Der Feind im Dunkeln
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Feind aus dem Dunkeln Erwin Kotter, der im Gefängnis eine Strafe absitzt, bekommt Hafturlaub. Als „Freigänger“. wie man dies nennt, nutzt Kotter die Chance, sich an Richter Schwörle und seiner Familie zu rächen, der ihn verurteilt hat. Die 15-jährige Sabine Schwörle, Tochter des Richters, ist mit Locke befreundet. Klar, daß sie und Tom sich sofort einschalten. Mysteriös wird der Fall, als Kotter wieder in seiner Gefängniszelle sitzt und die Anschläge trotzdem weitergehen. Er hat das sicherste Alibi der Welt, und man kann ihm nichts anhaben. Wer sind die Täter? ISBN 3-8144-1110-2 JM ab 10 J
Publisher: Pelikan

ISBN 3 — 8144 — 1110 — 2

© 1984 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten Gesamtleitung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: westermann druck GmbH, Braunschweig

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 09.04.2014

Inhalt

1. Scharf wie Napoleons Obstmesser

2. Keine Hilfe unter Ganoven

3. Tatort Adam-Müller-Park

4. Sabines rätselhafter Anruf

5. Die Beute von damals

6. Kotters Handgranaten

7. Ein unglaublicher Trick

8. Das Kleingedruckte

9. Wie ausgelutscht von Dracula

10. Sparschweine explodieren nicht

11. Die Reporter vom BRUCHPILOT

12. Gesucht wird Elvira

13. Der Anschlag

14. Ein Schuh in der Mülltonne

15. Experiment mit blauen Flecken

16. Überfall auf Frau Schwörle

17. Finale im PAUSEBÄCKER

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

1. Scharf wie Napoleons Obstmesser

Auf der Straße knatterte ein Motorroller. Locke lief zum Fenster, spähte mit der Nase an der Gardine hinaus. Aber es war nicht Tom, ihr Beziehungselch, sondern ein Typ mit doofer Wollmütze. Er hatte die Schultern hochgezogen und fuhr vorbei.

Engelbert! dachte sie. Beeil dich! Sonst bohre ich allein los. Sabine ist überfällig.

Sie wandte sich ab vom Fenster und Helena zu, ihrer weißen Maus, die im Käfig saß und Männchen machte. Gerade wollte sie ihrem turnerisch hochbegabten Haustier erklären, weshalb es höchste Zeit war, loszusocken, als wieder ein Motorroller nahte. Diesmal mit Tom drauf.

Sie riß die Haustür auf, bevor er klingeln konnte.

In sein Begrüßungsbussi hinein sagte sie: „Ich bin wahnsinnig beunruhigt, und Frau Schwörle ist es auch. Komm gar nicht erst rein. Wir müssen los.“

„Hallo, Locke!“ Tom — was er lieber hörte als seinen Taufnamen Engelbert — grinste. „Wo brennt’s denn?“

„Sabine ist nicht gekommen.“

„Na und?“

Sie waren zu dritt verabredet: das muntere Pärchen mit Lockes neuer Freundin Sabine Schwörle. Die war 15, eine Klassenkameradin. Sie wollten gemeinsam ins Kino.

„Na und? Da fragst du?“ Aus ihren Glutaugen schickte Locke einen Blick in den wolkenschweren März-Himmel. „Sabine ist zuverlässig wie... wie... fast so wie du. Vor einer halben Stunde wollte sie hier sein. Damit ich ihr zeigen kann, wie ich die Schlabberpullis häkele, was dich unbegreiflicherweise überhaupt nicht interessiert. Schön, ein bißchen Verspätung lasse ich mir gefallen. Aber dann dachte ich: Das gibt’s nicht! Ich rief bei Schwörles an.“

Locke zog die Eingangstür hinter sich zu und steckte den Schlüssel in ihre Umhängetasche.

Der Frühling ließ sich Zeit dieses Jahr. Nur in den Mittagsstunden wärmte die Sonne. Heute versteckte sie sich hinter Wolken, weshalb Locke keinen ihrer lustigen Strohhüte trug, sondern einen wärmeren Kopfputz. Es handelte sich um einen verwegenen Schlapphut aus knallrotem Filz. Seit Aschermittwoch beschirmte er sie — außerhalb des Hauses. Tom hatte sich an ihn gewöhnt und machte keine dummen Sprüche mehr.

„Du hast also bei Schwörles angerufen“, nickte er.

„Sabine ist vor einer Dreiviertelstunde abgefahren — mit ihrem Rad. Also hätte sie längst hier sein müssen. Aber das, Tom, ist noch lange nicht das Schlimmste. Und jetzt zittert Frau Schwörle vor Sorge — wegen diesem Erwin Kotter. Falls er’s ist.“

„Kotter? Nie gehört. Wer ist Kotter?“

Während Tom das Garagentor öffnete, drückte Locke ihren Räuberhut fest auf die Mähne. Ein kalter Wind pfiff, aber sie steckte in Webpelzjacke und Winterjeans. Tom holte ihr Mofa aus der Garage, die jetzt so leer war wie ein schwindsüchtiges Portemonnaie — sieht man ab von ein paar Gartengeräten. Gunters Saab und Mikes schwerer Feuerstuhl waren mit ihren Besitzern unterwegs.

„Ich sehe schon“, meinte Locke, „ich muß es dir in Ruhe erklären, damit du checkst, was sich anspinnt. Also: Seit vorhin — oder etwas früher — bemerkte Sabines Mutter einen Kotztyp, der sich bei Schwörles Grundstück rumdrückte und immer mal rüberschielte — zum Haus. Erst dachte sie sich nichts dabei, aber dann ging’s ihr auf den Keks. Und was macht ein hilfloses Weib, wenn die Bedrohung ihr Nest umkreist?“

„Sie hängt sich ans Rohr (Telefon) und ruft ihren Familienvorstand an, den Herrn Landgerichtsrat.“

„Richtig. Ihm beschreibt sie, wie der Typ aussieht: groß, knochig, rote Haare und Quetschnase. Und Herr Schwörle, der ja ein tolles Personengedächtnis hat, weiß sofort: Das müßte der Kotter sein, den er vor drei Jahren zu viereinhalb Jahren Knast verurteilt hat — wegen bewaffneten Raubüberfalls. Schlimm, nicht? Aber er kann’s nicht sein, denn er sitzt ja noch — denkt Herr Schwörle. Dieses Telefonat lief, während Sabine noch zu Hause war.“

„Und?“

„Dann fuhr Sabine los.“

„Und?“

„Fünf Minuten später rief Schwörle seine Frau an. Er hatte nämlich inzwischen bei der Justizvollzugs-Anstalt, dem Knast also, nachgefragt. Ergebnis: Es kann doch Kotter sein, denn seit heute früh hat er Hafturlaub. Für volle drei Tage.“

Tom pfiff durch die Zähne, stützte sich auf seinen Feuerstuhl und nickte. „Aha!“

„Weißt du, wie das ist — mit dem Hafturlaub?“ Sie schob ihr Mofa zur Straße. „Ist irgendwie irre, nicht?“

„Man macht das“, erklärte Tom, „damit sich der Häftling in der Freiheit besser zurechtfindet, wenn er endgültig entlassen wird. Ist ein heißes Eisen, denn viele Hafturlauber benutzen den Ausflug, um ordentlich auf den Pudding zu hauen. Es kommt gar nicht so selten vor, daß während des Hafturlaubs Verbrechen verübt werden. Wer Hafturlaub erhält, hat höchstens noch 18 Monate abzubrummen von seiner Strafe. Sonst wäre die Versuchung zu groß, ‘ne Biege zu machen (abzuhauen). Im übrigen müssen sie sich den Urlaub verdienen. Indem sie im Gefängnis arbeiten. Pro Arbeitsmonat gibt’s dann zwei Tage Hafturlaub.“

„Und da dürfen sie raus, und keiner paßt auf sie auf?“

„Richtig. Aber sobald Schluß ist, haben sie sich wieder im Knast einzufinden. Sonst setzt sich die Polizei auf die Fährte.“

„Kotter hat also mindestens anderthalb Monate im Gefängnis geschuftet“, überlegte Locke messerscharf. „Jetzt ist er auf freiem Fuß. Er treibt sich bei Schwörles rum, und Sabine ist nicht angekommen. Herr Schwörle sagt, daß er Kotter für gefährlich hält. Der sei krankhaft rachsüchtig. Daraus schlußfolgerst du sicherlich dasselbe wie ich, Tom. Wir müssen los, Sabine suchen — oder diesen Kotter, falls wir meine Freundin nicht finden.“

„Worauf wartest du, Schatzi? Wir sülzen hier rum, und Kotter verschleppt Sabine. Vielleicht hat er Haß auf den Schwörle, und Sabine muß es ausbaden.“

Sie starteten ihre Zweiräder. Zunächst wollten sie die Strecke abfahren, auf der Sabine gekommen wäre. Der Weg führte stadtauswärts. Die Straße bog sich. Bei jeder Kreuzung wechselte sie den Namen. Bald führte sie durch ein Villenviertel mit Gärten und Grünanlagen. Hier ging es ruhig zu. Die beiden rollerten nebeneinander.

O Gott! dachte Locke. Die längste Strecke liegt hinter uns. Keine Spur von Sabine. Wo könnte sie sein? Ist was passiert? Oder ist es voreilig von uns, wenn wir den Satan an die Mauer pinseln? Diese Gegend! Schön ruhig zum Wohnen, und die Luft riecht fast noch wie Luft. Aber wenn hier ein Spinner auf Menschenraub abfährt, dann gibt’s keinen Zeugen. Zuviele Ecken, Bäume, Büsche und Parks. Wenn Kotter aus einem Seitenweg springt und Sabine vom Rad reißt — dann hat er sie schon. Er hält ihr den Mund zu, fesselt, knebelt — und ab in den Dschungel! So ist es gewesen, bestimmt. Das spüre ich in den Kniegelenken, wo bei mir der Instinkt sitzt.

„Weit ist es nicht mehr bis zu Schwörles“, sagte Tom.

„Sollen wir gleich die Polizei verständigen?“

„Das müssen Schwörles entscheiden. Mir fallen noch andere Gründe ein für Sabines Verspätung. Vielleicht hat sie einen Unfall gehabt. Oder wir haben uns mißverstanden, und sie wartet beim Kino — statt zu dir zu kommen. Oder ihre Uhr ist stehen geblieben. Oder...“

Er sprach nicht weiter. Beide stoppten scharf. Reifen quietschten. Locke stellte den linken Fuß auf den Asphalt, Tom den rechten.

So verharrten sie und blickten Sabine entgegen.

Sie flitzte heran auf ihrem Drahtesel, hatte aber den Kopf gesenkt. Beinahe wäre sie vorbei geradelt, ohne die beiden zu bemerken.

„Hach, da seid ihr ja. Hallo, Locke! Hallo, Tom! Es tut mir so leid. Ich habe mich verspätet, nicht?“

„Nur einen halben Tag“, sagte Locke. „Hallo, Sabine! Ist das eine Wahnsinnsfreude! Wir dachten schon, der Hafturlauber Kotter hätte dich gekidnappt. Uns saß der Horror im Genick, und wir sind auf der Suche nach dir. Was war denn los?“

„Ach, ich habe nur geholfen.“

Sabine lächelte glücklich. Sie war zierlich und eher klein. Figürlich wirkte sie wie 13. Der blonde Kurzhaarschnitt war ein bißchen nach Popperart. Sie interessierte sich für Mode und war immer schniegelig in Schale.

„Dort hinten beim Nußbaumweg“, fuhr sie fort, „war eine ältere Dame umgefallen — einfach so. Wegen Herzschwäche. Ich kam gerade vorbei. Weit und breit niemand — aber ich habe ja den Rotkreuz-Kurs mitgemacht. Sie hat sich auch schnell erholt, die Frau Clausen. Ich wollte sie zum Arzt bringen, aber sie wollte nach Hause. Da habe ich sie untergehakt und bis zum Thurau-Platz begleitet, wo sie wohnt. Ganz schöner Umweg, nicht? Zum Schluß ging’s Frau Clausen wieder gut. Aber sie ruft ihren Arzt an.“

„Und so löst sich alles in Wohlgefallen auf“, lachte Locke. „Ich wollte schon sagen: Hallo, Tom, ein Fall für uns! Deine Mutter steht Ängste aus, Sabine. Und dein Vater inzwischen auch.“

Sie fuhren zu den Schwörles.

Locke erzählte, was sie sich wegen Kotter, dem Hafturlauber, zusammengereimt hatten.

„Den habe ich nicht bemerkt“, sagte Sabine. „Mutti ist ein bißchen zu ängstlich. Papa erzählt schon gar nicht mehr, was er sich im Dienst alles anhören muß. Er verurteilt Straftäter, und die denken — einige jedenfalls — er macht die Gesetze. Ihm — das denken sie — verdanken sie die jahrelangen Gefängnisstrafen. Dabei verhängt er doch nur die Strafen, die das Gesetz vorschreibt. Aber viele Typen richten ihren Haß auf ihn und lassen Drohungen raus. Mich stört das nicht, aber Mutti flippt weg.“

„Es ist nun mal Tatsache“, mischte Tom sich ein: „Mädchen und Frauen, insbesondere Mütter, stehen auf Besorgnis und Furcht. Bei uns Männern ist dies anders.“

„Hör ihn dir an mit seinem Macker-Gehabe“, rief Focke. „Wollen wir ihm mal zeigen, Sabine, was Mädchen-Power ist? Damit er das Fürchten lernt.“

„Darauf lasse ich mich nicht ein“, lachte Tom.

Er gab seinem Hirsch, wie er den Motorroller getauft hatte, die Sporen und düste voraus — so um die 40 Meter. Dann waren sie bei den Schwörles.

Der Bungalow stand in einem großen Garten. An einigen Stellen begleitete Hecke den Zaun. Doch wem es darauf ankam, der hatte vollen Einblick von der Straße aus. Eine Gasse verlief an der Schmalseite des Grundstücks.

Offenbar hatte Frau Schwörle sich hinter der Gardine postiert. Sie stürmte aus dem Haus, als die drei ihre Fahrzeuge in der Einfahrt abstellten. Sabine wurde von ihrer Mutter in die Arme geschlossen.

„Wir haben uns solche Sorgen gemacht“, rief sie und hatte Tränen in den Augen.

„Aber Mutti“, sagte Sabine, der das etwas peinlich war. „In drei Jahren bin ich volljährig. Dann kriege ich meine eigene Studentenbude in der Nähe der Uni und bleibe nächtelang weg. Machst du dir dann jedesmal Sorgen? Das hielte ich nicht aus.“

„Sabinchen, man kann nicht vorsichtig genug sein.“ Sie legte ihr einen Arm um die Schulter. Mit der freien Hand begrüßte sie Locke und Tom. „Und was in drei Jahren ist, darüber reden wir noch. Tag, Nina! Tag, Engelbert!“

„Nun spiel nicht die Löwin, Sabine“, lachte Locke. „Uns allen ging deinetwegen die Muffe. Tom hat gezittert um dich, und ich sah dich schon verschleppt unter Wilden.“

„Ihr zieht eine Schau ab. Dabei habe ich mich nur um die kranke Frau Clausen gekümmert.“

Sabine berichtete ihrer Mutter, die sich sofort ans Telefon klemmte, um ihren Mann zu verständigen.

„Was möchten meine verhinderten Retter?“ erkundigte sich Sabine. „Kaffee, Tee, Cola — für dich, Locke, Milch, ja?“

Es war jetzt zu spät, um zum Kino zu fahren. Um so gemütlicher wurde es am Kaffeetisch. Frau Schwörle, die mit Vornamen Katja hieß, bewilligte sich ein Gläschen Likör zum Kaffee. Ihre Nerven zitterten noch immer wie überspannte Violinsaiten.

Sie war nur 21 Jahre älter als Sabine. Äußerlich ähnelten sie sich. Auch Katja Schwörle war zart und blond.

Ist Sabine nun wirklich robuster, überlegte Locke, oder tut sie nur so? Sie ist lieb, also wirklich, aber eigentlich etwas unsicher. Will sie das überspielen, indem sie auf selbständig macht — und total abgenabelt (von den Eltern losgelöst)?

Es war schwer zu beurteilen.

„Da fällt mir ein“, sagte Frau Schwörle, „Herr Lehmann hat angerufen. Das ist Sabines Geigenlehrer“, fügte sie erklärend hinzu. „Heute abend um sechs kannst du die Stunde nachholen, die am Dienstag ausfiel. Ich habe gesagt, daß du kommst.“

„Ach“, Sabine zog einen Flunsch. „Immer dieses Gefidel! Der Lehmann spinnt wohl. Ausgerechnet heute! Am Freitagabend ist alle Welt fröhlich, und ich muß zum Geigenunterricht.“

„Du bist begabt“, lächelte ihre Mutter, „das muß man fördern, Bienchen.“

„Ach, Mutti. Das Bienchen ist ein stark behaartes, gelbschwarzes, fliegendes Insekt, dessen Weibchen einen Giftstachel hat. Ich will kein Bienchen sein.“ Zu Locke und Tom sagte sie: „Hütet euch davor, eine Begabung zu zeigen. Sobald die nämlich gefördert wird, fängt der Leidensweg an. Aber in drei Jahren — sobald ich volljährig bin — , dann ist Schluß mit dem Gegeige. Dann pfeife ich Herrn Lehmann was. Er nervt mich nach Noten.“

„Er ist der beste Geigenlehrer der Stadt.“ Frau Schwörle lächelte milde.

„Wenn du fleißig übst“, grinste Tom, „begleite ich dich mal auf meiner Gitarre, Bienchen.“

„Du redest, als wärst du mein älterer Bruder“, schimpfte Sabine. „Dabei bist du nur der Bär aus dem Beziehungskäfig meiner Freundin — und kaum älter.“

Alle lachten.

Frau Schwörle fragte: „Was ist das — ein Bär? In eurem Sprachgebrauch, meine ich.“

„Naja“, sagte Sabine, „man kann froh sein als Mädchen, wenn man einen hat. Sie sind selten. Hohle Macker gibt’s massenhaft.“

„Gleich krieche ich unter den Tisch“, sagte Tom. „Aber um mal das Thema auf einen anderen Macker zu lenken, Frau Schwörle: Wo ist denn dieser Kotter rumgeschlichen?“

Sabines Mutter saß neben Locke auf der Couch — mit Blick zum straßenseitigen Blumenfenster, durch das ein Lastwagen gepaßt hätte.

Sie hatte sich ihren Likör eingeteilt auf mindestens sechs Schlückchen. Jetzt nippte sie am Kaffee. Als sie die Tasse abgestellt hatte, sah sie durchs Fenster über den struppigen Vorgarten zur Straße. Auf eine Hecke hatte man dort verzichtet. Katja Schwörles Blick wurde starr.

Tom, der ihr gegenüber saß, bemerkte es sofort und drehte sich um.

Ein Mann ging vorbei, drüben auf der anderen Seite der Straße. Er hatte den Mantelkragen hochgeschlagen und die Hände tief in die Taschen gestoßen. Er beugte sich etwas vor, als stemme er sich gegen den Wind. Aber das dichte rote Haar wurde von keinem Lüftchen bewegt. Aus dem auffallend bleichen Gesicht ragte die Nase kaum hervor. Nicht die Natur hatte ihr diese Form gegeben. Das hatten Fäuste besorgt.

„Dort... dort…“ Frau Schwörles Stimme zitterte, „ist er schon wieder.“

Jetzt blickten alle aus dem Fenster.

Kotter ging vorbei, ohne das Haus zu beachten.

„Ein häßlicher Kerl“, urteilte Locke.

„Zum fünften Mal sehe ich ihn heute“, flüsterte Frau Schwörle.

„Bestimmt ist der Grund ganz harmlos“, lachte Sabine. „Wenn er Hafturlaub hat bis Montagfrüh, muß er doch irgendwo hausen. Im Grand-Hotel? So gut ist im Gefängnis der Stundenlohn nicht. Ich nehme an, Kotter wohnt hier in der Nähe. Bei irgendwem, privat.“

„In unserem Viertel?“ Empörung schwang in Frau Schwörles Stimme. „Das ist unmöglich. Hier doch nicht.“

„Vielleicht, Mutti, muß er noch eine halbe Stunde laufen, bis er in seiner Behausung ist.“

Tom stand auf. „Wenn die Damen gestatten, möchte ich mich für eine Weile entschuldigen. Ich werde mich an Kotters Fersen heften und feststellen, wo er logiert. Ob er hier also zwangsläufig vorbeieiern muß, wenn er aus der Innenstadt kommt, oder ob er Terror im Auge hat. Wenn’s länger dauert, rufe ich an.“

„Ich komme mit“, sagte Locke.

„Nee, bleib lieber hier. Allein falle ich weniger auf. Für dich und deinesgleichen hat er sicherlich einen Blick — so scharf wie Napoleons Obstmesser. Tschüß, allerseits.“

2. Keine Hilfe unter Ganoven

So, dachte Kotter, jetzt kenne ich jeden Fußbreit Boden in dieser Pampa. Kann nur nützlich sein. Alles ist geplant. Aber ich brauche Unterstützung. Keine Frage — Lanzky und Murr sind die Richtigen. Goldrichtig sind die. Und Schwörle wird sich wundern, der verdammte Hund!

Er ging langsam, obwohl er fror. Den Kopf hielt er gesenkt, aber seine Blicke schossen nach rechts und links, und er prägte sich ein, was er für wichtig hielt.

Eben war er an der Schwörle-Adresse vorbeigekommen. Man schien zu Hause zu sein. Bestimmt hatte die Göre, Schwörles einziges Kind, Besuch von Freunden. Fahrbare Untersätze für Jugendliche standen in der Einfahrt: Tretmühle, Mofa und Motorroller.

Kotter ging bis zum Ende der Straße, bog rechts ab, hielt sich an der nächsten Kreuzung abermals rechts und tippelte zur Innenstadt zurück.

Von seinem Verfolger bemerkte er nichts.

Die Gegend änderte ihr Gesicht. Das Villenviertel lag hinter ihm. Alte Häuser säumten die Straßen. Der Asphalt hatte Schlaglöcher, in denen der Regen von gestern stand.

Kotter betrat ein häßliches Haus, von dessen Mauern der Verputz abfiel, und klingelte im Parterre rechts.

Die Tür wurde nur einen Spalt weit geöffnet. Gerade, daß ein mißtrauischer Blick durchpaßte. Dann flog sie auf.

„Heh, wenn das nicht Kotter ist“, plärrte Lanzky. „Horst“, rief er hinter sich. „Es ist Kotter. Komm rein, Erwin!“

Er streckte Kotter die Hand hin.

Dieter Lanzky war ein schmieriger Typ mit dicken Tränensäcken im Teiggesicht. Seine Fischaugen verbarg er hinter halb gesenkten Lidern. Er befürchtete, man könnte aus seinem Blick lesen, was er dachte. Hinterhältigkeit war seine einzige Tugend, jedenfalls hatten seine übrigen Eigenschaften noch schlimmere Folgen.

Er zerrte Kotter herein, als wäre der nicht freiwillig gekommen.

Im Wohnraum stemmte Horst Murr sich von der Couch hoch. Grinsend schüttelte er Kotter die Hand.

Murr war ein anderer Typ als sein Wohngenosse, nämlich groß, beinahe gutaussehend und elegant. Er trug einen schmalen Schnurrbart, der so dunkel war wie sein Haar. Neuerdings bevorzugte er Seidenhemden. Daß er bei jeder Gelegenheit lächelte, als werde er fotografiert, hatte ihm den Spitznamen,Lächler’ eingebracht.

„Gemütlich habt ihr’s hier“, meinte Kotter und sah sich um in dem Saustall.

„Ist möbliert gemietet — für ein Trinkgeld“, meinte Lanzky. „Ist nur vorübergehend. An den großen Lebensstil müssen wir uns erst wieder gewöhnen.“

Die drei kannten sich aus dem Gefängnis. Kotter mußte noch 17 Monate absitzen. Murr und Lanzky hatten zusammen einen Geldtransport überfallen und dieselbe Strafe erhalten, als sie erwischt wurden. Vor neun Tagen war ihre Strafzeit abgelaufen.

„Setz dich“, sagte Murr. „Hafturlaub, wie? Bis wann?“

„Montag früh bin ich wieder in Zelle 81.“

Kotter griff nach der Whiskyflasche, die auf dem Tisch stand. Er schenkte in das Glas ein, das zwar benutzt, aber jetzt leer war.

„Cheers!“ Er hob das Glas. „Auf euch. Und auf unsere Freundschaft.“ Er trank mit einem Zug aus. „Ich will nicht lang rumreden, Leute. Es ist so: Ich brauche eure Hilfe.“

Murr lehnte sich auf der Couch zurück, verschränkte die Arme und lächelte. Mehrere Goldkronen blitzten auf.

„Hilfe — wobei?“ Lanzky ließ sich in einen Sessel fallen.

Sein Fettbauch hing über den Hosenbund. Er trug ein schmuddeliges Hemd unter einem schmuddeligen Anzug. Im Gesicht hatte er einen zwei Tage alten Bart, jedenfalls fahlblonde Stoppeln.

Kotter rülpste. Unter seiner bleichen Gesichtshaut schienen die Knochen hervorzutreten. Die Augen glitzerten.

„Ich habe euch doch von diesem Schwörle erzählt. Dem Richter, dem ich alles verdanke. Daß ich viereinhalb Jahre im Knast verbringe, ist sein Verdienst. Das Urteil stand auf schwachen Füßen. Mein Verteidiger hatte Freispruch beantragt — aus Mangel an Beweisen. Aber nein, dieser Mistkerl machte mich fertig. Klar?“

„Nun, aber“, Murr grinste. „Nach allem, was wir gehört haben, wurde dein Verteidiger ausgelacht — mit seinem Antrag. Dich konnte nichts retten. Aber das ist ja egal. Daß du Schwörle nicht leiden kannst, fühle ich dir nach.“

„Umbringen könnte ich ihn“, knirschte Kotter durch die Zähne.

„Das wäre schön blöd“, sagte Lanzky. Er wirkte schläfrig. Die halb geschlossenen Lider vermittelten den Eindruck. Aber er war hellwach und belauerte Kotter.

„Ich weiß“, nickte Kotter. „Deshalb kommt’s nicht in Frage. Die Bullen würden mich erwischen. Dann käme ich aus dem Knast nicht mehr raus. Andererseits — also, ich könnte nie mehr schlafen, wenn ich’s dem Kerl nicht heimzahle. Ihr versteht, was ich meine?“

„Hm, hm“, machte Lanzky.

Murr lächelte.

„Ich hab’s mir genau überlegt“, sagte Kotter. „Schwörle soll seinen Denkzettel kriegen. Ich lasse den Terror raus. Gegen ihn und seine Familie. Dabei kann mir überhaupt nichts passieren.“

„Da bin ich gespannt“, Lanzky knetete seinen Bauch.

„Mein Plan läuft so, Leute: Drei Tage lang setze ich den Schwörles zu. Natürlich passe ich auf, daß ich nicht erwischt werde. Der Verdacht wird auf mich fallen. Aber ab Montag bin ich wieder hinter Gittern. Jetzt hätten sie Ruhe, denken die Schwörles. Aber der Terror geht weiter. Das gibt ihnen den Rest. Und die Bullen rätseln. Ich aber sitze im Knast — und das ist immer noch das sicherste Alibi der Welt. Daß der Terror weitergeht, dafür sorgt ihr. Nur zwei, drei Aktionen sollt ihr machen. Mehr nicht. Ich bezahle euch fürstlich. Was ihr macht, wird so gedeichselt, daß kein Aas auf euch kommt. Hah, ist das ‘n Hammer?“

Murr und Lanzky wechselten einen Blick. Der eine lächelte noch, der andere schien gleich einzuschlafen.

„Tut uns schrecklich leid, Kotter“, sagte Murr. „Aber mit uns kannst du nicht rechnen.“

„Was? Wieso nicht?“

„Mann, Kotter, wir haben unsere eigenen Sorgen. Wie du weißt, haben wir damals die Beute beiseite geschafft. Die ist immer noch in ihrem Versteck. Die Bullen haben das aus dem Auge verloren. Glaubst du, wir gehen jetzt ein Risiko ein? Bei aller Freundschaft — deinetwegen können wir uns nicht in die Schußlinie bringen.“

„Heh“, protestierte (Einspruch erheben) Kotter. „Als ihr noch im Bau wart, habt ihr anders geredet. Da hieß es, wenn wir erstmal draußen wären, könnte ich mich ganz auf euch verlassen. Zusammen wollten wir die tollsten Coups anpacken.“

„Da hast du uns mißverstanden“, lächelte Murr. „In der Sache können wir nichts für dich tun. Aber vielleicht findest du wen, der nichts zu verlieren hat.“

„Wie soll ich das machen? Mir bleiben noch zweieinhalb Tage.“

Murr hob die Achseln. „Du hast doch ‘ne Braut“, fiel ihm ein.

„Ach, die. Sie wartet auf mich, na schön. Aber glaubst du im Ernst, daß ich sie einklinke. Gut, sie ist ein ziemliches Luder. Aber Terror liegt ihr nicht. Ich brauche Leute wie euch.“

Wieder schoß ein Blick von Lanzky zu Murr — unbemerkt von Kotter, der in sein Whiskyglas glotzte.

„Vielleicht fällt uns jemand ein, der dir helfen könnte“ sagte Lanzky. „Wo kann man dich erreichen?“

„Ich wohne in einer Pension in der Überland-Straße“, knurrte Kotter. „Die Telefonnummer schreibe ich euch auf. Zum Henker, Leute, überlegt’s euch nochmal. Für mich hängt viel davon ab. Ja, ich weiß, ich gewinne nichts dabei. Jedenfalls nicht in der Beziehung“, er rieb Daumen und Zeigefinger aneinander. „Aber ich will diesen Schwörle bestrafen. Ich bin nun mal so.“

„Du bist ein Bekloppter“, lächelte Murr. „Machst auf Rache, wenn andere Knete einfahren. Naja, jeder nach seiner Art. Wir werden nachdenken. Wenn wir jemanden für dich auftreiben, sagen wir Bescheid.“

*

Tom stand auf der anderen Straßenseite vor dem Schaufenster einer Lotto-Annahmestelle. Auch Zeitschriften und Tabakwaren wurden hier verkauft. Eine weißhaarige Oma herrschte über den winzigen Laden. Im Augenblick war sie allein. Kunden ließen auf sich warten.

Er hatte seinen Roller am Bordstein geparkt. Es war mühselig gewesen, Kotter zu verfolgen. Aber Tom hatte Erfolg, wußte nämlich, in welcher Wohnung Kotter verschwunden war. Durch einen Spalt der Eingangstür hatte er ihn beobachtet und auch den schmierigen Typ gesehen.

Die Oma saß hinter dem Verkaufstisch und strickte.

Tom trat ein, grüßte und fragte, ob er mal telefonieren könnte. „Es ist dringend, und hier scheint es weit und breit keine Telefonzelle zu geben.“

„Erst wieder vorn an der Ecke zur See-Straße“, lächelte sie. „Telefonieren kannst du gern. Aber bitte nur ein Ortsgespräch. Und ich muß es berechnen. Das ist nämlich nicht mein Laden. Ich bin nur aushilfsweise hier.“

Sie stellte den Apparat vor ihn hin.

Er wußte die Rufnummer der Schwörles nicht, aber die Oma hatte ein Telefonbuch.

Frau Schwörle meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte Tom leise. „Also, ich bin ihm gefolgt bis zur Padnitzki-Straße. Ja, er ist in entgegengesetzte Richtung gegangen — sozusagen. Das spricht gegen eine friedliche Absicht. Obschon er das Recht hat, Spaziergänge zu machen — wohin und so oft er will. Jetzt besucht er jemanden. An der Wohnungstür ist ein neues Namensschild: Dieter Lanzky und Horst Murr. Können Sie Ihrem Mann sagen, ja? Ich komme jetzt nicht mehr zurück. Bitte, richten Sie Locke aus, sie möchte mich hier abholen. Vor der Lotto-Annahmestelle am Ende der Padnitzki-Straße.“

„Vielen Dank, Engelbert, daß du dich so einsetzt“, sagte Frau Schwörle. „Inzwischen habe ich mich beruhigt. Was soll dieser Mensch gegen uns im Schilde führen, sage ich mir. Ich bin wirklich zu ängstlich. Bienchen hat recht. Kotter ging ein paar Mal vorbei. Das ist alles. Vielleicht war er neugierig. Ich sage Locke Bescheid. Bis bald.“

Tom legte auf. Die Oma hatte gelauscht wie ein Luchs.

Kluge Augen sahen ihn durch die Brillengläser an. „Weißt du, junger Mann — das ist es, weshalb ich hier jobbe, statt zu Hause zu sitzen oder beim Kaffeeklatsch. Hier höre ich, was vorgeht im Leben. Und lerne Leute kennen wie dich. Auch in meinem Alter — ich bin 76 — darf man sich nicht absondern.“

„Da haben Sie die richtige Einstellung voll drauf.“

Zum Geier! dachte er. Sie ist kein bißchen schwerhörig. Sie hat alles gehört. Etwa auch die Namen? An der Stelle habe ich geflüstert wie eine Waldmaus. Na, wenn schon, Oma. Zu Kotter und Konsorten gehörst du bestimmt nicht.

Er bedankte sich, bezahlte und trat auf die Straße.

Es begann zu nieseln, und der Nachmittag neigte sich.

Tom stellte sich in einen Hauseingang.

Eine Frau kam vom Einkauf zurück, schleppte Plastiktüten mit dem Vorrat fürs Wochenende und war schlecht gelaunt.

Er hielt ihr die Tür auf. Die Frau nickte, was wohl ,Danke!’ hieß.

Er beobachtete das häßliche Haus auf der anderen Seite, ohne auffällig hinüber zu starren. Kotter blieb bei Lanzky und Murr. Wohnte er dort? Für drei Tage hätte es sich nicht gelohnt, auch sein Namensschild anzubringen. Der schmierige Typ, der ihn eingelassen hatte, war jedenfalls vom gleichen Schlag. Von der Begrüßung der beiden hatte Tom nichts verstanden, weil im selben Moment auf der Straße ein Laster vorbeigedonnert war.

Endlich kam Locke. Sie rollerte heran.

Die ganze Straße wird schöner, dachte Tom.

Er schloß seine Freundin in die Arme, als hätte er sie seit Weihnachten nicht gesehen. Mit einer Hand mußte sie ihren roten Schlapphut festhalten.

„Hast du dich gelangweilt?“ lächelte sie. „Oder weshalb dieses Ungestüm?“

Statt einer Antwort wollte er sie abermals küssen. Aber in diesem Moment kam Kotter aus dem Haus.

„Nicht umdrehen, da ist er.“ Tom flüsterte, obwohl Kotter eine reichliche Straßenbreite entfernt war.

„Wie soll ich mich umdrehen, wenn du mir die Rippen eindrückst. Guckt er her?“

„Nein, er trollt sich. Nicht mal deinem Hut schenkt er Beachtung. Was ist das für ein Kerl?“

„Ein Hutmuffel, was sonst.“ Sie drehte den Kopf und schielte unter der Krempe hervor.

Kotter schob ab in Richtung See-Straße, sah weder rechts noch links und schlurfte mit auswärts gestellten Fußspitzen. Er war so knochig, daß sich unter dem Mantel die Schulterblätter abzeichneten.

„Da geht er hin“, sagte Locke, „und ahnt nicht, daß wir auf seiner Spur hecheln. Geschieht ihm recht. Er ist ein übler Mensch. Gern wüßte ich Genaueres über seine Schandtaten. Wollen wir Herrn Schwörle damit belästigen? Nein! Dann würde seine Frau sich wieder Sorgen machen, und Sabine wäre sauer, weil sie behütet wird, als lutschte sie noch am Daumen. Infos ziehen wir woanders ein. Bei meinem Papi, dem Rehm. Gebongt?“

„Alles klar. Aber jetzt sollten wir Kotter verfolgen. Er will irgendwohin. Heim in den Knast? In seine Behausung? Oder zur Abendandacht? Was meinst du?“

„Ich meine, du spinnst.“

„Pass auf! Wenn du mir Kränkungen um die Ohren haust, quetsche ich deine Rippen.“

Er tat’s, aber zärtlich.

Kotter verschwand um die Ecke zur See-Straße.

Sie rollerten ihm nach. Bei jedem dritten Geschäft mußten sie halten, sonst hätten sie ihn überholt.

Kotter schlurfte die Gehsteige ab wie ein Opa mit Sprunggelenkschäden.

Locke und Tom betrachteten die Auslagen eines Gemüsegeschäfts, die Angebote eines Immobilienhändlers, die Säcke voller Körner eines Bio-Ladens und den Flitter eines Friseurs, der Kurzhaarschnitt zum halben Preis feilbot.

Kotter latschte weiter, ohne sich umzublicken. Endziel war eine Pension in der Überland-Straße.

Das Haus wirkte verlottert und nannte sich ,Abendruh’. Zweistöckig beherrschte es die linke Straßenseite zwischen einem Hof, wo Fahrzeuge parkten, und einer Lücke in der Häuserzeile. Dort hatte man ein Haus abgebrochen. Schutt bildete Hügel. Auf dem höchsten saß eine Katze und leckte sich die Pfoten.

Kotter zog einen Schlüssel aus der Tasche und öffnete die Abendruh-Eingangstür. Daß er sich hier zu Hause fühlte, verriet die Art, wie er die Tür hinter sich zuknallte.

„Hier haust er“, stellte Locke fest. „Hm. Egal, wohin die Füße ihn tragen sollen — bei den Schwörles müßte er nicht vorbei. Der Verdacht, Engelbert, verdichtet sich. Kotter führt Böses im Schilde. Oder was meinst du?“

„Wie schon so oft, schließe ich mich auch diesmal deiner Meinung an.“

„Was bleibt dir auch übrig mangels eigener Meinung. Auf meiner Uhr ist es 16.23 Uhr: die beste Zeit, um Gunter Rehm bei der Arbeit zu stören. Er schleift jetzt die Samstag-Ausgabe unserer hochgeschätzten Zeitung rund. Bestimmt ist er nervös. Da macht’s den Kohl nicht fett, wenn wir ein bißchen auf seinen Nerven rum trampeln.“

„Bitte, liebe Locke, geh pfleglich mit ihm um. Er soll mal mein Schwiegervater werden.“

„Du liebe Güte! Bis es soweit ist, laufen mir bestimmt noch etliche tolle Elche über den Weg.“

„Die vernichte ich. Das wird dann die interessanteste Mordserie der Stadt, und Gunter schreibt sich die Finger wund.“

„Sei nicht so eitel! Wenn du in die Zeitung willst, such dir einen ehrenwerten Grund dafür aus. Zum Beispiel, wenn du verhinderst, daß Kotter die Schwörles schikaniert (plagen, triezen) — falls er das vorhat.“

Sie fuhren weiter, stadteinwärts, wo der letzte Ansturm auf die Geschäfte und Kaufhäuser vor dem Wochenende einsetzte. Jede Hausfrau, die über einen Wagen verfügte, schien falsch zu parken. Polizisten und Politessen schrieben Strafzettel aus, daß ihnen die Finger krampften. In schlimmen Fällen — wenn Falschparker Ein-, Aus- und Durchfahrten blockierten — rückten die Abschleppwagen an.

Das muntere Pärchen rollerte zum Pressehaus, einem hochmodernen Gebäude aus Stahl und Glas. Es stand im Zentrum der Stadt. Auf der Südseite wurde es vom Verkehr umspült. Beinahe täglich mußten hier die Glasfronten gereinigt werden. Die Nordseite gehörte bereits zur Fußgängerzone. Dort genügte wöchentliche Reinigung — es sei denn, ein Tagblatt-Verächter spuckte seinen Kaugummi auf die spiegelnden Schaufensterscheiben.

Sie rollerten in die Tiefgarage, was der Wärter freundlichst gestattete, stellten ihre PS-Tiger neben Gunters Saab und ließen sich per Lift in die siebte Etage hochbaggern.

Im Vorzimmer saß Melanie Frühauf, Gunters Redaktionssekretärin.

Locke umarmte sie, nahm ihren Schlapphut ab und setzte ihn auf Melanies Dauerkrause.

„Steht Ihnen prächtig, Frau Frühauf. Hängt mein Papi am Schreibtisch rum?“

Die nicht mehr ganz junge Dame lachte. „Er hängt, ja. Außerdem hängt ihm die Zunge raus. Wir sind im Endspurt. Haltet ihn nicht zu lange auf. Tag, Tom!“

Gunter saß in seinem Büro hinterm Schreibtisch, der mit Manuskripten, Zetteln, Terminkalendern und Fotos übersät war. Er redigierte (Texte satzfertig machen) in fliegender Hast.

Ohne den Kopf zu heben, sagte er: „Raus!“

„Aber, Papilein, wir sind’s.“

„Das habe ich gehört. Deshalb ja.“

„Wir werden dich höchstens ein Stündchen von der Arbeit abhalten. Ich meine — von dem, was du Arbeit nennst.“

„Frühauf!“ rief Gunter. „Verständigen Sie meine Leibwächter, den Betriebsrat und die bewaffnete Hauspolizei. Lassen Sie diese beiden Typen entfernen.“

Melanie Frühauf lachte wie die erste Besetzung vom Opernhaus. Sie war heimlich verliebt in Gunter, was aber alle wußten. Hoffnungen konnte sie sich freilich nicht machen. Gunter war mit Dr. Helga Conradi, Toms Mutter, verhandelt — und nicht erst seit gestern. Eines Tages würden sie heiraten, worauf Locke und Tom sich genauso freuten wie die Betroffenen. Mike, Lockes Bruder, und Nicki, der Conradische Haushund, freuten sich ebenfalls.

