Aufruhr in der Unterwelt
Author: Stefan Wolf
Date: 1988-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Aufruhr in der Unterwelt Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich auch noch darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld Ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen", das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen, zuhause in seinem Häuschen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Gel
Publisher: Pelikan AG

ISBN 3-8144-1108-0

© 1984 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

Auflage 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 08.04.2014

Inhalt

1. 100 000 DM ertrinken

2. Der Anfang einer heißen Spur

3. Im Panzerwagen zum Kaffeetrinken?

4. Eine abgespitzte Lüge

5. Der kranke Italiener

6. Klopperei nach Mitternacht

7. Falsches Alibi

8. Die geborgte Hündin

9. Überraschung im Landhaus

10. Gelüst auf Mafia-Torte

11. Kleine Verwechslung

12. In die Falle gegangen

13. Aus der Traum

14. Countdown für Mord

15. Lügen-Zentrum — außer Betrieb

16. Schniegel-Poppie aus Rom

17. Nach Albano

18. Talcetto als Anhalter

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

Die Bande des Schreckens

1. 100 000 DM ertrinken

„Erst enthäute ich mich mal“, sagte Locke und streifte ihren gelbroten Poncho ab.

Tom wartete inzwischen — mit der Hand auf der Lehne des zierlichen Café-Stühlchens, das er dann seiner berückenden Freundin in die Kniekehlen schob.

Locke hatte den Fensterplatz, Tom Aussicht auf die Kuchentheke. Es war zur Mittagszeit nach einem Sechs-Stunden-Schultag, wobei noch nicht feststand, wen es mehr genervt hatte: die Schüler oder die Pauker?

Draußen in der Fürsten-Straße, einer breiten Prachtstraße, verabschiedete sich allmählich der Winter. Die Märzsonne beschien die Häuser, als werde sie stundenweise dafür bezahlt, und unter den Dünn-Schnee-Decken in den Parks regte sich hin und wieder ein Krokus. Hier im Fürsten-Café buk man schon Frühlingskuchen.

Locke nahm ihre gelbe Pudelmütze ab und glutäugelte Tom an: „Du sagst ja gar nichts!“

„Was soll ich sagen? Hallo, Locke!“

„Esel! Siehst du nicht, daß mir die Mütze Locken macht.“

Er blinzelte mit dem blauen, dann mit dem grünen Auge und kräuselte schließlich die Oberlippe.

„Gegen diesen Krauskopf würde ich unbedingt was tun. Sonst hält man dich für einen Ondulations-Freak (Ondulation = künstliches Wellen der Haare).“

„Ach! Hab ich’s denn nötig, bei dir Komplimente zu fischen! Das können andere viel besser, du Steppenwolf.“

Tom grinste. „Darf ich dich einladen? Zu einem Glas Tee oder so. Es ist zwar schon Mittwoch. Aber ich habe noch Taschengeld. Ein bemerkenswerter Umstand. Denn meistens ist es ja so, daß am Ende des Geldes von der Woche noch viel übrig ist.“

„Ich kassiere Gunter am ersten des Monats ab. Dann kann ich besser planen.“

Die Serviererin trat an den Tisch. Sie bestellten. Aber Sonderwünsche wie Honigmilch wurden nicht berücksichtigt. Locke wich auf Kakao aus, während sich Tom einen Espresso reinzog und dazu eine Bratwurst im Blätterteig, denn sein Magen knurrte tatsächlich wie ein Steppenwolf.

„Bevor wir gehen“, meinte Locke, „kaufen wir eine pralle Schachtel mit diesen hausgemachten Butterkeksen. Die ißt Helga so gern. Schließlich fahren sie ja lange bis nach St. Moritz. Da schlägt unterwegs der Hunger zu. Und ob ein Rasthaus gleich immer am Wege liegt? Außerdem brauchen sie bestimmt die halbe Nacht, bevor sie da sind.“

Das bezog sich auf Dr. Helga Conradi, Toms Mutter, und Gunter Rehm, Lockes Vater. Das elterliche Liebespaar fuhr für eine Woche zum Ski-Urlaub. Nötig hatten ihn beide: die überbeschäftigte Tierärztin und der gestreßte Redakteur.

Nicht urlaubsreif, aber trotzdem dabei — war Nicki, der Haushund der Conradis, der wie ein Tiger aussah und sich auch meistens so benahm. Bei seinen Leuten freilich verhielt er sich lammfromm und verschenkte Liebe, als wäre das ganze Jahr Weihnachten.

„Starke Idee — das mit den Butterkeksen“, lobte Tom und ließ den letzten Espresso-Tropfen über die Zunge rollen.

Locke döste zum Fenster raus.

Auf der anderen Straßenseite — zwei Gehsteig-Breiten und vier Fahrbahnspuren entfernt — verstellten die Fürstenhof-Apartments den Blick in westliche Richtung.

Seit einem Jahr war sie fertig, die Wohnanlage — und vorbehalten den Gutbetuchten. Deshalb paßte es echt nicht in Lockes Vorstellung, daß die beiden Typen, die soeben herauskamen, dort ansässig waren.

„Tom! Sind das nicht Bruno Mönk und Harry Schretter?“

„Waaas?“

Er machte es wie die Eulen und schraubte den Kopf herum, um zum Café-Eingang zu äugen.

„Nicht dort! Dort!“

Ihr Zeigefinger zielte durch die Scheibe.

„Ich knall auseinander. Die sind’s!“ sagte Tom durch den Espresso-Geschmack zwischen seinen Zähnen.

„Oh!“ hauchte Locke.

Und tatsächlich — Mönk und Schretter verhielten sich plötzlich, als hätten sie die Bank von England ausgeraubt und Scotland Yard auf den Fersen.

Sie rannten, blickten zurück, rannten weiter — der Kreuzung zu. Mönk, ein vierschrötiger Rotkopf, schwenkte einen schwarzen Diplomatenkoffer im Rhythmus der Beine.

„Tom! Da ist doch Krawall in der Pfanne. Laß deine Bratwurst sein. Warum flitzt du nicht los?“

Er sei ja nicht für alles zuständig, wollte er murren — entschied dann aber im Sekundenbruchteil, daß das kein Standpunkt ist.

Er stand so heftig auf, daß der Oma hinter ihm der Kamillentee in die Luftröhre geriet. Aber zum Rückenklopfen war keine Zeit. Tom verzichtete auch auf seinen Winterblouson und sauste hinaus.

Locke konnte nicht mit. Wenigstens einer mußte die Rechnung begleichen. Außerdem ging sie Schlägereien aus dem Wege: eine bewährte Verhaltensweise, die selbst von fortschrittlichen weiblichen Geschöpfen, zu denen Locke sich zählt, für richtig erkannt wird.

Sie sah, wie Tom auf der Straße verhielt. Er spähte in Richtung Fürsten-Brücke. Offenbar war der Mönk-Schrettersche Vorsprung zu groß. Denn statt die Beine zu werfen, sprang Tom auf seinen ,Hirsch’, den Motorroller mit dem Hang zum Feuerstuhl.

Locke hielt den Atem an, als sich ihr Freund in den Mittagsverkehr stürzte.

Mindestens sechs Meter legte er als Geisterfahrer auf der falschen Fahrbahn zurück. Mit einem artistischen Motorroller-Sprung überwand er den Fahrbahn-Mittelstreifen, wo winterkahle Blumen-Rabatten den Frühling herbeisehnten. Jetzt war er drüben. Er wich einem Taxi aus und gab Vollgas. Mit allem, was die 79-ccm-Maschine hergab, düste er zur Fürsten-Brücke.

Diese Kotztypen! dachte Locke — und aß Toms Bratwurst, bevor sie vollends erkaltete.

Niemand hätte ihrem Urteil über Mönk und Schretter widersprochen.

Der eine war 18, der andere 19. Das bedeutete nur ein Jahr Unterschied in der Endsumme der Übeltaten, denn beide hatten Jugendstrafen abgesessen wie Fleißarbeiter ihre Überstunden. Mönk und Schretter vergriffen sich nämlich zu gern an fremdem Eigentum, und am liebsten an Fahrrädern.

Vor drei Jahren, als Locke aus Jugendgründen noch nicht tauglich fürs Mofa war, hatte Mönk ihren Drahtesel gestohlen, war aber beobachtet worden. Tom holte Lockes Rad zurück, und Mönk steckte fünf Ohrfeigen ein, nach denen er tagelang das Bett hüten mußte. Auf Anzeige hatte die Bestohlene damals großherzig verzichtet.

Jetzt waren Mönk und Schretter volljährig, aber nur äußerlich. Ihre Charaktere waren nicht mitgereift, sondern unbelehrbar auf abschüssiger Bahn abwärts geglitten.

Darüber dachte Locke nach, während Tom die beiden in diesem Moment einholte.

Sie rannten nicht mehr. Sie wähnten sich sicher, waren nämlich mitten auf der Fürsten-Brücke.

Hoch wie fünf Stockwerke wölbt sie sich über den Fluß. An dieser Stelle ist er bekanntlich enorm breit und zu dieser Jahreszeit mit Wasser randvoll.

Wasser? Eine schwarze Brühe schoß zwischen den Brückenpfeilern dahin: ölig zu mindestens elfeinhalb Prozent, auch voller Teer, Seife und sonstiger Schadstoffe. Fische gab es schon lange nicht mehr.

Mönk und Schretter schritten nebeneinander. Sie waren erhitzt vom Lauf. Aber ihre Gesichter drückten Triumph aus.

Tom bremste scharf, als er neben ihnen war.

„Heh, ihr Pinkel!“

Sie glotzten.

„Da hinten ist jemand“, schwindelte Tom. „Der will was von euch. Bei den Fürstenhof-Apartments. Ihr habt wohl wieder mal ‘ne linke Tour abgezogen, was? Kehrt und zurück!“

Schretter sah aus, als hätte er doppelt soviele Knochen wie seine Mitmenschen. Seine Fischaugen musterten Tom.

„Da könnte ja jeder kommen. Wohl hirnrissig, du Hänger? Zisch ab mit deinem Trittroller. Sonst gibt’s Terz (Terror).“

Blitzschnell schob Tom seinen ,Hirsch’ auf die Raststütze. Er konnte es riskieren, hier zu parken. Denn im Moment fuhr kein Wagen vorbei.

Er sprang auf den Gehsteig. Schretter vertrat ihm den Weg. An seiner Faust schimmerte ein Schlagring.

Toms Karate-Arm fing den Hieb ab. Mit einem Ura-Tsuki (Aufwärtshaken) holte er den Kerl von den Füßen.

Schretter fiel gegen Mönk. Der stolperte zurück und stieß mit dem Rücken ans Brückengeländer. Schretter rollte stöhnend von der Rücken- in die Bauchlage, blieb aber unten.

Tom drang auf Mönk ein — in der Absicht, ihn festzuhalten.

Der Rotkopf klebte noch am Geländer. Seine Nerven klinkten aus. Das Gesicht zuckte. Er zeigte die Zähne wie eine Ratte, die einen geklauten Hamburger (Semmel mit gebratenem Hackfleisch) verteidigt. Wutspeichelblasen zerplatzten im Mundwinkel. Und der Ausdruck in seinen Froschaugen sah aus wie der Wahnsinn.

„Her mit dem Koffer!“ gebot Tom.

Mönk trat um sich, als schieße er Luft-Elfmeter.

Ein Tritt traf Tom an der Hüfte. Das schmerzte bis hinauf ins Ohr. Und Tom, dessen ,eiserne Faust’ im Karate-Club sehr gefürchtet ist, revanchierte sich (vergelten) mit Hira-Ken-Tsuki (Prankenstoß).

Mönks Ohr blieb zwar am Kopf, aber ohne das Brückengeländer wäre der Vierschrötige in den schäumenden Fluß gesegelt.

Er brüllte, als sein Ellbogen auf den eisernen Handlauf des Geländers krachte, was den anfänglichen Schmerz mindestens verdoppelte.

Und noch schlimmeres geschah.

Auch der schwarze Aktenkoffer stieß auf die Kante. Der Anprall öffnete ihn. Ebenso öffneten sich Mönks taube Finger.

Mit einer eleganten Drehung, als winke er zum Abschied, trat der Aktenkoffer seine kurze Luftreise an.

Was er enthielt, flatterte heraus. Papierschnipsel füllten plötzlich die Luft wie ein Tauben-Geschwader.

Schnipsel?

Tom traute seinen Augen nicht, sprang zum Geländer und starrte hinunter.

Es war Geld. Banknoten tanzten im Wind. Einige drehten Spiralen, andere machten Überschläge. Jene, die gebündelt waren, fielen fast so schnell wie ein Stein.

Klatsch!

Der Koffer prallte auf den gischtenden Strom, kreiselte einmal und versank. Dann fing die schwarze Brühe die Geldscheine auf. Einen nach dem andern — jetzt den letzten. Sie verschwanden lidschlag-schnell, verweilten keinen Moment an der Oberfläche wie sonst die Papierschiffchen.

Hunderter! Es waren Hunderter! schoß es Tom durch den Kopf. Das... Nein! Das darf nicht wahr sein. Soeben wurde ein Vermögen vernichtet. Ein Koffer voll Moos ist ersoffen. Unwiederbringlich! In dieser Schwarz-Wasser-Jau-che würde man kein U-Boot finden. Nessie, das Ungeheuer aus Loch Ness, könnte hier seine Ferien verbringen, und niemand hätte es gesehen. Da sind die Bundesbank-Lappen gleich zum Teufel. Ich werd’ nicht wieder.

Tief beugte er sich übers Geländer.

Von unten schien ihn der Fluß anzugrinsen, als wollte er sagen: Geschenkt ist geschenkt! Eure Mißverständnisse da oben interessieren mich nicht.

Aber es ist ja nicht mein Geld, dachte Tom. Es gehört...

Er drehte sich um. Die Brücke war leer.

Drüben, bei der Kreuzung Fürsten-Straße, sprang eben die Ampel auf grün. Fahrzeuge setzten sich in Bewegung. Der Verkehrsstrom überquerte den Wasserstrom.

Keine Spur mehr von Schretter und Mönk. Klammheimlich, aber subito (plötzlich und schnell) hatten die sich entfernt, sozusagen hinter Toms Rücken, während ihn die Verblüffung ablenkte.

Niemand hat’s gesehen, dachte er. Denn weit und breit ist kein Fußgänger. Diese Fahrraddiebe! Jetzt klauen sie also auch Geld. Ihnen gehörte das nicht. Klar! Sonst wären sie mir mit ‘ner Schadenersatz-Forderung ins Gesicht gesprungen. Und der Beklaute kriegt jetzt nur die Nachricht, aber keine müde Mark. Das haut die Wurst aus der Pelle! Das rafft der doch nie. Vielleicht wollte er das Geld dem SOS-Kinder-dorf spenden? Oder dem Tierschutzverein. Und jetzt hat’s der Fluß.

Er blickte zum anderen Ende der Brücke.

Am Ufer wuchsen immergrüne Sträucher — in beiden Richtungen: flußauf und flußab.

Mönk und Schretter hatten den Abflug geschafft. Erstmal bei den Büschen — konnten sie sich verkrümeln wie Vogelfutter im Stadtpark. Nein, es lohnte sich nicht, nach ihnen zu suchen. Das war Sache der Polizei.

Ich muß den Geschädigten trösten, dachte Tom. Hoffentlich reißt er mir nicht den Kopf ab.

Ohne Hast fuhr er zurück.

Locke stand vor dem Café. Sie hielt Toms Winterblouson wie einen Putzlappen.

„Vielen Dank für die Einladung, Tom. Ich kriege 8,60 D-Mark von dir.“

„Lächerliche Summe. Ich habe eben eine Million vernichtet.“

„Seit wann sind die beiden eine Million?“

„Ich meine nicht Mönk und Schretter, sondern Knete, Zaster, Moos, Pinke, Kies, Münze. Es waren aber Scheine. Gott-verdamm-mich! Ich glaube, ich habe die deutsche Währung geschädigt.“

Locke begriff sofort.

„Willst du damit sagen, in dem schwarzen Aktenkoffer war Geld?“

Tom nickte betrübt und berichtete.

„Dich trifft doch keine Schuld“, half sie ihm auf die Beine. „Mönk ist die Knalltüte, schuld die Situation, allenfalls noch die Brücke und daß der Fluß Hochwasser führt, als hätten sämtliche Industriebetriebe ihre Kloaken (Abwässerkanal) entleert. Meinst du, es war eine Million?“

„Vielleicht auch nur 50 000 D-Mark. Als Taschengeldempfänger sieht man größere Summen so selten. Mütterchen zahlt immer mit Schecks. Jedenfalls war die Luft voller Scheine. Wäre unten eine Autobahn gewesen statt des Flusses, hätten wir jetzt den größten Auffahrunfall aller Zeiten.“

Locke rückte an ihrem Poncho. Sie sah hinreißend aus — ganz in Rot und Gelb. Nur der lange Wollrock war braun, aber nicht so leuchtend wie ihre Mähne.

Sie trug rote Stiefel. Wer den hübschen Teenager sah, hätte vermutet, sie steige gleich in einen Rolls Royce, mit dem die Mama sie abholt.

Stattdessen hängte Locke ihren Korb mit den Schulbüchern ans Mofa.

„Ich sehe das so, Tom: Mönk und Schretter haben drüben bei den Fürstenhof-Apartments geklaut. Aber dort rührt sich nichts, und kein Polizeiwagen steht vor der Tür. Stünde dort einer, wüßten wir, daß der Diebstahl schon entdeckt ist. Jetzt ist es an uns, die Sache bekannt zu machen.“

Sie warteten eine Lücke ab und überquerten die Straße.

Die Rückseite des Gebäudes grenzte an einen Park. Dort hingen die Balkone an der Hauswand, und durch die Aussichtsfenster blickte man südwestlich in die Sonne. Auf der Vorderseite, die eigentlich die Rückseite war, nämlich an der verkehrsreichen Fürsten-Straße hatte der schlaue Architekt das Treppenhaus, den Lift und die Etagenflure angebracht-von den Wohnungen allenfalls die Naßzellen wie Badezimmer und Klo.

Die Eingangstür war geschlossen.

„Ich zähle 14 Wohnungsinhaber“, sagte Tom.

Locke klingelte beim Hausmeister, der Däuml hieß.

Ein Junge öffnete ihnen.

Vom Sehen kannten sie ihn. Er hieß Udo und besuchte wie sie das Goethe-Gymnasium, aber eine höhere Klasse, war nämlich zwei Jahre älter. Er bewegte sich stets, als breche er jeden Moment zusammen, und ließ auch das Kinn hängen. Im Sport war er ganz bestimmt eine Null, aber als Hausmeistersohn stieg er sofort in die Verantwortung ein, als das Pärchen Mitteilung machte.

„Verdammt!“ fluchte er. „Haben sich also zwei Einbrecher eingeschlichen wie? Im fünften Stock sind die Wohnungen leer, ich meine, die Leute tagsüber nicht da. Manche Mieter haben hier sowieso nur ihre Stadtwohnung, die sie selten benutzen, weil sie woanders... Kackegal! Kommt mit, ja? Wir sehen nach. Mein Vater liegt im Krankenhaus. Grippe.“

„Die müssen wir auch noch nehmen“, meinte Tom. „Sonst ist der Winter vorbei, und wir haben keinen Tag Schule versäumt.“

„Du meinst wohl auch, die Weisheit jagt dich“, lachte Locke, „aber du bist schneller.“

Sie traten ins Haus.

Die Eingangshalle beeindruckte mit Marmor, Messing und künstlichen Blumen.

Udo schlurfte zum Lift und meinte, es sei affenschlau, erstmal im fünften Stock nachzusehen.

Er hatte recht.

Locke spitzte ihre Rosenblätter-Lippen zum Pfiff, als sie vor der Wohnungstür eines gewissen Josef Raben stand.

Die Wohnung lag ganz hinten. Niemand hatte Mönk und Schretter gestört. Auf der Fußmatte lag noch das Stemmeisen, mit dem sie die Tür geknackt hatten. Das Schloß war kaputt. Splitteriges Holz hing aus der Türfüllung. Durch einen handbreiten Spalt konnte Locke in die Diele sehen, wo Licht brannte.

Stille.

„Herr Raben ist wohl nicht da“, sagte Udo. Dennoch drückte er auf die Klingel.

Niemand kam.

„Wir müssen nachsehen“, sagte Locke. „Vielleicht war er doch da, und die Wahnsinns-Typen haben ihn gefesselt, geknebelt und in die Badewanne gelegt.“

Nicht im Traum hielt sie das für möglich. Aber es lieferte einen Vorwand, die Wohnung zu betreten. Sie wollte den Tatort besichtigen.

Wie sah es da aus!

In der Küche, die wie ein Operationssaal wirkte, hatten die Ganoven nichts angerührt. Auch das Bad blieb verschont. Aber im Schlaf- und im Wohnzimmer hatten Vandalen (Zerstörungswütige) gehaust, hatten jedes Behältnis aufgerissen, den Inhalt durchwühlt und auf dem Boden verstreut. Viel teures Zeug lag rum. Kostbare Gemälde zierten die Wände. Locke entdeckte Porzellanfiguren, die ein Vermögen wert waren.

„Das haben sie nicht angerührt, diese Bildungs-Schatten“, sagte Locke. „Weil sie nicht wissen, was es wert ist. Die wollten Bares, haben gesucht und den Koffer gefunden. Der Mann muß ja beknackt sein, daß er sich ‘nen Koffer voll Hün-dis (Hunderter) unters Bett schiebt. Kennst du den Raben?“

„Ja, kenne ich“, nickte Udo. „Aber jetzt hänge ich mich erstmal ans Rohr (Telefon) und sag den Bullen, was Sache ist. Ist doch abgespitzter (hinterhältiger) Wahnsinn, dieser Bruch! Wie das unserem Ruf schadet! Die Fürstenhof-Apartments galten als sichere Nobel-Adresse.“

Er telefonierte, legte auf und sagte, der Streifenwagen käme gleich.

In diesem Moment wurde die Tür aufgestoßen.

Ein Mann stand auf der Schwelle und glotzte herein.

Er trug einen gefütterten Ledermantel und war elegant genug, um in diese Wohnung zu passen.

„Was ist hier los?“ brüllte er. „Einbruch? Was, Udo? Du auch? Ihr entkommt mir nicht!“ Grätschbeinig verstellte er die Tür. „Hiergeblieben!“ schrie er, obwohl keiner sich rührte.

„Tag, Herr Raben!“ sagte Udo. „Bei Ihnen wurde eingebrochen, wie ich Ihnen betrüblicherweise mitteilen muß. Die Polizei ist verständigt und hoffentlich gleich hier. Leider haben die Diebe Ihren schwarzen Aktenkoffer mitgenommen. Den mit dem Geld.“

2. Der Anfang einer heißen Spur

Beknackt! dachte Locke. Wir stehen hier und sülzen. Und der meint, wir wären die Einbrecher. Sehe ich so vielleicht aus — mit meiner gelben Pudelmütze, heh? Aber Sie, Raben, o weh! Bei Ihrer Erschaffung ist der Natur wohl die Hand ausgerutscht.

Nun, so häßlich war Josef Raben nun auch wieder nicht. Er war kernig gewachsen, nicht mißgebildet und hielt was aus. Nur das Gesicht störte. Diese Vielzahl von Falten! Verglichen damit war eine Mumie aus Alt-Ägypten ein Fotomodell. Für Hautcreme, zum Beispiel. Die Menge der Falten ließ sich nur so erklären: Einzelne hätten sich einsam gefühlt.

Indes war Raben nicht älter als 40, wie man in seinem Personalausweis nachlesen konnte, die Gesichts-Zerklüftung wohl ein Geburtsfehler. Von weitem sah er aus wie der Großvater aller Geier, von nahem auch. Ob er darunter litt, wußte nur er.

„Was?“ brüllte er. „Den Geldkoffer? Den mit den... welchen Geldkoffer denn?“

Ich krieg Flöhe, dachte Locke. Der weiß nicht mal, wo er seine Knete gebunkert (gespart) hat.

„Zwei Ganoven wurden beobachtet“, sagte Tom, „wie sie mit dem Aktenkoffer hier rauskamen. Ich habe sie verfolgt. Dabei ist dann...“

Er berichtete ausführlich, beschrieb, wie der Fluß das Geld verschlang und beschönigte nicht, daß sein Prankenstoß der Auslöser war.

Jetzt knallt ihm der Schock rein, dachte Locke. Gleich kippt der Geiervater aus den Rogers-Stifeletten. Und noch zwölf Falten mehr kriegt er. Armer Raben!

Sie sah sich getäuscht.

Raben lächelte. Jawohl, er lächelte.

„Ach so“, meinte er. „Das Geld! Das schmerzt. Ich wollte es heute noch zur Bank bringen. Aber ein Bein ab — das wäre schlimmer, wie? Dich — oder Sie? — muß ich aber loben, mein Junge. Du...“

„Sie dürfen mich siezen“, sagte Tom — zu Lockes Verwunderung. Machte er doch von diesem Recht nur selten Gebrauch, obwohl er mit einem Fuß schon auf der Schwelle zum Dasein der Erwachsenen stand.

„Ich heiße Conradi“, fügte er hinzu.

„...sind kolossal beherzt, Herr Conradi“, erklärte Raben. „Wer hätte sich sonst so mutig eingesetzt. Gegen zwei noch dazu! Bruno Mönk und Harry Schretter... Aha! Da wird die Polizei leichtes Spiel haben.“

„Wieviel Geld war es denn?“ fragte Locke.

„Ich muß jetzt 100 000 Mark auf die Verlustliste setzen“, lächelte Raben.

Udo Däuml wäre fast auf die Knie gesunken, als er die Summe hörte. Tom hob die Braue über dem grünen Auge. Locke dachte: Das muß ja ein ganz übler Geschäftemacher sein, daß er so leicht das Geld verschmerzt, dessen Verlust ihn angeblich schmerzt. Wer so mühelos sein Geld verdient, kann gar nicht ehrlich sein. Bin gespannt, mit welchen Luftgeschäften der die Kohle einfährt.

„Sie haben wohl einen Beruf“, sagte Locke, „der Verluste einkalkuliert?“

Als er sie ansah, stand Eiseskälte in seinen Augen. Aber der Faltenvorhang lächelte.

„Ich bin Immobilien-Makler, kleines Fräulein.“

Dachte ich’s mir doch. Aber sie verzog keine Miene.

„Jetzt müssen wir auf die Polizei warten“, sagte Udo.

Raben nickte, zog seinen Mantel aus und warf ihn auf einen der Sessel.

„Schick dann die Putzfrau her, Udo!“ Er wandte sich an Tom. „Und kein einziger Schein wurde gerettet?“

„Keiner“, sagte Tom.

„Nicht ein einziger?“

„Nicht ein einziger!“

„Ich meine, scharfer Wind weht. Da wäre es doch nur natürlich, daß er ein paar Hunderter auf die Brücke bläst.“

O weh! dachte Locke. Gleich läßt Tom den Elch raus (mit der Geduld am Ende sein). Raben, seien Sie vorsichtig!

Tom blickte zu Boden, als hätte er dort hingespuckt, und hob dann langsam den Kopf.

„Wollen Sie damit andeuten“, fragte er ruhig, „ich hätte mehr oder weniger von Ihrem Geld unterschlagen, nämlich in die eigene Tasche gesteckt?“

Seine Stimme klang so ruhig wie die eines Countdown-Sprechers zehn Sekunden vor dem Abschuß einer Atomrakete. Man konnte nur raten, ob Tom in zwei oder erst in acht Sekunden die totale Zerstörung anrichtete.

Raben spürte das.

„Nein, nein!“ versicherte er. „Ganz bestimmt nicht! Um Himmels willen! Ich halte dich... Sie für absolut ehrlich. Ich frage nur aus Interesse. Hätten Sie was ergattert, würde ich sagen: Behalten Sie’s! Aber könnten nicht irgendwo ein paar Hunderter hängen? Am Brückenpfeiler? Unter der Brücke? Auf Steinen? Auf Pfosten? Vielleicht wurden einige Scheine ans Ufer geweht?“

„Nein!“ sagte Tom.

„Nein?“

„Keiner. Der Koffer segelte ab von der Mitte der Brücke. Ich habe die Flugroute jeder Banknote verfolgt. Alle sind abgesoffen. Alle. Selbst mit ‘nem Schleppnetz hätten Sie keinen Hündi gerettet.“

„Keinen — was?“

„Keinen Hunderter. Es waren doch hauptsächlich Hunderter?“

Raben nickte.

„Der Schlosser muß her!“ sagte Udo, als wäre er mit seinen Gedanken woanders. „Ihre Tür, Herr Raben, läßt sich nicht mehr schließen.“

Das merkten auch die drei Polizisten. Sie klingelten zwar, kamen aber gleich herein: zwei Uniformierte und ein Kripo-Beamter.

Sie sahen sich alles an. Tom berichtete. Spuren mußten nicht gesichert werden, stand doch fest, wer die Täter waren. Offenbar hetzten die Ordnungshüter von Termin zu Termin, denn sie blieben nicht lange. Raben sagte noch, daß er für die Ergreifung der Übeltäter eine Belohnung aussetze, privat. Tausend Mark oder so. Er nuschelte vorsichtshalber. Niemand sollte später behaupten, er hätte gesagt: 1000 Mark.

Allmählich erholte sich Locke von ihrer Verwunderung.

...könnten nicht irgendwo ein paar Hunderter hängen?

Seltsam — wie Raben sich benahm! Den Verlust der Riesensumme wischte er weg. Aber ob irgendwo ein Scheinchen rumflatterte — das bewegte ihn tierisch. Dafür gab es nur eine Erklärung. Das Geld war heißes Geld — jedenfalls nicht für fremde Augen bestimmt.

Als sie mit Tom auf den Lift wartete, sprach sie das aus.

Das Pärchen war jetzt allein. Udo hatte vorher die Platte geputzt, mußte er doch Hausmeister-Pflichten erfüllen, die Putzfrau herzaubern — und den Schlosser, was noch schwerer war. Weil Handwerker entweder nicht da oder total überlastet sind. Immer.

„Du steigst da voll in meine Überlegung ein, Schatz“, sagte Tom. „Sein Interesse war zu auffällig. Dem fiel ja ein Felsen vom Herz-Schrittmacher, als ich glaubwürdig versicherte, alles sei futsch. Heißes Geld, Locke! Logo! Aber welcher Art? Wann hatten wir den letzten Bankraub mit notierten Seriennummern? Dumme Frage! Das kommt ja fast täglich vor. Oder Lösegeld für Kidnapping — erhaltenes Lösegeld, meine ich. Das haben wir nur einmal pro Woche. Was könnte es sonst noch sein?“

„Falschgeld.“

„Ich glaub’, mein Hamster bohnert! Locke, das...“

Er verstummte.

Locke reckte den Kopf.

Hinten am Ende des Flurs versuchte Raben, die Tür zu schließen. Er mühte sich ab, hatte aber keinen Erfolg.

„Der hat noch mehr in der Pfanne“, flüsterte Locke, „und will allein sein, wenn er damit rum tut. Komm!“

Sie schlichen zurück.

Neben der Tür stellten sie sich an die Wand.

Tom legte den Arm um seine Freundin und küßte sie auf die Nase. In einer Streß-Situation mildere das den Druck, meinte er.

Sie blies die Backen auf und pustete ihm ins Gesicht. Dann neigte sie den Kopf zur Tür.

Der Spalt war auf Fingerbreite geschrumpft. Aber das genügte zum Mithören.

Papier raschelte. Etwas klickte. Dann summte das Freizeichen aus der Hörmuschel.

...rrr-ssst... rrr-ssst...

Er wählte.

„Tag“, sagte Raben mit verstellter Stimme. Er sprach wie Baron Kühnhart von Windelheim, der total verarmt ist, aber seinen Stolz bewahrt. „Ist dort das Bräunungs-Institut Haus der Sonne? Wie herzig! Wäre wohl der Herr Lorenz geneigt, mir kurzweilig sein Ohr zu leihen? Ähem, Danke!“

Sekunden verstrichen, während das Gespräch durchgestellt wurde. Dann meldete sich der geneigte Herr Lorenz, denn Raben sagte: „Willi, bist du’s, alter Sack?“

Pause.

„Ja, ich verreise morgen für drei Wochen. Mexiko und umliegende Pampas. Aber deshalb rufe ich nicht an. Hier war eine Katastrophe. Bei mir haben sie eingebrochen und — halt dich fest! — die Blüten geklaut. Ja! Ja, die Blüten! Keine Panik, Willi! Die Sache hat sich von selbst bereinigt. Alle Blüten sind im Fluß versunken. Man glaubt’s kaum. Aber wir haben nochmal Glück gehabt. Gleich sage ich dir, wie das gelaufen ist. Jedenfalls wurden die Täter identifiziert (erkannt). Sind vorbestrafte Einbrecher und Diebe. Bengels, so 18 und 19 Jahre alt. Bruno Mönk und Harry Schretter. Ja, Mönk und Schretter. Abgespielt hat sich’s so...“

Er berichtete ausführlich und wahrheitsgemäß. Dann redete der andere, denn Raben grunzte nur zustimmend.

Abschließend sagte er: „Na, dann mach mal schön, Willi. Ist alles dein Bier. Ich seh dich in drei Wochen. Ja, das mit Klaus Lievert blase ich ab. Wahrscheinlich törnt er die Sache schon an. Aber das macht ja nichts. Gehab dich wohl, Bräunungsspezialist!“

Er legte auf.

Locke und Tom tauschten einen Blick. Na, also! Wie liegen wir denn? Goldrichtig! Falschgeld, wie vermutet.

Ist ein Hammer, dachte Locke und unterdrückte ein Niesen.

Abermals surrte die Wählscheibe.

„Erika?“ sagte Raben. „Hallo, Erika! Hier ist ein Ding gelaufen, das schnallst du nicht. Man hat mir die Blüten geklaut. Ja, Tatsache! Ist Klaus mit dem Geld schon da? Nein! Hm. Wahrscheinlich wird er bald eintreffen. Es wäre Zeit. Sag ihm gleich, daß die Sache kaputt ist. Er soll wieder abrauschen mit der Knete. Nein, deshalb raufe ich mir nicht die Haare. Es war — genau genommen — nur bedrucktes Papier. Hahah! Was sich abgespielt hat, erzähle ich euch heute abend. Vergeßt nicht! Um acht bei mir! Wollen doch Abschied feiern. Jaja!“ Er legte auf.

Nein! dachte Locke. Nicht niesen. Jetzt nicht niesen!

Sie schaffte noch vier Sekunden, dann schallte ihr ‚Hatschi’ durch den Flur.

Tom erstarrte.

Aber Locke bewies Geistesgegenwart.

Vernehmlich pochte sie an die Tür.

Raben öffnete. Argwohn stand in seinen Augen.

Doch Locke atmete geräuschvoll, als wäre sie gerade im Dauerlauf angekommen.

Ein bezauberndes Lächeln lag auf ihrem Gesicht.

„Entschuldigen Sie, Herr Raben. Aber ich vermisse einen Ohrring. Als wir vorhin mit Udo herkamen, hatte ich ihn noch. Verloren habe ich ihn hier. Ganz bestimmt!“

Er grunzte. „Hoffentlich bin ich nicht drauf getreten.“

„Das wäre ein Jammer. Es war echter Modeschmuck.“

„Wie sieht er denn aus?“

Nach ihren Ohren spähte er vergeblich. Die dunkle Knistermähme war dicht wie bei einem Pony und lang.

Tom wußte, daß Locke Ohren hatte — sehr hübsche sogar. Aber man sah sie selten. Ohrringe fielen an ihr noch weniger auf als lackierte Fußnägel.

„Ein silbriger Schmetterling“, antwortete sie. „Etwas größer als eine Motte. Davon trägt man immer nur einen, mal rechts, mal links. Seinen Zwilling kann ich also leider nicht vorzeigen.“

Toll, wie sie lügt! dachte Tom. Hoffentlich geht sie nicht eines Tages in die Politik.

Sie suchten. Raben sah zu. Vielleicht befürchtete er, sie könnten was anderes als den Ohrschmuck mitnehmen.

Nach einigen Minuten hatte Locke das Empfinden, sie hätte ihn hier wirklich verloren — den nicht vorhandenen Schmetterling. Auch Tom erging’s so. Ihn machte es ärgerlich, daß er nichts fand. Leise schimpfte er vor sich hin.

Schließlich gaben sie auf.

Locke meinte, er wäre dann wohl doch woanders verschütt gegangen.

Raben nickte nur. Er sagte nicht, daß er ihn aufheben würde, falls er ihn fände. Wahrscheinlich beschäftigten sich seine Gedanken mit Falschgeld.

*

Noch immer schien die Märzsonne. Nebel würde sich erst am Abend ausbreiten.

Locke stand in einer Telefonzelle. Für die Klingelbüchse (Telefon) interessierte sie sich nicht. Aber sie blätterte durchs Teilnehmer-Verzeichnis, daß die Blätter flogen.

Die Adresse eines gewissen Willi Lorenz, Haus der Sonne, hatte Tom schon notiert. Jetzt ging’s um Klaus und Erika Lievert.

„Da. Aha! Ist nicht mehr Stadtgebiet, sondern schon Umland. Die wohnen auf dem Dorf, Tom. Ist aber nicht weit. Schreib mal auf!“

Sie diktierte.

Dann steckte Tom seinen Kugelschreiber weg.

„Obwohl wir Taschenrechner und Computer benutzen — und andere Elektronik-Maschinchen, die uns allerlei abnehmen, sollten wir dennoch in der Lage sein, uns zwei Adressen zu merken. Naja, sicher ist sicher.“

„In meinem Gehirn“, sagte Locke, „speichere ich nur die wichtigsten Daten — nicht das Zeug, das man überall nachschlagen kann. Und vom Wichtigsten ist die Welt voll. Es genügt schließlich auch, wenn man telefonieren kann. Keiner käme auf die Idee, deshalb das Telefonbuch auswendig zu lernen.“

„Hauptsache, unsere kleinen grauen Zellen zwischen den Ohren mehren sich. Ich kenne zu viele, bei denen sie weniger werden.“

„Mein Datenspeicher- und Denkapparat sagt mir jedenfalls, daß wir uns diese Lieverts ansehen müssen. Ist Klaus mit dem Geld schon da? Meint Raben Blüten oder echtes Geld? Ich brauche Durchblick. Sonst klinke ich aus.“

Tom nickte. Sie rollerten los. Der Wind biß in die Augen. Aber Locke konnte die Kälte-Tränen wegblinzeln. Erst ging’s durch die Stadt, dann über eine Landstraße — und schon waren sie da.

Das stadtnahe Dorf dehnte sich an den Rändern aus wie ein zerlaufener Eierkuchen. Überall neue Häuser, von Städtern behaust, die mit Landluft ihre Erkältungen abheilen wollten.

Das Pärchen brauchte nur einmal zu fragen, fand dann die richtige Straße und knatterte waldwärts, wo ein Vogelschutzgebiet begann. Auf engen Grundstücken standen Doppelhäuser. Eins sah aus wie das andere. Und das Modell war so einfallslos wie sein Architekt.

Es war das Doppelhaus am Ende der Straße. Rechts.

Gegenüber, links also, hatte man die Holunder- und Haselnuß-Sträucher noch nicht gerodet, sondern die Natur sich selbst überlassen. Am Straßenrand stand eine Ruhebank, gestiftet vom Verkehrsverein Wensheide, einer ländlichen Kreisstadt, zu der man fast hinspucken konnte.

Seit zwei Jahren stand die Bank hier, wie die geschnitzte Inschrift verriet, aber sie sah nicht mehr neu aus.

„Für Wanderer“, sagte Locke. „Wir sind Roller-Wanderer. Laß uns rasten, Tom. Ich habe noch ein kleines Stück Butterbrot im Korb. Wir können schmausen und das Gesicht in die Sonne halten. Unauffälliger geht’s nicht.“

Tom war einverstanden mit dieser schweineschlauen Kriegslist. Sie stellten ihre Feuerstühlchen neben die Bank und setzten sich. Der Schnee hatte die Vogelkacke vom vorigen Jahr abgewaschen, die Sonne das Holz getrocknet. Als Picknick-Platz war das Bänkchen gar nicht so schlecht.

Genau gegenüber stand das Haus.

Locke überließ Tom das Butterbrot, das schon ziemlich aufgeweicht war, senkte die langen Wimpern und tat, als sonne sie sich. Durch den Liderspalt peilte sie die Lage.

Die rechte Hälfte des Doppelhauses war unbewohnt, zur Zeit jedenfalls. Die Inhaber hatten die Jalousien herabgelassen und alle Türen verrammelt.

Nicht so auf der anderen Seite. Da stand ein alter Mercedes in der offenen Garage, ein sehr alter. In den Gardinen hinter den Fenstern hing der Gilb. Topfpflanzen dorrten auf der Fensterbank, daß dem Blumenfreund das Herz brechen konnte. Dem Kamin entstieg Rauch. Aus einem angekippten Fenster näherte sich der betörende Duft von Wirsingkohl.

„Denkst du?“ fragte Locke.

„Immer.“

„Und?“

„Wenn ich Rabens Telefongesülze richtig auslege, ist Lorenz der Falschgeldhersteller. Vielleicht ist er nicht ausgelastet in seinem Bräunungsinstitut. Lievert macht mir Kopfzerbrechen. Den kann ich nicht einordnen. Hoffentlich steckt er bald mal die Nase zur Tür raus.“

Er legte den Arm um sie.

„Hach!“ Sie machte einen Gedankensprung. „Wärst du jetzt gern in St. Moritz?“

„Ich weiß nicht. Ich war noch nicht da.“

„Ich war auch noch nicht in Honolulu. Trotzdem wäre ich gern dort.“

„Also gut, ich hätte tierischen Bock auf Winterurlaub mit Skifahren in St. Moritz. Aber nur, wenn du mitkommst.“

„Ist gebongt“, lachte sie. „Vielleicht während der Osterferien. Falls dann da oben noch Schnee liegt. Wie ich Helga und Gunter kenne, fahren sie wieder hin — wenn’s ihnen gefallen hat. Aber dann mit uns. Du, Tom!“ Sie riß die Augen auf und machte den Rücken steil. „Ich glaub’, Oma geht mit Elvis. Sieh dir das an!“

Er folgte ihrer Blickrichtung.

Vom Dorfplatz, her näherte sich ein Fahrzeug.

Es war der Panzerwagen einer Geldtransport-Firma.

3. Im Panzerwagen zum Kaffeetrinken?

„Ganz cool!“ sagte Tom leise. „Staunen können wir hinterher. Es bahnt sich was an. Jetzt kommt System in die Sache. Mir schlackern die Ohren.“

Locke hatte die Beine übereinander geschlagen und war vom Hals bis zur Wade nur Poncho. Sie bemühte sich um eine gelangweilte Miene, obwohl ihr der Eifer fast wie Blitzlicht aus den Glutaugen zuckte.

Der Panzerwagen trug an der Tür eine Firmen-Beschriftung. Er war tarnfarben-grün und ansonsten unauffällig. Nur der Fahrer saß drin.

Er hielt vor der bewohnten Haushälfte. Der Motor wurde ausgeschaltet. In der Stille hörte Locke das Tschilpen von Sperlingen. Sie wandte sich Tom zu, als könnte sie vor Verliebtheit kaum still sitzen. Aber sie schielte durch die Wimpern und musterte den Mann.

Er trug Uniform, so ein firmeneigenes Zeugs: halb Schwarzer Sheriff, halb Bundesmarine. Er blickte her — durch die Panzerglasscheibe. Mißtrauen spitzte seinen Blick an, und er reckte den Hals.

Sekunden verstrichen. Der Mann gelangte zu der Überzeugung, daß keine Gefahr drohe, daß die beiden nicht die Absicht hatten, einen Geldtransporter zu überfallen.

Er entriegelte die Tür und stieg aus. Die Uniform paßte ihm nicht richtig. Trotzdem wirkte er irgendwie elegant. Es lag wohl an seinen Bewegungen. Außerdem sah er gut aus. Locke hätte ihn — in anderer Schale — für einen Dressman (männliches Mannequin) gehalten.

