Die Bande des Schreckens
Author: Stefan Wolf
Date: 1988-09-14T22:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Bande des Schreckens Eine gefährliche Bande Jugendlicher versetzt die Stadt in Angst und Schrecken. Sie hausen wie die Vandalen, wüten in Parkanlagen, demolieren Telefonzellen, legen Brände in der U-Bahn und verbeulen parkende Autos. Wer sich ihnen in den Weg stellt, wird zusammengeschlagen. Die Polizei erscheint machtlos. Als auch der Ganove Reichard zu der Bande stößt, wird es Locke und Tom zuviel. Denn mit Reichard haben sie persönlich abzurechnen. Er war betrunken mit seinem Auto in eine Gruppe von Kindern gerast und hatte drei Geschwister so schwer verletzt, daß sie sich heute als Beh
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-1111-0

© 1984 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck

Schrift: 10/12 Punkt Palatino

Printed in Germany

Auflage 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 06.05.2014

Inhalt

1. „Die S-Bahn brennt!“

2. Nix Beweis, nur Verdacht

3. Pranke, Schleichfuß und Narbe

4. Galle backen und Schmal machen

5. Reichards Luxus-Ruine

6. Beim toten Gehöft

7. Unter der Falltür

8. Prügel mit dem Gummiknüppel

9. Die Meldung vom 3. Mai

10. Der Urahn im City-Grill

11. Ein übler Neffe

12. Tom liest von den Lippen

13. Wildlachs vom Grill

14. Eine stürmische Nacht

15. Florist als Blumendieb

16. Der Vater der Unfall-Kinder

17. Schandfleck der Polizei

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

Die Bande des Schreckens

1. „Die S-Bahn brennt!“

Schwüle lastete auf der Stadt. Im Eiscafé SCHÜTTELFROST mußten die Gelato-Freaks (Eis-Fans) schnell löffeln, damit die Kugeln im Becher sich nicht in Wasser auflösten.

Locke legte ihren Florentiner-Hut auf den Stuhl neben sich. Tom, der ihr an dem Tischchen gegenüber saß, studierte die Karte.

„33 Sorten Eis! Ist das ein Angebot? Wußte gar nicht, daß es soviele Geschmacksrichtungen gibt. Das kühlt schon beim Lesen.“

„Ich nehme Eis-Kaffee.“

Sie schob die Brauen über den Märchenaugen zusammen und betrachtete ihre Hände.

Sie waren schlank wie immer, die Nägel gepflegt. Die Finger sahen aus wie frisch gewaschen, fühlten sich aber nicht so an. Eher als hätte sie stundenlang eine Rotte Warzenschweine gestreichelt.

„Ich bring mal meine Vorderhufe auf Hochglanz“, sagte sie und stand auf. „Bestell, bitte, meinen Eis-Kaffee.“

Tom nickte, ohne seinen — teils grün-, teils blauäugigen — Blick von der Karte zu heben. Blonder Wuschelschnitt hing ihm in die Stirn. Seine kraftvollen Schultern füllten das T-Shirt. Neben ihm wirkte Locke, obwohl sie nicht viel kleiner war, wie eine hochbeinige Elfe.

Sie schritt durchs Café, blickte über mindestens 120 Köpfe, auf denen alles wuchs — vom Irokesen bis zur Punker-Bürste. Ihr buntbedruckter Sommerrock raschelte. Die Juni-Sonne hatte ihr die Arme gebräunt. Stimmengesumm, Löffelgeklirr. Ab und zu schmatzte einer.

Ziemlich voll! dachte Locke. Warum auch nicht - an einem Abend wie heute. Außerdem ist gerade Pfingsten vorbei. Und das war immer schon Eiszeit.

„Hallo, Locke!“ rief ein Typ ihr zu, der mit Freunden den größten Tisch umlagerte.

Sie erkannte Olaf, einen Klassenkameraden, und verschenkte ein Lächeln. Acht Paar Stielaugen waren wie Scheinwerfer auf sie gerichtet. Alles Fremde.

Einer erkundigte sich halblaut. „Mann, Lafi, wer ist denn die coole Tussi?“

Sie entfernte sich von der geflüsterten Antwort, öffnete die Tür und trat in den gekachelten Gang, der sowohl zu den DAMEN als auch zu den HERREN führte. Aber nicht in gerader Linie, sondern um eine Ecke. Hinter der Ecke — und in respektvoller Entfernung zu den WCs — hing ein Münzfernsprecher an der Wand.

Locke stolperte, bevor sie die Ecke erreichte. Die Kante einer schlecht verlegten Fliese war schuld. Schicksalhafterweise fiel ihre Schultertasche zu Boden. Der Krimskrams, den sie ständig mit sich rumschleppt, rutschte heraus. Sie sammelte das Zeugs ein, und das dauerte eine Weile.

Damenhaft hielt sie eine Verwünschung, die ihr auf der Zunge lag, mit ihren Perlenzähnen gerade noch fest, blieb also still. Und auch der Sturz der Leinentasche hatte fast kein Geräusch verursacht.

Deshalb glaubte der Typ am Münzfernsprecher, er sei völlig allein.

„Heh, Narbe!“ grunzte er ins Rohr. „Ich bin’s, Narbe! Goldzahn. He! Auftrag ausgeführt, Narbe. Die S-Bahn brennt. Da is was los, Mann! Riesenwirbel! Randale (Krawall)! Bambule (Zerstörung)! War noch da, bis die Feuerwehr kam. Die spritzt jetzt aus allen Rohren. Hahahah!“

Lockes Atem stockte. Schauer überrieselten ihre braune Haut.

Kürzlich hatte sie an einem Hörtest teilgenommen. Freiwillig — und mit bestem Ergebnis. Ihre Ohren gehörten sozusagen zur Ohrenklasse 1A. Deshalb konnte sie ihnen absolut trauen.

Irrtum ausgeschlossen! Sie atmete wieder. Ich schnall ab! Das muß einer von der BdS sein und...

„…irre starke Aktion, Narbe!“ grunzte er jetzt. „Ich zieh mir noch was Frostiges rein. Dann verpfeif ich mich zu meiner Mama und häng an der Glotze. Gibt ‘nen Western heute abend. Tschauauauhhh, Narbe!“

Er jaulte zum Abschied und hängte ein.

Mit zitternden Fingern schloß Locke ihre Tasche. Lautlos hüpfte sie zur Tür, riß sie auf und ließ das Stimmengesumm herein. Es sollte so aussehen, als käme sie jetzt erst aus dem Gastzimmer. Im selben Moment bog der Typ um die Ecke.

Als Locke vorhin in den Gang trat, hatte der Kerl sich offenbar noch bei den HERREN befunden. Sonst hätte er den Café-Lärm gehört und gewußt, daß jemand naht.

Wie gut, daß mir die Tasche runterfiel, dachte sie, nahm die Hand von der Tür und schlenzte los in Richtung DAMEN.

Null-Beachtung schenkte sie dem Typ. Sie übersah ihn wie verpestete Luft. Sicherlich grämte ihn das, denn er hatte mit herausforderndem Anmache-Grinsen die Zähne gefletscht. Aber dann sagte er sich wohl: Muß ja nicht sein, daß jede Sahnetorte auf mich fliegt! — und stiefelte ab ins Café.

Aus dem Augenwinkel hatte Locke sich seinen Steckbrief einverleibt.

Aha! Ein Skinhead (brutaler Typ mit kahlrasiertem Schädel)!

Sie blieb hinter der Ecke stehen, hörte, wie er die Tür schloß, verzichtete auf den Hochglanz der Vorderhufe, schulterte die Tasche, warf die Knistermähne über die Schultern zurück und eilte zu Tom.

Dort wurde soeben serviert: Lockes Eis-Kaffee und ein Riesenbecher, der so überfüllt war, als gäbe es hier weit mehr als 33 Sorten.

„Ahhh!“ grinste Tom. „Ein kühler Haps. Darfst bei mir mitessen. Sogar mit den Fingern, wenn du willst. Die glänzen ja jetzt — hast sie wohl ordentlich geseift und gebürstet, wie?“

„sssss…“, zischte sie. „Tooom! Hier ist einer von der Bande des Schreckens! Er hat die Bundesbahn vernichtet.“

Tom ließ den Löffel sinken, mit dem er den Eisberg angraben wollte.

„Waaas?“

„Wie ich’s sage! Randale! Die Feuerwehr löscht. Er nennt sich Goldzahn und hat’s einem mitgeteilt, der Narbe heißt. Mir schlottern noch die Glieder.“

Sie erzählte. Aufregung machte ihr Hummeln, sie twistete auf der Sitzfläche, daß der Stuhl regelrecht poliert wurde. Ihre Blicke schossen kreuz und quer durchs Café.

„Dort sitzt er, Tom. Der am Fenster. Der Skin.“

Er saß abgewandt. Tom konnte ihn finster beäugen. Jetzt hatte auch Locke Gelegenheit, den Steckbrief mit Einzelheiten anzureichern.

Er mochte 16 sein, der Skin, und er hatte die „gesunde“ Gesichtshaut des Kettenrauchers. Weil er offensichtlich als ganz toller Hecht gelten wollte, hatte er sich gleich zwei Flaschen Bier bestellt.

Er war stämmig. Trotz der Schwüle trug er eine schwarze Fliegerjacke. Auf den Rücken war mit Leuchtfarbe ein sinniger Spruch gepinselt: TOD ALLEN — AUSSER UNS! Die Füße steckten in Schnürstiefeln, mit denen man Neubau-Wände mühelos eintreten kann. Sein Kahlschädel mußte spätestens morgen rasiert werden. Sonst war er kein Skin mehr. Fahle Stoppel wuchsen nach.

