Star Trek - Vanguard 01 - Der Vorbote
Author: Mack, David
Date: 2011-11-27T23:00:00+00:00
Publisher: Bookwire GmbH

DER VORBOTE

DAVID MACK

Ins Deutsche übertragen von
Mike Hillenbrand

Über den Autor

David Mack ist Autor zahlreicher Star Trek-Romane, inklusive der „USA Today“-Bestseller A Time to Heal und A Time to Kill. Er entwickelte die STAR TREK – VANGUARD-Serie mit Redakteur Marco Palmieri und schrieb das beliebte STAR TREK – DESTINY Crossover.

Weitere Romane von David Mack sind Wolverine: Road of Bones, Star Trek – Deep Space Nine: Warpath, Star Trek – S.C.E.: Wildfire und The Sorrows of the Empire in dem Paperback Star Trek – Mirror Universe: Vol. 1 – Glass Empires. Bevor er Bücher schrieb, verfasste Mack zusammen mit John J. Ordover die Episode Starship Down aus der vierten Staffel DEEP SPACE NINE, sowie das Story-Gerüst für It‘s only a Paper Moon aus der siebten Staffel. Mack lebt mit seiner Frau Kara in New York City. Mehr über ihn unter
www.infinitydog.com

Die deutsche Ausgabe von STAR TREK – VANGUARD: DER VORBOTE wird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Str. 72, 71634 Ludwigsburg. Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern, Übersetzung: Mike Hillenbrand; verantwortlicher Redakteur und Lektorat: Markus Rohde; redaktionelle Mitarbeit: Christian Humberg; Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik; Cover Artwork: Doug Drexler; Stationsdesign: Masao Okazaki;
Hintergrundbild courtesy of NASA and the Hubble Heritage Team (STScl/AURA).

Titel der Originalausgabe: STAR TREK – VANGUARD: HARBINGER

German translation copyright © 2008, 2011 by Amigo Grafik GbR.

Original English language edition copyright © 2005 by CBS Studios Inc. All rights reserved.

STAR TREK and related marks are trademarks of CBS Studios Inc. All rights reserved.
CBS and CBS Eye logo are trademarks of CBS Broadcasting Inc. All rights reserved.

This book is published by arrangement with Pocket Books, a Division of Simon & Schuster, Inc.,
pursuant to an exclusive license from CBS Studios Inc.

Print ISBN 978-3-936480-91-7 (Februar 2008) · E-Book ISBN 978-3-942649-92-6 (November 2011)

WWW.CROSS-CULT.DE

Wir lassen nie vom Suchen ab,
und doch, am Ende allen unsren Suchens
sind wir am Ausgangspunkt zurück
und werden diesen Ort zum ersten Mal erfassen.

T.S. Eliot, Little Gidding

Historische Anmerkung

Die Geschehnisse in „Der Vorbote“ beginnen im Jahr 2263, kurz vor der Beförderung von James T. Kirk zum Captain der Enterprise, und enden im Jahr 2265, zwischen den Ereignissen von „Spitze des Eisbergs“ und „Pokerspiele“.

2263

Prolog

Commodore Matt Decker war sich nicht völlig sicher, wie er die Ansammlung von Fusseln nennen sollte, die sich auf seiner unteren Gesichtshälfte ausbreitete. Die Fussel waren zu lang, um nur als Stoppeln durchzugehen, aber eindeutig zu kurz für einen richtigen Bart. Während er mit dem Turbolift zur Brücke unterwegs war, fuhr er sich bedächtig über sein Kinn und fand eine Beschreibung, die ihm passend erschien: Es hatte was von Dreck.

Okay, so funktioniert das nicht, entschied er. Seiner Meinung nach gab es für den kommandierenden Offizier eines Raumschiffs drei Möglichkeiten: Er konnte glatt rasiert sein, einen Bart tragen oder seinetwegen auch von Zeit zu Zeit etwas stachlig aussehen. Dreckig kam auf jeden Fall nicht infrage. Es sei denn, es wäre ein unvermeidlicher Zwischenschritt auf dem Weg zu einem Bart, grübelte er. Das wäre vollkommen in Ordnung. Alle paar Monate spielte Decker mit dem Gedanken, sich einen Bart wachsen zu lassen. Dann bemerkte er aber normalerweise, dass die Anzahl der grauen Stoppeln an seinem Kinn erneut zugenommen hatte und rasierte daraufhin den beginnenden Haarwuchs komplett ab – bis ihn irgendwann wieder die Neugier plagte.

Das sanfte Brummen des Turbolifts erstarb, und die Türhälften glitten auseinander. Eine geschäftige Aura, durchsetzt von sanftem synthetischen Zirpen erfüllte die Brücke der U.S.S. Constellation. Als die kräftigen Schritte des Commodore an Deck erklangen, erhob sich sein Erster Offizier, Hiromi Takeshewada, vom Sitz in der Mitte und grüßte ihn. Decker erwiderte kurz das Nicken des zerbrechlich wirkenden Offiziers, während er hinter den Kommunikationsoffizier der Gamma-Schicht trat, dessen Namen ihm, trotz mehrerer Erinnerungsversuche, wieder einmal entfallen war.

An der Wissenschaftsstation starrte Lieutenant Guillermo Masada – dessen Bart ordentlich gestutzt war, wie Decker neidvoll bemerkte – in die Sensorhaube, die einen blassen blauen Schimmer über die Augen des Wissenschaftsoffiziers legte. Sein kurzer Pferdeschwanz verletzte keinerlei Vorschriften, grenzte Masada aber auf gewisse Weise von der großen Masse kurz geschorener Sternenflotten-Offiziere mit Bürstenhaarschnitt ab. Obwohl es Decker nur selten zugab, fand er die in diesem Punkt etwas starre Geisteshaltung der Sternenflotte manchmal albern.

Takeshewada trat an Deckers Seite, als Masada von seinen Sensordaten hoch sah und mit einem ernsten Gesichtsausdruck Blickkontakt zu seinen vorgesetzten Offizieren aufnahm.

Decker hielt sich nicht mit Smalltalk auf. „Bericht.“

Masada fuhr mit der Hand gedankenverloren hinter sein Ohr, als ob er sich kratzen wollte. Er zog leicht an seinem Pferdeschwanz und wandte sich dann Decker zu. „Wir haben gerade einen Routine-Scan an den Bio-Proben von Ravanar IV durchgeführt“, sagte er. „Bei den meisten fanden wir nichts Außergewöhnliches.“ Er zeigte auf die Sensorhaube und trat zur Seite, damit sich Takeshewada die Daten selbst ansehen konnte. „Dann haben wir das gefunden.“

Decker bemühte sich um Geduld, doch in solchen Situationen war dies mehr als mühsam. „Guillermo, spannen Sie mich nicht auf die Folter.“

„Entschuldigung, Sir. Es handelt sich hier um eine Gen-Sequenz, wie wir noch nie zuvor eine gesehen haben. Ich kann nur schätzen, dass sie einige Millionen chemischer Basenpaare hat und damit deutlich komplexer ist als einfaches G-A-T-C. Es besitzt Moleküle, die wir immernoch zu identifizieren versuchen.“

Takeshewada schaute von der Sensorhaube auf. Ihre ohnehin schon blasse Gesichtsfarbe wirkte noch ein wenig bleicher als gewöhnlich. „Das ist unglaublich“, sagte sie.

Die Arme vor der Brust gefaltet, sagte Decker zu Masada: „Und woher kommt es? Handelt es sich um eine Art höherer Lebensform?“

„Eher nicht“, erwiderte der Wissenschaftsoffizier. „Wir haben sie aus einer einfachen Schimmelprobe.“

„Einfach?“ Decker schüttelte den Kopf, sowohl angesichts des Wortes als auch aus schierem Staunen über die unerschöpfliche Anzahl von Tricks, die das Universum aus seinem sprichwörtlichen Ärmel schüttelte. „Das ist eine Menge DNS für etwas, das ich von meinem Frühstück kratzen würde. Und wo wir gerade davon sprechen …“ Er wandte sich an den Yeoman, der hinter ihm stand. „Lawford, bringen Sie mir einen Kaffee.“

„Lawford wurde vor zwei Wochen zur Yorktown versetzt, Sir“, erwiderte der Yeoman. „Ich bin Guthrie.“

Decker sah ihn ungeduldig an. „Und was hat das mit meinem Kaffee zu tun?“

„Nichts, Sir.“

Der Commodore zeigte auf den Nahrungsschacht. „Milch, kein Zucker.“

„Ich weiß, Sir.“

„Danke, Lawford“

„Guthrie, Sir“

„Wie auch immer.“ Decker wandte sich wieder der Wissenschaftsstation zu, während der Yeoman leise vor sich hin murmelnd davon trottete, und sprach Masada an. „Wozu benötigt dieser Schimmel so viele genetische Informationen?“

„Ich denke nicht, dass er sie wirklich braucht“, erwiderte Masada.

Decker begann ärgerlich zu werden. „Das hab ich doch gesagt.“

„Nein, Sir“, sagte Masada. „Es hat den Anschein, dass nur ein äußerst geringer Teil dieses genetischen Codes etwas mit dem Schimmel an sich zu tun hat. Der Rest ist … nun, einfach da.“

Takeshewada verzog ihr Gesicht auf eine Weise, die klar erkennen ließ, wie wenig befriedigend sie Masadas Antwort fand. „Aber was tut er, Guillermo?“

Der Wissenschaftsoffizier presste die Lippen zu einer dünnen Linie zusammen, zog die Augenbrauen hoch und zuckte mit den Schultern. „Keine Ahnung. Ich kann Ihnen sagen, dass es etwas Großes ist, aber darüber hinaus …“ Er schüttelte den Kopf.

„Meine Damen und Herren: Die Föderation in all ihrer geistigen Überlegenheit“, erwiderte Decker trocken. Seine düstere Stimmung hellte sich ein wenig auf, als der Kaffee kam. Er nahm den Becher von Guthrie entgegen und wandte sich wieder an Masada. „Wie schnell sind Sie mit den nötigen Tests fertig, um mir einen richtigen Bericht zu liefern?“

„Ich bin nicht sicher, ob ich das überhaupt kann“, sagte Masada. „Unser Labor ist gut, aber nicht so gut. Wir müssen das ganze Material – die Proben, die Scans, den ganzen Satz – an das Hauptquartier der Sternenflotte schicken, damit es dort untersucht wird.“

Decker ließ seine Schultern enttäuscht sinken. „Ist das Ihr Ernst? Wir machen die Entdeckung unseres Lebens, und Sie sagen mir, wir können nur etwas darin herumstochern?“

„Ich fürchte, so ist es, Sir.“ Masada sah noch enttäuschter aus als sich Decker fühlte. „Mit der uns zur Verfügung stehenden Hardware und der Stärke unseres wissenschaftlichen Personals könnten wir Jahre mit diversen Untersuchungen verbringen, ohne auch nur einen kleinen Erfolg zu erzielen.“ Niedergeschlagen fügte er hinzu, „Diese Geschichte ist einfach zu groß für uns, um sie allein in Angriff zu nehmen.“

Mit einem schweren Seufzer gab sich Decker geschlagen. „Es gibt ein altes Sprichwort auf der Erde“, sagte er als er Masadas Schulter tröstend drückte, „Einer für alle, alle für einen.“ Er nippte vorsichtig an seinem Kaffee, ging die wenigen Stufen hinab und setzte sich mit einem leisen Ächzen und knackenden Knien auf den Platz in der Mitte. Er stellte den Kaffee ab und drehte den Sessel in Richtung Kommunikationsstation. Gerade als er den Mund öffnen wollte, um einen Befehl zu geben, fiel ihm ein, dass er sich auch nicht an den Namen dieses Offiziers erinnern konnte. Decker sah zu Takeshewada und gab ihr mit einem kurzen Nicken zu verstehen, dass sie übernehmen sollte.

Glücklicherweise verstand ihn sein Erster Offizier sofort. „Ensign Ponor, öffnen Sie einen sicheren Kanal zum Kommando der Sternenflotte“, sagte sie. „Bereiten Sie sich darauf vor, Informationen von Lieutenant Masadas Station auf sein Zeichen hin zu übermitteln.“ Ponor bestätigte den Befehl und wenige Minuten später beendete Masada den Datentransfer. Takeshewada erschien an Deckers Seite als der mit seinem Kaffee fertig war. „Übertragung vollständig, Sir. Und wir haben neue Befehle von der Sternenflotte.“

„Wie lauten sie?“, fragte Decker und gab seinen leeren Becher Guthrie, der mühelos den richtigen Moment abgepasst hatte, um den Commodore von seiner kleinen Last zu befreien.

„Wir wurden zurück in den Raum der Föderation beordert“, sagte Takeshewada. „Wir sollen entlang der klingonischen Grenze im Gariman-Sektor patrouillieren, bevor wir dann die Deep Space-Station K-7 anlaufen, um neue Lieferungen aufzunehmen.“

Decker gab sich eine Zeit lang dem hypnotischen Anblick des Hauptschirms hin, der die im Warpflug verzerrten Sterne zeigte. „Sieht so aus, als ob die Taurus-Region auf jemand anderen warten muss, der dort unsere Flagge hisst. Steuermann: Setzen Sie einen Kurs zur Station K-7, der uns entlang der Grenze führt.“

„Aye, Sir“, erwiderte der Steuermann und errechnete die Koordinaten.

Es entsprach absolut nicht Deckers Natur, einem Geheimnis wie dem des von Masada entdeckten Meta-Genoms den Rücken zuzuwenden. Fast noch schwieriger war es für ihn, von der Erforschung der gänzlich unbekannten Taurus-Region abgezogen zu werden, um stattdessen normale Grenz-Patrouillen zu fliegen. Aber als die Sterne auf dem Hauptschirm verschwommen vorüber zogen und die Constellation Richtung Heimat flog, wusste er, dass die Arbeit, die er und seine Crew hier – Hunderte von Lichtjahren von zuhause entfernt – begonnen hatten, ohne Zweifel in sehr guten Händen war.

2265

Kapitel 1

Captain James T. Kirk wanderte durch die belebten Korridore der Enterprise. Er ging zügig und entschlossen, aber in Wahrheit wanderte er seit über einer Stunde ziellos durch das Schiff. Ihn verfolgten die Erinnerungen an Delta Vega. Nacht für Nacht suchten ihn Gary Mitchells milchig-trübe Augen heim. Sie hatten diese Farbe angenommen, als eine rätselhafte Macht seinen besten Freund so grausam verändert hatte. Mit diesen Augen erwartete er ihn in seinen Träumen. Er war durch seine Hand gestorben. Sein gespenstisches Starren glich einem stummen Vorwurf, dem nicht zu entkommen war.

Scotty war mit den technischen Geräten, die er von der Lithium-Abbaustation auf Delta Vega hatte retten können, in der Lage gewesen, die Maschinen der Enterprise neu zu starten. Dennoch war die aktuelle Geschwindigkeit des Schiffes immer noch einiges vom Maximum entfernt. Mit dem derzeitigen Tempo würden sie die nächstgelegene Basis der Föderation erst in sieben Monaten erreichen. Die Entfernung zum Territorium der Föderation war so gewaltig, dass das Flottenkommando Kirks Bericht über die zurückliegenden Ereignisse trotz Subraumfunk vielleicht noch gar nicht empfangen hatte. In diesem Bericht hatte er die Geschehnisse um Mitchell vereinfacht, wenn nicht gar beschönigt, dargestellt. Er schämte sich nicht dafür, trotz der Tatsache, dass sein Freund versucht hatte, das Kommando über die Enterprise zu übernehmen und seine neuen psionischen Kräfte gegen Kirk einzusetzen. Der junge Captain rief sich permanent ins Gedächtnis, dass das Wesen, das das Leben seiner Crew und die Existenz des Schiffes aufs Spiel gesetzt hatte, nicht Gary Mitchell gewesen war. Nicht im eigentlichen Sinn. Nachdem die Enterprise mit dem Versuch gescheitert war, die Energie-Barriere am Rand der Galaxie zu durchbrechen, hatte sich Mitchell – und später auch die Psychiaterin Dr. Elisabeth Dehner – als Folge dieser Erfahrung in etwas anderes, etwas Schreckliches verwandelt. Kirk glaubte fest daran, dass sein Freund nicht der begangenen Grausamkeiten und des Mordes fähig gewesen wäre. Darum hatte er in seinem Logbuch vermerkt, dass Gary Mitchell „in Ausübung seiner Pflicht“ gestorben war.

Als Kirk an der Tür zum Speisesaal vorüber ging, öffnete sie sich und das Aroma von frischem Kaffee lockte ihn hinein. Dr. Mark Piper saß alleine an einem Tisch und inhalierte genüsslich und mit geschlossenen Augen den heißen Dampf, der von seinem polierten Aluminium-Becher aufstieg.

Als er das Geräusch der sich schließenden Türen hörte, öffnete der im Alter ergraute Mediziner die Augen. „Morgen, Captain“, sagte er mit belegter Stimme. Kirk beantwortete den Gruß mit einem Nicken. „Ist es denn schon Morgen?“ Er warf einen Blick auf den Schiffs-Chronometer, der über der Tür des Speisesaals hing.

„Es ist fast 0100“, erwiderte Piper. „Technisch gesehen ist es bereits Morgen.“ Er schlürfte vorsichtig aus seinem Becher.

„Wahrscheinlich haben Sie Recht“, sagte Kirk mit einem schwachen Lächeln. „Machen Sie die Nacht durch?“

„Ein Notruf,“ erklärte Piper. „Nicht ernst genug, um Sie zu wecken. Aber das hat sich jetzt eh erledigt.“

Kirk stand vor dem Nahrungsverteiler und betrachtete die Auswahl. „Wer war es?“

„Alden“, Piper wandte sich wieder seinem Kaffee zu.

Kirk verzichtete auf eine Auswahl und setzte sich Piper gegenüber. „Was ist passiert?“

„Unfall im Maschinenraum.“ Er schlürfte geräuschvoll einen weiteren Schluck und setzte den Becher ab. „Während wir hier sprechen, schreibt Spock wahrscheinlich bereits den Bericht für Ihr morgendliches Briefing.“

„Ohne jeden Zweifel“, erwiderte Kirk. Sein halb-vulkanischer Erster Offizier war in erster Linie effizient. In seiner anderen Position als Wissenschaftsoffizier konnte Spock aufgrund der Tatsache, dass Vulkanier ihre Gefühle absolut unterdrückten, mit klarer und berechnender Logik funktionieren. Es war aber auch jene kühle Logik, aufgrund derer er Kirk dazu gedrängt hatte, Gary Mitchell zu töten, bevor der mit seinen neuen Kräften die Crew der Enterprise versklaven oder töten konnte. Kirk hatte Spocks Warnung missachtet, und Steuermann Lee Kelso hatte für diesen Fehler mit seinem Leben bezahlt. Dem Captain war klar, dass es absurd war, Spock für das verantwortlich zu machen, was geschehen war. Auch hatte er Mitchell nicht leichtfertig zum Tode verurteilt, denn als Erster Offizier war es Spocks oberste Pflicht, das Schiff und seine Crew zu beschützen – auch wenn das bedeutete, ein Mannschaftsmitglied zu opfern, um die anderen zu retten.

All diese Tatsachen erleichterten es Kirk dennoch nicht, den Tod von Gary Mitchell zu akzeptieren. Er war es, der den Abzug des Phasers betätigt hatte und damit einen tonnenschweren Felsbrocken auf seinen Freund hatte fallen lassen. Keine noch so rationalen Argumente konnten die quälende Schuld lindern, die seit dieser Verzweiflungstat jeden seiner Gedanken überschattete.

Nach kurzem Schweigen sagte Piper: „Sie sollten etwas essen.“

„Ich bin nicht hungrig.“

„Dann sollten Sie versuchen, etwas zu schlafen.“

Kirk verzog das Gesicht. „Leichter gesagt als getan.“

„Auf diesem Schiff ist das wahrscheinlich wahr.“ Piper nahm seinen Becher und stand auf. „Ich muss zurück auf die Krankenstation. Möchten Sie mitkommen und Alden ‚Hallo‘ sagen?“

Bevor er die Einladung annehmen konnte, tönte aus dem Lautsprecher des Interkoms ein Pfeifen aus zwei Noten. „Captain Kirk auf die Brücke“, kam Spocks Stimme über den internen Schiffskanal.

Mit nur einem Schritt war Kirk an dem in der Wand eingelassenen Kommunikationspanel. „Ich bin auf dem Weg. Kirk Ende.“ Er schloss den Kanal und drehte sich zu Piper. „Grüßen Sie Alden von mir.“

Pipers „Aye, Captain“ verklang hinter Kirk, als er den Speisesaal verließ und dankbar über den Korridor eilte. Es gab etwas Neues, auf das er sich konzentrieren konnte.

Spock erhob sich aus dem Sitz in der Mitte, als der Captain den Turbolift verließ. „Bericht“, sagte Kirk. Er strebte direkt zu seinem Platz und schien nahezu begierig darauf, einer Krise zu begegnen, die allerdings nicht existierte.

„Wir erhalten einen Funkspruch von einem Föderationsaußenposten, Sir“, sagte Spock und stellte sich rechts neben den Sessel des Captains. Kaum hatte Kirk Platz genommen, sprang er auch schon wieder auf. „Von welchem?“

„Von Sternenbasis 47“, sagte Spock, „einer Raumstation der Wachturm-Klasse, auch als Vanguard bekannt.“

„Vanguard?“ Kirk kniff nachdenklich die Augen zusammen. Spock nahm sich vor, später zu untersuchen, welche Konzentrationsvorteile dem Captain die Reduktion seiner Sehschärfe brachte. „Ich dachte, die Fertigstellung dieser Basis würde noch Jahre dauern.“

„Offensichtlich nicht.“ Spock fügte hinzu: „Man erwartet unsere Antwort.“

Der Captain sah Spock an, sagte aber nichts. Mit einer flüssigen Bewegung nahm er wieder in seinem Stuhl Platz und drehte ihn zum Kommunikationsoffizier. „Lieutenant Uhura, stellen Sie sie durch.“

„Aye, Sir“, bestätigte Uhura. Die junge Frau stellte das Signal auf die Lautsprecher der Brücke. „Kanal offen.“

„Sternenbasis 47, hier ist Captain James T. Kirk vom Raumschiff Enterprise. Können Sie mich hören?“

„Wir hören Sie, Enterprise“, ertönte eine weibliche Stimme. „Fahren Sie fort.“

„Wir benötigen intensive Reparaturarbeiten an zahlreichen Systemen. Sind Sie in der Lage, uns Unterstützung anzubieten?“

„Positiv, Captain. Sollen wir eine Andockrampe für Sie bereit machen?“

Der Captain runzelte die Stirn, bevor er antwortete. „Bitte.“

„Schon erledigt. Wann werden Sie eintreffen?“

Kirk sah zu Spock, der in seinem klaren Bariton antwortete. „In sechs Tagen, drei Stunden und vierundzwanzig Minuten.“

„Bestätigt“, sagte die weibliche Stimme. „Vanguard Ende.“

Der Kanal schloss sich. Kirk lehnte sich auf einen Ellbogen und starrte die langsam vorbei gleitenden Sterne an, die auf dem Hauptschirm zu sehen waren. Schließlich sagte er leise zu Spock: „Eine voll operationsfähige Sternenbasis, genau hier draußen. Das muss unser Glückstag sein.“

Spock spürte den Argwohn, der von seinem kommandierenden Offizier ausging. „Sie scheinen den guten Neuigkeiten nicht zu trauen, Captain.“

„Wie lange braucht man, um eine Raumstation der Wachturm-Klasse zu bauen, Spock?“

Aus dem Gedächtnis antwortete Spock: „Im Durchschnitt vier Jahre, neun Monate …“

„Und wie lange ist es her, dass das Vanguard-Projekt gestartet wurde?“

Nach kurzem Nachdenken erwiderte Spock: „Zwei Jahre, sieben Monate und zehn Tage.“

Der erste Offizier beobachtete, wie sich Kirks Hand langsam zu einer Faust ballte. „Jemand hatte es ziemlich eilig, diese Station zu bauen. Bei all dem Säbelrasseln der Klingonen in der letzten Zeit – warum baut man ausgerechnet dann so weit entfernt von der Föderation eine so große Basis?“

Spock wog die wahrscheinlichsten Möglichkeiten ab. „Um Kolonisierungsprojekte vor Ort zu unterstützen?“

Der Captain sah nicht überzeugt aus. „Vielleicht.“

„Da uns weitere Daten fehlen, ist das zurzeit die logischste Erklärung.“

„Finden Sie alles, was wir in unseren Datenbanken über Vanguard haben“, sagte Kirk. „Ich möchte einen vollständigen Bericht, bevor wir die Station anlaufen.“

Kapitel 2

Der Dschungel war erfüllt mit den zirpenden Geräuschen nachtaktiver Insekten. Ohne es wirklich zu bemerken, entfernte Cervantes Quinn eine lange Strähne seines wirren, schlohweißen Haares von seinen Augen und strich sie hinters Ohr. Die heimtückische Luftfeuchtigkeit vergrößerte die nach dem Sonnenuntergang verbliebene Hitze und ließ Quinns vom Schweiß durchnässte Kleidung wie eine zweite Haut an ihm kleben.

Er erhob sich leicht aus seiner hockenden Position und griff in seine linke Hosentasche. Tief darin vergraben, unter dem elektronischen Dietrich und den Resten eines synthetischen Snacks aus Was-auch-immer-mit-Fleisch-Geschmack, fand er seinen Flachmann. Er zog ihn so leise er konnte heraus, öffnete den Verschluss und nahm einen Schluck eines namenlosen grünen Schnapses. Er schmeckte furchtbar. Quinn behielt ihn nur deshalb in seiner Flasche, weil der Auftraggeber, der ihn am häufigsten anheuerte, ein orionischer Kaufmannsprinz namens Ganz war, der der seltsamen Ansicht war, dass andere Personen ihm spontan Getränke anzubieten hatten. Zudem hatte er es sich zur Angewohnheit gemacht, all jene zu erschießen, die ihm etwas servierten, was ihm nicht schmeckte. Den grünen Schnaps mochte Ganz.

So grässlich Quinn es auch fand, war das Zeug gegenüber dem faden Nachgeschmack des Pseudo-Fleisch-Snacks, den Quinn eine Stunde zuvor verschlungen hatte, doch eine leichte Verbesserung. Er nahm einen weiteren Schluck und stopfte dann die halbleere Flasche zurück in seine Tasche. Diese Überwachungsaktion dauerte länger als erwartet. Er hatte angenommen, zu diesem Zeitpunkt längst verschwunden zu sein; das gestohlene Gerät sicher hinter einem falschen Wandpanel im Ladebereich seines privaten Frachters, der Rocinante, verborgen. Doch stattdessen schlug er blind nach den seinen Kopf attackierenden Moskitos, die er zwar allzu gut hören konnte, die er aber nur sah, wenn sie zwischen ihm und den Lichtern, die vom Minencamp hinauf schienen, hindurch flogen.

Von seinem Aussichtspunkt tief im Unterholz hinter der Waldgrenze, die das Camp umgab, sah er die Prospektoren von einer Baracke zur nächsten gehen. Die meisten bereiteten sich auf die Nacht vor, begaben sich in ihre Kojen oder gingen ein letztes Mal zur Latrine. Ein echtes Ärgernis waren lediglich die beiden, die noch immer in ihrem spartanisch eingerichteten Gemeinschaftsraum saßen und das wahrscheinlich langweiligste Kartenspiel spielten, das Quinn jemals gesehen hatte.

Er war sicher, dass er die beiden Männer wahrscheinlich in jedem Spiel, von Texas Hold’em bis Denobulanischem Rommé, locker geschlagen hätte. Für einen kurzen Moment erlaubte er sich die Vorstellung, seine Mission eigenmächtig zu verändern und anstelle eines heimlichen Diebstahls eine völlig legale Plünderung der Minenarbeiter mittels Kartenspielens durchzuführen.

Quinns gesunder Menschenverstand erwachte aber rasch aus seinem Schlummer und erinnerte ihn daran, dass es nicht nur falsch wäre, ehrlich arbeitende Menschen beim Kartenspielen zu betrügen, sondern Ganz sein nächstes Abendessen wahrscheinlich auch mit Quinns Eingeweiden garnieren würde, sollte er ohne das Sensorengitter, das dieser haben wollte, nach Vanguard zurückkehren.

Geduld war keine von Quinns ausgeprägten Tugenden, aber seine Impulsivität wurde gewöhnlich von einer sehr gesunden Furcht vor dem Tod, schweren Verletzungen oder dem Kerker im Zaum gehalten. Darum hielt er die Position, obwohl er inzwischen der Überzeugung war, seine Knie würden sich nie wieder durchbiegen lassen. Endlich packten die letzten zwei Minenarbeiter ihre Karten zusammen. Sie ließen ein elastisches Band um den Stapel schnappen und diesen auf dem Tisch liegen, als sie aufstanden, das Licht im Gemeinschaftsraum ausschalteten und aus der Tür hinaus in die Dunkelheit gingen. Diese wurde nur an einigen Stellen von einem schwachen, leicht orange schimmernden Leuchten erhellt, das von den Lampen ausging, die an schlaffen Drähten zwischen den Hütten hingen. Trotz der vielfältigen Geräuschkulisse aus dem Dschungel um ihn herum, hörte Quinn jeden einzelnen schlurfenden Schritt, als die beiden sich auf dem schlammigen Weg entfernten und auf der anderen Seite der Siedlung langsam außer Sicht gerieten. Ihre verschwommenen Schemen näherten sich einem Gebäude. Das sich wiederholende Geräusch von Stiefeln, die klopfend von Schlamm befreit wurden, hallte bis zu ihm herüber. Als die beiden endlich ihre Hütte betraten, verklang es und die Tür schlug geräuschvoll hinter ihnen zu.

Quinn gab seine Position auf, entfernte das dichte Gewächs und die herumhängenden stacheligen Reben und bewegte sich auf das Camp zu. Ein arthritischer Schmerz in seinen Knien mahnte ihn, die Geschwindigkeit zu verringern, aber die Aussicht, seinen Auftrag ab jetzt rasch und einfach hinter sich zu bringen, trieb ihn an. An der Waldgrenze verharrte er kurz. Es gab kein Anzeichen von automatischen Überwachungsgeräten – keine Kameras, Bewegungsmelder oder Selbstschussanlagen. Nicht, dass er welche erwartet hatte, aber die Anwesenheit eines Sensorengitters im Minencamp hatte dennoch seinen Argwohn geweckt. Dies war nicht die Art von Ausrüstung, die man normalerweise in zivilen Händen vermutet hätte. Ganz hatte bei der Auftragserteilung nicht erwähnt, wie er von der Anwesenheit des Geräts hier auf Ravanar IV erfahren hatte, und Quinn war schlau genug gewesen, nicht danach zu fragen.

Er legte die Hand auf die Betäubungspistole in seinem Holster. Der Weg war verlassen. In der Ferne kreischte etwas dreimal in schneller Folge und etwas anderes grollte zur Antwort. Mit der Hand am Griff entfernte er sich von den Bäumen und ging vorsichtig hinüber. Der matschige Staub unter Quinns Stiefeln machte aus jedem Schritt ein Abenteuer. Er war glitschig wie geronnenes hydraulisches Schmieröl und stank wie die offene Kanalisation von Korinar. Einige schnelle Schritte, und er verbarg sich wieder im Dunkeln. Verstohlen warf er einen Blick um eine Ecke, auf den dunklen, kurzen Weg zwischen den Hütten und dem Lagerhaus. Er war leer, und während Quinn hinüber lief, suchten seine Füße bei jedem Schritt die trockenste – und damit auch leiseste – Stelle des Weges.

Das Sensorengitter war größer, als er es erwartet hatte. Ganz’ Zeichnung des Geräts enthielt keine Größenangaben und hatte Quinn glauben lassen, dass er es einfach abbauen und unter den Arm klemmen konnte. Die zylindrische Maschine war jedoch beinahe so groß wie Quinn selbst, und wenn seine Einschätzung des Duranium-Gehalts korrekt war, mindestens zweimal so schwer. Er dachte kurz darüber nach, den Frachtflieger eines Minenarbeiters zu stehlen, bis ihm einfiel, wie viel Lärm der Gleiter machen würde. Das verfluchte Ding wird das ganze Lager aufwecken, schimpfte er stumm vor sich hin. Das hier wäre viel einfacher, wenn mein Schiff einen Transporter hätte. Er hatte oft mit dem Gedanken gespielt, einen zu installieren, aber die limitierte Energiekapazität seiner Maschinen hätte es notwendig gemacht, ein anderes System von vergleichbarem Energieverbrauch dem Transporter zu opfern. Unglücklicherweise wären dafür nur die Trägheitsdämpfer infrage gekommen – und da sie es waren, die ihn bei einem normalen Flug durch das All davor bewahrten, sich spontan in organischen Matsch zu verwandeln, war Quinn eher abgeneigt, sie einzutauschen.

In ihm formte sich ein Gedanke: Ich könnte einfach nur die relevante Komponente stehlen und das Energiemodul zurücklassen. Ich nehme einfach den Teil mit, um den es eigentlich geht. Er nahm das Gerät stärker in Augenschein und erkannte, dass das obere Segment den Sensorgenerator enthielt, den er – wenn er es erst einmal von dem viel größeren und schwereren Energiemodul getrennt hatte – aus eigener Kraft würde fort bringen können. Er griff in die tiefer gelegenen Taschen an seinen Hosenbeinen, fand dort die Werkzeuge, die er brauchte und begann mit der Arbeit. Ein schneller Scan registrierte kein Anzeichen von Energie innerhalb des Geräts; es schien absolut inaktiv zu sein. Das war Quinns Einschätzung nach auch das Beste. Einige wenige Verdrahtungen und Schaltungen später hatte er das Kabel des Hauptenergiemoduls entkoppelt. Kaum hatte er jedoch das Kabel gelöst, empfing sein Scanner eine Vielzahl an Daten. Er warf einen Blick auf die Werte und machte die verspätete Entdeckung, dass das Sensorengitter die ganze Zeit über höchst aktiv gewesen war und – ganz im Sinne seiner beabsichtigten Funktionsweise – seinen Scanner an der Nase herum geführt hatte.

An seine Ohren drangen sowohl das dröhnende Hupen eines Alarmsignals als auch das Geräusch gegen Barackenwände schlagender Blechtüren. Schnelle Schritte klatschten durch den Schlamm und näherten sich seiner Position. Mit einem Schall-Schraubendreher, den er einem ziemlich verrückten Typen auf Barolia geklaut hatte, löste er die letzten Bolzen, die das Sensorengitter noch hielten, schlang seine Arme um den Sensorgenerator und hob ihn mit einem schmerzerfüllten Stöhnen an. Er wankte rückwärts durch die Tür, stolperte über etwas am Boden, das er in der Dunkelheit nicht erkennen konnte und ließ das Gerät fallen.

Was auch immer Quinn zwischen die Füße geraten war, wurde, begleitet von einem zerbrechenden Geräusch, durch das Gitter zerquetscht. Ein großer Teil rammte Quinns Fuß jedoch noch hart genug, um seinem Mund unklugerweise eine Sammlung vulgärer und lauter Flüche zu entlocken. Das Hüpfen auf seinem gesunden Fuß erwies sich kurze Zeit später als noch unkluger. Quinn rutschte prompt aus und fiel im Schlamm hart auf den Rücken. Hilflos sah er der Menge zorniger Minenarbeiter entgegen, die auf ihn zulief.

„Hey Leute“, rief er und wälzte sich im Schlamm, um sich wieder aufzurichten. „Ich weiß, dass sieht nicht gut für mich aus, aber …“ Einer der Männer zog etwas, das nach Quinns Meinung große Ähnlichkeit mit einem Sternenflotten-Phaser hatte. Er erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde und analysierte die Situation. Dann rannte Quinn los. Seine Arme und Beine wedelten wie Windmühlenblätter als er sich auf dem glitschigen Schlamm um sicheren Halt bemühte. Dadurch wurden seine Bewegungen derart unbeholfen und unvorhersehbar, dass der erste Phaserschuss – dessen Tonhöhe Quinn als Level 5 („schwere Betäubung“) identifizierte – knapp an ihm vorbei zischte und die Wand neben seinem Kopf erleuchtete. Quinn nutzte die kurze Helligkeit um sich zu orientierten und verließ den Weg. Er stürzte in einem spontanen Zickzack-Kurs dem Wald entgegen. Seine bewaffneten Verfolger kamen näher, doch zwei weitere Phaserschüsse ließen Quinns Schritte noch einmal schneller werden. Einer wirbelte die Erde knapp hinter seinen Füßen auf, der andere schoss über seine Schulter und brannte sich seinen Weg durch das Laub. Er erreichte die Waldgrenze und warf sich zwischen die Bäume. Sein Zickzack-Kurs war nun nicht mehr strategisch, sondern notwendig, um den zahlreichen Ranken, Pflanzen und Bäumen auszuweichen. Blaues Phaser-Feuer schimmerte in der Dunkelheit, blitzte auf und verblasste rund um die Spur, die Quinn bei seiner Flucht hinterließ.

Wo ist der verdammte Weg? Das Adrenalin-Niveau in Quinns Gehirn sorgte dafür, dass sich die Sekunden scheinbar endlos dehnten. Ihm kam es so vor, als ob er mehr als doppelt so lange wie nötig brauchte, um den Weg zurück zu seinem Schiff zu finden. Dann aber, nach einer letzten Kurve um ein Hindernis, brach er plötzlich aus dem Dschungel und stolperte in das schmale, trockene Flussbett, dem er vom Gipfel aus gefolgt war. Sein Schiff auf der anderen Seite des Hügels zu landen, hatte zu diesem Zeitpunkt noch wie ein guter Plan gewirkt. Sich im Schatten und geräuschlos von einer Anhöhe abwärts dem Lager zu nähern, schien strategisch sinnvoll zu sein.

Unglücklicherweise bedeutete es nun, dass er bergauf laufen musste – und zwar um sein Leben.

Es konnte nur noch Sekunden dauern, ehe seine Verfolger das Flussbett fanden. Zeit für ein paar Tricks, beschloss er. Ein paar Meter voraus bot ihm ein großer Felsbrocken etwas Schutz. Er erreichte den Felsen und ging dahinter in Deckung, gerade rechtzeitig, bevor ein weiterer neon-blauer Phaserstrahl über ihn hinweg peitschte. Hastig durchstöberte er den Inhalt seiner Taschen, bis er den Zünder fand. Das Heulen eines neuen Phaserschusses erklang, der fast ein Viertel des Felsbrockens abbrach, hinter dem Quinn in Deckung gegangen war. Der plötzliche Geruch von verschmortem Karbon und Eisen erinnerte ihn an den Gestank eines leeren Kochtopfes, den man auf der Flamme vergessen hatte. Rufe ertönten. Das Geräusch sich nähernder Fußtritte wurde lauter. Sie kamen. Er aktivierte den Zünder.

Purpurrote Blitze erleuchteten die tiefschwarze Nacht und eine Reihe von lauten Explosionen erschütterte die Umgebung. Die leiser werdenden Detonationen vermischten sich mit der Kakophonie zahlreicher erschreckter Tiere, gefolgt von dem Quietschen und Rumpeln zersplitternder Baumstämme, die unter ihrem eigenen Gewicht zusammenbrachen und zu Boden stürzten. Schreie wurden laut. „Vorsicht!“ und „Alle runter!“ hörte Quinn. Ein Dutzend stattlicher Bäume stürzten in einem sich überlappenden Muster in das Flussbett, um so eine Verfolgung unmöglich zu machen. Eine dichte Rauchwolke nahm den Verfolgern die Sicht und das Prasseln vieler kleiner Feuer übertönte die Geräusche, die Quinn machte, als er seine Flucht fortsetzte. Er hörte jemanden aus der Gruppe seiner Verfolger, wahrscheinlich den Anführer, der sich vergewisserte, dass seine Leute alle in Ordnung waren. Dann gab er den Befehl zum Rückzug ins Camp.

Quinn war froh, dass bei der Explosion niemand verletzt worden war. Schon vor langer Zeit hatte er den Wert von einfachen Lügen, klaren Fluchtstrategien und unerwarteten Ablenkungen zu schätzen gelernt. Es gab nur wenige Regeln, die er wirklich respektierte. Insgesamt sah er sich als „moralisch flexibel“ und „ethisch anpassungsfähig“ an, aber für ihn stand fest, dass kein Job in diesem Universum es Wert war, jemand anderen dafür zu töten. Verprügeln? Klar. Betäuben? Wenn es sein musste. Aber jemandem ernsthafte Verletzungen zuzufügen oder ihn zu töten – das war eine Grenze, die Quinn nur im Fall der Selbstverteidigung überschritt.

Wenige Minuten später überquerte er den Gipfel des Hügels und gelangte auf dessen steilere und steinigere Seite. Er kletterte über einige lose Steine auf die Rocinante zu. Unter einem geräumigen Überhang aus Schiefer stand sein Schiff geschützt im Dunkeln. Der zentrale Rumpf war wie ein langer dünner Keil geformt. An den Seiten waren zwei schwerfällige Warpgondeln angebracht, die imposant wirkten und in der Länge beinahe zwei Drittel der Hauptsektion ausmachten. Die Navigationsruder, die normalerweise in einem sanften Winkel von den Warpgondeln abstanden, standen aufrecht inmitten der Landekonfiguration. Die Rocinante war dunkelgrau, sah man von den etwas helleren Flecken ab, an denen die Außenhülle im Laufe der Zeit in der einen oder anderen außerirdischen Schiffswerft häufig mehr schnell als gut repariert worden war. Das aus vier Sitzen bestehende Cockpit verbarg sich hinter einer getönten Scheibe.

Quinn schritt über die tiefen Furchen, die sein Schiff bei der Landung in den Fels geschnitten hatte. Er zog die Bedienungseinheit unter seinem Gürtel hervor. Als er den Code in die Fernbedienung eingab, um den Bauch des Schiffes zu öffnen, zitterten seine Finger immer noch – eine körperliche Reaktion auf die geistige Erkenntnis, fast erschossen worden zu sein. Die Tür öffnete und senkte sich mit einem hydraulischen Zischen. Kleine Wolken aus undichten Kühlmittel-Leitungen senkten sich herab wie der Geist eines Wasserfalls, als Quinn die Rampe zum Schiff hinaufstieg. Als er das Schiff betrat, aktivierte er einen Schalter, um die Rampe zu schließen, und machte sich auf den Weg in das Cockpit. Mit einem erstickten Keuchen und einem mahlenden Geräusch schloss sich die Rampe hinter ihm in dem Moment, als er erschöpft in den Sitz fiel.

Quinn schwitzte. Schweißtropfen rannen an seinem Gesicht und an seinen Armen herab. Sein Atem ging flatternd. Er sah sein ausgezehrtes Spiegelbild in der getönten Frontscheibe und registrierte bestürzt, wie wenig freundlich die Jahre ihn behandelt hatten. Man wird wirklich nicht jünger, das ist verdammt sicher, räumte er sich selbst gegenüber ein. In letzter Zeit verlasse ich mich immer mehr auf mein Glück – dabei bin ich mir gar nicht sicher, ob ich mir, was das Glück angeht, noch so sicher sein darf.

Er streckte die linke Hand aus und begann Schalter umzulegen, um die Bord-Systeme hoch zu fahren, während seine rechte Hand an den Kontrollen des Impulsantriebs und der Warpspulen arbeitete. Von einem Geistesblitz angetrieben, schwang er halb mit seinem Stuhl herum und aktivierte einen Subraumfunk-Verzerrer. Die Chancen stehen nicht schlecht, dass die Typen, die auf mich geschossen haben, um Hilfe rufen werden. Ihre Kommunikations systeme eine Zeit lang zu blockieren, würde Quinn genug Zeit verschaffen, um das System zu verlassen, bevor ungebetene Verstärkung Nachforschungen anstellte. Er war sehr vorsichtig gewesen, und hatte sechs Tage gewartet, nachdem die Sagittarius den Orbit verlassen hatte. Erst dann hatte er es gewagt, mit seinem Schiff aus dem Versteck zu kommen und so nahe am Camp zu landen. Es gibt immer noch keinen Grund, unvorsichtig zu werden, ermahnte er sich. Nun, zumindest nicht noch unvorsichtiger.

Die Warpmaschinen waren noch immer in der Aufwärmphase als die Farbe der Lampen des Impulsantriebes auf Grün wechselten. Darauf erpicht, so schnell wie möglich von diesem Planeten wegzukommen, aktivierte Quinn die Antigravitation, zog die Landestützen ein und glitt mit dem Schiff einige Meter vorwärts. Sobald es den Bereich des Überhangs verlassen hatte, richtete er die Nase auf und beschleunigte, bis die Rocinante die Atmosphäre so schnell verließ wie der Antrieb es ihr ermöglichte.

Als die Rocinante durch den Orbit brach, beendeten die Warpspulen ihre Startsequenz. Ohne mit einem einzigen Blick die kleiner werdende Welt Ravanar IV zu beachten, gab Quinn den längsten – einen fast kreisförmigen – Kurs zurück nach Vanguard ein, den er berechnen konnte. Er kalkulierte dabei sämtliche Treibstoff-Reserven mit ein und sprang schließlich auf Warpgeschwindigkeit. Es würde mehr als eine Woche dauern, bevor er seinen Fuß wieder auf die Station setzen konnte. Das sollte genug Zeit sein, um mir zu überlegen, was ich Ganz erzählen werde, überlegte er. Oder um alternativ eine nette Beerdigung zu planen.

Commander Dean Singer sah auf, als der Suchtrupp auf dem schmalen Weg hinter den Baracken zurückkehrte. „Konnte jemand einen vernünftigen Blick auf ihn werfen?“ Die Mitglieder seines Teams beantworteten die Frage mit mürrischem Schütteln ihrer Köpfe. Er gab dem zerstörten Generator des Sensorengitters einen Tritt und seufzte. „Großartig. Einfach großartig.“ Er öffnete die unförmige Minenarbeiter-Jacke, die er trug, und nahm einen Kommunikator von seinem Gürtel. Mit einer Handbewegung ließ er die Abdeckung aufspringen, und ein zweifaches Zirpen bestätigte einen offenen Kanal. Er stellte das Gerät auf die Frequenz ein, die das Team im Untergrund benutzte und aktivierte die Übertragung.

Die Crew lief verwirrt auseinander, während Singer auf eine Antwort des Forschungsteams wartete, das unterhalb des Camps arbeitete.

Ensign T’Hana antwortete auf Singers Ruf. Ihre sachliche vulkanische Stimme ertönte ruhig und klar. „T’Hana hier.“

„T’Hana, hier ist Singer.“ Seine Stimme klang drängend. „Haben Sie es schon heruntergefahren?“

„Noch nicht, Commander. Wir werden sehr wahrscheinlich noch 21 Minuten benötigen, um das gesamte System erfolgreich herunter zu fahren.“

Singer runzelte die Stirn, dann fügte er sich den Gegebenheiten, die inzwischen außerhalb seiner Kontrolle lagen. „Verstanden, Ensign. Bitte beschleunigen Sie den Prozess, falls die Umstände es erlauben.“

„Verstanden, Sir.“

„Singer Ende.“ Er schloss seinen Kommunikator mit einer Hand, aber als er ihn zurück an den Gürtel stecken wollte, piepte er zweimal und signalisierte eine eingehende Nachricht. Singer nahm das Gerät wieder hoch und öffnete es. „Singer hier.“

„Commander, die Subraum-Kanäle sind wiederhergestellt“, ertönte die Stimme von Lieutenant John Ott, dem Kommunikationsoffizier. „Ich öffne einen sicheren Kanal zu Vanguard. Was wollen Sie ihnen sagen?“

„Einen Moment“, erwiderte Singer. Einmal mehr bedachte er die verbliebenen Mitglieder des Suchtrupps mit einem wütenden Blick. „Kann mir irgendjemand sagen, ob der Eindringling ein Klingone war?“ Hochgezogene Schultern und geschüttelte Köpfe begleiteten den Chor von gemurmelten Antworten. „Miguel, Sie waren der erste, der ihn gesehen hat. Können Sie mir gar nichts über ihn sagen?“

„Nicht bei diesen Lichtverhältnissen“, erwiderte Chief Petty Officer Miguel Velez. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass er helles Haar hatte, aber ich kann nicht wirklich sagen, ob es weiß, grau oder gelb war.“ Als er die Enttäuschung in Singers Gesicht sah, fügte er „Sorry, Sir!“ hinzu.

„Nicht Ihr Fehler“, sagte Singer. Er wandte sich wieder seinem anderen Gespräch zu und sagte in den Kommunikator. „Ott, informieren Sie T’Prynn darüber, dass wir einen Eindringling hatten, dessen Identität unbekannt ist. Machen Sie ihr außerdem klar, dass wir ein neues Sensorengitter benötigen – und zwar im Eilschritt.“

Kapitel 3

„Brücke an Lieutenant Xiong.“

Ming Xiong stopfte den letzten Zipfel seines Uniformhemdes in den Rucksack und schloss ihn. Alle Sachen waren nun gepackt, und er war bereit, die Reise anzutreten. Er langte an die nahe liegende Wand und drückte die Taste am Interkom. Tatsächlich waren alle Wände in diesem Quartier, das er sich zudem noch mit dem Chefingenieur der Sagittarius – Master Chief Petty Officer Mike Ilucci – teilen musste, klaustrophobisch nah.

„Xiong hier.“

„Es ist Zeit, Ming“, erklang die Stimme von Captain Nassir. „Die Bombay erwartet Ihre Ankunft.“

„Ich bin auf dem Weg“, sagte Xiong und schlang sich beide Riemen seines Rucksacks über die Schultern. „Xiong Ende.“ Er deaktivierte das Interkom, warf noch einen prüfenden Blick in seinen Schrank, vergewisserte sich, dass er nichts vergessen hatte, und schloss ihn. So eng die räumlichen Verhältnisse an Bord eines Schiffes der Archer-Klasse auch waren, er würde das Schiff und seine Crew vermissen. In den beiden kurzen Wochen, die er mit ihnen verbracht hatte – die erste auf seinem Weg nach Ravanar IV, wo er die Entdeckung gemacht hatte, und die zweite nun bei seiner Rückkehr auf die Vanguard (wobei die Route jedes Mal aus schrecklich vielen Umwegen bestand) – hatte er den Umgang mit ihnen als deutlich entspannter empfunden als mit seinen anderen Kameraden in der Sternenflotte. Das Schiff war ein Langstrecken-Aufklärer mit gerade einmal 14 Personen an Bord, und es gab naturgemäß ein sehr enges Miteinander unter den Crew-Mitgliedern, das von Captain Nassirs entspanntem Führungsstil noch verstärkt wurde. Anders als bei den meisten Crews der Sternenflotte, mit denen Xiong bislang gereist war, war die Hierarchie-Struktur im Team der Sagittarius kaum präsent. Die Standarduniform an Bord des Schiffes war ein nützlicher Overall in einem einfachen Grün, der ohne die üblichen Rang-Insignien oder Abteilungsfarben auskam. Der Name des Crewmitglieds stand links auf Brusthöhe, der des Schiffes war auf der rechten Schulter angebracht und das war es auch schon. Obwohl Xiong sich anfangs beim Tragen eines gänzlich unbeschrifteten, ausgeliehenen Overalls noch recht anonym gefühlt hatte, hatte er sich dennoch rasch an die unkomplizierte Kleidung gewöhnt.

Die Türhälften glitten auseinander, als er sich ihnen näherte, und er trat vorsichtig hinaus in den Korridor. Mit dem sperrigen und schweren Rucksack auf dem Rücken musste er fast seitwärts gehen, als er den achtern gelegenen Leiterdurchgang ansteuerte, der zur Transporterplattform führte. Aus der offenen Tür des Speiseraums drang ein intensives und herzhaftes Aroma an seine Nase. Ilucci stand an einem Ausgabefach und hielt einen Teller in der Hand. Bei dem Versuch, seinen halb aufgegessenen Burrito komplett zu verschlingen, schmierte er sich die Hälfte davon in seinen buschigen Backenbart. Als er Xiong sah, bemühte sich der schwergewichtige Chefingenieur, alles in seinem Mund auf einmal herunter zu schlucken. Er war mit der Aktion nicht völlig erfolgreich, doch trotz der Reste halb gekauten Essens in seinem Mund fragte er: „Hey, du verlässt uns?“

„Ja, ich wollte gerade gehen“, erwiderte Xiong und deutete nach hinten.

Ilucci stellte schnell seinen Teller ab, eilte zu Xiong und bot diesem seine mit Käse und Salsa-Sauce verschmierte Hand an. „Ich werde dich vermissen, Kumpel.“

Xiong blinzelte. Er öffnete und schloss seinen Mund wieder, während er sich bemühte, nicht auf das Offensichtliche hinzuweisen. Ilucci blickte an seinem Arm hinab und sah, was das Problem war. Er wischte Handfläche und -rücken rasch am Bein seines Overalls ab und streckte sie Xiong erneut entgegen. Dieses Mal akzeptierte der schlanke, aber recht muskulöse Spezialist für Anthropologie und Archäologie die Geste und schüttelte Iluccis Hand.

„Passen Sie auf sich auf, Master Chief.“ Xiong hatte nach seiner Ankunft auf der Sagittarius als eines der ersten Dinge gelernt, Ilucci stets als Master Chief anzusprechen. Der Chefingenieur bestand darauf. Sogar die höherrangigen Offiziere respektierten diesen Wunsch und wiesen von Zeit zu Zeit sogar andere daraufhin, es ihnen gleichzutun. Ilucci wirkte nicht sehr bedrohlich, aber seine Begabung „für schlagende Instandsetzung“ (solange auf defekte Maschinen einzuschlagen, bis sie wieder funktionierten), seine leidenschaftliche Art zu reden sowie seine unheimliche Fähigkeit, Schlägereien in Bars zu beginnen, hatten ihm bereits vor langer Zeit den Spitznamen „Mad Man“ – der Verrückte – eingebracht. Dieser Spitzname blieb hängen und egal, wie viele Lichtjahre er noch durch die Galaxie reisen würde, dabei würde es bleiben. Illuci nestelte plump an den verschmierten Resten des Burritos auf seinem Hosenbein und sagte mit einem spöttischen Grinsen: „Ich werde die Koje für dich warm halten.“

„Ja, machen Sie das, Master Chief.“ Eine Sache, die Xiong ganz gewiss nicht vermissen würde, war das „Warmhalten der Koje“. Aufgrund der geringen Anzahl an Crew-Quartieren verfügten nur der Captain und sein Erster Offizier über Privaträume. Die anderen zwölf Personen mussten sich vier Einzelbett-Quartiere teilen, in Schichten schlafen und immer die Koje nehmen, die gerade leer war. So gesehen hatte das Leben an Bord des Aufklärers in jeder Beziehung Nomaden-Qualität. Seltsam passend, dachte Xiong, als er den Speiseraum verließ.

Keine Minute später erreichte er die Leiter. Bevor er aber den Rucksack für den Aufstieg zurechtrücken konnte, steckte Commander Clark Terrell seinen Kopf durch die obere Öffnung und streckte die Hand aus. „Reichen Sie ihn hoch.“

„Danke“, sagte Xiong und hob sein einziges Gepäckstück an, bis Terrell einen Schulterriemen greifen konnte und den ganzen Rucksack mühelos auf Deck 2 hob. Während er die breiten Sprossen der Leiter hinaufkletterte, hörte Xiong das tief tönende Summen eines eingeleiteten Transportvorgangs über sich. Er kam in die Transporter-bucht, in der bereits Captain Nassir und Commander Terrell standen. Die beiden Männer wirkten wie Tag und Nacht: Terrel war dunkelhäutig und kräftig, mit kurz geschnittenem Haar; Nassir war bleich, eher schmal und – wie die meisten Deltaner – komplett kahl. Wenige Meter hinter ihnen justierte der Wissenschaftsoffizier, Ensign Vanessa Theriault, scheinbar wahllos die Einstellungen der Transporterkonsole. Xiong nickte in ihre Richtung und trat zu Nassir und Terrell. Leise fragte er die beiden: „Weiß sie, was sie da tut?“

Die zwei Senior-Offiziere drehten sich gleichzeitig um und sahen kurz den arbeitenden Ensign an. Terrel zuckte mit den Achseln. „Wahrscheinlich schon.“ Xiong mochte diese Antwort gar nicht. Er war kurz davor vorzuschlagen, dass besser Ilucci die Arbeit der attraktiven, aber unbestreitbar verrückten jungen Rothaarigen, die aus den Mars-Kolonien stammte, übernehmen solle, als Nassir und Terrell ihre Poker-Gesichter aufgaben und grinsten. „Entspannen Sie sich“, sagte Terrell und klopfte Xiong auf die Schulter. „Sie ist ein Profi. Sie sind in guten Händen.“

Captain Nassir fasste sich wieder und mit gewohntem Gleichmut nahm er Xiong zur Seite. „Bevor Sie gehen, möchte ich Ihnen etwas geben. Sozusagen ein Abschiedsgeschenk.“ Der Captain öffnete eine Schranktür in der unteren Hälfte der Wand und nahm einen säuberlich gefalteten, grünen Overall heraus. Er trug das Zeichen der U.S.S. Sagittarius an der Schulter und roch sauber und hygienisch – wie alles andere auf diesem Schiff, das in die Hände von Bordärztin Dr. Lisa Babitz gelangte. Xiongs Rang-Insignien und sein Nachname waren links auf der Brust angebracht worden. „Bringen Sie ihn mit, wenn Sie uns das nächste Mal besuchen.“ Nassir übergab den Overall an Xiong, der ihn überwältigt entgegennahm.

„Ich danke Ihnen, Sir. Das bedeutet mir viel.“

Nassirs Stimme klang tief und väterlich. „Sie sind ein guter Offizier, Xiong. Sie haben die Seele eines Entdeckers. Versuchen Sie sich das zu bewahren, wenn Sie wieder auf dieser Raumstation herumsitzen.“

„Das werde ich, Sir. Ich verspreche es.“ Er schüttelte Nassirs Hand.

„Sie machen sich jetzt besser auf den Weg. Captain Gannon ist eine viel beschäftigte Frau. Sie lassen sie am besten nicht warten.“

„Aye, Sir.“ Er nahm seinen neuen Overall unter den Arm und trat auf die einzige Transporter-Plattform. Weil die Sagittarius für die Landung auf Planeten der Klasse M gebaut worden war, wurde der einzige Transporter an Bord hauptsächlich für Notfälle benötigt. Was wohl den Staub auf diesem Ding erklärt, schoss es Xiong durch den Kopf.

Der Captain trat hinter die Konsole zu Theriault. Er gab die Koordinaten ein und sagte: „Sagittarius an Bombay. Einer zum Transport bereit.“

„Bestätigt, Sagittarius. Wir erwarten ihn.“

„Sichere Reise, Mr. Xiong.“ Nassir drehte sich zu Theriault. „Energie.“ Theriault starrte einige Sekunden lang auf die Kontrollen vor sich und griff dann zögernd nach einem der Schieberegler. Nassir ergriff ihre Hand und führte sie behutsam zu einem anderen Regler auf dem Pult. „Starten Sie zuerst die Dematerialisierungssequenz“, schlug er ruhig vor.

Alarmiert wandte sich Xiong an Terrell. „Haben Sie nicht gerade gesagt, sie wüsste, was sie da tut?“

„Alles ist relativ“, erwiderte Terrell lächelnd, als die Transporter-Sequenz mit einem lauter werdenden Surren startete. Der erste Offizier winkte zum Abschied. „Vaya con Dios.“

Bevor Xiong merkte, dass er als lebendes Testobjekt für Ensign Theriaults Transporter-Training diente, war er bereits sicher in dem deutlich größeren Transporterraum der U.S.S. Bombay materialisiert.

Ein Techniker in einem blauen Overall arbeitete hinter der Transporterkonsole. Der erste Offizier, Commander Vondas Milonakis, begrüßte Xiong, als der von der Plattform trat.

„Willkommen an Bord, Ming.“ Der kleine, kahlköpfige Mann ergriff Xiongs Hand mit einem festen, warmen Handschlag. „Schön, Sie wieder zu sehen. Wie geht’s unseren Leuten auf der Sagittarius?“

„Gut.“ Es war nicht so, dass Xiong Milonakis nicht mochte. Ihm fiel es nur schwer, jemandem zu vertrauen, der stets so extrovertiert war. Xiong entschied, dass der neue Goldton, den die Sternenflotte erst kürzlich für kommandierende Offiziere ausgesucht hatte, Milonakis perfekt stand.

Der erste Offizier bemerkte den grünen Overall unter Xiongs Arm und sagte: „Wie ich sehe, geht’s bei Captain Nassir immer noch recht lässig zu.“

Um das Gespräch nicht unnötig zu verlängern und eine Diskussion zu vermeiden, murmelte er eher ablehnend „Mm-hmm.“

„Dann wollen wir mal ein Quartier für Sie finden. Ich glaube, wir haben noch eine Koje auf Deck 5 frei.“ Er warf Xiong ein verschwörerisches Grinsen zu. „Wenn Sie nichts dagegen haben, den Raum mit einem Tellariten zu teilen.“

„Ganz und gar nicht, Sir.“

„Ich bin froh, das zu hören.“

Xiong folgte dem ersten Offizier der Bombay auf den Korridor, wo sie sich nach links, dem nächsten Turbolift zuwandten. Der Gang war voller Menschen, die von einer Aufgabe zur nächsten eilten. Es war nicht das erste Mal, dass Xiong an Bord dieses Raumschiffs der Miranda-Klasse war, allerdings das erste Mal während eines Einsatzes. Es herrschte genau die Hektik, die er erwartet hatte. Innerhalb weniger Wochen nach seiner Ankunft auf Sternenbasis 47 hatte Xiong erkannt, dass von den drei Schiffen, die der Station permanent zugewiesen waren, die Bombay das inoffizielle Arbeitstier war. Sie übernahm all die ungeliebte Arbeit und gab der Sagittarius so die Möglichkeit, in die entfernten Ecken der bekannten Galaxie zu reisen, während die größere, eindrucksvollere U.S.S. Endeavour ihre Zeit damit verbringen konnte, „Flagge zu zeigen“ und offizielle Erstkontakte durchzuführen.

Während die beiden Männer unterwegs waren, grüßte Milonakis jedes vorbeigehende Crew-Mitglied der Bombay mit dessem Namen. Er bestätigte damit den ersten Eindruck, den Xiong vor einigen Wochen von ihm gewonnen hatte. Milonakis war seiner Meinung nach ein Mann, der sehr gut darin war, ein persönliches Gespräch mit seinem Gegenüber zu führen – aber davon wahrscheinlich auch ein Dutzend gleichzeitig. Wenn man ihn dabei beobachtete, wie er durch die weiträumigen Korridore von Vanguard ging und alle 20 Meter auf einen „guten, alten Freund“ traf – egal, wo er sich aufhielt –, dann lag die Vermutung nahe, dass er wahrscheinlich auf jedem Schiff und jeder Raumstation der Sternenflotte jemanden kannte.

Milonakis führte Xiong in den Turbolift, griff an den Kontrollhebel und sagte „Deck 5.“ Er wandte sich wieder Xiong zu. „Na, ich wette, Sie sind froh, zurück nach Vanguard zu kommen?“

„Eigentlich nicht.“

Der erste Offizier nickte. „Ah, verstehe, ein Mann der Tat. Respekt!“

Noch mehr als seine plumpe Vertraulichkeit, wurmte Xiong an diesem Mann, dass es anscheinend keinen Weg gab, mit ihm zu diskutieren, ohne entweder undankbar oder wie ein Misanthrop dazustehen. Sicher, gerade letzteres hatte sich Xiong in den 12 Jahren, in denen er nun zur Sternenflotte gehörte, mehr als einmal anhören müssen, und es war eine Bezeichnung, die er nur zu gerne abschütteln würde.

„Ich sehe die Dinge einfach gerne mit meinen eigenen Augen“, erwiderte er.

„Erscheint mir sinnvoll.“

Der Turbolift hielt an. Als sich die Türen öffneten, erklang die Stimme einer Frau aus dem Interkom. „Commander Milonakis, bitte begeben Sie sich auf die Brücke.“

Der erste Offizier legte einen Schalter am Kontrollhebel des Turbolifts um. „Hier Milonakis. Bin schon unterwegs, Captain.“ Er schloss das Interkom, sah Xiong an und deutete den Korridor hinunter. „Der Quartiermeister ist in fünf-Bravo zwei-einundzwanzig. Wenn Sie Hilfe benötigen …“

„Ich komme zurecht“, sagte Xiong und trat an Milonakis vorbei aus dem Turbolift. „Danke, Sir.“

„Alles klar“, Milonakis ergriff erneut die Turbolift-Kontrolle und sagte, an den Computer gewandt, „Brücke“. Die Türhälften schlossen sich. Hinter ihnen erklang ein tiefes Summen, das innerhalb eines Herzschlags verklang, als der Turbolift Deck 1 entgegen schoss.

Xiongs Besuch beim Quartiermeister war kurz und verlief strikt nach Vorschrift. Die Crew der Bombay war mehr als effizient. Natürlich ist sie das, dachte Xiong, wenn man so viel zu tun hat, muss man das sein.

Als er sich wenige Minuten später in seinem provisorischen Quartier befand, bemerkte er, wie die kaum wahrnehmbare Vibration des Warpantriebs rapide zunahm. Die Bombay beschleunigte schnell. Xiong dämmte das Licht und ließ sich mit einem erleichterten Seufzen auf die untere Liege einer Doppel-Koje fallen. 79 Stunden bis Vanguard, dachte er. Er faltete die Arme hinter seinen Kopf und schloss die Augen. Dankbar hieß er den Schlaf willkommen. Mehr als genug Zeit, um meinen Bericht für Commodore Reyes zu vollenden … direkt nach einem Nickerchen.

Die Tür zu seinem Quartier öffnete sich und ein schrilles Pfeifen erklang. Der Verursacher betrat den Raum und die Deckenbeleuchtung schaltete sich mit voller Stärke ein. Xiong hob ein Augenlid und beobachtete stumm die Ankunft eines jungen Tellariten, dessen rotes Uniform-Hemd den Streifen eines Lieutenant-Rangs aufwies. Xiong hatte niemals zuvor einen Tellariten pfeifen hören. Es schien deutlich lauter und irgendwie schneidender zu sein als menschliches Pfeifen. Vielleicht lag es daran, dass Tellariten mehr Hohlräume in ihren Schädeln besaßen.

Wie ein Schallbohrer durchlöcherte es Xiongs Gedanken. Er drehte sich von seinem Zimmergenossen weg und zog das Kissen über den Kopf. Die schrille, nasale musikalische Begleitung blieb. Er muss mich doch sehen, sagte sich Xiong. Nach sechs quälenden Minuten, die sich wie eine Stunde anfühlten, hielt er es nicht mehr aus. Er drehte sich auf die andere Seite, nahm das Kissen von seinem Gesicht und warf einen eisigen Blick auf den schweineähnlichen Pfeifer. „Was zum Henker machen Sie da?“ Der Tellarit trat mit überraschtem Gesichtsausdruck einen Schritt zurück. „Ich pfeife.“

Du wirst nicht die Beherrschung verlieren. Bleib ruhig. „Warum?“

„Weil es mir gefällt. Es hilft mir beim Denken.“

Die Ironie darin brachte Xiong dazu, mit den Zähnen zu knirschen. „Würde es Ihnen etwas ausmachen, damit für eine Weile aufzuhören? Ich brauche etwas Schlaf.“

„Es tut mir leid. Ich habe nicht bemerkt, dass es Sie gestört hat.“ Der muskulöse Offizier sah Xiong mit seinen schwarzen Augen an, streckte die Hand aus und ging auf ihn zu. „Lieutenant Nem chim Loak, Assistent des Impulsantrieb-Supervisors.“

Xiong schüttelte Loaks große rauhe Hand. „Ming Xiong.“

„Schön, Sie kennen zu lernen, Ming. Welchem Fachbereich gehören Sie an?“

„Gar keinem“, sagte Xiong und bedauerte bereits, dass er sich auf dieses Gespräch eingelassen hatte und versuchte es zu beenden. „Ich brauche nur eine Mitfahrgelegenheit zurück zur Vanguard.“

„Oh – Sie müssen der A&A-Offizier sein, den wir gerade von der Sagittarius aufgenommen haben.“

„Hmm“, sagte er und bemühte sich, seinen Reflex zu unterdrücken, die seiner Meinung nach fehlerhafte Abkürzung zu korrigieren. Obwohl seine Position häufig als „Offizier für Anthropologie und Archäologie“ bezeichnet wurde, fand Xiong, dass sich der Job vielmehr um Xenologie als um Anthropologie drehte. Darum gefiel es ihm, in Situationen wie dieser ausführlich darauf hinzuweisen, dass man ihn besser einen „X&A-Offizier“ nennen sollte. Allerdings hatten ihn erst kürzlich einige Personen darauf hingewiesen, dass ein solches Thema für eine längere Rede kaum interessant, sondern im Gegenteil, viel zu langweilig sei – und er sich vielleicht besser daran gewöhnen sollte, mit der falschen Abkürzung zu leben.

„Also“, sagte Loak, „was haben Sie auf …“

„Das ist geheim.“ Genau wie Xiong es gehofft hatte, erzeugte sein Kommentar eine peinliche Pause. „Wie auch immer, danke, dass Sie nicht mehr pfeifen. Ich werde jetzt wieder schlafen.“

„Oh, na klar“, erwiderte Loak. „Stört es Sie, wenn ich etwas lese?“

„Absolut nicht.“

Loak griff zu einem Lesegerät und nahm es mit, als er in die obere Liege stieg. Unter ihm drehte sich Xiong wieder auf die Seite und zog sich das Kissen erneut über sein Gesicht. Schon wenige tiefe, entspannte Atemzüge später begann er wieder einzuschlafen.

Loak begann zu brummen. Es war ein tiefes, nachhallendes Brummen. Es war laut und unmelodisch und schien den ganzen Raum auszufüllen. Es war genug, um Xiong auf der Stelle in Mord-Fantasien schwelgen zu lassen: Ich frage mich, ob ich ihm dieses ganze Kissen durch seine Schnauze in seinen Rachen stopfen kann.

Xiong starrte, kochend vor Wut, auf die Unterseite der Liege über ihm. Er zwang ein Lächeln auf sein Gesicht, verbannte jeden Zorn aus seiner Stimme und fragte mit süß-giftiger Höflichkeit: „Loak?“

Das Brummen verklang. Von oben kam Loaks vorsichtiges „Ja?“.

„Sind Sie mit den Effekten vertraut, die Schlafentzug auf Menschen haben kann?“

„Nicht genau, aber ich …“

„Es kann irrationales Verhalten hervorrufen“, sagte Xiong mit einer ruhigen, monotonen Stimme, in der dennoch ein Hauch von Gefahr und Wahnsinn mitschwang.

„Mir war nicht bewusst, dass …“

„Man weiß nie, was ein Mensch, der unter Schlafentzug leidet, anstellt. Ein einzelnes Wort, ein harmloses Lied, irgendeine harmlose kleine Sache … und der Mensch dreht glatt durch.“

„Ich verstehe“, sagte Loak sanft. „Das ist sehr …“

„Hatten Sie jemals die Absicht, Ihr Haar pink zu färben?“

„Nein“, antwortete Loak zurückhaltend.

„Haben Sie vor, bis zur Ankunft in Vanguard irgendwann einmal zu schlafen?“

Plötzlich klang Loak nervös. „Warum fragen Sie das?“

„Nur so“, erwiderte Xiong ruhig. „Einfach nur so.“

Er ließ das Gesagte für einige Momente wirken. Dann fügte er hinzu: „Ich werde jetzt schlafen.“

Von der oberen Liege kam keine Antwort mehr. Kein Wort, kein Pfeifen, keine einzige gebrummte Note. Zufrieden, dass er sich durchgesetzt hatte, entspannte Xiong endlich und schlief ein. Er erwachte zwei Stunden und neun Minuten später aufgrund des wohl schrecklichsten Schnarchens, das er in seinem ganzen Leben jemals gehört hatte. Der Bariton, der irgendwo zwischen Loaks Brustkorb und Schnauze entstand, ließ beide Liegen erzittern. Während er durch halbgeöffnete Lider in die Dunkelheit starrte, erinnerte sich Xiong daran, dass er als Gast an Bord der Bombay den Luxus hatte, seine Termine so umzulegen, dass er schlafen konnte, wenn Loak arbeiten musste. Loaks Schlafphasen hingegen konnte Xiong bequem woanders verbringen. Ich werde seine Haare trotzdem pink färben, beschloss er.

Kapitel 4

Feindselige Farben jagten durch die Verbindung, in der sich die Versammlung der politischen Kaste von Tholia beriet. Missklingende Töne voller Beklemmung und dunkle Schattierungen der Empörung unterstrichen die kollektive Geisteshaltung der elitären Konklave, die über der tholianischen Vereinigung von Kasten und dem telepathischen Netzwerk der Spezies herrschte – dem Netz.

Die Föderation provoziert uns, beharrte Narskene [der Goldene]. Schon zu lange ließen wir ihre Übertritte unbeantwortet.

Beruhigende Indigo-Schwaden schwebten durch die Verbindung als Velrene [die Azurblaue] antwortete. Wir haben niemals Ansprüche auf diese Region formuliert. Sie bot Erinnerungen an, mehrere hundert Generationen alt, die von Entscheidungen früherer Kasten-Versammlungen berichteten: Die Erforschung in jede mögliche Richtung war irgendwann beschlossen worden, nur nicht in die des Shedai-Sektors. Dutzende von Gedanken-Fragmenten glitzerten in der Verbindung wie Bilder erlebter Geschichte.

Dennoch haben wir stets den Verlauf unserer Grenzen verteidigt, unterbrach Yazkene [der Smaragdgrüne] und bezog sich dabei auf die Ausrichtung des tholianischen Territoriums entsprechend der galaktischen Rotation. Siebzehn Kasten-Versammlungen haben sich bereits mit der Abwehr der ungebetenen Übergriffe durch die Klingonen beschäftigt. Seine Präsenz verfinsterte sich vor Scham. Aber als die Föderation ihre Sternenbasis baute, gab es keinen Plan. Warum waren wir nicht zur Vergeltung bereit, als die Föderation kam?

Volltönende Glocken kündigten den Beitrag von Falstrene [dem Grauen] an. Es ist zwecklos von Verteidigung zu reden, solange wir uns nicht dazu entscheiden können,Kolonien zu gründen. Wir können den Shedai-Sektor nicht vor dem Einfall Fremder schützen, solange wir ihn nicht besetzen.

Die Gesetze der ersten Vereinigung verbieten es! hielt ihm Azkene [die Violette] mit unverhohlenem Ärger entgegen. Sofort ertönte eine Vielzahl anderer Meinungen und machte eine Fortsetzung der ohnehin schon hitzigen Überlegungen unmöglich.

Das klingonische Imperium existierte noch gar nicht, als die erste Vereinigung diese Gesetze ratifizierte, erwiderte Radkene [der Farblose]. Die Gesetze betreffen eine Galaxie, die einst war. Wir müssen in der herrschen, die jetzt ist.

Eskrenes Präsenz [die Rubinrote] pulsierte in zustimmenden Schattierungen. Ich pflichte Radkene bei. Denn wird nicht die Föderation die Klingonen verärgern, indem sie deren Expansion behindert? Unsere Feinde könnten sich vielleicht gegenseitig neutralisieren und bei ihrem Verschwinden den Shedai-Sektor wieder einmal steril verlassen. Geduld kann…

Blendend und ohrenbetäubend zugleich zerriss ein qualvoller Gedanken-Impuls die Beratung der politischen Kaste. Die Schattierungen verblassten, einige Präsenzen verschwanden völlig, und die Verbindung fiel in sich zusammen. Instinktiv versuchten die Teilnehmer der Konklave dem Zentrum gedanklicher Kommunikation zu entfliehen und sich in die ruhigeren Gebiete des tholianischen Netzes zurückzuziehen. Aber auch dort fanden sie keinen Frieden; eine durchdringende Welle psionischer Gewalt hielt die tholianische Rasse in ihrem erdrückenden Griff. Für einen kurzen Moment spürte jedes tholianische Bewusstsein die eisige Berührung der gedanklichen Sklaverei.

Genauso plötzlich wie es gekommen war, verschwand es wieder.

Die Echos des Gedanken-Impulses erschütterten das Netz wie die Nachbeben, die normalerweise den Erdbeben im vulkanischen Untergrund neben den drei tholianischen Hauptkontinenten folgten. Normalerweise schirmte die herrschende Kaste beunruhigendes Wissens von den tieferen Ebenen des gesamten Netzes ab, um waghalsigen Taten einzelner Individuen vorzubeugen, die dem Rest der Vereinigung schaden konnten.

Eine solche Diskretion war soeben aber unmöglich geworden.

Das Netz vibrierte, zunächst vor Schreck, dann mehr und mehr in glühendem Zorn. Eine uralte und furchtbare Gewalt hatte die Tholianer unterworfen, indem sie das innerste Fundament der tholianischen Gemeinschaft angegriffen hatte. Die Tholianer kannten nicht den Namen dieser Kraft, ihren Zweck oder warum sie angegriffen hatte. Sie wussten nur zwei Dinge über sie:

Wo sie war – und dass sie um jeden Preis zerstört werden musste.

Kapitel 5

Commodore Diego Reyes verließ sein Büro und schritt über die oberste Etage des Operations-Zentrums von Sternenbasis 47. Selbst in seinen weniger hektischen Momenten war das Nervenzentrum der riesigen Basis voller Leben: Zahlreiche Funksprüche gingen ein und aus, Personen hasteten umher. Yeomen brachten Berichte und nahmen Arbeitsaufträge entgegen, Abteilungsleiter gingen zu einem Meeting oder kamen aus einem, um gleich zum nächsten zu eilen. An diesem Morgen musste sich das Servicepersonal zudem vorsehen, den zielstrebigen Schritten von Diego Reyes auszuweichen. Die Techniker wandten ihren Blick von den großen Bildschirmen ab, die das obere Drittel der sie umgebenden Wand einnahmen, und drehten die Köpfe, um dem eiligen Schemen des hageren Flag-Offiziers nachzusehen.

Knapp über dem darunter liegenden Chaos war das Deck des Chefs vom Dienst gelegen, das sich in der Mitte der kreisförmig angeordneten Ops befand und lediglich von einem einfachen Metall-Geländer umgeben war. Die Besonderheit dieser Plattform war ein achteckiger Konferenztisch, in den wiederum acht Monitore eingelassen waren, von denen jeder seine eigene Kontrolleinheit besaß. Der Mitarbeiterstab nannte diesen Tisch „die Nabe“, weil von diesen Arbeitsplätzen aus die enorme Masse an täglichen Stationsangelegenheiten verwaltet wurde.

Um 0823 saßen bereits alle Abteilungsleiter der Station im morgendlichen Meeting. Lediglich der Leiter der Krankenstation fehlte. Er war bekannt dafür, dass er solche Treffen mied. Commander Jon Cooper, der Verwaltungsoffizier der Station, leitete die Besprechung mit der für ihn bekannten Gelassenheit. Lieutenant Judy Dunbar, leitende Kommunikationsoffizierin, hörte mit geschlossenen Augen zu und spielte an einer Locke ihres hellbraunen Haares, während sie jede Minute des Meetings ihrem eidetischen Gedächtnis hinzufügte. Niemand schenkte Reyes Beachtung, als er leise die Stufen zur Nabe emporstieg.

„Ray“, sagte Cooper zum Flotten-Verbindungsoffizier, Lieutenant Commander Raymond Cannella. „Ich habe gehört, dass es zu einer sechsstündigen Verspätung bei der Docking-Freigabe für die Cichén Itzá kommt?“

„Es ist deren eigener Fehler“, erwiderte Cannella, ein kräftiger Mann mit einem starken, näselnden New Jersey-Akzent. „Sie verließen Cait zwei Tage früher als geplant, haben aber nie ihren Flugplan aktualisiert. Sie können von Glück reden, dass wir überhaupt einen Platz für sie gefunden haben.“

Cooper nickte bedächtig. „Na schön.“

Reyes erreichte den Treppenabsatz. Dieses Geräusch veranlasste alle Anwesenden, ihre Aufmerksamkeit auf ihn zu richten, denn obwohl er sich stets bemühte, fiel es ihm schwer, seinen lauten, schweren Schritt zu dämpfen. Der Commodore war ein großer Mann mit breiten Schultern. Seine Ex-Frau hatte häufig amüsiert behauptet, seine „Aura“ würde ihm immer einen Schritt voraus sein – auch bei verschlossenen Türen. Geschieht mir ganz Recht, wenn ich unbedingt einen Telepathen heiraten muss, schoss es ihm durch den Kopf. Mit einem knappen, wenn auch nicht unfreundlichen Nicken grüßte er die Anwesenden. „Guten Morgen, zusammen.“ Ein Durcheinander von „Guten Morgen, Sir“ war die Antwort. „Mr. Cooper“, fuhr er fort, „stört es Sie, wenn ich mich für eine Nanosekunde einmische?“

„Überhaupt nicht, Sir.“

„Vielen Dank.“ Reyes sah Vanguards Chefingenieur, Lieutenant Isaiah Farber, an. „Mr. Faber, was steht momentan ganz oben auf ihrer Prioritätenliste?“

Der muskulöse Mann, bester Gewichtheber in der Sternenflotte, dachte einen Moment nach. „Hauptsächlich Systeme in den Raum-docks, Sir. Wir arbeiten immer noch an den Feineinstellungen …“

„Ich frage deshalb, weil ich glaube, dass es in einer eher klaustrophobischen Umgebung wie der unsrigen auch die kleinen Dinge sind, die unsere Lebensqualität erhöhen oder sinken lassen. Stimmen Sie mir da zu?“

Ein verschmitztes Grinsen bahnte sich seinen Weg von einem Offizier zum nächsten um die Nabe herum. Es begann und endete bei Lieutenant Faber. Er sah Reyes an und fragte: „Ist ihr Speiseschacht schon wieder defekt, Sir?“

„Erstaunlich, Farber. Sie entwickeln parapsychologische Fähigkeiten. Arbeit erweitert anscheinend doch das Bewusstsein.“

„Ich werde Ihren Speiseschacht um 1300 repariert haben.“

„Großartig“, erwiderte Reyes und klopfte Farber kurz auf die Schulter. „Der liebe Gott steckt in Details, Mr. Faber.“

„Jawohl, Sir.“

Reyes richtete den Blick seiner dunkelgrauen Augen auf Cooper. „Wann wird die Bombay andocken?“

„In 29 Stunden.“

„Benachrichtigen Sie mich, sobald sie im Raumdock ist.“

„Aye, Sir.“

„Machen Sie weiter – und grüßen Sie Jen und Ihren Sohn.“

„Das werde ich machen. Danke, Sir.“

Reyes nickte dem Rest der Gruppe kurz zu, drehte sich um und ging die Treppe wieder herunter. Er sah sich auf der Ops um, die mit Computern, Kommunikationseinheiten und anderem Kram ausgestattet war, der Myriaden von technischen Wundern fertig brachte. Mit der bemerkenswerten Ausnahme, eine Tasse Kaffee zu produzieren.

Im Vergleich mit vielen anderen Härtefällen ist das wahrscheinlich eher nebensächlich, gab er sich selbst gegenüber zu. Aber wenn vierzig Dienstjahre, der Rang als Flag-Offizier und als Sektor-Kommandant nicht einmal eine Tasse Kaffee wert sind, was zum Teufel ist dann ihr Sinn?

Er ging in sein spartanisch ausgestattetes Büro und setzte sich an seinen Schreibtisch. Die morgendlichen Berichte und vorbereiteten Aufträge warteten auf ihn, vom Yeoman der Alpha-Schicht, Toby Greenfield, fein säuberlich aufgestapelt. Obwohl er nach ihrer ersten Begegnung davon ausgegangen war, dass ihm ihr fortwährendes sonniges Gemüt gewaltig auf die Nerven gehen würde, hatte sich das Gegenteil als wahr herausgestellt. Tatsächlich musste er zugeben, dass je länger er mit ihr zusammenarbeitete, er ihre Lebensfreude mehr und mehr schätzte.

Das Surren des Interkoms riss ihn aus seinen Gedanken. Greenfields Identifikationscode erschien, und er öffnete den Kanal mit einem Daumendruck. „Worum geht es?“

„Captain Desai möchte Sie sehen, Sir.“

„Einen Moment noch, dann …“

Die Tür zu seinem Büro glitt auf und Captain Rana Desai trat ein. Die kleine Frau indischer Abstammung war in ihren späten Dreißigern und wie viele ihrer Altersgenossen trug sie ihr Haar zu einem modischen, aber einfachen Pagenkopf geschnitten. Unter dem Arm trug sie eine versiegelte Aktenmappe.

Vor der Tür stand Yeoman Greenfield und sah dem Captain verwirrt nach. Sie signalisierte Reyes eine stumme Entschuldigung und trat dann beiseite, damit sich die Tür schließen konnte.

Reyes wandte seine Aufmerksamkeit Desai zu und begrüßte sie mit trockenem Sarkasmus. „Nein, ich bin nicht beschäftigt, bitte treten Sie ein.“

Desai nahm die Mappe und übergab sie Reyes. Ihr schwacher Londoner Akzent klang eisig. „Im Namen des Judge Advocate General der Sternenflotte wird Ihr Versuch, das Vorrecht der Befehlsgewalt über die Einrichtung auf Kessik IV auszuüben, als unpassend bewertet und Ihr Antrag abgelehnt.“

„Nun mal langsam“, erwiderte Reyes aufgebracht, „wir haben unseren Anspruch auf Kessik IV streng nach den Regeln erhoben.“

„Dann sollten Sie vielleicht diese Regeln noch einmal studieren, Commodore“, sagte Desai. „Sie können den Einwohnern nicht einfach ihre Kolonie wegnehmen, nur weil Sie ihre Dilithium-Mine haben wollen.“

„Zunächst einmal“, erwiderte Reyes, erhob sich dabei aus seinem Stuhl und blickte auf die kleinere Frau hinab, „wir stehlen niemandem etwas. Wir kaufen es. Zum zweiten: Wir möchten diese Dilithium-Mine nicht, wir brauchen diese Dilithium-Mine. Hier geht es um eine militärische Notwendigkeit.“

Sie zeigte ein aufgesetztes Lächeln, das fast höhnisch wirkte. „Welch ein Pech für Sie, dass das Gesetz nicht einzig und allein geschrieben wurde, um Ihre Bedürfnisse zu befriedigen.“

„Tatsächlich“, sagte er, „ist das aber genau der Grund, wofür dieses Vorrecht erschaffen wurde. Abgesehen davon hat Botschafter Jetanien alles persönlich unterschrieben.“

„Schade, dass er dafür auch nicht mehr Befugnisse besaß als Sie “, sagte Desai. „Das Gesetz über das Vorrecht zur Aneignung, wie es in der Charta der Föderation steht, beschränkt sich ausschließlich auf Mitgliedswelten der Föderation, sowie verlassene Planeten innerhalb ihres Hoheitsgebietes.“

„Wir haben dort unsere Flagge gehisst. Das macht Kessik IV zu unserem Territorium.“

„Wenn Sie Ihre Flagge dort als Erstes gehisst hätten, Commodore, dann vielleicht. Aber die Crew des Minenschiffs Epithemeus formulierte ihren Anspruch auf Kessik IV, als Vanguard gerade mal zur Hälfte gebaut war. Sie besitzen eine lokale Regierung und einen dauerhaften Anspruch auf Unabhängigkeit.“

Juristische Spitzfindigkeiten reizten Reyes grenzenlos. „Sie sind aber Einwohner der Föderation – das Gesetz kann immer noch angewandt werden.“

„Nicht außerhalb der Grenzen“, erwiderte Desai. „Das Vorrecht gilt nur innerhalb des Föderationsraums. Und selbst hier übertrumpfen die Rechte des Staates nicht die Rechte des Individuums, oder die freier Gemeinden, auf Welten, die zuvor niemand in Anspruch genommen hat.“

Reyes schleuderte die Aktenmappe mit dem behördlichen Hokuspokus auf einen Haufen mit anderen Dokumenten, die er auf absehbare Zeit zu ignorieren gedachte. „Ich schätze die hohen Ideale der Föderation genauso wie jeder andere hier, Captain, aber ich muss auch den Fakten ins Gesicht sehen: die Sternenflotte braucht diese Dilithium-Mine. Die Föderation braucht sie.“

„Dann hätten wir dieser Angelegenheit vielleicht mehr Zeit, mehr Schiffe und mehr Personal widmen sollen, um sie abzuschließen, bevor jemand mit zivilen Rechten daherkommt und es völlig legal vor uns tut.“ Sie gab ihren Vortragston auf und fuhr etwa ruhiger fort: „Heute Morgen um 0830 habe ich im Auftrag des JAG den Anspruch der Föderation auf Kessik IV zurückgenommen und Ihren Befehl, die Einwohner umzusiedeln, widerrufen.“

Reyes’ aufflammender Zorn verzehrte sein Gesicht zu einer wütenden Maske.

„,Widerrufen‘?“ Mit langen, unheilvollen Schritten umrundete er seinen Schreibtisch und ging auf Desai zu. Auf ihrem Gesicht spiegelte sich kurz ein Zeichen von Furcht wider, dann versteinerten sich ihre Züge, und sie wich nicht zurück, als er sie anfuhr. „Captain, es gibt etwas, das wir hier draußen noch mehr brauchen als Anwälte, und das ist die Befehlskette. Sie möchten mich mit Gesetzestexten herausfordern, gut und schön. Aber ich werde nicht erlauben, dass Sie meine Autorität untergraben.“

Desais Stimme war fest, ihr Blick unnachgiebig. „Ich habe ihre Autorität nicht untergraben, Commodore – Sie haben sie überschritten. Und es ist mein Job, Ihnen das zu sagen.“ Sie starrte ihn weiterhin an, bereitete sich augenscheinlich darauf vor, jede mögliche verbale Taktik zu kontern, die er als nächstes wählen würde.

Er machte es ihr einfach. „Wegtreten.“

Die dunkelhäutige Juristin streckte stolz ihr Kinn vor, bestätigte den Befehl mit einem Nicken, drehte sich um und verließ sein Büro. Wieder allein kam Reyes ein alter Witz in den Sinn, der ihm auf einmal sehr wahr erschien: Wie nennt man ein Schiff, das tausend Juristen in ein schwarzes Loch fliegt?

Einen guten Anfang.

Tim Pennington lernte noch immer die Feinheiten des Journalismus, aber nachdem er bereits sechs Jahre für die Föderationsnachrichten gearbeitet hatte, war ihm durchaus klar, dass eine Auseinandersetzung mit einem hochrangigen Föderationsdiplomaten ein Risiko sein konnte. Insbesondere wäre es extrem heikel, wenn ein schlecht gewählter Kommentar eine hitzige Diskussion oder einen Wutanfall provozieren würde. Gerade hier in der Öffentlichkeit, wobei die „Öffentlichkeit“ ein Straßencafé an einer Ecke in Stars Landing war. Zu Stars Landing gehörten eine sichelförmig angeordnete Reihe von Geschäften sowie – deutlich weniger – Wohnhäuser, die im Halbkreis um den Mittelpunkt der Station angeordnet waren. Der künstlerische Aufwand der Architektur, die natürliche Formen wie Muscheln und Honigwaben imitierte, war enorm. Mindestens ebenso hoch war die Investition an Ingenieurskunst gewesen, um die Vorgaben der Architekten umzusetzen. Einige der Bauten waren fast zwanzig Stockwerke hoch und kratzten fast am simulierten Frühlingshimmel von Vanguards riesiger Habitat-Ebene, die reich an eingeführter Flora war und in der es von dienstfreiem Stationspersonal und Durchreisenden nur so wimmelte. Um Pennington herum saßen Dutzende von Menschen an Tischen und aßen. Einige Meter entfernt hatte eine Schar Sternenflotten-Offiziere gerade ein improvisiertes Frisbee-Spiel organisiert. Ohne jeden Zweifel war dies alles andere als ein geeigneter Platz für einen Streit.

Auf der anderen Seite sagten ihm seine Instinkte, dass Botschafter Jetanien etwas verbarg. Pennington wählte seine Worte vorsichtig.

„Ich habe das Gefühl, Sie weichen der Frage aus, Exzellenz.“

Seine Gedanken sorgfältig hinter einer lederartigen, nicht deutbaren Mimik verborgen, kaute der Diplomat an einem eingelegten Keesa-Käfer. „Vielleicht war ich von der Tatsache abgelenkt, dass ich frühstücke. Vielleicht war aber einfach auch nur Ihre Frage schlecht formuliert.“

Sowohl ekelhaft süße als auch scharfe Gerüche von Jetaniens Insekten-Frühstück vermischten sich in Penningtons Nase als er sich vorbeugte und Zerknirschung heuchelte. „Soll ich sie anders formulieren?“

„Auf jeden Fall“, erwiderte Jetanien und spießte mit der zweizinkigen Gabel in seiner klauenbesetzten Hand einen weiteren Keesa-Käfer auf. Seine Bewegungen führte er dabei graziös und ohne jede Eile aus. Der Chelone gehörte zu den Personen, die ein wild aussehendes Mahl wie dieses essen konnten, ohne einen einzigen Fleck auf seiner schneeweißen, goldgesäumten Satin-Robe zu hinterlassen. Auch der Kopfschmuck, der von seinem schwarz schimmernden Schädel hinab hing, blieb sauber.

„Wenn man bedenkt, dass die Taurus-Region völlig abseits der etablierten zivilen Schiffsrouten und Patrouillen der Sternenflotte liegt“, sagte Pennington, „warum hat die Föderation dann beschlossen, soviel Personal und Ressourcen einer Mission zu widmen, die so weit von zuhause entfernt ist?“

Jetanien kaute langsam. Seine großen, bersteinfarbenen Augen starrten an Pennington vorbei. Das muss man ihm lassen, dachte der junge Reporter. Er versteht sich hervorragend darauf, eine dramatische Pause zu machen.

„Die Erforschung war schon immer das ehrwürdigste Ziel der Föderation“, erwiderte Jetanien schließlich. „Die selbst auferlegte Aufgabe, Kontakt zu neuen Lebensformen und Zivilisationen herzustellen, ist der Schlüssel in unseren Bemühungen, das Universum zu verstehen – und damit uns selbst.“

Er spießte einen neuen Keesa-Käfer auf und tauchte ihn in rötliche, vulkanische Seegrassoße. „Unsere Mission“, fuhr er fort, „erfordert es von uns, das Unbekannte zu erforschen und nur wenige Regionen innerhalb unserer Reichweite sind so unbekannt – und unbeansprucht – wie die Taurus-Region.“

Mit einem Geräusch, das Pennington als ein Grunzen höchster Selbstzufriedenheit verstand, führte Jetanien eine weitere vor Essig triefende Gabel seines Frühstücks zu seinem schnabelartigen Mund.

Argwohn regte sich in Penningtons Stimme. „Herr Botschafter, beiallem Respekt, ich erhielt die beinahe exakt gleiche Antwort vor zwei Tagen auf einer Pressekonferenz der Sternenflotte.“

„Wirklich?“ Jetanien nahm einen Schluck aus seinem schwanenhalsartigen Becher und fügte hinzu: „Was Sie nicht sagen.“ Wieder zog er an seinem N’v’aa, einem säuerlich schmeckenden Frucht-cocktail, den Pennington in seiner ersten Nacht auf Vanguard probiert hatte. Seine Kehle hatte diesen Fehler bitter bezahlt und er hatte sich geschworen, ihn nicht zu wiederholen. Augenscheinlich fanden chelonische Geschmacksknospen das Getränk immerhin ganz schmackhaft.

Pennington drängte die unschöne Erinnerung zur Seite und fuhr mit seinem improvisierten Interview fort. „Ist es möglich, dass der Vorstoß der Föderation in die Taurus-Region Teil einer breiter angelegten, sternenpolitischen Strategie ist?“

„Könnten Sie das bitte etwas spezifizieren, Mr. Pennington?“

„Ein oberflächlicher Blick auf die regionalen Sternenkarten zeigt, dass diese Region auf der einen Seite eine lange Grenze zum klingonischen Imperium aufweist, sowie auf der anderen Seite eine zum Reich der Tholianer.“

„Absolut korrekt“, sagte Jetanien.

„Also woraus besteht die Motivation der Föderation, dass sie so aggressiv in diesen Bereich vorstößt?“ Unter den Tisch ballte Pennington die Fäuste, während er sich abmühte, seine Gedanken flüssig miteinander zu kombinieren … „Die Tholianer haben die Grenzen ihres Territoriums konsequent in die der Taurus-Region genau entgegen gesetzten Richtung erweitert, aber die Klingonen weiten ihre Grenzen in so vielen Richtungen wie möglich aus. Sollten Sie die tholianische Grenze überschreiten, wäre die Föderation im Kreuzfeuer eines Klingonen-Tholianer-Konflikts gefangen. Ist diese Station Teil eines interstellaren Schutzwalls – eine Taktik, um einen klingonischen-tholianischen Krieg abzuwenden und die Klingonen daran zu hindern, ihre Grenzen weiter in unsere Richtung zu verschieben?“

Jetanien beendete sein Kauen und schlang den Bissen mit einem krächzenden Geräusch herunter. „Eine sehr gute Frage“, sagte er, nahm seinen Teller auf und hielt ihn in Penningtons Richtung. „Möchten Sie einen Keesa-Käfer? Sind heute ziemlich knusprig.“

„Nein, vielen Dank.“

Der Botschafter stellte seinen Teller wieder hin. „Ganz wie Sie möchten.“

Egal von wem, letzten Endes waren es immer sehr höfliche, einstudierte Antworten gewesen, die Pennington hörte, sobald er Fragen über Vanguard stellte. In den Pressekonferenzen letztes Jahr auf der Erde hatte der Präsident Fragen über dieses Projekt mit so vielen Euphemismen und leeren Platitüden beantwortet, dass das Presse-Corps überrascht war, dass überhaupt noch etwas Rhetorik für seine Wiederwahl-Kampagne übrig blieb. Ungeachtet dessen blieben die Fragen weiterhin unbeantwortet: Warum war die Konstruktion von Vanguard so vorangetrieben worden? Wieso waren der Basis drei Schiffe der Sternenflotte permanent zugeordnet? Was machte die Taurus-Region für die Wirtschaft und die Kolonisation wertvoller als zum Beispiel den Kalandra-Sektor, der deutlich näher am Föderationsraum gelegen war?

Pennington hatte die scheinbar endlos lange Reise zu Vanguard auf sich genommen, weil er hoffte, hier auf einige dieser Fragen Antworten zu finden. Stattdessen bekam er dieselben leeren Worthülsen wie seine Kollegen auf der Erde – und was das Ganze noch schlimmer machte: Er musste dabei das Nachtleben in Paris entbehren und auf den manchmal nützlichen Tratsch im Presse-Corps verzichten.

Jetanien verschlang die verbliebenen Käfer. Während er dem chelonischen Diplomaten beim Essen zusah, merkte Pennington, wie ihn plötzlich ein Heißhunger auf Croissants befiel. Er fragte sich, ob das Café noch immer Frühstück servierte und drehte sich auf der Suche nach einem Kellner um. Bevor er ihn jedoch rufen konnte, hallte aus getarnten Lautsprechern eine öffentliche Bekanntmachung durch das riesige, runde Habitat. „Achtung, an das gesamte Personal“, sagte eine weibliche Stimme geschäftsmäßig. „Das Raumschiff Bombay nähert sich dem Raumdock und steuert Bucht zwei an. Die Alpha-Schicht und die Lade-Crews melden sich bitte an Bucht zwei für vorrangige Arbeiten.“

Die Botschaft wurde gerade wiederholt, als sich Pennington plötzlich voller Energie von seinem Sitz erhob und seine Notizen zusammenpackte. „Herr Botschafter, würden Sie mich bitte entschuldigen? Ich habe einen dringenden Termin, den ich wahrnehmen muss.“

Pennington war bereits einige Meter entfernt und eilte mitten durch das Frisbee-Spiel der Sternenflotten-Offiziere, bevor er bemerkte, dass er gegangen war, ohne die Antwort des Botschafters abzuwarten. Als er über die Wiese sprintete, verzieh er sich diese Unhöflichkeit. Prioritäten, dachte er, als er den Kern der Station erreichte und einen Turbolift betrat. Du musst Prioritäten setzen.

„Ich weiß nicht, was Sie an diesem Spiel finden“, sagte Jabilo M’Benga.

„Schauen Sie einfach zu“, sagte sein grauhaariger und dunkelhäutiger Boss, der leitende medizinische Offizier, Dr. Ezekiel Fisher. Die beiden Männer waren allein in der obersten Reihe der Tribüne neben dem Sportplatz und blickten in das simulierte Sonnenlicht, das von dem künstlichen Himmel auf sie hinab schien. Obwohl der gewaltige Raum offiziell die „terrestrische Anlage“ hieß, nannten ihn die meisten Einwohner der Station einfach nur „der Park“.

M’Benga – ein junger, gut aussehender Arzt mit sanfter Stimme – hatte alles, was Fisher von einem Nachfolger erwartete. Seine diagnostischen Fähigkeiten waren unübertroffen und sein Benehmen Patienten gegenüber war verbindlich, ohne dabei übertrieben familiär zu wirken. Doch obwohl der junge Mann bereits seit einigen Monaten – kurz nachdem Vanguard in Betrieb genommen worden war – zu Fishers Team gehörte, blieben einige von M’Bengas Launen und Ticks ein Rätsel für den älteren Offizier. Der junge Doktor erinnerte Fisher manchmal an einen Vulkanier; M’Benga hatte auf einer vulkanischen Krankenstation gedient, bevor er nach Vanguard versetzt wurde, und Fischer fragte sich von Zeit zu Zeit, ob der einzigartige Stoizismus der Vulkanier auf den jungen Doktor abgefärbt hatte.