„Macht es kurz!“ gebot Gunter und blickte auf. „Heh, wo hast du deinen Hut, Nina?“

„Frau Frühauf wollte ihn mal ein Viertelstündchen aufsetzen. Tom, bitte trag unser Anliegen vor.“

Gunter sah Tom an. „Bisweilen ist sie unerträglich. Wie hältst du das aus?“

„Wenn’s mir zuviel wird“, grinste Tom, „liefere ich sie zu Hause ab. Gegen entsprechendes Entgelt könnte ich das allerdings gelegentlich rauszögern. Mach ein Angebot!“

„Schnallt die Fallschirme an!“ sagte Locke. „Gleich werfe ich euch nämlich aus dem Fenster. Und Frau Frühauf hilft mir dabei. Kennst du Erwin Kotter, Papi?“

„Den neuen Kandidaten (Bewerber) für das Amt des Oberbürgermeisters?“

„Wenn der so heißt, sollte er sich umtaufen lassen. Wir meinen einen rothaarigen Gefängnisinsassen, der jetzt auf Hafturlaub ist und die Schwörles belauert, was jene beunruhigt, zumindest die Eltern, denn der Landgerichtsrat hat den Kotter damals verknackt — zu viereinhalb Jahren, vor drei Jahren. Vielleicht ist Rache im Spiel.“

„Du weißt ja schon alles“, sagte Gunter, legte den Kugelschreiber aus der Hand und reckte die Arme, als wollte er beim Tennis — seinem Lieblingssport — als Aufschlag ein As servieren.

„Du kennst ihn also auch?“

„Wurde er verurteilt wegen Raubüberfalls?“

„Er wurde.“

„Der Oberbürgermeister-Kandidat ist es dann jedenfalls nicht.“

„Dieser Logik kann ich nicht folgen“, lachte Tom. „Vorstrafen sind doch heutzutage fast ein Ehrenabzeichen. Aber mal ohne Püsch (Unsinn) — ist sonst noch was über diesen Kotter bekannt?“

„Frühauf“, rief Gunter. „Archiv (Dokumentensammlung)!“

„Frau Frühauf“, rief Locke. „Wenn Sie sich bemühen — dann bitte gleich umfassend. Wir wollen auch alles wissen über zwei Typen — falls es zwei Typen sind — , die heißen nämlich... Tom, wie heißen sie?“

„Horst Murr und Dieter Lanzky.“

„Wird erledigt“, antwortete Melanie aus dem Vorzimmer.

Gunter klatschte beide Hände auf den Schreibtisch. „Was, zum Geier, ist los? Treibt ihr euch in der Unterwelt rum? Warum geht ihr nicht ins Jugendheim oder ins Kino — wie andere Nervtöter? Murr und Lanzky! Nicht zu fassen!“

„Tom“, sagte Locke, „es scheinen tatsächlich zwei zu sein — und einen hast du erblickt, den schmierigen Typ nämlich. Der Rehm kennt offenbar beide. Und uns macht er Vorhaltungen, weil wir keinen Bock haben auf Kindergarten. Papilein, wer sind Lanzky und Murr?“

„Ganoven. Roh werden sie dich frühstücken, wenn du ihnen ins Gehege kommst. Einzelheiten... Wartet gefälligst, bis Frühauf die Unterlagen bringt.“

Das dauerte einige Minuten. Währenddessen erzählten die beiden, was sich bisher ereignet hatte.

„Also eigentlich nichts“, meinte Gunter. „Frau Schwörle ist besorgt, und Kotter ging mehrmals an ihrem Haus vorbei, ehe er die beiden Knastis besuchte. Kein Grund, Kids, ihm die Polizei auf den Hals zu schicken. Ah, da sind ja die Unterlagen. „

Melanie Frühauf brachte sie: Zeitungsausschnitte, auf nummerierte Blätter geklebt.

Kotters Fall wies keine Besonderheiten auf. Er war ein berufsmäßiger Ganove, der als Dieb angefangen und schließlich Raubüberfälle begangen hatte. Ein Sachverständiger bescheinigte ihm abnorme (krankhafte) Seelenzustände, er hatte sozusagen die Pfanne heiß — aber nicht so, daß er reif war für eine Heilanstalt.

„Bei ihm sitzt es nicht im Gehirn, sondern im Charakter“, führte Gunter aus. „Kotter sei fähig zu Rachsucht und Haß — steht hier. Da kann ich verstehen, daß die Schwörles besorgt sind.“

„Sabine ist cool“, meinte Locke.

„Weil ihr der Durchblick fehlt.“

„Das ist es nicht. Bei ihr sitzt die Lockerheit im Charakter, nicht im Gehirn“, lächelte Locke.

„Frühauf!“ rief Gunter. „Geben Sie ihr den Eierwärmer zurück, den Hut — meine ich. Bei ihr sitzt es nämlich auch überall — nur nicht im Gehirn.“

„Ich bin in Begleitung“, warnte Locke. „Wenn du mich beschimpfst, macht Tom Schattenboxen mit dir. Oder Karate. Oder wie das Zeug heißt.“

„Nee, mache ich nicht“, grinste Tom. „Aber was ist denn nun zu sagen über Lanzky und Murr?“

Gunter blätterte. „Donnerwetter! Das liegt tatsächlich neun Jahre zurück. Damals haben sie einen Geldtransport überfallen. Die Beute betrug 488000 Mark. Einer der Geldtransportfahrer wurde schwer verletzt. Der andere leicht. Beide Ganoven waren vorbestraft. Sie erhielten exakt die gleiche Strafe. Das heißt, sie sind noch nicht lange frei. Das Strafmaß betrug nämlich neun Jahre. Glaube nicht, daß ihnen was erlassen wurde, denn die Beute ist bis heute verschwunden. Sie behaupteten damals, sie wäre ihnen abhanden gekommen bei der Flucht. Aber das ist natürlich gelogen. Typen wie die verlieren keine halbe Million, nur weil ihnen die Finger zittern.“

Melanie kam herein, lächelte selig, weil sie heute wieder Überstunden machen konnte mit Gunter, und gab Locke den Hut zurück.

Zur Abwechslung setzte Gunter ihn auf. Seine Sekretärin kicherte, fragte, ob sie noch Kaffee machen solle, und schlängelte sich hinaus.

„Also schwimmen die beiden jetzt im Geld“, vermutete Tom.

Gunter hob die Achseln. „Ja, falls die Beute noch da ist. Nein, falls sie von anderen Ganoven aufbewahrt — das heißt, verbraucht — wurde. Ich wette, da hat es einen Dritten gegeben. Wer das ist, werden sie nicht verraten. Wenn er schlau ist, hat er inzwischen ‘ne Biege gemacht und seinen Wohnsitz nach Honolulu verlegt. Es sei denn, er ist ein ganz harter Bursche, vor dem die beiden sich fürchten.“

Locke lutschte an der Unterlippe. „Jedenfalls können wir uns jetzt ein Gemälde machen — von den beiden.“

Tom zog seine Windjacke aus. Es war ziemlich warm im Pressehaus. Die Klimaanlage täuschte Hochsommer vor und vergeudete Heizöl.

Locke begann, mit zwei Fingern ihre Wimpern nach oben zu biegen.

Gunter zog sich ihren Hut in die Stirn und las eine Notiz, die dem Unterlagenbündel angeheftet war.

„Die drei saßen übrigens im selben Gefängnis. Wahrscheinlich kennen sie sich daher.“

Locke nickte. Ihr Interesse erlosch allmählich. Offenbar wurde aus der Sache kein Fall — jedenfalls keiner für sie und Tom. Ihr Magen begann zu miauen. Im Gegensatz zu knurrenden Mägen miaut ihrer, was sicherlich an der Zurückhaltung liegt, mit der sie Nahrung zu sich nimmt. Katzen sind bekanntlich nicht so gefräßig wie Hunde und Wölfe. Dessen ungeachtet fiel Locke jetzt ein, daß sie heute wenig — fast gar nichts — gegessen hatte.

„Papi, lädst du uns ein? Tom hat irrsinnigen Hunger. Damit nervt er mich seit Stunden. Ich würde auch eine halbe Pizza begrüßen, aber mein Geldbeutel liegt zu Hause, und Tom ist chronisch (ständig) pleite. Wenn du ein bißchen Knete lockermachst, würden wir zum Italiener gehen, statt uns in der Unterwelt rumzutreiben. Das wäre doch gut?“

Gunter zückte seine Brieftasche. „Ich bin zu jedem Opfer bereit, das euch dazu bringt, die Ganoven zu vergessen. Dafür würde ich einen Vorschuß nehmen oder Helga anpumpen. Garniert euch die Pizza bitte mit netten Gesprächen über schulische Probleme oder kulturelle Ereignisse. Aber denkt nicht nach über Kotter, Murr und Lanzky. Klar?“

„Wieviel kriegen wir?“ forschte Locke.

Gunter wehrte ihre Hand ab und gab Tom einen Zwanziger. „Ist viel zuviel. Ich gebe es auch nur, weil ihr erstens Halbwaisen seid und weil zweitens alles teurer wird.“

3. Tatort Adam-Müller-Park

Sie speisten in der FATTORIA, wo die Pizzen auf der Zunge schmelzen und die Nudeln hausgemacht sind. Sie redeten unaufhörlich über Kotter, Lanzky und Murr, entschieden aber, daß bis jetzt alles eine Luftblase sei.

Es dunkelte früh. Wieder trieben Wolken am Himmel. In der Innenstadt verebbte der Einkaufsverkehr. Geschäfte und Kaufhäuser schlossen. In Bürohäusern, wo die Wochenarbeitszeit immer kürzer wird, herrschte längst tote Hose. Jetzt waren die Putzfrauen an der Reihe.

Tom brachte seine Freundin nach Hause.

Um 18.22 Uhr schloß Locke die Haustür auf.

„Augenblick!“ rief Mike in der Diele. „Ich glaube, sie kommt. Locke, Telefooooon!“

Auch Tom trat ein. Seine Pizza war rattenscharf gewesen. Jetzt brannte der Durst in der Kehle. Vor dem Heimritt wollte er sich unbedingt eine Cola reinziehen.

Mike, Lockes 19jähriger Bruder, stand in der Diele und streckte ihr den Hörer hin.

„Ist die liebe Frau Schwörle“, erklärte er strahlend.

Er strahlte meistens, denn er war der Sonnyboy der Familie und ein Riesen-Typ bei seinesgleichen. Besonders die Mädchen der Abiturklasse fanden ihn bärig.

„Ja, Frau Schwörle“, sagte Locke in den Hörer, während Tom seinen Beinahe-Schwager begrüßte.

„Nina, ist Sabine bei dir?“ Frau Schwörles Stimme klang schrill.

„Bei mir? Nein. Ich komme eben erst heim. War mit Tom unterwegs und... Aber wieso? Ich denke, Sabine hat Geigenunterricht.“

„Um... um... Viertel vor sechs ist sie zu Herrn Lehmann gefahren, aber“, ihre Stimme wackelte, „nicht angekommen. Eben... eben... ruft er an bei mir, wo Sabine bliebe, da ich doch zugesagt hätte, sie würde... O Gott!“

Locke sah sich im Garderobenspiegel und rückte den Hut gerade. Die Pizza lag plötzlich wie Blei im Magen.

Mike war mit einem „Ich seh euch ja noch!“ hinaufgetreppt in sein Zimmer. Tom hatte beide Augen — das blaue wie das grüne — aufgerissen und schob den Kopf auf Bussi-nähe heran, um mithören zu können.

„Das... hat wahrscheinlich nichts zu bedeuten, Frau Schwörle“, sagte Locke. „Nichts Schlimmes, meine ich. Vielleicht ist wieder jemand...“ Sie sprach nicht zu Ende. Daß wieder eine alte Dame schlappmachte und Sabines Hilfe beanspruchte, wäre schon ein toller Zufall gewesen. „Wahrscheinlich, Frau Schwörle, hat sie einen Umweg gemacht. Neuerdings macht sie Umwege. Oder sie schwänzt das Gefi... den Geigenunterricht, weil sie null Bock auf Paganini (Niccolò Paganini, 1782-1840, italienischer Geigenvirtuose) hat und überhaupt mehr für echt guten Sound ist.“

„Diesmal ist was passiert, Nina. Ich spüre es.“

„Haben Sie Ihren Mann verständigt?“

„Er war schon auf dem Heimweg, als ich im Landgericht anrief. Jeden Moment muß er hier sein. Daß Sabine bei dir ist — das war meine letzte Hoffnung.“

„Wo wohnt Herr Lehmann?“

„In der Atlas-Straße. Nummer 97, glaube ich.“

„Tom ist hier, Frau Schwörle. Wir werden — wie heute nachmittag — die Strecke abfahren. Auf jeden Fall kommen wir zu Ihnen. Bis gleich.“

„Bis gleich, Nina. Gebe Gott, daß Sabine bis dahin zurück ist.“

Locke legte auf. Tom preßte die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf.

„Wieder so ein Windei. Da wette ich, Locke. Sabine beölt sich wahrscheinlich im Kino, und ihre Mama hat Herzflimmern, weil Lehmann, dieser Violin-Freak, gleich ans Rohr prescht und Trouble macht. Also gut, ömmeln wir los. Aber erst peitsche ich mir eine Coke durch die Mandeln.“

Das dauerte nur 13,6 Sekunden.

Als sie losrollerten, beherrschte der Abend das Feld. Der Himmel war dunkel, Laternen spendeten unfreundliches Licht. Wer noch nicht zu Hause war, beeilte sich, daß er endlich die eigenen vier Wände erreichte. Nur Penner und streunende Hunde drückten sich rum.

Sie kannten die Atlas-Straße.

Nummer 97 war ein kleines Häuschen, stand zwar allein, aber fast auf Tuchfühlung mit den Nachbar-Bauten. An der Tür hing ein Metallschild: Hardy Lehmann — Klavier- und Geigenlehrer.

Tom klingelte. Ein älterer Mann öffnete. Er hatte auffällig große Ohren und weißliche Hände.

Nein, Sabine Schwörle sei nicht gekommen, antwortete er auf Toms Frage. Sein neugieriger Blick wanderte zu Locke. Einen so tollen Hut sah er sicherlich zum ersten Mal.

Tom bedankte sich. Sie warteten, bis Lehmann die Tür verriegelt hatte.

„Von hier bis zu den Schwörles“, dachte Locke laut, „das wäre der Weg durch die Pinien-Allee, dann die Tannhäuser runter und halbrechts durch den Adam-Müller-Park. Den könnte sie allerdings auch umrunden — im hellen Licht der Straßenlaternen. Wenn sie ein Schisser wäre! Im Park ist es düster. Nur Gartenlaternen. Die strahlen von einer Buche zur nächsten, aber nicht weiter. Was meinst du?“

„Sie ist trotzdem durch den Park gefahren. Überfälle waren dort in letzter Zeit selten.“

„Wenn was passiert ist, Tom, könnte... würde... also, das wäre... Ich meine, Sabine fuhr mit ihrem Rad. Und sie hatte den Geigenkasten bei sich. Darauf müssen wir achten.“

Tom nickte. „Fahr du auf der rechten Seite. Ich nehme die linke. Wenn sowas rumliegt, dann meistens nicht mitten auf der Straße, sondern seitlich. Hoffentlich ist sie wirklich im Kino!“

Sie fuhren los und spähten scharf ins Gelände. Mehrmals saßen sie ab, weil verdächtige Gegenstände überprüft werden mußten. Ein Rad lag in einer Hofeinfahrt. Aber es war nicht Sabines Tretmühle. Ein anderes Mal entdeckte Locke einen länglichen Kasten hinter einer Litfaßsäule. Es war ein Karton, kein Geigenkasten. Solcherart sahen sie öfters Gespenster — entlang der Pinien-Allee und der Tannhäuser.

Im Adam-Müller-Park stieg Nebel vom Boden auf. Ein Umweltverschmutzer hatte die Papierkörbe auf die Wege entleert. Unter einer Ulme stand jemand. Bei näherem Hinäugen waren es zwei, aber eng umschlungen.

Der Park war nicht groß. Vornehmlich diente er den Hunden der Anwohner. Hier wurden die Vierbeiner gassi geführt. Aber dafür war jetzt nicht die richtige Zeit. Jetzt nahmen die Zweibeiner ihr Abendessen ein oder hockten bereits vor der Glotze.

Hinter einem kahlen Strauch funkelte der Boden. Laternenlicht reichte gerade noch bis dorthin. Es war auf Lockes Seite. Sie machte Tom darauf aufmerksam. Er stellte seinen Roller auf die Raststütze und turnte in die Botanik.

Mit Sabines Rad kam er zurück.

Es war blitzblank. Chromteile funkelten.

Tom lehnte es an eine Ruhebank und rieb sich die Stirn. „Ich glaube, da liegt noch was“, sagte er dumpf.

Locke fühlte sich starr bis ins Herz. Aber Tom suchte hinter den Büschen den Rasen ab. Er fand Sabines Geigenkasten und einen Schuh — einen roten Slipper mit goldfarbener Schnalle, Größe 36, etwa. Es war Sabines Schuh.

„Wer auch immer“, sagte Tom, „hier hat er sie gekascht. Ideale Gegend für einen Überfall. Weit und breit niemand. Und man kann auch nicht einsehen von den Häusern drüben in diesen Teil des Parks. Wer auch immer - er hat sie hinter die Büsche gezerrt und betäubt. Sein Wagen parkte an der Straße. Querbeet dorthin — und kein Aas hat ihn gesehen. Verfluchte Kiste!“

„Mir ist ganz übel, Tom.“

Er legte den Arm um sie.

Über den Wolken dröhnte ein Jumbojet. Die Maschine stieg, war eben vom Flughafen gestartet. Die Wolken verbargen sie. Die Passagiere waren sicherlich enttäuscht, daß sie die Stadt nicht von oben sehen konnten.

„Vorn, beim Parkeingang, ist eine Telefonzelle“, sagte Tom. „Wir dürfen keine Zeit verlieren. Ich rufe die Schwörles an. Dann warten wir hier, bis die Polizei eintrifft. Damit sich niemand an den Sachen vergreift. Arme Frau Schwörle. Jetzt rasten ihr sicherlich die Nerven aus.“

„Soll ich anrufen? Und du wachst hier.“

„In dieser Pampa lasse ich dich keine Sekunde allein.“

Er legte Sabines Sachen wieder hinter die Büsche — so, wie er’s gefunden hatte. Sie fuhren das kurze Stück bis zum Parkeingang. Tom hatte noch Wechselgeld-Münzen, den Rest von Gunters Zwanziger. Eine Scheibe der Telefonzelle war eingeschlagen, aber der Apparat funktionierte.

Mein Gott, Sabine! dachte Locke. Nun ist es doch geschehen. Besorgnis am Nachmittag. Deine Mutter ängstigte sich. Nichts war dann, und du hattest Oberwasser wie ein Fettauge auf der Bouillon. Ein Glück, daß Tom rumgebrettert ist und die drei Ganoven bekannt sind. Den Hinweis können wir der Polizei geben. Kotter in der Pension ,Abendruh’, Lanzky und Murr in der Padnitzki-Straße.

„Guten Abend, Herr Schwörle“, hörte sie ihren Freund durch die kaputte Scheibe. „Hier ist Tom Conradi. Ja, von Ihrer Frau wissen wir Bescheid. Jetzt habe ich leider eine schlechte Nachricht. Locke und ich haben den Weg abgesucht von der Atlas-Straße zu Ihnen. Wir sind jetzt im Adam-Müller-Park und haben Sabines Rad gefunden. Es liegt hinter einem Busch. Das und ihr Geigenkasten und ein Schuh. Der linke. Von Sabine keine Spur. Ich habe mich umgesehen. Sieht echt nach Überfall aus. Tut mir leid, daß ich Ihnen keine bessere Nachricht geben kann. Wir warten jetzt hier, bis die Polizei ankommt. Aber ja, ist doch selbstverständlich.“

Er legte auf und verließ die Telefonzelle.

„Du kennst ja Herrn Schwörle, Locke. Bestimmt ist er genauso besorgt um Sabine wie seine Frau. Aber als Landgerichtsrat läßt er sich die Angst nicht so anmerken. Seine Stimme hat fast gar nicht gezittert. Er benachrichtigt die Polizei.“

Locke schluckte. „Tom, jetzt ist es doch ein Fall für uns.“

„Und er entwickelt sich von hinten nach vorn. Tatsächlich, erst stellen wir fest, wer der Täter ist. Danach geschieht die Tat. Sonst ist es umgekehrt.“

„Du setzt voraus, daß es Kotter war.“

„Wer sonst? Allerdings — theoretisch käme auch ein xbeliebiger Kidnapper in Frage. Dann hätte Kotter Pech gehabt. Als Verdächtiger steht er voll im Scheinwerferlicht.“

Sie schickten sich an, zum Tatort zurückzukehren. Aber in diesem Moment öffnete sich jenseits der Adam-Müller-Straße eine Haustür.

Ein rotbrauner Cocker-Spaniel hopste fünf Steinstufen herab. Schweifwedelnd verharrte er an der Gartenpforte, bis Herrchen ihn einholte.

Es war ein gemütlicher Typ mit viel Bauch unterm Mantel und einer Zigarre zwischen den dritten Zähnen.

Er sagte: „Bei Fuß, Midnight (Mitternacht).“

Die hübsche Hündin trabte neben seinem linken Knie, obgleich der Befehl nicht sehr deutlich klang, weil die Zigarre im Mund blieb und viel Platz beanspruchte.

Herr und Hündin steuerten den Parkeingang an. Midnight platzte fast vor Temperament. Sie trug lockige Behänge (Ohren) und ein Halsband mit Straßbesatz (Straß = bleihaltiges Glitzerglas, benannt nach seinem Erfinder, dem gleichnamigen Juwelier).

Diesseits der Fahrbahn trollte Midnight voran, was sie durfte. Sie beschnupperte Toms Jeans und wedelte heftig. Zweifellos roch er nach Nicki, seinem mächtigen Mischlingshund. Dann kam sie zu Locke und wurde hinter den Ohren gekrault.

„Das mag sie“, kaute der Mann an seiner Zigarre vorbei.

„Sie ist lieb“, stellte Locke fest, „und noch jung, ja?“

„Etwas über anderthalb.“

„Dann ist sie noch sehr jung“, nickte Locke. „Und schon so gut erzogen.“

„Das muß sein. Sonst kann ihr sonstwas passieren. Schnell rennt ein Hund auf die Fahrbahn und wird überfahren. Meinen letzten Cocker, den Olaf, habe ich auf diese Weise verloren. War schrecklich! Leider rasen hier die Halbstarken, als kämen sie nicht früh genug in die Hölle. Wie die Irren — immer rund um den Park. Mit ihren frisierten Autos oder auf Krädern (Motorrad). Zu der Sorte gehört ihr nicht. Das sehe ich sofort.“

„Nein“, sagte Locke. „Wir fahren vernünftig. „Sie hatte einen Kloß in der Kehle. Ihre Gedanken waren bei Sabine.

„Mit Raserei beweist man gar nichts“, schaltete Tom sich ein. „Höchstens, daß man einen Hau an der Klatsche hat. Was heißt das schon, die Pferdestärken rauszulassen? Es ist ja der Motor und nicht meine Kraft.“

„Sehr vernünftig!“ lobte der Mann. „Der vorhin hat leider nicht so gedacht. Das hättet ihr sehen müssen, wie der losgezischt ist mit seiner roten Karre. Die Reifen quietschten. Sein Mädchen hat wohl vorher schon Angst gehabt. Ich hörte, wie sie schrie.“

Locke ließ von Midnight ab und richtete sich auf.

Toms Haltung hatte sich gespannt wie beim Karate-Training.

„Was sagten Sie eben“, fragte Locke, „ein Mädchen hat geschrien?“

„Es klang so“, nickte der Mann. Er hatte seine Zigarre in der Hand gehalten, lutschte jetzt wieder daran und wollte weiter.

„Bitte, warten Sie!“ hielt Locke ihn zurück. „Was Sie gehört und beobachtet haben, kann wichtig sein. Hier ist nämlich vor kurzer Zeit ein Verbrechen passiert. Unsere Freundin wurde verschleppt, gekidnappt. Jedenfalls ist sie verschwunden. Dort hinter den Büschen haben wir ihre Sachen gefunden. Ganz eindeutig ein Überfall. Kurz vor sechs muß das gewesen sein. Die Polizei ist im Anmarsch.“

„Um Himmels willen!“ Der Mann war entsetzt. „Ein Menschenraub? Hier? Dann war es doch richtig, daß ich die Alarmanlage genommen habe. Bei mir sind alle Fenster und Türen gesichert. Nicht, daß ich ängstlich wäre. Ich war schließlich im Krieg an der Front und verwundet. Aber ich möchte nicht nachts aufwachen, wenn einer vor meinem Bett steht und mich erdolcht. Kurz vor sechs, sagst du. Das stimmt. Ich hatte gerade meine Standuhr aufgezogen. Um 17.51 Uhr. Da hörte ich den Schrei. Er kam aus dem Park. Aber ich dachte mir nichts dabei, weil hier öfter Krakeeler sind. Manche verulken die Leute, rufen um Hilfe — und dann ist nichts. Kurz darauf ging ich ans Fenster, um nach dem Wetter zu sehen. Genau in dem Moment fuhr der Wagen ab. Von dort vom, wo die Linde wächst.“

Er deutete hin.

„Ein roter Wagen?“ sagte Tom.

„Ich bin sicher, er war rot.“

„Und das Fabrikat?“

„Keine Ahnung. Es war eine alte Kiste. Die Oldtimer (altes Auto) sehen sich alle irgendwie ähnlich, nicht wahr?“

Tom war anderer Meinung. Aber das beflügelte die Erinnerung des Zeugen kein bißchen. Er verstand von Autos soviel wie ein Karpfen vom Rodeln. Auf Rot bestand er. Farbenblind wäre er nicht. Auf das Nummernschild hatte er nicht geachtet — begreiflicherweise. Noch weniger hatte er von dem oder den Insassen gesehen.

„Die Scheiben waren beschlagen. Und überhaupt — ich hätte viel zu tun, würde ich jeden Rüpel beobachten.“

Sie gingen zum Tatort. Locke schob ihr Mofa, Tom seinen Roller. Midnight tollte auf dem Rasen. Leumig - so hieß der Mann — trat seine Zigarre aus. Sie schmeckte nicht mehr. Nach allen Seiten spähte er in die Büsche. Sicherlich — er war Soldat gewesen und mit seiner Verwundung allerhand gewöhnt. Aber er wünschte jetzt doch, Midnight wäre eine Dogge und sein Haus eine Festung.

Die Polizei traf mit zwei Fahrzeugen ein. Uniformierte riegelten den Park ab. Axel Huber war Kripo-Kommissar und bestens bekannt mit Gunter Rehm. Locke atmete auf, als sie ihn begrüßte. Auch Tom war ihm schon begegnet.

Sie berichteten. Herr Leumig machte seine Aussage. Währenddessen suchten Beamte den Park ab. Scheinwerfer leuchteten ihn aus, und ein Hundeführer war mit seinem altdeutschen Schäferhund dabei. Arko äugte einmal zu Midnight her, konzentrierte sich dann aber ganz auf seine Arbeit.

Es wurde nichts weiter gefunden.

Locke und Tom setzten sich zu Huber in den Wagen. Sie erzählten alles, was Kotter, Lanzky und Murr betraf — und konnten mit den Adressen dienen.

„Das haut mich breit wie Himbeersoße“, staunte Huber. „Da habt ihr ja schon die ganze Arbeit gemacht. Großartig!“

„Sie meinen also auch“, forschte Locke, „es ist ein Verbrechen. Sabine wurde entführt.“

„Leider weiß ich keine andere Erklärung. Ich schlage vor, ihr fahrt jetzt zu Schwörles. Wir kümmern uns um Kotter, Lanzky und Murr. Was ihr vermutet, könnte zutreffen. Daß nämlich Kotter die beiden für sich arbeiten läßt, um selbst mit einem Alibi zu glänzen. Vielleicht haben wir Glück und können Sabine im ersten Zugriff befreien. Jedenfalls — sobald wir mit den dreien fertig sind, kommen wir zu den Schwörles. Dann erfahrt ihr aus erster Hand, was Sache ist.“

„Kotter wird doch nicht so wahnsinnig sein, Sabine was anzutun?“ fragte Locke mit kleiner Stimme.

„Das halte ich für unmöglich“, meinte Huber. Aber es klang nicht, als hätte er darauf gewettet.

„Dann bis nachher!“ meinte Tom.

Sie stiegen aus, starteten ihre Vehikel und rollerten den Rest des Weges zur Schwörle-Adresse.

Als sie ankamen, fuhr der Hausarzt ab. Er hatte sich um Katja Schwörle gekümmert. Es war nötig gewesen. Sie lag jetzt im Bett. Das Beruhigungsmittel wirkte. Trotzdem waren ihre Augen weit vor Entsetzen, und ihre Lippen zitterten.

Landgerichtsrat Robert Schwörle war groß, beleibt und 15 Jahre älter als seine Frau. Sonst bemühte er sich ständig, seinem freundlichen Gesicht einen strengen Ausdruck zu geben. Seiner Stellung glaubte er das schuldig zu sein. Jetzt wirkte seine Miene wie aus Stein. Er atmete durch den Mund und hatte Schweiß auf der Stirn.

„Daß ihr euch so einsetzt“, sagt er, „das ist wirkliche Freundschaft. Bessere Freunde kann sich Sabine nicht wünschen.“

4. Sabines rätselhafter Anruf

Das Warten zehrte an den Nerven.

Robert Schwörle trank roten Burgunder. Der sollte ihn beruhigen, aber er vermehrte nur den Schweiß auf seiner Stirn.

Katja hielt es trotz der Beruhigungsmittel im Bett nicht aus. Sie kam in den Wohnraum, fröstelte in ihrem gesteppten Hausmantel und setzte sich zu den dreien.

Locke und Tom hatten von Kotter und dessen vermeintlichen Komplicen berichtet. Schwörle kannte Lanzky und Murr nicht persönlich, aber ihren Fall.

Im großen Wohnraum brannten alle Lichter. Draußen sprenkelte kalter Regen die Nacht. Katja fragte mit tonloser Stimme, ob jemand was essen möchte. Aber niemand hätte einen Bissen hinunter gebracht.

So sieht Verzweiflung aus, dachte Locke. Menschenraub aus Rache. Pfui, Teufel — dazu gehört schon was. Schlechtigkeit bis zur Halskrause. Wenn ein Ganove noch zusätzlich ‘ne Macke hat — dann fragt man sich wirklich: Wieso kriegt der Hafturlaub?

„Wieso kriegt ein Typ wie Kotter eigentlich Hafturlaub?“ forschte Tom.

Schwörle hob die Achseln. „Gleiches Recht für alle. Er war an der Reihe nach den neuen Regeln. Ob er eine Gefahr bedeutet für die Allgemeinheit, das entscheiden die Anstaltsgutachter: Psychologen, Psychiater (Psychologe — Fachmann für seelische Vorgänge; Psychiater = Facharzt für Geisteskrankheiten und seelische Störungen). Wie oft die danebenhauen mit ihrer Beurteilung, ist hinlänglich bekannt. Aber deshalb schafft man den Hafturlaub nicht ab. Außerdem — in anderthalb Jahren, spätestens, wäre Kotter sowieso auf freiem Fuß.“

„Zur Sicherungsverwahrung (Freiheitsentzug mit Arbeitszwang als schärfste Maßnahme gegen Gewohnheitsverbrecher)“, meinte Tom, „hat’s bei ihm wohl nicht gelangt?“

„Soweit war er noch nicht. Aber es läge sicherlich im Interesse der Allgemeinheit, ihn dauerhaft aus dem Verkehr zu ziehen. Einer wie er — das weiß ich — wird immer wieder rückfällig.“

Schweigen kehrte ein.

Und wenn es nun nicht Kotter war? dachte Locke. Verbrechen geschehen täglich — besonders in einer Großstadt wie bei uns. Hat ein Sittenstrolch sich an Sabine vergriffen? Das wäre das Grausigste. Oder ist es ein Bekloppter, der die Schwörles für reich hält und nun Lösegeld fordert?

Kurz vor acht hielt ein Polizeiwagen vor dem Haus.

Kommissar Huber kam durch die Einfahrt. Allein. Er fingerte an seinem blonden Schnurrbart. Die Haltung drückte Mißerfolg aus.

Schwörle ließ ihn ein.

Huber begrüßte Katja. Ihr angstvoller Blick hing an seinem Gesicht.

„Tja“, begann er, „bis jetzt liegt noch kein Ergebnis vor. Kotter war völlig von den Socken, als wir bei ihm anrückten. Er hat ein Zimmer in der Pension ,Abendruh’. Das ist ein schäbiges, aber wenigstens ehrbares Haus. Er hat kein richtiges Alibi — oder sagen wir: nur ein halbes. Er kam nämlich gerade von seinem Abendessen zurück, das er in einer nahen Kneipe eingenommen hat: Bratwurst mit Sauerkraut. Er sagt, er wäre dort ab sechs Uhr gewesen. Der Wirt meint, erst ab halb sieben. Diese halbe Stunde hätte gereicht, um Sabine zu verschleppen. Kotter leugnet natürlich. Er hätte nichts damit zu tun. Daß er hier vorbeiging — bei Ihnen, sei Zufall gewesen. Wir haben seine Bude durchsucht. Dort fand sich nichts, was den Verdacht erhärtet hätte.“

Betretenes Schweigen dehnte sich aus.

„Was — meinen Sie?“ fragte Schwörle schließlich.

„Er ist ein krummer Hund“, sagte Huber. „Jedes linke Ding traue ich ihm zu. Tatsache ist, daß er keinen roten Wagen besitzt. Und eins ist sonderbar. Als er hörte, daß Ihre Tochter verschwunden ist, geriet er fast aus dem Häuschen. Er flippte regelrecht aus. Soviel Schadenfreude habe ich noch nicht gesehen. Was er über Sie äußerte, Herr Landgerichtsrat, will ich nicht wiederholen. Ich mußte ihm schließlich den Mund verbieten. Aber er grinste in einem fort und patschte sich auf die Schenkel.“

„Schrecklich!“ flüsterte Katja. Es blieb offen, ob sie Kotters Frechheit meinte oder die Folgerung, die sich daraus ergab.

Schwörle äußerte sich. „So würde er sich wahrscheinlich nicht benehmen, wenn er Sabine überfallen hätte.“

Huber nickte, verbesserte sich aber sofort, indem er die Achseln zuckte. In seiner Branche hatte er schon alles erlebt — auch die raffiniertesten Täuschungsmanöver.

„Und die beiden anderen Prolos (Mieslinge)?“ fragte Locke.

„Bei Lanzky und Murr hingen nasse Mäntel, als wir kamen. Sie wären spazieren gegangen, behaupten die beiden Typen. Weil sie nachmittags eine Whiskyflasche leergemacht hätten, wäre frische Luft nötig gewesen. Sie waren immer noch ganz schön zugeknallt (blau) und rochen auch so. Lanzky lallte. Murr nuschelte. Sie besitzen kein rotes Auto. Angeblich waren sie nicht in der Nähe des Adam-Müller-Parks — nicht mal zu Fuß. Daß ihnen in ihrem jetzigen Zustand ein Überfall mit Menschenraub gelingt, halte ich für ausgeschlossen.“

„Aber man weiß nicht“, rief Locke, „ob sie vorhin schon betrunken waren, oder ob sie sich eben erst die Nase begossen haben — um den Whisky als Alibizeugen aufzubieten.“

„So ist es“, nickte Huber. „Allerdings läßt sich der Zeitraum per Blutprobe feststellen — halbwegs jedenfalls. Unser Arzt untersucht das gerade. Aber was auch immer dabei rauskommt — es wäre kein Beweis für die Tat. Ich hatte auch nicht den Eindruck, als wären sie sonderlich beunruhigt.“

„Wenn es keiner der drei war“, Katjas Stimme balancierte zwischen Panik und Entsetzen, „wer dann?“

Huber wich ihrem Blick aus. „Wir fahnden jetzt nach dem roten Auto. Rot ist es mit Sicherheit — und wahrscheinlich ein Kleinwagen. Außerdem geht Weisung an alle Streifenfahrzeuge, nach Sabine zu suchen. Ich brauche ein Foto von ihr.“

Katja eilte hinaus und kam mit mehreren Fotos zurück.

Huber wählte eins aus, das sich leicht vervielfältigen ließ.

„Ich kann nicht viel Tröstendes sagen“, meinte er. „Aber aus Erfahrung weiß ich, daß...“

Das Telefon schrillte. Statt weiterzureden, blickte er den Apparat an.

Schwörle schnellte hoch aus seinem Sessel. Eine Hand griff zum Hörer, die andere schaltete die Mithöranlage ein, ein kleines Lautsprechergerät, das an den Apparat angeschlossen war. Alle vernahmen nun, was der Anrufer sagte.

„Schwörle“, meldete sich der Landgerichtsrat.

„Vati...“, schluchzte Sabines Stimme durch den Raum.

„Kind!“ schrie Schwörle. „Was... Wo bist du? Wir... wir... Was ist passiert?“

Sie weinte herzzerreißend. Schluchzen zitterte in ihrer Kehle.

„Vati — dieser schreckliche Mann... Er ist maskiert. Er hat mich überfallen. Und betäubt. Ich bin hier... ich weiß nicht, wo... Er steht neben mir und... Ja, er läßt mich telefonieren, aber er will nicht mit dir reden... Ich habe schreckliche Angst. Bitte, holt mich und...“

Klick!

Das harte Geräusch schnitt Sabine das Wort ab.

„Sabine!“ schrie Schwörle, und Angstschweiß lief ihm von der Stirn in die Augen.

Aber die Verbindung war unterbrochen.

Sekundenlang horchte er noch, dann polterte der Hörer auf den Apparat.

Katjas Finger verknoteten sich, als wollte jeder jeden abreißen. Hubers Miene versteinerte.

Terror! dachte Locke. Grauenhaft! Die arme Sabine! Jetzt wird ihr Mut gebrochen. Jetzt verliert sie ihre Zuversicht. Wenn sie heil wieder rauskommt aus der Sache, wird sie bestimmt auf eine eigene Studentenbude pfeifen. Doch vielleicht auch nicht. Vielleicht verliert sich der Schrecken. Sie kann ja nicht ewig zu Hause wohnen. Das können wir alle nicht.

„Damit scheiden Kotter, Lanzky und Murr aus“, sagte Huber. „Meine Kollegen haben die drei noch am Wickel. Keiner von denen steht jetzt neben Sabine. Das heißt, ein Unbekannter hat Ihre Tochter entführt. Es läuft hinaus auf Lösegeld-Erpressung. Das war eben das Vorspiel, um Sie weichzumachen. Daß der Kidnapper mit Sabine in einer öffentlichen Telefonzelle war, glaube ich nicht. Ein weinendes Mädchen fiele auf. Wir werden also an Ihrem Apparat eine Fangschaltung anbringen. Mit der läßt sich feststellen, von wo angerufen wird. Wird Sabine abermals ans Telefon gezwungen, haben wir schon fast gewonnen. Dann könnten wir ermitteln, wo man sie gefangen hält.“

„Aber es funktioniert nicht“, sagte Schwörle, „wenn sich nur der Kidnapper meldet. Dann wird er nämlich, wenn er nicht völlig bescheuert ist, eine öffentliche Telefonzelle benutzen.“

Huber nickte. „Wir können nur hoffen.“

Das war’s bis jetzt.

Es nützt niemandem, wenn wir noch bleiben, dachte Locke.

Sie sandte ihrem Beziehungselch einen Blick. Tom verstand. Alsbald verabschiedeten sich die beiden.

Katja weinte. Ihr Mann atmete schwer. Huber telefonierte mit den Kollegen von der Technik, damit die Fangschaltung installiert wurde.

Mofa und Motorroller standen unterm Vordach der Garage, also im Trocknen. Locke setzte ihren Hut auf, und die beiden fuhren zurück zu den Rehms.

Als sie ankamen, brannte nur im Obergeschoß Licht. Mike büffelte fürs Abitur. Gunter war noch im Pressehaus. Meistens wurde der Freitag zum längsten Tag der Woche.

„Wir müssen noch abklopfen, was jetzt zu tun ist“, sagte Locke.

Aber erst rief Tom zu Hause an, um seiner Mutter, der Tierärztin, mitzuteilen, daß er nicht verschütt gegangen, sondern bei Locke sei.

„Hinter den Kulissen läuft wiedermal ein grausiger Film, Mütterchen“, erklärte er. „Erzähle ich dir nachher. Dein Lebensgefährte macht noch rum bei der Gazette (Zeitung), und deine künftige Stieftochter will noch was abblödeln. Also Schmatz bis nachher.“

Er legte auf, bevor Helga „Benimm dich anständig!“ sagen konnte.

