Gefaehrlich schoener Fremder
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Publisher: Cora Verlag

Gefährlich schöner Fremder

Kate Carlton

PROLOG

„Logan ist entkommen. Er ist verschwunden." Die langen, sorgfältig manikürten Finger des dünnen Mannes schlugen nervös gegen den schwarzen Lederkasten des abhörsicheren Telefons, während er auf den unvermeidlichen Wutausbruch wartete, der auf seine knappe Meldung folgen musste.

„So, so." Die Stimme vom anderen Ende der Leitung triefte vor Sarkasmus. „Ich habe Ihnen ja gleich gesagt, dass Ihr idiotischer Plan niemals funktionieren wird."

Der Dünne unterdrückte den Impuls, den Apparat an die Wand zu schleudern.

Krampfhaft ballte er die Hand in der Jackettasche. Er war sich seiner Sache so sicher gewesen, und nun musste er sich sein Scheitern eingestehen. Wieder einmal. Dabei hätte Logan nach menschlichem Ermessen überhaupt keinen Verdacht schöpfen können, dass eine Falle für ihn vorbereitet war. „Es hätte klappen müssen", knurrte der Dünne. „Und es hätte auch geklappt, wenn Logan sich an seine Anweisungen gehalten hätte." Das kalte Lachen vom anderen Ende der Leitung tat seinem Ohr weh.

„Logan hält sich nur an Anweisungen, wenn es ihm passt. Er hat das abgekartete Spiel wahrscheinlich aus meilenweiter Entfernung gerochen. Was glauben Sie denn, warum er Ghostrider genannt wird? Der Mann ist im wahrsten Sinne des Wortes ein Geisterfahrer."

Der Dünne versuchte, das unbehagliche Gefühl, das ihn beschlich, abzuschütteln.

„Logan ist kein Geist, er ist nur ein Mensch", schnappte er zurück.

„So, so?" höhnte es wieder durch die Leitung. „Wer, außer einem Geist, kann sich in Luft auflösen oder an zwei Orten gleichzeitig sein? Ihr Plan war von Anfang an zum Scheitern verurteilt. Und wissen Sie auch, warum?''

Ein Muskel arbeitete in dem Kinn des dünnen Mannes, der, blind für das behagliche, mit Büchern angefüllte Arbeitszimmer, nach vorn starrte und sich nicht um die Menschen im Nebenraum kümmerte, die gespannt auf seine nächsten Befehle warteten. „Nein", erwiderte er endlich. Wieder hörte er das kalte Auflachen, das ihm eine Gänsehaut über den Rücken jagte.

„Weil Sie Logan immer unterschätzen."

Der grausame Pfeil traf ins Schwarze. Die Finger des Dünnen verkrampften sich um den Hörer. „Was sollen wir nun tun?" fragte er gepresst.

„Finden Sie ihn", kam es im harten Befehlston zurück. „Womöglich hält er sich noch in der Gegend auf."

„Niemals", widersprach der Dünne. „Er wird sich schon längst aus dem Staub gemacht haben."

„Da haben wir's wieder: Sie unterschätzen ihn." Der fast nachsichtig verweisende Ton stachelte die Wut des dünnen Mannes an. „Er steckt irgendwo da draußen. Beobachtet. Weil er weiß, dass Sie glauben, er sei schon längst woanders."

Zerreißende Spannung und kaum gebändigte Wut knisterten in der Leitung. Und noch etwas, das spürte der dünne Mann. Etwas, was er noch nie in Verbindung mit dem Mann gebracht hatte, den er unter dem Codenamen Zeus kannte, dem Mann, mit dem er konspirativ zusammenarbeitete und den er seit drei Jahren hasste. Angst.

„Wenn Sie wissen, was gut für Sie ist, dann finden Sie ihn. Und zwar schnell", warnte Zeus. „Vergessen Sie nicht, Sie stecken mittlerweile bis zum Hals mit drin."

Ja, er war tief in diese Sache verstrickt. Viel zu tief. Wenn er Logan nicht aufspüren konnte und...

„Ich werde Ghostrider finden."

„Geben Sie sich alle Mühe. Er muss gefunden werden, ebenso O'Connel. Erst dann ist die Gefahr für uns ausgeschaltet. Sonst werden Köpfe rollen. Unsere."

Der dünne Mann warf den Apparat in den Lederkasten zurück, knallte den Deckel zu und ließ die Schlösser zuschnappen. O ja, ich werde beide Männer aufspüren, schwor er sich grimmig. Purer Hass raste durch seine Adern bei dem Gedanken an den Mann, der ihm nur als Logan bekannt war, der berühmt berüchtigte Ghostrider. Von wegen ein Geist! Aber der Kerl sollte es noch bedauern, dass er aus dem Grab auferstanden war!

1.KAPITEL

Was für ein grässlicher Tag, dachte Emily Osborn, während sie angestrengt durch die mit Insektenleichen übersäte Windschutzscheibe ihres verlässlichen alten Autos auf die Straße blickte. Die ruhige Wohngegend am Rande von Phoenix wirkte düster. Die späte Stunde machte Emily nervös, schien ihre gewohnte Umgebung in Schatten einzuhüllen, in Gefahr einzutauchen.

Ich bin wohl einfach müde, beruhigte sich Emily, während sie den Strom kühler Luft vom Armaturenbrett her regulierte. So spät war sie selten noch draußen selbst samstagabends. Ihr blondes Haar, heute morgen erst gewaschen, fühlte sich schwer vom Staub an und roch nach Autoabgasen. Die lachsfarbene Bluse, die sie heute morgen frisch angezogen hatte, und der beige Rock waren zerknittert, verschwitzt und klebten ihr am Körper.

Ich bin nicht nur müde, ich bin auch enttäuscht, sagte sich Emily. Der frühmorgendliche Alarmanruf von Brent Conway, dem stellvertretenden Leiter ihres Buchladens „Emily's Corner", hatte sie genötigt, den Beginn ihres Urlaubs aufzuschieben. Statt über den Wolken den Ozean zu überqueren, hatte sie das Bestandsverzeichnis wieder aufzuspüren versucht, das der neu installierte Computer irgendwohin verschluckt hatte, wo es nicht hingehörte.

Vielleicht war es auch das Schicksal. Phoenix stöhnte seit einigen Wochen unter einer Hitzewelle, und Emilys Bruder Luke hatte die Schwester für verrückt erklärt, weil sie sich für den ersten Urlaub ihres Lebens ausgerechnet eine tropische Insel ausgesucht hatte. Ein schwaches Lächeln zuckte um ihre Lippen beim Gedanken an ihren älteren Bruder. Luke, groß, blond, attraktiv, war das warme Licht in ihrer ansonsten langweiligen, trostlosen Kindheit gewesen. Mit seiner Aufsässigkeit, seinem Unabhängigkeitsstreben, seiner sorglosen Unbekümmertheit allem gegenüber, was ihr Vater predigte, war Luke eine ständige Enttäuschung für ihre streng religiösen Eltern gewesen. Ich war allerdings auch nicht viel besser, dachte Emily traurig, während sie eine Strähne zurückstrich, die sich aus ihrem im Nacken, straff zusammengebundenen langen Haar gelöst hatte.

Als sie jetzt um die Ecke bog, erkannte sie plötzlich, warum ihr die Umgebung so dunkel erschienen war: Die Straßenlampen brannten alle nicht. Das Haus der Scaffers auf der anderen Straßenseite war jedoch hell erleucht et. Also kein allgemeiner Stromausfall, dachte Emily erleichtert. Die Klimaanlage funktioniert.

Mit dem entspannenden Gefühl, wieder zu Hause zu sein, fuhr sie über die kurze Zufahrt in das undurchdringlich schwarze Loch ihrer kleinen Garage. Eine kühle Dusche und ein paar Stunden Schlaf, dann würde sie endlich ihren Urlaub antreten. Die Koffer waren schon gepackt und im Kofferraum des Wagens verstaut. Alles war für den großen Ausbruch bereit.

Merkwürdig, dass ihr diese Formulierung gekommen war. Es klang fast, als wäre sie von ihrem bisherigen Leben enttäuscht. Emily runzelte die Stirn. Eigentlich war sie ganz zufrieden. Ihr gehörte ein Geschäft - ein so gutgehendes, dass sie sich überlegte, ein zweites zu eröffnen. Sie war finanziell unabhängig und konnte es sich erlauben, ihr Lieblingshobby, die Beschäftigung mit Büchern, zum Beruf zu machen.

Sie wusste, dass die meisten Menschen ihr Leben als langweilig einschätzen würden. Na, wenn schon! Dann war sie eben im Unterschied zu anderen Frauen achtundzwanzig Jahre alt geworden, ohne je das erregende Prickeln einer richtigen Romanze erlebt zu haben. Dafür war sie sorgenfrei. Die spannungsgeladenen Reize kamen in ihrem Leben zu kurz - wie ihr Bruder sich ausdrückte und woran er sie immer wieder erinnerte. Sie hatte ihre Bücher, an denen sie ihre Einbildungskraft entzünden, in denen sie ihre Träume ausleben konnte.

Ohne sich die Mühe zu machen, Licht anzuschalten, tastete sich Emily durch die Garage zur angrenzenden Küchentür und schloss auf. Wie gewohnt wollte sie Akten-und Handtasche auf den runden Tisch im Alkoven mit dem Erkerfenster abstellen.

Doch soweit kam sie nicht. Ein kräftiger Männerarm legte sich um ihre Brust und drückte ihr die Arme gegen die Seiten. Gleichzeitig presste sich eine raue, schwielige Hand auf ihren Mund. Während Emily in eisigem Schreck nach Luft schnappte, wurde sie nach hinten gegen einen Körper gerissen, der hart wie ein Granitblock war.

Panik durchraste sie, schnürte ihr die Kehle zu. In Sekundenschnelle liefen alle Horrorgeschichten über Einbrecher, von denen sie gehört oder gelesen hatte, vor ihrem inneren Auge ab.

Instinktiv suchte sie sich dem eisernen Griff des Mannes zu entwinden. Sie zog ihre Finger zu Krallen zusammen, um ihm die Arme zu zerkratzen. Doch ihre verzweifelten Befreiungsversuche waren absolut zwecklos. Der Arm über ihrer Brust, der sich wie ein stählernes Band anfühlte, zog sich nur um so fester um sie und presste die Luft aus ihrem Körper. Grellgelbe Lichtstiche tanzten vor ihren Augen. Jetzt kämpfte sie nur noch darum, Luft zum Atmen zu bekommen.

„Lassen Sie das, sonst verletze ich Sie noch."

Jäh erschlafften Emilys Glieder. Die tiefe, kalte, etwas ungeduldig klingende Befehlsstimme jagte ihr mindestens soviel Angst ein wie der brutale Griff, mit dem sie so fest gegen den eindeutig männlichen Körper gedrückt wurde.

„So ist es besser." Der Unbekannte zog sie mit sich durch die Küche und strebte zielbewusst den kurzen Korridor entlang ihrem Schlafzimmer zu. Das grässliche Wort „Vergewaltigung", das Emily bisher noch nicht in den Sinn gekommen war, überfiel sie jetzt mit voller Wucht.

Von panischer Angst getrieben, trat sie nach dem Mann. Der fluchte derb, als ihr Absatz ihn am Schienbein traf. Er beugte sich und presste mit seinem Gewicht ihre Füße fest auf den Boden. Mit einer Handfläche hielt er ihr immer noch den Mund zu, während er sie mit seinem stahlharten Arm fast zerquetschte. Mit letzter Kraft konnte Emily gerade noch verhindern, ohnmächtig zu werden.

Mühelos hob der Fremde sie hoch und trug sie ins Schlafzimmer, wo er sie an die Wand neben das einzige Fenster schob. Dann drehte er Emily, als wäre sie eine Lumpenpuppe, zu sich herum und hielt sie mit seinem eisenstarken Arm zwischen der Wand und seinem muskulösen Körper gefangen.

Während ihr Herz wie ein Dampfhammer schlug und sie herben Angstgeschmack im Mund spürte, konzentrierte sich Emily darauf, zu atmen und sich aufrecht zu halten. Nur nicht ohnmächtig werden! Verzweifelt suchte sie in ihrer Erinnerung nach irgendeinem der Befreiungsgriffe, die sie im Selbstverteidigungskurs für Frauen gelernt hatte.

Der Druck an ihrem Hals verminderte sich. Tief sog Emily den Atem ein und war auf sich selbst ärgerlich über das Gefühl von Dankbarkeit, das sie dabei durchzuckte.

Als nichts weiter geschah, siegte ihre Neugier über die Angst, und sie schlug die Augen auf. Aus dem gegenüberliegenden Haus drang schwaches Licht durch einen Schlitz in den Übergardinen. Als erstes sah Emily den schwarzen Vollbart, der die untere Hälfte des kantigen Männergesichtes und einen Teil des kräftigen Halses bedeckte. Wirres schwarzes Haar fiel in die tiefgebräunte Stirn und lockte sich über einem kragenlosen Hemd, das eng über Muskelsträngen der breiten Schultern und der wie ausgemeißelten Brust saß.

Emily schluckte, und augenblicklich verstärkte sich wieder der Druck auf ihrer Luftröhre. In panischer Angst, das Bewusstsein zu verlieren, wimmerte sie leise auf. Damit zog sie die Aufmerksamkeit des Mannes vom Fenster ab, und Augen, kalt wie Eis, schwarz wie alle Sünden der Hölle, bohrten sich in ihre.

„Versprechen Sie, nicht zu schreien, wenn ich meinen Arm wegnehme?"

Emily nickte heftig. Sie hätte so ziemlich alles versprochen, nur, um wieder ungehindert atmen zu können.

„Das würde Ihnen auch wenig nützen", bemerkte er mit zynischem Lächeln.

„Niemand würde Sie hören. Und falls doch, würde keiner etwas deswegen unternehmen."

Emilys Herz sackte in ein tiefes Loch. Bei den Hansons, ihren Nachbarn linker Hand, gab es regelmäßig samstags abends Streit, bei dem die Fetzen flogen.

Niemand, Emily eingeschlossen, hatte jemals etwas deswegen unternommen.

Trotzdem...

„Denken Sie lieber nicht daran", kam ihr die scharfe Warnung zuvor.

Im fahlen Lichtstrahl, der durch den Schlitz zwischen den Vorhängen hereindrang, sah Logan Emily Osborns Todesangst. Andere einzuschüchtern war mit das erste gewesen, was er in dem Spiel, das Überleben heißt, gelernt hatte. In seiner Branche zahlte es sich aus, Leuten Angst einzujagen.

Der Ekel darüber, gezwungenermaßen diese Frau zu misshandeln, stieß ihm sauer auf. Eigentlich erstaunlich, dass ich noch Skrupel kenne, dachte er.

Vielleicht ist es an der Zeit, diesen Beruf aufzugeben - solange das noch so ist.

Nur leider ging das im Augenblick nicht.

Was war nur mit Jamie geschehen? Sein Blick huschte zurück zu dem hell erleuchteten Haus auf der anderen Straßenseite. War sein alter Partner in die Falle geraten, als er zum verabredeten Treffen mit ihm kommen wollte? Oder hatte er die Gefahr erkannt und sich deswegen nicht blicken lassen? Oder aber steckte Jamie gar selbst hinter der abgekarteten Sache?

Logan fühlte sich hin-und hergerissen zwischen der Loyalität dem alten Freund gegenüber, dem Impuls, sich sofort auf die Suche nach ihm zu machen, und der Notwendigkeit, zu warten, bis er die Situation einigermaßen im Griff hatte. Eine harte Wahl. Aber harte Entscheidungen traf er schon seit Jahren; das hatte ihn am Leben gehalten.

Plötzlich stellte er fest, dass er den Mann, der er geworden war, nicht sonderlich mochte.

„In meiner Tasche ist Geld", sagte Emily. „Bitte, nehmen Sie es, und gehen Sie:"

Das geflüsterte verzweifelte Angebot riss Logans Aufmerksamkeit zurück zu der Frau, deren Körper an ihn gedrückt lag. Er musste vorsichtig sein, sie war in Todesangst. In Panik sind Menschen unberechenbar, können sich zu Reaktionen hinreißen lassen, an die sie normalerweise nicht einmal denken würden.

Menschen in Panik sind gefährlich.

„Ich will kein Geld, ich muss nur Ihr Haus benutzen."

Die Frau glaubte ihm nicht. Mit diesen hellblauen Augen, die ihr aschfahles, ovales Gesicht beherrschten, wich sie seinen aus. Ihr Blick jagte gehetzt umher auf der Suche nach dem Schimmer einer Hoffnung, nach dem winzigsten Fluchtweg.

„Wer sind Sie?"

Gute Frage, dachte Logan müde. Eine, auf die es keine gute Antwort gibt. Was könnte er schon sagen? Dass er in der Dunkelheit lebte? Nur ein halber Mensch war, ohne Familie, ohne Vergangenheit, ohne Namen? Nach all diesen Jahren war er sich selbst nicht ganz sicher, wer er eigentlich war.

„Niemand von Bedeutung. Ich lasse Sie jetzt los", fuhr er fort. „Aber kommen Sie gar nicht erst auf die Idee, fliehe n zu wollen. Ich bin größer, kräftiger, schneller - und gemeiner, als Sie sich vorstellen können. Haben wir uns verstanden?"

Die Frau nickte und starrte ihn aus angstvoll aufgerissenen Augen an. Er traute ihrer leichten Kapitulation nicht und war darauf gefasst, dass sie, sobald er sie losließ, zur Tür stürmen würde.

Nicht gefasst war er darauf, dass die Frau mit ihrem Knie auf seine empfindlichen Weichteile zielen würde. Mit einer blitzschnellen Drehung konnte er den Stoß gerade noch mit der Innenseite seines Schenkels abfangen.

Er hakte ein Bein fest um ihr Knie und warf sein Gewicht nach vorn, so dass sie zusammen aufs Bett fielen. Blindlings schlug die Frau mit ihren kleinen Fäusten auf ihn ein, und Logan knurrte, als ein harter Schlag auf seinem Kinn landete. Mit eisernem Griff packte er Emilys Handgelenke und drückte sie aufs Bett.

Keuchende Atemzüge waren die einzigen Geräusche in dem dunklen Zimmer, während Logan mit aufeinandergebissenen Zähne n die zappelnde Frau unter sich zu bändigen suchte. Sie war schlüpfrig wie ein Aal und verzweifelt wie ein Tier in der Falle.

Ihr Rücken wölbte sich, und Logan fühlte ihre weichen Brüste, die er fest an seine Brust gedrückt hielt. Wut auf sich selbst kroch in ihm hoch, als jetzt sein Körper automatisch auf die wilden Bewegungen der Frau, auf ihren warmen, schlanken Leib reagierte. Das darf doch nicht wahr sein, dachte er. Aber dieser rosige Mund fühlte sich so lebendig unter seiner Hand an, das lange goldblonde Haar, das sich gelöst hatte, lag so seidig auf seinem Arm... Unwillkürlich fragte er sich, ob ihre bebenden Lippen so süß schmeckten, wie sie aussahen. Er blickte in die unschuldigen hellblauen Augen, die ihn voll Abscheu anblitzten, und zog den betörenden Duft ein, der von ihr aufstieg.

Mit einem Satz sprang Logan vom Bett. Er zog Emily hoch und mit sich ins angrenzende Bad. Während er eins der flauschigen Handtücher von der Stange riss, schloss er die Tür. Dann ließ er das Handtuch fallen und schob es mit dem Fuß vor den schmalen Spalt zwischen Tür und Kachelboden. Erst nachdem er ganz sicher war, dass kein Lichtstrahl hindurchdringen konnte, griff er nach dem Schalter.

Das grelle Licht blendete Emily. Heftig blinzelte sie, bis sich ihre schmerzenden Augen den Lichtverhältnissen angeglichen hatten.

Endlich konnte sie den Mann deutlich erkennen. Er war nicht übermäßig groß und trotz der erstaunlichen Kraft, die Emily in seinem geschmeidigen Körper gespürt hatte, nicht einmal übermäßig muskulös. Er hatte blauschwarze Haare. Sie schätzte ihn auf Ende Dreißig.

Am meisten beeindruckten sie seine Augen. Sie waren mitternachtfarben und schienen jeden winzigsten Lichtstrahl zu absorbieren. Etwas Unwiderstehliches, Suggestives ging von ihnen aus.

Obwohl Emily diesen Mann noch nie gesehen hatte, kannte sie ihn. Er war einer ihrer romantischen Helden - einer, der durch Zauberkräfte direkt aus den Seiten eines Romans getreten war. Unsinn, kanzelte sie sich im Stillen ab. Er ist ein schrecklicher Kerl, den ich durch meinen sinnlosen Fluchtversuch noch zusätzlich wütend gemacht habe.

Wie er da so lässig an der Tür lehnte, die Arme über seinem eindrucksvollen Brustkorb gefaltet, sah er allerdings nicht sonderlich wütend aus. Trotzdem zuckte Emily zusammen, als er zu sprechen begann.

„Ich habe zwei Möglichkeiten", erklärte er. „Ich könnte Sie fesseln und für den Rest der Nacht in der Wanne lassen." Langsam fuhr er sich mit einer Hand über den Vollbart. „Oder aber Sie kommen zur Vernunft und kooperieren und verbringen eine bequemere Nacht in Ihrem Bett." Während er die Hand wieder fallen ließ, zuckte er gleichgültig mit einer Schulter. „Es liegt an Ihnen."

Nervös fuhr sich Emily mit der Zunge über die Lippen. „Was wollen Sie?"

„Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Ich will nur Ihr Haus benutzen, das ist alles."

„Verstecken Sie sich vor jemandem?"

„In gewisser Weise. Wenn alles klappt, bin ich morgen früh verschwunden."

„Und was geschieht mit mir?"

„Nichts, wenn Sie genau das tun, was ich Ihnen sage."

Emily wandte den Blick von ihm ab. Sie wünschte, sie könnte ihm glauben.

Er, drückte sich von der Tür ab. „Also, was ist?"

„Ich... ich werde kooperieren." Sie hasste sich selbst dafür, dass sie so leicht kapitulierte, obwohl die Vernunft ihr sagte, dass es in ihrer augenblicklichen Lage das klügste war.

Während Emily im stillen für ihren Mangel an Mut noch heftig mit sich ins Gericht ging, packte der Mann sie plötzlich am Arm. Gleichzeitig knipste er das Licht aus und öffnete dann die Tür.

Unsanft drückte er Emily auf den Bettrand und zischte ihr zu, sie solle sich nicht von der Stelle rühren. Es überraschte Emily, wie schnell seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt haben mussten, denn er stöberte in ihren Sachen oben auf der Kommode herum.

Emily erstarrte, als der Fremde die Spielzeughandschellen nahm, die sie für Timmy, den Sohn ihres Angestellten, gekauft hatte.

Der Mann musterte das glänzende Metall in seiner Hand. „Pervers", hörte Emily ihn murmeln, und dann lachte er leise auf. „Aber bei Ihrem Lesegeschmack eigentlich kein Wunder." Er warf einen amüsierten Blick auf den Stapel von Liebesromanen auf der Kommode.

Doch gleich wurde er wieder ernst und richtete seine schwarzen Augen kalt auf Emily. „Legen Sie sich hin."

Emily zitterten die Knie. „Was?"

„Ich sagte, Sie sollen sich hinlegen."

Entsetzt starrte Emily auf die Handschellen. Er will mich an mein eigenes Bett fesseln, dachte sie. Das kommt nicht in Frage. „Nein. Ich werde es Ihnen nicht leicht machen. Ich werde mich mit allen Kräften wehren."

Der Mann stieß einen harten, gutturalen Laut aus und kam langsam auf sie zu.

Sie glaubt, ich will über sie herfallen, dachte Logan. Was soll sie auch sonst denken? „Nicht, dass ich auf Sado-Maso stehe", erklärte er. Dabei hob er die Augenbrauen, und es zuckte um seinen Mund. „Die Sache ist nur, ich habe seit über sechsunddreißig Stunden keinen Schlaf bekommen. Irgendwann in der Nacht fallen mir bestimmt einmal die Augen zu, und ich muss verhindern, dass Sie dann wegrennen."

Flüchtig glaubte Emily in seinen schwarzen Augen so etwas wie Mitgefühl aufblitzen zu sehen. Aber das war wohl eine Täuschung, ein Lichtreflex. In Wirklichkeit macht er sich über mich lustig, dachte sie wütend, und Stolz flammte in ihr auf. Herausfordernd hob sie das Kinn.

„Ich will das nicht", sagte sie.

2. KAPITEL

Kalt richtete der Fremde seine schwarzen Augen auf Emily. „Sie haben zwei Möglichkeiten. Entweder legen Sie sich freiwillig aufs Bett, oder Sie wehren sich und riskieren, sich weh zu tun. Wie auch immer, es kommt auf dasselbe heraus."

Emily war nie eine mutige Seele gewesen, Widerstand war ihr nie leichtgefallen.

Trotzdem wusste sie, dass sie sich selbst verachten würde, wenn sie unter der Drohung des Fremden klein beigab.

Sie presste die Hände zusammen, damit er nicht sah, wie sie zitterten, und schüttelte den Kopf.

Der Mann bewegte sich so schnell und geräuschlos, dass sie überhaupt erst wahrnahm, was geschah, als es schon zu spät war.

Mit einem Satz hatte er sie auf den Rücken geworfen. Wieder fühlte sie die harte Brust auf ihrer. Seine Beine, die er zwischen ihre gesteckt hatte, hielten sie wie in einem Schraubstock fest. Warme, schwielige Hände legten sich mit eisernem Griff um ihre Handgelenke, und ruckartig wurden ihr die Arme hinter den Kopf gerissen.

Emily zuckte zusammen, als sie spürte, wie sich das kalte Metall mit einem Klick um ihre Handgelenke schloss.

Der Fremde schob sich hoch, seine harten Bauchmuskeln streiften ihre Wange.

Dann rieb sich Metall an Metall, als er die eine Handschelle mit der zweiten am Messingrahmen des Bettes befestigte.

Emily war niedergezwungen, ihr Körper wurde schlaff. Unfähig, auch nur einen Laut von sich zu geben, wartete sie mit zusammengepressten Augen auf das, was kommen musste. Doch das Gewicht des Fremden hob sich von ihr, und seine Schritte bewegten sich vom Bett weg. Als Emily die ungeheure Spannung nicht länger ertragen konnte, öffnete sie ein Auge. Der Mann war wieder zum Fenster zurückgegangen, wo er, eine Schulter lässig an die Wand gelehnt, in die Nacht hinausstarrte.

Eine Ewigkeit verging. Während sie den Fremden keine Sekunde aus den Augen ließ, machte Emily eine wichtige Erfahrung: Tiefste Angst hält nur eine gewisse Zeit an, danach fällt sie auf ein fast erträgliches Maß ab.

Die Erschöpfung von vorhin kehrte allmählich zurück. Entsetzen hatte ihre letzten Energiereserven verzehrt. Jedes Mal, wenn ihre Augenlider, wie von einem bleischweren Gewicht niedergedrückt, zufielen, riss sie sie wieder auf. Und jedes Mal stellte sie fest, dass der Mann am Fenster sich nicht bewegte.

„Ruhen Sie sich etwas aus", sagte er plötzlich. „Ich weiß, Sie glauben mir nicht, aber ich werde Ihnen nichts tun."

Etwas Weiches, fast Trauriges lag in der tiefen Stimme. Emily fühlte, wie sie sich entspannte. Vielleicht würde er ihr wirklich nichts tun und am Morgen verschwinden. Bevor Emily endgültig einschlief, kam ihr in den Sinn, dass ihr Bruder ihr immer so eifrig zuredete, endlich etwas Abwechslung in ihr Leben zu bringen. Anscheinend hatte sich jetzt das Schicksal selbst der Sache angenommen.

Logan wusste genau, wann die Frau eingeschlafen war. Nicht nur, weil sich ihre Atemzüge veränderten, sondern weil langsam Spannung und Angst aus der Atmosphäre des Zimmers verschwanden. Erst jetzt erlaubte auch er sich, ein wenig auszuruhen. Nicht vollständig. Nie hundertprozentig zu entspannen, das hatte er über die Jahre gelernt, und damit erhielt er sich den Biss, den er zum Überleben brauchte.

Endlich starrte ihn die Frau nicht länger mit ihren entsetzt aufgerissenen Augen an. Logan betrachtete sie genauer. Die heftige Reaktion seines Körpers vorhin auf sie hatte ihn vollkommen überrascht. Wenn er sie sich jetzt genauer ansah, erschien es ihm allerdings verständlich. Immerhin hatte er auf dem Bett Brust an Brust und Schenkel an Schenkel auf diesem reizvollen Körper gelegen.

Sicher, er hatte schönere Frauen gesehen, vitalere, aufregendere als diese Blondine mit den hellblauen Augen. Sie schien schüchtern und zurückhaltend zu sein und machte auf den ersten Blick einen eher farblosen Eindruck. Doch ihre Entschlossenheit, ihre Unberechenbarkeit, ihre Verletzlichkeit hatten ihn tief in seinem Innern berührt.

In Wirklichkeit war sie anders als auf der körnigen Schwarzweiß-Fotografie, die dem Dossier beigelegt war, das er von Garibaldi bekommen hatte. Nach dem Foto hatte er sich eine etwas sauertöpfische, gefühlskalte Frau mit gouvernantenhaft zusammengepressten Knien vorgestellt. Eine Tante, die zwar Liebesromane in den Regalen ihres Bücherladens stehen hatte, sie aber nur mit missbilligendem Blick verkaufte.

Logan musste, widerstrebend zugeben, dass er leichte Bewunderung und Respekt für diese Frau empfand. Statt die Flucht zu versuchen, war sie in die Offensive gegangen und hatte angegriffen. Das erforderte Mumm.

Nach dem, was er in der Akte über sie gelesen hatte, hatte er eher Tränen, Wimmern und Flehen erwartet. Doch ihr ängstlich herausfordernder Blick, als sie ihm erklärte, dass sie nicht kampflos kapitulieren würde, war das letzte, was er erwartet hatte.

Müde rieb Logan über seinen unbequem kratzigen Bart. Was in Panama eine notwendige, wenn auch lästige Verkleidung gewesen war, empfand er jetzt nur noch als Qual.

Er richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das Haus auf der anderen Straßenseite. Panama. Beinahe wünschte er sich jetzt dorthin zurück. Dort hatte er die Gefahren gekannt. Hier tappte er blind im dunkeln und versuchte sich einen Sinn aus einer Situation zu machen, die voller unbekannter Gefahren, versteckter Fallen und namenloser Feinde steckte.

Drüben, im Haus der Scaffers, gingen die Lichter aus - eins nach dem anderen.

Kein Lufthauch bewegte die spitz zulaufenden Wedel des Busches draußen vorm Fenster, keine im Schatten lauernde Gestalt war auszumachen. Die Straße war still wie ein Grab.

Möglicherweise täuschte er sich. Wahrscheinlich lauerten da draußen doch ein paar Leute und warteten nur auf einen Fehler von ihm.

Fest presste Logan die Lippen zusammen. Er wusste, er durfte nichts vermasseln, durfte sich keine Blöße erlauben.

Eine Viertelstunde später fühlte er, wie die Erschöpfung, die Sorge um Jamie ihn immer stärker niederdrückten. Wenn er sich jetzt nicht ein paar Stunden aufs Ohr haute, würde er ganz sicher alles verderben.

Vorsichtig legte sich Logan so auf s Bett, dass er die Frau neben sich nicht berührte. Während er auf die schwachen Lichttüpfelchen an der niedrigen Decke starrte, kam es ihm in den Sinn, dass dies das Bild einer gemütlichen, häuslichen Szene sein könnte: der Mann, der zufrieden mit seinem Frauchen in den Federn liegt.

Zynisch zuckten seine Lippen. Ja, dachte er, wahrhaftig häuslich und gemütlich, wenn das Frauchen mit Handschellen ans eigene Bett gefesselt ist und wie eine Tote schlä ft, weil ihre ganze Kraft durch schrecklichste Angst auf gezehrt worden ist. Angst vor mir...

Durch jahrelange Übung hatte Logan gelernt, solche störenden Gedanken zur Seite zu schieben. Ein paar Minuten später glitt er in einen ruhelosen, traumgequälten Schlaf hinüber.

Es schienen nur Minuten vergangen zu sein, als er seine Augen wieder aufschlug. Das noch sehr schwache Licht, das sich in das blauweiße Schlafzimmer stahl, verriet ihm, dass in wenigen Minuten die Morgendämmerung eintreten würde.

Logan betrachtete die entspannten, feinen Züge der Frau. Nein, nicht „die Frau".

Emily. Er kannte ihren Namen aus dem Dossier, das von Control über sie angelegt worden war. Als routinemäßige Vorsichtsmaßnähme waren alle Menschen überprüft worden, die in der unmittelbaren Nachbarschaft des Ehepaares Scaffer lebten. Man hatte das getan, um sicherzugehen, dass jeder wirklich der war, als der er sich ausgab. So konnten geheime Treffen im Scaffer-Haus ohne Sorgen über mögliche hässliche Überraschungen abgehalten werden.

Doch er hatte eine große Überraschung erlebt, als Emily gestern Abend in ihr Haus zurückgekehrt war, statt meilenweit von hier entfernt einen sonnenüberfluteten Strand auf Hawaii zu genießen.

Was war geschehen? Hatte Garibaldi einen Fehler gemacht? Oder er selbst?

Logan rieb sich die Augen. Es hatte in letzter Zeit zu viele solcher undurchschaubarer Zwischenfälle gegeben, und das setzte ihm mächtig zu.

Vorsichtig rollte er sich aus dem Bett und kehrte zu seinem nächtlichen Beobachtungsposten zurück, wobei er aufrichtig hoffte, sich aus dem Haus stehlen zu können, bevor Emily erwachte. Unglücklicherweise blieb ihm im Augenblick keine andere Möglichkeit, als zu bleiben und abzuwarten, ob Jamie nicht doch noch kam. Was - verdammt nochmal -war da überhaupt los?

Langsam glitt Emily aus dem Nebel des Schlafes heraus. Sie fühlte sich desorientiert, verwirrt. Vielleicht war der furchterregende Traum daran schuld, den sie in der Nacht gehabt hatte.

Hart grub sich Metall in ihr Handgelenk, als sie ihren Arm bewegen wollte, und im gleichen Atemzug flog ihr Blick zu dem Mann hinüber, der immer noch neben dem Fenster stand, in genau derselben Position wie gestern Abend, als sie eingeschlafen war.

Sie schloss die Augen wieder. Gütiger Himmel, es war kein Traum gewesen!

Endlich drehte sie den Kopf und erkannte durch die halbgeöffneten Lider den deutlichen Eindruck seines Kopfes auf dem anderen Kissen.

Hitze kroch ihr in die Wangen. Emily hatte noch nie eine Nacht im selben Bett mit einem Mann verbracht. Nicht einmal mit Jacob, den ihre Eltern als seriösen und passenden Ehemann für ihre schüchterne Tochter ausgesucht hatten. Der Mann, der einmal ihr Verlobter gewesen war, hatte kein Interesse daran gehabt, die Nacht über bei ihr zu bleiben; er war nur verärgert und beschämt gewesen über das, wozu es zwischen ihnen gekommen war.

Emily spürte den Drang, auf die Toilette zu gehen. Außerdem hatte sie einen unangenehm sauren Geschmack im staubtrockenen Mund. Sie befeuchtete die Lippen mit der Zunge, aber bevor sie sprechen konnte, riss der Mann seinen Kopf herum und bezwang sie mit seinem Blick.

„Ich muss ins Bad", krächzte sie und war selbst erschrocken über den flehentlichen Ton in ihrer Stimme.

Wortlos zog Logan den Schlüssel aus der Tasche seiner schwarzen Jeans und schloss die Handschellen auf. Die Hände in die Hüften gestemmt, sah er auf sie herunter. „Fünf Minuten. Und nicht die Tür verschließen. Es würde Ihnen nichts bringen."

Emily krabbelte aus dem Bett und flüchtete mit flammendrotem Gesicht ins Bad.

Die Situation war ihr so peinlich, dass sie Wasser ins Waschbecken laufen ließ, obwohl dem Mann natürlich klar war, wozu sie hierher gekommen war. Sie fühlte sich gedemütigt und schämte sich ihrer eigenen Körperfunktionen.

Sie war eben ein Produkt ihrer Erziehung wie ihrer natürlichen Schüchternheit.

Die eigene Mutter war nicht in der Lage gewesen, ihre Tochter über Menstruation aufzuklären. Das hatte dann die offenherzigere Nachbarstochter getan. Und Sex war im Pfarrhaus ein Tabuthema gewesen. Luke hatte es übernommen, die Schwester über die Fortpflanzung von Vögeln und Bienen ins Bild zu setzen.

Wie gern hätte Emily sich jetzt geduscht! Aber „fünf Minuten" hatte der Mann gesagt, und mit ihm war nicht zu spaßen. Anstatt an Körperpflege zu denken, sollte sie sich lieber auf Fluchtmöglichkeiten konzentrieren. Darum klatschte sie sich nur etwas kaltes Wasser ins Gesicht und putzte sich hastig die Zähne.

Fieberhaft suchte sie im Bad nach einer Waffe. Das einzige, was ihr in die Hände geriet, war eine ungeöffnete Dose mit Rasierschaum.

Besser als nichts. Vielleicht, überlegte sich Emily, komme ich nahe genug an den Kerl heran, um es ihm in die Augen sprühen zu können. Sie brach die Versiegelung auf, stieß den Deckel ab und verbarg die Dose zwischen ihrer Handfläche und ihrem Schenkel.

Als sie geräuschlos ins Schlafzimmer zurückschlüpfte, beachtete der unheimliche Fremde sie mit keinem Blick, sondern starrte weiter aus dem Fenster.

Emilys Blick huschte hinüber zur geschlossenen Schlafzimmertür. Auf einmal versagte ihr vernünftiges Denken, und zum ersten Mal in ihrem Leben ließ sie sich von einem Impuls leiten und zu etwas Dummem hinreißen: Sie stürmte los.

Sie raste den kurzen Korridor hinunter und kam schlingernd vor der Haustür zum Halt. Fast hätte sie es geschafft. Ihre Hand lag schon auf dem Türgriff, da krallte sich eine Faust in ihre Bluse. Während sie herumwirbelte, zerriss der Stoff. Mit einem Schluchzer hob sie die Hand und richtete die Düse direkt auf die zusammengekniffenen Augen des Mannes.

Da schoss sein Arm vor, schlug ihre Hand weg. Die Spraydose knallte auf den Teppich und kullerte unter die Couch. Der Mann drückte sie gegen seine Brust, wobei ihr Arm zwischen den beiden Körpern gefangen war.

„Das hä tten Sie nicht tun sollen."

Emily wollte schreien, aber der Laut blieb ihr im Hals stecken, als sie in sein kalt funkelndes Augenpaar starrte. Plötzlich wurde die quälende Stille vom Schrillen der Türglocke zerrissen.

Blitzschnell presste der Mann eine Hand auf Emilys Mund und trug sie, noch bevor der Nachhall des Läutens verstummt war, den Korridor zurück.

Geistesgegenwärtig hob er noch das feuchte Handtuch auf, mit dem sich Emily das Gesicht abgetrocknet hatte, und stopfte es - und sie selbst - in den begehbaren Schrank. Dann folgte er ihr und zerrte sie mit sich in die dunkelste Ecke hinter die Kleider.

Warum, um alles auf der Welt, versteckt er sich mit mir? dachte Emily. Es kommt doch kein Mensch herein - es sei denn, ich mache die Tür auf, und das lässt dieser Mann sowieso nicht zu.

Zu ihrer Überraschung hörte sie plötzlich, dass die Haustür geöffnet wurde. Der Mann hatte also gewusst oder geahnt, dass tatsächlich jemand ihr Haus betreten würde!

Nur Luke und Mrs. Billings von nebenan hatten einen Schlüssel zu ihrem Haus.

Ihr Bruder war in seinem Restaurant in Flagstaff, und ihre freundliche Nachbarin kam doch sicher nicht auf den Einfall die Topfpflanzen jetzt schon zu gießen, musste sie doch davon ausgehen, dass Emily erst gestern in Urlaub gefahren war.

„Keinen Laut", zischte der Fremde, der plötzlich eine Pistole in der Hand hielt, Emily zu.

Unnötige Warnung, denn Emily war so erschrocken, dass sie ohnehin außerstande war, auch nur einen Pieps von sich zu geben. Auf der Stirn brach ihr schon der Schweiß aus, rollte ihren Nacken hinunter, während sie auf die gedämpften Geräusche aus dem Wohnzimmer lauschte. Vor Schock weiteten sich ihre Augen noch mehr, als sie durch den Schlitz in der angelehnten Schranktür eine schattenhafte Gestalt wahrnahm. Was, um alles auf der Welt, machte Mrs.

