Flammen um Mitternacht
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Flammen um Mitternacht Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen bei dieser Gelegenheit plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Was ist hier vorgefallen? Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon ü
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-1105-6

© 1983 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: f-press
medien produktion gmbh, München, Egon Fein

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR12 27.03.2014

Inhalt

1. Schaurige Nacht im Landhaus

2. Der Flegel von nebenan

3. Ausbeuter und Sklaven

4. Signal zum Bandenkrieg

5. Kapos auf Wache

6. Anschlag auf den Staatsanwalt

7. Das Schimmelhaus brennt

8. Anstiftung zum Mord

9. Razzia auf der Baustelle

10. Über dem Abgrund

11. Gerettet

12. Die Entführung der Zwerge

13. Tom, der Busfahrer

14. Die Sache mit Üsküd

15. Eiswürfel und Platzpatronen

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

1. Schaurige Nacht im Landhaus

Der Nachmittag neigte sich, tauchte ein in frühe Dämmerung, als die Vorhut Kleinbeeren erreichte.

Die Vorhut — das waren Locke und ihre Freundin Elke Kreuder. Beide hatten Mofaroller und etwas Gepäck hinten festgeschnallt. In beiden brodelte Vorfreude, denn morgen sollte das Herbstfest steigen: unter Beteiligung aller Rehms, Conradis und Kreuders.

Kalter Wind pfiff. Es war Herbst. Dennoch trug Locke einen ihrer wagenradgroßen Strohhüte — vermutlich letztmalig dieses Jahr, denn bei Kälte und Schnee ging es nicht ohne Strickmütze, zumal wenn man auf einem so unerhört schnellen’ Feuerstuhl sitzt, der 28 km/h macht, ohne mit den Reifen zu zucken.

Jetzt hatte sie kalte Ohren — und hätte das Ortsschild KLEINBEEREN am liebsten umarmt. Hieß das doch: Endlich am Ziel, nach 48 Kilometern. Und Ziel war das tolle Landhaus der Kreuders.

„Das ist also Kleinbeeren“, rief Locke in den Fahrtwind, als sie an den ersten Häusern vorbeiknatterten.

„Auf der andern Seite ist es netter“, ließ Elke sich vernehmen.

Locke kam zum ersten Mal her. Elke kannte hier Weg und Steg, jeden Dorfhund, die schielende Frau des Bäckers, den Neun-Finger-Schmied, die männliche Dorfjugend — die immer rot anlief, wenn Mädchen aus der Großstadt auftauchten — und alle Nachbarn im Ferienpark. Dem nämlich verdankte Kleinbeeren, daß man es endlich auf den meisten Landkarten fand.

Der Ferienpark lag zwischen Waldrand und Dorf: ein riesiges Gelände, halb Park, halb Urwald. Es gab Hütten, in denen man sich schon zu zweit auf die Füße trat, und weitläufige Bauten, die 20 Personen fassen konnten, ohne Platzangst auszulösen. Den Kreuders gehörte das größte Landhaus im Park. Denn Paul Kreuder — von Locke, Tom und Mike ,Onkel Paul’ genannt — war Industrieller und langjähriger Freund von Lockes Vater Gunter Rehm.

„Da hinten ist die Anlage“, rief Elke, nachdem sie das Dorf durchquert hatten: in einer Minute und 46 Sekunden. „Der Straße nach. Dann sind wir da.“

„Und die Häuser sind alle in Privatbesitz?“

„Klar. An schönen Wochenenden siehst du hier immer dieselben Gesichter. Abwechselung entsteht nur, wenn dieser oder jener Freunde mitbringt. Jetzt werden wir freilich niemanden sehen. Zu dieser Jahreszeit ist es hier so tot wie in Sibirien um Mitternacht.“

Noch toter! dachte Locke und beobachtete, wie fahles Dämmerlicht sich über die Landschaft legte.

Kein Mensch war zu sehen. Auf den Feldern lag Dung. Krähen hockten hier und dort, und die Laubbäume im Ferienpark — hunderte — waren schwarz und kahl.

Zwischen Büschen und Hecken sah sie Häuser. Dächer schimmerten durch kahles Buchengeäst. Auf den Zubringerstraßen häufte sich Laub.

Elke fuhr voran, kurvte ein paarmal, hielt dann vor einem prächtigen Landhaus und stellte den Motor ab.

„Toll!“ sagte Locke, nachdem auch ihr Roller verstummt war. „Und ganz neu, wie?“

„Es ist fünf Jahre alt“, erklärte Elke. „Aber der Vorbesitzer hat’s im Mai an meinen Vater verkauft.“ Sie blickte in alle Richtungen und dämpfte die Stimme. „Ist ziemlich still hier, nicht? Und es scheint wirklich keiner da zu sein.“

Von Nachbarhäusern sah Locke jetzt nichts mehr. Büsche und immergrüne Hecken verstellten die Sicht. Außerdem, hielt man — räumlich — Abstand. Offenbar wollte keiner dem andern auf der Pelle hocken.

Schaurig! dachte Locke. Und heute nacht sind wir zwei hier allein.

Denn mit den andern war nicht vor morgen vormittag zu rechnen. Mit Tom nicht, weil er noch zum Zahnarzt mußte; mit Mike nicht, weil ihn heute abend eine Freundin erwartete; mit Helga nicht, weil sie in ihrer Tierarztpraxis gebraucht wurde; mit Gunter nicht, weil er überhaupt selten Zeit hatte — als Chef der Lokalredaktion vom TAGBLATT; und mit Onkel Paul nicht, weil er sich um Geschäftsfreunde aus Amerika kümmern mußte. Oma Rehm, die alle gern dabei gehabt hätten, war zu einer Freundin verreist.

Als hätte Elke die Gedanken ihrer Freundin erraten, sagte sie: „Darin sind wir ganz sicher. Siehst ja: Alle Fenster sind vergittert. Das Schmiedeeisen ist nicht nur zur Zierde, sondern vor allem zur Sicherheit. Lind die Alarmanlage ist mit dem Polizeiposten in Großbeeren verbunden. Außerdem ist hier noch nie was passiert. Sonst hätte mein Vati nicht erlaubt, daß wir heute schon herkommen.“

Sie parkten ihre Roller auf dem großen Auto-Abstellplatz, trugen das bißchen Gepäck zum Haus, und Elke schloß auf.

Kalt war’s und dunkel, und die gefangene Luft roch noch nach Sommer. Sie drehten überall die Heizungen an, schlossen die Vorhänge, und Locke bewunderte die Bauernmöbel und den Komfort. Es gab u. a. drei Toiletten, zwei Bäder, eine Dusche und vier Schlafzimmer, in denen man — je nach Bedarf — beliebig viele Klappbetten auf stellen konnte.

Locke und Elke besorgten das und richteten Bettzeug her.

Im Kühlschrank fanden sie eine Pizza, die so groß war wie Lockes Strohhut.

Elke schob sie in den Elektroherd. Dann kümmerten sie sich um den offenen Kamin im Wohnraum. Asche und verkohlte Holzscheite lagen noch drin. Er wurde gesäubert, und bald prasselte ein Feuer. Mit ihren Pizzahälften und einem Glas Apfelsaft hockten sie sich auf den Schaffellteppich, dicht an die Glut.

Es war jetzt stockdunkel draußen. Der Nachtwind orgelte um die Hausecken. In weiter Ferne schlug eine Kirchturmuhr.

Während des Essens setzte Elke ihren Teller ab. Zum dritten Mal überprüfte sie, ob die Alarmanlage eingeschaltet war.

„Kannst es mir glauben, Locke: Hier ist noch nie was passiert.“

„Das sagtest du schon. Und ich glaube es ja.“

Elke lächelte schuldbewußt. Als bereue sie ihren Vorschlag, einen Tag früher hierher zu fahren.

Sie war ein halbes Jahr älter als Locke, also schon 15: hellblond und grünäugig. Sie war hübsch — auf eine etwas stabile Weise — und als Freundin verläßlich. Wie sie Locke heimlich gestanden hatte, schämte sie sich ihrer strammen Waden. Die waren tatsächlich beachtlich, denen eines Sechs-Tage-Rennfahrers nicht unähnlich — aber ein Unglück nun auch wieder nicht. Daß Elke sie täglich mit Schlankheitscreme einrieb, nützte leider nichts. Sie trug vornehmlich Hosen, Jeans natürlich. Trotz ihrer athletischen Waden war sie bei den Jungs beliebt. Geschwister hatte sie nicht.

Der Wind fauchte lauter, schwoll an zum Sturm. Er plünderte im Laub und riß Äste von den Bäumen.

„Huch!“

Elke erschrak, als ein Ast krachend auf dem Dach landete.

Locke vergoß etwas Apfelsaft.

„Unheimlich, nicht?“ Alles Blut aus Elkes Gesicht war in die Waden entwichen.

„Naja, es geht. An Gespenster glaube ich nicht. Und passiert ist hier noch nie was, wie du mehrfach sagtest.“

Elke lachte. „Ich war noch keinmal ohne meine Eltern hier. Daß man sich... eh... einsam fühlt, hätte ich nicht gedacht.“

„Um zurückzufahren, ist es jetzt zu spät.“

„Viel zu spät!“ nickte Elke.

„Und weshalb sollten wir?“ übte Locke ihren Mut. „Wir haben das ganze Haus für uns. Morgen wimmelt es hier von allen möglichen Leuten.“

„Bringt Tom seine Gitarre mit?“

„Er hat’s angedroht.“

„Wäre doch prima. Morgen abend könnten wir uns hier ums Kaminfeuer setzen und singen.“

„Lalala...“, machte Locke. „Ob Hit oder Volkslied — kein Mensch weiß die Texte. Daran scheitert es immer. Sogar bei den Weihnachtsliedern.“

„Lalala ist nicht der schlechteste Text.“

Locke sah auf ihre zierliche Armbanduhr. „Ich habe versprochen, meinen Papi anzurufen. Er will wissen, daß wir gut gelandet sind — im Ferienpark von Kleinbeeren.“

Sie griff zum Telefon.

Gunter Rehm meldete sich und atmete auf, als er die Stimme seines Töchterchens hörte.

„...hier ist alles bestens“, berichtete sie. „Wir sitzen am Kaminfeuer und wärmen uns die Nasen. Draußen heult der Sturm, und die andern Häuser sind leer. Bring’ mir bitte meinen roten Pullover mit, ja! Den mit dem Herz.“

„Wird gemacht“, lachte Gunter. „Und natürlich werde ich auch deine Zahnbürste einpacken.“

„Fehlanzeige, Herr Redakteur. An die habe ich selbst gedacht. Ist schon hier. Ist Mausi gesund?“

Gemeint war ihre weiße Maus, die eigentlich Helena hieß, aber Mausi genannt wurde.

„Sie hat gerade nach dir gefragt. Ihr geht’s gut. Gebt auf euch acht, ihr beiden.“

Sie versprach es.

Später sahen sich die beiden einen Fernsehfilm an. Ausgerechnet einen Krimi, bei dem Kidnapper in ein einsames Landhaus einbrechen und eine junge Frau und deren Freundin entführen und...

An dieser Stelle schalteten sie den TV aus, überprüften nochmals Fenster und Türen, schoben im Kamin die glimmenden Scheite zusammen und bezogen dann das kleinste der Gästezimmer, wo sie sich einschlossen.

Gästezimmer, Bäder und Duschraum lagen im Obergeschoß.

Sie lasen. Immer noch heulte der Sturm. Elke döste und schlief dann ein — mit dem aufgeklappten Buch in der Hand.

Locke legte es auf den Nachttisch, knipste beide Leselampen aus und kippte dann das Fenster an. Bei Frischluft zu schlafen, war ein eherner Grundsatz.

Und tatsächlich: Würzige Landluft drang durch den Spalt. Sie roch nach Kuhstall. Der Wind brachte den Geruch von den Feldern. Er blies jetzt wieder recht friedlich und spielte sich nicht mehr als Sturm auf. Wenn er eine Atempause einlegte, der Wind, war die Stille vollkommen wie am Ende der Welt, bzw. wie in Sibirien um Mitternacht.

Locke knetete das Kopfkissen zurecht und ordnete ihre knisternde Mähne. Sie dachte an den Rest der Familie, wozu auch Tom, seine Mutter und Helga rechneten. Dann fielen ihr die Augen zu.

*

Sie schreckte auf, tauchte empor aus tiefem, ahnungsvollen Schlaf, war sofort wach und horchte in die Stille.

Neben ihr atmete Elke, ruhig, kaum hörbar.

Der Wind hatte sich gelegt, die Nacht war jetzt still, kaum daß Blätter raschelten. Ein schiefer Halbmond schien, und die schweren Wolken von vorhin waren weitergezogen.

Locke sah den Mond durch einen Spalt im Vorhang. Und in diesem Moment flog ein Nachtvogel am Fenster vorbei — ein großer, schwarzer Schatten mit lautlosem Flügelschlag.

Sie horchte. Was hatte sie geweckt? Die ungewohnte Umgebung? Die unausgesprochene Bangigkeit, gegen die sie — und auch Elke — seit ihrer Ankunft zähneklappernd angingen? Oder ein Geräusch?

Ein Geräusch, ja! Und da war es wieder!

Glas klirrte, splitterte, zerbrach. Jetzt wieder. Dann noch mal.

Das Geräusch war nicht im Haus, auch nicht bei den Fenstern, sondern in einiger Entfernung. Also bei einem der Nachbarn.

Sie schwang die Beine aus dem Bett, fand nur einen der Plüschschlappen und schlich zum Fenster.

Mondlicht übergoß den Ferienpark — so weit sie sehen konnte. Es glänzte auf den Dächern einiger Häuser. Kahle Bäume warfen bizarre (wunderliche) Schatten.

„Locke?“

„Pst! Ich glaube, beim Nachbarn wird eingebrochen. Jedenfalls hört es sich so an.“

„Einbrecher?“ japste Elke. „Bei uns?“

„Pst! Nein, nicht bei uns! Das Geräusch kam von der Tanne her.“

Besagte Tanne überragte alle Bäume der Ferienanlage.

Elke schien tiefer unter die Decke zu kriechen.

„Siehst du wen?“

„Nein.“

Locke spähte, sah aber nichts Verdächtiges, hörte auch nichts mehr, was auf Einbrecher schließen ließ.

Sie tappte zu dem Stuhl, über den sie ihre Garderobe gehängt hatte.

„Kommst du mit, Elke?“

„Was... was? Was meinst du?“

„Ich gehe raus.“ Locke schnatterte etwas, aber das fiel kaum auf. „Will sehen, was da los ist. Wenn eingebrochen wird, rufen wir sofort die Polizei. Aber erst dann! Um Himmels willen keinen falschen Alarm! Sonst heißt es dann gleich, zwei überspannte Teenager hätten Alpträume gehabt, und ein dicker Dorfpolizist feixt wie ein Brunfthirsch. Deshalb sehen wir erstmal, was los ist.“

„Ich nicht!“ stieß Elke durch klappernde Zähne. „Ich rühre mich nicht raus. Du bist verrückt.“

„Ich kann gut schleichen. Hat Tom mir beigebracht.“

„Warum bringt er dir nichts Vernünftiges bei?“

Locke hatte ihren rosaroten Pyjama gegen Stiefel, Wollrock, Bluse und Steppjacke vertauscht. Auf den Strohhut verzichtete sie — begreiflicherweise.

„Ich husche durch die Hintertür, Elke. Am besten, du schließt hinter mir ab. Aber mach’ kein Licht. Es könnte die Einbrecher vertreiben. Wenn ich zurückkomme, klopfe ich an die Tür und sage, daß ich’s bin.“

„Locke, bleib hier!“ flehte Elke. „Es steht doch nicht dafür, daß du dein Leben wagst. Die Nachbarn sind ohnehin alle blöd, und was kann schon...“

„Hier geht’s doch darum, ein Unrecht zu verhindern. Da kann ich nicht die Augen schließen und so tun, als bemerke ich nichts.“

Elke seufzte, verließ aber das Bett und folgte Locke durchs dunkle Haus, die Treppe hinunter, durch die Küche zur Hintertür.

Sie dachten an die Alarmanlage, öffneten lautlos die Tür, und Locke huschte hinaus.

Die Temperatur war gesunken. Locke fröstelte. Ihr Herz pumperte. Eilig schloß Elke die Tür. Für einen Moment befielen Locke Zweifel, ob ihr Vorhaben richtig sei. Aber schließlich — hatte sie nicht schon ganz andere Abenteuer bestanden, anderen Gefahren getrotzt, zusammen mit Tom?

Sie pirschte ums Haus und achtete auf den Boden. Überall lag Laub. Das Rascheln hätte sie verraten.

Im Schatten einer immergrünen Hecke schlich sie zur Tanne. Dort verlief die Straße, die sich in vielen Kurven wand — von Haus zu Haus.

Das nächste stand hinter kahlen Büschen: eins der kleineren Häuser. Aber sicherlich schmuck, soweit sie im ungewissen Mondlicht erkennen konnte. Viel Holz war verbaut, das Dach weit heruntergezogen und die Terrasse von einer kniehohen Mauer eingefaßt. Die Fensterläden waren geschlossen. Läden also, keine Gitter wie bei Kreuders.

Locke reckte den Hals. Was schepperte da? Das Geräusch kam aus dem Haus. Also doch! Waren die Einbrecher auf der anderen Seite eingedrungen?

Ihre Neugier erwachte. Jetzt wollte sie’s wissen.

Sie nahm allen Mut zusammen. Dann schlug sie einen großen Bogen. Durch Sträucher und Hecken ging’s, möglichst leise, in gebührender Entfernung zum Haus, bis sie auf der anderen Seite war — und dort auf die Straße stieß.

Wie festgenagelt verharrte sie.

In einer Kurve, etwa 50 Schritt von besagter Datscha (Holzhaus) entfernt, parkte ein Wagen: ein sportlicher Flitzer mit städtischem Kennzeichen.

Er badete im Mondlicht, und sein roter Lack war so blank, daß die Bäume sich darin spiegelten.

Hm! Einbrecher gibt’s — dachte Locke: Demnächst kommen sie wahrscheinlich mit Chauffeur oder wenigstens im Taxi.

In diesem Moment hörte sie Schritte. Jemand näherte sich vom Haus her und eilte die Straße entlang. Die Schritte trippelten. Weiche Sohlen dämpften das Geräusch, doch die Person schien sich sicher zu fühlen. Jetzt bog sie um die Kurve. Und die Gestalt bestätigte, was der Rhythmus der Schritte angekündigt hatte.

Es war eine Frau.

Sie ging rasch.

Locke preßte sich hinter den Stamm einer Buche, lugte mit einem Auge hervor und sah dennoch alles.

Die Frau trug Hosen, Pullover, Schuhe mit flachen Absätzen und — Handschuhe. Sie mochte Anfang Dreißig sein, hatte ein schmales Gesicht und silberblondes Haar. Es war lang und jetzt zum Pferdeschwanz gebunden, der ihr zwischen die Schulterblätter hing. An den Ohren blitzte edles Metall.

Himmel! dachte Locke. Früher war das ein reiner ,Männerberuf’. Aber jetzt gehen schon Frauen als Einbrecher. Die Gleichberechtigung treibt seltsame Blüten. Also wirklich!

Die Blonde hielt eine Flasche in der Hand, trat nun zum Rand der Fahrbahn und bückte sich.

Ein kopfgroßer Stein lag dort. Glas klirrte, als die Blonde ihre Flasche zerschlug. Dann trampelte sie auf den Scherben herum, trat sie in den weichen Boden und scharrte mit den Füßen Erde darüber.

Nachdem die Scherben verbuddelt waren, stieg sie in den Wagen. Der Motor säuselte vornehm, hätte auch bei voller Belegung des Ferienparks keine Nachtruhe gestört. Scheinwerfer flammten auf, und der Wagen zischte davon. Für ein paar Augenblicke geisterte sein Licht noch durch die Büsche, dann war’s nicht mehr zu sehen.

Locke eilte zum Kreuderschen Landhaus zurück und pochte an die Hintertür.

„Elke, ich bin’s: Nina Rehm, genannt Locke.“

Ihre Freundin öffnete, schlotternd — als hätte sie mit ihrem violetten Nachthemd im Freien gewartet.

„Stell’ dir vor!“ haspelte Locke. „Es war eine Einbrecherin! Ja, eine Frau. Wahrscheinlich war sie in dem Holzhaus drüben.Da sehen wir später nach. Erst verständigen wir die Polizei, daß sie den Wagen abfängt. Mit Straßensperre und so. Dieses Weib ist nämlich mit ihrem Sportwagen gekommen, einem roten Alfa-Romeo — glaube ich. Jedenfalls habe ich mir das Kennzeichen gemerkt.“

Sie nannte es.

Dann wollte sie zum Telefon, aber Elkes Lachen hielt sie zurück.

„Locke, nein, das war keine Einbrecherin! Wie sah die Frau aus? Hellblond, etwa 32, schmales Gesicht?“

„Jahhh“, nickte Locke.

„Dachte ich’s mir. Das ist Carola Weber. Ihr gehört das Haus. Vielmehr: ihrem Mann. Herr Weber ist Staatsanwalt.“

„O weh!“ Locke stimmte ein in Elkes Lachen. „Da hätten wir uns aber blamiert bis auf unsere zarten Knochen.“

„Ich bin erleichtert“, prustete Elke. „Stimmt’s also doch: Hier ist noch nie was passiert. Und hier soll auch nichts passieren.“

„Aber wer ahnt denn, daß Frau Weber mitten in der Nacht ihre Datscha inspiziert (überprüft)!“

Locke sah zur Uhr. Es war Viertel nach zwei.

„Sicherlich hat sie was geholt“, nickte Elke. „Und dabei Lärm gemacht, jedenfalls verdächtige Geräusche.“

„Und unseren Schlaf gestört und uns zu wilden Mutmaßungen veranlaßt! Unerhört. Wie ist sie denn? Gehört sie zu den blöden Nachbarn?“

Elke wurde ernst und hob die Achseln. „Zu mir ist sie katzenfreundlich. Aber ich mag sie nicht.“

Darüber hinaus war Carola Weber kein Thema.

Die beiden Mädchen krochen wieder ins Bett, und für den Rest der Nacht blieb alles ruhig.

2. Der Flegel von nebenan

Sie hatten geduscht und sich schön gemacht, liefen aber noch in Unterwäsche durchs Haus, während in der Küche der Teekessel summte. Draußen lachte die Sonne. Und Locke zog gerade ihren Pulli über den Kopf, als das Telefon schrillte.

Elke war unten und nahm den Anruf entgegen. Gunter Rehm teilte mit, man — das betraf ihn, Mike, Tom, Helga und die Eltern Kreuder — käme erst gegen Mittag, weil Helga noch dringend operieren müsse. Es ging darum, eine Schäferhündin zu retten. Ein Wagen hatte sie angefahren.

„Hoffentlich kommt der Hund durch“, meinte Locke, deren Tierliebe bei Freunden und Bekannten geradezu sprichwörtlich ist. „Mich erschüttert es immer wieder, wie achtlos Tierhalter mit ihren Geschöpfen umgehen. Sieht man doch Hunde, die im dicksten Verkehrsgewühl umherirren — und das Frauchen steht irgendwo an der Ecke und quatscht.“

„Mir dreht sich das Herz um, wenn ich das sehe“, nickte Elke. „Am liebsten würde ich denen die Tiere wegnehmen. Unsere Leute kommen also später. Da haben wir noch Zeit. Was machen wir?“

Locke zog ihren Rock an.

„Erst trinken wir Tee. Dann würde ich mir gern den Ferienpark ansehen.“

„Ich führe dich rum. Sind ganz tolle Hütten dabei. Und jede anders. Jeder hat so gebaut, wie er’s haben wollte.“

Sie tranken Tee.

In der Gefriertruhe hatten sie zwar vereistes Toastbrot gefunden. Aber das war noch nicht aufgetaut.

Sie verließen das Haus, schlossen ab und schlenderten los. Heute roch die Luft nicht nach Jauche, sondern nach dunkler Erde und moderndem Laub.

„Gehen wir dort lang“, wies Elke den Weg. „Da kommen wir bei den Webers vorbei.“

Im Tageslicht zeigte sich die Datscha als hübsche Blockhütte. Sie stand auf großem Betonfundament, das aussah, als wäre es für einen Wolkenkratzer gemacht.

Als die Mädchen zur Rückseite kamen, stockten ihnen Schritt und Atem.

„Was... ist denn das?“ stotterte Elke. „Wie... ist denn das zu verstehen?“

Auf der Rückseite war die Hintertür, die in eine kleine Küche führte. Diese Tür stand offen. Daneben befand sich ein Fenster. Jemand hatte den Holzladen aufgebrochen und die Scheibe zerschlagen, dann den Riegel aufgewirbelt. Eingestiegen war er durchs Fenster. Verlassen hatte er die Blockhütte offensichtlich durch die Hintertür. Der Schlüssel steckte innen.

„Also doch!“ sagte Locke. „Einbruch!“

„Aber es war doch Frau Weber!“

„Das sagtest du.“

„Die Beschreibung, Locke, trifft hundertprozentig zu. Und der Wagen war es auch.“

„Dann ist sie in ihre eigene Hütte eingestiegen. Wollen wir mal nachsehen?“

Die Küche war klein, aber komplett eingerichtet. Der Kühlschrank summte. Der Wasserhahn tropfte.

Die Mädchen traten in den halbdunklen Wohnraum. Schränke und Schubläden waren aufgerissen und durchwühlt. Ebenso chaotisch (wüst) sah es im Schlafzimmer aus. Das Bad war verschont geblieben.

„Mir bleibt die Spucke weg!“ behauptete Elke. „Und ich verstehe gar nichts mehr. Warum denn das? Warum kommt die Frau mitten in der Nacht her und richtet sowas an?“

„Einen Grund gibt es bestimmt. Vielleicht Versicherungsbetrug? Nee! Nicht, wo der Ehemann Staatsanwalt ist. Hast du eine Ahnung, wie die beiden sich verstehen?“

„Ich hörte mal, wie mein Vati zu Mutti sagte, bei den Webers fliegen die Fetzen.“

„Na, also! Da zeichnet sich ein Motiv ab. Carola will ihren Mann ärgern. Vielleicht hängt er an dem Blockhaus. Wenn sie’s kaputt macht, verletzt sie ihn: auf heimliche, tückische Weise. Scheint ja ein Schätzchen zu sein.“

„Aber katzenfreundlich ins Gesicht, wie ich schon sagte.“

„Beleidige die Katzen nicht, Elke! Die kennen keine Falschheit, wenn sie freundlich sind.“

„Aha! So genau kenne ich mich mit Katzen nicht aus. Was machen wir jetzt? Natürlich, die Polizei muß her.“

Sie liefen zurück.

Noch während sie unterwegs waren, kamen Locke Bedenken.

„Du, vielleicht können wir hilfreicher wirken, wenn wir die Sache nicht gleich an die große Glocke hängen — will sagen: nicht gleich die Polizei einschalten.“

„Ja, was denn sonst? Den Glaser? Damit er das Fenster repariert?“

Locke lachte. „Wir rufen Herrn Weber an, sagen ihm, wie’s hier steht und was ich heute nacht beobachtet habe. Kann der dann seiner Frau die Ohren lang ziehen oder sie einkerkern lassen — bei Wasser und Brot. Das heißt, so karg ist ja die Gefängniskost heutzutage nicht mehr.“

Elke fand den Vorschlag vernünftig. Sie wälzten das dicke Telefonbuch der Stadt und entdeckten unter vielen Webers schließlich Josef, den Staatsanwalt. Das war seine Privatnummer. Da heute Samstag war, würde man ihn vermutlich dort antreffen.

Locke wappnete sich mit Gelassenheit, war es doch immerhin möglich, daß Carola abhob — und richtig.

„Weeeber“, flötete eine kehlige Frauenstimme.

Daß sie nachts eine Landpartie gemacht hatte, war der Dame nicht anzumerken.

„Hier spricht Nina Rehm“, erklärte Locke wahrheitsgemäß, „könnte ich bitte den Herrn Staatsanwalt sprechen?“

„Mein Mann ist erst vorhin von einer Dienstreise zurückgekehrt“, gab Carola Auskunft, „und gleich ins Landgericht gefahren. In seinem Büro können Sie ihn erreichen, falls es dringend ist.“

„Ziemlich dringend“, sagte Locke.

„Ich gebe Ihnen die Nummer.“

Locke prägte sich die siebenstellige Zahl ein, sprach Dank aus und drückte auf die Gabel.

„Sie sägt kräftig an dem Ast, auf dem sie sitzt“, lachte Elke, die mit langem Ohr mitgehört hatte.

Staatsanwalt Weber meldete sich sofort: eine müde, etwas ältliche Stimme — und kratzig-heiser, weil er sicherlich stark rauchte.

„Mein Name ist Nina Rehm, Herr Staatsanwalt. Ich bin mit Elke Kreuder befreundet, und die Kreuders sind ja Ihre Ferienhaus-Nachbarn hier in Kleinbeeren, von wo ich anrufe. Elke und ich haben hier übernachtet und folgendes beobachtet...“

Sie schilderte alles im zeitlichen Ablauf — bis zur Entdeckung des Einbruchs.

„Die Polizei haben wir noch nicht verständigt“, sagte sie abschließend. „Weil es doch offenbar Ihre Frau ist, die das gemacht hat. Vielleicht liegt Ihnen daran, einen Skandal zu vermeiden — dachten wir uns.“

Kein Laut drang durch den Draht.

Locke glaubte schon, Josef Weber wäre eingeschlafen.

„Hallo! Sind Sie noch da?“ fragte sie.

„Ja.“ Er ächzte. „Fräulein Rehm — ich bin Ihnen und der Elke sehr, sehr dankbar. Vor allem für Ihre Umsicht. Es war richtig so. Bitte, bewahren Sie auch jetzt Stillschweigen, daß nichts an die Öffentlichkeit dringt. Ich weiß nämlich, was ich von der Sache zu halten habe. Jedenfalls ahne ich Schlimmes. Auf jeden Fall setze ich mich noch mit Ihnen in Verbindung. Wo kann ich Sie erreichen, wenn Sie nicht bei Elke sind?“

Locke sagte ihm zunächst, daß er sie getrost duzen könne, sie sei noch nicht einmal 15. Sie gab ihm die Rehmsche Rufnummer und auch Gunters Anschluß beim TAGBLATT.

„Ah, Gunter Rehm ist Ihr... eh... dein Vater“, staunte der Staatsanwalt. „Wir kennen uns. Na, dann ist alles klar. Du hörst von mir, Nina.“

Als Locke auflegte, machte Elke große Augen.

„Da spinnt sich was an, nicht wahr?“

„Hast du gehört, wie der redete“, nickte Locke. „Der war völlig fertig — wie jemand, den unvorbereitet ein Schicksalsschlag trifft. Wie alt ist der eigentlich?“

„Weiß nicht. Jedenfalls viel älter als Carola. Er sieht wie ihr Vater aus, nicht wie ihr Ehemann.“

„Hm. Das laß seine Sorge sein. Ich finde es peinlich, wenn so ein Geck mit grauen Schläfen eine viel zu junge Frau heiratet. Was beweist denn das — außer, daß er spinnt. Naja, ich sagte es schon: seine Sorge! Nanu, wer kommt denn da?“

Sie sah an Elke vorbei durchs Terrassenfenster. Hinten auf der Straße rollte ein brauner Mercedes vorbei. Ein Mann saß drin. Der Wagen verschwand aus dem Blickfeld.

Sie lauschten. Der Mercedes hielt vor dem Weberschen Haus.

Die beiden sahen sich an. Lockes Glutaugen blitzten. Ihr hübsches Gesicht spiegelte Spannung.

Elke, der die Sanftmut angeboren war, wirkte eher verzagt. „Den habe ich hier noch nie gesehen. Was will der denn?“

„Vielleicht bei Webers das Haus leer räumen. Aber nicht solange wir da sind. Komm!“

Locke lief voran. Elke folgte zögernd.

Der Wagen stand vor der Weberschen Hütte, und der Mann saß noch hinterm Lenkrad, war nämlich damit beschäftigt, sich eine Zigarre anzuzünden, und das erforderte Zeit.

Als die Mädchen sich näherten, stieg er aus, bemerkte sie freilich erst, als er den Schlag zuwarf.

Sofort breitete sich ein Grinsen über sein Gesicht.

„Hallo, ihr Hübschen! Guten Morgen — zusammen.“

Locke nickte. „Guten Morgen. Wollen Sie zu den Webers?“

„Ja. Das heißt, nicht direkt. Will mir nur die Bretterbude genau ansehen. Die wird nämlich Anfang nächsten Jahres abgerissen. Stattdessen kommt was Gescheites aufs Fundament: ein Landhaus aus Naturstein und Beton — eben was für die Ewigkeit. So will’s mein Freund, der Herr Staatsanwalt. Und für ihn mache ich’s zum Freundschaftspreis. Bin nämlich Bauunternehmer, hahah!“

Offenbar war ein Bauunternehmer zuerst mal was Lustiges.

Jedenfalls röhrte sein Lachen an der Zigarre vorbei, daß das Deckblatt Risse zeigte.

Locke betrachtete ihn wie einen seltenen Schmetterling. Der Mann mochte 35 sein, war groß und stabil — mit dem vom Wohlleben typischen Fettansatz. Er hatte einen schweren Schädel, und sein Gesicht drückte aus: Mir gehört die Welt! Hoppla, wo steht das Klavier? Aus dem Weg — jetzt komme ich! Außerdem hatte er Augen wie Eiswasser und ziemlich volle Lippen.

Sein Nadelstreifenanzug war von bester Qualität, aber schmuddelig.

„Ich bin Nina Rehm“, sagte Locke. „Das ist meine Freundin Elke Kreuder. Wir wohnen nebenan.“

Dieses Vorstellen sollte keine Kontaktbrücke schlagen, aber den Baumenschen nötigen, die Visitenkarte abzugeben. Und das tat er auch prompt: grinsend wie gehabt und mit leichter Verbeugung.

„Freut mich, meine Damen. Ich bin Otto Heidenreich, Chef der Heidenreich-Bau-GmbH. Unter meinen Händen wachsen ganze Städte aus der Mutter Erde. Aber das ist keine Zauberei, sondern Baukunst und gewußt, wie.“

Diesmal hat er das Hahah vergessen, dachte Locke. Sie sagte, indem sie zum Blockhaus deutete: „Dort hat jemand eingebrochen. Gerade eben haben wir’s bemerkt, als wir Spazierengehen wollten.“

„Eingebrochen?“ Er wandte sich dem Haus zu. „Das muß ein Dummkopf sein. In Ferienhäusern ist nichts zu holen. Und Josef und Carola wären die letzten, die hier was liegen lassen. Gleichwohl — den neuen Bungalow bestücke ich mit ‘ner Alarmanlage. Die hält das Gesindel fern.“

Der Einbruch schien ihn nicht zu erschüttern. Er stiefelte zum Haus, gefolgt von den beiden, und sah sich den Schaden an.

Mehr als die Verwüstung interessierten ihn die Wände. Er klopfte dagegen, schätzte Maße, taxierte Rauminhalte, umrundete die Hütte, kniff die Augen zusammen und schien in Gedanken zu sein, wie unter seinen Händen und aus Mutter Erde — vielmehr aus dem Betonfundament — etwas Neues entstand. Und ganz ohne Zauberei.

„Hm, Hm“, brummelte er mehrmals. Aber kein Gedanke daran, die Polizei zu verständigen.

Locke beobachtete ihn und tauschte unauffällige Blicke mit Elke. Beide fanden ihn ekelhaft. Ein großspuriger Wichtigtuer war das. Und um keinen Zweifel an seinem Charakter zu lassen, tat er ein Übriges.

Er blickte zur Straße und meinte: „Verdammt! Wo bleibt dieser Türkenarsch?“

„Erwarten Sie jemanden?“ fragte Locke.

„Nur meinen Handlanger. Soll die Pläne bringen, ist aber wieder mal spät dran. Kein Verlaß auf diese Kanaken!“ (Schimpfwort; ursprüngliche Bedeutung: Eingeborener der Südseeinseln)

„Türkenarsch! Kanake!“ wiederholte Locke — und ließ die Gemeinheiten auf der Zunge zergehen. „Sie sprechen vermutlich von einem Gastarbeiter?“

„Was denn sonst, meine Hübsche.“

„Ich bin nicht Ihre Hübsche. Aber Sie sind ein Flegel. Ich möchte Sie mal erleben, wenn Sie in der Türkei oder anderswo wären — und froh wären, Arbeit zu finden, weil’s hier in der Heimat nichts für Sie gibt. Und wenn Sie sich nach Kräften bemühen würden — wie es die Gastarbeiter tun —, aber nur auf Mißachtung und Feindseligkeit stießen. Und wenn Sie dann Teutonenarsch tituliert werden, weil Ihr Türkisch mangelhaft ist und Sie von allem nur die Hälfte verstehen. Dann möchte ich Sie mal erleben!“

Ihre Glutaugen funkelten ihn an. Empörung trieb viel Rot in die Wangen.

Heidenreich war nur sekundenlang verdutzt. Dann holte er wieder sein Grinsen hervor.

„Nanu, meine Hübsche. Hast wohl einen Türken als Freund. Wäre ein Jammer und ein Grund mehr, daß man sagt: Türken raus! Aber das sage ich ja gar nicht. Denn für Dreckarbeit, weißt du, werden sie immer noch gebraucht.“

Locke versuchte, ihn mit Verachtung zu strafen. Doch das mißglückte. Heiliger Zorn ließ sie beben. Sie hätte gestottert bei der nächsten Erwiderung. Also drehte sie sich um, hielt sich gerade wie ein Mahnmal der Freiheit und schritt von dannen — nur weg aus dem Dunstkreis dieses unmenschlichen Kerls.

Elke blieb an ihrer Seite. Sie hörten sein Lachen. Offenbar amüsierte er sich köstlich.

Außer Sicht- und Hörweite blieb Locke stehen.

„Elke, ich könnte ihn anspucken. Woher nimmt so ein Kerl diese Überheblichkeit? Gastarbeiter sind Menschen! Sie haben es schwer bei uns. Es wird immer schwerer für sie. Statt ihnen das Leben zu erleichtern, entzündet man überall Haß. Heidenreich ist so ein Hetzer. Wahrscheinlich beutet er ihre Arbeitskraft aus. Aber ansonsten sind sie Dreck für ihn.“

Elke hob die Achseln. „So ist es nun mal.“

„Und damit begnügst du dich? Berührt dich das nicht? Hast du nicht das Bedürfnis, was dagegen zu tun?“

„Doch, schon. Aber wie? Daß du Heidenreich die Meinung geigst, bewirkt nichts.“

„Stimmt leider. Man müßte auf andere Weise helfen. Den Gastarbeitern zeigen, daß nicht alle Deutschen so denken.“

Elke nickte. Aber es mangelte ihr an Begeisterung. Zu derartigem Einsatz fühlte sie sich nicht im Stande. In einzelnen Begegnungen — von Mensch zu Mensch — sicherlich, da schwamm sie ganz auf Lockes Welle und würde offen und nett sein zu Türken, Griechen, Jugoslawen, Italienern, Spaniern und sonstigen Gastarbeitern. Aber mehr war nicht drin bei ihr.

Locke spürte es und dachte: Tom ist da anders. Ihn werde ich einspannen.

Bevor sie das Haus erreichten, hörten sie die Wagen.

„Unsere Leute kommen!“ jubelte Elke und hüpfte wie nach der zehnten Ballettstunde.

So war’s auch. Hausherrn und Gäste stellten sich ein, nun doch etwas eher als angekündigt.

Gunters Saab hielt auf dem Abstellplatz, daneben der Kreudersche Range Rover. Sechs Personen und ein Hund quollen ins Freie.

Nicki, der mächtige Mischling aus Boxer und Wolfshund, begrüßte Locke mit Ungestüm und Liebe. Sie hatte alle Mühe, ihr Gesicht vor seiner schleckenden Zunge zu retten.

Gunter Rehm umarmte sein Töchterchen. Mike kniff ihr in die Wange. Tom tat ganz selbstverständlich, als er seiner hübschen Freundin einen Kuß auf die Stirn drückte. Locke ihrerseits umarmte Helga Conradi, ihre künftige Stiefmutter, und begrüßte dann die Kreuders: Onkel Paul, der wie ein britischer Kolonialoffizier aussah, helläugig, mit rötlichem Teint und englischem Schnurrbart. Und Eva Kreuder, eine zartgliederige Person mit freundlichem Wesen. Sie ließ sich Eva nennen. Die Bezeichnung ,Tante’ lehnte sie ab.

Inzwischen war auch Elke mit der Begrüßung reihum durch. Von Helga erfuhr Locke, daß die Operation der Schäferhündin bestens verlaufen und Bianca schon auf dem Weg der Besserung sei. Nebenbei wurden ausgepackt: Fressalien, Getränke, außerdem Gartenfackeln, Lampions und Luftballons. Leider hatte Tom seine Gitarre vergessen.

Nicki stromerte los — Richtung Nachbar. Locke sah’s und wußte, was kommen würde, sagte aber nichts. Im nächsten Moment ertönte wütendes Gebell.

„Nehmen Sie diese Bestie an die Leine!“ schrie Heidenreich. Der Schreck saß auf seinen Stimmbändern.

Tom flitzte gleich los, um seinen Vierbeiner zu bändigen.

„Ach, da ist jemand?“ meinte Onkel Paul erstaunt. „Das hätte ich nicht vermutet — zu dieser Jahreszeit.“

„Ein gewisser Heidenreich“, sagte Locke. „Ein Bauunternehmer. Aber das erzählen wir noch.“

„Etwa Otto Heidenreich?“ fragte Gunter. „So’n großer Sülzkopf mit Angebermanieren.“

„Genau der“, nickte Locke.

„Puh! Da hätte ich beinahe gesagt, Tom soll Nicki nur machen lassen.“

Locke lachte. „Du kennst offenbar jeden Strolch im Land.“

„Das bringt mein Hauptberuf mit sich. Vornehmste Aufgabe des Journalisten ist es, Mißstände aufzudecken. Und anzuprangern ohne Ansehen der Person, wenn was faul ist. Heidenreichs Geschäfte stinken zum Himmel.“

„Davon habe ich gehört“, meinte Onkel Paul und bürstete mit dem Daumen an seinem Schnurrbart. „Er ist übrigens mit unseren Nachbarn, den Webers, befreundet.“

Tom kam mit Nicki zurück, hielt ihn an der Halskette, die aus beachtlich dickem Stahl war. Leichtere Kaliber wurden von dem bärenstarken Hund zerrissen, als hätte man ihm Wäschebänder um den Nacken gelegt.

„Da hat sich einer fast in die Hose gemacht“, erklärte Tom geringschätzig.

Dann lächelte er Locke an — mit seinem grünen und seinem blauen Auge. Sie erwiderte seinen Blick.

Das Pärchen war wieder zusammen.

3. Ausbeuter und Sklaven

Gemütlichkeit kehrte ein. Helga und Eva bruzzelten in der Küche. Die Männer und die Mädchen saßen im Kaminzimmer, Locke hatte erzählt. Nachdenklichkeit stand auf allen Gesichtern. Onkel Paul, der Hausherr, paffte seine Shagpfeife und kerbte Waschbrettfalten in die hohe Stirn.

„Seltsam“, sagte Gunter. „Ich deute Webers Worte so: Er ahnt, daß seine Frau was im Schilde führt. Wahrscheinlich will er ihr zuvorkommen.“

Onkel Paul nickte. „Für den Bestand dieser holden Zweisamkeit würde ich keinen Pfifferling geben. Aber sobald Heidenreich auftaucht, hat Carola Weber Blitzlichter in den Augen. Damit will ich nichts gesagt haben. Außerdem geht es mich nichts an.“

„Papi, was weißt du eigentlich über Heidenreich?“ fragte Locke.

