Date: 2012-06-10T22:00:00+00:00
Keywords: Bacarra
Description: Ein neues Leben hat für Prinzessin Shakira begonnen: Lange musste sie sich im Ausland verstecken - jetzt darf sie endlich wieder in ihrem Palast leben. Aber nicht nur Dankbarkeit empfindet sie für Scheich Sharif, der sie nach Bagestan zurückbrachte. Leide
Publisher: Cora Verlag

Alexandra Sellers

Heimkehr in den Palast der Liebe

Impressum

BACCARA erscheint in der Harlequin Enterprises GmbH

Redaktion und Verlag:
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Geschäftsführung: Thomas Beckmann

Redaktionsleitung: Claudia Wuttke

Cheflektorat: Ilse Bröhl (verantw. f. d. Inhalt)

Grafik: Deborah Kuschel, Birgit Tonn, Marina Grothues

© 2005 by Alexandra Sellers

Originaltitel: „The Fierce And Tender Sheikh“

Published by arrangement with HARLEQUIN ENTERPRISES II B.V./ S.àr.l

© Deutsche Erstausgabe in der Reihe BACCARA

Band 1364 (17/1) 2005 by CORA Verlag GmbH & Co. KG Hamburg

Übersetzung: Christiane Bowien-Böll

Fotos: Harlequin Enterprises, Schweiz

Veröffentlicht im ePub Format im 06/2012 – die elektronische Ausgabe stimmt mit der Printversion überein.

ISBN 978-3-86494-204-4

Alle Rechte, einschließlich das des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.

BACCARA-Romane dürfen nicht verliehen oder zum gewerbsmäßigen Umtausch verwendet werden. Führung in Lesezirkeln nur mit ausdrücklicher Genehmigung des Verlages. Für unaufgefordert ein-gesandte Manuskripte übernimmt der Verlag keine Haftung. Sämtliche Personen dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig.

Der Verkaufspreis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Weitere Roman-Reihen im CORA Verlag:

JULIA, ROMANA, BIANCA, TIFFANY, MYSTERY, MYLADY, HISTORICAL

1. Kapitel

Unter der erbarmungslosen Glut der Sonne erstreckte sich, heiß und trocken und unwirtlich, die australische Wüste bis zum Fuß der Berge. Eine Straße durchschnitt sie wie ein steinernes graues Band, das keinen Unterschied machte zwischen Ebene, Vertiefung oder Anhöhe.

Ein großer Lastwagen, dessen Ladung mit einer hellblauen Plane abgedeckt und mit Seilen befestigt war, raste über die einsame Straße, als wolle der Fahrer verhindern, dass der heiße Asphalt die Reifen in Brand setzte.

Die Straße war ansonsten leer – bis auf einen silbern glänzenden Wagen, der sich dem Lastwagen rasch von hinten näherte. Scheich Sharif Azad al Dauleh blickte von der Straßenkarte auf, die er auf dem Lenkrad ausgebreitet hatte. Immer noch kein Anzeichen dafür, dass er sich seinem Zielort näherte. Nichts als unfruchtbare Wüste, fast wie die Wüsten in Bagestan, und doch ganz und gar fremd.

Der Ort, den er suchte, war nur mit Bleistift auf der Karte markiert. "Burry Hill Flüchtlingslager" stand neben einem großen Kreuz, nur ein paar Meilen von der nächsten Stadt entfernt. Sharif blickte suchend nach vorne, ob da nicht eine Seitenstraße zu sehen war. Soweit er wusste, gab es kein Hinweisschild. Niemand sollte auf die Idee kommen, ein Flüchtlingslager besuchen zu wollen.

Sharif seufzte. Eine schwierige Mission, das hatte der Sultan selbst gesagt. Aber weder Ashraf noch er selbst hatten eine Vorstellung davon gehabt, wie schwierig. Die Aufgabe, ein verschwundenes Mitglied der königlichen Familie irgendwo auf der Welt in einem der unzähligen Flüchtlingslager zu finden, war nicht nur ein logistischer Albtraum; das Ganze war eine seelische Belastung. Kein Mensch hätte gegen das Ausmaß an Leid immun sein können, dem Sharif begegnet war.

Der Lastwagen stieß eine widerliche dicke Rauchwolke aus. Deshalb gab der Scheich Gas und lenkte seinen Wagen auf die Überholspur.

Da fiel ihm ein in schmutzigen grauen Stoff gewickeltes Bündel auf, das an der Rückseite des Lastwagens hing. Es war halb von der Rauchwolke verborgen und flatterte heftig im Wind, als ob es im nächsten Moment den Halt verlieren würde. Sharif blinzelte ungläubig. Es war ein Junge, der sich mit aller Kraft an der Ladung festhielt. Ein blinder Passagier.

Der Junge wirkte ziemlich abgemagert, schien aber flink und geschickt wie ein Affe zu sein. Jetzt war er offenbar drauf und dran, von dem Lastwagen herabzuklettern. Was für ein Leichtsinn. Sharifs Herz setzte fast aus. Gebannt sah er zu, wie der Junge eines seiner dünnen Beine nach unten ausstreckte, bis er Halt auf der Stoßstange fand. Dann blickte er über die Schulter auf die Straße hinter ihm. Entsetzt begriff Sharif, dass sein eigener Wagen sich offenbar im toten Winkel des Jungen befand, denn dieser lehnte sich jetzt zur Seite und ließ schon mit einer Hand los, wie um abzuspringen.

Sharif fluchte hilflos. War er im Begriff, Zeuge eines Selbstmords zu werden? Doch als er mit aller Kraft auf die Hupe drückte, holte der blinde Passagier mit der freien Hand aus und warf etwas unter die Räder des Lastwagens.

Eine Explosion erstickte das Geräusch der Hupe. Der Lastwagen geriet aus der Spur und hielt abrupt. Sharif riss das Steuer herum, um ihm auszuweichen, da sah er, dass das Bürschchen im Begriff war, direkt vor seinem Wagen abzuspringen.

Erst jetzt nahm der Junge ihn wahr. Für einen Sekundenbruchteil blickte er in Sharifs entsetzte Augen, dann landete er ungeschickt auf der Straße, verzog das Gesicht vor Schmerzen und rollte sich blitzschnell auf die Seite, in dem verzweifelten Versuch, dem Fahrzeug des Scheichs auszuweichen.

Die Reifen quietschen auf dem glühend heißen Asphalt, als Sharif gleichzeitig die Handbremse anzog und das Lenkrad herumriss. Steinchen prasselten gegen Karosserie und Fensterscheiben, und der beißende Geruch von verbranntem Gummi erfüllte die Luft.

Der Scheich kam mit seinem Wagen direkt am Straßenrand zum Stehen, nicht einmal einen halben Meter von dem Abhang entfernt, der hinunter zur Wüste führte. Etwas weiter vorne stand der Lkw. Beide Wagen bildeten einen flachen Winkel zueinander, und innerhalb dieses Winkels lag keuchend der Junge. Er hatte seine dünnen Arme schützend um den Kopf gelegt. Um ihn herum lag seine Beute auf der Straße verstreut – Schokoriegel, ein Spielzeug, und dann noch etwas, das in der grellen Sonne glitzerte. Eine Orange rollte langsam über den Asphalt. Ihre leuchtende Farbe wirkte fast obszön in dieser staubigen, trostlosen Umgebung.

Es herrschte Totenstille. Sharif stieg aus. Er war hoch gewachsen, genau wie der Sultan, und er hatte den Körperbau eines Kriegers und eine stolze, manche würden sagen arrogante, Haltung. Sein kantiges Kinn und seine gerade Nase fielen auf, er hatte sie von seiner ausländischen Mutter geerbt. Seine Oberlippe war wohlgeformt, seine volle Unterlippe zeugte von einer leidenschaftlichen Natur, von der jedoch nur wenige etwas ahnten. Der Blick seiner dunklen Augen, unter fast geraden schwarzen Brauen, ließ auf hohe Intelligenz schließen. Seine Wangenknochen waren ziemlich ausgeprägt, sein Teint glatt. Sein gewelltes schwarzes Haar war kurz geschnitten und aus der Stirn zurückgekämmt.

Der Knabe setzte sich auf und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Er schien unverletzt zu sein.

"Du kleiner Dummkopf", sagte Sharif.

"Wo … wo kommen Sie denn her?" fragte der Kleine atemlos.

Sein dichter, von der Sonne gebleichter Schopf war unregelmäßig kurz geschnitten. Irgendwie wirkte das Gesicht zu zart für einen Jungen, der volle Mund und die Augen zu groß für dieses Gesicht. Und sein Ausdruck schien viel zu erwachsen für sein Alter – aber so war das bei allen, die in einem Lager wohnten. Sharif schätzte ihn auf ungefähr vierzehn.

Er lachte unwillig. "Wo ich herkomme? Was zum Teufel machst du hier? Du hast Glück, dass du noch lebst."

Einen Moment lang starrte ihn der Junge nur aus großen Augen an. Normalerweise trug in diesem Land niemand ein traditionelles arabisches Männergewand und ein Kopftuch, das von einer Kordel gehalten wurde. Doch Djellaba und Keffiyeh waren bei dieser Hitze genau die richtige Bekleidung.

"Ja, danke", sagte er.

Das kam so unerwartet, dass Sharif hell auflachte. Er zog ein goldenes Etui aus der Tasche seiner Djellaba, nahm eine dünne schwarze Zigarre heraus und schob sie sich zwischen die Lippen. Der Junge ging auf die Knie und streckte die Hand nach einem der Schokoriegel aus. Dabei verzog er plötzlich das Gesicht und fasste nach seinem Knöchel.

Sharif wollte gerade sein Feuerzeug aus der Tasche ziehen. "Bist du verletzt?"

"Nein", log der Junge, als ob es gefährlich sei, eine Schwäche einzugestehen. Er presste die Lippen aufeinander und versuchte erneut, seine Habseligkeiten einzusammeln.

Sharif stellte einen Fuß auf einen blauen, in bunte Pappe verpackten Plastikring, gerade als der Junge danach greifen wollte. Der hob den Kopf und blickte den großen Mann mit den dunklen Augen abschätzend und herausfordernd an.

"Schlimm?" fragte Sharif.

Der Junge zuckte mit den Achseln.

"Wie schlimm bist du verletzt?" fragte Sharif.

"Warum interessiert Sie das? Fühlen Sie sich besser, wenn Sie so tun, als ginge Sie das etwas an? Wenn Sie weiterfahren in Ihrem schönen, glänzenden Auto, werden Sie sich besser fühlen, weil Sie gefragt haben, wie es mir geht?"

Der Zynismus war schockierend – vermutlich das Resultat jahrelanger Schikane. Dabei war er immer noch ein Kind. Dass ein menschliches Herz so früh so tief von Misstrauen erfüllt sein konnte! Wie tragisch. Plötzlich wünschte Sharif sich nichts mehr, als diesem Kind verständlich zu machen, dass es auch echte Güte auf der Welt gab.

Im selben Moment tadelte er sich selbst für diese Schwäche. Seit Wochen sah er nichts als Szenen aus der Hölle, und er hatte es immer geschafft, den Kopf oben zu behalten. Warum nicht jetzt? Warum wegen dieses mageren Kerlchens, das keinem traute? Er wollte sich nicht emotional da hineinziehen lassen. Das wäre eine einseitige Angelegenheit. Sobald man sich nur einen einzigen Fall menschlichen Elends zu Herzen nahm, drohte man in einer Sintflut zu ersticken. Wie ein Chirurg musste man unbedingt Distanz wahren.

"Sei nicht dumm. Steig ein. Ich bringe dich zu einem Arzt."

Der Junge wich zurück. "Nein, danke. Nehmen Sie jetzt Ihren Fuß weg? Ich brauche das." Er versuchte, den Gegenstand unter Sharifs Fuß wegzuziehen, zerriss dabei aber nur die Verpackung.

Den Lastwagenfahrer hatten beide völlig vergessen. Der kam in diesem Moment wütend auf sie zugerannt.

"Verfluchter kleiner Bastard!" schrie er und beugte sich über den Jungen. "Was hast du gemacht? Du bist einer dieser verdammten Flüchtlinge, was?"

Er packte ihn beim Handgelenk und zog ihn hoch. Dabei fielen all die Sachen erneut auf den Boden. Der Kleine schrie auf vor Schmerz.

"Flüchtlinge?" fragte Sharif Azad al Dauleh.

Plötzlich war es still. Der Lastwagenfahrer betrachtete stumm den stolzen Fremden. Der trug eine eigenartige Kleidung, die man normalerweise in einer anderen Wüste trug, Welten entfernt.

"Dort drüben ist Burry Hill." Er wies mit dem Kopf zum Horizont, ohne darauf zu achten, wie sehr sich der Junge gegen ihn wehrte. "Es ist nicht so sicher wie die anderen Lager. Es heißt, man kann ziemlich einfach entwischen, aber wo sollen die schon hin? Es bleibt ihnen nichts anderes übrig, als wieder zurückzugehen. Ich hab schon von diesem Trick gehört – sie werfen so 'ne Art Feuerwerkskörper unter die Räder, und wenn man dann anhält, springen sie schnell ab und sind in der Wüste verschwunden, bevor man sie erwischt. Aber diesmal nicht, was?" Er zerrte am Handgelenk des Jungen und bleckte die Zähne. "Diesmal nicht."

"Lass mich los, du stinkender Kameltreiber!" schrie der Kleine, und dann schien er sein Englisch zu vergessen und verfiel in eine Art Lagerdialekt, offenbar eine Mischung aus bagestanisch gefärbtem Arabisch und Parvani. Es folgte ein Schwall von Beleidigungen.

Sharif knipste sein goldenes Feuerzeug an. Seine Mundwinkel zuckten verdächtig, als er den detaillierten Ausführungen des Jungen lauschte, während dieser dem Lastwagenfahrer erklärte, dass er wohl zu blöd sei, bei einer Ziege vorne von hinten zu unterscheiden. Sharif beugte den Kopf über die Flamme. Als er ihn wieder hob, fiel sein Blick erneut auf das Gesicht des Jungen. Einen Moment lang verharrte er wie erstarrt.

"Komm her, du kleiner …" Der Lastwagenfahrer versuchte, ihm einen Tritt zu versetzen, doch der Kleine war zu flink, trotz seiner Verletzung.

"Sohn einer räudigen Hündin!"

Das Feuerzeug schloss sich mit einem vornehmen Klicken. Sharif Azad al Dauleh hob den Kopf und nahm die Zigarre aus dem Mund.

"Lassen Sie ihn los."

Der Fahrer machte große Augen. "Was?"

"Sie sind größer als er. Und Sie können sich an Ihre letzte Mahlzeit erinnern."

"Was hat das damit zu tun? Er hätte uns beide umbringen können! Er ist ein Dieb! Sehen Sie sich diesen Kram hier an – alles geklaut, das steht fest!" schrie der Fahrer und deutete auf die Gegenstände auf dem Boden.

"Lassen Sie ihn los."

"Sie haben kein …"

Der Lastwagenfahrer musste aufschauen, um dem Fremden in die Augen zu blicken. Er zögerte. Sharif verschränkte die Arme vor der Brust und lächelte. Der Junge nutzte den Moment, um sich loszureißen und an Sharif vorbeizuhumpeln. Keuchend suchte er hinter der offenen Wagentür Schutz.

"Ich glaube, Sie haben sich geirrt. Sie sind über eine Plastikflasche gefahren", erklärte Sharif.

Es folgte ein langer Moment gegenseitigen Anstarrens. Schließlich blickte der Lastwagenfahrer von dem dunkeläugigen Scheich zu dem dunkeläugigen Jungen und schnaubte verächtlich.

"Verstehe. Er gehört zu Ihnen, was?"

"Ja", erwiderte Sharif leise. "Er gehört zu mir."

Irgendetwas in seinem Gesichtsausdruck ließ den anderen zurückweichen. "Ach was", brummte er. "Ich hab keine Zeit für so was. Muss meine Termine einhalten." Er spuckte auf die am Boden verstreuten Besitztümer des Jungen, drehte sich um und stapfte zurück zu seinem Gefährt.

Kurz darauf raste der Lastwagen wieder über die Straße, als wolle er seinen eigenen Abgasen entkommen.

Sharif blieb kurz stehen und blickte zum Horizont. Er fragte sich, ob er wirklich gesehen hatte, was er glaubte, gesehen zu haben. Vielleicht hatte er auch nur zu viel Sonne abbekommen.

"Komm her!" befahl er, ohne jedoch seine Stimme zu erheben.

Der Kleine sah halb verhungert aus. Die nackten Arme, die aus dem zu weiten T-Shirt herausragten, waren schrecklich dünn, und der lange Hals und die hohlen Wangen erweckten erst recht den Eindruck, als ob er dringend eine richtige Mahlzeit brauchte. Aber was die Ähnlichkeit betraf, da war kein Irrtum möglich.

"Wie heißt du?" fragte Sharif auf Arabisch.

Der Junge sah ihn an wie ein verwundetes Tier, das nur auf die Rückkehr seiner Kräfte wartet, um zu fliehen.

"Ich frage aus einem bestimmten Grund", sagte Sharif.

Der Junge erklärte ihm, er könne sich seine Frage und die Gründe dafür sonst wohin schieben, und benutzte dabei die gleiche Sprache wie gegenüber dem Lastwagenfahrer. Er erwies sich dabei als überaus kreativ und fantasievoll.

"Sag mir den Namen deines Vaters."

Für einen kurzen Moment senkte sich ein Schatten auf das Gesicht des Kleinen, aber dann zuckte er nur die Schultern, als wolle er sagen, "zum Teufel mit dir", und humpelte über die Straße, um eine Orange aufzuheben. Sharif nahm den Fuß von dem bunten Plastikding, und einen Moment lang sah ihn der Junge an, als rechnete er damit, getreten zu werden. Offenbar hielt er Sharif für keinen Deut besser als den Lastwagenfahrer.

Sharif hob nur eine Braue, bückte sich und hob das Ding auf. Der Junge verstaute all die anderen Sachen unter seinem weiten T-Shirt. Dann baute er sich im Abstand von ein oder zwei Metern vor Sharif auf.

"Das gehört mir. Geben Sie's her."

Sharif nahm die Zigarre aus dem Mund. "Hast du es nicht gestohlen?"

"Was geht Sie das an? Ich habe es gestohlen. Nicht Sie. Es gehört mir. Wenn Sie es behalten, sind Sie auch ein Dieb, genauso wie ich. Geben Sie es her."

Der Junge hinkte so stark, offenbar hatte er seinen Knöchel gebrochen. Das Wichtigste war jetzt, ihn zu einem Arzt zu schaffen. Um alles andere könnte Sharif sich später kümmern.

Er warf dem Jungen das Plastikding zu und wies mit dem Kopf auf seinen Wagen. "Steig ein."

Doch der Kleine fing den Gegenstand auf, wirbelte herum und eilte auf den Straßenrand zu. Plötzlich hinkte er längst nicht mehr so stark. Sharif musste lächeln.

"Sei nicht dumm!" rief Sharif. "Du bist verletzt! Lass dich zum Arzt bringen!"

Der Junge blickte kurz zurück. Die Abendsonne ließ die Schatten unter seinen Augen und um die Wangenknochen so deutlich hervortreten, dass Sharif sich endgültig sicher war, dieses Gesicht schon einmal gesehen zu haben.

"Wie ist dein Name? Zu welcher Familie gehörst du?"

Doch der Junge glitt, halb rennend, halb rutschend, den Abhang hinab. Kurz darauf war er, flink wie ein Djinn in der Wüste, verschwunden.

2. Kapitel

"Bist du es, mein Sohn? Hat Gott es gut mit dir gemeint?"

Farida lag auf dem Bett neben ihrem Baby und versuchte, den weinenden Säugling mit einem in Zuckerwasser getränkten Stofffetzen zu beruhigen. Ihr schweißfeuchtes Haar hatte sie mit einem Schal zurückgebunden. Als Hani eintrat, blickte die junge Mutter auf und wischte sich seufzend mit der Hand über die feuchte Stirn. In dem Raum herrschte eine Temperatur wie in einer Sauna, obwohl die Sonne nur durch ein winziges, vergittertes Fenster hereindrang.

Der Junge holte die Ausbeute des Tages unter seinem T-Shirt hervor. Nacheinander landeten mehrere Schokoriegel, ein Armband, ein Beißring für Babys und mehrere Orangen auf dem Bett. Farida lächelte müde.

"Wie hast du das geschafft?" fragte sie und schüttelte staunend den Kopf.

Der Junge zuckte nur mit den Achseln und ließ noch mehr Gegenstände auf das Bett fallen – manche waren nützlich, andere würden sich gegen Nützliches eintauschen lassen. Hani gelangen Dinge, von denen andere nur träumten.

Er war ein geborener Jäger und Sammler. Vielleicht war es nur der elfengleichen Geschmeidigkeit seiner Bewegungen zu verdanken oder seiner Erfahrenheit, oder vielleicht war es einfach Glück, jedenfalls versorgte Hani seine Familie gut. Es war ein Glückstag für Farida gewesen, als der Junge sich ihr angeschlossen hatte. Er war zwar sehr jung und sehr zierlich, aber er hatte viele Jahre in Camps verbracht, und er war hart und zäh und dabei so schlau wie ein Erwachsener. Oft beschützte er sie und das Kind, einfach indem er schnell und gewitzt reagierte, wo ein Erwachsener seine Muskeln eingesetzt hätte.

Wahrscheinlich nutzte er seine Fähigkeit, fließend Englisch sprechen zu können, um die Leute in den Läden auszutricksen. Niemand im Lager wusste, was er alles draufhatte – und wie nützlich das war! Hani wusste zum Beispiel immer, was im Lager vor sich ging, einfach weil er regelmäßig um die Verwaltungsbüros herumstrich und Augen und Ohren offen hielt. Er hatte auch als erster Bescheid gewusst über den Gesandten des Sultans, der kommen würde.

Der Junge ließ einen letzten Gegenstand auf das Bett fallen. Eine Brieftasche aus schwarzem Leder.

Farida staunte. Hani betätigte sich nicht oft als Taschendieb. Die Brieftasche sah sehr teuer aus, das Leder war fein und weich. Farida öffnete sie und seufzte, als sie das Bargeld im Innern sah. Rasch zählte sie es und lächelte. Dieser Betrag würde ihnen über viele Tage, ja Wochen, hinweghelfen!

Sie reichte Hani das Geld, und der nahm einen Joghurtbecher, der auf dem Waschtisch zwischen einer Spülschüssel und einem Wassereimer stand. Darin steckte ein kaum kleinerer Becher, der einen Topfkratzer, ein Stück grüne Seife und einen Schwamm enthielt. Hani nahm den kleineren Behälter heraus, legte das Geld in den größeren und setzte den kleineren wieder hinein. Das war ihre Bank.

"Barakullah! Was ist das?" zischte Farida. Sie hielt eine Visitenkarte mit Goldschnitt in der Hand. "Seine Exzellenz Sharif Azad al Dauleh …" In ihrem Gesicht spiegelte sich eine Mischung aus Verblüffung und Entsetzen. "Du hast einen bagestanischen Diplomaten bestohlen?" flüsterte sie, denn die Wände waren sehr dünn. "Was ist das für ein Mann? Wie bist du ihm so nah gekommen?"

Hani schöpfte mit der Hand Wasser aus dem Eimer, um den blauen Beißring abzuspülen. Dann bespritzte er sich Gesicht und Hals mit seinen kleinen, knochigen Händen. Den Beißring gab er dem Baby.

"Es passierte auf der Straße. Sein Wagen folgte einem Lastwagen, den ich als Taxi benutzte. Um ein Haar hätte er mich überfahren, aber er hat sehr gute Reflexe."

Erschrocken blickte Farida auf. "Bist du verletzt?"

Der Junge zuckte nur mit den Achseln.

"Erzähl mir, was passiert ist."

Farida stand auf und ging in dem engen Zimmer auf und ab, während sie Hanis Bericht lauschte. Das Baby hatte sie sich über die Schulter gelegt. Es kaute auf dem Beißring und beobachtete Hani mit großen, glänzenden Augen.

"Mein Sohn, er hat dein Leben gerettet und dich davor bewahrt, verprügelt zu werden, und du stiehlst ihm seine Brieftasche?" sagte Farida, als Hani die Schilderung seines Abenteuers beendet hatte.

Der Junge schwieg.

"Hani, aber überleg doch – das muss Sultan Ashrafs Gesandter sein."

Seit Tagen schon herrschte große Aufregung im Lager, denn einem Gerücht zufolge wurde ein hoher Vertreter der Regierung Bagestans erwartet. Den Grund für sein Kommen kannte niemand, aber die bagestanischen Flüchtlinge innerhalb des Lagers hofften sehr darauf, dass er gekommen war, um sie zu repatriieren, nun, da der neue Sultan auf dem Thron saß. Selbst Flüchtlinge aus anderen von Bürgerkriegen heimgesuchten Staaten glaubten, dass ihre Rettung kurz bevorstand.

"Er war allein, er hatte nicht einmal einen Chauffeur. Ein Diplomat, der ein Flüchtlingslager besucht, tritt nicht ohne Assistenten und Presse auf", erklärte Hani altklug.

"Vielleicht folgen sie ja in anderen Autos. Warum sonst sollte so ein Mann an einem Ort wie diesem sein? Ya Allah! Der Tafelgefährte des Sultans! Wenn er nur nicht merkt, dass du ihm die Brieftasche gestohlen hast, Hani! Meinst du, er wird dich erkennen?"

In diesem Augenblick klopfte es laut an der Tür.

Die junge Mutter zuckte zusammen und drückte mit zitternden Händen die Brieftasche an sich. Das Baby öffnete den Mund, ließ den Beißring fallen und begann zu weinen.

"Was sollen wir tun?" zischte Farida.

"Gib sie mir." Hani griff nach der Brieftasche und ließ sie unter seinem weiten T-Shirt verschwinden.

"Hani!" flüsterte Farida, doch da klopfte es wieder. Mit vor Angst geweiteten Augen öffnete Farida die Tür.

Es war einer der "Wachleute", Männer, die selbst Flüchtlinge waren und die man mit einem Abzeichen versehen und mit der Aufgabe betraut hatte, als Verbindungsleute zwischen Lagerverwaltung und Lagerinsassen zu fungieren. Was die Lagerverwaltung nicht merkte oder nicht merken wollte, war die Tatsache, dass mit diesen Abzeichen einer skrupellosen Lagermafia Rückendeckung gegeben wurde.

Der Mann sah Hani missmutig an.

"Du warst heute in der Stadt", erklärte er in dem merkwürdigen Sprachenmischmasch der Lagerinsassen. Sein Blick fiel auf das Bett, wo die armselige Ausbeute von Hanis Expedition lag. "Lass mal sehen!"

Hani sprang ihn an, packte seinen Arm und versuchte, seine Schätze zu verteidigen. Aber der Mann war groß und stark. Er warf den Jungen einfach zur Seite, so dass er gegen den Waschtisch fiel. Einen Moment lang blieb er dort liegen und hielt sich den schmerzenden Knöchel.

Er verfluchte den Wachmann mit der erbitterten Verachtung des Schwächeren. "Ein Babyschnuller!" rief er hämisch. "Willst du daran saugen? Vielleicht wachsen dir ja dann deine verfaulten Zähne nach!"

Blitzschnell war er wieder auf den Beinen. Er sprang dem Wachmann auf den Rücken, als dieser sich über das Bett beugte. Mit seiner kleinen Faust traf er den Mann am Ohr. Da wurde sein Handgelenk von einer großen, kräftigen Hand gepackt und brutal verdreht. Der Junge schrie auf und gab sich geschlagen. Wie ein Stück Abfall wurde er einfach fallen gelassen.

Der Mann hatte das Armband entdeckt. Er griff danach und gleichzeitig nach zwei Schokoriegeln.

"Mein Anteil", sagte er grimmig. Stolz hielt er das Armband hoch. "Ich weiß schon, wem das gefallen wird." Sein Blick war voller Gier.

Der Junge machte eine Grimasse vor hilflosem Zorn. "Möge Gott dich impotent machen!"

"Was gibt es noch?" sagte der Mann. Er war offensichtlich wütend, aber seine Gier war stärker. "Gib alles her."

Hani und Farida zwangen sich mit aller Kraft, nicht zu dem Joghurtbecher zu blicken.

Da näherten sich draußen Schritte.

"Farida, wo bist du? Hast du schon gehört? Der Gesandte des Sultans ist endlich da! Es heißt, er sucht nach jemandem!" rief eine Stimme. "Er besucht jedes Zimmer. Komm und sieh es dir an!"

Mit Tränen in den Augen starrte Farida Hani an. Aber es war jetzt zu spät, die Brieftasche noch irgendwie loszuwerden.

"Guten Morgen, Rashid, guten Morgen, Mrs. Rashid", begrüßte der Lagerdirektor fröhlich ein Ehepaar. "Was gibt es zu diesen beiden zu sagen, Allison?"

Seine Assistentin wischte sich über die feuchte Stirn und blickte auf ihr Klemmbrett. "Rashid al Hamza Muntazer, mit Frau und sieben Kindern. Aus Joharistan. Wir wissen nicht genau, wie alt die Kinder sind, aber die Schwester schätzt sie alle auf unter zwölf."

Sharif Azad al Dauleh, Tafelgefährte des Sultans von Bagestan, begrüßte die Familie respektvoll mit einer Faust auf der Brust. Das kurze Gespräch, das dann folgte, unterschied sich kaum von den unzähligen anderen, die er in den letzten Wochen geführt hatte. "Bitte sagen Sie, dass die Kinder unbedingt in die Schule müssen, dass meine Frau mit den Nerven am Ende ist; dass ich Bauingenieur bin; dass ich arbeiten möchte. Bitte fragen Sie, wie lange wir noch hier festgehalten werden."

Sie gingen weiter, aber in Sharifs Herz klang die Verzweiflung der Menschen nach. In jedem Lager waren es die gleichen Geschichten, Geschichten aus der Hölle auf Erden.

Sie hatten jetzt mehr als die Hälfte des Lagers inspiziert, und Sharif hatte die Hoffnung, den Jungen zu finden, fast aufgegeben. Ein so flinkes, geschicktes Kerlchen wie er hatte bestimmt längst ein sicheres Versteck gefunden, und nachdem er auch noch Sharifs Brieftasche mitgenommen hatte – Sharif war darüber nicht allzu überrascht gewesen –, hatte er natürlich erst recht allen Grund, sich versteckt zu halten.

Aber er musste den Jungen unbedingt finden.

Die nächste Tür wurde von einer bagestanischen Frau geöffnet, die ein Baby auf dem Arm hielt. Ein weiteres Kind klammerte sich an ihren Rock.

"Das ist Mrs. Sabzi", las die Assistentin vor. "Sie hat drei Kinder – einen Sohn, Hani, eine Tochter, Jamila, und das Baby."

Sharif legte eine Faust auf die Brust und verbeugte sich.

"Exzellenz." Farida erwiderte den Gruß, wiegte das Baby und blickte Sharif ängstlich an. Das Baby streckte mit großen Augen die Ärmchen aus und ließ den Beißring fallen.

Den blauen Beißring, den Sharif das letzte Mal unter seiner Schuhspitze auf der Straße gesehen hatte.

Er lächelte. "Sie haben auch einen Sohn, Mrs. Sabzi?" fragte er.

Die Frage schien sie zu erschrecken. Sie befeuchtete sich die Lippen nervös mit der Zungenspitze. "Ich … ja, meinen Sohn Hani."

Sharif lächelte wieder. "Darf ich ihn sehen?"

"Exzellenz, Sie sind sehr freundlich! Das ist sehr nett von Ihnen, aber Sie sind so ein bedeutender Mann, und mein Sohn …" Sie zuckte mit den Schultern, um zu zeigen, wie unbedeutend ihr Sohn war.

Sharif neigte den Kopf. "Wenn er hier ist, würde ich ihn gern kennen lernen."

"Oh, es geht ihm leider nicht gut, Exzellenz! Ich habe ihm gesagt, er soll im Bett bleiben, obwohl er darauf brannte, Sie zu sehen. Wir sind eine einfache Familie, Exzellenz, wir stammen von den Golfinseln", plapperte sie drauflos, in dem Versuch, Sharif abzulenken.

"Ist Ihr Sohn hier?"

"Ja … nein!" begann sie, aber dann blickte sie unwillkürlich zu der Tür zum Nebenzimmer. Da stand der Junge und sah Sharif trotzig an. Dann humpelte er zu seiner Mutter, die den Arm um ihn legte und ihn an sich drückte.

"Hier ist Hani, Exzellenz", sagte sie, und ihre Stimme klang plötzlich eine Oktave höher, als ob sie versuchte, sich ruhiger zu geben, als ihr zu Mute war. "Sie sehen, er ist gar nicht so krank, dass er im Bett bleibt, wenn ein Tafelgefährte des Sultans zu Besuch kommt."

Ängstlich blickte sie zwischen Sharif und dem Jungen hin und her und weinte fast vor Erleichterung, als Sharif nur fragte: "Sie sagen, Sie kommen von den Golfinseln?"

"Ja, Exzellenz. Unsere Heimat war die Solomoninsel. Man hat unser Haus zerstört und uns von der Insel vertrieben. Mein Mann wurde verhaftet. Fünfzehn Monate ist das her, Exzellenz, und ich habe noch immer nichts von ihm gehört!"

"Der Sultan hat seine Leute beauftragt, alle politischen Gefangenen mit ihren Familien zusammenzuführen. Ich hoffe, Sie werden bald von Ihrem Mann hören, Mrs. Sabzi."

"Aber hier sind wir so schrecklich weit weg! Viele, viele tausend Meilen, habe ich gehört. Wie soll uns mein Mann finden? Bitte, sagen Sie dem Sultan, dass wir nach Hause möchten."

Entweder war sie ein wahres Wunder an Jugendlichkeit, oder sie war einfach nicht alt genug, um die Mutter des Jungen zu sein. Sharif suchte in ihrem Gesicht nach irgendeinem Anzeichen von Ähnlichkeit zwischen ihr und Hani. Es passierte oft genug in den Lagern, dass familiäre Bindungen auf eigene Faust von den Betroffenen korrigiert wurden. Teilweise, weil entfernte Verwandte sich enger zusammenschlossen, wenn viele der nahen Verwandten tot oder verschollen waren, teilweise, weil in der westlichen Welt weitgehend Ignoranz herrschte hinsichtlich der Bedeutung, die familiäre Bindungen in anderen Kulturen hatten. So wurden aus Großonkeln Väter, Cousins und Cousinen zweiten Grades wurden zu Geschwistern und so weiter, um den Anforderungen der Behörden in der fremden westlichen Welt gerecht zu werden.

Doch er konnte wirklich nicht die geringste Ähnlichkeit feststellen. Die beiden konnten eigentlich überhaupt nicht miteinander verwandt sein.

"Mrs. Sabzi, Ihr Ehemann …" begann er.

"Ich glaube, Sie haben etwas verloren, Exzellenz", fiel ihm der Junge ins Wort.

Seine Mutter gab einen erstickten Laut von sich.

Sharif blickte zu Boden. Da lag seine Brieftasche, direkt neben seinem Fuß. Der Junge bückte sich, hob sie auf und reichte sie ihm. Dabei blickte er ihm unbeirrt, ja geradezu herausfordernd, in die Augen.

"Ist das Ihre Brieftasche?" rief der Direktor fassungslos. "Wie kommt die da hin?"

"Die muss mir aus der Tasche gefallen sein", erwiderte Sharif.

"Das bezweifle ich sehr", sagte der Direktor trocken. "Sie sollten nachsehen, was alles fehlt."

"Shokran", sagte Sharif zu dem Jungen. Danke. Als er die Brieftasche aus der Hand des Jungen nahm und dabei dessen Finger berührte, wurde ihm schmerzhaft bewusst, wie dünn sie waren. Warum kümmerte sich diese Frau, die sich seine Mutter nannte, nicht besser um ihren adoptierten Sohn? Und was war hier überhaupt los, dass ein Kind dermaßen schlecht genährt war?

Sharif klappte die Brieftasche auf. Das Bargeld war weg. Offenbar hatte der Junge in einem Akt selbstzerstörerischer Verzweiflung die Flucht nach vorn angetreten. Er fühlte zutiefst mit ihm.

"Es fehlt nichts", erklärte er und verstaute die Brieftasche.

"Exzellenz, Sie sind ein guter Mann!" platzte die Mutter heraus. Dann griff sie nach Sharifs Hand und küsste sie. "Wir sind einfache Leute, und das Leben hier ist so schrecklich. Unser Haus muss wieder aufgebaut werden, aber uns macht harte Arbeit nichts aus. Sagen Sie uns nur, dass wir nach Hause können!" Der Junge blickte ihn zunächst verständnislos, dann misstrauisch an. Mit Freundlichkeit wusste er nichts anzufangen, und das machte Sharif erst recht tief traurig.