Billings hier? Im Schlafzimmer und im Bad standen doch gar keine Pflanzen!

Jetzt waren Geräusche zu hören: Schubladen wurden aufgezogen, der mit Scharnieren befestigte Deckel des großen Weidenkorbes wurde geöffnet.

Warum durchsuchte diese freundliche alte Frau seelenruhig und systematisch ihr Haus? Mrs. Billings war zwar für ihre Neugier bekannt, aber dass sie tatsächlich anderer Leute Sachen durchwühlen würde, auf den Gedanken wäre Emily nie gekommen.

Der Schatten näherte sich dem Schrankraum, und Emily fühlte, wie sich der kräftige Körper hinter ihr anspannte. O nein, dachte sie voller Entsetzen, womöglich muss Mrs. Billings jetzt für ihr Herumschnüffeln mit dem Leben bezahlen.

„Sind Sie es, Dorothea? Ich bin's: Beatrice."

Als Emily die hohe Stimme aus ihrem Wohnzimmer hörte, erschrak sie von neuem. Es war also gar nicht Beatrice Billings, die ihr Haus durchsuchte, sondern Dorothea Scaffer, die Nachbarin von der gegenüberliegenden Straßenseite.

Emily hätte fast laut nach Luft geschnappt, als sie die so kultivierte, so anständige Dorothea Scaffer einen derben Fluch ausstoßen hörte. „Ich bin im Bad, Bea!" rief Mrs. Scaffer, während ihr Schatten sich von der Schranktür entfernte.

„Ich dachte, Emily hätte hier ein Fenster offengelassen!"

Obwohl Dorothea Scaffer ins Wohnzimmer hinüberging, ließ die hochkonzentrierte Angespanntheit, die Bereitschaft zum Sprung, in dem Mann nicht nach.

„Vielen Dank, dass Sie für mich nach den Pflanzen unserer lieben Emily sehen, Dorothea."

„Das mache ich doch gerne, Bea."

„Ich habe gerade gesehen, dass unsere liebe Nachbarin Emily die Garagentür offengelassen hat. Hier würde zwar niemand ihren Wagen stehlen, aber..."

„Ihren Wagen?" wurde sie scharf von Dorothea unterbrochen. „Sie sagten doch, sie sei im Urlaub?"

„Ja, natürlich. Wahrscheinlich hat der freundlich Mr. Conway aus dem Laden sie zum Flughafen gefahren. Tatsächlich habe ich mich schon gefragt, ob er vielleicht mit ihr fliegen würde."

„Na, hören Sie mal, Bea! Unsere Emily und mit einem Mann verreisen!

Niemals!"

Emilys Wangen brannten vor Scham, als sie den so wenig schmeichelhaften Tratsch ihrer Nachbarinnen über sich mit anhören musste.

„Ich wünsche ihr, dass sie jemanden findet", sagte Beatrice. „Sie ist einfach zuviel allein. Sie geht ja kaum einmal aus. Obwohl - überraschend ist es nicht, bei den Eltern, die sie hat."

„Was ist denn mit ihren Eltern?" fragte Dorothea.

„Zwei freudlosere Menschen werden Sie auf der ganzen Welt nicht finden.

Sicher, der Vater ist Geistlicher, aber ich glaube nicht, dass der Schöpfungsplan für eine so entzückende junge Frau vorgesehen hat, nur zu arbeiten und sich nie zu vergnügen. Es ist wirklich eine Schande. Die liebe Emily hat bisher noch nie Urlaub gemacht, müssen Sie wissen", vertraute Mrs. Billings ihrer Nachbarin eifrig an.

Emily wäre am liebsten im Boden versunken. Schlimm genug, dass sie zuhören musste, wie ihre Nachbarinnen ungeniert ihr Leben unter die Lupe nahmen. Aber dass dieser Fremde auch noch jedes Wort mitbekam, war unerträglich. Das letzte, was sie wollte oder brauchen konnte, war, bemitleidet zu werden.

„Ich muss jetzt wieder nach Hause, meine Arthritis bringt mich heute fast um", klagte Mrs. Billings.

Emily hörte, wie die beiden Frauen ihr Haus verließen und wie kurz darauf die Garagentür geschlossen wurde.

Der Fremde hielt Emily noch mehrere Minuten an sich gedrückt, bevor er sie aus dem Schrankraum zog und etwas unsanft auf den Rand ihres Bettes setzte. Sie glaubte, sie hörte ihn etwas murmeln über „nette Nachbarn", dann fragte er: „Wer sonst könnte noch kommen und in Ihrem Haus herumschnüffeln?"

„Niemand."

„Und alle glauben, dass Sie im Urlaub sind?"

„Ja."

Auch Logan hatte gedacht, Emilys Haus sei leer. Darum war er ja hier eingedrungen, als er gespürt hatte, dass irgend etwas mit dem Scaffer-Haus nicht stimmte. Er wollte unbemerkt auf Jamies Ankunft warten, mit dem dort ein Treffen verabredet war.

Weil ihm ein Fehler unterlaufen war, ließ Logan seinem Ärger freien Lauf.

„Und warum sind Sie nicht gefahren?"

„Es gab ein Problem in meinem Geschäft, das ich erst lösen musste."

„Was ist mit Ihren Eltern? Könnten die vielleicht noch auftauchen?"

„Nein. Die kommen nur, wenn sie eingeladen sind." Emilys knapper, abweisender Tonfall verriet Logan, dass solche Einladungen Seltenheitswert haben mussten.

„Und dieser Conway, von dem die Rede war? Glaubt der auch, dass Sie im Urlaub sind?"

Zu Logans Überraschung antwortete Emily ehrlich mit „Ja".

Logan kehrte zu seinem Beobachtungsposten am Fenster zurück, wobei er Emily, die wie ein Häufchen Elend auf dem Bett kauerte, im Auge behielt.

Eigentlich eine unnötige Vorsicht, denn er war ganz sicher, dass sie keinen weiteren Fluchtversuch unternehmen würde. Zumindest nicht im Augenblick, nachdem ihre Selbstachtung von den beiden alten Tanten gewaltig angeschlagen worden war.

Aus den Augenwinkeln sah er, wie Emily sich mit einer Hand über die Wangen fuhr. Er biss die Zähne aufeinander gegen das unerwartete Gefühl von Zärtlichkeit, von Mitgefühl dieser Frau gegenüber. Entschlossen verdrängte er die Anwandlung von Weichheit, Die ganze Geschichte war noch lange nicht ausgestanden, nicht für sie - und schon gar nicht für ihn. Nachbarschaftliche Neugier hatte Mrs. Scaffer sicher nicht hierhergeführt. Sie musste geschickt worden sein, um nach irgendwelchen Zeichen seiner Anwesenheit zu suchen. Da die Scaffers nur gelegentlich für Control arbeiteten, waren sie wahrscheinlich nicht allein für die Falle verantwortlich, in die er und Jamie laufen sollten.

Vielleicht wusste das Ehepaar nicht einmal, dass es sich um eine Falle handelte; vielleicht waren sie nur unschuldige Schachfiguren, von jemandem hin und her geschoben, der gut informiert war und mit Control in enger Verbindung stand.

Wer auch immer die Fäden in der Hand hielt, er war sehr gerissen, sehr klug.

Und sehr gefährlich. Logan hätte darauf gewettet, dass alle glaubten, er sei mittlerweile weit weg von hier.

Aber nein. Die Scaffer-Frau war herübergeschickt worden, um alle Fronten zu sichern. Das bedeutete, er konnte Emily nicht einfach hier, wo sie sie finden könnten, zurücklassen.

Rasch überschlug Logan die Risiken. Viele Möglichkeiten gab es nicht. Da alle glaubten, Emily sei verreist, würde sie es eben noch ein wenig länger bei ihm aushalten müssen.

Ihre zaghafte Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. „Sagten Sie nicht, Sie würden heute morgen verschwinden?"

Er lächelte zynisch. „Mit etwas Glück, hab ich gesagt. Und daran scheint es mir in letzter Zeit wirklich zu mangeln."

„Und was werden Sie tun?"

„Nicht ich allein werde etwas tun, sondern wir beide werden uns aus dem Staub machen."

Trotz Logans erschreckender Ankündigung blieben sie zunächst noch einige Stunden in Ernilys Haus. Gegen Mittag aßen sie etwas. Anschließend ließ Logan Emily auf der Kommode im Bad sitzen, während er sich seinen Vollbart abrasierte.

Obwohl Emily verunsichert war und immer noch Angst hatte, beobachtete sie ihn dabei fasziniert. Noch nie hatte sie einem Mann beim Rasieren zugeschaut.

Noch nie war sie einem Mann mit nacktem Oberkörper so nah gewesen - außer den wenigen Malen, wenn ihre Eltern ihr erlaubt hatten, schwimmen zu gehen.

Luke durfte im Pfarrhaus nicht sein Hemd ausziehen, nicht einmal an heißen Sommertagen.

Es war ein beklemmendes und merkwürdig aufregendes Gefühl, mit diesem Fremden in ihrem Badezimmer zu sitzen.

Gerade blickte er auf und ertappte Emily dabei, wie sie ihn regelrecht anstarrte.

Ein schwaches Lächeln zuckte um seine Lippen. „Was ist los? Haben Sie noch nie einen Mahn beim Rasieren gesehen?"

Emily senkte den Kopf. „Nein."

„Nicht einmal Ihren Vater?"

„Er wäre entsetzt, wenn er uns hier zusammen sehen würde."

Logans Lächeln, das sie so hasste, verstärkte sich, und wieder einmal hatte sie den Eindruck, dass er sich über sie lustig machte.

Sie hob den Kopf. „Warum nehmen Sie mich mit sich?"

„Ich muss etwas Zeit herausschlagen. Sobald ich Sie freilasse, werden Sie ja die Polizei anrufen." Wieder zuckte es um seine Mundwinkel. „Ersparen Sie sich die Mühe, es abzustreiten."

Jetzt erst kam es Emily schlagartig und siedendheiß in den Sinn, dass der Fremde sie die nächsten Wochen festhalten könnte, ohne dass jemand es bemerken würde.

Niemand würde sie als vermisst melden, weil alle dachten, sie sei im Urlaub.

Ein mehr als beunruhigender Gedanke. Emily faltete krampfhaft die Hände im Schoß, bevor sie ihren ganzen Mut zusammenraffte. „Was geschieht mit mir, nachdem Sie Ihren Zeitaufschub bekommen haben?"

3. KAPITEL

Logan musterte Emily nachdenklich. „Ich lasse Sie in einer leeren Wohnung zurück. Später rufe ich einen Freund an, der Sie wieder freilässt." Er blickte sie mit einem schiefen Grinsen an. „Vielleicht können Sie dann immer noch in Ihren Urlaub fahren."

Emily wäre fast der Mund offen stehen geblieben. In Urlaub fahren? Nach dem, was sie hier durchmachte? Der Mann hatte wirklich einen verschrobenen Sinn für Humor.

„Laufen Sie vor der Polizei weg?" fragte sie langsam.

„Nein."

„Aber warum verstecken Sie sich dann? Und vor wem?"

Bedächtig wusch Logan den Einwegrasierer unter dem fließenden Wasser ab.

„Glauben Sie mir, es ist für Sie viel besser, wenn Sie es nicht wissen."

„Aber wer sind Sie?" Emily spürte genau, dass der Mann im Grunde gar keine Lust hatte, sie mit sich zu nehmen. Es war verwirrend, wie er sich einerseits so große Mühe zu machen schien, ihr Angst einzujagen, und gleichzeitig versuchte, sie zu beruhigen.

„Sie können mich Logan nennen. Und ich bin kein Gangster." Um seine Mundwinkel zuckte es sarkastisch. „Obwohl manche Menschen das Gegenteil behaupten könnten."

Logan besprühte sich das Haar mit Schaum aus der Spraydose, die er unter der Couch wieder hervorgeholt hatte, und strich es glatt nach hinten. Dann trat er einen Schritt zurück und musterte kritisch sein Spiegelbild.

Er sah jetzt anders aus. Nicht ganz, aber immerhin so verändert, dass er nur schwer wiederzuerkennen war. Mit gerunzelter Stirn sah er auf seine schwarze Jeans hinunter.

„Sie haben nicht zufällig irgendwelche Männersachen?"

„Ich habe ein paar Sachen von meinem Bruder." Prüfend musterte Emily seinen halbnackten Körper. Und augenblicklich spürte Logan wieder eine Reaktion: Seine Muskeln wurden hart, sein Atem ging merklich schneller.

„Sie sind etwas kleiner als Luke. Schlanker." Plötzlich wurde sie rot und schlug den Blick nieder.

Logans Grinsen wurde weicher, während er das goldblonde Haar betrachtete, das ihr vors Gesicht fiel. Die kleine Emily wurde also verlegen, weil sie seinen Körper so eingehend gemustert hatte. Erregte sie das etwa auch ein bisschen?

Eine Dreiviertelstunde später stand Emily vor dem Badezimmerspiegel. Logan hatte ihren Schrank durchwühlt und ein Sammelsurium an Bekleidungsstücken ausgesucht - Sachen, die sie nicht im Traum miteinander kombiniert hätte. Doch sie hatte sich nach seinen Anweisungen anziehen und frisieren müssen.

Sie sah eindeutig verändert aus. Vitaler, lebenslustiger.

Emily wandte sich von ihrem Spiegelbild ab. Eigentlich schade, dass es nur eine Illusion war, eine Verkleidung. Sie war Realistin ge nug, um sich darüber nichts vorzumachen: andere Kleider, eine neue Frisur. Das konnte sie nicht wirklich verändern.

Sie verließ das Bad und prallte fast mit Logan zusammen. Er reagierte automatisch und hielt sie fest. Ein scharfes, heißes Prickeln durchfuhr sie bis hinunter in die Zehenspitzen, und ihr Mund war plötzlich wie ausgetrocknet, als sie aufblickte und in den schwarzen Augen ein verborgenes Feuer, einen Hauch von Zärtlichkeit erkannte. Ihr Puls begann zu rasen.

Emily war sich ganz sicher, dass Logan sie jetzt küssen würde. Und mit Entsetzen musste sie feststellen, dass sie selbst das in ihrem Innern wollte.

Irgendwie hatte sich ein Stück ihrer Angst vor diesem Mann in Faszination verwandelt.

Ein heißes Licht blitzte in seinen Augen auf, doch er bekam sich rasch wieder in den Griff. Er trat einen Schritt zurück, ließ die Hände fallen. Was für ein Zauber es auch gewesen sein mochte, er war gebrochen.

„Fertig?"

Emily nickte.

Feuchtheiße Luft schlug ihnen entgegen, als sie aus der Hintertür traten. Ein rascher Blick rundum, und Logan war zufrieden. Seine Entscheidung war richtig gewesen. In der glühenden Mittagshitze hatte sich jeder, sogar die neugierige alte Schachtel von nebenan, ins Haus geflüchtet.

Logan legte einen Arm um Emilys Schultern und führte sie durch die Hinterpforte auf den kleinen Weg, der mit seinen hohen Zäunen vor Blicken schützte.

Am Ende des Pfades blieb Logan stehen, sah sich wieder um. Jetzt folgte der heikelste, gefährlichste Teil dieser improvisierten Operation.

Auf der Strecke bis zu der Stelle, wo er den Wagen geparkt hatte, waren sie am sichtbarsten, am wenigsten geschützt.

Nicht einmal ein dösender Hund oder eine herumschleichende Katze war zu sehen. Die sengenden Strahlen der Sonne trafen gnadenlos die Erde. Die mächtigen Fahnen und Hibiskusbüsche sahen alt und müde aus. In Wellen stieg die Hitze vom langweilig grauen Pflaster auf und saugte das Leben aus dem tiefen Grün der gepflegten Rasenflächen.

Alles wirkte so ruhig; so ausgestorben.

Doch Logan traute dem Frieden nicht.

Die Hand fest um ihre Schulter gelegt, führte er Emily die Straße hinunter.

Schon nach zwei Schritten stach ihm ein unscheinbar aussehender Lieferwagen ins Auge, der weiter unten geparkt stand. Möglich, dass er einem von Emilys Nachbarn gehörte, aber Logan bezweifelte es. Er hätte sogar gewettet, dass noch weitere solcher Wagen an strategischen Stellen in der Umgebung standen.

Grimmig presste Logan den Mund zu einer dünnen Linie zusammen.

Zurückgehen? Das würde nur unnötige Aufmerksamkeit erregen. Also, frech wie Oskar auf zur Flucht nach vorn! Während er die Finger fester in Emilys Schulter drückte, legte er seine Wange auf ihren Scheitel. Ein wehmütiges Lächeln umspielte seine Lippen, als sich Emily bei der scheinbar intimen Geste verkrampfte.

„Entspannen und lächeln", befahl er leise.

Emily bemühte sich, verzog den Mund zu einem verzerrten Lächeln. Während sie die ruhige Straße herauf-und hinunterblickte, verblasste ihre Hoffnung auf eine Fluchtmöglichkeit. Heute war Sonntag, und keiner der sonst so eifrigen Hobbygärtner war in den Gärten zu sehen, kein Kind spielte draußen. Wie konnte sie die Aufmerksamkeit von jemandem auf sich ziehen, wenn sich alle Welt in den Häusern verkrochen hatte?

Als sie fast am Ende der Straße waren und gerade an einem weißen Lieferwagen vorbeischlenderten, trat Mr. Wakely mit einer Mülltüte in der knorrigen Hand aus seiner Garage. Der achtzigjährige, etwas gebückt gehende alte Herr war ein Stammkunde in Emilys Buchladen, er würde ihr ganz bestimmt einen Gruß herüberrufen. Sie schöpfte erneut Hoffnung und bemühte sich, mit mentaler Kraft den Blick des freundlichen Alten in ihre Richtung zu lenken.

Unwillkürlich hielt sie die Luft an, als seine gelbbraunen Augen über sie und Logan huschten. Doch dann wandte sich der Nachbar gleichgültig ab, beugte sich vor und verstaute die Mülltüte in der im Boden eingelassenen Tonne. Unfassbar, er hatte sie nicht erkannt!

Emily wollte ihm schon einen Gruß zurufen, da wisperte Logan ihr ins Ohr „Das würde ich an Ihrer Stelle nicht tun."

Sie schluckte den Gruß herunter. Was hatte sie denn auch erwartet? Selbst wenn Mr. Wakely sie erkannt und bemerkt hätte, dass sie seine Hilfe brauchte: Was konnt e er schon gegen jemanden ausrichten, der im besten Mannesalter stand, körperlich in Höchstform und zu alledem auch noch bewaffnet war?

Logans Finger gruben sich in ihre Schulter. „Braves Mädchen. Sie machen das sehr gut."

Von wegen gut, dachte Emily verärgert. Was tue ich denn? Ich folge nur wie ein Opferlamm dem Schlachter. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so hilflos gefühlt.

Langsam gingen sie an dem Nachbarn vorbei und um die Ecke, passierten im Schlenderschritt zwei weitere Hausreihen, überquerten wieder einen kleinen Weg.

Endlich blieb Logan vor einem alten Wagen stehen und half Emily von der Fahrerseite hinein. Wieder fühlte sie den Biss von Metall an ihrem Gelenk. Dann klickte Metall an Metall, als er das andere Ende der Handschelle am Türgriff befestigte.

Emily starrte auf ihr gefesseltes Handgelenk. Nun hatte sie ihre letzte Chance zur Flucht verloren.

Nervös schritt der dünne Mann auf und ab. Er hielt sich schon viel zu lange hier auf, was weder klug noch sicher war. Aber solange es noch den Hauch einer Chance gab, Logan hier aufzuspüren, hatte er durchgehalten.

Um Zeus zu beruhigen, hatte er die Scaffer-Frau in das einzige leerstehende Haus in diesem Block geschickt, war aber keineswegs überrascht gewesen, dass sie nicht die geringste Spur von Logans Anwesenheit gefunden hatte. Auch keiner seiner Leute, die er in der Gegend verteilt hatte, hatte irgend etwas bemerkt.

Ghostrider war verschwunden. Reine Zeitverschwendung, sich hier weiter aufzuhalten.

Zeus hatte sich geirrt. Ghostrider hatte das einzig Logische, Vernünftige getan. Er hatte sich zurückgezogen, um neue Kraft zu sammeln, bevor er in die Offensive ging.

Der Dünne warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Zeit zur routinemäßigen Kontaktaufnahme mit seinen Leuten. Über ein Sprechfunkgerät rief er nach und nach die Kontrollposten auf.

„Einheit drei, kommen. Ende."

„Einheit drei hier. Ende."

„Irgendwas los? Ende."

„Null. Stinklangweilig hier. Ende."

„Niemand vorbeigegangen? Ende."

„Niemand. Nur ein Typ mit seinem Mädchen vor ungefähr einer Stunde. Ende."

„Und Sie haben es nicht gemeldet? Ende", fragte der dünne Mann gereizt.

„Sie suchen doch nur einen Mann, richtig? Dieser Typ war es ganz sicher nicht.

Ende."

„Beschreiben Sie ihn. Ende."

„Ungefähr einszweiundachtzig. Gewicht vielleicht zweiundachtzig. ,Gebräunt.

Schwarzes Haar glatt zurück. Sauber rasiert. Knalliges Blumenhemd und weiße Hose. Hört sich das nach Ihrem Mann an, Chef? Ende."

„Nein", sagte der dünne Mann knapp. „Was ist mit der Frau? Ende."

„Blo nd. Ungefähr einssiebenundsechzig. Dünn. Wirklich dünn, aber mit den besten Beine n, die ich seit langem gesehen habe. Ende."

Kopfschüttelnd drückte der Dünne auf den Seitenknopf des Funksprechgerätes und unterbrach damit die Verbindung. Das konnte nicht Ghostrider gewesen sein.

Der würde nicht im Tageslicht herumspazieren. Er würde sich durch die Nacht schleichen. Schnell. Geräuschlos.

Und er hatte nicht die Zeit gehabt, Hilfe anzuwerben. Außerdem war Logan ein Einzelgänger.

Hass verzerrte das eigentlich ansehnliche Gesicht. Er, vor allen anderen, sollte Logans Gewohnheiten kennen. Er hatte mehr über dessen angebliche Heldentaten gehört, als ihm lieb war.

Über den Mann selbst wusste er allerdings recht wenig. Ein unbehagliches Kribbeln kroch dem Dünnen über den Rücken. Logan war kein Phantom. Er war nur ein Mensch. Einer, der ausgeschaltet werden musste - so rasch wie möglich.

Ziellos war Logan mit Emily etwa zwei Stunden herumgefahren, hatte sich in den Nachmittagsverkehr ein-und wieder ausgefädelt. Die Autofenster waren fest geschlossen, und die Klimaanlage blies voll aufgedreht, so hatte Emily keine Chance, irgend jemandes Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Plötzlich fuhr Logan an den Bordstein, stellte den Motor ab und legte lässig einen Arm um Emily, die sich sofort verkrampfte.

„Entspannen Sie sich. Wir müssen wie ein ganz normales Paar aussehen."

Emily nickte kaum merklich. Wenn seine Finger so wie jetzt leicht über ihre nackte Schulter strichen, war sie jedoch total unfähig, sich zu entspannen. Es prickelte peinlich in ihren Brüsten, und ihre Brustspitzen wurden hart.

Ein verstohlener Blick nach unten, und Emily hätte fast aufgestöhnt. Ihre Reaktion auf lockere Berührung war durch das gerippte Material des dünnen Tops klar sichtbar.

Emily trug so gut wie nie einen BH - sie brauchte wirklich keinen -, aber jetzt fühlte sie sich entblößt, ungeschützt. Rasch warf sie einen Blick zur Seite. Zum Glück sah Logan in eine andere Richtung.

„Warum warten wir hier?"

„Ich sehe mich um."

Umsehen? Wonach? „Es ist niemand in der Nähe."

„Eben", bestätigte er ruhig. „Und das stinkt mir."

Emily zuckte leicht zusammen. „Wieso?"

„Ich hatte gehofft, hier wären mehr Menschen, unter die wir uns mischen könnten." Logan sah sie eindringlich an. „Ich brauche Ihre Mitarbeit."

Erst jetzt fiel Emily auf, dass Logan ein gutaussehender Mann war. Sein Kinn verriet Kraft, der feste Mund Entschlossenheit. Auch die kräftige, scharfe Nase fügte sich jetzt, wo die untere Hälfte des Gesichts nicht mehr vom Barthaar verborgen war, viel harmonischer in das Ganze ein.

Das Ungewöhnlichste an diesem Gesicht waren jedoch die Augen. Sie schienen geradezu hypnotische Kraft zu besitzen. Ein Schauer, der nichts mit Angst zu tun hatte, raste Emily über den Rücken. Verzweifelt versuchte sie sich aus dem Bann dieser Augen zu reißen. „Sie bitten mich um Hilfe?" stammelte sie. „Das kann ich nicht glauben."

„Ich auch nicht." Logan lächelte. „Und wahrscheinlich glauben Sie auch nicht, dass Sie mit mir zusammenarbeiten werden, oder?"

Emily fuhr sich mit der Zunge über die trocken gewordenen Lippen. „Warum sollte ich?"

„Weil Sie genausosehr wie ich wollen, dass diese Geschichte so schnell wie möglich aus und vorbei ist."

Das stimmte natürlich: Sie wollte den Mann, der ihr Todesangst eingejagt hatte, sie gefangen hielt und in absolute Hilflosigkeit versetzte, lieber jetzt als später loswerden. Dennoch empfand sie so etwas wie Mitleid für ihn. Irgendwie spürte sie, dass Logan ihr das alles eigentlich nicht hatte antun wollen, dass widrige Umstände ihn dazu getrieben hatten.

Emily runzelte die Stirn. Es kam ihr selbst verrückt vor, aber sie konnte einfach nicht glauben, dass dieser Mann so hart, so kalt und ungerührt war, wie er sich darstellte.

Ja, ich bin verrückt, sagte sie sich und schüttelte den Kopf über sich selbst.

Gegen jede Logik, trotz ihrer Angst würde sie tun, was er von ihr wollte.

Logan parkte den Wagen auf einem halbleeren Parkplatz neben einem Apartmentkomplex. Er beugte sich über Emily und befreite sie von den Handschellen. Beim Aussteigen ergriff sie, fast ohne zu zögern, die ihr hilfreich hingestreckte große Hand.

Sofort legte er fest einen Arm um ihre Schultern und drückte sie an seine Seite, während er mit der Hand langsam über ihren Arm strich. Wie vorher abgesprochen, legte Emily den Kopf an seine breite Brust, neben sein Herz. Nach Logans Absicht machten sie so für die Welt den Eindruck eines Liebespaares, das einfach nicht die Hände voneinander lassen kann.

Gerade hatten sie den kleinen offenen Vorbau zum Eingang des Gebäudes erreicht, da drängte Logan Emily plötzlich - ohne Vorwarnung - an die Wand. Der raue Stuck zerrte am gerippten Stoff ihres Tops. Logan hielt seinen Körper fest gegen ihren gepresst. Ängstlich, mit fragender Miene hob sie die Augen.

„Weiterspielen", flüsterte er rau.

Der Kuss traf sie völlig unvorbereitet. Sie hatte erwartet, dass er rau sein würde, hart, vielleicht sogar etwas brutal. Als umso umwerfender empfand sie die federleichten Berührungen, die sie auf ihren Lippen, Wangen und unterhalb ihres Ohres fühlte.

Es war etwas überraschend Weiches in diesem Mann - in den Lippen, die zärtlich und gleichzeitig aufreizend über ihr Gesicht glitten. In den Händen, die sie hielten, als wäre sie das wertvollste Wesen auf der Welt, das liebevoll umsorgt werden musste.

„Leg die Arme um mich."

Kopflos gehorchte Emily. Sie schob die Hände an seinem Hemd hoch und ließ sie leicht, unsicher auf den breiten Schultern liegen.

„Komm schon, Honey, du kannst es besser", hörte sie seine schmeichelnde Stimme, während er mit der Nase ihr Ohr rieb.

Ein lustvoller Schauer prickelte ihr den Rücken hinunter. Es war der reine Wahnsinn, doch für einen Moment wünschte Emily, sie bedeute diesem Mann tatsächlich etwas ganz Besonderes.

„Schließ die Augen, und halt dich an mir fest, als wolltest du mich nie mehr loslassen."

Flatternd senkten sich ihre Wimpern, und sie schlang die Arme um den durchtrainierten Körper. Und als sich ihre Lippen fanden, da hörte für Emily die Welt auf zu existieren.

Logan verführte und reizte, bis Emilys Lippen weich und entspannt wurden und sich teilten. Die raue, feuchte Zunge schob sich nicht einfach nur in ihren Mund, sie erforschte ihn. Zunächst schnellte sie leicht über ihre Zähne, dann über das Dach ihrer Mundhöhle und die Innenseite ihrer Wangen.

Er schmeckt mich, dachte Emily plötzlich.

Logan schob eine Hand an ihrem Hals hoch, dann strich er mit dem Daumen leicht über die weiche Haut unter ihrem Kinn. Er drehte den Kopf ein wenig, und der Kuss vertiefte sich, veränderte seinen Charakter, von spielerischer zu echter Verführung.

Ein Laut, der wie ein Wimmern klang, entfuhr Emily. Die ganze Welt hatte sich auf nur sie beide konzentriert. Emily hörte die Verkehrsgeräusche nicht mehr, die von der belebten Seitenstraße herüberdrangen, auch nicht die belustigten Bemerkungen einiger Passanten. Sie war einfach verloren, ertrunken in Gefühlen, ganz und gar eine Gefangene dieses Mannes und der unbekannten Empfindungen, die er so mühelos in ihr erregte.

Noch nie hatte ein Mann sie so zielbewusst, so entschlossen geküsst.

Ganz plötzlich riss Logan seinen Mund weg. Benommen öffnete Emily die Augen und sah das intensive, blitzende Feuer, das in seinen Augen brannte. Er fluchte leise, heiser.

„Unerhört!"

Über Logans Schulter prallte Emilys Blick mit dem missbilligenden eines älteren Paares zusammen, das aus dem Apartmenthaus trat.

Emilys Gesicht wurde flammendrot, sie versteckte es an Logans Schulter.

Gütiger Himmel! Sie erkannte sich selbst nicht wieder. Eben hatte sie sich aufgeführt wie eine vor Liebeshunger verzweifelte Frau, hatte heiß den Kuss eines Mannes erwidert, der sie in Entsetzen versetzt, sie gedemütigt hatte und sie gefangenhielt. Und sie hatte es genossen.

Logan strich mit dem Daumen über ihre Lippen. „Für ein sprödes kleines Mädchen verstehst du es aber wirklich, einem Mann den Kopf zu verdrehen.

Gehen wir." Der kalte, barsche Ton stand in krassem Gegensatz zu seinem unverhohlen leidenschaftlichen Blick.

Emily ahnte nicht, dass Logan auf sich selbst wütend war. Er hatte ihr nur einen harmlosen Kuss geben wollen, einen, der ihre Rollen glaubwürdiger machte - für die Männer, die das Haus beobachteten. Ein ablenkender Taschenspielertrick hatte es sein sollen, damit die Zuschauer sich später zwar an die Kleidung, an das Verhalten der Spieler erinnern, aber sie beim besten Willen nicht mehr identifizieren konnten. Solche Mittel hatte Logan früher auch schon eingesetzt zielbewusst, mit kühlem Kopf.

Und gerade den kühlen Kopf hatte er diesmal verloren. Nie hätte er gedacht, dass er so schnell so erregt werden würde, nur noch daran denken konnte, Emily die Kleider vom Leib zu reißen, um zu dem süßen Mittelpunkt ihrer Weiblichkeit zu gelangen.

Während er mit ihr dem Treppenaufgang zusteuerte, empfand Logan nur noch Verachtung für sich, weil ihm die professionelle kalte Distanz, die ihm immer seinen gefährlichen Biss gegeben hatte und die zu seinem Job als unentbehrliches Mittel zum Überleben einfach dazugehörte, plötzlich abhanden gekommen war.

Die beiden Männer in dem Wagen auf der anderen Straßenseite hatte er sofort erspäht, und es war ihm auch gleich klar gewesen, dass sie das Haus beobachteten

- für den Fall, dass sein Freund Jamie in seine Wohnung zurückkehrte.

Aber dann hatte er Emily in den Armen gehalten, hatte ihre Lippen auf seinen gespürt, und schon hatte er die Männer vergessen, die ihn jagten. Das war ein Fehler, der ihm teuer zu stehen kommen konnte.

Vor einer Tür im zweiten Stock blieb Logan stehen und zog aus der Hosentasche ein Etui mit der Sammlung feiner Werkzeuge, mit denen er auch die meisten der kompliziertesten Schlösser aufbekam.

Er steckte einen dünnen Metallstab ins Schloss, drehte ihn und fühlte sofort ein Klicken. Es überraschte ihn, wie leicht sich die Tür öffnen ließ, wie sich ein Insider vom Format Jamie O'Connels auf ein so unzureichendes Schloss verlassen konnte, um seinen Besitz, seine Person zu schützen.

Während Logan Emily in die Wohnung seines Freundes führte, spürte er sofort, dass etwas nicht stimmte. Die Stille deutete darauf hin, dass sie allein waren. Aber waren sie wirklich allein?

Kaum hatte er Emily losgelassen, trat sie ein paar Schritte zurück und rieb sich die Stelle ihres Handgelenkes, wo er sie gehalten hatte. Ihr Blick huschte nervös durch den Raum, der eher einem Hotelzimmer glich als einem privaten Wohnzimmer.

Die Einrichtung war langweilig und rein funktional. Keine Pflanzen, keine Bilder an den kahlen, beigefarbenen Wänden, keine persönlichen Akzente verrieten etwas über den Menschen, der hier lebte.

Vorsichtig kehrte ihr Blick zurück zu Logan. Der stand mit erhobenem Kopf da, die Nase in die Luft gestreckt, so wie ein Tier, das Gefahr wittert. Oder ein Raubvogel seine Beute. Seine schwarzen Augen blickten jetzt wieder kalt und hart.

„Stimmt etwas nicht?" stieß Emily hervor.

Wieder packte er sie beim Handgelenk und zog sie zu einer Tür, die von dem kleinen Korridor abging. Er steckte den Kopf hindurch, sah sich rasch um, bevor er sie in das Zimmer schob.

„Bleib hier "befahl er.

Emily sah sich in dem dämmrigen Raum um, der ebenso unpersönlich wie der andere war. Die Übergardinen waren zugezogen, vielleicht, um die knallige Nachmittagssonne auszuschließen.

Auch hier war nichts Persönliches zu sehen. Kein Schuh war achtlos auf dem erdbraunen Teppich abgestellt, auf der Kommode lag kein einziger Gegenstand.

Das Mobiliar war von einem feinen Staubfilm überzogen, ansonsten aber war das Zimmer penibel sauber.

Plötzlich fiel Emily etwas auf - etwas, das sich hell gegen den dunklen Teppich abhob. Sie sah genauer hin. Das Etwas entpuppte sich als eine menschliche Hand, die vermutlich zu einem menschlichen Körper gehörte.

Verblüfft schüttelte sie den Kopf. Warum hatte sich Logans Freund zu einem Nickerchen ausgerechnet auf den harten Boden gelegt, wo das bequemere Bett doch direkt neben ihm stand?

Vorsichtig trat sie näher, unschlüssig, ob sie einen kurzen Blick auf den Mann werfen oder Logan holen sollte. Die Neugier siegte, und so verrenkte sie sich über den Rand des Bettes hin den Hals, um besser sehen zu können.

Da stockte ihr der Atem, ihr Herz hämmerte wild, und im Mund spürte sie den grässlichen Geschmack von Angst. Dieser Mann machte kein Nickerchen auf dem Boden; er war kalt und tot.

4. KAPITEL

Gerade als Logan die Metallscheibe im Mundstück des Telefons gefunden hatte, hörte er einen erstickten Laut. Sofort rannte er ins Schlafzimmer hinüber. Er sah die schneeweiße Emily, suchte mit den Augen den Raum nach irgendwelchen Zeichen von Gefahr ab. Da erblickte er die Hand.

Ein grausamer Tiefschlag. Logan fühlte sich klein und jämmerlich. Nein! schrie es in seinem Innern. Das darf nicht der Grund sein, warum Jamie gestern Abend die Verabredung nicht eingehalten hat!

Als er dann über den Rand des Bettes auf den am Boden liegenden leblosen Körper blickte, stellte er erleichtert fest, dass es nicht Jamie war.

Es war kaum Blut zu sehen, obwohl das Gesicht des Toten durch den Schuss aus einer großkalibrigen Waffe aus nächster Entfernung ganz abscheulich zugerichtet worden war.

Dieser Mann war also anderswo getötet und erst anschließend in Ja-mies Apartment gelegt worden.

Ein kaum hörbares Wimmern lenkte Logans Aufmerksamkeit wieder auf Emily.

Beim Anblick ihres aschfahlen Gesichts zog sich sein Leib schmerzhaft zusammen. Der Schock hatte jedes Leben aus ihren Augen vertrieben.

Impulsiv griff er nach ihr, zog sie in die Arme und drückte ihren Kopf an seine Schulter.

„Sieh nicht hin", sagte er, als sie den Kopf bewegen wollte. „Denk nicht einmal daran."

In diesem Moment hasste sich Logan dafür, dass er diese unschuldige Frau so rüde in seine schmutzige Welt gezerrt hatte, in der Tod und Zerstörung herrschten.

Über Emilys Kopf hinweg suchte er mit den Augen nach irgend etwas, womit er den Toten identifizieren konnte, bis er den ungewöhnlichen Ring am vierten Finger der rechten Hand entdeckte. Wieder musterte er den mageren Körper des Mannes, den teuren Anzug und das dunkelblonde Haar.

Sein Mund zog sich zu einer harten, dünnen Linie zusammen. Nein, das war nicht sein Freund Jamie. Die Haarfarbe, der elegante Anzug und der Ring, ein Unikat, alles zusammen deutete auf Jamies Partner, Hank Kessler, hin.

Kesslers Tod führte automatisch zu einigen sehr interessanten Fragen. Wenn Jamie eine undichte Stelle innerhalb von Control entdeckt hatte, hatte er seinen Partner in seine verdeckte Ermittlung einbezogen? War der Mord an Kessler als Warnung gedacht? Oder hatte Kessler seinerseits herausgefunden, dass Jamie selbst die undichte Stelle war?

Der letzte Gedanke, gestern Nacht nur als schemenhafte Eventualität aufgetaucht, verkehrte sich plötzlich zu einer sehr realen Möglichkeit. Logan wusste wenig. Garibaldi hatte ihn nur darüber in Kenntnis gesetzt, dass Jamie auf einen möglichen Verräter innerhalb von Control gestoßen war, der fest abgeschotteten Geheimdienstabteilung, für die Loga n in den letzten sechs Jahren gearbeitet hatte. Garibaldi, der Chef, hatte ihn gestern Abend zu dem Treffen mit Jamie geschickt, das sich jedoch als Falle herausgestellt hatte. Und jetzt war Kessler tot, irgendwann gestern irgendwo umgebracht und anschließend in Jamies Apartment gelegt worden. Warum?

„Er ist tot." Emilys tonlose Feststellung riss Logan aus seinen Gedanken.

„Ja, er ist tot."

„Ist er... war er... ein Freund?"

„Ein Freund?" wiederholte Logan leise. „Ja, so könnte man wohl sagen."

Logan wusste, sie durften sich hier nicht länger aufhalten. Vorsichtig schob er Emily zur Seite, so, dass sie den hässlichen Anblick nicht ertragen musste. Rasch kniete er neben dem Toten nieder, um die unangenehme, aber notwendige Aufgabe zu verrichten, ihn zu durchsuchen. Er zog seine Brieftasche hervor, und ein flüchtiger Blick auf den Führerschein bestätigte seine Vermutung, dass es sich bei dem Toten um Kessler handelte.

Logan steckte die Brieftasche in die Innentasche des Jacketts zurück. „Komm, nichts wie weg von hier."

„Weg", wiederholte sie dumpf. „Wir können nicht weg. Dieser Mann ist tot."

Logan stand auf und legte seine Hände auf Emilys Schultern. „Ja, er ist tot. Wir können absolut nichts mehr für ihn tun."

Das, was nun kam, traf Logan völlig unvorbereitet. Mit einem Ruck riss Emily sich frei und sah ihn aus hitzig blitzenden Augen an. „Hier liegt ein Mann, der ermordet worden ist. Wir müssen die Polizei rufen."