Gunter lehnte sich zurück. „Der Mann ist ein aktuelles Thema. Für meine Kollegen und mich. Ich sammle Material über ihn. Gegen ihn, um die Wahrheit zu sagen. Als Baulöwe hat er einen miserablen Ruf. Das ist nicht nur Gerücht. Aber es fällt schwer, Beweise auszugraben. Und ohne Beweise kann ich nichts veröffentlichen. Das heißt, sobald Beweise vorliegen, droht ihm Gefängnis.“

„Baut er Häuser, die einstürzen?“ fragte Tom.

Gunter schüttelte den Kopf. „Darum geht es nicht. Was er baut, ist nicht schlechter — allerdings auch nicht besser — als alles andere, was seine Kollegen verzapfen. Nein, er soll als Ausbeuter illegaler (gesetzwidriger) Arbeiter die Numero eins in der Branche sein. Heidenreich, der Ausbeuter — so wird er genannt. Freilich sagt ihm das keiner ins Gesicht.“

„Was bedeutet das: Ausbeutung illegaler Arbeiter?“ erkundigte sich Locke.

„Man muß sich das so vorstellen“, erläuterte Gunter. „In der Baubranche sieht es nicht sehr rosig aus. Viele Firmen kämpfen ums Überleben. Das können sie nur, wenn sie ihre Kosten senken. Denn wenn sie billig arbeiten und Konkurrenten (Mitbewerber) unterbieten, erhalten sie Aufträge. In diesem Zusammenhang hat sich in der Bundesrepublik ein sogenannter zweiter Arbeitsmarkt gebildet. Auf dem decken sich die Firmen mit billigem Personal ein: mit illegalen Arbeitern. Das sind die Ärmsten der Armen — und fast immer Ausländer. Sie werden gehalten wie Sklaven, und sie schuften wie Sklaven. Als Hilfsarbeiter, Maurer, Gipser, Betongießer. Mit ihnen wird regelrecht Menschenhandel betrieben. Und das funktioniert so: Die Menschenhändler — nennen wir sie so — schmuggeln Arbeiter ein — Jugoslawen, Türken, Italiener und andere. Die Arbeiter kommen als Touristen (Vergnügungsreisende). Sie haben keine Aufenthaltsgenehmigung und keine Arbeitserlaubnis. Aber das schert die Menschenhändler nicht. Im Gegenteil. Nur so wird es billig. Denn ein illegaler — also ungesetzlicher — Arbeiter zahlt keine Steuern, keine Kranken- und keine Sozialversicherung. Er wird mit geringem Lohn abgespeist, und der Bauunternehmer, der ihn beschäftigt, hat mindestens die Hälfte der sonst üblichen Kosten gespart. Damit wird dem Staat sehr viel Geld entzogen. Milliardenbeträge. Außerdem ist es eine Ungerechtigkeit gegenüber deutschen Bauarbeitern, von denen mehr als 200 000 arbeitslos sind: weil sie sich ans Gesetz halten. Drittens werden die Illegalen — die Sklaven — in unwürdiger, unmenschlicher Weise ausgebeutet. Das Geschäft machen die Menschenhändler — und die Baulöwen. Von denen Heidenreich der schlimmste ist.“

„Wenn ich das richtig verstehe“, sagte Locke, „sind aber auch die illegalen Arbeiter nicht ganz unschuldig.“

„Sie verstoßen gegen das Gesetz“, nickte Gunter. „Aber sie sind Opfer, nicht Täter. Die Not treibt sie zu uns. Ehe sie in ihrer Heimat vor die Hunde gehen, arbeiten sie hier als Illegale. Nein, die Menschenhändler und die Baulöwen — das sind die Täter.“

„Wie spielt sich das in der Praxis ab?“ wollte Tom wissen.

„Als Touristen eingeschmuggelt, werden die Illegalen in miesen Quartieren zusammengepfercht. Sie werden regelrecht bewacht — von Schlägertypen, die für die Menschenhändler arbeiten. Viele der Illegalen sprechen kein Wort Deutsch. Die Menschenhändler vermitteln sie nun — als Arbeitskolonnen oder auch zu Hunderten — an die Bauunternehmen. An Typen wie Heidenreich. Der zahlt einen miesen Lohn. Davon stecken sich die Menschenhändler ein Drittel oder die Hälfte in die Tasche. Der Rest ist für die armseligen Menschen, die die Arbeit gemacht haben. Der Baulöwe hat also die Hälfte der sonst üblichen Kosten gespart, wie ich schon sagte, hat klotzig verdient. Der Menschenhändler hat einen Großteil des Arbeitslohns für sich kassiert, hat ebenfalls dicke verdient. Was für die Sklaven bleibt, ist gerade genug, um nicht zu verhungern.“

Locke stampfte mit beiden Füßen auf. „Aber es müßte doch leicht sein, diesen Geschäftemachern auf die Schliche zu kommen.“

Gunter schüttelte den Kopf. „Die sind gewitzt. Es sind Gauner und Ganoven. Sie haben sich Tricks ausgedacht, um ihre Praktiken (Verfahren) zu verschleiern. Zunächst mal: Die Baulöwen — wie Heidenreich — wissen angeblich von nichts. Sie sind es ja nicht, die illegale Arbeiter halten. Sie leihen sie nur aus — von den Menschenhändlern. Diese treten als Firmen auf — als Verleih-Firmen. Sie schließen mit dem Bauunternehmer einen Werkvertrag und verpflichten sich, bestimmte Bauarbeiten in eigener Regie (Leitung) und mit eigenen Arbeitskräften zum Festpreis auszuführen. Damit ist der Bauunternehmer fein raus — aus der Verantwortung, denn angeblich kann er nicht kontrollieren, ob sein Geschäftspartner illegale oder ordnungsgemäße Arbeiter beschäftigt.“

„Das heißt“, sagte Tom, „wenn einer erwischt wird, ist es niemals der Baulöwe, sondern der Menschenhändler.“

Gunter bestätigte das. „Aber wenn der Bauunternehmer sich auf diese Machenschaften nicht einließe, gäbe es keine Menschenhändler und damit keine Arbeitssklaven. Versteht Ihr jetzt, wie schwierig es ist, Heidenreich zu überführen? Er beschäftigt Tausende von Illegalen auf seinen Großbaustellen. Das weiß man. Er baut U-Bahn-Schächte, Krankenhäuser, Kasernen, ganze Siedlungen und Satellitenstädte (Randsiedlungen einer Großstadt). Er ist der King in der Branche, verdient Vermögen und könnte es sich leisten, legale (gesetzmäßige) Arbeiter zu beschäftigen. Aber nein, er greift auf die Illegalen zurück, denn an denen ist ja, wie ich ausführte, viel mehr zu verdienen.“

„Du sagtest, die Illegalen werden in ihren Quartieren von Schlägertypen bewacht“, erinnerte sich Tom. „Weshalb?“

„Um nichts zu riskieren. Denn manche mucken auf, sobald sie begreifen, auf welche schändliche Weise man mit ihnen verfährt. Auf den Baustellen arbeiten nicht nur Illegale, sondern natürlich auch andere ordnungsgemäße Arbeiter. Kommt so ein armseliger Sklave mit denen ins Gespräch, dann erfährt er, was los ist. Die meisten nehmen es hin und sind froh, daß sie überhaupt Arbeit haben und wenigstens etwas verdienen. Aber es gibt auch unter ihnen couragierte (beherzte) Naturen. So einer könnte auf die Idee kommen, auf seinen Chef, den Menschenhändler, Druck auszuüben, indem er sagt: Vollen Lohn! Oder ich gehe zur Polizei und sage, was hier läuft. Um sich davor zu schützen, halten die Menschenhändler ihre Illegalen wie Sklaven. Das Quartier ist fast ein Gefängnis. Morgens werden die Arbeiter in Busse verfrachtet und zur Baustelle gefahren. Dort schuften sie unter Aufsicht. Abends geht’s auf die gleiche Weise zurück. Und das tagein, tagaus. Sicherlich — nicht jeder Menschenhändler verfährt so. Deshalb fliegt auch der eine oder andere auf. Aber die schlimmsten sind hart. Ihre Schläger sind nicht nur Schläger, sondern mit Pistolen bewaffnet. In diesem Jahr hatten wir zwei ungeklärte Todesfälle in unserer schönen Stadt. Morde. Zwei Ausländer wurden erschossen aufgefunden. Arbeiter, illegale. Ein Jugoslawe und ein Türke. Es ist anzunehmen, daß sie ihr Joch abschütteln wollten und sie deshalb umgebracht wurden.“

„Mein Gott!“ Locke war blaß geworden. „Sowas ist möglich. Da werden Menschen zu Bestien und Mördern — nur um des Profits (Gewinns) willen. Aber, Papi, wie und wo stöberst du nach belastendem Material gegen Heidenreich?“

„Ich bin zwei Menschenhändlern auf die Spur gekommen. Das sind so üble Typen — ich glaube, sogar der Teufel würde die als Partner zurückweisen. Avdi Korac ist Jugoslawe. Er schmuggelt Landsleute ein. Der andere, ein Deutscher, heißt Werner Honold. Beide arbeiten mit und für Heidenreich. Wenn es Korac oder Honold an den Kragen ginge, würden sie auspacken — davon bin ich überzeugt. Sie würden Heidenreich mit sich hinunterreißen. Aber das ist eine Aufgabe, an der sich auch die Kripo die Zähne ausbeißt. Trotzdem — ich lasse nicht locker. Und am Montagnachmittag wage ich mich in die Höhle des Löwen. Das heißt, ich werde mit Honold verhandeln — und ihm die Hölle heiß machen.“

Locke sah Tom an. In ihren Glutaugen schienen kleine Flammen zu lodern.

O weh! dachte er — und deutete richtig, was ihr Blick signalisierte. Hallo, Tom! hieß das. Hast du’s gehört? Da sind Verbrecher, die armselige Ausländer auspressen — sogar umbringen. Den Opfern muß geholfen werden. Das ist menschliche Pflicht. Da gibt es kein Weggucken, kein Schulterzucken, kein Nicht-gewußt-haben! Da gibt’s nur eins: Hilfe leisten, wo wir können. Und natürlich können wir. Denn das ist, wieder mal, ein Fall für uns!

*

Nach dem Mittagessen — bewahre! — nach einem Festmahl, verzogen sich Gunter, Sohn Mike und Onkel Paul in eine Ecke und spielten Skat. Erfahrungsgemäß würde das bis gegen Abend dauern; und damit die Begeisterung nicht erschlaffte, standen einige Flaschen Burgunder bereit.

Elke, voller Zartgefühl, wollte die traute Zweisamkeit des Pärchens nicht stören und gesellte sich also zu den Frauen in die Küche, wo jede helfende Hand willkommen war.

Solche Hände besaßen weder Locke noch Tom, jedenfalls nicht, wenn es um Hausarbeit ging. Sie konnten sich meisterlich drücken, was sie auch taten, behaupteten sie doch, Nicki brauche Bewegung. Aber glücklich wäre der brave Vierbeiner nur, wenn beide ihn begleiteten.

Als sie ins Freie traten, schien die Sonne.

Nicki blieb zunächst an der Leine.

Sie bummelten die Straße entlang und wollten den Park erkunden, einschließlich der Landsitze.

Als sie durch die Kurve gingen, sahen sie Heidenreichs Wagen.

„Ist er immer noch da, der Mistkerl!“ empörte sich Locke.

Heidenreich saß auf der Terrasse. Er hatte einen Liegestuhl aufgestellt und sich vom Gürtel abwärts in eine Decke gehüllt. Er hielt das Gesicht in die Sonne und die Augen geschlossen.

Als er Schritte und Nickis Hecheln vernahm, öffnete er das linke. Das war die einzige Regung — mehr war nach dem Zank ohnehin nicht zu erwarten.

Locke bedachte ihn mit einem Blick voller Abscheu. Tom beleckte die Zähne, was er fast so gut konnte wie sein Hund.

Sie entfernten sich.

„Sein Handlanger scheint noch nicht da zu sein“, sagte Locke. „Der wird was zu hören kriegen, der arme Kerl. Vielleicht auch so ein Illegaler. Am Montag sind wir jedenfalls dabei.“

„Du meinst, wenn Gunter sich in die Höhle des Löwen wagt?“

„Klar.“

„Wie stellst du dir das vor?“

„Ich lege Papi nahe, uns als Volontäre (Auszubildende) mitzunehmen. Das lehnt er natürlich ab. Also machen wir ihm klar, daß wir uns durch nichts und niemanden zurückhalten lassen, um das Schicksal dieser bedauernswerten Arbeitssklaven zu mildern. Und daß es nur in seinem, Papis, Interesse liegt, wenn er uns dabei beaufsichtigen kann. Das wird er einsehen — und unsere Begleitung zähneknirschend akzeptieren. Zum letzten Mittel, der Drohung, daß wir das Pressehaus anzünden, müssen wir sicher nicht greifen.“

„Das brennt ohnehin nicht. Das ist so feuerfest wie die Holzscheite neben Kreuders Kamin.“

„Wieso?“

„Die sind so frisch, daß sie tropfen.“

„Aha. Dann waren das wohl die einzigen trockenen, die wir gestern abend verfeuert haben.“

Sie waren jetzt außer Sichtweite aller Lebewesen, die es zur Zeit im Kleinbeerener Wohnpark gab — ausgenommen Nicki, der zwischen fremden Hecken herumtollte. Aber Nicki störte nicht. Der Austausch von Zärtlichkeiten zwischen Locke und Tom löste bei ihm freudiges Schweifwedeln aus. Sicherlich verstand er, was vorging, und wie sehr die beiden sich mochten. Mit schiefgelegtem Kopf beobachtete er, wie Tom seine Freundin in die Arme schloß und zärtlich küßte. Freilich — als ihm das zu lange dauerte, stellte er sich an ihnen auf. Eine Vorderpfote stützte er auf Lockes Schulter, die andere auf Toms. Und dann küßte er mit. Jedenfalls leckte er Locke und sofort auch seinem Herrchen über die Wange.

Lachend stoben die beiden auseinander.

„Du bist ein unmöglicher Hund!“ schimpfte Tom.

„Er betätigt sich doch nur als Anstandswauwau“, lachte Locke. „Dafür mußt du ihn loben.“

Arm in Arm schlenderten sie weiter, machten eine Runde durch den Park, beachteten auch hin und wieder die Häuser, hatten aber eigentlich nur Augen füreinander.

Sie gingen denselben Weg zurück. Plötzlich spitzte Nicki die Ohren. Im selben Moment hörten auch die beiden das Motorrad — eine leichte Maschine offenbar, denn sie töffte nicht viel lauter als Lockes Mofa. Sie kam ihnen entgegen und schleunigst nahm Tom seinen Hund an die Leine. Hatte doch Nicki die fatale Gewohnheit, Zweiradfahrer jeder Hubraumklasse — mit und auch ohne Hilfsmotor — zu jagen.

Jetzt sahen sie den Fahrer.

Er rollte kaum schneller als Schrittempo, eierte durch die Kurve, hatte den Kopf gesenkt und wischte sich mit dem Taschentuch über Mund und Nase.

Nicki stemmte sich in die Leine und machte Männchen auf den Hinterbeinen.

Erschrocken wich der Fahrer zum jenseitigen Rand aus, obwohl Nicki — weil Tom ihn bändigte — ihn nicht erreicht hätte.

Jetzt sah Locke: Das Taschentuch war voller Blut. Blut lief aus der Nase des Mannes. Seine Oberlippe war aufgeplatzt.

„Sie sind ja verletzt“, rief sie spontan. „Sind Sie gestürzt?“

Der Fahrer hielt. Es war ein junger Mann, 22 vielleicht — nicht älter. Sein blauschwarzes Haar lockte sich an den Schläfen. In dunklen Augen sammelte sich alle Schwermut der Welt. Er hatte ein schmales Gesicht, sah gut aus — obwohl die Lippe anschwoll, was die Mundpartie entstellte. Bekleidet war er grünlich und grau — bescheiden und unmodisch: ein Ausländer, ohne Zweifel, ein Gastarbeiter.

Heidenreichs Handlanger! dachte Locke — und wußte sofort, daß sie mit ihrer Vermutung, er sei gestürzt, auf dem Holzweg war.

Er versuchte, das Blut zu stillen, und schüttelte unmerklich den Kopf.

„Nein. Bin nicht gestürzt. Es war kein Unfall.“

Jetzt, da er Stillstand, bremste sich Nickis Jagdtrieb von selbst. Er beschnupperte den jungen Mann und wedelte freundlich, wofür es zwei Erklärungen gab: Entweder roch der Fremdling sympathisch, oder er hatte ein Wurstbrot in der Hosentasche.

„Gehören Sie zu diesem Heidenreich?“ fragte Tom.

Der Gastarbeiter nickte, beobachtete Nicki, hielt ihm schüchtern die Hand hin und lächelte, als ihm der Vierbeiner — schlapp, schlapp! — über die Finger leckte.

Wenn’s der ist, den Heidenreich erwartet hat, dachte Locke, dann wurde er im Osmanischen Reich geboren. Ein Türke, also. Klar! So sieht er auch aus.

„Ich bin Tom Conradi“, sagte Tom. „Meine Freundin Nina Rehm“, stellte er Locke vor. „Mit Ihrem Chef sind wir vorhin aneinander geraten.“ Das war zwar etwas vereinfacht erzählt, aber dem jungen Mann Einzelheiten aufzutischen, darauf kam’s nicht an. „Nach unserem Eindruck ist Heidenreich ein ganz mieser Typ. Hat er Sie geschlagen?“

„Ja, er hat mich geschlagen“, kam die Antwort. Dabei senkte er den Blick, als schäme er sich. „Er hat meine Ehre besudelt. Er weiß das. Aber er weiß auch, daß ich in seiner Hand bin, abhängig von ihm, darauf angewiesen, daß er mich beschäftigt. Er nutzt das aus. Er behandelt mich wie einen Hund — nein, schlimmer. Denn so würdet ihr euren Hund nie behandeln. Er hat mich geschlagen, weil ich ihm die Baupläne erst jetzt — und nicht schon vor einer Stunde gebracht habe. Aber ich hatte unterwegs eine Panne. Mein Motorrad war kaputt. Bis ich eine Werkstatt fand, die den Schaden repariert, ist eine Stunde vergangen.“

Mein Gott! dachte Locke. Wie beschämend muß das sein. Prügel! Prügel vom Chef. Das sind ja Zustände wie im finsteren Mittelalter.

Der Türke zwang sich zu einem Lächeln.

„Ich danke euch für euer Mitgefühl“, sagte er. „Ich habe nicht gewußt, daß es so etwas überhaupt noch gibt. Ich bin Türke. Mein Name ist Mustafa Göksun. Seit einigen Wochen bin ich — wie sagt man? — Laufbursche bei Herrn Otto Heidenreich. Vorher war ich...“

Er stockte, als hätte er beinahe zuviel gesagt.

„…einer der illegalen ausländischen Arbeiter“, ergänzte Tom. „Bei uns können Sie das zugeben. Wir verpetzen Sie nicht.“

„Nicht Sie! Bitte, sagt du und Mustafa zu mir.“

„Gern. Aber jetzt, Mustafa, bist du ordnungsgemäß gemeldet?“

„Heidenreich konnte mich gebrauchen“, nickte Mustafa. „Er hat mich rausgeholt aus diesem scheußlichen Haus, mir Aufenthaltsgenehmigung und Arbeitserlaubnis besorgt. Dafür muß ich ihm dankbar sein. Aber muß ich mich dafür schlagen lassen? Bin ich sein Sklave, auf dem er, wenn er wütend ist, herumtrampeln kann?“

Tom verneinte energisch.

Locke sagte: „Wenn du in Schwierigkeiten bist, Mustafa, helfen wir dir. Hast du was zum Schreiben da? Gut! Notier’ doch bitte unsere Telefonnummer.“ Sie nannte ihre und die der Conradis. „Du rufst an, wenn du uns brauchst. Abgemacht?“

Mustafa lächelte dankbar. „Ihr seid sehr nett. Das macht mir Mut. Ich möchte gern in Deutschland bleiben. In meiner Heimat habe ich nur Elend erlebt. Ich weiß, was Hunger ist.“

„Du sprichst sehr gut deutsch.“

„Ich lerne jeden Tag. Ich habe mir Schulbücher gekauft, und — sagt man pauken? Ja? — ich pauke deutsche Grammatik.“

„Mach weiter so.“ Prüfend sah Locke ihn an. „Bei wem warst du als Illegaler, Mustafa? Ich meine, wer war dein Chef? Avdi Korac?“

„Nein, nicht der Jugoslawe. Ich war bei dem Deutschen. Bei Honold.“

„Und durch den Wechsel zu Heidenreich bist du vom Regen in die Traufe gekommen“, meinte Tom.

Diese Redensart war dem Türken nicht geläufig. Aber nachdem Tom sie erklärt hatte, nickte er.

Als er weiter fuhr, sahen sie ihm nach.

„Das muß man sich vorstellen“, sagte Tom. „Fern der Heimat, zwar satt zu essen, aber Mißhandlungen in einer lieblosen Umwelt. So gehen gewisse Menschen mit denen um, die sich nicht wehren können.“

„Ich schäme mich für Typen wie Heidenreich. Die sind doch verantwortlich für das Bild, das Ausländer von uns haben.“

Sie gingen weiter.

Heidenreichs Wagen stand noch vor dem Weberschen Haus. Ihn selbst sahen sie nicht. Er rumorte im Innern, hatte auch den Liegestuhl weggeräumt.

Später dann — als sie längst wieder bei ihren Leuten in fröhlicher Runde waren — hörte Locke, wie er abfuhr.

Es wurde ein tolles Wochenende. Nicht nur, daß sich alle hier Versammelten bestens miteinander verstanden — auch heiße Liebe war gleich zweimal vertreten: zwischen Locke und Tom und deren Eltern teilen, Helga — die schon lange Witwe war — und Gunter, von dem sich Madeleine, Lockes und Mikes Mutter, vor vielen Jahren getrennt hatte.

Die Verliebtheit beider Paare färbte ab, so daß selbst alte Eheleute wie die Kreuders auffallend nett zueinander waren.

Elke war jedesmal rosig überhaucht, wenn der gutaussehende Mike das Wort an sie richtete. Aber zu mehr Hinwendung konnte Mike sich nicht entschließen. Für ihn, den 19jährigen, war Elke ein kleines Mädchen.

Man machte Spiele und lange Spaziergänge. Jede Mahlzeit wurde zum Fest. Bei Anbruch der Dunkelheit illuminierten (festlich beleuchten) Gartenfackeln die herbstliche Terrasse. Später saß man am Kaminfeuer, das anfangs etwas qualmte, weil die Scheite zu frisch waren, und Gunter erzählte spannende und schaurige Geschichten.

Die Zeit bis zum Sonntagabend, dem Termin der Rückfahrt, verging wie im Flug.

4. Signal zum Bandenkrieg

Avdi Korac, der Jugoslawe, saß in seinem Büro am Schreibtisch und trank Pflaumenschnaps aus einem Zahnputzbecher. Das Büro war schmuddelig, Korac auch. Er zählte 49 Jahre, war mittelgroß und bullig. In dem derben Gesicht stießen die Fleischwülste aneinander. Er hatte dichtes schwarzes Haar mit Grausträhnen, eine niedrige Stirn und tiefliegende Augen: klein und schwarz wie Briketts. Er war bösartig und gefährlich. Gegner wichen ihm aus — die meisten jedenfalls. Ihm war alles zuzutrauen, ausgenommen Gutes.

Die Tür öffnete sich. Ein eckiger Typ kam herein. Gani Mollai hatte den Mund voller Goldzähne und grinste häufig. Nicht aus Lebensfreude, sondern um die Goldzähne zu zeigen. Er war Jugoslawe wie sein Chef und arbeitete für ihn als Kapo (Kurzform von Kaporal-Unteroffizier). Er — und Vidac Luka, der gleich eintreffen mußte — bewachten die Illegalen, die Arbeitssklaven. Ihre Mittel, sich durchzusetzen, waren: brutale Schläge und Drohungen mit Waffengewalt.

„Hallo, Chef“, sagte Mollai. „Da bin ich.“

„Wir warten noch auf Luka. Sonst muß ich zweimal erzählen.“

Mollai nickte, setzte sich und schielte nach der Schnapsflasche.

Korac füllte sich erneut den Becher, dann schob er ihm die Flasche hin.

Der Kapo nahm sie und prostete dem Chef zu.

„Tod unseren Feinden. Der Teufel soll ihre Seele fressen.“

„Zuerst soll er Honold fressen.“

„Den?“

Mollai hatte schon getrunken, verschluckte sich vor Schreck und prustete anhaltend, wobei in seinem Viereck-Gesicht die Goldzähne blitzten.

„Sagtest du Honold, Chef?“

„Sagte ich.“

„Aha.“

Eine Erklärung wäre fällig gewesen. Aber Korac wollte nichts zweimal erzählen.

Ihn zu drängen, war nicht ratsam. Das mochte er nicht. Und die Fausthiebe, die er austeilte, machten keinen Unterschied, ob sie Freund oder Feind trafen.

Honold! dachte Mollai. Also ist was im Busch.

Bislang hatten beide Menschenhändler ihren Schnitt gemacht, sich vertragen, keiner dem andern in die Suppe gespuckt. Aber nun war was passiert. Was?

Mollai trank nochmal, bevor Korac die Flasche mit einer Handbewegung zurückforderte.

Dann betrat Vidac Luka das schmuddelige Büro.

Er war jünger als Mollai, ging geduckt, wippte auf den Ballen und schien ständig auf irgendwas zu lauern. Er wirkte sprungbereit, um den Nächstbesten anzufallen, und so war er auch — außerdem schlank, sehnig, ausgestattet mit Raubvogelgesicht und langem braunen Haar. Er redete wenig, nickte auch jetzt nur zum Gruß.

Während Korac redete, durfte Luka einen Schluck aus der Flasche nehmen.

„Fünfzig Illegale“, sagte er, „Türken hauptsächlich, sollten heute bei uns eintreffen. Sie waren als Touristen getarnt, eine ganze Busladung. Ich habe jedem Handgeld gezahlt. Unsere beiden Gewährsleute sollten sie an der Grenze, bei Salzburg, in Empfang nehmen. Soviel wißt ihr, nicht wahr?“

Beide Kapos nickten.

„Honold war schneller“, fuhr Korac fort. Seine schwarzen Gorillaaugen glitzerten. „Er hat sie mir weggeschnappt. Hat diese meine Leute kassiert. Er war plötzlich da. Seine Kapos Fromm und Eckert haben unsere Gewährsleute mit Pistolen bedroht. Sie nahmen den Bus mit den Illegalen einfach mit. Das hat Honold getan.“

Ein Schauder lief Mollai über den Rücken.

Luka verzog keine Miene.

Beide wußten, was nun bevorstand: Bandenkrieg.

Niemals würde der Chef zulassen, daß Honold ihn ausbootete, ihn aus der Szene verdrängte. Korac würde kämpfen, gern kämpfen, und seine Brutalität war bekannt.

„Ist mir unbegreiflich, daß Honold das macht“, sagte Mollai.

Luka nickte.

„Er wird größenwahnsinnig“, urteilte Korac. „Er braucht neue Leute und denkt, so gehe es auch. Auf meine Kosten, zu meinen Lasten, denn ich — in Teufels Namen! — habe das Handgeld gezahlt und die Organisation besorgt. Aber er wird sich wundern.“

„Wo sind die Illegalen jetzt?“ forschte Mollai.

„Hat sie in dieser Bude am Stadtrand untergebracht, hinter dem Industrieviertel. Fromm und Eckert schieben Wache.“

„Mit denen ist nicht zu spaßen“, gab Mollai zu bedenken, merkte aber sofort, daß das der falsche Ton war und zu sehr nach Vorsicht klang. „Wann machen wir sie fertig?“ fragte er forsch.

Korac hob die Hand. „Jetzt sind sie vorbereitet und wachsam. Wir warten noch. Außerdem brauche ich neue Leute, bevor wir’s ihm heimzahlen. Heidenreich kriegt fünf Arbeitskolonnen. Dazu habe ich mich verpflichtet. Die von Honold nimmt er auch. Ihm ist es egal, von wem die Illegalen sind. Aber ich muß zu dem stehen, was ich zugesagt habe. Sonst sind wir weg vom Fenster. Begriffen? Also, schafft Leute ran!“

„Du meinst, wir sollen anwerben?“ fragte Luka.

„Was sonst?“ schnappte Korac. „Die Zeit drängt. Und in der Stadt wimmelt es von Typen, die Schwarzarbeit suchen.“

„Aber die sind teurer als die Illegalen aus dem Ausland“, wandte Mollai ein. „Die hiesigen fordern von vornherein mehr Lohn — oder sie winken gleich ab.“

„Das weiß ich selbst“, schnauzte Korac. „Weshalb glaubst du denn, hat Honold uns die Türken weggeschnappt? Trotzdem müssen wir jetzt hiesige nehmen! Auch wenn wir daran nichts verdienen. Es geht darum, daß wir im Geschäft bleiben. Wenn Heidenreich zu mir sagt: Avdi, ich brauche 50 Illegale zum Spottpreis! Und ich sage: Tut mir leid! Wende dich an Honold! Der hat sie mir weggenommen. Wie stehe ich dann da? Als lächerliche Figur. Aber das wird er mir büßen, dieser Sohn einer Hündin.“

Die beiden nickten.

Er starrte sie an.

Sie verstanden seinen Blick nicht.

„Worauf wartet ihr?“ fragte er mit gefährlicher Ruhe. „Wachsen euch Wurzeln aus dem Arsch? Ihr sollt anwerben! Rührt euch! Geht in die Gastarbeiter-Kneipen und besorgt mir die Leute!“

Sie sprangen auf. An der Tür stießen sie mit Franz Bossert zusammen.

Er ließ sie vorbei, trat über die Schwelle und hob die Hand zum Gruß.

„Sie haben Mienen wie Anwerber“, meinte er grinsend.

Korac nickte. „Hoffentlich kriegen sie genug Illegale auf dem grauen Markt.“

Bossert setzte sich auf den einzigen Sessel und zog sofort seine Jacke glatt, weil er Falten haßte — und überhaupt immer aussah wie aus dem Ei gepellt.

Er war Deutscher, 38 Jahre alt und Koracs bester — und einziger — Freund. Als dessen Partner war er eine Art Mädchen für alles. Zu seinen Aufgaben gehörte es, die Illegalen als Touristen einzuschmuggeln.

Er war auch bei den Gewährsleuten gewesen, als sie Honolds rüder Waffengewalt hatten weichen müssen. Das hatte seine Eitelkeit verletzt. Seitdem sann er auf Rache.

Bossert hatte ein glattes Gesicht und fischige Augen. Die Stirnglatze reichte schon weit hinauf. Den Rest seiner Blondhaare, einen strohigen Kranz, ölte er ein — in der Hoffnung, ihn damit zu bewahren. Er war ein guter Pistolenschütze und immer bewaffnet. Nachts lag sein Mordwerkzeug unter dem Kopfkissen.

„Ich weiß jetzt, Avdi“, sagte er, „wie wir ihn kleinkriegen.“

Natürlich meinte er Honold.

„Wie?“

„Er hängt sehr an seiner Freundin, dieser Claudia Schoeffe.“

„Aha!“

„Die nehmen wir uns vor, Avdi. Die richten wir zu, daß Honold nicht weiß, wen er vor sich hat.“

„Eine gute Idee.“

„Die beiden leben zusammen, wie du weißt. Aber zu gewissen Zeiten ist sie allein in der Wohnung.“

„Kannst du feststellen, wann das ist?“

„Habe ich schon. Jetzt, zum Beispiel! Jetzt ist Honold bei Heidenreich auf der Baustelle. Und dort bleibt er ‘ne Weile!“

Korac leerte seinen Zahnputzbecher. Mit dem Handrücken wischte er sich den Mund.

„Also eine gute Gelegenheit, wenn ich dich richtig verstehe. Worauf warten wir?“

Grinsend standen sie auf.

Es war Montag, am frühen Nachmittag, und ein grauer Herbsthimmel spannte sich über die Stadt.

*

Gunter Rehm, der Journalist und Leiter der TAGBLATT-Lokalredaktion, mußte einsehen, daß der Apfel nicht weit fällt vom Stamm. Was in diesem Fall bedeutete, daß Töchterchen Locke ihm hinsichtlich Hartnäckigkeit nicht nachstand. Freilich benutzte sie nicht das Brecheisen, um ans Ziel zu gelangen, sondern gurrte wie ein Täubchen.

„Nicht wahr, Papilein, das verstehst du doch? Uns ist das ein Herzenswunsch, ein menschliches Anliegen! Wir wollen mitwirken, wenn es darum geht, das Los dieser illegalen Arbeitssklaven zu mildern. Deshalb, bitte, nimm uns mit in die Höhle des Löwen. Als Redaktions-Volontäre. Wer weiß, ob wir das nicht eines Tages wirklich sind. Nach dem Abitur, meine ich.“

Gunter seufzte.

Sie saßen zu dritt in seinem Redaktionsbüro: er, Locke und Tom.

Im Vorzimmer und den Räumen ringsum herrschte gähnende Leere. Es war Mittagszeit. Noch keiner hatte viel gearbeitet — das findet bei Zeitungsleuten in der zweiten Tageshälfte statt —, aber zu den Futternäpfen zog’s alle.

Die meisten Kollegen saßen jetzt in der Pressehaus-Kantine. Jene, denen diese Verköstigung nicht mundete, bevölkerten die umliegenden Restaurants.

Mißvergnügt betrachtete Gunter den Käse-Schinken-Sandwich, den Melanie Frühauf, seine Sekretärin, ihm besorgt hatte. Der Imbiß lag auf einem Pappteller und war mit welkem Salatblatt verziert. Aber Gunter hatte keinen Appetit. Seine Gedanken eilten voraus — in die Höhle des Löwen.

Konnte er es verantworten, Locke und Tom mitzunehmen? Andererseits: Wenn die sich vom Jagdfieber packen ließen, halfen keine Ermahnungen. Dann würden sie, wie man aus Erfahrung wußte, auf eigene Faust losziehen. Da war es schon besser, er behielt sie im Auge.

Sein Blick wanderte zum Fenster — und hinaus über die Dächer der Innenstadt. Immerhin befanden sie sich hier im 7. Stock des 8stöckigen Pressehauses. Also hoch. Allerdings lag Honolds Luxuswohnung noch höher, wie er wußte: nämlich in der 12. Etage eines neuerbauten Menschensilos.

„Habt ihr die Schule geschwänzt?“ fragte er.

Tom schüttelte den Kopf. „Wir hatten heute nur fünf Stunden und sind dann gleich hergekommen.“

„Seit wann geht ihr in dieselbe Klasse?“

Die Bemerkung war berechtigt, denn Locke besuchte die 9. Klasse des Goethe-Gymnasium und Tom die Zehnte.

„Wir hatten beide nur fünf Stunden“, erklärte Tom etwas lahm, was gewisse Vermutungen zuließ, aber Gunter löcherte nicht weiter.

„Also gut!“ entschloß er sich. „Ihr könnt mitkommen. Aber wenn ihr mir mit vorlauten Reden die Chose (Angelegenheit) vermasselt, fülle ich euch Tinte in die Benzintanks.“

Beide gelobten, nur gefragt den Mund aufzumachen.

Gunter nahm seinen Trenchcoat aus dem Schrank. Locke trug ihre rote Steppjacke, einen langen Strickrock und Stiefel. Tom fand, sie sehe zum Anbeißen aus. Er seinerseits schützte sich mit derben Jeans und dickem Pullover gegen die herbstliche Kühle.

Mit dem Lift fuhren sie zur Tiefgarage hinunter.

Für Gunters Saab war eine Parknische reserviert. Auf ihr standen jetzt außerdem die beiden Roller des Pärchens. Und zwar so dicht am Wagen, daß Tom sie wegschieben mußte, damit Gunter starten konnte.

Wegen allgemeinen Platzmangels stellt Tom sie dann an dieselbe Stelle zurück.

Während sie durch die Innenstadt fuhren, kam das Gespräch auf das zurückliegende Wochenende in Kleinbeeren.

„Was ist eigentlich mit dem Staatsanwalt Weber?“ fragte Locke. „Hat er sich bei dir gemeldet?“

„Hat er“, nickte Gunter. „Heute vormittag. Er rief an, äußerte sich sehr nett über dich und sagte, daß er heute die Kripo zu seinem Blockhaus schicke.“

„Aber es ist doch erwiesen, daß seine Frau den Einbruch verübt hat.“

„Das sagte ich ihm auch.“

„Und?“

„Das wisse er, meinte er, und genau das sei das Problem. Jetzt hinge alles von der Kripo ab. Über seinen Verdacht könne er noch nicht sprechen. Zu gewichtig sei das. Aber sobald Ergebnisse vorlägen, ruft er mich an.“

„Klingt ziemlich geheimnisvoll“, urteilte Locke.

„Mir scheint, Weber will seine Frau schützen“, sagte Tom.

„Ich weiß nicht, ob er sie schützen will.“ Gunter schüttelte den Kopf. „So stehen die beiden nicht mehr miteinander, wie ich von Paul weiß.“ Er meinte seinen Freund Kreuder. „Im Moment können wir nur Vermutungen anstellen. Es ist sicherlich das beste, wir warten ab.“

Wenig später erreichten sie ihr Ziel, eine Wohnanlage in bester Gegend.

Drei betonfarbene Hochhäuser, zwölfstöckig, gruppierten sich zu einem Bogen. Ein öder Rasen in Form eines Kreisausschnitts streckte seine Spitze nach Süden. Es gab einen Parkplatz mit zahlreichen Wagen. Gunter stellte den Saab dort ab. Dann wandten sie sich dem mittleren Haus zu.

Aus der Nähe sah man, wie neu es war. Die Metallrahmen der Türen und Fenster glänzten noch, ebenso die Briefkästen.

Ein älterer Mann, der eben herauskam, hielt ihnen die Tür auf. Sie dankten und traten in die Eingangshalle, wo auch der Lift war.

„Weiß dieser Honold, daß du kommst?“ fragte Locke.

Gunter verneinte. „Daß ich mich anmelde, wäre sinnlos. Der ist für mich nicht zu sprechen. Den muß ich überraschen und ihm gleich klarmachen, daß ich ihm die ausgebufftesten Reporter auf die Spur setze, wenn er nicht bereit ist, mir Rede und Antwort zu stehen. Bin selber ganz gespannt, wie er darauf reagiert.“

Sie stiegen in den Lift.

Als er aufwärts surrte, sog Gunter schnüffelnd die Luft ein.

„Hier riecht’s nach Pflaumenschnaps.“

Locke blickte auf den Boden. „Verschüttet ist nichts.“

„Da hat einer ‘ne Fahne wie das Sternenbanner (amerikanische Nationalflagge)“, lachte Tom. „Vielleicht Honold. Dann fragt sich’s, ob Schnaps ihn böse macht oder umgänglich.“

„Daß der umgänglich wird, schafft aller Schnaps der Welt nicht“, meinte Gunter.

Mit sanftem Ruck hielt der Lift.

Sie traten auf den Flur. Unmittelbar vor ihnen war eine Wohnungstür.

W. Honold stand auf dem Metallschild neben der Klingel.

„Bis hierher führt der Schnapsgeruch“, stellte Locke fest — und bewegte ihr Näschen, kaninchenhaft schnuppernd. „Deine Vermutung, Tom, scheint ins Schwarze zu treffen.“

„Dann hinein in die Höhle des betrunkenen Löwen“, sagte Gunter und streckte die Hand aus zur Klingel.

Im selben Moment hörten sie den Schrei.

Er drang aus der Honoldschen Wohnung. Eine Frau schrie in Todesangst.

„Hiiiilfe! Hiii...“

Der Rest wurde abgewürgt, ging unter in einem Winseln, als ersticke ihr Mund unter einer groben Hand.

Die drei sahen sich an, Entgeisterung in den Mienen. Dann preßte Gunter den Daumen auf die Klingel.

Hinter der Tür gongte eine Glocke: ging — bang — bong

Der Dreiklang wiederholte sich, immer wieder. Aber niemand öffnete. Auch nicht, als Gunters Faust gegen die Tür hämmerte.

„Aufmachen! Öffnen Sie! Sonst brechen wir die Tür auf.“

Nichts rührte sich.

„Der Hilfeschrei klang wirklich wie in höchster Not“, meinte Locke aufgeregt. „Papi, vielleicht rastet dieser Honold aus, wenn er betrunken ist. Vielleicht bringt er seine Frau um.“

Gunter wich zum Lift zurück, um Anlauf zu nehmen. Mit der linken Schulter voran warf er sich gegen die Tür. Sie erzitterte. Das Schloß knackte, barst aber noch nicht.

Beim zweiten Versuch war Tom dabei.

Beiden blieben die blauen Flecke an Schulter und Oberarm tagelang treu, aber die Anstrengung war von Erfolg gekrönt. Krachend flog die Tür auf, stieß polternd gegen die Wand und gab den Blick frei in eine Diele.

Sie war leer. Es gab mehrere Türen. Aber nur eine — dem Eingang gegenüber — stand offen. Sie führte in den Wohnraum.

Hinter den Fenstern sah Locke viel Himmel. Und — angeschnitten — die Schmalseite eines anderen Wohnturms. Eine Frau lag auf dem Teppich. Aber nur ihre Beine ragten ins Bild: schlanke Unterschenkel, die in schwarzen Strümpfen steckten — vermutlich in Perlon-Strumpfhosen.

Gunter und Tom rannten los, durch die Diele, in den Wohnraum — um zu retten, was zu retten war, und um notfalls Wiederbelebungsversuche anzustellen. Natürlich rechneten sie auch damit, auf einen sinnlos betrunkenen, wutschnaubenden Honold zu stoßen.

Locke ging’s langsam an. Den Tobsüchtigen zu bändigen, war Männersache.

Sie verharrte in der halbdunklen Diele.

Plötzlich waren zwei Gestalten neben ihr.

Aus der Küche links sprangen sie hervor: schemenhaft wie Dracula, wenn er zum Sturzflug ansetzt.

Der Schrei blieb ihr in der Kehle stecken — so überrascht war sie. Dann wurde sie über den Haufen gerannt, rücksichtslos, wurde zur Seite geschleudert — gegen eine Tür rechts. Die war nicht eingeklinkt, gab nach, und der brutale Schwung reichte, um Locke in ein parfümiertes Schlafzimmer zu befördern, wo sie — jetzt aus voller Kehle schreiend — auf einem französischen Doppelbett landete.

Es war grünseidig bezogen. Niemand lag drin.

„Sie sind im Lift!“ brüllte Ton in diesem Moment.

Locke hörte es und federte hoch. Sie sprang in die Diele zurück und sah gerade noch, wie ihr Freund gegen die stählerne Automatiktür des Fahrstuhls prallte.

Sie war längst geschlossen, und die Kabine sank abwärts, wie man am Schnurren der Stahlseile hörte.

Tom fluchte, als wäre er in der Gosse aufgewachsen und nicht bei seiner charmanten Mama. Seine Karate-Faust verpaßte der Tür eine Delle.

Er spurtete nach links, wo die Treppe abwärts führte, machte aber gleich wieder kehrt. Den Wettlauf gegen die Sinkgeschwindigkeit des Lifts hätte er keinesfalls gewinnen können.

„Locke, Schatzi! Haben sie dir was getan?“

Sie schüttelte ihre Knistermähne.