Locke hängte Hut und Webpelzjacke an die Garderobe. Hinter der Eingangstür hing die Schiefertafel, auf der die Rehms Mitteilungen hinterließen — füreinander, falls man sich im Laufe des Tages nicht sah.

Gunter hatte um 11.05 Uhr vermerkt: Komme spät, wahrscheinlich nach Mitternacht. Butter aus dem Eisschrank!

Mike hatte — ohne Zeitangabe — gekritzelt: Bin bei Susanne zum Fünf-Uhr-Tee.

Das war überholt und wurde von Locke gelöscht. Weil ihr die Tafel zu nackt erschien, schrieb sie: Bin wieder zu Hause. Es ist mit dem letzten Ton des Zeitzeichens 20.41 Uhr.

Im Obergeschoß wurde eine Tür geöffnet.

„Vater?“ rief Mike.

„Gunter kommt erst nach Mitternacht“, antwortete Locke. „Ich bin’s mit Tom.“

„Ah, wußte doch, daß ich euch noch sehe. Habt in der Milchbar die Zeit totgeschlagen, wie?“

Blitzschnell entschied sich Locke, daß sie zunächst mit Tom allein sülzen wollte.

„Gewiß, so war es“, rief sie. „Und nun lern weiter, damit du das Abi schaffst - mit der zweitschlechtesten Punktzahl.“

„Hahahah!“ machte Mike und schloß seine Tür.

„Manchmal lauscht er“, sagte Locke halblaut. „Komm, wir gehen in mein Zimmer.“

„Ich lausche nie“, rief Mike von oben. Er stand noch vor seiner Tür, die er geräuschvoll geschlossen hatte. Aber jetzt verzog er sich in seine Bude.

Tom befand sich bereits im Jungmädchenzimmer des Hauses, wo allerlei rumlag, war doch Locke nicht gerade ein Ordnungstyp.

Er räumte Zeitschriften und Schlabberpullis von einem Safarisessel und nahm Platz.

Locke nahm Mausi aus dem Käfig und ließ sie den Arm hinauflaufen bis zur Schulter. Dann hangelte Mausi sich durch die dunkle Mähne am Ohr vorbei bis auf den Kopf, von wo sie Überblick hatte.

„Sie krönt dich“, grinste Tom. „Falls sie mal muß, brauchst du einen Kamm mit engen Zinken.“

„Vielleicht würde Nicki dir das Hosenbein nässen. Mausi ist gut erzogen. Sie kriegt jetzt Haferflocken. Wenn du die bitte mal aus der Küche holst. Und nimm auch gleich die gesalzene Butter aus dem Eisschrank. Gunter haßt es, wenn sie steif und nicht streichfähig ist. Zu später Stunde — nämlich nachts — überkommt es ihn manchmal, daß er noch ein Butterbrot will. Mit nichts weiter drauf. Komischer Appetit. Das kommt von dem Bier, das die Redakteure beim Umbruch (Zeitungstext in Seiten und Spalten aufteilen) trinken.“

Als Tom aus der Küche zurückkehrte, hatte er die Haferflocken vergessen, aber für sich eine Cola mitgebracht.

„Wieso bist du eigentlich der Sohn einer Tierärztin“, pfiff Locke ihn an. „Deine Selbstsucht schlägt alle Rekorde. Soll Mausi verhungern?“

Er holte die Haferflocken.

„Bist du noch aufnahmefähig?“ fragte sie. „Okay. Ich will dir sagen, was ich denke. An den großen Unbekannten glaube ich nicht. Mag sein, ihn gibt’s. Aber das ist eine Null-Lösung, an die der Huber sich klammert. Weil er zu wenig Personal hat, um Kotter, Lanzky und Murr observieren (beschatten) zu lassen. Natürlich gibt es einen Vierten, denn der stand ja neben Sabine — beim Anruf. Weshalb hätte sie das sonst sagen sollen? Aber Numero vier gehört so sicher zu dem Ganoven-Trio wie Gunter zu Helga. Ist also eigentlich kein Trio (Dreiergruppe), sondern ein Quartett (Vierergruppe). Klar? Und auf wem, frage ich dich, lastet im Moment der schwerste Verdacht?“

„Auf Kotter. Er hat das schärfste Motiv, nämlich Haß, weil er von Schwörle verknackt wurde.“

„Genau. Deshalb glaube ich, daß sein Alibi stimmt. Er hat Sauerkraut mit Bratwurst gegessen in der Kneipe an der Ecke. Er hat sich nicht - wie sagt man? — die Finger schmutzig gemacht. Er ist nur der Auftraggeber. Vor Ort haben Lanzky und Murr mit einem geklauten oder geborgten roten Auto das Kidnapping abgezogen. Folglich sollten wir uns um die beiden kümmern. Sie denken, sie sind über jeden Verdacht erhaben, weil sie nach Schnaps stanken. Aber geschnäpselt wurde hinterher. Darauf wette ich meinen roten Hut. Jedenfalls haben sie sich die größere Menge Whisky nach dem Überfall reingezogen, die kleinere vorher.“

„Mag sein.“

Sie faßte sich auf den Kopf, wo Mausi ihr mit den Vorderpfoten einen Zickzack-Scheitel zog. Es konnte aber auch sein, daß der Nager sich ein Nest baute.

„Wir stehen an der Schwelle zu einem langen, freien Wochenende, Tom. Haben also Zeit in Fülle. Kennen Lanzky und Murr uns? Nein. Sie haben uns nie gesehen. Es sei denn, sie hätten vorhin durch die Gardine gepeilt, was ich aber nicht glaube. Morgen ist schönes Wetter. Finden wir uns möglichst früh in der Padnitzki-Straße ein. Nach Herzenslust können wir dann die beiden beschatten. Gebongt?“

„Meinetwegen. Du…“ Er grinste. „Nimm Mausi schnell runter. Sie muß mal.“

5. Die Beute von damals

Der Samstag begann für Locke um sieben Uhr früh. Ihre beiden Männer schliefen noch. Sie zog die Jalousie hoch und stellte fest, daß die Sonne schien. Die Straße glänzte feucht. Gunter hatte vergessen, das Gartentor zu schließen. Die Zeitung steckte im Briefkasten — das Konkurrenzblatt natürlich. Mit dem TAGBLATT, wo er leitender Redakteur war, belieferte Gunter sich selbst.

Locke schob ihre lange Mähne über die Schultern zurück. Auf dem gegenüberliegenden Gehweg trabten zwei Jogger stadtauswärts: ein Schlanker mit federndem Schritt und ein Beleibter, der sicherlich bald umkehren würde.

Locke schlüpfte in ihr Trikot, breitete die Bastmatte aus, öffnete das Fenster und zeigte Mausi, was Yoga-Übungen sind. Das erfrischt und macht geschmeidig.

Später hinterließ sie auf der Schiefertafel, daß sie mit Tom in der Stadt sei, wo der Wahnsinnspower abgehe — was auch immer das heißen mochte.

Tom war auf die Minute pünktlich, fuhr einhändig und hielt eine Wurstsemmel, sein Frühstück, in der andern.

Locke bekam ein paar Krümel ab, als er sie küßte.

Sie rollerten los. Unterwegs mußte Locke ihr Mofa auftanken. Sie trug auch heute den roten Hut. Trotz Sonnenschein — für zerbrechliches Stroh und lustige Bänder steckte die Jahreszeit noch zu sehr in den Kinderschuhen.

„Kriminelle Knetegeier wie die“, sagte Tom und meinte Lanzky und Murr, „sind niemals Frühaufsteher. Wir können uns Zeit lassen. Sonst denkt die Lotto-Oma in der Padnitzki-Straße, wir planen einen Überfall. Wer nur rumhängt und peilt, fällt auf. Besonders in jener Gegend.“

„Welche Lotto-Oma?“

„Ihr Telefon habe ich benutzt, als ich die Schwörles anrief.“

„Wir werden nicht rumhängen. Neben dem Lotto-Laden ist eine Konditorei. Die verkauft nicht nur über die Straße. Ein paar Tischchen sind drin, wo man sich Espresso und Himbeerkuchen reinpfeifen kann.“

Tom hatte das übersehen. Der Konditorei war tatsächlich ein winziges Café angegliedert, ein Nebenraum mit wenigen Plätzen. Man hatte geöffnet. Nur ein Gast saß in der Ecke, ein älterer Mann, der ein Frühstück mit Butterhörnchen und Kaffee vertilgte.

Locke und Tom setzten sich ans Fenster. Ungehindert fiel der Blick auf das Gebäude vis-à-vis (gegenüber), wo die beiden Ganoven hausten.

Vier hohe Fenster gehörten straßenseitig zur Parterre-Wohnung rechts. Von den Rahmen bröckelte die Farbe. Die Gardinen hinter den Scheiben sahen aus wie Bettlaken. Nichts regte sich. Es war Viertel nach neun.

Locke hatte Kakao getrunken und erst zweimal gegähnt, als Tom „zsss... zsss“ machte.

Sie sah hinüber. Ein Mann trat aus dem Haus. Er war mittelgroß und breit wie ein Scheunentor. In der alten Cordhose und dem Pullover steckten mindestens 100 Kilo Lebendgewicht. Er trug eine Schirmmütze auf dem dicken Kopf, wippte mit der Zigarette im Mundwinkel und kam über die Straße.

„Ich kenne nur einen der beiden“, wisperte Tom. „Vielleicht ist das der andere.“

Er kam in die Konditorei. Von der Verkäuferin wurde er mit ,Herr Meier’ angeredet. Er kaufte 14 Semmeln und ging wieder nach Hause. Bevor er durch die Eingangstür trat, warf er seinen Zigarettenrest an das erste Fenster der Parterre-Wohnung rechts.

„Als Nachbarn schätzt er die beiden offenbar nicht.“ Tom grinste. „Bestellen wir noch was?“

„Ich schaffe nichts mehr. Ich lese jetzt Zeitung.“

Tom bestellte eine zweite Portion Tee. Locke blätterte in der Zeitung von gestern. Die heutige wurde hier erst mittags ausgelegt — nicht bevor der Konditormeister jede Zeile gelesen hatte.

„Da!“ stieß Tom laut durch die Zähne, denn der Butterhörnchen-Opa hatte inzwischen die Platte geputzt.

Zwei Männer kamen aus dem Haus.

„Den Kleineren, Locke, habe ich gestern gesehen. Wie dem der Bauch aus der Jacke hängt. Dafür ist der andere um so schöner. Er lächelt, als hätte er heute Geburtstag. Wahrscheinlich ist das Horst Murr.“

„Wieso?“

„Huber hat doch gestern erzählt, daß sie Murr in der Unterwelt den Lächler nennen.“

„Das ist mir entgangen. Lanzky scheint noch müde zu sein. Der kriegt ja die Augen nicht auf.“

Aber jetzt eierte er los, nämlich bis zur Hofeinfahrt, in der er verschwand. Murr stand indessen vor dem Eingang und knöpfte an seinem Trenchcoat herum. Er war neu. Die Knopflöcher klemmten noch.

Aus der Einfahrt ratterte ein alter VW-Käfer. Von dem roten Lack war nicht mehr viel übrig. Lanzky saß am Lenkrad und hielt exakt vor Murrs Fußspitzen.

„Verdammt!“ Tom sprang auf. „Die sind motorisiert. Wenn sie uns abhängen, hätten wir gleich ausschlafen können.“

„So schnell wie die alte Mühle ist dein Hirsch auch. Mach einen Abflug, Tom. Die brettern los. Ich bezahle und komme nach. Mit meinem Mofa bin ich sowieso zu langsam.“

Tom fetzte hinaus. Der Verkäuferin rief er zu, seine Freundin bezahle.

Der VW-Käfer hatte sicherlich 15 Jahre auf dem Buckel, und es war immer noch der erste Motor. Lockes Vermutung traf zu. Toms Hirsch konnte mithalten, zumal er ein kleines bißchen frisiert war.

Die beiden fuhren immer geradeaus, hielten aber brav bei Rot an jeder Kreuzung. Als sie auch später nicht abbogen, wurde klar, wohin die Richtung führte: schlankweg raus aus der Stadt — sozusagen zum Habichtswald, der sich hinter den Feldern aus der Ebene hebt, aber jetzt noch nicht zu sehen war.

Was die Ampeln betraf, war die rote Welle en vogue (beliebt, im Schwange). Sie gebot Halt an jeder Kreuzung.

Das müßte Locke entgegenkommen, dachte Tom. Wenn sie sich schneller als eine Ente bewegt, hat sie uns noch im Blick.

Im Rückspiegel sah er sie nicht. Aber als er sich umdrehte, entdeckte er weit hinten ein Zweirad-Mädchen mit rotem Schlapphut. Na, also!

Die Straße verließ die Stadt. Frühjahrskahle Felder erstreckten sich zu beiden Seiten. In schattigen Senken lag noch Schnee. Der VW zog jetzt ab. Tom bot auf, was sein Motor drin hatte. Aber der Abstand vergrößerte sich. Immerhin — er hielt Blickverbindung.

Ob sie ihn bemerkten, die beiden? Fuhren sie zu Sabines Gefängnis, oder stand eine Landpartie auf dem Programm?

Jetzt erreichte der Wagen eine Gabelung. Links führte der Asphalt zur Schnellstraße und die dann weiter nach Bachhausen, Ottenheim, Gernsrode, Bleichenstedt und was sich sonst noch angesiedelt hatte in der Pampa.

Aber wenn sie sich rechts halten, dachte Tom, geht’s nur bis zum Habichtswald. Noch zwei Kilometer — und eine Schranke versperrt den Weg. Dahinter setzt sich die Forststraße fort, und der Teufel holt Unbefugte, die dort rumbrettern.

Der VW hielt sich rechts.

Tom drosselte das Tempo. Jetzt mußte er zurückbleiben. Er wußte, wohin sie wollten. Rückte er auf, würde er auffallen. Jagdinstinkt schoß ihm ins Blut. Er knirschte mit den Zähnen und machte schmale Augen. Von wegen Landpartie! Die suchten was anderes im Habichtswald. Gab’s dort Gebäude? Eine Jagdhütte, ja. Und Schutzhütten. Aber es war ja schon vorgekommen, daß Kidnapper ihr Opfer in einem Erdloch einsperrten.

Als blaugrüner Strich zeichnete sich der Wald vor dem Himmel ab. Die Straße senkte sich in eine Mulde, stieg aber auf der anderen Seite wieder an. Der VW war schon drüben. Tom hielt hinter einer dicken Eiche, dem einzigen Chausseebaum auf fünf Kilometern.

Er beobachtete, ohne bemerkt zu werden. Der VW wurde langsamer. Die Straße bestand nur aus Schlaglöchern. Die beiden Typen wurden sicherlich gerüttelt, daß sie die Brieftasche zwischen die Zähne klemmen mußten, um den Schmelz nicht zu splittern.

Der Wagen erreichte den Waldrand und hielt.

Wie ich’s mir dachte, schoß es Tom durch den Kopf. Alles paßt. Unsere Vermutung und die rote Rostlaube, die gestern der Leumig gesehen hat. Hat also die Kripo geschlampt bei der Überprüfung. Lanzky und Murr hätten kein rotes Auto. Dann haben sie es eben geliehen — gestern zum Kidnapping und heute nochmal. Ganz schön leichtsinnig, eigentlich!

Er sah, wie die beiden ausstiegen. Murrs Trenchcoat leuchtete seesandhell in der Vormittagssonne. Lanzky trug eine schmierige Joppe. Bei den Schniegelpoppern hätten sie ihn gefeuert. Als Prolo war er richtig.

Sie bohrten ab unter die Bäume.

Tom zauderte einen Herzschlag lang. Dann düste er los.

In den VW warf er nur einen Blick. Er war leer. Voll war nur der Aschenbecher.

Hinter einer Hecke am Waldrand versteckte er seinen Roller. Dann lief er unter die Bäume, die am Waldessaum so sperrig standen, als wollte keiner die Äste des andern berühren. Der Blick reichte weit - bis zum Mischwaldbewuchs, der zwar kahl, aber dicht war — wie Dschungel.

Die Schranke, die die Schlaglochpiste von der sandigen Forststraße trennte, war geschlossen und gesichert mit einem Vorhängeschloß.

Etwa 300 Meter voraus marschierten die beiden. Sie folgten der Forststraße, die dort als langgezogene Kurve in den Mischwald schnitt.

Sie bringen Sabine das Frühstück, dachte er. Aber heute nacht war’s saukalt. Und dazu noch der Regen. Sicherlich steht sie echt auf dem Schlauch (am Ende sein). Aber jetzt naht die Rettung.

Er folgte den beiden.

*

Neun Jahre Gefängnis lagen hinter ihnen. Die Freiheit schmeckte noch frisch, war es doch erst wenige Tage her, seit der Traum der Entlassung sich verwirklicht hatte.

„Ich kann mir nicht helfen“, Lanzky blickte in den Rückspiegel, während er den geborgten VW über das letzte Stück Weges lenkte, „das Gefühl bleibt. Wir werden beschattet. Sie sind hinter uns her.“

„Siehst du wen?“ fragte Murr und stellte sein Lächeln ab.

„Nee.“

„Dann hör endlich auf mit deinem Gefühl. Es ist neun Jahre her. Die Jungs aus dem Milieu haben die Sache vergessen. Die Bullen leiden unter Personalmangel und sind nicht mehr interessiert. Wie lange willst du noch warten? Nein, Dieter! Wir holen die Kohle.“

„Es ist fast eine halbe Million. Das merkt sich der dümmste Hund.“ Lanzky hielt vor der Schranke am Waldrand. „Wenn man uns hochnimmt, war alles umsonst.“

„Ach was!“

Sie stiegen aus.

Lanzky schloß den Wagen ab. Unter seinen schläfrigen Lidern schickte er einen Blick ab — zurück über die Straße bis zu der Eiche.

O ja, er hatte den Verfolger bemerkt. Einen Kerl auf dem Motorrad oder so. Seit der Padnitzki-Straße war er hinter ihnen. Geschickt stellte er sich an, wirklich clever. Ein Beutegeier vom gleichen Schlag wie sie? Oder ein Polizist? Oder ein Detektiv der Versicherungsfirma, die damals für den Schaden aufgekommen war? Jacke wie Hose, es war ein Verfolger. Der Lächler hatte ihn nicht bemerkt. Und ich, dachte Lanzky, werde ihn bestimmt nicht darauf aufmerksam machen. Mein Plan ist der beste, meine Methode spitze, hahah!

Sie latschten los, umrundeten die Schranke, sohlten über den feuchten Sand der Forststraße und zuckten zusammen, als eine Dohle — jedenfalls ein rabenschwarzes Vogelbiest — krächzte. Neun Jahre hinter Gittern — das hatte entfremdet von der Natur.

Zweige überdachten die Straße. Regen hing in den Nadeln und an Ästen. Wenn der Wind sie schüttelte, wurden die beiden Ganoven geduscht. Die Luft roch nach feuchter Erde und ungemütlich. Seit die Dohle verstummt war, breitete sich Stille aus. Nur in den Wipfeln säuselte der Wind — das war fast so schön, als wenn 500 Häftlinge Randale machten, mit dem Kochgeschirr gegen die Gitter schlugen und die Zellen zerfetzten.

Murr begann zu lachen. „Hähähäh — wirklich zu komisch. Ich könnte mich kringeln.“

„Woran denkst du?“

„An Kotter.“

„Aha. Ist der komisch?“

„Nicht er, du Gehirnsülze! Sondern der Zufall.“

„Du meinst“, forschte Lanzky, „weil er die Schwörles fertigmachen will — und jetzt hat’s ein anderer besorgt.“

„Ist das nicht irre!“

„Mir hat’s gelangt. Das Mädchen verschwindet. Die Bullen nehmen Kotter in die Mangel. Und weil irgendein Saukerl beobachtet hat, daß Kotter uns kennt, tanzen die auch bei uns an. Da sind wir nun unschuldig und werden verhört, als hätten wir 488 000 Piepen geklaut.“

„Ich könnt mich beölen“, Murr lächelte breit. „Kotter war’s nicht, ist aber verdächtig. Der freut sich ein Bein ab, daß es dem Schwörle jetzt dreckig geht. Aber warum genügt ihm das nicht?“

„Was meinst du?“

„Habe ich dir nicht gesagt, was er sagte?“

„Du hast nicht gesagt, was er sagte“, schüttelte Lanzky den Kopf, „aber nun sag’s!“

„Er sagte es, als er um Mitternacht nochmal anrief. Da hast du schon gepennt. Mann, hat der Whisky dich zugeknallt, Dieter.“

„Ich weiß. Mein Kopf fühlt’s noch. Und mein Magen erinnert sich wie an zwei Liter Rattengift. Was hat Kotter nun gesagt?“

„Es genügt ihm nicht, daß Schwörles Tochter weg ist. Weil das ein anderer tat. Weil es nicht seine, Kotters, Rache ist. Verstehst du? Er will dem Landgerichtsrat selber was draufgeben. Sonst schafft ihm das keine Befriedigung, seelisch gesehen. Ist das nicht komisch?“

„Kotter war schon immer ein Bekloppter. Ein schlauer Bekloppter. Er sollte sich einbilden, er hätte das Mädchen beiseite geschafft. Dann wäre die Rache gelaufen, und er ginge kein Risiko ein.“

„Nee, das will er nicht. Er will bestimmen, wie und wann dem Schwörle was zustößt. Ihm und seiner Sippschaft, was ja jetzt nur noch die Alte ist.“

„Glaubst du, die Kleine ist hin?“

„Woher soll ich das wissen?“ Murrs Lächeln erlosch. Zuviele Regentropfen klatschten auf seinen seesandfarbenen Trench. Das gab häßliche Wasserflecke.

Schweigend gingen sie weiter.

Lanzky lauschte zurück. Nahte der Verfolger mit Motorgeräuschen? Nein. Der schlaue Hund fuhr lautlos. Oder schob er seine Mühle? Vielleicht war er gut zu Fuß und lief parallel zu ihnen — verborgen hinter Sträuchern und Ranken.

Lanzky sah nicht rechts noch links. Nur nichts bemerken. Das gehörte zum Plan. Eigentlich schade um die 488 000. Trotzdem! Murr, diese Trantüte, hatte zwar Mut und Action voll drauf, aber absolut keinen Durchblick. Der bildete sich tatsächlich ein, man würde sie in Ruhe lassen, als gäbe es nicht massenhaft rattenscharfe Jungs und Bullen, für die 488 000 Piepen immer noch 488 000 Piepen sind, obschon die Kaufkraft nachgelassen hatte — leider während der letzten neun Jahre.

Aber ich habe vorgesorgt, dachte Lanzky. Sollen sie uns das Geld ruhig abnehmen.

Sie marschierten ziemlich genau 2,1 Kilometer bis zur sogenannten FELSENKLIPPE, einem größeren Stein mitten im Habichtswald. Sommertags ist die FELSENKLIPPE das Ziel müder Wanderer. Die Frischen wandern weiter; unter Umständen bis Bleichenstedt, was der Marathon-Strecke entspricht und nicht ohne Blasen an den Hinterhufen abgeht.

Heute war die FELSENKLIPPE der einsamste Ort der Welt.

„Dann wollen wir mal!“ Murr lächelte wieder.

Unter tropfnassen Zweigen schritt er 37 Meter ab: von einer Ecke der Klippe in Richtung der Eiche.

Lanzky hielt den Kopf gesenkt und äugte verstohlen. Wirklich ein guter Mann, der Verfolger. Er konnte ihn nicht entdecken. Wo versteckte er sich — hinter Büschen, Baumstämmen, — Stümpfen und kleineren Felsklippen?

Murr stand auf gerölligem Boden.

„Vielleicht hilfst du mir, oder interessiert dich die Knete nicht“, rief er böse, was aber sein Lächeln nicht beeinflußte.

Du wirst dich noch wundern, dachte Lanzky und latschte zu ihm.

Der Boden war fest, als träume er davon, einen Wolkenkratzer zu tragen. Aber so weit hatte man den städtischen Bebauungsplan noch nicht ausgedehnt, glücklicherweise. Baulöwen und Makler hätten nichts dagegen gehabt, aber die Naturschützer meinten, Wald müsse Wald bleiben — und machten sich stark dafür.

„Und nun?“ fragte Lanzky. „Mit den Fingernägeln schaffen wir das nicht. Keiner hat an einen Spaten gedacht. Ob der von damals noch da ist? Den hatte ich...ja, den hatte ich hinter der Klippe in einen Spalt geworfen.“

„Dann weißt du ja, wo du suchen mußt“, lächelte Murr.

Lanzky kam nach vier Minuten zurück. Der Spaten sah aus, als hätte ihn ein Steinzeitmensch weggeworfen: völlig verrottet. Aber der Stiel hielt noch, und das verrostete Spatenblatt auch.

Murr, der größer und kräftiger war, zog seinen Mantel aus. Lanzky mußte ihn halten. Murr zitterte vor Erregung, als er grub. Sein Lächeln sah aus wie 244000 Mark, was er als Anteil beanspruchte. Er grub wie irre. Der feste Boden gab nach. Erde, Sand und Geröll flogen in die Büsche. Er grub tiefer und tiefer. Klirrend stieß der Spaten auf Blech.

„Es ist noch da, Dieter. Ich wußte es.“

Lanzky warf die Arme hoch, um seine Freude auszudrücken. Dann mußte er rasch zu greifen. Sonst wäre Murrs neuer Trench in den Dreck gefallen.

Sandkörner rieselten ab von der großen Molkerei-Milchkanne, die Murr aus der Grube zog.

Plötzlich hielt er inne, sah zur Forststraße und horchte. „Verdammt, Dieter! Wir sind ziemlich sorglos.“

„Das habe ich dir vorhin schon gesagt. Mein Gefühl, mein Gefühl! Aber auf mich hörst du ja nicht. Bei jedem Wetter können Wanderer unterwegs sein. Oder Waldarbeiter. Nein, die nicht. Heute ist Samstag. Aber Jogger und Wilddiebe. Oder Liebespaare und Pilzsucher.“

„Es ist aber keiner da“, beruhigte sich Murr. „Einsamkeit umgibt uns. Da!“

Er riß den Verschluß der Kanne auf und griff hinein.

Mit verzerrtem Grinsen schwenkte er die Plastiktüten. Beide waren prallvoll mit gebündeltem Geld.

„Dieter! Da! Und da! Es ist alles noch da. Wir sind reich.“

Lanzky kratzte sich in den Bartstoppeln. „244 000 pro Nase. Und das für neun Jahre Knast. Ein gutes Geschäft ist das nicht, wenn du mich fragst.“

„Ich bin bescheiden geworden. Ich freue mich. Außerdem — wer hätte damals geahnt, daß uns die Bullen erwischen.“

Er zog seinen Mantel an. Jeder nahm eine Plastiktüte. Sie ließen Kanne und Spaten liegen und machten sich auf den Rückweg.

6. Kotters Handgranaten

Tom lag zwischen zwei Felsbrocken und spähte durch winterdürres Heidelbeerkraut. Die Enttäuschung tat weh. Am liebsten wäre er aufgesprungen und hätte den beiden seine Karate-Fäuste zwischen die Glotzer gepflanzt. Aber das hätte nichts an seinem Frust (mißmutiges Daseinsgefühl) geändert.

Nein, es ging den beiden nicht um Sabine. Sie waren nicht hergekommen, um deren Verließ aufzusuchen. Sie holten ihre Beute von damals aus dem Versteck: immerhin 488 000, dessen Hälfte dem Lanzky noch zu wenig war — für neun Jahre Knast. Schöner Berg Knete, aber nur Nebensache, wenn es um ein verschwundenes Mädchen geht.

Mich an euch zu vergreifen, ist mir zu schmierig, dachte Tom und robbte im Rückwärtsgang. Im Schutz durchmesserstarker Baumstämme richtete er sich auf. Quer durch den Wald joggte er zurück. Als er die Schranke erreichte, traute er seinen Augen nicht.

Locke nahte. Das Mofa ratterte. Die rote Hutkrempe bog sich im Wind. Die Schultertasche schwebte ihr nach wie eine Schleppe.

„Das nenne ich Spürnase, Locke.“

„Es war nicht die Spürnase, es waren die Adleraugen“, lachte sie. „Ich blieb euch hart auf den Fersen. Den Wagen sah ich zwar nicht mehr. Aber dein Blondschopf ragte immer mal wieder irgendwo auf. Bei der Gabelung war dann der Ofen aus. Ich wußte nicht weiter. Bin links ab in Richtung Schnellstraße. Aber da hätte ich dich nie eingeholt. Mich verließ der Mut. Also zurück. Wieder an der Gabelung, dachte ich dann: Fährst mal zum Habichtswald. Was ist nun?“

„Es ging nicht um Sabine. Die haben nur ihre Beute von damals geholt. War im Wald vergraben. Wir düsen zur Stadt zurück. Am nächsten Telefon informieren wir Kommissar Huber. Der umarmt uns — was ich ihm hinsichtlich deiner Person untersagen werde. Es ist ein Jammer! Da stößt man auf Geld, wo man doch hofft, die arme Sabine zu finden.“

Tom holte seinen Hirsch. Volle Pulle fuhren sie zurück. Bei der Eiche sahen sie sich um. Lanzky und Murr steckten noch im Wald.

„Vielleicht zählen sie das Geld“, meinte Locke, „stellen fest, daß eine Ameise einen Hunderter angefressen hat und ärgern sich staubig, weil es jetzt nur noch 487900 Mark sind. Und bald ist es null, aber das ahnen sie nicht.“

Im Weichbild der Stadt, wo schon Häuser stehen, aber sich nicht entschließen können, ob sie schon zur Stadt gehören oder noch zur Region (Umland) — dort entdeckte Locke eine Telefonzelle.

Ein großer, dicker Knabe — mit seinen 19 Jahren auf dem Buckel fast schon ein Opa — hatte den Hörer am Ohr und sülzte. Er lehnte an der Scheibe, die sich bedrohlich nach außen bog. Sie hörten, wie er lachte, „uiiihhh“ machte und mit der Zunge schnalzte. Wahrscheinlich unterhielt er sich mit dem Arbeitsamts-Vermittler für ungelernte Berufe.

Tom zog die Tür auf.

„Ein Notfall. Wir müssen die Polizei verständigen. Leg auf! Du hast für zwei Minuten Pause.“

„Mach ‘ne Fliege, Schlaffi“, sagte der große Dicke und zerrte die Tür zu.

Offenbar glaubte er nicht an den Notfall, sondern meinte, Tom wollte ihn verladen, um schneller ans Rohr zu kommen.

Locke zog scharf die Luft durch ihre Perlenzähne und wandte sich ab.

Sie vernahm mehrere Geräusche. Das vorletzte klang, als falle ein Mehlsack vom Kirchturm. Der Rest war Stöhnen.

„Kannst wieder hergucken“, sagte Tom.

Der Dicke lag hinter der Telefonzelle und hatte Ohren wie Rotkohlblätter. Sein glasiger Blick erfaßte noch nicht, was eben geschehen war.

Tom war schon in der Telefonzelle und fütterte die Klingelbüchse mit Münzen.

„Hoffentlich ist Huber im Dienst“, rief er, „heute, am Samstag. Sonst müssen wir seinem Kollegen alles erst vorkauen.“

Sie hatten Glück. Huber, ein Junggeselle, hätte wohl nicht gewußt, was er mit dem Samstagvormittag anfangen sollte, saß also in der Kripo-Zentrale an seinem Schreibtisch.

Tom informierte ihn, ohne Worte zu vergeuden, sagte abschließend: „Gut, wir warten hier. Aber dalli, Kommissar!“ und legte auf.

Grinsend kam er aus der Zelle und schlang beide Arme um Locke.

„Huber wird sich in einen geölten Blitz verwandeln, sagt er. Uns will er hier auflesen. Wir dürfen dabei sein beim Zugriff. So belohnt die Polizei das Verantwortungsbewußtsein vorbildlicher Staatsbürger. Dem“, er wies auf den Dicken, „fehlt’s noch an innerer Größe.“

„Vielleicht ist es besser, du verjagst ihn“, flüsterte Locke. „Sonst zeigt er dich an wegen Körperverletzung.“

„Ich habe ihn nur etwas gebeutelt. Verletzt ist er nicht. Außerdem könnte ich ihn belangen wegen Behinderung einer Amtshandlung. Als ich Huber verständigte, war ich ein Staatsbürger im Amt und handelte auch, nämlich verantwortungsbewußt. Geht es doch darum, den damaligen Schaden zu beheben: immerhin 488 000 Mark.“

Der Dicke kam auf die Füße. Am Zaun entlang schleppte er sich 20 Schritte weit, mindestens. Erst von dort wagte er einen haßerfüllten Blick.

Tom lachte und drohte mit dem Zeigefinger.

Locke wandte der Szene den Rücken zu und spähte gespannt die Straße hinab: stadtauswärts.

Wann kam der rote VW? Wieso tauchte er nicht auf? Kehrten Murr und Lanzky am Ende gar nicht zurück?

„Tom, sie sind noch nicht zu sehen.“

„Ich sehe, daß sie noch nicht zu sehen sind.“

„Und wenn sie bei der Gabelung den anderen Ast nehmen, heh? Vielleicht düsen sie zur Autobahn und dann Richtung Ausland.“

„Warum sollten sie? Die Beute ist deutsches Geld. Beim Umtausch in fremde Währung zahlen sie drauf.“

„Aber sie kommen nicht, zum Geier!“

„Weil’s Geier sind, Locke: gierig und Aasfresser. Die hocken jetzt in ihrer Rennsemmel und zählen Geld, daß die Finger knacken.“

„Aber sie wissen doch, wieviel es ist.“

„Denk an die Ameisen! Andererseits sagt man ja, daß Geld sich vermehrt. Und wo viel Geld ist, vermehrt es sich schnell. Vielleicht haben sie das mißverstanden und fassen es biologisch auf, statt an Geldanlagen und Verzinsung zu denken.“

Locke hob die Hutkrempe, um mehr Sicht zu haben.

„Wenn sie später kommen, kann’s uns nur recht sein. Dann ist Huber längst hier. Mit einer Hundertschaft uniformierter Ordnungshüter, einer Hunde- und einer Hubschrauberstaffel. Und die Umzingelung müßte gelingen.“

Ihre Vorausschau stimmte. Der Kommissar nahte. Zwar nicht mit dem von Locke beschriebenen Aufgebot, aber immerhin mit zwei Dienstwagen. Insgesamt saßen vier drin: zwei Zivilbeamte und die uniformierten Fahrer.

Locke und Tom hatten ihre Vehikel gesichert, nämlich hinter der Telefonzelle aneinandergekettet.

Sie stiegen in Hubers Wagen. Der Kommissar strahlte wie ein Werbefoto von „Komm doch zur Kripo, Schul- oder Uni-Abgänger. Hier werden ganze Männer gebraucht!“ Er hatte seinen Schnurrbart gestutzt und roch, als wäre er zum Mittagessen beim Vorgesetzten eingeladen.

„Das unschlagbare Pärchen!“ lärmte er. „Herein mit euch! Locke, zieh dein Gazellenbein ein, bevor du die Tür schließt. Oberwachtmeister, das sind Locke und Tom. Ach, sie kennen sie schon. Kein Wunder. Also zum Habichtswald, richtig?“

„Goldrichtig“, nickte Locke. „Die beiden Ganoven fassen. Leider geht’s nur um das be... lämmerte Geld. Noch keine Spur von Sabine?“

„Noch nichts.“ Huber wurde ernst. „Aber deshalb lassen wir den Mut nicht sinken.“

Locke und Tom berichteten Einzelheiten.

Währenddessen verstieß der Oberwachtmeister gegen sämtliche Geschwindigkeitsvorschriften.

Der Wagen schoß los, der andere hinterher. Die Sirene gellte. Blaulicht kreiselte auf dem Dach.

Erst als sie die Stadt hinter sich und die Schlaglochpiste unter den Gürtelreifen hatten, sackte das Tempo ab.

Nicht wegen der Schlaglöcher, sondern weil man am Ziel war.

Der rote Alt-Käfer krebste heran. Lanzky fuhr. Er und Murr glotzten entgeistert durch die Windschutzscheibe. Der Anblick der Polizeifahrzeuge verunsicherte sie zutiefst — bis in den letzten Wirbel des Steißbeins. Wahrscheinlich schickten sie Stoßgebete los. Aber von der Seite war kein Beistand zu erwarten.

Der Oberwachtmeister stellte den Wagen quer, blockierte die Straße, war schon im Freien und gebot Halt — linkshändig. Die Rechte lag unmißverständlich an der Pistolentasche.

Huber hatte seine Waffe gezogen und hielt sie neben seinem Schenkel — mit der Mündung nach unten.

Der VW stoppte.

Hubers Kollegen aus dem zweiten Wagen stürmten heran.

„Wie den Geldräubern wohl jetzt zu Mute ist“, sagte Locke.

Tom legte den Arm um sie. „Die Gerechtigkeit schlägt zu. Wenn’s nur immer so wäre. Sieh dir den Murr an! Gleich spuckt er sein Frühstück aus.“

Der Ganove krabbelte aus dem Wagen, wollte die Hände heben, benötigte aber die eine, um sich am Dachrand abzustützen. Ihm wackelten offensichtlich die Knie.

Lanzky hielt sich besser. Auch er befreite sich aus der VW-Enge, stand aber neben der geöffneten Tür wie ein Denkmal der Unschuld.

„Polizei!“ schmetterte Hubers Stimme in die Landluft. Offenbar hielt er diese Erklärung für erforderlich. Damit niemand denken sollte, es handele sich um einen Ausflug der Eisenbahner.

„Herr Lanzky, Herr Murr“, fuhr er fort, „wir kennen uns ja schon. Aber heute geht’s um was anderes. Wir müssen Ihren Wagen durchsuchen.“

„Wes... weshalb?“ stotterte Murr.

„Wegen der 488 000 Mark, die Sie eben aus dem Versteck an der Felsenklippe geholt haben.“

Murr wurde fahl wie ein Hefekloß.

Lanzky schlug die Hände vors Gesicht, als breche er in Tränen aus.

„Hab ich’s dir nicht gesagt, Horst“, plärrte er. „Mein Gefühl, mein Gefühl! Jetzt habe ich doch recht. Du wolltest ja nicht auf mich hören. Jetzt stehen wir da mit leeren Taschen — nur weil du so gierig bist und nicht warten kannst, du Kanalratte.“

Murr schluckte. Die Beleidigung traf ihn nicht. Aber der Verlust der Beute schmerzte fürchterlich. Er fühlte sich hundeelend. Noch lag ihm der Schreck als bleischwere Übelkeit im Magen. Doch schon pochten die Schläfenadern. Nicht mehr lange — und Wut würde in ihm kreisen, daß die Augen dick raustraten und der Jähzorn den Hals blähte.

„Gestern“, sagte Huber, „hatten Sie keinen roten Wagen. Jetzt haben Sie einen. Woher?“

„Geborgt“, jaulte Lanzky. „von einem Nachbarn. Wohnt im selben Haus: Otto Engelbrecht Meier. Aber nur jetzt haben wir uns den Schrotthaufen geliehen. Nur jetzt. Ich weiß schon, worauf Sie hinauswollen, Herr Kommissar. Gestern abend — fragen Sie doch den Meier! — hatten wir den Wagen nicht. Nein! Da war er selbst mit der Karre unterwegs. In Kiefersbergen bei seiner Schwägerin. Auf Ehre und bei meiner Seligkeit — mit dem Mädchenraub haben wir nichts zu tun.“

„Das wird sich rausstellen“, sagte Huber grimmig.

Inzwischen hatte der Oberwachtmeister den schmierigen Ganoven beiseite geschoben und sich in die Rennsemmel gebeugt.

Triumphierend hielt er die beiden Plastiktüten hoch. Sie waren durchsichtig wie Leitungswasser. Im Innern wimmelte es nur so von gebündeltem Geld.

*

Kotter lag auf dem Bett, grübelte und sah zu, wie der Vormittag voranschritt. Draußen schien die Sonne — ekelhaft.

In der Pension Abendruh war es still.

Kotter wohnte hier für drei Tage. Das Zimmer war schäbig. Aber mehr konnte er nicht verlangen — als Hafturlauber, der mit dem Pfennig rechnen mußte.

Ein Glück, daß er Karin hatte. Sie war ihm treu geblieben. Sie war verläßlich wie sonst niemand. Ohne sie hätte er aufgeben müssen.

Er grinste ihrem Foto zu, das gerahmt auf dem Nachttisch stand. Eine Schönheit war sie nicht, seine Freundin, sondern mit ihren 33 Jahren ein spätes und eher reizloses Mädchen. Das harte Gesicht wurde von bananenfarbener Krause umrahmt. Karin konnte glotzen wie ein Schellfisch. Und die oberen Zähne hätten vor 25 Jahren — oder früher — eine Zahnspange gebraucht. Jetzt ließ sich an dem Kreuz-und-quer-Wuchs ihrer Beißer nichts mehr ändern.

Sie hieß Karin Freihoff. Er hing an ihr.

Na gut, manchmal nervte ihre Art, ihn zu bemuttern. Wenn er wieder draußen war, würde sie seine Wäsche waschen und die Löcher in den Strümpfen stopfen. Aber das war nur die eine Seite an ihr.

Er sah auf die Uhr und erhob sich.