In der Ferne war die Skyline von Stars Landing zu sehen; teilweise von Unregelmäßigkeiten leicht verzerrt. Sie stammten von den Sensoren, die auf dem breiten zentralen Kern der Station angebracht waren, der eigentlich mitten durch die Anlage ging. Die zahlreichen Dioden projizierten um hundertachtzig Grad gedrehte Bilder von der Aussicht auf der anderen Seite des Kerns, damit aus allen Blickwinkeln die Illusion einer ungebrochenen pastoralen Aussicht erhalten blieb.

Entlang der sanften Steigungen, die die Grenzen des kreisförmigen Parks markierten, waren die Durchgänge verborgen, durch die man die Hochgeschwindigkeitsbahn der Station erreichen konnte. Die automatisierten Hängebahnen steuerten eine kleine Flotte von Fahrzeugen auf jeweils einer Ebene für jede der zwei Richtungen. Das System war so konfiguriert, dass die Bahnhöfe – die jeweils ungefähr 200 Meter voneinander entfernt lagen – alle zwei Minuten von einer Bahn besucht wurden.

Ein Gruppe Sportler warf sich in einem wirren Knäuel auf das Gras. M’Benga beobachtete diesen Vorgang mit zurückhaltender Neugier: „Wie nannten Sie dieses Spiel noch gleich?“

„Rugby.“

„Und was war noch einmal das Ziel des Spiels?“

„Stellen Sie nicht so viele Fragen“, erwiderte Fisher in einem Tonfall, der ein wenig darauf schließen ließ, dass seine Familie aus Tennessee stammte. Er deutete auf die offene Box, die zwischen ihnen stand. „Nehmen Sie sich ein paar Chips.“

Mit Anmut und Präzision nahm M’Benga einen einzelnen Chip aus dem Behälter, führte ihn zum Mund und aß ihn, ohne einen einzigen Krümel fallen zu lassen.

Er erinnert mich an Noah, dachte Fisher und rief sich ein Bild seines erstgeborenen Sohnes ins Gedächtnis. M’Benga war ein bisschen jünger als Noah und in seiner dunklen Haut war eine etwas hellere Note vertreten, aber Noahs und sein Benehmen waren sich verblüffend ähnlich – so präzise, so bedacht. Bin ich darum so vernarrt in ihn?

„Denken Sie manchmal an Ihren nächsten Karriereschritt?“

M’Benga nickte. „Ab und an.“

Fisher fuhr sich über die grauen Strähnen seines Barts und dachte darüber nach, wie offen er vorgehen sollte. Jahrzehntelange Erfahrungen in der Sternenflotte hatten ihn gelehrt, dass es manchmal das Beste war, nicht alle Karten auf einmal zu zeigen. „Was sehen Sie für sich selbst? Noch einige Jahre Dienst und dann weg? Oder eine Zukunft in der Sternenflotte?“

„Definitiv eine Zukunft“, erwiderte M’Benga und zeigte offen seine Zuversicht. „Ich bin der Sternenflotte nicht grundlos beigetreten.“

„Wer von uns ist das schon“, murmelte Fisher. Mehr als 50 Dienstjahre in der Sternenflotte hatten ihn etwas weltmüde gemacht und er hatte es schon lange aufgegeben, sich dafür zu rechtfertigen. Seiner Meinung nach hatte er sich verdient, von Zeit zu Zeit etwas zu grummeln. Er ordnete seine Gedanken. „Wenn Sie das wirklich machen wollen, ist dies der beste Rat, den ich Ihnen geben kann: Lernen Sie, das zu sehen, was die Leute Ihnen nicht zeigen wollen. Lernen Sie, das zu hören, was sie Ihnen nicht sagen wollen. Und lernen Sie, Ihren Instinkten zu vertrauen.“

„Interessanter Ratschlag“, sagte M’Benga. „Ich danke Ihnen.“

Oh, wie vulkanisch von dir, dachte Fisher. „Gern geschehen.“

Auf dem Feld vor ihnen rangen die Spieler wild miteinander in einem wirren Durcheinander von Farben und schmutzigen Trikots. Manchmal drang Ächzen, Stöhnen und kleinere Schmerzensschreie auf die Tribüne hinauf. Ein gequälter Ausdruck formte sich auf M’Bengas schlanken, perfekt rasierten Gesichtszügen als er das sah. „Ich verstehe immer noch nicht, was der Sinn dieses Spiels ist“, sagte er.

„Was ist der Sinn eines jeden Spiels?“

M’Benga dachte einen Moment nach und antwortete: „Zu gewinnen.“

„Genau.“ Fisher nahm eine Handvoll Chips und stopfte sie sich in den Mund. Sie waren knusprig und salzig mit einer schwachen Essignote.

„Und für wen sind Sie?“

„Für keinen“, erwiderte Fisher. „Ich schaue nur zu.“

„Interessiert Sie denn das Ergebnis nicht?“

„Eigentlich nicht.“

Nun machte sich Verwirrung auf M’Bengas Gesicht breit. „Was haben Sie dann davon?“

„Hängt vom Spiel ab“, sagte Fisher. Er fragte sich, ob M’Benga seine Philosophie in Bezug auf sportliche Wettkämpfe verstehen würde. „Bei manchen Spielen bewundert man die Geschicklichkeit eines einzelnen Spielers oder die Harmonie eines eingespielten Teams. Bei anderen Spielen ist es die Strategie, die einen fasziniert. Und manchmal erfreut man sich einfach nur an der Balgerei.“

M’Benga nickte. „Sie schätzen die Leistung – unabhängig vom Resultat.“

„Genau.“ Fischer spürte es: Er beißt an.

„Das wäre eine passende Beschreibung für die wissenschaftliche Methode. Gegensätzliche Hypothesen wetteifern um die belegenden Beweise – und die Wissenschaftler sind unparteiisch. Das Resultat ist zweitrangig gegenüber der Methode.“

Fischer lächelte den jüngeren Mediziner an. „Nicht schlecht. Ich habe seinerzeit die letzten Monate meiner Ausbildung gebraucht, um das so zu begreifen.“

M’Benga zeigte auf die zunehmende Balgerei auf dem Platz. „Gibt es bei Rugby eigentlich irgendwelche Regeln?“

Ein schiefes Grinsen erschien auf Fishers Gesicht. „Na klar“, sagte er. „Ist keine Autopsie nötig, war es auch kein Foul.“

„Zornig? Nein, Exzellenz, ich würde nicht sagen, dass sie zornig sind. Kurz vor einem Schlaganfall, das würde es vielleicht besser treffen.“ Senior-Attaché Anna Sandesjo presste ihre Aktentasche an sich, als sie sich hinter Botschafter Jetanien um Anschluss bemühte. Der Botschafter fegte durch das hektische Geplapper und die unaufgeräumten Schreibtische im Büro der Botschaft der Föderation und nahm von jedem Konsulatsangestellten ausgedruckte Berichte entgegen. Der große, chelonische Diplomat sprach dabei über seine Schulter hinweg zu Sandesjo, während er gleichzeitig die täglichen Geheimdienstberichte betrachtete, einen in jeder schuppigen Hand. „Was genau hat Botschafter Sesrene gesagt?“

„Die Übersetzer konnten es nicht völlig verstehen“, sagte Sandesjo und bemühte sich, dabei nicht auf den Saum von Jetaniens fließenden weißen Umhang zu treten, der wallend hinter ihm her flatterte. „Es war mehr wie ein metallisch klingender Schrei als die harmonischen Töne, die sie normalerweise von sich geben. Es klang, als ob er Schmerzen hätte.“

Der Kürze wegen hatte sie die Situation wesentlich untertrieben. Noch nie zuvor hatte sie einen Tholianer ohne erkennbaren Grund so verstört gesehen. Sesrenes plötzlicher Anfall und sein anschließender Rückzug hatten sie sehr beunruhigt.

Jetanien hob die Hand und blieb abrupt stehen. Er türmte sich vor dem Kommunikations-Supervisor auf. „Mr. Stotsky, wussten Sie, dass der Bürgerkrieg von 2177 auf Gallonik III durch eine einzelne falsche Angabe im Staatsvertrag der globalen Allianz verursacht wurde?“

„Nein, Exzellenz“, sagte der Supervisor vorsichtig, den riesigen Chelonen anstarrend.

„Ein einfacher Fehler, nicht mehr“, fuhr Jetanien fort. Seine Stimme nahm einen wohlbekannten, belehrenden Tonfall an. „In den Paragraphen über die territoriale Souveränität standen sich widersprechende geographische Koordinaten für die Grenzen zweier rivalisierender Spezies. Historiker führten es auf einen Übersetzungsfehler zurück – nachdem sich 738.000.000 Gallonikaner gegenseitig abgeschlachtet hatten, aufgrund des vielleicht schrecklichsten Sachfehlers in der bekannten Geschichte.“

„Das ist tragisch, Sir“, sagte der Supervisor eingeschüchtert.

„In der Tat, das ist es. Nun stellen Sie sich bitte vor, wie tragisch es sein könnte, wenn Sie dieses Kommuniqué wirklich nach Qo’noS geschickt hätten – mit der Nachsilbe ’pu an das eigentlich harmlose Hauptwort angehangen? Wie, glauben Sie, würde der Kanzler antworten auf eine solche Verleumdungsdiffamierung gegen seine Großmutter väterlicherseits? Sagen Sie mir, Mr. Stotsky, sind die Klingonen für Sie eine Spezies, die über unseren Mangel an Sprachbegabung lachen würde – oder halten Sie es vielleicht doch für wahrscheinlicher, dass mich der Kanzler des klingonischen Imperiums zu einem Ehrenduell auf Leben und Tod fordern wird?“

„Ich werde diesen Fehler sofort verbessern, Botschafter.“

„Danke sehr“, erwiderte Jetanien, setzte sich wieder in Bewegung und sprach erneut über seine Schulter hinweg zu Sandesjo. „Was sagten Sie gerade?“

„Botschafter Sesrene wurde für mehrere Minuten recht … zusammenhangslos, danach verließ er uns eilig. Er hat bislang nicht auf unsere Anfragen nach seinem aktuellen Status reagiert.“

„Und Sie hielten es nicht für notwendig, mich davon bereits in der letzten Nacht zu informieren?“

„Nun, es ist nicht so, dass er uns den Krieg erklärt hat“, sagte sie.

Er erreichte die Tür zu seinem privaten Büro und wandte sich ihr zu. „Sind Sie sicher? Wenn ich von Ihrer Analyse nicht wirklich überzeugt klinge, Anna, dann liegt das vielleicht daran, dass sie die Beweislage erfrischend ignoriert.“ Er nahm seinen ursprünglichen Kurs wieder auf und schritt durch die Tür, die sich für ihn mit einem sanften Zischen öffnete. Sandesjo folgte ihm.

Sie respektierte Jetaniens politischen Scharfsinn und manchmal bewunderte sie seine Fähigkeit, in Stresssituationen überlegt zu handeln. Die meiste Zeit über empfand sie die Arbeit für ihn jedoch eher als eine Art vertraglich vereinbarter Sklaverei, wobei verschlimmernd hinzukam, dass sie den Konditionen selbst zugestimmt hatte. Wenn die Umstände es erforderten, konnte er ein Großmeister in Taktik und Finesse sein, aber im Umgang mit seinem eigenen Stab lebte er seinen Hang zur Herrschsucht gnadenlos aus.

Jetaniens Büro war klein und mit Bildschirmen voll gepackt, die alle seinem geschwungenen Schreibtisch zugewandt waren. Jeder Bildschirm erwachte flackernd zum Leben, als er eintrat, blieb jedoch stumm. Sandesjo wusste: Es war Jetaniens Angewohnheit, die Lautstärke eines Kanals nur dann zu erhöhen, wenn er seine ungeteilte Aufmerksamkeit auf ihn richten konnte.

Der Botschafter schlüpfte aus seinem Mantel, hing ihn an die verzierte Garderobe hinter seinem Schreibtisch und ließ sich in einer halb sitzenden, halb knienden Position auf einem Möbelstück nieder, das für solch eine Pose entworfen worden war. „Hat sich der klingonische Botschafter schon dazu herabgelassen, an den Verhandlungen teilzunehmen?“

„Nicht so ganz“, sagte Sandesjo. Sie öffnete ihre Aktentasche, entnahm ihr ein klingonisches d’k tahg und legte es auf den Schreibtisch. „Botschafter Lugok ließ dies für uns zurück.“

Jetanien lehnte sich vor und prüfte das Zeremoniellmesser. „Ließ es zurück? Wo?“

„In Meyers Schenkel.“

Sie war überrascht, dass Jetanien anscheinend noch nichts über den Zwischenfall in der letzten Nacht in Manóns Cabaret gehört hatte. Die kurze, aber intensive Auseinandersetzung zwischen Lugok, dem wahrscheinlich jähzornigsten Hitzkopf des klingonischen Imperiums, und Dietrich Meyer, dem berüchtigsten Säufer im diplomatischen Corps der Föderation, war bereits auf dem besten Weg, zu einer Legende zu werden.

„Ich würde mein Bedauern über Meyers Schmerz bekunden, wenn ich annähme, dass er tatsächlich welchen fühlen würde“, sagte Jetanien. „Er wird sich wieder erholen, nehme ich an?“

„Doktor Fisher sagt, er kann schon morgen wieder seinen Pflichten nachgehen.“

„Seinen Pflichten nachgehen? Das wäre schon mal ein Fortschritt.“

Sandesjo bemühte sich, nicht mit ihren Augen zu rollen. Soviel zur Diplomatie. „Wie dem auch sei, wäre es wahrscheinlich das Beste, der klingonischen Delegation einen neuen Gesandten zur Verfügung zu stellen.“

Jetanien bestätigte den Vorschlag mit einem Grunzen. „Wen, glauben Sie, würde Lugok mehr hassen – Sovik oder Karumé?“

„Eine schwierige Wahl, Sir“, sagte Sandesjo. „Die Klingonen werden Mr. Soviks Logik wahrscheinlich nicht die gleiche Wertschätzung entgegenbringen wie es die Tholianer tun. Andererseits könnte sich Ms. Karumés offensiverer Stil, trotz seiner Ähnlichkeit zum Benehmen der Klingonen, als eher provokativ erweisen.“

„Was sagen Ihre Instinkte, Anna? Geben Sie mir eine knappe Beurteilung.“

„Soviks Verschwiegenheit würde von den Klingonen als Schwäche angesehen werden. Schicken Sie Ihnen Karumé. Sie werden sie vielleicht hassen, aber zumindest werden sie sie verstehen.“

„Na schön“, sagte Jetanien, nahm einen versiegelten Umschlag von Commodore Reyes’ Büro hoch und brach das Siegel mit einer knappen Bewegung einer einzelnen Klaue. Er nahm den einseitigen Brief heraus und las ihn. „Sagen Sie alle meine Termine von 1300 bis 1500 ab.“

„Ja, Sir. Soll ich …“

„Setzen Sie Ms. Karumé über ihren neuen Auftrag in Kenntnis. Ich möchte, dass sie mir täglich um 1800 Bericht erstattet.“

„Natürlich, Sir.“ Sandesjo wusste nicht, ob jede weitere Frage unnötig war oder ob Jetanien sich einfach einen Spaß daraus machte, sie nach einem halben Satz zu unterbrechen. „Wenn da noch etwas …“

„Das ist alles. Sie können gehen.“

Sie riss sich zusammen, ließ Lugoks d’k tahg auf dem Schreibtisch liegen, anstatt Jetanien damit die Kehle durchzuschneiden und verließ das Büro des Botschafters.

Der Weg zurück zu ihrem eigenen, fensterlosen und engen Büro war kurz, aber sie brachte es dennoch fertig, von fünf verschiedenen Offizieren des auswärtigen Dienstes abgefangen zu werden, die alle von dringenden diplomatischen Krisen berichteten, die die Aufmerksamkeit des Botschafters erforderten. Es würde an ihr hängen bleiben, die wahren Notfälle von den unbedeutenden Ablenkungen zu trennen, bevor auch nur eine dieser Anforderungen den Schreibtisch des Botschafters erreichte.

Sie ging durch die Tür in ihren privaten Arbeitsbereich und ließ die Notizen von einigen erledigten Briefings auf ihren Schreibtisch fallen. Sie warf sich in ihren Sessel und ließ die Aktentasche aus ihrer Hand gleiten. Die Tasche landete mit einem hohl klingenden Geräusch auf dem dünnen Teppichboden. So viel zu tun, begriff sie. Ganz oben auf Sandesjos Liste stand ohne Zweifel Akeylah Karumé darüber zu informieren, dass sie zur neuen Gesandten für die klingonische Delegation auf Sternenbasis 47 bestimmt worden war. So weit sie es überblicken konnte, war alles andere, das auf ihrem Schreibtisch verteilt lag, im Vergleich dazu zweitrangig.

Doch dies alles würde warten müssen, bis sie eine sehr wichtige inoffizielle Aufgabe vollendet hatte.

Sandesjo langte nach unten, hob ihre dünne, metallische Aktentasche auf und legte sie flach auf den Schreibtisch. Bevor sie sie öffnete, stellte sie am digitalen Schloss eine geheime Zahlenkombination ein – abweichend von der Sequenz, mit der sie die Tasche normalerweise öffnete. Als sie den Deckel hob, öffnete sich ein Geheimfach auf der Bodenseite und offenbarte einen kompakten Subraum-Transmitter mit kurzer Reichweite. Sie legte einen Schalter um und der Transmitter begann leise zu summen.

Das Warten auf eine Bestätigung war stets der Teil der Berichterstattung, der ihre Nerven am meisten strapazierte. Ehe der Receiver sich nicht eingeloggt und das Signal erfolgreich entschlüsselt hatte, gab es eine verschwindend kleine Wahrscheinlichkeit, dass die Übertragung entdeckt und abgefangen wurde.

Nach der erfolgreichen Entschlüsselung ertönte eine gutturale Stimme, die die aktuelle Passwort-Phrase einforderte: „bLmoHqu’“.

Übersetzt hieß das soviel wie „Du siehst schrecklich aus.“ Sandesjo nahm diesen grausamen Witz auf ihre Kosten übel, der Spott ausdrückte über ihren Schmerz und die Demütigung, die sie erduldet hatte, um als Mensch durchzugehen und den diplomatischen Dienst der Föderation zu infiltrieren. Keine Zeit für verletzte Gefühle, ermahnte sie sich selbst. Sie strich ihr langes, glattes kastanienbraunes Haar von ihren Augen und aktivierte den Transmitter, indem sie den erwarteten Antwortsatz formulierte: „jLwuQ“.

Übersetzung: Ich habe Kopfschmerzen. Sie schwor sich, dass jemand im Imperium für diese Beleidigung bitter bezahlen würde.

„Bericht“, sagte Turag, der imperiale Geheimdienstoffizier, der mit der klingonischen Delegationen auf Vanguard eingeschleust worden war.

„Ihr bekommt einen neuen Gesandten“, sagte Sandesjo.

„Der petaQ’pu Dietrich ist tot, was?“

„Nein. Lugoks Dolch verfehlte die menschliche Oberschenkelarterie.“

Über den offenen Kanal hörte sie, wie Turag angeekelt ausspuckte. „Wie nachlässig, ich hätte sie nicht verfehlt.“

„Und danach hätten sie dich kaltgestellt.“ Sie transferierte ein Datenpaket an Turag, während sie sprach. „Ich sende dir das Dossier von Akeylah Karumé, eurer neuen Gesandten. Lugok soll es sich ansehen, bevor Karumé sich bei ihm meldet.“

„Verstanden. Was ist mit der tholianischen Delegation passiert?“

„Unbekannt“, sagte Sandesjo. „Ich werde in dieser Sache weiter ermitteln.“

„Genauso wie wir. Qapla’, Lurqal.“

Die Jahre der Undercover-Arbeit hatten Sandesjo den Klang ihres wahren klingonischen Namens ungewohnt werden lassen. Sie verbarg ihr Unbehagen hinter einem schnellen Abschied. „Qapla’, Turag.“

Die Übertragung war beendet. Sandesjo schloss ihre Aktentasche und wusste, dass sich die verborgenen Inhalte schon wieder getarnt hatten, ohne dass ein Ton zu hören gewesen war. Sie stellte die Tasche auf den Boden vor ihren Schreibtisch, direkt neben ihre Füße. Es war Zeit, an die Arbeit zu gehen.

Die junge Frau unterdrückte ein leises verbittertes Lachen, bis es nicht mehr war als ein verärgertes Schnaufen. Als Spion hat man niemals Feierabend.

Kapitel 6

Tim Pennington fiel erschöpft auf seine Seite des Bettes zurück. Glücklich und verschwitzt drehte er sich nach rechts und bewunderte das Profil von Oriana D’Amato. Ihr unordentliches dunkles Haar, das auf bezaubernde Art und Weise von violetten Strähnen durchsetzt war, verteilte sich über ihr ganzes Kissen. Schwer atmend sahen sie sich an und ihre Brustkörbe hoben und senkten sich in einem gemeinsamen Takt. Sie warf ihm ein wildes, befriedigtes Lächeln zu.

„Willkommen zurück“, sagte er und für einen kurzen Moment teilten sie ein verschwörerisches Lachen. Sie hatten in den letzten zwei Stunden kein Wort miteinander gewechselt, seit sie über die Rampe der Bombay auf die Station gekommen war und ihn in der Menge erblickt hatte, wo er auf sie wartete. Sie hatten einander angesehen und gewusst, dass ihr erster Weg direkt und ohne Verzögerung in sein Stars Landing-Apartment führen würde. Dies war ihre vierte Begegnung dieser Art in drei Monaten. Nicht annähernd genug für Pennington, der sich bereits bei ihrem Kennenlernen sofort in sie verguckt hatte. Sie war unbekümmert, optimistisch, fröhlich – und damit sein genaues Gegenteil. Diese und jeder weitere Gegensatz hatte ihre Anziehungskraft auf ihn nur verstärkt. Selbst der Kontrast zwischen ihrem deutlichen romanischen Akzent und seinem eigenen aus der Arbeiterklasse Edinburghs – der sich nach vier Jahren in London und sechs in Paris allerdings deutlich abgemildert hatte – erregte ihn.

Seine Finger zogen eine feine Linie über die Alabaster-Wölbung ihrer Schulter und ihren Arm hinunter. „Wann werdet ihr wieder auslaufen?“

„Bald“, sagte sie und seufzte. „Viel zu bald.“

Er sah über sie hinweg auf die goldgelbe Minirock-Uniform, die über seinen Schreibtischstuhl hing. Weil Oriana sich nicht sehr begeistert über die neuen Uniformen für weibliche Offiziere geäußert hatte, als sie ausgeliefert worden waren, hatte er seine Sehnsucht unterdrückt, ihr zu sagen, wie bezaubernd sie darin aussah. Noch vor ungefähr einer Stunde hatte er daran gedacht, sie anzuflehen, ihre aufreizende, einteilige Uniform anzubehalten – oder zumindest die dazugehörigen kniehohen Stiefel, aber sie hatte alles so schnell ausgezogen, nachdem sich die Tür hinter ihnen schloss, dass ihm keine Gelegenheit mehr dazu blieb. Seine Enttäuschung war nur von kurzer Dauer. Wie käme ich dazu, einer Frau zu sagen, sie soll sich nicht ausziehen?

Pennington kämmte mit den Fingern eine widerspenstige Strähne von seiner schweißnassen Stirn zurück in sein hellbraunes Haar. „Möchtest du etwas essen? Ich könnte was aus dem Café holen.“

Oriana rollte auf ihren Bauch und gab damit den Anblick auf ihre perfekt geformte Rückseite frei, die sich unter der seidigen Bettwäsche abzeichnete. Sie stützte sich auf die Ellenbogen und formte mit ihren Händen einen Halbkreis, auf den sie ihr Kinn legte. Kokettie-rend ließ sie ihre Augenlider klimpern. „Was würdest du mir denn holen?“

„Was immer du willst, meine Süße.“

Sie schielte mit ihren Augen in gespielter Konzentration, als ob sie etwas finden wollte, dass auf einer so gut organisierten Raumstation wie Vanguard nur sehr schwer aufzutreiben wäre. „Mit Schokolade überzogene kaferianische Äpfel?“

„Das kann ich arrangieren.“

Unerschrocken fuhr sie fort: „Deltanischer Champagner.“

„Solange es nicht aus der Champagne in Frankreich auf der Erde kommt, ist es technisch gesehen …“

„Ich möchte keine semantische Diskussion darüber führen“, sagte sie. „Ich möchte nur, dass du mir etwas Blubberwasser bringst.“

Er nickte ihr gehorsam zu. „Notiert.“

Mit einem breiten Grinsen fügte sie hinzu: „Brie.“

„Jetzt willst du nur rumzicken“, erwiderte er. „Ich weiß ziemlich genau, dass du Brie überhaupt nicht magst. Du findest ihn fade.“

„Gutes Gedächtnis“, murmelte sie. Gespielt verletzt fügte sie hinzu: „Bedeutet das, dass du mir keinen bringen wirst, selbst wenn ich danach frage?“

Er lächelte leicht. „Gebacken oder nicht?“

„Ein Käsekenner“, stellte sie anerkennend fest. „Womit habe ich so viel Glück verdient?“

„Ich dachte, ich wäre hier derjenige mit Glück.“ Er setzte sich auf und schaltete die Nachttischlampe an, um seine Hose zu suchen. Als er nach ihr greifen wollte, meldete sich die Station mit einer Durchsage, die über einen in der Decke eingelassenen, perfekt getarnten, Lautsprechern dröhnte.

„Achtung, an das gesamte Personal“, ertönte eine weibliche Stimme. „Das Raumschiff Enterprise läuft in die Bucht drei des Raumdocks ein.“ Oriana war bereits aus dem Bett und griff nach ihrer Uniform, noch während das Wort Enterprise im Gang vor der Tür widerhallte. Die Stimme fuhr fort: „Das Support-Personal, alle Schichten, meldet sich bitte unverzüglich. Alle früheren Arbeitsanweisungen sind bis auf weiteres ausgesetzt. Ende der Durchsage.“

Nachdem er schnell seine Hose übergestreift hatte, drehte sich Pennington zu Oriana um und sah ihr zu, wie sie in ihre Unterwäsche schlüpfte. „Was ist los? Warum die Eile?“

„Es ist die Enterprise“, erwiderte Oriana verwirrt. „Verdammt.“ Sie langte nach ihrer einteiligen Uniform und zog sie sich über den Kopf. Ihr Haar, das er eben noch so attraktiv gefunden hatte, als es sich wild über ihrem Kopfkissen ergossen hatte, glich einem verwirrten Durcheinander und in keiner Weise dem ordentlichen Bienenkorb, der weiblichen Sternenflotten-Offizieren ans Herz gelegt worden war. Sie ordnete ihr Haar und betrachtete kritisch ihr Bild im Spiegel an seiner Garderobe. „Himmel, ich sehe schrecklich aus.“

Pennington pflückte sein Hemd vom Schreibtisch, wo es in einer Geste wilder Leidenschaft hingeflogen war. Er streifte es in einer flüssigen Bewegung über, die auf sein langjähriges Training als Langstrecken-Schwimmer hinwies. „Ich verstehe immer noch nicht, warum …“

„Das ist Roberts Schiff“, fuhr sie ihm dazwischen. „Er wird jede Minute einlaufen.“

Der Name war eine verschwommene Erinnerung, zwar bekannt, aber bewusst an die Seite gedrängt. Pennington hatte ihn schon vor Wochen der Bequemlichkeit zuliebe aus seinen Gedanken entfernt. Das rächte sich nun: Ihr Ehemann. Eine Schrecksekunde später entfuhr ihm aus tiefsten Herzen: „Scheiße!“

Ihre Hände arbeiteten in einer Geschwindigkeit, der Pennington kaum folgen konnte. Sie wickelte, flocht und gestaltete ihr Haar in etwas, das ihre jüngsten Freizeitaktivitäten nicht verraten würde. „Ich glaube das einfach nicht“, murmelte sie. „Was zum Teufel macht die Enterprise überhaupt hier draußen?“

„Das ist eine gute Frage.“ Pennington zog sich die Schuhe an. „Dahinter könnte vielleicht eine Story stecken.“

„Glück für dich.“ Oriana drehte sich zur Seite und betrachtete sich aus den Augenwinkeln im Spiegel, studierte dabei ihre Uniform und ihr Haar. „Das muss reichen.“ Sie begann damit, ihre verstreuten Habseligkeiten einzusammeln.

„Lass sie liegen“, sagte Pennington. „Du kannst sie später holen.“

„Ich fürchte, das geht nicht“, erwiderte sie. „Ich werde wahrscheinlich nicht dazu in der Lage sein. Die Enterprise war ziemlich lange auf Patrouille, sie wird wahrscheinlich für eine Weile angedockt bleiben.“

Pennington verstand sie. Solange die Enterprise hier war, würde sie Abstand zu ihm halten und bei ihrem Mann bleiben müssen. „Natürlich“, sagte er. „Ich verstehe. Kein Problem.“

Er bemühte sich, die Woge bitterer Enttäuschung, die in ihm aufstieg, zu verbergen aber er war nie gut darin gewesen, seine Gefühle zu verstecken. Oriana streichelte seine Wange mit der Rückseite ihrer Hand. Er fand seine Niedergeschlagenheit im schmerzvollen Ausdruck in ihrem Gesicht widergespiegelt. „Wahrscheinlich ist es das Beste“, sagte sie. „Robert musste ja früher oder später nach Hause kommen, und in einigen Wochen wird deine Frau ebenfalls hier eintreffen … es ist ja nicht so, dass wir geglaubt hätten, das hier würde ewig dauern.“

Ich bin so ein Idiot, schalt Pennington sich selbst. Genau das hab ich geglaubt. „Ja, du hast Recht.“ Das war alles, was er sagen konnte. Plötzlich wurde ihm schlecht. Dann begriff er, warum: Es war das Gefühl, alleine an einem tiefen Abgrund zu stehen, das ihn jedes Mal überkam, wenn er jemanden verlor, den er liebte. Liebte. Dieses plötzliche Eingeständnis hatte etwas von einem grausamen Scherz. Es hatte mit einem harmlosen Flirt begonnen, war dann aber schnell zu etwas Ernstem, Heftigem geworden und schließlich außer Kontrolle geraten. Jeder unerlaubte Moment mit Oriana hatte ihn immer weiter in erotischen Verzückung gefangen genommen, bis er schließlich in der Lage gewesen war, Lora zu vergessen. Seine Frau Lora.

Oriana hatte gerade alle ihre Sachen in ihre Tasche geworfen, als Pennington ein Gedanke durchfuhr. „Wenn Robert dich damit sieht, wird er sich nicht wundern, warum du heute Nacht nicht an Bord der Bombay übernachten wolltest? Wird er dir keine Fragen stellen?“

Sie sah auf die Tasche in ihren Händen. „Verdammt.“ Sie runzelte die Stirn und reichte die Tasche Pennington. „Okay, nimm du sie. Meine Freundin Katrina wird später vorbeikommen und sie in meinen Spind stellen.“

„In Ordnung.“ Er stellte die Tasche auf den Stuhl neben seiner Garderobe, dann wandte er sich wieder ihr zu. „Ich nehme an, das war’s dann.“

„Aber nicht für immer.“ Sie zog ihn an seinem Hosenbund zu sich heran. Ihre Lippen trafen sich mit erprobter Leichtigkeit und sie umarmten sich. Er verlor sich in ihrem hungrigen, trotzigen Kuss. Nach einigen berauschenden Sekunden biss sie sanft in seine Unterlippe. „Die Enterprise ist nur auf der Durchreise“, flüsterte sie ihm warm und innig zu. „Die Bombay ist hier dauerhaft stationiert.“ Sie unterstrich das, was sie sagen wollte, indem sie sanft mit ihrer Zunge an seine stieß. „Und ich komme wieder.“

Bevor er sich verabschieden konnte, war sie aus der Tür,.

Soviel dazu, das Wochenende im Bett zu verbringen, dachte er.

„Enterprise, hier spricht Vanguard-Kontrolle. Bereiten Sie sich darauf vor, uns die Kontrolle über Ihr Navigationssystem in zwanzig Sekunden zu übergeben.“

„Vanguard, hier ist die Enterprise“, sagte Kirk. „Wir sind zur Übergabe bereit.“ Egal, wie oft sich James Kirk auch daran erinnerte, dass es die sicherste Methode war, ein Schiff in eine Landebucht zu führen, wenn man die Kontrolle dem Raumdock-Team überließ, wurde es trotzdem nie einfacher. Er saß in seinem Sessel auf der Brücke und stützte sich auf seinen linken Arm, den Daumen seiner geschlossenen Faust presste er gedankenverloren an seine Unterlippe. Als die Enterprise in Position war und sich die Türen der Landebucht langsam öffneten, nutzte er die Gelegenheit, um sich zum ersten Mal die neu und unberührt anmutende, graue Oberfläche der Sternenbasis 47 auf dem Hauptschirm richtig anzusehen.

Vanguard war riesig – nicht eine einfache Raumstation der G- oder K-Klasse, die einige Luftschleusen, Shuttle-Buchten und eher dem Nützlichkeitsprinzip untergeordnete Habitat-Module vorweisen konnten. Mit Ausmaßen von fast einem Kilometer in der Höhe und beinahe so viel in der Breite gehörten die Raumstationen der Wachturm-Klasse eher in die Kategorie einer Kleinstadt. Sie waren so entworfen, dass sie sich komplett selbst versorgen konnten, waren in der Lage Kolonisationsbemühungen aktiv zu unterstützen und dienten als Heimatbasis in weit entfernten Gegenden, in denen sowohl Forschungs- als auch militärische Missionen nicht auf sonstige Unterstützung durch die Föderation vertrauen durften. Er rief sich in Erinnerung, dass bei der Ausnutzung ihrer Maximalkapazität eine solche Station in der Lage war, vier Raumschiffe der Constitution-Klasse in ihrem Raumdock aufzunehmen, dazu 12 weitere mittelgroße Schiffe an den Speichen des darunter liegenden Dock-Rads und ohne Zweifel Dutzende von kleineren Schiffen in den unzähligen Hangarbuchten, die entlang des zentralen Kerns zur Verfügung standen.

Die numerische Bezeichnung der Einrichtung schmückte die Station auf den gegenüberliegenden Seiten des zentralen Kerns und auf der Oberfläche des primären Raumdocks in arabischen Ziffern, die beinah so groß waren wie die Enterprise selbst. Eingerahmt wurde die 47 von den Worten STERNENBASIS (darüber) und VANGUARD (darunter). Der purpurrote Sternenhaufen der Sternenflotte und die Flaggensymbole der vereinten Föderation der Planeten flankierten Namen und Zahl der Raumstation.

Ensign Varsha Mahtani gab eine Kommandosequenz in die Steuerkonsole ein. Die indische Frau mit der sanften Stimme wandte sich an Kirk und sagte „Steuerkontrolle übergeben, Captain“.

„Danke, Ensign.“ Kirk sah Spock an, der gelassen neben seiner Wissenschaftsstation stand und ebenfalls das Bild von Vanguard auf dem Hauptschirm studierte, während die größer werdende Öffnung im Raumdock langsam die Enterprise verschluckte. „Ihre Meinung, Mr. Spock?“

„Sehr beeindruckend“, sagte Spock. „Soweit von einem bewohnbaren System und zivilisierten Welten der Föderation entfernt, muss das Abbauen von Rohstoffen für die Konstruktion dieser Station eine ungeheure Herausforderung gewesen sein.“

Von der anderen Seite der Brücke, an der Behelfsstation des Chefingenieurs, drehte sich Lieutenant Commander Montgomery Scott um und lehnte sich an das niedrige Geländer, das die obere Ebene der Brücke von der unteren trennte. „Aye“, sagte er und beteiligte sich an der Unterhaltung. „So viel Material so weit weg von Zuhause so schnell hierhin zu holen, ist ein Mordsjob. Für vier Dutzend Schiffe, mindestens.“

„Offenbar“, erwiderte Kirk, „dachte jemand, dass es das wert sei.“

Spock trat die wenigen Stufen hinab, stellte sich an Kirks Seite und senkte seine Stimme. „Soweit vom Föderationsterritorium entfernt wäre eine kleine Einrichtung als Grenzposten nicht ungewöhnlich. Aber eine Einrichtung dieser Größe und Komplexität … impliziert eine Mission, die ein viel größeres Ausmaß umfasst.“

Spock musste nicht weiterreden. Kirk verstand, was sein Erster Offizier sagen wollte: Etwas Wichtiges geschah hier, am Rande des erforschten Raums. Etwas so Wichtiges, dass die Föderation sich der Herkules-Aufgabe gestellt hatte, hier eine Raumstation zu errichten. Auf sich selbst gestellt, komme was wolle.

Das alles war ein Rätsel, dem nun Kirks ungeteilte Aufmerksamkeit gehörte.

Reyes schritt schnell durch den langen Gang, der das mittlere Deck des Raumdocks umgab. Er war auf dem Weg zur Bucht zwei, wo momentan die Bombay lag. Immer wieder musste er kleinen Gruppen von Offizieren ausweichen, die von der Enterprise und der Bombay auf die Station strömten. Für Reyes war es sehr leicht, die einzelnen Crews zu unterscheiden. Das Personal der Bombay hatte bereits die neuen Sternenflotten-Uniformen erhalten, in denen die Primärfarben stärker eingearbeitet waren und die für weibliche Offiziere aus einem Minirock bestanden. Sowohl die Männer als auch die Frauen von der Enterprise trugen noch die ältere Generation von Uniformen, die aus Hemd und Hosen bestanden, deren Farben blasser ausfielen und denen der neue schwarze Kragen fehlte.

Es amüsierte Reyes immer noch, dass in einer so großen Organisation wie der Sternenflotte, die mit all ihrem Personal und ihren Flotten aus Raumschiffen weit über die Galaxie verstreut war, so viele Mitglieder zweier Crews einander kannten, wenn sie sich tatsächlich einmal in einem Raumdock trafen. Viele Gruppen von Besatzungsmitgliedern der Enterprise hatten sich bereits mit Offizieren von der Bombay vermischt. Schulterklopfen und gebrüllte Grüße füllten den geräumigen, grauwändigen Korridor mit den Geräuschen freudiger Wiedersehen zwischen Freunden, Kollegen und ehemaligen Akademie-Kommilitonen, die zu lange durch die Pflicht voneinander getrennt waren. Die steigende Flut fröhlicher Herzlichkeit sorgte für ein breites Lächeln auf Reyes’ verwittertem Gesicht. Es war einige Jahre her, dass er ein Raumschiff kommandiert hatte, aber er erinnerte sich gut an die einzigartige Freude, die die Äußerung eines bestimmten Wortes in jedem Schiff auslöste: Landurlaub.

Reyes erkannte das modisch zerzauste flachsblonde Haar des kommandierenden Offiziers der Bombay als sie die Gangway verließ und auf den Korridor trat. Als er sich ihr näherte, rief er ihren Namen. „Hallie!“ Der Captain, eine attraktive Mittvierzigerin, drehte sich um, offenbar unschlüssig darüber, wer ihren Namen gerufen hatte. Er winkte ihr und war wieder einmal dankbar dafür, dass seine Kindheit auf dem Mond ihn hatte größer werden lassen als einen durchschnittlichen Menschen. „Captain Gannon!“

Dieses Mal sah sie ihn. Mit schnellen Schritten, aber ohne ihre Würde zu verlieren, umkurvte sein ehemaliger Erster Offizier von der Dauntless die sich bewegende Wand von Körpern zwischen ihnen. Als sie ihn erreichte, schloss er sich ihrem Schritt an.

„Commodore“, sagte sie strahlend. „Schön, Sie zu sehen.“

„Geht mir auch so, Captain. Ging alles glatt?“

„Wie geplant“, sagte Gannon.

„Sehr gut.“ Er zögerte, bereitete sie mit Schweigen darauf vor, was er als nächstes zu sagen hatte. „Ich fürchte, ich habe schlechte Neuigkeiten.“

„So viel habe ich mitbekommen. Was kann ich für Sie tun?“

„Uns erreichte ein Dringlichkeitssignal von Ravanar.“ Die beiden Offiziere trennten sich und machten einen Bogen um einen großen Knoten von Besatzungsmitgliedern, der sich in der Mitte des Korridors gebildet hatte. Als sie sich hinter der Gruppe wieder vereinten, fuhr er fort: „Wir müssen ein Gerät zu ihnen bringen, schnellstmöglich.“

„Kein Problem“, erwiderte Gannon. „Noch etwas?“

„Einiges. Sie müssen ein Team von Dilithium-Prospektoren aufsammeln, die auf Getheon gestrandet sind, weil ihr Warpantrieb Seppuku begangen hat. Lieutenant Commander Stutzman braucht eine Mitfahrgelegenheit zu der Kolonie auf Talagos Prime, damit er sich dort wieder mit der Endeavour treffen kann, wenn sie in einigen Wochen von der Patrouille wiederkommt; Sie müssen die Ergebnisse einiger Langstrecken-Scans in Sektor 116 Theta bestätigen und einige Sternenkarten um eine Reihe von Gitterkoordinaten aktualisieren, die die Astrokartografie in ungefähr einer Stunde herüberschicken wird.“

„Bliebe noch der übliche Rundflug um die Heimstätten-Kolonien, nachdem wir mit unserem Besuch im mittleren Sektor fertig sind, richtig?“

„Korrekt, aber erledigen Sie erst den Flug nach Ravanar.“

Sie bemerkte den Hauch von Dringlichkeit in Reyes’ Stimme. „Wie bald wollen sie uns wieder draußen sehen?“

„Wie schnell können Sie wieder fertig sein?“

Gannon seufzte. „Wir benötigen Reparaturen und neuen Vorrat. Wenn ich den Landurlaub streiche und Ihre Leute uns als erstes auf die Liste setzen …“

„Bereits geschehen.“

Ihre Schultern hoben sich zu einem resignierten Achselzucken. „24 Stunden?“ Reyes skeptischer Blick machte sein Missfallen deutlich. Sie revidierte ihre Einschätzung. „16, wenn wir uns beeilen.“

„Tun Sie ihr Bestes“, sagte er.

„Was dagegen, wenn ich zuerst etwas esse?“

„Essen Sie schnell.“

„Möchten Sie mich begleiten?“ Sie zeigte aus dem Fenster aus transparentem Aluminium auf die Enterprise, die in der nächsten Bucht angedockt war, neunzig Grad von Vanguards zentralem Kern gedreht. „Vielleicht würde Captain Pike …“

„Das Schiff steht jetzt unter Kirks Kommando“, sagte Reyes.

„Wer?“

„Jim Kirk.“

„Nie von ihm gehört. Wie ist er so?“

„Weiß ich nicht“, erwiderte Reyes. „Habe ihn noch nicht kennen gelernt. Das Gerücht besagt, dass er so eine Art junger Hitzkopf ist.“

„Das haben sie auch einst über Pike gesagt“, gab Gannon zu bedenken. Sie sah wieder hinüber zur Enterprise und schluckte. „Ich kann nicht glauben, dass er sie tatsächlich aufgegeben hat.“

„Ich weiß. Die Enterprise ohne Pike – irgendwie ist es wie das Ende einer Ära.“ Er klopfte ihr auf die Schulter, als sich seine Schritte wieder beschleunigten. „Sprechen Sie mit T’Prynn über dieses Gerät, das nach Ravanar muss.“

„Mach ich“, erwiderte Gannon.

Reyes bog ab und steuerte einen Turbolift in der Nähe an. Gannon ging weiter geradeaus und verschwand rasch in der Menge aus roten, blauen und goldenen Uniformen, die durch die Korridore eilten. Durch die geöffneten Türen des Turbolifts bewunderte Reyes die Enterprise. Chris Pike hatte dieses Schiff für zwei aufeinanderfolgende Fünf-Jahres-Missionen kommandiert und er und seine Crew waren so häufig wie kaum eine andere Besatzung ausgezeichnet worden. Es war schwer für Reyes, sich jemanden vorzustellen, der mehr Anerkennung als kommandierender Offizier eines Raumschiffes erlangen könnte als Christopher Pike. Insbesondere wenn dieser Offizier so jung war wie Jim Kirk.

Nun, jemand im Kommando der Sternenflotte scheint zu denken, dass er qualifiziert genug ist, dachte Reyes, als sich die Turbolifttüren schlossen. Aber das ist ein unheimlich großes Schiff für ein erstes Kommando. Ich hoffe, er ist dem gewachsen.

Tim Pennington presste seinen Rücken in eine enge Wandnische; nicht etwa, um dem dichten Verkehr an Fußgängern auszuweichen, die in diesem Gang des Hauptraumdocks unterwegs waren, sondern um nicht gesehen zu werden. Er schielte um die Ecke und drehte den Kopf, um die Wand aus Personen, die an ihm vorbeigingen, zu durchblicken.

Einige Meter weiter, auf der gegenüberliegenden Seite des Korridors, wartete Oriana an der Stelle, an der die Gangway von Landebucht drei mündete, in welcher die Enterprise lag. Die kurvenreiche Italienerin ging nervös umher, aber ihr Gesicht war der Inbegriff von Ruhe. Man käme nie darauf, dass diese Frau ein Geheimnis hat, dachte Pennington.

Oriana sah die Gangway entlang, blieb stehen und winkte. Ihre ganze Aufmerksamkeit galt Lieutenant Robert D‘Amato, der die Gangway entlang kam und sie so leidenschaftlich in den Arm nahm, dass er sie dabei hochhob. Er schwang sie einmal ganz herum, bevor er sie wieder auf ihre Füße setzte. Eifersucht brannte heiß in Pennington auf, als er sah, wie sie sich küssten. Es war ihm völlig egal, dass er als „der andere Mann“ absolut keine Berechtigung dazu hatte, auf den Ehemann seiner Liebhaberin eifersüchtig zu sein. Gefühle waren schließlich vollkommen irrational, immun gegen Logik und Vernunft und er hatte nie etwas anderes behauptet.

Die Vorstellung lockte, ihre Affäre einfach aufzudecken, aber er wusste, dass aus solcher Impulsivität nur selten etwas Gutes entstand. Er beobachtete Oriana mit Robert und erkannte die Wahrheit, die er in den letzten Wochen verdrängt hatte, mit brutaler Härte: Sie wird ihren Ehemann nicht verlassen. Robert war ihre Sicherheit, ihr Lang-zeit-Plan, ihr Ass im Ärmel. Tim dagegen stellte einen Luxus dar, eine Annehmlichkeit, ein Laster, das man ablegen konnte.

Sie küssten sich noch immer. Ich muss damit aufhören, wusste er. Geh. Behalte deine Würde. Als die beiden Eheleute Seite an Seite den Korridor in seine Richtung hinab gingen, zog er sich in seine Ecke zurück und tat sein Bestes, sich an die Rückwand aus Duranium zu pressen. Würde? Welche Würde?

Die D’Amatos gingen an ihm vorbei, zu sehr in der Glückseligkeit ihres Wiedersehens gefangen, um ihn im Schatten zu bemerken. Für einen kurzen Moment war er fast dankbar dafür, sich unsichtbar und belanglos zu fühlen. Dann wich die Erleichterung und machte Scham und Ärger Platz.

Bevor er den bittersüßen Geschmack dieses Momentes richtig auskosten konnte, vibrierte sein News-Service-Pager stumm an seinem Handgelenk. Mit einem ärgerlichen Schnauben hob er das Gerät hoch und las die eingegangene Nachricht. Sie stammte von seinem Redakteur.

Ich habe seit acht Tagen keine Storys mehr von dir erhalten. Wenn du nicht tot bist, schick mir irgendwas bis morgen oder wir geben deine Kolumne an den neuen Praktikanten.

Arlys

PS: Hör damit auf, dein Essen auf deine Spesenrechnung zu setzen. Das wird nicht erstattet und das weißt du auch.

Er schaltete den Pager aus und zog den Ärmel über ihn. Es wird Zeit, an die Arbeit zurückzugehen, sagte er sich. Er sah sich die hektische Betriebsamkeit um sich herum an, die von zwei Raumschiffen im Dock herrührte und wusste, dass hier eine Story auf ihn warten musste.

Er könnte sich an die übliche Vorgehensweise halten und die Senior-Offiziere um Kommentare und Aussagen bitten. Dann würde er so tun, als sei er verärgert, wenn sie sich weigerten zu reden. Das war alles Teil des Spiels. Viele Jahre vergeblicher Bemühungen hatten Pennington beigebracht, dass Menschen in wichtigen Positionen nur sehr selten offene und zitierfähige Aussagen von sich gaben, es sei denn, sie hatten ein übergeordnetes Motiv dafür. Offiziere hatten nichts zu gewinnen, wenn sie mit der Presse sprachen, aber alles zu verlieren. Penningtons Erfahrungen nach war es die einzige Möglichkeit, ein verwertbares Zitat von einem Offizier zu erhalten, wenn man die Wahrheit bereits vor der Frage wusste und den Gesprächspartner so dazu brachte, diese zu bestätigen, zu leugnen oder ein pathetisches „Kein Kommentar“ zu erhalten.

Seine beste Chance etwas schnell genug (um seine Deadline einzuhalten) zu finden (das eine Geschichte wert war), waren die Menschen, denen normalerweise niemand Beachtung schenkte. Er betrachtete die Menge und achtete besonders auf die Ärmel ihrer Hemden. Er suchte nach welchen, an denen sich überhaupt keine Ranginsignien befanden.

Er suchte nach rekrutiertem Personal.

Der Anstand verbot Botschafter Jetanien, sich zu beschweren.

Während Lieutenant Xiong und Lieutenant Commander T’Prynn vor dem leeren Schreibtisch des Commodore saßen, stand Jetanien während der Nachbesprechung hoch aufragend hinter ihnen. Nicht etwa, weil seine Autorität nicht ausreichte oder ihm gar der Anspruch auf einen Sitzplatz vorenthalten wurde, sondern weil diese Stühle für Menschen konzipiert worden waren und er sie schlicht nicht benutzen konnte. Selbst wenn sie für seine große Statur genügend Platz geboten hätten, wären sie für seinen unflexiblen Torso ungeeignet gewesen. Sich selbst in eine sitzende Position zu zwängen, resultierte normalerweise in einer Verdrehung seines Körpers, die zum einen für ihn sehr unbequem und zum anderen für seine Begleiter eher unfreiwillig komisch war.

Er beklagte sich niemals über das Fehlen von für ihn geeigneten Möbeln, wie etwa eine lange, schräge Liegeauflage mit einer in die entgegen gesetzte Richtung angebrachten Knie-Stütze, weil er nicht als Querulant wahrgenommen werden wollte, der stets etwas auszusetzen hatte. Seiner Meinung nach war alles deutlich weniger problematisch, wenn er die Ruhe behielt und behauptete, lieber stehen zu wollen.

Xiong erklärte gerade ausführlich seinen Zuhörern, dass die Erdproben rund um das Fundstück, das erst kürzlich auf Ravanar IV ausgegraben worden war, ein Alter von etwa 100.000 Jahren bestätigt hatten, als Reyes ihn unterbrach. „Das ist alles gut und schön, Lieutenant, aber wissen wir denn auch etwas Nützliches über diesen Fund?“

Der junge Anthropologie und Archäologie-Experte hob kurz empört den Kopf, sammelte sich aber sofort wieder. „Ich schätze, das hängt von Ihrer Definition von ‚nützlich‘ ab, Sir.“

Reyes breitete die Arme aus, um damit die Bandbreite der Möglichkeiten, die ihm vorschwebte, zu verdeutlichen. „Was kann es? Wer hat es erschaffen? Hat es irgendetwas mit dem Taurus-Rätsel zu tun?“

„Um eine dieser Fragen sicher beantworten zu können, ist es ein wenig früh“, sagte Xiong. „Wir hatten gerade erst mit den Tests begonnen, als Sie mich auf die Station zurück beordert haben.“

Reyes zuckte wie unter Kopfschmerzen zusammen. „Mr. Xiong, bitte sagen Sie mir nicht, dass ich sie auf eine 40-Lichtjahre-weite Exkursion geschickt habe, nur um mir von Ihnen anzuhören, dass Sie keine Resultate vorweisen können.“

„Ich würde nicht sagen, dass wir keine Resultate erzielt haben, Sir.“

„Wie würden Sie es dann nennen?“

Xiong schluckte. „Vorläufige Resultate.“

„Ich verstehe“, sagte Reyes. Er klopfte mit den Knöcheln seiner Finger auf die Schreibtischplatte. „Lassen Sie uns zusammenfassen: Woraus ist es gemacht? Antwort: Unbekannt. Stammt es von Ravanar IV? Antwort: Unbekannt. Stellt es eine Gefahr für unser Forschungsteam oder diese Sternenbasis dar? Antwort: Unbekannt. Habe ich irgendetwas vergessen?“

Xiong erblasste, tat einen tiefen Atemzug und sagte: „Nein, Sir. Das dürfte es abdecken.“

„Es gab allerdings eine Entwicklung, die bemerkenswert ist“, sagte T’Prynn und brachte sich zum ersten Mal in diese Besprechung ein. „Nach Ihrem Abflug konnte das Forschungsteam erfolgreich eine der isolierten Komponenten unter Energie setzen. Sie sammelten immer noch Daten, als ein Eindringlingsalarm sie dazu zwang, die Operation abzubrechen.“

„Sie haben es aktiviert?“ Xiong hatte sich halb aus seinem Sitz erhoben. „Wann? Wie? Was hat es getan?“

T’Prynn fixierte Xiong mit ihrem kühlen vulkanischen Blick, woraufhin sich der junge Wissenschaftler sofort zusammennahm. „Nur eine einzige Komponente wurde aktiviert, Lieutenant. Es konnte kein sofortiger Effekt registriert werden.“ Sie sah Reyes an und fügte hinzu: „Unsere größere Sorge sollte dem Eindringlingsalarm gelten.“

Reyes nickte. „Wie viel wissen wir darüber?“

„Sehr wenig“, sagte sie. „Unsere erste Theorie war Sabotage, aber die Zeugenaussagen lassen darauf schließen, dass es sich um einen verhinderten Raub handelt.“

„Sind wir sicher, dass es keine Spionage war?“, warf Jetanien ein.

T`Prynn drehte sich zu dem Chelonen hinter ihr. „Spione beobachten, Herr Botschafter. Sie enttarnen sich selbst nicht ohne guten Grund. Das Verhalten dieses Eindringlings lässt mich annehmen, dass es sich nicht um einen professionellen Spion handelte. Tatsächlich vermute ich das Gegenteil.“

Der Commodore rieb sich mit dem Zeigefinger an der Schläfe. „Haben Sie einen Verdacht?“

„Noch nichts Konkretes“, erwiderte sie. „Ich werde Sie über jeden Fortschritt auf dem Laufenden halten.“

„Machen Sie das.“ Reyes sah zu Jetanien hoch. „Wollen Sie etwas hinzufügen, Herr Botschafter?“

„Nur, dass wir nicht vergessen sollten …“

Er wurde vom lauten Summton des Interkoms auf dem Schreibtisch des Commodores unterbrochen.

Mit dem Daumen öffnete Reyes den Kanal. „Was?“

Die elektronisch verzerrte Stimme seiner Assistentin erklang. „Yeoman Greenfield, Sir. Captain Kirk von der Enterprise ist hier und möchte gerne mit Ihnen sprechen.“

„Wir brauchen hier noch einen Moment, dann können Sie ihn herein schicken.“

„Aye, Sir.“ Ein Klicken zeigte an, dass der Kanal geschlossen war.

Reyes stand auf. Alle Anwesenden wussten, dass dies die Art des Commodore war, eine Sitzung zu beschließen. „Entschuldigen Sie, Herr Botschafter.“ Er wandte sich an Xiong und T’Prynn: „Wegtreten.“

Die Unterbrechung war eigentlich nicht schlecht, dachte Jetanien, als er vor T’Prynn und Xiong aus dem Büro und die Stufen hinab in die geschäftige Ops trat. Ich hab sowieso nur improvisiert.

Kirks kurzer Trip von der Enterprise in die Ops der Sternenbasis 47 hatte seinen Eindruck von der gewaltigen Größe der Station nur bestätigt. Schon die hohen Decken der Korridore, auf die man von der Gangway trat, waren beeindruckend genug, doch ein flüchtiger Blick auf die erdähnlichen Anlagen, die die obere Hälfte der Station über dem Raumdock belegten, hatte ein Lächeln auf Kirks Gesicht gezaubert. Dieses Gefühl, sich inmitten eines summenden, aber dabei sorgfältig koordinierten, Bienenstocks zu befinden, war sowohl überwältigend als auch erheiternd. Doch natürlich war das dem Captain nicht als erstes aufgefallen, diese Ehre gehörte allein den neu eingeführten Miniröcken. Jemand im Kommando der Sternenflotte scheint mich zu mögen, schoss es ihm durch den Kopf, während er da stand, unfähig, das teils anerkennende und teils anzügliche Grinsen aus seinem Gesicht zu verbannen.

Er trat aus dem Turbolift in das Operationszentrum der Station. Hier war die Besetzung einer Standardschicht mehr als doppelt so zahlreich wie seine durchschnittliche Brückencrew. Im Zentrum stand auf einer erhöhten Plattform ein Mann, nicht älter als er selbst, der über die sich schnell verändernden Details, den Raumschiff-Verkehr und allen anderen Angelegenheiten den Überblick behielt. Der diensthabende Offizier war ein gut aussehender Mann mit schwarzem Haar; er erledigte seinen Job mit unaufdringlicher Zurückhaltung. Kirk folgte zwei weiblichen Offizieren, die ebenfalls einen Minirock trugen, schlüpfte dann zwischen zwei benachbarten Computerbänken hindurch und näherte sich unbemerkt der Plattform, wo er an eine Geländerstange klopfte. „Entschuldigen Sie bitte?“

Der Offizier über ihm brauchte einen Moment, um sich von der Überraschung zu erholen, dann nickte er und lächelte. „Hallo.“

„Ich bin Captain James T. Kirk, Raumschiff Enterprise.“

„Ausführender Offizier Jon Cooper“, sagte der Mann auf der Plattform. „Was kann ich für Sie tun, Captain?“

„Ich suche nach Commodore Reyes.“

Cooper zeigte auf ein Paar Doppeltüren, die dem Turbolift genau gegenüber lagen. „Sein Büro ist dort drüben, Sir.“

„Danke.“ Kirk drehte sich um und ging auf das Büro zu.

Cooper rief ihm nach: „Er ist in einem Meeting, Sir.“

Kirk drehte sich langsam wieder zu Cooper um. „In einem Meeting.“

„Ja, Sir. Sie können seinen Terminkalender von seinem Yeoman prüfen lassen.“

„Seinem Yeoman.“

Bevor Kirk klar machen konnte, dass er absolut keine Ahnung hatte, wer von den Junioroffizieren in diesem Raum der Yeoman des Commodore war, winkte Cooper einer jungen Frau mit freundlichen Rehaugen zu, die eine riesige Datentafel in der Hand hielt.

„Toby“, sagte Cooper, „das ist Captain James Kirk von der Enterprise. Könnten Sie für ihn bitte den Status des Meetings feststellen, in dem sich der Commodore gerade befindet?“

„Natürlich, Sir“, erwiderte sie. Der Yeoman trat an eine nahe gelegene Konsole, gab ihren Sicherheitscode ein und öffnete einen internen Kommunikationskanal. Einige Sekunden später ertönte eine erkennbar verärgerte Stimme aus dem Lautsprecher. „Was?“

„Yeoman Greenfield, Sir. Captain Kirk von der Enterprise ist hier und möchte gerne mit Ihnen sprechen.“

„Wir brauchen hier noch einen Moment, dann können Sie ihn herein schicken.“

„Aye, Sir“, sagte Greenfield und schloss den Kanal. Sie sah Kirk an. „Er …“

„Ich habe ihn gehört, Yeoman.“

„Ja, Sir.“

Die Türen zu Reyes’ Büro öffneten sich. Ein imposanter Chelone in teurer Kleidung kam als erstes heraus, gefolgt von einem jungen Asiaten … und einer der bildschönsten vulkanischen Frauen, die Jim Kirk jemals gesehen hatte. Die Spitzen ihrer geschwungenen Ohren stachen nur ansatzweise aus ihrem langen, glatten schwarzen Haar heraus. Sie bemerkte seinen Blick und hielt ihn, ohne zu blinzeln. Dabei ging sie graziös an ihm vorüber, wobei ihr Schritt eher einem Gleiten glich. Ihre Figur und ihre intensive, dunkle Ausstrahlung schlugen Kirk in den Bann. Sie könnte mich wahrscheinlich wie einen Zweig zerbrechen, durchfuhr es ihn. Während sie an ihm vorüber schritt, drehte er den Kopf mit und hielt den Blickkontakt.

„Der Commodore empfängt sie nun, Captain“, sagte Greenfield und brach damit den Zauber.

Kirk erwachte wie aus einer Trance und rief sich wieder ins Gedächtnis, warum er hergekommen war. Er nickte Greenfield dankend zu und trat schnell in Reyes’ Büro. Das Zirpen und die Wortfetzen aus der Ops verklangen, als sich die Türen hinter ihm schlossen.

Kirk hatte unbewusst angenommen, ein fürstliches und extravagantes Büro vorzufinden, ausgestattet mit einem riesigen Fenster, das den Blick auf die Sterne freigab. Stattdessen fand er sich in einem mäßig großen und ziemlich spartanisch eingerichteten Arbeitszimmer wieder, das überhaupt keine Fenster hatte – was wahrscheinlich daran lag, dass die Ops von Schilden umgeben war, die aus mehreren Lagen verstärkten Duraniums bestanden. Der Schreibtisch des Commodore schien aus dem gleichen blaugrauen Duranium-Verbundstoff zu sein wie die Wände. Es gab genau drei Stühle (zwei ohne Armlehnen vor dem Schreibtisch und der ergonomischer geformte Sitz des Commodores dahinter), und das einzige Sofa im Raum sah eindeutig nicht sehr einladend aus.

Was man auch von Commodore Reyes selbst sagen konnte.

„Captain“, sagte er. Seine Stirn war von vielen Furchen durchzogen, wie bei einem Mann, der seinen Lebensunterhalt mit Sorgen verdiente. „Welchem Grund verdanke ich die Ehre?“

„Genau das wollte ich Sie auch fragen“, erwiderte Kirk.

„Schießen Sie los.“ Reyes bedeutete Kirk, Platz zu nehmen.

Der Captain ließ sich auf einen der Stühle nieder. Er war noch unbequemer als er aussah, und Kirk bekämpfte den Drang, auf ihm herum zu rutschen. „Als wir letztes Jahr ausgelaufen sind, hätte ich niemals erwartet, eine Raumstation zu finden, die soweit von Zuhause entfernt ist. Das ist eine willkommene Überraschung … aber dennoch eine Überraschung.“

Reyes zuckte mit den Schultern. „Wenn Sie auf die Reparaturarbeiten lieber verzichten möchten, können wir auch so tun, als wären Sie niemals hier gewesen.“

Kirk wedelte mit der Hand. „Nein, nein – die Reparaturen sind überfällig. Wir haben Sie genau zum richtigen Zeitpunkt gefunden.“ Erst jetzt erkannte er, dass Reyes’ Antwort ihn von seiner ursprünglichen Frage-Strategie abgelenkt hatte. „Aber genau das hat mich über ein altes Sprichwort nachdenken lassen: Wenn etwas zu schön aussieht, um wahr zu sein …“

„Es gibt da auch eines über geschenkte Pferde“, unterbrach ihn Reyes. „Außerdem noch eine alte Geschichte über einen frierenden Vogel, der in einen warmen Kuhfladen fiel. Aber so gern ich auch mit Ihnen hier sitze, Captain, und alte Sprichwörter austausche – ich habe leider wirklich nicht die Zeit dafür.“

„Habe ich die Erlaubnis, offen zu sprechen, Sir?“

„Warum nicht? Werden Sie ja sowieso.“

„Es scheint mir ziemlich offensichtlich zu sein, dass diese Station überraschend schnell fertig gestellt wurde.“

„Was hat uns verraten? Die Tatsache, das hier rund um die Uhr jemand im Dienst ist, oder waren es die offenen Türen des Raumdocks?“

Kirk zügelte sein aufsteigendes Temperament und rief sich ins Gedächtnis, dass Sarkasmus ein Privileg war, das ausschließlich dem höchstrangigen Offizier im Raum vorbehalten war. „Vielleicht wäre die passendere Frage, Commodore, warum Vanguard so schnell fertig gestellt wurde.“

Reyes stieß einen schweren Seufzer aus und lehnte sich nach vorn, auf seinen Schreibtisch. „Aus genau dem gleichen Grund, aus dem auch jedes andere Projekt der Sternenflotte plötzlich Rückenwind erhält. Weil irgendjemand in der Ratsversammlung der Meinung war, dass es wichtig sei.“ Er nahm eine Fernbedienung von seinem Schreibtisch, richtete sie auf einen großen Bildschirm, der in der Wand eingelassen war und aktivierte ihn. Der Schirm erwachte flackernd zum Leben und zeigte eine Karte mit einer Darstellung der politischen Kräfteverteilung in der hiesigen Raumregion. „Der rote Punkt zeigt unsere Position an. Sagen Sie mir, Captain, welche Details auf dieser Karte springen Ihnen sofort ins Auge?“

Kirk erkannte, dass es sich um eine Fangfrage handelte und er mit seiner Antwort dem Commodore helfen würde, dessen Standpunkt zu unterstreichen. „Die Grenzen des klingonischen Imperiums und der tholianischen Vereinigung.“

„So weit, so gut.“ Reyes klickte mit der Fernbedienung und weitere Details erschienen auf dem Schirm. „Ich nehme an, dass Sie mit den grünen Linien und Pfeilen vertraut sind?“

Kirk setzte einen leicht verwirrten Gesichtsausdruck auf, sah sich die Karte erneut an und sagte: „Flugpläne von Kolonieschiffen.“

Klick. „Und die blauen Linien und Pfeile?“

„Handelsrouten und Schiffstraßen.“ Unterhalb seiner Taille ballte Kirk seine Hand zur Faust. Ich hätte meinen Phaser mitbringen sollen.

„Und was sagt Ihnen das alles, Captain?“

Alle Achtung, sagte Kirk zu sich selbst. Wenn ich ihm jetzt nicht die offensichtliche Antwort gebe, stehe ich entweder als Idiot dar oder deute Ungehorsam an. Gebe ich ihm aber die Antwort, die er hören möchte, erkläre ich meine ganze Fragerei als sinnlos … er ist wirklich gut.

Kirk schluckte seinen Stolz hinunter und erwiderte: „Kolonisierungsbemühungen.“

„Exakt“, sagte Reyes. „Mehr als 20 Kolonien und über ein halbes Dutzend Bergbau-Operationen wurden in den letzten 16 Monaten in der Taurus-Region in Angriff genommen. Die Hälfte von ihnen seit diese Station in Dienst gestellt wurde. Unser Job? Sie so gut wir es können mit den wenigen Ressourcen, die uns hier zur Verfügung stehen, zu beschützen. Mit anderen Worten: Standardvorgehensweise.“

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Klingonen oder die Tholianer über unseren Vorstoß in diese Region sehr glücklich sind. Und ich bin sicher, eine Sternenbasis vor ihrer gemeinsamen Haustür gefällt ihnen noch weniger.“

„Sicher richtig“, sagte Reyes. „Ich würde lügen, wenn ich behaupten würde, dass wir mit dem Bau dieser Station nicht eine Menge Staub aufgewirbelt haben. Aber die Alternative wäre eine viel schlechtere Wahl gewesen.“

Dieses Mal konnte Kirk dem Commodore wirklich nicht folgen. „Welche Alternative?“

„Zuzulassen, dass die Klingonen weiter in diese Region expandieren, bis sie auf die tholianische Grenze treffen. Wir säßen bei einem solchen Krieg, der Jahrzehnte dauern könnte, in der ersten Reihe, und wer auch immer gewinnen würde, würde uns einzäunen. Wir wären gezwungen, durch feindliches Gebiet zu fliegen, wenn wir weiterhin die Galaxie erforschen wollten. Deswegen sind wir hier. Wir müssen uns alle Möglichkeiten offen halten, jetzt und in Zukunft.“

„Bei allem Respekt, Commodore, der Weltraum ist dreidimensional und er ist groß. Selbst wenn die Klingonen bis an die tholianische Grenze stoßen würden, wir wären wohl kaum eingeschlossen und hätten noch immer Möglichkeiten.“

„Sie sprechen davon, den großen Umweg zu nehmen“, erwiderte Reyes, „weg von der galaktischen Ebene.“ Er hob die Fernbedienung und schaltete den Bildschirm aus. „Nein danke, Captain. Ich las ihren Bericht über die Energiebarriere. Nichts für mich. Ich muss passen.“

Kirk schüttelte den Kopf. „Wenn Sie glauben, dass die Besiedlung dieser Region die Klingonen an einer Eroberung hindern wird, kennen Sie die Klingonen schlecht.“

Reyes’ Ton wurde leise und streng. „Zum Teufel, ich kenne die Klingonen. Ich habe bereits ein Raumschiff kommandiert, während Sie noch in der Akademie saßen.“ Er unterbrach sich, fand seine Gelassenheit wieder und fuhr fort: „Trotzdem haben Sie in einer Sache recht. Die Klingonen werden versuchen, die Taurus-Region zu übernehmen. Mein Job ist es, sicherzustellen, dass sie keinen Erfolg haben.“

„Was ist mit den Tholianern? Wenn sich das in einen Zweifrontenkrieg verwandelt …“

„Wird es nicht“, sagte Reyes. „Die Tholianer haben niemals irgendein Interesse an dieser Region gezeigt. Sie expandieren von Tholia aus in jede mögliche Richtung, außer in diese. Solange wir uns von ihren Grenzen fern halten, erwarte ich keinen Ärger mit ihnen.“

„Und wenn Sie sich irren?“

„Dann sitzen wir auf einem Pulverfass.“

Kirk runzelte die Stirn. „Darin sind wir uns einig.“

Reyes lehnte sich langsam zurück und beäugte Kirk. Ein dunkler Verdacht verfinsterte seine Miene. „Sie denken, ich bin nur irgendein Bürohengst. Nicht wahr, Kirk?“

„Nein, Sir, natürlich …“

„Doch, das tun Sie“, fiel Reyes Kirk ins Wort. „Sie denken, ich sitze hier sicher auf einer Sternenbasis und spiele mit dem Leben anderer Leute.“ Kirk war nicht mehr jung oder dumm genug, um sich zu einer für ihn peinlichen Antwort verleiten zu lassen und blieb stumm. Der Commodore lehnte sich aggressiv erneut nach vorne und fuhr fort: „Ich nehme mein Kommando genauso ernst wie Sie Ihres, Kirk. Ich muss hier zwischen Leben und Tod, Krieg und Frieden und allem dazwischen entscheiden, und das jeden Tag. Unterm Strich ist es meine Aufgabe, mein Geschäft genau zu kennen. Wenn Sie hier in mein Büro marschieren und annehmen, Sie könnten mich mit Fragen aus der Fassung bringen, die ich der Admiralität bereits vor Monaten beantworten musste, werde ich den Eindruck nicht los, dass Sie glauben, ich sei nur ein unerfahrener Papiertiger mit reichlich Lametta auf der Brust.“

Sorgfältig auf seine Worte und seinen Tonfall achtend, erwiderte Kirk: „Wenn ich Sie beleidigt habe, Commodore, akzeptieren Sie bitte meine Entschuldigung. Ich wollte Sie nicht kränken, das kann ich Ihnen versichern.“

Reyes bestätigte Kirks Worte mit einem angedeuteten Nicken. „Genug geredet.“ Er legte einen Arm auf die Lehne, drehte seinen Stuhl und sah Kirk von der Seite an. „Gibt es noch etwas, das ich für Sie tun kann?“

„Ja, Sir“, erwiderte Kirk und lächelte ironisch. „Halten Sie die Streichhölzer vom Pulverfass fern.“

Kapitel 7

Lieutenant Commander Kevin Judge hatte alle Hände voll zu tun. Captain Gannon hatte kurzerhand den Landurlaub der Bombay-Crew gestrichen und damit blieben ihm und seinem Ingenieursteam für die notwendigen Reparaturen anstatt der kalkulierten vier Tage nur noch kurze 12 Stunden. Der Chefingenieur tigerte durch die technische Abteilung, und suchte nach allem, was falsch lief. Er wurde bei einem Ensign fündig, der gerade die Kontrollen des primären Wärmeaustauschers im Impulsreaktor zerlegte. „Anderson“, rief Judge laut und musste husten. Seine Stimme war heiser vom ununterbrochenen Erteilen von Anweisungen. Das Krächzen seines überanstrengten Kehlkopfs, das sich mit seinem ohnehin schon ausgeprägten Liverpooler Akzent vermischte, hörte sich an, als litt Judge an einer starken Erkältung. Er kam wieder zu Atem und fuhr fort: „Sind Sie verrückt? Habe ich nicht befohlen, das Impulssystem in Ruhe zu lassen, bis wir das Raumdock wieder verlassen haben?“ Der Ensign rollte als Reaktion mit den Augen und sah mürrisch auf den halb auseinander gebauten Stapel aus Hardware. „Bauen Sie das wieder zusammen“, fügte Judge hinzu.

Er ging zu seiner Hauptkonsole und stütze sich mit einer Hand umständlich auf, während er die blinkenden Statusmeldungen auf den verschiedenen Bildschirmen betrachtete. „Alles durcheinander, wie üblich“, brummte er griesgrämig und schüttelte den Kopf. Dann wandte er sich per Interkom an den Phaser-Kontrollraum. „Castellano, warum sind die Phaser noch nicht wieder online?“

„Die Plasma-Relais’ überhitzen noch immer, Sir. Wir mussten sie für eine Neukalibrierung ausbauen.“

Die Verzweifelung im Gesicht des Chefingenieurs wuchs mit jedem Wort. „Castellano, wir laufen in weniger als drei Stunden wieder aus.“ Er griff sich mit der flachen Hand ins wachs-blasse Gesicht und fuhr sich dann nach oben über den kurz geschnittenen Haarschopf. „Begrenzen Sie die Phaserkapazität auf 70% des Maximums und reparieren Sie die Plasma-Relais’ später.“

„Aye, Sir. Castellano Ende.“

Ein anderes blinkendes Licht erregte seine Aufmerksamkeit. Er öffnete einen weiteren Interkom-Kanal. „Maschinenraum an ch’Shonnas.“

„Fahren Sie fort, Sir“, erwiderte Lieutenant Thanashal ch’Shonnas, der kurz angebundene andorianische Wissenschaftsoffizier des Schiffes.

„Ihre Status-Anzeige ist eben auf rot gegangen, Shal. Ist was passiert?“

„Der kleine Trick, über den wir sprachen, hat es nicht gebracht. Alle Kristalle, die Sie mir rauf geschickt haben, sind ausgebrannt.“

„Zum Teufel noch mal!“ Konzentrier dich aufs Atmen, beruhigte sich Judge. Entspann deine Hände. „Bleiben Sie dran, ich werde sehen, was ich für Sie tun kann. Maschinenraum Ende.“ Er schaltete auf einen anderen Kanal um und stellte eine Verbindung zur Brücke her. „Maschinenraum an Commander Milonakis.“

„Hier Milonakis. Was gibt es, Kevin?“

„Vondy, wir haben ein Problem. Wir brauchen eins von deinen Wundern!“

„Sprich dich aus“, erwiderte Milonakis.

Der Chefingenieur entspannte sich ein wenig. Milonakis kannte auf jeder Raumstation und auf jedem Schiff der ganzen Flotte jemanden, und außerdem besaß der XO ein sicheres Geschick, was Handel und Tauschgeschäfte betraf. Wenn überhaupt jemand auftreiben konnte, was die Bombay so dringend benötigte, dann war er es.

„Regler-Kristalle für das Sensor-Array“, sagte Judge. „All unsere Ersatzkristalle sind durchgeschmort und unser Hauptkristall ist gebrochen … Hilfe!“

„Alles klar, ich kümmer mich drum. Milonakis Ende.“ Der Kanal zur Brücke schloss sich.

Seit inzwischen drei aufeinanderfolgenden Schichten war Jugde auf den Beinen, um diverse Brandherde zu beseitigen. Für einen Moment dachte Judge, dass er vielleicht den letzten gelöscht hatte. Dann drehte er sich um und fand sich Nase an Schnauze mit Lieutenant Loak wieder, einen von der eher aufdringlich-übereifrigen Sorte Junior-Offiziere aus der technischen Abteilung der Bombay. Irgendwie sah er verändert aus.

„Loak, warum sind Ihre Haare pink?“

„Eine lange Geschichte, Sir.“

„Ohne Zweifel. Was wollen Sie?“

„Ensign Anderson informierte mich, dass Sie die Reparaturen an den Impulskontrollen widerrufen haben“, sagte Loak.

„Das ist richtig“, erwiderte Judge. „Haben Sie ein Problem damit?“

„Sicher kein persönliches, Commander“, erwiderte Loak, „aber bevor wir nicht diese Reparaturen abgeschlossen haben, verfügen wir nur über 63 % Effizienz bei Manövern mit halber Impuls-Geschwindigkeit. Längere Manöver bei vollem Impuls könnten sogar das ganze System überladen.“

„Dessen bin ich mir bewusst“, sagte Judge. „Ich weiß nämlich, wie unsere Maschinen funktionieren, müssen Sie wissen. Aber wir zimmern dieses Schiff gerade mit Spucke und guten Wünschen wieder zusammen, um eine Notfall-Botentour erledigen zu können. Wir werden in sechs Tagen wieder zurück sein. Reparieren Sie es dann.“

Er winkte Loak zu, als sei der ein lästiges Insekt. „Fort mit Ihnen.“

Der Tellarit schmollte und stampfte davon. Judge konzentrierte sich wieder auf seine Umgebung. An einer Überwachungsstation direkt neben seiner Konsole verglich Ingenieur Donna Ford die Messdaten des Warpantriebs mit den zulässigen Normen auf der Liste in ihrer Hand. Ensign Robertson – deren Vorname zufällig ebenfalls Donna lautete – stand neben ihr und sah ihr zu. Soweit Judge es einschätzen konnte, tat sie aber nicht wirklich etwas.

„Robertson, was machen Sie gerade?“

„Kontrollieren“, erwiderte sie mit einer Naivität, die Judge rührend fand – zumindest bei attraktiven jungen Frauen.

„Das ist wunderbar“, sagte er. „Warum beaufsichtigen Sie nicht die Rekalibrierung der Dilithium-Kristalle? Und um sicher zu gehen, dass es auch wirklich richtig gemacht wird, können Sie es gleich selbst erledigen.“

Sie blickte ihn mit verletztem Stolz an und ging auf den Warpreaktor zu. „Jawohl, Sir.“

Judge warf der verbliebenen Frau ein beruhigendes Lächeln zu. „Ford, nicht wahr?“

Sie sah verängstig aus, wie ein Reh im Scheinwerferlicht. „Ja, Sir.“

„Ford, ich möchte, dass Sie mir einen kleinen Gefallen tun. Finden Sie Frachtmeister Hayes und sagen Sie ihm, dass er unsere fehlenden duotronischen Kabel schnellstens wiederfinden soll. Andernfalls kann ich nicht dafür garantieren, dass sein Quartier in Zukunft weiterhin über die Vorteile von Licht, Belüftung oder funktionierenden Sanitäreinrichtungen verfügen wird.“

„Aye, Sir“, sagte die junge Frau und lief Richtung Turbolift.

„Ach – und Ford? Auf Ihrem Rückweg halten Sie bitte kurz in der Kantine und bringen mir einen Schluck Tee und etwas Gebäck mit.“

Er erinnerte sich gerade rechtzeitig an die subtilen Unterschiede, die es zwischen ihrem amerikanischem Dialekt und seinem eigenen gab, und rief ihr eine Klarstellung hinterher, bevor sich die Türen des Turboliftes schlossen. „Und mit Gebäck meine ich Kekse!“

Daraufhin ertönte eine schrille Stimme hinter ihm, die in seinen Ohren dröhnte. „Kekse? Ist Süßkram alles, was Sie essen können?“ Wie ein Steuermann, der sein Boot in eine Sturmwelle dreht, wandte sich Judge zu der schimpfenden Stimme um. Dr. Hua Sun Lee blitzte ihn an und begann, eine ihrer patentierten Standpauken zu halten. „Kein Wunder, dass Sie ihre medizinische Untersuchung erneut haben platzen lassen. Bei einer solchen Ernährung brauchen Sie auf den Herzinfarkt nur zu warten.“

„Ich habe dafür jetzt wirklich keine Zeit.“

„Fünf mal! So oft haben Sie bereits einen Untersuchungstermin vereinbart und sind nicht erschienen. Fünf mal!“

Körperlich war Dr. Lee eine kleine Frau, aber ihr Temperament und ihre Stimme konnten das Gehabe eines wilden Stiers locker in die Ecke stellen.

Judge hielt ihr seine Checkliste hin. „Die Untersuchung steht auf meiner Liste, Doktor. Unglücklicherweise stehen darauf auch vier Dutzend weitere kritischere Punkte, die allesamt erledigt sein müssen, bevor wir auslaufen – in …“, er sah auf die Uhr, „… zwei Stunden und sechsundfünfzig Minuten.“ Obwohl ihn seine innere Stimme ermahnte, die Ruhe zu bewahren, spürte er, wie er von Moment zu Moment hysterischer wurde. „Ich habe eine Kantine, in der die Speiseschächte noch nicht wieder aufgefüllt wurden. Ich habe ein Hauptsensorenelement, das auf einmal ohne nachvollziehbaren Grund absolut blind für das Element Kohlenstoff ist. Mein Ingenieursteam scheint sich verschworen zu haben, alles auseinander zu nehmen, was im Moment noch funktioniert. Der Frachtoffizier hat alle Ersatzteile verlegt, die ich brauche und ich habe seit über 25 Stunden nicht mehr geschlafen. Ich habe in den letzten elf Monaten nichts anderes mehr gesehen als mein Quartier, diesen Turbolift und diese Abteilung.“ Seine Stimme nahm einen sarkastischen Tonfall an. „Also entschuldigen Sie bitte, Doktor, wenn ich mich nicht so leicht Ihrem Terminplan füge, aber wie Sie vielleicht bemerkt haben, sind hier noch ein paar andere Kleinigkeiten, die meine Aufmerksamkeit erfordern.“

Dr. Lee zog eine Braue hoch und warf ihm einen der giftigsten Blick zu, die er jemals gesehen hatte. „Alles, worum ich bitte, ist eine kurze Nachricht, wenn Sie Ihren Termin nicht einhalten können.“ Sie machte kehrt, ging einige Schritte, blieb stehen und drehte sich noch einmal um. „Morgen um 1700?“

Seinem Lächeln fehlte jede Aufrichtigkeit. „Das wäre großartig.“

„Sehen Sie zu, dass Sie dieses Mal erscheinen.“

„Verstanden.“

Lee nickte einmal und beendete damit die Unterhaltung. Sie ging weiter und bahnte sich einen Weg durch eine Schar junger Computer-Techniker, die voller Panik auf Judge einstürmten. „Sir!“ rief Lieutenant Kashuk. „Der Bibliothekscomputer ist offline!“

Während seiner Zeit an der Akademie war das Judges schlimmster Alptraum gewesen. „Was? Wieso?“

„Wir haben gerade einen Standard-Optimierungsdurchlauf gestartet, nachdem wir das Datenbank-Upgrade installiert hatten, als …“

„Upgrade? Ich habe kein verfluchtes Upgrade angeordnet.“

Kashuk und die anderen tauschten peinlich berührte Blicke aus. „Wir haben es von Vanguard runtergeladen.“

Judge fühlte, wie eine fürchterliche Ahnung seine Eingeweide verkrampfen ließ. „Bitte sagt mir nicht, dass ihr das Sigma 7-Hilfsprogramm mit installiert habt.“

Eine Reihe niedergeschlagener Blicke sagte ihm, dass das Schlimmste eingetreten war: Seine Leute hatten versucht, Software in den Mark II-Computerkern der Bombay zu laden, die noch nicht für dessen Kernel portiert worden war. „Lasst mich raten“, sagte er tonlos, „er läuft in einer Endlos-Diagnostikschleife und akzeptiert keinerlei Eingabe mehr.“ Bestürztes Nicken um ihn herum. „Unglaublich! Für wen arbeitet Ihr Typen eigentlich? Ich dachte, wir wären auf derselben Seite. Handzeichen: Wie viele von euch sind bezahlte Saboteure?“

„Es tut uns leid, Sir“, sagte Kashuk. „Wir hätten vorher …“

„Vergessen Sie es“, unterbrach ihn Judge und wechselte in den Problemlösungsmodus. „Sie ziehen den Stecker des Hauptkerns, lösen die Notstrombatterien vom System und unterbrechen die Hauptenergie. Dann machen Sie einen kompletten Neustart. Los!“

Die Computer-Techniker stürzten auseinander und versuchten, ihren Fehler rechtzeitig zu reparieren, bevor der nächste in Erscheinung trat. Glück im Unglück, dachte Judge. Sie werden vielleicht schon in zwei Stunden die Sicherung eingespielt haben … was mir weniger als eine Stunde Zeit lässt, die Sensoren und ungefähr ein Dutzend anderer Dinge zu testen. Er brauchte seine ganze Willenskraft, um jetzt nicht zu hyperventilieren.

„Mr. Judge“, sagte eine Frau hinter ihm.

Mit seinen Nerven am Ende, kümmerte er sich nicht mehr um gute Manieren und blaffte zurück: „Was?“

Dann drehte er sich um und sah in das seelenruhige Gesicht von Captain Gannon.

„Ist etwas nicht in Ordnung, Mr. Judge?“

Er bemühte sich um ein aufrichtiges Lächeln, das aber von der Besorgnis sabotiert wurde, die seine Augenbrauen bis zum Haaransatz hochzog. „Nicht in Ordnung? Was könnte denn nicht in Ordnung sein?“

„Dann läuft alles nach Plan?“

„Könnte nicht besser laufen.“ Das kauft sie mir nicht ab.

„Dann machen Sie weiter.“ Sie lächelte ihn an und ging an ihm vorbei.

„Danke, Captain.“ Er hielt das Lächeln in seinem Gesicht, bis er sicher war, dass sie nicht zurückkam. Dann sackte er erschöpft und verzweifelt auf seiner Konsole zusammen. „Hier liegt soviel im Argen, dass es schon nicht mehr lustig ist.“

Tim Pennington lauerte im Schatten gegenüber der Gangway, die zur Enterprise führte.

Während er wartete, ging er noch einmal seine Notizen durch. Bislang hatte er fünf niederrangige Crew-Mitglieder des Schiffes überzeugen können, mit ihm zu reden. Alle hatten entweder inoffiziell mit ihm gesprochen oder sich Anonymität erbeten, bevor sie von der Reise an den Rand der Galaxie und von der Energiebarriere erzählten. Die Mission war gescheitert und hatte neun Leben gefordert, aber seine Quellen hatten erzählt, dass der wahre Horror erst kam, nachdem das Schiff seine lange Reise zurück nach Hause angetreten hatte.

Als ihm zum ersten Mal die Geschichte von Gary Mitchells Transformation in einen telepathisch und telekenetisch begabten, aber mordenden Übermenschen erzählt wurde, hatte er sie als das Seemannsgarn eines Crewmitglieds abgetan, das zu viele Monate ohne Landurlaub im All unterwegs gewesen war. Aber nicht nur sein nächster Gesprächspartner bestätigte die Geschichte, die drei danach taten es auch. Abgesehen von normalen Abweichungen in kleineren Details, glichen die Geschichten einander in erschreckender Genauigkeit. Wenn es sich auch nur bei der Hälfte dessen, was sie ihm erzählt hatten, um die Wahrheit handelte, war das der Stoff für einen unglaublichen Knüller!

Er hatte verschiedene Aussagen aus erster Hand; er war zum Diensthabenden Offizier der Station gegangen und hatte von diesem Kopien der Todesurkunden von Commander Gary Mitchell und Dr. Elizabeth Dehner erhalten; und er hatte bei dem JAG-Offizier der Station, Captain Rana Desai, einen Antrag auf Akteneinsicht ausgefüllt, um eine Kopie von Captain Kirks offiziellem Bericht zum Tode von Mitchell und Dehner zu erhalten. Ein Gerücht besagte, dass Kirk die beiden als Opfer des gescheiterten Versuchs, die Energiebarriere zu durchbrechen, angegeben hatte, obwohl sie unter nicht geklärten Umständen auf Delta Vega zu Tode gekommen waren.

Einige Meter weiter öffneten sich die Türen eines Turbolifts. Er hörte Schritte, die näher kamen und lauter wurden. Pennington linste um die Ecke. Beim ersten Erkennen eines goldfarbenen Ärmels, den zwei Ringe zierten, tauchte er aus seinem Versteck auf. Er trat schnell zwischen Kirk und dem Durchgang zur Gangway und hielt seinen Presseausweis hoch, der ihn als Mitarbeiter der Föderationsnachrichten identifizierte. „Captain, haben Sie einen Moment Zeit für mich?“

„Nein“, erwiderte James Kirk. Er wollte an Pennington vorbei gehen, doch der trat zur Seite und versperrte dem Captain erneut den Weg.

„Wie ist Gary Mitchell gestorben, Captain?“

Kirks Körper versteifte sich und sein Gesichtsausdruck wurde hart. Unterdrückte Wut spiegelte sich in seinen Augen und seiner Stimme wider, als er antwortete: „In Ausübung seiner Pflicht.“

„Wo starb Mitchell, Captain?“

„Wollen Sie auf etwas Bestimmtes hinaus?“

„Es ist eine einfache Frage.“

„Und Sie wollen eine einfache Antwort“, sagte Kirk. Pennington nickte. „Meine Antwort steht in meinem Bericht“, ergänzte Kirk. „Entschuldigen Sie mich.“ Mit den Schultern bahnte sich Kirk den Weg an Pennington vorbei und trat auf die Gangway.

„Ich habe bereits eine Kopie Ihres Berichts angefordert“, sagte Pennington. „Es interessiert mich, ob die Angaben darin zu den Zeugenaussagen passen, die ich gesammelt habe.“

Kirk blieb stehen. Einen Moment lang glaubte Pennington, der junge kommandierende Offizier würde umkehren und das Gespräch mit ihm fortsetzen. Stattdessen ging Kirk einfach weiter, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Vielleicht waren die Zeugenaussagen falsch; vielleicht basierten sie lediglich auf Hörensagen. Es war durchaus möglich, dass Kirks offizieller Bericht überhaupt keine Diskrepanzen enthielt. Sollte es aber doch so sein, wäre seine ablehnende Haltung als klares „Kein Kommentar!“ zu verstehen – und im Gerichtshof der öffentlichen Meinung war das auf jeden Fall höchstverdächtig.

Er deaktivierte sein Aufnahmegerät und beschloss, nach oben zu gehen, um Captain Desai zu bitten, seinen Antrag auf Einblick in Kirks Bericht zu beschleunigen. Sollte sich seine Ahnung als richtig erweisen, würden die Föderationsnachrichten morgen mit einer Schlagzeile erscheinen, die aus seiner Feder stammte.

Montgomery Scott hatte gerade eine lange Doppelschicht im Maschinenraum beendet. Das Schiff brauchte seit Wochen dringend neue Energiezellen und die Rekalibrierung der Warpspulen war auch überfällig. Jede Menge kritischer Systeme auf dem Schiff benötigten Ersatzteile, Upgrades oder Fein-Einstellungen. Zu Scotts ermutigender Befriedigung war das Raumdock-Team von Vanguard all diese Dinge in schneller Reihenfolge angegangen. Er hatte keine so große und gut ausgerüstete Sternenbasis mehr gesehen, seit sie den Kernbereich der Föderation verlassen hatten. Auf der Enterprise gab es noch immer eine Menge Arbeit zu tun – am dringendsten war wohl die Komplettüberholung der Brücke, aber diese Ausbesserungen mussten warten, bis das Schiff wieder zur Erde zurückgekehrt war.

Er nutzte den Vorteil einer freien Lücke in seinem Terminkalender und machte sich auf die Suche nach einem Objekt eher persönlichen Begehrens, an das man nicht unbedingt über die offiziellen Kanäle gelangen konnte. Eine vorsichtig formulierte Frage an seinen alten Kumpel Vondas Milonakis – zusammen mit einem Paar duotronischer Kabel aus dem Ersatzteillager der Enterprise – hatte Scott auf das externe Andockrad der Station geführt, wo ein orionisches Handelsschiff namens Omari-Ekon lag.

Am Ende einer langen Gangway, die etwas von einem Förderband hatte, sah er die geschlossene Luftschleuse zur Omari-Ekon, die von zwei muskulösen, grünhäutigen Wachen bewacht wurde. Mit seiner unermüdlichen schottischen Zuversicht ging er geradewegs auf die beiden zu.

Die Wachen stellten sich ihm in den Weg, ergriffen von jeder Seite einen Arm und hoben ihn hoch. Der mit dem langen, herabhängenden Schnurrbart fragte mit rauer Stimme langsam: „Können wir dir helfen?“

„Aye, Kumpel. Ich hätte da einen geschäftlichen Vorschlag für euren Boss.“

Der Wächter wirkte nicht überzeugt. „Weißt du überhaupt, wer mein Boss ist?“

Scott drehte den Kopf von dem säuerlich stechenden Atem des Mannes weg.

„Ich schätze, er ist ein Mann, der Dinge für andere erledigen kann.“

„Mein Arbeitgeber mag aber keinen unangekündigten Besuch.“

„Dann kündige mich halt an.“ Scotts Muskeln begannen unter dem unnachgiebigen Griff der beiden Wächter zu schmerzen.

„Hast du irgendwelche Waffen oder Kommunikationsgeräte bei dir?“

„Ich bin nur als ein Kunde hier, Kumpel.“

„Das habe ich dich nicht gefragt.“

Scotts Ärger wuchs. „Nein, ich bin nicht bewaffnet und ich habe keinen Kommunikator dabei.“

Die Wachen ließen ihn runter. Schnauzer, wie Scott beschlossen hatte, den Wortführer der beiden zu nennen, zeigte auf einen Punkt an der Wand.

„Lehn dich vor und stütz deine Hände dort ab.“

„Ist das wirklich nötig?“

Eisige Blicke und ineinander verschränkte Arme machten ihm klar, dass es das wohl war. Er tat, wie ihm befohlen. Schnauzer trat zurück und sah zu, wie sein Kollege Scott durchsuchte. Einige Sekunden später und nachdem Scott an Stellen untersucht worden war, bei denen er ziemlich sicher war, dass kein Mensch dort etwas verstecken könnte, das größer war als ein eingewachsenes Haar, durfte er sich wieder umdrehen. „Wen sollen wir ankündigen?“

Mit sämtlicher guten Laune, die er noch aufbringen konnte, antwortete er: „Meine Freunde nennen mich Scotty.“

„Rang, voller Name und aktueller Dienstort.“

Soviel zur Herzlichkeit, dachte Scott und das freundliche Lächeln verschwand aus seinem Gesicht. „Lieutenant Commander Montgomery Scott, Chefingenieur, Raumschiff Enterprise.“

„Moment.“ Schnauzer griff unter seine Jacke und holte ein Gerät hervor, das einem Kommunikator ähnelte. Er gab eine Sequenz ein, die Scotty nicht erkennen konnte, und sprach dann schnell in einem leisen Flüsterton. Während der ganzen Zeit ließen er und sein Kollege Scott nicht aus den Augen, der auf seinen Fersen wippte und dabei leise vor sich hin pfiff, mit den Augen von einer Seite zur anderen rollte und sich völlig bewusst zum Narren machte, einfach weil er es konnte.

Schnauzer ließ seinen Kommunikator zuschnappen und steckte ihn weg. Die Luke hinter ihm öffnete sich mit einem mahlenden Geräusch. „Mr. Ganz wird dich jetzt empfangen.“

„Danke Dir, Kumpel“, sagte Scott und ging an den beiden vorbei. Er trat ein und die Tür schloss sich wieder hinter ihm. Für einen Augenblick dachte er, er stünde alleine in dem dunklen Korridor des orionischen Schiffes.

Dann berührte ihn eine Hand an der Schulter. Er drehte sich um und sah einem schlanken Mann ins Gesicht, der in einem teuren und tadellos geschnittenen aschgrauen Anzug und blitzblanken Schuhen vor ihm stand. Die Haut des Mannes war absolut schwarz, in einem Farbton, den man bei keinem Menschen finden konnte. Sie glänzte wie Öl und reflektierte Licht so gut, dass Scott beinahe sein Spiegelbild in der hohen Stirn seines Gegenübers erkennen konnte. Sein Kopf war rasiert und an seinem schmalen Kinn wuchs ein Büschel blassvioletten Haars. „Commander Scott“, sagte er und zeigte ein Lächeln, das seine glänzenden schwarzen Zähnen offenbarte. In seinen schwarzen, mandelförmigen Augen zeigte sich kein Hinweis auf seine Gedanken. „Ich bin Zett Nilric. Willkommen.“ So höflich wie dieser Mann war, musste es sich bei ihm zweifellos um einen Killer handeln, warnte Scotts Intuition.

„Mr. Nilric, ich …“

„Mr. Zett.“

„Tschuldigung“, beeilte sich Scott zu sagen. „Ich wollte Sie nicht beleidigen.“

„Das habe ich auch nicht so verstanden“, erwiderte Zett. „Entschuldigen Sie meine Unterbrechung. Bitte, fahren Sie fort.“

„Die Kraftmeier da draußen sagten mir, ich würde hier einen Mr. Ganz treffen.“

„Ja. Er ist auf dem Erholungsdeck. Bitte folgen Sie mir.“

Zett führte Scott ein Dutzend Meter den Korridor entlang bis in einen schmalen und bemerkenswert leisen Turbolift. Sie fuhren schweigend einige Sekunden, bis sich die Türen des Turbolifts öffneten. Ein ausgeprägt nach Süßkirsche duftendes Aroma zog durch die Luft und nachdem Scott mit Zett die Kabine des Turbolifts verlassen hatte, fand er sich mitten in einer undurchdringlichen Klangmauer aus einem kräftigen Bass mit entfesselt dröhnenden, künstlich klingenden Akkorden wieder.

Lange Bahnen lichtdurchlässiger Vorhänge aus vielfarbigen Stoffen bahnten einen Gang, der vom Turbolift in das Deck hineinführte. Scott folgerte aus der großen Geräuschkulisse und den vielen Musikrichtungen, die einander überlappten, dass dieser Raum riesig sein musste. Als er den Gang aus Vorhängen schließlich verließ, sah er sich bestätigt. Gleißende Lichtstrahlen schnitten durch den in der Luft liegenden Nebel dunstigen Rauchs, der sich dicht über dem Boden sammelte. Als sich seine Augen an die gedämpfte Beleuchtung gewöhnt hatten, bemerkte er, dass der Raum, in dem er sich befand, zwei weiter höher liegende Decks des orionischen Frachters mit einnahm. Er sah hinauf und betrachtete die Stellen, an denen einige Sektionen der Decks über ihm entfernt worden waren, um den Eindruck einer luftigen, offenen Umgebung zu schaffen.

Er blicke sich um und fand überall etwas Interessantes. Es gab diverse Tische, an denen verschiedene Formen des Glückspiels praktiziert wurden; exotische Frauen unterschiedlicher humanoider Spezies, die sich entweder an ihre Begleiter schmiegten oder um Metallstangen auf erhöhten Plattformen im Stroboskop-Licht tanzten; da waren Außerirdische, deren Spezies ihm völlig unbekannt waren. In der Luft lag ein quälend aufwühlender Duft. Er sah Drinks, die blubberten, Drinks, die schäumten, Drinks, die die Farbe wechselten, wenn man sie an die Lippen führte. Unangenehm süße Dampfschwaden, deren leicht beißender Geruch an Gewürznelken mit Honig erinnerte, kamen aus den vielen verzierten Wasserpfeifen im Raum, von denen Scott wusste, dass man sie auch „Hookahs“ nannte. Mit großen Augen sah er sich um und fühlte sich wie ein Kind vor der Bescherung.

Mit langen, eleganten Schritten ging Zett durch den Irrgarten aus Spieltischen, die von einer lauten Meute aus schwankenden, berauschten Minenarbeitern und Prospektoren bevölkert waren. Scott nahm an, dass die Arbeiter hier hinkamen, um ihren Lohn zu verschleudern und genug gute Laune zu tanken, um weitere sechs Monate einsamen Grabens auf einem namenlosen Stein im All zu ertragen. Obwohl er hoffte, dass er schlauer mit seinem Geld umgehen würde, konnte er nicht behaupten, dass ihm das Verständnis für die Leute fehlte. Das Leben hier draußen war hart – und es war einsam. Für manche mehr als für andere.

Zett führte ihn nach hinten zu einer von zwei breiten Wendeltreppen, die durch eine in die Decke geschnittene mondsichelförmige Öffnung in das Deck über ihnen führten. Unten war die Treppe noch recht schmal, aber sie verbreiterte sich schnell, je höher sie gingen. Als sie etwa in der Mitte angekommen waren, trat geschmeidig eine von oben kommende grünhäutige Orionerin, die in knappen Streifen tholianischer Seide gekleidet war, zwischen sie. Ihre erotische Ausstrahlung waberte durch die sie umgebene Luft. Ihr Anblick und ihr Geruch beschleunigten Scotts Puls augenblicklich. Seine Augen starrten auf den dunklen Wasserfall ungezähmter Locken, auf ihre schmollenden Lippen und ihren Blick, der „Komm zu mir!“ zu sagen schien …

Zett sah Scott mit gelangweiltem Gesichtsausdruck an und sagte schlicht: „Sie können sich sie nicht leisten.“

„Ich wollte nur …“

„Noch nicht mal für eine Stunde. Noch nicht einmal für eine halbe Stunde.“

„Aber ich wollte gar nicht …“

„Wenn Sie mal ein Admiral sind, dann unterhalten wir uns vielleicht noch einmal.“

Sie setzten den Aufstieg fort und betraten das obere Deck, während die Treppe sich weiter hinauf schlängelte. Scott fiel auf, dass die Musik aus dem tiefer gelegenen Deck schnell zu einem Hintergrundgeräusch wurde. Akustische Dämpfer, folgerte er.

