht — damit hat es nichts zu tun. Birgit pflegt Umgang mit Typen, die mich“, sie krallte die Finger, und in den Augen loderte es, „wahnsinnig machen. Gib es zu, Birgit! Dieser Kuno Altgeier ist ein Schmuddeltyp. Außerdem ist er ein politischer Wirrkopf.“

„Doch nicht etwa so ein Terrorist?“ fragte Oma Meyer besorgt.

Pauline zuckte die Achseln.

Birgit ließ ihr Lächeln auf den Teller fallen.

„Selbstverständlich ist er kein Gewalttäter“, erklärte sie in scharfem Ton. „Aber er ist auch kein Trottel, der die Zustände in diesem Land gutheißt. Und damit hat er recht. Kuno und seine Freunde werden in der politischen Landschaft noch einiges verändern. Und wenn es soweit ist, bin ich dabei. Aber wir wenden keine Gewalt an, wie gesagt.“

„Das ist die Hauptsache“, nickte Oma Meyer. „Heutzutage ist man ja nirgendwo sicher — nicht mal in seinen vier Wänden. Davon könnte ich viel erzählen.“

„Ach wirklich?“ Paulines Miene spiegelte Neugier. „Hat man dich überfallen?“

„Das nicht. Oder muß ich sagen, noch nicht? Aber in letzter Zeit gehen hier seltsame Dinge vor.“

„Oma Meyer, davon wissen wir ja gar nichts“, sagte Locke.

Die alte Dame lächelte. „Ich will euch damit nicht behelligen, Kinder. Und dann ist es auch so: Wenn man alt ist, kommt man leicht in den Ruf, sonderlich zu sein. Deshalb posaune ich meine Sorgen nicht gleich in die Welt. Außerdem ist noch nichts Bedrohliches geschehen.“

„Bedrohliches?“ Tom beugte sich vor. „Jetzt mal heraus mit der Sprache, Oma Meyer. Niemand wird Sie für verschroben oder sonderlich halten. Worum geht es?“

Agathe Meyer zögerte. „Es ist ja nicht in jeder Nacht so.“

„Was ist nachts?“ bohrte Locke.

„Nun, manchmal werde ich aus dem Schlaf geschreckt. Durch Geräusche. Jemand kratzt an der Rückwand des Hauses. Erst dachte ich, es wäre ein Tier. Aber das Kratzen ging in ein Klopfen über. Ich war völlig verängstigt. Doch dann habe ich mich zum Fenster geschlichen und hinausgespäht.“

„Und?“

„Ich sah einen Schatten. Eine dunkle Gestalt, die durch den Garten huschte.“

„Hat sich das Klopfen wiederholt?“ fragte Tom.

„Viermal bisher. Und beim letzten Mal hat die Gestalt an mein Schlafzimmerfenster gepocht. Ich bekam fast einen Herzanfall.“

„So eine Gemeinheit!“ empörte sich Locke. „Was will diese Gestalt, dieses Phantom? Sie am Schlafen hindern? Das wäre wie Körperverletzung. Wo Sie doch ein schwaches Herz haben, Oma Meyer! Aber ich finde, Sie hätten uns verständigen sollen.“

Die alte Dame lächelte schüchtern. „Erst wollte ich die Polizei bemühen. Aber vielleicht hätte man dort geglaubt, ich bilde mir das alles nur ein, könnte nicht mehr unterscheiden zwischen Traum und Wirklichkeit.“

„Wahrscheinlich ist es nur ein Streich dummer Jungen“, meinte Birgit.

„Oma Meyer ist ungeheuer beliebt“, klärte Tom die Damen Osterholz auf. „Ich kann mir nicht vorstellen, daß ihr jemand was anhaben will. Die Fans und die Mitglieder vom Fußballclub Rundes Leder gingen für Oma Meyer durchs Feuer, und... Moment mal!“ Ein Gedanke schien unter seinem Blondschopf zu knistern. „Die vom Runden Leder sind die eine Partei! Aber wie steht ‘s mit den Gegnern?“

Locke nickte heftig. „Diese Idee zündet, Tom. Wo Licht ist, ist auch Schatten. Die Rundleder-Leute sind das Licht. Aber was man von anderen Vereinen hört... Das ist nicht Schatten, das ist schon totale Sonnenfinsternis. Da herrschen Feindschaft und Fehde. Da gibt’s Krawall und Schlägereien, die zu Schlachten ausarten. Denken wir doch nur an die Schlachtenbummler. Schlachtenschläger müßten sie heißen. Denn gebummelt wird da nicht, wenn sie Putz machen können. Für diese Sorte Fans ist Fußball nicht Sport oder Spiel, sondern eine Art Weltanschauung. Es ersetzt ihnen Krieg, und bei Länderspielen, beispielsweise, wird aus Nationalgefühl Irrsinn und die andere Nation zum verhaßten Feind. Sicherlich — um das richtig zu begreifen, braucht man einen Verstand von Erbsengroße. Mir kann es doch egal sein, ob Deutschland Fußball-Weltmeister ist oder ob die Eskimos gewonnen haben. Wieso sollte ich stolz sein? Ich bin doch nicht in der Mannschaft! Aber Schlachtenbummler denken anders, leider. Sie hassen, sie spielen Krieg. Ihr Feind ist der andere Verein. Und dessen Fans, denen man dann die Bierflasche auf den Kopf hauen kann. Ich bin sicher, auch der FC Rundes Leder hat Feinde. Feinde und Neider. Und der Haß gilt auch allen, die für den FC Rundes Leder eintreten. Wie Sie dem Verein helfen, Oma Meyer, ist bekannt. Vielleicht erklärt das, woher das Phantom kommt.“

Tom schlug sich auf die Schenkel. „Locke, das ist es. Von dorther kommt’s. Und dort werden wir uns umhören. Dort? Hm. Wo ist das?“

Er sah Oma Meyer an, erwartete Antwort von ihr, denn seine Begeisterung für Fußball war ziemlich verkümmert. Ihm genügte Karate als Sport — eine Disziplin, in der er freilich hervorragend war. Talent hätte er für verschiedene Sportarten gehabt, doch seine Interessen zielten in andere Richtungen. Auf der Fußball-Szene von Stadt, Kreis und Land fühlte er sich fremd.

Oma Meyer hob die Achseln. „Ich weiß das auch nicht genau. Es sind wohl mehrere Vereine, die mit unserem Fußballclub im Wettstreit stehen.“

„Das erfahren wir von Conny und Eddi“, sagte Locke zu Tom, „wem solche Anschläge zuzutrauen sind.“

Er schnippte mit den Fingern. „Richtig! Die kennen sich aus. Bei ihnen höre ich mich um. Jedenfalls, Oma Meyer, sollte sich der nächtliche Spuk wiederholen, werde ich mit Nicki hier wachen. Dann kann das Phantom was erleben.“

„Wer ist Nicki?“ erkundigte sich Pauline. „Ein Hund?“

„Und was für einer!“ nickte Locke. „Eine Mischung aus Boxer und Wolfshund. Er sieht aus wie ein Tiger — und so ist er auch. Aber lieb. Jedenfalls zu uns. Wen er nicht mag — au weh!“

5. Tödliches Gift

Seine Augen schmerzten, brannten und waren rotgeädert, als hätte er Tollwut. Klar, er hatte eine Mordswut! Auf Kathie, seine Frau, dieses Miststück! Ihre Augen wurden jetzt von Veilchen geziert. So ging’s eben zu, bei den Grempels. Zu den feinen Leuten gehörten sie nicht.

Herbert saß am Fenster und blätterte in einer Fußball-Zeitschrift. Mit einem feuchten Lappen kühlte er sich die Augen, mal das eine, mal das andere. Nachher mußte er fit sein, verdammt! Nachher hatte er einen wichtigen Termin. Es ging darum, die Schlacht fürs Wochenende vorzubereiten! Hah, da würden die Fetzen fliegen. Aber mit diesen Matschaugen, jetzt, wie sollte er da fahren, geschweige denn seinen Leuten begegnen?

„Das wird dann ganz plötzlich besser“, hatte Kathie gesagt. Blöde Kuh!

Er hörte, wie ein Wagen vor dem Haus hielt. Er spähte hinaus, aber die Konturen verschwammen auf seiner Tränengas-Netzhaut. Lediglich einen roten Klecks konnte er ausmachen, ein grelles Signalrot.

„Es ist Fiebig!“ rief Kathie aus der Küche.

Sie konnte besser sehen — trotz ihrer Veilchen.

Herbert grinste erfreut. Jochen Fiebig — das war ein Bruder im Geist.

Er hörte, wie Kathie ihn einließ, den lieben Freund. Dann wurde die Zimmertür aufgestoßen, und Kathie sagte abermals: „Es ist Fiebig! Jochen ist gekommen. Hast du gehört, du Flasche?“

„Verzieh dich!“ fuhr Herbert seine junge Frau an. Dann stand er auf und schüttelte dem eleganten Fiebig die Hand. „Entschuldige, Jochen, wie ich aussehe, aber...“

„Schon gut! Ich weiß alles.“ Oma Meyers Schwiegersohn grinste. „Bin bestens unterrichtet über den Vorfall — sozusagen aus erster Hand.“

„Wie denn das?“ staunte Grempel. „Kennst du den Kerl mit dem Motorroller?“

„Vorhin hatte ich das Vergnügen, seine Bekanntschaft zu machen. Und zwar bei der alten Schachtel, der du den ganzen Schlamassel verdankst. Sie ist nämlich meine Schwiegermutter.“

„Herzlichen Glückwunsch!“ meinte Grempel ironisch.

„Danke! Ich versuche, das Beste daraus zu machen — indem ich die Alte ausnehme. Wie eine Weihnachtsgans. Sie hat klotzig Geld, sitzt zwar drauf und kriegt vor Geiz die Geldbörse nicht auf. Trotzdem leiere ich ihr aus dem Kreuz, was sich holen läßt.“

„Das ist ja ein Ding. Heh, Kathie!“ brüllte er in Richtung Küche. „Zwei Bier, aber dalli!“

Jochen Fiebig setzte sich. „Wie war das mit dem Unfall? Was dran an der Sache?“

Grempel nickte. „Hab die Alte gestreift. Sie ist auf den Hintern geplumpst. War für mich Grund genug abzuhauen. Wer ahnt denn, daß mich dieser blonde Bursche so hartnäckig verfolgt.“

„Er heißt Tom Conradi.“

„Das werde ich mir merken. Ist die Alte stark verletzt?“

„Weißt ja, wie das mit morschen Knochen ist. Agathe Meyer hat die Polizei eingeschaltet. Wahrscheinlich besuchen dich die Bullen. Behauptest einfach, hättest von dem Unfall nichts bemerkt.“

„Das sage ich sowieso immer. Die Alte macht mir also Schwierigkeiten... Kannst du sie nicht davon abbringen?“

„Dazu ist es schon zu spät, Herbert. Außerdem — von mir hält sie nicht viel.“

„Dann sag’s deiner Frau, ihrer Tochter!“

„Auch das zieht nicht. Wozu auch? Dir kann nicht viel passieren. Und die Alte kriegt noch ihr Fett.“

Grempel kühlte sich wieder die Augen. Allmählich ließ das Brennen nach.

Kathie kam herein, brachte zwei Flaschen Bier, dazu den Öffner, aber keine Gläser. Eine Flasche war gekühlt und mit Tröpfchen beschlagen, die andere zimmerwarm. Die erhielt Grempel.

„Diese Brühe!“ schimpfteer. „War wieder nur eine Flasche im Eisschrank?“

„Kümmere dich doch selbst um dein Gesaufe!“ zischte Kathie. Das Veilchen um ihr linkes Auge war größer als das ums rechte. Diese Ungleichmäßigkeit verdarb den Eindruck, denn ansonsten hätte das Bluterguß-Blau recht gut zu ihren blonden Löckchen gepaßt.

„Streitet nicht, Kinder!“ sagte Fiebig und öffnete seine Flasche.

„Das mach mir mal vor“, erwiderte Kathie, „wenn du mit einer Null wie der da gesegnet bist.“ Sie wies auf ihren Angetrauten. „Hat nur Fußball im Kopf und wie er die Fans vom andern Verein auf mischen kann. Aber solange er gesund ist und ich Arbeit habe, fühlt er sich wohl.“

„Hau ab!“ murrte Grempel.

„Wie steht’s mit Wirtschaftsgeld, heh?“

„Hau ab!“

Sie stieß verächtlich die Luft über ihre Mausezähne, zwinkerte Fiebig zu und trollte sich dann in die Küche, wo im Backofen gerade ein Kuchen anbrannte — wie man riechen konnte.

„Die bringe ich nochmal um!“ flüsterte Grempel.

„Was denn, was denn! Ihr seid noch kein Jahr verheiratet. Und anfangs habt ihr euch doch gut verstanden.“

„Anfangs? Hah! Die wollte nur unter die Haube, weil ich damals den tollen Job als Mechaniker hatte. Sie dachte, ich könnte die Werkstatt übernehmen. Daraus ist nichts geworden, jetzt sitze ich auf dem Trocknen, und sie zeigt ihr wahres Gesicht. Nichts als Streit. Jeden Schluck Bier würde sie mir verbieten, wenn das ginge. Und wenn ich am Wochenende was für unseren Verein tue, kocht sie vor Wut.“

„Verein! Richtig. Das wollte ich noch sagen: Weißt du, daß Agathe Meyer, ja, die Alte, den FC Rundes Leder unterstützt? Mit Geld, guten Worten und tätiger Hilfe. Reißt sich fast ein Bein aus für die jungen Kicker. Da ist ihr nichts zu teuer.“

„Ach nee?“ Grempel lutschte an seinem zimmerwarmen Bier. „Die vom Runden Leder habe ich gefressen. Die bilden sich ein, sie wären sonstwer. Die haben Keile nötig.“

Fiebig bestätigte das. Wie er überhaupt auf alle Bosheiten einging, die Grempel vom Stapel ließ.

Während der nächsten halben Stunde verstrickten sie sich in Fachsimpelei über Fußball, und Grempels Augen ging’s zusehends besser.

Als Fiebig sich verabschiedete, versprach er: „Was meine böse Schwiegermutter betrifft, da halte ich dich auf dem Laufenden.“

Grempel meinte, das wäre prima.

*

Es wurde dann doch noch gemütlich — an Oma Meyers Kaffeetisch, obwohl Fauline Osterholz seltsam verkrampft, ja hölzern wirkte — wie Locke fand. Dafür plauderte Tochter Birgit nach der dritten Tasse Kaffee und dem zweiten Likör wie ein Sprechautomat; sie erzählte auch dieses und jenes von ihrem Freund Kuno Altgeier, der so gern die Welt verändern wollte — natürlich zum Guten. Und das angeblich ohne Gewalt.

Tom langweilte sich, war aber bemüht, das nicht zu zeigen.

Locke stritt mit Birgit über gesellschaftliche Probleme, ohne daß die eine oder andere fauchte, zischte oder rechthaberisch auf den Tisch pochte.

Oma Meyer wärmte mit Pauline Erinnerungen auf, aber das Faltengesicht der ehemaligen Freundin verriet nicht viel Begeisterung.

Immer noch lag das Stück Mokkatorte auf dem Teller.

Wie Locke bemerkte: Die Oma hakte schon zum xten Mal ihren Blick davon los.

Lächelnd sagte Locke. „Darf ich Ihnen noch ein Stück Torte auftun, Oma Meyer?“

„Ja, gern. Das heißt, wer möchte die Mokkatorte?“

Kein Interessent meldete sich. Also griff Locke zum Tortenheber, und Oma Meyer erhielt, was sie so gern aß.

„Früher warst du verrückt auf alles, was nach Mokka schmeckt“, sagte Pauline.

Oma Meyer nickte. „Daran hat sich nichts geändert. Das ist wie eine Sucht.“

Paulines Blick lief über die Tischdecke. Ein starrer Blick wie aus gläsernen Augen. Aber tief in den Pupillen zuckten kleine Flämmchen, als werde ein Feuer angeblasen. Sie ist Omas Freundin, dachte Locke. Sie muß doch was an sich haben, das liebenswert ist. Aber — um Himmels willen! — warum versteckt sie das so? Mal ehrlich, Nina Rehm!, sympathisch ist diese Pauline Osterholz nicht. Hat einen richtig irren Ausdruck — als sei der Dachschaden schon ins Oberstübchen gedrungen. Naja, vielleicht täusche ich mich.

Birgit hob die Arme, als wollte sie die Welt umarmen. Aber diese Geste galt nur der gewaltigen Kraushaarfrisur und war so ausholend notwendig, um die Fülle zu umfassen.

Während sie mit beiden Zeigefingern darin stocherte, meinte sie: „Tja, und dann, Locke, muß ich dir noch von Boris Swankowicz erzählen, was Kunos Freund ist, auch ein erfindungsreicher Geist und...“

Sie plapperte, und Locke ließ sich erneut ins Gespräch ziehen. Auch Tom hörte zu, fand vieles ungereimt und widersprach ab und zu.

Schließlich erhob er sich. „Nicht böse sein, Oma Meyer, aber ich mache mich jetzt auf die Socken. Ich fahre zu Conny und Eddi. Die wissen bestimmt, was sich hinter den Kulissen tut. Ich meine, wer den FC Rundes Leder mit allen Mitteln bekämpft. In den feindlichen Reihen sehe ich mich um. Vielleicht finde ich den Typ, Oma Meyer, der nachts bei Ihnen ans Fenster pocht.“

„Tom, ich möchte nicht, daß du meinetwegen in Gefahr kommst. Wer weiß, was das für Menschen sind!“

Für den Einwand hatte Tom nur ein Lächeln. Dann verabschiedete er sich reihum. Und mit einem Bussi auf die Wange von Locke, worauf Birgit mit der Zunge schnalzte.

Als Tom das Haus verließ, dachte er: Grauslich! Diese Pauline Osterholz hat ja eine Hand wie aus Eis. Wenn einen der Tod mit Handschlag begrüßt, fühlt sich das sicherlich wärmer an.

Aber rasch vergaß er diese Empfindung, stieg auf seinen ,Hirsch’ und rollerte los: auf den langen Weg in den Vorort, wo Conny, Eddi und Ute Harnisch hausten.

Währenddessen unterhielten Locke und Birgit sich ohne Pause. An Lebhaftigkeit war kein Mangel. Oma Meyer hingegen wurde immer stiller, was freilich nicht an ihr, sondern am Gesprächspartner lag: Zwar schien Pauline sich zu bemühen, doch das führte nicht über Einsilbigkeit hinaus. Sie wirkte unbeteiligt und fremd — und schien sich auch so zu fühlen.

Schließlich stand sie auf.

„Ich räume ab, ja?“

„Nicht doch, Pauline!“ protestierte (Einspruch erheben) Oma Meyer.

„Doch, doch! Mache ich gern.“

„Lassen Sie nur, Frau Osterholz“, sagte Locke. „Das ist meine Aufgabe. Ich besorge das nachher.“

„Nein, nein! Unterhalt dich mit Birgit. Bin froh, daß ihr euch versteht. Ich räume gern ab. Das bißchen Geschirr. Außerdem bin ich gespannt auf deine Küche, Agathe. Wenn du gestattest.“

„Aber natürlich!“ versicherte Oma Meyer.

Sie sah dann zu, wie Pauline das Tablett mit dem Geschirr hinaus und durch den kurzen Flur in die Küche trug.

Paulines Handtasche baumelte an ihrem linken Arm. Sie in die Küche mitzunehmen, war ungewöhnlich; aber weder Oma Meyer noch Locke argwöhnten Ungewöhnliches, vielmehr dachten sie, Pauline werde wohl noch das Bad aufsuchen, um sich mit Kölnisch Wasser zu erfrischen.

Hinter Pauline fiel die Küchentür zu.

Eine Fliege surrte am Fenster. Die Frau stellte das Tablett auf den Tisch. Ihr Mumiengesicht war jetzt maskenhaft starr, der Blick flackerte.

Stocksteif verharrte sie inmitten der Küche.

Es war eine schöne Küche: rundum eingebaut, modern, vollautomatisch, naturholzfarben.

„Schön hat sie’s“, flüsterte Pauline über Runzellippen. „Schön und teuer. So hat sie’s immer gehabt. Und was hatte ich? Arbeit und Kummer. Mühsal und gemeine Menschen, die mich in die Heilanstalt brachten. Wem verdanke ich das? Ihr! Nur ihr! Weil sie mir Robert weggeschnappt hat — damals. Dieses Weib! Dieser Teufel! Jetzt will sie mich umgarnen. Sie fürchtet meine Rache. Und die soll sie spüren. Auf ihr Gesäusele falle ich nicht rein.“

Ihr Gesicht verzerrte sich. Erschrocken wäre, wer diese Grimasse des Hasses gesehen hätte. Aber da war nur die herbstmüde Fliege, die zum 389. Mal an der Scheibe hinaufkrabbelte und keinen Blick hatte für diese gemeingefährliche Frau.

Auf Zehenspitzen, als wäre das nötig, schlich Pauline zum Eisschrank. Er war mannshoch und gefüllt mit den Vorräten für eine Woche.

Ein Halbdutzend Joghurtbecher, beziehungsweise cremige Desserts in Plastikschalen, zogen ihren Blick an.

„....Schokoladengeschmack“, murmelte sie, „Nuß, Nuß, Himbeer, Vanille und — aha! — Mokka! Nur einmal Mokka? Hat wohl die andern schon gegessen? Und die hier sind für Gäste. Um so besser, Agathe Meyer, du Teufel! So kann ich sicher sein: Auch diese Mokkacreme ist für dich bestimmt. Aber es wird deine letzte sein.“

Sie huschte zur Tür und hielt horchend den Kopf ans Holz.

Entferntes Stimmengemurmel drang her.

Mit spitzen Fingern nahm sie den Mokkacremebecher aus dem Eisschrank. Er war verschlossen mit dem üblichen Silberpapier, aber das widerstand der Spitze eines Tranchiermessers nicht.

Pauline bohrte ein winziges Loch, öffnete dann ihre Handtasche und nahm eine kleine Flasche heraus.

Sie enthielt Gift — das tödliche Gift, das sie sich vor langer Zeit besorgt hatte.

Sie wußte: Wenige Tropfen genügten, um einen großen Hund umzubringen. Für einen alten Menschen — bestimmt genügte da die doppelte Menge weniger Tropfen.

Sie träufelte, vorsichtig und geschickt. Das farblose Gift rann durch das Loch im Deckel und vermischte sich mit der Mokkacreme. Laut Haltbarkeitsdatum war sie noch eine Woche frisch.

Pauline legte die verstöpselte Flasche in ihre Handtasche zurück, schloß diese, stellte die Mokkacreme an ihren Platz und das Geschirr in die Geschirrspülmaschine.

Für einen Moment ballte sie die Fäuste und drohte die Wand an, verzerrt das Gesicht, mit gebleckten Zähnen. Dann glättete sich die Miene, soweit das die Falten ermöglichten, und sie ging zu den andern zurück.

„Na, wie gefällt dir meine Küche?“ rief Oma Meyer.

„Sehr schön. Ein Traum.“

„Nicht wahr! Ich koche auch sehr gern. Und sobald ich wieder laufen kann, koche ich für uns alle.“

„Sehr schön. Ein Traum!“ wiederholte Pauline, als hätte sie Oma Meyers Worte nicht gehört.

Sie setzte sich nicht mehr, sondern sah auf die Uhr und meinte, sie müsse jetzt gehen.

Birgit schien erstaunt, machte aber keinen Einwand. Seufzend fügte sie sich dem Willen ihrer seltsamen Mutter.

*

Daß er den Schnellhefter mit den Bauplänen seines Vaters vergessen hatte — bei Oma Meyer vergessen hatte, das war Detlef Dräger bis jetzt noch nicht aufgefallen.

Den Kassierer des FC RUNDES LEDER drückten andere Sorgen.

Schweiß — Angstschweiß — perlte auf seinem Magermilchgesicht. Er hockte in einem Imbißlokal in hinterster Ecke, zuzzelte Cola und rupfte an seinen Fingern, als wollte er sie ausreißen.

Oh, diese verfluchte Sache! Hätte er das doch nur nicht gemacht! So ein Wahnsinn, sich einzulassen mit Glücksspielern!

Weil ich ein Angeber bin! dachte er. Und jetzt muß ich’s büßen.

Er sah durchs Fenster hinaus. Sein Roller parkte an der Hauswand. Die sauberen Trikots hatte er bereits beim Mannschaftskapitän abgeliefert, der für die Verteilung an die Spieler sorgte. Der Sack mit der Schmutzwäsche war in einer Wäscherei gelandet. Aber das alles interessierte Detlef im Moment herzlich wenig.

Er blickte sich um. Müde Typen hockten im Lokal, aßen Bratwurst mit Kartoffelsalat oder deckelharte Pizzen. Detlef winkte der Bedienung und ließ sich ein Bier bringen. Er mußte sich Mut antrinken.

Erst ging er noch zur Toilette. Dann zwängte er sich in die Telefonzelle, die hinter der Damentoilette im Gang war: ein abstellkammer-großer Holzkasten mit kleinem Fenster in der Tür.

Der Tür wandte er den Rücken zu. Damit niemand sah, wie er sich zwei Gummistücke rechts und links in den Mund schob. Außerdem legte er sein Taschentuch, mehrfach gefaltet, über die Sprechmuschel des Hörers.

Sein Herz klopfte zum Zerspringen, als er wählte. Die Nummer wußte er auswendig — so gut wie keine sonst.

Es dauerte eine Weile, bis abgehoben wurde.

„Dräger“, meldete sich seine Mutter mit ihrer piepsigen Zwitscherstimme.

„Hier ist der Erpresser“, grollte Detlef dumpf.

Stille.

Er spürte förmlich, wie seiner Mutter der Schreck in die Knie fuhr. Sicherlich preßte sie jetzt eine Hand aufs Herz, und ihr Gesicht war noch blasser als sonst.

Daß er ihr — und seinem Vater — das antun mußte, dafür haßte er sich. Aber was half’s?

„Augenblick!“ stammelte seine Mutter. „Ich... ich hole meinen Mann.“

„Nicht nötig!“ grummelte er, verzweifelt bemüht, seine Stimme in eine Löwenstimme zu verwandeln. „Ich...kann auch mit Ihnen reden. Sie wissen, daß ich von Ihrer Fahrerflucht weiß? Von dem Unfall, bei dem Sie einfach abgehauen sind! Habe das beobachtet. Und ich könnte Sie anzeigend’

„Ich... ich weiß.“

Frau Dräger schien beide Hände aufs Herz zu pressen.

„Das war eine Gemeinheit.“

„Ja. Aber... mein... mein Mann war doch angetrunken. Er... hätte seinen Führerschein verloren. Und den braucht er für seinen Beruf.“

„Ist keine Entschuldigung. Immerhin — ich will gnädig sein. Ich verlange nicht 20.000, sondern nur 10.000. Ich... schicke Ihnen einen Brief. In dem steht, wohin Sie das Geld bringen sollen. Wiedersehen! Äh... nein... Ende!“

Er legte auf, lehnte sich an die Wand der Telefonzelle und wischte mit dem Ärmel über die feuchte Stirn.

Nur 10.000? Wie albern! Welcher Erpresser verzichtet grundlos auf die Hälfte seiner Forderung? Auf der ganzen Welt gab’s doch so einen nicht. War das nun großherzig oder dumm?

Es ist, dachte er, weil ich nur 6 000 brauche. Soviel habe ich beim FC aus der Kasse genommen. Aber hätte ein Erpresser 6 000 gefordert? Die wollen doch immer runde Summen: 100.000, eine halbe oder eine ganze Million.

Erst jetzt wurde ihm bewußt, daß er von einem Brief gesprochen hatte, den er schicken würde. Brief? Wieso Brief? Warum nicht abermals anrufen?

Er nahm die Gummistücke aus dem Mund und wußte die Antwort. Er würde es nicht fertigbringen, abermals telefonisch mit seinen Eltern zu reden — als Erpresser. Nein, dazu fehlten ihm die Nerven.

Vielleicht bin ich doch nicht so mies. Ein schiefes Grinsen glitt über sein Gesicht. Ich mache es so erträglich wie möglich für alle. Und es ist ja nicht Habgier, was mich treibt, sondern Not. Denn nur so kann ich der Schande entgehen.

Er ging ins Lokal zurück, setzte sich an den Tisch und bestellte ein weiteres Bier.

Der Himmel über der Stadt war jetzt bedeckt, die Sonne hinter grauem Dunst verschwunden. Die Lindenbäume auf dem Platz drüben hatten sich herbstbunt gefärbt. Und der Wind pflückte Blätter.

Detlef starrte hinaus, doch er nahm nichts wahr. Seine Gedanken mahlten. Schließlich zog er einen Notizblock aus der Brusttasche, drückte die Mine seines Kugelschreibers heraus und begann, den Erpresserbrief aufzusetzen. Später wollte er die nötigen Worte aus alten Zeitungen ausschneiden und aufkleben, stilecht also, wie das Erpresser machen.

...wie telefonisch vereinbart, schrieb er, fordere ich 10.000 Mark Schweigegeld. Denn ich konnte beobachten, wie Sie mit Ihrem Wagen am 26. 9. dieses Jahres auf der Straße nach Wolpenried gegen einen parkenden Rolls-Royce fuhren. Der leere Wagen wurde erheblich beschädigt, aber Sie entfernten sich vom Unfallort, ohne Ihre Adresse zu hinterlassen. Aufgrund der Zeitungsmeldung, die anderntags veröffentlicht wurde, konnte ich feststellen, daß Sie auch später niemanden verständigt haben: weder die Polizei noch den Eigentümer des Rolls-Royce. An dem Luxuswagen entstand — wie es in der Zeitung hieß — ein Schaden von 25.000 Mark. Wie Sie mir am Telefon sagten, waren Sie zum Zeitpunkt des Unfalls betrunken und begingen daher Unfallflucht.

Er hielt inne, knabberte am Kugelschreiber und starrte vor sich hin.

Weil er dabei gewesen war, wußte er alles so genau. Er hatte hinten im Wagen gesessen. Der Angstschrei seiner Mutter hallte ihm noch im Ohr. Aber sein Vater hatte den Rückwärtsgang reingehauen, daß das Getriebe krachte, und war dann weggeprescht. Unverantwortlich!

Geschieht ihm recht! dachte Detlef, daß er jetzt Angst schwitzt. Ein bißchen Strafe muß sein. Also weiter im Text! Wohin soll er das Geld bringen?

„Hallo, Schatzmeister!“ sagte eine Stimme neben ihm. „Schon wieder bei der Buchführung?“

Wie von einem Peitschenhieb getroffen, zuckte Detlef zusammen. Instinktiv deckte er eine Hand über seinen Notizblock.

Peter Pechwitz stand neben ihm, ein hochgewachsener Junge mit militärischem Kurzhaarschnitt. Er war Linksaußen beim FC RUNDES LEDER, eine Stütze der Mannschaft, ein Ballkünstler, aber privat ziemlich unverschämt. So auch jetzt.

Mit einem „Aha, wohl ein Liebesbrief!“ grapschte er nach Detlefs Notizblock.

„Pfoten weg! Das geht dich nichts an!“ zeterte der jugendliche Erpresser.

„Will ja nur wissen, wer die Glückliche ist“, lachte Peter.

Er hatte eine Ecke des Blocks erwischt und zog, während Detlef verzweifelt die linke Hand auf das Blatt stemmte. Doch er spürte: Peter würde siegen. Stück für Stück rutschte der Block unter Detlefs Hand hervor.

„Laß das!“ kreischte er. „Es geht dich nichts an.“

„Nur einen Blick!“

Der unerwartete Widerstand hatte Peters Neugier geweckt.

„Finger weg!“

Angst ist schlimmer als Bauchschmerzen. Detlef wurde von Angst gepackt, daß er glaubte, ohnmächtig zu werden. Doch seine Kraft reichte noch zu einer Verzweiflungstat: Wie einen Dolch stieß er seinen Kugelschreiber auf Peters Handrücken.

Die Stahlspitze drang durch die Haut — bis auf einen der Knochen.

Peter schrie auf. Jetzt ließ er los. Zurückspringend riß er den Mund auf. Fassungslos starrte er auf seinen Handrücken, aus dem ein dicker Blutstropfen quoll.

„Bist du verrückt geworden?“

Andere Gäste reckten die Köpfe, wandten sich aber bereits wieder ab. Zwei Halbwüchsige stritten. Na und?

Mit zitternden Händen stopfte Detlef den Notizblock in seine Brusttasche. Er war bleicher noch als sonst, aber in die Magermilchhaut drückte sich ein entschlossener Ausdruck. Denn er stellte fest: Pechwitz, der unverschämte Kerl, war zurückgewichen und wirkte jetzt verstört wie ein Marsmännchen auf dem Münchner Oktoberfest. Seine Miene spiegelte nicht Wut, sondern Respekt. Das also war’s. So mußte man denen kommen. Mit Gewalt! Jetzt weiß ich’s, dachte Detlef.

„Ich habe dich gewarnt“, sagte er. „Nochmal so eine Frechheit — und ich nagele dir die Hand auf die Tischplatte. Was fällt dir denn ein! Noch nie was von Briefgeheimnis gehört.“

„Entschuldige! Entschuldige!“

Der Linksaußen sah ihn an, dann seine Hand, war immer noch fassungslos und lutschte schließlich den Blutstropfen ab.

„Wer ahnt denn, Schatzmeister, daß du gleich tobsüchtig wirst! Aber sonst fühlst du dich gesund, ja? Mann, das muß ja ein Liebesbrief sein. Wenn du die Glückliche genau so grob behandelst, wirst du nicht weit bei ihr kommen. Pahhh!“

Während er verächtlich durch die Nase schnaubte, trat er den Rückzug an, ohne Gruß, ohne versöhnliche Geste. Doch das bekümmerte Detlef nicht. Er blieb sitzen, bis sich der andere getrollt hatte. Erst dann atmete er auf.

Das war nochmal gutgegangen. Aber nur knapp.