„Locke!“ sagte Tom. „Superschatz! Spürst du’s? Ein Fall für uns! Dem Schicksal sei Dank, daß du klebrige Hände hattest und...Jedenfalls haben wir jetzt den Anfang der Spur. Die Polizei, die Stadt — was sage ich! — Deutschland, Europa, die Welt — alles sucht nach der Bande des Schreckens und wir...“

„Krieg dich mal wieder“, unterbrach sie ihn. „Bis jetzt zieht die BdS nur hier ihren Terror ab. Aber das ist schlimm genug und der Schaden ungeheuer. Und dieser Typ dort — Himmel, sieht der nicht aus wie 70 Kilo Weißbrot? — ist einer von denen. Wir dürfen nichts überhasten.“

Entschlossen legte Tom sich eine Kugel Zitroneneis auf die Zunge. Er schluckte und stellte dann fest:

„Das ist unser Fall, Locke. Unser Job für die Pfingstferien. Außerdem ist eine Belohnung ausgesetzt. Den Skin müssen wir den Ordnungshütern übergeben. Aber daß es da einen Ober-Mufti gibt, der auf Narbe hört, das behalten wir erstmal für uns.“

„Schon wegen Papi. Seit Wochen hat er seine Reporter auf die BdS angesetzt. Mit Null-Ergebnis. Die Bande vernichtet, was ihr unter die Finger gerät. Aber kein Täter wird gefaßt. Wenn wir die Typen aufs Kreuz legen, springt fürs Tageblatt eine Exklusiv-Story (ausschließlich einer bestimmten Zeitung vorbehaltener Bericht) raus.“

„Du sagst es.“ Tom löffelte hastig, ließ aber keinen Blick von dem Skin.

Nachdenklichkeit verschleierte Lockes Augen.

„Erst reden wir mit ihm, ja? Fragen mal, was da so läuft? Wenn er dann alles gesagt hat, Tom, verständigen wir die Polizei.“ Sie seufzte. „Hoffentlich nur die Polizei. Es wäre ein lausiger Abend, wenn auch der Notarzt kommen müßte.“

Tom grinste. „Ich halte mich zurück bis zum geht-nicht-mehr.“

Locke zog an ihren Fingern, als ließe sich ein Gedanke herausmelken.

„Hast du die Feuerwehr gehört? Ich meine, die Unfallsirene heult ja hier alle naslang. Höre ich schon gar nicht mehr. Wenn die S-Bahn brennt — wo brennt sie dann? Ich meine, weil der nach beendeter Aktion hier hockt und Kaltschale (Bier) zischt.“

Tom überlegte. „Bis zur Station Mühlenbrücke sind’s zu Fuß keine fünf Minuten. Achtung, er zahlt.“

Der Skin hatte beide Flaschen geleert, ohne das Glas zu benutzen. Er trank aus der Flasche. Sicherlich lutschte er auch den Senf aus der Tube und Thunfisch aus der Konserve. Immerhin versuchte er nicht, die Zeche zu prellen, sondern bezahlte bei der Serviererin, einem vanilleblonden Mädchen.

Hingerissen von seiner Ehrlichkeit, schien Goldzahn dann zu glauben, das berechtige zu mehr. Jedenfalls kniff er die Blonde ins Hinterteil, als sie sich abwandte.

Sie erstarrte. Im nächsten Moment wirbelte sie herum. Impulsiv (vom Antrieb her) wollte sie ihm Laschen machen (ohrfeigen). Aber plötzlich verlor sie den Mut.

Der Skin grinste. Oberflächlich betrachtet, war es ein Grinsen. Doch Gemeinheit und Streitsucht warteten unter der Oberfläche, lauerten darauf, endlich die Sau rauszulassen.

Die Serviererin schluckte runter, was sie auf der Zunge hatte, wandte sich ab und nahm bei neuen Gästen die Bestellung auf.

„Du bezahlst“, sagte Tom. „Ich nehme ihn mir vor.“

Er sah noch, wie Locke der Serviererin winkte, dann folgte er dem Skin, der hinausstampfte, als müßte er den Boden festtreten.

Draußen hatte das Tageslicht noch volle Beleuchtung eingeschaltet, aber die Sonne war hinter die Hochhäuser gesunken und der Himmel krauste die Stirn. Gewitterwolken. Sie hatten noch nicht viel Wasser in den Bäuchen. Erst um Mitternacht würden die Blitze loszucken.

Es war eine enge Seitenstraße, wo das Eis-Café seine Gäste einfing. Einbahnstraße. Einige Wagen parkten. Wo der Bordstein flachgeschliffen war, blockierten heiße Maschinen den Gehsteig. Auch Toms Hirsch, sein Motorroller, stand in der Nähe, und gleich daneben Lockes Mofa.

Von der Kannengießer-Straße her näherte sich eine Gruppe kichernder Mädchen. Der Skin wandte sich in Richtung Michaelis-Kirche, wo keine Menschenseele zwischen den Häuserzeilen rumhing. Parterre gab’s hier nur, lauter Schaufenster von Einzelhandels-Geschäften. Zu dieser Abendstunde herrschte total tote Hose.

Der Skin latschte los. Ein Klapprad stand ihm im Weg. Mit einem halben Seitwärtsschritt hätte er ausweichen können. Aber das passte nicht zu seinem Gehabe. Offenbar fühlte er sich als Dampfwalze. Ein Tritt mit schwerem Stiefel beförderte den faltbaren Drahtesel aufs Kopfsteinpflaster. Scheppern. Klirren. Speichen wimmerten. Zwei lösten sich und ragten himmelwärts wie Stricknadeln.

„Hallo“, sagte Tom hinter Goldzahn. „Du bist ja wirklich ein Dreckhaufen. Siehst nicht nur so aus. Du bist einer, Goldzahn.“

Der Skin dreht sich um. Zwei Flaschen Bier hatten ihm zur Fahne verholten, aber seinen Blick nicht getrübt. Daß er einen stabilen Tiger vor sich hatte, sah er sofort. Er wäre jetzt gern zu dritt gewesen - oder im Urlaub. Andererseits hatte er mit seinen heimtückischen Tricks bisher noch jeden niedergemacht. Und seine Stiefel waren gefährliche Waffen.

„Was ist, Schlaffi“ erkundigte er sich. „Ist was? Wenn das deine Tretmühle ist, dann stell sie mir nicht vor die Nase. Verstanden?“

„Du hast das Rad beschädigt“, stellte Tom fest, „aber mit solchen Kleinigkeiten wird sich der Jugendrichter nicht lange aufhalten. Was ist ein Klapprad verglichen mit der S-Bahn. Mit einer S-Bahn, die brennt. Tja, Goldzahn! Ich habe dich zufällig beobachtet. Dein Pech! Da wirst du lange löhnen müssen, um den Schaden gutzumachen. Hoffentlich hat dein Alter die Knete. Sonst stehst du bis zur Rente bei der Bahn in der Kreide. Los, schwing mal die Stiefel. Jetzt wünschen wir den Bullen einen guten Abend.“

Goldzahn grinste. Das enthüllte, daß sein Spitzname berechtigt war. Im linken Mundwinkel, den eine spaltige Narbe verlängerte, schimmerte eine Goldkrone.

Außerdem schimmerte Tücke in seinen Augen.

„Hau ihn, Robert!“ sagte er und sah an Toms linkem Ohr vorbei.

Das sollte ablenken, sollte Tom glauben lassen, Gegner Nr. 2 stünde hinter ihm. Ein alter Trick! Schon im Kindergarten war Tom auf den nicht mehr reingefallen.

Jetzt täuschte er, indem er mit dem Kopf ruckte, als wollte er hinter sich blicken. Tatsächlich aber galt alle Aufmerksamkeit Goldzahn. Und er trat, als schieße er einen Elfmeter. Trat mit aller Kraft.

Tom wich aus. Nur ein Lufthauch berührte seine Hüfte, Goldzahns Fuß stieß ins Leere, wurde augenblicklich gepackt und hochgerissen.

Der Skin meinte, ihm werde ein Bein abgetrennt. Er brüllte auf, ruderte mit den Armen und versuchte, das Gleichgewicht zu bewahren. Aber jetzt war Tom an der Reihe. Mit einem Tritt fegte er ihm das verbliebene Standbein weg. Goldzahn fiel auf den Hintern. Sein Steiß prallte auf einen besonders buckligen Kopfstein, was gewaltigen Schmerz auslöste. Der Skin schrie wie am Spieß.

„Was hat er denn?“ fragte Locke.

Sie nahte und war noch damit beschäftigt, sich den Strohhut auf die Haare zu drücken.

„Er wollte mich treten“, antwortete Tom. „Dabei ist er gestürzt. Heh, Goldzahn! Stell den Lautsprecher ab! Wir sind hier nicht im Urwald.“

Er riß den Kerl am Kragen hoch. Tränen liefen dem in die Augen, und er war erbleicht bis zum Brustbein. Kaum daß er gehen konnte. Jedenfalls hielt er sich mit beiden Händen die Rückseite und machte ganz kleine Schritte.

Tom stieß ihn in eine Hofeinfahrt, wo es düster war und Mauern zu beiden Seiten vor Blicken schützten.