Im Gegensatz zum unteren Deck dieser lebhaften kleinen Oase, standen hier oben keine Spieltische. In den rückseitigen Ecken befanden sich Türen, die wahrscheinlich zu privaten Arbeitszimmern oder Gemächern führten. Die Personen auf diesem Deck, bemerkte Scott, konnte man leicht in zwei Kategorien aufteilen. Da waren die Männer und Frauen, die die Gelassenheit und das kalte Gebaren von Berufskriminellen und Gangstern verströmten, und eine Anzahl spärlich bekleideter Männer und Frauen, deren einziger Zweck in dieser Umgebung ziemlich offensichtlich war.

Zett legte freundlich, aber bestimmt eine Hand auf Scotts Rücken und führte ihn zwischen zwei Obelisken aus schwarzem Mamor, die einer Empore gegenüberstanden, die ausgiebig mit Kissen gepolstert war. Die Empore, bemerkte Scott, grenzte zu beiden Seiten beinahe an die Enden der Wendeltreppen. Links und rechts gab es lediglich einen kurzen Gang, der jeweils eine der Treppen mit der Empore verband. Wie die Brücken über einen Burggraben, bemerkte Scott. Die Wände um ihn herum waren mit weiteren Vorhängen behangen. Dazwischen bot ein riesiges Fenster einen Panoramablick auf den Sternenteppich der Taurus-Region.

Im Zentrum dieses ganzen Reichtums saß Ganz, an einer Hookah ziehend, die hauptsächlich aus einem langen geriffelten Schlauch mit einem metallischen Mundstück bestand. Er war ein riesiger tiefgrüner Orioner mit kahlem Schädel und dicken Muskelpaketen in einem mitternachtsblauen Kaftan. Er betrachtete Scott bedächtig und atmete eine erdig riechende Wolke blass-orangen Rauchs durch seine große Nase aus. „Lieutenant Commander Scott“, sagte er, seine Stimme war leise und kaum zu verstehen.

„Scotty, für meine Freunde.“

Über Ganz’ Nasenrücken entstand eine kleine Falte, als er mit unterdrücktem Ärger die Stirn runzelte. „Was kann ich für Sie tun, Commander?“

„Ich hoffte, Sie könnten mir vielleicht eine spezielle Spirituose für meinen privaten Vorrat an Bord der Enterprise besorgen.“

Ganz streckte sein Kinn vor, als sich seine Augen verengten. „Es tut mir leid – haben Sie gerade gesagt, dass Sie den ganzen Weg hierher gekommen sind, um Alkohol zu kaufen?“

„Aye“, erwiderte Scott, aber eine kaum wahrnehmbare Schwingung in seiner Stimme verriet die Besorgnis, die plötzlich in ihm hochstieg. „Aber keinen …“

„Sie sind sich darüber im Klaren, dass diverse Geschäfte an Bord der Station Alkohol anbieten?“

„Aye, aber nicht das, wonach ich suche. Ich …“

„Wenn Sie jetzt sagen, dass Sie hier sind, um nach Mandisa zu fragen, wird Sie mein Mitarbeiter Zett aus der nächsten Luftschleuse werfen.“

Die Worte blieben in Scotts Kehle stecken, als er fieberhaft nach einer neuen Strategie suchte. Er war wirklich hier, weil er gehofft hatte, eine Flasche – oder eine Kiste – von dem seltenen orionischen Aphrodisiakum zu erhalten – in der Annahme, dass er die Anwesenheit außerhalb der offiziellen Föderationsgrenzen zum Kauf nutzen konnte. Unglücklicherweise verriet Scott der steinerne Gesichtsausdruck des Gangsterboss auf der Empore, dass er weder der erste mit dieser Idee war, noch der erste, der gewagt hatte, Ganz damit zu belästigen.

„Natürlich nicht.“ Scotts Ausrede war so offensichtlich wie seine Verzweiflung. „Tatsächlich wollte ich Sie oder Ihre …“ – er sah sich in der geschlossenen Gesellschaft von Strolchen um, die sich ihm langsam näherten – „… verehrten Kollegen darum bitten, mir etwas … Exotisches zu empfehlen.“

„Etwas Exotisches“, wiederholte Ganz mit einem in die Breite wachsenden, teuflischen Grinsen im Gesicht. „Ich schätze, wir haben da tatsächlich etwas für Sie, Commander Scott.“ Er drehte sich um und brüllte durch den Raum: „Reke! Komm her!“ Einer von Ganz’ schäbig aussehenden Spießgesellen stapfte von seinem Tisch auf der anderen Seite des Raumes herüber. Ganz zeigte in die Richtung, aus der er kam. „Bring mir die Flasche!“ Der schmutzige Halunke drehte sich wieder um, fegte eine Flasche vom Tisch und tapste mit ihr erneut in Richtung der Obelisken. Als er an Scotts Seite trat, befahl Ganz: „Gib ihm die Flasche.“

Reke sah Scott an und versuchte, ihn mit seinen durch den Rausch erweiterten Pupillen zu fokussieren. Dann sah er entgeistert auf die Flasche in seiner Hand und warf Ganz einen flehenden Blick zu, der ihn finster erwiderte. Eingeschüchtert hielt Reke Scott die Flasche entgegen, der sie ihm aus der Hand nahm.

Der Chefingenieur starrte sie für einen Moment an, dann öffnete er den Korken und schnüffelte am stechend riechenden Inhalt. „Gütiger Gott, Mann! Damit kann man ja Dilithium spalten. Was zur Hölle ist das?“

Der Typ neben ihm schwankte hin und her und rülpste. Mit einem tiefen Gurgeln brachte er krächzend heraus: „Es ist grün.“ Dann beugte er sich vor und erbrach sich auf Scotts linkem Stiefel.

Scott rief sich die Erinnerung an seine Sternenflotten-Grundausbildung an der Akademie ins Gedächtnis, die er vor über zwanzig Jahren absolviert hatte. Er stand still und tat so, als sei nichts geschehen. Er wich nicht zurück, sondern hielt tapfer seine Position, während er den Augenkontakt mit seinem Gastgeber nicht unterbrach. Ganz nickte ihm zu, augenscheinlich zufrieden mit dem, was er gesehen hatte. „Trinken Sie es nur bei guter Gesundheit, Commander.“

„Werde ich, danke. Was schulde ich Ihnen?“

„Sehen Sie es als Geschenk an“, sagte Ganz. „Ich mache nämlich keine Geschäfte mit Typen aus der Sternflotte. Zu viele… Komplikationen.“

„Richtig“, erwiderte Scott, „ich verstehe. Ziemlich großzügig von Ihnen.“

„Wissen Sie“, fügte Ganz hinzu, „wenn ich Sie wäre, würde ich jetzt ganz schnell …“

„Verschwinden“, ergänze Scott enthusiastisch. „Eine hervorragende Idee.“ Scott hob seinen Stiefel aus der Pfütze von Rekes Erbrochenem und schüttelte die größeren Stücke ab. Er hob zum Abschied kurz die Hand mit der Flasche mit dem mysteriösen, grünen Schnaps und ging ohne ein weiteres Wort.

Zett schloss zu Scott auf, als der die Treppe zum unteren Deck erreichte. „Kann ich darauf vertrauen, dass Sie den Weg alleine finden?“

„Aye, verlassen Sie sich drauf.“

Trotz Scotts Zusicherung blieb Zett den ganzen Weg zurück zur Luftschleuse in seiner Nähe und begleitete ihn auf den dahinter liegenden Gang. Er zeigte sein salbungsvolles, rabenschwarzes Grinsen. „Hat mich gefreut.“

Scott war schon auf dem halben Weg den Korridor hinab in das Innere der Station, als er endlich hörte, wie Zett zurück in Ganz’ Schiff ging. Erst als er um eine Ecke bog, erlaubte Scott sich ein tiefes Seufzen und ein unhörbar gemurmeltes „Wichser!“.

Rana Desais Füße fühlten sich an wie bleierne Gewichte. Sie kam sich vor Erschöpfung nur noch wie eine Hülle ihres Selbst vor. Eigentlich hatte sie bereits vor zwei Stunden zu Hause sein wollen, aber wie so oft hatte ein neuer Haufen Arbeit auf die letzte Minute diesen Abend zu einem weiteren einer schmerzhaft langen Reihe von Abenden gemacht, die sie im JAG-Büro auf Vanguard verbrachte.

Als sie um die Ecke zu ihrem Quartier bog, bereitete sie sich auf den Gesichtsausdruck ihres Freundes vor. Sie hatte ihm mitteilen wollen, dass sie sich verspäten würde, weil sie und zwei ihrer Anwälte wieder einmal Überstunden machen mussten. Aber sie hatte nicht einmal die Zeit für diesen kurzen, privaten Moment gefunden, um die schlechten Nachrichten zu übermitteln. Er wird es schon verstehen, hoffte sie. So ist dieser Beruf nun einmal, das weiß er.

Ihre Tür glitt auf als sie sich näherte und sie betrat ihr Quartier, in dem ein schwaches Aroma von gegrilltem Fisch in der Luft lag. Am Esstisch blieb sie stehen. Zwei noch immer brennende Kerzen waren fast bis auf den Docht heruntergebrannt. Auf ihrem Platz stand ein sauberer Teller, eingerahmt von glänzendem Silberbesteck. Ihr Wasserglas war voll. Eine offene Flasche Jadot Pouilly-Fuisse stand neben ihrem tulpenähnlich geschwungenen Weinglas.

Reyes stand am großen Fenster auf der anderen Seite des Raumes und schaute hinaus. Er trank die letzten Tropfen aus seinem Weinglas und sagte, ohne sich umzudrehen: „Ich habe ohne dich angefangen.“

„Das sehe ich.“ Desai nahm die Serviergabel in die Hand und stach damit in ein unberührtes Seebarsch-Filet, das bereits längere Zeit kalt war und vernachlässigt in der Mitte des für zwei Personen gedeckten Tisches stand. Sie legte die Gabel parallel zum Filet zurück auf die Servierplatte. „Es tut mir leid, dass ich so spät komme“, sagte sie und schenkte sich ein halbes Glas der weißen Spätlese ein. „Aber das ist alles nur Penningtons Schuld.“

Reyes sah immer noch aus dem Fenster. „Mm-hm.“

Sie nahm ihr Glas, umrundete den Tisch und leistete ihm Gesellschaft. Sein Schweigen zu deuten war für sie noch immer eine Herausforderung, aber seine Laune wahrzunehmen war inzwischen einfacher geworden. „Was ist los?“

Er sah mit einem abwesenden Gesichtsausdruck auf den Grund des leeren Glases in seiner Hand. „Schlechte Nachrichten aus der Heimat.“

Sie legte eine Hand auf seinen Arm und drehte ihn sanft zu sich herum. „Was für Neuigkeiten?“

„Meine Mutter.“ Schmerz hatte seine normalerweise starken und stoischen Gesichtszüge verzerrt. „Bei ihr wurde die Meenok-Krankheit diagnostiziert.“

Desais Stimme war ein bestürztes Flüstern. „Oh nein. Wie lautet die Prognose?“

Reyes’ Stimme brach und schwankte, als ob er keine Luft mehr bekam. „Es geht zu Ende. Ein paar Monate hat sie vielleicht noch.“ Er bemühte sich, ruhig zu atmen und stieß die Luft durch zusammengebissene Zähne aus, als er sich vorlehnte und seine Stirn an das Fenster drückte. „Und ich bin hier, am Arsch der Galaxie.“

Die Meenok-Krankheit war ein degeneratives neurologisches Leiden, das noch immer die Nachkommen der ersten lunaren Siedler verfolgte. Die Symptome wiesen einige Ähnlichkeiten mit anderen, nicht so schlimmen Erkrankungen auf und darum wurde die Krankheit häufig nicht erkannt, bis der Patient in die letzte Phase eintrat. Die Opfer der Meenok-Krankheit blieben auch in dieser letzten Phase fast immer bis zum Schluss bei klarem Verstand, aber unglücklicherweise bestanden ihre Symptome hauptsächlich aus schrecklichen Schmerzen. Wenn überhaupt war der einzige mildernde Umstand, dass diese letzte Phase nur sehr kurz war. So kurz, begriff Desai, dass es nur eine kleine Chance gab, dass Reyes die Reise zu seiner Familie auf dem irdischen Mond rechtzeitig schaffen konnte, bevor das Ende kam.

Eine einzelne Träne stahl sich aus Reyes’ geschlossenen Augen. Desai nahm ihm das leere Glas aus der Hand und stellte es auf den Ecktisch neben ihr eigenes. Normalerweise machte er auf sie den Eindruck, Berge versetzen zu können, aber an diesem Abend fügte sich Reyes ihrer sanften Führung wie ein im Raum treibendes Schiff. Mit sanftem Druck führte sie ihn zum Sofa, drückte ihn in die Polster und setzte sich daneben.

„Wann hast du davon erfahren?“

„Vor ungefähr einer Stunde. Ich erhielt die Nachricht, während ich auf dich gewartet habe.“

Sie nahm eine seiner großen, gegerbten Hände in ihre eigene und sagte: „Kann ich irgendetwas für dich tun?“

Er schüttelte den Kopf. „Die Dinge im Leben sind schon komisch. Manchmal schleichen sie sich einfach so heran.“ Er drückte ihre Hand und fuhr fort: „Wir begreifen zwar irgendwann, dass wir selbst nicht unzerstörbar sind, aber wir vergessen dabei trotzdem, dass das auch für unsere Eltern gilt. Dann, eines Tages, ist eine der Personen, die dich auf die Welt brachten, fort … und du begreifst, dass du einer der Nächsten sein wirst.“

„Noch ist sie nicht fort“, sagte Desai.

„Nein, noch nicht. Aber bald wird sie es sein. Ich habe ihr eine Nachricht aufgezeichnet. Aber das ist nicht dasselbe. Es ist nicht so, als sei ich bei ihr.“ Reyes lehnte sich zurück und legte seinen Kopf auf das Sofa. Sie sah, wie er die graue, konturlose Zimmerdecke anstarrte. Er seufzte. „Ich habe mir immer ihr Lächeln vorgestellt, wenn ich ihr endlich sagen könnte, dass sie Großmutter wird … und dann ging ich fort, heiratete Jeanne und verschwendete elf Jahre.“

Desai nickte, sagte aber nichts; Reyes sprach nur selten von seiner Ex-Frau und sie hatte bereits herausgefunden, dass Fragen, die seine Ehe mit Jeanne oder ihre Scheidung betrafen, streng verboten waren. Aber eigentlich war der wahre Grund für ihr Schweigen, dass Reyes jetzt bereits zum dritten Mal in ebenso vielen Monaten von seiner Sehnsucht gesprochen hatte, Vater zu werden. So verliebt sie auch in ihn war, sie fand die Idee, jetzt eine Familie zu gründen, für viel zu verfrüht. In Momenten wie diesem verdrängte sie häufig die tadelnde Stimme ihrer Mutter in ihrem Kopf, die zu ihr sagte: Du wirst nicht jünger, Rana! Nur noch wenige Jahre und du wirst keine Kinder mehr bekommen können. Worauf wartest du?

Sie lehnte sich mit dem Rücken an das seitliche Ende des Sofas und zog Reyes zu sich heran. Er lehnte sich an ihren Körper und sie begann, die Anspannung aus seinen Schultern zu massieren. Seine Muskeln waren steinhart und völlig von dem Stress verspannt, der einen Menschen laut Ranas Vater – einem Arzt – frühzeitig ins Grab bringen konnte. Ihre zart wirkenden Hände kneteten und massierten den harten Trapezmuskel, bis er sich langsam zu lockern begann. Reyes gab einen Laut von sich, eine Mischung aus Grunzen und Seufzen vor Schmerz und Entspannung.

Eine halbe Stunde später fühlten sich seine Schultermuskeln wieder wie menschliches Fleisch statt wie aus Marmor an. Reyes war inzwischen in Desais Armen eingeschlafen. Sie beugte sich zu ihm nach vorne und gab ihm einen Kuss auf die auch im Schlaf gerunzelte Stirn. Ihr Magen meldete sich grummelnd, aber sie ignorierte ihren Hunger, um Reyes nicht aufzuwecken und beschloss, stattdessen selbst etwas zu schlafen.

Es war ein langer Tag gewesen. Für sie beide.

Menschliche Rituale waren für Spock bereits laut Definition zur Hälfte fremdartig. Ihre merkwürdige Vorliebe der Eigenintoxikation, zum Zwecke der Stimulanz gemeinschaftlicher Kommunikation, bestätigte Spock in seiner Meinung, selbst nach über 12 Jahren an Bord der Enterprise nur sehr wenig mit der Mehrheit seiner Schiffskameraden gemein zu haben. Die Abschiedsparty für Dr. Piper sollte, so hatte es Spock von Chefingenieur Scott gehört, „eine richtig gute Abschiedssause in den Ruhestand“ werden. Das verwirrte Spock ebenfalls. Pipers Einsatz auf der Enterprise würde noch solange dauern, bis das Schiff wieder die Erde erreichte, was aber erst in ungefähr zehn Wochen der Fall sein würde. Erst dann würde das Medizinische Kommando der Sternenflotte einen neuen Schiffsarzt ernennen. Das Ende von Pipers Dienstzeit zu feiern, während er noch immer im Dienst war, erschien Spock verfrüht. Der Halb-Vulkanier hatte an diesem Abend etwas Ähnliches Captain Kirk gegenüber geäußert, als sich die Senior-Offiziere des Schiffes im Manóns versammelt hatten, einer Varieté-Bar in Stars Landing.

„Entspannen Sie sich und genießen Sie es, Mr. Spock“, hatte Kirk geantwortet. „Er hat es verdient … wir alle haben das.“

Spock war sich nicht sicher, wie man den Wert einer Party ermittelte – oder wie man festlegte, daß man eine als Belohnung „verdient“ hatte. Sein früherer kommandierender Offizier, Captain Christopher Pike, hatte ihm einst erklärt, dass sie „einer der positiven Nebeneffekte war, wenn man sich mit Gesellschaft umgab.“. Heute Abend jedenfalls ging ihm Mr. Scotts Interesse, Alkohol zu konsumieren, völlig ab, genauso wie das Verlangen von Dr. Piper, schlüpfrige Geschichten zu erzählen, oder der Hang des Captains, fremden Frauen heftige Avancen zu machen. Der Halb-Vulkanier kam zu dem Schluss, dass „positiv“ vielleicht nicht das Wort war, das er selbst für diese Art der Gesellschaft gewählt hätte. Der Astrophysiker Sulu und der Kommunikationsoffizier Uhura zumindest schienen einen ausgeprägteren Sinn für Anstand zu besitzen. Sie nippten an ihren Fruchtsäften und hielten sich ein wenig von den Senior-Offizieren und ihrem zunehmend wüsten Gelage fern.

Spock griff sein leeres Glas und erhob sich von seinem Stuhl. Niemand in der Gruppe schien davon Notiz zu nehmen. Nachdem er sich einige Meter entfernt hatte, konnte er mit Gewissheit sagen, dass die Gruppe von der Enterprise mit Abstand die lauteste in diesem Etablissement war. Überall ertönte ein ziemlicher Lärm, aber die laut lachenden Stimmen von Piper und Scott durchdrangen das übrige Getöse. An den übrigen Tischen blickten andere Mitglieder der Sternenflotte und Einwohner der Station bereits verstohlen in Richtung seiner Schiffskameraden.

Die Leute standen bereits in drei Reihen an der Bar. Während Spock darauf wartete, bedient zu werden, nutzte er die Gelegenheit, um den geräumigen, schwach beleuchteten Club genauer zu betrachten. Auf der einen Seite ermöglichten die hohen Wände eine gute Akustik, aber auf der anderen verbarg die gedämpfte Beleuchtung die Höhe der Räume und erschuf so einen intimeren Eindruck. Niedrige Stühle, gepolsterte Hocker und Tische, kombiniert mit übergroßen Sitzkissen, erlaubten es ihren Benutzern, sich sowohl zu kleinen wie großen Gruppen bequem zusammenzusetzen. Der Großteil des Klientels schien aus vermögenden Zivilisten oder höherrangigen Sternenflotten-Offizieren zu bestehen. Von Mr. Scott nach dem Weg gefragt, hatten ein paar Offiziere von der Bombay angedeutet, dass das Manóns, obwohl in privater Hand, auf Vanguard als der inoffizielle Offiziersklub fungierte. Es gab wohl einen echten auf Ebene 16, aber, so hatte sich einer der Männer ausgedrückt, „da geht nie jemand hin“.

Spock stellte sein Glas behutsam auf den glattpolierten steinernen Tresen, genau hinter die von ihm angenomme Mittellinie. Der Barkeeper kam herüber und nahm das Glas. Während er es mit einer Gewandtheit wegräumte, die auf lange Übung hindeutete, sah er Spock an und fragte: „Noch ein Eiswasser, mein Freund?“

„Ja, bitte.“

Eine angenehme, weich schnurrende Stimme veranlasste Spock, seinen Kopf zu drehen. „Eiswasser?“ Eine elegant gekleidete Frau stand neben ihm, mit dem Rücken an die Bar gelehnt. „Ich mag Leute, bei denen das Geld richtig locker sitzt“, fügte sie hinzu. Er konnte sich nicht daran erinnern, ihre Spezies jemals zuvor gesehen zu haben. Sie war blass und, gemessen an den Standards der meisten humanoiden Spezies, gefiel auf ästhetische Art und Weise. Die Iris ihrer großen, mandelförmigen Augen erinnerten an die einer Katze und schimmerten smaragdgrün. Ihre Nase war so klein, das man sie kaum bemerkte. Sie hatte ihr in zahlreichen Facetten schimmerndes Haar zu einer hohen Welle aufgetürmt. Ihr schulterfreies Kleid hätte man auf den ersten Blick für schwarz halten können, aber ein genaueres Hinschauen enthüllte, dass es sich hierbei um ein tiefes Lila handelte, der Farbe vollreifer Pflaumen. Sie strahlte Wärme aus – buchstäblich.

„Mit war nicht bewusst, dass Wasser hier etwas kostet“, sagte er und widersetzte sich der Anziehung, die diese Frau auf seine menschliche Hälfte ausübte.

„Man lernt nie aus“, erwiderte sie. „Ich wußte nicht, daß Vulkanier keinen Sarkasmus erkennen.“

„Wir erkennen ihn, Madame, wir sind nur nicht davon beeindruckt.“

„Touché“, sagte sie. Sie reckte ihren Kopf dem Barkeeper entgegen und sagte zu dem jungen Mann. „Setzen Sie sein Wasser auf meine Rechnung, Roy.“

„Ja, Ma’am“, sagte der Barkeeper mit einem Grinsen.

Die Lady streckte Spock ihre Hand entgegen. Er nahm sie vorsichtig zwischen seine Fingerspitzen, zögerte jedoch, sie richtig zu ergreifen, um die Möglichkeit ungewollten telepathischen Kontakts zu vermeiden … und auch ihrer langen und scharf aussehenden Fingernägel wegen. Sie warf ihm einen entschieden aufreizenden Blick zu und stellte sich vor. „Manón.“

„Spock.“ Er gab ihre Hand frei. „Ich glaube, ich bin noch nie zuvor jemanden von Ihrer Spezies begegnet.“

„Das überrascht mich nicht“, sagte sie. „Nur wenige Silgov sind so weit von ihrer Heimatwelt entfernt. Erforschung ist für mein Volk nicht gerade das, was Sie vielleicht einen ‚kulturellen Imperativ’ nennen würden.“

Fasziniert fragte Spock: „Und was ist mit Ihnen?“

„Man könnte es als Wanderlust beschreiben“, antwortete sie mit einem verführerischen Lächeln.

Aufgeregte Stimmen erklangen in der Menge. Spock drehte den Kopf, um die Quelle der plötzlichen Unruhe zu identifizieren. Eine große, junge Vulkanierin bahnte sich ihren Weg vom Haupteingang zu der leicht erhöht liegenden Hauptbühne des Varietés am Ende des Raumes.

Er bemerkte, dass ihre rote Uniform bereits von der neuen Minirock-Sorte war und darauf die Streifen eines Lieutenant Commander angebracht waren. Sie stieg die Treppen zur Bühne hinauf und setzte sich an das Piano.

Aus dem Augenwinkel bemerkte er, wie Manón jemandem zunickte. Einen Moment später warf ein weicher Scheinwerfer einen Spot auf die Frau auf der Bühne. Sie saß geduldig da und wartete. Auf die Stille, wie Spock vermutete, die sich nun schlagartig im Raum ausbreitete. Einige Dutzend Leute hielten seine Schiffskameraden an ihrem Tisch zur Ruhe an. Sekunden später war der Raum erfüllt von gespannter Erwartung.

Manón lehnte sich vor und flüsterte Spock vertraulich zu: „Bereiten Sie sich auf einen Genuss vor. T’Prynn gibt sich nicht oft die Ehre.“

Nach einem kurzen Zögern tanzten T’Prynns Finger über die Tasten des Pianos und schufen ein klassisches Crescendo, um kurz darauf in langsame, melancholische Noten zu überzugehen, die wie Regentropfen fielen. Als sie kurz darauf in einen langsamen Jazz-Rhythmus verfiel, war Spock von ihrem flüssigen Performance-Stil fasziniert, der von Pausen und engen Schnörkeln durchsetzt, und offensichtlich von so ungleichen Stilrichtungen wie dem irdischen Blues und dem Gospel beeinflusst war. Selbst einfache Rhythmen bekamen eine unerwartete Komplexität, als sie weiche Basslinien mit Up-Tempo-Melodien kombinierte. Sie brachte die zwei scheinbar gegensätzlichen Musikarten harmonisch in Einklang und offenbarte so das natürliche Talent eines Pianisten. Überall im Raum ging ihr Publikum mit, wippte mit den Füßen und gab sich der unverkennbaren Leidenschaft hin, die in T’Prynns Musik erklang.

Das Tempo nahm zu, während sie spielte. Zuerst kaum wahrnehmbar, dann mit wachsendem Nachdruck schlug sie eine musikalische Brücke zu einer schnelleren Passage. Schließlich kehrte sie fließend in ruhigere Gewässer zurück, nur um erneut umzukehren und ihre Performance und ihr Publikum in entschieden wilde, bluesig angehauchte Melodien mitzunehmen, die mit ihrer Leidenschaft die Tische, Stühle und sogar die ganze Bar erschüttern ließ. Schließlich war Spock in der Lage, seine Aufmerksamkeit zu teilen und bemerkte, das so gut wie jeder andere im Raum von T’Prynns Musik gefangen war und freudig im Takt mitklatschte

Eine plötzliche Pause in den wogenden Hauptakkorden entstand und schon gab sie eine Serie von schnellen, virtuosen Soli auf der rechten Seite des Tastenfelds, von denen sie jedes mit einer majestätischen Note der tiefer gelegenen Tasten ankündigte. Beinahe sieben Minuten nachdem sie begonnen hatte, verzögerte sie das Unvermeidliche mit einem Spiel eherner Akkorde, die von vorwitzigen Soli durchsetzt waren, um dann doch zum Ende zu kommen, in dem sie mit einem anmutigen, um nicht zu sagen, theatralischen Sausen ihrer Hände über alle weißen Tasten von rechts nach links wirbelte, um schließlich mit einem finalen Schmettern der letzten Note zu enden.

Der Raum erbebte vor Applaus. Die Leute gaben stehende Ovationen, deren Jubel ohrenbetäubend war. T’Prynn blieb für einige Momente sitzen, erhob sich dann und nickte höflich ihrem Publikum zu, bevor sie bedächtig von der Bühne trat. Spock sah, wie sie sich der Bar näherte und begriff, dass sich ihr Gesichtsausdruck seitdem sie das Varieté betreten hatte – auch während ihrer gesamten Performance hindurch – nicht verändert hatte. Wenn man nicht auf ihre Hände geachtet hätte, wäre sie einem wie die Ruhe selbst vorgekommen. Diese Hände allerdings hatten ihrem ruhigen Gleichmut Lügen gestraft, in dem sie die Tasten mit einer Intensität und Leidenschaft attackiert hatten, die Spock nie zuvor in einem vulkanischen Musiker gesehen hatte. Egal welchen Standard man zugrunde legte, T’Prynn hatte in jedem Fall eine bemerkenswerte Performance geleistet. Dennoch ging Spock nur ein Adjektiv durch den Sinn, das seiner Meinung nach T’Prynns musikalischen Stil am besten beschrieb: Menschlich.

Während sie sich der Bar näherte, begannen allmählich die Unterhaltungen wieder, die schon zuvor die Geräuschkulisse im Club gebildet hatten.

Einige Gäste wichen als eine Geste des Respekts gegenüber T’Prynn vom Tresen zurück. Sie nahm auf einem der geräumten Sitze neben Manón und Spock Platz. „Ich danke Ihnen“, wandte sie sich an Manón, „dass ich Ihr Piano nutzen durfte.“

„Ich bin es, der für diese kostenlose Darbietung zu danken hat.“

Mit einer kurzen Geste in Spocks Richtung fügte sie hinzu, „T’Prynn, das ist Mr. Spock.“

T’Prynn drehte ihren Kopf und betrachtete Spock mit neutralem Gesichtsausdruck. „Commander.“

„Ihre Darbietung war beeindruckend“, sagte Spock.

Sie schien von seinem Lob unberührt. „Sehr freundlich.“ Sie hob ihre Hand und winkte dem Barkeeper. „Grüner Tee, bitte.“

„Wo haben Sie das gelernt?“

Zunächst schien sie unwillig zu antworten, sah aber dann, dass Manón bereits fortgegangen war. Sie wandte sich Spock zu und sagte: „Auf der Erde.“

Er wagte eine Vermutung. „An der Akademie?“

„Während dieser Zeit, ja. Aber nicht wirklich an der Akademie.“

„Ihre Interpretation von Gershwins ‚Summertime’ war recht … eindringlich.“

„Das war nicht meine Interpretation.“ Der Barkeeper stellte ihr Getränk auf die Theke und sie nickte ihm dankend zu. „Das Arrangement stammt von einem Jazz-Pianisten aus dem 20. Jahrhundert namens Gene Harris. Ich habe ihn lediglich nachgeahmt.“

„Dessen ungeachtet war das Resultat zutiefst bewegend.“

„Wollen Sie damit sagen, dass Sie eine emotionale Reaktion auf die Musik fühlten, Mr. Spock?“

„Absolut nicht“, antwortete er. „Aber offensichtlich eine Vielzahl Ihrer Zuschauer. Tatsächlich war der Überfluss an wilder Emotion in Ihrer Darbietung …“

„Ich erlaube mir keine solche Schwäche.“

Spock begriff, dass er sich falsch ausgedrückt hatte. „Verzeihung, ich wollte Sie nicht beleidigen. Vielleicht wäre es richtiger von der emotionalen Wirkung Ihrer Musik zu sprechen.“

„Das liegt im Ohr des Zuhörers“, sagte T’Prynn. „Die Logik würde darauf hinweisen, dass Musik angewandte Mathematik ist, gepaart mit Fingerkoordination und Manipulation des Schalls.

Seine rechte Augenbraue hob sich skeptisch. „Als Musikerkollege kann ich Ihrer Definition von Musik nicht zustimmen.“ Er bemerkte, dass sie den Augenkontakt abbrach und von ihm abwich. Er fuhr fort. „Wenn Ihre Hypothese korrekt ist, stellt sich die Frage, warum ich bisher noch nie einen anderen vulkanischen Musiker in dieser Art und Weise habe spielen sehen.“

„Vielleicht, weil die Mehrheit von ihnen nur für vulkanische Zuhörer spielt“, gab sie zurück. „Ich bezweifle, dass ein Vortragspublikum in Vulkana Regar mit der gleichen Billigung, wie ich sie hier erfuhr, auf die Art von Musik reagieren würde, die ich heute Abend gespielt habe.“ Sie nippte an ihrem Tee und fügte hinzu „Kenne immer dein Publikum.“

„Es gibt noch eine andere mögliche Erklärung.“ Er wartete, bis sie den Augenkontakt zu ihm wieder hergestellt hatte, bevor er fortfuhr. „Vielleicht haben Sie einen Weg gefunden, Musik geschickt dazu zu nutzen, das Diktat der Logik zu umgehen.“

Nun war es an ihr, die Augenbraue zu heben. „Ein eigenartiger Gedanke, Spock. Warum würde ein Vulkanier wohl so etwas tun?“

Er begegnete ihrem Blick gleichmütig. „Das ist eine interessante Frage.“

„Eine Frage, bei der ich sicher bin, dass Sie sie erschöpfend analysieren werden“, erwiderte sie. „Bitte teilen Sie mir Ihre eventuellen Schlussfolgerungen mit. Ich bin sehr neugierig darauf, wohin Ihre Spekulationen wohl führen werden.“ Sie stand auf, sah ihn an und hob die Hand zum vulkanischen Gruß. „Leben Sie lange und in Frieden, Spock.“

Er erwiderte die Geste und sagte: „Frieden und ein langes Leben, T’Prynn.“ Er sah sie mit der Eleganz einer Tänzerin durch die Menge davon gehen. Ohne dem Gefühl zu erliegen, genoss er die Ironie, dass ihm nach all den Jahrzehnten, in denen er an der Seite von verwirrenden Individuen aus zahlreichen verschiedenen Spezies Dienst getan hatte, gerade ein anderer Vulkanier so absolut fremdartig erscheinen sollte.

Er nahm sein Glas mit Eiswasser wieder in die Hand und fühlte, wie die kalten Tropfen des Kondenswassers an der Außenseite über seine Finger rannen. Vielleicht, kam ihm der Gedanke, war er bereits zu lange zu weit weg von zu Hause. Dann dachte er an seinen Vater Sarek … und verbannte sofort alle Überlegungen an eine Heimkehr aus seinem Bewusstsein.

Er sah durch den Raum auf seine lachenden, unlogischen, unergründlich menschlichen Freunde und wusste, dass – so fremd wie es sich vielleicht einmal angefühlt hatte und sich von Zeit zu Zeit immer wieder anfühlen würde – die Enterprise sein Zuhause war.

Obwohl er nichts zu ihren Unterhaltungen beizutragen hatte, kehrte er an den Tisch seiner Schiffskameraden zurück. Kirk klopfte ihm auf die Schulter. „Ich habe gesehen, wie Sie die Pianospielerin angemacht haben, Spock. Ich habe aber auch gesehen, dass sie alleine gegangen ist. Hat es nicht gefunkt?“

„Wenn Sie auf eine romantische Anziehung anspielen, Captain, dann lautet die Antwort: Nein. Unsere Unterhaltung war … gewissermaßen beruflich.“

Kirk sah nicht überzeugt aus. Er grinste zu Sulu und Scotty hinüber, dann wandte er sich wieder an Spock. „Dann sind Sie also nicht an ihr interessiert?“

„Ganz im Gegenteil“, erwiderte Spock. „Ich finde sie – und ihre Musik – in höchstem Maße interessant.“

Kapitel 8

Tim Pennington sah vom Beobachtungsdeck über der Luftschleuse von Landebucht 2 aus zu, wie das Raumschiff Bombay rückwärts aus den offenen Toren des Raumdocks geleitet wurde. Es war kurz nach Mitternacht auf der Station. Wie er aufgrund des hektischen Betriebs um das Schiff herum bereits vermutet hatte, war der dreitägige Landurlaub gestrichen worden, obwohl er noch nicht den Grund dafür kannte.

Er fühlte sich schwermütig. Die frühe Abreise der Bombay – und die fortgesetzte Anwesenheit der Enterprise – hatten es ihm unmöglich gemacht, sich von Oriana zu verabschieden. Sie hatte die spärliche Freizeit, die ihr noch verblieben war, mit ihrem Ehemann Robert verbracht.

Und um das Ganze noch schlimmer zu machen, stand jetzt ebendieser Robert D’Amato nur wenige Meter links von Pennington und betrachtete den Abflug der Bombay mit einem traurigen und wehmütigen Gesichtsausdruck. Pennington bemühte sich, einen versehentlichen Augenkontakt tunlichst zu vermeiden.

Das Schiff hatte die Tore des Raumdocks nun völlig hinter sich gelassen und war wieder unter eigener Steuerung. Es vollzog ein elegantes Dreh- und Roll-Manöver von Vanguard weg und die Spitzen seiner Warpgondeln begannen hell zu glühen. Als es sich langsam entfernte, begannen sich die Tore des Raumdocks allmählich wieder zu schließen. Ein Vibrieren an Penningtons Handgelenk lenkte ihn ab. Er hob die Hand, zog den Ärmel zurück und las die eingegangene Nachricht auf dem Pager

Sie war von seinem Redakteur – eine knappe Bestätigung, dass die Story, die Pennington über die Todesfälle der Enterprise-Crewmitglieder Mitchell und Dehner eingereicht hatte, nun überall im Netz online gegangen war. Pennington bestätigte den Empfang der Nachricht und zog seinen Ärmel zurück über seinen Pager. Er grinste innerlich, als er sich die Reaktionen vorstellte, die seine Meldung wahrscheinlich auslösen würde. Ich muss jetzt nur noch warten, bis hier der Kirk los ist, schmunzelte er über sein Wortspiel.

Außerhalb des Raumdocks war die Bombay nur noch ein silber-weiß schimmernder Fleck, der sich von den Sternen abhob. Gute Reise, Oriana. Pass auf dich auf, bis wir uns wiedersehen.

Als er sich zum Gehen wandte, stand D’Amato auf einmal rechts neben ihm. „Meine Frau ist auf der Bombay“, sagte der Offizier. „Wir haben uns seit einem Jahr nicht mehr gesehen und dann hatten wir weniger als sechs Stunden zusammen.“

„Echtes Pech“, antwortete Pennington und verbarg nur halb sein Unbehagen darüber, dass er zu dem Mann sprach, dem er seit drei Monaten Hörner aufsetzte.

D’Amato nickte. „ So ist das Leben in der Sternenflotte halt.“ Er bewegte seinen Kopf in die Richtung, in der das Raumschiff verschwunden war. „Wen kennen Sie auf der Bombay?“

„Niemanden.“ Es war eine unbeholfene, amateurhafte Lüge. Kurz nachdem er sie ausgesprochen hatte, fiel ihm ein, dass er über ein halbes Dutzend Menschen an Bord des Schiffes der Miranda-Klasse mit Namen kannte. „Niemanden speziell, meine ich“, korrigierte er sich.

„Oh“, Robert zuckte mit den Achseln, „ich habe nur bemerkt, wie sie dem Schiff nachgesehen haben …“

„Ich sehe alle Raumschiffe kommen und gehen. Hängt mit dem Job zusammen.“

Erst jetzt schien D’Amato den FNS-Ausweis zu bemerken, der an einem Band um Penningtons Hals hing. Sofort wurde sein Tonfall etwas argwöhnischer.

„Journalist, was?“

„Ich ziehe es vor, mich selbst als einen investigativen Reporter zu bezeichnen.“

„Auf der Suche nach einem Skandal hier?“

„Man weiß ja nie.“

„In letzter Zeit was Gutes gefunden?“

Pennington brauchte seine ganze Beherrschung, um nicht herauszuplatzen: Deine Frau! „Tatsächlich habe ich gerade erst eine Story über ein paar verdächtige Todesfälle an Bord der Enterprise geschrieben.“

D’Amatos Argwohn verwandelte sich in offene Feindseligkeit. „Ach wirklich? Und was wissen Sie darüber? Ich habe Sie nämlich nicht dort draußen gesehen!“ Er näherte sich Pennington, der ein paar Schritte zurückwich. „Macht es Ihnen Spaß, ehrliche Menschen in den Dreck zu ziehen, die ihr Leben bei der Ausübung ihrer Pflicht verloren haben?“

Er blieb stehen und ließ D’Amato so nahe kommen, dass sich ihre Nasenspitzen beinahe berührten. „Hören Sie gut zu.“ Pennington bohrte seinen Zeigefinger in die Brust des Sternenflotten-Offiziers. „Meine Arbeit zieht niemanden in den Dreck. Ich bin nicht irgendein Schmierfink, der für ein Klatschblatt arbeitet. Ich bin Reporter beim FNS, den Förderationsnachrichten. Ich bin ein Profi. Wie wäre es, wenn sie meine Story zuerst lesen, bevor Sie auf sie einprügeln.“

Die Spannung zwischen beiden Männern war für einige Momente greifbar, während sie versuchten, einander mit Blicken nieder zu ringen. D’Amato trat schließlich einen Schritt zurück, betrachtete Pennington aber weiterhin voller Argwohn. „Ihre Geschichte ist besser gut recherchiert“, sagte er. „Sonst sprechen wir uns wieder.“

Keine Antwort die Pennington sich vorstellen konnte, wäre nicht provozierend gewesen, also blieb er stumm und sah zu, wie D’Amato weg ging. Er sah noch einmal in das Raumdock und stellte fest, dass die Türen der Landebucht 2 inzwischen vollständig geschlossen waren. Er dachte an Oriana, dann an ihren Ehemann. Eine Konfrontation mit ihm hatte nicht auf Penningtons Tagesordnung gestanden und dass der Kerl das letzte Wort gehabt hatte, war ebenso ärgerlich. Aber eine Wiedergutmachung würde schon bald genug kommen, wusste Pennington. Wenn er auf seinem Weg zurück zur Erde ist, freute er sich hämisch, ist Oriana hier zurück bei mir.

Dr. Mark Piper hatte erwartet, auf einer Sternenbasis der Größe Vanguards eine große, gut ausgestattete Krankenstation vorzufinden. Seine Erwartungen wurden jedoch noch weit übertroffen, als er dem Stationsplan zum Medizinischen Zentrum folgte, wo er ein ganzes Krankenhaus vorfand, das so neu und reinlich glänzte wie ein frisch desinfiziertes Skalpell. Tief im Inneren der Station eingebettet, belegte der durch schwere Schilde geschützte Komplex die Etagen 21 bis 25 nahe am Kern.

Die Größe der Einrichtungen beeindruckte Piper. Das Vanguard-Krankenhaus umfasste eine voll ausgestattete Notfallstation, eine Station für infektiöse Krankheiten, die sogar über einen Isolations-flügel verfügte, Intensivstationen, Dutzende von Fachabteilungen wie Pädiatrie, Geburtshilfe, Krankengymnastik, Biosynthese und Chirurgie, drei Operationssäle, die für verschiedene xenophysiologische Anforderungen umgebaut werden konnten, acht medizinische Laboratorien, eine Medikamentenausgabe und sogar eine separate Zahnarztpraxis.

Nachdem Piper seine Wanderung durch den mehrgeschossigen Irrgarten aus zahlreichen Stationen und Labors beendet hatte und das Wartezimmer außerhalb des Büros von Chefarzt Dr. Fisher erreichte, war er – wie sein Vater es ausgedrückt hätte – verdammt fertig. Jetzt wollte er noch schnell den Zweck seines Besuchs erledigen und steuerte auf die schickste Tür im Raum zu.

Bevor Piper daran klopfen konnte, rief ein junger Mann, der das kurzärmlige blaue Hemd eines Arztes trug, aus dem benachbarten Büro: „Es tut mir leid, Sir, aber Dr. Fisher ist schon weg.“

„Geschieht mir recht, wenn ich hier unbedingt auf Besichtigungstour gehen muss“, erwiderte Piper. „Ich wollte sehen, was für medizinische Wunder erfunden worden sind, seit ich das letzte Mal einen Raumhafen angelaufen habe. Ich hätte damit rechnen sollen, dass er nicht auf mich warten würde.“

Der junge Arzt war inzwischen von seinem Schreibtisch aufgestanden und zu Piper in das Wartezimmer gekommen. „Dr. Fisher wartet auf niemanden.“ Er streckte Piper seine Hand entgegen. „Jabilo M’Benga.“

Er schüttelte M’Bengas Hand. „Mark Piper, Enterprise. Nett, Sie kennenzulernen.“ Er streckte den Daumen aus und deutete über seine Schulter hinweg auf Fishers Büro. „Ihr Boss hat mir gesagt, er könnte meine Krankenstation wieder auffüllen.“

„Hat er Sie einen Anforderungsbogen ausfüllen lassen?“

„Auf Papier. In drei Ausführungen.“

M’Benga gluckste. „Das klingt nach Dr. Fisher, eindeutig.“ Er bedeutete Piper, ihm zu folgen. „Wenn die Anforderung genehmigt worden ist, steht alles in der Medikamentenausgabe. Sie müssen nur mitkommen und einige Formulare unterzeichnen … in dreifacher Ausfertigung.“

„Großartig“, erwiderte Piper und ging mit M’Benga den Gang entlang. „Nichts ist so wichtig wie die Bürokratie.“

„Wir haben neue Vorschriften“, erwiderte M’Benga. „Ich stimme Ihnen zu, sie können recht lächerlich sein. Aber was sollen wir machen? Entweder wir fügen uns oder machen eine private Praxis auf.“ Er stoppte vor einem Turbolift und drückte den Rufknopf.

„Lustig, dass Sie das sagen“, sagte Piper, „das ist nämlich genau das, was ich machen werde, wenn ich wieder auf der Erde bin.“

Neugier ließ M’Bengas Züge jungenhaft wirken. „Wirklich? Sie sind nicht glücklich an Bord der Enterprise?“

„Mein Ruhestand hat mit der Enterprise nichts zu tun“, sagte Piper. „Wenn Sie mich fragen, ist es eines der verdammt besten Schiffe in der ganzen Flotte, und ihr Captain ist erstklassig.“

Die Türen des Turbolifts öffneten sich, die beiden Ärzte traten ein und gesellten sich zu zwei Krankenschwestern. Als die Türen sich schlossen, griff M’Benga zum Kontrollhebel. „Deck 24, Medikamentenausgabe.“ Der Turbolift setzte sich summend in Bewegung.

„Also, wenn es weder das Schiff noch der Captain ist …?“

„Ich bin einfach nur alt geworden“, erwiderte Piper. „Ich trage diese Uniform schon eine sehr lange Zeit und habe miterlebt, wie die Föderation Gestalt annahm … Nun ist es an der Zeit, darüber nachzudenken, wie ich den Rest meines eigenes Leben gestalte.“

M’Benga nickte. „Ja, ich kann verstehen, warum Sie so empfinden. Ich glaube, man bekommt eine ganz andere Vorstellung vom Leben, wenn man auf einem Raumschiff dient.“

„Eine deutlich klaustrophobischere, soviel ist sicher.“

Als der Turbolift in die Horizontale wechselte, fragte M’Benga: „Wissen Sie schon, wer Ihren Platz auf der Enterprise einnehmen wird?“

Piper nickte. „Ein Chirurg namens McCoy. Wir haben bereits den Befehl, ihn von der Erde abzuholen.“ Der Turbolift hielt an und Piper folgte M’Benga hinaus in den Gang. „So wie ich es verstanden habe“, fuhr Piper fort, „werden wir außerdem einige Schwestern und eine ganze Schicht Labortechniker austauschen.“ Er achte genau auf M’Bengas Reaktion, als er hinzufügte: „Ich habe auch gehört, dass die Sternenflotte plant, einige neue Stabsärzte nächstes Jahr auf die Enterprise zu versetzen.“ Genau wie Piper vermutet hatte, wuchs M’Bengas Aufmerksamkeit bei diesen Neuigkeiten. „Wenn Sie wollen, könnte ich ein gutes Wort für Sie einlegen, bevor ich das Schiff verlasse.“

M’Benga hielt vor der Tür zur Medikamentenausgabe an. „Das ist sehr nett von Ihnen, Dr. Piper, aber ich bin mir nicht sicher, ob die Enterprise einen Arzt gebrauchen kann, der sein Praktikum auf Vulkan absolviert hat.“

Der alte Chirurg konnte nicht an sich halten und lachte. Er schüttelte dabei den Kopf und klopfte M’Benga fröhlich auf die Schulter. „Sie sind unserem ersten Offizier noch nie begegnet, nicht wahr?“

Kirk saß alleine in seinem Quartier und las die Top-News auf FNS. Jede Zeile und jeder neuer Absatz schürten sein tiefes Verlangen, sich Reporter Tim Pennington zu schnappen und ihn mit seinen blanken Fäusten von einer neuen Karriere zu überzeugen.

Penningtons Reportage war inzwischen im gesamten bekannten Weltall verbreitet, zugänglich für Milliarden von Menschen, und bedeutete für Kirk ziemlichen Ärger. Es waren nicht die Fehler in der Story, die ihn besorgten. Es gab auch nur wenige und die waren relativ belanglos. Was die wichtigen Punkte der Geschichte anging, war der Artikel absolut sachlich und fehlerfrei. Kirk musste zu seinem Ärger eingestehen, dass er auch noch recht fair geschrieben war.

Die Aussagen anonymer Augenzeugen bestätigten einander die bizarren Kräfte, die Mitchell während des Aufenthaltes auf Delta Vega gezeigt hatte. Die niemandem zugeschriebenen Aussagen dieser angeblichen Zeugen hatten außerdem kleine, aber unerklärliche Diskrepanzen zwischen Kirks eigenen offiziellen Logbüchern, den Totenscheinen von Dr. Piper sowie dem Bericht über den Tod von Steuermann Lee Kelso auf Delta Vega ans Licht befördert.

Und mitten drin stand Kirks unheimlich schlagfertige Erklärung: „Meine Antwort steht in meinem Bericht.“ Es waren diese sechs Worte in Penningtons Artikel, die Kirk mehr als alles andere verdammten. Er hatte es nicht ahnen können, als er sie aussprach.

Unterm Strich war das Fazit des Artikels einfach und treffend: Die Unvereinbarkeiten deuteten alle darauf hin, dass etwas verdeckt werden sollte. Pennington spezifizierte das sogar noch und brachte die überzeugende These, dass Kirk Gary Mitchell und Dr. Elizabeth Dehner persönlich getötet haben dürfte. Die Frage, auf die Pennington keine Antwort gab, war, ob Kirks Taten gerechtfertigt waren – oder nicht.

Ich nehme an, ich sollte dankbar sein, dass er sich nur als mein Richter und nicht auch noch zu meiner Jury und meinem Henker aufgeschwungen hat, brütete Kirk. Er schaltete den Monitorbildschirm aus, erhob sich von seinem Schreibtisch und ließ sich aufs Bett fallen. Es wurmte ihn, dass Mitglieder seiner Crew ohne Erlaubnis mit Pennington gesprochen hatten. Hin- und hergerissen zwischen dem Respekt vor freier Meinungsäußerung auf der einen, sowie dem Verlangen, die Disziplin an Bord seines Schiffes aufrecht zu erhalten. Auf der anderen Seite, erinnerte er sich daran, dass die Föderation genau für Freiheiten wie diese eintrat. Er erinnerte sich an eine Lehre, die ihm Captain Friedl Segfrunsdóttir, eine Professorin für Föderationsrecht an der Akademie, beigebracht hatte: Es reicht nicht, nur dann aufzustehen und für Recht und Freiheit einzutreten, wenn es einem gerade passt. Um das Prinzip dahinter zu vertreten, muss man diese Werte konkret verteidigen. Immer.

Kirk hatte damals entschlossen, nach diesen weisen Worten zu leben. Das beabsichtigte er immer noch. Er entschloss sich, der Crew gegenüber keinerlei Verbot auszusprechen, mit Pennington oder irgendeinem anderen Reporter zu reden. Die Wirkung des Artikels würde vielleicht bald an Kraft verlieren – oder sich zu einem Fall fürs Militärgericht entwickeln. Die Konsequenzen sind mir egal, beschloss er. Ich weiß, was ich getan habe und warum ich es getan habe. Und wenn ich entsprechende Fragen beantworten muss, dann soll es halt so sein.

Er wollte gerade das Licht dimmen und sich für den Rest der Nacht einem dringend benötigten Schlaf hingeben, als das Türsignal summte.

„Herein.“

Die Tür glitt auf. Scotty trat ein, ein Datendisplay in der Hand. Sein Gesichtsausdruck war eine Mischung aus Abscheu und rechtschaffenem Zorn und dies verstärkte seinen Akzent. „Käpt’n!“ Er winkte Kirk mit dem Display zu. „Ham’se das gelesen? Der dämliche Scheißkerl Pennington verleumdet uns. Verleumdet Sie!“

„Scotty, beruhigen Sie sich. Es ist …“

„… eine Schweinerei! Das is, wasses is! Ich schwöre Ihnen, Käpt’n, wenn ich den Kerl kriege, stecke ich ihn mit dem Kopf zuerst in einen Impulslüfter!“

„Mr. Scott, das ist nicht die …“

„Was bildet sich der Kerl eigentlich ein, werer is? Und wer zum Teufel hat mit dem Typen gesprochen? Keiner von meinen Männern, das kann ich Ihnen versichern …“

Als Scotty mit seiner Tirade fortfuhr, setzte sich Kirk in einen Sessel und wartete darauf, dass der Chefingenieur Luft holte. Er vermutete allerdings, dass dies etwas dauern könnte und machte es sich bequem.

Kapitel 9

„Steuermann, bringen Sie uns in einen Standard-Orbit“, sagte Captain Gannon. „Lieutenant Nave, rufen Sie den Außenposten.“

Gannon beobachtete, wie die geschwungene Nachtgrenze auf dem Hauptschirm verschwand, als die Bombay über die obere Hemisphere von Ravanar IV kreiste. Sie waren recht schnell unterwegs gewesen und hatten den Außenposten in weniger als 78 Stunden erreicht.

Das Team der Alpha-Schicht war auf der Brücke. Milonakis ging von Station zu Station, achtete auf jedes potenzielle Problem und war bemüht, alles im Gleichtakt zu halten. Lieutenant Oriana D’Amato saß an der Steuerkonsole; neben ihr berechnete Navigator Ensign Berry bereits den schnellsten Kurs zu ihrer nächsten brandeiligen Aufgabe. Lieutenant ch’Shonnas beobachtete schweigend die Daten seiner Wissenschaftsstation, wobei der bläuliche Schein der Sensorenhaube auf seiner blauen andorianischen Haut kaum auffiel.

Lieutenant Susan Nave drehte sich von der Kommunikationsstation weg und sagte: „Captain, wir haben einen Audio-Kontakt mit dem Außenposten.“

„Stellen Sie durch.“ Gannon richtete ihren Blick nach oben, um sich auf die Nachricht zu konzentrieren und die leisen Bieps und Pfeiftöne des Brückencomputers aus ihrer Wahrnehmung auszublenden.

Der neckende Tonfall von Commander Dean Singer ertönte laut und klar. „Soso, wenn das nicht das am härtesten arbeitende Schiff der ganzen Flotte ist.“ Sie konnte die Mitglieder seines Teams im Hintergrund lachen und erleichtert johlen hören. „Sie liefern unsere neue Kaffeemaschine, stimmt’s?“

Kaffeemaschine? Gannon musste grinsen. Seine Code-Wörte sind vielleicht nicht gerade scharfsinnig, aber sie bringen mich zum Lachen. „Ja, Dean, wir haben die Kaffeemaschine dabei. Ihre Kameraden müssen schon ziemlich schlechte Laune haben, nachdem sie eine Woche lang auf ihren täglichen Java verzichten mussten.“

„Das können Sie laut sagen.“

„Wir haben außerdem noch ein Pfund ganzer Bohnen dabei. Möchten Sie lieber die kolumbianischen, die denevanische Bergröstung oder die …“

„Captain“, unterbrach ch’Shonnas sie, „ich orte sechs Kontakte, die sich rasch nähern.“ Milonakis eilte an eine weitere Wissenschaftsstation, während der auf seine androgyne Art gut aussehende andorianische Offizier fortfuhr. „Sie nähern sich in Zweiergruppen unseren Koordinaten mit hoher Impulsgeschwindigkeit.“

„Bestätigt“, sagte Milonakis von der gegenüber liegenden Seite der Brücke. „Ich gebe mehr Energie auf die Sensoren.“

„Ich muss unterbrechen, Dean“, sagte Gannon. „Wir bekommen Gesellschaft. Bombay Ende.“ Sie fuhr sich mit der Hand über die Kehle und signalisierte Nave damit, den Kanal zu schließen. „Milonakis, können wir diese Schiffe identifizieren?“

„Schwere Spurenelemente in ihrem Impulsausstoß …“ Er und ch’Shonnas warfen sich hinter Gannon verbal die Bälle zu.

„Die sie umgebende Subraumschwingung weist auf rapide Abnahme der relativen Geschwindigkeit hin“, ergänzte ch’Shonnas.

„Ich verzeichne ungewöhnliche Energie-Messungen auf allen sechs Schiffen …“

„Der Abgleich mit der Datenbank läuft …“

Milonakis sah alarmiert hoch. „Es sind Tholianer.“

Ch’Shonnas sah von seinen Sensoren hoch und wandte sich Gannon zu.

„Bestätigt, Captain. Sechs Schiffe, tholianisches Design, auf Abfangkurs. Sie laden ihre Waffensysteme.“

„Gelber Alarm, Schilde hoch.“ Sie drehte sich zu Nave, während die Warnlichter an den Wänden zu leuchten begannen. „Rufen Sie sie.“ Gannon grübelte, warum eine tholianische Patrouille so weit von zuhause entfernt unterwegs war und warum sie sich so aggressiv benahm. Dies war kein tholianischer Raum und die Tholianer hatten ihre Grenzen noch nie verlassen, um einen Kampf zu beginnen.

Nave gab einige Kommandos ein und nickte Gannon zu. „Grußfrequenzen offen.“

„An die unbekannten tholianischen Schiffe. Hier spricht Captain Hallie Gannon vom Föderationsschiff Bombay. Wir befinden uns auf einer friedlichen Forschungsmission. Bitte antworten Sie.“

Sekunden verstrichen, ohne dass eine Antwort der Tholianer eintraf. Vor Aufregung wurde ihr Mund ganz trocken. Ch’Shonnas sah erneut auf die Daten ihrer Sensorenstation und sagte: „Captain, die Tholianer verlangsamen auf halbe Impulsgeschwindigkeit, fahren ihre Schilde hoch und nehmen eine Angriffsformation ein.“

„Steuermann, verlassen Sie den Orbit und beginnen Sie mit Ausweichmanövern. Bringen Sie uns hier weg.“ Die tholianischen Schiffe nahmen auf dem Hauptschirm langsam Form an. Gannon aktivierte das Interkom auf ihrer Armlehne. „An die gesamte Besatzung, hier spricht der Captain. Roter Alarm! Kampfstationen besetzen!“

Mein Gott, dachte Kevin Judge. Ist sie verrückt geworden?

Bereits an guten Tagen glich der Maschinenraum der Bombay einem Irrenhaus. Der Alarm heulte auf und das Blinken der roten Signallichter spiegelte sich auf jeder glatten Oberfläche wider. Seine Techniker bemühten sich durch hastiges Durcheinanderlaufen, die Tatsache zu verdrängen, dass sie sich in genau jenem Teil des Schiffes befanden, den ein halbwegs schlauer Gegner als erstes anvisieren und möglichst hart treffen würde. Er winkte einer Gruppe Techniker zu, die in diesem Moment an ihm vorübereilten und dabei jeweils eine Atemmaske in der einen und einen Werkzeugsatz in der anderen Hand hielten. „Weg mit allem, was nicht gebraucht wird“, rief Judge ihnen durch den Lärm zu. „Die sekundären Systeme abschalten, alle Energie auf die Schilde, die Sensoren und die taktischen Systeme.“ Er begab sich an seine Hauptkonsole, improvisierte neue Stromkreise und bemühte sich verzweifelt, aus den bereits überlasteten Maschinen die Spannungsspitzen herauszukitzeln, die ein Gefechtseinsatz erfordern würde. Er hörte, wie die Impulsmaschinen über seinem Kopf rumpelten, als das Schiff den Orbit verließ und einem Kampf entgegen flog.

Die erste Runde feindlichen Feuers hämmerte an die Schilde. Orange Warnlichter blinkten und signalisierten bevorstehende Überlastungen in den Schildgeneratoren. „Schadenskontrollteams zu den Schildgeneratoren eins, vier und neun!“ Als feindliches Feuer erneut das Schiff durchrüttelte, presste Judge seine Kiefer zusammen. Zahlreiche Alarmlichter blinkten auf seinem Panel.

Mit einem schrillen Kreischen entluden sich die Hauptphaserbänke der Bombay. Die vibrierenden Schläge der magnetischen Torpedowerfer mischten sich in das Aufheulen der anlaufenden Hilfsphaserbänke. Energieanschlüsse überhitzten systemweit, als das Abschusskontrollzentrum eine weitere Salve Photonentorpedos abfeuerte, gefolgt von weiteren Entladungen der Hauptphaserbänke. Judge hörte, wie zwei Decks über ihm eine Kühlleitung zerbarst, aber ihm war bereits der plötzliche Temperaturanstieg des Phasergenerators aufge-fallen. Er zeigte in die Richtung des Schadens und rief seinem Stellvertreter zu: „McCarthy, gehen Sie da hoch und versiegeln Sie das Leck!“

Irgendwo zu seiner Linken rief jemand: „Die Steuerbord-Schilde brechen zusammen!“ Bevor er in der Lage war, die Energie-Lücke zu schließen, ertönte eine andere Stimme. „Sie kommen durch!“

Judge griff nach einer Atemmaske. „Auf Einschlag vorbereiten!“

Der Treffer warf alle nach Backbord, als seien sie Schachfiguren, die von einem rachsüchtigen Gott vom Brett gefegt wurden. Eine ohrenbetäubende Explosion zerriss die Luft wie ein Donnerschlag.

Judge rappelte sich auf und sah Rauch und Feuer, das sich schnell auf der oberen Etage des Maschinenraums ausbreitete. Das Löschteam, von der Druckwelle der Explosion noch immer benommen, wankte taumelnd auf die Flammen zu. Alles geschah für den Chefingenieur in absoluter Stille, seine Trommelfelle schmerzten fürchterlich.

Loak, der tellaritische Techniker, stand vor Judge und rief ihm etwas zu. Judge konnte nicht ein Wort von dem hören, was der Mann sagte. Er konnte nur benommen und taub den Kopf schütteln. Der Tellarit warf Judge über seine Schulter und trug ihn aus dem Maschinenraum, folgte dabei anderen Technikern, die durch die Lücken in der orange lodernden Feuerwand eilten.

Auf dem Gang teilten Schadenskontrolloffiziere Druckanzüge und Feuerbekämpfungs-Equipment aus. Inmitten dieser Aktivität sah Loak so aus, als würde er mit der Wand sprechen. Judge brauchte einige Sekunden, ehe er begriff, dass der Junior-Offizier Anweisungen von der Brücke entgegennahm.

Ein Sicherheitsoffizier kniete nieder und presste eine Atemmaske fest auf Judges Nase und Mund. Der zog begierig die frische Luft ein. Schmerz schnitt wie ein Messer durch seine Ohren, als sie knackten und sich eine schwache Kopie seines alten Hörens wiederherstellte. Er nahm die Maske von seinem Gesicht und mühte sich wieder auf die Beine. Aus dem Interkom an der Wand hörte er die Stimme des Captains.

„… was immer erforderlich ist, aber bringen Sie die Schilde wieder zum Laufen.“

„Aye, Captain“, sagte Loak. „Maschinenraum Ende.“

Judge drängte den jungen Offizier an die Wand. „Bericht.“

Loak fasste sich kurz. „Direkter Treffer, achtern im Hauptmaschinenraum. Hüllenbruch, teilweise Druckverlust. Feuer auf diesem Deck und zwei darüber liegenden. Die Steuerbord-Schilde sind unten, das Feuer schneidet uns von den beschädigten Generatoren ab. Wir bahnen uns einen Weg.“

„Gute Arbeit“, sagte Judge, schnappte sich einen Druckanzug vom einem Besatzungsmitglied aus der Schadenskontrolle. „Ziehen Sie das an und führen Sie uns rein.“

Mit einem stolzen Nicken sagte Loak: „Aye, Sir.“

Weitere Treffer erschütterten das Schiff, als Judge ebenfalls in einen isolierten Druckanzug schlüpfte. „Verfluchte, unnütze Teile“, grummelte er.

Loaks Gesicht drückte Verwirrung aus. „Sir?“

„Schildgeneratoren. Sie halten nie länger als einen Treffer.“

Loak verschloss seinen Druckanzug, und seine Antwort klang gedämpft. „Lassen Sie uns einen besseren bauen.“

„Ambitioniertes Denken, Kumpel“, erwiderte Judge. Er schloss seinen Anzug, orientierte sich und klopfte Loak auf den Rücken, bevor er auf die nächstgelegene Leiter zeigte, die sie zu dem beschädigten Schildgenerator führen würde. „Aber eins nach dem anderen, okay?“

Auf der Krankenstation waren keine Patienten und das beunruhigte Dr. Lee. Sie stellte sich ihre Schiffskameraden verwundet oder sterbend in dunklen, raucherfüllten Gängen vor, wo ihnen nicht geholfen werden konnte. Treffer auf Treffer erschütterten das Schiff, aber anstatt, dass sich ihr Arbeitsbereich mit verwundeten Besatzungsmitgliedern füllte, blieb er dunkel und verlassen. Ein wichtiges System nach dem anderen fiel aus, als die Techniker, wo sie nur konnten, Energie für die hungrigen Phaserbänke stahlen. Ich würde auch keine Energie auf so was Entbehrliches wie einen Operationssaal verschwenden, dachte Lee und sparte sich ihren tiefsten Sarkasmus für später auf.

Es war die Einsamkeit in der Krankenstation, die sie am meisten störte, so wie immer. Während andere Abteilungen permanent im Kampf um das Schiff involviert waren, wurde das medizinische Personal regelmäßig ignoriert und als selbstverständlich hingenommen, wobei es raten durfte, was der Grund und die Bedeutung für jede nervenzerfetzende Explosion war, die durch die Gänge hallte.

Entspann dich, rief sie sich zur Ruhe. Der Kampf ist weniger als zwei Minuten alt. Vielleicht klingt alles nur schlimmer, als es ist.

Dann kam der Einschlag, der sie durch den Raum schleuderte. Einige Meter entfernt purzelten die Krankenschwestern Guerin und Imelio übereinander, und Lees grauhaariger Stellvertreter, Dr. Stewart Greisman, legte sich zwischen einem Paar Biobetten lang.

Eine unbekannte Männerstimme ertönte über das Interkom.

„Maschinenraum an Krankenstation! Wir haben Verwundete hier unten!“

„Sind auf dem Weg!“ Lee erhob sich und griff nach einer tragbaren medizinischen Ausrüstung. Sie sah nach ihren Mitarbeitern. „Kommt schon!“ Die anderen beeilten sich, chirurgische Instrumente und Medikamente einzusammeln, während Lee nach ihrem Feinberger griff, um sicherzugehen, dass er immer noch fehlerfrei funktionierte. Er gab einen kurzen, oszillierenden Ton von sich und glühte in einem schwachen Dämmerlicht in der energielosen Krankenstation.

Weitere Explosionen erschütterten das Deck unter den Füßen der kleinen Koreanerin, als Greisman Guerin und Imelio zu ihr führte. Alle drei waren schwer beladen mit medizinischer Ausrüstung und Taschen. „Wir können gehen, Doktor“, sagte Greisman.

Lee wandte sich der Tür zu, die aufglitt. Sie trat hindurch, ihre drei Begleiter direkt hinter ihr. „Konzentriert euch auf die, denen ihr rasch helfen könnt“, sagte Lee. „Die Techniker werden jedes Paar Hände brauchen, das ihnen helfen kann.“ Greisman und die Schwestern nickten bestätigend. Dies war die Art Anweisungen, die zu geben Lee hasste. Es handelte sich dabei um die Umkehr des üblichen Vorgehens während einer Notlage, bei der die Schwerverletzten meist starben, weil ihre Behandlung Ressourcen und Zeit benötigte, in der man weniger schwer verwundete Besatzungsmitglieder vorübergehend wieder diensttauglich machen konnte. Im Grunde bekam ein Patient umso weniger Hilfe, je mehr er davon brauchte.

Von allen medizinischen Einsätzen, in denen Lee sich bisher während ihres Dienstes in der Sternenflotte befunden hatte, war der Kampfeinsatz der einzige, der ihrer Meinung nach die Bezeichnung ‚übel‘ verdiente.

Kevin Judge schwankte aus dem mit Feuer gefüllten Gang in den Maschinenraum. Er zog den Helm seines brandgeschwärzten Druckanzugs aus und ließ ihn zu Boden fallen, wo er dröhnend aufschlug. In der mit Rauch geschwängerten Luft konnte er kaum atmen. Angekokelte Polymere und verdampfte Chemikalien brannten in seinen Augen. Er hustete.

„Maschinenraum an Brücke“, sagte er.

„Brücke hier“, erwiderte Captain Gannon.

„Die Steuerbord-Schilde haben wieder halbe Energie, Captain. Das ist alles, was wir Ihnen geben können, solange die Feuer nicht gelöscht sind.“ Zwei dröhnend laute Explosionen schickten schmerzvolle Vibrationen durch das Deck, in Judges Körper, durch seinen Kiefer und ins Innenohr.

„Ich brauche mehr Energie in die Taktik, Kevin. Ziehen Sie sie von der Lebenserhaltung ab. Vom Computer. Aus allem, was nicht Schilde oder Antrieb ist, aber geben Sie sie mir.“

„Aye, Sir“, antwortete er. „Maschinenraum Ende.“ Er schloss den Kanal und inhalierte mit einem weiteren Atemzug die vergiftete Luft. Er sah sich um und bemerkte, dass Ford und Robertson gerade das Feuer im hinteren Hauptmaschinenraum gelöscht hatten. „Gute Arbeit, ihr Zwei“, sagte er. „Schnappt euch Werkzeug und folgt mir.“

Die zwei Frauen warfen ihr Feuerlöschzeug beiseite und sammelten umherliegende Teile ein, um einige komplette Werkzeugsets zusammenzubekommen. Währenddessen zog sich Judge wieder den Helm über. Robertson und Ford standen vor ihm, als er sich umdrehte. „Sir“, sagte Robertson, „wohin gehen wir?“

„In die zentrale Jeffries-Röhre“, sagte er und nahm abwägend seinen eigenen schwerfälligen Werkzeugkasten in die Hand. Er begriff, dass er sich wahrscheinlich die Schulter ausrenken würde, bevor er mehr als ein paar Schritte aus dem Raum war und stellte ihn wieder auf den Boden. Dann kramte er darin nach den zwei Werkzeugen, von denen er wusste, dass er sie brauchen würde. „Wir überbrücken die Hauptenergieleitungen eins und drei in das Stromnetz des taktischen Systems.“

Ford sah ihn besorgt an. „Eins und drei, Sir?“

„Richtig“, sagte er kurz und nahm einen Dyno-Schlüssel aus der Box.

„Aber das wird die Lebenserhaltung runterfahren“, entfuhr es Anderson.

„Sehr gut, Ensign“, sagte Judge. Er griff tief in das Chaos seiner Kiste und fand den Plasma-Schneider.

„Sir, ohne Lebenserhaltung haben wir nur weniger als zehn Stunden Luft zum Atmen, und …“ Das Deck bäumte sich auf als ein gewaltiger Treffer an das Schiff schlug. Das Trio landete hart auf dem Boden.

Judge blitzte die gerade erst verpflichtete junge Frau an. „Zehn Stunden? Versuchen Sie es mit zehn Minuten. Denken Sie kurzfristig, Ford, oder Sie haben keine Zeit mehr, langfristig zu denken. Nehmen Sie Ihr Werkzeug und dann los.“

Befehle, Berichte und das Chaos entladener Phaser wüteten um Oriana D’Amato, die froh war, dass sie nur das Schiff fliegen musste. Captain Gannon war hinter ihr, bellte Befehle aus dem Sitz in der Mitte heraus. Neben D’Amato saß Berry, der taktische Offizier, der sich bemühte, den überlappenden Befehlen von Gannon und Commander Milonakis zu folgen.

Gannons Stimme ertönte. „Ausweichmanöver, Steuerbord!“

D’Amato beschleunigte in ein schlingerndes Korkenzieher-Manöver, das beinahe die Trägheitsdämpfer überforderte. Egal, in welche Richtung sie flog, eines der sechs tholianischen Schiffe war entweder im Weg oder deren Geschützfeuer zwang sie zum Abbruch. Sie war bislang recht erfolgreich gewesen, dem feindlichen Feuer auszuweichen, aber die Treffer, die sie einstecken mussten, hatten erheblichen Schaden erzielt. „Ich brauche Feuerschutz“, sagte sie laut zu jedem, der gerade zuhörte.

Eine Antwort kam schnell. „Ziel erfasst!“, sagte Berry.

Milonakis antwortete. „Feuer!“

Phaserstrahlen zerstoben an den Schilden eines Tholianers und einige Torpedos warfen ihn aus der Bahn. Das öffnete eine kleine Lücke in ihrer einkreisenden Formation. D’Amato steuerte die humpelnde Bombay durch die enge Passage, nur um schnell zu bemerken, dass die feindlichen Schiffe sich neu organisiert hatten und sich bereits wieder auf Abfangkurs befanden.

„Berry“, sagte Gannon, „ermitteln Sie einen Warpsprung – schnell.“

Taktik war keine von D’Amatos Spezialitäten, aber sie wusste, dass Flucht die beste Option für die Bombay darstellte. Auge in Auge mit sechs tholianischen Schiffen stand man auf verlorenem Posten und sich zu ergeben, war keine Option. Trotz ihrer begrenzten Erfahrung mit Tholianern wusste sogar D’Amato, dass die zurückgezogenen Fremden bekannt dafür waren, keine Gefangenen zu machen. Die Tatsache, dass die feindlichen Schiffe alles dafür taten, die Bombay daran zu hindern, sich abzusetzen, schien diese Gerüchte zu bestätigen.

Drei tholianische Schiffe überholten die Bombay und flogen im Zick-Zack-Kurs vor ihrer Nase. „Sie machen es schon wieder“, sagte Berry und ließ die Fäuste auf seine Konsole krachen, die voll von hastig zusammengestellten Warpkoordinaten war – und nun von zahlreichen Warnsignalen hell beleuchtet war. „Sie schneiden uns den Weg ab.“

An der Wissenschaftsstation hob ch’Shonnas den Kopf von der Sensorenhaube. „Sie kommen erneut durch.“

Milonakis griff an das Geländer. „Auf Einschlag vor …“

Es fühlte sich an, als ob das Schiff eine große Mauer gerammt hätte. Dunkelheit breitete sich auf der Brücke aus. Neben dem explosiven Donnerkrachen war das Geräusch der zu Boden fallenden Körper kaum wahrnehmbar. D’Amato entwich ein Schreckensschrei als sie gegen ihre Steuerkonsole gedrückt wurde. Sie zuckte, als kleinere Einschläge die Brücke um sie herum schüttelten. Glühendheiße Trümmerstücke prasselten mit sengender Hitze und giftigem Rauch auf sie ein.

Die Sekunden bis die Notbeleuchtung brannte, waren die längsten, die D’Amato je in ihrem Leben durchlebt hatte.

Langsam erschien schwaches orangefarbenes Leuchten und durchsickerte die schwere Wolke aus dicken, grauem Rauch. Kabelstränge hingen von der Decke und ein tragender Querbalken war losgebrochen und durch die linksseitigen Konsolen und das Geländer gekracht. Darunter begraben, mit leblosen Augen direkt in D’Amatos Richtung starrend, lag Commander Milonakis.

D’Amato drehte den Kopf in die andere Richtung und sah, dass sie einem ähnlichen Schicksal um weniger als einen Meter entgangen war. Ensign Berry hatte weniger Glück gehabt. Er war auf seinem Sitz von einem herabfallenden Strebebalken mitten durch die Brust aufgespießt worden. D’Amato hoffte, dass sein Tod rasch eingetreten war.

Hinter ihr ertönte das Geräusch von Wrackteilen, die beiseite getreten wurden. Sie drehte sich zu Captain Gannon um, die sich aus ihrem Sitz befreite, der von Funken sprühenden Kabeln umgeben war. Der Captain sah mitgenommen aus und hatte eine hässliche Schnittwunde über ihrer linken Wange, direkt unter dem Auge. Der Schnitt blutete heftig und bedeckte die Hälfte ihres Gesichts mit hellem, rotem Blut. Ohne sich darum zu kümmern oder es wegzuwischen, wandte sie sich an D’Amato. „Bericht.“

„Wir haben die Steuerbord-Warpgondel verloren, Captain“, sagte D’Amato. Sie beugte sich zu Berrys Konsole und fügte hinzu: „Die Schilde sind ausgefallen. Die Phaser haben nur noch ein Viertel Energie.“

Gannon wandte sich an Nave, die sich gerade zurück auf ihren Stuhl an der Kommunikationsstation hievte. „Nave, ist unser Hilferuf durchgegangen?“

„Nein, Sir“, sagte Nave. „Die Tholianer stören unseren Funkverkehr.“

„Bereiten Sie die Logbuch-Boje vor. 10 Stunden Verzögerung.“

„Aye, Captain.“

Lieutenant ch’Shonnas hinkte die Stufen von der Wissenschaftsstation hinab. Sein rechter Fühler war verbogen und gequetscht und seine schmale Nase war gebrochen, direkt unterhalb des Nasenbeins. „Die tholianischen Schiffe haben ihren Angriff abgebrochen, Captain“, sagte er.

D’Amato spürte irrationale Hoffnung. „Sie ziehen sich zurück?“

„Nicht ganz“, sagte ch’Shonnas. „Sie haben sich neu sortiert und bombardieren Commander Singers Außenposten auf Ravanar IV.“

„Auf den Schirm“, sagte Gannon.

Der Wissenschaftsoffizier griff unter Berrys Leiche und schaltete das Bild auf den Hauptschirm. Die sechs Schiffe hatten sich nun zu einer engen Gruppierung versammelt und feuerten gemeinsam mit tödlicher Effizienz auf die Planetenoberfläche. Dieser fürchterlichen Zurschaustellung von Feuerkraft zuzusehen, hatte etwas Hypnotisches. So entsetzt D’Amato auch war, sie konnte nicht wegsehen. Dann lenkte sie ein metallisches Knirschen ab und sie sah ch’Shonnas, der den metallenen Strebebalken in einem Zug aus Berrys Brust zog. Ohne Stütze sank Berrys Leiche seitwärts von seinem Sitz. Mit einem Ausdruck grimmiger Traurigkeit legte ch’Shonnas die blutbedeckte Duranium-Stange auf den Boden und setzte sich an die Station des Navigators.

Gannon stand hinter ch’Shonnas und D’Amato und beobachtete die Tholianier auf dem Schirm. „D’Amato, sind wir noch bewegungsfähig?“

„Kaum. Höchstens Impuls und das auch nicht der Rede wert.“

„Ist der Warpreaktor noch online?“

„Nur noch ein Viertel Energie, Sir.“

Der Captain runzelte die Stirn. Sie beugte sich nach vorne und öffnete einen Kanal. „Brücke an Mr. Judge.“

Atemlos ertönte die Stimme des Chefingenieurs über das Interkom. „Judge hier, Captain.“

„Kevin, ich brauche Energie, jetzt. Impuls, Warpkern, Batterien – alles.“

„Die Schildemitter sind Toast, Captain. Ich kann die vorderen Schilde teilweise in sechs Minuten wieder herstellen, wenn wir …“

„Vergessen Sie die Schilde. Alle Energie auf die Taktik und den Impulsantrieb.“

„Entschuldigung, haben Sie gesagt …“

„Keine Zeit, Kevin. Phaser und Antrieb. Jetzt.“

D’Amato war sich sicher, Judge resigniertes Seufzen zu hören.

„Jawohl, Sir“, sagte er. „Geben Sie mir sechzig Sekunden. Judge Ende.“

Der Kanal wurde geschlossen. Gannon legte ihre Hände auf die Schultern von ch’Shonnas und D’Amato. „D’Amato, errechnen Sie einen Rammkurs auf das Flaggschiff der Tholianer. Was auch immer es tut, bleiben Sie dran. Shal, zielen Sie manuell mit den Waffen. Treffen Sie das Flaggschiff mit allem, was wir noch haben.“

Ch’Shonnas sah den Captain an und sagte: „Sir, die anderen Schiffe werden …“

„… uns abfangen. Ja, ich weiß.“ Gannon tätschelte ch’Shonnas Schulter. „Ich weiß. Behalten Sie nur das Führungsschiff im Auge.“

Zweifel nagte an D’Amato, als sie den Kurs eingab. „Captain, wenn wir Gegenfeuer erhalten, soll ich dann …“

„Halten Sie den Kurs.“

Der Captain brauchte nicht mehr zu sagen. D’Amato hatte verstanden und die verstörten Blicke, die sie mit ch’Shonnas und Nave wechselte, sagten ihr, dass auch sie es wussten. Dies würde das letzte Gefecht der Bombay sein. „Aye, Captain. Kurs eingegeben und bereit.“

Die Augen starr auf die feindliche Formation auf dem Hauptschirm gerichtet, erfasste ch’Shonnas seine Ziele. „Waffen bereit.“

Gannon langte nach unten und öffnete erneut einen Kanal. „Brücke an Mr. Judge. Bericht.“

„Noch ein paar Sekunden, Captain. Wir flicken gerade die Hilfsstrombatterien.“

Sekunden später drehte sich ch’Shonnas um und nickte Gannon zu. „Phaser sind aufgeladen, Captain.“

Gannon wechselte den Kanal. „Brücke an Torpedoraum.“

„Torpedoraum hier“, erwiderte eine männliche Stimme.

„Mr. Vanderhofen, wenn Sie den Kontakt mit der Brücke verlieren sollten, feuern Sie nach eigenem Ermessen weiter. Konzentrieren Sie Ihre Angriffe jeweils auf ein Schiff.“

„Verstanden.“

Gannon schloss den Kanal und stellte sich aufrecht hin. Blut tropfte ihre Wangen herab und befleckte die Vorderseite ihrer goldenen Uniform. „Steuermann, volle Kraft voraus. Waffenoffizier, feuern Sie nach eigenem Ermessen.“

D’Amato aktivierte die Impulskraft. Die Bombay setzte sich in Bewegung und beschleunigte schnell auf ihrem Kurs direkt auf das Massenzentrum des tholianischen Flaggschiffs zu. Leuchtend blaue Phaserstrahlen schossen vor ihnen hinweg, gefolgt von einem Trio Photonentorpedos. Das Sperrfeuer erleuchtete die normalerweise unsichtbare Schutzbarriere, die das Schiff umgab, das auf dem Schirm kontinuierlich größer wurde. Unstet flackernd, kräuselten sich seine Schilde. Als auch noch die zweiten Phaserbänke auf sie einhämmerten, wurde das Kräuseln zum Krümmen.

Der Captain zeigte auf den Schirm. „Treffen Sie sie noch mal!“

„Das Begleitschiff kommt auf uns zu“, sagte ch’Shonnas, während er erneut die Phaser abfeuerte.

„Bleiben Sie am Flaggschiff dran.“

Auf dem Hauptschirm brach ein Paar tholianischer Schiffe aus der Formation aus und nahm Kurs direkt auf die Bombay. Sie beschleunigten, boten sich selbst als verlockende Ziele an, ohne Zweifel in der Absicht, Gannon dazu zu verleiten, ihren Angriff aufzuteilen. Sie selbst trennten sich allerdings auch und flogen jeweils auf einer Seite zur Bombay.

„Sie nehmen uns in die Zange“, sagte D’Amato.

„Dran bleiben“, erwiderte Gannon.

„Wir geraten direkt in ein Kreuzfeuer.“

„Halten Sie den Kurs.“

Drei weitere Torpedos schossen aus der Bombay hervor und schlugen in das tholianische Schlachtschiff ein. Zwei weitere Schiffe brachen aus der Formation aus und drehten sich der sich nähernden Bombay zu. Die ersten beiden hatten sich unterdessen in eine optimale Angriffsposition auf beiden Seiten der Sternenflotten-Fregatte gebracht, als ch’Shonnas einen weiteren Phaserschuss auf das Hauptschiff abgab.

Warnlichter blinkten auf D’Amatos Konsole. Sie wandte sich an den Captain. „Die Waffen der Begleitschiffe haben uns erfasst!“ Ihre Hände schwebten über den Kontrollen, dazu bereit, sofortige Ausweichmanöver vorzunehmen.

Gannons Stimme war fest. „Halten Sie den Kurs.“

Das Flaggschiff zeichnete sich groß auf dem Hauptschirm ab.

Panik wuchs in ch’Shonnas Stimme. „Sie feuern auf uns.“

„Weitermachen!“

Die Bombay bäumte sich verwundet auf, als das tholianische Kreuzfeuer seinen Weg ins Ziel fand. Statik kräuselte das Bild auf dem Hauptschirm.

Gannon griff nach der Lehne von D’Amatos Stuhl, um sich festzuhalten und rief laut, um den Lärm zu übertönen: „Schadensbericht.“

„Direkter Treffer, Backbord-Gondel“, sagte ch’Shonnas.

Nave stand an ch’Shonnas regulärer Station. Sie starrte in das blaue Leuchten der Sensorenhaube und meldete die Schäden: „Hüllenbrüche auf den Decks acht bis zwölf, Schadensmeld … sie feuern erneut!“

Dieses Geräusch hatte D’Amato noch nie zuvor gehört – polterndes Dröhnen, mahlendes Knirschen, Ächzen von überdehntem Metall, Getöse explosionsartig Dekompression. Sie wusste instinktiv, dass dies das Geräusch des plötzlichen Todes im Weltall war. Ihre weiß hervortretenden Fingerknöchel umklammerten die Kanten ihrer Steuerkonsole, die zwischen Licht und Dunkelheit flackerte.

Aus den unteren Decks ertönte weiterhin das zornige Kreischen der Phaser und Widerhall von Torpedofeuer. Noch bevor ch’Shonnas seinen Bericht machen konnte, sah D’Amato, wie die Schilde des tholianischen Flaggschiffs zusammenbrachen und eine Salve Photonentorpedos mitschiffs hineinraste. „Direkter Treffer am Hauptschiff“, sagte ch’Shonnas. „Schwere Schäden.“

„Noch einmal“, sagte Gannon, auf das angeschlagene feindliche Schiff zeigend. Phaserschüsse schnitten durch das tholianische Schiff, dessen Bild inzwischen den gesamten Hauptschirm ausfüllte. „Abbrechen“, rief Gannon. „Hart backbord! Torpedos achtern, Feuer! Geben Sie ihm den Rest!

D’Amato kämpfte mit den trägen und ausfallenden Steuerungskontrollen, und steuerte das Schiff quasi mit ihrem Willen in die Richtung, die der Captain befohlen hatte. Sie hatten zwei Drittel der Drehung hinter sich gebracht, als die überforderten Impulsmaschinen ausfielen. Plötzlich stieß sie der Schwung eines explodierenden tholianischen Plasma-Torpedos an, vollendete ihre Drehung und schien wie durch ein Wunder auch dem Impulsantrieb die Energie zurückzugeben.

In einer Ecke des Hauptschirms sah D’Amato den Blitz der Schiffs-explosion, die auch die drei Begleitschiffe traf, die nun in einer Dreiecksformation unterwegs waren und sich schnell der Bombay näherten. Der Captain zeigte auf das Schiff zur Linken. „Shal, alles Feuer auf dieses Schiff konzentrieren!“ Dann zeigte sie auf das Schiff zur Rechten. „Nave, Traktorstrahl auf dieses Schiff!“ D’Amato wollte protestieren, weil alle Energie den Waffen zugeteilt worden war, bis ihr einfiel, dass die Hauptphaser und der Traktorstrahl-Emitter von den gleichen Energiespulen versorgt wurden.

Die Hilfsphaserbänke hielten das linke Schiff beschäftigt, während Nave das rechte Schiff mit einem Traktorstrahl einfing. „Hab es!“, entfuhr es dem jungen Kommunikationsoffizier mit Stolz.

Gannon sah auf die taktischen Angaben zwischen D’Amato und ch’Shonnas und traf eine spontane Entscheidung. „D’Amato, Kurs drei-fünf-acht Komma achtzehn, Fluchtgeschwindigkeit!“

Weitere Explosionen erschütterten das Schiff, als D’Amato die Impulsmaschinen über ihre Grenzen hinaus belastete. Die tholianischen Schiffe reagierten verwirrt, als ob sie damit gerechnet hätten, dass die Bombay eher ein Ausweichmanöver statt eines Angriffs fliegen würde. Die Sensoren zeigten, dass die beiden feindlichen Schiffe hinter der Bombay gleichermaßen aus der Balance waren, aber schnell den Kurs änderten, um das zu kompensieren. Die Belastung der Maschinen der Bombay war immens; sie waren schon weit über ihre angegebenen Grenzwerte belastetet worden, noch bevor sie gezwungen waren, auch noch die Masse des gefangenen tholianischen Schiffes zu bewegen.

Vor ihnen brach der dritte Kreuzer aus, der nicht von der Bombay angegriffen wurde, und versuchte eine Attacke von der Seite. Gannon zeigte auf das Schiff, als ob sie ein Schwert in einen Feind rammen würde. „Steuermann, harte Drehung, fünfundneunzig Grad Steuerbord! Waffen, bleiben Sie an dem zweiten dran!“

Als sie den Befehl aussprach, begriff D’Amato, was der Captain vorhatte und sie nahm kleine Anpassungen am Manöver vor, um dessen Effizienz zu maximieren. Eine Erschütterung sandte einen Licht- und Hitzeblitz über die Brücke. Funken stoben von der Decke. Die taktische Anzeige ging schluckaufartig für einige Sekunden an und aus. Als sie sich beruhigte, gestattete sich D’Amato einen Moment grimmiger Befriedigung: Sie hatten das tholianische Schiff im Traktorstrahl in die Flugbahn des dritten Schiffes geschleudert. Beide feindlichen Schiffe waren explodiert und hatten sich in eine Wolke aus superheißem Plasma und Trümmern verwandelt.

„Gute Arbeit, D’Amato! Gut mitgedacht!“

D’Amato schwang das Schiff in einer 180 Grad-Drehung herum. Sie brachte den Tholianer, auf den ch’Shonnas noch immer alles Waffenfeuer konzentrierte, zwischen die Bombay und die zwei verbliebenen tholianischen Schiffe, die sich mit maximaler Geschwindigkeit näherten. Der angeschlagene Tholianer versuchte, zu fliehen und seine Schwesterschiffe konzentrierten sich darauf, seinen Rückzug zu verteidigen.

Gannon schien wie im Rausch. Der Glanz in ihren Augen hatte eine wilde Intensität angenommen. „Steuermann, schnell da rein! Lassen Sie sie nicht wegkommen! Waffen, alle Phaser Feuer!

Für einen Moment sah es so aus, als ob ch’Shonnas gegen den Befehl protestieren würde, aber dann startete er einen massiven Phaserangriff gegen das flüchtende Schiff. Verschiedene, sich überschneidende Strahlen bombardierten den Tholianer, dessen Schilde immer mehr flackerten und schließlich in sich zusammenfielen. Ein letzter Photonentorpedo krachte in seinen Antrieb.

Dann erwiderten die beiden Schiffe dahinter das Feuer auf die Bombay.

D’Amato starrte auf den Schirm. Die geladenen Plasma-Torpedos schienen zunächst langsam durch den Raum zu gleiten, beschleunigten dann aber in der letzten Sekunde.

D’Amato schloss die Augen. Der Schock des Einschlags öffnete sie wieder. Licht und Hitze … Lärm und Raserei … die entsetzliche Pantomime von Körpern, die wie Blätter in einem Sturm herumgeschleudert wurden. Sie flog aus ihrem Sitz, erlebte für einen Moment grauenhafte Schwerelosigkeit, die mit einem brutalen Aufprall endete, als sie auf eine Stirnwand aufschlug. Mit dem Gesicht auf dem Boden spürte sie einen klopfenden Schmerz in ihrem Mund, der sich langsam zu einer schrecklichen Qual steigerte. Sie fasste an ihre Lippen. Ihr gutturales Heulen schleuderte Blut und Speichel auf ihre Finger. Vorsichtig griff sie hinter ihre aufgeschnittene Unterlippe und erkannte, dass etliche ihrer Vorderzähne ausgeschlagen waren. Ein schweres Schluchzen entrang sich ihrer Brust, Tränen liefen ihr die Wangen hinab.

Auf dem Boden neben Berry, lag der tote ch’Shonnas, dessen hübsches Gesicht mit verschmorten Metallteilen gespickt war. Rauch stieg aus einem klaffenden Loch in der Navigator-Konsole.

Nave war gegen eine Säule des Geländers gefallen, ihr Gesicht zeigte dasselbe leblose Starren, das D’Amato nur wenige Minuten vorher bei Milonakis gesehen hatte.

Captain Gannon kroch auf dem Boden der Steuerkonsole entgegen, und zog sich daran hinauf, als ob sie eine Felswand erklomm. Zentimeter um Zentimeter kämpfte sie sich hoch, hielt nach weiteren Haltegriffen Ausschau. Ihre Stärke nahm offensichtlich ab, aber ihr trotziger Blick war klar. Sie griff über die Ecke der Konsole und streckte ihren Arm aus, bestätigte eine Reihe von Schaltern. Sie aktivierte den Traktorstrahl und richtete ihn dieses Mal auf das beschädigte tholianische Schiff. Durch die Wellen und die Statik auf dem Hauptschirm sah D’Amato, wie sich der Strahl auf dem feindlichen Schiff verankerte. Der Captain zog es mit dem Strahl näher an die Bombay. Die beiden unbeschädigten Tholianer gingen erneut in Angriffsposition. Gannon griff nach vorne und gab eine neue Kommando-Sequenz in die Konsole ein. Sie schaute sich um und sah D’Amato. „Kommen Sie her, Lieutenant. Ich brauche Sie.“

D’Amato versuchte aufzustehen, aber ihre Beine verweigerten den Gehorsam. Sie folgte dem Beispiel des Captains und zog sich kriechend über den dreckigen, trümmerbedeckten Boden zu ihrem kommandierenden Offizier an der Steuerkonsole.

„Computer“, sagte der Captain. „Erkenne Gannon, Captain Halli Marie.“

„Bestätigt“, kam die von Statik verzerrte Antwort.

Gannon nickte ihr zu und D’Amato sagte: „Computer, erkenne D’Amato, Junior Lieutenant Oriana.“

„Bestätigt.“

„Leite Notfall-Zerstörungssequenz ein“, sagte Gannon. „Zerstörungssequenz eins, Kode Eins, Eins-D.“

„Verifiziert.“

„Zerstörungssequenz zwei“, sagte D’Amato mit heiserer Stimme. „Kode Eins, Eins-D, Zwei-A.“

„Verifiziert.“

„Kode Null, Null, Null, Zerstörung Null. Dreissig Sekunden.“

„Countdown gestartet. Dreißig … neunundzwanzig …“

Auf dem Hauptschirm konnte man sehen, wie der beschädigte Tholianer sich bemühte, sich aus dem Traktorstrahl der Bombay zu befreien.

Gannons Körper verlor die Kraft und ihre Stimme schrumpfte zu einem schmerzerfüllten Flüstern. „Lassen Sie sie nicht davon kommen“, sagte der Captain … dann glitt sie von der Konsole und ihr Körper fiel neben ch’Shonnas zu Boden. Ihre leeren Augen starrten zur Decke.

D’Amato war alleine auf der Brücke. Sie zog sich auf ihre Konsole und ihre blutverschmierten Finger leiteten jeden letzten Tropfen Energie in den flackernden Traktorstrahl. Das beschädigte tholianische Schiff berührte jetzt beinahe die Bombay. Erst jetzt erkannte D’Amato, dass sie es gar nicht heran gezogen hatten. Weil die Impulsmaschinen der Bombay Vergangenheit waren, konnte das Schiff kein Gegengewicht mehr bilden und hatte sich über den Traktorstrahl quasi selbst an das feindliche Schiff herangezogen. Dessen zwei unbeschädigte Kameraden machten sich nun daran, Vergeltung zu üben. Als D’Amato gerade erwartete, dass der Traktorstrahl seinen Halt verlieren würde, verstärkte sich seine Kraft noch einmal. Irgendjemand im Maschinenraum hatte ein letztes Wunder vollbracht.

Nur noch ein paar Sekunden, dachte D’Amato. Du entkommst mir nicht, du faccia di stronzo!

Sie stellte die Navigationsdüsen der Bombay auf Maximum, zwang den gefangenen Tholianer in eine langsame Rolle und benutzte ihn so als Schild gegen den Gegenschlag seiner Verbündeten.

D’Amato hatte beinahe Zeit genug, sich für ihren Erfindungsreichtum zu gratulieren, als das Selbstzerstörungssystem detonierte.

An Bord des tholianischen Schlachtkreuzers Nov’k Tholis, aktivierte Commander Larskene [der Silberne] die Subraum-Gedankenwelle. Er projizierte seine Gedanken-Farben in den Sublink der Kriegerkaste und ersuchte über das telepathische Netzwerk um eine Audienz mit der herrschenden, politischen Kaste. Sein Gruß wurde mit warmen Farben erwidert.

Die Stimme von Falstrene [dem Grauen] hallte tief und mit nachdenklichem Unterton über das Inter-Link. Ist es erledigt?

Alles, eines ausgenommen. Larskene sandte Erinnerungsfragmente, die er von seinen Kameraden an Bord der vier zerstörten Schiffe hatte retten können. Zunächst zeigte er die Selbstzerstörung des Sternenflotten-Schiffs, zusammen mit der Zerstörung der Tik’r Tholis.

Velrene [der Azurblaue] schaltete sich läutend in den InterLink, funkelnd vor Bestürzung. Wieso war ein Schiff der Föderation dort draußen?

Um ihren Außenposten zu verteidigen. Larskene fuhr die Erinnerungsaufzeichnung zurück zu dem Bombardement des Planeten. Er betonte dabei die Transkriptionen einer Sensoreinheit von der Planetenoberfläche, die eine Siedlung Humanoider an der exakten Position des ermittelten Ziels zeigten.

Purpurrote Beunruhigung wuchs in der herrschenden Konklave und zornige Farben spülten sich durch den InterLink zu Larskene, aber die Diskussion der herrschenden Kaste blieb ihm verschlossen. Er hörte lediglich das, was sie bereit waren, mitzuteilen. Er sah das Flackern von Zorn in der höchsten Ebene des Netzes, das von Argwohn verdunkelt wurde und heftig flackerte, als die Versammlung der politischen Kaste debattierte.

Durcheinander klingende Töne überlappten sich, als der InterLink wieder geöffnet wurde und er von Azrene [der Violetten] gerufen wurde. Ihren beruhigenden Gedankenfarben fehlte es jedoch an Aufrichtigkeit. Wie ist der Status der Flotte?

Dutzende von Erinnerungen jagten den InterLink hoch, projiziert von Larskene, der sie aus dem privaten SubLink der Flotte gepflückt hatte, während die Schlacht tobte. Die Bilder des tholianischen Flaggschiffs, der Sek’t Tholis, die dem fortgesetzten Sperrfeuer des Kriegsschiffs der Föderation erlag. Seine eigene Crew bot außerdem vier unterschiedliche Perspektiven der Kollision an, die der Feind zwischen der Tas’v Tholis und der Kil’j Tholis arrangiert hatte.

Ein sanftes graues Grundrauschen signalisierte kurzzeitiges Schweigen im InterLink. Larskene ergriff die Gelegenheit, seine Gedankenlinie zu verdeutlichen und seinen Farbton im Netz mit der Farbe der Zuversicht aufzuhellen.

In freundlichen Farben rief man ihn zur Ordnung.

Yazkenes [des Smaragdgrünen] Präsenz lag in dunklen Farben.

Die Föderation ist zu weit gegangen, um jetzt noch umkehren zu können. Die von ihm übermittelten Bilder waren einfach und direkt, sein Plan klar. Wenn das erledigt ist, kehre mit der Vel’j Tholis nach Tholia zurück.

Larskene strahlte sein Verstehen in ruhigen Impulsen aus. So soll es geschehen.

Der InterLink verblasste, als die herrschende Konklave sich in ihre private Umgebung in der Spitze des Netzes zurückzog. Larskenes Bewusstsein löste die Projektion seiner Gedankenfarben in die Verbindung mit der Kriegerkaste, und begab sich zurück in das Innerste seines Ichs. Bevor er jedoch die Verbindung mit dem gesamten Netz herunterfuhr, spürte er den kräftiger werdenden Farbton von Patriotismus, der den SubLink des Netzes erhellte. Begeisterung, vermischt mit Erleichterung, wucherte in dem kollektiven Bewusstsein der tholianischen Vereinigung über den neuen Plan.

Zwar wartete man nun und schwieg.

Aber zu viele Stimmen aus der gesamten Struktur der tholianischen Vereinigung riefen inzwischen nach einem Krieg, als dass es dabei bleiben konnte.

Kapitel 10

„Mr. Pennington“, hatte Reyes über das Interkom gesagt, nachdem er den jungen Reporter aus einem tiefen Schlaf gerissen hatte. „Wenn Sie an einer wirklich großen Story Interesse haben, dann kommen Sie in mein Büro. Jetzt.“

Seit drei Monaten hatte sich Pennington vergeblich bemüht, ein Interview von Angesicht zu Angesicht mit dem Commodore der Station zu bekommen. Nun, als sich die Gelegenheit von selbst anbot, rannte er halb angezogen von seinem Appartement in die Ops, und war noch bei seiner Ankunft damit beschäftigt, sich zu sammeln. Der Anblick ausnahmslos grimmiger Gesichter ließ ihn vermuten, dass die Neuigkeit, die auf ihn wartete, wahrscheinlich keine erfreuliche war. Reyes’ schmallippiger Gesichtsausdruck bestätigte das.

Er setzte sich auf einen Stuhl vor dem Schreibtisch des Commodore. Sein Aufnahmegerät, diskret in seiner Handfläche verborgen, lief bereits. Er wollte sein Glück nicht herausfordern und blieb stumm, stellte keine Fragen.

Reyes sah ihn nicht an. Der ältere Mann starrte auf einen ausgedruckten Bericht in seiner leicht zitternden Hand. Mit zusammengebissenen Zähnen sagte er: „Gestern um 1746 Stationszeit wurde das Föderationsraumschiff Bombay mit seiner gesamten Besatzung zerstört.“

Pennington starrte ihn an, starr vor Entsetzen.