6. Die Typen vom KV

Tom rollerte eine endlose Strecke — tatsächlich, er hatte das Gefühl, er verreise. Schließlich erreichte er den Vorort, der so weit draußen lag, daß man die Stadt — mit ihren Türmen und Hochhäusern — nur als ferne Silhouette (Schattenriß) erkannte. Hier, im Vorort, sah es anders aus. Hier waren die Mietpreise billig, und mancher wohnte in einer abbruchreifen Baracke umsonst. Doch Conny, Eddi und Ute hausten nahezu nobel: im dritten Stock eines Mietsilos, rückseitig, mit Blick auf den Hinterhof, auf dem Motorräder und vierräderige Rostlauben parkten. Auch der marzipanfarbene Alt-Opel der beiden Gepäckdiebe hatte dort seinen Abstellplatz.

Tom parkte vor dem Haus und hoffte, daß er den Weg nicht vergeblich gemacht hatte. Wäre wohl klüger gewesen, vorher anzurufen — na ja, verpaßt.

Die Besorgnis war umsonst. Als er im dritten Stock klingelte, öffnete Eddi die Wohnungstür.

„Hallo, Tom!“ Der klotzige Gepäckdieb strahlte. „Ist ja stark, daß du vorbei kommst. Conny und Ute sind auch da.“

Sie hatten sich in Utes Zimmer versammelt, wo auch der Fernseher stand. Conny ergötzte sich an einem Zeichentrickfilm, schaltete aber die Glotze gleich aus. Ute strickte. Es sollte, wenn’s fertig war, ein winterlicher Strickmantel werden. Seit Ostern — wie Tom wußte — arbeitete sie daran, aber er war erst zur Hälfte gediehen.

Auch von den beiden wurde Tom herzlich begrüßt.

Mit seinen widerspenstigen Haaren sah Conny ein bißchen wie ein Punker aus, allerdings wie ein ungefärbter. Er trug auch keinerlei Schmuck — weder Rasierklingen an der Nase noch Sicherheitsnadeln im Ohr. Seine roten Apfelbacken erinnerten an einen fröhlichen Jungen.

Ute Harnisch, seine Freundin, war schlank wie ein Fahnenmast und zwei Zentimeter größer als Conny — barfuß. Ihre Frisuren wechselten, wozu sie sich als Frisöse verpflichtet fühlte. Was ihre Haarfarbe betraf, behauptete Conny, es wäre ein kastaniges Braun. Aber Ute behauptete: rot. Wieviel davon echt und wieviel gefärbt war, ließ sich nicht feststellen.

„Warum kommt denn Locke nicht mit?“ fragte sie.

„Sie ist bei Oma Meyer. Die hat nämlich...“

Tom berichtete von dem Unfall und der Verletzung, was die drei betroffen machte. Oma Meyer war wirklich beliebt.

„Da habt ihr nochmal Glück gehabt“, wandte Ute sich an Conny und Eddi. „Locke hätte euch zuzsammengeputzt. Und das zu Recht.“

Also weiß sie, dachte Tom, daß die beiden wiedermal lange Finger machen wollten. Und natürlich grämt sie sich.

Als er genauer hinsah, schien ihm, ihre Lider wären gerötet. Hatte sie geweint?

„Worauf ihr euch verlassen könnt“, meinte er. „Das Donnerwetter kommt ohnehin noch. Mensch, Conny! Mensch, Eddi! Hört doch auf mit dem Blödsinn! Andere bestehlen — das ist eine Gemeinheit. Ich kenne euch nun wirklich. Sowas paßt nicht zu euch. Hört damit auf, bevor ihr in Teufelsküche kommt. Versprochen?“

Schuldbewußt senkten die beiden den Blick.

„Du hast gut reden“, sagte Conny. „Dir geht’s gut. Du bist aus gutem Hause, wie man so sagt. Deine Mutter ist Tierärztin, und du gehst aufs Gymnasium. Wo sind denn da Sorgen?“

„Stimmt. Mir geht’s gut. Trotzdem würde ich nicht klauen, wenn’s mir dreckig ginge.“

„Hm, hm.“

Eddi sagte: „Nur einen Coup noch. Einen letzten. Damit wir Startkapital haben für einen neuen Anfang — für ein anständiges Leben.“

Tom schüttelte den Kopf. „Gerade das darf nicht so anfangen. Nicht mit noch einem Diebstahl.“

Eddi zuckte die Achseln. Conny schwieg. Ute sah Tom an. Kummer stand in ihren Augen. Hat doch alles keinen Zweck — hieß dieser Blick. Einmal, wenigstens einmal werden sie’s noch machen.

Tom wechselte das Thema.

„Ich bin aber nicht wegen eures Seelenheils hergekommen, Leute, sondern weil bei Oma Meyer seltsame Dinge vorgehen. Sie wird nächtens belästigt...“

Er erzählte und fügte an, in welche Richtung sein Verdacht ziele.

„Es könnte also sein, daß irgendwelche Brutalo-Typen von konkurrierenden (mitstreitenden) Fußballvereinen die Oma schikanieren (triezen) wollen. Leider kenne ich mich in der Szene nicht aus. Ihr wißt da besser Bescheid. Deshalb überlegt mal: Wer kommt in Frage?“

„Die vom KV“, antwortete Conny wie aus der Pistole geschossen.

Eddi nickte. „Das sind vielleicht Holzer! Erst auf die Knochen, dann den Ball — ist deren Devise (Losung). Uns vom FC Rundes Leder hassen sie wie die Pest.“

„KV?“ fragte Tom. „Wofür steht das?“

„Kicker-Vereinigung“, erläuterte Conny.

„Wenn die nicht selber spielen“, berichtete Eddi, „machen sie auf Schlachtenbummler und hauen rein, daß die Fetzen fliegen. Schläger sind’s. Neuerdings mischt da ein Typ mit, der am liebsten einen Bürgerkrieg entfesseln würde. Ein gewisser Herbert Grempel. Der...“

„Aber das ist doch der Motorrad-Rowdy, der die Oma umgefahren hat“, rief Tom.

„Was?“ staunten die beiden. „Der? Du hast keinen Namen genannt.“

„Habe ich nicht? Richtig. Na, wie sollte ich ahnen, daß ihr den kennt. Aber jetzt, Freunde, sehe ich da eine Querverbindung. Grempel führt unsere Gegner an, und heute hat er die Oma verletzt. Ist das Zufall? frage ich mich.“

„Du meinst, weil der nächtliche Spuk nichts bewirkt“, mischte Ute sich ein, „geht dieser Mistkerl aufs Ganze? Aber riskiert er dabei nicht ein bißchen viel? Prima ist immerhin, daß du ihn verdroschen hast, er eine Anzeige kriegt und sich die Polizei seiner annehmen wird.“

Tom nickte. „Daß er die Oma absichtlich umfahren wollte, den Eindruck hatte ich nicht — wenn ich mir die Situation nochmals vor Augen führe. Aber wer weiß? Immerhin könnte er andere angestiftet haben, nachts bei Oma Meyer zu spuken. Oder er war’s selber.“

Eddi sah auf seine Armbanduhr. „Wenn du die KVler mal beäugen willst, Tom — um diese Zeit trainieren sie. Und zwar gar nicht weit von hier, auf dem neuen Sportgelände am Teister-Berg.“

Der Teister-Berg war nur ein Hügel, den ein gut trainierter Floh mit drei Sprüngen bewältigt hätte. Aber er hieß nun mal Berg, der Hügel.

Tom sagte, die Gelegenheit lasse er sich nicht entgehen. Und die beiden Gepäckdiebe, beziehungsweise ehrenamtlichen Trainer, schlossen sich ihm an. Ute strickte weiter und schaltete wieder den Fernseher ein.

Als sie ins Freie traten, meinte Conny: „Also, ganz so nah ist es eigentlich doch nicht. Laß deinen Hirsch hier stehen, Tom, wir nehmen unseren Wagen.“

Der Alt-Opel ruhte im Hinterhof seine müden Achsen aus, und der Motor schlief tief. Trotzdem sprang er an.

„Ich werde mir die Gesichter einprägen“, sagte Tom, als sie fuhren. „Wenn sich dann ein KVler in Oma Meyers Gegend rumdrückt, weiß ich Bescheid, obschon — eigentlich wäre es ja hirnrissig, eine alte Frau zu belästigen, nur weil sie den FC Rundes Leder unterstützt.“

„So denkst du, und so denken wir“, meinte Eddi. „Aber wir sitzen nicht in den Köpfen dieser Rabauken. Und was der Grempel ist, dem traue ich jede Gemeinheit zu. Es heißt, er prügelt seine Frau.“

Tom grinste. „Aber sie wehrt sich. Das konnte ich beobachten.“

Conny und Eddi lachten. Denn Tom hatte erzählt, wie Kathie ihren ,Ehekrüppel‘ erst versehentlich mit Tränengas und dann absichtlich mit einem harten Tritt eingedeckt hatte.

Das Sportgelände lag außerhalb, sozusagen am Fuß des Teister-Bergs, einer ehemaligen Abraumhalde, die man später begrünt hatte. Ein hoher Maschenzaun umgab die Anlage: einen Fußballplatz, den das aschengraue Oval einer 400-Meter-Bahn umschloß. Auf der Laufstrecke trainierte niemand. Aber auf dem stoppelkurzen Rasen war Betrieb.

„Das sind sie“, sagte Eddi.

Conny hielt am Zaun.

Neun Spieler, stämmige Typen zwischen 16 und 19 Jahren etwa, kickten den Ball. Sie spielten auf ein Tor: vier gegen fünf. Und der Torwart hatte zu tun.

„Ich geh näher ran“, sagte Tom.

„Wir warten hier.“ Conny schaltete den Motor aus.

Tom quetschte sich hinter Eddi ins Freie, denn der Opel war zweitürig, und schlenderte dann am Zaun entlang.

Die Spieler beachteten ihn nicht. Ziemlich rüde gingen sie miteinander um. Unflätige Ausdrücke fielen, wenn ein Zuspiel nicht klappte. Und was den — fast brutalen — Körpereinsatz betraf, unterschieden sie sich kaum von Eishockeyspielern.

Tom mimte Zaungast. Er musterte die Gesichter. Nein, von denen kannte er keinen. Nie gesehen.

Das Tor zur Anlage stand offen. Dort war auch der flache Holzbau, der wohl WCs und Umkleideräume enthielt. Motorräder — von leicht bis schwer — parkten dort, und zwar mindestens zwölf.

Aber nur neun Typen kicken, wunderte sich Tom. Wo sind die drei andern?

Er näherte sich dem Tor. Als er heran war, glitt sein Blick über die Kfz-Kennzeichen, zufällig. Er stutzte. Die Zulassungsnummer dort — klar, die kannte er. Das war Grempels Maschine.

Eine Tür öffnete sich in diesem Moment. Zwei Typen in Trainingskluft traten heraus. Hinter ihnen kam Herbert Grempel. Er trug seine lederne Motorradkleidung, hielt den Helm unterm Arm und war immer noch ziemlich verquollen um die Augen.

„Also, kein Spiel am Wochenende“, sagte er in diesem Moment. „Statt dessen zeigen wir den Tiger-Fans, was ‘ne Harke ist. Leute, wir stellen die Stadt auf den Kopf. Die Bullen werden sich wundern.“

Er grinste hämisch. Mit der Faust klopfte er auf seinen Helm, als wäre das der Kopf eines Gegners. Dann sah er Tom.

Die Quollaugen zwinkerten. Er starrte. Rasch fuhr sein Handrücken über die Lider. Dann war er sicher, Irrtum ausgeschlossen — denn Tom und ihn trennten nur wenige Schritte. Bei so geringer Entfernung konnte er ihnen trauen, seinen tränengasmatten Glotzern.

„...tchchchiiihhh...“, er zischte. „Heh!“ sagte er dann leise, doch vernehmlich für Tom. „Seht ihr den Blonden da? Das ist der mit dem Tränengas. Los, machen wir ihn fertig!“

Tom begriff, daß Grempel sich bei seiner Schilderung des Zwischenfalls nicht an die Wahrheit gehalten hatte. Offenbar hatte er Kathies Tat Tom zugeordnet — und so auch die Niederlage begründet. Was er sonst noch Abträgliches über ihn berichtet hatte, ließ sich aus den Mienen der beiden Spieler ablesen.

Sie fixierten ihn, als wollten sie ihn in Stücke reißen.

Er wandte sich ab. Langsam trollte er sich, immer am Zaun entlang in Richtung Alt-Opel. Aber bis dahin war’s noch weit.

Wenn Streit sich vermeiden ließ, vermied Tom ihn selbstverständlich. Trotz seiner unerschütterlichen Gemütslage, die Bammel, Schiß und Fracksausen ausschloß. Und trotz seiner Karate-Künste, die er nur anwandte, wenn er in Notwehr geriet. Doch bei aller Friedfertigkeit — eins war bei ihm nicht drin: daß er auf schnellen Beinen die Flucht ergriff.

Die drei nahten, wie er mit einem Blick über die Schulter feststellte.

„Heh, Spinner!“ sagte Grempel. „Jetzt wird abgerechnet.“

Tom blieb stehen.

Sofort stoppte auch Grempel. Seinen Begleitern ließ er Vortritt. Das gebot ihm die Vorsicht.

„Laßt euch von diesem Strolch nicht aufhetzen!“ sagte Tom zu den beiden. Sie waren älter als er und handfest. „Der lügt euch doch die Hucke voll, und ihr sollt jetzt für ihn die Kastanien aus dem Feuer holen. Merkt ihr das nicht?“

„Der Saftheini spricht von unserem Freund Herbert“, sagte der Größere der beiden zu dem andern.

„Außerdem hält er sich für eine Kastanie und meint, es wäre ein Griff ins Feuer, ihm eine reinzuhauen.“ Der andere grinste. „Mal sehen, wie heiß das brennt.“

Er war auf Reichweite heran und schlug mit dem Handrücken zu. Er wollte Tom im Gesicht treffen.

Der Schlag landete auf Toms Ellbogen. Bevor der Grinser jaulen konnte, trafen ihn harte Knöchel am Kinn. Plötzlich spürte er seine fußballgestählten Beine nicht mehr. Sie sackten weg wie Gummistelzen, und der Typ setzte sich hart auf seine blaue Drei-Streifen-Hose. Dann kippte er langsam zur Seite, noch bei Bewußtsein, aber groggy, total groggy.

Der andere Spieler glotzte, ließ den Mund offen und rührte sich nicht.

Grempel, zwei Schritte hinter ihm, biß sich vor Wut auf die Lippen.

Auf dem Fußballfeld verstummte das Gekicke. Der Ball ruhte. Neun KVler blickten her, denn einer der ihren war eben k. o. gegangen.

„Worauf wartet ihr?“ brüllte der Typ, der vor Grempel stand. „Hier wird Verstärkung gebraucht.“

Wie auf Kommando setzten sich die neun in Bewegung. Freilich mußten sie durchs Tor, also einen Umweg laufen.

Das rettete Tom, denn gegen zehn plus Grempel hätte er nicht bestehen können — auch mit Karate nicht.

Er warf sich herum und rannte auf den Opel zu.

Eddi war ausgestiegen und im Anmarsch. Eben öffnete sich die Fahrertür. Auch Conny wollte Tom zu Hilfe eilen.

Aber dann begriffen sie, daß das nicht mehr nötig war. Zwar wurde Tom von Grempel und dem andern verfolgt, aber sie hüteten sich, ihm zu nahe zu kommen.

Der Motor lief. Eddi saß hinten. Tom sprang auf den Beifahrersitz. Conny fuhr an. Grempel und sein Mitstreiter spritzten zur Seite. Auf jaulenden Reifen legte sich der Wagen in die Kurve. Conny wendete auf der Straße, die aber zu schmal war, weshalb er auf den benachbarten Rasen geriet, der dann Narben behielt.

Immerhin — der Wagen stob bereits in Richtung Vorort zurück, bevor die Verstärkung die Straße erreichte.

„Junge, Junge!“ stöhnte Eddi. „Wird ja immer schlimmer mit denen. Jetzt wollen sie schon wochentags keilen.“

„Grempel fühlte sich stark“, sagte Tom. „Das ist wirklich ein übler Bursche. Aber warum spuren die andern gleich, wenn er sie loshetzt?“

„Die sind eben so.“ Conny zuckte die Achseln. „Für die ist Fußball nicht Sport, sondern Mittel, um Dampf abzulassen. Solche gibt es eben auch. Und das sind die miesesten.“

„Jedenfalls kenne ich sie jetzt“, sagte Tom. „Das ist immerhin etwas.“

*

Eine frühe Dämmerung legte ihren herbstlichen Grauschleier über die Gärten. Der Tag neigte sich, und in der Kastanien-Allee wurde es noch ruhiger als sonst.

Pauline und Birgit Osterholz hatten sich verabschiedet und waren nach Hause gefahren.

Locke bürstete Kuchenkrümel vom Tischtuch und warf die benutzten Papierservietten in den Mülleimer.

Oma Meyer saß auf der Couch und war nachdenklich. Mit Lockes Hilfe hatte sie den Verband am Knie erneuert. Die dick aufzutragende Salbe verschaffte Linderung. Trotzdem — zwei, drei Tage dauerte es sicherlich, bis die alte Dame wieder einigermaßen zu Fuß war.

Bestimmt ist sie enttäuscht von ihrer Jugendfreundin, dachte Locke. Aber sie läßt sich’s nicht anmerken. Die Birgit ist ja in Ordnung. Aber Pauline Osterholz — nein, danke!

„Ich glaube, heute kann ich nichts mehr essen“, Oma Meyer lächelte, „allenfalls noch eine Mokkacreme. Willst du dir Abendbrot machen?“

„Dann platze ich.“ Locke stützte die Hände in ihre Wespentaille. „Ich esse nie viel. Papi und Mike behaupten, ich sei mäkelig. Aber das stimmt nicht. Ich habe nun mal einen kleinen Magen. Nachher noch ein Glas Milch — das genügt mir.“

„Sehen wir uns das Fernsehprogramm an?“

„Gern.“

Doch zuvor ging Locke in das kleine Gästezimmer, das neben Agathe Meyers Schlafraum lag, und richtete sich für die Nacht ein.

Das Fenster wies in den Garten, wo die Dämmerung Sträucher und Bäume verwob. Wind hatte sich aufgemacht. Er bewegte die Zweige. Sie schienen zu winken, und Blätter wirbelten vor dem dunkler werdenden Himmel. Es war schaurig und schön zugleich.

Locke dachte an den Unbekannten, der hier schon viermal als nächtliches Phantom herumgespukt hatte. Doch sie widerstand dem Impuls (Antrieb), die Jalousie herabzulassen. Sie schloß lediglich den Vorhang

Sie zog ihren roten Overall an, den gestrickten, der als Hausanzug überaus bequem war, und versank dann für eine gute Viertelstunde in ihre Yoga-Übungen, die sie keinen Tag ausließ.

Als sie in den Wohnraum zurückkehrte, war Oma Meyer gegen die Lehne gesunken und atmete tief. Ein Nickerchen.

Locke ging auf Zehenspitzen, obwohl sie ihre — ohnehin geräuschlosen — Hausschuhe trug: ganz aus Fell.

Sie räumte noch ein bißchen auf, ohne Licht zu machen. Dann klingelte das Telefon.

„Oh!“ Oma Meyer schreckte hoch. „Habe ich etwa geschlafen?“

„Nur ein Viertelstündchen“, lachte Locke.

Sie lief in die Diele, wo es dunkel war. Mit der Umgebung war sie noch nicht so vertraut. Sie stolperte über das Telefonkabel, und der Stecker wurde aus der Wandbuchse gerissen. Damit verstummte das Klingeln.

Locke fand den Lichtschalter und sah die Bescherung.

„Ich wußte gar nicht“, rief sie, „daß man den Apparat umstecken kann.“

„Doch“, erwiderte die Fußball-Oma. „Die andere Anschlußbuchse ist bei mir am Bett. Ich habe das damals so anbringen lassen. Für den Fall, daß ich mal krank bin, kann ich den Apparat umstöpseln und habe ihn dann am Bett.“

Locke hatte den Stecker eingestöpselt. Einen Moment später klingelte es abermals, und sie meldete sich.

„Hallo, Locke“, hörte sie die Stimme ihres Vaters. „Gerade höre ich von Mike, daß du uns schnöde verlassen hast.“ Er lachte. „Wie geht’s Oma Meyer?“

„Im ganzen gut, Papi. Aber sie kann nicht gehen. Deshalb braucht sie jemanden, der ihr hilft. Und das bin ich.“

„Ist lieb von dir. Grüß sie herzlich! Und gute Besserung. Eigentlich wollten wir dich heute abend zum Essen mitnehmen. Zum Griechen. Naja, dann demnächst.“

Wir! — damit meinte Gunter Rehm nicht nur Mike und sich, sondern vor allem Dr. Helga Conradi, Toms Mutter, mit der er so eng und innig verbunden war, daß irgendwann die Hochzeitsglocken läuten würden.

Eine Aussicht, die Locke begeisterte. Und Tom nicht minder. Für ihn, der keinen Vater mehr hatte, war Gunter Rehm ein väterlicher Freund, wie er ihn sich besser nicht wünschen konnte.

Locke hatte keine Erinnerung mehr an ihre Mutter. Die Scheidung lag zuviele Jahre zurück. Längst hatte Helga die Stelle der Mutter eingenommen — und die der besten Freundin außerdem.

„Dann eßt mal schön beim Griechen“, lachte sie. „Geht Tom mit?“

„Helga sagt, er hätte keine Lust, weil du nicht kannst. Er paßt lieber auf Nicki auf. Nachher wird er dich sicherlich anrufen. Ein treuer Latsch!“

„Das will ich aber überhört haben. Mein Freund — dein künftiger Stiefsohn — ist kein Latsch, sondern ein Heranwachsender voller Charakter, dem meine Gegenwart mehr bedeutet als gebratene Tintenfischarme, gefüllte Weinblätter und Hammelfleisch mit schwarzen Oliven. Jawohl!“

„Da hast du recht. Und ein Glück, daß er so ist. War die Polizei schon da wegen des Unfalls?“

Locke berichtete ausführlich. Als beide schließlich auflegten, wußte Gunter Rehm alles genau. Und Locke wußte, daß ihre Mausi gesund war und gerade auf der kleinen Tretmühle ackerte, auf der Tretmühle in ihrem Mausekäfig.

Es wurde Nacht.

Mit Sofakissen — rechts und links und hinterm Rücken — hatte Locke der alten Dame Behaglichkeit geschaffen. Im Fernseher lief ein Lustspiel. Locke lag bäuchlings auf dem dicken Teppich und stützte das Gesicht in die Hände.

An der spannendsten Stelle des Films rief Tom an — und berichtete von Grempel und den KVlern. Locke verpaßte eine Menge Filmhandlung. Aber das war nicht so wichtig. Daß Conny und Eddi noch einen Diebstahl vorhatten — den angeblich letzten —, bereitete ihr Sorgen.

„Davon müssen wir sie abbringen, Tom.“

„Klar.“

„Das schieben wir nicht auf die lange Bank.“

„Natürlich nicht!“

„Morgen wasche ich denen den Kopf.“

„Ich bin dabei.“

„Dann gute Nacht, Tom! Schlaf gut! Und Küßchen!“

„Ist angekommen — und schmeckt ein bißchen nach Torte. Gute Nacht, Locke!“

Das sagte er so zärtlich, daß Nicki, der ihm offenbar zu Füßen lag, laut seufzte.

Locke hörte es noch, bevor die Verbindung unterbrochen wurde. Sie lächelte und legte den Hörer auf, als wäre er aus Zuckerguß.

„Soll ich uns was zum Naschen holen, Oma Meyer?“

„Aber immer. Im Eisschrank muß noch eine Mokkacreme sein.“

Locke trabte in die Küche, machte Licht und — erschrak.

Beide Arme an sich gepreßt, starrte sie zum Fenster.

Nein! Da war nichts. Aber für einen Moment hatte sie geglaubt, ein Gesicht zu sehen: hinter der Scheibe.

Die Jalousie war noch oben. Locke ließ sie herab. So, das war besser. Jetzt konnte sich die Nacht — und alles, was zu ihr gehörte — nicht mehr an die Scheibe drücken.

Locke lief durch sämtliche Räume, schloß die Jalousien und genoß das Poltern und Rasseln. Wie anheimelnd! Nun war alles dicht.

Sie lief in die Küche zurück, nahm ein kleines Tablett, goß sich ein Glas Milch ein, legte einen Dessertlöffel bereit und nahm den Becher mit Mokkacreme aus dem Eisschrank.

Sie entfernte den Deckel.

Igittigitt! Wie sah das denn aus!

Ein schwarz-grauer Belag überzog die Creme. Der penetrante (durchdringende) Geruch trieb Locke Tränen in die Augen. Angewidert von diesem verschimmelten Zeug, wie sie glaubte, wollte sie den Becher in den Müll werfen.

Doch dann hielt sie inne.

Ihr Blick erfaßte den Deckel.

Sauber hatte sie ihn abgelöst, an keiner Stelle eingerissen. Sie wußte genau: Für das kleine Loch in der Mitte war sie nicht verantwortlich.

Sie roch abermals an dem Inhalt. Das biß ja förmlich in die Nase.

Verdorben?

„Das ist nicht nur verdorben“, sagte sie leise zu sich selbst. „Da hat jemand was reingetan.“

Erinnerungen schossen ihr durch den Kopf. Vorkommnisse, von denen ihr Vater erzählt hatte. Als verantwortlicher Redakteur beim TAGBLATT erfuhr er manches ausführlicher als der Leser. So zum Beispiel von dem Geisteskranken, den man kürzlich gefaßt hatte, als er in einem Supermarkt Lebensmittel vergiften wollte — indem er eine giftgefüllte Injektionsspritze durch Milchtüten stieß.

Zum Glück ließ sich zweifelsfrei feststellen, daß es der erste Versuch des Geisteskranken war. Denn erst Minuten vorher hatte er sich das Gift, ein Pflanzenschutzmittel, besorgt. Um die Öffentlichkeit nicht zu beunruhigen, wurde der Fall heruntergespielt; und nach Beseitigung einiger Milchtüten war die Gefahr behoben.

Aber — sowas konnte sich wiederholen.

Denn gefährliche Verrückte, dachte Locke, gibt’s mehr als man denkt.

Sie stülpte den Deckel auf den Becher, sah sich um und fand eine kleine Pappschachtel, in der sie ihn verwahren konnte. Die Schachtel stellte sie in die Speisekammer — an einen versteckten Platz. Morgen wollte sie das Zeug ihrem Vater zeigen. Der wußte, was dann zu tun war, wo man sowas untersuchen ließ.

Wahrscheinlich spinne ich, dachte sie. Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Und Oma Meyer sage ich nichts. Sie hat genug Aufregungen. Dann nicht noch sowas, wo’s ja vielleicht blinder Alarm ist. Brrrhhhh! Ein gräßlicher Gedanke! Vergiftete Mokkacreme im eigenen Kühlschrank.

Sie untersuchte die anderen Becher, konnte aber im Deckel kein Loch entdecken.

„Die Mokkacreme ist leider schimmlig“, rief sie durch den Flur gegen lautstarke Musik aus dem Fernseher an. „Darf’s was anderes sein?“

„Dann mit Schokoladengeschmack“, antwortete Oma Meyer.

Locke prüfte sorgfältig, aber mit der Schokocreme schien alles in Ordnung zu sein.

Für sich selbst nahm sie eins mit Nuß und das mit Himbeer. Auch denen fehlte nichts.

Trotzdem — als sie wieder auf dem Teppich vor dem Fernseher lag, wollte die Creme nicht so richtig schmecken.

Was Einbildung ausmacht! dachte sie. Aber vielleicht liegt’s auch am Appetit, den ich nicht habe.

Gegen halb elf wurde Oma Meyer so müde, daß sie die Lider nicht mehr offen halten konnte.

Locke brachte die alte Dame ins Bett, putzte sich die Zähne und bürstete ihre braune Mähne mit einhundert Strichen. Zufrieden vermerkte sie, daß die schwache — sehr schwache — Andeutung von Locken das aushielt. Locken nämlich wünschte Locke sich immer noch — wie als kleines Mädchen, als sie sich vor dem Spiegel Kringel gedreht hatte, mit Zeigefinger und Spucke.

Locken! — eine Sehnsucht, der sie ihren Spitznamen verdankte.

Sie schlüpfte ins Bett, griff nach einem spannenden Buch und begann zu lesen. Aber bald wurde auch sie müde. Sie löschte das Licht und schlief ein.

7. Eine Nacht voller Schrecken

„Locke!“

Aus tiefem Schlaf schreckte sie auf. Was war los? Hatte sie geträumt? Oder rief wirklich jemand nach ihr? Suppendicke Finsternis umgab sie. Sie tastete zur Nachttischlampe, aber ihre Finger stießen gegen die Wand.

Verwirrt hielt sie inne. Dann fiel ihr ein, daß sie nicht in ihrem Bett lag, sondern im Oma Meyers Gästebett. Hier stand die Nachttischlampe auf der anderen Seite.

„Locke!“

Das war Oma Meyer. Nur schwach drang ihre Stimme durch die Wand.

„Ja, ich komme.“

Locke wälzte sich herum. Endlich fand sie die Lampe. Aber noch bevor das Licht aufflammte, hörte Locke das Kratzen.

Ihre Hand erstarrte. Atemlos horchte sie in die Dunkelheit. Ja, da war es wieder: an der Außenmauer. Krallen — so schien es — kratzten über rauhen Stein, über bröckelnden Verputz, Krallen eines mächtigen Tieres.

Sie fröstelte. Rasch machte sie Licht. War er wieder da — der Unbekannte mit seinem nächtlichen Spuk? Gott sei Dank, daß sie die Jalousien geschlossen hatte.

Sie blinzelte in den Schein der 100 Watt, schwang die Beine aus dem Bett und schlüpfte in ihre Schlappen. Sie hatte keinen Hausmantel mit, aber hier war es überall warm und ihr geblümter Pyjama von winterlicher Qualität. Dennoch rannen ihr Schauder über die nußbraune Haut.

Sie lief zur Tür, durchquerte anderthalb Meter dunklen Flur und klopfte an Oma Meyers Schlafzimmertür.

„Komm doch, Locke!“

Die alte Frau saß im Bett. Ihre Miene zeigte Entsetzen. Die Nachttischlampe brannte, und das Glas Wasser und die Stärkungstropfen fürs Herz standen griffbereit.

„Hast du’s gehört, Locke?“

Sie nickte. Ich muß ruhig bleiben, dachte sie, darf mir nichts daraus machen — aus dieser Gemeinheit, sonst ängstigt Oma Meyer sich noch mehr.

Sie schloß die Tür hinter sich, lächelte, lief zum Bett und setzte sich auf die Kante.

„Der wird schon aufhören, dieser...“

Ein dumpfer Schlag schien das Haus zu erschüttern. Unmittelbar neben dem Fenster war etwas Schweres, Hartes gegen die Mauer gerammt. Holz ächzte. Aber es war nicht festzustellen, ob hier oder draußen.

Locke schnellte hoch. Mit zwei Schritten war sie am Fenster. Sie zog den Vorhang beiseite.

„Locke, nicht!“ flüsterte Oma Meyer entsetzt.

„Doch nur, damit er mich hört!“ wisperte sie. „Ich mach’s nur einen Spalt auf.“

Die Jalousie war geschlossen. Leise öffnete Locke das Fenster. Ihre Finger zitterten. Und das Herz pochte vernehmlich. Aber ihre Empörung siegte über die Bangigkeit.

„Scheren Sie sich weg!“ rief sie. „Sie Mistkerl mit ihrem albernen Theater! Was sollen Sie denn? Sagen Sie’s! Oder macht es Ihnen Spaß, eine alte Frau zu erschrecken. Wenn Sie nicht augenblicklich abhauen, rufe ich die Polizei an.“

Sie hielt inne, bebend, hatte keinen Atem mehr, fand aber gut, daß sie’s dem so gegeben hatte und wollte gerade mit einem Lächeln triumphieren.

Im selben Moment prallte sie zurück, stieß rücklings gegen die Bettkante und fiel auf Omas Beine.

Agathe Meyer schrie auf — aber nicht wegen Locke.

Die Jalousie erzitterte. Krachend wölbten sich die hölzernen Verstrebungen zur Scheibe. Spalten schienen sich zu öffnen. An einer Stelle löste sich ein Stück Draht.

Doch sie hielt, die Jalousie, und der Unbekannte schlug kein zweites Mal dagegen.

Schreckensbleich sahen Locke und Oma Meyer sich an.

Dann sprang Locke auf, verriegelte das Fenster und riß die Vorhänge übereinander.

„Jetzt reicht’s! Jetzt ist Schluß! Jetzt rufe ich die Polizei.“

„Weißt... du... die Nummer?“ stammelte die Oma.

„4545666“, nickte Locke.

„Aber leise! Damit er’s nicht hört.“

Locke stand schon an der Tür. Zum Zerreißen waren ihre Nerven gespannt. Jede Sekunde konnte dieser Kerl, dieser widerliche, abermals losschlagen. Was fiel ihm dann ein? Würde er versuchen, die Haustür einzutreten?

Im dunklen Flur fühlte sie sich unbehaglich. Als sie am Schalter vorbeiging, sorgte sie für Beleuchtung.

Bevor sie in die Diele trat, zögerte sie. Neben der Eingangstür befand sich ein kleines Fenster. Zwar war die Scheibe aus geriffeltem Milchglas, aber es hatte keine Jalousie. Also drang Lichtschein hinaus. Und wer draußen lauerte, konnte sicherlich schemenhaft erkennen, was in der Diele vorging.

Kein Licht! dachte Locke.

Die Beleuchtung aus dem Flur reichte ohnhin bis hierher.

Sie wandte sich zur Garderobe, neben der — auf einem kleinen Tisch — das Telefon seinen Platz hatte.

Schon streckte sie die Hand aus. Dann weiteten sich ihre Glutaugen.

Sie starrte das Tischchen an.

Es war leer.

Sie blickte zur Wandbuchse.

Leer. Kein Stecker, kein Kabel. Nichts.

Nein! Unmöglich! Das gibt’s nicht. Das...

Ach, wie dumm! Bestimmt hat die Oma sich den Apparat ans Bett geholt und das vergessen. Und ich hab’s übersehen... und... Aber sie kann doch nicht laufen!

Locke stand wie festgenagelt. Gänsehaut überzog sie — von der großen Zehe bis unters Kopfhaar. Sogar ihre Lippen wurden kalt vor Angst.