Im Schrank hing eine Motorradkluft. Die hatte er sich geliehen — bei dem Motorradgeschäft, wo sie ihm auch die schwere Maschine für drei Tage überlassen hatten. Gegen Knete satt — selbstverständlich.

Aber wenn sein Geld nicht reichte — Karin würde entspringen.

Er schnallte sich in die Kluft, nahm den Helm und verließ das Zimmer.

Rosa Liebau, die dicke Pensionswirtin, rumorte in der Küche, hörte ihn sicherlich, war aber mit ihrem Hammelbraten beschäftigt.

Er stieg die Kellertreppe hinab. Das war der kürzeste Weg zum Hof, wo die Maschine stand.

Aber Kotter hatte noch einen anderen Grund, die Nase ins Souterrain (Kellergeschoß) zu stecken.

Die Vorratsräume waren abgeschlossen. Er verharrte vor dem Heizungskeller und horchte. Nein, niemand war in der Nähe.

Er trat ein, umrundete den Heizungskessel und musterte das Kaminholz, das dort zum Trocknen aufgeschichtet war. Fünf oder sechs Kubikmeter mochten das sein. Ganz hinten, unter klobigen Scheiten, hatte er seinen Karton versteckt.

Er schnaufte durch die Quetschnase. Das Grinsen reichte bis hinauf in die roten Haare.

Den Karton, den hatten die Bullen nicht gefunden — gestern abend, den nicht, hahah!

Jetzt konnte er ihn in sein Zimmer mitnehmen. Jetzt bestand keine Gefahr mehr.

Diesmal schlich er an der Küche vorbei.

Die Liebau klapperte mit Kochtöpfen. Der ganze Flur roch nach Hammelbraten.

In seinem Zimmer öffnete er den Karton. Er enthielt drei Handgranaten.

Vor neun Jahren, als Kotter seinen Wehrdienst ableistete, hatte er sie gestohlen. Damals wußte er nicht, wozu. Aber gebrauchen könne er sie immer, sagte er sich. Jetzt sollten sie ihm helfen, Schwörles Haus zu zerstören.

Nur das Haus! Nicht die Bewohner wollte er verletzen oder gar töten. Das wäre Mord gewesen, und soweit ging sein Rachedurst nicht. Der Landgerichtsrat sollte leben — und fühlen, wie er fertiggemacht wurde. Von seinem Feind aus dem Dunkel.

Stück um Stück, dachte Kotter, breche ich raus aus seiner heilen Welt. Es kommt knüppeldick für dich, Schwörle.

Er preßte die dünnen Lippen an die Zähne. Rot schoß ihm die Wut vor Augen. Als seine Zähne mahlten, geriet aus Versehen die Zunge dazwischen. Erschrocken lockerte er die Kiefer.

Die Handgranaten waren faustgroß und einförmig. Wegen der Griffigkeit hatte man das dunkle Metall geraffelt.

Mißtrauisch sah Kotter sie an.

Funktionierten sie noch, die Teufelseier?

Vorsichtig nahm er eine und schob sie unter die Motorradjacke. Er würde es ausprobieren, ob die Granaten so gut waren wie ihr Ruf. In Karins Haus hatte der Karton während der letzten Jahre gestanden, verschnürt und zugeklebt. Seine Freundin wußte nicht, was er enthielt.

Er stellte ihn unters Bett und stampfte hinaus.

Im Flur begegnete ihm die dicke Liebau. Sie trug ein Tablett mit einer Riesenportion Hammelbraten. Auch vor der Schüssel mit den grünen Bohnen hatte sie keine Angst. Vorfreude lächelte aus ihren Pausbacken.

„Na, Herr Kotter — noch was vergessen?“

„Leider liegt’s am Gehirn“, grinste er.

„Ah, Gehirn“, schmatzte sie. „Das mache ich mir morgen. Schön paniert und mit Ei. Kalbsgehirn, wissen Sie.“

Bist selber ein Kalbsgehirn, dachte er, wünschte Guten Appetit und tauchte ab in den Keller.

Vom Hof holte er die 750er.

Schwere Maschinen waren seine Leidenschaft. In drei Jahre Knast hatte er nicht verlernt, damit umzugehen. Unter dem Schutzhelm würde ihn niemand erkennen.

Die eine, dachte er, probiere ich aus. Die beiden andern sind für Schwörles Bude. Sobald er und seine Alte das Haus verlassen, fliegen die Eier rein. Ich mache ‘ne Fliege, und kein Aas hat gesehen, wer‘s war.

Die Mittagssonne gab sich große Mühe. Doch der Wind war kalt.

Kotter donnerte aus der Stadt hinaus, folgte einer wenig befahrenen Landstraße und erreichte die Brücke, die sich über die Autobahn spannt.

Der Wind pfiff. Sonne beglänzte den Wald drüben auf der anderen Seite. Unten zischten die Fahrzeuge in beide Richtungen.

Er blickte zurück. In der Ferne hoppelte ein Traktor heran. Er schleppte einen Stallmiststreuer und bog jetzt ab auf die Felder

Von drüben, wo sich die Straße schnurgerade im Wald verlor, nahte niemand.

Kotter wartete, bis sich ein Bus näherte. Er sah ihn von weitem. Nur der Fahrer saß drin. Wohl ein Schulbus? Nein, zu groß. Außerdem war heute Samstag. Da hatten die Bälger frei.

Auf zig andere Arten hätte er seine Granate erproben können. Aber Bösartigkeit war Hauptbestandteil seines Charakters, alles andere verkümmert — sieht man ab von der Anhänglichkeit, mit der er sich an Karin Freihoff klammerte.

Er wartete, bis der Bus heranrollte.

Unmittelbar vor ihm schlug die Handgranate auf den Asphalt.

Sie explodierte, als der Bus über ihr war.

Hörte man die Explosion in der Stadt?

Er war vom Geländer zurückgewichen und hielt sich die Ohren zu.

Metall kreischte. Ein Reifen platzte. Der Bus streifte den Brückenpfeiler und wurde auf ganzer Länge beschädigt. Daß er nicht umkippte und kein anderes Fahrzeug rammte, war ein Glücksfall. Der Fahrer erlitt einen Schock, blieb aber unverletzt.

Kotter machte sich davon. Er preschte über die einsame Landstraße — zurück zur Stadt, deren Silhouette sich aus dem Mittagsdunst hob.

Niemand begegnete ihm. Der Bauer, der den Traktor fuhr, hatte nichts mitbekommen. Sein Fahrzeug übertönte ferne Geräusche.

In der Stadt hielt Kotter vor einem Stehausschank und zischte zwei Bier.

Sie funktionierten also noch, die Teufelseier. Das eine war in Ordnung gewesen. Warum sollten die beiden andern versagen?

7. Ein unglaublicher Trick

Ein Triumphzug! dachte Locke. Fehlt nur noch die Presse. Himmel, ich muß Papi verständigen. Hier nicht dabei zu sein — das verzeiht er mir nie. Ob er noch pennt? Oder ist er bei Helga, und sie bereiten gemeinsam ein Mittagsmahl. Milchsuppe, zum Beispiel. Und anschließend gefüllte Paprikaschoten.

In Hubers Büro zogen blaue Tabakschwaden umher wie wandernde Wolken.

Tom hatte schon dreimal vorwurfsvoll gehustet.

Jetzt sagte er: „Wir sind Nichtraucher, zum Henker! Macht denn hier keiner ein Fenster auf?“

Huber grinste, bat bei Locke mit einem Hundeblick um Verzeihung und legte seinen Knasterkocher, ein Pfeifen-Monster, beiseite.

Der zweite Beamte war mit seiner Stinke-Zigarre sowieso am Ende. Er rauchte beamtisch, nämlich bis er sich am Stumpen fast die Finger verbrannte.

„Stimmt schon. Wir rauchen zuviel“, meinte der dritte Beamte und trennte sich freiwillig von seinem Zigarillo.

Sie hatten Murr und Lanzky verhört.

Die beiden hockten auf harten Stühlen.

Murrs Blutdruck war bestimmt in bedrohliche Höhe geschnellt. Sein Gesicht zeigte eine Röte, die nicht von Sonnenbrand herrührte. Jeder zweite Blick galt dem Geld, das im Hintergrund auf einem Schreibtisch lag.

Bündel stapelte sich auf Bündel. Ein kleines bißchen feucht waren die Scheine, aber sonst durchaus verwendungsfähig.

Lanzky schlief nicht. Er sah nur so aus. Ihm hingen die Lider über die Augäpfel, und seine Schultern würden bald die fetten Hüften berühren. Ein Bild des Jammers!

Das Verhör ging weiter. Aber viel gab’s nicht zu fragen. Der Durchblick war vollkommen, ließ keinen Wunsch offen. Locke stand auf.

„Wo könnte ich hier mal...“

„Am Ende des Flurs“, antwortete der Zigarillo-Beamte vorschnell, „letzte Tür rechts. Ist für Damen.“

„Ich will nicht ,für Damen’“, funkelte Locke ihn an, „sondern meinen Papi anrufen, den leitenden Tagblatt-Redakteur Gunter Rehm. Wahrscheinlich kommt er dann gleich. Daß er die Story exklusiv (ausschließlich) kriegt und brühwarm — ist selbstverständlich. Schließlich haben Tom und ich alles aufgedeckt.“

„Grüß Gunter“, sagte Huber. „Wenn er sich gleich herbemüht, sind wir alle noch da. Willst du mein Telefon benutzen?“

Sie wollte.

Mike meldete sich.

„Unser Vater ist zu unserer künftigen Stiefmutter gedüst“, teilte er mit. „Wo hängst du denn rum?“

„Bei der Kripo“, sagte Locke.

„Haben sie dich endlich, gefaßt?“ fragte ihr Bruderherz hoffnungsvoll.

„Tom und ich kriegen eine Belohnung. Fünf Prozent von 488 000! Jawohl! Rechne mal aus, wie das klotzt. Aber dich laden wir nicht ein, wenn wir feiern.“

Sie legte auf. „Darf ich nochmal?“

Huber nickte.

Er und die andern hatten zugehört — schmunzelnd die Beamten, mit gezügeltem Haß die Ganoven.

Diesmal meldete sich Toms Mutter, Dr. Helga Conradi.

„Ich bin’s, Helga“, sagte Locke. „Geht’s dir gut? Na, gut. Heute sehen wir uns noch, ja? Kannst du deinen Lebensgefährten mal für ‘ne halbe Stunde entbehren. Wenn er zur Kripo käme, Büro Huber — ja, bei seinem Freund — hätte er die Story aus erster Hand. Wir haben nämlich das Gesindel... äh... die beiden Täter überführt. Murr und Lanzky. Hat er dir erzählt? Ja, sie wollten die Beute aus dem Versteck holen. Den ganzen Kies. Wir dachten, sie würden Sabine Schwörle in ihrem Gefängnis versorgen, sind hinterher — und Tom war erste Sahne als Beschatter. Mit meinem Roller kann ich ja nicht so hurtig. Mir bleibt nur die Magermilch — leistungsmäßig, meine ich.“

„Hat sich also mein Ableger bewährt?“ fragte Helga.

„Hat er. Aber nicht loben!“

Helga lachte. „Ich sage Gunter Bescheid. Eigentlich wollten wir nach... Aber da kommen wir nachher noch hin. Umarmung, Locke.“

Beide legten auf.

Huber richtete den Blick auf die Übeltäter.

„Halten wir mal fest: Sie sind beide geständig. Die Beute wurde sichergestellt. Neuer Schaden ist nicht entstanden. Die Strafe wurde verbüßt. Damit können Sie rechtlich nicht weiter belangt werden.“

Beide grinsten. Murr fletschte die Zähne wie ein Raubtier, dem die Tollwut das Gehirn verseucht. Lanzky versuchte ergeben zu wirken — wie der gute Junge, dem nur Unrecht geschieht.

„Ich muß Sie leider gehen lassen“, sagte Huber. „Es sei denn, Sie wollen sich für ein Pressefoto zur Verfügung halten. „

„Nur mit Ihnen in der Mitte“, sagte Murr. „Aber Sie müßten uns die Arme um die Schultern legen.“

„Heh!“ rief Locke. „Und dafür, daß sie gelogen und das Geld behalten haben — kriegen sie gar nichts aufgebrummt?“

„Sie kann uns nicht leiden, die kleine Kanaille“, murmelte Murr.

„Ich schließe Sie sofort in mein Herz“, versprach Locke, „wenn Sie sagen, wo Sabine ist.“

Indem er die Schwurhand hob, mischte Lanzky sich ein.

„Fräulein, ich bitte Sie! Glauben Sie uns! Mit dieser Entführung haben wir nichts zu tun. Gar nichts! Wir wollten das Geld für uns — gut, das ist eine Sache. Aber Kidnapping? Nie! Zu der Sorte gehören wir nicht. Vielleicht überzeugt, was ich dazu noch ausführen kann: Daß nämlich auch Kotter keinen Finger drin hat — in dieser Sache. Er rief gestern um Mitternacht bei uns an, sprach zwar nicht mit mir, aber mit Murr und sagte, er wäre es nicht gewesen. Aber er war schadenfroh, spürbar schadenfroh. Stimmt’s Horst?“

„Ja, stimmt“, knurrte Murr.

„Wir haben Ihre Aussage zur Kenntnis genommen“, sagte Huber.

Die beiden standen auf. Im Hinausgehen schlossen sie die Knöpfe an Trenchcoat und Joppe. Der Abschied ging grußlos vonstatten und entbehrte jeglicher Herzlichkeit.

Nachdem sich die Tür geschlossen hatte, erklärte Huber dem Pärchen, daß für erneute Inhaftierung der Ganoven leider keine Handhabe bestehe.

„Ich weiß, Locke, irgendwie — innerlich, meine ich — haut das die Wurst aus der Pelle. Es widerstrebt dem Gerechtigkeitsgefühl. Aber es ist nun mal so. Und nun trinken wir alle eine Tasse Kaffee, bevor die Presse hereinschneit.“

Er entdeckte auch eine Schachtel mit ziemlich alten Keksen. Sie stand im Büroschrank — hinter Akten, die gefüllt waren mit Fällen schwerer Körperverletzung.

Die Kollegen, die des Tabaks entsagten, griffen gleich zu. Locke und Tom lehnten ab, weil sie vorhin erst gefrühstückt hatten.

„24 400!“ rief der Zigarillo-Beamte. „Donnerwetter! Und herzlichen Glückwunsch!“

„Was meinst du?“ fragte Huber. „Ach so, du hast die Höhe der Belohnung errechnet. Könnte stimmen, wie? Mein Taschenrechner ist in Reparatur. Was werdet ihr denn machen mit dem Geld?“

„Ich spende“, antwortete Locke. „An erster Stelle den Institutionen (Einrichtungen), die die Tierversuche abschaffen wollen. Diesen selbstlosen Kampf kann man nicht genug unterstützen. Finanziell und durch persönlichen Einsatz. Wenn ich an die Grausamkeiten denke, die da immer noch geschehen — trotz angeblich verbesserter Tierschutzgesetze — , werde ich militant (kriegerisch).“

„Ich auch“, nickte Tom.

Locke wollte noch mehr dazu sagen, aber Gunters Ankunft lenkte das Thema wieder auf Lanzky und Murr.

Was Sabines Verschwinden betraf, war Gunter voll informiert. Noch mitten in der Nacht, als er heimkam, hatte Locke alles berichtet. Jetzt erfuhr er, wie es weitergegangen war.

„Ihr wart auf heißer Spur“, nickte er, „aber nicht auf der richtigen. Einbahnstraße zur Beute — das fiel an nebenbei, aber kein neuer Hinweis auf Sabine. Oder“, er sah Huber an, „hast du was, Axel?“

Der Kommissar mußte verneinen.

Gunter ließ sich Polizeifotos von Lanzky und Murr vorlegen. Doch die waren neun Jahre alt und den Typen nicht mehr ähnlich.

„Mal sehen. Vielleicht schicke ich unseren Fotografen in die Padnitzki-Straße. Wenn er sie mit Tele aufnimmt, merken sie’s gar nicht. Aber was bringt das? Eher müßte ich euer Foto veröffentlichen. Aus erzieherischen Gründen unterlasse ich das. Die Belohnung ist sowieso viel zu hoch.“

Er nahm einen der Kekse, biß aber nur ein Stück ab. Den Rest legte er mit ausdruckslosem Gesicht auf den Rand seiner Untertasse.

„Sind die von Weihnachten übrig, Axel?“

„Ich glaub ja. Allerdings nicht vom letzten Weihnachtsfest.“

„Ihr lebt wirklich erbärmlich.“

„Wenn sie unter sich sind, qualmen sie wie die Schlote“, merkte Locke an. „Offenbar gehört das bei großen Kriminalisten dazu.“

„Wo Rauch ist, ist auch Feuer“, lächelte Huber.

„Und wo Geld ist, kann man zugreifen.“ Locke stand auf und schlängelte sich zu dem Schreibtisch, auf dem das Beutegeld lag. „Wie ist das eigentlich: Sollen wir unsere Belohnung gleich abzählen und mitnehmen?“

„So geht’s leider nicht“, sagte Huber.

Ein ganzer Berg Kohle! dachte Locke und beugte sich über das Geld. Läßt mich völlig kalt. Wie kann man nur so beknackt sein, wegen dieser Lappen was anzustellen? Die meisten tun für Geld fast alles, scheuchen ihr Gewissen in die Ecke, verkaufen ihre Seele, vernichten die Gesundheit oder triezen die Mitmenschen — ganz zu schweigen von Verbrechen mit und ohne Personenschaden. Blöd!

Sie schubste einen der Stapel um.

Es waren gebündelte Hunderter. Auch 50-Mark-Scheine gehörten dazu, Zwanziger und einige Zehner.

Plötzlich riß sie die Augen auf.

„Heh!“ schrie sie, als wäre ihr ein Alt-Keks an den Keks geflogen. „Ich glaube, mein Sparschwein joggt.“

„Was ist denn los?“ forschte Gunter. „Du erschrickst einen Verein älterer Herren. Drei davon sind Raucher und nicht sehr widerstandsfähig.“

Lockes Hand, schlank und schmal, krabbelte über die Schreibtischplatte. Zack! — schnappten sich fünf Finger ein Geldbündel.

„Tooooom!“

Er stand schon eben ihr - ahnungsvoll wie ein Konjunkturforscher (Konjunktur = wirtschaftliche Lage), der nichts Gutes erwartet.

„Daaaaa!“

Sie hielt ihm die Scheine hin.

„Was ist damit?“

„Hast du Tomaten auf den Augen?“

Tom starrte auf die Hunderter, und plötzlich begriff er.

*

Sie tappten den Flur entlang, der nach Bohnerwachs roch, und dann die Treppe hinunter.

Murrs Trenchcoat gab flatternde Geräusche von sich, klatschte jedenfalls um die Knie, mit denen der Ganove ihn stieß.

Gleich, dachte er, platze ich vor Wut. Aber nicht hier! Den Triumph gönne ich den Bullen nicht.

Lanzky machte auf niedergeschlagen. Äußerlich hatte er das voll drauf. Wie es in ihm aussah, ging keinen was an — am wenigsten den Komplicen, mit dem er neun Jahre lang die Zelle geteilt hatte und alle Träume vom Leben in der Freiheit, wobei der Start mit einer Viertelmillion pro Nase hatte stattfinden sollen.

Da heute Samstag war, arbeitete bei der Kripo nur die Wochenendschicht. Hinter den meisten Türen tat sich nichts: kein Verhör, kein Aktenstudium, keine Dienstbesprechung, kein Einsatz.

Sie verließen das Gebäude.

Der rote VW badete in der Sonne.

Auch was ihn betraf, hatten die Ermittlungen in der Sackgasse geendet.

Besagter Nachbar Meier, dem die Rostlaube gehörte, hatte versichert, nur heute — vorhin nämlich — sei der Wagen von Murr und Lanzky benutzt worden. Gestern abend nicht. Da sei er ja bei seiner Schwägerin in Kiefersbergen gewesen.

Sie stiegen ein. Lanzky klemmte seinen Fettbauch hinters Lenkrad.

„Nach Hause?“

„Wohin sonst?“ wurde er von Murr angegiftet. „Willst du vielleicht ins Grand-Hotel? Champagner saufen? Kaviar löffeln? Warum eigentlich nicht? Schließlich haben wir die Taschen voller Geld.“

„Hättest du auf mich gehört und...“

„Hättest du, hättest du... hör auf mit der Klugscheißerei. Hinterher weiß jeder, wo’s lang geht. Du hast zwar genörgelt. Aber geahnt hast du nichts. Sonst wärst du nicht mitgekommen zur Felsenklippe. Dein Vorahnungsgefühl war doch nur ein Alibi — um sich jetzt in Unschuld zu suhlen.“

„Du bist ungerecht, Horst.“

„Mir stinkt’s. Ich könnte alles kaputt hauen.“

„Irgendwie fallen wir wieder auf die Füße.“

„Auf den Bauch sind wir schon gefallen.“

Du Knalltüte! dachte Lanzky, während er den Wagen durch die mittagsstille Stadt lenkte. Stehst da mit leeren Taschen. Wirst arbeiten müssen. Oder einen neuen Coup drehen, bei dem sie dich gleich wieder schnappen. Hier, mein Freund, trennen sich unsere Wege. Aber das muß ich behutsam einleiten.

In der Padnitzki-Straße fuhr er den Wagen auf den Hof. Mit der Nase zur Seitenfront parkte er ihn, zwischen Hofmauer und Rückgebäude.

Sie stiegen aus und gingen ins Haus. Murr verschwand gleich in der Wohnung. Garantiert würde er sich Schnaps reinpfeifen, bis ihm dickes Blut in den Wangen stand.

Lanzky stieg die Treppe hinauf.

Drei Meiers wohnten im Haus, waren aber nicht verwandt miteinander, nicht mal verschwägert. Da gab es den Schwergewichtigen, der die 14 Semmeln gekauft hatte — in der Konditorei gegenüber, und eine altjüngferliche Dame, namens Meier, sowie einen frettchenhaften Typ, dem die Rennsemmel gehörte.

Angesichts des zu erwartenden Reichtums hatten ihm die Ganoven einen Hunderter versprochen — als halbtägige Leihgebühr für den Wagen.

Lanzky überreichte den Schlüssel, grinste, händigte Meier zwei Fünfziger aus und meinte, so übel sei die alte Kiste gar nicht.

„Mit Rückenwind und bergab unter Vollgas macht er noch satte 86 Sachen. Zu Fuß schaffst du das nie.“

„Hähähäh!“ Meier stopfte das Geld in seinen Bademantel, den er zu Hause trug, um die Straßenkleidung zu schonen. „Für ‘nen Tausender, Lanzky, überlasse ich ihn dir. Ich verbessere mich. Mein Zwölfzylinder-Jaguar wird nächste Woche geliefert.“

„Werd’s mir überlegen“, meinte Lanzky und schob ab.

Als er in die Schmuddel-Wohnung kam, hing Murr in seinem Sessel und an der Flasche. Der Raum roch nach Whisky. Das war entschieden vorteilhafter als die übrigen Gerüche: Durchgeschwitzte Hemden lagen herum. Auf dem Tisch standen Teller mit Speiseresten. Ihren Lachs hatten sie gestern abend nicht aufgegessen. Jetzt sah er so tot aus, daß einem übel werden konnte.

„Aus ist es jetzt“, verkündete Murr mit dicker Zunge. „Vorbei mit meiner Gutmütigkeit. Kapiert?“

„Nee. Was meinst du?“

„Wenn uns der Staat um unseren Verdienst betrügt — um die ganze halbe Million, dann zahle ich’s ihm heim.“

„Verdienst? Na, so kann man’s eigentlich nicht sehen.“

„Haben wir neun Jahre dafür gesessen — ja oder nein?“

„Ja, aber...“

„Na, also!“

Er nahm einen Schluck, in dem ein Goldfisch hätte schwimmen können.

Absetzen muß ich mich, dachte Lanzky. Alles ist gelaufen wie geplant. Jetzt muß ich ihn loswerden, den Dumpfkaiser. Noch den Rest erledigen — und dann ab in sonnige Gefilde!

Murr hielt ihm die Flasche hin.

Lanzky gab vor, einen Schluck zu nehmen. Aber der hätte keinen Fingerhut gefüllt. Heute wollte und mußte er nüchtern bleiben. Zuviel stand auf dem Spiel für ihn.

„Weißt du, was ich machen werde, Dieter?“ Murr holte sich die Flasche zurück und trank weiter. „Ich willige ein. Ich helfe ihm.“

„Worin willigst du ein? Wem hilfst du?“

„Dem Kotter helfe ich. Ich nehme sein Angebot an.“

„Was? Das ist nicht dein Ernst.“

„Wieso nicht? Er bezahlt uns. Außerdem geht’s gegen einen verdammten Staatsdiener, gegen einen Landgerichtsrat. Kann den Kotter jetzt verstehen. Den erwürgt der Haß. In mir wühlt die Wut. Habe Wut auf die Bullen, auf diesen Kommissar Huber, auf die verdammten Bälger — auf alle, die auf der anderen Seite stehen. Neben den Schwörles stehen die. Jetzt teile ich Kotters Schadenfreude. Aber er hat recht. Das reicht nicht. Noch eins müssen wir denen überbraten. Und noch eins, klar?“

„Ich nicht“, sagte Lanzky.

„Du machst mit. Wir sind Kumpel.“

„Nein, Horst! Tut mir leid. Damit will ich nichts zu tun haben. Nie wieder Knast. Das habe ich mir vorgenommen. Ich werde mir eine Arbeit suchen und in Ruhe leben. Vielleicht hänge ich mir auch ein Schild um den Hals und gehe schlauchen (betteln). Aber erst mal mache ich nach Hamburg. Vielleicht lebt meine Tante noch. Sie hatte ein kleines Gemüsegeschäft. Wenn ich dort arbeite, reicht es zum Unterhalt und hin und wieder für ein Bier.“

Herrlich! dachte er, während er Murr zulaberte. Kommt ja wie bestellt. Er will Gefahr und Risiko, ich nicht. Also trennen wir uns, und die Kirsche ist gegessen.

„Du spinnst“, nuschelte Murr. „Gemüsekisten schleppen, hahah! Da stehst du schnell auf dem Schlauch.“

„Ich probiere es jedenfalls. Und ich überlege nicht lange. Ich fahre... ja, ich fahre noch heute. Am besten gleich. Wichtige Entscheidungen soll man nicht auf schieben.“

Murr schwieg. Er war beleidigt. Zog man so einen Strich unter eine neunjährige Freundschaft? Aber Lanzky war ja schon immer eine hohle Nuß gewesen, lasch und verfressen.

Lanzky war schon nebenan. Er füllte seinen Koffer, aber nur mit dem Wichtigsten. Vieles ließ er zurück. Darauf kam es nicht an. Nur möglichst schnell den Abflug machen!

Mit seinem Koffer ging er in den Wohnraum zurück.

„Also, dann, Horst... Vielleicht erreiche ich den... äh... Mittagszug. Sobald ich in Hamburg bin, lasse ich von mir hören. Ich rufe dich an. Bestimmt. Wenn sich’s ergibt, daß auch für dich eine Möglichkeit besteht, sage ich Bescheid. Mach’s gut, solange.“

Murr war schon ziemlich betrunken. Aus glasigen Augen starrte er ihn an.

„Hast es ziemlich eilig, wie? Verschwinde, du Wanze.“

Lanzky nahm seinen Koffer auf und marschierte hinaus. Er knallte die Wohnungstür zu. Im Treppenhaus mußte er an sich halten, um nicht in Gelächter auszubrechen.

Das lief ja bestens. Freie Bahn dem Tüchtigen. Murr war bekloppt wie eine Kesselpauke.

Er ging bis zur Ecke See-Straße. Daß er den Koffer schleppen mußte, ärgerte ihn. Nur Plunder war drin. Der war sowieso für den Müll. Aber er getraute sich nicht, ihn einfach stehen zu lassen. Wenn Murr ihn fand, würde er sich wundern und nachdenken.

Er trat in die Telefonzelle an der Ecke, stellte sich den Koffer zwischen die Füße und blickte durch die Scheibe.

Nein, Murr war ihm nicht gefolgt. Der schöpfte keinen Verdacht. Der machte die Flasche leer und würde heute abend im Sessel aufwachen — mit einem Kopf wie ein Krematorium.

Lanzky zögerte noch.

Irgendwie fühlte er sich unbehaglich. Als werde er beobachtet. Es war diese seltsame Unruhe, die er genau kannte. Sein Instinkt reagierte darauf. Aber wer, zum Teufel, hatte Interesse an ihm? Murr war nicht da. Kotter auch nicht. Die Bullen hatten ihn laufen lassen.

„Spinn nicht!“ schimpfte er mit sich.

Er nahm den Hörer ans Ohr, warf Münzen ein und wählte.

Er war nicht mehr die Rufnummer wie vor neun Jahren. Ein neuer Anschluß war’s.

7453441 — seit er in Freiheit war, kannte er jede Ziffer auswendig.

„Greb“, meldete sich eine Frauenstimme.

„Anna, ich bin’s! Hallo, Schwesterchen! Es wäre soweit. Kann ich zu euch kommen?“

„Dieter!“

Das klang erfreut. „Bist du endlich draußen? Ich freue mich. Selbstverständlich kannst du jeder Zeit kommen.“

„Dann bis gleich.“

Er marschierte los. Unterwegs winkte er ein Taxi heran.

Der Weg war weit. Und das Gefühl, jemand säße ihm im Genick, verlor sich leider nicht.

Die Fahrt führte hinaus in einen Vorort, wo schicke Häuser stehen.

Dort wohnte Anna Greb, geborene Lanzky, seine Schwester. Eigentlich war sie seine Halbschwester, denn sie hatten verschiedene Mütter. Das erklärte auch, warum sich die beiden nicht ähnelten.

Anna war hübsch, adrett und als gelernter Bankkaufmann tüchtig. Außerdem war sie so ehrbar, daß sich die Polizei vor neun Jahren nur ganz kurz um sie gekümmert hatte, als es galt, die 488 000-Mark-Beute zu finden.

Seit achteinhalb Jahren war Anna mit Christoph Greb verheiratet, einem Kursmakler an der Börse. Unter seinesgleichen galt er als ausgekochtes Schlitzohr.

Das Taxi hielt vor der hübschen Villa. Lanzky bezahlte den freundlichen Fahrer, einen Jugoslawen.

Ein terrassenförmiger Steingarten lag vor dem Haus.

Bevor Lanzky durch die Pforte trat, blickte er die Straße entlang — in die Richtung, aus der er gekommen war.

Stille. Kein Spaziergänger. In den Gärten nur Sperlinge, Amseln und Meisen. Ein dunkler Wagen näherte sich.

Lanzky schob die Brauen zusammen. Er konnte keine Einzelheiten erkennen. Offenbar saßen mehrere Personen drin.

Jetzt bog er ab — in eine offenstehende Einfahrt.

Lanzky atmete auf. Keine Verfolger.

Wie ein Hausierer schleppte er seinen Koffer zur Eingangstür.

Als er klingelte, trieb die Aufregung seinen Puls hoch. Himmel, wieviel würde es sein?

Anna öffnete.

Sie spielte gern Schloßherrin, trug ein graues Seidenkleid und drei oder vier Perlenketten von Halbmeterlänge.

„Dieter! O Gott, wie siehst du aus!“

Aber sie störte sich nicht an seinem schmierigen Äußeren, sondern umarmte ihn herzlich.

Greb erwartete seinen Stiefschwager im sogenannten roten Salon, einem der hinteren Räume. Der Börsenmakler besaß einen ähnlichen Bauch wie Lanzky, war aber einen Kopf größer. Er wirkte mehr stattlich als fett. Er hatte flinke Augen und hielt sich nie mit Vorreden auf.

Händedruck. „Setz dich!“ Greb griff zur Cognacflasche. „Auch einen Doppelten?“

„Da sage ich nicht nein“, grinste Lanzky.

Greb setzte eine undurchdringliche Miene auf, prostete ihm zu und leerte sein Glas.

Er ließ sich nicht anmerken, wie ihn dieser Stiefschwager anwiderte. Nun gut, ihre Interessen waren zusammengeflossen wie Zuckersirup in gepanschten Wein. Aber jetzt wollte er diesen Schmierlappen möglichst schnell wieder loswerden.

„Nun, Dieter, wie war’s?“

„Im Knast scheußlich. Aber man übersteht auch das. Danach kam alles, wie es kommen mußte. Und wie ich’s voraussah. Ich wußte, daß es irgendwen geben würde, der die halbe Million nicht vergißt. Mir war von Anfang an klar, daß Murr und ich das Geld nicht behalten können. Heute morgen war’s dann soweit...“

Er berichtete alles.

Greb nickte. Auch Anna hörte zu. Als Lanzky fertig war, stand sie auf. Was ihr Mann jetzt ausführen würde, war ihr bekannt.

„Ich mache uns einen Imbiß, ja?“

„Für mich von der Wildpastete“, sagte Greb und schluckte.

„Ja, ein Happen wäre gut“, nickte Lanzky.

Anna ging in die Küche, wo sie sich ein winziges Schürzchen umband, um dann als Hausfrau zu werkeln: im grauen Seidenkleid, auf sehr hohen Absätzen, behängt mit Schmuck.

„Also, Dieter“, sagte Greb, „mit eurem Geld, den 488 000 habe ich gearbeitet. Ich habe es aus dem Versteck geholt und hab’s arbeiten lassen. Achteinhalb Jahre lang — bis vorigen Monat. Ich bin auch Risiken eingegangen. Aber das Glück war mit mir. Einzelheiten sollen dich nicht langweilen. Du weißt, wenn man einen Batzen Kapital einsetzt und an der Quelle ist, kann es mehr werden. Sehr vielmehr. Aus den 488 000 konnte ich 1 122 463 Mark machen. Hier!“

Er deutete auf drei dicke Schnellhefter, die sich auf dem Cocktailtisch wie Fremdkörper ausnahmen.

„Alle Unterlagen, Dieter, sind drin. Abzüglich der 488 000, die ich rechtzeitig wieder in eure Milchkanne zurückgelegt habe — nämlich vorigen Monat — , bleiben 634 463. Davon ein Drittel für mich. Zwei Drittel gehören dir. Bist jetzt ein reicher Mann. Und deinen blöden Komplicen, den — hah! — hast du sauber abgehalftert. Darauf trinken wir noch einen.“

Er schenkte Cognac in die Gläser.

Anna kam aus der Küche und brachte eine Silberplatte mit lukullischen (erlesenen) Schnittchen. Um sich bedienen zu können, erhielt jeder einen Teller vom feinsten Prozellan.

Greb griff gleich zu und reservierte alles, was mit Wildpastete belegt war, für sich.

Lanzky grinste und ließ die Lider noch tiefer hängen.

„Wenn ich bedenke, womit du so dein Geld verdienst, Christoph, komme ich mir gar nicht mehr so schlecht vor. Aber — unter Schuldgefühlen habe ich sowieso nie gelitten. Und jetzt muß ich dir höchstes Lob aussprechen. Du bist wirklich ein Könner. Du hast was gemacht aus dem Heu. Dafür bin ich dir ewig dankbar.“

Greb kaute und verzog keine Miene. Beifall von der falschen Seite machte ihn verdrießlich.

„Es war richtig abenteuerlich“, lächelte Anna, „als wir die 488 000 wieder der Milchkanne übergaben. Nachts haben wir das gemacht. Und alles mußte stimmen. Dieselbe Milchkanne. Derselbe Platz. Dieselbe Tiefe des Loches. Dieselben Plastiktüten. Christoph hat sogar dafür gesorgt, daß die Scheine ein bißchen klamm sind. Witterungseinflüsse. Ist doch wahrscheinlich — nach neun Jahren.“

„Es war phantastisch“, nickte Lanzky. „Murr hat nichts gemerkt. Euch ist kein Fehler passiert. Nicht der kleinste.“

Es klingelte.

Mit weichem, melodischen Ton schlug die Glocke der Eingangstür an.

„Das wird der Gärtner sein“, sagte Anna. „Ich habe ihn herbestellt, Christoph, damit er im Steingarten schon mal das faulige Laub zusammenkehrt.“

Sie stand auf, stellte ihren Teller ab und ging zur Haustür.

8. Das Kleingedruckte

Ich schnalle ab! dachte Locke. Nicht zu fassen! Unglaublich! Und wie immer das Kleingedruckte! Darauf - nur darauf kommt’s an! Ein Segen, daß ich nicht kurzsichtig bin — sonst wäre mir der Knackpunkt entgangen.

Tom starrte noch — teils blau-, teils grünäugig — auf die Banknoten, hatte den Knackpunkt begriffen und litt für 5,7 Sekunden unter Sprachlosigkeit.

„Ihr benehmt euch wie Flippis (disziplinlose Windbeutel)“, sagte Gunter. „Was liegt an in den Eierköpfen?“

„Gehen wir logisch vor“, sagte Locke. „Wann haben Murr und Lanzky den Geldtransport überfallen?“

„Willst du’s auf den Tag genau wissen?“ fragte Huber.

„Das Jahr genügt. Es war vor neun Jahren, wenn meine Erinnerung auf den Säulen der Wahrheit steht?“

„Steht sie“, nickte Huber. „Exakt vor neun Jahren war der Coup. Und?“

Locke lächelte wie ein Frühlingstag, an dem die Honigbienen ausschwärmen.

„Haben Sie schon das Kleingedruckte beachtet, Herr Huber?“

„Kleingedrucktes? Wo?“

„Auf den Banknoten. Da steht nämlich, wann sie gedruckt sind.“

Ahnungsvolle Stille schwebte durch das Büro.

Der Zigarren-Beamte hatte das Fenster geschlossen. Das verschlechterte die Luft, aber es war noch zum Aushalten.

„Locke“, stieß Gunter durch die Zähne, „sag bloß, da... Das wäre zum Wiehern.“

Locke schwenkte einen Hunderter.

„Dieser wurde voriges Jahr gedruckt. Am 1. Juni zu Frankfurt am Main. Dieser“, ein zweiter Blauer flatterte, „lief vor zwei Jahren durch die Banknoten-Druckerei. Und dieser vor vier Jahren. Interessant, was? Ich wette, da ist noch eine Menge anderer Scheine, die es vor neun Jahren nicht gab. Was folgert man da?“

„Die Beute wurde aus der Milchkanne herausgenommen“, sagte Tom, „und später — nämlich nach dem 1. Juni vorigen Jahres — wieder hineingestopft. Und zwar dergestalt, daß Murr und Lanzky nichts gemerkt haben. Denn sie waren kein bißchen verwundert, als sie ihren Schatz bei der Felsenklippe ausbuddelten. Das kann ich bezeugen. War ich doch als Augen- und Ohrenzeuge nur 14 Meter entfernt — Luftlinie.“

„Absolut logisch gedacht“, nickte Gunter. „Fragt sich nur: Wer war an der Kanne? Und weshalb?“

Alle, außer Huber, hatten Ratlosigkeit in der Miene.

Der Kommissar schob die Brauen zusammen und verdrehte die Augen nach oben. Es sah nicht aus, als zucke ihm die Erleuchtung durchs Großhirn. Aber in den hinteren grauen Zellen schien ein Gedanke zu keimen. Oder war’s eine Erinnerung?

„Falschgeld scheint es nicht zu sein.“ Gunter begann, die Möglichkeiten abzuklopfen. „Sonst wäre das die Erklärung. Nämlich, daß ein Mitwisser — oder unbekannter Komplice — echt gegen falsch austauscht.“

Hubers Kollegen sprangen auf und stürzten zum Schreibtisch hin. Sie prüften die Scheine, studierten Einzelheiten, bemühten Lupen, knisterten mit dem Papier, hielten zwei, drei Hunderter gegen das Licht. Der Zigarillo-Beamte roch sogar dran.

Eine Bißprobe, wie es Anno Tobak bei Hartgeld üblich war, wurde nicht vorgenommen.

„Echt“, sagte der eine.

„Total echt“, sagte der andere, „oder ich gehe freiwillig zur Verkehrspolizei.“

„Also kein Betrug.“ Gunters Gedankenfalle schnappte zu. „Auch kein Diebstahl, denn die Beute war und ist vorhanden. Das heißt, die 488 000 wurden entnommen, weil jemand die Summe gebraucht hat. Wozu?“

„Flash (Eingebung)!“ Locke schnippte mit den Fingern. „Der Unbekannte hat das Geld benutzt, um sich selbst zu bereichern. Auf ganz hinterlistige Weise. Indem er es auf ein Sparbuch einzahlte und fast neun Jahre lang die Zinsen kassierte.“

„Heiß, heiß!“ Huber grinste. Er meinte nicht die Büroluft, sondern daß sich Lockes Gedanken auf heißer Fährte bewegten.

Indem er sich erhob, verbreiterte er sein Grinsen bis hinter die Ohren. Er ging zum Aktenschrank und angelte sich einen grünen Schnellhefter, an dem schon der Gilb nagte.