„Pack aus, Goldzahn! Sonst trete ich dich dorthin, wo’s jetzt gerade wehtut! Wie heißt du? Gehörst du zur Bande des Schreckens? Hat dir jemand geholfen beim Zündeln? Wer ist Narbe? Wo und wann hast du das Feuer gelegt? Verstanden? Oder soll ich die Fragen wiederholen?“

„Ich weiß nicht, was du willst“, presste der Skin durch die Zähne. „Bande des Schreckens? Meinst du die, von der in der Presse die Rede ist? Mit der habe ich nichts zu tun. Und Zündeln? Soll ich Feuer gelegt haben? Wie denn? Wo denn? Warum denn?“

„Du hast die S-Bahn angezündet. Ich hab’s gesehen. Leugnen ist sinnlos.“

Der Skin lehnte an der Mauer. Schweiß stand ihm auf dem Gesicht. Er glubschte mit tückischen Augen, taxierte Locke per Blick, dann Tom — denn er war von der schlauen Sorte, urteilte nämlich haarscharf richtig, als er dachte: Die Süße ist edel. Haßt außerdem Gewalt. Ihr Beziehungselch ist nicht ganz so edel. Der macht schon mal einen zur Schnecke. Aber der foltert keinen — und vergreift sich an niemandem, den er schon unten hat. Also habe ich, wenn ich leugne, von denen nichts zu befürchten. Die drohen. Aber es sind keine Henker. Und beweisen können sie gar nichts. Nichts gebe ich zu. Und dann sehen wir weiter.

„Was soll ich denn leugnen?“ stöhnte er. „Ich heiße Otto Fetzl und habe das Klapprad umgeschmissen. Sonst bin ich die Unschuld in Person. Feuer schreckt mich. Schon wenn ich ein Lagerfeuer sehe — oder einen Gartengrill, reiße ich aus. Wird einer wie ich die S-Bahn anzünden? Nein, nein, nie!“

Dabei blieb er.

Tom knuffte ihn. Ohne Erfolg. Rohheit kam nicht in Frage. Fetzl leugnete so nachdrücklich, daß er bald selbst daran glaubte.

Zu Locke sagte Tom: „Schatzi, mach doch mal einen Spaziergang um den Block. Wenn du in drei Minuten zurück bist, singt Fetzl wie der neue Heldentenor in der Staatsoper. Ja?“

„Ich kann nichts zugeben, was nicht gewesen ist“, rief der Skin. „Was ich unter Schmerzen, Qualen, Zwang sage, zählt sowieso nicht. Da haben sich schon im Mittelalter Frauen als Hexen bezichtigt, die gar keine waren. Haben es aber zugegeben, weil sie gefoltert wurden. Wenn du mir die Ohren abreißt, würde ich auch behaupten, ich wäre King-Kong.“

„Da hat er recht“, sagte Locke. „Müh dich nicht ab mit dem Typ, Tom. Die Polizei verhört ihn. Da wird er schon sagen, was Sache ist. Ich geh mal ans Schüttelfrost-Telefon und verständige die Funkstreife.“

Sie schwenkte los. Tom bewachte den Skin. Am Abendhimmel füllten die Gewitterwolken ihre Bäuche mit Regenwasser.

2. Nix Beweis, nur Verdacht

Die Funkstreife kam so schnell, als hätte sie hinter der nächsten Ecke gelauert. Zwei Beamte saßen im Wagen. Der eine sah so unbedeutend aus, daß von ihm nur die Uniform in Erinnerung blieb. Der andere stellte sich als Polizeimeister Lazek vor.

Er war ziemlich jung, hatte ein hartes Gesicht und kühle, graue Augen. Jeder zweite Blick galt Locke, die er offenbar hinreißend fand. Von ihr ließ er sich erzählen, was sie im Toilettengang erlauscht hatte.

„Falls er nicht ein mieser Angeber ist“, sagte Lazek, „paßt alles genau. Die Brandstiftung liegt noch keine Stunde zurück. Und zwar hat ein unbekannter Täter im Mittelwaggon des Zuges Feuer gelegt. Das blieb unbemerkt, weil niemand drin war. Aber als die S-Bahn an der Mühlenbrücke hielt, schlugen die Flammen aus allen Fenstern. Niemand hat was beobachtet. Doch es ist zweifellos Brandstiftung. Wie ich über Funk hörte, brannte das Abteil völlig aus. Auch die Oberleitung wurde beschädigt. Die Feuerwehr konnte einen Großbrand verhindern. Trotzdem geht der Sachschaden in die Hunderttausende.“

„Wahrscheinlich“, sagte Locke, „steckt die Bande des Schreckens dahinter. Und Fetzl gehört zu ihr.“

Lazek lächelte wölfisch. „Falls es diese Bande überhaupt gibt!“

„Bei den Verwüstungen überall in der Stadt? Von allein geschieht das doch nicht!“

„Natürlich nicht. Aber es können Einzeltäter sein. Daß es sich um eine Bande handelt, behauptet die Presse.“

Tom grinste. „Das wäre ja auch organisiertes Verbrechen. Die Polizei hört das nicht gern. Nicht wahr? Ist es doch ihre Aufgabe, das sofort zu unterbinden — andernfalls würden Vorwürfe nicht ausbleiben. Aber, Herr Polizeimeister, die Tatsachen sprechen dafür, daß es die BdS wirklich gibt.“

Lazeks Blick war kälter als das Schüttelfrost-Eis, als er Tom mit klaffendem Mundwinkel anzahnte:

„Na, wenn du meinst. Du wirst es ja wissen, wie! Wir werden hören, was uns der Skinhead erzählt. Falls wir euch noch brauchen, wird euch Kommissar Ranke verständigen.“

Sprach’s, scheuchte Fetzl zum Streifenwagen und verstaute den Typ im Fond, während er sich dann neben seinen Kollegen setzte: auf den Beifahrersitz.

„Also“, sagte Tom, „sympathisch ist der mir nicht. Sonst kommen wir ja prima aus mit den Ordnungshütern. Aber das ist echt ein Bulle. Der reißt die Tippe hoch, als täte er uns ‘nen Gefallen. Wo wir doch den Brandstifter liefern. Unglaublich!“

„Ich glaube, das ist ein blöder Rechthaber“, meinte Locke, „der zwar gar nichts, aber gerade deshalb alles besser weiß. Einer der sich aufspielen muß, weil er sich für den Eckzahn der Weisheit hält. Nicht ärgern! Schließlich wissen nur wir, daß es den Ober-Mufti Narbe gibt.“

„Das nützt uns was!“

„Wer das ist, muß doch rauszukriegen sein.“

„Vielleicht schafft es die Kripo vom Dezernat Brandstiftung, wenn sie Fetzl verhört. Uns hat er standgehalten wie ein Buch mit sieben Siegeln.“

„Narbe? Narbe, Tom! Bestimmt ein Skinhead mit ‘ner Narbe. Der fällt auf.“

„In dieser Riesenstadt? Skins gibt’s hier genug. Und wer sagt denn, daß er die Narbe am Kopf trägt. Vielleicht verdankt er seinen Spitznamen der Blinddarmnarbe. Die sehen wir wahrscheinlich nie.“

Sie standen noch vor der Hofeinfahrt. Die Straße war so unbelebt wie vorhin, der Streifenwagen längst abgefahren. Vor dem Eis-Café parkten jetzt andere Feuerstühle, andere Ferraris, andere Drahtesel. Neue Gäste bevölkerten die Tische, und die vanilleblonde Serviererin hatte sich ablösen lassen von ihrer Kollegin.

Die Dämmerung würde sich heute verspäten. Aber das Tageslicht sah aus, als hätten sich Schatten aufgelöst und — unauffällig — darunter gemischt. Das lag an den Gewitterwolken.

„Wenn ich“, sagte Locke, „was die Familiennachrichten betrifft, auf dem neuesten Stand bin, wollten Helga und Gunter heute abend Tennis spielen. Im Freien. Nicht in der Halle. Aber Gewitter dräut. Außerdem ist die Luft voller Mücken. Besonders beim Club, wo man glauben könnte, die Mücken spielen und nicht die Cracks — wie unsere sportlichen Eltern teile. Jedenfalls fälschen sie die Bälle ab, die Mücken. Glaubst du, daß sie zum Club gefahren sind, die Elternteile? Nein!“

„Bestimmt nicht“, nickte Tom. „Weniger allerdings wegen mangelnder Tennislust und Mückenplage, sondern weil mein Mütterchen heute abend einen Dobermann operieren muß. Hörte es zufällig von Mit-Hah.“

Das war der Spitzname der Haushälterin, die im Hause Conradi auch den Kochlöffel schwang.