Der benutzt Bräunungscreme, dachte sie, und läßt sich die Haare kräuseln. Ein Laschi! So stabil wie ein rohes Ei. Da nützt auch die umgeschnallte Pistole nichts. Wie der glubscht! Wohl noch nie eine gelbe Pudelmütze gesehen, du Tölpel? Und sowas gondelt mit fremdem Geld herum!

Sie kuschelte sich an Tom, hatte scheinbar nur Augen für ihn. Sie küßte ihn auf die Wange und rieb dann die Nase an seinem Kinn.

Hoffentlich macht der Kerl langsam! dachte Tom. Damit Lockes Zärtlichkeit anhält. Sobald der abtanzt, ist es vorbei damit.

Der Uniformierte ging hinter den Wagen. Wieder blickte er zu ihnen her, prüfend. Dann schloß er auf und langte in das Panzerfach, wo die Millionen sicherlich nur so herumlagen: Geld großer Firmen und Banken, das von A nach B transportiert werden sollte — und möglichst nicht in der Hosentasche, weil das die Räuber zu munter macht.

Er nahm zwei braune Jutesäcke heraus. Sie waren schwarz beschriftet und vermutlich verplombt (versiegelt). Viel enthielten sie allerdings nicht, wie man sah.

Locke glaubte, das Rascheln von Geldscheinen zu vernehmen. Doch das war sicherlich Einbildung.

Der Mann schloß den Wagen wieder ab, ging mit den Säcken zur Haustür, wunderte sich, daß ihm nicht aufgetan wurde, holte dann den eigenen Hausschlüssel hervor und verschaffte sich Eintritt.

Ohne ihre Haltung zu verändern, was Tom gut fand, flüsterte Locke: „Soll ich dir sagen, was ich denke? Glasklar ist der Fall. Und irre! Dort Falschgeld, hier echtes. Und erinnere dich mal, was der Geiervater zu Erika Lievert gesagt hat. Die Sache wäre kaputt. Er, nämlich Klaus, solle wieder abrauschen mit der Knete. Das kann man nur so deuten, Tom: Raben wollte das Falschgeld hierher bringen. Warum? Um es umzutauschen in echtes. Klaus Lievert, das ist der Uniformierte, hat’s eben gebracht. Nur weiß er noch nicht, daß aus dem Umtausch nichts wird. Ein rattenscharfer Trick. Hat nämlich Lievert den Zaster erstmal bei der Bank, wo es hin soll, abgeliefert, fließt es dort in die anderen Geldmassen. Später wundern sich dann ein paar Eierköpfe, woher das viele Falschgeld kommt — falls die es überhaupt checken (merken) und nicht über den Kassenteller an die Kunden rüberschieben.“

„So ist es!“ nickte Tom. „In der Ganovensprache nennt man das Reinwaschen: Die Blüten werden einfach umgetauscht in die ganz normale Knete.“

„Und nun?“

„Heute läuft nichts. Wenn wir der Polizei einen Wink geben, kommt nichts dabei raus. Diesem Lievert wäre nur vorzuwerfen, daß er während der Dienstzeit daheim eine Kaffeepause macht. Dabei läßt er das Geld nicht aus den Augen. Ist das nicht ein Zeichen von Pflichtbewußtsein? Wer wollte ihm Umtausch-Absichten nachsagen.“

„Lassen wir also den Ordnungshütern ihre Ruhe. Ich könnt’ mich beölen (amüsieren).“

„Ich mich auch.“

„Ich glaube, Tom, das ist ein Fall für uns. Warten wir mal ab, was jetzt wird. Inzwischen müßte Lievert von seiner Erika wissen, daß die Sache geplatzt ist. Wo bleibt er denn?“

*

Klaus Lievert, der uniformierte Laschi, hatte die Eingangstür hinter sich zugedrückt und ging durch die Diele.

Wirsingkohl! Wie er den haßte!

„Erika!“

Keine Antwort.

Er schob die Tür zum Wohnzimmer auf und trug die Geldsäcke über die Schwelle.

Im selben Moment spürte er die Männer neben sich.

Dieter Grey stand links der Tür, Norbert Holt auf der anderen Seite.

Lievert erschrak, als hätte er einer Klapperschlange auf den Schwanz getreten. Drohend erhobene Knüppel schwebten über seinem Kopf. Angst lähmte ihn.

„Versuch nicht, nach deiner Knarre zu greifen“, stieß Grey durch die Zähne. „Sonst ist es aus mit der Freundschaft.“

„Dann kannst du dich einsargen lassen“, nickte Holt.

„Aber, aber... Jungs, ihr werdet doch nicht…“, stammelte Lievert.

Er kannte beide. Und wie er sie kannte.

Erika, seine Frau — von Freunden Super-Schnecke genannt — saß auf der Versandhaus-Couch. Aber dem Apfelblüten-Teint lag ein Ausdruck, als wimmere sie. Aber kein Laut war zu hören.

„Dann mal rein mit dir, Kläuschen!“ befahl Grey.

Holt griff zu und nahm dem Wachmann die Waffe ab.

Vorsichtig legte Lievert die Geldsäcke auf den Tisch — so vorsichtig, als wäre der Inhalt zerbrechlich. Dann ließ er sich in einen Sessel fallen.

„Seit... wann seid ihr denn draußen, Jungs?“

Grey antwortete nicht sofort. Er war 29, sah aber älter aus. Kanten bestimmten seine Umrisse, auch im Gesicht. Er hatte grobe Züge, konnte aber recht schlau sein und war nicht ungebildet, nämlich gelernter Dolmetscher für Italienisch und Spanisch. Wegen Unterschlagung und Betrugs hatte er eine zweijährige Strafe abgesessen. Wer nicht genau hinsah, konnte meinen, er grinse ständig. In Wahrheit lachte er fast nie, sondern wirkte verbissen. Aber vom linken Mundwinkel fehlte ein Stück. Dort schimmerten zwei Zähne — wie der Hintergrund von einem amüsierten Grinsen.

Holt, etwas älter als er, hielt sich für schön. Seiner Meinung nach reichte das aus, um als Schauspieler Weltruhm zu erlangen. Aber er war gescheitert wegen Mangel an Talent, hatte nirgendwo ein Engagement erhalten und sich dann — weil eine unkünstlerische Tätigkeit für ihn nicht in Frage kam, wie er zu sagen pflegte — mit Grey zusammengetan. Er hatte mitgemacht bei dessen Betrügereien und dann für dieselbe Dauer in der Staatspension Tüten geklebt.

„Erst seit zwei Wochen“, sagte Grey. „Uns geht’s dreckig. Kein Geld. Keine Aussicht auf einen Job. Norbert hat eine miese Bude. Meine ist nicht viel besser. Aber rechtzeitig fiel uns ein, daß wir von den lieben Lieverts noch fünf Tausender kriegen. Was ist nun, Kläuschen? Erika, Super-Schnecke? Kommt mal rüber mit der Kohle!“

Erika seufzte. Sie war 34, hatte rotbraunes Haar und Katzenaugen. Sie liebte teure Garderobe und Schmuck, was sie aber nicht hinderte, einmal pro Woche Wirsingkohl zu kochen. Für affengeile Klamotten hätte sie ihre Seele verkauft. Leider fand sich kein Käufer. Deshalb mußte sie mit dem zufrieden sein, was Klaus Lievert ihr bot. Er war ihr zweiter Ehemann.

„Euch geht’s dreckig?“ fragte sie. „Dann können wir uns die Hand reichen. Wir sind nämlich total auf der Talfahrt. Weiß der Geier, woran’s liegt. Ihr seht ja: Klaus muß als Wachmann für fremdes Geld jobben, damit wir wenigstens die Miete bezahlen können.“

„Laß diese Sprüche!“ knurrte Grey. „In der Stadt habt ihr ein Antiquitäten-Geschäft. Ihr seid also Doppelverdiener. Und ihr schuldet uns 5000 D-Mark. Das sind Tatsachen.“

„Unser Geschäft müssen wir in Kürze schließen, wenn nicht ein Wunder geschieht“, erwiderte Lievert. „Wir stecken tief in den roten Zahlen. Es liegt an den Umständen, nicht an uns. Wir hatten kein Startkapital. Das ist es. Später fressen einen die Unkosten auf. Unsere Verkäuferin arbeitet nur halbtags mit. Aber selbst ihr haben wir zum Monatsende gekündigt. Wir leben wirklich — das schwöre ich euch — von meinem kläglichen Gehalt. Zur Zeit können wir euch das Geld nicht geben.“

In Greys Mundwinkel schimmerten jetzt drei Zähne. Er wies auf die Geldsäcke.

„Bringst du die immer mit, wenn du heim kommst?“

Lievert sah seine Frau an. Sie nickte.

„Ich habe noch einen kleinen Nebenjob“, sagte Lievert. „Ohne das Zubrot kämen wir nicht hin.“

„Und was ist das?“ fragte Holt.

„Kennt ihr Josef Raben?“ erkundigte sich Erika.

„Meinst du deinen verflossenen Macker“, Grey runzelte die Stirn.

Die Frau nickte. „Ja, mein erster Ehemann läßt uns bisweilen was zukommen. Man könnte auch sagen, er benutzt uns für seine Geschäfte. Hauptberuflich tritt er als Immobilienmakler auf, wie ihr wißt. Aber das ist nur die Fassade. Er macht jedes dreckige Geschäft, bei dem er verdienen kann. Ganz groß ist er als Geldhehler.“

Die beiden Knastis (Häftlinge) pfiffen durch die Zähne.

„Wie läuft das?“ fragte Grey.

„Raben hat Klaus den Job als Geldtransportfahrer besorgt. Raben hat Verbindung zu irgendwelchen Fälschern. Deren Blüten, die gefälschten Banknoten also, übernimmt er, um sie in echtes Geld umzutauschen. Nicht Schein für Schein an der nächsten Würstchenbude, sondern alles auf einmal.“

Grey deutete auf die Geldsäcke. „Während deiner Fahrten, Klaus, verwandeln sich die echten Scheine in Blüten?“

Lievert nickte. „Viermal haben wir das bis jetzt durchgezogen. Es waren immer Beträge zwischen 50 000 und 100 000 Mark. Geht natürlich nur an Tagen, wenn ich allein fahre. Meistens habe ich ja einen zweiten Mann dabei. Heute ist mein Kollege krank. Und Raben muß jeden Moment mit dem Falschgeld antanzen, damit wir die Knete Umtauschen können.“ Er sah seine Frau an. „Oder war er schon hier?“

Sie schüttelte den Kopf. „Er wird auch nicht kommen. Hat angerufen. Du glaubst es nicht, aber Einbrecher haben ihm die Blüten geklaut.“

Lievert glotzte und ließ den Mund offen. „Nein!“

„Doch. Aber er hat noch Glück im Unglück. Die Blüten sind nämlich im Fluß untergegangen.“

Sie berichtete, was sie von Raben wußte.

Grey verzog das Gesicht. Holt lachte.

„Dann mache ich mich mal gleich auf die Hufe“, meinte Lievert. „Damit ich nicht stundenlang mit dem Moos unterwegs bin.“

Er wollte aufstehen. Grey drückte ihn in den Sessel zurück.

„Erst nimmst du 5000 raus! Unser Geld! Klar!“

„Das ist unmöglich!“ rief Lievert. „Es fiele auf mich zurück. Ich wäre dran. Nachgezählt wird nämlich. Was sollte ich dann sagen? Daß ich euch noch 5000 für Sore (Diebesgut) schulde — für geklaute Antiquitäten, die wir bis heute nicht verkaufen konnten? Ich wäre sofort meinen Job los! Jungs, nehmt Vernunft an. Ihr könnt uns glauben. Sobald sich was bietet — und mag’s noch so heiß und gefährlich sein — , greifen wir zu. Nach dem ersten größeren Coup kriegt ihr euer Geld. Überhaupt — wir sollten mal nachdenken, ob wir nicht mit einer gemeinsamen Aktion viel besser auf die Beine kommen.“

„Du meinst, mit Raben?“

Grey hatte es aufgegeben, die Jutesäcke zu erleichtern.

„Nicht mit dem!“ wehrte Lievert ab. „Er hat zwar massenhaft Geld, aber...“Er hielt inne. Hinter seiner Stirn schien es zu arbeiten.

„Also, Jungs! Damit ihr seht, wie ehrlich wir es meinen, lege ich unsere Karten auf den Tisch. Die Sache ist so: Raben tritt morgen eine große Reise an. Will für drei Wochen nach Mexiko, der Angeber. Wenn er weg ist, räume ich seine Bude aus. Nicht seine Stadtwohnung. Da lohnt es sich kaum. Aber er hat eine Villa in Wensheide. Ein Landhaus mit einer Ausstattung!“ Er spitzte die Lippen und küßte seine Fingerspitzen. „Die reinsten Kunstschätze. Aber keine Alarmanlage. Wäre nicht nötig, meint er, weil sonst niemand davon wüßte. Hahah! Doch wie leicht, sage ich mir, kriegt ein Einbrecher Wind von den Schätzen. Raben hat das Haus erst vor kurzem gekauft. Es ist alles noch neu. Mit seinem Zeug werden wir uns sanieren (wieder leistungsfähig machen). Käufer habe ich schon. Raben wird nie was erfahren.“

Holt lachte. „Das nenne ich Freundschaft.“

„Privat sind wir ein Herz und eine Seele.“ Erikas Katzenaugen glitzerten.

„Dieser abgefuckte (hinterhältig, durchtrieben) Typ hat nichts anderes verdient“, murmelte Lievert. „Heute abend sind wir bei ihm eingeladen. Da wird er wieder angeben, daß einem das Frühstück hochkommt.“

„Denk an unser Geld, wenn du seine Einrichtung verhökerst“, erinnerte Grey. „Im übrigen helfen wir gern.“

Na also! dachte Erika. Jetzt sind wir ja wieder die besten Freunde. Wozu erst die Drohungen? Kommen hier rein und schwingen Knüppel! Sowas! Die haben wohl im Knast nur Grobheiten gelernt.

„Nett von euch“, meinte Lievert. „Aber es wird nicht nötig sein, daß ihr helft.“

Grey saß so, daß er zum Fenster blickte. Die Heizung gluckerte. Auf den Metallrippen lag der Staub vom Vorjahr. Grey nahm das nur nebenbei wahr.

Immer wieder richtete er den Blick durch die Gardine zur anderen Seite der Straße.

„An einen Zufall“, knurrte er, „glaube ich jetzt nicht mehr. Dreh dich mal um, Klaus. Da drüben hockt ein Pärchen auf der Bank. Junges Gemüse. Aber sie bekunden ein auffälliges Interesse für eure Bude. Beobachten die euch? Oder was habt ihr mit denen am Hut?“

Lievert grunzte. „Mensch, die sind ja immer noch da. Nee, kenne ich nicht. Du, Erika? Auch nicht. Hm. Ist schon sonderbar, daß die da rumhängen.“

Grey stand auf. „Die sehe ich mir aus der Nähe an.“

4. Eine abgespitzte Lüge

Die Sonne verfinsterte sich. Schuld war eine Wolke, die über den Märzhimmel segelte und noch nicht wußte, ob sie sich in Schnee oder Regen auflösen sollte.

Locke fror, obwohl Tom Hitze abstrahlte wie ein Lagerfeuer. In Lockes Stiefeln wurden die Füße zu Eis, und die Nasenspitze fing jetzt auch schon an. Sie warteten seit geraumer Zeit, aber dieser Lievert kam nicht.

Stattdessen trat ein kantiger Typ aus der Haushälfte. Er hatte was Weißes im Mundwinkel und Augen wie Walnußeis. Er überquerte die Straße. Als er vor ihnen stand, hob Locke den Kopf von Toms Schulter.

„Was sucht ihr hier?“ bellte der Typ.

Er hat einen Riß im Mundwinkel, dachte Locke. Er grinst nicht, er sieht immer so aus.

„Wir machen uns Sorgen“, antwortete sie, während Tom den Typ belustigt musterte.

„Was? Sorgen? Weshalb?“

„Wegen ihm.“ Sie wies auf den Geldtransport-Wagen. „Wie einsam der rumsteht. Ganz allein, hier am Rande der Welt. Hoffentlich verleitet das niemanden zu dummen Gedanken.“

Tom nickte. „Ein Überfall wäre zum Beispiel ein dummer Gedanke. Haben Sie zufällig den Fahrer gesehen? Er ging mit zwei Geldsäcken ins Haus.“

„Und jetzt trinkt er Kaffee — mit seiner Frau. Seinetwegen braucht ihr euch keine Sorgen zu machen.“

„Trotzdem würde ich mich gern überzeugen“, sagte Tom, „ob er wirklich am Espresso knabbert. Es könnte ja auch sein, er liegt gefesselt im Kühlschrank.“

Grey hob die Brauen. „Gibt es das?“

„Sie sind wohl nicht von dieser Welt?“ fragte Locke.

Grey starrte sie an.

Locke war es gewohnt, nur freundlichen Mienen zu begegnen, wenn sie von Männern betrachtet wurde. Dieser Kerl war eine Ausnahme. Wahrscheinlich mochte er sie so wenig wie sie ihn. Aber er verzichtete auf eine verbale (mündliche) Gemeinheit. Vielleicht weil er merkte, daß Tom sprungbereit saß.

„Da ihr mich offenbar für einen Geldräuber haltet“, meinte er, „muß ich euch wohl vom Gegenteil überzeugen.“

Er drehte sich um, stampfte über die Straße und rief in die geöffnete Eingangstür.

„Klaus! Da sorgen sich zwei Halbstarke um dich. Zeig dich mal!“

„Wenn der uns linken (täuschen) will, muß er früher aufstehen“, flüsterte Locke. „Gehen wir mal rüber!“

Sie zog Tom mit sich.

Im selben Moment kam Lievert aus dem Haus, uniformiert, die Geldsäcke in den Händen.

Hinter ihm erschien eine rothaarige Tussi. Sie trug enorm hohe Absätze zu den grauen Flanellhosen. Ein schlanker Schönling hatte kameradschaftlich den Arm um ihre Schultern gelegt. Er wirkte blasiert (eingebildet).

„Was?“ sagte Lievert. „Ihr dachtet wohl, man hätte mich überfallen.“ Grinsend hob er die Geldsäcke. „Keinen Moment lasse ich die aus den Augen. Nee, Kids (Kinder)\ Bei mir ist alles in Ordnung.“

„Aber Sie machen sich Ihre eigenen Sicherheitsvorschriften, nicht wahr?“ Locke lächelte unschuldig. „Denn in Ihren Händen ist das Geld natürlich hundertmal sicherer als in einem Panzerwagen.“

„Ihr lest zu viele Krimis“, sagte Grey. „Aber jetzt reicht’s. Ihr dürft eine Mücke machen.“

„Wann wir gehen“, sagte Tom, „entscheiden wir. Wenn wir Lust hätten, würden wir hier bis morgen früh Wurzeln schlagen. Aber das wäre zu langweilig. Uns ruft die Pflicht. Im übrigen lesen wir Krimis sehr gern. Doch das wirkliche Leben ist manchmal noch spannender. Da gibt’s Typen! Tricks lassen die sich einfallen! Das haut den stärksten Bankkaufmann unter den Schalter. Tschüs! Wir heizen jetzt erstmal mit unseren Feuerstühlen durch die Pampa (zweiräderig durch die Landschaft rasen).“

Sie gingen zu ihren heißen Öfen hinüber und rollerten ab — mit fröhlichem Winken.

Niemand winkte zurück.

Im Rückspiegel sah Locke, daß sich Lievert in den Geldtransporter verfrachtete. Die andern gingen ins Haus.

„Es scheint eine Bande zu sein“, rief Tom, als sie nebeneinander fuhren, was aus Mangel an Gegenverkehr möglich war. „Jetzt kennen wir schon fünf: Raben, die Lieverts, den Mundwinkelfletscher und den Schönling.“

„Nichts Helga und Gunter sagen! Unsere verliebten Elternteile merken doch gleich, daß das ein Fall ist für uns. Vor lauter Sorge könnten sie auf den Urlaub verzichten.“

„Das wollen wir ihnen nicht antun“, lachte Tom. „Im übrigen meine ich, wir haben ein bißchen zuviel Katze aus dem Sack gelassen. Wenn die vier dem Raben was sagen, weiß der Geiervater sofort Bescheid. Der erkennt uns aufgrund der Beschreibung.“

„Dann weiß er auch, daß wir seine Telefonate belauscht und ihn durchschaut haben“, nickte Locke. „Ob er sich deshalb in die Hose macht?“

„Bestimmt nicht. Passiert ist ja nichts. Die Blüten sind futsch. Wer wollte beweisen, daß es Falschgeld war. Lievert liefert jetzt seine Geldsäcke bei der Bank ab. Also nirgendwo der Hauch einer Untat.“

Sie fuhren zur Stadt zurück und auf kürzestem Wege zu Tom. Denn von dort wollten Helga und Gunter starten. Der Rehmsche Wagen, ein Saab, stand schon vor der Tür.

„Hast du an die Butterkekse gedacht?“ fragte Tom.

„Fällt dir spät ein. Sie sind im Korb.“

Als sie ihre Roller vor der Garage abstellten, bellte Nicki im Haus.

Toms Mutter und Lockes Vater waren reisefertig. Vorfreude malte Frische auf Helgas hübsches Gesicht. Sie trug Thermo-Hosen und einen eleganten Pullover. Gunter, der Modemuffel, hatte wärmere Wäsche angezogen — unter die Kluft, in der er auch sommers im Garten die Hecke schnitt. Immerhin hatte er für St. Moritz seinen Schnauzbart gestutzt.

Nicki legte Locke die Vorderpfoten auf die Schultern und wusch ihr das Gesicht — mit der Zunge, was sie lachend verhindern wollte. Aber Nickis Zuneigung ließ nichts trocken.

„Das Hotel“, meinte Tom, „habt ihr ab übermorgen für euch allein. Sobald die andern Gäste Nicki gesehen haben, werden sie abreisen.“

„Hunde sind erlaubt“, sagte Gunter, „laut Hotel-Prospekt. Wahrscheinlich hat man da an Pekinesen und Dackel gedacht. Aber das ist nicht unser Bier. Auch Nicki wird einen tollen Urlaub verleben.“

Der mächtige Vierbeiner wedelte freudig, als hätte er das verstanden.

Helga kam vom Wagen zurück. Sie hatte die letzte Tasche verstaut.

„Fahrt vorsichtig!“ sagte Locke. „Immer rechts. Möglichst nicht überholen. Bei Müdigkeit — Pause! Nehmt keine Anhalter mit. Es könnten Räuber sein.“

Gunter sah seine Tochter an. Die Ermahnungen kamen ihm bekannt vor. Ähnliche Worte pflegte er ihr auf den Weg mitzugeben.

Tom sagte: „Und geht früh ins Bett, wie sich das für die reifere Jugend gehört. Keinen Alkohol — ihr wollt euch ja erholen. Und viel an die frische Luft.“

Gunter zog Helga an sich. „Wir hauen ab, Liebling, bevor uns diese Fuzzi-Freaks den Nerv klauen. Ich glaube, sie freuen sich, daß sie uns mal acht Tage nicht sehen.“

Lachend umarmte Helga ihre künftige Stieftochter. „Paß auf meinen Sohn auf, Locke. Er sieht nur so reif aus. Innerlich ist er wie eine grüne Banane. Tom!“ wandte sie sich an ihn. „Du bürgst mir mit allem, was dir wichtig ist, für Lockes Wohlergehen. Und schließ das Haus ab, wenn du weggehst. Du bist eine ganze Woche allein. Mit-Ha“, das war der Spitzname der Köchin und Haushälterin, „hat frei.“

„Die Butterkekse!“ rief Tom, nachdem er seine Mutter auf beide Wangen geküßt hatte.

Locke holte die pfundschwere Packung aus dem Korb. „Damit ihr unterwegs nicht verhungert.“

„Unser Nachwuchs hat sich in Unkosten gestürzt“, staunte Gunter. „Man spürt doch die gute Erziehung.“

„Wo ist denn mein doofer Bruder?“ fragte Locke. „Will er sich nicht verabschieden?“

„Mike war schon da“, lachte Helga. „Er freut sich, daß er jetzt eine ganze Woche auf dich achtgeben darf.“

„Hoffentlich übersteht er das ohne seelische Schäden“, meinte Gunter. „Geh pfleglich mit ihm um, Locke.“

„Falls ich ihn sehe“, nickte sie. „Zur Zeit ist er wieder in heißer Liebe entbrannt. Die Glücklichen heißen Nicole, Christine, Jutta und Heike.“

„Ihm gefallen zu viele“, seufzte Gunter. „So, dann wollen wir mal.“

Nicki sprang in den Fond, wo ein Schaffell die Sitze schonen sollte. Er bellte freudig und schlug mit dem Schweif an der Innenbeleuchtung den Knopf ab.

„Fängt gut an!“ Gunter glitt hinters Lenkrad, Helga neben ihn. Nicki bellte, hechelte und sah dann noch lange durch die Heckscheibe, während Locke und Tom dem Wagen nach winkten, bis er hinter der Kreuzung verschwand.

*

Es ging ganz schnell.

Als Bruno Mönk und Harry Schretter, die ehemaligen Fahrraddiebe, die Kneipe verließen, tauchten die beiden Männer aus der Dunkelheit auf.

Beide waren klotzig gebaut. Edwin Faber hatte so blondes Haar, daß es wie gefärbt aussah. Keuske, sein Kumpel, wirkte wie ein Frankenstein-Verschnitt mit seinen Pranken und den tiefliegenden Augen.

Sie arbeiteten für Willi Lorenz, den Falschmünzer.

Mönk erstarrte, als ihn die Messerspitze durchs Hemd auf der Magengrube piekte.

Schretter wurde von Keuske am Arm gepackt. Das genügte.

„Ihr kommt mit“, sagte Faber. „Da ist jemand, der euch mal sprechen will.“

„Sind... sind... Sie... von der Polizei?“ stammelte Mönk.

„Polizei?“ lachte Keuske. „Hast du das gehört, Edwin? Nee, von der Polizei sind wir nicht. Und das, mein Junge, ist schlimm für euch.“

„Aber wir...“, setzte Mönk an. Dann verstummte er.

Bestimmt ging ‘s um den Einbruch. Verdammt! Hatte dieser Josef Raben, der Geschädigte, die beiden Gorilla losgeschickt? Würden die glauben, was auf der Fürsten-Brücke passiert war?

Dem vierschrötigen Burschen wackelten die Knie, als er in den Wagen gestopft wurde. Seinem Freund Schretter erging es nicht anders.

Die Dämmerung war angebrochen. In der Stadt brannten die Lichter. In den Straßen roch man die Abgase. Mit dem Abend kam auch die Kälte. Wer nasse Füße hatte, fror. Schnupfen und Husten würden bis Ostern dauern.

„Nehmt die Köpfe runter!“ gebot Keuske. „Es geht euch einen Dreck an, wohin wir fahren.“

Sie gehorchten. Später rollte der Wagen auf einen dunklen Hinterhof. Von dort wurden die beiden durch die Kellertür in einen Raum geführt, der zweifellos eine Sauna war — und auch so roch.

Mönk und Schretter mußten sich auf die Liegestufen setzen. Der Blonde lehnte sich an den Saunaofen. Keuske trat gegen einen Bottich, in dem Birkenruten standen.

Das Warten dauerte nicht lange. Ein Mann kam herein. Er war groß, grauhaarig, aber keineswegs alt und sah aus, als bewegte er sich in besseren Kreisen. Böse starrte er die beiden an.

„Ihr habt heute mittag aus einer Wohnung in den Fürstenhof-Apartments einen Aktenkoffer mit 100 000 Mark gestohlen“, sagte Willi Lorenz durch die Zähne. „Wie wir wissen, ist das Geld im Fluß gelandet. Euer Pech! Daß ihr jetzt dumm dasteht, entbindet euch nicht von der Pflicht, den Schaden gutzumachen. Verstanden? Ihr schuldet uns 100 000 Mark. Habt ihr die?“

„Nicht... nicht mal... 1000“, stotterte Mönk. „Es... tut uns ja leid. Hätten wir gewußt, daß Sie, mein Herr, dazu gehören, wären wir niemals dort eingebrochen. Überhaupt-ganz zufällig haben wir die Wohnung dieses Herrn Raben ausgewählt. Sie sind wohl Herr Raben? Nein? Naja, gegen Herrn Raben haben wir nichts. O verdammt! Woher...“

Er stockte. Eine Idee blitzte auf in seinem sonst trägen Gehirn. Mann, kosmisch (stark)! Aus dem Einfall ließ sich was machen.

„Entweder ihr schafft das Geld ran“, sagte Lorenz. „Oder ihr kriegt Kloppe, daß ihr nicht mehr auf die Beine kommt.“

„Dann müssen wir’s dem verdammten Pärchen wieder abnehmen“, seufzte Mönk. „Aber das ist ein Problem. Dieser Tom Conradi ist nämlich wie aus Eisen. Ein Karate-Kämpfer. Und bärenstark! Ich konnte wirklich nichts machen, als er mir den Koffer wegnahm.“

„Was denn?“ schnappte Lorenz. „Ich denke, das Geld liegt im Fluß, fiel von der Brücke und soff ab in der Brühe.“

Mit gespieltem Erstaunen riß Mönk die Augen auf. Er spürte, wie Harry Schretter neben ihm die Luft anhielt. Hauptsache, der Kumpel machte keine falsche Bemerkung. Nein, Harry hatte begriffen und schwieg mit voller Kehle.

„Jetzt verstehe ich, mein Herr.“ Mönk nickte heftig. „Als Sie vorhin sagten, das Geld sei im Fluß gelandet, hielt ich das für eine Redensart wie: weg, futsch, von hinnen gegangen, verloren. Aber Sie meinen, es sei wirklich... Nöööhhh! Wie kommen Sie darauf? Tom Conradi hat sich den Geldkoffer gekrallt. Mit ihm ist er zurück zum Fürsten-Café. Wir waren weit weg, sahen aber, wie er den Koffer seiner Freundin übergab. Nicht wahr, Harry? Die hat ihn irgendwo versteckt. In einer Tasche, glaube ich. Genau konnten wir das nicht sehen. Jedenfalls — sie hat den Geldkoffer.“

Lorenz schnaubte durch die Nase und sah seine beiden Schläger bedeutungsvoll an. Dann wandte er sich wieder an Mönk.

„Wie heißt das Mädchen?“

„Nina Rehm. Wird Locke genannt. Ist... ähem... ziemlich hübsch, ‘ne Popper-Torte. Damit meine ich: eine Supermutter. Aber Sie wissen sicherlich, was eine scharfe Käthe ist. Jedenfalls ist diese Tussi ein Miststück. Die stiftet ihren Macker dauernd zur Randale (Aufruhr) an. Aber er frißt ihr aus der Hand. Für sie täte er alles.“

„Sieh einer an“, sagte Lorenz nachdenklich. „Die beiden reißen sich 100 000 unter den Nagel und erzählen ein Märchen. Sogar den Bullen haben sie das glaubhaft gemacht. So jung und schon so abgespitzt (hinterlistig). Aber das wird ihnen nichts nützen.“

Für einen Moment knetete er seine fleischige Unterlippe. „Ihr zwei habt nochmal Glück gehabt. Meine Freunde bringen euch zurück. Kein Wort über das, was hier gesprochen wurde. Klar? Ich garantiere euch: Wenn ihr den Mund nicht halten könnt, wacht ihr im Krankenhaus auf.“

„Wir haben Sie nie gesehen“, versicherte Mönk. „Und Ihre beiden Freunde auch nicht. Und entschuldigen Sie nochmals, daß wir den Bruch gemacht haben. In Ihrem Revier... äh... ich meine, bei Leuten, die Sie kennen, werden wir nie wieder was abziehen (ausrauben).“

*

Tom briet sich Eier und Speck in der Pfanne. Locke sah zu. Sie lehnte Hausarbeit ab, hatte nur einen Apfel geschnorpselt und trank jetzt ein Glas Milch.

Tom würzte ab, schob sein Abendessen auf einen Teller und sah Locke schief an.

„Vielen Dank für deine Hilfe.“

„Mache ich doch gern. Wann kriege ich denn die 8,60 Mark plus drei Mark Beteiligung an den Butterkeksen?“

„Schatzi, du machst dir doch gar nichts aus Geld. Für dich zählt doch nur die gute Tat. Wollen wir unser Abend-Menü vor der Glotze einnehmen? Wenigstens bei den Nachrichten kann man sicher sein, daß es sich um keine Wiederholung handelt.“

Locke sah auf die Fernseh-Mattscheibe, aber ihre Gedanken fuhren mit nach St. Moritz, wo es sicherlich herrlich war.

„...sind in Rom maßgebliche Kreise in die Schmiergeld-Affäre verwickelt“, sagte der Nachrichtensprecher. „Salvatore Saliani und sein Sekretär Carlo Talcetto sind untergetaucht. Die Polizei fahndet nach ihnen. Man vermutet, sie seien bereits ins Ausland geflohen. Saliani ist herzkrank und auf ärztliche Hilfe angewiesen.“

Zwei Fotos wurden gezeigt. Saliani war ein Mittfünfziger mit gebogener Nase. Er sah zwar nicht krank, aber durch und durch römisch aus. Talcetto hatte schwarze Locken und wirkte athletisch.

„Wohin man sieht — nur noch Korruption (Bestechlichkeit)“, schimpfte Tom.

Locke nickte. „Nicht nur in Bonn, auch in Rom. Es scheint ein menschlicher Wesenszug zu sein.“

„Nur dort, wo die Habgier zu Hause ist. Deine und meine Familie, Schatzi, sind frei davon.“

„Ich kriege noch 11,60 DM von dir.“

„Nachher. Laß mich doch wenigstens den angebrannten Speck mit den zerlaufenen Spiegeleiern essen.“

„Spiegeleier? Mein Gott! Ich dachte, du machst Speck-Pfannkuchen. Naja, nahrhaft ist es bestimmt. Findest du nicht, daß wir jetzt allmählich was tun sollten, Engelbert? Unsere Elternteile sind abgerauscht. Wir könnten — abgesehen vom Schulunterricht — rund um die Uhr Ermittlungen anstellen.“

Er nickte. „Bis jetzt wissen wir: Raben hat das Falschgeld vermutlich von einem gewissen Willi Lorenz erhalten. Den Umtausch sollten die Lieverts besorgen. Die tun familiär mit zwei Typen, dem Mundwinkelfletscher und dem Schönling. Wo fangen wir an?“

„Beim Geiervater. Udo Däuml, der Hausmeistersohn, soll mal rauslassen, was er weiß.“

Das war gebongt. Alsbald rollerten die beiden durch den dunstigen Abend zur Fürsten-Straße.

Udo, der Haltungs-Schlaffi, errötete unter Fockes Fächeln und war zu jeder Auskunft bereit.

Indes — er wußte nicht viel.

„Raben hat die Wohnung erst im Dezember gekauft. Er ist viel auf Reisen, jedenfalls nur selten hier. Morgen fliegt er wieder für drei Wochen nach Mexiko. Das hat er gesagt.“

„Wir fragen nur aus Neugier“, sagte Tom. „Also, das wär’s. Gute Nacht!“

Auf der Straße sagte Locke: „Dann müssen wir uns an die Lieverts halten, an den Mundwinkelfletscher und den Schönling. Ist nicht so gut, weil die uns schon kennen. Aber, zum Geier, wir müssen die Bande aufrollen.“

„Morgen packen wir’s an“, nickte Tom.

Locke gähnte in ihren roten Wollhandschuh. „Jetzt werde ich Heimat abrufen (nach Hause fahren). Ein heißes Bad — und dann ins Bett, um zu lesen. Was hast du noch vor?“

„Das gleiche. Nur baden werde ich nicht.“ Er grinste. „Es ist ja erst Mittwoch.“

Er brachte sie nach Hause. Locke verabschiedete ihn mit einem zarten Bussi.

In der Garage stand jetzt nur Mikes schwere Maschine. Der Saab war auf Reisen.

Lockes Bruder, der 19jährige Sonnyboy, wartete in der Diele. Er trug schon den ledernen Kraftrad-Nierenschutz und unter der Lederjacke seinen schönsten Pullover. Eine Reisetasche war gepackt.

„Nett, daß du noch kommst, Prinzessin“, strahlte er. „Gegessen habe ich schon. Dir genügt sicherlich ein Glas Milch. Helga und Gunter sind on-the-Road (unterwegs)? Gut. Schaffst du’s, ein oder zwei Tage ohne mich auszukommen. „

„Es wird mir ein Fest sein“, erwiderte die Süße, „wie Weihnachten, Ostern und Himmelfahrt auf einem Tag. Ich wußte nicht, daß du so nett sein kannst. Da kenne ich dich seit fast 15 Jahren. Und so überraschst du mich.“

„Schon gut!“ Mike hob grinsend die Hand. „Wo ich zu erreichen bin, steht dort auf der Schiefertafel. Mit Rufnummer. Lesen kannst du ja schon. Unser Haus ist sicher wie eine Burg. Und die Gespenster sind im Keller eingeschlossen. Du meinst also, ich kann dich unbesorgt dir selbst überlassen.“

„Da bin ich in besten Händen.“ Locke sah zu der Tafel, die hinter der Tür hing. Die drei Rehms benutzten sie, um untereinander Mitteilungen auszutauschen.

Zwar verstanden sie sich bombig, die drei. Aber Lockes Betriebsamkeit, Mikes Zigeunerblut und Gunters Dienst als Journalist kamen zeitlich nur selten auf einen Nenner.

Stirnrunzelnd las sie: „Bei Knaakes, Telefon 163... undsoweiter. Wer ist denn das?“

„Wir haben die gleiche Fächer-Kombination und wollen zusammen fürs Abitur büffeln. Ich kann dort im Gästezimmer schlafen. Also sind wir bis tief in die Nacht hinein fleißig.“

„Grüß den netten Jungen unbekannterweise. Wie heißt er?“

„Sandra.“

„Komischer Name für einen Jungen.“

„Jaja.“ Er umarmte sein Schwesterchen, nahm die Tasche und empfahl sich.

Locke schloß hinter ihm ab.

Für einen Moment war ihr unheimlich zumute — so ganz allein im Haus. Dann fiel ihr Mausi ein.

Die weiße Maus wurde Mausi genannt und machte sofort Männchen in ihrem Käfig, als Locke ins Zimmer trat.

Mausi wurde verpflegt und durfte eine Weile herumrennen. Dann ließ Locke das Badewasser ein — mit viel Fichtennadelöl.

Als sie in der Wanne saß, hörte sie, wie der Wind ums Haus pfiff. Später föhnte sie ihr Haar. Das Zähneputzen wurde etwas verschoben, denn sie hatte sich einen Teller mit Obst und Keksen ans Bett gestellt.

Das Telefon klingelte.

Tom? Wahrscheinlich wollte er ihr Gute Nacht sagen.

„Nina Rehm“, flötete sie in den Hörer.

„Ist dein Vater zu Hause?“ fragte eine Männerstimme.

„Im Moment nicht. Wer spricht dort?“

„Kann ich deine Mutter mal sprechen?“

Also jemand, der die Rehms nicht kennt, dachte sie. Sonst wüßte dieser Geisteszwerg, daß Papa geschieden ist und unsere Mutter seit ewigen Zeiten woanders.

„Nein. Hier gibt es keine Frau Rehm. Was wollen Sie?“

„Du bist also allein?“

„Mehr oder weniger. Wenn man mal absieht von Theoderich, unserer Dogge. Pst, Theo! Das Frauchen telefoniert. Das galt nicht Ihnen, Sie Anrufer. Theo fletscht gerade die Zähne. Da hätte ein Löwe Angst. Also, was ist?“

Soll der nur glauben, daß mich ein Untier bewacht, dachte sie. Ist ja unverschämt, mich so auszuhorchen.

„Du wirst gleich staunen, Süße“, kam die Stimme durch den Draht. „Wir wissen nämlich, Bescheid. Hübsches Märchen, das ihr euch da ausgedacht habt. Der Geldkoffer wäre in den Fluß gefallen. Aber wir wissen, daß ihr lügt. Du hast das Geld. Und du wirst es uns zurückgeben. Klar?“

„Sie sind wohl vom Wahnsinn betroffen, Sie Gehirn-Prolo! Das Geld ist flußabwärts und jetzt wahrscheinlich schon im östlichen Mittelmeer, oder wohin die Flüsse fließen. Nicht einen Schein konnte Tom retten.“

„Euer Märchen ist gut. Das sagte ich ja schon. Aber mir brauchst du’s nicht vorzulabern. Ich glaube kein Wort. Du hast jetzt nur eine Möglichkeit, Tussi: Du händigst uns den Koffer aus. Mit allem, was drin ist — drin war. Und wehe nicht! Es täte uns leid, einem so hübschen Käfer was anzutun. Aber Geld ist Geld. Großmütig sind wir erst später.“

„Sie verdammter Chaot (unberechenbarer Spinner)’.’1 rief Locke dazwischen. „Sie sind total auf dem falschen Dampfer. Was denken Sie denn, was wir sind — Tom und ich! Diebe? Hätte Tom den Koffer erwischt, wäre das Geld jetzt wieder bei Herrn Raben.“

„Jetzt hör genau zu“, fuhr der Kerl unbeirrt fort. „Ich sage, es nur einmal. Du bringst uns den Koffer. Punkt Mitternacht bist du da. Es ist jetzt erst zehn. Hast also noch Zeit. Du kommst zum Ruinen-Viertel. Ich sag dir, in welches Gebäude du gehst. Merk’s dir genau. Es ist das...“

„Ich komme ganz bestimmt nicht“, fiel sie ihm ins Wort. „Ich bin doch nicht bescheuert.“

Das legte er falsch aus.

„Hm. Verstehe. Einem Teenie wir dir kann man allerdings nicht zumuten, um Mitternacht durch die City zu heizen. Na, schön! Dann schickst du eben deinen Freund. Das soll ja ein Harter sein.“

„Tom wird euch was pfeifen.“

Der Anrufer verlor die Geduld.

„Nimm endlich Vernunft an, du Nervensäge!“ brüllte er. „Es geht darum, ob du morgen deine Ohren noch hast. Jetzt beschreibe ich dir zum letzten Mal, wohin dein Freund den Geldkoffer bringt. Klar?“

Locke verstummte. Der Anrufer redete. Sie hörte mit einem Ohr zu, wie das beim Telefonieren üblich ist. Ihre Gedanken wirbelten. Es war sinnlos, sich mit diesem Typ zu streiten. Der glaubte nur, was er glauben wollte.

Als er fertig war mit seinem Gesülze, stieß er noch ein paar Drohungen aus und legte auf.

Locke befühlte ihr Haar. Es war fast trocken. Draußen heulte der Wind, aber die Gemütlichkeit hier im Haus war wie weggeblasen.

Sie wählte Toms Rufnummer.

„Ja“, gähnte er. „Tom Conradi. Die Tierarzt-Praxis ist zur Zeit geschlossen wegen...“

„Ich bin’s“, sagte Locke und erzählte, was Sache war.