Es gab Dutzende von Fragen, von denen er wusste, dass er sie jetzt zu stellen hatte, aber er konnte plötzlich nicht mehr denken. Nur ihr Name hämmerte in seinem Schädel: Oriana.

In seiner Vorstellung spielte sich ein Schreckensszenario nach dem anderen ab. Ein Unfall? Sabotage? Ein Hinterhalt? Während er darum kämpfte, die Kontrolle über das verwirrte Durcheinander aus halbfertigen Gedanken zu bekommen, ging sein journalistisches Training auf Autopilot: „Wie?“

„Das ist im Moment noch unklar“, sagte Reyes. Pennington wartete auf weitere Ausführungen, aber der Mann hatte alles gesagt.

„Aber Sie haben eine Vermutung, was geschehen ist?“

„Ich habe den Befehl, Nachforschungen anzustellen.“

„Wo wurde sie zerstört?“

„Das ist geheim.“

Pennington sah, worauf das hinauslief. „Ihr Auftrag?“

„Geheim“, sagte Reyes in bedauerndem Tonfall.

„Können Sie mir zumindest eine Namensliste der Besatzung geben?“

Reyes schüttelte den Kopf. „Nicht solange die Familien nicht informiert wurden, das wissen Sie.“

„Ein Knüller“, sagte Pennington bitterer als er beabsichtigt hatte. „Eines unserer Schiffe wird vermisst und das ist es dann.“ Er schob seinen Stuhl zurück, stand auf und schaltete den Rekorder in seiner Hand aus.

„Ich hab Ihnen einen Gefallen getan, Mr. Pennington“, sagte Reyes. „In einer Stunde werde ich eine öffentliche Bekanntmachung machen, und wenn ich das getan habe, können Sie darauf wetten, dass jede Kommunikationsleitung auf dieser Station für mindestens einen ganzen Tag in Beschlag sein wird. Wenn Sie die Geschichte verarbeiten wollen, solange sie noch die Ihre ist, würde ich vorschlagen, dass Sie das jetzt tun.“

„Danke.“ Pennington ging hinaus und schaffte es beinahe den ganzen Weg durch die Ops, ehe sein aufgesetzter wütender Blick in sich zusammenfiel und er Gefahr lief, dass jemand das Schimmern der Tränen in seinen Augen bemerkte.

Er war zutiefst dankbar dafür, im Turbolift alleine zu sein. Sobald er unterhalb der oberen Decks die kaum bevölkerte Kernsektion erreicht hatte, stoppte er die Fahrt. Er sank zu Boden, als er seinem Schmerz freien Lauf ließ. Heftiges Schluchzen verstopfte seine Nase und zwang ihn, verzweifelt nach Luft zu ringen. Er stöhnte gequält auf, immer und immer wieder, in langen endlosen Minuten.

Als schließlich der Vorrat seines Körpers an Tränen und Wut erschöpft war, blieb er auf dem Boden des Turbolifts sitzen, sein Kopf auf seinen Knien, seine verquollenen Augen hinter den Händen verborgen. Erinnerungen an Orianas Haar, an ihr Lachen und ihren Akzent … sie rasten durch sein Gedächtnis und erinnerten ihn daran, dass er sich von nun an mit jedem verstreichenden Moment weiter von ihrer letzten Berührung entfernen würde.

Eine Stimme aus dem Turbolift störte ihn in seiner Trauer.

„An den Passagier des Turbolifts drei-fünfzehn alpha, hier ist die Ops. Sind Sie in Ordnung?“

Pennington war froh, dass ihn die Person am anderen Ende nur hören konnte. „Ja“, sagte er. „Mir geht es gut.“

„Sie haben inzwischen seit über neun Minuten angehalten. Haben Sie sich verirrt?“

„Nein.“ Er zog sich wieder auf die Füße und griff nach der Turboliftkontrolle. „Mir geht es gut, danke.“ Er drehte am Griff und setzte seine Fahrt abwärts fort.

„Aber wenn Sie Hilfe brauchen …“

„Verpiss Dich!“, sagte Pennington und beendete damit die Unterhaltung.

Dreißig Sekunden später trat er aus dem Turbolift und tapste durch den leeren, nächtlichen Park auf den Wohnturm in Stars Landing zu. Er fühlte sich unerträglich schwer, zu schwer um weiterzugehen, zu langsam und zu aufgewühlt vor Verzweiflung, um weiterhin einen Fuß vor den anderen zu setzen. Gleichzeitig fühlte er sich seltsam unwirklich, wie eine Art Echo seines früheren Selbst, als eine halbverblasste Kopie des Mannes, der er noch vor wenigen Minuten war, reduziert auf eine klägliche Nachahmung des Lebens, das er kurz zuvor noch als selbstverständlich wahrgenommen hatte.

Irgendwie verging die Zeit, an einen Großteil konnte er sich nicht erinnern.

Er stolperte in sein Appartment, das auf ihn wie eine grausame leere Gefängniszelle wirkte.

Er setzte sich auf die Bettkante und fragte sich, wie er von der Tür dorthin gekommen war, ohne den Raum dazwischen zu durchqueren.

Er stand im lauwarmen Brausestrahl seiner Dusche, konnte sich aber nicht daran erinnern, vom Bett aufgestanden zu sein. Er erinnerte sich an den Anblick seines ausgezehrten Gesichts im Badezimmerspiegel, aber nicht daran, dass er das Wasser angedreht hatte.

Er las die Worte, die er gerade an seinen Redakteur geschickt hatte, aber wusste nicht, wann er sie geschrieben hatte. Aber sie waren da.

Zur Sternzeit 1321.6 wurde das Föderationsschiff Bombay, das auf einer geheimen Mission durch die Taurus-Region unterwegs war, mit seiner gesamten Besatzung als zerstört gemeldet. Die Bombay, unter dem Kommando von Captain Hallie Gannon, war permanent der Sternenbasis 47 zugewiesen, und unterstand der Aufsicht von Commodore Diego Reyes.

Eine komplette Besatzungsliste der Bombay Crew wird noch zurückgehalten, bis die Angehörigen von der Sternenflotte offiziell informiert wurden. Die Crew der Bombay, einem Schiff der Miranda-Klasse, bestand aus schätzungsweise 220 Personen.

Der genaue Grund, der zur Zerstörung der Bombayführte, wurde vorläufig noch nicht bekannt gegeben.

Penningtons Zorn wuchs bei jedem Lesen. Oriana ist tot und keiner will mir sagen, wie oder wo oder warum es geschehen ist und wer dafür verantwortlich ist. Was zum Teufel verbirgt die Sternenflotte? Penningtons Ansicht nach war ihr Stolz das einzige, was die Sternenflotte noch mehr als ihre Geheimnisse bewahrte. Könnte es ein Fehler der Crew gewesen sein? Oder hat Reyes sie auf eine Selbstmord-mission geschickt, ohne es ihnen zu sagen?

Diese Vermutung reichte aus, um ihn vor Zorn wahnsinnig werden zu lassen. Irgendjemand weiß was, sagte er sich selbst. Irgendjemand wird reden, früher oder später. Und wenn sie reden, dann werde ich sicherstellen, dass die Wahrheit dabei herauskommt … soviel schulde ich ihr.

Er sah sich in seinem Appartement um und fand es schwer, zu glauben, dass sie vor nur wenigen Tagen hier gewesen war und die wenigen leidenschaftlichen Stunden mit ihr bereits für immer der Vergangenheit angehörten. Dann fiel ihm ihre kleine Kulturtasche auf, die noch immer auf dem Stuhl neben der Garderobe stand. In der hektischen Betriebsamkeit, die dem Widerruf des Landurlaubs der Bombay-Crew gefolgt war, hatte ihre Freundin keine Zeit mehr gefunden, vorbeizukommen. Seine Augen durchsuchten den Raum und bemerkten, wohin er auch sah, Spuren von Oriana. Eine dekorative Haarnadel auf seinem Nachttisch. Flaschen ihres exotischen Shampoos und ihres Conditioners auf dem Waschtisch im Bade-zimmer. Einer ihrer Ohrringe auf seiner Gaderobe – in der sogar eine ganze Schublade voll mit ihren zivilen Schuhen war. Strähnen ihres Haares im Bettzeug, in der Dusche, auf dem Teppich, auf seinem Hemd.

Oh, mein Gott. Wenn Lora das sieht …

Pennington eilte zu seinem Schrank und kramte alles heraus, bis er seinen alten Seesack gefunden hatte. Dann ging er jeden Quadratzentimeter nach kleinen Spuren ab, die auf Oriana hinweisen konnten. Alles wanderte in den Seesack, schleuderte er in ein Vergessen aus Segeltuch. Er nahm seinen Handstaubsauger und saugte fast alle Haare auf, aber bei seinem Bettzeug brach er ab. Die Haare zu entfernen, war eine Sache. Aber die anderen Beweise müsste er heraus waschen, und das war riskanter. Es ist besser, die Bettwäsche ganz zu entsorgen, beschloss er und stopfte die Kopfkissen und alles andere in seinen Seesack.

Als er fertig war, kämpfte er mit heftigen Gewissensbissen

Pure Gefühlsduselei, züchtigte er sich selbst. Das ist alles. Nur eine Tasche mit Müll. Diese Tasche ist nicht sie.

Logik war seinem trauernden Herzen, das noch immer mit der absoluten Endgültigkeit von Orianas Tod zu kämpfen hatte, allerdings in keiner Weise gewachsen. Sein rationales Bewusstsein war sich im Klaren darüber, dass die Ansammlung von Kleidung, Toilettenutensilien und anderen Kleinigkeiten nichts weiter war als ein Haufen wahlloser Dinge. Er wusste, dass sie keine wirkliche Bedeutung hatten. Dennoch hatte er beim Hineinsehen in den Sack das überwältigende Bedürfnis, sich an die letzten Stücke ihrer Erinnerung zu klammern. Ich weiß, dass ich es wegwerfen muss. Aber wie kann ich? Hätte sie das Gleiche getan?

Er fragte sich, welchen Schmuck und welche Andenken Oriana wohl von ihm aufbewahrt hatte. Glück für sie, dass all diese belastenden Beweise zusammen mit der Bombay zerstört wurden …

Verfluchter Mist. Er zuckte zusammen, als er sich daran erinnerte, was sie an ihrem letzten Abend über die Kulturtasche zu ihm gesagt hatte, bevor sie seine Arme zum letzten Mal verließ: „Meine Freundin Katrina wird später vorbei kommen und sie in meinen Spind stellen.“

Der Spind! Sie könnte alles Mögliche darin aufbewahren! In seinem Kopf spielten sich die schlimmsten Szenarien ab, die jedoch alle eine Gemeinsamkeit hatten: Sobald Orianas Tod offiziell bekannt wurde, würde jedes einzelne Teil in ihrem Spind …

… an ihren Ehemann übergeben werden.

Pennington warf sich den Sack voller Erinnerungen an Oriana über die Schulter, verließ sein Appartement und rannte zum Büro des Quartiermeisters.

Kirk spielte all die unterschiedlichen Dinge durch, die er sagen könnte, und wog dabei die Vorteile aller möglichen Gesprächseröffnungen gegeneinander ab. Keine fühlte sich richtig an. Es gibt einfach keinen richtigen Weg, um jemandem so etwas beizubringen, bedauerte er.

Die Nachricht von der Zerstörung der Bombay hatte ihn vor weniger als zehn Minuten erreicht, dank einer Gefälligkeit von Vanguards kommandierendem Offizier. Das Summen des Interkoms hatte Kirk aus dem Tiefschlaf gerissen. Aber auch dem schlaftrunkenen Blick des Captains war nicht entgangen, dass Reyes gebeutelt und blass aussah.

Er war direkt zum Punkt gekommen: „Das Raumschiff Bombay wurde vor etwas mehr als elf Stunden zerstört.“ Der Commodore hatte schwer geschluckt, offensichtlich bemüht, seine Emotionen im Zaun zu halten. „Einer Ihrer Offiziere hatte Familie an Bord der Bombay“, hatte er fortgefahren. „Lieutenant Oriana D’Amato, Steuermann, war mit Ihrem Chef-Geologen, Lieutenant Robert D’Amato, verheiratet.“

Kirk hatte Reyes dafür gedankt, dass er ihn informiert hatte, bevor die Nachricht stationsweit verbreitet wurde. Als er jetzt jedoch vor der Tür von D’Amatos Quartier stand, fühlte er keine Dankbarkeit mehr. Er scheute sich vor dem Überbringen dieser Art von Nachrichten. Während all der Jahre, in denen er im Rang immer höher stieg, hatte er mehr als einmal die traumatische Erfahrung verarbeiten müssen, Besatzungsmitglieder unter seinem Kommando zu verlieren. Sein erstes Jahr im Sessel des Captains an Bord der Enterprise hatte diese Last nur verstärkt. Das Aufzeichnen von Kondolenz-Botschaften an die Familien seiner Leute, wie Lee Kelso, Elizabeth Dehner oder Gary Mitchell hatte sich als emotional extrem belastend herausgestellt. Doch bis jetzt war der Vorgang stets durch zeitlichen und räumlichen Abstand gemildert worden, zudem hatte er hauptsächlich mit Fremden sprechen müssen.

Heute Nacht würde er einem seiner eigenen Leute ins Auge sehen müssen und der Überbringer einer sehr schlechten Nachricht sein. Dann musste er die Reaktion ertragen, wie auch immer sie ausfallen würde. Er atmete tief durch und versuchte, sich zu beruhigen. Das hier ist meine Pflicht, mahnte er sich. D’Amato gehört zu meiner Crew. Wenn er schon so etwas erfahren muss, dann sollte er es von mir hören.

Er drückte auf den Türsummer. Und wartete.

Einige Sekunden später ging die Tür auf und brachte einen barfüßigen D’Amato zum Vorschein. Sein dunkelblauer Bademantel war offen, enthüllte eine nackte Brust und eine graue Pyjama-Hose. Er blinzelte gegen das Licht und klang so müde, wie er aussah. „Captain?“

„Mr. D’Amato. Es tut mir leid, dass ich Sie geweckt habe.“

„Das ist schon in Ordnung, Sir. Was kann ich für Sie tun?“

Kirk zeigte auf die Tür. „Darf ich eintreten?“

D’Amato trat beiseite und führte den Captain hinein. „Natürlich. Entschuldigen Sie, Sir.“

„Dafür besteht kein Grund.“ Kirk ging hinein und blieb vor einem flachen, gepolsterten Stuhl stehen, der neben einem anderen vor einem kleinen Tisch an der Wand stand. Als sich die Tür schloss, schaltete D’Amato das Licht an. Kirk ging auf den nächstgelegenen Stuhl zu und bedeutete D’Amato, in dem anderen Platz zu nehmen.

Mit einem verständlichen Maß an Besorgnis setzte sich D’Amato in den Stuhl. „Was führt Sie zu mir, Captain?“

Für einen Moment wusste Kirk nicht, was er sagen sollte, aber dann gewann er seine Fassung zurück. „Ich bringe schlechte Nachrichten“, sagte er. „In einigen Minuten wird Vanguards kommandierender Offizier eine Bekanntmachung machen, aber ich wollte, dass Sie es von mir erfahren.“ Er machte eine Pause, holte kurz Luft und fuhr fort. „Vor etwas über elf Stunden wurde die Bombay, das Schiff Ihrer Frau, zerstört.“

D’Amatos Gesicht schien wie eingefroren. Er blinzelte nicht, er schien nicht einmal zu atmen. Dann hüpfte sein Adamsapfel, als er einmal schluckte, langsam und bewusst. „Rettungsboote?“

„Sie hätten um Hilfe gefunkt“, sagte Kirk.

Langsam begann sich das Entsetzen in D’Amatos Zügen abzuzeichnen. Seine Brauen hoben sich und legten seine Stirn in Falten. Seine Augen waren weit aufgerissen. Sein Atem wurde flacher, schneller, und innerhalb von Sekunden keuchte er nur noch schwach durch seinen offenen Mund. Das Drehen seines Kopfes versetzte ihn schließlich in die Lage, den Augenkontakt mit Kirk zu unterbrechen. „War da ein Planet? Vielleicht konnten … konnten sie noch herunter beamen.“

„Sie brachten Ausrüstungsgegenstände zu einem Forschungsaußenposten. Wenn sie hinab gebeamt hätten, wäre das der Ort gewesen, wohin sie gegangen wären.“ Bevor D’Amato sich an diesen Strohhalm klammern konnte, fügte Kirk hinzu: „Aber Vanguard hat auch den Kontakt zu dem Außenposten verloren.“ D’Amato bedeckte die Augen mit seiner Hand. Aus den Augen, aus dem Sinn…, dachte Kirk. Wenn es doch nur so einfach wäre. „Gibt es jemanden zu Hause, den ich für Sie benachrichtigen soll?“

D’Amato schüttelte seinen Kopf und verbarg noch immer seine Augen. Er sog die Luft durch zusammengebissene Zähne ein und konnte nicht sprechen.

Kirk fragte sich, warum sie an der Akademie nicht das Verhalten in solchen Situationen lehrten. Sie bringen uns alles Mögliche über Maschinen, Taktik und Vorschriften bei, dachte er. Wäre es so schwer, uns beizubringen, wie man mit Menschen spricht? Er lehnte sich vor. „Was immer Sie brauchen, fragen Sie einfach. Eine Beurlaubung, einen Heimattransfer …“

„Ich habe letzten Monat einen Transferantrag eingereicht“, sagte D’Amato mit würgender Stimme. Er nahm seine Hand von den Augen. „Genauso wie Oriana. Die Heimat wäre da gewesen, wo auch immer wir gelandet wären.“ Er betrachtete mutlos sein Quartier und fügte hinzu: „Ich denke, es ist nicht sinnvoll, jetzt noch zu gehen … ein leerer Ort ist wie der andere.“

Nickend dachte Kirk an den jüngsten leeren Platz in seinem eigenen Herzen, den zuvor sein bester Freund Gary Mitchell eingenommen hatte.

„Es tut mir leid, Robert“, sagte Kirk. „Es tut mir leid, dass ich nichts sagen kann, dass es weniger schmerzt oder der Schmerz früher aufhört … wenn er das denn jemals tut. Ich kann noch nicht einmal behaupten, dass ich weiß, wie Sie sich fühlen, denn das weiß ich nicht. Aber als Ihr Captain und als ein Freund stehe ich zur Verfügung, wenn Sie mich brauchen; und ich werde tun, was immer ich kann, damit Sie das durchstehen. Das verspreche ich.“

Diese Geste der Unterstützung schien eine noch größere Welle der Trauer auf D’Amatos Gesicht zu schwemmen. So tapfer er sich bemühte, an seiner Würde festzuhalten, flossen doch die Tränen über sein Gesicht. „Danke, Captain.“

Kirk reichte über den Tisch und bot D’Amato die Hand an. Der Geologe ergriff sie und Kirk fasste mit der Hand fest um D’Amatos, als würden sie auf dem Tisch Armdrücken wollen. „Es wird wieder besser werden“, sagte Kirk. „Vielleicht nicht bald, aber eines Tages.“

„Ich weiß, dass das stimmt. Aber es fühlt sich nicht so an.“

„Nein, das fühlt es sich nicht.“ Er drückte D’Amatos Hand ein letztes Mal und ließ los. Ihm fiel nichts mehr ein, was er hätte sagen können. Zu Kirks Erleichterung beendete D’Amato seinen Besuch von sich aus, bevor die drückende Stille peinlich zu werden drohte. „Ich würde jetzt gerne allein sein, Sir.“

Auch an ihren guten Tagen war Vanguard nicht das, was Cervantes Quinn einen „fröhlichen Ort“ nennen würde. Deswegen nahm er auch keine wirkliche Notiz davon, dass in der Stimme von Chief Ivan Vumelko, dem Sternenflotten-Zöllner, der ihn und die Rocinante in ihrer ab- und tief gelegenen Landebucht begrüßte, ein ungewöhnlich mürrischer Grundton lag. Für ihn klang alles wie gewohnt.

Der dicke Mann mit den Käferaugen schaute verdrießlich auf seinen Protokollbogen. „Was ist Ihre Fracht?“

„Ich habe gar keine“, erwiderte Quinn.

Ein argwöhnischer Blick. „Keine Fracht?“ Vumelko sah die Rocinante an, richtete seinen wachsamen Blick dann wieder auf Quinn. „Sie sind vor zwei Wochen gestartet – und auch da hatten Sie keinerlei Fracht an Bord.“

„Ich habe eine Spritztour gemacht.“ Ausdruckslos zu bleiben, während man in einem Mischmasch aus Texas-, Alabama- und Lousiana-Slang sprach, war nicht einfach, aber Quinn ließ es genau danach klingen.

„Das ist ein guter Weg in den Bankrott“, sagte Vumelko.

„Das ist ein Weg. Ich kenne mehrere.“

„Darauf wette ich.“ Vumelko duckte sich und ging unter der Nase der Rocinante hindurch, drehte sich dann um und ging die Rampe Richtung hinteres Achterdeck hoch.

„Moment mal“, sagte Quinn. „Was haben Sie …?“

„Unangemeldete Inspektion“, antwortete er. „Überprüfung auf Schmuggelware.“

Quinn wollte sich zunächst auf einen Streit einlassen, erinnerte sich dann aber, dass sein Frachtraum so leer war wie das tellaritische Pendant eines Knigge. „Viel Erfolg“, sagte er stattdessen. „Ich bin in der Bar, falls Sie mich brauchen.“ Er ging auf die Tür der Hangarbucht zu, als sie sich öffnete und zwei bewaffnete Sternenflotten-Sicherheitsoffiziere eintraten, die den Ausgang blockierten. Er lächelte die beiden ihm vertrauten Männer an. „Ihr lasst nach, meine Herren!“ Er deutete auf die Landeebene hinter sich und hielt drei Finger hoch. „Drei ganze Schritte! Es wird Zeit, dem tarkalianischen Bier abzuschwören, Chuck.“

„Halt einfach eine Minute die Füße still“, sagte Lieutenant Charles.

Ungeduldig mit dem Fuß wippend, zählte Quinn die Minuten, während Vumelko in seinem Schiff herum ging. Inmitten des Herumschiebens von leeren Kisten und dem hydraulischen Flüstern von Frachtluken, die auf und zu gingen, ertönte plötzlich der Lärm von schweren Metallgeräten, die im Schiff zu Boden fielen, und von einigen wuterfüllten Flüchen.

„Das ist schon in Ordnung“, rief Quinn die Gangway hoch. „Lassen Sie meine Werkzeuge einfach liegen. Ich packe sie später weg.“

Nach einer weiteren Minute unflätigen Gemurmels und dem gelegentlichen Klingen eines weg getretenen Werkzeugs, das an eine Strebe prallte, erschien Vumelko wieder auf der Gangway und sah dabei reichlich mitgenommen aus. Er unterschrieb sein Inspektionsformular, gab sein Klemmbrett und einen Stift an Quinn und zeigte auf eine Stelle am Ende. „Hier unterschreiben.“

„Ich weiß, wo ich unterschreiben muss.“ Quinn kritzelte seine Signatur auf die Seite, und gab das Formular mit dem Stift zurück. „Noch einen schönen Tag.“

Einige Minuten später war Quinn auf dem Weg zum Park und dachte dankbar darüber nach, dass in der Sternenflotte bisher niemand darauf gekommen war, die Menschen Formulare ausfüllen zu lassen, um die Turbolifte zu benutzen. Er vermutete jedoch, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis diese deprimierende Vorstellung Wirklichkeit wurde.

Er trat auf den breiten, gepflasterten Weg, der die Gänge vom und zum Kern von dem Rasen der terrestrischen Anlage trennte und war erstaunt über den Mangel an … nun, Spaß. Er hatte sich in den letzten Monaten an die Musik gewöhnt, die während der künstlichen Abende vom Pavillon herrüberdrang, an den Lärm von Wettkämpfen auf dem Sportplatz und das Spritzen von Wasser in den öffentlichen Badeanlagen.

Heute Nacht lag jedenfalls eine bleierne Stille über dem Park. Obwohl in dieser künstlich angelegten Umgebung jeder Wind fehlte, erwartete Quinn beinahe, einen einsamen Wüstenstrauch über die verlassenen Grünflächen rollen zu sehen. Alleine in der ungeheuren Weite der Anlage, fühlte er sich wie ein Insekt, das auf den Spielplatz von Riesen eingedrungen war. Eigentlich war sein Plan, über die Fontana-Auen zu schlendern, die ihren Namen von den hell erleuchteten Brunnen in ihrer Mitte hatten, um dann für einen späten Imbiss in das Straßencafé einzukehren, aber als er sah, dass die Brunnen abgestellt waren und die Lichter im Café nicht leuchteten, blieb er stehen.

Er begriff das Offensichtliche: Etwas wirklich Schlimmes geht hier vor. Quinn eilte in das Zentrum von Stars Landing, wo er einen Aufzug betrat. Eine junge Frau fuhr mit ihm hoch. Er lächelte sie an. Sie lächelte nicht zurück.

In jeder Ecke und auf jedem Gesicht entdeckte er die gleiche depressive Stimmung. Aus Manóns Varieté ertönte keine Musik, die Unterhaltungen in den Freizeitbereichen waren gedämpft oder fehlten völlig. Die Menschen, die in den Gängen an ihm vorübergingen, schienen in sich versunken zu sein.

Als er seine übliche Bar erreichte, um etwas zu trinken, verstand er den Grund. Den großen Spiegel hinter der Theke zierte eine hand-gemalte Zeichnung: das Schiffsemblem der Bombay, umschlungen von einem schwarzen Band. Darüber war in Latein in memoriam geschrieben. Darunter in Großbuchstaben U.S.S. BOMBAY.

„Herr im Himmel“, entfuhr es ihm. Seine gute Laune verflüchtigte sich ohne Vorwarnung. Obwohl die Besatzung des Schiffs Fremde für ihn gewesen waren, überkam ihn ein plötzliches Gefühl von Verwandtschaft und Verlust für die gefallenen Sternenflotten-Angehörigen.

Er setzte sich an die Theke und nickte dem Barkeeper zu.

„Tequila“, sagte er. „Ein Doppelter.“

Der Barkeeper deutete auf eine lange Reihe von Flaschen auf dem Regal hinter ihm und sah Quinn an. „Welche Sorte?“

„Irgendetwas billiges, das nicht grün ist.“

Erwartung erfüllte seine Geschmacksknospen, als er das Aroma von Agave-Schnaps roch. Er stellte sich vor, die süß-sauren Nuancen auf seiner Zunge zu genießen und die Wärme des Alkohols in seiner Kehle zu spüren. Die Aussicht auf einen neuen Drink weckte die Erinnerungen an viele gute Tequilas in den letzten Jahren …

Eine fleischige Hand fiel auf Quinns linke Schulter und drückte sie wie ein Schraubstock. Von seiner Rechten nahm eine schlanke, glänzend schwarze Hand das Glas mit dem doppelten Tequila aus seinen Fingern. Die diabolisch höfliche Stimme von Zett Nilric war alarmierend nahe an seinem Ohr. „Willkommen zurück, Quinn.“

Quinn blieb ruhig, als Zetts riesiger tarmelitischer Vollstrecker Morikmol – den Quinn einmal als ein „laufendes Lebenserhaltungs-system für zwei Fäuste“ bezeichnet und schwer dafür bezahlt hatte – ihn auf dem drehenden Barhocker herum schwang, und er in das Gesicht des in Weiß gekleideten Schurken blickte.

Zett lächelte. Das war niemals ein gutes Zeichen.

„Wir dachten schon, Du würdest nicht zurückkommen“, sagte der Nalori von oben herab.

Quinn griff an das Revers des Mannes. „Neuer Anzug?“

Morikmol packte von hinten den Kragen von Quinns Jacke und hob ihn daran einige Zentimeter vom Boden hoch. Zett hob das Glas in einer spöttischen Geste und trank den Tequila in einem Zug. Er stellte das Glas zurück auf die Bar. „Mr. Ganz erwartet dich.“ Ohne eine Antwort von Quinn abzuwarten, trat der schmale Mann aus dem Ausgang. Der Vollstrecker ließ Quinn los, der auf seinen Füßen landete. Der riesige Schurke schubste ihn Richtung Tür. Quinn verstand den Hinweis und unterdrückte den Impuls, einen weiteren Drink zu bestellen.

Das Spieledeck der Omari-Ekon sah noch genauso aus, wie Quinn es vor einigen Wochen verlassen hatte – laut und voller Verlierer, die noch nicht verstanden hatten, dass das Haus immer gewann. Zett führte ihn zu den Wendeltreppen zu Ganz’ Oase und Morikmol folgte dicht hinter Quinn, seine schweren Schritte ließen die sonst sehr stabilen Stufen vibrieren. Er kannte die Routine auswendig und ging auf den Punkt zwischen den beiden Obelisken zu. In den letzten Jahren hatte er mehrfach gesehen, wie Menschen von den schwarzen Monumenten einfach zerstrahlt wurden, seines Wissens nach bislang aber niemals, während das Schiff an Vanguard angedockt war.

„Mr. Quinn“, sagte Ganz. „Sie sind spät dran.“

Quinn nickte. „Es gab Schwierigkeiten.“

Der muskulöse orionische Boss nahm einen Zug aus seiner Hookah, genoss den Rauch für einen Moment und stieß dann zwei dicke Wolken aus seinen Nasenlöchern. Er erinnerte Quinn ein wenig an einen grünen Brahma-Bullen, wenn man von seiner Grausamkeit absah.

Die trägen Rauchwolken senkten sich langsam in der Luft und gaben den Geruch von verbrannten Kirschen mit einem ätzenden, metallischen Beißen von sich.

„Schwierigkeiten interessieren mich nicht“, sagte Ganz, nachdem er einen letzten Mund voll Rauch ausgestoßen hatte. „Meine Ware interessiert mich.“

Obwohl Quinn die Killer hinter ihm nicht sehen konnte, hörte er das sanfte Reiben, als sich die Riemen mehrerer Pistolenhalfter lösten. Er behielt seine geöffneten Hände ruhig an den Seiten. „Und genau deswegen gab es Schwierigkeiten“, sagte er.

Er wartete darauf, dass ihn die Strahlen einiger Waffen in Moleküle auflösen würden.

Stattdessen sah er, wie Ganz eine Antwort formulierte. Obwohl er stets leise sprach, hatte noch nie jemand ein Wort versäumt, das der orionische Kaufmannsprinz sagte. „Die Erklärung, die Sie mir jetzt geben werden, sollte phänomenal gut sein.“

„Das Gerät war zu groß, als dass ich es hätte tragen können“, begann Quinn.

„Dann hätten sie sich Hilfe mitnehmen sollen.“

„Also trennte ich den wertvollen Teil vom wertlosen Rest“, fuhr er fort und ignorierte die Unterbrechung.

„Clever. Wo ist es?“

„Ich stolperte und es fiel hin …“ Er zeigte alle Reue, die er aufbringen konnte. „… und es zerbrach.“

Ganz’ Stimme nahm einen gefährlichen Klang an. „Sie haben es fallen lassen?“

Die Typen hinter Quinn rückten näher. Die Wärme ihres kollektiven Atems und ihre physische Präsenz war erdrückend. Er blendete sie aus. „Auf mich wurde geschossen.“

Das schien Ganz’ Interesse zu wecken. „Von wem?“

„Wenn man von den Phasern ausgeht, die sie benutzt haben, würde ich sagen, es handelte sich um Sicherheitspersonal der Sternenflotte.“

Ein nervöses Flüstern kam auf und durchlief den Raum in beide Richtungen. Ganz nutzte den Moment und nahm einen weiteren Zug aus seiner Hookah. Er atmete einen wabernden Rauchring Richtung Quinn aus. „Wie haben sie Sie entdeckt?“

„Die Energieversorgung vom Gerät abzukoppeln, hat einen Alarm verursacht.“

Ganz gab ein schmatzendes Geräusch von sich und wackelte mit dem Zeigefinger wie eine vorwurfsvolle Großmutter. „Man sollte immer scannen, bevor man schneidet.“

„Ich habe gescannt“, sagte Quinn. „Da war nichts, nur das Sensorengitter. Es wäre auch nichts wert, wenn man es scannen könnte, um zu sehen, ob es an ist.“ Aus der Menge hinter ihm ertönten einige Gluckser.

„Richtig“, sagte Ganz. „Wurden Sie identifiziert?“

„Wenn man berücksichtigt, dass ich nicht verhaftet wurde, als ich vor einer Stunde landete, würde ich behaupten, nein.“

Ganz legte das Mundstück seines Hookahs nieder und räkelte sich auf seinen vielfarbigen Kissen, um eine bequemere Position zu finden. „Quinn“, sagte er und schüttelte den Kopf. „Was soll ich mit Ihnen anstellen? Sie haben mich in eine ganz schöne Zwickmühle gebracht.“ Quinn wusste, dass man Ganz besser keine Fragen stellte, hielt den Mund und wartete darauf, dass der grüne Mann fortfuhr. „Das Sensor-gitter hätte einen schönen Preis auf dem Schwarzmarkt erzielt. Ich hatte bereits Angebote von potenziellen Käufern.“ Verflucht, dachte Quinn. Jetzt wird er irgendwelche wahnsinnigen Summen erfinden, die er angeblich verloren hat und sie mich dann für den Rest meines verdammten Lebens abzahlen lassen. Ganz nahm einzeln die Finger seiner rechten Hand unter seinen linken Daumen und presste solange, bis die Knöchel ein befriedigendes ‚Plop’ von sich gaben. „Aber die größte Enttäuschung ist, dass ich große Pläne für diese hübsche, kleine Maschine hatte. Pläne, die jetzt ruiniert sind.“

„Ich kann gar nicht sagen, wie sehr mir das leid tut, Sir.“ Das war die Wahrheit. Quinn konnte es nicht sagen, weil es ihm absolut nicht Leid tat. Es war ein verpfuschter Job, aber das gehörte zum Spiel und jeder wusste das. Unglücklicherweise wusste Quinn auch, dass Typen wie Ganz die Regeln dieses Spiels immer dann neu schrieben, wenn es ihnen gerade günstig erschien.

Dies war augenscheinlich genau so ein Moment.

Ganz setzte sich auf, erhob sich und ging langsam auf Quinn zu. „Ich werde Ihnen sagen, wie Sie es wieder gut machen können“, sagte er. „Sie schulden mir etwas. Kein Geld. Einen Gefallen. Einen Job, den ich Ihnen später nennen werde. Wenn ich Sie darum bitte, werden Sie es tun, ohne Ausreden.“ Er stand nun wenige Zentimeter von Quinn entfernt, ragte über ihm und seine dunklen Augen starrten ihn mit brutaler Intensität an. „Sind wir uns einig, Mr. Quinn?“

„Natürlich. Wie kann ich das ablehnen?“

„Können Sie nicht.“ Er ließ seine Worte wirken und drehte sich um, um sich wieder auf seine Polster zu legen. Er lehnte sich zurück in seine Kissen und schnippte mit den Fingern. Sofort sprangen zwei geschmeidige junge Frauen – eine menschliche, eine deltanische – an seine Seite und begannen, ihn liebevoll und still zu streicheln.

Quinn würgte die Galle seines Neides hinunter, wartete schweigend und geduldig auf seine Entlassung. Nachdem er eine Minute oder mehr mit seinen Kurtisanen gescherzt hatte, machte Ganz eine kleine Show daraus, zu bemerken, dass Quinn noch da war. „Eine Sache noch“, sagte er. „Falls Sie denken sollten, dass Sie hier einfach so rauskommen … das kommen Sie nicht.“

Oh, nein.

Quinn schloss die Augen und versteifte sich. Die Schläge kamen. Ein Tritt fegte seine Beine unter ihm weg und er fiel auf den Rücken. Schläge regneten auf ihn hinab, bearbeiteten sein Gesicht und einige gut platzierte Magenschwinger schlugen ihm den Atem aus den Lungen. Jemand zog ihn auf die Beine und hielt ihn aufrecht, aber Quinn wusste, dass er sich nicht bedanken musste. Er hatte genügend Prügel in seinem Leben bezogen, um zu wissen, dass sie ihn nur stützten, um ihn als Punchingball zu benutzen. Seine Sicht war getrübt und blutverschmiert, so dass er jeden neuen Schlag, der ihn am Körper oder am Kopf traf, nur als dunklen Schemen wahrnahm. Die Hände, die seine Arme festhielten, ließen ihn los, aber er machte sich keine Hoffnung. Das bedeutete nur, dass derjenige, der hinter ihm gestanden hatte, nun dem Angreifer aus dem Weg ging, der Quinn in die Leistengegend trat. Brechreiz stieg in ihm auf und er fiel auf die Knie, was wahrscheinlich ziemlich hilfreich für denjenigen war, der ihn mit seiner Pistole gegen den Kopf schlug.

Er kippte seitwärts zu Boden, ein dicker Strom von blutigem Speichel löste sich von seinen aufgeschlagenen Lippen und lockeren Zähnen. Er blinzelte langsam und bemühte sich, durch die heftigen Schwellungen an seinen Augen etwas zu sehen. Er erkannte den weißen Stoff wieder, in denen die Beine steckten, die vor ihm standen.

Er überwand den scheußlichen Schmerz, der von seiner Wirbelsäule bis in den Nacken zog und drehte den Kopf langsam, bis er zu Zett hinauf sah. „Schöne Schuhe“, gurgelte er, wobei blutige Speichelblasen aus seinem Mund tropften.

„Danke“, sagte Zett. Dann trat er zurück und ließ seinen Fuß in Quinns Rippen krachen. Er brach zwei von ihnen.

„Das reicht“, sagte Ganz und die Schläge hörten auf. Morikmol stellte Quinns zerzauste und schlappe Körpermasse behutsam in eine krude Kopie einer stehenden Position. Er drehte ihn Richtung Ganz, wobei Quinn den Orioner sowieso nicht erkennen konnte – oder überhaupt etwas, was das anging. Er vernahm Ganz’ Stimme wie durch einen Nebel. „Falls jemand fragen sollte …“

„… bin ich in der Dusche ausgerutscht“, krächzte Quinn.

„Sehr gut … wir bleiben in Verbindung.“

In den Händen des Tarmeliten war Quinns Abgang aus Ganz’ Schiff eine Mischung aus verschwommener Sicht und einer Tortur des Schmerzes. Das Licht im Gang erschien grell und strahlend im Vergleich zu dem gedämpften, rauchigen Nebel im Bau des Orioners, und stach in seinen geschwollenen Augen.

Er war tatsächlich dankbar, als sein Kinn auf dem Boden des Andockrads von Vanguard aufschlug, und er Fußtritte hörte, die zurück in die Omari-Ekon gingen. Deren Luke schloss sich knarrend. Ich bin allein und ich lebe noch, begriff er. Er brauchte einige Momente, um es zu glauben. Langsam rollte er auf seinen Bauch und tat einige flache Atemzüge.

Er krabbelte vorwärts. Jeder Knochen und jedes Gelenk brannten. Als seine Arme, seine Beine und sein Rücken schließlich aufgaben, plumpste er auf den Boden, blieb einige Minuten liegen und sah sich dann danach um, wie weit er gekommen war. Zu seinem Ärger hatte er sich weniger als 20 Meter vorwärts bewegt. Er beschwor die kümmerlichen Reste seines jugendlichen Überlebensinstinkts und zwang sich, eine Hand vor die andere zu setzen und sich so vorwärts zu schleppen.

Es ist ein langer Weg bis zur Bar, sagte er sich selbst. Krabbel weiter.

Diego Reyes blickte in die endlose Weite hinter dem Hauptfenster in Dr. Fishers Quartier und wünschte sich für einen Moment, dass er sich in der tröstlich stillen Dunkelheit einfach verlieren könnte.

Hinter ihm saß der Doktor auf seinem Sofa und nippte an seinem gesüßten, halbentkoffeinierten Kaffee, den er für den spontanen, spät abendlichen Besuch des Commodore aufgesetzt hatte. „Schlimmer als die Meenok-Krankheit geht es tatsächlich nicht mehr“, sagte Fisher. „Ich wünschte, ich könnte dir einen Silberstreif am Horizont für die Situation deiner Mutter bieten, aber … nun, es tut mir verdammt leid, Diego.“

Reyes blickte Fishers Reflektion an, die sich geisterhaft gegen das Licht der Sterne auf der anderen Seite des transparenten Aluminiumfensters abzeichnete. Die mit der Zeit schlechter gewordenen Augen des älteren Mannes vermittelten Gelassenheit. Es war ein Gefühl, um das ihn Reyes an diesem Abend nur beneiden konnte.

„Ich habe die letzten vier Tage damit verbracht, darüber nachzudenken, wie fürchterlich es sein muss, solch ein Todesurteil zu erhalten“, sagte Reyes. „Nur noch wenige Monate zu haben, um über das Ende seines eigenen Lebens nachzudenken … ich konnte es einfach nicht fassen. Dann verloren wir die Bombay.“

„Zwei Monate oder zwei Minuten, das macht kaum einen Unterschied“, sagte Fisher. „Egal, wie sehr wir auch glauben, dass wir bereit für den Tod sind, niemand ist wirklich bereit. Nicht wirklich.“

„Vielleicht nicht. Aber es gibt einen großen Unterschied zwischen dem Wissen über eine tödliche Krankheit und dem Sterben in einem Hinterhalt.“

„Bist du da sicher? Gibt es für dich verschiedene Grade des Todes?“

„Ich kann an der Meenok-Krankheit keine Rache nehmen. Aber ich kann die Bastarde jagen, die die Bombay angegriffen haben.“

„Warte mal, Diego. Du solltest keine voreiligen Schlüsse ziehen.“ In all den Jahren hatte Reyes gelernt, Fishers Rat zu beachten. Der alte Mediziner, obwohl er ein jähzorniger Geizhals war, war dafür bekannt, dass er in seiner Freizeit eine recht ordentlich klingende Weltanschauung vertrat. Nichtsdestotrotz klangen seine warnenden Worte heute Abend naiv.

Reyes’ Stimme kochte vor Zorn. „Es war ein Routineflug, Zeke. Genauso einfach, wie es klingt. Mit der Einschränkung, dass sie nicht mehr zurückkommen.“

Fisher lehnte sich mit einem leichten Stöhnen vor und stellte seinen Becher auf einem antiken Kaffeetisch aus Zedern-Holz ab. „Das ist der Job“, sagte der Doktor, der kratzende Klang seiner Stimme war ein wenig ausgeprägter als sonst. „Manchmal gehen die Dinge schief. Aber es spielt keine Rolle, wie oft dich das Leben nieder wirft. Was zählt, ist, wie oft du wieder aufstehst.“

„Erspar mir die aufmunternden Worte, ja? Ich weiß, dass Risiko dazu gehört“, sagte Reyes, in dessen Magen die dämonischen Zwillinge Zweifel und Bedauern miteinander rangen. „Aber das Ravanar-System ist gut kartografiert. Es gab keine Anomalien.“ In einem Zug leerte er seinen eigenen Becher mit schwarzem, ungesüßten Kaffee. „Wenn das kein Angriff war, warum wird mein Schiff dann vermisst?“

Fisher faltete seine Hände. „Einem Raumschiff kann eine Menge passieren, selbst unter den besten Umständen. Es gibt immer noch eine Menge Dinge in dieser Galaxie, die wir nicht verstehen.“

„Hier ist etwas, das ich verstehe“, sagte Reyes und drehte sich vom Fenster weg. „Ein gutes Schiff mit einem großartigen Captain kommt nicht mehr nach Hause.“ Er stapfte zur Küchenzeile und schüttete sich selbst eine neue Tasse Kaffee ein. Ein schwacher Duft von Zimt und Muskatnuss stieg mit dem Dampf auf. „So weit es mich betrifft, lautet die einzige Frage von Relevanz: Wer hat es getan? Die Klingonen oder die Tholianer?“

„Warum erklären wir nicht beiden den Krieg? Könnte man später einige Zeit mit sparen.“

Reyes blickte den Doktor finster an, als er seinen Becher hoch nahm und kühlend pustete. „Ravanar ist ein ganzes Stück von der klingonischen Grenze entfernt und die Endeavour patrouilliert dort bereits seit einigen Wochen. Aber die Tholianer haben noch nie irgendwelches Interesse an der Taurus-Region gezeigt, so dass ich nicht verstehen kann, warum sie so was tun sollten.“

Fisher strich sich über seinen Bart und sagte: „Die Tholianer mögen nicht so laut mit ihren Säbeln rasseln wie die Klingonen, aber ich würde auch nicht sagen, das sie uns mit offenen … nun, mit offenen was auch immer sie haben, empfangen haben.“ Er beugte sich vor und nahm seinen Becher in die Hand. „Und seit die tholianische Delegation letzte Woche diesen seltsamen, kollektiven Anfall hatte – sagen wir einfach, sie benehmen sich in letzter Zeit seltsam.“

Reyes zeigte auf die Kaffeekanne und warf Fisher einen fragenden Blick zu, der nickte. Der Commodore trug die Kanne zu Fisher und füllte den Becher des Doktors.

„Danke“, sagte Fisher.

„De nada.“ Reyes stellte die Kanne zurück auf die Warmhalteplatte. Er hatte gerade einen weiteren kleinen Schluck der warmen und irgendwie beruhigenden Flüssigkeit zu sich genommen, als Rana Desais Stimme aus dem Lautsprecher über ihnen kam.

„Captain Desai an Commodore Reyes.“

Reyes ging zu dem Interkom-Anschluss an der Wand und öffnete den Kanal. „Reyes hier. Fahren Sie fort, Captain.“

Um zu vermeiden, dass ihre romantische Beziehung öffentlich wurde, achteten sie darauf, dass sie sich immer formell anredeten, wenn eine dritte Partei anwesend war – selbst wenn, wie Fisher, die Person bereits über ihren Status als Paar Bescheid wusste. Obwohl Reyes sich fürchterlich fühlte, wenn er Desais Rang betonte, um sie in seinem Quartier zum Essen einzuladen, hatte die strikte Einhaltung des Protokolls ihnen beiden bereits einige potenzielle Peinlichkeiten erspart.

„Commodore, ich muss mich mit Ihnen sobald wie möglich treffen.“

„Natürlich, Captain“, sagte Reyes. „Soll ich in Ihrem Quartier vorbeikommen?“ Er warf Fisher ein schiefes Grinsen zu, der resigniert lächelnd mit dem Kopf schüttelte.

„Tatsächlich, Commodore, möchte ich Sie in meinem Büro sehen.“

Das Lächeln verblasste auf Reyes’ Gesicht.

„Verstanden“, sagte er und sein Ton wurde ernst. „Ich werde in Kürze bei Ihnen sein. Reyes Ende.“ Er ging zur Tür.

Fisher folgte ihm und signalisierte Mitgefühl. „Ihr Büro?“ Er schüttelte seinen Kopf. „Das ist nicht gut.“ An der Tür klopfte er Reyes fest auf die Schulter. „Sieh es positiv: Wenn es Ärger gibt, ist zumindest der JAG-Boss deine Freundin.“

„Genau das, was ich immer wollte“, sagte Reyes mit einem humor-losen Lächeln. „Eine Freundin, die mich vor ein Militärgericht stellen kann.“

Reyes’ Schrei klang wie ein Megaphon. „Du stellst mich vor ein Militärgericht?“

„Nein. Reagier nicht über, Diego.“ Versteckt hinter ihrem Schreibtisch, konnte Desai nur hoffen, dass Reyes nicht so wütend war, wie er aussah. „Es ist ein Untersuchungsausschuss.“

„Das ist die größte Schei…“, Reyes unterbrach sich selbst, presste seine Handfläche gegen sein unrasiertes Kinn und den Zeigefinger über seine Lippen.

„Ich habe keine Wahl“, sagte Desai. „Die Bombay ging im Einsatz verloren. Es muss einen Ausschuss geben.“

„Nun mal halblang, Rana.“ Reyes wanderte nun umher, schnell und mit wachsender Beunruhigung. „Das machst du normalerweise nur mit einem Captain, der ohne sein Schiff nachhause kommt.“

„Der Ausschuss ist eine Standardprozedur.“

„Den Captain des Schiffes vorzuladen ist Standardprozedur“, schoss Reyes zurück. „Nicht den vorgesetzten Offizier dieses Captains.“

Sie beugte sich vor und trommelte mit ihren Fingerspitzen auf dem Schreibtisch. „Das Sternenflotten JAG verlangt von mir, dass ich lebende Zeugen unter Eid aussagen lasse. Es ist nicht so, dass du der einzige auf der Liste bist.“ Er warf ihr einen feindseligen Seitenblick zu. Sie fuhr fort. „Was dachtest du, was ich tue? Den Fall abschließen, ohne Nachforschungen anzustellen? Ich habe meine Befehle.“

„Die großartigste Entschuldigung der Geschichte“, sagte Reyes und rollte mit den Augen.

„Ich hoffe, du bist dem Ausschuss gegenüber etwas ernster. Sonst wirst du vielleicht wirklich verklagt – wegen Missachtung.“

Aus Reyes’ Mund wollte bereits eine Antwort schlüpfen, als er zögerte. Seine Entrüstung verwandelte sich in Verwirrung. „Ich dachte, du wärst der Ausschuss.“

„Nein“, sagte Desai, „ich kann nicht.“

Er blickte ihr fest in die Augen. „Warum denn nicht?“

Sie senkte ihren Blick und verschob einige Gegenstände willkürlich auf ihrem Schreibtisch. „Ich lehne mich selbst ab.“

Reyes runzelte die Stirn. „Unseretwegen.“

„Ja“, sagte sie. „Es wäre unethisch von mir, hier …“

„Das kannst du nicht machen“, sagte Reyes. „Lehn dich nicht selbst ab.“

„Diego, ich muss.“

„Wenn du das tust, musst du sagen, warum.“ Er schüttelte frustriert seinen Kopf. „Wir … uns … unsere Beziehung – sie würde öffentlich.“ Sie fragte sich, ob er überhaupt wusste, wie dumm das klang. „Ich schätze, das kam falsch raus“, fügte er hinzu.

„Du schätzt?“

Verärgert und erschöpft rieb er sich die Augen. Er verschränkte seine Arme und dachte für einige Sekunden nach. Sie sah ihn weiterhin anklagend an und wartete geduldig, wie er sich wohl aus diesem Schlamassel befreien würde. „Ich bin einfach noch nicht bereit, mich als Zutat in Vanguards Gerüchteküche zu begeben“, sagte er. „Wir besetzen hier Schlüsselpositionen. Die Leute werden reden.“ Er langte nach unten und hob einen großen Brocken aus blauem vulkanischen Glas von Desais Schreibtisch. „Ich weiß, dass wir kaum das erste oder auch nur das glamouröseste Paar im Offizierkorps sind … aber ich schätze unsere Privatsphäre.“

Sie konnte nicht verhehlen, dass sie ähnlich empfand. Der Mittelpunkt des hiesigen Klatsches zu sein, war ein Gedanke, der sie entsetzte. Auch hatte sie das Versteckspiel ihrer Romanze bislang als recht reizvoll empfunden. Aber hier ging es nicht um ihre Beziehung. „Ich sehe das auch so, Diego. Aber ich lehne mich lieber selbst ab, als dass ich anderen Leuten Grund gebe, meine Ethik infrage zu stellen.“

Reyes nahm einen tiefen Atemzug, betrachtete den Brocken aus blauem Glas in seiner Hand und atmete langsam aus. Er schien deutlich ruhiger zu sein, als er es noch vor ein paar Minuten war. Für Desai war es bislang mit der schwerste Aspekt ihrer romantischen Beziehung, dass sein Temperament die Qualität eines Vulkans hatte. Seine Leidenschaft konnte lange Zeit schlafen, aber dann – ohne Vorwarnung – Boom. Wenn er richtig zornig wurde, erschreckte er sie ein wenig. Wenn er seine Wut jedoch einmal hinaus ließ, flaute sie schnell ab. Um die Situation noch weiter zu komplizieren, wollte sie wohl herausfinden, durch welche Reize seine Explosionen am besten ausgelöst werden konnten.

Endlich brach er das angespannte Schweigen mit einem niedergeschlagen klingenden Seufzen. „Ich vertraue darauf, dass du ein fairer und unparteiischer Richter bist, egal wer vor dir steht.“

Dann denkt das schon mal einer von uns, dachte Desai.

Er stellte den Glasbrocken zurück auf ihrem Tisch. „Nutze deine ganze Urteilskraft. Lass meinen Yeoman wissen, wann du mich sehen musst.“

Reyes drehte sich zur Tür, die sich leise vor ihm teilte und ihn in das leise Murmeln geflüsterter Konferenzen zwischen den Mitgliedern ihres JAG-Büros entließ. Der Commodore ging hinaus, ohne zurück zu sehen. Als sich die Tür schloss, ließ sich Desai in ihren Sessel fallen. Sie stellte sich vor, wie es wohl sein würde, an einem Tisch mit ihrem Liebhaber zu sitzen, und ihm dabei zuzusehen, wie er unter Eid über seine Rolle – wie peripher auch immer – in den Vorgängen berichtete, die zum Tode von mehr als 200 Sternenflotten-Angehörigen geführt hatten. Ich werde diesen Fall hassen, dachte sie.

Auf ihrem Tisch lag die Akte über den Verlust des Raumschiffes Bombay. Im Moment sah sie noch sehr, sehr dünn aus. Ab morgen, wusste sie, würde sich das ändern.

Pennington ließ den Sack auf den Boden fallen. „Ich brauche einen Spind“, sagte er zum Quartiermeister Senior Chief Petty Officer Sozlok. Der dunkelhaarige, vage an einen Affen erinnernde Unteroffizier schien es nicht eilig zu haben, der verzweifelten Bitte des Journalisten nachzukommen.

Sozlok ließ einen Fragebogen auf einem Daten-Pad über den Tresen zu Pennington schlittern. „Füllen Sie das aus.“

Das Formular war lang und es war kompliziert und es war genau das, wofür Pennington in diesem Moment überhaupt keine Zeit hatte. Dennoch war es jetzt wichtig, die Täuschung aufrechtzuerhalten. „Könnten Sie nachsehen, ob Sie Einheiten haben, die groß genug sind, um ein Dutzend Behälter mit loperianischem Reelkot unterzubringen?“

„Reelkot?“ Sozlok sah interessiert auf. „Sie werden Kühleinheiten dafür brauchen.“

„Ja, genau.“ Warum zum Teufel musste ich nur Reelkot sagen? Er trat sich selbst, weil er etwas so ungewöhnliches genommen hatte. Dies sollte eigentlich einer dieser Besuche sein, die man sofort wieder vergaß. Stattdessen hatte er es ihm gerade so interessant gemacht, dass der Kerl morgen bei einigen Drinks irgendjemandem davon erzählen würde – und es vielleicht sogar bei anderer Gelegenheit wiederholte.

Während er damit beschäftigt war, das Formular auszufüllen, klickte sich Sozlok durch mehrere Datenschirme, offensichtlich nach einer Kühleinheit mit ungewöhnlichen Ausmaßen suchend. Es hatte keinen Zweck, das Formular zu fälschen, wusste Pennington. Der Unteroffizier würde ihn um seinen Ausweis bitten, bevor er einen Spind vermietete. Einen Moment lang dachte er darüber nach, wie er wohl am besten die Spuren von seinem Besuch vermeiden könnte, bis er sich daran erinnerte, dass bislang überhaupt nichts verdächtiges an seinem Verhalten war. Die Leute machen das hier die ganze Zeit über, beruhigte er sich. Kein Grund, sich aufzuregen. Komm wieder runter.

Einige Minuten später war Penningtons Formular ausgefüllt und Sozlok hatte anscheinend eine geeignete Einheit für ihn gefunden. „Da haben wir es“, sagte er. „Ebene 49, Sektion 3, Quadrat 2, Einheit 14-Echo.“

„Großartig“, sagte Pennington. Als würde ihm der Gedanke erst jetzt kommen, fügte er hinzu: „Hätten Sie was dagegen, wenn ich es mir erst anschaue, bevor ich es nehme? Sie wissen schon – um sicher zu gehen.“

„Meinetwegen“, sagte Sozlok.

„Nur noch eines: ich habe meine Jacke vergessen und es wird verdammt kalt da drüben sein. Haben Sie welche, die ich ausleihen kann?“

„Wahrscheinlich“, sagte Sozlok, und ging in einen angrenzenden Raum, um dort nach einem Mantel zu suchen.

In dem Moment, in dem Sozlok um die Ecke verschwunden war und seine Schritte leiser wurden, zog sich Pennington auf den Tresen, bis er mitten drauf lag. Er griff nach vorne und drehte den Monitor des Unteroffiziers zu sich. Schnell gab er einige Kommandos in die Tastatur ein. Er wusste, dass er nur wenig Zeit hatte, aber er musste nur herausfinden, welcher Spind Oriana gehört hatte.

Die Benutzerführung war intuitiv und er benötigte nur Sekunden, um an die Information zu kommen. Er prägte sich die Abteilungsnummer ein. Während er seine Erinnerung zum dritten Mal überprüfte, hörte er die näher kommenden Schritte des Unteroffiziers. Er löschte den Bildschirm und drehte den Monitor zurück in seine ursprüngliche Richtung. Dann rutschte er rückwärts vom Tresen herunter und landete sanft auf seinen Füßen. Er stand ruhig und unglaublich vertrauenswürdig aussehend da, als Sozlok zurückkam.

Der behaarte Extraterrestrier händigte Pennington einen sperrigen, pelzigen Parka aus. „Behalten Sie ihn. Er stammt aus dem Fundbüro.“

„Danke.“ Er legte den Mantel über seinen Sack und warf sich beides über die Schulter, während Sozlok eine Schlüsselkarte für ihn codierte.

Er gab die Karte an Pennington und sagte: „Diese Karte ist für den einmaligen Gebrauch bestimmt. Prüfen Sie die Einheit. Wenn Sie sie wollen, eröffnen wir ein Konto für sie.“

„Klingt gut.“ Er steckte den Schlüssel in seine Hosentasche. „Bin gleich zurück.“

„Lassen Sie sich Zeit“, sagte Sozlok und seufzte. „Ich bin die ganze Nacht hier.“ Er zeigte den müden Gesichtsausdruck einer Person, die in einem Job gefangen war, aus dem sie sich noch nicht hatte befreien können.

„Halte durch, Kumpel“, sagte Pennington. „Ich brauche nur einen Augenblick.“

Pennington entfernte sich vom Tresen und ging schnell weg, bevor er sich in einer Gesprächsrunde mit deprimierendem Geplänkel verstricken konnte. Er steuerte rasch den Turbolift an und sagte sich dabei zum hundertsten Mal, dass er nicht dabei war, aus selbstsüchtigen Gründen in Orianas Spind einzubrechen. Wenn ihr Ehemann solche Erinnerungsstücke finden würde, gäbe das ein Desaster, dachte er rational. Es ist schlimm genug zu hören, dass die Ehefrau gestorben ist, aber ein „Oh, ja, Kumpel, sie hat dich auch betrogen.“ würde dem Ganzen noch die Krone aufsetzen.

Während er sich weiterhin den Kühleinheiten näherte, redete er es sich weiter ein. Er erwartete, dass er es jede Minute glauben würde. Eine Stunde. Eine ganze Stunde.

Solange hatte es gebraucht, bis Cervantes Quinn – zerschlagen, blutüberströmt und kriechend wie ein verwundetes Tier – eine Bar erreicht hatte, die ihn trotz seines Aussehens eingelassen hatte. Dass die Leute ihre Köpfe gedreht und bei seinem Anblick erschreckt gekeucht hatten, hatte ihn nicht gestört. Genauso wenig wie er sich erlaubt hatte, länger über den stärker werdenden Verdacht nachzudenken, dass inzwischen mehr von seinem Blut in sein Lieblingshemd gesickert war als noch in seinen Adern floss.

Hand für Hand, mit einer gewaltigen Anstrengung und schwer atmend, zog er sich vom Boden hoch und bestieg, eine vorsichtige Bewegung nach der anderen machend, den ersten freien Barhocker, den er erreichte. Aufrecht sitzend fühlte er das Zerren der Gravitation an seinem Körper. Er setzte sich gerade, leckte das Blut von seinen eigenen Zähnen, schluckte es und krächzte ein einziges Wort: „Tequila.“

Der Barkeeper – ein schwerer, unglaublich schwitzender, schlecht gelaunter Bolianer im mittleren Alter – warf Quinn einen verächtlichen Blick zu. „Hast du Geld dabei?“

Es brauchte einige Sekunden, bis die Frage angekommen war.

Entrüstete Empörung klang aus Quinns sanftem Tonfall. „Ich habe erst letzten Monat meinen Deckel bezahlt.“

„Ja, ich weiß“, erwiderte der Barkeeper. „Du siehst aber so aus, als wärst du gerade unter die Räder gekommen. Ich will dich nicht beleidigen, aber du scheinst mir im Moment kein hohes Kreditrisiko wert zu sein.“

Quinn griff in seine Taschen und kramte eine einzelne Münze nach der anderen heraus. Er warf sie nacheinander auf den Tresen. Ein Kreditchip der Föderation, einige klingonische jiQ und ein halbes Dutzend exotischer Münzen von anderen Planeten lagen schließlich wild durcheinander. Der Barkeeper ergriff sie mit einer einzigen Handbewegung und langte dann nach dem guten Anejo. Er füllte ihn in ein tiefes Glas und Quinn roch das süße Aroma, das ihm vorkam wie Ambrosia auf Tantalus. Der Barkeeper stellte ihm das Glas hin und mit schmerzenden Fingern langte Quinn nach seinem Drink.

Eine Hand packte den Kragen seiner Jacke.

Er hatte gerade genug Zeit, das Wort „Verdammt“ zu denken, aber nicht genug Zeit, es auszusprechen, bevor er aus dem Barhocker gezogen und Richtung Ausgang geschleppt wurde – sein wertvolles und bezahltes Glas Tequila einsam an der Bar zurücklassend, die sich mit jedem Moment weiter entfernte.

Er drehte seinen Kopf, um zu sehen, wer ihm zum zweiten Mal an diesem Abend eine solche Ungerechtigkeit antat und sah in das leidenschaftslose Gesicht von Lieutenant Commander T’Prynn. „Hey“, sagte er, vor Schmerz und losen Zähnen kaum zu verstehen. „Ich bin nicht so leicht zu haben, müssen Sie wissen. Sie müssen schon mehr um mich werben.“

„Seien Sie still“, sagte sie und er konnte spüren, dass sie es ernst meinte. „Wir werden uns privat unterhalten. Bis dahin würde ich es bevorzugen, wenn Sie überhaupt nichts sagen.“

„Kann ich zumindest alleine gehen?“

T’Prynn stoppte, sah ihn an und ließ seinen Kragen los.

Er brach sofort zusammen.

„Okay“, sagte er. „Schleppen ist schon in Ordnung.“

In Orianas Spind einzubrechen, stellte sich als schwieriger heraus, als Pennington erwartet hatte. Das gelöste Panel der Türkontrolle schwang an einem einsamen duotronischen Kabel. Mit schwitzigen Fingern führte er die Dietrich-Werkzeuge durch das Gewühl von Drähten, Chips und Kondensatoren. Er achtete darauf, nicht den Sicherheitsalarm auszulösen und deaktivierte den Notfall-Schließmechanismus der Tür.

Es hatte eine Weile gebraucht, bis er diese weniger respektablen Fähigkeiten einsetzen musste, die er von Unez – seinem schottischen Journalismus-Mentor in Edinburgh – erlernt hatte. Während er sich durch das Schloss arbeitete, dachte er an einen Zwischenfall vor einigen Jahren, als Unez hämisch gekichert hatte, während Pennington an dem magnetischen Bolzen einer altersschwachen Tür im Nebeneingang eines alten Gebäudes herumgefummelt hatte. Diese Art der Kritik war entschieden unkonstruktiv, aber nichtsdestotrotz effektiv: Pennington hatte geschworen, sich niemals wieder eine solche Peinlichkeit zu leisten.

Der letzte Verschlussmechanismus öffnete sich mit einem leisen Klacken.

Er nahm seinen Seesack und öffnete die Tür, die nach außen aufschwang und einen Stoß schaler Luft freiließ. Der Spind war ungefähr 2 m hoch und so breit wie die Tür. An der Decke ging automatisch ein Licht an und ermöglichte einen oberflächlichen Blick. Der Spind war nur etwas tiefer als er hineinreichen konnte, ohne sich über die vorderste Reihe von gestapelten Plastikcontainern zu lehnen.

Wie ein Dockarbeiter schleppte er die Boxen aus dem Spind und öffnete sie nacheinander. Er durchstöberte rasch ihren Inhalt und griff nach den Dingen, die auf eine Verbindung zwischen ihm und Oriana hinweisen konnten. Eine Fotografie von ihnen, die er mit seinem FNS-Rekorder aufgenommen hatte. Einige handschriftliche Notizen mit eher trivialen Inhalten – „bin auf einen Kaffee aus“ oder „hab dich heute Morgen vermisst“ oder „ich habe das hier gesehen und an dich gedacht“ – die er für sie hinterlassen hatte, wenn ihre Termine trotz Planung nicht zusammengelegt werden konnten. Der erste Blumenstrauß, den er ihr jemals geschenkt hatte, verwelkt und in einen Kegel aus zartem Papier eingewickelt. Und schließlich ein Stapel seiner leidenschaftlichen Briefe, die ihm dabei behilflich waren, um sie zu werben.

Er stopfte alles in seinen Sack und knüpfte ihn zu. War er noch schlaff und halb gefüllt, als er hier angekommen war, war er nun absolut voll. Nachdem er alle Boxen wieder verschlossen und sie zurück an ihre Plätze gestellt hatte, warf er die Tür zu. Sie schloss sich nur langsam, weil ihre hydraulischen Scharniere darauf eingestellt waren, ein Zuschlagen zu verhindern. Als sich die Tür dem Pfosten nährte, wurde sie langsamer, kroch nur noch vorwärts und wurde plötzlich von den magnetischen Bolzen zugezogen. Summende und klickende Geräusche überlappten sich für einige Sekunden, während der automatische Schließmechanismus die schwere, graue Metalltüre sicherte.

Nachdem er das Panel der Türkontrolle repariert hatte, warf sich Pennington den Sack stöhnend über seine Schulter und ging langsam von Orianas Spind fort, während er nach der nächstgelegenen Klappe eines Müllschluckers suchte. Diese gesamte Sektion der Station roch nach Mechanik, nach Hydraulik und Ozon. In der Eile, die Station betriebsbereit zu machen, waren einige der weniger im Rampenlicht stehenden Gegenden, wie diese hier, schnell zusammen gezimmert worden und entsprachen noch immer nicht den Sternenflotten-Standards. Einige Lichter flackerten, Interkoms knisterten oder waren bereits ausgefallen, das Belüftungssystem polterte konstant und füllte die Gänge mit einem gleichmäßigen Rauschen.

Dennoch war er dankbar für das Röhren der Ventilatoren und für seine weich besohlten Schuhe, die es ihm ermöglichten, fast ohne einen Laut zu verursachen zu schleichen. Das letzte, was er heute Nacht erleben wollte, war in jemandem hinein zu laufen, der ihn fragte, was er in der Tasche hatte.

Er durchstöberte einige Minuten in einem zufälligen Suchmuster die Gänge und verschnaufte von Zeit zu Zeit, während er aufmerksam horchte, ob er Gesellschaft bekam. Er schaute vorsichtig um jede Ecke, um sicher zu gehen, dass er nicht versehentlich in jemandem hinein lief. Dann sah er einen kurzen, abgelegenen und kaum beleuchteten Korridor und entdeckte dort endlich einen Müllschlucker, der groß genug war, seinen Sack aufzunehmen. Oder eine Leiche, schlugen seine zynischen Reporterinstinkte vor.

Er betrat den Korridor in dem Moment, als er die Schritte hörte – zusammen mit einem trockenen schabenden Geräusch – die sich von der entfernt gelegenen Ecke aus näherten. Er duckte sich und eilte schnell den Weg zurück, den er gekommen war, hielt dabei seinen Sack hoch, weil er befürchtete, dass etwas darin ein Geräusch verursachen oder gegen einen anderen Gegenstand stoßen könnte. Er konzentrierte sich darauf, flach zu atmen, sich zu beruhigen und still zu bleiben.

Schnelle Schritte hallten im Gang und verklangen.

Die Stimme einer Frau. „Dies ist ein geeigneter Ort für unser Gespräch.“ Sie sprach mit der kalten Präzision einer Vulkanierin.

„Ich hoffe, dass das Essen besser ist als das Ambiente“, sagte ein Mann mit einer Stimme, die einen seltsamen und schwer bestimmbaren nordamerikanischen Akzent hatte. Penningtons Neugier triumphierte über seine Vorsicht. Langsam lehnte er sich zur Seite und drehte seinen Kopf, um einen Blick auf die Leute im Korridor zu werfen. Lieutenant Commander T’Prynn kannte er von ihren gelegentlichen spontanen Darbietungen im Manóns. Ein zerschrammtes, blutiges Wrack von einem Mann saß auf dem Boden vor ihr. Er hatte den Mann schon mal auf der Station gesehen, aber bislang nicht kennen gelernt.

T’Prynn stand über dem Mann in einer entspannten Pose, ihre rauchig-süße Stimme klang völlig emotionslos. „Wer hat sie nach Ravanar geschickt?“

„Wohin?“

„Zwingen Sie mich nicht, mich zu wiederholen, Quinn.“

Der Mann griff nach oben, bekam einen horizontalen Vorsprung in der Mitte der Wand zu fassen und zog sich selbst wieder auf die Beine. „Warum fragen Sie mich überhaupt? Sie klingen so, als wüssten Sie die Antwort bereits.“

„Es ist ebenso zulässig, Fragen zu stellen, um sich eventuelle Fakten bestätigen zu lassen, wie auch, um an neue Daten zu gelangen“, sagte T’Prynn. Sie neigte ihren Kopf leicht zu einer Seite und hob eine Augenbraue. Ihre Stimme blieb die ganze Zeit über unmenschlich neutral. „Sie wurden nach Ravanar geschickt, um etwas zu stehlen, korrekt?“

Er sagte lächelnd: „Sie haben wunderschöne Augenbrauen.“

„Und sie würden sehr leicht in diesen Schacht der Müllverbrennungsanlage passen.“

„Whoa!“ Quinn hob die Hände. „Ich glaube, sie reagieren gerade ein wenig über …“

„Ihr Verhalten führte zu dem Verlust eines Raumschiffes und dem Tod von hunderten von Sternenflotten-Angehörigen, Mr. Quinn.“

Während er um die Ecke lauschte, fühlte Pennington, wie sich sein Puls beschleunigte. Im Korridor sagte Quinn nichts mehr, sein Gesichtsausdruck wechselte von frecher Teilnahmslosigkeit zu einem, der Schock und Schuld ausdrückte. Er hörte auf, sich gegen ihren Griff zu wehren und sie ließ ihn los.

Langsam fand Quinn wieder Worte. „Die Bombay …?“

„Ja, Mr. Quinn“, sagte T’Prynn. „Die Bombay ging im Orbit von Ravanar verloren, sie wurde zerstört, während sie den Ersatz für die Komponente lieferte, die Sie während ihres vergeblichen Raubzuges zerstörten.“

„Das Sensorengitter“, sagte er mit leiserer Stimme als zuvor, so dass Pennington noch angestrengter lauschen musste.

„Korrekt“, sagte T’Prynn.

„Sie müssen mir glauben, ich wusste nicht, dass es eine Sternenflotten-Basis war. Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich niemals den Job angenommen.“

„Also geben sie zu, dass Sie angeheuert wurden?“

Quinn erstarrte und sah plötzlich aus wie ein Politiker, der gerade einen schweren Fehler während einer Live-Übertragung gemacht hatte. „Ich bin kein Verräter.“

„Ich würde das auch nicht von Ihnen erwarten“, sagte T’Prynn. „Schließlich ist Mr. Ganz ein …“ Sie betrachtete Quinns mitgenommene Gestalt und beendete dann ihren Satz: „… recht unversöhnlicher Arbeitgeber.“

„Hey, Lady, ich bin nur ein einfacher, rechtmäßiger Erzsucher.“

Sie beugte sich vor, als ob sie ihn vor Mitgefühl berühren wollte und drückte dann leicht mit ihrer Fingerspitze an sein Schlüsselbein.

Er schrie bei ihrer Berührung auf, krümmte sich und zog eine Grimasse der Agonie. Als er auf die Knie brach, ließ sie ihre Fingerspitze, wo sie war. Er versuchte verzweifelt, ihre Hand wegzuziehen, aber schien nicht in der Lage zu sein, seine Arme weit genug am Ellenbogen oder den Schultergelenken zu beugen, um T’Prynns Arm zu erreichen. Es war eine der bizarrsten und einschüchternsten Dinge, die Pennington jemals einen Vulkanier hatte tun sehen.

„Die vulkanische Kampfsportlehre von V’Shan beinhaltet eine umfassende Studie von Druckpunkten und ihren Effekt auf das zentrale Nervensystem.“ In ihrer Stimme war kein Hinweis auf Anstrengung oder Mitgefühl. „Ich habe keine Zeit für ihre Lügen, Mr. Quinn. Ich bin mir wohl bewusst, dass sie als ein ‚verdeckter Vermittler’ in den Diensten von Mr. Ganz stehen. Es zu leugnen, wäre vielleicht eine brauchbare Strategie vor einem Gericht, im Moment dient sie nur dazu, ihr derzeitiges Dilemma zu verlängern. Verstehen Sie das?“ Quinn nickte wild, seine Kiefer waren zu fest aufeinander gepresst, als dass er hätte antworten können. T’Prynn nahm ihren zarten Finger von Quinns Körper. Er sackte erleichtert zu Boden. Sie fuhr fort. „Ich kann Ihre Entschuldigungen nicht gebrauchen, noch bin ich daran interessiert, Ihre Aktivitäten zu unterbinden.“ Mit langsamer Eleganz nahm sie sein Kinn in ihre Hand und richtete seinen Blick aufwärts. „Aber ich kann Ihren Zugang in die Organisation von Mr. Ganz gebrauchen, und dass Sie an bestimmte Orte gehen können, ohne Verdacht zu erregen.“

„Lady, kennen Sie das Sprichwort ‚Ein Mann kann keinen zwei Herren dienen’?“

„Ein logischer Gedanke“, sagte T’Prynn. „Aber irrelevant für unsere Konversation.“

„Ich denke, es ist verdammt relevant.“ Quinn drückte sich rückwärts an der Wand hoch. „Ich habe einen Boss.“

„Ich ziehe es vor, mich als Ihren … Puppenspieler … zu betrachten.“

In seiner dunklen Ecke schüttelte Pennington den Kopf aus Mitleid für den armen Quinn. Meine Güte, ist der Bursche langsam.

Plötzlich verstand Quinn, was T’Prynn meinte. „Nein, nein, nein, nein, nein.“

„Mr. Quinn, Sie schulden der Sternenflotte etwas, und den Menschen, deren Leben durch ihre Einmischung ausgelöscht wurden. Sie gefährdeten einen geheimen Horchposten, der die Bewegungen von klingonischen Schiffen in diesem Sektor überwachte. Sie können entweder Ihre Verantwortung akzeptieren und Ihre Schuld mit Ihren Diensten bezahlen …“ Ihre Augen wanderten zu dem Schacht des Müllschluckers.

Quinn antwortete mit einem finsteren Blick, der mürrisch von Aufgabe kündete. „Wo fangen wir an?“

T’Prynn gab ihm einen Kreditchip der Föderation. „Genehmigen Sie sich einen Drink. Genehmigen Sie sich mehrere. Wenn ich Sie brauche, werde ich es Ihnen sagen.“

Quinn nahm den Chip, steckte ihn ein und hinkte davon, ohne ein weiteres Wort zu verlieren. Die vulkanische Frau blieb für einige Sekunden stehen. Pennington beobachtete sie weiter. Als sie sich in seine Richtung drehte, zog er den Kopf ein und versteckte sich. Ungefähr eine Minute, nachdem Quinn gegangen war, hörte Pennington, wie T’Prynns Schritte langsam verklangen, als sie sich auf dem Weg zurück in das Innere der Station machte.

Was zum Teufel habe ich da gerade gehört? Er ließ seinen Sack fallen, griff sein Daten-Pad von seinem Gürtel und machte sich eilig Notizen. Quinn. T’Prynn. Bombay. Ravanar. Horchposten. Er starrte auf die Wörter, dann fügte er weitere Begriffe hinzu: Sensorengitter. Ganz. Diebstahl. Erpressung. Vertuschung.

Das war die Sorte eines glücklichen Zufalls, von der jeder investigative Reporter träumte … und exakt die Art einer Sensationsstory, die sein Redakteur niemals drucken würde, ohne nicht mindestens Bestätigungen von zwei anderen Quellen zu haben. Wenn ich diesen Typen Quinn dazu bewegen könnte, zu reden… sofort verwarf er diese Idee. Das ist zu gewagt, er hat viel zu verlieren … und T’Prynn wird nicht reden. Aber wenn die Bombayhoch geheimes Ausrüstungsmaterial nach Ravanar transportiert hat, muss in der Frachtabteilung der Station jemand in der Lage sein, das zu bestätigen. Er machte eine Notiz, um diesem Gedanken zu folgen. Damit kann man anfangen.

Er steckte das Daten-Pad weg und warf seinen Sack über die Schulter. Ein scharfes Stechen durchzog sein Schulterblatt, als er die schwere Tasche zu dem Müllschlucker trug. Er setzte sie ab und hatte plötzlich Zweifel. Vielleicht könnte ich meinen eigenen Spind mieten und all dieses Zeug behalten … dann stellte er sich vor, wie ein absolut übertriebener Bericht seines Todes zu diesem Sack führen würde, der voll von romantischen Erinnerungen an seine tote Geliebte war, die allesamt seiner Frau Lora übergeben würden.

Pennington öffnete die Luke des Müllschluckers, nahm den Sack und warf ihn in den dunklen, abwärts führenden Kanal, der die Tasche mit Leichtigkeit schluckte. Er zählte die Sekunden, bis er ein fernes metallisches Echo des Aufschlags vernahm und verabschiedete sich schweigend von den Erinnerungen an Oriana.

Dann schloss er die Luke und schwor sich, die ganze Wahrheit über ihren Tod herauszufinden und wer dafür verantwortlich war.

Kapitel 11

„Würde sich jemand von Ihnen die Mühe machen, mir das zu erklären“, brüllte Jetanien. „Wie kann ich das als irgendetwas anderes als eine absolute Katastrophe ansehen?“

Nachdem er beschlossen hatte, dass wenn er keinen Schlaf bekam, auch niemand anders schlafen musste, hatte Reyes Jetanien und T’Prynn nach seinem Treffen mit Desai in sein Büro geladen. Er konnte sich nicht erinnern, den Botschafter jemals in größerem Zorn erlebt zu haben. „Katastrophe ist ein hartes Wort“, sagte Reyes. „Dies ist mehr eine Komplikation.“

„Exzellent“, sagte Jetanien. „Nichts behebt einen schweren Sicherheitsverstoß mehr als eine leere Worthülse.“

„Der Commodore hat recht“, sagte T’Prynn. Es ärgerte Reyes, dass sie auch noch mitten in der Nacht ausgeruht, frisch und wachsam aussah. „Captain Desais Nachforschungen sind, obwohl sie ungelegen kommen, wohl kaum eine unüberwindliche Schwierigkeit.“

Reyes starrte sowohl T’Prynn als auch Jetanien mit einem Ausdruck von wachsendem Unverständnis an. „Warum sprechen sie zwei eigentlich immer so, als würden sie nach Worten bezahlt?“ Keiner der beiden reagierte sichtbar auf diesen Kommentar. Er fuhr fort. „Ja, Botschafter, dies ist eine schlimme Situation. Aber, wie die Lady schon sagte, wir haben den Deckel drauf.“

„Es liegt in der Natur von Untersuchungsausschüssen, dass sie sich ausdehnen“, sagte Jetanien. „Das JAG-Büro ist nicht dafür bekannt, oberflächliche Nachforschungen durchgehen zu lassen. Wenn sich die Fragen nach der Mission der Bombay oder nach dem wahren Zweck der Kolonie auf Ravanar zuspitzen …“

„… dann wissen wir, dass es Zeit für eine Schadensbehebung ist“, erwiderte Reyes.

„Nachdem sie die Zeugen vorgeladen und vereidigt haben“, sagte T’Prynn, „könnte es zu spät sein, ihre Ergebnisse einzugrenzen.“

„Also, worüber sprechen wir dann? Die Ermittlungen konkret zu beeinträchtigen?“

„Nein, Sir“, sagte T’Prynn. „Es ist noch zu früh, sich in Gegenspionage-Taktiken zu flüchten. Bei diesem Stand der Ermittlungen könnte das mehr belastendes Material produzieren als verbergen.“

„Begriffen. Aber Captain Desai …“ Der Türsummer meldete sich und unterbrach die Unterhaltung. Reyes öffnete die Tür mit einem Schalter auf seinem Schreibtisch.

Sein braunhaariger Yeoman der Gamma-Schicht, Fähnrich Suzie Finneran, trat ein und trug ein Tablett, auf dem drei Getränke standen: ein großer Becher mit gesüßtem Kaffee für Reyes, eine dampfende Tasse Tee für T’Prynn und eine unförmige Schale, die eine trübe Brühe beinhaltete. Letztere füllte den Raum mit einem Geruch, der Reyes an den Eimer mit Muscheln erinnerte, die er einst in der Nachmittagssonne vergessen hatte, als er als Kind zum ersten Mal mit seinen Eltern Urlaub auf der Erde machte. Finneran stellte das Tablett auf Reyes’ Schreibtisch. Der Commodore unterdrückte einen trockenen Würgereflex.

Als der Yeoman das Büro verlassen hatte, wurde der Gestank von Jetaniens Suppe zu viel für Reyes, der seinen eigenen Kaffee zur Seite stellte. Er hatte geglaubt, dass er ihn brauchen würde, um wach zu bleiben, während die wenigen Stunden bis zum Start der Alpha-Schicht unerbittlich verstrichen, aber Jetaniens stechendes Frühstücksgebräu gab ihm einen größeren Kick als Riechsalz.

Die Tür schloss sich und Reyes fuhr dort fort, wo er stehen geblieben war. „Captain Desai könnte uns ziemlich in die Enge treiben, wenn sie uns zu hart bedrängt. Unglücklicherweise können wir sie nicht bitten, es zu lassen.“

„Dem stimme ich zu“, sagte T’Prynn. „Das würde zusätzlichen Verdacht erregen.“

„Wir müssen außerdem ein Schiff für Nachforschungen aussenden, das nach Überlebenden suchen und überprüfen soll, was von der Kolonie übrig geblieben ist“, sagte Reyes.

„Die Standardprozedur schreibt vor, das Nächstliegende zu schicken. Im Moment, während die Endeavour und die Sagittarius immer noch im Einsatz sind, wäre das die Enterprise, aber ich würde sie lieber nicht hier hineinziehen.“

Jetanien hob die Schüssel an sein schnabelartiges Maul, goss etwas in seinen Schlund und schlürfte laut und genüsslich. Reyes wartete geduldig, dass der Diplomat seinen Snack hinunter schlang. Als er die Schüssel von seinem Gesicht nahm, starrte Jetanien Reyes an, und bemerkte dann irritiert, dass T’Prynn ihn ebenfalls ansah. „Ich bitte tausendmal um Entschuldigung, wenn ich Ihre Tischmanieren beleidigt haben sollte.“

„Ich habe lediglich auf ihre nächste Bemerkung gewartet“, sagte T’Prynn.

Reyes fügte hinzu: „Mich beeindruckt es einfach, dass Sie dabei nichts verschütteten.“

Jetanien stellte die Schüssel brüsk auf Reyes’ Schreibtisch. Sein Blick wirkte finster, obwohl sich kein einziger seiner lederartigen, dunkelgrünen Gesichtszüge im Geringsten veränderte. Großartig, meckerte Reyes im Stillen. Genau da wo ich diese Schüssel voll mit Abwasser haben wollte – noch näher bei mir.

Der Botschafter streckte sich zu seiner vollen, imposanten Größe. „Wenn wir die Sorge haben, dass Captain Desai unbeabsichtigt unsere Operation aufdecken wird, warum weihen wir sie nicht ein? Sicherlich wird sie die Reichweite …“

Reyes schnitt ihm das Wort ab. „Weil sie nicht die Sicherheitsfreigabe hat“, sagte er. „Der einzige Grund, warum Xiong von diesem Projekt weiß, ist der, dass wir ihn brauchen.“

Jetanien hob die Arme und packte die Kanten seiner Soutane. „Wie sollen wir also fortfahren?“ Reyes erkannte die Geste als eines von Jetaniens eher subtilen Zeichen von Frustration. Wenn und falls er lernte, mehr von der Körpersprache des Chelonen aufzunehmen, wollte er Jetanien einladen, ihm, Fisher und Cannella beim Poker Gesellschaft zu leisten.

„Es hängt davon ab, wie verwundbar wir sind“, sagte Reyes. „Was wird Desai finden, wenn sie gräbt?“

„Sehr wenig“, sagte T’Prynn. „Die Übertragungen zwischen dem Außenposten und uns waren alle gut verschlüsselt. Die Frachtliste der Bombay und unsere Lieferscheine weisen keinen Hinweis auf geheime Technologie auf. Und die Besatzung der Bombay hatte keine Ahnung von unserer wahren Mission und konnte sie darum nicht offenbaren.“

„Verwundbarkeit im rechtlichen Sinne hängt von unserer Schuld ab, Commodore“, ergänzte Jetanien. „Solange sie nicht nachlässig oder mit Vorsatz böswillig gehandelt haben, gibt es keinen Grund anzunehmen, dass Captain Desai ein weiteres Motiv mit ihrem Ausschuss verfolgen wird, außer dem den genauen Grund der Zerstörung der Bombay herauszufinden.“

„Das könnte ganz andere Probleme verursachen“, sagte Reyes.

„Wenn sie sich damit auf die potentiellen politischen Konsequenzen beziehen“, sagte Jetanien, „dann überlassen Sie das mir und meinen Mitarbeitern. Wenn es nötig sein sollte, kann ich Schritte unternehmen, um die Ergebnisse des Ausschusses aus Gründen der nationalen Sicherheit unter Verschluss zu halten, vorausgesetzt, Desai deckt keine kriminellen Machenschaften auf.“

„Mit anderen Worten, solange ich ihr keinen Grund gebe, mich vor ein Militärgericht zu stellen, denken Sie, dass wir die Sache totschweigen können.“

„Möglich“, sagte Jetanien. „Jetzt sollten wir erst einmal den etablierten Protokollen folgen. Schicken Sie die Enterprise.“

Reyes wandte sich an T’Prynn. „Stimmen Sie dem zu?“

„Es scheint im Moment die klügste Wahl zu sein, Sir.“

„Na gut“, sagte er. „Wir werden Xiong mit der Enterprise zu der Kolonie schicken, während wir das hier aussitzen. Die Besprechung wird vertagt.“ Seine zwei Besucher wandten sich zum Verlassen des Raumes. Er wollte einen beruhigenden, tiefen Atemzug nehmen, als ihm ein starker Schwefelgeruch in die Nase stach. „Eure Exzellenz“, sagte er. Jetanien drehte sich zu Reyes um, der widerstrebend die klamme, amöbenförmige Schüssel des Botschafters mit dem morastigen Eintopf hoch hob. „Nehmen Sie das mit … bitte.“

Kapitel 12

Weniger als eine Stunde, nachdem er Reyes’ Büro verlassen hatte, beobachtete Jetanien, wie die Sondergesandte der Föderation, Akeylah Karumé, ihre vierte Tasse Kaffee in 2 Minuten herunter stürzte. Sie sammelte ihren Mut und schärfte ihre Konzentration, um sich für die Begegnung mit der klingonischen Delegation zu wappnen. Die große, hell gekleidete menschliche Frau trank das koffeinhaltige Getränk so schwarz, wie auch ihre eigene Haut war, und sie hatte den Zucker, den der Yeoman ihr angeboten hatte, mit Ironie zurückgewiesen: „Nein, danke, ich bin selbst süß genug.“

Karumé starrte die Tür zum Konferenzraum an. Jetanien sorgte sich ein wenig, dass sie vielleicht noch nicht bereit für die einschüchternde Aufgabe war, als Mittelsmann für die listigen und aggressiven Klingonen zu dienen. „Achten Sie auf Ihre Formulierungen“, sagte er. „Ich möchte einen Eindruck davon bekommen, was sie über die Zerstörung der Bombay wissen. Lassen Sie sich nicht abschrecken, wenn sie rüde mit Ihnen sprechen oder eine Bemerkung über Ihr Geschlecht verlieren. Versuchen Sie vielmehr, sie aus der Reserve zu locken.“

Sie sah Jetanien an, während sie ihre Kaffeetasse einem Assistenten reichte. „Vielleicht möchten Sie lieber selbst mit ihnen sprechen, Botschafter?“

„Danke“, erwiderte er trocken. „Ich kann nicht an jeder Unterredung teilnehmen. Darum habe ich einen Stab – damit ich delegieren kann. Jetzt, nachdem Lugok unbedingt Mr. Meyer abstechen musste, liegt es an Ihnen, für die Föderation zu sprechen.“

„Ganz wie Sie wollen“, sagte Karumé, „dann geben Sie mir noch einen Moment.“

„Wann immer Sie fertig sind, Ms. Karumé.“

Sie schloss ihre Augen und stand schweigend da, ganz in einer gedankenreinigenden Meditation versunken. Weil er es ebenfalls nicht eilig hatte, Lugok zu begegnen, wartete Jetanien in geduldiger Stille.

Normalerweise hätte dieses Treffen zu einer vernünftigeren Zeit am Morgen stattgefunden, aber Jetanien wollte, dass Kirk und die Crew der Enterprise soviel zuverlässige Informationen wie möglich erhielten, bevor sie in einigen Stunden ausliefen. Dann aber hatte er vor Kurzem herausgefunden, dass die Terminpläne der Klingonen derart von denen der meisten Stationseinwohner abwichen, dass diese eilig einberufene Besprechung weniger eine Unbequemlichkeit für sie darstellte als vielmehr für Jetanien und seinen Stab.

„Ich bin jetzt bereit“, sagte Karumé. Sie machte drei Schritte auf die Tür zu, hielt dann an und sah zurück zu Jetanien, der aufgestanden und ihr gefolgt war. „Hatten Sie nicht gesagt, dass Sie nicht an jeder Unterredung teilnehmen können?“

„Kann ich auch nicht“, erwiderte Jetanien. „Aber ich plane durchaus, an dieser teilzunehmen.“

Sie kniff die Augen zusammen. „Wer leitet diese Besprechung – Sie oder ich?“

„Das machen Sie.“

„Fein. In diesem Fall unterbrechen Sie mich nicht in diesem Zimmer. Sie widersprechen mir nicht und untergraben nicht meine Autorität als Gesprächspartner der Föderation. Wenn ich für die Klingonen glaubwürdig sein soll, muss ich wirkliche Autorität besitzen, nicht bloß den Anschein davon.“

„Sehr vernünftig“, sagte Jetanien. „Lassen Sie uns gehen.“

„Folgen Sie mir“, sagte sie, nährte sich erneut der Tür und stürzte geradezu hindurch.

Als er in den Raum eintrat, war Karumé bereits halb am Konferenztisch.

Lugok, dessen dicke Wampe seine schwarz graue Uniform und metallische Schärpe sichtbar spannte, erhob sich schnell von seinem Stuhl. Ein breites Grinsen erhellte sein dunkles Gesicht. „Botschafter, ihre Konkubine ist ziemlich unhöflich! Sie hat noch nicht einmal gewartet, bis …“ Mit dem Rücken ihrer Hand schlug ihn Karumé ins Gesicht und brachte ihn zum Schweigen. Der Schlag überraschte den Klingonen und warf ihn rückwärts auf den Tisch. Karumé hatte ihre Hand bereits an seiner Kehle, bevor er sich richtig orientieren konnte.

„Ich bin die Föderationsgesandte Karumé“, herrschte sie ihn an. „Sie sprechen zu mir. Ich erlaube Botschafter Jetanien aus reiner Höflichkeit, dieses Treffen verfolgen zu dürfen.“

Jetanien wollte gerade dazwischen gehen und darauf hinweisen, dass Karumé nicht in der Position war, ihm die Erlaubnis für irgendetwas zu gewähren oder zu verweigern, als er sich an sein Versprechen erinnerte, dass er vor der Tür gegeben hatte. Er blieb stehen und, anstatt zum Tisch zu gehen, verweilte er stattdessen an der Wand neben der Tür, um aus einer respektvollen Distanz zuzusehen und zuzuhören.

Lugok erholte sich von seiner Überraschung und griff nach Karumés Hand.

„Sie haben Feuer … für einen Menschen“, sagte er und löste ihre Finger einen nach dem anderen von seiner Kehle. Dann verdrehte er ihr Handgelenk und zog ihr den rechten Arm über ihren Kopf. „Aber Ihre Hände sind schwach.“

Sie grinste ihn unerschrocken an. „Vielleicht. Aber sie sind schnell.“ Jetanien sah nur ein metallisches Blitzen und erkannte dann, dass Karumé in ihrer linken Hand Lugoks d’k tahg hielt. Sie presste ihn mit der Klinge voran in den Schritt des Klingonen.

Sie starrte weiter in Lugoks Gesicht, als er hinab sah und seine Zwangslage betrachtete. „Erkennen Sie ihn wieder?“

Jetanien schalt sich selbst, dass er nicht daran gedacht hatte, Karumé vor dem Treffen danach zu fragen, ob sie eventuell bewaffnet war.

Die anderen beiden Klingonen im Raum – ein Attaché namens Kulor und ein Leibwächter namens Turag – machten keinerlei Anstalten, Lugok zu helfen. Sie betrachteten den Dolch, der sich an die Genitalien ihres Bosses drückte und glucksten erheitert.

Lugok begriff seine delikate Situation, nahm den Augenkontakt mit Karumé wieder auf und ließ ihre Hand los. Dann lächelte er. „Es ist mir eine Ehre, Sie kennen zu lernen … Gesandte Karumé.“

Karumé nahm die Klinge aus dem Schritt des klingonischen Botschafters, legte sie in ihre Handfläche und bot ihm das Messer mit dem Griff zuerst an. „Die Ehre ist ganz auf meiner Seite, Botschafter Lugok, Sohn von Breg.“ Er nahm den Dolch von ihr an und steckte ihn in seinen Stiefel. Sie zeigte auf den schwarzen Tisch mit der spiegelnden Oberfläche und die beiden Diplomaten setzten sich in nebeneinander gelegene Stühle, die sie einander zu drehten.

Lugok fläzte sich ihn seinen. „Warum haben sie um diese Besprechung gebeten?“

„Unser Raumschiff Bombay wurde gestern zerstört“, erwiderte sie.

„Ja“, sagte Lugok mit einem Grinsen. „Wir haben davon gehört.“

„Haben Sie es zerstört?“

Er lachte. „Nein, aber wir applaudieren denen, die es taten.“

„Wissen Sie, wer unser Schiff zerstört hat?“

Lugoks Belustigung verwandelte sich jetzt schnell in Langeweile. „Nein.“

„Ich danke Ihnen, Botschafter“, sagte Karumé. Sie erhob sich. „Ich freue mich auf unser nächstes Treffen.“

Auch Lugok stand auf, sah ihr tief in die Augen und erschuf trotz seiner Masse eine recht bedrohlich wirkende Aura. „Genauso wie ich“, sagte er. „Danke, dass Sie mir meinen Dolch zurückgebracht haben.“ Er ging an ihr vorbei auf die Tür am anderen Ende des Raums zu, die der Tür gegenüber lag, durch die sie und Jetanien eingetreten waren. Er ging mit langen, schnellen Schritten und sein Attaché und sein Bodyguard folgten ihm dicht dahinter.

Die Tür schloss sich nur einen Moment später und ließ Karumé und Jetanien alleine im Konferenzraum. Sie wandte sich an ihn. „Die Klingonen haben die Bombay nicht zerstört.“

Jetanien blieb skeptisch. „Und die Basis für ihre Schlussfolgerungen ist was genau, Miss Karumé?“

„Weil Lugok es gesagt hat.“

„Ich verstehe“, sagte Jetanien. „Erlauben Sie mir, Ihnen meinen höchsten Dank dafür auszusprechen, dass ich diesem Austausch folgen durfte. Wie sonst hätte ich lernen können, dass unser aggressivster und unerbittlichster Feind im bekannten Universum gleichzeitig auch unsere glaubwürdigste Quelle für Geheimdienstinformationen ist? Sehr erbauend, Miss Karumé.“

„Klingonen sind stolz auf ihre Kriegstreiberei“, sagte Karumé. „Wenn sie eines unserer Schiffe in einer offenen Schlacht bezwungen hätten, würden sie von einem Ende der Galaxie zum anderen darüber frohlocken.“

„Es sei denn, sie planen, die Raumschiff-Unterstützung von Vanguard zu zerstören, um einen Angriff auf die Station selbst vorbereiten zu können“, sagte Jetanien. „In diesem Fall wäre es besser, unsere Schiffe heimlich zu neutralisieren, um Vergeltungsmaßnahmen zu vermeiden, bevor sie Vanguard erobern.“

Karumé schüttelte mit dem Kopf. „Klingonen sind listig, ja, aber sie sind nicht subtil. Wenn sie angreifen wollen, greifen sie auch an. Mit ganzer Kraft – und in aller Öffentlichkeit. Was mit der Bombay passiert ist, ist nicht ihr Stil.“

„Vielleicht.“ Er ging auf die Tür zu, durch die er und Karumé eingetreten waren und sagte: „Ich vertraue darauf, dass Sie nicht die Absicht haben, alle ihre Unterredungen mit gezücktem Messer zu führen?“

„Natürlich nicht“, sagte sie und folgte ihm nach draußen. „Lugok wird sich nicht zweimal überraschen lassen. Ich muss beim nächsten Mal meine Taktik ändern.“

„Mit einem Phaser, nehme ich an?“

„Genau genommen mit einem tiefen Dekoltee. Gefahr und Reiz sind in der männlichen klingonischen Psyche auf eine sehr seltsame Weise miteinander verbunden.“

Wo ein Mensch vielleicht geseufzt hätte, stöhnte Jetanien. „Bitte fangen Sie keine Affäre mit ihm an.“

„Wow“, sagte sie. „Sie verstehen wirklich nichts von klingonischer Politik, oder?“

Sandesjo saß im Speisesaal und stocherte in ihrem Frühstück herum, das aus Rührei mit Bratkartoffeln und Toast mit Marmelade bestand. Alles ekelte sie an. Das Aroma, die Farben, die Tatsache dass die Zubereitung den ganzen Geschmack verdorben hatte – sie war überzeugt davon, dass niemand im Universum eine Mahlzeit so sehr ruinieren konnte, wie die Menschen. Selbst ihr Kaffee war zu schwach. Um aber den Anschein aufrechtzuerhalten, zwang sie sich zu essen und tat so, als würde es ihr schmecken. Später, bevor sie mit Arbeit überlastet sein würde, würde sie im Waschraum heimlich ein paar tuQloS-Pillen schlucken, die ihrem Körper dabei helfen sollten, das menschliche Essen zu vertragen, das sie gezwungen war, zu sich zu nehmen.

Die meisten Stühle an ihrem Tisch waren leer. Normalerweise waren die Kantinen und Speisesäle in der Zeit zwischen den Schichtwechseln und während der Mittagspausen überfüllt. Aber an diesem Morgen war der große Speisesaal auf Ebene 17 fast ausgestorben.

Das letzte Mal, dass Sandesjo während der Hauptspeisezeit so viele freie Stühle gesehen hatte, war während der ersten Wochen gewesen. Damals mussten die Techniker nach einem langen Aufstieg aus den Eingeweiden der Station ständig nach freien Plätzen Ausschau halten und dazu noch die übrig gebliebenen, unbeliebten Speisen zu sich nehmen. Verärgert darüber, hatten sie einmal recht früh ein Team hoch geschickt, dass ein Strahlungsleck vortäuschte. Anschließend hatten sie das ganze Personal der oberen Decks evakuiert, so dass die Ingenieure das Essen ihrer Wahl in Ruhe und Bequemlichkeit genießen konnten.

Das Funkgerät an ihrem Gürtel piepte. Sie warf einen Blick drauf. Es war Turag. Der Code, den er sandte, war die Aufforderung, ihn so schnell wie möglich zu kontaktieren. „Jawohl, Sir“, meckerte sie, und sorgte so dafür, dass jeder zufällige Ohrenzeuge annehmen musste, Jetanien hätte sie zu sich gerufen. Sie trank den Rest ihres Kaffees in einem Zug, stand auf und brachte ihren Teller zu dem Geschirr-Rückgabeschalter, wo sie ihn halb voll stehen ließ.

Sie drehte sich um und stieß beinahe mit Lieutenant Ming Xiong, dem A&A-Offizier, zusammen, der in letzter Zeit interessanterweise zu einer recht großen Anzahl von hochrangigen Treffen mit Jetanien und Reyes eingeladen worden war.

Xiong sah auf den Teller, den Sandesjo hatte stehen lassen. „Kein Hunger heute Morgen?“

„Ich bin auf Diät“, sagte Sandesjo.

„Sagen Sie nichts“, sagte er. „Ist es die Lass alles für Botschafter Jetanien fallen-Diät?“

Sie nickte kurz. „Ah … sie haben von ihr gehört.“

„Wer nicht?“ Er lächelte sie schüchtern an und trat von einem Bein auf das andere. Schließlich unterbrach er den Augenkontakt und sah auf die Essensausgabe. „Ich schätze, ich stelle mich besser an, bevor Farber alle Eier aufisst.“ Er blickte sie wieder an.

„Ich schätze, das ist eine gute Idee.“ Sie ging ab ihm vorbei. „Genießen Sie Ihr Frühstück, Lieutenant.“

„Sie auch“, erwiderte er und korrigierte sich dann hastig. „Ich meine, ich hoffe, das haben sie bereits, Sie wissen schon, also, ein angenehmes Frühstück gehabt.“

Sie drehte den Kopf zu ihm und warf dabei ihr glattes, zimtfarbendes Haar durch die Luft. Über ihre Schulter warf sie ihm einen flirtenden Blick zu.