„Habe mir die Akte Murr/Lanzky besorgt“, erklärte er, „damit ich auch die Einzelheiten voll drauf habe. Lockes Phantasie trifft ins Schwarze. Das Stichwort war Sparbuch. Dabei fiel’s mir ein. Ich glaube, da ist ein Gaunerstück von gigantischer Größe gelaufen. Raffiniert, raffiniert! Und einer ist ein ganz schlauer Schlauberger. Und zwar Lanzky. Weil er die Anna zur Schwester hat. Und die hat dann bald den Greb geehelicht, den abgefuckten Typ von der Börse. Dem müßten die Ohren in Fransen hängen — so ein Schlitzohr ist das.“

„Aha!“ nickte Gunter. „Von Greb habe ich schon gehört. Von seiner Anna noch nicht. Mit dem also ist Lanzky verwandt. Ist ’n Hammer! Wenn Greb mit dem Beutegeld spekuliert hat (Spekulieren = Geschäftstätigkeit, die auf Gewinne hofft, indem sie höhere Warenpreise abwartet), ist wahrscheinlich eine Menge dazugekommen.“

Tom sagte: „Aber am Gewinn wird Murr nicht beteiligt. Den Gewinn teilen sich Lanzky und dieser Greb. Wäre Murr beteiligt, bestünde nämlich kein Grund, die 488 000 nach erfolgter Börsentätigkeit wieder in die Milchkanne zu stopfen Hah?“

„Stimmt!“ rief Locke. „Und Murr hätte nichts gemerkt. Denn wer achtet schon auf das Kleingedruckte der Banknoten — auf das Verfalls- nein, ich meine, das Herstellungsdatum. Murr hätte seinen Anteil verjubelt, ohne...Haltmal!“

Sie quetschte Dackelfalten auf ihre liebreizende Stirn.

Da der rote Schlapphut auf einem der Schreibtische lag, sahen alle deutlich, was sich oberhalb ihrer Kirschaugen abspielte.

„Flash!“ Tom schnippte mit den Fingern, meinte aber nicht sich, sondern sah seine Freundin erwartungsvoll an. In ihrem Hirn leuchtete es offensichtlich zum zweiten Mal.

„Ist euch aufgefallen“, sie legte den Zeigefinger an die Nase, „daß eigentlich nur Murr am Boden zerstört war? Der hat sich gegrämt, daß er sicherlich ab übermorgen unter Magengeschwüren leidet. Lanzky jammerte zwar, aber unecht. Als Schauspieler würde man ihn ausbuhen.“

„Du meinst“, sagte Gunter, „er war gar nicht niedergeschmettert, sondern hat damit gerechnet, daß der ganze Kies flötengeht (Gaunersprache; Flöte = Tarnwort für Gefängnis; im übertragenen Sinne = verlorengehen)?“

Sie nickte. „Der ist ja nicht blöd, auch wenn ihm die Lider bis auf die Mundwinkel hängen. Der hat die Wirklichkeit einberechnet wie unsereins das Taschengeld. Eine halbe Million, sagte er sich, wird nicht einfach unter den Teppich gekehrt. Auch nach neun Jahren weiß die Polizei noch, daß die Beute vorhanden ist. Oder Typen seines Schlages heften sich ihm an die Fersen. Der hat sich wie Freiwild gefühlt. Wo hätte er sein Geld ausgeben sollen? Daraus ergibt sich: Er wollte es geradezu, daß ihm und Murr die Beute abgenommen wird. Dann hätte er Ruhe gehabt und sich dem von Schwager Greb erzielten Gewinn widmen können. Uiiiiih!“

„Dem ist nichts hinzuzufügen“, nickte Gunter. Er sah Huber an. „Ihr wart ja auch tatsächlich hart am Ball, Axel. Voller Erfolg. Tolle Aktion. Der Kripo gelang es, die Beute sicherzustellen. Und das nach neun Jahren.“

Der Kommissar grinste verlegen. „Also, weißt du... Damals war’s nicht mein Fall. Der Kollege von ehedem ist verstorben. Sein Nachfolger inzwischen pensioniert. Die Sache geriet uns total aus dem Blickfeld. Daß man hier manches übersieht, konnte Lanzky freilich nicht ahnen. Er mußte davon ausgehen, daß... Siehe Lockes Ausführung.“

„Und jetzt?“ fragte Tom.

„Ich vermute“, rief Locke, „Lanzky läßt Murr im Stich, seilt sich ab zu Greb, holt sein Moos, macht weiter auf ärmlich, taucht in Bälde unter und dann in Monte Carlo wieder auf, wo er sich Schnuckelbert Lanzkiewicz nennt und den Playboy rausläßt. Logo.“

Huber stand auf. „Mir nach zur Padnitzki-Straße! Und später zu Greb.“

Im Hof der Fahrbereitschaft quetschten sich die vier Männer und das muntere Pärchen in einen großen, dunklen Dienstwagen, den Huber chauffierte.

„Daß mir ja keiner raucht!“ warnte Locke.

Sie saß zwischen Tom und Gunter, und ihre Hutkrempe beschirmte auch die.

„Der ideale Beschattungswagen“, meinte Gunter.

„Wie vom Chef einer Pleite-Firma“, urteilte Tom respektlos. „Verblichener Glanz. Aber Beschattung ist ja nicht drin, schätze ich, wir könnten auch mit Tatütata bei den Geldräubern vorfahren.“

Tom irrte sich.

Wenig später rollten sie die See-Straße hinab, und Locke entdeckte Lanzky.

Er trug einen schäbigen Koffer, schritt aber aus, als stecke ihm der Frohsinn in den Knien. Kein Latschen wie sonst, sondern ein Schritt wie Was-kostet-die-Welt.

„Seht euch die Ratte an“, rief Locke, „der hat Murr schon hinter sich. Will wohl verreisen. Er kann’s nicht erwarten. Ob er sich jetzt zu Greb begibt?“

Huber glitt in eine freie Parknische am Bordstein. Viele Wagen parkten hier. Einer mehr fiel nicht auf.

Sie beobachteten, wie Lanzky telefonierte, dann, wie er sich auf die Socken machte.

„Wir fahren ihm nach“, sagte Huber. „Ich weiß, wo Greb wohnt. Es steht in der Akte. Zwar nur als Bleistiftnotiz, die der Kollege später hinzu fügte — immerhin. Der Zusammenhang war, daß man Anna Lanzky überprüfte. Dabei ist nichts rausgekommen. Ein halbes Jahr später heiratete sie den Greb. Der Kollege hörte davon, machte die Notiz — und starb die Woche darauf. Dann wuchs Gras über den Aktendeckel. Der Kollege Nachfolger war wohl keiner, der frischen Rasen umgräbt, sondern hatte nur die Pensionierung im Auge. Wie ich hörte, ist er jetzt Geschäftsführer im Verein der Kakteenzüchter.“

Ruckzuck ging die Verfolgung, als sich Lanzky ein Taxi schnappte.

Die Fahrt endete in dem feinen Viertel, wo Lanzky vor dem Haus mit dem Steingarten die Mietdroschke entlohnte.

„Er beobachtet uns. Vorsichtig!“ warnte der Zigarillo-Beamte.

Tatsächlich — Lanzky stand vor der Pforte und blickte ihnen entgegen. War er mißtrauisch geworden?

Huber reagierte gedankenschnell.

Das offene Tor einer Prachtvilla lud ein. Ohne zu blinken, fuhr er auf Privatgrund und fast bis zur Garage.

Damit waren sie Lanzkys Blicken entzogen.

Aber neben der Garage, unter einer Ulme, richtete sich ein älterer Herr aus gebückter Haltung auf.

Offenbar hatte er den Zustand einer Steinfigur überprüft, die auch die strengsten Winter im Freien verbringen mußte.

Es handelte sich um einen pausbäckigen Engel. Der Opa sah mehr aus wie ein hohlwangiger Teufel.

Ärger blitzte in tiefliegenden Augen auf, als er heranschlurfte.

„Was wollen Sie?“ bellte er.

Huber hatte das Fenster geöffnet.

„Nicht so laut! Entschuldigen Sie, daß wir hier eindringen. Wir sind weder Besuch noch haben wir uns angemeldet. Es ist vielmehr eine Polizeiaktion. Wir verstecken uns.“

„Wie? Was? Machen Sie sich lustig über mich? Das ist kein Polizeiwagen. Und Sie haben nicht mal eine Uniform an. Außerdem sind Jugendliche im Fahrzeug. Überhaupt: Mein Grundstück ist kein Versteck. Ich bin Ignaz von Bleh. Verschwinden Sie! Sonst rufe ich die Polizei. Ich kaufe sowieso nichts. Keine Teppiche, keine Frühjahrkartoffeln und auch keinen selbstgeimkerten Honig, falls Sie mir den aufschwatzen wollen. Raus!“

Huber seufzte. „Sie können mir glauben, Herr von Bleh... Ach, zum Teufel.“

Er legte den Rückwärtsgang ein. Langsam rollte der Wagen zur Straße.

„Kein Lanzky mehr“, verkündete Tom und wischte sich Lach tränen aus den Augen. Auch in den andern bebte die Heiterkeit.

„Ich habe drauf gewartet“, gluckste Locke, „daß der Bleh gegen die Fahrertür tritt. War der sauer! Wahrscheinlich hat seine Steinputte einen Riß in der Glocke. Und bei uns hängt er den Harten raus. Ist das Behinderung einer Amtshandlung?“

„Ich hätte ihm meinen Dienstausweis zeigen müssen“, antwortete Huber. „Aber es geht ja auch so.“

„Grebs Adresse?“ Gunter deutete auf das Steingarten-Haus.

Huber nickte. „Unsere Überlegung stimmt. Herrlich! Wir warten ein bißchen. Sie sollen sich richtig sicher fühlen und das Geld auf den Tisch häufen. Dann greifen wir zu.“

9. Wie ausgelutscht von Dracula

Es war Mittag. Sonne beschien die stille Straße. Ignaz von Bleh tigerte in seinem Garten auf und ab und äugte mißtrauisch über die Hecke. Er sah, wie der dunkle Wagen abfuhr. Aber nur mit einem der Männer drin. Die drei andern und die beiden Jugendlichen standen auf der Straße.

„Ich glaube nicht, daß es nötig ist“, sagte Huber. „Aber wenn Greb den wilden Mann spielt, dann geht’s nur mit Durchsuchungsbefehl.“

Der Zigarrenraucher, der Becker hieß, holte ihn soeben aus der Kripo-Zentrale, einen richterlich erlassenen Befehl für Hausdurchsuchung. Einige Blanko-Dokumente (blanko = unbeschrieben) waren immer vorrätig — für Notfälle wie diesen.

Becker beeilte sich. Als er zurückkam, wachte Ignaz von Bleh noch immer in seinem Garten.

Jetzt ging alles sehr rasch.

Becker und sein Zigarillo-Kollege begaben sich zur Rückseite der Grebschen Villa — für den Fall, daß sich Lanzky klammheimlich absetzen wollte.

Huber klingelte. Als Verstärkung standen ihm Gunter und das Pärchen zur Seite.

Eine Frau öffnete.

Nicht unsympathisch, dachte Locke. Aber auf Geld bezogen. Das sieht man schon an der Aufmachung. Die Knete hat ihren Charakter verdorben. Deshalb ist sie zumindest Mitwisserin an diesem Coup, und ihr Mann — das Schlitzohr mit dem weißen Kragen — kann gar nicht genug Kies reinfahren. Feine Leute sind das.

Anna Greb, geborene Lanzky, hatte wohl jemand anderen erwartet.

„Ja?“ fragte sie erstaunt.

„Polizei“, sprach Huber gedämpft und hielt ihr seinen Ausweis hin. „Wir haben einen Durchsuchungsbefehl“, stellte er klar. „Lanzky ist hier. Ich möchte sehen, was er jetzt treibt. Bitte, behindern Sie uns nicht.“

Sie ist total von den Socken, erkannte Locke. Uiiiiih, haut da der Schreck rein! Null Widerstand. Nicht mal Protest.

Annas Mund zitterte. Sie sah aus wie das schlechte Gewissen persönlich und wich zur Seite, als Huber einen Schritt machte.

Er stürzte gleich los, mit seiner Verstärkung im Schlepptau. Diele, Vorraum, Kaminzimmer - hinter einem bogenförmigen Durchgang laberten Stimmen.

„...hat der Murr blöde geglotzt, als die Bullen uns hochnahmen“, lachte Lanzky gerade. „Der wird nie dahinterkommen, was ich da eingefädelt habe. Tja, Köpfchen muß man haben — und einen Schwager wie dich.“

„Christoph!“ schrie Anna.

Sie war noch in der Diele, hatte aber den Schreck überwunden.

Die Huber-Truppe drang ein in den roten Salon.

Lanzky erstarrte. Nur sein Blut machte Fluchtbewegungen, offenbar in Richtung Füße. Denn obenherum wurde er bleich wie jemand, den Dracula ausgelutscht hat.

Igitt, wenn das Greb ist, dachte Locke.

Dem feisten Typ stand der Mund offen. Ein Stück Wildpastete fiel heraus und blieb auf seinem Bauch liegen.

„Wer sind Sie?“ brüllte er.

Wieder zeigte Huber seinen Ausweis.

„Kommissar Huber, auch zuständig für Wirtschaftsverbrechen. Den Durchsuchungsbefehl wird Ihnen mein Kollege gleich vorlegen. Aber es wäre vernünftig, wenn Sie keine Ausflüchte machen. Wir wissen schon zuviel.“ Sein Blick erfaßte die drei Schnellhefter, die auf dem Cocktailtisch lagen. „Aha! Haben Sie Lanzky vorgeführt, mit welchen Spekulationen und Tricks die 488 000 in Umlauf gebracht wurden. Von Ihnen, natürlich. Rühren Sie die Schwarten nicht an! Die sind beschlagnahmt.“

Er nahm sie.

Auf allen stand mit Filzschreiberschrift: Vermögenslage Dieter Lanzky.

„Wirklich gut“, meinte er nach flüchtigem Durchblättern der Kontoauszüge, Geschäftspapiere und Notizen. „Ein Gewinn von 634 464 Mark. Das hat sich gelohnt. Sehr schlau, Greb. Trotzdem ist Ihnen ein Fehler unterlaufen. Und der verriet alles.“

Greb glotzte. Lanzky kämpfte an gegen Ohnmacht. Anna war aus der Diele hereingestolpert. Ihr Blick hetzte hin und her. Sie hoffte wohl, daß ihr durchtriebener Ehemann einen Ausweg finde. Aber dem trat nur der Angstschweiß aus den Poren.

„Sie haben“, setzte Huber seine Rede fort, „eins nicht bedacht, Greb, als Sie die 488 000 ins Beuteversteck zurückbrachten: Der Geldraub war vor neun Jahren. Aber die meisten Banknoten, die Sie zurück in die Kanne steckten, wurden später gedruckt. Nina Rehm hat das entdeckt — mit dem Scharfblick der unverbrauchten Jugend.“

Greb begann schwer zu atmen.

„Christoph“, rief Anna. „Kriegst du einen Anfall?“

Offenbar litt er an Kurzatmigkeit. Aber seine Pillen halfen.

„Eins dürfte ja klar sein“, sagte Huber abschließend: „Alle Gewinne, die mit dem geraubten Geld erzielt wurden, sind hiermit beschlagnahmt. Das heißt, Lanzky, Sie sind zum zweiten Mal der Dumme. Aber diesmal wirklich. Daß wir Sie in Haft nehmen können, bezweifle ich. Es ist ja nicht Ihre Missetat. Trotzdem möchte ich nicht in Ihrer Haut stecken. Wenn sich Ihr Trick bis zu Murr rumspricht, wird der ganz schön sauer sein, wie? Oder irren wir uns? Wollten Sie Ihren Gewinn mit ihm teilen?“

Der Ganove antwortete nicht. Er sah aus wie Braunbier und Spucke.

„Auf Sie, Greb“, fuhr Huber fort, „kommt was zu. Das ahnen sie bereits, wie? Sie haben gewußt, wo die Beute ist. Statt das zu melden, haben Sie mit dem Geld gearbeitet. Das wird ein fetter Happen für die Anklageschrift.“

Die drei Kripo-Beamten blieben vor Ort. Die Amtshandlung wurde zu Ende geführt.

Dem konnten Locke, Tom und Gunter nichts abgewinnen. Sie strichen die Segel, spazierten stadteinwärts, erwischten ein Taxi und ließen sich zur Kripo-Zentrale bringen, wo ihre Fahrzeuge warteten.

„Das wird eine tolle Montagausgabe“, lächelte Gunter und meinte sein TAGBLATT. „Leider kann ich nicht umhin, euch zu erwähnen. Jedenfalls wird von den Jugendlichen N.R. und T.C. die Rede sein. Ich fahre zu Helga. Kommt ihr nach?“

Tom sah Locke an. „Fällt dir was Besseres ein?“

Sie knipste ihr Lächeln aus. „Ich denke ständig an Sabine. Huber ist ganz hingerissen von unserem Fang. Aber was geschieht eigentlich, um Sabine zu finden?“

„Vorhin habe ich mit den Schwörles telefoniert“, sagte Gunter. „Bis jetzt hat sich nichts gerührt. Kein Anruf von Sabine, keiner vom Kidnapper, kein Hinweis, keine Spur. Die Schwörles bitten darum, daß vorläufig nichts veröffentlicht wird. Sie befürchten, daß der Kidnapper durchdreht und Sabine dann gefährdet ist. Die Polizei macht verdeckte Fahndung — also, ohne sich an die Öffentlichkeit zu wenden. Wir müssen abwarten. Die Schwörles sind total abgebaggert. Schrecklich, was die jetzt durchmachen.“

„Wird Kotter überwacht?“ fragte Tom.

„Das weiß ich nicht. Außerdem geht morgen um Mitternacht sein Hafturlaub zu Ende. Dann hat er sich wieder einzufinden im Kittchen. Axel ist überzeugt, daß Kotter in der Sache eine weiße Weste hat.“

Das Pärchen entschied sich, die freundliche Einladung anzunehmen.

Hinter Gunter, der langsam fuhr mit seinem Saab, düsten sie zur Conradischen Adresse.

Locke wurde am Eingang begrüßt. Nicki heulte vor Freude, legte ihr die mächtigen Vorderpfoten auf die Schultern, schob den gewaltigen Schädel unter den roten Schlapphut und schleckte ihr das Gesicht.

Sie lachte. Gegenwehr war aussichtslos.

Nickis langer Schweif schlug gegen die Türfüllung wie eine Nilpferdpeitsche. Helga kam aus dem Wohnraum in die Diele und sah sich das Schauspiel an.

Schließlich fiel der Boxer-Wolfshund-Mischling wieder auf alle vier Pfoten, aber nur, um sich an Lockes Beine zu schmiegen. Das konnte auch einen Baum umwerfen. Lachend klammerte sie sich an Tom fest. Dann mußte sie Nicki kraulen, was er energisch verlangte. Zum Fressen hatte er Locke gern — auch den Rest der Familie, die aus drei Rehms und zwei Conradis bestand und zusammenhielt wie Pech und Schwefel.

„Jetzt bin ich an der Reihe“, lachte Helga und umarmte Locke. „Irre ich mich? Du bist ja ganz durchgefroren. Kalte Hände, kalte Nasenspitze. Achtet denn niemand auf dich?“

„Das liegt alles an deinem Sohn“, erklärte Locke todernst. „Seit dem frühen Morgen hetzt er mich durch die Pampa. Immer im eisigen Wind. Hin zum Habichtswald, zurück zur Stadt. Immer kreuz und quer, damit die Polizei was zu tun hat. Und der Fahrtwind bläst mir das innere Feuer aus.“

„Weil sie mit offnem Mund fährt, Mütterchen“, Tom küßte seine attraktive Erziehungsberechtigte auf die Wange. „Sie schnattert soviel, weißt du. Deshalb der geöffnete Mund.“

„Reden muß ich“, nickte Locke, „wer erklärt ihm sonst, was läuft und den Kontext (Zusammenhang). Er begreift so schwer, dein Sohn. Von dir hat er das nicht. Hast du ihn wirklich geboren oder bei der Hornvieh-Versteigerung preiswert erworben?“

„Vielleicht hätte ich ihn nicht gegen Tollwut und Staupe impfen sollen“, sagte Helga, ohne eine Miene zu verziehen. „Er war damals so groß“, sie hielt die Hand in Kniehöhe. „Leider biß er alle meine Patienten — die vierbeinigen, meine ich, die zweibeinigen Begleiter übrigens auch. Du weißt ja, Locke, bei manchen Impfungen bleiben leichte Schäden zurück. „

„Hör dir das an“, sagte Tom zu Gunter, „wie die Weiber über mich herfallen. Und alles nur, weil Locke eine kalte Nasenspitze hat. Aber wer lag im Habichtswald im nassen Laub auf dem Bauch? Ich! Bei aufrechter Haltung hätten mich die Ganoven bemerkt. Daß ich einen kalten Nabel hatte und Frostbeulen am Brustbein — dafür interessiert sich niemand.“

Locke kicherte. Helgas Mundwinkel zuckten. Sie hatte die Lippen blaß geschminkt, was vortrefflich zu ihrem silberblonden Haar paßte. Vom schlanken Fuß bis zum Haarwirbel war sie eine nordische Schönheit und immer gepflegt: selbst bei Operationen von Hund, Katze, Hase, Lamm, Meerschwein und anderen Kleintieren.

Ihr pinkfarbener Hausanzug war aus Samt, der Gürtel eine silbrige Kordel.

„Für kalte Bauchnäbel habe ich ein Mittel“, sagte sie, „Schweinebauchtopf. Wir wollten vor zwei Stunden essen, Schatz“, wandte sie sich an Gunter. „Seitdem köchelt er über die Zeit.“

„Wir waren voll in Action, Helga-Liebling“, verteidigte sich Gunter. „Das erzählen wir am Tisch. Mir hängt der Magen tief. Hoffentlich ist das Fleisch wirklich gar.“

Es war sogar zerkocht, aber der Geschmack vorzüglich. Alle schwelgten.

Helga erfuhr die lange Geschichte von den 488 000 Mark, von den alten und neuen Scheinen und der skrupellosen Geldgier des Spekulanten Greb. Daß Lanzky seinen Komplicen ausgebootet hatte, verwunderte niemanden.

Die Belohnung, die auf Locke und Tom wartete, wurde von Helga nur nebenbei zur Kenntnis genommen. Geld war kein Thema, über das man sich ausließ. Was zählte, waren Taten. Auch in der Hinsicht stimmten die vier völlig überein. Und Mike, dem der Schweinebauchtopf wegen Abwesenheit entging, hatte ohnehin ein gestörtes Verhältnis zum Geld. Es war ihm schnuppe.

Später drehte sich das Gespräch um Sabine.

„Eins ist doch sonderbar“, meinte Helga. „Man erkennt kein Motiv, finde ich. Wenn es um Lösegelderpressung geht — warum meldet sich dann der Kidnapper nicht? Seit der Entführung sind über 20 Stunden vergangen. Zwei Stunden nach der Tat ließ er Sabine ans Telefon. Aber jetzt hüllt er sich in Schweigen. Wie paßt das zusammen? Mich würde es nicht wundern, wenn was anderes dahintersteckt. Aber was?“

„Ein ganz neuer Gedanke“, meinte Gunter. „An dem ist was dran. Dem müssen wir nachgehen. Aber erstmal will ich noch eine Portion Schweinebauch.“

10. Sparschweine explodieren nicht

Stundenlang trieb sich Kotter in der Stadt rum.

Er aß in einer Wirtschaft. Auf seiner Maschine knatterte er durch die Straße, als müsse er jede Minute des Hafturlaubs auskosten.

Später saß er in einer Kneipe, trank Bier und hörte im Radio die Meldung des örtlichen Senders. Von dem Handgranatenanschlag auf den Bus war die Rede. Die Polizei rätselte. Niemand wußte eine Erklärung. Zeugen, die hinter dem Bus gefahren waren, behaupteten, eine Horde Rocker — mindestens 25 Köpfe — hätten auf der Brücke gestanden.

Kotter grinste.

Er hatte genug Bier getrunken, sogar drei zuviel.

Als er seinen Feuerstuhl bestieg, fuhr die Straße Karussell. Er stieg wieder ab, ging in die Kneipe zurück und zog sich einen Kaffee rein. Aber das half nicht viel.

Immerhin gelangte er unfallfrei und ohne auffällig zu werden in die Überland-Straße zur Pension Abendruh. Er stellte die Maschine auf den Hof und trat durch die Kellertür ins Haus.

Er treppte hinauf. Im Flur, wo die Küche war, stolperte ihm Rosa Liebau in den Weg. Die dicke Pensionswirtin sah aus, als freue sie sich bereits auf die nächste Mahlzeit.

„Ah, Herr Kotter. Ihr Fräulein Braut ist da.“

„Häh?“

„Fräulein Elvira Kleinmichel.“

„Aha.“

„Die Dame sagte, sie wäre Ihre Braut.“ Rosa Liebau spürte seine Unsicherheit, was wiederum sie verunsicherte. „Da habe ich sie in Ihr Zimmer eingelassen. Das war doch richtig?“

Werden wir gleich sehen, dachte er. Zum Teufel, er kannte keine Elvira Kleinmichel, ahnte aber, daß es sich um Karin Freihoff handelte, die tatsächlich seine Liebste war, aber scharfe Weisung hatte, hier nicht aufzukreuzen — durften doch die Bullen auf keinen Fall erfahren von der Verbindung zwischen ihm und ihr.

Er nickte. „Ist schon in Ordnung, Frau Liebau.“

Sie seufzte, als wäre der Hammelbraten nur Hammelfett gewesen, das bekanntlich wie Blei auf den Magen drückt.

Mit dem Helm unterm Arm sohlte er zu seinem Zimmer.

Hinter der Tür scharrte etwas.

Es klang, als werde ein Karton über den Boden gezogen.

Ein Karton?

Etwa der mit den Handgranaten?

Entsetzen schoß ihm in sämtliche Blutgefäße. Um Himmels willen!

Er riß die Tür auf.

Eine Frau bückte sich vor seinem Bett. Sie drehte ihm den Rücken zu, hatte den Karton hervorgeholt und entnahm ihm soeben eine Handgranate. Sie faßte ungeschickt zu — am Bügel.

Das bedeutete: Wenn sie noch etwas fester zog, explodierte die Granate. Sie würde die Frau zerfetzen und das Zimmer verwüsten.

Sein Blut stockte. Sein Atem machte Pause.

Er kannte die Frau nicht. Jedenfalls erinnerte er sich an keine, der die strohfarbene Matte (Frisur) um den Kopf hing und filzig auf den Rücken.

„Finger weg!“ brüllte er. „Nicht anfassen.“

Es wirkte.

Erschreckt ließ sie los.

Kleeeeeng... polterte die eine Handgranate gegen die andere. Sie murmelten im Karton hin und her.

Aber der Abzugsbügel saß fest — gottlob!

Sie wirbelte herum, eine eckige Person im Lodenmantel.

Tatsächlich — die Strohfrisur verbarg auch das halbe Gesicht wie bei einem ungarischen Hirtenhund. Außerdem trug sie eine riesige Sonnenbrille.

„Erwin! Hast du mich erschreckt!“

„Karin!“

Jetzt erkannte er sie. Verkleidet hatte sie sich, hatte eine Elvira Kleinmichel aus sich gemacht.

Wie gut die Brille ihre Schellfischaugen tarnte. Schiefzahnig lächelte sie ihn an.

Er schloß die Tür hinter sich.

Mit kurzem Anlauf warf sich Karin in seine Arme. Aber er blieb auf den Füßen und drückte sie an sich. Über drei Jahre hatte er ihre rauhe Zärtlichkeit vermißt.

„Karin, du Satansmädchen! Sollst doch nicht herkommen.“

„Ich hatte solche Sehnsucht.“ Sie rieb ihre Nase über seinen Mund.

„Es steht zuviel auf dem Spiel, Karin.“

„So erkennt mich doch niemand. Mit dieser scheußlichen Perücke, der Brille und dem Mantel,in dem ich wie ein Forstgehilfe aussehe.“

„Ist sonst alles in Ordnung?“ fragte er rasch.

„Alles. Keine Panne. Läuft erstklassig, sozusagen schlankweg geradeaus. Erst dachte ich“, geheimniste sie „es wäre nicht durchführbar. Jetzt weiß ich, es geht. Bist wirklich ein Teufelskerl.“

„Und du mein Satansmädchen.“ Er grinste.

Sie deutete auf den Karton. „Weshalb hast du so gebrüllt? Sind das Sparschweine? Ich wollte gerade eins aufmachen.“

Wie Himbeerpudding fuhr ihm das in die Knie.

„Sparschweine? Das sind Handgranaten. Hast du noch nie Handgranaten gesehen?“

„Wo sollte ich? Kriegsfilme sehe ich mir nicht an, wie du weißt. Und im Supermarkt kriegt man keine Handgranaten. Handgranaten? Das ist aber scharfer Schnaps. Wozu brauchst du die?“

„Setz dich erstmal.“

Er half ihr aus dem Mantel. Sie rückte die Perücke gerade. Auch die Sonnenbrille nahm sie ab. Ihre Schellfischaugen blickten, als suchten sie Beute.

Kotter öffnete die Tür und linste auf den Flur.

Bei der Liebau wußte man nie, ob sie nicht lauschte. Sie ging selten aus. Ihr Leben spielte sich innerhäusig ab, nämlich in der Pension Abendruh. Hier interessierte sie sich für alles, damit ihr Dasein nicht nur aus Mahlzeiten bestand. Ein Ohr an der Tür — das durfte man ihr zutrauen.

Aber jetzt war sie nicht zu sehen.

„Erkennst du den Karton nicht, Karin?“

„Doch, den habe ich aufbewahrt bis gestern. Aber du hast nie erwähnt, was drin ist. Ich dachte mir zwar, es könnten Waffen sein. Aber keine, die wie Sparschweine aussehen.“

„Ich wollte dich nicht beunruhigen, mein Zuckermädchen.“

Er holte eine Flasche Schnaps aus dem Schrank und füllte seinen Zahnputzbecher.

Karin durfte zuerst trinken. Sie liebte scharfe Sachen.

„Schmeckt ein bißchen nach Zahncreme“, meinte sie. „Aber Schnaps ist Schnaps. Willst du die Granaten in den Knast reinschmuggeln, oder brauchst du sie für Schwörle?“

Er grinste und spürte, wie sich der Schnaps mit dem bereits genossenen Bier mischte — in seinen Verdauungsorganen. Schnaps und Bier vertrugen sich.

Noch einen großen Schluck, dachte er, und ich bin zugeknallt.

„Karin, du warst und bist ein kluges Mädchen. Jawohl, für den Schwörle, den buckelnden Staatsdiener, brauche ich die Teufelseier. Noch ‘ne Rache, du verstehst. Seine Bude soll beben. Eine Explosion schwebt mir vor. Sobald die Schwörles nicht zu Hause sind, fliegen die Teufelseier durchs Fenster. Ach, so ein Kack!“

Sie leerte den Zahnputzbecher.

„Was verdrießt dich, Erwin?“

„Ich hatte es mir toll ausgedacht. Murr oder Lanzky sollten die Granaten werfen, während ich hier hocke — mit einem Alibi: felsenfest wie die Zugspitze. Noch besser — sie hätten die Knallerbsen reingeschmissen, während ich längst wieder Tüten klebe im Knast. Weil die kneifen, muß ich’s jetzt selber machen. Aber ich werde schon aufpassen, daß mich keiner erwischt.“

„Ich nehm noch einen Schluck“, Karin griff zur Flasche.

Er nickte. Dann legte er lauschend den Kopf schief.

Im Flur hinten, wo die Treppe endete, wurden Stimmen laut. Die Liebau laberte und... Heh, das klang ja wie Murr!

Er öffnete die Tür.

„...hinter der Biegung“, sagte die Liebau. „Vierte Tür rechts. Aber bitte klopfen! Herr Kotter hat Besuch. Sein Fräulein Braut gibt ihm die Ehre.“

Erst flatterte ein Stück Trenchcoat um die Biegung, dann zeigte sich Murr.

Grinsend kam er heran. Sein Gesicht war gerötet. Der Whisky-Atem hätte Mücken getötet.

Der? dachte Kotter. Hat er sich besonnen? Er sieht so freundlich aus, als wollte er mich anpumpen.

Murr streckte ihm die Hand hin. Kotter schlug ein.

„Hallo, Kotter!“

„Hallo, Lächler!“

„Danach ist mir im Moment nicht zu Mute. Kann ich reinkommen? Oder stimmt das, was die Dicke sagt — vonwegen Fräulein Braut und so.“

„Elvira Kleinmichel ist nicht meine Braut, aber... äh... eine gute Bekannte. Ich ziehe sie voll ins Vertrauen.“

Damit war Karin im Spiel, ohne daß er ihre persönlichen Daten verriet. Um wen es sich bei ihr in Wahrheit handelte, das ging keinen was an, also auch Murr nicht.

Kotter machte die beiden miteinander bekannt.

Murr knipste augenblicklich sein Lächeln an.

Karin hatte sich die Sonnenbrille wieder aufgesetzt und zog die Stirnfransen der Perücke bis an die Brauen.

Kotter bot Schnaps an. Aber Murr lehnte ab.

„Nicht schon wieder. Vor ‘ner halben Stunde war ich noch so zugeknallt, daß ich kaum meinen Namen wußte. Es ist der Ärger, der mich so nervt. Die Bullen haben uns nämlich hochgenommen, als wir unser Geld abholten...“

Er berichtete.

Kotter nickte verständnisvoll. Elvira, alias Karin, konnte ihr Mitleid kaum bremsen.

„Kann verstehen, Murr, wie es in dir aussieht. Da sitzt du neun Jahre ab. Jeder Gedanke gilt dem Geld. Neun Jahre lang freust du dich. Du weißt, die Beute ist da. Deshalb hältst du durch. Du malst dir aus, wie du es ausgibst. Du hast Wünsche, Bedürfnisse, Ansprüche. Und hart hast du’s dir verdient. Immerhin in neun Jahren. Muß ein Schock sein, dann alles zu verlieren. Dagegen sind Konkurs (geschäftlicher Zusammenbruch) und Pleiten nichts. Die sieht man vorher. Die kommen nicht so plötzlich.“

Murr nickte. Sie sprach ihm aus der Seele.

„Aber daß Lanzky gleich ‘ne Mücke macht...“ Kotter schüttelte den Kopf. „Dem hätte ich mehr Anstand zugetraut.“

„Nie und nimmer ruft der mich aus Hamburg an“, nickte Murr. „Der hat viel zuviel Schiß, ich könnte ihm den Job abjagen. Als würde ich jemals Obstkisten schleppen, hahah. Und damit wären wir beim Thema, Kotter. Ich habe mir die Sache überlegt. Ich finde, du hast recht. Wir müssen zusammenhalten gegen die Schwörles und Konsorten, gegen Staatsdiener und Bullen. Wenn dein Angebot noch gilt, Kotter, mache ich mit.“

„Natürlich gilt es“, rief Kotter. „Gerade habe ich zur Kari... zur Elvira gesagt, wie sehr ich deine Ablehnung bedauere. Deine Hilfe ist immens (unermeßlich) wichtig für mich.“

„Leider kann ich nicht ehrenamtlich arbeiten, Kotter. Weil ich jetzt abgebrannt bin, geht’s nur gegen Bezahlung.“

„Das war doch abgemacht.“

„Wenn du mir ‘nen Hunderter vorschießt, wäre meine Stimmung gerettet.“

Kotter besaß keinen Blauen. Aber die Frau erbot sich, auszuhelfen. Sie nahm das Geld aus ihrer Handtasche.

Murr äugte neugierig.

„Wie geht’s eigentlich deiner Braut, Kotter?“ erkundigte er sich.

„Häh? Wen meinst du?“

„Wie sie heißt, weiß ich nicht. Aber du hast mal erzählt, du hättest ‘ne Braut. Die sei verläßlich, aber Terror liege ihr nicht.“

„Ach so. Ja, hm... Von der habe ich mich getrennt.“ Er rieb seine Quetschnase. „Aber jetzt mal zur Tagesordnung! Sonntag um Mitternacht endet mein Hafturlaub. Hinter Gittern kann ich nichts anstellen, jedenfalls nicht die Schwörles drangsalieren. Das übernimmt du.“

„Und was stellst du dir vor?“ nickte Murr.

„Du schnappst dir Katja Schwörle, die Frau des Landgerichtsrats, und verschleppst sie in den Wald. Dort läßt du sie geknebelt und an einen Baum gefesselt zurück. Eine Nacht lang soll sie spüren, was Angst ist. Anderntags rufst du Schwörle an — oder die Bullen — und sagst, wo sie ist. Verstellst natürlich die Stimme.“

„Mann!“ Murr beugte sich vor. „Das kostet aber mehr als einen Hunderter. Das ist ein ganz heißes Ei. Dabei riskiere ich den Kragen.“

„Den Preis bestimmst du.“

„Ist zu heiß, Kotter. Zuviel Risiko. Zu machen wäre es. Aber was ist, wenn die Bullen auf mich tippen? Und mich der Frau gegenüberstellen? Erst fiele sie in Ohnmacht. Dann würde sie sagen: Der war’s.“

„Niemand wird dich erkennen, Murr“, schaltete sich Karin ein. „Du wirst dich in einen alten Knacker verwandeln. Oder in Prinz Charles. Kann ich alles machen. Mit Perücke, Bart, Haftschalen, Brille, Make-up, falschen Ohren, falschen Zähnen und dem passenden Fummel. Kriegst auch was in den Mund, das die Stimme verändert. Du wirst dich selbst nicht erkennen, Murr. Du bist der Unbekannte, den es nur für zwei Stunden gibt. Klar?“

„Du meinst, du kannst das?“ Murr zauderte.

„Verlaß dich drauf!“

Sie besprachen den Plan, immerhin eine Freiheitsberaubung. Hinzu kam Körperverletzung — denn eine Nacht im Freien war zu dieser Jahreszeit gleichbedeutend mit schwerer Erkältung, vielleicht sogar Lungenentzündung.

Als alle Einzelheiten feststanden, ließ sich Murr doch zu einen Gläschen überreden. Dann zog er ab.

Draußen verwandelte sich der Spätnachmittag allmählich in Dämmerung. Kalter Wind wehte durch die Straßen, und die Schatten deckten jeden Fußbreit Boden zu. Nur im Westen leuchtete der Himmel wie poliertes Messing. Hochhäuser hoben sich scharf und häßlich davor ab. Ein Fesselballon trieb jenseits der Stadt über Felder und Wälder.

Vor der Pension Abendruh parkte ein kleiner Wagen älteren Baujahrs.

Murr entsann sich, daß der schon vorhin hier gestanden hatte. Aber er hatte nicht darauf geachtet, er war noch zu betrunken gewesen.

Heh! dachte er. Ist der Oldtimer rot?

Er trat näher.

Trotz schwindenden Tageslichts sah er, daß es sich um einen roten Wagen handelte.

Ob der Elvira gehörte?

11. Die Reporter vom BRUCHPILOT

Der Sonntagmorgen glänzte, als wollte er sich zu einem richtigen Frühlingstag entwickeln.

Nach ihren Yoga-Übungen stellte sich Locke unter die Dusche. Sie sang aus voller Kehle, wie es sich für einen frühen Vogel geziemt. Einige Male erreichte sie das hohe C — natürlich nur, um Mike, das Murmeltier, geräuschvoll zu wecken.

Gunter wurde nicht betroffen von dem Gesang. Er hatte bei Helga übernachtet.

Mike stand jetzt offenbar neben seinem Bett. Jedenfalls stampfte er auf, heftig, was hieß: Ruhe im Karton! Oder ich werde zur Wildsau! Kann man in diesem Hause nicht mal am Sonntag ausschlafen?

Locke versorgte Mausi, trank ihre Honigmilch, schlich die Treppe hinauf, holte aus dem Männerbad, das sich Gunter und Mike teilten, einen tropfnassen Waschlappen und öffnete Mikes Zimmertür, lautlos.

Die Jalousien waren geschlossen. Nur ein streifiger Sonnenstrahl quetschte sich durch.

Mike lag wieder im Bett. Er schlief und hielt einen Bettdeckenzipfel im Arm wie den Kopf seiner Freundin.

Locke zielte genau.

Klatsch!

Der feuchtnasse Lappen landete auf Mikes Gesicht und breitete sich aus.

Mit einem Schreckensschrei fuhr der große Bruder in die Höhe — tatsächlich, er stand aufrecht im Bett.

Locke riß die Tür zu, griff nach dem Rokoko-Stuhl (Rokoko = Kunststil des 18. Jahrhunderts), der die obere Diele verschönte, und schob ihn unter die Klinke. Keine Sekunde zu früh. Mike drückte schon auf die innere Klinke, aber die ließ sich keinen Millimeter bewegen.

„Ich habe einen Schock erlitten“, schrie er. „Ich benötige ärztlichen Beistand.“

„Statt bis drei Uhr morgens in der Disko rumzuhängen, solltest du lieber früh auf stehen.“

„Du bist eine Landplage. Was sage ich? Eine Stadtplage. Eine Kontinentplage. Mit dir als Schwester ist das Leben nur Talbahn. Laß mich raus, sonst springe ich aus dem Fenster.“

„Ehrenwort, daß du mich liebevoll begrüßt?“

„Liebevoll erwürgen werde ich dich.“

„Dann Hals- und Beinbruch beim Fenstersprung. Aber zieh dir was über. Die Nachbarn lachen sich schief, wenn du im Pyjama auf die Terrasse segelst.“

Doch das reichte ihr an sonntäglicher Blödelei. Sie nahm den Stuhl weg. Mike kam heraus und biß sie in den Oberarm. Immerhin war er so munter, daß er ins Bad wankte, um aus sich einen Menschen zu machen.