3. Kapitel

Hani saß auf einem Stein und blickte hinaus in die Dunkelheit. Sein Bauch fühlte sich schmerzhaft hohl an, aber nicht vor Hunger. Ein leichter Wind blies von den Bergen her über die trostlose Ebene. Die Luft war trocken und staubig und erfüllt von dem Duft einer Pflanze, deren Namen er nicht kannte. Alles zusammen ergab den vertrauten Geruch der Hoffnungslosigkeit. Sterne funkelten am schwarzen mondlosen Himmel und erinnerten ihn daran, wie weit er von seiner Heimat entfernt war, denn sie bildeten hier ein ganz anderes Muster. In der Ferne durchschnitten ab und zu die Lichtkegel eines Autos die Finsternis, und ganz entfernt am Horizont sah man die Lichter der Stadt.

Ansonsten gab es nur schwarze Nacht. Hinter ihm lag das spärlich beleuchtete Lager. Es wirkte jetzt besonders unheimlich mit den Schatten, die die Stacheldrahtzäune auf den Wüstenboden warfen.

Zum ersten Mal seit langem dachte Hani an die Vergangenheit. Die Stimme des Fremden hatte Erinnerungen in ihm geweckt. Diese eigenartigen Erinnerungen, die er einfach nicht verstand – an einen gut aussehenden Mann, eine lächelnde Frau … an andere Kinder. In diesen Erinnerungen hatte er auch einen anderen Namen.

"Dein Name ist Hani. Vergiss den anderen Namen. Du musst vergessen!"

Er hatte gehorcht. Und er hatte das meiste vergessen. Doch in den vagen Erinnerungen, die ihm noch geblieben waren – oder war das alles nur ein Traum? –, da war das Leben anders gewesen. Er erinnerte sich an Blumen und kühle Springbrunnen.

Da war er ein Mädchen und hatte in einem wunderschönen Innenhof gespielt, umgeben von Rosenduft. Das Haus hatte sich in dem Wasser gespiegelt … die wunderschöne, spitz zulaufende Kuppel, die gekachelten Säulen, die Balkone. Wenn die Sonne höher stieg, wurden die Fontänen eingeschaltet, und dann spürte sie die Wassertropfen auf ihrer Haut, wenn ein leichter Wind dazu kam.

Selbst jetzt noch, in dieser trockenen, nach Wasser lechzenden Hölle, konnte er sich ganz genau an dieses herrliche Gefühl erinnern.

Doch eines Tages war die Fontäne versiegt. Daran erinnerte Hani sich genau, und an den Jungen – war es sein oder ihr Bruder? Sein Gesicht war ganz blass und angespannt. "Jetzt sind wir nur noch zu zweit", hatte er gesagt und ihre Hand ganz fest gehalten. "Ich passe auf dich auf."

"Wird der Springbrunnen wieder eingeschaltet?" hatte sie ihn gefragt und die Antwort gewusst, obwohl ihr Bruder nichts erwiderte. Sie waren allein gewesen in dem Haus, wie lange, das wusste sie nicht. Eines Morgens war sie dann in einem fremden Haus aufgewacht, und ihr Bruder war fort gewesen.

"Du musst jetzt ein Junge sein", hatte man ihr gesagt. "Dein Name ist Hani." Und, als sie protestierte: "Vergiss deinen alten Namen. Das gibt es alles nicht mehr. Dein Bruder ist fort. Wir sind jetzt deine Familie. Wir kümmern uns um dich. Schau, hier sind deine neuen Geschwister."

Und dann hatte er den Namen vergessen. Er war zu Hani geworden, einem Jungen, ohne jemals zu erfahren, weshalb, und das alte Leben war verblasst. Zusammen mit vier anderen Geschwistern hatte er sich ein Zimmer in einem kleinen, stickigen Apartment geteilt. Dort gab es keinen Pool, auch keinen Springbrunnen, keine Rosenbeete. Wenn er nach diesen Dingen fragte, tat seine Stiefmutter zunächst so, als hätte sie nichts gehört, und wenn er nicht lockerließ, wurde sie böse.

Wer waren diese anderen Menschen, an die er sich erinnerte? Es mussten seine wirklichen Eltern, seine wirklichen Geschwister gewesen sein. Manchmal konnte er sich fast an ihre Namen erinnern.

"Nein. Wir sind jetzt deine Familie. Das sind deine Brüder und Schwestern."

Etwas an dem Fremden war schuld daran, dass er sich an dieses ferne Leben erinnerte, das doch so lange vorbei war. Dieses Leben, an das zu denken man ihm verboten hatte. Die Erinnerung tat weh, und sie erschien ihm so frisch und so schmerzlich, als hätte er sonst keinen Verlust erlitten in den dunklen Jahren, die hinter ihm lagen.

Die Stimme des Fremden hatte so geklungen wie die Stimmen, die er vor langer, langer Zeit gehört hatte. Oder wie die Stimme seines Vaters.

"Denk nicht mehr daran. Sag nichts. Du musst vergessen …"

War es nur ein Traum? Waren das nur die verzweifelten Wünsche eines unglücklichen Kindes? Und doch, er erinnerte sich daran, dass sein Vater und seine Mutter ihn lächelnd angeblickt hatten. Er erinnerte sich an Geborgenheit und Liebe.

"Eines Tages, wenn du älter bist, musst du die Wahrheit erfahren. Aber jetzt noch nicht …"

Und dann war es zu spät gewesen. Nachdem die Bombe detoniert war, hatte Hanis Stiefmutter ihn nur noch hilflos anstarren können, bevor sie verblutete.

Wer waren sie, diese Menschen, an deren Gesichter er sich erinnerte? Die Erinnerung an ihre Liebe war immer wieder lebendig geworden in all den Jahren seines leeren, stumpfen Daseins als ungeliebte Kreatur. Immer wieder hatte er sich daran erinnert, was sein könnte, wenn … Wo war dieses Zuhause, das er manchmal so klar vor seinem inneren Auge sah? Und warum war diese Erinnerung gerade jetzt so schmerzhaft deutlich?

Sharif stand in der Dunkelheit auf dem Balkon seines Hotelzimmers, das Telefon am Ohr, und wartete darauf, dass Sultan Ashraf al Jawadi sich meldete. Obwohl die Nächte in der Wüste kühl waren, trug er nichts außer einem Handtuch, das er sich um die Hüfte gewickelt hatte. Bronzefarbene Haut und ausgeprägte Muskeln – er sah aus wie ein Märchenprinz aus Tausendundeiner Nacht.

"Ich habe eine Aufgabe für dich", hatte der Sultan vor Monaten gesagt.

Ein Diener war gekommen, hatte kühle Getränke und eine Schale mit Nüssen serviert und war wieder verschwunden.

Dann hatte der Sultan sich über die Akte gebeugt. Zuoberst lag die Fotografie eines Kindes. Ein Mädchen. Sultan Ashraf nahm sie und reichte sie Sharif. Dann lehnte er sich zurück und nippte an seinem Glas.

Sein Tafelgefährte betrachtete die Fotografie. Die Augen des Kindes blickten ihn vertrauensvoll an. Es hatte die feinen Wangenknochen, die so typisch waren für die al Jawadis. Sharif wusste, dass immer wieder Mitglieder der königlichen Familie auftauchten, und zwar überall auf dem Globus, aber dieses Kind hatte er noch nirgendwo gesehen.

"Meine Cousine, Prinzessin Shakira", murmelte Ashraf.

Sharif erwiderte nichts.

"Sie ist die Tochter meines Cousins Mahlouf, Onkel Safas Sohn."

Sharif sah den Sultan überrascht an. Prinz Safa war einer der Ersten gewesen, die Ghasibs Mordkommandos zum Opfer fielen, und daraufhin hatte der alte Sultan all seine Erben aufgefordert, zu fliehen und eine neue Identität anzunehmen. Sharif hatte bis jetzt nie davon gehört, dass Prinz Safa irgendwelche Nachkommen hinterlassen hatte, aber alles war möglich.

"Safa hatte ein Kind mit seiner ersten Frau, der Sängerin Suhaila."

"Ich hatte keine Ahnung, dass Safa mit der bagestanischen Nachtigall verheiratet war."

"Nur wenige wussten davon. Die Ehe war nur von kurzer Dauer. Sie verließ ihn, noch während sie schwanger war. Es war nicht wirklich bekannt, dass Prinz Safa Mahloufs Vater war. Doch bei Ghasibs Geheimpolizei war es aktenkundig. Sie wussten Bescheid. Mahlouf starb mit Frau und Kindern bei einem Verkehrsunfall in den späten Achtzigern. Jetzt erst ist klar geworden, dass es nicht wirklich ein Unfall war."

Ein Muskel zuckte in Sharifs Wange, als er die Papiere aus Ashrafs Hand entgegennahm. Offenbar stammte das Dokument aus den Akten der Geheimpolizei des Diktators. Automatisch registrierte er den Kode des Agenten, der für das Attentat verantwortlich war.

"Wir haben den Mann", sagte er grimmig.

"Ich weiß. Aber darum geht es nicht. Ein Kind ist entkommen. Wir waren immer in dem Glauben, dass die gesamte Familie umgebracht wurde, aber aus diesen Dokumenten geht hervor, dass Shakira, Mahloufs jüngste Tochter, nicht in dem Unfallwagen war. Die Geheimpolizei wusste Bescheid, schaffte es anscheinend aber nicht, ihrer habhaft zu werden."

"Inzwischen haben wir weitere Informationen, denen zufolge Shakira heimlich von dem Dissidenten Arif al Vafa Bahrami adoptiert wurde."

"Barakullah!" Sharif beugte sich vor.

"Ja, er war sogar noch loyaler, als wir dachten. Aber darüber hinaus haben wir keinerlei Informationen. Bahrami entkam wohl nach England, und die Familie wartete dort mehrere Jahre auf die amtliche Anerkennung als Asylanten mit Bleiberecht. Währenddessen wurde Arif auf offener Straße umgebracht", erklärte Ashraf. "Falls die Geschichte von dieser Adoption stimmt, hätte Shakira eigentlich dabei sein müssen, aber nirgendwo in den Akten taucht ein Kind mit diesem Namen auf."

"Vielleicht hatte man ihr einen anderen Namen gegeben?"

"Vielleicht." Der Sultan lehnte sich seufzend zurück. "Aber eigentlich spricht alles dagegen, Sharif. Nach Arif Bahramis Tod stellte das britische Innenministerium fest, dass die Familie in Bagestan nicht länger bedroht war und deshalb zurückkehren sollte. Es gab einen Einspruch gegen dieses Urteil. Wir haben jetzt die Kopie dieses Einspruchs von der britischen Regierung erhalten. Arifs Frau erwähnt jedoch mit keinem Wort, dass sie einen Nachkommen des Sultans bei sich beherbergt. Dabei hätte sie damit sicherlich eine weitere Aufenthaltserlaubnis erwirken können."

"Allerdings wäre das Kind sofort auf Ghasibs Liste gelandet", stellte Sharif fest. "Und nicht nur die Prinzessin, die ganze Familie wäre in Gefahr gewesen." Er schwieg einen Moment, nahm einen Schluck aus seinem Glas und stellte es wieder ab. "Was ist aus dem Einspruch geworden?"

"Er wurde abgelehnt. Die Familie wurde aus Großbritannien deportiert."

Sharif presste die Lippen zusammen.

"Sie bekamen allerdings in Parvan Asyl. Das war kurz vor der Invasion von Kaljuk."

Nachdenklich legte der Sultan Unterlagen wieder in die Akte, das Foto zuoberst.

"Die Akten aus Parvan besagen, dass der Name Bahrami in einem Flüchtlingslager auftauchte, das im Kaljuk-Krieg bombardiert wurde. Überlebende wurden offenbar in ein indonesisches Flüchtlingslager gebracht, aber ab dann gibt es nur noch sehr spärliche, widersprüchliche Informationen. Der Name Bahrami taucht noch einmal in einer Liste von Waisenkindern auf, aber das Lager wurde später geschlossen."

Er lehnte sich zurück und rieb sich die Augen.

"Die Insassen wurden dann in verschiedene Lager weltweit verteilt. Die Spur verliert sich völlig."

Sharif nahm noch einmal das Foto. Es zeigte ein etwa vierbis fünfjähriges Kind. Dunkle, glänzende Locken fielen auf schmale Schultern. Rosige Wangen, ein verschmitztes Lächeln, große, glänzende Augen zeugten von einem gesunden, glücklichen Kinderleben.

Sollte er jemals eine Tochter haben, würde er sich wünschen, dass sie so sein möge.

"Wie alt ist sie jetzt?" fragte er.

"Wenn das, was in den Unterlagen steht, korrekt ist, einundzwanzig."

"Sie sieht wirklich aus wie eine al Jawadi."

Ashraf nickte. "Ja."

Sharif blickte immer noch auf das Bild. Er fühlte sich geradezu magisch angezogen von diesem Gesicht. Was für eine Frau war sie wohl geworden? Wenn sie noch lebte … "Und ich soll sie also suchen?" sagte er.

"Ja, beziehungsweise herausfinden, was aus ihr geworden ist. Und doch, wenn überhaupt eine Aussicht besteht … Allah weiß, wie viele Lager du aufsuchen musst. Eigentlich ist es aussichtslos, Sharif. Das ist mir klar."

Sharif nickte nachdenklich. Schließlich standen die Männer auf und umarmten sich zum Abschied. "Tu dein Bestes. Vielleicht wirst du aber trotzdem erfolglos sein", sagte der Sultan, und sein Mund verzog sich zu einem kurzen Lächeln. Er legte die Faust auf die Brust.

"Bei meiner Seele, bei meinem Leben, mein Gebieter", sagte Scheich Sharif Azad al Dauleh. "Wenn die Prinzessin lebt, werde ich sie finden."

Endlich meldete sich der Sultan. "Sharif."

"Mein Gebieter."

"Gibt es Neuigkeiten?"

"Ich glaube, ja, Ashraf."

"Du hast eine Spur?"

"Nicht von der Prinzessin", erwiderte Sharif. "Ashraf, mach dich auf etwas ganz Merkwürdiges gefasst. Ich habe jemand anderen gefunden. Ich dachte …"

"Jemand anderen?"

"Einen Jungen, ich schätze vierzehn oder fünfzehn Jahre alt." Weit draußen in der Ferne sah man einen trüben Lichtfleck, das Flüchtlingslager. "Er ist verwaist, schätze ich, und hat sich einer Familie angeschlossen, die eindeutig nicht die seine ist. Wenn er kein al Jawadi ist, dann bist du es auch nicht. Hast du eine Ahnung, wer er sein könnte?"

Der Sultan schwieg betroffen. "Allah, was soll ich dazu sagen?" erwiderte er dann. "Über manche Zweige unserer Familie wissen wir so wenig, und doch … könnte jemand den Namen falsch verstanden haben? Oder könnte es sein, dass zwei von Mahloufs Kindern entkommen sind?"

"Der Junge spricht Englisch, das würde passen." Sharif zögerte. "Zum Zeitpunkt des Attentats wäre er noch ein Baby gewesen."

Auf dem Tisch hinter ihm lag die Akte über Prinzessin Shakira. Sharif drehte sich um und nahm das Foto. Inzwischen war es für ihn fast zur Obsession geworden, dieses Kind lebend zu finden. Zu erfahren, was für ein Mensch sie geworden war. Unmöglich, sich damit abzufinden, dass diese hübsche, vor Lebendigkeit sprühende kleine Elfe einfach so ausradiert wurde, ohne die Chance erhalten zu haben, sich zu voller Schönheit zu entfalten.

Aber wenn es ein Junge war, der entkommen war … hatte er etwa die ganze Zeit nach der falschen Person gesucht?

Ashrafs Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. "Was sagt der Junge selbst?"

"Ich habe ihn noch nicht befragt. Er ist sehr stark geprägt von dem, was er durchgemacht hat." Das Gesicht des Jungen, gezeichnet von Leid und Hunger, tauchte vor seinem geistigen Auge auf. Abgesehen von den für die al Jawadis typischen Merkmalen hätte der Kontrast zwischen diesem Gesicht und dem des Mädchens auf dem Foto nicht größer sein können. Shakira vertraute, der Junge traute keinem; Shakira war fröhlich, der Junge litt; Shakira war wohlgenährt, der Junge ausgezehrt; Shakira glaubte an das Gute, der Junge hatte gelernt, zynisch zu sein. Und doch, irgendetwas verband die beiden.

"Ich bitte um die Erlaubnis, den Jungen heimbringen zu dürfen, auch ohne dass wir Genaueres über seinen Hintergrund wissen. Es wäre zu grausam, hier Untersuchungen anzustellen und Hoffnungen in ihm zu wecken, um ihn dann, falls die Ergebnisse doch anders ausfallen, in diesen Verhältnissen zurückzulassen."

"Nein, das können wir natürlich nicht tun. Tu, was du für richtig hältst, Sharif."

Nachdem er aufgelegt hatte, blieb Sharif einfach stehen und blickte hinaus über die dunkle Wüste.

Sharif Azad al Dauleh wurde immer wieder nachgesagt, er sei kalt, zynisch, egoistisch und scharfsinniger, als gut für ihn sei. Aber keine dieser Anschuldigungen traf wirklich zu. Sharif war sehr intelligent und stolz auf seine adlige Herkunft. Er war aber auch mutig und hatte wenig Verständnis für Schwäche oder Feigheit. Männer – und Frauen –, die ihm in dieser Hinsicht unterlegen waren, neideten ihm seinen starken Charakter.

Er hatte in den Wochen des vergeblichen Suchens unendlich viel Leid gesehen. Erst jetzt spürte er, wie sehr das Gefühl der Hilflosigkeit ihn belastete. Lag es daran, dass der Junge so offensichtlich ein al Jawadi war? Oder lag es einfach an dem Jungen selbst? Oder war dieses Kind mit dem viel zu ernsten Blick – war dieses Kind nur der letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte?

Oder war es einfach so, dass Sharif das Gefühl brauchte, endlich etwas zu tun – so wenig es auch sein mochte –, indem er wenigstens ein unglückliches Wesen aus dieser Hölle befreite?

Er war froh, nach Hause fliegen zu können. Er brauchte eine Atempause.

"Nach Hause?" flüsterte Hani. "Mich nach Hause bringen?"

Schon wieder stieg das Bild von dem Springbrunnen vor ihm auf, und sein Herz schlug schneller.

Sharif merkte, dass er einen Fehler gemacht hatte. Noch nie war eine Befragung so schwierig gewesen.

"Nach Bagestan."

"Ist dort meine Mutter? Und mein Vater?" fragte der Junge traumverloren.

Sharif schluckte. Allah, wie hatte er glauben können, allein damit fertig zu werden? "Ich fürchte nein, Hani."

"Sie sind tot", sagte Hani tonlos. Einen Moment lang betrachtete ihn der Junge geradezu andächtig. "Sind Sie mein Bruder?" flüsterte er.

Diese Frage erschütterte ihn.

"Nein", erwiderte er sanft. "Ich bin nicht dein Bruder."

Hani biss sich auf die Lippen. Plötzlich war ihm die Kehle wie zugeschnürt.

"Wer bin ich? Wissen Sie, wer ich bin?"

"Es tut mir Leid, Hani. Ich habe nur Fragen, genau wie du selbst. Wenn es irgendetwas gibt, das du mir erzählen kannst, könnte das helfen herauszufinden, wer du bist. Erinnerst du dich an irgendwelche Namen?"

Er hatte eigentlich nicht so anfangen wollen. Er hatte eigentlich so wenig wie möglich sagen wollen – nur so viel, dass der Junge sich bereit erklärt hätte, mit ihm in ein Flugzeug zu steigen.

Hani schüttelte den Kopf. Seine Augen waren feucht. "Ich musste all diese Namen vergessen, als ich noch ganz klein war. Ich kann mich an keinen einzigen mehr erinnern, nicht einmal an die von meinen Geschwistern. Sie sagten zu mir, jemand würde mich töten, wenn ich die Namen ausspräche. Ein böser Mann."

Sharif versuchte mit aller Kraft, sich nicht anmerken zu lassen, was er empfand. Es hatte viele Opfer gegeben, doch nur ganz bestimmte Menschen waren allein auf Grund ihres Namens in Gefahr gewesen, von Ghasibs Männern getötet zu werden: Mitglieder der Königsfamilie.

"Wer hat das gesagt?"

"Meine – sie sagten, sie sei meine Mutter, aber ich wusste, das war sie nicht. Für mich war sie immer meine Stiefmutter. Aber das durfte ich nicht sagen."

Sie schwiegen beide, und die Stille schien plötzlich sehr bedeutungsvoll zu sein.

"Wie hieß die Familie deiner Stiefeltern?"

Hani hielt den Atem an, als spürte er, dass dieses eine Wort, wenn er es ausspräche, alles verändern würde.

"Bahrami", wisperte er.

Diesmal konnte Sharif seine Reaktion nicht verbergen. Wie elektrisiert beugte er sich vor und starrte den Jungen an.

"Bahrami", wiederholte er. "Arif al Vafa Bahrami."

"Ja."

Plötzlich brach es aus Hani heraus. Zu lange hatte er zu viele Fragen für sich behalten müssen. "Sagen Sie mir, wer diese anderen Leute waren! Ein Mann und eine Frau, und andere Kinder, und ein Haus mit einem Springbrunnen. Rosen und … so viele Rosen. Wer waren sie?"

Sharif schluckte schwer.

"Hani, ich glaube – bitte, du musst verstehen, dass wir es nicht mit Sicherheit sagen können –, dass dein Vater möglicherweise Mahlouf Jawad al Nadim war. Hat er …"

Hanis Herz setzte fast aus. Er zitterte am ganzen Körper. "Mein Vater? Ist das der Name meines Vaters? Ist er … lebt er? Hat er Sie geschickt?"

"Es tut mir Leid, Hani, nein. Er ist seit vielen Jahren tot. Kommt dir der Name vertraut vor?"

Er schüttelte den Kopf, halb blind vor Tränen. Sollte das der Name seines Vaters sein? Worte, die ihm nichts sagten? "Warum kenne ich den Namen nicht, wenn es der meines Vaters war?" Er wiederholte ihn leise, wie um ihn auszuprobieren. "Mahlouf Jawad al Nadim. Mein Vater."

"Du musst noch sehr jung gewesen sein, als sie starben", sagte Sharif tröstend. "Vielleicht hast du den Namen noch nie gewusst."

Sharif drehte sich um und holte die Akte über Prinzessin Shakira aus seiner Mappe und schlug sie auf, beobachtet von Hanis forschendem Blick. "Ich möchte dir ein Foto zeigen", sagte er ruhig. "Es kann sein, dass dieses Mädchen auch bei den Bahramis gelebt hat. Erinnerst du dich an dieses Gesicht?"

Er legte das Foto vor Hani auf den Tisch und beobachtete das Gesicht des Jungen. Welch ein Kontrast zwischen ansonsten so ähnlichen Gesichtern, und schuld daran waren Hunger, Angst und Armut.

Der Kleine sagte lange Zeit kein Wort. Irgendwann fiel eine einzelne Träne auf das Foto. Sie glänzte, als ein Sonnenstrahl darauf fiel. Hani blickte auf, schluckte und wischte sich mit dem Handrücken über die Wange.

"Wie war ihr Name?" flüsterte der Junge. "Wie hat sie geheißen?"

Da endlich gingen Sharif die Augen auf. Ähnlichkeit auf Grund von Verwandtschaft – nein. Es war viel mehr als das. Jetzt endlich sah er es. Dass er so lange dazu gebraucht hatte!

Er sprach ganz, ganz leise und vorsichtig, als ob er fürchtete, etwas zu zerbrechen mit seinen Worten. "Shakira", sagte er. "Dein Name ist Shakira. Sag einfach Sharif zu mir."

4. Kapitel

"Shakira."

Der Name schien Gestalt anzunehmen und durch den Raum zu fegen, wie ein Wirbelsturm, der sie fast umwarf. Sie öffnete den Mund, doch sie brachte kein Wort hervor.

Ohne sich dessen bewusst zu sein, stand sie auf, blickte erst auf Sharif, dann auf das Foto, dann wieder auf Sharif.

"Shakira", sagte sie noch einmal, und dann hörte sie, wonach sie sich all diese Jahre so sehr gesehnt hatte: Sie hörte die Stimme ihrer Mutter, als diese ihren Namen aussprach. Und sie sah wieder den Springbrunnen, und sie atmete den Duft des Wassers und der Rosen, und ein helles, strahlendes Licht erfüllte ihr ganzes Dasein.

Shakira. Es war die Stimme ihrer Mutter. Meine Rose.

Sie wusste, es stimmte. Das Mädchen auf dem Foto, das war sie selbst, und ihr Name war Shakira. Und sie war sehr wohl geliebt worden, damals, vor langer Zeit. Es war nicht nur ein Traum. Sie hatte eine Familie gehabt, und man hatte sie geliebt.

Tränen stiegen auf und liefen ihr übers Gesicht. Solche Ströme von Tränen. Ihre Augen schimmerten wie schwarze Diamanten, als sie aufblickte und Sharif anflehte. "Wer bin ich? Bitte, wer bin ich?"

Es hatte nicht so passieren sollen. Er hatte das nicht gewollt. Der Sultan und seine Familie hätten das übernehmen sollen. Aber jetzt hatte er, wenn auch völlig unbeabsichtigt, diese Situation geschaffen. Jetzt konnte er ihr nicht mehr die Wahrheit verweigern. Nicht nach so vielen Jahren unerträglichen Leids.

"Du …" Er konnte kaum sprechen, so sehr schnürte es ihm die Kehle zu. Er hüstelte, schluckte und versuchte es noch einmal. "Dein voller Name lautet Shakira Warda Jawad al Nadim."

"Warum sind Sie hergekommen? Wer sucht mich? Meine ganze Familie ist tot."

"Nein. Nur deine engste Familie lebt nicht mehr, aber es gibt andere. Du hast eine große Familie mit vielen Cousins, Cousinen, Tanten, Onkeln."

Ein Schrei löste sich aus ihrer Kehle. Sie sprang auf und warf sich an Sharifs Brust, klammerte sich an seinen Kaftan, als wolle sie die Wahrheit aus ihm herauspressen.

"Cousins und Cousinen? Tanten, Onkel? Meine richtige Familie? Sie wissen, wer ich bin?" rief sie.

Jemand öffnete die Tür und schaute neugierig ins Zimmer, aber Sharif scheuchte den Störenfried mit einer unwilligen Kopfbewegung wieder weg. Sachte legte er die Hände auf die zarten Schultern, als Shakira so von Gefühlen überwältigt wurde, dass ihr ganzer Körper geschüttelt wurde.

"Sie warten darauf, dich zu Hause begrüßen zu können."

Erinnerungen überwältigten sie, und die Erinnerung daran, dass sie einmal glücklich gewesen war, erfüllte sie gleichzeitig mit solcher Freude und solchem Schmerz, dass sie lange Zeit nur noch schluchzen konnte.

Als der Sturm vorüber war, wischte sie sich mit dem T-Shirt das Gesicht ab und blickte Sharif sehnsüchtig an. "Bist du mein Cousin?" fragte sie. "Sind wir verwandt?"

Verwandt. Es klang so, als spräche ein Verhungernder das Wort 'Brot' aus. Sharif verspürte ein ganz ungewohntes Bedürfnis, als Beschützer aufzutreten. Er wünschte, er könne sein, wonach sie sich sehnte.

"Nein, wir sind nicht verwandt. Dein Cousin, der jetzt das Oberhaupt der Familie ist, hat mich geschickt, dich zu suchen. Er hat erst jetzt erfahren, dass du lebst. Bis jetzt hat er geglaubt, du wärst zusammen mit deinen Eltern bei einem Autounfall umgekommen."

"Er dachte, ich sei tot?" wiederholte sie. "Wer ist mein Cousin? Wie heißt er? Warum ist er nicht selbst gekommen, um mich zu holen?"

Sharif zögerte. "Ich glaube, die Antwort auf diese Frage wird noch eine viel größere Überraschung für dich sein. Dein Vater gehörte einer sehr bedeutenden Familie in Bagestan an."

"Bedeutend?" Wiederholte sie ungläubig. Fast zehn Jahre lang hatte sie unter den Vergessenen dieser Welt gelebt, als eine von ihnen.

Wahrscheinlich war es dumm, es ihr auf diese Art zu sagen, aber die Situation war nun einmal da, und wie hätte er jetzt noch die Wahrheit vor ihr zurückhalten sollen?

"Mahlouf Jawad al Nadim war der Enkel des letzten Sultans. Dein Cousin ist Ashraf al Jawadi, der neu gekrönte Sultan von Bagestan. Shakira, du … du bist eine Prinzessin."

Die Kuppeln und Minarette von Medinat al Bostan glänzten im Sonnenlicht, als sie über die Stadt flogen, eine Stadt wie aus einem Traum. Die Kuppel, die von Abertausenden winziger Kacheln in Blau, Türkis und Lila bedeckt war, gehörte zum alten Palast, der jetzt, wie Sharif erklärte, restauriert worden war und dem Sultan wieder als Residenz diente. Jetzt hatte er auch wieder seinen alten Namen, Jawad-Palast.

"Wie ich", sagte Shakira.

Die Shah-Jawad-Moschee war das Gebäude mit der glänzend polierten goldenen Kuppel, das dem Palast gegenüber am anderen Ende eines grün bewachsenen, parkartigen Rechtecks lag, im Herzen der Stadt. Auch diese war ihrem ursprünglichen Zweck wieder zugeführt worden.

Die Erinnerungen waren verblasst, wie ein ferner Traum. Sie war zu jung gewesen, als man sie ihrem Zuhause entriss, und die Wirklichkeit in den Lagern hatte alles, was in ihrem Leben einmal schön und gut gewesen war, überdeckt. Wie sollte es auch möglich sein, dass solche Schönheit existierte, wenn es gleichzeitig jene andere, hässliche Wirklichkeit gab?

Zu Hause. Endlich, endlich war sie zu Hause.

"Werde ich bald meine Familie sehen?" hatte sie immer wieder gefragt, während Farida und ihr kleines Mädchen lachend und plappernd in der Kabine hin und her gelaufen waren, erstaunt über den Luxus, den dieser Privatjet zu bieten hatte.

Shakira war still auf ihrem Platz gegenüber Sharif sitzen geblieben. Ihre großen dunklen Augen blickten ernst und erwartungsvoll in die Welt. Mit ihrem erbarmungswürdig mageren Körper, dem stumpfen, von der Sonne ausgetrockneten Haar, den billigen Jungenkleidern und vor allem mit diesen Augen, in denen sich jahrelanges Leid ausdrückte, war sie Fleisch gewordener Vorwurf gegen diese Welt des Luxus um sie herum. Niemand hätte weniger wie eine Prinzessin aus der königlichen Familie aussehen können.

"Manche von ihnen", hatte er ihr versichert. "Alle, die es ermöglichen können zu kommen. Viele sind noch nicht nach Bagestan zurückgekehrt."

"Manche", wiederholte sie andächtig. "Viele."

"Ja, viele wirst du ab jetzt zu deiner Familie rechnen können." Noch nie war ihm etwas so zu Herzen gegangen wie die Sehnsucht dieses Mädchens nach Menschen, die zu ihm gehörten.

"Meine Cousins und Cousinen." Sie atmete tief ein und wieder aus. "Erzählen Sie mir von meiner Familie? Bitte."

Natürlich erfüllte er ihren Wunsch. "Dein Urgroßvater, Sultan Hafzuddin, hatte drei Ehefrauen, Rabia, Sonia und Maryam. Sie hatten viele Kinder und Enkel …"

Shakira nahm seine Worte auf, als wären es kostbare Perlen. "Und meine Großmutter war eine berühmte Sängerin?" fragte sie, als er zu Ende erzählt hatte.

Sharif nickte. "Ihr Künstlername war Suhaila, und sie war sehr schön. Sie ging ins Exil, aus Protest gegen Ghasibs Staatsstreich. Deine Cousins suchen jetzt nach ihr."

"Oh!" Ihr Blick wurde verträumt. "Ich … wir haben sie einmal besucht. Sie trug goldene Armreifen, und sie erlaubte, dass ich sie mir überstreifte, und sie sagte mir, eines Tages würde ich eine schöne Frau sein und meine eigenen Armreifen haben." Eine Träne fiel herab, und Shakira wischte sie sofort weg, als wäre sie beschämt deswegen. "Was gibt es noch zu erzählen?"

"Rabia hatte noch einen Sohn, Wafiq. Und dessen ältester Sohn Ashraf, der Cousin deines Vaters, ist jetzt Sultan", erklärte Sharif. "Der Sultan hat einen Bruder, Haroun, und drei Schwestern, Aliyah, Iman und Lina. Ashraf und Haroun sind verheiratet, ihre Frauen heißen Dana und Mariel."

"Habe ich wirklich so viele Verwandte?" flüsterte sie, halb zu sich selbst.

"Ja, und noch mehr. Seit der Wiederherstellung des Sultanats kommen immer mehr nach Bagestan zurück. Königin Sonias Enkelinnen, Noor und Jalia, sind etwa in deinem Alter und beide mit Tafelgefährten des Sultans verlobt. Ihr Cousin Najib und seine Frau leben auch in der Nähe. Man verliert fast den Überblick."

Sie gab keine Ruhe, bis er von jedem Einzelnen etwas erzählt hatte. Schließlich blieb sie schweigend sitzen, als ob sie immer noch darum ringen würde, zu verstehen, was das alles bedeutete.

Eine Reihe kolossaler Gebäude aus massivem schwarz-weißem Marmor kam in Sicht. Sie wirkten plump und unpassend neben den perfekten Proportionen der historischen Gebäude mit ihren Bögen und Kuppeln.

Shakira zog die Brauen zusammen. "Was ist das?" fragte sie und deutete nach unten.

Sharif lächelte bitter. "Das ist der neue Palast. Ghasib beauftragte ausländische Architekten. Es hat Jahre gedauert, bis alles fertig war – wahrscheinlich war er noch nicht fertig, als du ausgereist bist."

Sie blickte wieder hinaus. Der neue Palast verschwand langsam aus ihrem Blickfeld. "Warum hat er nicht etwas Schönes gebaut?"

Sharif lachte laut, denn der neue Palast war damals als kreative Höchstleistung des Architekten gepriesen worden. Östliche und westliche Einflüsse seien miteinander verschmolzen worden. Doch es war wie in der Geschichte von des Kaisers neuen Kleidern. Shakira hatte Recht. Es war eine außerordentlich hässliche Festung, trotz des kostbaren Marmors.

"Ghasib war ein Fan der westlichen Architektur. In einer europäischen Hauptstadt würde es vielleicht nicht ganz so grotesk wirken."

"Stimmt, dort ist nämlich alles grotesk!" stimmte Shakira eifrig zu. "Was wissen die dort davon, wie man lebt? Sie haben Toiletten mit Trinkwasser! Wussten Sie das? Man pinkelt in eine Schüssel voller Trinkwasser! Was für eine Verschwendung! Im Lager war ich oft so durstig, und es gab kein Wasser. Ich sagte mir dann, nun ja, heute kann ich eben nicht das Wasser trinken, das ich in England am sechzehnten Mai verschwendet habe. Und morgen werde ich das Wasser nicht trinken können, das ich am siebzehnten Mai verschwendet habe."

Sie redete wie jemand, der nach Jahren in einer Irrenanstalt endlich wieder unter vernünftige Leute kommt. Sharif lächelte traurig. Natürlich würde sie enttäuscht werden. Auch im Jawad-Palast funktionierten die Toiletten mit Trinkwasser. Wie Ashraf und der Rest der Familie wohl auf diesen kompromisslosen kleinen Hitzkopf reagieren würden?

Farida und Jamila setzten sich zu ihnen. Die Landung stand unmittelbar bevor, und die Stewardess half ihnen, sich anzuschnallen. Sharif kümmerte sich um die kleine Jamila. Shakira lehnte jegliche Hilfe ab, denn um Hilfe zu bitten bedeutete in ihrer Welt, Schwäche zu zeigen.

"Und jetzt wirst du in einem Palast leben und eine Prinzessin sein!" sagte Farida neidlos. "Unglaublich. Mein Sohn, eine Prinzessin!"

Sie lachte laut. "Mein Mann wird mir das nicht glauben, wenn ich es ihm erzähle. Oh, Exzellenz, wie wunderbar, dass wir endlich nach Hause kommen. Wird mein Mann da sein? Vielleicht ist er schon dabei, unser Haus wieder aufzubauen. Er ist so ein guter Mann. Wir bauen Heilkräuter an, trocknen sie und verkaufen sie ans Festland. Was für ein guter Mann er ist! Sind Sie verheiratet, Exzellenz?"

"Es war noch nicht Gottes Wille, mir eine Frau zu schicken", erwiderte er, sich der Sprache der Landbevölkerung anpassend.