„Das haut die Erbsen aus der Schote“, ließ sich Tom vernehmen. „So ein abgefuckter Trick! Das verdanken wir Mönk und Schretter. Wer sonst sollte die Story (Geschichte) erstunken haben?“

„Das denke ich mir auch. Raben und Co haben sich die beiden gekrallt. Da sind die Ganoven schneller als die bewaffneten Vertreter der Obrigkeit. Was uns Mönk und Schretter da einbrocken! Ist ja das Hinterletzte an Bösartigkeit. Aber wahrscheinlich tun sie’s, um den eigenen Hintern aus dem Feuer zu ziehen.“

„Du sagst es, Schatzi. War’s Rabens Stimme?“

„Nein.“

„Dann ist es dieser Lorenz! Klar! Der macht die Blüten, aber nicht zum Spaß. Er ist überzeugt, wir hätten den Geldkoffer, und jetzt überkommt ihn der Schiß. Stell dir vor, wir hätten das Zeug wirklich und würden nun die Konsum-Sau rauslassen (irre viel einkaufen). Die Falschgeldfahnder kämen uns auf die Schliche. Geiervater Raben würde auffliegen. Die ganze Bande wäre in Gefahr. Um das zu verhindern, gehen sie uns an den Kragen.“

„Wenn wir Mönk und Schretter erwischen, müßten sie die Wahrheit bekennen.“

„Wenn, Schatzi! Aber die sind untergetaucht. Da wette ich. Ich sehe nur einen Ausweg. Tom Conradi liefert, wie verlangt, den Geldkoffer ab. Eine schwarze Aktentasche habe ich. Ich werde sie mit Papierschnitzeln füllen und in der Ruine warten. Dann kriegt der Abholer Laschen (Ohrfeigen), und ich schleppe ihn zur Polizei. Gut?“

„Nein. Du darfst dich nicht in solche Gefahr begeben.“

„Gefährlich wird’s für die andern.“

„Na, schön! Ich komme also mit und...“

„Du bleibst in der Sicherheit deines Heims und läßt dich von Mike und Mausi bewachen. Darüber wird nicht verhandelt, Locke. Du könntest mir nicht helfen, wenn du dabei wärst. Aber ich müßte auf dich aufpassen. Gebongt? Sobald ich zurück bin, rufe ich dich an.“

Sie seufzte, willigte aber ein.

Daß Mike nicht mehr im Haus war, verriet sie noch nicht. Es hätte Tom nur beunruhigt.

5. Der kranke Italiener

Erst nach Mitternacht verließ Grey die Kneipe. Er hustete.

Draußen war es eisig, der Winter beherrschte das Feld.

Grey atmete tief. Er war Nichtraucher. Die Luft drinnen setzte ihm zu. Wie er mal überschlägig errechnet hatte, wurden da pro Abend an die 200 Zigarren oder Pfeifenfüllungen verqualmt, die anderen Sargnägel nicht gerechnet. Das mußte auf die Bronchien schlagen. Manchmal war ihm morgens übel, und seine Kluft stank nach kaltem Rauch. Trotzdem verbrachte er jeden Abend in der Kneipe.

Er ging zum Hof, wo sein Motorrad stand. Es war eine 125er Maschine, gebraucht gekauft, nacheinander von vier Halbstarken mißhandelt und kaum noch den Schrott wert. Immerhin — sie fuhr, und Grey wohnte außerhalb der Stadt.

Er schloß seinen Parka bis zum Kinn und schnürte die Kapuze eng. Die Straße war vereist. Er fuhr langsam. Auch wegen des Fahrtwindes, der wie mit Nadeln in die Haut stach.

Wie üblich nahm er die Abkürzung durch den Wald. An der Straßengabelung, wo es nach Örtling mit seinem neuen Luxusschuppen ging, rollte er auf den von Tannen umstandenen Parkplatz.

Jede Nacht auf der Heimfahrt war es dasselbe. Der kalte Wind reizte. Es kam zur unvermeidlichen Pipipause.

Er lehnte die Maschine an den Baum.

Schnee knirschte, als er zwei Schritt beiseite trat. Mit klatschendem Flügelschlag flog in der Nähe ein Vogel auf. Sekundenlang war seine schwarze Silhouette gegen den hellen Himmel zu sehen.

Grey legte den Kopf in den Nacken und sah zum Mond auf.

Dabei hörte er das Motorengeräusch.

Ein Wagen kam die Straße herauf. Es war großes Kaliber, mindestens eine Vier-Liter-Maschine. Jetzt strich Scheinwerferlicht vorbei, aber der Fahrer hatte den Parkplatz entdeckt, bog ein, rollte wenige Meter auf die dünne Schneedecke und hielt.

Es war ein Mercedes, neuestes Modell, mit italienischem Kennzeichen und zwei Insassen.

Ohne Interesse beobachtete Grey, wie die Innenbeleuchtung aufflammte. Dann sprang der Fahrer ins Freie, rannte nach hinten, riß den Kofferraum auf und suchte irgendwas — in fieberhafter Eile.

Grey sah zu dem zweiten hin. Er saß, nein, hing auf dem Beifahrersitz. Der Kopf war zurückgebogen, das Fenster aufgekurbelt. Ein kalkweißes Gesicht rang nach Luft.

„Hallo!“ Grey trat näher. „Kann ich helfen?“

Der am Kofferraum fuhr herum, so erschrocken, daß er sich am Gummiwulst der Stoßstange stieß. Ein gezischter Fluch — italienisch dann warf er den Deckel zu.

„Mein Chef hat einen Herzanfall“, sagte er auf deutsch. „Eigentlich muß er die Tropfen mit Wasser nehmen. Haben Sie was Trinkbares?“

„Tut mir leid.“

Der Mann kam jetzt rechts um den Wagen herum, ein großer, athletischer Typ mit schwarzgelocktem Kopf. Was Grey von seiner Aufmachung erkennen konnte, sah nach römischem Maßatelier aus.

Zusammen bemühten sie sich um den Kranken. Grey öffnete ihm Kragen und Jacke und massierte die Herzgegend. Dann sah er in das Gesicht des Mannes, während ihm der andere — auf dem Fahrersitz kniend — das Medikament auf die Zunge träufelte.

Der Kranke hatte ein breites, markantes Gesicht mit gebogener Nase. Die Haut war jetzt bleich. Er mochte Mitte fünfzig sein. Selbst in dieser hilflosen Situation wirkte er wie jemand, der ans Befehlen gewöhnt ist.

Grey kniff die Augen zusammen, während er die etwas wabbelige Brust massierte.

Komisch! dachte er. Den kenne ich doch.

Irgendwas Beunruhigendes ging von dem Mann aus. Grey fühlte sich, als hätte man ihm eben von einer Sensation berichtet.

„Er braucht einen Arzt“, sagte er zu dem Schwarzlockigen.

Der nickte. „Aber es sieht schlimmer aus, als es ist“, erklärte er in fast akzentfreiem Deutsch. „Die Tropfen wirken immer. Sehen Sie. Er erholt sich.“

Grey ließ die Hand sinken und trat etwas zurück.

Der Kranke hob den Kopf. Dabei öffnete er die Augen; auf dem Grau der Pupillen spiegelte sich der Schein der Innenbeleuchtung.

Im letzten Moment unterdrückte Grey eine heftige Bewegung. Überraschung hatte ihn dazu verleitet. Denn er erkannte den Mann.

„Besser, Chef?“ fragte der Schwarzlockige.

„Si.“

In einer heißen Welle drängte Grey das Blut zum Kopf.

Der Herzkranke schloß den Mund, leckte sich über die Lippen und sah Grey an. Aber dessen Gesicht war im Dunklen.

„Wir wollen zum Hirschpark-Hotel“, sagte der Schwarzlockige. „Ist es noch weit bis dorthin?“

„Der nächste Ort.“ Es gelang Grey, seiner Stimme einen beiläufigen Tonfall zu geben. „Örtling heißt er. Das Hirschpark-Hotel liegt dahinter. Durchs Dorf und dann in Richtung Waldrand. In Örtling ist auch ein Arzt.“

Der Kranke nickte. Indem er sich aufrichtete, griff er zur Tür. Für Grey hieß das: zurücktreten, da er jetzt die Tür blockierte. Die Geste hieß auch: Besten Dank! Aber wir brauchen Sie nicht mehr. Guten Abend!

Der Kranke nickte nochmals, sagte aber nichts, zog die Tür zu und kurbelte die Scheibe hoch.

Grey sah noch, wie das breite Gesicht wieder Farbe gewann.

Nicht mal ein ,Grazie’ (Danke!) hat der für mich übrig, dachte er. Wahrscheinlich weil ich nicht so nobel gekleidet bin. Aber du weißt nicht, daß ich dich erkannt habe. Mann, das ist wie ein Fingerzeig des Schicksals.

*

Im Dorf — Grey nannte es nur das ,Dorf’ — gab es ein paar moderne Häuser. In einem war Grey zu einem preiswerten Apartment gekommen.

Um 1.33 Uhr schloß er seine Wohnung auf, warf den Parka über einen Küchenstuhl, lief in den kärglich möblierten Wohnschlafraum und kniete vor dem Bett.

Zeitschriften, Zeitungen, zerlesene Bücher — stapelweise lagerten sie unter seinem Bett.

Mit schweißigen Fingern zerrte er ein Bündel italienischer Zeitungen hervor, denn er hatte mal in Italien gelebt.

Es war noch nicht lange her. Gestern erst. Also...

Er blätterte. Sein Blick suchte das Datum. Schwarz auf weiß wollte er die Bestätigung sehen. Im Grunde war es unnötig. Aber er brauchte diese letzte Gewißheit, um sich nicht in eine Hochstimmung zu steigern, die dann als Seifenblase zerplatzte.

Da!

Das breite Gesicht des Herzkranken grinste ihn von der dritten Seite an. Vier Bilder. Eins davon mit seiner Frau, jener Paola, von der es hieß, sie sei nervenkrank.

„Salvatore Saliani!“ flüsterte Grey. „Und ausgerechnet hier. Und ausgerechnet mir läuft er über den Weg. Und sein Sekretär, dieser Idiot, gibt auch noch den Schlupfwinkel preis. Hirschpark-Hotel. Ob die dort Bescheid wissen? Nicht die Bohne.“

Er betrachtete ein etwas kleineres Bild in der vierten Spalte. Es zeigte Saliani zusammen mit seinem Sekretär, dem Schwarzlockigen, vor einem Hubschrauber. Der Sekretär hieß Carlo Talcetto. Er war ein eleganter Typ mit Raubtiergebiß. Die Windpockennarben sah man nur aus der Nähe.

Grey richtete sich auf. Seine Finger zitterten. Er hielt die Zeitung. Ihr Papier knisterte. Mit trockenem Schlund ging er in die winzige Küche.

Er fand eine Flasche Bier im Eisschrank, riß die Verschlußkappe ab und trank, wobei ihm der Doppelbock an den Mundwinkeln herabtropfte.

In der Diele starrte er sich im Garderobenspiegel an. Ihm war, als entdecke er sich neu.

Um 1.54 Uhr setzte er sich auf sein Bett, stellte das Telefon neben sich und wählte Norbert Holts Nummer. Sein Freund und Komplice wohnte in der Stadt, in einem trostlosen Betonsilo, der den Mietern so viel Luxus gestattete wie eine Strafvollzugsanstalt ihren Insassen.

Nach dem dritten Läuten wurde abgehoben.

Holts Stimme klang hellwach. „Ja?“

„Ich bin’s. Du mußt herkommen, Norbert.“

„Spinnst Du? Es ist gleich zwei Uhr früh.“

„Na und?“

„Ich liege schon im Bett.“

„Was sind das für Argumente (Gründe)! Gib dir gefälligst einen Tritt. Daß ich dich nicht herhole, damit du mit mir ein Bier trinkst, ist doch wohl klar.“

„Mensch, ich bin müde.“

„Norbert, ich muß was mit dir besprechen. Es geht um unsere Zukunft. Es muß jetzt sein. Gleich!“

Holt stöhnte. „Sei froh, daß ich so ein Gemütsmensch bin. Also in einer Dreiviertelstunde. Ist sauglatt auf den Straßen. Mit meiner Grand-Prix-Semmel habe ich mich heute zweimal gedreht.“ Er meinte seinen VW-Käfer, ein 70er-Modell, dem der Rostfraß zu abenteuerlichem Aussehen verhalf.

„Bis gleich.“ Grey legte auf.

Er ging ins Bad, zog Schuhe und Strümpfe aus und nahm ein heißes Fußbad.

Es machte ihn nicht ruhiger. Er starrte ins Leere, und die Zähne benagten die Unterlippe.

Später schüttete er Kaffee auf und öffnete das Küchenfenster.

Tintig breitete sich die Nacht über das Land. Von Westen her hatte sich eine Wolkendecke herangeschichtet. Der Vollmond war nur noch ein zerlaufener Klecks aus verschleiertem Gelb.

Grey legte den Kopf schief und horchte in die Nacht. In einem der Ställe muhte eine Kuh. Die rasselnden Ventile von Elolts altem Auto waren noch nicht zu hören.

Wartend stand Grey am Fenster. Seine Gedanken fuhren Karussell. Dann sah er das trübe Scheinwerferpaar. Holt kam. Wenig später hielt der Wagen vor dem Haus, und Grey drückte auf den Summer, bevor sein Freund klingeln konnte.

Holt kam herein, baute sich in der Diele auf, schüttelte verständnislos den Kopf und beschlagnahmte den einzigen Sessel. Grey schenkte Kaffee ein. Dann setzte er sich aufs Bett und zog die italienische Zeitung zu sich ran.

„Du verstehst kein Italienisch?“

„No, Signore.“ Holt kostete vom Kaffee. „Aber das weißt du doch, du Armleuchter.“

„Paß auf! Der Mann heißt Salvatore Saliani, sechsundfünfzig Jahre alt, wohnhaft in Rom. Er gehört zu der Handvoll italienischer Topmanager (Wirtschaftskapitäne), die internationales Format haben. Er besitzt eine Zwanzig-Zimmer-Wohnung im römischen Snob-Viertel Parioli. Seine Frau Paola ist zweiunddreißig, die Tochter eines italienischen Spitzenpolitikers. Aber der Alte starb vor einem Jahr. Die Frau gilt als nervenkrank, was uns egal sein kann. Saliani ist Präsident verschiedener Großfirmen, hat seine Hände überall drin, nimmt enormen politischen Einfluß und besitzt unter anderem einen Landsitz in den Sabiner Bergen sowie ein Strandschlößchen mit Park am Kap Circeo, wo der antiken Sage nach die Zauberin Circe die Gefährten des im Mittelmeer irrenden Odysseus in Schweine verwandelt haben soll.“

Holt sah ihn offenen Mundes an. Seine Verblüffung war nicht gespielt.

„Mensch, das interessiert mich doch einen Dreck. Hast du mich etwa deswegen...“

„Du liest sicherlich Zeitung. Über die Leehcooc-Schmiergeld-Affäre bist du im Bilde, wie? Nicht genau? Also, die Leehcooc-Werke sind einer der größten Flugzeughersteller. Um ihre Maschinen überall möglichst zahlreich abzusetzen, hat man einflußreiche Leute in aller Welt bestochen. Mit beträchtlichen Summen. So in Japan, in Europa und — was mich mit Entzücken erfüllt — speziell in Italien. Die Schmiergeldzahlungen sind jetzt ans Licht gekommen. Es liegen Beweise vor. Unwiderlegbare Tatsache ist: Die Leehcoocs haben vierzehn Transportflugzeuge an die italienische Luftwaffe verkauft. Für jedes wurden zweihunderttausend Dollar Bestechungsgelder bezahlt. Die sind, wie die römische Staatsanwaltschaft weiß und beweisen kann, in Salianis Tasche geflossen. Zumindest zum größten Teil.“

„Na und? Was geht uns das an?“ Holt gähnte.

„Am Montag erschien die Polizei mit dem Haftbefehl in Salianis Wohnung. Aber zu spät. Der Kerl hatte Wind bekommen und sich rechtzeitig abgesetzt. Er ist geflohen, verstehst du. Und kann nicht zurück. Er ist untergetaucht wie ein kleiner Gauner, dessen Steckbrief man aushängt. Im Untergrund freilich kann er es sich sehr komfortabel machen. Die Überprüfung seiner Konten ergab, daß er seinen Anteil des Schmiergeldes — schätzungsweise anderthalb Millionen Dollar (über vier Millionen Mark) — woanders deponiert hat. Vermutlich auf dem Nummernkonto einer Schweizer Bank.“

„Das hätte ich auch gemacht.“

Grey nickte. „Wollen wir uns das Geld holen?“

„Wie bitte?“

„Du hast mich richtig verstanden. Wir können, wenn wir wollen.“

Holt schob beide Hände auf den Sessellehnen nach vorn.

„Heute ist doch nicht der erste April!“

„Was ich dir erzählt habe“, sagte Grey, „steht alles in der Zeitung.“ Er schlug mit dem Handrücken auf das Papier. „Man vermutet, Saliani sei entweder nach Mexiko getürmt, wo er angeblich Freunde hat. Oder in die Schweiz. Für die Schweiz spricht: Dort liegt sein Geld. Vermutlich. Außerdem strapaziert ihn das Klima nicht so. Denn gesund ist er nicht mehr. In der Zeitung hat man das sehr allgemein ausgedrückt. Von angegriffener Gesundheit ist die Rede. Was dahintersteckt, weiß ich seit vorhin: Er leidet an Herzkrankheit.“

„Sag bloß, du bist ihm begegnet?“

„Ein paar Kilometer vor Örtling. Er ist in Begleitung seines Sekretärs, eines gewissen Carlo Talcetto. Sicherlich auch eine Art Leibwächter. Jedenfalls sieht er so aus. Auf dem Parkplatz an der Kreuzung hatte Saliani einen Herzanfall. Ich habe ein bißchen geholfen. Sie sind dann weitergefahren. Zum Hirschpark-Hotel.“

„Wohin?“

„Das ist neu. Ein Luxusschuppen. Hinter Örtling. Ab dreihundert Mark aufwärts kannst du dort eine Nacht verbringen. Ein Hotel mit Sanatoriums-Charakter. Sehr verschwiegen. Ich könnte mir vorstellen, Saliani will sich dort verkriechen, bis die Wogen ein bißchen geglättet sind. Gefälschte Papiere hat er bestimmt. Für einen wie ihn ist das kein Problem.“

„Ein unglaublicher Zufall“, sagte Holt leise. „Aber sowas gibt’s.“

„Sehr richtig!“

„Hast du einen Plan? Es läuft doch auf Erpressung hinaus.“

„Erpressung? Das wäre so, als würde ich den Kerl um ein Trinkgeld bitten. Womit soll ich denn drohen? Daß ich ihn verpfeife? Der würde nur den Schlupfwinkel wechseln, und ich stände blöd da. Nein, Norbert. Nur wenn wir ihn in unsere Gewalt bringen, besteht Aussicht auf Erfolg.“

„Also Kidnapping. Dieter, das ist nicht so ohne. Hast du dir überlegt, was daraus entstehen kann? Du rollst einen Schneeball runter und löst eine Lawine aus.“

„Nicht, wenn wir es richtig anpacken. Wenn die richtigen Leute mitmachen und jeder spurt.“

„Leute? Wer denn noch?“

„Bildest du dir ein, wir beide schaffen das?“

„Aber wie krank ist dieser Saliani?“

„Talcetto sagt, seine Tropfen wirken immer.“

„Auch bei solchen Aufregungen?“

„Ist die Flucht aus Rom etwa keine Aufregung? Es wird ihn nicht umbringen, wenn wir ihn kidnappen.“

„Und dann?“

„Räumen wir sein Nummernkonto ab.’“

„Was wird mit Talcetto?“

„Das überlegen wir uns noch.“

„Und wer soll außerdem mitmachen?“

„Die Lieverts natürlich.“

*

Tom fühlte sich cool. Nur keine Aufregung wegen dieser Ganoven! Seine schwarze Aktentasche war dem Geldkoffer zum Verwechseln ähnlich. Er hatte sie mit Papier ausgestopft, schloß jetzt das Haus ab und stieg auf seinen Roller.

Während der Fahrt durch die nächtliche Großstadt achtete er auf eventuelle Beschattung. Ein Porsche fiel ihm auf. Aber der bog schließlich ab. Außerdem saß eine Frau darin.

Die Gegend wurde mies. Der Geruch der Hoffnungslosigkeit lag in der Luft. Die Häuser verfielen. Er kannte die Strecke, war aber nur wenige Male in diesem Randgebiet gewesen.

Die letzten Laternen blieben im Rückspiegel seines Motorrollers als klecksige Lichtinseln zurück. Rechts ragten Abbruchhäuser auf, Ruinen, schiefe Bauten mit x-förmig vernagelten Türen und Fenstern und Warnschildern wegen akuter Einsturzgefahr, was freilich weder Kinder noch Penner am Betreten hinderte.

Links lag freies Feld, hier war der Abbruch schon vollzogen. Bulldozer hatten Mauern zertrümmert, Schutt war zermahlen, ausgebreitet, festgestampft worden. Eine Mondlandschaft, über die der Nachtwind pfiff. Bei Trockenheit riß er Staubwolken hoch. Ein Hagel winziger Steinchen trommelte auf Toms Jacke. Er duckte sich.

Gemütlich! dachte er.

Das vierte Gebäude sollte es sein, das größte, das mit dem eingesunkenen Dach.

Er hielt und sah auf die Uhr. Acht Minuten vor Mitternacht. War der Geldholer schon da? Wenn ja, würde er seinen Wagen woanders parken, oder er war mit einer geländegängigen Maschine angereist, um der eventuellen Polizeifalle zu entkommen.

Tom hatte den Scheinwerfer ausgeschaltet. Es dauerte einen Moment, bis sich die Augen an die Dunkelheit gewöhnten. Er sah eine Ratte, die ihren nackten Schwanz hinter sich schleifte und zwischen Geröll verschwand.

Hinter einem vernagelten Parterrefenster des Abbruchhauses flackerte sekundenlang ein bläuliches Licht auf.

Tom trat auf bröcklige Steine. Am Eingang des Abbruchhauses waren die Bretter gelöst. Er hatte eine kleine Taschenlampe bei sich und leuchtete in den Gang. Der Flur war mit Unrat angefüllt. Es gab keine Tür mehr, nur noch dunkle Öffnungen. Er folgte dem Flur bis zu dem Raum, in dem er das Flämmchen gesehen hatte.

Jemand hustete. Suchend glitt Toms Lichtstrahl umher.

„Heh!“ sagte eine heisere Stimme von links. „Was soll das? Festbeleuchtung brauche ich hier nicht.“

Der Penner hockte auf einer Matratze. Er war alt, jedenfalls sah er so aus: mit schmutziggrauer Mähne, wildwucherndem Bart und Reptilienhaut. Er trug einen Wolfsfellmantel über seinen Lumpen — eine Modellarbeit. Das hieß: Der Kerl konnte klauen.

„Ziemlich dunkel in deinem Apartment!“ sagte Tom.

„Na und? Dann sehe ich wenigstens nicht, wie die Putzfrau geschludert hat.“

„Wie heißt du?“

„Geht dich das was an, Freund?“

„Ich suche jemanden. Kennst du einen Lorenz?“

„Kenne keinen Lorenz. Hat der hier festes Quartier? Würde mich wundern. Bin hier nämlich seit Wochen allein. Seit die große Kälte vorbei ist, erwarte ich den Frühling. Hast du was zu trinken?“

„Vielleicht habe ich ein paar Münzen“, sagte Tom. „Wenn du deinen Namen nennst und erzählst, was du hier beobachtet hast.“

Der Alte kicherte. „Das Geschäft gefällt mir.“

Tom gab ihm fünf Mark.

Der Alte sagte: „Wie ich heiße? Mann, seit Jahrzehnten benutze ich meinen Namen nicht mehr. Sogar die Bullen nennen mich Achtfinger. Deshalb!“ Er hielt die Linke hoch. Daumen und Zeigefinger fehlten. „Das kommt davon, wenn man in einem Sägewerk arbeitet.“ Er nahm einen Schluck. „Und gern einen hebt.“

Tom leuchtete auf seine Armbanduhr. Noch zwei Minuten bis Mitternacht.

„Was hast du heute hier gesehen?“

„Nichts Besonderes, Freund. Die graue Ratte wird immer fetter.“

„War jemand hier?“

„Nein. Himmel, das Zeug schmeckt!“ Er hatte eine Flasche entkorkt und trank mit Begeisterung.

Von Achtfinger war nichts zu erfahren. Lediglich, wo die Treppe ins Kellergeschoß führte — am Ende des Flurs, rechts. Aber man müsse vorsichtig sein, weil ein Teil der Stufen fehle.

Tom folgte dem Licht seiner Taschenlampe, tappte die Treppe hinab, stieg über Unrat und stand in einem langen Kellergang, der übel roch, aber wenigstens begehbar war. Rechts und links gähnte Finsternis aus türlosen Höhlen.

In weiter Ferne verhallten die Glockenschläge einer Kirchturmuhr. Vor dem Gebäude wurde ein Motor gestoppt. Ein Schlag fiel zu.

Der Geldholer? Lorenz selbst?

Tom drehte sich um. Jeden Moment mußte der Mann die Treppe herunterkommen.

„Mach die Lampe aus!“ zischte eine Stimme hinter Tom. „Ausmachen und umdrehen! Und keine falsche Bewegung! Ich habe eine Pistole.“

Die Überraschung war geglückt. Also hatte der Kerl in einem der Kellerräume gelauert. Aber wer war mit dem Wagen gekommen?

Tom löschte die Lampe. Noch bevor er sich umdrehen konnte, wurde er von einem Scheinwerfer angestrahlt. Das Licht kam aus fünf oder sechs Schritt Entfernung und stach in die Augen. Schützend hob er die freie Hand.

„Was bringst du?“ fragte die Stimme.

Tom hob die Tasche. „Das Geld. 100 000 Mark.“ Es gelang ihm, ruhig zu sprechen, obwohl er sich elektrisiert fühlte.

„Stell das Geld auf den Boden!“ befahl die Stimme.

Tom stellte die Aktentasche in den mehligen Staub.

„Zurück bis zur Treppe! Dort bleibst du fünf Minuten! Rühr dich nicht! Du fängst dir’ne Kugel ein, wenn du mir folgst. Klar?“

„Ja, schon gut!“

Tom bezog Position. Der Scheinwerfer bewegte sich auf ihn zu, hatte jetzt die Geldtasche überholt, verharrte. Sie wurde aufgenommen.

Der Ganove trat den Rückweg an, Schritt für Schritt. Unablässig war der Scheinwerfer auf Tom gerichtet. Aber die Lichtquelle entfernte sich bis zum Ende des Kellerflurs. Dann wurde ausgeknipst. Tom hörte hastige Schritte auf Geröll. Vermutlich turnte der Kerl durch Hintertür, Kohlenrutsche oder ein Souterrainfenster hinaus. Einen Moment später hörte Tom den Wagen. Er raste mit hoher Geschwindigkeit davon.

Er benutzte seine Taschenlampe. Geisterhafte Stille herrschte in der Ruine. Im Erdgeschoß blieb er lauschend stehen. Er hatte keine fünf Minuten gewartet, nichtmaleine.

„Heh, Achtfinger!“

Die leeren Räume warfen das Echo seiner Stimme zurück. Aber der Alte antwortete nicht.

Tom leuchtete in den Raum. Eine Schnapsflasche, zur Hälfte geleert, stand neben der Matratze. Von dem Penner keine Spur.

Tom ging ins Freie und rief abermals. Um seinen Motorroller hatte sich anscheinend niemand gekümmert.

Als er abfahren wollte, hörte er das Stöhnen. Es klang nach der Stimme des Alten und kam von dem Schuttberg her, der sich neben dem Eingang angehäuft hatte.

Der Alte lag dort, bäuchlings, die Arme zur Seite gestreckt, in den Wolfsfellmantel wie in eine Decke gehüllt.

Als sich Tom über ihn beugte, hob er den Kopf, stöhnte abermals, stemmte den Oberkörper hoch und zog die Beine an. Mit Toms Hilfe kam er auf die Füße.

„Mann, dieses Schwein! Haut mich auf den Schädel. Einfach so.“

„Bist du verletzt?“

„Verletzt? Was heißt verletzt? Ich war groggy. Sehe ja jetzt noch Sterne. Mann, Neugier zahlt sich nicht aus. Das ist die einzige Wahrheit, die ich kenne. Steck deine Nase nie in fremde Angelegenheiten, Junge, dann bleibt dir deine Nase erhalten.“

„Ich bring dich zur Unfallstation.“

Tom hatte den Alten gestützt. Aber er machte sich frei.

„Bist du übergeschnappt? Damit sie mich entlausen, was? War ja nur ein K. O. Das überstehe ich schon. Wenn du was Gutes tun willst, Freund, rück noch ‘ne Münze raus. Das hilft mir weiter.“

Tom führte ihn ins Haus zurück. Achtfinger ließ sich auf die Matratze fallen und griff nach der Flasche. Ihr Pegelstand sank beträchtlich. Tom suchte seine letzten Münzen zusammen und klimperte damit.

„Also, was war?“

„Ich hörte den Wagen. Klar, daß ich neugierig wurde. Die Mühle hielt hinter deinem Roller.“

„Was für ein Wagen?“

„Viertürig, hell. Sah neu aus. Frag mich nicht nach dem Modell? Ich könnte beschwören, daß es kein Taxi war, kein Lkw, kein Panzer, kein Motorboot. Im übrigen versorgt mich die Autoindustrie nur selten mit Prospekten. Keine Ahnung, weshalb die mich so kurz halten.“

„Okay, du kennst keine Autotypen. Aber wer saß drin?“

„Ein großer Kerl. Trug ‘ne Windjacke oder ‘nen Parka, jedenfalls was mit Kapuze. Die hatte er hochgeklappt. Das Gesicht war im Dunkeln. Weiß nicht mal, ob es ein Brillenträger war. Er kam rein und schlich vorbei in Richtung Kellertreppe. Hat mich reingelegt, der Hund.“

„Wieso?“

„Na, ich wußte doch, daß er den Wagen nicht abgeschlossen hatte. Vielleicht hatte der Kerl ein Schinkenbrot im Handschuhfach oder ein Dutzend warme Unterhosen. Jedenfalls bin ich raus. Aber er muß es gehört haben. Als ich neben der Karre stand und gerade die Tür öffnen wollte, knirschte es hinter mir. Umdrehen konnte ich mich noch. Aber sein Hammer — womit ich eine Zwei-Kilo-Faust meine — war schon unterwegs. Hat sie mir einfach von oben auf den Schädel gehauen. Auf gewacht bin ich hinter dem Schutt.“

Die totale Pleite! dachte Tom. Ich habe sie zwar reingelegt. Aber es kommt nichts dabei raus. Jetzt ticken die natürlich durch (kapieren), daß ich sie verladen (reingelegt) habe. Und nun? Wie schnell reagieren die? Sofort? Oder erst morgen? Soll ich eins auf den Deckel kriegen, oder bedrohen sie Locke? Wahrscheinlich uns beide. Jedenfalls muß ich Locke sofort verständigen. Und Mike! Damit er niemandem öffnet.

Tom sagte dem Penner, es hätte ihm zombig (großartig) erfreut, seine Bekanntschaft zu machen, warf sich auf den Roller und geigte los, daß die Nachtluft knatterte.

Sein Zuhause lag auf halbem Wege, wenn man vom Ruinen-Viertel bis zu Locke eine gedachte Linie zieht.

Er stürmte ins Haus und zum Telefon.

Locke meldete sich.

„Ich bin’s, Schatzi. Leider habe ich den, beziehungsweise die Geldholer nicht erwischt. Es waren zwei. Der eine lauerte schon in der Ruine, als ich kam. Hat sich vorher eingeschlichen. Nicht mal der Penner, der dort haust, hat was bemerkt. Später kam dann ein zweiter mit dem Wagen. Auf den habe ich geachtet. Da war dann der erste hinter mir — mit seiner Pistole. Ich konnte nichts riskieren. Sie sind mit der Tasche weg. Der Inhalt ist bestimmt eine Überraschung für sie. Aber bevor wir weiterreden, Locke, gib mir erstmal Mike.“

„Mike? Meinen Bruder Mike? Weshalb?“

„Ich muß ihm sagen, was läuft. Damit er euer Haus verrammelt.“

„Ja, also... Mike ist nicht da. Er weiß von nichts. Für zwei Tage hat er sich vorhin abgemeldet. Er büffelt fürs Abi. Mit einer gewissen Sandra Knaake. Da werde ich ihn doch nicht stören.“

„Schreck laß nach! Du bist also völlig allein.“

„Ist Mausi etwa niemand?“

„Locke, wie ich Lorenz und Co einschätze, geben die nicht so schnell auf. Vielleicht rücken sie dir auf die Bude...“

„Die haben sich anders entschieden“, unterbrach sie ihn.

„Was meinst du?“

„Der Kerl, Tom, hat zum zweiten Mal angerufen. Etwa eine halbe Minute vor dir. Ja, die sind schnell.“

„War es derselbe?“

„Dieselbe Stimme. Diesmal war er noch widerlicher. Ich... nein, ich habe keine Angst. Aber er wird jetzt richtig brutal.“

„Was hat er gesagt?“

„Ich soll morgen mit dem Geld nach Wensheide fahren und...“

„Dann wird man versuchen, es dir unterwegs abzunehmen. Ich wette, das hat Lorenz vor.“

„Das habe ich auch gedacht. Deshalb habe ich ihm gesagt, er soll doch gleich bestimmen, wo ich hinkommen soll, statt mich irgendwie in die Zange zu nehmen. Da ist er grob geworden. Ob ich blöd wäre. Mit dem Geld werde man mich in den Wald bestellen. Ein Hund werde es abholen.“

„Ein Hund? Hm. Warum nicht. Einen klugen Gebrauchshund kann man so abrichten, daß er das Geld in umgeschnallter Tasche aufnimmt und dann per Pfiff querfeldein zu seinem Herrchen zurückläuft. Das hieße, du kriegst niemanden zu Gesicht. Und einen Hund zu identifizieren, ist gar nicht so einfach. Die Verbrecher kriegen es fertig und färben ihm vorher das Fell.“

„Er hat gedroht, wenn wir die Polizei verständigen, schütten sie mir Salzsäure ins Gesicht. Ich wünschte jetzt, wir hätten die Blüten, Tom. Damit wir sie zurückgeben können. Wenn wir wieder behaupten, das Geld wäre im Fluß — also, die Ganoven glauben das nie.“

Tom wischte sich über die Stirn. Es war stickig in der Diele. Nein, es war kühl, aber die Besorgnis um Locke war wie ein Wechselbad.

„Ich könnte keine Sekunde poofen (schlafen)“, sagte er, „solange du nicht in Sicherheit bist. Sicher bist du aber nur bei mir. Jawohl! Was hältst du davon? Ich könnte doch in Mikes Zimmer übernachten. Dann hast du deinen Beschützer im Haus.“

„Starker Vorschlag, Tom. Unser Elternpaar hätte nichts dagegen. Schließlich kennen sie uns. Dann ziehe ich mich also wieder an. Wir könnten noch Äpfel knabbern und Schach spielen.“

„Alles klar! Ich komme. Ich packe nur meine Zahnbürste ein und sehe nach, ob alle Fenster dicht sind. Bis gleich, Schatzi!“

6. Klopperei nach Mitternacht

Im Badezimmerspiegel musterte Raben sein Gesicht. Jetzt, um ein Uhr früh, wirkte es doch verknitterter als sonst. Aber das störte ihn nicht mehr.

Er nahm die Zigarette aus dem Mundwinkel, warf sie ins Klo und betätigte die Spülung. Dann drehte er den goldenen Hahn über dem Waschbecken auf und wusch sich die Hände. Das Becken war aus Marmor; ebenso die Wanne und die Verkleidung der Wände: ein zartes Rosé wie ein junges Rosenblatt, an einigen Stellen von taubengrauen Adern durchzogen. Weiße Felle bedeckten den Boden.

Raben grinste in den Spiegel. „Euch werde ich’s eintränken“, flüsterte er. „Und wie! Bald ist es soweit.“

Der Gedanke erwärmte ihn.

Er zog seine Krawatte gerade und ging ins Kaminzimmer zurück, wo die Lieverts saßen. Die drei befanden sich in Rabens neuer Landhaus-Villa in Wensheide.

„Wer trinkt noch was?“

Klaus Lievert winkte ab. Aber Erika meldete sich mit ausgestrecktem Zeigefinger wie ein Schulmädchen.

„Klaus kneift. Aber wir beide, Josef, schaffen noch eine Flasche Champagner, wie?“

Früher, dachte Raben, hat sie mich Sepp genannt. Oder Purzel. Naja, das ist lange her. Und in seiner Gegenwart wäre es auch komisch.

Er grinste und trat hinter die Hausbar. Es war eine richtige Theke, chromblitzend. Die sechs Hocker davor waren mit Hirschfell bespannt. In den großen Kühlfächern lagerte Champagner.

Raben entkorkte die Flasche und schenkte in zwei Kristallschalen ein.

Aus dem Mundwinkel fragte er Lievert: „Und für dich Kamillentee?“

Der lachte. „Ich bin restlos zufrieden.“

„Weil er mich hat,“ schnurrte Erika.

Seit Jahren kannten sich die drei. Damals waren Erika und Josef Raben schon vier Jahre miteinander verheiratet gewesen. Raben hatte Lievert auf einem Geschäftsessen kennengelernt und mit nach Hause gebracht. Erika fand den abenteuerlichen Typ sympathisch, und im Laufe der Zeit mauserte sich Lievert zum Hausfreund angenehmster Sorte. Er war hilfreich, zuverlässig, man konnte ihm unangenehme Tätigkeiten aufhalsen, und er war verschwiegen, wenn es um Gemeinheiten ging. Nie hätte Raben es sich träumen lassen, wohin das führte. Bis man ihn dann vor vollendete Tatsachen stellte.

Mit feierlicher Miene, aber ebenso kaltschnäuzig bat Lievert um eine Unterredung unter vier Augen. Und eröffnete, zwischen Erika und ihm sei leidenschaftliche Liebe entbrannt. Im Laufe der Jahre hätten sie immer stärker gespürt, sie wären füreinander bestimmt. Deshalb bitte er Raben, Erika freizugeben.

Raben entsann sich genau. Jedes seiner Gefühle wußte er noch. Erst Ungläubigkeit, dann wahnsinnige Wut, die aber sofort verrauchte. Wie eine Granate war die Enttäuschung in seinem Magen explodiert. Dann kam der Schock, und er hatte sich hinsetzen müssen, weil seine Knie versagten.

Er hatte Erika geliebt. So, wie es einem rücksichtslosen Ganoven seiner Färbung möglich war. Sein Vermögen hatte er ihr zu Füßen gelegt und geglaubt, damit sei alles getan.

Sie beschlossen, Freunde zu bleiben. An ihrem geselligen Miteinander sollte sich nichts ändern. Lediglich, daß Erika jetzt zu Lievert gehörte.

Scheidung. Keine gegenseitigen Ansprüche. Einen Monat später heirateten die beiden. Lievert hatte die Geschmacklosigkeit besessen, Raben zum Trauzeugen zu bestellen, was der auch annahm, um nochmals zu zeigen, daß er niemandem gram war.

Freilich: Was er dachte und fühlte, ahnten die beiden nicht. Seine Welt war zerbrochen. Seine Welt — das war in diesem Falle sein Selbstvertrauen, der Glaube an sich selbst. Nichts konnte ihn darüber hinwegtrösten. Kein geschäftlicher Erfolg, kein noch so großer Gewinn. Die Falten in seinem grauen Gesicht vermehrten sich noch stärker.

Raben war Immobilienmakler nach außen. Außerdem machte er jedes Geschäft, das Geld brachte. Er hatte kein Gewissen, und durch gewisse Umstände wurde er immer öfter zum Hehler. Eines Tages nahm er Verbindung zu Falschmünzern auf — und galt bald in der Unterwelt als zuverlässigster Geldhehler. Immer wieder fand er einen Dreh, Blüten in echtes Geld umzutauschen. Eine Panne wie heute hatte es noch nicht gegeben. Zum Glück war alles gut verlaufen, weil die Blüten im Fluß versanken. Von Lorenz hatte Raben nichts mehr gehört, und deshalb auch nichts von Mönks und Schretters Lügen erfahren.

Rabens Villa stand am Rande des Ortes, etwas abseits, abgeschirmt durch einen Park mit altem Baumbestand. Das Haus war ein Prunkstück. Und es barg Schätze.

Raben liebte Kostbarkeiten. Nicht, weil er Kunstkenner war. Das, womit er sich umgab, sollte den sichtbaren Beweis seines Vermögens darstellen.

Vor allem im letzten Jahr hatte er seiner Kaufwut die Zügel schießen lassen. Das galt Erika. Nur ihr. Sie sollte sehen, was er sich leisten konnte. Sie sollte innerlich verzweifeln, bereuen und sich zermartern, daß sie ihn verlassen hatte.

Rabens bisher einziger Triumph war Lieverts Unfähigkeit. Der Mann näherte sich finanziell (geldlich) dem Ende. Er hatte sich mit seinem kleinen Kunst- und Antiquitätengeschäft verspekuliert, saß tief in den Schulden und fand keine Möglichkeit, geschäftlich zu gesunden. Es führte dazu, daß er die Jobs annehmen mußte, die ihm Raben besorgte, während Erika das Geschäft weiterführte, aber nur halbtags. Daß Lievert seit Monaten als Fahrer für Geldtransporte arbeitete, kam nicht von ungefähr. Viermal schon hatten sie Falschgeld gegen echte Banknoten ausgetauscht. Und nie war der Verdacht auf Lievert gefallen.

Lächelnd reichte Raben jetzt seiner ehemaligen Frau das Champagnerglas.

„Prost!“ sagte Erika.

Auch Raben trank.

„Erzähl doch noch von deiner Reise!“ forderte Erika ihn auf. Sie begleitete die Bitte mit einem kleinen Lächeln und bemühte sich, das Sehnsuchtsvolle in ihrer Stimme zu unterdrücken. Aber Raben hatte feine Ohren.

„Von welcher? Der letzten? Oder von der, die ich morgen antrete?“

„Erzähl von Mexiko“, sagte sie.

„Eigentlich verrückt, daß wir hier noch hocken und saufen“, meldete sich Lievert. „Deine Maschine geht mittags, und die Klimaveränderung wird dir schlimm auf die Knochen schlagen.“

Raben schüttelte den Kopf. „Ins Bett gehe ich heute nacht nicht mehr. Schlafen kann ich in der Maschine. Ich finde es herrlich, mit euch zu feiern.“

„Wann bist du zurück?“ fragte Erika.

„In drei Wochen.“

Sie stand auf und strich ihr perlgraues Kleid glatt. Es bestand aus einem sehr anschmiegsamen Material.

Sie wird jeden Tag schöner, dachte Raben.

„Für mich ist Mexiko City die Stadt!“ sagte er. „Obwohl... im ersten Moment enttäuscht dieser lateinamerikanische Hexenkessel. Vielleicht wegen der knappen Atemluft in zweitausendzweihundert Meter Höhe. Das dämpft. Trotzdem — ich werde immer wieder hinfahren. Diese Stadt ist Drehscheibe für abenteuerliche Trips in den Dschungel, Abstecher nach Acapulco und für Ausflüge ins Maya-Land.“

Kurz nach zwei Uhr früh verabschiedete Raben die beiden. Erika hüllte sich in ihren Nerz, der noch aus erster Ehe stammte.

Lievert quälte sich inzwischen mit seinem alten Mercedes ab. Nach einigen Minuten sprang er an.

Raben sah dem Wagen nach. Sein Gesicht verzerrte sich zur Grimasse.

„Das war das letzte Mal im trauten Kreis“, murmelte er. „Wenn wir uns jetzt wieder begegnen, lieber Klaus, schlage ich dich auf die Nuß.“

*

Tom legte den Hörer auf und lächelte. Er hatte noch Lockes Stimme im Ohr.

Zahnbürste und Waschlappen waren schnell eingepackt. Den Kulturbeutel schob er unter seinen Blouson.

Er machte das Licht aus, ging hinaus und umrundete das Haus, um zu sehen, ob alle Fenster geschlossen waren. Er näherte sich der Terrasse aus der Dunkelheit unter den Tannen, die neben der Garage wachsen.

Immer noch glitzerten Sterne über der Stadt, und Toms Augen hatten sich so an die Dunkelheit gewöhnt, daß ihm die Terrasse wie eine schwach erleuchtete Bühne erschien.

Er sah die Gestalt sofort, einen Mann.

Er trug dunkle Kleidung, aber das flachsblonde Haar schimmerte. Geduckt stand er vor der Terrassentür. Seine Hände tasteten umher, offenbar suchten sie die richtige Stelle für Glasschneider oder anderes Einbruchswerkzeug.