„Was fehlt denn dem armen Dobermann?“ fragte Locke. „Blinddarmschmerzen?“

„Er hat eine goldene Armbanduhr verschluckt. Samt goldenem Gliederarmband. Die Zwiebel hat erstens 20 000 Mark gekostet und zweitens den Hund verstopft. Die Operation muß sein. Aber weshalb reitest du darauf rum, ob unsere Elternhälften Tennis spielen oder nicht?“

„Ich überlege, wo wir Gunter erreichen können?“

„Wenn er nicht bei Helga ist, ist er bei euch zu Hause oder im Pressehaus. Du willst sicherlich ‘ne Info aus ihm rauslocken, wie?“

„Er und sämtliche Tagblatt-Reporter suchen nach der Bande des Schreckens. Sie sammeln alles, was irgendwie damit zusammenhängt. Vielleicht haben sie schon von einem Typ namens Narbe gehört.“

Tom lutschte an der Unterlippe. „Bei aller Verbundenheit mit meinem künftigen Stiefvater — aber wenn wir ihn ein weihen, reißt er sich die Nachforschung unter die Nägel. Und muß, wenn er was rauskriegt, auch gleich die Polizei verständigen. Und was machen wir während der Pfingstferien, die sich noch Tag um Tag vor uns ausbreiten? Locke-Schatz, ich habe Null Bock auf Nichtstun.“

„Wer redet denn von Einweihen, Tom. Papi vertraut uns. Weiß er doch, daß er unser bester Freund ist. Aber wir dürfen ihn nicht in einen Gewissenskonflikt bringen. Unausweichlich lauert der Zwiespalt auf ihn, wenn wir ihm sagen, daß Narbe vermutlich ein Ober-Mufti der BdS ist. Dann muß er, Papi, der Polizei Nachricht geben, weil öffentliche Interessen auf dem Spiel stehen. Sowas wie Staatsgefährdung, oder wie man das nennt. Unterläßt er das, macht er sich strafbar. Denn die Zerstörung unserer Stadt wird munter weiter betrieben. Indem er aber seiner Bürgerpflicht nachkommt, ist auch gleich die Exklusiv-Story fürs Tagblatt futsch. Die Polizei murkst rum, wenn Typen wie Lazek die Hebel bedienen. Erreicht wird nichts. Oder wenig. Und das Wenige erfährt dann die gesamte Presse, wodurch das Tagblatt nicht den geringsten, aber auch gar keinen Vorsprung erhält. Folglich, Engelbert, müssen wir vermeiden: erstens Papis Gewissenskonflikt. Das heißt, was er nicht weiß, kann er der Polizei nicht verklickern. Zweitens den Nachteil des Tagblatts bei der Ermittlung der BdS. Das geschieht, wenn wir — nur wir, Tom! — die Bande ausheben und Gunter — und nur ihm — die sensationelle Nachricht überlassen. Dadurch ist er den Konkurrenz-Blättern um mindestens einen Tag voraus. In der Tagespresse sind 24 Stunden Lichtjahre. Für den Schnee von gestern interessieren sich nur Penner. Die sind als Leser nicht wichtig.“

Nicht mal mit einem Seufzer hatte Tom seine Freundin unterbrochen.

„Hört sich gut an“, meinte er. „Theoretisch jedenfalls. Wir können ja sehen, ob Gunter mitspielt.“

„Er muß“, lächelte Locke, „sonst werde ich zur Mücke.“

Sie sockten zu ihren Feuerstühlen, saßen auf und knatterten los. In den Straßen herrschte Feierabend. Die Innenstadt, wo tagsüber Hunderttausende herumwurlen, war leer wie nach einem Erdbeben.

Lockes Zuhause lag am Weg: das Haus mit Garten in dem angenehmen Wohnviertel, wo sich die Nachbarn kannten und Bekanntschaft pflegten. Das Pärchen hielt vor der Garage. Sie war offen. Mikes schwerer Feuerstuhl stand drin, Gunters Saab fehlte.

„Nur der große Bruder ist da“, sagte Locke. „Der nützt uns nichts. Er weiß bestimmt, ob eine seiner Freundinnen irgendwo eine Narbe hat. Aber unseren Unbekannten gleichen Namens kennt er nicht. Fahren wir zum Pressehaus, Tom.“

In diesem Moment wurde im Obergeschoß ein Fenster geöffnet. Mike, der Sonnyboy der Familie, schob den Kopf ins Freie.

„Hallo, hallo!“ ließ er sich vernehmen. „Dachte ich’s mir doch. Statt brav vor der Glotze zu sitzen, treibt ihr euch rum. Kommt ihr? Wollt ihr los? Oder wo drückt der Schuh?“

Tom grinste. Er und Mike, der eigentlich Michael heißt, waren dickste Freunde — trotz des Altersunterschieds von dreieinviertel Jahren, was für einen Heranwachsenden viel ist — für Leute über 80 nicht mehr.

„Weißt du vielleicht, wo unser Vater ist, du Familientrottel?“ fragte Locke.

„Hier ist er nicht, Prinzessin. Vermutlich schuftet er noch fürs Tagblatt im Pressehaus. Aber um diese Zeit läßt man dort Kinder nicht mehr rein. Versuch’s erst gar nicht. Brauchst du Taschengeld-Vorschuß? Mit zwei Mark könnte ich dir aushelfen. Natürlich nur gegen Zinsen.“

„Eher würde ich einem blinden Bettler den Hut klauen“, erwiderte sie. „Es geht nicht um Vorschuß, sondern um Narben. Um eine Narbe, einen Kerl namens Narbe. Aber das verstehst du nicht. Was kein Wunder ist. Wo unsereins ein Gehirn hat, wackelt bei dir ein Fußball. Du Libero, du!“

Mike lachte. Seine Fußball-Besessenheit war im Stadtteil bekannt — und in den FCs und Vereinen. Jede freie Minute, die Freundinnen und Schule ihm ließen, kickte er. Mit ganzer Seele und körperlichem Einsatz. Ungezählte Prellungen und mißhandelte Knochen waren die Folge.

Jetzt schnitt er eine Grimasse. Selbst dabei sah er noch gut aus. Er war eben ein toller Typ und ging — äußerlich — ganz nach seiner französischen Mutter Madeleine, von der Gunter Rehm schon so lange geschieden war. Kaum daß sie noch in Lockes Erinnerung lebte. Aber schlimm war das nicht. Dr. Helga Conradi, ihre mütterliche Freundin und künftige Stiefmama, füllte die Lücke voll aus.

Mike zog den Kopf zurück und schloß einen Fensterflügel.

„Narbe?“ sagte er. „Ich kenne nur einen, den sie Narbe nennen. Mieser Typ. Skinhead. Bei den Bundesliga-Spielen ist er meistens im Stadion. Er schlägert nicht selbst, obwohl er das voll drauf hätte. Er hetzt lieber die andern auf und sieht dann zu, wenn die Fans sich keilen. Tschüs, ihr beiden.“

Er schloß den zweiten Fensterflügel.

Bevor die Kanten sich berührten, ließen Locke und Tom einen Schrei raus. Gleichzeitig, aber das war nur Zufall. Der Doppelschrei ließ die Fensterscheibe klirren, die sich vor Mikes Nase befand. Erschrocken öffnete er wieder.

„Heh, was ist? Habt ihr die Indianer gehört? Hier muß ein ganzer Stamm in der Nähe sein. Und auf Kriegspfad.“

„Du hast nur den Klagelaut unserer Verblüffung gehört“, sagte Locke. „Daß du mal einen kennst, den wir suchen — wer hätte das gedacht, großer Bruder! Wie heißt denn dein Narben-Typ richtig?“

„Was wollt ihr von ihm?“

„Ich habe zuerst gefragt!“

„Tom“, sagte Mike, „ihr seid zwar keine Sioux oder Mohikaner, aber wahrscheinlich auf dem Kriegspfad. Laßt die Finger weg von den Fußball-Terror-Typen. Die machen alles kaputt. Ich hänge zwar nicht allzu sehr an meiner Schwester. Aber wenn sie im Streckverband landet — und die Krawallmacher schrecken vor nichts zurück, nicht mal vor ihr — müßte ich wochenlang ihre weiße Maus füttern. Das würde mich nerven. Klar?“

„Keine Sorge, Schwager“, lachte Tom. „Auf Locke passe ich auf. Wir sind auch nur ganz beiläufig interessiert. Sozusagen wegen der Allgemeinbildung. Was Rocker, Punker, Teds, Mods und Skinheads betrifft, untersuchen wir zur Zeit die zeitgeschichtliche Dimension (Größenordnung). Der Typ namens Narbe gehört nun mal dazu. Nöööch? Also, wie heißt er?“

Mißtrauisch spähte Mike an seiner römischen Nase entlang. Seine Gehirnzellen mahlten. Aufgrund der ihm angeborenen Intelligenz kam er zu dem Schluß, daß die beiden zwar wiedermal das Blaue vom Himmel logen, aber bestimmt einen gewichtigen Grund dafür hatten. Im übrigen war es leichter, eine abgeschossene Mittelstreckenrakete mit dem Lasso einzufangen als die beiden zurückzuhalten.

„Hm“, meinte er. „Ich traue euch zwar nicht über den Weg. Jedenfalls nur soweit, wie ich einen Elefanten werfen kann. Aber die blutigen Köpfe, die ihr euch holen werdet, sind eure Köpfe. Der Mensch namens Narbe heißt... jetzt habe ich’s vergessen. Moment! Fred, glaube ich. Mit Vornamen. Und dahinter kommt... jaaaaa! Mein Gedächtnis muß man haben. Knooosky! Knooosky mit einem O. Also Knosky. Das heißt, Leute, absolut sicher bin ich mir nicht. Wenn ihr unseren Vater fragt, ist das der richtige Weg zur Erkenntnis. Im Tagblatt-Archiv steckt ja alles, was die hauptberuflichen Übeltäter betrifft, die Sonntag für Sonntag Öl ins Feuer des Hasses gießen. Und natürlich auch Bier in die Kehlen, damit die letzten Hemmungen fallen und die Prügelei noch brutaler wird. Was habe ich geauskunftet? Fred Knosky? Vergeßt ihn! Das ist eine militante (streitsüchtige) Wildsau.“

„Macht nichts“, sagte Locke. „Bis nachher, Bruderherz! Und damit du’s weißt: Wenn deine Auskunft nicht stimmt, reiße ich dir zwei Zehen ab.“

Sie startete ihren Roller, Tom grinsend seinen Hirsch. Sie bretterten los. Kopfschüttelnd sah Mike ihnen nach.

Hoffentlich, dachte er, verschont uns das Schicksal diesmal mit Ängsten, Sorgen und seelischer Pein.