„Nein, Honey, hör zu..."

„Mein Name", schnitt sie ihm scharf das Wort ab, „ist Emily."

Logan konnte sie nur anstarren. Er hatte sich auf Tränen gefasst gemacht, auf einen hysterischen Anfall. Er hätte sogar damit umgehen können, wenn sie in Ohnmacht gefallen wäre.

Trotz der makabren, lebensgefährlichen Situation, in die sie geraten waren, lachte Logan leise auf. Alle Achtung! dachte er. Die Informationen aus dem Dossier vermittelten wirklich ein falsches Bild über diese Frau. Unter dem zaghaften, schüchternen Äußeren schlug das Herz einer Tigerin.

Das leise, amüsierte Auflachen nervte Emily. Einerseits fürchtete sie sich vor einer offenen Konfrontation mit ihrem Kidnapper, andererseits war sie entsetzt über den Gedanken, einem Menschen, der eines gewaltsamen Todes gestorben war, einfach so den Rücken kehren zu sollen.

„Also, rufen wir die Polizei?"

Logan wurde schlagartig wieder ernst. „Das geht nicht."

„Warum nicht?"

„Hast du vergessen, dass du hier nicht gerade freiwillig bist? Dass ich dich mit Gewalt aus deinem Haus geschleppt habe?"

„Aber wir können ihn doch nicht einfach so hier liegen lassen", stieß Emily leise hervor.

„Warum nicht? Er kann nicht mehr Spazierengehen." Logan fuhr sich mit einer Hand durch das glatt zurückgekämmte Haar. „Du wirst sowieso all die Regeln vergessen müssen, die dir dein geistlicher alter Herr beigebracht hat. Sie gelten nicht mehr, nicht, wenn wir beide überleben wollen."

Ernst sah Emily ihn an. „Warum nicht? Weil es nicht recht wäre?"

Verdammt! Verdammt! Verdammt! Logan wusste, er hatte verloren. Wider besseres Wissen würde er tun, was sie verlangte. „Gut, ich werde die Polizei anrufen", stimmte er müde zu. „Anonym. Wenn wir weit weg von hier und in Sicherheit sind."

Nachdem der Dünne das Scaffer-Haus verlassen hatte, kehrte er ins Kontrollzentrum im Keller des konspirativen Hauses zurück. Seine innere Unruhe hatte sich kaum gelöst. Er durfte auf keinen Fall mit dieser Affäre in Verbindung gebracht werden. Nicht, nachdem er solche Anstrengungen unternommen hatte, selber von der Endfläche zu verschwinden:

Blind starrte er die grauen Wände an. Er hätte sich gleich viel besser gefühlt, wenn es auch nur den winzigsten Anhaltspunkt darüber gegeben hätte, wohin Ghostrider gegangen war. Jede Minute, die der Mann frei herumlief, machte es nur noch drängender, ihn zu finden.

Das Telefon auf dem Tisch läutete schrill, und der dünne Mann stürzte sich darauf.

„Corwin hier. Wollte nur durchgeben, dass ein unbekanntes Paar gerade O'Connels Haus betreten hat."

„Ein Paar?" Der dünne Mann erstickte fast an dem sauren Geschmack der Enttäuschung.

„Ja. Sie wollten doch Meldung über jeden haben, der nicht ins Gebäude gehört, oder?"

„Ja, das will ich", bestätigte der Dünne knapp. „Beschreibung?"

„Großer, dunkler Typ mit Blumenhemd. Die Braut ist eine Blondine."

Die hellen Augen des Dünnen weiteten sich. Interessante Übereinstimmung. Das klang doch ganz nach dem Paar, das schon in der Nähe des Scaffer-Hauses gesehen worden war.

Er glaubte nicht an Zufälle. „Könnten Sie sie identifizieren, wenn Sie sie noch einmal sehen?"

„Klare Sache. Das Hemd des Typen war grell genug, um einem Kopfschmerzen zu verursachen. Und die Blondine - also die würde jedem Mann selbst in der größten Eile ins Auge fallen. Wirklich tolle Beine."

Die Hand des Dünnen verspannte sich um den Hörer, während er den Drang bekämpfte, in Triumphgeheul auszubrechen. Er hatte es geschafft. Trotz Zeus'

Zynismus und mangelndem Vertrauen in ihn hatte er es geschafft, den berüchtigten Ghostrider in die Enge zu treiben!

Ein grausames Lächeln umspielte seine Lippen. „Es ist Logan", bellte er ins Telefon. „Sie wissen, was Sie zu tun haben."

Nachdem Logan sich mit Emily aus dem hinteren Eingang des Apartmenthauses geschlichen hatte, fuhr er stundenlang herum, bis er in Apache Junction endlich ein ruhiges Motel fand. Das Zimmer war freundlicher und heller ausgestattet als das Apartment, das sie fluchtartig verlassen hatten. Es hing sogar ein Landschaftsdruck an der Wand.

Und es lag keine Leiche neben dem Bett.

Bei der Erinnerung daran zuckte Emily schon mit keiner Wimper mehr. Die letzten Stunden hatten ihr zu hart zugesetzt, zuviel Entsetzen gebracht. Jetzt wünschte sie sich nichts weiter, als sich auf das Doppelbett zu legen, sofort einzuschlafen und einen Monat lang nicht wieder aufzuwachen.

Kaum hatten sie das Motelzimmer betreten, da nahm Logan auch schon seinen Lieblingsplatz am einzigen Fenster des Zimmers ein. Für Emily war es ein Rätsel, wie er sich noch auf den Beinen halten konnte. Im Gegensatz zu ihr hatte er letzte Nacht kaum Schlaf bekommen, und dabei war sie vorher nicht sechsunddreißig Stunden lang wach gewesen. Und doch war sie es, die zu Tode erschöpft war.

Es erfüllte sie mit Befriedigung, dass sie sich in Logan nicht getäuscht hatte. Er hatte ihrer Bitte entsprochen und von eine r Telefonzelle aus anonym die Polizei angerufen und den Toten gemeldet.

Sie dachte über ihn nach. Die vielen Facetten dieses geheimnisvollen Menschen fügten sich einfach nicht zu einem ganzen Bild zusammen. Wer war der Mann, der sich Logan nannte? Was trieb ihn zur Flucht?

Es war entsetzlich gewesen, wie er sie mit den Handschellen ans Bett gefesselt hatte, doch hinterher hatte er sie weich liebkost und zu beruhigen versucht. Er hatte sie gegen ihren Willen durch die Stadt geschleppt, und doch hatte er ihr aus freien Stücken seine Kraft angeboten, seinen Trost, als sie es am meisten brauchte.

Emily strich sich über die Augen. Vielleicht rationalisierte sie nur. Vielleicht brauchte sie einfach den Glauben, dass mehr an Logan war, als er zeigte.

Vielleicht litt sie schon an Realitätsverlust.

Und vielleicht, überlegte sie gequält, fühle ich mich schuldig wegen meiner Reaktion auf den Kuss heute Nachmittag.

Nichts in ihrem Leben hatte sie auf solche Erlebnisse vorbereitet. Weder darauf, entführt, noch darauf, so intensiv geküsst zu werden, dass sie fast den Verstand verlor. Emily wünschte, sie wäre stärker und könnte es knallhart mit Logan aufnehmen. Aber das war sie eben nicht. Sie war die ganz gewöhnliche Emily Osborn, die Bücher verkaufte und unmögliche Träume träumte.

Vielleicht sollte sie, wie Logan ihr geraten hatte, alles vergessen, was ihr Vater ihr eingetrichtert hatte. Noah Osborns Rege ln konnten ihr jetzt nicht helfen. Ihr Vater.

Emilys Augen weiteten sich, als sie sich an Logans Worte erinnerte. „Mr.

Logan?"

„Was?"

„Woher wissen Sie, dass mein Vater Geistlicher ist?"

Er drehte sich halb vom Fenster weg. „Ihre Nachbarin sprach davon. Das stimmt doch, oder nicht?"

„Ja." Emily schwieg einen Moment. „Ich nehme an, dieses Apartment war nicht Ihres?"

„Nein, es gehört einem Freund."

„Haben Sie auch ein Zuhause in der Stadt?"

„Ich habe nirgends ein Zuhause." Kurz dachte Logan an die einzige Zufluchtsstätte, die er auf der Welt hatte. An die einsame Hütte im Wald, den einzigen Ort, wohin er flüchten könnte, wo selbst Garibaldi ihn nicht finden würde. Aber ein Zuhause war auch das nicht. Die Hütte gehörte ihm nicht einmal.

„Mr. Logan?"

Ein halb müdes, halb zynisches Lächeln umspielte seinen Mund. „Nicht Mister.

Schlicht und einfach Logan. Und du brauchst mich jetzt wirklich nicht mehr zu siezen."

„Oh." Nervös fuhr Emilys Zunge über ihre Lippen. „Ist das dein Vor-oder dein Nachname?"

„Nachname."

„Verrätst du mir deinen Vornamen?"

Ernst musterte er sie, und Emily dachte, er würde ihr überhaupt nicht antworten.

„Trace", sagte er schließlich. „Bei meiner Geburt meinte meine Mutter, es sei die Spur eines Teufelchens in mir." Er zog eine Schulter hoch, während seine Miene von der ungewollten Erinnerung überschattet wurde. „Ich denke, der Name passt."

„Deine Mutter... lebt sie noch?"

Gebannt sah Emily, wie ein Muskel in seiner Wange zuckte. Es wirkte beruhigend auf sie, zu wissen, dass die Frage Beklommenheit in ihm auslöste.

Dadurch verlor er etwas von seiner Furcht einflößenden Imposanz und wurde menschlicher.

Er schob eine Hand in die Hosentasche. „Ja, meine Mutter lebt noch. Mein Vater auch. Und ich habe einen Bruder." Ein Schatten huschte über seine Züge.

„Ist dein Bruder wie du?"

Emily war verwirrt über das amüsierte, halbversteckte Lächeln, das ihn weicher machte. „Genau wie ich."

Es war schwer, sich ihn mit einer Familie vorzustellen. Er wirkte so unabhängig, so distanziert, so... allein. „Wo lebt deine Familie?"

Logan fixierte sie mit einem vernichtenden Blick. „Warum die vielen Fragen?"

Das ist doch klar, dachte Emily düster, ich will mehr über dich wissen. Warum verbarg er seine Freundlichkeit, seine Sensibilität, seine Weichheit? Warum versteckte er diese Eigenschaften hinter einer skrupellosen, bösen Maske? Wer war Trace Logan? Konnte sie ihm vertrauen?

„Warum legst du dich nicht einfach hin und schläfst eine Weile?" fuhr er fort.

„Nach dem heutigen Tag kannst du es bestimmt gebrauchen."

Emily streifte sich die Schuhe von den Füßen, legte sich hin und zog die leichte Decke über sich.

Als sie schon fast eingeschlafen war, hörte sie Logans Stimme.

„Emily?"

„Ja?" fragte sie schläfrig.

„Ich werde mich darum bemühen, dass das alles für dich bald vorbei ist. Und ich passe auf dich auf."

Emily lächelte versonnen. Für einen Entführer war Logan wirklich ein netter Mann. Und plötzlich entdeckte sie, dass sie diesem Mann vertrauen wollte, dass sie das Vertrauen zu ihm für sich selbst notwendig brauchte.

„Emily? Hörst du mich?"

„Hmm? Was ist?" „Es tut mir leid."

Emily schmiegte sich fester ins Kissen, und während Logans Bitte um Verzeihung in ihrem Kopf nachhallte, glitt sie in den Schlaf hinüber.

Logan löste den Kopf von der Wand. Er musste eingedöst sein und wusste nicht, was ihn wieder hellwach gemacht hatte. Aber da war ein Gefühl, das ihm verriet, dass etwas nicht stimmte.

In Alarmbereitschaft überflogen seine Augen den ruhigen Parkplatz. Aber alles sah genauso aus wie vor einer Stunde, als er müde den Kopf an die Wand gelegt hatte.

Doch sein Überlebensinstinkt summte. Nach seinem Gefühl hatte schließlich nichts mehr gestimmt, seit er diesen letzten Auftrag in Panama übernommen hatte.

Logan rieb sich den Nacken. Bei dem Panama-Job hatte ihn sein Gefühl auch nicht getrogen: Es war ein Fiasko der Spitzenklasse geworden, das seine ganze Tarnung hatte auffliegen lassen. Damals hatte er sich das überhaupt nicht erklären können.

Erst als der Boss, Garibaldi, ihn zurückbeordert und knapp über die Dinge in Kenntnis gesetzt hatte, die innerhalb von Control liefen, war ihm eine dunkle Ahnung gekommen, was da falsch gelaufen war.

Er wusste nun, dass er den letzten Auftrag nicht verpfuscht hatte, sondern einfach ausgetrickst worden war. Jemand wollte seinen Tod.

Darum hatte er sich dem Scaffer-Haus so extrem vorsichtig genähert, war früher zu dieser Verabredung mit Jamie gegangen, um sich erst einmal ge nau umzusehen. Sofort hatte er die ausgefallene Straßenbeleuchtung registriert und die auf den Straßen geparkten Autos - zu viele in einer Gegend, in der die Garagen zweitürig waren und die Zufahrten leer -standen.

Und dann hatte er die Männer bemerkt, die das Scaffer-Haus beobachteten - und die dort nichts zu suchen hatten.

Sein Gefühl hatte ihm verraten, dass etwas nicht stimmte. Deshalb hatte er sich in Emilys leeres Haus zurückgezogen, um die Straße zu beobachten, nach Jamie Ausschau zu halten und ihn, sobald er auftauchte, zu warnen.

Nun fühlte er sich zwischen zwei Feuern. Seinem Boss Garibaldi konnte er nicht blindlings trauen, denn der war es schließlich gewesen, der ihn in diese Falle geschickt hatte. Wo Jamie, sein früherer Partner, steckte, wusste er nicht - und auch nicht, ob er ihm noch vertrauen konnte. Ein anderer Agent war tot, aus unbekannten Gründen aus dem Hinterhalt erschossen worden.

Logan rieb sich über den verspannten Knoten hinten in seinem Nacken.

Garibaldi hatte ihm mitgeteilt, es gebe möglicherweise einen Verräter in der Abteilung selbst, der seit drei Jahren einen fremden Agenten, der nur unter dem Codenamen "Zeus" bekannt war, mit hochbrisanten Informationen belieferte. Das Ergebnis war, dass bisher bereits drei Agenten, absolute Spitzenleute, getötet worden waren. Und nach dem Desaster in Panama war die logische Schlussfolgerung, dass er selbst als nächster auf der Liste stand.

Das Problem ist, dachte Logan grimmig, während er wachsam den Parkplatz im Auge hielt, herauszufinden, wer dahinter steckt.

Garibaldi selbst, der Kopf der Abteilung? Oder Pennington, der Agent, der als Verbindungsglied zwischen Control und den vielen anderen

Geheimdienstzweigen fungierte?

Beide hatten Zugang zu den Informationen, die diese anderen drei Agenten und ihn selbst ausschalten konnten. Insgesamt wussten nur vier Menschen genau über Ghostriders Existenz Bescheid. Und nur zwei davon kannten den genauen Hintergrund von Trace Logan. Von jenen vier war einer tot, ein anderer vermisst, und die beiden Verbleibenden waren die Topleute an der Spitze von Control.

Logan ignorierte den scharfen Schmerz, der ihn durchfuhr. Er wollte nicht, dass Jamie der Verräter war - Jamie, sein ehemaliger Partner und sein Mentor, als er vor Jahren angeworben worden war. Der Mann, der alles über ihn wusste. Jamie mit dem flammend roten Haar, dem harten, schroffen Gesicht und dem weichen, singenden Akzent, der Mann, der Logan näherstand als Tyler, sein eigener Bruder.

Es konnte nicht Jamie sein. Aber aus bitterer Erfahrung musste Logan es zumindest als eine Möglichkeit in Betracht ziehen.

Ein leiser schläfriger Laut lenkte seinen Blick hinüber zum Doppelbett. Am meisten bedauerte er an diesem ganzen Schlamassel, dass er gezwungenermaßen diese Frau hatte mit hineinziehen müssen.

Seine Miene wurde weicher, während er sie betrachtete. Beneidenswert, wie tief und unbekümmert Emily schlafen konnte. Aber, dachte Logan müde, warum sollte sie auch von Alpträumen verfolgt werden? Sie hatte wahrscheinlich nichts in ihrem Leben getan, was ihr Schuldgefühle hätte bereiten können.

Unschuldig. Logans Augen weiteten sich, als er plötzlich erkannte, warum er sich von Emily Osborn angezogen fühlte. Er hatte tief in ihre großen, ehrlichen Augen geblickt und nichts Verdorbenes gefunden.

Sicher hat auch sie einige der unerfreulichen Aspekte der Welt gesehen, dachte Logan, aber nichts davon scheint ihr Urvertrauen angekratzt zu haben. Emily war einer jener Menschen, die fest daran glauben, dass Recht und Gerechtigkeit am Ende zwangsläufig gewinnen. Sie war ein heller Stern, der in der Dunkelheit seiner Seele erstrahlte und
dessen Licht sich über die Schatten seines Lebens legte.

Logan fühlte sich wieder daran erinnert, wie er selbst vor zehn Jahren gewesen war: voller Optimismus, unerschütterlich in seinem Glauben an Ehrlichkeit und Ehre, woran er, wie es die Erziehungsziele seiner Eltern gewesen waren, sein Leben ausrichten würde. Er war fest davon überzeugt gewesen, dass er, wenn er sich nur hart genug darum bemühte und wirklich daran glaubte, tatsächlich Berge versetzen konnte.

Doch nachdem er so lange in der Dunkelheit gelebt, so lange den hässlichen Unterbau des Lebens gesehen hatte, war für ihn das alles nur eine Illusion, eine Lüge. Immerhin hatte er sich noch so viele Skrupel bewahrt, dass er diese Frau nicht benutzen wollte, um mit Hilfe ihrer Unschuld die Wunden zu heilen, die das Leben ihm geschlagen hatte.

Das Beste, was er tun konnte, war, sie ganz schnell so weit wie möglich von dieser Situation zu entfernen. Und von sich selbst. Denn sonst konnte er nicht dafür garantieren, dass er imstande sein würde, seinem Verlangen nach dieser herzensguten Frau zu widerstehen.

Logan schüttelte den Kopf und erstarrte sofort. Aus den Augenwinkeln hatte er eine kleine Bewegung aufgefangen. Etwas war da draußen los.

Sein Körper spannte sich an. Schlich da nur ein kleiner Dieb herum, der auf dem Parkplatz, in den Zimmern dieses Motels auf leichte Beute hoffte, oder hatte jemand ihn und Emily hier aufgespürt?

Wie dem auch sein mochte: Er musste Emily schnell von hier wegbringen.

Emily rannte im Traum ziellos durch dichten Nebel, verfolgt von schemenhaften Gestalten. Sie stolperte und wollte aufschreien, da legte sich eine raue Hand auf ihr Gesicht.

Es ist nur ein Traum, redete Emily sich ein. Doch das war kein Traum mehr. Mit einem Schlag wach, wehrte sie sich gegen die Hand, die sich jetzt fest auf ihren Mund presste.

„Ich bin es. Logan." Sie erkannte die Stimme und wurde sofort ruhig. „Wir haben Besuch bekommen."

Er zischte ihr Anweisungen zu, und Emily gehorchte augenblicklich. Sie rutschte vom Bett auf den Boden, zog die Turnschuhe und das scheußlich auffällige Outfit an, das Logan für sie ausgesucht hatte.

„Bleib unten.''

Gegen das Bett gekauert, beobachtete sie, wie Logan langsam in Richtung Bad vorrückte. Plötzlich vernahm sie, wie sich der Griff der Zimmertür langsam drehte. Gleich darauf wurde die Tür aufgerissen, und eine dunkle Gestalt stürmte herein.

Blitzschnell fiel Logan über den Einbrecher her und trat ihm etwas aus der Hand. Eine Pistole landete auf dem Boden am Fenster. Emily krabbelte schnell dorthin und nahm sie auf. Unsicher hielt sie die Waffe in beiden Händen.

Sie hatte nicht die leiseste Ahnung, wie sie damit umgehen sollte. Immerhin solange die Pistole in ihrem Besitz war, konnte sie der Einbrecher nicht benutzen.

Hilflos beobachtete Emily die beiden ineinander verkrallten Körper auf dem Boden. Irgend etwas musste sie unternehmen, um Logan zu helfen. Aber was? Es konnte ja auch sein, dass der Eindringling ein Polizist war, der sie befreien wollte.

Doch den Gedanken tat sie sofort wieder ab. Ein Polizist schleicht nicht durch die Nacht und bricht in fremde Motelzimmer ein. Außerdem wusste wahrscheinlich noch niemand von ihrer misslichen Lage.

Bevor sie sich entscheiden konnte, bemerkte Emily einen zweiten Schatten, der durch die offene Tür schlüpfte. Die Pistole jedoch sah sie erst, als sie vorgestreckt und auf die am Boden kämpfenden Gestalten gerichtet wurde.

Jetzt war keine Zeit mehr zum Nachdenken. Emily streckte ihr Bein über den Boden aus - direkt vor die bedrohliche Schattengestalt. Der Mann stolperte über das Hindernis und flog mit einem überraschten Schrei weit ins Zimmer. Ohne an ihre eigene Sicherheit zu denken, sprang Emily ihm auf den Rücken.

Vor wilder Entschlossenheit, diesen zweiten Mann daran zu hindern, sich zu Logans Nachteil in die Schlägerei einzumischen, merkte sie nicht einmal, dass sich der Körper unter ihr nicht bewegte.

Plötzlich hörte sie keine Kampfgeräusche mehr, und gleichzeitig spürte sie Hände auf ihren Schultern. Sie wirbelte herum und schlug blindlings auf den Angreifer ein.

„Hör auf, Emily", hörte sie Logan knurren, den sie am Kinn getroffen hatte.

„Komm jetzt. Der Bursche kann keinem mehr was tun."

Entsetzt kroch Emily von dem Mann herunter. Erst jetzt wurde ihr bewusst, dass er sich nicht rührte.

„Gütiger Himmel, ich habe ihn umgebracht."

Logan beugte sich vor und legte zwei Finger an den Hals des Mannes. „Nein, der hat sich selbst k.o. geschlagen. Muss auf die Kommode getroffen sein. Komm, wir müssen weg von hier." Entschlossen zog er die zitternde Emily hoch und schob sie aus der Tür.

Geduckt folgte Emily ihm auf dem Parkplatz zwischen den abgestellten Wagen hindurch. Logan hatte schon den Motor angestellt, als sie die Autotür aufriss und sich auf den Sitz fallen ließ. Ehe Emily die Tür hinter sich zugezogen hatte, bog der Wagen bereits vom Parkplatz ab.

Auf der mörderisch schnellen Fahr t in Richtung Highway fluchte Logan plötzlich leise. „Verdammt, ich habe meine Pistole verloren. Muss wohl bei dem Kampf passiert sein."

Erst jetzt merkte Emily, dass sie immer noch die Pistole umklammert hielt, die sie aufgehoben hatte. „Hier, nimm die", sagte sie und warf ihm die Waffe zu.

Sie landete genau in Logans Schoß. „Vorsicht. Du bist kurz davor, mich außer Gefecht zu setzen."

Errötend wandte sie den Kopf ab. Adrenalin raste durch ihren Körper, und sie war durch und durch verwirrt.

Erst als Logan den Wagen auf eine staubige Straße lenkte, wurde Emily klar, welch perfekte Gelegenheit zur Flucht sie während der chaotischen Kampf Situation im Motel gehabt hatte. Aber es war ihr nicht einmal in den Sinn gekommen, allein das Weite zu suchen und Logan seinem Schicksal zu überlassen.

5. KAPITEL

Logan rieb sich die Augen. Er hatte das Gefühl, als hätte sich ein Film aus trockenem Sand darauf gelegt, der ihn fast blind machte. Seit drei Stunden waren sie unterwegs. Da die beiden Männer sie in dem Motel gefunden hatten, hatte er den alten Wagen aufgegeben und einen Pick-up gestohlen. Mit dem war er, ohne ein besonderes Ziel im Kopf zu haben, in jede verlassene Seitenstraße eingebogen, die er finden konnte.

Die Sonne senkte sich über den Horizont, tauchte die öde Felsenlandschaft in die Farbe von Blut. Logan kniff die Lippen zusammen. Es hätte sein Blut sein können, das letzte Nacht geflossen war. Oder Emilys.

Wie, verdammt noch mal, hatten diese Männer sie gefunden? Er wusste, Emily und er waren weder von Emilys Haus noch von Jamies Apartment aus verfolgt worden.

Seine Finger verspannten sich ums Steuerrad. Trotz Vorsicht und Verkleidung mussten sie in der Nähe von Jamies Wohnung gesehen worden sein. Die Typen hatten es wahrscheinlich vorgezogen, sich ihn nicht zu schnappen, wo es viele Zeugen gab - nicht, wenn sie nicht wussten, wer die Frau bei ihm war. Und es wäre ein Kinderspiel gewesen, heimlich einen Sender an seinem Wagen zu installieren, als er und Emily im Haus waren. Damit konnten sie sich die hautnahe Beschattung ersparen.

Logan verfluchte sich im stillen, dass er nicht gleich den Wagen gewechselt hatte, nachdem sie aus Jamies Apartment geflüchtet waren. Aber er hatte Emily nicht ohne Not erschrecken wollen. Sie sollte nicht denken, er sei nichts anderes als ein gewöhnlicher Krimineller.

Und dabei hatte sie später kein Wort darüber verloren, als er den Pick-up gestohlen hatte. Allerdings hatte sie ihre süßen Lippen zusammengepresst und ihm einen missbilligenden Blick zugeworfen. Doch selbst das ließ sie schon sein, als er noch einmal angehalten hatte, um das Nummernschild mit dem eines gleichen Modells zu vertauschen.

Logan schluckte ein hartes Lachen herunter. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er sich etwas daraus gemacht hatte, was ein anderer Mensch über ihn denken mochte. Eigentlich waren seine Überlebens-Chancen immer besser gewesen, je verängstigter und entsetzter die Leute über ihn waren.

Bis jetzt war er so konzentriert darauf gewesen, Emily vor ihren Verfolgern in Sicherheit zu bringen, dass er noch gar nicht darüber nachgedacht hatte, wie man sie beide in dem Motel gefunden hatte. Wie konnte er nur unter dem Einfluss einer Frau alle harten Lektionen vergessen, die er in seinem Job gelernt hatte?

Logan warf einen raschen Blick zu der schweigsamen Frau hinüber. Wieder meldeten sich Gewissensbisse bei ihm. Er hatte Emily das Fürchten gelehrt, ihr vor Augen geführt, wie blitzschnell ihr in so sicheren Bahnen verlaufendes Leben von einem verrückten Zufall drastisch verändert werden konnte.

Logan spürte den tiefen und ehrlichen Wunsch, ihr zu versprechen, dass dieser Alptraum für sie bald vorüber sei.

Aber er wusste, er konnte es nicht. Der Alptraum war noch lange nicht vorbei.

Jetzt konnte er Emily nicht einmal mehr einfach so gehen lassen. Sie waren sowohl von den Männern in dem weißen Lieferwagen in ihrer Nachbarschaft als auch von denjenigen, die Jamies Apartmenthaus beobachtet hatten, gesehen worden. Die würden zwei und zwei zusammenzählen und herausfinden, wer aus ihrem Viertel fehlte. Ein paar kurze Anrufe, und sie wüssten, dass Emily nicht abgeflogen und nicht an ihrem Urlaubsort angekommen war.

Und sie würden annehmen, Emily hätte ihm freiwillig geholfen. Ihr Leben wäre keinen Heller mehr wert, wenn sie den Leuten je in die Fänge geriete. Sie würden ihr alle Informationen über ihn entlocken - und sich dann, wenn sie nicht mehr nützlich war, ihrer entledigen.

„Wer waren diese Männer vorhin?" wollte Emily wissen.

„Ihretwegen habe ich mich in deinem Haus versteckt", wich er aus.

„Sie waren nicht von der Polizei."

Das war keine Frage, sondern eine klare Feststellung gewesen. „Nein, sie waren nicht von der Polizei", bestätigte er überrascht.

„Warum sind sie in unser Motelzimmer eingebrochen? Warum sind sie hinter dir her? Wie haben sie uns gefunden?"

„Ich vermute, sie haben in den letzten Wagen einen Sender eingebaut." Logan verzog den Mund. „Ich habe auch eine Wanze im Telefon in der Wohnung gefunden. Das heißt wohl, dass die Wohnung rund um die Uhr bewacht wurde."

Wanzen? Sender? Emily lief eine Gänsehaut über den Rücken. Logan hatte zwar bestätigt, dass es sich bei den beiden Männern nicht um Polizisten handelte, doch er hatte sauber darum herumgeredet, wer sie wirklich waren. In welcher Geschichte steckte dieser Mann? Und sie?

Sie fühlte sich entsetzlich verwirrt. Welcher Teufel hatte sie letzte Nacht geritten? Warum war sie nicht weggerannt, als sie die Chance dazu gehabt hatte? Warum hatte sie Logan, ohne zu überlegen, die Pistole gegeben? Hatte sie denn das letzte Fünkchen ihres gesunden Menschenverstandes verloren?

„Ich begreife selbst nicht, warum ich letzte Nacht nicht weggerannt bin", sagte sie mehr zu sich als zu Logan. „Die Möglichkeit dazu hätte ich ja gehabt."

Logan warf ihr ein müdes, leicht zynisches Lächeln zu. „Du hast wohl gespürt, dass du von den beiden Kerlen keine Hilfe zu erwarten hattest. Man bleibt besser an der Seite des Teufels, den man kennt, als zu einem unbekannten Teufel überzuwechseln. Aber nun versuch, ein bisschen zu schlafen. Du siehst müde aus."

Benommen folgte Emily seinem Rat, lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen.

Logan blickte auf ihr blasses, erschöpftes Gesicht, und dabei durchströmten ihn zärtliche Gefühle und der Drang, sie zu beschützen - Empfindungen, die er seit langem nicht mehr kannte. Es war schon eine halbe Ewigkeit her, seit er auch nur andeutungsweise so gefühlt hatte.

Es gab Menschen in seinem Leben, die ihm sehr viel bedeuteten. Tyler, sein Bruder, lag ihm ganz besonders am Herzen, und es hatte eine Zeit gegeben, da hätte er, ohne zu zögern, sein Leben für seinen Freund Jamie gegeben.

Doch nie hatte er dieses so heftige Verlangen empfunden, jemanden in Sicherheit zu bringen und von allem Hässlichen fernzuhalten, das über seinem eigenen Leben hing.

Jetzt wollte er das. Er würde diese unverdorbene Frau mit den vertrauensvollen Augen unversehrt durch die noch zu erwartenden Prüfungen bringen - und dann lautlos aus ihrem Leben verschwinden.

Logan sah sich noch einmal prüf end um, bevor er das Motelzimmer betrat. Ein schneller Blick zum Bett bestätigte ihm, dass Emily noch friedlich schlief - genau wie vor einer Stunde, als er sich zu der Einkaufstour durch die Geschäfte Sedonas aufgemacht hatte. Emily hatte sich kaum noch auf den Beinen halten können, und er hatte gleich gewusst, dass höchstens eine Explosion sie aus ihrem Tiefschlaf reißen würde.

Logan stellte die beiden Plastiktüten auf der Kommode ab und ging ins Bad.

Nachdem er die Kleidungsstücke von Emilys Bruder ausgezogen hatte, trat er in die Duschkabine. Während er sich unter dem lauwarmen Wasserstrahl mit der billigen Motelseife einrieb, wünschte er, er könnte alle dunklen Flecken ebenso leicht von seiner Seele waschen wie den Schweiß und Schmutz von seiner Haut.

Logan legte die Stirn an die kühlen Kacheln der Duschkabine. Er war so verdammt müde. Wann hatte er eigentlich das letzte Mal richtig durchschlafen können? Einen friedlichen Schlaf ohne quälende Alpträume hatte er in den letzten sechs Jahren überhaupt nicht gehabt.

Nachdem er das Wasser abgestellt und sich abgetrocknet hatte, zog er die Boxershorts an, die Emily ihm in ihrem Haus gegeben hatte, und kehrte müde in den Nebenraum zurück. Lächelnd betrachtete er die schlafende Frau im Bett und gelobte sich im stillen noch einmal, alles zu tun, um sie heil aus der ganzen Sache herauszubringen, in die sie durch ihn hineingeraten war. Vorsichtig legte er sich neben sie.

Sie protestierte leise im Schlaf. Wieder musste Logan lächeln. Arme Emily!

Aber alles in allem hatte sie sich wirklich erstaunlich gut gehalten.

Er erinnerte
sich daran, wie aus ihr geradezu eine Raubkatze geworden war, als in der Nacht zuvor der zweite Mann ins Motelzimmer kam. Logan wusste zwar nicht, wie sie es geschafft hatte, den Gegner zu Boden zu werfen, aber ganz deutlich entsann er sich noch an ihren entschlossenen Sprung auf dessen Rücken.

Logan drehte den Kopf zur Seite und betrachtete die Frau neben sich. Die Versuchung war zu groß, er konnte ihr nicht widerstehen. Zärtlich schlang er die Arme um Emily, zog sie an sich und schloss die Augen. Zum ersten Mal seit Jahren glitt er in einen traumlosen Schlaf.

Wieder einmal wachte Emily verwirrt in einem ihr fremden Raum auf.

Ein Motelzimmer in Sedona, erinnerte sie sich plötzlich, knapp zweihundert Kilometer nördlich von Phoenix, für die sie aber über acht Stunden gebraucht hatten.

Sie und Logan. Emily riss die Augen weit auf. Wie hatte sie Logan vergessen können? Sie erstarrte, als sie jetzt einen harten Körper spürte, der sich an ihren Rücken presste.

Langsam kam die Erinnerung zurück: wie Logan bei diesem einsam inmitten riesiger Pinien versteckt im Oak Creek Canyon liegenden Motel angehalten und eine der Hütten bei dem reißenden kleinen Bach gemietet hatte. Wenn sie weiter in ihrer Erinnerung grub, sah sie auch sich selbst wieder ins Zimmer hineinstolpern - mit nur einem Ziel vor Augen: das einladende Bett, das den mit Pinienholz verkleideten Raum beherrschte.

Vorsichtig schob sich Emily unter Logans Arm weg und stellte dabei mit Erleichterung fest, dass sie angezogen war. Nur ihre Turnschuhe hatte sie abgestreift, das hatte sie trotz ihrer bleiernen Müdigkeit gerade noch geschafft.

Im Bad schloss sich Emily ein und zog ihre zerknautschten Kleider aus. Es kam kaum noch warmes Wasser aus der Dusche, doch das störte Emily nicht. Sie war dankbar, sich endlich wieder einmal sauber fühlen zu können.

Nun, nicht ganz, dachte Emily seufzend, während sie sich den dünnen Schaumfilm vom Körper spülte. Die Haare konnte sie sich nicht waschen, denn Shampoo gab es hier nicht. Und seit gestern früh hatte sie sich nicht einmal mehr die Zähne putzen können.

Erschrocken dachte sie nach. War es tatsächlich erst gestern gewesen, dass sie mit Handschellen an ihr eigenes Bett gefesselt aufgewacht war? Nicht einmal achtundvierzig Stunden, seit sie aus dem Geschäft nach Hause gefahren war - und dort von einem Einbrecher überfallen wurde?

Als sie aus der Duschkabine trat, betrachtete Emily voller Abscheu ihre verschwitzten Kleidungsstücke. Aber was blieb ihr anderes übrig, als sie wieder anzuziehen? Schließlich konnte sie vor Logan nicht halbnackt, nur ein kleines Motelhandtuch um sich geschlungen, herumstolzieren.

Rasch zog sie sich an und öffnete lautlos die Badezimmertür. Logan lag so da, wie sie ihn verlasen hatte: auf einer Seite, den Rücken ihr zugewandt, einen Arm über die Stelle ausgestreckt, wo sie gerade noch gelegen hatte.

Er schlief tief und fest - für sie eine Gelegenheit zur Flucht. Warum empfand sie bei dem Gedanken keine Erleichterung?

Stirnrunzelnd überlegte Emily, was sie tun sollte. Die letzte Nacht hatte die Dinge drastisch geändert. Seit sie dem eigenen Entführer aus freien Stücken geholfen hatte, war sie nicht mehr sein Opfer, sondern seine Komplizin.

„Du hättest verschwinden sollen, als du die Chance dazu hattest." Bei der mit schläfriger Stimme vorgebrachten spöttischen Bemerkung riss Emily den Kopf hoch. Sie brauchte nicht in seine zusammengekniffenen Augen zu blicken, um zu wissen, dass Logan schon eine ganze Weile wach sein musste.

Obwohl Emily wusste, dass sie keine große Verstellungskünstlerin war, überraschte es sie, dass man sie so leicht durchschauen konnte. Oder war dieser Mann ein Gedankenleser?

Sie riss sich zusammen und hob ihr Kinn. „Ich hätte nicht gekonnt. Du hättest mich daran gehindert."

Logan lachte leise auf. „Ja, wahrscheinlich, aber du hast es ja nicht einmal versucht. Ich bin allerdings froh, dass du es nicht getan hast", fügte er hinzu.

„Warum?"

„Weil du bei mir verdammt viel sicherer bist."

„Bin ich das?"

Der weiche Zug verschwand aus seiner Miene, und Emily fröstelte unwillkürlich. „Die Männer, die uns letzte Nacht überfallen haben, wissen mittlerweile zweifellos, wer du bist. Und sie werden annehmen, dass du mir hilfst."

„Aber wie?" Angesichts seines verschlossenen Gesichtsausdrucks fügte sie bitter hinzu: „Ich weiß, ich weiß, es ist besser, wenn ich nichts weiß."

Logan legte ihr die Hände um die Schultern, und Emily fühlte einen Schauer der Erregung den Rücken hinunterrieseln.

„Glaub mir, wenn du mehr wüsstest, würdest du in noch größerer Gefahr schweben als jetzt." Er strich ihr mit einem Finger leicht über die Wange. „Ich weiß, es ist viel verlangt, aber könntest du mir nicht einfach vertrauen?"

Genau das tue ich ja, dachte Emily bitter. Schon zweimal hatte sie eine Gelegenheit zur Flucht nicht wahrgenommen. Instinktiv hatte sie Logan vertraut und nicht den ins Motelzimmer eingedrungenen Männern. Hatte sich entschieden, bei Logan zu bleiben oder - wie er selbst es nannte - an der Seite des Teufels, den sie kannte.

Langsam nickte sie, und ein volles Lächeln breitete sich über Logans Gesicht aus und gab seine weißen, gleichmäßigen Zähne frei. Unwillkürlich musste Emily die Luft anhalten. Wie unglaublich anziehend war er doch, wenn er einmal ohne den sonst bei ihm üblichen zynischen Zug um den Mund lächelte!

„Gut, Emily." Logan strich mit leichten Bewegungen über ihre Schultern. „Ich verspreche dir, dass ich mich bemühen werde, dich aus dieser Sache herauszubringen."

Während er ihr tief in die so vertrauensvollen Augen blickte, überhörte Logan bewusst die Warnsirenen, die in seinem Kopf schrillten.

Tief zog er Emilys frischen Duft ein. Ihre warme, noch leicht feuchte, samtweiche Haut fühlte sich so beruhigend an.

Plötzlich wurde es ihm bewusst, dass er immer noch langsam über ihre Schultern strich, und er zog abrupt die Hände zurück. Dabei spürte sie überdeutlich die Reaktion seines Körpers.

Noch nie hatte er körperlich so schnell und heftig auf etwas so Einfaches wie den frischen Duft und die weiche Haut einer Frau reagierte. Schnell drehte er sich um, bevor Emily die Veränderungen bemerken konnte, die ihre Wirkung in seinem Körper hervorgerufen hatte.

„Während du geschlafen hast, habe ich einige Sachen gekauft." Er zog ein paar Kleidungsstücke aus der Tüte. „Zur Verkleidung", erklärte er auf Emilys verständnislose Miene hin.

„Du willst, dass ich mein Haar färbe?" fragte sie überrascht, als Logan auch noch verschiedene Schminksachen und zwei Schachteln mit Haarfärbemittel auspackte.

"Ja, das ist praktischer als eine Perücke."

"Vermutlich soll ich das Haar auch noch schneiden?"

Logans Züge wurde weicher. „Dann lässt es sich leichter färben."