"Inshallah, das wird Er sicher bald. Wenn Sie heiraten, wird Ihre Frau bestimmt glücklich werden. Der Prophet sagte, 'Was ein Mann wert ist, sieht man daran, wie er seine Frau behandelt'. Wenn Sie so ein guter Mann sind wie meiner, dann wird Ihre Frau sicher glücklich sein, und Allah wird Sie mit vielen Kindern segnen."

"Ihr Mann hat die Mutter seiner Kinder gut gewählt", erwiderte Sharif. "Ich bin sicher, das weiß er."

Sie redeten, als ob sie ganz sicher ihren Ehemann lebend wieder finden würden, und, so Gott es wollte, würden sie das auch. Doch ob ihr Mann noch lebte oder nicht, ob man ihn finden würde oder nicht, im Augenblick gab es keine Chance, zur Solomoninsel zurückzukehren. Sharif hatte das bist, jetzt verschwiegen. Hoffentlich würde es ein anderer sein, der Farida schließlich aufklären musste.

"Sie werden sicher gerne eine Weile bei der Prinzessin im Palast bleiben, während Ihr Ehemann gesucht wird", sagte er. "Der Sultan hat mich gebeten, die Familie, die seine geliebte Cousine adoptiert hat, herzlich willkommen zu heißen."

Farida strahlte, schüttelte jedoch den Kopf und tätschelte Shakiras Arm. "Die Prinzessin hat ihre eigene Familie, und ich habe meine. Wir müssen alle dorthin gehen, wo wir hingehören. Ich gehöre nicht in den Palast, sondern nach Hause."

"Es wird Zeit brauchen, bis Ihr Mann das Haus wieder aufgebaut hat."

"Und ist nicht mein Platz an seiner Seite, damit ich ihm helfe?" erwiderte Farida höflich, aber bestimmt.

Sharif räuspert sich. Wer hätte damit gerechnet, dass diese Frau das Angebot, wenigstens eine kurze Zeit im Palast zu wohnen, ablehnen würde?

Er spürte Shakiras fragenden Blick und lächelte ihr beruhigend zu. Jamila rettete ihn allerdings vor etwaigen Fragen.

"Wo ist meine Amina?" fragte sie traurig. "Hast du sie?"

"Wer ist Amina?" fragte Sharif.

"Oh, Jamila", tadelte Farida ihre Tochter zärtlich. "Woher sollte seine Exzellenz deine Puppe haben? Er war damals nicht dabei! Sie hat ihre Puppe verloren, als man meinen Mann verhaftete und uns von zu Hause vertrieb. Was für ein schrecklicher Tag das war! Und sie hat natürlich nichts davon vergessen."

"Ich will meine Amina", schmollte die Kleine.

Sharif beugte sich zu ihr herab. "In der Stadt gibt es ganz viele wunderschöne Puppen. Wollen wir beide zum Basar gehen und eine neue Amina suchen?"

Jamila presste die Lippen aufeinander und schüttelte energisch den Kopf. Sharif musste lachen.

"Sprich nicht so, wenn dir jemand ein Geschenk anbietet!" ermahnte ihre Mutter sie.

"Ich hab gar nichts gesagt", verteidigte sich Jamila, und alle lachten.

Das Flugzeug landete ein wenig vom Zentralterminal entfernt. Ein kleiner, mit Marmor und Gold verkleideter Pavillon stand dort für den Empfang von Würdenträgern und VIPs. Während sie auf das Heranrollen der Gangway warteten, trat eine Gruppe von Menschen heraus und ging auf das Flugzeug zu.

Shakira hatte noch nie so schöne Menschen gesehen, Männer und Frauen mit strahlenden Augen, lächelnden Gesichtern, glänzendem Haar. Ihre Kleidung war entweder herrlich bunt oder von so einem strahlenden Weiß, dass sie fast die Augen schließen musste, so geblendet war sie.

"Wer sind diese Menschen?" flüsterte sie.

"Das ist deine Familie."

Ein sehr ernst blickender Mann in weißer Djellaba und mit grüner Keffiyeh und eine atemberaubend schöne Frau, deren schwarzes Haar ihr tief in den Rücken fiel, gingen voraus. Sie waren beide hoch gewachsen und strahlten sehr viel Würde aus. Shakira konnte den Blick gar nicht von ihnen losreißen.

"Das sind der Sultan und die Sultanin", erklärte Sharif. "Dein Cousin und seine Frau."

Ihr Herz pochte wild.

Endlich öffnete sich die Tür. Shakira blieb stehen und sah all diese Fremden, die keine Fremden waren, schweigend an. Sie schluckte und versuchte, ganz normal weiterzuatmen, aber ihre Kehle war wie zugeschnürt. Sie war mit so vielem fertig geworden … sie war von fahrenden Lastwagen gesprungen … aber jetzt hatte sie plötzlich grässliche Angst.

Unsicher drehte sie sich zu Sharif um und streckte die Hand aus. Er lächelte. Ihm war, als zöge ein unsichtbares Band an seinem Herzen.

"Bleib bei mir", flehte sie.

Er trat neben sie. "Sie gehören zu dir, Shakira. Es ist deine Familie." Sachte schob er sie vorwärts. "Sie warten auf dich."

Sie blickte wieder nach vorn. Da waren sie. Ihre Familie. Ihre Familie! Sie riefen und winkten, und sie hörte ihren Namen, ihren richtigen Namen, liebevoll ausgesprochen, als Beweis, dass sie freudig erwartet wurde.

"Shakira!" riefen sie. "Willkommen zu Hause, Shakira!"

5. Kapitel

Ein leichter Wind wehte und trocknete ihre Tränen, kaum dass sie Shakiras Wangen berührten.

Der ernste Mann in der weißen Djellaba trat an die Gangway und blickte zu ihr hoch. Und dann traf es sie wie ein Donnerschlag: Sie kannte diese Augen.

Ein lautloser Schrei löste sich aus ihrer Kehle, und dann rannte sie die Stufen hinab.

"Wer sind Sie?" flüsterte sie. "Sind Sie …"

"Ich bin dein Cousin Ashraf", erwiderte der Sultan.

"Oh, du siehst aus wie mein Vater!" rief sie, und plötzlich war da wieder die Erinnerung an das geliebte Gesicht.

Shakira blieb wortlos stehen, unfähig, mit den Gefühlen fertig zu werden, die sie überwältigten. Nachdem sie fast ein Leben lang ohne emotionale Nähe gelebt hatte, fehlte ihr nun die Fähigkeit, intuitiv ihre Gefühle auszudrücken.

Schließlich nahm Ashraf sie einfach in die Arme. "Willkommen zu Hause, Cousine", sagte er nur.

Einen Moment lang wehrte sie sich, indem sie sich unwillkürlich steif machte, wie um seine Zuneigung abzuwehren. Aber dann ließ eine ganz eigenartige, nie zuvor erlebte Empfindung sie aufschluchzen: Jemand berührte sie, und es war ein tröstliches Gefühl. Heiße Tränen brannten in ihren Augen, und sie konnte nicht länger widerstehen, obwohl ihr Instinkt ihr sagte, dass es gefährlich war, solche Schwäche zu zeigen.

Vor so vielen Leuten zu weinen! Wie würden sie sie jetzt behandeln – sie würden ihr alles Trinkwasser wegnehmen, ihr Essen stehlen! Und doch – sie fühlte sich so sicher in diesen Armen, so geborgen wie vor langer, langer Zeit …

Bevor sie Zeit hatte, sich über ihre widersprüchlichen Gefühle klar zu werden, gab Ashraf sie frei, doch sie fühlte sich sofort aufs Neue umarmt, diesmal von der schönen Frau mit den langen, schwarzen Haaren.

"Ich bin Dana, Ashrafs Frau", hörte sie sie sagen. "Willkommen! Wir sind glücklich und dankbar, dass wir dich endlich gefunden haben. Was für eine schreckliche Zeit du hinter dir hast! Aber jetzt bist du in Sicherheit bei deiner Familie."

Hani war immer imstande gewesen, seine Tränen zurückzuhalten. Manchmal hatte er das Gefühl gehabt, innerlich so ausgetrocknet zu sein, dass ihm nie wieder die Tränen kommen würden. Im Lager war so etwas gut.

Shakira jedoch konnte nicht aufhören zu weinen. Seit dem Augenblick, da sie ihren richtigen Namen gehört hatte, schien sie völlig die Kontrolle über ihre Gefühle verloren zu haben. Und jetzt, da die schöne Sultanin sie in den Armen hielt, so wie ihre Mutter das einst getan hatte, da war Shakira einfach nur überwältigt.

"Du bist in Sicherheit", wiederholte Dana, als könne sie in Shakiras Seele blicken. "Alles ist gut."

Lächelnd beugte die Sultanin sich über sie und nahm ihr damit den allerletzten Rest von Selbstkontrolle. Shakira weinte und weinte. Sie weinte um Hani, sie weinte um Shakira, sie weinte, weil sie so viel entbehrt hatte, und sie weinte, weil sie jetzt endlich zu Hause war. Sie weinte vor Schmerz, und sie weinte vor Glück, und sie weinte aus Scham über ihre ungewohnte Schwachheit.

Endlich hob sie den Kopf, immer noch schluchzend, und wusste nicht, was sie sagen sollte, um irgendwie ihr Gesicht zu wahren. Rasch wischte sie sich Nase und Gesicht mit ihrem T-Shirt ab und lächelte die Sultanin verlegen an.

"Oh, du bist ja Ashraf so ähnlich!" rief diese. "Ich verstehe, dass du sie erkannt hast, Sharif."

"Wirklich?" fragte Sharif ungläubig. Wie konnte es sein, dass sie tatsächlich jemandem ähnlich sah, der lebte. Und wie konnte es sein, dass all diese Menschen ihre Verwandten waren, und nicht nur das, sondern sogar Angehörige der alten königlichen Familie?

Die anderen versammelten sich um sie und begannen, ihre Kommentare abzugeben. "Ja, seht nur, sie ist Großvaters Schwester wie aus dem Gesicht geschnitten!"

"Du hast die gleichen Augen wie Ashraf, das steht fest! Hallo, Shakira, ich bin auch eine Cousine von dir! Ich heiße Noor. Willkommen in unserer Familie."

"Ich glaube, wir warten erst noch ab, bevor wir jeden einzelnen vorstellen", sagte Dana. "Lasst uns Shakira erst einmal mit nach Hause nehmen. Sie ist müde von der langen Reise, und ihre Pflegefamilie auch."

"Wir sind Ihnen sehr dankbar für Ihre Freundschaft mit der Prinzessin", sagte Dana und reichte Farida die Hand. "Natürlich werden Sie bei uns im Palast wohnen, bis man Ihren Mann gefunden hat."

Farida legte die Faust auf die Brust und neigte ehrerbietig den Kopf. "Eure Exzellenz", begann sie. "Eure Gastfreundschaft ehrt mich. Hanis Platz ist bei Ihnen, hier ist sein Zuhause. Aber mein Zuhause ist woanders, und ich möchte so schnell wie möglich dorthin. Wenn Sie so großzügig sein könnten, uns mit Nahrung und Wasser zu versorgen, dann könnten wir zu Fuß gehen. Ich kenne den Kapitän des Fährboots – er wird uns mitnehmen, wenn er unsere Geschichte gehört hat. Mein Mann kann ihn später bezahlen."

Shakira merkte, dass der Sultan und seine Frau Blicke austauschten. Dana lächelte Farida zu. "Es tut mir Leid. Es gibt zurzeit keine Fähre, und es gibt keinen Platz auf der Insel, wo Sie wohnen könnten. Bis jetzt ist dort noch nichts wieder aufgebaut worden. Aber Sie sind herzlich willkommen …"

Abrupt straffte Shakira die Schultern. "Warum darf Farida nicht nach Hause gehen?" fragte sie, denn nach diesem schrecklichen Anfall von Schwäche gewann plötzlich Hani in ihr wieder die Oberhand. "Sie möchte auf ihre Insel zurück! Glaubt ihr vielleicht, allein auf der Solomoninsel zu sein, ohne Dach über dem Kopf und ohne etwas zu essen, ist schlimmer, als im Flüchtlingslager von Burry Hill zu leben?"

"Liebe Cousine", begann die Sultanin. "Es ist nicht …"

Shakira hätte nicht sagen können, was das war, das sie wie eine Woge überrollte. "Warum darf sie nicht nach Hause?" rief sie hitzig.

Alle wurden still, doch bevor jemand etwas sagen konnte, um mit dieser unerwarteten Situation fertig zu werden, trat Sharif vor.

"Du hast gesagt, du würdest uns nach Hause bringen", sagte sie vorwurfsvoll.

Sharif erwiderte unbeirrt ihren Blick. "Du hast so lange gewartet, Shakira, so lange ohne deine Familie gelebt, ja sogar, ohne dich selbst zu kennen. Glaubst du wirklich, alles Gute kommt auf einmal? Farida muss sich vorerst damit zufrieden geben, dass sie wenigstens in Bagestan ist, ihrem Heimatland. Auf ihr persönliches Zuhause muss sie noch etwas länger warten."

"Warum?"

Er ließ sich von ihrem Zorn nicht aus der Ruhe bringen. "Gut Ding will Weile haben", erklärte er sanft. "Es ehrt dich, Prinzessin, dass du deiner Freundin beistehen willst, aber es wird ihr nichts anderes übrig bleiben, als sich in Geduld zu fassen."

Es folgte ein langer Moment des Schweigens. Das schmächtige Mädchen, das sich als Junge durchgeschlagen hatte, und der hoch gewachsene starke Tafelgefährte starrten einander an. Schließlich atmete Shakira tief durch, und plötzlich war der schreckliche Zorn verflogen. Alle atmeten auf.

"Aha", sagte Shakira und wandte sich an Farida. "Ich hoffe, es wird nicht lange dauern."

Farida lächelte. "Es gibt kein größeres Geschenk als Geduld. Sagte das nicht schon der Prophet?"

Sie verbeugte sich vor der Sultanin. "Eure Exzellenz, ich fühle mich geehrt, Ihr Gast sein zu dürfen."

Alle stiegen aus, und dann schob man Shakira auf einen weiteren bogenförmigen Durchgang zu. "Das ist ja wie im Paradies!" rief sie, als sie den Palastgarten betrat. Nie würde sie diesen Augenblick vergessen.

Der Park war rechteckig angelegt, mit Bäumen und in Form geschnittenen Büschen, von denen viele blühten. In der Mitte befand sich ein großes Wasserbecken, in dessen Mitte wiederum mehrere Marmorschalen übereinander angeordnet waren, über deren Ränder das Wasser plätscherte.

"Ein Springbrunnen!" flüsterte sie. Unwillkürlich drehte sie sich um, um mit irgendjemandem die Freude zu teilen. Da stand Sharif.

Sie lächelte. "Hast du das schon einmal gesehen?" fragte sie.

"Schon oft, Prinzessin. Mein Apartment ist dort oben."

Er deutete durch die Zweige der Bäume hinauf zu einem der Balkone.

Shakira sah ihn verblüfft an, dann wandte sie sich den anderen zu, die sich inzwischen um sie herum versammelt hatten. "Wohnt hier jemand?" fragte sie ungläubig.

"Du wohnst hier!" riefen sie.

"Ja, und ich glaube, wir bringen dich jetzt erst einmal in deine Räume, Shakira", erklärte Dana, denn es war für alle Anwesenden offensichtlich, dass die Prinzessin von ihrem Dasein als Junge, der täglich um seine Existenz kämpfen musste, eine Pause brauchte.

In dieser Nacht hatte Shakira einen Traum.

Man kleidete Shakira in lange, fließende Gewänder von unvorstellbarer Schönheit, aus hauchdünnen Stoffen, kunstvoll bestickt mit Perlen und Edelsteinen. Sie glänzten und funkelten in dem weichen Licht, das überall an diesem verzauberten Ort herrschte, der, was für ein Wunder, ihr Zuhause war. Das Gesicht, das ihr aus dem Spiegel entgegenblickte, während man an ihrer Frisur und an ihrem Kleid herumzupfte, war auf geheimnisvolle Weise weiblich und schön. Eine Masse glänzender schwarzer Locken war auf ihrem Kopf festgesteckt, wodurch sie noch zierlicher wirkte. Ihre Augen glänzten. Sie fühlte sich so dankbar und glücklich, dass sie fast geweint hätte.

In dem Traum salutierten Wachen in märchenhaft schönen Uniformen, als sie durch einen hohen bogenförmigen Durchgang schritt und einen Saal betrat, der so hell erleuchtet war, dass sie geblendet wurde. Der Saal war voller Menschen, alle herrlich gekleidet, die sich zu ihr umdrehten und ihr wohlwollend zulächelten, während sie auf die breite Marmortreppe zuging, die zu ihnen hinabführte.

In dem Traum waren all ihre Verwandten da, und sie konnte aus ihren Gesichtern lesen, dass sie alle sehr stolz auf sie waren. Ihr Herz schlug schneller, und sie war erfüllt von einer großen Freude, denn sie wusste, sie war jetzt ein Teil dieser großen Gemeinschaft.

In dem Traum blickten ihre Augen suchend über die Menge, ohne dass sie hätte sagen können, warum. So als ob sie jemanden suchte. Jemand anderen. Jemanden, der nicht zur Familie gehörte.

Und er war auch da, allerdings sah sie niemals sein Gesicht. Sie spürte ihn, spürte seine Kraft, fühlte sich beschützt, fühlte seine Wärme. In dem Traum kam er auf sie zu, als sie die Stufen hinabschritt. Ein leichter Wind wehte vom Garten her und schien eigens für sie gekommen zu sein, damit ihr Gewand ein wenig flatterte und die Perlen und Edelsteine noch prächtiger funkelten. Er hob die Hand, und sie wusste, dass er lächelte, obwohl sie sein Gesicht nicht sehen konnte.

In dem Traum hatte sie keine Angst. Sie streckte den Arm aus, ohne Angst, ohne Unsicherheit, und legte ihre Hand in seine. An ihren Fingern und Armen funkelten kostbare Schmuckstücke, aber nichts hätte strahlender sein können als das Lächeln in seinen dunklen Augen.

6. Kapitel

Verlorene Prinzessin kehrt zurück.

Exklusive Fotos der Prinzessin, die ein Junge war!

Die königliche Familie von Bagestan feiert heute ganz privat die Rückkehr eines weiteren Mitglieds, dieses Mal einer längst tot geglaubten Prinzessin. Wie verlautete, wurde Prinzessin Shakira rein zufällig in einem australischen Flüchtlingslager ausfindig gemacht, wo sie seit der Ermordung ihrer ganzen Familie durch Ghasibs Agenten vor fünfzehn Jahren unter falscher Identität und als Junge verkleidet lebte.

Informierten Kreisen zufolge ist die Prinzessin gestern Morgen auf dem internationalen Flughafen von Bagestan angekommen, wo sie vom Sultan und der Sultanin und mehreren Mitgliedern der Königsfamilie, darunter auch die Prinzessinnen Noor und Jalia, begrüßt wurde. Shakira habe sehr erschöpft und unterernährt gewirkt und sei in Tränen ausgebrochen, als der Sultan, ein Cousin ihres Vaters, sie umarmte. Die königliche Familie bat um Rücksicht auf ihre Privatsphäre. Die Prinzessin brauche Zeit, um sich zu akklimatisieren und von den Strapazen ihrer qualvollen Vergangenheit zu erholen.

Shakira brauchte Sharif. Alles war so fremd um sie herum, und er war gerade die einzige Verbindung zwischen ihrer Vergangenheit und ihrer Zukunft. Er wusste, woher sie kam, und er wusste, was auf sie zukam. Es war tröstlich, dass es jemanden gab, der sie kannte, nun, da sie weniger als je zuvor wusste, wer sie eigentlich war.

Aber wo war er? Sie hatte ihn seit ihrer Ankunft im Palast nicht mehr gesehen. Sie war völlig überwältigt gewesen von diesem Tag, trotz Danas Bemühungen, sie vor allzu vielen neuen Eindrücken zu schützen. Es war jedenfalls keine Zeit gewesen, Angst zu bekommen.

Heute Abend hatte sie ein Bad genommen und dabei so viel Wasser verbraucht, dass ein Mensch davon einen Monat hätte trinken können – und es war warm und schaumig gewesen und hatte geduftet, ein unvorstellbarer Luxus. Eine ganze Stunde war sie in der Wanne geblieben und hatte die ganze Zeit das Gefühl gehabt zu träumen.

Doch als die Dienerin – ihre persönliche Zofe, wie die Sultanin erklärt hatte – den Stopfen gezogen hatte und ihr klar geworden war, dass all das viele gute Wasser nach nur einmaligem Gebraucht einfach so davonfließen würde, da war Shakira wie von einer Hummel gestochen aufgesprungen. Sofort hatte man sie in ein riesiges, dickes, flauschiges Handtuch gehüllt, aber sie hatte die Frau angeschrien und verflucht und sie schließlich zur Seite gestoßen, um nach dem Stopfen zu greifen. Die Zofe war voller Angst losgerannt, um Hilfe zu holen.

Kurz darauf erschienen sechs weitere Dienerinnen, doch niemand begriff, was Shakira ihnen mitteilen wollte. Es war, als spräche sie eine fremde Sprache.

"Seien Sie beruhigt, Eure Hoheit", sagte eine grauhaarige Frau immer wieder und drehte einen der Hähne auf, so dass noch mehr frisches Wasser durch den Abfluss entschwand. "Es ist Wasser da, es ist jetzt genug Wasser da. Der Regen ist gekommen! Der Sultan sitzt wieder auf dem Thron, und Allah lächelt uns zu."

"Hör auf damit!" schrie Shakira, die inzwischen fast weinte vor Verzweiflung, sowohl über diese schreckliche Verschwendung als auch über ihre Unfähigkeit, sich verständlich zu machen.

"Es hat geregnet, Prinzessin!" sagte die Hausdame nur immer wieder.

Schließlich holte jemand die Sultanin.

"Du hast ganz Recht, Shakira", sagte Dana. "Jemand hätte dir sagen müssen, dass all das Wasser aus unseren Waschbecken und Badewannen in Zisternen gesammelt wird, um den Garten zu bewässern. Morgen werde ich dir das alles zeigen."

Das hatte sie schließlich beruhigt. Es war unmöglich, sich nicht von der warmen, sanften, aber auch sehr selbstsicheren Sultanin beruhigt zu fühlen. Aber Shakira konnte sich nicht vorstellen, sich jemals an den Luxus warmer Duschen und Vollbäder zu gewöhnen.

Jetzt wollte sie unbedingt Sharif davon erzählen – davon, wie unfassbar es für sie war, so unendlich viel Wasser zur Verfügung zu haben. Er hatte ihre Spur durch so viele Lager verfolgt. Er hatte das Elend gesehen. Er wusste Bescheid.

Shakira schlüpfte aus dem Bett, das übrigens viel zu weich war – sie hatte stundenlang wach gelegen und mit offenen Augen gelauscht, während die Nachtvögel ihr Lied sangen, die Fontänen abgestellt wurden und der Mond aufging. Jetzt tappte sie barfuß auf den Balkon.

Es war kein Laut zu hören. Der Mond spiegelte sich in der stillen Wasseroberfläche, wo vor kurzem noch die Fontäne geplätschert hatte. In den oberen Stockwerken waren noch ein paar Zimmer beleuchtet. Eines davon gehörte Sharif, er hatte es ihr vom Garten aus gezeigt. Shakiras Herz schlug schneller. Es tröstete sie zu wissen, dass auch er noch wach war, auch wenn sie jetzt nicht mit ihm reden konnte.

Sie blickte hinauf zu der schmalen Sichel des Neumonds. War es wirklich möglich, dass das derselbe Mond war, den sie nachts vom Lager aus gesehen hatte? Oder hatte sich gleichzeitig mit ihrem Leben die ganze Welt geändert?

Plötzlich war nichts mehr sicher. Im Lager hatte es viele Unabänderlichkeiten gegeben, grausam und hart. Es war unmöglich gewesen, auch nur eine Sekunde zu vergessen, wer sie war, wo sie war und dass sie am Leben war. Wenn man Hunger hatte, war das eine grausame, aber nichtsdestoweniger konkrete Tatsache. Hier jedoch schien nichts sicher zu sein. Sie wusste nicht, was Traum war und was Wirklichkeit.

In Sharifs Zimmer bewegte sich ein Schatten an der Lampe vorbei. Plötzlich glaubte sie, es nicht mehr auszuhalten ohne ihn. Er würde ihr helfen. Er würde sie verstehen.

Sehnsüchtig blickte sie zu dem Licht hinüber, wie ein Schiffbrüchiger auf stürmischer See zu einem Leuchtturm. So nah, und doch so unerreichbar. Sie hatte noch nicht genug vom Palast gesehen, um sich auszukennen. Bis jetzt hatte sie nur ein unübersichtliches Labyrinth von Treppen, Gängen und unzähligen Türen wahrgenommen. Hani hatte einen geheimen Weg aus dem Lager von Burry Hill gefunden, aber bei dem Gedanken, dieses Labyrinth zu durchstreifen, verließ Shakira der Mut.

Niemals würde sie in diesem Gewirr von Treppen und Fluren sein Zimmer finden, und doch wusste sie genau, wo es war. Dieser Widerspruch beunruhigte sie sehr und gab ihr einmal mehr das Gefühl, sich in einer fremden Welt zu befinden. In einer Welt, in der all die Fähigkeiten, die sie sich ein Leben lang antrainiert hatte, sinnlos waren.

Oder … vielleicht doch nicht? Das Licht in Sharifs Apartment schien ihr zuzuwinken. Shakira beugte sich über die Brüstung und blickte nach unten. Die kunstvoll geschnitzten Balkonverkleidungen boten einer behänden Fassadenkletterin wie ihr tausend Möglichkeiten …

Sie schwang sich über die Brüstung. Ihr verbundener Knöchel behinderte sie dabei kaum. Was für ein gutes Gefühl zu spüren, dass sie doch nicht völlig verloren war in dieser merkwürdigen Umgebung. Ihre Überlebenstalente waren doch zu etwas nutze.

Die Bodenfliesen des Innenhofs fühlten sich kühl und glatt unter ihren nackten Füßen an, als sie in der Dunkelheit zum gegenüberliegenden Palastflügel schritt.

Kurz darauf befand sie sich auf dem Balkon zu Sharifs Zimmer.

Seine Tür stand offen. Er saß über einen Stapel Papiere gebeugt an einem langen schwarzen Tisch. Einen Moment lang blieb Shakira lächelnd stehen und sah ihm zu. Er setzte seine Unterschrift unter eines der Papiere, schob es zur Seite und griff nach dem nächsten. Seine Brauen zogen sich zusammen, als er in einem anderen Stapel offenbar nach etwas suchte.

Er wirkte so anders jetzt, so ernst und konzentriert. So fremd. Ängstlich trat Shakira von einem Fuß auf den anderen. Vielleicht kannte sie ihn ja doch nicht so gut. Vielleicht würde er sich gar nicht freuen, sie zu sehen.

Jetzt legte er den Federhalter beiseite und griff nach dem goldenen Zigarrenetui. Kurz darauf hörte man es klicken. Er schob sich eine Zigarre zwischen die Lippen und zündete sie an.

Plötzlich drehte er den Kopf in ihre Richtung. Er schien ihre Anwesenheit zu spüren. Einen Moment lang blickte er angestrengt in die Dunkelheit, aber dann entspannten sich seine Züge. Er legte die Zigarre ab und streckte auffordernd die Hand aus.

"Komm rein", sagte er.

Auf leisen Sohlen, wie ein Einbrecher, trat sie durch die Tür. Ihre Augen wirkten riesig in dem schmalen Gesicht.

"Kannst wohl nicht schlafen, Kleines?"

Die Zärtlichkeit in seiner Stimme und in seinem Blick war gefährlich. Sie lief Gefahr, ihren Schutzwall zu verlieren. Aber sie hatte heute zu viel durchgemacht, um noch Kraft zum Widerstand zu haben. Sie konnte nur ängstlich lächeln.

"Mein Bett ist zu weich", gestand sie und trat zu ihm, so dass sie seinen Arm berührte.

"Es war ein sehr aufregender Tag." Seine dunklen Augen schienen direkt in ihre Seele zu blicken. Wie gefährlich, so durchschaut zu werden, dachte der Teil von ihr, der immer noch Hani war. Aber sie konnte sich nicht losreißen von diesem liebevoll eindringlichen Blick.

"Ich wünschte, du wärst mein Bruder", sagte sie, denn sie war, bei all ihrer Erfindungsgabe, was Flüche und Beleidigungen betraf, sehr unsicher, wenn es darum ging, zärtliche Gefühle auszudrücken. "Er war da, und dann haben sie mich weggebracht, und ich habe ihn nie wieder gesehen."

"Wir werden bald auch nach deinem Bruder suchen", erwiderte Sharif.

Sie lächelte, obwohl ihre Augen brannten. So viele Jahre hatte sie kein einziges Mal geweint, und jetzt, da es doch keinen Grund mehr dazu gab, konnte sie plötzlich die Tränen nicht mehr zurückhalten.

"Das Einzige, das gleich geblieben ist, ist der Mond!" rief sie unvermittelt. "Wie kann das alles hier wirklich sein, wenn es doch so anders ist – so, wie ich es immer geträumt habe. Ich habe davon geträumt, weißt du? Davon, dass man mich Prinzessin nennen und mich lieben würde. Ich … ich habe Angst …"

Vor lauter Schluchzen konnte sie nicht mehr weitersprechen. "Ich habe Angst", sagte sie noch einmal – sie, die gelernt hatte, niemals einzugestehen, dass sie Angst hatte.

Er schob seinen Stuhl zurück und stand auf. Dann legte er den Arm um sie und führte sie durch die Tür in sein Schlafzimmer. Eine dicke Matte lag auf dem Boden, voller Kissen, und die Decke war halb zurückgeworfen.

"Das ist kein Traum", sagte er ruhig. "Wenn du aufwachst, wird alles noch da sein, der Palast, deine Familie, alles."

Plötzlich entspannte sie sich. Er hatte etwas von dem, was in ihr vorging, verstanden, besser als sie selbst. Und nun, da es von jemandem verstanden worden war, verlor es an Bedeutung.

Shakira gähnte und ließ sich ohne ein weiteres Wort auf die Matte sinken, zog die Füße unter die Decke und ließ es zu, dass Sharif sie zudeckte.

"Das hier ist nicht so weich", stellte sie lächelnd fest. "Das ist besser, nicht wahr?"

Er lächelte nur, und sie gähnte noch einmal.

"Wo wirst du schlafen?" fragte sie schläfrig und drückte das Kissen an sich. "Ich kann nämlich auch auf dem Boden schlafen."

"Ich auch, Kleines. Mach dir keine Sorgen."

"Mein Zimmer ist so groß", sagte Shakira noch, als müsse sie etwas erklären. "Ich war noch nie allein in einem so großen Zimmer. Hier bei dir ist es besser."

"Ich lasse dich nicht allein", versprach er.

Sie streckte die Hand nach ihm aus, und er ging auf die Knie und hielt sie fest, diese zerbrechliche, kleine Hand.

"Jetzt bin ich wirklich müde", sagte sie.

Er schaltete das Licht aus, und fast im selben Moment spürte er, wie ihre Hand in seiner schlaff wurde. Shakira war eingeschlafen.

"Ist das zu glauben?" sagte Noor und lächelte. "Dass du die ganze Zeit in einem Lager in Australien warst und ich in Sydney, und wir wussten nichts voneinander, dabei sind wir doch Cousinen."

Shakira konnte nur stumm lächeln. Prinzessin Jalia drückte sachte ihre Hand. "Es ist wunderbar, immer noch mehr Verwandte zu finden, wo doch dieses Ungeheuer Ghasib versucht hat, uns alle zu töten", sagte sie leise.

Shakira seufzte und genoss ganz vorsichtig das Glücksgefühl, das sich langsam immer weiter in ihr ausbreitete. Die drei Prinzessinnen saßen zusammen beim Springbrunnen im Schatten eines großen Baumes und genossen den Abend nach Shakiras erstem traditionellen Sofreh, einem Abendessen mit der gesamten Familie, das immer freitagabends stattfand.

"Du musst unbedingt Brautjungfer sein bei unserer Hochzeit, Shakira! Ist das nicht ein glücklicher Zufall – normalerweise wäre ich schon verheiratet, aber die Hochzeit musste im letzten Moment abgesagt werden. Die Geschichte wirst du auch noch zu hören bekommen, aber nicht jetzt." Noor lachte und warf Jalia einen verschmitzten Blick zu. Diese schüttelte nur den Kopf. "Jalia und ich planen eine Doppelhochzeit, und jetzt kommt es mir so vor, als wäre das alles vom Schicksal gewollt, damit du eine von unseren Brautjungfern sein kannst. Das wird ein Spaß werden, dich dafür auszustatten, was, Jay?"

Offenbar sah man Shakira ihre Panik an.

"Keine Sorge, wir haben Monate Zeit dafür", beruhigte sie Jalia. "Noors und Baris Hochzeit musste damals verschoben werden, als Baris Großvater plötzlich starb, und jetzt haben wir beschlossen, am selben Tag zu heiraten."

"Nun also – alles der Reihe nach! Was du vor allem brauchst, ist eine Schönheitskur", verkündete Noor. "Ein Haarschnitt, Massage, Maniküre – was auch immer, ich habe die perfekten Leute dafür."

Shakira fühlte sich wieder einmal hilflos. "Ich habe so etwas noch nie gehabt", sagte sie unsicher.

Noor lächelte. "Das ist gar kein Problem", ermutigte sie ihre Cousine. "Es gibt immer ein erstes Mal."

"Du wirst bald feststellen, dass Noor an dieses Luxusleben gewöhnt ist", fügte Jalia hinzu. "Sie hat sich im Nu an dieses Prinzessinnenleben gewöhnt. Für dich und mich ist das alles eher ein Schock."

"Als ich … klein war, da hat meine Stiefmutter mir immer das Haar geschnitten. Später dann der Lagerfriseur oder ich selbst. Und … ich weiß nicht, was das andere ist, von dem du gesprochen hast", erklärte Shakira. Unsicher blickte sie von Noor zu Jalia. Sie war so viel mehr daran gewöhnt, unter Männern zu sein. Frauen waren irgendwie so wie die verschwommene Erinnerung an ihre Mutter – warm, weich, wohlriechend und ein bisschen geheimnisvoll. Sie konnte sich gar nicht vorstellen, jemals selbst so zu sein.

"Ich weiß wirklich nicht, wie das ist, ein Mädchen zu sein", gestand sie.

Noor lächelte und nickte, als wäre sie tagtäglich mit diesem Problem konfrontiert. "Keine Angst, wir bringen es dir bei."

Es gab so vieles zu lernen, so vieles, was sie versäumt hatte. Als man sie durch den Palast führte und ihr die Porträts ihrer Ahnen zeigte, die wunderschönen Miniaturen und die herrlichen Bronzeteller, die so typisch waren für die Kultur ihres Volkes, da war sie begeistert von den Geschichten, die sie zu hören bekam, andererseits aber auch entsetzt, dass sie so wenig über ihre eigene Herkunft wusste.

"Das hier ist dein Urahn Akram", erklärte Sharif und blieb vor dem Porträt eines Mannes stehen, der eine kunstvoll gearbeitete Krone trug. "Er kämpfte gegen den großen Herrscher Ahmad Shah, und dieser war so beeindruckt von seiner Tapferkeit und Schläue, dass er ihm, obwohl er ihn leicht hätte besiegen können, einen Waffenstillstand anbot. Sie blieben Verbündete, solange Ahmad Shah lebte, und deshalb wurde Bagestan auch nie von den Mogulen erobert. Es muss sein Blut sein, das in deinen Adern fließt, kleine Prinzessin, und das dich so kühn und rebellisch gemacht hat."

Begeistert hörte Shakira zu. Es gelang Sharif immer wieder, eine Verbindung herzustellen zwischen diesen Geschichten und ihren eigenen Erfahrungen. Er gab ihr das Gefühl, stolz sein können, nicht nur auf ihre tapferen Vorfahren, sondern auch auf sich selbst. Als ob sie durch ihren jahrelangen Überlebenskampf in deren Fußstapfen getreten wäre. Er gab ihr das Gefühl, immer schon eine Prinzessin gewesen zu sein.

Ja, sie liebte es, ihm zuzuhören, und indem er ihr ihre verlorene Vergangenheit zurückgab, gab er ihr auch ihr verlorenes Selbst zurück.

So wie er ihr ihren Namen zurückgegeben hatte.

Wenn sie nachts nicht schlafen konnte, kam sie immer noch oft zu ihm auf den Balkon geklettert und stand dann mit großen Augen vor seinem Fenster, immer wieder unsicher, ob sie überhaupt willkommen war.

Manchmal, wenn er noch an seinem Schreibtisch saß, blieb sie einfach sitzen und sah ihm zu, wie er arbeitete, Tee trank, hin und wieder in eines der Karamellplätzchen biss, die der Diener mit dem Tee serviert hatte. Wenn es schon sehr spät war, brachte er sie sofort ins Bett und setzte sich zu ihr, bis sie einschlief.