Ungefähr das gleiche dachte zehn Minuten später der leitende Lokalredakteur Gunter Rehm, der nebenberuflich Lockes Vater war und zu später Stunde noch in seinem Büro saß: in der siebten Etage des Pressehauses, eines hochmodernen Gebäudes aus Stahl und Glas, erbaut im Zentrum der Stadt, haarscharf am Anfang einer Fußgängerzone.

Melanie Frühauf, seine Sekretärin, hatte längst die Platte geputzt, also den verdienten Feierabend angetreten. Gunter redigierte (druckfertig machen) gerade einen Stoß Manuskripte (ungedruckter Text) und striegelte nachdenklich seinen Schnauzbart, als die Tür zum Vorzimmer geöffnet wurde.

„Er ist noch da“, sagte Locke, „in seiner Räuberhöhle brennt Licht.“

„Ich bin vor einer halben Stunde gegangen“, rief Gunter. „Das Licht täuscht. Hab nur vergessen, es auszumachen.“

„Uns täuscht du nicht“, erwiderte Locke aus dem Vorzimmer. „Solche Sprüche nehmen wir nicht gutgläubig hin, sondern wir prüfen sie nach. Das ist besser als Vertrauen.“

Sie stieß die Tür auf. „Hah! Ahnte ich’s nicht, Tom? Er ist da. Sitzt brettelbreit hinterm Schreibtisch und ist gerade eben aufgewacht. Gleich wird er uns weismachen wollen, er arbeite.“

Gunter lehnte sich zurück. Während er an einem Bleistiftende knabberte wie ein Karnickelbock an der Mohrrübe, nahm er die stahlgefaßte Brille ab. Er hatte müde Augen. Eine Drei-Stunden-Nacht und ein Zwölf-Stunden-Tag lagen hinter ihm. Obwohl er als hervorragender Tennisspieler galt - mit ungezählten Aufschlag-Assen — hätte er heute abend keinen Ball getroffen, schon gar nicht die von den Mücken abgefälschten. So gesehen, hatte der uhrenfressende Dobermann ihn vor einer Blamage bewahrt.

O Gott! dachte er. Sie sind so unternehmungslustig — wie meine Reporter es sein sollten — und die Leute in der Technik, die nichts als Streik im Kopf haben. Aber-wehe!-läutet das eine neue Katastrophe ein? Mit Ängsten, Sorgen und seelischen Bauchschmerzen.

Er deutete zum Wandschrank.

„Dort hängt meine zerknitterte Jacke. Vielleicht ist noch was in der Brieftasche. Wieviel kostet es, euch loszuwerden?“

„Eine Information“, sagte Locke.

Tom sagte: „Väter, beziehungsweise Stiefväter, die sich der Auseinandersetzung mit der nachfolgenden Generation — uns also — entziehen, indem sie Geld anbieten, weil es ihnen an Argumenten mangelt, sind keine guten Vorbilder.“

„Wie kommst du auf den Unsinn?“

„Das hast du neulich in einem Leitartikel geschrieben.“

„Ich würde niemals solche idiotischen Sätze bauen.“

„Es war nur eine sinngemäße Wiedergabe. Ehrlich, Gunter. Wir wissen, daß unsere Elternhälften noch weniger Kohle haben als wir. Eines mildtätigen Tages werden wir euch mal einladen. In die neue Schnellfresse am Bahnhof. Dort wird einem nicht gleich nach dem Essen schlecht, sondern erst eine Stunde später. Was Locke eben rausließ, ist der Knackpunkt. Wir brauchen eine Info. Ist ‘ne nebensächliche Sache. Aber wir langweilen uns, weil die Ferien viel zu lang sind. Deshalb beschäftigen wir uns seit vorhin mit gesellschaftlichen Randgruppen. Unter anderm mit Skinheads. Kennst du, ja? Das sind die mit dem Kahlschädel, der des Inhalts entbehrt. Will sagen: nix Gehirn, nix denken. Aber sie haben das Herz voller Haß und die Galle voller Wut. Auf Punker, Türken, Linke, auf die Fans vom anderen Fußballclub und natürlich auf Omis, denen sie die Handtaschen klauen.“

„Aha!“ sagte Gunter. „Jetzt weiß ich wenigstens, was für Typen das sind.“

Tom grinste. „Ich will doch nur zeigen, daß auch wir das wissen. Die Info, die wir benötigen, bezieht sich auf einen bestimmten Skin. Übrigens, hast du schon gehört, daß vorhin die S-Bahn angezündet wurde?“

Gunter nahm ein Blatt vom Schreibtisch.

„Brandstiftung!“ las er vor. „Waggon der S 5 ausgebrannt. Oberleitung beschädigt. 400 000 DM Sachschaden. Gestern gegen 18 Uhr wurde auf die S-Bahn-Linie 5 ein Brandanschlag verübt. Nach vorläufigen Ermittlungen der Polizei legte ein Unbekannter im mittleren Waggon Feuer. Das Abteil brannte völlig aus. Der Unbekannte konnte ungesehen entkommen. Fahrgäste bemerkten den Brand im Abteil der ersten Klasse, als der Zug an der Station Mühlenbrücke hielt. Sie alarmierten das Zugpersonal. Bundesbahnbeamte versuchten, das Feuer mit Pulverlöschern zu ersticken. Jedoch ohne Erfolg. Erst die Feuerwehr, die mit Atemschutzgeräten arbeiten mußte, brachte den Brand unter Kontrolle und konnte verhindern... Undsoweiter! Also, was ist, Nachwuchs? Habt ihr dem was hinzuzufügen?“

„Und ob“, sagte Tom. „Deine Nachricht, Gunter, ist überholt. Locke hat inzwischen den Täter ermittelt. Hat zufällig ein Telefonat belauscht, als der Kerl irgendwem Unbekannten die Erfolgsmeldung vorprahlte. Den Typ haben wir dann gemeinsam gekascht und der Polizei überantwortet. Er leugnet aber, der Schweinigel. Ist ein Skinhead. Kennst du einen gewissen Fred Knosky?“

„Wie denn? Der?“ staunte Gunter. „Bisher tat der sich nur hervor als Krawallmacher bei den Bundesligaspielen. Der hat brandgestiftet in der S-Bahn?“

„Neiiiiin!“ sagte Locke. „Nicht der, Papi. Der Feuerteufel heißt Otto Fetzl und sieht aus wie 70 Kilo wässriges Weißbrot. Falls du verstehst, was ich meine.“

„Warum fragt Tom dann nach Knosky?“

„Ach“, meinte Tom. „Den hat Mike vorhin zufällig erwähnt. Weil er, der Knosky, ein Skin sei. Und wir uns doch mit den Randgruppen beschäftigen, bildungsweise.“

Gunter schickte einen Blick ab wie ein Untersuchungsrichter, ging aber nicht in die vollen, sondern übte väterliche Zurückhaltung. Er kannte seine Pappenheimer.

„Mal der Reihe nach, Nachwuchs: Fetzl hat die S-Bahn angezündet. Für Knosky interessiert ihr euch, weil er ein Skin ist. Hm, hm, hm. Falls ihr da keinen Zusammenhang seht — ich sehe einen. Es gibt nämlich, wie euch vielleicht bekannt ist, in dieser unserer schönen Stadt eine Bande unbekannter Chaoten (Gewaltheini mit politischen Zielen). Die Bevölkerung hat ihr einen Namen verpaßt: Bande des Schreckens. Wer dazu gehört und wieviele es sind, wissen wir nicht. Die Polizei weiß nichts. Wir von der Presse stehen ebenfalls noch am Anfang mit unseren Ermittlungen. Was treibt die BdS, wie dieser Krawall- und Zerstörungs-Verein abgekürzt heißt? Zerstörung. Nächtens — und dreister Weise auch schon bei Tag — zerrupfen sie alles, was unsere Stadt schönt. Sie verwüsten Parkanlagen, Telefonzellen, Friedhöfe, Privatgärten, öffentliche Bedürfnisanstalten und die Abteile der Züge. Der Schaden ist unermeßlich und steigt und steigt. Bis jetzt kam die Polizei immer zu spät. Zeugen sind nicht aufzutreiben. Natürlich gibt es welche. Aber denen schlackert das Herz in der Hose. Sie haben Angst vor Racheakten, wenn sie einen Täter beschreiben oder gar namentlich nennen. So wie die vorgehen — da sind Rippen und Nasenbeine schnell gebrochen. Meine Reporter Floppi und Schumanewsky haben immerhin ein paar magere Erkenntnisse an Land gezogen. Demnach könnte dieser Knosky ein BdS-ler sein. Vielleicht. Nix Beweis zur Zeit. Nur Verdacht. Kleiner Verdacht. Ist Fetzl ein Skin?“

Tom und Locke wechselten einen Blick.

Dahin, hieß das, sollte der Hase eigentlich nicht laufen. Gunter denkt wiedermal viel zu scharf und zu logisch.

„Ob Fetzl ein Skinhead ist?“ überlegte Locke.

„Genau das habe ich gemeint“, bestätigte Gunter.

„Äh, ja, hm, vielleicht. Soweit ich mich entsinne, hat er beim Rasieren nicht an der Nase halt gemacht. Er hat den ganzen Kopf rasiert. Ich nehme an, daß lange Haare ihn nicht kleiden.“

„Aber Bomberjacke, aufgerollte Hosen, schwere Stiefel und Hosenträger kleiden ihn, wie?“

„Richtig, Papi. So war er gekleidet. Also ein Skin.“

„Da staunt ihr, was?“ Gunter lächelte. „Und er hat die S-Bahn angezündet. Das riecht förmlich nach einer Aktion der BdS. Und nebenher erkundigt ihr euch nach Knosky. Wollt ihr mich für dumm verkaufen, ihr Anfänger? Der Zusammenhang springt ja förmlich ins Gesicht.“

Tom blickte interessiert auf den großen Stadtplan, der an der Wand hing und an einigen Stellen markiert war. Dort, wo bei gewissen Wetterlagen Smog (verpestete Luft) zuerst auf tritt.