Lautlos und rasch pirschte Tom heran.

„Heh, was machen Sie da?“

Der Blonde fuhr herum.

Seine Faust mit einem kurzen Knüppel schwebte drohend in der Luft.

Tom sah nur grobe Konturen von einem sicherlich groben Gesicht, dann knirschte Sand hinter ihm.

Zwei! schoß es ihm durch den Kopf, und er tauchte zur Seite.

Das rettete seinen Kopf. Der Hieb landete auf der Schulter.

Tom stolperte. Der Arm wurde taub. Höllischer Schmerz pulste durch Schulter und Hals. Er warf sich herum. Richtig — der Blonde war schon da und holte zum Schlag aus.

Toms Arm blieb gefühlslos. Trotzdem griff er an. Um Sekundenbruchteile kam er dem Blonden zuvor.

Wuchtig rammte er ihm den Ellenbogen in die Achselhöhle.

Der Kerl brüllte auf.

Tom packte ihn an der Jacke und setzte einen Beinhebel an.

Der Blonde wurde hochgerissen und zu Boden geschmettert.

Der Knüppel war kein Holzstiel, sondern ein Stemmeisen. Es fiel klirrend auf die Fliesen.

Den zweiten Angreifer fing Tom mit einem Tritt vor die Brust ab. Es klang, als breche Sperrholz. Die Wucht schleuderte den Mann auf den Rasen. Er überkugelte sich im sulzigen Schnee und blieb liegen.

Tom wandte sich dem Blonden zu.

Er lag reglos auf dem Bauch, die Arme zur Seite gestreckt.

Tom bückte sich nach dem Stemmeisen und klemmte es sich in die linke Achsel, befühlte dann Schulter und Arm. Allmählich wich die Lähmung. Er konnte die Faust ballen und den Arm bewegen.

Das hatte nur Sekunden gedauert.

Wie von der Sehne geschnellt, schoß der Blonde hoch. Im Abstand von drei Metern sprintete er an Tom vorbei und rettete sich in die Dunkelheit.

Gezischte Worte: „Los, du schaffst es.“ Dann sprang auch der andere auf die Füße, und beide rannten durch den Garten zum Zaun.

Tom verfolgte sie nicht. Es war nicht aussichtsreich. Sekunden später hörte er ihre Schritte auf dem unbeleuchteten Weg, der neben dem Grundstück verlief.

Sein Arm gehorchte wieder. Aber die Schulter schmerzte. Eine Weile stand er noch und lauschte. Dann ging er ins Haus.

Einbrecher waren das nicht, dachte er. Der an der Terrassentür, der Blonde, tat nur so, um mich abzulenken. Das waren die beiden aus der Ruine. Dieser Lorenz handelt wohl sofort. Eine Tracht Prügel für mich — und dann von Locke das Geld! Der wird sich wundern!

Mit einer Sportsalbe rieb er sich die Schulter ein.

Wenig später war er auf dem Weg zu Locke.

*

Wie ein Tier drückte die Nacht ihre feuchten Nüstern gegen die Fensterscheibe. Es schien wärmer zu werden. Grey sah, wie Schneeflocken durch das Licht der Straßenlaterne schwebten. Er hatte eine Weile hinausgesehen. Hinter ihm hantierte Norbert Holt mit Schnapsglas und Flasche.

Wenn der sich jetzt schon Mut antrinken muß, dachte Grey. Hoffentlich habe ich den richtigen Partner gewählt.

Er drehte sich um und reckte das Kinn in den Raum. Seine Zähne knirschten. Bis in die letzte Nervenfaser war er von Entschlossenheit durchdrungen. Er würde es tun. Und es würde gelingen.

„Lievert“, sagte er, „steht das Wasser bis zum Hals. Er und Erika träumen davon, einmal im Leben den großen Schnitt zu machen. Um aus dem Dreck rauszukommen, machen die beiden garantiert mit.“

Er ging zum Bett und starrte auf die Zeitung. Die Fotos waren gut. Saliani sah wirklich so aus.

„Wir müssen beide entführen. Saliani ist kein Problem. Aber Talcetto hat bestimmt eine Waffe. Er ist kein Spaghetti-Typ, der sich gleich in die Hose macht. Trotzdem werden wir ihn ausschalten, ohne daß er Schaden nimmt. Wichtig ist auch, daß die im Hotel von der Entführung nichts merken. Sonst haben wir die Bullen auf dem Hals. Was uns vor allem fehlt, ist ein Versteck. Ein Schlupfwinkel! Von jetzt auf nachher können wir das Nummernkonto nicht abräumen. Erst müssen wir die beiden Italianos weichmachen. Das geht nur in ungestörter Umgebung. Die Lieverts haben eine Doppelhaushälfte. Jeden Moment können die Nachbarn antanzen. Dein Untermietezimmer kommt schon gar nicht in Frage. Und meine Bude auch nicht.“

„Fällt uns sonst niemand ein?“

„Das beste wäre, wir knacken ein Wochenendhaus. Es muß so einsam liegen, daß man dort nicht einsehen kann.“

„Nun laß schönes Wetter werden“, sagte Holt, „und der Besitzer taucht auf. Die Schneeverhältnisse sind ganz gut, und heutzutage, wo sich jeder Asthmatiker als Langläufer fühlt...“

„Ein Haus müßte es sein“, wurde er von Grey unterbrochen, „das für mindestens eine Woche nicht bewohnt wird. Himmel, sowas muß doch zu finden sein!“

Holt sah auf die Uhr. „Gleich halb fünf. Wir sollten frühstücken und dann zu den Lieverts fahren.“

7. Falsches Alibi

Raben ging langsam. Er genoß die Kühle des frühen Morgens. Ein paar Schneeflocken setzten sich auf seinen Mantel. Unter den Bäumen seines parkgroßen Gartens war die Dunkelheit wie eine Wand. Aber er kannte die kiesbestreuten Wege genau. Mit geschlossenen Augen hätte er hier wandeln können.

Er roch den Schnee, machte nach einem Dutzend Schritten kehrt und ging zum Haus zurück. Sämtliche Jalousien waren herabgelassen, im Obergeschoß die Fensterläden geschlossen. Nirgendwo brannte Licht. Die Villa wirkte unbewohnt, und das sollte sie auch sein.

Eigentlich leichtsinnig, dachte er. Wie eine Einladung für Einbrecher. Aber die vermuten sicherlich, daß alles Wertvolle im Tresor oder an einen sicheren Ort ausgelagert ist. Immerhin wurde in Wensheide seit Jahren kein Einbruch versucht. Wahrscheinlich ist hier nicht das Pflaster dafür.

Doch diesmal, das wußte er, würde es passieren. Damit es auch wirklich geschah, mußte er jetzt noch die letzte Vorbereitung treffen. Danach hieß es warten. Und geduldig sein.

Er blieb stehen, knipste sein Feuerzeug an und sah auf die Uhr. Das Taxi mußte bald kommen. Er ging zum Tor. Die Straße lag verlassen. Auch die Häuser der Nachbarn versteckten sich hinter Tannen. Nur zwei Straßenlaternen brannten. Hier am Ortsrand war die Welt still.

Das Taxi kam mit fünf Minuten Verspätung. Raben kannte den Fahrer, einen ältlichen Menschen, der jetzt mit quittegelbem Gesicht gegen die Müdigkeit ankämpfte.

„Kein Gepäck, Herr Raben? Ich hörte, Sie wollen verreisen.“

„Drei Wochen Mexiko. Mein Gepäck ist schon bei der Lufthansa. Wir fahren zur Stadt. Sie können mich im Zentrum absetzen. Meine Maschine geht erst mittags. Leider habe ich vorher noch Termine.“

„Geht’s Ihnen also auch so? Bis zur letzten Minute vor dem Urlaub hängt einem die Arbeit nach, nicht wahr? Naja, drei Wochen Mexiko, das ist doch was. Gibt’s dort eigentlich Bier?“

Sie unterhielten sich über Nichtigkeiten. Der Alte fuhr vorsichtig. Um halb sieben stieg Raben aus dem Taxi. Kalter Wind fegte durch die Innenstadt. Um diese Zeit war noch nicht viel los. Er schlug den Kragen seines pelzgefütterten Ledercoats hoch und wandte sich zum Bahnhof. Der Alkohol der vergangenen Nacht hinterließ jetzt ein hohles Gefühl in den Gliedern. Am Hauptbahnhof setzte er sich in eins der Restaurants, frühstückte und las in der Zeitung.

Kurz nach acht nahm er abermals ein Taxi.

Die FI-Reisen A. Zimmermann hatte ihr Büro in einer Nebenstraße. Raben schritt durch eine Passage. Es gab ein paar leere Schaukästen. Auf dem Boden lag Dreck. Im hintersten Winkel hatte sich ein Penner auf Zeitungen ausgebreitet. Er schnarchte melodisch.

Raben betrat den Hof und sah Licht im Büro. Als er eintrat, war seine Entscheidung endgültig.

Ab hier — das hatte er beschlossen — gab es kein Zurück mehr.

Es war ein schäbiges Büro. Mit ein paar Regalen, einem Stahlschrank, zwei Schreibtischen, von denen der eine leer war, und einer Sitzgruppe für Kunden. Aber Albert Zimmermann — Inhaber und einziger Angestellter zugleich — arbeitete zuverlässig. Raben hatte es erprobt.

Er schloß die Tür hinter sich.

„Ja, da schau her!“ Zimmermann grinste erfreut. „Wiedermal reiselustig? Richtig, Sie hatten ja angerufen. Es ist alles bereit. Mexiko, nicht wahr?“

„Mexiko City und Acapulco hatte ich verlangt.“

„Moment, wo ist denn der Umschlag?“

Zimmermann war ein großer Kerl mit dürrem Hals und kleinem Kopf. Seine Kleidung wirkte schmuddelig. Er hatte Tintenflecke an den Händen, und seine Rasur war nachlässig.

Er fand den Umschlag und lud Raben mit großer Geste zum Platznehmen ein.

„Noch in dieser Woche — darauf können Sie sich verlassen — werden Ihre Bekannten bedient.“

Der Umschlag enthielt acht Ansichtskarten. Von Mexiko City und Acapulco.

Raben setzte sich an den freien Schreibtisch, zückte seinen Füllfederhalter und begann, die Karten zu schreiben. Urlaubsgrüße. Nichtssagender, unwichtiger Text. Achtmal schrieb er dieselbe Adresse, Familie Klaus Lievert — West Germany.

Als er fertig war, nickte Zimmermann.

„Schicken wir’s Correo aero?“

„Was?“

„Luftpost, meine ich.“

„Natürlich. Je eher es hier ankommt, um so besser.“

„Macht genau dreihundertzwanzig Mark, Herr Raben.“

Er bezahlte. Zimmermann bedankte sich, und Raben verließ das Büro.

Was der von mir denken wird, schoß ihm draußen durch den Sinn. Aber das war gleichgültig. Schließlich hatte dieser Typ sein Unternehmen auf der Eitelkeit der Menschen gegründet.

Raben entsann sich daran, wie er hier vor vier Monaten zum erstenmal eintrat. Zufällig war er auf Zimmermanns FI-Reisen gestoßen.

Sparsam lächelnd hatte der Kerl ihm erklärt: „Sie sind richtig informiert, mein Herr. Ich fingiere (vortäuschen) Weltreisen. Und natürlich auch kleinere Ausflüge. Der Witz ist: Keiner meiner Kunden verreist wirklich. Ich verschaffe Ihnen lediglich Ansichtskarten des Reiseziels. Der Kunde beschriftet sie. Ich übersende sie an meinen Mitarbeiter in dem betreffenden Ort. Dort werden die Karten frankiert und nach dem Zeitplan, wie der Kunde ihn wünscht, abgeschickt. Sie glauben nicht, wie viele Kunden ich habe. Ich finde es auch ganz richtig, die guten Freunde, Bekannten und Verwandten ein bißchen zu ärgern. Schließlich leben wir in einer Zeit der Übertreibungen. Mit dem Urlaub auf einer ostfriesischen Insel macht doch niemand mehr Eindruck, obwohl er sich dort wirklich erholen kann. Eine Weltreise muß es sein. Aber die wirklichen Weltreisenden — fragen Sie die mal. Nichts können sie erzählen. Außer, daß es mörderisch anstrengend war. Anhand der Reiseroute und der Prospekte stellen sie hinterher fest, wo sie überall waren. Aber Kontakt zu Land und Leuten findet kaum noch statt. Weshalb also das Geld dafür ausgeben? Um Ihre Freunde zu täuschen, können Sie erzählen, was im Reiseführer steht. Und wenn Sie sonst noch was vorlegen wollen — ich besorge Ihnen auch Dias. Allerdings — daß Sie selbst vor dem Fudschijama stehen, das kann ich leider nicht einrichten.“

Raben hatte auf Dias verzichtet.

Als er jetzt durch die Passage zurückging, wäre er fast über den Penner gestolpert.

In einer Schaufensterscheibe betrachtete er sich. Sein Gesicht war grau und zerfurcht, die durchsumpfte Nacht und der kalte Wind hatten seine Augen gerötet. Aber man sah ihm an, wer er war. Er trug einen 5000-Mark-Ledermantel, mit Wolfsfell gefüttert.

Er betrat ein kleines Hotel, verlangte ein Einzelzimmer und bezahlte für eine Nacht. Er bezahlte im voraus, da er — wie er sagte — irgendwann am späten Abend abgeholt werde und es dann eilig habe. Dem Portier war es recht.

Vom Zimmer aus konnte Raben auf die Grünanlage sehen. Auf dem Rasen lag Schnee.

Raben zog Mantel und Schuhe aus. Eine Weile ging er auf Strümpfen hin und her. Dann legte er sich aufs Bett. Bis zum Einbruch der Dunkelheit konnte er nichts mehr tun. Dann würde er ein Taxi nehmen und zurückfahren. Er mußte verhindern, daß ihn irgendwer sah. Aber in seinem Viertel kannte er sich aus, und es gelang ihm bestimmt, unbemerkt in seine Villa zu schlüpfen. Dann hieß es ausharren: hinter verschlossenen Fenstern und verriegelten Türen. Verhungern konnte er nicht. Eisschrank und Tiefkühltruhe waren mit Leckerbissen gefüllt, und ein Dutzend Bücher warteten auf ihn. Er wollte tagsüber schlafen und nachts wachen. Nachts mußte er bereit sein. Klaus Lievert würde nachts kommen. Als Einbrecher. Er mußte einfach. Er hatte keine andere Wahl. Was bei ihm, Raben, zu holen war, wußte Lievert genau. Beziehungen hatte er. Und wenn er es geschickt anstellte, blieb genug Zeit, um die Villa leerzuräumen.

Alles Werte, die leicht zu veräußern sind, dachte Raben. Aus den Schmuckstücken könnte Lievert die Steine herausbrechen. Gold läßt sich einschmelzen. Orientteppiche sind überall abzusetzen. Sicherlich hat er sich ausgerechnet, daß er einen Reingewinn von etwa 400 000 Mark machen kann. Ich habe doch seine abschätzenden Blicke bemerkt. Der weiß bereits, wo er was losschlägt.

Nur eins weiß er nicht: daß ich da bin. Mit meinem Gummiknüppel. Ich werde ihn zusammenschlagen und dann Erika rufen. Dann merkt sie endgültig, wer der Stärkere ist und zu wem sie gehört.

Als Raben einschlief, spielte ein Grinsen um seinen faltigen Mund.

*

Das HAUS DER SONNE lag im Schatten. Mächtige Tannen schirmten das Grundstück nach Süden ab. Tom hielt auf dem kleinen Parkplatz, stellte den Roller ab und nahm das Bild in sich auf: ein L-förmiges Haus, zweigeschossig mit breitem Eingang. Einige Fensterscheiben im Obergeschoß waren glänzend und schwarz.

Solarium, Sauna, Tagesbar, Massage — nachts war die Leuchtschrift sicherlich eingeschaltet. Jetzt herrschte wenig Betrieb. Nur zwei Fahrzeuge parkten neben Toms Roller.

Heiser bellte hinter dem Gebäude ein Hund. Es klang nach was großem. Außerdem klang es nach Schärfe und Bissigkeit.

Würde mich nicht wundern, dachte er, wenn das der Schäferhund ist, der den Geldboten machen soll. Wenn er hunderttausend Mark apportiert (herbringt), hat er sich einen Extraknochen verdient.

Mit gemischten Gefühlen ging er zum Eingang. Er fühlte Spannung. Er war neugierig. Seine Wut ließ sich noch zügeln. Aber sobald er daran dachte, was man Locke angedroht hatte, kam ihm die Galle hoch.

Der Laden war auf chic getrimmt. Vielleicht schwebte diesem Lorenz ein Treffpunkt für Faulenzer vor, die nach der Massage noch einen alkoholfreien Cocktail zuzzeln.

Teppiche dämpften den Schritt in der Halle. Holzfiguren standen herum, meistens Heilige mit beleidigter Miene.

Türen im Hintergrund — und linker Hand die große Tagesbar mit dezenter Beleuchtung.

Hinter der Bar schimmerte ein weißblonder Schopf. Der Keeper trug ein rotes Hemd und Goldkettchen an beiden Handgelenken. Das Hemd hatte das gleiche Rot wie die Pickel an seinem Hals. Gelangweilt blickte er auf, als sich Tom an die Bar setzte.

Sie starrten sich an. Die Überraschung traf beide.

Es war tatsächlich ein grobes Gesicht — mit breiter Nase, Augenwülsten und dicken Lippen. Letzte Nacht hatte Tom nur die Umrisse gesehen: vom Schädel, von der Gestalt. Aber das flachsblonde Haar ließ keine Verwechslung zu.

Auch der Blonde erkannte ihn. Er zwinkerte. Der eine Mundwinkel zuckte. Sein Bemühen um Gelassenheit machte die Züge noch verkrampfter.

„Guten Tag, junger Mann.“

„Hallo!“ sagte Tom. „So trifft man sich wieder.“

„Wie bitte? Was möchten Sie trinken?“

„Wie wäre es mit der Spezialität des Hauses?“

„Äh... ja, Sie meinen Bergkristall. Ein erfrischender Cocktail. Von mir kreiert (erfunden).“

„Bergkristall? Ich dachte mehr an einen Einbrecher-Collins, einen Überfall-Flip oder einen Ganoven-on-the-rocks.“

„Wie bitte?“

„Streck mal den rechten Arm aus, Blondie.“

„Was? Warum? Was wollen Sie?“

„Du stehst so flügellahm da, Junge. Schmerzt die Achsel noch? Oder hätte ich härter zuschlagen sollen?“

Kalte Wut zog dem Blonden die Mundwinkel zurück. Er hatte kleine, tückische Augen, mit Blicken voller Gift.

„Was reden Sie, Mann? Ich kenne Sie nicht. Ich bin nicht flügellahm. Und mit meiner Achsel ist nichts. Wollen Sie nun was trinken oder nur dämlich reden?“

„Ich bin gespannt, ob du für dein Alibi gesorgt hast.“

„Mann! Reden Sie kariert! So früh am Tage schon blau? Sind Sie zu Fuß da, oder muß ich Ihnen den Zündschlüssel abnehmen?“

„Das würde dir schwerfallen“, lächelte Tom. „Nicht mal zu zweit und hinterrücks habt ihr’s geschafft. Du hättest alle Chancen, ein paar Monate im Krankenhaus zuzubringen.“

Der Blonde schwitzte. Unter den Augen und auf der Oberlippe glänzte die Haut. Er war so nervös, daß er die Handflächen auf die Tresen preßte.

„Bitte, duzen Sie mich nicht. Sie sind hier nicht in Ihrer Pizza-Bude.“

„Wenn du kein Alibi hast“, sagte Tom, „kriegst du Ärger. Sicherlich — es war Nacht. Und da sind nicht nur die Katzen, sondern auch alle Einbrecher grau. Aber dich erkenne ich. Du hättest einen Hut tragen sollen. Mit deinem goldigen Blond bist du der reinste Sonnenschein. Die Polizei wird sich freuen.“

„Warum wird sich die Polizei freuen?“ fragte eine Stimme hinter Tom.

Er drehte sich um.

Der Mann war lautlos herangekommen. Das Grinsen auf seinem Pferdegesicht wirkte festgefroren und keineswegs freundlich. Er hatte graue Locken und aufgeworfene Lippen. Das Gesicht drückte Hochmut aus. Und Rücksichtslosigkeit. Gekleidet war der Typ wie ein römischer Dressman, in Weiß und Rosé. Er hatte das Hemd nicht zugeknöpft und zeigte eine graugelockte Brust. Ein goldenes Tierkreiszeichen am goldenen Kettchen ruhte auf der Polsterung. Der Mann war Schütze.

„Sie sind sicherlich Willi Lorenz“, sagte Tom.

„Allerdings.“

„Mein Name ist Engelbert Conradi.“

Lorenz verzog keine Miene. Aber seine Pupillen verengten sich. Er schob eine Hand in die Hosentasche. Ganz rasch fuhr die Zungenspitze über die Unterlippe.

Der! dachte Tom. Der also. Ich würde meine Daumen wetten. Wie man sowas spürt! Erstaunlich! Dabei sogar unsachlich. Aber nichts gegen Instinkt! Den hat man, oder man hat ihn nicht. Der hier verbreitet einen Dunst, als hätte er die Taschen voller Rauschgift, das Gewissen voll schwarzer Flecke und das Hirn voller Lügen. Der riecht nach Verbrechen wie ein Dunghaufen nach Landluft.

„Freut mich!“ sagte Lorenz durch seine Jackettkronen. „Und was wird die Polizei freuen?“

„Daß der versuchte Einbruch so rasch geklärt ist. Und der Überfall mit Körperverletzung.“

„So?“

Tom lächelte. „Ihr Barkeeper wollte sich letzte Nacht ein Zubrot verschaffen. Indem er versuchte, bei mir einzubrechen. Ich konnte es gerade noch verhindern. Aber leider sind er und sein Komplice entwischt.“

Lorenz hob die Brauen. „Das ist aber ein harter Hammer, mit dem Sie auf Edwin losgehen. Edwin, was sagst du dazu?“

„Der Jüngling spinnt. Sie wissen doch, Herr Lorenz, daß ich letzte Nacht hier war. Eine Verwechslung kann vorkommen. Aber ich finde es unerhört, wie selbstverständlich dieser Schniegel-Popper mich beschuldigt.“

Lorenz nickte. „Zumal Herr Conradi sich irrt. Denn“, er wandte sich an Tom, „Edwin Faber war letzte Nacht hier. Er hatte Dienst. Für Telefonate - und was ein Hausmeister so zu tun hat. Daß er hier war, dafür verbürge ich mich. Zweimal nämlich habe ich hier angerufen, jedesmal war Edwin am Apparat. Das erste Mal so gegen elf. Dann um eins, glaube ich. Stimmt doch Edwin?“

„Stimmt, Chef.“

„In meinem Privathaus, Herr Conradi, lief nämlich eine Party ab. Sehen Sie jetzt ein, daß Sie sich irren, was Edwin betrifft?“

Tom schüttelte den Kopf. „Ich habe mich nicht getäuscht. Edwin lügt. Ob Sie lügen, weiß ich noch nicht. Ein berauschendes Alibi ist es nicht, daß Sie ihrem Angestellten bieten. Für mich jedenfalls kriegt der vermeintliche Einbruch ein neues Gesicht. Ich bin nicht mehr sicher, ob das tatsächlich ein Einbruch werden sollte. Vielleicht beabsichtigten die beiden was anderes. Vielleicht steckte ein kleiner Auftrag dahinter. Ganz bestimmt sogar. Da sollte jemand Kloppe kriegen, der nur einen Koffer mit Altpapier abgeliefert hat.“

Tom rutschte vom Hocker. „Wenn Sie verstehen, was ich Ihnen jetzt sage, dann beherzigen Sie’s! Erstens: Rechnen Sie nicht mit den Hunderttausend. Sie werden sie nie kriegen. Zweitens: Kommen Sie meiner Freundin Nina Rehm nicht zu nahe. Wer ihr ein Haar krümmt, sollte sich vorher seinen Sarg bestellen. Das dürfen Sie wörtlich nehmen. Guten Tag!“

Er ließ eisige Stille zurück, als er hinausging.

Grauer Himmel, soweit man sehen konnte. Ein kalter Wind wehte durch die Straßen.

Tom ging ein paar Schritte, bis ihn die beiden nicht mehr sehen konnten, bog um die Ecke, umrundete den vorgeschobenen Gebäudetrakt, gelangte hinter das Haus und sah den Zwinger.

Ein hoher Drahtzaun umgab einen Platz unter Bäumen. Hinter dem Zaun stand ein großer Schäferhund, knurrte leise, sträubte das Nackenhaar und zog die Lefzen zurück. Gelbliche Augen waren auf Tom gerichtet.

Ein Prachtkerl, dachte er und prägte sich ein, wie der Hund gezeichnet war. Brust und Flanken wiesen lohfarbene Flecke auf.

Tom fuhr zu Locke zurück.

Sie sah frisch aus wie der junge Morgen, obwohl beide nur wenig geschlafen hatten. Drei lange Schachpartien hatten sich bis tief in die Nacht hingezogen. Dann war es beschlossene Sache gewesen, die Schule zu schwänzen. Den einen Tag wollten sie auf ihr Gewissen nehmen — und Grippe geltend machen.

„Nun?“ Ihre Augen blitzten erwartungsvoll.

„Wie vermutet. Lorenz steckt dahinter. Ein mieser Typ. Einer der Schläger von letzter Nacht verdient bei ihm seine Brötchen. Ich meine den Blonden. Er heißt Edwin Faber. Lorenz weiß jetzt, daß wir ihm auf der Fährte sind. Aber er ließ sich nichts anmerken.“

„Hast du nochmal gesagt, daß Mönk und Schretter lügen?“

„Das hätte er sowieso nicht geglaubt. Mir noch weniger als dir. Ich bin dafür, daß wir mitspielen, bis wir einen von ihnen auf frischer Tat ertappen. Den prügele ich dann so weich, daß er bei der Polizei jede Aussage macht. Du! Der eklige Anrufer wollte dir doch noch sagen, wohin du die Blüten bringen sollst, die wir nicht haben.“

„Das wollte er. Aber bis jetzt war nichts. Vielleicht lassen sie’s sein, weil du bei ihnen warst. Damit haben wir gezeigt, daß sie uns nicht verladen (täuschen) können.“

„Ich glaube nicht, daß ein Pinkel wie Lorenz vor einem Teenie und einem Jüngling die Waffen streckt. Wie stünde der dann da — vielleicht von Kopf bis Fuß gebräunt, aber trotzdem blamiert.“

Sie lachte. „Ich habe im Telefonbuch geblättert. Lorenz hat noch eine Privatadresse.“

„Die sehen wir uns an.“

In diesem Moment schrillte das Telefon.

Locke griff zum Hörer und meldete sich.

Tom, dicht neben ihr, legte eine Hand hinters Ohr. Locke hielt den Hörer so, daß er den Anrufer verstehen konnte.

„Hast du das Geld?“ fragte eine Männerstimme. Sie klang dumpf, war offensichtlich verstellt.

„Du meine Güte!“ sagte Locke. „Euch wird man nicht los. Mistvolk!“

„Was?“

„Schon gut! Was wollen Sie?“

„Sperr deine Ohren auf, solang du sie noch hast!“ grollte der Kerl. „Um 15 Uhr bist du mit dem Geld am Schroffen. Weißt du, wo das ist? Am Ende des Wegs, der hinter Wensheide am Elsterbach langführt. Unter der Holzbrücke liegt ein blauer Leinenbeutel. Du steckst das Geld rein und dann ab! Klar? Und verlaß dich drauf — wir haben das ganze Gebiet unter Kontrolle. Wir kennen jeden Bullen weit und breit — nicht nur die hiesigen. Ein bekanntes Gesicht in der Nähe — und du trägst die Folgen.“

„Ihr Nulltypen“, sagte Locke.

Sekundenlang blieb er still. Offenbar holte er Atem. Dann klang seine Stimme wie vorher.

„Werd nur frech, du Kröte. Aber das kommt dich teuer.

Um dich kirre zu machen, gibt es einfache Mittel. Und wie leicht kann die Salzsäure, die du ins Gesicht kriegst, auch die Augen treffen. Wäre doch schade, wie?“

Es klickte. Er hatte aufgelegt.

Lockes Hand sank herab. Tom nahm ihr den Hörer ab und legte ihn auf die Gabel.

In ihrem blassen Gesicht stritten Empörung und Angst.

Er legte den Arm um ihre Schultern, und sie lehnte sich an ihn.

„Ich glaube“, sagte er, „das war Lorenz.“

„Was machen wir jetzt?“

„Vor allem lasse ich dich keine Minute allein.“

Locke hopste zwei Schritte, griff sich mit beiden Händen ins Haar, weitete die Glutaugen auf doppelte Größe und pfiff.

„Engelbert! Wenn ich nur wüßte, ob der Hund, der das Geld holen wird, ein Rüde ist oder eine Hündin!“

„Ein Rüde! Ich habe ihn gesehen. Ein prächtiger Schäferhund.“ Tom erzählte.

„Dann weiß ich ein Mittel“, sie lachte, „wie wir ihn kriegen. Da wird Lorenz sich ärgern!“

8. Die geborgte Hündin

Es war noch früh. Zu viert hatten sie sich bei den Lieverts am Couchtisch versammelt.

Erika trug einen hellblauen Bademantel.

Holts Gesicht zeigte einen kupfernen Schimmer.

Klaus Lievert ließ Kondition vermissen. Der Plan hatte ihn zwar wie mit Starkstrom elektrisiert. Trotzdem gähnte er alle paar Augenblicke, und seine Augen zwinkerten nervös.

Grey lehnte neben dem Rundbogen, der das Zimmer mit der Eßnische verband.

„Also?“

„Was fragst du noch“, sagte Erika. „Natürlich machen wir mit. Ich sehe auch gar nichts Schlimmes darin.“ Sie strich eine rotbraune Welle aus dem Gesicht. „Mensch, Klaus, schläfst du schon?“

„Ich kriege ja alles mit“, verteidigte sich Lievert.

„Unser Problem ist nach wie vor der passende Schlupfwinkel“, sagte Holt. „Haben wir den erst, ist alles klar. Wenn wir uns mit den beiden Italienern dorthin zurückziehen, läuft die Sache, hahaha! Erika gibt ihr Geschäft auf, Klaus seinen Job. Ich drehe ohnehin Däumchen, und unserem Boß“, er sah Grey grinsend an, „wird noch was einfallen.“

Erika legte die Hände an die Schläfen.

„Kinder, da reden wir und reden wir, und die Lösung steht längst vor uns. Rabens Haus!“

Grey schob die Brauen zusammen.

Lievert riß die Augen auf. „Heh, ausgerechnet dort! Da haben wir doch was anderes vor.“

„Klaus!“ fuhr sie ihn an. „Einen besseren Schlupfwinkel können wir uns nicht wünschen. Bedenk doch nur, wie günstig das Haus liegt. Verborgen. Versteckt. Und der große Park ringsum! Du solltest mir gratulieren zu diesem Vorschlag.“

„Ich gratuliere“, sagte Grey.

„Ich auch“, grinste Holt.

„Aber ich will die Villa leer räumen“, maulte Lievert. „Das ist seit langem geplant. Jedes Stück, das ich da raustrage, ist schon so gut wie verkauft. Daran halte ich fest.“

„Du bist wohl übergeschnappt“, preßte Grey durch die Zähne. „Wegen dieses Krämergeschäfts ein Risiko eingehen? Wirst erwischt, und die Bullen stehen vor der Tür, während wir mit den beiden Italianos Kaffee trinken. Sag mal, muß ich denn bei jeder Kleinigkeit für euch denken. Ihr seid mir schöne... Reg dich nicht auf, Erika! Das gilt nicht für dich. Deine Idee ist klasse. So machen wir’s. Bleibt der Raben auch wirklich drei Wochen weg?“

Sie nickte.

Grey sagte: „Zunächst kratzen wir unsere Kröten zusammen. Einer von uns fährt zum Hirschpark-Hotel. Ich schlage vor: Erika. Sie hat die richtige Garderobe. Sie ist die richtige Erscheinung. Bei ihrem Charme dürfte es nicht schwer sein, sich über Saliani zu informieren. Noch besser wäre, sie schmeißt sich an ihn ran. Wenn das klappt, könnte sie ihn aus dem Hotel locken. Dann kassieren wir ihn. Und seinen Sekretär. Denn der, das ist sicher, weicht seinem Boß nicht von der Pelle. Er wird in so unmittelbarer Nähe sein, daß wir ihn mitnehmen müssen.“

„Lieb, was du mir alles zu traust“, sagte Erika.

„Willst du nicht?“

„Na, und ob! Endlich mal eine Gelegenheit, meine beiden Pelzmäntel im richtigen Rahmen vorzuführen.“

„Wir müssen für dich einen Leihwagen besorgen. Was Schickes. Außerdem brauchst du Geld.“

Alle griffen in die Taschen. Tausend Mark kamen zusammen.

„Wir melden Erika im Hotel an“, sagte Grey. „Erst mal für drei Tage. Verlängern kann sie immer. Sie könnte am späten Nachmittag anreisen. Sobald es dunkel ist, fahren wir dann zu Rabens Villa. Vorher kaufen wir uns diese dünnen Gummihandschuhe, die von Hausfrauen bei Schmutzarbeit benutzt werden. Solange wir in der Bude sind, dürfen wir die Dinger nicht ablegen. Wegen der Fingerabdrucke. Letzte Frage: Wie kommen wir in die Villa?“

„Raben“, sagte Lievert, „hat zwar das Haus voller mobiler Wertgegenstände, aber keine Alarmanlage.“

„Sicherheitsschlösser?“

„Die hat er.“

„Terrasse?“

„Natürlich hat die Villa eine Terrasse.“

„Und die Terrassentür?“

„Das übliche. So eine mit Kipphebel. Man kann die Tür ankippen.“

„Dann weiß ich, wie wir reinkommen.“

„Vor der Tür ist eine Jalousie.“

„Die schiebe ich hoch“, sagte Grey. „Das geht. Es darf nur keinen Lärm machen.“

„Der nächste Nachbar ist ziemlich weit entfernt. Wenn wir nicht krakeelen, hört uns niemand.“

Grey nickte. „Wir brauchen einen Bohrer und ein kräftiges Stück Draht. Ich bohre ein Loch in die Türfüllung, genau dort, wo innen der Kipphebel sitzt. Dann den Draht durch das Loch und den Hebel runterstoßen! Die Tür bleibt heil, wir können sie ordentlich hinter uns schließen. Wenn wir später alle Spuren beseitigen, merkt dieser Raben nichts.“

„Toll!“ sagte Erika. „So machen wir ‘s.“

„Und wenn das mit dem Bohrer nicht klappt?“ fragte Lievert.

„Dann kriege ich die Tür mit dem Stemmeisen auf. Wäre auch kein Unglück, denn hinter uns lassen wir die Jalousie sowieso wieder runter.“

*

Salianis Suite (Zimmerflucht) lag im dritten Stock, südseitig.

Er stand jetzt am geöffneten Fenster und atmete langsam die erquickende Luft ein. Seine Brust schmerzte wieder. In den letzten Tagen hatte sich das Leiden verschlimmert. Alle Versuche, es zu ignorieren (nicht beachten) und sich auf seine derzeitigen Probleme zu konzentrieren, schlugen fehl.

Saliani knetete seine fleischige Brust. Matte Wintersonne beleuchtete draußen die Landschaft. Hinter dem Hotel stieg das Gelände sanft an. Nur eine Steinwurfweite entfernt begann der Wald mit mächtigen Fichten, unter denen eine geschlossene Schneedecke lag. Das Hotel hatte eine Wildfütterung eingerichtet. Spätnachmittags, hieß es, käme Hirschwild heran. Saliani war das gleichgültig. Er hatte für Tiere nie etwas übrig gehabt.

Immerhin freute es ihn, daß er trotz der Entfernung die Wildspuren im Schnee erkennen konnte.

Wenn dieses demütigende Versteckspiel vorbei ist, dachte er, lasse ich mich operieren. Von einem erstklassigen Herzspezialisten. Ein Stück neue Ader — und ich bin wie ein Jüngling.

Talcetto kam herein. Er trug einen weißen Rollkragenpullover und wirkte schnieke.

„Besser, Chef?“ Talcetto klopfte sich auf die linke Brustseite.

Saliani nickte. „Ich habe Hunger. Wir können essen gehen.“

„Die servieren hier auch gern auf dem Zimmer.“

Saliani lächelte. „Hast du immer noch Sorge? Hier erkennt mich niemand. Außerdem sehe ich so schlecht aus, daß ich mir kaum noch ähnlich bin.“

Talcetto zuckte die Achseln.

Zehn Minuten später saßen sie im Jagdrestaurant.

Zwei ausgestopfte Braunbären, lebensecht, flankierten den Eingang.

Es war nicht jedermanns Sache, fand Saliani, Aug in Aug mit diesen Ungetümen, die dräuend die Zähne bleckten, Hirschmedaillon oder sibirischen Bärenschinken zu essen. Saliani setzte sich so, daß er den Eingang im Rücken hatte.

Talcettos flinker Blick huschte bereits über die ledergebundene Speisekarte. Er gehörte zu den Glücklichen, die sich in geradezu unanständigerweise vollfressen konnten, ohne je ein Gramm zuzunehmen.

Es war bereits nach 13 Uhr. Außer ihnen befand sich niemand mehr im Restaurant. Saliani gestand sich jetzt doch ein, daß ihn neugierige Blicke beunruhigt hätten.

Trotzdem, dachte er, werde ich mich nicht verkriechen. Wenn ich nicht mal hier mein Gesicht zeigen kann, müßte ich aufgeben.

*

Unter den Bäumen kläfften drei Dutzend Hunde. Locke und Tom hielten vor dem Tierheim. Es lag in idyllischer Gegend. Hinter Zwingern und Gebäuden begann Tannenwald, er bedeckte die sanft ansteigenden Hänge.

„Glaub mir“, sagte Locke. „Mit den Leuten kann man reden. Ich kenne sie gut.“

Sie stieg aus, klingelte am Tor; und die Hunde in ihren gepflegten Boxen bekundeten lautstark, daß sie die Besucher bemerkt hatten.

Eine Frau kam aus dem Haus: groß, rotwangig, 80 Kilo stabile Mütterlichkeit und sicherlich schon im Pensionsalter. Freudige Gesten deuteten an, daß sie Locke erkannt hatte. Sie kam heran. Locke und die Tierheim-Chefin kannten sich seit langem. Schon oft hatte sich Locke einen herrenlosen Hund geholt, um ihn in ihrer Freizeit spazieren zu führen.

„Die Nina! Auch mal wieder...“

Tom grüßte. Dann schaltete er ab. Alles weitere überließ er Lockes Geschick.

Es war ihre Idee. Und es war eine tolle Idee. Sie kamen her, um Lockes Plan zu verwirklichen.

Der war: Sie brauchten eine läufige Hündin.

Locke und die Frau gingen ins Haus.

Es dauerte zehn Minuten, bis Locke zurückkam. Ihr Weg führte nicht gleich zum Tor, sondern zunächst hinter das Gebäude, wo sie jemanden begrüßte.

Tom hatte inzwischen festgestellt, daß die idyllische Kulisse trog. Unweit von hier donnerten Skeet-Schützen ihr Schrot in die Luft. Man sah die Sportschützen nicht, aber man hörte sie. Und nicht nur sie. Zerfetzte Grasnarben an den Hängen und hartgefahrene Sandrinnen markierten das Übungsgelände von Sportpiloten auf zwei Rädern. Mit Vollgas jagten sie ihre Maschinen durchs Gelände.

Locke kam heran.

„Sie haben keine läufige Hündin. Das würden die Rüden in ihren Boxen nicht ertragen. Aber ich habe zwei Adressen.“

„Dort wird man uns rauswerfen.“

„Glaube ich nicht.“

Locke wies den Weg. Sie fuhren in ein Viertel, wo nur wenig Verkehr war. Der Lärm der City summte entfernt.

Die Frau hieß Lamprächt. Sie klingelten. Frau Lamprächt öffnete ihnen. Sie mochte siebzig sein oder achtzig; aber das minderte ihre Vitalität (Lebensschwung) nicht. In dem runzligen Ledergesicht leuchteten grell geschminkte Lippen.

„Sie kommen wegen des Radis, ja?“ erkundigte sie sich mit einem heiseren Bariton, der sich nicht durch den Genuß von Kamillentee entwickelt.

„Das nicht“, sagte Tom. „Aber falls Sie Hilfe brauchen... Ist was zu reparieren?“

Frau Lamprächt schüttelte den grauen Kopf. „Ich habe doch im Wochenanzeiger inseriert. Ich will mein Sportrad verkaufen. Das wird mir jetzt doch zu anstrengend. Wollen Sie’s? Es ist fast neu und kostet nur 150 Mark.“

„Deswegen kommen wir nicht. Können wir Sie einen Moment sprechen? Es ist wegen ihrer Hündin. Das Tierheim gab uns ihre Adresse.“

Frau Lamprächts Gastlichkeit offenbarte, daß die alte Frau in ungewollter Einsamkeit lebte. Ihr Rinderbraten sei gerade gar. Allein bezwinge sie den nie. Drei Tage würde sie daran essen. Aber wenn die beiden mitessen möchten, wären sie herzlich eingeladen.

Tom lief das Wasser im Mund zusammen, als er in Richtung Küche schnupperte. Aber Locke lehnte dankend ab und lenkte das Thema auf Jessy.

Sie lag unterm Tisch, eine braun-weiße Basset-Hündin, gerade noch schlank, offenbar jung, mit traurig-freundlichen Augen und den Stummelbeinen ihrer Rasse. Sie hatte ausgiebig Toms Füße beschnuppert, Sympathie gezeigt, aber dann doch entschieden, daß Locke ihre Freundin sei. Zutraulich legte sie den schweren Kopf auf ihre roten Stiefel.

„Es geht darum“, erklärte Locke. „Wir brauchen eine heiße Hündin, um einen entlaufenen Rüden anzulocken. Nur für ein paar Stunden. Der Bursche treibt sich in der Gegend rum. Ist ein Vagabund. Ein Schäferhund. Sie wissen ja, wie das ist: Wenn er wildert und ein Jäger ihn erwischt... Leider ist er so dickschädelig, daß wir ihn nicht kriegen. Aber eine läufige Hündin — die riecht er meilenweit. Und dann ist er da.“

„Oh!“ sagte Frau Lamprächt.

„Wir garantieren, daß Ihrer Jessy nichts passiert“, sagte Tom. „Wir lassen sie nicht von der Leine. Und der Abtransport wird sich mit zwei Rollern vollziehen. Mit einem fährt Jessy. Mit dem anderen Lux. Jessy wäre zwar der Lockvogel. Aber das wird keine Folgen haben. Sie bleibt kinderlos, meine ich.“

Frau Lamprächt lächelte. „Sie ist jetzt vier Jahre alt. Und wird wohl nie Nachwuchs haben. Eigentlich traurig. Aber wohin sollte ich damit? Es werden ohnehin zuviel Hunde gezüchtet. Das geht wie am Fließband. Richtige Hundefabriken sind das. Verantwortungslos!“

Tom stimmte zu. Locke fragte: „Überlassen Sie uns Jessy?“

„Warum nicht? Ich glaube, auf Sie beide kann ich mich verlassen.“

Auch Jessy war einverstanden. Sie ließ sich das dicke Lederhalsband umlegen und von Locke an der Leine führen. Willig stieg Jessy in den Korb, den Tom auf seinem Roller angebracht hatte. Mehr als Schrittempo war jetzt allerdings nicht mehr möglich.

Locke sagte: „Guter Hund! Gute Jessy!“ Und Jessy schloß das linke Auge und tat so, als schliefe sie.

Sie fuhren zurück.

*

Lorenz ging in sein Büro, setzte sich an den Schreibtisch und nahm einen Schluck aus der Cognac-Flasche. Dann rief er Keuske an. Der wohnte in der Nähe.