„Ich habe noch nie eine Schere an mein Haar gelassen. Nicht mal meine Mutter hat das geschafft, als sie es auf eine ,anständige' Länge abschneiden wollte."

Die Vorstellung, wie die schüchterne Emily gegen ihre Mutter rebellierte, brachte ein Lächeln auf Logans Lippen. „Warum ist das lange Haar für dich so wichtig?"

Emily wurde rot. „Ich habe es immer für das Beste an mir gehalten." Sie schüttelte den Kopf. „Wahrscheinlich war das der Grund, weshalb meine Mutter es abschneiden wollte. Hochmut kommt vor dem Fall."

Sie hat wirklich keine Ahnung, dass sie nicht nur schönes Haar hat, sondern dass ihre hübschen blauen Augen in einem Mann die Sehnsucht wecken, Berge für sie zu versetzen, dachte Logan, während er sie betrachtete. Und dass ihre Beine einen in Ekstase versetzen können.

„Dein Haar wird auch gut aussehen, wenn es kurz ist", versicherte er.

Das glaubte Emily ganz und gar nicht. Steif, mit geschlossenen Augen, saß sie auf der Stuhlkante, während die langen Strähnen in ihren Schoß fielen. Bei jedem Schnapp, den die Schere machte, zuckte sie zusammen.

Nach ein paar Minuten, die ihr wie Stunden vorkamen, war Logan endlich fertig.

„Sieht nicht schlecht aus, überhaupt nicht schlecht", behauptete er und schob sie vor den Spiegel, der über der Kommode hing.

Emily brauchte einige Momente, bis sie den Mut aufbrachte, die Augen zu öffnen.

Es sah schrecklich aus. Ihr langes goldenes Haar - ihr ganzer Stolz -war weg. Sie vermisste das Gefühl, wie es hinten ihren Hals streifte und über die Schultern fiel.

Vor Schmerz über den Verlust füllten sich Emilys Augen mit Tränen.

Logan kam sich gemein vor. Emily hatte nicht geweint, als sie in ihm einen Gangster sah, der sie misshandeln könnte. Sie hatte den Schock verkraftet, eine Leiche zu finden. Sie hatte nicht den Kopf verloren, als sie glaubte, einen Menschen getötet zu haben. Es schmerzte ihn, wie sie um den Verlust ihres Haares trauerte. Liebevoll schloss er sie in die Arme.

„Es wird nachwachsen", tröstete er sie. „Glaub mir, ich hätte wirklich nicht darauf bestanden, wenn es nicht notwendig gewesen wäre."

„Aber es sieht so hässlich aus."

„Hässlich?" Logan hätte fast laut aufgelacht. Er drückte ihren Kopf zurück und strich mit dem Daumen die letzten Tränen weg. „Ach, Honey, du kannst gar nicht hässlich aussehen - nicht mal, wenn du dir Mühe gibst."

Er sah, dass sie ihm nicht glaubte. Es gab nur einen Weg, um sie davon zu überzeugen, dass sie so oder so eine entzückende und begehrenswerte Frau war.

Langsam ließ er seinen Mund über ihren wandern. Zuerst spürte er einen leichten Widerstand an ihren Lippen, dann wurden sie weicher, öffneten sich in stummer Einladung, als er mit der feuchten Spitze seiner Zunge darüberstrich.

Zugleich fasste Emily ihn um und kuschelte sich fester in seine Arme. Logan wusste, er machte eine Wanderung auf einem schmalen Grat, von dem er leicht abstürzen konnte. Doch er wusste auch, dass er sie fühlen musste - nur einmal. Er schob seine Hand unter ihr dünnes Top und legte sie um eine ihrer kleinen Brüste.

Dabei hörte er Emily leise nach Luft schnappen und wusste, wie gefährlich nahe er daran war, sie zu verführen.

Aber er konnte, er durfte nicht. Er hatte versprochen, sie zu beschützen - nicht, sie zu verführen. Und Emilys Reaktion verriet ihm, wie leicht ihm das gelingen würde.

Logan trat einen Schritt zurück, ließ die Hände sinken. Er war überrascht darüber, dass sie zitterten. Das war ihm noch bei keiner anderen Frau passiert.

Und er konnte sich nicht erinnern, jemals eine Frau so stark begehrt zu haben wie Emily. Und gerade sie durfte er nicht haben...

Wieder betrachtete sich Emily prüfend im Spiegel. Die Kurzhaarfrisur und das auffällige Sommerkleid hatten sie total verändert. Die flammendrote Haarfarbe verlieh ihrer Haut einen einzigartigen Perlton und den für ihren Geschmack zu hellen Augen eine interessante dunkle Blauschattierung.

Im Spiegel warf sie verstohlen einen Blick auf Logan. Nach seinen Anweisungen hatte sie sein Haar geschnitten, und er hatte die vorher so prächtigen blauschwarzen Locken fade braun gefärbt. Über Lukes weißer Hose trug er ein hässliches Hemd in einem geschmacklosen Grünton.

Auch eine Brille hatte er sich besorgt, und anstatt stolz und aufrecht zu gehen wie vorher, latschte er jetzt. Er sah aus wie ein Provinzbuc hhalter auf Urlaub. Das war nicht mehr der Mann, der sie in seinen Armen gehalten, sie geküsst hatte, als wäre sie die schönste Frau der Welt.

Plötzlich sah Emily, dass er die Stirn runzelte. „Stimmt etwas nicht?" fragte sie.

Logan antwortete nicht sofort. „Alles in Ordnung", stieß er schließlich hervor. „Ich bin nur etwas besorgt, weil wir langsam knapp an Bargeld sind."

„Ich habe einige..." Mitten im Satz brach Emily ab. Die Traveler-schecks, die sie für ihren Urlaub besorgt hatte, lagen in ihrer Handtasche - in Phoenix. „Nichts", sagte sie lahm. „Hast du keine Kreditkarten oder Schecks?"

Seine Brieftasche war voll damit. Aber alle Karten waren wertlos für ihn. Wenn er sie benutzte, würde Control auf direktem Wege davon erfahren. Und mit Hilfe eines Computers konnte jeder seiner Schritte innerhalb von fünf Minuten nachvollzogen werden.

„Ich kann sie nicht benutzen. Damit würde ich eine Spur legen, die jeder Trottel verfolgen kann."

Nachdenklich legte Emily den Kopf zur Seite. Ganz plötzlich kam es ihr in den Sinn, dass sie sich in Sedona befanden, nur einen Steinwurf von Flagstaff entfernt.

„Wir können uns Geld von meinem Bruder besorgen. Luke hat dort ein Restaurant."

Logan zögerte. „Zu gefährlich. Diese Männer wissen über dich Bescheid und darauf kannst du wetten - auch über deinen Bruder. Sie lassen ihn bestimmt beobachten, für den Fall, dass du bei ihm auftauchst."

„Aber die halten doch nach Lukes blonder Schwester Ausschau", wandte Emily ein. „Bei einer rothaarigen Freundin von ihm denken sie sich bestimmt nichts.

Oder traust du mir etwa nicht? Denkst du, ich würde dich an Luke verraten?"

Spannung lag im Raum, bis Logan endlich den Kopf schüttelte. „Nein, ich vertraue dir. Ich muss es."

Das war nicht ganz die Antwort, die Emily sich wünschte, aber sie war verständlich. Auch sie vertraute Logan. Sie musste es.

„Hör zu, ich bin hungrig. Wir haben noch genug Bargeld für ein anständiges Essen. Was hältst du von einem Steak?"

Emily nickte. „Klingt großartig. Ich muss mich nur noch etwas frisch machen."

Im Bad drückte sie nervös an der noch unvertrauten Frisur herum. Merkwürdig, wieviel Ahnung Logan von Make-up und Kleidung hatte. Auf Verkleidungen verstand er sich wirklich gut. Mit nur wenigen einfachen Utensilien hatte er ihr ein neues Äußeres verschafft, eine neue Emily.

Sie lächelte gequält ihrem fremden Spiegelbild zu. Vielleicht ein neues Äußeres, aber sie war immer noch dieselbe alte Emily. Ein letztes Mal strich sie sich übers Haar, dann kehrte sie ins Nebenzimmer zurück.

Loga n hatte den Fernseher angestellt. Gerade lief die regionale abendliche Nachrichtensendung. Neben einem verschwommenen Bild von Logan war unübersehbar ein Foto von Emily, eins, das aus einem College-Jahrbuch genommen war. Dieses Bild hatte sie immer schrecklich gefunden, und nun war sie entsetzt darüber, es über den Bildschirm flimmern zu sehen.

Während sie den im Maschinengewehrstil vorgetragenen Meldungen zuhörte, erstarrte sie. Der Nachrichtensprecher sagte, diese beiden Personen, Nick Foster und Emily Osborn, würden wegen des Verdachts auf Beihilfe in einem Mordfall von der Polizei gesucht.

6. KAPITEL

In Logans Wange zuckte ein Muskel, und seine Hände ballten sich zu Fäusten, während er ungläubig auf den Nachrichtensprecher starrte. Das kommt davon, wenn man nicht auf seine Instinkte hört und seine Erfahrung außer acht lässt, dachte er. Indem er auf Emily Rücksicht nahm, hatte er sich ungeschützt ins offene Feld gestellt. Er hätte es besser wissen müssen.

Jetzt wurden sie gejagt - von Control oder dem Verräter. Man warf ihn den Wölfen zum Fraß vor, in diesem Fall der Polizei von Arizona.

Aber die Polizei war nur Mittel zum Zweck, das wusste Logan. Irgend jemand, vielleicht sogar Garibaldi selbst, benutzte sie nur, um ihn zu finden. Letztlich ging es nicht darum, dass er den Kopf für den Mord an Kessler hinhalten sollte. Man wollte ihn in eine Falle locken, um ihn dann aus dem Weg zu räumen.

Als Agent war er gerade zum Abschuss freigegeben worden. Man hatte sein Bild herausgegeben, seine gegenwärtige Identität aufgedeckt. Damit war er zur offenen Zielscheibe für die Polizei - oder einen anderen Agenten - gemacht worden.

Und Emily ebenso.

Emily! O verdammt! Logan blickte zu ihr hinüber. Sie stand neben der Badezimmertür, schneeweiß, eine Faust vor den Mund gepresst. Ihre Augen blickten ihn nicht mehr vertrauensvoll an. Angst lag darin - und tiefes Entsetzen.

„Emily?" Zögernd trat er einen Schritt vor.

Sie wich vor ihm zurück. „Du hast mich angelogen", sagte sie mit zitternder Stimme.

Logan zuckte innerlich zusammen über den so verzweifelt klingenden Tonfall.

„Du hast mir gesagt, du heißt Logan. Und du seist kein Gangster."

„Das stimmt auch", entgegnete er ausdruckslos.

„Aber du wirst von der Polizei gesucht, wegen des Toten in der Wohnung. Und mich suchen sie auch gleich mit."

Logan hielt Emilys Blick mit seinem fest und kam auf sie zu. „Das Ganze ist ein verlogenes Komplott, geschickt konstruiert und irreführend", erklärte er. „Das solltest du besser als jeder andere wissen."

Emily schüttelte den Kopf. „Aber sie sagen..."

Logan machte einen weiteren Schritt auf sie zu. Als Emily wieder vor ihm zurückweichen wollte, hielt er sie entschlossen an den Oberarmen fest. Er konnte es kaum ertrage n, diese Frau seinetwegen so entsetzt zu sehen.

„Du weißt genau, dass ich Kessler gar nicht umgebracht haben kann." Er sprach leise, beruhigend und eindringlich zugleich.

Dir angsterfüllter Blick huschte zum Fernseher hinüber. „Aber sie haben doch gesagt..."

„... was sie sagen sollen", ergänzte Logan scharf. „Wie hätte ich Kessler in der Nacht von Samstag auf Sonntag umgebracht haben können, wo ich doch seit Samstagabend ununterbrochen bei dir bin?"

Emilys schwarz getuschte Wimpern senkten sich flatternd. Ihre Panik nahm ab, wurde von vernünftigem Denken ersetzt. Vorsichtig verminderte Logan den Druck seiner Finger um ihre Arme, aus dem festen Griff wurde eine Liebkosung.

„Es sei denn, du glaubst, ich hätte mich aus deinem Haus geschlichen, um Kessler kaltzumachen, als du schliefst", fügte er ruhig hinzu.

Tausend widerstreitende Gedanken wirbelten Emily durch den Kopf, dazwischen viele Fragen, auf die es keine Antworten gab. Es gab nur eine Sicherheit für sie, an die sie sich halten konnte: Sie wusste, Logan -oder Foster oder wie auch immer er wirklich hieß - hatte ihr Haus in jener Nacht nicht verlassen. Warum hätte er danach zurückkehren sollen? Nein, das ergab keinen Sinn. Andererseits sehe ich überhaupt nirgends einen Sinn, dachte Emily gequält.

Logan hatte diesen Mann nicht getötet, das stand fest. Aber damit war noch keine ihrer tausend Fragen beantwortet. „Warum hat dieser Nachrichtensprecher dich Nick Foster genannt?"

Sie hörte, wie Logan langsam ausatmete, während er sie weiter im Bann seiner hypnotisierenden, unergründlichen schwarzen Augen hielt.

„Weil das der Name in meinen Ausweispapieren ist."

Emily fuhr sich verstohlen mit der Zunge über die Lippen. „Wer bist du wirklich?"

„Gute Frage." Wieder spielte das zynische Halblächeln um den schönen Mund.

„Bis vor sechs Jahren war ich hauptsächlich Trace Logan."

„Hauptsächlich?" gab sie verständnislos zurück. „Was genau bedeutet das?"

„Dass ich manchmal andere Namen benutzen musste."

Das wird ja immer schlimmer, dachte Emily. Was für eine Sorte Menschen hat es nötig, hin und wieder die Identität zu wechseln? Sie wollte lieber nicht darüber nachdenken. „Was geschah vor sechs Jahren, weshalb du aufgehört hast, Trace Logan zu sein?"

„Ich bin gestorben. Vor sechs Jahren ist Trace Logan beim Absturz eines kleinen Flugzeugs ums Leben gekommen."

Emily hatte das Gefühl, langsam den Verstand zu verlieren. Heftig riss sie sich aus Logans Händen los.

„Du meinst... du bist..." stammelte sie verwirrt. „Hast du eigentlich eine Vorstellung davon, wie verrückt das alles klingt?"

Logan zuckte die Achseln. „Dabei ist es ganz einfach. Es wurde ein Mann ohne Vergangenheit gesucht, ohne Identität. Einer mit einer reinen Weste, auf die alles geschrieben werden konnte, was meine Auftraggeber wollten."

Er lächelte sarkastisch. „Dieser Mann wurde ich, Emily. Meine Akten wurden versiegelt, meine Existenz ausgelöscht. Ich wurde ein Nichts, ein Mensch ohne Namen, ohne Familie, ohne Vergangenheit. Ein Geist, wenn du so willst."

Verblüfft, abweisend schüttelte Emily den Kopf.

„Mit anderen Worten, ich bin ein Spion", fuhr Logan fort. „Ein Agent. Ich arbeite für die Regierung, für den Geheimdienst."

Na klar, ein Spion. Emily wollte ihm sein verhasstes Grinsen aus dem Gesicht wischen. Er musste sie für verrückt oder äußerst naiv halten, wenn er erwartete, dass sie diese uralte, ausgeleierte Masche schluckte.

„Wirklich sehr originell", gab sie scharf zurück. „Der Spruch, den jeder Kriminelle und Betrüger parat hat, um sein obskures, zweifelhaftes Verhalten zu rechtfertigen."

Logan reagierte nicht beleidigt, er lachte nur. „Du hast recht. Als Ausrede ist das überstrapaziert. Aber in meinem Fall ist es die Wahrheit."

Er hätte Emily etwas vorlügen können. Aber sie war durch eine grausame Fügung des Schicksals buchstäblich in sein Leben gestolpert, und jetzt war ihr Leben in der gleichen Gefahr wie seins. Die Wahrheit war das wenigste, was Emily verdiente.

„Ich bin während meiner Studienzeit angeworben worden", fuhr er fort. „Wie die meisten jungen Leute fühlte ich mich geschmeichelt, geehrt darüber, ausgewählt worden zu sein." Wieder erschien das kalte Läche ln auf seinen Lippen. „Und ich war großspurig. Mein Dad war Berufssoldat beim Marine-Corps, sehr bedacht auf Ehre und darauf, seinem Vaterland zu dienen. Ich hielt es für meine Pflicht, das angebliche Privileg anzunehmen."

Das Lächeln verschwand aus Logans Zügen. „Inzwischen habe ich schon lange erkannt, dass es kein Privileg ist, sondern eine Bürde. Und meine jugendliche Arroganz ist mir damit auch ausgetrieben worden - zusammen mit den Idealen."

Emily ließ sich auf den Rand des Bettes sinken, ihre Beine wollten sie nicht mehr tragen. Sie wusste nicht, was sie glauben sollte. Ihre Verwirrung wurde weniger durch Logans Worte ausgelöst als durch die Bitterkeit und den Schmerz, die sie aus seiner Stimme heraushörte und die überhaupt nicht zu seinen kalt blickenden Augen passten.

„Ist es wirklich wahr, was du sagst?"

„Hundertprozentig. Ich habe in meinem Job schon eine Menge Lügengeschichten erzählt, ich könnte dir Dutzende verschiedener Erklärungen geben. Und ich brauchte nicht lange dazu, dich von jeder einzelnen zu überzeugen. Aber dich werde ich nie anlügen", fügte er ernst hinzu.

Emily senk te die Augen und starrte auf ihre schlaff im Schoß liegenden Hände.

Ich muss wirklich verrückt sein, dachte sie. Ich fange tatsächlich an, ihm zu glauben.

„Dieser Flugzeugabsturz war vorgetäuscht, nicht wahr?"

Logan stopfte die Hände in die Taschen und lehnte sich mit einer Schulter gegen die Wand. „Vor sechs Jahren sollte ich in die hochspezialisierte Einheit ,Control'

versetzt werden. Sie ist für die hässlichsten, hoffnungslosesten Situationen zuständig. Dort werden Männer eingesetzt, die sich in gefä hrlichste Gewässer gleiten lassen können, ohne eine Kräuselung an der Oberfläche zu verursachen, und dann wieder verschwinden, ohne eine Spur zu hinterlassen."

„Aber was ist mit deiner Familie? Wissen sie, dass der Flugzeugabsturz nur vorgetäuscht war?"

„Nein." Der Vorhang, der über Logans Blick hing, teilte sich für einen Moment und ermöglichte Emily einen flüchtigen Einblick in seine inneren Konflikte. „Es war sicherer so, für sie, für mich. Meine Akten wurden versiegelt, ich wurde

,Ghostrider'. Ein Mann ohne Familie, ohne Vergangenheit, ohne Namen."

„Ohne Namen", wiederholte sie leise. „Warum hast du ihn mir dann genannt?"

Logan wandte sich halb ab. „Weil ich dich in mein chaotisches Leben hineingezogen habe, hast du wenigstens das verdient", erwiderte er dumpf.

Im Geiste erwog Emily seine Geschichte von allen Seiten. Etwas war nicht stimmig. „Warum kannst du nicht einfach zu deiner Diensteinheit gehen und dir von dort Hilfe besorgen?"

„Das geht nicht." Logan zog eine Hand aus der Tasche und strich sich durchs Haar. „Sie haben mein Bild an die Nachrichtenredaktion übermittelt, meine gegenwärtige Identität auffliegen lassen, dadurch bin ich zum Abschuss freigegeben. Ein verbrannter Agent. Verstehst du, was das heißt?"

„Nein, nicht richtig", sagte Emily hilflos. „Meinst du, wie in den Spionagefilmen, wenn es heißt, die Regierung leugne jedes Wissen über irgendwelche Aktionen, wenn ein Agent gefasst oder getötet wird?"

Logan lächelte schwach. „So ungefähr." Sofort war das Lächeln wieder wie weggewischt. „Jemand will mich aus dem Weg haben. Jemand will meinen Tod."

Wie viele Schocks kann man eigentlich in so kurzer Zeit aushallen? dachte Emily. Vielleicht werde ich allmählich immun dagege n.

„Und dass sie dein Bild zusammen mit meinem veröffentlicht haben, heißt, dir ist dasselbe Schicksal wie mir zugedacht."

Emily schien doch nicht ganz so immun zu sein, wie sie gedacht hatte, sie begann zu zittern. „Mich will jemand umbringen?" wisperte sie heiser. „So sehr hasst mich jemand? Warum?"

„Weil du mich von dem Kesslermord freisprechen kannst. Und das wollen sie nicht."

„Sie? Wer ist das, Logan?"

„Das kann ich dir nicht verraten." Rasch legte er ihr eine Hand auf den Mund.

„Ich kann nicht, Emily, beim besten Willen nicht. Es ist wirklich besser für dich, wenn du nicht alle Einzelheiten kennst. Solltest du irgendwie diesen Männern von letzter Nacht oder jemand anderem von Control in die Hände geraten, dann kannst du wahrheitsgetreu sagen, dass du nichts weißt. Bei deinem unschuldigen Gesicht und deinen ehrlichen Augen werden sie dir vielleicht glauben. Es könnte dein Leben retten."

„Könnte?" Emily versuchte, um den riesigen Klumpen in ihrem Hals herumzuschlucken.

Weich strich Logan mit dem Daumen über ihre Unterlippe. „Ich würde dir gern eine Garantie geben, versprechen, dass alles gut ausgeht. Aber das kann ich nicht."

Während sie ihm tief in die Augen sah, drang Emily hinter den schützenden Vorhang vor, mit dem Logan so wirksam sein Inneres verbarg. Wie sehr er sich auch bemühte, sich als kalter, gefühlloser Mensch auszugeben, sie wusste es besser. Sie hatte den Schmerz und die Reue gesehen, als er von seiner Familie sprach. Und ihr hatte er etwas besonders Kostbares gegeben. Er hatte ihr seinen Namen verraten.

„Was tun wir jetzt?" fragte sie.

Logan kauerte vor ihr nieder, nahm ihre beiden Hände und schob seine Finger zwischen ihre. „Da uns jetzt die Polizei sucht, hat sich die Sachlage verändert. Mir gefällt es zwar nicht, aber unsere Möglichkeiten sind jetzt sehr begrenzt."

„Was gefällt dir nicht?"

„Deinen Bruder um etwas Geld zu bitten. Er wird es dir doch geben?"

Emily nickte ernst. „Luke konnte mir nie etwas abschlagen. Er hat mir gegenüber Schuldgefühle, weil er sich früher viel mehr erlauben konnte als ich. Ich war immer die Artige." Weich strich Logan über ihre Wange. „Aber das wolltest du sicher gar nicht, was?"

„Nein", gestand Emily kaum hörbar. „Ich hatte nur nicht den Mut, mich gegen meine Eltern aufzulehnen."

„Natürlich hast du Mut", widersprach Logan. „Du bist gegen deine Mutter aufgestanden, als sie dein Haar abschneiden wollte. Ich möchte wetten, bei den wirklich wichtigen Sachen hast du die Stellung gehalten. Du hast ja auch mir die Stirn geboten."

„Möglich." Sie senkte den Kopf. „Es gab einmal einen anderen Geistlichen, und meine Eltern wollten, dass ich ihn heirate."

Etwas wie Eifersucht auf den Mann, der in Emilys Leben eine Rolle gespielt hatte, regte sich in Logan. „Hast du ihn geliebt?" entfuhr es ihm.

„Nein. Er mich auch nicht. Andernfalls..."

„Andernfalls was?"

Wieder stahl sich leichte Röte in Emilys Wangen. „Nichts. Es ist nicht wichtig."

Logan sah deutlich, dass es für sie doch wichtig war.

„Wir können Luke vertrauen", wechselte Emily hastig das Thema.

Logan ließ es dabei - für den Augenblick. Aber eines Tages würde er herausfinden, was sie jetzt zu peinlich fand, um es ihm zu sagen. Eines Tages.

Bald. Die Zeit lief ihnen davon.

„Sieh dir das mal an!" Der lange, leise bewundernde Pfiff, den sein Kollege durch die Zähne ausstieß, tat Corwins Nerven weh. Obwohl es das dritte Mal in nicht einmal einer Stunde war, hob er automatisch müde den Blick und sah durch die Windschutzscheibe hinaus.

Sofort bemerkte er die Frau auf dem Bürgersteig. Natürlich eine Rothaarige, dachte er müde. Hadley stand auf Rothaarige. Corwin selbst zog Blondinen vor.

Nach einem flüchtigen, aber anerkennenden Blick hakte Corwin die Frau in dem lavendelfarbenen Sommerkleid ab. Gewiss, sie hatte tolle Beine, aber für seinen Geschmack war sie viel zu sehr herausgeputzt.

Corwin langweilte sich. Nach dem Desaster im Motel hatte der Chef ihn und Hadley mit dieser öden Überwachung bestraft. Armer Hadley, dachte er schadenfroh. Auf der Stirn seines Partners prangte seit dem Fiasko eine Beule in der Größe einer Walnuss.

Corwin runzelte die Stirn. Er selbst trug ein angeschlagenes Ego mit sich herum, weil er sich von Ghostrider hatte überrumpeln lassen. Der Chef irrte sich. Der Kerl mochte nachgelassen haben, aber von Versagen konnte keine Rede sein.

Dazu war er zu verdammt gut gewesen. Corwin
selbst konnte einige schmerzende Muskeln und blaue Stellen als Beweis dafür anführen.

„Sie geht in das Restaurant", informierte Hadley ihn unnötigerweise.

Mit Leidensmiene öffnete Corwin die Tür.

„Du gehst auch rein?"

„Ja. Ich will sichergehen, dass die Braut nur etwas isst und sich nicht etwa mit Osborn trifft. Du kennst die Befehle des Chefs."

„Ja ja", erwiderte Hadley mürrisch.

Corwin unterdrückte ein Lächeln, als er über die Straße schoss. Armer Hadley.

Während ihn selbst ein Profi, der als einer ihrer besten Männer galt, besiegt hatte, war Hadley von einem weiblichen Fliegengewicht k.o. geschlagen worden.

Nun, dachte Corwin, als er die Glastüren des Lokals aufstieß, die Kleine hier ist auf alle Fälle eine Augenweide. Wenn er Glück hatte, würde sie etwas zu essen bestellen und ihm damit die Chance geben, endlich einmal wieder einen richtigen Kaffee aus einer richtigen Tasse zu trinken.

Nervös wischte sich Emily die feuchten Handflächen am Rock ihres Sommerkleides ab, während sich ihre Augen auf das Dämmerlicht der Eingangshalle einstellten. Ihre Rolle ging ihr viel stärker an die Nerven, als sie gedacht hatte. Der kurze Gang vom geparkten Wagen hierher war zur Höllenqual geworden, und ihre Angst, trotz Verkleidung von jemandem erkannt zu werden, war ins Uferlose gewachsen.

Wenigstens war ihr Bruder in seinem Büro, wie ihr die hübsche Angestellte gesagt hatte, und nicht im öffentlichen Teil des Restaurants. Zögernd hob Emily eine Hand zum Türgriff. Hoffentlich stellte Luke nicht zu viele Fragen. Denn anlügen konnte sie ihn nicht. Luke wusste immer sofort, wenn sie etwas vor ihm verbergen wollte.

Was, wenn Luke die Nachrichten gesehen hatte? Wenn er gehört hatte, dass sein liebes, gesetzestreues Schwesterchen wegen eines Mordfalls von der Polizei gesucht wurde, würde er sie nicht einfach wieder gehen lassen.

Ich muss es deichseln, sprach sich Emily gut zu. Mit Luke konnte sie umgehen.

Sie musste.

Rasch klopfte sie und betrat das Büro, ohne auf eine Antwort zu warten. Luke saß hinter seinem chaotisch vollen Schreibtisch, den blonden Kopf gebeugt und in Papiere vertieft.

Flüchtig blickte er auf. „Es tut mir leid, aber wenn Sie wegen des Bedienungsjobs gekommen sind, müssen Sie heute Nachmittag wiederkommen."

Er hatte sie nicht erkannt! Ihr eigener Bruder hatte sie nicht erkannt!

„Ich würde eine katastrophale Kellnerin abgeben, Luke, das weißt du genau."

Er riss den Kopf hoch, wobei ihm eine Locke seines goldblonden Haares in die braune Stirn fiel. Überrascht riss er seine blitzblauen Augen auf. Das kantige, entschlossen wirkende Kinn fiel fast herunter.

„Emily?" Sein Mund schnappte wieder zu. „Was, zum Teufel, machst du hier?"

„Ist das eine Art, deine Lieblingsschwester zu begrüßen?" Luke sprang vom Stuhl hoch und beeilte sich, sie zu umarmen. Für einen kurzen Moment schmiegte sich Emily ganz fest an ihn. Sie brauchte seine Kraft, seine solide Wärme, die Vertrautheit mit ihm. Aber sie musste tun, was getan werden musste. Entschlossen löste sie sich aus seinen Armen.

„Du bist meine einzige Schwester", erwiderte Luke scharf. „Und die sollte eigentlich in Hawaii sein."

Emily lächelte schwach über den anklagenden Ton. Luke war es gewesen, der sie gedrängt hatte, endlich einmal Urlaub zu machen.

Er hob eine Hand und berührte ihr Haar. „Was, zum Teufel, hast du dir da angetan?"

Er hatte also nicht die Nachrichten gesehen. Lügen konnte sie nicht, aber sie musste jetzt zu geschicktem Ausweichmanövern ansetzen. „Du liegst mir doch seit Jahren in den Ohren, dass ich mein Äußeres ändern soll. Gefällt dir mein neues Ich nicht?"

Luke hielt sie auf Armeslänge von sich ab und musterte sie mit nachdenklich geschürzten Lippen vom Scheitel bis zu den Zehenspitzen.

„Als Mann kann ich nur einen einzigen Kommentar abgeben." Er stieß einen lauten, typisch männlich bewundernden Pfiff aus. „Als Bruder kann ich nur mit Schrecken daran denken, dass mein Geschäft bald den Bach runtergehen wird, weil ich von jetzt ab voll damit beschäftigt sein werde, geile Männer von meiner aufreizenden Schwester fernzuhalten."

„Ach, du Charmeur." Emily lachte.

Luke führte sie hinüber zur Couch und setzte sich neben sie. „Okay, Schwesterchen." Er nahm ihre beiden Hände in seine so viel größeren. „Raus mit der Sprache. Was ist los?"

„Brauche ich einen Grund, um meinen Bruder zu besuchen?"

Luke überhörte die Frage und lehnte sic h zurück. „Es muss schon etwas ganz Wichtiges sein, wenn du deinen Laden verlässt. Du hast dich bestimmt nicht nur deshalb auf den Weg hierher gemacht, um mir dein neues Ich vorzuführen."

Emily schlug den Blick nieder. „Ich muss dich um einen Gefallen bitten, Luke.

Leih mir etwas Geld."

„Wenn ich mich recht erinnere, habe ich dir das letzte Mal im Jahr sechsundsiebzig etwas geliehen."

Emily nickte wehmütig bei der Erinnerung. „Deine Lieblingsplatte."

„Du hast sie zerkratzt, und ich weiß noch genau, dass du geschworen hast, dir nie wieder etwa von mir zu leihen."

Hitze stieg Emily wieder in die Wangen. Dir war klar, was Luke bezweckte.

Aber sie war jetzt nicht mehr das verängstigte kleine Mädchen, das einen leichten Rippens toß brauchte, um vor dem großen Bruder seine Probleme auszubreiten.

Nein, dachte sie gequält. Jetzt bin ich ein großes verängstigtes Mädchen, das bis über dem Kopf im Dreck steckt.

Luke schob ihr die Hand unters Kinn und hob ihr Gesicht hoch. „Was ist los, Em?"

„Ich... ich kann es dir nicht sagen. Hilf mir bitte, und stell keine weiteren Fragen!"

Die Miene ihres Bruders verdüsterte sich. „Wie kommst du auf den Gedanken, ich würde dir einfach Geld geben und dich dann ohne ein Wort der Erklärung wieder zur Tür hinausgehen lassen?"

„Ich weiß, dass du es tust, weil ich dich darum bitte."

Luke hatte ihr beigestanden, als sie ihre Verlobung mit Jacob Ridley gelöst hatte.

Er hatte sie in ihrem Entschluss bestärkt, den Buchladen aufzumachen, während ihre Eltern versucht hatten, es ihr auszureden.

Sie hoffte, er würde ihr auch jetzt helfen.

„Okay, ich leihe dir das Geld, und ich stelle keine Fragen. Du musst mir aber versprechen, dass du dich sofort an mich wendest, wenn du weitere Hilfe benötigst - wenn du mich brauchst."

Emily stieß einen abgrundtiefen Seufzer aus und sah ihren Bruder dankbar lächelnd an. „Das verspreche ich. Ich schicke dir dann ein Telegramm in unserer Geheimsprache von früher."

Luke erhob sich von der Couch und ging zum Safe hinter seinem Schreibtisch.

„Wie viel?"

Emily nannte die Summe.

Er runzelte die Stirn, gab aber keinen Kommentar. „Da ist es und noch etwas mehr." Mit einer Hand wehrte er ihren Einwand ab. „Nimm es und sei bitte vorsichtig. Du solltest nicht soviel Bargeld mit dir herumtragen."

Gerührt verstaute Emily das Geld in der kleinen Tasche, die Logan für sie gekauft hatte.

Luke legte den Kopf schief und musterte seine Schwester. „Du weißt, ich habe immer gesagt, du brauchst Abwechslung, etwas Aufregung in deinem Leben." Er runzelte wieder die Stirn. „Aber jetzt habe ich so ein Gefühl, als hättest du etwas vor, was nicht gut für dich ist."

Emily stellte sich auf die Zehenspitzen und streifte seine Wange mit einem leichten Kuss. „Du bist der beste Bruder auf der großen weiten Welt, Luke."

„Ja - und der größte Dummkopf", murmelte er. „Pass auf dich auf, Darling. Und bleib mit mir in Verbindung."

„Klar."

Als Emily das Restaurant verließ, warf sie nicht einen Blick in die Richtung des Wagens, der weiter unten geparkt stand und auf den Logan sie hingewiesen hatte.

Gemäß seinen Anweisungen ging sie an zwei Häuserreihen vorbei bis zu einem Schnellimbiss. Dort hielt sie nach der Toilette Ausschau und durchquerte dann, die Augen starr nach vorn gerichtet, den Geschäftsraum. Kaum hatte sie die Tür

„Für Damen" hinter sich geschlossen, ließ sie sich dagegen sinken.

Sie sollte jetzt fünf Minuten warten und sich danach mit Logan vor dem Laden treffen. Aber plötzlich traf sie der Schock ihres Lebens: Mitten in der Damentoilette tauchte Logan vor ihr auf!

Er legte eine Hand auf ihren Mund, um sie am Schreien zu hindern. „Hast du das Geld bekommen?"

Emily nickte. Logan ließ langsam seine Hand sinken. „Ja, klar, kein Problem", gab sie siegesbewusst zurück.

Logan lächelte traurig. „Ich hasse es wirklich, deine Seifenblase zerplatzen zu lassen, aber wir haben ein echtes Problem. Du bist die ganze Zeit über verfolgt worden."

7. KAPITEL

„Woher weißt du das?" fragte Emily erschrocken.

„Weil ich dir gefolgt bin."

Emilys verletzte Miene berührte Logan tief. Sie fühlte sich hintergangen.

Liebevoll umfasste er ihr Gesicht. „Nicht, dass ich dir nicht getraut hätte, Emily.

Aber ich konnte dich doch nicht allein dorthin gehen lassen. Es hätte dir etwas passieren können."

„Glaubst du, man hat mich erkannt?"

Logan lehnte sich mit einer Schulter an die dünne Kabinenwand und steckte eine Hand in die Hosentasche. „Möglich. Wahrscheinlicher ist aber, diese Burschen haben den Befehl, jedem zu folgen, der mit deinem Bruder in Kontakt tritt. Reine Vorsichtsmaßnahme."

„Und was machen wir?"

Logan drückte sich von der Wand ab. „Ich habe mit der Möglichkeit gerechnet, dass das Restaurant deines Bruders überwacht wird und du von diesen Typen verfolgt werden könntest, selbst wenn sie dich nicht erkennen. Wir müssen jetzt diese Gegebenheit zu unserem Vorteil verändern, um aus der Stadt herauszukommen, ohne beschattet zu werden."

Emily dachte angestrengt nach. „Wahrscheinlich willst du, weil ich diese Männer zu dir geführt habe, dass ich sie jetzt wieder wegführe", meinte sie zögernd.

„Im Gegenteil. Du sollst sie direkt zu mir führen."

„Bist du verrückt?" stieß Emily entgeistert aus. „Das ist doch der reine Wahnwitz! Ich dachte, es dreht sich alles darum, diesen Leuten aus dem Weg zu gehen."

Ein verschlagenes Lächeln zuckte um Logans Mundwinkel. „Manchmal versteckt man etwas am besten, wenn man es ganz offen zeigt."

Emily verstand nicht. Aber es klang nach einem gewagten, tollkühnen Spiel, dessen Logik und Regeln sie nicht kannte.

„Du bist wirklich verrückt!"

Belustigt lachte Logan leise auf. „Man nennt so etwas irreführende Ablenkung, Emily. Zauberer arbeiten immer so. Sie halten die Aufmerksamkeit des Publikums auf eine Hand gerichtet, während sie mit der anderen den Trick offen ausführen.''

„Was hast du also vor?"

„Es ist ganz einfach." Logan legte seine Hände leicht um ihre Schultern. „Wir beide suggerieren diesen Männern etwas ein. Wir führen ihnen vor, wie harmlos wir sind, und schaffen uns so einen sauberen Abgang."

„Aber wie?"

„Wir tun so, als wärst du einfach ein lebenslustiges Mädchen, das man für den richtigen Preis bekommen kann."

„Tut mir leid, ich verstehe nicht", gab Emily steif zurück.

Logan setzte wieder das zynische Lächeln auf, das ihr so weh tat. O doch, sie hatte ihn richtig verstanden.

„Du wirst gleich mit schwingenden Hüften in dem Cafe nebenan auftauchen und dich mit deinem süßen kleinen Hintern auf einen Barhocker setzen. Kurz darauf taucht ein zudringlicher Vertreter auf und weckt dein Interesse. Du flirtest mit ihm, lässt dich von ihm umarmen. Während ihr zusammen esst, funkt es gehörig zwischen dir und ihm, und anschließend verschwindet ihr gemeinsam."

Logans Griff um ihre Schultern verstärkte sich. „Diese beiden Muskelprotze da draußen werden Voyeure spielen und glauben, dass wir beide uns nur etwas Spaß am Nachmittag gönnen wollen. Wir steigen aus dem Badezimmerfenster und sind verschwunden, bevor sie wissen, was gespielt wird."

Emily war buchstäblich sprachlos. Was Logan von ihr erwartete, war also, dass sie sich wie eine Prostituierte verhalten solle. Er wollte ihre Verfolger überlisten, von ihrer Spur ablenken. Sie rollte sich aufreizend und ordinär aufführen.

„Ich kann das nicht."

„Natürlich kannst du", sprach er ihr zu. „Es ist ganz einfach."

Emily schüttelte den Kopf. „Sicher, ich kann es versuchen, aber ich wäre nicht überzeugend. Ich bin nicht... Ich kann nicht..." Verlegen brach sie ihr Stottern ab.

„Natürlich kannst du, Emily", wiederholte Logan. „Du brauchst nichts weiter zu tun, als sinnlich mit den Hüften zu schwingen und mit den Wimpern über deinen schönen blauen Augen zu klimpern, und schon werden sich diese Typen nur noch wünschen, du hättest dir für dein Nachmittagsvergnügen nicht den Handelsvertreter, sondern sie ausgesucht."

Emilys Finget verkrampften sich um ihre Tasche. „Du verstehst nicht. Ich bringe das einfach nicht fertig."

Logan richtete sich auf, seine Miene wurde wieder hart, ausdruckslos. „O doch, ich verstehe nur zu gut. Ich weiß nicht, wieso du dir immer einredest, du seist nicht schön oder sexy oder sinnlich." Emily konnte seinen durchdringenden schwarzen Augen nicht mehr ausweichen.

„Vielleicht stecken deine puritanischen Eltern dahinter", murmelte er nachdenklich, „oder vielleicht auch diese Niete von einem Verlobten. Aber unter deiner spröden Fassade stecken Hitze, Feuer, Leidenschaft."

Emily sah ihn nur stumm ah.

„Du glaubst mir nicht?" fuhr Logan mit weicher Stimme fort. „Soll ich es dir beweisen?"