Locke hielt sich eine braune Haarsträhne wie einen Schnurrbart unter die Nase.

„Ich verweigere jede weitere Aussage, Papi. Aber wir geloben dir, daß du exklusiv und sofort alle Informationen über die BdS erhältst, sollten wir zufällig über dieselbe stolpern.“

Schrecklich! dachte Gunter. Sie haben sich wieder was vorgenommen. Haben wieder einen Fall.

„Stimmt es“, fragte sie, „daß dieser Knosky einen Spitznamen hat?“

„Er wird Narbe genannt. Hat eine Narbe am Hals. So ein Ding.“ Gunter machte eine Bewegung, als wollte er sich die Kehle durchschneiden.

„Weißt du, wo er wohnt, Papi?“

Papi wußte auch das.

3. Pranke, Schleichfuß und Narbe

Dämmerung füllte die Straße. Vierstöckige Häuserzeilen standen sich gleichgültig gegenüber — schon seit drei Jahrzehnten, was man am Putz sah. Den hatten die Schadstoffe der Luft einheitlich fahl gefärbt, und auf den Dachziegeln lag fingerdick der Ruß.

Zu beiden Seiten parkten Wagen, einer hinter dem andern. Nirgendwo eine Lücke, nirgendwo ein Auto zuviel. Offenbar war der vorhandene Laternen-Parkraum genau berechnet, und die Anwohner kauften ihre Fahrzeuge nach Länge und nicht nach Farbe. Es sei denn, dachte Locke, wer hier keinen Platz findet, parkt in der nächsten Straße. Aber da haben ja die dortigen Anwohner Vorrecht. Zum Teufel mit den überfüllten Straßen!

Sie rollerten durch die dösige Stille. Tom hatte den Kopf gedreht und spähte nach Hausnummern.

Der nächste graue Kasten — mit 28 Sozialwohnungen — das mußt Knoskys Adresse sein. Gut, das zu wissen, wenn man Beschattung anleiert. Denn...

Der Zufall hielt ein Bonbon bereit. Aber ein Zufall war’s eigentlich nicht. Denn Knosky pflegte jeden Abend um diese Zeit die Eckkneipe ZUM BLAUEN DRACHEN aufzusuchen, wo er sich dann sieben bis acht Kaltschalen reinpfiff.

Jetzt trat er aus dem Haus, zog sich die Hose hoch und richtete den Reißverschluß aus.

Ein dünner junger Mann, der wie ein Buchhalter aussah, duckte sich an ihm vorbei.

„Guten Abend, Herr Knosky“, grüßte er unterwürfig.

Locke und Tom hörten das.

Knosky erwiderte den Gruß nicht. Vor Jahresfrist hatte er den Buchhalter-Typ, einen unbedeutenden Nachbarn, verprügelt. Seitdem zitterte der, wenn er Knosky nur sah.

Er spuckte seinen Zigarettenrest, die sogenannte Lulle, aus dem linken Mundwinkel, aus dem rechten einen Kaugummi. Der flog weiter als das Glühende, traf die Seitenscheibe eines VW-Käfers und blieb daran hängen.

Dann wollen wir mal, dachte Knosky, auch Narbe genannt, ganz offensichtlich, und stiefelte nach rechts.

Hat uns nicht beachtet, dachte Locke und rollerte brav neben Tom bis zum Ende der Straße. Dort kehrten sie um.

Knosky war in die andere Richtung gesohlt — mit einem Schritt, als entferne sich ein uniformierter Schlägertrupp.

Sie sahen gerade noch, wie er sich in die Eckkneipe wuchtete.

„Glück muß man haben“, sagte Tom. „Das ist er. Und dort ist er. Uiiih! Hast du auch solchen Durst wie ich, Schatzi? Entweder ich nehme jetzt ein Mineralwasser zur Brust, oder mein Gaumen kriegt Windpocken. Gebongt?“

„Selbstverständlich begleite ich dich, Engelbert. Damit du nicht versackst. Aber ich bezweifle, daß es in der Pinte Milch gibt. Milch von europäischen Kühen!“

„Kannst du nicht einmal was anderes zuzzeln?“

„Ich bleibe auf meinem Gesundheits-Trip, bis der Hausarzt ihn mir verbietet. Milch ist gut für die Haut. Ich hatte noch nie einen Pickel.“

Tom furchte die Stirn. Stimmt! dachte er. Jedenfalls konnte er sich an nichts anderes entsinnen. Lockes Haut hätte jeden Pfirsich der Handelsklasse A neidisch gemacht.

Sie rollerten zurück. Die Leuchtreklame der Kneipe wurde durch einen blauen Drachen verstärkt. Er war handgemalt. Das Vieh sah aus wie eine Kreuzung aus Riesenschlange und Nilpferd. An der Hauswand lehnten zwei Tretmühlen, an denen sich kein Dieb mehr vergriffen hätte, und ein mittelschwerer Feuerstuhl. Der Eingang zum DRACHEN befand sich dort, wo das Eckhaus die Ecke bildete. Wegen der Gewitterschwüle stand die Tür offen. Stimmen schallerten. Aber es war noch niemand betrunken. Der TV lief. Und Bier durch durstige Kehlen.

Das Pärchen stellte die Roller zu den Fahrrädern.

„Vorhin habe ich deinen Eisbecher bezahlt“, sagte Locke. „Hättest inzwischen mal fragen können, was ich von dir noch zu kriegen habe.“

„Ouuuh!“ Tom nickte. „Vergessen! ’tschuldigung! Dafür lade ich dich jetzt ein. Bestell, was dein Herz begehrt! Damit meine ich Cola oder Limonade.“

Sie sah ihm zu, als er den Inhalt seines Geldbeutels überprüfte.

„Wir können auf den Pudding hauen“, nickte er. „Ganz zufällig habe ich noch Mütterchens Wechselgeld. Sie rüstete mich mit 50 Mark aus, damit ich ihr die Zeitschrift vom Kiosk hole. Ob der Abend teuer kommt? Dann muß ich die restlichen 47 DM mit dem Taschengeld verrechnen.“

„Es grenzt an Raub, was du mit Helga machst.“

Tom lachte. „Das weise ich zurück. Ich bin der ehrlichste Mensch, nur manchmal vergeßlich. Das habe ich von Mütterchen geerbt. Sie vergißt, daß ich ihr Wechselgeld schulde. Ich vergesse, es ihr zurückzugeben. Aber es bleibt ja in der Familie, und schließlich gestatte ich mir den Luxus einer kostspieligen Freundin... äh... Verzeihung! Bitte, nicht hauen!“

Locke machte Anstalten, ihren Hut abzunehmen, damit er nicht litt bei der Prügelei, besann sich aber anders.

„Handgreiflichkeiten sind unter meinem Niveau, Engelbert. Die überlasse ich dir. Also komm! Sehen wir uns den Skin aus der Nähe an.“

Es waren drei, die sie besichtigen konnten.

Knosky hatte sich mit zwei Gesinnungsbrüdern getroffen. Zu dritt hingen sie an der Theke, hinter der eine dicke Wirtin Bier zapfte. An zwei, drei Tischen saßen Leute aus dem Viertel, glotzten zum Fernseher, wo ein TV-Star was abblödelte, und nippten an Bier oder Weinschorle. Es waren nur Männer: unauffällige Typen in Hemdsärmeln, mit verschwitzten Gesichtern.

Locke und Tom zogen verwunderte Blicke auf sich, jedenfalls von der Wirtin, die ihr Nicken erwiderte, und von den Gästen an den Tischen. Die drei Skins drehten sich nicht um. Sie waren schon beim zweiten oder dritten Bier und tranken, ohne die Zigarette aus dem Mundwinkel zu nehmen.

Von hinten glichen sie sich: Schnürstiefel, löchrige Jeans, die Beine hochgerollt, Fliegerjacken mit unterschiedlichen Sprüchen. Aber jeder enthielt eine tödliche Verwünschung. Specknacken und Kahlköpfe bildeten das obere Ende.

Knosky stand in der Mitte: erkennbar an der Narbe, die bis ins Genick reichte. Er war der Größte und gebaut wie ein Schrank. Außerdem mit etwa 25 Jahren der älteste. Die blitzblanke Zapfstation spiegelte sein Gesicht und zog es noch mehr in die Breite. Die Natur hatte einen großen Meißel benutzt, als sie ihm Züge verlieh. Das Gesicht wirkte unfertig. Offenbar hatte der Designer (Formgestalter) die Lust verloren, als es um Einzelheiten ging.

Der Skin links neben ihm trug einen Ohrring, der andere hatte Pickel am Hals.

„Heh, Martha“, röhrte Knosky soeben, „blas noch mal die Luft aus den Gläsern. Pranke und Schleichfuß kriegen Pils. Mir ein Export.“

„Weiß ich doch, Narbe“, Martha fühlte sich in ihrer Ehre gekränkt.

Sie füllte die Gläser, bis der Schaum überquoll, kam dann hinter der Theke hervor und ruderte keulenarmig zu dem Fenstertisch, an dem Locke und Tom saßen.