Keuske, 44, war Maurer und nicht mal ein schlechter. Trotzdem wurde er gemieden von seinen Kollegen am Bau; und viele hatten nicht verstanden, wieso man ,so einen’ einstellte. Acht Jahre insgesamt hatte Keuske hinter Gittern gesessen.

Er war ein großer, tückischer Schweinehund, ohne Skrupel, gewalttätig und mit bösen Instinkten. Erstaunlicherweise arbeitete er gern. Und er wußte genau, daß er nirgendwo sonst einen Job gekriegt hätte. Mit hündischer Dankbarkeit hing er an Lorenz, fraß ihm buchstäblich aus der Hand.

Freilich: Daß Lorenz ihm Arbeit gab als Masseur, hatte nichts mit sozialem Gewissen zu tun. Im Gegenteil. Gelegentlich brauchte er einen Typen wie Keuske. Für besondere Aufgaben.

„Setz dich!“ sagte Lorenz, als Keuske hereinkam.

Er war knochig, hatte lange Arme, Hände wie Schaufelblätter und eine schwere Unterlippe. Im dichten, dunklen Haar war schon viel Grau, und die Augen lagen tief in den Höhlen: ein Frankenstein-Verschnitt.

„Du sollst einen vermöbeln“, sagte Lorenz. „Das ist mir fünfhundert Mark wert, extra. Aber schlag ihn um Himmels willen nicht tot. Ich will nur, daß der Bursche einen Denkzettel kriegt. Aber diesmal richtig! Du ahnst, wen ich meine. Es geht um diesen Tom Conradi. Man glaubt es nicht, wie er und diese Göre uns in Atem halten. Den Koffer mit den Blüten lassen wir ihnen noch. Ich habe das Gefühl, wir könnten in eine Falle laufen, wenn wir den Hund zum Schroffen schicken. Dieser Tom Conradi hat sich ja inzwischen als harter Brocken gezeigt. Erst muß er weich werden, das besorgst du.“

„Das ist zu machen, Chef. Diesmal bin ich gewarnt.“

„Ich weiß nicht, wo er sich rumtreibt. Aber bestimmt wird er abends bei seiner Freundin aufkreuzen. Hast du deine Maschine noch?“

„Immer, Chef.“

„Hm. Wie er aussieht, weißt du. Verfolgen kannst du ihn auch. Alles weitere überlasse ich dir.“

Keuske grinste. „Chef, kann ich eine Anzahlung haben? Bin blank.“

Lorenz gab ihm zwei Hunderter, echte.

9. Überraschung im Landhaus

Tom beobachtete Locke. Von Minute zu Minute war sie stiller geworden. Ihr schlug das Herz in der Kehle. Der brünette Teint war ein bißchen heller als sonst.

„Das wird ein Abenteuer“, grinste er, „von dem wir noch unseren Kindern erzählen können.“

„Wie kommst du darauf, daß ich Kinder will?“

„Ich will welche, so in etwa zehn Jahren. Einen Jungen und ein Mädchen. Das Mädchen sollte deinen Charme erben. Dem Jungen vermache ich meine Intelligenz.“

„Oho! Und wenn ‘s umgekehrt käme, wären die Kinder zum Wegwerfen, wie?“

Immerhin — sie lächelte. Für einen Moment ließ ihre innere Anspannung nach.

Eigentlich, dachte Tom, ist es immer das gleiche. Wie seit Jahrtausenden. Man hat ein entzückendes Mädchen gefunden, an das man sein Herz hängt. Böse Menschen wollen ihr was. Man holt die Keule hervor und verteidigt seinen Schatz. Mal findet das im Nahkampf statt, mal mit geistigen Waffen oder mit Geld, Macht, Einfluß. Aber die Grundsituation ist immer die gleiche.

Jessy schnarchte. Weder Lockungen noch sanfte Gewalt konnten sie zum Aufbruch bewegen. Tom blieb nichts anderes übrig, als sie sich über die Schulter zu legen, was sie gut fand. Sie schlief weiter. Er trug sie zum Roller, legte sie in den Korb, und ab ging die Fahrt.

Sie fuhren nach Wensheide hinaus, dann auf dem Weg am Elsterbach entlang. Über den steilen Hügeln wölbte sich blauer Vorfrühlingshimmel.

Vor einer Schranke, am Rande der breiten Sandstraße, stellten sie die Roller ab. Weit hinter ihnen grummelte ein Motorrad. Es kam nicht näher. Aber Tom sah den Fahrer. Er trug blaue Hosen und eine gelbe Jacke, lenkte seine Maschine hinter Büsche und war nicht mehr zu hören.

„Ist das einer von denen?“ fragte Locke beklommen.

„Und wenn schon.“ Tom hob die Achseln.

Jessy stieg eigenfüßig aus dem Korb und war auch bereit, ein paar Schritte zu laufen. Allerdings — ihr heftiges Interesse galt den ungezählten Fährten, die sich hier kreuzten. Alle paar Meter blieb sie schnüffelnd stehen und stand dann wie eine Säule. Für das kurze Stück bis zum Ende des Weges brauchten die drei eine Viertelstunde. Dann wurde es Tom zu bunt. Er schulterte Jessy.

Steil führte hier der Weg den Hang hinunter, zum Schroten, einem markanten Felsstück. Daneben schäumte der Elsterbach, nach dem das Tal benannt ist, in seinem felsigen Bett. Steinbuckel krümmten sich im eisigen Wasser. Es gab Rinnen, Untiefen, spitze Felsen und gefährliche Strudel.

Eine Holzbrücke führte hinüber zur Bundesstraße.

Unter der Brücke, die auch einen Teil der flachen Böschung überspannte, sollte die Tasche liegen.

„Bestimmt ist einer der Kerle hier“, flüsterte Locke, „und hat sich versteckt.“

„Du kannst laut reden. Weit und breit ist niemand.“

„Ob wir beobachtet werden?“

„Mir soll’s recht sein.“

Locke trug einen Einkaufsbeutel. Er enthielt ein mittelgroßes Paket gefüllt mit Zeitungspapier. Lorenz und Co. hielten es sicherlich nicht für möglich, daß das junge Pärchen den Trick zum zweiten Mal anwandte.

Tom wartete mit Jessy. Locke lief die wenigen Meter zum Ufer. Es war flach an dieser Stelle und kiesig. Sie verschwand unter der Brücke und blieb ziemlich lange.

„Heh, Locke?“

„Ich finde keine Tasche.“

„Komm, Jessy!“ murmelte er. Aber sie bockte, und er mußte sie schleppen.

„Es sollte ein blauer Leinenbeutel sein.“ Locke stand unter der Brücke. „Siehst du was?“

„Drüben ist auch nichts.“ Er sah auf die Uhr. „Zehn vor vier. Daß der Hund den Beutel bringt, können wir ausschließen. Das wäre zirkusreif. Sonderbar!“

„Ob jemand den Beutel weggenommen hat?“

„Wer hätte Interesse daran?“

Eine Steinwurfweite von der Brücke entfernt setzten sie sich hinter einen Strauch auf Baumstümpfe.

„Wir werden beobachtet, Tom. Ich spüre es.“

„Das können auch überreizte Nerven sein.“

„Warum ist der Beutel nicht da?“

„Vielleicht haben sie Lunte gerochen? Vielleicht geben sie auf, weil das Risiko zu groß wird? Vielleicht wird der Beutel noch gebracht — das wäre freilich das Blödste.“

„Die hätten es doch so gemacht, wenn ich das richtig sehe: Drüben auf der Straße hält ein Wagen. Der Hund wird herausgelassen. Er ist abgerichtet. Lorenz hat ihm den Geruch des Beutels unter die Nase gehalten. Das Tier jagt über die Brücke, findet den Beutel und apportiert ihn.“

„So war das sicherlich geplant. Aber die Praxis sieht anders aus.“

Mit der Schuhspitze stieß er den Einkaufsbeutel an. „Das werden wir nun nicht brauchen.“

Damit meinte er nicht die vermeintlichen Blüten, sondern den übrigen Inhalt des Beutels: zwei derbe Fäustlinge, eine alte Decke, einen Maulkorb, Halsband und Leine. Um den Schäferhund zu bändigen, hätte Tom das benötigt. Aber auch damit — und mit Jessys Hilfe — wäre es sicherlich nicht einfach gewesen. Allerdings — Tom kannte sich aus. Und beherrschte Griffe, mit denen man den schärfsten Hund unschädlich macht, ohne ihn dabei zu verletzen.

„Wie friedlich das hier ist!“

Locke stützte sich auf die Ellenbogen, legte den Kopf zurück und schloß die Augen. Das letzte Licht des Nachmittags umfloß ihr Gesicht. Tom betrachtete ihr Profil. Der Wind griff in ihre dunkle Mähne und schien sie zu streicheln.

Ich täte alles für Locke, dachte er. Nie wird es für mich eine andere geben.

Durch eine Lücke im Gesträuch sah er zur Brücke. Dort rührte sich nichts. Später — etwa zehn Minuten waren vergangen — kam eine Gruppe Wanderer den Weg herab. Sie überquerten die Brücke und verschwanden dann unter den Bäumen auf der anderen Seite.

Worauf warten wir eigentlich noch? dachte Tom.

Eine Bewegung oben im Hang ließ ihn aufblicken. Eine Farbe, die nicht ins Bild paßte, schimmerte durch die Fichten. Grelles Gelb. Dann sah er den Mann. Er kletterte im Hang herum, an einer Stelle, wo er sich ungesehen glaubte: ein großer Kerl in Jeans und gelber Jacke. Es war der Motorradfahrer.

Reichlich 200 Meter trennten ihn von Locke und Tom. In diesem Moment wandte er den Kopf in ihre Richtung. Da er im Schatten stand, ließ sich das Gesicht nicht genau erkennen. Nur so viel, daß es eine grobe Visage war.

Er merkte, daß er entdeckt war. Hastig zog er sich unter dichtere Bäume zurück.

Idiot! dachte Tom. Wenn du uns beobachten sollst, dann stellst du dich blöd an. Hat dich Lorenz geschickt?

Locke regte sich und öffnete die Augen.

„Ich mag nicht mehr.“ Er zog sie in die Arme und küßte sie zärtlich. „Gratuliere! Du hast hunderttausend Mark gespart. Wenn ‘s auch nur Blüten sind. Ach so! Wir haben das Zeug ja gar nicht. Allmählich verliere ich den Überblick..“

„Die Lorenz-Bande wird sich bestimmt wieder melden.“

Er sagte nichts von dem Gelben, hatte aber seine Augen überall, als sie zurückgingen. Oben, wo der Weg flach verläuft, führten alte Tanten ihre Dackel spazieren. Ein zwergiger Rauhhaarrüde gebärdete sich wie toll, als ihm Jessys Zustand in die Nase drang. Er versuchte alles, um seinem Frauchen zu entkommen. Aber sie wurde noch gut mit ihm fertig.

*

Der Tag verging in hektischer Betriebsamkeit.

Erika staffierte sich aus. Holt besorgte einen Porsche als Leihwagen. Lievert war mit einer Einkaufsliste unterwegs. Grey sorgte dafür, daß alles reibungslos lief.

Um 17 Uhr wurde Erikas Koffer verstaut. Die drei spuckten ihr über die Schulter, und die Frau — mit dem Wagen noch nicht vertraut — legte einen Start hin, daß sich die Zurückbleibenden danach den Schneematsch aus den Gesichtern wischten.

Sie gingen ins Haus zurück.

Gegen Abend wurde der Nebel dichter. Es dunkelte früh.

Sie hatten beschlossen, Holts Grand-Prix-Semmel zu nehmen. Der Käfer war unauffällig.

Bis acht saßen sie wortkarg vor dem Fernsehapparat. Keinem fiel auf, daß der Ton nicht eingeschaltet war und die Grimassen des Quizmasters dadurch noch komischer wirkten.

Grey horchte in sich hinein und überdachte alles noch einmal.

„Es ist soweit“, meinte er dann und stand auf.

Sie zogen sich an. Grey klemmte sich eine abgewetzte Aktentasche unter den Arm.

Draußen flimmerte dünner, nieseliger Regen in das Licht der Straßenlaternen. Der Schnee war verschwunden, aber wabernder Nebel ließ frösteln.

„Das richtige Wetter für uns“, sagte Grey. „Da ist kein Aas unterwegs.“

Lievert glitt auf den Rücksitz. Holt wischte die Windschutzscheibe frei, weil das Gebläse nicht funktionierte.

Als sie ein Stück gefahren waren, meinte Lievert: „Wir brauchen unbedingt eine Pistole.“

„Spinnst du!“ Grey ärgerte sich sofort, daß er so brüllte.

„Mit einem Meuchelpuffer fangen wir gar nicht erst an. Ich bin froh, daß du deine Dienstwaffe abgegeben hast. Oder willst du wen umlegen?“

„Wer redet denn davon?“ schnappte Lievert. „Aber willst du diesem Talcetto mit Ohrfeigen drohen, um ihn einzuschüchtern. Wir machen es wie die gewieften Ganoven, die eine ungeladene Kanone zum Einbruch mitnehmen. Es reicht zum Bedrohen. Aber wenn sie erwischt werden, war ‘s rein rechtlich kein bewaffneter Überfall bzw. Einbruch.“

„Er hat recht“, sagte Holt.

„Und woher kriegen wir eine Waffe?“

„Ich kenne Typen, die uns jederzeit einen Ballermann verscheuern“, sagte Holt. „Da wir ihn nur als Attrappe (täuschende Nachbildung) brauchen, muß es ja nichts Kostspieliges sein.“

„Also gut“, sagte Grey. „Morgen besorgen wir den Ballermann.“

„Fällt uns spät ein“, sagte Lievert.

„Morgen ist immer noch Zeit.

„Wenn wir erst mal in Rabens Villa sind, sollten wir nicht zu oft rein- und rausspazieren.“

„Das weiß ich auch“, sagte Grey scharf. „Aber wir haben die Nacht ja noch vor uns. Norbert fährt in die Stadt und deichselt das. Okay?“

„Was mich das an Benzingeld kostet“, murmelte Holt.

„Heb die Rechnungen auf“, sagte Grey bitter. „Sobald wir die Millionen haben, kriegst du deine Auslagen vergütet.“

„Mensch, das war doch nur Spaß.“

„Ich glaube, wir drehen jetzt schon durch“, sagte Lievert. „Wenn die Italiener das merken, tanzen sie uns auf der Nase rum. Ich schlage vor, wir reißen uns am Riemen.“

Grey wollte sagen: Dann fang bei dir damit an! Aber er schluckte es hinunter.

Nur wenige Wagen begegneten ihnen. Die Straße führte durch Wald. Als sie Wensheide erreichten, lag die Nacht wie eine feuchte Decke über dem Land. Zwischen den Häusern war es wie ausgestorben. Holt ließ sich von Lievert einweisen. Zweimal fuhren sie an Rabens Grundstück vorbei.

„Wirklich!“ meinte Grey. „Besser könnte es nicht sein.“

Auch die Straße war wie leergefegt. Sie führte zum nächsten Dorf. In geringer Entfernung hatte man einen Rastplatz angelegt. Holt hielt neben einer hüfthohen Abfalltonne und schaltete die Scheinwerfer aus. Grey stülpte sich die gefütterte Kapuze seines Parkas über den Kopf.

„Wartet hier! Es dauert keine zwanzig Minuten.“

„Soll ich nicht mitkommen?“ fragte Lievert.

„Besser, du bleibst. Falls was passiert, hängt ihr wenigstens nicht mit drin.“

„Netter Zug von dir!“ grinste Holt.

Seine Stimme wackelte ein bißchen. Es ärgerte ihn, daß er sie als Schauspieler nicht unter Kontrolle hatte. Aber es war schon ein Unterschied, ob man Angst spielte oder ob sie einem wirklich in den Knochen stak

Grey ging rasch, erreichte das Tor und flankte — nach einem Blick in beide Richtungen — über den Jägerzaun.

Die Auffahrt verlief an der Schmalseite des Grundstücks. Er hörte seine patschenden Schritte auf dem nassen Asphalt. Die Aktentasche hielt er an sich gepreßt.

Es tropfte aus den Zweigen. Hier war die Finsternis vollkommen. Aber seine Augen hatten sich daran gewöhnt.

Wie ein Berg wuchs die Villa vor ihm auf, dunkel, mächtig und still. Es plätscherte irgendwo von einer Dachtraufe. Er ging an der Garage vorbei.

Dort war Rabens Limousine eingeschlossen, wie Lievert erzählt hatte. Schade, daß er sich daran nicht vergreifen durfte. Den Schlitten wäre er gern mal gefahren.

Jetzt erreichte er die Rückfront. In der Dunkelheit übersah er einen Blecheimer, stieß dagegen; und der Eimer rollte scheppernd über die Steinplatten der Terrasse.

Grey reagierte blitzartig, sprang hinterher und erwischte ihn. Dann hielt er den Atem an und lauschte. Aber das war unsinnig. Selbst die nächsten Nachbarn konnten nichts gehört haben.

Vor dem breiten Panoramafenster war die Jalousie herabgelassen, ebenfalls vor der Tür.

Er öffnete die Aktentasche und nahm das Stemmeisen. Vorsichtig hebelte er die Jalousie hoch. Es war mühsam. Aber er kannte den Trick dabei und rollte sie auf.

Seine Hände tasteten über die Türfüllung.

Stahlblech. Oder Kupfer. Verdammt!

Dafür war der leichte Handbohrer, den er sich besorgt hatte, nicht geeignet. Lievert, dieser Idiot! Warum hatte er nichts gesagt! Wahrscheinlich war der ein so schlechter Beobachter, daß er ‘s gar nicht wußte.

Grey drückte prüfend gegen die Scheibe.

Ein Glasschneider hätte jetzt gute Dienste geleistet.

Auf der Landstraße näherte sich ein Lastwagen. Sein Motor dröhnte in der Stille.

Grey wartete, bis er an dem Grundstück vorbeifuhr, dann schlug er mit dem Stemmeisen zu. Die Scheibe zersplitterte.

Er zog hastig die Hand zurück, um sich nicht zu verletzen. Zufrieden stellte er fest, daß der Laster das Klirren übertönt hatte.

Er griff durch das Loch, tastete zum Kipphebel, drückte ihn nach unten und dann die Tür auf.

Ein bodenlanger Vorhang war zugezogen. Die Tür verhakte sich darin, und Grey mußte kämpfen, bis er durch war.

Angenehme Wärme schlug ihm entgegen. Offenbar lief die Heizung auf vollen Touren. Aus der Dunkelheit kam der Duft von gebratenem Fleisch.

Komisch! dachte Grey. Nach so vielen Stunden...

Er konnte den Gedanken nicht vollenden.

Licht flammte auf.

Die Helligkeit traf ihn wie ein Schlag. Er prallte zurück. Eine unfertige Idee schoß durch seinen Schädel. Er starrte den Mann an. Schreck nagelte ihn auf der Stelle fest.

Es war ein großer Kerl in Jeans und Pullover. Das faltige Gesicht wurde von Wut verzerrt.

Als der Gummiknüppel niedersauste, sprang Grey zurück.

Der Schlag pfiff ins Leere.

„Heh, du... bist ja gar nicht...“

Weiter kam der Mann nicht.

Grey war in Panik. Ohne zu denken, schlug er mit dem Stemmeisen zu. Es hätte tödlich sein können. Aber hinter dem Hieb saß nicht viel Druck, und Raben wurde nicht am Kopf getroffen, sondern seitlich am Hals.

Er fiel um und war schon bewußtlos, bevor er sich bäuchlings über den Teppich breitete.

Grey atmete stoßweise. Er horchte ins Haus. War noch jemand hier? Er hörte nichts. Wie wildgewordene Affen sprangen seine Gedanken im Kopf herum.

Dann faßte er einen Entschluß.

Wer das auch war — er sollte den Plan nicht verhindern.

Erstmal stelle ich dich kalt, dachte er und hievte sich den Bewußtlosen auf die Schulter. Wohin mit ihm? Bestimmt war im Keller ein fester Raum mit Gitterfenster und verschließbarer Tür.

Er trug ihn hinunter. Was er im Keller entdeckte, übertraf seine Erwartungen.

Die Villa verfügte über einen H-Bomben-sicheren Raum — mit gewaltigen Wänden und einer Tür, durch die kein Laut drang.

Die Überlebenszelle war fensterlos. Grey hatte das Licht angeknipst. Er sah ein Feldbett, eine chemische Toilette, Getränke und Notnahrung. Die Tür ließ sich auch von außen verriegeln.

Er legte den Bewußtlosen aufs Feldbett und prüfte den Puls. Schwach, aber regelmäßig. Der brauchte keinen Arzt. Der würde von allein zu sich kommen. Grey riegelte ihn ein. Dann lehnte er sich an die Wand. Seine Nerven tanzten Samba.

10. Gelüst auf Mafia-Torte

Sie hatten eingekauft in der Fußgänger-Zone. Von dort bis zur Rehmschen Adresse ging man keine fünf Minuten. Deshalb blieben die Roller vor der Garage, und Tom trug die Einkaufstüte, als sie sich jetzt auf den Rückweg machten.

Abseits der Geschäftsstraßen brannten nur wenige Lichter.

Hand in Hand taperten die beiden durch eine schlauchenge Gasse. Links begrenzte eine Ziegelsteinmauer das Gelände einer Spedition. Auf der anderen Seite bildeten die Rückseiten alter Häuser eine lückenlose Zeile.

Mehrmals blickte Tom hinter sich.

Waren da schleichende Schritte?

Er konnte niemanden entdecken.

„Jetzt habe ich meinen Kamm verloren“, sagte Locke. „Eben. Ist mir aus der Tasche gefallen. Wart mal, den finde ich.“

Sie entzog ihm die Hand, ging ein paar Schritte zurück — in gebückter Haltung — und scharrte mit dem Stiefel, um so vielleicht zu ertasten, was nicht zu sehen war.

„Den findest du ja doch nicht“, meinte Tom.

„Es ist mein Lieblingskamm. Er kennt jedes meiner Haare. Den lasse ich doch nicht an einem finsteren Abend in dieser hohlen Gasse liegen.“

Tom stellte die Einkaufstüte an die Mauer. „Vielleicht erspäht ihn mein Adlerauge.“

Locke stand im Dunkeln. Aber ihr weißer Pullover grenzte die Silhouette scharf ab. In dem Hauseingang hinter ihr bewegte sich jemand. Ein Mann trat hervor, ein großer Kerl, dunkel gekleidet — bis auf die gelbe Windjacke.

Toms Instinkt schlug Alarm. Die gelbe Jacke! War nicht vorhin ein Motorradfahrer mit gelber Jacke hinter ihnen gewesen? Eine gelbe Jacke wie draußen beim Schroffen.

Tom war einige Schritte von Locke entfernt. Rasch ging er zu ihr, aber der Mann war schneller. Er bewegte sich lautlos. Seine schweißige Ausdünstung war so dick wie Parfüm.

Locke sagte: „Hier riecht es wie...“

In derselben Sekunde wurde sie hinterrücks gepackt.

Sie schrie auf. Tom sprang vor.

„Stop!“ befahl eine heisere Stimme. „Ich habe ein Messer. Bleib stehen!“

Tom blieb stehen. Locke, nur eine Armlänge von ihm entfernt, wurde zurückgerissen. Es war zu dunkel, um Einzelheiten zu erkennen. Aber Tom war überzeugt, daß der Kerl nicht bluffte. Bestimmt hatte er ein Messer. Bestimmt würde er es benützen. Vielleicht fühlte Locke die Klinge. Nach dem Aufschrei war sie verstummt. Mit einem Arm hielt der Kerl sie umklammert.

„Du stellst dich dort drüben hin, Gesicht zur Wand!“ befahl er Tom. „Und wehe, du rührst dich.“

„Laß sie los“, sagte Tom. „Sofort! Dann bleibt dir noch die Chance zu verschwinden. Wenn du meiner Freundin was tust, bringe ich dich um.“

„Tatsächlich? Wie denn?“

„Tom!“

Locke schrie. Gleichzeitig ließ sie sich fallen. Offenbar hatte sich der Griff gelockert. Sie rutschte dem Kerl durch den Arm, fiel zu Boden und rollte sich weg, so rasch sie konnte.

Der Gelbe setzte nicht nach. Er hätte sie auch nicht mehr erreicht. Tom schnellte auf ihn zu, rechnete mit dem Messer und ging kein Risiko ein. Sein Karate-Tritt traf, Metall klirrte auf Asphalt. Tom packte zu. Es dauerte nur Augenblicke. Was von dem Mann übrigblieb, war ein Bündel Elend.

Locke zitterte, war aber unversehrt.

Tom fand das Messer, ein schmales Mordwerkzeug mit beidseitig geschliffener Klinge. Er riß den Kerl hoch. Sein Wimmern wurde lauter. Tom trieb ihn vor sich her in den Lichtkreis einer Laterne.

Es war ein grobschlächtiger Mensch mit tiefliegenden Augen, fleischiger Unterlippe und mächtigen Händen. Das dunkle Haar hing ihm wirr ins Gesicht.

„Raus mit der Sprache! Du bist uns schon nachmittags gefolgt. Du warst in Wensheide am Schroffen. Wer schickt dich?“

„Niemand. Ich... kenne Sie nicht. Ich wollte nur...ich war nicht beim Schroffen.“

„Du warst dort. Ich erkenne dich.“

„Nein.“ Seine Knie gaben nach. Aber Tom hielt ihn fest.

„Wer hat dich beauftragt, uns zu überfallen? Sag ‘s und ich lasse dich laufen.“

„Niemand. Wirklich. Es ist nur... nur ein Spaß! Wie man kleine Kinder erschreckt, wollte ich Sie erschrecken.“

„Natürlich! Mit dem Messer. Ich frage dich zum letzten Mal: In wessen Auftrag?“

Aber der Kerl blieb halsstarrig, obwohl er mit Ohnmacht kämpfte.

„Na schön! Du willst es nicht anders.“

Sie brachten ihn zur Polizei.

Es dauerte eine Weile. Locke und Tom machten ihre Aussage. Der Ganove mußte sich ausweisen. Er hieß Keuske und bestritt, Böses beabsichtigt zu haben. Seine Einlassung, es wäre Spaß gewesen, war lächerlich. Tom legte das Messer als Beweisstück vor. Locke hatte eine Schramme am Hals. Allerdings rührte die nicht von der Klinge her, sondern von Keuskes Metallarmband. Tom wurde hellhörig, als sich herausstellte, Keuske sei Masseur. Sofort fragte er ihn, wo er arbeite.

„Ich bin arbeitslos.“

„Und wo hast du zuletzt gearbeitet?“

Keuske preßte die Lippen aufeinander.

„Antworten Sie!“ sagte der Kripo-Kommissar.

„Im Haus der Sonne... bei Herrn Lorenz“, murmelte Keuske.

„Damit ist alles klar“, sagte Tom. „Und ich erkenne dich auch. Letzte Nacht hast du mich überfallen. Zusammen mit Edwin Faber. Das beschwöre ich vor Gericht. Da nützt es auch nichts, wenn Lorenz versucht, dir ein Alibi zu geben. Fabers Alibi ist sowieso erlogen. Und ich sag dir, was ich jetzt mache, Keuske.“ Grinsend wandte er sich an den Kommissar. „Bitte, hören Sie mal für einen Augenblick weg, falls mein Trick nicht ganz den gesetzlichen Vorschriften entspricht. Aber die gelten ja sowieso mehr für Sie als für unsereins.“

„Nämlich?“ Der Kommissar unterdrückte ein Lächeln.

„Mit meiner Freundin“, sagte Tom zu Keuske, „gehe ich zu Lorenz. Dem erzählen wir, was hier läuft. Und daß du, Keuske, ihn verpfiffen hast. Weißt du, was dann geschieht? Er wird alle Schuld auf dich schieben. Du bist dann der Dumme. Und ich wette, du wirst wirklich für vieles büßen müssen, was eigentlich auf sein Konto geht. Mann, Keuske! Sei nicht blöd! Jetzt hilft nur ein offnes Wort. Sag die Wahrheit, und der Herr Kommissar wird sein Wohlwollen über dir ausgießen. Später hast du dann auch einen milderen Richter.“

Er wickelt ihn ein, dachte Locke. Ob es wirkt?

Es wirkte.

Keuske gestand.

In die Mauer seiner Halsstarrigkeit war eine Bresche geschlagen. Die Mauer brach vollends zusammen. Was er während der nächsten halben Stunde erzählte, war ungeheuerlich — jedenfalls für den Kommissar.

Locke und Tom mußten an sich halten, um nicht des öfteren zu nicken — immerhin hatten sie das meiste erahnt. Jetzt stellten sie sich ahnungslos. Berechtigterweise hätte der Kommissar sonst anführen können, er wäre für einen Hinweis dankbar gewesen — für einen Hinweis an die Polizei, der die verdammte Pflicht und Schuldigkeit des Pärchens gewesen wäre.

Keuske gestand, daß ihn Willi Lorenz beauftragt habe, Tom zu verkloppen.

„Weil der doch dahintergekommen ist, daß wir den Geldkoffer zurückhaben wollen. Da sind nämlich Blüten drin.“

„Blüten?“ fragte der Kommissar.

„Die macht Willi Lorenz. Er fälscht. Edwin Faber ist sein Fachmann. Diebeiden...“

Ein Streifenwagen preschte zum Haus der Sonne. Aber Faber riegelte sich ein und leistete Widerstand, allerdings keinen bewaffneten. Er wurde zwar überwältigt, hatte aber Zeit gefunden, Lorenz telefonisch zu warnen.

Als die Polizei bei seinem Privathaus antanzte, war der Vogel ausgeflogen — Hals über Kopf. Im Keller dort fand man eine perfekt eingerichtete Falschgeld-Druckerei.

Inzwischen hatte Keuske auch erzählt, daß ein gewisser Josef Raben der Geldhehler sei, der die Blüten in echte Banknoten Umtausche. Aber Raben hätte heute eine Reise angetreten — nach Mexiko.

Es erging Fahndungsbefehl. Man wollte Raben festnehmen, sobald er wieder deutschen Boden betrat — Lorenz, nach Möglichkeit, eher.

„Dieser Falschmünzer muß noch in der Stadt sein“, sagte der Kommissar zu Locke und Tom. „Seinen Wagen konnte er nicht benutzen. Der ist zur Zeit in der Inspektion, wie wir von Faber wissen. Das wurde inzwischen überprüft. Es stimmt. Naja, das ist jetzt unser Bier. Ihr habt jedenfalls einen Stein ins Rollen gebracht, der dann eine Lawine auslöste. Aber wieso hat euch dieser Lorenz wegen des Geldkoffers so zugesetzt?“

„Er glaubte, wir hätten ihn“, lachte Locke. „Vermutlich haben ihm Mönk und Schretter den Bären aufgebunden. Er hat’s geglaubt, weil er wohl auf die schönen Blüten nicht verzichten wollte. Mönk und Schretter sind noch auf freiem Fuß, wie?“

Das mußte der Kommissar zugeben.

„Aber wir suchen nach ihnen. Und wir erwischen sie auch.“

Wäre schön! dachte Locke.

Zu Tom sagte sie: „Nach diesem gigantischen Abend sollten wir uns was Gutes tun. Fällt dir was ein?“

„Ausschlafen! Mal ausschlafen!“

„Ph! Das können wir auch später. Du wirst doch jetzt nicht durchhängen, wo ich Gelüst verspüre auf ‘ne Mafia-Torte.“

„Worauf?“ erkundigte sich der Kommissar.

„Auf eine Pizza“, erklärte Locke. „Sehen Sie, wie Toms Augen strahlen, Herr Kommissar? Er wird mich gleich in eine friesisch-herbe (wunderbare) Pizzeria einladen. Er schuldet mir nämlich noch 11 Mark und sechzig.“

*

Prüfend betrachtete sich Erika im Spiegel. Konnte irgendein Mann diesem Bild widerstehen?

Sie rückte an ihren jadegrünen Clips, stand auf und sprühte noch etwas Parfüm in den Ausschnitt des Kleides. Sie war aufgeregt, aber das zauberte nur noch mehr Feuer in Blick und Teint. Eine Unsicherheit hätte niemand ihr angemerkt.

Sie hatte ein Einzelzimmer erhalten, zwar nicht im selben Stock wie Saliani und Talcetto, aber das sollte kein Hindernis sein.

Immerhin wußte sie bereits, daß sich Saliani hier Gino Zucca nannte. Sie hatte den Pagen, der ihren Koffer trug, ein reichliches Trinkgeld gegeben und gefragt, ob ein italienisches Ehepaar, mit dem sie verabredet wäre — schon eingetroffen sei. Worauf der Page kundtat, die einzigen Italiener unter den Gästen wären Signore Gino Zucca und sein Sekretär.

Erika schloß ihr Zimmer ab und schob den Schlüssel in die Handtasche. Die breite Treppe war mit einem teuren Teppich ausgelegt, die Wände erinnerten an ein Museum.

Aus der Bar erscholl Musik. Es war ein länglicher Raum, halbdunkel, schummrig mit hübschen Tischen und langer Theke. Der Alleinunterhalter am Klavier warf ihr einen bewundernden Blick zu. Der Mann hatte bläuliche Tränensäcke.

Erika wählte einen Tisch mit zwei Sesselchen, ließ sich nieder und schlug die Beine übereinander.

Die Bar war gut bevölkert. Jeder Gast, der abends nicht auf dem Zimmer hocken wollte, war auf dieses Etablissement (Vergnügungsstätte) angewiesen. Örtling bot nur zwei Gasthäuser von derb-bäuerlichem Zuschnitt. Hier aber war man unter sich.

Erika bestellte eine Mini-Flasche Champagner und zündete eine Zigarette an. Gelangweilt ließ sie den Blick umherwandeln.

Pärchen. Die meisten über 60. Unter den Damen keine, die als Konkurrentin in Frage kam. Männerblicke. Buchstäblich sternförmig von allen Seiten auf Erika konzentriert, jetzt dezent abgleitend, und auch vorher so verhalten, daß die meisten Ehefrauen keinen Grund hatten, ihrem Ernährer vors Schienbein zu treten.

Erika genoß ihren Auftritt. Sie trug sicherlich den billigsten Schmuck. Aber ihre Attraktivität (gutes Aussehen) wog das tausendmal auf.

Sie wandte den Kopf etwas, sah scheinbar dem Klavierspieler zu und bemerkte die Bewegung am Eingang. Jetzt kam der Mann in ihr Blickfeld.

Er war hochgewachsen. Den schwarzen Locken gab die Natur ihren Sitz.

Talcetto trug einen dottergelben Pulli unter seinem nachtblauem Samtanzug. Er wirkte nicht gerade wie ein Papagei, aber es war schon ein greller Farbtupfer unter dem hier versammelten Tweed (Wollstoff) der älteren Herren.

Talcetto war allein. Er hatte eben sein Feuerzeug an den langen Zigarillo geführt. Dabei richtete er den Blick unverwandt auf Erika. Aber sie träumte vor sich hin und lauschte nur dem weichen Anschlag des Pianisten.

Talcetto zögerte. Wo sich hinsetzen? Von der Bar führte ein kurzer Anmarsch zu Erikas Tisch. Also auf einen der Hocker, seitlich den Ellenbogen aufgestützt und schräg sitzend, damit sie sein kühnes Profil ausgiebig bewundern konnte. Sobald er sich richtig vorgeführt hatte, würde er sie zum Tanz auffordern. Man konnte hier tanzen. Auf der kleinen Fläche im Hintergrund zeigten zwei Ehepaare gerade, daß sie den Kurs für Fortgeschrittene mit Erfolg absolviert (vollendet) hatten.

Es läuft wie am Schnürchen, dachte sie. Noch vor Mitternacht liegt mir der Spaghetti zu Füßen. An Saliani komme ich sicherlich gar nicht ran. Egal! Der Umweg über Talcetto führt genauso zum Ziel.

Ihr Verstand arbeitete flink. Sie brauchte nur Sekunden, um sich die Marschroute festzulegen: Talcetto anheizen, bis der nicht mehr klar denken konnte. Und ihn aus dem Hotel locken.

Ihre Komplicen würden ihn überwältigen. Dann mußten sie ihn dazu bringen, seinen Chef in die Pfanne zu hauen. Indem er auch ihn aus dem Hotel lockte.

Und zwar so, dachte sie, daß der vorher die Rechnung bezahlt, daß er ordnungsmäßig abreist, damit ihn das Hotel nicht auf die Verlustliste setzt. Da muß uns noch was einfallen. Vielleicht sollte Talcetto ihn beschwören, schnell zu türmen, weil die Polizei schon im Anmarsch ist.

Jetzt tanzten mehrere Paare. Der Pianist griff voll in die Tasten. Erika sah den Tanzenden zu und erst auf, als ein Schatten über sie fiel.

Talcetto verbeugte sich. Ein sparsames Lächeln spielte um die dünnen Lippen.

Wie bestellt kam jetzt ein Blues, und Talcetto nahm sie ziemlich fest in die Arme. Erika ließ ein kleines Lächeln aufleuchten. Er tanzte wie ein Gott. Sie ließ sich führen und hätte fast die Augen geschlossen. Gesprochen wurde kein Wort. Aber als er sie zum Tisch zurückbrachte, fragte er, ob er wiederkommen dürfe. Sie antwortete unverbindlich, sie tanze gern.

Von da an belagerte er sie. Nach dem vierten Tanz bat er um Erlaubnis, sich zu ihr zu setzen.

Er stellte sich artig vor, ohne dem Namen eine Erklärung hinzuzufügen. Natürlich wollte er sie einladen. Aber sie bestand darauf, es bleibe bei der halben Champagner-Flasche, die sie sich noch bestellt hatte.

„Ich bin aus Rom“, erzählte er in fehlerlosem Deutsch. „Ihr Land gefiel mir schon immer. Aber seit ich Sie kenne, ist es paradiesisch. Wie kommt es, daß man eine so schöne Frau ohne Begleitung antrifft?“

„Nehmen Sie an, mein Mann sei vielbeschäftigt. In der Stadt ist es zu dieser Jahreszeit nicht gerade einladend. Kinder habe ich nicht. Was liegt also näher, als sich die Tage zu verschönen.“ Sie lächelte. „Mein Mann ist über siebzig. Für ihn wäre es zu anstrengend, von hier aus in die Stadt und ins Büro zu fahren. Ich bin so egoistisch (selbstsüchtig), das auszunutzen. Welche Ehefrau kann schon von ihrem Mann behaupten, daß er ihr freigibt?“

„Ich täte es nicht, wenn Sie meine Frau wären.“ Er sah ihr tief in die Pupillen. „Sie ziehen Männer an wie das Licht die Motten. Sowas ist gefährlich.“

„Für wen?“

„Ich denke an Ihren Mann“, sagte er lachend. „Aber wenn man über siebzig ist, dann...“ Er stockte. Offenbar wurde ihm bewußt, daß er auf dem falschen Gleis war. „Entschuldigung! Ich hätte fast was Ungehöriges gesagt.“

„Sie wollten sagen, dann ist man jenseits von Gut und Böse, wie? Da muß ich Sie enttäuschen. Mein Mann ist sehr eifersüchtig.“

„Da wird ein Blues gespielt“, sagte er. „Wollen wir noch mal tanzen?“

11. Kleine Verwechslung

Greys Schädel dröhnte. Er hatte ein Flimmern vor den Augen und fragte sich, ob man von einer Sekunde zur nächsten Fieber kriegen konnte.

Mit stolperndem Schritt lief er durch die Dunkelheit. Es regnete wieder. Wie ein feuchtes Tuch schien sich der Nebel um ihn zu wickeln. Ein Motorrad dröhnte die Straße entlang. Das Scheinwerferlicht streifte ihn, und einem Impuls folgend, hätte er sich beinahe in den Straßengraben geworfen. Dann erreichte er den Rastplatz.

Holts Grand-Prix-Semmel wartete. Kein Licht. Aber hinter der Scheibe leuchtete die Glut einer Zigarette auf.

Grey öffnete den Schlag und glitt auf den Beifahrersitz. Sein Atem fauchte wie ein Blasebalg.

„Was ist denn?“ fragte Holt.

„Eine Katastrophe!“ stieß Grey durch die Zähne.

„Was?“

Grey preßte die Hände an die Schläfen. „Da war einer drin. Im Haus. Kaum trete ich in den Terrassenraum, da flammt das Licht auf. Als hätte er gelauert, der Mann. Mit einem Gummiknüppel griff er mich an. Ich habe ihn niedergeschlagen, betäubt.“ Er berichtete.

Danach schien die Stille eine Ewigkeit zu dauern.

Lievert faßte sich zuerst. „Du brauchst dir keine Vorwürfe zu machen, Dieter. Wenn...“

„Mensch!“ fuhr Holt dazwischen. „Wir haben den Kerl auf dem Hals. Wahrscheinlich irgendeinen Penner, der...“

„So sieht er nicht aus“, sagte Grey.

„Wieso?“

„Er sieht nicht wie ein Penner aus.“

„Glaubst du etwa“, fragte Lievert, „Raben hätte die Villa für die Dauer seiner Abwesenheit vermietet? An jemanden, der seine Kostbarkeiten bewachen...“

Er sprach nicht weiter. Der Gedanke machte ihm Angst.

Grey atmete langsam aus. „Kommt mit! Wir gehen die Sache methodisch an. Im Grunde ändert sich nichts. Oder sagen wir: Jetzt erst recht! Jetzt müssen wir’s durchpeitschen.“

Minuten später schlichen sie über die Terrasse, betraten das Haus und verharrten in der dumpfen, nach Hirschbraten riechenden Finsternis, während Grey zur Stehlampe tastete.

Grey führte sie in den Keller, öffnete die Tür des H-Bomben-Bunkers und sah hinein. Der Bewußtlose hatte sich nicht von der Stelle gerührt.

Lievert und Holt blickten Grey über die Schulter.

Lievert quetschte einen röchelnden Laut durch die Zähne. „Wißt ihr, wer das ist? Raben!“

„Wer? Mensch, du hast uns doch erzählt, er wäre seit heute verreist. Drei Wochen Mexiko und...“

„Natürlich! Ist er ja auch... Ich meine, er wollte es. O verflucht! Wir Idioten! Wir hätten vorher anrufen sollen. Dem ist was dazwischen gekommen. Vielleicht konnte die Maschine wegen Nebels nicht starten und...“

„Die sind alle gestartet“, sagte Grey. Sein Schock klang ab. Er fühlte jetzt nichts als Kaltblütigkeit.

„Die sind alle gestartet“, sagte Grey abermals. „Ich habe es in den Nachrichten gehört. Keine Behinderung des Flugverkehrs. Trägt Raben eigentlich immer einen Gummiknüppel bei sich, Klaus?“

Lievert schüttelte den Kopf. „Der liegt sonst in seinem Nachttisch. Und das Schlafzimmer ist oben.“

„Sonderbar!“ Für einen Moment preßte Grey die Kiefer aufeinander, daß seine Kaumuskeln spielten. „Die Bude ist ringsum dicht. Auch im Obergeschoß sind sämtliche Läden geschlossen. Das habe ich mir vorhin noch angesehen. So viel Aufhebens macht man nicht, wenn man das Haus für die Nacht abschließt. Außerdem muß Raben im Dunkeln gesessen haben. Durch die Ritzen der Jalousien hätte ich sonst den Lichtschimmer bemerkt und... Nein! Er wird mich gehört haben. Als ich um die Ecke bog, bin ich auf der Terrasse gegen einen Eimer gestoßen. Trotzdem! Ich finde, es sieht so aus, als hätte sich Raben hier regelrecht verkrochen. Vielleicht sollte der Eindruck entstehen, er wäre verreist.“

„Du meinst...“ Lievert wurde kalkweiß. „Du meinst, der hat geahnt, daß ich... Und hat hier gelauert, um mich... Um Gottes willen!“

Grey grinste verzerrt. „Jetzt entsinne ich mich genau. Klar! Das Licht flammte auf. Dann war er irgendwie verblüfft. Natürlich! Verblüfft, weil er wen anders erwartet hatte. Er sagte noch: ,Heh! Du bist ja gar nicht...’. Aber da habe ich schon zugeschlagen. Mensch, Klaus! Das galt dir. Hier war eine Falle für dich aufgestellt. Der hat dich absolut richtig eingeschätzt, dein Freund. Der wollte dich als Einbrecher abfangen und — fertigmachen. Beinahe hätte es mich erwischt. Leute, ich brauche einen Schnaps. Jetzt fangen meine Knie an zu schlackern. Mensch, warum hat der ‘s denn so auf dich abgesehen?“

Sie verriegelten den Bunkerraum und stiegen hinauf.