Er schloss mit einem einfachen „Schönen Tag dann noch.“

„Ihnen auch, Xiong.“ Als sie den Speisesaal verließ, fühlte sie, wie er sie beobachtete. Trotz der Kürze ihrer wenigen Treffen, war ihr von Anfang an klar gewesen, dass er sie attraktiv fand. Dummer Mensch. Er hat ja keine Ahnung, worauf er sich da einlassen würde.

Einige Minuten später erreichte Sandesjo ihr Büro. Sie öffnete ihr verborgenes Kommunikationsmodul leise auf dem Schreibtisch und die zornige Miene von Botschafter Lugok erschien auf dem Schirm. Seine Stimme war laut genug, um die Lautsprecher des Geräts zu überlasten. „War ihre Akte über Karumé ein schlechter Witz?“

Sie drehte die Lautstärke der Lautsprecher herunter. „Anscheinend ist ihr erstes Treffen nicht so gut gelaufen?“

„Sie hätte mir fast mein loDmach abgeschnitten.“

„Ich habe Sie ja gewarnt, dass sie aggressiv ist“, sagte Sandesjo mit einem bösen Blitzen in ihrem Blick. „Sagen Sie mir nur: Haben Sie sie unterschätzt, weil sie ein Mensch oder weil sie eine Frau ist?“

Man sah Lugoks Gesicht seine Verärgerung an. „Sein Sie nicht dumm, Lurqal. Ich würde niemals eine Frau unterschätzen.“

„Gut zu wissen.“ In einem ruhigeren Tonfall fuhr sie fort: „Meine Zeit ist knapp, Botschafter. Was kann ich für Sie tun?“

„Was unternimmt die Föderation, um zu erfahren, wer ihr Schiff zerstört hat?“

„Die Enterprise macht sich bereit, abzulegen“, sagte Sandesjo. „Wahrscheinlich noch heute.“

Eine Falte der Verwirrung erschien auf seiner Stirn. „Heute noch? Es gab bislang keine Bekanntmachung.“

„Die Sternenflotte hält das wahrscheinlich noch unter Verschluss, aber niemand aus der Alpha-Schicht der Raumdock-Crew war heute Morgen beim Frühstück. Sie müssen schon während der Gamma-Schicht zum Dienst gerufen worden sein.“

„Interessant“, sagte Lugok. „Wissen Sie, wo die Bombay zerstört wurde?“

„Noch nicht.“ Sie transferierte eine Datei über einen sicheren Kanal. „Ich sende Ihnen eine Liste von sechs Sternensystemen, die es wert sein könnten, wenn man sie in den nächsten Tagen genauer beobachtet.“

„Was sind Ihre Auswahlkriterien?“

„Die Reichweite der Bombay in 78 Stunden bei maximaler Warpgeschwindigkeit, koordiniert mit der Präsenz von Planeten der Klasse M sowie der Ursprung des Subraum-Funkverkehrs in den letzten drei Monaten.“

„Sehr gut“, sagte Lugok. „Teilen Sie mir mit, wenn die Gespräche mit dem Abgesandten der Tholianer wieder aufgenommen werden.“

„Wie Sie befehlen.“

Sie verabschiedeten sich mit Qapla’ und beendeten die Verbindung. Sandesjo schob ihre geschlossene Aktentasche unter ihren Tisch. Sie aktivierte ihren Computer, checkte ihren morgendlichen Terminkalender und ging dann zur Tür, um nach jemandem Ausschau zu halten, der ihr eine Tasse dieses verwässerten, kaum koffeinhaltigen terranischen Gesöffs besorgen konnte. Es würde ein langer Tag werden und schwacher, menschlicher Kaffee war besser als gar keiner.

Ihr sorgsam ausgeklügelter Plan wurde von einer allzu vertrauten Stimme der Autorität zerstört. „Miss Sandesjo“, sagte Jetanien, der vorm Türeingang stand, in seinem Lieblingstonfall von spitzbübischer Überlegenheit. „Erlauben Sie mir, Ihnen dafür zu danken, dass sie Akeylah Karumé als unsere neue Abgesandte für die klingonische Delegation empfohlen haben.“

„Gern geschehen“, sagte sie. Der große Chelone ignorierte sie.

„Bis heute stand ich ja vor dem Problem, einen politischen Dialog mit den Klingonen aufrechterhalten zu müssen, während ich gleichzeitig gerne ihrem Chefrepräsentanten mit gewaltsamer Kastration drohen wollte. Glücklicherweise ist Miss Karumé in der Lage, diese beiden Konzepte geschickt miteinander zu kombinieren.“

„Sie müssen sehr stolz sein, Sir.“

„Über alle Maßen“, sagte er. „Sind Sie übrigens vertraut mit der nemitischen Revolution, die vor 2412 Jahren auf Tamaros III stattfand?“

„Wenn ich jetzt Ja sage, wird Sie das davon abhalten, mir einen Vortrag zu halten?“

„Alles begann damit, dass der Prokonsul des hohen Rates von Tamaros einen Yocarianer als Kastellan in die Hauptstadt bestellte …“

Sie wappnete sich innerlich für eine sehr lange Geschichtsstunde, deren einzige Moral eine weitere Wiederholung von „Danke, dass sie mir eine Eigenbrötlerin empfehlen mussten!“ sein würde und entschied, dass es ganz sicher nirgendwo in der Galaxie einen Kaffee gab, der diesen Job erträglich machen konnte.

„Wir hätten darauf vorbereitet sein sollen“, sagte Ratsmitglied Torr, dessen Schimpftirade ein tiefes Murren unter den übrigen Mitgliedern des klingonischen hohen Rates hervorrief. Das junge Ratsmitglied mit den scharfen Gesichtszügen marschierte wie ein angeketteter Targ durch die nur matt beleuchtete Ratskammer, umringt von den Statuen großer Krieger der vergangenen Jahrhunderte. Kanzler Sturka hörte mit schwindender Geduld, wie Torr fortfuhr. „Eines der Schiffe, das Vanguard verteidigt, wurde zerstört, aber wir sind nicht in der Lage, die Gelegenheit zu nutzen. Und warum nicht? Weil wir bisher viel zu vorsichtig unsere Strategie verfolgen, den Gonmog-Sektor zu besetzen.“

„Sparen Sie sich Ihre Propaganda, Torr“, sagte Sturka mit einer Stimme, die nach über einem Jahrzehnt, dem er dieser in zunehmendem Maße mürrischer werdenden Regierung vorsaß, zu einem leisen Knurren geworden war. „Sie haben eine Fregatte verloren, das stimmt, aber ein anderes Schlachtschiff hat bereits angelegt. Wenn überhaupt, ist Vanguard jetzt besser geschützt als zuvor.“

„Die Enterprise ist da, das ist wahr“, sagte Veselka, deren besonderer Reiz nur noch von ihrer Heimtücke übertroffen wurde. „Aber sie hat nur angelegt, weil sie Reparaturen benötigt. Außerdem ist ihr Captain noch unerfahren.“

Kulok, der grauhaarige Ratsherr von Lankal, stieß ein höhnisches Lachen aus. „Pike und unerfahren? Lächerlich.“

„Sie brauchen stärkeren Raktajino, alter Mann“, schnappte Alakon, ein Krieger, der aus einfachen Verhältnissen aufgestiegen war und sich seinen Platz im Rat durch ehrenvolle Schlachten verdient hatte. „Pike kommandiert jetzt eine ganze Flotte. Sein altes Schiff ist in den Händen eines neuen Commanders. Kirk.“

Argashek grunzte und wandte sich Grozik und Glazya zu, seinen alten Verbündeten im Rat. „Kirk? … ein guter klingonischer Name.“

Ratsmitglied Narvak unterbrach ihn. „Nur weil sein Name klingonisch klingt, bedeutet das nicht, dass er wie ein Klingone kämpft.“

„Aber es wird Spaß machen, ihm zuzusehen, wie er es probiert“, sagte Ratsmitglied Molok mit einem diabolischen Grinsen, das seinen kahlen Kopf in Falten legte.

Gelächter hallte durch den Saal. Sturka klopfte mit dem Ende seines Stabes auf den kalten Steinboden. Das laute Dröhnen der metallischen Spitze brachte die fröhliche Menge zum Schweigen. Alle Augen richteten sich wieder auf den Kanzler, der sich auf seinem Thron vorbeugte. „Bevor wir gegen Vanguard vorgehen, sollten wir sicher sein, wer ihr Schiff zerstört hat.“

„Wir waren es nicht“, sagte Glazya, deren zerzauste dunkle Haarpracht und ihre aufgerissenen Augen mit den hochgezogenen Augenbrauen perfekt zu ihrem wilden Temperament passten. „Solange die Sternenflotte nicht ihr eigenes Schiff in die Luft gejagt hat, müssen es die Tholianer gewesen sein. Nach der Geschichte mit Botschafter Tolrene hier auf Qo’noS und Sesrene und seiner Delegation auf Vanguard, ist es doch offensichtlich, dass bei ihnen etwas schief läuft.“

Sturka wusste, worauf Glazya einspielte. Tolrenes plötzlicher Anfall und anschließendes Benehmen waren in der Tat entschieden merkwürdig. Die Berichte darüber, dass die tholianischen Delegationen auf Vanguard, der Erde und Qo’noS unter den gleichen Symptomen in dem exakt selben Moment gelitten hatten, waren noch alarmierender. Trotzdem war nicht klar, was diese Zwischenfälle verursacht haben könnte oder wieso sie die Tholianer dazu bewegen sollten, einen Krieg zu beginnen.

„Der Gonmog-Sektor ist unerforschter Raum“, sagte Ratsmitglied Gorkon, ein ehemaliger General, der immer noch der hagerste und stärkste Krieger im Rat war. Sturka wusste, dass Gorkon ihn leicht in einem tödlichen Duell besiegen konnte, weshalb er dafür gesorgt hatte, dass der ehemalige Kommandant der Schlachtflotte seit dem Tag ein Verbündeter war, an dem er das erste Mal auf seine politischen Ambitionen hingewiesen hatte. „Es gibt unzählige unbekannte Bedrohungen, die das Föderationsschiff zerstört haben könnten“, fuhr Gorkon fort.

Torr verlor seine Geduld. „Was für einen Unterschied macht es, wer ihr Schiff zerstört hat? Wir sollten angreifen, bevor sie sich neu ordnen können.“

Gorkon sah Torr eindringlich an. „Solange wir nicht wissen, wer die Bombay zerstört hat, werden wir auch nicht wissen, ob wir bei einem Angriff auf Vanguard gegen einen oder zwei Feinde antreten müssen.“

„Ein Feind mehr würde unseren Ruhm nur vergrößern“, rief Torr.

„Nur, wenn wir gewinnen, sie ignoranter junger Jeghta’pu.“

„Wir haben die Föderation in der Vergangenheit unterschätzt“, sagte Sturka. „Das wird nicht wieder geschehen. Ermutigen wir unsere Krieger ruhig zur Prahlerei, das hält ihre Geister wach, aber hier sehen wir uns die Fakten an: Die Föderation hat viele Schiffe und Personen in den Gonmog-Sektor verlegt – oder in die Taurus-Region, wie sie es nennen … Warum?“

„Das ist doch offensichtlich“, antwortete Ratsmitglied Indizar. Sie war schlanker und hatte fraulichere Formen als Veselka. Ihren Aufstieg in den hohen Rat hatte sie ihrer Karriere im Geheimdienst zu verdanken. „Sie befürchten, dass wir mit unseren Eroberungen an die tholianische Grenze stoßen und die Föderation so einkreisen und am Wachsen hindern.“

Jeder Ratsherrn nickte in stiller Übereinstimmung – nur ein großer Mann nicht, der sich bislang im Hintergrund gehalten hatte und halb im Schatten stand. Sturka zeigte auf ihn. „Du bist anderer Meinung, Duras?“

Ratsmitglied Duras trat nach vorne in den Kreis aus grellem Scheinwerferlicht, der sich vor dem Thron des Kanzlers befand. Ein ätzender, moschusartiger Geruch hing an ihm wie ein schlechter Ruf. „Die Föderation würde niemals einen Krieg an zwei Fronten riskieren, lediglich für die Möglichkeit einer zukünftigen Expansion. Ein Vorhaben in Vanguards Größe kann nur eines bedeuten: es gibt etwas im Gonmog-Sektor, das sie haben wollen … und wir sollten herausfinden, was das ist.“

Sturka strich über sein bärtiges Kinn, während er über Duras Vorschlag nachdachte. „Du könntest Recht haben.“ Er sah auf und betrachtete die Gesichter der versammelten Ratsmitglieder. „Es ist sehr wahrscheinlich, dass die Tholianer das Sternenflotten-Schiff zerstört haben. Wenn dem so ist, freue ich mich darauf, ihnen eines Tages in der Schlacht zu begegnen. Aber sollten noch weitere Mächte im Gonmog-Sektor mitspielen, müssen wir wissen, wer sie sind – bevor unsere Schiffe die Grenze überqueren.

Duras, dein Verdacht, dass die Föderation neben ihrer Expansion noch einen Hintergedanken verfolgt … interessiert mich. Arbeite mit Indizars Leuten im imperialen Geheimdienst zusammen. Wenn du mir ein plausibles, alternatives Motiv für das Vorgehen der Föderation vorlegen kannst … werden wir unsere Strategie und unsere Taktik dementsprechend anpassen.“

Mit drei aufeinander folgenden Schlägen mit der Spitze seines Stabs auf die steinerne Kachel neben dem Thron beendete Sturka die Versammlung. Die Ratsmitglieder verließen in Gespräche vertieft und in drei rivalisierende Fraktionen aufgeteilt den Saal. Dafür zu sorgen, dass sie sich immer wieder gegeneinander verschworen, war harte Arbeit für Sturka, aber es war immer noch besser, als wenn sie sich gegen ihn verschworen. Politik war auf jedem Planeten ein halsabschneiderisches Geschäft, aber auf Qo’noS konnte man das tatsächlich wörtlich nehmen.

Während er zügig zu seinen Kammern ging, bemerkte Sturka, dass Gorkon ihm und seinem Gefolge aus imperialen Wachen folgte. Sturka nickte dem Chef seiner Leibwächter, Tegor, zu, damit der ehemalige General ihren Kreis betreten konnte. Gorkon schlüpfte durch die Wachen und bewahrte einen respektvollen Abstand zu Sturka. „Du weißt, warum er den Gonmog-Sektor näher untersuchen möchte“, sagte er. Sturka brauchte nicht zu fragen, von wem Gorkon sprach. Der Ex-General hegte seit langem ein großes Misstrauen gegen Duras.

„Natürlich weiß ich das“, ging Sturka darauf ein. Außerhalb der engen Fensterschlitze zu ihrer Rechten überzog der Sonnenuntergang die Hauptstadt mit einem strahlenden Abendrot. „Er glaubt, dass er etwas findet, das ihn reich oder mächtig macht. Etwas, das ihn zum Kanzler machen wird.“

„Das wird ein kalter Tag in Gre’thor, mein Lord.“

Sturka stellte sich vor, wie sein d’k tahg tief in Duras Kehle schnitt. „Ja, Gorkon. Das wird er ganz sicher sein.“

Kapitel 13

„Ihr Verhalten führte zum Verlust eines Raumschiffs und zum Tod von hunderten von Sternenflotten-Angehörigen, Mr. Quinn. “T’Prynns frostige Feststellung brannte heiß in Quinns Erinnerung. Das Gewicht seiner Schuldgefühle ließ ihn taumeln. Hunderte von Leben, wiederholte er in Gedanken. Meine Schuld. Es ekelte ihn an, dass das einzige woran er in diesem Moment denken konnte, ein neuer Drink war.

Es wäre bereits der vierte oder fünfte an diesem Abend. Erfahrungsgemäß konnte sein Geschwätz aus gut erzählten Halbwahrheiten mit einigen Auslassungen und diversen Übertreibungen das Einfordern der Rechnung normalerweise um gut eine Stunde hinauszögern. Dann funktionierte seine Taktik nicht mehr und er verlor mehr und mehr an Kreditwürdigkeit, bis es Zeit wurde zu gehen. Bis Minute 56 – oder nach vier Drinks, was auch immer eher kam – ging es meist gut, aber dann begannen die meisten Barkeeper zu ahnen, dass sein offener Deckel weitaus länger hier bleiben würde als er. Um jedermann die Peinlichkeit und die Anstrengung zu ersparen, ihn hinaus zu schmeißen, hatte er es sich zur Angewohnheit gemacht, kurz vorher selbst zu verschwinden, bevor seine Anwesenheit unerwünscht wurde.

Im Moment war sein Problem, dass er nicht sicher war, wie viele Drinks er bislang getrunken hatte und sein Blick gleichzeitig zu verschwommen war, um die aktuelle Zeit auf seiner Uhr abzulesen. Geh auf Nummer sicher, riet er sich. Bleib still sitzen. Wenn du nicht vom Stuhl fällst, gibt es keinen Grund, dich rauszuschmeißen. Am schwierigsten würde es sein, den Tequila zu trinken, begriff er. Ihn nur langsam zu sich zu nehmen, sollte eigentlich nicht schwer sein, aber er war kleine Schlucke nicht gewohnt und er hielt es für wahrscheinlicher, dass er den Schnaps dabei auf sein Hemd schüttete.

Er dachte angestrengt über einen Weg nach, wie er den Barkeeper um einen Strohhalm bitten konnte, ohne dabei allzu dumm auszusehen. Da setzte sich ein Gast neben ihn.

Quinns Augen schielten nach links, um den Typen einzuschätzen. Der Mann war ein Mensch, jung, dünn und entsetzlich gut aussehend, wenn man die aktuell bevorzugte Mode in der Föderation zu Grunde legte. Seine Kleidung war leger, aber ordentlich und roch, als ob sie direkt aus der Wäscherei kam. Er lächelte Quinn an und nickte höflich mit dem Kopf. „Guten Morgen“, sagte er mit einem leichten schottischen Akzent.

„Vielleicht ist es ja einer“, murmelte Quinn und stieß einen Rülpser aus, der nach Galle schmeckte und nach Tequila stank. „Vielleicht aber auch nicht.“

Der Typ zeigte auf die aufgereihten Flaschen, die hinter dem Tresen in den Regalen an der Wand standen. „Möchten Sie einen Drink, Kumpel?“

Quinn saß schwankend auf seinem Stuhl und starrte den Mann mit dem Auge an, mit dem er etwas schärfer sehen konnte. „Mein Papi hat mir immer gesagt, ich soll einem Fremden nicht vertrauen, der mich ‚Kumpel’ nennt. Besonders dann nicht, wenn er mir anbietet, einen Drink auszugeben.“

„Hat Ihnen Ihr alter Mann auch gesagt, dass sie den Drink nicht annehmen sollen?“

Quinn hielt sein Glas hoch und rief den Barkeeper. „Noch einen.“ Er richtete einen Finger auf den Schotten und fügte hinzu: „Auf seine Kosten.“ Der Besucher nickte bestätigend und der Barkeeper begann, einen weiteren doppelten Tequila einzuschenken. Quinn blickte seinen Gönner schief an. „Ich vertraue Ihnen aber immer noch nicht.“

Der Mann streckte die Hand aus und sagte: „Tim Pennington.“

Die Sekunden verstrichen, während Quinn auf Penningtons Hand starrte. Widerwillig griff er zu und schüttelte sie. Die Hand des jüngeren Mannes war glatt und warm, was Quinn daran erinnerte, dass seine eigenen Hände nicht nur voller Schwielen, sondern auch kalt waren, weil er die ganze Zeit ein mit eisigem Kondenswasser überzogenes Cocktailglas gehalten hatte. Er unterdrückte ein Aufstoßen und sagte: „Cervantes Quinn.“

„Freut mich“, sagte Pennington und winkte dem Barkeeper. „Kaffee, bitte.“ Pennington bemerkte, wie Quinn ihn misstrauisch anstarrte und korrigierte seine Bestellung. „Machen Sie einen irischen draus.“

„Sie sind nicht verklemmt genug, um zur Sternenflotte zu gehören“, sagte Quinn und studierte ihn. „Aber Sie sind auch ein bisschen zu sauber, um zu Ganz’ Leuten zu gehören.“

„Treffer beim ersten Versuch“, erwiderte Pennington. „Obwohl ich niemanden namens Ganz kenne, haben Sie mich erwischt.“

Als der Barkeeper das Glas hinstellte, das Pennington ihm ausgegeben hatte, stürzte Quinn den Rest des Drinks hinab, den er in der Hand hielt. Der Alkohol verbreitete eine angenehme und beruhigende Wärme in seinem Körper. Er räusperte sich und bewegte vorsichtig sein betäubtes Zahnfleisch, dann murmelte er durch alkoholschwangeren Atem: „Der Typ ist entweder ein Idiot oder der schlechteste Lügner der Welt.“

Pennington beugte sich näher und sah gekränkt aus. „Wie war das?“

„Oh, Mist – habe ich wieder laut gedacht? Ich muss damit aufhören.“ Der Raum begann wieder vor beiden Augen zu verschwimmen, darum nahm Quinn schnell einen tiefen Schluck seines neuen Drinks.

„Hören Sie, ich weiß nicht, für wen Sie mich halten …“ Pennington unterbrach sich, als der Barkeeper seinen Irish Coffee brachte. „Aber ich versichere Ihnen, ich versuche nicht, sie reinzulegen oder so.“ Er griff nach seiner Tasse und nahm einen Schluck. Dem Gesicht des jungen Mannes nach zu urteilen, wollte er am Liebsten alles direkt wieder ausspucken, kämpfte aber bewundernswert und schluckte. Quinn musste die Leistung anerkennen.

„Worum geht es Ihnen dann? Sie kaufen mir keine Drinks zu meinem persönlichen Vergnügen. Ein gut aussehender Kerl wie sie muss doch in der Lage sein, sich bessere Freunde als mich zu mieten.“

„Ich werde sie nicht anlügen“, sagte Pennington, dann beugte er sich näher und schlug einen vertraulicheren Ton an. „Ich bin tatsächlich nicht auf der Suche nach einem Saufkumpan. Um ehrlich zu sein, ich denke, es wäre besser, wenn die meisten Leute nicht einmal wissen, dass wir zwei uns überhaupt kennen.“

Quinn warf einen Blick auf die linke Hand des Mannes und sah dort einen Ehering. Das alles wurde ihm langsam ein wenig zu merkwürdig. „Hey, Kumpel, ich fange nichts mit verheirateten Leuten an, egal von welchem Ufer, verstehen Sie? Ich meine, ich fühl mich wirklich geschmeichelt …“

„Nein, nein, nein“, Pennington unterbrach ihn und bewegte dabei die Hände heftig in kleinen Halbkreisen. „Ich bin nicht … ich meine, das ist nicht das, worauf ich hinaus will.“ Er sammelte sich, atmete zischend Luft ein, und fuhr dann fort. „Ich suche nach Informationen. Vertraulichen Informationen.“

Sofort kamen Quinn mehrere Möglichkeiten in den Sinn. Pennington war vielleicht der Handlanger von Geschäftsleuten, die versuchten, sich an Ganz’ Geschäften zu beteiligen. Weitere Kunden würden Quinn in die Lage versetzen, über bessere Preise zu verhandeln.

Oder der junge Mann war eine Art Spion, der Zugang haben wollte oder nach einem zweiten Paar Augen suchte. Egal was, er riecht nach Geld. „Welche Art Informationen?“

„Alle Möglichen“, sagte Pennington mit einem leichten Achselzucken. „Unübliche Details. Insbesondere jeder Hinweis auf so etwas … wie die Zerstörung der Bombay.“

Plötzlich roch Pennington nicht mehr so nach Geld, sondern im Gegenteil deutlich weniger ansprechend. „Wie viel können Sie denn bezahlen?“

„Nicht viel“, sagte Pennington. „Hier geht es mehr um Wahrheitssuche.“

„Aber die Wahrheit kann teuer sein.“

„Sehen Sie, ich bin nur ein Journalist für FNS, aber vielleicht können wir …“

„Ein Reporter?“ Quinn setzte ein dämliches Grinsen auf und ließ seine linke Hand auf Penningtons Schulter fallen. „Mensch, Sohn, warum hast du das nicht gleich gesagt? Du hättest dir nicht soviel Mühe machen brauchen.“

Pennington seufzte erleichtert. „Ich bin froh, das zu hören …“

Quinns rechter Haken traf den glatt rasierten Reporter hart unter dessen Kinn und hob seinen schlanken Körper einige Zentimeter aus seinem Barhocker. Der junge Mann fiel aus dem Stuhl und schwankte zwei Schritte zurück. Quinn stürzte nach vorne und gab ihm den Rest mit einer schlampigen, aber von Adrenalin gepushten Rechten gegen seinen Kopf. Pennington brach zusammen.

Schwankend wie hohes Gras in einer Windböe, nahm Quinn seinen Drink von der Theke, ging einen Schritt Richtung Ausgang und hielt über dem trägen, fast bewusstlosen Pennington an. „Danke für den Drink … und ich vertraue Ihnen immer noch nicht.“

Quinn taumelte aus der Tür und wusste, dass er sich wegen gerade wahrscheinlich fürchterlich schuldig fühlen würde, sobald er wieder nüchtern war. Mit dieser Erkenntnis machte er sich auf die Suche nach einer weiteren Bar.

Pennington saß auf dem Biobett in der Krankenstation und massierte sein schmerzendes Kinn, dankbar, dass sich der Schaden an seinen Zähnen auf ein abgebrochenes Stückchen in der Krone seines Backenzahns und auf eine kleine Ecke, die von seinen vorderen Schneidezähnen abgebrochen war, begrenzte – beides konnte man leicht reparieren. Er hatte nicht wirklich erwartet, dass sich Quinn mit ihm anfreunden oder gar viel von Wert erzählen würde. Aber der Mann hatte vor Alkohol derart gestunken, dass eine kleine Chance bestanden hatte, das Motto „In Vino Veritas“ würde erneut beweisen, welche Weisheit in ihm lag. Die Tatsache, dass es nicht funktioniert hat, macht es nicht zu einem schlechten Plan, tröstete er sich.

Er bemerkte die Reflektion in dem Spiegel über dem Stuhl und sagte zu Dr. Thelex, dem Leiter der Zahnheilkunde: „Es tut noch weh. Können Sie mir was dagegen geben?“

„Einen guten Rat“, sagte der ruppige Andorianer und blickte mit seinen blassen Augen über seine schmale Brille mit den achteckigen Gläsern. „Halten Sie sich von Prügeleien in Bars fern.“

„Vielleicht irgendwas Stärkeres?“

Dr. Thelex drehte den Spiegel zur Seite. „Sie sind ein Mitleid erregender Schwächling, der vermeiden sollte, in Bars verdroschen zu werden.“

Großartig, ein Zahnarzt mit Sinn für Humor. Penningtons Kopfschmerzen pochten erbarmungslos, als er sich aus dem Stuhl erhob und auf die Beine stellte. „Danke, Doc.“

„Gehört alles zum Service.“

Also dann zurück zur Sache. Pennington ging schnell aus dem Büro des Zahnarztes. Er hatte es eilig, schnell aus dem ganzen medizinischen Zentrum hinaus zu kommen. Krankenhäuser waren nichts für Pennington. Blut und Krankheit, Leiden und Tragödien … die einzigen Orte, die einem noch mehr die eigene Sterblichkeit vor Augen hielten, waren Schlachtfelder und auch hier hatte er stets versucht, diesen fernzubleiben. Einige FNS-Reporter verbrachten ihre gesamte Karriere als Kriegskorrespondenten, flogen mit Warpgeschwindigkeit von einer vom Krieg zerrütteten Welt zur nächsten, um mit der Stimme der Vernunft über die unvernünftigste und ursprünglichste Form von Verschwendung im gesamten Universum zu berichten. Sich mit Politik zu beschäftigen, war Penningtons Meinung nach auch nicht viel besser, aber er würde jeden Tag aufs Neue einen Krieg der Worte einem Krieg auf dem Schlachtfeld vorziehen. Die Geschichte war allerdings voll von Beweisen, dass der eine irgendwann unvermeidlich zu dem anderen führte. Man brauchte nur lang genug zu warten.

Er ging durch die Tür in den Gang und eilte in Richtung des Turbolifts. Gerade als er den Rufknopf gedrückt hatte, berührte ihn eine Hand an der Schulter. Erschrocken drehte er sich um und wich zurück. Hinter ihm stand Xiong und hob schnell beide Arme in die Höhe, um zu zeigen, dass er keine Gefahr darstellte. Pennington ließ aus seiner Lunge die Luft entweichen, die er vor Schreck angehalten hatte. „Entschuldigung“, sagte Xiong. „Ich wollte dich nicht erschrecken.“

„Ist schon ok, Ming. Ich wurde vor etwa einer Stunde aufgemischt und bin noch ein wenig nervös.“

Xiong senkte seine Arme. „Geht es dir gut?“

„Klar, Kumpel, alles in Ordnung. Doc Thelex hat mich wieder auf den Damm gebracht.“ Die Tür des Turbolifts öffnete sich, die Kabine war leer. Pennington trat ein und Xiong folgte ihm. „Was führt dich hier runter?“ Die Türen schlossen sich. Pennington griff nach dem Kontrollhebel und drückte ihn. „Parkebene.“

In den länglich-schmalen Panelen blitzten seitwärts verlaufende Lichter auf, als die Kabine horizontal auf einen freien vertikalen Schacht zuraste.

„Ich habe dich gesucht“, sagte Xiong. „Um ein bisschen zu reden – vertraulich.“

„Immer.“ Vor drei Monaten, kurz nachdem Pennington begonnen hatte, über die Ereignisse auf Vanguard zu berichten, war Xiong zu ihm gekommen, um über einige inoffizielle Informationen zu sprechen. Der etwas eigensinnige A&A-Offizier fühlte sich offensichtlich, was seine Arbeit in der Taurus-Region betraf, auf unfaire Weise mundtot gemacht, und suchte nach einem Weg, um einige Dinge an die Öffentlichkeit kommen zu lassen. Bisher waren seine Hinweise nur klein und nicht wirklich spritzig gewesen, aber Xiong war in bestimmte Operationen auf hoher Ebene eingeweiht. Außerdem verbrachte er viel Zeit auf den Raumschiffen, die Vanguard zugewiesen waren, so dass nicht absehbar war, was er noch alles erfahren konnte.

„Ich habe deinen Artikel über die Todesfälle auf der Enterprise gelesen“, sagte Xiong. „Ich dachte, du würdest vielleicht wissen wollen, dass ich den Befehl habe, mit der Besatzung auszulaufen.“

„Auf die Bergungsmission?“ Xiong nickte. Der Turbolift wechselte in eine vertikale Richtung, als Pennington fortfuhr. „Wann?“

„In wenigen Stunden. Ich soll einen Phaser mitnehmen.“

„Warum? Gibt es auf dem Schiff immer noch ein Problem?“

Xiong rollte mit den Augen und sagte: „Nein. Für das Außenteam.“

„Ah, die Bombay ging im Orbit eines Planeten verloren?“ Wieder nickte Xiong, sagte diesmal aber nichts. Pennington hatte T’Prynn sagen hören, die Bombay wäre bei Ravanar zerstört worden, aber bevor er es nutzen konnte, brauchte er eine zweite Quelle, die das bestätigte. „Welcher Planet?“

„Ich kann dir das nicht sagen. Noch nicht, jedenfalls.“

Verdammt. Er spielte mit dem Gedanken, Ravanar zu erwähnen und zu sehen, ob Xiong es bestätigen würde, aber das Benehmen des A&A-Offiziers warnte ihn davor, zu sehr nachzubohren. Pennington folgte seinen Instinkten und fragte: „Glaubst du, dass die Bombay angegriffen wurde?“

„Das weiß ich nicht“, sagte Xiong, „und ich möchte nicht raten.“

„Na schön.“ Pennington sah, wie die Nummern der Ebenen auf der Anzeige sich veränderten und begriff, dass ihre Privatsphäre bald enden würde. Ich hab noch Zeit für eine weitere Frage. „Warum schickt Reyes dich?“

„Das ist geheim“, sagte Xiong. „Hör zu, möchtest du, dass ich ein paar Fragen über die Mitchell-Dehner-Sache stelle, während ich an Bord der Enterprise bin? Einige der Offiziere werden mir vielleicht Sachen erzählen, die sie dir nicht sagen würden.“

„Sicher, ich würde das zu schätzen wissen“, sagte Pennington. „Aber ich kann nichts von dem benutzen, was du mir sagst, ehe es nicht von einer anderen Quelle aus erster Hand bestätigt wird. Wenn du etwas wirklich Großes erfährst, denk daran, dass ich eine seriöse Quelle oder zumindest harte Fakten brauche, bevor ich es veröffentlichen kann.“

„Ich weiß“, sagte Xiong. Der Turbolift wurde langsamer, hielt dann an. Ein hydraulisches Zischen begleitete das Öffnen der Türen, welche den Anblick auf die große Promenade freigaben, die sich vor dem ringförmigen Wohnturm befand, der den Kern umgab, und an die terrestrische Anlage grenzte. Die beiden Männer traten aus dem Turbolift. Als sie über das Gras gingen und sich in der künstlichen Wärme sonnten, sagte Xiong: „Könntest du mir einen Gefallen tun, während ich weg bin?“

Und schon geht es wieder los. Anders als die meisten vertraulichen Quellen konnte Xiong mit Geld nicht viel anfangen und zu Penningtons großer Erleichterung schien er auch keinerlei politische oder persönliche Rachefeldzüge zu verfolgen. Für die Informationen, die er lieferte, wollte Xiong im Gegenzug ebenfalls Informationen haben – und immer über das gleiche Thema.

Pennington grinste. „Was möchtest du diesmal über sie wissen?“

„Ist mir egal, einfach alles. Hatte sie Haustiere in ihrer Jugend? Wo ging sie zur Schule? Was ist Ihre Lieblingsblume?“

„Um Himmels willen“, sagte Pennington. „Was soll ich tun, Ming? Ihre Biografie schreiben?“

„Okay, nur die Blume. Finde heraus, was Ihre Lieblingsblume ist.“

„Ich werde sehen, was ich machen kann.“ Er begann, sich von Xiong in Richtung des Straßencafes zu entfernen. „Die Flamme, in die du da verschossen bist, sollte es besser wert sein, Kumpel. Das ist alles, was ich dazu sage.“

„Sie ist es“, sagte Xiong, dann machte er kehrt und ging zurück zum Turbolift.

Pennington schüttelte seinen Kopf, griff seinen Daten-Pad vom Gürtel und fügte einen weiteren Punkt seiner bereits langen To-Do-Liste hinzu: Anna Sandesjo, Lieblingsblume. Er betrachtete die Notiz. Armer Ming. So wie ich die Frau kenne, ist Ihre Lieblingsblume Giftefeu.

Xiong ging nach unten auf die Gangway zur Enterprise und erreichte die Luke, kurz bevor der Chief Petty Officer sie versiegelte und dem Deckoffizier signalisierte, dass alle an Bord waren. Während er durch die Luftschleuse trat, bewunderte der A&A-Offizier, wie peinlich genau dieses Schiff in Stand gehalten wurde, von den sauberen Decks bis zum makellos funktionierenden Mechanismus der Druckluken. Man würde nie darauf kommen, dass dieses Schiff bereits seit 20 Jahren im Dienst ist.

Was den Eindruck von Neuheit noch verstärkte, waren die volltönenden, strahlenden Uniformen der Enterprise-Crew, die frisch von Vanguards Quartiermeister geliefert worden waren. Die gedämpften Farbtöne und geriffelten Rollkragenpullover der vorherigen Generation an Dienstkleidung hatten jetzt ausgedient, stattdessen gab es nun intensive Farben, von denen das strahlende Rot vielleicht die kühnste war.

Die Luken der Luftschleuse wurden hinter Xiong geschlossen, noch bevor er zwei Schritte auf den Gang gemacht hatte. Ein Vulkanier wartete in der klassisch entspannten Pose geduldig neben der Luftschleusentür. „Lieutenant Xiong“, sagte er in einem vollen Bariton. „Willkommen an Bord der Enterprise. Ich bin Lieutenant Commander Spock, Erster Offizier.“

„Danke sehr, Sir.“ Er betrachtete die Uniform des Vulkaniers und ertrug nur für einen Moment die kognitive Dissonanz. „Erlaubnis, frei sprechen zu dürfen, Sir?“

„Gewährt.“

Er nickte in Richtung von Spocks hellblauen Hemd und sagte: „Ich denke, Sie haben vielleicht die falsche Farbe an, Sir.“

„Ich versichere Ihnen, Lieutenant, meine Uniform ist völlig korrekt.“ Xiong wollte anmerken, dass eigentlich Gold die Farbe für kommandierende Offiziere war, aber er hatte bereits gelernt, mit Vulkaniern besser nicht zu diskutieren. Möglicherweise spürte Spock, das Xiong einen Kommentar unterdrückte und fügte hinzu: „Ich bin außerdem der Wissenschaftsoffizier des Schiffes … ich konnte mir die Farbe meiner Uniform aussuchen.“

„Interessante Wahl“, sagte Xiong.

„Mag sein.“ Spock drehte sich, während er den Augenkontakt mit Xiong hielt. „Bitte folgen Sie mir.“ Dann ging er los und Xiong musste sich anstrengen, mit den großen Schritten des Mannes mitzuhalten.

„Wohin gehen wir, Sir?“

„Der Captain möchte mit Ihnen sprechen.“

Xiong fand, dass es wahrscheinlich das Beste war, den ersten Offizier nicht mit zu vielen Fragen zu belästigen, und schwieg, während er ihm durch die Gänge folgte. Techniker und Mechaniker standen vor Wandplatten und Verbindungsschächten oder sahen aus welchen hinaus. Sie schienen alle sehr beschäftigt, zeigten aber kein Anzeichen von Hektik, sondern sprachen ruhig miteinander. Die Stimmung an Bord der Enterprise erinnerte Xiong an die Lebensart an Bord der Endeavour, einem anderen Raumschiff der Constitution- Klasse: Sie war effizient, professionell und wurde von einem besonnenen Pragmatismus angetrieben.

Die Fahrt mit dem Turbolift zur Brücke war länger, als Xiong erwartet hatte. Der Lift hielt auf beinahe jedem Deck an. Fachmänner in Overalls, die Hände voll mit Werkzeugen und Ersatzteilen, stiegen ein und aus; männliche und weibliche Offiziere, die alle aus einer Werbebroschüre der Sternenflotte hätten stammen können, standen stramm, während sie mit dem Turbolift fuhren. Xiong bewunderte diese Crew allein schon für ihre Würde und Disziplin.

Als sich die Türen auf der Brücke öffneten, atmete Xiong etwas aufgeregt einmal tief durch. Sanft wabernde Computertöne vermischten sich mit dem leichten Summen von Energierelais an der Decke. Auf dem Hauptschirm zeichnete sich der Kern der Station ab, während die Brückencrew sich auf den Abflug vorbereitete.

„Alle Luken gesichert, Captain“, meldete der Steuermann. „Alle Systeme bereit.“

„Sehr gut, Mr. Leslie“, sagte Kirk. Er drehte seinen Sessel zu Spock und Xiong und fügte hinzu: „Status, Mr. Spock?“

„Das gesamte Personal hat sich zurück gemeldet, Captain“, sagte Spock. „Alle notwendigen Reparaturen sind beendet. Das Schiff ist dienstbereit.“

„Gut gemacht. Lieutenant Uhura, rufen Sie die Vanguard-Kontrolle.“

„Jawohl, Sir“, sagte die elegante und attraktive Frau an der Kommunikationskonsole. Sie drückte einige Schalter und fuhr dann fort: „Ich habe die Vanguard-Kontrolle auf Kanal eins.“

„Auf den Lautsprecher“, sagte Kirk. Uhura drückt einen Knopf und nickte Kirk als Zeichen zu, dass die Verbindung offen war. „Vanguard, hier ist die Enterprise, wir erbitten Abflugerlaubnis.“

„Erlaubnis gewährt, Enterprise. Wir halten uns bereit, die Halteklammern auf ihr Zeichen hin freizugeben.“

„Steuermann“, sagte Kirk. „Bringen Sie uns raus.“

„Aye, Sir“, antwortete Leslie. Er lenkte den Kanal auf seine Konsole um. „Vanguard, geben Sie die Klammern frei in vier, drei, zwei, eins, jetzt.“ Auch durch diverse Schichten von Panzerplatten und dicke Wände hörte Xiong die lauten Geräusche, die Vanguards Halteklammern verursachten, als sie die Enterprise freigaben. „Wir sind frei“, meldete Leslie. „Vanguard-Kontrolle, Enterprise ist bereit, das Raumdock zu verlassen.“

„Bestätigt, Enterprise“, kam die einstudierte Antwort. „Wir öffnen jetzt die Türen der Landebucht. Halten Sie sich bereit.“

Auf dem Hauptschirm schrumpfte der Kern der Station langsam, als sich die Enterprise rückwärts von ihm entfernte und in Richtung der sich öffnenden Raumdocktüren kroch.

Kirk drehte seinen quadratischen Sessel Richtung Xiong, der Spock auf die tiefer gelegene Ebene der Brücke gefolgt war. „Mr. Xiong. Willkommen an Bord.“

„Danke, Captain.“

„Gern geschehen. Nun, wo wir das hinter uns haben, würde es Ihnen etwas ausmachen, mir zu sagen, was sie hier tun?“

„Ich befolge nur Befehle, Sir.“

Es war offensichtlich, dass Kirk diese Antwort nicht interessierte. „Lassen Sie mich es anders formulieren, Lieutenant: Warum bestand Commodore Reyes darauf, dass ich Sie auf unsere Such- und Bergungsmission nach Ravanar mitnehme?“

Xiong war sich bewusst, dass die gesamte Brückencrew seiner Unterhaltung mit Kirk folgte. Er blendete den Gedanken daran aus und erinnerte sich, dass der Schlüssel darin lag, niemals zu lügen, aber bis auf die unbestreitbaren Fakten alles andere auszulassen. „Ich habe dabei geholfen, den Außenposten auf Ravanar zu errichten, Captain.“

„Ah, ja. Der Bericht von Lieutenant Commander T’Prynn deutete an, dass das Minencamp die Tarnung für einen Horchposten war.“

„Ja, Sir.“

„Aber Sie sind ein A&A-Offizier.“

„Ich war schon immer der Annahme, dass diese Bezeichnung fehlerhaft ist, Sir. Tatsächlich beschäftige ich mich mit Xenoantrophologie und …“

„Was ich meine“, unterbrach ihn Kirk, „ist, dass ein A&A-Offizier normalerweise mit dem Aufbau eines Horchpostens nichts zu tun hat.“

„Das ist wahr, Sir.“

Kirks Frustration begann, sich einen Weg durch die höfliche Fassade seiner Offiziersausbildung zu bahnen. „Ich weiß, dass das wahr ist, Lieutenant. Ich möchte wissen, warum sie, ein A&A-Offizier, angewiesen wurden, beim Bau des Postens auf Ravanar zu helfen und warum ich sie dorthin zurückbringen muss.“

„Ich stand zur Verfügung“, sagte Xiong. „Und ich bin im Umgang mit Werkzeugen recht geschickt.“

Die Stimme der Vanguard-Kontrolle quäkte aus den Lautsprechern. „Enterprise, Sie durchqueren nun die Türen des Raumdocks. Sie verlassen das Dock in 20 Sekunden.“

„Bestätigt, Vanguard“, sagte Leslie.

Mit einem Daumen aktivierte Kirk eine der Kontrollen auf seiner Armlehne. „Brücke an Maschinenraum. Bereit für vollen Impuls, Scotty?“

„Aye, Captain“, sagte ein Mann mit einem schweren schottischen Akzent. „Wir sind bereit. Geben Sie nur den Befehl.“

„Gute Arbeit“, sagte Kirk. „Brücke Ende.“ Er schloss den Kanal und sah wieder Xiong an. „Ich mag keine Geheimnisse auf meinem Schiff, Mr. Xiong. Meine Befehle lauten, Sie nach Ravanar zu fliegen und mit einem Außenteam auf die Oberfläche zu bringen – und genau das werde ich tun. Aber ich werde mein Schiff oder meine Crew nicht ohne einen vernünftigen Grund einem Risiko aussetzen, und wenn Sie mir keinen geben können oder wollen, kommt die Sicherheit meiner Männer zuerst. Habe ich mich klar ausgedrückt?“

„Absolut, Captain.“

„Enterprise, Sie haben das Raumdock verlassen. Wir übergeben ihnen wieder die Steuerkontrolle.“ Die sanft geschwungenen Kurven von Vanguards massivem Oberteil füllten den Hauptschirm über seine Ecken hinaus.

„Enterprise bestätigt den Erhalt der Steuerungskontrolle“, sagte Leslie. „Setze einen Kurs eins-eins-neun, zwei-sechs.“

„Bestätigt, Enterprise. Sie haben freie Bahn und völlige Kontrolle. Sichere Reise. Vanguard Ende.“

„Steuermann“, sagte Kirk. „Kurs Voraus, voller Impuls. Maximum Warp, sobald wir die Transportstraßen verlassen haben.“

„Aye, Sir“, sagte Leslie und widmete sich dann seinen Pflichten.

Kirk unterbrach seine Aufgabe, das Schiff zu führen, lang genug, um Xiong anzublicken und „Wegtreten“ zu sagen.

Während er die Stufen zum Turbolift empor ging, wurde Xiong von Spock abgefangen, der ihn instruierte, wie man beim Quartiermeister einen Schlafplatz zugewiesen bekam, und ihn informierte, dass sie in 77 Stunden Ravanar erreichen würden. Er trat in den Turbolift und gestattete sich einen Moment zynischen Optimismus.

77 Stunden … wenn ich nicht wieder mit einem Tellariten in einen Raum gesteckt werde, kann ich bis dahin vielleicht sogar etwas schlafen.

„Dieser Untersuchungsausschuss wird nun eröffnet“, sagte Desai, während das Echo von den drei lauten Doppeltönen ihrer Glocke jedes Flüstern im Raum zum Schweigen brachte.

Sie saß am Kopf eines kleinen Tisches in der Mitte einer kleinen und spärlich eingerichteten Offiziersmesse. Eine Hand voll Abteilungsleiter waren anwesend, inklusive T’Prynn, die alleine am hinteren Ende des Tisches saß. Reyes saß mit seinem JAG-Rechtsbeistand zu Desais Linken.

„Lieutenant Moyer“, fuhr Desai fort, „sind Sie bereit, mit den Befragungen zu beginnen?“

Holly Moyer, eine junge Anwältin, die Desai selbst rekrutiert hatte, repräsentierte das JAG-Korps. „Das bin ich, Captain.“

Desai wandte sich an den Anwalt der Gegenseite und sagte: „Commander Liverakos, wie ich sehe, haben sie niemanden für ihre Befragungen vorgeladen. Sind Sie bereit, fortzufahren?“

Der kleine, schwächlich gebaute Mann runzelte die Stirn. Trotz seines jugendlichen Gesichtsausdrucks gab ihm sein graumelierter Spitzbart eine gewisse Reife. „Captain, wir beantragen eine Vertagung dieses Ausschusses, um die Ergebnisse der Nachforschungen durch die Enterprise abwarten zu können. Jede Aussage, die vorher getätigt würde, würde lediglich auf Spekulationen und Hörensagen beruhen.“

„Commander, ich habe bereits Lieutenant Moyer angewiesen, sich bei ihren Fragen auf den Status des Raumschiffs Bombay zu beschränken, der vor dessen Abreise von der Station herrschte. Was die Untersuchung der Enterprise betrifft …“ Desai schleuderte einen kurzen, vernichtenden Blicken auf Reyes. „Ich wurde nicht davon benachrichtigt, dass eine solche Nachforschung im Gange ist.“

„Die Enterprise hat das Raumdock vor 42 Minuten verlassen“, sagte Liverakos, „sie fliegt zum letzten bekannten Standort des Raumschiffs Bombay.“

„So wird es vermerkt“, sagte Desai. „Nichtsdestotrotz werde ich Lieutenant Moyer bitten, mit ihren Befragungen so schnell wie möglich zu beginnen, damit wir klären können, wie die letzten Tage der Bombay im Dienst aussahen. Ich vermute, dass wir eine Menge Daten auszuwerten haben, wenn die Enterprise erst einmal zurückkommt und Captain Kirk seinen Bericht einreicht.“

„Bei allem Respekt vor diesem Ausschuss, Captain“, sagte Liverakos, „die letzten Diensttage der Bombay, inklusive den Logbüchern ihrer Senior-Offiziere, stehen auf Anfrage beim Vanguard-Operationszentrum zur Verfügung. Es besteht kein Bedarf an persönlichen Befragungen.“

„Ihr ‚Respekt’ rührt mich, Commander, aber noch entscheide ich, ob Bedarf an individuellen Befragungen besteht, um eine umfassende und korrekte Bearbeitung dieses Falles zu garantieren.“

Liverakos öffnete eine Mappe und holte einen Stapel Blätter hervor. Er hielt ihn hoch und fragte: „Darf ich kurz vortreten?“

Desai seufzte, stand dann auf und bedeutete Moyer und Liverakos ihr zu folgen, während sie vom Tisch weg trat. Die beiden Anwälte begleiteten sie in eine Ecke und sprachen dort in leisem Ton. Liverakos gab ihr die Papiere. „Mit Bezug auf Gesetzbuch fünf, Sektion zwölf, Artikel vier-dreizehn des SCJ beantrage ich den vorzeitigen Abbruch dieser Untersuchung.“

Moyer blickte ihn erstaunt an. „Vier-dreizehn? Machen Sie Witze? Das ist überhaupt die Grundlage für diesen Ausschuss.“

„Er beschreibt aber auch die Kriterien, die genau definieren, ob solch ein Ausschuss einberufen werden soll oder darf.“ Er sah auf seine Liste und begann damit, die Kriterien vorzulesen, die der Code of Justice der Sternenflotte als prozessfähig ansah: „Fahrlässigkeit, Inkompetenz, Sabotage und Pflichtvernachlässigung. Sie haben für keinen dieser Punkten irgendwelche Beweise.“

„Deshalb untersuchen wir hier, Mr. Liverakos“, sagte Desai. „Was wiederum erklärt, warum das ein Untersuchungsausschuss und kein Militärgericht ist.“

„Es ist keines von beiden, Captain.“ Sein Tonfall war gerade noch höflich genug, um Geringschätzung auszudrücken, ohne die Grenze zur Unhöflichkeit zu überschreiten. „Es ist ein Fischzug, und sie nutzen die lockeren Vorgaben für einen Untersuchungsausschuss, um zu sehen, ob Sie daraus einen Fall für ein Militärgericht machen können. Würden Sie hier eine Strafverfolgung veranstalten, könnten sich ihre Zeugen auf ihre Rechte zu schweigen, auf einen Anwalt oder die Freiheit, sich nicht selbst anzuklagen, berufen. Stattdessen umgehen sie alle diese Schutzvorkehrungen, indem sie einen Ausschuss abhalten und diese Menschen zwingen, unter Eid auszusagen, ohne dabei auf ihre Rechte zurückgreifen zu können, die ihnen von dem SCJ oder der Charta der Föderation zugestanden werden.“ Er gab Moyer eine Kopie seines Antrages und schloss: „Meiner Meinung nach ist dieser Ausschuss eine Verletzung der Grundrechte und ich persönlich halte ihn für eine Schande.“

Ich wusste doch, dass es einen Grund gibt, warum ich diesen Typen mag, dachte Desai, als sie seinen Antrag durch ging. Er hatte genau das getan, was sie von ihm wollte. Ihre Vorgesetzten hatten von ihr gefordert, diesen Ausschuss einzuberufen und es war ihre Pflicht gewesen, dieser Forderung nachzukommen. Aber niemand konnte ihr verbieten, ihren besten und aggressivsten Anwalt mit der Vertretung von Reyes und der Crew der Sternenbasis 47 zu beauftragen. Moyer war eine gute Anklägerin mit rascher Auffassungsgabe und Desai hatte jemanden benötigt, der ebenso talentiert und engagiert war, um ihn ihr entgegenzusetzen. Liverakos hatte soeben ihr Vertrauen in ihn gerechtfertigt.

„Ein zwingendes Argument, Mr. Liverakos. Lassen Sie uns zurückgehen.“ Das Trio kehrte an den Tisch zurück. Desai legte den Antrag auf Abbruch vor sich hin und wandte sich den anderen Offizieren zu. „Dieser Ausschuss vertagt sich bis zur Klärung des Antrags der Verteidigung. Ich werde mir anhören, was Lieutenant Moyer dazu zu sagen hat – morgen in meinem Büro um 1400. Sie sind entlassen.“ Sie unterstrich ihre Aussage mit einem kurzen Läuten ihrer Glocke.

Der Raum leerte sich schnell. Desai sammelte ihre Papiere ein und steckte sie in ihre schmale Aktentasche. Moyer und Liverakos tauschten auf ihrem Weg nach draußen flüsternd Sticheleien aus. Desai bemerkte, dass Reyes und T’Prynn kurz beiseite traten und eine leise Unterhaltung führten. Argwohn nagte an Desais Gedanken: Warum hatte es der Commodore eilig, mit seinem Geheimdienstoffizier zu konferieren? Und warum hatte T’Prynn ein so großes Interesse an einer banalen Befragung?

Desai ließ beide Fragen fallen. Die Antwort war wahrscheinlich ziemlich simpel, entschied sie: T’Prynn hatte sicher zeitnah mit Reyes sprechen müssen und darum während der Dauer des Ausschusses auf ihn gewartet, um ihn direkt danach abzufangen. Beschränk dich auf das Wesentliche, ermahnte Desai sich selbst. Die einfachste Antwort ist normalerweise auch die beste. Ihre innere Stimme der Erfahrung erwiderte: Nicht unbedingt für einen Anwalt.

Sie ging allein in ihr Büro zurück, konnte aber den Eindruck nicht abschütteln, das T’Prynns Anwesenheit in der Offiziersmesse kein Zufall gewesen war. Es gab keinen klaren Beleg dafür, dass sie ein größeres Interesse an dem Ergebnis des Untersuchungsausschusses hatte, aber dennoch hinterließ das dezente Interesse der vulkanischen Frau an jedem Detail einen leicht unbehaglichen Eindruck bei Desai. Sie war nicht da, um Reyes zu sehen. Sie war da um die Befragungen zu beobachten – und das nicht nur aus einfachem Interesse.

Als Anwalt hatte Desai gelernt, das Gesetz, Protokolle, Vorschriften und Präzedenzfälle zu beachten. Aber bevor sie Anwalt wurde, gehörte sie als Detektiv zur Militärstrafverfolgungsbehörde des JAG-Korps – und noch davor hatte sie ihre Sternenflotten-Karriere als Sicherheitsoffizier begonnen. In der Offiziersmesse hatte Liverakos herablassend von „reinen Spekulationen“ gesprochen, aber Ahnungen beruhten immer auf Spekulation und in ihrer Zeit als Detektiv hatte sie gelernt, dass Ahnungen einen Fall manchmal weiter brachten als Beweise.

Sie hatte eine Ahnung, dass T’Prynn – die ruhige, hübsche, „ist sie nicht eine großartige Pianospielerin“-T’Prynn – etwas mit dem Verlust der Bombay zu tun hatte.

Es zu vermuten, war einfach. Es zu beweisen, würde schwer werden.

Desai konnte nur darauf hoffen, dass es mehr nützen als schaden würde, wenn sie auf ihre Ahnung vertraute. Nach ihrer Erfahrung war das Gesetz nur eine stumpfe Waffe, wenn man nach der Wahrheit suchte.

Unglücklicherweise war es die einzige, die sie hatte.

Sie musste fürs Erste genügen.

An meinen Haaren werde ich über weiß glühende Kohlen gezogen.

T’Prynn trat aus dem Turbolift und bemühte ihr jahrzehntelanges Training in der Disziplin der Logik. Sie wiederholte innerlich, dass Schmerz nur eine Frage der Wahrnehmung war. Er konnte bewältigt werden, er konnte kanalisiert werden und – selbst wenn er nicht ausgemerzt werden konnte – konnte er zumindest in den Hintergrund gedrängt werden.

Ein Dolch durchstößt meine Lunge.

Sie wusste, dass ihr Schmerz psychosomatisch war und nichts mehr als eine Erfindung ihrer Vorstellungskraft. Die alten vulkanischen Meister hatten sie gelehrt, dass es keinen Schmerz geben konnte, wenn der Geist ihn nicht anerkannte. Wenn man ihn verbarg, sagten sie, wenn man sich auf die wahren Signale seines Körpers konzentrierte, konnte man selbst die schrecklichsten Formen von physischem Leiden aus dem Inneren heraus bekämpfen.

Fingernägel krallen sich in meine Wange.

Stolz und Instinkt ließen sie ihre Pein verbergen. Sie sprach niemals davon. Ihre Kameraden und Bekannten bemerkten nie etwas, nicht einmal ein kurzes Aufflackern von Unbehagen in ihren Augen, kein Zucken und keine sonstigen Ticks, die ihre inneren Qualen verrieten. Seine Leiden zu verbergen, emotionale wie physische, war das erste, das vulkanischen Kindern auf ihrem langen Weg zum Kolinahr beigebracht wurde – ein schnell erreichtes Zwischenziel.

Die Klinge einer Lirpa schneidet mir den Bauch auf.

Ein Schritt folgte dem nächsten und führte sie schließlich zum Eingang der Landebucht 92. Die Tür war verschlossen. Sie gab ihren Sicherheitscode ein und die zwei Türhälften teilten sich mit einem pneumatischen Zischen.

In der Mitte des kleinen und spartanischen Hangars stand der verbeulte Sternenhüpfer von Cervantes Quinn, die Rocinante. Quinn stand neben einer Maschinenluke, die an der Nase des Raumschiffs offen stand. Verschiedene lose Teile und Werkzeuge lagen wie Treibgut um seine Füße verstreut. Seine beiden Hände waren tief in den Eingeweiden des Schiffes vergraben, wo sie laut an etwas arbeiteten. T’Prynns sensible Ohren hörten jeden seiner gemurmelten Kraftausdrücke in deutlicher Klarheit.

Das laute Klacken ihrer Stiefel auf dem metallischen Boden hallte an den engen, blanken Wänden wieder. Quinn unterbrach seine Arbeit, zog den Kopf aus seinem Schiff und sah T’Prynn an, die auf ihn zuging. „Können Sie nicht anklopfen, Lady?“

„Sie sagten, Sie haben Informationen.“

„Ich sagte, dass ich mit Ihnen reden muss“, entgegnete Quinn. Er hangelte sich unter seinem Schiff hervor und wischte seine Hände mit einem Lappen sauber, der an seinem Gürtel hing. „Sie haben eine undichte Stelle.“

Ein großer Druck in meinem Kopf lässt die Adern in meinen Augen platzen.

„Erklären Sie das“, sagte sie eine Spur schärfer, als sie es beabsichtigt hatte. Wenn der Schmerz aufkam, schwand ihre Geduld und ihr Zorn bewies erneut seine Macht über sie, immer und immer wieder.

„Ein Reporter“, sagte Quinn. „Nennt sich Pennington. Bedrängte mich in der Kneipe von Tom Walker und wollte mich über die Bombay ausfragen.“

Ein Gelenk zersplittert krachend in meinem Rücken.

„Was haben Sie ihm gesagt?“

„Nichts, ich habe ihn dabei zurückgelassen, wie er seine Zähne vom Boden aufhob.“

Smaragd grüne Schattierungen von Entsetzen, als seine Hände meine Kehle umfassen.

„Wie viel schien er zu wissen?“

„Schwer zu sagen.“ Quinn ging zurück zur Nase seines Schiffes, und bahnte sich mit den Füßen einen Weg durch die Werkzeuge, die auf dem Boden verteilt lagen. „Er hat mich nichts Konkretes gefragt.“

„Ich verstehe.“ Die Neuigkeit beunruhigte T’Prynn. Ein Reporter, der keine konkreten Fragen hatte, sondern nur vage bohrte, wartete normalerweise nur auf jemanden, der etwas bestätigte, was er bereits wusste. Und wenn Pennington so viel wusste, wie sie vermutete, konnte seine Einmischung viele Jahre sorgfältiger Vorbereitung vernichten und Tausende von Leben in Gefahr bringen. „Danke, dass Sie mich darauf aufmerksam gemacht haben“, sagte sie. „Vermeiden Sie zukünftig jeden Kontakt mit ihm.“

„Sicher“, sagte Quinn und tastete sich an seinem Schiff entlang. „Werde ich machen. Können Sie sich drauf verlassen.“ Er sah orientierungslos aus.

„Benötigen Sie medizinischen Beistand, Mr. Quinn?“

„Nee“, grummelte er. „Nur einen Eimer voll Schlaf.“

T’Prynn wollte sich nicht den weiteren Verlauf von Quinns Abend vorstellen, und ging hinaus, zurück zum Turbolift. Sie trat ein und ergriff den Kontrollhebel. „Ebene siebenundzwanzig, Sektion sechs.“

Ich schmecke den kupferartigen Geschmack meines eigenen Blutes im Mund.

53 Jahre hatten die Erinnerungen nicht verblassen lassen. Sie jagten sie, breiteten sich jedes Jahr mehr aus, wuchsen durch die Ungerechtigkeit, in einer deprimierenden Hölle namens Pon Farr gefangen zu sein. Ein Teil ihrer Psyche war in den letzten Momenten dieses lang zurückliegenden Todeskampfs gefangen, die den Beginn ihrer Freiheit bedeuteten. Gleichzeitig markierte er aber auch den Beginn ihrer Fessel an einen persönlichen Dämon, der ihr wirklicher erschien, als die blassen Schemen der Lebenden, die sie jeden Tag umgaben.

Stens Stimme, die mich auffordert, sich seiner Leidenschaft hinzugeben.

Für die Handvoll Ingenieurstechniker, die mit ihr zur Ebene 29 fuhren und auch für den Kommunikationsoffizier, der im Turbolift blieb, als T’Prynn ausstieg, war das Gesicht der Vulkanierin ein Ausdruck von stoischer Ruhe. Besatzungsmitglieder und Fremde gingen an ihr in den Gängen vorbei und nahmen keine Notiz von ihren gemütlichen Schritten oder ihrer zen-ähnlichen Miene. Sie erreichte ihr Quartier, ließ die Tür hinter sich zugleiten und ging in die Mitte des Raumes. Dort stand sie still und erlaubte ihren Qualen, an ihrem Inneren zu nagen. Dann verschloss sie das Grab ihrer Erinnerung und konzentrierte sich auf den einen Moment, der die dunklen Feuer in ihrem Inneren zumindest für kurze Zeit zum Schweigen brachte.

Das Krachen von Stens Genick in meinem Griff.

Für wenige Sekunden genoss der primitive Teil ihrer Katra diesen Moment. Doch ihr Bewusstsein schrie vor Selbsthass laut auf – nicht etwa, weil sie Sten getötet hatte, sondern weil ihr noch heute, Jahrzehnte später, dieser eine Moment manifestierten Zorns, geheiligt vom Koon-ut-kal-if-fee, eine gewisse Freude bereitete. Es war sein eigener Fehler, rechtfertigte sie sich vor sich selbst. Er hätte mich gehen lassen sollen, als ich darum bat.

Sie hatte Sten niemals geliebt. Auf Vulkan wurde es als absolut falsch angesehen, Kindern Liebe beizubringen, wohl aber wurde jedes Kind darin unterrichtet, wie man die Lirpa und das Ahn-Woon hielt, und einige wurden sogar in der tanzähnlichen Kampfsportart V’Shans trainiert.

Es gab viele solcher Lektion in ihrer Kindheit. So viele, das T’Prynn niemals in der Lage gewesen war, sich mit ihrer eigenen Befriedigung auszusöhnen: Sie wurde pazifistisch erzogen, aber darauf trainiert, zu töten.

Ihre Eltern hatten immer das Recht eines jeden Individuums gepriesen, seine eigene Wahl zu treffen, aber sie hatten dennoch von ihr erwartet, einen Mann zu heiraten, der ein absolut Fremder für sie war. Von den ersten Tagen ihrer Kindheit an hatte sie gespürt, dass die Emotionen, die in ihr tobten, enorm mächtig waren und enorm wichtig, um die wahre Natur ihrer Existenz als Vulkanierin zu verstehen. Sie ahnte schon früh, warum die Gesellschaftsform ihres Volkes einer Philosophie folgte, die die Unterdrückung einer solch inneren Schönheit forderte: Weil sie das hässliche Extrem fürchtete, das mit der Schönheit einherging und alles zerstören konnte.

Ungeachtet all ihrer Zweifel hatte T’Prynn gelernt, der Erziehung der Adepten und den ernsten Verweisen ihrer Eltern zu folgen, bis sie ebenfalls so weit war, ihr Leben in einem Stadium der selbst zugefügten emotionalen Verstümmelung zu leben.

Dann hatte sie die Begierde in Stens Augen gesehen und sein Bedürfnis gespürt, sie zu besitzen, sie zu nehmen, sie zu kontrollieren. Es war eine aufwühlende, krankmachende Erfahrung und sie folgte einem Impuls ihres Herzens und sagte Sten, dass er sich einen anderen Partner suchen und sie gehen lassen sollte.

Gepackt von der Hitze in ihm, hatte er es abgelehnt, seinen Anspruch auf T’Prynn aufzugeben. Seine letzte Forderung, bevor sie seinen vierten Rückenwirbel brach, lautete: „Füge dich.“

Es war eine Forderung, die sich seitdem endlos in ihren Gedanken und in ihren Träumen wiederholte – formuliert von seiner rachsüchtigen Katra, die er in ihr ungeschütztes Bewusstsein projiziert hatte, und die sich nun in ihrem Unterbewusstsein verbarg, sie ohne Gnade quälte und ihre Gedanken mit den Erinnerungen an die von ihr zugefügten Wunden flutete, so dass sie sich mit den Erinnerungen an die Verletzungen, die Sten ihr zugefügt hatte, vermischen konnten.

Füge dich!

Nach mehr als fünf Jahrzehnten unerbittlichen mentalen Unfriedens hatte sich T’Prynns Antwort bis heute nicht verändert.

Niemals.

Kapitel 14

Kirk saß am Schreibtisch in seinem Quartier und las Spocks Bericht eines Langstrecken-Scans des Ravanar-Systems. Bislang sahen die Ergebnisse nicht sehr verheißungsvoll aus. Es gab Hinweise auf hochenergetische Entladungen in jüngster Zeit, die mit der aktuellen Hypothese von der Zerstörung der Bombay übereinstimmten. Das komplette Fehlen von Funkverkehr in oder aus dem System verstärkte diese Annahme noch, und ließ den Schluss zu, dass niemand überlebt hatte – weder in Rettungsbooten noch auf dem Planeten.

Es gab immer Möglichkeiten, rief er sich ins Gedächtnis. Vielleicht haben sie überlebt, verfügen aber über keinerlei Kommunikationsmöglichkeiten. Solange wir es nicht besser wissen, bleibt dies eine Rettungsmission.

Das Türsignal summte. Für einen Moment überlegte er, den Besucher einfach so lange warten zu lassen, bis er sein nasses Handtuch in den Waschraum geworfen und sein legeres, ziviles Hemd gegen eine richtige Uniform getauscht hatte. Dann verwarf er diesen Gedanken und sagte: „Herein.“

Die Tür glitt auf und Lieutenant Robert D’Amato trat ein. „Entschuldigen Sie die Störung, Captain. Ist es gerade schlecht?“

„Überhaupt nicht, Mr. D’Amato. Wie kann ich Ihnen helfen?“

D’Amato brauchte einige Momente, um die richtigen Worte zu wählen. „Mir ist aufgefallen, dass der Einsatzplan von Mr. Spock Ensign Pawlikowksi aus der geologischen Abteilung für das Außenteam auf Ravanar vorsieht.“ Nach kurzem Zögern fügte er hinzu. „Mir ist ebenfalls aufgefallen, dass mein Name auf dieser Liste fehlt, Sir.“

Kirk nickte. „Und Sie halten das für ein Versehen?“

„Ich bin der Senior-Geologe dieses Schiffes, Sir. Ich sollte auf der Liste stehen.“

„Sie sind wegen Ihres Verlusts noch immer freigestellt“, sagte Kirk. „Im Moment ist Pawlikowski die erste Wahl aus Ihrer Abteilung.“

„Captain, ich verstehe, dass Mr. Spock das Außenteam nach bestem Ermessen zusammengestellt hat, aber …“

„Ich habe das Außenteam zusammengestellt, Mr. D’Amato.“

Bleiernes Schweigen folgte auf Kirks Erklärung. Nur das Summen der Maschinen der Enterprise, die auf diesem Langstreckenflug mit maximaler Geschwindigkeit liefen, pulsierte durch den Boden unter ihren Füßen.

D’Amato kämpfte anscheinend damit, einen kummervollen Ausdruck auf seinem Gesicht zurückzuhalten. „Ich beantrage hiermit, in den aktiven Dienst zurückzukehren und an der Außenmission auf Ravanar teilnehmen zu können.“

„Antrag abgelehnt.“ Kirk ging an D’Amato vorbei und warf sein gebrauchtes Badetuch in eine Ecke.

„Darf ich fragen, warum, Sir?“

„Sie wissen, warum“, sagte Kirk, öffnete eine Schublade und entnahm ein frisches Uniform-Hemd. „Ein Außenteam ist nicht der richtige Ort, um persönlichen Belangen nachzugehen.“ Er streifte das autoritäre Gebaren ab, das er aus Reflex angenommen hatte. „Außerdem glaube ich, dass Sie sich mehr Zeit nehmen sollten, um damit fertig zu werden. Es ist erst weniger als drei Tage her.“

D’Amato schüttelte protestierend seinen Kopf und sagte: „Ich bin absolut objektiv, Captain.“

„Sind Sie? Da bin ich mir nicht so sicher.“

D’Amato atmete tief durch und ballte seine rechte Hand zu einer Faust, was Kirk als Zeichen deutete, dass dieser Mann sich nur noch mit Ach und Krach zusammenriss. „Hier geht es nicht um Rache“, sagte D’Amato leise. „Und ich bilde mir auch nicht ein, dass sie noch lebt und ich sie nur finden muss.“ Sein Unterkiefer zitterte, als er diese Worte ausstieß. „Ich weiß, dass sie tot ist.“

„Worum geht es Ihnen dann? Wollen Sie uns beweisen, dass Sie nicht mehr leiden?“

„Nein, Sir. Es geht darum, dem eine Bedeutung zu geben.“ Nun verdunkelte doch der Schatten von Kummer D’Amatos Gesicht. „Ich kann akzeptieren, dass sie im Einsatz getötet wurde, aber nicht, dass sie sinnlos gestorben ist.“ Tränen des Schmerzes und des Zorns schimmerten in seinen Augenwinkeln. „Irgendetwas auf diesem Planeten war so wichtig, dass Oriana und ihre Schiffskameraden dafür getötet wurden. Ich möchte wissen, was das war.“

Kirk legte sein Hemd auf die Garderobe und ging langsam auf D’Amato zu. „Es ist nicht falsch, den Grund für eine Tragödie verstehen zu wollen, D’Amato.“ Er legte eine Hand auf die Schulter des Mannes. „Aber es funktioniert auch nicht immer. Ich kann Ihnen nicht versprechen, dass wir finden werden, wonach Sie suchen. Die Wahrheit ist, dass manchmal Unfälle geschehen – einfach so, aufgrund höherer Gewalt, wenn Sie so wollen. Sie möchten aber so verzweifelt Antworten auf Ihre Fragen finden, dass Sie welche sehen könnten, wo gar keine sind.“

„Nein, Captain, das werde ich nicht.“ D’Amato richtete sich auf und stellte sich gerade hin, als ob er das Gewicht, das auf seinem trauernden Herzen lastete, abstreifen wollte. „Ich bin Wissenschaftler. Es gibt standardisierte Vorgehensweisen, einfache Regeln, und ich wurde darauf trainiert, sie zu befolgen, und nur das zu melden, was ich nachweisen, beobachten und bestimmen kann. Sie können sich darauf verlassen, dass ich meinen Job erledige, Sir … Ich werde Ihnen Tatsachen liefern, keine Wunschliste. Sie haben mein Wort drauf.“

Der Captain zog D’Amatos Bitte in Betracht. Er ist höher qualifiziert als Pawlikowski, grübelte Kirk. Und Xiong schlug in der Besprechung vor, dass wir einen Experten in unterirdischer Geologie mitnehmen. Er sah D’Amato an und fühlte sich dennoch unwohl angesichts der Tatsache, dass dieser Mann immer noch an einer tiefen, emotionalen Wunde litt. Die Vorschriften der Sternenflotte verbaten es nicht, den Mann mit auf die Suche nach den Gründen zu nehmen, aus denen seine Frau sterben musste. Doch es blieb eine riskante Entscheidung. Was, wenn ich an seiner Stelle wäre? Könnte ich mich auf die Wissenschaft konzentrieren? Auf Prozeduren und Protokolle vertrauen und nur kalte, harte Fakten an mich heran lassen? Kirk gestand sich ein, dass er das wahrscheinlich nicht könnte … aber ich bin auch kein Wissenschaftler.

„Ich werde Mr. Spock bitten, Pawlikowski mitzuteilen, dass Sie ihren Platz einnehmen werden“, sagte Kirk. „Wir treffen uns im Transporterraum eins, morgen um 1700.“

D’Amato nickte dankbar und sagte: „Danke, Captain.“

„Wegtreten.“ Noch mehrere Minuten nachdem D’Amato gegangen war, fragte sich Kirk, ob er gerade einen schmerzlichen Fehler begangen hatte. Ich schätze, das werde ich morgen auf Ravanar herausfinden, entschied er, zog das Hemd seiner Uniform an und ging auf die Brücke.

Mit einem Eimer voll eiskaltem Wasser und einem Tritt gegen die Hängematte, scheuchte Zett Nilric den schlafenden Cervantes Quinn aus seinem Vollrausch an Bord der Rocinante auf. Der nachfolgende, hitzige Austausch zutiefst vulgärer Begrüßungen führte dazu, dass Quinn zunächst von Morikmol niedergeschlagen und dann aus seinem Schiff auf die Korridore der Station geworfen wurde. Quinn blinzelte, als er langsam wieder zu sich kam, und erkannte, dass er sich wieder im Allerheiligsten der Omari-Ekon befand und der große, grüne Orioner direkt vor ihm saß.

„Ich habe einen Job für Sie“, sagte Ganz und lehnte sich zurück in seine riesigen, regenbogenfarbigen Kissen.

Quinn fühlte, wie Magensäure in seine Kehle schoss. Er wusste nicht, ob das Sodbrennen von seinem Kater oder seiner Angst verursacht wurde. Krächzend antwortete er: „Was für ein Job?“

„Eine Lieferung“, sagte Ganz, „in das Camp auf Kessik IV.“

„Die neue Dilithium-Miene?“

Ganz nickte, betrachtete dann seine manikürten Fingernägel.

Quinn fuhr fort: „Was soll ich liefern?

„Werkzeuge.“

„Werkzeuge?“ Quinn hatte ein ganz schlechtes Gefühl. „Sprechen wir über Dyno-Schlüssel oder über Werkzeuge, bei denen mir die Sternenflotte aufs Dach steigen wird?“

„Über die Art Werkzeuge, die Ihre Schulden bei mir tilgen wird“, sagte Ganz.

Also Schmuggelware, hm? Sei’s drum. „Wo steht die Lieferung?“

Zett mischte sich ein: „Wir laden sie gerade in Ihr Schiff.“

„Wow“, erwiderte Quinn. „Ich soll mich wohl schnell auf den Weg machen?“

Ganz beugte sich vor. „Haben Sie ein Problem damit?“

Quinn begriff seine Situation und wusste: dies war ein abgekartetes Spiel. Wenn ich mich weigere, erschießt er mich. Wenn ich den Job annehme, lande ich im Gefängnis. Er seufzte. Kein besonders raffinierter Plan, aber ich schätze, das ist Absicht. „Nein“, sagte er. „Kein Problem.“

„Gut“, erwiderte Ganz. „Die Bezahlung wird aus sechs Kilo rohen Dilithium-Kristallen bestehen. Stellen Sie sicher, dass sie rein sind.“

„Alles klar“, sagte Quinn, obwohl er nicht erwartete, mit einer Ladung illegaler Fracht überhaupt erst durch die Vorflugkontrolle zu gelangen. „Wie nehme ich Kontakt zum Käufer auf?“

„Zett wird Sie mit allen Details vertraut machen, bevor Sie uns verlassen. Was ungefähr genau …“

„… jetzt sein wird“, vollendete Quinn. „Ich hab’s verstanden. Wir sehen uns in einigen Tagen.“ Wenn du mich im Knast besuchst, du grüner Bastard.

Dankbar dafür, dass er diesen Ort dieses Mal auf seinen Beinen verlassen konnte und nicht wieder wie ein Stück Müll heraus geworfen wurde, eilte er die Treppe herunter und nahm bei jedem Schritt zwei Stufen auf einmal. Dann durchquerte er die rauchige Spielebene und bahnte sich mit den Schultern einen Weg durch die Leute, die die Hauptbühne belagerten, um der Striptease-Show darauf zu folgen. Er hatte den Bereich kaum verlassen, als er schnüffelnd bemerkte, dass der widerliche Geruch von Ausschweifung und Verkommenheit noch immer in seinen Kleidern hing, wie ein Sandfloh auf einem nackten Bein.

Er wurde von Minute zu Minute wütender. Wenn er mich umbringen möchte, hätte er es wenigstens rasch erledigen können. Obwohl das nicht die Art war, wie Ganz seine Geschäfte führte: Der orionische Kaufmannsprinz war sehr geschickt darin, andere seine schmutzige Arbeit erledigen zu lassen.

Würde Quinn verhaftet, könnte er natürlich Ganz mit in die Sache hineinziehen. Allerdings würde das unweigerlich zu Quinns „Selbstmord“ im Gefängnis führen. Er stellte sich vor, wie ein eingeschüchterter Arzt den Todesschein ausfüllte: Vor lauter Depressionen brach sich das Subjekt selbst das Genick. Quinn wollte sich stattdessen lieber an die Regeln und seinen Mund halten – und den Rest seines natürlichen Lebens in einsamer Gefangenschaft verbringen.

Umgekehrt, wenn Quinn es nach Kessik IV schaffen würde, nur um niedergeschossen zu werden, während er eine Ladung Handfeuerwaffen auslieferte, würde Ganz Lichtjahre entfernt ohne jeden Makel dastehen. Von welcher Seite auch immer er die Situation betrachtete, die Regeln dieses Spiels gereichten Ganz alle zum Vorteil.

Im Turbolift steigerten sich seine gemurmelten Flüche zu einem lauten Schrei der Frustration. Aus einem irrationalen Impuls heraus trat er fest gegen die Wand. Irgendetwas unter seiner linken Kniescheibe knackte vernehmlich. Auf einem Bein hüpfend fiel er aus den sich öffnenden Turbolifttüren auf den Gang und landete genau vor zwei jungen Frauen, die zunächst angewidert zurückwichen, dann über ihn in den Turbolift stiegen und lachend Witze auf seine Kosten machten, während sich die Türen wieder schlossen.

Quinn lag auf dem Boden und hielt sein Knie. Zwischen zahlreichen Kraftausdrücken dämmerte es ihm, dass sich diese Woche gerade zu einer der schlimmsten seines Lebens entwickelte.

Barmherzigerweise kam ihm das Kriechen zur nächsten Bar dieses Mal kürzer vor.

Er nippte gerade an seinem zweiten doppelten Tequila, als er damit begann, seine Situation zu analysieren. Ich kann den Job nicht ablehnen. Ich kann ihn auch nicht annehmen. Und ich kann nicht weglaufen. Er stand auf verlorenem Posten. Dann kam ihm in den Sinn, was sein Vater über Kartenspiele um Geld gesagt hatte, und plötzlich wusste er, was er tun musste. Wenn alle Spielregeln auf Ganz’ Seite waren, dann wurde es Zeit, ein bisschen zu betrügen.

Er überwandte seinen Stolz und begab sich zum Interkom.

Eine Stunde später wartete Quinn am Treffpunkt, umgeben von allen deprimierenden Grautönen, die er sich vorstellen konnte, und einigen weiteren obendrauf. So ist der Knast, grübelte er. Es ist zwar nicht meine erste Wahl, aber ich muss zugeben, hier hat man seine Ruhe.

Er hatte den Raum durch die Vordertür betreten. Als sich schließlich die rückwärtige Tür öffnete, wusste er, dass es T’Prynn sein musste. Sie kam herein und sofort zur Sache. „Worum handelt es sich bei Ihrem ‚Notfall’?“

Es verwirrte ihn, dass eine Frau mit einer solch warmen Stimme ein so kaltes Herz haben konnte. „Ganz lässt mich ins offene Messer laufen.“

Sie hob eine Augenbraue. „Einzelheiten.“

„Seine Jungs beladen in diesem Moment mein Schiff mit genug Waffen, um mir 20 Jahre in diesem Ort zu verschaffen.“

„Also ist der Zoll auf Vanguard Ihr Problem?“

„Fürs erste. So wie ich Ganz kenne, werden mich die Käufer aufs Korn nehmen, wenn ich es bis zu ihnen schaffe.“

T’Prynn sah zur Seite und dachte nach. Quinn nutzte den Augenblick und bewunderte ihr hübsches, unschuldig aussehendes Profil. Sie erinnert mich an Molly, erkannte er. Er hatte seine dritte Ehefrau nicht mehr gesehen, seit sie ihn damals aufgestöbert hatte – in den Flitterwochen mit seiner vierten Ehefrau Amy – um ihn daran zu erinnern, dass ihre Scheidung noch immer nicht rechtskräftig war. Er schüttelte den Kopf und grinste bei der Erinnerung an ihre häufig recht wilden Streitereien. Molly hatte was.

T’Prynn wandte sich ihm wieder zu und sagte: „Was ist Ihr Ziel?“

„Die Dilithium-Mine auf Kessik IV.“

Sie nickte andeutungsweise. „Machen Sie die Lieferung.“

Er blinzelte. „Vielleicht habe ich mich nicht klar genug ausgedrückt.“

„Ich überblicke Ihre Zwangslage hervorragend, Mr. Quinn. Machen Sie die Lieferung und bringen Sie Mr. Ganz seine Bezahlung.“ Sie ging einige Schritte auf die Hintertür zu, hielt dann inne und drehte sich noch einmal um. „Unsere Treffen müssen deutlich seltener werden, Mr. Quinn. Deshalb werden sie in Zukunft nach meinem Ermessen stattfinden. Verstehen Sie mich?“

„Ich rufe nicht Sie an, Sie rufen mich an.“

„Präzise. Gute Nacht, Mr. Quinn. Gute Reise.“

Sie sah ihn nicht mehr an und ging rasch, ohne ein weiteres Wort zu verlieren. Genau wie Denise, erinnerte er sich und dachte mit nostalgischer Zärtlichkeit an seine erste Frau. Sie konnte es auch, mich mit Stil stehen lassen.

Tim Pennington nippte langsam an seiner Orangenlimonade. Er saß zurückgezogen in einer unauffälligen Ecke dieses Clubs, in dem sich vornehmlich niedere Ränge tummelten und war eingehüllt in dunkle, exotische Kleidung.

Niemand nahm Notiz von ihm, während er lauschte.

Heimlich justierte er die Einstellungen seines Aufnahmegeräts, während er es langsam von einem Tisch zum nächsten hielt, zuhörte und in den Gesprächen nach Leckerbissen suchte. Das meiste von dem, was er hörte, war 08/15-Gemecker – über Doppelschichten, einander widersprechende Arbeitsanweisungen, defekte Ausrüstung und derlei. Hin und wieder fing er etwas Interessantes auf.

„Niemand weiß genau, was auch nur in der Hälfte dieser Kisten drin ist“, beschwerte sich an einem Tisch ein Dockarbeiter bei seinen Kameraden. „’Material der ersten Kategorie, vorsichtig behandeln.’ Das ist immer alles, was wir erfahren.“

„Das letzte Mal haben wir so was auf die Bombay verfrachtet“, ergänzte ein anderer Mann.

„Ich habe eine Tonne von K-1s im letzten Monat auf die Endeavour gebracht“, sagte eine Frau. „Ohne einen Lieferschein.“

„Für die gibt es nie welche“, sagte der erste wieder und daraufhin wandte sich die Unterhaltung wieder mehr allgemeineren Beschwerden zu.

Pennington steckte sein Aufnahmegerät weg und verließ die Bar. Seit er auf Vanguard angekommen war, hörte er immer wieder davon. Auf allen unteren Ebenen beschwerten sich Unteroffiziere und niedere Ränge über geheime Arbeitsanweisungen. Diese betrafen das Verladen von Schiffscontainern, deren Inhalt gänzlich unbekannt war und darum eigentlich den strengsten Sicherheitsvorkehrungen unterliegen müssten, um sich vor einem Unfall abzusichern. Niemand schien sich aber wirklich über die Geheimniskrämerei aufzuregen, alle ärgerten sich nur über die zusätzliche Arbeit, die diese Aufträge für ihre Einsatzpläne bedeuteten.

Er fuhr alleine mit dem Turbolift zu den Frachtebenen und tauschte dabei seine „Tarnung“ mit seiner üblichen Kleidung. Die leicht zusammenfaltbare, außerirdische Kleidung landete in seinem leeren Rucksack, dann fuhr er sich mit seinen Fingern rasch durch die Haare, um den trockenen Puder herauszukämmen, der ihre Farbe dunkler machte. Er hatte diese schnelle Verwandlung einige Male geübt und war inzwischen recht gut darin geworden. Entsprechend verwandelt trat er aus dem Turbolift, orientierte sich kurz und ging dann rasch auf den großen Haupteingang von Vanguards riesigem Lagerkomplex zu.

Er näherte sich einer verschlossenen Durchgangstür, die von drei Sicherheitsmännern der Sternenflotte in roten Hemden bewacht wurde. Jeder der Männer besaß einen riesigen Brustkorb und trug einen Phaser an seinem Gürtel. Zwei hielten links und rechts neben der verschlossenen Tür Wache. Der dritte, der offensichtlich die Verantwortung trug, saß in einer phasersicheren Kabine, beobachtete die Bilder der Sicherheitskameras, kommunizierte mit der Ops und kümmerte sich um andere wichtige Einzelheiten. Alle drei richteten sich wachsam auf, als Pennington näher trat.

Die Wache mit dem dunklen Bürstenhaarschnitt griff nach seinem Phaser. „Halt. Identifizieren Sie sich.“ Sein Partner, ein kahlköpfiger, dunkelhäutiger Mann, legte seine Hand ebenfalls auf seine Waffe.

„Tim Pennington. Ich bin hier, um Chief Langlois zu treffen.“

Derjenige in der Kabine meldete sich über einen Lautsprecher. „In welcher Angelegenheit?“

„Für ein persönliches Treffen“, sagte Pennington. Hätte er sich als Journalist zu erkennen gegeben, wäre er sofort verjagt worden – abgesehen davon war es besser, wenn niemand auf der Station mitbekam, wer alles Besuche von einem Reporter erhielt. Im Moment erfreute er sich einer großen Bewegungsfreiheit auf der Station und er wollte Commodore Reyes keinen Grund geben, dieses Privileg einzuschränken.

„Sie müssen warten, während wir das überprüfen“, sagte der Mann in der Kabine. Pennington hörte über den offenen Lautsprecher, wie er Chief Langlois in den Eingeweiden der Frachteinrichtung ausrief.

Trotz der Tatsache, dass er es nur aus zweiter Hand über den Lautsprecher hörte, war Langlois Antwort laut und deutlich zu verstehen: „Schicken Sie ihn runter, Wallingford.“

Der Sicherheitswächter blickte Pennington finster an, betätigte dann einige Schalter und öffnete die verschlossene Tür.

Als er hindurch schritt, grüßte Pennington den Mann keck mit drei Fingern. „Danke, Kumpel.“

Der Gang auf der anderen Seite des Durchgangs sah aus wie eine lange, sechseckige Röhre. Sie öffnete sich am hinteren Ende zu einem weitläufigen Werkgang, der um die obere Etage des Wartungsbereichs im riesigen Fracht- und Versorgungskomplex auf Sternenbasis 47 herum lief. Die Geräusche von regen Energie- und Ressourcentransfers hallten tief in der großen, runden Halle wider, die im unteren Bereich des Stationskerns angesiedelt war. Hell-blaue Lichtschächte markierten Zonen von Schwerelosigkeit, die konstruiert worden waren, um bestimmte Frachtgüter schnell von Ebene zu Ebene zu transportieren, tatsächlich aber hauptsächlich von der Crew benutzt wurden, um selbst von einer Ebene zur nächsten zu gelangen.

Die Frachtlagerhalle war mit mehreren Dutzend Personen in verschiedenen Fahrzeugen bevölkert, die alle in einem elegant choreografierten Muster unterwegs waren, um eine Ladebucht zu leeren und die nächste zu füllen, eine Warenlieferung einzuchecken, während sie eine andere zum Ausschiffen markierten. Dienstaufseher, zu erkennen an ihren senffarbenen Ganzkörper-Overalls, hielten jede Aktion auf ihren kleinen Daten-Pads fest und kommunizierten über Funkheadsets mit dem Operationszentrum. Die für Waffen und schweres Geschütz zuständigen Arbeiter trugen burgunderfarbene Overalls, die privat eingestellten Arbeiter ein verwaschenes Olivgrün und die Frachtarbeiter der Sternenflotte ein dunkles Blau.

Pennington fuhr mit einer leeren, zu allen Seiten offenen Frachtplattform auf die unterste Ebene, wo er Chief Petty Officer Elizabeth Langlois entdeckte, die mit rasch aufeinander folgenden Befehlen vermied, dass Verladefehler den Verkehr aufhielten. „Blau drei-fünfzehn“, sagte sie in ihr Headset-Mikrophon, „bringen Sie diese Fertigteile auf die Laderampe zweiundzwanzig-Echo und räumen Sie die Rampe in der Bucht zwei für Rot neun-fünf.“ Sie bemerkte, wie Pennington von dem Lastenaufzug stieg. „Gelb eins-Tango, hier ist Gelb eins-Alpha. Ich übergebe, bestätigen Sie.“ Nachdem sie nur einen Augenblick später die Antwort bekam, die sie anscheinend erwartet hatte, bog sie das Mikrophon von ihrem Gesicht weg und nickte Pennington zu. „Tim“, sagte sie und schüttelte seine Hand. „Was führt dich hier runter?“

„Ich checke ein“, sagte er mit einem breiten Grinsen. „Läuft hier unten soweit alles glatt?“

„Kann mich nicht beschweren“, sagte sie und zog ihn aus dem Weg einer sich schnell nähernden Frachtmaschine. „Wir versuchen gerade, die Meriden für den nächsten Kolonieflug morgen zu beladen.“ Sie traten in ihr enges, aber sauberes Büro, das in einer Ecke des zentralen Kerns angebracht war. Sie ließ sich in ihren rollenden Drehstuhl fallen. „Jemand aus der Gamma-Schicht hat einen Energiegenerator demoliert, der für den Außenposten auf Trinary III bestimmt war, und jetzt müssen wir die Scherben einsammeln.“

Pennington lehnte sich gegen den Rahmen der offenen Tür. „Und wieder ein Tag, gefüllt mit Ruhm und Abenteuern, richtig?“

„So ähnlich“, sagte sie. Eine Reihe oranger Lichter begannen auf dem Monitor über ihrem Schreibtisch zu blinken. Sie seufzte und stand wieder auf. „Hör mal, danke, dass du vorbeigeschaut hast, aber wir gehen hier unten heute wirklich kaputt und ich muss wieder an die Arbeit.“

„Na klar, sicher“, erwiderte Pennington, als er ihr zurück in das hektische Treiben auf dem Hauptdeck folgte. „Bevor ich gehe, kannst du mir vielleicht bei einer oder zwei Sachen kurz weiterhelfen? Nicht offiziell, natürlich.“

„Hängt davon ab“, sagte Langlois. „Was hast auf dem Herzen?“

„K-1-Fracht“, sagte er. „Verschifft ihr davon eine Menge hier unten?“

„Einen Moment“, erwiderte sie. Sie zog ihr Headset-Mikrophon zurück vor ihr Gesicht und drückte den Transmitter an ihrem Gürtel. „Gelb eins-Alpha, bin wieder da. Fred, was zum Teufel machst du da oben? … Nun, du hast eine Rot-Grün-Überschneidung auf Rampe vier. Bring das in Ordnung.“ Sie hielt das Mikrophon mit ihrer Hand zu und sah Pennington an. „Ich kann über die K-1s nicht reden. Das weißt du.“

„Komm schon, Elizabeth, mir geht es nicht um Einzelheiten. Keine Namen, keine Daten. Nur ein bisschen genereller Hintergrund, ok?“

„Eine Sekunde.“ Sie nahm die Hand vom Mikrophon. „Fred, ich schwöre bei Gott, wenn du Rot neun-fünf nicht diese Rampe sichern lässt, wirst du dich für den Rest deiner Schicht um die Müllverschiffung kümmern, capisce?“ Erneut sah sie Tim an. „Was für einen Hintergrund?“

„Gib mir einen allgemeinen Vergleich“, sagte er. „Laufen dir hier mehr K-1s über den Weg als vor deiner Versetzung? Verschifft Vanguard mehr K-1-Fracht als andere Sternenbasen?“

„Wir verschiffen eine Menge“, sagte sie. „Aber das ist alles, was ich dir sagen kann.“

„Ist das nicht merkwürdig, bei einer Raumstation, die hauptsächlich Kolonien unterstützen soll?“

„Tritt nach links“, sagte sie und er gehorchte. Eine große Palette, beladen mit Photonentorpedos, angetrieben von einer Anti gravitationseinheit, donnerte vorbei. „Wir kümmern uns hier um mehrere Missionen, genau wie auf jeder anderen Raumstation. Kolonisierung, Erforschung, Unterstützung für Gefechtsoperationen … das gehört überall dazu.“

„Richtig“, sagte Pennington. „Danke für deine Zeit, ich hau jetzt ab und lass dich arbeiten.“ Er duckte sich unter einem Schiffscontainer weg, der gerade von einem Kran angehoben wurde und sprang zurück auf die Aufzugsplattform.

Gerade als er die Taste für die oberste Etage drückte, rief ihm Langlois nach: „Aber wenn du es unbedingt wissen musst … Ja, es ist schon merkwürdig.“

Die Plattform erhob sich und brachte ihn von ihr weg. Er rief nach unten: „Aber was bedeutet das?“ Sie hob ihre Schultern.

Als er aus der Tiefe der Lagerhalle empor fuhr, war Pennington nicht näher an der Wahrheit dran als vor seinem Besuch. Er hatte lediglich bestätigt, dass die Sternenflotte einige Details ihrer Missionen geheim hielten. Diese Spur war noch nicht mal eine Tasse Kaffee wert, geschweige denn eine große Überschrift auf FNS.

Nur Geduld, ermahnte er sich, jemand auf dieser Station weiß etwas über das Sensorengitter und möchte reden. Ich werde diese Person finden. Er wusste, dass er dafür Tage, Wochen oder vielleicht noch länger brauchen würde. Versprechen zu halten, war in letzter Zeit nicht seine große Stärke gewesen, doch er nahm sich vor, dass es diesmal anders sein würde. Ich werde die Wahrheit finden, Oriana, schwor er. Für dich.

Reyes wartete geduldig, nachdem er zum zweiten Mal innerhalb einer Minute das Türsignal betätigt hatte. Er fühlte sich ungeschützt und durchschaubar, wie er da im Korridor stand, obwohl bislang noch niemand vorbeigegangen war, während er wartete. Aber allein der Gedanke an eine Peinlichkeit reichte aus, um sein Gesicht heiß werden zu lassen.

Als sich die Tür endlich öffnete, erhielt er nicht unbedingt die Begrüßung, die er erwartet hatte. Desai hatte einen blassblauen Bademantel an und hielt ein Handtuch über ihrem kurzen, schwarzen Haar. Sie sah ihn mit einem verwirrten Ausdruck an und flüchtete sich scheinbar in Formalitäten. „Commodore?“

„Ich habe immer geglaubt, dass das nur ein Spruch ist“, erwiderte er und zeigte auf ihr nasses Haar. „’Nicht heute Abend, Schatz, ich wasch mir gerade die Haare.’“

„Den habe ich bei dir noch nicht benutzt“, sagte sie. „Ich spare ihn für eine spezielle Gelegenheit auf.“

„Ich verstehe.“ Er schaute über ihre Schulter in ihr dunkles Quartier. „Bin ich zu früh?“

Ihre Augenbrauen fuhren überrascht in die Höhe. „Wofür?“

Von ferne hörte er sich nähernde Fußschritte, trat einen Schritt auf Rana zu und sagte: „Was dagegen, wenn ich hereinkomme?“

Sie drückte ihm ihre Handfläche gegen die Brust. „Was wollen Sie hier, Commodore?“

Wer auch immer es war, dessen Fußschritte er hörte, sie waren bereits so nah, dass er seine Stimme senkte. „Bist du nicht mit dem Essen dran?“

Das schien Desai zu amüsieren. „Das glaube ich nicht.“

Er zeigte mit dem Finger in Richtung der sehr nahen Schritte und sagte drängend: „Rana, bitte.“ Sie rollte mit den Augen, trat beiseite und winkte ihn hinein.

Er trat durch die Tür, die sich hinter ihm schloss, noch bevor die Person, die zu den Schritten gehörte, um die Ecke bog. „Ist das irgendein Anwaltsgebaren, weil wir beim letzten Mal nicht zum Essen kamen? Denn immerhin habe ich ein Abendessen zubereitet, auch wenn wir es nicht aßen.“

Desai ging zurück ins Badezimmer. „Das ist es nicht“, sagte sie. „Genau genommen ist es viel einfacher.“

„Wirklich?“ Reyes ließ sich immer wieder von ihrer Fähigkeit verblüffen, ihn zuerst zu verwirren und ihn dann spüren zu lassen, dass es sein eigener Fehler war, indem sie ihm sagte, dass ihre verdrehten Gedankenspiele „einfach“ seien.

Sie führte die Konversation aus dem Badezimmer heraus weiter und sprach deswegen etwas lauter. „Moralisches Rechtsempfinden, Commodore. Ich nehme an, Sie haben bereits davon gehört?“

Reyes übersprang gedanklich die nächsten drei Schritte in der Unterhaltung und stöhnte frustriert auf. „Du willst mich veralbern! Du kannst mich privat nicht sehen, weil es diesen verdammten Ausschuss gibt?“

„Sie sind schnell, Sir. Ich mag das an Zeugen.“

„Das ist nicht lustig, Rana.“ Sie sah ihn von der Badezimmertür aus an. Er verbesserte sich. „Entschuldigung: Das ist nicht lustig, euer Ehren.“ Sie ging wieder hinein, um ihr Haar zu bürsten.

„Du hast recht“, sagte sie. „Das ist es nicht. Technisch gesehen ist diese Unterhaltung ‚ex parte’. Es wäre wahrscheinlich das Beste, wenn du jetzt gehst.“

Er stand da, geplättet, und für einige Sekunden fehlten ihm die Worte. Er wartete auf die Pointe – oder auf ein schiefes Grinsen von ihr, das ihm aus der Situation half. Einige Augenblicke später erkannte er, dass sein Warten vergeblich war.

„Ach du meine Güte, das meinst du ernst.“

Desai kam aus dem Badezimmer und trug jetzt ihre hell-goldene Minirock-Uniform. Sie blieb vor ihm stehen, nahm eine Pose ein und legte eine Hand auf ihre Hüfte. Sie starrte ihn mit einem Blick an, den er unter anderen Umständen als Aufforderung verstanden hätte, und lächelte keck. „Lassen Sie sich von der Rocklänge nicht in die Irre führen, Sir. Ich bin im Dienst. Und jetzt raus hier.“

„Ja, Ma’am“, sagte er und zog eine Grimasse, die seine große Enttäuschung über den unerwarteten Verlauf des Abends ausdrückte. Sie trat hinter ihm an die Tür. Wahrscheinlich um sicherzugehen, dass ich auch wirklich verschwinde, grübelte er. Die Tür glitt auf. Er blieb auf der Schwelle stehen und drehte sich noch einmal zu ihr um. „Du weißt schon, dass du süß bist, wenn du moralisch bist?“

Mit einer ausgefahrenen Fingerspitze drückte sie ihn spielerisch über die Schwelle auf die andere Seite. „Gute Nacht, Sir.“ Sie trat von der Tür zurück, die sich schloss. Obwohl Reyes wusste, dass er es sich wahrscheinlich nur einbildete, war er ziemlich sicher, sie von der anderen Seite her lachen zu hören. Er raffte seinen Stolz zusammen, und schlenderte davon, um zu sehen, ob Fisher, Cannella und die anderen üblichen Verdächtigen noch Lust auf eine Runde Poker im Manóns hatten.