„Was darf’s sein?“

„Cola“, sagte Locke. „Eine Bockwurst mit Weißbrot. Nein, lieber einen Schinken-Käse-Toast. Haben Sie Milch?“

„Kaffeesahne?“

„Trinkmilch. Nein? Macht nichts. Das wäre es.“

„Für mich das gleiche“, bestellte Tom. „Ohne Trinkmilch und Kaffeesahne.“

„Also zwei Cola und zwei Toast“, wiederholte Martha und ruderte zu ihrem Kommandostand zurück.

Locke lächelte ihrem Freund zu. „Ich klotze aber ran, was? Ist schließlich mein Abendessen. Eine Honigmilch mit einer reifen Banane wäre mir lieber. Aber darauf ist Martha nicht eingestellt. Hoffentlich handelt es sich um frischeren Schinken. Falls er betagt ist, darfst du meinen Toast mitessen.“

„Sehr liebenswürdig! Ich muß an den Dobermann denken. Dem ist die Uhr nicht bekommen.“

„So schlimm wird der Toast wohl nicht sein.“

Sie lehnte sich zurück und blickte aus dem Fenster, hochmütig wie eine Salatdrossel. Das sollte das allgemeine Interesse von ihr weglenken. Immerhin hatten sich die übrigen Gäste wieder der Mattscheibe zugewandt. Locke konnte die Ohren spitzen, was Tom bereits tat.

Narbe, Pranke und Schleichfuß unterhielten sich über Fußball, dann über heiße Öfen, dann über Kanaken (Schimpfwort für ausländische Arbeitnehmer, besonders Türken). Von denen gäbe es hier zuviele. Die sollten sich nach Hause scheren. Sonst würde man’s ihnen zeigen! Und wie! Was das betraf, waren sich die drei einig. Wegen der heißen Öfen und der Balltreter-Stars jedoch wären sie sich beinahe in die Haare geraten. Jedenfalls bescheinigten sie sich gegenseitig, keine Ahnung zu haben, sondern den totalen Sockenschuß. Aber dann tranken sie noch eins — und es herrschte wieder Frieden.

„Martha“, röhrte Knosky, „blas nochmal die Luft aus den Tüten. Pranke, Schleichfuß und ich haben heute was zu feiern.“

Jetzt kommt’s! dachte Locke. Bedeutungsvoll sah sie Tom in die Augen. Jetzt prahlt er, der Blödmann, und läßt eine Andeutung raus. Feuerwerk in der S-Bahn — oder so.

Aber sie täuschte sich.

„Hat wer Geburtstag?“ fragte Martha.

„Wie? Nee. Nicht, daß ich wüßte.“ Knosky kratzte sich am Kopf.

„Sondern?“

„Langsam, Martha. Du mußt ja nicht alles wissen.“

„Schon gut, schon gut. Ich hätte eine Runde gegeben.“

„Das kannst du auch so.“

Ihr Lachen klang gezwungen. „Na, gut! Aber sagt nicht jeden Abend, ihr hättet was zu feiern. Sonst mache ich Pleite.“

Das wurde mit Gelächter quittiert.

Tom beugte sich vor. „Wenn wir dieses Gelichter beschatten“, sagte er leise, „ist es nur eine Frage der Zeit, bis wir alle BdS-Typen kennen. Knosky hat die Brandstiftung in der S-Bahn gemeint. Was sonst! Auf frischer Tat müssen wir sie ertappen. Noch fühlen sie sich sicher. Daß Fetzl festgenommen ist, wissen sie noch nicht.“

„Es wäre nützlich“, wisperte sie, „die Namen von Pranke und Schleichfuß zu erfahren. Aber hier können wir niemanden fragen, am wenigsten Martha.“

Tom nickte, wollte was erwidern, blickte aber zur Theke. Dort erhob sich Gebrüll, als beehre Miß Welt oder eine andere Schönheitskönigin das Etablissement (Vergnügungsstätte). Doch es war nur der verschüchterte Buchhalter-Typ, dessen servilen (unterwürfig) Gruß Knosky nicht erwidert hatte.

Der Schlaffi war eingetreten und bemerkte zu spät, wer da an der Theke rumstand. Schreck malte sich auf sein Papiergesicht. Er hoffte, unbemerkt die Kurve zu kratzen. Aber Pranke, der Ohrring-Typ, hatte ihn gesehen.

Er hielt den Schlaffi am Arm fest. Schleichfuß und Narbe johlten. Martha lächelte gequält, als wäre das der Witz der Woche. Ob sie die Skins mochte oder nicht — sie mußte leben mit jedem Gesochs, das hereinkam. Nie hätte sie diesen Gewalttätern Lokalverbot erteilt. Wäre doch die Rache schrecklich gewesen, wie man weiß.

„Der Weber!“ gröhlte Pranke. „Hat uns gehört! Und gleich ist er da. Weil er uns ‘ne Runde Schnaps schmeißen will. Hahahah! Ist das ein Kumpel? Ist ‘n Kumpel. Komm her, du Steppenwolf! Ab jetzt darfst du löhnen. Martha! Weber will uns schon lange mal einladen. Alles weitere auf seine Rechnung.“

„Auf seine Rechnung!“ feixte Knosky.

„Hat er doch die Taschen voller Kohle“, krächzte Schleichfuß, der sich am Rauch seiner Zigarette verschluckte.

Grausames Spiel! dachte Locke. Der arme Kerl protestiert nicht mal. Der läßt’s mit sich machen. Wahrscheinlich wollte er nur einen Kaffee trinken — und nun das.

Der Schlaffi namens Weber hing wie halbverhungert in seinem Buchhalter-Outfit (Kleidung). Er versuchte, gute Miene zum bösen Spiel zu machen. Aber sein Lächeln verkam zur Grimasse.

Das Pärchen beobachtete. Zum Einschreiten bestand kein Grund. Weber wurde genötigt. Sicherlich. Aber es ging ihm nicht an den Kragen. Der Blick, mit dem Locke und Tom sich verständigten, hieß in Worten: Wir halten uns raus, solange es geht. Schließlich wollen wir die Skins beschatten. Also cool bleiben! Und unauffällig.

Die Skins nahmen Weber in die Mitte. Schnaps wurde eingegossen. Webers schwächliche Abwehr, er trinke sowas nicht, traf taube Ohren. Dreimal mußte er mitprosten. Die Skins lachten sich halbtot. Beim vierten Schnaps knickten Weber die Knie ein. Festgeklammert an der Theke, begann er zu schwanken.

„Mir... mir wird übel“, stieß er hervor.

„Spuck nicht auf den Boden!“ warnte Pranke.

„Mir... mir...“, Weber hielt sich eine Hand vor den Mund.

„So ein Chippie (Drogenanfänger)“, lachte Narbe. „Ich könnt’ mich beölen.“

„Bringt ihn doch zur Toilette“, sagte Martha. „Gleich macht er sich links“.

Aber soweit reichte Skinsche Nächstenliebe nicht.

Pranke drehte Weber mit dem Gesicht zur WC-Tür und versetzte der dürren Gestalt einen Stoß.

Weber torkelte los. Er stolperte, fiel aber nicht, sondern schaffte den Abgang.

„Und sowas lebt“, dröhnte Schleichfuß. „Füll nochmal Bier nach, Martha. Ist ja immer noch Webers Einladung.“

„Mensch!“ Pranke drückte sich von der Theke weg. Ein Gedanke blitzte in ihm auf. „Wenn der Papiertiger abhaut, was ist dann mit der Einladung, hah? Versteht ihr das, Leute? Spielt hier den großen Gastgeber — und dann verdrückt er sich so.“

„Dem ist gar nicht schlecht“, meinte Schleichfuß. „Der macht ‘ne Biege über den Hof.“

„Aber das läuft nicht bei uns“, grinste Pranke. „Erst muß er löhnen.“

Er trank sein Glas leer, machte kehrt und schob ab zum WC. Seine Kumpane sülzten mit Martha und überließen ihm den Fall. Sie checkten auch nicht, daß noch einer austreten ging, nämlich Tom. Er hatte Locke zugeblinzelt und sich dann seine Kann-kein-Wässerchen-trüben-Miene übers Gesicht gehängt.

Hinter der Tür für HERREN roch es nach scharfen Desinfektionsmitteln. Offenbar befürchtete Martha eine Seuche.

Die Wände waren weißgekachelt, was den Nachteil hatte, daß der Schmutz auf fiel.

Weber wankte aus einer Kabine und wischte sich mit dem Taschentuch den Mund. Die Spülung rauschte. Sein Kaninchengesicht sah kalkweiß aus. Am Waschbecken wollte er sich mit kaltem Wasser erfrischen. Aber Pranke, dem Bier und Schnaps überall im Schädel pochten, wollte das nicht.

Er war längst nicht mehr nüchtern. Daß jemand hinter ihm eintrat, entging seinen fünf Sinnen. Oder es war ihm wurscht, weil er sich zu den Kings dieser Gegend rechnete.

Jedenfalls sagte er böse durch die Zähne: „Du verdammter Laschi willst uns verladen, wie? Dich verdrücken, was? Deine Knete behalten, hah? Uns ablinken, du verwarzte Waffel. Da!“

Es war das alte Lied. Ein betrunkener Krawallmacher sucht Streit um jeden Preis, weil er prügeln will. Keine Entschuldigung, keine Bitte würde ihn abhalten.

Trotzdem geschah es so plötzlich, daß Tom nicht rechtzeitig einschreiten konnte.

Weber stöhnte auf, als Prankes Faust ihn traf: seitlich am Kopf. Wuchtig. Und an drei Fingern steckten Siegelringe — fast so groß wie Fünf-Mark-Stücke.

Weber fiel übers Waschbecken und dann zu Boden.