Ihr Blick fiel auf die geriffelte Scheibe. Und jetzt sah sie ihn: nur seinen Umriß zwar, aber der war dunkel und riesenhaft. Er stand ganz dicht bei der Scheibe. Jetzt drückte er das Gesicht dagegen — ein schwarzes Gesicht.

Locke wußte nicht, wie sie in Oma Meyers Zimmer zurückkam. Laut fiel die Tür hinter ihr zu. Sie griff nach dem Schlüssel. Aber da war keiner.

„Oma Meyer! Der Schlüssel! Wo ist der Schlüssel?“

„Welcher Schlüssel? Warum hast du nicht die Polizei angerufen?“

„Das... das…“

Sie blickte zu Omas Nachttisch. Nein, natürlich war da kein Telefon. Wie hätte es auch dahin kommen sollen?

„Oma Meyer, das Telefon ist weg.“

„Was?“ Sie setzte sich auf. Ihr Blick hetzte durch den Raum. „Das... Es muß da sein. In der Diele! Du weißt doch, wo.“

„Es ist verschwunden, Oma Meyer. Und da ich nicht an Gespenster glaube, gibt es nur eine Erklärung: Es ist jemand im Haus. Der hat’s weggenommen. Damit wir niemanden verständigen können. Nicht die Polizei, nicht meinen Papi, nicht Tom. Niemanden. Wir sind abgeschnitten von der Außenwelt.“

Mein Gott! dachte sie im selben Moment. Vielleicht hätte ich’s ihr nicht sagen dürfen. Sie ist alt, hat ein schwaches Herz, und der Schreck kann sie umbringen. Selbst ich sterbe fast vor Angst. Aber — wie soll ich’s denn verheimlichen?

„Der Schlüssel“, Oma Meyers Stimme zitterte, „ist... irgendwo draußen. In... in einem Kasten, glaube ich. Aber... ich weiß nicht, wo.“

„Nochmal gehe ich nicht raus!“

Locke starrte die Tür an, als werde sie sich jeden Moment öffnen. Mit hämmerndem Herzen horchte sie in die Stille des Hauses. Geisterhaft still war es jetzt alles. Sogar der Wind, der eben noch um die Hausecke fauchte, hatte sich gelegt.

Der Stuhl!

Er war gepolstert, auch die Rücklehne, sah aber nicht sehr stabil aus: ein Lehnstuhl im Jugendstil. Immerhin — die Höhe konnte passen. Vielleicht ließ er sich, angekippt, unter die Türklinke klemmen.

Locke faßte ihn, trug ihn zur Tür und... es ging!

Knirschend schob sich die obere Kante der Lehne unter die Klinke. Um keinen Millimeter ließ sich die jetzt bewegen. Die Tür war blockiert. Keiner konnte herein.

Oma Meyer atmete auf, als weiche ein Zentnergewicht von ihrer Brust.

„Gut, Locke!“ hauchte sie. „Jetzt sind... wir sicher.“

Sicher noch lange nicht, dachte Locke. Wer auch immer uns Böses will — er könnte die Tür aufbrechen, oder das Fenster, nachdem er die Jalousie hochgeschoben hat. Wir sind nicht sicher, sondern ausgeliefert — dem oder den Unbekannten.

Aber das sagte sie nicht. Vielmehr sammelte sie alle Zuversicht in ihrer Stimme.

„Für dumme Jungs, die Sie erschrecken wollen, sind die reichlich dreist, nicht wahr? Wahrscheinlich ist einer durch den Keller eingedrungen und hat das Telefon geklaut.“

Oma Meyers Gesicht schien einzusinken. Jetzt zeigte der Schreck seine Wirkung. Ihre Lippen wurden fahl.

Locke lief zum Nachttisch, schraubte das Fläschchen mit den Herztropfen auf und zählte zehn auf einen bereitliegenden Löffel. Oma Meyer schluckte die Arznei und trank etwas Wasser nach. Fast augenblicklich ging es ihr besser, und in das gütige Gesicht kehrte die Farbe zurück.

Dieser Verbrecher! dachte Locke. Weiß der nicht, wie es um die alte Frau steht! Das ist ja wie ein Anschlag aufs Leben.

„Danke, Locke!“

Oma Meyer sank auf ihr doppeltes Kopfkissen zurück.

Und was jetzt? dachte Locke. Ich muß doch was tun. Uns irgendwie helfen. Dumme Jungs sind das nicht — oder ist es nur ein Täter? Egal, ob mehrere oder nur dieses schwarze Phantom — wir sitzen in der Falle. Das ist kein übler Streich von dem Kerl, nein! Wer sich in ein fremdes Haus einschleicht, einbricht und das Telefon stiehlt — so einer hat Schlimmes vor.

Ihre Gedanken jagten. Fieberhaft überlegte sie. Aber sie sah keinen Ausweg. Es gab nur dieses Zimmer, in dem sie sich verschanzt hatten. Die Nachbarn zu verständigen, war unmöglich. Das einzige Fenster von Oma Meyers Schlafzimmer wies in den Garten. Von hier aus sah man die entfernt liegenden Häuser der Nachbarn gar nicht.

„Und wenn ich durchs Fenster steige und hinüberlaufe — zu einem Nachbarn“, überlegte sie laut.

„Nein!“ entsetzte sich Agathe Meyer. „Das tust du nicht. Du würdest diesem Unhold doch direkt in die Arme laufen.“

Locke wog ab, ob sie’s vielleicht schaffen würde — kratzend und beißend, falls der Kerl sie erwischte. Aber die Chancen standen schlecht, und Handgreiflichkeit war nicht ihre Natur. Sie war kein Mannweib, sondern eine schlanke, eher zarte — fast — 15jährige von ungewöhnlicher Anmut.

„O Gott, warum ist Tom nicht hier“, seufzte sie. „Oder mein Papi und Mike. Oder wenigstens Nicki. Der würde jeden in Stücke reißen, der uns nur anrührt.“

„Es ist nichts mehr zu hören.“ Oma Meyer flüsterte. „Vielleicht können wir aufatmen.“

Sie horchten in die Stille — in Grabesstille. Dann säuselte leise der Wind, und im Garten rauschten Zweige. Als in der Ferne eine Kirchturmuhr schlug, blickte Locke zu dem Wecker auf Omas Nachttisch. Tatsächlich — es war drei Uhr früh.

In diesem Moment hörten sie die Schritte.

Dumpf traten schwere Stiefel auf Steinstufen.

Die Schritte waren im Haus.

Ein Stück Eis schien auf Lockes Nacken zu liegen und dann langsam abwärts zu rutschen.

Oma Meyer erbleichte.

„Er... er... kommt die Kellertreppe hoch. Locke, was will... dieser Verbrecher?“

„Vielleicht nur... ja, nur... was stehlen. Ein Dieb, ja, ein Dieb ist das... mit einer ganz neuen Methode.“

Sie glaubte nicht recht daran. Doch welche Erklärung gab es sonst?

Die Schritte näherten sich. Am Ende des Flurs, wo die Kellertreppe war, knarrte eine Tür. Sie wurde aufgestoßen und polterte gegen die Wand. Und die Schritte kamen näher.

Im Flur lagen dicke Teppichläufer. Das dämpfte den schweren Tritt. Aber das schwarze Phantom — so nannte Locke bei sich, was sie an der geriffelten Scheibe gesehen hatte — schien Zentner zu wiegen: ein Koloß.

Der alten Frau und dem Teenager — beiden stockte der Atem.

Jetzt war der Kerl vor der Tür, und die Schritte verhielten. Etwas raschelte. Drückte er auf die Klinke? Sicherlich.

Locke starrte die hübsche Messingklinke an. Nein, sie bewegte sich nicht. Aber das Schlüsselloch — ja, das veränderte jetzt die Farbe. Dahinter schien was zu schimmern, zu glänzen — matt nur, aber...

Sie begriff, daß sie ein Auge sah. Er blickte herein, und sein Auge war auf sie gerichtet.

Das Gefühl war entsetzlich. Am liebsten hätte sie sich unter Omas Bett verkrochen. Aber diese Genugtuung wollte sie dem Kerl nicht geben. Worum ging es dem? Was sollte das alles? War das etwa ein... um Himmels willen! ...ein Wahnsinniger? Ein Geisteskranker, unberechenbar und gefährlich?

„Wenn Sie stehlen wollen“, rief Oma Meyer in diesem Moment mit bebender Stimme, „dann nehmen Sie mein Geld. Es... es... liegt im Wohnraum. Im Schreibsekretär. Es... sind 2000 Mark.“ Sie schluckte, ehe sie hinzufügte: „Aber, bitte, verschonen Sie uns!“

Das Auge verschwand von der anderen Seite des Schlüssellochs, dieser glänzende Fleck einer Pupille, von der Locke nicht hätte sagen können, ob sie braun, blau oder grün war.

Die Schritte polterten weiter, aber nicht in den Wohnraum, sondern in die Diele. Von dort, nach kurzem Verharren, ins Gästezimmer, dann in die Küche und wieder zurück durch den Flur zur Kellertreppe.

Jetzt hatte er’s eilig. Er schien die Stufen hinunter zu springen. Mart schlug dann eine Tür zu, und abermals senkte sich geisterhafte Stille über das Haus.

„Die Kellertür!“ flüsterte Oma Meyer. „Durch die ist er eingedrungen.“

„Aber jetzt ist er weg.“

„Hoffentlich, Locke.“

„Draußen hört man ihn nicht.“

„Vielleicht schleicht er.“

„Oder er lauscht am Fenster.“ Locke blickte in die Richtung, aber draußen regte sich nichts.

„Er hat das Geld verschmäht“, wisperte Oma Meyer. „Im Wohnzimmer war er jedenfalls nicht. Verstehst du das?“

„Vielleicht ist er...“ Mit dem Zeigefinger tippte sie sich an die Schläfe.

„Eine schreckliche Gefahr! Ob er wirklich weg ist? Oder schleicht er zurück, lauert jetzt im Flur und will nur, daß wir öffnen?“

Locke huschte zur Tür, stellte sich neben den Lehnstuhl und legte das Ohr ans Holz.

Stille!

Oder atmete da jemand — nur Zentimeter entfernt, auf der anderen Seite der Tür?

Nein! Einbildung! sagte sie sich. Es ist kein Geräusch im Flur. Und das ferne Summen — kaum wahrnehmbar — das ist der Kühlschrank in der Küche. Himmel, tickt Omas Wecker laut! Und was pumpert da so? Du meine Güte, das ist ja mein Herz!

„Ich glaube, Oma Meyer, er ist wirklich weg.“

Beide reckten lauschend den Kopf, denn irgendwo fernab — auf der Kastanien-Allee oder in einer der Querstraßen — wurde ein Wagen gestartet, aber behutsam: als sei der Fahrer ein Autodieb oder rücksichtsvoll wegen der Nachtruhe der Anlieger.

„Ich seh’ jetzt mal nach“, sagte Locke.

„Warte noch!“

Aber Locke spürte: Die Gefahr war vorbei.

Oma Meyer war davon noch nicht überzeugt und zog sich die Bettdecke bis ans Kinn, als Locke den Stuhl unter der Klinke wegnahm.

Vorsichtig öffnete sie die Tür. Im Flur brannte Licht. Niemand war zu sehen, nichts zu hören, die Tür zur Kellertreppe geschlossen.

Locke huschte in die Diele, um sich zu vergewissern, daß die Haustür noch immer verschlossen sei und der Schlüssel innen stecke.

Doch ihr erster Blick fiel auf das Telefon.

Der Apparat stand auf seinem Tischchen, als hätte er sich nie von dort wegbewegt, und der Stecker war eingestöpselt.

Sie nahm den Hörer ab und hörte das Amtszeichen.

Rätselhaft — was das schwarze Phantom beabsichtigt hatte, als es den Apparat erst wegnahm und später wieder an seinen Platz stellte.

Locke verständigte Oma Meyer und sah dann in alle Räume. Nichts hatte sich verändert. Und das Geld, 20 Hunderter, lag unangerührt im Schreibsekretär: ein banderoliertes Banknotenbündel, gut sichtbar auf einem Stapel Briefpapier.

„Jetzt verstehe ich gar nichts mehr, Oma Meyer.“

„Ich auch nicht. Aber wir müssen die Polizei anrufen.“

Locke besorgte das.

Ein etwas müder Nachtdienstbeamter — er gähnte dreimal

— sagte, er schicke sofort einen Streifenwagen vorbei, und Locke mußte Oma Meyers Adresse wiederholen.

Jetzt fand sie den Mut, sich im Keller umzusehen. Zögernd schlich sie die Stufen hinunter. Ein Gang führte zur Hintertür und die ins Freie, jedenfalls in einen betonierten Schacht, in dem sich Laub und manchmal auch Regenwasser sammelten. Von dort stieg man acht Stufen zum Garten hinauf.

Locke prüfte die Tür. Sie war verschlossen.

Erstaunlich. Sie betrachtete das Schloß. Es zeigte keine Spuren von Gewaltanwendung. Also besaß das Phantom einen Nachschlüssel, einen Dietrich?

Das Schloß war von einfacher Bauart — kein Hindernis für einen geübten Einbrecher.

Vor dem Haus hielt ein Wagen. Die Polizei.

Locke lief hinauf, um sie einzulassen.

*

Ein grauer Herbsttag brach an. Es ging auf neun Uhr, wollte aber nicht hell werden. Nebelschleier hingen zwischen den Bäumen der Gärten, der Rasen troff, und auf einen Sonnenstrahl würde man heute vergeblich hoffen.

Oma Meyer schlief noch. Der Schrecken der letzten Nacht hatte ihr zugesetzt. Sie war erschöpft, und Locke bewegte sich leise im Haus. Sie hatte Tom angerufen — er war schon auf dem Weg hierher —, auch mit ihrem Vater telefoniert und kam jetzt aus dem Bad, um sich in der Küche ein kleines Frühstück zu bereiten: mit Tee und einem Honigtoast.

Sie fühlte sich ziemlich geschafft, denn die Nacht war sehr kurz gewesen, aber schlafen konnte sie trotzdem nicht mehr.

Sie hörte Toms Motorroller und öffnete ihm.

Er sah besorgt aus, als stünde das Ende der Welt bevor, und schloß seine hübsche Freundin in die Arme.

„Wenn ich den Kerl erwische“, murmelte er an ihrem Ohr, „hat Nicki für ein Vierteljahr Frischfleisch. Nein, Pfui Teufel! Was sage ich! Niemals füttere ich meinen Hund mit diesem Mistkerl von schwarzem Phantom! Aber nun erzähl mal ausführlich! Am Telefon klang das ein bißchen verworren.“

Doch erstmal hielt er sie auf Armlänge vor sich — und sein Blick prüfte, ob sie auch wirklich unbeschadet sei.

„Mir fehlt nichts“, lächelte sie. „Bis auf die Flöhe im Bauch! So wirkt es sich wohl aus, wenn man Bammel hat. Jedenfalls: Nochmal möchte ich so eine Nacht nicht erleben.“

„Wirst du auch nicht. Ab heute wache ich hier. Mit Nicki. Den hole ich nachher.“

Sie gingen in die Küche und setzten sich an den Frühstückstisch. Tom, der morgens sechs Rühreier essen konnte, war noch nüchtern, wollte aber nur eine Tasse Tee. Er trank dann deren fünf, während Locke berichtete.

„...und die beiden Polizisten“, schloß sie, „haben alles abgesucht, aber keine Spur entdeckt. Weder im Haus noch draußen. Ich bin mir nicht sicher, ob sie uns ernst nehmen. Gesagt haben sie’s zwar nicht. Aber wahrscheinlich denken sie, wir hätten uns das alles nur eingebildet, vielleicht einen Alptraum gehabt, natürliche Geräusche dann falsch gedeutet und uns in unserer Angst gegenseitig hochgeschaukelt.“

„Aber du weißt, was du gesehen hast?“

„Tom!“ Strafend sah sie ihn an.

„Entschuldige! Ich meine ja nur... Wenn man nachts hochschreckt und verwirrt ist, hält man den Wind vielleicht für himmlische Heerscharen. Aber du bist ja immer voll da. Nein, nein, für mich ist das klar. Und so hat sich’s zugetragen. Allerdings — ich erkenne darin keinen Sinn. Höchstens Unsinn — und das hieße, das Phantom ist wirklich plumpem. Aber das werden wir ja feststellen, sobald es mir in die Finger gerät. Jetzt stellt sich die Frage: Würden irgendwelche Typen vom KV so weit gehen?“

Sie schüttelte den Kopf. „Zu denen paßte es, wenn sie der Oma die Fensterscheiben einschlagen und dann abhauen. Mehr aber nicht. Ach so, ich vergaß noch: Die Polizisten haben sich auch das Telefon vorgenommen. Aber das ist völlig okay. Da ist nichts zum Abhören eingebaut und auch sonst nichts verändert worden.“

„Hm. Und das Phantom hatte wirklich ein schwarzes Gesicht?“

„Hatte es.“

„Ein Neger?“

„Neiiin! Der Kerl trug eine Maske.“

„Das hast du deutlich gesehen?“

„Nicht deutlich, aber... das Gesicht hatte keine Konturen, als er’s an die Scheibe drückte. Es war wie ein schwarzer Klecks — eine Maske.“

„Das ist jetzt das fünfte Mal, daß Oma Meyer belästigt wird.“

Locke drehte ihre leere Tasse zwischen den Fingern. „Ich glaube, Tom, es ging nur darum, die Oma zu erschrecken. Wer auch immer dahintersteckt — er wollte nur das. Und er hat einen Nachschlüssel, mit dem er jederzeit ins Haus kann. Denn das Telefon hat er abgeräumt, als wir noch schliefen.“

„Er könnte eine Bombe im Haus verstecken“, sagte Tom, „oder Speisen vergiften.“

Aus großen Augen sah sie ihn an. „Speisen vergiften! Du sagst es.“

Tom kannte seine Freundin genau, als daß er ihre Miene nicht verstanden hätte.

„Was... meinst du?“

Sie stand auf, ging in die Speisekammer und holte die kleine Schachtel mit der stinkigen Mokkacreme, die jetzt wie dünnflüssiger Teer aussah.

„Ich wette, Tom, diese Nachspeise ist vergiftet. Erst dachte ich, die Oma hätte die Creme so eingekauft. Aber jetzt bin ich überzeugt: Der Anschlag ist hier geschehen. Hier im Haus. Jemand ist heimlich eingedrungen, hat sich in der Küche zu schaffen gemacht — und das Gift in die Creme gespritzt. Zwar fehlt noch der Beweis. Aber den kriegen wir. Ich habe schon mit meinem Papi telefoniert und ihm alles erzählt. Nachher bringe ich ihm die Creme, und er wird veranlassen, daß sie untersucht wird, in einem Polizeilabor.“

Tom pfiff durch die Zähne. „Du sorgst wirklich für alles.“

Sie stellte den Creme-Becher in die Schachtel zurück und verschloß diese sorgfältig.

„Ich fahre jetzt los, Tom. Du bleibst solange hier, ja? Wenn ich zurück bin, holst du Nicki, denn nächste Nacht braucht Oma Meyer Schutz — das spüre ich. Die Polizei tut nicht viel. Sie würden dafür sorgen, daß hier des öfteren ein Streifenwagen vorbei fährt, haben sie gesagt. Was das wohl nützen soll, wenn man sich im Schlafzimmer verschanzt hat und nicht mal um Hilfe rufen kann!“

Tom nickte. „Sowas nimmt man besser selbst in die Hand. Verlaß dich ganz auf Nicki und mich.“

Er blieb in der Küche und studierte die Morgenzeitung, während Locke mit der Pappschachtel das Haus verließ.

8. Die Bombe im Koffer

Birgit Osterholz trug auch heute ihre tarngrüne Lederjacke, außerdem eine Einkaufstüte mit Fressalien unterm Arm. Regentropfen hingen in ihrer mächtigen Kraushaarfrisur. Aber wegen des kurzen Stück Weges vom Wagen zum Hauseingang spannte sie den Schirm nicht auf.

In einem schmuddeligen Treppenhaus stieg sie zur dritten Etage hinauf. An einer zerkratzten Tür klebte die Visitenkarte des Wohnungsinhabers: Kuno Altgeier.

Sie klingelte, und er öffnete ihr, nachdem er bei geschlossener Tür gefragt hatte, wer es denn sei. Auf solche Vorsichtsmaßnahmen achtete er, hielt er sich doch für einen Revolutionär (Aufrührer) mit tollen Ideen.

Birgit wurde kurz umarmt und auf die Stirn geküßt, dann trabte Kuno zurück in den Wohnraum, und sie folgte ihm.

Der Raum war dürftig möbliert: alles wackliger Schund, und der abgewetzte Teppich hatte Löcher. Aber auf dem Tisch stand das Prachtexemplar eins Stahlkoffers.

„Willst du verreisen?“ fragte Birgit erstaunt.

„Nein. Warum sollte ich?“

„Und wem gehört der Koffer?“

„Mir.“

Kuno sah nicht aus wie ein Geier und alt war er mit seinen 34 Jahren auch nicht. Er hatte ein schmales, bleiches Gesicht, in dem schwarze Augen hinter einer Nickelbrille loderten. Schwarze Locken hingen ihm in die Stirn. Er war der Typ, der für eine unausgegorene Idee — eine politische, selbstverständlich — sein Leben gibt. Und das mehrmals täglich.

„Setz dich!“ sagte er. Und: „Verzeihung!“ Damit entschuldigte er sich für seinen Magen. Denn der knurrte vernehmlich. Und nicht von ungefähr war Kunos begehrlicher Blick auf die Einkaufstüte gerichtet.

„Du hast wieder nicht gefrühstückt“, vermutete Birgit. Sie fühlte sich als seine Freundin, die ihn bemuttern mußte.

„Keine Zeit dafür, Liebling“, sagte er. „Ich muß basteln.“

„Und was hast du gestern gegessen?“

Sie fand, er sehe verhungert aus.

„Hm. Nichts, glaube ich. Aber ich hatte noch Wein. Und ich habe den ganzen Tag gebastelt.“

„Wenn ich nicht auf dich aufpasse!“

Kopfschüttelnd packte sie ihre Mitbringsel aus: ein Halbdutzend Hamburgers in Warmhalteschachteln, Obst, ein paar Konserven mit Fertiggerichten, ein großes Stück Schinken, eingesiegelt, ein frisches Baguette (französisches Weißbrot) und eine Flasche Rotwein.

Sofort stopfte er sich einen Hamburger zwischen die Zähne und kaute, daß ihm Dampf aus den Mundwinkeln stieg.

„Hm. Prima! Bist ein Engel, Birgitchen.“

Er grinste, wobei ihm etwas Hackfleisch aus dem Mund fiel.

Sie streifte ihre Lederjacke ab und ließ sie über die Stuhllehne gleiten.

„Was bastelst du eigentlich?“

Wortlos klappte er den Kofferdeckel auf.

Sie blinzelte. Verständnislos betrachtete sie den Inhalt: graue Blechkästen, Klumpen einer — offenbar knetbaren — Masse, Drähte, Glasröhrchen mit Flüssigkeit, eine Weckeruhr ohne Gehäuse und anderen Kleinkram.

„Was ist’n das?“

„Eine Bombe, Birgitchen.“

„Eine... was?“

„Bombe! Höllenmaschine, Zeitbombe, Sprengladung.“

Sie starrte ihn an. „Du hast gesagt, du würdest niemals Gewalt an wenden.“

„Stimmt. Aber...“, er kaute erst fertig, „ganz ohne geht’s eben doch nicht. Nur keine Aufregung, Birgitchen! Diese Bombe richtet sich nicht gegen Menschen. Niemand wird verletzt. Das garantiere ich. Wir werden lediglich ein leerstehendes Gebäude in die Luft sprengen, um unseren Forderungen Nachdruck zu geben.“

„Welches Gebäude?“

„Das Stadtmuseum.“

„Du bist nicht ganz dicht, wie?“

Er grinste und griff nach dem zweiten Hamburger.

„Kuno, ich bitte dich! Das ist doch Irrsinn! Ich wende mich an deine Vernunft. Keine Gewalt! Keine Bombe! Und schon gar nicht so ein Anschlag.“

„Birgitchen, es geht nicht anders. Glaub mir! Boris Swankowicz und ich — wir haben uns das genau überlegt. Wir wissen, was wir tun. Mit einem Knall — wortwörtlich — müssen wir auf uns aufmerksam machen. Und dann unsere Forderung anmelden, unsere Forderung nach Freiheit für alle politischen Gefangenen. Erst wenn die Reaktionäre (Rückschrittler, politisch) weg sind vom Fenster, wird’s besser in dieser Welt. Klar?“

„Jaja, aber was hat euch das arme Stadtmuseum getan?“

„Erstens ist es ein Symbol (Zeichen) für Rückschritt, zweitens das ideale Objekt für unseren Plan.“

„Wieso?“

„Morgen ist Samstag. Da ist es geschlossen. Das Gebäude steht isoliert (abgesondert) von seiner Umwelt, ist umgeben von Park. Wir haben ausgekundschaftet: Am Samstagabend findest du dort keine Menschenseele, keinen Wärter, keinen Portier, keinen von der Wach- und Schließgesellschaft. Die Stadt wird zwar knallvoll sein — wegen des Bundesligaspiels, aber beim Stadtmuseum ist dann total tote Hose. Unsere Gelegenheit also. Wir blasen die Hütte in die Luft, und am Sonntag sagen wir den Zeitungen, vor allem dem Tageblatt, was Sache ist. Telefonisch, natürlich.“

„Also, ich habe damit nichts zu tun.“

„Doch!“ sagte er warnend. „Du bist jetzt Mitwisserin.“

Birgit schluckte. Aus ihren etwas fleischigen Wangen entschwand die Farbe. Hätte ich mich doch nur nicht, dachte sie, mit solchen Spinnern eingelassen. Bis jetzt war ja alles ganz in Ordnung, friedlich jedenfalls. Aber wenn sie so anfangen... Dieser Schaden! Das geht nicht nur in die Millionen — unersetzliche Kunstschätze werden zerstört. Himmel, so ein Mist!

Er war jetzt satt, rückte seinen Stuhl neben sie und legte ihr den Arm um die Schultern. Augenblicklich schmolz sie wie Butter, und sie fühlte bis tief ins Herz, wieviel ihr seine Zuneigung bedeutete.

„Glaubst ja nicht, Birgitchen, wie mühevoll die Vorbereitung war. Die Typen, die das Dynamit verkaufen, richten ihre Preise nach der Inflation (Geldentwertung). Sprengstoff wird immer teurer — und was man sonst noch braucht, auch. Für eine wirksame Bombe, meine ich. Der Tag wird kommen, wo Revolutionen (Umsturz der staatlichen Ordnung) scheitern werden, weil sich niemand mehr eine Bombe leisten kann.“

„Dann gibt es hoffentlich auch keine Kriege mehr.“

„Na, ich weiß nicht. Für Waffen und Massenvernichtungsmittel hat der Staat immer Geld — egal, welcher Art Staat. Eher gibt’s keine Butter mehr als daß daran gespart wird. Schwierig wird die Waffenbeschaffung nur für Privatleute wie unsereins.“

„Und woher habt ihr das Geld gekriegt?“

Sie wußte, daß sowohl er als auch sein spinnerter Freund Boris Swankowicz immer auf dem letzten Loch pfiffen, finanziell.

„Das haben wir einem Halbwüchsigen abgenommen.“ Er lächelte selbstgefällig.

„Also doch Gewalt! Ihr habt ihn überfallen!“

„Nein, nein! Wir haben gespielt.“

„Wie bitte?“

Er nickte. „Verbotenes Glücksspiel. Poker. Kennst du doch.“

„Mit einem Jugendlichen?“

„Das war so, Birgitchen. Boris hat den Jungen ganz zufällig aufgerissen — bei den Spielhöllen am Bahnhof. War so ein käsiger Typ, und randvoll mit Komplexen (seelischen Störungen). Gab aber an wie ein Weltsieger bei den Rassehunden. Na ja, und nach dem dritten Schnaps war er bereit, mit uns zu pokern. Er wäre da ein Ass. Im Hinterzimmer einer Kneipe haben wir ihm dann das Fell über die Ohren gezogen. Dabei — anfangs hat sich der Bursche gar nicht so dumm angestellt. Wir hatten schon die letzten Kröten verloren, aber dann konnte Boris unauffällig die Karten austauschen: gegen ein Päckchen Gezinkte. Ja, ich weiß! Das ist Falschspiel. Aber dazu muß man sich überwinden — im Bewußtsein eines hohen Ideals, eines großen Ziels. Daß der Junge enorm viel Kohle in der Tasche hatte, wußten wir schon. Und so haben wir ihm dann 6000 Mark abgeknöpft.“

„Ach, so einer war das. Hat 6000 Mark Taschengeld bei sich, wie? Dann geschieht es ihm recht, dem verwöhnten Jüngling.“

„Hm. Nun, Taschengeld war’s eigentlich nicht.“

„Nein?“

„Streng genommen gehörte ihm das Geld gar nicht.“

„Sondern?“

„Seinem Verein.“

„Auch eine revolutionäre Gruppe?“

„Nein, ein Fußballverein.“

„Ach.“

„Ja, und er ist der Kassierer. Die 6000 Mark — das waren Mitgliedsbeiträge und Spenden. Zum Schluß, als er alles verloren hatte, überkam ihn das heulende Elend. Hat gejammert, wir sollten ihm die Kohle zurückgeben. Aber Boris blieb hart. Spiel ist Spiel, und schließlich hätte er sich das eher überlegen sollen, dieser Detlef Dräger. Wo kommen wir hin, wenn sich jemand an den Pokertisch setzt und die Einsätze aus der Vereinskasse nimmt. Ein schöner Schatzmeister ist das.“

„Der wollte doch nur angeben, Kuno. Mir tut er leid.“

„Mir nicht. Wir haben das Geld nötig, und ihm wird diese Erfahrung eine Lehre sein.“

Er stand auf, holte zwei Gläser, entkorkte die Weinflasche und schenkte ein. Sie prosteten sich zu.

Kuno sagte, auf gutes Gelingen — und meinte den Bombenanschlag.

„Morgen abend also“, sinnierte Birgit, „schlägt dem Stadtmuseum die letzte Stunde. Dann werde ich heute nachmittag nochmal hingehen. Hoffentlich heule ich nicht, wenn ich zum letzten Mal vor den Gemälden der alten Meister stehe.“

„Schnickschnack! Wer im Knast hockt, dem sind die egal“, meinte er vage.

„Wirst du die Bombe anbringen?“

„Das übernimmt Boris. Morgen abend, Birgitchen, übergebe ich ihm den Koffer am Bahnhof. Er stiefelt dann zum Stadtmuseum, und in den Spätnachrichten des Fernsehens werden wir hören, daß dort kein Stein mehr auf dem anderen steht.“

Sie nickte. Aber ihr war unheimlich zumute.

„Bis auf den Zünder“, erläuterte er, „ist alles fertig. Aber gerade der Zünder — der hat’s in sich. Auf die Minute genau wollen wir ihn einstellen. Boris muß dann aufpassen, daß er das Ding nicht noch bei sich hat, wenn es rumst. Und behutsam muß er auch damit umgehen. Es ist nämlich ein Flüssigkeitszünder. Du verstehst?“

Sie hatte keine Ahnung, und es interessierte sie auch nicht. Doch seinen Fachvortrag mußt er loswerden. Lang und breit erläuterte er ihr, wie der Zünder funktionierte.

Birgit Osterholz war beeindruckt.

*

Dr. Jakob, Oma Meyers Hausarzt, war dagewesen und hatte seiner betagten Patientin Ruhe verordnet. Sie solle heute im Bett bleiben.

Tom begleitete Dr. Jakob zur Gartenpforte und erfuhr, daß Oma Meyers Herz doch sehr angegriffen sei.

„Es ist vorbildlich, wie ihr euch um sie kümmert, Tom. Versucht vor allem, Aufregungen von ihr fern zu halten.“

Tom versprach, sein Möglichstes zu tun, und umrundete dann das Haus — auf der Suche nach Spuren, fand aber keine Hinweise auf das Phantom nur Fußabdrücke, die von den Polizisten stammten.

Als er wieder zur Straßenfront kam, rollerte Locke heran. Sie hatte ihren orangefarbenen Helm aufgesetzt, unter dem die braune Mähne hervorhing. Vielmehr: Jetzt wehte sie im Fahrtwind wie eine zu hoch gesetzte Schleppe.

Der Nieselregen hatte aufgehört. Doch der Asphalt glänzte feucht, und in den Bäumen rauschte der Wind.

Tom empfing seine hübsche Freundin und schob ihren Mofaroller durch die Gartenpforte aufs Grundstück.

„Vielleicht erfahren wir heute noch“, sagte Locke, „was mit der Mokkacreme los ist. Ganz bestimmt aber morgen.“

„Bin gespannt.“

„Mein Papi ist zwar kein Chemiker, aber er meint auch, daß die Creme nicht einfach verdorben ist, sondern einen — sehr unbekömmlichen — Zusatz erhielt.“

Sie gingen ins Haus, setzten sich zu Oma Meyer ans Bett, leisteten ihr Gesellschaft. Sie wußte bereits, daß Tom in der kommenden Nacht die Wache übernehmen wollte. Anfangs hatte sie das — selbstlos wie sie war — abgewehrt, meinte sie doch, es bereite Tom zuviel Mühe. Aber er überzeugte sie, daß er’s wirklich gern für sie tat, ihm da keine Mühe zu groß sei.

Vorgesehen war, daß er auf der Couch im Wohnzimmer schlief — und Nicki, der wachsame Vierbeiner, auf dem Teppich.

Als die Oma ermüdete, zogen Locke und Tom sich in den Wohnraum zurück. Draußen klarte es etwas auf, aber die Sonne zeigte sich nicht.

Es war jetzt später Vormittag, und Tom machte sich auf die Strümpfe, um Nicki zu holen, indessen Locke sich in der Küche beschäftigte. Unter anderen Umständen wäre sie dazu nicht bereit gewesen, nicht mal zähneknirschend. Heute aber und Oma Meyer zuliebe blätterte sie — o Wunder! — sogar in einem Kochbuch, um nachher mit einem Mittagessen aufzuwarten. Sie entschloß sich zu Speckpfannkuchen, nachdem sie sich vergewissert hatte, daß Oma Meyer das gern aß.