„Haben mich nur geschubst. Es waren zwei.“

„Zwei“, bestätigte Gunter, der aus Sorge um Locke in die Diele gekommen war, aber jetzt zu der Frau zurück ging. „Leider habe ich die Kerle nur von hinten gesehen.“

„Ich auch“, grummelte Tom. „Der eine war kompakt wie ein Schrankkoffer und dunkel auf dem Haupt, der andere geschmeidig und teils blond, teils kahl. Mehr weiß ich auch nicht.“

Er blickte den Flur entlang in beide Richtungen. Wo blieben die neugierigen Nachbarn? Dieser Lärm mußte einen Siebenschläfer wecken und einen Tauben auf die Palme bringen. Aber keine Tür öffnete sich. Niemand lugte, schimpfte oder fragte. Offenbar waren die übrigen Wohnungen verwaist — um diese Zeit.

„Unerhört, Locke, dich so durch die Landschaft zu stoßen!“ Tom legte ihr den Arm um die Schultern und wurde mit einem Lächeln belohnt.

Sie gingen in den Wohnraum. Er war groß und so modern eingerichtet, als lebten Honold und Co. schon im 21. Jahrhundert.

Auf dem hellblauen Teppich saß eine Frau. Sie hielt sich an Gunters Arm fest und war ziemlich wacklig im Genick.

Eine Flut dunkler Haare umrahmte ein kesses Gesicht, in dem rotgeschminkte Lippen und blaue Lidschatten leuchteten. Ihr Blick war benommen, und an der Stirn entwickelte sich eine Beule.

„Tom, hol ein Glas Wasser“, sagte Gunter über die Schulter, während er die Erwachende stützte.

Sie hörte es und war wieder klar genug, um den Sinn zu begreifen. Der Gedanke an Wasser schien ihr Brechreiz zu verursachen.

Ein schlaffer Arm wedelte zu einer chromglänzenden Hausbar hin. „Brrrhhh...! Kein Wasser! Da ist Cognac.“

Also füllte Tom ein großes Glas mit dem verlangten Stärkungsmittel — und zwar bis zum Rand, schätzte er die Dame doch richtig ein: als Schnapsdrossel in unversehrtem Zustand — dann also mit der Beule erst recht.

Sie leerte das Glas mit geschlossenen Augen, hob dann die getuschten Wimpern und ließ den Blick auf Gunter ruhen.

„Du bist ja gar nicht Werner. Ich dachte, Werner sei gekommen. Oh, dieses Lumpengesindel. Sie haben mich an die Birne gehauen.“

„Wie fühlen Sie sich?“ fragte Gunter.

„Prächtig, wenn ich noch einen Cognac kriege.“

Sie erhielt ihn und stellte sich auf die schwarzbestrumpften Beine. Außerdem trug sie ein blaues Strickkleid und drei Goldketten, die ihr lang und klimperig vor dem Busen baumelten.

Locke bemerkte einen leichten Silberblick an ihr. Ob dieses Minimal-Schielen angeboren war oder Folge des Niederschlags oder des Cognacs, ließ sich im Moment nicht beantworten.

„Sie sind Claudia Schoeffe?“ fragte Gunter. Er besaß massenhaft Material über Werner Honold, kannte dessen Schuhgröße, seine Vorliebe für Spiegeleier mit durchwachsenem Speck und wußte auch, mit wem er zusammenlebte.

„Ja. Und Sie?“

„Mein Name ist Gunter Rehm. Ich komme vom Tagblatt und wollte mit Werner Honold reden.“

Ihre Sternenaugen weiteten sich. „Was, der sind Sie... eh... ich meine, Werner ist nicht da.“

Sie wich einen Schritt zurück, schien zu befürchten, auch Gunter könnte sie ‚an die Birne hauen’. Jedenfalls: Sie wußte, wer er war. Aber das löste keinen Freudentaumel aus. Offenbar kannte Honold seine Gegner. Hatte sich rumgesprochen, daß ein Journalist — bekannt dafür, daß er Mißstände aufdeckte — belastendes Material über ihn, Honold, sammelte, nach Beweisen für den skrupellosen Menschenhandel suchte?

Wir sind tatsächlich in der Höhle des Löwen, dachte Locke. Allerdings ist im Moment nur die Löwin zu Hause.

Gunter kündigte an, er verständige jetzt die Polizei, und griff zum Telefon.

Das war nicht im Sinne der Dame — erstaunlicherweise. Aber sie sperrte sich nicht lange, und Gunter telefonierte.

„Der Streifenwagen kommt“, sagte er und legte auf. „Nun erzählen Sie mal, Fräulein Schoeffe! Wer sind die beiden? Was wollten sie? Warum wurden sie gewalttätig?“

„Keine Ahnung.“

„Wie bitte?“

„Ich weiß nichts!“

„Wollen Sie damit sagen, Sie kennen die nicht?“

„Habe sie nie vorher gesehen.“

Ihre Miene wurde aufsässig. Locke hätte tausend zu eins gewettet, daß sie log. Auch Toms Gesicht drückte starke Zweifel aus an der Einlassung der Dame.

„Und was war?“ fragte Gunter.

„Es klingelte. Ich öffnete. Zwei Männer standen draußen. Sofort wurde ich gepackt. Einer hielt mir die Augen zu. Der andere den Mund. Sie schleppten mich hierher in den Wohnraum. Ich schrie um Hilfe. Sofort erhielt ich einen Schlag gegen... den Kopf. Ich verlor das Bewußtsein. Mehr weiß ich nicht. Die beiden sind sicherlich Diebe, Räuber. Sie... Huch! Ob sie was gestohlen haben?“

Sie blickte umher. Aber die neutönerischen Möbel waren alle noch da.

„Dazu blieb ihnen keine Zeit“, murmelte Gunter. „Sie konnten sich gerade noch in der Küche verstecken, um dann — unerkannt, leider — zu türmen. Naja. Wann kommt Honold zurück?“

„Nicht vor heute nacht.“

Angeblich wußte sie nicht, wo er zu erreichen sei.

Bei ihrer Mein-Name-ist-Hase-ich-weiß-von-nichts-Schilderung blieb sie auch, als die Polizei endlich anrückte.

5. Kapos auf Wache

Er hieß Fromm — aber das verpflichtete zu nichts — und mit Rufnamen Ede. Er saß hinterm Lenkrad seines Autos und räkelte die Schultern, wobei er einen Arm zum geöffneten Fenster hinausstreckte, den andern über den Kopf des Beifahrers.

„Paß doch auf! Meine Mütze!“ zischte Helmut Eckert neben ihm. Eben hatte er sich die 37. Zigarette dieses Tages angezündet. Die schuckelte jetzt im Mundwinkel, während beide Hände den Sitz der neuen Kamelhaarmütze korrigierten.

Eckert hatte einen Mützen-Tick. Er besaß ein paar Dutzend. Zwar war sein Gesicht dafür nicht gemacht — und er sah mit jeder recht blöd aus, aber das stachelte seine Leidenschaft geradezu an.

Der Wagen parkte an einer Straße, die aus dem Weichbild der Stadt hinaus scheinbar ins Nichts führte. Denn über den Feldern waberte Nebel, und der Blick reichte nicht weit. Aber auch bei Schönwetter bot sich kein Augenschmaus dar. Es war nicht die Vorzeige-Seite der Stadt, sondern die häßliche Gegend hinterm Industrieviertel mit einigen abbruchreifen Bauten, um deren Erhalt niemand kämpfte. Nicht mal Hausbesetzer, es sei denn beknackte.

„’tschuldigung!“ Fromm grinste. Er hatte ein grobes Gesicht, und das linke Augenlid hing etwas.

Eckert gähnte. „Ist ja ein fauler Job, und gut bezahlt wird er auch. Aber langweilig! Wäre jetzt lieber in der City. Da hat ein neues Hutgeschäft aufgemacht. Gibt schon die neuen Wintermützen aus Pelz.“

„Ich dachte, du hast schon eine?“ frozzelte Fromm.

Eckert fuhr sich mit beiden Händen über sein Bulldoggengesicht, als streife er Seifenschaum ab.

„Na und? Du sammelst Liebesabenteuer. Ich sammele Mützen.“

Was seine Eroberungen betraf, pflegte Fromm zu prahlen. Neunzig Prozent war erlogen, und Eckert wußte das. Aber Fromm gefiel sich in seiner Rolle als Schürzenjäger und hielt sich — ein grober Mangel an Selbsteinschätzung — für unwiderstehlich.

Beide arbeiteten für Honold. Sie waren Kapos wie Mollai und Luka bei Korac, der verhaßten Konkurrenz.

Das Gespann Fromm-Eckert galt als gefährlich. Beide trugen Waffen, und im Moment bewachten sie das Haus, vor dem der Wagen stand.

Es war verkommen. Plackenweise fiel der Putz ab. Industrieluft hatte die Wände grau und rußig gefärbt. Hinter blinden Fenstern vergilbten Gardinenreste. Und die drei- oder vierköpfige Familie, die hier einstmals gewohnt hatte, war jetzt sicherlich in komfortabler Umgebung.

Wer ahnte, wen dieses Haus barg? Eine andere Familie, drei oder vierköpfig?

„Man hält’s nicht für möglich, daß da 50 Kanaken reinpassen“, meinte Eckert. Sein Kinn wies zum Haus.

„Sie passen nicht rein“, feixte Fromm. „Schon mit zehn Mann wäre die Scheune überbelegt. Aber Werner Honold macht’s möglich. Zwei Quadratmeter pro Nase — das muß eben reichen. Sind ja nicht als Touristen hier, die Kanaken.“

„Doch. Jedenfalls offiziell (amtlich)! hahahah!“

Sie beobachteten die Fenster, wo sich ab und zu ein Gesicht zeigte. Ob eine Miene voller Hoffnung oder schon von Zweifeln geplagt — ließ sich nicht erkennen: nicht durch den Schmutz auf den Scheiben.

„War ein toller Streich, Korac die Leute abzunehmen“, meinte Eckert.

„Unser Chef riskiert eben was.“

„Richtig so. Er zeigt’s dem Kanaken. Korac ist ja auch ein Kanake. Soll doch froh sein, daß er hier mitmischen darf. In dem Rahmen, den wir im gestatten. Denn wir sind hier zu Hause. Habe ich recht?“

„Darauf kannst du deine schönste Mütze wetten.“

Eine Weile schwiegen sie.

Eckert steckte sich den 38. Sargnagel zwischen die Wulstlippen.

Als sich von der Stadt her ein Wagen näherte, äugte Fromm in den Außenspiegel. Scharfen Auges erkannte er, wer da kam.

„Zsss-zsss“, schnalzte er. „Wir kriegen Damenbesuch. Petra Fiedler, wenn mich nicht alles täuscht. Schickes Weib. Und die steht auf mich. Werde mir mal einen Abend für sie freihalten.“

Eckert kannte das Mädchen nur flüchtig. Sie war 19 und auf billige Weise hübsch, aber nicht ganz dicht unter ihren brandroten Löckchen. Das wurde ihr nachgesagt, und ihr zickiges Verhalten verstärkte den Verdacht.

Sie fuhr einen italienischen Kleinwagen, der infolge zahlreicher Auffahr- und Anprallunfälle ein würfelförmiges Format erreicht hatte. Der Auspuff klapperte. Das Vehikel hielt hinter Fromms Wagen, und die Kapos zogen die Köpfe ein. Denn Petra bremste in letzter Sekunde.

„Woher die nur immer weiß, wo sie mich findet?“ Fromm lächelte erwartungsvoll.

Petra Fiedler — sie war’s tatsächlich in eigener Person — entstieg ihrem Würfelauto.

Sie war ein großes Mädchen und bunt gekleidet: rote Pumphosen unter einem blauen Flatterrock, dazu Stiefel. Weitere Farben wurden von Bluse, Pulli, Weste und Jacke verkörpert. Der violette Strickschal war mindestens zwei Meter lang.

Sie stiefelte zum Haus.

„Heh!“ Fromm stieß den Schlag auf und stemmte sich ins Freie.

„Fräulein Fiedler!“

Sie drehte sich um. Blauäugige Doofchen-Augen blickten erstaunt.

„Jaaahhh?“ intonierte (anstimmen) sie. Dann erkannte sie ihn und kam um den Wagen herum.

„Hallo, Fräulein Fiedler!“ Sein Grinsen verbreiterte sich bis zu den Ohren. „Wohin wollen Sie, wenn ich fragen darf?“

Sie lehnte sich an die Motorhaube und begann, den Zwei-Meter-Schal um ihren Schwanenhals zu wickeln: bis hoch zur Nasenspitze.

Durch die Wolle sagte sie: „Hach, ich suche diesen süßen Türken. Diesen Mustafa Göksun. Der hat mir das Herz gebrochen. Muß ihn unbedingt wiedersehen.“

Fromms Grinsen fiel zusammen wie ein Kartenhaus.

Eckert stieß ein meckerndes Lachen aus und rückte an seiner Mütze.

„So“, sagte Fromm dümmlich, „Sie müssen ihn wiedersehen.“

„Unbedingt!“ Petras Wimpern flatterten. „Ist er nicht süß. Sie kennen ihn doch?“

„Freilich kenne ich ihn. Er hat ja lange genug in der Bude hier gehaust. Aber das war einmal. Mustafa Göksun ist jetzt Laufbursche bei Otto Heidenreich.“

„Och! Hier ist er also nicht?“

„Hier ist er nicht.“

Plötzlich wurde sie wütend. „Dieser Mistkerl weicht mir aus.“

Das könnte mir nicht passieren, dachte Fromm. Verdammt! Was findet sie nur an diesem Muselman (Mohammedaner)? Schwarze Locken sind doch nicht alles!

„Aber der entwischt mir nicht!“ behauptete Petra Fiedler hemmungslos, rollte die Doofchen-Augen und begann, ihren Schal abzuwickeln. „Ist er nicht süß?“

„Hübscher Schal“, stellte Fromm fest.

„Ich meine doch Mustafa.“

Eckerts mißtönendes Gelächter füllte den Wagen. Aber Fromm verzog keine Miene.

„Arbeitet er also bei Heidenreich“, vergewisserte sie sich abschließend. „Da finde ich ihn. Dieser Schlingel!“

Sie nickte Fromm zu und stiefelte zu ihrem Auto zurück.

Fromm glitt hinters Lenkrad, schloß die Tür und kurbelte die Scheibe hoch.

„Donnerwetter!“ meinte Eckert. „Ist die hinter dir her! Kannst dich ja kaum retten vor ihr! Wie machtst du das nur, daß die Weiber so auf dich fliegen?“

„Halt die Schnauze!“

Eckert lachte. „An diesen Türken entsinne ich mich. Hübscher Junge. Tja, so müßte man aussehen.“

„Eines Tages“, sagte Fromm, „brocke ich’s ihm ein, diesem Sau-Türken. Den mache ich fertig, daß er wünschte, er wäre unterm Halbmond geblieben.“

„Warum? Er tut doch nichts. Sie ist es, die ihm nachläuft.“

„Trotzdem! Diese Typen von auswärts sind doch wie Vieh — gerade blöd genug, um für uns Kohle anzuschaffen. Na schön! Für uns malochen (schuften) — das dürfen sie. Aber wehe, sie fangen an, sich an unsern Weibern zu vergreifen. Da hört der Spaß bei mir auf. Türken raus! Fremdarbeiter raus! Und mit dem Knüppel auf die, die sich aufmüpfig machen.“

„Wohl, wohl!“ Eckert gähnte. „Gescheite Mützen sieht man bei denen sowieso nicht.“

Wieder kehrte Langweile ein. Eckert rauchte. Fromm bewegte finstere Gedanken im Kopf.

Eine Handvoll Illegaler kam aus dem Haus. Scheu sahen sie sich um. Sie wagten sich nur in den Garten, nicht darüber hinaus — wie man ihnen befohlen hatte. Sie hatten sich satt essen dürfen wie seit langem nicht mehr. Morgen erwartete sie der erste Arbeitstag auf der Baustelle.

Im Rückspiegel tauchte ein roter Porsche auf.

„Der Chef!“ Fromm stand schon im Freien. Respekt machte ihm Beine.

Als der Porsche hielt, sprangen die Kapos zur Fahrertür.

Werner Honold blieb sitzen, ließ auch den Motor laufen, hatte aber das Fenster geöffnet.

Selbst sitzend wirkte er groß. Im übrigen sah er aus wie glitzerndes Eis: kalt, hart und grell. Er hatte hellblondes Haar und Augen wie Gletscherwasser. Er hatte blitzende Zähne, und in seinem kantigen Gesicht war die Unverschämtheit zu Hause. Sogar betend — was ihm nie in den Sinn gekommen wäre — hätte er herausfordernd gewirkt, anmaßend und mißachtend.

„Wie sieht’s aus?“ fragte er.

„Alles ruhig.“ Fromm bemühte sich, nicht allzu stramm zu stehen. „Die Kanaken leben sich ein.“

„Morgen können sie in die Hände spucken. Heidenreich braucht sie auf der Baustelle Ahornstraße.“

Das wußten die Kapos bereits.

„Haltet die Augen offen“, sagte Honold. „Korac wird ungemütlich.“

„Der soll nur kommen“, meinte Eckert.

„Er meint’s ernst, der Kacker!“ Kalte Wut glitzerte in Honolds Augen. „Er und Bossert waren bei mir zu Hause. Die wußten, daß ich nicht da bin. Haben Claudia überfallen und sie halbtot geschlagen.“

„Was?“ Eckert ließ den Mund offen.

Fromm ballte die Faust. Beinahe hätte er sich vergessen und aufs Dach des Porsche getrommelt.

„Leider tanzten die Bullen an“, sagte Honold durch die Zähne. „Ließ sich nicht vermeiden. Aber Claudia hat die Sache runtergespielt und als Allerwelts-Überfall dargestellt. Wäre ja noch schöner, daß die Bullen sich einmischen, wie? Immerhin! Wir wissen: Korac schäumt. Hätte nicht gedacht, daß er so auf den Putz haut. Damit riskiert er nur Aufsehen, und wenn’s uns erwischt, bleibt er nicht verschont. Aber in so einem Balkan-Schädel ist eben noch weniger drin, als man glaubt“.

„Stimmt!“ pflichtete Eckert bei.

Fromm nickte. „Dieser Idiot! Statt mal klein beizugeben, macht der jetzt ‘nen Rachefeldzug, wie?“

„Ist zu erwarten“, sagte Honold. „Also rechnet damit, daß Mollai und Luka hier auftauchen.“

Sein Blick war Befehl genug.

Dann legte er den Rückwärtsgang ein, wendete und preschte in die Stadt zurück.

*

Sie fuhren in Gunters Saab. Die Innenstadt lag hinter ihnen. Ihr Ziel war ein Stadtviertel, in dem fast ausschließlich Gastarbeiter wohnten.

„Ich hatte den Eindruck, Papi“, sagte Locke, „daß diese Claudia Schoeffe über dich Bescheid weiß.“

Gunter lächelte. „Mein Kollegen und ich — wir bleiben leider nicht im Verborgenen, wenn wir Material sammeln. Wir müssen fragen, fragen, fragen, schnüffeln und die Leute beknien. Schon möglich, daß Honold das spitzgekriegt hat. Dann gibt es zwei mehr in der Stadt, die gern zu meiner Beerdigung kämen: Korac und ihn.“

„Mich schaudert’s“, sagte Locke. „Manchmal habe ich Angst um dich. Warum bist du nicht Pfarrer geworden. Das ist nicht so gefährlich.“

Gunter lachte.

„Auch die Frau Dr. Conradi“, verriet Tom, „bibberte ziemlich häufig um dich. Sie wünschte, du wärst Theaterkritiker. Da eckst du nicht so oft an.“

„Doch! Bei Verrissen immer. Schauspieler und Intendanten (Leiter eines Theaters) würden mich hassen. Lieber ziehe ich den Zorn der Ganoven auf mich.“

Tom nickte gedankenvoll. „Ffabe ich also recht getan, als ich meiner Mama riet, sich einen andern ständigen Begleiter zu suchen.“

Das war natürlich Jux. Aber Locke spielte mit, stieß Protestgeheul aus und versuchte, Tom zu erwürgen. Da beide im Fond saßen, stand der Balgerei nichts im Wege. Tom röchelte schauerlich unter Lockes streichelnden Fingern.

Und Gunter rief: „Gib’s ihm ordentlich. Gleich sind wir am Stadtfriedhof. Da werfen wir die Leiche raus.“

„Und sowas will mein Stiefvater werden“, jammerte Tom. „Wirklich — ein echter Stiefvater!“

Locke ließ von ihm ab und wies durch eine beschlagene Scheibe.

„Seht doch mal, diese niedlichen Zwerge!“

Sie waren im Türkenviertel. Ein Schulbus hielt am Straßenrand, und die ,niedlichen Zwerge’, Türkenkinder, stiegen aus.

„Gastarbeiter“, sagte Gunter, und er wurde ernst. „Die zweite Generation. Aber für diese Kinder wird viel zu wenig getan. Sie haben keine Chance. Wir holten ihre Eltern hierher, als wir Arbeitskräfte für Dreckarbeit brauchten — für Tätigkeiten, für die sich viele bei uns zu schade waren. Jetzt, da die Arbeitslosigkeit steigt und die Konjunktur (wirtschaftliche Blüte) welkt, sind sie uns lästig. Sie haben ihre Heimat aufgegeben und versucht, bei uns Wurzeln zu schlagen, aber der Boden der Fremde ist wie Beton und feindlich.“

„Dabei wäre es doch so einfach, Toleranz (Duldsamkeit) zu üben“, sagte Locke. „Nicht wahr, Tom, wir machen den Anfang. Unsere Kinder... eh... ich meine, die Generation nach uns wird sich mit den Gast- und Fremdarbeitern vertragen, falls man die dann überhaupt noch so nennen kann. Sobald sie die deutsche Staatsangehörigkeit haben, sind sie Deutsche wie wir.“

„Aber sie sehen anders aus“, meinte Tom. „Und das Andersartige, das Fremde haftet im Bewußtsein der Menschen. Fremdes wird von den meisten abgelehnt, wenn es in den eigenen Lebenskreis eindringt. Das spürst du schon, wenn du dich als Norddeutscher in südlichen Provinzen ansiedelst oder umgekehrt. Toleranz — das liegt jedem auf der Zunge und geht so schön schnell über die Lippen. Aber wenn Toleranz zu beweisen wäre, sind wir engherzig, unduldsam, krähwinklig, spießbürgerlich und feindselig. Das heißt, nicht nur wir Deutschen. Andere genauso. Scheint eine menschliche Macke zu sein.“

„Hast recht“, nickte Gunter. „Trotzdem darf man sich nie damit abfinden. Tugenden wollen erkämpft sein, und Charakter kommt nicht von ungefähr.“

Sie fuhren jetzt durch eine schlauchenge Einbahnstraße. Zu beiden Seiten parkten Rostlauben. In jedem zweiten Haus hatte man eine Kneipe eröffnet. Vor den Eingängen lungerten armselige Gestalten herum. Unfrohe Mienen, wohin man sah.

Aber dann entdeckte Gunter zwei Ausnahmen: einen eckigen Typ mit permanentem (pausenlosem) Grinsen und dem Mund voller Gold. Und einen sehnigen Kerl mit Raubvogelgesicht und langem braunen Haar.

Gunter kannte die beiden nicht persönlich, wohl aber ihre Fotos.

Er machte Locke und Tom auf sie aufmerksam. „Die arbeiten für Avdi Korac. Luka und Mollai sind seine Kapos — brutale Totschläger. Sie sorgen dafür, daß keiner der Arbeitssklaven aufmuckt.“

„Sie sprechen Ausländer an“, beobachtete Locke.

„Vielleicht betätigen sie sich als Anwerber für Illegale. Dann hätte Korac Personalmangel. Denn wer schon hier ist, die Verhältnisse kennt und sich trotzdem anwerben läßt, arbeitet nicht so spottbillig wie die Eingeschleusten. Das weiß keiner besser als die Menschenhändler.“

Gunter fand eine Parklücke. Dort ließen sie den Wagen. Zu dritt bummelten sie zum Balkan-Grill, einer schmuddeligen Kneipe, die im Aushang auf handgeschriebener Speisekarte Billig-Gerichte anbot.

Sie gingen hinein, fanden einen freien Tisch im Hintergrund und setzten sich. Eine unwirsche Serviererin nahm die Bestellung entgegen: zwei Portionen Tee und einmal Kaffee.

Luka und Mollai standen an der Theke, umringt von zwei Dutzend Türken, die ihren Versprechungen lauschten, nickten, wenig fragten und sich per Handschlag verpflichteten.

Der mit dem Goldmaul notierte Namen. Man schied in Eintracht. Die Kapos hatten eine Runde spendiert — Kaffee und für einige auch Schnaps — und verließen dann den Balkan-Grill, um ihre Netze in der nächsten Kneipe auszuwerfen.

Zwei der Türken, junge Männer, sonderten sich ab von den andern, balancierten ihre Kaffeetassen und suchten Plätze am Tisch, aber inzwischen war alles besetzt.

Gunter winkte ihnen, denn hier waren noch Stühle frei.

Unsicher näherten sich die beiden.

„Stören wir auch nicht?“ fragte der Größere in akzentfreiem Deutsch.

„Keineswegs, meinte Gunter. „Bitte, nehmen Sie Platz.“

Sie hatten ihre Tassen schnell gelehrt. Die Serviererin brachte die Portionen für Gunter, Locke und Tom, räumte die leeren Tassen der Türken ab und erkundigte sich anzüglich, ob’s noch was sein dürfe.

Die beiden hatten kein Geld in der Tasche. Das spürte man. Und ihr Zögern war ihnen sicherlich peinlich.

Gunter sagte: „Ich darf Sie einladen, meine Herren.“ Und, zur Serviererin: „Noch zweimal das gleiche.“

Als das Mädchen außer Hörweite war, bedankten sich die Türken.

„Keine Ursache.“ Gunter lächelte. „Ich tue’s gern. Aber es ist nicht ganz selbstlos von mir, denn ich möchte Sie was fragen. Doch zunächst: Mein Name ist Gunter Rehm. Ich bin vom Tagblatt.“

Das kannten beide, und sie bekamen glänzende Augen. Der Größere hieß Kemal Cermik, der andere Ismet Hilvan.

„Wie ich eben beobachten konnte“, sagte Gunter, „haben Sie sich von Mollai und Luka anwerben lassen. Stimmt doch?“

Sie nickten.

„Zu illegaler Arbeit für Korac, nicht wahr?“

Die beiden sahen sich an, senkten den Blick und schwiegen.

„Sie können unbesorgt sein“, versicherte Gunter. „Ihre Namen habe ich schon vergessen. Es geht auch gar nicht um diesen Einzelfall — vielmehr darum, daß Sie und Ihre Landsleute von Menschenhändlern wie Korac und Konsorten aufs Gemeinste ausgebeutet werden.“

„Wir wünschten, es wäre anders“, sagte Cermik. „Aber Korac und Honold sind mächtig. Wir können nicht aufbegehren. Wir müssen nehmen, was wir bekommen, müssen schuften für unwürdigen Lohn. Alle hassen die Menschenhändler und ihre Kapos. Aber niemand würde gegen sie aussagen. Es könnte das Leben kosten. Bitte, verstehen Sie das. Und bitte, verschweigen Sie unsere Namen, wenn Sie über den grauen Arbeitsmarkt schreiben.“

Gunter nickte. „Ich sagte es schon, Sie haben nichts zu befürchten.“

Die beiden tranken ihren Kaffee, bedankten sich abermals und hatten’s dann eilig. Doch Locke hielt Cermik zurück.

„Kennen Sie Mustafa Göksun?“

„Ja, sehr gut sogar.“

„Dann wissen Sie, wo er wohnt?“

„Ganz in der Nähe.“

Cermik nannte die Straße und beschrieb das Haus, dessen Nummer er nicht wußte.

Als sie gegangen waren, blinzelte Gunter seinem Töchterchen zu.

„Ich vermute, du willst mir auf diese Weise zu einem Informanten verhelfen, meinst, vielleicht geht was über diesen Mustafa. Gute Idee! Als Laufbursche bei Heidenreich sitzt er sozusagen an der Quelle. Und Demütigungen wie Schläge festigen die Treue zum Arbeitgeber bestimmt nicht.“

„Genau das dachte ich“, nickte Locke.

6. Anschlag auf den Staatsanwalt

Sie ließen den Wagen, wo er war, und liefen. Dämmerung senkte sich aus den Wolken. In der Stadt gingen die Lichter an; und die Abgase verdichteten sich, denn der Verkehr nahm zu.

Sie folgten einer schmalen Straße zwischen tristen Häuserzeilen. Es gab keine Geschäfte, aber einen Spielsalon, vor dem Jugendliche sich horteten. Etliche trugen Lederjacken und hatten schwere Maschinen. Wenn sie starteten, wackelten die Fensterscheiben.

Mustafa wohnte in einem schmalbrüstigen Fachwerkhaus, dem einzigen mit frischem Gelbanstrich, weshalb es auch zu finden war.

Ein zahnloser Greis, der am Eingang stand, begriff Gunters Frage und hob den Daumen.

„Dritter Stock.“

„Wissen Sie, ob er zu Hause ist?“

„Ist eben gekommen. Hat aber Besuch von... einem Mädchen.“

Sie stiegen trotzdem die Treppe hinauf, ausgelatschte Stufen, die aber sauber waren — wie auch die Wände.

Im Haus war es still. Die Mehrzahl der Bewohner hatte noch nicht heimgefunden.

Als sie die letzte Treppe erklommen, wurde im dritten Stock eine Tür aufgerissen.

„...gehen Sie! Bitte! Ich habe Sie nicht hergebeten, nicht eingeladen. Ich verstehe nicht, was Sie von mir wollen.“

Locke und Tom erkannten Mustafas Stimme sofort. Ihre Geste verdeutlichte Gunter: Das ist er.

„Du Türkenlouis!“ keifte eine Frau. „Was bildest du dir ein? Denkst du, ich renne dir nach? Kannst froh sein, daß ich mich überhaupt um dich kümmere. Aber damit ist es jetzt aus, du Pimock! Bild dir bloß nicht zuviel ein! Aber du wirst dich noch wundern. Du kannst was erleben.“

„Ich will nichts weiter, als daß Sie mich in Ruhe lassen. Verstehen Sie doch! Ich habe in der Türkei eine Braut. Und eines Tages werde ich sie herholen.“

„Das wird eine Schreckschraube sein“, geiferte die Frau.

Dann dröhnten Damenstiefel auf den Stufen. Mustafas Verehrerin kam die Treppe herab.

Locke hielt sich eine Hand vor den Mund, um ihr Lachen zu verstecken. Tom grinste. Gunter wich dem anstürmenden Weibsteufel aus, einer sehenswerten Erscheinung: etwa 19, groß, mit roten Locken und porzellanblauen Dummchen-Augen. Das Gesicht war jetzt eine puterrote Grimasse der Wut. Sie hatte sich sehr bunt angezogen, und ein violetter Strickschal schleifte hinter ihr her.

Sie rauschte vorbei, als gäbe es die drei nicht, stolperte weiter unten und stieß Verwünschungen aus.

„Sowas gibt’s auch“, sagte Gunter leise. „Das ist die Form der Gleichberechtigung, mit der ich mich nicht anfreunden kann.“

An Mustafas Tür hing sein Namensschild. Locke klopfte, und der junge Türke öffnete. Sein Gesicht zeigte einen leidenden Ausdruck, hellte sich aber schlagartig auf.

„Oh! Wie schön, euch zu sehen. Ihr habt mich gefunden?“

Sein Blick fiel auf Gunter, und Locke, machte die beiden miteinander bekannt.

Mustafa bewohnte eine Einzimmer-Winzig-Wohnung mit Kochnische und Uralt-Bad, war aber zufrieden, weil die Miete erschwinglich und er nicht das Schicksal vieler Landsleute teilen mußte, die von skrupellosen Vermietern wie Batterie-Hühner auf engstem Raum zusammengepfercht werden. Und das zu Wucherpreisen.

Sein Abendessen stand auf dem Tisch: Fladenbrot, Schafskäse und grüner Tee. Gastfreundlich bot er an, was er hatte. Und da nur drei Tassen vorhanden waren, tranken Locke und Tom aus einer.

Unbekümmert deutete Locke zum Treppenhaus.

„Wer war denn die Vielfarben-Henne?“

Mustafa schüttelte bekümmert den Kopf. „Sie heißt Petra Fiedler. In Harry’s Disko habe ich neulich mit ihr getanzt. Nur so — weil wir in derselben Gruppe waren. Seitdem verfolgt sie mich regelrecht. Ich verstehe das nicht. Man hat mir gesagt, sie sei nicht ganz normal und flippe manchmal aus. Aber mir wird das zuviel. Vorher wohnte ich im Schimmel-Haus. Da stand sie jeden Abend vor der Tür. Ich wurde schon gehänselt. Hoffentlich bin ich sie jetzt los.“

„Das sollte man meinen nach der Abfuhr“, lächelte Gunter — und wechselte das Thema. „Sie müssen wissen, Mustafa, ich bin Journalist und beschäftige mich unter anderem mit den kriminellen Auswüchsen auf dem grauen Arbeitsmarkt. Damit meine ich das Baugewerbe. Menschenhändler vermitteln Illegale: eingeschleuste Ausländer, die sich nicht dagegen wehren können, daß man sie ausbeutet. Die beiden schlimmsten Menschenhändler auf der Szene sind Avdi Korac und Werner Honold. Sie beliefern Otto Heidenreich mit Arbeitssklaven. Heidenreich ist der König unter den Baulöwen und wird von allen gefürchtet — auch von denen, die ihm auf die Finger sehen müßten. Ich denke da an bestimmte Leute in der Stadtverwaltung, die auf beiden Augen blind sind. Aber das nur nebenbei. Das Tagblatt will das Trio Korac-Honold-Heidenreich entlarven. Aber wir stoßen auf eine Mauer des Schweigens. Die Arbeitnehmer fürchten Terror. Niemand sagt aus gegen die drei. Was ich brauche, sind Informationen: hieb- und stichfeste Hinweise, mit der auch die Polizei was anfangen kann.“

Mustafa senkte den Kopf.

Für einen Moment herrschte Schweigen.

Schade! dachte Locke. Entweder kann er nicht helfen, oder er hat Angst wie alle andern.

„Es war nur eine Frage“, sagte Gunter. „Nichts für ungut“.

Mustafa hob den Kopf. „Morgen liefert Avdi Korac meinem Chef etliche Arbeitskolonnen. Alles Illegale, natürlich. Es ist ihr erster Arbeitstag. Sie werden an der Großbaustelle Feldkirchner Straße eingesetzt. Ich hörte das zufällig, als Heidenreich mit Korac telefonierte.“

Gunter steckte die Hand aus.

„Danke, Mustafa.“

Der junge Türke lächelte und schlug ein. „Was werden Sie jetzt tun?“

„Die Polizei verständigen. Wenn ein sicherer Hinweis vorliegt, kann sie zugreifen. Und das ist ein sicherer Hinweis.“

Mustafa nickte. „Es muß sein. Es schadet zwar auch meinen Landsleuten. Aber nur, weil sie sich nicht wehren, weil sie sich ausbeuten lassen. Blutsauger wie Heidenreich verdienen Vermögen auf ihre Kosten. Korac und Honold werden immer reicher, weil die Illegalen mit Schandlöhnen zufrieden sind. So darf es nicht bleiben.“

Es war bereits dunkel, als sie sich von Mustafa verabschiedeten.

Im Türkenviertel herrschte jetzt Ruhe, nur in den Gaststätten war Betrieb.

Die drei fuhren zum Pressehaus zurück.

Unterwegs lehnte Locke den Kopf an Toms Schulter. Weil es warm war im Wagen, hatte sie ihre Steppjacke abgelegt.

„Trägst du das Kettchen nicht mehr?“ fragte Tom.

Er meinte ein Goldkettchen, das er ihr zum Geburtstag geschenkt hatte. Ein kleines Herz war der Anhänger.

„Doch. Natürlich. Sonst doch immer. Aber...“Sie setzte sich auf. „Ich glaube, ich muß mein Zimmer mal entmisten.“

„Das glaube ich auch“, pflichtete ihr Vater bei.

„Na, so schlimm ist es nun auch wieder nicht.“

„Immerhin gehen Dinge darin unter, die dir hoch und heilig sind. Nicht wahr?“

„Du hast es erraten“, nickte sie. „Ich habe das Kettchen verlegt und finde es im Moment nicht.“

„Wird schon wieder auftauchen“, meinte Tom.

Sie erreichten das Pressehaus und fuhren in die Tiefgarage, wo jetzt etliche Boxen frei waren, so daß Tom für die Roller einen anderen Abstellplatz fand.

Statt sich nun selbständig zu machen, blieben die beiden Junioren an Gunters Seite, wollten sie doch miterleben, wie die Polizei reagierte, wenn sie den Tip erhielt.

In Gunters Vorzimmer saß — wie immer — Melanie Frühauf, eine nicht mehr ganz junge, aber sehr gepflegte Frauensperson, deren Zuverlässigkeit als Redaktionssekretärin im ganzen Haus bekannt war. Für Gunter, ihren Chef, hätte sie alles getan. Daß sie ihn heimlich verehrte, war ein offenes Geheimnis. Freilich — der Zusammenarbeit war die stille Schwärmerei nur förderlich. Wußte Melanie doch, daß Gunter Rehm bei Toms Mutter, Dr. Helga Conradi, in festen Händen war. Das hinderte Melanie freilich nicht, von ihm zu träumen.

„Hallo, der Nachwuchs!“ begrüßte sie die Jugendlichen freudig. Zu Gunter sagte sie: „Staatsanwalt Weber ist eben gekommen.“ Leiser fügte sie hinzu: „Und hartnäckig wie ein Maulesel. War nicht abzuwimmeln. Will Sie unbedingt sprechen, Chef.“

„Wehe, Frühauf, Sie hätten ihn verjagt. Die Sache ist wichtig.“

Staatsanwalt Josef Weber saß an Gunters Besuchertisch: ein stabiler Mann von Mitte Fünfzig, wuchtig, fast derb, mit rotgeäderter Nase.

Locke hätte nicht vermutet, daß es sich um einen Rechtsgelehrten handelt, ihn eher als Innungsmeister der Metzger eingeschätzt.

Kummer drückte ihn fast zu Boden. Das sah man sofort. Er saß zusammengesunken, ließ die Unterlippe hängen, die Hände zwischen den Knien, und starrte auf den Teppich.

Aber dann schreckte er hoch, und ein Lächeln quälte sich auf seine Züge.

„Guten Tag, Herr Rehm! Entschuldigen Sie, daß ich Sie unangemeldet überfalle, aber...“

Er machte eine Geste, die besagte: Da die Welt ohnehin untergeht, kommt’s darauf nun auch nicht mehr an.

Gunter schüttelte ihm die Hand und stellte das Pärchen vor.

„Du bist also Nina.“

Weber nahm sie sanft bei den Schultern und übergoß sie mit seinem bewundernden Blick.

„Wahrscheinlich, Nina, verdanke ich dir mein Leben. Wenn du in der Freitagnacht nicht so beherzt gewesen wärst... Mein Gott!“

Locke kriegte Augen wie Untertassen. Tom staunte. Gunter furchte die Stirn. Er kannte Weber lange genug, um zu wissen, daß er nicht übertrieb.

Sie setzten sich. Webers Blick glitt über Tom, dann fragend zu Gunter.

„Tom ist wie mein Sohn, gehört zur Familie. Sie können völlig offen vor ihm reden.“

Weber nickte. „Daß nichts aus diesen vier Wänden herausdringen darf, ergibt sich von selbst, wenn ihr hört, was ich zu sagen habe. Sollte euch Verschwiegenheit schwerfallen“, wandte er sich an die beiden Junioren, „wäre es besser, ihr zieht euch jetzt zurück.“

„Wir sind absolut verschwiegen“, versicherte Locke eilig, platzte sie doch beinahe vor Neugier. „Auf uns können Sie sich verlassen wie auf sich selbst.“

„Gut.“

Er zog seine Brieftasche hervor und entnahm ihr ein Foto, das er Locke hinhielt.

„Kennst du die Frau?“

Sie mochte Mitte Dreißig sein, hatte ein schmales Gesicht mit kessen Augen und trotzigem Mund. Das Haar war silberblond und nach hinten gebunden.

„Ja“, sagte Locke. „Ich erkenne sie wieder: die Frau, die in der Nacht zum Samstag in Ihr Wochenendhaus eingebrochen ist.“

„Und der Wagen?“

„Ein roter Alfa Romeo mit dem Kennzeichen...“

Sie wußte es noch und sagte die Folge der Zahlen und Buchstaben auf.

Weber steckte das Foto in die Brieftasche zurück.

„Du hast die Stelle genau beschrieben, an der meine Frau die Flasche zerschlug und die Scherben verscharrte. Sie wurden inzwischen gefunden und untersucht.“

Er deckte eine Hand über die Augen. Für einen Moment schien es, er verliere die Fassung. Aber dann biß er die Zähne zusammen, und die Kaumuskeln traten wie Beulen hervor.

„Es ist ein Mordanschlag“, sagte er. „Auf mich.“

Er erzählte, was Experten (Fachleute) der Kripo festgestellt hatten. Die Geschichte war ungeheuerlich — und phantastisch zugleich. Weber erklärte Einzelheiten — und wie der Mord offensichtlich geplant sei. Er reihte Tatsachen aneinander und setzte die Puzzle-Stücke zu einem schaurigen Bild zusammen, zu einem Steckbrief menschlicher Niedertracht.

Locke fröstelte. Sogar Tom war blaß um die Nase, Gunter sichtbar erschüttert.

„...leider genügt deine Aussage nicht, Nina“, beendete Weber seinen Vortrag, „sie reicht nicht als Beweis. Aussage stünde gegen Aussage. Du bist erst 14. Das Gericht billigt Jugendlichen übersteigerte Phantasie zu, und mitten in der Nacht sind viele Katzen grau, und wie leicht täuscht man sich in der Dunkelheit.“

„Ich wünschte, ich hätte mich getäuscht“, sagte Locke. „Aber ich weiß, daß meine Beobachtung stimmt.“

Weber seufzte wie ein Greis, der seine letzten Tage zählt. „Natürlich! Für mich gibt es keinen Zweifel. Und jetzt muß ich den dornigen Pfad bis zum Ende gehen. Das bedeutet: ich brauche den felsenfesten, unumstößlichen Beweis.“

Er lachte auf voller Bitterkeit, ehe er fortfuhr: „Aber den kriege ich nur, wenn ich mich umbringen lasse.“

Schweigen breitete sich aus.

Die drei fühlten mit diesem Mann, der jetzt so einsam war wie sonst niemand auf der Welt.

Lockes Gedanken fuhren Karussell. Der Schreck über das Gehörte schien ihre Phantasie zu befeuern. Wie ein Film lief vor ihren Augen ab, was da geplant war. Und so sah sie auch die Möglichkeit, die Mörderin zu entlarven.

„Ich wüßte, wie man den Beweis erbringen könnte“, sagte sie leise. „Vorausgesetzt, ich beurteile das menschliche Verhalten richtig. Und ferner vorausgesetzt, ein Dritter spielt mit. Das, Papi, könntest du übernehmen.“

Weber, Gunter und Tom hörten ihr zu.

Sie bemerkte die fassungslosen Blicke.

„Und du bist wirklich erst 14, Nina?“ fragte Weber, als sie fertig war.

„Fast 15“, erwiderte sie ernst.

Zu einem Lächeln bestand kein Anlaß.

*

Es ging auf halb zehn. Eine neblige Herbstnacht drückte sich an die Scheiben, und Locke war allein in dem hübschen Haus, das die drei Rehms bewohnten — war mutterseelenallein, sieht man ab von Helena, ihrer weißen Maus, genannt Mausi.

Mike — der Abiturient, Fußballspieler aus Leidenschaft und Liebling der Mädchen — war unterwegs. Bei der Vielzahl seiner Freundinnen blieb ihm nichts anderes übrig.

Gunter und Helga saßen in irgendeiner Weinstube, um sich von der Mühsal des Tages zu entspannen.