Als er in die Küche kam, dampfte dort eine Tasse Kaffee. Sie war für ihn. Er rieb sich die Augen.

„Prinzessin, was ist los? Bricht das Hausmütterchen in dir durch? Bist du krank, oder weshalb überschüttest du mich plötzlich mit Wohltat? Du kochst mir Kaffee? Ich wußte nicht mal, daß du das kannst.“

Sie lächelte. „Küche und Keller sind nicht mein Revier. Aber schließlich bin ich deine Schwester, nicht wahr?“

„Wenn du mir jetzt noch ein Butterbrot machst, hole ich Dr. Beuermann.“

Das war der Hausarzt der Rehms. Beansprucht wurde er ausschließlich von Mike, der zwar — wie Locke und Gunter — niemals erkrankte, sich aber ständig mit Verletzungen plagte. Das war der Preis für seine Fußballeidenschaft. Als Libero seines Vereins hielt er die Knochen hin. Und mancher Gegenspieler zielte zuerst darauf — und danach auf den Ball.

Tom erhielt ein Butterbrot.

Gleichzeitig stieg ihm das Mißtrauen bleich in die Wangen.

„Also, geweckt hast du mich. Jetzt werde ich versorgt. Du spulst deinen Plan ab wie Isolde, die Schreckliche. Worum geht’s? Was soll ich für dich tun? Da das harte Los mich und nicht Tom trifft, kann ich nur vermuten, dein Freund muß sich ausschlafen.“

Locke warf ihre Knistermähne zurück.

„Dieser Scharfsinn! Ich freue mich immer, daß ich von hellen Köpfen umgeben bin. Da kann man sich selbst voll entfalten. Es ist nur wegen meiner Fingernägel, weißt du. Sie haben jetzt gerade die richtige Länge und sind irre gepflegt.“

Sie zeigte sie ihm.

„Ich kenne deine Krallen. Auch deine Fußnägel sind irre gepflegt. Du nimmst also Abstand davon, sie zu ruinieren. Das heißt, da steht irgendeine Dreckarbeit an, die ich für dich machen soll. Und zwar gleich, wie?“

„Es ist nur das Hinterrad an meinem Mofaroller“, lächelte sie. „Tom war schon abgerauscht, nachdem er mich gestern herbrachte. Schiebe ich doch mein Töfftöff in die Garage — und fauch, quillt die Luft aus dem Reifen. Einen Moment später hing er zerfetzt auf der Felge. Entweder bin ich über was ganz Spitzes gefahren, oder^1 die Stadtluft ist schuld — mit ihrem Gehalt an Giftstoffen und so. Gell, du ziehst mir einen neuen Reifen drauf! Aber bitte dalli! Ich muß weg.“

Mike seufzte, murmelte, es gäbe wirklich nichts Schlimmeres, als eine jüngere Schwester, und nahm sich einen Mundvoll vom Butterbrot.

In der Garage kümmerte er sich um den Mofaroller. Er wollte Locke zeigen, wie man das macht. Aber sie hatte keine Zeit, sondern telefonierte mit Tom, las dann Zeitung, kam einmal kurz in die Garage, um sich zu erkundigen, ob Mike noch immer nicht fertig sei.

„Gleich! Tut mir leid, daß ich so langsam bin. Ich hoffe, du verzeihst mir.“

Locke trat zum Gartentor und spähte die Straße entlang.

Sie war noch still und leer. Drüben bei Obermüllers durfte Struppi in den Garten, ein frecher Rauhhaardackel. Er wetzte gleich los, vertrieb die Spatzen und kläffte. Dann pinkelte er an die Lebensbaumhecke, die an der Stelle schon ganz gelb war.

„Von Tom weiß ich“, sagte Locke „daß Papi eben bei Schwörles angerufen hat. Nichts bis jetzt. Kein Lebenszeichen von Sabine. Und die Polizei weiß nicht, wo sie mit den Ermittlungen ansetzen soll. Es ist schrecklich und unbegreiflich. Was steckt nur dahinter? Wer hat das getan? Ob es doch ein Sittlichkeitsverbrecher war? Mike, vielleicht lebt Sabine nicht mehr.“

Mike zog die letzte Schraube fest.

„Hätte so ein Kerl Sabine ans Telefon gelassen? Ich glaube, das geschah, um die Schwörles zu quälen.“

„Also aus Haß. Jemand stillt seinen Rachedurst. Dazu fällt mir nur Kotter ein. Huber hält ihn für unschuldig. Überhaupt — Kotter hätte am Freitagabend nicht viel mehr als eine halbe Stunde gehabt, um erstens den Überfall zu machen und zweitens Sabine einzukerkern. Als sie anrief, kann er nicht dabei gewesen sein. Zu der Zeit wurde er noch von Hubers Leuten verhört.“

„Und wenn er Komplicen hat?“

„Auch Lanzky und Murr wurden überprüft. Am Freitagabend rechneten die noch mit ihrer Beute. Für die beiden gab es nichts Wichtigeres. Ich glaube nicht, daß sie sich mit Kotter auf einen Menschenraub eingelassen hätten.“

„Ist auch wieder wahr.“ Mike richtete sich auf. „So, deine Nähmaschine geht wieder. Aber fahr nicht über 120. Das hielten die Reifen nicht aus.“

„Hast du das gehört, Hirschkalb“, sprach sie ihr Mofa an. „Er verhöhnt dich, der Penner. Dabei machst du 29 km/h Spitze und trägst mich brav durch die Stadt, was meine Füße schont und die Entfernungen überbrückt.“

Mit einem Lappen wischte sich Mike das Öl von den Händen.

„Jetzt stürze ich mich auf das restliche Butterbrot“, verkündete er und marschierte ins Haus.

Locke blickte in Richtung Innenstadt, von wo sich ein Radler näherte. Sie erkannte Jan Pefgen aus ihrer Klasse.

Er war ein netter Kerl, aber scheu. Trotz seiner Größe von 187 Zentimetern wog er nur wenig über einen Zentner.

,Zwirn’ war sein Spitzname. Er sah auch tatsächlich aus, als passe er durchs Nadelöhr. Außerdem trug er eine Hornbrille mit dicken Gläsern. Ohne sich in den Ruf einer Streberleiche zu bringen, erzielte er gute Zensuren. Nur im Sport versagte er — ausgenommen beim Hochsprung. Da zwirnte er über höchste Höhen. Er war Halbwaise. Seine Mutter arbeitete als Verkäuferin. Mühsam schlugen sich die beiden durch. Deshalb nutzte Jan jede Gelegenheit, um ein Zubrot zu verdienen. Er trug Zeitungen aus, verteilte Postwurfsendungen, stopfte Reklamezettel in Briefkästen und jobbte während der Ferien als Griller im Schnellimbiß.

Auch jetzt war er in Action.

Auf dem Gepäckträger klemmte ein großer Korb, noch halbvoll mit Gratis-Exemplaren einer Kundenzeitung, die dreimal wöchentlich in allen Briefkästen landete.

„Hallo, Locke!“

Errötend hielt er am Tor.

„Tag, Jan. Schon wieder in den Hufen?“

„Mache ich gern.“

Sie trat zu ihm und nahm eine Kundenzeitung entgegen.

Er blinzelte. „Du, Locke...“

„Ja?“

„Entschuldige, daß ich frage, aber...“Er stockte.

„Entschuldige dich doch nicht immer! Was ist denn?“

Er bog sich wie ein Zwirnsfaden, der das Nadelöhr verfehlt.

„Ich hörte da... also, es war gestern, als ich... Du kennst doch Herrn Leumig?“

Sie hob die Brauen. „Allerdings. Das ist der ehemalige Frontsoldat, der am Adam-Müller-Park wohnt und eine Cocker-Hündin namens Midnight hat.“

„Richtig. Wenn ich dem die Sachen in den Briefkasten stecke, komme ich manchmal mit ihm ins Gespräch. Er ist nett. Hin und wieder kriege ich auch Trinkgeld. Unterm Siegel der Verschwiegenheit hat er mit erzählt... Stimmt das — mit Sabine?“

„Leider stimmt es, Jan.“

Er war betroffen. Sein blasses Gesicht drückte Teilnahme aus.

„Und die Polizei hat noch nichts entdeckt?“

„Bis jetzt ist alles sehr rätselhaft. Keine Spur von Sabine. Keine Spur von dem Verbrecher. Aber trag’s nicht rum. Die Schwörles sind völlig fertig. Die Sorge um Sabine macht sie krank. Es soll möglichst lange Stillschweigen gewahrt werden. Damit Sabine nicht gefährdet wird. Wenn Kidnapper die Nerven verlieren, sind sie zu allem fähig. Dafür gibt es leider Beispiele.“

„Schrecklich. Du und Tom — ihr habt Sabines Rad gefunden, ja?“

„Im Park“, nickte sie. „Hinter Büschen. Sie wollte gerade zum Geigenunterricht.“

Sie redeten noch eine Weile. Jan stellte Mutmaßungen an, die zu nichts führten, dann fuhr er weiter.

Locke ging ins Haus und rüstete sich. Heute verzichtete sie auf den Schlapphut. Die milde Witterung ließ einen ihrer Strohhüte zu. Sie wählte den mit dem blauen Band. Denn wie schon der Dichter sagt, läßt der Frühling eben dieses durch die Lüfte flattern.

Sie fuhr Tom entgegen und traf ihn vorm Luisen-Theater, wo er die Szenenfotos in den Schaukästen betrachtete.

Nach der zärtlichen Begrüßung sagte er: „Gunter hat schon rotiert, dabei auch bei Huber angerufen. Wegen Lanzky und den Grebs. Haftbefehl erging keiner. Was Lanzky betrifft, wird wohl nichts nachkommen. Der bleibt also auf freiem Fuß, hat aber die Auflage, die Stadt vorläufig nicht zu verlassen. Als Zeuge und so wird er noch gebraucht. Greb kriegt ‘ne Anklage, die er sich hinter den Rasierspiegel stecken kann.“

„Geschieht ihm recht. Ist ein echter Wirtschaftsverbrecher.“

Tom grinste. „Ich habe Gunter gefragt, ob er uns interviewen will — als Helden des Tages.“

„Und?“

„Da fragst du? Er will natürlich nicht.“

Sie stützte sich auf ihren Roller und beobachtete, was sich auf der Straße tat — einer Bummel-Allee mit schicken Geschäften, einem Nobelhotel und zwei Restaurants, deren Chefköche bekannter waren als der Oberbürgermeister. Was verständlich ist, denn die Köche arbeiten ja zum Wohle der Mitmenschen.

„Mir sitzt immer noch in der Hirnrinde, Tom, was Helga gestern sagte. Daß man kein Motiv erkennt. Ich glaube, wir erkennen keins, weil es keins gibt. Kein anderes, meine ich. Kein neues. Sondern nur das, welches von Anfang an vor uns stand. Kotters Motiv Haß und Rache.“

„Aber...“

„Ich kenne alle ,Abers’, die gegen ihn als Täter sprechen. Also müssen wir seinen Komplicen finden. Nicht Lanzky oder Murr, sondern den wirklichen Komplicen.“

„Da fiel bis jetzt kein Name. Dein Verdacht ist eine Luftblase, Schatzi.“

„Wieso? Nur weil wir nichts wissen? Wie wäre es, wir kümmern uns um ihn.“

„Ihn beschatten?“

„Das auch. Ist ja sowieso nur bis Mitternacht. Aber in erster Linie sollten wir sein Vorleben ausforschen. Huber hat nichts Verwertbares in Kotters Akte entdeckt. Sonst wäre die Polizei schon am Drücker. Kotter kennt uns nicht. Wir sehen harmlos aus wie Weihnachtsengel. Also erregen wir keinen Verdacht.“

„Und wo fangen wir an? In seiner Pension?“

„Ist immerhin ein Anfang, nicht wahr?“

Sie rollerten los. Die Vormittagssonne wärmte. Kirchenglocken dröhnten über der Stadt, und nicht wenig Kirchgänger folgten ihrem Ruf.

In der Überland-Straße fuhren sie an der Pension Abendruh vorbei, hielten hinter der Litfaßsäule vor der nächsten Kreuzung und saßen ab.

Auf den Ruhebänken der schmalen Grünanlage rechts der Straße saßen Rentner. Man redete miteinander, als treffe man sich täglich. Vielleicht nicht hier, aber in dem Bierlokal an der Ecke, wo die Erbsensuppe preiswert war und der Wirt auch mal anschrieb. Heute wurden die steifen Gliedmaßen von der Sonne gewärmt, und das war doch ein Grund zur Freude.

„Sie sind untätig“, sagte Locke. „Deshalb werden sie so. Versprich mir, daß wir nie im Leben — auch mit 84 nicht — untätig werden. Wir werden immer was vorhaben und nie das Interesse verlieren — an allem, was Leben heißt.“

„Ist gebongt“, nickte Tom. „Klarer Fahrplan für die nächsten 100 Jahre. Aber wie werden wir jetzt tätig?“

Sie entdeckten eine Telefonzelle, fanden die Pension Abendruh im Teilnehmerverzeichnis und wählten.

Eine Marzipan-Stimme meldete sich. „Pension Abendruh, Rosa Liebau.“

„Guten Morgen“, sagte Locke. „Hier Mechthild Böse. Wohnt bei Ihnen ein Herr Knotter?“

„Herr Kotter? Sekunde! Ich seh mal nach, ob er auf seinem Zimmer ist. Glaube ich aber nicht. Mir war so, als wäre er ganz früh mit dem Motorrad los. Augenblick!“

Sie kehrte nach wenigen Augenblicken zurück. „Ich habe mich nicht getäuscht. Er ist nicht da.“

„Herzlichen Dank. Aber ich meinte einen Herrn Knotter. Bernhard Erdmann Knotter.“

„Der wohnt hier nicht. Nur ein Erwin Kotter ohne Ennnnnn...“ Sie legte auf.

„Wir sind zu spät dran.“ Tom preßte die Lippen aufeinander. „Wohin ist er? Hat also ein Motorrad. Da hätten wir sowieso den Anschluß verpaßt.“

Sie besprachen sich, düsten dann zurück, hielten vor der Pension und hofften, daß es Kotter nicht einfiel, im falschen Moment zurückzukehren.

Die Eingangstür führte in eine verglaste Veranda, die nicht sehr sauber war. Die eigentliche Haustür war abgeschlossen, verfügte aber über Klingel und Nachtglocke.

Eine beleibte Frau öffnete. Ihr geschäftsmäßiges Lächeln begleitete sie sicherlich bis in den Schlaf. Sie trug Witwenringe und hatte einen Marmeladenklecks am Kinn.

Das muntere Pärchen grüßte sehr höflich.

„Wir wollen zu Herrn Erwin Kotter“, behauptete Tom.

„Der ist aber nicht da“, antwortete Rosa Liebau. „Er wurde eben schon angerufen. Da war er auch nicht da. Ach, nein! Das war ja eine Verwechselung. Da ging’s um einen Kotter mit N.“

„O weh!“ Locke quietschte etwas, um ihre Stimme zu verändern. „Das betrübt uns aber. Es ist ungeheuer wichtig, daß wir ihn sprechen. Und zwar jetzt gleich, weil wir den Artikel morgen abliefern müssen. Wo könnte er nur sein? Wir müssen ihn erreichen.“

„Unbedingt“, nickte Tom. „Wissen Sie, gnädige Frau, wir arbeiten für die Motorzeitschrift Bruchpilot, die jetzt vereinigt ist mit dem Fliegenden Silberpfeil. War auch eine Motorzeitschrift, aber ihr ging finanziell die Puste aus. Das Interview mit Herrn Kotter soll unbedingt noch in die nächste Ausgabe rein.“

„Oh!“ Rosas gezupfte Brauen schoben sich höher. „Ein Interview?“

„Sie wissen es sicherlich: Herr Kotter war als Jugendlicher mehrfacher Meister in der 20 Kubikzentimeter-Klasse.“ Locke schob ihren Hut zurecht. „Noch früher war er Dreiradmeister. Und querfeldein war er auch sehr erfolgreich. Er ist sozusagen mit dem Motorrad verwachsen. Wie das Hühnerauge mit der Zehe, Sie verstehen?“

Rosa Liebau verstand kein Wort. Nur soviel, daß ein berühmter Sportsmann bei ihr logierte. So hoch hatte sie den gar nicht eingeschätzt — eher wie einen Tagedieb, der notfalls auch anderes stiehlt.

„Tja, da kann ich gar nicht helfen“, meinte sie. „Aber wenn ihr warten wollt.“

„Wann kommt er denn zurück?“ fragte Tom.

„Das weiß ich nicht.“

„Solange können wir nicht warten“, quietschte Locke. „Ist viel zu spät. Wir müssen ihn suchen, Tobias. Aber wo?“ Großäugig sah sie ihren Freund an, den vermeintlichen Tobias. „Ist er doch nur für drei Tage hier in der Stadt, der Herr Kn... Kotter.“

„Aber er hat hier Bekannte“, spann Tom den Faden weiter. „Ja, das erwähnte er mal.“ Lächelnd wandte er sich an Rosa Liebau. „Sie wissen nicht zufällig, wer das ist?“

„Nö“, schüttelte sie den Kopf.

„Vielleicht erhielt Herr Kotter Besuch von seinen...“

„Ja, richtig“, fiel sie ihm ins Wort. „Vorgestern waren mehrere Herren da. Und gestern ein Herr und eine Dame. Den Herrn kannte ich nicht. Er hat auch seinen Namen nicht genannt. Aber vorher war die Braut von Herrn Kotter gekommen. Elvira Kleinmichel. An den Namen entsinne ich mich genau. Der sah ich direkt an, wie stolz sie ist. Warum auch nicht? Als Braut des Motorrad-Weltmeisters!“

Die beiden ließen das unwidersprochen, dankten und sagten, sie würden versuchen, Herrn Kotter bei Elvira Kleinmichel aufzutreiben.

12. Gesucht wird Elvira

Die Sonne hatte die Telefonzelle ins Visier genommen. Es war angenehm warm hinter den Scheiben.

Tom wühlte im Telefonbuch, während sich Locke an seine Schulter lehnte.

„Als Reporter waren wir gut, Engelbert. Papi hätte einen Lachanfall gekriegt. Aber Rosa Liebau ist selig. Wenn sie noch kein Gästebuch hat — dann wird sie jetzt eins besorgen. Damit sich der Schweinehund einträgt.“

Tom war bei K angelangt.“ Ki... Kj... Kk... Kl...“

„Ob er sich einen Vers drauf machen kann, Tom?“

„Nach Polizei sehen wir nicht aus. Vielleicht hält er alles für eine Verwechslung. Wenn aber Elvira Kleinmichel mit ihm unter einer Decke steckt, dann müssen wir schneller sein als sein Verdacht. Denn dann ist Sabine bei dem Weib. Ähhhhh...“

„Was ist?“

Sein Finger glitt die Namensspalte entlang.

„Nur vier Kleinmichels: Volkart, Sabrina, P.-T. und E.“

„Die letzte natürlich. E steht für Elvira. Adresse?“

„Weilershofener Allee 188.“

„Das ist... das ist... Verflucht, ich weiß es nicht. Aber du bist ein Jahr älter als ich und in dieser Stadt aufgewachsen. Du weißt es.“

„Wir brauchen einen Stadtplan, Locke. Es sei denn, es handelt sich um die Allee, die nach Weilershofen rausführt.“

„Das wäre logisch. Aber Stadtväter benennen Straßen nicht nach Gesetzen der Logik, sondern blödsinnig, nämlich ohne System. Wir fragen einen Taxifahrer. Taxifahrer kennen jede Straße.“

Am Promenadenplatz standen sechs Mietdroschken. Drei Fahrer schliefen auf ihren Sitzen. Zwei lasen Zeitung. Der sechste war jung — offensichtlich ein Student, der sich für einen Broterwerb entschieden hatte, der total überfüllt war. Vielleicht wollte er Lehrer werden, hatte ein glänzendes Examen gemacht, war jetzt arbeitslos — wie ungezählte andere Lehrer — und jobbte als Mietkutscher, um nicht dem Staat auf der Tasche zu liegen.

„Ich fahr euch gern hin“, lächelte er. „Aber ob eure Feuerstühle in den Kofferraum passen?“

„Du hast uns mißverstanden, Taxi-Driver (Fahrer)“, lächelte Locke. „Uns fehlt nur der Überblick. Wir brauchen die Route.“

Er zeige es ihnen auf dem Stadtplan. Es war weit.

„Da gehen wir kein Risiko ein“, meinte Tom, als sie sich auf die Strecke machten. „Erst rufen wir mal an. Ob Elvira auch zu Hause ist.“

Aber niemand hob ab.

„Ist doch egal“, sagte Locke. „Sie und Kotter sind irgendwo auf Imbiß. Vielleicht beim Griechen, vielleicht in einer Pizzeria oder in einer Hühnerbraterei. Wir peilen die Örtlichkeit. Vielleicht entdecken wir Sabines Verlies — und schon ist die Fete gelaufen.“

„Na, gut!“

Sie fuhren in nördliche Richtung. Sie verfransten sich im Wirrwarr eines Viertels, in dem sie erst zweimal gewesen waren. Der Wind blies Locke den Hut vom Kopf, aber sie erwischte ihn noch, und er war auf trocknen Boden gefallen. Tom hatte nur eine Tasse Kaffee gefrühstückt und drohte an, er werde Locke ein Stück Wade abbeißen. Jedes Restaurant, das sie passierten, wärmte sich an seinem sehnsuchtsvollen Blick.

Schließlich fanden sie die Weilershofener Allee, wo sich alte Häuser aneinander lehnten und der bewohnbare Teil der Stadt in eine Industrie-Gegend überging — mit Schloten, Lagerhäusern, häßlichen Mauern und schmutziger Luft.

Nr. 188 war ein rußgeschwärztes Häuschen. Nur der Gehsteig trennte es von der Fahrbahn, die wochentags sicherlich zum reißenden Fahrzeugstrom wurde. Kein Garten, keine Abgrenzung zum Nachbarn. Müde Gardinen hingen hinter den Fenstern im Parterre und Obergeschoß.

Sie rollerten vorbei und vermieden auffällige Blicke. Eine Gasse schob sich zwischen Fabrikmauern. Dort hielten sie.

„Wir sehen uns die Bude von hinten an“, meinte Tom. „Daß Sabine im Keller liegt, gefesselt und geknebelt, erscheint mir durchaus möglich. Wer würde sie hier suchen, wenn wir nicht so clever wären.“

Langsam fuhren sie zurück. Hinter dem Haus lag ein Hof mit schorfigem Boden. Reste des Steinpflasters wurden von zähen Unkrautpflanzen hochgedrückt. Die Hofmauern hatte man geschliffen.

An der Rückfront des Hauses stand ein Liegestuhl. Ein alter Mann hatte sich in Decken gehüllt und hielt das Gesicht in die Sonne. Er hatte mehr Falten als Haupthaare und war mindestens 80.

Beinahe wäre das muntere Pärchen über ihn gestolpert.

Der Alte öffnete die Augen und blinzelte. Sie starrten ihn an.

„Verzeihung! Wir wollten hier durch“, sagte Tom.

„Hier ist aber kein Durchgang“, fistelte der Alte. „Ist mein Hof. Privatgrund. Gehört zum Haus. Wohin wollt ihr? Vorn ist die Straße.“

Locke strahlte ihn an. „Sie sind bestimmt Elviras Großvater. Richtig?“

„Was?“

„Ich meine, Sie sind Herr Kleinmichel?“

„Woher kennst du mich? Das bin ich. Eduard Kleinmichel.“

„Und Ihre Tochter... ich meine, Enkeltochter Elvira?“

„Wovon redest du?“ Seine Greisenhände fuchtelten. „Ich war nie verheiratet. Habe keine Tochter. Schon gar keine Enkeltochter. Wäre ich aber mit einer beschert worden, hätte ich sie niemals Elvira genannt. Sondern Eduarda. Oder Emilia. Was wollt ihr eigentlich?“

Locke unternahm einen letzten Versuch. Es durfte einfach nicht wahr sein, daß sie den weiten Weg hierher umsonst gemacht hatten.

„Aber Elvira Kleinmichel steht doch im Telefonbuch. Die Nummer ist... Tom, wie ist die Nummer?“

„3654722“, erinnerte er sich.

„Das ist meine Rufnummer“, rief der Alte. „Woher habt ihr sie? Woher?“

„Sie steht im Telefonbuch“, sagte Tom milde. „Unter Kleinmichel. Braten Sie nicht zu lange in der Sonne, Herr Kleinmichel. Das macht Falten. Die passen nicht zu einem feschen Typ wie Ihnen.“

Der Alte rief noch was. Aber sie hatten ihre Roller schon um die Hausecke geschoben.

„So eine Pleite!“ schimpfte Locke. „Das verzeihe ich uns nie. Ob sich die Liebau geirrt hat? Kaum. Verfügt also die wahre Kleinmichel über keinen Fernsprechanschluß. Was für eine Komplicin hat sich dieser Mistkerl ausgesucht, Tom? Heute ist Sonntag. Das Einwohnermeldeamt hat geschlossen. Keine Aussicht, die richtige Info zu grapschen. Das nervt mich.“

Tom dachte nach. „Ich glaube, ich habe die Erklärung, Locke.“

„Nun?“

„Wenn das Weib, von dem Kotter besucht wurde, tatsächlich seine Komplicin ist und ein rabenschwarzes Gewissen hat — würde sie dann, frage ich dich, vor Rosa Liebau ihren wirklichen Namen ausposaunen? Elvira Kleinmichel! Das klingt doch unecht wie ein Wahlversprechen.“

„Warum fällt dir das erst jetzt auf?“

„Ich war so zugenagelt wie du. Aber wie auch immer — ich finde, wir sind einen Schritt vorangekommen. Die Fährte war falsch. Aber wir wissen jetzt, daß Kotters Tussi kriminell nicht unbedarft ist. Sonst hätte sie uns nicht zu diesem zänkischen Opa geschickt.“

Stimmt! dachte Locke. So müssen wir’s sehen. Naja, wir haben eben Benzin verbraucht und ein bißchen Sonntag verplempert. Aber die Erkenntnis entschädigt.

Sie traten den Rückweg an. Unterwegs pausierten sie in einem italienischen Restaurant, wo Locke eine Frühlingssuppe löffelte, während sich Tom an einem Berg Nudeln gütlich tat, in dem er Schinkenstücke, Sahne, zerlaufenen Käse, Knoblauch und Tomatenpüree entdeckte.

In der Überland-Straße herrschte Ruhe und Frieden. Die Pension war noch da. Kein Kotterscher Wutanfall hatte Rosas Gesundheit beschädigt — oder Fensterscheiben.

„Vielleicht brettert er noch in der Botanik rum“, meinte Tom. „Mit seiner Elvira-Maus auf dem Rücksitz. In Wahrheit heißt sie sicherlich Molly oder Käthe.“

Während Locke an der Ecke wartete, warf Tom einen Blick hinter die Pension, nämlich auf deren Hof, wo Kotters Kraftrad stehen mußte — falls er zurück war.

„Kein Feuerstuhl“, teilte er mit, als er zu Locke stieß.

„Und nun?“

„Jetzt stehen wir im Regen.“

Locke blickte zum wolkenlosen Himmel hinauf.

„Kotter hat nicht mehr viel Zeit, Tom. Nur noch etwa elf Stunden. Solange müssen wir ihn im Auge behalten. Das kann langweilig werden. Aber — was soll’s?“

„In meiner Gegenwart ist es nie langweilig.“

„Nein? Dann ist es wohl dein müder Zwillingsbruder“, lachte sie, „der mir wie eine Klette am Hutband hängt. Ich dachte, du wärst das. Mit dem Ausdruck größten Bedauerns nehme ich alles zurück, was ich heimlich gedacht habe.“

„Ich werde dich mit unanständigen Witzen unterhalten. Zur Strafe! Und wehe, du lachst nicht.“

Die Eckkneipe, wo sich vermutlich die Rentner trafen, hatte geöffnet. Der Geruch von Erbsensuppe durchzog den Raum. An der Theke standen ein paar Trunkenbolde. Wer noch nicht schielte, glotzte auf den Fernsehapparat in der Ecke, wo ein Fußballspiel übertragen wurde.

Die Holztische waren blankgescheuert. Locke und Tom erwischten einen Fensterplatz. Wenn Tom einen Schiefhals machte, sah er die Pension — einschließlich der Einfahrt zum Hof.

Locke trank Tee, Tom Mineralwasser, dann eine Cola.

Der Wirt wurde Paule genannt und becherte wie seine Thekensteher. Trotzdem behielt er die Übersicht. Was die Trunkenbolde schluckten, Bier und/oder Schnaps, wurde mit Strichen vermerkt. Bei denen, die schon lallten, machte er manchmal mehrere Striche. Was zwar Betrug war, aber den Typen auch das Selbstbewußtsein stärkte. Konnten sie doch schriftlich beweisen, wie enorm viel sie vertrugen — als hätte das was mit Leistung zu tun.

„Hah!“ schnaubte Tom.

„Kommt er?“

„Wenn er’s ist. Aber wer soll’s sonst sein. Schwarze Motorradkluft, gelber Helm. Ist eben auf den Hof gerollt. Keine Tussi dabei.“

„Jetzt steckt ihm die Liebau, daß zwei minderjährige Reporter vom Bruchpilot, teils männlich, teils weiblich, ein Interview von ihm wollten.“

Tom grinste. „Vielleicht kriegt er Schiß und ist froh, daß er heute nacht in den Knast zurück darf.“

„Wenn er der Typ wäre — säßen wir dann hier?“

„Eigentlich wissen wir wenig von ihm, Locke. Wir kennen sein Äußeres und die Vorstrafen. Dessen ungeachtet, schlägt sicherlich ein goldiges Herz in seiner knochigen Brust.“

„Und alle Vorstrafen waren ein Versehen. Die böse Umwelt hat ihn dazu gezwungen, die schlimmen Mitmenschen, die ihn nicht anerkannten, weil er eine schiefe Nase hat. Außerdem wurde er schon als Kleinkind gehänselt — wegen seiner roten Haare. Sowas führt zwangsläufig zu einer Verbrecherlaufbahn, nicht wahr?“

Tom lachte. „Wenn ich da an meine eigene Zukunft denke, wo ich doch mit einem grünen und einem blauen Auge gebrandmarkt bin. Und du erstmal! Keine einzige Locke! Haare wie drei Rappen-Ponys. Aber nicht eine Locke! Das kann nur böse enden.“

Auf dem Tisch fanden sich ihre Hände.

So ein Bär! dachte sie und sah in seine verschieden farbigen Augen.

„Tooooor!“ brüllte einer der Trunkenbolde. „Hau... hau... ihn... rein ins Gehäuse...“

„Ist doch... ab... seits“, lallte der neben ihm.

Es wurde ein langer, zäher Nachmittag.

Gegen vier fuhr Locke nach Hause, um sich bei ihren Leuten blicken zu lassen.

Niemand war da — außer Mausi.

Mike hatte auf die Schiefertafel geschrieben, er sei bei Michaela Strübl zum Tee eingeladen.

Locke rief bei Helga an. Aber niemand meldete sich.

Das Frühlingswetter hatte die Elternteile ins Grüne gelockt, wo sie mit Nicki spazieren gingen.

Wieder in der Überland-Straße, fand Locke ihren Beziehungselch in der Grünanlage. Auch von dort konnte er spähen. Hätte er noch länger in der Kneipe herumgehangen, wäre das sogar den Betrunkenen aufgefallen.

„Schreckliche Vorstellungen peinigen mich, Tom.“

„Nämlich?“

„Wenn Kotters Braut saubere Finger hat, wäre das schrecklich für Sabine. Stell dir vor, Elvira weiß von nichts! Dann wäre Kotter vorhin in Sabines Verlies gewesen, hätte ihr trocknes Brot und Wasser hingestellt und sich damit verabschiedet. Künftig kann er sie nicht mehr versorgen. Jedenfalls nicht in den nächsten 17 Monaten. Sie wäre sich selbst überlassen, eingekerkert und würde elend verschmachten. Oder glaubst du, er versorgt sie für anderthalb Jahre mit Vollkonserven? Nie! Überhaupt — sie könnte nicht zum Frisör. Und wer weiß, ob die sanitären (gesundheitsmäßig) Einrichtungen ihres Gefängnisses menschenwürdig sind. Sabine duscht und badet genau so gern wie ich.“

„Ist ja ein Schreckensgemälde, das du da an die Wand pinselst. Aber daran zweifle ich, Locke. Wenn Kotter verantwortlich ist für Sabines Entführung, dann hat er einen Helfershelfer, nämlich Elvira.“

„Allmählich könnte sie antanzen, um von ihm Abschied zu nehmen. Den nächsten Hafturlaub kriegt er bestimmt erst nach Ostern.“

Doch bei der Pension rührte sich nichts. Offenbar war Kotter zur Zeit der einzige Gast.

Die Schatten wurden länger. Die Sonne bestrahlte nur noch Obergeschosse.

Locke fröstelte. Sie saß neben Tom auf einer Bank. Er hatte den Arm um ihre Schulter gelegt. Aber das half nicht gegen kalte Füße.

In diesem Moment wummerte eine schwere Maschine. Sie kam aus der Hofeinfahrt, überquerte den Gehsteig zur Straße und stieß jetzt ein Röhren aus wie ein Brunfthirsch im Oktober.

„Das ist er“, stieß Tom hervor.

Hoffentlich, dachte Locke. Erkannt hätte sie ihn nicht. Der Motorradpilot trug schwarze Schutzkleidung und Helm.

Er zischte vorbei — stadtauswärts.

„Wenn er aufdreht, sind wir abgehängt“, rief Tom und sprang auf seinen Roller. „Du sowieso. Aber ich versuch’s.“

Er gurkte los. Im Rückspiegel sah er, daß Locke startete.

Solange sich Kotter an die Geschwindigkeitsvorschriften hielt, konnte Tom mithalten.

Dann wurde die Gegend noch stiller und die Straße breiter.

Mit einem Wutgebrüll aus dem Auspuff stob Kotter los.

Tom drehte auf. Aber bei 78 km/h machte sein Motor zu.

Immerhin sah er, daß Kotter geradeaus fuhr.

Wohin?

Die Dämmerung war angebrochen. Alle Fahrzeuge schalteten die Scheinwerfer ein.

Heh! dachte Tom. Erkenntnis durchzuckte ihn. Fast wäre er aus dem Sattel gehüpft.

Die Richtung stimmte. Glasklar! Kotter fuhr zu den Schwörles!

Toms Räder flatterten. Höchstgeschwindigkeit war nicht das ideale Tempo für seinen Roller. Fahrtwind fauchte. Im grünen Auge sammelten sich Tränen.

Aus zusammengekniffenen Lidern spähte Tom die dunkler und dunkler werdende Straße entlang. Ausflügler kamen ihm entgegen, zwei- und vierräderig motorisiert. Von Kotters Rücklichtern sah er nichts mehr.

Dann eben nicht. Ging auch so. Das Ziel war ihm bekannt. Außerdem wußte er eine Abkürzung. Die Gasse links und dann über eine Wiese, wo ein Fußweg verlief. Für Fahrzeuge verboten. Aber dies war ja ein Notfall.

Ich bin der verlängerte Arm der Kripo, dachte Tom. Und verlängerte Arme dürfen alles, sofern dabei niemand zu Schaden kommt.

Auf dem Fußweg ging ein älteres Paar. Beide schimpften, als er sie mit Rollerlärm auf die Wiese scheuchte.

Entschuldigend rief er ihnen zu, es wäre eilig. Aber das besänftigte nicht. Vermutlich dachten sie, er wolle in die Disko.

Er erreichte die Straße.

Jetzt rechts um die Ecke, dann noch 100 Meter — und er war bei den Schwörles.

Eine Bombe schlug ein. Jedenfalls klang es so. Lärm erfüllte die Luft. Eine zweite Explosion folgte, nur Sekunden später. Es krachte, bebte, polterte, splitterte, schepperte und heulte.

Grelles Licht war hinter dem Eckgrundstück in die Dunkelheit hochgezuckt. Jetzt legte sich die Stille wie ein Grabtuch über Gärten und Häuser.

Das... ist bei Schwörles! dachte Tom. Ihm schlug das Herz bis zum Hals.

13. Der Anschlag

Er war der erste am Tatort, warf seinen Roller in die Hecke, flankte über die Gartenpforte und rannte zum Haus.

Das große Panoramafenster (Panorama = Rundblick) des Wohnzimmers war nicht mehr vorhanden, der Märzrasen davor mit Splittern übersät. Im Haus loderten Flammen. Keine Lampe brannte. Nur das Knistern des Feuers war zu hören, das sich genüßlich über Clubmöbel, Ledersessel, Orientteppiche und Chintzvorhänge (Chintz = bedrucktes Baumwollgewebe) hermachte.

Niemand schrie. Kein Wimmern, kein Stöhnen.

Um Himmels willen! Waren Herr und Frau Schwörle tot?

Eisiger Schreck überkam Tom, während er durch das Fenster stieg. Er übersah Splitter. Einer schnitt ihm in den Handrücken. Er wich Flammen aus und stand jetzt am Tisch. Sein Blick hetzte umher. Das Feuer erhellte den Raum. Wo waren die Schwörles?

Er sah niemanden.

Auf der Straße schrien Leute.

Tom blickte hinter die Couch und in jede Ecke. Der Raum war verwüstet. Schranktüren waren herausgerissen, Möbel zerfetzt, Bilder aufgeschlitzt und von den Wänden gefegt. Ein Chaos!

So sieht’s aus nach zwei Bomben, dachte er. Oder waren es Handgranaten? Kotter, dieses Schwein! Aber diesmal büßt er.

„Herr Schwörle“, rief Tom. „Wo sind Sie? Frau Schwööööörle!“

Keine Antwort.

Eine kleine Flamme, eine Babyflamme, interessierte sich für sein Hosenbein. Er trat sie aus.

Flammen versperrten jetzt den Weg zum Fenster. Es wurde ungemütlich und von Sekunde zu Sekunde heißer.

Auf der Straße brüllte ein Mann nach der Feuerwehr.

Tom hastete zu der Tür, die in die Diele führte. Rechts war die Kellertür.

Er schaltete Licht ein. Es funktionierte. Am Fuß der Kellertreppe fand er den Feuerlöscher. Am Griff hing die Prüfplakette vom Brandschutz-Service.

Mit dem Löscher rannte er hinauf. Aus dem Wohnraum quoll dichter Rauch. Trotzdem betrat er das Inferno (Hölle). Mit wilder Entschlossenheit nahm er den Kampf auf gegen den roten Hahn, den Kotter hereingesetzt hatte.

Der Löscher sprühte. Flamme um Flamme wurde erstickt. Tom keuchte, ließ aber erst nach, als der Löscher leer war. Fast hätte das gereicht. Er war Herr der Lage, aber noch nicht ganz Herr des Feuers.

Er rannte in die Küche, füllte einen Eimer mit Wasser und ertränkte weitere Flammen. Auch das reichte noch nicht.

Als er zum zweiten Mal aus der Küche kam, stand Locke am Couch tisch. Mit einem Silbertablett schlug sie Flammen aus. Den Strohhut hatte sie zum Glück beim Mofa gelassen.

„Hallo, Brandmeisterin!“ rief Tom.

Kurz darauf war das Feuer gelöscht.

Sie fielen sich in die Arme. Tom blutete an der Hand. Locke hatte Ruß im Gesicht.

„Tom, wo sind die Schwörles?“

„Anscheinend nicht da. Gott sei Dank, nicht.“

„Ich bin immer geradeaus gefahren. Dann hörte ich die Explosionen. Hast du gesehen, wie es geschah?“

„Leider nicht.“ Er berichtete und setzte hinzu: „Aber jetzt hat er zuviel gewagt, der verdammte Verbrecher. Er fuhr in diese Richtung und dann... Dann ist es passiert. Allerdings: Hätte er seine Richtung beibehalten, wäre er drüben auf der Parallelstraße vorbeigekommen. Wäre! Natürlich ist er abgebogen, hat das hier gemacht und dann ‘ne Mücke.“

„Wir müssen Huber verständigen.“

Locke fand das Telefon. Es war zerstört. Aber in Schwörles Arbeitszimmer war ein zweiter Apparat. Der funktionierte.

Sie rief bei der Kripo an. Nur Becker, der Zigarrenraucher, hatte Dienst.

Locke übergab den Hörer an Tom. Der schilderte, was sich abgespielt hatte.

Becker sagte, er werde Huber zu Hause anrufen. Man käme zum Tatort. Ob denn niemand wisse, wo sich die Schwörles befänden.

„Auf der Straße“, sagte Tom, „haben sich sämtliche Nachbarn versammelt. Ich höre mich mal um. Vielleicht ist auch ein Zeuge dabei, der was gesehen hat. Jedenfalls warten wir hier. Ist doch stark, wie wir uns einsetzen, wie?“

„Man könnte meinen“, sagte Becker, „ihr wärt scharf auf unseren Job. Aber da kann ich nur warnen. In der freien Wirtschaft verdient ihr besser. Fähigkeiten, wie ihr sie aufweist, sind da gefragt.“

Locke hatte aus dem Apothekenschrank im Bad ein Pflaster geholt. Tom ließ seine Hand verarzten.