Inzwischen war Tom zu Hause angelangt. Kaum daß er die Haustür öffnete, wurde er von Nicki begrüßt, als hätten sie sich seit Monaten nicht gesehen. Der mächtige Hund legte ihm die Vorderpfoten auf die Schultern, und die warme Zunge fuhr Tom übers Gesicht. Lachend zog er den Kopf zurück, kraulte dann Nickis schweren Schädel, der mehr an einen Tiger erinnerte als an einen Bowo, einen Mischling aus Boxer und Wolfshund.

Nicki trug jetzt seinen Winterpelz, nachdem er drei Wochen schrecklich gehaart hatte. Es war ein dunkles Braun mit schwarzen Tigerstreifen und einigen Ockertönen. Sein dunkles Gesicht konnte Furcht einflößen, zumal wenn man die gewaltigen Reißzähne sah — die er zwar nur selten in böser Absicht zeigte, aber sehr häufig beim Gähnen.

Im Haus war es still. Mit-Ha, die Haushälterin, hatte frei, und die Tierarztpraxis war heute vormittag geschlossen. Aber Dr. Helga Conradi saß in dem kleinen Büro hinter ihrem Ordinationsraum (Behandlungszimmer) und studierte Fachzeitschriften.

Tom tätschelte seiner charmanten Mutter die Schulter — immerhin waren sie sich heute noch nicht begegnet. Helga hatte sich ausgeschlafen, verdientermaßen: nicht nur, weil sie viel arbeitete, sondern weil es letzte Nacht spät geworden war — im griechischen Restaurant.

„Tag, Mütterchen!“

„Na, Söhnchen?“

Sie hielt ihm die Wange hin zum flüchtigen Kuß.

„Heute nacht“, informierte er sie, „schlafe ich außerhalb. Oma Meyer braucht Schutz. Denn stell dir vor...“

Er berichtete und Helgas Augen wurden dunkel vor Empörung — was viel heißen will bei einer blauäugigen, nordischen Schönheit. Eine nachdenkliche Falte bildete sich dann über ihrer klassischen Nase.

„Aber ich kann mir nicht vorstellen, Tom, daß Fußballfanatiker sowas machen. Die sind zu einer plötzlichen Rohheit fähig. Aber hinter diesen Belästigungen steckt System, wie mir scheint.“

„Hm. Ja. Aber, zum Henker, Frau Doktor, wir wissen sonst niemanden, der als Täter in Frage käme. Alle Welt mag Oma Meyer. Sie ist herzensgut. Sie hilft jedermann, hat keine Feinde, nicht mal böse Nachbarn. Wer sollte ihr übel wollen und sie vergiften?“

„Vergiften?“ Helgas Blauaugen wurden groß. „Was meinst du damit?“

„Ach so, das habe ich nicht erzählt, weil der Beweis noch aussteht. Jedenfalls hat Locke entdeckt...“

Er berichtete von der Mokkacreme, und aus Helgas Empörung wurde Entsetzen.

„Wenn das zutrifft, um Gottes willen, das wäre ein Mordanschlag.“

„Eben. Na, du wirst es ja von Gunter erfahren, gleichzeitig mit uns.“ Er harkte mit fünf Fingern durch seine blonde Strubbelfrisur, die nur selten von Kamm oder Bürste berührt wurde. „Es ist wirklich rätselhaft. Was die KVler betrifft, hast du eigentlich recht. Aber andere Verdächtige sind meilenweit nicht in Sicht.“

„Daß Oma Meyer beim FC Rundes Leder hilft, Tom, kann doch für die Fans eines gegnerischen Vereins niemals Grund für einen Mordanschlag sein. Eher leuchtet mir ein, daß es sich um einen Wahnsinnigen handelt, der es — weshalb auch immer — auf die alte Dame abgesehen hat.“

Tom grinste. „Wenn er heute nacht kommt, wird Nicki ihn packen.“

Helgas Miene drückte Besorgnis aus. „Du mußt mir versprechen, Tom, daß du nichts riskierst. Bestimmt ist dieses Phantom gewalttätig. Verrammelt Fenster und Türen, daß er gar nicht ins Haus kommt. Und beim geringsten Geräusch verständigst du die Polizei.“

„Gemacht. Aber hab keine Sorge. Den möchte ich sehen, der mit Nicki fertig wird. Und ich bin ja auch noch da.“

Die Schatten der Besorgnis in Helgas Augen wurden noch dunkler.

„Leider weiß ich, Söhnchen, daß ein Verbot nichts fruchten würde. Sonst hätte ich gesagt: Überlaßt das Phantom der Polizei und übernachtet — Oma Meyer, Locke und du — hier. Aber das sage ich nicht, sondern: Sei um Himmels willen vorsichtig! Wie dir bekannt ist, habe ich nur den einen Sohn und als künftige Stieftochter ist Locke unersetzlich. Ganz abgesehen davon, daß eine liebe Oma wie die Fußball-Oma erhalten bleiben muß. Hast du das gelöffelt?“

„Aber ja doch, Frau Doktor. Wie gesagt: Nur keine Sorge!“

In Helgas Lächeln mischte sich ein abgrundtiefer Seufzer. Er flatterte noch im Raum, als Tom seiner Mutter den Arm tätschelte und dann mit Nicki das Weite suchte.

Begeistert trabte der Vierbeiner neben dem Motorroller, wobei er sich freilich verpflichtet fühlte, andere Verkehrsteilnehmer von seinem Herrchen fernzuhalten. Gegen Radler und Kraftradler fletschte er die Zähne, Kleinautos wurden warnend angeknurrt, schwere Limousinen und Lastwägen mußten wütendes Gebell einstecken. Da half es auch nichts, daß Tom seinem Prachtkerl immer wieder Ruhe befahl.

Locke öffnete den beiden, und Nicki geriet völlig aus dem Häuschen. Sie gehörte nun mal zu seinen erklärten Lieblingen. Winselnd vor Freude und mit langer Zunge schleckend, tanzte er auf den Hinterbeinen um sie herum.

Die Begrüßung fand in der Diele statt und war noch nicht abgeklungen, als es schellte.

Tom öffnete.

„Tag!“ sagte Detlef Dräger.

Er sah aus, als hätte er Pomade im Haar, und seine schiefe Haltung drückte Verlegenheit aus. In der Hand hielt er einen dünnen, papierverhüllten Blumenstrauß.

„Ah!“ machte Tom. „Krankenbesuch, wie?“

Detlef nickte. „Wie geht’s Oma Meyer?“

„Na, komm rein!“ sagte Locke. „Und gib das Papier her! Blumen überreicht man ohne Papier, wie du sicherlich weißt.“

Er sagte, er wüßte das, und stach sich in die Finger, als er die Nelken von der Umhüllung befreite, denn das Papier wurde von zwei Nadeln zusammengehalten.

Nicki beschnupperte Detlefs Knie, der darob stillstand wie bei einem Appell (Antreten zum Befehlsempfang) bei der Bundeswehr. Man spürte förmlich, wie ihn Gänsehäute überrieselten.

Nicki verlor das Interesse, und der Architektensohn rührte sich wieder.

„Schöner Hund“, meinte er beklommen. „Beißt er?“

„Natürlich beißt er“, sagte Locke, „aber nur, wenn wir’s ihm befehlen. Es sei denn, du versuchst, ihm den Knochen wegzunehmen.“

Sie lief zum Schlafzimmer und meldete Detlef an. Oma Meyer freute sich sehr über die Blumen, und Detlef überbrachte Grüße von allen FC-Mitgliedern, die er inzwischen gesprochen hatte.

„Bei soviel guten Wünschen“, lächelte Agathe Meyer, „ist das Knie bald wieder heil.“

Sie erzählten Detlef, was sich letzte Nacht ereignet hatte, und er empörte sich pflichtschuldig. Aber Anteilnahme aus dem Herzen war das nicht, wie Locke mit feinem Gespür merkte.

Als Nicki unruhig wurde, fiel Tom ein, daß der brave Vierbeiner um diese Zeit Anspruch hatte auf einen Spaziergang. Das gehörte zum Tagesplan, und für einen Hund ist Ordnung das halbe Leben.

„Ich geh’ mit ihm raus“, meinte Tom.

„Ich verschwinde in die Küche“, nickte Locke, „und lasse mich in der nächsten Stunde nicht mehr sehen. Speckpfannkuchen brauchen Zeit.“

Detlef sagte, er werde Tom begleiten, ließ seine Jacke an der Garderobe hängen und wischte sich — als sie die Kastanien-Allee entlang pilgerten, mit Nicki an der Leine — andauernd die Nase.

Tom fragte, ob er die Typen vom KV kenne. Detlef wußte zwar einige Namen, aber sonst keine Einzelheiten.

Dann nieste er, der Architektensohn, nieste abermals, hustete und wühlte in den Hosentaschen, fand aber kein Taschentuch.

„Zu blöd! Das steckt in der Jacke. Ich lauf nochmal zurück, Tom. Du hast doch den Hausschlüssel.“

Tom händigte ihn aus, und Detlef sagte, er wäre gleich wieder da.

9. Locke ertappt den Dieb

Nicki schnupperte sich von Zaunlatte zu Zaunlatte. Ab und zu hob er das Bein, um seinen Artgenossen klarzumachen: Nicki war hier.

Tom stand am Straßenrand, die Leine locker am Handgelenk, blickte einem Sportwagen nach, dann einem Jogger — der schweißtriefend in eine Gasse einbog —, dann zu Omas Haus zurück.

Mann, Dräger! Wo bleibst du? dachte er.

Nicki zog jetzt, wollte weiter, sah vorwurfsvoll zu seinem Herrchen auf.

„Gleich, gleich, mein Hund! Wir müssen nur noch auf den Schatzmeister warten. Der findet wohl sein Taschentuch nicht.“

In diesem Moment hörte er Lockes Stimme.

„Tom! Tooohhhm!“

Zwischen dem zweiten und dritten O gelang ihr ein Kiekser, was bei ihr immer ein Zeichen von Aufregung ist. Überhaupt: Ihre Glockenstimme klang nicht, als rufe sie zum Pfannkuchenessen.

„Wir werden gebraucht, Nicki. Komm!“

Sie trabten zurück. Was da wohl los war? Ging es der Oma nicht gut? Deshalb Detlefs Verzögerung?

Tom legte einen Zahn zu. Erstaunt sah er, daß die Haustür halb offen stand. Er stürmte in die Diele, Nicki neben sich.

„Tom!“

Locke rief aus dem Wohnraum, und dort stand sie auch — mit dem Rücken zur Tür, die Arme ausgebreitet, als wollte sie Gänse scheuchen. Aber das war nur der erste — und falsche — Eindruck. In Wahrheit versperrte sie Detlef Dräger den Weg.

Sein Magermilchgesicht schien von Schimmel überzogen. Der Blick flackerte. Die fahrigen Gesten seiner Hände drückten Panik aus. Er stand bei der Couch, als wäre er vor Locke zurückgewichen, hatte seine Jacke angelegt und schnüffelte nicht mehr.

Entsetzt stierte er Tom entgegen.

„Was’n hier los?“

„Du hältst es nicht für möglich“, antwortete Locke mit bebender Stimme, ohne sich umzudrehen. „Er hat die Oma bestohlen.“

„Was?“

„Mach die Tür zu. Oma soll es nicht hören.“

Tom merkte kaum, wie er die Tür ins Schloß drückte und dann Nicki ,Platz’ befahl. Ich muß mich verhört haben!

Locke trat einen Schritt zurück und lehnte sich an ihn, als werde sie von allen Kräften verlassen.

„Ich bin völlig fertig, Tom“, flüsterte sie. „Daß sowas geschehen kann, hätte ich niemals gedacht. Ich... ich war in der Küche und hörte, wie er in die Diele kam. Am Schritt erkannte ich, daß er’s ist. Ich wollte ihm sagen, ihr sollt euch nicht zu weit entfernen, weil die Speckpfannkuchen offenbar doch eher fertig sind, als ich dachte. Kam ich also aus der Küche und sah gerade noch, wie er hier in den Wohnraum huschte — verstohlen wie ein Dieb. Da bin ich auch auf Zehenspitzen rangeschlichen. Die Tür war offen, und ich sah, wie er... ja, wie er das Geld aus dem Schreibsekretär nahm. Die ganzen 2000 Mark. Ich bin dann in den Garten gelaufen und habe nach dir gerufen. Inzwischen hatte er sich versteckt — hier im toten Winkel der Tür. Wie ich reinkam, tat er so, als bewundere er die Fotos dort an der Wand. Mit scheinheiligem Grinsen. Das Geld, da wette ich, hat er noch in der Jackentasche.“

Tom legte beide Arme um seine Freundin. Da er erheblich größer war, sprach er über ihren Kopf.

„Nun, Dräger?“

„Es... ist... nicht... wahr!“ stammelte der Architektensohn. „Ich... habe nichts gestohlen, sondern nur... Ich muß jetzt nach Hause. Laßt mich durch.“

„Du müßtest dich mal sehen, Dräger! Wenn schlechtes Gewissen jemals verkörpert wurde — dann jetzt von dir. Leg das Geld auf den Tisch.“

„Ich habe kein Geld.“

„In die Brusttasche der Jacke hat er’s gesteckt“, sagte Locke.

Tom ließ sie los, trat an ihr vorbei und auf Detlef Dräger zu.

„Rühr mich nicht an!“ keifte der. „Du hast kein Recht.“

Er wich zurück, bis seine Kniekehlen die Couch berührten, nahm dann die Fäuste hoch und Boxstellung ein.

„Mach dich nicht unglücklich!“ sagte Tom. „Auch für eine Flasche wie dich habe ich eine Ohrfeige übrig — wenn’s unbedingt sein muß.“

Nicki, der gespannt von einem zum andern blickte, begann warnend zu knurren.

„Rühr mich nicht an!“ Dem FC-Kassierer versagte fast die Stimme. Sein Unterkiefer zitterte, alles andere auch.

Tom stieß ihm die flache Hand vor die Brust, Detlef Dräger plumpste auf die Couch. Tom riß ihm die Jacke auf, wobei sich ein Knopf selbständig machte, durch die Luft sprang und zwischen Nickis Vorderpfoten landete — wo er gleich von mächtigen Zähnen gepackt, aber dann wieder ausgespuckt wurde.

Der Schatzmeister versuchte, Tom zurückzustoßen. Dann heulte er auf. Eine Ohrfeige verschob sein Gesicht, als schwappe Magermilch über den Topfrand.

Toms harte Karate-Hand fuhr in die linke Brusttasche und war im richtigen Nest. Er zog hervor, was aus Papier war: ein Bündel Banknoten — Hunderter — und einen gefalteten Bogen, der sich seltsam verstärkt anfühlte, als wäre er zusammengeleimt.

Tom drehte sich um. Seine Miene spiegelte Erschütterung, als er Locke ansah. Er streckte die Faust über den Tisch und ließ Geld und Bogen los. Der Bogen flatterte. Bevor er neben den Banknoten landete, entfaltete er sich.

Zum Heulen! dachte Locke. Konnte ihn ja noch nie leiden, diesen Kerl! Aber darum geht’s nicht. Für die Oma ist das eine furchtbare Enttäuschung. Sie tut alles für den FC, rackert und spendet, hilft und ist immer für die Fußballer da. Und ausgerechnet der Schatzmeister, einer vom Vorstand, einer in leitender Position — wie es so affig heißt, ausgerechnet der tut ihr das an! Pfui Spinne!

Der Gedanke schloß damit ab, daß sich ihre zarten Lippen spitzten. Symbolisch, nicht wirklich, spuckte sie aus.

Tom sagte: „Dräger, du Arsch! Mann, weißt du überhaupt, wen du bestohlen hast? Das ist fast so, als hättest du bei deinen Eltern geklaut! Hast du kein bißchen Ehrgefühl? Keinen Hauch von Charakter? Und sowas ist Schatzmeister. Wenn’s nicht so traurig wäre, würde ich mich totlachen.“

Detlef Dräger war zusammengesunken. Der Kopf hing ihm auf der Brust. Beide Hände krallten sich in die Sitzfläche der Couch, als müsse er sich festhalten.

Locke trat zum Tisch und griff nach dem Geldbündel, um nachzusehen, ob das immer noch 20 Hunderter waren. Aber ihre Hand verharrte — und folgte dann dem Blick, der auf den Bogen gerichtet war. Sie nahm ihn, stirnrunzelnd.

Wie gesagt: Er hatte sich entfaltet — und war auf der Rückseite gelandet. Die Vorderseite bestand aus vielen Worten, die jemand aus einem gedruckten Text ausgeschnitten und hier aufgeklebt hatte. Aus einem Zeitungstext — oder aus Texten.

Sie las.

...wie telefonisch vereinbart, fordere ich 10.000 Mark Schweigegeld...

Sie las den ganzen Text, dann nochmal, fühlte Toms Blick auf sich ruhen und ließ das Blatt sinken. Nicki gähnte laut und legte den Kopf zwischen die Vorderpfoten.

„Hast dich nicht getäuscht, Tom, was die Erpressung der Drägers betrifft. Nur verhört hast du dich. Der Erpresser fordert nicht 20.000 Mark, sondern — in Anführungsstrichen — ,nuuur’ 10.000! Außerdem — und das ist das Besondere an der Sache — bleibt das Geld in der Familie.“

Tom blickte ungläubig, nahm ihr dann den geklebten Erpresserbrief aus der Hand und las.

Es wurde sehr still in Oma Meyers Wohnzimmer. Draußen fuhr ein Wagen vorbei, und im Herbstlaub raschelte der Wind.

„Ein bißchen viel auf einmal“, sagte Tom. „Abgründe tun sich auf.“

„Er ist nicht nur Dieb“, nickte Locke, „er erpreßt auch die eigenen Eltern. Auf hundsgemeine Weise. Das heißt, auf nette Weise kann man das ja gar nicht. Sein Vater hat also Unfallflucht verübt, und Sohn Detlef schlägt daraus Kapital, wobei es ihm sicher gleichgültig ist, ob sein Vater vor Schreck einen Herzanfall erleidet oder die Mutter Magengeschwüre kriegt. Verstehst du das, Tom? Soweit ich die Drägers kenne, sind das doch nette Leute — prima Eltern. Welches grausige Schicksal hat ihnen diesen Satan als Sohn beschert?“

Ein Wimmern ertönte.

Nickis Kopf fuhr hoch. Aufmerksam blickte er zu dem Dieb hin.

„Es… es... ist doch nur, weil... ich so in der Tinte sitze und... es wäre mein Ende, weil ich das Geld... die 6000... aus der Kasse... und ich muß sie zurücklegen vor der nächsten Kassenprüfung... oh, diese verdammten Spieler! Nie wieder... niemals lasse ich mich auf sowas ein! Ich könnte mich umbringen.“

Er senkte den Kopf noch tiefer. Tränen tropften ihm auf die Hose.

„Dich umbringen? Das wäre ja noch schöner“, sagte Locke. „Und feige außerdem. Jetzt steh zu dem, was du angestellt hast. Aus welcher Kasse hast du 6000 Mark genommen? Etwa aus der FC-Kasse?“

Detlef nickte.

Locke sah Tom an, der den Blick seines blauen und seines grünen Auges himmelwärts schwenkte. Bei mir hakt es aus! hieß das. Führ du die Vernehmung!

„Du hast 6000 Mark genommen, die dir nicht gehören“, stellte Locke fest. „Weshalb?“

„Das war Zufall.“ Detlef wimmerte wieder, was sich anhörte wie Windstärke vier in einem engen Kamin. „Eigentlich wollte ich ja nicht. Zocken, meine ich. Spielen. Aber die beiden haben mich verarscht. Irgendwie fühlte ich mich an der Ehre gepackt. War einfach zu schlapp, um das abzuwimmeln. Jedenfalls haben wir dann gepokert: dieser Boris — den Nachnamen weiß ich nicht —, dieser Kuno Altgeier und ich. Ich dachte, ich könnte die...“

„Moment mal!“ unterbrach ihn Locke. „Sagtest du Kuno Altgeier?“

„Ja, so nannte er sich. Ist so’n Schwarzhaariger mit Brille. Sieht aus wie der ewige Student. Aber das ist er nicht, glaube ich, obwohl er sehr großkotzig redet.“

Wieder tauschten Locke und Tom einen bedeutungsvollen Blick. Beide entsannen sich, daß Birgit Osterholz den Namen erwähnt hatte. Ihr politischer Wirrkopf heiße so, der ,gewaltfreie’ Umstürzler.

„Weiter!“ sagte Locke. „Du dachtest also, du könntest die...“

„.... ausnehmen“, ergänzte Detlef gequält. „Aber dann kam’s anders. Ich verlor und verlor! Trotzdem glaubte ich, gleich gewinne ich alles zurück. Plötzlich waren 6000 futsch. Sie haben es mir nicht zurückgegeben, die Schweine. Seitdem sitze ich wie auf glühenden Kohlen. Irgendwie muß ich ja das Loch in der Vereinskasse auffüllen.“

„Und wenn du deinen Eltern die Wahrheit gesagt hättest?“

„Mein Vater würde mich totprügeln.“

„Also hast du ihn erpreßt.“

Detlef nickte. „Aus dem gleichen Grund habe ich Oma Meyers Geld genommen. Nicht für mich wollte ich das, sondern für die Vereinskasse.“

Tom schüttelte bedächtig den Kopf, als könnte er das Gehörte noch nicht fassen. „Eins muß man dir bescheinigen, Detlef Dräger: Du bist eine besondere Sorte von Idiot! Läßt dir 6000 von Spielern — Falschspielern, vermutlich — abnehmen: fremdes Geld. Und zur Wiederbeschaffung verfällst du auf Erpressung und Diebstahl. Locke, was machen mir mit ihm?“

Sie strich ihre braune Mähne über die Schultern zurück. Die langen Wimpern senkten sich, aber das Nachdenken währte nur kurz.

„Unserer Oma Meyer müssen wir die Enttäuschung ersparen. Sie darf nicht erfahren, daß er sie bestehlen wollte. Das wäre zu hart für sie. Also Schwamm drüber! Und es ist ja kein Schaden entstanden. Was die Erpressung betrifft, meine ich: Wenn wir ihn der Polizei übergeben, ist sein Leben verpfuscht. So ein Familiendrama, finde ich, läßt sich intern (innerhalb) erledigen. Das heißt, Detlef Dräger: Du wirst deinen Eltern sagen, was los ist. Vielleicht verzeihen sie dir. Vielleicht setzen sie dir den Stuhl vor die Tür. Das macht unter euch aus.“ Sie sah Tom an. „Einverstanden?“

„Es könnten meine Worte sein“, nickte er. „Aber vergessen wir nicht: Der Herr Architekt hat Unfallflucht begangen. Das ist kein Kavaliersdelikt (harmloses Vergehen). Also, Dräger, wird sich dein Vater selbst anzeigen. Darauf bestehen wir. Viel hat er dann nicht zu befürchten. Obschon... ja, ein bißchen lange ist es her. Aber besser, er stellt sich jetzt als nie.“

Er sah Locke an. Ihre Miene verriet Zustimmung.

„Außerdem“, ergänzte sie, „sieh zu, daß deine Eltern dir die 6000 Mark zur Verfügung stellen — trotz allem, damit du den Kassenbestand in Ordnung bringst. Wenn das gelingt, verschweigen wir, was war. Wir ersparen dir die Schande, kapierst du? Aber unter einer Voraussetzung: Du trittst augenblicklich von deinem Posten als Kassierer zurück. Ein Grund wird dir schon einfallen. Behaupte einfach, du wärst schulisch überlastet. Klar?“

Detlef Dräger hob den Kopf. Die Verzweiflung in seinen Zügen schwand. In den verheulten Augen schimmerte Hoffnung.

„Ihr... ihr gebt mir eine Chance“, sagte er leise. „Ihr haut mich nicht in die Pfanne. Das ist verdammt anständig. Ich werde euch nicht enttäuschen. Nie wieder vergreife ich mich an fremdem Eigentum.“

„Hau jetzt ab“, sagte Tom, „und bemüh’ dich, daß du mit deinen Eltern klarkommst. Wir sind den ganzen Tag hier. Du rufst an — spätestens bis heute abend — und berichtest, wie es gelaufen ist. Ob du auffliegst oder sich alles vertuschen läßt, liegt nun an dir — beziehungsweise an deinen Eltern.“

Detlef stand auf, schneuzte sich, sah beide an wie ein geprügelter Hund, murmelte: „Ich danke euch. Ich danke euch sehr!“ — und schlich hinaus. Sie hörten, wie er seinen Motorroller startete und abfuhr.

Locke legte das Geld an seinen Platz in den Schreibsekretär. Dann wirbelte sie herum.

„Um Himmels willen! die Speckpfannkuchen! Ich habe zwei Pfannen auf dem Herd.“

Sie flitzte in die Küche. Dort ballte sich schwarzer Qualm unter der Decke.

Sie riß die beiden Fenster auf und nahm die Pfannen vom Herd. Vom Pfannkuchenteig waren nur noch schwärzliche Reste übrig.

Tom kam in die Küche und schloß die Tür hinter sich.

„Wußte ich’s doch“, lachte er. „Du hast Talent zur Köchin und Hausfrau. Warum leugnest du’s nur immer?“

„Noch ein Wort!“ Sie drohte ihm mit einer der Pfannen.

„Bin ich froh, daß das passiert ist“, seufzte Tom. „Wenigstens etwas Komisches nach dieser Tragödie. Wenn wir uns jetzt noch mit Sahnetorten bewerfen, wie in alten Klamaukfilmen, ist die Stimmung wiederhergestellt.“

Locke sagte, dazu bedürfe es bei ihr mehr als Sahnetorten. Sie fand es erschütternd, mitzuerleben, wie jemand der näheren Bekannten so abgeglitten sei.

„Aber verloren“, sagte sie, „ist er deshalb nicht. Und bestimmt lernt er daraus. Hoffentlich einigt er sich mit seinen Eltern. Was die jetzt erleben, ist ein schrecklicher Schock. Aber mal was anderes, Tom: Was sagst du zu Kuno Altgeier? Wenn er nicht im Telefonbuch steht, könnten wir über Birgit Osterholz erfahren, wo er haust. Vielleicht ist von dem Geld noch was da. Wenn du ihn lieb bittest, rückt er es raus. Bestimmt!“

Tom grinste. „So sehr es mir in meinen Karate-Fäusten juckt. Verbotenes Glücksspiel ist eine Sache und räuberische Erpressung eine andere. Wenn ich dem Burschen gewaltsam Geld abnehme, setze ich mich ins Unrecht. So, Lockenköpfchen, geht’s leider nicht.“

„Ach, Engelbert! Du willst also nichts gegen ihn unternehmen.“

„Hm. Wir könnten ihn ja mal beäugen. Vielleicht sind er und sein Freund Boris berüchtigte Falschspieler. Kannst du dich an Boris’ Familiennamen erinnern? Birgit hat ihn erwähnt, aber bei mir klingelt nichts.“

„War ein irrer Name“, nickte Locke, „was Slawisches. An mehr erinnere ich mich nicht.“

Tom sah ihr zu, wie sie die Pfannen säuberte. Der Qualm war abgezogen, in einer großen Schüssel noch genug Pfannkuchenteig — einschließlich der Speckstücke. Während die nächsten in der Pfanne bruzzelten, blieb Locke dabei. Keinen Blick ließ sie von dem Mittagsmahl. Ihm, Tom, lief das Wasser im Mund zusammen, und er erkundigte sich besorgt, ob der Teig denn noch reiche.

Locke beschied ihm, Oma Meyer esse nicht mehr als sie selbst — also werde er wohl satt werden.

„Oma und ich — notfalls teilen wir uns einen. Dann hast du sechs oder sieben für dich.“

Tom versicherte, so sei seine Anfrage nicht gemeint.

Dann hörten sie Oma Meyers Stimme.

„Kinder!“ rief sie aus dem Schlafzimmer. „Irgendwas brennt an. Es riecht so verkokelt.“

„Aber jetzt doch nicht mehr“, wunderte sich Locke. Dann gingen sie ins Schlafzimmer und berichteten lachend vom Mißlingen der ersten Pfannkuchen.

Am Spätnachmittag meldete sich Detlef Dräger.

Locke nahm den Anruf entgegen und spürte, wie aufgewühlt der Junge war. Die Auseinandersetzung mit seinen Eltern war kein Honigschlecken gewesen — soviel stand fest.

„Zum Schluß“, sagte er, „haben wir alle geflennt. Mutter macht sich sogar Vorwürfe, weil es an gegenseitigem Vertrauen mangelt. Jedenfalls, Locke, sie geben mir das Geld. Damit stimmt die Vereinskasse wieder. Bei der nächsten Versammlung — sie steht ja unmittelbar bevor — trete ich zurück. Mein Vater war heute nachmittag bei der Polizei und hat alles zu Protokoll gegeben — was den Unfall betrifft. Die haben sich sogar bedankt, die Polizisten, und fanden es toll, daß er jetzt noch kommt.“

„Ich freue mich für dich“, sagte Locke, und das war ehrlich gemeint. „Dir war’s eine Lektion. Aber du hast sie gelernt, nicht wahr?“

„Die habe ich gelernt“, versicherte er. „Vielen Dank nochmals für eure Fairness (Anständigkeit). Und schöne Grüße an Oma Meyer und Tom.“

Die Ruhe hatte der Fußball-Oma gutgetan. Das Knie schmerzte zwar noch. Aber sie konnte jetzt — ohne fremde Hilfe — ein paar Schritte gehen, beziehungsweise humpeln.

„Bald springe ich wieder wie ein Füllen“, scherzte sie.

In dieser Nacht schliefen Tom und Nicki im Wohnzimmer. Tom zog nur seine Turnschuhe aus, blieb ansonsten angezogen, um sofort startklar zu sein. Er wachte häufig auf und horchte immer wieder in die Stille der Nacht. Aber draußen rührte sich nichts.

Wußte das schwarze Phantom, wie gut das Haus jetzt bewacht war?

Nichts geschah. Locke schlief tief und traumlos in dieser Nacht. Dann brach der Samstagmorgen an.

Als die drei frühstückten und Nicki einen riesigen Knochen zermalmte, klingelte das Telefon.

Locke vermutete, es sei ihr Vater, und lief zum Apparat. Aber Susanne Meyer-Fiebig, Omas Tochter, war am anderen Ende der Leitung und erkundigte sich nach ihrer Mutter.

Oma Meyer redete dann ziemlich lange mit ihr, und das drückte schwer auf ihre Stimmung.

Wieder am Kaffeetisch, sagte sie: „Mit meinem Schwiegersohn ist es wirklich schlimm. Er macht überall Schulden, und an ernsthafte Arbeit scheint er auch jetzt nicht zu denken. Allmählich geht Susanne ein Licht auf. Freilich — sie hält immer noch zu ihm. Und verteidigt ihn auch. Ich möchte nur wissen, was sich da abspielt in seinem Kopf! Wie stellt er sich seine und Susannes Zukunft vor? Wie soll’s weitergehen?“

Dazu konnten auch Locke und Tom nichts sagen.

10. Im Getümmel der Fans

Herbert Grempel löste die Hände von Kathies Hals und starrte auf ihr verzerrtes Gesicht.

Tot.

Kathie war tot.

Die Wut — wie ein roter Nebel vor seinen Augen — wich dem Entsetzen. Nein! Das hatte er nicht gewollt. Das nicht! Es war doch nur ein Streit gewesen. Wie immer. O Gott, was habe ich gemacht?

Er stolperte von dem reglosen Körper seiner Frau weg.

Seine Kathie! Sie war noch so jung gewesen. Sie konnte nicht...

Doch! dachte er. Du hast sie umgebracht. Und dafür wirst du bis ans Lebensende im Knast sitzen.

Sein Blick fiel auf die Jacke mit dem Aufdruck, auf den Schal mit dem Vereinssymbol, auf die kleine Fahne.

Diese Sachen gehörten nicht zum KV. Dort mischte Grempel nur bei der Jugendmannschaft mit. Aber die war noch lange kein Vorbild, für das man als Fan Kopf und Kragen riskierte. Alle KVler gehörten einem Fan-Club an, und ihre Mannschaft, ihr Idol — war der Bundesliga-Verein dieser Stadt. Wölfe nannten sich die Clubmitglieder, und heute — das war beschlossen — wollten sie die Tiger-Fans aufmischen. Das waren die Gegner, die Fans einer Bundesliga-Mannschaft, die heute hier spielte.

Er wischte sich übers Gesicht. Er schwitzte. Auch das rote Haar war feucht. Benommenheit drückte auf sein Hirn. Wie war das geschehen? Warum hatte er Kathie...

Richtig! Fußball! Deshalb hatten sie sich gestritten. Weil sie es kindisch und beknackt fand, daß er sich Samstag für Samstag in einem Fußballümmel — wie sie es genannt hatte — verwandelte. Sicherlich — sie schlugen Schlachten, prügelten gegnerische Fans krankenhausreif, pöbelten glotzende Spießer an und verwüsteten Lokale.

Das taten sie — Samstag für Samstag, wenn die großen Spiele waren. Aber das, zum Henker!, gehörte doch dazu, sagte sich Grempel. Das trug seinen Verein. Davon lebten die Wölfe. Außerdem machte es Spaß. Und lieferte Schlagzeilen für die Montagszeitungen, was ganz Deutschland dann las.

Er trank die Schnapsflasche leer, in der noch ein Rest war, und sah wieder klar. Der Horror ließ nach. Kathie war selbst schuld. Ein Unglücksfall! Pech — und nicht zu ändern. Aber er mußte jetzt sehen, wie er da raus kam. Wie?

Ich war’s nicht! dachte er. Ich war in der Stadt bei den andern. Die bestätigen das. Merkt ja kein Aas, wo und wann ich dazu stoße. Das hier hat ein anderer gemacht.

Rasch zog er die Vereinsjacke an. Den Schal um den Hals! Her mit der Fahne. Er riß Schränke und Schubläden auf, raffte Kathies billigen Schmuck zusammen und lief zur Hintertür.

Das kleine Haus stand im Fabrikviertel, neben einer Lagerhalle, in einer ärmlichen Gegend, wo Dutzende von Schloten giftgelben Auswurf in den Schmutzhimmel qualmten.

Er ließ die Hintertür offen. Daß er auf seine Maschine verzichtete, war selbstverständlich. Denn vorn hinaus — unmöglich! Jemand hätte ihn sehen können.