Tom war in seinem Karate-Club gewesen, zum Training, jetzt aber sicherlich zu Hause, um im Bett noch zu lesen. Bei spannenden Büchern vergaß er gern die Zeit, und es kam nicht selten vor, daß er erst lange nach Mitternacht die Nachttischlampe ausknipste.

Locke las heute nicht. Sie machte Yoga-Übungen und mußte immer wieder an Staatsanwalt Weber denken.

Ihr Geistesblitz hatte ihn überzeugt. Und Gunter war zum Mitmachen bereit. Man hatte sich abgesprochen. Einzelheiten standen fest. Aber jetzt hieß es warten. Denn es war nicht an ihnen, den Termin zu bestimmen: den Zeitpunkt des Mordanschlags.

Gerade als Locke sich zur Kobra-Stellung hochbäumte, klingelte das Telefon.

Wird für Mike oder Papi sein, dachte sie und griff zum Hörer.

„Nina Rehm.“

„Hier ist Mustafa Göksun“, sagte der junge Türke.

Er dämpfte die Stimme, als befürchte der Lauscher.

„Hallo, Mustafa! Lange nicht voneinander gehört“, scherzte sie.

„Entschuldige, Nina, daß ich so spät anrufe, aber...“

„Ja?“

„Ich habe noch etwas, das vielleicht deinen Vater interessiert. Es betrifft Korac und Honold. Eben war ein Landsmann bei mir. Und hat mir vertraulich erzählt, daß Korac und Honold sich bekämpfen. Bandenkrieg, wenn man so sagen kann, ist ausgebrochen.“

„Aha. Und weshalb?“

„Honold hat Korac 50 Illegale weggeschnappt, die der über die Grenze bei Salzburg einschmuggeln ließ. Honold hat sie sich einfach unter den Nagel gerissen. Und ins Schimmelhaus einquartiert.“

„Schimmelhaus? Das hat du heute schon mal erwähnt.“

„Ich habe dort gewohnt. Ist ein mieses Quartier hinter dem Industrieviertel. Die Wände sind glitschig vom Schimmel — daher der Name. Honold benutzt es als Quartier für seine Illegalen.“

„Mustafa, mein Papi ist im Moment nicht da. Aber ich werde ihm alles berichten. Du meinst also, Korac geht Honold voller Wut an die Kehle?“

„Bestimmt. Er wird versuchen, Honold die Illegalen abzujagen. Schon des Ansehens wegen. Denn die Nachricht geht wie ein Lauffeuer durchs Türkenviertel. Wenn Korac sich das bieten läßt von Honold, kann er einpacken. Deshalb gibt es Stunk — vielleicht schon heute nacht.“

„Mustafa, auch im Namen meines Papis danke ich dir. Aber, bitte, beschreib doch mal genau, wo das Schimmelhaus steht!“

Mustafa bemühte sich. Freilich dauerte es noch Minuten, bis alle Unklarheiten ausgeräumt waren. Locke hatte einen Stadtplan zu Rate gezogen und nunmehr Straße und Position des Schimmelhauses gefunden.

„Gute Nacht, Mustafa! Und nochmals vielen Dank!“

Sie legte auf. Sie preßte die Fingerspitzen an die Schläfen. Nur Sekunden — und der Entschluß war geboren.

Nachdem sie gewählt hatte, wartete sie geduldig — und tatsächlich!: Tom brauchte fast eine Minute, bis er sich mühsam aus dem Bett gehievt und verschlafen zum Telefon geschleppt hatte.

„Tom Conradi“, gähnte er in den Hörer. „Meine Mutter ist nicht da. Bei Notfällen vertritt sie Doktor...“

„Tom, wach auf!“ rief Locke. „Ein Fall für uns! Seit wann schläfst du um halb zehn?“

„Sowas kommt vor, wenn ich müde bin, Schatzi-Herzi-Schnuckel.“

„Hör’ sofort mit der Müdigkeit auf. Heute nacht ist was los im Busch. Und vor allem beim Schimmelhaus. Wir werden gebraucht.“

„Um Gottes willen!“

„Fang jetzt nicht an zu beten!“

„Nein, nein. Wo werden wir gebraucht?“

Sie sagte es ihm — und erklärte, warum.

Tom wurde munter.

„Hol mich ab!“ bestimmte sie. „Das Schimmelhaus sehen wir uns an. Vielleicht treffen wir auf Illegale, die mit sich reden lassen. Oder wir erleben Bandenkrieg. Jedenfalls müssen wir hin.“

Tom sagte, er käme sofort, und Locke zog sich im Eiltempo an. Auf der Schiefertafel, die hinter der Eingangstür hing und den Rehms zu familiären Mitteilungen diente, vermerkte sie, sie wäre mit Tom unterwegs — in Angelegenheiten Illegaler und Honold/Korac.

Wenig später klingelte es, und Tom stand vor der Tür.

„Wir fahren auf deinem Roller“, sagte sie — nach dem Begrüßungsbussi. „Meiner ist zu langsam. Außerdem sparen wir Benzin.“

Tom war das nur recht, allerdings aus einem noch nicht erwähnten Grund. Er mochte es sehr, wenn sie sich hinterrücks an ihn kuschelte, sobald er seinem Hirsch die Sporen gab und sie mit breiter Brust gegen den Fahrtwind abschirmte.

Die Nacht war kalt. Es ging flott auf den Spätherbst zu. Zwischen kahlen Büschen in den Gärten hing der Nebel seine Netze auf, und statt des Himmels sah man nur wattigen Dunst.

Sie fuhren zum und durchs Industrieviertel und fanden die richtige Straße stadtauswärts, wo sich um diese Zeit noch weniger tat als bei Tage.

Einsamkeit umgab sie. Die Luft roch feucht. Die Häuser waren dunkel — bis auf wenige erleuchtete Fenster. Eine graue Katze sprang über die Straße. Tom murrte wegen der Fahrbahn, die mit ihren Schlaglöchern harte Stöße austeilte. Auch Locke spürte ihre Sitzfläche, denn ein Motorroller ist nun mal keine Sänfte.

„Weit kann’s nicht mehr sein“, rief sie ihm ins Ohr.

Tom fluchte und bremste scharf.

Ein Schatten wuchs vor ihnen auf, entlarvte sich dann im Scheinwerferlicht als ein amerikanischer Straßenkreuzer: nagelneu, chromblank und ziemlich protzig. Ein Auto wie er es arrivierten (hochgekommenen) Ganoven zu traute.

Locke hatte die gleiche Idee.

„Wenn das man nicht einem Menschenhändler gehört!“

Der Wagen parkte unbeleuchtet an dunkler Stelle.

Beide fanden das verdächtig.

„Wir sollten zu Fuß weiter“, sagte Locke. „Dann fallen wir nicht auf. Vielleicht tobt die Schlacht schon. Oder Koracs Leute schleichen ums Schimmelhaus und erkunden, wie sie die Illegalen zurückklauen können.“

„Wohl“, meinte Tom und schaltete seinen Scheinwerfer aus.

Sie schoben den Hirsch hinter einen Busch am Straßenrand und trabten dann, Hand in Hand, immer der Nase nach, vorbei an unhübschen Grundstücken mit dunklen Gebäuden.

Zwar sahen beide kaum die Hand vor Augen. Aber daß die Gegend häßlich war, wußten sie von gelegentlichem Durchfahren am hellichten Tage.

Toms Karate-Pratze umschloß Lockes schmale Hand. Nach 200 Schritten wechselte sie auf seine linke Seite, damit er ihre rechte Hand wärmen konnte. Sie hatte ein Strickmützchen aufgesetzt, keinen Helm heute Nacht. Tom trug seinen blonden Wuschelkopf auch in Frostzeiten ,ohne’.

„Man hört nichts vom Schlachtgetöse“, meinte er.

„Wahrscheinlich ist überhaupt nichts. Dann gehen wir ins Schimmelhaus und fragen die Illegalen, was sie sich dabei denken, wenn sie mit ihren Dumping-(Schleuderpreis)Löhnen unseren Sozialstaat aushöhlen.“

„Pst!“ Tom blieb stehen.

„Hast du was gehört?“ hauchte sie.

„Nein. Aber das ist es ja. Diese Stille ist unnatürlich.“

„Spinner. Du, der schwarze Klotz dort hinten — das muß das Schimmelhaus sein. Das letzte Gebäude rechts, hat Mustafa gesagt.“

Hinter drei Fenstern glomm Licht. Aber das konnten allenfalls 40-Watt-Lampen sein, und wer dabei las — türkisch oder deutsch — verdarb sich mit Sicherheit die Augen.

Tom schnüffelte.

„Benzin!“

„Wie bitte?“

„Es riecht nach Treibstoff, Schatzi.“

„Vielleicht ist hier eine... nein, hier ist keine Tankstelle. Es sei denn, seit gestern.“

Sein Finger berührte ihre Lippen, was in diesem Fall bedeutete: Nicht so laut! Deine Glockenstimme ist auch im Nebel zu hören.

„Hier ist Brachland“, wisperte er, „dahinter liegen Felder. Wir schlagen uns in die Büsche und umrunden das Schimmelhaus. Dieser Kraftstoffduft gefällt mir nicht.“

Sie verließen die Straße, liefen über gerölligen Boden, über herbstfahle Grasnarben, vorbei an dornigen Sträuchern, an Schotterbergen und verfallenen Schuppen.

Tom sah auch im Dunkeln halb so gut wie eine Katze, verfügte er doch über ein grünes Auge. Mit dem blauen sehe er bei Tag besser, bis zu fernen Horizonten, behauptete er bisweilen — und meinte das ernst.

Der Benzingeruch wurde stärker.

7. Das Schimmelhaus brennt

Es war keine Einbildung. Gefahr kroch auf sie zu. Locke spürte es mit ihrer feinnervigen Seele, während ihre Herzkirschenaugen in die Dunkelheit starrten, bis sie brannten. Schatten bewegten sich. Dunkle Flecke lösten sich auf und verschmolzen mit andern. Die Finsternis narrte sie. Spukhaft war alles. Und auf der Rückseite des Schimmelhauses, dem sie sich jetzt näherten, brannte kein Licht.

Daß Tom bei ihr war, gab Vertrauen. Außerdem: Die Gefahr, die vor ihnen lauerte, war für andere bestimmt. Andere würden sich aneinander reiben. Freilich — wer zwischen die Mühlsteine geriet, auch als Außenstehender, dem wurde der Daumen zerquetscht oder das Brustbein.

Noch 50 Schritte bis zur Schimmelhaus-Rückfront.

Sie flüsterten nicht mehr, schlichen mit leichtem Schritt, horchten und spähten.

Jetzt roch es nicht mehr nach Benzin — es stank danach, als wäre ein Tankwagen ausgelaufen: eine Horror-Vorstellung angesichts der Wahnsinnspreise für Normal-, Super- und Diesel-Kraftstoff.

„Tschipitischip!“ — „Quiquiqui!“ — „Rhrrhrrhahaha!“

So drang es durch Lockes Knistermähne zu den Ohren. Aber zweifellos — es waren menschliche Stimmen, die da zischelten, mit dem Atem auf Sparflamme und schlechtem Gewissen.

Toms Schritt stockte. Auch Locke blieb stehen.

Das Flüstern wiederholte sich nicht.

Wer war da hinterm Haus? Illegale? Honolds Wächter, die auf ihre menschliche Beute aufpaßten? Oder Korac und Konsorten, um — wie vermutet — Knies (Streit) anzuleiern?

Tom legte seinen Mund an ihr Ohr.

„Bleib hier! Ich sehe nach.“

„Ich komme mit“, hauchte sie zurück.

Zu einer Entscheidung darüber kam es nicht mehr.

Etwa 20 Meter vor ihnen — so nahe waren sie der Rückfront inzwischen — flammte ein Zündholz auf.

Für einen Moment beleuchtete es ein stumpfes Gesicht mit niedriger Stirn und tiefliegenden Augen — ein Bully-Gesicht, in dem Fleischwülste hüpften. Dann bückte sich der vierschrötige Kerl und legte das Zündholz, das er mit hohler Hand abschirmte, auf den Boden.

Eine Flamme schoß hoch — bis auf Kniehohe, während er zurücktrat: eine Flamme mit bläulichen Spitzen, die in Sekundenschnelle weiterraste, fast lautlos — jedenfalls nur mit geringem Zischen.

Sie schoß vorwärts, fraß sich über die schmale Spur aus Benzin — bis zum Haus. Im nächsten Moment wurde aus der Rückfront eine Flammenwand. Sie brauste, zischte und knisterte. Von Tiefrot bis Knallgelb waren alle Farben enthalten. Die Nacht wurde zum Tag, das Schimmelhaus zum Inferno (Hölle). Und sofort griff das Feuer um die Hausecken herum und überdeckte auch die Schmalseiten.

Dort, hier und vermutlich auch vorn — alles war mit Benzin übergossen. Auch der Schimmel würde brennen.

Drei Männer genossen das Schauspiel, standen mit dem Rücken zu Locke und Tom, starrten in die Flammen, wandten sich jetzt wie auf Kommando ab und tauchten in die Zone zwischen Feuerschein und Dunkelheit. Dann rannten sie noch schneller, und die Nacht verschluckte sie.

„Das... das waren Mollai und Luka“, stammelte Locke. „Den... dritten kenne ich nicht. Aber...“

„...vermutlich Korac persönlich“, rief Tom. „Aber die lassen wir laufen. Das hat Zeit bis später. Hilfe wird hier gebraucht. O Gott! Da sind doch Menschen drin.“

Feuerwände umschlossen das Haus.

Lockes Herz klopfte bis in die Kehle, als sie nach vorn zum Eingang rannten.

Alles brannte. Jetzt ertönten Schreie im Haus. Krachend splitterten Scheiben.

Tom packte einen klammfeuchten Kartoffelsack, über den er stolperte, schlug damit Flammen aus, bahnte sich einen Weg zum Eingang und stieß die Tür auf, die unverschlossen war.

Er sah sich drei, vier Türken gegenüber, auf deren Gesichtern Entsetzen stand. Sie waren nur notdürftig bekleidet und ohne Schuhe. Einer hielt seine Hose in der Hand, ein anderer das ganze Bündel seiner Habe.

„Das Haus brennt“, schrie Tom. „Raus! Bringt euch in Sicherheit, solange noch Zeit dazu ist.“

Offenbar verstanden sie ihn. An ihm vorbei drängten sie sich ins Freie.

Plötzlich wimmelte es wie in einem Bienenhaus. Aus den wenigen Räumen quollen die Illegalen, quetschten sich durch schmale Türen, kegelten die Treppe herunter, jammerten in ihrer Muttersprache, schleppten, was ihnen gehörte, und wußten nicht, wie ihnen geschah.

Tom wurde an die Wand gedrückt. Er sah zu den Fenstern. Die Scheiben waren geborsten. Flammen züngelten herein, leckten über feuchte Wände, fanden Brennbares: Feldbetten, dreistöckig mit Strohmatratzen und Decken, Tische, das Holz der Fensterläden und Türrahmen.

Qualm füllte das Haus. Was brannte, stank scheußlich. Und immer noch drängten Illegale von oben herab.

Wo kamen die her? Waren das tatsächlich 50? 50 Menschen in diesem Häuschen? Oder liefen die ums Haus und kletterten wieder rein durch die Fenster? Natürlich nicht! Verrückte Idee! Außerdem nicht machbar. Das Feuer hätte sie geröstet.

Aber Tom konnte es nicht fassen, daß so viele Menschen auf so wenig Raum Platz haben sollten.

Sie waren in Panik. Sie behinderten sich gegenseitig. Er versuchte, Ruhe zu vermitteln. Aber Qualm nahm die Sicht. Krächzend husteten einige. Und die Hitze nahm zu. Das Schimmelhaus wurde zum Backofen.

„Hier entlang!“

Tom riß einen älteren Türken zurück, der sich kopflos benahm, den Ausgang nicht fand und in den Parterre-Raum links rannte, wo das Feuer den Kunststoffboden erobert hatte.

Der Mann schrie auf. Er war barfuß. Seine Hose fing Feuer. Mit dem Kartoffelsack stürzte Tom sich auf den Unterschenkel des Türken. Die Flamme wurde erstickt. Aber der Hose konnte nichts mehr helfen, auch Kunststopfen nicht.

Tom schob ihn ins Freie.

War das der letzte?

Tom blickte in die drei Parterre-Zimmer.

Niemand.

Er wollte die Treppe hinauf. Aber das ging nicht mehr. Die obere Hälfte der Stufen brannte bereits. Schwarzer Qualm wälzte sich die schmale Stiege herab.

„Hallo?“ rief er. „Ist da oben noch wer?“

Nur unheilvolles Prasseln antwortete.

Er wandte sich zum Ausgang.

„Tom!“ hörte er Lockes Stimme voller Entsetzen — und sah auch bereits, was sie schreckte.

Der Rückweg war abgeschnitten. Zwischen den Türbalken des Eingangs hatten die Flammen ihre glühenden Arme verschränkt: zu einer roten, zuckenden, wabernden Wand.

„Toom!“ Ihre Stimme schrillte. „Komm raus! Tom, bitte! Der Eingang steht in Flammen.“

Sie war ganz nahe, wie er hörte, unmittelbar vor der Haustür. Sie kam doch, um Himmels willen!, nicht auf die Idee, ihn zu retten?

War der Kartoffelsack noch feucht genug?

Er streifte ihn über sich. Dann sprang er durch die Lohe wie ein Stuntman (vertritt Schauspieler in gefährlichen Szenen) beim Film.

Heiiiiiß!

Er spürte es an Knien, Schenkeln und am Hintern. Seine Jeans schmorten an. Blind wie er war — unter dem Kartoffelsack —, hechtete er ein weiteres Stück in die Nachtluft, um der lodernden Gefahr zu entgehen.

Ein Blödhammel stand im Wege. Tom riß ihn mit sich wie der Herbststurm das letzte Ahornblatt, hörte erleichtertes Quietschen und schnallte sofort, daß es Locke war, die er da umrannte.

Und so reagierte er sofort, umschlang sie, drehte sich im Sprung und richtete es ein, daß er stoßdämpfend unten lag, als sie landeten. Seine Knochen knackten. Locke blieb heil.

„Der Kavalier im Kartoffelsack“, meinte sie — und richtete sich auf, wobei sie ihm versehentlich ein Knie in die Leiste stemmte.

Sie half ihm, sich vom Kartoffelsack zu befreien. Die Jeans brauchten sie nicht zu löschen. Die rochen nur angesengt.

Im Halbkreis standen die Türken vor dem Haus: junge Männer und Männer in mittleren Jahren. Fassungslos blickten sie auf das Feuer. Es spiegelte sich in schwarzen Augen. Schnurrbärte waren angekokelt, aber ernstlich verletzt hatte sich niemand. Sie begriffen nicht, wie und warum das geschah.

In der Ferne gellte Sirenengeheul. Polizei? Feuerwehr? Es kam näher.

Also hatten Nachbarn Alarm gegeben. Die ersten Gaffer trafen ein.

„Es sind tatsächlich 50“, sagte Locke, nachdem sie die Türken dreimal gezählt hatte. „50 Menschen in dieser Hütte! Das muß man gesehen haben, sonst glaubte man’s nicht. Und bei uns in der Klasse gibt’s Neureich-Junioren, die meckern, weil sie in Papas Villa nicht ‘ne ganze Etage für sich haben — für sich allein.“

„Das hier ist jedenfalls kein Zustand.“

Am Rande des Feuerscheins hielten Wagen. Gaffer näherten sich. Ein alter Kerl grinste verzückt. Ein anderer rieb sich die Hände. Ein Dritter sah aus, als werde er sich gleich im Schneidersitz hinhocken, um bei ,Träumereien am offenen Kamin’ Erinnerungen aus seiner Pfadfinderzeit zu beschwören.

„Aber Grillgut hat keiner mitgebracht“, sagte Locke. „Das wäre ja auch geschmacklos.“

Tom grinste. „Wir haben Galgenhumor, was? Bei so seiner hundsgemeinen Brandstiftung.“

Das kam ihm zu laut über die Lippen. Ein Mann trat zu ihnen.

Es war ein gebügelter Typ mit glattem Gesicht und Raubfischaugen. Seine Stirnglatze spiegelte Flammen. Der Rest seiner Blondhaare, ein strohiger Kranz, glänzte nach Öl oder Pomade.

„Sagten Sie Brandstiftung?“ fragte er.

Tom nickte.

„Ach? Und wieso?“

„Sind Sie von der Kripo?“

„Nein, nur neugierig.“ Er lächelte.

Tom überlegte noch, als Locke ihm zuvor kam, denn, so meinte sie, warum ein Geheimnis daraus machen?

„Wir haben die Brandstifter gesehen. Es waren drei. Zweien geht’s jetzt an den Kragen, denn wir kennen sie. Was den dritten betrifft, haben wir einen starken Verdacht. Vielleicht können Sie’s übermorgen im Tagblatt lesen.“

Der Raubfischtyp wirkte beunruhigt und wollte noch fragen. Aber — tatütata — die Feuerwehr rauschte heran. Befehle erklangen. In wenigen Augenblicken wimmelte es rund ums Haus von uniformierten Schlauchspezialisten und Spritzenfachleuten. Armdicke Wasser strahle prasselten aus allen Rohren, und die ersten Flammen sanken in sich zusammen.

„Herrje!“ fluchte ein beleibter Brandmeister. „Wo kommen die Ausländer her? Warum stehen sie hier rum — nicht mal angezogen?!“

„Das sind die Betroffenen, Herr Brandbekämpfer“, sagte Locke.

„Wie soll ich das verstehen, kleines Fräulein?“

„Die Türken sind obdachlos. Das Feuer hat ihre vier Wände vernichtet. Was übrig ist, setzen Sie unter Wasser.“

„Wieso? Wir löschen doch nur dieses Häuschen. Wo hat’s denn sonst noch gebrannt?“

„Nur hier. In dem Haus wohnten die Türken.“

„Welche denn? Ich sehe mindestens 50.“

„Es sind 50. Und sie waren alle dort drin.“

Der Feuerwehrmann formte seinen Mund wie die Mündung eines wasserspeienden C-Rohrs, spie aber weder Wasser noch Gift oder Galle, sondern war nur erstaunt.

„Was denn? Was denn? Die alle dort drin?“

„Ehrenwort.“

Er staunte noch, als die Beamten eines Streifenwagens zu ihnen traten. Insgesamt drei Polizeifahrzeuge waren eingetroffen.

Locke und Tom berichteten, was sie gesehen hatten, nannten die Hintergründe, auch die Namen Mollai und Luka und fügten hinzu, der Dritte könnte vielleicht jener berüchtigte Avdi Korac gewesen sein.

Währenddessen stand der Raubfischtyp in der Nähe und hatte Ohren wie Radarspiegel. Aber die Beamten verscheuchten ihn nicht, und was die Polizei nicht für nötig hielt, brauchte Locke und Tom nicht zu kratzen.

Dem Pärchen entging nicht, daß noch zwei andere lauschten — mit Mienen wie Zahnweh und Durchfall. Der eine hatte ein grobes Gesicht mit hängendem Augenlid. Der andere ähnelte fatal einer Bulldogge und krönte sein Haupt mit einer modischen Kamelhaarmütze.

„Für Ihren Einsatz“, sagte einer der Beamten zu Tom, „werden wir Sie beim Oberbürgermeister als Anwärter für die Lebensrettermedaille vorschlagen, Herr Conradi.“

„Um Himmels willen, nein! Ich habe überhaupt nichts gemacht, höchstens mich selbst in Gefahr gebracht. Es hieße, diese schöne Auszeichnung mißbrauchen.“

„Aber Sie, Fräulein Rehm…“, begann der Beamte. Doch auch Locke wehrte ab.

„Auf keinen Fall. Ich stand nur rum und hatte Angst. Die Türken haben sich selbst gerettet. Was wird jetzt mit ihnen?“

Ein Beamter, der sich bis jetzt um die Illegalen gekümmert hatte, hörte die Frage und trat hinzu.

„Ich glaube, die Männer verstehen mich ganz gut, aber sie stellen sich dumm. Einige radebrechen. Sie wären Touristen. Sie leugnen, daß sie hier wären um illegal zu arbeiten. Den Namen Honold hätten sie noch nie gehört. Freundliche Menschen — deren Namen sie natürlich nicht kennen — hätten ihnen dieses Quartier angewiesen. Was mit ihnen nun geschieht, Fräulein Rehm? Das Übliche. Sie werden in ihre Heimat abgeschoben. Jetzt nehmen wir sie erstmal in Abschiebehaft, damit sie morgen nicht anderswo als Illegale auftauchen.“

„Und was wird gegen Honold unternommen?“ fragte Tom. „Gegen Korac und Konsorten?“

Der Beamte zuckte die Achseln. Das sei Sache des zuständigen Dezernats (Sachgebiets) bei der Kripo.

„Wir müssen Sie bitten, zum Präsidium mitzukommen“, wurde dem Pärchen gesagt. „Wegen des Protokolls. Immerhin handelt es sich um ein Verbrechen der Brandstiftung. 50 Menschenleben waren in Gefahr. Das kann zur Anklage wegen Mordversuch führen.“

Die beiden fügten sich, obwohl sie diesen öden Papierkram schon kannten.

Ein Streifenwagen fuhr sie bis dorthin, wo Toms Roller versteckt war. In gemeinsamer Anstrengung hievte man den flotten Hirsch in den Kofferraum.

Locke, die als zartes Geschöpf nicht zu helfen brauchte, machte sich indessen Gedanken.

Sie hatte den Blick aufgefangen, mit dem der Raubfischtyp die beiden anderen Lauscher bedachte: den mit dem hängenden Augenlid und den Bully mit der Mütze. Einen Blick hatte der abgeschossen, für den der Waffenschein Pflicht sein müßte. Und wie die beiden zurückgeglubscht hatten! Wie Henker, die sich nicht entschließen können, ob sie den Delinquenten (Angeklagten) vierteilen oder hängen sollen.

Könnte durchaus sein, dachte sie, daß das Ganoven waren aus feindlichen Lagern. Scheibenkleister! Dann wissen sie jetzt genauestens Bescheid. Fragt sich nur: Wer gehört zu Korac und wer zu Honold?

Während der Fahrt zum Präsidium kam sie mit Tom überein, morgen die Schule zu schwänzen.

„Die Razzia (überraschende Polizeiaktion) auf der Baustelle Feldkirchner Straße dürfen wir uns nicht entgehen lassen“, meinte sie überzeugt. „Sowas zu beobachten, festigt die Allgemeinbildung. So ungern ich dem Unterricht fernbleibe — im Interesse meiner geistigen Abrundung muß ich mich dazu überwinden.“

Tom grinste. „Klar! Das müssen wir.“

„Vielleicht bietet sich uns eine Möglichkeit, dem legalen (gesetzmäßigen) Arbeitsmarkt im Baugewerbe zu helfen.“

„Eine schöne Aufgabe“, nickte er.

„Zumal mein Papi nicht kommen kann. Er schickt Kunert, den Pressefotografen.“

Gunter war morgen vormittag verhindert. Unglaublich, aber wahr! Sein oberster Chef, der Tagblatt-Verleger, hatte ihn zu sich bestellt: auf den noblen Landsitz außerhalb der Stadt, um mit ihm wichtige strukturelle (das Gefüge eines Betriebes betreffend) Änderungen beim Tagblatt zu besprechen.

„Wird eine kurze Nacht“, meinte Tom.

„Wie spät ist es eigentlich?“

„Bald halb eins.“

„Dann war es Mitternacht, als das Schimmelhaus brannte.“

„Ungefähr.“

„Die Türken können sich freuen“, sagte Locke. „In der Abschiebehaft ist es sicherlich hundertmal gemütlicher als im Schimmelhaus.“

Die beiden Beamten vorn, die offenbar zugehört hatten, lachten auf.

„Da können Sie recht haben, Fräulein Rehm.“

Der Beifahrer drehte sich um. „Was für eine Razzia ist das denn morgen vormittag?“

„Auch das betrifft diesen Korac“, antwortete Locke. „Er bringt etliche Arbeitskolonnen zur Baustelle Feldkirchner Straße. Alles Illegale. Wir wissen das aus sicherer Quelle, und mein Vater hat’s an das zuständige Kommissariat weitergegeben. Morgen findet die Razzia statt.“

„Davon habe ich gehört“, meinte der Fahrer. „Ist eine Baustelle von Otto Fleidenreich, nicht wahr?“

„Richtig.“

„Na, dann halte ich die Daumen. Aber geht nicht zu nah ran. Man weiß nie, wie der eine oder andere reagiert. Gefahr ist immer dabei.“

*

Im Hinterzimmer der Kneipe knallten die Sektkorken. Immer wieder stieß Korac mit seinen Kapos an. Sie tranken aus Halblitergläsern, und die Gesichter waren schon so rot wie der rote Sekt, ihre bevorzugte Marke.

Mollai zeigte unentwegt seine Goldzähne. Luka wirkte mehr denn je wie ein beutegieriger Geier.

Der Wirt, ein finsterer Balkanese mit wechselvoller Vergangenheit, kam des öfteren herein und trank ein Glas mit. Er war das Alibi des Trios (drei). Er würde notfalls unter Eid versichern, keiner von ihnen hätte sich während des langen Abends aus der Kneipe gerührt.

Stumme Zeugen sollten außerdem viele leere Sektflaschen sein, und die Sippschaft beeilte sich, um den Rückstand nun aufzuholen, Zeit, die sie verloren hatten — als Brandstifter draußen beim Schimmelhaus.

„Stand sofort in hellen Flammen“, erzählte Korac dem Wirt. „Mann, was wir an Benzin verspritzt haben! Damit wären drei Lastzüge bis Beograd (Belgrad) gekommen — und zurück.“

Der Wirt grinste. Er konnte Honold nicht leiden. War kein Gast von ihm und überhaupt ein falscher Hund!

„So kriegen wir ihn klein“, behauptete Mollai. „Der überlegt sich in Zukunft, ob er uns nochmal an den Wagen fährt.“

„Und was ist mit den Illegalen?“ fragte der Wirt.

„Was soll sein?“ lachte Korac. „Sie hatten Feuer unterm Hintern. Sicherlich haben sie fluchtartig die Bude verlassen.“

„Umgekommen ist keiner?“

„Woher soll ich das wissen? Und kommt’s darauf an?“

Der Wirt schüttelte den Kopf. Türken dieser Einkommensklasse gehörten nicht zu seinen Gästen. Also war ihr Schicksal ihm gleichgültig.

Korac trank noch ein Glas. Plötzlich kippte seine Stimmung. Die Fröhlichkeit verflog. Von einer Sekunde zur nächsten starrte er brütend vor sich hin, umwölkt die Stirn, mit zuckenden Fleischwülsten im stumpfen Gesicht.

„Honold ist out“, sagte er. „Der macht mir die wenigsten Sorgen.“

„Sorgen?“ lachte der Wirt. „Die kennst du doch gar nicht — bei deinem Verdienst und ‘ner Arbeit, die sich mit links macht.“

„Vonwegen! Ich muß ständig auf der Hut sein. Da gibt es Tugendwächter, die verfolgen mich, als wäre ich der Satan. Einer ist besonders beharrlich. Ich meine diesen Gunter Rehm vom Tagblatt. Der hat sich’s zum Ziel gemacht, im Baugewerbe die Mißstände aufzudecken. Der schnüffelt und bohrt, gräbt aus, befragt jedermann und läßt nicht locker. Uns, die Vermittler der Illegalen, hat er an die erste Stelle gesetzt auf seiner Abschußliste. Uns und unsere Partner, die Baulöwen.“

„Löwen? Wieso mehrere?“ grinste der Wirt. „Ihr habt doch nur einen Partner, der in jedes Dreckgeschäft einsteigt, wenn’s seinem Konto guttut. Oder gibt es einen zweiten Heidenreich in der Stadt?“

„Stimmt zwar, was du sagst. Aber in kleinerem Rahmen sind auch andere Bauunternehmer unsere Kunden. Nach dem Motto: Spare am Arbeiter, dann hast du in der Not — nämlich fette Bankkonten in der Schweiz, einen Landsitz am Mittelmeer, eine Jacht in der Karibik und...“

Er blickte auf, denn die Tür hatte sich geöffnet, und sein Freund Franz Bossert trat ein.

In seinen Raubfischaugen stand ein beunruhigender Ausdruck. Schweiß glänzte auf der Stirnglatze, und Rußflocken des Schimmelhaus-Brandes hatten Spuren auf seinem schnieken Anzug hinterlassen.

Alle spürten, daß er unfrohe Kunde brachte, aber den Wirt interessierte das nicht. Er ging in die Gaststube zurück, nachdem er Bossert begrüßt hatte.

„Nun?“ fragte Korac. „Hat sich’s gelohnt, daß du als vorgeschobener Beobachter dort warst?“

Erst trank Bossert einen Schluck. Dann sagte er: „Ihr wurdet beobachtet. Die Zeugen haben Gani und Vidac“, wie Mollai und Luka mit Vornamen hießen, „erkannt. Dich, Avdi, kennen sie nicht. Aber sie können dich prima beschreiben und mutmaßen sogar, daß es der Korac sei. Jedenfalls haben sie das der Polizei in die Ohren geflötet.“

„Wer, verdammt nochmal, sind die Zeugen?“

„Du wirst es nicht für möglich halten: zwei Jugendliche. So’n blonder Bursche, der Engelbert Conradi heißt, aber Tom genannt wird — macht ’nen handfesten Eindruck — und, aber halt dich fest!, eine süße Puppe namens Nina Rehm. Ja, die Tochter von unserem Intimfeind (vertrauter Feind), dem Pressefritzen vom Tagblatt.“

Er berichtete ausführlich.

Als er Locke und Tom beschrieb, sagte Korac: „Mensch, Franz! Fällt dir nichts auf?“

„Was soll mir auffallen?“

„Die Bälger waren dabei, als Rehm uns bei der Schoeffe störte. Er und der Junge rannten, kaum daß sie die Tür aufgedrückt hatten, in den Wohnraum. Aber das Mädchen blieb zurück, und ich habe sie beiseite gestoßen. So ‘ne hübsche Schmale mit langem dunklen Haar. Scheint, die helfen dem Rehm. Verdammtes Gelichter!“

Bedrückende Stille breitete sich aus, nur hin und wieder vom Klirren der Gläser unterbrochen.

Mollai entkorkte eine neue Flasche und hielt seine Goldzähne ins Lampenlicht. Roter Sekt — ahhhhhh! Den hatte er sich verdient! Den hatten sich er und Luka verdient! Den ganzen Tag waren sie als Anwerber unterwegs gewesen. Mit Erfolg. Die Arbeitskolonnen standen, waren eingeteilt und würden morgen früh bei der Baustelle Feldkirchner Straße anrücken. Heidenreich konnte zufrieden sein. Avdi Korac und seine Leute erfüllten jeden Auftrag. Daß es sich um teure Illegale handelte, nämlich um hiesige, erfahrene, ausgebuffte und nicht um eingeschleuste Ausländer — das stand auf einem andern Blatt. Den Heidenreich kümmerte das nicht. Der zahlte deshalb keine Mark mehr. Besser war’s, ihm aus Gründen des Ansehens davon gar nichts zu sagen. So oder so — diesmal verdienten Avdi Korac und seine Leute nicht viel.

„An eurer Stelle“, sagte Bossert, „würde ich heute nacht nicht nach Hause gehen.“

„Meinst du?“ knurrte Korac.

„Könnte sein, die Bullen warten.“

„Na, und? Wir haben unser Alibi.“

„Hm. Die Bälger machten nicht den Eindruck, als wären sie auf den Kopf gefallen. Die Bullen werden ihnen glauben.“

„Sollen sie. Es sind Minderjährige. Uns kann niemand was anhaben. Jemanden böswillig belasten, ist eine Sache, uns nachts beim Feuerschein erkennen — eine andere.“

„Sie konnten sogar deinen Straßenkreuzer beschreiben, den du intelligenterweise ohne Licht geparkt hast.“

„Na und? Mein Wagen stand den ganzen Abend hier auf dem Hof. Um jemanden böswillig zu beschuldigen, besorgt man sich natürlich Informationen über ihn. Man kennt seinen Wagen.“

„Hoffen wir, daß wir damit durchkommen“, sagte Bossert. „Immerhin — dieser Rehm ist jemand in dieser Stadt.“

„Das besagt nichts. Es gibt Väter, die sind Oberbürgermeister, und die Söhne dealen, werfen Molotow-Cocktails (selbstgebastelte Brandbomben) oder besetzen Abbruchhäuser.“

Wieder kehrte Stille ein, durchwachsen von Unbehagen wie Speck von Schinken bei einer bewegungsfreudigen Schlachtsau. Die Zeichen standen auf Sturm. Der Anlaß zum Feiern wurde überdeckt von Gefahr. Da half es auch wenig, daß der Wirt mit drei neuen, eiskalten Sektflaschen kam. Er spürte die Endzeitstimmung, hörte sich an, worum es ging, und versicherte, auf seine Verläßlichkeit als Alibi-Zeugen könnten sie bauen: Wolkenkratzer und — wenn’s sein mußte — sogar ihre Zukunft.

„Schenk ein!“ sagte Korac — und kehrte die Stimmung zum zweiten Mal ins Gegenteil. „Uns wird nichts passieren. Aber einem andern wird was passieren. Diesem Rehm! Scheißkerl, verdammter! Du kommst uns zu nahe.“

„Daß die Bälger beim Schimmelhaus waren“, meinte Bos-sert, „ist doch kein Zufall.“

„Nein, das ist kein Zufall. Diese Tugendwächter haben Honold am Kanthaken.“

„Der ist brutal und hart. Aber wenn’s drauf ankommt, kennt er nur sich selbst. Damit meine ich: Wenn Rehm ihn in die Enge treibt, verpfeift Honold uns alle.“

Korac nickte. „Aber dazu kommt es nicht. Denn Honold wird Rehm ausschalten.“

„Wie das?“

„Du sagtest doch, Fromm und Eckert wären dagewesen und hätten gehört, wie die Bälger uns mit ihrer Aussage belasten.“

„So ist es.“ Bossert grinste. „Wahrscheinlich waren Fromm und Eckert angewiesen, das Schimmelhaus zu bewachen. Aber weil alles so schön ruhig blieb, haben sie im Wagen gepennt. Oder sind in ‘ner Kneipe gehockt. Jedenfalls,“ sein Grinsen wurde breiter, „tauchten sie erst auf, als nichts mehr zu retten war. Jetzt, da wette ich, sind sie bei Honold und berichten brühwarm.“

Korac streckte den Arm aus. „Gebt mal das Telefon her. Jetzt werde ich euch was vormachen. Damit ihr wiedermal kapiert, warum ich hier der Chef bin.“

Drei Kilometer Luftlinie von der Kneipe entfernt wurde ebenfalls gebechert.

Werner Honold ertränkte die Niederlage. Dabei halfen ihm seine Freundin Claudia Schoeffe und die Kapos Eckert und Fromm.

Die beiden hatten eben berichtet, betont, daß es unmöglich gewesen sei, den Brandanschlag zu verhindern, und ihre Zuverlässigkeit als Wachposten in starken Farben gemalt. Sie hätten sofort das Gelände abgesucht nach den Tätern, aber die drei Jugoslawen wären in der Dunkelheit entkommen.

Daran war kein Wort war. Zur Tatzeit hatten Eckert und Fromm sich im GRÜNEN BAUM an der Theke mit Schnaps und Bier aufgewärmt. Und erst das Sirenengeheul hatte sie aufmerksam gemacht. Aber das würde der Chef nie erfahren.

In Honolds Wohnung herrschte schummrige Beleuchtung, die von irgendwoher kam — aus einer Lichtquelle des 21. Jahrhunderts. Claudia räkelte sich auf einem weihrauchfarbenen Diwan, trug ein kniefreies Glitzergewand und Make up mit Metalleffekt. Vielleicht träumte sie, sie sei eben einem Raumschiff entstiegen. Freilich — den Flurschaden an der Stirn, den hatte sie mit Großmutters Hausmittel behandelt, einer Flüssigkeit, die Beulen verhindert und Schwellungen schrumpfen läßt.

Sie sprach recht häufig dem Cognac zu, und ihr blauschwarzes Haar hing jetzt in Strähnen.

Während die Männer in bösem Schweigen verharrten, blickte sie aus dem Fenster über das Lichtermeer der Stadt. Der Nebel war verflogen. Sie konnte weit sehen — bis zum Flughafen, wo ab und zu ein Riesenvogel startete — bis zum Fernsehturm mit seinen roten Lampen — bis zum Horizont, der Rätsel aufgab: Was waren schon Sterne, was noch die Lichter der Stadt?

Schön, dachte sie, daß wir so hoch wohnen — huch! jetzt habe ich Cognac verschüttet.

Honold stand an der Hausbar. Er trug einen Morgenmantel aus silbriger Seide. Auch jetzt sah er aus wie glitzerndes Eis. Das hellblonde Haar hing ihm in die Stirn. Er war schon erheblich betrunken, spürte aber, daß Fromm und Eckert ihn belogen. Statt erbost zu sein, schmeichelte es ihm. Er wußte, sie logen aus Angst. Sie fürchteten, daß er sie zur Schnecke machte, und unter anderen Umständen hätte er das sicherlich getan. Aber jetzt plagte ihn eine andere Sorge. Na gut — ihre Angst vor ihm war nicht groß genug. Sonst hätten sie ihre Wachsamkeit verdoppelt, statt zu pennen oder den Posten zu verlassen. Doch das würde er ihnen einimpfen, sobald Zeit dazu war.

„Wernerlein“, säuselte Claudia, „kriege ich noch ein Cognäcchen?“

Er brachte ihr die Flasche. Einschenken mußte sie selbst, wobei wieder eine Menge aufs Kleid ging.

Zu den beiden sagte er: „Verschwindet! Ich muß in Ruhe nachdenken. Eure Visagen stören.“

Sie flohen hinaus, als würde er im nächsten Moment auf sie schießen, kaum daß sie der Dame des Hauses Gute Nacht wünschten, was sie mit getrübtem Silberblick und — huldvoll entgegennahm.

Die Wohnungstür war schon am Nachmittag repariert worden. Wofür der Hausmeister, ein Alleskönner-Handwerker, saftiges Trinkgeld kassiert hatte.

Honold hörte, wie der Lift abwärts surrte.

In diesem Augenblick schrillte das Telefon.

8. Anstiftung zum Mord

„Wenn das die Bullen sind“, sagte Honold, „bin ich nicht zu Hause. Aber... nee, kann nicht sein. Die kämen her. Na, los! Wohl Blei im Hintern? Nimm ab!“

Seine Lebensgefährtin folgte dieser charmanten Aufforderung und säuselte ihren Namen in den Hörer.

Dann verzog sich ihr Antlitz — als hätte sie beim Verzehr einer Roulade (gefüllter Fleischrolle) entdeckt, daß die Füllung aus Mäusen besteht.

„Och... Sie... Saukerl, elender!“ spie sie in den Hörer. „Sie... Sie...“

Aber sie war schon zu beschwipst, um ihr Repertoire (einstudiertes Stück) an gängigen Schimpfworten anzubringen. Ihr fiel nichts Beleidigendes ein, und dann wurde ihr der Hörer aus der Hand gewunden.

Honold hatte begriffen, daß sie mit der Polizei so nicht reden würde, und befriedigte seine Neugier.

„Hier Honold.“

„Deine Mieze ist wohl sauer auf mich?“ erkundigte sich eine rülpsige Stimme.

„Wer spricht dort?“

Er ahnte es zwar, brauchte aber eine Denkpause, um seinen Hirnschmalz zu sammeln.