Lievert war schon hinter der Bar. Er trank, ohne ein Glas zu benutzen.

„Ich habe es genauso nötig“, sagte Grey.

Lievert reichte ihm eine andere Flasche.

Grey trank, setzte ab und vermißte plötzlich den braunlockigen Holt. Aber der kam schon aus der Küche zurück.

„Der Eisschrank ist vollgestapelt. Allerbeste Feinkostkonserven. In der Tiefkühltruhe liegen zwei halbe Spanferkel und diverse Kiloportionen Wild. Milch ist auch reichlich vorhanden. Und tiefgefrorene Semmeln zum Aufbacken. So deckt sich niemand ein, der verreisen will. Dieter hat recht. Das war eine Falle für Klaus. Da hast du aber Glück gehabt. Wir... Scheiße! Jetzt haben wir vergessen, die Gummihandschuhe überzustreifen.“

„Es wurde ja kaum was angefaßt“, murmelte Lievert und nahm noch einen tiefen Zug.

Grey ging zur Tür, wand sich durch den Vorhangspalt und ließ leise, Hand um Hand, die Jalousie herunter. Als er sich umdrehte, war sein Gesicht wie gefroren.

„Weshalb regen wir uns eigentlich so auf? Das Schicksal begünstigt uns doch dauernd. Klaus umgeht die Falle. Ich kann mich erfolgreich wehren, und mit Raben werden wir fertig. Offiziell ist er verreist. Vor Ablauf der drei Wochen wird ihn niemand vermissen. Wenn er dich, Klaus, in die Falle locken wollte, mußte er seine Abwesenheits-Story auch anderswo durchziehen. Sonst hättest du vielleicht was läuten hören und dich gehütet, hier den Einbrecher zu machen. Vorläufig bleibt er dort unten. Er hat nur mich gesehen. Mich kennt er nicht. Ich bringe ihm sein Futter — und damit hat sich’s. Was wir hier treiben, wird er nie erfahren. Wenn alles gelaufen ist, lasse ich ihn frei.“

Holt hatte bonbonfarbene Gummihandschuhe aus der Tasche gezogen. Sie waren etwas zu eng, und er streifte sie mühselig über.

„Klaus, weshalb haßt dich Raben? Ach so! Erika war ja mal seine. Aber ich denke, er hat dir nichts krummgenommen?“

„Gesagt hat er’s“, murmelte Lievert.

*

Lange nach Mitternacht verließen sie die Bar. Talcetto hatte nicht wenig getrunken. Sein Gesicht war erhitzt. Galant begleitete er Erika zu ihrem Zimmer.

„Danke!“ sagte sie. „Es war nett, einen so guten Tänzer zu haben.“

Er küßte ihre Fingerspitzen. „Wenn ich eine Briefmarkensammlung besäße und sie Ihnen zeigen wollte — kämen Sie noch auf mein Zimmer, Erika?“

Sie lächelte. „Wenn Sie brav sind, lade ich Sie ein. Mein Mann besitzt ein Landhaus. Wir brauchen nur eine halbe Stunde zu fahren. Das Haus steht fast das ganze Jahr über leer.“

Er griff heftig nach ihrer Hand. „Bitte, bald! Ich möchte mit Ihnen allein sein.“

„Jetzt gehen Sie erstmal ins Bett und schlafen. Morgen ist auch noch ein Tag.“

Er nahm ihr den Schlüssel aus der Hand, öffnete ihre Tür, trat zur Seite und verbeugte sich. „Ich liege Ihnen zu Füßen, Erika.“

„Gute Nacht, Carlo!“ Sie blies ihm eine Kußhand zu und schloß hinter sich ab.

Aufatmend lehnte sie sich dann an die Wand. Donnerwetter! Die Umstände meinten es gut mit ihr. Was würden die anderen ohne sie tun? Sie griff zum Telefon und wählte.

Augenblicklich wurde abgehoben.

„Ja?“ Das war Greys Stimme.

„Alles klar?“

„Rufst du aus dem Hotel an?“

„Natürlich.“

„Und?“

„Bin schon fast am Ziel. Aber ich habe nicht S., sondern T. an der Angel. Morgen lade ich ihn in mein Landhaus ein. Ihr müßt ihn euch greifen. Dann liegt es an euch, ob ihr ihn so weit bringt, daß er seinen Chef aus dem Bau lockt.“

„Ausgezeichnet.“

„Ist was? Du fließt nicht gerade über vor Begeisterung.“

„Wir haben uns an die Hausbar gehalten und sind ziemlich abgeschlafft. Außerdem...“

Ausführlich erzählte er ihr, was sich in Rabens Villa ereignet hatte. Erika war schockiert. Aber sie faßte sich schnell, als ihr klar wurde, daß der Plan nicht gefährdet war.

„Wenn ich morgen mit T. anrausche, wie läuft das dann?“

„Du fährst einfach vors Haus. Ich habe vorhin das Terrain studiert. Man kann nur von der Straße aus einsehen und...“

„Und von einem der Nachbarn. Schwanthalers. Das ist das Haus mit dem Außenkamin.“

„Richtig. Aber das Glück ist mit uns. Die sind nicht da. Ich habe nachgesehen. Die Bude ist verrammelt, die Garage leer. Daß die ausgerechnet morgen zurückkommen, nehme ich nicht an. Unser Tor ist geschlossen. Das lassen wir so, es wäre sonst zu auffällig. Das kleine Namensschild am Pfeiler montiere ich noch ab, damit dein Papagallo (Macker) nicht mißtrauisch wird. Ihr fahrt bis hinter die Garage, kommt dann zur Terrasse. Dort sind wir. Beobachten kann man das von nirgendwo. Klar?“

„Seid nicht zu grob mit ihm. Er ist irgendwie nett.“

„Wenn ich das deinem Mann sage, haut er ihn krumm. Kannst du uns irgendwie verständigen, wann du hier sein wirst?“

„Wieso? Wollt ihr eine Wanderung machen?“ Sie lachte. „Ich versuch’s. Sollte es nicht klappen, hört ihr hoffentlich, wenn der Wagen bei der Garage hält. Ich nehme natürlich meinen, damit S. beweglich ist, wenn er T. besuchen will. Schlaft euch jetzt aus. Gute Nacht!“

*

„Wir entwickeln uns zu Nachteulen“, sagte Locke, als sie aus der Pizzeria kamen. „Aber ich finde es stark. Bin kein bißchen müde.“

„Ich auch nicht“, nickte Tom und legte den Arm um sie. „Wahrscheinlich liegt’s an unserer Jugend. Die Oldies schlaffen schneller ab.“

„Du kannst ja noch zu mir kommen und deine Zahnbürste abholen. Jetzt, da Faber und Keuske hinter Gittern weilen, wird mir Lorenz nichts mehr antun.“

„Der hat bestimmt ‘ne Biege gemacht (heimlich verschwinden). Aber wir müssen trotzdem vorsichtig sein. Vielleicht dürstet er nach Rache und sitzt schon bei dir auf dem Dach, um mit seiner Jacke den Kamin zu verstopfen. Stell dir vor, eure Heizung explodiert. Da halte ich es doch für klüger, nochmals deinen Schlaf zu bewachen. Wie? Mikes Bett ist zwar hart wie Straßenpflaster. Aber für dich bringe ich jedes Opfer.“

„Also gut“, lachte sie. „Dann rollern wir morgen gemeinsam zur Schule.“

Zunächst fuhren sie heimwärts.

Unterwegs sagte Locke: „Du, in der Straße dort muß sein Privathaus stehen. Wie du weißt, habe ich Lorenz’ Adresse im Telefonbuch gefunden. Wollen wir uns die Hütte mal ansehen?“

Die Hütte war eine Villa mit großem Garten, die Gegend teuer.

Sie hielten vor dem Haus. Kein Fenster war erleuchtet.

„Mich interessiert auch die Rückseite“, meinte Tom.

Er kam nach drei Minuten zurück.

„Du schnallst es nicht“, erklärte er grinsend. „Da hat doch die Polizei ein Fenster offen gelassen. Niemand schiebt Wache. Wir können uns die Blüten-Druckerei ansehen.“

Sie stellten ihre Roller in den Garten.

Durch eins der Rückfenster kletterten sie ins Haus.

Niemand war da. Die Nachbarn schliefen. Tom machte überall Licht.

„Schließlich sind wir keine Diebe, sondern bildungsbeflissene Schüler. Falls jemand aufkreuzt, berufen wir uns auf den Kommissar. Der verdankt uns doch alles.“

Als sie in den Keller steigen wollte, schrillte das Telefon.

„Vielleicht ist es Raben“, meinte Locke, „der aus Mexiko anruft, falls er schon dort ist.“

„Werden wir gleich wissen“, sagte Tom mit Lorenz’ Stimme. „Klinge ich wie er? Was meinst du?“

„Wie der Kerl, der mich angerufen hat, klingst du nicht. Aber da hat er seine Stimme vermutlich verstellt.“

Tom nahm den Hörer ab. „Lorenz.“

In der Leitung knatterte ein Unwetter. Ob die Störungen aus der Luft kamen, oder ob jemand auf der Leitung stand, ließ sich nicht sagen.

Aus weiter Ferne quäkte eine Stimme. „Hier... Vito Pieve aus Rom... hören Sie mich, Willi?“

„Ich höre Sie“, brüllte Tom.

„Wir wurden vorhin... rrrrrtststs... terbrochen... schreckliche Verbindung... kaputt... selbstverständlich können Sie sich in meinem Haus verbergen, Willi.“

„Danke! Heißen Dank, Vito“, brüllte Tom.

„Dann... sssssrrrrr... sehen wir uns. Komme morgen mittag in Ihre... Stadt... klöngklöngklöng... müssen Sie mich unbedingt... mit Ihrem Spezialisten zusammenbringen... rarararara... geht um eine — wie sagt man — Tötung auf höchster Ebene.“

„Machen wir alles, Vito“, schrie Tom, obwohl ihm der Schreck fast die Stimme verschlug. „Wie ist denn das Wetter bei Ihnen?“

„Hierin... ssssskrkrkrkrkr... om ist es kalt.“

„Hier auch.“

„Arrivederci, Willi!“

„Tschüs, Vito.“

Dann brach das Pfeifen, Orgeln und Rauschen ab. Vito Pieve hatte aufgelegt.

Der Hörer fiel auf seine Halterung. Tom schluckte.

„Hast du gecheckt, Schatzi, was da läuft?“

„Nur halber Durchblick.“

„Vito Pieve aus Rom hielt mich für Lorenz. Pieve hat hier ein Haus, in dem sich Lorenz verkriechen will. Pieve kommt morgen mittag, weil er einen Spezialisten braucht, den Lorenz kennt. Der Spezialist soll helfen bei einer Tötung auf höchster Ebene. Also bei einem Mord. Saubere Brüder, was. Dieser Vito scheint hier des öfteren dunkle Geschäfte zu machen. Oder er legt sein Geld im Ausland an und hat deshalb bei uns ein Gebäude erstanden.“

„Ich schnall ab!“ Sie griff zum Telefonbuch und blätterte unter P. „Da steht er: Vito Pieve, Exportkaufmann. Berliner Straße. Wo ist denn das?“

Tom wußte es. „Auch die Berliner Straße ist immer eine Reise wert. In zehn Minuten sind wir dort.“

Sie brauchten weniger. Pieves hiesige Adresse war ein unauffälliges Haus hinter winterkahlen Obstbäumen. Nirgendwo brannte Licht.

Sie fuhren vorbei, hielten außer Hörweite und schlichen zurück. Locke versteckte sich im Garten, während Tom das Haus untersuchte. Er blieb lange weg. Als sie anfing, sich Sorgen zu machen, huschte er heran.

„Er war da. Hat ein Fenster geknackt. Mußte er wohl, weil ihm der Schlüssel fehlt. Ich war drin. Habe alle Räume durchsucht. Nichts. Jetzt fragt sich: Kommt er wieder hierher — und erledigt nur rasch irgendwas Wichtiges? Oder ist ihm ein besseres Versteck eingefallen?“

„Wir warten“, meinte Locke. „Es ist zwar schweinekalt. Aber man muß Opfer bringen für die ausgleichende Gerechtigkeit.“

„Im Haus?“

„Nöh. Das wäre mir unbehaglich. Ich habe inzwischen das winterfeste Gartenhäuschen untersucht, das dort hinten steht. Es ist offen. Und gefüllt mit alten Polstermöbeln. Decken sind auch da. Wir können es uns gemütlich machen und das Haus beobachten.“

Es war, wie Locke gesagt hatte.

Aneinander gekuschelt, wachten sie.

Die Nacht verging.

Gegen Morgen schliefen beide fest.

Die Schule würde auch heute auf sie verzichten müssen.

12. In die Falle gegangen

In den Morgenstunden veränderte sich das Wetter. Der Nebel verdampfte. Erika erwachte schon um halb acht. Sie war noch nicht munter, fühlte aber, daß sie nicht wieder einschlafen konnte. Verdrießlich ging sie ins Bad. Mehrere Wechselduschen heiß-kalt verscheuchten das taube Gefühl aus den Beinen. Später ging sie zum Frühstück hinunter.

Sie aß eben mit gutem Appetit die zwei Semmel, als Talcetto hereintigerte. Er ging tatsächlich wie eine Raubkatze, vielmehr wie ein Raubkater, weich und federnd, den Kopf etwas vorgereckt. Offenbar hatte er in Rasierwasser gebadet. Jedenfalls kam der Duft zuerst bei ihr an.

Er küßte ihr die Hand und setzte sich, ohne zu fragen, ob es erlaubt sei.

Er trug einen eierschalenfarbenen Blazeranzug, dazu ein leuchtendrotes Hemd.

„Ich habe pausenlos von Ihnen geträumt, Erika. Es war eine herrliche Nacht. Wenn sich nur ein Bruchteil dieser Träume bewahrheitet, wird das heute mein glücklichster Tag.“

Einfaltspinsel! dachte sie. Reichen in Rom solche Sprüche, um eine Frau einzuwickeln? Sie schenkte ihm ein Lächeln.

Der Kellner kam, und Talcetto bestellte. Während des Frühstücks war er zuvorkommend wie ein geschulter Butler. Fast, daß er ihr mit der Serviette den Mund abgetupft hätte.

„Wann zeigen Sie mir Ihr Landhaus?“ kam er schließlich zur Sache.

„Ich weiß gar nicht, ob ich die Schlüssel mithabe“, zierte sie sich.

„Zerschmettern Sie mich nicht. Das wäre grausam, Erika.“ Er schob seine Tasse weg. „Sie spüren doch, was ich für Sie empfinde. Das Gefühl war im ersten Moment da. Als ich Sie gestern abend in der Bar sah, wußte ich, uns hat das Schicksal zusammengeführt.“

„Wievielen Frauen haben Sie das schon erzählt?“

Er hob die Brauen. „Was man sagt, ist vielleicht gar nicht so wichtig. Auf das Empfinden kommt es an. Was ich empfinde, müßten Sie spüren, Erika. Darf ich Ihnen noch etwas Kaffee eingießen?“

Dann erzählte er von seinem Chef, mit dem er hier sei. Leider sei Signor Zucca gesundheitlich angeschlagen.

„Und wenn ich Sie mitnehme zu unserem Landhaus, Carlo, was sagt dann Ihr Chef?“

„Was soll er sagen? Ich bin weder sein Kindermädchen noch ihm Rechenschaft schuldig. Vorhin... ich war kurz bei ihm, er fühlt sich nicht wohl und hat auf dem Zimmer gefrühstückt... vorhin sagte ich ihm, ich hätte die Frau meines Lebens getroffen. Er wollte wissen, wie Sie sind. Ansonsten hat er sich mit mir gefreut. Sobald es ihm besser geht, werde ich Ihnen Sal... Signora Zucca vorstellen. Er ist kein Jüngling mehr, aber ein Verehrer schöner Frauen.“

Erika senkte den Blick, als sie ihm sagte, sie werde in zwanzig Minuten hinter der Kurve mit ihrem Porsche warten. Daß er vor dem Hotel zusteige, wollte sie nicht. Man käme hier ohnehin viel zu rasch ins Gerede.

Wenig später saß sie im Leihwagen und fuhr in Richtung Örtling. Die Straße führte durch Wald. Der Morgen war sonnig, und in den Bäumen zwitscherten Singvögel. Ob das Rückkehrer aus dem Süden oder dickgefütterte Überwinterer waren, wußte sie nicht. Ornithologie (Vogelkunde) war nicht ihre Sache.

Sie hielt hinter der Kurve. Vom Hotel aus konnte man hier nicht einsehen. Im Rückspiegel beobachtete sie Talcettos flotten Trimm-Trab. Er trug einen Fellmantel, in dem er vierschrötig wirkte. Keuchend glitt er auf den Nebensitz. Sie hatte erwartet, daß er sofort versuchen würde, sie zu küssen, und startete, bevor es dazu kam.

Sein Temperament loderte. Er redete pausenlos. Erika gab auf den Weg acht, fuhr konzentriert und erreichte Wensheide zehn Minuten eher als vorgesehen. Ihre Leute waren telefonisch verständigt. Gleich konnte sie sich aus der Verantwortung zurückziehen, es den anderen überlassen, das Millionenziel anzupeilen. Dann hatte sie ihre Aufgabe erfüllt.

„Noch weit?“ fragte Talcetto.

„Gleich sind wir da.“

Alles war, wie Grey gesagt hatte, das Tor geschlossen, kein Schild mehr am Pfeiler, der Park still, streifiges Sonnenlicht in der Düsternis unter den Tannen.

Sie blickte in den Außenspiegel. Nein, auch hinter ihnen kein Fahrzeug.

„Wenn Sie bitte das Tor öffnen würden, Carlo...“

„Mit größtem Vergnügen! Das scheint ein herrlicher Besitz zu sein.“

Er wieselte hinaus. Erika fuhr in die Einfahrt. Sie ließ den Motor aufheulen — für alle Fälle. Carlo schloß das Tor hinter ihr, wollte dann neben ihr herlaufen, aber sie bedeutete ihm, einzusteigen. Auf dem Nebensitz hockend, sah er sie unverwandt an, hob die Hand und strich ihr mit zwei Fingern über die Wange. Die Aufregung übertrug sich jetzt auf ihre Hände. Sie zitterten. Um ein Haar hätte sie das Lenkrad verrissen. Dann rollte der Wagen an der Garage vorbei. Sie steuerte etwas nach links, hielt, zog die Handbremse an und den Zündschlüssel ab.

„Aussteigen, Carlo!“ Sie stemmte eine Hand gegen seine Brust und schob ihn zurück.

Sie stolperte, als sie ausstieg. Ihr Mantel verklemmte sich in der Tür. Während sie den Schlag abermals öffnete, sah sie zur Hausecke. Höchstens zehn Schritte waren es bis dorthin.

*

Neben der Terrassentür preßte sich Grey an die Hauswand. Er hörte, wie der Motor des Porsche ausgeschaltet wurde. Jemand hustete.

Holt stand neben Grey, atmete durch weit geöffneten Mund, und seine Hände kneteten sich gegenseitig.

Lievert, der unmittelbar hinter der Hausecke lauerte, zwinkerte ins Sonnenlicht.

„Ein Eingang ist hinten“. Erikas Stimme klirrte. Sie war schon ganz nahe. Beide kamen.

Sie bog als erste um die Ecke, sah die drei und machte einen langen Schritt, um sich auf deren Seite zu bringen.

„Wenn ich Ihr...“

Talcetto stoppte, als wäre er gegen eine Wand gelaufen. Er starrte auf die Gruppe, dann auf Lievert, der ihm am nächsten stand, und ließ den Mund offen. Aber das Lächeln rutschte ihm aus dem Gesicht. Zurück blieb ein blöder Ausdruck, der sich dann in Sekundenbruchteilen auflöste und plötzlichem Verstehen Platz machte.

Er zuckte zusammen.

Grey hielt ein Schnappmesser in der Hand. Sie hatten nun doch versäumt, eine Pistole zu beschaffen. Es mußte auch ohne sie gehen.

„Glotz Erika nicht so blöde an!“ sagte Grey. „Sie gehört zu uns! Du bist in die Falle gelaufen. Rein jetzt!“

„Non capisco... Ich verstehe nicht. Was... wollen Sie von mir?“

„Das erzählen wir dir ganz in Ruhe. Klaus!“

Lievert trat hinter Talcetto und riß ihm die Arme auf den Rücken. Gleichzeitig stieß sich Holt von der Wand ab.

„Lassen Sie mich los!“ Talcettos Stimme jaulte. Er war jetzt grau im Gesicht. Wie ein waidwundes Tier sah er Erika an. „Sie... Sie haben das...“

„Schnauze!“ befahl Holt. Es klang, als müßte er sich selber Mut machen. „Schnauze, oder ich hau dir die Zähne ein...“ Er riß Talcettos Mantel auf und tastete den Mann nach Waffen ab. „Nichts“. Er lachte blechern.

„Bringt ihn endlich ins Haus!“ zischte Erika.

Die Jalousie war hochgezogen. Grey ging rückwärts hinein. Er achtete auf Talcetto, der jetzt von Lievert vorwärts gestoßen wurde. Der Italiener stolperte. Er sah lächerlich aus.

Wir gewinnen, dachte Grey. Das ist ein entscheidender Schritt. Immer mehr zeigt sich, wie gut mein Plan funktioniert. Was voraussehbar war, habe ich berechnet.

Einer nach dem anderen kam herein. Holt ließ leise die Jalousie herunter. Erika zog ihren Mantel aus und warf ihn über die Couch. Sie sah eine Cognacflasche auf der Bar und schenkte sich einen bauchigen Schenker halbvoll. Sie konnte sich nicht entsinnen, jemals morgens getrunken zu haben. Aber heute war das Medizin für ihre Nerven.

Grey deutete auf einen Sessel. Talcetto wurde hineingestoßen.

„Talcetto. Wir wollen nicht Sie, sondern Saliani. Klar?“

Talcetto nickte. Dann besann er sich, daß dieses Eingeständnis zu früh kam. Er öffnete schon den Mund, um seine Verständnislosigkeit auszudrücken, unterließ es aber doch, als er in Greys kalte Augen sah.

„Ihr beide sitzt im Dreck“, sagte Grey. „Ihr seid auf der Flucht. Hilfe könnt ihr von nirgendwo erwarten. Saliani hat sein Geld in der Schweiz, nicht wahr?“

Talcetto antwortete nicht. Er starrte auf den Orientteppich, hatte die Lippen zusammengepreßt und wieder etwas Farbe im Gesicht.

„Wenn du den Helden spielen willst“, sagte Grey, „brechen wir dir die Knochen. Du wirst dann reden wie ein Automat. Also erspar dir und uns die Quälerei!“

Talcetto schluckte. „Er hat einen Teil seines Geldes in der Schweiz.“

„Wieviel?“

„Genau weiß ich das nicht. Aber es sind sicherlich anderthalb Millionen Dollar und genausoviel in Schweizer Franken.“

„Handelt es sich um ein Nummernkonto?“

„Ja. Aber ich kenne weder die Nummer noch das Kennwort. Nur wer das weiß, kann das Geld abheben. Sonst zahlt die Bank keinen Pfenning aus. Es muß nicht der Inhaber des Kontos sein, der sich Geld holt. Bei den Schweizer Nummernkonten kann man einen x-beliebigen Stellvertreter hinschicken. Der nennt Nummer und Kennwort. Das genügt.“

„Das wissen wir. Deshalb bist du nur eine unwichtige Figur in unserem Spiel. Wir werden Saliani in unsere Gewalt bringen. Mit deiner Hilfe. Da es uns nur um sein Geld geht, brauche ich dir nicht mehr zu erklären, wie? Euer Pech, daß wir auf euch gestoßen sind. Immerhin könnt ihr in einer Beziehung beruhigt sein: Euch persönlich wird nichts geschehen. Sobald wir das Geld haben, verschwinden wir in eine friedliche Gegend der Welt, und ihr seid wieder frei. Klar?“

Talcetto nickte.

„Du erkennst mich wieder?“ fragte Grey.

Der Italiener sah ihn aufmerksam an. „Nein. Sind wir uns schon mal begegnet?“

„Vergiß es. Aber jetzt hör genau zu. Du wirst deine Rolle spielen wie ein gelernter Schauspieler. Am Telefon. Was mit dir geschieht, hängt vom Erfolg ab. Schmeißt du die Rolle, dann, ich gebe dir mein Ehrenwort, brechen wir dir die Knochen. Kapiert?“

Talcetto wischte sich über die Stirn. „Was soll ich tun?“

„Du rufst Saliani im Hirschpark-Hotel an. Du... Wie geht es ihm übrigens?“

„Nicht sehr gut. Sein Herz ist den Aufregungen nicht mehr gewachsen.“

„Diese eine wird er noch verkraften. Also: Du rufst ihn an, sagst, ihr hättet einen schweren Unfall gehabt. Erika sei gegen einen Baum gerast, der Wagen zertrümmert, sie tot. Sie sei tot! Klar? Du hast unbegreifliches Glück gehabt. Bist mit ein paar Prellungen davongekommen, weil du angegurtet warst. Es gab keine Unfallzeugen. Du bist getürmt, weil du das Risiko nicht eingehen kannst, in eine polizeiliche Untersuchung verwickelt zu werden. Deshalb wartest du jetzt in einem Waldstück. Wartest darauf, daß er dich abholt. Den Weg beschreibst du ihm genau. Das kriegst du noch von mir. Er soll sofort kommen. Klar?“

„Ich werde mein möglichstes tun“, sagte Talcetto.

Grey lehnte sich zurück. Er spürte jetzt, daß sein Pullover durchgeschwitzt war. Für einen Moment schlaffte er ab.

Erika sagte: „Den Trick finde ich gut.“

„Hast du Saliani noch gesehen?“ fragte Grey.

„Leider nicht.“

Grey wandte sich wieder an den Italiener. „Wie wird dein Chef reagieren?“

„Natürlich kommt er, um mich abzuholen.“

„Spiel deine Rolle gut. Ich rate es dir. Sobald wir ihn haben, rufst du abermals im Hotel an. Dringende Abreise sei notwendig. Ihr könnt leider nicht zurückkommen. Sie sollen euer Gepäck zusammenpacken. Jemand käme vorbei, um es abzuholen. Sie sollen die Rechnung fertigmachen. Wir begleichen den Betrag. Um das Gepäck kümmern wir uns nicht. Das könnt ihr selber abholen, wenn alles vorbei ist.“

*

„Ja“, sagte Saliani, und seine Stimme war ruhig, obwohl die Hand, die den Hörer hielt, zitterte. „Ja. Ich finde den Weg. Im Handschuhfach liegt eine Autokarte. Ich breche sofort auf. Keine Sorge. Ich habe zwar einen schlechten Tag. Aber wenn ich dich nicht mal abholen könnte...“Er ließ ungesagt, was dann wäre. „So ein Unfall ist schrecklich, aber du tust klug daran, wenn du dich nicht mit der Polizei einläßt. Möglicherweise stehen wir im Fahndungsbuch. Bis gleich.“

Er legte auf. Während des Gesprächs hatten sich die Schmerzen hinter dem Brustbein verstärkt.

Das wird alles besser, wenn ich operiert bin, dachte er.

Als er den Mantel anzog, fiel ihm ein, daß Talcetto am Telefon deutsch gesprochen hatte.

Der paßt sich dem Gastland mit Haut und Haaren an, dachte er.

Irgendwie war es seltsam, aber Saliani vertraute seinem Sekretär absolut. Jahrelang hatte sich Talcetto bewährt. Für Mißtrauen war kein Platz.

An der Rezeption gab Saliani seinen Schlüssel ab. Die Hotelsekretärin sprach ihn freundlich an. Aber er reagierte gedankenverloren und wußte hinterher nicht, was sie gesagt hatte.

Wenig später saß er im Wagen. Die Lüftung war so eingestellt, daß sie ihm ins Gesicht blies. Er schaltete sie aus. Sonnenlicht blendete. Er klappte die Blende herab. Als er ein Stück gefahren war, fiel ihm ein, daß er seine Tabletten vergessen hatte. Statt sie, wie vom Arzt empfohlen, bei sich zu tragen, lagen sie auf dem Nachttisch.

Im ersten Moment beunruhigte ihn der Gedanke. Dann sagte er sich, er würde ja in längstens einer Stunde zurück sein.

Er fuhr durch Örtling. Neben einem Bauernhof am Ortsrand dampfte der Misthaufen. Ein Traktor rollte durch harschigen, allmählich tauenden Schnee. Aber die Weideflächen waren noch weiß, und das Sonnenlicht wurde wie von einer unbewegten Wasserfläche gespiegelt.

Er folgte einer Abzweigung. Einmal hielt er, um sich auf der Straßenkarte zu orientieren. Auf den Landstraßen war wenig Betrieb. Das Waldstück, in dem Talcetto auf ihn wartete, lag zwischen zwei Dörfern.

Hinter der Kurve, so hatte Talcetto ihn angewiesen, müsse er langsam fahren bis in die Senke hinab. Dort führe ein Waldweg nach rechts. Er sei leicht befahrbar. Saliani solle ihm ein kurzes Stück folgen.

Er fand die Stelle. Sie war einsam, der Wald dunkel, im weichen Boden des Weges eine Reifenspur. Aber Saliani hätte nicht sagen können, ob sie frisch oder alt war.

Wo mag der Unfall passiert sein, überlegte er, während der Mercedes über den schmalen Weg rollte. Bestimmt nicht weit von hier. Carlo hat von einem Postamt aus telefoniert. Wenn sich da jemand an ihn erinnert...

Der Weg wurde zum Tunnel. Die Zweige schlossen sich über ihm. Es tropfte herab. Moosiger Geruch strömte durchs geöffnete Fenster herein.

Schon nach wenigen Metern führte der Weg auf eine Lichtung. An einer Tanne hatte man niedrige Äste abgesägt und die Markierung eines Wanderweges angebracht. Saliani sah nach rechts. Dicht bei den Bäumen parkte ein alter VW-Käfer.

Er bemerkte, wie der rostige Auspuff zitterte, hörte jetzt das Motorengeräusch. Der Wagen setzte zurück. Salianis Mercedes war einige Meter auf die Lichtung gerollt. Mit durchdrehenden Reifen schoß der VW auf ihn zu, bog ab, schlingerte, setzte sich hinter ihn und...

Saliani würgte den Motor ab, als er sich umwandte.

Das sah ja aus, als schneide ihm der Wagen den Rückweg ab.

Konnte er nach vorn? Nein! Der Weg setzte sich nicht fort. Lediglich ein schmaler Pfad führte jenseits der Lichtung in die dunklen Tannen.

Saliani erschrak, als die beiden Männer aus dem VW sprangen. Er sah ihre Gesichter. Dieser verbissene Ausdruck galt ihm. Er begriff noch nichts, drückte aber rasch auf die Türverriegelung und kurbelte die Scheibe hoch.

13. Aus der Traum

Eine Fliege kitzelte Locke an der Nase. Schlaftrunken zog sie die Hand unter der Bettdecke hervor, um den Brummer abzuwehren, aber — es war keine Bettdecke, unter der sie lag. Und es gab auch keine Fliege. Was da kitzelte, war Toms Zeigefinger.

„Guten Morgen!“ lachte er. „Wir sind vielleicht Murmeltiere! Ob in der Mafia-Torte ein Schlafmittel war? Die Schule hat längst angefangen. Sogar die Sonne scheint.“

Locke gähnte ihm ins Gesicht und rieb sich die Augen. Jetzt merkte sie, wie steif sie gefroren war — obwohl sie in voller Kleidung geschlafen hatte und unter einem Berg Decken. Das Gartenhäuschen schützte zwar vor Zugluft, Schneefall und Regen. Aber es war nicht beheizt.

„Wo, zum Geier, sind wir, Engelbert? Ach so, in Vito Pievers Sommerlaube. Was ist denn nun? Hast du Lorenz gesehen? Oder hast du gepooft?“

„Gepooft. Wie du. Scheint eine ansteckende Krankheit zu sein. Offenbar schlaffen nicht nur die Oldies ab, sondern auch die Macker und Tussis — gelegentlich. Darf ich dir einen Pfefferminz-Drops als Frühstück anbieten?“

„Vielen Dank. Aber sowas Scharfes vertrage ich nüchtern noch nicht.“

Sie schüttelte ihre Mähne, setzte die Pudelmütze auf und spähte durch den Glaseinsatz der Tür.

„Das Haus ist noch da. Kein Rauch überm Schornstein.“

„Nichts regt sich. Andererseits können wir davon ausgehen, daß sich Lorenz eine gewisse Zurückhaltung auferlegt. Er wird sich nicht benehmen wie ein Hausbesetzer — oder als wären die Handwerker da.“ Er kratzte sich am Kopf und am Rücken, ehe er den Zip seiner Blousonjacke hochzog. „Ich klettere nochmal durchs Fenster rein. Hoffentlich bemerkt er mich nicht, bevor ich drin bin — falls er drin ist.“

Locke war aufgestanden und trat zum Seitenfenster.

„Auf dem Weg kannst du nicht rein. Dort am Nachbar-Zaun streicht ein Opa die Latten mit Ölfarbe. Der hat vollen Blick auf die Rückseite.“

Tom knurrte. „Muß das denn jetzt sein, Opa? Geh lieber zum Frühschoppen. Gift und Galle! Wo wir doch den Lorenz so gern gekascht hätten! Müssen wir jetzt etwa die Polypen herbitten?“

„Kennt Lorenz mich eigentlich?“

„Dich? Glaube, nein.“

„Woher auch? Der kennt nur meine Stimme am Telefon.“

„Nur die“, nickte Tom.

„Wirke ich harmlos?“

„Wie eine Stadtteilindianerin (Arbeitsverweigerin)“, nickte Tom. „Die beißen und kratzen nur, wenn sie malochen (schuften) sollen.“

„Dann werde ich mich als Sammelfee an die Tür pirschen, ganz amtlich und ehrlich. Du kannst ja im Hintergrund lauern, falls was schiefgeht. Vielleicht macht er auf. Wenn er nicht aufmacht, ist er entweder nicht da, oder er will nicht. Diese Möglichkeit bringt uns zwar nicht weiter. Aber es ist besser, als hier untätig rumzufrieren und von Frühstück zu träumen. Du! Ob uns die Pauker der Schule verweisen?“

„Wie?“ Er vollzog den Gedankensprung etwas später, schüttelte dann den Kopf. „Das wäre ein Schlag ins Gesicht der strebsamen Jugend. Schließlich haben wir Grippe.“

Das Gartenhäuschen besaß ein Rückfenster. Sie kletterten hinaus. Hierher konnte der zaunstreichende Ölfarben-Opa nicht blicken.

Sie benutzten das Gartenhaus als Deckung und flitzten zur Rückseite des Grundstücks, wo sie über den Zaun stiegen. Auch er hätte einen Anstrich nötig gehabt. Aber Pieve wollte wohl warten, bis die Jahreszeit trockener wurde.

Sie folgten Quer- und Stichstraßen, besahen das gartenreiche Wohnviertel bei Tageslicht, inspizierten (überprüfen) ihre Roller, an denen niemand gefummelt hatte, und trabten dann die Berliner Straße entlang, wo total tote Hose war — sieht man mal ab von einem Dackel, der kläffend herbeirannte und ihnen bedeutete, schleunigst die Kurve zu kratzen.

In Sichtweite des Pieve-Hauses trennten sie sich.

Tom blieb hinter einer Hecke, konnte aber Lockes Weg bis zur Haustür verfolgen.

Locke schlenkerte mit ihrer Schultertasche. In einer Hand hielt sie Block und Kugelschreiber. Eine Spendenliste wäre geeigneter gewesen. Aber sie würde nicht verlegen sein um eine Erklärung.

Sie spürte die Sonne auf dem Gesicht, öffnete die Gartenpforte und ging zum Haus. Hinter den Fenstern waren die Vorhänge geschlossen. Nichts rührte sich.

Aber...

In diesem Moment wurde ein Vorhang — am Fenster links der Tür — beiseite gerafft. Ein Mann stand hinter der Scheibe. Erschreckt glotzte er heraus.

Uiiih! dachte Locke.

*

Perfekt! dachte Grey. Mir gelingt aber auch alles.

Seine Schuhe versanken in knöcheltiefem Matsch. Er spürte es kaum, während er zum Mercedes rannte. Hinter ihm japste Holt, als hätten sie Langstreckenrekorde gebrochen. Das war nicht nur Konditionsmangel — Holt japste auch, wenn er im Sessel hockte und keinen Finger rührte. Offenbar schlug ihm Aufregung auf die Atemwege.

Grey wollte die Fahrertür aufreißen. Verriegelt. Hinter der Scheibe ein wachsgelbes, entsetztes Gesicht. Saliani sah noch schlechter aus als vorgestern abend. Jetzt griffen seine zittrigen Finger zum Zündschlüssel.

Grey hob die Faust.

„Aufmachen, Saliani! Sonst schlage ich die Scheibe ein!“

Der Mann sank zurück. Die bläulichen Lippen bewegten sich, als murmelte er. Dann löste er die Türverriegelung, und Grey riß den Schlag auf.

„Bleiben Sie ruhig, Mann! Wir sollen Sie nicht umbringen. Wir brauchen lediglich ein bißchen Kleingeld. Darüber wird man doch reden können, wie? Talcetto ist bereits bei uns. Nein, der hat mit der Sache nichts zu tun. Den haben wir als ersten gekidnappt. Und gezwungen, Sie herzulocken. Also kein Grund, an den Menschen zu verzweifeln. Klar? Selbst unsere Motive werden Sie verstehen, wenn wir uns erst mal bei einem guten Glas Wein unterhalten. Jetzt muß ich Sie allerdings bitten, auf den Nebensitz zu rücken. Danke! Sehr gut so. Sie können sich mir anvertrauen. Ich werde vorsichtig fahren, und es ist nicht weit. Außerdem wollen wir den schönen Wagen nicht beschädigen.“

„Sag ihm doch gleich, daß es zum Mittagessen Spanferkel gibt“, meinte Holt. „Mann, du redest wie ein Fremdenführer.“

„Quatsch nicht! Der Signore soll merken, daß er bei netten Menschen ist. Räum deine Grand-Prix-Semmel aus dem Weg, oder soll ich sie plattwalzen?“

Saliani saß schwer atmend auf dem Nebensitz. Er hatte begriffen. Und er wußte auch, daß Widerstand sinnlos war. Wenn sie den katzengewandten Talcetto überwältigt hatten, konnte er — für den Anstrengungen verboten waren — nicht das mindeste ausrichten. Banditen! Was hatten sie vor? Es klang nicht so, als würde man ihn der deutschen Polizei ausliefern. Wenn sie Geld wollten... So wie die aussahen, würden sie für fünfzigtausend Mark Purzelbäume schlagen. Und das bezahlte er jederzeit aus der Westentasche.

Holt saß im VW, gab den Weg frei, wartete dann. Grey kam mit dem Mercedes sofort zurecht, wendete auf der Lichtung und hatte für einen Moment Sorge, er könnte im schlammigen Boden steckenbleiben. Aber das grobe Profil der Winterreifen wurde damit fertig.

Sie rollten zur Straße. Holt folgte ihnen.

„Ist... meinem Sekretär was passiert?“ fragte Saliani.

„Nicht das geringste. Sie meinen doch, ob er verletzt ist? Da kann ich Sie völlig beruhigen. Wir halten nichts von Gewalt. Jedenfalls nicht“, verbesserte er sich rasch, „solange man tut, was wir wollen.“

„Das mit dem Unfall und der Frau — war ein Trick?“

„Sie werden die Dame gleich kennenlernen. Sie ist springlebendig und sehr charmant.“

Der Rest der Fahrt verlief schweigend. Saliani bemühte sich, nicht an sein krankes Flerz zu denken. Grey saß auf einer rosaroten Wolke. Das Hochgefühl hätte ihn fast verleitet, aufs Gaspedal zu treten. Die Millionen saßen hier neben ihm. Es war, als brauchte er nur noch hinzulangen.

Sie hatten Rabens Villa fast erreicht. Grey wollte schon zum Tor einbiegen, als er den Streifenwagen sah. Er kam vom Ort her, und war mit zwei Polizisten besetzt.

Grey richtete sich steil auf, um sein Gesicht hinter der Sonnenblende zu verstecken. Er fuhr geradeaus. Im Rückspiegel sah er, daß Holt hinter ihm blieb. Einen Blick zu Saliani, aber der hing mit geöffnetem Mund auf seinem Sitz.

Grey fuhr bis zur ersten Querstraße. Der Streifenwagen war nicht mehr zu sehen. Sie wendeten. Wenig später hielten beide Wagen neben der Garage, und Holt lief zum Tor zurück, um es wieder zu schließen.

Grey manövrierte etwas, bis er sicher war, daß man keinen der Wagen — einschließlich des Porsche — von der Straße aus sehen konnte. Dann öffnete er Saliani die Tür.

„Aussteigen!“

Der Italiener wollte gehorchen, aber seine Knie knickten ein. Der Atem rasselte.

„Nur keine Aufregung! Es passiert ja nichts.“

Saliani wurde auf die Beine gestellt. Grey stützte ihn sogar. Holt kam hinter ihnen. Er sah sich mehrmals um und ließ wieder den Blick wandern. Aber nein, die immergrünen Hecken schirmten wie Mauern gegen Blicke ab. Außerdem gab es hier niemanden, der sich für das Treiben auf Rabens Grundstück interessierte.

Die Jalousie war herabgelassen. Grey klopfte dagegen.

„Wir sind’s.“

Lievert zog den Rolladen herauf und ließ sie ein. „Ist er das?“

„Dachtest du, wir bringen den Vorsitzenden vom Fußballverein?“

Lieverts Gesicht war gerötet. Seine Krawatte hing schief. Er starrte den Italiener an wie eine Erscheinung.

„Sieht nicht aus wie vier Millionen.“

„Du hast keinen Blick dafür.“

Im großen Terrassenzimmer brannte Licht. Erikas Pelzmantel lag noch auf der Couch. Die Küchentür stand offen, wie Grey durch den kurzen Flur sah. Auch dort Licht. Der Duft von Gegrilltem zog herein. Offenbar hatte Erika den Abzug über dem Grill abgeschaltet. Vielleicht befürchtete sie, verräterische Düfte könnten auf dem Dach dem Kamin entströmen.

„Es gibt Spanferkel zum Mittag“, sagte Lievert.

„Dann lassen wir’s uns schmecken“, sagte Grey. „Was macht Talcetto?“

„Ich hoffe, er lebt noch.“

„Quatsch keinen Blödsinn! Hol ihn her!“

Lievert schob die Brauen zusammen, sagte aber nichts. Grey soll’s mit seiner Befehlshaberrolle nicht übertreiben, dachte er, sonst kriegt er eins aufs Maul. Was denkt der sich denn!

Talcetto lag in dem rosefarbenen Marmorbad auf dem Boden. Er lag weich, denn weiße Felle wärmten hier die Füße. Seine Hände waren auf dem Rücken gefesselt, so fest, daß ihm die Finger abstarben und die Riemen tief in die Haut schnitten. Man hatte ihm auch die Füße gebunden. Um ganz sicher zu gehen, klebte ein breites Stück Leukoplast über seinem Mund.

Lievert schnitt die Fußfessel durch, zog ihn hoch und riß auch den Klebestreifen ab.

„Meine Hände sind gefühllos“, sagte Talcetto.