Am liebsten mochte sie es, wenn er seine Arbeit Arbeit sein ließ und sie sich zusammen auf einem Berg von Kissen auf dem Balkon niederließen und beobachteten, wie der Mond den Garten in ein noch schöneres Paradies als am Tag verwandelte. Dann erzählte er ihr Geschichten aus dem großen Märchenschatz ihres Landes, aber auch wahre Geschichten, und sie erzählte ihm aus ihrem Leben. Aus der Zeit in England, aus der Zeit im Lager und auch aus jener weit entfernten, glücklichen Zeit, als sie noch bei ihrer Familie gelebt hatte.

Meistens erzählte sie ihm von ihrem Bruder und davon, dass sie immer wieder träumte, er sei noch am Leben und sie würden einander wiederbegegnen.

Eine Geschichte gab es jedoch, die erzählte Shakira ihm nie. Viele Male war sie kurz davor, aber dann tat sie es doch nicht. Es war ein schreckliches Erlebnis aus der Zeit im Lager. So aufregend oder rührend die Anekdoten auch sein mochten, die Sharif ihr aus der Vergangenheit ihrer Familie erzählte, diese Geschichte war ein Teil ihrer persönlichen Vergangenheit, die sie niemals jemandem anvertrauen könnte.

7. Kapitel

"Allahu akbar … Allahu akbar …"

Shakira wachte im frühen Morgengrauen beim Gesang des Muezzins auf.

"Gott ist groß."

Erschrocken setzte sie sich auf. Wo war sie? Warum war sie allein in diesem riesigen Zelt? Und warum war es hier so sauber? Auch ihr Bett war sauber, mit schneeweißem Leinen und so vielen Polstern und Kissen, dass noch ein Dutzend andere mit ihr darauf hätten schlafen können. Aber wo waren die?

"Kommt zum Gebet."

Das war der Gesang, den sie in ihrer Kindheit so oft gehört hatte, aber jetzt klang er nicht mehr vertraut. War sie tot? War sie im Himmel?

Das war es wohl. Alles so rein und weiß und unglaublich viel Platz nur für sie allein – sie war im Himmel. Wie eigenartig, dass sie sich gar nicht an ihren Tod erinnerte.

Langsam kehrte die Erinnerung zurück – erst die Erinnerung daran, dass sie ja gar nicht mehr in einem Zelt schlief, dann an Sharif Azad al Daulehs Gesicht, und dann plötzlich erinnerte sie sich wieder an alles.

Der Palast. Sie war in ihrem Zimmer – in ihren Gemächern. Es war ein richtiges, weiträumiges Apartment. Seit fast drei Wochen lebte sie jetzt zu Hause, bei ihrer Familie.

"Kommt zum Gebet."

In den Lagern hatte es keine Muezzins gegeben, aber hier, ganz gleich, wie gut und tief sie geschlafen haben mochte, hier in ihrem Bett oder zwischen den Kissen auf Sharifs Balkon, wurde sie jeden Morgen von der Stimme des Muezzins geweckt.

Es erinnerte sie an jene Zeit – wie lange war das her –, als sie manchmal ihren Vater beim Gebet beobachtete und wusste, dass alles in Ordnung war, denn ihr Vater redete mit Gott. Es war fast, als könne sie seine Stimme hören.

"Bismillah arrahman arraheem …"

Shakira setzte sich auf die Bettkante und spürte voller Wohlbehagen den seidig weichen Flor des Teppichs unter ihren nackten Zehen. Dann stand sie auf und ging ins Badezimmer, putzte sich die Zähne und wusch sich dem Ritus entsprechend Gesicht, Hände und Füße, wobei sie immer noch sehr sparsam mit dem Wasser umging. Wieder im Schlafzimmer, kniete sie auf dem Gebetsteppich nieder, der in einer Ecke des Raumes lag, und begann, leise das Morgengebet aufzusagen, wie sie es vor so langer Zeit von ihrem Vater gehört hatte.

"Im Namen Gottes, des Allmächtigen, der ist voller Gnade …"

Später trat sie auf den Balkon hinaus. Die Fontänen waren noch still um diese Tageszeit und das Wasser spiegelglatt. Der herrliche Balkon mit dem goldenen Kuppeldach, wo schon Generationen von Königen ihre Mußestunden verbracht hatten, spiegelte sich makellos darin.

Drüben auf der anderen Seite lag Sharifs Apartment, und das Licht brannte schon, wie immer um diese Zeit. Die Tafelgefährten des Sultans arbeiteten alle von früh bis spät. Schließlich ging es um den Wiederaufbau des Landes.

Lächelnd lehnte Shakira sich an die Brüstung und wartete darauf, dass er herauskommen und sie begrüßen würde, wie jeden Morgen.

Ein Gärtner mit einem Rechen in der Hand ging gähnend vorbei. In den unteren Stockwerken ging ein Licht nach dem anderen an, denn das Personal begann früh mit der Arbeit, um später in den heißesten Stunden des Tages ausruhen zu können.

Was für ein Unterschied zu dem Leben in Burry Hill, wo niemand etwas Vernünftiges zu tun hatte und ein Gefühl der Sinnlosigkeit jegliche Aktivität im Keim erstickt hatte, ganz im Gegensatz zu hier, wo nicht nur im Palast, sondern im ganzen Land begeisterte Betriebsamkeit herrschte.

Shakira hatte natürlich die Sultanin gefragt, was sie denn beitragen könne, aber Dana hatte nur geantwortet: "Vorerst hast du genug damit zu tun, dich zu erholen, dich hier einzuleben und dich mit deiner Familie vertraut zu machen."

Und es stimmte. Außerdem war sie völlig von dem in Anspruch genommen, was Noor als ihr "Prinzessinnen-Restaurationsprojekt" bezeichnete.

Wenn sie jetzt an einem Spiegel vorbeiging, warf Shakira nur einen ganz kurzen Blick hinein. Ihr gelocktes Haar war nur noch knapp zwei Zentimeter lang, es sah aus wie eine Kappe, die sich an ihren Kopf schmiegte. Selbst als Junge im Flüchtlingslager war ihr Haar niemals so kurz gewesen.

"Das Haar ist viel zu angegriffen, da ist nichts mehr zu machen. Das muss alles ab", hatte Noors Friseur gefordert. Anfangs hatte sie dadurch noch verhärmter gewirkt, doch mittlerweile hatte sie schon ein wenig Fleisch auf den Knochen. Und ihre Haut schimmerte und duftete vom regelmäßigen Gebrauch duftender Cremes und Lotionen. Dass es so etwas gab! Duftende Cremes. Man hatte sie gefragt, welche sie am liebsten mochte, und sie hatte sich für die rosafarbene entschieden, die nach Rosen duftete. Jetzt duftete sie wie die Erinnerung an ihre Mutter.

Und Tag für Tag trug sie frische, saubere Kleidung. Was für ein Wunder, diese Schränke und Regale voller neuer, sauberer Kleidungsstücke. Und eine Zofe präsentierte ihr jeden Tag mehrere edle Kleidungsstücke, damit sie eines daraus wählen sollte. Meistens entschied sie sich für ein weißes, denn sie konnte gar nicht genug von der symbolhaften Reinheit dieser Farbe bekommen. Selbst ihre Sandalen waren weiß und vom feinsten Leder, das sie je berührt hatte. Auch das Nachtgewand, das sie jetzt trug, war weiß.

Sharif hatte nicht einmal mit der Wimper gezuckt, als er sie das erste Mal mit dem fast kahlen Kopf sah. Er hatte sie genauso angesehen wie immer – so als ob er immer schon ihre inneren Werte wahrgenommen und auf die äußere Fassade nicht weiter geachtet hätte.

Sie bewegte ihren fast völlig geheilten Knöchel. Dabei musste sie an ihre erste Begegnung auf der Landstraße denken. Sharif war ihr so unglaublich überlegen erschienen und dabei so edel. Er hatte sie gegen diesen Lastwagenfahrer verteidigt und damit eine Sehnsucht in ihr ausgelöst, die sie nicht verstand. Vielleicht die Sehnsucht, jemandem vertrauen zu können? Diese Sehnsucht hatte sie schwach gemacht, und das war gefährlich.

Aber dann hatte sie ihm schließlich doch vertraut. Und jetzt war ihr Leben …

"Prinzessin!"

Es war nur ein Flüstern, doch sie hörte es. Sie beugte sich vor und blickte sich suchend um.

"Hier unten!"

Im Halbdunkel war die Gestalt im Innenhof nur schemenhaft zu erkennen, doch sie hätte ihn erkannt, auch ohne seine Stimme zu hören.

"Sharif!"

"Guten Morgen", rief er leise. "Hast du gut geschlafen?"

"Ja. Der Muezzin hat mich aufgeweckt. Was machst du denn dort unten? Moment!"

Sie sprang auf die Brüstung, und im Nu war sie, geschickt und ein wenig wie ein kleines Äffchen, zu ihm hinuntergeklettert.

"Zum Teufel auch", sagte er und konnte nur noch hilflos zusehen, bis sie schließlich neben ihm stand, barfuß und im Pyjama.

"Guten Morgen, Hani", sagte er trocken, und sie legte den Kopf zurück und lachte ihr Lausbubenlachen, weil er so genau wusste, wann er sie Hani zu nennen hatte und wann Prinzessin.

"Es ist schön, so früh am Morgen durch den Garten zu gehen", stellte sie fest, als sie der Spur des Gärtners folgten. Die Bodenfliesen fühlten sich noch kühl an, doch der leichte Wind war warm und ließ schon die Hitze erahnen, die der Tag noch bringen würde. Shakira bückte sich und hob eine herabgefallene Blüte auf. Sie war immer noch frisch.

Shakira strich damit über ihre Wange. Wie herrlich zart und seidig sie sich anfühlte, und wie sie duftete.

"Riech nur", befahl sie leise, und er beugte sich vor. Nur die Rosenblüte trennte seine Lippen von ihrer Handfläche. Es war wie ein Kuss.

Als er sich wieder aufrichtete, hätte weder er noch sie sagen können, ob nur ein Augenblick vergangen war oder ein ganzes Leben.

"Prinzessin, ich bin gekommen, um mich zu verabschieden", begann Sharif.

Er sah, dass sie wie vom Blitz getroffen war, und verfluchte sich selbst für seine Ungeschicktheit. Die Bedeutung von Worten wog so viel schwerer für diese junge Frau, als er es gewohnt war. Wann würde er das endlich lernen?

Die großen, immer noch dunkel umschatteten Augen starrten ihn ungläubig an.

"Verabschieden? Du gehst fort?" rief sie. Und, auch wenn sie es nicht aussprach, wusste er, dass sie meinte "fort von mir".

"Nur für ein oder zwei Wochen, voraussichtlich", fügte er rasch hinzu. "Aber es könnte auch länger dauern. Ich kann es nicht genau sagen."

Sie schien kaum zu hören, was er sagte. "Warum?"

Hätte er das nicht wissen müssen? Warum nur hatte er seinen Einfluss auf ihr Leben so sträflich unterschätzt? Er dachte daran, wie sie damals das Wort 'Familie' ausgesprochen hatte. Jetzt war sie umgeben von ihren Verwandten, und doch …

Er hätte es wissen müssen. Wenn er, der doch nur selten von tieferen Gefühlen gegenüber anderen Menschen ergriffen wurde, ein tiefes Gefühl von Verbundenheit mit Shakira empfand, war es dann so erstaunlich, dass es ihr ebenso erging?

"Warum?" rief sie noch einmal.

Er zögerte. Man hatte beschlossen, ihr nichts zu sagen, aber jetzt – was sollte er tun?

"Ich muss gehen, Prinzessin", sagte er schließlich. "Der Sultan hat mich mit einer Aufgabe betraut …"

"Sag einfach Nein! Warum unbedingt du?"

"Prinzessin, wenn der Sultan etwas fordert, dann heißt es gehorchen", erwiderte er unbeholfen.

"Du darfst nicht gehen!" rief sie zornig. Sich verletzt zu zeigen oder gar zu flehen wäre ein Zeichen von Schwäche gewesen.

Sharif presste die Lippen aufeinander. Verflixt, es hätte viele Möglichkeiten gegeben, mit diesem Problem geschickter umzugehen.

"Du bist bei deiner Familie, Shakira. Du wirst mich jetzt nicht mehr so vermissen."

"Bleib", begann sie, aber dann richtete sie plötzlich ihren Schutzwall wieder auf. Ihn vermissen? Weshalb sollte sie ihn vermissen? Sie hatte ihre Familie, und überhaupt … Sie vermisste niemanden. Sie kam allein zurecht. Das hatte sie immer getan.

Es versetzte ihm einen Stich, als er an ihrem Gesicht ablas, wie sie sich innerlich verschloss. Ihre Augen wurden ausdruckslos. Sie hob die mageren Schultern und vergaß, sie wieder fallen zu lassen.

"Ist mir doch egal." Ihre Stimme klang plötzlich stumpf und gleichgültig. "Ich brauche dich nicht. Ich habe ja jetzt meine Familie", erklärte sie, als ob nicht er gerade dasselbe gesagt hätte.

"Shakira, wir wollten dir eigentlich nicht sagen, weshalb ich fortmuss, aber glaube, es ist besser, wenn ich es dir erzähle. Der Sultan …"

"Es ist mir egal!" Und es stimmte. Ohne dass sie sich dessen bewusst war, hatte sie sich ganz instinktiv gegen den Schmerz des Verlustes abgeschirmt. "Außerdem kommt heute meine Großmutter zu Besuch", fügte sie triumphierend hinzu. Dabei hatte sie sich so darauf gefreut, das Glück darüber mit ihm zu teilen.

Am liebsten hätte er diese Mauer, mit der sie sich umgab, eingerissen, aber er gab diesem Gefühl nicht nach. Er musste gehen, und sie würde ihm das verzeihen, wenn sie erst einmal den Grund dafür erfahren hätte. Jetzt war es erst einmal besser, wenn sie noch nichts darüber wusste.

Und im Übrigen hatte sie ja tatsächlich ihre Familie.

"Ah", sagte er und lächelte. "Du wirst also heute die große Suhaila kennen lernen? Das ist wundervoll."

"Ja!" rief sie, noch immer erbost. "Sie ist eine berühmte Sängerin, Sharif. Du siehst also, mir kann es egal sein, wenn du nicht da bist."

Sie warf etwas zu Boden, drehte sich um und rannte zurück. Unter ihrem Balkon blieb sie stehen, sprang ab und hielt sich mit Händen und Füßen an den steinernen Arabesken fest. Im Nu hatte sie genug Halt gefunden, um nach oben zu klettern. Ohne einen Blick zurück kletterte sie über die Brüstung und war verschwunden.

Sharif bückte sich und hob die zu Boden geworfene Blüte auf. Nun, da sie zerdrückt war, verströmte sie einen besonders starken, bittersüßen Duft.

8. Kapitel

Suhaila war eine zierliche, lebhafte alte Dame, in herrlichste Seide gekleidet und mit Juwelen behängt. Ihre langen Zöpfe schimmerten blauschwarz, und in ihren schwarzen Augen spiegelte sich eine eigenwillige Mischung aus Pfiffigkeit, Weisheit, Humor und Herausforderung.

"Ah, du bist wie ich", sagte sie zu Shakira. "Die Augen allerdings – die hast du von Safa. Aber du bist klein und zierlich wie ich, und du hast kaum Oberweite. Und dein Kinn …", sie strich ihrer Enkelin über die Wange, "… das hast du von mir. Deine Figur wird sich entwickeln, wenn du erst einmal zu Kräften gekommen bist, aber du wirst immer eine zierliche Frau sein. Und eine kämpferische, das sieht man dir schon am Gesicht an. Ich war auch so. Pass nur auf, mein Kind, denn das ist nicht immer der beste Weg. Wie alt bist du?"

"Ich … einundzwanzig, glaube ich." Ihre Geburtsurkunde war längst verloren gegangen, aber sie hatte die statistischen Daten über sich selbst aus den Unterlagen des Sultans erfahren.

"Es war dumm von Mahlouf, damals zurück nach Bagestan zu gehen", sagte die alte Dame. "Ich hatte ihn gewarnt, aber wenn es eine Methode gibt, junge Männer davon abzuhalten, Dummheiten zu begehen, dann habe ich sie nie begriffen. Selbst wenn er nicht Prinz Safas Sohn gewesen wäre, allein die Tatsache, dass seine Mutter im Ausland lebte und Platten mit Liedern der Widerstandsbewegung aufnahm, hätte genügt, ihn in Gefahr zu bringen."

Shakira lächelte schüchtern. Sie war fasziniert von dem Temperament und der Ausstrahlung ihrer Großmutter. "Sie haben mir einmal 'Aina al Warda' vorgespielt", sagte sie. "Wo ist die Rose?" hatte Suhailas Stimme gefleht, so eindringlich, so klagend, dass Shakira, und mit ihr viele andere Bagestanis, jedes Mal weinen musste, wenn sie das Lied hörte. "Es ist wunderschön. Der Sultan sagt, die gesamte Widerstandsbewegung wurde gestärkt durch die Art, wie du dieses Lied gesungen hast."

Die Stimme ihrer Großmutter gefiel ihr so sehr, dass sie kaum etwas anderes gespielt hatte, seit man ihr die Bedienung des CD-Spielers in ihrem Apartment erklärt hatte.

Suhaila lachte, aber es war offensichtlich, dass sie sich geschmeichelt fühlte. "Mash' Allah! Und hast du meine Stimme geerbt?" fragte die "Nachtigall von Bagestan".

"Ich weiß nicht. Ich durfte nie singen."

Die alte Dame betrachtete sie nachdenklich, dann nickte sie. "Ghasib hatte natürlich seine Spione ausgeschickt, die nach dir suchen sollten, und er wusste, wessen Enkelin du warst. Wenn bekannt geworden wäre, dass ein Kind in Arif Bahramis Familie eine großartige Stimme hatte …"

Shakira erinnerte sich plötzlich an einen Tag, als die ganze Familie einen Spaziergang in einem Park machte. Es war ein herrlicher Tag, die Rosen waren voll erblüht, und Hani war es so leicht ums Herz gewesen, ohne dass er hätte sagen können, wieso. Doch im nächsten Moment hatte seine Mutter ihm einen Klaps auf den Hinterkopf verpasst und "Nicht singen!" gezischt.

"War das der Grund?" fragte Shakira wie betäubt. Damals war es ihr so grausam und ungerecht erschienen, wie so viele Grausamkeiten, die man ihr als Kind aufzwang. Wie zum Beispiel, ein Junge sein zu müssen statt eines Mädchens.

"Ich dachte dann immer, sie hasst mich", murmelte sie. Plötzlich sah sie die Vergangenheit in einem anderen Licht. "Sie wirkte immer so wütend."

"Vielleicht hatte sie immer Angst", entgegnete Suhaila und nickte verständnisvoll. "Nun, vielleicht hast du ja tatsächlich eine Singstimme. Das wird sich zeigen. Im Moment sind allerdings andere Dinge wichtiger."

"Großmutter …" Was für ein Gefühl, dieses Wort auszusprechen! "Großmutter, erzählst du mir von dir und meinem Großvater? Und von meinem Vater und meiner Mutter? Erzähl mir bitte alles."

Die alte Dame lachte und strich ihr noch einmal über die Wange. "Deshalb bin ich ja hier, mein Kind." Sie machte es sich zwischen den vielen Kissen auf dem Diwan bequem, fast so, als wäre sie selbst der Sultan. "Heute werde ich dir von deinem gut aussehenden Großvater erzählen, Prinz Safa. Setz dich zu mir."

Es schien unmöglich, dieser großen alten Dame zu widersprechen, aber natürlich dachte Shakira auch keine Sekunde daran. Mit strahlenden Augen setzte sie sich zu Füßen ihrer Großmutter.

"Mein Vater, dein Urgroßvater, war ein sehr gebildeter und fortschrittlicher Mann, sein Bruder war ein Stammesfürst der Joharis. Ein anderer war Tafelgefährte des Kronprinzen."

"Als ich noch ein Mädchen war, herrschte Krieg in Europa, und die westlichen Länder versuchten durch Invasionen in den Ländern rund um Bagestan ihre Ölversorgung sicherzustellen. Mein Vater sagte, das sei eine Warnung für die Zukunft. Keiner könne mit Sicherheit voraussagen, was geschehen würde, außer dass die Welt sich ständig änderte und dass seine Kinder, sowohl die Söhne als auch die Töchter, eine gute Bildung und einen Beruf brauchten. Mash' Allah war ich mit der Stimme einer großen Sängerin gesegnet, und mein Vater erlaubte mir, in der Öffentlichkeit zu singen und als Sängerin Karriere zu machen. Viele in unserer Familie fanden das schockierend, als ob ich eine Straßendirne geworden wäre, aber mein Vater hat mich immer unterstützt. Er sagte, nur Dummköpfe stecken den Kopf in den Sand."

"Ich war schon auf dem Weg, eine berühmte Sängerin zu werden, als eines Tages Prinz Safa zu einem meiner Konzerte kam. Er war ein temperamentvoller junger Mann, ein reicher Prinz, der Rennpferde besaß und einen Sportwagen fuhr. Und er hatte immer eine schöne Frau an seiner Seite, ausländische Schauspielerinnen und einmal eine europäische Prinzessin."

"Doch als er mich sah, verliebte er sich. Er sagte, er habe nie zuvor geliebt, und ich glaubte ihm, denn ich hatte mich genauso in ihn verliebt. Er war so großzügig und so ein attraktiver Mann! Prinz Safa kommandierte eines der Regimenter seines Vaters, allerdings nahm er diese Aufgabe nicht allzu ernst. Doch kein anderer sah in Uniform so gut aus wie er. Oh, er war wirklich unglaublich attraktiv mit seinen dunklen Augen, die einer Frau direkt ins Herz zu blicken schienen! Jede, die ihn auf diesem Teufel von einem schwarzen Hengst sah, verlor ihr Herz."

Shakira seufzte verträumt.

"Tja, wir waren verliebt, aber auch wenn ich als Sängerin mein Geld verdiente, gehörte ich doch einer sehr bedeutenden Familie an. Und ich wurde genau beobachtet. Eine andere Beziehung als eine Ehe kam nicht infrage. Aber Safa wusste, dass das der Sultan nicht erlauben würde, denn Safa sollte eine von dessen Cousinen heiraten. Also heirateten wir heimlich, jung und leichtsinnig, wie wir waren."

"Safas Großvater war damals ein alter Mann, kurz davor, als Sultan abzudanken – Hafzuddin war noch Kronprinz. Er war außer sich vor Zorn, als Safa mich mit in den Palast nahm und als seine Frau vorstellte."

"Er sagte, ich müsse aufhören, in der Öffentlichkeit zu singen und zusammen mit seinen Frauen im Harem leben. Aber ich war jung und voller rebellischer Ideen in Bezug auf die Freiheitsrechte der Frauen. Außerdem hatte noch nie jemand so zu mir gesprochen wie der Sultan. Ich war also genauso zornig wie er." Die alte Dame lächelte. "Und man hatte mir gerade einen Vertrag über eine Tournee durch Bagestan, Parvan, Barakat, Kaljukistan und Joharistan angeboten. Das bedeutete einen Riesenschritt nach vorne in meiner Karriere, und ich war entschlossen, ihn zu tun."

"Wir kämpften es aus, der alte Mann und ich, und alle waren entsetzt, dass ich es wagte, dem Sultan zu widersprechen."

"Safa stellte sich nicht offen hinter mich. Dazu war er wohl zu sehr den alten Werten entsprechend erzogen. Er schwieg dazu. Er wollte, dass ich nachgab, dass ich für den Rest meines Lebens nur noch im Palast singen sollte. 'Sing für mich', sagte er. 'Ich werde dein Publikum sein. Ich werde dich lieben, mehr als die anderen hunderttausend."

"Aber das konnte ich nicht. Also wurde unsere Ehe eine recht kurzlebige Angelegenheit. Ich verließ den Palast in dem Auto, das mich zu der ersten Station meiner Tournee brachte. Safa kam nicht mit. Er gehorchte seinem Großvater, der darauf bestand, sich von mir zu trennen. Ich höre noch seine Stimme: 'Ich verstoße dich'. Später sagte er mir, dass er das nur getan habe, um mich zur Vernunft zu bringen. Aber ich war sehr, sehr trotzig. Wenn er mich einfach so verstoßen konnte … na schön. Also verließ ich ihn."

Das alles war fast ein halbes Jahrhundert her, doch Shakira hatte das Gefühl, als sei es ihr selbst zugestoßen. "Oh, Großmutter!" flüsterte sie traurig.

"Vielleicht hätte ich darüber nachdenken sollen. Aber ich war jung und schön, und ich hatte eine besondere Stimme, und man sagte mir, ich könne mir die ganze Welt wünschen und bekommen. Du, meine Enkelin, hast auf eine andere Art gelernt, was es bedeutet, eine Familie zu haben und geliebt zu werden, nämlich dadurch, dass du das alles immer entbehren musstest. Ich hatte zwar alles – eine liebevolle Familie, einen liebevollen Vater – und nie war dafür etwas von mir gefordert worden. Und nun war ein Prinz in mich verliebt, und ich fand den Preis für seine Liebe zu hoch. Er war auch zu hoch, aber vielleicht hätte ich ihn dennoch zahlen sollen." Sie seufzte schwer, ihre Augen waren feucht. Dann streichelte sie erneut Shakiras Wange. "Aber es ist schon merkwürdig, nicht wahr? Wie auch immer ich mich damals entschieden hätte, du und ich würden dennoch jetzt hier zusammen sitzen. Du siehst also, mein Kind, wie wenig wir mit unseren kleinen, persönlichen Entscheidungen ausrichten können, wenn erst die Politik und der Krieg in unser Leben treten."

"Was geschah dann?"

"Während der Tournee stellte sich heraus, dass ich schwanger war. Unsere Heirat hatten wir geheim gehalten, nur ein paar enge Freunde wussten davon. Die Öffentlichkeit hätte wenig Verständnis dafür gehabt, dass ich mich wegen meiner Karriere scheiden ließ. Aber wenn bekannt geworden wäre, dass ich einen Geliebten hatte und schwanger geworden war, ohne verheiratet zu sein, dann hätte das meine Karriere über Nacht beendet."

"Ich wäre gerne zu Safa zurückgekehrt, denn ich vermisste ihn mehr, als ich gedacht hätte. Außerdem … ein Kind ändert alles. Aber die Tournee war ein großer Erfolg. Mein Manager wollte nicht, dass ich aufhörte. Er bot mir an, mich zu heiraten und das Kind als seines anzunehmen. Er war älter als ich, viel älter. Damals war mir das nicht bewusst, aber Majdi liebte mich auch. Auf seine Art."

"Ich schickte eine Botschaft zum Palast, an Safa, in der ich ihm meine Situation schilderte. Ich schrieb, ich würde zwei Wochen auf Antwort warten, und ich sagte Majdi, wenn Safa nicht innerhalb dieser Zeit zu mir käme, dann würde ich ihn heiraten."

"Safa kam nicht. Er schickte mir keine Antwort. Nichts. Noch bis zur letzten Sekunde blickte ich hoffnungsvoll die Straße hinab … da wurde mir klar, dass Safa mich nie geliebt hatte und dass ich mich damals richtig entschieden hatte. Ich heiratete Majdi und nannte meinen Sohn Mahlouf. Das war dein Vater. Ich schrieb noch einmal an Safa, einen sehr bitteren Brief, in dem ich ihm erzählte, dass sein Sohn, wenn schon nicht den Namen, so doch die Augen der al Jawadis hatte."

"Da kam er, uns zu besuchen. Er war furchtbar wütend, denn er hatte meinen ersten Brief nie bekommen. Majdi hatte ihn zerrissen und mir gegenüber behauptet, ihn an Safa geschickt zu haben."

"Oh!" Shakiras Augen weiteten sich. "Und dann? Du konntest doch nicht …"

Die alte Dame schüttelte den Kopf. "Es war zu spät. Es gab keinen Weg zurück. Ich war die Frau eines anderen. Es hätte einen zu großen Skandal gegeben, wenn ich mich von Majdi getrennt hätte, um Prinz Safa zu heiraten. Und mit einem Kind … wer hätte geglaubt, dass wir zuvor schon einmal verheiratet gewesen waren? Es war einfach unmöglich."

"Wir waren danach nie wieder zusammen, aber wir liebten uns bis zum Schluss", sagte Suhaila, und plötzlich standen ihr Tränen in den Augen. "An dem Tag, an dem Safa ermordet wurde, starb ein Teil von mir mit ihm."

9. Kapitel

Erster öffentlicher Auftritt der verschollenen Prinzessin

Gestern erschien Prinzessin Shakira zum ersten Mal in der Öffentlichkeit, als sie anlässlich einer spontanen Demonstration auf dem Shah Jawad-Platz mit dem Sultan und anderen Mitgliedern ihrer Familie auf den Balkon des Jawad-Palastes trat.

Die Menge, die auf etwa hunderttausend Menschen geschätzt wurde, hatte sich versammelt, weil sich Gerüchten zufolge die beliebte Sängerin Suhaila im Palast aufhielt. Nach mehreren Stunden wurden sie für das Warten belohnt, denn die Sängerin, die von allen Schichten der bagestanischen Bevölkerung für ihre gefühlvollen Aufnahmen von Anti-Ghasib-Protestsongs während ihres Exils geliebt wird, erschien endlich auf den Balkon.

Die Menschen schrien sich die Kehle heiser, als dann auch noch der Sultan, die Sultanin und andere Mitglieder der Königsfamilie erschienen. Eine knabenhafte Gestalt, von der man annimmt, dass es sich um Prinzessin Shakira handelte, wurde direkt neben dem Königspaar gesehen.

Schließlich wurde ein Mikrofon installiert, und das Publikum bekam endlich, was es wollte: Mit dem Sultan an ihrer Seite gab die große Suhaila nun das Lied "Aina al Warda" zum Besten, die Erkennungsmelodie der bagestanischen Widerstandsbewegung. Die Bagestanis waren schon immer ein sehr emotionales Volk, doch diesmal übertrafen sie sich selbst. Sie jubelten, fielen sich gegenseitig weinend in die Arme und gaben sich erst zufrieden, nachdem die alte Dame das Lied zum dritten Mal gesungen hatte.

Der zentrale Basar von Medinat al Bostan war ein Gewirr von engen Gassen, das sich hinter dem großen Platz, nicht weit von der Shah-Jawad-Moschee befand. Als er durch die dem Mittelpunkt am nächsten gelegene Gasse ging, konnte Sharif Azad al Dauleh von dort aus die im Sonnenlicht glänzende goldene Kuppel und die hohen, kunstvoll verzierten Minarette sehen.

Um ihn herum feilschten Männer und Frauen über Preise und Qualitäten, wie seit Tausenden von Jahren. Wie immer am Donnerstagnachmittag, herrschte auf dem Basar die Geschäftigkeit eines Bienenstocks, denn jedermann ging einkaufen, um vorbereitet zu sein für den Freitag. Seitdem die Moschee als Gebetstätte wiederhergestellt worden war, herrschte freitags in der Hauptstadt immer Festtagsstimmung. Unter Ghasibs Herrschaft war die alte, aus dem zwölften Jahrhundert stammende Moschee in ein Museum umgewandelt worden, und die Gläubigen waren in eine kleine Moschee verwiesen worden, die nicht annähernd so prachtvoll ausgestattet war wie die Shah-Jawad-Moschee.

Doch das war jetzt anders. Touristen wurde zwar immer noch Zutritt zu der heiligen Stätte gewährt, jedoch nicht zur Stunde des Gebets am Freitagnachmittag. Dann war die Moschee zum Bersten gefüllt mit Gläubigen aus der ganzen Stadt, die extra kamen, um in Bagestans geheiligter Stätte ihr Gebet zu verrichten.

Er war einen Monat fort gewesen, und er vermisste die Stadt wie immer. Die schönste Stadt der ganzen Welt. Jetzt durch den Basar auf den Palast zuzugehen, das war seine Art, diese Stadt wie eine alte Freundin zu begrüßen. Er liebte ihre Düfte, diese eigenartige Mischung aus Gewürzen, Zucker, Parfums und Räucherstäbchen, alten Steinbauten. Sie rief immer früheste Kindheitserinnerungen in ihm wach, genau wie der Anblick der Moschee.

Er war müde und sehr froh, wieder zurück zu sein, auch wenn seine Mission erfolglos war.

Endlich würde er Prinzessin Shakira wieder sehen. Er hatte so oft an sie gedacht. Obwohl sie von einer großen Familie umgeben war, fühlte er sich merkwürdig verantwortlich für sie. Er hatte sie aus der Hölle eines sinnlosen, leidvollen Daseins gerettet und sie in ihre Heimat gebracht. Das war schließlich nichts, was man jeden Tag erlebte, also war es wohl kein Wunder, dass er sich fragte, wie es ihr ging, auch wenn sie selbst sicher kaum noch an ihn dachte.

Wie behände sie die Balkons hinabund hinaufgeklettert war. Bestimmt hatte sie mit ihrer direkten, unverstellten Art das höfische Protokoll ganz schön durcheinander gebracht.

Wahrscheinlich würde eine sehr schöne, attraktive Frau aus ihr werden. Ihr Gesicht war bezaubernd, selbst im abgezehrten, halb verhungerten Zustand. Mit Sicherheit hatte sie sich in diesem Monat sehr verändert.

Plötzlich sprang kurz vor ihm ein Straßenjunge aus einem Gemüsestand hervor. Der Eigentümer des Stands schrie auf und packte ihn an seinem schmutzigen Kaftan. Der Junge trat fluchend um sich und griff dabei nach einem der gefüllten Körbe. Eine Kaskade von Auberginen ergoss sich über den Boden und zwang die Passanten auszuweichen.

"Lass mich los, du Kameltreiber!"

Sharifs Augenbrauen schossen in die Höhe, als er die Stimme hörte. Er drehte sich um und beobachtete die Szene mit wachsendem Interesse.

Als Nächstes stürzte eine Kiste mit dicken, reifen Tomaten um. Es entstand ein Gedränge in dem schmalen Durchgang, als die Passanten stehen blieben oder versuchten, die Früchte einzusammeln. Nach einem kurzen Zweikampf konnte Hani sich aus dem Griff des Gemüsehändlers befreien und war kurz darauf in der Menge verschwunden.

An diesem Freitagabend wurde das traditionelle Sofreh als Picknick auf dem Rasen des privaten Innenhofes abgehalten. Es gab eine reichhaltige Auswahl der köstlichsten Speisen und riesige Platten mit gewürztem Reis. Ein Springbrunnen sorgte für ein wenig Abkühlung.

Der Kreis der Versammelten war heute kleiner als sonst, denn der Sultan und einige seiner Tafelgefährten waren nicht anwesend, da sie zu Verhandlungen mit verschiedenen Stammesfürsten gereist waren. Shakira bemerkte Sharif sofort, als dieser über den Rasen auf sie zukam. Ihr Herz schlug schneller.

"Sharif!" rief sie, und all die Lügen, mit denen sie versucht hatte, sich selbst davon zu überzeugen, dass er ihr völlig gleichgültig war, lösten sich in nichts auf. Die Art, wie sie ihm entgegenblickte, zeugte von einem unbewussten Verlangen, und er fühlte sich wie magisch von ihr angezogen.

"Hallo, Prinzessin", sagte er leise, und seine Mundwinkel verzogen sich leicht zu einem Lächeln. Sie hatte zugenommen, die hohen Wangenknochen standen nicht mehr so hervor, und das Kinn war leicht gerundet. Ihre Wangen würden wohl immer ein wenig einfallen, was ihrem Gesicht einen hoheitsvollen Ausdruck gab. Die dunklen Ringe unter den Augen waren verschwunden, und ihr kurz geschnittenes Haar war gewachsen und ringelte sich bereits im Nacken und über den Ohren. Jetzt konnte man zum ersten Mal in ihr das dunkel gelockte Mädchen von dem Foto erkennen.

Sie war ganz in Weiß gekleidet, was die Schönheit ihres mokkafarbenen Teints besonders betonte. Sie trug weder Make-up noch Schmuck. Irgendwie schien sie immer noch hinund hergerissen zu sein zwischen dem Jungen, der sie einst war, und der Frau, die sie bald sein würde. Auf jeden Fall hatte er sich nicht geirrt: Sie würde eine strahlende Schönheit werden.

"Es ist wirklich ein ganzer Monat vergangen, man sieht es."

Lächelnd blickte sie ihn an. Er trug einen schwarzen Kaftan und eine grüne Keffiyeh, die er sich über die Schulter geworfen hatte. Eine plötzliche Windböe ließ seine Robe flattern, doch er blieb stehen, als wäre nichts. Shakira hatte das Gefühl, als könne nichts ihm etwas anhaben.