„Avdi Korac“, sagte Korac. „Bist du allein, Honold? Oder wollen dir die Bullen Gute Nacht sagen?“

„Ich bin allein.“

„Kann ich also reden?“

„Spuck’s aus, solange du noch Zähne hast, um deutlich zu sprechen!“

„Hohoh! Na schön! Begreife dich ja. Im Testament würdest du mich wahrscheinlich nicht bedenken, und zu deiner nächsten Geburtstagsparty — da wette ich — kriege ich auch keine Einladung. Aber den Dampf kannst du woanders ablassen, wenn du erstmal hörst, was gelaufen ist.“

Honold schwieg. Er war jetzt ganz cool, fast so gefroren wie er aussah.

„Der Kack ist nämlich der“, Korac rülpste verhalten, „daß da was klarzustellen wäre. Bossert war zufällig beim Schimmelhaus... Weißt du ja sicherlich, weil Eckert und Fromm ihn gesehen haben. Von ihm höre ich jedenfalls, was die beiden Teens — dieser Schlurf und seine Donja — den Bullen unter die Uniform gejubelt haben. Nichts als Lügen! Verdammt!“

„Aha!“

„Glaubst mir wohl nicht?“

„Kein Wort, du Penner!“

„Dachte ich mir. Macht aber nichts! Hör zu!“

Korac schien sich erstmal die Kehle anzufeuchten, denn Honold hörte, wie Glas klirrte, weil’s vermutlich mit dem harten Schmelz jugoslawischer Beißerchen zusammenstieß.

„Da bin ich wieder“, sagte Korac atemlos. „Du, das beim Schimmelhaus — das waren wir nicht. Weder ich noch meine Leute. Ehrenwort!“

Honold erwiderte nichts.

„Zähl doch mal eins und eins zusammen“, argumentierte der Jugoslawe. „Bin ich schwachsinnig? Nein. Würde ich also so einen Aufstand machen, um dir eins zu verpassen? Nein! Würde ich riskieren, daß da 50 Grillwürstchen verkohlen — ich meine die Türken? Nein! Daß die Bullen sich einmischen und merken, was gespielt wird? Nein! Meine Rechnung, Honold, war beglichen, als ich deiner Dulzinea (Geliebte des Don Quichotte) eins an die Birne geballert hatte. Schnallst du das? Oder soll ich dir Bierhefe schicken? Das soll gut sein fürs Denkvermögen.“

„Wer hat dann das Haus angezündet?“

„Ein Typ vom Tagblatt!“

„Was?“

„Ich weiß nicht, ob du ihn kennst. Er heißt Rehm. Gunter Rehm.“

„Spinnst du? Wie kommst du auf den?“

„Honold, begreif doch! Das ganze ist ein übles Komplott gegen uns. Dieser Rehm jagt mich. Mich, Otto Heidenreich — und wahrscheinlich auch dich. Der will unsere Geschäfte kaputtmachen, die sogenannten Mißstände aufdecken und ‘ne Sensationsstory unter die Leute bringen. Ich weiß es genau. Die Wahrheit hat mich 5000 Mark gekostet. Damit mußte ich meinen Informanten schmieren. Ist so’n kleines Licht beim Tagblatt, einer der immer zu kurz kommt. Rächt sich auf diese Weise.“

Honold fühlte sich elektrisiert bis zum großen Zeh, merkte aber vor lauter Volt-Gekribbel nicht, wie er dem Jugoslawen auf den Leim ging.

Und der baute seine Lüge weiter aus.

„Rehm zielt darauf, Honold, daß wir beide uns zerfleischen. Hat er doch erfahren, daß du mir die 50 Illegalen wegschnappen konntest. Ja, sowas erfährt der. So dicht ist der uns auf den Fersen. Zoff zwischen uns — mehr kann der sich nicht wünschen. Wir platschen in die Soße, reißen womöglich Heidenreich mit — und die Presse hat ihre Sensation, dank des tüchtigen, cleveren Rehm! Das ist es, was läuft.“

„Verdammt!“ zischte Honold. „Rehm ist auch hinter mir her. Ich weiche ihm aus, wo ich kann. Wußte aber nicht, daß der schon so gut informiert ist. Er war’s übrigens, der euch verjagt hat, als ihr Claudia skalpieren wolltet.“

„Nicht skalpieren (Haare samt Kopfhaut abtrennen)\“ Korac lachte seifig. „Wir hätten ihr nur die Locken ein bißchen gekürzt.“

„Ich mag aber keine Frauen mit Igelschnitt.“

„Sparst aber ‘ne Menge Frisörgeld.“

„Mach mal weiter im Text. Rehm hat also die Bude befackelt?“

„Hat er. Und dann die Kinderchen hingeschickt, die angeblich mich, Mollai und Luka sahen. Rrrrrhhhh! Könnte aus meiner Pfirsichhaut fahren, wenn ich an diese Gemeinheit nur denke.“

„Der Kerl ist schlau“, knurrte Honold. „Denn welcher Polizist würde glauben, daß diese Gören so lügen.“

„Eben! Drum! Ja!“

„Du sagst doch die Wahrheit, Korac?“

Die Frage war nur rhetorisch (schönrednerisch; Frage, auf die keine Antwort erwartet wird), schwamm er doch längst in der Brühe, in die ihn der Jugoslawe getaucht hatte.

Gleichwohl versicherte der: „Es ist die Wahrheit, Honold! Ich schwöre es beim Leben meiner toten Mutter — äh, wollte sagen: beim ewigen Leben!“

Eine längere Pause entstand.

Honold kaute auf seinen strichdünnen Lippen. Eisgekühlte Wut stieg in ihm auf. Dieser Rehm! Dieser Hund! Dieser Saubermann vom Pressedienst! Dem würde er’s eintränken! Und wie!

„Wir sollten uns zusammentun“, sagte Korac vorsichtig, „und überlegen, wie wir Rehm lahmlegen können.“

„Überlaß das mir!“

„Verdammt, ich möchte mitmachen“, heuchelte Korac.

„Überlaß das mir!“ wiederholte Honold. „Ich habe da so meine Methoden. Die Sache verträgt ‘s nicht, daß viele drin rumrühren. Muß einer erledigen — und Schluß!“

„Hm. Wenn du was Bestimmtes vorhast, halte ich mich solange zurück.“

„Halt dich! Zurück und von mir aus auch hin! Im übrigen, Korac: Dieses Gespräch hat nie stattgefunden. Klar? Du bist doch allein? Oder macht da wer Ohren?“

„Ich bin so allein wie ein astronautischer Weltall-Spaziergänger, dem die Leine — die Sicherheitsleine — gerissen ist. Ich trudele irgendwo zwischen Orion und Mars, ha, ha.“

„Hahah!“ machte Honold und legte auf.

Koracs betrunkene Heiterkeit nervte ihn. Außerdem nährte er jetzt was anderes in seiner Seele: kalte Wut, tödliche Wut. Und in seinem Hirn brannte ein Feuerwerk interessanter Mordideen ab.

Claudia saß wieder auf der Couch und blätterte in einem Journal.

„Meine Haare sind doch lang genug“, meinte sie vorwurfsvoll.

„Was?“

„Na, du hast gesagt, daß du Frauen mit Igelschnitt nicht magst.“

Er hörte nicht hin. Mit dem Whisky glas in der Hand trat er ans Fenster.

Unten, an dem Weg, der die Rasenfläche teilte, brannten Laternen. Sie waren auf altmodisch gemacht wie Gaslaternen aus beschaulicher Zeit, vergossen aber dieselbe Neonbeleuchtung wie die Peitschenlampen an der Schnellstraße drüben.

Von hier oben, aus seiner Vogelschau, verringerten sich die Lampen zu Lichtpunkten. Zwölf Stockwerke lagen unter ihm. Das war tief! Wer hier aus dem Fenster fiel...

Er preßte die Backenzähne aufeinander. Durch die Vorderzähne entwich zischend der Atem. Hah! Klar! Das war’s! Die Idee! Und machbar.

Mit einem Ruck drehte er sich um.

Erschrocken ließ Claudia ihr Journal sinken.

Er ging auf sie zu, blieb vor ihr stehen, musterte sie nachdenklich. Ja, sie würde es machen. Erkannte sie. Gewissensbisse, Skrupel? Sie wußte nicht, was das war.

Sie mißverstand seinen Blick.

„Gefalle ich dir“, lächelte sie, „mit meinen langen Haaren?“

„Du gefällst mir doch immer“, schmeichelte er, „ob mit oder ohne Haar. Jedenfalls: Dieser Rehm ist schwindelfrei. Das weiß ich. Und mein Plan setzt das voraus.“

„Wie?“

„Er hat nämlich neulich eine Reportage über Drachenflieger gemacht“, überging er ihre Frage. „Dabei ist er selbst geflogen. Also schwindelfrei. Klar?“

„Wie?“

„Was meinst du, Liebling: Wird es irgend jemand für möglich halten, daß du — ein 50-Kilo-Weibchen mit der Zartheit der Elfe — daß du einen kräftigen, sportlichen Kerl wie diesen Rehm aus dem Fenster wirfst?“

„Wie? Ich? Warum?“

„Beantworte meine Frage!“

„Wie sollte ich das machen? Ginge ja gar nicht. Also wird es auch niemand für möglich halten.“

„Richtig!“ Seine Augen wurden schmal. „Deshalb, Liebling, fällt auf dich nicht der geringste Verdacht — er aber fällt tief, nämlich von hier bis runter. Platsch!“

„Von wem redest du?“

„Von Rehm! Er wird hier aus dem Fenster stürzen.“

Ihr Silberblick reichte nur noch bis zur Nasenspitze. Immer wenn Claudia staunte, verschärfte sich das Schielen.

„Ich soll ihn... Oh!“

„Du tust es für uns, Liebling. Für dich und für mich. Damit wir zusammenbleiben und so weiterleben können.“

„Oh!“

„Ich werde ein Alibi haben, Liebling. Zur Zeit der Tat — vielmehr: zur Zeit des Unfall werde ich nicht hier sein, sondern meilenweit weg. Und unter zig Leuten.“

„Wo denn?“ fragte sie dümmlich.

„Das ist doch jetzt egal. Das baue ich mir auf. Jedenfalls — du, mein Liebling, verrätst mich. Du gibst vor, es zu tun. Damit lockst du Rehm hierher. Und dann...“

Minuziös (ins Einzelne gehend) entwickelte er seinen Plan. Es ging um Mord.

Die Frau staunte.

Jeder andern hätten die Haare zu Berge gestanden — egal ob mit Igelschnitt oder Dauerwelle bis zum Po.

Aber Claudi Schoeffe blieb so gleichgültig wie ein Atomkraftwerk, über dem ein Rabe — im Vorüberfliegen — seine Notdurft verrichtet.

*

Am frühen Dienstagmorgen brachte Gunter Rehm seinem Töchterchen eine große Tasse Tee ans Bett, verabschiedete sich mit einem Kuß auf ihre noch schlafumwölkte Stirn und stieg dann in seinen Saab, um zunächst ins Pressehaus und dann weiter zum Landsitz seines Verlegers zu fahren.

Mike duschte seit zehn Minuten und sang dabei.

Solange er sprach, hatte er eine angenehme Stimme. Wenn er sang, vergaß man das.

„Ruhe!“ schrie Locke.

„Aufstehen, Prinzessin! Ein neuer Tag bricht an.“

Das wußte sie zwar, aber es beeindruckte sie nicht. Die Nacht war ja so kurz gewesen. Gewichte schienen an Lockes seidigen Wimpern zu hängen. Erst nachdem sie sich am Tee gelabt hatte, erwachte der Rest von ihr, nämlich der bunte Strauß nützlicher Eigenschaften wie Unternehmungsgeist, Abenteuerlust, Hilfsbereitschaft und weibliche Eitelkeit.

Sie duschte nur halb so lange wie Mike und entschied sich später für einen Pulli mit halsfernem Kragen.

Dazu hätte ein Kettchen gepaßt. Das von Tom! Himmel, wo war das?

Sie durchwühlte ihr hoffnungslos überladenes Zimmer. Sie sah sogar im Mausekäfig und unter dem Bettvorleger nach. Aber der kostbare Beweis seiner — Toms — Zuneigung blieb verschwunden.

In Kleinbeeren hatte ich’s noch, erinnerte sie sich. Das weiß ich genau. Ob es Elke versehentlich eingesteckt hat? Im Kulturbeutel könnte es unbemerkt bleiben, solange es ganz unten liegt.

Sie beschloß, ihre Freundin heute noch zu fragen, und hoffte sehr, denn der Verlust hätte weh getan.

Beim Frühstück aß sie unendlich lange an ihrem Honigtoast und trank auch nur wenig Milch.

Mike köpfte das vierte Eis, war entnervend gut gelaunt und sagte: „Sowas kommt davon. Ich meine, wenn man sich Nächte um die Ohren schlägt. Kleine Mädchen gehören ins Bett und nicht in finstere Gegenden, wo Brandstifter Häuser einäschern.“

„Ohne Tom und mich stünde die Polizei jetzt so ahnungslos da wie ein gewisser Michael Rehm vor dem Abitur.“

„Hast du eine Ahnung, wieviel Ahnung ich habe! Bin Kursbester in... äh... jedenfalls war ich das voriges Jahr.“

Natürlich hatte Locke ihren beiden ,Männern’ noch während der Nacht berichtet, und Gunter sorgte jetzt dafür, daß in der morgigen Ausgabe des TAGBLATTS alles Wissenswerte erschien.

Mike verließ vor Locke das Haus, um mit seiner schweren Maschine zur Penne zu brausen. Sein Schwesterchen hatte Zeit — und den Eindruck erweckt, die erste Unterrichtsstunde wäre frei. Doch alsbald machte auch sie sich auf die Stricksocken.

Der Herbstmorgen war sonnig, die Luft klar und erfrischend: ein Muntermacher. Das empfand Locke, als sie auf ihrem Mofaroller zur Feldkirchner Straße fuhr. Auf ihre Schultasche hatte sie verzichtet, nicht aber auf ein feuerrotes Kopftuch, mit dem sie — von weitem — wie eine Zigeunerin aussah.

Tom wartete schon an der Ecke, an der sie sich verabredet hatten, stützte einen Fuß auf den Bordstein und beobachtete nachdenklich, wie ein Falschparker abgeschleppt wurde — nicht der Fahrer, das Auto: ein brauner Mercedes.

Zur Begrüßung drückte Tom seinem Schatz ziemlich kalte Lippen auf die Wange.

„Finde ich irgendwie richtig“, sagte er, mit einer Kopfbewegung zu der Nobelkutsche. „Parkt an unmöglicher Stelle — und mitten auf dem Gehweg. Ein altes Muttchen konnte nicht vorbei, mußte runter auf die Fahrbahn und wäre fast unter einen Laster gekommen.“

Der Abschleppwagen manövrierte noch. Ein Polizist leistete Hilfe.

„Mensch!“ sagte Locke. „Das ist doch Heidenreichs Kutsche!“

„Meinst du? Ich weiß nicht. Habe mir die Nummer nicht gemerkt. Und braune...“

„Da kommt er“, unterbrach sie.

Und richtig — Otto Heidenreich, der gewichtige Baulöwe, näherte sich im Laufschritt, aus einer Bank kommend, unter dem Arm einen Aktenkoffer, in dem vielleicht eine halbe Million lag: unehrenhaft und schurkig erworben.

Man kann nicht behaupten, daß er den Polizisten bei der Brust packte und schüttelte, aber freundlich war er nicht.

Das entnahmen Locke und Tom den Mienen. Verstehen konnte sie nichts. Dafür waren sie nicht nahe genug. Aber Otto Heidenreich zog eine Schau ab, die auch als Pantomime (Darstellung ohne Worte) zu verstehen war.

Offensichtlich erklärte er dem Schutzmann, wer er war: Heidenreich! Ja, DER Heidenreich, größter Steuerzahler der Stadt, bester Freund aller, die hier was zu melden hatten, und und und... Und da würde es wohl möglich sein, daß er mal für zehn Minuten einen Gehsteig als Parkplatz benutze, wo er doch so verdammt wichtiges in der Bank zu erledigen hatte.

Der Polizist war kein Held, sondern — offensichtlich — leicht einzuschüchtern. Er winkte dem Abschleppdienst, das Vorhaben einzustellen. Vielleicht entschuldigte er sich auch bei Heidenreich — jedenfalls schrieb er nicht mal einen Strafzettel aus, und der Baulöwe stieg ein und fuhr davon.

„Finde ich empörend“, sagte Locke. „Rollere ich mit 51 Sachen durch die Stadt — sofort haben sie mich. Und dem Heidenreich passiert nichts.“

„51 Sachen?“ zweifelte Tom. „Da muß dich aber ein Orkan schieben. Rückenwind genügt nicht. Nicht bei deinem Hirschkalb, dem bei 28 Sachen schon die Zunge raushängt.“

„Sei doch nicht so pinselig. Auf diese Feinheiten kommt’s gar nicht an. Bewiesen ist, daß sich dieser Großklotz alles erlauben kann.“

Tom grinste. „Die erste Ohrfeige kriegt er nachher, wenn seine Illegalen einkassiert werden. Vielleicht ist unser Schupo dann dabei — und jetzt nur milde, weil er weiß, was auf Heidenreich zukommt.“

„Wir sollten hinfahren, sonst verpassen wir das Beste.“

Es war nicht mehr weit bis zur Feldkirchner Straße.

Sie verlief in Ost-West-Richtung, am Rande der City, und die Sonnenseite der Straße war bereits vollgeklotzt mit Büro- und Geschäftshäusern. Die hatte man erst vor kurzem erbaut. Also bestand kein einleuchtender Grund, sie wieder abzureißen, um neue Bauaufträge — seitens der Stadt — zu vergeben.

Aber gegenüber!

Alte Mietskasernen hatten dort das Auge beleidigt. Die hatte man abgerissen — ohne Rücksicht auf Rentner und kleine Leute mit schmalem Geldbeutel, die nur schwer eine neue Wohnung fanden, die sie bezahlen konnten.

Gegenüber also, auf einer Großbaustelle, entstand jetzt das Spiegelbild von der Sonnenseite der Straße, und Heidenreichs Otto leitete dieses gewaltige Vorhaben.

Ein Bauzaun — nicht ganz so lang wie die Chinesische Mauer — schirmte zur Fahrbahn hin ab.

Locke und Tom fanden keinen Parkplatz, stellten ihre Roller schließlich ins Parkverbot und hofften auf einen ebenso milden Schupo wie den von vorhin.

Hand in Hand schlenderten sie am Bauzaun entlang — bis dort hin, wo das Tor war. Unermüdlich lieferten Lastwagen Material an. Einige Bauten waren fast fertig, andere halb, mehrere erst im Entstehen begriffen.

Tom — der mit dem Gedanken liebäugelte, einstens seine Brötchen, und den Kaviar, als Architekt zu verdienen — war befähigt, seiner Freundin mit fachlichen Erklärungen zu dienen: im Interesse ihrer geistigen Abrundung.

Er zeigte ihr, was das ist: ein Stahlbetonskelett, der Rahmen, die Randbalken, Betonfette, der Unterzug, die Voute, Schüttwand und Glattstrich, Verschwertung und Spundwand.

Locke sagte: „Jaaahhh! Ehern! Sehr interessant. Pfui Teufel! Da pinkelt ein Arbeiter in einen komischen Kübel.“

„Das ist kein Kübel. Das ist eine Betonmischmaschine. Dieses Ferkel! Warum geht der nicht auf den Abort. Jede Baustelle hat die tragbaren Häuschen. Dort, dort, und dort! Naja.“

Sie hatten das Gelände betreten. Draußen hing ein Schild, das Unbefugten das Betreten strengstens untersagte. Aber hier kümmerte sich niemand um die beiden. Vielleicht hielt man sie für Neffe und Nichte von Heidenreich, die ihren Onkel mal in voller Aktion erleben wollten.

Denn Otto Heidenreich war da.

Er stand im vierten Stock auf einer Stahlbetondecke, trat soeben — höchst unwillig — gegen herausspießende Anschlußeisen und redete mit einer Handvoll Männer, die wie Vorarbeiter aussahen.

Locke und Tom verzogen sich hinter einen Zementsilo.

„Allzu viele sind noch nicht da“, sagte Locke.

„Stimmt.“

„Das heißt, Koracs Arbeitskolonnen werden noch erwartet.“

„Stimmt.“

Ganz in ihrer Nähe teilten Brettertrennwände Berge von Zuschlagstoffen ab: Kies und Sand mit verschiedener Korngröße.

„Die Polizei ist auch noch nicht da“, meinte Locke.

„Logisch! Die kommt erst, wenn die Illegalen kommen.“

Und die kamen — und zwar jetzt!

Drei Busse rollten durchs Tor. Es waren Busse von anno Tobak, vom Rost zernagt und klapprig. Ein Wunder, daß der TÜV die noch zuließ, falls er sie zuließ.

Die Busse wurden gesteuert von drei bekannten Gesichtern: Avdi Korac, der den ersten chauffierte, Mollai und Luka.

Sie hielten.

„Sind vollgepfropft bis obenhin“, stellte Locke fest. „Schlachtvieh dürfte man sooo nicht transportieren.“

„Es sind doch nur Menschen“, meinte Tom bitter. „Da kommt’s nicht so drauf an.“

Die Illegalen stiegen aus, vielmehr: schubsten, stießen und boxten sich gegenseitig ins Freie. Jeder offenbar hatte Platzangst in den überfüllten Vehikeln.

„Du“, sagte Locke. „Den, den und den... und den dort mit der grünen Wollmütze — die haben wir gesehen.“

„Gestern im Balkan-Grill“, nickte Tom.

Die Illegalen formierten sich zu Kolonnen und wurden von Kordac, Luka und Mollai hinter einen wuchtigen Rohbau geführt, was sie — leider — zunächst den Blicken des Pärchens entzog.

„Jetzt werden sie eingewiesen“, sagte Tom. „Wo, wer was tut.“

Locke sah auf ihre Armbanduhr.

„Wann sollte die Razzia sein?“

„Gleitende Zeit“, sagte Tom. „Man wußte ja nicht, wann die Illegalen angeliefert werden.“

„Dann könnte die Polente jetzt kommen. Ich bin ganz wild auf Verhaftungen.“

„Wie unanständig!“ Tom grinste.

„Wollen wir mal nachsehen, was die Illegalen machen?“

Tom war einverstanden, schlug aber vor, denen nicht schlankweg hinter jenen wuchtigen Rohbau zu folgen, sondern einen Umweg zu gehen.

„Ist ja nicht nötig, daß wir Heidenreich und Co. gleich in die Pupille hüpfen.“

„Sonst kriegen wir noch Hausverbot“, lachte Locke. „Oder wie sagt man hier? Baustellenverweis?“

Tom wußte das auch nicht genau, nahm seine Angebetete bei der Hand und führte sie an einer Baugrube vorbei, vorbei an der Schnurgerüstecke, wo das Lot hinabhing zur unteren Saumdiele. Ein Erdarbeiter werkelte am Fundamentgraben und schaufelte Erdaushub auf ein Förderband, das den Dreck auf einen Kipplaster schleppte — Platsch! —, der oberhalb der Böschung an der oberen Saumdiele stand. An anderer Stelle grub ein Löffelbagger seinen Tieflöffel ins Erdreich. Hier ging’s zügiger voran als mit Hacke und Schaufel.

Die beiden marschierten durch ein Rohbau-Parterre, wo Sand, Steine und Zement säuerlich rochen. Auf der anderen Seite traten sie ins Freie — und gingen gleich in Deckung hinter einer Baubude, neben der ein Mischtrommler stand — oder war’s ein Freifallmischer? So genau wußte nicht einmal Tom Bescheid. Und fragen wollte er den Arbeiter nicht, der bei einer Mörtelpfanne — einem großen, flachen Becken — Mörtel rührte.

Sie äugten um die Ecke der Baubude.

Hinter dem wuchtigen Rohbau standen die Illegalen in Reih und Glied. Einige Schritte entfernt redeten Heidenreich, Korac, Mollai und Luka miteinander.

„Mustafa ist auch da“, stellte Locke fest.

Der junge Türke trug Heidenreichs Aktenkoffer, hatte sich etwas abgesondert von den Chefs und trat nervös von einem Fuß auf den andern.

Immer wieder tastete sein Blick über die Rückfront der Baustelle, wo ein lückenloser Bretterzaun den Weg — auch den eventuellen Fluchtweg — versperrte.

„Er weiß ja, daß die Polente gleich kommen muß“, flüsterte Locke.

„Und das sieht man ihm an“, kritisierte Tom.

Dann war es soweit.

9. Razzia auf der Baustelle

Die Polizei kam ohne Blaulicht und Sirenengeheul.

Zwei Mannschaftswagen stoppten in der Feldkirchner Straße, unmittelbar vor dem Tor des Bauzauns.

Die Uniformierten sprangen heraus, stürmten das Baugelände und schnappten sich die wenigen, die vor den Rohbauten arbeiteten.

Einige Arbeiter saßen in der Pausenbude. Sie wurden gefaßt — bis auf einen.

Der rannte — TZsssssss — wie der schnellste Türke der Stadt hinter den Rohbau. Was er brüllte, hörte sich an wie: „Doug... Rata... Clonk...“

Und seinen Landsleuten klang das wohl wie die Ouvertüre (Eröffnungsmusik) zum Jüngsten Gericht in den Ohren.

Die Menge der Illegalen spritzte auseinander, als schlage an der Stelle gleich eine Bombe ein — oder ein Meteorit oder eine Weltraumkapsel, die außer Kontrolle gerät.

Alles rannte, sprang, flüchtete — aber wohin?

Über den rückseitigen Zaun? Der war zu hoch. Nicht mal Hürdenläufer der Weltklasse hätten das geschafft. Nach vorn? Da rückte im Laufschritt die Streitmacht der Ordnungshüter an, Mann neben Mann und ausgestattet mit dem Befehl, keinen entwischen zu lassen.

Eine Herde Lämmer, in die der Wolf einbricht! dachte Locke.

Und es war gar nichts Komisches daran, wie diese Männer voller Furcht nach einem Ausweg suchten — nur weil sie hier kärgliches Brot verdienen wollten, wozu keine Erlaubnis bestand.

Heidenreich — zu Stein erstarrt — harrte aus wie ein Fels in der Brandung. Mustafa blieb bei ihm.

Etliche Bauarbeiter kletterten die Standleiter an einem Leitergerüst hinauf — an einer Außenwand, wo schon Verputzarbeiten begannen.

Nützen würde das nichts. Oben saßen sie in der Falle — egal, ob sie sich im Kamin versteckten oder hinter Schutzwänden.

Wie verhielten sich Korac, Luka und Mollai?

Die Kapos ergaben sich — wie die meisten Illegalen, die jetzt begriffen, daß hier kein Entkommen war.

Aber Korac — verkatert von letzter Nacht und wohlwissend, daß es ihm nun an den Kragen ging — suchte sein Heil in der Flucht.

Ob er sich unter einem Steinstapel verkriechen oder in einen Berg Zuschlagstoffe hineinwühlen wollte, wird nie geklärt werden. Denn der Kerl flitzte auf stämmigen Beinen zu der Baubude hin — genau zu der Ecke, hinter der Locke und Tom ihren Logenplatz hatten.

„Brandstifter Numero drei“, sagte Tom. „Korac persönlich, wenn mich nicht alles täuscht.“

Seine Schritte prasselten über krümeligen Bauschutt

Tom riskierte ein Auge.

Der Jugoslawe näherte sich wie ein anstürmendes Nashorn.

Zwei Polizisten verfolgten ihn, waren aber nicht halb so schnell.

Das Unvermeidliche geschah. Tom trat vor, verstellte dem Jugoslawen den Weg. Der hatte zuviel Tempo drauf, um noch zu bremsen, riß aber die Fäuste hoch. Mit dem Affenzahn, den er vorlegte, wäre er glatt durch die Innenwand eines Neubaus gebrochen.

Tom sah keinen Sinn darin, hier nach Rugby-Art (Ballkampfspiel) vorzugehen, wich stattdessen aus und wandte ganz lässig eine Fußtechnik an. Das heißt, er trat dem Jugoslawen die Beine weg.

Korac segelte. Er brüllte auf, vergaß, die Arme auszubreiten, hechtete also kopfüber voran.

Daß er in der Mörtelpfanne landete, war sein besonderes Pech.

Es klatschte gewaltig. Grauer Mörtel wogte wie Teig. Korac war verhältnismäßig weich gelandet, lag ausgestreckt und rührte sich nicht. Seine vordere Hälfte tauchte ein — vom Haaransatz bis zu den Zehen. Sein Gesicht versank bis in Höhe der Ohren. Tiefer ging’s nicht, denn die Pfanne war flach.

Der Arbeiter, der hier eifrig gerührt hatte, glotzte entgeistert.

Er war kein Illegaler, sondern Inländer mit Lohnsteuerkarte, Kranken- und Sozialversicherung. Deshalb hatte er keinen Fluchtversuch unternommen, sondern nur zugesehen, was die Billig-Kollegen aufführten.

„Weißt du, wen du da flachgelegt hast?“ fragte er Tom.

Der nickte. „Deshalb ja. Ist Korac, nicht wahr?“

„Das ist er. Und wenn er noch lange so liegen bleibt, war er’s mal.“

Ganz genüßlich stellte er das fest — und rührte keinen Finger, um den Mörteltaucher rauszuziehen.

Tom wollte schon zugreifen, als Korac sich regte. Langsam stemmte er sich hoch. Langsam richtete er sich auf.

Sofort umzingelten ihn seine Verfolger, die beiden Polizisten, aber Korac war moralisch am Ende.

Als er stand, sah er aus — vorn jedenfalls — wie die zwar häßliche, aber sehr gelungene Nachbildung eines Menschen aus Beton: körniges Grau überzog ihn. Es füllte Augen, Nasenlöcher und Mund. Er spuckte und schabte sich die Augen frei.

„Ne osecam se dobro (jugoslawisch: ich fühle mich nicht wohl)!“ verriet er mit einer Stimme, die buchstäblich unter Verputz lag.

Seine fünf Zuhörer verstanden ihn nicht, errieten aber, daß er keine Freudenbotschaft verkündete.

Die Razzia war gelaufen, der Erfolg total. Keiner der Illegalen konnte entkommen. Und jeder wußte, was ihn erwartete: Abschiebehaft.

Der Einsatzleiter, ein Kommissar, stand bei Heidenreich.

Der Baulöwe bemühte sich um die Miene eines Weihnachtsengels: Unschuld und Güte bis ins Mark seiner Knochen. Freilich gestattete er sich auch ein bißchen Empörung.

Als Locke und Tom zu der Gruppe traten, sagte er gerade: „Keine Ahnung. Woher soll ich wissen, daß das Illegale sind? Muß mich doch auf meine Partner verlassen. Kann doch nicht kontrollieren, was die mir für Arbeiter bringen. Aber mit Korac — darauf können Sie Gift nehmen! — habe ich zum letzten Mal zusammengearbeitet.“

„Ganz bestimmt“, nickte der Kommissar. „Denn der wird für einige Jährchen auf Staatskosten verpflegt. Seine Kapos erwartet dasselbe. Aber das nicht nur wegen dieses abscheulichen Menschenhandels.“

Heidenreichs Blick erfaßte Locke und Tom. Verwunderung und Unwillen überzogen sein Feistgesicht. Doch daß er ihnen den Salat hier verdankte, wußte er noch nicht.

„Guten Morgen, Herr Kommissar“, sagte Locke.

Sie beachtete Mustafa nicht, tat, als wäre er Luft, um nur keinen Verdacht in seine Richtung zu lenken, stammte doch der Hinweis für die Razzia von ihm allein.

Der Einsatzleiter tippte an den Rand seiner Mütze und lächelte übers ganze Gesicht.

„Guten Morgen, mein Fräulein. Halt, sagen Sie nichts! Lassen Sie mich raten. Sie sind Nina Rehm! Und dieser junge Mann heißt Engelbert Conradi. Stimmt’s?“

Locke riß ihre Glutaugen auf. „Stimmt. Woher kennen sie uns?“

„Das Vergnügen habe ich jetzt erst. Aber daß Sie beide hier auftauchen würden, war zu erwarten. Bei uns im Präsidium weiß inzwischen jeder, was heute nacht passiert ist. Und es war auch richtig, Korac, Mollai und Luka nicht sofort festzunehmen — wegen der Brandstiftung, sondern ihnen Gelegenheit zu geben, ihr Schuldkonto aufzufüllen. Was ja eben geschehen ist. Jetzt hat der Staatsanwalt leichte Hand.“

Heidenreich glotzte, als höre er nicht recht.

In diesem Moment stieg ein Mann die Standleiter am Baugerüst herunter, grinste und winkte fröhlich. Zwei Kameras mit langem Objektiv hingen ihm vor der Brust.

„Hab mich dort oben schon im Morgengrauen versteckt“, rief er. „Und jetzt habe ich tolle Bilder im Kasten. Klasse, Tom! — wie du den miesen Kerl in den Mörtel getunkt hast.“

Es war Kunert, der Pressefotograf vom TAGBLATT.

Im Vorbeirennen tätschelte er Locke die Wange, dann war er nur noch in Eile, was bei Pressefotografen fast immer zur Berufskrankheit wird.

„Aha!“ sagte der Kommissar.

Locke hatte Heidenreich mit keinem Lidschlag beachtet. Wußte der schon, daß auch Honolds Illegale nicht mehr zur Verfügung standen, zwar dem Plammentod entkommen waren — aber nicht der Pestnahme zur Abschiebehaft? Hatte Honold seinen Auftraggeber heute nacht noch verständigt?

„Was ist eigentlich mit diesem Honold?“ wandte sie sich lächelnd an den Kommissar. „Gibt der zu, daß die Illegalen im Schimmelhaus seine Leute gewesen sind?“

„Leider geben das nicht mal die Illegalen zu“, kam achselzuckend die Antwort. „Gegen Honold können wir im Moment nichts unternehmen. Aber ich bin überzeugt, daß den bald das gleiche Geschick ereilt wie Korac und Konsorten.“

Heidenreich war blaß geworden.

„Honold?“ fragte der heiser. „Mit dem... äh... also, der hat mir auch mal Leute vermittelt. Schien alles korrekt zu sein. Macht der etwa auch linke Touren?“

Der Kommissar sah ihn an. „Ja, das macht er. Er beutet diese armen Kerle aus, die wir jetzt festnehmen, überprüfen und dann in ihre Heimat abschieben müssen. Von denen, das beweisen schon die ersten Stichproben, hat keiner Arbeitserlaubnis, nicht mal Aufenthaltsgenehmigung.“

„Nicht zu fassen!“ murmelte Heidenreich. „Ein Glück, daß ich davon nichts gewußt habe.“

„Aber jetzt wissen Sie’s“, sagte Locke honigsüß, „und fallen aus allen Wolken, nicht wahr? Sie hatten doch nicht etwa mit Honolds Leuten gerechnet? Die kommen nicht. Koracs Leute sind weg. Wie soll’s jetzt hier weitergehen? Mit den paar Maurern, Gipsern und Betongießern? Unmöglich, wie? Dann wird diese Idylle ja nie fertig. Ich fürchte, Herr Heidenreich, Sie müssen sich jetzt ans Arbeitsamt wenden. Ob Sie’s glauben oder nicht — da gibt es die tüchtigsten Baufacharbeiter, ganz legal und korrekt. Allerdings — für die muß man vollen Lohn, alle Sozialabgaben und Nebenkosten zahlen. Da geht nix mit Reibach-machen. Doch das kennen Sie ja, und unseriöser (unanständiger) Gewinn liegt Ihnen fern.“

Dem Kommissar zuckten die Mundwinkel.

Heidenreich erdolchte Locke mit einem scharfkantigen Blick. Dann wandte er sich an den Uniformierten.

„Muß ich mir das bieten lassen?“

„Wieso?“ fragte der Kommissar. „Hat Fräulein Rehm was Ungebührliches gesagt? Mir ist nichts aufgefallen.“

Heidenreich wandte sich ab.

„Beweg dich, Türkenlouis!“ schnauzte er Mustafa an. „Wir fahren zum Arbeitsamt.“

*

Eine leichte Grippe hatte den Verleger des TAGBLATTS befallen. Deshalb dehnte er die Besprechung mit Gunter Rehm nicht aus, machte es vielmehr sehr kurz, und Lockes Vater traf viel früher als erwartet wieder im Pressehaus ein.

Gott sei Dank! Denn ein Berg Arbeit erwartete ihn, und Melanie Frühauf hummelte zwischen Telefon und Schreibmaschine hin und her, weil Termine sich überschnitten und sie den Durchblick verlor.

„Frühauf! Einen starken Kaffee!“ verlangte Gunter.

Sie brachte ihm ihren, den sie gerade bereitet hatte. Auch der war mit Liebe gebrüht, und Zucker und Sahne lehnte sie ohnehin ab — wie ihr Chef.

Gunter schlürfte aus der weißen Tasse mit Goldrand. Auf der Untertasse stand CAFÉ CENTRAL. Aber das gab’s schon lange nicht mehr, war einer Bankfiliale und benachbarter Boutique gewichen, und niemand würden den Geschirrdieb zur Verantwortung ziehen.

Das Telefon klingelte.

„Lokalredaktion. Re hm.“

Eine Frauenstimme hüstelte.

„Taaag, Herr Rehm.“

Gunter erkannte die Stimme sofort. An seinem Schnauzbart bogen sich die Spitzen auf.

„Tag, Fräulein Schoeffe.“

Honolds Liebchen hüstelte abermals.

„Ich... weiß nicht, wie ich anfangen soll...“

Sie sprach nicht weiter, Gunter ließ ihr Zeit.

Dann sagte er: „Versuchen Sie’s von vorn!“

„Es ist... weil... ich will weg von ihm.“

„Von Honold?“

„Ja. Dieser Lump! Er betrügt mich. Mit ganz billigen Weibern. Die eine hat ganz kurze Haare. Wie ein Igel.“

„Der hat Borsten. Womit kann ich Ihnen helfen? Läßt Honold Sie nicht gehen?“

„Nein! Er droht mir. Er behandelt mich wie Besitz, den er käuflich erworben hat. Als wäre ich eins seiner Möbel.“

„Schlimm!“

„Ich will aber weg von ihm!“ brach’s aus ihr heraus. „Ich hasse ihn. Von mir aus kann er verrecken. Ich will ein neues Leben beginnen. Ohne ihn!“

Gunter hatte den Hörer 20 Zentimeter vom Ohr entfernt.

Als sie schwieg, holte er ihn wieder heran.

„Ihr Vorhaben ist verständlich und wäre zu loben. Aber weshalb rufen Sie mich an?“

„Sie waren nett zu mir. Sie haben die... äh... Verbrecher verjagt.“

„Das hätte jeder getan.“

„Nicht jeder. Die meisten sind feige.“

„Mag sein.“

Allmählich wurde er ungeduldig. Zwar spürte er, daß sie noch was im Handtäschchen hatte. Aber seine Zeit reichte nicht endlos.

„Ich bin nicht feige. Ich habe Mut, Herr Rehm. Und das neue Leben werde ich ehrlich anfangen. Ich will den Schmutz abstreifen, der an mir haftet, und ihn ausliefern.“

„Welchen Schmutz wollen Sie ausliefern?“

Er fragte zwar, hatte aber längst erfaßt, daß sie natürlich ihren Macker ausliefern wollte und nicht Missetaten, die sie wie Dreck auf der Haut spürte. Aber — Gunter konnte an sein Glück noch nicht glauben. Nichts wünschte er sich mehr als Zeugen oder Zeugin gegen wenigstens einen der Menschenhändler. Sollte ausgerechnet Claudia Schoeffe das sein?

„Werner Honold, diesen Schmutzfleck“, sagte sie harsch.

„Wie ausliefern?“

„Ich dachte, Sie wüßten, was er treibt.“

Ihre Stimme bibberte.

„Teils, teils“, erwiderte Gunter unbestimmt und ausweichend. „Also, was meinen Sie?“

„Falls Sie’s nicht wissen, wird es Sie als Pressemenschen bestimmt interessieren. Honold gehört nämlich zu diesen Menschenhändlern, die gewissen Baulöwen illegale Arbeiter — Ausländer, fast immer — vermitteln. Die müssen für einen Lohn arbeiten — für einen Lohn, sage ich Ihnen! In die hohle Hand geblasen, wäre dagegen generös (großzügig).“

„Aha!“ sagte der Pressemensch.

„Hier in der Wohnung sind schriftliche Beweise seiner Tätigkeit, Herr Rehm.“

„Tatsächlich?“

„Rechnungen, Quittungen, Zahlungsanweisungen, Verträge.“

„Welcher Art?“

„Zwischen Honold und den Baufirmen. Denn die Baufirmen müssen ja vor dem Finanzamt nachweisen, wo sie ihr Geld gelassen haben. Wenn sich’s um Lohnzahlungen handelt, müßten außerdem Belege über Sozialabgaben vorhanden sein. Aber die werden nicht entrichtet — ebensowenig wie die Steuern. Das ist ja der Trick an der Sache. Der Bauunternehmer spart dieses beträchtliche Geld, der Verleiher — Honold, also — ebenfalls. Beide teilen sich den Gewinn, und sie mästen sich außerdem an den Löhnen, die sie den Arbeitern vorenthalten. Denn, wie gesagt, die kriegen nicht mal die Hälfte von dem, was ihnen zusteht. Aber — und nun kommt’s — die Baufirmen brauchen Belege. Also schreibt Honold ihnen Rechnungen, an denen nichts stimmt. Beispielsweise Rechnungen über Lieferung von Baumaterial. So läuft das, Herr Rehm. Und der ganze Schreibkram ist hier. Die geheime Buchführung über die Kanaken — wie Honold seine Arbeiter nennt. Und die gefälschten Belege.“

Gunter wußte das alles. Das und noch mehr von den Tricks dieser Ausbeuter. Aber daß ihm der Erfolg jetzt auf einem Silbertablett serviert wurde, hätte er sich nicht träumen lassen.

„Sie wollen mir diese Beweise überlassen?“ vergewisserte er sich.

„Sage ich doch.“

„Einfach so?“

Er erwartete, daß sie Geld forderte, denn sicherlich stand ihr der Sinn nicht nur nach Rache. Doch ihr Begehren war mehr ideeller Natur.

„Ich möchte, daß Sie mir helfen, Herr Rehm, wie Sie mir schon einmal geholfen haben. Wenn ich Ihnen die Sachen gegeben habe, sitzt Honold im Knast. Das geht dann automatisch. Aber nicht nur er ist betroffen. Ich weiß nicht, wie seine Geschäftspartner, die Baulöwen, reagieren. Deshalb brauche ich Schutz. Ihren! Und Sie können bestimmt bei der Polizei ein gutes Wort für mich einlegen.“

„Das verspreche ich Ihnen. Sie sind jetzt zu Hause?“

„Honold kommt erst heute abend zurück. Wir haben viel Zeit.“

Das klang, als wollte sie ihm auch ihre Foto-Alben zeigen — bei einem gemütlichen Teestündchen.

Er sagte, er käme sofort, und sie ließ sich abschließend zusichern, daß kein Bild von ihr in der Zeitung veröffentlicht werde, weshalb er jetzt auf die Begleitung des Pressefotografen verzichten könne.

Gunter legte auf.

Das heißt also, ich soll allein kommen, dachte er. Hm.

Er ging ins Vorzimmer und erzählte Melanie Frühauf, was anlag.

„Irgendwie komisch ist es schon“, schloß er. „Aber Ihr Kaffee, Frühauf, war wieder mal prima.“

Sie errötete, als hätte er die Grübchen in ihren Knien bewundert.