Er schob sie mit seinem Körper zurück an die Wand der Kabine. Krampfhaft gruben sich Emilys Finger in das weiche Leder ihrer Tasche. Ihr Mund war wie ausgetrocknet.

An diesem Kuss war nichts Gespieltes. Dieser Kuss war nic ht Teil einer Rolle, eine das Publikum in die Irre führende Show. Und Logan hielt sich dieses Mal auch nicht mit einstimmenden Vorspielen auf. Seine drängenden Lippen, seine feuchte Zunge brannten jeden klaren Gedanken in Emily aus.

Sie stöhnte auf, und ihr Mund öffnete sich ganz von selbst. Sofort spürte sie Logans Zunge, die, schnell und kräftig vor-und zurückstoßend, über das weiche Fleisch der Innenseite ihrer Wangen und über ihre Zunge glitt. Dabei drückte er seinen männlich harten Körper an ihrem hoch.

Logan überredete oder verführte nicht. Logan nahm. Er schob einen Träger von ihrer Schulter und ihren Arm hinunter. Seine Lippen kamen herunter und nippten, bedrängten, saugten. Mit einer Hand hob er den Saum ihres Kleides hoch und legte sie weich um die feuchte Hitze, die plötzlich zwischen ihren Schenkeln entsprungen war.

Emily ertrank, verlor sich in einem Meer von Empfindungen. Sie tanzte, flog auf Flammenwellen. Befreit von irdischen Fesseln, schwebte sie zwischen den Wolken.

Ihre Wimpern flatterten, als Logan seine Lippen von ihren löste.

„Wenn du nicht leidenschaftlich und sinnlich wärst, dann könntest du nicht so süß und so schnell reagieren." Er bewegte seine Hand zwischen ihren Schenkeln und löste einen glühenden Blitz aus, der sich tief in ihren Leib einbrannte und ihr den Atem raubte.

„Wenn kein Feuer in dir steckte, könnte ich nicht so heiß und hart werden, könnte ich jetzt nicht darauf pfeifen, dass wir in einer öffentlichen Toilette stehen."

Logan schob seine Hüften vor, rieb sich in harten, festen Kreisen an Emily. Ganz direkt fühlte sie seine körperliche Erregung. Er presste seinen Mund auf ihren und küsste sie tief. Einmal. Zweimal.

Dann löste er sich jäh von ihr. „Und es steckt noch so viel mehr in dir", fuhr er ernst. „K raft und Mut. Die Bereitschaft, vorwärts zu gehen und entschlossen zu tun, was getan werden muss."

Emily fühlte sich wie benommen. Dieser Mann wollte sie, er brannte vor Verlangen nach ihr. Und sie selbst hatte noch nie den tiefen Wunsch in sich gespürt, das sinnliche Feuer eines Mannes zu löschen - oder sich ganz von den Flammen verzehren zu lassen, die in ihr hochschlugen.

Ganz sicher nicht bei Jacob, dem einzigen Mann, mit dem sie je intim gewesen war. Das einzige, was er in ihr erweckt hatte, waren Verlegenheit und Abscheu.

Jacob hatte etwas, was ein ganz besonderer Moment in ihrem Leben hätte sein sollen, zu etwas Verstohlenem, Fummelndem, Würdelosem gemacht, so wie es etwa ein hastiger Akt auf dem Rücksitz eines Wagens ist.

Logan war ganz anders. Er machte es und machte sie zu etwas ganz Besonderem.

Vor ihm hatte ihr noch nie jemand gesagt, dass sie eine starke, mutige Frau sei.

Und wie gern wollte sie das glauben!

„Ich vertraue dir, Emily", hörte sie seine seidenweiche Stimme in ihr Ohr wispern. „Du kannst es", wiederholte er noch einmal und schob sie von sich. „Geh jetzt."

Wie betäubt schwebte Emily durch den Imbissladen, blind gegenüber dem bewundernden Blick des jungen Kassierers. Sie wusste nicht, dass ihre Wangen glühten, ihre Haare zerzaus t und ihre Lippen von Logans leidenschaftlichen Küssen noch feucht und geschwollen waren. Sie wusste nur, dass der unwiderstehliche schwarzhaarige Mann, den sie gerade verlassen hatte, sie wollte, sie begehrte.

Eine Minute später betrat sie das Cafe nebenan und rutschte auf einen Hocker am Tresen. Der mürrischen Kellnerin, die ihr lässig eine Speisekarte hinwarf, schenkte sie ein warmes, geistesabwesendes Lächeln. Den Mann mit der auffallenden Beule an der Stirn, der direkt hinter ihr in das Cafe schlüpfte, nahm sie in ihrem weltentrückten Zustand überhaupt nicht wahr. Auch nicht den zweiten mit dem schütteren Haar, der sich ein paar Minuten danach zu dem ersten in eine der vorderen Nischen setzte.

Beinahe hätte sie auch einen dritten übersehen, der ein wenig später auftauchte.

An diesem Mann mit dem stumpfbraunen, grau gesprenkelten Haar war zwar nichts wirklich Bemerkenswertes, aber mit seinem Renommiergehabe, seiner lauten Stimme und den unverblümten Bemerkungen über einen gewissen Körperteil der Bedienung zog er die Aufmerksamkeit auf sich.

Fast hätte Emily den Mund nicht wieder zubekommen, als er zum Tresen herüberschlenderte und sich auf den Hocker neben ihr fallen ließ. Diese schwarzen Augen, deren Blick anerkennend und gierig über ihren Körper glitt, hätte Emily überall erkannt.

Logan.

Sie wollte den Kopf senken, doch eine stumme Warnung von Logan erinnerte sie an den Part, den sie spielen sollte.

Nervös befeuchtete sie sich mit der Zunge die Lippen, ohne zu ahnen, dass diese Geste für ihre augenblickliche Rolle besonders glaubwürdig wirkte. Logans aufmunterndes Nicken und sein beruhigender Blick gaben ihr den Auftrieb, den sie jetzt so sehr brauchte.

Sie beugte sich zu ihm hinüber. „Neu in der Stadt?" Ihre Worte klangen abgedroschen und heuchlerisch in ihren Ohren, aber im Augenblick fiel ihr nichts Besseres ein.

„Nur auf der Durchfahrt. Sie sind von hier?"

Sie nickte und lächelte etwas starr. Aus irgendeinem Grund schien ihre Zunge oben in ihrer Mundhöhle festzukleben.

„Wird auf Dauer einsam auf der Straße." Die beiläufige Bemerkung unterstrich Logan mit einem anzüglichen Hochziehen seiner Augenbrauen. Emily hätte fast gekichert. „Wäre nett, zusammen mit einer schönen Frau zu essen."

Sie schlug die Wimpern nieder. „Ja, ich bin auch nicht gern allein."

„Wollen wir?" Er nahm die Speisekarte und führte Emily in eine Nische an der gegenüberliegenden Wand. Dort warf er einen Arm über die Lehne der Bank und begann, mit dem dünnen Träger ihres Kleides zu spielen.

Dann beugte er sich zu ihr vor und wisperte ihr ins Ohr: „Leg deine Hand auf mein Bein, und schieb sie an meinem Schenkel hoch!" Er hielt Emily fest, die vor Überraschung zusammenzuckte. „Da sind die Typen. Vo rn in der Nische, neben der Theke. Nein, nicht hinsehen", befahl er, als sie automatisch den Kopf drehen wollte. „Schmieg dich nur an mich."

Emily bemühte sich, ihre Glieder zu entspannen, während sie zögernd eine Hand auf seinen Schenkel legte. Ihre Finger zogen sich instinktiv zusammen, als sie unter ihnen spürte, wie seine Muskeln sich anspannten.

„Du machst das gut", ermutigte Logan sie, während er mit der Nasenspitze an ihr Ohr stupste. „Es sind die beiden Gorillas, die in unser Motelzimmer eingebrochen sind."

„Woher weißt du das?"

Er hätte ihr etwas über instinktives Wissen sagen können oder sein ausgezeichnetes Sehvermögen in der Nacht. Aber er beschränkte sich auf das Offensichtlichste. „Der eine hat eine wirklich bemerkenswerte Beule an der Stirn.

Ein unverwechselbares Merkmal."

Unter halbgesenkten Wimpern musterte Emily die beiden Männer in der Nische. Beide sahen eigentlich ganz harmlos aus. Man hätte sie für Geschäftsleute halten können, die an einem arbeitsreichen Tag eine Kaffeepause einlegten.

Logan legte seine Hand fester um ihre Schulter, und Emily fühlte, wie sich ihre Spannung etwas löste, während ihre Finger weiter über die kräftigen Muskeln seines Schenkels streiften. So sehr verlor sie sich in dieser erregenden Erkundung, dass sie nicht einmal zusammenzuckte, als die üppige Kellnerin mit dem blond gefärbten Haar kam, um ihre Bestellung aufzunehmen.

„Wie wär's mit zwei Burgern und Kaffee? Ist das in Ordnung, Darla?"

Überrascht konnte Emily nur mit dem Kopf nicken. Darla? Wer, um alles auf der Welt... Das Lächeln kam von selbst. „Das ist super, Schätzchen." Die Worte waren ihr ganz natürlich herausgerutscht, und auf einmal fiel ihr ihre Rolle leicht.

Sie klimperte mit den Wimpern, streichelte mit Hingabe Logans Körper und kam sich vor wie eine der fiktiven Heldinnen aus den Liebesund Abenteuerromanen, die sie so gern las.

Als sie aufgegessen hatten, war sie ganz ,Darla' geworden. Und die störte es nicht im geringsten, dass Logan sie auf eine intime, besitzergreifende Art hielt und sie mit schlüpfrig lüsternen Blicken verschlang, während er die Rechnung zahlte.

Eng umschlungen schlenderten sie an den beiden Männern in der Nische vorbei und aus dem Cafe heraus. Für alle Welt waren sie zwei ganz ineinander verlorene Menschen. Einmal blieb Logan auf der Straße stehen, zog sie fest in die Arme und gab ihr einen glühendheißen Kuss. Emily merkte dabei nicht, dass er den Kuss benutzte, um sich verstohlen umsehen zu können. Auch nicht, dass es außer den beiden Männern noch jemanden gab, der lebhaft an dem Treiben der Rothaarigen und des Mannes mit dem braungrauen Haar interessiert war.

Kaum hatten sie das Motelzimmer betreten, zog Logan Emily wieder in die Arme und drehte sie dabei so, dass sie mit dem Rücken zum Fenster stand. Sie küsste ihn leidenschaftlich. Beinahe hätte er den Kopf verloren. Wieder einmal.

Nur ein schneller Blick aus dem Fenster zu dem dunklen Wagen hinunter erinnerte ihn an das gefährliche Spiel hier.

Schlimm genug, dass er sich drüben im Cafe bei ihren eifrigen Berührungen und dem heißen Versprechen in diesen unschuldigen Augen fast vergessen hätte. Jetzt, wo alles auf dem Spiel stand, konnte er sich das nicht leisten.

Absichtlich bedächtig schob er die Träger von Emilys Schultern, gleichzeitig suchte sich sein Mund langsam einen Weg an der Seite ihres Halses entlang nach unten. Die Show musste gut sein, musste die beiden

Männer überzeugen, die sie beobachteten. Für die durften sie nur zwei harmlose Menschen sein, die nichts als ein bisschen Liebe am Nachmittag im Sinn hatten.

Und er musste einen kühlen Kopf behalten.

Er griff zum Reißverschluss hinten an Emilys Kleid - und wusste in derselben Sekunde, dass er nicht weitergehen durfte. Er konnte aus Emily kein Lustobjekt machen, das die Kerle von draußen begeistert beobachteten.

Logan zog Emily fester an sich, drehte sie dabei herum, bis sein Körper sie ganz verbarg.

„Zieh die Vorhänge zu, Emily", befahl er schroff.

Mit fahrigen Bewegungen gehorchte Emily. Dann griff sie wieder nach Logan und stieß ins Leere.

„Glückwunsch", sagte Logan. „Das war eine meisterhafte Vorstellung. Für die Typen draußen ist es jetzt sonnenklar, dass wir uns gleich im Bett wälzen werden."

Der leichte, oberflächliche Ton in seiner Stimme versetzte Emily einen Schlag.

Heiße Röte stieg ihr in die Wangen. Wie brachte er es nur fertig, so zu tun, als wäre zwischen ihnen nichts geschehen? Oder ließ ihn das tatsächlich kalt?

„Komm, Emily, bring dein Kleid in Ordnung. Wir müssen verschwinden."

Die Mahnung brachte sie jäh auf den Boden der Tatsachen zurück. Irgendwie schaffte sie es trotz ihrer Betäubung, den Träger wieder hochzuschieben und das Mieder zurechtzurücken. Natürlich, es handelte sich ja nur um eine Rolle, eine Show für die beiden Männer, die sie beobachteten.

Die hatte sie vergessen - so vollkommen, dass sie, ohne nachzudenken, vor deren Augen mit Logan ins Bett gestiegen wäre. Mit einem Mann, den sie erst seit drei Tagen kannte, der sie durchs halbe Land geschleppt, sie in einen Mordfall verwickelt hatte und dessentwegen sie vor der Polizei flüchten musste!

Was Emily jedoch am meisten erschreckte, war die Enttäuschung, die sie in sich fühlte. Sie musste sich eingestehen, dass sie sich mehr als alles auf der Welt in Logans Arme schmiegen wollte, mit ihm im Bett liegen wollte. Dieses Gefühl machte sie wütend auf sich selbst.

„Komm schon, Emily, beweg deinen süßen Hintern. Wir müssen von hier weg."

Mit zusammengepressten Lippen folgte sie Logan ins Bad. Nie wieder, schwor sie sich dabei, nie wieder bin ich so naiv und dumm und glaube an Illusionen.

„Kriech hier durch", flüsterte Logan ihr aufmunternd zu. Automatisch schob sie sich durch das offene Fenster. Logan, der schon draußen stand, half ihr dabei.

Plötzlich hielt Emily inne und lauschte. Es kam ihr vor, als hätte jemand ihren Namen gerufen.

Logan packte ihren Arm und zog sie mit sich. Emily stolperte über den ungepflasterten Boden. Noch einmal blickte sie zurück, als sie wieder glaubte, die Stimme ihres Bruders laut ihren Namen rufen zu hören.

Unmöglich, sagte sie sich. Meine Einbildungskraft spielt mir einen Streich.

Reines Wunschdenken, dass Luke, wie er es in der Vergangenheit getan hatte, herbeieilen würde, um ihr aus einer verzweifelten Lage zu helfen.

Logan führte Emily durch das Labyrinth der kur venreichen Bergstraßen, bis sie ganz die Orientierung verloren hatte. Zweimal drückte er sie in den Eingang eines Geschäftes, wo sie sich scheinbar etwas umsahen, bevor er sie wieder weiterschleppte.

Nach langer Zeit - Emily kam es vor, als wären Stunden vergangen -tauchte endlich in der langen Parkreihe der dunkelgrüne Wagen vor ihnen auf, den Logan sich „ausgeliehen" hatte. Ohne viel Federlesen drückte Logan sie auf den Boden des Beifahrersitzes und setzte sich selbst hinters Steuer.

„Bleib unten", befahl er barsch. „Lass nichts von dir sehen."

Emily rollte sich in dem knappen Raum unter dem Armaturenbrett zusammen.

Der kräftige Motor brüllte, der Wagen schoss vorwärts. Erschöpft ließ Emily den Kopf gegen den unteren Teil des Sitzes sinken und schloss die Augen. Sie fühlte nichts als Müdigkeit und tiefste Demütigung. Wie hatte sie sich nur vorgaukeln können, Logan mache sich etwas aus ihr?

Welcher Teufel hatte sie nur geritten, als sie sich ihm gegenüber wie eine Liebestolle aufgeführt hatte? Wie hatte sie nur eine solche Närrin aus sich machen können?

Logan riss den Wagen scharf herum. Emily wurde gegen die Tür geworfen und aus ihren selbstquälerischen Gedanken gerissen. Impulsiv richtete sie sich auf, um einen kurzen Blick nach draußen werfen zu können.

„Runter!" brüllte Logan, und fast gleichzeitig fühlte sie, wie hinten etwas in den Wagen einschlug.

„Bleib unten! Merkst du denn nicht, dass sie auf uns schießen?"

„Auf uns schießen?" wiederholte Emily ungläubig. „Wer schießt auf uns?"

„Die Männer, die in dem zweiten Wagen vor dem Restaurant deines Bruders saßen. Ich weiß nicht, wie sie uns auf die Spur gekommen sind, aber jedenfalls sind sie hinter uns."

Als solle seinen Worten Nachdruck verliehen werden, knallte ein weiterer Schuss hinten in den Wagen. Emily duckte sich blitzschnell und machte sich unter dem Armaturenbrett so klein wie möglich.

Wie hatte das nur geschehen können? War ihre Vorstellung in dem Cafe doch nicht so überzeugend gewesen, wie sie gedacht hatte? Hatte sie alles vermasselt?

Leise hallte ihr eigener Name durch ihren Kopf. Hatte sie es sich nicht nur eingebildet, hatte Luke wirklich vorhin nach ihr gerufen? War es möglich, dass...

„Ich glaube, mein Bruder ist uns ins Hotel gefolgt", hörte sie sich selbst mit verzagter Stimme sagen.

„Wie kommst du darauf?"

„Als wir aus dem Badezimmerfenster stiegen, hatte ich das Gefühl, als hörte ich seine Stimme meinen Namen rufen."

Logan stieß einen derben Fluch aus; „Ich lasse nach", hörte Emily ihn murmeln, während wieder eine Kugel den Wagen traf und das Rückfenster zersplitterte.

„Gut festhalten, Emily!" schrie Logan, während er den Wagen scharf nach rechts riss. „Jetzt geht's erst richtig los."

8. KAPITEL

Emily empfand die wilde Fahrt durch die Straßen von Flagstaff als unerträglich, war sie doch im wahrsten Sinne des Wortes ein blinder Passagier.

Es wurden keine weiteren Schüsse mehr abgefeuert. Endlose Minuten vergingen, bis Emily es nicht mehr aushalten konnte, nichts zu sehen, nichts zu wissen.

Vorsichtig kroch sie auf den Sitz.

„Unten bleiben!"

Emily überhörte Logans Befehl und benutzte die Rücklehne als Schutz, während sie oben über die Kopfstütze lugte. Dabei war ihr natürlich nicht klar, dass die Sitzlehne eine völlig unzureichende Deckung vor einer großkalibrigen Waffe bot, noch ahnte sie, dass Logan wegen ihres unvorsichtigen Verhaltens tausend Tode starb.

Sie rasten gerade durch das Zentrum der Bergstadt, nach Norden, Richtung Grand Canyon. Urplötzlich riss Logan den Wagen herum und fädelte sich geschickt in den Verkehrsstrom einer abzweigenden Straße ein. Unwillkürlich bewunderte Emily seinen gekonnten Rennfahrerstil, andererseits aber packte sie das blanke Entsetzen über diese Horror-Jagd.

Auf einmal stockte ihr der Atem: Logan schnitt, ohne die Geschwindigkeit zu drosseln, zwei Wagen, um auf eine Highway-Abzweigung zu gelangen. Emily fühlte direkt, wie sich der Motor anstrengte, um die Höchstleistungen zu schaffen, die Logan ihm abverlangte, und spürte den reißenden Luftstrom, der durch die zersplitterte Rückscheibe drang.

Mit quietschenden Bremsen schnitt Logan einen weiteren Wagen. Emily kniff die Augen entsetzt zu und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, während Logan auf zwei Rädern die Zufahrt nahm. Der Wagen protestierte stöhnend, stand für den Bruchteil einer Sekunde, während die Reifen einen Ansatzpunkt auf dem heißen Asphalt suchten. Dann hatten sie wieder festen Kontakt mit der Straße.

Emily öffnete wieder die Augen, riss sie entsetzt auf. Logan jagte über eine Überführung, schlängelte sich geschickt durch Baustellensignale, wobei er immer wieder auf die Gegenfahrbahn lenkte, raste die nächste Abfahrt hinunter. Nach einer weiteren haarsträubenden Kurve lenkte er den Wagen auf den Parkplatz eines kleinen Einkaufszentrums.

„Komm", zischte er und packte schon Emilys Tasche und den kleinen Beutel mit ihren Habseligkeiten.

Emily krabbelte aus dem Wagen und musste rennen, um mit ihm Schritt halten zu können. In weniger als dreißig Sekunden hatte sich Logan entschieden, welchen Wagen er diesmal „leihen" wollte. Weitere dreißig Sekunden später saß er schon in einem Luxusgefährt mittlerer Größe und drehte die Drähte unter dem Armaturenbrett zusammen.

„Einsteigen!" knurrte er, während er das hässliche grüne Hemd auszog. Emily kroch in den Wagen.

Logan zerrte Lukes Hemd aus dem Beutel und schüttelte es aus, wahrscheinlich wegen womöglich vorhandener Glassplitter. Er zog es an und ließ es offen herunterhängen. Schnell drückte er sich eine Golfkappe, die auf dem Armaturenbrett lag, auf den Kopf und rutschte auf den Fahrersitz.

Nach nicht einmal zwei Minuten fuhren sie - jetzt in gemütlichem Tempo - vom Parkplatz weg.

Logan warf Emily einen strengen Blick zu. „Tauch wieder ab, und bleib diesmal unten! Und gib keinen Pieps vo n dir, hörst du?"

Widerspruchslos kauerte sich Emily unter dem Armaturenbrett zusammen, auf dem Platz, der für die Beine des Mitfahrers bestimmt war. Logan fuhr jetzt, als kenne er keine Sorge der Welt. Einen Arm hatte er durch das offene Fenster gelegt, die Finger schlugen ans Dach des Wagens, während das andere Handgelenk lässig über dem Steuer lag. Dabei pfiff er irgendeine unmelodische Tonfolge. Alles in allem ein Mann, der nichts anderes im Sinn hatte als ein erholsames Golfspiel am Nachmittag.

Emily starrte ihn an. Wer war Trace Logan? Wie konnte er einfach so, praktisch aus dem Nichts heraus, in die unterschiedlichsten Charaktere schlüpfen?

„Da sind unsere Freunde", teilte er ihr plötzlich mit.

„Wo?"

„In der anderen Richtung. Sie werden wahrscheinlich eine Weile brauchen, bis sie unseren alten Wagen gefunden haben. Aber dann werden sie wohl ziemlich schnell herauskriegen, welchen wir jetzt fahren", fügte er nachdenklich hinzu.

Kurz darauf fuhr er auf den vollbesetzten Parkplatz eines

Lebensmittelgeschäftes, direkt neben ein gleiches Automodell in derselben Farbe wie ihr gestohlenes. Emily musste Wache halten, während Logan innerhalb weniger Minuten die Zulassungsschilder austauschte.

Anschließend fuhren sie in Richtung Westen weiter. Erst achtzig Kilometer von Flagstaff entfernt erlaubte Logan ihr, sich wieder auf den Sitz zu setzen. Noch viel später, während der rasanten Fahrt über eine Nebenstraße in einem anderen Wagen, konnte Emily sich entspannen. Müde und teilnahmslos betrachtete sie die von der Sonne versengte Wüstenlandschaft, die am Fenster vorbeizog.

Als es bis zum Grand Canyon nur noch knapp fünfzig Kilometer waren, konnte Emily Logans missbilligendes Schweigen nicht länger ertragen.

„Es tut mir leid, Logan."

„Das sollte es auch. Bleib nächstes Mal unten, wenn ich es dir sage."

„Ich meine wegen Luke. Ich hätte wissen müssen, dass er versuchen würde, mir zu folgen."

Logan warf ihr einen unergründlichen Blick zu. „Es ist meine Schuld. Auf diesem Gebiet sollte eigentlich ich der Experte sein. Mit Brüdern und ihrer Beschützerhaltung kenne ich mich gut aus."

Emily rieb sich die Arme. Trotz der Spätnachmittagshitze war ihr plötzlich irgendwie kalt. „Diese Männer werden sich doch jetzt nicht etwa Luke vornehmen?"

„Sie werden ihm nichts tun. Damit würden sie nur unnötige Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Vernehmungen wird, wenn überhaupt, die Polizei durchführen."

Kaum beruhigend, dachte Emily. Ihren Bruder mit der Polizei in Verbindung zu bringen, das wollte sie ganz sicher nicht. Ihre Eltern würden ihm bestimmt die Schuld für die üble Lage geben, in der sie steckte.

So war es immer gewesen. Noah und Sarah Osborn waren fest davon überzeugt, dass Emily weder den Mut noch die Verwegenheit besaß, sich in Schwierigkeiten zu bringen - es sei denn, Luke zog sie hinein.

„Meine Eltern werden fuchsteufelswild werden."

Eine merkwürdige Wortwahl in Anbetracht der Situation, dachte Logan und warf der zusammengekauerten Emily einen neugierigen Blick zu. Die Eltern müssten doch eher um die Sicherheit der Tochter besorgt oder zu Tode verängstigt sein.

Aber wütend?

„Sie werden entsetzt sein", fuhr Emily ausdruckslos, jedoch mit einem schmerzlichen Lächeln um die Lippen fort. „Kein Osborn hilft dem eigenen Kidnapper. Eine Osborntochter teilt nicht ein Hotelzimmer mit einem Mann, mit dem sie nicht verheiratet ist. Und sie steht auch nicht Schmiere, wenn er Autos stiehlt."

„Du bist schließlich keine freiwillige Komplizin."

„Das spielt keine Rolle. Meine Eltern werden das nie begreifen. Sie sehen die Welt in Schwarz-Weiß, in starren Kategorien von Richtig und Falsch. Für sie gilt ein klarer Verhaltenskodex, und Entschuldigungen
werden nicht zugelassen." Emily lachte bitter auf. „In diesem Fall wird mich wahrscheinlich nicht einmal Luke verstehen. Es muss ein Schock für ihn gewesen sein, als er sah, wie wir zusammen ein Motelzimmer genommen haben. Nach dem Fiasko mit Jacob überrascht es mich sogar, dass er nicht versucht hat, die Tür aufzubrechen."

„Wer ist Jacob?"

„Das ist der Mann, den meine Eltern für mich als Ehemann wollten."

Logan presste die Lippen zusammen. „Was hat dieser Mensch dir angetan, Emily?" Seine Stimme war hart und eiskalt. „Ist er gewalttätig geworden?"

„Er... er..." Emily strich sich mit einer fahrigen Bewegung übers Gesicht. „Es spielt keine Rolle."

„Sag es mir, Emily", drängte Loga n.

Sie fiel noch mehr in sich zusammen. „Irgendwie ist es eines Abends dazu gekommen, dass wir miteinander geschlafen haben. Ich wollte es eigentlich nicht.

Ich hatte noch nie mit einem Mann geschlafen. Aber ich dachte, es sei ganz richtig, weil wir ja heiraten würden..."

Logan stieß ein rüdes Wort hervor.

Etwas Ähnliches hatte damals auch Jacob hinterher gesagt. Emily fühlte sich klein, elend und schmutzig. „Jacob meinte, es wäre nie dazu gekommen, wenn ich ihn nicht verführt hätte."

„Dieser Bastard." In diesem Moment wäre Logan liebend gern mit dem Kerl fünf Minuten allein gewesen. Dieser Frömmling hatte nicht nur etwas, was schön und erhebend sein sollte, zu etwas Widerlichem und Schmutzigem gemacht, sondern auch noch Emily die Schuld dafür zugeschoben.

„Der Mann war ein Heuchler und Feigling. Wahrscheinlich schlug ihm das Gewissen, weil er dir die Unschuld genommen hat. Statt wie ein Mann die Verantwortung für sein Tun zu übernehmen, hat diese Ratte dir die Schuld gegeben, damit er sich selbst besser fühlen konnte."

In dem dämmrigen Licht der einzigen Glühbirne im Zimmer des trostlosen Kleinstadtmotels trat Emily hinter den Duschvorhang. Während das lauwarme Wasser über ihren müden Körper lief, fühlte sie sich dankbar für diese Wohltat.

Sie seifte sich ein und wünschte sich dabei, sie könnte mit dem Schmutz auch ihre Erschöpfung und ihr Schuldgefühl abwaschen. Gestern Nacht war Logan in eine unbewohnte Hütte eines anderen abseits liegenden Motels eingedrungen. In dem schmalen Bett, das in der Mitte durchhing, hatte Emily fast die ganze Nacht wach gelegen, aus Angst, sich zu bewegen und womöglich an Logan heranzurollen.

Seufzend zog sie den kleinen Kamm durch ihr Haar. Sie hätte wissen müssen, dass Luke sie niemals einfach ohne weitere Erklärung wieder gehen ließ.

Er musste ihr gefolgt sein, um irgendeinen Anhaltspunkt darüber zu bekommen, was vor sich ging.

Plötzlich wurde sie rot, als ihr einfiel, dass er auch ihre kleine Show in dem Cafe gesehen haben musste. Und dann war er sicher außer sich gewesen, als die Schwester mit einem fremden Mann ein Hotelzimmer genommen hatte. Er hatte sich schon damals, als sie ihm kleinlaut ihren Fauxpas mit Jacob gestand, wahnsinnig aufgeregt. Sie hatte sich schützend vor Jacob aufbauen müssen, um Luke davon abzuhalten, dessen Pferdegesicht zu verunstalten.

Emily betrachtete sich in dem beschlagenen Spiegel und runzelte die Stirn. Hatte Logan vielleicht recht? Hatte sich Jacob selbst schuldig gefühlt, weil er seiner religiösen Überzeugung zuwider gehandelt hatte, und sich nicht anders zu helfen gewusst, als der Partnerin die alleinige Schuld zu geben? Und hatte sie vielleicht diese Schuld angenommen, weil es ihr Gewissensbisse verursachte, mit einem Mann geschlafen zu haben, der ihr im Grunde nichts bedeutete?

Gut möglich, dachte Emily und wandte sich von ihrem Spiegelbild ab.

Schuldgefühle hatten in der Erziehung durch ihre Eltern immer eine große Rolle gespielt.

Sie ging wieder ins Nebenzimmer hinüber. Logan war immer noch nicht von seiner Einkaufstour zurück.

Mit einem sehnsüchtigen Blick auf das Doppelbett überlegte sie, ob sie sich ein paar Minuten hinlegen sollte, bevor sie sich wieder in ihre schmutzigen Kleider quälte.

Da sie in der letzten Nacht kaum geschlafen hatte, siegte die Erschöpfung, und Emily legte sich unter die Decke, um sich eine Weile auszuruhen. Es vergingen keine dreißig Sekunden, bis sie tief schlief.

Aufmerksam blickte sich Logan auf dem dunklen Parkplatz des Motels um.

Nachdem seine und Emilys kleine Vorstellung in Flagstaff eindeutig negative Folgen gehabt hatte, war er noch vorsichtiger geworden.

Wie hatte er nur Emilys Bruder vergessen können? Ich werde wohl alt, dachte er.

Bitter lachte er auf. Dreiunddreißig Jahre, in der Blüte seines Lebens, und er ließ nach! Noch vor wenigen Monaten wäre ihm das nicht passiert.

Unwillkürlich ballte er eine Hand zur Faust. Er musste Jamie finden. Er hatte so eine Ahnung, wo der stecken konnte - falls er überhaupt noch lebte und nicht etwa selbst die Männer befehligte, die ihn, Logan, jagten.

Dass es „Kollegen" waren, die ihn verfolgten, wurde Logan immer klarer. Und er wäre jede Wette eingegangen, dass Lewis Pennington, der unzugängliche, überpenible Verbindungsmann zwischen Control und den übrigen Geheimdienstzweigen, in die Sache verwickelt war. Logan wusste nur nicht, ob Pennington, wie die Scaffers, lediglich benutzt wurde oder ob er selbst die undichte Stelle war.

Logan betrat das Motelzimmer, und sofort fiel sein Blick auf die im Bett liegende Emily. Jeder Muskel in seinem Körper spannte sich hart an, als er sah, dass sie nicht s als ein Handtuch trug. Ihr feuchtes feuerrotes Haar lag ausgebreitet auf dem fadenscheinigen Kissenbezug. Ihr leicht anschwellender Brustansatz war zu sehen.

Logan atmete tief ein und betete, sie möge sich nicht bewegen. Gleichzeitig wünschte er, sie würde es doch tun. Sein Wunsch war eindeutig stärker als sein Gebet...

Das hier war schlimmer als die gestrige Nacht, die sie beide vollkommen angezogen auf dem schmalen Motelbett verbracht hatten - beide steif wie Bretter, aus Angst, sich zu bewegen, einander zu berühren.

Endlich war sie eingeschlafen - und war ihm direkt in die Arme gerollt. Erst kurz vor der Morgendämmerung hatte er sich soweit in den Griff bekommen, dass er selbst noch eine Weile schlafen konnte.

Abrupt drehte sich Logan um und zwang sich, seine begehrlichen Gedanken zurückzudrängen. Er musste sich jetzt ausschließlich auf den Kampf ums Überleben konzentrieren, durfte sich nicht in erotischem Wunschdenken verlieren.

Ich mache mir da selbst etwas vor, dachte er. Hätte Emily zu den neunundneunzig von hundert Frauen gezählt, dann hätte er sich natürlich keinen Zwang angetan, sondern die leidenschaftliche Spannung, die zwischen ihnen knisterte, genossen und den sexuellen Druck abgebaut, ohne dass dies seine Konzentration im geringsten beeinträchtigte oder ihm Gewissensbisse verursachte.

Die Frauen, mit denen er in den letzten zehn Jahren zu tun gehabt hatte, waren wie er gewesen. Sie kannten das Spiel, wollten dasselbe wie er: ein lustvolles Intermezzo ohne irgendwelc he Bindung.

Mit Emily Osborn war das anders. Das bisschen Ehrgefühl und Gewissen, das er über die letzten zehn Jahre hatte herüberretten können, gebot ihm, die Finger von Emily zu lassen. Er durfte ihre sanfte, großherzige Natur, ihre Unschuld nicht dazu benutzen, um die schwarzen Schatten, die seine Seele quälten, zu verscheuchen. Er war nicht vom Schlage dieses jämmerlichen Menschen, mit dem sie einmal verlobt gewesen war, konnte sie nicht einfach nehmen und sie dann mit ihren Gefühlen von Scham und Demütigung allein lassen.

Er hatte dieser Frau schon genug angetan. Was ihn zu ihr zog, trennte ihn auch von ihr. Emily war so unberührt von all dem Hässlichen, all den dunklen Schatten dieser Welt. Und sie war noch nicht wachgeküsst, war
blind ihrer eigene n leidenschaftlichen Sinnlichkeit gegenüber. Sie war so unsicher, ahnte nichts von dem Kern echter Kraft, der versteckt in ihr lag.

Langsam zog sich Logan bis auf die Shorts aus und kroch vorsichtig ins Bett.

Eine Weile gelang es ihm, der Versuchung zu widerstehen, doch dann zerstörte ein kleiner Seufzer, den Emily im Schlaf ausstieß, seine Selbstbeherrschung.

Behutsam zog er sie in die Arme. „Ich halte dich nur fest, sonst tue ich nichts", murmelte er.

Er wusste nicht, wem er das Versprechen gab - Emily oder sich selbst.

Emily glitt langsam aus dem Nebel des Schlafs. Tief unten in ihrem Leib schien Hitze hochzuzüngeln, ein ruheloses Gefühl war zwischen ihren Schenkeln. Ein Gewicht lag auf ihrer Brust, auf ihrem Herzen.

Logan. Emily riss die Augen auf. Warmer, feuchter Atem zog über ihre Schulter, kühlte ihr Fleisch und erwärmte ihre Sinne. Ein haariges Bein war über ihre Schenkel geworfen, und an ihrer Hüfte fühlte sie etwas Hartes und heiß Pulsierendes.

Langsam drehte sie den Kopf und lag Nase an Nase mit Logan. Er schlief.

Vorsichtig wollte sie sich unter ihm wegschieben. Mit einem knurrenden Laut bewegte er sich, rollte sich auf den Rücken und zog dabei den größten Teil der Decke mit sich.

Verwundert starrte Emily an sich herab. Sie war splitternackt. Hastig zog sie das etwas feuchte Handtuch unter sich hervor und schlang es wieder um sich. Dann warf sie einen Blick auf Logan, starrte auf seine nackte Brust.

Was für ein prächtiges Mannsbild! Schwarzes Haar lockte sich über den Muskelsträngen, ve rengte sich nach unten zu einer dünnen Linie, die den flachen, durchfurchten Bauch halbierte.

Noch nie hatte Emily einen Mann so richtig betrachtet.

Langsam ließ sie ihren Blick wandern. Dunkle Stoppeln überzogen die untere Hälfte seines Gesichts, was ihm einen etwas anrüchigen Anstrich verlieh. Der Anflug eines Lächelns lag um den festen Mund, dadurch wirkte der ganze Mann jünger, sensibler.

Jäh wurde Emily bewusst, dass er gar nicht soviel älter war als sie. Er machte sonst' einen so harten, so welterfahrenen Eindruck. Doch ohne seine oft so zynische Miene sah Logan weich aus, so liebenswert, so... einladend.

Nur dieses eine Mal wollte Emily ihrem Wunsch nachgeben. Sie überhörte die leise innere Stimme, die ihr riet, aufzustehe n und sich anzuziehen. Sie streckte eine Hand aus und zog die Kuppe eines Fingers leicht über die breite Stirn, strich die nachtschwarzen Brauenhaare glatt. Leicht ließ sie die Spitze ihres Fingers den kräftigen Nasenrücken hinuntergleiten und legte ihn dann auf den Kamm seines hohen Wangenknochens.

Behutsam umspielten ihre Finger den weichen, festen Mund, streiften weiter über das kantige Kinn, um den sehnigen Hals zu ertasten.

Sein Körper fühlte sich so hart an, wie er aussah. Die Geschmeidigkeit seiner Haut faszinierte Emily.

Ein schöner Mann. Sie folgte mit der Fingerkuppe dem Haarpfeil nach unten, wo sie sie leicht über die harten Rippen seines Bauches huschen ließ. Ihre Finger hielten jäh inne, als sie an das breite elastische Band seiner Shorts stießen. Emily erschrak über sich selbst - darüber, dass sich ihre Finger weiterschieben wollten, um das Neuland zu erforschen, das unter dem Stoff lag. Noch nie hatte sie ein so ungehemmtes Verlangen empfunden, einen Mann zu berühren. Einen Mann aus Fleisch und Blut, nicht einen der Helden, die nur zwischen den Seiten eines Buches existieren.

Sie war nie darauf neugierig gewesen, zu sehen, was unter Jacobs Kleidern verborgen lag. Nie hatte es sie danach verlangt, seinen Körper zu erfühlen. Nur sehr zurückhaltend hatte sie Jacob berührt - mehr aus Pflichtgefühl als aus Verlangen.

Die Versuchung, der „Pfad zur Hölle", vor dem ihr Vater in seinen Predigten immer gewarnt hatte, erschien Emily in diesem Augenblick wie der Himmel selbst. Sie schob einen Finge r unter das Gummiband von Logans Shorts und erstarrte.

Unter ihrer Handfläche fühlte sie das heftige Zusammenziehen seiner Bauchmuskeln. Emily blickte auf und wurde augenblicklich von den durchdringenden ebenholzschwarzen Augen gefangen.

„Du spielst mit dem Feuer, Honey. Du solltest aufpassen, sonst verbrennen wir beide noch."

Ertappt. Auf frischer Tat ertappt. Emily wäre am liebsten auf der Stelle in den Erdboden versunken.

Sie schluckte heftig. „Es tut mir leid."

„Mir auch. Weil du nicht zu Ende führen kannst, was du angefangen hast."

Emily schlug den Blick nieder. Ob man wirklich vor Verlegenheit sterben kann?

dachte sie. Das Schlimmste war, sie schien einfach nicht fähig zu sein, ihre Hand wegzuziehen.

„Hör auf! Mir tun vor Beherrschung schon die Kiefer weh, und mein Körper explodiert gleich."

Emily hob langsam wieder den Blick. „Willst du mit mir schlafen, Logan?" Sie war selbst erschrocken über ihre Kühnheit. Andererseits war es ihr wichtig, seine Antwort zu hören.

„Gewollt habe ich Sex nie", erwiderte Logan. „Ich habe ihn gebraucht und genommen, wenn er angeboten wurde. Aber noch nie war ich so nahe dran, Liebe mit einer Frau zu machen, ohne Rücksicht darauf, ob sie es wollte oder nicht."

Wieder bewegte Emily ihre Hand und fühlte eine ungewöhnliche Hochstimmung, als sich seine Bauchmuskeln heftig anspannten. „Was, wenn... die Frau es auch will?" Irgendwie kamen ihr die Worte, die ihr da entschlüpft waren, gar nicht fremd vor. Und auch ihre Schüchternheit, die Furcht, eine falsche Bewegung zu machen, waren wie weggeblasen.