"Du hast gesagt, eine Woche", entgegnete sie auf ihre direkte Art, als er sich neben sie setzte.

"Ich hatte viel, viel mehr zu tun, als wir gedacht hatten, Prinzessin. Es tut mir Leid." Er nahm ein Stück aus einem der mit heißem Brot gefüllten Körbe.

Shakira seufzte. "Ich dachte … ich dachte … manchmal glaubte ich, du wärst tot."

Ihre Augen schimmerten. Sharif war zutiefst erschüttert. Er ließ das Brot fallen und packte Shakiras Handgelenk. "Ya Allah, warum hast du nicht mit dem Sultan gesprochen?" fragte er, doch seine Wut richtete sich in Wirklichkeit gegen sich selbst. Er hätte es wissen müssen.

"Ich weiß nicht", murmelte sie. Wie hätte sie ihm erklären sollen, dass es für sie leichter war, sich einzureden, er sei tot, als sich damit abzufinden, dass er eben einfach fortgegangen war?

Sharif schüttelte bedauernd den Kopf. Er kannte sie besser als alle anderen, dessen wurde er sich plötzlich sehr deutlich bewusst. Er hätte sich mehr Gedanken machen sollen. Er hatte geglaubt, er würde in ihrem Leben keine Bedeutung mehr haben, aber er hätte wissen müssen, dass noch ein Verlust – nach so vielen Verlusten, die sie erlitten hatte – ihr das Herz brechen würde. Er hätte wissen müssen, dass er für sie, nachdem er sie so abrupt aus ihrem vorherigen Leben herausgerissen hatte, zum einzigen Halt geworden war, zum Fels in der Brandung.

"War das eine sehr wichtige Mission?" fragte sie.

"Sehr wichtig", erwiderte er. "Ich hatte mehrere Aufgaben zu erfüllen, aber eine davon bestand darin …"

Er zögerte. Sie sah in erwartungsvoll an.

"Ich habe nach deinem Bruder gesucht, Prinzessin."

Shakiras Augen wurden riesengroß.

"Es tut mir sehr Leid, dir sagen zu müssen, dass wir nichts gefunden haben. Keine einzige Spur."

"Sharif, du hast nach meinem Bruder gesucht? Hat Ashraf dir das aufgetragen?"

"Ich selbst habe um diese Mission gebeten. Ich wünschte, ich hätte ihn gefunden, Prinzessin. Aber es ist durchaus möglich, dass wir noch nicht alles versucht haben."

"Nichts? Keine Spur von ihm?" flüsterte sie, und es zerriss ihm fast das Herz.

"Es tut mir unendlich Leid, meine Prinzessin."

Ihre Augen brannten vor Tränen. "Ich wünschte, du hättest mir das gesagt, als du fortgingst."

"Ja." Er wies sie nicht darauf hin, dass sie seinen Versuch, es ihr zu erklären, abgeblockt hatte. "Wir alle dachten, es würde dich zu sehr aufregen, wenn du es wüsstest. Du solltest dich zuerst hier einleben."

Aber sie war zu aufrichtig, um zuzulassen, dass er die Wahrheit beschönigte. "Aber du wolltest es mir ja sagen, nicht wahr? Ich wollte nur nicht zuhören. Ich war so wütend, Sharif. Aber später …"

Sie lächelte, und sein Herz schlug unwillkürlich schneller. Ja, sie würde eine wunderschöne Frau werden.

"Ich bin froh, dass du wieder hier bist", sagte sie. Manchmal war sie sehr rührend in ihrer arglosen Offenheit.

Einen Moment lang saßen sie schweigend da, dann brachte Sharif die Rede auf ihre Großmutter.

"Meine Großmutter! Oh ja!" rief Shakira begeistert. "Sie wohnt jetzt im Palast." Sie blickte sich um. "Dort drüben sitzt sie, neben Dana."

Er folgte ihrem Blick. Suhaila und Dana waren beide prachtvoll gekleidet, Dana in Lila und Türkis und Suhaila in Rot und Gold. Plötzlich wurde sich Shakira bewusst, wie schlicht ihr eigenes Gewand war, nur einfache Shalwar Kamees, ganz in Weiß, mit ein klein wenig Stickerei an den Ärmeln und am Halsausschnitt. Zum ersten Mal fragte sie sich, wie es wohl wäre, ein wirklich schönes, feminines Gewand anzuhaben. Was Sharif wohl davon halten würde?

"Das freut dich sehr, nicht wahr?"

"Ja", bestätigte sie. "Jeder liebt sie. Hast du davon gehört, dass die Leute, als sie erfuhren, dass Suhaila hier ist, auf dem Platz vor dem Palast zusammengekommen sind und nach ihr gerufen haben? Es waren Tausende, und sie haben auch nach dem Sultan gerufen. Schließlich sind wir alle hinaus auf den Balkon gegangen, und Großmuter sang 'Aina al Warda'. Die letzte Zeile hat sie verändert. Anstatt 'wo ist die Rose' sang sie 'hier ist die Rose'."

Shakira schloss die Augen und genoss die Erinnerung an diesen Moment. "Es war so aufregend! Die Leute applaudierten und weinten. Hast du das gesehen? Ich habe an dich gedacht und mich gefragt, wo du wohl bist."

Jetzt wurde Sharif klar, was sich an ihrem Gesicht verändert hatte: Ihre Züge waren weicher geworden, weil sie den Zynismus, mit dem sie sich gegen Verletzungen geschützt hatte, zumindest teilweise abgelegt hatte. Ein Gefühl großer Dankbarkeit erfüllte ihn.

"Ich war viele Meilen entfernt, aber ich habe es im Fernsehen gesehen."

"Tatsächlich? Wir haben es uns danach auch angeschaut. Niemand wusste, dass Leute vom Fernsehen dabei waren, bis wir plötzlich in den Nachrichten kamen. Hast du mich entdeckt?" plapperte Shakira fröhlich. "Ich habe neben Dana gestanden."

Sharif sah sie ernst an. "Ja, ich habe dich gesehen. Wir alle haben dich gesehen."

"Das war schon komisch für mich", gestand sie. "Bevor du mir dieses Foto gezeigt hast, hatte ich noch nie ein Bild von mir selbst gesehen – na ja, bis auf das Foto in den Lagerpapieren."

Er blickte sie lange nachdenklich an, dann sagte er leise, so dass nur sie es hören konnte: "Millionen von Menschen haben dich gesehen, meine Prinzessin. Du wirst von jetzt an sehr vorsichtig sein müssen."

Sie sah ihn mit großen Augen an, erschrocken, überrascht, fassungslos. Plötzlich fühlte sie sich unbehaglich unter seinem Blick. Was wollte er ihr damit sagen? Er konnte doch nicht Bescheid wissen, oder? Niemand wusste davon.

"Sei vorsichtig, kleine Prinzessin", sagte er noch einmal.

Sie hatten beide gar nicht bemerkt, dass Dana und Suhaila auf sie zugekommen waren. Jetzt setzten sich die beiden zu ihnen.

"Da ist jemand, der dich unbedingt sofort sprechen will, Sharif", sagte Dana lächelnd. "Suhaila, das ist Sharif ibn Bassam Azad al Dauleh, der Shakira gefunden hat. Und, Sharif, ich bin sicher, du weißt, dass die Nachtigall von Bagestan Shakiras Großmutter ist."

Suhailas wunderschöne Augen, die immer noch strahlten wie die einer jungen Frau, schimmerten von Tränen, als sie Sharifs Hand in ihre beiden nahm und ihm dankte für das, was er getan hatte.

"Allah muss es so gewollt haben, und ich danke Ihm jeden Abend dafür, dass Ashraf Sie für diese Mission ausgesucht hat, die fast unerfüllbar war. Aber Sie haben es geschafft!"

Sharif drückte die Faust an die Brust.

"Shakira spricht viel von Ihnen, wissen Sie … 'Er hat mir meinen Namen gegeben', sagt sie. Gibt es ein größeres Geschenk, das ein Mensch einem anderen Menschen machen kann, als ihm seine Geschichte zurückzugeben, seine Familie, sein wahres Ich, und all das in einem einzigen, verloren geglaubten Wort? Sie haben meiner Enkelin ihr Leben geschenkt, und mir haben Sie das Kostbarste gegeben, das mir je gegeben wurde." Sie legte die Hand auf Shakiras Wange und streichelte sie so zärtlich, dass es Shakira ganz eng in der Brust wurde. "Sie haben mir mein verlorenes Leben zurückgegeben. Die Liebe, die ich verschmäht hatte, ist mir zurückgegeben worden."

Sharif legte erneut die Faust an die Brust und verbeugte sich.

Inzwischen schienen auch die anderen bemerkt zu haben, dass Sharif wieder da war, und plötzlich waren sie von der gesamten Familie umringt, und jeder schien etwas Wohlwollendes über Shakira zu sagen zu haben.

"Das Leben hier ist ganz anders geworden, seit sie hier ist. Ich weiß gar nicht, wie wir es früher ohne sie ausgehalten haben", erklärte Dana. "Wir können uns glücklich schätzen, sie bei uns zu haben."

Alle murmelten ihre Zustimmung. Shakira saß da und hörte zu und empfand ein tiefes, für sie ganz und gar neues Glücksgefühl. In ihrem ganzen Leben hatte noch nie jemand so viele nette Dinge über sie gesagt. Bis auf die verschwommenen Erinnerungen an die Zeit mit ihren Eltern hatte sie sich noch nie so geliebt gefühlt.

Und was das alles irgendwie noch beglückender machte, war die Tatsache, dass Sharif da war und die Freude mit ihr teilte.

"Jeden Monat?" rief Shakira entsetzt. "Jeden Monat für einige Tage? Seid ihr sicher?"

Noor lächelte ihr im Spiegel zu. "Du hast das wirklich nicht gewusst? Hattest du noch nie zuvor eine Periode?"

Jung und widerstandsfähig, wie sie war, hatte Shakira sich mittlerweile sehr gut von den Strapazen des Lagerlebens erholt. Sie wusste, dass sie jetzt viel, viel gesünder und besser aussah. Doch niemand hatte daran gedacht, sie darauf vorzubereiten, dass mit zunehmender Erholung ihr Körper auch seine verzögerte Entwicklung nachholen würde.

"Ich erinnere mich, dass ich einmal geblutet habe, ungefähr … mit dreizehn, glaube ich. Ich dachte, es sei … eine Strafe."

Noor zog die Brauen zusammen. "Eine Strafe? Wofür denn?"

Shakira wandte den Blick ab. "Ich dachte, ich würde sterben. Aber es hat aufgehört und ist nie wiedergekommen, und ich … ich habe nicht mehr daran gedacht."

"Du dachtest, du würdest sterben?" fragte Noor entsetzt.

"Wenn man von innen blutet, stirbt man normalerweise", erklärte Shakira sachlich. "Es bedeutet, dass man innere Verletzungen hat."

"Aber hast du denn niemanden gefragt?"

Shakira zuckte nur mit den Schultern.

Natürlich hatte sie gewusst, dass Frauen regelmäßig ihre Periode hatten, aber sie hatte irgendwie nie damit gerechnet, selbst davon betroffen zu sein. Keine Frau hatte jemals in ihrer Gegenwart davon gesprochen, weil sie ja als Junge galt, und was sie von Männern in dem Zusammenhang gehört hatte, waren nur typisch männliche Abwehrreaktionen. Frauen, die bluteten, waren extrem launisch und wollten keinen Sex. Frauen logen und behaupteten, dass sie bluteten, um ihre Männer zu bestrafen und Sex mit ihnen zu verweigern. Frauen, die keine Blutungen hatten, brachten wenige Monate später ein weiteres Kind in diese Welt voll Elend.

Es war also nichts, das man sich wünschte.

"Ich habe einfach bis jetzt nie daran gedacht, dass es auch mit mir etwas zu tun haben könnte. Wenn es regelmäßig gekommen wäre, ja dann … aber es kam einfach nie wieder."

"Wahrscheinlich weil du halb verhungert warst. Dein Körper konnte sich diesen Luxus gar nicht erlauben. Ich habe davon gehört, dass es Magersüchtigen genauso geht. Jetzt, da du ordentlich zu essen bekommst, fängt dein Körper an, normal zu funktionieren. Das ist gut, Shakira, denn wenn es nicht so wäre, dann könntest du niemals ein Baby bekommen."

Ein Baby. Shakira stand vor dem Spiegel und sah sich selbst in die Augen. Wäre das möglich? Würde sie – könnte sie eines Tages ein Baby gekommen? Wer würde der Vater sein?

10. Kapitel

Sie blieb vor einem Stand mit Süßigkeiten stehen und beobachtete mit den großen Augen eines faszinierten Kindes, wie eine Frau kleine, leckere Rechtecke auf einem Tablett arrangierte. Sharif sah, wie die Frau dem vermeintlichen Straßenjungen zulächelte und ihm ein Stück Limonengelee auf ihrem Spatel anbot.

Shakira nahm es und strahlte, so als ob sie tatsächlich der arme Straßenjunge wäre, für den die Frau sie hielt. Plötzlich drehte sie sich um und blickte direkt in seine Richtung. Sharif zuckte zusammen und senkte den Kopf. Shakira kaute genüsslich, bedankte sich höflich und ging weiter.

Sie hatte ihn nicht erkannt, zum Glück. Sharif wartete einen Moment und nahm dann mit etwas größerem Abstand die Verfolgung wieder auf. Die enge Gasse mündete in die Hauptstraße des Basars, ganz in der Nähe des Eingangstors, durch das man auf die Moschee blicken konnte. Die goldene Kuppel spiegelte das Sonnenlicht wider, und einen Moment lang war Sharif so geblendet, dass er Shakira fast aus den Augen verloren hätte. Er blieb stehen und blickte sich ratlos um.

"Verfolgst du mich etwa?" hörte er eine Stimme neben sich. Sharif schüttelte resigniert den Kopf. Da stand sie, mit kunstvoll verschmierten Wangen, verschmutzter Djellaba und bunter Häkelmütze, ein Outfit, wie es von Dutzenden anderer Bettlerkinder getragen wurde.

"Hallo, Hani", sagte er.

Sie lachte nervös. "Du gibst mir immer wieder meinen richtigen Namen."

Nicht wirklich. Jeder, der sie genauer betrachtete, musste merken, dass sie kein Junge war. Ihre Lippen waren voller geworden und ihr Ausdruck entspannter. Der locker sitzende Kaftan verbarg trotz allem nicht ganz die neuen Kurven an ihrem Körper. Und die Locken, die unter ihrer Kappe hervorlugten, waren zu gepflegt, zu glänzend … zu weiblich.

Lange blickte er sie einfach nur schweigend an. "Ist es denn dein richtiger Name?" fragte er schließlich.

Sie warf den Kopf zurück und sah ihn auf so unnachahmlich weibliche Art trotzig an, dass er sie am liebsten geschüttelt hätte. Wie konnte sie glauben, in dieser lächerlichen Verkleidung noch sicher zu sein?

"Manchmal."

"Nur manchmal?"

Früher hatte sie ihn mit ihren Rückfällen in das für Hani typische Verhalten immer zum Schmunzeln gebracht, und sie hatte ihrerseits das Gefühl gehabt, dass Sharif der einzige war, der sie verstand. Jetzt reagierte sie auf seine Frage so, wie Hani reagieren würde. Sie wurde aggressiv.

"Warum folgst du mir überhaupt? Was geht es dich an, was ich tue?"

"Irgendjemand muss schließlich auf dich aufpassen", erwiderte er.

"Aber nicht du!"

"Wer sonst weiß, dass du hier bist?"

"Warum muss sich überhaupt jemand darum kümmern? Es geht niemanden etwas an."

"Du weißt, warum. Weil du hier total leichtsinnig ein absolut unnötiges Risiko eingehst."

"Wieso?" widersprach sie hitzig.

"Es gibt mehrere Gründe." Sharif blieb ganz ruhig. "Einige sind dir bereits klar, einige noch nicht. Die, die dir klar sind, sollten dich eigentlich von deinen kleinen Ausflügen abhalten. Warum ist das nicht der Fall?"

Er hatte ja Recht, aber sie konnte einfach niemandem dieses unwiderstehliche Bedürfnis erklären, manchmal wieder wie Hani zu sein.

So lange hatte sie sich danach gesehnt, Shakira sein zu dürfen, dass sie selbst kaum verstehen konnte, weshalb dieses neue, gute Leben ihr manchmal so schwer fiel. Aber sie hatte einen so großen Teil ihres Lebens als Hani verbracht, dass es ihr manchmal vorkam, als könne dieser Teil nicht einfach für immer verbannt werden, nicht so, wie sie selbst und ihre Familie es erwarteten. Hani, das wurde ihr langsam klar, war ein Teil von Shakira. Und es gab manches an Hanis Leben, das ihr Spaß gemacht hatte: Ihren Verstand einsetzen zu müssen, um der Welt abzuringen, was sie brauchte, hatte ihrem Leben eine Würze gegeben, die sie in ihrem jetzigen Leben im Palast vermisste. Hier bekam sie alles umsonst, manchmal noch bevor sie selbst merkte, dass sie es brauchte oder wünschte.

Sie hätte nicht erklären können, warum sie hier war, aber sie konnte nicht anders.

Sharif lächelte in dem Versuch, sie zu besänftigen. "Woher hast du diese Verkleidung?"

Sie hob die Schultern. "Die habe ich einem der Jungen hier abgehandelt. Woher weißt du, dass ich hier bin?"

"Letzten Donnerstag habe ich dich zufällig entdeckt. Heute bin ich dir vom Palast gefolgt. Und gestern auch. Du bist zu leichtsinnig, Shakira. Das muss aufhören. Wenn dir schon deine eigene Sicherheit egal ist, denk wenigstens an deine Familie."

"Lass mich in Ruhe! Kümmere dich um deine eigenen Angelegenheiten, Sharif!"

Sie starrte ihn böse an, einerseits wütend, weil sie behandelt wurde, als ob sie ein schmutziges Geheimnis hätte, andererseits beschämt, weil es stimmte.

"Lass mich in Ruhe, du …!" rief sie, und bedachte ihn mit einem Schimpfwort, das aus ihrem Lagerwortschatz stammte, zu dem sie offenbar immer dann Zuflucht suchte, wenn sie sich in die Enge getrieben fühlte.

"Nein", zischte er. "Weder Ziegen noch Kamele." Und er verengte die Lider zu schmalen Schlitzen.

Sie bekam Angst, aber das machte sie erst recht widerspenstig. "Ach, wir sind ja so zivilisiert", erwiderte sie frech.

"Und ich dachte, du hättest wirklich etwas drauf, was Beleidigungen angeht. Hast du da nicht mehr zu bieten?"

"Wenn mich jemand wirklich herausfordert, vielleicht schon."

Er lächelte, ein gefährliches Lächeln, und Shakira spannte unwillkürlich alle Muskeln an.

"Wenn du wirklich der Junge wärst, für den du dich hältst, dann würde ich dir zeigen, wie gefährlich es ist, jemanden zu beleidigen, der größer und stärker ist als du. Pass nur auf – wenn du deine Rolle zu gut spielst, könnte ich mich vergessen."

Sie schnaubte verächtlich. "Glaubst du, ich weiß nicht, wie es ist, von hirnlosen Machos herumgeschubst zu werden? Versuch es nur, aber ich warne dich, ich habe noch nicht alles vergessen, was ich im Lager gelernt habe."

"Du hast überhaupt nichts davon verlernt, wie ich sehe!" gab Sharif zurück, und er war wütend über sich selbst, weil er die Beherrschung verloren hatte. "Was hast du hier verloren, kleine Närrin? Sehnst du dich nach der Hölle zurück, aus der du doch wegwolltest? Wünschst du dir, ich hätte dich dort gelassen?"

Genau das sagte ihr Gewissen auch, aber es von jemand anderem zu hören – und dann auch noch von Sharif – war mehr, als sie ertragen konnte.

"Vielleicht ja!" rief sie. "Vielleicht bin ich ja nicht gut genug! Was bin ich schon? Ich bin nichts! Ich bin es nicht wert, dass man sich um mich kümmert! Und wer hat dich darum gebeten? Ich nicht!"

Und dann, plötzlich, schluchzte sie auf. "Zuerst soll ich Shakira vergessen und Hani sein, dann soll ich Hani vergessen und Shakira sein! Immer soll ich vergessen, wer ich bin! Aber ich bin ein Mensch! Ich bin alles, was ich bin! Mein Leben, meine Geschichte – ich kann nicht so tun, als wäre ich nie gewesen, was ich doch war! Und was ich immer noch bin!"

Sharif blickte sich um. Die Leute um sie herum waren aufmerksam geworden.

"Ich verstehe dich", sagte er leise. "Aber manchmal müssen eben unangenehme Dinge gesagt und angehört werden. Du bist jetzt nicht mehr im Lager, allein und isoliert. Was immer du tust, hat Folgen, und zwar nicht nur für dich, Shakira, und es könnte sein …"

"Lass mich in Ruhe!" schrie sie, drehte sich um und war im nächsten Moment verschwunden.

Auf einmal war Shakira wütend, wirklich wütend, so als ob dieser Vorfall auf dem Basar etwas in ihr ausgelöst hätte, das sich nicht mehr besänftigen ließ. Wohl ein Dutzend Mal am Tag brach es aus ihr heraus, plötzlich, ohne Warnung, ohne Grund, und es verwirrte und erschütterte sie und machte allen um sie herum Angst.

Manchmal schob sie die Schuld dafür allein auf Sharif. Er war schuld, weil er sie dazu gebracht hatte, Hani zu verleugnen, so wie man sie früher gezwungen hatte, Shakira zu verleugnen. Und er glaubte wohl, über sie verfügen zu können, nur weil er sie gerettet hatte. Er glaubte wohl, ihr sagen zu können, was sie zu tun und zu lassen habe.

Das Schlimmste war, dass sie ihm offenbar überhaupt nicht entkommen konnte. War der Palast nicht riesig? Und doch begegnete sie Sharif ständig.

Er ließ sich jedoch niemals von ihren Zornausbrüchen beeindrucken. Ob sie über jemand anderen wütete oder über ihn, er sah sie immer nur schweigend an, bis sie sich plötzlich bewusst wurde, was sie da tat. Manchmal machte sie das noch wütender, manchmal aber auch beschämt.

"Du sollst doch endlich aufhören, mich auf Schritt und Tritt zu verfolgen!" fuhr sie ihn eines Tages an, als sie ihm im Garten begegnete.

Sharif zog die Brauen zusammen. "Prinzessin, selbst die Mitglieder der Königsfamilie haben die Pflicht, andere Menschen respektvoll zu behandeln."

"Ich nenne das respektlos, so wie du mich immer verfolgst. Wenn du das nicht tun würdest, würde ich dich nicht respektlos behandeln!"

Er stand vor ihr und sah sie sehr ernst an. Schließlich ließ ihr Zorn ein wenig nach, und sie schämte sich. Er war schließlich ein Tafelgefährte, ein Mann von Adel auf Grund seiner persönlichen Verdienste, und er hatte sie gefunden und gerettet.

Aber dann gewann ihr rebellischer Zorn wieder die Oberhand. "Es macht mich wütend, wenn jedes Mal, wenn ich mich umblicke, du da bist!"

"Aber dich macht zurzeit alles wütend, nicht wahr, Prinzessin?"

Am liebsten hätte sie sich auf ihn gestürzt, ihn gebissen und geboxt, so wie damals die Lagerwachleute, wenn die versuchten, sie zu schikanieren.

"Prinzessin, du gehst immer noch in Haniverkleidung zum Basar", stellte Sharif fest.

Sie zuckte mit einer Schulter. "Und wenn schon?"

"Dein Cousin hat Feinde, Shakira. Pass auf, dass du ihnen keine Argumente lieferst. Oder willst du Ashrafs Freundlichkeit auf diese Art belohnen?"

11. Kapitel

Es gab etwas, das sich hervorragend als Zielscheibe für Shakiras Zorn eignete, und das war die Golfinselfrage. Farida wohnte noch immer im Palast und wurde dabei von Woche zu Woche unglücklicher. Niemand wusste, was mit ihrem Ehemann geschehen war.

Doch sosehr Shakira sich auch bemühte, es gab keine schnelle Lösung für dieses Problem. Dazu war die Angelegenheit zu komplex, wie sie erfahren sollte, als der Sultan ihr entnervt eine Akte zuschob.

"Lies das, Cousine", befahl er. "Dann, und wirklich erst dann, werde ich mich weiter mit dir darüber unterhalten."

Shakira wusste bereits einiges von dem, was sie nun zum ersten Mal zu lesen bekam. Über ein Jahrzehnt zuvor hatte Ghasib eine der Inseln an eine Firma namens Mystery Resorts vermietet, die dort ein luxuriöses Hotel errichtet hatte – das "Gulf Eden Resort". Dieses erwies sich als so profitabel, dass die Firma auch die anderen Inseln pachten wollte, um dort exklusive Ferienaufenthalte in unberührter Natur anbieten zu können.

Vor etwa zwei Jahren hatte Ghasib dann alle anderen Inseln der Inselkette an die Firma verpachtet und ihnen dabei das Recht eingeräumt, die Bewohner umzusiedeln. Die Regierung hatte sogar dabei mitgeholfen – das wusste Shakira bereits. Farida hatte ihr erzählt, dass auch bagestanische Soldaten dabei waren, als die Sicherheitsleute von Mystery Resorts die Solomoninsel skrupellos räumten.

Sämtliche Wohnhäuser waren zerstört worden.

Das war vor etwa achtzehn Monaten gewesen, um diese Zeit war Farida in das Lager gekommen, wo sie und Hani sich begegneten. Später waren alle zusammen nach Burry Hill verfrachtet worden.

All das wusste Shakira schon. Aber die Akte enthielt noch viel mehr Informationen. Als der Sultan wieder an der Macht war, widerrief er sofort den Pachtvertrag über die Golfinseln, außer für die, auf der das 'Gulf Eden Resort' stand. Er verkündete, dass man die Inselbewohner in ihre Heimat zurückbringen würde, und versprach, beim Wiederaufbau zu helfen.

Doch als die ersten Familien zurückkehrten, erhob Mystery Resorts Anklage gegen die neue Regierung Bagestans. Man argumentierte, dass der Vertrag rechtsgültig von Ghasib im Namen des Staates von Bagestan unterschrieben worden und dieser Staat nun zur Erfüllung des Vertrags verpflichtet sei. Die Firma hatte bereits Rechtsmittel eingelegt, um eine weitere Repatriierung von Inselbewohnern zu verhindern, und jetzt drohte man dem Sultan mit juristischen Schritten.

"Was bis jetzt sorgfältig geheim gehalten wurde, ist die Tatsache, dass Mystery Resorts zu einem mächtigen multinationalen Konzern gehört, zu dem unter vielen anderen auch der Pharmagigant Webson Attary gehört", las sie in einer Notiz. "Es könnte sein, dass dieser Konzern versucht, Bagestans Handelspartner bei den kommenden Zollverhandlungen in seinem Sinne zu beeinflussen. Das könnte schwerwiegende Folgen für die Wirtschaft unseres Landes haben."

Außerdem gab es noch ein Problem: Der Rat der Stammesfürsten weigerte sich standhaft, einer Ansiedlung der Inselbewohner auf dem Festland zuzustimmen.

Und dann war da noch die Gruppe der Umweltschützer. Eine Organisation war auf den Plan getreten, die behauptete, der Lebensraum der seltenen und nun vom Aussterben bedrohten Aswadschildkröte, die es nur auf den Golfinseln gab, sei ernsthaft bedroht. Eine Studie hatte bereits die Praxis der Inselbewohner kritisiert, mit den Schildkrötenpanzern und anderen Produkten Handel zu treiben. Es wurde davor gewarnt, die Bewohner zurückkehren zu lassen, da es diese Schildkrötenart dann sicher bald nicht mehr geben würde. Diese Argumentation wurde besonders intensiv in den westlichen Medien ausgebreitet.

"Wenn du eine Lösung hast, Shakira, dann nur zu", sagte der Sultan freundlich, als sie ihm die Akte zurückgab.

"Ich glaube nicht, dass du dir noch über irgendetwas Sorgen machen musst. Das ist doch ein gutes Zeichen, oder?" sagte Dana.

Shakira starrte sie verblüfft an. "Ein gutes Zeichen? Wieso das?"

"Es bedeutet, du fängst an, dich bei uns sicher zu fühlen. Du hast bestimmt sehr viel Negatives in dir angestaut. Was dir alles zugestoßen ist, muss eine Riesenwut auf die ganze Welt in dir ausgelöst haben. Jetzt, da du dich aufgehoben fühlst, kannst du es herauslassen."

"Das verstehe ich nicht!" rief Shakira indigniert.

Dana lächelte. "Du hast viele Jahre deiner Kindheit unter unmenschlichen Bedingungen verbracht, Shakira, während andere Kinder geliebt und behütet wurden. Natürlich warst du zornig über diese Behandlung. Du bist ein Mensch, und du hast ein Recht auf menschenwürdige Behandlung. Ein Teil von dir wusste das die ganze Zeit. Jetzt fängst du an, der Welt davon zu erzählen."

"Das habe ich auch schon damals!" rief Shakira empört. "Ich war oft wütend. Die Leute hatten Angst vor mir, ha!"

Dana lächelte nur, mit diesem warmherzigen Ausdruck, der Shakira schrecklich auf die Nerven ging, wenn sie in diesem Zustand war.

"Lass dir einfach Zeit, Shakira, und sei nicht zu hart mit dir selbst. Du kannst dich nicht über Nacht vollkommen verändern. Tief in dir drinnen …", sie legte einen Finger auf Shakiras Herz, "… ist immer noch sehr viel von Hani, verstehst du? Du kannst ihn nicht einfach verleugnen. Er will auch geliebt werden."

Shakira lachte verächtlich. "Niemand liebt Hani."

Dana lachte. "Oh, doch. Wir alle lieben Hani. Wir erleben ihn ja ziemlich oft, weißt du. Vielleicht öfter, als dir bewusst ist. Frag die anderen."

"Ihr liebt ihn?" flüsterte sie.

"Alle lieben ihn. Er ist lustig und so gewitzt, und er lässt sich von niemandem für dumm verkaufen. Und er ist so gut – fast zu gut –, wenn es darum geht, die Wahrheit auf den Punkt zu bringen."

"Sharif liebt Hani nicht!"

"Ich glaube doch. Neulich hat er sogar gesagt …"

"Was? Was hat er gesagt?"

"Also, was war es gleich … Du hast Bari und Noor über die Solomoninsel ausgefragt, nicht wahr? Faridas Insel, auf der die beiden verschollen waren. Da sagte Sharif, 'Wenn sie erst gelernt hat, all diese Energie zu kanalisieren, wird sie einfach wunderbar sein.' Und dabei lächelte er so, als wärest du jede einzelne Sekunde wert, die er in die Suche nach dir investiert hat."

Shakiras Kinn zitterte. "Ich verstehe nicht", flüsterte sie.

Dana sah sie eindringlich an. "Shakira, Hani ist der, der dich all diese Jahre am Leben erhalten hat. Natürlich lieben wir ihn – und was immer er tun oder sein musste, um für dich zu kämpfen, wir erkennen es an. Und sind ihm dankbar dafür. Und wenn er nicht anders kann, als vor Wut fast zu platzen wegen der Art, wie man dich behandelt hat – nun, er hat das Recht dazu, meinst du nicht?"

War es wirklich so einfach? Jedenfalls hörten nach zwei Wochen ihre Wutausbrüche auf. Natürlich war sie immer noch sie selbst, immer noch temperamentvoll und auch leicht erregbar, aber die schrecklichen Anfälle waren verschwunden, so plötzlich, wie sie gekommen waren.

Shakira stand auf dem Balkon und beobachtete die Morgendämmerung. Um diese Zeit sah der Garten am schönsten aus, wenn die Wasseroberfläche noch spiegelglatt und völlig still war.

Auf der anderen Seite brannte Licht, Sharif war also schon wach. Genau wie in den ersten Tagen, als sie jeden Morgen hier auf ihn gewartet hatte.

Plötzlich erschien Sharif auf seinem Balkon und zündete sich eine Zigarre an. Einen Moment lang stand er einfach nur da und blickte Shakira an. Ihr Herz begann zu pochen, als ob sie ein Geheimnis erfahren hätte – und es musste ein gefährliches Geheimnis sein, so heftig wie dieses Herz klopfte.

Auf einmal war sie überwältigt von Gefühlen, und irgendetwas sagte ihr, dass nur Sharif ihr würde erklären können, weshalb sie immer so schrecklich verwirrt war, wenn sie nur an ihn dachte – falls sie jemals den Mut aufbrachte, ihn zu fragen.

Eine Frage allerdings wagte Shakira Sharif dann doch zu stellen, und dafür war es höchste Zeit.

"Du hast einmal gesagt, 'Dein Cousin hat Feinde. Pass auf, dass du ihnen keine Argumente lieferst.'"

Sharif blies eine Rauchwolke aus und sah sie schweigend an.

"Erklär es mir", bat sie.

Ihre langen dunklen Wimpern glänzten in der Sonne, und plötzlich wusste er, dass er ihr immer alles gewähren würde, ganz gleich, worum sie ihn bäte, und dass ihm das schon längst hätte klar sein müssen.

Aber das hatte mir ihrer Frage nichts zu tun.

"Was weißt du denn bereits über das Golfinselproblem, meine Prinzessin?"

Sie überlegte. "Die Golfinseln! Was haben denn die Golfinseln …" Erschrocken hielt sie inne. "Ich habe das Dossier gelesen, das Ashraf mir gegeben hat."

Sharif nickte. "Weißt du auch Bescheid über die Umweltschutzorganisation?"

Sie stieß einen unwilligen Ton aus, weil sie es so unglaublich fand. "Schildkröten! Es ist doch lächerlich, dass Menschen deswegen obdachlos werden sollen, oder?" rief sie entrüstet. "Was wissen die schon davon, wie es ist, mitten in der Nacht aus seinem Haus vertrieben zu werden und nie wieder zurückkehren zu dürfen?"

Sharif schwieg, aber in seinen Augen stand ein Lächeln. "Nichts", erwiderte er.

Ihr Herz schlug schneller, und sie wandte den Blick ab.

"Diese Umweltschutzkampagne bewirkt allerdings ein gewisses Maß an Entrüstung in den internationalen Medien und nimmt die internationale öffentliche Meinung gegen die Repatriierung der Inselbewohner ein", erklärte Sharif. "Und diese Meinung zu ignorieren können wir uns nicht leisten. Besonders jetzt nicht."

Sie horchte auf. "Was ist passiert?"

"Wir haben Insiderinformationen, denen zufolge Mystery Resorts tatsächlich einen Prozess anstrengen will. Sie haben vor, den Sultan und den bagestanischen Staat auf fünfundzwanzig Milliarden Dollar Schadenersatz zu verklagen."

"Diese Hundesöhne!" rief sie wütend und wiederholte ungläubig: "Fünfundzwanzig Milliarden?"

"Das ist mehr als das gesamte Bruttosozialprodukt von Bagestan. Möglicherweise glauben die Konzernverantwortlichen, falls sie den Prozess gewinnen, können sie ihre Hotels bauen und die Umweltschützer zum Schweigen bringen, indem sie ihnen ein gewisses Gebiet als Schutzraum für die Schildkröten versprechen oder indem sie eine Umweltschutzkampagne irgendwo anders auf der Welt finanzieren. So erklären wir uns das. Es ist aber auch denkbar, dass die Firma selbst die Umweltschutzkampagne initiiert hat, um den Druck auf Ashraf zu verstärken."

Shakira schwieg betroffen. Ashraf schien in der Falle zu sitzen.

"Es muss doch etwas geben, das wir tun können!" rief sie verzweifelt.

"Es muss unbedingt verhindert werden, dass dieser Prozess zu Stande kommt, denn wenn das erst einmal der Fall ist, ist jegliche Entscheidung über Jahre hinweg blockiert. Wir werden eine Medienkampagne starten, in der Hoffnung, dass die öffentliche Meinung sich gegen Mystery Resorts wenden wird."

Shakira sah schweigend zu, wie die Sonnenstrahlen die Wasseroberfläche zum Glänzen brachten. "Und das ist alles?" fragte sie bekümmert.

Sharif erwiderte nichts.

Sie blickte ihn fragend an. "Was hat das mit Hani zu tun, Sharif? Um was für Argumente geht es hier? Wieso sollte Hani Ashs Feinden Argumente liefern?"

"Vielleicht nicht direkt Argumente. Aber die Palastmaschinerie hat sehr hart daran gearbeitet, die Medien von dir fern zu halten, bis du dich eingelebt hast. Natürlich lechzt jetzt alle Welt nach einer Story. Bestimmt ist dir auch schon aufgefallen, wie viele Paparazzi an den Palasttoren herumhängen. Nach all den Anstrengungen, die wir für unsere Kampagne unternommen haben, wäre es doch eine Tragödie, wenn es nicht das Drama um die Bewohner der Golfinseln wäre, das in aller Welt Schlagzeilen macht, sondern die Tatsache, dass Prinzessin Shakira sich als Junge verkleidet auf dem Basar herumtreibt und um Süßigkeiten bettelt."