„Chef, ihr Tageshoroskop besagt heute nichts Gutes“, meinte sie dann sorgenvoll. „Gefahr für Leib, Seele und Gesundheit.“

„Ich dachte“, stichelte er, „Sie lesen nur die Inserate der Heiratsinstitute.“

„Schon lange nicht mehr. Habe ich doch vor Jahren beschlossen, nur dem Beruf zu dienen und keinem Pascha zu Hause, der sich verwöhnen läßt und alle naselang befiehlt: Frühauf, einen starken Kaffee!“

„Eins zu null“, lachte Gunter. „Sie sollten Redaktionssekretärin werden. Das wäre ein Job für Sie!“

„Würde ich gern machen, wenn nur die Chefs nicht so schwierig wären.“

Gunter lachte, kämpfte eine Weile mit dem Trenchcoat, der sich heute sperrte, als wären die Ärmel zugenäht, stülpte den Globetrotterhut auf seinen Charakterkopf und verließ das Pressehaus auf üblichem Weg.

10. Über dem Abgrund

Ein Zeppelin hing am Herbsthimmel über der Stadt, als Gunter seinen Saab vor den drei Hochhäusern abstellte.

Das Luftschiff trug als Werbeaufschrift den Namen einer Weltfirma, und für Normal- und Weitsichtige war das gut lesbar.

Ein älterer Herr war eben seinem Jaguar entstiegen, hatte den Kopf ins Genick gelegt und versuchte, die Aufschrift zu entziffern.

„Können Sie das erkennen?“ fragte er.

Gunter verriet ihm, worum es sich handelte, und der Mann versicherte freudig, daß er diese bewährte Zahncreme schon lange benutze. Gunter ließ ihn in dem Glauben, obwohl es sich um eine Weltfirma für Kameras handelte.

Er ging zum Haus, klingelte, hörte Claudia Schoeffes Stimme in der Gegensprechanlage, sagte, daß er es sei, drückte die Tür auf, als der Summer tönte, und fuhr mit dem Lift in den 12. Stock hinauf.

Die Frau stand in der geöffneten Tür, lehnte am Rahmen und lächelte. Sie trug ein Hauskleid aus blauer Seide, und ihre Pupillen waren klein wie Stecknadelköpfe.

Gunter bemerkte das — auch den starren Zug um den Mund, die hektische Röte am Hals und die Eiseskälte ihrer Hand, die sie ihm für 0,8 Sekunden zum Gruß überließ.

Die Tür zur Nachbarwohnung stand spaltweit offen, was er zufällig sah.

Claudias Atem roch nicht nach Alkohol.

Gebechert hat sie also nicht, dachte er, während er ein paar freundliche Worte sagte. Steht sie unter Drogen?

Auf der Innenseite der Wohnungstür waren jetzt zwei stabile Stahlriegel angebracht — als zusätzliche Sicherung.

Auf einem Glastisch im Wohnraum hatte die Frau ausgebreitet, womit sie ihren bisherigen Geliebten ans Messer liefern wollte.

Gunter ließ Hut und Mantel an der Garderobe, setzte sich an den Tisch und begann, das Material zu sichten.

Es war sensationell, mehr als er erwartet hatte. Es waren wirklich Beweise. Ab sofort durfte sich Honold als Untersuchungshäftling betrachten.

„Phantastisch! Nur eins vermisse ich. Nirgendwo taucht der Name Otto Heidenreich auf. Nach meinen unbestätigten Informationen hat Honold gerade mit ihm linke Geschäfte gemacht. Aber hier ist nur von kleinen Bauunternehmen die Rede. Verglichen mit Heidenreich sind das Pinscher.“

Sie schielte heftig und preßte beide Hände auf die Glasplatte.

„Heidenreich? Heidenreich? Doch, natürlich! Über den ist auch was da. Nebenan! Will mal sehen, ob ich’s finde.“

Sie erhob sich. Steif ging sie zu einer Tür. Jeder Schritt schien den Boden abzutasten, ehe sie ihr Pantöffelchen aufsetzte. Irgendwas war unnatürlich und verspannt an der Frau.

Sie ließ die Tür spaltweit offen. Gunter beschäftigte sich mit den Unterlagen. Als er den Blick hob, schien der Zeppelin vor dem Fenster zu schweben. Jedenfalls war er näher gekommen. Jetzt würde auch der Jaguarfahrer lesen können, welcher Markenname den Bauch des Luftschiffs mehrfarbig schmückte.

Wieder nahm Gunter die Belege zur Hand.

Im Nebenraum hatte Claudia Schoeffe ein großes Fenster geöffnet.

Nicht alle Fenster dieser Wohnung ließen sich öffnen — befand man sich doch immerhin im 12. Stock, und die Klimaanlage funktionierte bisweilen. Aber hier, im Damenzimmer, wo dieses Frauenzimmer sich häufig aufhielt, konnte man nach Herzenslust lüften.

Sie beugte sich hinaus.

Außen, etwa einen Meter unterhalb der Fensterkante, verlief ein handbreiter Sims.

Kühler Wind strich vorbei. Aber — ja, das Blatt Papier war noch da.

Sie zog den Kopf zurück. Sie griff nach einer Schachtel, die auf einem Regal lag, und schluckte die dritte dieser Pillen, die sie von Werner bekommen hatte.

Dann nahm sie den Metallbecher, in dem ein Tauchsieder steckte: ein Gerät zum Erhitzen kleiner Wassermengen — wenn es darum geht, sich ohne Elektroherd eine Tasse Pulverkaffee oder ein Glas Tee zu bereiten.

Der Tauchsieder — bestehend aus Griff und Metallspirale — verfügte über ein zwei Meter langes Kabel. Eine Steckdose befand sich unmittelbar neben dem Fenster.

Claudia Schoeffe schob den Stecker in die Steckdose und stellte Becher samt Tauchsieder hinter den Vorhang links vom Fenster. Der Becher enthielt kein Wasser. Innerhalb kurzer Zeit würde sich der Tauchsieder erhitzen, die Metallspirale zu glühen anfangen.

Sie griff nach einen Spazierstock, einer antiquarischen Kostbarkeit aus schwarzem Holz und silbrigem Knauf.

Werner Honold hatte dieses Prachtexemplar großbürgerlicher Gehstütze vor einiger Zeit in einem Restaurant geklaut, wo es neben Schirmen im Schirmständer der Garderobe stand.

Sie stellte sich ans Fenster.

Für einen Moment schloß sie die Augen.

Dann quietschte sie schrill, als hätte sich der Schreck persönlich den großen Zeh oder einen Finger gequetscht.

„Um Himmels willen! Der Zettel! Der Zettel mit Heidenreichs Zahlungen!“

„Was ist?“ rief Gunter.

„Der Zettel! Ach, bitte! Kommen Sie doch mal! Vielleicht erwischen wir ihn noch.“

Gunter ließ einen gefälschten Beleg fallen, sprang auf, dachte: Wieso? Hat da ein Zettel plötzlich Beine gekriegt? und rannte nach nebenan.

Verwundert sah er, wie sich die Frau aus dem Fenster beugte und mit einem noblen Spazierstock an der Hauswand herumstocherte.

„Ich reiche nicht hin“, jammerte sie. „Ist außer Reichweite! So’n Kack! Gerade der Beleg war’s! Wenn der runtergeweht wird — den finden wir nie!“

Gunter schob den Kopf ins Freie.

Wind umfächelte ihn.

Er sah den Sims, diesen nutzlosen Betonstreifen, der vermutlich entstanden war, um den Pfusch einer überstehenden Massivdecke zu kaschieren (verdecken).

Links vom Fenster lag ein maschinebeschriebener Bogen aus gelblichem Papier auf dem Sims.

Die Spitze des Spazierstocks verfehlte den Bogen um knapp eine Handspanne. Der Bogen zappelte im Wind, schien sich aber in Fuge oder Ritze festzukrallen, blieb jedenfalls dort, statt in die Tiefe zu segeln.

„Den haben wir gleich“, sagte Gunter.

Er blickte in die Tiefe. Ein Zwölf-Stockwerke-Abgrund öffnete seinen Schlund, bereit, den Happen aufzunehmen — und zu vernichten: den Happen, der da schwindelfrei und tollkühn auf seine — des Schlundes — Zahnreihe kletterte. Denn Gunter schwang ein Bein über die Fensterbank.

„Sie wollen doch nicht etwa rausklettern“, sagte Claudia Schoeffe.

„Keine Sorge.“

„Aber Sie... Sie... wenn Sie runterfallen!“

„Ich falle nicht.“

Er saß jetzt rittlings auf der Fensterbank, schwang auch das zweite Bein hinaus, suchte Halt mit dem Fuß, spürte, wie der Wind an ihm zerrte, und hielt sich mit der linken Hand am unteren Teil des Fensterrahmens fest.

Es war schon ein blödes Gefühl — so mit dem Rücken zum Abgrund. Und der Sims bot nur Platz für Schuhgröße 36, nicht für Gunters Specksohlen-Elbkähne.

An die Wand gepreßt, schob er sich vor.

Er mußte die Beine grätschen. Während das linke gestreckt blieb, ging er auf dem rechten in tiefe Kniebeuge hinab.

Seine Wange rieb sich am rauhen Beton der Außenmauer. Dicht vor seinem Auge war Vogeldreck zu einem ornithologischen Grafitto verkrustet (Ornithologie = Vogelkunde; Grafitto = Wandinschrift).

Der Wind fuhr unter seine Tweedjacke.

Wie eisig in den Achselhöhlen!!!

Daran merkte er, daß er doch etwas schwitzte. Aber es war keine Nervosität, die ihm zum Verhängnis werden konnte.

Denn mit einer Hand, seiner gestählten Tennishand, hielt er sich fest. So bewahrte er das Gleichgewicht auf schmalem Grad.

Jetzt streckte er die rechte Hand aus. Seine Finger berührten den Papierbogen.

Er wollte ihn aufnehmen. Aber der Bogen saß fest.

Er zog stärker.

Kniiirsch — raaaaatsch... Das Papier zerriß.

Der mittlere Teil haftete — nein, klebte auf dem Sims und würde dort bleiben, zwar nicht bis in alle Ewigkeit, aber bis zum nächsten Regen bestimmt. Denn das Papierstück war festgeleimt — mit viel zähem, bräunlichen Leim.

Erkenntnis blitzte in ihm auf.

Das ist vorbereitet! Eine Falle! Und ich bin...

Haut fetzte von seiner Wange, als sein Kopf — immer noch dicht an der Mauer — herumfuhr.

Er wollte sich zum Fenster ziehen, aufrichten dabei und hineinflanken — aber auf halbem Weg stockte ihm der Atem. Schweiß brach ihm aus — und nicht nur in den Achseln. Für Sekundenbruchteile lähmte ihn der Schock.

Ihre Blicke begegneten sich.

Die Frau stand am Fenster. Ihre Augen waren aufgerissen. Übermenschliche Anstrengung schien das Gesicht zu verzerren. Aber es konnte keine körperliche Anstrengung sein, denn sie hielt nur einen Tauchsieder in der Hand.

Die Spirale glühte.

Sie würde durchbrennen bis auf den Knochen und auch den verletzen, sobald das sengende Metall sich in Gunters Handrücken fraß.

Schon spürte er die Hitze.

Denn der Tauchsieder schwebte unmittelbar über seiner Hand — über der, mit der er sich festhielt.

Nur noch Zentimeter.

Er vermeinte, den Schmerz schon zu fühlen.

Sein Blick bohrte sich in ihre Augen, in denen jetzt der Wahnsinn zu flackern schien.

*

Als Locke und Tom das Polizei-Präsidium verließen, bestand keine Unklarheit mehr. Die Illegalen wurden in ihre Heimatländer abgeschoben. Korac, Mollai und Luka blieben in Untersuchungshaft. Anklage wurde vorbereitet wegen schwerer Brandstiftung, Steuerverkürzung, Verstoßes gegen das Arbeitnehmer-Überlassungsgesetz und, und, und... Außerdem — und das wog am schwersten — wegen Bildung einer kriminellen Vereinigung.

„Diese Verbrecher ist die Menschheit erstmal los, für lange Zeit“, meinte Locke zufrieden. „Die beuten niemanden mehr aus.“

Tom sah auf seine Armbanduhr. „In die Schule zu fahren, lohnt nicht mehr. Dort ertönt bald das letzte Läuten, und die große Freizeit bricht an.“

„Wir fahren zum Pressehaus, ja?“

„Zu Gunter?“

„Na, zu wem sonst? Glaubst du, ich will die Kantine beehren. Mein Papi ist jetzt bestimmt zurück. Vielleicht können wir unser Taschengeld aufpäppeln, indem wir Kunert helfen. Der schießt zwar jeden Tag mindestens einmal das Foto des Jahres. Aber bei den Bildunterschriften tut er sich schwer.“

Sie rollerten zum Pressehaus.

In der Tiefgarage fehlte Gunters Saab.

Aber da sie einmal hier waren, stellten sie ihre Roller auf die leere Parkfläche und fuhren mit dem Lift in die Siebte hoch, wo Melanie Frühauf im Vorzimmer emsig tippte — abtippte: nämlich die von Gunter redigierten (satzfertig machen) Manuskripte freier Mitarbeiter.

„Hallo!“ erwiderte sie den Gruß der beiden. „Nein, euer Familienoberhaupt ist noch nicht zurück. Das heißt, vom Verleger ist er zurück. Aber...“

Sie nahm die Finger von den Tasten, und Unruhe schlich sich in ihre Miene.

„...diese Claudia Schoeffe rief an. Sie will ihren Scheich in die Pfanne hauen. Will weg von Honold. Deshalb verrät sie ihn, sozusagen. Und stellt dem Chef Beweise Honoldscher Kriminalität zur Verfügung.“

„Waaaas?“ fragte Locke.

Auch Tom war überrascht.

Die Frühauf berichtete.

Vergessen war jetzt die selbstlose Absicht, Kunerts Bildunterschriften in Schwung zu bringen.

„Da fahren wir mal hin“, sagte Locke. „Die Sache hört sich komisch an. Ich kann’s einfach nicht glauben.“

„Dein Vater dachte das gleiche. Aber er verzichtet ja auf keine Gelegenheit, Informationen zu sammeln — zumal wenn es welche von diesem Gewicht sind.“

Sie kannten nicht nur Honolds Adresse und den Weg dorthin, sondern sogar einen etwas kürzeren — was das letzte Stück betraf.

So kam es, daß sie sich den drei Hochhäusern von der Rückseite her näherten — nämlich über den Rasen, der in Form eines Kreisausschnitts angelegt war.

Ein Weg, von Laternen gesäumt — einige gab’s jedenfalls —, teilte die Grünfläche und führte zum mittleren Haus.

Schon von weitem bewunderten sie den Zeppelin. Er zog kleine Kreise, scheinbar über den Hochhäusern, bewegte sich allerdings im Zeitlupentempo — sollte doch niemandem der Sehnerv schlackern, wenn er die Werbeaufschrift las.

„Ich bin noch nie im Zeppelin gefahren“, sagte Locke.

„Ich auch nicht. Und ich hatte nie das Empfinden, daß mir was fehlt.“

„Ich war noch nie in der Karibik, nicht in Thailand, nicht mal in Monaco. Ich kann weder reiten noch surfen. Ich nehme keine Drogen, komme nur selten in ein Feinschmeckerlokal, finde, daß man in diesem Land ganz gut leben kann, und freue mich auf meine Zukunft. Sag mal, Tom: Bin ich beknackt?“

„Das nicht, aber hoffnungslos altmodisch“, grinste er. „Und keine Spur weitläufig. Ganz nebenbei bist du das tollste Mädchen zwischen Flensburg und Garmisch-Partenkirchen — für mich jedenfalls.“

„Diese Einschränkung brauchst du nun auch nicht zu machen. Es gibt noch andere, die meine Lockenpracht lieben.“

Er lachte, sie lachte. Wirklich — sie waren in bester Stimmung, als sie jetzt die Grünfläche erreichten und ihre Roller auf den Weg lenkten.

Das war zwar untersagt, und ein Verbotsschild warnte. Aber schließlich kann man seine Augen nicht überall haben, und solche Einengung der persönlichen Freiheit vom Amts wegen übersahen sie geflissentlich immer.

„Demnächst mache ich mal wieder ein Foto von dir“, sagte Tom.

Die Werbeaufschrift des Zeppelins hatte Anstoß gegeben zu dem Gedanken.

Dann wurde sein Blick starr, und er bremste den Roller scharf ab.

„Locke, spinne ich? Was ist denn da oben los?“

„Wo?“

„Am mittleren Haus, ganz oben, im zwölften... Himmel, die Wohnung in der Mitte! Das muß die von Honold sein.“

Jetzt sah auch Locke, daß dort jemand aus dem Fenster gestiegen war und — rätselhaft, wie er das machte — an der Mauer hing: nein, auf Vorsprüngen stand, was die Grätschhaltung verriet, und...

„Tom! Das ist mein Papi!“

„Was?“

„D…ddd…och! Jaaahhh! Ich erkenne es an der Kleidung. Er hat das grüne Tweedjacket an... und eine blaue Hose, die überhaupt nicht dazu paßt. So blöd zieht nur er sich... O Gott! Was soll denn das?“

„Du kannst recht haben. Das ist er.“

Sie starrten in schwindelnde Höhe hinauf. Beider Pulszahlen hatten sich verdoppelt. Die Motoren töfften lustlos vor sich hin und erstarben dann einträchtig, fast in der gleichen Sekunde.

In der Stille hörte man nichts als den Wind.

Wie heftig gebärdete sich der wohl dort oben?

Gunters Jacke schien zu flattern.

In dem Fenster, an dem er sich offenbar mit einer Hand festklammerte, gewahrten sie den Umriß einer blau gekleideten Frau. Claudia Schoeffe, natürlich.

Sie beugte sich vor. Jetzt bewegte sie die Hand.

11. Gerettet

Der Schock wich. Eine Gewißheit durchströmte Gunter — die Gewißheit, daß ihn nichts dazu bringen würde, seine Hand von der Fensterkante zu lösen.

...und wenn sie mir das Fleisch bis auf die Knochen verschmort!

Sicherlich — hätte ihn der brutale Schmerz hinterrücks getroffen, unvorbereitet — dann wäre sein Schicksal besiegelt gewesen. Im ersten Schreck hätte er losgelassen und wäre in der Tiefe zerschmettert.

Aber diese ihre Chance war verpaßt.

„Hallo, Sie!“ hörte er eine fröhliche Stimme unter sich.

Unwillkürlich senkte er den Blick und sah zwischen seinen Beinen hindurch.

Aus einem Fenster im 11. Stock lehnte sich der Jaguarfahrer, jener ältere Herr, der den japanischen Markennamen mit dem falschen Produkt in Verbindung brachte.

„Was machen Sie denn da?“ fragte er neugierig. „Sind sie der Fensterputzer?“

„Ich bin Alpinist (Bergsteiger im Hochgebirge)“, sagte Gunter gallig. „Und manchmal überkommt’s mich.“

„Interessant! Übrigens: jetzt kann ich lesen, was auf dem Zeppelin steht.“

„Schön für Sie.“

„Ehrlich! Die Zahncreme kann ich nur empfehlen!“

„Ich habe keine Zähne mehr“, sagte Gunter.

„Aber Sie sind schwindelfrei, nicht wahr? Das ist auch was wert.“

„Im Gegenteil! Es bringt einen in die gefährlichsten Situationen.“

Nach einem kurzen Blick auf den Alten, hatte Gunter längst wieder den Kopf gehoben.

Während er mit dem Mann redete, ließ er kein Auge von Claudia Schoeffe.

Der Jaguarfahrer, der ältliche, hatte sich nunmehr sattgesehen an der werbewirksamen Himmelszigarre — und schloß das Fenster.

Vielleicht war er auch ungehalten, weil er sich von Gunter genarrt fühlte.

Dessen Hand begann zu erlahmen. Die Finger starben ab, kribbelten schon.

Er starrte die Frau an. Ihr Gesicht schien zu schrumpfen.

Sein Blick bändigte sie — wie der Dompteur eine Raubkatze. Aber noch immer schwebte die glühende Spirale über seiner Hand.

„Treten Sie zwei Schritt zurück!“ sagte er.

Sie rührte sich nicht.

„Treten Sie zurück!“

Es war fast lächerlich, wie sie schielte. Das war kein Silberblick mehr, das war eine Betrachtung der Nasenspitze. Stand dort die Entscheidung?

Vorsichtig richtete er sich auf. Nur keine Hektik, um bei dieser Verrückten keinen Reflex (unwillkürliche Bewegung) auszulösen.

Denn erpicht darauf, sich mit dem Tauchsieder brandmarken zu lassen, war er trotz aller Entschlossenheit nicht.

In ihrem Gesicht schien sich etwas zu lösen — wie ein Krampf.

Langsam wich sie zurück — schräg nach rechts, wo dann ein Sessel den Krebsgang stoppte.

Gunter griff mit der zweiten Hand zu und wälzte sich über die Fensterbank. Er trat auf das Kabel, und der Stecker des Tauchsieders rutschte aus der Wandbuchse. Die Spirale glühte ab.

Erst jetzt wurde ihm bewußt, daß er in der rechten Hand — immer noch — den abgerissenen Papierfetzen hielt.

Ein Blick genügte. Es handelte sich um den hektographierten (vervielfältigten) Text eines Erfahrungsberichts über biologische Nahrungsmittel.

Eine nützliche Sache, zweifellos. Aber diesmal sehr zweckentfremdet.

Wieder sahen sie sich an.

„Ich... ich... hätte es nicht tun können“, stammelte sie.

„Hat Honold die Todesfalle gebaut?“

Sie nickte.

„Extra für mich?“

Wieder stummes Nicken.

„Was hat er gegen mich, daß er so weit geht?“

„Sie... Sie... verfolgen ihn. Und... letzte Nacht haben Sie das Schimmelhaus angezündet.“

Gunter lehnte sich an die Wand. Zum Teufel mit diesem Glibbergefühl in den Knien! Woher kam das nur? Zu viel Arbeit? Zu wenig Fitness? Werde ab sofort mehr Tennisspielen! dachte er — und dann: Ach so! War ja eben in Lebensgefahr.

„So“, sagte er. „Habe ich also das Schimmelhaus angezündet. Ich war zwar zwischen elf und eins, nachts, in der Weinstube ,Zur letzten Lese’ und kann als Zeugen nicht nur meine Verlobte anführen, sondern noch eine Reihe honoriger Kupfernasen. Aber Honold, dieser Arsch, weiß es offenbar besser.“

„Er... er weiß es von... Korac.“

„Aha. War der hier?“

„Nein. Nicht nochmal. Nur als er mich...“ Sie stockte.

„Ach so! Dann verdanken Sie dem das Hörnchen am Haupt?“

„Ja“, antwortete sie matt. „Er war das. Und Bossert, sein Freund.“

Sie öffnete die Hand und ließ den Tauchsieder fallen. Schwäche überkam sie, und sie sank auf den Sessel.

Gunter fragte diesmal nicht, ob sie einen Schluck Wasser wolle oder eines Cognacs bedürfe. Sein Mitleid war auf null reduziert (gemindert).

„Weiter im Text, wertes Fräulein! Honold weiß es also von Korac.“

„Weil der doch anrief...“

Nach und nach erfuhr er von ihr, in welches Lügengespinst dieser Korac ihn verwoben hatte: ihn, Locke und Tom.

Damit war der traute Dialog (Zwiegespräch) nicht beendet. Aber es schellte, und Gunter schleppte das Früchtchen zur Gegensprechanlage. Vielleicht kehrte Honold zurück, wollte aber nicht gleich hereinplatzen, sondern erstmal hören, wie es stehe.

Doch Lockes Stimme antwortete.

„Hier ist Nina Rehm! Ich will meinen Vater sprechen.“

„Wieso bist du nicht in der Schule?“ fragte Gunter in die Sprechrippen.

„Denkst du, wir lassen uns das entgehen, wenn du als Fassadenkletterer an Hochhäusern herumturnst.“

„Dann ist Tom also auch da. Kommt hoch!“ Er drückte auf den Summer.

Claudia bediente sich an der Hausbar. Gunter paßte auf, daß sie nur Cognac nahm und nicht etwa E 605 (tödliches Gift), um sich so den Folgen ihrer Tat zu entziehen. Aber sie schien mit mildernden Umständen zu rechnen, und nach dem dritten Doppelten war sie wieder ganz fröhlich.

Locke umarmte ihren Papi und überfiel ihn mit einer Sturzflut von Fragen. Auch Tom machte ein neugieriges Gesicht.

Gunter schilderte ihnen, was geschehen war.

Die Schoeffe verkroch sich fast in ihrem Sessel, als sie die Blicke der beiden Teens auf sich spürte.

„Sie sagt, sie hätte es nicht tun können“, sagte Gunter. „Ich will das mal glauben. Viel fehlte allerdings nicht mehr, und der Mord hätte stattgefunden. So viel!“

Mit Daumen und Zeigefinger markierte er den Abstand zwischen einer glühenden Tauchsiederspirale und seinem Handrücken.

Wieder wandte er sich an die Frau.

„Eins müssen Sie mir noch erklären. Honold hat Ihnen die Ausführung der Tat zugeschoben. Dazu waren Sie ursprünglich bereit. Also auch dazu, für ihn ins Gefängnis zu gehen — möglicherweise lebenslänglich.“

Sie schüttelte den Kopf. „Es sollte doch wie ein Unfall aussehen?“

„Wie das?“

„Sie... wären abgestürzt bei dem Versuch, mich zu retten.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Die Nachbarwohnung ist leer, die Tür steht offen. Handwerker werden nämlich erwartet, und der Hausmeister ist nicht immer da. Werner hat mir alles genau erklärt. Nachdem sie abgestürzt sind, sollte ich hinübergehen und das Fenster öffnen, das sich an unsere Wohnung anschließt. Dann sollte ich mich hier einriegeln.“

„Die Eingangstür hat jetzt schwere Riegel. Das habe ich schon bemerkt. Aber das erklärt nicht, wieso ich aus dem Fenster der leeren Nachbarwohnung in die Tiefe stürze.“

„Es wäre geschehen bei Ihrem Versuch, durchs Fenster bei mir einzudringen, weil sich die verriegelte Tür nicht mehr aufbrechen läßt.“

„Aha! Und weshalb hätte ich diesen ungewöhnlichen Weg gewählt — durchs Fenster?“

„Weil Sie befürchten mußten, daß ich dabei bin, mich umzubringen. Das nämlich habe ich Ihnen angeblich an der Tür gesagt. Sie mußten schnell handeln, sahen nur diesen Weg und verunglückten dabei. Tja, und ich sollte dann noch rasch diese Schlaftabletten einnehmen.“

Sie wies zur Hausbar.

Gunter entdeckte das Röhrchen, zählte die Tabletten.

„Gestorben wären Sie daran nicht. Aber es hätte für einen längeren Tiefschlaf gereicht. Ist Ihnen schon mal der Magen ausgepumpt worden?“

Lächelnd schüttelte sie den Kopf. Der vierte Doppelte zeigte seine Wirkung.

„Es wäre zum ersten Mal gewesen. Werner versicherte mir, es tue nicht weh.“

„Die Methode, sich den Magen zu füllen, ist angenehmer. Wo ist Honold?“

Sie wußte es nicht. Gunter bohrte. Seine Fragerei kam einem Verhör dritten Grades (Folterverhör) ziemlich nahe. Aber sie blieb dabei, er wäre irgendwo in der Stadt, um sich ein Alibi aufzubauen.

Gunter verständigte die Mordkommission.

Bis die Polizei eintraf, sichtete er alle — echten — Unterlagen, die man ihm leichtsinnigerweise vorgelegt hatte — in der Absicht natürlich, eventuelles Mißtrauen einzuschläfern. Er nahm sich auch die Freiheit, Schubläden zu öffnen und den Rest zu überprüfen.

Was er fand, brachte zahlreiche Bauunternehmen in eine peinliche Lage. Aber, wie gesagt, das waren nur Pinscher — verglichen mit Otto Heidenreich.

Über den fand er nichts.

Claudia Schoeffe war in sich zusammengesunken und hob nur die Achseln.

„Ich weiß zwar, wer das ist. Werner hat ihn ein paar mal erwähnt. Aber Belege, Schriftliches gibt es wohl nicht. Jedenfalls nicht hier in der Wohnung.“

„Material über Heidenreich“, sagte Gunter zu den beiden Junioren, „hätte die Sache gekrönt. Dafür würde ich nochmals rausklettern und dort — einhändig — mein Mittagsmahl einnehmen.“

„Eine große Portion Spaghetti“, schlug Locke vor. „Aus dem, was du nicht schaffst, könntest du eine Hängematte basteln. Dann hättest du’s draußen bequemer.“

„Du denkst an Spaghetti, die du gekocht hast“, nickte Gunter. „Klar. Die hielten das aus.“

Die Polizei traf ein, hörte sich an, was zu berichten war, staunte, stellte den Tauchsieder, die Belege und sogar den Spazierstock sicher und erklärte der Frau, sie sei verhaftet — wegen Vorbereitung eines Kapitalverbrechens, wegen Mordversuchs und so weiter.

Zwei Beamte blieben in der Wohnung, um den zurückkehrenden Honold mit Handschellen zu schmücken.

Alle anderen — auch Tom und dieRehms, Vater und Tochter — verließen das Hochhaus.

„Nach dem Streß“, meinte Gunter, „haben wir uns was Gutes verdient.“

Daß sie die Schule geschwänzt und sich auf der Baustelle die Razzia angesehen hatten, wußte er inzwischen.

„Ich hole jetzt Helga ab. In spätestens einer halben Stunde treffen wir uns in den Drei Mohren. Okay?“

Mit dem Saab fuhr er ab. Das Pärchen bestieg die Roller. Tom sagte, er hätte einen Wahnsinnshunger. Gunters Vorschlag sei Klasse.

Locke zupfte ihr rotes Zigeunertuch zurecht und senkte dann die Wimpern — was ungefähr so war, als decke sich ein schwarzer Samtvorhang über Herzkirschen.

„Tom!“ zischte sie. „Da, der Wagen, der jetzt abfährt.“

„Wo? Was? Honold?“

„Neiiiiin! Die beiden Typen sitzen drin, die ich letzte Nacht beim Schimmelhaus gesehen habe. Der Bully mit der schicken Mütze und der andere mit dem hängenden Augenlid.“

„Ah so! Hm! Zu spät!“

Sie blickten dem Wagen nach, der soeben um die Ecke entschwand.

„Sie haben Stielaugen gemacht“, sagte Locke. „Sind das nun Honolds Leute, oder gehören auch die zu Korac?“

Tom brauchte nicht lange nachzudenken.

„Korac und sein harter Kern der kriminellen Vereinigung ist verhaftet. Könnte zwar sein, daß er noch den einen oder andern Handlanger hatte. Aber wahrscheinlicher ist, daß der Bully und der andere bei Honold segensreich wirken. Das bedeutet, Locke, daß sie den Abmarsch der Polizei beobachtet haben. Und Honold jetzt warnen werden. Der Mordanschlag ist schief gegangen. Das liegt auf der Hand. Folglich kann Honold sich ausrechnen, daß die Polizei Sehnsucht nach ihm hat. Er wird untertauchen. Mist!“

„Ewig kann er nicht untertauchen“, meinte Locke. „Länger als fünf Minuten hält’s keiner aus. Das ist, glaube ich, der Weltrekord.“

„Wovon redest du?“

„Vom Untertauchen im Wasser — ohne Schnorchel und Sauerstoffgerät. Das fiel mir so ein.“

„Fahren wir zum Drei Mohren“, sagte Tom. „Da gibt es bißzarte Spaghetti.“

*

Sie hatten ihn rausgeholt aus seiner Alibi-Runde, einer Horde wüster Frühschoppenbrüder.

Fassungslos starrte Honold seine Kapos an.

„Wie? Was? Nochmal!“

„Bei dir zu Hause ist was schiefgelaufen“, erklärte Eckert und rückte an seiner Mütze. „Die Bullen haben deine Claudia mitgenommen. Sie sah aus wie ‘ne tote Forelle in Sülze. Richtig niedergeschlagen. Und der Pressefritze war dabei.“

„Vergiß die beiden Teens nicht“, erinnerte Fromm.

Weder er noch Eckert wußten von dem geplanten Mordanschlag, ahnten also nichts vom Grund der Festnahme. Ins Vertrauen gezogen hatte Honold sie nicht, noch nicht.

Mißglückt also! Diese blöde Kuh! Hatte Mist gebaut, statt Rehm in die Tiefe zu stoßen. Und jetzt? Wurde nach ihm schon gefahndet?

Wenn ja, dachte er, dann sitzt ein Bulle in meiner Wohnung.

„Wartet!“ hieß er die beiden, drehte sich auf dem Absatz und verschwand in der Telefonkabine der Kneipe.

Nach mehrmaligem Läuten wurde abgehoben.

„Ja?“ fragte eine Beamten-Stimme.

Honolds Zähne knirschten.

„Wenn Sie es sind, Honold“, sagte der Kripobeamte, „dann rate ich Ihnen, Ihre Lage nicht zusätzlich zu verschlimmern. Stellen Sie sich! Entkommen können Sie nicht mehr. Sie werden überall...“

Honold legte auf, wischte sich blonde Strähnen aus der Stirn und ging zu seinen Gefolgsleuten zurück. Die duckten sich, als gäbe es jetzt Prügel.

„Ich muß für ‘ne Weile verschwinden“, sagte er durch seine Strahlerzähne. „Claudia sollte Rehm zu ‘nem Unfall verhelfen. Aber diese Ische, diese Keife, diese Mesuse (Gaunerworte für Frau, Mädchen) hat’s nicht gepackt.“

Er streckte die Hand aus. „Ich nehme euren Wagen. Den Schlüssel! Ihr könnt meinen Porsche haben. In der roten Rakete falle ich nur auf.“

„Suchen sie dich, Chef?“ fragte Fromm entgeistert — und das lahme Lid hing noch schlaffer als sonst herab.

„Ja, zum Teufel!“

Er steckte den Schlüssel ein, von dem Fromm sich leichten Herzens trennte. War es doch ein ziemlich betagter — und unauffälliger — Wagen, in dem die beiden umherrollten.

„Ich lasse von mir hören“, machte Honold auf Zuversicht. „Sobald die Fahndung abgekühlt ist.“ Er grinste. „Dann komme ich mit ‘nem neuen Gesicht und neuen Papieren.“

Sie blickten ihm nach wie Henker, die soeben erfahren, die Todesstrafe sei abgeschafft. Zum Henker! Sie waren gut mit ihm gefahren und hatten klotzig verdient. Was sollte jetzt werden? Auf eigene Rechnung Illegale verscherbeln?

„Warum nicht?“ sagte Fromm laut. „Wir kennen ja alle Tricks.“

„Was ist?“

„Habe mir nur überlegt, daß wir die Geschäfte jetzt auf eigene Rechnung machen.“

Eckert nickte, überzog sein Bully-Gesicht mit Nachdenklichkeit, prüfte den Sitz seiner Mütze in einer spiegelnden Scheibe und schlenkerte mit dem Autoschlüssel, dem Porsche-Schlüssel, den ihnen der Chef überlassen hatte.

„Jedenfalls habe ich endlich Zeit“, frohlockte Fromm, „diesem Mustafa ein Ding zu verpassen.“

„Wem?“

„Na, du weißt doch! Mustafa Göksun, dem schwarzlockigen Türken, auf den die Fiedler so scharf ist.“

„Würde ich nicht machen — an deiner Stelle. Der jobbt doch bei Heidenreich. Und der hat den Burschen von uns übernommen. Wenn du ihn jetzt drischst, daß er krank feiern muß, könnte Heidenreich sauer sein. Laß doch anderswo Dampf ab, Ede! Dieser Mustafa hat Freunde, die nirgendwo gebraucht werden. Da kommt’s nicht drauf an. Aber tust du einem weh, tut’s allen weh — weil es zusammenhält, das Ausländer-Gesocks.“

„Hm. Kannst recht haben. Du, was meinst du? Wohin geht der Chef jetzt?“

Honold ging nicht, er fuhr. Aber in dem abgenutzten Mittelklassewagen fühlte er sich, als hätte der soziale (gesellschaftliche) Abstieg begonnen.

Der Anblick jedes Streifenwagens verursachte ihm Schweißausbrüche. Aber niemand hielt ihn auf.

Er fuhr ins Villenviertel, wo Otto Heidenreich in teuerster Wohnlage seinen Palast errichtet hatte, inmitten eines Parks, der nicht nur umzäunt, sondern auch mit hoher, dichter Hecke umfriedet war — damit bestimmt niemand sehen konnte, was sich bei Heidenreich tat.

Er war Junggeselle, aber deshalb kein Mönch.

Honold fuhr zur Rückseite des Grundstücks, wo eine schmale Gasse verlief. Hier tat sich nie was. Höchstens, daß mal ein Anlieger seinen Fiffi gassi führte. Hier zeigten nur Rückfronten von Nobelgrundstücken dem Spaziergänger die kalte Schulter, und die schmiedeeiserne Pforte zu Heidenreichs Park war immer verschlossen.

Jetzt parkte dort ein roter Alfa Romeo.

Honold brachte ihn nicht mit Heidenreich in Verbindung. Doch die Pforte öffnete sich, und eine Frau schlüpfte heraus — eilig und heimlich, als hätte sie gerade das Tafelsilber geklaut.

Sie trug das silberblonde Haar als Pferdeschwanz, und freche Augen blickten aus einem schmalen Gesicht.

Honold kannte Carola Weber nicht persönlich, aber vom Sehen, und beobachtete, während er den Motor ausstellte, wie sie sich in ihren Alfa zwängte und abzischte, was ihn schmerzlich an seinen roten Porsche erinnerte.

War die Pforte jetzt offen?

Er hatte damit gerechnet, hinüberklettern zu müssen, sah sich also angenehm enttäuscht, als die Angeln einladend quietschten und er den Park betreten konnte.

Unendlicher Rasen breitete sich aus bis zur Villa. Mächtige Bäume, die hier seit Urzeiten standen, spendeten im Sommer Schatten und Kühle, hielten im Herbst den Regen ab, ächzten im Winter unter Lasten von Schnee.

Honold lief über den knirschenden Kiesweg zum Haus. Als er an der Terrasse vorbei wollte, sah er Heidenreich hinter der gläsernen Doppeltür, und der sah ihn, stutzte, schob Mißmutsfalten auf die bullige Stirn und öffnete die Tür.

„Du, Werner? Ist was?“

Honold ging zu ihm. „Gut, daß ich jetzt erst komme“, grinste er. „Hätte ich sonst euer Schäferstündchen gestört?“

„Was ist?“

„Ich sah gerade, wie die Frau des Staatsanwalts sich rausschlich: Carola Weber.“

„Bei dir ist wohl ‘ne Schraube locker. Ich bin mit den Webers befreundet. Mit beiden! Wenn’s recht ist.“

„Ist schon recht. Und mir kann’s egal sein. Ich...“

„Aber mir ist es nicht egal. Ich habe einen Ruf zu verlieren. Übrigens fiel ich heute vormittag beinahe lang auf den Rücken, als die Polizei mir eröffnete, was beim Schimmelhaus war. Mann! Du hättest mich anrufen sollen. 50 Kanaken in Abschiebehaft. Dann die Razzia auf meiner Baustelle. Sie haben Koracs Leute kassiert — die waren noch keine zwei Minuten da — und ebenfalls eingelocht. Korac, Mollai und Luka zu allem Unglück auch.“

„Waaas?“ Schadenfreude knipste Spotlights (Scheinwerferlicht auf der Bühne) in Honolds Eisaugen an.

„Weißt du davon noch nichts?“

„Keinen blassen Dunst.“

Heidenreich erzählte, und Honold dämpfte seine Schadenfreude. Denn der Baulöwe fletschte die Zähne vor Wut.

„Hättest hören sollen, wie frech mir die Göre, diese Nina Rehm, gekommen ist! Im übrigen sitze ich völlig auf dem Trocknen. Kein billiger Kanake weit und breit. Vom Arbeitsamt muß ich jetzt Arbeiter anfordern. Kostet mich ein Schweinegeld. Trotzdem — wir müssen ein paar Tage vergehen lassen, ehe du neue Illegale besorgst. Die Bullen, wie schon gesagt, achten auf dich. Daß das Schimmelhaus abbrannte, hat dir schwer geschadet. Ist ja auch Irrsinn, sich gegenseitig so in die Wolle zu kriegen.“

„Wenn’s nur das wäre! Mit mir kannst du vorläufig nicht rechnen. Ich wollte diesen Rehm kaltmachen und bin dabei eingetaucht.“

Kaum daß er erzählt hatte, fuhr der Baulöwe ihn an: „Die Polizei sucht dich? Und da kommst du hierher? Im übrigen bin ich mir sicher, daß Korac dich reingelegt hat. Soviel ich erfahren konnte, hat er die Brandstiftung gestanden. Schon im ersten Verhör. Ist einfach zusammengesackt, dieser Held. Und weißt du, warum? Weil er Kloppe bezog, weil ihn der Bengel — dieser Tom Conradi — in die Mörtelpfanne befördert hat. Eine Blamage! Alles hat gelacht. Korac ist nur noch ein Schatten seiner selbst. Allerdings — mich hat er nicht belastet! Und schriftliche Abmachungen, die man mir Vorhalten könnte, existieren nicht. Ich weiß schon, warum ich bar mit euch abrechne. Aber das ist ja jetzt vorbei.“

Honold holte tief Luft. „Ich brauche etwas Geld, um erstmal zu verschwinden. Zur Bank, an mein Konto, traue ich mich nicht. Da lauern bestimmt schon die Bullen.“

„Damit würde ich rechnen“, nickte Heidenreich. „Wieviel?“

Sie einigten sich auf 2000 Mark, was Heidenreich Magenschmerzen bereitete, war es doch nutzlos verschenktes Geld, das er ebensogut hätte zerreißen können.

„Was hast du vor?“ fragte er verdrießlich.

„Weiß noch nicht. Hier in der Stadt ist das Pflaster verdammt heiß. Aber wohin?“

Heidenreich überlegte.

„Ich wüßte was“, sagte er dann, „ist geradezu ideal, um erstmal zu überwintern. Dort stört dich kein Aas.“

„Wo?“

„Kennst du Kleinbeeren?“

„Bin mal durchgefahren.“

„Da gibt es eine Wohnanlage mit privaten Wochenend- und Landhäusern, eine Art Ferienpark. Aber zu dieser Jahreszeit ist der leer wie eine frisch gewaschene Hand.“

„Aha.“

„Knack dir ‘ne Bude und niste dich ein.“

„Ein guter Tip. Danke!“

„Aber nimm nicht Nr. 41, die Blockhütte. Die gehört nämlich meinen Freunden, den Webers. Übrigens werden die — garantiert als einzige — in den nächsten Tagen dort antanzen, um nach dem rechten zu sehen. Das braucht dich nicht zu stören. Verhältst dich eben ruhig. Klar?“

„Klar.“

Heidenreich leckte sich die Lippen, als er empfahl: „Nummer 38 — das wäre genau richtig. Das Haus gehört einem gewissen Kreuder. Der und seine Bagage (Gesindel) waren am letzten Wochenende draußen. Anschließend haben sie die Bude eingemottet. Die Rehms waren übrigens auch dabei, und dieser Tom Conradi fehlte nicht.“

„Wenn’s so ist, ist Kreuder mir sehr unsympathisch. Der wird seine Bude nicht wiedererkennen, bin ich erstmal von dort weg. Ansonsten sollte mir keiner in die Quere kommen! Keiner! Weißt du, Heidenreich, ich habe nichts mehr zu verlieren. Wer mir zu nahe kommt, den bringe ich um.“

12. Die Entführung der Zwerge

Das Wirtshaus DREI MOHREN war proppenvoll, aber im Mohrenstüberl ein Tisch reserviert.

Jennings, der Oberkellner, führte seine Gäste dorthin, nachdem er den Damen Komplimente gemacht hatte.