„Rocinante an Vanguard-Kontrolle. Beantrage Startfreigabe, Landebucht 92.“

Die Antwort des Flugkontrolloffiziers kam verzerrt über die dreimal neu verdrahteten Lautsprecher auf Quinns Armaturenbrett im Cockpit. „Rocinante, hier ist Vanguard-Kontrolle. Übermitteln Sie Ihren Flugplan und bereiten Sie sich auf die Vorflugkontrolle vor.“

„Bestätigt, Vanguard. Übermittele den Flugplan.“ Draußen in der Hangarbucht öffnete sich die Tür zum Korridor. Chief Ivan Vumelko, derselbe grimmige Zöllner, der vor nur wenigen Tagen Quinns Werkzeuge im ganzen Schiff verteilt hatte, schaute erneut vorbei, diesmal um ihn auf die Fahrt zu schicken. Begleitet von zwei Sicherheitswachen der Sternenflotte, ging Vumelko direkt auf die Nase der Rocinante zu und schlug mit der Handfläche auf den keilförmigen, vorderen Rumpf. „Öffnen Sie sie, Quinn. Unangekündigte Inspektion.“

Verdammt. Quinn öffnete die Gangway und ließ sie hinab. Ich hatte gehofft, das T’Prynn mir vielleicht den Rücken deckt. Jetzt nur nicht in Panik geraten. Er griff an ein verkümmertes Leitungsrohr für Kühlflüssigkeit und hielt sich daran fest, während er sich aus dem Pilotensessel zog, nach hinten ging und aus dem Schiff kletterte, um seine Gäste zu begrüßen, die bereits die Gangway hinauf kamen. „Morgen, Jungs.“

„Halten Sie’s Maul, Quinn.“ Vumelko aktivierte seinen Headset-Transmitter. „Vumelko an Kontrolle. Landebucht 92, beginne mit der Untersuchung.“ Er hielt seinen Trikorder an einen abgeschirmten Frachtcontainer nach dem anderen und sagte schließlich: „Was ist in den Kisten, Quinn?“

„Werkzeuge“, erwiderte Quinn. „Stemmeisen, Dyno-Schlüssel, Schall-Schraubendreher, Gravitationszangen …“

„Wie schön, und jetzt Ruhe.“ Vumelko zeigte auf eine der Kisten und sah die zwei Wachen an. „Öffnet sie.“

Cool bleiben. Es gab immer noch die Möglichkeit, dass Vumelko von dem Geruch der eingeölten Ersatzteile so angewidert war, dass er vergaß, den Inhalt der offenen Kiste erneut zu scannen. Der saure Gestank von chemischen Schmierstoffen und frisch eingeöltem Metall füllte den Frachtraum, als die Kiste geöffnet wurde. Vumelko hielt seinen Trikorder in den Behälter und ließ einen Standard-Molekularscan laufen.

Ich bin tot.

Vumelko schaltete seinen Trikorder aus und sagte zu seinen Begleitern: „Schließt sie wieder.“ Er wandte sich an Quinn, der schief dastand und darauf hoffte, dass er nur abgeführt und nicht hinaus geprügelt würde. Vumelko streckte die Hand aus. „Ihre Passkarte, Mr. Quinn.“ Mit gerunzelter Stirn gab ihm Quinn den Kartenchip, ohne den er keine Fracht aus Föderationshäfen legal importieren oder exportieren konnte. Vumelko steckte ihn in einen Schlitz an seinem Trikorder, gab einige Kommandos ein und zog ihn wieder heraus.

Er gab ihn an Quinn zurück. „Viel Glück im Werkzeug-Geschäft. Sehen Sie zu, dass Sie sich nicht auf die Finger hauen.“ Vumelko aktivierte sein Mikrophon, während er die beiden Sicherheitswachen die Gangway hinab führte. „Kontrolle, hier Vumelko. Bucht 92, klar für Abflug.“

Noch starr vor Schock und zitternd vor Adrenalin, schloss Quinn die Gangway und kehrte ins Cockpit zurück. Die Stimme der Vanguard-Kontrolle krächzte erneut über seine Lautsprecher. „Rocinante, hier ist Vanguard-Kontrolle. Flugplan erhalten, Vorflugkontrolle komplett. Wir öffnen die Tür zur Hangarbucht. Halten Sie sich bereit.“

„Kontrolle, hier Rocinante. Verstanden.“ Mit einem Krachen aktivierte sich das magnetische Getriebe und die Tür der Hangarbucht setzte sich nach oben hin in Bewegung, enthüllte dabei einen größer werdenden, rechteckigen Ausschnitt eines nebelverhangenen Sternenfelds. Die Sterne zogen in diesem Sichtfeld langsam von links nach rechts vorbei, während die Station sich drehte.

Der Fusionsantrieb der Rocinante sprang mit einem befriedigenden Lärm an, der einen Schauer durch das Deck und Quinns Rückgrat jagte. Der Abflug war sein persönlicher Lieblingsabschnitt einer Reise, die Landung war jedes Mal reine Glückssache. Bislang hatte er meistens Glück gehabt, aber er konnte schon nicht mehr zählen, wie oft er die Streben der Rocinante nach seinen Landungen Marke Quinn wieder hatte zusammenschweißen müssen.

Noch während er das kleine Schiff vorwärts bewegte, weigerte er sich zu glauben, dass er tatsächlich gerade eine Zollüberprüfung mit einem Frachtraum voller Waffen überstanden hatte. Er akzeptierte es erst, nachdem er ungestört in den Warpflug gegangen war. Aber selbst, als er in Gedanken T’Prynn verspätet für ihre Hilfe dankte, das Gefängnis auf Vanguard zu umgehen, war ihm bewusst, dass er noch mit dem Problem fertig werden musste, der Falle von Ganz auf Kessik IV zu entkommen. Eine Krise nach der anderen, sagte er sich. Eine Krise nach der anderen.

Kapitel 15

Kirk blickte auf den Hauptschirm, hypnotisiert von den riesigen Trümmerteilen, die unstet im Orbit über Ravanar IV kreisten. Leslie drehte seinen Stuhl von der Steuerkonsole weg. „Näher können wir nicht gehen, Sir. Sonst riskieren wir eine Kollision.“

„Verstanden“, erwiderte Kirk. Solch eine Kollision bedeutete dank der Schutzschilde keine Gefahr für die Enterprise. Die Sorge betraf in diesem Fall eher den forensischen Wert der Beweise für die Zerstörung der Bombay, der verloren gehen oder zumindest kompromittiert würde, wenn nicht die richtigen Vorsorgemaßnahmen ergriffen würden. Der Captain drehte seinen Sessel zur Ingenieursstation links hinter ihm. „Mr. Scott, beginnen Sie nach eigenem Ermessen mit der Bergung.“

„Aye, Sir.“ Der Chefingenieur wandte seine volle Aufmerksamkeit wieder der Konsole zu, an der er arbeitete, während er damit begann, die Wrackteile im Orbit Stück für Stück zu bergen.

Auf der gegenüberliegenden Seite der Brücke starrte Spock – bei dem sich Kirk immer noch nicht an seine blaue Wissenschaftsuniform gewöhnt hatte – in die Sensorhaube und gab entdeckte Informationen sofort weiter. „Die Dichte der Wrackteile lässt auf drei hauptsächliche Gruppen schließen“, sagte er. „Es gibt Spuren, die auf zwei große Detonationen hinweisen …“ Er sah hoch und fügte hinzu: „… und auf eine Kollision.“

Der Kommentar sorgte dafür, dass sich die Blick aller auf der Brücke anwesenden Personen, von Scott und Leslie zu Kirk und Uhura, auf ihn richteten. An der hinteren Sensorstation schien ihr Besucher, Lieutenant Xiong, ebenfalls fasziniert. „Interessant“, sagte er. Kirk hatte den deutlichen Eindruck, dass Xiong Spock imitierte – wenn auch vielleicht unbeabsichtigt. „Haben wir genug Daten, um darüber zu spekulieren, welche Parteien hierin verwickelt waren?“

„Ich scanne nach Spurenelementen“, sagte Spock. „Hohe Werte von Karbon, Methan, Schwefel … und kristallinem Silikon.“

Scott unterbrach ihn. „Ich hole jetzt einen ziemlich großen Brocken an Bord, Captain – und es sieht nicht so aus, als käme er von unserem Schiff.“ Er nickte Richtung Hauptschirm, auf dem ein kleines Stück verdrehten Metalls langsam an Größe gewann. „Wenn ich mir diese Schutzschichten richtig ansehe, würde ich sagen, sie sind tholianisch.“

Spock richtete sich auf und sah Kirk an. „Ich schließe mich dem an, Captain. Die Scans stimmen mit den Daten überein, die wir über tholianische Verbundwerkstoffe besitzen. Basierend auf der Größe der Trümmer und der Anordnung der größten Stücke, schätze ich, dass wir auf die Überreste von vier tholianischen schweren Kreuzern blicken, die mit den Wrackteilen des Raumschiffs Bombay vermischt sind.

„Vier Kreuzer“, sagte Kirk, beeindruckt von der Geschichte, die hinter diesen verstreuten und ausgebrannten Trümmern stecken musste. „Das muss ein harter Kampf gewesen sein.“

Spock sah auf den Hauptschirm und fügte hinzu: „Ich werde einen detaillierten Bericht erstellen, wenn wir unsere Scans vervollständigt haben und mit der forensischen Untersuchung der geborgenen Wrackteile fertig sind. Wie auch immer, dieses Trümmerstück scheint einen besonderen Blick Wert zu sein.“ Er griff auf seine Konsole, und zoomte eine Ecke des Hauptschirms heran, auf dem ein gezackter Teil der Untertassensektion der Bombay zu sehen war. „Die große Nähe der Wrackteile der tholianischen Kreuzer zur Bombay, kombiniert mit der Tatsache, dass deren Selbstzerstörungspakete detoniert sind, lässt darauf schließen, dass es Captain Gannons letzte Taktik war, ihr Schiff zu opfern – um damit gleichzeitig einen ihrer Angreifer zu zerstören.“

Es gab Kolonien und Zivilisationen, in denen die Gleichberechtigung zwischen den Geschlechtern noch nicht so ausgeprägt war. Kirk hatte an der Akademie aufgeschnappt, wie aus diesen Gegenden stammende Kadetten höhnische und spöttische Bemerkungen über den Plan gemacht hatten, Frauen Raumschiffe kommandieren zu lassen. (Genau genommen hatten einige Kadetten aus matriarchalischen Welten Ähnliches über Männer geäußert, die den Platz in der Mitte einnahmen. Er sah beide Vorurteile als gleichermaßen engstirning an.) Wenn diese Typen nur sehen könnten, wie Gannon hier ihren Feinden begegnet ist, durchfuhr es ihn in grimmigem Stolz. Über eine solche Tapferkeit lässt sich nicht streiten.

„Gute Arbeit, Spock. Lassen Sie Scott und sein Team damit fortfahren, die Wrackteile zu analysieren. Ich möchte, dass Sie den Außenposten auf der Oberfläche so schnell wie möglich nach Lebenszeichen scannen.“

„Bereits geschehen, Captain.“ Der vulkanische Offizier hielt – ohne mit der Wimper zu zucken – den Blick. Kirk knirschte mit den Zähnen, als Spock in seinem sachlichen Tonfall fortfuhr. „Keine Lebenszeichen auf der Oberfläche. Der Außenposten existiert nicht mehr.“

An der hinteren Station sprang Xiong aus seinem Stuhl. „Existiert nicht mehr?“ Jeder sah ihn an und er schreckte vor der plötzlichen Aufmerksamkeit zurück, ging die Stufen in die Mitte der Brücke hinab und fuhr fort: „Commander, können Sie das differenzieren? Mit welcher Art von strukturellen Schäden haben wir es zu tun?“

„Lieutenant, der Außenposten existiert im buchstäblichen Sinne nicht mehr. An seinen Koordinaten befindet sich nun der Mittelpunkt eines großen Kraters.“

Kirk schaltete sich ein. „Spock, sind Sie sicher, dass es keine Überlebenden gibt? Könnten sie sich außerhalb der Explosionsreichweite befunden haben?“

So ruhig wie immer erwiderte Spock: „Negativ. Jedes Lebewesen auf Ravanar IV wurde ausgelöscht … der Planet ist sterilisiert.“

Sterilisiert. Kirk lief es kalt den Rücken runter. „Streichen Sie den Außeneinsatz“, sagte er. „Sobald wir die Trümmerstücke untersucht haben, werden wir …“

„Wir müssen immer noch runter gehen“, sagte Xiong drängend.

„Das wäre sehr unlogisch, Lieutenant“, erwiderte Spock. „Der Horchposten wurde komplett ausgelöscht. Es gibt keinerlei Aussicht auf eine erfolgreiche Rettungs- oder Bergungsoperation.“

„Es war kein Horchposten“, sagte Xiong.

Plötzliche Enthüllungen brachten nach Kirks Erfahrung nur selten gute Neuigkeiten mit. „Fahren Sie fort“, sagte er zu Xiong.

„Es war eine unterirdische Ausgrabungsstätte, eine archäologische Grabung. Zumindest war es das, bis wir ein Artefakt fanden, das wir nicht identifizieren konnten. Das war der Moment, in dem wir das Ingenieurkorps der Sternenflotte mit ins Boot holten.“

„Der Horchposten“, sagte Kirk, er setzte die Puzzleteile in seinem Kopf zusammen, „war in Wirklichkeit ein S.C.E.-Team – vom ‚Starfleet Corps of Engineers’.“

„Richtig“, sagte Xiong.

„Es war hier, um ein Artefakt zu studieren – das Sie gefunden haben.“

„Ja, Sir.“

Kirk sah kurz zu Spock, wenn auch nur, um zu vermeiden, dass er mit seinem zornigen Blick ein Loch durch Xiong bohrte. „Ich kann mich nicht daran erinnern, das in Ihrem Bericht gelesen zu haben, Lieutenant.“

„Es tut mir Leid, Captain, das war geheim. Commodore Reyes’ Anordnungen. Mir ist klar, dass wahrscheinlich nichts von der Grabungsstätte übrig geblieben ist, aber ich muss mich selbst davon überzeugen. Bitte, Sir.“

Dem Informationshappen folgte augenblicklich eine Bitte. Kirk konnte es nicht glauben. Hätte er dafür Worte finde sollen, wäre „zwiespältig“ seiner Meinung nach noch eine Untertreibung gewesen. Er pflegte normalerweise nicht, junge Offiziere zu belohnen, die wichtige und missionsrelevante Informationen zurückgehalten hatten. Auf der anderen Seite interessierte es ihn brennend, was so wichtig für die Föderation war, dass sie eine Sternenbasis so groß wie Vanguard so weit hinter den bekannten Grenzen errichtete. Wenn die Ausgrabung auf Ravanar IV wichtig genug für Commodore Reyes war, um sie unter Verschluss zu halten und Xiong zu befehlen, über die wahren Missionsziele zu lügen, dann war die Chance groß, dass die Ausgrabungsstätte unter ihnen das Puzzleteil war, mit dessen Hilfe sich der Grund für den Vorstoß der Sternenflotte in die Taurus-Region offenbarte.

Kirk erhob sich aus seinem Sessel, und gab Befehle, noch bevor seine Füße den Boden berührten. „Mr. Spock, versammeln Sie das Außenteam. Scotty, Sie haben die Brücke.“ Er hielt inne und starrte Xiong an. „Lieutenant, wenn es da noch etwas gibt, das Sie mir sagen sollten …“

„Ich werde es wissen, wenn ich die Ausgrabungsstätte sehe, Captain. Bis dahin muss ich Sie darum bitten, mir zu vertrauen, von einem Sternenflotten-Offizier zum anderen.“

Für einige Menschen wäre das nicht genug gewesen. Für Jim Kirk war es das größtmögliche Ehrenwort, das es gab.

Er zeigte auf den Turbolift, an dem Spock stand und wartete. „Lassen Sie uns gehen, Lieutenant.“

Der Sirenengesang des Transportereffekts verklang, als das letzte, goldene Schimmern aus Ming Xiongs Sicht verschwand.

Seine periphere Sicht wurde von dem engen Visier eines metallischroten Strahlenanzugs behindert. Ich hasse diese Teile, dachte er. Schon in seiner Kindheit hatte er sich in geschlossenen Räumen unwohl gefühlt. Manchmal wurde die Gefangenschaft in einem Strahlenanzug durch die Aussicht auf die Umgebung gelindert. Heute jedoch bot der Anblick von Ravanar IV keinen Trost – nur einen verschmutzten Himmel voller Aschewolken und eine große Schneise verdorrte und an einigen Stellen noch glimmende Erde, die sich über einige nahe Hügel bis zum entfernten Horizont zog.

Um alle Mitglieder des Außenteams sehen zu können, musste Xiong seinen ganzen Körper drehen. Zu seiner Linken umkreiste Spock die Gruppe und folgte den Messungen auf seinem Trikorder. Direkt hinter ihm lief Sicherheitsoffizier Luke Patterson. Als er sich auf die andere Seite drehte, sah Xiong den Senior-Geologen der Enterprise, Lieutenant Robert D’Amato, ebenfalls Daten von seinem Trikorder ablesen. Sicherheitsoffizier Scott Danes wartete geduldig einige Meter entfernt.

Kirk stand neben Xiong. „Dies war einmal ein Dschungel“, sagte der Captain hörbar bestürzt, obwohl seine Stimme durch das Kommunikationssystem der Strahlenanzüge gefiltert wurde.

Spock zeigte einen Abhang in ein Tal hinab, das von rauchender Asche und pulverisierten Steinen völlig vernebelt war. „Der Außenposten war dort unten, Captain.“

Auf ein Nicken von Kirk hin, begaben sich Danes und Patterson rasch den Abhang hinunter und gingen dem Rest des Außenteams voran. Patterson prüfte den Boden während sie liefen, achtete dabei auf loses Fundament oder andere Gefahren. Danes behielt die sie umgebende Verwüstung im Auge und sah gelegentlich zurück, um sich zu vergewissern, dass es dem Rest der Gruppe gut ging. Als sie ungefähr den halben Weg den Abhang herunter waren, trat Kirk in ihre Fußspuren und der Rest des Teams folgte seinem Beispiel.

Xiong sah den Abhang hinunter und bemühte sich, durch den nebeligen Dunst den verborgenen Eingang der unterirdischen Ausgrabungsstätte zu erkennen. Als sie weiter in den wabernden Rauchteppich vorstießen, verschlechterte sich die Sicht rapide, bis Kirk, nur einige Meter vor Xiong, nur noch eine kaum wahrnehmbare Silhouette im grauen Zwielicht war. Der Rest des Außenteams war nur noch wenig mehr als undeutliche Schatten, deren Keuchen über das Kommunikationssystem der Anzüge zu hören war. Auf ihrem Weg lagen mehr und mehr rötlich glühende Steine.

„Wir sollten jede Minute die Überreste des Außenpostens erreichen“, Xiong sprach mehr zu sich selbst, als dass er die anderen aufbauen wollte.

„Es gibt keine Überreste, Lieutenant“, sagte Spock.

„Das wissen wir nicht, Sir. Es könnten vielleicht …“

„Wir sind nun mehr als fünfzig Meter unterhalb der bekannten Bodenhöhe des Außenpostens.“ Spock fuhr fort. „Die Logik besagt, dass der Angriff, der die Basis zerstört hat, ausreichend destruktive Energie besaß, um die Ausgrabungsstätte darunter freizulegen.“

D’Amato machte das Ganze noch schlimmer und witzelte: „So viel zu Xiongs Artefakten.“

„Das reicht, Lieutenant“, sagte Kirk. „Mr. Xiong, Sie wissen besser als meine Sicherheitsleute, wonach wir suchen. Übernehmen Sie die Spitze und führen Sie uns hin.“

„Aye, Sir.“ Xiong beschleunigte seine Schritte den Hang hinab und überholte schon bald Danes und Patterson. Er starrte auf die kleinen Fragmente auseinander gebrochener Steine und den pulvrigen Staub unter seinen Stiefeln, und versuchte, irgendein Zeichen der Katakomben zu erkennen, an denen er und die anderen sich orientiert hatten, als sie diesen Ort zum ersten Mal entdeckten. Bei jedem Schritt verstärkte sich die bittere Erkenntnis, dass wahrscheinlich nichts mehr von der größten archäologischen Entdeckung des Jahrhunderts übrig geblieben war – abgesehen von Erinnerungen und Asche.

Dann nahm es im trüben Nebel Gestalt an – die Kontur eines riesigen, aber zusammenhanglosen Trümmerfelds. Xiong erinnerte sich daran, wie er es das erste Mal – unversehrt – gesehen hatte; es war eine ungemein beunruhigende Erfahrung gewesen. Jetzt, wo er es wieder sah, zerstört und zusammengebrochen, verwandelte sich seine anfängliche Angst vor dem Artefakt in großen Zorn über seinen Verlust. Die vier gleichmäßig ausgerichteten Säulen, die unbeschädigt aus dem Fundament emporragten und nach innen geschwungen waren, waren beinahe dreißig Meter hoch. Die kreisrunde Plattform, die dort gewesen war, wo sich die Säulen überschnitten hatten, war jedoch zerstört und die klauenartige Halbkugel, die sie gestützt hatte, war auf deren spiegelbildliches Gegenstück darunter gefallen, was zu einer verstörend großen Anzahl an dolchartigen Splittern aus schwarzem, vulkanischen Glas geführt hatte. Die untere Halbkugel lag auf der Spitze einer stufenartigen Wölbung, dessen Oberfläche voller grotesker, semi-organischer und semi-mechanischer Formen und Ausbuchtungen war. Selbst in seinem augenblicklich heruntergekommenen Zustand, rief das Artefakt in Xiong immer noch das Gefühl einer spürbaren Bedrohung hervor.

Das Außenteam gesellte sich zu Xiong und starrte auf die Ruinen des Artefakts. Danes und Patterson starrten verblüfft nach oben. D’Amato scannte es mit seinem Trikorder. Spock hob seine rechte Augenbraue und sagte: „Faszinierend.“

„Xiong“, sagte Kirk, ohne dabei die Augen von dem außerirdischen Bauwerk abzuwenden. „Was ist das?“

„Wir wissen es nicht, Sir.“ Er bemerkte den irritierten Ausdruck auf Kirks Gesicht und fügte schnell hinzu: „Wir hatten gerade erst mit der Untersuchung begonnen, als jemand unser Sensorengitter unbrauchbar machte.“

Kirk ging einige Schritte auf den flachen Abhang zu und hielt dann an. „Was haben Sie untersucht?“

„Alles“, sagte Xiong. „Wir haben Materialanalysen vorgenommen, Rekonstruktion betrieben, und ein kulturelles Profil erstellt. Das S.C.E. hatte mehr als ein Dutzend Leute hier unten.“

D’Amato sah von seinem Trikorder hoch und rief aufgeregt: „Captain, ich messe hier einige Anzeigen unter den Ruinen – komplexe Strukturen, definitiv künstlich.“

Kirk sah seinen ersten Offizier an. „Spock?“

Spock aktivierte seinen Trikorder und startete einen eigenen Scan. „Ein Energieverteilungssystem, Captain“, sagte er. „Eine Hauptleitung scheint abgetrennt worden zu sein, einundsiebzig Komma zwei Meter von hier, Kurs drei-eins-fünf.“ Er schaltete den Trikorder aus und hing ihn zurück an seine Seite, während er hinzufügte: „Das Artefakt ist anscheinend von einer abgelegenen Energiequelle versorgt worden. Die Anzeigen lassen darauf schließen, dass sie in der Lage war, sehr große Mengen an Energie zu erzeugen.“

Kirk konzentrierte sich erneut auf Xiong. „Woran hat das S.C.E. gerade gearbeitet, als der Außenposten angegriffen wurde?“

„Als ich den Planeten verließ, wollten sie versuchen, einige isolierte Komponenten mit Energie zu versorgen. Dafür brauchten sie das Sensorengitter – es sollte verhindern, dass ihre Arbeit Aufmerksamkeit auf sich zog.“

D’Amato kniete sich zwischen die verdrehten biomechanischen Ranken, die den Abhang bedeckten, und presste die behandschuhte Hand darauf. Er schien fasziniert von den dunklen Ringen und düsteren Flecken in dem spiegelglatten, undurchsichtigen schwarzen Glas. „Xiong, wie viele dieser Strukturen haben Sie gefunden?“

„Dies ist die einzige“, sagte Xiong und fügte hinzu: „Von der ich weiß.“

Kirk sah Spock an und fragte Xiong abrupt: „Wann haben Sie es gefunden?“ Xiong bemerkte, dass Spock und Kirk sehr aufmerksam auf seine Antwort warteten.

„Vor einigen Monaten, kurz bevor Vanguard für voll operationsfähig erklärt wurde. Warum?“

Spock wandte sich an Kirk. „Dann war diese Entdeckung nicht der Auslöser für den Vorstoß der Sternenflotte in die Taurus-Region. Der Bau der Station begann fast zwei Jahre vor dieser Ausgrabung.“

Kirk nickte und warf erneut einen Blick über das staubbedeckte Durcheinander aus uralten Trümmern. „Warum kamen Sie überhaupt hierher, Lieutenant? Ohne eine funktionierende Sternenbasis im Rücken ist es ein langer Weg bis hierhin, wenn man nur auf eine Ahnung baut.“

„Es tut mir Leid, Sir, aber …“

„… das ist geheim“, unterbrach ihn Kirk. „Natürlich ist es das.“ Er drehte Xiong den Rücken zu. „D’Amato, beenden Sie Ihre Scans des Artefakts und vergleichen Sie ihre Ergebnisse mit denen von Mr. Spock. Patterson, Danes, helfen Sie Mr. D’Amato dabei, alle Proben einzusammeln, die er vielleicht für eine spätere Analyse benötigt.“

Jeder wandte sich seiner Aufgabe zu und die Unterhaltung war beendet.

Reue nagte an Xiong, als er auf dem Grund der Ruinen umher ging. Er hasste es, Informationen vor seinen Sternenflotten-Kollegen geheim zu halten, unabhängig von den Befehlen, unter denen er stand. Eine wahrhaft gigantische Entdeckung hatte die Föderation dazu ermuntert, die Erforschung und Kolonisierung der Taurus-Region voranzutreiben. Xiongs Meinung nach hatte man aber, wer auch immer „die großen Entscheidungen“ bezüglich dieser Mission traf, alles falsch gemacht. Sie wollen alle nur einen Vorteil gegenüber den Klingonen oder den Tholianern erlangen. Warum geht es immer nur um Geheimnisse? Wenn sich die Wissenschaftler um die Diplomatie kümmern würden, und nicht die Politiker, könnten wir vielleicht damit aufhören, zu versuchen, aus allem immer eine Waffe zu machen.

Als er ähnliche Ansichten vor vielen Jahren seinem Vater gegenüber äußerte, hatte ihn der „alte Mann“ ausgelacht und einen „Pazifisten voller Illusionen“ genannt. An dem Tag als das Shuttle kam, um Xiong aus seiner Heimat in Kunming, China, an die Sternenflotten-Akademie in San Francisco zu holen, hatte sein Vater aufgehört zu lachen … und mit ihm zu sprechen. „Wie sehr musst du dich schämen“, hatte Xiong ihm nachgerufen, als sich der alte Mann von ihm abwandte. „Du wolltest einen Architekten und bekommen hast du mich.“ Jetzt, mehr als 12 Jahre später, war Xiong hunderte von Lichtjahren entfernt, schaute sich ein uraltes, majestätisches Bauwerk an, das verlassen wurde, noch bevor die moderne Menschheit überhaupt existierte … und dennoch brannte der Zorn noch immer in ihm.

Ein ohrenbetäubendes Jaulen durchschnitt die Luft.

Kirk brüllte: „Rückzug! Alle raus hier!“

Die erste Explosion riss Danes in Stücke.

Xiong lief zurück zum Rest des Außenteams.

Schwaden von orange-rotem Feuer schossen aus Rissen im Artefakt hervor. Detonationen erklangen im Inneren der verriegelten Hemisphäre. Schrapnelle flogen in alle Richtungen. Ein heißer Splitter traf Xiong von hinten an seinem rechten Knie und sein Bein knickte weg. Er fiel mit dem Gesicht voran auf den Boden des Abhangs und schrie vor Schmerzen. Nicht in der Lage, sich herum zu rollen, drehte er seinen Körper so weit er konnte und griff instinktiv nach den blutigen Anzugfetzen an seinem Knie.

Explosionen erschütterten das Fundament der vier Säulen. Xiong sah mit stummen Entsetzen zu, als sich die nächstgelegene von ihnen in seine Richtung neigte. Es wirkte, als würde sie sich wie in Zeitlupe bewegen. Vor Schreck konnte er sich nicht rühren. Paralysiert beobachtete er, wie der geschwungene, gigantische Streben aus schwarzem Stein auf ihn nieder fiel.

Jemand schlang die Arme um seinen Brustkorb. Seine Füße schleiften durch den Staub, als er rückwärts fortgezogen wurde und jede Unebenheit schickte eine Welle heißen Schmerzes durch sein Knie. Die fallende Säule krachte auf den Boden und zerbrach in Millionen von kleinen Stücken. Der Aufprall erzeugte eine Druckwelle, die Xiong und seinen Retter in einer Welle von Steinsplittern mitriss. Dem ersten donnernden Aufprall folgten die der drei anderen Säulen. Dunkle Wolken aus trübem Staub und Asche schossen vom Boden auf und nahmen jedermann für mehrere Sekunden die Sicht.

Als sich der Rauch lichtete, drehte sich Xiong um, um zu sehen, wer sein Leben gerettet hatte. Hinter ihm lag Captain Kirk, dessen eigener Strahlenanzugs an mehreren Stellen von herum wirbelnden Steinen aufgerissen worden war. Dahinter befanden sich, durch den Staub und die immer noch schwelenden Trümmer kaum zu sehen, Spock, D’Amato und Patterson. Von Kirk herbei gewunken, hinkte Patterson zu Xiong. Er sah dessen aufgerissenes Knie. Ohne ein Wort zu sagen, riss Patterson einen Teil seines eigenen, beschädigten Anzugs ab und begann damit, einen Druckverband um Xiongs Knie anzulegen.

„Spock“, sagte Kirk erschöpft. „Bericht.“

Der erste Offizier griff nach seinem Trikorder, der sich aber nicht mehr an seinem Gürtel befand. D’Amato reichte von hinten seinen eigenen über Spocks Schulter nach vorne. Er nahm ihn an, aktivierte ihn und scannte rasch die Umgebung. „Nahbereichszünder. Spuren von angereichertem Sultritium … hohe Konzentrationen von Trizium und Thrakium.“ Er deaktivierte den Trikorder. „Minen, Captain. Tholianische.“

Mittels der Kontrolleinheit am Handgelenk seines Strahlenschutzanzuges öffnete der Captain einen Kanal zu seinem Schiff. „Kirk an Enterprise.“

„Scott hier, Captain.“

„Fünf zum Hochbeamen.“

Scott war klar, dass etwas schief gelaufen war. „Fünf, Sir?“

„Wir benötigen ein Bergungsteam für Ensign Danes Leiche.“

Entsetzt antwortete Scott: „Aye, Sir. Ich werde mich darum kümmern. Bereit machen zum Transport.“

Patterson vollendete den Druckverband an Xiongs Bein. Xiong nickte dem Sicherheitsmann dankbar zu.

Während sie in bestürztem Schweigen auf den Beginn des Beam-Vorgangs warteten, sah Xiong, wie ein Windstoß den Staub um das Außenteam herum aufwirbelte. Die untere Hälfte seines rechten Beines wurde langsam taub. Er sah seine Kameraden an und Schuld regte sich in ihm. Er schaute auf den glühenden Haufen zerbrochener Steine, wo eben noch das Artefakt gestanden hatte und dachte er an den jungen Sicherheitsoffizier, der vor wenigen Minuten dort gestorben war. Er ist meinetwegen gestorben. Für meine Mission. Für eine Hand voll Geheimnisse, um die ich niemals gebeten habe.

Er spürte die Umklammerung des Transporterstrahls, die ihn unbeweglich machte. Die Dematerialisierungssequenz setzte mit dem melodischen Klingen weißen Rauschens ein. Xiong malte sich aus, wie Captain Kirk der Familie von Ensign Danes einen Brief schrieb, indem er ihnen mitteilte, dass er nicht wusste, wofür ihr Sohn gestorben war.

Das reicht einfach nicht, entschied Xiong. Noch nicht mal annähernd.

Kirk saß auf der Kante seines Biobettes und zog ein frisches Hemd an, das sein Yeoman ihm aus seinem Quartier geholt hatte. Spock, D’Amato und Patterson waren mit ihm auf der Krankenstation, jeder von ihnen von Dr. Piper an sein eigenes Biobett gefesselt. Die Bildschirme über ihren Köpfen zeigten ihre Puls- und Herzfrequenzen mit dem sanften Geräusch sich wiederholender ‚bum-bum‘-Töne.

Eine blonde Schwester hatte sich um ihre kleineren Verletzungen gekümmert, während Dr. Piper eine Notoperation an Xiongs Knie vornahm. Zunächst hatte der Doktor angenommen, dass er dem Jungen das Bein wahrscheinlich oberhalb des Knies würde amputieren müssen, um es durch eine Biosynthese zu ersetzen. Kirk hoffte um Xiongs Willen, dass Piper sich irrte.

Ein kurzes, aus drei Tönen bestehendes Pfeifen kündigte einen schiffsinternen Funkruf an. „Brücke an Captain Kirk“, sagte Scott über den Lautsprecher auf der Krankenstation.

Kirk stand von seinem Biobett auf und ging zu dem Interkom an der Wand. „Kirk hier.“

„Das Bergungsteam ist zurück an Bord, Sir. Mission erfüllt.“

Kirk schätzte die Diskretion des Chefingenieurs, weil er bestimmte Einzelheiten nicht nannte. „Danke, Mr. Scott. Wie ist der Status unserer Bergungsoperation?“

„Wir haben in ungefähr sechs Stunden alles an Bord, Sir.“

„Irgendein Zeichen von der Logbuch-Boje der Bombay?“

„Aye“, erwiderte Scott. „Wir haben sie aufgespürt. Sie ist die nächste auf unserer Liste.“

„Gute Arbeit“, sagte Kirk. „Benachrichtigen Sie Mr. Spock, sobald sie an Bord ist.“

„Werde ich machen, Sir.“

„Kirk Ende.“ Er schloss den Kanal und hörte, wie eine Tür hinter ihm aufging. Er drehte sich um und sah, wie Xiong aus dem Aufwachraum humpelte. Die Trainingshose des Lieutenants sah lustig aus, weil das rechte Hosenbein oberhalb des Knies abgeschnitten war und das servooptimierte Korsett freilegte, das das komplett eingewickelte Knie entlasten sollte. „Mr. Xiong. Immer noch in einem Stück, wie ich sehe.“

„Dank Ihnen, Captain.“ Xiong bewegte sich vorsichtig zu seinem Biobett, indem er einen Schritt nach dem anderen machte. Auf dem Bett warteten ein sauberes, blaues Uniformhemd und seine Ausrüstung, die aus einem Kommunikator und einem Trikorder bestand, fein säuberlich aufgereiht auf seine Rückkehr.

Dr. Piper kam aus dem Aufwachraum und hielt einen kleinen Plastikbehälter mit einem Etikett. Er übergab ihn Xiong. „Nehmen Sie eine davon, bevor sie schlafen gehen. Es wird die Schmerzen und die Schwellung reduzieren und die Heilung beschleunigen.“

„Ich danke Ihnen, Doktor.“ Xiong stellte die Plastikflasche auf seinem Hemd ab und schlug sie damit halb ein. Er starrte seine Sachen für einen Moment an und seine Hände verkrampften sich um den Stoff.

Kirk sah dem jungen Mann die Selbstvorwürfe an, diesen gehetzten Ausdruck auf sich selbst gerichteten Zorns. Er hatte ihn schon auf seinem eigenen Gesicht gesehen – acht Jahre zuvor, nach dem Moment erschreckten Zögerns auf Tycho IV, der zum Tod von beinahe 200 seiner Schiffskameraden an Bord der Farragut führte, inklusive dem seines kommandierenden Offiziers, Captain Garrovick.

„Captain“, sagte Xiong. „Ich würde gerne …“

Kirk nutzte die kurze Pause, die Xiong machte. „Wird das eine Entschuldigung, Lieutenant?“

„Ich schätze schon, Sir, ja.“

„Lassen Sie es. Es gibt nichts, was ihnen Leid tun muss.“ Kirk sah, dass Xiong protestieren wollte, und fuhr fort: „Nicht Sie sind dafür verantwortlich, was da unten geschehen ist, sondern ich. Ich befahl das Außenteam, ich führte die Mission an. Sie haben einen überzeugenden Punkt angeführt, warum wir die Grabungsstätte aufsuchen sollten, aber ich habe entschieden, aufzubrechen. Mein Kommando, mein Crewmitglied, meine Verantwortung. Klar?“

Xiong sah nicht so aus, als würde er ihm glauben – was Kirk auch nicht wirklich erwartet hatte – aber er nickte und sagte: „Ja, Sir.“

„Na schön. Gehen Sie in Ihr Quartier und ruhen Sie sich aus. Wir werden in wenigen Tagen wieder auf Vanguard sein.“

Xiong senkte seine Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern. „Da gibt es noch etwas, das ich Ihnen dringend sagen muss, Captain.“ Er sah plötzlich sehr entschlossen aus und fügte hinzu: „Etwas Wichtiges.“

Xiongs Entschlossenheit weckte Kirks volle Aufmerksamkeit. In dem gleichen leisen Tonfall antwortete er: „Worum geht es, Lieutenant?“

„Ich werde Ihnen sagen, warum die Sternenflotte hier ist“, flüsterte Xiong. „Und warum einer Ihrer Männer heute gestorben ist … Sie haben mein Leben gerettet, Captain. Das Mindeste, was ich Ihnen schulde, ist die Wahrheit.“

Kapitel 16

Anzarosh, die schäbige Raumhafenstadt auf Kessik IV, war einer der deprimierendsten Orte, die Cervantes Quinn jemals besucht hatte.

Die Hände in den warmen Taschen seines Wintermantels verborgen, lehnte er sich gegen den vorderen Landestutzen der Rocinante. Die langsam brennende Zigarre, die er zwischen den Zähnen hielt, war zur Hälfte verpafft. Es zischte, als er erneut an ihr zog. Träge Schwaden aus grauem Rauch erhoben sich und verschwanden in der feuchten Luft. Über dem offenen Viereck der Landerampe gähnte ein trostloser grauer Himmel und ein schwacher Nebel kalten Regens nieselte hinab.

Genau wie Quinn es erwartet hatte, wollte Ganz’ Klient ihn in der am weitesten abgelegenen und verkommenen Landerampe zur Strecke bringen, die überhaupt möglich war. Er befand sich inmitten umgeworfener Kraftstoffbehälter, einem aufgebrochenen Versorgungsschrank und sehr viel Rost. Der getünchte Betonboden war von allen Seiten mit Spinnweben überzogen und hatte tiefe Risse. Es war ein Ort, an dem man eine Leiche bequem zurücklassen konnte, weil man sie sicherlich niemals finden würde.

Die vierundzwanzig Behälter, die Quinn aus Vanguard heraus geschmuggelt hatte, standen in vier säuberlichen Reihen aufgeschichtet zwischen der Rocinante und den großen hydraulischen Türen, die zu einem unterirdischen Frachtbahnhof führten.

Die Türen öffneten sich. Broon, ungepflegt und ein Bär von einem Mann, schleppte sich herein. Sein offener Mantel flatterte wie eine Kriegsflagge hinter ihm her. Ihm folgten zehn mürrisch aussehende Schlägertypen, von denen jeder ein Disruptorgewehr in der Hand hielt.

Quinn zog langsam seine rechte Hand aus der Tasche, streifte seinen Mantel zurück und legte die Hand auf die Betäubungspistole, die in dem Holster ruhte, das er für solch einen Zweck dort angeschnallt hatte. „Sie kommen spät.“

„Und Sie sind ein Idiot“, erwiderte Broon, seine Stimme ein gutturales Krächzen. Seine Männer umschwärmten Quinn in einem Halbkreis.

Quinn blies den Rauch seiner Zigarre lässig durch den Mundwinkel heraus und sagte: „Ich war schlau genug, bis hierhin durch zu kommen.“

„Wenn Sie nur ein bisschen Hirn hätten, wären Sie überhaupt nicht gekommen.“

Quinn sah aus den Augenwinkeln die Silhouetten von Scharfschützen, die auf dem Dach der Landebucht in Stellung gingen. „Was? Und dass hier alles verpassen?“ Seine Hand umfasste langsam den Griff seiner Pistole. „Möchten Sie Ihre Waffen nun haben, oder nicht?“

„Oh, wir werden die Ladung übernehmen, Mr. Quinn“, sagte Broon. Seine Männer begannen ihre Waffen auf Quinn zu richten.

„Nicht, bevor Sie dafür bezahlt haben“, sagte Quinn. „Mein Auftraggeber befahl mir, mit sechs Kilogramm reinem Dilithium zurückzukommen.“ Er ignorierte das boshafte Glucksen, das sich wie ein Virus unter den Männern verbreitete.

Broon grinste. „Ich schätze, Sie haben die Natur dieser Transaktion noch nicht verstanden, Mr. Quinn. Wir kaufen Ihre Fracht nicht, sie ist unsere Belohnung.“

„Nein, ich verstehe es vollkommen“, sagte Quinn. „Wenn man mich auf Vanguard geschnappt hätte, hätte Ganz mich im Knast verrotten lassen. Wenn ich bis hierhin komme, töten Sie mich und nehmen sich die Waffen.“ Vorsichtig zog er seine linke Hand aus der Tasche. „Ich ändere den Deal.“ Er hielt seine linke Hand hoch, in der sich ein kleines, schnell blinkendes Gerät befand, an dessen Seite er einen kleinen roten Knopf gedrückt hielt. „Ein Totmannschalter. Ein Kilo Ultritium in jeder Kiste. Lasse ich das hochgehen, wird jeder, der sich im Umkreis von einem halben Kilometer befindet, einen wirklich schlechten Tag haben. Comprende?“

Broon grinste nicht mehr und bedeutete seinen Männern mit einer langsamen, vorsichtigen Bewegung, die Waffen herunter zu nehmen. Die ganze Zeit über behielt er Quinn im Auge. „Wir haben das Dilithium nicht“, sagte er. „Das war nicht unser Teil der Abmachung.“

„Machen Sie mir ein Angebot“, erwiderte Quinn und zog mit der anderen Hand seine Pistole aus dem Holster. „Sorgen Sie dafür, dass dieser Trip meine Zeit wert war.“

„Erst müssen wir die Bedingungen festlegen“, sagte Broon. „Wie soll es ablaufen?“

Quinn versuchte sich zu merken, wo Broons Männer überall waren. Einige waren hinter dem Schiff verschwunden, hofften vielleicht, ihn zu greifen und den Totmann-Schalter zu erobern. Er machte deutlich, dass sie in der Bucht bleiben sollten. „Sie werden einen Weg finden, mich für diese Waffen zu bezahlen“, wandte er sich wieder an Broon. „Dann werden Sie die Bezahlung auf mein Schiff laden und ich werde verschwinden.“ Er bemerkte, wie die Scharfschützen ihr Ziel anvisierten. „Sobald ich hier raus bin, werde ich die Zünder in den Kisten deaktivieren.“

„Lächerlich“, sagte Broon. „Sobald Sie hier raus sind, jagen Sie uns in die Luft.“

Quinn schüttelte den Kopf und sagte: „Nein, denn mein Boss ist Ihre Versicherung. Wenn ich Sie töte, tötet er mich. Mein Vorschlag: wir überleben beide.“

„Solange, bis Ganz sieht, dass Sie am Leben sind“, sagte Broon. „Dann bin ich ein toter Mann.“ Er sah auf seine Männer. „Wir alle.“

Der Rauch eines Zigarrenzugs sickerte durch Quinns bestes ‚Vertrau mir‘-Grinsen. „Nicht, wenn Sie gut genug für die Waffen bezahlen“, sagte er. „Zeigen Sie ein wenig guten Willen.“

„Orioner glauben nicht an guten Willen.“ Broon schüttelte den Kopf. „Sie glauben an Rache und an Verträge. Mein Vertrag lautet, Sie zu töten.“

„Und meiner, Ihnen einige Waffen zu verkaufen. Ich ziehe meinen vor.“

Broon sah Quinn einen langen Moment an, dann ging er langsam zwischen den aufgereihten Kisten hindurch. „Eine Sackgasse“, sagte er. „So würde ich das nennen.“ Er stand mit dem Rücken zu Quinn und legte eine Hand auf den Deckel einer Kiste. Nachdenklich fuhr er fort: „Natürlich nur solange, bis einer von uns aufgibt.“ Er sah über seine Schulter zu Quinn. „Ich frage mich … wie sollte ein Verlierer wie Sie wohl in den Besitz von vierundzwanzig Kilogramm Ultritium kommen?“ Er liebkoste die Oberfläche des Deckels und fügte hinzu: „Sie haben sich das nicht einfach ausgedacht, oder?“ Seine Hände packten die Griffe des Kistendeckels und seine Daumen legte er an die Halteklammern. „Nein, natürlich nicht. Das wäre dumm. Selbstmörderisch, sogar.“

Quinn zielte mit seiner Pistole auf Broon. Die Männer an beiden Seiten hoben ihre eigenen Waffen und brachten sich erneut in Schussposition.

„Öffnen Sie diese Kiste besser nicht“, sagte Quinn. Die Pistole bebte leicht in seiner Hand.

„Oder was, Mr. Quinn? Werden Sie mich betäuben?“ Er drückte die Halteklammern nach hinten. „Warum sprengen Sie mich nicht einfach in die Luft?“

„Lassen Sie es mich nicht noch einmal sagen.“ Quinns Stimme war scharf. „Verriegeln Sie wieder die Klammern und treten Sie zurück.“

Broon ließ eine Hand an dem Griff des Deckels, während er sich Quinn zuwandte. „Ganz sagte mir, dass Sie ein lausiger Pokerspieler seien, Quinn. Sie wüssten einfach nicht, wie man blufft.“ Er hob den Deckel hoch – es erschien eine runde Scheibe von waffenfähigem Ultritium, die an der Unterseite des Deckels hing. In der Mitte der Scheibe blinkte der daran befestigte Zünder. Vor Schreck sackte ihm der Unterkiefer herunter.

Quinn schimpfte. „Sind Sie verrückt? Sie hätten uns alle hochjagen können!“ Broon antwortete nicht. Er stand da und starrte den Zünder an, den er einen halben Meter vor seinem Gesicht hielt. „Schließen Sie diesen Deckel ganz vorsichtig“, sagte Quinn. „Und was euch angeht – legt eure verdammten Gewehre hin.“ Zunächst legten nur ein paar von Broons Männern ihre Waffen nieder, aber nach einigen Sekunden taten sie es alle. „Schiebt sie zu mir rüber“, befahl er und hielt den Totmannschalter in seiner Hand hoch über seinen Kopf, damit ihn alle sehen konnten. Er sah wieder zu Broon, und beobachtete, wie der große Mann den Deckel mit beinahe komischer Langsamkeit wieder schloss. „Genau so“, sagte Quinn zu ihm. „Schön langsam …“

Der Zünder fiel vom Deckel. Dann verschwand das Utritium und offenbarte sich damit selbst als holografische Fälschung.

Verdammter billiger Kleber, fluchte Quinn innerlich.

Broon griff an die Pistole an seinem Gürtel. „Tötet …“

Quinns erster Schuss schleuderte Broon rückwärts über die Kiste. Er suchte unter einem Flügel seines Schiffes Deckung und konnte dabei einen Mann niederstrecken, der nach seinem Gewehr griff. Nur noch neun übrig, dachte Quinn zynisch und hoffte auf einen schnellen Tod. Er hörte, wie die Männer zu beiden Seiten ihre Gewehre aufhoben und zwängte sich in den Landestutzen auf der linken Seite. Mit ein wenig Glück konnte er ihre Zahl vielleicht auf sechs reduzieren.

Er schloss die Augen und feuerte blind. Um ihn herum peitschen gleichzeitig die Schüsse mehrerer Gewehrentladungen. Eine halbe Sekunde später war er der einzige, der noch feuerte. Er nahm seinen Finger vom Abzug und öffnete die Augen. Alle Männer lagen betäubt am Boden. Quinn sah auf seine Betäubungspistole, dann wieder auf die bewusstlosen Männer. War ich das etwa? Er schaute genauer hin und erkannte, dass welche Waffe oder Waffen auch immer Broons Schergen niedergestreckt hatten, es nicht seine kleine Handfeuerwaffe gewesen sein konnte. Mit der Pistole voran schlich er gebeugt vom Landestutzen weg. Als er einen Flügel erreichte, erinnerte er sich an die Scharfschützen. Er sah nach oben, aber entdeckte kein Zeichen mehr von ihnen. Was zum Teufel? Er stieg über die betäubten Männer und gelangte zu Broon. Dieser starrte ihn durch glasige Augen an, die dennoch einen widerwilligen Respekt verrieten. „Scharfschützen …“, krächzte er. „Sehr clever.“ Ein Gurgeln ertönte aus seiner Kehle, dann wurde er bewusstlos.

Umgeben von all dieser kunstvoll vorgetragenen Gewalt, erkannte Quinn, was passiert war. Es gab nur eine „logische“ Erklärung.

T’Prynn.

Ein grausamerer Mensch hätte jetzt vielleicht gelacht.

Ein besserer Mensch hätte sich jetzt vielleicht geschämt.

Quinn fesselte Broon und seine Männer, knebelte sie, sammelte ihre Waffen ein, lud die Kisten zurück auf die Rocinante und begab sich auf die Suche nach einem anderen Käufer für seine Fracht.

Kirk war nicht daran gewöhnt, so viele Menschen auf seiner Brücke zu haben, wenn keine Krisensituation herrschte. Auf der Enterprise gab es momentan keine Krise. Das Schiff war auf dem Weg zurück nach Vanguard. Allerdings waren Spock, Piper und Scotty seit 25 Stunden – seit Xiong die geheimen Details seiner Mission offenbart hatte – fieberhaft damit beschäftigt, die Daten in Xiongs Trikorder zu untersuchen. Spock und Piper arbeiteten an der Wissenschaftsstation eins, während sich Xiong und Scotty an der Station direkt rechts daneben in ihre Arbeit vertieft hatten. Der Yeoman war an diesem Abend kaum dazu in der Lage, für Scotty und Piper ausreichend Kaffee aufzusetzen.

Kirk wartete geduldig auf dem Sitz in der Mitte, unterzeichnete die Meldungen über den Energieverbrauch und nippte an seinem seit längerem kalten Kaffee. Bislang hatte er noch keinen einzigen Bericht von irgendjemandem erhalten, der ihm erklärte, was Xiong da eigentlich aufgedeckt hatte. Er sah auf den Chronometer und bemerkte, dass es Zeit wurde, ins Bett zu gehen, als Spock ihn rief. „Captain.“

Kirk begab sich zu Spock und Piper. Der erste Offizier sah wie üblich aus, aber auf das Aussehen des alten Arztes hatten sich die langen Stunden äußerst negativ ausgewirkt. „Was haben Sie?“, fragte der Captain.

Eines der Displays über ihren Köpfen schaltete auf die vielfarbige Darstellung eines komplizierten, spiralförmigen Musters um. „Die biologischen Proben, die die Crew der Constellation sammelte, enthielten einzigartiges und komplexes genetisches Material, Captain“, sagte Spock. „Ein Team in der Forschungs- und Entwicklungsabteilung der Sternenflotte hat diese Gen-Sequenz das Taurus Meta-Genom genannt.“

„Es ähnelt unserer DNA“, ergänzte Piper, „ist aber sehr viel komplizierter.“

„Wie viel komplizierter?“ Kirk sprach nicht aus, was er wirklich wissen wollte: Kompliziert wie Warpgeometrie oder wie Gary Mitchell auf Delta Vega?

Spock vergrößerte das Bild über ihren Köpfen und sagte: „Das Taurus Meta-Genom beinhaltet eine riesige Menge von Rohinformationen, verschlüsselt in einer biochemischen Matrix. Verglichen mit jedem menschenähnlichen genetischen Material, das wir im Moment kennen, ist es in einer Größenordnung der siebten Potenz komplexer.“ Kirk begriff nur langsam, sah das Bild auf dem Display aber mit neuem Respekt an. Spock fügte hinzu: „Sein potenzieller Wert für die Wissenschaft ist unermesslich.“

„Wenn das von Ihnen kommt, Mr. Spock, dann bedeutet es etwas.“ Kirk sah Piper an. „Woher kommt es?“

Piper deutete auf die Bezeichnung, die kleingeschrieben am unteren Ende des Displays stand. „Ravanar IV, Captain. Ein Erkundungstrupp kratzte es zusammen mit ein bisschen Schimmel ab. Sie wussten gar nicht, was sie da gefunden hatten, ehe die Constellation das System schon lange verlassen hatte.“

Das hatte Kirk verstanden. „Schimmel?“

„Nur die ersten sechs Basenpaare scheinen direkt mit dem Schimmel verwandt zu sein“, sagte Piper und deutete auf die betreffenden Moleküle. „Die nächsten fünf Paare sind anscheinend Schwellenproteine, entworfen, um das genetische Material des Schimmels von dem Rest der Sequenz abzugrenzen.“

„Also ist der Schimmel nur eine Art Trägerstoff?“

„Präzise, Captain“, sagte Spock. „Es gibt ebenfalls eine Wiederholungssequenz, die vielleicht dazu dient, möglichen Fehlern bei der Replikation vorzubeugen. Ich habe nie zuvor eine solche Symmetrie bei einem Genom gesehen. Wenn ich eine meiner Sachkenntnis entsprechenden Vermutung äußern sollte, würde ich sagen, dass diese Sequenz künstlich hergestellt wurde.“

Gentechnik. Nur die Erwähnung dieses Begriffs rief Kirk Erinnerungen an seine Zeit an der Akademie ins Gedächtnis, wo er im Ethikunterricht mehr als einmal über die Folgen von biologischer Optimierung für „eugenische“ Zwecke aufgeklärt wurde. Trotz der vernünftigen Annahme, dass das Versagen der Menschheit in ihrer Vergangenheit auf diesem Gebiet nichts mit dem zu tun hatte, was er hier sah, schauderte er.

Dann streifte er seine spontane Reaktion ab. „Ist das eine Blaupause für eine Lebensform?“

„Unwahrscheinlich, Sir“, sagte Piper. „Es sei denn, sie hat die Größe eines kleinen Mondes. Ich denke, dass Mr. Spock den Nagel auf den Kopf getroffen hat, als er sagte, dass es wie ein Informationsspeicher aussieht. Ich würde sagen, dies sind Ursprungsdaten.“

Die Ungenauigkeit dieser Aussage frustrierte Kirk. „Wofür?“

Piper und Spock setzten wahre Pokergesichter auf. Schließlich sagte der erste Offizier: „Unbekannt.“

Kirk sah eine Möglichkeit, seine Fragen fortzusetzen und wandte sich an Xiong: „Und das ist der Grund, warum Sie auf Ravanar waren?“

Xiong sah von seiner Arbeit an der benachbarten Station auf. „Ja, Sir. Ich kam mit der Crew der Sagittarius wegen einer Kartografierungsmission hier hin.“

„Und dabei haben Sie das Artefakt entdeckt?“

„Um es kurz zu machen: Ja.“

„Das ist noch nicht alles, Captain“, sagte Scott. „Schauen Sie mal hier.“ Die ganze Gruppe bevölkerte nun die zweite Wissenschaftsstation, als Scott seine Arbeit auf das Display über ihren Köpfen transferierte. Drahtgittergrafiken überlagerten virtuelle Modelle des intakten Artefakts, das Xiong unter der Oberfläche von Ravanar IV entdeckt hatte. „Mit der Energie, über die dieses Ding verfügt haben muss, müsste seine Reichweite ungeheuer groß gewesen sein.“

Schon wieder verschaffte ihm der Sachverstand einer seiner Senior-Offiziere das Gefühl, als wäre er ständig einen halben Schritt hinterher. „Seine Reichweite, Mr. Scott? Reichweite wofür?“

Scott schien schockiert zu sein, dass er das erklären musste. „Für Übertragungen, Sir.“ Er zeigte auf die Display-Grafik und fuhr fort: „Ich habe es nicht sofort gesehen, bis Lieutenant Xiong mir die vollständige Anlage in einem Stück gezeigt hat. Dann fiel es mir sofort auf – es sieht aus wie eine übergroße Subraum-Relaisspule.“ Er drückte einige Knöpfe und fügte Pläne hinzu, die das Bild überlagerten. „Dies sind die Systeme, die D’Amato unter dem Ding entdeckt hat, ehe es in die Luft geflogen ist. Man kann es drehen, wie man will, aber die Gesetze der Physik ändern sich nicht. Das hier ist ein Subraum-Transmitter.“

Nun stand Xiong mit offenem Mund da, während er die Arbeit des Chefingenieurs betrachtete. „Commander Scott“, sagte er schließlich, „was wäre wohl die effektive Reichweite eines solchen Transmitters?“

„Von dieser Größe?“ Scotty zuckte mit den Schultern. „Gewaltig, Junge. Wenn ich die Zeit hätte, könnte ich es vielleicht ausrechnen und …“

„Beinahe 211,6 Lichtjahre“, sagte Spock. „Davon ausgehend, dass die Energiequelle ausreicht, um die primären Schwingungen der Spule auf volle Geschwindigkeit zu beschleunigen.“

Xiong sah Kirk wie ein Kind an, das um Weihnachtsgeschenke bettelt. „Captain, können wir die Datenbanken auf alle unerforschten Planeten der Klasse M – und jene, die einmal zur Klasse M gehörten – durchsuchen, die innerhalb dieser Reichweite von Ravanar IV liegen? Es könnte uns dabei helfen, die Suche nach weiteren Artefakten oder anderen Proben des Meta-Genoms einzugrenzen.“

Kirk sah Spock an und nickte zustimmend. Der beugte sich über die Sensorhaube und schaltete den Bibliothekscomputer des Schiffes hinzu.

„Ich durchsuche die Datenbank“, meldete Spock, während seine Station sanft zu summen und surren begann. „Es gibt einige solcher Planeten innerhalb der spezifizierten Reichweite.“ Er leitete die Ergebnisse auf das Display über ihren Köpfen und ersetzte die Gen-Informationen durch eine Sternenkarte.

Xiong studierte sie rasch und seine Augen wanderten von einem hell erleuchteten Namen zum nächsten. „Dort“, sagte er und zeigte auf die Karte. „Erilon.“

Spock rief ergänzende Daten aus dem Bibliothekscomputer ab und las sie laut vor: „Planet der Klasse P, besteht nur noch aus Gletschern. Unsere Erkundungssonden haben dort keinerlei Lebenszeichen ausgemacht. Könnte einmal ein Planet der Klasse M gewesen sein, bis vor annähernd 92.000 Jahren der Hauptstern dieses Systems seine Größe massiv verringerte.“

„Er liegt nahe der klingonischen Grenze, direkt auf dem Patrouillenkurs der Endeavour“, sagte Xiong. „Wir könnten sie fragen …“

„Lieutenant“, sagte Kirk und schnitt ihm das Wort ab. „Ich werde kein anderes Raumschiff der Föderation auf eine sinnlose Suche zu einem toten Eisblock im All schicken, nur aufgrund Ihrer Ahnung.“ Er deutete auf die Sternenkarte und fuhr fort: „Es gibt Dutzende von Kandidaten und keinen Grund, anzunehmen, dass einer davon besser wäre als der andere.“

„Das ist wahr“, sagte Xiong, „aber dieser Planet ist der einzige auf der Liste, an dem ein Schiff der Sternenflotte in nur anderthalb Lichtjahren Entfernung in den nächsten fünf Tagen vorbei fliegen wird. Wir können genauso gut hier mit der Suche beginnen.“

Bevor Kirk Xiong zurückweisen konnte, schaltete sich Spock ein: „Logisch.“

„Na gut“, sagte Kirk. „Wird die Crew der Endeavour wissen, wonach sie suchen muss?“

„Das wird sie“, sagte Xiong. „Wir sollten es ihnen auf einer verschlüsselten Frequenz mitteilen.“

„Sehr gut. Mr. Scott, Dr. Piper, fahren Sie mit Ihren Analysen fort und benachrichtigen Sie mich, wenn Sie etwas Neues erfahren.“ Kirk ging zum Turbolift. „Lieutenant Uhura, bitte helfen Sie Mr. Xiong dabei, eine verschlüsselte Prioritätsnachricht an das Raumschiff Endeavour zu schicken.“ Die Tür des Turbolifts öffnete sich und Kirk trat hinein. „Mr. Spock, Sie haben die Brücke.“

Die Türen schlossen sich und Kirk griff zur Kontrolle des Turbolifts. Er sah während der Fahrt zu, wie die Lichter der Decks an ihm vorbei glitten und grinste bei der Erkenntnis, dass er und Commodore Reyes bei ihrem nächsten Treffen deutlich mehr zu besprechen hatten als bei ihrem ersten. Dieses Mal, schwor sich Kirk, werde ich einige echte Antworten aus ihm herausholen.

Lieutenant Moyer saß mit gefalteten Händen an dem Tisch in der Offiziersmesse und schleuderte Commodore Reyes Fragen entgegen. Er dagegen gab sein Bestes, nicht vom Stuhl zu springen und sie zu erwürgen. „Würden Sie die Arbeitsbelastung der Bombay-Crew als übermäßig beschreiben?“

„Nein“, sagte Reyes, und beachtete den Ratschlag seines Verteidigers, sich auf knappe Antworten zu beschränken, solange er nicht angewiesen wurde, ins Detail zu gehen. Es war vier Tage her, seit Desai den Antrag von Liverakos, den Untersuchungsausschuss abzubrechen, verworfen hatte, und es war Reyes erster Tag als Zeuge.

Moyer ging ihre Notizen durch. „Wie viele verschiedene Aufträge haben sie der Bombay normalerweise bei einem durchschnittlichen Einsatz zugewiesen?“

„Die Anzahl variierte.“ Die reine Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Nächste Frage.

Das Gesicht der Anwältin nahm einen rücksichtslosen Ausdruck an. „Auf ihrer letzten Reise, die laut Terminplan fünfzehn Tage dauern sollte, wiesen Sie der Bombay neun Missionsziele in sechs verschiedenen Sternensystemen zu: Materialtransporte zu den Außenposten auf Ravanar und Getheon. Flüge zu den Kolonien auf Talagos Prime, Jemonon und Kilosa. Der Transfer eines Offiziers auf das Raumschiff Endeavour. Ein Aufklärungsflug. Zwei Kartographiemissionen. War dieses Arbeitsniveau an Bord der Bombay üblich, seit sie unter Ihre Aufsicht gestellt wurde?“

„Nein“, sagte Reyes. Sein rasender Puls verursachte ihm Kopfschmerzen und seine Ohren fühlten sich an, als würden sie rot glühen. Probeweise lächelte er Moyer nett an.

„War die übliche Arbeitslast größer oder geringer als die, die ich gerade beschrieben habe?“

„Größer“, erwiderte Reyes.

Bei seiner Antwort blätterte sie durch ihre Aufzeichnungen. „Vor zwei Tagen sagte Flotten-Betriebsleiter Raymond Cannella an dieser Stelle, ich zitiere: ‚Die Bombay war unser Arbeitstier. Sie übernahm all das, was nötig war.‘ Ende des Zitats. In Anbetracht dieser Aussage, Commodore, ist es vielleicht möglich, dass die Crew der Bombay überlastet war?“

Der Verteidiger Liverakos hob sachte die Hand, was Reyes als Aufforderung deutete, nicht zu antworten.

„Einspruch“, sagte Liverakos. „Aufforderung zur Spekulation, außerdem fordert sie meinen Klienten auf, sich möglicherweise selbst zu belasten.“

„Stattgegeben“, sagte Desai vom Kopf des Tisches.

Moyer schien kein bisschen beeindruckt und fuhr fort, als ob nichts geschehen wäre. „Commodore Reyes, hätten einige der Aufgaben, die sie der Bombay bei ihrer letzten Reise zugewiesen haben, auch von der Sagittarius oder der Endeavour übernommen werden können?“

„Wahrscheinlich nicht, nein.“

„Warum nicht?“ Die anwesenden Abteilungsleiter lehnten sich vor, um kein Detail seiner Antwort zu versäumen.

Verdammt, eine Frage für einen Aufsatz. „Weil sich deren Missionsprofile radikal voneinander unterscheiden. Sie sind nicht ausgestattet, um rund um die Uhr unterstützende Operationen auszuführen. Die Bombay war das.“

„Die Endeavour ist doch ein Schiff der Constitution-Klasse, oder?“

Er konnte bereits sehen, worauf Moyer hinaus wollte und er bedauerte sie. Es würde ein langer Weg werden und zum Schluss würde sie da stehen, wo sie begonnen hatte. Aber er spielte mit, als ein Gefangener des Rechtswegs, der sich an die Regeln hielt. „Das ist richtig.“

„Werden Raumschiffe dieser Klasse nicht regelmäßig damit beauftragt, Kolonie-Ausrüstung zu befördern, kritische Komponenten zu transportieren und Vermessungen von neuen Sternensystemen vorzunehmen?“

„Ja.“

„Also warum haben Sie in den letzten Monaten nicht etwas von dieser Arbeitslast an die Endeavour übertragen, seit sie ebenfalls Ihrer Aufsicht unterstellt war? Die Aufzeichnungen von Vanguard belegen, dass jeder Kontroll-Flug und jede normale Kolonie-Tour in den vergangenen vier Monaten der Bombay zugewiesen wurde. Wieso war die Endeavour von diesen Pflichten ausgenommen?“

„Aufgrund der Tatsache, dass ich sie für eine ausgedehnte Patrouille entlang der klingonischen Grenze benötigte“, sagte Reyes. „Die Endeavour mag in der Lage sein, Frachtlieferungen so gut wie die Bombay zu erledigen, aber die Bombay hätte nicht die gleiche abschreckende Wirkung auf die Klingonen erzielt wie ein Raumschiff der Constitution-Klasse.“

„Ich verstehe.“ Moyer nickte und machte eine Notiz auf dem Daten-Pad vor ihr. „Aber die Sagittarius hätte doch sicher gelegentliche Kolonie-Touren erledigen können? Oder den raschen Transport von Nachschubgütern in einem Notfall?“

Er fragte sich, ob Moyer bewusst dumme Fragen stellte, um ihn aus der Reserve zu locken. Wenn dem so war, würde er ihr später gratulieren müssen. „Die Sagittarius hat andere Aufgaben, die besser zu ihrer Bauart und zu ihrer Crew passen, Lieutenant. Sie ist ein Aufklärungsschiff der Archer-Klasse. Sie wurde konstruiert, um sehr schnell sehr weit zu fliegen und dabei nicht bemerkt zu werden. Sie geht bis an die Grenze zum Nirgendwo und schaut dort hinter die Gardinen. Sie hat kaum genug Platz, um ihre eigene Ausrüstung zu transportieren, geschweige denn irgendwelche Frachtlieferungen. Die Sagittarius für Botengänge zu den Kolonien einzusetzen, wäre Verschwendung.“

„Und der Verlust der Bombay war keine Verschwendung, Commodore?“

„Nein, Lieutenant. Wenn ein Schiff der Sternenflotte und seine Crew im Einsatz zerstört werden, ist es niemals Verschwendung, sondern immer eine Tragödie.“

Sie brauchte ein wenig, um das zu verdauen. „Natürlich, Commodore. Euer Ehren, ich beantrage, dass meine letzte Frage aus dem Protokoll gestrichen wird.“

„Stattgegeben“, sagte Desai.

Moyer atmete durch, sah erneut ihre Aufzeichnungen durch, während sie sich wieder fasste und Reyes in die Augen sah. „Lassen Sie uns über die regelmäßige Wartung und Versorgung der Bombay in den Wochen vor ihrer Zerstörung und in den Stunden vor ihrer letzten Abreise von der Station reden.“

„Also schön.“ Auch Reyes hatte seinen Zorn wieder unter Kontrolle.

„Eine Anfrage an die Ops dieser Station ergab, dass mehr als sechzig Anfragen der Bombay nach Ersatzteilen, Werkzeugen und BackUp-Komponenten nicht erfüllt wurden.“

Sie reichte Reyes ein Daten-Pad, auf dem die unerfüllten Anforderungen aufgelistet waren, und fuhr dann fort: „Von ähnlichen Anforderungen, die in der gleichen Zeitperiode von den Raumschiffen Endeavour und Sagittarius gestellt wurden, wurden insgesamt vierzehn nicht erfüllt – zusammengenommen. Es waren sechs von der Endeavour und acht von der Sagittarius.“

Sie legte ein weiteres Pad vor Reyes auf den Tisch.

„Was glauben Sie, warum sich diese Zahlen so auffällig voneinander unterscheiden, Commodore?“

Zum ersten Mal seit seinen Tagen als Midshipman war er sprachlos. „Nun, die Endeavour ist deutlich jünger als es die Bombay war … beinahe zehn Jahre … die Sagittarius? Nun, sie ist fast brandneu … und klein … leichter zu versorgen.“

Moyer schaute auf ihr eigenes Pad.

„Ihre Aufzeichnungen zeigen außerdem eine deutliche Diskrepanz in der absoluten Anzahl von Stunden, in denen diese drei Schiffe im Raumdock lagen und ihre kritischen Systeme gewartet wurden.“ Sie griff nach unten und hielt einen dicken Ordner mit ausgedruckten Berichten in die Luft. „Während der letzten 100 Tage erhielt das Raumschiff Endeavour mehr als vierhundertsechzehn Stunden Wartung und Reparaturen von Vanguard. Die Sagittarius erhielt zweihunderteinundfünfzig Stunden. Die Bombay? Lumpige einhundertvier Stunden.“

Der Ordner schlug mit einem Krachen vor Reyes auf dem Tisch auf.

„Erklären Sie mir das, Sir“, sagte Moyer. „Die Bombay forderte zehnmal mehr Ersatzteile als die Endeavour an, bekam aber nur ein Viertel so viel Zeit in ihrem Raumdock. Warum?“

Er kämpfte mit seiner Beherrschung und konzentrierte sich zunächst darauf, seinen Kiefer zu entspannen und ruhig zu atmen. Dann sah er seinen Verteidiger zornig an und erlaubte sich einen flüchtigen Blick auf Desai. Endlich antwortete er mit gerunzelter Stirn: „Ich weiß es nicht.“

Noch vor einer Stunde hatte er diesen Ausschuss als reine Zeitverschwendung verdammt. Nun fragte er sich, ob Moyer Recht hatte. Habe ich sie zu früh wieder los geschickt? Waren sie noch nicht bereit? Habe ich zu hart gedrängt?

Moyer machte sich eine weitere Notiz und fuhr fort: „Lassen Sie uns nun über den Bericht sprechen, der heute Morgen über Subraum von der Enterprise eintraf, und ob bessere taktische Prozeduren auf Vanguard den Überfall auf die Bombay hätten vermeiden können.“

„Einspruch“, sagte Liverakos. „Eine solche Untersuchung könnte geheime, taktische Informationen offenbaren, die für die Verteidigung dieser Station und für die Sicherheit der Föderation notwendig sind.“

„Abgelehnt“, sagte Desai. „Ich lasse nicht zu, dass Sie mit diesem Argument eine ganze Reihe von Fragen im Vorhinein unterbinden, Herr Anwalt. Sie können Einspruch gegen Diskussionen über spezifische Technologien, Strategien und Methoden einlegen, wenn es notwendig ist. Lieutenant Moyer, bitte fahren Sie fort.“

Reyes wusste, wie auch jeder gute Anwalt, dass Moyer damit eine Lücke in der Informationsbarriere geschaffen hatte und dies gnadenlos ausnutzen würde, bis seine kleinsten Fehltritte und Fehleinschätzungen offen lagen, und aneinander gereiht einen langen Katalog von Versagen, Inkompetenz und Fahrlässigkeit ergeben würden. Er beschloss, sich wieder an Liverakos Anweisung zu halten, seine Antworten so einsilbig wie möglich zu formulieren, um möglichst schnell zum Ende dieser Befragung zu kommen, ohne sich selbst zu belasten.

Anschließend würde es Zeit werden, einen Weg zu finden, um diese Hexenjagd zu beenden, bevor sie die gesamte Mission entgleisen ließ und den Tod von Captain Gannon und ihrer Crew tatsächlich noch zu einer Verschwendung machte.

Kapitel 17

Es war viel zu früh am Morgen. Reyes hatte in der letzten Nacht viel zu wenig geschlafen und der Kaffee war kaum stark genug, um diesen Namen wirklich zu verdienen. Trotz der sorgsam eingestellten Klimakontrollen innerhalb der Sternenbasis fühlte er, wie der Druck in seinen Stirnhöhlen zunahm – genauso wie auf Außenmissionen, kurz bevor ein Sturm losbrach. Er lehnte sich auf seinem Stuhl nach vorne und stützte die Ellenbogen auf dem Tisch ab, hielt seinen Kopf in den Händen und stieß einen langen, erschöpften Atemzug aus, der von schwerer Frustration kündete.

Die anderen vier Menschen in seinem Büro warteten geduldig darauf, dass der Moment seiner Ermüdung vorbei ging.

Captain Kirk und Lieutenant Xiong saßen auf den Stühlen vor dem Schreibtisch. An den gegenüberliegenden Wänden zu beiden Seiten der sitzenden Offiziere standen, wie Schachfiguren auf einem Schachbrett, Jetanien und T’Prynn.

Reyes verbrachte noch einige Sekunden damit, seine schmerzenden Schläfen zu massieren. „Lieutenant“, sagte er schließlich, „welchen Teil von ‚geheim‘ haben Sie nicht verstanden?“

„Ich nehme an, das ist eine rhetorische Frage, Sir?“

„Denken Sie, dass Sie mit Humor weiterkommen, Sohn?“ Xiong verstand die Worte des Commodore richtig und schwieg.

„Es ist nicht seine Schuld“, sagte Kirk. „Ich ließ ihm keine Wahl.“

„Das ist sehr edel von ihnen, Captain“, sagte Reyes. „Es ist aber auch absoluter Müll.“ Kirk wollte augenscheinlich die Lage beruhigen, aber so leicht ließ sich Reyes nicht die Butter vom Brot nehmen: „Er hätte Sie unter vier Augen in Kenntnis setzen oder Ihnen nur von dem Artefakt erzählen können. Stattdessen verriet er Ihnen – und den meisten Ihrer Senior-Offiziere – den kompletten Verlauf dieses Projekts.“

„Das ist wahr“, erwiderte Kirk, „und diese Offiziere haben Sie auf die beste Spur gebracht, die Sie seit dem Beginn dieses Projekts überhaupt haben.“

„Das ist auch wahr“, sagte Reyes, obwohl es ihm schwer fiel, das zuzugeben. Er sah wieder Xiong an. „Und absolut unerheblich.“

Kirk erhob sich, offensichtlich um einen dramatischen Effekt zu erzielen. „Also was jetzt?“ Er drehte seinen Stuhl und lehnte sich mit dem Rücken an die Lehne. „Wollen Sie das Geschehene irgendwie rückgängig machen?“ Er sprach weiter und ging dabei einige Schritte auf T’Prynn zu. „Einen jungen Offizier vors Militärgericht stellen, der nur – seiner Meinung nach überlebenswichtige – Informationen teilen wollte?“ Er drehte sich um und näherte sich jetzt Jetanien. „Die Sternenflotte bitten, mich des Kommandos zu entheben?“ Mit einer letzten Drehung zurück zu Reyes kam er zum Höhepunkt. „Oder wollen Sie vielleicht mein Schiff und meine Crew in Ihren Dienst stellen?“

„Nichts davon“, sagte Reyes.

Xiong sah erleichtert aus, Kirk überrascht.

Jetanien löste sich von der Wand, ging auf Reyes’ Schreibtisch zu und beteiligte sich an der Unterhaltung. „Ein Militärgerichtsverfahren, obwohl es absolut angemessen wäre, ist im Augenblick keine geeignete Reaktion.“ Er breitete billigend seine Arme aus und fügte hinzu: „Lassen Sie uns sagen, dass es ausgesprochen heikel wäre, dieses Thema unter dem Dach des Sternenflottenrechts zu behandeln.“

„Sie meinen, es würde Sie ganz schön in Verlegenheit bringen“, erwiderte Kirk zynisch.

„Nein, Captain“, sagte T’Prynn, die sich bislang nicht an der Diskussion beteiligt hatte. „Es wäre vielmehr eine Katastrophe für die Sicherheit des Föderationsvolkes.“

„Was uns wieder zu dem Thema bringt, das uns ursprünglich hier zusammengeführt hat“, sagte Jetanien. „Der Angriff auf die Bombay. Seit den ersten Erkundungsflügen, die wir in diese Region unternommen haben, gab es bereits mehrere Unmutsäußerungen von Seiten der tholianischen Vereinigung und des klingonischen Imperiums. Obwohl ein so großes Projekt wie die Operation Vanguard sicher nicht hilfreich war, den Zorn unserer Rivalen zu mindern, sondern ihn vielmehr anstachelte, ist eine unserer Hauptprioritäten die Vermeidung von Feindseligkeiten – egal, was es kostet.“

Reyes klopfte mit zwei Fingern auf die erste Seite von Kirks Bericht. „Sind Ihre Leute sicher, dass die Tholianer die Bombay zerstört haben? Ich will und kann mich nämlich nicht auf Mutmaßungen und Vielleichts verlassen.“

„Wir sind uns sicher“, antwortete Kirk. „Mein Chefingenieur bestätigt, dass die Wrackteile von vier tholianischen Kreuzern mit den Überresten der Bombay in unserem Laderaum liegen, und die Daten der Logbuch-Boje zeigen an, dass sich kurz vor der Attacke sechs tholianische Schiffe auf einem Angriffskurs näherten. Die Beweise sind eindeutig.“

„Gut“, sagte Reyes. Einen Augenblick lang erlaubte er sich, von Hallie Gannon tief beeindruckt zu sein, die vier feindliche Schiffe ausgeschaltet hatte; dann rief er sich wieder ins Gedächtnis, dass sie und ihre Crew trotzdem immer noch tot waren.

Wie ein zorniger Hund, der an seiner Leine zerrte, schien Kirk begierig darauf zu sein, erneut in Aktion zu treten. „Wie werden wir reagieren?“

„Sie werden reagieren“, sagte Reyes, „indem Sie zurück auf die Enterprise gehen, alle Informationen bezüglich der Ravanar-Mission und Operation Vanguard aus Ihren Datenbanken entfernen und niemals wieder mit irgendjemanden darüber sprechen. Ich gebe Ihnen und Ihren Männern nachträglich die entsprechende Sicherheitsfreigabe, damit ich Mr. Xiong nicht an seinen Daumen aufhängen muss, aber er wird die nächsten Monate damit verbringen, den absolut unangenehmsten Aufgaben nachzukommen, die ich finden kann.“

„Lassen Sie mich es anders formulieren“, sagte Kirk. „Welche Reaktion werden Sie der Sternenflotte und dem Rat der Föderation empfehlen?“

Jetanien stellte sich geschickt zwischen Kirk und Reyes. „Wir werden verschiedene geeignete Vorgehensweisen in Betracht ziehen, Captain. Unter den gegebenen Umständen müssen wir bei unserer Entscheidung innerhalb eines gewissen Ermessensspielraums bleiben.“

Kirk war kein groß gewachsener Mann, aber als er im Schatten von Jetaniens massiver Körperfülle stand, wirkte er geradezu winzig. Was er allerdings an Körpergröße zu wenig hatte, machte er durch Hartnäckigkeit wieder wett. „Das klingt wie ein sehr diplomatischer Weg, mir zu sagen, dass wir gar nichts tun werden.“

„Meine Interpretation mag sich von der Ihren unterscheiden“, erwiderte Jetanien.

Vor Empörung nahm Kirks Gesicht einen rötlichen Farbton an, er bahnte sich einen Weg an Jetanien vorbei und lehnte sich halb über Reyes’ Schreibtisch. „Sagen Sie mir nicht, dass wir das einfach begraben. Die Tholianer haben ein Schiff der Sternenflotte in den Hinterhalt gelockt. Sie haben mehr als 200 Männer und Frauen getötet.“ Er schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. „Es war ein kriegerischer Akt!“

„Ein maßgeblicher Konflikt mit der tholianischen Vereinigung würde unsere Mission in der Taurus-Region beeinträchtigen“, sagte Jetanien. „Wir müssen den Verlust der Bombay abwiegen gegen …“

Kirk unterbrach Jetanien wütend. „Sie wollen abwiegen?“ Er fuhr zu Reyes herum und sagte: „Er redet über Politik – ich rede über Gerechtigkeit!“

„Und jetzt sind Sie fertig mit reden, Captain“, sagte Reyes. „Sie werden in drei Tagen auslaufen. Ich schlage vor, Sie nutzen diese Zeit, um an Ihrem Temperament zu arbeiten. Wegtreten.“

Der dunkelblonde, junge Captain richtete sich trotzig und stolz auf. Er sah Lieutenant Xiong an. „Sie haben etwas Besseres verdient. Bestehen Sie auf ein Militärgericht.“

Er drehte sich auf dem Absatz um und ging mit leichten, selbstbewussten Schritten Richtung Tür.

Als diese sich öffnete, ließ ihn T’Prynns Stimme auf der Schwelle innehalten. „Ich weiß, Sie glauben, dass die Gerechtigkeit heute hier verraten wurde, Captain.“ Er warf ihr einen zornigen Blick über die Schulter zu. „Aber glauben Sie mir, wenn ich Ihnen sage, dass die Gerechtigkeit ein sehr langes Gedächtnis hat“, fügte sie hinzu.

Kirk sagte nichts mehr. Er ging hinaus.

Reyes verbarg seinen Ärger darüber, dass Xiong sich weigerte, mit irgendjemandem im Raum Blickkontakt herzustellen, obwohl ihn alle direkt ansahen. „Also, wie sieht es aus, Lieutenant? Bestehen Sie auf ein Militärgericht?“

„Nein, Sir.“

„Schlauer Junge. Wegtreten.“

Xiong stieß sich von seinem Sitz hoch und war keine zehn Sekunden nach dem Befehl aus dem Büro verschwunden.

Der Commodore schüttelte seinen Kopf und seufzte. „Der beste Feld-Archäologe in der Sternenflotte – und gleichzeitig das größte Ärgernis.“

„Mit großer Begabung kommt häufig auch große Unverschämtheit daher“, sagte Jetanien.

„Das haben Sie sich gerade ausgedacht“, erwiderte Reyes.

„Ich habe mich schon gefragt, wie lange Sie noch brauchen, bevor Sie mich endlich erwischen.“ Er wurde wieder ernst und fuhr fort: „Diese plötzliche Zunahme an tholianischer Feindseligkeit bringt uns in eine schwierige Situation, Commodore. Wenn die Details dieses Angriffs den Rat der Föderation erreichen, wird man dort mit ziemlicher Sicherheit darauf bestehen, der tholianischen Vereinigung den Krieg zu erklären. Wenn wir uns einmal in einem solchen befinden, werden unsere Streitkräfte nicht mehr in der Lage sein, die klingonische Grenze zu sichern. Das führt unweigerlich dazu, dass die Klingonen die Gelegenheit nutzen, in die Taurus-Region einzufallen. Wenn wir erlauben, dass uns dieser Überfall in einen Krieg zieht, werden wir uns kurz darauf in einem Zwei-Frontenkrieg befinden – und das ist dann ein Krieg, den wir nicht gewinnen können.“

„Ich denke gar nicht so weit voraus“, sagte Reyes. „Im Moment macht mir vielmehr dieser Untersuchungsausschuss zu schaffen; er beginnt mehr und mehr zu einer Hexenjagd zu werden. Wenn das JAG-Büro damit weiter macht, Leute vorzuladen, wird irgendwann irgendjemand etwas sagen, das er eigentlich nicht sagen sollte. Und wenn es einmal heraus ist – nun, dann war’s das.“

Jetanien faltete nachdenklich die Klauen an seinen Händen zusammen. „Vielleicht ist es Zeit, einen diskreten Dialog mit einem Vorgesetzten von Captain Desai zu beginnen. Mit jemandem, der ihren Ausschuss auflösen kann.“

„Das wird sie noch argwöhnischer machen“, sagte Reyes. Er seufzte. „Wenn ich sie nur einweihen könnte, ihr die Mission erklären, dann würde sie einen Weg finden, diesen Wahnsinn zu beenden – unauffällig oder nicht.“

Jetanien stellte die nächste Frage in einem Tonfall, der darauf hinwies, dass er sie für schmerzhaft offensichtlich hielt. „Warum geben Sie ihr dann nicht die Sicherheitsfreigabe?“

„Ich habe Kirk und seinen Männern die Freigabe gegeben, weil ich dazu gezwungen war“, sagte Reyes. „Entweder das oder ein Militärgericht für Xiong, und damit unsere größte Hoffnung aufgeben, dies alles zusammenzusetzen. Es würde mir aber deutlich schwerer fallen, die Freigabe für einen JAG-Offizier zu rechtfertigen.“

„Nicht notwendigerweise“, sagte Jetanien. „Das Risiko ist das gleiche, nur die Umstände unterscheiden sich. Die Admiralität würde das verstehen, da bin ich mir sicher.“

„Ich schätze, dann haben Sie die Admiralität nie kennen gelernt“, erwiderte Reyes.

„Ich war bereits in mehreren ihrer Ausschüsse“, sagte Jetanien.

Reyes zog eine Grimasse. „Nun, dass erklärt es ein wenig.“

„Meine Herren“, mischte sich T’Prynn in einem Tonfall ein, der für Reyes’ Ohren verdächtig spöttisch klang. „Die Situation ist nicht so verfahren, wie Sie vielleicht annehmen. Wir haben einige … diskrete Möglichkeiten.“

Der chelonische Botschafter drehte sich mit seinem Körper T’Prynn zu; Reyes lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Hände auf seinem Schoß. „Ich nehme an“, sagte der Commodore, „Sie haben einen Plan?“

Sie hob eine einzelne, dünne Augenbraue. „In der Tat.“

Einige Stunden lang hatten Dockarbeiter hinter einem halbdurchsichtigen Sicherheitsvorhang, der im Haupthangar der Andockrampe aufgehängt worden war, jede Menge zerborstenes Metall und Schiffscontainer, die mit kleineren Trümmern gefüllt waren, aus der Enterprise entladen. Eine Ladung nach der anderen wurde in Vanguards Hangar für Reparaturen und Altmaterialverwertung gebracht.

Auf dem Beobachtungsdeck stand Tim Pennington und beobachtete einsam die unscharfen Umrisse der Arbeiter. Er lehnte sich gegen die kalte Wand aus transparentem Aluminium und presste seine Stirn dagegen. Der leere Ort, an dem er sich befand, verschwand aus seiner Wahrnehmung, während er die letzte, traurige Heimkehr der U.S.S. Bombay beobachtete.

In den letzten drei Monaten war die Nachricht von der Rückkehr der Bombay nach Vanguard stets ein Grund zur Freude gewesen. Doch an diesem Morgen hatte ihn keine Vorfreude geweckt. In der ganzen Station standen die Banner der Föderation auf Halbmast und viele Sternenflotten-Angehörige hatten die Vorschriften missachtet und trugen schwarze Armbänder als Zeichen ihrer Trauer. Pennington hatte fälschlicherweise angenommen, dass die Trauer nach den ersten Tagen etwas nachlassen würde, aber die Nachricht, dass die Überreste der Bombay nach Hause kamen, hatte die frische emotionale Wunde wieder geöffnet.

Er hatte beabsichtigt, ein Exposee zu schreiben; jedem zu erzählen, warum das Schiff zerstört worden war und sicher zu gehen, dass Oriana und ihre Kameraden Gerechtigkeit erhielten. Von T’Prynn hatte er gehört, wie sie über den Horchposten auf Ravanar gesprochen hatte, über das Sensorengitter, das von einem ungeschickten Dieb beschädigt wurde. Aber er hatte keinen echten Beweis, keinen Zeugen, von dem er sicher sein konnte, dass er nicht umfallen würde. Er hatte sich heimlich Abschriften von den Tagungen der Untersuchungskommission besorgt, die den Verlust der Bombay untersuchte. Es schien darauf hinaus zu laufen, dass man Reyes und seinem Stab vorwarf, das Schiff über Gebühr belastet zu haben, während man es gleichzeitig nicht ausreichend warten ließ. Er hatte darüber nachgedacht, sein Wissen mit der Anklägerin zu teilen, aber er verwarf diesen Gedanken, als er begriff, dass das Fehlen jeglichen Beweises seinen Tipp für sie im Ausschuss noch wertloser machte als für ihn beim FNS.

Um seine aufgestauten Emotionen heraus zu lassen, hatte er stattdessen eine Gedenkschrift verfasst, gefüllt mit persönlichen Erinnerungen und Anekdoten von Freunden und Hinterbliebenen, die ihn damit regelrecht überschwemmt hatten, während er bei ihnen diskret nach weiteren Hinweisen auf das Geheimnis gesucht hatte. Seine persönlichen Beiträge über Oriana hatte er ausreichend verändert, um auch nach ihrem Tod noch ihre Privatsphäre zu schützen – und zu verhindern, dass ihr Ehemann von der Affäre erfuhr. Als er seine eigenen Erinnerungen noch einmal las, war er erschrocken, wie rührselig und banal sie sich anhörten. Allerdings war es der selbe Text gewesen, bei dessen Lektüre seine Redakteurin, Arlys, um die getöteten Männer und Frauen der Bombay weinen musste, wie sie ihm später eingestand. „Du hast ihnen Gesichter gegeben, Tim“, hatte sie als Antwort auf seine Übertragung geantwortet.

Die Reflexion seiner Trauermiene schaute ihn von der Oberfläche des transparenten Aluminiums aus an. In den letzten Tagen hatte er Zeit gefunden, gründlich nachzudenken, und die zweckmäßige Lüge erkannt, die er sich selbst eingeredet hatte. Ich habe nicht jede Spur von Oriana aus meinem Leben getilgt, um die Gefühle ihres Ehemanns zu schützen. Mir das ständig zu sagen, war nur eine Ausrede.

Auf der anderen Seite der Barriere hatte das Entladen ein Ende gefunden. Die Enterprise schloss langsam ihre achtern gelegenen Hangartüren und ein Team aus Null-g-Arbeitern in heller EVA-Montur nahm den Vorhang, der die Sicht verdeckt hatte, wieder ab. Nachdem der Transfer nun erledigt war, sah Pennington keinen Sinn mehr darin, seine Totenwache zu verlängern. Er presste seine rechte Hand gegen das transparente Aluminium und spürte, wie sich seine Kehle vor Trauer zusammen zog. Willkommen zu Hause, Oriana.

Es gab einen ersten Hinweis darauf, dass die Nachricht von Quinns Aktion auf Kessik IV die Station vor ihm erreicht hatte; er wurde mit einem herzlichen Nicken von den Wachen am Eingang zu Ganz’ Schiff begrüßt. Wenn Quinn normalerweise das Schiff des Orioners betreten wollte, sahen ihn die beiden Türsteher argwöhnisch an, oder machten an ihren extrovertierteren Tagen Witze über ihn. Bis heute hatte eine höfliche Begrüßung auf jeden Fall nicht auf der Karte gestanden.

Er schlenderte zwischen den Spieltischen auf dem Unterdeck hindurch und bemerkte, wie die Leute auf ihn zeigten. Trotz der Musik hörte er, wie sein Name die Runde machte. Für einige Sekunden fühlte er sich beinahe prominent. So ein kleines bisschen berühmt zu sein, reizte ihn – bis er einige Sekunden mehr darüber nachdachte. Alle diese Leute wissen, wer ich bin, und Sie wissen, was auf Kessik IV passiert ist … all diese Fremden. Seine Erheiterung verwandelte sich in Verstörung.

Mitten zwischen den Rouletterädern und den Kartentischen fing ihn Zett ab. Diesmal war der schlanke Nalori-Killer in einen legeren Anzug aus hellem Khaki gekleidet. „Willkommen zurück“, sagte er laut, um die Musik zu übertönen. „Mr. Ganz erwartet Sie.“

„Ich hätte niemals gedacht, dass Sie ein Freund von erdigen Tönen sind“, erwiderte Quinn.

„Mr. Quinn, ich bin nicht in der Stimmung, Sie diese Treppen hinauf zu tragen. Also zwingen Sie mich bitte nicht dazu, Ihnen die Beine zu brechen.“

„Wir können ihn nicht warten lassen, oder?“ Quinn zeigte mit dem ausgestreckten Arm auf die Treppe. „Gehen Sie vor.“

Während er die Stufen hoch stieg, fiel ihm auf, dass die Wolke des Schreckens fehlte, die während seiner früheren Besuche stets über seinem Kopf gehangen hatte. Dann begriff er, dass er nach T’Prynns Einmischung in die Vorgänge auf Kessik IV vielleicht etwas zu selbstbewusst geworden war. Er hatte keinen Grund, anzunehmen, dass er noch immer unter ihrem Schutz stand. Andererseits: Wenn ich ihr so viel wert bin, wäre sie dumm, mich hier ohne eine Vorsichtsmaßnahme hinein marschieren zu lassen. Es war ein beruhigender Gedanke. Er ignorierte seine innere Stimme, die ihn warnte, nicht zu sehr darauf zu zählen, und folgte Zett großspurig die Treppe hinauf, bis er zwischen den zwei Desintegratoren-Obelisken stand. Sofort fiel ihm auf, dass das übliche Gedränge von Gaffern ausblieb. Ganz’ Gefolge schien heute Distanz zu wahren.

Gemütlich auf seinen hellen Kissen liegend, genoss Ganz einen langen, tiefen Zug aus seiner Hookah. Die Luft auf dem ruhigen Oberdeck war durchsetzt mit gräulich-violettem Pfeifendunst. Ganz öffnete seine Augen und grinste Quinn an. „Ich habe gehört, Sie hatten ein paar Probleme.“

„Ich habe ihr Dilithium nicht“, sagte Quinn.

Ganz’ Stimme war leise, tief und klang gefährlich. „Warum nicht?“

„Ich brachte Ihre Ladung zu Broon. Er wollte sie nicht.“

„Ist das so?“

„Ja“, erwiderte Quinn, „aber keine Sorge.“ Er vollführte einen alten Zaubertrick, den ihm sein Onkel beigebracht hatte, und zog einen Kreditchip der Föderation aus seiner leeren Handfläche. Er schnippte mit den Fingern, der Chip fiel auf den Boden und rollte bis vor Ganz nacktem grünen Fuß. „Ich habe was Besseres für Sie ausgehandelt.“

Ganz setzte sich auf, lehnte sich nach vorne und nahm den Chip vom Boden hoch. Er hielt ihn zwischen seinen dicken Fingern und starrte ihn einen Moment lang an. Dann sah er Quinn an … und stand auf. Jeder Schritt auf Quinn zu drückte Stärke und Macht aus. Wenn er lag, wirkte er lediglich massig, aber auf seinen Füßen und in Bewegung traten die ausgeprägten Muskeln deutlicher hervor. Zwar war er ein Schwergewicht, aber nicht auf eine abgeschlaffte Art; seine zusätzliche Masse machte ihn nur noch imposanter.

Das Kinn des orionischen Kaufmannsprinzen war auf einer Höhe mit Quinns Augen. Er sprach sehr leise, aber seine tiefe Stimme ließ die Luft um Quinn bei jedem Wort vibrieren. „Sie wissen, dass ich Sie dort hin geschickt habe, um zu sterben, ja?“

Wenn die Straßenkämpfe aus seiner Jugend Quinn eines beigebracht hatten, dann nicht zu blinzeln oder zurückzuweichen. „Ja, ich hatte mir so was gedacht.“

„Aber Sie sind dennoch zurückgekommen.“

„Sie sagten, ich solle Ihre Fracht verkaufen“, sagte Quinn mit ruhiger Tapferkeit, die darüber hinwegtäuschte, dass ein übler Strudel aus Furcht seine Eingeweide gerade in Schlamm verwandelte. „Ich habe sie verkauft. Das Geld gehört jetzt Ihnen. Ein Deal ist ein Deal.“

„Gute Antwort“, sagte Ganz. „Ich weiß nicht, wie Sie es geschafft haben, wieder lebend zurückzukommen. Ich weiß noch nicht mal, wie Sie Ihre Ladung durch den Sternenflotten-Zoll geschmuggelt haben. Ich möchte das auch gar nicht wissen.“ Er beugte sich nach unten, um mit dem entnervendsten Flüstern, das Quinn jemals gehört hatte, in sein Ohr zu sprechen: „Aber entweder bist du schlauer als du aussiehst oder du hast mächtige Freunde. Wie auch immer … du hast dich soeben als nützlich erwiesen.“ Ganz richtete seinen Körper wieder auf und ging einen halben Schritt zurück. „Komm in einigen Tagen wieder“, sagte er. „Ich habe dann vielleicht Arbeit für dich.“ Der Orioner drehte sich um und ging zurück zu seinen Kissen.

Quinn deutete das als Hinweis zu gehen, entfernte sich vorsichtig und lief die Treppen wie ein Mann hinab, der nichts mehr zu fürchten hatte. Als er zur Hälfte unten war, erschien Zett erneut an seiner Seite. „Sie sind jetzt wahrscheinlich auf sich selbst sehr stolz“, sagte der Nalori.

Quinn betrachtete erneut Zetts Anzug. „Haben Sie schon einmal Muster in Erwägung gezogen? Unifarben ist seit letztem Jahr so was von außer Mode.“

„Sie hätten Broon und seine Männer töten sollen, als Sie die Chance dazu hatten.“

„Ich töte nicht, solange ich es nicht muss“, sagte Quinn. „Und ich habe bisher noch keinen Profit gesehen, der das Leben eines Menschen Wert gewesen wäre.“

„Das liegt daran, dass Sie bescheiden leben und keinerlei Vorstellungskraft besitzen“, erwiderte Zett. „Sie haben Broon erniedrigt und die Waffen dann an seinen Rivalen verkauft. Er wird seine Männer hinter Ihnen her schicken. Killer. Es wird keinen Ort mehr geben, wo er Sie nicht finden wird.“

„Da liegen Sie falsch.“ Quinn trat von der Treppe auf den Flur des Unterdecks. „Ich habe eine sehr große Vorstellungskraft.“

Zett grinste. „Ihre unverschämten Sprüche werden Sie nicht retten können, wenn Broons Männer Sie holen kommen.“

„Nein, aber sie werden meinen Tod hervorragend zitierfähig machen.“ Sie gingen an einem Mann vorbei, der mit dem Gesicht nach unten auf einem Kartentisch lag und auf das Filz weinte, auf dem normalerweise die Chips lagen. Quinn nahm geschickt den unberührten Cocktail des Mannes an sich. Er hatte bereits auf einen Abstand von mehr als einem Meter gerochen, dass das Glas Tequila enthielt. Während er in den Turbolift trat, trank er davon. Er stieß Zett mit der Schulter an und verschüttete etwas vom Drink auf seine polierten Schuhe. Anstatt sich zu entschuldigen, sagte Quinn: „Warum beschäftigt Sie das so sehr? Haben Sie Angst, ich hätte es auf Ihren Job abgesehen?“

„Sie könnten meinen Job nicht machen“, sagte Zett.

„Ja, ich habe schon gehört, dass man als Oberkellner eine ganz schöne Arbeit hat.“ Er trank den Rest aus und warf Zett das leere Glas zu. „Aufpassen!“ Der Mann fing es reflexartig mit einer perfekt manikürten Hand auf. „Gute Reflexe“, sagte Quinn und ging hinaus. Als sich die Lifttüren schlossen, gönnte er sich noch einen letzten Spott: „Ach ja. Tisch vier will bestellen.“

Der gedämpfte Aufprall eines geworfenen Glases gegen die andere Seite der geschlossenen Turbolifttür zauberte ein hämisches Grinsen auf Quinns Gesicht. Eine Minute später verließ er die Luftschleuse, sah die beiden Türsteher an, nickte ihnen zum Abschied zu und erhielt zwei höfliche Nicken zurück. Er schlenderte davon und fischte eine Zigarre aus der Innentasche seines Mantels, fand nach kurzem Suchen sein Feuerzeug und zündete die Zigarre an. Eine dicke Rauchwolke umgab ihn, als er sich auf den langen Rückweg zu den oberen Ebenen machte. Ich bin neunundvierzig, viermal geschieden und nur einen Fehler davon entfernt, morgens tot aufzuwachen. Aber ich atme immer noch, also auf mein Wohl!

Einige Minuten später ging er mitten durch Stars Landing und betrat eine lange enge Gasse zwischen zwei Gebäuden, die er häufig als Abkürzung nutzte. Er war beinahe hindurch, als eine große humanoide Silhouette seinen Weg blockierte. In einem verirrten Lichtstrahl glitzerte die Waffe des Mannes, deren Lauf locker in Quinns Richtung zeigte. Er dachte kurz darüber nach, sich umzudrehen und zu fliehen, aber hinter ihm war nur ein lange Gasse, die weder Türen hatte noch Deckung bot. Das schaffe ich nie, begriff er. Verdammt, und das war eine so gute Zigarre.

Quinn richtete sich zu seiner vollen Größe auf und beschloss, dem Tod mit offenen Augen zu begegnen. Er steckte seine Zigarre in den Mund und versteifte sich.

Auch der Mann vor ihm schien zu verspannen. Es sah so aus, als hätte er Muskelkrämpfe am ganzen Körper. Seine Knie schwankten, er stürzte nieder und schlug dumpf mit dem Gesicht voran auf dem Boden auf – hinter ihm wurde ein großer schlanker weiblicher Umriss sichtbar, eine Hand noch immer erhoben und in der Luft an der Stelle verharrend, wo sie den Mann an der Schulter berührt hatte. Die Frau stieg über den gestürzten Attentäter und schritt elegant vorwärts.

Breit grinsend nahm Quinn einen neuen Zug von seiner Zigarre.

T’Prynn kam aus den Schatten hervor und sah ihn mit den intensivsten und verführerischsten dunklen Augen an, die er jemals gesehen hatte. „Ich benötige Ihre Dienste“, sagte sie. „Kommen Sie mit.“ Tim Pennington ging durch die Tür in sein Apartment. Der Anblick seiner ihn anlächelnden Frau erschreckte ihn halb zu Tode.

„Hallo, Liebling! Überraschung!“ Sie stand in der Mitte des Wohnzimmers, hielt irgendeinen hässlichen Schnick-Schnack in der einen und sein Lieblingsbierglas in der anderen Hand. Dutzende von weiteren kleinen Beispielen des ganzen Mülls, den man als Tourist überall in der Galaxie erwerben konnte, lagen auf allen Regalen und Tischen verstreut. Er starrte sie ausdruckslos an, wie ein Mann, der frisch von einer Wurzelbehandlung beim Zahnarzt kommt.