In dieser Nacht hatte Shakira einen Traum.

Es steckte ein Schwert in Shakiras Gürtel. Sie saß auf einem weißen Pferd und hielt ein Banner hoch. Dann ritt sie los in die Schlacht, um ihr Volk zu befreien. Das Schlachtfeld wurde von grellen Lichtern erhellt, so dass sie geblendet wurde und ihren Feind kaum erkennen konnte.

Menschen kamen, um dem Kampf zuzusehen. Hunderte, Tausende von Menschen. Sie riefen ihr zu und applaudierten, als sie sie sahen. Sie riefen sie beim Namen und drängten sie weiterzumachen.

Es war ein eigenartiger, verwirrender Kampf. Die meiste Zeit konnte sie den Feind überhaupt nicht sehen. Sie rief nach ihm wie durch einen dichten Nebel und wusste nicht, wohin sie ihr Pferd lenken sollte. Kleine, rote Augen verfolgten sie in dem Wirrwarr, als ob der Teufel selbst anwesend wäre.

Dann, plötzlich, erschien ein Bote und übergab ihr einen Brief. Er enthielt die Botschaft von ihrem Sieg.

Um sie herum brandete tosender Beifall auf.

12. Kapitel

Die Prinzessin, die jahrelang als Junge lebte, soll beim Empfang im Palast debütieren.

Morgen wird die königliche Familie einen Empfang für die "verlorene" Prinzessin von Bagestan geben, um sie auch mit weiter entfernten Familienmitgliedern und ausländischen Würdenträgern bekannt zu machen.

Der Empfang soll die Vorstufe sein für ihre Einführung in das öffentliche Leben. Prinzessin Shakira wird gewisse gesellschaftliche Aufgaben übernehmen, so heißt es, hauptsächlich um die Anliegen der Flüchtlinge von den Golfinseln zu unterstützen.

Die Prinzessin hat ihr Leben als Junge verkleidet in Flüchtlingslagern verbracht, um Ghasibs Mordkommandos zu entgehen. Vor einigen Monaten wurde sie durch Zufall entdeckt und ist jetzt zur Schirmherrin der Golfinselflüchtlinge geworden. Das Unglück der Inselbewohner, die wegen einer vom Aussterben bedrohten Schildkrötenart nicht auf die Golfinseln zurückkehren dürfen, soll sie persönlich stark berühren.

"Shakira, du siehst umwerfend aus! Kamila hat sich wirklich selbst übertroffen!" rief Noor.

Die Modedesignerin lächelte stolz.

Shakira war zu überwältigt, um etwas zu sagen. Sie konnte nicht aufhören, die Erscheinung im Spiegel zu bewundern.

Die rubinrote Pluderhose war aus halb transparenter Seide und kunstvoll mit Perlen und Rubinen bestickt. Breite, über und über mit roten und rötlichen Edelsteinen bestickte und mit Goldfäden durchwirkte Bänder zierten ihre Handund Fußgelenke.

Das Oberteil bestand aus einer Seidenkorsage mit Spaghettiträgern, die Schultern und Arme freiließ. Von der Taille abwärts fiel ein langer Rock über ihre Hüften, der aus mehreren Schichten eines gazeartigen rubinroten Stoffs bestand und irgendwie immer in Bewegung zu sein schien, selbst wenn Shakira sich nicht rührte. Vorne fiel der Rock vom Nabel abwärts auseinander, so dass ein Dreieck nackter Haut zwischen dem mit Juwelen bestickten Bund ihrer Hose und dem Saum des Oberteils zu sehen war. Ihre Füße waren von einem Gebilde aus schmalen, mit kleinen funkelnden Steinchen besetzten Lederbändchen, mehr Geschmeide als Schuh, umhüllt.

Eine Schar von Bediensteten schwärmte um sie herum, zupfte hier an einer Falte und strich dort eine glatt, doch Shakira bemerkte das alles kaum.

Ihre Schönheit war so strahlend, wie es nur nach einem Tag in der Obhut von Maniküre, Pediküre, Masseuse und Kosmetikerin möglich ist. Letztere hatte ein wahres Wunder vollbracht, denn Shakiras große, ausdrucksvolle Augen wirkten jetzt irgendwie verschleiert und geheimnisvoll; ein nahezu farbloser Lipgloss ließ ihre vollen Lippen glänzen; ihre Fingernägel waren farblos lackiert, ihre Zehennägel glänzten rubinrot. Ihr Haar war eine Masse glänzender Locken, die man straff aus dem Gesicht zurückgekämmt hatte, so dass ihre hübschen kleinen Ohren und die hohen Wangenknochen besonders zur Geltung kamen. An ihren Ohrläppchen funkelten Diamanten und Rubine.

Eine einzelne Locke fiel ihr in die Stirn.

"Du siehst aus wie … ach, ich weiß nicht, was ich sagen soll", rief Noor entzückt aus und strahlte. "Du wirst ihn ganz bestimmt beeindrucken!"

"Wen?"

Jalia und Noor tauschten einen leicht beunruhigten Blick aus.

"Jeden."

"Wer ist alles gekommen?" fragte Shakira ängstlich. "Ist meine ganze Familie da?"

Die beiden Cousinen lachten fröhlich. "Schätzchen, natürlich sind alle da. Wer würde sich das entgehen lassen? Ich habe gehört, die Menschen waren zu fast allem bereit, um an eine Einladung zu kommen, aber natürlich bekamen nur Leute eine Karte, die wenigstens ein klein wenig verwandt mit uns sind. Sie sind wirklich alle da, Shakira", versicherte ihr Noor.

Einer fehlte noch, aber diesen Gedanken behielt Shakira für sich. Es wäre ihren Verwandten gegenüber nicht fair gewesen, sich zu beklagen, dass ihr Bruder nicht dabei war.

"Prinz Omar und Kronprinz Kavian und deren Ehefrauen kennst du ja schon." Jalia begann, an ihren Fingern aufzuzählen. "Dann noch eine Hand voll internationaler Berühmtheiten, die sich in der Dürrezeit in Bagestan Verdienste erworben haben. Aber kein einziger Vertreter der Medien. Draußen vor dem Haupttor hat sich ein richtiges Rudel von Paparazzi versammelt."

Noor blickte auf die Uhr. "Es ist Zeit."

Die Wachen in ihren prachtvollen Uniformen standen Spalier und salutierten, als sie durch den steinernen Bogengang auf den Talar – die große, von einer Kuppel gekrönte Plattform – trat, von der aus man den gesamten zentralen Innenhof überblickte.

Shakira hatte diesen bis jetzt nur bei Tageslicht gesehen. Jetzt konnte sie nur ehrfürchtig den Anblick bewundern, der sich ihr bot. Nie in ihrem ganzen Leben, nicht in ihren kühnsten Träumen, hatte sie sich solch eine Pracht auch nur vorgestellt.

In der Mitte des Hofes befanden sich vier quadratische Wasserbecken, jedes mit einer Fontäne in der Mitte und ringsum mit Fackeln bestückt, so dass das herabplätschernde Wasser schimmerte wie ein endloser Strom von Diamanten. An drei Seiten waren die Säulen der Balkons ebenfalls von Fackeln beleuchtet, und auf der vierten Seite, zwischen Bäumen und Büschen, glitzerten kaskadenartig angelegte Wasserkanäle.

Die Säulen und die Innenseite der Kuppel über der Plattform waren von einer Goldschicht bedeckt, in die Abertausende kleiner Spiegelplättchen eingelassen waren. Sie funkelten im flackernden Licht der Fackeln. Am Ende des Hofes sah man vage die Umrisse des gegenüberliegenden Palastflügels und dahinter die schimmernde Kuppel der Großen Moschee. Oben am Himmel funkelten Mond und Sterne, als wollten sie mit der irdischen Pracht wetteifern.

Der Hof war voller Menschen, alle wunderschön gekleidet und geschmückt.

Shakira ging einen Schritt hinter dem Sultan und der Sultanin. Ein Raunen ging durch die Menge, und die Menschen drehten sich, erst einzeln, dann in Gruppen zu der Plattform um, während Shakira, immer noch wie in Trance, auf diese traumhafte Szenerie blickte.

Ein kollektiver Seufzer erfüllte die Luft. Das also war die Prinzessin, die einmal ein Junge war, das verlorene Kind.

Niemand hatte damit gerechnet: Sie war der schönste Bettlerjunge der Welt, ein absolut bezauberndes Wesen aus Tausendundeiner Nacht, das von dort oben auf die Menge herabblickte wie Aladin, als er zum ersten Mal die Schatzhöhle betrat.

Als Shakira wieder zu sich kam, war das Sultanspaar bereits die Stufen hinabgeschritten, und sie befand sich allein auf der Plattform. Einen Moment lang hielt sie die Luft an. Dann lächelte sie, ja sie strahlte, und plötzlich brachen die Gäste in spontanen Applaus aus.

"Bravo, Prinzessin!"

Sie atmete tief durch und blickte suchend in die Menge. Wo waren die, die sie kannte und liebte?

Da stand der Sultan, ein attraktiver Mann, angetan mit roter und goldener Seide. Seine Brust war mit Perlschnüren verziert. Ein wohlwollendes Lächeln erhellte sein ansonsten so ernstes Gesicht. Dana stand bei ihm, ihr Haar war mit glitzernden roten und goldenen Fäden verwoben und zu einer überaus kunstvollen Frisur hochgesteckt. Sie war sehr schlicht, aber elegant gekleidet, ganz in Weiß, mit einem goldenen Schal und goldenen Sandaletten. Aufmunternd lächelte sie Shakira zu.

Ihre Großmutter Suhaila, ganz in Smaragdgrün und Gold, stand stolz und selbstsicher neben den beiden, sie war und blieb ein Star. Ihre schwarzen Augen strahlten Shakira an.

Der Rest der Familie hatte sich unter die Gäste gemischt. Shakira entdeckte ihre Gesichter, da waren Noor und Jalia und deren imposante Verlobte, außerdem Noors Brüder, die Schwestern des Sultans und die vielen anderen, die sie in den vergangenen Monaten kennen gelernt hatte. Alle zusammen waren ihre Familie, und alle schienen stolz auf sie zu sein. Das Herz schwoll ihr in der Brust, und sie kostete diesen Augenblick voll aus, dieses Gefühl, Teil eines Ganzen zu sein, dazuzugehören.

Endlich begann sie, die Stufen hinabzugehen. Ein leichter Wind schien genau diesen Moment abgepasst zu haben, um die Wolken aus Seide und Tüll um sie herum zum Flüstern zu bringen. Immer noch blickte sie suchend in die Menge. Ein Gesicht hatte sie noch nicht entdeckt.

Da war er. Er stand allein neben einem der Springbrunnen, und er sah so gut aus in einem blauschwarzen, mit Perlen und Goldfäden bestickten Seidenjackett. Sein schwarzes Haar glänzte.

Sein Gesicht war sehr ernst. Seine dunklen Augen waren so unergründlich wie der nachtschwarze Himmel, und er blickte Shakira an, als habe ihn gerade eine Kugel getroffen und als warte er auf den Schmerz.

Die Prinzessin lächelte traumverloren und streckte die Hand nach ihm aus. Keine Macht der Welt hätte verhindern können, dass er dieser stummen Bitte Folge leistete. Ohne sich um das höfische Protokoll zu kümmern, trat er vor, um der Prinzessin die Stufen hinabzuhelfen.

Um sie herum begann das Gemurmel.

"Er ist der Mann, der sie gefunden hat. Ohne ihn wäre sie nicht hier."

"Werden die beiden ein Paar?"

"Seht nur, wie sie ihn anschaut!"

"Seht euch das an!"

Sie blickte ihn an, blind und taub für alles, was um sie herum vorging. Sie sah aus wie ein Märchenwesen. Träumte er? Er hatte das Foto eines kleinen Mädchens gesehen und sich vorgenommen, es zu finden und zu erfahren, was für eine Frau aus ihm geworden war. Er hatte damals nicht verstanden, dass er sich in diese Frau, zu der sie werden würde, bereits verliebt hatte. Deshalb hatte er sie wohl unbedingt finden müssen.

Er lächelte, obwohl ihm gar nicht nach Lächeln zu Mute war. Er wollte sie an sich reißen, sie festhalten, ganz fest, und für immer beschützen. Da erst wurde ihm bewusst, dass er noch immer ihre Hand hielt. Aber er konnte sie einfach nicht loslassen.

Ihre Mundwinkel zuckten. "Na?" sagte sie mit der rührenden, fast kindlichen Unschuld, mit der sie alles tat.

Ihre vollen Lippen waren wie gemacht für die Liebe, aber es war zu früh, zu ihr davon zu sprechen, zu früh, sie die Liebe zu lehren. Ihre Schenkel schimmerten verführerisch durch den halb transparenten Stoff ihrer Pluderhose.

Einen Moment lang presste Sharif die Lippen aufeinander, um sich seine intensiven Gefühle nicht anmerken zu lassen.

"Wundervoll, meine Prinzessin", sagte er leise, und seine Augen funkelten. "Absolut bezaubernd. Aber solltest du nicht erst Prinz Omar vorgestellt werden?"

"Ja, gleich. Ich wollte, dass du mich zuerst siehst. Man wird das schon verstehen", sagte sie unbekümmert. "Ist das nicht ein Kontrast zu dem Jungen, den du damals fast überfahren hättest?"

"Aber auch wenn Shakira eine sehr schöne Frau ist, glaube ich, noch einen Rest von Hani zu erkennen, wenn ich ihr tief in die Augen schaue."

Sie hielt die Luft an. "Ich bin schön?"

Er kämpfte mit sich. "Hast du denn keinen Spiegel?" fragte er heiser. Ihre Schönheit, ihre Weiblichkeit, kombiniert mit ihrer völligen Unkenntnis dessen, was für eine Macht ihr das gab, waren eine echte Herausforderung für seine Selbstkontrolle.

"Das ist nicht dasselbe, wie wenn man es gesagt bekommt", gestand sie.

Da bemerkte er, fast erleichtert, dass hinter ihr die Sultanin auftauchte. Lächelnd trat sie zu den beiden, und er hob die Hand, die er noch immer nicht losgelassen hatte, an seine Lippen und küsste sie zum Abschied.

Der Kuss brannte auf ihrem Handrücken, lange nachdem sie sich getrennt hatten. Es war, als habe Shakira einen Stromstoß erhalten, und die Nerven in ihrer Hand, ihrem Arm, ihrem ganzen Körper spürten noch die Nachwirkungen.

Es war nur ein informeller Empfang, Shakira musste also nicht an einer Reihe von Gästen vorbeidefilieren, sondern wurde ganz zwanglos mal diesem, mal jenem Gast vorgestellt, während sie mit ihrer Großmutter und Ashraf und Dana durch die Menge schritt. Mehrmals drehte sie sich um und hielt Ausschau nach Sharif, um vielleicht von seinem Gesicht ablesen zu können, was er mit diesem Kuss hatte sagen wollen, doch er war nirgends zu sehen.

Natürlich wollte jeder der Gäste der verloren geglaubten Prinzessin vorgestellt werden, und nach ein, zwei Stunden konnte man Shakira die Erschöpfung ansehen.

"Es muss schwer für Sie sein unter so vielen Menschen", sagte jemand verständnisvoll.

"Es ist sehr viel angenehmer unter diesen Menschen als unter den Hundesöhnen, die an Frischwassertanks Frauen und Kinder niedertrampeln, die Schlange stehen, um einen Schluck Wasser zu bekommen", erwiderte sie . Sie konnte es immer noch kaum ertragen, wenn ihr auch nur andeutungsweise eine Schwäche unterstellt wurde.

"Oh! Äh … ja, natürlich."

Dana drehte sich lächelnd zu Suhaila um. "Ich denke, jetzt ist der richtige Moment", sagte sie leise.

Die Sängerin machte eine zustimmende Geste. Kurz darauf bestieg sie die Plattform. Das kleine Orchester mit den traditionellen Instrumenten Tar und Zitar, Nay und Santur spielte eine wunderschöne Einführung zu der vertrauten Melodie von "Aina al Warda", und dann setzte Suhaila mit ihrer herrlichen klaren Stimme ein.

"Wo ist die Rose?

Wann werde ich sie sehen? …"

Und dann kam Sharif zu Shakira, denn für ihn war sie die Rose, und er konnte nicht anders. Sie gingen im Garten spazieren, ohne viel zu reden.

Ein leichter Wind wehte und brachte Wassertropfen von der nächsten Fontäne mit und den Duft von Rosen. Shakira blieb stehen und schloss die Augen. Schließlich drehte sie sich zu Sharif um. "Weißt du noch, wie ich dir vom Garten meiner Eltern erzählte, und wie ich es liebte, die Wassertropfen des Springbrunnens auf dem Gesicht zu spüren?" Ihre Lippen zitterten.

"Ja, ich erinnere mich."

"So muss das damals wohl gewesen sein, oder? Jedes Mal, wenn ein Wind aufkommt, werden die Wassertropfen davongetragen. Deshalb erinnere ich mich so gut daran, und an den Duft von Rosen …"

"Ja." Es gab so vieles, das er ihr sagen wollte, aber nicht jetzt. Seine Stimme hätte ihm nicht gehorcht.

"Manchmal, im Lager, da … da dachte ich, dass ich niemals wieder so glücklich sein würde wie in meinen Erinnerungen. Aber ich habe mich geirrt, Sharif." Ihre Stimme war nur noch ein Flüstern, ihre Augen strahlten im Mondlicht. "Ich habe mich geirrt."

13. Kapitel

"Ich würde vorschlagen, mit ein oder zwei kleinen Interviews auf nationaler Ebene anzufangen, damit die Prinzessin erst einmal ein bisschen Übung bekommt", sagte Gazi al Hamzeh. "Danach begeben wir uns auf internationale Ebene, in Form einer Talk-Show und eines Presseinterviews. Was meinen Sie dazu, Prinzessin?"

Gazi war ein alter Freund des Sultans, Tafelgefährte Prinz Karims von West Barakat und ein absoluter Experte, was Öffentlichkeitsarbeit betraf. Er hatte bei Ashrafs erfolgreichem Versuch, Ghasib zu stürzen, die gesamte Pressekampagne geleitet und war jetzt beauftragt worden, Shakira als Sprecherin der Golfinselflüchtlinge in der Öffentlichkeit groß herauszubringen.

Shakira rieb sich die Nase. Manchmal kam sie sich vor wie in einem Traum. "Nicht schlecht", sagte sie. "Glauben Sie, irgendjemand wird sich für mich interessieren?"

Gazi starrte sie einen Moment lang ungläubig an. "Die ganze Welt will Sie, Prinzessin. Wir werden Sie und Sharif gemeinsam herausbringen – der Mann, der eine Prinzessin aus einem Flüchtlingslager rettete. Die Story ist so heiß, dass es raucht."

Es gab etwas, das Shakira noch tun musste, und eines Morgens fuhr sie zusammen mit Sharif los, um das Haus ihrer Kindheit aufzusuchen.

Es befand sich in einem hübschen kleinen Dorf, ein paar Meilen außerhalb der Hauptstadt, am Fuß der Berge. "Es war einmal die Sommerresidenz eines Adligen", hatte ihre Großmutter erzählt. "Safa hat es damals für mich gekauft, als Mahlouf geboren wurde. Mahloufs Zukunft sollte nicht von Majdis Großzügigkeit abhängen. Majdi gefiel das nicht besonders, aber bis zum Sturz der Regierung verbrachten wir dort immer den Sommer."

"Mahlouf war immer entschlossen gewesen, als Erwachsener nach Bagestan zurückzukehren und in dem Haus, das sein Vater ihm geschenkt hatte, zu leben. Wahrscheinlich war dieses Haus schon Hinweis genug für Ghasibs Spione, um zu wissen, wer Mahlouf wirklich war. Sie passten nur noch den richtigen Augenblick ab."

"Mach dich darauf gefasst, dass hier alles nicht mehr so aussieht, wie du es in Erinnerung hast", warnte Sharif sie, als er den Wagen durch das kleine Dorf lenkte. Er war auf der Suche nach Shakiras Bruder bereits hier gewesen. "Auch das Haus hat sicher gelitten."

Vielleicht hatte sie diesen Besuch deshalb so lange vor sich hergeschoben. Doch solange ihr Bruder nicht gefunden wurde – und das erschien von Tag zu Tag unwahrscheinlicher –, gehörte das Haus ihr, und sie würde irgendwann entscheiden müssen, was damit geschehen sollte.

Kurz darauf standen sie vor einer verwitterten Tür. Nichts erschien ihr vertraut.

"Bist du sicher, dass wir hier richtig sind?" fragte sie.

"Kein Wunder, dass es dir fremd vorkommt", erwiderte er. "Du warst damals erst sechs Jahre alt."

Die Tür war verschlossen, doch Sharif hatte daran gedacht, einen Dietrich mitzunehmen. "Als ich vor kurzem hier war, sagten mir die Leute aus dem Dorf, dass einer von Ghasibs Generälen hier gewohnt hat, bis er in Ungnade fiel und eingesperrt oder hingerichtet wurde. Die Familie ist wohl geflohen, und seitdem steht das Haus leer. Niemand hat es gewagt, ihm auch nur nahe zu kommen."

Er drückte auf die Klingel. "Aber sicher ist sicher."

Es war kein Geräusch zu hören, weder ein Klingeln noch Schritte. Schließlich entriegelte Sharif das Türschloss.

Zögernd trat Shakira ein.

Sie wusste selbst nicht, warum, aber als Erstes blickte sie nach oben. Eine Glaskuppel befand sich direkt über ihr. Das zarte Muster in dem blauen Glas war kaum zu erkennen, so viel Schmutz und welke Blätter hatten sich von außen darauf angesammelt.

"Oh ja, es ist das richtige Haus!" flüsterte sie, denn sie hatte viele Male hier gestanden und den Kopf in den Nacken gelegt, um diese Glaskuppel zu bewundern.

Sie gingen durch den Korridor und betraten kurz darauf den Innenhof. Es war ein trostloser Anblick: Stinkende Pfützen, herabgefallene Steine, ein verblasstes Mosaik, zerbrochene Bodenfliesen und das Ganze bedeckt von einer dicken Schicht welker Blätter und Abfall. Die Bäume, die einst wohltuenden Schatten gespendet hatten, streckten ihre ausgedörrten, blattlosen Äste zum Himmel.

Die Fenster und Türen des Hauses, alle bogenförmig und nach oben spitz zulaufend, waren aus Buntglas mit herrlichen Mustern, aber auch sehr verwittert.

Der Geist der Vergangenheit war überwältigend stark.

Lange Zeit blieb Shakira einfach stehen und schwieg.

Schließlich streckte Sharif die Hand aus, und sie hielt sich dankbar daran fest.

"Es ist gar nicht so schlimm, wie es aussieht", stellte er mit einem Blick auf das Dach und die Hauswände fest. "Die Substanz ist noch gut erhalten, und mit den richtigen Handwerkern kann es sicher vollständig restauriert werden."

"Ich bin so froh, dass du bei mir bist", sagte sie leise.

Seine Augen schauten noch intensiver, und einen Moment lang sah es so aus, als wolle er etwas sagen, überlegte es sich dann aber anders.

Sie gingen wieder ins Haus und betraten ein Zimmer nach dem anderen. All die wunderschönen Wandmalereien waren im Begriff abzublättern. Fenster und Türen waren lange Zeit den Elementen überlassen worden, und die Möbel waren teilweise zerbrochen oder durch Feuchtigkeit beschädigt. Und doch …

"Es ist ein sehr schönes Haus", murmelte Sharif, als sie vor einem der großflächigen Fenster zum Innenhof standen. "Kein Wunder, dass du es niemals vergessen hast."

"Wo nur mein Bruder ist?" sagte sie traurig. "Wenn wir ihn doch finden könnten."

Sharif hatte keine Antwort darauf.

Plötzlich erinnerte sie sich an etwas. Sie drehte sich um und ging durch die vielen Zimmer, bis sie schließlich vor einer geschlossenen Tür stehen blieb. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, als sie die Hand auf die Klinke legte.

Da stand er, der massive Schreibtisch ihres Vaters. Er sah jetzt nur ein wenig anders aus, weil sie größer war als damals. Bismillah aarahman arraheem. Ihr war, als hörte sie sein gemurmeltes Gebet.

"Man antom?" brummte jemand in dem Dialekt des Dorfes. "Wer sind Sie?"

Shakira zuckte zusammen und wirbelte herum. Hinter ihr stand ein alter, gebeugter Mann in der Tür. Er war stämmig gebaut, doch sein Gesicht wirkte abgezehrt. Er hatte dichtes graues Haar, dunkle Augen und einen breiten Mund.

"Die Besitzerin des Hauses ist da, um es zu besichtigen", erklärte Sharif bestimmt. "Wer sind Sie?"

"Besitzerin? Besitzerin? Alle sind tot", sagte der Alte.

Plötzlich erinnerte Shakira sich wieder. Die Stimme, das Gesicht … "Mr. Gulab!" rief sie.

Zögernd trat er näher. "Wer ist da?"

"Ich bin Shakira, Mr. Gulab! Erinnern Sie sich nicht an mich? Shakira al Nadim, die Tochter von Mahlouf und Saira." Es machte sie immer noch stolz und glücklich, diese Namen auszusprechen. "Sie waren – Sie haben die Rosen meiner Mutter gepflegt, nicht wahr?"

Der alte Mann starrte sie unter seinen buschigen Augenbrauen ungläubig an. Dann warf er staunend die Arme in die Luft. "Ya allah! Shakira! Khanum Shakira!" rief er. "Sie sind am Leben? Alhamdu-lillah! Gott sei gepriesen, denn es war Sein Wille! So viele Jahre! Und jetzt sind Sie eine Frau! Und was ist mit Ihrem Bruder?" Er drehte sich zu Sharif um. "Sind Sie Mazin? Ist auch er, Gott sei gepriesen, den Mörderbanden entkommen?"

"Die anderen Diener sind alle geflohen", erklärte Gulab, als er ihnen kurz darauf Pfefferminztee in winzigen Gläsern mit Goldrand servierte. "Hier ist Zucker. Trinken Sie ihn süß, Khanum Shakira, denn das ist ein schwerer Tag für Sie. Erkennen Sie diese Gläser? Es waren die Lieblingsgläser Ihrer Mutter. Ich habe sie mir vor vielen Jahren ausgeliehen, möge sie mir verzeihen."

"Sie sind alle geflohen?" fragte Shakira erstaunt. Sie blickte sich im Zimmer des Gärtners um, und plötzlich wurde ihr klar, dass sie nicht das erste Mal hier saß und Pfefferminztee trank. Jetzt wurden Erinnerungen wach, die jahrelang blockiert gewesen waren.

Gulab setzte sich und schenkte sich selbst ein. "Sie hatten Angst", erklärte er. "Und außerdem bezahlte ja niemand mehr unsere Löhne. Sie flohen noch in derselben Nacht, obwohl ich protestierte, dass Sie und Mazin doch jemanden brauchten."

"Er war zu dem Zeitpunkt also noch da!" rief Shakira. "Manchmal denke ich, ich hätte das nur geträumt."

Der alte Mann sah sie ernst an. "Er war ein tapferer Junge, Ihr Bruder. Ich sagte ihm, dass ihr beide in Gefahr wart, denn wer konnte wissen, wann Ghasibs Männer zurückkommen und sich überzeugen würden, dass niemand überlebt hatte?"

"Sie wussten also, dass es kein Unfall war?"

"Wir wussten, dass Ihr Vater Mahlouf der Enkel des Sultans war", erwiderte der Alte. "Es war ein Geheimnis, aber wir wussten Bescheid."

"Gulab", sagte Shakira nach kurzem Zögern. "Wissen Sie, was in der Nacht passiert ist, als man mich wegbrachte? Wissen Sie, was mit Mazin geschehen ist?"

Der alte Mann nickte. "Ich hatte eine Botschaft an gewisse Leute geschickt", begann er, immer noch so vorsichtig, wie er es in den Jahren von Ghasibs Herrschaft gelernt hatte. "Sie kamen in der Dunkelheit, denn sie konnten nicht riskieren, gesehen zu werden, Arif Bahrami und seine Frau. Sie wollten den Jungen mitnehmen, der in noch größerer Gefahr wäre, von Ghasib getötet zu werden als ein Mädchen. Ihr jüngster Sohn war gestorben, und sie hofften, Mazin einfach an dessen Stelle treten zu lassen. Aber als sie Mazin sahen, sagten sie, das würde nicht funktionieren. Er war fast genau so alt wie ihr älterer Sohn, es wäre also früher oder später aufgefallen. Sie überlegten, ob sie stattdessen dich mitnehmen und als ihren Sohn ausgeben sollten."

Shakira riss die Augen auf. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen. "Deshalb musste ich also ein Junge sein! Oh, warum haben sie es mir nicht erklärt?"

"Mazin war sehr, sehr tapfer. Er sagte ihnen, sie sollten dich nehmen, er würde schon allein zurechtkommen. Bahrami warnte ihn davor, im Haus zu bleiben – er solle sich lieber in den Bergen verstecken oder in der Wüste. Sie hätten Informationen, denen zufolge die Geheimpolizei bereits wüsste, dass ein Kind überlebt hatte."

"Am nächsten Abend nahm Mazin einen Beutel mit Proviant und Wasser und sagte mir Lebwohl. Das war das Letzte, was ich von ihm sah. Er war zwölf Jahre alt und so tapfer. Vielleicht war er ja stark genug und hat überlebt. Was auch immer Gottes Wille war."

Tränen strömten über Shakiras Wangen. In den Bergen. Allein. Oh, Mazin!

14. Kapitel

"Begrüßen Sie bitte mit mir – Prinzessin Shakira Warda Jawad al Nadim und Scheich Sharif ibn Bassam Azad al Dauleh!"

Der Applaus war höflich, aber nicht enthusiastisch. Mit klopfendem Herzen blickte Shakira auf den Lichtkegel vor ihr. Unsicher drehte sie sich zu Sharif um. Er flüsterte ihr ins Ohr: "Da draußen ist niemand, mit dem Hani es nicht aufnehmen kann."

Sie wollte loslachen, hatte sich aber gleich wieder in der Gewalt und trat mit erhobenem Kopf hinaus ins Licht. Ihre Augen funkelten, ein leichtes Lächeln spielte um ihre Lippen. Sharif ging direkt hinter ihr. Die unersättlichen Augen der Kameras richteten sich aus allen Richtungen auf sie, als die Moderatorin auf sie zutrat.

"Guten Abend, Prinzessin", begann sie, während sich alle setzten und der Applaus verebbte. "Innerhalb weniger Monate sind Sie von den tiefsten Tiefen zu den höchsten Höhen aufgestiegen. Sie lebten in einem Flüchtlingslager mitten in der australischen Wüste, ein Waisenkind, halb verhungert und als Junge verkleidet. Jetzt sind Sie eine Prinzessin und gehören zu einer der bekanntesten Königsfamilien des Mittleren Ostens. Sie leben in einem Palast, tragen fantastischen Schmuck, reisen mit Leibwächtern im Privatjet. Wenn Sie wollten, könnten Sie einfach vergessen, dass es so etwas wie Armut und Hunger jemals gegeben hat. Aber Sie haben sich gegen das Vergessen entschieden."

Die Moderatorin lächelte, doch Shakira blieb ernst. Die Erinnerung war zu lebendig. "Dazu brauchte es keine Entscheidung", erwiderte sie. "Ich könnte das niemals vergessen. Ich hatte kein Zuhause, keinen Namen, keine Familie, und ich dachte, so etwas würde es niemals für mich geben. Jetzt habe ich all das, aber wie könnte ich vergessen, wie es ist, über nichts zu verfügen? Wie könnte ich all die vergessen, die immer noch in einem Lager sind und alles Lebensnotwenige entbehren müssen?"

Sie schüttelte den Kopf. "Nein, ich kann nicht vergessen", sagte sie noch einmal.

"Wir werden darauf gleich zu sprechen kommen. Aber jetzt erzählen Sie uns bitte, wie das war, so viele Jahre in Flüchtlingslagern zu leben. Es muss schrecklich gewesen sein – unter primitivsten Bedingungen, ohne genug zu essen zu haben, und oft auch unter erbärmlichen hygienischen Verhältnissen."

"Das Schlimmste ist nicht der Mangel an Wasser oder Nahrung, auch nicht der Schmutz", erklärte Shakira ernst. "Das Schlimmste ist, keinen Namen zu haben, keine Vergangenheit. Das Schlimmste ist, wenn die Leute mit Ihnen reden, als wären Sie nichts, weil Sie nichts besitzen. Wenn einem großes Unrecht widerfahren ist, zum Beispiel eingesperrt zu werden, anstatt Hilfe zu bekommen und behandelt zu werden, als sei man selbst derjenige, der Unrecht getan hat. Das ist das Schlimmste. Dann glaubt man wirklich, man sei tatsächlich nichts wert."

"Wir haben einen Archivfilm über eines der Lager, in denen Sie lebten", sagte die Moderatorin. Im Publikum wurde es ganz still, als der Film begann. "Erkennen Sie es?"

Eine deprimierende Zeltlandschaft war auf dem Monitor zu sehen. Shakira schluckte schwer. Sie hatte den Film natürlich schon gesehen – Gazi al Hamzeh hatte dafür gesorgt, dass es keine Überraschungen geben würde. Aber es war trotzdem schwer zu ertragen.

"Ja, das ist das erste Lager, in dem ich lebte, in Parvan. Zuerst war es gar nicht so schlimm, aber nach der Invasion wurden wir immer wieder von den Kaljuks bombardiert. Das Küchengebäude haben sie allerdings nie getroffen – da ist es –, bis zum Schluss, kurz bevor das Lager geschlossen wurde. Dorthin haben wir uns immer geflüchtet, wenn die Flugzeuge kamen. Und als sie es schließlich doch trafen, starben sehr viele Menschen, auch meine Stiefmutter und meine Stiefgeschwister."

Ein Raunen ging durchs Publikum. Kurz darauf war der Film zu Ende.

"Und danach waren Sie völlig allein? Wie alt waren Sie damals?"

"Ich weiß nicht. Ungefähr zwölf." Shakiras Schultern bewegten sich, als ob sie ein unangenehmes Gefühl abschütteln müsste.

"Und Sie lebten in verschiedenen Lagern, immer ganz allein auf sich gestellt. Und da haben Sie so getan, als wären Sie ein Junge."

"Ich hatte ja schon als Junge gelebt, seit ich zu meinen Stiefeltern gekommen bin. Nach ihrem Tod beschloss ich, so weiterzumachen. Es war schließlich gefährlich genug, allein zu sein, und erst recht als Mädchen. Jeder weiß, dass man schutzlos ist", gab Shakira zögernd zu.

"Und Sie haben wie lange als Junge gelebt?"

Sie hob die Schultern. "Ich erinnere mich nicht genau. Es ist besser, nicht die Geburtstage zu zählen."

"Prinzessin, Sie haben uns gesagt, was das Schlimmste am Lagerleben war. Woran erinnern Sie sich sonst noch?"

"An die Politiker, die zu Besuch kommen und Dinge versprechen und Lügen erzählen", erwiderte sie. Das Publikum klatschte.

Die Moderatorin lächelte. "Und außerdem?"

"Wasser", sagte Shakira ernst. "Nicht im letzten Lager in Australien, aber in den anderen gab es manchmal entsetzliche Wassernot. Dann träumt man jede Nacht von Wasser. Man träumt, jemand hat eine Quelle gegraben … man träumt, die Babys würden nicht mehr sterben."

Sie drehte sich um und blickte direkt ins Publikum. "Schmuck zu tragen und in einem Palast zu leben – das ist recht angenehm. Aber frisches, sauberes Wasser trinken zu können, jederzeit, das ist, das ist …" In einem plötzlichen Impuls nahm Shakira das Armband ab, das sie trug, und legte es auf ihre Handfläche. Die Rubine und Diamanten funkelten und glitzerten unter der Studiobeleuchtung. "Glauben Sie nicht auch, dass Sie so etwas gerne hingeben würden für einen Schluck Trinkwasser, wenn Sie an einem solchen Ort wären?"

Wieder klatschten die Leute. Gazi al Hamzeh saß ebenfalls im Publikum. Er beugte sich zu seiner Frau hinüber: "Sie ist ein Naturtalent", flüsterte er.

"Der Mann, der neben Ihnen sitzt", sagte die Moderatorin. "Scheich Sharif Azad al Dauleh, ist der Mann, der in vielen Lagern nach Ihnen gesucht und Sie schließlich gefunden hat."

Ein Lächeln erhellte das ernste Gesicht. "Ja, dann kam Sharif. Das war ein Tag!"