Den verwilderten Garten hinterm Haus durchquerte er rasch. Niemand war in der Nähe. Niemand sah ihn.

Er hetzte eine Gasse hinunter. Sie verlief zwischen Fabrikmauern, war leer und still.

In einer Toreinfahrt lehnte ein altes Damenrad. Es war nicht gesichert. Grempel schwang sich auf den Sattel und trat in die Pedale, daß die Reifen zischten.

Die Innenstadt brodelte. Noch Stunden bis zum Spiel, aber schon zogen die Fans zu Hunderten durch die Straßen — gröhlend und trinkend. Die Erwartung auf das große Spiel heizte sie auf. Verdammt lange noch bis zum Anpfiff, aber trotzdem...

Die Tiger waren angereist, trugen ihre Vereinsfarben, benahmen sich aggressiv (streitsüchtig) und tranken, als gäbe es ab morgen kein Bier mehr. Obwohl zahlenmäßig unterlegen, hatten sie angekündigt, die Wölfe fertigzumachen.

Grempel warf Kathies Schmuck in einen Abfallkorb. Beim Vereinslokal, wo nur noch Nachzügler rumhingen, ließ er das Rad zurück. Wenig später machte er seine Leute aus, eine Horde von 150 Fans, darunter alle KVler und andere starke Typen.

Ihr Krakeelen füllte die Reitmeyer-Straße. Sie gehörte zur Fußgängerzone — mit schicken Geschäften und Straßencafés. Spießer und Angeber hockten dort und machten Gesichter, als käme die Pest auf sie zu.

Grempel pirschte sich an die Schlußlichter seiner Horde.

Alfred Apel, Fließbandarbeiter und KV-Kicker, hielt ihm die Schnapsflasche hin.

„Endlich da?“

Grempel trank. „Was meinst du?“

„Ob du auch endlich da bist?“

„Mann! Bin seit ’ner Stunde hier.“

Aber den Apel interessierte das nicht. Er nickte nur und widmete sich seiner Flasche.

„Die Tiger sind am Geranien-Platz“, meinte er dann. „Je mehr wir jetzt ausschalten, desto weniger sind nachher zum Anfeuern da.“

„Ist Musik in meinen Ohren.“

Aber Grempel dachte: Der Esel vergißt glatt, daß er mich gesehen hat. Und die andern sind high (benebelt). Verdammt! Ich brauche ein Alibi. Auffallen muß ich! Das ist es. Nur wenn die Bullen mich kassieren, habe ich mein Alibi. Dann bin ich nachweislich hier und nicht zu Hause gewesen. Ja, so muß es laufen.

Ein paar Dutzend Schnapsflaschen waren bereits geleert, als sie einige Zeit später in Richtung Geranien-Platz vordrangen. Scherben säumten den Weg. Polizei war auch da, zahlreich sogar. Aber noch hielten sich die Bullen zurück.

„Die Tiger sind im Drugstore.“

Die Nachricht lief durch die Reihen.

Und bis zum Drugstore, einer billigen Kneipe, war’s nicht mehr weit.

*

Locke meldete sich, als das Telefon klingelte. Es war ihr Vater, und seine Stimme klang ernst.

„Ich halte es für das Beste, wenn du herkommst — und Tom mitbringst“, sagte er. „Was uns jetzt drückt, läßt sich am Telefon nicht gut besprechen. Nicki kann ja bei Oma Meyer bleiben.“

„Gut, Papi. Wir kommen.“

Sie erklärte der Oma, daß was Wichtiges anliege, sie aber bald zurück seien. Mit Nicki hatte sich die alte Dame bereits angefreundet. Er schaute zwar verblüfft, als das Pärchen ohne ihn aufbrach, machte aber keinen Rabatz.

Die beiden rollerten durch die Stadt zur Rehmschen Adresse — und natürlich ahnten sie, worum es ging. Vermutlich lag das Untersuchungsergebnis über die Mokkacreme vor.

Mike öffnete ihnen. In seinem breiten Grinsen schwebte ein Hauch von Ernst. Das Grinsen war Begrüßungsgrinsen und galt den beiden — die Ernsthaftigkeit galt dem Anlaß, wegen dem sie kamen.

Im Terrassenzimmer schloß Gunter Rehm seine Tochter in die Arme. Den künftigen Stiefsohn stupste er freundschaftlich in die Rippen.

„Tja“, meinte er, nachdem er seine hochgewachsene Gestalt in einem Sessel gepflanzt hatte und die Junioren rund um den Tisch versammelt waren, „die Sache ist die... Aber vielleicht sollten wir warten, bis Oma zurück ist. Sie wollte nur mal ums Viertel spazieren.“

„Oma ist da?“ freute sich Locke. Damit war nicht Agathe Meyer gemeint, sondern Elisabeth Rehm, Gunters Mutter, die 72jährige Oma von Locke und Mike. Sie wohnte in Birkenrode, dem hübschen, stadtnahen Dorf, kam aber selten hierher. Viel öfter jedenfalls wurde sie von den Rehms und Conradis in ihrem hübschen Häuschen besucht, wo Frau Holle, die Katze, dann vor Nicki Reißaus nahm und sich sommers der Garten in ein Obst-Paradies verwandelte.

Aber jetzt war sie hier, mit dem Bus gekommen — wie Gunter erläuterte.

„Und natürlich hat sie sich mit zwei Riesenkörben bepackt. Mit Äpfeln und Birnen sind wir jetzt bis zum ersten Schneefall versorgt.“

Tom schmunzelte. Wußte er doch, daß von dem — ungespritzten — Obst auch für ihn was abfiel.

Als hätte Oma Rehm gewußt, daß alle auf sie warteten — in diesem Moment kehrte sie von ihrem Spaziergang zurück, wurde stürmisch von Locke und herzlich von Tom begrüßt und strahlte übers ganze Gesicht.

Aber damit endete der fröhliche Teil der Zusammenkunft.

„Oma weiß Bescheid über alles, was Agathe Meyer betrifft“, sagte Gunter. „Kennt auch die Vorgeschichte der Mokkacreme. Um es kurz zu sagen. Sie wurde vergiftet. Und zwar mit einem absolut tödlich wirkenden Gift. Daß die Creme sich dadurch in eine unappetitliche Pampe verwandelt, ahnte der Täter offenbar nicht. Im Labor wurde auch festgestellt, um welches Gift es sich handelt. Der Name sagte mir nichts. Immerhin ist sonderbar, daß dieses Gift seit Jahren nicht mehr verwendet wird. Auch damals fand es nur begrenzt Anwendung in der chemischen Industrie. Aber — und das könnte ein Hinweis sein — nicht bei uns, sondern ausschließlich in Belgien.“

„Belgien?“ rief Locke.

„Belgien?“ zog Tom nach.

Mike wollte witzeln und sagte: „Das ist eins unserer Nachbarländer, nicht sehr groß, aber...“

„Wir wissen, wo Belgien liegt“, wies Locke ihn zurecht. „Aber du ahnst ja nicht, weshalb Tom und mir soeben ein ganzer Kronleuchter aufgeht.“

„Was meinst du?“ forschte Gunter.

„Oma Meyers Freundin und deren Tochter“, erläuterte Locke, „sind kürzlich aus Belgien gekommen. Viele Jahre haben sie dort gelebt. Wir hatten den Eindruck, Pauline Osterholz tickt nicht richtig. Außerdem hat Oma Meyer ihr — vor 38 Jahren, glaube ich — den Freund ausgespannt, mehr oder weniger, und dann geheiratet. Damals sei Pauline voller Haß gewesen, hat die Fußball-Oma erzählt. Eine richtige Feindin. Und ihr Benehmen vorgestern beim Kaffeeklatsch — also, große Wiedersehensfreude war das nicht, wenn ihr mich fragt. Jedenfalls nicht seitens Pauline. Oma Meyer hat sich echt gefreut. Sie ist überhaupt sehr arglos und glaubt, daß alle Menschen gut sind.“

„Aber im allgemeinen trifft das doch zu“, schaltete Oma Rehm sich ein.

Bevor das Gespräch in dieser Richtung ausuferte, lenkte Gunter aufs Thema zurück.

„Eine verjährte Rivalität und die Herkunft aus Belgien sind aber noch kein Verdachtsgrund, Kinder. Oder hat Frau Meyer die Mokkacreme von Pauline Osterholz erhalten?“

„Hat sie nicht“, sagte Tom. „Die Osterhölzer haben nur Blumen mitgebracht.“

„Oma Meyer hat die Cremes und Joghurts selbst eingekauft“, nickte Locke. „Die Becher standen im Kühlschrank, und nur die Mokkacreme sah so mistig aus.“

„Dann hätte“, folgerte Gunter, „Pauline Osterholz die Creme bei ihrem Besuch vergiften müssen. Aber dazu bestand sicherlich keine Gelegenheit.“

„Doch!“ riefen Locke und Tom wie aus einem Mund.

„Sogar eine tolle Gelegenheit“, ergänzte Locke. „Himmel, jetzt wird mir klar, warum sie allein in die Küche wollte. Angeblich, um das Geschirr zu spülen, vielmehr, um es in den Spüler zu stellen. Und um die Küche zu bewundern. Und weggeblieben — nicht wahr, Tom? — ist sie lange. Als sie dann zurückkam, ich erinnere mich genau, bewegte sie sich wie eine Traumwandlerin. Stimmt’s, Tom?“

Der versicherte, das sei richtig.

Betroffenheit zeichnete alle Gesichter. Für einen Moment war es still. Sicherlich — noch lag kein Beweis vor. Aber die Indizien (zwingende Verdachtsgründe) ließen sich nicht von der Hand blasen. Also ein Mordanschlag! Diese Erkenntnis schockierte.

„Ich kann das nicht glauben“, sagte Oma. „Weshalb sollte diese Frau das tun? Sie muß doch in meinem Alter sein, ungefähr.“

„Leider bedeutet das nicht automatisch, daß sie ein Engel ist“, lächelte Gunter. „Wie du einer bist, Mutter. Ein — Gott sei Dank! — irdischer Engel.“ Er stand auf. „Die arme Frau Meyer! Aber jetzt müssen wir ihr reinen Wein einschenken.“

„Und die Polizei verständigen“, erinnerte Mike.

Gunter sinnierte. „Vielleicht nicht sofort“, sagte er vorsichtig. „Vielleicht erst, wenn der Beweis erbracht ist. Damit meine ich, diese Pauline Osterholz müßte elegant überführt werden. Mir ist da was eingefallen.“

Locke stieß ihren Freund an.

„Hallo, Tom! Kein Fall für uns — diesmal! Gunter ist am Drücker.“

„Ihr seid auch dabei“, lächelte ihr Vater. „Ihr werdet als Statisten gebraucht. So, und jetzt los.“

Auch Oma stand auf. „Ich komme mit. Erstens möchte ich die nette Frau Meyer kennenlernen. Zweitens braucht sie Trost. Daß sich eine Oma um die andere kümmert, wird ihr sicherlich helfen.“

Mike war dringend verabredet, sonst hätte er sich angeschlossen. So rollerten Locke und Tom voran. Gunters Saab — mit Oma auf dem Nebensitz — folgte.

Es war jetzt später Vormittag. Ein kühler Wind wehte. Aber der kühlte die Horden nicht ab, die durch die Innenstadt zogen: Horden betrunkener Fußball-Fans.

„Bestimmt sind die KVler dabei“, sagte Tom zu seiner Freundin, als sie eine kurze Strecke nebeneinander fuhren. „Und Grempel heizt sie an, damit die Tiger-Fans sehen, was ‘ne Harke ist. Und die Bullen sich wundern. Und die Stadt auf den Kopf gestellt wird. Das, jedenfalls, hat er zu den andern gesagt. Am Teister-Berg. Vielleicht sehen wir Grempel.“

Aber sie sahen ihn nicht.

Oma Meyer war erfreut über den unerwarteten Besuch — und geradezu begeistert, mit Oma Rehm eine Seniorin (ältere Dame) ihres Jahrgangs kennenzulernen.

Doch dann nahm Gunter das Wort. So behutsam wie möglich erklärte er der alten Dame, daß sie beinahe Opfer eines Giftanschlags geworden wäre.

Arme Fußball-Oma! dachte Locke. Kommt wirklich knüppeldick für sie. Nur Aufregung! Der Unfall durch diesen Grempel. Die Belästigungen durch das schwarze Phantom. Und jetzt ein Mordversuch der Jugendfreundin. Und dabei verheimlichen wir schon, was möglich ist. Daß sie von Detlef bestohlen wurde, erfährt sie jedenfalls nicht.

Ein schlimmer Tag in Oma Meyers langem Leben. Der Schreck saß tief. Tränen liefen ihr übers Gesicht. Oma Rehm weinte gleich mit, konnte sie doch nachfühlen, wie es ihrer Altersgenossin ums Herz war.

„Aber... warum nur“, stammelte Agathe Meyer immer wieder. „Die Feindschaft von damals liegt doch so lange zurück. Und das war auch nur ihrerseits. Ich habe sie immer gemocht.“

Gunter hob die Achseln. „Locke und Tom haben den Eindruck, daß die Frau sich etwas seltsam benimmt. Vielleicht liegt da der Schlüssel. Vielleicht ist sie nicht verantwortlich für das, was sie tut. Aber jetzt, meine ich, müssen wir uns die Gewißheit verschaffen, die ja noch aussteht. Dazu habe ich einen Vorschlag.“

Alle sahen ihn fragend an.

„Glauben Sie“, wandte er sich an die Fußball-Oma, „daß Sie Pauline Osterholz nochmals einladen könnten?“

„Einladen?“ fragte Agathe Meyer verwundert.

„Ja. Und zwar heute. Kurzfristig sogar. Nämlich, zum Mittagessen.“

„Aber... was soll ich denn kochen...? Und... also...“

„Machen Sie sich deshalb keine Sorge, Frau Meyer. Sie müssen nichts kochen. Ich lasse eine Mahlzeit aus einem Restaurant kommen. Denn wichtig ist nur der Nachtisch.“

„Ja, also... einladen... wenn es nötig ist... Ich könnte das schon.“

„Sagen Sie einfach, es hätte sich so ergeben. Ob sie zum Essen kommen könne. Das heißt, Locke wird das Telefonat übernehmen. Nicht wahr, Töchterchen? Du bist nicht so betroffen wie Frau Meyer. Außerdem kannst du schauspielern.“

„Ist das ein Kompliment, Papi, oder willst du damit sagen, daß ich durchtrieben bin?“

„Durchtrieben — bestimmt nicht!“ lächelte er. „Aber du bist eine Eva, die sich verstellen kann, wenn das die Umstände erfordern.“

Dann erläuterte er seinen Plan.

*

Ein signalroter Wagen hielt vor dem Grempel-Haus. Jochen Fiebig sprang ins Freie. Er war auch heute elegant, nämlich in hellblaues Waschleder gekleidet. Ein verwegenes Halstuch quoll aus dem Seidenhemd, und die Lackleder-Stiefeletten stammten von einem italienischen Schuh-Künstler.

Oma Meyers Schwiegersohn eilte zur Tür, galt doch sein — unangemeldeter — Besuch dem Freund Grempel.

Ein Glück, daß der noch zu Hause war — an einem Kampftag wie heute. Zu Hause war er bestimmt, denn die Maschine stand neben dem Eingang, und zu Fuß — das wußte Fiebig — war Herbert Grempel ein lahmer Krieger, ein Plattfüßler mit Knöchelbeschwerden und Schlackerknien. Vielleicht war deshalb Fußball seine Leidenschaft.

Er klingelte.

Nichts rührte sich — auch nach dem dritten Läuten nicht.

Nanu! Fiebig drückte auf die Klinke, aber die Tür war verschlossen.

Er sah zu den Fenstern im Hochparterre, zog das Gesicht schief und bekaute die Unterlippe. Dann umrundete er das Haus. Vielleicht waren Herbert und Kathie im Garten?

Im Garten zwitscherten nur ein paar Sperlinge, aber — die Hintertür stand offen.

Nanu! Fiebig trat ein, ging durch die Diele zum Wohnraum und glotzte auf die Verwüstung.

Jemand hatte Schubläden und Schränke aufgerissen, offensichtlich im Inhalt gewühlt und — gestohlen?

Etwa ein Einbrecher? Aber wo steckten die beiden?

Ein Geräusch ließ ihn herumfahren.

Kathie Grempel stand in der geöffneten Tür.

Ihre dralle Figur lehnte am Rahmen. Ein Orkan schien die Blondlöckchen zerzaust zu haben. Die Leinenbluse war an der Schulter zerfetzt und hing über die Jeans. Aber am schlimmsten sah das Gesicht aus. Tränen zogen Rinnsalspuren durch die Schminke. Grüne Wimperntusche zerlief. Und am Hals schien sie Masern zu haben — oder Mumps (Kinderkrankheit), jedenfalls war er geschwollen und rot.

„Kathie! Was ist hier passiert?“

Sie zwängte einen Laut durch die Mausezähne, der zwischen Schluchzen und Röcheln lag, dann sank sie ihm in die Arme.

Er fing sie zwar auf, dachte aber: Scheiße! Wenn sie dieses Kunterbunt-Gesicht an meiner Jacke abschmiert, ist wieder ‘ne Reinigung fällig — aber die Jacke dann nicht mehr wie neu.

„Jochen!“ schluchzte sie auf.

„Wer hat dich überfallen? Wo ist Herbert? Ein Raubüberfall, nicht wahr? Wieviele waren es?“

„Jochen!“ Sie drückte die Nase auf seinen Jackenaufschlag. „Ich... lasse mich scheiden.“

„Du... was?“ Dann begriff er.

Du meine Güte! Also Herbert war’s. Hat der sie durch die Mangel gedreht. So mußte es ja kommen. Aber weshalb dieses Chaos hier? Wonach hat der Affe gesucht?

„Ihr habt euch gestritten?“ fragte er — und schob sie sanft von sich. Wegen der Wimperntusche.

„Gestritten? Er wollte mich umbringen.“ Ihre Stimme klang, als stecke der Hals in einer Schlinge.

„Nicht doch!“

„Ja, er wollte mich umbringen. Er hat mich gewürgt.“

„Hm. Ein bißchen vielleicht. Er scheint geschwollen zu sein, dein Hals.“

„Ich war bewußtlos, Jochen.“

„Der Schreck. Verstehe.“

„Nein, weil er mir die Luft abgedrückt hat.“

„Dieser verdammte Jähzorn, Kathie. Dabei ist er sonst ein lieber Kerl.“

„Als ich zu mir kam, war er verschwunden. Mit seiner dämlichen Fußballjacke, dem Schal und der Fahne.“

„Naja, er liebt diese Dinge eben. Aber dich liebt er auch.“

„Das habe ich gemerkt.“

Er schielte auf seine Jacke. Nicht beschmiert? Gott sei Dank!

Dann deutete er umher. „Hast was gegen Halsschmerzen gesucht, ja?“

„Das war er, der Lump. Meinen ganzen Schmuck hat er mitgenommen. Und alles Geld. Vielleicht hat er geglaubt, ich bin tot — und will sich jetzt nach Australien absetzen oder an den Gardasee.“

„Hm.“

Fiebig überlegte, ob er noch was Tröstendes anbringen oder Herbert verwünschen sollte, als Kathies letzte Bemerkung einen Gedanken entzündete — unter seinem nachtschwarzen Messerschnitt.

Herbert hatte hier abgeräumt — klar. Aber doch bestimmt nicht in der Absicht, die Kurve zu kratzen. Nee! wenn der seine Kathie für tot hielt, dann war er jetzt irgendwo unter Leuten. Wegen des Alibis! Unter Leuten? Unter den Fans, natürlich! Und den Raub hier hatte er vorgetäuscht, um Kathies Ableben dem großen Unbekannten in die Schuhe zu schieben. Das lag doch auf der Hand, zum Henker, wie Angstschweiß.

Er hörte nicht hin, wie Kathie mit lädierten Stimmbändern sabbelte, kriegte den Schluß aber mit.

„...und deshalb lasse ich mich scheiden.“

„Nichts überstürzen, Kathie. Sicherlich ist ihm jetzt zum Sterben zumute, und er würde einen Arm opfern, wenn du deine für ihn öffnen würdest. Ihr müßt euch eben erst zusammenraufen, wie das so ist — in junger Ehe. Also Kathie, laß die Polizei aus dem Spiel und sag’s auch sonst keinem — wenn ich dir das aus der Erfahrung meiner 36 Jahre empfehlen darf.“

„Ach, Jochen, ich weiß nicht.“

„Doch, doch! Versuch’s nochmal mit ihm.“

„Kann man denn sowas verzeihen?“

„Ein edler Charakter kann alles. Und den hast du ja zum Glück.“

Das ging ihr runter wie Öl — trotz gequetschter Speiseröhre. Sie nickte und begann, ihre Blondlöckchen zu ordnen. Plötzlich hielt sie inne.

„Er wird sich doch nichts antun, Jochen?“

„Weißt du was: Ich suche ihn. Ich kenne ihn gut genug, um zu ahnen, in welche Jammerwinkel er sich jetzt verkrochen hat. Ich treibe ihn auf, bevor er in den Mühlbach springt oder sich vom Rathausturm stürzt. Nur Mut, Kathie!“

Er rannte hinaus.

In seinem Gesicht arbeitete es, daß die markanten Linien durcheinander gerieten. Ein Gedanke war geboren. Eine Idee, wie er diesen brutalen, gewissenlosen Tölpel für sich einspannen konnte. Ja, doch! Herbert Grempel war das richtige Werkzeug.

Das hätte mir auch eher einfallen können, dachte er, als er in seinen signalroten Wagen sprang.

11. Erinnerung und Gegenwart

Nicki schlief unterm Tisch. Lockes Oma saß neben der Fußball-Oma auf der Couch, und die beiden alten Damen unterhielten sich prächtig. Viele Tassen Kaffee, die Locke bereitet hatte, beflügelten sie. Vergessen war — wenigstens für den Augenblick — der unfaßliche Giftanschlag, denn die Oma Rehm und Meyer schwelgten in Erinnerungen — aus der guten alten Zeit.

Locke und Tom hatten sich zu ihnen gesellt — als Zuhörer — und konnten nur staunen. Phantastisch, was die beiden Seniorinnen aus dem Gedächtnis hervorkramten.

Indessen war Gunter — nach vorherigem Telefonat — im Eiltempo zum Stammlokal der Rehms gefahren, dem DREI MOHREN, um Rinderbraten nebst Beilagen für sieben Personen in Empfang zu nehmen, nämlich für die Omas, die Junioren, sich selbst und Pauline und Birgit Osterholz.

Um 13 Uhr wollten sie hier sein, Mutter und Tochter. Locke hatte telefonisch eingeladen und sich über Paulines unzusammenhängendes Geschwafel gewundert. Aber die Einladung hatte sie ohne wenn und aber angenommen — die mutmaßliche Täterin.

„So ein Zufall! Also nein, also nein!“ Oma Rehm patschte die Hände zusammen. „Vielleicht sind wir uns damals sogar begegnet, liebe Frau Meyer! Ohne es zu ahnen. Aber wir waren ja noch jung, so jung! Fast noch Kinder.“

Begeistert hatten die Omas soeben festgestellt, daß sich ihre Lebenswege einmal gekreuzt hatten — was freilich nur einer Begegnung auf sehr breiter Kreuzung gleichkam: nämlich im Berlin der Jahre 1928 und 1929. Beide hatten damals dort mit ihren Eltern gewohnt, in verschiedenen Stadtteilen zwar, gleichwohl — es war in Berlin gewesen.

„War das eine Zeit!“ schwärmte Oma Rehm. „Ich entsinne mich noch: Josephine Baker trat im Theater des Westens auf. Der Chefpilot der Lufthansa überquerte den Atlantik von Osten nach Westen, nachdem die erste Nordatlantik-Überquerung dem legendären Lindbergh 1927 gelungen war, in umgekehrter Richtung. Der Eiserne Gustav, ein Droschkenkutscher, fuhr mit seinem Fuchswallach von Berlin nach Paris — als Friedenskutscher.“

Oma Meyer lächelte versonnen. „Damals geschahen großartige Dinge. Der Wundergeiger Menuhin konzertierte als 12jähriger in der Philharmonie. Und der Amerikaner Walt Disney schenkte der Welt die Comicfiguren Mickymaus und Minniemaus. In Deutschland ging die Zahl der Arbeitslosen von 2,4 Millionen auf 750.000 zurück. Und, liebe Frau Rehm, erinnern Sie sich noch an den Witz des Jahres?“

Oma Rehm zwinkerte amüsiert. „Betraf das nicht den Herrn Neureich und seinen Ruf.“

„Richtig.“

„Dann weiß ich ihn.“ Lächelnd wandte sie sich an Locke und Tom. „Herr Neureich hat zwei tolle Villen, drei protzige Autos, einen Rennstall und viel Geld auf der Bank. — Weiß ick, sagt ein Berliner. Aba sein schlechta Ruf is det einzichste, wat er ehrlich aworben hat.“

Alle lachten.

„Der russische Dichter Maxim Gorki“, sagte die Fußball-Oma „kam häufig nach Berlin und wohnte immer im weltberühmten Hotel Adlon. Und der Maler Heinrich Zille starb 71jährig; das war 1929 und man fragte sich: Wer wird nun die Armen malen? In New York begann damals die Weltwirtschaftskrise — an dem berüchtigten Schwarzen Freitag. Und in Chicago wütete ein Gangsterkrieg, den Al Capone entfesselt hatte. Ich habe verschlungen, was in den Zeitungen stand. Sie auch, liebe Frau Rehm?“

Lockes Oma nickte. „Alles. Jeden Tag. Es war sensationell.“ Sie blickte Locke und Tom an. „Sagt euch das was, wovon wir reden? Habt ihr davon schon gehört? Oder sind diese Ereignisse längst begraben in ihrer Zeit und für euch, die Jugend, nichts als böhmische Dörfer?“

„Nein, nein, Omi“, versicherte Locke. „Von den meisten Ereignissen haben wir gehört. Aber für uns ist das schon historisch — weil nicht selbst erlebt. Daß ihr sozusagen dabei wart, finde ich toll. Auch, wie genau ihr das alles noch wißt.“

Tom bestätigte, ihm sei das meiste vom Hörensagen bekannt, und wer Al Capone gewesen sei, wisse er genau, nämlich ein berüchtigter Gangsterboß im Chicago jener Zeit.

Gunters Saab hielt vor dem Haus, und das Pärchen lief hinaus, um ihm beim Hereintragen der Thermo-(Wärme-)behälter zu helfen, in denen sich das Mittagessen befand. Aber nicht nur das hatte er mitgebracht, sondern vor allem das Wichtigste: den Nachtisch, nämlich verschiedene Fertigcremes, darunter eine mit Mokka-Geschmack.

Locke und Tom deckten den Tisch. Oma Rehm war in der Küche und kümmerte sich um das Essen, das Gunter gebracht hatte. Die Fußball-Oma saß auf ihrem Platz auf der Couch, hatte das kranke Bein auf einen Hocker gelegt und ihr Herz in beide Hände genommen. Verflogen war die Freude über den Plausch mit Oma Rehm, über den besinnlichen Ausflug in die Vergangenheit. Die rauhe Wirklichkeit meldete sich wieder.

„Ich kann es einfach nicht glauben“, flüsterte sie, „daß Pauline mir nach dem Leben trachtet. Was habe ich ihr nur getan? Unsere Rivalität damals — das ist doch vorbei!“

„Die Indizien sind erdrückend“, erwiderte Locke. „Begreifen kann allerdings keiner von uns, daß man ausgerechnet Ihnen, Oma Meyer, sowas antut. Wenn sie’s war, die Pauline Osterholz, dann stößt uns das buchstäblich mit der Nase auf eine andere Überlegung!“

„Du meinst“, sagte Tom, „die Osterholz könnte auch für alles andere verantwortlich sein.“

Locke nickte. „Vielleicht hat sie ans Haus geklopft und ist vorletzte Nacht durch die Kellertür eingedrungen. Allerdings — hm — das schwarze Phantom schien mir ziemlich groß zu sein. Und der Schritt war schwer.“

„Wuchtig auftreten kann auch ein Leichtgewicht — mit entsprechenden Schuhen“, meinte Tom. „Aber daß sie so handelt, traue ich der Frau nicht zu. Giftmischerin — ja! Nächtliches Phantom — nee!“

Weitere Überlegungen konnten sie nicht mehr anstellen, denn Pauline und Birgit Osterholz trafen ein.

Birgit wirkte erfreut und verdrehte vor Begeisterung die Augen, als sie Gunter gewahrte. Daß ein erwachsenes Mannsbild dabei war, peppte sie auf (mitreißen).

Pauline starrte teilnahmslos vor sich hin. Wenn das Wort an sie gerichtet wurde, schien sie das gar nicht zu merken.

„Es war so ein Einfall von mir“, sagte die Fußball-Oma mit unsicherer Stimme, „daß wir uns heute zum Essen treffen.“

Locke und ihre Oma legten den Braten vor. Kerzen brannten. Der Tisch war beinahe festlich gedeckt. Durch das große Fenster sah man in den herbstbunten Garten hinaus. Es war zwar trocken, aber der Himmel düster.

Birgit, wieder mit tarngrüner Lederjacke verunziert, saß neben Gunter und fragte ihm Löcher in den Bauch, was seinen Beruf betraf, wie es denn so zugehe in den großen Zeitungsredaktionen und ob das immer ganz der Wahrheit entspreche, was in den Zeitungen stehe.

Gunter bemühte sich, ihr Wissen zu befriedigen. Zwischendurch gelang es ihm auch, einige Bissen vom Drei-Mohren-Braten zu genießen.

Als das Hauptgericht vertilgt war, lobte Birgit, wie gut es geschmeckt hätte. Ihre Mutter nickte, ohne die Zähne auseinander zu nehmen.

„Freut mich, daß es euch geschmeckt hat“, sagte Oma Meyer. „Die liebe Frau Rehm hat es gekocht, wofür ich sehr dankbar bin. Doch, Frau Rehm, das war wirklich eine große Mühe. Und, wie Sie hören, nicht vergeblich.“ Ihre Stimme fiel ab — aber das merkten nur die Eingeweihten —, als sie sagte: „Für den Nachtisch war allerdings keine Zeit mehr. Der fällt bescheiden aus.“

Das war das Stichwort für Locke. Sie lief in die Küche, um sieben Cremebecher zu holen: Vanille, Schokolade, Himbeer, Erdbeer, Banane, Nuß und Mokka.

„Die waren, Gott sei Dank, noch im Kühlschrank“, meinte sie lächelnd, als sie die Becher servierte. „Für jeden Geschmack etwas. Sie wollen sicherlich Mokka, Oma Meyer?“

„Ach, heute mal nicht. Das habe ich doch etwas zu oft gegessen. Die Mokkacreme trete ich an Birgit ab, falls Sie mögen, Birgit? Für mich bitte Erdbeer.“

Arglos nickte Birgit, und Locke stellte ihr die Mokkacreme hin.

Der Deckel trug das gleiche Verfallsdatum wie der vergiftete Becher, außerdem hatte Gunter ein kleines Loch hineingepiekt. Tatsächlich — dieser Becher ähnelte dem Giftbecher wie ein Ei dem andern.

Durch gesenkte Wimpern beobachtete Locke die Verdächtige.

In Paulines Faltengesicht war kein Blut mehr. Verdrehte Augen schielten zu Birgits Mokkacreme. Die strichdünnen Lippen öffneten sich. Aber zunächst blieben ihr die Worte in der Kehle stecken.

Mein Gott! dachte Locke. Schon das ist Beweis genug.

„Ich... äh...“, sagte Pauline, „...würde gern... also, wenn du nicht unbedingt willst, Birgit: ...gibst du mir die Mokkacreme, ja? Kriegst mein... was habe ich denn? Banane. Du... du... liebst doch Banane.“

Birgit blickte verwundert, aber nur ein wenig verwundert. An die Befremdlichkeiten und Verschrobenheiten ihrer Mutter war sie gewöhnt.

„Mir ist es egal, Mutter.“

Sie reichte ihr die Mokkacreme rüber und nahm den Bananenbecher entgegen.

Paulines Hand zitterte, als sie den Dessertlöffel millimetertief eintauchte. Sie kostete nur eine Löffelspitze.

„Agathe... äh... ich glaube, die... die Creme ist verdorben. Hast du... nicht was anderes?“

„Gib sie her, Mutter“, meinte Birgit ungehalten. Offenbar war es ihr jetzt peinlich, wie ihre Mutter mäkelte. „Mir schmeckt sie, und du ißt deine Bananencreme.“

Sie wollte über den Tisch greifen, ahnungslos.

„Nein!“ Mit beiden Händen hielt Pauline ihren Becher fest. „Ich... ich esse sie doch. Ist... ist ja albern. Bitte, laß!“

Weder ihr noch ihrer Tochter fiel auf, was auf den Gesichtern der Eingeweihten stand: Betroffenheit. Nicht Genugtuung, denn das wäre hämisch, ja niederträchtig gewesen, sondern Betroffenheit über die offensichtliche Schuld dieser Frau. Also doch!

Aber Pauline Osterholz durfte noch zappeln in ihrer selbstmörderischen Situation.

Verzweifelt suchte sie nach einem Ausweg. Und ihr krankes Hirn fand einen, obwohl der Trick durchsichtig war.

Mit scheinbarem Ungeschick stieß sie den Mokkabecher vom Teller. Er fiel zu Boden. Die Creme schwappte über den Teppich.

In der eisigen Stille spürte Pauline Osterholz die Blicke der andern. Sie hob den Kopf.

„Mein Gott!“ flüsterte Agathe Meyer. „Warum, Pauline? Ich wollte es nicht glauben.“

Erstaunt blickte Birgit die alte Dame an. „Ja, es ist schade um die Creme. Aber so ein Unglück ist das nun auch wieder nicht. Hinterläßt bestimmt keinen Fleck auf dem Teppich. Ich wische es gleich weg.“

Sie wollte auf stehen. Aber Gunter hielt sie zurück.