Sie fühlte sich wie eine der fiktiven Heldinnen in den Liebesromanen - Frauen, die ihre Männer herausforderten, umgarnten, sie verführten und ihnen an Kraft ebenbürtig waren. Ich bin gerade dabei, diesen Mann zu verführen, dachte sie mit einem Anflug von Stolz.

„Falls du diese Frau bist, raffe ich meinen letzten Rest an Anstand und Vernunft zusammen und verschwinde."

„Warum?"

Logan konnte die in ihm hochschießende Freude nicht ganz unterdrücken. Emily Osborn wollte ihn. So sehr, dass sie die Jahre der strengen Erziehung zu moralischer Rechtschaffenheit durch verklemmte Eltern zur Seite schob.

Doch er wusste, er musste die ganze Sache im Keim ersticken.

Emily war sich gerade erst ihrer Weiblichkeit bewusst geworden, ihrer natürlichen Macht als Frau über ihn. Dieses Selbstvertrauen war zerbrechlich wie feinstes Kristall. Ein falsches Wort von ihm, und es bekäme einen Knacks, der nicht mehr zu reparieren war.

„Weißt du, so etwas ist schon oft passiert", begann er vorsichtig.

In Emilys Miene spiegelte sich Verwirrung. „Bestimmt hat es eine Menge Frauen gegeben, die..."

Sein leises Lachen unterbrach sie. „Ich spreche von dir, von dem, was du jetzt fühlst. Es passiert häufig, dass sich Geiseln, um ihre Situation überhaupt ertragen zu können, emotional auf die Seite ihres Entführers schlagen."

Schlagartig blieb ihre Hand bewegungslos auf seinem Bauch liegen.

„Du bist von mir abhängig, um aus diesem Chaos herauszukommen", fuhr Logan fort. „Im Grunde fühlst du dich sicher nicht wirklich von mir angezogen.

Wahrscheinlich würdest du für jeden anderen Mann, der dich in eine solche Gefahr verschleppt hätte, ähnlich empfinden."

Emily starrte ihn an. Sie hatte von diesem Phänomen gehört, davon, dass Entsetzen und Angst von Gefangenen sich manchmal tatsächlich in Liebe für ihren Aggressor umwandeln.

Äußerlich gesehen, überlegte sie, kann dies hier so ein klassischer Fall sein.

Aber... Emily runzelte die Stirn. Sie konnte sich nicht vorstellen, jemals zum Beispiel einen der beiden Männer berühren zu wollen, die sie in dem Cafe beobachtet hatten. Sie konnte sich nicht vorstellen, überhaupt einen anderen Mann zu wollen als Logan

Außerdem war sie nicht wirklich eine Gefangene. Nicht mehr seit der Nacht, als sie Logan im Kampf mit den beiden Männern geholfen hatte, die in ihr Zimmer eingedrungen waren.

Also passte die Erklärung nicht mehr. Oder doch? Vielleicht rationalisierte sie, suchte nur nach einer Entschuldigung für ihr Verhalten, das so untypisch für sie war.

Versonnen lächelnd hob sie den Kopf und sah ihn an. „Du irrst dich, Trace. Du irrst dich völlig."

9. KAPITEL

Lächelnd schob Emily ihre Hand tiefer unter das Gummiband.

„Nicht!" Das klang nicht mehr nach Traces üblichem rauen Kommandoton, sondern vielmehr wie eine Bitte. „Hör auf, Emily!"

„Warum?" Sie beobachtete, wie die Muskeln in seinen Wangen heftig zuckten, wie seine Hände sich um den verwaschenen Bettbezug krallten. Blind starrte er zu der niedrigen Decke hinauf.

„Weil ich mich sonst nicht länger beherrschen kann."

Emily lächelte triumphierend. „Gut."

Eine Hand schoss hoch und umklammerte ihr Handgelenk. „Warum machst du das, Emily?"

„Weil ich Angst habe."

„Gerade darum solltest du die Finger vom heißen Eisen lassen", gab Trace mit heiserer Stimme zurück.

Nicht mehr vor ihm, nicht vor dem, was sie wollte und brauchte, hatte Emily Angst. Es machte ihr nichts aus, dass sie ihn noch nicht lange kannte und noch immer nicht wusste, weshalb er sie hatte kidnappen müssen. Sie wusste nur, Trace war ihr nicht gleichgültig - und sie ihm nicht. Denn sonst würde er doch einfach nehmen, was sie ihm anbot, und sich nicht um die Konsequenzen sorgen.

„Ich habe Angst davor, dass wir auseinandergehen und uns nie wieder sehen.

Dass ich nie wieder fühle, was ich jetzt fühle."

Als sie die Hand hob, rutschte das Handtuch weg, und zum ersten Mal lag sie nackt und offen für den Blick eines Mannes da. Ohne sich zu schämen. Zärtlich strich sie Trace über die Wange und genoss es, wie sich seine Stoppeln an ihrer Haut anfühlten.

„Ich brauche dich, Trace."

Er stöhnte auf. Nur drei einfache Worte, und er war verloren. Eigentlich hatte er von Anfang an gewusst, dass er verloren war - von dem Augenblick an, als er Emily zum ersten Mal angefasst hatte.

Nie hatte er ihr etwas antun wollen. Hatte sich dafür verachtet, dass er sie erschreckte und ängstigte. Deshalb hatte er ihr immer wieder versichert, er sei nicht wirklich ein Gangster und im Grunde kein schlechter Kerl. Er hatte sich um sie gesorgt und nach Mitteln und Wegen gesucht, um sie zu beschützen.

Gequält hob Logan den Blick und sah Emily in ihrer ganzen Schönheit. Es war zuviel, er war auch nur ein Mensch, und er wollte sie schon lange.

Logan zog sie an die Brust. „Ich möchte dir nicht weh tun", stieß er rau aus.

Zärtlich umschloss sie mit beiden Händen sein Gesicht. „Das wirst du auch nicht. Dazu bist du gar nicht fähig."

Ein solches Vertrauen strahlte aus diesen wunderschönen Augen, dass es Logan schmerzte. Gerade weil Emily ihm so restlos vertraute, sollte er nicht mit ihr intim werden. Und genau das war der Grund, warum er es wider besseres Wissen tun würde.

Fast ehrerbietig bewegten sich seine Hände über ihre Schultern hinunter zu dem weichen Fleisch ihrer Brust. Zischend stieß Trace den Atem aus, während er spürte, wie es anschwoll, ganz seine Handflächen ausfüllte-Noch einmal zwang ihn sein Gewissen, Emily Gelegenheit zum Rückzug zu geben. „Ich habe Angst, Emily."

Sie verharrte in ihrer Bewegung. „Wovor?"

„Dass du es bedauern und mich hassen wirst."

Ein verführerisches Lächeln spielte um ihre Lippen, das so gar nicht zu ihrem ernsten Blick passte. „Niemals."

Da trat Logan die Decke zurück, rollte Emily auf den Rücken und legte sich auf sie, presste seine Lippen auf ihre.

Emily genoss es, wie der muskulöse, geschmeidige Körper schwer auf ihr lag, sie in die Matratze drückte. Sie spreizte die Beine, schlang sie um Trace und strich mit einem Fuß hinten über die Härchen seines Schenkels.

Trace zitterte. Das erweckte in Emily ein Gefühl der ehrfürchtigen Scheu und des Triumphes zugleich: Noch nie hatte ein Mann vor Verlangen nach ihr gezittert.

Wie in einem Traum führte Trace sie durch einen Tanz, der so alt ist wie die Menschheit. Und so einfach, wie sie das Handtuch von ihrem Körper gestreift hatte, so einfach streifte Emily ihre Scheu ab und folgte Trace mit glühendem Eifer. Sie fühlte sich frei - frei, ihn überall zu erfühlen, ihn ganz zu erforschen.

Ihre Hände streiften über die harten Muskelstränge in seinem Rücken, wölbten sich von die schmalen Hüften, ihre Finger krochen langsam über seine behaarten Schenkel.

Trace blieb während ihrer sinnlichen Erkundungsreise nicht passiv. Überall auf ihrem Körper ließen seine Hände kleine Flammen aufschießen. Und als er mit den Lippen ihre Brüste fand, schnappte Emily nach Luft.

„Magst du das, Honey?" wisperte Trace heiser.

Emily war nicht fähig zu antworten.

Mit leichten, kaum spürbaren Berührungen und zärtlichen Flüsterworten löschte Trace Emilys Erinnerung an das linkisch peinliche und abstoßende Intimerlebnis mit dem anderen Mann aus. Trace hob sie auf eine spirituelle Ebene, von deren Vorhandensein sie nie etwas gewusst hatte. Er war eine Phantasie, ein Traum, ein Geist, der über ihren Sinnen schwebte, sie anfeuerte, sie von ihrem Körper und aus der Verankerung mit dieser Welt löste.

Seine Finger tanzten über ihre Hüfte, über die feinnervige Haut ihres inneren Schenkels. Ein weißglühender Blitz schlug durch sie, als Trace ihre geheime Mitte fand.

„Was willst du, Emily? Sag mir, was du willst."

Nur ein Wort kam ihr in den Sinn. „Mehr. Ich will mehr."

Geschickt ließ er einen Finger in sie hineingleiten. Emily wölbte den Rücken, und Wellen der Lust schlugen über ihr zusammen. Sie drückte die Hüften vor und passte sich dem zärtlichen Rhythmus an. Dann, gerade als sie dachte, sie werde in dieser Sekunde vor Glück sterben, vereinigte Trace ihre beiden Körper ganz und machte sie zu einem.

Trace war kein Traum, kein Geist. Er war sehr wirklich, ein strahlend lebendiger Teil von ihr. Vor Glück darüber schrie Emily auf.

Sofort hielt Trace inne. „Ich tue dir weh", stieß er zwischen den Zähnen hervor.

Emily bewegte den Kopf ruhelos auf dem Kissen hin und her, während sie Traces Hüften packte und ihn fester an sich zog. „Noch nie in meinem Leben hat sich etwas so großartig, so wunderbar angefühlt."

Trace schwoll das Herz, während sich sein Körper wieder zu bewegen begann.

Auch für ihn hatte sich noch nie etwas so großartig, so wunderbar angefühlt wie jetzt, wo er im Schoß dieser Frau eingebettet war. Emilys zunehmend fordernde Hüftbewegungen, die auf seine langsamen, einfühlsamen Stöße trafen, ließen seine zielstrebige Dynamik anwachsen. Zärtlich und kraftvoll stieß er tiefer und musste lächeln, als sie vor Staunen und Lust nach Luft schnappte.

„Trace?"

„Liebling", wisperte er rau, während er das Tempo steigerte, „halt dich einfach an mir fest. Genieße es."

Ihre Hände krallten sich in seine Schultern, und er fühlte die äußerste Anspannung ihres zarten Körpers unter seinem. Jetzt war der Augenblick, alles loszulassen.

„O ja", hauchte Emily wieder und wieder, während Trace die Hände unter ihre Hüften schob und ihre beiden Körper so fest zusammenbrachte wie zwei Menschen nur zusammenkommen können.

Mit jedem kräftigen Stoß von Trace raste Emily schneller einer Sphäre zu, wo Empfindungen so unermesslich vielfältig, so herzzerreißend schön sind wie die Farben des Regenbogens.

Emily fühlte, wie Trace sich versteifte, hörte seinen rauen Aufschrei. Nun hatte auch er diesen mit Händen nicht greifbaren Himmel auf Erden gefunden.

Logan stützte sich auf einem Ellenbogen auf und betrachtete Emily. Sie war leidenschaftlicher gewesen, hingebungsvoller, als er es sich je hätte erträumen können. Ihr wilder Eifer hatte ihn überrascht. Süße, scheue, sexy Emily, die sonst nur Bücher verkaufte...

„Warum bist du gerade Buchhändlerin geworden, Emily?" hörte er sich fragen.

„Als ich Kind war, erlaubten mir meine Eltern nicht viel, darum verbrachte ich die meiste Zeit in meinem Zimmer. Bücher waren mein Fenster zur Welt. Ich bin sonst nicht weit herumgekommen, aber die Bücher haben mich überallhin entführt, zeigten mir alles, ließen mich sein, wer ich wollte."

„Du wolltest reisen?"

Emily drehte verlegen den Kopf zur Seite. „Und wie gern! Meine Eltern sind ja nie mit uns in Urlaub gefahren. Wenn wir überhaupt einmal verreisten, dann war es aus kirchlichen Anlässen. Wir haben dann entweder bei einem anderen Pfarrer oder bei einem Gemeindemitglied übernachtet. Mit dir war es das erste Mal, dass ich in einem Hotel übernachtet habe."

Deutlicher hätte Logan nicht darauf gestoßen werden können, wie verschieden er und Emily waren, wie weit ihre Vergangenheit, ihre Erlebnisse und ihre Lebenserfahrung sie voneinander trennten.

Wieder begannen Gewissensbisse ihn zu plagen. „Und da bin ich aufgetaucht und habe dir deinen ersten Urlaub kaputtgemacht", sagte er. „Es tut mir leid, Emily.

Ich weiß nicht, ob ich das je wiedergutmachen kann." Mit einem Satz war er aus dem Bett, zog sich die Boxershorts an und flüchtete sich ins Bad. „Es tut mir leid, Emily. Ich weiß nicht, ob ich mich nicht besser hätte zurückhalten sollen."

Wieder fuhren sie stundenlang herum, in einem dunkelblauen Wagen mit Vierradantrieb, den Trace in der letzten Nacht „geliehen" hatte. Emily blickte etwas gequält an sich herunter: Sie trug ein schwarzes T-Shirt und schwarze Jeans, beides hatte Trace organisiert. Im Vergleich zu dem entzückenden lavendelfarbenen Sommerkleid war das eine eher düstere Aufmachung, Die Augen mit der Hand abgeschirmt, betrachtete Emily den riesigen Flammenball der Sonne hinter dem zerklüfteten Vorgebirge. Die tiefhängenden Wolken waren mit vielen Rotschattierungen übertuscht, vom hellsten Pink bis zum fast grellen Violett.

Während der endlosen ermüdenden Herumfahrerei über verlassene Nebenstrecken war die Landschaft das einzige gewesen, was Emily die Langeweile etwas vertrieben hatte. Sie entdeckte, wie unglaublich schön die Halbwüste mit ihren subtilen Farbschattierungen, skurrilen Felsformationen und leblosen Flächen war.

Eine Gänsehaut kroch ihr den Rücken herunter. Sie warf einen verstohlenen Seitenblick auf Trace. Ob die öde, fast außerweltliche Landschaft ihn wohl genauso berührte wie sie?

Auch er trug heute ein schwarzes Hemd und schwarze Jeans. Dazu hatte er etwas verwegen einen verfleckten Strohhut auf den Kopf gedrückt.

In dieser Aufmachung sah er viel eindrucksvoller aus als in den letzten Tagen.

Das Färbemittel hatte er wieder aus dem Haar gewaschen. Mit seinem pechschwarzen Haar, der dunkel gebräunten Haut und den schwarzen Augen erinnerte er an einen schlanken, geschmeidigen, sprungbereiten Panther.

Langsam verblassten die Farben am Horizont. Emily war müde - müde vom Fahren, müde vom Schweigen, müde von der Ungewissheit, wohin sie fuhren und wie es mit ihnen weitergehen würde, wenn sie am Ziel angelangt waren.

Wieder warf Emily einen Blick zu dem düster schweigenden Mann hinüber. Ob er es jetzt bedauerte, mit ihr geschlafen zu haben? Diese Vorstellung zerrte an ihren Nerven.

„Wohin fahren wir eigentlich?" erkundigte sie sich.

„Dorthin, wo ich Antworten finden will."

Wie reizend, dachte sie trocken. Eine rätselhafte, verwirrende Auskunft, die ihr absolut nichts sagte. „Und wo ist das?"

„Ich suche einen Freund, der mich hoffentlich über ein paar wichtige Dinge aufklären kann."

Emily fiel ein, in welchem Zustand sie das letzte Mal einen Freund von Trace gefunden hatten, und ein kalter Schauer kroch ihr über den Rücken. „Wer ist der Freund?"

'

„Er heißt Jamie O'Connel." Traces Lippen verzogen sich. „Ihm gehört das Apartment, in das ich dich gebracht habe."

„Aber ich dachte... Wer war dann der Mann, den wir dort fanden?"

„Kessler. Hank Kessler. Er war Jamies Partner." Trace schwieg und legte eine Hand an den Nacken. „Früher war Jamie mein Partner."

„Ist er euer Chef?"

„Nein. Wir arbeiten für verschiedene Abteilungen, manchmal aber auch an gemeinsamen Fällen."

„Was tut dein früherer Partner da draußen im Nirgendwo?"

„Ich nehme an, dasselbe wie wir. Er flüchtet, um sein Leben zu retten."

„Weiß Jamie, warum ihn jemand töten will? Warum dich jemand töten will?

Weiß er, wer hinter allem steckt?"

„Gerade wegen dieser Fragen suche ich ihn."

Emily zeigte auf die dunkle, ausgestorbene Landschaft. „In dieser Einöde?"

„Ich weiß, wohin Jamie geht, wenn er von allem genug hat oder wenn er sich verstecken will. Hoffentlich hat er sich auch diesmal dorthin zurückgezogen."

„Und wann sind wir da?"

Er zuckte die Schulter. „So genau weiß ich es nicht. Ich war selbst erst zweimal dort."

„Bist du sicher, du findest den Ort?"

Logan warf Emily ein beruhigendes Lächeln zu. „Ja. In meinem Job musste ich ein ausgezeichnetes Gedächtnis entwickeln. Versuch jetzt zu schlafen."

Eine Stunde später stellte Logan den Motor ab. Draußen war es pechschwarz, aber er hatte Jamies Zufluchtsort gefunden - oder vielmehr sich ihm so weit genähert, wie er es sich mit dem Wagen traute.

Schläfrig hob Emily den Kopf. „Wo sind wir?"

„Am Ziel." Logan legte eine Hand auf ihre Schulter. „Bitte warte hier, während ich Jamie suche."

Emily schüttelte hilflos den Kopf. „Aber wenn du dich nun verirrst?"

Logan warf ihr ein beruhigendes Lächeln zu. „Ich bin ein alter Hase, ich verirre mich nicht. Ich habe mich schon in ganz anderen Gegenden zurechtgefunden." Er strich Emily mit einem Fingerknöchel über die Wange. „Außerdem sind mein Bruder und ich von früh an in der Wildnis herumgestromert. Zelten, Spurenlesen, das alles war Teil unserer Kindheit. " Sein Lächeln wurde tiefer, fast verschmitzt.

„Und mein alter Herr würde mich mit einem Tritt in den Hintern von hier bis nach China befördern, wenn ich mich verirre und eine Lady allein ihrem Schicksal überlasse."

Logan drückte einen leichten Kuss auf ihre zuckenden Lippen. „Ich komme zurück, Emily, darauf kannst du dich verlassen."

Logan hielt sich im felsigen Gelände rechts vom Colorado-River, als er durch die stockdunkle Nacht schlich.

Dicke schwarze Wolken bedeckten die Mondsichel. Donnergrollen überdeckte die Geräusche, die Logan verursachte, während er sich seinen Weg durch dorniges Buschwerk bahnte.

Er galt eigentlich eher als Experte für den Asphaltdschungel, für die kriegszerissenen Ruinen von Beirut, für das weltoffene Paris, für die Slums von Managua. Aber er war auch vertraut mit Wüsten, dem Hochgebirge und der wildrauen Schönheit der nordpazifischen Küste.

Es hatte eine Zeit gegeben, da hatte er sich auf die jährlichen Trips mit seinem Bruder Tyler in die kanadische Wildnis gefreut. Wie jung und selbstherrlich sie damals gewesen waren!

Trotz aller Vorsicht stolperte Logan fast in das Lager in der einsamen Bergschlucht. Jamies Schlaf sack lag vor einem Felsvorsprung unter einem kleinen Baum ausgebreitet. Die herabhängenden Zweige boten ihm einen gewissen Schutz vor den Naturgewalten, und jeder ungebetene Besucher, der ihn von oben überraschen wollte, musste sich durch ineinander verschlungene Äste und spitze Nadeln zwängen.

Von einem Zelt war nichts zu sehen, aber das hatte Logan auch nicht erwartet.

Für eine solche falsche Sicherheit hatte Jamie nichts übrig. Er wollte immer sehen und hören können, was sich ihm näherte - sei es auf zwei oder auf vier Beinen.

Diese Vorliebe teilte Logan mit ihm. Auch er hielt sich möglichst an einem Platz auf, der offene Sicht und mindestens eine Fluchtmöglichkeit bot.

Ruhig umkreiste Logan das Lage r, betrachtete es aus jedem Blickwinkel. Er hatte kein gutes Gefühl. Seine feingeschliffenen Instinkte schrien ihn förmlich an, von diesem Ort zu verschwinden.

Plötzlich hörte er ein leises Geräusch, das seine Nackenhaare aufrichtete und seinen Puls hämmern ließ.

„Du hast dich ja nicht gerade beeilt hierher zu kommen, alter Freund."

Logan atmete auf, als er den singenden Akzent hörte. Mit seinem roten Borstenhaar und den verschleierten blauen Augen sah Jamie O'Connel aus, als wäre er gerade von der Grünen Insel gekommen. In Wirklichkeit hatte er noch nie einen Fuß auf irischen Boden gesetzt.

„Jamie?"

„Ja, ich bin's."

Logan trat einen Schritt vor.

„Keine Bewegung!"

Bei dem barschen Komandoton seines ehemaligen Partners stellte sich Logans innere Gefahrenantenne sofort auf höchste Alarmbereitschaft. Dabei überhörte er ein leises Rascheln, das seine Aufmerksamkeit von der vor ihm aufragenden dunklen Gestalt abzulenken drohte.

Im stillen nannte sich Logan einen siebenfachen Trottel, während er beobachtete, wie Jamie eine Hand hob. Alle seine Muskeln spannten sich, als er direkt in die Mündung eines Revolvers starrte.

Es war erdrückend heiß im Wagen. Emily war zum Schreien zumute. Das Donnergrollen am bedrohlich schwarzen Himmel reizte ihre Nerven, und ihre Kiefern schmerzten, so fest biss sie die Zähne aufeinander.

Sie konnte beim besten Willen nicht die Zeit erraten, wusste nicht einmal, wie lange Trace fort war. Wenige Minuten? Eine Stunde? Ihrem Gefühl nach war eine Ewigkeit vergangen.

Trotz Traces Versicherungen, bestimmt zurückzukommen, hatte sie sich die ganze Zeit alle möglichen schrecklichen Sachen eingebildet. Mit ihren inneren Augen sah sie ihn durch die pechschwarze Dunkelheit schleichen, entdeckte verborgene Unebenheiten im Boden, Wurzelverästelungen, die aus dem Boden hervortraten, tödliche Schlangen, die lautlos auf ihn zuglitten. Und wie würde sie erfahren, wenn ihm etwas zugestoßen war?

Hör auf, schimpfte Emily stumm mit sich. Wenn du dir das Schlimmste vorstellst, wird das Warten auch nicht leichter.

Plötzlich wurden ihre schlimmsten Ängste bestätigt: In der Ferne knallte ein Schuss.

Emily kroch aus dem Wagen und raste blind in die Richtung, aus der ihrem Gefühl nach geschossen worden war, ohne auf die kratzenden Büsche zu achten, die nach ihren Kleidern griffen und ihre nackte Haut aufrissen. Dir einziger Gedanke war, sie musste Trace finden.

Während sie durch die Dunkelheit stolperte, vergaß sie Wölfe, Bären, Schlangen und alles andere Getier, das durch die Nacht schleichen mochte. Zeit, Richtung und Entfernung spielten keine Rolle, nur die Angst um Trace trieb sie unerbittlich vorwärts.

Plötzlich rissen die Sturmwolken am schwarzen Himmel auf und überzogen die Landschaft mit einem fahlen blauweißen Licht. Emily blieb der Atem stehen, als sich vom aus dem Dunkel zwei Schatten lösten.

Zwei Männer. Einer war riesig, und das Mondlicht schien von seinem kurzen roten Haar abzuprallen. Der andere war kleiner und dunkler. Beide Männer richteten sehr hässlich aussehende Revolver auf Emilys sich schwer hebende und senkende Brust.

Erleichtert erkannte sie dann in dem kleineren Mann Trace.

Ihm war nichts geschehen, und offensichtlich brauchte er auch ihre Hufe nicht.

Beide Männer senkten ihre Waffen. „Ich hatte dir doch gesagt, du sollst im Wagen bleiben, Emily", hörte sie Trace schimpfen.

Es folgten weitere Worte, die Emily nicht mehr hören konnte, denn um sie herum drehte sich plötzlich alles. Pechschwarze Leere riss sie mit sich, und sie spürte nur noch zwei Arme, die sie auffingen, dann verlor sie das Bewusstsein.

10. KAPITEL

Der Schleier der Dunkelheit wurde langsam durch eine beruhigende Stimme, eine zärtliche Berührung zur Seite geschoben. Emily fühlte, dass sie auf etwas Gepolstertem, Weichem lag.

Vorsichtig öffnete sie die Augen und blickte direkt in Traces verschlossenes Gesicht.

Neben ihm kniete der zweite Mann. Das schwache Licht einer Gaslaterne färbte sein kurzes, borstiges Haar orangerot. Die Augen waren von einem ungewöhnlichen Blau. Mit seinem breiten Gesicht, der flachen Nase und den unzähligen Sommersprossen, die seine helle Haut übersprenkelten, war er alles andere als hübsch.

Jamie. Emily blickte in seine blauen Augen. Die Freundlichkeit, das Mitgefühl, das sie darin entdeckte, stand ganz im Gegensatz zu ihrem ersten Eindruck eines wilden Kriegers, der sie mit der Waffe in der Hand „begrüßt" hatte.

Jetzt zog ein breites Grinsen über das sympathische Gesicht und enthüllte eine Lücke zwischen den beiden Vorderzähnen. „Sie hätten uns nicht so überfallen dürfen, Mädchen. Haben dem Jungen und mir wirklich einen gehörigen Schrecken eingejagt."

Langsam richtete Emily den Blick wieder auf Trace. „Ich hatte einen Schuss gehört."

„Das war ich", entgegnete der rothaarige Riese. „Ich musste eine hässliche alte Schlange davon abhalten, Logans Bein zu probieren."

Unwillkürlich musste Emily lächeln. Jamies musikalisch singender Tonfall passte so gar nicht zu seiner äußeren Erscheinung. Ein kämpferischer Riese mit lyrischer Stimme.

„Geht es dir wieder gut, Emily?" fragte Trace jetzt.

Sie nickte. „Ich weiß auch nicht, warum ich in Ohnmacht gefallen bin."

„Muss mein Gesicht sein." Der Rothaarige griente. „Damit habe ich schon immer Kindern Angst eingejagt und junge Hunde mit eingezogenen Schwänzen in die Flucht getrieben."

„Du hättest im Wagen bleiben sollen, Emily", warf Logan scharf ein.

„Was hast du dir bloß dabei gedacht, plötzlich herbeizustürzen?"

„Ich dachte, du brauchtest meine Hilfe."

„Und auf welche Weise wolltest du mir helfen?"

„Das weiß ich auch nicht", gestand Emily kleinlaut. „Ich bin einfach losgerannt."

„Du hast deine Sachen zerrissen und bist überall zerkratzt." Logans Blick wurde weicher. „Du siehst erschöpft aus, Emily. Schlaf jetzt."

Wortlos drehte sie sich auf die Seite und rollte sich zusammen, während die beiden Männer sich mit der schwach brennenden Gaslaterne entfernten.

Emily war wirklich müde - körperlich, geistig und emotional ausgebrannt. Aber schlafen konnte sie nicht, und als sie die beiden Männer miteinander sprechen hörte, war sie mit einem Schlag hellwach.

„Würdest du mir jetzt endlich verraten, was sich da für eine verdammt linke Sache abspielt?" Logan starrte Jamie an und wartete.

Jamie seufzte. „Ich fürchte, ich weiß genauso wenig darüber wie du."

Logan lehnte sich zurück an den harten Felsstein, winkelte ein Bein an und legte seine Hand darauf. „Also ich weiß nur, dass Garibaldi mich aus Panama zurückbeordert hat, weil du den Verdacht auf eine undichte Stelle innerhalb von Control hattest."

Jamie schob seine kräftige Hand durch die roten Haarstacheln und rieb sich die Kopfhaut. „Erinnerst du dich an den Unfall, den ich vor wenigen Monaten hatte?"

Logan nickte kurz. „Nun, anschließend fanden sie, ich müsste mich erholen, darum steckten sie mich in die Kontrollabteilung."

Logan lachte leise auf. Im Mienenspiel seines Freundes spiegelte sich deutlich Abscheu, und Logan konnte sich nur zu gut vorstellen, wie sich Jamie hinter einem Schreibtisch gefühlt hatte, wo er Fälle überprüfen musste, die nicht zu den erwünschten Ergebnissen geführt hatten. „Da warst du bestimmt Feuer und Flamme, was?"

„Bin fast aus der Haut gefahren. Darum war ich auch so geladen, als der Bericht über Johnsons Tod auf meinen Schreibtisch kam."

Johnson war, das wusste Logan, der letzte Agent, der im Dienst gestorben war.

„Du glaubst nicht an einen Unfall?"

Ein schiefes Lächeln verzog den vollen, breiten Mund seines Freundes.

„Agenten leben gefährlich, das wissen wir beide. Da geschehen immer mal Unfälle. Aber es kam mir doch zu merkwürdig vor, dass in den letzten drei Jahren drei unserer Leute unter Umständen gestorben sind, die nichts mit ihren Aufträgen zu tun hatten." Jamie zog eine Schulter hoch. „Johnson war ein fähiger Mann. Er hat mir einmal das Leben gerettet."

Das zerklüftete Gesicht verhärtete sich. „Er
war nicht leichtsinnig. Im Gegenteil. Darum ging es mir einfach nicht in den Kopf, dass er sich in einen kaputten Wagen gesetzt haben soll."

„Du bist also der Sache nachgegangen."

„Ich holte mir die Akten von Kelly und Randall hinzu und fand einige interessante Übereinstimmungen."

„Zum Beispiel?"

„Alle drei standen kurz davor, ihre Aufträge erfolgreich abzuschließen. Alle drei kamen bei scheinbar harmlosen Unfällen ums Leben, die in keiner Beziehung zu ihrer Arbeit standen. Bei der Obduktion wurden bei allen dreien große Mengen von Kaffee gefunden."

„Da kam dir der Verdacht, dass die drei verheizt worden sind?"

„Kelly hatte ein Magengeschwür, Logan."

Logan beugte sich vor. „Musste er nicht auf Kaffee verzichten?"

„Er ist auf Milch umgestiegen, obwohl er das Zeug hasste."

Rückfällig geworden? Bei dem Stress, der ewigen Angst vor Enttarnung, denen Geheimagenten ständig ausgesetzt sind, hätte man denken können, dass so ein Mensch seine Gesundheit zum Teufel wünscht und sich einen Genuss gönnt, auch wenn er von dessen Schädlichkeit weiß. Jeder würde das tun - außer Kelly, dachte Logan grimmig. Der kleine, dünne Mann war ein Gesundheitsapostel gewesen.

Aus Angst vor Krebs hatte er nicht geraucht, aus Angst vor einem Herzanfall kein gebratenes und nur wenig rotes Fleisch gegessen. Trotz eines Magengeschwürs Kaffee zu trinken, das war bei einem Hypochonder wie Kelly undenkbar.

„Also, was hast du getan?"

Jamie hob beide Hände, die Handflächen nach vorn. „Das einzig Mögliche. Ich ging zu Garibaldi. Ich hatte nur eine Ahnung und tausend Vermutungen, aber keinen Beweis."

„Und Garibaldis Reaktion?"

„Er hörte höflich zu, stellte ein paar gezielte Fragen und schickte mich zurück", antwortete Jamie trocken.

Typisch der Boss, dachte Logan bitter. Ray Garibaldi war die gefühllose Maschine von einem Menschen mit einem auf verschlagenen Wegen arbeitenden Computer als Gehirn.

„Zwei Wochen später", fuhr Jamie langsam fort, „rief er mich wieder in sein Büro. Er erzählte mir von einem Riesenschlamassel, der unten in Panama stattgefunden habe."

Jeder Muskel in Logans Körper spannte sich. „Also hat er deinen Verdacht doch ernst genommen."

Unwillkürlich zog sich etwas kalt in Logan zusammen. Der böseste Alptraum eines jeden verdeckt arbeitenden Agenten ist, dass seine Tarnung auffliegt und er schutzlos den gegnerischen Angriffen ausgesetzt
ist. Nichts kann ihm mehr Angst einjagen als der Gedanke, jemand verrate bewusst seine Legende - eben das, was ihn schlagkräftig macht und sein Leben schützt.

Allein die Vorstellung, dies könne der eigene Vorgesetzte getan haben - der Mensch, dem man vollkommen vertrauen muss -, ließ Logan das Blut in den Adern gefrieren.

„Weißt du, wer es ist, Jamie?"

„Nein, aber es gab nur drei Männer, die wussten, dass du unten in Panama warst, und die dich hätten ans Messer liefern können."

„Pennington, Garibaldi und du", brachte Logan Jamies Aussage auf den Punkt.

„Ja, die Verbindungsglieder zwischen unseren beiden Abteilungen und der Boss selbst. Doch dass Pennington am Abend unserer Verabredung beim Scafferschen Haus auftauchte, macht ihn zum Hauptverdächtigen."

Logan riss den Kopf herum. „Du warst da? Du hast Pennington gesehen?"

„Natürlich war ich da. Habe ich dich jemals versetzt, Mann?"

„Ich habe nach dir Ausschau gehalten, Jamie, aber dich nirgends entdeckt."

„Ich war spät dran, und als ich Pennington sah, wollte ich die Gegend erst einmal genauer unter die Lupe nehmen." Jamie lächelte bedauernd. „Wie ein blutiger Anfänger bin ich dabei gesehen worden. Darum dachte ich, ich verschwinde am besten wieder."

Logan nickte. Klar, dass Jamie weder selbst in eine Falle gehen noch die verdächtigen Männer zu dem alten Partner hatte führen wollen.

„Glaubst du wirklich, Pennington ist der Verräter?"

Jamie zog eine Schulter hoch. „Möglich. Ein Motiv hätte er: Er spielt.

Rennwetten."

Logan runzelte die Stirn. „Schulden?"

„Schwere. Aber ich bezweifle, dass er der Kopf ist."

„Warum?"

„Weil nur ein Mann über das Treffen zwischen dir und mir Bescheid wusste."

Garibaldi. Wieder gefror Logan das Blut in den Adern. Er merkte gar nicht, dass er den Namen laut ausgesprochen hatte, bis Jamie weiterredete.

„Richtig. Das setzt ihn zuoberst auf die Liste. Nur eins passt nicht: Er kann keinen Nutzen daraus ziehen. Garibaldi hat kein Interesse an Geld. Für ihn gibt es überhaupt kein Leben außerhalb von Control. Was sollte einen Mann veranlassen, das einzige aufs Spiel zu setzen, was ihm etwas bedeutet?"

Nein, überlegte Logan, es ergibt überhaupt keinen Sinn. Als Leiter von Control hatte Garibaldi Macht - Macht, die er nicht gefährden wollte. Er war viel zu klug, um sich durch irgendwelche Versprechungen auf noch mehr Macht zu Operationen für die Gege nseite ködern zu lassen. Er wusste genau, dass jemandem, der bereit ist, die eigenen Leute zu betrügen, nie wieder eine Machtposition anvertraut wird.

„Und doch hat er mich zu dem Treffen mit dir ins Scaffer-Haus geschickt, was sich als Falle herausgestellt hat."

„Vielleicht haben ihn ja die Gerüchte, die in letzter Zeit herumschwirren, ein bisschen nervös gemacht", überlegte Jamie.

„Gerüchte? Was für Gerüchte?"

„Dass an oberster Stelle ernsthaft überlegt wird, ihn in den Ruhestand zu schicken. Und dass man auch schon einen Nachfolger für ihn ins Auge gefasst hat."

„Wer soll das sein?"

Jamie lachte auf und rieb einen Knöchel über die Sommersprossen seiner rechten Wangen. „Du."

„Du bist verrückt."

Logan lehnte sich weiter zurück an den rauen Felsen und dachte an die letzte Unterhaltung, die er vor seinem Panama-Auftrag mit dem Boss geführt hatte.

Garibaldi hatte damals angedeutet, es könne Logans letzter Einsatz vor Ort sein, es sei an der Zeit, „Ghostrider" aus der Kälte zurückzuziehen. Andeutungen, auf die er, Logan, nicht weiter geachtet hatte.

Hatte der Boss ihn mit diesem Job irgendwie testen wollen? Oder beabsichtigt, sich auf unverdächtige Weise des lästigen Konkurrenten zu entledigen?

„Ich sehe, bei dir ist der Groschen gefallen", bemerkte Jamie. „Entweder will Garibaldi uns aus dem Weg haben, oder er benutzt dich und mich als Köder, der vor einer listigen und sehr schlüpfrigen Schlange baumelt."

Logan fühlte, wie sich sein Magen langsam und schmerzhaft verdrehte. „Was denkst du?"

„Ich neige eher zu Pennington. Garibaldi könnte absichtlich der Zeitpunkt und der Ort unseres Treffens entschlüpft sein, einfach um zu sehen, wer dort auftaucht."

Es wäre typisch für den Mann. Nur um zu sehen, was geschieht, mit dem Leben zweier Menschen zu spielen, sie ohne Warnung in die Löwengrube zu werfen.

„Bliebe immer noch die Frage, ob Pennington selbst die undichte Stelle ist oder ob er nur benutzt wird."

„Genau. Und darum sind wir auf der Flucht. Und ganz allein auf uns selbst angewiesen."

„Großartig. Wirklich großartig", knurrte Logan. Er legte den Kopf gegen den harten Felsstein und schloss kurz die Augen. „Kennt sonst noch jemand diese Stelle hier?"

Eine dunkle Wolke zog über Jamies Gesicht. „Kessler kannte sie."

„Du weißt, dass er tot ist?"

„Ich habe es im Radio gehört. Danach habe ich mich hierher zurückgezogen und gehofft, dass du nachkommst."

„Dann weißt du auch, dass sie mich suchen." Logan sah seinen Freund durchdringend an. „Wusste Kessler von deinen Verdächtigungen?"'

„Ja." Abrupt wurde Jamies Miene kalt und hart. „Ich sollte den Kopf für Kesslers Tod hinhalten."

Langsam nickte Logan. Ja, das ergab Sinn. Die Leiche war in Jamies Apartment gebracht worden, damit man ihm den Mord anhängen konnte. In letzter Minute hatte man dann umdisponiert, und statt Jamie sollte nun er, Logan, dran glauben.

Sein Mund verzog sich zu einer harten Linie. „Wer von den beiden ist nun der Schuft, Jamie?"

Anstelle des Freundes beantwortete Emily die Frage. „Vielleicht arbeiten Pennington und Garibaldi in der Sache zusammen."

Obwohl sich die beiden Männer etwas von ihr entfernt hingesetzt hatten und im Flüsterton miteinander sprachen, hatte Emily jedes Wort mitbekommen.

Trace riß den Kopf zu ihr herum, und sie hörte ihn leise, aber he ftig fluchen.

„Hört, hört!" sagte Jamie. „Ich nehme an, Sie waren die ganze Zeit über wach, Emily?"

Sie nickte zu dem rothaarigen Riesen hinüber und richtete sich in dem Nylonschlafsack auf.

„Dann haben Sie hoffentlich auch verstanden, dass die Sache noch nicht zu Ende ist, selbst wenn wir die undichte Stelle finden?"

„Jamie!" warnte Logan den Freund scharf. „Ich will sie nicht in noch größere Gefahr bringen, als sie schon ist."

Emily hob das Kinn. „Habe ich nicht das Recht darauf, Bescheid zu wissen?"

„Sie sagt es." Jamie sah sie nachdenklich an. „Und vergiss bitte nicht, Trace, Pennington weiß sowieso, dass die Frau bei dir ist, und falls er sie jemals zu fassen bekommt, spielt es kaum eine Rolle, ob sie etwas mehr oder weniger weiß.

Außerdem hat sie jetzt ohnehin schon das meiste gehört."