„Lora“, sagte er langsam und monoton. „Du hier.“

„Ich habe schon einen Flug früher bekommen“, sagte sie und stellte den Kitsch und sein Bierglas auf das Sofa, dann warf sie sich ihm entgegen. Sie schlang die Arme um ihn und sagte mit einem lüsternen Grinsen: „Ich habe darauf bestanden.“

Sein Lächeln sah tatsächlich richtig glücklich aus. Es war ein Reflex. „Und wie hätten sie Nein sagen können, richtig?“

„Genau“, sagte Lora. Sie küsste ihn, wild und hungrig, mit einer Leidenschaft, von der er sicher war, dass sie ihn verschlingen würde, wenn er jetzt keinen Rückzieher machte. Er tat es nicht und gab sich dem Moment hin. Sein Zögern schien für ihn offensichtlich gewesen zu sein und er erwartete jede Sekunde die Frage, ob ihn etwas beschäftigte. Stattdessen drehte sich Lora als erste weg, vollführte eine kleine Pirouette und lachte. „Ich habe jede Menge süße kleine Geschäfte gesehen, als ich hier angekommen bin“, sagte sie. „Auch Restaurants. Wollen wir essen gehen?“

„Ich bin eigentlich nicht wirklich hungrig“, sagte er mit erneut einsetzender Melancholie, obwohl sein Bewusstsein alles dafür tat, sie zu unterdrücken.

„Schnell, ruft die Sicherheit“, rief sie. „Jemand muss deinen Magen gestohlen haben. Du bist sonst immer hungrig.“ Sie zuckte mit den Achseln. „Dann später. Wann immer du möchtest.“ Sie begann damit, durch den Raum zu gehen und alle ihre kleinen Einkäufe zu platzieren und zu ordnen, drängte dabei mehr und mehr die Dinge in den Hintergrund, mit denen er bislang die Regale und Tische in seinem Wohnzimmer verziert hatte. Es war, als ob er plötzlich nicht mehr in dem Apartment existierte, das er vorher für mehr als drei Monate alleine bewohnt hatte. „Du hast es dir ja richtig gemütlich gemacht“, sagte sie. Während sie sein Leben weiterhin umstellte und verdrängte, plauderte sie weiter: „Wie ich dich kenne, hast du schon deine tägliche Routine gefunden, oder? Früh aufstehen, einige Bahnen schwimmen und danach an einem obskuren Ort einen Café con leche trinken gehen. Dann den ganzen Tag mit Menschen sprechen und versuchen, deinen Redakteur dazu zu kriegen, die Spesenrechnung zu übernehmen.“ Sie hörte für einen Moment damit auf, seine Dinge durcheinander zu bringen, und warf ihm einen spielerischen Blick zu. „Habe ich Recht?“

„Schätze schon“, antwortete er mit einem zögerlichen Lächeln. Das hörte sich so an, als sei er ein fürchterlicher Langweiler, der – obwohl er die letzten vier Monate von ihr getrennt gewesen war – absolut schal und vorhersehbar war. Das Geheimnisvolle, das alles Neue mit sich brachte, war tatsächlich schon lange aus ihrer Beziehung verschwunden. Er nahm es ihr ein wenig übel, dass sie ihn so gut kannte, und er hasste es, dass sie einfach so den genauen Ablauf seines Lebens auf der Station erraten hatte, ohne auch nur eine Frage gestellt zu haben. Dann kam ihm Oriana in den Sinn und er genoss den bittersüßen Geschmack von selbstgefälliger Revanche.

Ohne es zu wollen, hatte er sich seinen schlechtgelaunten Gedanken hingegeben. Loras besorgter Tonfall holte ihn wieder zurück. „Stimmt was nicht? Bist du traurig?“

„Ja, tatsächlich ein wenig“, erwiderte er. Obwohl er wusste, was sie als nächstes wissen wollte, sprach er nicht weiter, sondern zog es vor, sie fragen zu lassen.

„Worum geht es, Liebling?“

„Die Bombay“, sagte er. „Ich habe gerade eine Gedenkschrift verfasst, voll mit Geschichten von Leuten, die Familie oder Freunde verloren haben. Ich habe daran gearbeitet, seit die Nachricht rein gekommen ist … Ich schätze, das ist mir unter die Haut gegangen.“

„Objektivität war niemals deine starke Seite, oder?“ Sie kam ihm ganz nahe und fuhr mit den Fingerspitzen durch sein Haar. „Du lässt dich immer zu sehr auf deine Geschichten ein und kommst dann nicht mehr davon weg.“

„Ja“, sagte er, seine Stimme kaum mehr als ein leiser Atemstoß. „Du kennst mich eben.“ Er hielt seine Augen geschlossen, als seien sie magnetisch versiegelt. Etwas in ihm wollte jetzt absolut nicht in Loras Augen schauen. Er schluckte hart. „Ich hab mich zu sehr drauf eingelassen. Darum tut es so weh.“

T’Prynn und Quinn waren allein im unbeleuchteten Lagerraum der Rocinante. Sie händigte ihm eine handflächengroße Datenkarte aus. „Bringen Sie das in das Apartment 2842 im Wohnturm“, sagte sie. „Legen Sie es in ein Versteck, das man gut beschreiben kann, und dann schicken Sie eine anonyme Botschaft mit Anweisungen wie man es finden kann an Tim Pennington.“

Quinn hielt die Datenkarte zwischen seinem Daumen und seinem Zeigefinger. Er betrachtete sie argwöhnisch. „Warum?“

Eine Jahrzehnte alte Erinnerung an das stumpfe Ende einer Lirpa, das an ihren Kiefer prallt, ließ ihren Tonfall aggressiv werden. „Was haben Sie gesagt?“

„Das ist nicht das, wofür Sie mich angeworben haben“, sagte er. „Sie sagten, Sie brauchen mich, um auf Planeten zu gehen, auf die Sie nicht gehen können. Sie sagten nichts davon, dass ich Ihr Botenjunge bin.“

„Ich sagte, ich würde Kontakt mit Ihnen aufnehmen, wenn ich Sie brauchen kann.“

„Was soll das? Ist das ein Witz? Verstecken Sie eine Datenkarte? Schreiben Sie einen anonymen Hinweis? Sie könnten das alles bequem selbst erledigen.“

„Ja, das könnte ich.“ Sie unterdrückte Stens Katra, die ihr die Erinnerung an ihren eigenen Ellbogen, und wie er sein Nasenbein zertrümmert, aufdrängen wollte, während sie darauf wartete, dass Quinn die eigentliche Botschaft ihrer Aussage verstand.

„Sie zwingen mich, das zu tun, nur um zu beweisen, dass Sie es können.“

„Korrekt.“

„Sie zeigen mir, wer hier der Boss ist.“

Sie hob eine Augenbraue. „In der Tat.“

Er gab ihr die Datenkarte zurück. „Was, wenn ich Nein sage?“

„Dann werde ich das nächste Mal die angeheuerten Killer ihre Arbeit machen lassen.“

Er nahm die Karte und steckte sie in seine Manteltasche. „Ah ja. Wohin, haben Sie gesagt, soll ich das Ding bringen?“

Pennington konnte nicht schlafen.

Lora befand sich neben ihm im Tiefschlaf und belegte mehr als zwei Drittel ihres Bettes. Nach ihrer langen Trennung hatte sie ein „Nein“ nicht akzeptiert, als sie über ihn hergefallen war. Pennington hatte sich fürchterlich hohl gefühlt, wie eine Person, deren Zwischenmahlzeiten den Appetit auf den Hauptgang ruiniert hatten. Dennoch hatte er so getan als ob, und sie auf all die von ihr bevorzugten Arten erfreut. Seine Leidenschaft ließ ihn zwar im Stich, aber die Erinnerungen seiner Muskeln hatten sich als richtig herausgestellt.

Das war vor zwei Stunden.

Die Decke wurde vom Licht gesprenkelt, das von den Ästen der Bäume außerhalb des Schlafzimmerfensters herein gelassen wurde. Er hatte die altmodisch aussehenden Natrium-Lampen, die die Fontana-Auen umringten, immer schön gefunden, und heute Nacht vermischte sich ihr düsteres, orangenes Glühen mit den Schatten der Bäume und ähnelte einem goldenen Tarnmuster.

Er rollte auf seine linke Seite, weg von Lora.

Langsam und behutsam durchwühlte er sein Kissen auf der Suche nach einer kühleren Stelle. Er nahm einen tiefen Atemzug, kurz fühlte es sich gut an, aber am Ende war er genauso wach wie vorher.

Es war 0338, eine Zeit, von der sein Vater immer behauptet hatte, dass sie „nicht so real wie andere Tageszeiten“ war, sondern eine Art schwammige, düstere Trägheit zwischen der späten Nacht und der Morgendämmerung, wie ein Niemandsland für die Seele. Es wurde später und später und schließlich ertappte sich Pennington dabei, wie er im Geiste Spuren nachging und Artikel entwarf.

Diskret blinkte sein Pager geräuschlos in einem schwachen grünen Licht, und zeigte das Eintreffen einer neuen Nachricht an. Dankbar für jede Entschuldigung aufzustehen, nahm er das kleine Gerät an sich, schwang sich aus dem Bett und stahl sich ins Wohnzimmer, wo er schwer ausatmend auf das Sofa fiel und die eingegangene Nachricht auf dem Pager überprüfte.

Keine Absender-ID, bemerkte er. Seltsam. Anonyme Nachrichten waren über den Service, den er nutzte, nicht schwer zu versenden, aber nur wenige seriöse Quellen nutzten diese Möglichkeit. Eine Information war gut und schön, aber es war generell nicht sicher, anonyme Quellen „beim Wort“ zu nehmen. Sein Redakteur bestand fast immer auf zwei einander bestätigende Quellen – oder eine Menge von felsenfesten Beweisen.

Er öffnete die Nachricht und verstand zuerst nicht, was er da las.

Zu lesen an sich war es recht einfach.

Apartment 2842. Hinter der Ventilationsabdeckung im Schlafzimmer.

Ohne jede Ausnahme war das der mysteriöseste Tipp, der ihm jemals gegeben worden war. Wohin soll mich das führen? Zu einer Leiche? Einem Einbruch? Er schämte sich beinahe, zuzugeben, dass ihn dieses Geheimnis tatsächlich faszinierte, denn mitten in der Nacht raus zu rennen, um etwas so Schwachem nachzugehen, war eigentlich absurd.

Aus dem Schlafzimmer hörte er, wie Lora ein bizarres Stöhnen von sich gab. Pennington fragte sich, ob er es tatsächlich vorzog, zurückzugehen und sich bis zum falschen Sonnenaufgang neben seine Frau zu legen, oder lieber aus dem Apartment schlüpfen sollte, um zu sehen, worum es bei diesem idiotischen Tipp überhaupt ging.

Er stand auf und begann, nach seinen Schuhen zu suchen.

Zett ging drei Schritte hinter Qoheela, einem fleischigen taraskanischen Berufskiller. Morikmol hatte Qoheela mit dem Gesicht nach unten in einer engen Gasse liegend gefunden, ganz in der Nähe von Quinns Lieblingsetablissement. Auf Ganz’ Befehl hin wurde Qoheela nun auf die Omari-Ekon eskortiert. Qoheelas tapsende Schritte erschütterten die Treppe, als er die Stufen erklomm. Zett ging schnell an dem knollenäugigen Amphibiengeschöpf vorbei und führte ihn zu der Stelle zwischen den beiden schwarzen Obelisken.

Ganz starrte Qoheela auf seinen Beinen stehend und eindeutig schlecht gelaunt mit gerunzelter Stirn an. „Du bist einer von Broons Leuten.“

„Das stimmt“, sagte der Taraskaner mit einer Stimme, die aus einem Übersetzergerät kam, das direkt unter seiner Tapir-ähnlichen Schnauze hing.

„Wer hat dir erlaubt, nach Vanguard zu kommen?“

„Es ist eine öffentliche Einrichtung“, erwiderte Qoheela höhnisch.

Unauffällig trat Zett links hinter Qoheela.

Ganz’ empörter Ausdruck änderte sich nicht. „Ich mag keine Schwierigkeiten in meinem Revier.“

„Euer Geschäft ist nicht gut ausgegangen“, sagte Qoheela, „darum hat Broon ein Kopfgeld auf Quinn ausgesetzt, Ende der Geschichte.“

„Ich werde dir sagen, wann die Geschichte endet“, erwiderte Ganz. Als er seine Hand zum Signal hob, den Taraskaner zu desintegrieren, schlug Qoheela mit seinen muskulösen Armen nach beiden Seiten aus und traf jeden Obelisken hart genug, um ihn umzuwerfen. Funken sprühten aus den Bruchstellen im Fundament.

Qoheela hob den Fuß, um auf Ganz zuzutreten.

Zetts Faust traf den Taraskaner an der Wirbelsäule, direkt über den Beckenwirbeln, und ein lautes, knirschendes Krachen war von jedermann im Raum zu hören. Qoheela hielt mitten im Schritt inne und fiel hin. Zett zog sein kurzes, gebogenes Yosa-Messer. Noch bevor Qoheelas Knie den Boden berührten, wirbelte Zett in einer tanzenden Bewegung um die Kreatur herum und zerschnitt ihr die Halsschlagader. Schwarzes Blut schoss fächerartig aus der Wunde, verfehlte aber Zett, der sich bereits fort gedreht hatte. Nachdem der schlanke, gut gekleidete Nalori sein einstudiertes chom-Muster beendet hatte, fiel Qoheela auf den Boden. Er befand sich nun wieder in genau derselben Position, in der Morikmol ihn gefunden hatte, nur dass er jetzt tot war. Unter ihm breitete sich sein Blut in einer wachsenden Lache auf dem sauberen Deck aus.

Einer der Aufmerksameren aus Ganz’ Gefolge reichte Zett ein sauberes Handtuch für sein Yosa. Er nahm es und wischte die Klinge damit sauber. Nachdem er das befleckte Tuch zurückgegeben hatte, wurde ihm ein neues gereicht, dieses Mal mit warmem Wasser getränkt, um seine Hände zu säubern. Er reinigte sie, Stelle für Stelle, mit der Behutsamkeit eines Chirurgen.

Morikmol und ein weiteres großes Exemplar der Marke nützliche Muskeln wickelten Qoheelas Leiche in einen alten Teppich und trugen ihn fort, um ihn in flüssigen Stickstoff zu legen, bis er zu einem Haufen gräulichem Staub zerkrümeln würde. Zulo, der zuständige „Raumpfleger“, schüttelte bereits den Inhalt einer kleinen Flasche mit Chemikalien auf das Blut, die es auf molekularer Ebene zersetzen würden, bis es schließlich einfach verdampfte. Zett wusste, dass der Boden vor Ganz in nur wenigen Minuten wieder so sauber wie vorher sein würde. Nur die auf dem Boden liegenden, zersplitterten Obelisken blieben übrig. Zweifellos wird Ganz sie bereits bis zum Ende der Woche ausgetauscht haben, dachte Zett.

Den Taraskaner zu töten war unvermeidlich gewesen. Obwohl Zett keinerlei Einwände gegen die Idee hatte, dass jemand einen Disruptor auf Cervantes Quinn richtete, gab es immer noch eine richtige und eine falschen Methode, um Dinge zu erledigen. Einen Attentäter in Ganz’ Heimatbasis zu schicken, ohne ihn vorher um Erlaubnis zu fragen, war ohne Zweifel für Broon die falsche Methode. Und hätte Qoheela gewusst, was gut für ihn war, hätte er lieber den schmerzlosen Tod durch die Desintegratoren in Kauf genommen, anstatt auf die blutige Weise zu enden, die Zett ihm nun beschert hatte.

Zett bedauerte nichts, außer vielleicht eins: Dass es nicht Quinns Kehle gewesen war, die sein Yosa geöffnet hatte. Er stellte sich Quinns schmerzhaften Tod vor und lächelte. Eines Tages, tröstete er sich. Früher oder später wird diese Witzfigur ihre Nützlichkeit verlieren. Er legte seine Hand auf den Griff des Messers. Bitte lass es früher sein.

Apartment 2842 war eine im Moment nicht zugewiesene Wohnung für Gäste der Sternenflotte. In dem Abschnitt, indem sie sich befand, schienen momentan viele Appartements leer zu stehen. Pennington hatte keine besonderen Tricks benötigt, um sich Zutritt zu verschaffen. Wer auch immer vor ihm hier gewesen war, er hatte die Tür nicht abgeschlossen. Sie ging auf und enthüllte absolute Dunkelheit. Pennington trat ein, tastete sich vor und schaltete das Licht an.

Das Apartment war winzig. Keine Möbel, nur eine dünne Schicht eines hässlichen Teppichs sowie blaugraue Wände, die dringend kunstvolle Fürsorge benötigten. Er trat näher und achtete auf eventuelle Fallen, lauschte sorgfältig, ob er alleine war, und hörte nur das Ventilationssystem draußen auf dem Flur leise brummen. Im Apartment selbst war die Luft schal und Pennington vermutete, dass die Ventilation für diese Quartiere wahrscheinlich noch nicht aktiviert war.

Begierig darauf, das Apartment so schnell wie möglich zu verlassen, begab er sich ins Schlafzimmer und suchte nach der beschriebenen Abdeckung. Er fand sie oben an der Wand, direkt unterhalb der niedrigen Decke. Als er vorsichtig daran zog, merkte er, dass sie locker war. Er zog sie zur Seite und reichte ihn die kleine Öffnung hinein, die sich nun auftat. Seine Finger erkundeten die Umgebung und fanden schnell etwas Kleines, das in der Mitte der Röhre lag. Als er seine Hand heraus zog, sah er, dass es sich um eine gewöhnliche Datenkarte handelte.

Er schaute sich um und lauschte erneut, um sicher zu gehen, dass sich niemand während der wenigen Momente seiner Suche in das Apartment geschlichen hatte. Sein Blick fiel wieder auf die Karte in seiner Hand und kurz entschlossen zog er sein Daten-Pad vom Gürtel und legte die Karte ein. Ein Menü erschien auf dem Bildschirm seines Geräts.

Die Masse an Informationen auf der Karte war erstaunlich. Er blätterte durch die Inhalte und begriff, dass es sich um Sensorlogs, Audio-Dateien von mitgeschnittenem Funkverkehr der Sternenflotte, offizielle Sternenflotten-Dokumente sowie eine Zeitlinie handelte, auf der alle Ereignisse in direktem Zusammenhang mit der Zerstörung des Raumschiffs Bombay im Orbit von Ravanar IV standen.

Das kann nicht sein.

Der gesunde Menschenverstand riet ihm, möglichst schnell von hier zu verschwinden und einen sicheren Platz zu suchen, wo er die Inhalte auf der Datenkarte in Ruhe untersuchen konnte.

Adrenalin und seine Reporterinstinkte sagten ihm dagegen, dass hier niemand nach ihm – oder der Karte – sehen würde, so dass er sich genauso gut an Ort und Stelle mit dem beschäftigen konnte, was er gerade in der Hand hielt.

Die Minuten verstrichen während er durch ein Dokument nach dem anderen raste. In den Logbüchern stand detailliert beschrieben, wie die Bombay und die Kolonie auf Ravanar von sechs tholianischen Schlachtkreuzern zerstört wurden. Sogar eine Bestellanforderung für das Sensorengitter, autorisiert von Commodore Reyes und auf Befehl von Lieutenant Commander T’Prynn als geheim eingestuft, war in der Dokumentation enthalten. Er wusste nun, wonach er suchen musste und fand auch kurz darauf die Arbeitsanweisung für das Verschiffen des Sensorengitters. Er las, dass der verantwortliche Fracht-Chief der Sternenflotte ein Mann namens Israel Medina gewesen war. Der gleiche Mann hatte ebenfalls für das Einchecken der geborgenen Trümmerteile und der Logbuch-Boje der Bombay verantwortlich gezeichnet – sowie für die eingefangenen Wrackteile der vier tholianischen Schiffe.

Medina, Pennington wiederholte den Namen und prägte ihn sich ein. Israel Medina. Wenn ich ihn finden und dazu bringen kann, sowohl das Sensorengitter als auch die tholianischen Trümmer oder sogar die Daten der Bombay-Boje zu bestätigen …

Pennington wusste genau, was das alles bedeuten würde.

Die größte Story seiner Karriere.

Krieg mit der tholianischen Vereinigung.

Und Gerechtigkeit für Oriana und mehr als 220 andere Personen, die während der heimtückischen tholianischen Attacke starben.

Es wurde Zeit, Chief Petty Officer Israel Medina einen Besuch abzustatten.

Ezekiel Fisher schleppte sich, mit dem Gürtel seines Bademantels kämpfend, zur Tür seines Quartiers. Schlimm genug, dass es dunkel war, aber seine Augen waren dazu noch vom Schlaf verkrustet, während irgendein verdammter Idiot seinen Türsummer nun zum vierten Mal nacheinander betätigte. „Ich komme“, rief er mit krächzender Stimme. „Halten Sie die Füße still.“

Er öffnete die Tür. Auf der anderen Seite stand Diego Reyes, bleich vor Schreck. „Sie ist tot“, sagte er.

„Einen Moment“, erwiderte Fisher, der mit einem Mal hellwach war. „Wer ist tot?“

„Meine Mutter“, sagte Reyes und unterbrach den Augenkontakt. Sein Blick schien vielmehr einen weit entfernten Punkt zu fixieren, der irgendwo in der Nähe des Bodens zu sein schien. „Ich habe die Nachricht gerade erhalten.“

„Aber sie sagten doch, sie hätte noch einige Monate.“

„Sie haben sich geirrt“, erwiderte Reyes tonlos. „Es war weiter fortgeschritten, als sie gedacht haben … Es hat sie bei lebendigem Leibe verschlungen.“

„Großer Gott“, sagte Fisher. Er wollte Reyes zunächst hinein bitten, zögerte dann aber. „Diego, ich schicke dich nicht weg, aber warum kommst du zu mir?“ Der alte Doktor beugte sich nach vorne und versuchte, den Augenkontakt wiederherzustellen. „Du solltest mit Rana sprechen.“

Reyes schüttelte seinen Kopf. „Das kann ich im Moment nicht.“

„Was? Aufgrund dieses rechtlichen Hokuspokus, über den sie vor ein paar Abenden geredet hat?“ Fishers Stirn zeigte eine dicke Falte. „Zum Teufel damit.“

„Schlechtes Timing“, sagte Reyes. „Das ist alles.“

„Das kann ja alles sein, aber sie kann für dich jetzt eine Menge mehr tun, als ich es kann.“

„Ehrlich, Zeke“, erwiderte Reyes und Tränen schimmerten in seinen Augen. „Ich glaube nicht, dass es im Augenblick viel gibt, was man für mich tun kann.“

Innerhalb weniger Sekunden erkannte Fisher, dass sein Freund am Rande eines emotionalen Zusammenbruchs stand. Er umfasste Reyes’ Schulter und führte ihn sanft hinein. „Dann würde ich sagen, kommst du besser rein, und lässt dir von mir einen Drink geben.“ Fischer steuerte Reyes auf einen Sessel zu, ließ ihn dort zurück und ging, um eine Flasche Single-Malt Scotch aus seinem Versteck zu holen.

Reyes wischte sich schweigend die Nässe aus seinen Augen, die jetzt blutunterlaufen waren. Fisher schenkte zwei Doppelte eines fünfundzwanzig Jahre alten Macallan ein, und brachte dann die Flasche und die beiden Gläser an den Tisch. Er setzte eines vor Reyes ab, der es sofort hoch nahm, dann setzte sich der Doktor seinem Besucher gegenüber.

Reyes nippte an seinem Drink und starrte dann verloren in die bernsteinfarbene Flüssigkeit. „Und was jetzt?“

„Bleib sitzen und trink“, sagte Fisher, und fügte hinzu: „Langsam.“

„Das ist alles? Keine weisen Worte?“

Fisher zuckte mit den Achseln. „Was willst du, das ich sage, Diego?“

Er nahm einen weiteren Schluck vom Scotch. „Als Hannah vor einigen Jahren starb, haben einige Leute versucht, mir ihrer Meinung nach hilfreiche Dinge zu sagen. Zumindest hattet ihr neunundvierzig großartige Jahre zusammen. oder Sie hatte Glück, einen Ehemann wie dich zu haben. Ich fand schnell heraus, dass gar nichts von alldem irgendetwas besser machte. Nichts ließ den Schmerz weniger werden. Nichts sorgt dafür, dass die Person, die du liebst, weniger tot ist.“ Er deutete mit einer knappen Geste auf das Glas. „Das Beste, was jemand für mich tat, war da zu sitzen, etwas zu trinken und überhaupt nichts zu sagen.“

„Das war ich“, sagte Reyes.

„Ich weiß.“

„Ich habe nichts gesagt, weil ich nicht wusste, was ich sagen soll.“

„Es war genau die richtige Wahl. Und jetzt sei ruhig und trink deinen Whisky.“

Fast eine ganze Stunde lang saßen sie da und tranken schweigend ihren Scotch. Schließlich murmelte Reyes leise. „Ich wünschte, ich könnte jetzt bei Rana sein.“

Fisher begriff, dass er auch zu diesem Thema keinen klugen Kommentar auf Lager hatte, öffnete den Macallan und schenkte ihnen einen weiteren Doppelten ein.

Während er die Informationen auf der Datenkarte untersuchte, hatte Pennington festgestellt, dass jeder Eintrag von Chief Petty Officer Medina während der Gamma-Schicht vorgenommen worden war. Er schien verantwortlich für die Be- und Entlade-Operationen in Bergungsbucht vier zu sein. Er kombinierte diese Details miteinander und überlegte sich, noch vor dem Schichtwechsel um 0800 in die Bergungsbucht vier zu gehen. Dort würde er dann höchstwahrscheinlich Chief Medina finden.

Als er sich dem Eingang zur Bergungsbucht näherte, öffnete sich die Tür und ein deutlicher Metallgeruch breitete sich aus. Ozon und Azetylen-Abgase lagen in der Luft.

Er trat ein und sah, dass dieser Ort vom Boden bis zur Decke mit Schiffscontainern, defekten Maschinen, Behältern mit Ersatzteilen und oben offenen, mit Schrott gefüllten Kisten gefüllt war. Irgendwo in der Ferne, wahrscheinlich von der anderen Seite dieser höhlenartigen Abteilung, hörte er das leise Heulen eines Antigravitationsladeschlittens. Wie in so vielen anderen Bereichen der Sternenbasis war die Sektion gleichmäßig hell ausgeleuchtet.

Er fühlte sich wie eine Ratte im Labyrinth, als er durch die eintönigen Reihen mit ordentlich aufgestapelten Kisten und Behältern wanderte. Seine Schritte erzeugten einen vernehmbaren Widerhall und kündigten seine Präsenz deutlicher an, als es ihm lieb war. An jeder Kreuzung sah er zu beiden Seiten und prüfte, ob sich nicht noch ein anderes fühlendes Wesen in der Nähe aufhielt. Er lief weit mehr als zwei Minuten, bevor ein Mann mit einem Frachtlader zwei Kreuzungen weiter um eine Ecke bog. Pennington winkte dem Mann zu, der den blauen Ganzkörper-Overall eines Sternenflotten-Arbeiters trug. Nachdem er den Abstand etwas verringert hatte, bemerkte er, dass der Overall des Mannes bis zur Brust aufgezogen war und die offenen Seiten in Dreiecken nach links und rechts herunter hingen. Die Spitze des linken Dreiecks verdeckte teilweise den Namen des Mannes, der auf seiner Brusttasche angebracht war. Nur die letzten vier Buchstaben waren zu sehen: DINA. Na also, dachte er. „Chief Medina?“

Der Mann hatte einen leichten spanischen Akzent. „Wer möchte das wissen?“

„Mein Name ist Tim Pennington“, sagte er. Er spielte direkt mit offenen Karten und fügte hinzu: „Ich bin bei den Föderationsnachrichten.“

Medina sah Pennington an, als ob der gerade eingestanden hätte, die Pest zu haben. Es war eine Reaktion, an die sich Pennington bereits gewöhnt hatte. Der Mann lehnte sich ein Stück zurück und fragte: „Was möchten Sie?“

„Ich muss Ihnen einige Fragen stellen“, sagte Pennington. „Es kann inoffiziell bleiben und wir nennen keinen Namen. Ich bin nicht darauf aus, sie in irgendwas hinein zu ziehen.“

Die Besorgnis des Mannes stieg. „Fragen worüber?“

„Ich möchte nur, dass Sie sich einige Befehle ansehen, auf denen Ihr Name steht“, sagte Pennington. „Frachttransporte, Materialanforderungen.“ Er fasste in seine Manteltasche und zog Ausdrucke der offiziellen Dokumente hervor, die er auf der Datenkarte gefunden hatte. Er reichte sie Medina und sagte: „Haben Sie diese schon einmal gesehen?“

Medina wedelte mit den Händen und trat einen Schritt zurück. „Nein, nicht hier.“ Er sah sich nervös um, packte dann den Kragen von Penningtons Mantel und zog ihn in eine Gasse zwischen zwei Containerreihen. Hier fühlte er sich anscheinend etwas sicherer und nahm Pennington die Papiere aus der Hand. „Woher haben Sie die?“

„Das ist nicht wichtig.“

„Doch, das ist es.“ Medina blätterte von einer Seite zur nächsten und wurde dabei immer fahriger. „Das ist alles geheim.“

„Ich habe meine Quellen“, sagte Pennington.

„Warum brauchen Sie dann mich?“

„Weil ich niemals nur einer Quelle vertraue.“ Er tippte auf die Seiten und fügte hinzu: „Quellen können lügen. Dokumente können gefälscht sein.“

Das Entsetzen auf Medina Gesicht wurde immer deutlicher. Erschrocken wurde seine Stimme zu einem Flüstern. „Die hier nicht“, sagte er. „Das sind meine Arbeitsanweisungen.“

Pennington senkte seine eigene Stimme und sagte: „Also haben Sie ein Sensorengitter auf das Raumschiff Bombay geladen?“ Medina nickte. „Und Sie haben auch die Logbuch-Boje der Bombay aus der Enterprise entladen?“

„Si“, sagte Medina.

„Waren die Daten darin intakt?“

Wieder nickte Medina hastig. „Lieutenant Commander T’Prynn und Lieutenant Farber entnahmen den Speicherkern, sobald wir die Boje an Bord hatten.“

„Die Logbücher sagen, dass die Bombay von sechs tholianischen Kreuzern angegriffen wurde, und Ihr Frachtbericht besagt, dass Sie Wrackteile von tholianischen Schiffen in die Bergungsbucht transportiert haben.“

„Si“, erwiderte Medina. „Es ist jetzt alles in der Forensik.“ Pennington machte sich Notizen in seinem Daten-Pad. Medina sah ihm dabei nervös zu. „Sie dürfen meinen Namen nicht nennen.“

„Muss ich nicht“, erwiderte Pennington. „Sie sind eine vertrauliche Quelle. Das Gesetz der Föderation garantier, dass ich Ihre Identität niemandem preisgeben muss, egal was kommt.“

„Sind Sie sicher?“

„Absolut.“ Er schaltete sein Daten-Pad aus und steckte es wieder zurück in seinen Mantel. „Danke, Chief. Ich schulde Ihnen was.“

Pennington ging weg und steuerte geradewegs den nächstgelegenen Ausgang an. Alles in ihm drängte ihn zur Eile, zum Rennen, andernfalls drohte er zu platzen. Er spürte, wie die Geschichte auf ihn wartete, er hörte den Ruf von Wahrheit und Gerechtigkeit, der ihn zu seinem Computer befahl. Er brauchte alle seine Disziplin, um die ruhige Fassade aufrechtzuerhalten, als er sich auf den langen Weg zurück zu seinem Quartier machte.

Es war das großartigste Gefühl, das er kannte.

Er hatte eine Story zu schreiben.

Kapitel 18

Mit jedem neuen Satz, den Commodore Reyes las, wurde er wütender. Am gestrigen Tag verfasst, war die Geschichte heute der Aufmacher der nachmittäglichen Föderationsnachrichten, und wahrscheinlich hatte jeder andere große Nachrichtendienst sie bereits übernommen: „Der Überfall auf die U.S.S. Bombay“, von Tim Pennington, FNS-Korrespondent, Sternenbasis 47.

Jetanien lief in Reyes’ Büro auf und ab, und las denselben Bericht auf seinem kleinen Handgerät. Die gequälten Aufstöhner des Chelonen ertönten fast zeitgleich mit denen von Reyes, was den Commodore annehmen ließ, dass sie beide einem Schlaganfall etwa gleich nahe waren.

Das Interkom auf seinem Schreibtisch summte, und Yeoman Greenfield sagte: „Lieutenant Commander T’Prynn ist hier, Sir.“

„Schicken Sie sie rein!“

Die Tür öffnete sich und T’Prynn trat ein, so frisch und ausgeruht wie immer auf ihre zurückhaltende, elegante Art und Weise. Sobald sich die Tür geschlossen hatte, brach es aus Reyes heraus.

„Ich dachte, Sie wollten da den Deckel draufhalten!“

Jetanien beteiligte sich an der Standpauke. „Das ist ein komplettes Fiasko, Commander. Wir befinden uns am Rande eines Krieges!“

T’Prynn wurde nicht langsamer, sondern ging unbeeindruckt auf den Schreibtisch des Commodore zu. „Die Situation ist unter Kontrolle“, sagte sie.

Reyes hielt eine Kopie von Penningtons Aufmacher hoch. „Das nennen Sie Kontrolle? Dieser eingebildete kleine Spürhund hat Namen, Daten, Sensorlogs – die beweisen, dass die Tholianer das Schiff zerstört haben … Gibt es etwas, dass ich übersehen habe, Commander? Denn für mich sieht es wie ein Stich mitten ins Wespennest aus.“

Hinter T’Prynn stürmte Jetanien herbei, baute sich vor ihr auf und brüllte sie an, wie ein Vater ein ungezogenes Kind. „Milliarden von Leben sind aufgrund dieses Fehlers in Gefahr! Der Föderationsrat spricht bereits von Krieg gegen die tholianische Vereinigung und Botschafter Sesrene hat die diplomatischen Beziehungen daraufhin abgebrochen. Unsere gesamte Mission könnte in wenigen Stunden vorbei sein, es sei denn, wir …“

„… bleiben ruhig, Herr Botschafter“, unterbrach ihn T’Prynn mit ihrer angenehm tiefen Stimme. „Es sei denn, wir bewahren Ruhe. Wozu ich Sie beide im Moment auffordern möchte.“

„Geben Sie mir einen guten Grund, Ihnen noch zu vertrauen“, sagte Reyes.

Der Kommunikator an T’Prynns Gürtel piepte zweimal. Sie zog ihn ab und klappte ihn auf. „T’Prynn hier.“

„Commander, hier ist Captain Desai. Ich bin in Stars Landing in der Wohnung des Reporters Tim Pennington. Können Sie bitte sobald wie möglich hierher kommen?“

„Ich bin auf dem Weg, Captain. T’Prynn Ende.“ Sie schloss ihren Kommunikator und steckte ihn zurück an den Gürtel. Dann sah sie Reyes an und sagte: „Sie sollten mir vertrauen, weil ich dabei bin, eines Ihrer Probleme zu lösen.“ Sie blickte zu Jetanien und fügte hinzu: „Und die anderen werden schon bald folgen.“

Desai stand in Tim Penningtons verwüstetem Wohnzimmer. In ihrer Hand hielt sie einen Trikorder, auf dessen Bildschirm die Inhalte der Datenkarte aufgelistet waren, die sie bei der Durchsuchung in Penningtons Besitz gefunden hatten. Als sie den Informationsreichtum auf der Karte entdeckte, war eine Welle aus professionellem Neid durch sie geschwappt, denn hier handelte es sich um genau die Art von Beweisen, für die Lieutenant Moyer so hart im Untersuchungsausschuss gekämpft hatte. Aber bereits ihr zweiter Blick auf die Daten löste eine andere Reaktion bei ihr aus.

Pennington und seine Frau, Lora Brummer, wurden im Schlafzimmer festgehalten, während ein halbes Dutzend Sicherheitswachen den Rest ihrer Wohnung auseinander nahm. Desai war ein wenig irritiert, wie selbstgefällig Pennington den Durchsuchungsbefehl akzeptiert und sie und ihre Leute eingelassen hatte. Er schien die gesamte Prozedur nur als einen unvermeidbaren Bestandteil seines Berufes anzusehen und sich absolut nicht um die Tatsache zu kümmern, dass sein Bericht die Föderation wahrscheinlich in einen Krieg führen würde, für den sie nicht bereit war.

T’Prynn schritt durch die offene Eingangstür. Sie begutachtete die Unordnung und stieg dann über einen umgeworfenen Stuhl, um zu Desai zu gelangen. „Wie kann ich Ihnen helfen, Captain?“

Desai reichte T’Prynn ihren Trikorder und sagte leise: „Wir fanden diese Daten in Mr. Penningtons Besitz.“

Die vulkanische Frau klickte und blätterte sich schnell durch die Informationen auf der Datenkarte. „Interessant“, sagte sie schließlich.

„Er weigert sich, uns zu sagen, wie er daran gekommen ist.“ Desai deutete auf den kleinen Bildschirm. „Es scheint mir, dass nur sehr wenige Leute auf Vanguard Zugang zu dieser Art von Geheimdienstinformationen besitzen.“ Sie griff zum Kopfende des Trikorders und gab Kommandos ein, um neue Daten abzurufen. „Also habe ich die Informationen auf der Karte nach Spuren auf deren Quelle untersucht. Das habe ich gefunden.“ Sie wartete einige Sekunden, während T’Prynn sich den unterstrichenen Namen auf dem Ladebefehl ansah: Israel Medina. „Ich befahl, ihn für ein Verhör in mein Büro zu bringen. Natürlich muss ich Ihnen nicht sagen, was dabei herausgekommen ist.“

„Nein, natürlich nicht.“ T’Prynn gab Desai den Trikorder zurück. „Ich kann Sie nicht dazu zwingen, mir etwas zu sagen, Captain.“

„Ich werde Ihnen eine einfache Frage stellen, Commander, und ich befehle Ihnen, mir wahrheitsgemäß zu antworten: War der Außenposten auf Ravanar IV Teil einer laufenden Geheimdienstoperation der Sternenflotte?“

Obwohl Desai nicht in der Lage war, exakt zu bestimmen, wie sehr sich T’Prynns Gesichtsausdruck veränderte, tat er es eindeutig. T’Prynns dunkle Augen schienen plötzlich zu glühen. „Fragen Sie Israel Medina“, sagte sie. Mit dieser Bemerkung drehte sie sich um und verschwand.

Fragen Sie Israel Medina. Desai lächelte verbittert und schüttelte den Kopf. Wenn das nur so einfach wäre. Sie klatschte zweimal in die Hände, und die Sicherheitswachen um sie herum widmeten ihr volle Aufmerksamkeit. „Wir sind hier fertig“, sagte sie. „Lassen Sie Mr. Pennington und seine Frau frei.“ Sie nahm die Datenkarte aus dem Trikorder. „Sagen Sie ihm, ich behalte das hier. Als Souvenir.“

Zeke Fisher saß allein in seinem Büro. Der Monitor auf seinem Schreibtisch zeigte Tim Penningtons FNS-Bericht über den Überfall auf die Bombay. Fisher hatte genug gesehen, um das Wesentliche zu verstehen. Er stellte den Ton ab, um nachzudenken.

Sein Türsignal meldete sich. „Kommen Sie herein“, sagte er. Die Tür ging auf und Dr. M’Benga trat ein, ganz der Arzt aus dem Lehrbuch. Er trug eine Datentafel. Fisher warf ihm ein väterliches Grinsen zu. „Jabilo, was kann ich für Sie tun?“

„Guten Morgen, Doktor“, sagte M’Benga, und sah plötzlich ein bisschen nervös aus, beinahe wie ein Student vor einer Prüfung. Er stellte sich neben einen Stuhl direkt vor Fishers Schreibtisch. „Darf ich mich setzen?“

„Nur zu.“ Fisher lehnte sich zurück, während sich M’Benga hinsetzte. „Was haben Sie auf dem Herzen?“

„Ich muss Sie um einen Gefallen bitten“, sagte M’Benga.

Fisher deutete auf die Datentafel und vermutete: „Sie brauchen einen medizinischen Rat?“

M’Benga reichte das Gerät über den Tisch an Fisher. „Nein, Ihre Unterschrift.“ Fisher sah auf das Display und erkannte das geöffnete Dokument, noch bevor M’Benga hinzufügte: „Für meinen Versetzungsantrag.“

Fisher blätterte das gesamte Dokument durch. „Dienst auf einem Raumschiff?“ Er sah zu M’Benga und seine Überraschung verwandelte sich in Ärger. „Jabilo, ich habe Sie ausgebildet, um ein hochmodernes Krankenhaus zu leiten, und Sie wollen auf einem Raumschiff Knochen sägen?“

„Es hat nichts mit der Einrichtung hier auf Vanguard zu tun“, beeilte sich M’Benga zu sagen. „Dies ist ein großartiges Krankenhaus. Es ist nur, weil ich der Sternenflotte beigetreten bin, um neue Welten zu sehen und neue Spezies zu treffen. Und ich glaube, auf einem Raumschiff, das Einsätze in Grenzgebieten fliegt, wird das einfacher sein.“

Fisher hielt die Tafel hoch: „Sie wissen, dass es Monate dauern kann, bis die Sternenflotte das bearbeitet? Oder noch länger?“

„Ein Grund mehr, nicht länger zu warten“, erwiderte M’Benga.

Der alte Chefmediziner schüttelte verärgert den Kopf. Seine sorgfältig ausgetüftelten Pläne für den Ruhestand lösten sich gerade in Luft auf, und es gab nichts, was er dagegen tun konnte. Er öffnete seine Schreibtischschublade und suchte nach einem Stift. „Eine verdammte Schande“, murmelte er. Er fand etwas zum Schreiben im Durcheinander und begutachtete noch einmal den Versetzungsantrag, unterzeichnete ihn schließlich und gab ihn M’Benga zurück.

M’Benga nahm ihn mit einem dankbaren Nicken entgegen. „Ich weiß das zu schätzen, Doktor.“ Er stand auf, um zu gehen.

„Versprechen Sie mir eines“, sagte Fisher. M’Benga blieb stehen und drehte sich um. Fisher fuhr fort: „Wenn der Rest der Galaxie anfängt, überall gleich auszusehen, kommen Sie hierher zurück, damit ich in den Ruhestand gehen kann.“

„Das mache ich“, erwiderte M’Benga mit einem leichten Lächeln.

Der alte scheuchte den jungen Arzt weg. „Verschwinden Sie schon.“

Zurückgelassen mit seiner Enttäuschung, betrachtete Fisher den Kalender. Es überraschte ihn nicht, dass es Montag war.

Kirk saß an dem kleinen Bildschirm in seinem Quartier und las Tim Penningtons Story über den Überfall auf die Bombay. Sein Abendessen, Lammragout mit grünen Bohnen, stand unberührt auf dem Tisch. Spock war bei ihm und sah seinem Captain über die Schulter.

„Seine Kenntnis der Fakten ist beeindruckend“, sagte Kirk.

„In der Tat.“

Er erreichte das Ende des Artikels und drehte seinen Stuhl, um Spock anzusehen. „Die Konsequenzen, die sich hieraus ergeben, werden nicht schön sein.“

„Ich vermute, dass es sich hierbei noch um eine Untertreibung handelt.“

Kirk versank in seinen Gedanken, stand auf und entfernte sich vom Schreibtisch, um seinen Ärger unter Kontrolle zu bringen. „Was zum Teufel denkt sich Pennington? Will er einen Krieg beginnen?“

„Wenn ich Sie richtig verstehe, Captain, haben Sie persönlich vor nicht einmal achtundvierzig Stunden eine ähnliche Aktion vorgeschlagen.“

Kirks instinktive Reaktion bestand aus einem ärgerlichen Blick. Er zwang sich, ihn zu unterdrücken und sich zu beruhigen. „Ich hatte seitdem Zeit, um gründlich nachzudenken. Zeit, um das ganze aus einem anderen Blickwinkel zu sehen.“ Er lehnte sich gegen den achteckigen Raumteiler, der sein Quartier in einen Schlaf- sowie in einen Ess- und Arbeitsbereich aufteilte. „Was wissen wir wirklich über die Tholianer, Spock? Sie sind nicht wie wir, weder humanoid, noch an den gleichen Planeten interessiert. Und sicherlich ist das nicht das Einzige an ihnen, dass wir nicht verstehen … Nur, weil wir nichts von tholianischen Ansprüchen in diesem Sektor wissen, bedeutet das nicht, dass es keine gibt. Wir hielten unser Vorgehen vielleicht nicht für provokativ, aber wer weiß schon, wie die Tholianer das gesehen haben?“ Er schüttelte den Kopf. Einerseits war er unglücklich, des Teufels Advokat zu spielen, andererseits sich aber im Klaren, wie wichtig dies war. „Woher wissen wir, dass nicht wir hier die Aggressoren sind? Was ist, wenn wir den ersten Stein geworfen haben, ohne es überhaupt zu bemerken?“

„Das sind alles wichtige Fragen für eine notwendige Untersuchung, Captain“, sagte Spock. „Dennoch ist es wahrscheinlich, dass der Föderationsrat sich stattdessen auf eine unbestreitbare Tatsache konzentrieren wird: Dass die Tholianer die Bombay zerstört haben. Im Licht von Mr. Penningtons Artikel werden sie nicht in der Lage sein, dies zu ignorieren.“

Misstrauen und Zweifel wechselten einander in Kirks Gedankenwelt ab. Er ging zurück an seinen Schreibtisch und rief den Artikel erneut auf. „Woher hat Pennington all diese Informationen?“

„Es ist anzunehmen, dass er über eine vertrauliche Quelle verfügt.“

„Es muss jemand sein, der sehr hoch in der Kommandokette steht, um an soviel Informationen zu gelangen“, sagte Kirk.

„Eine logische Annahme.“

„Aber Reyes führt ein strenges Kommando, eines der strengsten, das ich kenne. Ich glaube nicht, dass seine Offiziere mit einem Reporter sprechen würden, offiziell oder inoffiziell.“ Kirk kniff die Augen zusammen, während er auf den Bildschirm starrte. „Niedere Ränge würden keinen Zugang zu dieser Art von Informationen erhalten.“

„Vielleicht verfügt Mr. Pennington über Fähigkeiten, die wir noch nicht kennen.“

„Nein“, sagte Kirk und schüttelte den Kopf. „Er ist ein kompetenter Reporter, der Bericht über Gary Mitchell beweist das. Aber einen Datendiebstahl wie diesen hinzubekommen … das ist so gut wie unmöglich. Sehen Sie hier, im siebten Absatz – er zitiert Informationen, die aus unseren Logbüchern stammen. Pennington ist gut, aber er ist nicht so gut, Spock … Hier stimmt etwas ganz und gar nicht.“

„Ihre Hypothesen lassen auf drei mögliche Szenarien schließen, Captain. Erstens, es gibt ein Sicherheitsleck im Kommandostab der Sternenbasis 47. Zweitens, ein rekrutiertes Crewmitglied oder Unteroffizier erlangte Zugang zu geheimen Daten in der Absicht, sie an Mr. Pennington weiterzuleiten. Oder drittens, dass Mr. Pennington selbst in der Lage ist, die Sicherheitsprotokolle der Sternenflotte zu durchdringen.“

„Keine dieser Möglichkeiten wird mich heute Nacht besser schlafen lassen.“ Kirk schaltete den Monitor aus. „Beginnen Sie damit, die gesamte Kommunikation mit Vanguard zu verschlüsseln. Das beinhaltet auch Routineoperationen. Und stoppen Sie alle persönlichen Übertragungen der Crew, solange bis wir morgen Nacht sicher außerhalb der Reichweite der Station sind.“

„In Ordnung, Captain.“

„Sie können gehen.“

Spock verließ rasch den Raum. Zweifellos machte er sich sofort auf den Weg zur Brücke, um Mr. Scott abzulösen und die neuen Sicherheitsprotokolle umzusetzen.

Kirk grübelte allein in seinem Quartier weiter über das mögliche Sicherheitsleck auf Vanguard. Herauszufinden, wer Pennington mit solch sensiblen Informationen versorgt hatte, würde wahrscheinlich eine nahezu unmögliche Aufgabe sein. Aber eine andere Frage, vielleicht die am schwersten zu beantwortende, beschäftigte Kirk am meisten.

Warum?

Reyes bereitete sich auf einen weiteren miserablen Tag unter Eid vor. Er und seine Abteilungsleiter kamen in die Offiziersmesse, und ihre bereits grimmige Laune hatte sich wegen der Morgennachrichten über die Bombay noch verschlechtert. Gerüchte über einen möglichen Krieg machten auf der Sternenbasis die Runde, und durch neue Übertreibungen aufgefrischt, starteten sie ihren zweiten Durchlauf.

Desai und die zwei JAG-Anwälte, Liverakos und Moyer, traten durch eine separate Tür am anderen Ende des Raumes ein und nahmen rasch Platz. Sobald sich jeder in seinen Stuhl gesetzt hatte, klingelte Desai dreimal mit ihrer Glocke. „Dieser Untersuchungsausschuss wird hiermit fortgesetzt“, sagte sie. In den letzten Tagen hatte ihre Eröffnung jeweils hier geendet, und sie hatte den Anwälten erlaubt, zu übernehmen. Heute jedoch fuhr sie fort: „Aufgrund neuer Beweise, die diesem Ausschuss vorliegen – Beweise, die darauf hindeuten, dass die Zerstörung der Bombay das Resultat eines sorgfältig vorbereiteten Angriffs aus dem Hinterhalt durch Streitkräfte der tholianischen Vereinigung war –, hat sich dieser Ausschuss dazu entschlossen, Captain Gannon und ihre Crew von dem Vorwurf falschen Handelns freizusprechen.

Darüber hinaus liegen diesem Ausschuss nur unzureichend Beweise vor, die eine Fortführung der Befragung des Flagoffiziers, von Mitgliedern des Kommandostabs oder des Wartungspersonals der Station rechtfertigen.

Alle Aufzeichnungen dieses Ausschusses werden hiermit versiegelt und auf Befehl des Judge Advocate General der Sternenflotte als geheim eingestuft. Die Untersuchung ist abgeschlossen, der Ausschuss wird hiermit vertagt.“

Sie läutete die Glocke einmal, ergriff ihre Papiere, stand vom Tisch auf und ging so schnell hinaus, dass ihre goldene Uniform vor Reyes’ Augen verschwamm. Moyer und Liverakos folgten ihr langsamer und tauschten dabei verwirrtes Achselzucken und verdutzte Blicke aus. Als sich die Tür hinter ihnen schloss, blieben Reyes und seine Abteilungsleiter wie betäubt schweigend am Tisch sitzen. Schließlich war es der Flotten-Betriebsleiter Ray Cannella, der sagte, was gesagt werden musste.

„Wer kommt mit zum Essen?“

Als Pennington an einem der Straßencafes von Stars Landing vorbeiging, wurde er von Blicken verfolgt. Der Reporter gab sich betont lässig, sonnte sich aber heimlich in seiner plötzlichen Bekanntheit. Er bemühte sich, nicht zu stolz auf seinen „Erfolg“ zu sein. Sollte seine Geschichte so einschlagen, wie er es erwartete, dann war der Krieg zwischen der Föderation und der tholianischen Vereinigung wahrscheinlich nicht sehr weit entfernt. Dunkle Zeiten würden bald über Vanguard und über unzählige andere Orte herein brechen.

Aber der Wahrheit ist gedient, rief er sich ins Gedächtnis. Gerechtigkeit für die Bombay. Und für Oriana.

Lora saß immer noch in seinem Apartment und war stinksauer über den spätmorgendlichen Besuch und die Befragung durch das JAGBüro der Sternenflotte. Er dagegen hatte beides erwartet. Tatsächlich hatte er die Untersuchung sogar begrüßt, weil sie ihm ein Gefühl von Bedeutung gab. Verachtet zu werden, war akzeptabel, solange er nur nicht ignoriert wurde.

Er näherte sich dem Café, und das einladende Aroma von Espresso und Gebäck stieg ihm in die Nase. Er hatte sich bereits ganz der Vorfreude auf einen Milchkaffee und ein Obstteilchen hingegeben, als der FNS-Pager an seinem Handgelenk vibrierte. Die Botschaft darauf war sehr kurz: Echtzeit. Es war die Anweisung, die seine Redakteurin benutzte, wenn sie mit ihm über beschleunigten Subraumfunk sprechen wollte. Soweit von der Erde entfernt, benötigten die normalen Kommunikationswege ungefähr einen Tag. Um einen Kanal in Echtzeit über eine solch enorme Entfernung aufrecht zu erhalten, brauchte man enorme Mengen an Energie, und das war für die meisten Zivilisten viel zu teuer.

Er drängte die Gedanken an Milchkaffee und Gebäck zur Seite, verschob sie auf später, und begab sich auf den Weg hinauf zum Kommunikationsbüro der Sternenbasis. Die kleine, aber mit Technik voll gestopfte Einrichtung summte vor unzähligen, sich überlappenden Audio-Übertragungen aus der ganzen Galaxie. An der Rückwand flackerte eine Reihe von Monitoren. Pennington hielt dem diensthabenden Verbindungsoffizier, Ensign Mugavero, seinen FNS-Ausweis hin. „Ich benötige eine Echtzeit-Verbindung zur Erde“, sagte er.

Der junge Mann im blauen Hemd führte Pennington in einen abgelegenen Raum und gab den FNS-Code in das Computerterminal ein. Einige Momente später erschien das Symbol der Föderationsnachrichten auf dem Schirm.

Mugavero bedeutete dem Reporter, Platz zu nehmen. „Bitte schön. Die Verbindung wird einige Sekunden benötigen, aber sobald sie steht, haben Sie Echtzeit-Kontakt.“

Pennington setzte sich hin. „Danke schön.“ Der Ensign verließ den Raum und schloss die schalldichte Tür hinter sich. Einige Sekunden verstrichen, in denen Pennington darüber nachdachte, was Arlys ihm wohl so dringend mitzuteilen hatte. Eine Auszeichnung? Eine Beförderung? Ein Angebot, als Korrespondent in Paris zu arbeiten? Nachdem ich ihnen diese Story beschert habe, ist es wohl das Mindeste, was sie tun können.

Das Bild von Arlys Warfield erschien flackernd auf dem Schirm. Sie war eine streng aussehende Frau mit einem stahlgrauen Bürstenhaarschnitt, deren feuriger Blick dafür berüchtigt war, den Willen eines Menschen brechen zu können. Mit ihrer gewaltigen Stimme konnte sie sich in Sekundenschnelle einen Weg auf jeder Verkehrsstraße in der Föderation bahnen. Während der kurzen Zeit, die Tim für sie im Pariser Büro arbeitete, hatte er die Bemerkung eines älteren Redakteurs aufgeschnappt, dass ihr Nachname deshalb Warfield sei, weil ein einfacher Kriegs pfad einfach nicht breit genug wäre, um ihrer Raserei genügend Platz zu geben.

Sie beugte sich nach vorne und stellte offensichtlich das Bild auf ihrem eigenen Monitor ein. „Tim, bist du das?“

„Ja, Arlys, ich bin hier – in Echtzeit.“

„Ah, da bist du“, sagte sie. Ihr Ton wurde giftig. „Du Idiot.“

„Wie bitte?“

„Du geschwätziger Edinburgher Dummkopf.“

„Du wirkst nicht besonders glücklich, Arlys.“ Trotz der verrauschten Bildübertragung sah er jetzt, dass sie noch zerzauster und abgekämpfter als üblich aussah.

„Hast du auch nur eine Vorstellung davon, in was für ein Wespennest du gestochen hast? In welchen Problemen wir hier stecken?“

„Wir wussten doch, dass wir Federn lassen würden“, sagte er. „Du hast gesagt …“

„Vergiss, was ich gesagt habe. Das war, als ich dir noch vertraut habe.“

„Nun halt mal still, es gibt keinen …“

„Wie glaubwürdig waren deine Quellen?“

„Erstklassig“, sagte er, plötzlich recht defensiv. „Ich hörte es von einer Quelle aus der Kommandoebene, fand einen Stapel bestätigender Beweise und für die hat mir noch einmal jemand gebürgt, der direkt involviert war.“

„Nun, dann schau dir die Nachrichten an, denn du bist reingelegt worden“, sagte Arlys. „Wir alle wurden es.“

Er begann, am Kragen zu schwitzen. Sein Puls hämmerte in den Schläfen. „Reingelegt? … Ich verstehe nicht.“

Arlys massierte ihre Stirn, ihr Gesicht schmerzhaft verzogen. „Tim, wie bist du an diese wunderbaren Beweise gekommen?“

Die Frage bestürzte ihn. „Es …“ Noch während er es laut aussprach, kam es ihm sehr dumm vor. „Es war ein anonymer Tipp.“

„Ein anonymer Tipp“, äffte sie ihn nach und warf ihm über die Lichtjahre hinweg einen mörderischen Blick zu. „Wundervoll.“

Er war sich nicht sicher, ob er die Antwort auf seine nächste Frage hören wollte, aber er musste sie trotzdem stellen. „Was stimmt damit nicht?“

„Alles, Himmelherrgott!“ Sie wischte einen Stapel Papiere von ihrem Schreibtisch, knüllte die Seiten zusammen und schleuderte sie weg, während sie weiter schimpfte. „Zeitliche Widersprüche in den Sensor-Logs, gefälschte Sicherheitscodes – Verdammt, Tim, die Logbücher von der Enterprise sind von einem Offizier unterschrieben, der nicht mal mehr gelebt hat, als diese Berichte angefertigt wurden! Du hast Funkverkehr-Aufnahmen von Frequenzen, von denen unser eigenes Team weiß, dass sie gar nicht genutzt werden. Was du hast, sind alles keine Beweise – es ist reine Fiktion!“

Der Schock setzte ein. „Aber ich habe es mir bestätigen …“

„Laut der Sternenflotte wurdest du übers Ohr gehauen. Laut mir bist du gefeuert!“

Es dauerte einige Sekunden, bis Pennington den Sinn dieser letzten Worte begriff. „Nein, Arlys, bitte, du kannst nicht … du …“

„Deine unbezahlten Spesenrechnungen werden dir zurückgeschickt, wir werden sie nicht übernehmen“, sagte sie. „Du kannst mir immer noch als Freiberufler Artikel schicken, wenn du möchtest, aber ich würde mich an deiner Stelle in der nächsten Zeit auf ein paar Konserven beschränken.“

„Arlys, warte, können wir nicht …“

„Du bist gefeuert.“ Sie schaltete die Übertragung ab, ohne ein Viel Glück oder ein Pass auf dich auf hinzuzufügen. Das FNS-Symbol blitzte kurz auf, dann wurde der Bildschirm dunkel. Pennington fiel vorwärts und ließ seinen Kopf gegen einen ausgeschalteten Monitor prallen.

Das kann nicht wahr sein. Das kann einfach nicht wahr sein.

Es dauerte nicht lange, bis er hyperventilierte. Er zog den Kragen seines Hemds über seine Nase und holte lange, tiefe Atemzüge. Jedes Mal atmete er schwer aus und beruhigte sich so langsam. Säure kroch seine Speiseröhre hoch und sein Magen revoltierte. So fühlt sich also totales Versagen an.

Die Vernunft schaltete sich vorübergehend wieder ein. Er aktivierte den Monitor vor sich und wechselte in Vanguards internes Verzeichnis. Unter dem Buchstaben M suchte er Israel Medinas Namen in der Besatzungsliste.

Er war nicht da. Es gab keinen Eintrag zwischen „Medira, Specialist Roderigo“ und „Meeker, Ensign Rory“.

Oh, zur Hölle, nein!

Der Reporter legte die große Entfernung zwischen dem Kommunikationsbüro und der Bergungsbucht Vier so schnell zurück, dass die Umgebung um ihn herum verschwamm.

Er begab sich in die Bergungsbucht, in denen die geschäftige Aktivität der zweiten Schicht herrschte. Ein Antigravitationsladeschlitten fuhr ihm beinahe in die Knie, bevor ein aufmerksames Crewmitglied schrill in Penningtons Ohr pfiff und ihn gerade noch rechtzeitig aus dem Weg zog. Die erste Person, die Pennington abfangen konnte, um zwei Worte mit ihr zu wechseln, war eine erschöpft aussehende, junge Frau, die „MALIK, K.“ auf der Vorderseite ihres Overalls stehen hatte.

„Malik, bitte helfen Sie mir?“

Das Besatzungsmitglied sah ihn regelrecht mitleidig an, als sei er ein verirrtes Kind. Ihm war nicht bewusst gewesen, wie verzweifelt seine Stimme klang. „Worum geht es denn, Sir?“

„Ich muss Chief Medina finden“, sagte er.

Sie schüttelte den Kopf und beugte sich ein wenig näher, als hätte sie ihn beim ersten Mal nicht verstanden. „Wen?“

„Chief Israel Medina, die verantwortliche Aufsichtsperson der Gamma-Schicht.“

Malik zuckte mit den Schultern. „Nie von ihm gehört, Sir. Die Aufsichtsperson unserer Gamma-Schicht ist Master Chief Shalas.“ Sie zeigte an einer langen Reihe von Schiffscontainern vorbei auf eine andorianische Frau, die eine rote Uniform der Sternenflotte trug. „Da unten ist sie. Sie kümmert sich heute auch um die Beta-Schicht.“

Pennington ging langsam wieder zurück zum Ausgang und scherte sich nicht darum, ob er dabei vielleicht einer großen, gefährlichen Maschine in den Weg lief. Es machte keinen großen Unterschied mehr. Ein schneller Tod wäre vielleicht sogar vorzuziehen, dachte er.

So bedeutungslos Konzepte wie „Tag“ und „Nacht“ im Weltraum auch waren, so weit es die lokale Zeit an Bord von Vanguard betraf, war es mitten in der Nacht. Es war genau diese Zeit, in der sich natürlich auch die Schlafzyklen der meisten Mitglieder des diplomatischen Korps befanden, die der tholianische Botschafter Sesrene auswählte, um ein Treffen mit dem Gesandten Sovik einzuberufen. Der weckte wiederum Botschafter Jetanien, welcher als nächstes Anna Sandesjo aus dem Schlaf riss, für sie ohne erkennbaren Grund. Vorstellen konnte sie sich so müde nur einen: Dem Chelonen eine Schüssel mit seiner streng riechenden Brühe servieren zu müssen.

Sesrene kam sofort zur Sache und überschritt wie üblich die feine Grenze, die brüsk von unhöflich trennte. „Ihre Regierung hat ihre Kriegserklärung widerrufen.“ Er sprach durch den Universalübersetzer des Raumes, doch das metallische Kreischen seiner wahren Stimme klang zwar gedämpft, aber immer noch hörbar aus seinem Enviro-Anzug. „Wir haben nichts weiter zu besprechen.“

Sandesjo wahrte einen kleinen Abstand zu Jetanien und Sovik, die am Tisch des Besprechungsraums der tholianischen Delegation gegenüber standen. Sesrene war in Begleitung seiner Attachés Pozrene und Tashrene. Jetanien hob eine Hand und würgte Sovik ab, der gerade zu einer Antwort ansetzen wollte. Er wandte sich an Sesrene: „Ganz im Gegenteil. Wir sind immer noch um Ihre Gesundheit besorgt. Dies ist das erste Mal, dass wir Ihre Delegation sehen, seit dem … Vorfall vor ein paar Wochen. Geht es Ihnen gut? Benötigen Sie irgendwelche medizinische Unterstützung? Oder Feineinstellungen an den Umweltsystemen in Ihren Quartieren?“

Sesrene hob seine Gliedmaßen und stellte eine berührungstelepathische Verbindung mit seinen Attachés her, ein Vorgehen, das Sandesjo stets als seltsam empfunden hatte, ehe sie erkannte, dass es sich nicht allzu sehr von den geflüsterten Unterredungen der Humanoiden unterschied. Ehe sie nicht wieder in die Unterhaltung miteinbezogen wurden, blieb den Vanguard-Diplomaten nichts anderes übrig, als schweigend und geduldig zu warten.

Die drei Tholianer befanden sich alle in ihren goldschimmernden Enviro-Anzügen, über die Jetanien während des langen Wegs von seinem Büro hierhin geplaudert hatte. Aus tholianischer Seide gefertigt, waren diese Anzüge überraschend leicht und schmiegten sich um den kristallinen, vielfüßigen Körper der Tholianer. Auf der Außenseite waren sie nicht wärmer als die Zimmertemperatur, im Inneren herrschte allerdings eine Kombination von intensiver Hitze und einem erdrückend dichten, ätzenden Gas – eine Klasse N-Umgebung, die ebenfalls in den abgeschirmten Wohneinheiten der Tholianer aufrechterhalten wurde. Man konnte durch die durchsichtigen Gesichtsschlitze wenig von ihren Köpfen erkennen. Was man sah, ließ jedoch darauf schließen, dass diese Spezies ein großes Spektrum an Farbtönen besaß. Die Proportionen ihrer Körper erinnerten Sandesjo an den giftigen Ghewpu’tIn, der noch in einigen düsteren, ungezähmten Wäldern auf Qo’noS lebte. Im selben Raum wie die Tholianer zu sein, stachelte ihre Neugier darauf an, wie sich diese exotisch aussehenden novpu wohl in einem Duell gegen einen klingonischen Krieger machen würden.

Endlich wurde der berührungstelepathische Kontakt unterbrochen. In den Augenschlitzen von Sesrene glühte es auf, als er antwortete: „Vorübergehende Beschwerden. Kein weiterer Grund zur Sorge.“

„Wir sind sehr erleichtert, das zu hören, Eure Exzellenz“, erwiderte Sovik mit einem knappen Nicken.

„Wir haben für heute nichts mehr miteinander zu besprechen“, sagte Sesrene. Er wandte sich vom Tisch ab, und seine Attachés bewegten sich synchron mit ihm.

„Botschafter“, sagte Jetanien plötzlich mit einer Stimme, die laut genug war, um den ganzen Raum mit ihrem tiefen, dröhnenden Klang zu füllen. Sesrene hielt an und drehte sich dann ganz langsam zu Jetanien um, der weiter sprach: „Obwohl unser Rat beschlossen hat, dem Pfad des Friedens zu folgen, sollten Sie sich nicht dazu verleiten lassen, uns für Dummköpfe zu halten. Wir wissen sehr genau, dass Ihre Streitkräfte unser Schiff bei Ravanar angegriffen und zerstört haben. Die Sternenflotte wird Ihre Grenzen von nun an deutlich stärker im Auge behalten … Wir werden uns nicht wieder überrumpeln lassen.“

Die unausgesprochene Drohung einer brutalen Vergeltung schwebte zwischen Sesrene und Jetanien im Raum. Sie starrten einander an, unbeweglich wie die entgegengesetzten Pole eines Magneten.

Dann beendete Sesrene die Unterhaltung.

„Genausowenig wie wir.“

Gemeinsam verließ die tholianische Delegation den Raum und bewegte sich dabei mit fast mechanischer Präzision. Nachdem sie fort waren, drehte sich Jetanien um und ging durch eine andere Tür hinaus. Er sagte zwar nichts, erwartete aber eindeutig, dass Sovik und Sandesjo ihm folgten.

Der Chelone sprach erst wieder, als die drei in einem Turbolift nach oben fuhren. „Das war nicht gut“, sagte er und schwieg zu Sandesjos Erstaunen wieder. Selbst nachdem sie in die verlassenen Büros der Föderationsbotschaft zurückgekehrt waren, hatte er seiner Aussage im Turbolift nichts hinzuzufügen.

Als der Botschafter auf sein Büro zuging, sprach Sandesjo zu dem sich entfernenden Rücken: „Soll ich Ihre morgendlichen Besprechungen verschieben?“ Zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, unterbrach Jetanien sie weder, noch antwortete er. Er ging in sein privates Büro und schloss die Tür, die mit einem leisen Doppel-Piepen verkündete, dass er sie verriegelt hatte.

Sandesjo und Sovik sahen einander an; er hob eine Augenbraue, sie die Schultern. Er ging und sie machte sich auf den langen, einsamen Weg zurück zu ihrem privaten Quartier.

Die sich tagelang wiederholende Schinderei hatte Sandesjo entnervt. Einen Bericht bei Turag abzuliefern, würde zweifellos eine langweilige Angelegenheit werden, und sie hätte es gern bis zum nächsten Morgen aufgeschoben. Unglücklicherweise wusste sie jedoch, dass er fuchsteufelswild werden würde, sollte sie mit ihrem Bericht so lange warten.

Sie verschloss ihre Tür und öffnete die schmale Aktentasche auf dem Esstisch. Ich hasse die Warterei, grübelte sie, während das Gerät eine verschlüsselte Verbindung aufbaute. Das dauert zu lange. Früher oder später wird es jemand bemerken.

„bImoHqu’“, kam die Passwortabfrage.

Gelangweilt antwortete sie: „jIwuQ.“

Turags hartes Gesicht ersetzte das klingonische Kleeblatt-Symbol. Er grinste. „Schon wieder so spät auf, Lurqal?“

„Nenn mich nicht bei meinem richtigen Namen, du yIntagh“, sagte sie. „Ich werde nicht gerne daran erinnert.“

„Erspar mir deine Leidensmiene. Bericht.“

„Jetanien hat Sesrene erklärt, dass der Föderation bewusst ist, dass die Tholianer die Bombay zerstört haben. Beide Seiten scheinen bereit für den Krieg zu sein.“

„Warum sind sie dann nicht im Krieg?“

„Offensichtlich sehen Jetanien und seine Kollegen das ganze aus einer anderen Perspektive – aus der, dass sich Krieg nicht lohnt.“

„Wenn die Föderation nicht darauf vorbereitet ist, einen Krieg um den Gonmog-Sektor zu führen, dann wird es vielleicht einfacher als wir dachten, unseren Anspruch darauf zu erheben.“

„Vielleicht.“ Sie übertrug Turag ein Bild, das sie heimlich während des Treffens zwischen Jetanien und Sesrene aufgenommen hatte. „Auf jeden Fall schienen sich Sesrene und die anderen Tholianer erholt zu haben.“

„Haben Sie ein Wort darüber verloren, was mit ihnen los war?“

Sie schüttelte ihren Kopf. „Kein einziges.“

„Jay’va“, meckerte Turag. „Wenn wir den Auslöser kennen würden, könnten wir ihn gegen sie einsetzen. Es wäre eine große Hilfe, wenn die Zeit kommt, sie zu erobern.“

„Ich werde daran denken“, sagte Sandesjo.

Am anderen Ende der Übertragung hörte Sandesjo das Piepen eines Interkomsignals. „Lugok möchte ein Update“, sagte Turag. „Ich muss gehen. Qapla’.“

„Qapla’“, sagte sie und schloss dann den Kanal so schnell wie möglich. Sie hatte gerade ihre Aktentasche verschlossen, als sich die Tür zu ihrem Quartier ohne Vorwarnung öffnete.

Im Türrahmen stand die von den Scheinwerfern auf dem Gang beleuchtete Silhouette von Lieutenant Commander T’Prynn.

„Guten Abend, Miss Sandesjo.“

Sie nickte höflich, aber ihre Kehle schnürte sich zu. „Commander.“

T‘Prynn kam unaufgefordert herein und die Tür schloss sich hinter ihr. Sie stand vor Sandesjo und klopfte mit einer Fingerspitze auf den geschlossenen Deckel ihre Aktentasche. „So spät noch bei der Arbeit?“

„Gerade fertig geworden“, sagte sie.

„Gut.“ T’Prynn bewegte sich extrem langsam um den Tisch. Es schien, als würde sie den Moment verlängern wollen. Sie zog dabei ihren rechten Zeigefinger hinter sich her. Ihr Fingernagel hinterließ eine winzige Furche auf dem Lack des Tisches. „Dann können wir uns ja Zeit lassen.“

Sandesjo war überzeugt, dass T’Prynns dunkelbraune Augen ihre Pseudoidentität vollkommen durchschauten. Die schlanke Vulkanierin, die ohnehin größer als Sandesjo war, zog einen Vorteil aus der Tatsache, dass die jüngere Frau saß und beugte sich über sie. „Manche Dinge erledigt man am besten nacheinander“, sagte T’Prynn. „Stimmen Sie mir zu?“

Sandesjo starrte mit der gleichen Intensität zurück. „Absolut.“

“T’Prynns Hand schoss vorwärts und griff in Sandesjos kastanienbraunes Haar. Sandesjo kreischte, packte T’Prynns Arm und schlug die Fingernägel in ihre Haut. T’Prynn zerrte sie an ihrem Haar vom Stuhl, rammte sie mit dem Rücken zuerst gegen die Wand und stürzte sich auf sie. Der Kuss der vulkanischen Frau war wild und hungrig. Sandesjo verlor sich darin, bis sich ihre Lippen trennten. Schwer atmend sahen sich beide durch ihr zersaustes Haar an. Sandesjo rang nach Luft, während sie entzückt lächelte. „Du kommst früh, meine Liebe.“

T’Prynn erwiderte nichts, sondern griff wieder in Sandesjos Haare und mit einem erregenden Zerren, küsste sie sie erneut. Verzückt ergab sich Sandesjo in die Umarmung ihrer Partnerin. Sie genoss die Ironie, dass sie zwar nicht die klingonische Tradition aufgegeben hatte, auch mit Frauen zu schlafen, aber von all den Frauen, die sie hätte lieben können, ihr Herz ausgerechnet an eine Vulkanierin verloren hatte.

T’Prynn befreite sich aus dem hungrigen Kuss, griff nach Sandesjos Ärmel und führte sie mit der Anmut einer langsam tanzenden Flamme ins Schlafzimmer.

Der unausweichliche, ewige Vorwurf ihrer Vorfahren fuhr durch Sandesjos Gedanken: Sie werden mich niemals ins Sto-Vo-Kor lassen. Sie sank neben T’Prynn auf das Bett und beschloss, dass die Ehrlosigkeit in ihrem nächsten Leben nur ein geringer Preis für eine solche Liebe in diesem war.

Stunden später ging Pennington nach Hause in sein du rchsuchtes, immer noch unordentliches Apartment und zu seiner finster dreinschauenden Frau. Er hatte seine Sorgen in einer Bar, ganz in der Nähe seines Apartments, in Mengen von Alkohol ertränkt. Schließlich begann sich die Welt zu drehen und er übergab sich auf dem Gang. Da hatte er einsehen müssen, dass der Abend gelaufen war.

Als Lora seinen miserablen Zustand sah, grinste sie und sagte: „Wie ich sehe, nimmst du den Ausdruck dreckiger, stinkender Trunkenbold ziemlich wörtlich.“

Er wollte sich zurückhalten, aber Tränen rollten über seine Wangen, als es aus ihm herausbrach: „’s warn ganz beschissenmieser Tag heute.“

„Oh, ich verstehe“, sagte sie. „Du hast eine rührselige Geschichte auf Lager, die erklärt, warum ich in den letzten zwölf Stunden weder was von dir gesehen noch gehört habe?“

„’sinn alles Lügner!“ Er taumelte gegen den Couchtisch und warf ihn um. Momentan war er unempfindlich gegen Schmerz. „Ich wollte nur die Wahrheit und hab Scheiße gebaut.“ Als er langsam auf den Schrank mit seiner Flaschensammlung zutaumelte, nahm seine Sicht im gleichen Maße ab, wie sein Zorn zunahm. „Ham mich reingelegt, diese Bastarde. Die Datenkarte, Medina, einfach alles … ’s eine Schande.“ Er öffnete die Tür seiner Bar und grabschte nach dem Whisky.

Lora versuchte, ihm die Flasche aus der Hand zu nehmen. Er hielt sie fest. „Leg sie hin“, sagte sie. „Du bist betrunken.“

„Binichdas?“ Mit Schwung entriss er die Flasche ihren Händen. „Hassu dafür physikalische Beweise? Oder einen sweiten Zeugen?“

„Was in Gottes Namen ist nur mit dir los, Tim?“

Der Korken der Whiskyflasche entwich mit einem dumpfen ‚Pfoop’. Er trank direkt aus der Flasche und kümmerte sich nicht darum, dass ihm der Schnaps das Kinn runter lief. Mit dem Rücken seiner Hand wischte er ihn weg. „Ich hab meinen verdammten Job verloren! Sie haben mich gefeuert … Himmel, liest du nicht die Nachrichten?“

„Hier geht es um deine Bombay-Geschichte?“

„Das ist es, was ich an dir ich schon immer gemocht habe, Lora – du bist richtig schnell.“

Sie warf die Arme hoch und stürmte von ihm weg, suchte Sicherheit in etwas Abstand. „Nun, entschuldige bitte, wenn ich es ein wenig schwer finde, dir zu folgen, wenn du völlig betrunken nach Hause kommst.“

„Sie haben die ganze Sache begraben“, sagte er und fiel rückwärts auf die Couch. Beim Aufprall grunzte er schwer. „FNS widerruft die Story.“ Er führte die Flasche an seine Lippen und kippte sich einen Doppelten in den Rachen. Sekunden später fühlte er sich ziemlich unwohl. „Und diese Bastarde im Rat der Föderation … Sie sagen, sie können keinen Krieg beginnen, weil die ganzen Beweise gefälscht sind. Gefälscht! Wollen die mich veräppeln?“ Er gestikulierte mit der Flasche und schüttete ihren halben Inhalt in seinen Schoß. Dann rieb er sich energisch das Gesicht, bis es rot und taub wurde. „Ist so was richtig? Sie wurde von diesen verdammten Tholianern umgebracht, aber die Sternenflotte tut nichts! Ist das fair? Soll ich das Gerechtigkeit nennen?“

Lora verschränkte ihre Arme. „Wen haben sie umgebracht?“

„Was meinst du mit wen? Sie haben die ganze Crew getötet, zweihundert Personen, das Team auf dem Planeten …“

„Du hast gesagt: Sie wurde umgebracht.“

Die Lähmung setzte augenblicklich ein. Er rang mit seinem whiskyvernebelten Gedächtnis und versuchte sich seine eigenen Worte von vor ein paar Sekunden in den Sinn zu holen. Die Hitze des Alkohols verließ sein Gesicht, das sich vor Schreck plötzlich kalt und grau anfühlte. Ein schuldbewusstes Schaudern schüttelte seinen ganzen Körper durch.

Seine Frau starrte ihn hasserfüllt an.

„Wie war ihr Name?“

Er hatte tausend gute Lügen für den Fall vorbereitet, dass dieser Tag jemals kommen würde. Geschichten mit den feinsten Details ausgearbeitet, sich tagelang um Fakten und Wahrheiten gekümmert, die er einflechten konnte, um alles noch glaubwürdiger zu machen. Er hatte sich eine clevere und unantastbare Geschichte ausgedacht, und es war ihm leichter gefallen, als erwartet. Alles, was er jetzt noch tun musste, war diese Geschichte raus zu lassen.

Stattdessen kam ein Name aus seinem Mund: „Oriana.“

Loras Gesicht spiegelte wechselnde Emotionen wider: Zorn, Schmerz, schließlich Raserei. Schreiend begann sie damit, ihre Andenken nach ihm zu werfen, eines nach dem anderen. Ein Hase aus Porzellan traf ihn am Kopf. Pennington schrie vor Schmerz auf, als sich das Horn eines Zinn-Einhorns in seinen Oberschenkel bohrte. Er fiel zu Boden und nahm eine Fötusstellung hinter dem umgeworfenen Couchtisch ein, während seine Ehefrau damit fortfuhr, ihre Sachen nach ihm zu werfen.

Als es endlich aufhörte, öffnete er seine Augen und sah, wie sie im Schneidersitz auf der gegenüberliegenden Seite des Raumes saß und bitterlich in ihre Hände weinte. „Du Bastard“, sagte sie zwischen zwei Schluchzern. „Du verdammter Bastard.“

Er zog es vor, den Schutz des umgestürzten Tisches nicht so schnell aufzugeben. „Lora“, begann er. „Ich … ich wollte …“

„Halt den Mund, Tim. Halt einfach nur den Mund.“ Sie nahm ihre Hände aus dem Gesicht und offenbarte damit ihr verlaufenes Make-up und ihre geschwollenen Augen. „Wir sind miteinander fertig. Raus hier.“

„Das ist aber mein Apartment“, sagte er.

„Du hast schon einmal ein anderes Bett gefunden. Das kriegst du wieder hin. Raus hier.“

Pennington krabbelte zuerst zur Couch und drückte sich von dort zurück in eine stehende Position. Er nahm die Flasche mit Whisky hoch, die auf dem Sofa lag. Als er sie näher betrachtete, begriff er, dass sie leer war, und warf Lora einen grimmigen Blick zu. Dann drehte er sich um und schleuderte die leere Flasche ins Schlafzimmer, wo sie an der Wand über dem Bett zerbrach und unzählige Glassplitter auf das Bettzeug regnen ließ.

„Schlaf gut“, sagte er und wankte aus der Tür, ohne genau zu wissen, wohin. Mit jedem Schritt wurde ihm klarer, dass er sein bisheriges Leben mit diesem einen großen Fehler zerstört hatte – seinen Ruf, seine Karriere, seine Ehe … und dann begriff er mit der vollkommenen Klarheit eines Verdammten, wem er diese Situation wirklich zu verdanken hatte.

Es wird Zeit für ein kleines Gespräch, beschloss er. Diesmal von Angesicht zu Angesicht.

Kapitel 19

Lieutenant Uhura studierte noch einmal das Ergebnis ihrer Arbeit. Sanfte künstliche Töne signalisierten eingehende Übertragungen und abgeschlossene Computerfunktionen. Der Computer der Enterprise hatte quasi Überstunden gemacht, um Tim Penningtons angeblich falsche Beweise mit den Daten über die Zerstörung der Bombay aus der schiffseigenen Datenbank, und einer Kopie der Bojenaufzeichnung aus der Bombay zu vergleichen. Ein leises Schwirren drang aus dem Terminal vor ihr. Es stammte von Ventilatoren, die einige der sensiblen Schaltkreise in dem empfindlichen duotronischen System kühlten.

Sie legte die letzten Resultate ihrer Untersuchungen auf den Bildschirm ihrer Arbeitsstation, und drehte ihren Stuhl zum ersten Offizier um, der leise mit Captain Kirk an der Wissenschaftsstation sprach. „Captain? Mr. Spock? Ich bin mit meiner Analyse fertig.“

Die beiden Männer brauchten keine weitere Aufforderung. Sie unterbrachen ihr Gespräch und kamen zu Uhuras Station. Kirk beugte sich vor und legte seine Hand auf die Lehne ihres Stuhls, während Spock sich neben ihn stellte und hinter dem Rücken die Arme verschränkte. Vor dem Eintreffen ihrer neuen Uniformen hatte Uhura der Nähe zu ihrem Captain nie viel Beachtung geschenkt, aber ihr kurzer, neuer Minirock machte sie etwas befangen. Sie zog ihn glatt, korrigierte ihre Körperhaltung und rollte mit dem Stuhl ein wenig vom Captain weg.

„Bericht, Lieutenant“, sagte Kirk.

„Es ist so, wie Sie vermutet haben, Captain.“ Sie zeigte auf einige unterstrichene Begriffe auf ihrem Bildschirm. „Die Dokumentation selbst ist gefälscht, aber viele Inhalte sind absolut fehlerfrei.“ Sie schaltete die Darstellung auf ein bestimmtes Beispiel um, und fuhr fort: „Zum Beispiel ist der abgefangene Funkverkehr, der die militärische Aktivität der Tholianer beweist, authentisch, aber Penningtons Quelle hat eine falsche Frequenz angegeben.“ Weitere Informationen erschienen auf ihren Knopfdruck hin. „Seine Behauptung, dass die Bombay ein Sensorengitter zu dem Außenposten auf Ravanar IV transportierte, war korrekt, und die Dokumente, die das beweisen, sind authentische Sternenflotten-Vorlagen, aber die Namen der verantwortlichen Offiziere auf diesen Vorlagen sind offensichtlich falsch.“

Spock nickte. „Eine logische Taktik – wenn der Fälscher wollte, dass die Dokumente leicht als Fälschung erkennbar sein sollten.“

Uhura konnte Spock nicht folgen. „Aber wenn es das Ziel war, diese Dokumente in Verruf zu bringen, warum wurden sie dann mit realen Geheimdienstinformationen gefüllt?“

„Damit diese ebenfalls unglaubwürdig werden“, sagte Kirk.

„Präzise, Captain“, erwiderte Spock. Er sah Uhura an und fuhr fort: „Die Dokumente in Verruf zu bringen, war nicht das Ziel, Lieutenant. Die Dokumente zu benutzen, um die darin enthaltenen Wahrheiten zu diskreditieren, das war die Absicht.“

Uhura sah wieder auf den Schirm, dieses Mal entsetzt. „Dann hatte, wer auch immer dafür verantwortlich ist, Zugang zu sämtlichen Geheimdienstinformationen“, sagte sie.

„Eine logische Schlussfolgerung“, nickte Spock.

„Mit anderen Worten: Die Sternenflotte ist für diesen Betrug verantwortlich“, sagte Uhura.

Kirk streckte sich. „Ich glaube, der bevorzugte Ausdruck lautet: ‚Desinformationskampagne’.“

„Sir“, sagte Uhura und drehte sich mit ihrem Stuhl zu Kirk, „diese ‚Desinformationskampagne’ hat den Ruf eines zivilen Reporters ruiniert. Sollten wir nicht irgendetwas tun?“

Der Captain schien ihr nur widerwillig antworten zu wollen. Er sah Spock an, der eine Augenbraue hob und zu Uhura sagte: „Es gibt nichts, was wir tun könnten, Lieutenant.“

„Das verstehe ich nicht“, sagte Uhura. „Wir haben den Beweis. Wir wissen, dass dies absolut wahre Fakten sind, auch wenn die Details nicht stimmen. Wieso können wir nicht …“

„Weil wir damit gegen einen direkten Befehl verstoßen würden“, sagte Kirk.

Uhura starrte Kirk entsetzt an, dann blickte sie zu Spock auf der Suche nach einer zweiten Meinung. Er hob eine Augenbraue und sagte: „Der Captain hat Recht, Lieutenant. Commodore Reyes befahl uns, alle Informationen über die Mission auf Ravanar IV aus unseren Datenbanken zu löschen. Wir können diese Informationen nicht verwenden, um den öffentlichen Ruf von Mr. Pennington wiederherzustellen … auch wenn wir wissen, wie unfair man ihn behandelt hat.“

Uhura schüttelte den Kopf und sagte: „Das ist nicht gerecht.“

„Ja, Lieutenant“, sagte Kirk, „das ist es nicht … Aber jemand hat mir erst kürzlich gesagt, dass die Gerechtigkeit ein langes Gedächtnis besitzt … und etwas sagt mir, dass sie auch Mr. Pennington nicht vergessen wird.“

Für den nächsten Morgen war die Gedenkfeier für die Crew der Bombay angesetzt, auf der der Commodore eine Rede halten wollte. In seine handgeschriebenen Notizen für diese Rede vertieft, ging Reyes in sein Quartier und hörte, wie sich die Tür hinter ihm schloss – womit gleichzeitig auch das Licht erlosch.

Seine Räume waren beinahe stockdunkel. Als er sich umsah, bemerkte er die einzige, winzige Lichtquelle im Raum. Es war eine einsame Kerze auf dem Esstisch, die einen goldenen Schein auf eine Reihe von Tellern und Schüsseln warf, die alle mit Speisen gefüllt waren. Am Tisch saß Rana Desai. Sie grüßte ihn mit einer kurzen Bewegung ihrer offenen Handfläche. „Ich habe uns Essen gemacht.“

Reyes ging zu ihr an den Tisch und legte die Notizen neben seinem Teller ab. Noch zögerte er, sich hinzusetzen. „Das sieht alles wundervoll aus“, sagte er. „Was ist der Anlass?“

„Ich war dran“, erwiderte Desai.

Er nickte und setzte sich. „Das Hühnchen riecht großartig“, sagte er, obwohl ihm nicht nach essen war.

„Tandoori“, erklärte sie. „Ein Rezept meiner Mutter.“

Kummer fiel wie ein Vorhang über Reyes’ Gesicht. Sein Kopf fühlte sich plötzlich schwer an, und sein Kinn sackte auf seine Brust.

Sofort war Desai aus ihrem Stuhl und an seiner Seite.

„Diego, es tut mir so leid, ich wollte nicht …“ Ihre Entschuldigung verklang, als sie zärtlich die Arme um Reyes’ Kopf legte und ihn an sich zog. „Zeke hat mir erzählt, was passiert ist. Warum bist du nicht zu mir gekommen?“

„Weil ich ein Sturkopf bin“, sagte er.

„Es war wegen des Ausschusses, nicht wahr?“

„Ja.“

Sie küsste ihn sanft auf den Kopf – eine Geste des Mitleids, wie er wusste. „Du bist manchmal ein dummer, dummer Mann.“

„Ich weiß.“

Sie legte ihre Hand an sein Kinn und drückte es hoch, so dass er ihr in die Augen sehen musste. „Wie verkraftest du es?“

„Ich funktioniere“, erwiderte er. „Aber ich bin nicht glücklich darüber.“

„Du solltest dir etwas frei nehmen. Geh zurück nach Luna – zu deiner Familie. Ich bin sicher, sie würden dich gerne wieder sehen.“

„Einige von ihnen, vielleicht“, sagte Reyes. Er bemerkte ihren sanft tadelnden Blick und fügte hinzu: „Es dauert acht Wochen, bis ich da bin, und acht Wochen wieder zurück. Die Sternenflotte erlaubt mir keinen viermonatigen Heimaturlaub … Ich habe gefragt.“

Sie strich mit ihren Fingern über den zurückweichenden Haaransatz und durch den grauen Bürstenhaarschnitt. „Es tut mir leid, Diego.“

„Da ist nichts zu machen.“ Mit einem kläglichen Grinsen fügte er hinzu: „Ich wusste, dass der Weltraum ziemlich groß ist, als ich diesen Job angenommen habe.“

„Es scheint nur ein wenig unfair zu sein, das ist alles“, sagte sie.

„Das ist es sicher – aber was ist schon fair?“ Reyes griff über den Tisch und holte die Weinflasche zu sich heran. Er studierte das Etikett. „Ein 51er Brunello Riversa“, sagte er, „wie nett.“

„Ich hatte die Auswahl zwischen dem oder dem Chateauneufdu-Pape 41“, sagte Desai. „Aber mit Hühnchen Tandoori …“

„Du hast die richtige Wahl getroffen.“ Er nahm ihre Arme von seinem Nacken und küsste sanft ihre linke Handfläche. „Genauso wie ich, als ich dir verfallen bin.“

Sie setzte sich auf seinen linken Oberschenkel, ihr Gesicht schwach vom Kerzenlicht beleuchtet. „Macht der Gedanke an sie es schwerer oder leichter?“

„Ich bin mir nicht sicher.“ Er legte seine Arme um Desai und begann hinter ihrem Rücken die Folie der Weinflasche zu öffnen. „Im Moment ändert es nichts am Schmerz, ob ich darüber nachdenke oder nicht. Allerdings muss ich mich bemühen, nicht ständig an sie zu denken, wenn es das ist, was du meinst.“

„Ich habe mich nur gefragt, ob es vielleicht helfen könnte, wenn man sich bewusst an die schönen Zeiten mit ihr erinnert.“ Sie senkte den Kopf und schüttelte ihn. „Das ist dumm, schätze ich. Ignorier mich, ich bin nur ein Anwalt – ich weiß gar nicht, was ich da rede.“

„An schöne Erinnerungen zu denken, kann wahrscheinlich nicht schlimmer sein, als mich selbst dafür zu bestrafen, dass ich zuletzt nicht bei ihr war“, sagte er. „Gibst du mir den Korkenzieher?“ Desais lehnte sich vor, nahm das kleine Gerät mit dem Luftdrucksystem vom Tisch und gab es Reyes, der die Nadel durch den Korken drückte und vorsichtig damit begann, Luft in den leeren Raum unter dem Korken zu pumpen. „Es ist lustig, aber seit ich erfahren habe, dass Mutter krank ist, habe ich ein spanisches Schlaflied im Kopf, das sie mir als Kind immer vorgesungen hat.“ Der Korken ploppte aus der Flasche. Er legte ihn auf den Tisch und deutete Desai an, ihm zwei Gläser zu reichen. „Sie hat es nicht richtig gesungen – ihre Stimme war ein halbes Flüstern, wenn sie mich ins Bett brachte. Ich kann mich noch nicht mal mehr an die Worte erinnern … nur an die Melodie. Ein Lied, nur für mich gesungen.“

„Kannst du dich denn daran erinnern, wie es hieß?“

„Keine Ahnung“, sagte Reyes. „Mutter sprach darüber, es Jeanne beizubringen, aber irgendwie war niemals Zeit dafür.“

„Na ja, du warst ja auch nur elf Jahre mit ihr verheiratet“, stichelte Desai. „Glaubst du, solche Dinge passieren über Nacht?“

„Ich glaube, Mutter hat darauf gewartet, dass Jeanne und ich Kinder bekommen. Wenn Jeanne schwanger geworden wäre, hätten sie und Mutter wahrscheinlich die Zeit gefunden.“ Reyes bemerkte, dass Desai bei der Erwähnung von Kindern und Schwangerschaft wegschaute und sich merklich von diesem Thema distanzierte. Er fragte sich, ob es etwas in Desais Vergangenheit gab, das dieses Thema für sie zum Problem machte, und schloss das Thema ab, indem er sagte: „Wie auch immer – ich bezweifle, dass mein Vater wissen wird, was das für ein Lied ist. Er hatte nie viel für Sentimentalitäten übrig.“

Desai stellte zwei Gläser vor ihm auf den Tisch. Er füllte jeweils das untere Drittel mit dunkelrotem, vollmundigem Montalcino, gab Desai ein Glas und hob das andere zu einem Toast. „Auf die, die gegangen sind, aber niemals vergessen sein werden.“ Mit einem melodischen Klingen stießen ihre Gläser leicht aneinander, und er genoss Geschmack und Komplexität des Weines. Desai stellte ihr Glas als erstes wieder ab und nahm seine Notizen für die Gedenkfeier in die Hand.

„Für morgen?“

„Ja“, sagte er. „Ich habe schon mal bei einigen Beerdigungen an Bord der Dauntless gesprochen, aber einem ganzen Schiff und seiner Crew Respekt zu zollen … das ist eine Aufgabe, der ich mich noch nie stellen musste.“

Sie legte die Notizen wieder hin. „Ich bin sicher, das wirst du gut machen.“

„Es ist nicht die Rede, um die ich mich sorge“, sagte er. „Morgen werde ich eine Menge über edle Ideale sprechen, über Mut und Gerechtigkeit, und warum wir alle hier draußen unser Leben riskieren. Es wird inspirierend werden, wenn ich das mal so sagen darf.“ Er nahm einen weiteren Schluck von seinem Wein. „Ich möchte mich nur selbst davon überzeugen, dass das, was ich sage, auch wirklich die Wahrheit ist.“

Desai küsste ihn sanft auf die Lippen, legte dann ihre Stirn auf seine. „Das schaffst du“, sagte sie. „Du hast eine Gläubige aus mir gemacht, und ich bin Anwalt – ich vertraue niemandem.“

Tim Pennington war immer noch nicht ganz nüchtern. Es waren jetzt fast vier Stunden vergangen, seit er aus seinem eigenen Apartment hinausgeworfen worden war. Die Benommenheit durch den Alkohol hatte sich inzwischen glücklicherweise verflüchtigt und nur einen üblen Geschmack im Mund und das benebelte Gefühl zurückgelassen, auf Beinen aus Gummi zu laufen.

Er lungerte im Zentrum der Fontana-Auen herum, hörte zu, wie die Fontänen gluckerten und sich in der Einsamkeit hoben und senkten. Dann erhellte sich plötzlich der künstliche Himmel mit einer ebenso künstlichen Morgenröte. Die Alpha-Schicht würde nun bald beginnen und das Stationspersonal seinen üblichen Pflichten nachgehen.

Das ist mein Stichwort. Er ging zum Turbolift.

Einige Minuten später stieg er auf Ebene fünf, nahe am Stationskern, aus. Er fand das Büro, nach dem er suchte und quetschte sich einige Meter entfernt in eine enge Ecke. Da stand er, mit dem Rücken zur Wand, beobachtete die Tür und wartete, lauschte flach atmend auf Fußschritte.

Genau fünfzehn Sekunden vor 0800 hörte er das Klacken von Stiefelabsätzen auf dem Metallboden und hielt den Atem an.

T’Prynn erreichte die Tür zu ihrem Büro, gab einen Sicherheitscode auf dem digitalen Eingabefeld daneben ein, und öffnete sie. Sie trat einen Schritt vor und blieb dann im Türrahmen stehen. Obwohl sie mit dem Rücken zu ihm stand, sprach sie ihn an: „Kommen Sie auch rein, Mr. Pennington?“

Soviel zum Überraschungselement.

Er schälte sich aus seiner Ecke und trottete auf ihr Büro zu. Sie trat ein und wartete auf der anderen Seite der Tür, bis er nah genug war, damit der Sensor sie für ihn aufhielt. Er zögerte zunächst, trat dann aber entschlossen ein.

Noch bevor sich die Tür schloss, zog ihn die höhere Gravitation beinahe zu Boden und die trockene Hitze griff seine Haut an. In ihrem Büro war es dunkel, es gab nur wenige schwache, rote Lichter an der Wand und ein großes helles über ihrem Schreibtisch. Wie viele andere Vulkanier, deren Rang solche Privilegien ermöglichte, hatte T’Prynn die Umwelteinstellungen ihres Arbeitsplatzes und, wie Pennington annahm, auch ihres Quartiers so eingestellt, dass sie das Klima und die Schwerkraft ihres Heimatplaneten Vulkan imitierten.

Er brauchte einige Momente, um sich an die neuen Bedingungen zu gewöhnen. T’Prynn nutzte die Zeit, um sich hinter ihrem geschwungenen Schreibtisch in einen Stuhl zu setzen. Sie saß entspannt und hatte die Arme auf den Lehnen ruhen, zurückhaltend und anscheinend unbeeindruckt von seinem plötzlichen Erscheinen an ihrer Türschwelle. T’Prynn klang verführerisch und gleichzeitig eiskalt. „Welchen Umständen verdanke ich die Freude Ihres Besuches?“

„Ich kam vorbei, um Ihnen zu gratulieren.“

Sie hob eine Augenbraue und auf ihrem Gesicht zeigte sich leichte Neugierde. „Wofür?“

„Seien Sie nicht so bescheiden“, sagte er mit offenem Sarkasmus. „All diese korrekten Geheimdienstinformationen zu nehmen und sie so hinzustellen, als ob sie gefälscht wären? Das war brillant.“ Ihre Reaktion verriet nichts, als sie von ihrem Stuhl aufstand. Er fuhr fort. „Mich mit dem anonymen Tipp reinzulegen? Ein guter Zug. “T’Prynn öffnete ein Wandpanel, hinter dem sich ein Vorratsraum befand. Währenddessen nahm Pennington immer mehr Fahrt auf. „Oh, aber Ihr Meisterstück – Ihr pièce de résistance – war es, eine Person auf alle diese Lügen schwören zu lassen, so dass es jemandem gab, dem ich vertrauen konnte.“ Sie öffnete das Panel und sah ihn an. Er näherte sich dem Höhepunkt. „Wie genial! Mir eine gehende, atmende Lüge aus Fleisch und Blut vor die Nase zu setzen, die mich davon überzeugt, dass auch die anderen Lügen alle wahr sind … Ich muss zugeben, Commander, ich bin …“

Sie zog einen vertraut aussehenden Seesack aus dem Vorratsraum und warf ihn klirrend vor Penningtons Füße. „Eine der Tatsachen, über die man sich im Klaren sein sollte, wenn man auf einer brandneuen Sternenbasis lebt“, sagte sie und ging zu ihrem Schreibtisch zurück, „ist, dass nicht alle Systeme an Bord von Anfang an richtig funktionieren. Wie zum Beispiel die Müllverbrennungsanlage.“

Die Überraschung über diese unerwartete Wendung verschlug Pennington die Sprache. Er starrte den Seesack an und sofort schossen Erinnerungen an Orianas Leben und an ihren Tod durch seine Gedanken. Als er T’Prynn ansah, hatte sie den gleichen neutralen Ausdruck wie immer im Gesicht, aber er bildete sich ein, in ihrem Verhalten einen kleinen Hinweis auf selbstgefällige Zufriedenheit zu erkennen.

Abscheu stieg in ihm auf. „Und nun was?“ Sie zeigte keine Reaktion, er kicherte grimmig und schüttelte fast mitleidig den Kopf. „Ist das eine Art Drohung? – Entweder, ich spiele mit oder Sie werden meiner Frau von Oriana erzählen? Entweder ich höre damit auf, Ärger zu machen oder Sie werden meinen guten Namen in den Dreck ziehen?“ Er trat über den Sack hinweg und ging mit ungewöhnlich schweren Beinen einen Schritt nach dem anderen vorwärts. „Aber, wissen Sie was? Lora weiß es schon. Sie hat mich verlassen. Und mein Ruf? Den haben Sie bereits erledigt, vielen Dank noch mal.“ Er stützte sich mit seinen Händen auf ihrem Schreibtisch ab und beugte sich vor. „Sie haben nichts gegen mich in der Hand. Ich bin zwar am Boden, aber ich bin noch nicht erledigt … und ich werde Sie beobachten.“

Er richtete sich auf, ohne den Augenkontakt mit ihr zu unterbrechen. Sie blieb so ruhig wie immer und blinzelte nicht. Er fragte sich, ob sie auch nur einem einzigen von seinen Worten zugehört hatte. Es ist, als ob man mit einer verdammten Schaufensterpuppe spricht.