„Darum geht es nicht“, sagte er ruhig. Und zu Pauline gewandt: „Diese Creme, Frau Osterholz, hätten Sie ruhig essen können. Sie war nicht giftiger als mein Dessert. Aber das konnten Sie nicht wissen. Sie glaubten, es wäre jene, die Sie für Frau Meyer präpariert (vorbereitet), vergiftet haben. Gott sei Dank wurde das entdeckt. Denn Ihr Gift, Frau Osterholz, vertrug sich nicht mit der Creme. Sie verdarb zu einer unappetitlichen Brühe. Und im Polizeilabor, wo die Creme untersucht wurde, kam dann die Wahrheit ans Licht. Der Verdacht fiel auf Sie, denn Sie hatten vorgestern nachmittag Gelegenheit, die Creme zu vergiften — als Sie allein in der Küche waren. Aber der Beweis war schwer zu erbringen. Deshalb mußten wir uns zu dieser unwürdigen Komödie entschließen. Bis zuletzt hoffte Frau Meyer, Sie hätten nichts damit zu tun. Aber Sie haben sich selbst überführt, Frau Osterholz. Durch Ihr Verhalten.“

Fassungslos hatte Birgit ihm zugehört. Jetzt wanderte der Blick zu ihrer Mutter. Die hatte den Kopf gesenkt. Beide Hände krallten sich in das Tischtuch.

„Mutter!“ flüsterte Birgit, kreidebleich das Gesicht.

Paulines Kopf ruckte hoch.

Locke, die ihr gegenüber saß, zuckte zurück. Mein Gott! Das war kein Gesicht mehr. Das war eine Grimasse des Hasses, verzerrt, gelb, mit glitzernden Augen, die irre Blicke wie Pfeile verschossen.

„Schade!“ zischte Pauline Osterholz, und Schaumbläschen bildeten sich in ihren Mundwinkeln. „Schade, Agathe Meyer, du hinterhältiges Weibsstück. Wie gern hätte ich dich tot gewußt, umgebracht von mir. Ja, davon träume ich. Seit vielen Jahren träume ich davon. Denn du bist schuld an meinem Unglück. Von Anfang an warst du schuld. Weil du mir Robert weggenommen hast. Deswegen! Deswegen! Hätte er mich geheiratet, wäre mein Leben ein Blütentraum gewesen, eine Symphonie des Glücks. Aber du hast dir Robert unter die Nägel gerissen, du Bestie. Ich verfluche dich.“

Entsetzen stand auf Oma Meyers todbleichem Gesicht.

Tom zog schon den Fuß zurück, um ins Schlafzimmer zu starten, wo die Herztropfen auf dem Nachttisch standen.

Aber die Fußball-Oma, nun schon trainiert auf Streß, bedurfte keiner medikamentösen Hilfe.

„Pauline!“ stammelte sie. „Was... ist mit dir? Wie... wie kannst du sowas nur denken? Robert hat sich doch aus freien Stücken für mich entschieden. Ich paßte eben besser zu ihm — was unsere lange, glückliche Zweisamkeit dann auch bestätigt hat.“

Aber das hörte die Giftmischerin nicht mehr. Sie war zusammengesunken wie eine Marionette (an Drähten bewegte Gliederpuppe; übertragen = willenloser Mensch). Nur ihre Nägel scharrten über das Tischtuch, als suchten sie Halt. Ihr verwirrter Geist hatte sich abgeschottet, sich zurückgezogen in die finstere Welt ihrer bösen Empfindungen.

„Dann... dann... ist es wieder soweit.“ Tränen liefen über Birgits Gesicht. „Sie wissen es ja nicht. Meine Mutter ist krank. Sehr krank. Sie war schon mehrfach in Heilanstalten. Sie galt zwar als geheilt, nach ihrer letzten Entlassung, und ich habe ihre Schrulligkeit hingenommen und mir gesagt: Es ist nichts. Nichts Schlimmes, jedenfalls. Und sie ist nicht gemeingefährlich — auch wenn sie manchmal schier zerrissen wird von unbegreiflichem Haß gegen ihre Umwelt, gegen harmlose Mitmenschen. Und jetzt das!“

Sie begann, hemmungslos zu weinen.

Gunter atmete tief. „Hätte sich das Gift mit der Creme vertragen, wäre der Anschlag vielleicht gelungen. Eine Kranke hat Anspruch auf unser Mitleid. Aber dem steht das Recht der Allgemeinheit gegenüber, sich vor einer gefährlichen Kranken zu schützen. Ich werde jetzt die Polizei verständigen. Man kann eine Kranke für ihr Tun nicht verantwortlich machen. Aber ihr Platz ist in einer geschlossenen Anstalt, in einer Heilanstalt.“

Er ging zum Telefon. Die andern blieben am Tisch, erschüttert und aufgewühlt. Keiner würde das Erlebte jemals vergessen können.

Birgit schluchzte unentwegt. Pauline schien versteinert, stierte blicklos vor sich hin und spürte offenbar nichts von dem, was um sie geschah.

Polizei rückte an, es waren nur zwei Beamte der Kripo. Ihnen folgte ein Krankenwagen mit Arzt und Pflegern, die Übung hatten im Umgang mit Geisteskranken.

Pauline Osterholz leistete keinen Widerstand, schien gar nicht zu merken, daß man sie hinausführte. Der Arzt kümmerte sich um sie, machte aber ein besorgtes Gesicht, als er von Birgit die Anamnese (Krankheitsgeschichte) erfuhr. Daß Pauline Osterholz jemals wieder die Heilanstalt verlassen konnte — darauf bestand wenig Hoffnung.

Die Kripobeamten nahmen zu Protokoll, was geschehen war, stellten die Giftflasche sicher, die man in Paulines Handtasche gefunden hatte, und räumten alsbald das Feld. Birgit blieb noch.

„Bitte“, flehte sie. „Ich bin so fertig — ich kann jetzt nicht allein sein. Darf ich noch etwas bleiben?“

Selbstverständlich durfte sie das. Und als Oma Meyer ihr tröstend den Arm um die Schultern legte, brach sie abermals in Tränen aus.

„Bitte, verzeihen Sie meiner Mutter!“ schluchzte sie.

„Ich verzeihe ihr“, sagte die Fußball-Oma und war selber den Tränen nahe.

*

Am frühen Nachmittag — wie es später im Polizeibericht hieß — stürmten die Wölfe den Drugstore, jene Kneipe am Geranienplatz, in der sich die feindlichen Fans, die Tiger, auf den Sieg ihrer Mannschaft einstimmten: mit Bier und mit Schnaps.

Beide Gruppen waren mit Schlagringen, Messern, Stahlketten und Totschlägern bewaffnet. Und wer sein Mordwerkzeug vergessen hatte, benutzte eine Flasche.

An ihren Vereinsfarben waren die Tiger leicht zu erkennen. Andere Gäste gab es nicht. Der Wirt — an Schlimmes gewöhnt — hatte sein Etablissement (Vergnügungsstätte) mit billigen Plastikmöbeln ausgestattet. Dennoch entstand ein Schaden von ca. 20.000 Mark. 41 Schläger wurden verletzt, etliche schwer.

Die Polizei griff mit 30 Beamten ein, als die Saalschlacht auf dem Höhepunkt war. Die Situation ließ den Einsatz von Tränengas nicht zu. Beamte wurden abgedrängt, niedergeschlagen, mit Fußtritten traktiert. Aber weitere Verstärkung war in Anmarsch.

Herbert Grempel suchte sich einen Uniformierten aus, der etwa so alt war wie er selbst: einen schmächtigen Typ mit angstbleichem Gesicht.

Den mache ich fertig!

Grempel schob seinen Schlagring zurecht.

Dann lasse ich mich festnehmen — und die Sache ist gelaufen. Nichts werden sie mir anhaben können wegen Kathie.

Durch eingeschlagene Fenster sah er, wie draußen eine Hundertschaft eintraf.

Der richtige Moment!

Brutal fiel er den Polizisten an.

Der zitterte. Aber Angst verdoppelte seine Kraft, als er den Schlagstock gebrauchte.

Grempel wurde an der Schulter getroffen. Er schrie auf. Der Schmerz durchraste ihn. Aber die rechte Schulter war unversehrt — und rechts schlug er zu.

Ein stählerner Schlagring kann zur tödlichen Waffe werden. Grempels bewehrte Faust landete über dem Auge des Gegners. Eine blutende Wunde öffnete sich an der Stirn. Die Schlagwirkung streckte den Polizisten zu Boden. Bewußtlos blieb er liegen: mit einer Gehirnerschütterung, wie später festgestellt wurde. Blut floß über sein Gesicht. Es sah gräßlich aus.

Himmel! Grempel erstarrte. Habe ich den umgebracht? Den etwa auch? Verdammt, der sieht tot aus. Das wäre ja... Mann, ich will aus der einen Sache raus und schlittere rein in die andere! Bulle, los, steh auf! Dir fehlt nichts! Bist nur groggy. Steh auf!

Aber der Polizist rührte sich nicht. Um Grempel wogte die Schlacht, und sein schlauer Plan, sich mit einem — verhältnismäßig — geringfügigen Vergehen ein Alibi zu verschaffen für ein Tötungsdelikt — dieser schlaue Plan schien zu wanken.

Verstört glotzte er auf den Bewußtlosen. Im selben Moment wurde er hinterrücks an der Schulter gepackt und zurückgerissen, aber nicht grob, sondern in bester Absicht, nämlich, um ihn aus dem Getümmel herauszuholen.

„Du?“ quäkte er verwundert.

„Raus hier! Los! Ab durch die Hintertür!“ zischte Jochen Fiebig.

Er trug keine Vereinsfarben, sondern seine schnieke Kluft — und im übrigen eine Miene überm Halstuch, die zwischen Panik und Entschlossenheit schwankte.

Er packte Grempel am Arm, zerrte ihn mit sich, in den toten Winkel hinter die Theke und weiter zu einer Tür, die niemand beachtet hatte.

Eine Flasche flog an ihnen vorbei und zersplitterte an der Wand. Aber das war kein gezieltes Geschoß, sondern Zufall und die beiden entwischten hinaus.

Immer noch am Arm gezerrt, stolperte Grempel in einen dunklen Gang. Fiebig schien sich auszukennen und eilte zielstrebig zur Rückfront des Hauses. Dann standen sie auf dem typischen Hinterhof einer Kneipe. Bierkästen stapelten sich. Abfälle moderten in Mülltonnen. Keine Menschenseele war’da. Nur grauer Herbsthimmel hängte sich tief auf die Stadt.

„Idiot!“ zischte Fiebig. Er keuchte. „Willst du unbedingt hinter Gittern landen?“

„Mensch, Jochen!“ Grempel wußte nicht, was er tun sollte: zurücklaufen und sich festnehmen lassen? Oder mit Fiebig abhauen? „Wieso bist du hier?“

„Weil ich dich suche.“

„Ich... äh... sitze in der Tinte und... äh... also, ich will, daß die Bullen mich schnappen, weil ich dann nachweislich aus dem Verkehr gezogen bin und... Es ist nämlich so: Zuhause gab’s Stunk, und durch einen saublöden Umstand ist Kathie...“

„Von der komme ich“, unterbrach Fiebig ihn. „Hast gedacht, sie wäre hin, was? Aber sie war nur bewußtlos. Jetzt ist sie wieder fit und sogar bereit, es nochmal mit dir zu versuchen. Du wolltest einen Raubmord vortäuschen, nicht wahr?“

Grempel ließ den Mund offen. In sein grobes Gesicht trat ungläubiges Staunen. Dann bürstete ihm die Erleichterung alle Sorgenfurchen aus der rötlichen Haut.

„Mensch, Jochen! Das ist ‘ne Nachricht!“

„Klar, und weil ich ahnte, daß du hier Unsinn verzapfst, kam ich her. Im letzten Moment, was? Hast den Bullen umgenietet und wolltest schon die Hände hinhalten, damit sie dir Stahlarmbänder anlegen. Pfffffhhhhh... Kapierst du wenigstens, daß du längst aus dem Schneider bist?“

„Ich kapiere auch, Jochen, daß du mich gerettet hast. Mann! Wegen nichts und wieder nichts hätte ich mich einbuchten lassen.“

„Eben!“ Fiebig versuchte eine Miene zu machen, die nach Edelmut aussah. „Aber jetzt laß uns verschwinden.“

In der Kneipe tobte noch immer der Pöbel gegen die Staatsgewalt an — mit Schlagringen und Stahlketten auf der einen und mit Gummiknüppeln auf der anderen Seite. Mannschaftswagen fuhren vor mit gellender Sirene. Die Schlacht wogte, obwohl das Spiel noch lange nicht angepfiffen war.

Fiebig wußte hier Bescheid und schlich mit seinem Kumpan über Hinterhöfe, vorbei an Wirtschaftsräumen, durch Gassen.

Grempel hatte seine Fahne schon auf dem Herweg verloren. Den Schal stopfte er unterwegs in eine Mülltonne — auf Fiebigs Anraten —, wobei ihm zumute war, als reiße er sich das Herz heraus. Die Jacke mit den Vereinsfarben — die hatte er ausgezogen, links gestülpt und zusammengerollt.

Für jeden, der ihn nicht persönlich kannte, war er jetzt ein harmloser Stadtbummler, allenfalls ein mieser Typ mit tückischem Blick, aber kein Fan zum Fürchten.

Fiebigs Wagen parkte in einer Seitenstraße, wo es still war, wie es sich gehört für einen Samstagnachmittag.

Sie stiegen ein.

Zum dritten Mal versicherte Grempel, wie dankbar er Fiebig sei.

„Geschenkt!“ Fiebig bot ihm eine Zigarette an, und beide pafften. „Das heißt: Eine Hand wäscht die andere — so heißt es, nicht wahr.“

Grempel nickte. „Wenn ich irgendwas für dich tun kann...“

„Kannst du.“

„Nämlich?“

„Is ’ne heiße Sache. Aber für dich ohne Risiko. Vorausgesetzt, du läßt dich nicht erwischen.“

Grempel grinste. „Bin doch nicht von gestern.“

„Deswegen vertraue ich dir auch, Herbert. Wir können bei der Sache verdammt viel gewinnen. Und daß ich dich beteilige, ist klar. Es geht darum...“

Er setzte es ihm auseinander. Staunend hörte Grempel zu. Dann pfiff er durch die Zähne.

„Imponiert mir, Jochen, wie du das angehst. Und du hast recht. Du hast sogar Anspruch darauf. Und daß du die Sache ein bißchen beschleunigst, ist doch nur gut. Wohin kämen wir sonst. Bei der Übervölkerung in der Welt! Nur heute abend, Jochen, kann ich noch nicht einsteigen in die Angelegenheit. Jetzt, da ich nicht hinter Gitter komme, sondern mit Kathie alles okay ist, muß ich mich um die Knilche kümmern. Das brennt mir auf der Seele.“

„Welche Knilche?“

„Ach, die nennen sich Conny und Eddi, heißen aber Konrad Rimbinski und Edmund Zapp. Hausen draußen in einem der Vororte. Soviel ich hörte, zusammen mit Rimbinskis Mieze, einer gewissen Ute Harnisch. Ist Frisöse, oder so ähnlich.“

„Und? Was willst du bei denen?“

„Das sind die Freunde von diesem Tom Conradi!“

„Was?“

„Da staunst du.“ Grempel erzählte von dem Zwischenfall am Sportgelände beim Teister-Berg. „Die stehen jetzt bei uns auf der schwarzen Liste. Daß sie auf Trainer machen — beim FC Rundes Leder — nehmen wir noch hin. Aber ohne ihre Hilfe hätten wir diesen Tom Conradi erwischt.“

„Hm. Willst also den beiden eins auswischen. Wie?“

„Einer meiner Kumpels beim KV wußte, wie sie heißen und wo sie hausen. Außerdem hat er gehört, daß mit denen irgendwas nicht stimmt. Es heißt, sie drehen krumme Dinger. Und deshalb, Jochen, werde ich mich heute abend bei ihnen umsehen. Ich kundschafte aus, wo wir die packen können. Dann erleben sie ihr blaues Wunder. Als nächsten nehmen wir uns diesen Tom Conradi vor. Dafür hast du Verständnis?“

„Na, und ob!“ grinste Fiebig. „Es geht mir ohnehin auf den Geist, wie sich der und diese Locke um die alte Meyer kümmern — um meine heißgeliebte, hochverehrte Schwiegermutter.“

Grempel lachte. „Aber nicht mehr lange. Wir machen sie fertig: einen nach dem andern.“

12. Noch 48 Minuten

Zum Frohsinn bestand wenig Anlaß im Haus der Fußball-Oma. Das Geschehnis drückte auf die Gemüter, obgleich nun schon Stunden verstrichen waren.

Birgit Osterholz war nur noch ein Schatten ihrer selbst, wußte sie doch, was ihrer Mutter bevorstand: Einweisung in eine Heilanstalt, in der sie bleiben würde für den Rest ihrer Tage.

Die beiden Omas unterhielten sich leise, aber nicht über die schöne Zeit ihrer Jugend, sondern über die Anfälligkeit des Menschen an sich — am Beispiel der Pauline Osterholz. Verbittert war Agathe Meyer nicht, aber traurig; und Lockes Oma teilte ihr Empfinden.

Als die Dämmerung anbrach, trank man zusammen Tee. Gunter konnte nicht mehr lange bleiben, wie Locke wußte. Er war mit Helga verabredet.

Locke hatte sich mit Tom verständigt. Jetzt schien der richtige Moment zu sein für ihr Vorhaben.

„Ein Freund von uns“, sagte Locke, „behauptet, er kenne Ihren Bekannten, Birgit, diesen Kuno Altgeier, von dem Sie erzählten, daß er die politische Landschaft verändern will, aber gewaltlos. Kuno wohnt in der Barhäupter-Straße, nicht wahr?“

Birgit blickte verwundert aus ihren verheulten Augen und schüttelte den Kopf.

„Nee, am Edersbacher Weg. In dem Haus neben der Tankstelle. Hat auch, soviel ich weiß, nie in der Barhäupter gewohnt.“

„Komisch.“ Locke fächerte mit ihren langen Wimpern. „Ob’s noch einen zweiten Altgeier gibt?“

Schlange! dachte Tom. Vor ihr muß man sich ja vorsehen. Den Trick mit der weiblichen List hat sie drauf wie ein Außenstürmer das Flankenspiel.

Birgit zuckte die Achseln. „Weiß nicht. Überhaupt — von Kuno ziehe ich mich zurück. Der ist mir doch zu radikal (ohne Zugeständnisse) in seinen Ansichten. Und mit seinen Mitteln“, fügte sie nach kurzem Zögern hinzu.

Damit war das Thema für sie beendet. Lieber nahm sie eine dritte Tasse Tee.

Das Pärchen hatte beschlossen, auch diese Nacht bei Oma Meyer zu verbringen. Sicherlich: Die Frage, ob Pauline Osterholz das Phantom wäre, hatte vorhin die Gemüter bewegt. Aber Birgit führte aus, das sei ein Ding der Unmöglichkeit — und begründete auch, warum. Keine Nacht nämlich hatte sich die Geisteskranke aus der gemeinsamen Wohnung gerührt.

Das schwarze Phantom war also immer noch unbekannt, immer noch gegenwärtig, immer noch gefährlich.

Draußen dunkelte es. Kalter Wind riß Blätter von Sträuchern und Bäumen. Gunter verabschiedete sich. Seine Mutter fuhr mit ihm, aber das nächste Zusammentreffen hatten die beiden Omas schon vereinbart. In wenigen Tagen sollte das sein, bei Kaffee und Kuchen, entweder hier oder draußen in Birkenrode — je nachdem, wie die Knieverletzung heilte. Die beiden Seniorinnen schieden in dem Gefühl voneinander, eine Freundin gefunden zu haben. Es war Sympathie von beiden Seiten.

Auch Birgit brach auf, getröstet von allen. Gunter hatte ihr seine private Telefonnummer gegeben — und die der Redaktion. Wenn sie, Birgit, Hilfe benötige, sei er für sie da. Und das war kein leeres Versprechen.

Locke und Tom räumten auf. Oma Meyer, seelisch und körperlich erschöpft, legte sich ins Bett und schlummerte ein. Sie wußte, daß die beiden noch mal wegwollten. Den Zeitpunkt der Rückkehr ließen sie offen. Aber da Nicki hier blieb, war für Schutz bestens gesorgt.

„Raffiniert, wie du Kunos Adresse ermittelt hast“, meinte Tom, als er seiner Freundin in der Küche half — indem er den Rest vom Tee trank.

„Hätte ich gewußt, daß Birgit sich von ihm zurückzieht, wäre ich mit Offenheit vielleicht genau so weit gekommen.“

„Du meinst, sie hätte es geschluckt, daß ihr Ex-Scheich ein mieser Zocker (Spieler) ist, vielleicht sogar ein Falschspieler, der Jugendlichen — gemeinsam mit Freund Boris — Geld abnimmt. Und das gleich zu Tausenden. Hm. Weiß nicht, ob Ehrlichkeit in der Sache gut getan hätte. Noch eine Aufregung mehr? Damit ist Birgit auch ohne das eingedeckt.“

„Sie will sich von ihm zurückziehen, Tom. Ob sie entdeckt hat, daß er ein berüchtigter Falschspieler ist?“

„Ich bin zunächst mal gespannt, was wir entdecken, wenn wir ihn unter die Lupe nehmen.“

„Edersbacher Weg. Wo ist’n das?“

Tom sagte, das wisse er. Dann schlichen sie am Schlafzimmer vorbei, um den Schlummer der Fußball-Oma nicht zu stören, und zogen in der Diele warme Jacken an.

Nicki kam und blickte fragend aus seinen dunklen Augen, ob er mitkönne. Sie kraulten ihn und Tom gebot ihm, sich wieder auf das weiche Schaffell zu strecken, das Oma Meyer eigens für ihn ausgebreitet hatte.

„Und gib schön acht!“

Dann verließen sie das Haus.

Was Kuno Altgeier betraf, hatten sie keinen festen Plan. Und ob dieser Typ ein ,Fall war für sie’ — das würde sich erst noch herausstellen.

Locke fror, als sie fuhren. Der Wind schnitt ins Gesicht wie mit Klingen — trotz der mäßigen Roller-Geschwindigkeit von 28, allenfalls 29 km/h. In der Stadt ging es ruhig zu. Nur in Bahnhofsnähe trieben sich noch Gruppen von Fans herum, begeistert oder enttäuscht vom Ausgang des längst beendeten Bundesligaspiels — je nachdem.

Locke und Tom schenkten dem keinen Gedanken. Fußball interessierte sie nur, wenn es den FC RUNDES LEDER betraf und — neuerdings und leider — den KV, zu dem ja auch dieser miese Grempel gehörte.

Der Edersbacher Weg war eine Straße. Zu ihr gehörten ältliche Wohnblöcke und einige Tante-Emma-Läden, in denen man Schulden machen — also ,demnächst bezahlen’ konnte. Vermutlich hielt nur dieser persönliche Service (Dienstleistung) die Läden über Wasser, denn mit den Supermarkt- und Kaufhaus-Angeboten der nahen City (Innenstadt) konnten sie leider nicht konkurrieren (wetteifern).

„Da ist die Tankstelle“, sagte Tom.

„Das Haus daneben... Hm... Es gibt zwei Häuser daneben. Rechts und links.“

Sie prüften das linke als erstes und lasen die Namensschilder neben den Klingelknöpfen am Eingang.

Und tatsächlich! Da war er. In der dritten Etage.

Locke trat zum Bordstein zurück und blickte hinauf.

„Vielleicht ist er da. In der dritten sind alle Fenster erleuchtet. Weißt du was, Tom: Ich klingele und erkundige mich, ob Birgit Osterholz da ist. Dann komme ich mit ihm ins Gespräch und gewinne einen Eindruck und... Du! In der einen Wohnung wird’s dunkel, straßenseitig jedenfalls. Entweder jemand steigt in die Badewanne, oder er verläßt das Haus.“

„Letzteres!“

Tom deutete zu den Treppenhausfenstern, hinter denen Licht aufflammte.

Wenig später trat ein Mann aus dem Haus.

Wie hat Detlef ihn beschrieben? überlegte Locke. Dunkelhaarig, mit Brille, sieht aus wie der ewige Student.

Das traf zu für diesen Mittdreißiger. Er trug einen modischen Steppmantel und außerdem einen blitzblanken Koffer an der Hand. Blitzblank, weil es sich um einen Stahlkoffer handelte.

Tom wollte es genau wissen. Mit einem Lächeln, das kein Wässerchen trübte, näherte er sich dem Bebrillten.

„’tschuldigung, Herr Riebesiel! Ich soll etwas abgeben und...“

„Sie verwechseln mich. Mein Name ist Altgeier“, unterbrach Kuno. „Riebesiel? Ich glaube nicht, daß jemand dieses Namens hier wohnt.“

„Aber man sagte mir doch, Fortunata Weg 30! Und es sei ein schwarzlockiger Herr so um die...“

„Hier ist Edersbacher Weg 30“, wurde er abermals unterbrochen.

„Ach?“ meinte Tom. „Dann stimmt wohl mein Stadtplan nicht.“

Kuno Altgeier hatte zu Tom gesprochen, aber nur Augen für Locke gehabt, die auf ihrem Mofaroller saß wie eine Amazone (Reiterin), auf ihrem Vollblut. Freilich schnaubte der Roller nicht, und er ließ auch keine Äpfel fallen.

Kuno hatte seine Armbanduhr zu Rate gezogen und strebte jetzt forschen Schritts in Richtung Bahnhof. Dabei blickte er wiederholt zu seinem Koffer hinab. Den trug er wie einen Korb frischer Landeier.

Sie warteten, bis er außer Hörweite war.

„Ich wette“, sagte Tom, „in dem Koffer ist das beim Poker ergaunerte Geld — auch Detlefs 6000-Mark-Einsatz. Wollen wir mal sehen, ob er zu Boris geht?“

Locke wollte. Sie ließen Kuno Vorsprung. Bald erwies sich, daß der Hauptbahnhof sein Ziel war. Dort flaute jetzt auch der Fan-Betrieb ab. Man hatte Dampf abgelassen, sich sattsam geprügelt, in der Innenstadt randaliert und hohen Sachschaden angerichtet. Zig Verletzte waren zu vermelden und zahlreiche Festnahmen. Über Einzelheiten würde am Montag die Presse berichten. Jetzt kehrte man heim, wo auch immer das war, und wer wollte, konnte im Zug noch ein Faß aufmachen. Schließlich hatte jeder seinen schnapsgefüllten Flachmann dabei — oder wenigstens ein paar Pullen Bier.

Der Samstagabend ist keine Hauptreisezeit, die Bahnhofshalle dennoch der belebteste Platz in der Stadt. Nur ein Bruchteil der Leute, die den Bahnhof füllten, wartete auf einen Zug oder war hier, um Ankommende zu empfangen. Aber Müßiggänger gammelten in Scharen herum: Gäste der verschiedenen Hbf-Lokale, Kunden der Kioske, Bummler und auch Gastarbeiter, die hier ihren Treff hatten.

Als Kuno in die Halle ging, folgte ihm das Pärchen. Die Roller waren ordentlich geparkt. Tom trug beide Helme, Locke ihre seidig glänzende Mähne.

„Wenn er verreist, Tom, ist es aus mit unserer Verfolgung. Bin jedenfalls nicht willens, seinetwegen in einen Zug zu steigen. Ganz abgesehen davon, daß wir mit unserem Taschengeld kaum bis zum nächsten Ausflugsziel kämen — bei den Bundesbahnpreisen!“

Tom brummelte Zustimmung und beobachtete Kuno.

Der mäßigte seinen Schritt, schlenderte und wechselte den Stahlkoffer an die andere Hand. Er blickte zur Bahnhofsuhr hoch und dann — mit allen Zeichen der Verwunderung — auf den Chronometer (Zeitmesser) an seinem Handgelenk. Er stellte den Koffer ab — vorsichtig wie rohe Eier — und fummelte an seiner Uhr herum, die offensichtlich falsch ging: aber nicht nach, sondern vor — viel vor, denn Kuno seufzte tief und nahm eine Schlaff-Haltung ein, womit er ausdrückte: Jetzt muß ich noch lange warten. Mist!

„Er ist mit jemandem verabredet“, stellte Locke fest.

„Scheint mir auch so.“

„Vielleicht lernen wir Boris kennen.“

„Vielleicht. Frierst du?“

„Nicht sehr. Er ist zu früh da. Seine Uhr scheint viel vorzugehen.“

„Vielleicht hat er noch die Sommerzeit drauf.“

Sie lachte. Beide standen hinter einem Kiosk. Wenn sie um die Ecke schielten, konnten sie Kuno beobachten, ohne daß er sie bemerkte.

Der schien zu erwägen, ob er in der Stehbierhalle schnell ein Helles zischen solle, entschied sich dann aber für ein Dinner am Würstchenstand. Jedenfalls schlenderte er dorthin. Ein Dutzend Leute speiste bereits. Kuno stellte sich an der falschen Seite auf — und seinen Koffer auf den Boden. Falsche Seite deshalb, weil der Wurst-Maxe nur drüben bediente, wo der Wurstkessel dampfte, der Senfkübel war und der Korb mit den Pappsemmeln.

Kuno kriegte das spitz und ging hinüber — mit 3,50 Mark in der Hand. Den Koffer ließ er, wo er war.

„Ts, ts!“ machte Locke. „Überall dieser Leichtsinn! Ist die gleiche Situation wie vorgestern. Auch dieser Dr. Kaup hat seinen Koffer nicht beachtet — und weg war er! Ein Glück nur, daß Conny und Eddi nicht da sind, sonst würde ich für nichts garan...“

Sie stockte. Das... tieren blieb ihr im Hals stecken — schlimmer als eine Fischgräte.

Und diesmal erlebte auch Tom, wie unglaublich geschickt ein Gepäckdieb seinen Job versieht.

Wie aus dem Nichts, buchstäblich aus steinernem Boden gewachsen — stand Conny am Würstchenstand: direkt neben dem Stahlkoffer.

Sein rotbackiges Jungengesicht wirkte frisch und ganz harmlos. Er peilte zu Kuno, der soeben dem Würstelbändiger kundtat, daß er ein Paar Frankfurter wünsche. Das war wohl die richtige Sekunde, denn schon hatte Conny den Koffer gegriffen. Mit zwei Schritten war er hinter dem — mit Gepäck hochbeladenen — Förderwagen verschwunden, der gerade vorbeirollte, gezogen von einem Elektrokarren, auf dem ein Bahnarbeiter saß und vom Rallye-Sieg träumte. Im Schutz dieser Sichtblende eilte Conny zum Ostausgang.

Keiner der Würstchenschlemmer hatte was bemerkt, auch Kuno nicht.

„Neiiiiin!“ Locke fand ihre Stimme wieder. „Tom! Das darf nicht wahr sein! Nicht nochmal! Dieser Dieb! Ich denke, du hast ihn bekehrt.“

„Habe ich nie behauptet“, verteidigte er sich — und wußte nicht, ob er lachen oder weinen sollte. Es war wirklich zu komisch. Und nahezu aussichtslos, Conny noch zu erreichen. Eben jetzt entschwand er durch den Ostausgang in die Dunkelheit der Großstadtnacht. Nur im Spurt hätte Tom ihn erwischen können. Aber das wäre auffällig und deshalb riskant gewesen — denn, trotz aller Empörung, die Polizei sollte nicht auf Conny aufmerksam werden.

„Mir wird ganz übel vor Gram“, sagte Locke. „Diesmal gelingt es ihm. Verhindern können wir’s nicht. Und dort ist auch Eddi.“

Sie hatte ihn entdeckt. Eddi, der Abschirmer, tauchte frech neben Kuno auf, natürlich nicht, um sich an dessen Schrecken zu weiden — der ja bevorstand — , sondern um sich zu vergewissern, daß für seinen Kumpel keine Gefahr drohte.

Kuno biß soeben in eine Riesenbockwurst, zuckte zurück, hielt die Heiße weit von sich und prüfte die Brustpartie seines Steppmantels, ob etwa Wurstbrühe draufgespritzt wäre.

Nein. War nicht. Ein Glück! Dann fiel ihm der Koffer ein — siedendheiß offenbar, denn er machte sofort einen langen Schritt zur Seite, um an den mampfenden Leuten vorbeizublicken.

Locke sah ihn von vorn. Sein Blaßgesicht schien zu versteinern. Er machte noch einen Linksschritt, rannte dann an den andern vorbei zur Schmalseite des Würstchenstandes.

Doch leer, leer, leer der Boden — wohin er auch stierte.

Die Bockwurst fiel ihm aus der Hand. Sein Mund klaffte auf. Er drehte sich einmal um sich selbst. Sein Kopf ruckte hierhin und dorthin. Sein entsetzter Blick irrte umher. Aber so weit das Auge auch reichte, boten sich nur Koffer und Leder dar, denn der Dieb mit dem Stahlkoffer war längst in Sicherheit.

„Gleich wird er ohnmächtig“, sagte Locke.

„Dann hatte ich mit meinem Scherz gar nicht so unrecht! Im Koffer ist was Wertvolles, vielleicht sogar Geld.“

„Achtung!“

Sie meinte den Bahnpolizist, der soeben heranpatrouillierte (Streife ging), mit einem schönen Schäferhund an der Leine. Es war, als wüßten Herr und Hund, was hier lief, denn sie steuerten Kuno an, scheinbar jedenfalls. Zumindest führte ihr Weg dicht an ihm vorbei.

Eddi, der Abschirmer, begriff das sofort. Seine Lang-mal-Breit-Figur schob sich heran, daß ihm ja kein Wort entginge, wenn der Bestohlene jetzt den Verlust anzeigte.

Doch — o Wunder! — Kuno tat nichts dergleichen.

Sein schweißglänzendes Gesicht wandte sich ab. Er drehte sich weg, als wäre der Polizist ihm ein Greuel. Der Hund verhielt jetzt den Schritt, unmittelbar neben Kuno, und beschnupperte die Bockwurst. Zu gern hätte er sie geschnappt. Aber das vertrug sich nicht mit der Abrichtung eines Polizeihundes, der Fressen nur aus Herrchens Hand entgegennimmt. Schweren Herzens und mit feuchter Zunge fiel Arco von der Silberweide wieder in den Patrouillenschritt, nicht ohne sich zweimal nach der Bockwurst umzusehen.