„Geh ins Terrassenzimmer!“

Als sie eintraten, lag Saliani auf der Couch. Sein Atem pfiff. Grey beugte sich über ihn, ein Glas mit Whisky in der Hand. Tropfenweise flößte er dem Kranken ein.

„Nur ganz wenig“, sagte Talcetto besorgt. „Alkohol ist ihm verboten.“

Saliani wandte den Kopf. Er sah grau aus wie Haferschleim.

„Tut mir leid, Chef“, sagte Talcetto. „Sie haben mich gezwungen. Ich wäre gefoltert worden. Die Knochen wollten sie mir brechen. Sie verlangen...“

„Halt’s Maul!“ brüllte Grey. „Setz dich hin und halt’s Maul! Du redest nur, wenn du gefragt bist, Spaghetti. Klar?“

Lievert stieß Talcetto in einen Sessel, wo er sich vorsichtig zurücklehnte, vorsichtig, weil die Schultergelenke wegen der gefesselten Arme schmerzten.

Erika kam aus der Küche. Sie hatte eine lustig bedruckte Schürze umgebunden, auf der Gemüse allerlei Fratzen schnitt. Talcetto konnte den Blick nicht von ihr abwenden.

„Bald gibt’s Essen“, sagte sie. „Hoffentlich haben auch unsere Gäste Appetit. Ich mache gegrilltes Spanferkel. Geht’s Signore Saliani nicht gut?“

„Er erholt sich gleich“, sagte Grey.

Holt stand mit verkniffenem Gesicht daneben. „Erholt sich? Hast du Tomaten auf den Augen? Der steht kurz vor ‘nem Herzanfall. So was kenne ich. Hab’s mal bei einem Kollegen gesehen, der sich jahrelang mit Drogen aufputschte und dann einen Herzfehler hatte.“

„Ach was!“ sagte Grey. „Nicht wahr, Saliani, du bist gleich wieder in Ordnung?“

Lievert lief sinnlos zwischen zwei Sesseln hin und her, den Blick auf den Italiener gerichtet. „Und wenn der uns stirbt, was denn dann, he?“

Grey richtete sich auf. „Seid endlich ruhig! Erika, dein Braten brennt an.“

„Nein!“ erwiderte sie. „Der ist im Grill, und der schaltet sich automatisch aus. Bild dir nicht ein, du könntest mich rausschicken, wenn was Entscheidendes geschieht. Ich will wissen, wie krank der Mann ist!“

Greys Reaktion war eine abfällige Handbewegung. Er stellte das Whiskyglas weg und wandte sich Saliani zu.

„Kannst du mir zuhören? Gut. Wir wissen alles über dich. Sogar in eurer beschissenen Korruptionswirtschaft bist du ein besonders mieser Typ. Deshalb haben wir beschlossen, dich um die Bestechungsgelder, die auf deinem Schweizer Nummernkonto liegen, zu erleichtern. Talcetto hat bereits zugegeben, daß du eins unterhältst. Also keine Ausflüchte! Und kein langes Feilschen! Wir wollen vier Millionen DM. Und wir kriegen sie auch. Wenn du dich weigerst, Saliani, setzt du dich einer Folterung aus. Oder...“

Es war, als redete Grey sich in Haß. Er sah Salianis schweißfeuchtes Gesicht.

Irgendwo hinter Greys Worten stand die nebelhafte Idee, diesen Mann jetzt so fertigzumachen, daß sein seelisches Rückgrat zerbrach.

In ein paar Augenblicken, dachte Grey, weiß ich die Nummer des Kontos. Das Kennwort. Den Namen der Bank. Dann gehört das Geld uns. Dann ist uns der Erfolg wie reifes Obst in den Schoß gefallen und...

Grey vollendete die Bewegung, mit der er seine Drohung verstärkte. Brutal stieß er Saliani die Faust gegen die Brust.

Der Anfall kam wie angeblasen. Krächzende, gurgelnde Laute. Verzweifeltes Atmen, das wie das Gerassel von Ketten klang.

„Helfen Sie ihm!“ schrie Talcetto. „Das ist ein ganz schwerer Anfall. Er braucht eine Kapsel. Die Schachtel ist in seiner Rocktasche. Nehmen Sie mir die Fessel ab!“

Grey durchwühlte Salianis Taschen. „Wie sieht die Schachtel aus? Verdammt!“

In diesem Moment verlor Saliani das Bewußtsein.

„Ich finde nichts!“ Grey zerrte heraus, was die Taschen enthielten.

Holt nahm Salianis Handgelenk und fühlte nach dem Puls. „Mensch, dem geht’s schlecht!“

„Wir müssen einen Arzt holen“, stotterte Lievert. „Ich pfeif’ doch auf das Geld. Umbringen wollen wir den nicht.“

„Dreh nicht durch!“ herrschte Grey ihn an. „Der erholt sich wieder. Eine Ohnmacht leitet immer die Besserung ein. Hier kommt mir kein Arzt her! Du bist wohl schwachsinnig, wie!“

„Lassen Sie mich die Tabletten suchen!“ forderte Talcetto. „Ich kann doch nicht fliehen.“

Lievert klappte sein Taschenmesser auf und schnitt ihm die Fessel durch.

Talcetto konnte nicht greifen. Die Finger gehorchten nicht. Trotzdem suchte er Salianis Taschen ab, während dessen Gesicht von Sekunde zu Sekunde verfiel. Die Augen sanken tief in die Höhlen. Der Atem ging stoßweise und unregelmäßig.

„Ich kann das nicht ansehen“, flüsterte Erika. „Das ist Wahnsinn! Der Mann ist schwerkrank. Der braucht ärztliche Hilfe. Und zwar bald!“

Talcetto richtete sich auf. Seine Augen waren wie Untertassen. Panik stand ihm im Gesicht. „Er hat die Kapseln nicht bei sich. Das verstehe ich nicht. Aber vielleicht im Wagen... im Handschuhfach.“

Holt kam nach einer Minute zurück. „Nichts. Nur eine Autokarte und eine Rolle Pfefferminz. Was tun wir jetzt? Mann, Dieter!“ fuhr er Grey an. „Wenn der stirbt, wer informiert uns dann über das Nummernkonto, he? Der“, sein Daumen wies auf Talcetto, „weiß doch nichts.“

Grey hatte die Beine gespreizt. Sein Zahnstein knirschte, so hart preßten sich die Kiefer aufeinander.

„Er soll mir’s sagen! Verdammt! Ich will es wissen! Wach auf, Saliani! Wo ist das Geld? Wie kommt man ran?“

Aber plötzlich — von einer Sekunde zur andern — begriff er: Wenn jetzt nichts geschah, hatten sie ein Menschenleben auf dem Gewissen.

„Ich glaube, ihr habt recht“, murmelte er. „Saliani braucht ärztliche Hilfe. Herholen können wir niemanden. Also müssen wir ihn hinbringen. Nicht zu irgendeinem Landarzt, sondern — gibt’s hier ein Krankenhaus?“

Erika nickte. „Das Kreiskrankenhaus hat einen guten Ruf.“

„Um so besser! Wir setzen ihn in seinen Wagen. Ich fahre ihn bis fast vor die Tür dort. Dann setze ich mich ab. Uhrenvergleich, Norbert! In genau zehn Minuten rufst du beim Krankenhaus an. Schaffe ich’s in der Zeit, Erika?“

„In drei Minuten bist du dort. Ich komme mit. Dann verfährst du dich nicht.“

„Gut! Also rufst du in fünf Minuten an, Norbert. In dem Mercedes, der in Sichtweite steht, liege ein Bewußtloser, der an Herzkrankheit leidet. Die werden dann schon alles für ihn tun. Also los!“

Er fühlte Salianis Puls. Der war nicht besser geworden, aber auch nicht schlechter.

Sie trugen den Kranken zum Wagen.

Grey warf sich hinters Lenkrad. Erika saß neben ihm. Saliani lag auf dem Rücksitz.

Sie preschten los. Inzwischen wurde Talcetto von Holt und Lievert bewacht. Zur angegebenen Zeit erledigte Holt seinen Anruf bei der Notaufnahme. Grey und Erika kehrten zu Fuß zurück.

Die Stimmung war auf null. Keiner redete. Lievert trank wieder Schnaps aus der Flasche, und im Küchengrill verkohlte der Spanferkelbraten.

Nach einer halben Stunde rief Holt abermals beim Krankenhaus an.

„Ich habe Ihnen vorhin den Kranken gemeldet — den, der im Mercedes saß, bewußtlos. Ich möchte gern wissen, wie es ihm geht. Bin ein Freund von ihm. Ja. Mein Name? Claus-Peter Türauf. Ach so, sein Name! Zucca. Gino Zucca. Ja.“ Dann schwieg er und lauschte.

Abschließend bedankte er sich. Der Hörer fiel auf die Gabel.

„Mit Saliani ist nicht mehr zu rechnen. Er wird heute noch operiert. Überleben — ja, er wird überleben. Aber die Genesung wird Wochen dauern, sagt die Tussi. Und keine Besuche! Ich soll vorbeikommen. Die machen sich wohl Sorgen wegen der Kosten. Wahrscheinlich nehmen sie zunächst mal den Mercedes als Pfand.“

Grey atmete auf. „Wir haben getan, was wir konnten.“

„Dein Plan!“ höhnte Lievert. „Hätte ich doch bloß nicht auf dich gehört! Hier stehen die Schätze rum. Alles, was Raben in Jahrzehnten angeschafft hat. Das ist ‘ne sichere Sache. Aber nein! Die Lieverts müssen als Kidnapper mitmachen. Der helle Wahnsinn geht um!“

14. Countdown für Mord

Das ist Lorenz! schoß es Locke durch den Kopf. Klar! Sieht genau so aus, wie Tom ihn beschrieben hat. Nur ein bißchen gehetzter. Dieser Pechvogel! Will er nur mal zur Straße gucken, und schon habe ich ihn entdeckt. Widerling! Eigentlich könnte ich jetzt umkehren.

Aber das wäre verdächtig gewesen. Zu dicht war sie schon an der Tür. Sie brauchte nur noch den Arm auszustrecken. Dann drückte ihr Daumen auf die Klingel.

Lorenz mußte öffnen, ob er wollte oder nicht. Abwesenheit hätte ihm die Hübsche nicht abgekauft.

Kennt er mich vielleicht doch? überlegte sie. Aber mit Tom im Hintergrund wuchs ihr Mut fast zur Kühnheit.

Lorenz hatte geöffnet. Ausdruckslos, aber nicht unfreundlich sah er sie an.

„Guten Tag, mein Herr. Ich bin Katrin von Medischi. Ich komme von der Hilfsorganisation für behinderte Kinder. Wie jedes Jahr führen wir eine Sammlung durch. Nein, ich bin nicht berechtigt, Geld in Empfang zu nehmen. Ich... äh... erkunde lediglich, mit welchem Betrag wir rechnen dürfen. Fräulein Rosetta Luxemfeste teilt dann die Überweisungsformulare aus und kommt gern auch bei Ihnen vorbei. Sie spenden doch, Herr...“

„Pieve.“

Sie drückte den Kugelschreiber auf ihren Block. „Ja?“

„Was?“

„Ob Sie spenden?“

Er lächelte freundlich. Sein Falschmünzer-Blick wieselte die Berliner Straße entlang.

Niemand war zu sehen.

Blitzartig packte er zu.

Der Schrei blieb Locke im Hals stecken.

Am Arm wurde sie über die Schwelle ins Haus gerissen.

Mit einem Tritt schmetterte Lorenz die Tür ins Schloß.

„Du kleines Miststück!“ zischte er. „Denkst wohl, du kannst mich verladen, was? Ich habe feine Ohren. Und deine Stimme erkenne ich sofort, Nina Rehm!“

*

Grey sagte: „Daß es so gekommen ist, könnt ihr mir nicht anlasten. Niemand ahnte, wie krank Saliani war. Mit sowas laufen schließlich Hunderttausende — was sage ich: Millionen rum. Der Plan war gut. Durch widrige Umstände sitzen wir jetzt im Dreck. Aber wir haben eine Chance, heil davonzukommen. Wir sind nie hier gewesen. Von Saliani haben wir nichts zu befürchten. Bis der wieder senkrecht ist...“

„Du vergißt den da.“ Holt deutete auf Talcetto, „oder bist du zufrieden, wenn er dir sein Ehrenwort gibt, daß er die Klappe hält.“

Talcetto verfolgte das Gespräch. Ihm rann kalter Schweiß aus den Achseln.

„Ja“, sagte Lievert. „Was machen wir mit dem?“

Talcetto hob den Kopf. Seine Augen glänzten. Die Lippen verzogen sich. Er zeigte lächelnd die Zähne. Im Bruchteil dieser Sekunde war ihm der rettende Einfall gekommen.

„Es sieht so aus, als wären wir jetzt Komplicen. Nicht nur in dem Sinne, daß ich Mitwisser bin. Viel besser! Ihr habt noch eine Chance, das Geld zu erbeuten. Vorausgesetzt, ihr seid bereit, mich zu beteiligen. Ich verlange ein Fünftel als Anteil.“

Sprachloses Staunen. Erst ungläubige Mienen, dann hellten sich die Gesichter auf. Aber Holt hielt gleich einen Dämpfer bereit.

„Der hat Fracksausen. Bin gespannt, welche Lüge ihm die Verzweiflung eingibt.“

Talcetto schüttelte den Kopf. „Keine Lüge. Ihr werdet es erleben. Ich weiß einen Weg, wie man an das Geld kommt.“

„Saliani hat dich also doch informiert?“ fragte Grey. „Über die Bank, die Nummer des Kontos und das Kennwort?“

„Das nicht. Aber... Mehr sage ich erst, wenn ich euer Versprechen habe.“

„Der vertraut uns“, sagte Lievert. „Es ist nicht zu fassen.“

„Laß ihn doch mal reden!“ murmelte Grey.

Talcetto richtete sich auf. Er rückte an seiner Krawatte, als wirke seine Erklärung nicht ohne angemessenen Auftritt.

„Versetzt euch mal in meine Lage. Seit acht Jahren bin ich Salianis Sekretär und Vertrauter. Er hat mich fürstlich bezahlt, denn schließlich wußte ich alles über ihn. Aber geblieben ist mir nichts von dem Geld. Saliani flog auf, wie ihr wißt. Er hat mir zweihundertfünfzigtausend Dollar versprochen, wenn ich ihn begleite. Und weil er Hilfe braucht. Das wäre sozusagen meine Abfindung gewesen. Ich soll ihn, sobald sich die Wogen geglättet haben, in ein Schweizer Sanatorium bringen. Über meine Zukunft habe ich mir noch keine Gedanken gemacht. Allerdings — eine Idee hat mich buchstäblich verfolgt.“

„Welche?“ fragte Grey.

„Na, wie ich ihn ausbooten könnte. Wie ich sein in der Schweiz lagerndes Geld abräume und ihn ins Messer laufen lasse. Damit meine ich: ihn der Polizei zuspiele. Ihm persönlich was anzutun, das hätte ich nicht fertiggebracht. Dafür waren wir zu lange zusammen. Ich hatte auch nie Grund, mich zu beklagen.“

„Schön, du warst also auf sein Geld scharf und bist es immer noch. Was weiter?“

Talcetto zögerte. „Gut, ich sag’s. Damit gebe ich mich euch in die Hand. Daran merkt ihr hoffentlich, daß ich nicht lüge, sondern mein Vorschlag ernst gemeint ist. Ich habe — in Salianis Auftrag — einen Mörder gedungen. Und einen Plan ersonnen, dessen Ergebnis sich der Polizei wie ein tragischer Unfall darstellen wird. In Wahrheit handelt es sich um ein perfektes Verbrechen.“

„Hört euch das an!“ sagte Lievert. „Gleich entlarvt er sich als oberster Boß der Mafia.“

„Sie sollten erstmal zuhören“, sagte Talcetto, „bevor Sie kluge Reden von sich geben. Ich kann Ihnen zu einer Dreiviertelmillion verhelfen. Mit Ihrer eigenen Kunst wären Sie jetzt am Ende.“

„Keinen Streit!“ sagte Grey scharf. „Erzählen Sie, Talcetto!“

„Sind Sie über Paola Saliani informiert?“

„Über seine Frau? Sie soll nervenkrank sein.“

„So würde ich’s nicht nennen. Sicherlich, sie flippt manchmal aus. Aber das liegt an ihrer sensiblen Natur. Sie ist so wenig verrückt wie Sie und ich. Aber sie spritzt sich Heroin.“

„Süchtig? Ach so.“

„Sie soll ermordet werden“, sagte Talcetto.

„Das will Saliani?“

„Wie gesagt: Der Plan ist bis ins Detail vorbereitet. Saliani suchte nach einer Möglichkeit, die nicht den Hauch eines Verdachtes auf ihn wirft. Das war vor Wochen, als seine Geschäfte noch großartig liefen und niemand an eine Flucht bei Nacht und Nebel gedacht hätte. Damals gab er mir den Auftrag, einen Dreh zu finden. Mir ist was eingefallen. Die Idee hat den Nachteil eines weiteren Mitwissers. Aber der hätte nie gewagt, Saliani zu erpressen. Momentan läuft sozusagen der Countdown (letzte Vorbereitung) für Paolas Tod. Morgen soll’s passieren. Auf die Stunde genau läßt es sich zwar nicht vorhersagen. Aber morgen abend ist sie tot, dafür lege ich meine Hand ins Feuer. Es sei denn, wir verhindern das. Und das müssen wir. Denn sie ist die einzige, die uns verraten kann, was wir wissen wollen: wo Salianis Geld liegt. Auf welcher Bank, unter welcher Kontonummer, mit welchem Kennwort wir es abheben können.“

„Mensch!“ sagte Grey. „Das leuchtet ein. Klar! Aber warum will dieser herzkranke alte Geldsack seine junge Frau umbringen?“

„Paola stammt aus der römischen Oberschicht“, erklärte Talcetto. „Sie ist eine nahe Verwandte des Fürsten Borghese. Die haben seit Jahrhunderten in Rom das Sagen, was Sie sicherlich wissen. Jedenfalls — Saliani hat Paola geheiratet, weil sie für ihn das Sprungbrett zur Spitze war. Ihr Vater — er ist vor einem Jahr gestorben — war ein einflußreicher Politiker. Saliani heiratete Paola, als sie 22 war, unerfahren, offenbar sehr verträumt und arglos. Er wickelte das Mädchen ein. Er heuchelte Liebe, obwohl sie den Frauentyp verkörpert, für den er überhaupt nichts empfindet. Aber bei der romantischen Paola kam das an. Sie gab seinem Werben nach — trotz des erheblichen Altersunterschieds — , und von da an hatte Saliani gewonnen. Von der Familie ihres Vaters gefördert, ging seine Karriere steil nach oben. Aufsichtsrats- und Vorstandsposten. Direktionssessel. Was Paola betraf, hat er die Maske schon bald nach der Hochzeit abgenommen. Aber eine Ehe in Italien — die besteht und besteht.“

„Wieso stellt sich ihm die Frage: die Frau oder er?“ wollte Grey wissen.

„Sie müssen sich Paola als romantisch vorstellen. Aber sie hat einen zähen Kern. Saliani ließ sie seelisch verkümmern. Sie lebte wie im goldenen Käfig. Nur aus dem Grunde, vermute ich, ist sie süchtig geworden. Andere Weiber, die mit ihrem Schicksal nicht fertig werden, trinken. Sie kam irgendwann, irgendwo an Heroin. Allmählich wurde sie davon abhängig. Während der ersten Ehejahre soll sie sich bei ihrer Familie niemals über Saliani beklagt haben. Aus Stolz. Aus Scham. Später hat sie ihn dann so geschildert, wie er ist. Aber zu der Zeit hatte sie schon die Venen voller Einstiche. Die Familie wußte das. Man glaubte der Süchtigen nicht. Zumal Saliani in Gegenwart anderer seiner Frau gegenüber vor Edelmut triefte. Kurz: Sie stand allein gegen alle. Sie war krank. Bald hielten nur zwei Dinge sie aufrecht: das Rauschgift — und der Haß gegen Saliani. Daß er jetzt auf die Nase flog, ist aber nicht ihr Werk. Doch sie hat vermutlich vor Freude in die Hände geklatscht. Vor genau vier Wochen durchstöberte Saliani ihren Schreibtisch. Was er fand, ließ ihm die Haare zu Berge stehen. Paola hatte seit längerem Material gegen ihn gesammelt. Offensichtlich in der Absicht, ihn hochgehen zu lassen, sobald genug beisammen war. Er hatte sie immer für ein Schaf gehalten. Jetzt begriff er. Vor der Frau, mit der man zusammenlebt, kann man natürlich nicht alle dunklen Geschäfte verheimlichen. Und Saliani hatte sich nicht mal Mühe gegeben. In -zig Dingen war sie ihm auf die Schliche gekommen. Unter anderem wußte sie auch, wie er feststellte, genauestens über sein Schweizer Nummernkonto Bescheid. Mit allen Details. Saliani rührte die Unterlagen nicht an, ließ sich nichts anmerken, begann aber, Paolas Ermordung vorzubereiten: den Unfall, bei dem nicht der geringste Verdacht auf ihn fallen würde. Unsere Flucht kam dazwischen. Salianis Motiv der Selbsterhaltung entfiel. Jetzt war ja schon alles kaputt. Trotzdem besteht er darauf, daß sie sterben soll. Jetzt, wie gesagt, steht ihr Ende bevor.“

„Und wie soll das geschehen?“

„Es hängt mit ihrer Sucht zusammen.“

„Wie?“

„Ich sprach vorhin von dem Nachteil eines weiteren Mitwissers. Der Mann heißt Vito Pieve, genannt Klapperschlange. Ein Lump, aber zuverlässig. Sogar den Mord läßt er sich in ausländischer Währung bezahlen. Für dreißigtausend DM arrangiert (vorbereiten) er Paolas Tod.“

„Nun mal Einzelheiten!“ forderte Grey.

„Er ist Heroin-Dealer. Paola bezieht bei ihm. Ausschließlich bei ihm. Sie ist nicht der Typ, der in Kneipen oder irgendwo an der Straßenecke kauft. Das könnte sie gar nicht. Sie trifft Pieve immer im Nobelrestaurant.“

„Will er das Heroin vergiften?“

„Das wäre plump und sofort als Verbrechen erkennbar. Nein, Paola soll an einer Überdosis sterben. Mein Plan ist ganz einfach. Pieve läßt das Heroin, das er Paola verkauft, seit Wochen verdünnen. Schließlich handelte es sich kaum noch um Heroin, sondern um neunzigprozentigen Traubenzuckerverschnitt. Um Wirkung zu erzielen, nahm Paola bald die doppelte, dreifache und vierfache Menge. Ob sie darüber nachdenkt, weiß ich nicht. Vielleicht erklärt sie es sich mit Gewöhnung. Wenn sie Pieve morgen abend aufsucht, erhält sie reines Heroin. Sie wird sich wieder die vier- oder inzwischen schon fünffache Menge spritzen. Und das ist tödlich.“ Nach seinen Worten herrschte Stille.

Beifallheischend sah Talcetto seine neuen Komplicen an. Greys Gesicht verriet nichts. Holt und Lievert waren sprachlos. Erika schien zu frösteln.

„Das ist das Kaltblütigste“, sagte sie, „was ich jemals gehört habe.“

15. Lügen-Zentrum — außer Betrieb

Sie wehrte sich nicht. Es wäre ja auch das Hinterletzte, wenn sich ein Teenie wie Locke mit einem miesen Macker wie Lorenz kloppte. Nicht mal mit einem Sockenschuß (weichem Keks) könnte man das entschuldigen. Außerdem hatte ihr der Schreck klamme Finger gemacht.

Sie stemmte also nur die Stiefelhacken auf den Boden wie ein störrisches Muli, während Lorenz Gift durch die Zähne sprühte und wie wild an ihr zerrte.

„Du Kröte! Miststück! Jetzt habe ich die Nase voll. Die ganze Talfahrt verdanke ich dir — und deinem Scheich, diesem Conradi. Mein Unternehmen ist in die Luft geflogen. Die Bullen sitzen in meinem Haus — in beiden Häusern. Die Druckerei kommt ins Kriminalmuseum, meine Mitarbeiter legen Geständnisse ab, und nach mir wird gefahndet. Daran bist du schuld, du Hexe.“

„Ich bin keine Hexe!“ fauchte sie. „Und Ihr Schicksal haben Sie sich selbst geschneidert, Sie Falschgeldheini! Lassen Sie mich los. Das ist ein teurer Pullover.“

Sie waren noch in der Diele des Pieve-Hauses. Die Bilder an den Wänden wirkten sehr italienisch.

Plötzlich fiel Lorenz’ Hand von ihr ab. Der Blitz der Erkenntnis hatte sein Gehirn getroffen, obschon mit zweiminütiger Verspätung.

„Du... bist doch nicht allein hier“, keuchte er. „Wo ist dieser Conradi?“

„Hier“, sagte Tom hinter ihm. Er war — kaum daß er Lockes Mißgeschick bemerkt hatte — durchs Rückfenster eingestiegen, ohne Rücksicht auf den pinselnden Opa. Jetzt stand Tom auf der Wohnzimmerschwelle.

Bei Lorenz brannten die Sicherungen durch. Mit einem Wutschrei wie der Pavian-Älteste griff er in die Hüfttasche. Daß er nach Streichhölzern oder Taschentuch suchen wollte, lag fern.

Tom hatte kein Verlangen, in die Mündung einer Pistole zu blicken. Deshalb wandte er seinen besten Karate-Streich an. Er war auf die Brust gezielt. Aber fünf Zehntelsekunden zuvor hatte Locke ihre noble Erziehung vergessen. Gemeinschaftssinn ließ sie handeln. Indem sie Lorenz den Stiefel wuchtig in die linke Kniekehle stieß, kam sie Tom zu Hilfe.

Die Wirkung vervielfältigte sich.

Lorenz knickte blitzartig ein, wurde also kleiner. Toms Laust war bereits unterwegs. Statt auf der Brust zu landen, schlug die Granate voll an Lorenz’ Birne.

Die Wiederbelebungsversuche hatten Erfolg. Lorenz konnte sich nach einiger Zeit aufsetzen, er stützte sogar die Hände auf und verharrte in dieser Haltung. Aber sein Blick war so klar wie das Wasser des Flusses, das die Blüten verschlungen hatte. Und in seinem Gehirn spielten sich seltsame Dinge ab. Das sogenannte Lügen-Zentrum — ein von Mensch zu Mensch unterschiedlich großer Gehirnanteil — war minutenlang außer Betrieb.

Verwundert wechselten Locke und Tom Blicke.

Wie der antwortete! Es klang beängstigend wahr.

„Wo waren Sie heute nacht — nach Ihrer Flucht?“ fragte Tom.

„Nochmals zu Hause“, nickte Lorenz. „Es waren keine Bullen da. Ich habe das Bargeld geholt, das im Schlafzimmer versteckt war. 50 000! Sind jetzt dort!“ Er wies in den Wohnraum.

„Wer ist Vito Pieve?“

„Ein Heroin-Dealer aus Rom. Er verscheuert das H (Heroin) in der feinsten römischen Gesellschaft. Hat auch hier viele Freunde: Fixer und Dealer. Darum das Haus hier.“

„Wissen wir“, bestätigte Tom. „Und da sollten Sie sich verstecken, nicht wahr?“

„Richtig.“

„Sie sollen Pieve einen Spezialisten vermitteln. Was heißt das?“

„Er macht alles besonders gut. Er ist pingelig genau. Sein Heroin ist genau auf den Kunden abgestellt — in der Stärke, in der Dosis. Man muß chemische Kenntnisse haben, um das zu machen. Vito hat sie nicht. Aber sein Freund Marcello Amarone kann das. Ist der beste H-Mixer Europas. Müßte eigentlich ein Diplom kriegen. Leider haben ihn vorgestern in Rom die Bullen erwischt. Er wird für mindestens zehn Jahre sitzen.“

„Aha. Und jetzt sucht Pieve hier einen Spezialisten?“

«Ja“.

„Wen?“

„Ich schicke ihn zu Zimmermann. Der ist fast so gut wie Amarone.“

„Welcher Zimmermann?“

„Albert Zimmermann. Er betreibt hauptberuflich die FI-Reisen. Hat sein Büro in der Innenstadt, nicht weit vom Bahnhof.“

„Was bedeutet FI-Reisen?“

„Fingierte (vorgetäuschte) Reisen. Meistens Weltreisen. Man kann Kartengrüße bei ihm bestellen — beispielsweise aus Tokio, ohne daß man selbst nach Tokio reist. Man schreibt hier die Kartengrüße, und Zimmermann sorgt dafür, daß die Karten in Tokio abgesandt werden.“

„Was es nicht alles gibt“, staunte Locke. „Jetzt werde ich aber in Zukunft mißtrauisch sein.“

Tom grinste. Dann furchte er die Stirn.

„Hast du noch eine Frage, Schatzi?“

„Wann kommt Pieve an?“ wandte sie sich an Lorenz.

„Eigentlich immer mit der Direktmaschine aus Rom. 12.35 ist sie hier. Bei starkem Wind aus nördlicher Richtung fünf Minuten später.“

„Wir danken Ihnen für das Gespräch“, sagte Tom feixend. Und zu Locke: „Jetzt können wir ihn unserem Kommissar überlassen. Am besten, wir bringen ihn hin. Von Pieve und Zimmermann erwähnen wir noch nichts. Das ist unser Fall.“

Sie nickte. „Du meinst, die Polizei kriegt aus dem Römer nicht raus, wer da auf höchster Ebene dahinscheiden soll.“

„Doch. Kriegt sie. Aber nicht so schnell wie wir. Ich bin kein Kripobeamter, der sich an seine Vorschriften halten muß. Ich bin ein minderjähriger Gerechtigkeits-Freak, der dem Pieve Laschen macht, wenn der den stummen Fisch spielt.“

Mit einer Kopfbewegung deutete sie auf Lorenz.

„Ich glaube, der braucht einen Arzt. Wie heißen die Spezialisten für...“ Sie tippte sich an die Schläfe.

„Neurologen (Nervenärzte).“

Zu dritt machten sie sich vom Acker, verließen jedenfalls das Haus. Tom stützte Lorenz. Sie benutzten die Tür. Locke schloß von innen ab und hängte den Zweitschlüssel wieder ans Schlüsselbrettchen in der Diele. Sie stieg durchs Rückfenster, nachdem sie die 50 000 DM an sich genommen hatte. Das ersparte der Polizei einen Weg.

Der Opa am Zaun ließ den Pinsel sinken.

„Wie viele seid ihr denn?“ fragte er. „Vorhin ist ein junger Mann rein. Jetzt kommt eine junge Dame raus. Und nachts war ein Herr da, den ich hier noch nie gesehen habe.“

„Das sind auch schon alle“, lächelte Locke. „Jetzt ist das Haus wieder leer.“

*

Das weiche Licht des Südens lag über der römischen Campagna. Apfelgrüner Schimmer umfloß die Weinberge. Vom Flachdach der Villa, wo sich Paola mit geschlossenen Augen der Sonne hingab, konnte man bis zum Tyrrhenischen Meer sehen. In Albano, der malerischen Sommerfrische südlich von Rom, herrschte mittägliche Stille. Lediglich vor der ländlichen Bahnstation, die von Palmen umstanden war, lärmten spielende Kinder. Aber das störte nicht die allgemeine Ruhe, mit der sich die Bewohner der ockergelben und roten Villen hinter den Jalousien ihrer Fenster verschanzten.

Paola hielt nichts von dieser Stille. Ihr Blut kochte. Aber es kochte auf eine bläßliche Weise: wie das einer Fiebrigen.

Sie lag im Liegestuhl, war in eine Decke gehüllt. Im Aschenbecher, der in Griffweite, auf dem Betondach stand, drückte sie jetzt die sechste Zigarette aus. Sie war erst vor einer Stunde aufgestanden, hatte noch nichts gegessen, und die zwei Tassen Espresso hinterließen ein wühlendes Gefühl im Magen.

Paola richtete sich auf. Aus halbgeschlossenen Augen sah sie über die grüne Ebene, aus der sich die roten Ziegeldächer als Farbtupfer abhoben. Plötzlich fröstelte sie, obwohl die Märzsonne wärmte. Aber das Frösteln kam von innen her und hatte seelische Ursachen.

Sie stand auf und trat zu der kniehohen Mauer, die das Dach begrenzte. Zwei Stockwerke unter ihr verlief die Sackgasse: ein schmaler Schlauch, dessen schiefes Pflaster nur langsames Fahren erlaubte. Die Gasse endete vor der Nachbarvilla. Das Grundstück war im rechten Winkel zu Paolas Besitz angeordnet. Die Nachbarn, ein Fabrikantenehepaar, hielten sich meistens in Rom auf. Ihr Garten verwilderte. Dutzende streunender Katzen trieben sich dort rum, kamen häufig über die Mauer zu Paola; aber sie brachte es nicht übers Herz, die abgemagerten Tiere zu verjagen. Jede Begegnung endete damit, daß sie pfundweise Futter ausstreute.

Sie hatte ein schmales Gesicht mit mandelförmigen Augen, in denen nur selten ein Funken aufsprühte. Das lange Haar war mühevoll von Dunkelbraun auf Silberblond gezüchtet.

Sophia wird bald kommen, dachte sie. Ich sollte Obst pflücken.

In dem von Mauern umschlossenen Garten trugen die Mandarinen- und Orangenbäume schwer an ihren Früchten. Auch die Zitronen reiften bereits; Mimosen blühten, und das rosige Weiß der Mandelblüten überstrahlte den Garten.

Während Paola in die Sonne blinzelte, bemerkte sie eine Bewegung in der Gasse.

Wagen parkten dort. Eben wurde die Tür eines roten Fiat geöffnet. Der Reporter, ein schnauzbärtiger Kerl mit kahlem Schädel, hob seine Kamera. Das Teleobjektiv zielte auf Paola. Sie wollte abwehrend die Hand heben. Aber seine Fixigkeit hatte Erfolg. Er kam zum Schuß, winkte dann grinsend, kam eilig näher und sah zu ihr herauf.

„Signora Saliani! Sie entkommen mir nicht. Ich kriege das Interview. Ersparen Sie sich, daß ich Sie endlos belagere!“

Paola wich vom Dachrand zurück. Ihr Herz klopfte heftig. Seit gestern wurde sie von diesem aufdringlichen Kerl belauert. Sie wagte sich nicht mehr aus dem Haus, denn um nichts in der Welt hätte sie die Fragen eines Reporters beantwortet.

Sie floh vom Dach. Durch eine Jalousie beobachtete sie den Mann. Er stand vor dem Eingang und hämmerte gegen die Tür.

Später gab er auf und trollte sich zu seinem Wagen zurück. Aber dort blieb er. Sie sah, wie er rauchte und die Nase in ein Buch steckte.

Im Garten sammelte Paola die Früchte auf, die unter den Bäumen lagen. Maunzend sprang eine rötlich getigerte Katze von der Mauer, kam purrend zu Paola und rieb den Kopf an ihrem Bein.

Auf der Terrasse gab sie ihr Futter. Dann hörte sie, wie im Haus die Türglocke schrillte. Sie lief durch die Halle. Draußen hörte sie Sophias energische Stimme.

„Verschwinden Sie! Oder ich hole die Polizei! Sie sind wie eine Schmeißfliege. Wenn Paola Saliani Sie nicht sehen will, dann respektieren Sie das gefälligst! Niemand ist verpflichtet, Ihnen ein Interview zu geben. Im übrigen hat Paola mit Salianis Machenschaften nichts zu tun. Das wurde von der Staatsanwaltschaft festgestellt. Besorgen Sie sich dort Ihre Informationen, wenn Sie ‘s nicht lassen können.“

Paola nahm die Sicherheitskette weg und öffnete die Tür einen Spalt. Sophia Pinturi reagierte sofort und schlüpfte herein, ehe der Reporter ins Haus sehen konnte.

„Dieser Kerl!“ empörte sich Sophia.

„Du bist da. Gott sei Dank!“ Paola verriegelte und legte die Sicherheitskette vor.

Sophia war ein jugendlicher Typ mit dunkler, scheinbar ungekämmter Mähne und scharfen Zügen.

„Das wird ja zum Spießrutenlaufen, wenn man dich besucht, Paola. Wann hat der Kerl dein Versteck gefunden?“

„Gestern. Ich hoffte, daß man mich im Ausland glaubt. Von dem Haus hier weiß doch sonst niemand. Wie hat der das rausgekriegt?“

Sophia hängte ihren Mantel an die Garderobe. „Die Reporter können sich doch denken, daß du nicht nur privates Geld, sondern auch privaten Grundbesitz hast. Na, und der Rest ist nur eine Frage der Nachforschung. Ich habe Hunger. Gibt ‘s was bei dir?“

Paola wollte nichts essen, wurde aber von ihrer Freundin genötigt. In der Küche brutzelten sie Kalbfleisch, und Sophia richtete eine würzige Kräutersauce an. Mehrfach glitt ihr Blick über Paolas Gesicht, bis diese gereizt reagierte.

„Beobachte mich bitte nicht! Meine Nerven schleifen ohnehin am Boden. Ja, ich habe mir vorhin was gespritzt. Aber...“, log sie, „nur ganz wenig. Gerade so viel, daß mir nicht der Schaum vor den Mund tritt, ich mich nicht auf dem Boden wälze und in den Teppich beiße. Irgendwann — ach was! Ich höre nie damit auf. Wozu auch? Mein Leben ist vorbei. Was jetzt noch kommt, lohnt sich nicht mehr.“

Sophia warf einen Holzlöffel auf den Tisch und stemmte die Hände in die Hüften. „Vorbei? Mit zweiunddreißig? Du spinnst! Ja, ich weiß, manchmal fühlst du dich wie hundert. Aber das geht anderen ebenso. Dein Schicksal ist nicht das schlimmste dieser Welt. Dein mieser Mann — na schön! Aber jetzt ist er weg vom Fenster. Du hast immerhin Geld und kannst im Luxus Däumchen drehen. Dir fehlt nur eins: ein Mann, der dich aufrichtet. Jetzt kann dein Leben neu beginnen. Herrgott! Heutzutage ist doch eine Entziehungskur das reinste Vergnügen.“

„Das glaubst du doch selbst nicht.“ Paola ließ die Schultern hängen und blickte zu Boden. „Du tust so, als wäre ich frei. Aber wer weiß, ob Saliani nicht doch zurückkehrt. Ich traue ihm zu, daß er einen Dreh findet, noch mit heiler Haut davonzukommen.“

„Dann hast du immer noch das Material gegen ihn.“

„Nein, Sophia. Ich habe es nicht mehr.“

„Was heißt das?“

„Ich verstehe mich ja selbst nicht. Aber plötzlich hatte ich Mitleid mit ihm. Ich weiß, wie krank er ist. Als ich dann in der Zeitung las, wie alle über ihn herfallen, wie er gesucht wird, wie man ihn besudelt — plötzlich konnte ich ihm einfach nicht mehr böse sein. Vielleicht ist das dumm. Jedenfalls habe ich das Material vernichtet.“

Sophia nahm den Holzlöffel wieder auf und rührte in der safrangelben Sauce. „Dir ist nicht zu helfen.“

Paola deckte im venezianisch eingerichteten Eßraum. Unaufhörlich kreisten ihre Gedanken um den Reporter. Würde sich dieser Strolch an ihre Fersen heften, wenn sie morgen nach Rom hineinfuhr, um Vito Pieve zu treffen? Sie mußte ihn treffen. Ihr Heroinvorrat war fast verbraucht.

Sophia war noch in der Küche beschäftigt. Paola nutzte die Gelegenheit, um Pieves Nummer zu wählen. Lange horchte sie auf das Rufzeichen. Aber der Dealer meldete sich nicht. Es war immer das gleiche: Telefonisch erreicht man ihn nie.

16. Schniegel-Poppie aus Rom

Die Linienmaschine aus Rom landete pünktlich. Locke wartete in der Ankunfthalle, hatte an der Bar einen Tee getrunken, knabberte Kekse und schlenderte auf und ab.

Hier war die Gepäckausgabe. Aber auch Fluggäste, die nur mit Bordcase (Flugtasche) reisten, wurden hier durchgeschleust. Außerdem hatte sie vorgesorgt, um den Dealer bestimmt nicht zu verpassen.

Soeben ertönte die Durchsage.

„Signore Vito Pieve aus Rom — bitte zu Schalter neun. Signore Pieve...“

Pieve näherte sich im Sturmschritt.

Igitt! dachte sie. Aufgedonnert wie ein Schniegel-Poppie, aber eine Visage wie ein Mülleimer.

Der Dealer war ein Gossentyp mit kraterhaften Narben in der Haut. Von weitem sah er aus wie der Ober-Gangster aus einem Ganovenfilm.

Locke bezauberte ihn mit einem Lächeln.

„Herr Pieve?“

„Si!“

Er lächelte wie eine Hyäne, die Aas wittert.

„Sprechen Sie deutsch?“

„Ja. Sähhhr guuut.“

„Ich bin Marie-Luise Stuchart. Herr Lorenz schickt mich. Manchmal jobbe ich im Haus der Sonne, aushilfsweise. Deshalb . Herr Lorenz rief mich an, damit ich Sie hier erwarte. Ich soll Ihnen ausrichten, bitte, möchten Sie doch sofort zur Berliner Straße kommen. Sie wüßten schon, wo das ist.“

„Und ob ich das weiß“, grinte er. „Ich wäre sowieso hingefahren. Ich dachte, er wüßte das.“

„Ich weiß nicht, was er weiß. Arrivederci, Signore. Ich muß jetzt zur Jahresversammlung der Pfadfinder-Sippe. Es geht um gute Taten.“

Sie ließ ihn stehen, stiefelte in Richtung Parkplatz, wo ihr Roller stand, bediente sich aber unterwegs eines Münzfernsprechers, wählte nämlich die Pieve’sche Rufnummer.

Tom meldete sich. „Ja?“

„Er ist angekommen“, sagte sie und beschrieb ihn. „Er ist allein. Im Moment wartet er noch am Fließband auf seinen Koffer. Ob er da eine Waffe drin hat, weiß ich nicht. Wie geht’s dir?“

„Ich habe Hunger. Wenn der Kerl nicht bald kommt, wird mir schwarz vor Augen.“

„Na, gut. Ich fahre jetzt nach Hause. Ausnahmsweise werde ich dir mal ein Butterbrot machen. Wenn du nachher kommst, kannst du dich vollstopfen. Ciao (tschau)!“

Sie rollerte heim. Natürlich machte sie sich Sorgen um Tom. Aber er hatte darauf bestanden, diese Angelegenheit allein zu erledigen: so gewaltlos wie möglich, falls das machbar war.

Zu Hause vergaß sie die Butterbrote. Unruhig hüpfte sie durchs Haus, mit Mausi auf der Schulter.

Endlich schrillte das Telefon. Aber es war nicht Tom, sondern Helga aus St. Moritz.

Sie plauschten. Selbstverständlich kam auch Gunter ans Rohr. Locke schwor, hier sei alles in Ordnung. Aber leider langweile sie sich.

„Wenn du mir solche Märchen auftischst, Tochter, ist garantiert eine tierische Katastrophe im Busch.“ Gunter seufzte. „Hoffentlich erkennen wir euch noch, wenn wir wiederkehren. Seid um Himmels willen einmal brave Kinder!“

„Sind wir doch immer“, lachte sie. „Von Abenteuern träumen wir nur.“

„Diesen Träumen verdanke ich meine grauen Haare. Helga führt ihren unruhigen Schlaf darauf zurück. So, wir stürzen uns jetzt in die Bergwelt. Morgen rufen wir wieder an. Ich soll auch von Nicki grüßen. Er ist der Liebling der Hotelgäste. Alle bewundern ihn von weitem.“

Kaum hatte sie aufgelegt, schrillte der Apparat abermals.

„Führst du Dauergespräche?“ fragte Tom.