Pennington wandte sich von ihr ab, nahm seinen Sack und ging zur Tür. Kurz bevor er in die Reichweite des Sensors kam, der die Tür für ihn öffnete, sah er zurück. „Ich bin Ihr schlimmster Albtraum, Commander – ein Schotte, der nichts zu verlieren hat.“

„Meine Albträume sind schlimmer, als Sie sie sich jemals vorstellen können“, sagte T’Prynn scharf. Bevor er die Gründe für den plötzlichen Verlust ihrer emotionalen Kontrolle untersuchen konnte, schwang sie ihren Stuhl herum und wandte ihm ihren Rücken zu. „Guten Tag, Mr. Pennington.“

Er spürte den tödlichen Ernst hinter ihren Worten und ging, ohne ihre Geduld weiter auf die Probe zu stellen. Zurück auf dem Gang seufzte er erleichtert über die gewohnte Schwerkraft, und die relativ kühle Luft, die seine schweißnasse, überhitzte Haut trocknete.

Er fragte sich, wohin er nun gehen sollte. Lora würde noch immer packen, also kam es nicht infrage, jetzt nach Hause zu gehen. Dann erinnerte er sich daran, dass die Gedenkfeier für die Bombay auf 1100 angesetzt war. Diese Gedenkfeier war einer Nachrichtenmeldung würdig und wenn er nun losging, wäre er noch in der Lage, einen guten Platz zu finden, um alles aufzunehmen und danach seine erste Arbeit als Freelancer seit vielen Jahren zu schreiben.

Es wäre nicht viel und es würde vielleicht nicht viel mehr als einen Zweizeiler am Ende der Nachrichtenspalte bringen. Aber er wusste, dass es ein langer Weg war, bis er seine Glaubwürdigkeit als Reporter, dessen Name etwas wert war, würde zurückgewinnen können. Der Pessimist in ihm fragte, wie man es schaffen sollte, eine Karriere wieder aufzubauen, die einmal einen solchen Schaden erlitten hatte.

Dann kam ihm die einzige andere Option in den Sinn: Gesteh deine Niederlage ein!

Auf keinen Fall.

Er trat in den Turbolift und beschloss, vor der Gedenkfeier noch einmal im Café vorbei zu sehen. Wenn er seine Karriere wirklich noch einmal beginnen wollte, würde er Koffein brauchen – und zwar eine Menge davon. Er ging in Richtung der terrestrischen Anlage und die Worte, die er T’Prynn an den Kopf geworfen hatte, kamen ihm erneut in den Sinn, diesmal als ein Schwur, den er sich selbst gab:

Ich bin vielleicht am Boden, aber ich bin noch nicht erledigt.

Kapitel 20

Das Türsignal summte, als sich Reyes gerade noch einmal vom ordnungsgemäßen Zustand seiner Gala-Uniform überzeugte. „Herein.“ Er hörte die Türe aufgleiten, während er in eine Jacke schlüpfte, die ihm viel zu eng erschien.

Aus den Augenwinkeln bemerkte er die unverwechselbar schwerfällige Figur von Botschafter Jetanien. Der chelonische Diplomat drehte seinen Körper zunächst zur einen Seite, dann zur anderen, bevor er Reyes in dem kleinen Alkoven neben der Tür entdeckte. „Sind Sie fertig?“

„So gut wie.“ Reyes strich sich noch einmal über sein dünnes, dunkelgraues Haar. Dann drehte er sich um und ging auf Jetanien zu, um an dem Botschafter vorbei aus der Tür zu treten. Stattdessen blieb er jedoch gehemmt stehen.

Jetanien klang leicht besorgt. „Stimmt etwas nicht?“

Die Frage hatte den Charakter einer Phrase, etwa wie ein Wie geht es Ihnen?, aber Reyes dachte dennoch einige Sekunden darüber nach. „Anscheinend stimmt wirklich etwas nicht“, sagte er schließlich, „und das liegt mir auf der Seele.“ Reyes interpretierte Jetaniens geduldiges Schweigen als Hinweis darauf, dass der Chelone willens war, ihm zuzuhören. Er drehte sich um. „Während des Untersuchungsausschusses wurden eine Menge harter Fragen gestellt“, sagte er. „Einige davon haben mich ziemlich unvorbereitet getroffen. Nun frage ich mich, ob ich das vielleicht auch verdient hatte.“

Jetanien faltete seine Klauen langsam vor seinem Bauch und fragte: „Wieso das?“

„Die Wartungstermine … die Materialkürzungen. Ich habe Hallie und ihre Crew Monat für Monat ohne Pause in die Mangel genommen. Sie hat sich niemals beschwert, darum hielt ich es für okay. Aber das war Hallies Art – sie hat niemals einen Aufstand gemacht. Sie war immer bereit, das Beste aus einer schlechten Situation zu machen, dich anzulächeln und ‚Kein Problem‘ zu sagen.“

Jetanien beugte sich leicht nach vorne, nahm eine nachdenkliche Haltung an und gab einige tiefe, klickende Geräusche von sich, bevor er sprach. „Glauben Sie, dass sich die Bombay besser gegen den Überfall der Tholianer behauptet hätte, wenn sie besser gewartet worden wäre?“

„Nein … die Tholianer waren in der Überzahl und waffentechnisch überlegen. Es ist ein Wunder, dass sich die Bombay überhaupt so gut geschlagen hat.“

„Dann ist es die Selbstzweifel nicht wert“, sagte Jetanien. „Vielleicht haben die Mängel bei der Wartung der Bombay zu ihrem Verlust über Ravanar beigetragen – aber es ist wahrscheinlich, dass dies nicht der Fall war.“

„Vielleicht“, sagte Reyes. „Aber ich muss es wissen. Wenn einfache Versäumnisse dieses Schiff zerstört haben …“

Jetanien unterbrach ihn. „Sind wir nun so weit, dass wir Unmögliches von uns verlangen? Wir befinden uns in einer langfristigen Operation, bei der wir beinahe davon ausgehen müssen, dass sie noch mehr Leben kosten wird, als bisher schon verloren gingen. Wir werden Fehler machen. Sie werden einige machen, ich werde einige machen und unzählige andere ebenso. Wir sind nicht unfehlbar, ebenso wenig wie allwissend oder allmächtig.“

„Aber wir verhalten uns so, als wären wir es“, sagte Reyes. „Und wir drängen andere dazu, uns zu folgen … vielleicht zu weit.“

„Genauso wie Captain Gannon ihre Crew und sich selbst gedrängt hat“, konterte Jetanien. „Sie haben die Gefahren dieser Mission ebenso wie wir akzeptiert, weil sie wussten, dass etwas Größeres auf dem Spiel steht. Es ist die Rechnung der Wenigen im Vergleich zu den Vielen, Commodore – und Sie wissen ebenso gut wie ich, dass wir nun an einem Punkt sind, an dem wir uns kein Schwanken oder Zögern mehr erlauben dürfen.“

„Das beantwortet trotzdem nicht die einzige Frage, deren Antwort mir wirklich etwas bedeutet“, sagte Reyes. „Ich will nur wissen, ob ich dafür verantwortlich bin, was mit Hallie und ihrer Crew passiert ist.“

„Ja, das sind Sie“, sagte Jetanien. Seine brüske Aussage riss Reyes aus seinen schwermütigen Gedanken. Dann fügte der Chelone hinzu: „Sie waren der kommandierende Offizier – das macht Sie verantwortlich. Für alles, was sie taten, und für das Schicksal, das sie ereilte. Macht Sie das auch schuldig? Nein … was passiert ist, ist passiert, Commodore. Niemand fordert Sie dazu auf, diese Schuld zu übernehmen.“ Jetanien trat auf die Tür zu, die sich öffnete, und zeigte nach draußen. „Wir bitten Sie vielmehr darum, uns zu helfen, etwas Hoffnung in dieser Tragödie zu finden. Wir bitten Sie darum, uns zu führen.“

Reyes nickte langsam und ging zur Tür. Als er am Botschafter vorbei schritt, sagte er leise: „Ich danke Ihnen, Jetanien.“

Jetaniens Antwort war nur kurz, während er Reyes in den Gang folgte. „Gern geschehen, Diego.“

Reyes suchte die terrestrische Anlage auf Vanguard nicht sehr oft auf. Seine offiziellen Pflichten hielten ihn die meiste Zeit über in seinem Büro oder in der Ops fest. Gelegentlich sah er das Innere eines Besprechungsraums oder ging auf einen spät abendlichen Besuch zu Zekes oder Ranas Quartier. Er stand nun neben dem kleinen Podium und wartete darauf, von Verwaltungsoffizier Cooper vorgestellt zu werden. Während er wartete, wurde er von der Erkenntnis überwältigt, wie riesig dieser „Park“ tatsächlich war. Auf den Tribünen, die den Sportplatz umgaben und auf den abschüssigen Rasenflächen hinter den Tribünen hatten sich viele hundert Besatzungsmitglieder und Zivilisten versammelt, die an diesem Morgen gekommen waren, um seine Gedenkrede zu hören. Auch Lugok, den stattlichen Gesandten der Klingonen, entdeckte er hinter der Menge.

Zusammen in der ersten Reihe vor dem Podium standen die Geistlichen der Station: Pater McKee von der nichtkonfessionsgebundenen christlichen Kapelle, Rabbi Geller, Imam al-Jazaar, Bruder Sihanouk aus dem buddhistischen Tempel, Zharran sh’Rassa von der andorianischen eresh’tha und Gom glasch Moar, der hiesige tellartische throg (oder auch „Sündenfresser“).

Vor einer großen Gruppe zu sprechen, gehörte nach all der Zeit noch immer zu den Dingen, bei denen sich Reyes’ Magen aus Beklommenheit zusammenzog. Er nahm einen langsamen, tiefen Atemzug und überprüfte zum dreiundfünfzigsten Mal, ob er seine Notizen noch immer in der Hand hielt.

Weniger als eine Minute vor 1100 begab sich Commander Cooper aus der stehenden Menge heraus zum Podium, nickte Reyes zu und stieg die drei Stufen auf die erhöhte Plattform hinauf. Er trat ans Sprecherpult, schaltete den kleinen Mikrophon-Sensor an und räusperte sich. „Guten Morgen. Bitte erheben Sie sich.“ Die Menge stand von ihren Sitzen oder vom Rasen auf. Das Sternenflotten-Personal im Publikum nahm Haltung an, und eine respektvolle Stille senkte sich über die Menge. Cooper nickte Reyes erneut zu und sah dann wieder ins Publikum. „Meine Damen und Herren, Commodore Reyes.“

Höflicher, leiser Applaus erklang, während Reyes die Stufen erklomm. Cooper überließ ihm das Rednerpult und trat dann vom Podium, ließ Reyes zurück im Fokus der allgemeinen Aufmerksamkeit. Der Commodore sah auf seine erste Stichwortkarte und fragte sich, warum er sie überhaupt mitgebracht hatte; er war viel zu nervös, um in seinen handschriftlichen Stichworten einen Sinn zu erkennen. Er legte die Karten umgedreht vor sich auf das Pult, holte tief Luft und betrachtete das Meer aus Gesichtern, das sich vor ihm erstreckte.

„Danke, Commander Cooper“, begann er. „Sehr geehrte Offiziere, Sternenflotten-Personal, zivile Einwohner und Ehrengäste, danke, dass Sie an diesem Morgen hier erschienen sind.

Heute stehe ich trauernd vor Ihnen, in einer Trauer, die uns alle verbindet. Wie viele von Ihnen … vielleicht sogar alle … habe ich jemanden an Bord der Bombay verloren, den ich gut kannte. … Eine Freundin. … Vor fünf Jahren, bevor sie der kommandierende Offizier der Bombay wurde, war Hallie Gannon mein Erster Offizier an Bord des Raumschiff Dauntless. Vom ersten Tag an war sie all das, was ein Captain von seiner Nummer Eins erwarten durfte: unermüdlich, effizient und immer bereit, noch eine Aufgabe mehr zu übernehmen. Als sie das Kommando über die Bombay übernahm, wusste ich, dass ihre Crew einen Hauptgewinn gezogen hatte.

Letzte Woche verloren Captain Gannon und ihre Crew ihre Leben im Dienste der Sternenflotte und im Dienste der Föderation. Die Geschichte wird sie als Helden in Erinnerung behalten. Aber ich bin sicher, dass viele von Ihnen sie eher als Freunde oder als Nahestehende in Erinnerung behalten werden, mit denen sie gemeinsam auf anderen Schiffen dienten, oder zusammen die Zeit an der Sternenflotten-Akademie oder in der Grundausbildung verbrachten. Sie konnten sie auf eine Art kennen lernen, wie kein anderer in der ganzen Föderation es konnte. Fühlen Sie sich geehrt, dass Sie diese Möglichkeit besaßen, auch wenn der Schmerz über den Verlust Ihr Herz zerreißt.

Ich wünschte, ich könnte es ungeschehen machen, aber das kann ich nicht … Meine Worte müssen schal klingen, wenn man sie mit der Tragödie vergleicht, die ihre Leben forderte, und verschwindend gering, gemessen an der Leere, die ihr Tod in unseren Leben hinterlassen hat. Einige von uns leugnen es noch; wir können nicht glauben, dass sie fort sind. Einige von uns sind wütend und möchten sich an jemandem rächen, an irgendjemandem, nur um zu spüren, dass wir etwas unternehmen, um die Waage wieder auszugleichen.

Unser Zorn ist gerechtfertigt, aber er darf uns nicht auffressen. Wir dürfen unser Leid nicht zu Hass werden lassen. Gerechtigkeit ist nicht Rache, selbst wenn einige etwas anderes glauben wollen. In Zeiten wie diesen ist es wichtig, dass wir an den guten, den besseren Seiten unserer Natur festhalten, egal, wie schwer es uns fällt.

Aber wir können auch nicht zulassen, dass uns der Verlust lähmt. Die oberste Pflicht all jener, die eine Sternenflotten-Uniform tragen, ist es, unsere Pflicht dem anderen gegenüber zu erfüllen. Es ist eine Verpflichtung, die nicht mit dem Verlust eines Lebens endet, oder dem eines Schiffes. Wir können das Opfer von Captain Gannon und ihrer Crew am besten ehren, wenn wir ihre Arbeit fortsetzen, und beenden, was sie begonnen haben, um sicher zu gehen, dass ihr Tod nicht vergeblich war.

Archibald MacLeish von der Erde verfasste einst ein Gedicht, das den Namen „Die jungen toten Soldaten“ trägt und diejenigen ehrt, die für ihr Volk gefallen sind. Für die Toten sprechend, schreibt er: „Unsere Tode gehören nicht uns, sie gehören euch; sie werden das bedeuten, was ihr aus ihnen macht.“

Das ist heute genauso wahr, wie zu dem Zeitpunkt an dem diese Worte entstanden sind, vor mehr als dreihundert Jahren. Die Angehörigen der Sternenflotte wissen: Wenn sie ihre Leben im Einsatz verlieren, wird die Geschichte – werden die Lebenden – entscheiden, ob ihr Opfer vergeblich war oder einem größeren Ziel und einer besseren Zukunft diente.

Letztendlich hängt der Wert ihrer Leben davon ab, wie wir sie ehren, und wie treu wir die Arbeit fortsetzen, die sie begonnen haben.

Captain Gannon und ihre Crew ließen für uns ihre Leben; wir müssen dem nun eine Bedeutung geben – die von Frieden und Weisheit, von Einsatz und Freiheit, von Mut und Hoffnung.“

Reyes hielt für einen Moment inne. Ehrfürchtiges Schweigen umgab ihn wie ein Bollwerk. Er blickte in die Menge und sah Gesichter, auf denen Tränen hinab liefen, vor Gram gebeugte Köpfe, Freunde und Schiffskameraden, die sich tröstend in den Armen lagen. „Als ich ein Kind auf Luna war, pflanzten mein Vater und ich einen Baum, um meinen verstorbenen Großvater zu ehren.“ Er drehte den Kopf und sah hinüber zu Stars Landing und dem anderen Ende der Anlage. „Zu Ehren der Bombay und ihrer Crew wird in diesem Moment mitten in den Fontana-Auen ein Baum gepflanzt – ein denevanischer Hornstrauch. Er blüht das ganze Jahr über, und seine festen Wurzeln sollen uns an eine Lehre aus den Psalmen erinnern – dass das Leben einer guten Person wie ein Baum ist, dessen Blätter nicht welken.

Bäume benötigen eine lange Zeit, um zu wachsen, und Wunden benötigen eine lange Zeit, um zu heilen. Es ist Zeit für einen Neuanfang. Große Aufgaben warten auf uns, aber auch große Wunder. Captain Gannon und ihre Crew wurden uns genommen, aber unsere Leben werden ihr Vermächtnis sein.

Ich danke Ihnen.“

Er nahm seine Stichwortkarten und verließ das Podium unter großem Applaus. Sobald er die Stufen verlassen hatte, trat Commander Cooper zurück ans Rednerpult, um all jene zu informieren, die den religiösen Trauerfeiern um 1200 folgen wollten, und um zu erklären, wie man zur Trauerberatung im Vanguard-Hospital gelangte.

In Gedanken versunken, bemerkte Reyes nicht, dass sich Kirk ihm näherte, bis der junge Captain ihn inmitten der sich zerstreuenden Menge abfing.

„Commodore“, sagte Kirk und fiel in seinen Schritt mit ein.

Reyes nickte höflich. „Captain.“

„Schöne Rede“, sagte Kirk.

„Danke.“

„Ich bin neugierig“, sagte Kirk. „Der Teil über die diejenigen, die einfach irgendjemanden angreifen wollen … war das auf mich gemünzt?“

„Nein, nicht nur auf Sie.“ Die beiden Offiziere traten auf ein Laufband, das sie in Richtung der Turbolifte am Stationskern trug. „Sie sind nicht der einzige, der sich Sternenflotten-Angehörigen verpflichtet fühlt, die im Einsatz getötet wurden.“

„Das habe ich auch nicht angenommen“, sagte Kirk. „Aber falls Sie besorgt sein sollten, dass ich voreilig handeln werde: das brauchen sie nicht. Ich bin immer noch ein Offizier der Sternenflotte. Die Pflicht kommt zuerst, immer.“

„Ich bin froh, das zu hören“, erwiderte Reyes. „Und was es auch immer wert sein mag, Sie haben einen Teil meiner Rede inspiriert.“

„Darf ich fragen, welchen?“

„Als ich davon sprach, sicher zu gehen, dass sie nicht vergeblich gestorben sind.“ Reyes senkte seine Stimme. „Sie und Ihre Crew haben auf Ravanar IV gute Arbeit geleistet. Ich werde niemals verstehen können, wie Ihr Chefingenieur ein Rätsel gelöst hat, an dem ein gesamtes Team von R&D-Ingenieuren über zwei Jahre lang gebastelt hat … Aber ich bin froh, dass Sie hinzugekommen sind. Hallie und ihre Crew werden hier schmerzlich vermisst werden, aber dank Ihnen und Ihrer Besatzung hatte ihr Opfer einen Sinn. Die Verstorbenen schulden Ihnen ihren Dank, Kirk … genauso wie ich.“

Kirk reichte Reyes seine Hand. „Es war eine Ehre, helfen zu können, Commodore.“

Reyes nahm sie und nickte respektvoll. „Ebenso, Captain. Ebenso.“

Cervantes Quinn schlenderte am Sportplatz entlang. Reyes’ Rede hatte soeben geendet und die Menge zerfaserte in kleine Grüppchen, die sich in anscheinend zufälliger Richtung voneinander entfernten. Quinn suchte nach Tim Pennington, von dem er ahnte, dass er zur Gedenkfeier gekommen war, um die Rede zu hören, wenn nicht sogar darüber zu berichten.

Von dem Moment an, als Penningtons Artikel auf FNS erschienen war, hatte Quinn gewusst, dass die Datenkarte, die er platziert und zu der er Pennington geführt hatte, ein Hilfsmittel gewesen war, um die Wahrheit über die Zerstörung der Bombay zu enthüllen. Als die Geschichte am darauf folgenden Tag widerrufen wurde, hatte er nur begriffen, dass er als unwissentlicher Komplize daran beteiligt gewesen war, Pennington zu ruinieren.

Obwohl Quinns Übeltaten locker ein Buch hätten füllen können, war das eine Prinzip, an das er sich wirklich gebunden fühlte, niemals einen Menschen bewusst zu verletzen, nur um einen Gewinn zu erzielen. Das Eigentum eines Mannes aus einem Lager zu stehlen, war das eine; in das Heim dieses Mannes einzudringen, ging zu weit. Wenn jemand unbedingt Karten spielen wollte, war zu erwarten, dass man ihn betrog; aber einen ehrlichen Mann zu betrügen, der niemals um Ärger gebeten hatte, war einfach falsch.

Er hatte geglaubt, dem jungen Reporter mit den Informationen einen Gefallen getan zu haben. Stattdessen hatte er dem Mann das berufliche Äquivalent eines Schierlingsbechers gegeben.

Pennington saß in der obersten Reihe auf der Tribüne, mit einem guten Blick aufs Podium. Er sah fürchterlich aus – sein Haar war ungewaschen, Stoppeln überzogen seine Wangen und sein Kinn, seine Kleidung war zerknittert und stank. Armes Schwein, dachte Quinn, er sieht genauso schlimm aus wie ich.

Quinn erklomm die Tribüne bis zur obersten Reihe und ging zu Pennington, der gerade damit beschäftigt war, einen Text in sein Daten-Pad einzugeben. Der jüngere Mann sah erst hoch, als Quinn sich neben ihn setzte, und sein Gesicht spiegelte zunächst Erkennen und dann Furcht wieder.

„Entschuldigung, dass ich dich letztens niedergeschlagen habe“, sagte Quinn. Noch immer beunruhigt tat Pennington so, als würde er weiterarbeiten. „Schon in Ordnung.“

Unschlüssig, wie er fortfahren sollte, beobachtete Quinn für einen Moment die Menge, bevor er sagte: „Wie wäre es, wenn wir’s erstmal hinter uns bringen?“

„Was hinter uns bringen?“

Quinn streckte Pennington seine Hand entgegen. „Cervantes Quinn – hat Rostlaube, kann sie fliegen.“

Vorsichtig, als würde er an ein Stromkabel packen, streckte Pennington seine Hand aus und ergriff die von Quinn. „Tim Pennington, öffentliche Witzfigur.“

„Freut mich, dich kennen zu lernen.“ Quinn griff in seine Jacke und holte einen Flachmann hervor. Er schraubte ihn auf, nahm einen Schluck Schnaps und bot ihn Pennington an. „Lust auf einen Drink?“

Pennington sah den Flachmann argwöhnisch an. „Was ist das?“

„Es ist grün – und widerlich.“

Er nahm den Flachmann aus Quinns Hand. „Klingt perfekt“, erwiderte er und nahm einen langen Schluck aus der Flasche, bevor er sie zurückgab. „Danke.“

„Dafür nicht.“

Während Quinn erneut an dem bitteren, grünen Zeug nippte, packte Pennington sein Pad weg. „Ich kann deinen Akzent nicht zuordnen“, sagte der junge Mann. „Wo kommst du her?“

Quinn wischte sich einen kleinen Tropfen vom Kinn. „Von überall her.“

„Nein“, erwiderte Pennington. „Ich meine, was waren deine Vorfahren?“

„Oh“, sagte Quinn und nickte voller Verständnis. „Dann bin ich ein Säufer.“

„Ein Weltenbürger also.“

„Genau.“

Penningtons Zynismus schaltete sich wieder ein. „Also, worum geht es hier? Was möchtest du?“

Quinn hob die Schultern. „Wie ich sagte, ich fühle mich schuldig.“

„Weil du mich in der Bar niedergeschlagen hast.“

„Ja, das stimmt.“

Der Reporter schüttelte seinen Kopf. „Das ist ziemlich dünn, Kumpel.“

„Friss oder stirb“, sagte Quinn.

Pennington dachte darüber nach. „Was ist für mich drin?“

„Ich reise viel“, sagte Quinn. „Hierhin und dorthin, wo auch immer. Du kannst mitkommen, wenn dich enge Quartiere nicht stören. Mal rauskommen und ein bisschen was von der Galaxie kennen lernen. Wer weiß? Vielleicht lernst du was.“

Pennington nickte und stellte die nächste Frage: „Was ist für dich drin?“

„Dass ich auf langen Reisen endlich mit jemandem Karten spielen kann.“ Er sah sich auf den jetzt verlassenen Tribünen und dem beinahe leeren Sportplatz um und fügte hinzu: „Es sei denn, deine zahlreichen Freunde und Verehrer würden das nicht wollen.“

„Alles klar, ich bin dabei“, sagte Pennington und nahm den Flachmann wieder aus Quinns Hand, um einen weiteren Schluck zu trinken. Der Alkohol wirkte sich bereits auf seine Stimme aus, als er versuchte, Quinn die Flasche zurückzugeben. „Prost. Kumpel.“

„Mach’s leer“, sagte Quinn. „Wir kriegen später noch mehr davon.“

Pennington kippte die Reste des grünen Fusels hinunter und gab Quinn stöhnend den Flachmann zurück. Quinn wusste nicht, was der junge Reporter getan hatte, um zu verdienen, was T’Prynn mit seiner Karriere angestellt hatte – oder ob er es überhaupt verdient hatte. Er wusste aber, dass er das nächste Mal, wenn jemand eine billige Nummer mit Pennington abziehen wollte, sicherstellen würde, dass es nicht dazu kommen würde.

Ich hab dabei geholfen, das Leben dieses Typen zu ruinieren, fuhr es Quinn hinter seinem aufgesetzten Lächeln durch den Kopf. Aber ich schwöre bei Gott, dass ich ihm auch helfen werde, es wieder in den Griff zu kriegen.

Obwohl Manóns Varietee noch für mehrere Stunden geschlossen hatte, war die Eigentümerin so freundlich, T’Prynn kurz nach dem Ende von Commodore Reyes’ Rede eintreten zu lassen. Sie nahm ihren Platz am Piano ein, schloss die Augen und verfluchte Stens Katra, deren Stimme sowohl ihrem Bewusstsein als auch ihrem Unterbewusstsein mit endlosen Forderungen nach Unterwerfung zusetzte.

Niemals.

Ihre Finger fanden von allein die richtigen Tasten. Improvisierte Noten einer düsteren Melodie flossen aus ihrem Geist in ihre Hände und gaben ihrem Leid Gestalt. Ihr Gesicht blieb ausdruckslos, während ihre Akkorde und Melodien für sie weinten und in D-Moll trauerten. Für einen kurzen Moment nahm der psychisch-emotionale Druck, der auf ihren brüchigen mentalen Schilden lastete, ab und Stens quälende Stimme schwieg.

Mit einem Griffwechsel fand sie in Paul Tillotsons launisches Instrumentalwerk „Morphine“. Es störte sie nicht, ohne Publikum zu spielen. Dessen Applaus interessierte sie ohnehin nicht. Sie spielte nie für die Zuschauer.

Die Minuten vergingen, während sie die feinen Verzierungen und Wendungen in der jahrhundertealten Komposition auskostete. Sie war sich nicht sicher, was sie mehr bewunderte – die emotionale Komplexität oder die mathematischen Feinheiten, und entschied, dass wie bei den meisten die Zeiten überdauernden Musikstücken, auch hier diese beiden Elemente nicht voneinander zu trennen waren.

Sie beendete das Stück, und seine letzte Note verklang in der einsetzenden Stille.

„Äußerst geschickt imitiert“, sagte Spock.

T’Prynn öffnete ihre Augen und drehte ihren Kopf. Der erste Offizier der Enterprise stand ruhig vor der Bühne. Sein Gesicht war ausdrucksloses, ganz in der vulkanischen Tradition. Sie nickte ihm zu. „Sehr freundlich, Spock.“ Darauf achtend, mit jedem Wort und jeder Geste absolute Ruhe zu verkörpern, erhob sie sich von der Bank und schloss den Deckel des Pianos über die Tasten. Dann trat sie von der Bühne. „Manón bringt mir nach dem Spielen üblicherweise Tee. Wollen Sie mir Gesellschaft leisten?“

„Dies wird nur ein kurzer Besuch“, sagte Spock. „Ich muss zur Enterprise zurück. Wir brechen in einer Stunde auf.“

„Ich verstehe.“ Sie zeigte auf einen nahen Tisch. „Nehmen Sie Platz.“

Die beiden Vulkanier setzten sich einander gegenüber. Manón kam aus der Küche und trug ein Tablett, auf dem eine chinesische Teekanne, zwei Tassen und Löffel lagen. Die Frau mit der übernatürlichen Ausstrahlung setzte die Getränke zwischen Spock und T’Prynn auf dem Tisch ab und verließ den Raum wieder, ohne ein Wort zu sagen.

T’Prynn schenkte sich eine kleine Tasse mit dampfendem, heißen, grünen Tee ein. Sie hielt die Kanne hoch und sah Spock fragend an, der mit einer knappen Handbewegung ablehnte. Sie setzte die Teekanne ab. „Was denken Sie, Spock?“

„Sie sind ein wahrer Meister Ihrer Kunst“, sagte er. „Obwohl ich vermute, nur wenige Vulkanier würden Ihre Technik billigen.“

„Was ist mit Ihnen, Spock, missbilligen Sie meine Technik?“

„Ich versuche, sie zu verstehen.“

Sie hielt ihre Tasse in beiden Händen und nippte an dem Tee, der mit einem leicht bitteren Geschmack aus Jasmin und Pfefferminz durchsetzt war. „Es wäre mir eine Ehre, meine Kunst mit Ihnen zu teilen.“

Die Art, wie er sein Kinn hob, verriet einen kleinen Schimmer Stolz. „Ich glaube, mein Stil ist mit dem Ihren nicht kompatibel.“

Obwohl sie sich um absolute Kontrolle bemühte, hob sich ihre linke Augenbraue und verriet so ihre Verärgerung. „Zweideutigkeiten stehen Ihnen nicht, Spock. Sagen Sie offen, um was es Ihnen geht.“

„Um die öffentliche Blamage des Reporters Tim Pennington“, sagte er. „Die Beweise deuten darauf hin, dass dies Ihr Werk war.“

„Beweise können auf vieles hindeuten.“

„Ich schätze, dass es jetzt Sie sind, die nicht offen ist.“

T’Prynn setzte ihre Teetasse ab. „Um der Unterhaltung willen lassen Sie uns von der Annahme ausgehen, dass Mr. Penningtons Blamage absichtlich inszeniert wurde. Verärgert Sie das, Spock?“

„Ich finde Lügen beleidigend“, sagte Spock, „insbesondere wenn sie dazu dienen, Leid zuzufügen.“

„Was aber, wenn der hauptsächliche Effekt ist, Gewalt – oder vielleicht sogar einen Krieg – zu verhindern? Erlaubt ein ehrenvolles Ziel nicht den Einsatz einiger Lügen, selbst wenn durch sie ein Kollateralschaden entsteht?“

„Moral ist nicht notwendigerweise logisch“, erwiderte Spock. „Allerdings ist die Grundlage der Logik Wahrhaftigkeit. Eine Lüge steht dazu im Widerspruch.“

„Ihre Analyse ist beschränkt, Spock“, sagte sie. „Unter den richtigen Umständen, wenn genügend Leben – oder vielleicht nur die richtigen Leben – auf dem Spiel stehen, würden auch Sie die Logik in dem taktischen Gebrauch von Falschheit erkennen.“ Sie nahm ihre Teetasse wieder in die Hand. „Aber Sie sind jung. Die Zeit ist ein exzellenter Lehrer.“

„Sie sind nicht viel älter als ich selbst – T’Prynn, Tochter von Sivok und L’Nel.“

Sie schwieg, als sie die Namen ihrer Eltern hörte. Offensichtlich hatte Spock sich mit ihrer Vergangenheit beschäftigt und versuchte nun, sie zu provozieren, auch wenn sie den Grund dafür noch nicht einschätzen konnte. Sie setzte ihre Teetasse einmal mehr ab und sah dem Halb-Vulkanier in die Augen. „Ich bin mehr als doppelt so alt, Spock – Sohn von Sarek und Amanda.“

Eine Handvoll Dreck fliegt in meine Augen.

Sie versteifte, als Stens Katra einen Nutzen aus ihrer Beunruhigung zog und erneut ihre Psyche angriff. Einem Nicht-Vulkanier wären die mikroskopisch kleinen Veränderungen ihres Gesichts in Momenten wie diesem entgangen. Sie hoffte, dass sie Spock, einem halben Menschen, ebenfalls nicht auffallen würden.

In seinen Zügen zeigte sich Sorge. „Sie sind aufgewühlt.“

„Das ist eine private Angelegenheit.“

Ich schwinge den Stein und fühle seinen Schmerz, als er sein Kinn zertrümmert.

„Ich weiß, dass Sie seit dreiundfünfzig Jahren nicht mehr nach Vulkan zurückgekehrt sind“, sagte Spock. „Sie leben im Exil. Warum?“

„Es ist ein selbst gewähltes Exil“, erwiderte sie.

„Sie waren Sten versprochen, dem Sohn von …“

„Ich kenne seinen Namen.“

Stens Hände schließen sich um meine Kehle. Ich spanne meine Nackenmuskeln an, um ihn daran zu hindern, meine Luftröhre zu zerquetschen.

„Sie töteten ihn im Koon-ut-kal-if-fee.“

„Ja“, sagte T’Prynn sanft.

„Kehren Sie darum nicht zurück?“

„Nein.“

Spock wog ihre Antwort ab. „Bitte sagen Sie mir, warum Sie das Exil gewählt haben.“

„Ich ziehe es vor, das nicht zu tun.“

„Wie Sie wünschen“, sagte er und erhob sich von seinem Stuhl. „Ich danke Ihnen für die Musik und das Angebot des Tees.“ Er ging auf den Ausgang zu.

Stens Schmerz ist meiner, als die Klinge meiner Lirpa seinen Fuß trifft und die meisten seiner Zehen abtrennt.

Mit einer Stimme, die nicht ganz ein Rufen war, sagte T’Prynn: „Spock.“

Er hielt an und drehte sich zu ihr um.

Sie sammelte ihren Mut und sagte dann schlicht: „Ich bin ein val’reth.“

Seine Neugierde steigerte sich sichtlich: Spock hob eine Augenbraue. Er kehrte an ihre Seite zurück und senkte seine Stimme zu einem vertraulicheren Flüstern. Wie die meisten Vulkanier wusste er, wie schwierig solche Themen warem. „Sie beherbergen eine andere Katra gegen Ihren Willen?“ Sie nickte einmal, sehr langsam, und Spock verstand. „Sten.“

„Ja. Er zwang sich in meinen Geist, als ich ihn tötete.“

„Logisch“, sagte Spock. „Der Tod stand bevor, und sie hatten physischen Kontakt aufgrund des Koon-ut-kal-if-fee.“

„In der Tat“, sagte T’Prynn. „Obwohl ich vermute, dass seine Motive mehr auf Boshaftigkeit als auf Logik basierten.“

„Sie haben die Stufen zum Berg Seleya bestiegen?“

„Ja“, sagte sie, „ich begab mich in die Halle der Gedanken unserer Vorfahren. Aber als die Priester versuchten, Stens Katra zu übernehmen … wollte er meinen Geist nicht verlassen.“

„Das ist nicht logisch“, sagte Spock, offensichtlich überrascht.

„Das ist es schon, wenn man Stens vorrangiges Ziel zum Zeitpunkt seines Todes berücksichtigt – mich zu unterwerfen. Er projizierte seine Katra nicht in mich hinein, um zu seinen Vorfahren zurückzukehren, sondern um den Kampf so lange fortzusetzen, bis ich mich ergebe.“

„Gibt es nichts, was man tun kann?“

„Die Adepten studierten die Texte der Vorfahren und verschmolzen mit meinem Geist, für meinen Geschmack viel zu häufig“, gab sie zu. „Das Ergebnis war stets das gleiche: Sie können Stens Katra nicht zwingen, meinen Geist zu verlassen, ohne sie zu zerstören … und ebenso meine eigene.“

Spock nickte ernst. Offensichtlich verstand er die entsetzlichen Konsequenzen, die der Besitz einer fremden Katra nach sich zog, ebenso gut wie sie. Solange Stens Katra sie nicht verließ, konnte sie nicht die Freiheit eines Pon farr genießen, blieb ihr die Klarheit des Kolinahr verwehrt und sie konnte nicht sicher sein, dass ihre eigene Katra jemals Frieden bei denen ihrer Vorfahren finden würde. Tatsächlich war sie verdammt, jeden Tag um ihren Geist und ihre Seele zu kämpfen, bis entweder ihr Wille versagte oder Sten endlich seine wahnsinnigen Angriffe aufgab.

„Kann ich Ihnen irgendwie von Nutzen sein, T’Prynn?“

„Nein, Spock. Dies ist meine persönliche Heimsuchung. Aber ich danke Ihnen für das freundliche Angebot.“

Er hob seine Hand zum vulkanischen Gruß.

„Leben Sie lange und in Frieden, T’Prynn.“

Sie stand auf und erwiderte den Gruß.

„Frieden und ein langes Leben, Spock.“

Sie sah ihm nach, während er ging, und griff dann nach ihrem Tee.

Die Knochen meiner Hand zersplittern unter dem Absatz von Stens Stiefel.

Die Tasse fiel ihr aus der Hand und zerbrach auf dem Boden.

T’Prynn ging zurück auf die Bühne, setzte sich an das Piano und hob den Deckel erneut von den Tasten.

Stens Katra wütete in ihrem Inneren. Unterwirf dich!

Sie hob ihre Hände und ließ sie zu einem dröhnenden Crescendo auf die Tasten herunterfahren. Niemals!

„Wir sind für das Lösen der Halteklammern bereit, Captain“, sagte Leslie.

„Danke, Mr. Leslie“, sagte Kirk. „Beginnen Sie mit der Startsequenz.“

„Vanguard-Kontrolle“, sagte Leslie. „Enterprise ist bereit zum Verlassendes Raumdocks.“

„Bestätigt, Enterprise. Wir werden sie hinausführen. Wir öffnen die Tore, halten Sie sich bereit.“

Obwohl Kirk nicht genau sagen konnte, welches Detail wirklich den Unterschied ausmachte, hatte er bei der Art, wie sich sein Schiff um ihn herum anhörte und anfühlte, den sicheren Eindruck, dass es wieder in einem erstklassigen Zustand war. Das gleichmäßige, tiefe Vibrieren der Impulsmaschinen im Boden, die harmonisch abgestimmte Tonhöhe der arbeitenden Computersysteme … die Enterprise war wieder sie selbst, dank stundenlanger Arbeit von Scotty, seinen Technikern und dem Raumdock-Team von Vanguard.

In einigen Wochen würden die Enterprise und ihre Crew zu Hause sein, zurück im Herzen der Föderation. Von dort aus lag der Rest der Galaxie offen vor ihnen, bereit für Erforschung und Entdeckung. Welten und Zivilisationen, die noch kein Mensch zuvor gesehen hatte, riefen Kirk wie das Lied einer Sirene. Zwar war er inzwischen alt genug, um kindische Sehnsüchte abzulegen, aber im Herzen immer noch jung genug, um aufgeregt zu lächeln, wenn er dem Neuen und Unbekannten begegnete.

„Enterprise, Sie verlassen jetzt die Türen des Raumdocks. Halten Sie sich bereit, in dreißig Sekunden die Steuerungskontrolle zu übernehmen.“

Auf dem Hauptschirm wichen die Halteklammern und die Türen der Luftschleusen langsam zum Kern von Vanguard zurück, während die Enterprise von dem Leitstrahl der Sternenbasis rückwärts aus dem Raumdock geführt wurde. Kirk setzte sich in seinen Sessel und überprüfte einen Treibstoffbericht, den ihm sein Yeoman hinhielt. Er war gerade damit fertig und gab ihn zurück, als sich die Turbolifttür öffnete und Spock auf die Brücke trat. Der erste Offizier begab sich direkt an Kirks Seite.

„Willkommen zurück, Mr. Spock“, lächelte Kirk. „Wir wären beinahe ohne Sie los geflogen.“ In einem vertraulicheren Ton fügte er hinzu: „Konnten Sie Ihre Geschäfte auf Vanguard abschließen?“

„Nicht ganz“, sagte Spock. „Unglücklicherweise gibt es im Moment nichts, was ich noch tun kann.“

„Ich verstehe“, sagte Kirk.

Auf dem Hauptschirm ragte die obere Hälfte von Vanguard auf, als die Enterprise die Raumdocktüren hinter sich ließ.

„Enterprise, wir übergeben Ihnen nun die Steuerung. Sie haben freie Bahn und völlige Kontrolle. Sichere Reise, Enterprise. Vanguard Ende.“

„Bestätige Empfang der Steuerungskontrolle“, sagte Leslie. „Kurs, Captain?“

Kirk nickte zum Schirm. „Erde, Mr. Leslie. Warp sechs.“

„Aye, Sir.“

Als Vanguard hinter ihnen kleiner wurde und die Enterprise in den Vorhang aus Sternen hinein flog, sah Kirk Spock an. „Es tut mir leid, dass Sie nicht das gefunden haben, wonach Sie suchten. Aber was es auch immer bedeuten mag, ich bin mir ziemlich sicher, dass wir hierhin zurückkehren werden.“

„Das glaube ich auch“, sagte Spock, als die Enterprise in den Warpflug ging.

In seiner sperrigen, weinroten Jacke und den dicken Handschuhen konnte Ensign Stephen Klisiewicz, der Wissenschaftsoffizier des Raumschiff Endeavour, kaum den Trikorder in seiner Hand sehen, geschweige denn dessen kleine Kontrollen bedienen. Die Kapuze seines Anoraks hing tief in seinem Gesicht, um seine Ohren warm zu halten. Diese Vorsorge, verbunden mit dem kreischenden arktischen Wind, machte es aber so gut wie unmöglich, das hochfrequente Schwingen des Geräts zu hören, als es die Umgebung scannte.

Im kaum nennenswerten Licht eines weißen Zwergs war der Rest des Außenteams ausgeschwärmt und hatte sich von dem riesigen Gletscher aus dunkelblauem Eis entfernt, der Klisiewiczs Aufmerksamkeit erregt hatte. Klare Messergebnisse aus dem Inneren der gefrorenen Masse zu erhalten, war schwierig, und er konnte nicht sagen, ob das Problem die Spurenelemente im Wasser, die radioaktiven Interferenzen des Grundgesteins oder eine komplette Fehlfunktion seines Trikorders war.

Commander Atish Khatami, der erste Offizier der Endeavour, trat auf ihn zu, die großen Ovale ihrer Schneeschuhe hinterließen markante Abdrücke, die das Profil von Waffeln hatten, in dem ehemals unberührten Schnee. Eingepackt in ihre Schlechtwetter-Kleidung sah sie im Moment genauso aus wie der Rest des Außenteams, abgesehen von den weißen Rang-Insignien, die an den Ärmeln ihrer Jacke angebracht waren. „Klisiewicz“, rief sie. „Wir messen hier drüben gar nichts. Ich denke, wir sollten zum nächsten Prüfpunkt beamen.“

„Kann ich noch eine Minute haben, Commander? Vielleicht finde ich hier etwas, wenn ich nur durch die Interferenzen komme.“

„Beeilen Sie sich.“ Kathami nahm den Kommunikator von dem breiten Werkzeuggürtel, der um ihre Taille geschnallt war. Mit einem dreifachen Zirpen klappte er auf, und sie sprach hinein: „Kathami an Endeavour.“

Captain Zhao Sheng antwortete. „Hier Endeavour. Was gibt es?“

„Wir sind fast durch mit unserem Besuch; wir warten noch auf Klisiewicz, der gerade den größten Eiswürfel der Galaxie scannt. Gibt es da oben bei Ihnen etwas Neues?“

„Tatsächlich, ja“, sagte Zhao. „Die Sagittarius hat gerade gemeldet, dass ihr Langreichweitenscan Subraum-Funkverkehr innerhalb der Taurus-Region aufgespürt hat. Sieht so aus, als hätten wir bald einige Erstkontakt-Missionen vor uns.“

Klisiewicz und Kathami wandten sich einander zu. Obwohl keiner der beiden das Gesicht des anderen unter der Atemmaske sehen konnte, war sich Klisiewicz sicher, dass sich auf beiden das gleiche dämliche Grinsen regte. Erstkontakte! Der Grund, warum wir überhaupt hier sind!

„Das sind großartige Neuigkeiten, Sir“, sagte Kathami.

„Ich stimme Ihnen zu“, sagte Zhao. „Und wenn uns die Exeter erst einmal die Grenzpatrouillen abnimmt, freue ich mich darauf, diese Missionen auszuführen. Wie lange noch, bis Sie mit der Überprüfung fertig sind?“

Kathami und der Rest des Außenteams – das aus Chefingenieur Bersh glov Mog, dem Geologen Ensign Bonnie Malmat und den Sicherheitsoffizieren Jeanne La Sala und Paul McGibbon bestand – sammelten sich um Ensign Klisiewicz. Er spürte die allgemeine Ungeduld, die auf ihm lastete und rief laut, um den Wind zu übertönen: „Wartet, ich habe eine Idee.“ Er folgte einer Eingebung, als er auf ein einfacheres Scanner-Protokoll umschaltete und unternahm einen neuen Versuch, die Interferenzen zu durchdringen. Auf dem Schirm seines Trikorders erschien ein Bild, das an einen Rohrschach-Test erinnerte.

„Commander“, sagte er. „Das schauen Sie sich besser mal an.“

Der erste Offizier kam vorsichtig an seine Seite, ihre Schneeschuhe überlappten seine in einem fürchterlichen Durcheinander, und er begab sich in eine andere Position, damit sie auf seinen Trikorder schauen konnte. Sie brauchte einige Sekunden, aber er wusste, dass man ihre Gedankenketten besser nicht unterbrach. Kathami war einer der schlauesten Offiziere, die Klisiewicz jemals getroffen hatte; er wusste, dass sie fragen würde, wenn sie Fragen hatte.

„Frage“, sagte sie. „Ist es dieselbe Konfiguration?“

„Positiv“, sagte er, „aber größer. Viel größer.“

„Wie weit unten ist es?“

„Fast hundert Meter“, sagte Klisiewicz.

Kathami winkte Malmat herüber und zeigte ihr die Trikorderwerte. „Wirkt das auf Sie wie eine natürliche Formation?“

Malmat dehnte ihren Nacken und beugte sich vor, um auf den Trikorder zu sehen, dann schüttelte sie den Kopf: „Nein. Zu symmetrisch. Das ist definitiv künstlich, Commander.“

Das gesamte Außenteam starrte den Gletscher an, als ob er sich über sie ergießen würde. Darüber war der silberne Himmel mit Wolkenfetzen übersät, die in der einsetzenden Abenddämmerung rosa glühten. Der Wind heulte wütend um das Team der Sternenflotte, peitschte den Schnee um sie herum in einen wahnsinnigen Tanz. Kathami wandte sich an Mog. „Wie lange bräuchten wir, um es auszugraben?“

Der tellaritische Chefingenieur verschränkte seine Arme und warf einen langen Blick auf den Gletscher. Dann sagte er: „Ungefähr dreißig Sekunden.“

Panik gehörte nicht zu Klisiewicz üblichen Reaktionen, aber er begriff sofort, was sein Freund vorschlagen wollte, und rief: „Nein! Das ist viel zu …“

„Seht zu, dass Ihr hinter diesen Felsvorsprung kommt“, sagte Mog und öffnete seinen Kommunikator. „Mog an Endeavour. Laden Sie die Phaserbänke eins und zwei und warten Sie auf weitere Instruktionen.“

Kathami und der Rest der Gruppe liefen bereits in komischen Schritten mit ihren Schneeschuhen auf den Felsvorsprung zu, während Mog und Klisiewicz am Boden des Gletschers miteinander stritten. „Mog, das ist verrückt! Du könntest es beschädigen! Was, wenn es Verteidigungseinrichtungen besitzt? Was, wenn …“

„Entspann dich, Steve“, sagte Mog. „Ich weiß, was ich tue.“

„Dann benutze zumindest den Trikorder, um die …“

„Brauch ich nicht.“ Er hob die Schutzbrille und schielte auf den Gletscher, dann nahm er seine Atemmaske ab und grinste Klisiewicz an. „Geh in Deckung. Ich bin direkt hinter dir.“

Resigniert, weil Logik bei dem halsstarrigen Tellariten nichts ausrichten konnte, mühte sich Klisiewicz über den Schnee auf den Felsvorsprung zu, hinter dem der Rest des Außenteams bereits in Deckung gegangen war. Mit seinen riesigen Schneeschuhen, die bei jedem Schritt hängen blieben, kam er sich wie ein rennender Zirkus-Clown vor.

Er war noch einige Meter von dem Vorsprung entfernt, als Mog an ihm vorbei rannte. „Lauf schneller, Junge, oder du erlebst ein Theater, das du nie wieder vergisst!“

Sie sprangen zusammen über den Vorsprung in den schützenden Schatten auf der anderen Seite. Einen halben Atemzug später wurde das Geräusch des Windes von dem Jaulen eines Phaserschusses übertönt, der so hell wie eine Morgendämmerung war.

Klisiewicz schloss die Augen und bedeckte seine Ohren, bis es vorbei war. Ihm kam es viel länger als nur dreißig Sekunden vor. Endlich verklang das Kreischen der Phaser und ließ nur das Stöhnen des Sturms zurück.

Kathami schielte über den Felsvorsprung und murmelte etwas auf Farsi, das der Wind verschluckte. Mit schwankenden Bewegungen kam das Außenteam zurück auf die Beine und schaute dorthin, wo vor Sekunden noch der Gletscher gestanden hatte.

Etwas von dem verdampften Eis fiel nun als Schnee auf das Außenteam nieder. Der Großteil jedoch hatte sich in die Atmosphäre verflüchtigt und würde wahrscheinlich für mehrere Stunden nicht kondensieren. Ein relativ kleiner Teil war als flüssiges Wasser zurückgeblieben, der den neuen, rund dreihundert Meter tiefen Krater im Boden füllte. Die Phaser hatten sich durch das Eis gebohrt, es verdampft, und den massiven Fels darunter freigelegt.

Innerhalb dieses Beckens stand ein Bauwerk, von dem Klisiewicz sofort wusste, dass er noch nie etwas Ähnliches gesehen hatte. Es bestand aus einer leuchtenden, schwarzen Substanz, die sowohl Glas als auch Stein ähnelte, und wirkte insektenhaft und bedrohlich. Das größte Element war eine offene Kuppel. Sie bestand aus vier massiven, gleichmäßig ausgerichteten Beinen, die an ihrem Fundament breit und dick waren und sich in Richtung des Gipfels zuspitzten, der mit einer soliden, runden Plattform gekoppelt war. Die Scheibe selbst formte die Spitze einer stumpfen, kegelförmigen Klaue, die über ihrem Spiegelbild hing, das wiederum eingelassen war in einen breiten, abschüssigen Platz, der den halben Umfang der offenen Haube hatte. Biomechanische Rohre und andere Bauteile krochen wie Krampfadern über die Oberfläche des Bauwerks. Es war einige hundert Meter im Durchmesser, mehr als zweihundert Meter hoch und selbst in einer Entfernung von über einhundert Metern strahlte es noch eine fühlbare, energetische Aura aus.

Klisiewicz aktivierte seinen Trikorder und richtete ihn in das Becken. „Ich erhalte Biowerte im Schmelzwasser, Commander.“

„Wahrscheinlich sind es Bakterien, die von dem thermalen Effekt freigesetzt wurden“, sagte Kathami.

„Vielleicht“, sagte Klisiewicz. Er entnahm das Probenröhrchen aus seinem Trikorder, kniete nieder, schlug durch die Eiskruste. Risse zeigten sich im Eis, die bis hinüber zu dem frisch geschmolzenen Teich im Krater liefen. Klisiewicz nahm einige Tropfen Wasser auf und schob das Röhrchen zurück in den Trikorder, dann ließ er eine detaillierte chemische Analyse darüber laufen. Das Ergebnis bestätigte seinen Verdacht. Er gab den Trikorder an Kathami. „Erkennen Sie das?“

Sie musste nicht antworten. Ihr Schweigen, als sie ihm den Trikorder zurückgab, war Bestätigung genug dafür, dass sie das Taurus Meta-Genom erkannte, wenn sie es sah. Sie öffnete ihren Kommunikator. „Kathami an Endeavour.“

„Sprechen Sie“, sagte Captain Zhao.

„Captain, wir … Ensign Klisiewicz hat eine bemerkenswerte Entdeckung gemacht, Sir. Er hat ein außerirdisches Bauwerk gefunden, das wir noch weiter untersuchen müssen, und … Lebenszeichen, Sir.“

„Welche Art Lebenszeichen, Kathami?“

„Typ V“, sagte sie und benutzte den Code für das Meta-Genom.

Nach einer kurzen Pause sagte Zhao: „Verstanden. Bereiten Sie sich darauf vor, hoch gebeamt zu werden. Wir werden Vanguard benachrichtigen, damit sie Spezialisten senden. … und richten Sie Klisiewicz aus, dass ich ‚gut gemacht‘ gesagt habe. Zhao Ende.“

Klisiewicz starrte in das Becken und schüttelte sich vor Erregung über die Entdeckung. Der Hinweis von Xiong war rein spekulativ gewesen, aber er hatte sich gelohnt. Anders als das Artefakt auf Ravanar schien dieses hier intakt zu sein, doch noch war es zu früh, um zu wissen, welche Hinweise es der Sternenflotte bei ihrer Suche nach dem Geheimnis seiner Herkunft geben konnte.

Fast noch wichtiger, wusste Klisiewicz, war aber die Entdeckung einer weiteren Probe des Taurus Meta-Genoms auf einer Welt, die zugleich auch eine dieser majestätischen Maschinen beherbergte. Es war unwahrscheinlich, dass es sich dabei um einen Zufall handelte. Klisiewicz war sicher, dass Xiong seiner These zustimmen würde, dass das Genom und das massive Artefakt irgendwie miteinander in Verbindung standen. Er wusste noch nicht, wie diese Verbindung aussah, aber als er das glitzernde Bauwerk betrachtete, war er überzeugt, dass sie gerade die ersten Schritte gemacht hatten, um eine Karte zu entziffern, die in den Sternen geschrieben stand.

Seine Mundwinkel hoben sich zu einem Lächeln.

Jetzt geht es los.

Epilog

Brennender Wind blies über die geschwärzten Ebenen auf Ravanar IV. Er wirbelte riesige Staubwolken auf, die sich in die Atmosphäre erhoben, das Sternenlicht verdunkelten, und die Nacht in ein rabenschwarzes Inferno heulender Sandstürme verwandelten.

Die Shedai-Wanderin bewegte sich durch den lichtlosen Malstrom, geleitet von Erinnerungen, die einfach nicht sterben wollten. Hier gab es einst Leben, erinnerte sie sich. Flüchtig … zerbrechlich … aber es war da.

Sie wusste, dass das Ende für diese Welt zu früh gekommen war. Sie hätte noch Milliarden von Jahren vor sich haben sollen, anderenfalls hätten die Shedai sie nicht ausgewählt. Jemand hat aus boshafter Absicht diesen Himmelskörper zerstört. Sie erreichte die versandeten Ruinen der Verbindung und begriff, wen für dieses Grauen die Schuld traf.

Erneut bringen sie Zerstörung über uns.

Äonen waren in tiefer Stille vergangen. Die meisten Shedai waren damit zufrieden, sich der Vergangenheit hinzugeben und sich in ihrer eigenen Asche zu begraben. Sie hatten sich damit begnügt, zu schlummern, bis die Zeit sie mit der unausweichlichen Langsamkeit der Entropie auslöschen würde. Einige wenige gab es, die es nicht hatten über sich bringen können, die Scharen dieser wehrlos Schlafenden in der willkürlichen Anordnung des Universums aufzugeben. Jene hatten viele Jahrtausende gewacht, um die aussichtslose Hoffnung aufrecht zu erhalten, neue Wirte für die Verbindungen zu finden, damit sich die Shedai erneut zu ihrer einstigen Größe erheben würden.

Bis sie vom Lied der Verbindung aufgewacht war, hatte die Shedai-Wanderin solche Ambitionen ebenfalls längst aufgegeben und sich von der glückseligen Dunkelheit des Vergessens umarmen lassen. Sich selbst zurück ins Licht zu zerren, in die Hitze und die Qual des reinen Seins, war eine Erniedrigung, die ihren Zorn schürte. Das Lied der Verbindung hatte sie aus dem kalten Heiligtum ihres Grabes geholt und in diese feurige, aus Furcht und Hass geschaffene Wüste gelockt.

Sie stocherte in den dolchartigen Fragmenten des zerbrochenen schwarzen Glasgesteins. Unser Vermächtnis ist zu einer Zielscheibe geworden. Die Wanderin schleuderte ihren Zorn dem verdeckten Himmel entgegen, und versuchte sich vorzustellen, wer die Dreistigkeit besaß, den Zorn der Shedai zu wecken. Nur eine große Macht würde solch eine Vergeltung provozieren.

Sie ergriff die rasiermesserscharfen schwarzen Scherben und kümmerte sich nicht darum, dass sie ihr ins Fleisch schnitten; sie wusste, die Wunden würden innerhalb von Augenblicken heilen.

Sie werden als nächstes zu uns kommen, dachte sie.

Ich muss die anderen wecken.

Die Saga von
STAR TREK VANGUARD
wird fortgesetzt

Kartei der Hauptpersonen

Commodore Diego Reyes

(Kommandierender Offizier)

Ein Offizier in den Fünfzigern, chilenischer Abstammung, geboren und aufgewachsen in New Berlin auf Luna. Reyes ist vom Benehmen her ein eher raubeiniger, aber dennoch einnehmender Kommandant mit einem Hang zur Ironie und schwarzem Humor. Er dient seit dreißig Jahren in der Sternenflotte und ist nicht mehr leicht zu überraschen, aber dennoch lässt er sich immer noch vom Unbekannten und den Geheimnissen des Universums faszinieren. Sein Kommandostil ist ausgeglichen, entschieden und selten zögerlich, dennoch kann er leicht aus der Haut fahren.

Trotz seines freundlichen Gemüts bewahrt er einen größeren emotionalen Abstand zu seiner Crew, als die meisten anderen Star Trek-Kommandanten, die wir kennen. Er verbirgt seine starken Gefühle, besitzt eine hohe Schmerztoleranz und beschränkt Freudenausbrüche zumeist auf ein verkniffenes Lächeln.

Reyes’ Zurückhaltung ist das Resultat der schmerzlichen Scheidung von seiner Ex-Frau Jeanne. Seit dieser Erfahrung hat er Schwierigkeiten, jemandem zu vertrauen oder enge Beziehungen aufzubauen. Obwohl er es nicht zugibt, vielleicht noch nicht mal sich selbst gegenüber, wünscht er sich sehr, Kinder zu haben.

Reyes ist eine von vier Personen auf der Station, die den geheimen Aspekt der Mission in der Taurus-Region kennen. Die anderen sind T’Prynn, Jetanien und Xiong.

Lieutenant Commander T’Prynn

(Geheimdienstoffizier)

Eine noch relativ junge Vulkanierin in ihren Siebzigern, die sich auf der Station recht unauffällig verhält. T’Prynn hat sich darauf spezialisiert, Informationen zu sammeln, das Potenzial von Bedrohungen einzuschätzen und verdeckte Operationen durchzuführen. Sie hat einen disziplinierten Verstand, einen scharfen Sarkasmus und eine angenehm rauchige Stimme. Außerhalb ihrer Dienstzeit spielt T’Prynn manchmal Piano im Varieté der Sternenbasis. Im Gegensatz zu ihrem kühlen Verhalten ist ihre Musik voller Leidenschaft und Ausdruck. Ihre Vorführungen lassen einige ihrer Artgenossen mutmaßen, dass sie auf diese Weise die strengen Regeln der Logik, nach denen ihr Volk lebt, zu umgehen versucht, um so trotzdem ihr aufgewühltes Inneres ausdrücken zu können. Wie viele andere Vulkanier wurde auch sie während ihrer Kindheit einem Partner versprochen, Sten. Aufgewachsen, lehnte sie ihn ab. Sten wollte sie nicht gehen lassen und rief das Kal-if-fee ein, aber sie ließ keinen Vertreter für sich kämpfen, sondern stellte sich ihrem Verlobten selbst und tötete ihn, um ihre Unabhängigkeit zurück zu gewinnen. Seitdem quälen sie die unerwarteten Konsequenzen dieses Kampfes.

Botschafter Jetanien

(Leitender Föderationsdiplomat)

Jetanien ist dauerhaft der Föderationsbotschaft auf Sternenbasis 47 zugewiesen und führt eine kleine Gruppe von Gesandten, Attachés und Hilfskräften an, mit der er allen diplomatischen Herausforderungen begegnen muss, die in der Taurus-Region vorkommen können. Jetanien ist ein weiser und erfahrener Diplomat mit einem festen Glauben an die Ideale der Vereinten Föderation der Planeten, einem trockenen Sinn für Humor und einer Vorliebe für unerwartete diplomatische Verwirrungen. Wenn es darauf ankommt, kann er ein leidenschaftlicher Redner und ein zäher Unterhändler sein. Seine Kenntnis der Geschichte ist detailliert und facettenreich. Zu seinen Aufgaben gehört es, den Einfluss der Föderation in dieser Region durch politische Allianzen und fortschreitende Kolonisierung auszuweiten.

Jetanien ist ein rigellianischer Chelone – eine Spezies, die nur kurz im Hintergrund in STAR TREK – DER FILM auftaucht. Die Chelonen sind amphibische Zweifüßler, groß, breit und mit einer zähen, ledernen Haut an der Stelle, wo ihre schildkrötenartigen Vorfahren einst einen Panzer besaßen. Die Farbe ihrer Haut umfasst die Skala von grünlich bis blau-gelb sowie, seltener, schwarz. Ihre Augen sind groß und sehen auch gut in der Dunkelheit. Die Klauenfinger der Chelonen sind mit Schwimmhäuten ausgestattet und äußerst geschickt. Sie leben deutlich länger als Menschen und werden erst im Alter von etwa dreißig Jahren geschlechtsreif.

Lieutenant Ming Xiong

(Archäologie- & Anthropologie-Offizier)

Xiong ist nicht nur ein brillanter Wissenschaftler. Er verfügt zudem über diverse andere Fähigkeiten, ist Pilot, kennt sich in Militärlogistik aus und ist auch unter extremen Umweltbedingungen einsatzfähig. Trotz seiner Kenntnisse und Fähigkeiten wird er wahrscheinlich nie befördert werden. Er ist voller unterdrücktem Zorn und reagiert feindselig auf Autoritäten. In Besprechungen neigt er dazu, Dinge zu sagen, die er besser nicht sagen sollte. Er ist noch jung genug (31), um idealistische Vorstellungen zu haben, aber schon alt genug, um vom Zynismus der Galaxie enttäuscht worden zu sein. Seine Vorgesetzten respektieren sein Talent, aber sorgen sich, dass seine Stimmungsschwankungen ihnen hinderlich werden, einen Krieg entfachen oder auf sie zurückfallen könnten. Aufgrund von Xiongs Kompetenz und Sicherheitsfreigabe bezüglich des Rätsels der Taurus-Region, lässt Reyes Xiong eine Menge mehr als bei anderen Offizieren durchgehen, trotzdem gibt es auch hier eine Grenze.

Xiong sähe es gerne, wenn die Erforschung des Taurus-Rätsels offener behandelt werden würde. Er begreift sie als Chance für den offenen Austausch von wissenschaftlichen Ideen, um Brücken zwischen den verschiedenen Zivilisationen wie den Klingonen oder Tholianern zu bauen. Aber ihm ist befohlen worden, über seine Funde zu schweigen. Solange er sich an diese Regeln hält, dient er – freigestellt von anderen Aufgaben – an Bord der drei Raumschiffe, die Vanguards Kommando unterstehen. Wie viele Idealisten vor ihm, geht er vehement gegen Ungerechtigkeit vor und verteidigt die Schwachen, selbst wenn es die Föderation in eine politisch unangenehme Lage bringt. Xiong hat sich der Sternenflotte nicht nur angeschlossen, um die Galaxie zu sehen, sondern auch, um ihr zu helfen. Bislang hat noch nichts seinen Glauben an die Gerechtigkeit erschüttern können.

Dr. Ezekiel Fisher

(Leitender medizinischer Offizier)

Fisher ist der „alte Mann“ in der Besatzung der Sternenbasis, und seine engsten Freunde nennen ihn „Zeke“. Er war schon überall, hat alles schon gesehen und er ist weise genug, um zu wissen, dass es für kein Problem eine perfekte Lösung gibt. Es gibt nur Lösungen, die ein niedrigeres oder ein höheres Maß an Nichtperfektion aufweisen. Er weiß, dass die Sternenflotte und die Föderation ihre Mängel haben, ebenso wie jede Spezies und jedes politische System – und er schreckt auch nicht davor zurück, das Kind beim Namen zu nennen. Fisher hat nur wenig Geduld mit Prahlerei und ist gut darin, die verschiedenen Masken der Menschen um ihn herum zu durchschauen. Der „alte Mann“ ist in seinen Achtzigern und hat nach mehr als fünfzig Jahren „im Dienst“ vom Leben in der Sternenflotte genug. Er plant seinen Ruhestand in wenigen Jahren, um dann zum Mars zurückzukehren. Während seiner Arbeit als leitender medizinischer Offizier auf der Sternenbasis Vanguard, bildet er seinen Nachfolger, Dr. Jabilo M’Benga, aus.

Fishers Ehefrau Hannah starb vor wenigen Jahren eines natürlichen Todes, seine Söhne Ely und Noah leben weit weg auf Devena und Alpha Centauri. Keiner von beiden folgte ihm in die Medizin, nur seine Tochter Jane leitet eine Praxis auf dem Mars. Alle seine drei Kinder machten ihn zum Großvater.

Captain Rana Desai

(JAG-Offizier)

Desai ist Ende Dreißig und Spezialistin für interstellares Recht. Sie ist eine talentierte Ermittlerin und Anwältin, mit einem stahlharten Gemüt. Obwohl sie schnell zur Stelle ist, wenn die Vorschriften zu sehr gedehnt werden, begreift sie gut, dass die unberechenbare Natur des Lebens an der Grenze eine gewisse Flexibilität voraussetzt, zumal die Taurus-Region ein Ort ist, der seine eigenen Regeln hat. Es ist ihre Aufgabe, herauszufinden, welche Regeln das sind, und was sie für die Föderation bedeuten, und es liegt in ihrer Verantwortung, dass ihre Mitarbeiter diese Aufgabe genauso respektieren, wie sie sich an das Gesetz der Föderation oder die Vorschriften der Sternenflotte halten – bei den komplexen Themen, mit denen sie sich häufig beschäftigen muss, ist dies mitunter ein schwieriger Balanceakt. Obwohl sie und Reyes die gleichen tiefen Überzeugungen in Bezug auf Pflicht, Gesetz und Gerechtigkeit teilen, sind sie sich oft nicht einig darüber, wie man diesen Idealen am besten dienen kann.

Tim Pennington

(Journalist)

Der in Schottland geborene Tim Pennington ist ein schlauer, junger (27) Grenzkorrespondent für die Föderationsnachrichten. Mit Dreistigkeit und beharrlicher Nachforschung beobachtet er die Aktivitäten der Föderation auf Sternenbasis 47 und in der sie umgebenden Ecke des Universums. Pennington, nach dem eines Tages die Pennington-Schule in DEEP SPACE NINE benannt sein wird, ist Vanguards Version des traditionellen STAR TREK-Außenstehenden. Er ist die Stimme des gemeinen Volkes unter all den Sternenflotten Offizieren, Diplomaten und feindlichen Aliens, und stellt alles aus der Sicht des „kleinen Mannes“ infrage.

Pennington ist eher nachdenklich und wählt seine Worte mit Bedacht. Er sieht die Mächtigen auf der Station als Hindernisse auf dem Weg zur Wahrheit an und beugt das Gesetz so weit es geht, um an Informationen, Zugänge und Beweise zu kommen. Pennington strebt danach, objektiv zu bleiben, aber er weiß, dass wahre Objektivität mehr bedeutet als nur die Argumente beider Seiten eines polarisierenden Themas nachzuplappern. Er ist gewitzt und verständnisvoll und versteht Menschen ebenso gut wie Politik. Sein größtes Problem ist es, seine hohen ethischen Standards auch in seinem Privatleben umzusetzen.

Cervantes Quinn

(Händler)

Ebenso wie Harcourt Fenton Mudd und Cyrano Jones ist Cervantes Quinn ein einsamer, bestenfalls halb-seriöser Glücksritter, der sich bemüht, der Sternenflotte immer einen Schritt voraus zu sein, was ihm normalerweise aber nicht gelingt. Er besitzt die Rocinante, ein kleines Frachtschiff, mit dem er Aufträge erledigt. Dabei transportiert er sowohl legale als auch illegale Waren, schmuggelt ein wenig, gerät immer wieder in Ärger und begeht gelegentlich eine gute Tat. Quinn erwartet grundsätzlich das Schlimmste, während er auf das Beste hofft. Er war bereits viermal verheiratet und jede Ehe war schlimmer als die zuvor – dennoch verliebt er sich immer wieder neu. Er wurde schon öfter eingesperrt als er zählen kann, allerdings noch nie verurteilt, weshalb er weiterhin das Schicksal herausfordert. Quinn ist ein Provokateur und liebt es, Chaos zu säen, um sich dann bequem zurück zu lehnen und den Spaß zu beobachten. Er ist schlagfertig, liebt ironische Untertreibungen und mag es, Menschen zu manipulieren, wobei er jede Seite gegeneinander ausspielt. Sollte alles andere nicht mehr funktionieren, ist er auch sehr gut darin, harte Schläge auszuteilen. Trotzdem hat er ein Gewissen: Er würde niemals jemanden absichtlich verletzen oder Profit aus dem Leid eines anderen schlagen.

Anna Sandesjo/Lurqual

(diplomatischer Attaché der Föderation/klingonischer Spion)

Der leitende diplomatische Attaché Anna Sandesjo sieht wie ein Mensch aus, ist aber eine Agentin des Geheimdienstes des klingonischen Imperiums. Sie hat das diplomatische Team auf der Sternenbasis 47 infiltriert, um für das Imperium herauszufinden, wie die wahren Absichten der Föderation in der Taurus-Region aussehen. Aus diesem Grund hört Sandesjo aufmerksam zu, beobachtet und sammelt Daten, die sie in regelmäßigen Berichten weitergibt.

Sandesjos wirklicher Name ist Lurqual. Sie benutzt einen Subraumtransmitter, der sich in einem verborgenen Fach in ihrer Aktentasche befindet, um einem anderen klingonischen Geheimdienstoffizier, Turag, zu berichten. Dieser ist Teil der klingonischen Delegation auf Vanguard. Zudem unterhält sie einen unregelmäßigen Kontakt mit dem klingonischen Gesandten, Lugok. Sandesjo ist trotz allem eine Klingonin, und darum stärker als sie aussieht, obwohl sie von Natur aus keine Kriegerin ist. Sie stammt aus einer Kaste der politischen und wissenschaftlichen Elite ab, kommt zwar nicht aus einem hohen Haus, aber auch aus keinem niederen – mehr aus der Klasse der Grundbesitzer.

Ganz

(Kaufmannsprinz)

Ganz ist ein Orioner und die Art von Kaufmannsprinz, wie man ihn in einer von Pikes Illusionen im ursprünglichen STAR TREK-Pilotfilm „Der Käfig“ sehen konnte. Die Interessen der Föderation in der Taurus-Region haben ihn angelockt. Er hat die Hoffnung, neue Märkte zu erschließen, in die er seine Geschäfte, die von illegalen Betäubungsmitteln über Waffenschmuggel bis zu Sex-Handel gehen, ausweiten kann. Dabei verbietet es Ganz seinen Angestellten generell, auch nur das kleinste Geschäft mit einem Sternenflotten-Offizier zu machen.

Ganz ist bis zu einem gewissen Punkt ehrenwert: Einen Vertrag zu brechen, wäre schlecht fürs Geschäft. Dennoch ist er ziemlich rücksichtslos und schreckt auch nicht davor zurück, sich mit Erpressung oder roher Gewalt durchzusetzen. Aber er kennt seine Grenzen: Ganz würde sich niemals auf einen Kampf mit der Sternenflotte einlassen oder offen gegen die Föderation vorgehen. Er leitet seine Geschäfte die meiste Zeit über von Bord einer großen, fürstlichen Yacht aus, die an Vanguard angedockt ist.

„Ich habe einfach die Laschen
überklebt und die Pornos mit
Star Trek überspielt.“

Wie die Innovation im Roman überlebte ...

Christian Humberg im Gespräch mit David Mack

Gäbe es J.J. Abrams und sein heiß diskutiertes Filmprojekt mit Leonard Nimoy, Chris Pine, Zachary Quinto und all den anderen Stars nicht, wäre Star Trek, dieses mehr als vier Jahrzehnte überspannende multimediale Abenteuer, heute mausetot.

Zumindest war es so noch vor wenigen Monaten überall zu lesen: Mit der Einstellung von STAR TREK: ENTERPRISE, jener halbherzigen, letzten Fernsehserie, galt das Franchise, das Gene Roddenberry in den 1960er Jahren startete und in den 1980ern weiter ausbauen konnte, als erledigt. Ein für alle Mal.

Was für ein Blödsinn.

Schon seit seiner US-Erstausstrahlung war STAR TREK, war RAUMSCHIFF ENTERPRISE weitaus mehr als „nur“ gut gemachtes Fernsehen. Es inspirierte und amüsierte, unterhielt und regte in seinen besten Momenten sogar zum Nachdenken an. Und es machte ein Fandom möglich, das sich auch ohne mediale Dauerberieselung an ihm erfreuen konnte. Die Fans hielten Star Trek die Treue, auch wenn die Produzenten und Autoren aus Hollywood es mitunter stiefmütterlich behandelten.

Tod der Innovation

Vor einigen Jahren schrieb Claudia Kern in den „Kernspaltereien“, ihrer legendären SpaceView-Kolumne, über den Tod der Kreativität bei Star Trek. Mitten in der Produktionszeit von STAR TREK: VOYAGER sei es gewesen, als die Produzenten, Autoren und Schauspieler eines Morgens ihre Büros und Sets betraten und den einstigen Goldesel leblos wiederfanden. Das so stolz geführte Serien-Flaggschiff des Unternehmens schwamm plötzlich mit dem Bauch nach oben. Tod durch Innovationsentzug.

Das war damals zwar polemisch gemeint, kommt aber ungefähr hin.

Zugegeben, das Franchise existierte auch danach noch einige Jahre und präsentierte den Fans mit ENTERPRISE und NEMESIS sogar noch eine neue Serie und einen weiteren Kinofilm … aber sind wir doch ehrlich: Man kann der Endphase des von Rick Berman geleiteten Franchises viel vorwerfen, aber ein Übermaß an Kreativität gehört nicht dazu. Im 21. Jahrhundert – und nach beinahe 20 Jahren Dauerproduktion – war das, was Gene Roddenberry gestartet hatte, zum Malen-nach-Zahlen heruntergewirtschaftet worden. Ideen wiederholten sich, talentierte Schauspieler fanden sich in stereotypen Rollen wieder, und wenn die Resonanz des Publikums nachließ, setzte man auf Action und eine sexy Vulkanierin.

Nicht, dass diese Elemente per se schlecht gewesen wären! Sie allein sind nur noch kein Star Trek.

Dorthin, wo noch kein
Star-Trek-Roman gewesen war

Als die Produktionen der Paramount Pictures (die Heimat des filmischen Zugs zu den Sternen) narrative Schwächen zeigten, waren sie mehr denn je gefragt: die Romanautoren. Der in New York ansässige Verlag Pocket Books, der bereits seit Jahrzehnten Romane zu den Trek-Serien verlegt, nutzte die Gunst der Stunde und machte das, was in Hollywood anscheinend niemand mehr wagte: Er ging dorthin, wo er noch nie gewesen war und erlaubte seinen Autoren und Lektoren größere Freiheiten bei der Konzeption und Realisierung neuer Abenteuer in Gene Roddenberrys Universum. Autoren wie David Mack.

Der New-Yorker-Filmfan, Drehbuchautor und Schriftsteller fühlt sich in der Gesellschaft von Klingonen, Romulanern und Föderationsangehörigen pudelwohl. Zumindest solange sie Ideen in seinem Kopf oder Worte auf seinem Bildschirm sind. Mack, der schon für DEEP SPACE NINE Drehbücher entwickelte, kennt sein Star Trek.

Qualifikation als Geek

„Ich bin mit den Wiederholungen der klassischen Serie groß geworden“, erinnert er sich. „Die Vertrautheit zwischen Kirk, Spock und McCoy gefiel mir besonders; selbst wenn sie sich gegenseitig auf die Nerven gingen, wusste man doch, dass sie immer Freunde blieben. Und die ganzen Raumschiffe, Explosionen und dürftig bekleideten Frauen waren ebenfalls Pluspunkte. Ende der 70er, Anfang der 80er las ich dann James Blishs Romanadaptionen der Episoden, und natürlich sah ich mir auch die Kinofilme an. STAR TREK II: DER ZORN DES KHAN haute mich um! Spocks Tod war einer dieser Momente, die für mich die Humanität von Star Trek unterstreichen. Durch sie wird es für mich realer und persönlich relevanter als es die Star-Wars-Filme je waren. Zu dieser Zeit hing ein Poster der Enterprise an meiner Zimmerdecke. Es war so eine Risszeichnung, die all die coolen Dinge im Inneren des Schiffes aufzeigte. Sie sah so real aus, so glaubhaft, dass ich mir vorstellte, selbst dort zu leben und diese Abenteuer zu bestehen.

Als STAR TREK: THE NEXT GENERATION begann, war ich ein Erstsemester am College, ohne Fernseher und Videorecorder. Meine Eltern zeichneten alle Episoden für mich auf, und ich sah sie mir in Marathonsitzungen an, wann immer ich an Feiertagen oder während des Sommers zu Hause war. Nach dem College zeichnete ich mir TNG und DEEP SPACE NINE weiterhin auf, doch war ich so arm und so verschuldet, dass ich mir keine neuen Videokassetten leisten konnte. Um kostenlos an Bänder zu kommen, meldete ich mich freiwillig als Filmrezensent für ein Pornomagazin. Dort ließ man mich die Kassetten behalten, also habe ich einfach die Laschen überklebt und die Pornos mit Star Trek überspielt. Dies ist eine der wahren Geschichten, die meine Qualifikation als Geek beweisen. Also ja, ich würde mich schon als Fan bezeichnen.“

Star Trek einmal anders

David hat ein gemütliches Büro, das momentan auch als Gästezimmer der Wohnung dient, die er und seine Frau sich mit zwei Katzen teilen. An den Wänden hängen die Cover der ersten Comics, für die er die Vorlagen lieferte – ein Crossover zwischen TNG und DS9, das unter dem Titel „Symbiose“ auch auf Deutsch erschien. Auf hohen und dicht bepackten IKEA-Regalen türmen sich Nachschlagewerke, Romane und Graphic-Novels, ein Ledersessel steht davor und der Großteil des Raumes wird von einem breiten Bett in Beschlag genommen (Gästezimmer, erinnern Sie sich?). Der schlichte Holztisch weiter hinten fällt da kaum noch auf, und doch entstehen an ihm Davids Romane. Düstere Romane.

Die etwas härtere Gangart seiner Geschichten gefällt dem Autor – und seinen zahlreichen US-Fans nicht minder. Macks Beiträge zur „A Time to …“-Reihe, einer amerikanischen Romanserie über die Geschehnisse zwischen den Kinofilmen DER AUFSTAND und NEMESIS, gelten bis heute als beeindruckend erwachsenes Star Trek. Wollte er diesen Realismus und diese Schwere bewusst auch in Vanguard einbringen?

„Absolut“, antwortet er mit Nachdruck. „Das war für mich einer der wichtigsten Aspekte des Projektes. So sehr ich die klassische Serie auch liebe, ist mir doch bewusst, wie unfreiwillig komisch sie mitunter sein kann. Vom heutigen Standpunkt aus betrachtet, kommt es selbst in ernsthaften Momenten vor, dass sie die Farbgestaltung und melodramatischen Wendungen mitunter alt aussehen lassen. Eines der größten Komplimente, die man mir für meine Arbeit an STAR TREK: VANGUARD machte, war der Vergleich mit Ronald D. Moores Neuinterpretation von KAMPFSTERN GALAKTIKA. Ich bin ein großer Fan dieser Show. Leser, denen es genauso geht, werden in den Planeten- und Figurennamen in Der Vorbote und Ernte den Sturm vielleicht kleine Verweise auf BATTLESTAR GALACTICA erkennen.“

Auf STAR TREK: VANGUARD, sein bisher vielleicht ambitioniertestes Projekt in Gene Roddenberrys Universum angesprochen, kommt David ins Schwärmen. Er mag seine Schöpfung, stellt aber schnell klar, dass sie eine Gemeinschaftsarbeit ist, an der auch seine Co-Autoren Dayton Ward und Kevin Dilmore, der Künstler Masao Okazaki und vor allem Marco Palmieri einen großen Anteil haben. Palmieri, der amerikanische Lektor der Romane, hatte die Idee zur Serie.

„Gehen wir zurück in den Sommer 2004“, erzählt der Autor. „Marco fragte mich, ob ich daran interessiert sei, das Konzept für eine brandneue Star-Trek-Romanserie mitzuentwickeln und auch gleich den ersten Band zu schreiben. Sie sollte im Rahmen der Fünfjahresmission aus der klassischen Serie spielen. Es gibt heute viele Buchversionen von Star Trek, daher werden neue Serien nur selten erschaffen. Ich betrachtete diese Einladung daher als große Ehre und sagte sofort zu. Wir trafen uns in Marcos Büro, und er zeigte mir seine vielen Notizen zum Konzept und den Figuren. Einige der Hauptcharaktere waren bereits da, darunter Diego Reyes, Ezekiel Fisher, Botschafter Jetanien und Tim Pennington. Marco wünschte sich von mir, dass ich die Persönlichkeiten seiner Charaktere entwickelte und einige weitere Figuren erfand, die andere Jobs übernahmen und das Ensemble abrundeten. Außerdem war es mein Job, die Bibel der Serie zu verfassen. Dieses Dokument von etwa 30 Seiten Umfang beschreibt Haupt- und Nebenrollen und legt den Rahmen der Serie fest – also die Stimmung, die erwartete Länge und die Haupthandlungsfäden. Es erläutert das Setting und beschreibt die beteiligten Raumschiffe, und es legt fest, wie sich die Serie in den Rest des Star-Trek-Franchises eingliedern soll.”

Ein Bruch mit alten Mustern

David hatte Spaß dabei, diese Figuren zu entwickeln. Er wollte ein Star Trek schaffen, das ein wenig anders daherkam: „Eines von Marcos Zielen bei Vanguard war, mit den althergebrachten Figurenmustern und dargestellten Berufen – Captain, Erster Offizier, Wissenschaftsoffizier, Chefingenieur usw. – zu brechen. Er wollte einen Cast, dessen Positionen in Star Trek noch nicht genauer geschildert worden waren, sei es auf dem Bildschirm oder in den Romanen. Anstelle eines Schiffscaptains haben wir also einen Commodore, der eine Raumstation und über einen Raumsektor befehligt. Statt eines Ersten Offiziers gibt es eine Agentin von Starfleet Intelligence mit harter Spionagearbeit. Dann fügten wir einen Offizier für Archäologie und Anthropologie hinzu, einen Diplomaten, einen Reporter, einen Gangsterboss und einen Glücksritter, der sich Hals über Kopf in die Geschehnisse verstrickt, und immer so weiter. Das Hauptziel bei der Entwicklung der Beziehungen auf Vanguard war es, interessanten emotionalen Konflikten eine Bühne zu bereiten. Wir stürzten unseren Kommandanten in ein emotionales Trauma nach dem anderen und beobachteten, wie dieser stoische Soldat und Leiter einer Geheimoperation reagierte, wenn sein ganzes Leben um ihn herum zerbrach. Dann steckten wir ihn in eine heimliche Affäre mit dem JAG-Offizier der Station – diese Frau stellt die Hälfte der Zeit seine Autorität in Frage, und muss ihn dann in einer offiziellen Untersuchung auseinander nehmen. Die vulkanische Agentin hat mehr als nur eine fragwürdige Moral; sie ist geistig krank, und das wird immer schlimmer. Außerdem ist sie mit genau der falschen Person romantisch involviert. Der Diplomat sucht nach Frieden in unmöglichen Umständen, der edelgesinnte Reporter verfängt sich in einem ethischen Fehler, der Glücksritter ist ein depressiver Alkoholiker und im Ausguss seines Lebens gefangen. Und der idealistische und junge A&A-Offizier ist ein Heißsporn, der sich verhält, als wolle er vor’s Militärgericht gestellt werden.“

David schmunzelt, als er merkt, dass seine Begeisterung für das Thema längst das Ruder unserer Unterhaltung übernommen hat. Aber warum auch nicht? „Fügt man dann noch streitlustige Klingonen, unbarmherzige Tholianer, verstohlene Romulaner und ein paar uralte Aliens mit großer Zerstörungskraft hinzu, hat man das Rezept für Tragödie, Abenteuer und eine große SF-Saga, die anders ist als alles, was es in Star Trek bisher gab.“

Aber wie steht es um den Zeitrahmen der Romane? Immerhin ist das klassische Star Trek über 40 Jahre alt und die Basis für viele weitere TV-Serien und Filme gewesen, welche ihr Universum weiter ausbauten und ihre Geschichtsschreibung fleißig fortsetzten. Schränkt es einen Autor nicht ein, wenn er sich in seinen Romanen um so viel Kontinuität sorgen muss?

Er winkt ab. „Eigentlich nicht. Durch den großen Handlungsrahmen und durch Ereignisse in anderen Star Trek-Romanen gibt es ein paar Figuren in Vanguard, die man nicht töten darf, doch bleiben noch genügend andere schlimme Dinge übrig, die ich mit ihnen anstellen kann. Es ist unser Ziel, mit STAR TREK: VANGUARD eine Verbindung zwischen unseren Abenteuern und denen aus der klassischen TVSerie zu erstellen. Wir wollen Momente erschaffen, an denen Leser feststellen, dass ein Ereignis in Vanguard die Erklärung für ein bis dato offenes Rätsel aus RAUMSCHIFF ENTERPRISE liefert. Oder als Folge eines Geschehens dient, bei dem er sich immer schon fragte: ‚Aber was wurde denn aus …‘ Es geht uns darum, Lücken zu füllen und so viele Handlungsfäden des Star-Trek-Universums zusammen zu spinnen, wie wir können.“

Das Limit ist der Himmel

Doch ist David auch in anderen Genres zuhause. Als Autor arbeitet er mit Ideen und seiner Kreativität. Schränkt es ihn da nicht ein, sich an die Vorgaben eines Franchises wie Star Trek halten zu müssen? „Das spornt meine Kreativität sogar noch an“, widerspricht er sofort. „Die Detailfülle des etablierten Star-Trek-Universums und der es bevölkernden Charaktere kann einem Autor sogar helfen. Manche Menschen glauben, dass mit jeder in Star Trek erzählten Geschichte eine Idee ‚verbraucht’ wird. Dass zukünftigen Unternehmungen dadurch Grenzen gesetzt werden. Ich sehe das ganz anders. Jede neue Erkenntnis vertieft unser Verständnis von dieser Welt und ihren Figuren. Dadurch wird es möglich, immer komplexere und subtilere Fragen zu stellen. Und diese Fragen legen die Saat für zukünftige Geschichten. Natürlich gibt es Regeln, die gewisse Arten von Storys unterbinden. Meist sind sie da, um den Autoren, Lektoren und Lizenzpartnern Zeit zu sparen: Sie verhindern Geschichten, die nicht dem Stil der Serie entsprechen oder Dinge schildern, die zukünftige Franchise-Ergänzungen widerlegen würden. Wer aber denkt, dass ein paar Regeln zum Verfassen von Star Trek-Storys die Kreativität bremsen, versteht einfach nicht, wie es funktioniert.“

Okay, das ist die Gegenwart von Star Trek. Aber wie sieht es mit der Zukunft des Franchises aus? Wohin bewegt sich das Raumschiff namens Enterprise mit J.J. Abrams am Steuer? David Mack ist hoffnungsvoll: „Es steht vor einer Renaissance. Zumindest hoffe ich das. Ich bin kein Hellseher, daher weiß ich nicht, was uns die Zukunft bringt. Doch ich freue mich darauf, im Dezember 2008 J.J. Abrams’ neuen Kinofilm zu sehen, und ich hoffe, dass er in der breiten Bevölkerung wieder ein Interesse an Star Trek entfacht – in all seinen Formen und Inkarnationen.“

Eine davon ist Vanguard, diese mysteriöse Raumstation in der Taurus-Region. Commodore Reyes und sein Team stehen am Beginn eines Abenteuers, das alle Erwartungen sprengt und Star Trek auf ein neues Level hebt. Egal, was die Zukunft bringt und was auf den Leinwänden geschieht: Star Trek lebt. In seinen Fans, in der Kreativität begeisterter Autoren und in Romanen wie diesem.

Willkommen zurück in Deutschland, wir haben dich vermisst.

Das komplette Gespräch mit David Mack ist auf
STARTREKROMANE.DE zu lesen.

Danksagungen

Zuallererst muss ich meiner lieben und geduldigen Frau Kara danken, die nun bereits das zweite Jahr in Folge gezwungen war, während der Feiertage fast vollständig auf meine Anwesenheit zu verzichten. Anstatt ihr zu helfen, den Weihnachtsbaum zu schmücken, verkroch ich mich in meinem Arbeitszimmer, um mit dem Aneinanderreihen von Worten zu ringen.

Mein größter Dank geht aber an meinen Redakteur Marco Palmieri, der mich im Frühling 2004 (kurz nachdem ich mein Manuskript für den Roman A Time to Heal abgegeben hatte) fragte, ob ich daran interessiert sei, den ersten Band einer brandneuen STAR TREK-Bücherreihe zu schreiben. Es gibt heutzutage viele dieser Serien, so dass es nicht oft vorkommt, dass eine ganz neue erschaffen wird. Von Marco gebeten zu werden, an der Erstellung eines völlig neuen Serien-Konzepts mitzuarbeiten, ist ein ungeheures Privileg und beweist ein großes Maß an Vertrauen. Dass er mich ausgewählt hat, ehrt mich sehr.

Obwohl Inspiration oftmals eine einsame Sache ist, war Der Vorbote das Produkt einer fruchtbaren Zusammenarbeit. Ein Großteil des Innenlebens der Station stammt aus der Vorstellung von Designer Masao Okazaki. Seine enthusiastische und wahrhaftige Leidenschaft für dieses Projekt half mir dabei, meine eigenen Ideen während des Schreibens in Bilder umzusetzen. Gleichermaßen geht mein Dank an Doug Drexler, der Masaos Entwürfe in eines der großartigsten Cover umgesetzt hat, das meine Werke bislang schmückte. Darüber hinaus waren der Rat und die kreativen Vorschläge von Paula Block und John Van Citter aus Paramounts Lizenzabteilung unbezahlbar. Ihr ausgeprägter Instinkt fürs Geschichtenerzählen, gepaart mit detaillierter Kenntnis dieses riesigen, von so vielen Menschen entwickelten Universums, haben sehr dabei geholfen, das „große Ganze“ der STAR TREK – VANGUARD-Saga zu entwickeln.

Dieses Buch zwang mich, deutlich mehr aus der Sicht eines Vulkaniers zu schreiben, als ich es jemals zuvor getan habe. Meine Autorenkollegin Susan Shwartz, die – zusammen mit Josepha Sherman – einige der umjubelsten Romane über Vulkan in der Star Trek-Geschichte veröffentlicht hat, stand mir großzügigerweise als Beraterin zur Seite, als ich den Hintergrund der Figur T’Prynn ausgearbeitet habe.

Der Autor und meisterhafte Lektor Keith R. A. DeCandido erwies sich einmal mehr als wertvolle Quelle und guter Freund, Das begann in den frühen Tagen, an denen die Serien-Bibel von STAR TREK – VANGUARD entstand, und reichte bis zur Entwicklung meiner grundlegenden Storyelemente.

An die Malibuer … Ihr wisst, wen ich meine. Bleibt einfach so verrückt wie ihr seid.

An meine Agentin Lucienne: Vielen Dank, dass du dafür gesorgt hast, dass ich hierfür bezahlt wurde.

An meine wundervollen Eltern David und Yvonne: Danke für ein Leben voller Unterstützung. Ich hätte ohne eure Liebe und unerschütterliches Vertrauen nicht der werden können, der ich heute bin.

Ebenfalls tiefen Dank schulde ich den Lehrern, die mich dazu inspiriert haben, meinen Träumen nachzujagen: Kenneth Beals, Carolyn Bruneau, William Rathbun, Charles F. Rockey Sr., Bruce Geisler und D. B. Gilles. Sie alle haben den kreativen Funken in mir angefacht, bis er zu einer Flamme wuchs. Ich danke Ihnen.

Natürlich gäbe es kein STAR TREK – VANGUARD ohne das Original, das klassische STAR TREK, und dafür danke ich Gene Roddenberry und all den talentierten Autoren, Schauspielern und Produzenten, die geholfen haben, diese Show zum Leben zu erwecken.

Zum Schluss noch eine Bemerkung am Rande: Allen unter Ihnen, die nach einem – gesellschaftlich gesehen – eher normalen Tagesablauf leben, wollte ich noch sagen, dass ein Großteil dieses Buches geschrieben wurde, während Sie wahrscheinlich geschlafen haben. Aus Gründen, die außerhalb meiner Kontrolle liegen, fand die meiste Arbeit an Der Vorbote zwischen 23 Uhr abends und 4 Uhr morgens statt. Auch in diesem Moment ist es wieder 4:23 Uhr. Unglücklicherweise habe ich auch einen Vollzeit-Job, dem ich während der normalen Arbeitszeit nachgehe, also können Sie ahnen, warum sich das Schreiben nach einem solchen Arbeitsplan manchmal als etwas problematisch erwies …

David Mack

ROMANE BEI CROSS CULT

Star Trek – Vanguard

STAR TREK – VANGUARD 1: »Der Vorbote«

Print: ISBN 978-3-936480-91-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-92-6 (Jan. 2012)

STAR TREK – VANGUARD 2: »Rufe den Donner«

Print: ISBN 978-3-936480-92-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-96-4 (Jan. 2012)

STAR TREK – VANGUARD 3: »Ernte den Sturm«

Print: ISBN 978-3-936480-93-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-56-8 (Jan. 2012)

STAR TREK – VANGUARD 4: »Offene Geheimnisse«

Print: ISBN 978-3-941248-08-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-61-2 (Jan. 2012)

STAR TREK – VANGUARD 5: »Vor dem Fall«

Print: ISBN 978-3-941248-09-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-65-0 (Jan. 2012)

STAR TREK – VANGUARD 6: »Enthüllungen«

Print: ISBN 978-3-941248-10-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-50-6 (Feb. 2012)

Star Trek – Titan

STAR TREK – TITAN 1: »Eine neue Ära«

Print: ISBN 978-3-941248-01-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-89-6 (Nov. 2011)

STAR TREK – TITAN 2: »Der rote König«

Print: ISBN 978-3-941248-02-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-94-0 (Nov. 2011)

STAR TREK – TITAN 3: »Die Hunde des Orion«

Print: ISBN 978-3-941248-03-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-98-8 (Nov. 2011)

STAR TREK – TITAN 4: »Schwert des Damokles«

Print: ISBN 978-3-941248-04-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-58-2 (Nov. 2011)

STAR TREK – TITAN 5: »Stürmische See«

Print: ISBN 978-3-941248-91-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-63-6 (Nov. 2011)

STAR TREK – TITAN 6: »Synthese«

Print: ISBN 978-3-941248-67-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-49-0 (Feb. 2012)

Star Trek – New Frontier

STAR TREK – NEW FRONTIER 1: »Kartenhaus«

Print: ISBN 978-3-942649-01-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-91-9 (Dez. 2011)

STAR TREK – NEW FRONTIER 2: »Zweifrontenkrieg«

Print: ISBN 978-3-942649-02-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-95-7 (Dez. 2011)

STAR TREK – NEW FRONTIER 3: »Märtyrer«

Print: ISBN 978-3-942649-03-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-55-1 (Dez. 2011)

STAR TREK – NEW FRONTIER 4: »Die Waffe«

Print: ISBN 978-3-942649-04-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-60-5 (Dez. 2011)

STAR TREK – NEW FRONTIER: »The Captain‘s Table – Gebranntes Kind«

Print: ISBN 978-3-942649-00-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-64-3 (Dez. 2011)

Star Trek – Deep Space Nine

STAR TREK – DS9 8.01: »Offenbarung I«

Print: ISBN 978-3-941248-51-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-80-3

STAR TREK – DS9 8.02: »Offenbarung II«

Print: ISBN 978-3-936480-52-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-81-0

STAR TREK – DS9 8.03: »Der Abgrund«

Print: ISBN 978-3-936480-53-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-82-7

STAR TREK – DS9 8.04: »Dämonen der Luft und Finsternis«

Print: ISBN 978-3-936480-54-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-83-4

STAR TREK – DS9 8.05: »Mission Gamma I - Zwielicht«

Print: ISBN 978-3-941248-55-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-88-9 (Okt. 2011)

STAR TREK – DS9 8.06: »Mission Gamma II - Dieser graue Geist«

Print: ISBN 978-3-941248-56-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-93-3 (Okt. 2011)

STAR TREK – DS9 8.07: »Mission Gamma III - Kathedrale«

Print: ISBN 978-3-941248-57-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-99-5 (Okt. 2011)

STAR TREK – DS9 8.08: »Mission Gamma IV - Das kleinere Übel«

Print: ISBN 978-3-941248-68-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-59-9 (Okt. 2011)

STAR TREK – DS9 8.09: »So der Sohn«

Print: ISBN 978-3-941248-69-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-025-5 (Feb. 2012)

STAR TREK – DS9: »Ein Stich zur rechten Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-92-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-79-7

Star Trek – The Next Generation

STAR TREK – TNG 1: »Tod im Winter«

Print: ISBN 978-3-941248-61-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-73-5

STAR TREK – TNG 2: »Widerstand«

Print: ISBN 978-3-941248-62-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-74-2

STAR TREK – TNG 3: »Quintessenz«

Print: ISBN 978-3-941248-63-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-75-9

STAR TREK – TNG 4: »Heldentod«

Print: ISBN 978-3-941248-64-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-77-3

STAR TREK – TNG 5: »Mehr als die Summe«

Print: ISBN 978-3-941248-65-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-84-1 (Okt. 2011)

STAR TREK – TNG 6: »Den Frieden verlieren«

Print: ISBN 978-3-941248-66-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-85-8 (Okt. 2011)

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 1 – Infektion«

Print: ISBN 978-3-86425-011-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-023-1 (Feb. 2012)

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 2 – Überträger«

Print: ISBN 978-3-86425-012-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-024-8 (März 2012)

Star Trek – Destiny

STAR TREK – DESTINY 1: »Götter der Nacht«

Print: ISBN 978-3-941248-83-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-71-1

STAR TREK – DESTINY 2: »Gewöhnliche Sterbliche«

Print: ISBN 978-3-941248-84-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-76-6

STAR TREK – DESTINY 3: »Verlorene Seelen«

Print: ISBN 978-3-941248-85-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-78-0

Star Trek – Original Series

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 1: »Feuertaufe: McCoy - Die Herkunft der Schatten«

Print: ISBN 978-3-942649-51-3 (Dez. 2011) · E-Book: ISBN 978-3-942649-97-1 (März 2012)

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 2: »Feuertaufe: Spock: Das Feuer und die Rose«

Print: ISBN 978-3-942649-52-0 (Dez. 2011) · E-Book: ISBN 978-3-942649-57-5 (März 2012)

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 3: »Feuertaufe: Kirk: Der Leitstern des Verirrten«

Print: ISBN 978-3-942649-53-7 (Jan. 2012) · E-Book: ISBN 978-3-942649-62-9 (März 2012)

Star Trek – Enterprise

STAR TREK – ENTERPRISE 1: »Das höchste Maß an Hingabe«

Print: ISBN 978-3-942649-41-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-72-8

STAR TREK – ENTERPRISE 2: »Was Menschen Gutes tun«

Print: ISBN 978-3-942649-42-1 (Dez. 2011) · E-Book: ISBN 978-3-942649-90-2 (Dez. 2011)

Star Trek – Academy

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 1: »Die Delta-Anomalie«

Print: ISBN 978-3-86425-018-7 (März 2012) · E-Book: ISBN 978-3-86425-026-2 (März 2012)

Star Trek – diverse Titel

STAR TREK – Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-941248-05-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-48-3

STAR TREK »Die Gesetze der Föderation«

Print: ISBN 978-3-941248-50-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-86-5

STAR TREK »Einzelschicksale«

Print: ISBN 978-3-941248-93-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-87-2

Primeval

PRIMEVAL 1: »Im Schatten des Jaguars«

Print: ISBN 978-3-941248-11-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-000-2

PRIMEVAL 2: »Die Insel jenseits der Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-12-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-001-9

PRIMEVAL 3: »Der Tag des jüngsten Gerichts«

Print: ISBN 978-3-941248-13-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-002-6

PRIMEVAL 4: »Feuer und Wasser«

Print: ISBN 978-3-941248-14-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-003-3

Torchwood

TORCHWOOD 1: »Ein anderes Leben«

Print: ISBN 978-3-941248-58-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-004-0

TORCHWOOD 2: »Wächter der Grenze«

Print: ISBN 978-3-941248-59-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-005-7

TORCHWOOD 3: »Langsamer Verfall«

Print: ISBN 978-3-941248-60-1 (Feb. 2012) · E-Book: ISBN 978-3-86425-006-4 (Feb. 2012)

Castle

CASTLE 1: »Heat Wave – Hitzewelle«

Print: ISBN 978-3-86425-007-1 (März 2012) · E-Book: ISBN 978-3-86425-021-7 (März 2012)

Diverse Titel

SILBER

Print: ISBN 978-3-941248-38-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-017-0 (Nov. 2011)

BALTIMORE, ODER DER STANDHAFTE ZINNSOLDAT UND DER VAMPIR

Print: ISBN 978-3-936480-60-3

HELLBOY: »Die goldene Armee«

Print: ISBN 978-3-936480-97-9