„Kneif mich mal!“ sagte Locke. „Aber in den Arm! Träume ich? Tom, der verzichtet auf polizeiliche Hilfe. Faul ist da was! Oberfaul! Und deine Vermutung trifft zu. Was der Koffer enthält, ist nicht für jedermanns Augen. Ich würde mich totlachen, wenn Conny Diebesbeute erwischt hat. Nach dem Motto: Ein Dieb wird bestohlen. Oder Falschgeld ist drin — Falschgeld, mit dem Kuno die Revolution finanzieren will. Hat’s ja alles schon gegeben. Sieh mal! Sogar Eddi ist perplex.“

Beinahe hätte Edmund Zapp seine Harmlosigkeit eingebüßt. Er stierte Kuno wie ein Weltwunder an und nahm den Blick erst weg, als sich der in seine Richtung wandte.

Jetzt kam Leben in den Bestohlenen. Er eilte, nein rannte auf die lange Reihe der Telefonzellen zu.

Etliche waren frei.

Auch Eddi hatte sich hurtig in Bewegung gesetzt.

„Heh, Locke!“ konnte Tom gerade noch rufen.

Aber seine hübsche Freundin fegte schon los — mit demselben Ziel wie Kuno und Eddi.

Als Kuno in einer der Zellen stand und fieberhaft wählte, war Eddi nebenan.

Sein breites Kreuz schirmte ab, was er tat, nämlich daß er ein Stethoskop (ärztliches Hörrohr) aus der Brusttasche zog und an die Trennwand hielt. Mit solcherlei Handwerkzeug — wie auch Glasschneider und Nachschlüssel — war er bestens ausgerüstet. Und deshalb, wie er es nannte, allzeit einsatzbereit.

„Besetzt! Verdammt nochmal!“ fluchte er, als die Tür aufgerissen wurde.

„Mach dich nicht so dick!“ fuhr Locke ihn an.

Sie schubste ihn in die Ecke und schloß die Tür hinter sich.

„Locke, du?“ stotterte er über die Schulter.

„Mit dir rechne ich nachher ab, Dieb! Und mit Conny auch. Wir haben alles beobachtet. Aber jetzt will ich wissen, was in dem Stahlkoffer ist. Gib das Hörgerät her!“

Eddi hätte eher einen Polizisten verprügelt als sich der grazilen Locke widersetzt. Mit betretener Miene reichte er ihr das Stethoskop.

Rasch drängte sie sich an ihm vorbei. Der Platzwechsel — Eddi füllte die Glastür aus — garantierte, daß von draußen niemand beobachten konnte, wie sie den Telefonnachbarn abhörte. Außerdem stand Tom vor der Tür.

Sie konnte sich gerade noch die Hörgabel in die Ohren stecken und das Stethoskop an die Trennwand halten, als Kuno nebenan auch schon redete.

„...Boris! Ich bin’s“, hörte sie seine heisere Stimme — heiser jetzt vor Erregung. „Ich... ja, ich weiß, daß du gerade los willst, um herzukommen. Aber ich bin schon ‘ne Weile hier, weil meine verdammte Uhr spinnt. Und deshalb... o verflucht! Es ist nicht zu fassen. Boris! Eben hat ein verdammter Gepäckdieb die Bombe geklaut. Ja, die Bombe! Unseren Stahlkoffer. Jetzt ist es Scheibenhonig mit unserem Anschlag. Aber, was noch schlimmer ist: die Uhr der Höllenmaschine läuft bereits. In... ja, in genau 48 Minuten zerfetzt die Bombe den Dieb. Ich... ich hätte, sobald du hier bist, den Koffer im Klo nochmal geöffnet, Boris, und den Zeitzünder auf später gestellt — falls dir die Frist zu knapp gewesen wäre. Aber der Dieb, Boris, kann das nicht. Der kriegt den Koffer gar nicht auf. Mann! Es sind vier Kilo Dynamit drin. Was machen wir jetzt? Ich soll verduften? Hast recht. Ändern können wir ohnehin nichts. Bis nachher!“

Entsetzt ließ Locke das Hörrohr sinken.

Sie hörte, wie Kuno auflegte und die Zelle verließ.

Tom wandte sich ab, aber Kuno beachtete ihn gar nicht, sondern schleppte sich mit Puddingknien zum Ausgang: stieren Blicks, einen idiotischen Ausdruck auf dem Blaßgesicht.

Nein! dachte Locke. Ich spinne. Ich bilde mir das alles nur ein. Sowas gibt’s in Kriminalfilmen, aber sowas kann doch mir nicht passieren. Das... aber ja! Das ist die Wahrheit. Und Conny schwebt in höchster Gefahr.

Eddi, bemüht, sie nicht an die Wand zu quetschen, blickte fragend. Über seiner Schulter sah sie Toms Gesicht. Er hauchte die Glastür an und schob die Brauen hoch.

„Raus hier!“ stieß sie hervor.

Draußen atmete sie tief. Dann erklärte sie den beiden, was Sache war.

„...noch... noch 48 Minuten?“ stammelte Eddi.

„Jetzt nur noch 46“, sagte Locke. „Wo ist Conny? Draußen auf dem Parkplatz? Im Wagen?“

„Nein...“ Eddis Gesicht war weiß wie ein Hochzeitskleid. „Wir... wir... haben verabredet, daß er... er gleich abzischt. Ich... wollte nämlich sowieso noch hierbleiben, wollte in die Spätvorstellung und dann mit dem Bus heim. Ohhhhh! Scheiiiiiße!“

„Wie lange dauert die Fahrt bis zu euch?“

„Dreißig Minuten. Oder 40 — kommt drauf an, wie der Verkehr...“

„Ist Ute zu Hause?“ fiel sie ihm ins Wort.

Eddi nickte.

„Dann glotz nicht blöd, sondern ruf sie an! Sag Bescheid! Los!“

Eddi stolperte in die Telefonzelle zurück und suchte Münzen zusammen. Seine Finger zitterten.

„Mein Gott!“ flüsterte Tom. „Wenn Connys Fahrt sich verzögert, explodiert die Bombe unterwegs. Wenn er in 46 Minuten mit dem Koffer ins Haus tritt, fliegt das Haus in die Luft. Wenn er...“

„Hör auf!“ fauchte sie. „Ich zittere innerlich. Was passieren kann, weiß ich. Wir müssen nachdenken, wie wir’s verhindern.“

Eddi hatte die Tür spaltweit offengelassen, denn ein viertes Paar Ohren war nicht in der Nähe.

Die Verbindung war hergestellt.

„Ute!“ sagte er. „Was Schreckliches ist passiert. Conny befindet sich auf dem Heimweg — mit einem verschlossenen Stahlkoffer. Eben erfahren wir — ja, wir, Locke und Tom sind dazugestoßen — eben erfahren wir also: Der Koffer enthält eine Bombe. Eine... schrei doch nicht so! — eine Höllenmaschine mit Zeitzünder. Sie explodiert um... warte! ja, um 19.52 Uhr. Wir haben wohl — ohne es zu ahnen — einen Terroristen beklaut. Himmel! Wie können wir Conny warnen?“

Schrille Töne drangen aus dem Hörer. Utes Nerven versagten.

„Du weißt jedenfalls, was los ist“, sagte Eddi. „Wenn er aufkreuzt mit dem Koffer — nichts wie weg mit dem Ding!“

Er trennte die Verbindung und verließ die Kabine.

„Ute dreht durch. Schrecklich! Sie liebt Conny wirklich! Wenn ihm was passiert...“

Er ließ unausgesprochen, was dann mit Ute geschähe. Aber Locke dachte ohnehin ans Nächstliegende.

„Erst sehen wir auf dem Parkplatz nach, ob Conny noch da ist!“ Diese Hoffnung war klitzeklein — und erfüllte sich nicht, wie sie merkten, als sie durch den Ostausgang zum Parkplatz rannten und ihn vergeblich nach dem marzipanfarbenen Alt-Opel absuchten.

Tom erwog, ob er Conny mit dem Motorroller einholen könnte. Aber das war unmöglich, sogar per Taxi; denn — wie um die Katastrophe zu krönen — Conny hatte die unselige Angewohnheit, mal diesen, mal jenen Weg in Richtung Vorort zu nehmen. Und es gab Straßen zuhauf dorthin.

Tom und Eddi fluchten noch, als Locke einen mittelhohen Luftsprung ausführte.

„Ihr habt doch Radio im Auto?“

„Haben wir“, nickte Eddi.

„Conny liebt Musik. Hat er’s oft eingeschaltet?“

„Hm. Sehr oft. Worauf willst du hinaus?“

„Im Dritten Programm läuft jetzt so eine Art Hitparade“, überlegte sie. „Und das Dritte wird hier in der Stadt am besten empfangen. Vermutlich hat er also... Leute, wir rufen den Sender an und veranlassen den Disjockey, daß er eine Warnmeldung durchgibt.“

„Um Himmels willen!“ stöhnte Eddi. „Dann haben sie Conny gleich am A... Wickel und...“

„Eine verschlüsselte Warnmeldung, du Blitzmerker! Oder denkst du, ich will Connys Personalien durchgeben?“

Mit Tom quetschte sie sich in eine Fernsprechzelle. Eddi mußte draußen warten, durfte aber Münzen beisteuern. Tom ermittelte im Telefonbuch den Anschluß des Senders.

Nach entnervendem Hin und Her — endlich! — wurde Locke mit einem Sendeleiter verbunden.

„Ich kann meinen Namen nicht sagen“, erklärte sie. „Aber ich schwöre Ihnen: Die Sache ist kein Spaß. Bei ihnen läuft jetzt die Samstag-Hitparade. Bitte, sorgen Sie dafür, daß der Discjockey eine Warnmeldung durchgibt. Und zwar... Können Sie mitschreiben?“

„Habe den Griffel bereit, mein Fräulein. Bin gespannt“, knödelte der Sendeleiter. „Also?“

„Conny! In dem Koffer, den Sie haben, tickt eine Bombe. Höchste Gefahr! — Haben Sie das?“

„Habe ich. Aber worum, um Himmels willen, geht es denn? Die Polizei wird nachhaken, und ich komme in Teufelsküche.“

„Die Polizei, mein Herr, wird ohnehin verständigt. Von uns nämlich! Aber erst, sobald die Gefahr für Conny behoben ist. Wir wären Ihnen wirklich sehr dankbar, wenn Sie die Warnung in den Äther schicken. Sie retten mindestens ein Menschenleben.“

Sie legte auf.

Es war 19.17 Uhr.

13. Wettlauf gegen den Tod

Die Schnellstraße verlief am Rand der Stadt. Conny fuhr einen Umweg. Er hatte Lust dazu, war aufgekratzt und der Abend noch lang. Daß es zu nieseln anfing, störte ihn nicht. Der Asphalt glänzte. Für einen Moment dachte er an die abgefahrenen Reifen. Aber dann trat er wieder aufs Gas.

Anfangs hatte er das Radio eingeschaltet. Doch heute störte ihn das seichte Gedudel. Lieber hing er seinen Gedanken nach. Also schaltete er aus und fuhr ohne Berieselung.

Es war dunkel. Die Lichtpeitschen tropften kalkiges Licht in den Dunst. Der Verkehr wurde dichter. Ausflügler kehrten heim. Kinder lugten durch Heckscheiben, obwohl es kaum was zu sehen gab.

Conny malte sich aus, was wohl in dem Koffer sei, als er die Spur wechselte... und da passierte es auch schon.

Krachend stießen die beiden Wagen zusammen, seitlich.

Der schwarze Mercedes wurde nach links geschleudert. Die Frau, die ihn steuerte, verlor die Gewalt über ihr Fahrzeug. Der Wagen rasierte die Leitplanken.

Connys Alt-Opel schien zu kreiseln, bevor er am Pfeiler einer Unterführung hängen blieb — mit sanftem Anprall, als wäre es des Schlimmen nun endlich genug. Blech knisterte. Dann war Stille.

Nachfolgende Wagen hatten zum Glück großen Abstand. Sie minderten das Tempo. Keiner fuhr auf. Insassen machten lange Hälse.

Aber niemand hielt. Es war keine Stelle zum Halten, sondern ein Nadelöhr zwischen Leitplanken. Außerdem hatte es nur Blechschaden gegeben und Blech braucht keine Erste Hilfe.

Connys Herz hämmerte an die Rippen wie der Schlegel aufs Xylophon (Holzharmonika). So ein Mist! Die Reifen? Oder hatte er nicht aufgepaßt? Nein, die Frau hatte geschlafen, die Dusselkuh. Jetzt war ihr Neuwagen beidseitig eingedrückt und zerschrammt.

Er stieg aus, blickte sichernd zurück und lief zu ihr.

Totenbleich saß sie hinterm Lenkrad. Unverletzt, proper, aber unter Schock. Sie sah elegant aus in ihrem herbstlichen Breitschwanzmantel.

„Tut mir ja leid, meine Dame. Aber ich glaube, es war Ihre Schuld.“

Er half ihr ins Freie. Und da erkannte er sie: Elfriede Bruggemann, die Ehehälfte eines bekannten Stadtrats. Na, wenn schon.

Er wollte sie von der Fahrbahn führen. Aber sie riß ihren Arm von ihm los, setzte sich auf die Leitplanke und schlug die Hände vors Gesicht.

Während er noch unschlüssig dastand, näherte sich das Heulen einer Polizeisirene. Auch das noch! Natürlich — an so einem Abend, nach den Krawallen der Fußball-Fans, war die Polizei überall.

Und jetzt waren sie hier.

Es war 19.26 Uhr.

*

Die drei waren ratlos, aber deshalb nicht untätig.

Eddi knetete die Hände, als könnte das seine Sorge ableiten. Tom zermarterte sich den Kopf, Locke erwog wieder und wieder, ob es sinnvoll sei, die Polizei zu verständigen.

Aber Eddi winkte ab.

„Wahrscheinlich, Leute, machen wir uns umsonst in die Hose. Ich kenne doch Conny. Der wartet nicht, bis er zu Hause ist, um sich die Beute anzusehen. Der parkt jetzt irgendwo und hat den Koffer geöffnet. Geht nicht, meint ihr? Ein Koffer ist kein Tresor, auch ein Stahlkoffer nicht. Werkzeug haben wir an Bord. Na, und sobald Conny spitz hat, was ihm da zugelaufen ist, wird er das Höllenmaschinchen entweder entschärfen, oder er wirft’s in den Fluß. Mann, spritzt das dann, wenn der Koffer explodiert.“

„Ein Streifenwagen ist immer irgendwo in der Gegend“, hielt Locke dagegen. „Er könnte Conny noch rechtzeitig aufspüren.“

„Ist nicht nötig, sage ich euch!“ Eddi machte in Zuversicht und schüttelte heftig den Kopf. „Wirklich nicht! Es hätte nur zur Folge, daß Conny und ich hinter Gitter gehen.“

„Was ihr verdient hättet!“ schnappte Locke.

Eddi zog den Kopf ein. „Hm. Ich schwör’s dir bei allen zehn Fingern, die ich noch habe: Das war heute das letzte Mal.“

„Hier können wir nichts mehr tun“, meinte Tom. „Die Polizei verständigen wir später, damit sie sich Kuno Altgeier und diesen Boris vornimmt. Schlage vor, wir fahren jetzt zu Ute raus und sehen, was los ist.“

Alle waren einverstanden. Sie gingen zu den Fahrzeugen. Locke und Tom setzten die Helme auf. Eddi schlug nur den Kragen hoch und wuchtete dann sein Schwergewicht auf Toms Sozius-Sitz.

Es war 19.37 Uhr.

*

Auch die Polizisten erkannten Elfriede Bruggemann sofort und rissen sich ihretwegen fast ein Bein aus, wie Conny vermerkte. Immerhin — etwas der Zuvorkommenheit fiel auch für ihn ab, zumal er stocknüchtern war und man seine Behauptung, er wäre von einem Laster bedrängt worden, nicht widerlegen konnte. Denn daß er, Conny, den Unfall verursacht hatte — infolge Spurwechsels —, das stand inzwischen fest.

Die Polizisten hatten Personalien und Unfallhergang notiert und den Abschleppdienst über Funk verständigt, denn weder der Mercedes noch Connys Alt-Opel waren fahrbereit. Verbogene Kotflügel blockierten die Räder.

„Selbstverständlich bringen wir Sie nach Hause, Frau Bruggemann“, erboten sie sich.

Connys Adresse lag am Weg. Also nahmen sie auch ihn mit.

Bevor er in den Streifenwagen stieg, leerte er sein Handschuhfach aus und natürlich nahm er auch den Stahlkoffer mit.

Kommt nicht alle Tage vor, dachte er schmunzelnd, daß die Polizei meine Beute chauffiert.

Es war 19.41 Uhr.

*

Als Grempel den Vorort erreichte, fuhr er langsam. Im Dunkeln die Adresse zu finden, war nicht leicht. Andererseits: Ein Versteck war das schließlich nicht, wo Rimbinski und Zapp — genannt Conny und Eddi — hausten.

Grempel fühlte sich gut. So war’s immer, wenn er die schwere Maschine zwischen den Schenkeln hatte — wie jetzt. Kathie schmollte zwar noch. Aber das störte ihn wenig. Sogar entschuldigt hatte er sich bei ihr und versprochen, bei seinen Fan-Aktionen einen Pflock zurückzustecken. Na ja, man würde sehen. So ein Versprechen war nicht bindend, jedenfalls nicht für ihn.

Er fand den Mietsilo. Das mußte die Adresse sein. Er parkte sein Motorrad um die Ecke und latschte an erleuchteten Fenstern vorbei zum Eingang. Dort las er die Namen der Bewohner. Ja, hier war er richtig. Rimbinski und Zapp wohnten offenbar im dritten Stock. Ob sie zu Elause waren? Oder bei ihrem Freund Tom Conradi? Oder unterwegs, um ein krummes Ding zu drehen?

Er umrundete das Gebäude und stieß auf die Zufahrt zum Hinterhof. Sicherlich wohnten die beiden — plus diese Frisöse — nicht im Vorderhaus, sondern hinten. Mal sehen!

Er schlich auf den nachtdunklen Hof. Wagen parkten hier und Motorräder. Irgendwo auf der Hofmauer miaute eine Katze. Hinter einem geschlossenen Fenster mit geblümten Gardinen dröhnte Fernsehlärm. Oben im dritten Stock gleißte Licht durch frischgeputzte Scheiben.

Grempel huschte unter das überstehende Dach eines Schuppens und äugte dann hinauf.

Er blickte in die Schleier des Nieselregens. Das Licht, das aus den Fenstern fiel, spiegelte sich auf feuchten Autodächern. Er versuchte, die Wagentypen zu erkennen. Wußte er doch, daß die beiden einen alten Opel fuhren. Sogar die Kennziffern hatte er sich gemerkt. Aber jetzt war kein Opel zu sehen.

Er verschränkte die Arme und beschloß, eine Weile zu warten. Denn heute abend — das hatte er sich vorgenommen — wollte er ihnen die Reifen zerstechen.

Es war 19.48 Uhr.

*

Auf und ab, auf und ab! Ute spürte, wie sinnlos das war. Aber sie konnte nicht stillsitzen. Sie lief in der Wohnung umher, durch alle Zimmer, immer wieder, horchte aufs Telefon, auf Unfallsirenen, auf Schritte im Treppenhaus, auf den hustenden Motor des alten Opels, auf den Schlüssel im Schloß. Aber nichts war zu hören von alldem.

Die Angst um Conny nahm ihr den Atem. Ihr Herz pumperte.

Lieber Gott, er darf nicht sterben! Lieber Gott, die Bombe soll ihn nicht zerreißen. Er muß rechtzeitig hier sein...

Aber der Minutenzeiger der elektrischen Wanduhr schien auf Tempo zu drücken. Was war los mit ihm? Der raste doch sonst nicht so. Die Zeit verging im Flug, aber Conny kam nicht.

Sie hörte, wie ein Wagen vor dem Haus hielt — ein entferntes Geräusch. Der Opel war das nicht.

Wieder ein Blick zur Uhr.

Ihr Herzschlag stockte.

19.51 und... 17 Sekunden.

Sie stand im Flur. Sie konnte das Warten nicht länger ertragen. Mit beiden Händen hielt sie sich die Ohren zu, denn jeden Moment würde — nein, mußte die Bombe emplodieren. Und...

Die Wohnungstür wurde aufgeschlossen.

Conny trat ein. Er grinste. An der Hand hielt er den Stahlkoffer.

„Conny!“ kreischte sie. „In dem Koffer ist eine Bombe! Sie explodiert! Jetzt! Jetzt, Conny“

Er reagierte, ohne zu fragen. Kaum daß sich die Schrecksekunde ausdehnen konnte. Mit zwei Sätzen war er beim Fenster. Mit der linken Hand riß er es auf. Mit der rechten schleuderte er den Koffer hinaus, möglichst weit in die Dunkelheit, in den nieselnden Regen.

Der Koffer flog und flog, blinkte im Fensterlicht, drehte sich und prallte auf den Betonboden der Hofeinfahrt — keine zwei Meter von Herbert Grempel entfernt.

Metall dröhnte. Grempel machte einen Satz zur Seite, griff zu und verkrümelte sich schnellstens. Conny blickte dem Koffer nicht nach, sondern tauchte vom Fenster weg hinter die Wand, während Utes zitternde Lippen stumm Dankgebete formten.

19.52 Uhr — und null Sekunden.

Der Metallkoffer lag im Regen. Dem Aufprall hatte er standgehalten, äußerlich. Aber innen...

Braune Flüssigkeit tropfte auf den Sprengstoff. Schon bei dem Unfall auf der Schnellstraße war der Flüssigkeitszünder zerbrochen und seitdem unbrauchbar. Die Bombe war entschärft und längst so harmlos wie das Weihnachtspaket einer lieben Großmutter an ihre Enkel. Die Explosion fand nicht statt.

*

Es war eine lange Fahrt gewesen, scheußlich im Regen. Jetzt hielten sie vor dem Haus. Locke blickte an den Reihen der parkenden Wagen entlang, Connys Opel stand nicht da.

Eddi fing ihren Blick auf.

„Meistens parken wir auf dem Hof“, meinte er.

Tom stand schon am Hauseingang. Eddi schloß auf, und sie rannten die Treppe hoch, wobei Locke ihren Helm abnahm — und prompt verlor. Doch sie erwischte ihn noch, bevor er die Stufen hinabpolterte.

Eddis Hände zitterten, als er die Wohnungstür auf schließen wollte. Sein Schlüssel stieß neben das Schloß. Aber dann wurde von innen geöffnet. Ute war’s.

„Ist...“

Mehr sagte Locke nicht. Denn Utes Gesicht sprach Bände. Es war verklärt, als hätte sie den Erzengel Gabriel gesehen — und mit ihm Freundschaft geschlossen.

„Ist er da?“ fragte Tom etwas täppisch.

Ute nickte. „Ja. Gerettet.“

Locke seufzte tief. Tom knipste ein 100-Watt-Lächeln an. Eddi klatschte die Faust an die Wand, daß die Türfüllung bebte.

Sie traten ein. Conny saß auf Utes Bett, käsig bis unter den Kragen, und hielt ein Cognacglas in der Hand. Sogar seine Apfelbacken waren blaß.

Locke stellte sich vor ihn und stemmte die Hände in die Hüften.

„Bevor ich dich beglückwünsche zum wieder geschenkten Leben — was anderes: War das euer letzter Diebstahl?“

Conny nickte. „Nie wieder. Ich bin kuriert. Eher gehe ich Steine klopfen. Ahnte ja überhaupt nicht, was los ist. Ute hat’s mir erklärt. Kam hier rein mit dem Koffer und...“

„Was denn?“ unterbrach Tom. „Du hast die Warnmeldung nicht gehört? Die Radiomeldung?“

Conny glotzte. „Was?“

„Mensch, wir haben veranlaßt...“ Tom erzählte.

Conny schüttelte den Kopf. „Das Radio war ausgeschaltet. Außerdem habe ich den Verkehrsunfall gebaut...“

Jetzt war’s an ihm, zu erzählen. Ute wußte schon Bescheid, aber die andern staunten.

„Und wo ist die Bombe jetzt?“ fragte Locke.

„Liegt im Hof.“ Conny deutete zum Fenster. „Habe den ganzen Koffer rausgeworfen. In letzter Sekunde.“

„Ja, um Himmels willen! Die müßte doch explodieren.“ Locke sah auf ihre Armbanduhr.

Aber Conny winkte ab. „Die Zeit ist längst überschritten. Wir lagen hier minutenlang in Deckung. Aber nichts passierte. Entweder funktioniert das Ding nicht. Oder beim Aufprall ist was Wichtiges entzwei gegangen. Jedenfalls“, er zwang sich zum Lächeln, „war’s nicht nötig, das Haus zu räumen.“

Tom schüttelte den Kopf. „Und der Koffer liegt immer noch unten? Du hast Nerven! Wann willst du ihn holen? Morgen früh?“

„Dazu war ich bis jetzt nicht fähig. Mir... wackeln noch die Beine.“

„Mir auch!“ nickte Ute.

„Aber der Koffer!“ Locke schnappte nach Luft. „Diese gefährliche Höllenmaschine! Die muß weg aus dem Hof. Und zwar bevor die Polizei kommt. Tom!“

Er stand schon an der Tür, lief dann aber zum Fenster und spähte auf den dunklen Hof hinunter. Locke trat neben ihn, sah das Flimmern des Regens und die glänzenden Karosserien, aber sonst nichts.

„Wo liegt er ungefähr?“ fragte sie Conny.

„Er müßte vor dem Schuppen gelandet sein. Aber bleib nur hier, Locke. Wenn Tom, Eddi und ich runtergehen, reicht das.“

Die jungen Männer verließen die Wohnung. Ute legte Locke den Arm um die Schultern.

„Ihr habt alles versucht, um Conny zu retten. Aber es ging nur, weil im Pech noch das Glück auf seiner Seite war. So einen Streß möchte ich nie wieder erleben. Und doch hat er ein Gutes. Conny und Eddi — das weiß ich jetzt — werden sich nie wieder an fremdem Eigentum vergreifen.“

„Das glaube ich auch.“

Sie gingen zum Fenster und beobachteten, wie die drei im Hof umhertappten. Sie suchten hier, sie suchten da. Eddi hatte eine Taschenlampe mit und leuchtete jeden Fußbreit Boden ab. Aber der Koffer war verschwunden.

Irgendwann gaben sie auf und kamen zurück — mit verstörten Gesichtern.

„Weggeflogen ist er nicht“, sagte Locke. „Also hat ihn jemand an sich genommen. Vielmehr: gestohlen. Ein Dieb, sozusagen. Jemand aus dem Haus? Der hätte ihn längst geöffnet, gesehen, was drin ist, und zurückgelegt. Aber vielleicht trieb sich unten ein Stadtstreicher rum oder ein Autodieb; und der ist jetzt mit dem schönen Koffer unterwegs. Uiiihhh! Die Aufregungen wollen nicht enden.“

„Es wird höchste Zeit, daß wir die Polizei einschalten“, meinte Tom. „Aber wir müssen anonym bleiben. Euretwegen“, ein strafender Blick galt Conny und Eddi. „Übernimmst du das, Locke? Hast ja schon Übung. War nämlich Klasse, wie du vorhin den Sendeleiter bekniet hast.“

Locke rief beim Polizeipräsidium an und ließ sich mit dem Leiter des Nachtdienstes verbinden, einem Kommissar Wörner, der eine angenehme Stimme hatte.

Sie berichtete, was sich ereignet hatte, verschwieg aber die Namen und Adressen der reuigen Gepäckdiebe. Über Kuno Altgeier und dessen Kumpan Boris sagte sie, was sie wußte. Dem Kommissar blieb buchstäblich die Spucke weg. Dann wollte er wissen, wo — was wegen der Nachforschungen wichtig sei — sich der Koffer verflüchtigt habe. Aber das hätte Conny und Eddi ausgeliefert, und Locke blieb die Antwort schuldig.

Als sie auflegte, konnte sie immerhin sicher sein: Kuno und Boris ging es jetzt an den Kragen.

„Als junge Staatsbürger“, sagte Tom, „haben wir damit unsere Pflicht getan. Mehr soll uns nicht kümmern.“

14. Susanne hat Durchblick

Grempel hielt vor dem Doppelhaus. In der Dunkelheit sah man nicht, wie verkommen es war. Aber das Gartentor hing nur noch in einer Angel, und die ganze Straße — früher eine gute Adresse — hatte Ansehen und Aussehen verloren.

Er stellte seine Maschine an den Bordstein, nahm den Stahlkoffer vom Sozius-Sitz und trug die Beute zum Haus. Wobei er darauf achtete, daß der Koffer sich nicht öffnete — denn aufgebrochen hatte er ihn längst. Jetzt hielt sein Gürtel ihn zusammen — und Grempel mit der freien Hand seine Hose fest.

Er klingelte.

Susanne Meyer-Fiebig öffnete. Sie trug einen Kittel, der voller Farbflecke war. Zwei Kunstmalerpinsel wuchsen wie blattlose Stengel aus ihrer Faust. Fragend sah sie Grempel an. Sie kannte ihn nicht.

„Entschuldigen Sie die Störung“, schnarrte er höflich.

„Ich bin Herbert — ein Freund Ihres Mannes. Könnte ich ihn sprechen?“

Zögernd bat sie ihn herein. Dieser Freund ihres Mannes gefiel ihr nicht. Wie überhaupt — in letzter Zeit schien sich Jochen nur mit dergleichen zu umgeben: mit seltsamen Typen.

Sie schickte Grempel in den Keller hinunter, wo Jochen Fiebig im Hobbyraum an irgendwas bastelte. Dann ging sie in ihr Zimmer zurück. Trotz Lampenlichts malte sie an einem Kinderbildnis. Das Modell war eine hübsche Siebenjährige. Aber auf der Leinwand wirkte sie wie ein Doofchen, das man zum dritten Mal bei der Einschulung zurückgestellt hat.

„Nanu? Du?“ Fiebig legte sein Werkzeug aus der Hand. „Ist was passiert?“

Grinsend stellte Grempel den Koffer auf den Tisch.

„Rat mal, was das ist!“

„Ein Metallkoffer. Das sehe ich doch.“

„Ich meine, was drin ist!“

Fiebig kniff die Augen zusammen. „Hm. Bist du auf was Interessantes gestoßen?“

Grempel löste den Riemen, der sonst seine Hose hielt, und klappte den Deckel hoch.

Verständnislos starrte Oma Meyers Schwiegersohn auf das Durcheinander aus Drähten, Metall, dunklen Stäben, knetbarer Masse, Weckeruhr, zersplittertem Glas und brauner Soße, die hier und da kleckerte.

Dann blitzte Erleuchtung in seinen Zügen auf.

„Doch nicht etwa... Heh! Das sieht aus wie ein Sprengsatz.“

„Genau das ist es!“ nickte Grempel. „Da kenne ich mich aus. Habe schon als Junge Molotow-Cocktails (mit Benzin und Phosphor gefüllte Flasche, die als Handgranate verwendet wird) gebastelt und später schwereres Kaliber — wie das hier. Ist ‘ne erstklassige Höllenmaschine, sage ich dir. Nur der Zünder ist futsch. Aber den kann ich ersetzen.“

„Und woher hast du das?“

Grempel erzählte.

„...wird einfach auf den Hof geworfen“, staunte Fiebig. „Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten?“

„Dazu mußt du wissen, was da für ‘n Gerücht in der Luft hängt. Rimbinski und Zapp wären Langfinger und würden Reisenden auf dem Bahnhof die Koffer klauen. Es scheint, da ist was Wahres dran. Und diesmal haben sie den falschen Koffer erwischt. Terroristen-Gepäck, wenn du mich fragst. Als sie ‘s zu Hause aufknackten, flatterte ihnen augenblicklich das Hemd. Und in ihrer Panik...“

„Ich denke, der Koffer war noch verschlossen.“

„Richtig. Ich mußte Gewalt anwenden. Hm. Na, dann haben sie ihn eben wieder verschlossen und... Nee, geht auch nicht. Denn daß sie den Schlüssel gleich mitgeklaut haben, ist kaum anzunehmen. Aber sie müssen erfahren haben, was drin ist. Nur das erklärt ihr Verhalten. Vielleicht wußten sie, wem der Koffer gehört, und haben telefonisch angefragt, ob der Betroffene ihn zurückkaufen will. Bei der Gelegenheit erfuhren sie vom Inhalt. Und kriegten solchen Schiß, daß sie durchdrehten.“

„Ist ja auch egal. Hauptsache — wir haben das Ding.“

„Das meine ich auch.“ Grempel grinste.

„Du kannst also den Zünder erneuern?“

„Klar.“

„Ist ein Zeitzünder, wie?“

„Ein Zeitzünder“, nickte Grempel.

„Du denkst an dasselbe wie ich?“

„Deshalb bin ich hier. Wenn in unserer Sache alle Stricke reißen, bleibt immer noch das hier. Damit kannst du ein Hochhaus zerblasen. Und wenn wir... Uns würde doch niemand verdächtigen, und alles wäre gelaufen.“

Fiebig nickte anerkennend. „Mit dir kann man wirklich Zusammenarbeiten, Herbert.“

„Wenn’s um soviel Geld geht — immer. Den Koffer möchte ich hier lassen. Heute nacht, jedenfalls. Kathie schnüffelt überall rum. Außerdem muß ich damit rechnen, daß sich die Bullen bei mir umsehen. Sobald ich alles Nötige für den Zünder besorgt habe, mache ich die Bombe scharf.“

Fiebig war einverstanden.

Er brachte Grempel zur Haustür, hörte, wie er abfuhr, und trat in Susannes Zimmer.

Sie malte noch immer.

Kritisch betrachtete er das Gemälde Es gefiel ihm nicht, und er hielt seine Ehehälfte für wenig begabt, heuchelte aber stets und ständig Begeisterung.

„Wirklich wunderbar, Suschen. Kunstkenner müßten sich reißen um deine Bilder.“

„Mir würde es schon reichen, wenn ich ein einziges verkaufte“, meinte sie ungnädig. „Wer war denn dieser Kerl?“

„Ach, der gehört zu dem Sportverein. Ein Fußballer vom KV.“

Sie ließ den Pinsel sinken. Eine Kopfbewegung warf das honigblonde Haar zurück.

„Vom KV? Vielleicht sind das die Ganoven, die meine Mutter Nacht für Nacht schikanieren. Heute morgen hat sie’s mir am Telefon erzählt.“

Das wußte er. Dreimal hatte Susanne ihm die schrecklichen Vorkommnisse aufgetischt.