In der Tat: Dr. Helga Conradi war eine nordische Schönheit, ihr Sohn Tom aber nicht nur deshalb stolz auf sie. Als Tierärztin erfreute sie sich größter Beliebtheit, bei Vierbeinern, Gefiederten und deren menschlichem Anhang. Der anstrengende Vormittag mit drei Operationen hatte bei ihr keine Spuren hinterlassen. Sie war frisch und wie immer in sportlichem Chic.

Locke hatte sich bei ihr eingehakt, und die beiden — blond und brünett — waren wirklich ein reizvolles Gespann.

Gunter schob seiner Zukünftigen den Stuhl zurecht, als sie Platz nahmen. Tom stürzte sich bei Locke in ähnliche Unkosten, was sie ihm mit einem märchenhaften Blick vergalt. Ritterlichkeit ist eben bei Frauen und Mädchen immer gefragt.

Mike war leider nicht dabei, sondern zeitlich verhindert.

Helga war bereits über alles unterrichtet und innerlich aufgewühlt. Liebe und Sorge sprach aus ihren Blauaugen, wenn sie Gunter ansah. Anfangs war der Schreck ihr auf den Magen geschlagen, aber nach einem Glas Sekt als Apéritif (appetitanregendes Getränk) konnte sie sich für den ausgezeichneten Wildschweinbraten erwärmen, der heute auf der Karte stand.

Gunter und Tom schlossen sich dieser Bestellung an, Locke, die dem Fleisch abhold und spezialisiert auf Gemüse war, begehrte — wie fast immer — eine Gemüseplatte.

„Da fällt mir ein“, meinte sie, „daß ich Elke anrufen wollte. Besser, ich mache es gleich. Sonst erreiche ich sie nicht. Sie hat nachher Geigenstunde.“

„Hoffentlich übt sie mehr als du“, sagte Helga zu ihrem Sohn. „An deiner Guitarre verstauben schon die Saiten.“

„Locke hält mich so auf Trab“, behauptete er grinsend. „Ich komme zu nichts anderem mehr. Und wenn ich um Mitternacht, meiner einzigen Freizeit, mal spiele, ist es dir auch nicht recht.“

„Um Mitternacht übt man nicht, Sohnemann! Um Mitternacht bringt man höchstens ein Ständchen.“

„Heißt das, er soll bei uns vor dem Haus um null Uhr in die Saiten greifen?“ erkundigte Gunter sich erschrocken. „Vorsorglich lege ich Protest (Einspruch) ein.“

„Sowas würde ich dir auch nicht antun“, meinte Tom gönnerhaft. „Und wenn ich Locke ein Ständchen bringe, komme ich mit dem Kofferradio.“

Von dieser Androhung erfuhr Locke freilich nichts. Sie stand bereits am Telefon, hatte Frau Kreuder begrüßt, von ihren — Lockes — Leuten Grüße ausgerichtet und nun Elke an der Strippe.

Was die Ereignisse der letzten anderthalb Tage betraf, sagte Locke nur, das könne sie unmöglich am Telefon erzählen — außerdem werde gleich das Essen serviert —, aber bald sehe man sich ja, und dann sei Gelegenheit dazu.

„Ich rufe jetzt an wegen meines Goldkettchens, Elke. Du weißt, welches ich meine. Das von Tom.“

„Natürlich kenne ich das. Ist es weg?“

„Seit Sonntag. Bei euch im Landhaus hatte ich’s noch. Das weiß ich genau. Aber jetzt... Ich dachte, du hättest es versehentlich eingepackt.“

„Habe ich leider nicht. Meinen Kram habe ich ausgepackt und ausgebreitet. Da war nichts von dir dabei.“

„Auch nicht im Kulturbeutel?“

„Nichts. Den habe ich sogar links gemacht, weil ich ihn auswaschen mußte. Ich wüßte nicht, wo bei mir... Nein, unmöglich. Sollte ich’s finden, rufe ich dich an.“

Niedergeschlagen kehrte Locke an den Tisch zurück. Der Verlust des Kettchens schmerzte. Besonders dieses war unersetzlich, denn Tom hatte es ihr geschenkt.

„Hat sie’s?“ fragte er.

Sie schüttelte den Kopf.

„Fehlt was?“ erkundigte sich Helga.

Locke beichtete, sie hätte Toms Kettchen verschlampt.

„Das habe ich gesehen“, sagte Helga. „Im Landhaus draußen. Kurz bevor wir abfuhren. Ich dachte, du würdest es noch an dich nehmen. Es lag im Badezimmer auf der Fensterbank.“

Locke legte sich die flache Hand vor die Stirn — als symbolische Geste für plötzliche Erinnerung.

„Richtig, richtig! Natürlich! So ein Mist.“

Jennings, der soeben die Gerichte auftrug, erkundigte sich schelmisch, ob mit dieser Bemerkung die Speisen gemeint wären.

„Ich habe was anderes gemeint“, lachte Locke. „Ob meine Bemerkung gepaßt hätte, wird sich rausstellen, wenn wir kosten.“

„Das ist nun die heutige Jugend“, sagte Gunter zu dem altvertrauten Ganymed (Mundschenk des Zeus — Kellner). „Vor nichts Respekt. Nicht mal vor der hervorragenden Küche dieses Hauses.“

„Auch das werden die Junioren schätzen lernen, wenn sie erstmal in die Jahre kommen“, erwiderte Jennings schmunzelnd und blinzelte Locke zu. Sie war sein besonderer Liebling. Für sie hielt er sogar frische Trinkmilch bereit, obschon die sonst niemals verlangt wurde.

„Also in Kleinbeeren auf der Fensterbank“, stellte Gunter nach den ersten Bissen Wildschweinbraten fest. „Da liegt sie gut. Und nun?“

„Wozu habe ich meinen Mofaroller!“ Locke grub einen Graben in das Erbsenpüree. „Nachher oder übermorgen fahre ich raus und hole mein Kettchen. Frau Kreuder gibt mir den Hausschlüssel, und schon ist die Erbse gegessen. Na, da bin ich vielleicht froh.“

Sie schob sich einen Löffel Püree in den Mund.

Damit war das Thema erledigt — und die Voraussetzung für neues Unheil geschaffen.

*

Die Zeit der Elternteile war begrenzt. Nach gemütlichem Mahl zahlte Gunter die Zeche. Er und Helga brachen auf. Tom zuzzelte noch an seiner Cola. Locke schaute tief in ihr Milchglas.

„Weißt du, Tom, wir sollten zu Mustafa fahren. Alle Informationen stammen von ihm. Was das Schimmelhaus betrifft. Was die Baustelle betrifft. Offiziell kann man ihm nicht danken. Das würde ihm die Ohren kosten oder das Leben, auf jeden Fall den Job bei Heidenreich. Trotzdem, finde ich, sollten wir das nicht einfach auf sich beruhen lassen. Wir sollten ihm danken und sagen, daß er recht getan hat. Und daß es nicht den Ruch von Verrat hat.“

„Gute Idee.“ Er zuzzelte.

„Schlürf nicht so laut. Du klingst wie ein Spülklosett. Mein Papi ist auch der Meinung.“

„Was? Daß ich wie ein WC...“

„...daß wir Mustafa danken müssen. Papi setzt sich ohnehin noch mit ihm in Verbindung.“

Tom stand auf. „Worauf wartest du? Daß die Milch sauer wird?“

Locke leerte den Rest mit einem Schluck und fuhr sich mit der Zungenspitze über die Lippen. Dann band sie ihr Kopftuch um.

Jennings eilte herbei. Sie gab ihm die Hand.

Tom sagte: „Der Wildschweinbraten war köstlich, Mr. Jennings.“

Das Mr. (Mister = Herr) war berechtigt, Jennings nämlich Engländer, allerdings schon lange hier ansässig, nachdem sein Beruf ihn in alle Welt hinausgetrieben hatte. Mittlerweile sprach er besser deutsch als ein Germanistik-Professor (Germanistik = Wissenschaft von der deutschen Sprache).

Jennings lächelte, bedankte sich und versprach, es dem Küchenchef zu sagen.

Das Pärchen verließ die DREI MOHREN. Es war früher Nachmittag. Am Himmel wechselte sonniges Blau mit betrüblichem Grau. In der Innenstadt verdickte sich der Verkehr wie Haferbrei, der zu lange kocht. Unfallsirenen heulten. In den Grünanlagen hockten Leute, die sich langweilten: Arbeitslose und — leider in der Überzahl — solche, die nicht arbeiten wollten.

Locke und Tom rollerten zum Türkenviertel.

*

Bosserts Motiv (Beweggrund) war nicht Freundschaft zu Korac. Wenn’s das gewesen wäre, hätte er nicht mit der kleinen Zehe gewackelt. Nibelungentreue (bedingungslose Gefolgschaft) — sowas kannte er nicht. Aber Geldeswert — den kannte er. Und nur über Korac führte der Weg zu großen Summen.

Das kam so: Den enormen Verdienst aus ihren schmutzigen Geschäften hatte Korac im Ausland angelegt, dort auf Konten eingezahlt, auf Bankkonten, die auf seinen Namen lauteten.

Und für Bossert war klar: Wenn ich Avdi befreien kann, teilt er mit mir.

Für Geld hätte Bossert alles getan, sogar seine Seele verkauft — was ein Luftgeschäft gewesen wäre, denn er besaß keine Seele, allenfalls eine schwarze, so wertlos wie die verkohlten Reste vom Schimmelhaus.

Deshalb war er bereit, jetzt aufs Ganze zu gehen.

Im Türkenviertel kannte er sich aus wie in seiner zweitbesten Hose.

Er wußte genau, was zu tun war. Er wartete an der richtigen Ecke.

Sie war verkehrsarm wie die Milchstraße in einer frostklaren Winternacht.

Das Hinweisschild an der bröckligen Mauer einer stillgelegten Gießerei verhieß, daß hier der Schulbus hält. Der Schulbus der Türkenkinder, jener  ,niedlichen Zwerge’ — wie Locke sie genannt hatte.

Bossert tigerte auf und ab. Sein Raubfischgesicht wirkte hart und erstarrt. Wind richtete den strohigen Kranz seiner eingeölten Blondhaare auf. Eine Strähne legte sich als Kringel über die Stirnglatze. Er klappte die Schmachtlocke sorgsam zurück, hinters Ohr, wo ihr Platz war, und auf der Stirn glänzte ein öliger Streifen.

Da kam er, der Schulbus.

18 kleine Türken saßen auf ihren Plätzen.

Der Fahrer war ein grauhaariger Mann mit mächtigem Schnurrbart. Er hieß Paracin und sah ziemlich ermattet aus, jedenfalls war auch sein Gesicht immer grau.

Der Bus hielt.

Bosserts Raubfischblick lief noch einmal in die Runde.

Nein, niemand, kein Zeuge.

Drei Türkenkinder stiegen aus: ein Junge und zwei Mädchen.

Sie rannten in die nächste Gasse, wo irgendwo ihr Zuhause war, und schon kaperte (eroberte) Bossert den Bus, indem er durch die Tür und zwei Stufen hinaufsprang.

Der Fahrer Paracin blickte verwundert.

Mit der linken Hand zog Bossert den linken Teil seiner geöffneten Jacke nach vorn — als Sichtblende, um die rechte Hand abzuschirmen. Denn die hielt die Pistole, und die war auf den Fahrer gerichtet.

Lächelnd, um die Kleinen nicht zu erschrecken, sagte Bossert: „So, lieber Freund. Jetzt kommst du rasch mit! Es ist wichtig, dauert aber nicht lange.“

In seinen Augen stand eiskalte Drohung.

Dem Fahrer Paracin — seit Kindesbeinen an ein furchtsamer Mensch — fuhr der Schreck in alle Knochen, aber besonders ins Gas- und ins Kupplungsbein, so daß er kaum auf stehen konnte.

Bossert ruckte mit der Waffe.

Paracin zog sich am Lenkrad hoch. Der Motor lief noch, die Handbremse war angezogen.

„Was... was ist denn?“

„Komm!“

Bossert schob die Pistole in die Lederhalfter unter seiner Achsel und schloß die Jacke.

Es war nicht nötig, diesen Wicht ständig zu bedrohen. Der hatte den Ballermann gesehen. Das genügte.

Paracin stieg aus. Bossert war hinter ihm.

Den Kindern rief er zu: „Bleibt auf euren Plätzen. Gleich geht’s weiter!“

Im Freien faßte er Paracin am Arm und zog ihn zum Tor der ehemaligen Gießerei.

Die Gebäude waren leer und verkommen. Gerümpel lag herum. Ein trübseliger Platz, der — weil die Ratten hier Männchen machten — den Kindern zum Spielen verboten war.

„Was... wollen Sie von mir?“ stotterte Paracin.

„Von dir nichts. Los, dort rein!“

Er drängte ihn in einen kahlen Raum, wo Bauschutt sich häufte. Das einzige Fenster war vergittert, die Tür stabil und außen mit einem Riegel versehen.

Hinterrücks schlug er den Türken nieder, mit der Pistole ins Genick.

Bewußtlos stürzte Paracin zu Boden.

Bis der wieder zu sich kommt, dachte Bossert, bin ich raus aus der Stadt.

Er riegelte den Türken ein. Jede Minute Vorsprung war wichtig.

Harmlos lächelnd ging er zum Bus zurück, wo 15 schwarze Augenpaare ihm fragend entgegen sahen.

„Euer Fahrer mußte dringend wohin“, erklärte er den Kindern, nachdem er eingestiegen war. „Jetzt fahre ich euch. Ihr werdet staunen. Ich kann das nämlich auch. Allerdings müssen wir einen kleinen Umweg machen. Verhaltet euch ruhig! Zum Schluß gibt’s dann eine Überraschung.“

Er hatte die Tür geschlossen und setzte sich ans Lenkrad.

Die Kinder — keins älter als acht — argwöhnten nichts. Sie hatten anderes im Kopf. Die Jungs knufften ihren Platznachbarn oder zogen die Mädchen an den Haaren. Einer holte Comic-Hefte hervor, ein anderer seine Spielzeugpistole. Insgesamt benahmen sie sich halbwegs manierlich.

Bossert fuhr in eine Straße, die so eng war wie ein Flaschenhals und an einer Ampel endete, weil eine Verkehrsader kreuzte. Hier war mächtiger Betrieb.

*

Die Ampel zeigte Rot.

Locke und Tom hielten hart rechts. Fußgänger strömten über den Zebrastreifen. Autos fuhren vorbei oder bogen ein, und eine Rotphase hielt an.

Das Pärchen kam aus einer engen Nebenstraße, die sich jenseits der Kreuzung fortsetzte. Freilich — einbiegen durfte man dort nicht. Es war das Durchfahrt-verboten-Ende einer Einbahnstrecke.

Zwischen den roten Verbotsschildern stand der Schulbus.

„Tom, da ist wieder der Bus mit den niedlichen Zwergen.“

„Ah, ja.“

„Tooom! Guck mal!“

„Was?“

„Der... der Fahrer!“

„Was ist mit ihm?“

„Es ist nicht der Fahrer. Jedenfalls nicht der von gestern. Nicht der Türke. Den habe ich genau gesehen. Dieser hier ist der Raubfischtyp.“

Aus Toms Blickwinkel spiegelte die Windschutzscheibe. Er sah nur die Umrisse des Chauffeurs.

„Wen meinst du?“

„Den Stirnkahlen von letzter Nacht. Der uns gelöchert hat und dann böse Blicke tauschte mit den beiden andern: dem mit dem Augenlid und dem Bully mit der Mütze.“

„Uiiiiihhh...“

Die Ampel sprang auf Grün.

Der Schulbus fuhr an und bog nach rechts ab.

Jetzt erkannte auch Tom, um wen es sich handelte.

„Stimmt! Der ist es. Herzi, da schwant mir was. Dieser spärlich behaarte Raubfisch gehört doch, meinen wir, zu Honold oder Korac — halt! zu Korac, wahrscheinlich. Denn Bully und Augenlid — die rechnen wir Honold zu. Richtig?“

„Du bist wirklich ein Schnelldenker.“ Sie startete. „Ihm nach!“

Als er neben ihr rollerte, was für kurze Strecke möglich war, rief er: „Aber wenn er doch zu Honold gehört, fährt er jetzt vielleicht zu ihm.“

„Mit dem Bus voller Kinder?“

„ Vielleicht gibt Honold ‘ne Kinderparty?“

„Aber nur — wenn er die Kleinen anschließend als Tagelöhner verkaufen kann. Für Fabrikarbeit oder Schufterei im Bergwerk — wie damals.“

„Wann?“

„Zu Beginn des Industriezeitalters, als Kinderarbeit noch üblich war: 80 Stunden pro Woche. Hach! Haben wir’s jetzt gut.“

„Ich nicht“, meinte er. „Wie du mich umherscheuchst — da reichen 80 Stunden nicht!“

Locke überholte einen Radfahrer.

Tom war zurückgefallen, rückte aber wieder neben sie.

„Ernsthaft, Schatzi! An der Kiste ist was faul.“

„Deshalb verfolgen wir ihn ja. Ein Berufsfahrer ist das nie und nimmer, Tom. Die laufen nicht so geschniegelt und overdressed (aufgeputzt) rum. Wir müssen dran bleiben, hart dran bleiben. Hoffentlich bemerkt er uns nicht!“

*

Es hatte geklappt. Aber jetzt nichts wie raus aus der Stadt! Bossert grinste sich im Rückspiegel an. Er fuhr vorsichtig, beachtete den Verkehr und die Ampeln. Nur nichts riskieren!

Als ihm eine kleine Hand auf die Schulter tippte, schrak er zusammen.

Ein schwarzer Wuschelkopf schob sich vor.

„Herr, wir sind schon an der Ecke vorbei, wo ich aussteigen muß.“

„Jaja! Ich sagte es doch! Wir machen einen Umweg. Kommst schon früh genug nach Hause. Setz dich hin und sei ruhig! Es ist verboten, mit dem Fahrer zu sprechen. Klar?“

Sein barscher Ton verängstigte den Kleinen. Eilig zog er sich zurück, saß dann still auf seinem Platz und entschied, daß Herr Paracin ein viel netterer Mann sei.

Der Schulbus näherte sich den Außenbezirken der Stadt.

Bossert achtete auf Sirenengeheul, auf Streifenwagen, auf Polizeiuniformen. Auf etwaige Verfolger achtete er nicht.

Außerdem waren Locke und Tom weit zurückgefallen.

Der Bus fuhr streckenweise 50 km/h. Lockes Mofa schaffte nur reichlich die Hälfte.

Und so geschah es denn, daß die Mofafahrerin mit dem roten Kopftuch gänzlich aus Bosserts Rückspiegel verschwand.

Sie duckte sich jetzt hinter Toms breite Schultern, saß auf dem Rücksitz seines Rollers, und der konnte — trotz höherer Last — das Schulbustempo mithalten.

Bossert fuhr aus der Stadt hinaus und folgte einer einsamen Straße. Sie war voller Schlaglöcher und brüchig an den Rändern. Sie führte an herbstkahlen Feldern vorbei, wo jetzt Nebelschwaden umherkrochen, denn die Sonne war verschwunden, das Licht grau geworden, und aus dem Boden stieg Feuchtigkeit.

Hinter einem Wäldchen, das diese Bezeichnung kaum verdiente, zweigte ein Feldweg ab. Er war steinig. Der Bus rumpelte und wurde geschaukelt.

Die Kinder waren beunruhigt. Ein Mädchen hatte Bossert gefragt, wohin er denn fahre.

Er hatte die Kleine angebrüllt. Nun waren alle Kinder eingeschüchtert, verängstigt und still.

Die Feldscheune stand in einer Senke. Es war eine große Scheune. Ihr Tor lief auf Rollen. Ihr Inneres war fast leer, aber unterteilt. Es gab Verschläge, die zu Zeiten der Feldarbeit bäuerliche Geräte auf nahmen.

Bossert lenkte den Schulbus hinein. Er paßte nur knapp durchs Tor. Rechts schrammte er am Balken, und der Außenspiegel brach ab.

Düsteres Licht umgab sie, als der Motor ausgeschaltet wurde. Die Stille war vollkommen. Die Luft roch nach Heu.

Bossert stand auf.

„Ich gehe für einen Moment weg, bin aber gleich zurück“, erklärte er. „Jeder bleibt auf seinem Platz. Das rate ich euch sehr. Seht ihr den Verschlag, wo die Kartoffelsäcke liegen!“

Er wies nach links durch die Seitenfenster, und alle Blicke folgten der Richtung.

„In dem Verschlag“, fuhr er fort, „lauert ein wildes Tier, ein böser Wolfshund. Er gehört mir. Mir tut er nichts. Aber er hat seit drei Tagen nichts gefressen und würde jeden andern zerreißen. Wenn ihr aussteigt, beißt er euch tot. Also bleibt hier im Wagen. Ist das klar?“

Sie hatten ihn verstanden. Alle hatten ihn verstanden. Entsetzen machte sie sprachlos. Furcht breitete sich aus. Die Umgebung war ihnen unheimlich — und ein reißender Wolf die schlimmste Bedrohung.

Bossert stieg aus, schloß die Tür, ging zu dem Verschlag, blickte hinter die Bretterwand auf ein Dutzend verfaulter Steckrüben und befahl laut: „Plaaatz, Wolf! Du bleibst hier — und bewachst die Kinder. Keins darf aussteigen.“

Dann verließ er die Scheune.

Er schloß auch das Tor.

Eilig ging er zur Straße zurück — dann weiter, nicht zur Stadt, sondern entgegengesetzt: in Richtung Epsendorf. In zwei Kilometer Entfernung verlief eine Hauptverkehrsader, die zahlreiche Dörfer untereinander und mit der Stadt verband.

Dort, wo die Straßen sich schnitten, war eine Bushaltestelle. Daneben stand eine Telefonzelle, die nur selten von Rowdys zerstört wurde.

Als er ankam, wartete eine alte Frau auf den Bus, eine Dörflerin mit stabilen Schuhen, Kopftuch und einem Rucksack, der Grün-, Kraus- und Winterkohl enthielt. Oben ragten die Blätter heraus.

Bossert betrat die Telefonzelle, überzeugte sich, daß er von der Frau nicht beobachtet wurde, legte sein Taschentuch über die Sprechmuschel und wählte.

„Polizeipräsidium“, meldete sich eine Männerstimme.

„Verbinden Sie mich mit dem Beamten, der für die Sache Avdi Korac zuständig ist. Ich habe eine wichtige Mitteilung zu machen.“

„Das ist Oberkommissar Brömmel. Augenblick, ich stelle durch.“

Es knackte in der Leitung.

„Brömmel“, sagte eine heisere Stimme.

„Hören Sie genau zu!“ befahl Bossert. „Ich möchte nichts wiederholen. Ich habe den Schulbus Nr. 28 gekidnappt. 15 Türkenkinder sind in meiner Gewalt. Der Fahrer befindet sich, falls er noch nicht befreit wurde, auf dem Gelände der ehemaligen Gießerei Weiding. Dort habe ich ihn eingesperrt. Ich fordere, daß der Jugoslawe Avdi Korac freigelassen wird. Bis spätestens 18 Uhr. Ein vollgetankter Wagen ist bereitzustellen. Um 17.55 Uhr werde ich abermals anrufen, um mitzuteilen, wohin Korac fahren soll. Ich werde dann bekanntgeben, wo der Schulbus versteckt ist. Zwei Kinder behalte ich als Geisel, einen Jungen und ein Mädchen. Erst wenn Korac in Sicherheit ist, lasse ich sie frei.“

Brömmel schluckte.

„Die Zeit ist viel zu knapp“, sagte er heiser. „Sowas läßt sich nicht übers Knie brechen und...“

„Die Zeit reicht“, unterbrach Bossert. „Und ich warne Sie. Wenn meine Forderung nicht erfüllt wird, sind Sie verantwortlich für alles weitere. Sie wollen wissen, was dann mit den Kindern geschieht? Ich werde den Schulbus auf einen unbeschrankten Bahnübergang stellen. Irgendwo, irgendwann. Ich kann mir Zeit lassen, denn ich bin in einem sicheren Versteck. Ich werde den Bus erst dann auf die Schienen stellen, wenn der Zug schon heranrast, wenn das Unglück unvermeidlich ist. Hernach können Sie ein Massengrab anlegen. Ende!“

Er legte auf.

13. Tom, der Busfahrer

Sie hatten im Wäldchen gehalten, beobachtet, wie der Schulbus über den Feldweg schaukelte und in der Senke verschwand.

Das Dach der Scheune konnten sie sehen.

Der Raubfischtyp war zu Fuß zurückgekehrt und in Richtung Epsendorf marschiert.

Jetzt stoppte Tom seinen Roller vor der Feldscheune, und Locke dachte: Au Backe! Tut mir der Po weh! Das war ja ein schrecklicher Weg.

Tom schob das Tor auf. Zwielicht füllte die Scheune.

Kindergesichter sahen ihnen durch die Heckscheibe des Busses entgegen.

„Wir haben uns nicht getäuscht“, sagte Locke beklommen. „Das ist eine Entführung. Und hier hat er die Kleinen versteckt, dieser Raubfisch. Aber warum bleiben die so brav auf den Sitzen?“

„Wahrscheinlich hat er ihnen gedroht.“

Sie traten in die Scheune.

Aufgeregt begannen die Kinder zu gestikulieren (Bewegungen wie Zeichensprache). Immer wieder deuteten sie zu einem offenen Verschlag an der Seite.

„Der Wolf... der Wolf... ein hungriger Wolf...“

Sie hörten die Kinderstimmen durch die geschlossenen Fenster.

„Aha!“ meinte Tom. „Hier geht’s wohl zu wie im Märchen.“

Er warf einen Blick in den Verschlag, wo die fauligen Rüben moderten. Dann öffneten sie die Bustür und stiegen ein.

„Hallo, Kinder!“ rief Locke. „Ihr habt ja noch eure Schulmappen bei euch. Ihr kommt wohl direkt aus der Schule?“

Stimmen schwirrten durcheinander. Die Aufregung war groß. Immerhin begriffen die Kleinen sofort, daß von Locke und Tom nichts zu befürchten war.

Nach und nach erfuhren die beiden, was sich abgespielt hatte.

Locke beruhigte die Kinder.

„In dem Verschlag dort ist gar kein Wolf. Der Mann hat euch belogen.“

Tom ging hinaus, schob seinen ,Hirsch’, den Motorroller, hinter die Scheune, kam zurück und schloß das Tor.

Der Kerl sollte nicht mißtrauisch werden bei seiner Rückkehr.

Den Kindern impfte er ein, sich auf ihre Plätze zu setzen und ruhig zu bleiben. Locke blieb bei ihnen.

Tom fand einen handlichen Knüppel. Damit bewaffnete er sich. Durch einen Spalt in der Bretterwand beobachtete er den Feldweg.

Nebel zog sich zusammen. Von der Stadt hörte man nichts. Er sah eine streunende Katze, die nach Feldmäusen jagte. Eine Weile verging. Dann tauchte der Raubfischtyp auf.

Er schritt schnell, schlenkerte die Arme und hielt den Kopf gesenkt. Jetzt blickte er auf, peilte zur Scheune her, war aber beruhigt. Denn hier, so schien es, war alles unverändert.

Tom hörte seinen Atem, als der Kerl vor dem Tor anlangte.

Er blieb stehen, griff in die Tasche, zog ein Zigarettenpäckchen hervor und suchte nach Streichhölzern.

Tom hatte Locke und den Kindern mit Gesten bedeutet, daß es soweit sei.

Aber die absolute Stille war offenbar ein Regiefehler. Jedenfalls hob der Kerl plötzlich den Kopf, und Mißtrauen verhärtete seine Züge. Daß eine Busladung Kinder sich so ruhig verhielt, schien ihm wohl verdächtig — trotz seiner Drohung, der Wolf lauere im Verschlag.

Seine Hand griff unter die Jacke. Dann schimmerte der brünierte Stahl einer Pistole im fahlen Herbstlicht.

Tom schluckte und preßte sich neben dem Tor an die Wand.

Knarrend bewegten sich die Rollen, auf denen es lief. Ein Spalt tat sich auf. Er vergrößerte sich. Der Lauf der Pistole schob sich herein, jetzt die Hand, jetzt der halbe Unterarm.

Das kam wie bestellt.

Der Knüppel sauste durch die Luft und traf den Arm wie ein Fallbeil. Markerschütterndes Geheul hallte über die Felder. Die Pistole war zu Boden gepoltert, der Arm verschwunden. Tom setzte nach.

Der Verbrecher taumelte zurück. Das Raubfischgesicht erinnerte jetzt mehr an einen Weißfisch, jedenfalls zog sich die Blässe bis über die Stirnglatze hinauf. Die linke Hand umklammerte den rechten Unterarm, der so schlaff hing wie ein leerer Ärmel.

Dann wurde dem Kerl übel. Er sank auf die Knie und spuckte auf den stoppligen Boden. Plötzlich kippte er zur Seite und blieb liegen. Seine Augen waren verdreht.

Ein Trick?

Tom warf den Knüppel weg. Ohne Pistole hätte der Kerl keine Chance gegen ihn gehabt, nicht mal mit zwei gesunden Armen. Wenn der noch ein paar Beulen haben wollte — bitte! Aber die Ohnmacht war echt. Der Schmerz hatte den Ganoven überwältigt, denn der Arm war — wie sich später herausstellte — gebrochen.

Tom schleppte ihn in den Bus. Die Kinder wichen in die hintere Hälfte zurück.

„Als ich die Pistole sah“, sagte Locke, „ist mir fast das Herz stehengeblieben.“

„Um ehrlich zu sein — mir auch. Dem traue ich nämlich zu, daß er auf uns geschossen hätte.“

Mit einem Kälberstrick, der in der Scheune herumlag, fesselten sie Bosserts gesunden Arm an einen der Sitze. Daß der Kerl Bossert hieß, stellten sie fest mit einem Blick in seine Brieftasche.

„Jetzt fahren wir zurück“, sagte Tom und bekam glänzende Augen. „Ich chauffiere den Bus.“

„Bist du übergeschnappt? Du hast keinen Führerschein!“

„Na, und? Du weißt doch: Ich bin oft schwarz gefahren. Würde das abfärben, wäre ich ein Neger. Sicherlich — immer nur auf einsamen Parkplätzen oder auf Privatgrund. Aber bei meinem technischen Verständnis! Geistig habe ich doch den Führerschein längst. Und das hier ist ein Notfall. Unmöglich können wir den Bus mit den Kindern zurücklassen, den Bossert auch nicht. Allein lasse ich dich nicht zur Stadt laufen — in der Nebelbrühe. Und wenn ich gehe, und ihr hier ausharrt — nein! Ich fahre! Nur bis zum Stadtrand. Bis zur ersten Telefonzelle.“

Locke faltete die Hände. „Bis hierher war die Sache ein Kinderspiel. Aber jetzt wird’s gefährlich.“

Sie nahmen auch die Pistole und den Roller an Bord. Bossert war aufgewacht und wimmerte nervtötend. Tom schnauzte ihn an, er solle sich wie ein Mann benehmen, ob er denn noch nichts von Ganovenehre gehört hätte. Aber das ließ den Kerl nicht verstummen.

Rückwärts setzte Tom aus der Scheune. Dabei ging der zweite Außenspiegel verloren. Er wendete auf morastigem Boden, und für einen Moment drehten die Räder durch. Aber dann hoppelte der Kleinbus über den Feldweg.

Locke fand, Tom stelle sich gar nicht so dumm an.

„Wenn ich durchs Abitur fliege“, meinte er, „werde ich Busfahrer.“

Sein Gesicht glühte vor Begeisterung. Er hatte die Scheinwerfer eingeschaltet, und seine Augen — das grüne wie das blaue — starrten verantwortungsbewußt in den Nebel.

Mit Tempo 30 näherten sie sich der Stadt.

Im Nebel tauchten die ersten Häuser auf. Und plötzlich waren sie umzingelt. Ein Streifenwagen schoß aus der Nebenstraße hervor und blockierte die Fahrbahn. Ein anderer schob sich von hinten an den Bus. Signalpfeifen schrillten. Uniformierte tauchten auf, wie aus dem Erdboden gewachsen. Maschinenpistolen zielten auf Tom.

Offensichtlich — man hatte den Bus bemerkt, als er sich näherte, und die Falle vorbereitet.

Locke, die hinter Tom saß, erinnerte sich, das Gebrumm eines Hubschraubers gehört zu haben.

„Um Himmels willen! Halt endlich an!“ sagte sie.

Denn der Bus rollte noch, obschon im Schneckentempo. Tom machte irgendwas falsch und würgte den Motor ab. Immerhin — der Bus stand.

Die Tür wurde aufgerissen, eine Maschinenpistole hereingehalten.

„Heben Sie die Hände über den Kopf und kommen Sie raus!“

„Aber ja doch“, nickte Tom. „Für Sie tue ich alles.“

„Ich gehöre dazu“, rief Locke fröhlich. „Wie hoch muß ich die Hände heben?“

„Du, Erwin“, sagte eine Polizistenstimme. „Das ist doch die Tochter von dem Tagblatt-Rehm.“

„Bin ich“, rief Locke. „Und das hier ist der Sohn von Dr. Helga Conradi. Außerdem haben wir — abgesehen von den niedlichen Zwergen — noch einen Fahrgast in unserer Mitte. Hören Sie, wie er wimmert? Nein, jetzt hat er aufgehört. Aber er zerrt an seiner Fessel und fletscht die Zähne wie ein Monster für Horrorfilme.“

Zwei Polizisten, die MP im Arm, kamen herein. Sie schauten so dümmlich, daß Locke zu kichern begann.

„Dort ist der Kidnapper“, japste sie. „Mein Freund Tom hat ihn überwältigt. Wir vermuten, es ist einer von Koracs Leuten — wohl der letzte, wie?“

Die Polizisten sahen sich an.

Tom beachtete sie nicht. Seine Hände glitten über das Lenkrad. Er klopfte aufs Armaturenbrett.

Im Selbstgespräch murmelte er: „Teufel noch eins! Mit so einem Schlitten durch die Landschaft zu preschen — dafür, also wirklich, hat sich die ganze Anstrengung gelohnt.“

*

Türkische Eltern, die um ihre Kinder gebangt hatten, warteten im Polizeipräsidium und schlossen die Geretteten in die Arme. Locke und Tom erhielten so viele Einladungen, daß sie den Überblick verloren. Oberkommissar Brömmel verteilte geistige Streicheleinheiten — jedes Mal, wenn er den Mund aufmachte. Und der Polizeipräsident sprach von jugendlichen Helden, von beispielhafter Initiative (Entschlußkraft) und der engen Verbundenheit zwischen Türken — Gastarbeitern überhaupt — und Deutschen.

Den Busfahrer Paracin hatte man inzwischen gefunden und ins Krankenhaus eingeliefert.

Das Pärchen mußte sich der Presse stellen. Grinsend knipste Kunert die beiden in allen Posen. Gunter hatte angerufen und sowohl Tochter als auch künftigen Stiefsohn beglückwünscht, aber ihren Wagemut getadelt.

„Wenn die Festredner weggucken, türmen wir“, flüsterte Tom seiner Freundin zu. „Okay?“

„Gut. Ruhm ist wirklich lästig. Das sollte man allen sagen, die danach trachten. Allerdings“, sie lächelte, „wir genießen nur den Ruhm einer Eintagsfliege.“

„Jetzt geht’s. Komm!“

Sie drückten sich, eilten die Treppe hinunter, wurden bereits vermißt, flitzten aber durchs Portal und stiegen gleich auf Toms Roller, der neben dem Schulbus parkte.

Viel Zeit war vergangen. Der Abend brach an. Zunächst fuhren sie dorthin, wo Locke ihr Mofa zurückgelassen hatte: in der Einfahrt zu einer Tiefgarage.

Es war nicht mehr da. Locke erschrak mächtig. Aber dann klingelten sie beim Hausmeister. Der hatte das ,Fremdfahrzeug’, wie er es nannte, entdeckt und beiseite gestellt, nämlich auf den Hinterhof.

Der Mann, ein Wichtigtuer, schimpfte, so ginge es nun wirklich nicht, wurde aber ganz handsam (brauchbar), als sie ihm mitteilten, bei welcher Gelegenheit sie den Mofaroller abgestellt hatten: nämlich bei der Verfolgung des Kidnappers, der die Türkenkinder entführt hatte.

„Donnerwetter!“ staunte er. „Eben habe ich’s im Radio gehört. Ihr seid das gewesen. Ihr habt diesen Schwerverbrecher in erbittertem Kampf überwunden. Hut ab! Wenn ihr wollt, könnt ihr das Mofa noch stehenlassen.“

Aber das wollten sie nicht.

„Manchmal hat der Ruhm auch Vorteile“, bemerkte Tom, als sie weiterfuhren. „Man darf sich nur nicht zu denen stellen, die selber ins Scheinwerferlicht drängen. Die eitlen Pinscher sind’s, die einem den Nerv töten.“

Ohne sich abzusprechen, fuhren sie in dieselbe Richtung wie vor Stunden, nämlich ins Türkenviertel.

„Jetzt treffen wir Mustafa an“, meinte Locke. „Jetzt hat er Feierabend.“

Vorher freilich meldete sich quälender Appetit. Die Drei-Mohren-Mahlzeit lag schon zu lange zurück.

Tom behauptete, der ‚erbitterte Kampf mit Bossert’ hätte doch sehr an seinen Kräften gezehrt und ewig halte eine Wildsau nicht vor.

Locke hatte kein Geld bei sich. Tom zerrte sein Portemonnaie aus der engen Jeans und machte Kassensturz. Leider reichte es nicht zu gemütlicher Einkehr, selbst wenn sie sich in einem bescheidenen Restaurant mit dem preiswertesten Imbiß begnügt hätten.

Also kauften sie in einem Tante-Emma-Laden eine Tüte Milch, zwei Bananen, eine Semmel und ein Stück Käse. An der Kasse kam dann eine Summe heraus, die Toms Kapital um 30 Pfennig überschritt.

„Ich stunde es euch, wenn ihr wiederkommt“, sagte die freundliche Verkäuferin, die gleichzeitig Inhaberin war.

Aber Locke blieb bei der Wahrheit. „Das kann sonstwann sein oder nie. Wir sind nicht aus dieser Gegend.“

Sie wollte eine Banane zurücklegen.

Doch die Frau winkte ab.

„Dann erlasse ich euch die drei Groschen. Das macht mich auch nicht ärmer als ich ohnehin schon bin.“

Sie bedankten sich, und in einer zugigen Toreinfahrt nahm dann das gefeierte Pärchen sein Abendessen ein.

14. Die Sache mit Üsküd

Die Straße zwischen den schmucklosen Häuserzeilen war dunkel und leer. Kalter Wind blätterte ein paar türkische Zeitungen auf, die im Rinnstein lagen.

Locke und Tom hielten vor dem gelben Fachwerkhaus, in dem Mustafa wohnte — und sahen ihn auch schon, als er wie von allen Teufeln gejagt durch den Eingang ins Freie stürmte. Er hielt einen Stock in der Hand, wollte nach links und offenbar sein Tempo erhöhen. Dann erkannte er die beiden.

„Hallo, Mustafa“, rief Locke. „So eilig? Wir wollen zu dir.“

Er keuchte. Lichtschein aus einem Fenster streifte sein Gesicht. Es wirkte gehetzt, und ein Ausdruck der Verzweiflung lag darauf.

„Sie... sie bringen meinen Freund um“, stammelte er. „Im Blauen Engel sind sie über ihn hergefallen. Er soll was angestellt haben, was ich aber nicht glaube. Sie... wollen ihn lynchen (jmd. ohne Gerichtsverhandlung bestrafen, zu Tode prügeln). Ein Landsmann hat mich gerufen.“

„Wer will ihn lynchen?“ fragte Tom rasch.

„Ich weiß nicht genau. Deutsche...“

„Wo ist der Blaue Engel?“

„In der nächsten Straße.“

„Ich komme mit.“ Tom sprang vom Roller. Zu Locke sagte er: „Du, Herzi, hältst dich bitte im Hintergrund. Daß nicht deine Locken was abkriegen, wenn der Pöbel sich austobt.“

Er und Mustafa rannten voran. Locke folgte zu Fuß.

Die nächste Straße gehörte schon nicht mehr zum Türkenviertel. Aus dem BLAUEN ENGEL, einer Stehbierkneipe vom billigsten Zuschnitt, ertönte vielstimmiges Grölen. Man grölte auf deutsch — wie betrunkene Schlachtenbummler nach einem gewonnenen Fußballmatch oder Störtrupps während einer Wahlkundgebung. Die Tonart ist immer dieselbe.

„Genaues weiß ich auch nicht“, keuchte Mustafa, dem der Atem knapp war — mehr eine Folge der Aufregung als des kurzen Laufs.

Tom sah sich nach Locke um. Sie sprintete jetzt auf ihren langen Beinen heran, fiel Tom in die Arme und hauchte ihm ins Gesicht. Zu dritt betraten sie die Kneipe.

Die Luft war schwadig vom Tabakqualm und roch nach verschüttetem Bier. Vor der Theke lümmelten Feierabendtypen herum, Deutsche. Alles — auch der triefäugige Wirt — glotzte über leere Steh tische in die hintere Ecke.

Ein Bild menschlicher Niedertracht bot sich dort dar.

Zwei häßliche Kerle hatten einen jungen Türken gepackt. Er blutete aus Mund und Nase. Ein Auge war geschwollen. Sein Kopf rollte hin und her, am Rande der Ohnmacht.

Ein dritter Deutscher — semmelblond und mit Pickelgesicht — wuchtete ihm soeben die Faust vor den Magen. Dem Türken knickten die Knie ein. Hätten ihn die beiden nicht gehalten, wäre er zu Boden gestürzt.

Seitlich von denen stand Petra Fiedler, das große Mädchen mit den brandroten Locken. Sie war so bunt gekleidet wie gestern und preßte eine Hand ans linke Ohr. Die Hand war voller Blut.

Hysterie (seelischer Krankheitszustand) verzerrte ihr Gesicht, in dem die Dummheit jetzt weniger auffiel — Haß und Wut überwogen.

„Bringt ihn um!“ schrie sie. „Schlagt das Schwein tot.“ Sie geiferte und hatte sich die Mundwinkel bekleckert.

Und noch jemand war da: das Gespann, das Locke und Tom vom Sehen bereits kannten, nämlich der Bully mit der Mütze und der andere mit dem hängenden Lid.

Der letztere genoß, was sich hier abspielte. Mehr noch: Er sorgte dafür, daß die Mißhandlung nicht das Ende der Vorstellung war.

„...müssen wir diesen Kanaken ein für alle mal zeigen“, brüllte er soeben, „daß sie von unseren Frauen und Mädchen gefälligst die Hände lassen. Dieser Dreckskerl ist doch nicht wert, daß er lebt. Freunde! Draußen auf dem Hof steht ein Benzinkanister. Duscht ihn damit. Dann wird er wieder munter. Und... äh...“, er grinste, „seid vorsichtig, wenn ihr euch eine Zigarette anzündet. Wie leicht passiert es, und dieser Türkenhund steht in Flammen.“

„Soll er doch!“ — „Mach ihn zur Fackel!“

„Heiz ihm ein!“ — „Energiesparer nehmen Türken statt Öl!“ — „Selbstverbrennungen muß man nachhelfen!“

Das brüllten die Feierabendtypen an der Theke. Einer überbot den andern. Der Pöbel war los. Der Haß gegen Ausländer trieb dem Höhepunkt zu. Es war unfaßlich. Keiner schien zu bedenken, daß es Mord war, was sie wollten. Oder es war ihnen wurscht.

„Mein Gott!“ flüsterte Locke. „Sind das Menschen oder Bestien?“

Mustafas Gesicht war totenbleich. Die Angst des unschuldig Verfolgten flackerte in seinen Augen. Aber er wollte seinem Freund zu Hilfe eilen und hob schon den Fuß. Tom hielt ihn zurück.