„Gott sei Dank! Du lebst! Ich soll dich von unserem Elternpaar grüßen. Und von Nicki.“

„Danke! Also, Herzi, diese italienischen Dealer sind doch die reinsten Messerhelden. Kommt der Pieve also zur Tür rein, sieht mich — und hat schon seinen Käsedolch in der Hand. Ist beleidigend, nicht? Als stünde mir im Gesicht, daß ich ungute Absichten hege. Ich konnte nichts zur deutschitalienischen Verständigung tun. Ich mußte ihn hauen.“

„Ein Dealer versteht das. Muß er auch zum Neurologen?“

„Das entscheidet der Amtsarzt, nicht ich. Meine Notwehr durfte ich natürlich nicht vernachlässigen. Als Pieve wieder zu sich kam, war er so gesprächig wie Lorenz. Mich hat ausschließlich interessiert, um welche Tötung auf höchster Ebene es da geht. Er hat ‘s mir geflüstert. Ich sage nur: Das haut den IQ aus der Klatsche (das Gehirn aus dem Kopf).“

„Nämlich?“

„Entsinnst du dich an Salvatore Saliani und Carlo Talcetto?“

„Die Schmiergeldtypen aus Rom, die das Fernsehen gezeigt hat?“

„Richtig. Salianis Frau heißt Paola. Sie fixt, und der Handaufhalter will sie beseitigen lassen. Es soll wie der Unfall einer Süchtigen aussehen. Denn das Heroin, das Pieve ihr liefert, ist seit langem gestreckt und gestreckt, ist kaum noch H, weshalb sie die Dosis erhöht hat inzwischen. Du verstehst. Plötzlich kriegt sie dann reines Heroin, und das wirkt als Überdosis, nämlich tödlich. Ein teuflischer Plan. Dieser Talcetto ist der geistige Vater. Pieve streckt, wie wir von Lorenz wissen, das H nicht selbst. Amarone sitzt im Knast. Deshalb wird Zimmermann gebraucht. Pieve hat den tödlichen Heroin-Trick nämlich noch anderen angeboten, die voll darauf einsteigen wollen. Wäre Pieve nicht kaltgestellt, was er jetzt ist, Schatzi, hätte es demnächst in Rom eine Welle von Heroin-Toten gegeben. Unglaublich! Pieve wollte übrigens morgen schon zurückfliegen. Denn morgen soll auch Paola Salianis Todestag sein. Ich glaube, die ist ein armes Hascherl — seelische Fußmatte für ihren Scheich und deshalb süchtig geworden. Ist zwar keine Entschuldigung, aber man muß ja nicht jeden verdammen, der die Charakterschwäche voll drauf hat.“

„Mir zittern die Ohren, Tom. Wo ist jetzt Pieve?“

„Beim Kommissar. Ich habe ihn abgeliefert — als Dealer. Ich habe nicht alles verraten, was ich weiß. Im Moment wird dieser Zimmermann in seinem FI-Büro hochgenommen. Ich habe noch mitgekriegt, daß man auf Anhieb Rauschgift gefunden hat. Vorn verkauft er Kartengrüße, hinten Heroin. Ach, und noch was: Mönk und Schretter sitzen hinter Schloß und Riegel. Seit vorhin. Sie haben bereits zugegeben, daß sie Lorenz mit dem Lügenmärchen auf uns gehetzt haben.“

„Diese linken Vögel! Bewährung kriegen sie hoffentlich nicht mehr.“

„Nie! Wenn du bedenkst, wie die jahrelang Drahtesel geklaut haben! Der Kommissar meint, die Unterwelt sei wohl zur Zeit auf Vollpower (schwer was los). Kann sein, er hat recht.“

„Tom!“

„Ja?“

„Wir können sie nicht sich selbst überlassen.“

Er lachte. „Du meinst Paola Saliani?“

„Die meine ich.“

„Zwei Seelen, ein Gedanke, Liebling. Dasselbe habe ich mir auch schon in die grauen Zellen geknallt.“

„Pieve ist weg vom Fenster. Aber ein Junkie (Drogenabhängiger) hört deshalb nicht auf. Sie wird sich woanders H besorgen. Reines, vielleicht. Und dann ist sie tot.“

„Pieve sagt, sie wäre bis morgen noch versorgt — in etwa.“

„Kann man sie telefonisch erreichen?“

„Sie hat sich, seit Saliani die Kurve kratzte, in ihrer Villa in Albano verkrochen. Und nimmt den Hörer nicht ab. Albano liegt südlich von Rom.“

„Und am Tyrrhenischen Meer. Kenne ich. War dort. Du bist wohl kein Italien-Kenner, du Muster-Germane?“

„Ich kenne den Schwarzwald.“

„Auch sehr gut! Tom!“

„Ja?“

„Tooooom!“

„Ich hab’ ja verstanden. Du meinst, wir sollten nach Albano reisen?“

„Was denn sonst? Erstens ist Reisen sehr angenehm. Es bildet. Zweitens willst du dich hoffentlich nicht darauf verlassen, daß ein italienischer Staatsbeamter von der polizia (Polizei) Paola erklärt, in welchen Kleinstmengen siezurZeit das Heroin nehmen muß — bis sie sich wieder an starke Schüsse gewöhnt hat. Ich finde, wir sollten das tun. Vielleicht retten wir nicht nur ihr Leben. Wir müssen auch versuchen, sie von der Sucht zu befreien.“

„Könnten meine Worte sein. Aber Eile tut Not. Mit unseren Rollern sind wir entschieden zu langsam.“

„Mit dem Mofa nach Rom“, kicherte Locke. „Das wäre der Hammer. Taxi ist zu teuer. Also müssen wir Helgas BMW nehmen.“

Wir haben keinen Führerschein, Schatzi.“

„Aber Mike hat ihn. Wenn wir drei heute noch aufbrechen, sind wir morgen früh in Albano. Irre, was! Und da morgen Samstag ist, versäumen wie nicht mal die Schule.“

„Ein Glück! Sonst würden mich die Gewissensbisse zerfleischen.“

*

Talcetto legte auf.

„Der neunte Versuch. Sinnlos! Und nachts, wenn er mal zu Hause ist, hebt er nicht ab.“

Grey klatschte die Faust in die geöffnete Hand. „Verdammt! Es muß doch irgendeine Möglichkeit geben, diesen Pieve zurückzupfeifen.“

„Von hier aus ist das schwer.“

Es war Mittag. Sonnenlicht sickerte durch die Ritzen der Jalousien. Die künstliche Beleuchtung im Terrassenzimmer wirkte kalkig. Zu fünft waren sie um das Telefon versammelt. Nach anfänglicher Zuversicht breitete sich jetzt wieder Niedergeschlagenheit aus.

Erika nestelte an ihrer Schürze. Lievert gab die Whiskyflasche nicht mehr aus der Hand. Während die anderen das Telefon anstarrten, wanderte sein Blick durch den Raum, über die Bilder, die Statuetten, über die Regale, auf denen die Kostbarkeiten des Sammlers Raben standen, und über die Schränke, deren Inhalt er kannte: Goldmünzen, wertvolle Jadeschnitzereien, chinesische Vasen.

Wenn alle Stricke reißen, dachte Lievert, bleibt mir immer noch das. Dann verwirkliche ich meinen ursprünglichen Plan. Das ist besser als in die hohle Hand...

Grey war im Keller gewesen. Mit einem Tuch hatte er sich maskiert und nach Raben gesehen. Der war aufgewacht. Er kam ohne ärztliche Hilfe aus. Aber er begriff nicht, weshalb man ihn einsperrte, und rührte das von Grey gebrachte Essen nicht an. Auf seine Fragen antwortete Grey nicht.

„So wird das also nichts“, sagte Grey jetzt. „Ich finde ohnehin, einen so wichtigen Schritt sollte man nicht aus der Ferne dirigieren. Für uns alle hängt zuviel davon ab. Deshalb fahren wir hin. Sie, Talcetto, und ich. Wir nehmen deinen Mercedes, Klaus. Das wird er noch aushalten. Wenn wir uns ranhalten, sind wir am späten Abend in Rom. Im Laufe der Nacht machen wir Paola gefügig. Nicht mit Gewalt. Ich denke vielmehr daran, daß wir ihr die halbe Wahrheit erzählen.“

„Wie meinen Sie das?“ fragte Talcetto.

„Ganz einfach. Saliani ist schwer krank. Also in Not. Er braucht Geld. Was er bei sich hat, reicht nicht. Da er in tiefer Bewußtlosigkeit liegt, kann er Sie, Talcetto, nicht informieren. Über das Konto, meine ich. Deshalb bleibt nur der Weg zu Paola. Sie müssen an ihr Mitgefühl rühren. Immerhin ist er ihr Mann. Ob sie das schluckt?“

Talcetto hob die Achseln.

„Wenn nicht“, sagte Grey, „zwingen wir sie. Das erfordert allerdings, daß sie mitkommt in die Schweiz.“

„Wieso?“

„Sonst könnte sie uns sonstwas erzählen. Wir stünden dann am Bankschalter wie Idioten. Wahrscheinlich hätten wir gleich die Gendarmerie auf dem Hals, wenn wir vier Millionen von einem Nummernkonto abheben wollen, das es nicht gibt, und außerdem ein falsches Kennwort nennen. Wäre peinlich! Nein, die Frau muß mitkommen. Am besten, sie hebt das Geld ab. Wir bleiben ein paar Schritte im Hintergrund. Danach kann sie von mir aus nach Rom zurück. Vermutlich rennt sie dann gleich zu diesem Pieve, um...“Er stockte.

Talcetto erriet den Gedanken. „Sie meinen, danach könnten wir alles so laufenlassen, wie es jetzt eingefädelt ist.“

„Es wäre kaltblütiger Mord“, murmelte Grey.

„Ich stimme dafür.“ Talcetto wischte sich über Augen und Stirn. „Ihnen allen kann die Frau nicht besonders gefährlich werden. Aber mich kennt sie. Weiß ich, was im Kopf einer Süchtigen vor sich geht. Die kriegt es fertig und informiert die Polizei. Und wenn die mich erst mal haben, na ja, ich weiß nicht, wie lange ich ein Verhör durchstehe.“

„Also, meinetwegen“, sagte Grey. „Wichtig ist, daß wir so schnell wie möglich an das Geld kommen.“ Er wandte sich an die anderen. „Sobald in Rom alles klar ist — so oder so — , rufen wir hier an. Ihr kommt dann in die Schweiz. Das Geld wird in Zürich liegen. Wo sonst. Aber vorher habt ihr noch zu tun. Erika reist ordnungsgemäß aus dem Hirschpark-Hotel ab. Du, Klaus, gibst den Porsche zurück. Dich, Norbert, mache ich dafür verantwortlich, daß es hier in der Villa klappt. Wischt alles ab, was berührt wurde. Ich wette, es wimmelt von Fingerabdrucken. Und vergeßt nicht, den Atom-Bunker aufzuriegeln, damit Raben rauskann. Wenn du ihm vorher ein Beruhigungsmittel eintrichterst, Norbert, verschläft er euren Abzug. Und noch was: Das mit Salianis Hotelrechnung entfällt. Unser Freund Talcetto wird alles begleichen und bedauernd erklären, daß Signore Zucca dringend weiter mußte. Euer Gepäck“, er wandte sich an den Italiener, „nehmen wir mit. Haben Sie genügend Geld bei sich?“

Talcetto nickte. „Außerdem hat Saliani in seinem Zimmer mindestens zwanzigtausend DM in bar.“

„Na, herrlich! Betriebskapital. So, warten wir nicht länger! Erika, ich könnte noch einen starken Kaffee vertragen. Dann mache ich mich mit... Carlo auf die Socken.“

„Vergeßt bloß nicht, uns anzurufen!“ sagte Lievert. „Wir werden hier ganz schön schwitzen.“

„Wir auch.“ Grey hielt Talcetto am Ärmel fest. „Die Salianis haben doch mehrere Wohnungen. Vielleicht ist Paola gar nicht in Rom.“

„Wahrscheinlich nicht. In Krisenzeiten, und die sind häufig bei ihr, verkriecht sie sich in ihrem Haus. Es wurde ihr vom Vater vererbt. Ein Sommersitz in der römischen Campagna.“

„Und wo?“

„In Albano. Via Aurelio. Man sieht das Haus vom Bahnhof aus. Ich war nur einmal dort. Es liegt an einem Hang und hat einen der schönsten römischen Gärten. Wollen Sie die Rufnummer wissen? Das ist 931417.“

Holt paßte einen Moment ab, um Grey ins Obergeschoß zu winken. In einem der Fremdenzimmer konnten sie ungestört sprechen. Trotzdem flüsterte Holt.

„Sei um Himmels willen vorsichtig! Ich traue Talcetto nicht.“

„Ich auch nicht.“ Grey grinste.

„Er könnte versuchen, dich hinterrücks kaltzumachen. Bevor wir hier was merken, hat er aus der Frau die Nummernkonto-Information rausgepreßt und kassiert. Wir wüßten dann nicht mal, wo du verscharrt bist.“

„Ich finde es rührend, wie besorgt du bist.“

„Soll ich nicht mitkommen?“

„Glaub mir: Mit dem Spaghetti werde ich fertig. Und wie! Du mußt auf die Lieverts aufpassen. Klaus entpuppte sich als Säufer. Hätte ich das gewußt... na, jetzt ist es zu spät. Ich verlaß mich auf dich. Übermorgen teilen wir das Geld.“

*

Tom überprüfte seine Brieftasche. Geld. Reisepaß. Mutters Fahrzeugpapiere. Alles da. Er war reisefertig, hatte aber kein Gepäck, sondern nur das Allernötigste in Lockes Minikoffer gepackt.

Jetzt warteten beide voller Ungeduld im Hause Conradi auf Mike.

„Was sagte er denn, als du ihn bei Sandra Knaake angerufen hast?“ erkundigte sich Tom.

„Das verschweige ich lieber. Du könntest gekränkt sein, wenn du ‘s auf dich beziehst.“

Tom grinste. „Indessen hast du ihn überredet.“

„Ich habe nur gesagt, daß ich jede seiner Freundinnen anrufe und ihr von all den andern berichte, falls er sich weigert, uns nach Albano zu chauffieren.“

„Brutal.“

„Er wollte es nicht anders. Ich mußte ihn zwingen.“

„Aber gleich mit solchen Mitteln. Du schreckst wohl vor nichts zurück?“

Draußen donnerte eine schwere Maschine heran. Sie traten vor die Tür.

Mike fuhr an ihnen vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen. Er hielt vor der Garage, schob dann die Maschine hinein und stellte sie so sorgsam ab wie einen Kinderwagen mit frischem Leben.

Mit dem Helm in der Hand baute er sich vor dem Pärchen auf.

„Ist euch noch zu helfen?“

„Es genügt völlig, wie du uns hilfst“, lachte Locke. „Dir fehlt vierräderige Fahrpraxis. Also sei froh, daß du mit Helgas Wagen durch die Pampa heizen kannst. Du mußt auch mal was für die Gesundheit tun. Du darfst nicht unentwegt büffeln.“

Mike grinste. „Ist Mausi versorgt?“

„Was denkst du denn! Mausi ist bis zu unserer Rückkehr bei meiner Freundin Nadine in Pflege.“

Mike ließ sich von Tom die Wagenschlüssel geben.

„So, dann wollen wir mal! Alle haben ihre Pässe? Hoffentlich freut sich diese Paola, wenn wir bei ihr vor der Tür stehen.“

17. Nach Albano

Es wurde Nacht. Hinter Bologna hatten sie sich abgewechselt. Jetzt fuhr Talcetto. Er hielt einen Schnitt von 150 km/h und starrte mit faltiger Stirn auf die Fahrbahn.

Sie kamen an den Brückenrestaurants vorbei, wo man immer noch gut und nicht zu teuer essen kann. Aber der Gedanke, wegen des knurrenden Magens auch nur eine Minute zu verlieren, wäre lächerlich gewesen.

Grey entspannte sich. Er war lange nicht in Italien gewesen und genoß die Fahrt. Von Bologna nach Florenz durchschneidet die Autostrada del Sol den Apennin (Gebirge) mit Tunnels und Stelzenbrücken. Das frühlingshafte Grün ringsum tat den Augen wohl.

Es dunkelte jetzt rasch, eine samtige blaue Dämmerung voller Düfte. Pinien und Zypressen hoben sich vom Horizont ab.

Talcetto zündete sich einen Zigarillo an, wobei er beide Hände vom Lenkrad nahm.

„Machen Sie das gefälligst nicht, wenn Sie mit mir fahren“, sagte Grey. „Ein Stein auf der Fahrbahn, das Lenkrad verreißt, und wir kleben mit hundertfünfzig Sachen an der Bergwand.“

„Auf meine Reaktionen können Sie sich verlassen“, erwiderte der Italiener. Er dehnte das Anzünden aus.

Etwas in Grey spannte sich. Er hatte Instinkt und Gespür für Zwischentöne. Talcettos Stimme gefiel ihm nicht. Mühsam niedergehaltene Wut bebte in jedem Wort.

Der denkt wohl, hier könnte er mich fertigmachen, überlegte Grey. Hier ist er zu Hause. Hier fühlt er sich stark. Vielleicht hat er Freunde... Verdammt, da heißt es aufpassen. Immerhin: die Polizei muß auch er aus dem Spiel lassen. Aber Holt hat recht. Diesem Makkaroni ist zuzutrauen, daß er mich ausschalten will. Und wenn, dann bestimmt nicht erst in Rom. Was täte ich, wenn ich er wäre? Hier im Gebirge wäre die Gelegenheit günstig. Zwar keine dichten Wälder, aber abseits der Autobahn gibt ‘s bestimmt einsame Täler, und zwischen den kargen Hügeln kann man jeden verscharren. Wenn ich er wäre, würde ich...

„Ich muß pinkeln“, sagte Talcetto. „Dort vorn weiß ich einen Rastplatz.“

Na also! Grey spürte, wie ihm das Blut in Kopf und Hände schoß. Seit Antritt der Fahrt, seit vielen Stunden, war das jetzt die erste Pause. Da verstand es sich von selbst, daß auch er aus dem Wagen stieg.

Fast schweigend war die Fahrt bis hierher verlaufen. Zu sagen hatten sie sich nichts. Fremdheit stand wie eine Mauer zwischen ihnen. Nur die Gier nach dem Geld war beiden gemeinsam. Das machte sie zu Komplicen.

In diesem Augenblick fiel Grey etwas ein.

Talcetto war im Hirschpark-Hotel gewesen, um die Rechnung zu begleichen und das Gepäck abzuholen. Grey hatte in Örtling gewartet und war wieder zugestiegen, als der Italiener nach dreißig Minuten zurückkehrte. Wie nun, wenn er eine Waffe besaß, die auf seinem Zimmer aufbewahrt war, oder wenn Saliani eine hatte, die jetzt in Talcettos Tasche steckte?

Aus den Augenwinkeln schielte Grey nach links.

Unter Talcettos Anzugsstoff hob sich nichts ab. Aber mit Sicherheit hätte er das nicht behaupten können. Dafür war es schon zu dunkel im Wagen.

„Da!“

Talcetto minderte das Tempo. Dann rollte der Mercedes auf den Rastplatz. Dorniges Gesträuch schirmte ihn zur Autobahn ab. Er lag an der Flanke eines Hügels. Krüpplige Bäume zogen sich wie Räude den Hang hinauf. Unter den Zweigen war die Finsternis tintig. Wind kämmte die Gräser, die am Rande des Platzes wuchsen.

„Kürzlich wurde hier ein Mord verübt“, sagte Talcetto. „Soviel ich weiß, hat man den Täter noch nicht. Das scheint dem Ort anzuhaften. Viermal habe ich seitdem hier pausiert, und nie war ein Wagen da.“

Wie jetzt, dachte Grey. Wir sind die einzigen.

Talcetto fuhr bis dicht an den Hang, schaltete die Zündung aus, seufzte, nahm den Zigarillo in die linke Hand und griff mit der anderen in die Hosentasche.

Wonach er suchte, war im Dunkeln nicht zu erkennen. Mit scheinbar leeren Fingern streckte er den Arm aus, wie um sich aufs Lenkrad zu stützen. Er wandte sich nach links.

„Bin gleich wieder da!“

Es ging rasend schnell.

Das Springmesser war in Talcettos Hand verborgen. Klickend fuhr die Klinge aus dem Griff.

Grey hörte es. Der Stahl schimmerte matt.

Mit einer Schleuderbewegung fuhr Talcettos Arm auf Grey zu. Ein Viertelkreis — und die Klinge mußte ihm in die Brust dringen.

Aber Grey schirmte sich ab. Mit angewinkeltem Arm fing er den Stoß auf.

Talcettos Handgelenk schmetterte gegen seinen Ellenbogen. Der Italiener schrie auf. Für einen Moment schien seine Faust gelähmt. Die Finger öffneten sich. Das Messer fiel auf Greys Schenkel.

Talcetto wirbelte nach links herum, jetzt wirklich in der Absicht, die Tür aufzustoßen. Funken stoben von dem Zigarillo, als er zum Öffner griff. Der Schlag flog auf. Im selben Moment hatte Grey das Messer verkehrt herum gepackt.

Er schnellte nach links. Talcetto hatte die Beine schon im Freien. Ein Laster rollte durch die Einfahrt des Rastplatzes, aber das wurde von Grey nur am Rande bemerkt. Er schlug mit dem Messer zu. Das stumpfe Griffende traf Talcettos Genick.

Grey riß ihn zurück, beugte sich vor und schloß die Tür.

Talcetto kippte gegen ihn. Er war bewußtlos.

Grey schob ihn hinters Lenkrad, hielt ihn fest und starrte hinaus, wo der Laster jetzt langsam vorbeifuhr, dröhnend, schaukelnd. Er setzte sich vor den Mercedes. Bremsen fauchten. Die Schlußleuchten blinkten. Dann wurde der Motor ausgeschaltet.

Talcettos Kopf hing auf der Brust. Der Oberkörper sackte gegen das Lenkrad.

Grey rückte ihn in eine Stellung, die einem Schlafenden entsprach.

Es roch nach versengtem Gummi. Derbrennende Zigarillo lag auf der Fußmatte, schwelte dort. Grey trat ihn aus. Dann sah er zu dem Laster.

Aus der Führerkabine drang Musik. Niemand war ausgestiegen. Hatte der Fahrer was bemerkt?

Auf der rechten Seite wurde jetzt der Schlag geöffnet. Ein schlanker Bursche kletterte heraus. Er trug eine Schildmütze auf üppigen Locken, sprang in den Sand und mußte mal.

Grey stieg aus und trabte auf und ab. Vorn auf der Autostrada del Sol zischten die Fahrzeuge vorbei. Es gab häufig Pausen. Heute war nicht viel los in nord-südlicher Richtung.

Grey wartete, bis der Lastwagen abfuhr — was zum Glück bald geschah. Dann zerrte er Talcetto aus dem Wagen.

Er war noch bewußtlos, regte sich aber schon.

Grey faßte ihn unter den Armen. Der Italiener wurde hinter Büsche geschleift. Dort ließ ihn Grey liegen.

Den war er los! An die Polizei konnte sich Talcetto nicht wenden.

Grey stieg ein und fuhr weiter.

Die Gier nach dem Geld ließ keine Rast zu. Er spürte weder Hunger noch Durst.

Aber unentwegt dachte er nach über Paola Saliani.

Sobald er von ihr erfahren hatte, was er wissen wollte, würde er sie ihrem Schicksal überlassen. Jedenfalls verspürte er nicht die geringste Lust, sich mit der römischen Unterwelt anzulegen. Der Heroin-Dealer Vito Pieve war da sicherlich eine ganz große Nummer.

Er erreichte Rom. Es war drei Uhr früh. Er benutzte die Stadtautobahn, bog aber falsch ab, landete in Frascati und hätte dort vor Müdigkeit fast eine Hausecke gerammt.

Die Straßen waren leer. Noch drückte die Nacht auf das Land. Aber über den Bergen im Osten hob sich bereits ein silbriger Schimmer. Grey fand niemanden, den er nach dem Weg hätte fragen können. Er besaß keine Autokarte. Mühsam arbeitete er sich von einem Hinweisschild zum nächsten, bis endlich ein Pfeil den Namen Albano trug.

Der Ort schlief noch. Grey suchte den Bahnhofsplatz. Von dort, hatte Talcetto behauptet, könne man das Haus sehen. Via Aurelio zwei. Sogar die Rufnummer hatte er sich gemerkt: 931417.

Als er am Postamt vorbeikam und eine beleuchtete Telefonzelle sah, überlegte er, ob er sich telefonisch anmelden solle. Aber er besaß keine Telefonmünze, und um diese Zeit war auch kein Restaurant offen, wo er sie an der Bar erhalten hätte.

Er fand die Bahnstation. Via Aurelio war eine schmale Sackgasse. Drei Häuser nur. Grundstücke, die sich mit Mauern abschirmten. Der Wind spielte in den Fächerkronen der Palmen. Als Grey aus dem Wagen stieg, vermeinte er das Plätschern eines Brunnens zu hören.

Den Mercedes ließ er bei der Bahnstation stehen. Langsam ging er die Gasse hinauf. Auf der einen Seite — erhaben über der Gasse gelegen — thronte das Bahngelände. Gleise, ein Wasserturm, das alte Stationsgebäude, schäbig und mit einer Schwingtür, an der jetzt der Wind rüttelte. Auf der anderen Seite der Gasse standen die Villen. Nummer zwei war ein sandfarbenes Gebäude mit grünen Läden. Es wirkte vernagelt wie der Sarg eines Toten, den niemand mehr sehen will.

Grey fror. Er hatte Hunger. Die Augen waren übermüdet. Seine Abgespanntheit macht ihn kleinmütig; und für einen Moment bezweifelte er, ob sich das Ziel je erreichen ließ.

„Quatsch!“ murmelte er dann und straffte sich. „Du stehst ja davor. Nur noch das Mädchen gefügig machen, und vier Millionen werden in Zürich über den Bankschalter gereicht. Und wenn sie nichts verraten will, dann — ja, dann foltere ich sie, bis sie den Mund aufmacht. So kurz vor dem Ziel hält mich nichts mehr zurück.“

Er sah auf die Uhr. Gleich fünf. Die Gesichtshaut fühlte sich stachelig an. Er hatte seinen Parka bis obenhin zugeknöpft. Obwohl er jetzt rasch ausschritt, blieb die Kälte in Händen und Füßen.

Die Gasse war leer. Kein Wagen. Nicht mal eine streunende Katze, nur der Dreck von vielen Wochen und Papierschnipsel, die im Wind flatterten.

Vor der Tür wollte er schon nach dem Messingklopfer greifen, als ihm einfiel: Wie nun, wenn die Frau nicht allein ist? Vielleicht fürchtet sie sich in dem Haus und hat eine Freundin oder eine Verwandte eingeladen?

Er biß sich auf die Lippen. Nur jetzt nichts vermasseln! Nichts aus Müdigkeit übereilen! Zug um Zug, daß auch ja alles klappt. Das hieß: erst mal warten! Er ging zum Stationsgebäude und setzte sich in den Wagen. Von hier konnte er das Haus und die Eingangstür sehen. Er döste. Zweimal fielen ihm die Augen zu, aber er riß sich zusammen.

Es wurde hell. Ein klarer Morgen mit goldenem Dunst. Bei der Villa rührte sich nichts. Um acht stand Grey vor einer Bank, kaufte für dreihundert DM Lire, ließ sich bei einem Friseur rasieren, trank in einer Bar vier Espressos, versorgte sich mit Telefonmünzen — und stellte mit Genugtuung fest, daß sein Italienisch offenbar erstklassig war.

Vor der einzigen Telefonzelle des Postamts mußte er warten, bis sich ein Teenager ausgequatscht hatte.

Dann nahm er den noch handwarmen Hörer ans Ohr und wählte 931417.

Es läutete und läutete...

Und wenn sie gar nicht hier ist? Vielleicht hat Talcetto sich getäuscht, sie ist in Rom und...

Das achte Läuten. Jetzt wurde abgehoben.

„Ja?“ fragte eine Frauenstimme. Sie klang hell, aber wie von einem Gähnen begleitet.

„Ich möchte Signora Paola Saliani sprechen“, sagte Grey auf italienisch.

„Das bin ich selbst.“

„Mein Name ist Müller“, sagte Grey. „Ich bin Deutscher und eben hier angekommen. Ich muß in einer bestimmten Angelegenheit mit Ihnen reden. Sie wissen, was ich meine?“

Stille. Nicht mal ihr Atem war zu hören.

„Signora?“

Sie hustete. Dann schien ihre Stimme zu zittern, als sie fragte: „Hat mein Mann Sie geschickt?“

„Ich möchte nicht am Telefon sprechen. Kann ich zu Ihnen kommen?“

„Jetzt verstehe ich. Das ist eine Falle. Sie sind dieser glatzköpfige Reporter, der dauernd vor meinem Haus lauert. Ich denke nicht daran, Ihnen die Tür...“

„Nein, Signora! Sie irren sich“, unterbrach er sie. „Ich bin kein Reporter. Bitte, schauen Sie aus dem Fenster, wenn ich an Ihre Tür klopfe. Ich komme jetzt rüber zu Ihnen. Es ist wichtig. Vor allem für Sie. Sie erkennen mich leicht. Ich habe einen Parka an und bin blond. Mit der Presse habe ich nichts zu tun.“

Sie schien zu zögern.

„Ich betone nochmals, Signora: Es steht viel für Sie auf dem Spiel. Um nicht zu sagen: alles.“

„Gut, kommen Sie. Aber...aber...“ Sie schien nach etwas zu suchen, womit sie ihn auf Distanz halten konnte.

Rasch sagte er: „Sie haben nichts zu befürchten. Bis gleich.“

Er hängte ein und trat auf die Straße.

Während des Weges mußte er sich bremsen, sonst wäre er gerannt.

Die Sonne schien. Es versprach, ein herrlicher Tag zu werden. In den Straßen hatte das pralle Leben begonnen. Um den Mercedes herum spielte ein Halbdutzend Kinder. Der Wagen würde noch mehr Kratzer abkriegen, noch mehr Beulen. Was machte das, wo doch Millionen warteten!

Die Eingangstür war in dunklem Grün gestrichen, der Messingklopfer fleckig. Grey sah an der Hausfassade hoch. Im Obergeschoß hatte man einen Holzladen aufgeklappt. Seinetwegen? Er pochte mit dem Klopfer, sah wieder hinauf, und für eine Sekunde schob Paola den Kopf aus dem Fenster. Grey wollte ihr zunicken, aber da war sie schon verschwunden.

Blöde Kuh! dachte er. Du wirst dich bald wundern.

18. Talcetto als Anhalter

Mike fuhr. Tom saß daneben und paßte auf, daß er alles richtig machte. Er hätte sich selbst gern hinters Lenkrad geklemmt. Fahren konnte er wie ein Profi-Heizer (Berufsrennfahrer). Aber mit knapp 16 Jahren durfte er noch nicht. Das Risiko, der Polizia aufzufallen, war zu groß. Und welche Schau ein italienischer Polizist abzieht, wenn er dienstlich werden darf, weiß man ja von Urlaubsfahrten. Diese Stiefel-Staat-Obristen benehmen sich jedesmal wie die Hauptdarsteller eines Polizei-Musicals und hauen den Wahnsinnspower rein als hätten sie Publikum, nämlich die knackigsten Signorinas (jungen Damen) der Welt.

Locke saß hinten und sah hinaus in die südliche Nacht.

„Fährst hervorragend, Mike“, lobte sie, schon zum zweiten Mal innerhalb sechs Stunden.

„Hm, hm.“

„Deine Schwester hat recht“, sagte Tom. „Man hat ‘s eben im Blut, wenn man ‘s hat. Sowas ist angeboren wie die Veranlagung zur Glatze. Ich glaube, wir sind jetzt schon mitten im Apennin, was?“

Er nahm die Autokarte zu Hilfe, nickte dann. „Ja, sind wir.“

„Da vorn wedelt ein Anhalter“, sagte Mike.

Er schaltete Fernlicht ein.

Es war noch ein Stück. Auch Locke und Tom sahen ihn. Ein nicht uneleganter, großer Schwarzlocktyp stand bei der Einfahrt zu einem Rastplatz und schmiß die Arme wie beim Schattenboxen.

„Hat sicherlich eine Panne“, meinte Tom. „Laden wir ihn ein? Wäre ich solo, täte ich ‘s nicht. Mit Locke allein, auch nicht. Aber so kann ich ja auf ihn aufpassen, falls er ein Banditolero ist — oder wie die Räuber hier heißen.“

„Uiiiiih!“ quietschte Locke. „Seht mal genau hin! Erkennt ihr, wer das ist?“

Mike erkannte nichts.

„Ich glaub’, mein Blinddarm joggt“, ächzte Tom. „Aber nein! Unmöglich! Der Typ sieht diesem Carlo Talcetto nur ähnlich. Alle Italiener sehen sich irgendwie ähnlich, nicht? Das hier ist ein harmloser Automobilist mit ‘ner Panne. Bestimmt ist es nicht der geistige Vater des Heroin-Mordanschlags. Nein!“

„Ich halte“, sagte Mike.

Weit und breit war kein anderer Verkehrsteilnehmer, die Autostrada so kfz-leer wie ein Hochgebirgspfad.

Tom hatte das Fenster geöffnet.

„Buona sera (Guten Abend)!“ sagte der Mann. Dann sah er wohl, daß es sich um einen Wagen mit deutschem Nummernschild handelte. „Können Sie mich ein Stück mitnehmen?“ sprach er deutsch.

Ich krieg Krämpfe, dachte Locke. Er ist es doch! Doch! Und döcher! Richtig abgebürstet (verprügelt) sieht er aus. Als hätte er sich auf dem Boden gewälzt. Wie schief er den Hals hält.

„Wohin wollen Sie denn?“ fragte Tom.

„Nach Rom. Und noch etwas südlicher.“

„Da liegen Sie ja voll auf unserer Route.“ Er drehte sich zu Locke um. „Wir tauschen die Plätze. Und der Signore steigt hinten ein.“

Locke gurtete sich auf dem Beifahrersitz an. Tom saß jetzt hinter ihr, Talcetto hinter Mike. Locke und ihr Bruder verständigten sich mit einem Blick.

Aha! dachte Mike. Ist er ‘s also doch. Locke und Tom kennen ja sein Bild von der Mattscheibe her. Da vertraue ich ihnen ganz und halte Irrtum für ausgeschlossen. So, dann fahren wir jetzt also mit einem Mörder. Mir bleibt aber auch nichts erspart, wenn ich mich mit dieser Zweierkiste (meint Locke und Tom) einlasse.

„Südlich von Rom?“ fragte Tom. „Wohin denn genau?“

„Nach Albano“, antwortete Talcetto.

„Gibt ‘s nicht! So ein Zufall. Das ist auch unser Ziel. Wir besuchen dort nämlich unsere Tante Paula. Da können wir Sie bis vor die Tür bringen — vor Ihre Tür, meine ich, Signore...“

Tom ließ die Stimme oben, damit der Kerl auch merkte, daß der Satz nicht zu Ende war.

„...Pinetti“, ergänzte er nach kurzem Zögern.

„Sie haben eine Panne, Herr Pinetti?“

„So was ähnliches. Mein... äh... Freund ist mit dem Wagen vorausgefahren. Ein Mißverständnis. Es würde zu weit führen, wenn ich Ihnen das erkläre. Außerdem habe ich rasende Kopfschmerzen. Sie verzeihen, wenn ich versuche, ein wenig zu schlafen.“

„Aber wir dürfen uns unterhalten“, sagte Tom ruhig.

„Selbstverständlich.“

Doch es kam keine Unterhaltung zustande. Worüber hätten sie reden sollen — in Gegenwart dieses Kerls, der bestimmt auch im Halbschlaf alles mitbekam.

Irre Situation! dachte Locke. Talcetto fährt nach Albano. Will er sich überzeugen, ob Paola schon tot ist? Wäre ja grausig, wenn wir zu spät kämen.

Die Stunden vergingen. Die Nacht neigte sich ihrem Ende zu, als sie Rom erreichten.

Talcetto wurde munter und wies Mike ein. Der Morgen war angebrochen — mit Tageslicht und Sonnenschein.

Albano.

„Hoffentlich ist Tante Paula schon auf“, sagte Tom.

„Bringen Sie mich bitte zur Via Aurelio“, verfügte Talcetto.

Einen Ton hat der an sich, der Armleuchter! dachte Locke.

Sie fuhren an der Bahnstation vorbei.

Tom stieß die Luft durch die Zähne.

„Kinder, der Mercedes! Dort! Also, da klinkt man ja aus. Erkennst du ihn, Locke? Das ist der Wagen der Lieverts. Ich seh‘s am Nummernschild. Also, jetzt bricht der Wahnsinn aus.“

„Kennen Sie Lievert?“ schnappte Talcetto.

„Na und wie! Er fährt doch jeden Freitag mein Taschengeld zur Bank — mit seinem Panzerwagen“, lachte Tom.

Talcetto bewegte sich unruhig. Mike lenkte den BMW in die Via Aurelio.

Locke riß die Augen auf. Sie sah gerade noch, wie der Mundwinkelfletscher-Typ in einem Haus verschwand.

„Dorthin will ich!“ rief Talcetto, der Grey ebenfalls gesehen hatte.

„Wir wollen das auch, Carlo Talcetto“, sagte Tom, „du verdammter Heroin-Mörder.“

Der Verbrecher erstarrte. Dann machte er eine Bewegung, die man als Angriffseröffnung verstehen konnte — und sank zum zweiten Mal innerhalb weniger Stunden in tiefste Bewußtlosigkeit.

Mike hielt.

Tom sprang ins Freie. „Paß auf den Kerl auf.“

In diesem Moment stach Paolas schriller Entsetzensschrei durch das Haus.

Mit einem beidfüßigen Karate-Tritt sprengte Tom die Tür auf. Er kam noch rechtzeitig, um die zierliche Frau aus dem brutalen Griff des Verbrechers zu befreien.

Grey, der Mundwinkelfletscher, erkannte Tom, begriff zwar nichts, ließ aber die Wut raus wie ein tätiger Vulkan frische Lava (flüssige Gesteinsmasse).

Grey bezog die schlimmste Prügel seines Lebens.

*

Paola verstand deutsch. So schonend wie möglich klärte Locke sie auf. Mike und Tom verhörten inzwischen die beiden Ganoven. Talcetto war kaum noch zu gebrauchen, Grey ein gebrochener Mann. Er wußte, daß er verspielt hatte — und gestand alles. Die beiden Jungs konnten nur staunen, als sie hörten, was sich in Rabens Landhaus-Villa abgespielt hatte und weshalb die beiden in Lieverts Alt-Mercedes nach Italien gereist waren — bis es dann auf dem Rastplatz zur Klopperei kam.

Die italienische Polizei traf ein. Es wurde ein wortreicher Vormittag. In Handschellen führte man Grey und Talcetto ab. Der Italiener wurde später von einem italienischen Gericht zur Höchststrafe verurteilt. Grey, den man nach Deutschland auslieferte, erging es nicht besser.

Paola konnte es nicht fassen, daß sie den drei jungen Deutschen ihr Leben verdankte. Spätestens am nächsten Tag hätte sie sich hochwertiges Heroin verschafft und dann unabsichtlich ihren Tod herbeigeführt.

Locke beschwor sie, den Turkey (qualvolle Entzugserscheinungen der Süchtigen) durchzustehen und clean (drogenfrei) zu werden. Paola versprach es. Ein halbes Jahr später hatte sie es auch tatsächlich geschafft, wie sie ihren jungen Freunden dann glückstrahlend mitteilte.

An diesem Vormittag aber durfte Tom ihr Telefon benutzen. Er rief den Kommissar an, den er und Locke nun schon recht gut kannten.

Ihm berichtete er, was Sache war — in Bezug auf: Raben, Grey, Holt, die Lieverts, Talcetto und Saliani. Der Kommissar konnte nur staunen, hatte dann aber auch eine Überraschung für Tom.

„Jetzt geht uns ein Licht auf. Aha! Es ist nämlich so, Herr Conradi: Als wir Albert Zimmermann, den hiesigen H-Mixer, festnahmen, fanden wir in seinem FI-Büro Unterlagen. Daraus ging hervor, daß der gesuchte Josef Raben gar nicht verreist ist, sondern Kartengrüße in Auftrag gab. Also sahen wir uns in seinem Landhaus um, in Wensheide. Holt und die Lieverts standen plötzlich vor uns, waren zu Tode erschrocken und wurden festgenommen. Im H-Bomben-Keller entdeckten wir Raben. Daß er dort eingesperrt war, ergab für uns zunächst keinen Sinn. Aber dank Ihrer Info ist jetzt alles ganz klar.“

Salvatore Saliani war der einzige, der an diesem Tage noch nicht verhaftet wurde. Er lag im Kreiskrankenhaus. Die Operation war erfolgreich verlaufen. Er gesundete dann bald. Als man ihm den Prozeß machte, sah er um zehn Jahre jünger aus. Erfreuen konnte er sich seiner neuen Lebenskraft allerdings nicht. Denn die Freiheitsstrafe fiel hoch aus — wegen der Schmiergeld-Affäre und wegen des Mordversuchs an seiner Frau.

Am Abend des Albano-Tages rief Locke ihren Vater und Helga an. Sie erfuhr, Nicki sei ein begeisterter Pisten-Fan, Helga hätte schon drei Stürze hinter sich und den Po voller blauer Flecke.

„Ihr erlebt doch wenigstens was“, rief sie. „Hier bei uns ist total tote Hose. Übrigens soll ich von Mike und von Tom grüßen — und von einer gewissen Paola. Wer das ist, erzähle ich euch später.“

- E N D E -

Liebe Locke-und-Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr?! Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Täglich werden es mehr. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet. Aber weil Locke und Tom den gequälten Tieren helfen wollen, geben sie nicht auf.

Terror durch den heißen Draht

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Warum jagen sie einer ganzen Stadt Angst ein? Terrorisieren harmlose Menschen durch den heißen Draht? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht. Wieder einmal setzen sie sich den gefährlichsten Abenteuern aus, um rücksichtslosen Gaunern das Handwerk zu legen.

Giftalarm am Rosenweg

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Wer hat die Fässer mit dem hochgiftigen Gift leichtfertig vergraben und damit Tausende Menschen in Lebensgefahr gebracht? Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgendetwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Ist es die unglückliche Ehe ihrer Tochter? Hat sie Ärger mit den Burschen von der Konkurrenz-Fußballmannschaft? Oder machen sogenannte „Freunde“ ihr Kummer? Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen bei dieser Gelegenheit plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Was ist hier vorgefallen? Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist. Wie immer, lassen die beiden Unentwegten nicht locker...

Überfall nach Ladenschluß

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Geld. Schutzgeld, nennen sie das. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Wenn die Mafia nicht schnell genug ist, schnappt er sich das „Schutzgeld“ selbst. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt im Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau überfällt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich, denn sie muß damit rechnen, daß der Verbrecher sie als Zeugin beseitigen will. Da begegnet sie Hartmann ganz allein, an einer einsamen Stelle...

Der Mann mit den tausend Gesichtem

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr: Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Die Nacht am schwarzen Grab

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus, falls der jemals wieder auftauchen sollte. Markus war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war vor dreizehn Jahren die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden. Sie kennen Markus, und außerdem hat Locke über ihren Vater, den Lokalredakteur Gunter Rehm, Wind von der miesen Geschichte bekommen.

Table of Contents

- 1. 100 000 DM ertrinken
- 2. Der Anfang einer heißen Spur
- 3. Im Panzerwagen zum Kaffeetrinken?
- 4. Eine abgespitzte Lüge
- 5. Der kranke Italiener
- 6. Klopperei nach Mitternacht
- 7. Falsches Alibi
- 8. Die geborgte Hündin
- 9. Überraschung im Landhaus
- 10. Gelüst auf Mafia-Torte
- 11. Kleine Verwechslung
- 12. In die Falle gegangen
- 13. Aus der Traum
- 14. Countdown für Mord
- 15. Lügen-Zentrum — außer Betrieb
- 16. Schniegel-Poppie aus Rom
- 17. Nach Albano
- 18. Talcetto als Anhalter