"Erzählen Sie uns davon, Prinzessin."

"Nichts kann sich vergleichen lassen mit dem Moment, als er kam und zu mir sagte: 'Ich weiß deinen Namen, und du hast eine Familie, und ich bringe dich nach Hause.' Das ist das Wunderbarste, das mir je widerfahren ist."

Plötzlich drehte sie sich zu Sharif um und lächelte ihn an. Ihre Augen schimmerten, und ihre Lippen zitterten. Er erwiderte ihren Blick mit einer solchen Intensität, dass die Leute unwillkürlich den Atem anhielten. Shakiras Augen weiteten sich, sie schien sich nicht von Sharifs Blick lösen zu können.

Im Publikum saß Gazi und atmete langsam aus. "Wow."

"Ich wusste es", murmelte Anna und lächelte.

"Das muss ein großer Augenblick für Sie gewesen sein, Exzellenz", redete die Moderatorin weiter.

Sharif löste den Blick von Shakiras Gesicht und wandte sich der Moderatorin zu. "Ja, das war auch für mich ein unvergesslicher Moment", stimmte er zu, und es war offensichtlich, dass er untertrieb.

"Aber damals war die Prinzessin noch ein Junge. Wie konnten Sie wissen, dass Sie die Prinzessin gefunden hatten?"

"Zuerst wusste ich es nicht. Ich wusste nur, ich hatte ein Mitglied der al Jawadis gefunden. Die Gesichtszüge sind so charakteristisch, dass man sich nicht irren kann."

"Ja, ich habe gehört, die 'al-Jawadi-Augen' sind ein Begriff. Prinzessin, ich glaube, wir haben sogar Fotos von Ihnen, sie stammen aus den Unterlagen der Lagerverwaltung, dort wo seine Exzellenz Sie entdeckt hat …"

Fassungslosigkeit drückte sich in dem Gemurmel des Publikums aus, als das ausgezehrte Gesicht Hanis auf dem Monitor erschien. Ein offensichtlich sehr hungriger Junge, dessen Wangenknochen vorstanden, der tiefe, dunkle Ringe unter den Augen hatte und ziemlich feindselig blickte. Im nächsten Moment erschien daneben die Liveaufnahme von Shakira, wie sie im Studio saß.

Der Kontrast zwischen den beiden Gesichtern veranlasste die Zuschauer, erneut zu applaudieren, diesmal sehr viel länger und nahezu enthusiastisch.

"Hat die Prinzessin so ausgesehen, als Sie ihr begegneten?"

"Ja, das war Hani", bestätigte Sharif, und in seiner Stimme klang so viel Zärtlichkeit mit, dass Shakira sich unwillkürlich wieder zu ihm umdrehte. Die Sehnsucht, die sich in ihrem Blick ausdrückte, war für alle, bis auf sie selbst, offensichtlich.

"Haben wir ein Foto des Sultans von Bagestan? Ah, da ist es ja."

Jetzt erschien Ashs Gesicht neben dem von Hani. "Verzeihen Sie mir, Exzellenz, aber ich erkenne nicht viel Ähnlichkeit zwischen dem Jungen und dem Sultan. Wäre ich an Ihrer Stelle gewesen, ich fürchte, die Prinzessin wäre immer noch im Lager."

Es folgte noch mehr Applaus und befreites Lachen.

"Die Ähnlichkeit wird deutlich in bestimmten Situationen", erklärte Sharif. "Ich hatte Glück, dass ich die Prinzessin erlebte, als ihr Gesicht gerade einen Ausdruck annahm, der mich sehr stark an den Sultan erinnerte."

"Für mich hört sich das an, als habe dieser Moment nicht nur das Leben der Prinzessin für immer verändert, Exzellenz", sagte die Moderatorin. "Stimmt das?"

Er drehte sich zu Shakira um. Sie lächelte. Ein starkes Verlangen überwältigte ihn fast, und er wusste, er sollte sich so weit unter Kontrolle haben, sich das nicht anmerken zu lassen. Er schluckte, öffnete die Lippen und schloss sie wieder.

Shakira sah ihn einfach nur an. Fast schon, aber doch nur fast, war sie sich der Tatsache bewusst, dass sie niemals etwas anderes brauchen würde als das, was sich da in Sharifs Blick ausdrückte. Ihr Lächeln hätte nicht glücklicher sein können.

Ein kollektiver Seufzer stieg vom Publikum auf.

"Ich glaube, ich verstehe", bemerkte die Moderatorin lächelnd, und die Zuschauer klatschten erneut.

"Jetzt sind Sie besonders besorgt um eine bestimmte Gruppe von Flüchtlingen, nicht wahr, Eure Hoheit?" fuhr sie fort. "Es sind die ehemaligen Bewohner der Golfinseln. Können Sie uns mehr darüber sagen?"

Shakira zwang sich, den Blick von Sharifs Gesicht zu lösen, und nickte. "Ja, sie haben eine sehr tragische Geschichte hinter sich." Sie beschrieb ausführlich die Situation dieser Menschen. "Und jetzt können sie nicht in ihre Heimat zurückkehren, bis die Schildkrötenfrage geklärt ist. Wir arbeiten also daran, so schnell wie möglich festzustellen, was für alle Beteiligten das Beste ist. Außerdem möchten wir Mystery Resorts dazu bringen, ihre Anklage fallen zu lassen und ihre Pläne für die Golfinseln aufzugeben. Ghasib hat damals diesen Vertrag keineswegs im Namen des Volkes, sondern nur in seinem eigenen unterschrieben. Warum soll das Volk jetzt gezwungen sein, ihn zu erfüllen?"

"Ich schätze, für Sie ist es schwierig zu verstehen, dass Vertriebene wegen einer seltenen Schildkrötenart nicht in ihre Heimat zurückdürfen."

Shakira nickte heftig. "Ich weiß, wie verzweifelt sie sind. Andere bagestanische Flüchtlinge kehren jetzt zurück. Ihre Dörfer werden wieder aufgebaut, nur nicht die der Inselbewohner. Vielleicht wird man sogar ein weiteres Lager für sie errichten müssen. Wie entsetzlich, Flüchtling im eigenen Land sein zu müssen! Und wohin sollte man sie bringen? Man kann nicht einfach eine Volksgruppe in das Gebiet einer anderen verfrachten und beide dazu zwingen, miteinander auszukommen."

"Farida, die Frau, die für mich wie eine Mutter war, stammt von der Solomoninsel. Ihre Familie und die ihres Mannes haben seit Jahrhunderten auf der Insel gelebt, vielleicht noch länger. Ihr Mann wurde unter falschen Anschuldigungen von Ghasibs Leuten verhaftet und eingesperrt, bis jetzt ist er verschollen. Ihr Haus wurde von den Evakuierungskommandos bis auf die Grundmauern zerstört. Farida möchte zurück und alles wieder aufbauen, um dort auf ihren Mann zu warten. Aber sie muss weiter als Flüchtling leben."

"Bei Ihnen im Palast, nicht wahr?"

"Selbst ein Palast ist kein Zuhause, wenn man Flüchtling ist", entgegnete Shakira. "Was taugt ein Palast, wenn er nicht Ihr Zuhause ist?"

Noch mehr Applaus.

"Wie Sie wissen, hat diese Schildkröte seit Jahrhunderten, oder Jahrtausenden, Seite an Seite mit den Menschen auf diesen Inseln gelebt. Die Inselbewohner waren schon immer sehr besonnen im Umgang mit ihren natürlichen Ressourcen und ihrer Umwelt. Schließlich leben sie ja davon, sie bauen Heilkräuter an, die eine wichtige Rolle in ihrer traditionellen Heilkunst spielen und außerdem ihre wichtigste Einkommensquelle darstellen. Ganz Bagestan verwendet diese Heilkräuter."

"Wie sollte Ihrer Meinung nach dieses Problem gelöst werden, Prinzessin?"

"Nicht darauf einlassen, Prinzessin", flehte Gazi lautlos. "Immer daran denken, 'Sämtliche Ansprüche müssen geklärt werden …'"

Doch in der Hitze des Augenblicks vergaß Shakira, was Gazi mit ihr eingeübt hatte. Trotzig hob sie den Kopf. "Wie kann es sein, dass dieses Volk plötzlich eine Gefahr für die Umwelt ist, die sie doch jahrhundertelang gehegt und gepflegt hat? Ich bin sicher, diese Schildkrötenfrage ist einfach nur künstlich angeheizt worden, weil Mystery Resorts nach wie vor die Inseln für ihre Geschäfte nutzen will. Und ich glaube, es ist moralisch unhaltbar, den Profit über das Recht der Menschen auf eine Heimat zu stellen."

"Oh!" sagte die Moderatorin.

"Diese Hundesöhne", sagte die Prinzessin und beendete damit ihre flammende Rede.

"Es tut mir Leid, dass ich mich vergessen habe", entschuldigte sich Shakira. "Aber warum sollte ich nicht die Wahrheit sagen? Warum soll man es nicht einfach aussprechen?"

Sie saßen alle zusammen in der Hotelsuite und verfolgten die Fernsehübertragung der Show – Shakira und Sharif, Gazi al Hamzeh und dessen Frau Anna.

"Solange man dich nicht wegen Verleumdung anklagt", bemerkte Gazi ungerührt.

Kein einziges Wort war herausgeschnitten worden. Sie sahen die ganze Show einschließlich des endlosen Applauses am Schluss. Ab jetzt würden die Telefone nicht mehr stillstehen. Gazi strich sich zufrieden übers Kinn und schaltete den Fernseher ab.

"Bis morgen früh haben wir eine meterlange Liste mit Interviewanfragen", verkündete er. "Sie haben sich beide sehr gut gehalten. Shakira ist ein Naturtalent, und Sharif, Sie wirken einfach fantastisch. Sie strahlen genau das richtige Maß an Integrität und Autorität aus. Ich würde sagen, als Team sind Sie unschlagbar. Lasst uns feiern."

"Was macht man eigentlich in einem Nachtclub?" fragte Shakira, als sie und Anna nebeneinander Platz nahmen.

"Essen, trinken, tanzen, rauchen, reden", erwiderte Anna trocken und ließ sich vom Kellner die Karte geben. Shakira sah sich mit großen Augen um, während die anderen drei die Karte studierten. Die Band begann zu spielen, und einige Paare betraten die Tanzfläche.

Shakira beobachtete sie schweigend.

"Tanzt du gerne, Shakira?" fragte Anna lächelnd.

Shakira nickte. "Manchmal haben wir auch im Lager getanzt. Manche hatten Musikinstrumente oder machten sich welche, und wir anderen tanzten dazu, wenn sie spielten. Es war immer sehr schön – alle schienen fröhlich zu sein." Wieder schwieg sie. "Damals dachte ich immer, wir würden es nicht richtig machen. Draußen in der Welt würde man bestimmt anders tanzen. Aber eigentlich ist es hier genau das Gleiche. Man hüpft mehr oder weniger herum."

Sharif sah das Leuchten in ihren Augen und legte die Speisekarte beiseite. "Würdest du auch gerne herumhüpfen?"

Er führte sie auf die Tanzfläche, und Shakira bewies, dass sie offenbar die Musikalität ihrer Großmutter geerbt hatte. Instinktiv bewegte sie sich harmonisch zu der Musik.

Ihr Kleid war wieder eine von Kamilas Kreationen, diesmal in Smaragdgrün. Das Oberteil war schulterfrei mit tiefem Rückenausschnitt. Es schmiegte sich eng an ihre kleinen festen Brüste und ihren flachen Bauch. Der Rock bauschte sich aus mehreren Schichten halb transparenter Seide, von denen die oberste mit glitzernden Perlen bestickt war. Wie die meisten Kleider von Kamila war es gleichermaßen elegant und erotisch.

Sharif trug einen Smoking. Er sah sehr gut aus darin, doch Shakira hatte er in dem traditionellen Gewand des Tafelgefährten besser gefallen, damals als er ihr gesagt hatte, sie sei schön.

Er sah ihr zu, wie sie tanzte, anmutig und auf unschuldige Weise sehr sinnlich. Er presste die Lippen zusammen. Zeit. Er wusste, er musste ihr Zeit geben. Allerdings … ab jetzt wäre sie den Blicken anderer Männer ausgesetzt. Männer, die nicht unbedingt geduldig oder vernünftig genug wären, ihr diese Zeit zu geben. Die Blicke der Männer um sie herum sprachen Bände. Was, wenn ein anderer Mann erfolgreich um sie werben würde, während er, Sharif, wartete und auf sie aufzupassen versuchte …

Aber er würde jeden umbringen, der ihr zu nahe käme.

Was er empfand, war offenbar deutlich aus seinem Blick zu lesen, denn ein Mann, der gerade noch begehrlich in Shakiras Richtung gestarrt hatte, wandte plötzlich den Blick ab.

Die Band spielte jetzt ein langsames Lied, und die Tanzfläche leerte sich. Nur ein halbes Dutzend eng umschlungener Paare blieb.

Er hatte zu lange darauf gewartet, sie in den Armen halten zu können.

Sie protestierte ängstlich. "Ich habe noch nie so mit einem Mann getanzt. Ich weiß nicht, wie man das macht."

Sharif zog sie einfach an sich und legte die Arme um sie. Plötzlich schien er schrecklich groß zu sein, sie reichte ihm nur bis zur Brust.

"Da gibt es nichts Besonderes zu tun. Du verlagerst einfach dein Gewicht von einem Fuß auf den anderen, und den Rest überlässt du mir." Seine Stimme war ganz nah an ihrem Ohr, wie das Schnurren eines Katers. Sie erschauerte.

Gleichzeitig fühlte sie sich so geborgen und sicher. Sie war wie in Trance, schmiegte sich an Sharifs Brust und passte sich seinen Bewegungen an.

Die Musik schien durch sie beide hindurchzufließen und sie miteinander zu verschmelzen. Nach einer Weile kam es Shakira vor, als würde sie sich gar nicht aus eigenem Willen bewegen, sondern weil eine andere Kraft – vielleicht die Musik – am Werke war, die ihren und Sharifs Körper lenkte.

Seine Hand glitt über ihren nackten Rücken. Ein heißer Schauer überlief sie von oben bis unten. Er beugte sich vor und murmelte etwas, und schon sein Atem an ihrem Hals genügte, um erneut einen köstlichen Schauer in ihr hervorzurufen.

Schließlich löste er die Hände von ihr und trat einen halben Schritt zurück. Da wusste sie, dass es nicht die Musik gewesen war, die sie miteinander verbunden hatte. Die hatte längst aufgehört, und doch spürte sie eine unsichtbare Macht, die sie beide zusammenhielt.

15. Kapitel

Shakira war ein absoluter Hit. Eine wunderhübsche, zierliche Prinzessin, die die Hölle überlebt und sich ihren Humor bewahrt hatte, ihre Aufrichtigkeit – aber auch ihre Vorliebe für unverblümte Direktheit und manchmal geradezu bissige Antworten. Selbst monatelanges Training hatte ihr das nicht abgewöhnen können. Die Welt liebte sie dafür und konnte nicht genug bekommen.

Nach dem TV-Interview schnellte die Nachfrage nach Auftritten der bagestanischen Prinzessin und ihrem Retter in astronomische Höhen. Jetzt ging es darum, die Kampagne für die Golfinselbewohner auf internationaler Ebene weiterzuführen.

"Wir werden das nicht alleine schaffen", stellte Gazi fest. "Niemand soll hier verschlissen werden, und Shakira ist völlig neu in diesem Geschäft."

Also wurden weitere Mitglieder der königlichen Familie sowie Farida hinzugezogen. "Sozusagen Prominenz der zweiten Wahl, haha", bemerkte Noor eines Tages amüsiert, als sie hörte, wie Gazi am Telefon einem Talk-Show-Produzenten, der Shakira und Sharif haben wollte, stattdessen Noor, Farida und Jamila anbot. "Genau das, wovon ich immer geträumt habe."

Gazi legte auf. "Sie sind nicht zweite Wahl, Prinzessin. Es ist vielmehr so, dass man bis jetzt nicht wusste, dass Sie auch zur Verfügung stehen. Was für ein Segen, dass Sie so zurückhaltend waren nach der Rückkehr von Ihrem Inselabenteuer mit Bari. Glauben Sie mir, die sind ganz verrückt darauf, die reiche Erbin vor die Kamera zu bekommen, die vor ihrer Hochzeit davongelaufen ist und die Flitterwochen mit ihrem Verlobten auf einer verlassenen Insel verbracht hat."

"Ich bin nicht vor meiner Hochzeit davongelaufen", erwiderte Noor pikiert. "Baris Großvater hat seine Erlaubnis zurückgenommen."

Gazi grinste. "Umso besser, Prinzessin."

Shakira konnte es nicht fassen: Sharif war ihre große Liebe. Sie hatte geglaubt, ihre Familie zu lieben, ganz einfach weil sie sie lieben wollte. Aber inzwischen hatte sie erfahren, dass Liebe etwas ganz anderes war, als nur jemanden lieben zu wollen. Und jetzt war es so, dass sie nicht nur ihre Familie liebte, sondern auch Sharif.

Es war so unerklärlich, aber irgendetwas war geschehen, damals, als er ihr ihren Namen zurückgab – oder sogar schon zuvor, als sie seine Brieftasche stahl. War sie nicht froh gewesen, als er deswegen zu ihr kam?

Ihr Herz war so verschlossen gewesen, aber mit jedem Moment, den sie mit ihm verbrachte, öffnete es sich ein wenig mehr. Wie eine dunkle, verriegelte Kammer, dachte sie. Und er hat sie aufgeschlossen und hat ein Licht hineingebracht und Dinge gesehen, die niemand sonst je gesehen hat.

Aber noch nicht alles. Er hatte noch nicht alles gesehen. Und jetzt, da sie wusste, wie Liebe wirklich war – würde Sharif sie immer noch lieben, wenn er davon wüsste?

Die Kampagne wurde immer erfolgreicher. Die Sache ging den Menschen zu Herzen. Jemand fing an, über das Internet T-Shirts zu verkaufen, und schickte ein Dutzend an den Palast.

"Warum nicht?" meinte Gazi, und so trugen Noor, Farida und Jamila bei ihrem nächsten Auftritt T-Shirts mit dem Aufdruck "Recht auf Heimat". Danach sah man plötzlich diese T-Shirts überall in den Straßen.

Es war Gazis Idee gewesen, dass Noor und Farida ein gutes Team abgeben würden. Noor war nämlich als Schiffbrüchige auf der Insel verschollen gewesen, auf der Faridas Familie seit Generationen gelebt hatte. Noor konnte zum Beispiel als Dolmetscherin fungieren, wenn Farida auf Englisch befragte wurde. Außerdem brachte sie einen Hauch von Glamour ins Spiel, während Farida und Jamila für Rührung sorgten.

"Shakira schafft natürlich beides gleichzeitig", vertraute Gazi Sharif an. "Sie ist wirklich eine Klasse für sich. So etwas trifft man selten, Sharif. Natürlich sind alle ganz scharf auf sie."

Die beiden Tafelgefährten sahen sich an.

"Glaubst du, ich weiß das nicht?"

"Du wartest besser nicht mehr allzu lange, die Dinge können sich schnell entwickeln."

"Nur über meine Leiche." Sharifs Gesicht nahm einen gefährlichen Ausdruck an.

Gazi warf die Hände in die Luft. "Okay, okay. Solange du hier am Zug bist. Man müsste blind sein, um nicht wahrzunehmen, was du für sie empfindest. Und, nach der Art zu urteilen, wie sie dich ansieht, hast du keine Konkurrenten. Aber nutzt du diesen Vorteil auch?"

"Sie ist einzigartig, Gazi, du hast Recht. Und sie scheint sich völlig erholt zu haben. Manchmal könnte man meinen, sie hat alles weit hinter sich gelassen, aber ich weiß, dass tief in ihr noch sehr viel Hani ist, ein kleiner Straßenjunge, der gegen den Rest der Welt ums Überleben kämpft. Sie braucht Zeit, sich selbst zu finden, bevor ich anfange, um sie zu werben. Sie hat das Recht dazu."

Dieses Warten brachte ihn fast um, aber er wusste, dass es das einzig Richtige war. Und Shakira noch Zeit zu lassen hieß ja keineswegs, anderen Männern eine Chance einzuräumen. Er würde jegliche Konkurrenz von ihr fern halten.

Faridas Ehemann wurde endlich gefunden, in einem Gefängnis weit von der Hauptstadt entfernt. Hashim Sabzi war abgemagert, schwach und krank, aber wenigstens war er nicht gefoltert worden.

Er zog ebenfalls im Palast ein, wo er medizinisch betreut wurde. Farida und er waren also endlich wieder vereint. Allerdings ging es ihm zu schlecht, als dass er bei der folgenden Talk-Show seine Familie hätte begleiten können.

Aber Farida und Jamila erschienen wie vereinbart.

Was dann geschah, kam völlig unerwartet. Es war Noors Einfall gewesen, die Puppe mitzunehmen, die sie unter den verbrannten Überresten eines Hauses auf der Solomoninsel gefunden hatte. Gazi hatte die Idee gut geheißen und vorgeschlagen, sie solle die Puppe ruhig ins Spiel bringen, wenn der Zeitpunkt geeignet erschiene. Allerdings hatte niemand etwas davon zu Farida gesagt.

"Erzählen Sie uns, wie Sie sich ernährt haben, Prinzessin. Ich denke, das interessiert die Menschen am meisten – mussten sie Wurzeln und Gräser essen, als sie auf der Insel verschollen waren?"

Noor lachte. "Nein, aber es wäre fast dazu gekommen. Wir überlebten mit Schildkröteneiern, Fischen und den Früchten, die wir im Wald fanden", berichtete sie. "Dann fanden wir die tragischen Überreste des Dorfes. Das war Faridas Dorf, wie ich inzwischen weiß. Die Häuser waren alle zerstört, aber trotzdem waren noch ein paar nützliche Dinge zu finden, die wir gebrauchen konnten. Außerdem fanden wir manchmal auch Gemüse in den verlassenen Gärten."

"Sie haben also …"

"Und noch etwas habe ich gefunden, etwas, das deutlicher als noch so viele Worte sagt, was Ghasib und Mystery Resorts den Inselbewohnern angetan haben", erzählte Noor weiter. "Ich habe es heute mitgebracht und würde es Ihnen gerne zeigen."

"Natürlich."

Noor beugte sich vor, nahm eine kleine Plastiktüte aus der Tasche, die sie mitgebracht hatte, und öffnete sie.

"Solange ich lebe, werde ich diesen Tag nicht vergessen, an dem ich dies hier in den Ruinen eines zerstörten, halb verbrannten Hauses fand. Für mich sagt diese kleine Puppe alles, was es dazu zu sagen gibt."

Sie setzte sich die kleine Puppe aufs Knie. "Für mich ist diese Puppe das Symbol …"

"Amina!" schrie Jamila. "Mama, das ist meine Amina!" Sie sprang vom Schoß ihrer Mutter, riss der überraschten Noor die Puppe aus der Hand und drückte sie an sich. Tränen liefen ihr dabei übers Gesicht.

Schließlich ging sie wieder zu ihrer Mutter, und der Ausdruck in ihren Augen ließ die Zuschauer selbst nach ihren Taschentüchern greifen.

"Mama, wir haben Baba und Amina. Können wir jetzt endlich nach Hause?"

Shakira erhielt einen Brief.

Verehrte Prinzessin Shakira,
ich habe Sie im Fernsehen gesehen. Was Ihnen und den Inselbewohnern widerfahren ist, ist schrecklich, aber es war für mich sehr schwierig zu entscheiden, was zu tun ist. Als ich dann aber das kleine Mädchen sah, war mir klar, dass ich nicht länger schweigen kann. Man nennt es "Firmengeheimnis", aber ich kann es mit meinem Gewissen nicht länger vereinbaren.

Es ist alles Augenwischerei. In Wirklichkeit ging es nie darum, Hotels auf den Inseln zu bauen – das war nur der Vorwand, um die Bewohner loszuwerden. In Wahrheit geht es darum, Patente auf die Heilkräuter zu erwerben, die die Inselbewohner bei ihrer traditionellen Heilkunst anwenden. In klinischen Studien hat sich herausgestellt, dass diese Kräuter eine sehr intensive Wirkung haben. Webson Attary Pharmaceuticals haben mehrere Wissenschaftler beauftragt, die Wirkstoffe aus sechs dieser Kräuter zu synthetisieren, damit ein Patent darauf angemeldet werden kann.

Dies aber würde bedeuten, dass man den Handel der Inselbewohner mit den natürlichen Kräutern stoppen müsste, was juristisch ziemlich kompliziert ist. Andere pharmazeutische Firmen haben wegen solcher Dinge schon viele Prozesse am Hals. Wer weiß, wie der Internationale Gerichtshof entscheiden würde? Möglicherweise müsste man den Inselbewohnern enorme Entschädigungen zahlen.

Das ist alles, worum es hier geht: um die Sicherung der künftigen Profite von Webson Attary Pharmaceuticals. Und die könnten sich als riesig erweisen, denn eines der Kräuter, das die Menschen auf den Inseln verwenden, um Brandwunden zu heilen, hat offenbar eine stark verjüngende Wirkung auf die Haut. Dieser Wirkstoff wird eine steile Karriere als Bestandteil in Anti-Age-Cremes machen.

In den beigefügten Dokumenten werden Sie alles finden, was Sie brauchen. Alles ist streng vertraulich – offiziell besitzt niemand eine Kopie davon. Die Akte enthält sämtliche Informationen. Vieles ist Fachsprache. Unter anderem steht auch darin, dass die besagten Schildkröten zwar tatsächlich nur auf diesen Inseln vorkommen und theoretisch als 'vom Aussterben bedroht' eingestuft werden könnten. Aber das liegt nur daran, dass sie nicht sehr zahlreich sind und keinen anderen Lebensraum haben. Beides hat nichts mit den Inselbewohnern zu tun. Der Bestand hat sich auch in den letzten fünfzig Jahren kaum verändert. Die Inselbewohner sind also nicht das Problem.

Es tut mir Leid, aber ich kann diesen Brief nicht unterschreiben. Ich hoffe aber, wir begegnen uns eines Tages, so dass ich mich Ihnen offenbaren kann."

Shakira und Sharif gingen durch den Garten. Er hatte den Arm um sie gelegt. Es war Nacht. Um sie herum plätscherten die Fontänen, und die Luft war erfüllt vom Duft der Rosen.

"Ohne dich wäre es niemals dazu gekommen", sagte Sharif. "Glückwunsch, Prinzessin. Nicht jedem gelingt es, negative Erfahrungen in ihr Gegenteil zu verkehren und in etwas so Positives zu verwandeln."

"Sagt Ashraf, dass die Inselbewohner jetzt zurückkehren können?"

"Ja, denn nun ändert sich alles. Der ursprüngliche Vertrag über die Vermietung der Inseln war nicht in gutem Glauben unterzeichnet worden, was bedeutet, dass die Firma juristisch keine Möglichkeit hat, auf der Erfüllung des Vertrags zu bestehen. Aber abgesehen davon wäre es auch ein zu großes Risiko, weltweit die öffentliche Meinung gegen sich zu haben."

Shakira seufzte tief und lächelte.

"Das bedeutet auch, dass wir es jetzt mit dem Rat der Stammesfürsten wesentlich leichter haben werden. Nachdem wir nicht mehr mit ihnen wegen einer Aufnahme der Inselbewohner in ihren Territorien verhandeln müssen, werden wir in anderen Fragen sehr viel schneller vorankommen."

Shakira sah ihm in die Augen. "Das ist alles dir zu verdanken. Das Schicksal so vieler Menschen hat sich so sehr geändert, weil du mich in diesem Lager gefunden hast. Vor allem mein Schicksal."

Er antwortete nicht. Dann murmelte er: "Mein Schicksal auch, Prinzessin."

Sie wollte zurückweichen, doch er hielt sie fest. "Ich liebe dich, Shakira", sagte er leise.

Ihr Herz begann zu flattern. "Wirklich?" flüsterte sie. "Du liebst mich?" Tränen liefen ihr übers Gesicht. "Oh, Sharif!"

Er legte beide Arme um sie und drückte sie an sich. "Ich liebe dich sehr, Shakira. Ich möchte, dass du meine Frau wirst. Willst du?"

Ihre Kehle war plötzlich wie zugeschnürt. "Sharif! Ich glaube nicht – oh, Allah, heiraten? Wie könnte ich jemals heiraten? Ich bin nicht wie Noor, auch nicht wie Jalia. Ich bin keine Frau, ich bin immer noch ein halber Junge. Das weißt du besser als jeder andere. Ich bin so ungebildet. Ich muss noch so viel lernen, und ich muss – oh, wie kann ich jemals eine Ehefrau sein?"

"Liebst du mich, Shakira?"

Seine Stimme war rau vor Begierde, aber auch voller Zärtlichkeit. Ein Prickeln überlief sie. "Ja … oh, ja, das tue ich. Aber …"

Langsam beugte er sich vor, ihr Herz pochte so wild wie nie zuvor. Und dann berührten sich ihre Lippen. Zärtlich strich er mit seinen Lippen über ihre. Ein Gefühl durchströmte sie, so süß wie Rosenduft.

Sharif lehnte seine Stirn an ihre. "Wenn du mich nur liebst, Shakira. Alles andere kann warten. Wir können uns so viel Zeit lassen, wie du möchtest. Aber sag mir, dass du mich liebst."

Es war das erste Mal in ihrem Leben, dass jemand sie um ihre Liebe bat, und das machte sie so glücklich, dass es fast wehtat. Jemand zu sein, dessen Liebe etwas bedeutete – oh, wie weit war Burry Hill entfernt!

"Ist das … ist das sehr wichtig für dich?" fragte sie, um diesen süßen Augenblick noch ein wenig mehr auszukosten.

"Nichts war mir je so wichtig."

Da konnte sie nicht länger widerstehen. "Ich liebe dich, Sharif. Ich glaube, ich wusste gar nicht, was Liebe ist, bevor ich anfing, dich zu lieben. Ich dachte, ich würde meine Familie lieben, aber mein Herz konnte sich nicht wirklich öffnen. Bis du plötzlich in meinem Herzen warst, und … jetzt kann ich jeden lieben, den ich lieben möchte."

Er drückte sie so fest an sich, dass sie kaum noch atmen konnte. Doch wozu atmen, wenn man geliebt wurde? Wieder versuchte er, sie zu küssen, doch er spürte ihre Angst, und deshalb berührte er nur sacht ihre Lippen mit seinen.

"Versprich, meine Frau zu werden", flüsterte er.

"Aber ich … ich habe dir doch gesagt …"

"Shakira, du bist wunderbar. Wovor hast du Angst?"

"Ich weiß nicht", flüsterte sie hilflos. Wie hätte sie es ihm erklären sollen?

Er sah sie forschend an, bis sie den Kopf senkte.

"Komm, setzen wir uns", sagte er und führte sie zu einer Bank unter einem Baum. Über ihnen stand der Mond und tauchte die Kuppel des Palastes in ein unwirkliches Licht.

"Ich möchte dir eine Geschichte erzählen", sagte er.

"Ich liebe deine Geschichten. Wovon handelt sie?"

"Von dir, Shakira, wie alle Geschichten", erwiderte Sharif. "Hör zu."

16. Kapitel

"Es war einmal", begann Sharif, und Shakira legte den Kopf an seine Schulter. "Es war einmal ein junger Mann namens Yunus. Er arbeitete hart und war sparsam, und eines Tages beschloss er, dass es an der Zeit sei zu heiraten."

"Nun hatte Yunus im Fenster seines Nachbarn schon mehrmals ein hübsches Mädchen gesehen, und er sagte sich, die müsse doch eine gute Ehefrau abgeben. Also ging er zu seinem Nachbarn und hielt um ihre Hand an."

"Doch dieser blickte ihn düster an. 'Ja, es wird wohl Zeit, dass meine Fatima heiratet', sagte er. 'Aber ich würde sie dir niemals zumuten wollen, Yunus, du bist so ein guter Freund. Sie ist zwar hübsch anzusehen, aber sie hat eine Stimme wie ein Rabe, und außerdem neigt sie zum Jähzorn, meine kleine Fatima. Eigentlich sollte sich das niemand antun.'"

"Doch Yunus ließ sich davon nicht beirren und fragte, was man denn dagegen tun könne. 'Ein weiser Mann hat mir einmal gesagt, dass drei Tropfen von der Quelle des Entzückens sie von ihrem Jähzorn heilen könnten.'"

"'Dann will ich gehen und dieses Wasser holen', erklärte Yunus. 'Wo ist diese Quelle des Entzückens?'"

"'Die Frau, die auf den Stufen zur Moschee schläft, weiß, wo sie ist', erwiderte der Nachbar. 'Aber ich sage dir, du solltest dir nicht so viel Mühsal aufhalsen, mein Freund.'"

"Aber Yunus war entschlossen und ging zum Basar, um sich eine winzig kleine Flasche zu kaufen. Dann befragte er die Frau vor der Moschee."

"'Gehe sieben Tage lang nach Westen und dann sieben Tage nach Osten', sagte sie. 'Dann wirst du einen Fluss finden. Überquere ihn, dann wirst du einem Riesen begegnen. Frag ihn, was du wissen willst.'"

"Yunus befolgte ihre Anweisungen, bis er an den Fluss kam. Er fragte den Fährmann nach dem Riesen und bekam als Antwort, der Riese lebe in einer Höhle in den Bergen. 'Aber sei nur höflich zu ihm, sonst wird er dich mit seinem Knüppel erschlagen', riet ihm der Fährmann."

"Nach einer langen, beschwerlichen Wanderung traf Yunus endlich den Riesen. Er wünschte ihm höflich einen guten Tag und ein langes, friedvolles Leben und erklärte ihm, wonach er suchte. 'Da du so respektvoll zu mir gesprochen hast, werde ich es dir verraten', sagte der Riese. 'Nur wenige, die bis hierher kommen, sind so höflich, und normalerweise töte ich sie alle. Hinten, in meiner Höhle, gibt es einen geheimen Durchgang, der von einem dreiköpfigen Drachen bewacht wird. Wenn du ihn siehst, sag – mit Erlaubnis Suleimans, dem Sohns Davids, Friede sei mit ihm, lass mich vorbei! – und er wird dich vorbeilassen.'"

"Alles verlief so, wie der Riese es vorausgesagt hatte, und als er an dem Drachen vorbei war, wanderte Yunus erneut durch einen endlos langen Gang. Endlich sah er ein Licht und kurz darauf eine wunderschöne Fee, die mit einem Eimer Wasser aus einer tiefen Quelle schöpfte. 'Friede sei mit dir!' rief Yunus, und die Fee erwiderte: 'Und Friede sei mit dir, Sterblicher. Komm, ich will dir deine Flasche füllen.' Und sie ließ drei Tropfen in die kleine Flasche fallen und gab sie ihm zurück."

"Dann ging er den langen Weg zurück, und diesmal erschien er ihm noch viel beschwerlicher als beim ersten Mal. Als er den Drachen fand, sagte er wieder den Zauberspruch auf, und der Drache ließ ihn vorbei."

"Als er bei dem Riesen ankam, zeigte er ihm die Flasche mit den drei Tropfen von der Quelle des Entzückens, und da verlangte der Riese von ihm, dass er ein Jahr und einen Tag bei ihm bleiben müsse als sein Diener."

"Also diente Yunus dem Riesen ein Jahr und einen Tag. Er fütterte und molk die Ziegen, kochte für den Riesen, spülte das Geschirr, wusch die Wäsche und kümmerte sich um das Feuer. Am Ende war der Riese so zufrieden mit ihm, dass er ihm einen Beutel voller Gold schenkte und ihn entließ."

"Endlich kam Yunus wieder nach Hause, und sein Nachbar begrüßte ihn freudig. 'Du warst so lange fort, mein Freund!' rief er. 'Wir haben uns Sorgen gemacht! Was du alles erlebt haben musst! Hast du das Wasser von der Quelle des Entzückens?'"

"Yunus erzählte von seinen Abenteuern, gab ihm die Flasche für Fatima und ging nach Hause, um sich auf die Hochzeit vorzubereiten."

"Als er in der Nacht nach dem Fest Fatimas Schleier hob, stellte er fest, dass sie so schön war, wie ein Mann es sich nur wünschen konnte, und ihre Stimme war sanft wie die einer Taube. 'Liebe Frau', sagte er. 'Was gibt es doch für Wunder auf der Welt, Alhamdu-lillah! Wie froh bin ich, nun, da ich deine schöne, sanfte Stimme höre, dass ich zur Quelle des Entzückens gegangen bin, um deinetwillen.'"

"'Was meinst du damit, mein lieber Mann?' fragte die Braut. Und dann erzählte ihr Yunus, dass ihr Vater ihn zur Quelle des Entzückens geschickt habe, um ihr eine sanfte Stimme und ein angenehmes Wesen zu verschaffen."