Logan fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Er wusste, es war nicht fair von ihm gewesen, Emily, die schließlich die Gefahrensituationen, in die sie durch seine Schuld geraten war, mutig und tapfer bestanden hatte,
so im dunkeln tappen zu lassen. Aus selbstsüchtigen Motiven. Weil er sich zu viel aus ihr machte und nicht wollte, dass sie erfuhr, zu welch einem Menschen ihn die Umstände gemacht hatten. „Sind die Scaffers tatsächlich an diesem schmutzigen Spiel beteiligt? Sind sie auch Spione?" fragte Emily zögernd.

Logan musste über ihren ungläubigen Ton lächeln. „Nicht direkt. Aber unsere Abteilung benutzt ihr Haus gelegentlich für Treffen."

Emilys Augen wurden weit und rund. „Darum also hast du mich mitgeschleppt!

Du fürchtetest, Dorothea Scaffer könnte zurückkommen, um mein Haus zu durchsuchen, weil sie beim ersten Versuch gestört wurde. Sie wollte gar nicht in meinen Sachen herumschnüffeln. Sie hat nach dir gesucht. Aber woher wusstest du, dass ich eigentlich auf Urlaub sein sollte?"

Logan seufzte. „Es war reine Routine, zur Sicherheit alle Nachbarn der Scaffers zu überprüfen. In dem Dossier, das Garibaldi mir gegeben hat, stand, du seist zur Zeit verreist."

Emily war erschrocken darüber, dass vom Geheimdienst eine Akte über sie angelegt worden war. Sie wurde blass.

„Was stand in dieser Akte, Logan?"

„Nur das Wesentliche. Gerade genug, um sichergehen zu können, dass du wirklich die bist, die du zu sein behauptest."

„Ich finde das verabscheuungswürdig."

„Aber notwendig", warf Jamie ruhig ein. „Man kann keinen Agenten in eine unbekannte Situation schicken. Wir müssen den Feind immer genau kennen."

Jetzt wandte sich Logan wieder an seinen Freund. „Was, zum Teufel, machen wir nun Jamie?"

„Wenn du mit Garibaldi kein Risiko eingehen willst, müssen wir uns weiter verstecken." Jamie legte den Kopf auf die Seite und musterte Logan nachdenklich.

„Aber vielleicht sollten jetzt langsam wir mit einigen Überraschungen aufwarten."

„Woran denkst du da zum Beispiel?"

„Wie wäre es mit deinem Bruder?"

Logan sah den Freund abweisend an. „Lass Tyler aus der Sache."

„Er könnte..."

„Nein."

Mit einem grimmigen Blick beugte sich Jamie vor. „Schließlich hat er es früher auch schon gemacht."

„Vergiss es. Das war etwas anderes."

„War es das? Für mich war es genau dasselbe."

„Vergiss es, Jamie. Nur du und Garibaldi wissen etwas von Ty. Und dabei will ich es belassen. Ich wollte meinen Bruder damals nicht hineinziehen - und jetzt will ich es erst recht nicht."

Jamie lehnte sich wieder gegen den Felsen und massierte sich die Kopfhaut. „Es ist deine Entscheidung. Ich hoffe nur, es ist kein Fehler."

„Es wäre nicht der erste." Logans Blick huschte hinüber zu der Frau, die nachdenklich auf dem Schlafsack saß.

Irgendwann während des weiteren Gesprächs schlief Emily ein. Logan zog den Schlafsack hoch und drückte ihn fest um sie.

Arme Emily. Er hatte ihr nicht nur den ersten Urlaub ihres Lebens zerstört, er hatte sie auch in eine Situation hineingezogen, der sie nicht gewachsen war. In den letzten fünf Tagen hatte sie sich gezwungenermaßen mit Dingen abgeben müssen, mit denen selbst er als erfahrener Agent Schwierigkeiten hatte.

Unschuldige, vertrauensvolle, süße Emily. Mit zusammengebissenen Zähnen zog Logan seine Hand von ihrer Schulter zurück. Er wollte Emily so sehr, dass er es direkt schmecken konnte.

„Was wirst du mit ihr tun?" fragte Jamie leise.

Gute Frage, dachte Logan. „Sie an einen sicheren Ort bringen, wo sie nicht Pennington in die Hände fallen kann."

Jamies Lachen war kurz und bitter. „Einen solchen Ort gibt es nicht, darauf kannst du wetten."

„Dann muss ich eben dafür sorgen, dass sie alle Hände voll zu tun haben, auf meiner Fährte zu bleiben", entgegnete Logan grimmig. „Ich kann Emily nicht weiter durchs Land schleppen. Im Großen und Ganzen hat sie diese ganze böse Geschichte aber wirklich toll durchgestanden. Eine außergewöhnliche Frau. Zu schade, dass sie selbst es nicht einmal weiß", fügte er leise hinzu.

„Sie muss eine außergewöhnliche Frau sein, sonst hättest du dich nicht so sehr in sie verliebt."

Ja, Jamie hatte recht. Logan hatte sich in Emily verliebt. Über beide Ohren. Ihre Unschuld hatte ihn gereizt, ihr Vertrauen und ihr Glaube, dass alles so ist, wie es zu sein scheint. Ihre Scheu und ihr Mut.

Er hatte gegen seine Gefühle angekämpft, aber vergebens. Diese Liebe war aus heiterem Himmel auf ihn heruntergefallen.

„Also, wohin bringst du sie?" wollte Jamie wissen.

Logan presste hart die Lippen aufeinander. „Dorthin, wo niemand nach ihr suchen wird: in die Hütte meines Bruders."

Jamie neigte den Kopf und lächelte langsam. „Nicht einmal Garibaldi kennt die Hütte. Hoffen wir, dass es ausreicht."

Logan warf erneut einen Blick zu der schlafenden Frau hinüber. „Es muss, Jamie. Es muss einfach."

11. KAPITEL

Mit Jamies Anweisungen hatte Emily kein Problem, die Bucht zu finden, den der reißende Colorado-River in die Felsen gegraben hatte.

Nachdem sie zwei Tage auf dem Boden geschlafen hatte, wünschte sie sich nichts weiter als ein gründliches Bad.

Unschlüssig starrte sie aufs Wasser. Sie hatte noch nie nackt im Freien gebadet, und zu dieser Jahreszeit machten hier viele Leute Wildwasserfahrten. Aber Jamie hatte ihr versichert, die vielen Felsen und Büsche böten ausreichend Schutz vor neugierigen Blicken.

Sie gab sich einen Ruck und legte Seife, Shampoo und das Handtuch, das sie sich vo n Jamie geliehen hatte, auf einen Felsstein und zog sich das schwarze T-Shirt über den Kopf. Während sie sich langsam ganz auszog, streichelte der warme Sonnenschein ihre Haut.

Zunächst steckte sie nur einen Zeh ins Wasser. Es war eisig. Am liebsten hätte sie sich wieder angezogen. Doch sie biss die Zähne zusammen und watete in die Mitte der Bucht hinaus, wo es tief genug war für ein richtiges Bad, aber weit genug von der reißenden Strömung des Flusses entfernt.

Mit großer Überwindung tauchte sie in dem eisigen Wasser unter. Nach dem ersten Schock fühlte sich das Wasser wunderbar an.

Gern hätte Emily ausgiebig gebadet, doch der Gedanke, von fremden Menschen überrascht zu werden, trieb sie zur Eile an.

Schnell rubbelte sie sich trocken und zog ihr T-Shirt und den Slip an. Nachdem sie das Handtuch um ihr Haar geschlungen hatte, streckte sie sich auf einem flachen Felsstein aus, um die nackte Haut von der Sonne wärmen zu lassen.

Sie fühlte sich sauber, frisch - und elend. In wenigen Stunden würden sie diesen friedlichen Ort inmitten einer Alptraumwelt verlassen. Morgen gegen Abend würden sie Traces geheimnisvolle Hütte erreichen. Und kurz darauf würde er sie dort allein zurücklassen.

Wie eine Wachtel, die einen Raubvogel von ihrem Nest wegführt, wollte Trace die Männer, die hinter ihnen her waren, von Emily abziehen.

Sie wollte nicht, dass Trace ohne sie wegging, sieh selbst als Köder anbot, um sie zu schützen. Aber sie wusste, sie konnte ihn nicht dazu bewegen, bei ihr zu bleiben. Sie konnte ihn höchstens verführen. "Plötzlich fiel ihr eine Decke über die Schultern. Emily zuckte erschrocken zusammen.

„Du siehst aus, als frierst du."

Dankbar lächelte sie Trace an, während sie die Decke vor der Brust zusammenzog. Trace hockte sich neben sie in die Hocke. Er spielte mit einem Grashalm, den er dann abriss, mit seinen langen, schlanken Fingern zerpflückte und die Teile auf den felsigen Boden fallen ließ.

„Morgen Abend in der Hütte wirst du wieder richtig duschen können", sagte er.

„Wo liegt eigentlich diese Hütte?"

„Ein paar Autostunden nördlich von San Francisco."

Emily raffte ihren ganzen Mut zusammen. „Ich habe mir gerade überlegt, ob ich dich überreden kann, bei mir zu bleiben."

Trace wandte den Kopf ab, während sich seine schwarzen Wimpern senkten.

„Das geht nicht, Emily. Ich muss die Männer, die hinter uns her sind, von dir wegführen. Ich kann dein Leben nicht weiter gefährden."

„Ich habe Angst."

Seine Miene wurde weicher. „Dort bist du ganz sicher. Niemand weiß etwas von der Hütte." Seine Finger nahmen sich den nächsten Grashahn vor.

In Emilys Innern brach sich plötzlich ein Temperament Bahn, dessen Ungestüm sie selbst überraschte. Sie ballte eine Hand zur Faust und stieß sie Trace in die Schulter. „Ich habe keine Angst um mich, du Dummkopf. Ich habe Angst um dich."

Trace neigte den Kopf zur Seite und musterte sie. „Ich bin schon lange in meinem Job", entgegnete er. „Ich kann auf mich aufpassen, wenn ich nur weiß, dass du in Sicherheit bist."

Jetzt tat Emily etwas in ihren Augen geradezu Revolutionäres. Sie legte eine Hand auf Traces raue Wange und sagte: „Ich möchte wieder mit dir schlafen."

Logan fühlte sich, als hätte ihm jemand einen Schlag in die Magengrube versetzt. „Emily..."

Sie legte ihre weiche Hand auf seine Lippen. „Sag nichts, Trace."

Augenblicklich spannte sich seine Bauchdecke an, und seine Muskeln wurden hart.

„Ich brauche dich, Trace." Emilys rosa Zungenspitze lugte hervor und befeuchtete ihres Lippen.

Es war mehr, als Logan verkraften konnte. Er hob Emily hoch und trug sie an eine geschützte Stelle abseits vom Fluss. Dort breitete er die Decke aus, schob das Handtuch von Emilys Haar und strich mit den Fingern durch die kurzen roten Locken.

„Bist du dir wirklich sicher, Emily?"

Sie legte eine Hand auf seine Wange. „Ich war noch nie sicherer."

Er streckte sich auf der Decke aus und zog Emily auf sich.

Jetzt, wo sie ihn hatte, schien sie kaum zu wissen, was sie mit ihrer Eroberung anstellen sollte. Mit ein wenig Ermutigung von seiner Seite lernte sie jedoch schnell.

Trace nahm ihre Hand und rührte sie hinunter auf seine Brust, und Emily begann behutsam, alle Einbuchtungen, Täler und Hügel zu ertasten. Sein Hemd störte sie, und ungeduldig und linkisch zerrte sie es ihm vom Leib. In ihrem Mienenspiel lösten sich Bewunderung und Hunger ab, während sie ihn mit den Blicken verschlang.

„Du bist der schönste Mann für mich."

Er wand sich auf dem harten Boden, als sie mit dem Fingernagel über eine seiner Brustspitzen schnellte. Dann stöhnte er, denn sie hatte sich zu ihm heruntergebeugt, um ihn auch zu schmecken. Die Hände an beiden Seiten seines Körpers zu Fäusten geballt, sein Körper heiß vor quälendem Verlangen, lächelte Logan verstohlen, wahrend sich Emily in der weiblichen Macht sonnte, die sie über ihn ausübte.

Mit zitternden Fingern machte sie sich an seinem Reißverschluss zu schaffen.

Langsam schob sie den festen Jeansstoff über seine Beine, wobei sie über die mit feinen Härchen bedeckten Schenkel strich.

Katzengleich rekelte sie sich auf ihm, während sie sich langsam ihr T-Shirt über den Kopf zog. Sie hörte sein Stöhnen, als sie sich in den Hüften drehte und als letztes den winzigen Slip abstreifte. Ihre Anstrengungen wurden sofort belohnt. In seinem tiefen Blick schlug ihr sein Begehren entgegen, während sich der harte Körper unter ihrem anspannte.

Das heiße, grelle Sonnenlicht prallte auf ihre Leiber. Der frische und fast überwältigende Duft von Pinien vermischte sich mit dem modrigen Geruch des Flusses. Überall zwitscherten die Vögel, und der raue Schrei eines Falken ertönte, während er sich im Sturzflug auf seine Beute warf.

Wieder stöhnte Logan, als sich Emilys schlanke Hände um ihn schlössen.

„Magst du das?" hörte er sie fragen.

„Du bist mein süßer Tod", keuchte er nur.

Aber soweit wollte sie es nicht kommen lassen. Sie stützte sich auf und senkte sich wieder langsam, um ihn in ihrem Schoß aufzunehmen.

Mit geschlossenen Augen wiegte sich Emily langsam in den Hüften und genoss die wunderbaren Empfindungen, die durch ihren Körper brannten.

Dann, als Traces Hand sich hinunterstahl zu der Stelle, wo sie vereint waren, um sie seinerseits zu reizen, da war es Emily, die sich nahe am Sterben fühlte.

Dann geschah die Explosion, die sie mit purem Glück erfüllte. Emily bäumte sich mit einem Schrei auf, während sie zugleich spürte, wie sich Trace ganz anspannte und hart wurde.

Sie fiel auf ihm zusammen. Seine kräftigen Arme schlössen sich um sie, und ihr war, als wolle ihr das Herz aus der Brust springen.

Irgendwann zog Trace sie und an sich. Dann streckte er sich wieder neben ihr aus, und Emily legte eine Hand flach auf seine Brust; Überraschend schnell wurde sein Atem tiefer und gleichmäßiger: Er war eingeschlafen.

Tüpfelschatten tanzten über sie. Emily schwoll das Herz an, und sie versuchte, um den riesigen Klumpen herumzuschlucken, der sich in ihrem Hals festgesetzt hatte. Zärtlich drückte sie einen Kuss auf Traces Wange. „Ich liebe dich, Trace Logan. Bitte, pass auf dich auf. Um meinetwillen."

Der Griff seiner Arme um sie verstärkte sich. Ob er meine Liebeserklärung gehört hat? dachte Emily. Hauptsache, er erfüllt meine Bitte.

Unsanft wurde Emily geweckt, als Trace hochfuhr und sie aus seinen Armen fiel.

Ein müder Protestlaut erstarb ihr auf den Lippen beim Anblick von Jamie, der mit grimmiger Miene vor ihnen stand.

„Da ist Bewegung auf der Straße. Wir bekommen Besuch."

Mit einem Satz war Logan auf den Beinen, strich sich das Haar zurück und stieß einen Fluch aus. „Verdammt noch mal, wie haben sie uns hier gefunden?"

„Sie müssen Kessler nach meinem Versteck ausgequetscht haben, bevor sie ihn töteten", meinte Jamie. „Wir müssen schleunigst von hier verschwinden." Er warf Logan einen Rucksack zu. Der fing ihn geschickt mit einer Hand auf und schob die Träger über seine Schultern.

Da, sie nicht mehr zum Wagen zurückgehen konnten, kämpften sie sich zu Fuß abseits der Straße flussabwärts durch. Emilys Turnschuhe waren für Wanderungen auf felsigem Boden völlig ungeeignet, und das schwarze T-Shirt und die schwarze Jeans klebten ihr schon bald wie eine zweite Haut am Leib.

Nach zwei anstrengenden Stunden stießen sie auf eine Gruppe von Wildwasserfahrern, die gerade am Flussufer Rast machten. Denen erzählte Logan aus dem Stegreif irgendeine Lügengeschichte und erlangte damit für sich und seine Gefährten eine Freifahrt auf dem Floß.

Floßfahren war zwar angenehmer, als zu gehen, aber furchterregender. An manchen Stellen glitten sie ganz ruhig dahin, und Emily konnte sich entspannen und die wildschöne Landschaft genießen. Dann wieder war das Wasser ungebändigt und riss sich durch riesige Felsbrocken hindurch, die drohten, das dünne Gummifloß - oder den Menschen, der das Pech hatte, in die wilden Fluten zu stürzen - in Stücke zu reißen.

Bei alledem saß in Emilys Hinterkopf das Bewusstsein, dass sie verfolgt wurden.

Einmal, als sie durch eine enge Schlucht mit steil aufragenden Felswänden schössen, erblickte sie oben zwei Männer, deren Blicke eifrig auf das Floß gerichtet waren. Gekleidet in Jeans und Flanellhemden, schienen sie gewöhnliche Wanderer zu sein, dennoch passten sie irgendwie nicht in diese Wildnis. Ob die beiden sie erkennen, womöglich sogar auf sie schießen würden?

Eine Hand fiel auf ihre Schulter, und sie musste die Lippen zusammenpressen, um nicht aufzuschreien. Ein hastiger Blick über die Schulter, und sie sah Trace, der sie anlächelte.

Sofort fühlte sie sich wieder besser. Trace war bei ihr, überwachte alles und passte auf sie auf.

Als sie endlich den Ausgangspunkt der Flussfahrt erreichten, war Emily froh, wieder festen Boden unter den Füßen zu spüren. Erneut schaffte es Trace mit seiner Überredungskunst, sich, Emily und Jamie eine Mitfahrmöglichkeit in die nächste Stadt zu verschaffen.

Nach einer anstrengenden Fahrt die Landstraße entlang oben auf einem Kleintransporter stiegen sie mitten in der Stadt aus. Mit Emily neben sich und Jamie als Nachhut, ging Logan durch ein Labyrinth von Seitenstraßen und Hintergassen. Endlich hielt er vor einer verlassenen, mit Brettern vernagelten Tankstelle am Stadtrand. Durch ein Fenster verschafften sie sich Zutritt in die leere Garage.

Auf dem Fluss war es schon heiß gewesen, aber hier war es noch viel schlimmer.

Es war stickig, roch nach Staub, verrottetem Holz und alter Schmiere. Emily lehnte sich an eine Wand und rutschte langsam auf ihren Po, ließ müde den Kopf auf die angezogenen Knie sinken. „Wenn ich mich nur ein bisschen waschen könnte", murmelte sie erschöpft.

Sofort machte sich Jamie auf die Suche, und ein paar Minuten später stand Emily in dem dunklen, stickigen Waschraum für Damen und wusch sich an dem verfleckten, mit Rissen durchzogenen Becken. Ein Blick in den mit einem Staubfilm überzogenen Spiegel reichte ihr, um zu wissen, dass sie aussah, als hätte man sie ganz unten aus einem Mülleimer gefischt.

Als sie in den Garagenraum zurückkam, trug Jamie nur noch eine Trainingshose.

Und Trace, den erkannte Emily kaum wieder. Er hatte Jamies Sachen angezogen, die schlabberig an seinem schlanken Körper herunterhingen. Er sah ausgemergelt aus und wirkte um Jahre älter.

Trace kam auf Emily zu und legte ihr die Hände auf die Schultern. „Ich muss in der Stadt ein paar Dinge besorgen, Liebes", sagte er und drückte ihr einen flüchtigen Kuss auf den Mund. ,,Jamie bleibt hier bei dir."

Sie wusste, dass jeder Einwand von ihr nutzlos gewesen wäre, deshalb mahnte sie nur: „Pass bitte auf dich auf, Trace."

„An Ihrer Stelle würde ich mir keine Sorgen um den Jungen machen", beruhigte Jamie sie, nachdem Trace gegangen war. „Sich unbemerkt durch eine Stadt zu schleichen, das ist für Logan ein Kinderspiel."

Es vergingen über zwei Stunden, bevor Trace zurückkehrte. Danach stillten alle drei ihren Hunger mit ein paar faden Sandwiches und Chips aus der Tüte und spülten mit lauwarmem Sprudel nach.

Nach einer unruhigen, unbequemen Nacht auf dem Zementfußboden wurde Emily in der Morgendämmerung von Trace geweckt. Sie war stocksteif und hatte das Gefühl, als könnte sie nie mehr ein einziges Glied bewegen.

Im Waschraum zog sie die Kleider an, die Trace bei seinem Besorgungsgang durch die Stadt am Abend zuvor organisiert hatte. Mit einem scheelen Blick musterte sie sich im Spiegel. Das mit einem Blumenmuster bedruckte Kleid war zwei Nummern zu groß und reichte ihr bis zur Wade. Vorn, unterhalb der Taille, klafften riesige Taschen. Auch wenn sich Emily nie nach dem allerletzten Modeschrei kleidete, so einen Trauerkittel hätte sie sich nie ausgesucht. Sie sah darin um Jahre älter aus.

Obwohl sie sich selbst vorgenommen hatte, kein Wort über das hässliche Kleid zu verlieren, konnte sie nicht an sich halten, als sie in die Garage zurückkehrte und Trace in einer mindestens ebenso hässlichen Latzhose sah.

„Wo hast du bloß dieses Zeug her?"

Das wohlbekannte zynische Lächeln kräuselte seine Lippen. „Glaub mir, das brauchst du wirklich nicht zu wissen."

Also hatte er es wohl gestohlen. Emily wunderte sich über sich selbst: Es machte ihr weniger aus, dass das Kleid, das sie anhatte, Diebesgut war, als dass sie etwas so Unvorteilhaftes tragen musste.

„Aber würdest du mir dann freundlicherweise wenigstens verraten, warum ich wie meine Großmutter angezogen bin?"

Plötzlich schien sich Logan in seiner Haut nicht ganz wohl zu fühlen. Und Jamie

- in Trainingshose und schmutzigbraunem Hemd - scharrte mit den Füßen wie ein Schuljunge, der von seinem Lehrer bei einem Streich auf frischer Tat ertappt wird.

„Weil wir in ungefähr einer Stunde zur Busstation gehen, wo eine Seniorengruppe aus der Stadt einen Bus zu einem Ausflug nach Mesa Verde in Colorado besteigen wird."

Emily blinzelte. „Du willst mich in einer Ausflugsgruppe verstecken?"

„Ja."

„Aber was ist mit dir und Jamie?"

„Wir verschwinden in die entgegengesetzte Richtung. Wir lenken unsere Verfolger von dir weg."

12. KAPITEL

Mit gerunzelter Stirn betrachtete Emily ihr Spiegelbild. Logan hatte graue Strähnen in ihr leuchtend rotes Haar gefärbt. Eine große Brille saß schwer auf ihrer Nase, und ihre Wangen und Lippen waren noch rissig von der Flussfahrt. Sie fühlte sich so alt, wie sie aussah.

Trace legte seine Hände auf ihre Schultern. „Du wirst das großartig machen.

Blick einfach immer nach unten, sprich leise, und lenk nicht die Aufmerksamkeit auf dich!"

Unwillkürlich musste sie über sein Spiegelbild neben ihrem lächeln. Mit der schmutzigen Baseballkappe, der Latzhose, die er ohne Hemd trug, und dem großen knallroten Tuch, das hinten aus der Tasche heraushing, sah er aus wie ein Farmer.

„Geht es wirklich nicht anders?" fragte Emily.

Trace drehte sie zu sich um. „Es ist die einzige Möglichkeit für dich, von hier wegzukommen, Emily. Wir werden nämlich schon wieder verfolgt. Aber jetzt werden Jamie und ich ganz fidel mit den Burschen Katz und Maus spielen."

„Aber... Ich..."

Trace presste einen Finger auf ihre Lippen. „Du schaffst das." Er strich mit der Fingerkuppe über ihren Mund. „Im Grunde bist du stark, Emily. Stark genug, um zu tun, was getan werden muss. Wann glaubst du mir das endlich?"

Emily zwang sich zu einem Lächeln. Sie fühlte sich nicht stark. Sie fühlte sich schwach und zu Tode verängstigt. „Vielleicht, wenn du es mir immer wieder sagst." Sie blickte Trace in die Augen und entdeckte darin Offenheit und Wärme.

Hatte er tatsächlich recht?

Trace drehte sie herum und deutete mit dem Kinn auf ihr Spiegelbild. „Weißt du, was ich dort sehe, Emily?" fuhr er weich fort. „Eine reizende junge Frau, die sich aus irgendeinem Grund weigert, das wahrzunehmen. Eine Frau, auf die man sich verlassen kann, wenn es hart auf hart kommt."

Emily betrachtete sich im Spiegel, wobei sie versuchte, an den rotgeäderten Augen und dem stumpfen Haar vorbeizusehen...

Vor acht Tagen noch war sie eine schüchterne Frau gewesen, für die aufregende Abwechslungen im Leben nur zwischen Buchseiten stattfanden. Dann war sie plötzlich gekidnappt und durch zwei Bundesstaaten geschleppt, in einen Mordfall verwickelt worden und wurde von der Polizei gesucht. In acht kurzen Tagen hatte sie Todesangst kennengelernt, hatte bereitwillig an Autodiebstählen teilgenommen. Es war auf sie geschossen worden, sie wurde gejagt und war auf der Flucht.

Den Kopf auf die Seite gelegt, musterte Emily eindringlich ihr Spiegelbild. Trace hatte recht. Sie hatte sich verändert. Das lag nicht nur an der neuen Haarfarbe, und ihre Gesichtszüge waren sicher noch wie früher. Aber in ihrem Blick war etwas Neues, etwas, das sie älter, weiser, weniger unsicher erscheinen ließ.

Trace hatte ihr dazu verhelfen, sich von einer Frau, die wenig Selbstvertrauen besaß, in eine zu verwandeln, die - zu ihrer eigenen Überraschung - tief in ihrem Innern Kraft und Mut gefunden hatte.

Nie wieder würde Emily Osborn eine Frau sein, die demütig akzeptierte, was das Leben ihr austeilte. Das war ein Geschenk, das ihr zeitlebens zugute kommen würde.

Sie lächelte Trace gelassen an. „Dann lass uns also gehen", sagte sie mit fester Stimme.

Auf dem kurzen Gang zur Busstation zog Trace ein Busticket und einen Zettel aus der Tasche. „Hier, nimm, du musst bald einsteigen. Wenn nichts dazwischenkommt, treffen wir uns in Gortez. Sollte das nicht klappen, nimmst du einen Flieger nach Denver. Von dort bekommst du eine Verbindung nach San Francisco. Ich habe dir aufgeschrieben, wie du die Hütte findest."

Emily blickte Trace tief in die Augen. Sie vertraute ihm, und sie wusste jetzt, im Notfall würde sie das alles auch allein bewältigen. Und irgendwie fühlte sie in ihrem Innern ganz stark, dass sie Trace wiedersehen würde.

Entschlossen begann sie dann ihre neue Rolle zu spielen. Mit gebeugtem Kopf schlurfte sie die paar Schritte zum Bus, wobei sie dem Drang widerstand, sich umzudrehen, um Trace ein letztes Mal anzusehen. Dann stieg sie vorsichtig ein, reichte dem Fahrer das Ticket, suchte sich ganz hinten einen Platz und kauerte sich tief in den Sitz.

Als der Bus mit den aufgeregten Senioren abfuhr, presste Emily die Hand an die Scheibe, als könne sie Trace damit irgendwie erreichen. Doch sofort ließ sie sie resigniert wieder in den Schoß sinken.

Gleich außerhalb der Stadt verlangsamte der rumpelnde Bus seine Fahrt.

Durchs Fenster sah Emily auf beiden Seiten neben der Straße Polizeiwagen stehen, dazwischen eine Sperre.

Es handelte sich um eine Straßenkontrolle.

Das Zischen der Bremsen hallte überlaut in Emilys Ohren. Ein Polizist, die Augen hinter einer Pilotenbrille verborgen, schritt auf dem Asphalt auf und ab.

Emily hielt den Kopf gesenkt.

„Ma'am?"

Sie zuckte zusammen und tat, was sie nach Traces Anweisungen gerade nicht tun sollte: Sie hob den Kopf.

„Sie müssen mit den anderen aussteigen", sagte der uniformierte Fahrer höflich.

„Warum?" stammelte sie und merkte erst jetzt, dass nur noch sie und der Fahrer im Bus waren.

„Routinekontrolle. Denken Sie daran, Ihren Ausweis bereitzuhalten."

Ein hysterisches Lachen perlte in ihr hoch. Ausweis? Den konnte sie beim besten Willen nicht hervorzaubern!

Mit zitternden Knien stand sie auf. Im selben Moment hörte sie das Aufbrüllen eines hochgepeitschten Motors. Ein PS-starkes Motorrad schoss an dem Bus vorbei.

„Verdamm... Was..." stieß der Fahrer aus, während er sich über einen Sitz beugte, um einen besseren Blick aus dem getönten Fenster zu haben. Emily tat es ihm nach.

Mit angehaltenem Atem beobachtete sie, wie das Motorrad schlingerte, um der Sperre auszuweichen. Staub wirbelte auf, als es am Straßenrand vom Asphalt abkam und hinten gefährlich wegrutschte. Jetzt würde sich die Maschine gleich überschlagen. Emily unterdrückte einen Aufschrei - und atmete auf, als sie sah, wie der Reifen im weichen Boden einen Ansatzpunkt fand und das Motorrad aufbrüllend um die Polizeiwagen herumscho ss.

Während sie sich krampfhaft am Sitz festkrallte, sah sie dem blitzschnell verschwindenden Motorrad nach.

Die Polizisten überlegten nicht lange. Mit Blaulicht, heulenden Sirenen und quietschenden Reifen nahmen die vier Polizeiwagen eine hektische Verfolgungsjagd auf.

Zitternd und doch erleichtert sank Emily auf den Sitz zurück, während die anderen Passagiere, die laut durcheinanderredeten, wieder einstiegen. Sie hatte das rabenschwarze Haar unter der Baseballmütze gesehen, die blaue Latzhose.

Trace hatte sie wieder gerettet. Plötzlich fühlte Emily das unwiderstehliche Bedürfnis, in die beruhigenden Rituale ihrer Kindheit zurückzufallen. Sie senkte den Kopf, faltete mit geschlossenen Augen die Hände und betete, inniger und aufrichtiger, als sie je in ihrem Leben gebetet hatte. Demütig bat sie um Traces Sicherheit und um ein baldiges Wiedersehen mit ihm.

In Cortez wartete Emily vergeblich auf Trace und bekam dann nur noch die letzte Maschine nach Denver. Dort ging der nächste Flug nach San Francisco erst wieder früh am nächsten Morgen.

Also musste sie die Nacht auf dem Flughafen verbringen, wo sie sich in einem etwas entfernten Winkel versteckte. Als sie einige Stunden später ihre Maschine besteigen wollte, stieg ihr aus einem Restaurant in der Halle verführerisch der Duft von Kaffee in die Nase. Mit einem Schlag wurde sie an ihren Bruder erinnert.

Jäh blieb sie stehen. Wie hatte sie Luke vergessen können? Womöglich war er inzwischen in die Hände der Männer gefallen, die Jamies Partner getötet hatten...

Sie musste sich vergewissern, wie es ihm ging. Ein schneller Blick auf die Wanduhr verriet ihr, dass ihr Flug in wenigen Minuten aufgerufen werden würde.

Sie stürzte zum nächsten Telefon und buchte in ihrer Tasche nach Kleingeld.

Ihre Hände zitterten so sehr, dass sie es kaum schaffte, die Münzen in den Schlitz zu stecken. Und zweimal musste sie neu wählen.

„Hallo. Hallo! Emily? Bist du es, Em? Bitte antworte mir."

Sie wollte eigentlich nicht mit Luke sprechen. Vielleicht - schließlich hatte sie genügend Spionageromane gelesen - wurde ja sein Telefon angezapft. Aber der verzweifelte und flehende Ton riss an ihren Nerven. Die Liebe zu ihrem Bruder und die Sorge um ihn gewannen die Oberhand.

„Ja, ich bin es."

„Dem Himmel sei Dank", stieß Luke hervor. „Wo, zum Teufel, steckst du?"

„Das kann ich dir nicht verraten. Ich wollte mich nur vergewissern, dass es dir gut geht."

„Mir!" schrie er. „Ich bin nicht derjenige, der in Schwierigkeiten steckt. Die Polizei war hier, Emily. Sie wollte wissen, ob ich ihnen etwas über meine kleine Schwester verraten könne, die in einem Mordfall verhört werden soll."

„Wir haben nichts damit zu tun, Luke. Wir haben die Leiche nur gefunden."

„Die Leiche gefunden", wiederholte er dröhnend. „Gütiger Himmel, in was bist du da bloß reingeschlittert?"

„Ich erkläre dir später alles." Gerade kam durch den Lautsprecher ihr Aufruf.

„Ich muss jetzt Schluss machen, Luke."

„Nein, warte, Em. Emily!" schrie er wieder, während sie langsam auflegte.

Lukes aufgeregte Stimme hallte Emily während des ganzen Flugs nach San Francisco durch den Kopf. Als sie endlich dort in dem überfüllten Flughafengebäude stand, sah sie sich beklommen um.

Wie sollte Trace sie in dem Gewühl nur finden? Da sie so lange in Cortez und dann gezwungenermaßen in Denver auf einen Flug gewartet hatte, war es auch möglich, dass Trace schon hiergewesen und dann zur Hütte gefahren war.

Nachdem sie eine ganze Weile in einer kleinen Snackbar gewartet hatte, von wo sie die Halle gut überblicken konnte, entschloss sie sich aufzubrechen. Noch einmal studierte sie den Zettel, auf dem Trace ihr den Weg zu der Hütte seines Bruders beschrieben hatte. Bei einem Anruf bei der Busstation erfuhr sie dann, dass es einen Bus gab, der nahe genug an der Hütte hielt, so dass sie den Rest des Weges zu Fuß gehen konnte.

Emily trat aus der Empfangshalle des Flughafens in den strahlenden Sonnenschein des frühen Nachmittags hinaus und betete im stillen, dass ihre Entscheidung richtig war und Trace in der Hütte auf sie wartete.

Zwei Stunden später schleppte sich Emily mühsam über die staubige Straße.

Wieder zog sie den Zettel aus der Tasche. Die Gabelung hatte sie schon passiert und sich links gehalten. Wenn sie auf dieser Straße blieb, musste sie direkt zur Hütte kommen.

Es war später Nachmittag, als inmitten hoher Pinien ein kleines Holzhaus auftauchte. Vorsichtig ging Emily darauf zu. Es war kein Wagen zu sehen, und die Hütte machte einen verlassenen Eindruck.

Emily hatte es geschafft, aber sie fühlte keine Freude, nur Erschöpfung. Müde stieg sie die drei Stufen zur Tür hinauf. Der Schlüssel lag genau an dem Platz, den Trace angegeben hatte: unter einem losen Verandabrett. Emily schloss auf und trat in einen gemütlichen Wohnraum. Auf dem Pinienholzboden lagen geflochtene Brücken mit Fransen, das Mobiliar war alt und bequem.

Im Schlafraum ließ Emily ihre Sachen auf einen niedrigen Sessel und sich selbst aufs Bett fallen.

Es war noch nicht ganz dunkel, als sie plötzlich das Brummen eines Motors hörte. Sie sprang vom Bett hoch und stürzte ans Fenster.

Tatsächlich näherte sich ein Wagen. Emilys erster Gedanke war Flucht. Aber wenn es nun Trace war? Vorsichtig schlich sie zur Tür, schob den Vorhang über dem kleinen Fenster ein wenig zur Seite und spähte hinaus. Ja, das Auto fuhr auf die Hütte zu.

Quälend lange Sekunden vergingen. Dann hielt der Wagen vor den Stufen, und der geliebte schwarzhaarige Mann stieg aus.

Fast hätte Emily vor Freude und Erleichterung laut aufgeschrien. Doch da entdeckte sie plötzlich einen Mann, der zwischen den Bäumen neben der Straße kauerte und seine Pistole direkt auf Trace gerichtet hielt.

Verzweifelt riss Emily die Tür auf und stolperte auf die kleine Veranda hinaus.

„Trace, Vorsicht!" Die Warnung kam zu spät.

Er fuhr herum. Entsetzt sah und hörte Emily, wie der Mann zwischen den Bäumen abdrückte, gleich darauf ein Schuss krachte und Trace gegen den Wagen zurückgeschleudert wurde.

Sie warf sich auf die Knie neben ihn. Der Hals schnürte sich ihr zu beim Anblick seines aschfahlen Gesichts. Aus seiner Schulter sickerte Blut.

Jetzt kamen vier Männer mit gezogenen Revolvern zwischen den Bäumen hervor. Emily kauerte sich über Trace, entschlossen, ihn mit ihrem Körper zu schützen.

Ein schlanker dunkelblonder Mann baute sich vor ihr auf, griff mit spöttischem Lächeln nach ihr und zerrte sie am Arm von Trace weg.

„Sieh an, sieh an", sagte er zynisch. „Wer hätte gedacht, dass der große Ghostrider von einer kleinen Frau zur Strecke gebracht wird."

Hilflos musste Emily mit ansehen, wie zwei der Männer Trace unsanft auf die Couch in der Hütte verfrachteten.

„Gibt es hier einen Erste-Hilfe-Kasten?" fragte einer Trace.

„Im Badezimmerschrank."

Der Mann verschwand und kehrte kurz darauf mit einem kleinen blauen Kasten mit einem großen roten Kreuz darauf zurück.

„Sie soll es machen", wehrte Trace ab, als der Mann nach ihm griff. „Ihre Hände sind bestimmt weicher."

Er blickte zu dem Dunkelblonden hinüber, der Emily festhielt, und der nickte knapp.

Emily kniete vor der Couch nieder. Beim Anblick des vielen Blutes drehte sich ihr der Magen um. Mit zitternden Händen schnitt sie ein großes Stück des beigefarbenen Polohemdes weg.

Als sie in Traces Rücken ein großes Loch sah, schnappte sie nach Luft. „Ich kann das nicht", stieß sie hervor. „Er braucht einen Arzt."

„Untersuchen lassen wir ihn später", entgegnete der Dunkelblonde knapp.

Mit einem entschuldigenden Bück zu Trace begann Emily behutsam das kleinere Loch vorn in seiner Schulter zu säubern. „Machen Sie es einfach, so gut Sie können, Engelchen", hörte sie ihn murmeln.

„Engelchen" und „Sie"? Emily sah ihn an, suchte seinen Blick. Dieselben schwarzen Augen wie immer. Emily schüttelte den Kopf über ihre verrückte Phantasie. Da hatte sie sich doch wohl tatsächlich eben eingebildet, dass...

„Wie haben Sie uns gefunden, Pennington?" fragte Trace den dunkel blonden Mann.

„Natürlich durch Miss Osborn." Pennington, breitbeinig, die Arme vorn über dem zerknitterten Anzug gefaltet, sah äußerst zufrieden aus. „Sie hat ihren Bruder vom Flughafen angerufen. Anhand der Hintergrundgeräusche konnten wir ihre Flugnummer und ihr Ziel in Erfahrung bringen."

„Und warum haben Sie sie nicht einfach am Flughafen aufgegriffen?"

„Der Chef war sicher, dass sie uns irgendwann direkt zu Ihnen führt. Es war ein Kinderspiel, ihrem Bus zu folgen."

Wut auf sich selbst erfasste Emily. Wie hatte sie nur so unvorsichtig sein können! Mit zitternden Händen legte sie ein Gazepolster auf das kleine Loch in Traces Schulter und sicherte es mit Pflasterstreifen. Dann nahm sie sich das hässliche Loch in seinem Rücken vor.

„Sie sind nicht der Regisseur dieser Show, nicht wahr, Pennington?" stieß Trace zwischen den Zähnen hervor.

„Was, ich?" Der Dunkelblonde schüttelte den Kopf. „Ich führe nur Befehle aus."

„Eine bequeme Entschuldigung. Damit kommen Sie nicht durch."

Pennington legte den Kopf zurück und lachte. „Ich tue nichts als meinen Job, wenn ich helfe, einen verbrannten Agenten einzufangen."

„Was weiter, Pennington? Werden Sie uns töten, um Ihre jämmerliche Haut zu retten?"

Traces offene Frage brachte den Mann für einen Moment aus der Fassung. „Wir schaffen Sie in ein sicheres Haus außerhalb der Stadt", erwiderte er dann. „Der Chef hat andere Pläne mit Ihnen."

„Beispielsweise mich als Köder zu benutzen, um O'Connel zu fangen?"