Die Haustür war abgeschlossen. Durchs Panoramafenster stiegen sie hinaus.

Zwanzig Leute, mindestens, standen im Vorgarten. Keiner hatte sich ins Haus getraut. Aber die tollsten Vermutungen schwirrten umher.

Sofort wurde das Pärchen umringt und mit Fragen bombardiert.

Tom winkte ärgerlich ab.

„Wir sind Freunde von Schwörles“, erklärte er, „und kamen zufällig vorbei. Wir hörten die Explosion und haben dann gelöscht. Wenn...“

„Es war ein Anschlag“, fiel ihm eine Frau in die Rede. „Ein Mordanschlag. Ich habe den Täter bemerkt.“

Vom Sehen, dachte Locke, kenne ich die. Ist die Nachbarin zur Rechten, die Frau eines Bankdirektors, wenn ich mich richtig erinnere.

„Was Sie nicht sagen, Frau Wilhelmi“, rief einer der Umstehenden. „Wirklich?“

Sie nickte, faßte in ihre blonde Frisur und fröstelte etwas. Das knöchellange Kaminkleid war zu dünn für die Abendluft. Zwar hatte sie sich eine gestrickte Stola um die Schultern geworfen, aber das war immer noch zu wenig gegen die innere Kälte. Der Schreck hatte sie ausgelöst.

„Mein Mann ist im Club“, sagte sie. „Ich sah auch, wie Katja und Robert — ich meine, die Schwörles — wegfuhren. Katja rief mir noch zu, sie wollten zu Roberts Schwester. Das war vor einer Stunde. Ich saß im Kaminzimmer und hörte Musik. Ich hatte kein Licht gemacht — auch nicht, als es dunkel wurde. Die Jalousien waren noch oben. Deshalb habe ich den Kerl bemerkt. Er stand plötzlich drüben im Garten, blickte sich um, auch zu mir herüber und dachte wohl, bei uns sei niemand zu Hause. Jedenfalls trat er dann bei Schwörles an die Haustür und klingelte. Mehrmals, glaube ich. Ich hatte schon den Hörer in der Hand. Ist ein Einbrecher, dachte ich mir. Aber er prüft erst, ob wirklich niemand im Haus ist. Ich rechnete damit, daß er zur Rückfront schleicht. Dort hätte ich ihn nicht mehr gesehen. Aber es kam anders.“

Alle lauschten gebannt.

Sie atmete tief und fuhr dann fort: „Er wich bis zum Zaun zurück, blickte sich abermals um und kauerte dann hinter dem Zementgehäuse, in dem die Mülltonne steht. Ich dachte: Nanu! Dann riß er den Arm hoch und warf was. Das Fenster zersplitterte. Im nächsten Moment war die Explosion — im Wohnraum. Ich bin erstarrt, ehrlich! Ich konnte kaum atmen. Dann warf der Kerl noch eine zweite Bombe oder so Zeugs rein. Wieder eine Explosion. Ich bin in den Schutz der Wand gesprungen — vor Schreck. Aber zu uns ist nichts rübergeflogen. Wie ich wieder raussah, rannte der Kerl auf die Straße und war auch schon verschwunden.“

„Können Sie ihn beschreiben?“ fragte Locke aufgeregt. „Das ist wichtig. Wir haben die Kripo verständigt. Sie wird gleich hier sein.“

„Genau habe ich ihn nicht gesehen.“ Frau Wilhelmi hüllte sich fester in die Stola. „Dafür war es zu dunkel.“

„Aber Sie hörten dann“, sagte Tom, „wie ein Motorrad abfuhr?“

„Nein“, sie schüttelte den Kopf. „Das habe ich nicht gehört.“

„Fuhr denn ein Motorrad ab?“ erkundigte sich ein jüngerer Mann. „Ich wohne gegenüber. Gleich nach der ersten Explosion riß ich das Fenster auf. Sehen konnte ich nicht viel. Weil meine Garage die Sicht nimmt. Ich hörte die zweite Explosion und sah den Lichtblitz. Aber ein Motorrad — nein. Später kam dann eins. Aber ich glaube, daß waren Sie“, er meinte Tom, „mit Ihrem Roller.“

Alle Anwohner und Nachbarn redeten jetzt durcheinander. Anfangs hatte keiner was von einem Motorrad gehört. Dann glaubten einige, sich doch zu entsinnen. Das war Wischiwaschi und als Zeugenaussage wertlos.

Frau Wilhelmi sagte, sie werde jetzt bei Schwörles Schwester anrufen.

„So schonend wie möglich muß ich Katja und Robert beibringen, was hier passiert ist. Ein Glück, daß Sabine nicht zu Ffause war. Wahrscheinlich ist sie bei Freunden.“

Locke und Tom tauschten einen Blick, während Frau Wilhelmi nach Hause eilte.

Tom nahm Locke beiseite.

„Mir ist rätselhaft“, sagte er, „wie er das gemacht hat in der kurzen Zeit. Sicherlich — er war vor mir hier. Aber so riesig konnte der Vorsprung nicht sein. Dafür ist die Strecke zu kurz. Und ich bin gedüst wie ein Blöder. Ich könnte es noch fassen, wenn er hier mit der Maschine vorgefahren wäre. Stop. Handgranaten werfen. Und ab! Das hätte gepaßt. Aber er muß seine Maschine ziemlich weit weggestellt haben. Die Wilhelmi hat nichts gehört. Und der Mann von gegenüber auch nicht. Den würde ich als sachlich und nüchtern einschätzen.“

„Kotter muß wie ein Irrer gerannt sein.“

„Mindestens.“

„Ist es nicht schrecklich, Tom. Was geht vor in dieser Bestie? Dieser Haß! Diese Zerstörungswut! Als ihn Schwörle verurteilte, tat er doch nur, was er tun mußte.“

„Mach das einem Bekloppten mal klar! Kotter hat doch ein Ei am Wandern. Der ist gemütsmäßig ausgerastet und geistig auf Kriegspfad.“

„Eins wiederum verwundert, Tom. Was die Wilhelmi schildert, besagt: Kotter hat sich erst überzeugt, daß niemand im Hause weilt. Also wollte er Schwörlesche Menschenleben verschonen.“

„So sehe ich das auch.“

„Das läßt mich hoffen, was Sabine betrifft. Wenn er hinter der Entführung steckt, wird er ihr Leben nicht antasten.“

Tom schürzte die Lippen, zog an den Fingern und trat gegen einen Stein, der — flopp! — in die Hecke flog.

„Deine Folgerung ist logisch, Locke. Aber auf das ,Wenn’ kommt es an. Wenn er dahintersteckt! Er steckt nicht, meine ich. Überleg doch mal. Wenn er sich an Schwörle rächen will, dann ist doch Sabines Entführung — weiß Gott! — genug. Wozu dann noch das hier? Selbst dem Racheengel vom Jüngsten Gericht ginge die Puste aus. In meine Kenntnis vom Menschen paßt das nicht rein. Mir stellt es sich anders dar, nämlich: Kotter war zwar schadenfroh, als er durch die Kripo erfuhr, was mit Sabine passiert ist. Aber befriedigt hat ihn das nicht. Er wollte selbst noch sein Mütchen an Schwörle kühlen und hat’s jetzt getan.“

Locke senkte den Kopf. „Wir drehen uns im Kreise. War er’s? War er’s nicht? Ein Karussell der Vermutungen, aber kein Durchblick. Das geht auf den Geist. Entweder... Du, da sind unsere Mitarbeiter.“

Sie meinte den Polizeiwagen, der jetzt vor der Einfahrt hielt. Huber und Becker stiegen aus.

*

Rosa Liebau lächelte pausbäckig. Sie entsann sich der Herren. Richtig, am Freitagabend waren sie hier gewesen.

„Sie wollen sicherlich zu Herrn Kotter“, sagte sie zu Huber. „Leider ist er nicht da. Er ist mit dem Motorrad weg.“

„Das wissen wir“, nickte Huber. „Wir werden in seinem Zimmer auf ihn warten.“

Rosa zögerte. Sie stand auf der Türschwelle zwischen Haus und Veranda und wußte nicht, ob sie dem Trupp, der hier anrückte, gestatten dürfe, in Herrn Kotters Behausung - hinter der Biegung, vierte Tür rechts — einzudringen. Immerhin war ihr Gast ein ehemaliger Motorrad-Weltmeister.

Hinter den beiden Männern gewahrte sie zwei weitere Gestalten. Aber es war dunkel auf der Veranda, und Rosa gehörte zu den Nachtblinden. Sie sah nicht, wer da stand.

„Dann muß ich deutlicher werden“, sagte Huber, der ihr Zögern bemerkte. „Wir sind von der Polizei. Und wir sind dienstlich hier.“

Er hielt ihr seine Marke hin. Er hätte auch ein Markstück benutzen können. Rosa war so erschrocken, daß sie den Mund nicht mehr zubrachte.

„Wenn es so ist... selbstverständlich... Ich hoffe doch nicht, ich meine... Ich habe immer ehrbare Gäste. Darauf lege ich größten Wert.“

„Niemand kann was für seine Gäste“, meinte Huber, indem er an ihr vorbei ging. „Das gilt für Pensionen wie für Partys. Ein Prollo oder Horrortyp ist immer darunter.“

Becker folgte ihm. Locke und Tom schlossen sich an.

Rosa riß die Augen auf.

„Ah, die beiden Reporter.“

„Sozusagen“, nickte Locke. „Guten Abend, Frau Liebau.“

Die beiden Kripo-Beamten schmunzelten. Sie wußten, was das muntere Pärchen seit gestern angeleiert hatte.

In Kotters Zimmer krauste Locke das Näschen.

So würde Mausis Käfig nie riechen, dachte sie, selbst wenn ich ihn noch nie gereinigt hätte. Lüftet der nie?

Der Aschenbecher quoll über. Eine leere Schnapsflasche stand auf dem Tisch. Ein Mantel, in dem noch der Regen steckte, hing hinter der Tür. Das Bettzeug sah aus, als hätte hier jemand hohes Fieber auskuriert.

„Ihr habt nichts gesehen“, meinte Huber und begann zu stöbern. „Wie ihr wißt, benötigen wir dazu einen Durchsuchungsbefehl. Haben wir aber in der Eile vergessen.“

Sie fanden nichts von Belang. Weder im Koffer, noch in dem Karton unterm Bett. Der war leer.

Keine fünf Minuten vergingen. Locke hörte, wie die Haustür geöffnet wurde. Schritte näherten sich. Rosa Liebau, die offenbar nicht wußte, ob sie Kotter warnen sollte, blieb unsichtbar.

Er stieß die Tür auf, kam einen Schritt herein und prallte zurück. Röte schoß in sein bleiches Gesicht. Die Kinnlade ruckte vor.

„Heh! Was... Ach, die Bullen.“ Er trat ein und kickte die Tür mit dem Absatz zu. „Tatsächlich, die Bullen sind’s. Was ist nun wieder los? Muß ich’s Ihnen nochmal vorbeten: Ich habe das Mädchen nicht entführt.“

„Wo kommen Sie her?“ fragte Huber.

„Muß ich das sagen?“

„Ich würde es Ihnen raten.“

„Darf ich erstmal wissen, weshalb Sie hier sind? Wieder wegen dieser Sabine Schwörle?“

„Sie wurden gesehen, als Sie vor etwa 47 Minuten zwei scharfe Handgranaten in ein Haus warfen. Personen wurden nicht verletzt. Aber der Sachschaden beträgt nach ersten Schätzungen mindestens 50 000 Mark.“

Kotter setzte sich auf sein Bett. Er trug keine Motorradkluft, sondern einen leichten Anzug, der nicht mehr modisch war. Die Füße steckten in Sandalen.

„Ich glaube, mein Schwein pfeift. Wie war das, Kommissar? Ich hätte Handgranaten geworfen? Zwei sogar? In ein Haus? Soll ich mal laut lachen? Oder genügt es, wenn ich grinse? Vor 47 Minuten, sagen Sie.“ Er sah auf seine Armbanduhr. „Da war ich doch längst bei Henschel. Klar, Mann, da war ich bei Henschel. Bei Henschel war ich. Das wird Sie überzeugen, wenn’s der Nachprüfung standhält, wie? Was ist eigentlich los, Kommissar? Haben Sie’s auf mich abgesehen? Bei wem flogen denn die Granaten rein?“

„In das Haus von Schwörle.“

Ein böses Grinsen blühte in Kotters Gesicht auf. „Ach nee! Dem geht’s aber dreckig. Wie mich das freut. Da scheint jemand den Staatsdiener Schwörle noch weniger zu lieben als ich.“

„Sie waren also bei einem gewissen Henschel?“ Huber blieb ruhig.

„Klar, bei der Firma Motorrad-Henschel in der Friedensstraße. Mit dem Junior-Chef hatte ich vereinbart, daß ich — obwohl Sonntag ist — zurückbringen kann, was ich am Freitagmorgen geliehen habe: die Maschine, die Klamotten, den Helm. Ich wollte die Sachen bis zuletzt haben. Leider muß ich nachher wieder in den Bau. Es wurde also Zeit, daß ich mich von dem Feuerstuhl trenne. Habe alles bezahlt. Hier ist die Quittung.“

Er legte sie vor.

Friedensstraße, dachte Locke. Um von hier dorthin zu kommen, muß man tatsächlich bei den Schwörles vorbei. Ziemlich in der Nähe jedenfalls. Sind wir etwa doch auf dem Holzweg? Eine Firma wie Motorrad-Henschel würde dem doch niemals ein falsches Alibi ausstellen.

Huber prüfte die Quittung.

Becker sagte: „Ich glaube, Kotter, sobald Sie wieder dobes schäften (Gaunersprache; im Gefängnis sein), hören die Aktionen gegen die Familie Schwörle schlagartig auf. Nicht wahr?“

„Und wenn!“ jaulte Kotter. „Das hieße doch nur, daß mich irgendein Dreckskerl miesmachen will. Er will Verdacht auf mich lenken. Er weiß, daß ich draußen bin — auf Hafturlaub, zieht seinen Terror ab und reißt mich in die Tinte. Ihr Bullen fallt drauf rein.“

Er riß die Augen auf. Eine Idee erleuchtete ihn. „Wie denn“, rief er, „wenn’s der Schwörle selbst war? Wenn er alles gemacht hat, damit er mich aufgrund von Indizien (Verdachtsgründe, aber keine Beweise) erneut krank pflanzen (Gaunersprache; ins Gefängnis werfen) kann. Für 20 Jahre. Oder ich kriege gleich Sicherungsverwahrung. Weil er Schiß hat, der Herr Landgerichtsrat, ich könnte ihm und seiner Brut was antun. Ist das ein Gedanke?“

Huber steckte die Quittung ein. „Sie machen sich lächerlich, Kotter.“

Dessen Blick war mehrmals an Locke und Tom hängen geblieben. Sicherlich fragte er sich, wieso zwei Jugendliche mitmischten.

„Seid ihr die Reporter, die mich zum Motorrad-Weltmeister befördert haben?“ knurrte er.

Locke sah ihn kalt an.

Tom sagte: „Es war ganz nützlich, um den Namen Ihrer Braut zu erfahren. Leider konnten wir Elvira Kleinmichel nirgendwo finden. Netterweise werden Sie jetzt die Adresse verraten.“

„Was? Von wem?“ Kotter runzelte die Stirn. Dann schaltete er wieder sein abstoßendes Grinsen ein. „Ach, du meinst diese komische Käthe, die ich unterwegs angemacht habe. Wußte gar nicht mehr, wie die heißt. Meine Braut? Aber, aber! Die hättest du sehen sollen. Sie kam zwar hierher. Weil ich ihr leichtsinnigerweise gesagt hatte, wo ich wohne. Aber meine Braut ist das nicht. Wir haben einen getrunken. Dann habe ich sie weggeschickt. Keine Ahnung, wo die wohnt.“

Ich glaube ihm kein Wort, dachte Locke. Aber wie können wir ihn der Lüge überführen?

„Das bei Henschel“, sagte Huber, „überprüfen wir noch.“ Er wandte sich an Becker. „Erich, hol doch bitte die Frau.“

Gemeint war Frau Wilhelmi. Sie wartete unten im Wagen. Becker kam mit ihr zurück. Sie trug jetzt einen Mantel überm Kaminkleid und war sehr aufgeregt.

„Stehen Sie auf, Kotter!“ befahl Huber. „Gehen Sie zum Fenster und wieder zurück. Halt! Jetzt bleiben Sie stehen. Nun, Frau Wilhelmi?“

Sie sah unglücklich aus, drückte die Hand auf den Mund und blinzelte.

„Nein!“ flüsterte sie. „Der Täter war stämmiger. Er trug, wie ich schon sagte, einen hellen Sportmantel mit Gürtel. Und er bewegte sich anders.“

Empty (vorbei, gelaufen)! dachte Locke. Wieder ein Schuß in den Ofen. Nachher geht der Kerl ins Gefängnis zurück. Und Sabine bleibt verschwunden. Was soll nun werden?

14. Ein Schuh in der Mülltonne

Am Montagmittag wehte frühlingsmilder Wind durch die Stiefelacker-Straße, bewegte die Weidenkätzchen in den Gärten und blähte eine Spitzengardine im Obergeschoß des Hauses Nr. 99. Es stand zurückgesetzt von der Straße.

In der 9. Klasse des Goethe-Gymnasiums fielen die fünfte und sechste Stunde aus. Das bedeutete u. a. verlängerte Freizeit für Locke. Aber nicht nur für sie, die flugs heimrollerte.

Auch Jan Pefgen, genannt,Zwirn’, schüttelte den Schulstaub von seinen Füßen der Größe 45½ und fuhr gleich zum Geschäftshaus Pausebäcker, wo ein lohnender Auftrag auf ihn wartete.

Zweitausend Reklamezettel sollten verteilt werden. Jan erhielt den gefüllten Karton, es war fast schon eine Kiste. Geschickt klemmte er das Behältnis auf dem Gepäckträger fest.

„Bei dir“, sagte der Geschäftsführer, „weiß man wenigstens, Jan, daß du nur einen Zettel in jeden Briefkasten stopfst. Dein Vorgänger hat es sich leicht gemacht. Mindestens drei Zettel verteilte der pro Briefkasten. Und was war das Ergebnis: Wir haben nur ein Drittel der Kunden erreicht. Ein Zettel pro Haushalt — so ist das richtig.“

Jan nickte. Er lächelte schüchtern. „Es dauert natürlich auch dreimal so lange, Herr Mehlis. Aber bis Mittwoch bin ich durch.“

„Mittwoch wäre gut. Du weißt, welche Straßen unter Beschuß liegen.“

„Weiß ich. Die B-Route. Zusätzlich noch das Tulpenviertel und die Stiefelacker-Straße.“

„Dann reit mal vom Hof, mein Junge.“ Mehlis war zwar schon 59, achtete aber sorgsam darauf, daß er den Anschluß an die Jugend nicht verpaßte. Schließlich pflegte er die Abteilung Junge Mode’, einschließlich der Jeans-Boutique im zweiten Stock, mit Hingabe. „Mittwoch, Jan, rechnen wir dann ab.“

Jan trat in die Pedale. Eine halbe Stunde später rollte er durch die Stiefelacker-Straße. Der Frühlingswind kam von vorn und blies ihm ins Gesicht.

Um die Jahrhundertwende war der ,Stiefelacker’ eine Prachtstraße gewesen, ruhig, vornehm, gesäumt von den Villen großbürgerlicher Familien, die treu zum Kaiser hielten und viele — unterbezahlte — Dienstboten beschäftigten. Es gab keine Geschäfte am, Stiefelacker’, keine Büro- oder Kaufhäuser.

Äußerlich hatte sich das Bild im Laufe des Jahrhunderts wenig geändert. Aber hinter den Hausfronten hatte der Zahn der Zeit nicht nur am Großbürgertum genagt, sondern auch an Tapeten und den Marmorstufen der Freitreppen. Alles war ein bißchen verfallen, vergammelt, aber immer noch romantisch. Die Gärten waren schneller verwildert als die Sitten, und in den Villen wohnten jetzt andere Leute.

Jan kannte die meisten. Wurde er doch beinahe so oft hier gesehen wie der Briefträger. Nur die Bewohner von Nr. 99 entzogen sich bislang seinem Hornbrillen-Blick.

Die Villa schien mächtige Mauern zu besitzen. Im Parterre sicherten schmiedeeiserne Gitter die Fenster. Das Dach hatte mindestens drei Giebel und zwei Türmchen zuviel. Der damalige Architekt hatte sicherlich geistige Anleihen beim Mittelalter gemacht. Heute würde man sagen: ein Burg-Freak.

Auch der Zaun bestand aus Schmiedeeisen, hatte zwar Rost angesetzt wie ein Vielfraß Speck, schirmte aber ab gegen die Umwelt. Der Garten stieg terrassenförmig an, verfügte über bröckelnde Steinstufen, erzeugte Farne, ungebremste Ziersträucher und viel wilden Wein, der das Haus schon eingesponnen hatte, als trüge es einen grünen Pullover.

Jan hielt an der Pforte. Am Zaun parkte ein kleines rotes Auto älteren Datums. Es stand oft hier, gehörte vermutlich den Hausbewohnern. Das Vehikel aufs Grundstück zu stellen, war nicht möglich: mangels Einfahrt und Garage.

Jan gönnte sich eine Zehn-Sekunden-Pause, um in ein Papiertaschentuch zu schneuzen. Dieses Jahr wurde er den blöden Schnupfen nicht los.

Er lehnte sein Rad an den Zaun, nahm einen Reklamezettel und öffnete die Pforte. Ihr Quietschen klang wie Protest.

Achtzehn Stufen — er kannte das — lief er bis zum Hauseingang, wo der Briefkasten hing. K. FREIHOFF stand auf dem Schild. Der Eingang war seitlich am Haus.

Er steckte den Reklamezettel in den Briefkasten. Beinahe wäre auch sein Papiertaschentuch hineingeraten, das er noch in der Hand hielt, weil er sich seiner entledigen wollte.

Er grinste, als wäre ihm ein Witz gelungen. Sein Blick fiel auf die Mülltonne. Sie stand an der hinteren Hausecke. Überfüllung hob den Deckel an.

Eine leere Kaffeedose, der Hals einer Schnapsflasche, Verpackungen von Tiefkühlkost und verwelkte Treibhausblumen ragten heraus.

Die Leute haben sicher nichts dagegen, dachte Jan, wenn ich mein Taschentuch reintue.

Er öffnete den Deckel ganz, stopfte es in die Kaffeedose und wunderte sich.

Neben der Schnapsflasche steckte ein Schuh im Abfall.

Es war ein roter Damenschuh. Ein Slipper mit goldfarbener Schnalle, Größe 36 - etwa. Ein rechter - und nahezu neu.

Wirft man sowas weg? dachte Jan. Höchstens, wenn man den andern verloren hat.

Er klappte den Deckel zu, wollte zur Straße zurück, verhielt aber und legte den Kopf schief.

Hinter der Hausmauer war ein Geräusch. Es klang, als heule der Wind im Kamin. Nein, als wimmere ein Hündchen. Oder? Es war sehr fern, jedenfalls leise wie Herzklopfen. Als es verstummte, wußte Jan nicht, ob er tatsächlich was gehört oder sich das Geräusch nur eingebildet hatte.

Vielleicht, dachte er, ist hinter der Mauer der Heizkeller. Und das Frischluftgebläse am Elektromotor saugt Geräusche in die Rücklaufleitung. Oder am Sicherheitsventil vom Überlauf macht der Warmwasserboiler Rabatz — vorausgesetzt mal, daß die alte Hütte über Ölfeuerung verfügt. Wird sie wohl. Und die Geräusche sind dann manchmal so.

Er schob ab, klemmte sich das Rad zwischen die dünnen Beine und setzte seine Tour fort.

So nebensächlich die Beobachtung scheinbar auch war — der rote Slipper blieb ihm im Gedächtnis.

Aber noch ahnte er nicht, welche Bewandtnis es damit hatte.

*

Etwa halbmeterdick war die Grundmauer der Villa.

Dahinter, im Kellergeschoß, befand sich Sabines Kerker.

Eine kugelförmige Lampe unter der Decke erhellte den Raum. Er war fensterlos. Eine Entlüftungsanlage in der Decke versorgte das Verlies mit einem Mindestmaß an Sauerstoff.

Sabines Schluchzen war nur noch ein Hauch.

Sie hockte auf dem Feldbett, das in der Ecke stand. Salzige Tränen trockneten auf dem Gesicht. Ihre Füße steckten nur noch in Strümpfen.

Angst drückte ihr das Herz ab. Sie fühlte sich wie in einem bösen Traum. Aber es war kein Traum.

Im Adam-Müller-Park — das wußte sie noch — war plötzlich jemand hinter ihr gewesen. Vom Rad hatte er sie gerissen, hinterrücks, und ihr einen scheußlich riechenden Lappen auf Mund und Nase gedrückt. Wahrscheinlich mit Chloroform. Fast augenblicklich hatte sie das Bewußtsein verloren. Und hier wachte sie auf.

Wieviel Zeit war vergangen?

Sie besaß keine Uhr mehr. Keine Verbindung bestand zur Außenwelt. Der Kerker war schalldicht. Mit dicken Kunststoffplatten hatte man die Wände verkleidet — auch die Decke. Auf dem Boden lagen abgewetzte Kokosläufer.

Sabine schluchzte. Sie hatte anfangs geschrien, aber dann gemerkt, daß kein Laut hinaus drang. Ihre Kehle war heiser, ihr gesamter Zustand erbärmlich.

Schaudernd zog sie die Schultern hoch.

Es war nicht kalt in dem Raum. Ein Heizkörper in der Ecke sorgte für Wärme. Daneben war eine schleiflackfarbene Holzkabine, in der sich ein Klo und ein Waschbecken befanden.

War dieser Raum ehemals eine Art Gästezimmer gewesen, oder eine Kammer für Dienstboten — bevor die schwere Stahltür mit der Klappe eingebaut wurde? Oder hatte ein Wahnsinniger diesen Raum als Verlies geplant und gebaut? Wer? Und warum war sie hier?

Am Freitagabend, kaum daß sie das Bewußtsein wieder erlangt hatte, war ihr Peiniger hereingekommen — ein eckiger Kerl im Lodenmantel. Eine Maske vor dem Gesicht und eine Kapuze überm Kopf hatten ihn unkenntlich gemacht. Er brachte ein Telefon an langer Schnur und befahl ihr, zu Hause anzurufen. Er sprach dumpf. Seine Stimme klang unnatürlich — vielleicht infolge der Maske.

Bei dem Telefon handelte es sich um ein altes Modell. Es war kein Drucktastentelefon, sondern ein Tischapparat mit Wählscheibe. Das Etikett der Wählscheibe, wo sonst die Rufnummer steht, war leer. O ja, der Kerl hatte an alles gedacht.

Flehentlich bat Sabine, ihr nichts anzutun. Aber sie erhielt keine Antwort. Auch nicht auf die Frage, weshalb sie hier eingeschlossen sei.

Wie lange war sie jetzt hier?

Sie hatte geschlafen. Mehrmals war sie eingeschlafen — vor körperlicher und seelischer Erschöpfung. Aber sie wußte nicht, für wie lange. War es Nacht gewesen? Die Abgeschiedenheit von der Außenwelt und das ständige Lampenlicht machten es ihr unmöglich, die Nacht vom Tag zu unterscheiden.

Auch die Mahlzeiten, die sie erhielt, gaben keinen Aufschluß. Erst einmal hatte ihr der Maskierte einen Blechnapf, gefüllt mit Reis und Gemüse, gebracht.

Ein wackliger Tisch stand in der Ecke, daneben ein Stuhl.

Einen Brotlaib hatte der Kerl hingelegt, einen Vierpfünder, der noch frisch roch. Dazu stellte er vier Milchtüten. Sabine kannte die Marke. Auch ihre Mutter kaufte sie.

Was will er von mir? Warum bin ich hier? Ihr Atem zitterte. Mutti... Papa... Warum kann ich nicht bei euch sein?

Ein Geräusch an der Stahltür.

Die Verriegelung der Klappe knirschte.

Eine Gefängnistür, dachte Sabine, eine richtige Gefängnistür. Wie ich’s in Filmen gesehen habe.

Die Klappe wurde geöffnet.

Das schwarzmaskierte Gesicht unter der grauen Kapuze, die offenbar zu einem Sweatshirt (Pullover) gehörte, war ein unheimlicher Anblick.

„Dein Essen“, sagte die dumpfe Stimme.

Sabine rührte sich nicht.

„Komm her! Oder soll ich’s dir reinwerfen?“

Sie stand auf, zitterte am ganzen Leib und schleppte sich auf Strümpfen zur Tür.

Sie erhielt einen Napf mit Spaghetti, auf denen ein Klecks Butter zerlief.

„Bitte...“, wimmerte sie.

„Was ist?“

„Warum haben Sie mich hierher verschleppt?“

„Sei froh, daß du hier und nicht tot bist.“

„Ich... ich... habe Ihnen doch nichts getan“, stammelte Sabine.

Ein höhnisches Lachen antwortete.

„Warum?“ flüsterte Sabine.

„Frag nicht! Ich werde es dir nie sagen. Aber richte dich darauf ein, daß dein Aufenthalt von Dauer ist. Mindestens zwei Jahre bleibst du hier. In dieser Zelle, jawohl. Dann wirst du betäubt. Wenn du aufwachst, sitzt du auf einer Parkbank und kannst nach Hause gehen. Du wirst nie erfahren, wo du gewesen bist und bei wem. Und auch nicht, warum.“

„Nein!“ schrie Sabine. „Zwei Jahre... Nur hier... Das... das halte ich nicht aus.“

„Dir bleibt nichts anderes übrig. Wenn du vernünftig bist, gebe ich dir gelegentlich Zeitschriften. Vielleicht auch Bücher. Meinetwegen sogar Schulbücher, falls du Lust darauf hast. Aber raus kommst du nicht — nicht vor Ablauf zweier Jahre.“

Das maskierte Gesicht verschwand. Die Klappe fiel zu. Die Riegel an der Außenseite quietschten.

Sabine schaffte es noch, den Napf abzustellen. Dann sank sie bewußtlos zu Boden.

15. Experiment mit blauen Flecken

Mike kam erst um ein Uhr aus der Penne. Locke wartete schon. Sie hatte sich umgezogen und trug auch heute den Strohhut mit dem blauen Band.

„Unser Vater hat auf die Tafel geschrieben, großer Bruder, wir wollen in der Mühlenstube essen. Da gibt es montags Spanferkel, was du dir leider mit Wonne hinter die Kiemen schiebst — außerdem treibhausfrische Salatplatten, was kultivierte Menschen wie ich bevorzugen. Weil meinetwegen kein Ferkel sterben soll — kein Glücksschwein. Begriffen?“

„Aber verschon mich bitte beim Essen mit deiner Tierliebe“ sagte Mike. „Sonst schiebe ich dich gleich ab in die Milchbar. Daß Kühe bemolken werden, wird ja dein Gewissen nicht belasten. Oder?“

„Du bist ein durch und durch roher Charakter. Hoffentlich fliegst du durchs Abi.“

Er lachte, rannte ins Männerbad hoch und machte sich frisch.

„Hast du genug Geld?“ erkundigte sich Locke, als Mike wieder antanzte.

„Für uns zwei wird es reichen.“

„Nimm lieber für drei mit.“

„Du hast doch nicht etwa Hunger — du mit deinem Zwergenmagen?“

„Hunger - ph... Eine junge Dame hat allenfalls Appetit. Aber ich habe Tom eingeladen. Wahrscheinlich sitzt er schon bei der dritten Cola in der Mühlenstube. Mit-Ha hat heute frei“, das war die Köchin und Haushälterin der Conradis. „Wie du weißt, ist der Andrang in Helgas Praxis am Montag besonders stark. Da bleibt nicht mal Zeit für eine Fertigsuppe aus der Tüte. Helga nimmt nur einen Kaffee und löffelt ihre Pampelmuse. Aber mein Beziehungselch braucht Aufbaunahrung. Er will Karatemeister werden.“

„Na, dann komm! Dein Karatemeister wird sicherlich Spanferkel speisen. Treibhausfrische Salatplatten sind was für Mini-Golfer und Billardspieler.“

Es war nicht weit bis zu den Mühlenstuben. Trotzdem fuhr jeder auf seinem Zweirad. Tom saß schon am Tisch. Er kannte inzwischen die Speisekarte auswendig und hatte sich für Gulasch entschieden.

„Heute hat mich der Unterricht gequält“, meinte Locke, als sie aßen. „Weil ich keine Konzentration aufbrachte. Ich mußte ständig an Sabine denken. Dr. Elsner fragte mich, ob ich wüßte, was mit ihr sei. Ich glaube, ich bin rot geworden, als ich sagte, sie wäre wohl krank. Jan Pefgen hat sich fast unter der Bank verkrochen. Er kann nicht lügen. Und er weiß ja auch, was mit Sabine ist. Er weiß es von Leumig.“

„Bist verdammt scharf“, meinte Tom und zahnte das Gulasch an. „Die arme Sabine. Wenn man wenigstens wüßte, daß sie gesund ist. Gunter hat Helga vorhin angerufen. Von Huber weiß er, daß Kotter wieder im Knast ist. Wir haben das ja gestern nacht nicht miterlebt, weil... ehern... Jugendliche früher ins Bett müssen als Knackis zurück in die Flöte (Gefängnis).“

„Wurde Kotters Alibi von Motorrad-Henschel bestätigt?“ erkundigte sich Mike.

„Leider ja“, nickte Tom. „Kotter hat die Handgranaten nicht geworfen. Das war bereits klar — nach der Gegenüberstellung mit Frau Wilhelmi.“

Locke gabelte eine gedünstete Möhre. „Schwörles waren gerührt, weil Tom verhindert hat, daß sich das Feuer ausbreitet.“

„Wir!“ sagte Tom. „Wir waren das.“

„Ist ja lieb von dir, Engelbert. Aber die Ehre gebührt dir. Was ich ausgeklopft habe — du meine Güte. Da ist mehr Flamme an jedem Christbaum. Verheilt es gut?“

Sie deutete auf das Pflaster an seiner Hand.

„Bis wir heiraten, ist nicht mal mehr die Narbe zu sehen“, grinste er.

Als er sich umdrehte, sagte Tom: „Verteidige dich. Einundzwanzig... zweiundzwanzig…“

Bei dreiundzwanzig schlug bei dem Kerl eine Ohrfeige ein, daß er geglaubt haben muß, er werde gestreift von einer Mittelstreckenrakete.

Es hob ihn aus den Schuhen. Er flog an Locke vorbei, sauste rücklings in eine Trampergruppe, riß zwei überladene Rucksackträger zu Boden und suchte auch selbst die Fliesen auf.

Der zweite hob erschrocken die Arme. Es war Verteidigung, nicht Abwehr.

Tom mißverstand das. Außerdem ging er kein Risiko ein, weil er seitlich und ungedeckt vor dem Schläger stand.

Toms Karatefaust landete auf dem Brustbein.

Der Schläger kippte um wie ein gefällter Baum.

„Um Gottes willen!“ stammelte die Blondbezopfte. „Nicht doch. Das ist...“

„Stop!“ schrie eine aufgeregte Männerstimme in der Nähe. „Nicht schlägern! Bitte, keine Gewalt. Oh weh!“

Im Laufschritt kam ein bärtiger Mann hinter dem Obstkiosk hervor — mit großem Schreibblock und Bleistift in der Hand. Mindestens 15 Jungen und Mädchen galoppierten hinter ihm. Alle waren im Alter der Mittleren Reife.

„Viel Feind, viel Ehr“, knirschte Tom durch die Zähne, spreizte die Beine und erwartete die Angreifer mit schlagbereiten Fäusten.

„Es ist ein Mißverständnis“, zirpte die Blondbezopfte und hängte sich an Toms linken Arm. „Nicht hauen. Das ist Studienrat Wunderlich. Wir sind die 10 a vom Arnold-Gymnasium. Es ist ein Experiment (wissenschaftlicher Versuch).“

„Was?“

Vorsichtshalber ließ Tom eine Faust in Schlagposition.

„Ein Experiment.“ Die Blonde lachte. „Jörg und Alexander“, sie deutete auf die beiden Verlierer, „sind meine Klassenkameraden. Es war alles gespielt.“

Wunderlich half dem Geohrfeigten auf die Beine. Dessen Gesicht schwoll an.

Die Mitschüler kümmerten sich um Alexander, der kniend nach Luft schnappte.

„Nochmal spiele ich nicht mit“, keuchte er. „Der Typ hat mir das Brustbein zerschmettert.“

Aber so schlimm war es nicht. Jedenfalls lag kein Bruch vor, nur die Prellung war erheblich.

Locke hatte ihren Hut gesäubert und aufgesetzt.

„Was wollt ihr feststellen?“ fragte sie die Blonde, die Claudia hieß. „Wie die Leute reagieren, wenn jemand bedroht wird und Hilfe braucht?“

„Genau das“, antwortete Studienrat Wunderlich. Mit seiner Klasse umringte er das muntere Pärchen.

Grinsend streckte Tom erst Jörg, dann Alexander die Hand hin.

„War nicht persönlich gemeint. Ich reagiere nur sauer, wenn jemand meine Freundin anfegt. Hut runterhauen und so. Ihr habt echt gespielt wie die erste Besetzung von der Kleinplempersdorfer Laienbühne. Wirklich!“

„Ich habe auch den Anfang gesehen“, nickte Locke. „Nichts wirkte gestellt, sondern echt wie echter Alltag, wo einen ja die Gewalttat aus jeder Ecke angrinst.“ Sie klopfte Tom auf die Schulter. „Deshalb halte ich mir diesen Leibwächter.“

Alle lachten. Wunderlich notierte Namen und Adresse.

„Dir muß ich bescheinigen, Nina, daß du zu den beherzten Ausnahmen gehörst“, erklärte er. „Du hast eingegriffen, dich vor Claudia gestellt und bist das Risiko eingegangen, daß dich die rüden Burschen attackieren (angreifen). Denn jeder hat ja gesehen, wie wenig sie das zarte Geschlecht respektieren. Du, Tom, hast deine Freundin verteidigt. Aber ich bin sicher, du hättest auch Claudia rausgepaukt — überhaupt jeden, der Hilfe braucht.“

„Darauf können Sie Gift nehmen“, sagte Locke. „O Verzeihung. Ich wollte ausdrücken: Sie merken, was gebacken wird. Tom hat den Einsatz für andere — für Mitmenschen und Tiere — voll drauf.“

„Andere leider nicht.“ Wunderlich schwenkte seinen Block. „Wir haben das Experiment schon zig mal wiederholt — an vielen Plätzen der Stadt. Danach befragen wir die Passanten, die den Kopf abgewandt haben, statt zu Hilfe zu eilen. 20 Prozent geben unumwunden zu, daß sie sich aus Angst nicht einmischen wollen. Andere behaupten, sie hätten den Vorfall nicht bemerkt, was aber unwahr ist. Ausgewertet bedeutet das: Auf 20 Notsituationen kommt nur eine Hilfeleistung. Erst dann wird sich ein Unbeteiligter zur Hilfe aufraffen. Ein beschämendes Ergebnis.“

Jetzt, da Frieden herrschte, blickten etliche Neugierige her, als gäbe es Freibier.

Locke hatte freie Sicht zwischen Alexander und Wunderlich. In diesem Moment bemerkte sie das Gesicht in der Menge.

Lanzky schob sich vorbei.

Wunderlich redete noch. Alle hörten ihm zu. Aber Locke zupfte Tom am Ärmel.

„Dort links — Lanzky!“

Rasch entschuldigten sie sich bei Wunderlich. Aber da wäre jemand, den sie gesucht hätten und unbedingt sprechen müßten. Im besten Einvernehmen trennten sie sich.

Locke hatte gesehen, in welche Richtung Lanzky schlich. Sie drängte sich in die Menge, zog Tom an der Hand hinter sich her und reckte den Kopf.

Da war er auch schon, ein Bild des Jammers, ein Schlurf mit Knickbeinen und hängenden Schultern. Niemand hätte sich gewundert, wäre er mit ausgestreckter Bettelhand rumgesockt, um die Leute anzuschlauchen. Aber er stierte nur zu Boden, hielt den Kopf gesenkt und hängte die Lider auf Gute-Nacht-Position.

Tom stieß ihn an. „Heh!“

Mit einem Aufschrei begann der Ganove die Kehrtwendung.

„Nicht, Murr! Nicht, Horst! Ich habe doch...“

Dann sah er, daß es nicht Murr war. Aber auch der Anblick des Pärchens zauberte keine Frühjahrsfrische in sein Bartstoppelgesicht.

„Äh... ihr...“, stöhnte er.

„Ist doch besser als ein Tritt in den Hintern“, sagte Tom. „Schön, daß man sich trifft. Wir wollten sowieso mit Ihnen reden. Bei Ihrer werten Frau Schwester hätten wir angefragt. Aber die ist ja auch nicht gut auf uns zu sprechen. Kommen Sie mal beiseite, Beutegeier, sonst spült uns die Menge fort — und womöglich noch auf die Schienen.“

Lanzky zitterte. Man sah ihm an, daß er Talbahn fuhr wie ein Junkie, der Turkey schiebt (wie ein Drogensüchtiger, der unter Entzug leidet).