„Überlaß mir das!“

Die drei Schläger hatten sich in Bewegung gesetzt. Der Tip des Honold-Ganoven kurbelte sie an. Alle niedrigen Instinkte kamen voll auf ihre Kosten. Sie schleppten ihr Opfer zur Hintertür. Mustafas Freund war zerschunden und wehrlos. Schwach rief er um Hilfe — nicht lauter als ein wimmerndes Kind.

„Sie wollen Üsküd verbrennen... sie wollen... nein!“ Mustafas Stimme versagte.

Tom war bereits unterwegs, rannte dem Hinrichtungskommando nach und wußte, daß zu sportlicher Fairness kein Anlaß bestand. Wenn alle sich einmischten, standen fünf Männer gegen ihn. Bei Petra Fiedler mußte er damit rechnen, daß sie kratzte und biß.

„Achtung!“ rief irgendwer; und der Semmelblonde mit dem Pickelgesicht drehte sich um.

Mit einem einzigen Schlag mähte Tom ihn von den Füßen, mit einem Ura-Tsuki, einem Aufwärtshaken, der die Leber liebkoste, daß dort der Betrieb aufhörte.

Pickelgesicht fiel einem der Kerle, die Üsküd hielten, ins Kreuz. Der ließ los, sah sich um, kapierte, sprang Tom an — und damit in einen Yama-Tsuki, einen Doppelfauststoß gegen Kinn und Magengrube. Er gurgelte kurz und fiel auf Pickelgesicht.

Tom hörte, wie Locke aufschrie. Eine Warnung. Blitzartig duckte er sich, und der Luftstrom wehte an seinem Genick vorbei — der Luftstrom, der einen heimtückischen Hieb begleitete.

Der mit dem Augenlid hatte zugeschlagen, hinterrücks. Nicht mit bloßer Faust, sondern — in Ermangelung einer Keule — mit seiner stets griffbereiten Waffe: einer schweren Pistole.

Tom sah es aus dem Augenwinkel und reagierte sofort. Sein Empi-Uchi, ein seitlich geführter Ellbogenstoß, traf den Kerl an der Kinnlade. Sie rastete aus. Ein besonders schiefer Scherenbiß verschob das Gesicht. Dann drehten sich die Pupillen nach oben. Unter dem hängenden Lid sah man ohnehin nur das Weiße. Die Pistolenhand öffnete sich. Tom griff gedankenschnell zu, während der Ganove umfiel: groggy, k.o.! Nicht das Sand-, sondern das Klamottenmännchen holte ihn ins Reich seiner quälenden Alpträume.

Tom hatte die Pistole aufgefangen, hielt sie in der Hand, hatte damit alle Trümpfe auf seiner Seite.

Stille kehrte ein.

Der Bully schloß die Kinnlade und zog langsam die Hand aus der Jacke. Vielleicht hatte auch sie nach dem Ballermann gefischt. Der dritte Schläger ließ Üsküd nicht einfach fallen — nein, auf einen Stuhl ließ er ihn gleiten, wo der Mißhandelte zurücksank.

„Locke!“ sagte Tom. „Ruf die Polizei an. 4 54 56 66.“

Sie trat an die Theke, zur Schmalseite, wo niemand stand. Hätte dort jemand gestanden, wäre sie nicht ausgewichen. Die Empörung über diese blutgierige Meute verursachte ihr Herzklopfen. Fordernd streckte sie die Hand aus. Der triefäugige Wirt schob ihr den Apparat hin, und sie verständigte die Funkstreife.

Von denen, die Tom flachgelegt hatte, war noch keiner auf den Beinen.

Petra Fiedler hatte sich erschrocken hinter einen Spielautomaten geflüchtet, wo sie an der Wand lehnte, eine Hand ans Ohr hielt und dümmlich auf dem Daumen herumkaute.

„Ihr wolltet ihn lynchen“, sagte Tom in die Stille, nachdem Locke aufgelegt hatte. „Ihr müßt wahnsinnig sein. Ihr hättet ihn verbrannt, umgebracht, ermordet. Dafür gibt es keine Entschuldigung.“ Er stieß den Augenlid-Ganoven mit dem Fuß an. „Und der hier hat euch aufgehetzt. Anstiftung zum Mord ist das. Wie heißt er?“ wandte er sich an den Bully.

„Er... äh... Fromm. Ede Fromm.“

„Und du?“

„Eckert.“

„Wo ist Honold?“

„Wie? Woher soll ich wissen, wo Werner... Ich kenne keinen Honold.“

„Stimmt“, nickte Tom. „Er heißt Werner mit Vornamen. Und du bist Hellseher, wie? Hellseher für Vornamen. Keine Sorge, die Polizei ist gleich hier.“

„Er hat mich überfallen“, schrie Petra Fiedler in diesem Moment und kam aus ihrer Ecke hervor. „Gewalt wollte er mir antun, dieser Strolch.“

„Wer?“ fragte Tom. „Üsküd?“

„ja, Üsküd Bursa. Ja, er. Jajaja! Er, er, er!“ Sie keifte.

Mustafas Freund hörte, was um ihn herum vorging.

„...ist nicht wahr“, murmelte er durch geschwollene Lippen. „Ich habe ihr nichts getan.“

„Doch hast du. Doch, doch, doch!“ kreischte sie. „Du wolltest. Im stockfinsteren Torweg hast du mich überfallen. Und als ich mich wehrte, hast du mir den Ohrring abgerissen. Hier!“

Sie nahm die Hand vom Ohr. Es war blutverschmiert, das Läppchen eingerissen.

Am anderen Ohr hing ein Modeschmuckgehänge in Form einer Acht. Golden. Am verletzten Ohr hing nichts.

„Nein!“ stöhnte Üsküd. „Ich war das nicht. Wirklich nicht! Warum behaupten Sie sowas?“

„Doch, doch, doch!“ beharrte sie wie ein trotziges Kind. Anklagend wies sie auf Mustafa. „Der hat’s auch versucht. Der ist hinter mir her. Weil ich ihn abgewiesen habe, wollte er gewalttätig werden. Aber ich konnte entkommen. Und jetzt ist sein Freund über mich hergefallen. Üsküd Bursa — auch so ein Kanake.“

„Das stellt ja die Wahrheit auf den Kopf“, rief Locke empört. „Wir sind Zeugen, daß es sich anders verhält. Sie, Petra Fiedler, haben Mustafa regelrecht verfolgt und sich ihm an den Hals geworden, wie es peinlicher nicht sein kann. Aber er will nichts von Ihnen wissen. Ist das jetzt Ihre Rache? Setzen Sie Lügen in die Welt, damit dieses Gesindel, dieses verbrecherische Gesindel hier — Mustafa und Üsküd zum Freiwild erklärt, mit dem man verfahren kann wie mit tollwütigen Hunden. Sie sind ja nicht normal, Petra Fiedler! Sie gehören unter ärztliche Aufsicht.“

Petra Fiedler glotzte. Eine Hand fummelte am Ohr. Ihr Mund stand offen. Dummheit leuchtete ihr aus den Augen. Oder war sie vielleicht auf gewisse Weise schlau.

„Ich könnte mir denken“, fuhr Locke fort, „Sie selbst, ja Sie selbst!, haben sich den Ohrring abgerissen. Haben ihn weggeworfen und sind dann hierher gekommen, um die Burschen aufzustacheln. Sicherlich haben Sie gewußt, daß hier die richtigen Typen versammelt sind.“

„Nein, nein, nein!“ Petra Fiedler verfiel wieder ins Kreischen. „Sie sind hinter mir her, die Türken. Sie verfolgen mich mit ihren schmutzigen Gedanken und ihren schmutzigen Worten. Alle Türken. Alle! Und besonders Mustafa Göksun und sein Freund Üsküd Bursa.“

„Sie behaupten“, sagte Tom, „Üsküd hätte Sie im stockfinsteren Torweg überfallen. Stockfinster, aha! Wie haben Sie ihn da erkannt?“

„Ich habe ihn erkannt“, schrie sie.

Tom nickte. „Alles klar.“

Locke betrachtete die Burschen an der Theke. Tatsächlich! Die meisten hatten den Blick gesenkt. Sowas wie Beschämung stand in den Gesichtern. Begriffen sie also doch, daß diese Petra Fiedler nicht zurechnungsfähig war? Sie hatten sich aufhetzen lassen, sie waren reingefallen auf ihre Lüge, sie hatten begeistert zugestimmt, als es darum ging, den jungen Türken zu lynchen. Aber jetzt?

„Ich gratuliere Ihnen zu Ihrer Heldentat“, sagte Locke, an die Männer gewandt. „Sie haben zugesehen, als ein Unschuldiger verbrannt werden sollte. Sie haben gegrölt und gejohlt, angestachelt und Ihren Spaß gehabt. Petra Fiedlers Beschuldigung ist eine Lüge. Aber Sie alle — Sie sind schlimmer als Petra Fiedler. Sie hätten merken müssen, was ihre Behauptung wert ist. Aber nein, es war ja so unterhaltsam, einen Türken zu lynchen. Nur einen Türken, von dem man ohnehin nicht viel hält.“

Niemand antwortete. Niemand verteidigte sich.

Die Polizei traf ein, die Besatzung eines Streifenwagens. Als die Beamten die Lage überblickten, forderten sie Verstärkung an.

Die drei Schläger wurden festgenommen. Tom erklärte einem Zivilbeamten, der zur Verstärkung gehörte, um wen es sich bei Fromm und Eckert handelte. Das bedeutete, daß auch für diese beiden die Freiheit endete.

Als Tom Fromms Pistole aushändigte, kam es zur großen Überraschung.

Der Polizist betrachtete sie. Verblüffung malte sich auf sein Gesicht.

„Das ist eine ganz seltene Waffe“, sagte er, „eine spanische vom Kaliber 9 Millimeter. Nach genau diesem Modell fahnden wir seit Monaten. Es gibt da nämlich zwei ungeklärte Mordfälle — an illegalen Bauarbeitern, einem Jugoslawen und einem Türken. Beide wurden mit so einer Waffe erschossen.“

Locke und Tom entsannen sich, daß Gunter diese Morde erwähnt hatte, als er im Kreuderschen Landhaus über die Menschenhändler und ihre Arbeitssklaven berichtete.

Fromm war wieder bei Bewußtsein. Er hörte, was der Kripomann sagte und wurde grau im Gesicht. Wußte er doch, daß es ein Kinderspiel ist, im kriminaltechnischen Labor festzustellen, ob die tödlichen Schüsse mit dieser Waffe abgegeben wurden.

„Ich... ich...“, stammelte er, „wollte es... nicht tun. Aber... Honold gab mir den Auftrag.“

Der Kripobeamte machte ein Gesicht, als wäre ihm das Christkind erschienen.

„Sie... haben... die beiden erschossen?“

Fromm schloß die Augen. Dort, wo Tom ihn getroffen hatte, war sein Kiefer blutunterlaufen.

„Eckert war auch dabei“, sagte er gehässig. „Den Jugoslawen hat er festgehalten. Der wehrte sich wie wild.“

„Handschellen!“ sagte der Kripobeamte zu seinen Leuten. „Legt ihnen Handschellen an.“

Die Protokolle waren geschrieben. Der Arzt hatte Üsküd versorgt. Die Schläger und vor allem Eckert und Fromm befanden sich hinter Schloß und Riegel. Mustafa meinte, man könne endlich zum gemütlichen Teil des Abends übergehen. Er lud Locke und Tom zu sich ein, zu süßem Gebäck und türkischem Kaffee. Üsküd war auch dabei.

Wieder saßen sie zu viert in Mustafas bescheidenem Zimmer, wie gestern, als Gunter die Runde bereichert hatte.

Locke hatte Mustafa für seine Mitarbeit gedankt, und seinem offenen Gesicht war anzusehen, wie wohl ihm das tat.

Locke saß Üsküd gegenüber und war ärgerlich auf sich selbst. Sei nicht ungerecht! dachte sie. Warum denkst du sowas überhaupt. Aber sie konnte das Gefühl nicht beiseite schieben: eine innere Ablehnung gegen Mustafas Freund.

Er war ihr unsympathisch.

Vorhin, sicherlich, da hatte sie ihn bedauert. Er war das arme Opfer gewesen. Brutale Schläger hatten ihn mißhandelt. Er war nur knapp dem Tode entgangen. Aber jetzt legte er ein Wesen an den Tag, das keinem gefiel. Er gab sich hämisch und rachsüchtig, und Mustafa fiel seinem Freund mehr als einmal ins Wort. Üsküd schimpfte auf die Deutschen und die Zustände hier. Nächste Woche ginge er ohnehin in seine Heimat zurück. Er trank keinen Kaffee, sondern hatte eine Schnapsflasche mitgebracht. Das heißt, sie enthielt Likör, TÜRKISCH MOKKA, wie er grinsend zeigte.

Er trank aus der Flasche und war bald nicht mehr nüchtern.

Und dann kam der Hammer.

Feixend zog er die geschlossene Hand aus der Hosentasche. Er hielt die Faust über den Tisch und sah die andern der Reihe nach an.

„Wer rät, was ich hier habe.“

Locke zuckte mit den Achseln.

Tom sagte: „Ich hab’s gesehen. Ein Klavier.“

„Nun, zeig’s schon!“ meinte Mustafa.

Üsküd öffnete die Faust und legte einen Ohrring auf den Tisch; ein goldenes Gehänge in Form einer Acht.

Am oberen Teil war das Metall braun gefärbt. Blut.

„Das... ist... Petra Fiedlers Ohrring“, sagte Mustafa mit einer Stimme, die nicht ihm zu gehören schien.

„Klar!“ Üsküd grinste. „Den habe ich ihr abgerissen, diesem Flittchen. Es stimmt schon, was sie gesagt hat. Ich war’s. Aber gemerkt hat das niemand. Ihr auch nicht!“

Tom streckte die Hand aus, nahm den Ohrring und steckte ihn in die Brusttasche seines Jeanshemdes. Dann drehte er sich zur Seite, und seine Faust traf Üsküd auf der Mitte der Stirn.

Der Stuhl kippte um. Der Türke fiel auf den Rücken und blieb liegen. Sein Mund rang nach Luft.

Tom stand auf.

„Ich gehe“, sagte er. „Und du kommst sicherlich mit, Schatzi. Vielen Dank für die Einladung, Mustafa. Ich weiß, für seine Gäste kann man nichts. Aber seine Freunde sollte man sich aussuchen. Gute Nacht.“

Tränen liefen Locke übers Gesicht. Tom legte ihr den Arm um die Schultern. Sie gingen zur Tür hinaus. Mustafa saß wie erstarrt auf seinem Platz.

Aber bevor sie die Tür schlossen, hörten sie ihn sagen: „Üsküd, ich will dich nie wieder sehen. Verschwinde! Ich schäme mich, daß ich dich meinen Freund genannt habe.“

Locke schluchzte, als sie die Treppe hinunterstiegen.

„Tom, ich bin so enttäuscht.“

„Ich fühle genauso.“

„Dieser gemeine Kerl! Petra Fiedler tut mir leid. Ich habe sie beschimpft und ihr unrecht getan.“

„Das haben wir alle getan. Aber in bester Absicht. Der Kerl hat uns getäuscht, und alles sprach für ihn.“

„Man muß es sich klarmachen, Tom. Die Ausländer stoßen bei uns auf Ablehnung. Den meisten wird das Leben schwer gemacht. Aber damit ist nicht festgelegt, daß das alles Engel sind und die Deutschen die Teufel. Überall gibt es diese und jene, und Ausländer werden hier genauso oft kriminell wie wir Deutschen. Aber das ist ja ein anderes Problem — und Ausländerhaß durch nichts gerechtfertigt. Aber nicht durch Typen wie Üsküd Bursa.“

Tom nickte.

Sie traten vors Haus, und Locke legte die Hand auf den kalten Lenker ihres Mofas.

Der Mond schien in die schmale Straße. Es war noch kälter geworden als vorhin.

„Was machen wir jetzt, Tom? Mit dem Ohrring?“

„Was die Schläger getan haben, Locke, und die Typen an der Theke — bleibt Missetat. Egal, ob Üsküd schuldig ist oder nicht.“

„Ja. Und deshalb, finde ich, sollten wir deren Gewissen nicht nachträglich beruhigen. Es würde doch nur bedeuten, daß sich der Pöbel bestätigt fühlt und bei nächster Gelegenheit wieder so handelt: unberechenbar und blutrünstig.“

Tom zog den Ohrring aus der Tasche. Wenige Schritte entfernt war ein Gully. Er beugte sich über die Stahlrippen und ließ den Ohrring hineinfallen.

„Es ist die bessere Lösung“, sagte Locke und wischte sich die Tränen weg. „Wir brauchen Petra Fiedler nicht zu rechtfertigen. Was Mustafa betrifft, hat sie gelogen. Außerdem wird sie nicht belangt. Sie ist nicht ganz dicht.“

Tom nahm ihr Gesicht in beide Hände und küßte sie auf die Nasenspitze.

„Es ist spät, mein Schatz. Ich bringe dich nach Hause.“

15. Eiswürfel und Platzpatronen

Honold zwang sich, langsam zu gehen.

Verdammt! Hatte man ihn erkannt? Dieser Blick der Kassiererin! Oder glotzte die jeden so an?

Seit drei Tagen war er jetzt hier in Kleinbeeren. Seit drei Tagen wagte er sich nirgendwohin. Seit drei Tagen Hunger. Jetzt brauchte er was. Und der Einkauf im Supermarkt war noch das geringste Risiko, zumal er sein Haar anders gekämmt und eine Sonnenbrille aufgesetzt hatte.

Er klemmte sich die Plastiktüte mit den Lebensmitteln unter den Arm und trat auf die Straße.

Nach zehn Minuten Fußweg bog er zum Ferienpark ab. Kein Mensch war zu sehen. Rechts und links nur die Land- und Wochenendhäuser, umgeben von Sträuchern und Bäumen, jedes für sich, abgeschirmt vom Nachbarn.

Jetzt war Spätherbst und die Welt hier wie tot.

Natürlich hatte ihn einige Dorfbewohner gesehen. Was würden sie denken? Dasselbe wie die Angestellten des Supermarktes: einer der Fremden. Einer vom Ferienpark. Einer, der hier ein paar ruhige Tage verbringt. Vielleicht arbeitet er Akten auf. Und überhaupt, warum nicht?

Für einen Moment blieb er stehen. Er faltete die Zeitung auseinander und stellte, um beide Hände frei zu haben, die Einkaufstüte zwischen seine Füße.

Von der ersten Seite hatten ihn andere Greueltaten verdrängt. Aber auf der vierten fand er sich. Sogar ein Fahndungsfoto hatte man gebracht, wieder mal.

... hat sich der wegen Mordversuchs und Bildung einer kriminellen Vereinigung gesuchte Werner Honold... vermutlich ins Ausland abgesetzt...

Von Claudia war nicht mehr die Rede. Aber das kümmerte ihn wenig. Er dachte kaum noch an sie.

Er warf die Zeitung in einen Papierkorb.

Hier fanden sie ihn nie. Heidenreichs Tip war unbezahlbar. Und das Kreudersche Landhaus sehr komfortabel und gemütlich. Frühstens zu Weihnachten würde sich der Besitzer daran erinnern. Aber dann, Honold grinste, wollte er längst in Nordafrika sein.

Es dunkelte früh an diesem Tag. Honold schritt die Auffahrt zum Landhaus hinauf.

Als er die Büsche zur Terrasse umrundete, blieb er wie angewurzelt stehen.

Auf dem Kfz-Abstellplatz stand ein — Mofaroller. Mit dem Kennzeichen der Stadt.

Eisfinger schienen über sein Rückgrat zu streichen. Er tastete nach der Pistole unter seiner Jacke, verharrte und dachte nach.

Er war nicht gewaltsam in das Haus eingedrungen, sondern mit einem erstklassigen Dietrich, der so reibungslos funktionierte wie der richtige Schlüssel zur Tür. Ein Glück, wie er festgestellt hatte, als er drin war. Denn bei gewaltsamem Eindringen hätte die Alarmanlage die Polizei alarmiert. Oder?

Grinsend erkannte er dann: Die Anlage war nicht eingeschaltet. Das hatte man vergessen.

Jetzt schlich er durch die Dämmerung zum Fenster. Im Kaminzimmer brannte Licht. Die Tür zur Küche stand offen.

Ein Mädchen kam die Treppe herunter, hielt zwischen den Händen ein goldenes Kettchen mit einem Herz als Anhänger und lächelte freudig.

Er kannte das Kettchen. Im Bad hatte es auf der Fensterbank gelegen. War die Göre deshalb gekommen?

Sie mochte 15 sein, hatte langes dunkles Haar, märchenhafte Augen und einen ausdrucksvollen Mund. Sie war schlank und hochgewachsen. Jetzt zog sie die rote Steppjacke aus und legte sie über einen Sessel. Im selben Moment bemerkte sie seine Klamotten.

Er zerquetschte einen Fluch zwischen den Zähnen.

Sein Jackett hing über einer Stuhllehne, und im Jackett steckte seine Brieftasche. Die hatte er zurückgelassen, als er zum Supermarkt ging — vorsichtshalber. Er trug jetzt nur seinen Mantel über dem Pullover.

Verdammt! Wer hatte ahnen können, daß die Göre hier auftaucht!

Offenbar war das eine der Kreuders. Sie schien zu wissen, was hierher gehörte und was nicht. In dem Schlafzimmer, das er benutzte, war sie anscheinend noch nicht gewesen.

Jetzt hielt sie seine Brieftasche in der Hand.

Jetzt hatte sie den Führerschein aufgeklappt.

Honold sah, wie der Schreck ihr Gesicht überzog.

*

Der Streifenwagen des Polizeipostens Großbeeren hielt in diesem Augenblick hinter dem Supermarkt.

Wachtmeister Henning stieg aus und trat zu dem Mann, der an der Hintertür wartete. Er trug den Arbeitskittel der Angestellten, rauchte und kam sich wichtig vor.

„Ich bin ihm gefolgt“, erklärte er wichtig. „Nachdem meine Kollegin ihn erkannt hatte, bin ich ihm gefolgt. Unauffällig, natürlich! Es ist dieser Honold. Dieser Kerl aus der Zeitung. Bestimmt.“

„Das werden wir feststellen.“ Henning war skeptisch. „Und wohin ging er?“

„Zum Ferienpark. Ist doch klar. Der hat sich dort eingenistet.“

„Dort stehen aber viele Ferienhäuser.“

„Ich sah, wie er Nr. 38 ansteuerte. Kenne das Landhaus, Wachtmeister. Gehört einer Familie Kreuder. Herr Kreuder ist Industrieller. Wenn sie hier sind, kauft seine Frau bei uns. Nette Leute. Wirklich!“

Henning erklärte, er werde die Sachlage überprüfen, stieg in seinen Wagen und fuhr in Richtung Ferienpark.

Als er von der Land- in die Zubringerstraße einbog, sah er den Rollerfahrer vor sich: einen jungen Burschen von 16 oder 17 Jahren mit blondem Wuschelkopf und stabiler Figur.

Henning überholte, setzte sich vor ihn und hielt winkend die Kelle aus dem Fenster. Das hieß: Stop.

Tom hielt, war verwundert und schaltete den Motor aus, als der Polizist den Wagen verließ und zu ihm trat.

„Tag, junger Mann. Darf ich fragen, wohin Sie wollen?“

„In den Ferienpark, zu einem Landhaus.“

„Bitte, weisen Sie sich aus!“

Tom zog die abgewetzte Lederhülle mit seinen Papieren aus der Jacke und überließ alles dem Wachtmeister. Nach kurzer Prüfung erhielt er seine amtlichen Urkunden zurück.

„Zu welchem Landhaus wollen Sie, Herr Conradi?“

„Es gehört einer Familie Kreuder und hat die Nummer 38.“

Offnen Mundes starrte Henning ihn an. „Da... können Sie jetzt nicht hin.“

„Was? Wieso? Meine Freundin ist schon dort. Meine Freundin Nina Rehm. Sie hat von Frau Kreuder den Schlüssel erhalten, und ist im Landhaus, um ein Kettchen zu holen, das sie am letzten Wochenende, als wir hier feierten, vergessen hat. Meine Freundin ist vorausgefahren, weil ich hinter Michelsdorf eine Panne hatte. War aber nichts Schlimmes, und die Werkstatt in Michelsdorf hat’s mir schnell repariert. Warum, Wachtmeister, soll ich nicht zu dem Haus gehen? Ist mit meiner Freundin was passiert?“

Henning stieß den Atem über die Zähne. „Hoffentlich nicht. Herrje! Gut, ich muß es Ihnen sagen. Vielleicht haben Sie in der Zeitung von einem gewissen Honold gelesen.“

„Werner Honold“, unterbrach ihn Tom. „Klar. Wem sagen Sie das? Wir, meine Freundin und ich, haben seine kriminelle Vereinigung zerschlagen. Und die von dem Jugoslawen Korac. Und der Vater meiner Freundin war es, auf den dieser Honold den Mordanschlag verübte. Was ist mit Honold? Ist er hier?“

„Möglicherweise. Ein Zeuge behauptet steif und fest, er hätte gesehen, wie Honold zu eben diesem Haus ging — und sich dort vermutlich versteckt.“

Toms Zähne mahlten. „Das ist nicht unmöglich. Nein, ganz und gar nicht. Aber das weiß ich gleich genau. Gut, daß ich gewarnt bin.“

„Hören Sie, junger Mann! Sie werden nicht...“

„Herr Wachtmeister!“ wurde Henning zum zweiten Mal unterbrochen. „Bitte, kommen Sie mir nicht so. Ich sagte Ihnen doch schon, wen wir aus dem Verkehr gezogen haben. Eine ganze Latte berüchtigter Ganoven, nämlich Korac, Bossert, Luka, Mollai, Fromm und Eckert. Honold ist der letzte — nein, der vorletzte. Aber der Baulöwe wird wohl nie zu fassen sein. Jedenfalls, Wachtmeister: Sie dürfen mitkommen, wenn ich jetzt ums Haus schleiche. Unsere Fahrzeuge lassen wir hier.“

*

Honolds Brieftasche! Das war Honolds Brieftasche.

Der Schreck kam zu plötzlich. Sekundenlang fühlte sich Locke wie gelähmt.

Wie war das möglich? Wie kam seine Jacke ins Haus? War er hier eingedrungen?

Ihr blieb keine Zeit, Fenster und Hintertür zu überprüfen. Der Eingang wurde aufgestoßen. Locke schrie auf. Noch nie hatte jemand eine Pistole auf sie gerichtet, und Honolds Gesicht war verzerrt.

„So, hast du alles gesehen“, fuhr er sie an. „Und du weißt, wer ich bin, wa? Na, schön! Dann wirst du mich jetzt zu meinem Wagen begleiten. Muß dich mitnehmen, meine Süße! Das bin ich meiner Sicherheit schuldig.“

„Was... wollen Sie von mir?“ stotterte Locke.

„Ich nehme dich als Geisel mit. Ist das so schwer zu verstehen? Mein Wagen steht in dem Wäldchen drüben. Dorthin gehen wir jetzt. Zieh deine Jacke an!“

Offenbar war er verunsichert. Jedenfalls fesselte er ihr die Hände. Er zog seine Jacke an und den Mantel darüber, nahm die Einkaufstüte unter den linken Arm und die Pistole in die andere Hand.

Dann verließen sie das Haus.

Das Licht brannte noch. Die Tür blieb offen. Darauf kam es jetzt nicht mehr an.

Draußen war es dunkel und kalt.

Der also wollte, daß Papi in die Tiefe stürzt, daß die Schoeffe ihn aus dem 12. Stock hinunterstößt, dachte Locke. Und jetzt bin ich ihm ausgeliefert. So ein elendes Schicksal! Und Tom ist in Michelsdorf, weil sein Roller streikt. Und kommt er nachher, bin ich verschwunden. Das Haus ist leer, und er kann sich keinen Reim darauf machen. Und Honold verschleppt mich. Oh, ist das furchtbar!

Honold behielt die Pistole in der Hand.

Sie kamen an Webers Blockhütte vorbei, und Locke dachte an den Staatsanwalt und dessen Frau Carola. Alles, was die beiden betraf, ging ihr durch den Kopf. Aber jetzt, in dieser Situation, hatte auch das seinen Schrecken verloren.

„Halt!“ befahl Honold. „Da war ein Geräusch.“

Sie blieben stehen.

Aber nur der Abendwind raschelte im Laub. Über dem Wald stieg das Mondhörnchen auf.

Sie kamen an dem Busch vorbei, hinter dem Tom und Wachtmeister Henning hockten.

Toms Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt. Er starrte auf Honolds Hand, die die Waffe hielt.

Die Mündung wies nach unten, nicht auf Locke.

Als Honold an dem Busch vorbei war, schnellte Tom hervor. Seine brettharte Handkante traf Honolds Arm, lähmte ihn auf der Stelle, und die Pistole fiel klirrend zu Boden. Mit dem zweiten Schlag setzte Tom den Verbrecher außer Gefecht.

Er lag lang, ehe er begriff, was vorging, und der Inhalt seiner Einkaufstüte verstreute sich über die Straße.

„Tom!“ jauchzte Locke.

Dann warf sie sich in seine Arme.

Wachtmeister Henning, Dorfpolizist aus Großbeeren, schüttelte den Kopf. Da hat dieser Bursche auch den Honold noch erwischt, dachte er. Für andere läßt der wohl gar nichts übrig?

*

Honolds Verhaftung setzte einen deutlichen Schlußpunkt unter den verwerflichen Handel mit illegalen Arbeitern — jedenfalls hier in der Stadt und vorläufig; denn mit der Wurzel hatte man das Übel leider nicht herausgerissen. Die Voraussetzungen für Ausbeutung und Sklavenarbeit im Baugewerbe bestanden nach wie vor.

Die Prozesse hatten noch nicht stattgefunden. Aber man konnte mit Sicherheit erwarten, daß alle Verantwortlichen — jene Latte Ganoven, die Tom dem Wachtmeister Henning aufgezählt hatte — daß sie alle hart bestraft wurden. Nicht anders sah Claudia Schoeffes Zukunft aus. Doch Gunter nahm sich vor, bei Gericht zugunsten der Frau auszusagen — war sie doch im letzten Moment an ihre Hemmschwelle gestoßen, an jene innere Schranke, die den Menschen daran hindern soll, seinesgleichen zu vernichten.

Bedauerlich blieb, daß der Baulöwe Otto Heidenreich nach wie vor unantastbar schien, obwohl er von allen Machenschaften wußte und sie — unbeweisbar — mit seinem Geld erst ermöglichte. Zur Zeit war er vorsichtig. Er beschäftigte nur legale Arbeitskräfte. Aber wie lange.

Locke und Tom wurden öffentlich geehrt, was ihnen peinlich war. Mustafa kündigte seine Stellung bei Heidenreich, denn Gunter hatte ihm einen anderen Job besorgt: auf einem Bauernhof, wo der junge Türke mit Tieren umging, was ihm viel Spaß machte.

Üsküd Bursa, der hinterhältige Typ, war nach Istanbul zurückgekehrt und hatte geschworen, nie wieder deutschen Boden zu betreten.

Eine Woche war jetzt seit Honolds Verhaftung vergangen. Es war Samstag; und Tom kam schon vormittags zu seiner Freundin, um mit ihr zu basteln. Sie bauten ein nostalgisches (Nostalgie = Sehnsucht, meist nach früherer Zeit) Puppenhaus, das den Weihnachts-Bazar (Bazar = Markt für Wohltätigkeitszwecke) des Goethe-Gymnasiums bereichern sollte.

Tom hatte sich gerade in den Daumen gesägt.

Locke sagte: „Lutsch das Blut ab und versau mir nicht den Teppich.“

In diesem Moment kam Gunter herein. Seine Miene war ernst. „Es ist soweit“, sagte er. „Eben hat Staatsanwalt Weber angerufen.“

*

Es lag nun lange genug zurück, daß sie eingebrochen war: in ihr eigenes Wochenendhaus. Kühl, als hätte es mit ihr nichts zu tun, dachte Carola Weber daran.

Wie geschickt sie das gemacht hatte! Sie war sehr mit sich zufrieden. Hatte sie doch nur soviel verwüstet, wie man das von Einbrechern erwarten darf, die weder Bargeld noch Schmuck finden und ihre Enttäuschung in Wut umsetzen.

Sicherlich! Das Durcheinander diente nur der Ablenkung. Denn ihr, Carola, ging es um Mord. Den hatte sie vorbereitet. Den Mord an Josef Weber, ihrem Mann.

Wie genau sie sich noch an jene Nacht entsann, als sie den Eiswürfelbehälter aus dem Kühlfach nahm. Sie hatte ihn geleert und dann die Fächer neu gefüllt: mit dem Wasser aus einer mitgebrachten Flasche.

Das Wasser war vermischt mit einem absolut tödlichen Gift. Anschließend hatte sie die Flasche an einem Stein zerschlagen und die Scherben im Boden verbuddelt.

Ihr Plan beruhte darauf: Josef trank für sein Leben gern Whisky. Und den mochte er kühl, also immer mit Eis im Glas. Darauf verzichtete er nie.

Sie mochte nur zimmerwarmen Cognac. Hinsichtlich der Getränke würde es also keine Komplikationen geben. Und auch nicht hinsichtlich des Motivs. Denn Josef war Staatsanwalt, bekannt als unnachsichtig und streng. Sicherlich zählten die Ganoven nach Tausenden, die er im Laufe seiner langjährigen Tätigkeit hinter Gitter geschickt hatte. Und unter denen waren viele, die ihm den Tod wünschten.

Ihr Mann und sie hatten die 48 Kilometer von der Stadt bis hierher am Nachmittag zurückgelegt.

Jetzt umgab sie die Stille des Ferienparks. In der Ferne hörten sie Kirchturmglocken, das Kaminfeuer prasselte.

Josef Weber überprüfte, ob die Handwerker auch alles tadellos gerichtet hatten. Dann stellte er eine mitgebrachte Whiskyflasche in die Hausbar, nahm das Eiseimerchen und schlurfte in die Küche.

Als er zurückkam, füllten Eiswürfel des Eimerchen bis obenhin. Er stellte einen Krug Wasser dazu und mixte sich dann einen sogenannten Longdrink (alkoholisches Getränk, vermischt mit Wasser und Eis).

Plötzlich hob er den Kopf.

„Heh, was war denn das?“

Auch sie hatte das Geräusch gehört, ein Knacken an der Hintertür, die von der Küche ins Freie führte.

Weber schob die buschigen Brauen zusammen und ging, um nachzusehen.

Kaum war er in der Küche, hörte Carola, wie er erschrocken grunzte.

„Nimm die Hände hoch, Weber!“ befahl eine dunkle Stimme. „Los, zurück!“

Rückwärtsgehend erschien er in der Tür, mit erhobenen Händen. Carola war vor Schreck wie gelähmt. Beide Hände griffen in ihr langes Blondhaar, als müsse sie’s festhalten.

„Mann, Schulz! Machen Sie keinen Unsinn!“ sagte Weber.

Überrascht stellte sie fest, daß er Angst hatte. Tatsächlich: Auf seinem kräftigen Gesicht glänzte Schweiß.

Der Mann, den er Schulz genannt hatte, hielt ihm die Mündung seiner Pistole vor den Bauch.

Schulz war hochgewachsen und hager, ein Mann in mittleren Jahren. Er sah sportlich aus, aber auch wie jemand, der seinen Unterhalt mit geistiger Arbeit verdient. Er wirkte verläßlich. Und wenn er einen Entschluß faßte, war daran sicherlich nicht mehr zu rütteln.

Sein Blick streifte Carola.

„Hallo, gnädige Frau! Keine Sorge! Ihnen geschieht nichts. Die Abrechnung findet nur zwischen Ihrem Mann und mir statt. Und das ist das letzte, woran mir noch liegt.“

„Schulz!“ Josef Weber ächzte. „Sie müssen doch begreifen. Ich mußte Ihren Sohn verurteilen. Er hat... äh...viel Schuld auf sich geladen. Aber machen Sie sich jetzt nicht unglücklich.“

Schulzens Grinsen mißglückte.

Carola meinte, Rachsucht in seinen Augen zu entdecken.

„Unglücklich? Weber, du ahnst nicht, wie mich das befreien wird, wenn ich dich erschieße. Hock dich in den Sessel!“

Der Staatsanwalt gehorchte.

Schulz musterte Carola mit unverhohlener Neugier.

Jetzt nimmt der mir alles ab, dachte sie. Um so besser! Das Gift hätte zu rasch gewirkt. Aber nun lernt mein Alter die Todesangst kennen.

Schulzens Blick wanderte umher. Ohne Weber aus den Augen zu lassen, trat er zur Hausbar, wo im Whiskyglas inzwischen die Eiswürfel geschmolzen waren.

„Bilde dir nicht ein, Weber, daß ich mir Mut antrinken muß. Aber ich habe, verdammt nochmal, Durst!“

Nein! dachte sie. Nicht doch, du Idiot! Trink aus dem Wasserkrug. Aber nicht den vergifteten Drink!

Das Glas war groß und von Kühle beschlagen.

Schulz nahm es.

„Sie... können das vor Ihrem Gewissen nicht verantworten“, sagte der Staatsanwalt in diesem Moment. „Sie können mich doch nicht ermorden, nur weil ich meine Pflicht tat.“

„Du weißt ganz genau, Weber, daß das Urteil zu hart war. Peter ist noch so jung. Aber du hast ihn als Bestie hingestellt.“

„Das ist nicht wahr!“

Carola versuchte, sich an den Fall Peter Schulz zu erinnern, kam aber nicht drauf.

Schulz hob das Glas an den Mund und trank. Fasziniert sah sie zu. Die Erregung hatte seinen Schlund ausgetrocknet. Er leerte es ganz.

Als er das Glas abstellte, schien sich sein Körper zu versteifen. Sekundenlang verharrte er so. Dann krallte sich seine Hand in die Jacke an der Brust. Die Augen traten hervor.

„Ehhh... das... tut so weh...“

Er röchelte. Die Pistole polterte zu Boden. Mit verdrehten Augen sackte er in die Knie. Dann kippte er zur Seite und blieb liegen, das Gesicht auf dem Teppich.

Weber atmete schnaufend. „Der... der... hat einen Herzinfarkt. Die Aufregung hat ihn umgebracht!“

Er kniete neben Schulz. An dessen Hals fühlte er nach dem Puls.

„Carola, er ist tot.“

Weber wandte sich um. Verständnislos blickte er auf die Pistole, die jetzt in ihrer Hand lag. Die Mündung wies auf seine Stirn.

„So geht’s auch!“ sagte Carola. „Ursprünglich war das Gift zwar für dich bestimmt — das Gift in den Eiswürfeln. Aber ich führe gern aus, was Schulz beabsichtigt hat. Ja, mein Lieber! Du hängst mir zum Hals raus. Und ich denke seit langem über nichts anderes nach als darüber, wie ich dich loswerden kann. Otto hat mich auf die Idee gebracht. Otto Heidenreich. Ich weiß, du hast ihn nie gemocht, und es war dir nie recht, daß er zu unseren Bekannten zählt. Was für einen untrüglichen Instinkt du doch hast! Otto ist nämlich mein Liebhaber. Schon lange. Und von ihm habe ich auch das Gift, an dem Schulz nun verreckt ist. Gleich bin ich frei für Otto. Gleich! Ach so, du fragst dich, warum ich dich umbringe, wo’s doch auch eine Scheidung getan hätte? Aber, Josef, denk doch an die Lebensversicherung! An die hohe Lebensversicherung, die du zu meinen Gunsten abgeschlossen hast. Soviel Geld! Darauf soll ich verzichten? Das wird meine Mitgift sein, wenn ich Otto Heidenreich heirate.“

Sie drückte ab.

Der Schuß krachte.

Josef Weber erhob sich.

Sie glaubte, sie hätte ihn verfehlt, und feuerte in rascher Folge noch vier Schüsse auf ihn ab.

Aber die Kugeln schienen von ihm abzuprallen.

In diesem Moment richtete sich auch Schulz auf.

„Geben Sie sich keine Mühe,“ sagte er. „In der Pistole sind nur Platzpatronen.“

Sie starrte die beiden an. Alles Blut wich aus ihrem Gesicht. Über die frechen Augen schien sich ein milchiger Schleier zu legen.

„Das ist übrigens mein lieber Freund Gunter Rehm“, sagte Weber. „Der Lokalchef vom Tagblatt. Ja, meine Liebe! Pech für dich! Du wurdest beobachtet, als du hier eingebrochen bist. Von Nina Rehm, seiner Tochter, einem — fast 15jährigen — Mädchen. Ein süßes Geschöpf, Carola! Und ein toller Charakter! Nicht so verworfen und bestialisch wie du. Nina erfuhr, wer du bist, und wunderte sich. Sie gab mir Bescheid. Mißtrauisch wie ich bin, überlegte ich mir, was du damit wohl bezweckst. Daß es sich gegen mich richtet, war mir von Anfang an klar. Und daß es was mit Langzeitwirkung sein muß — auch. Da blieben nicht viele Möglichkeiten. Und der Eiswürfeltrick ist ja allgemein bekannt.“

*

Als die Polizei eintraf, um Carola Weber abzuholen, standen Locke, Tom und Mike auf der Kreuderschen Terrasse. Sie waren mit Gunter hergekommen, heimlich, ohne daß Carola Weber was merkte.

„Dein Plan hat funktioniert“, sagte Mike zu seiner Schwester.

„Aber nur weil Papi seine Rolle so überzeugend gespielt hat“, nickte Locke.

„Weber tut mir leid“, meinte Tom. „Er muß seine eigene Frau überführen. Jetzt ist er ein gebrochener Mann.“

Locke sah auf die Uhr. „Heidenreich ist jetzt schon verhaftet. Wegen Anstiftung zum Mord. Oder muß man sagen: wegen Mittäterschaft? Eigentlich komisch. Papi hat sich abgestrampelt. Aber es war nicht möglich, dem Baulöwen seine illegalen Geschäfte nachzuweisen. Und doch sitzt er jetzt bis zum Hals in der Tinte. Als Mordkomplicen erwartet ihn eine hohe Strafe.“

„Die er verdient hat“, sagte Tom. „Genau so wie seine Geliebte.“

- ENDE —

Liebe Locke-und-Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr?! Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Täglich werden es mehr. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet. Aber weil Locke und Tom den gequälten Tieren helfen wollen, geben sie nicht auf.

Terror durch den heißen Draht

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfallen“ erreichen? Warum jagen sie einer ganzen Stadt Angst ein? Terrorisieren harmlose Menschen durch den heißen Draht? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht. Wieder einmal setzen sie sich den gefährlichsten Abenteuern aus, um rücksichtslosen Gaunern das Handwerk zu legen.

Giftalarm am Rosenweg

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Wer hat die Fässer mit dem hochgiftigen Gift leichtfertig vergraben und damit Tausende Menschen in Lebensgefahr gebracht? Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgendetwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Ist es die unglückliche Ehe ihrer Tochter? Hat sie Ärger mit den Burschen von der Konkurrenz-Fußballmannschaft? Oder machen sogenannte „Freunde“ ihr Kummer? Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand. Was sie dabei herausfinden, ist schon recht verblüffend. Das hätte niemand erwartet...

Table of Contents

- 1. Schaurige Nacht im Landhaus
- 2. Der Flegel von nebenan
- 3. Ausbeuter und Sklaven
- 4. Signal zum Bandenkrieg
- 5. Kapos auf Wache
- 6. Anschlag auf den Staatsanwalt
- 7. Das Schimmelhaus brennt
- 8. Anstiftung zum Mord
- 9. Razzia auf der Baustelle
- 10. Über dem Abgrund
- 11. Gerettet
- 12. Die Entführung der Zwerge
- 13. Tom, der Busfahrer
- 14. Die Sache mit Üsküd
- 15. Eiswürfel und Platzpatronen