Der Dunkelblonde riss den Kopf hoch, zog seine hellen Augen böse zusammen.

„Sind Sie endlich fertig?" herrschte er Emily an.

„Fast", gab sie knapp zurück, Sie zerriss einen Kissenbezug, den einer der Männer besorgt hatte, und verband mit den Streifen Logans gebräunte Brust.

„Gute Arbeit, Engelchen." Trace zog die Schultern vor und zuckte vor Schmerz zusammen. Dann hob er den Kopf und lächelte Emily freundlich an, wobei er ihr schalkhaft zuzwinkerte. „Keine Sorge, noch sind wir nicht ausgezählt."

Emilys Augen weiteten sich vor Erstaunen. Traces Gesichtsausdruck und Tonfall waren so ganz anders also sonst... Widerspruchslos ließ sie sich von Pennington hochzerren, dann wurden sie und Trace aus der Hütte geführt. Pennington gab einem seiner Männer ein Zeichen, woraufhin der verschwand und kurz darauf am Steuer eines dunkelbraunen Wagens zurückkam.

Trace, der unsanft zum Wagen geschoben wurde, stolperte auf dem unebenen Boden und krachte mit seiner verletzten Schulter gegen die offene Tür. Emily riss sich frei, um ihm zu Hilfe zu kommen, doch Pennington griff nach ihr.

Wie eine Furie wirbelte sie herum, bereit, dem Mann die Augen auszukratzen.

Aber der war schneller. Er packte sie und warf sie mit derartiger Wucht gegen den Wagen, dass ihr die Luft wegblieb. Sie traf mit dem Kinn auf das Wagendach.

Ihre Zähne schlugen aufeinander, und tiefes Schwarz senkte sich bedrohlich auf sie herab, während helle Lichttüpfelchen vor ihren Augen tanzten.

13. KAPITEL

Emily tat der Kopf weh, ihr Kinn pochte, und an ihrer Schulter schillerte ein hässlicher blauer Fleck.

Sie hatte jetzt etwa vierundzwanzig Stunden Zeit zum Nachdenken gehabt. Trace und sie waren in dieses große, düstere Haus tief in einem Wald außerhalb von San Francisco gebracht worden, und hier hatte man sie sofort getrennt.

Die meiste Zeit hatte Emily auf der harten Pritsche gekauert und sich Fluchtwege ausgemalt. Die massive Holztür ihrer Gefängniszelle war zugesperrt, breite Eisenstäbe siche rten das winzige Fenster. Selbst die Pritsche war fest im Zementboden verankert.

Es war sinnlos. Selbst wenn es ihr durch ein Wunder gelingen sollte zu fliehen: Sie hatte keine Ahnung, wo Trace war.

Trace. Emily schob eine Hand durch ihr ungekämmtes Haar. Immer wieder sah sie vor ihren inneren Augen das Bild des offen lächelnden Gesichtes, die schwarzen Augen, aus denen der Schalk hervorlugte. Er hatte sie nicht bei ihrem Namen oder „Honey" genannt, sondern „Engelchen". Nein, das war nicht Trace gewesen. Auch wenn sie glaubte, langsam den Verstand zu verlieren: Sie war sich einfach sicher, dass Pennington, der mit seinem angeblichen Erfolg so geprahlt hatte, den Falschen erwischt hatte. Der Mann sah aus wie Trace Logan, aber er war es nicht.

Mitten in ihren Grübeleien hörte Emily einen kratzenden Laut. Sie zuckte zusammen, hielt den Atem an. Die Tür schwang auf, und ein Mann in feinem dunklen Nadelstreifenanzug trat ein.

Diesen Mann, der jetzt ruhig die Tür hinter sich schloss, hatte Emily noch nie gesehen. Er war mittelgroß und dünn, hatte goldblondes Haar und ein schmales Gesicht. Auf den ersten Blick war er eine ansehnliche Erscheinung. Emily fühlte sich jedoch sofort von dem Zug von Charakterschwäche um seinen Mund und den eiskalt blickenden grüngrauen Augen abgestoßen.

Garibaldi konnte es nicht sein. Jamie hatte den Chef von Control als einen dunkelhäutigen, dunkelhaarigen Mann beschrieben.

Emily richtete sich kerzengerade auf. Sie wollte dem Mann nicht zeigen, wie hilflos sie sich fühlte. „Wer sind Sie?"

Sein kaltes Auflachen riss an ihren Nerven. „Mein Name ist nicht wichtig."

„Was wollen Sie von mir?"

„Nur einige Informationen."

„Aber ich weiß nichts."

Ein selbstgefälliges Grinsen spielte um den weichen Mund. „Wo ist O'Connel?"

Emily zuckte die Achseln. „Keine Ahnung. Ich habe ihn nicht mehr gesehen, seit wir uns in Utah getrennt haben."

Das schreckliche Lächeln verschwand, tauchte aber sofort noch kälter, härter, böser wieder auf. „Wir haben so unsere Methoden, um Informatione n aus Leuten herauszuholen, Miss Osborn, und die sind alles andere als angenehm."

Emilys Knie drohten einzuknicken. Mit fast übermenschlicher Kraftanstrengung zwang sie sich dazu, vor diesem Mann nicht zu schwanken. „Es wäre zwecklos.

Sie können mich quä len, wenn Sie wollen. Trotzdem würden Sie nichts aus mir herausbekommen, denn ich habe keine Ahnung, wo Jamie ist."

Der Mann legte den Kopf zurück und musterte sie. „Die meisten Menschen wissen selbst gar nicht, was sie alles wissen."

Verzweifelt überlegte Emily, wie sie diesen Mann ablenken, ihn von seinem grausamen Vorhaben abbringen konnte.

„Logan und O'Connel wissen, wer Sie sind", behauptete sie schließlich mit leiser, aber fester Stimme. „Beide wissen, was Sie getan haben."

Der dünne Mann zog die goldblonden Brauen hoch. „Nichts wissen sie", konterte er schroff. „Vielleicht haben sie den einen oder anderen Verdacht, aber ich habe dafür gesorgt, dass es der falsche ist."

Emily fuhr sich mit der Zunge über die plötzlich ausgetrockneten Lippen. Im Schwindeln war sie noch nie gut gewesen, sie konnte nur hoffen, dass diese eine Lüge glaubwürdig wirkte.

„Und ich bin auch darüber im Bilde", fuhr sie langsam fort und sah ihr Gegenüber trotzig an.

Der dünne Mann fluchte giftig und starrte sie wütend und hasserfüllt an. „Wenn Sie so klug sind, dann spucken Sie es doch aus. Also, wer bin ich?"

„Der, den sie Zeus nennen. Dem Pennington zuarbeiten muss."

Ein irres Lachen dröhnte durch den Raum, und plötzlich erkannte Emily, dass sie einen folgenschweren Fehler begangen hatte. Sie hätte nicht versuchen dürfen, diesen Mann zu überlisten, denn er war unzurechnungsfähig. Verrückt.

Der dünne Mann trat vor, zwang Emily zurückzuweichen. „Sehen Sie? Sie wissen tatsächlich mehr, als Sie denken."

Langsam kam er näher, und Emily wich weiter nach hinten aus, bis sie von der kalten Zementwand im Rücken gestoppt wurde.

„Sie werden damit nie durchkommen!" stieß sie verzweifelt hervor.

Der Mann hob seine dünne, blasse Hand und legte sie um ihren Hals. „Oh, aber sicher, meine Liebe." Seine Finger drückten zu.

Da riss Emily ein Knie hoch und stieß es ihm in die empfindlichen Weichteile.

Gleich darauf hörte sie eine wohlbekannte Stimme und erstarrte.

„Die Lady hat recht. Sie werden damit nicht durchkommen."

Der dünne Mann wirbelte herum, wobei er Emily mit sich riss. In der offenen Tür stand Trace, in lässiger Haltung, mit dem für ihn typischen zynischen Lächeln um den Mund. In der Hand hielt er locker einen Revolver.

„Hallo, Kessler."

Emily durchfuhr es wie ein Stromstoß. Kessler? War das nicht der Name des Mannes, den sie tot in Jamies Apartment gefunden hatten? Sie war völlig verwirrt.

„Es kann einfach nicht sein", stieß der dünne Mami fassungslos aus. „Sie sind eingesperrt worden. Sie haben einen Schuss abbekommen. Ich habe es selbst gesehen."

Unter Logans hautengem schwarzen T-Shirt war nicht die Spur eines Verbandes zu entdecken. Sein kaltes Lächeln vertiefte sich. „Kein Schloss kann einen Geist einschließen." Das Lächeln fiel von ihm ab. „Lassen Sie die Frau los, Kessler."

„Nein." Emily spürte, wie sich kaltes, hartes Metall an ihre Schläfe presste.

„Lassen Sie Ihre Waffe fallen, Logan."

Jeder Muskel in Logans Körper spannte sich an. Der Anblick des Revolvers, an Emilys Kopf gedrückt, machte ihn rasend. Aber er durfte sich jetzt nicht von blinder Wut leiten lassen. Schwer fiel sein Revolver auf den Boden.

Zum Sprung bereit, beobachtete Logan, wie Kesslers Mund sich zu einem blasierten Lächeln kräuselte. „An Ihrer Stelle wäre ich nicht ganz so zuversichtlich, Kessler. O'Connel und Garibaldi wissen über Sie Bescheid."

„Sie bluffen."

„Nein", fuhr Logan in einem ruhigen Tonfall fort. „Beide wissen, dass Sie Penningtons Spielschulden ausgenutzt und ihn gezwungen haben, Informationen über Agenten weiterzugeben. Dass er in Ihrem Auftrag Ihre Fingerabdrücke in den Akten mit denen eines Agenten namens Robbins ausgetauscht hat - bevor Sie ihm das Gesicht weggeblasen und
seine Leiche in Jamies Apartment gelegt haben. Dass Sie große Geldbeträge auf ein Konto auf den Bahamas geschleust haben. Und dass Sie es waren, der mich unten in Panama ans Messer liefern wollte."

Aus Kesslers schmalem Gesicht war alle Farbe gewichen.

„Oh, Sie haben es sehr klug angestellt, Kessler." Die Hände in die Taschen der schwarzen Jeans gesteckt, wippte Logan, scheinbar sorglos, fast träge, auf den Absätzen vor und zurück. Dabei wartete er in äußerster Anspannung darauf; dass Kesslers Revolverlauf für eine Sekunde von Emily wegrückte.

„Aber leider nicht klug genug", fuhr er fort. „Jeden anderen hätten Sie damit täuschen können, dass Sie Robbins sind. Aber nicht Jamie - dem können Sie nichts vormachen ", fügte er weich hinzu.

„Dieser alte Mann", tat Kessler verächtlich ab. „Ich habe O'Connel seit Jahren genarrt."

„Vielleicht", räumte Logan ruhig ein und faltete die Arme über der Brust.

„Aber in diesem Fall sind Sie zu weit gegangen. In der Sekunde, wo er die Leiche gesehen hat, wusste O'Connel, dass nicht Sie es sind", log er. „Und noch einen verhängnisvollen Fehler haben Sie gemacht."

„Unmöglich", keuchte der dünne Mann.

Logan lächelte herablassend. „Pennington hat geredet. Einem Mann, der bereit ist, für ein paar Silberunge seine Freunde und Kollegen zu verraten, hätten Sie nicht vertrauen dürfen. Jetzt wissen also alle Bescheid", fuhr er erbarmungslos fort. „Aber warum haben Sie das alles getan? Was hat Sie dazu gebracht, ein Verräter, ein Erpresser, ein Mörder zu werden? War es das Geld? Das Abenteuer?

Warum verkauft ein Mensch sein Land, seine Freunde, seine Seele?"

„Freunde?" höhnte der Mann. „Schöne Freunde. Sie wollen wissen, warum ich gerade Sie habe auffliegen lassen?"

„Ja."

Schrill wurde Kesslers hysterisches Lachen von den hellgrauen Wänden zurückgeworfen. „Weil es mich krank gemacht hat, dauernd zu hören, wie perfekt Sie sind. Der große Ghostrider." Er spie die Worte fast aus. „Immer nur das habe ich von O'Connel gehört. Wie gut Ghostrider ist und dass er nie einen Fehler macht. Immer, wenn die Dinge nicht so liefen, wie es O'Connel passte, hat er mich daran erinnert, dass ich eben nicht Sie sei. Und es nie werden könne, wie sehr ich mich auch anstrengen würde."

Der Revolver an Emilys Kopf zitterte, und Logan sah in Kesslers Augen Fanatismus aufleuchten. Die Zeit drängte, der Mann konnte in jedem Moment den letzten Rest Beherrschung verlieren. Logan musste jetzt schnell handeln.

„Aber ich wusste es besser", höhnte Kessler. „Ich wusste, ich konnte Sie besiegen. Darum habe ich auch zugepackt, als man an mich herangetreten ist, um an Informationen heranzukommen."

„Wer, Kessler, wer ist an Sie herangetreten?"

„Sein Name hat mich nie interessiert", tat Kessler ab. „Mir war nur wichtig, dass er mir ein nettes Sümmchen dafür bezahlen wollte, wenn ich ihm Ghostrider lieferte."

Merkwürdig, aber jetzt empfand Logan fast Mitleid mit dem Mann. Zugleich wusste er, dass es nur ein Mittel gab, um Kessler dazu zu veranlassen, den Revolver von Emilys Kopf zu nehmen.

Nachdenklich strich er sich über die Wange. „Nur jammerschade, dass Sie gescheitert sind, Kessler. Ist es Ihnen nie in den Sinn gekommen, wie schwer es ist, einen Geist anzufangen?"

„Lassen Sie doch diesen Quatsch, daran glaube ich sowieso nicht." Kesslers Stimme klang gelassen, doch das leichte Zittern des Revolvers verriet Logan, dass der Mann alles andere als ruhig war. Es würde jetzt nicht mehr lange dauern, dann hatte er ihn soweit.

„Das sollten Sie aber", sagte Logan in seidenweichem Tonfall. „Sie hätten schon vorher daran glauben sollen. Ein Geist überwindet Schlösser und Wände. Und, Kessler, einen Geist kann man auch nicht erschießen."

„Hören Sie auf!" schrie Kessler. „Sie sind kein verdammter Geist, Sie sind ein Mensch. Ein ganz gewöhnlicher Mensch!" Wieder gellte sein irres Lachen durch den Raum. „Ich kann beweisen, dass Sie nur ein Mensch sind."

.

Emily hatte sich etwas entspannt, als Kessler den Revolver von ihrem Kopf nahm. Aber nun erstarrte sie vor Entsetzen: Trace forderte den Mann tatsächlich dazu heraus, auf ihn zu schießen! Das musste sie verhindern.

„Sie werden sterben, Logan", sagte Kessler „Und es gibt keine Wiederauferstehung." Der Revolver war jetzt auf Logan gerichtet.

Emily krallte sich in den Arm, der gegen ihre Kehle drückte. Gleichzeitig hob sie einen Fuß und trat, so fest sie konnte, auf den des Mannes. Kessler schrie vor Schmerz und Wut auf.

Auf diesen Augenblick hatte Logan gewartet. Er schnellte vor und rollte sich in die beiden kämpf enden Menschen. Alle gingen in einem Knäuel aus Armen und Beinen zu Boden.

Logan befreite sich und stürzte sich auf Kessler. Einen Arm warf er über den Hals des Mannes, mit der anderen Hand packte er dessen Handgelenk und schlug es hart auf den Boden. Er knurrte zufrieden auf, als Kessler den Revolver fallen ließ.

„Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie einen Geist nicht umbringen können", bemerkte er kalt lächelnd.

Der Schmerz zog in Wellen durch Emilys Schulter und setzte sich in ihrem Schädel fest. Das Zimmer, das plötzlich mit Dutzenden von Menschen gefüllt war, verschwand vor ihren Augen. Dann geriet ein vertrauter dunkler Kopf in ihr Blickfeld.

„Emily? Bist du verletzt?"

„Trace?" Dir Arm schmerzte heftig, als sie ihn heben wollte. „Ich bin okay, glaube ich. Und du?"

Zärtlich legte er eine Hand an ihre Wange. „Mir geht's gut, Emily. Es ist alles vorbei."

Sie blickte über Traces Schulter und sah Kessler, der von zwei Männern aus dem Zimmer geführt wurde. Der eine Mann mit dem dunklen Teint war ein Fremder für sie. Den rothaarigen Riesen kannte sie. Ein Weißes Pflaster klebte jetzt auf Jamies breiter Nase, und das Fleisch unter den hellblauen Augen war geschwollen.

Trace half Emily beim Aufstehen und führte sie zur Pritsche.

Emily setzte sich auf die Kante. „Wieso bist du gerade zum rechten Zeitpunkt gekommen?"

Logan nahm ihre Hände und verschränkte seine Finger mit ihren. „Es war nicht leicht, die Männer abzuschütteln, die auf unserer Spur waren, darum kam ich zu spät zum Flughafen. Die Hütte erreichte ich gerade an, als Pennington dich wegbrachte."

Er musste Emily immer wieder berühren. In ihm klangen noch Hilflosigkeit und Wut nach, die er empfunden hatte, als Emily von der Hütte weggeführt wurde und er nichts tun konnte. Noch schlimmer war es gewesen, zu sehen, wie sie von Kessler festgehalten wurde.

„Ich habe Kontakt mit Garibaldi aufgenommen, und zum es kam heraus, dass er Pennington schon beobachten ließ. Wir haben dieses Haus umstellt und Pennington geschnappt, als er es gerade verlassen wollte."

„Also war Garibaldi doch nicht der Verräter."

Logan strich mit einer Hand an Emilys Arm hinunter. „Nein. Es war, wie Jamie und ich gedacht haben. Er hat uns nur benutzt, um die undichte Stelle zu finden."

„Wie hast du herausbekommen, dass Kessler noch am Leben ist?"

„Pennington hat bereitwillig geredet, um die eigene Haut zu retten. Er war schwer verschuldet und brauchte das Geld, das Kessler ihm zahlte. Dafür hat er die Fingerabdrücke in den Akten ausgetauscht, damit alle Welt glaubte, Kessler sei tot. Und dann gab er, auf Kesslers Befehl, seinen Männern die Anweisung, Jamie und mich zu finden."

„Es waren also noch mehr Leute in die ganze Sache verwickelt, nicht nur Pennington und Kessler?"

„Nicht direkt", gab Logan zurück. „Außer den beiden, die in unser Hotelzimmer eingedrungen sind, dachten alle anderen, es gehe ganz einfach nur um einen Job.

Garibaldi hat diese beiden und die Scafers heute morgen hochnehmen lassen, nachdem Pennington gestanden hatte."

Emily seufzte. Der Alptraum war endlich vorbei, außer einigen Beulen und blauen Stellen waren sie, Trace und Jamie unversehrt. Sie griff nach Trace, einfach, um ihn zu fühlen. Doch sofort durchfuhr sie wieder heftiger Schmerz, und sie schnappte nach Luft.

„Du bist doch verletzt", stieß Logan rau aus. „Du musst ins Krankenhaus und dich untersuchen lassen."

„Es sind nur einige blaue Flecken. Jetzt, wo dieser ganze Spuk zu Ende ist, fühle ich mich wohl."

Logan senkte den Kopf, und Emily spürte seine plötzliche Anspannung in den Händen, die sich fest um ihre schlössen.

„Nur für dich ist es vorbei", sagte er. „Für mich nicht, solange ich nicht weiß, wer der Kerl ist, dem Kessler Informationen verkauft hat."

Als Logan Emily beim Aufstehen half, wobei sie beinahe einen Schwächeanfall erlitt, sah sie in seine besorgt blickenden Augen. Da erinnerte sie sich plötzlich an ein anderes schwarzes Augenpaar.

„Trace", sagte sie langsam. „Wenn du erst bei der Hütte ankamst, als wir wegfuhren, wer war dann der Mann, der schon vorher da war und den Pennington angeschossen hat?"

Ein reumütiges Lächeln erschien auf Logans Lippen. Er hob eine Hand und winkte zu einer Gruppe von Männern hinüber. Einer löste sich aus dem Kreis und kam auf ihn und Emily zu.

„Emily, darf ich dir meinen Bruder Tyler vorstellen?" sagte Logan. „Wir sind Zwillinge."

14. KAPITEL

Der Zwillingsbruder, dachte Emily am nächsten Morgen, als sie nach einem bösen nächtlichen Alptraum im Krankenhaus die Augen aufschlug und Tyler an ihrem Bett sitzen sah.

Tyler war Trace wie aus dem Gesicht geschnitten. Fast. So wie er hätte Trace vielleicht ausgesehen, wenn er ein anderes Leben geführt hätte.

Vor allem die Augen. Sie waren genauso schwarz und unwiderstehlich, nur war der Blick weicher, offener, leichter zu deuten. Insgesamt wirkte Tyler jünger als sein Bruder.

„Sind Sie auch ein Spion?" fragte Emily.

Auch sein Lachen war anders. Es klang unbeschwert und echt. „Nein, ich bin Polizist."

Emily runzelte die Brauen. „Und wie sind Sie in diese Geschichte hineingeraten?"

Tyler zuckte die Achseln. „Jamie O'Connel hat mich angerufen. Sagte, ich solle in Traces Auftrag nach einem sehr wichtigen Päckchen sehen, das in der Hütte sei."

Emily schüttelte den Kopf. „Ich dachte, Sie glaubten, Trace sei bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen."

Mit einem Schlag wurde Tylers Miene hart, grimmig, und in diesem Augenblick sah er tatsächlich genauso aus wie Trace.

„Früher glaubte ich das tatsächlich. Zwei Jahre lang lebte ich in dem Glauben, ich hätte meinen Bruder verloren."

„Und später hat Trace Ihnen die Wahrheit gesagt?"

„Nein. Ein Mann namens Garibaldi setzte sich mit mir in Verbindung und erzählte mir eine so unglaubliche Geschichte, dass ich ihn einen Lügner nannte.

Bis dahin hatte ich nämlich gedacht, Trace arbeite für eine Ingenieurfirma. Nun, dieser Garibaldi sagte mir, Trace stecke in Schwierigkeiten und benötige meine Hilfe."

„Sie sollten spionieren?"

„Nichts so Dramatisches. Er wollte einfach, dass ich für eine Weile Trace sei."

Das erklärte natürlich, warum Tyler sofort gewusst hatte, wer Pennington war.

„Trace war vor Wut bestimmt außer sich, als er herausbekam, dass Jamie Sie hineingezogen hat."

Tyler lächelte weich. „Ich bezweifle, dass O'Connels Nase je wieder die alte sein wird. Aber er ahnte ja nicht, dass er mich irgendeiner Gefahr aussetzte. Er wollte einfach nur, dass ich nach Ihnen sehe."

Daher also Jamies Pflaster auf der Nase, dachte Emily. Ihr Blick blieb auf Tylers Verband liegen, der sich unter seinem marineblauen Hemd abzeichnete.

,,Ich verstehe nur nicht, warum Kessler oder Pennington nicht zwei und zwei zusammengezählt und erkannt haben, dass sie nicht Trace geschnappt hatten, sondern Sie."

„Ganz einfach." Tyler lehnte sich zurück und legte eine Hand aufs Knie. „Sie wussten nichts von mir. Nur O'Connel und Garibaldi kannten Traces Familienhintergrund. Für die anderen war er ein Mann ohne Namen und ohne Vergangenheit."

„Ein Geist", ergänzte Emily nachdenklich. „Aber wo ist Trace jetzt?"

Tyler sah sie mitfühlend an. „Er ist fort, Emily. Zurück nach Washington. Es ist noch einiges zu klären."

Emily bemühte sich, ihre Tränen zurückzuhalten. Jetzt erinnerte sie sich wieder an das, was Trace ihr gesagt hatte. Das grausame Abenteuer war nur für sie vorbei. Er selbst hatte noch eine Aufgabe zu erledigen, musste einen Spion aufspüren, sich Gefahren aussetzen und vielleicht...

Tyler zog einen weißen Brief aus der Tasche und hielt ihn Emily hin. „Den soll ich Ihnen von Trace geben." Er legte den Brief aufs Bett. „Emily ..."

In dem Moment stürmte eine Krankenschwester ins Zimmer. „Ah, gut, Sie sind wach, Miss Osborn." Sie hob Emilys Arm und legte ihr zwei Finger innen ans Handgelenk. Dabei warf sie Tyler einen strengen Blick zu. „Ich hatte Ihnen doch gesagt, Sie sollten läuten, sobald Miss Osborn wach ist. Sie müssen jetzt gehen."

„Aber..."

„Kein Aber, Mr. Logan. Sie kennen unsere Abmachung", gab die Schwester in einem Ton zurück, der keinen Widerspruch duldete.

Hilflos sah Tyler Emily an und zuckte die Achseln. „Wir sehen uns später."

Emily lächelte gequält. Sie wollte Tyler nicht später sehen. Sie wollte niemanden sehen. Sie wollte sich nur ihrem Kummer hingeben - darüber, dass Trace weg war und sich nicht einmal verabschiedet hatte.

Nachdem auch die Schwester gegangen war, las Emily den Brief. Logan entschuldigte sich noch einmal für alles, was sie durch seine Schuld hatte durchmachen müssen. Es war ein Abschiedsbrief.

Emily war wütend und traurig und wollte nur noch nach Hause.

Ihre düsteren Gedanken wurden durch den Klang einer sehr lauten, sehr ärgerlichen, sehr vertrauten Stimme vom Gang her unterbrochen.

„Geduld? Bis jetzt bin ich die verkörperte Geduld gewesen, aber jetzt ist sie zu Ende. Ich will meine Schwester sehen!"

Gleich darauf wurde die Tür aufgerissen. Die Arme in die Hüften gestemmt, starrte Luke Emily an. „Also das ist wirklich eine feine Geschichte, in die du dich da gebracht hast!" rief er.

Zu ihrem eigenen Erstaunen brach Emily in Tränen aus. Sofort fühlte sie kräftige Arme um sich. „Bitte, Em, wein nicht. Alles wird gut."

Emily hob ihr tränenüberströmtes Gesicht. „Bring mich bitte sofort von hier weg, Luke. Ich will nach Hause."

Emily setzte die Sonnenbrille auf und ging zu ihrem Wagen. Sie war jetzt seit einem Monat wieder zu Hause, und inzwischen war es in Phoenix noch heißer geworden.

Aus einem verrückten Impuls heraus hatte sie sich von ihrem alten Wagen getrennt und ihn durch einen kleinen roten Sportwagen ersetzt. Sie war auch mit gnadenlosem Blick ihre Garderobe durchgegangen, hatte alles Langweilige aussortiert und sich flottere Sachen in fröhlichen Farben angeschafft. Auch wenn ihr Haar jetzt wieder seine Naturfarbe hatte, war doch kaum etwas in ihrem Leben so wie früher.

Nachdem Luke sie nach Hause gebracht hatte, war Emily doch noch für eine Woche nach Hawaii geflogen, hatte jedoch die atemberaubende Szenerie nicht voll genießen können, weil sie sich einsam fühlte.

Kaum war sie aus dem Urlaub zurück, stürzte sie sich kopfüber in ein neues Wagnis: Sie machte einen zweiten Buchladen auf.

Sogar die Haltung ihrer Eltern ihr gegenüber hatte sich geändert. Sie billigten die Lebensweise der Tochter zwar immer noch nicht, betrachteten sie jetzt aber mit Respekt.

Luke hatte sich großartig verhalten. Als sie ihm kurz nach ihrer Rückkehr nach Phoenix ihr Herz ausgeschüttet und ihm von den haarsträubenden Abenteuern mit Trace erzählte, hatte er sich außerordentlich verständnisvoll gezeigt. Und bei der Eröffnung ihrer neuen Buchhandlung unterstützte er sie tatkräftig. Von Trace hatte sie nie wieder etwas gehört. Jamie hatte ihr Blumen geschickt und geschrieben. Tyler hatte sie angerufen. Von Ray Garibaldi, Traces Chef, war sie sogar besucht worden. Er war der kleine, dunkelhäutige Mann, der damals mit Jamie Kessler abgeführt hatte. Emily hatte spontan eine Abneigung gegen den Mann empfunden. Die weißen Rosen, die er ihr mitgebracht hatte, hatten auf sie kalt und unpersönlich gewirkt.

Nach der kurzen Heimfahrt parkte Emily den Wagen in der dunklen, engen Garage. Sie nahm dann ihre Tasche und Aktentasche heraus, schloss die Tür zur angrenzenden Küche auf und wollte beides nach alter Gewohnheit auf den kleinen Tisch im Alkoven mit dem Erkerfenster abstellen.

Doch so weit kam sie nicht. Ein kräftiger Männerarm legte sich um ihre Brust und drückte ihr die Arme an die Seiten. Gleichzeitig presste sich eine raue, schwielige Hand auf ihren Mund, und sie wurde nach hinten gegen einen Körper gerissen, der sich hart wie ein Granitblock anfühlte.

O nein, nicht schon wieder! dachte Emily entsetzt. Instinktiv wehrte sie sich, obwohl sie wusste, dass sie dem Angreifer hoffnungslos unterlegen war.

„Hör auf, Emily. Ich bin es."

Eine plötzlich aufschäumende Wut überlagerte jedes andere Gefühl. Emily riss sich frei und wirbelte mit geballten Fäusten herum. „Du! Du hast mich zu Tode erschreckt, Trace Logan!"

Eine Hüfte gegen den Marmortresen gelehnt, verschränkte Trace lässig die Arme über der breiten Brust. Er sah gut aus. Viel zu gut. Emily mobilisierte ihre letzten Kraftreserven, um nicht schwach zu werden.

„Warum kannst du nicht an der Tür läuten wie jeder normale Mensch?"

„Ich war mir nicht sicher, ob du mich hereinlassen würdest."

„Und weshalb bist du gekommen?" fragte sie gespannt.

„Ganz einfach, Emily. Ich habe erkannt, dass ich ohne dich nicht leben kann."

Wieder zischte Wut in ihr hoch. „Du hast die ganzen Wochen ohne mich leben können, nachdem du mich ohne ein weiteres Wort im Krankenhaus abgeladen hattest. Von allen habe ich etwas gehört, nur Trace Logan hielt es nicht für nötig, sich zu melden. Und jetzt soll ich dir einfach so glauben, dass du ohne mich nicht leben kannst?"

Langsam schob sich Logan von der Anrichte weg. „Ich habe dich nicht einfach im Krankenhaus abgeladen, Emily. Ich musste weg."

Dass sie es ihm - nach seinem plötzlichen Verschwinden vor einem Monat nicht leicht machen wollte, konnte er verstehen.

Während der frustrierend langen Wochen, in denen er Zeus enttarnte, hatte sich Trace elend gefühlt. Dabei redete er sich immer wieder ein, wie nobel er doch handelte: Er verzichtete auf Emily, damit sie einen Mann finden konnte, der ihrer wert war.

Dann kam das herzergreifende Wiedersehen mit seinen Eltern. Während seines einwöchigen Besuches bei ihnen konnte Logan die Liebe beobachten, die zwischen seinem Vater und seiner Mutter herrschte, konnte sehen, wie sie einander stützten. Und da wusste er auf einmal: Genauso wollte er mit Emily leben.

Emily Osborn war eine Frau, um die es sich lohnte, zu werben und zu kämpfen, deshalb bemühte er sich jetzt, ihr zu erklären, was ihn in den vergangenen Wochen bewegt hatte.

„Ich habe mir immer wieder gesagt, dass du in meiner Welt nicht leben kannst, dass sie dich nur zerstören würde", gestand er. „Dass du einen besseren Mann als mich verdient hast, einen saubereren, offeneren, ehrlicheren." Er lächelte reumütig, „Dass es für dich das beste sei, wenn du mich nie wiedersiehst. Aber es nützte alles nichts: Die Sehnsucht nach dir hat mich fast zerrissen."

Logan legte die Hände weich an Emilys Wangen. „Ich liebe dich, Emily. Du bist das Licht in meinem Leben. Durch dich habe ich wieder Vertrauen, Hoffnung, Träume gefunden." Er neigte den Kopf, und seine Lippen streiften leicht über ihre. „Ich will mein Leben mit dir teilen", murmelte er. „Alle Freuden und Sorgen.

Ich will Bänder mit dir haben. Ich bin ein eigensüchtiger Mann, ich will alles."

Zum Schutz vor seinen hypnotisierenden Augen schlug Emily die Wimpern nieder. Trace bot ihr alles an, was sie sich gewünscht und ersehnt, alles, was sie sich erträumt hatte. Und doch konnte sie nicht danach greifen. Es zerriss ihr fast das Herz.

„Willst du mich heiraten, Emily?"

„Ich kann nicht", flüsterte sie schwach.

Trace schwieg resigniert und tief getroffen.

„Es ist deine Schuld, Trace Logan", fuhr Emily fort. „Du hast mir gezeigt, was in mir steckt. Ich liebe dich. Aber ich bin jetzt stark genug, um das zu machen, was ich machen will. Und ich kann dich nicht mit deinem gefährlichen Job teilen. Die Angst um dich würde mich umbringen." Emily schluckte heftig. „Du siehst, ich bin auch selbstsüchtig geworden."

Fast alles hatte sie erwartet, aber nicht dieses saloppe Lächeln, das jetzt auf seinem Gesicht erschien. „Eine Frau ganz nach meinem Herzen", meinte er.

„Gemeinsam werden wir unschlagbar sein, Emily."

„Aber..."

„Nachdem drei Agenten tot sind, ein Spitzenmann inhaftiert und meine Legende aufgeflogen ist, gibt es keine Abteilung namens Control mehr", erklärte Trace.

Wieder streiften seine Lippen über ihre. „Ich quittiere den Dienst, Emily. Ich habe meinen Abschied an dem Tag eingereicht, als ich Zeus enttarnt habe."

„Du quittierst den Dienst?" sagte Emily überrascht, und ein Strahlen erhellte ihr Gesicht.

„Ich habe dem Geheimdienst zehn Jahre meines Lebens gegeben, das reicht.

Und, wie gesagt, ich bin selbstsüchtig. Ich will alles: Ich will dich."

Da warf sie ihm die Arme um den Hals.

Trace legte einen Arm unter ihre Knie und hob Emily vom Boden hoch.

„Glaubst du, dass du einen Mann heiraten kannst, der jetzt arbeitslos ist?"

Sie schlang die Arme noch fester um seinen Hals. „Solange du keiner Gefahr ausgesetzt bist, nehme ich dich in jeder Lebenslage."

Trace trug Emily durch den kleinen Korridor zum Schlafzimmer. Sie musste an das letzte Mal denken, wo er sie durch ihr Haus geschleppt hatte. Damals war sie vor Angst fast vergangen. Damals war sie überhaupt eine ziemlich furchtsame, unsichere Person gewesen. Seitdem hatte sie einen weiten Weg zurückgelegt.

Einen sehr weiten Weg. Vom hilflosen, verängstigten Opfer zunächst zu einer Frau, auf die man sich verlassen kann, und schließlich zu einer, die geliebt und gebraucht wird.

Zärtlich legte Trace sie aufs Bett und zog sie mit geschickten Händen aus. „Es ist so lange her, Honey, ich kann es kaum erwarten."

Verlangen schwang in seiner Stimme, aus seinen Augen strahlte Liebe. Emily hob die Arme und zog ihn zu sich herunter. „Ich kann es auch kaum erwarten. Ich bin nicht nur selbstsüchtig, ich bin auch gierig."

Traces Lächeln war jetzt nicht mehr von Weltüberdruss und Zynismus geprägt.

Jetzt war es ein Lächeln voll Hoffnung und Lebensfreude. „Gemeinsam werden wir unschlagbar sein", wiederholte er. „Ich verspreche dir, ich werde dich beschützen, Emily."

Sie zog ihre Finger durch sein seidiges, schwarzes Haar und hob den Kopf. „Zu beschützen brauchst du mich nicht, Trace - nicht mehr, seit ein ganz besonderer Mann mir gezeigt hat, dass ich eine starke Frau bin. Ich brauche dich einfach nur."

„Du brauchst jemanden, der an deiner Seite steht, der dich hält, wenn du weinst, der mit dir lacht, wenn du glücklich bist. So wie ich eine starke Frau für all das brauche."

Trace ließ die Hände um ihre Brüste kreisen, reizte die Spitzen, bis sie zu harten Knospen wurden. Noch nie hatte sich für Emily etwas so wunderbar und stimmig angefühlt wie jetzt, als Trace in sie glitt. Sie blickte in seine Augen, aus denen jetzt alle Anspannung und Sorge gewichen war. Ghostrider war verschwunden.

Es gab nur noch Trace, ihren geliebten Trace, der um sein Leben gerannt und endlich nach Hause gekommen war, um für immer bei ihr zu bleiben.

EPILOG

In dem fröhlich eingerichteten Kinderzimmer stand Emily vor dem Kinderbettchen und starrte lächelnd auf das schlafende Wunder Tracy Hope Logan. Immer wieder fand sie einen Vorwand, um ihre kleine Tochter zu berühren. Vor drei Monaten war sie mit dem kleinen Bündel in das Haus zurückgekehrt, das Trace mit seinen eigenen Händen für seine Familie gebaut hatte, und immer noch musste sich Emily zwicken, um sich zu vergewissern, dass das alles kein Traum war.

Ein Glücksgefühl durchströmte sie, als sich jetzt kräftige Arme von hinten um sie legten. Liebevoll ließ sich Emily ganz in die zärtliche Umarmung sinken.

„Willst du die ganze Nacht das Baby anstarren, Honey?"

„Ich könnte es. Sie ist so schön."

„Weil sie nach ihrer Mutter kommt." Leise lachte Trace auf.

„Und was ist mit diesem wundervollen schwarzen Haar?" Emily drehte den Kopf und drückte einen leichten Kuss auf Traces raue Stoppelwange.

„Aber sie hat deinen Mund und deine blauen Babyaugen."

Das war eine vertraute, liebevolle Kabbelei zwischen ihnen seit der Geburt der kleinen Tracy.

„Aber wenn die Kleine auch noch so schön ist, du musst ins Bett. Du musst morgen arbeiten."

Emily zog sich aus seiner Umarmung. „Und du musst zum Unterricht", erinnerte sie ihn. Hätte ihr vor anderthalb Jahren jemand gesagt, dass sie einen Ex-Spion heiraten würde, der mit vierunddreißig Jahren noch einmal die Schulbank drückte, um seinen wissenschaftlichen Abschluss als Hochbauingenieur zu machen, sie hätte es nie geglaubt.

„Erst mittags", entgegnete Trace, während er federleichte Küsse über ihren Nacken verteilte.

„Und mich vertritt Brent für ein paar Tage", sagte Emily. „Ich habe also mehr Zeit, um mit meinem Mann und meiner Tochter Zusammensein zu können."

Seit sie und Trace verheiratet waren, hatte Emily erst richtig erkannt, welchen Schatz sie an Brent Conway hatte, den sie zum Geschäftsführer ihrer beiden Buchläden gemacht hatte, Trace dagegen sah es gar nicht so gern, dass sie eng mit einem anderen Mann zusammenarbeitete.

„Wenigstens ist Conway für etwas gut", neckte er sie jetzt und lächelte sie dabei langsam und so sinnlich an, dass ihr Puls rasant anstieg.

Sie löste sich aus seinen Arme n und ging langsam hinüber zur Tür, von wo sie ihm einen verführerischen Blick über die Schulter zuwarf. „Nun, warum fangen wir nicht gleich an?"

Logan fühlte, wie sein Körper augenblicklich hart wurde. Er folgte seiner Frau ins Schlafzimmer, blieb aber noch einmal stehen, um einen letzten Blick auf das schlafende Baby zu werfen.

Ich bin ein glücklicher Mann, der wahrscheinlich weder Emily noch Tracy verdient hat, dachte er, während er das Nachtlicht anknipste. Emily hatte er es zu verdanken, dass die Wunden aus seiner Vergangenheit verheilt waren. Sie und die reizende Tochter, die sie ihm geschenkt hatte, gaben ihm Hoffnung, spornten ihn zu einem neuen Leben an.

Ja, „Ghostrider" war jetzt endgültig tot. Es gab nur noch Trace Logan, den hingebungsvollen Ehemann und stolzen Vater, einen Mann, für den die Zukunft in hellem Licht lag.

-ENDE

Table of Contents

- Gefährlich schöner Fremder
- PROLOG
- 1.KAPITEL
- 2. KAPITEL
- 3. KAPITEL
- 4. KAPITEL
- 5. KAPITEL
- 6. KAPITEL
- 7. KAPITEL
- 8. KAPITEL
- 9. KAPITEL
- 10. KAPITEL
- 11. KAPITEL
- 12. KAPITEL
- 13. KAPITEL
- 14. KAPITEL