In einer Ecke zwischen Milchbar und Bierausschank stellten sie ihn an die Wand. Er brauchte die Stütze.

Locke überließ Tom die Befragung.

„Am Freitagnachmittag“, sagte Tom, „war Erwin Kotter bei euch in der Padnitzki-Straße. Was wollte er? Aber sag die Wahrheit, Mann! Alles andere macht mich böse.“

„Kotter“, nickte Lanzky. „Auch so ein... Ist er wieder im Bau?“

„Seit Mitternacht. Auch der schönste Hafturlaub geht einmal zu Ende. Also, was wollte Kotter?“

„Wir sollten ihm helfen, Schwörle fertigzumachen. Er wollte ranklotzen. Dann, sobald er wieder einsitzt, sollten wir weitermachen, was den Bullen bewiesen hätte, er sei der Unschuldsengel. Aber wir haben abgelehnt. Weil wir... Mensch, Junge, warum hast du das gemacht? Wir wären doch einig geworden. Wir hätten dich und die Kleine beteiligt.“

„Sie werden nie begreifen, daß Geld nicht alles ist. Aber mal weiter im Text. Nachdem dann die Pleite kam, haben Sie Murr abgehängt. Auf Sie wartet ja was, wie Sie glaubten. Aber Murr stand im Schneegestöber. Wie sehen seine Pläne für die Zukunft aus?“

„Hauptsache, ich begegne ihm nicht. O Mann, wenn er hört, was bei Greb gelaufen ist, dann...“

Er stockte. Plötzlich dämmerte ihm, wie er die Gefahr, die Murr für ihn bedeutete, abwenden könnte.

„Also, das ist so, Kids. Der Mann steigt wieder voll ein auf krumme Touren. Er wollte gleich zu Kotter und sich an dem Terror gegen die Schwörles beteiligen. Beteiligen? Was sage ich! Wenn da noch irgendwas passiert - jetzt, wo Kotter wieder einsitzt — dann könnt ihr sicher sein, daß Murr die Sache abzieht.“

„Das war eine klare Auskunft“, nickte Tom. „Sie klingt wahr und leuchtet ein. Besten Dank. Und alles Gute für den Rest Ihrer Zukunft.“

Sie ließen ihn stehen und kehrten der Bahnhofshalle den Rücken.

Tom hatte seinen Hirsch neben Lockes Mofa, dem Hirschkalb, geparkt.

Die Sonne schien. Tom pulte ein Stück Gulaschfleisch zwischen seinen Zähnen hervor, aber abgewandt, um nicht die guten Manieren zu verletzen.

„Wahrscheinlich hat Murr die Handgranaten geworfen“, sagte Locke. „Es wird noch mehr passieren. Ist logisch. Seit Kotter wieder Tüten klebt, ist ja den Schwörles nichts Böses widerfahren. Aber jetzt steht es unmittelbar bevor — falls Kotters Plan noch gilt. Und der gilt. Denn wer so hoch einsteigt — nämlich mit Handgranaten — , der führt seinen Plan auch zu Ende. Wir müssen die Schwörles warnen, wir müssen ihnen alles erklären. Hinzufahren wäre am besten.“

„Dann aber los, Schatzi!“

Bei den Schwörles trafen sie zwei Zimmerer an, die am Panoramafenster die innere und die äußere Leibung sowie die Sohlbank erneuerten.

Fast gleichzeitig mit ihnen fuhr der Glaser vor, um die Verbundglasscheibe einzusetzen, sobald die Zimmerleute fertig waren mit ihrer Arbeit.

Der Wohnraum war leer geräumt. Ein Tapezierer hatte seinen Tisch aufgestellt und strich mit der Kleisterbürste über die Rückseite der Tapeten. Ein Malerlehrling tünchte die Decke.

„Betrieb wie im Neubau“, meinte Locke.

Tom hatte geklingelt. Aber einer der Zimmerer sagte, Frau Schwörle wäre in die Stadt gefahren.

„Mit welchem Wagen?“ fragte Locke, denn die Schwörles besaßen zwei.

„Ich glaube, es war ein blauer Mercedes“, antwortete der Handwerker.

Sie klingelten nebenan bei Frau Wilhelmi, die sofort ihren Mittagsschlaf unterbrach.

„Wir müssen Herrn Schwörle verständigen“, erklärte Locke. „Kotter ist zwar wieder im Gefängnis. Aber er hat einen Komplicen angeheuert, der den Schwörles einheizen soll. Den Typ nämlich, den Sie gestern abend gesehen haben. Jeden Moment kann erneut was passieren.“

Sie riefen beim Landgericht an, erreichten Schwörle und sagten, was Sache war. Anschließend verständigten sie Huber, der sofort einen Streifenwagen in die Padnitzki-Straße schickte, um Murr aufzutreiben.

„Lanzkys Behauptung“, sagte Huber, „beweist zwar noch nichts. Aber wenn Murr merkt, daß wir ihn in der Schußlinie haben, wird er sich hüten, für Kotter den Kopf hinzuhalten. Außerdem werden wir ihn Frau Wilhelmi gegenüberstellen. Vielleicht erkennt sie in ihm den Handgranaten-Täter.“

Sie beendeten das Gespräch. Frau Wilhelmi wollte ihnen was anbieten. Aber sie lehnten ab. Tom war besorgt. Locke wurde von Unruhe gepackt.

„Ich habe ein dummes Gefühl“, meinte sie. „Wenn Frau Schwörle allein in der Stadt ist, kann sonstwas passieren.“

„Sogar ein Unfall“, nickte Frau Wilhelmi. „Ich weiß gar nicht, was Katja hat. Aber mir scheint, sie wandelt am Rande eines Nervenzusammenbruchs. Vorhin sprach ich mit ihr. Sie schluckt dauernd Beruhigungstabletten. Aber sie mußte in die Stadt. Es geht da um eine unaufschiebbare Angelegenheit bei ihrer Bank.“

Kann mir denken, was anliegt, schoß es Locke durch den Kopf. Die Schwörles bereiten sich darauf vor, daß sie für Sabine Lösegeld zahlen müssen. Wahrscheinlich eine höhere Summe als sie besitzen. Das will abgestimmt sein mit dem Geldinstitut.

Als sie zur Innenstadt zurückfuhren, sagte Tom: „Der Wilhelmi haben sie nichts gesagt, was Sabine betrifft. Ist absolut richtig. Aber die Nachbarin wird hinterher beleidigt sein — wegen dieses Mangels an Vertrauen. Da wette ich.“

„Das wirft die Schwörles nicht um. Hauptsache, Sabine kommt zurück.“

16. Überfall auf Frau Schwörle

Diese Elvira Kleinmichel hatte ihm alles besorgt, was er brauchte, um sein Äußeres zu verändern. Außerdem hatte sie ihm eine Pistole ausgehändigt. Murr war zufrieden, als er sich in einer Schaufensterscheibe betrachtete. Er sah nicht mehr aus wie Murr. Vollbart, blonde Perücke und Fensterglasbrille machten einen neuen Typ aus ihm.

Er hatte sich einen Leihwagen besorgt, einen Kleinwagen, für den die Kleinmichel die Kosten übernahm. Vorhin war er bei den Schwörles vorbeigefahren — vom Glück begünstigt im richtigen Moment.

Die Frau, die sein Opfer werden sollte, stieg gerade in einen blauen Mercedes und fuhr dann zur Stadt.

Er folgte ihr und beobachtete, wie sie ihren Wagen ins Parkhaus stellte. Statt sofort zu handeln, versäumte er den richtigen Augenblick. Jetzt war sie in dem Bankhaus dort drüben, und er hatte sein Leihgefährt ebenfalls in der Parkgarage untergebracht — in Sichtweite des blauen Mercedes, auf derselben Etage. Eine andere Möglichkeit, hier im Brennpunkt der Innenstadt zu parken, war nicht gegeben.

Er blickte über die Straße zur Bank. Menschen hasteten an ihm vorbei. Fahrzeuge verpesteten die Luft. Gedränge, Hektik, Getöse, dazu das sich nähernde Heulen einer Unfallsirene.

Murr ging ins Parkhaus zurück.

Dämmeriges Licht füllte die vierte Etage.

Draußen war heller Tag. Aber der Dreck auf den Glasbausteinen der Wände sperrte ihn aus.

Er grinste, als er an Katjas Mercedes vorbeiging.

Keine Minute hatte er vorhin gebraucht, um die Fahrertür zu öffnen. Dabei hatte er keine Spur hinterlassen — auch nicht, als er die Motorhaube entriegelte, hochklappte und sich über die Maschine hermachte. Kaum daß er sich die Hände beschmutzte, als er die Zündkerzenkabel vertauschte. Dadurch konnte der Motor nicht mehr anspringen.

Er hatte Motorhaube und Tür wieder verriegelt.

Jetzt saß er in seinem Leihwagen. Nur die Augen bewegten sich. Er beobachtete.

Einige Boxen waren leer. Ab und zu öffnete sich die Lifttür. Jemand kam zurück, lud Einkaufstüten in den Kofferraum und fuhr ab.

Murr war voller Haß. Manchmal glaubte er, daran ersticken zu müssen. Bis vor zwei Tagen noch hatte er sich viel eingebildet auf seine Lockerheit. Aber seit der Enttäuschung mit der Beute hatte sich das geändert. Er fühlte sich wie eine Bestie, die in die Enge getrieben ist. Ja, es würde ihm Freude machen, diese Katja Schwörle zu peinigen.

Er wartete.

Endlich — da war sie.

Katja Schwörle trug einen Nerzmantel. Sie hatte sich Rouge auf die Wangen getupft, aber das half nicht viel. Gram versteinerte ihr Gesicht. Stumme Trauer stand in den Augen.

Sie schloß den Wagen auf und setzte sich hinters Steuer. Sekundenlang verharrte sie, als fehle ihr die Kraft, sich mit der Technik auseinanderzusetzen. Dann schnarrte der Anlasser. Aber der Motor rührte sich nicht.

Und schon bin ich zur Stelle, dachte Murr.

Mitleidig lächelnd tauchte er hinter dem Mercedes auf.

Das Fahrerfenster war spaltweit geöffnet.

„Na, will er nicht mehr?“ Er gab seiner Stimme einen freundlichen Klang.

Katja drückte den Schlag auf und stieg aus.

„Ich weiß auch nicht“, sagte sie matt. „Ist ein ganz neuer Wagen.“

„Darf ich mal einen Blick auf den Motor werfen? Ich kenne mich aus.“

Sie nickte. Erst jetzt sah sie ihn an. Aber ohne Interesse.

Er zog seine Show ab, prüfte dieses und jenes am Motor, wischte sich zweimal die Hände am Taschentuch ab und meinte dann enttäuscht, es müsse wohl doch was Ernstes sein.

„Wenn Sie‘s eilig haben, gnädige Frau, bleibt Ihnen nur ein Taxi.“

Er lächelte, hob bedauernd die Achseln und wandte sich ab, ehe er seine Ritterlichkeit scheinbar auf die Spitze trieb.

„Das heißt, vielleicht kann ich Sie ein Stück mitnehmen.“

„Vielen Dank — auch für Ihre Hilfe. Aber ich nehme mir ein Taxi.“ Sie legte die Fingerspitzen an die Schläfen. „Aber... erst brauche ich einen Moment Ruhe“, murmelte sie.

Sie wandte sich ab, sank auf den Sitz und stützte den Kopf in die Hände.

Er ging zu seinem Wagen zurück. Beobachtete sie ihn im Rückspiegel? Nein. Er sah zur Lifttür. Jeden Moment konnte jemand auftauchen. Sollte er sein neues Gesicht abnutzen, indem er sich mit Bart, Perücke und Brille zeigte — indem er sich so einer Zeugenbeschreibung aussetzte, möglicherweise?

Er öffnete den Kofferraum, nahm seinen Mantel und schlüpfte hinein. Bart, Perücke und Brille verstaute er in den Taschen. Stattdessen zog er sich eine Strumpfmaske über den Kopf.

Die Pistole, eingewickelt in ein Putztuch, lag im Handschuhfach. Dort hatte er auch die Schnüre aufbewahrt.

Katja hob den Kopf, als der Schatten über sie fiel. Entsetzt blickte sie auf die Pistole und das von der Strumpfmaske entstellte Gesicht.

„Keinen Laut!“ zischte er.

Sie wurde aus dem Wagen gezerrt.

„Was... was...“

„Halt den Mund!“ fuhr er sie an. „Kein Wort und keinen Laut!“

Er stieß sie hinter den Wagen. Ein Blick zur Lifttür. Niemand. Na, also!

Er nahm ihr den Schlüsselbund weg und öffnete den Kofferraum. Er war leer. Katja mußte sich hineinlegen. Als es ihr nicht gleich gelang, hineinzuklettern, half er mit roher Gewalt nach.

Der Putzlappen wurde zum Knebel, den er ihr in den Mund zwängte. Mit den Schnüren fesselte er ihr die Hände. Der Deckel fiel zu.

Er richtete den Motor wieder, setzte sich hinters Steuer, riß die Maske vom Kopf und verstaute die Waffe. Mit wenigen Handgriffen verwandelte er sich wieder. Im Rückspiegel prüfte er, ob Perücke und Bart richtig saßen. Aus Katjas Handtasche nahm er den bezahlten Parkschein. Ohne den kam er nicht durch die Ausfahrt.

Grinsend startete er den Wagen.

Zehn Minuten später fuhr er bereits stadtauswärts und hatte den dicksten Verkehr der City hinter sich.

Im Kofferraum herrschte Ruhe wie in einem Grab. Hatte sie das Bewußtsein verloren?

Und jetzt ab in den Wald! dachte er. Die wird sich wundern. Neun Jahre habe ich gesessen. Ihr steht nur eine Nacht bevor. Warum ist Kotter so kleinlich? Warum dehnt er den Spaß nicht aus? Na, von mir aus. Er ist der Boss. Seine Elvira bezahlt mich. Aber jetzt lernt dieses bürgerliche Pack mal kennen, was das heißt, wenn Gewalt angesagt ist. Nicht vor morgen mittag werde ich den Schwörle verständigen. Solange soll der rätseln, wo seine Alte geblieben ist.

Erst nach einer Weile wurde ihm bewußt, daß er die Straße benutzte, die zu der Schwörle-Adresse führte, wo er gestern den Terror gemacht hatte — mit Kotters Handgranaten.

Eigentlich leichtsinnig, hier zu fahren, dachte er.

Die Straße verlief vierspurig. Der Verkehr flutete.

Murr überlegte, an welcher Kreuzung er abbiegen könne, um dennoch auf kürzestem Wege den Wald zu erreichen, wo er Katja gefesselt zurücklassen wollte.

*

Tom rollerte voran, aber langsam, damit Locke das Tempo halten konnte. Sie bewegten sich hart am rechten Fahrbahnrand. Wagen zischten vorbei.

Kerzengerade wie immer saß Locke im Sattel. Der Blick aus ihren dunklen Märchenaugen erfaßte die entgegenkommenden Fahrzeuge. Auf keinen Fall durfte sie den blauen Mercedes mit Sabines Mutter übersehen.

Und richtig! Dort kam er schon. Nein, leider nicht! Ein bärtiger Typ saß am Lenkrad.

Gerade wollte sie den Blick abwenden, als das Kennzeichen in der Nachmittagssonne aufleuchtete.

„Tom!“ schrie sie. „Der blaue Mercedes dort — das ist er. Ich kenne das Nummernschild — mit 777 am Ende. Aber ein Kerl fährt.“

Tom scherte aus auf den Grünstreifen und hielt.

„Vielleicht ein Autodieb, Locke. Da gibt es nur eins: Volle Pulle hinterher. Das mache ich. Komm nach, so schnell du kannst. Aber sei vorsichtig beim Wenden.“

Er paßte eine Lücke ab, preschte dann los und hinüber auf die Gegenfahrbahn. Inzwischen hatte der Mercedes erheblich an Vorsprung gewonnen.

Tom drehte auf.

Im Rückspiegel sah er, wie Locke weiter und weiter zurückfiel. Schade! Aber ein Hirschkalb war nun mal kein ausgewachsener Hirsch.

Er rückte näher an den Mercedes heran. Aber noch befanden sich drei Wagen — darunter ein Kleinbus — zwischen ihm und dem Schwörle-Fahrzeug.

Jetzt blinkte der Mercedes. Rechts. Diese Straße führte zum Turnvater-Jahn-Schwimmbad, wo aber zur Zeit tote Badehose war.

Der Mercedes wurde schneller und fuhr am Schwimmbad vorbei. Als er auch das Sportstadion links liegen ließ, war für Tom klar: Der will raus aus der Stadt, ist es schon fast. Also tatsächlich ein Autodieb. Aber der wird sich wundern.

Doch zunächst wunderte sich Tom, denn der vermeintliche Autodieb legte ein Tempo vor, als wollte er den Wagen zu Klump fahren.

Die Stadt lag jetzt hinter ihnen. Eine Landstraße xter Ordnung, also schmal und seit 30 Jahren nicht mehr ausgebessert, schlängelte sich durch die Pampa, die hier massenhaft Hügel — und Senken dazwischen — auf sich versammelt, was den Mercedes immer wieder Toms Blicken entzog, andererseits auch den Vorteil hatte, daß der bärtige Autodieb den Verfolger nicht sah.

Und dann war da der Wald, ein Privatwald, der dem Graf Kalbsdorffen-Hinkel gehörte, einem bekannten Politiker, der gern Geschenke annahm.

Von den Städtern wurde dieser Teil der Botanik weder begangen noch erwandert. Das verhinderte die Umzäunung, ein sogenannter Wildzaun, der aber nicht fürs Wild war, sondern Zweibeiner fernhalten sollte: Pilzsucher, Beerensucher, Jogger, Picknicker, Zelter. Außerdem bestand das ausgedehnte Nadelgehölz größtenteils aus Unterholz, war also dicht wie die Knüpfung eines Orientteppichs, der bekanntlich lange hält.

Als Tom die letzte Hügelkuppe vor dem Waldrand erklomm, sah er, daß der Mercedes hielt: dicht bei den Bäumen.

Die Straße führte zwar weiter — zwischen Wald linker Hand und Rieselfeldern auf der anderen Seite — bis Quellenhagen, zunächst. Aber das interessierte den Dieb nicht.

Tom tauchte hinter einen Chaussee-Busch und machte sich winzig. Durch Dornenäste beobachtete er.

Der Bärtige stieg aus. Lange Augenblicke stand er neben dem Wagen und peilte die Lage. Weit und breit war niemand. Nur Raben krächzten über dem Feld.

Der Bärtige öffnete den Kofferraum.

Tom stockte der Atem, als er den Vorgang beobachtete. Eine Frau — wurde aus dem Kofferraum gezerrt.

„Das ist ja Frau Schwörle!“

Tom mußte die Hände zu Hilfe nehmen, um seinen Mund wieder zu schließen. Zum Gänse-, Beute- und Aasgeier! Jetzt fiel‘s ja wie Schuppen von den Glotzern, und der Durchblick war vollkommen. Dieser bärtige Schweinehund — das war der Kottersche Komplice. Der setzte den Terror fort und...

Wieso der und nicht Murr? überlegte Tom. Hauen wir denn immer daneben mit unseren Geistesblitzen. Egal! Jetzt bin ich am Ball, nein — am Komplicen. Die arme Frau Schwörle scheint gefesselt zu sein. Hoffentlich hat er den Strick nicht so eng geschnürt. Sonst stockt das Blut in den Damenhänden.

Kein Überlegen mehr. Der Roller röhrte. Tom schoß hinter dem Busch hervor und volle Pulle das Hügelchen hinunter. Taktisch war das ein Fehler, aber ein verzeihlicher. Woher sollte Tom wissen, daß der Bärtige ihn kannte — nämlich Murr hieß unter seiner Maskierung.

Bin auf dem Wege nach Quellenhagen, dachte Tom. Beim Mercedes ein Hechtsprung — und der Kerl lernt, was ein siebenfacher Salto ist: mit Kreuz-Genick-Steißbein-Landung.

Er näherte sich.

Der Bärtige hatte Frau Schwörle auf die abgewandte, also waldseitige, Flanke des Wagens gezogen.

Hm. Das war weniger gut.

Zur Katastrophe wurde es, als Tom scharf hinterm Kofferraum bremste.

Ein Lappen als Knebel hing zwischen Katja Schwörles Zähnen hervor. Ihr Gesicht war weiß wie Putenbrust im Aufschnitt. Ihr Kreislauf wandelte am Rande der Ohnmacht, und Stricke schnürten ihr die Hände auf dem Rücken zusammen.

Entsetzte Augen waren auf Tom gerichtet, und an ihrer Schläfe berührte eine Pistolenmündung die modische Frisur.

Der Bärtige hatte den Finger am Abzug.

„Du hast mir noch gefehlt, du Sauwanze!“ brüllte er. „Ich lege euch beide um. Mir reicht‘s. Alles läuft schief. Jetzt ist Feierabend. Jetzt wird in Blut gebadet.“

Um Himmels willen! Tom erstarrte wie eine tiefgefrorene Schweinehälfte. Das... das ist Murr. Dieselbe Stimme. Und... aber ja, er ist es. Und einen Ballermann hat er auch. Jetzt habe ich‘s verpatzt.

„Äh... Entschuldigung“, grinste Tom und versuchte, sich doof zu stellen. „Wußte ja nicht, daß hier ein Geländespiel läuft. Ich reite weiter. Wiedersehen und viel Spaß!“

„Runter von dem Roller!“ brüllte Murr. „Dort an den Baum — los! Sonst kannst du zusehen, wie die Frau zum letzten Mal schnauft.“

Tom gehorchte.

Der Baum war eine Fichte und als Weihnachtsbaum nicht mehr verwendungsfähig, nämlich etwa neun Meter hoch.

Starren Blicks sah Tom, wir Murr auf seinen Roller zielte. Der Schuß peitschte auf. Volltreffer.

Plöööööfffff... entwich die Luft aus dem Vorderreifen, dem ein größeres Stück fehlte.

„Rein in die Karre!“

Murr stieß Katja auf den Nebensitz.

„Damit du‘s weißt, du Sauwanze“, schrie er Tom zu: „Sie ist meine Geisel. Wenn mir ein Bulle zu nahe kommt, büßt sie mit dem Leben.“

Sprach‘s, warf sich hinters Lenkrad und startete den guten Stern auf allen Straßen. Der Mercedes machte die engste Wendung seines Lebens, sozusagen auf der Stelle mit Minimal-Wendekreis. Durchdrehende Reifen skalpierten den Grünstreifen. Batzen und Kies flogen in die Brombeerranken am Waldessaum. Dann schoß der Wagen auf der Straße zur Stadt zurück.

Tom blickte ihm nach. Wutschnaubend beugte er sich über seinen Motorroller. Mit dem ging jetzt nichts mehr.

Tom schnürte die Bänder seiner Basketballstiefel fester und setzte sich in Trab. In flottem Tempo joggte er los.

Auf vier Kilometern blieb ihm Zeit zum Nachdenken.

Was, zum Henker, hatte Murr beabsichtigt? Frau Schwörles gewaltsame Entführung war der zweite Menschenraub in dieser Sache. Hatte Murr den Auftrag, die Mutter zur Tochter zu bringen? Bedeutete das, Sabines Gefängnis war im gräflichen Wald? In einer Hütte, einem Hoch- oder Unterstand?

Das werden wir von Murr erfahren, dachte Tom und legte einen Zahn zu.

17. Finale im PAUSEBÄCKER

Der Frust saß Locke im Hals. Sie hatte den Anschluß verloren. Bei den Schwörles war sie gewesen — und noch weiter Richtung Stadtrand, dann kreuz und quer, schließlich vorbei an Motorrad-Henschel und jetzt wieder auf der vierspurigen Straße via City.

Beulenpest! dachte sie. Immer werde ich abgehängt.

Beim Gasthaus ZUR WALDFEE, wo seit einem halben Jahrhundert das Häusermeer ausuferte, wendete sie.

Also nochmal zurück. War doch eine Richtung so sinnlos wie die andere.

Im selben Moment sah sie den Mercedes.

Er kam ihr entgegen.

Ich knall’ auseinander! dachte sie. Jetzt sind zwei drin. Frau Schwörle! Nein. Doch! Was läuft da? Hat er sie abgeholt? Ist dieser Bartgestrüppträger am Ende kein Autodieb, sondern der Leiter der Bank?

Der Wagen rollte vorbei.

Halb verdeckt vom Pfahl einer Lichtpeitsche, äugte Locke hinüber — und alle Zweifel schwanden.

Wie der leibhaftige Attentäter hockte der Kerl hinterm Lenkrad: geduckt, krampfig, mit hastigen Blicken nach allen Seiten. Bleich war er zwischen Haaransatz und Bart. Von der Nasenspitze tropfte Schweiß.

Und wie sah Frau Schwörle aus!

Entsetzen stand in ihren Augen, Bleichsucht in den Wangen. Außerdem verschränkte sie die Arme auf dem Rücken: eine sonderbare Beifahrerhaltung, die den Gurtmuffel nach sich zog — zwangsläufig.

Locke begriff.

Ihr waren die Hände auf den Rücken gebunden! Aha! Also die zweite Entführung.

Stadteinwärts floß der Verkehr wie ein Strom, der sich ausruht.

Locke nahm die Verfolgung auf. Es ging so langsam — ihr Mofa hätte schneller gekonnt.

Ihre Gedanken rotierten. Was ist tango? Wer war der Bärtige? Wieso kehrte er zurück?

Sie erreichten einen Brennpunkt der Innenstadt: die verkehrsreichste Ecke der Welt, wie Gunter behauptete, wenn ihm die City zum Hals raushing.

Auf der einen Seite der Straße, die nur selten ein Fuß betritt, stand das Bankhaus VERMEHRER & ZINSLE, daneben das Parkhaus AM KLOSTERGARTEN. Ihnen gegenüber beherrschten Geschäftshäuser die Straßenfront, mittendrin das Kaufhaus Pausebäcker.

Die Ampel sprang auf Rot.

Der Mercedes hielt vor dem Zebrastreifen, Locke unmittelbar hinter ihm, aber so weit rechts, daß sie nicht mehr im Rückspiegel-Blickfeld des Fahrers war.

Der hatte geblinkt. Wollte er ins Parkhaus? Offenbar.

In diesem Moment geschah es.

Katja Schwörle rückte auf dem Sitz nach vorn. Indem sie sich nach links drehte, schob sie die gefesselten Hände ans Fenster.

Ein junger Mann, gekleidet wie ein Stadtguerilla, sah das.

„Heh!“ rief er und trat an den Wagen. „Die Frau ist gefesselt. Was läuft denn da?“

Passanten auf dem Gehsteig wurden aufmerksam, blieben stehen, glotzten.

Eins zu 20, dachte Locke, daß keiner hilft.

Aber die Situation unterschied sich von der Pöbelei in der Bahnhofshalle. Hier hob kein Schläger die Faust. Hier mußte kein Mut bewiesen werden. Hier war erstmal Neugier im Spiel. Man drängte heran.

Vorn war der Weg verbaut, der Zebrastreifen eine Mauer aus Menschen. Hinter dem Mercedes parkten sieben Wagen, ganz zu schweigen von Locke mit ihrem Mofa.

Der Bärtige saß in der Falle.

Panik katapultierte ihn aus dem Wagen. Er stieß die Fahrertür auf, schnellte hinaus, rannte zwischen hupenden Fahrzeugen durch und verschwand im PAUSEBÄCKER.

Vor dem Zebrastreifen griff das Chaos um sich. Hupen blökten. Der Mercedes blockierte die Weiterfahrt. Fußgänger, der Stadtguerilla voran, stürzten sich auf und in den Mercedes. Null-Interesse für die Ampel, die grün zeigte, aber damit nichts in die Gänge brachte. Der Fahrzeugverkehr stockte. Und weit und breit kein Polizist.

Locke sah noch, daß sich alle Welt um Katja kümmerte. Dann lehnte auch schon ihr Mofa am Bankhaus — unter dem Schild FAHRRÄDER ANLEHNEN — VERBOTEN.

Sie nutzte den Stillstand, twistete über die Straße, stürzte sich ins Kaufhaus-Gewimmel und — planlos, da abgehängt, wiedermal — vorwärts.

Die Rolltreppe, aufwärts, baggerte Kunden. Mit dem ersten Stock bildete sie ein spitzwinkliges Dreieck.

Der obere Teil des Bärtigen — etwa ab der Hülfte — war schon nicht mehr zu sehen. Aber der sandfarbene Trenchcoat, die Hosenbeine und die verkrampfte Faust am rechten Schenkel entschwebten erst jetzt.

Locke flitzte hinterher. Auf der Rolltreppe drängte sie sich links an den Stehenden vorbei. Jetzt überholte sie einen zaunlattendürren Lulatsch, der scheu durch seine Hornbrille äugte.

„Hallo, Locke“, grinste Jan Pefgen, der Zwirn,

Sie riß ihn am Ärmel mit.

„Los, los, ich brauche Hilfe. Dich schickt mir der Himmel, Jan.“

Er wurde rot vor Glück. Als Schüchterling suchte er sich selbst in seinen Träumen nur die weniger beliebten Mädchen seiner Klassen aus, um erdachte Heldentaten zu verüben. Locke, die umschwärmt wurde wie eine Honigblüte von Hummeln, war ein unerreichbares Idol — selbst zum beträumen zu fern. Aber jetzt konnte er was tun.

Sie hasteten hinaus.

„Worum geht‘s denn, Locke?“ fragte er, als sie oben waren.

Blicke schossen aus ihren Kirschaugen. Hah! Da war er, enteilte soeben zur Schuhabteilung. Vielleicht suchte er Sieben-Meilen-Stiefel, um damit Vorsprung zu schinden. Aber diese Ausrüstung war längst aufgekauft — von den hiesigen Marathon-Läufern.

„Der da, Jan! Der im Mantel. Vorn hat er einen Bart. Ein Verbrecher, Entführer und Autodieb. Erkläre ich dir nachher. Jetzt müssen wir ihn fangen. Bist du bewaffnet?“

„Nee. Eigentlich nie.“

„Besorg dir was, aber komm!“

Der Bärtige sah sich um, ob Verfolger seine Spur aufnahmen.

Locke konnte sich gerade noch hinter ein Regal ducken.

Dann sah sie, wie er die Toilette ansteuerte — hinten in der Ecke, wo die Boutique war für Damenschuhe.

Er verschwand in der Herrentoilette.

Die beiden standen vor der Tür.

„Ich kann da nicht rein“, haspelte Locke. „Wozu auch? Von dort führt kein Weg ins Freie. Es sei denn, der Kerl kriecht durchs Abflußrohr — als Kanalratte. Hier können wir ihm den Weg abschneiden. Das war sowieso sein letztes Bedürfnis in Freiheit.“

„Ich bewaffne mich.“

Mit einem etwa zwei Kilo schweren Skistiefel kam er zurück — und war noch zehn Schritt von Locke entfernt, als sich die Toilettentür öffnete.

Riesengroß wurden Lockes Augen, als Murr plötzlich vor ihr stand.

Die Taschen seines sandfarbenen Trenchcoats beulten sich aus.

Auch ihm fuhr der Schreck wie heißer Stahl in die Knochen.

„Wo haben Sie denn Ihren Bart und die Perücke?“ rief Locke. „Und die Brille, heh? Hiiiiilfe! Hiiiiiierher! Hier ist der Verbr...“

Bei Murr brannten die Sicherungen durch. Alles ging schief. Das halten die stärksten Nerven nicht aus, zumal er — nach neun Jahren Knast — nicht mehr gewöhnt war an Streß.

Mit einem Wutschrei stürzte er sich auf sie und hielt ihr den Mund zu. Sie verlor ihren Hut und wehrte sich heftig. Gefährlich sah‘s aus.

Hinter Murr wuchs Jans Zwirngestalt in die Höhe. Er, der sonst keiner Fliege was zuleide tat, schlug mit dem Skistiefel zu. Zwei Kilo wuchteten Murr an die Birne.

Er fiel von Locke ab wie ein Herbstblatt vom Baum.

„Hervorragend!“ keuchte sie. „Stark, Jan. Statistisch gesehen, gehörst du zu einer sehr kleinen Gruppe. Studienrat Wunderlich müßte dich sehen.“

*

Die Schuh-Abteilung war für Kunden gesperrt. Huber und seine Mannen trafen ein. Murr wackelte mit dem Kopf wie ein Blöder und glotzte auf seine Handschellen. Der Polizeiarzt hatte sich um Katja gekümmert. Tom wurde von einem Streifenwagen gebracht, den er sich unterwegs gekrallt hatte — gerade, als die Besatzung über Funk erfuhr, daß im PAUSEBÄCKER Vollpower war.

Tom wurde von Locke umarmt. Dann umarmte sie auch Jan, was ihn an den Rand einer Ohnmacht brachte. Tom schüttelte ihm die Hand und lobte die enorme Kaltblütigkeit. Daß der ,Zwirn’ immer noch einen Puls von 130 hatte, merkte niemand.

Berichte hin, Berichte her. Infos wurden ausgetauscht. Dann standen die drei etwas abseits. Und sahen dem Treiben der Kripo zu, die aus Murr schon die ersten Geständnisse rausholte, mit der Pausebäcker-Geschäftsleitung palaverte und von den Schuh Verkäufern bestaunt wurde.

„Ist reiner Zufall, daß ich hier war“, Jan lächelte. „Weil ich noch eine Frage an Herrn Mehlis hatte, für den ich die Reklamezettel austrage.“

„Ein glücklicher Zufall“, nickte Locke.

Tom sagte: „Muß mich dann gleich mal umziehen. Bin ganz verschwitzt von dem Dauerlauf. Basketballstiefel sind nicht der wahre Heuler auf langer Strecke.“

Jan, der neben einem Regal mit sportlichen Damenschuhen stand, nahm einen roten Slipper heraus. Er hatte eine goldfarbene Schnalle und ungefähr die Größe 36.

„Würdest du so einen Schuh wegwerfen, Locke?“ Er lächelte.

Sie starrte auf den Slipper. Tom starrte auf den Slipper.

„Wie — kommst — du — darauf?“ Lockes Stimme klang tonlos.

„Ich meine ja nur, weil ich vorhin so einen Slipper — genau den gleichen — in einer Mülltonne gesehen habe. Ein ganz neuer Schuh. Und ich dachte noch...“

„Ein rechter?“ schrie Locke.

„Ja, es war ein rechter.“

„Wo?“ schrie sie.

Jan zuckte zum zweiten Mal zusammen. Außerdem guckten alle anderen her, was ihm peinlich war.

„Wo? Das war... Also, die Mülltonne gehörte zu einer alten Villa in der Stiefelacker-Straße. Zu Nummer 99.“

*

Als Karin Freihoff die Eingangtür öffnete, hielt ihr Huber seine Dienstmarke hin.

„Kriminalpolizei! Sie ahnen sicherlich, weshalb wir kommen, Frau Kleinmichel... Verzeihung! Als Elvira Kleinmichel treten Sie ja nur gelegentlich auf. Jedenfalls — das grausige Spiel ist beendet.“

Er zeigte ihr den Slipper, den er eben aus der Mülltonne genommen hatte.

„Führen Sie uns zu Sabine!“

Die Frau nickte. Mit kalkweißem Gesicht trat sie beiseite.

An ihr vorbei gingen: Huber, Becker, Gunter, dessen Pressefotograf, Locke, Tom, Jan, der Polizeiarzt und ein uniformierter Polizist. Ihm folgte ein Kollege, der dem bösen Weibsstück nicht mehr von der Seite wich.

Im Flur hingen der Lodenmantel, die Kapuze und die schwarze Gesichtsmaske an der Garderobe. Karin Freihoff bewohnte das alte Gemäuer allein. Da sie sonst niemanden einließ, ging sie mit ihrer Ausrüstung unbesorgt um.

Erschütterung überkam alle Retter, als sie Sabine aus ihrem Verlies befreiten. Lockes Freundin brach fast zusammen, weinte unentwegt und konnte nur stockend erzählen, was ihr geschehen war.

Der Polizeiarzt, Locke und Tom brachten sie heim zu ihren Eltern.

*

„Ich werde immer zu Kotter halten“, erklärte Karin Freihoff in ihrem Geständnis. „Erwin und ich gehören zusammen. Vielleicht kann ich ihn im Gefängnis heiraten. Und weil ich zu ihm gehöre, habe ich das alles für ihn getan. Er wollte sich rächen an Schwörle. Dessen Tochter sollte in unserem Privatgefängnis bleiben — wenigstens zwei Jahre lang: die Hälfte der Zeit, die Erwin verbüßen mußte. Er und ich haben das Mädchen im Adam-Müller-Park überfallen. Als sie bewußtlos war, brachte ich sie hierher. Erwin ging gleich in die Kneipe, wo er zu Abend aß — wegen des Alibis. Daß er dann die anderen Anschläge fortsetzte, sollte nur der Ablenkung dienen. Er sagte sich: Wenn mich die Kripo dieser Taten verdächtigt, bin ich — was die Entführung betrifft — aus dem Schneider. Denn jeder wird sich sagen, wenn er das Mädchen entführt hat — wieso wirft er dann noch Handgranaten ins leere Haus? Wieso wird die Frau entführt und für eine Nacht im Wald an den Baum gebunden? Die leichteren Taten sollten als Alibi herhalten für die große, für Sabines Entführung. Aber auch bei den leichteren Anschlägen wollte er so vorgehen, daß man ihm nichts nachweisen kann. Wäre Murr nicht so dämlich gewesen, hätte das sicherlich geklappt.“

Sabine war körperlich wohlbehalten. Ob sie seelischen Schaden erlitten hatte, würde sich erst später herausstellen. Jetzt jedenfalls war das Glück bei den Schwörles vollkommen.

Locke und Tom beteiligten Jan Pefgen an der Belohnung, die ihnen zustand. Hatte er doch zum Schluß schlagkräftig geholfen und den entscheidenden Hinweis geliefert.

Sämtliche Verbrecher erhielten empfindliche Strafen. Für Kotter, der ja schon dort war, wo er hingehörte, verlängerte sich die Strafzeit beträchtlich. Sein Hafturlaub war für lange Jahre der letzte Ausflug in die Freiheit gewesen.

- E N D E —

Liebe Locke-und-Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr?! Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Täglich werden es mehr. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet. Aber weil Locke und Tom den gequälten Tieren helfen wollen, geben sie nicht auf.

Terror durch den heißen Draht

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Warum jagen sie einer ganzen Stadt Angst ein? Terrorisieren harmlose Menschen durch den heißen Draht? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht. Wieder einmal setzen sie sich den gefährlichsten Abenteuern aus, um rücksichtslosen Gaunern das Handwerk zu legen.

Giftalarm am Rosenweg

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Wer hat die Fässer mit dem hochgiftigen Gift leichtfertig vergraben und damit Tausende Menschen in Lebensgefahr gebracht? Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgendetwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Ist es die unglückliche Ehe ihrer Tochter? Hat sie Ärger mit den Burschen von der Konkurrenz-Fußballmannschaft? Oder machen sogenannte „Freunde“ ihr Kummer? Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen bei dieser Gelegenheit plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Was ist hier vorgefallen? Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist. Wie immer, lassen die beiden Unentwegten nicht locker...

Überfall nach Ladenschluß

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Geld. Schutzgeld, nennen sie das. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Wenn die Mafia nicht schnell genug ist, schnappt er sich das „Schutzgeld“ selbst. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt im Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau überfällt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich, denn sie muß damit rechnen, daß der Verbrecher sie als Zeugin beseitigen will. Da begegnet sie Hartmann ganz allein, an einer einsamen Stelle...

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr: Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Aufruhr in der Unterwelt

Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen“, das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen, zuhause in seinem Häuschen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Geldwäsche“. Nun geht alles drunter und drüber, einer jagt den anderen, und zum Schluß gerät die ganze Unterwelt der Stadt in Aufruhr. Doch das schreckt Locke und Tom nicht im geringsten. Sie mischen fröhlich mit, bis sie über die Fahrraddiebe bis zum Geldhehler den ganzen zweifelhaften Verbrecherclan ausgeräumt haben.

Die Nacht am schwarzen Grab

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus, falls der jemals wieder auftauchen sollte. Markus war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war vor dreizehn Jahren die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden. Sie kennen Markus, und außerdem hat Locke über ihren Vater, den Lokalredakteur Gunter Rehm, Wind von der miesen Geschichte bekommen.

Table of Contents

- 1. Scharf wie Napoleons Obstmesser
- 2. Keine Hilfe unter Ganoven
- 3. Tatort Adam-Müller-Park
- 4. Sabines rätselhafter Anruf
- 5. Die Beute von damals
- 6. Kotters Handgranaten
- 7. Ein unglaublicher Trick
- 8. Das Kleingedruckte
- 9. Wie ausgelutscht von Dracula
- 10. Sparschweine explodieren nicht
- 11. Die Reporter vom BRUCHPILOT
- 12. Gesucht wird Elvira
- 13. Der Anschlag
- 14. Ein Schuh in der Mülltonne
- 15. Experiment mit blauen Flecken
- 16. Überfall auf Frau Schwörle
- 17. Finale im PAUSEBÄCKER