„Ich glaube nicht“, meinte er lahm, „daß die vom KV sowas machen.“

„Aber du könntest diesen Herbert mal aushorchen.“

Er versprach, das zu tun.

*

Auch die Nacht zum Sonntag verlief ohne Zwischenfall. Locke schlief selig, Tom fast genauso gut. Nicki hatte es sich auf seinem Schaffell eingerichtet, und Oma Meyer ertappte sich bei dem Gedanken, wie schön es doch ist, soviel Jugend im Haus zu haben.

Am Sonntag schmerzte das Knie nicht mehr. Auf Tom gestützt, spazierte sie durch den Garten. Es ging besser als erhofft, und Tom stellte schmunzelnd fest, sie hätte tolles , Heilfleisch’.

Während sie frühstückten, rief Detlef Dräger an.

Locke, die mit ihm sprach, merkte gleich, wie befreit er sich fühlte. Mit seinen Eltern renkte sich offenbar alles ein. Aber sie fragte nicht, denn die Fußball-Oma war in der Nähe — und sollte ja nichts erfahren von Detlefs schlimmer Verfehlung.

„Ich will nur dran erinnern“, sagte er, „daß heute abend die FC-Versammlung ist. Um 20 Uhr im Pfarrheim, am Telegraphenplatz. Kennt ihr ja. Oma Meyer muß unbedingt dabei sein. Und natürlich seid auch ihr herzlich eingeladen. Wie geht’s denn mit dem Knie?“

„Viel besser. Eigentlich gut. Aber von der Versammlung weiß hier keiner was.“

„Na ja, der Termin wurde gestern erst festgelegt. Alle kommen. Aber ohne Oma Meyer geht nichts.“

Locke sagte, sie werde es ausrichten, legte auf und informierte die Fußball-Oma.

„Selbstverständlich bin ich dabei, Kinder. Ich lasse doch meinen Verein nicht im Stich. Und ihr?“

Locke entschied sich, hierzubleiben, denn einer müsse sich um Nicki kümmern. Das war allerdings eine Ausrede. Sie hatte einfach keinen Bock drauf, in einer Vereinssammlung zu hocken und über Fußball zu reden. Das überließ sie Tom, der aber ebensowenig Lust verspürte. Doch er drückte sich nicht. Denn Oma Meyer brauchte Begleitung. Sie wollte zwar versuchen, eine Hälfte des Weges zu gehen — aber für die andere Hälfte, den Hinweg, war ohnehin ein Taxi vorgesehen.

Um 10 Uhr vormittags klingelte jemand Sturm an der Haustür. Oma Meyer öffnete selbst und wurde von ihrer Tochter Susanne umarmt.

Sie kam allein, und ihre Miene drückte Weltschmerz aus. Zwar freute sie sich, daß es ihrer Mutter wieder gut ging, aber das milderte die eigenen Sorgen nur wenig.

Sie begrüßte Locke und Tom. Nicki gab ihr die Pfote. Dann zogen Susanne und die Oma sich in eine Ecke zurück. Locke bedeutete Tom, die beiden alleinzu lassen — wollte doch Susanne offensichtlich Vertrauliches mitteilen. Doch Omas Tochter winkte ihnen zu bleiben.

„Es betrifft zwar meinen Mann, und es ist nichts Schmeichelhaftes — aber ich sehe nicht ein, warum ich das geheimhalten soll. Ihr habt ihn ja kennengelernt und auch sicherlich von dir“, wandte sie sich an die Oma, „einiges gehört. Weißt du, Mutter, ich war vernarrt in ihn, aber jetzt bin ich’s nicht mehr. Früher sah ich ihn so, wie ich ihn mir gewünscht hatte. Jetzt sehe ich ihn so, wie er ist. Und deshalb denke ich an Trennung.“

Agathe Meyer staunte, war aber nicht erschrocken. Insgeheim hatte sie die Verbindung ihrer Tochter seit jeher mißbilligt, sich aber nicht eingemischt, sondern nur wieder und wieder mit Geld ausgeholfen.

„Das mußt du wissen, Susanne“, sagte sie. „Dein Entschluß kommt plötzlich.“

„Sehr plötzlich. Jochen ahnt noch nichts davon. Aber mir ist gleichsam über Nacht klargeworden, was für ein Hallodri er ist. Gut, es muß auch den Leichtfuß geben. Den bedenkenlosen Lebenskünstler, der nach eigenen Regeln lebt. Doch Jochen übertreibt. Er scheut jede Verantwortung. Wir leben vom Arbeitslosengeld, von meinen Aushilfsjobs und von deinen Zuwendungen. Aber er denkt nicht daran, nach einer Stellung zu suchen. Ich glaube, er ist arbeitsscheu, dabei aber anspruchsvoll. Und er umgibt sich mit zweifelhaftem Gesindel. Mir reicht’s, ich lasse mich scheiden.“

„Ist er verreist?“

„Er übernachtet irgendwo bei einem seiner miesen Freunde. Es ginge um ein großes Geschäft. Die üblichen Flausen, Mutter. Alles leere Versprechungen.“

Zustimmung glänzte auf Omas Gesicht. Doch sie hielt sich zurück, befolgte eisern die Regel Nr. eins aller Schwiegermütter, bzw. aller Mütter — und Väter — erwachsener Kinder: nicht einmischen, allenfalls raten, die — erwachsenen — Kinder selbständig entscheiden lassen!

Susanne blieb bis zum Mittagessen und unternahm dann einen kleinen Spaziergang. Oma Meyer wollte mitgehen, denn das Knie fühle sich an ,wie neu’. Tom begleitete die beiden, und natürlich war auch Nicki dabei.

Kaum schloß sich die Haustür hinter ihnen, griff Locke zum Telefon. Sie rief beim Polizeipräsidium an und verlangte Kommissar Wörner. Der hatte zwar Nachtdienst gehabt, aber sie wußte, daß zum Wochenende polizeilicher Innendienst manchmal rund um die Uhr läuft. Und tatsächlich: Wörner war an seinem Schreibtisch, allerdings todmüde. Trotzdem erkannte er Lockes Stimme sofort.

„Das war ein heißer Tip, mein Fräulein. Wir haben einen tollen Fang gemacht. Aber jetzt sagen Sie doch bitte, wer Sie sind.“

„Sie sind aber neugierig!“ lachte Locke. „Mein Name ist wirklich nicht wichtig. Was war denn nun mit Kuno Altgeier?“

„Der sitzt hinter Gittern. Sein Komplice Boris Swankowicz auch. Das sind Revolutionäre. Mit der Höllenmaschine wollten sie — man muß sich das vorstellen! — unser schönes Stadtmuseum in die Luft sprengen. Um dumme Forderungen durchzusetzen, politische. Eigentlich sind’s Spinner. Aber wer solche Anschläge plant und erst in letzter Sekunde durch Zufall daran gehindert wird — der ist gefährlich wie Dynamit, buchstäblich. Übrigens sind beide geständig. Was anderes blieb ihnen auch gar nicht übrig, denn in ihren Wohnungen fanden wir jede Menge belastendes Material. Nun tut sich der Staatsanwalt leicht. Und bei Ihnen, mein Fräulein, wollen wir uns bedanken. Wann kommen Sie vorbei?“

„Vielleicht komme ich eines Tages wirklich.“ Sie lachte. „Vielen Dank für die Auskunft. Auf Wiederhören, Herr Kommissar.“ Damit legte sie auf.

Mutter und Tochter kehrten bald zurück. Tom dehnte — Nicki zuliebe — den Spaziergang zum anderhalbstündigen Marsch aus. Er kam gerade noch rechtzeitig zum Tee. Susanne verabschiedete sich dann. Sie war mit einem Kunsthändler verabredet und hoffte, ihn für ihre Bilder zu interessieren.

Es dunkelte früh. Oma Meyer und Tom machten sich fertig. Locke bestellte ein Taxi und beobachtete dann von der Tür aus, wie die beiden einstiegen und in Richtung Telegraphenplatz abf uhren.

Die Versammlungen des FC RUNDES LEDER begannen immer ganz pünktlich.

*

Nur schmale Straßen führten zum Telegraphenplatz. Er gehörte zur, verkehrsberuhigten’ Zone. Nachts diente er als Laternengarage. Vier bis fünf Dutzend Wagen parkten hier. Daß einer gestohlen wurde, kam selten vor.

Herbert Grempel saß hinterm Lenkrad. Mißtrauisch schweifte sein Blick über den Platz, in die Einmündungen der Straßen, entlang der menschenleeren Gehsteige, zu den Häusern.

Wäre jemand auf ihn zugesteuert, hätte er die Kurve gekratzt — zu Fuß. Er wäre zu seinem Motorrad gerannt, das in einer Seitenstraße stand, und weiter geflüchtet, denn das Auto, in dem er saß, gehörte ihm nicht.

Fachmännisch hatte er die Tür geknackt, dann unterm Armaturenbrett die Drähte herausgefummelt, die er nachher brauchte. Damit er die Zündung kurzschließen konnte.

Auf sowas verstand er sich. Er konnte Bomben basteln, Autos klauen und Fußball-Fans aufwiegeln. Was das betraf, war er ein Könner.

Allmählich ließ seine Nervosität nach. Und er spürte: Um diesen Wagen hier würde sich heute nacht niemand mehr kümmern.

Er wurde schläfrig, rutschte noch tiefer in den Sitz und sah zum Pfarrheim hinüber.

Der FC tagte dort, diese Pfeifen. Waren auf Fahrrädern und mit Mofas gekommen. Bis auf die alte Meyer. Sie und dieser Tom Conradi hatte ein Taxi benutzt. Wenn sie sich auf dieselbe Weise zurückbringen ließen, vereitelte das seinen Plan. Aber vielleicht liefen sie auch — ein Stück wenigstens. Denn die Alte war wieder recht gut zu Fuß.

Wenn nicht heute, dann eben morgen, dachte er. Irgendwann erwische ich sie. Und diesen Kerl gleich mit.

Aber jetzt erstmal abwarten!

15. In mörderischer Absicht

Endlich! Beinahe hätte Tom geseufzt vor Erleichterung. Die Versammlung war beendet. Großes Händeschütteln. Verabschiedung. Dann hakte Oma Meyer sich bei ihm ein, und er führte sie hinaus in die frische Nachtluft.

Drei Dutzend FCler starteten — auf Drahteseln und Mofas. Auch einige Gönner waren erschienen — per Auto.

Jeder bot an, Oma Meyer nach Hause zu fahren, was aber dankend abgelehnt wurde.

„Bin doch keine alte Frau“, meinte sie kokett. „Außerdem habe ich einen starken Begleiter. Wenn mein Knie nicht mehr will, wird Tom schon was einfallen.“

Also machten sie sich auf den Heimweg. Der Vollmond leuchtete ihnen. Die Herbstnacht war sternenklar. Toms Schritte hallten. Oma Meyer trat vorsichtiger auf.

„Aber über Detlef Dräger wundere ich mich“, sagte sie, nachdem sie eine Weile gegangen waren. „Warum gibt er seinen Posten als Kassierer ab.“

„Er hat doch gesagt, ihm bliebe aus schulischen Gründen keine Zeit dafür.“

„Das ist ein fadenscheiniger Vorwand. Schade! Er war ein guter Kassenwart. Aber wenn er nicht mehr will, kann man nichts machen.“

Tom unterdrückte ein Grinsen, während er daran dachte, mit wieviel Beifall man den Jungen überschüttet hatte. Und der Vorsitzende war des Lobes voll gewesen — was Detlefs ehrenamtliche Tätigkeit betraf. Aufopfernd habe er dem Verein gedient, und der Kassenbestand stimme auf den Pfennig genau.

Dank Papa Drägers Großmut! dachte Tom. Sonst wäre da jetzt ein Loch von 6000 Mark.

Immerhin — Detlef hatte Wort gehalten und folgte wieder dem richtigen Weg.

Sie gingen jetzt auf einsamer Straße. Häuserzeilen waren zu beiden Seiten. Auf den Dächern wuchs ein Wald von Fernsehantennen. Im zweiten Stock eines Neubaus rasselte vor einem Fenster die Jalousie herunter.

„Geht’s noch?“ fragte Tom. „Wir könnten sonst links abbiegen. Dort ist ein Taxi-Stand.“

„Jetzt sticht es ein bißchen im Knie“, räumte Agathe Meyer ein.

„Bis nach Hause sind’s noch anderhalb Kilometer. Also - nehmen wir eine Kraftdroschke!“ Er lachte.

„Na, gut! Ist ja keine Schande — so kurz nach dem Unfall.“

„Im Gegenteil. Sie sind regelrecht zäh, Oma Meyer. Und wie Sie sich fordern — das verrät sportliche Einstellung.“

„Wie sollte es anders sein — bei einer Fußball-Oma“, lächelte sie.

Ein Wagen näherte sich von hinten.

Tom wandte den Kopf, um zu sehen, ob’s ein Taxi sei.

Nein. Kein Taxi. Eher ein Betrunkener. Jedenfalls fuhr er Schlangenlinien. Und geriet verdammt weit nach links — auf ihre Seite. Zwar gingen sie auf dem Gehsteig. Aber der war an dieser Stelle sehr schmal.

„Sehen Sie sich das an, Oma Meyer! Dem sollte man den Führerschein wegnehmen. Der gefährdet...“

Weiter kam er nicht. Unter Vollgas heulte der Motor auf. Der Wagen — nur noch 20 Meter entfernt — sprang nach vorn, schoß heran mit voller Beschleunigung — und genau auf sie zu.

Agathe Meyer schrie. Sie sah den Tod auf sich zukommen. Es gab kein Ausweichen mehr, denn der Schreck lähmte die alte Frau. Wie Blitze durchzuckten Gedanken ihren Kopf, und sie begriff in dieser Sekunde, daß das hier kein Zufall war, nicht die tragische Einleitung zu einem Unfall, sondern Absicht.

Sie schrie noch, als sie von Tom zurückgerissen wurde. Er hob sie regelrecht an, wirbelte sie vom Bordsteinrand weg und hechtete mit. Kein Hauseingang, kein Mauervorsprung bot sich als Schlupfwinkel an. Aber Tom preßte die alte Frau an die Hauswand, sich selbst daneben und atmete aus, um sich noch dünner zu machen.

Keine Armlänge entfernt, preschte der Wagen über den Gehsteig. Schon schien es, er ramme die Wand. Doch im letzten Moment riß der Fahrer das Lenkrad herum. Reifen jaulten. Schlingernd sauste der Wagen auf die Straße zurück.

Tom stand mit dem Rücken zur Wand, starrte dem Fahrzeug nach, prägte sich das Kennzeichen ein und hielt — vor seinen geistigen Augen — die Silhouette der dunklen Gestalt fest, des Insassen.

Hatte er sich getäuscht? Nein. Sicher — in Sekunden, in Sekundenbruchteilen hatte alles sich abgespielt. Doch wie hektisch auch immer — auf seine Augen war Verlaß.

Also doch! dachte er. Dieses Schwein!

„Tom...“, Oma Meyer wimmerte. „Das war... das war doch Absicht!“

„Ein Mordversuch, würde ich sagen. Um Haaresbreite hätte er uns auf die Hörner genommen.“

„Aber wer? Und warum?“

„Keine Ahnung“, schwindelte er, denn aus dem, was jetzt kommen mußte, wollte er die Oma heraushalten. „Aber ich habe das Kennzeichen. Alles übrige besorgt die Polizei. Haben Sie sich gestoßen?“

„Nein, nichts. Alles in Ordnung.“

„Dann jetzt schnell zum Taxi und erstmal nach Hause.“

Als sie fuhren — ein bärtiger Student war’s, der sich als Chauffeur ein Zubrot verdiente —, redete Tom beruhigend auf die Oma ein. Sie zitterte noch immer. Dieser mörderische Anschlag hatte fast einen Schock ausgelöst. Es war ja auch wirklich viel, was das Schicksal ihr zumutete — in so kurzer Zeit.

Eine strahlende Locke empfing die beiden. Aber als sie hörte, was geschehen war, wich das Strahlen flammender Empörung.

„Tom, du mußt sofort die Polizei verständigen.“

Er nickte. „Aber nicht telefonisch. Ich fahre gleich hin.“

Sie stutzte. Prüfend sah sie ihn an. Er kniff ein Auge zu, was aber die Oma nicht sah.

„Ich komme mit“, sagte Locke. „Und Nicki bleibt solange bei Ihnen, Oma Meyer, als Schutz.“

Die alte Dame war viel zu sehr durcheinander, als daß sie sich gewundert hätte. Immerhin — die schlimmen Ereignisse der letzten Tage hatten sie abgehärtet. Sie brauchte jetzt nicht einmal ihre Herztropfen, trank vielmehr noch ein kleines Glas Bier — wie auch vorhin im Pfarrheim.

Als die Haustür hinter ihnen ins Schloß fiel, sagte Locke: „Wer war’s?“

„Herbert Grempel. Ich habe ihn nicht hundertprozentig erkannt, bin mir aber trotzdem ziemlich sicher.“

„Du willst jetzt zu ihm?“

„Na, und ob! Wenn meine Überlegung stimmt, ist er noch nicht zu Hause. Den Wagen hat er natürlich geklaut. Den muß er erst loswerden. Irgendwo steht sein Motorrad. Zu dem muß er hin. Alles das kostet Zeit. Wir nehmen meinen Hirsch. Selbst doppelt bestückt, ist der schneller als dein Hirschkalb.“ Womit er ihren PS-schwachen Mofaroller meinte.

Locke kletterte also hinter Tom auf den langen Sattel und klammerte sich an ihrem Freund fest, was dem sehr gefiel. Mit gespreizten Schultern bewahrte er sie vor dem eisigen Nachtwind. Locke kuschelte sich an ihn. Aber ihre Gedanken beschäftigten sich mit den Ereignissen um die Fußball-Oma.

Diese liebe, alte Frau! Womit hatte sie das verdient — Verfolgung, Haß und mörderische Anschläge? Daß eine Geisteskranke sie als Opfer wählte, ließ sich noch erklären. Aber was bewog das schwarze Phantom? Und diesen Grempel? Es war doch undenkbar, daß ein Fußballverein wie die KVler sowas taten.

„Gleich sind wir da.“

Tom fuhr an einer Fabrikmauer entlang, dann an einer Lagerhalle.

Im Mondlicht gewahrte Locke ein altes Backsteinhaus mit erleuchteten Fenstern. Es stand dicht an der Straße und verfügte rückseitig über einen Garten. Vor dem Haus parkte ein Wagen.

„Tom, das... das... ist Fiebigs Auto“, stotterte sie ihm ins Ohr.

„Stimmt! Ja, zum Satan! Ich glaube, mich floht ein Gorilla. Jetzt wird’s aber gemischt. Verstehst du das?“

Er rollerte am Haus vorbei bis zur nächsten Gasse, wo sie den Roller zurückließen. Leiser als Schatten liefen sie zu dem Backsteinhaus. Niemand war in der Nähe. Nur ein Jumbo zog über die Stadt, blinkte mit dem Buglicht und suchte die Einflugschneise. Hoffentlich fand er sie.

Die erleuchteten Fenster gehörten zu Treppenhaus, Küche und einer unansehnlichen Diele — wie die beiden durch Scheibengardinen feststellen konnten. Kathie war nicht zu sehen, Fiebig ebensowenig.

„Offenbar liegen die Wohnräume hinten“, meinte Locke, und sie umrundeten das Haus.

Ihre Vermutung traf zu. Auch hier erleuchtete Fenster. Und weder Jalousie noch Vorhang. Als hätten die Grempels nichts zu verbergen.

Hinter dem Haus fristete ein verwilderter Garten sein Dasein, trotzte dem Schmutz, der im Fabrikviertel die Luft verdickte, und hatte jetzt buntes Laub angelegt.

Rechts und links eines Fenster drückten sich die beiden an die Wand.

Im Wohnraum lief der Fernsehapparat. Spätnachrichten. Die Stimme des Sprechers war deutlich zu verstehen. Denn das Fenster, ein Kippfenster, war in dieser Funktion spaltweit geöffnet.

Jochen Fiebig saß im Sessel, rauchte und führte ein Glas Bier zum Mund. Kathie Grempel gähnte und schien sich nicht zu interessieren für das Neueste vom Tage.

„Wenn du noch auf ihn warten willst, Jochen — na, schön! Ich gehe ins Bett.“ Sie stand auf, gähnte abermals, tippte ihm freundschaftlich auf die Schulter und latschte dann hinaus. Wenig später wurden oben Vorhänge geschlossen.

Locke sah ihren Freund bedeutungsvoll an. Sie rührten sich nicht. Der Wind strich durch den Garten. Minuten vergingen. Dann donnerte auf der Straße eine schwere Maschine heran. Sie hielt vor dem Haus, und Herbert Grempel kam herein.

Offenbar war Fiebig schon hier gewesen, bevor Grempel das Haus verließ. Denn anstelle einer Begrüßung schleuderte er seine Handschuhe auf die Couch und stieß einen Fluch durch die Zähne. Fiebig schaltete den TV aus.

„Und?“

„Beinahe hätte ich die Alte erwischt“, sagte Grempel, „mit ‘ner geklauten Karre. Hätte ausgesehen wie ein Verkehrsunfall mit Fahrerflucht. Einmalig günstig. Aber Tom Conradi war bei ihr. Hat sie mir vorm Kühler weggerissen, in letzter Sekunde. Ich konnte gerade noch abwenden, daß ich an ‘ner Hauswand klebe. Es war so...“

Er berichtete.

Locke hatte die Hände zu Fäusten geballt. Die Nägel gruben sich in ihre Handfläche. Sie konnte nicht glauben, was sie hörte. Jochen Fiebig, Oma Meyers Schwiegersohn, steckte mit diesem Verbrecher unter einer Decke, schien den Anschlag auf die alte Frau nicht nur zu billigen, sondern machte jetzt ein gekränktes Gesicht, als fühlte er sich von des Geschickes Mächten beleidigt, die nicht zugelassen hatten, daß Oma Meyer umkam.

„Du hast deine Sache gut gemacht“, meinte er, als Grempel endete. „Die Alte scheint mit dem Teufel im Bunde. Na schön, dann fahre ich eben das stärkste Geschütz auf. Hast du den Zeitzünder?“

„Habe ich.“

Fiebig stand auf und ging hinaus. Das Pärchen hörte, wie die Haustür geöffnet wurde. Grempel zischte inzwischen ein Bier, hatte er sich doch — nach seinem Empfinden — redlich bemüht. Locke sah Tom an. Auch seine Miene spiegelte tiefste Betroffenheit. Arme Fußball-Oma! Einer der nächsten Verwandten war’s also, der ihr nach dem Leben trachtete. Viel eher, dachte Locke, hätte Susanne sich von diesem Menschen trennen müssen. Aber wer ahnt denn sowas! Und warum nur? Was ist sein Motiv?

Fiebig holte etwas aus dem Kofferraum. Sie hörten, wie der Deckel zugeschlagen wurde. Als er zurückkam, trug er einen — Stahlkoffer.

Locke und Tom erkannten ihn sofort. Der Bombenkoffer! Hier? Wie das? Oder doch ein anderer? Nein, er mußte es sein. War jetzt freilich mit einem Strick zugebunden, weil man die Schlösser aufgebrochen hatte.

„Kathie schläft schon“, sagte Fiebig, „und wird uns nicht stören. Fehlte noch, daß sie Wind kriegt von unserem Vorhaben. Wir machen die Höllenmaschine scharf, Herbert, und sobald die beiden Bälger und der Hund nicht mehr bei der Alten sind, passiert’s. Ganz unvorhergesehen komme ich dann bei meiner lieben Schwiegermutter vorbei. Eigentlich ja nur, um für ein paar Stunden den Koffer abzustellen, ‘nen Stahlkoffer mit wertvollem Inhalt. Von einem Geschäftsfreund. Tja und dann, sobald ich irgendwo sitze und mein Alibi habe... Schade nur, daß das Haus dabei futsch geht. Aber das Grundstück als Bauplatz ist ohnehin das Wertvollste.“

Er stellte den Koffer auf den Tisch, löste die Verschnürung und klappte den Deckel hoch. Grempel schien den Inhalt zu kennen, denn er hatte keinen Blick dafür übrig. Vielmehr verließ er den Raum mit einem gemurmelten: „Dann hole ich mal das Zeug für den Zünder.“

Tom huschte neben Locke. Sein Mund versank fast in ihrem Ohr, als er wisperte: „Ruf die Polizei an. Soll herkommen. Eine Telefonzelle ist am Ende der Fabrikmauer. Hast du Groschen?“

Sie nickte. Dann schlich sie um die Hausecke zur Straße. Sie lief, so rasch sie konnte. Aber nicht nur deshalb hämmerte ihr Herz, als sie die Telefonzelle erreichte: Aufgewühlt war sie — bis auf den tiefsten Grund ihrer Seele. Die Erkenntnis, was Schlechtigkeit, was das Böse im Menschen vermag, war bedrückend.

Sie wurde mit dem diensthabenden Kommissar verbunden.

„Wörner“, meldete er sich.

„O weh!“ sagte sie. „Immer noch Sie? Das ist aber ein langer Wochenenddienst. Jetzt lernen wir uns doch noch kennen. Ich... vielmehr: wir benötigen Ihre Hilfe. Es geht um einen Mordversuch, und Kuno Altgeiers Kofferbombe ist beteiligt.“

„Ihre Stimme, Fräulein, habe ich gleich erkannt. Was kann ich für Sie tun?“

Sie schilderte ihm, was Sache war, und nannte Grempels Adresse. Wörner hörte zu, ohne sie zu unterbrechen, und sagte dann, er käme persönlich — mit seinen Leuten.

*

Fiebig und Grempel bastelten eifrig. Auf die Idee, daß man sie durchs Fenster beobachten könnte, kamen sie nicht. Überhaupt: Verdächtig sah ihr Hantieren keineswegs aus.

Als es klingelte, hielten sie inne.

„Um diese Zeit“, wunderte sich Grempel. „Ist das etwa für Kathie?“

Er ging zur Haustür und öffnete.

„Polizei“, erklärte eine kernige Stimme, die Kommissar Wörner gehörte. „Sind Sie Herbert Grempel? Wir haben einen Haftbefehl gegen Sie. Sie werden beschuldigt, das Fahrzeug mit dem Kennzeichen“, er nannte es, „gestohlen zu haben. Gegen 22.45 Uhr unternahmen Sie damit einen Tötungsversuch, indem Sie Frau Agathe Meyer und deren Begleiter Engelbert Conradi... Halt! Bleiben Sie stehen! Mann, das ist doch sinnlos.“

Klarer Fall: Bei Grempel brannten die Sicherungen durch. Er wollte türmen, kam aber keine Körperlänge weit. In der Diele ertönte Kampfgetümmel, dann das vernehmliche Klicken von Handschellen. Und Grempel brüllte wie am Spieß — teils aus Wut, teils in Panik.

Und wie reagierte Fiebig?

Sekundenlang lähmte ihn der Schreck. Dann suchte er sein Heil in der Flucht, hechtete zum Fenster und riß es auf, ohne zu ahnen, was — bzw. — wer ihn draußen empfing.

Mit einem Bein war er schon im Garten, als ihn der Karateschlag traf. Fiebig flog in den Raum zurück, knallte auf den Rücken und blieb liegen, während am Kiefer sich eine Schwellung bildete, die sich — zu voller Größe entfaltet — sicherlich mit einem Hühnerei der Handelsklasse A messen konnte.

„Verzeihung!“ sagte Tom — und rieb sich die Faust. „Eh, wollte sagen: Gern geschehen!“

Das Gepolter lockte Kommissar Wörner an und seine Leute, während Tom über den Fenstersims flankte und dann seiner Freundin half, die mit ihrem langen Jeans-Rock beim Klettern Schwierigkeiten hatte.

„Dann sind Sie Fräulein Rehm und Sie Engelbert Conradi“, rief Wörner, denn Locke hatte am Telefon alle Namen genannt.

„Und das ist Fiebig“, sagte sie und deutete auf den Bewußtlosen.

Auf das Stichwort, so schien es, hatte Grempel nur gewartet. Sein Gesicht war verzerrt. Die Handschellen klirrten, als er Anstalten machte, sich auf Fiebig zu stürzen. Polizisten rissen ihn zurück.

„Er hat mich angestiftet“, schrie Grempel. „Nur seinetwegen bin ich in den Schlamassel geraten. Ihn trifft alle Schuld. Er hat meine Lage ausgenutzt, hat mir Geld versprochen, wenn ich ihm helfe, die Alte zu beseitigen. Weil er sie beerben will. Jawohl! Darum geht’s! Nur darum. Die alte Meyer hat Geld. Darauf ist er scharf. Denn wenn sie hin ist, kriegt ihre Tochter den Zaster, und die ist seine Frau.“

Mein Gott! dachte Locke. Das ist das Motiv. Der arbeitsscheue Kerl wollte seine Schwiegermutter umbringen, um an ihr Vermögen zu kommen.

„Und wer hat am Haus gekratzt? Und ist nachts bei ihr eingedrungen?“ fragte sie rasch.

„Er, natürlich!“ schrie Grempel. „Alles hat er gemacht. Sie sollte einen Herzschlag kriegen. Aber das hat nicht geklappt.“

In diesem Moment erscholl Kathies Stimme aus dem Obergeschoß.

„Herbert! Jochen! Verdammt nochmal, stellt den Fernseher leiser. Wie soll ich denn schlafen bei dem Lärm? Ist ja außerdem ein ganz blödes Stück! Wohl ein Krimi, was?“

„So könnte man’s nennen“, sagte Tom in die Stille.

*

Mit der Verhaftung der Verbrecher endete Oma Meyers schlimme Zeit. Von diesem Tag an gab es niemanden mehr, der Böses gegen sie hegte. Im Gegenteil: Alle Freunde und Bekannten standen ihr tröstend zur Seite. Ohne seelisch Schaden zu nehmen, konnte sie sich bewußt machen, was ihr Schwiegersohn geplant hatte.

Freilich: Lange bestand die Verwandtschaft nicht mehr. Susanne ließ sich scheiden. Sie empfand nur noch Abscheu für Fiebig und heiratete wieder, kaum daß ein Jahr verstrichen war. Ihr zweiter Mann, ein Kunsthändler, war noch vermögender als die Fußball-Oma und verstand sich prächtig mit seiner Schwiegermutter.

Jochen Fiebig wurde zu lebenslänglicher Gefängnisstrafe verurteilt. Grempel kam etwas milder weg. Aber auch für ihn würden sich die Gefängnistore erst öffnen, wenn er ein alter Mann war.

Für etliche Jahre wanderten auch Kuno Altgeier und Boris Swankowicz hinter Gitter, aber bei Conny und Eddi begnügte sich das Gericht mit geringfügigen Strafen, die außerdem zur Bewährung ausgesetzt wurden.

Daß sich die beiden als Gepäckdiebe betätigt hatten, kam nämlich doch ans Licht, durch den gehässigen Grempel. Der erzählte alles, was er über sie wußte — unter anderm, daß er die Kofferbombe bei ihnen abgestaubt hatte. Damit wurde auch bekannt, wie sie ihnen ,zugeflogen’ war. Immerhin: Konrad Rimbinski und Edmund Zapp begannen ein neues — ehrliches — Leben, wobei ihnen geholfen wurde: von Ute Harnisch, Locke, Tom und — vor allem — von Gunter, der für die beiden sogar Lehrstellen fand — in einer Kfz-Werkstätte. Und der Zufall wollte es, daß beide dort an einem schwarzen Mercedes arbeiten durften, der erheblich verbeult war. Conny erkannte ihn wieder. Er selbst hatte ihn mit seinem Alt-Opel verbeult. Und tatsächlich! Es war Elfriede Bruggemanns Wagen.

Birgit Osterholz besuchte Oma Meyer noch häufig, verließ aber dann die Stadt, um nach Belgien zurückzugehen. Ihre geisteskranke Mutter war schon nach kurzer Zeit in der Heilanstalt verstorben.

Einen großen Gewinn konnte die Fußball-Oma verbuchen: Sie hatte fortan eine neue Freundin, nämlich Lockes Großmutter.

Unzertrennlich wurden die beiden. Mal trafen sie sich bei Oma Meyer in der Stadt, mal bei Oma Rehm in Birkenrode. Dort fand auch der Siegesschmaus statt, als Oma Meyers Verein, der FC RUNDES LEDER, ein wichtiges Aufstiegsspiel gewann.

Tagelang hatten die beiden alten Damen auf den Sieg gehofft — und viele Bleche Pflaumenkuchen gebacken. Als es dann soweit war, servierten sie — außer Kaffee — auch Beerenwein.

Und es versteht sich von selbst: Alle Rehms und alle Conradis waren dabei.

- E N D E —

Liebe Locke-und-Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr?! Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Täglich werden es mehr. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet. Aber weil Locke und Tom den gequälten Tieren helfen wollen, geben sie nicht auf.

Terror durch den heißen Draht

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Warum jagen sie einer ganzen Stadt Angst ein? Terrorisieren harmlose Menschen durch den heißen Draht? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht. Wieder einmal setzen sie sich den gefährlichsten Abenteuern aus, um rücksichtslosen Gaunern das Handwerk zu legen.

Giftalarm am Rosenweg

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Wer hat die Fässer mit dem hochgiftigen Gift leichtfertig vergraben und damit Tausende Menschen in Lebensgefahr gebracht? Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Flammen um Mitternacht

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt Aufsehen. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute wohnen konnten. Dazu tauchen plötzlich Ausländer auf, die unter dieser Adresse gar nicht registriert waren. Was ist hier vorgefallen? Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist. Wie immer, lassen die beiden Unentwegten nicht locker — bis sie einem üblen Gauner das Handwerk gelegt und armen Leuten geholfen haben.

Table of Contents

- 1. Im Bahnhof ist der Teufel los
- 2. Tränengas in zarter Hand
- 3. Pflaumenkuchen und Erpressung
- 4. Oma Meyers Jugendfreundin
- 5. Tödliches Gift
- 6. Die Typen vom KV
- 7. Eine Nacht voller Schrecken
- 8. Die Bombe im Koffer
- 9. Locke ertappt den Dieb
- 10. Im Getümmel der Fans
- 11. Erinnerung und Gegenwart
- 12. Noch 48 Minuten
- 13. Wettlauf gegen den Tod
- 14. Susanne hat Durchblick
- 15. In mörderischer Absicht