"Da warf Fatima den Kopf zurück und lachte und lachte. 'Das war nicht ich, die jähzornig war', erklärte sie, 'sondern meine Mutter. Ein weiser Mann sagte meinem Vater einmal, dass drei Tropfen von der Quelle des Entzückens ihr Wesen verändern würde. Da hat er sich überlegt, dass jeder Mann, der um mich werben würde, zur Quelle des Entzückens geschickt werden sollte.'"

"Yunus fiel in ihr Lachen mit ein, und sie lebten glücklich und zufrieden bis an ihr Lebensende."

Shakira blieb sitzen und sagte kein Wort. Schließlich wollte sie wissen: "In der Geschichte geht es um mich? Das verstehe ich nicht."

"Verstehst du nicht, dass Yunus Fatimas Schönheit und Vollkommenheit wahrnimmt und sie dafür liebt, sich aber auf Grund seiner eigenen Schwäche dazu verleiten lässt anzunehmen, dass seine künftige Braut mit Fehlern behaftet ist? Mag sein, dass Yunus schwierige Prüfungen bestehen muss, aber all das hat keinerlei Auswirkungen auf seine Braut. Auf ihn selbst aber schon, denn am Ende ist er fähig, Fatima wirklich zu schätzen. Das ist das eigentliche Resultat der meisten Prüfungen, nicht wahr?"

"Wer bin ich in dieser Geschichte? Yunus oder Fatima?"

"Du bist beides, nicht wahr?" sagte Sharif.

"Beides?"

"Fatima ist wie dein wahres Ich, Shakira. Der zweifelnde Teil von dir glaubt, sie ist voller Mängel und Fehler, aber sie ist vollkommen, schön und wahrhaftig. Vielleicht musst du erst noch lernen, dich selbst zu schätzen, aber es gibt nichts an dir, das du ändern musst."

Shakira schwieg. Konnte das sein? War die Angst, die sie empfand, einfach nur … grundlose Angst? Sie wusste kaum, wovor sie eigentlich Angst hatte. Wohl davor, nicht gut genug zu sein; noch viel zu sehr der Junge zu sein, der gelernt hatte, dass er wertlos war – nicht wert, geliebt zu werden.

Sie hatte Angst davor, so beurteilt zu werden.

In dieser Nacht hatte Shakira einen Traum.

Shakira schwamm in einem jadegrünen Ozean, kühles, frisches Wasser umgab sie, das in der Sonne glitzerte. Und er war bei ihr. Ganz nackt glitt sie durchs Wasser, und das Wasser strich über ihren Körper, zärtlich wie ein Geliebter. Jede kleine Welle verursachte ihr eine berauschende Sinnesempfindung.

Im nächsten Moment war es nicht mehr das Wasser, sondern er. Sein Körper lag unter ihrem wie ein Bett, und jetzt wurde sie sowohl von den Wellen als auch von seinen Händen liebkost.

Im Traum küsste er sie, und sie hatte keine Scheu, ihr Verlangen und ihre Freude zu zeigen. In dem Traum hatte sie keine Angst, als seine Hände ihre Wangen berührten, als er ihr Gesicht festhielt und sie seine Lippen auf ihren Wangen spürte. Auf ihren Augenlidern, ihrer Nasenspitze, ihrer Ohrmuschel. Ihr Herz schlug schneller.

Ihr Körper verschmolz mit seinem in unschuldiger, vorbehaltloser Begierde, und er spürte, wie sie ihm vertraute. Sie fühlte, wie er sie mit beiden Armen umfasste und an sich drückte, zärtlich und Besitz ergreifend zugleich, und dann hielt er ihren Kopf fest und küsste sie, ungestüm und fordernd. Erst dann verstand sie, wie lange er auf sie gewartet hatte und wie sehnsüchtig.

Sein Gesicht war nicht zu erkennen in dem Traum, und doch wusste sie, dass er lächelte. Seine Augen waren dunkel und so tief wie das Meer, und sie schienen ihr ganz tief ins Herz zu blicken.

"Es ist Liebe!" rief sie.

"Ja", sagte er, "das ist Liebe."

Waren es seine Hände, oder war es das Meer, das sie so zärtlich streichelte, sie streichelte, bis sie nicht mehr unterscheiden konnte zwischen Freude und Zärtlichkeit und Lust? Sie seufzte und stöhnte und räkelte sich lasziv auf diesem Bett aus Wellen und Körper, und sie spürte die Hände dieses Mannes überall.

Da schlang sie die Arme um ihn und schmiegte sich an ihn. Und plötzlich spürte sie, dass er sie war, und sie war er. Sie waren ein Wesen und eins mit dem Meer. Dann wurde die Lust in ihr so groß, dass sie nicht mehr wusste, wo sie war.

Es war, als würde sie hinabgezogen, tiefer und immer tiefer in die blaugrüne Unendlichkeit. Aber da war auch ein goldenes Licht. Immer wieder blitzte es auf. Die Wellen des Meeres – oder seine Hände – hörten nicht auf, sie zu streicheln, sie zu lieben. Die ganze Zeit war er bei ihr. Immer weiter sank sie, und sie empfand dabei eine Lust, die sie nie zuvor erlebt hatte.

Ganz tief in diesem geheimnisvollen Meer bemerkte sie, dass sie von glänzenden Kuppeln und Minaretten umgeben waren. Und während sie zwischen Säulen und anmutigen Bögen hindurchschwammen, entdeckte sie einen vergoldeten Pavillon, der von innen heraus strahlte.

Darin befand sich ein herrlicher Schatz: wundervolles Geschmeide und Edelsteine, Gold und Silber. Der Schatz gehörte ihr.

"Oh!" rief sie entzückt. "Ich hatte keine Ahnung."

Wieder spürte sie die starken Arme des Mannes. Noch einmal wurden sie eins, und endlich wurde diese pulsierende Lust, die sie ganz erfüllte, zu wilder Ekstase. Ein Wirbelsturm von Empfindungen ließ sie aufwärts steigen, wieder hinauf in den jadegrünen Ozean, der ein Ozean der Lust war. Und sie war ein Teil von ihm.

Und dann schwammen sie wieder an der Oberfläche, und der nachtschwarze, von Sternen glitzernde Himmel wölbte sich über ihnen, und eine wunderbare, tiefe Gewissheit erfüllte sie.

Es war Liebe.

17. Kapitel

Die nächsten zwei Tage konnte Shakira nur noch an Sharif denken. Seine Augen, die Art, wie er sie angesehen hatte – so als ob sie etwas Kostbares sei und er schreckliche Angst habe, sie könne ihn nicht lieben. Die Erinnerung daran ließ sie erschauern.

Oh, sie liebte ihn. Sie konnte nicht anders, obwohl sie wusste, wie gefährlich die Liebe war, wie zerbrechlich das Leben.

Und doch konnte sie ihm nicht die Antwort geben, die er wollte.

Sie sah ihn jetzt kaum, denn im Palast fand eine Konferenz mit den Stammesfürsten statt, und Sharif nahm an den Verhandlungen teil. Seit zwei Tagen war sie häufig mit Noor und Jalia zusammen, die jetzt ganz in ihre Hochzeitsvorbereitungen vertieft waren. Immer wieder probierten sie ihre Roben, ständig diskutierten sie darüber, welche Musik gespielt werden sollte, wer schon die Einladung beantwortet hatte und wer noch eingeladen werden sollte und so weiter.

"Wessen Brautjungfer soll ich sein?" fragte Shakira, als sie ihr die prachtvollen Gewänder der Brautjungfern zeigten. Die Tradition schrieb vor, dass sie unterschiedliche Kleider trugen.

"Wahrscheinlich werden wir sie nicht in zwei Gruppen aufteilen, aber sicher sind wir uns nicht. Man wird sehen."

Natürlich war das alles für Shakira nicht annähernd so aufregend, zumal sie es kaum erwarten konnte, Sharif wieder zu sehen.

Als es endlich dazu kam, war es nur ein kurzer Moment am Abend, den sie im Garten verbrachten.

"Jetzt, da die Golfinselfrage geklärt ist, wird Dana sich um die Golfinselbewohner kümmern, denn Flüchtlingsfragen fallen in ihr Ressort", erklärte Sharif. "Ich habe ihr gesagt, dass ich mich gerne beteiligen möchte. Sie hat mich gebeten, für die Rückholung – nicht nur der Inselbewohner, sondern aller Flüchtlinge – zu sorgen."

Shakira sah ihn besorgt an. "Wirst du … wird dir diese Arbeit gefallen?"

Er erwiderte ihren Blick. "Absolut. Die Sache liegt mir sehr am Herzen. Ich möchte verhindern, dass irgendjemand auch nur eine Sekunde länger als nötig in dieser Hölle verbringt, in der ich dich gefunden habe, meine Geliebte."

"Oh …"

"Wir haben uns überlegt, ob du nicht gern mit mir zusammenarbeiten würdest."

"Oh!" rief sie wieder, diesmal mit veränderter Stimme. "Oh ja! Warum habe ich nicht schon längst daran gedacht? Werden wir sie alle nach Hause holen können?"

"Vor allem müssen wir einen Ort finden, an dem wir sie vorläufig unterbringen können. Ashraf hat einen neuen Vorschlag ausgearbeitet, den er dem Rat der Stammesfürsten unterbreiten will. Man muss ja jetzt nicht mehr darüber verhandeln, dass sie etwas von ihren Territorien abgeben, aber die Flüchtlinge brauchen einen Ort zum Leben, so lange, bis ihre Häuser wieder aufgebaut sind. Ashraf hat einen mächtigen Verbündeten im Rat, Tabasis Sohn, er hat ziemlich viel Einfluss, dafür, dass er noch so jung ist. Es scheint so zu sein, dass der Rat seinen Entscheidungen im Großen und Ganzen folgt. Wahrscheinlich werden wir morgen zu einer Einigung kommen, allerdings zunächst nur für eine begrenzte Zahl von Flüchtlingen. Die übrigen …"

"Könnte man sie nicht in Ghasibs neuem Palast unterbringen?" schlug Shakira vor. "Er ist furchtbar hässlich, aber Burry Hill ist schlimmer. Und er ist riesig, und es gibt sanitäre Anlagen! Im Moment steht er doch nur nutzlos herum, oder? Warum nicht etwas Sinnvolles damit anfangen?"

Sharif warf den Kopf zurück und lachte. Warum in die Ferne schweifen, wenn doch das Gute so nah lag?

"Hast du die ganze Zeit schon gewusst, wer er war?" fragte Shakira.

"Ich wäre nie darauf gekommen. Er scheint den al Jawadis nicht zu ähneln", erwiderte Sharif.

"Ein bisschen schon", warf sie ein. "Wenn er so herzlich lacht."

"Es freut mich, dass ihr beiden zusammen gelacht habt", erwiderte er. "Bei unseren Gesprächen gab es kaum etwas zu lachen. Und es war reiner Zufall, dass ich ausgerechnet ihn fragte, ob er jemals etwas von einem Jungen gehört habe, der allein in den Bergen herumwanderte. Als wir darüber sprachen, wurde er immer aufgeregter, und dann fragte er nach dem Namen deines Vaters. Als er ihn hörte, konnte nichts ihn mehr aufhalten."

Sie hatte Mazin wieder gefunden. Ihren Bruder. Bei einem Abendessen, zu dem der Sultan außer seinen Familienangehörigen und Tafelgefährten nur die Stammesfürsten eingeladen hatte. Er war von Tabasi, einem alten Scheich vom Stamme der Joharis, dessen Söhne alle einer schrecklichen Epidemie zum Opfer gefallen waren, adoptiert worden und nannte sich nun Scheich Mazin ibn Tabasi al Johari. Es war eine erschütternde Szene gewesen, als die Geschwister sich erkannten und in die Arme fielen.

Inzwischen war es dunkel, und Shakira wanderte wieder einmal mit Sharif durch den Garten.

Ihr Kopf lag an seiner Schulter, und sie gingen schweigend weiter, während der Mond höher stieg.

"Nach alter Stammessitte hat dein Bruder unserer Heirat zugestimmt", sagte Sharif leise.

"Ich muss dir etwas sagen, Sharif", sagte sie schnell. "Wenn du … wenn du mich danach immer noch heiraten willst, dann … dann sage ich Ja."

Er schwieg.

"Nichts, was du mir sagen könntest, könnte etwas daran ändern, dass ich dich zu meiner Frau machen möchte", sagte er schließlich.

"Ich muss es dir erzählen."

Er sah sie forschend an und nickte.

"Es war …. es war im ersten Lager, in Parvan. Dort gab es einen Mann – jeder wusste, er war ein Kaljuk, denn er sprach manche Wörter so komisch aus, aber es schien ihm selbst nicht bewusst zu sein. Er war mit einer Parvani verheiratet und hatte jahrelang in Parvan gelebt."

"Er war ein ganz übler Kerl, ging immer auf die Schwächsten los, stahl Nahrungsmitteln von Schwangeren!"

Sharif brummte etwas Unverständliches.

"Jeder wusste, oder vermutete, dass er Frauen vergewaltigte, aber er suchte sich immer welche aus – meistens Mädchen –, die keine Brüder oder Ehemänner hatten, die Vergeltung üben würden, und so passierte ihm nie etwas. Die betroffenen Frauen schwiegen aus Scham."

Sharif schloss die Augen und holte tief Luft. "Du warst allein", stellte er fest. "Hattest niemanden, der dich gerächt hätte."

"Ich war ungefähr zwölf. Es war kurz bevor meine Stiefmutter getötet wurde. Seit England war ich wieder ein Mädchen, weißt du, aber ich war immer noch … ich meine, ich war noch nicht in der Pubertät, also dachte ich … Ich meine, ich hatte keine Angst vor ihm, nicht so wie die anderen. Aber eines Tages …"

Er hörte geduldig zu, kämpfte mit seinen Gefühlen. Ein rasender Zorn raubte ihm fast den Verstand.

Eine Wolke verdunkelte den Mond, so dass Shakira Sharifs Gesichtsausdruck nicht sehen konnte.

"Du weißt ja, die Flugzeuge aus Kaljukistan haben das Lager manchmal gezielt bombardiert, als ob es ein Spaß für sie wäre. Manchmal haben sie einzelne Personen regelrecht im Tiefflug gejagt. Wenn wir sie kommen hörten, rannten wir immer zum Küchengebäude."

"Ja", sagte er, denn sie hatte ihm schon davon erzählt.

Shakira holte tief Luft. "Eines Tages war ich im Schulzelt. Wir hatten nur ein paar Schulbücher, und die wurden immer dort aufbewahrt. Ich saß dort und lernte allein, deshalb hörte ich die Flugzeuge nicht. Ich stand gerade auf, um meinen Bleistift mit einem Messer zu spitzen. Da erst merkte ich, dass die Flugzeuge kamen. Ich rannte zur Tür. Fast alle waren schon in der Küche, und die Flugzeuge waren so nah, und ich wusste nicht, ob ich noch losrennen sollte oder nicht. Ich war …" Selbst jetzt noch wurde sie von der Angst fast überwältigt. Sharif legte den Arm um sie. "Ich hatte solche Angst."

Ihr Ausdruck veränderte sich. "Da kam jemand um die Ecke des Schulzelts. Es war er. Der Kaljuk. Ich sah, wie sich sein Gesichtsausdruck änderte, als er mich entdeckte. Er ging sofort auf mich zu. Und dann … ich wäre fortgerannt, trotz der Flugzeuge, aber er packte mich und stieß mich zurück ins Zelt, bevor … bevor ich …"

Sie schluchzte auf, doch ihre Augen waren trocken.

"Shakira, ich liebe dich", sagte Sharif.

"Ich … er zerrte mich zum Lehrerpult und versuchte, mich nach unten zu drücken, und ich … ich …" Sie hob den Kopf und blickte Sharif direkt in die Augen.

"Ich hatte immer noch das Messer in der Hand", sagte sie.

Zum ersten Mal erlaubte er sich wieder zu atmen.

Wieder holte sie tief Luft. "Ich habe ihn erstochen. Ich weiß nicht, wie und wo ich ihn getroffen habe, ich weiß nur noch, dass ich ausgeholt habe und … ich hasste ihn, und ich stach zu, so fest ich konnte."

Sie wandte den Blick ab und blickte wieder in die Ferne. "Da war Blut … plötzlich war da überall Blut. Er stöhnte, und ich gab ihm einen Stoß, so dass er zu Boden fiel. Dann rannte ich nach draußen. Meine Hände waren voller Blut, und über mir kreischten die Flugzeugmotoren, sie flogen ganz tief. Ich war sicher, sie würden mich erwischen." Ihre Augen waren riesengroß und blicklos in die Ferne gerichtet.

"Ich werde das niemals vergessen – wie ich da zur Küche rannte mit dem Blut dieses Mannes an meinen Händen, und die Flugzeuge … und die Bomben fielen …"

Sharif weinte. Aus Erleichterung, aus Wut, aus Gefühlen, die stärker waren als alles, was er je in seinem Leben gefühlt hatte.

"Niemand hat je danach gefragt, wie er zu Tode gekommen war. Ich glaube, manche der Männer – so wie sie untereinander Blicke austauschten, als sie seine Leiche fanden – ich glaube, sie wussten, dass es nicht die Bomben waren, die ihn getötet hatten. Einer sagte: 'Das ist Gottes Strafe.' Außerdem gab es an diesem Tag so viele Leichen, dass niemand Fragen stellte." Shakira hob den Kopf und sah Sharif abwartend an.

"Willst du behaupten, du hättest auch nur eine Sekunde Schuldgefühle gehabt?" fragte Sharif.

"Nein", flüsterte sie. "Ich kann mich einfach nicht schuldig fühlen – auch wenn ich ihn getötet habe. Deshalb musste ich es dir unbedingt erzählen, Sharif. Es hat mir damals nicht Leid getan, was ich getan habe – und es tut mir heute nicht Leid. Und vielleicht … vielleicht macht mich das zu einem genauso schlechten Menschen, wie er einer war. Er war ein so schlechter Mensch! Frauen klatschten in die Hände und spuckten auf seine Leiche, als er gefunden wurde. Und ich war froh, dass ich ihn getötet hatte, weil er nun niemandem mehr etwas tun konnte."

"Ich bin auch froh, meine Geliebte", sagte er leise.

Er drückte sie an sich, und sie seufzte tief. Dann gingen sie ein Stück weiter.

"Und dann hast du dich wieder in Hani verwandelt, nicht wahr?"

Sie lachte bitter. "Ja. Eine Woche später wurde das Küchengebäude bombardiert, und meine Stiefmutter kam ums Leben. Das Lager wurde … wir wurden auf andere Lager verteilt, und es war leicht, sich als Junge auszugeben."

"Und später hattest du dann das Bedürfnis, andere Frauen und Mädchen zu beschützen – wie zum Beispiel Farida und Jamila."

"Ich … ich schätze, ja."

"Mein tapferer, mutiger Hani. Und wovor hast du dich bei mir gefürchtet? Hast du etwa geglaubt, ich könnte sagen, was du getan hast, war falsch?"

"Ich … ich weiß nicht. Ich wusste nur, ich muss es dir sagen. Aber ich konnte nicht. Und dann … habe ich es Mazin erzählt. Er hat mir Mut gemacht."

Sharif blieb stehen und drückte Shakira an sich. Sie legte den Kopf auf seine Brust und lauschte auf das Pochen seines Herzens.

"Das ist es also, was dich hemmte", sagte er. "Aber das ist nun vorbei. Jetzt wirst du meine Frau werden. Ich liebe dich, Shakira. In meinem Herzen bist du längst meine Frau. Sag mir, dass es für dich genauso ist."

"Ja", flüsterte sie, und ihr Herz war wie von einer schweren Last befreit.

18. Kapitel

Inselbewohner sollen zurückkehren

Wie heute verlautete, wird Bagestan noch in dieser Woche mit der Repatriierung der Golfinselbewohner beginnen. Die Betroffenen hatten in Flüchtlingslagern überall auf der Welt ausharren müssen, bis das Problem der Aswadschildkröte geklärt war. Prinzessin Shakira von Bagestan, die ja selbst viele Jahre als Vertriebene in Lagern gelebt hat, hat sich persönlich der Sache der Golfinselbewohner angenommen. Sie soll sehr glücklich über diese Nachricht sein.

"Tja, Marta, nun haben wir wieder eine Hochzeit im Königshaus von Bagestan, über die wie berichten können", stellte Barry fest. "Das scheint langsam zur Gewohnheit zu werden."

"Ja, und was für eine Hochzeit, Barry. Tatsächlich sind es drei Hochzeiten auf einmal! So etwas haben wir nicht mehr erlebt, seit die attraktiven Prinzen von Barakat alle an einem Tag für den weiblichen Teil der Menschheit verloren gingen."

"Ich fürchte, du hast dich nie ganz davon erholt."

"Nun ja, jetzt bist du dran. Drei Prinzessinnen der Al-Jawadi-Familie werden in Kürze ihr Ja-Wort geben – in einer gemeinsamen Trauungszeremonie, und zwar mit drei der ansehnlichsten Tafelgefährten, die es in dieser Gegend gibt. Nicht schlecht, was?"

"Erzähl uns mehr über die Prinzessinnen, Marta."

"Nun, sie sind alle direkte Nachkommen des alten Sultans von Bagestan, aber keine von ihnen war sich dessen bis zu dem unblutigen Sturz Ghasibs bewusst. Es ist ja bekannt, dass die gesamte königliche Familie sich jahrelang in Lebensgefahr befand, da Ghasib seine Leute auf sie angesetzt hatte. Sie mussten ins Exil gehen und unter falscher Identität leben, bis der Enkel des Sultans den Thron wieder an sich riss."

"An Prinzessin Noor erinnerst du dich sicherlich, Barry, denn sie machte vor ein paar Monaten Schlagzeilen, als sie kurz vor ihrer Hochzeit das Weite suchte und damit Anlass zu den kühnsten Spekulationen gab. Kurz darauf waren sie und ihr Verlobter verschwunden, und dann wurde auch noch festgestellt, dass dessen Flugzeug nach einem schweren Sturm vermisst wurde. Fast alle rechneten mit dem Schlimmsten, doch Prinzessin Noor und Bari al Khalid wurden am Ende als Schiffbrüchige auf einer verlassenen Golfinsel gefunden. Es stellte sich heraus, dass sie deshalb geflohen waren, weil Baris Großvater in letzter Sekunde seine Erlaubnis zu dieser Ehe zurückgezogen hatte. Der Grund: eine alte Fehde zwischen den Familien. Bari al Khalids Großvater drohte, ihn zu enterben. Doch als er kurz darauf starb, zeigte sich, dass er seine Drohung nicht wahr gemacht hatte."

"Prinzessin Noor hat inzwischen ein Universitätsstudium angefangen, Barry. Sie sagt, sie möchte neue Lösungen für alte Probleme Bagestans finden."

"Nun ja, ich hätte wohl sowieso keine Chance gehabt. Intelligente Frauen stehen nicht auf mich, Marta."

"Die nächste Braut heißt Jalia, und bei der hättest du erst recht keine Chance, Barry, sie ist nämliche Dozentin für klassisches Arabisch an einer Universität in Schottland! Diese Stelle hat sie jetzt aufgegeben, da sie in Bagestan leben wird. Sobald die Hochzeitsfeierlichkeiten vorbei sind, wird sie hier sehr beschäftigt sein mit ihrem neuen Job als Tafelgefährtin der Sultanin. Der Aufbau des Bildungswesens, besonders auf Hochschulebene, soll in ihr Ressort fallen, habe ich gehört. Der Mann ihrer Wahl ist der unergründliche Latif Abd al Razzaq Shahin, dessen Großvater ebenso ein bekannter Tafelgefährte des alten Sultans und außerdem Stammesfürst im Sey-Shahin-Tal war, wo die wundervollen blauen Teppiche herkommen."

"Und dann haben wir als dritte im Bunde die hübsche kleine Prinzessin Shakira, der absolute Medienstar, die uns alle längst mit ihrer couragierten Art beeindruckt hat. Sie hat es geschafft, die grässlichen Erfahrungen, die sie auf der Flucht vor Ghasibs Tötungskommandos machen musste, hinter sich zu lassen, um sich persönlich der Sache der Golfinselflüchtlinge anzunehmen. Praktisch im Alleingang hat sie den Kampf mit dem internationalen Konzern aufgenommen, auf dessen menschenverachtende Vorgehensweise und auf dessen Namen wir hier nicht näher eingehen wollen, und sie wird wohl gewinnen. Auch Shakira hat die Absicht, weiterhin die Schulbank zu drücken, denn sie findet, dass sie in den Flüchtlingslagern viel zu wenig Bildung abbekommen hat. Sie ist jetzt … wie bitte? Entschuldigung. Oh! Wir schalten jetzt um zur Live-Übertragung aus Bagestan …"

Die Kuppel des Pavillons war vergoldet, und aus seinem Inneren strahlte ein weiches, warmes Licht. Er war wie für die Liebe gemacht, mit den spitzbogenförmigen Öffnungen, die den Blick freigaben auf die plätschernden Fontänen, die blühenden Büsche, den mit Sternen übersäten Nachthimmel. In der Mitte des Pavillons stand ein breiter Diwan voller Kissen und Decken, alle aus glänzender Seide in den herrlichsten Farben. Boden und Wände waren bestückt mit prachtvollen Mosaiken aus einer anderen Zeit. Die kuppelförmige Decke strahlte und funkelte von Abertausenden kleiner Goldund Spiegelplättchen, die das helle Mondlicht und den sanften Schimmer der Kristalllampen widerspiegelten.

Es war wie in Shakiras Traum.

Ein niedriger, kunstvoll gearbeiteter Marmortisch mit Intarsien aus Gold und Ebenholz war für sie gedeckt worden. Platten aus getriebenem Gold und Silber und kunstvoll bemalte Porzellanschalen enthielten ein Dutzend verschiedener köstlich gewürzter Gerichte, deren Duft ihre Sinne betörte.

Sharif Azad al Dauleh führte seine Gemahlin zu dem Diwan. Sie setzte sich und blickte lächelnd zu ihm hoch. Ihr Kleid, eine Kreation aus vielen Schichten golddurchwirkter grüner Seide, breitete sich um sie herum wie ein See.

Die Muskeln an seinen starken Armen zeichneten sich unter der Seide seines Jacketts ab, als er sich über sie beugte, um sie zu küssen. Sachte berührte er ihre Lippen mit seinen, und keine Speise hätte verlockender sein können als diese Liebkosung. Heiße Begierde ließ sie erschauern.

Er ließ sich auf dem Boden nieder und kniete vor ihr wie einer der Prinzen aus Tausendundeiner Nacht. Sein schwarzes Haar glänzte im Schein der Lampe, und der große Diamant an seinem Finger funkelte. Sein Blick war voller Liebe.

Prinzessin Shakira lag auf den Kissen, auch sie wie ein Märchengeschöpf. Bereitwillig öffnete sie die Lippen für die kleinen, leckeren Bissen, die Sharif ihr bot. Mit winzigen, herrlich gewürzten Fleischund Gemüsestückchen fütterte er sie, jedes in feinstem Öl gebacken, von einer köstlichen Teighülle umgeben und in aromatische Sauce getaucht. Und nach jedem Bissen leckte er ihr zärtlich den letzten Tropfen Öl von den bebenden Lippen.

Mit jeder Liebkosung schlug ihr Herz schneller, und sie wusste, dass auch er von einem Verlangen erfüllt war, das gleichermaßen lustvoll und schmerzlich war.

Sharif goss Wein aus einer kostbaren Kristallkaraffe, seine starken Finger umschlossen den Kelch, und der Stein an seinem Finger funkelte, dass es sie fast blendete.

Das Essen wurde zu einer einzigen Liebkosung. Sie spürte eine gezuckerte Erdbeere auf ihren Lippen, es fühlte sich an wie ein zärtlicher Kuss, der ihr eine unendliche Verzückung bereitete; Sharifs Zunge schmeckte würzig, als er damit die Umrisse ihrer Lippen nachzeichnete. Dann ließ er sie über ihren Hals gleiten, liebkoste die Innenseite ihres Armes und schließlich ihre Handfläche.

Sharifs Hände waren wie sanfte Musik und gleichzeitig heiß wie Flammen. Und sie hörte die Musik und spürte die Hitze seines Feuers. Sie hatte aufgehört zu denken und gab sich ganz ihren Empfindungen hin. Berauschende Momente, die ihr Innerstes in Aufwallung brachten.

"Meine Geliebte, meine Frau", murmelte er zärtlich. "Wie lange habe ich auf dich gewartet!"

Sie lächelte, und zum ersten Mal fühlte sie sich sicher genug, um ihn zu necken: "Wirklich so lange? Es waren nur ein paar Monate."

Seine Augen glühten. "Ich habe auf dich, meine Prinzessin, mein ganzes Leben gewartet, und noch länger."

Genauso empfand sie es auch. "Du machst mich so glücklich", flüsterte sie.

Jetzt spürte sie, wie der obere Knopf ihres Gewandes der entschlossenen Kraft in Sharifs Fingern nachgab. Sein Mund folgte seiner Hand, und er küsste jeden Quadratzentimeter nach und nach entblößter Haut. Die Seide raschelte, fast als ob auch sie unter seiner Berührung erschauerte, und glitt bereitwillig zur Seite und enthüllte Shakiras Schultern. Behutsam zog Sharif den Stoff weiter herunter, bis ihre nackten Schultern und Arme im Licht der Lampen schimmerten. Sharif beugte sich vor und küsste den Ansatz ihrer Brüste über dem mit Perlen bestickten korsageartigen Oberteil. Shakira erbebte lustvoll bei jeder Berührung seiner Lippen und seines heißen Atems.

Schließlich legte er sich neben sie und zog sie hoch, so dass jetzt sie es war, die sich über ihn beugte. Er streichelte ihre nackten Schultern, dann ließ er die Hände tiefer gleiten bis zu ihren Hüften und hielt sie fest. Ein wilder Stolz erfüllte sie angesichts der Kraft in seinen Händen und Armen.

Seine Augen glühten, und sein Lächeln war fast schmerzlich. "Shakira", flüsterte er, hielt ihren Kopf mit beiden Händen fest und küsste sie auf den Mund.

Sie weinte fast vor Sehnsucht. Da fand er den verborgenen Verschluss ihrer Korsage und öffnete ihn mit einem zufriedenen Seufzer.

"Oh", machte sie, denn alles war, so neu für sie.

"Es gibt nichts, was du fürchten musst", beruhigte er sie. "Du bist mein Leben, Shakira. Ich kann nichts tun, das dir wehtun würde, solange ich lebe."

Sie lächelte mit zitternden Lippen. "Ich habe keine Angst."

Jetzt war sie nackt bis auf die grüne seidene Pluderhose – wie ein Haremsmädchen aus alter Zeit. Ihre Brüste schwollen, als sie sie an seine starke, noch von Seide verhüllte Brust schmiegte.

Besitz ergreifend schloss sich seine Hand um eine der kleinen, festen Rundungen, und es war, als wären sowohl seine Hand als auch ihre Brust für genau diesen Augenblick geschaffen worden. Sachte ließ er die Handfläche hin und her gleiten, so dass köstliche Schauer sie zum Zittern brachten. Sie ahnte, welche Lust er ihr noch verschaffen würde.

Dann, plötzlich, schien er nicht länger warten zu können. Er richtete sich auf und streifte sein Jackett ab. Jetzt war er nackt bis auf die weiße Hose, und für einen Moment sah er aus wie der Flaschengeist aus dem Märchen. Doch dann stand er auf und streifte auch die Hose ab, und jetzt sah er nicht mehr aus wie ein Geist, sondern ganz und gar wie ein Mann.

"Oh!" entfuhr es ihr.

Er löschte alle Lampen bis auf eine, so dass sie von schützendem Halbdunkel umgeben waren. Wieder nahm er ihren Kopf in die Hand, beugte sich über sie und küsste sie so sehnsuchtsvoll, als ginge es um sein Leben. Dann löste er sich von ihren Lippen und verteilte Küsse auf ihrem Hals, ihrer Schulter und überall auf ihrem Körper. Draußen sang ein Nachtvogel sein wunderbar betörendes Lied.

Sie ergab sich ganz ihrem Gefühl und ließ es geschehen, dass seine Lippen über ihre Brüste strichen, über ihren flachen Bauch. Sie streckte die Arme aus, wühlte in Sharifs Haar, verflocht die Finger mit seinen seidigen Locken. Er griff nach ihrer Hand, führte sie an seine Lippen und saugte an der Innenfläche. Ein Prickeln überlief sie, so intensiv wie ein Stromschlag. Unwillkürlich beugte sie ein Knie und schmiegte den Schenkel an Sharifs Arm.

Da ließ er ihre Hand los und legte seine auf die kleine Erhebung zwischen ihren Schenkeln. Dabei beobachtete er ihr Gesicht, denn er wollte sehen, wie die Lust ihre Züge veränderte.

"Oh!" rief sie. "Oh, Sharif!"

Sie hob die Hüften und erwiderte den Druck seiner Hand. Sein Lächeln drückte Behagen aus, aber auch Anspannung, denn noch immer hielt er sein eigenes Verlangen völlig unter Kontrolle. Immer weiter streichelte er sie und steigerte ihre Lust. Da hob sie den Kopf und sah ihm in die Augen. Entschlossenheit und eine tiefe Liebe las sie aus seinem Blick. In diesem Moment wurde Shakira wie von einer Welle zum ersten Mal in ihrem Leben in den höchsten Himmel der Lust getragen. Ihr Kopf fiel zurück auf die Kissen.

"Ich hatte ja keine Ahnung …"

Er lächelte zärtlich. "Das ist erst der Anfang, meine Geliebte. Es gibt noch viel zu lernen, für uns beide."

Einen Moment lang war sie ängstlich, denn sie spürte, dass er gleich die Kontrolle verlieren würde. Aber Sharif war schließlich Sharif, und im nächsten Moment war die freudige Erwartung der Empfindungen, die er ihr schenken würde, stärker als jedes andere Gefühl.

Sie spürte, wie er den raschelnden Stoff ihrer Hose herabzog und dabei jeden Zentimeter Haut, der entblößt wurde, mit Küssen bedeckte, ihren Bauch, ihre Schenkel, die Innenseite eines Beines bis zur Innenseite des Fußes, und dann wieder aufwärts.

Nach einer endlosen Wanderung durch den Garten der Lüste, hob er schließlich den Kopf und schob Shakira zurück auf den Diwan. Im nächsten Moment lag er auf ihr, legte eine Hand unter ihren Nacken, küsste sie leidenschaftlich und öffnete mit der anderen behutsam ihre Schenkel.

Die Welt schien den Atem anzuhalten, da endlich drang er in sie ein, mit einem Aufschrei, der fast ein Schmerzensschrei war. Jetzt erst verstand sie, welche Qual die Warterei auf diesen herrlichen Moment für ihn bedeutet haben musste.

Ihr eigener Schmerz, der Schmerz der verlorenen Jungfräulichkeit, ging fast unter in der wilden Freude, die sie erfüllte angesichts der Vereinigung ihrer Körper und ihrer Seelen. Ihr Schrei, als sie ihn in sich aufnahm, war eher wie ein freudiger Ruf. Der Vogel draußen antwortete mit seinem eigenen Lied, und es war, als fiele die ganze Welt mit ein in ihren Liebesrausch. Sharifs Bewegungen wurden immer heftiger, nichts konnte ihn jetzt noch zurückhalten in seiner Ekstase, die durch Shakiras Leidenschaft und Geschmeidigkeit noch gesteigert wurde.

Immer tiefer drang er in sie ein, auf der Suche nach dem Ort, der ihm gehörte, und nur ihm allein, dem Ort, wo es kein Verlangen mehr gab, keine Begierde, nur absoluten Frieden. Er stöhnte vor Lust, und ihrer beider Seufzer vereinten sich zu einem Duett vor dem Hintergrund der nächtlichen Symphonie, die die Natur ihnen spielte. Eine kleine Ewigkeit dauerte dieses Lied, bis sie schließlich den einen, perfekten Klang gefunden hatten, das Lied der Götter, bei dem sie beide Erfüllung fanden.

Sie schmiegte sich an ihn und hielt sich an ihm fest. Und Tränen der Freude und Dankbarkeit strömten über ihre Wangen, denn sie wusste, nun war ihr Leben gut, und das Glück, das ihr zuteil wurde, war kaum zu fassen.

Epilog

Golfinselflüchtlinge reichen Sammelklage ein

Die Flüchtlinge von den Golfinseln werden eine Sammelklage gegen Mystery Resorts, Webson Attary Pharmaceuticals und deren Mutterkonzern erheben. Wie heute verlautete, werden die Inselbewohner, die von den Inseln vertrieben und deren Häuser von diesen Firmen zerstört worden waren, Schadenersatz in Höhe von über 10 Milliarden US Dollar fordern.

– ENDE –

Table of Contents

- Impressum
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- Epilog