Anderthalb Sekunden später legte Pranke sich neben ihn. Das heißt, er landete bäuchlings und benutzte die Nase als Stoßdämpfer. Aber davon spürte er nichts mehr. Sein Bewußtsein hatte Pause — eine längere Pause.

Oh! dachte Tom. Das ist mir so rausgerutscht. Reflex (unwillkürliche Bewegung).

Damit meinte er seine Karate-Handkante, in diesem Fall die linke, die so hart war wie Eichenholz. Und — im Zusammenspiel mit Toms Muskeln — eine schreckliche Waffe.

Weber blutete an Ohr und Schläfe. Aber er war bei Bewußtsein. Ächzend versuchte er, sich aufzurichten.

Tom half ihm.

„Danke! o Gott! Dieser... Sie haben ihn niedergeschlagen. Unglaublich. Haben Sie eine Axt? Der ist doch einer der schlimmsten Schläger dieser Gegend.“

„Ich bin noch schlimmer“, sagte Tom. „Aber ich haue nur Skins. Der Kerl hat Genickwirbel wie ein Stier. Trotzdem will ich lieber mal seinen Puls prüfen.“

Das tat er. Puls war vorhanden.

„Er blutet aus der Nase. Aber er wird sich an nichts erinnern, wenn er zu sich kommt. Am besten, Sie stürmen ins Lokal, Herr Weber, und sagen seinen Saufbrüdern, er wäre gestürzt. Klar?“

Weber nickte. Er war nicht betrunken. Aber sein Kreislauf flatterte. Schwüle und Schnaps, dazu noch die Aufregung — das vertrug seinesgleichen nicht.

„Vielen, vielen Dank, daß Sie mir geholfen haben. Bestimmt hätte er mich getreten. Das machen sie immer. Wenn ein Opfer am Boden liegt, treten sie voll rein.“

„Das ist es ja, was ihren Charme (bezaubernde Wesensart) ausmacht“, sagte Tom. „Man muß sie einfach liebhaben, die Skins. Wissen Sie, wie der Kerl heißt?“

„Sie nennen ihn Pranke, aber er heißt Erich Lippl.“

„Adresse?“

„In der Mozart-Straße. Das graublaue Haus.“

„Und Schleichfuß?“

„Das ist Max Buschek, Lippls Nachbar. Ohhh, ich glaube, mir wird schon wieder schlecht.“

Aber der Anfall ging vorüber.

Dann schickte Tom ihn ins Lokal zurück, ging selbst drei Schritte mit, öffnete die Tür zu den DAMEN spaltweit und fragte in die Waschraum-Stille, ob hier jemand sei.

Keine Antwort.

Er trat ein und versteckte sich hinter der Tür.

Augenblicke später polterten draußen Elefantenfüße.

Knosky und Buschek sorgten sich um ihren Freund. Das war Skinsche Nächstenliebe.

Während sie nebenan an dem Bewußtlosen rumzerrten, laut brüllend, ging Tom in den Gastraum,

Weber stand an der Theke und beglich, so rasch seine zitternden Finger das zuließen, bei Martha die Zeche: vier Runden Schnaps, eine Runde Bier.

Bevor er hinauseilte, strahlte er Tom an. „Und nochmals vielen Dank!“

Die Bildschirm-Betrachter sahen Tom an. Martha sah Tom an. Locke hatte inzwischen ihren Käse-Schinken-Toast gegessen und betupfte mit der Papierserviette die Lippen.

„Junger Mann“, sagte Martha, „war da was? Der Herr Weber blutet am Kopf. Er sagt, er hätte sich gestoßen. Und Lippl sei bewußtlos. Sei gestürzt. Voll aufs Gesicht, weil er wohl ausgerutscht sei.“

„Das scheint pfeilgerade die Wahrheit zu sein“, grinste Tom. „Kann ich jetzt zahlen?“

Er ging zu Locke und setzte sich.

Sie verzog keine Miene, aber ihre Glutaugen lächelten.

„Der Toast schmeckt.“

Tom erledigte seinen mit drei Bissen. Schließlich hat er Zähne wie ein Wolf.

Martha kam an den Tisch. „Lippl ist also ausgerutscht?“ fragte sie leise.

„Wenn der Weber das sagt.“

Tom betrachtete ihr rundes Gesicht. Rote Äderchen zogen ein Netz über die Wangen. Daß die Nase kupfern getönt war, konnte auch die dicke Puderschicht nicht verstecken. Martha wurde sicherlich oft eingeladen von ihren Gästen — zu einer Runde. Und sie gehörte nicht zu jenen Wirten, die sich dann aus einer Schnapsflasche einschenken, die Tee enthält.

Sie lächelte.

„Wenn euch der Toast geschmeckt hat“, sagte sie, „braucht ihr nichts zu bezahlen. Geht auf Kosten des Hauses. Ihr könnt ja mal wiederkommen. Ich habe gern nette Gäste.“

Damit ruderte sie hinter die Theke zurück.

„Tief in ihrem Herzen“, sagte Locke, „kann sie die Skins nicht leiden. Da wette ich“.

4. Galle backen und Schmal machen

Der BLAUE DRACHEN verfügte über ein Nebenzimmer, wo manchmal Vereine tagten oder jemand seinen Geburtstag abfeierte.

Sobald sich dort die Schiebetür schloß, war man unter sich: umgeben von dunklen, holzgetäfelten Wänden und dem säuerlichen Biergeruch, der anscheinend aus den Dielen aufstieg.

Jetzt beanspruchten die Skins den Raum.

Lippl, Pranke genannt, hockte auf der Eckbank wie ein Bündel nasser Wäsche. Mit einem Tuch wurde seine Nase behandelt. Sie blutete nicht mehr.

„Wenn ich den Kopf drehe“, ächzte er, „knirscht das Genick. Und fühlt sich an — ooouuuhhh. Wo ist eigentlich der Baumstamm geblieben, der mir auf den Nacken fiel?“

Knosky beäugte die fragliche Stelle aus der Nähe. „Schwillt an!“

„Klar tut sie das.“

„Du bist nicht gestürzt, Pranke. Du hast einen Rangerschlag kassiert.“

„Auf die Plautze bin ich dann auch noch gefallen. Mann, wer hat mich da von hinten mit dem Totschläger abgelinkt? Weber war ‘s nicht. Würde es sich nie getrauen, der Schlaffi. Außerdem war der schon k.o.! Er lag auf den Fliesen. Gerade wollte ich ihm in die Rippen treten.“

„Mir ist so“, meinte Schleichfuß, „als wäre ein blonder Typ gleich nach dir ins Abort gesockt. Ja, klar doch! Der saß mit ‘ner steilen Mutter am Tisch. So ‘nem dunklen Mähnentier mit zwei Quadratmeter Hut.“

„Ich erinnere mich“, nickte Knosky. „Die sind jetzt nicht mehr da. Frage ich mal Martha, ob sie die kennt.“

Er schob nach nebenan, war aber gleich zurück.

„Nee, kennt sie nicht. Sonderbar. Die werden wir uns vorknöpfen, sobald wir auf sie stoßen.“

„Ob Weber sie kennt?“ überlegte Schleichfuß.

„Wen kennt der schon“, meinte Knosky verächtlich. „Der hat gar nichts mitgekriegt, wenn er so groggy war — wie du sagst, Pranke. Der Blonde ist sicherlich einer, dem unsereins nicht passt. Wahrscheinlich so ‘n Schniegelpopper mit seinem Teenie-Bopper. Aber die finden wir. Und dann ist Zoff im Karton. Geht’s jetzt, Pranke?“

„Hab mich noch nie so wohl gefühlt.“

Die Schiebetür wurde geöffnet. Martha brachte ein Tablett mit gefüllten Biergläsern. Knosky hatte die nächste Runde bestellt. Und außerdem das Telefon verlangt. Die Wirtin brachte auch das — an langer Schnur, die, nach Marthas Abgang, unter der Schiebetür eingeklemmt wurde.

„Wen willst du anrufen?“ erkundigte sich Schleichfuß.

„Goldzahn. Er soll herkommen und mitfeiern. Er hat sich das verdient. Ist ein scharfer Coup, was er abgezogen hat. Vergeßt nicht: Wir müssen sie uns warm halten, unsere Stadtindianer. Das sind unsere Werkzeuge. Sie machen die Dreckarbeit. Wir sahnen ab. Da schadet es nicht, wenn wir sie ein bißchen bei Laune halten.“

Er griff zum Hörer und wählte.

„Fetzl“, meldete sich eine Frau.

„Guten Abend, Frau Fetzl“, sagte Knosky mit einer Stimme, als hätte er Öl gegurgelt. „Hier spricht Fred Knosky. Könnte ich den Otto mal haben?“

Stille schwieg ihn an. Die Leitung schien zu vereisen. Dann drang ihm ein Schluchzen ans Ohr, und Goldzahns Mutter schnüffelte, als hätte sie Grippe und Heuschnupfen zugleich.

„Herr Knosky, da ist was Schreckliches passiert. Die Polizei hat Otto festgenommen. Er ist in Untersuchungshaft. Er soll — ich kann das nicht glauben — der Attentäter sein, der den Inter-City-Zug, nein, den Express nach... Was sage ich! Die S-Bahn, ja, er soll Feuer gelegt haben in der S-Bahn. Die ist jetzt ausgebrannt — und der Schaden riesig.“

„Waaas?“ brüllte Narbe. „Festgenommen? U-Haft? Das gibt’s doch nicht. Unmöglich! Nie traue ich das dem Otto zu, daß er sowas... Was sagt er denn?“

„Er schwört natürlich, er wäre es nicht gewesen. Ich war ja gleich im Polizei-Präsidium und habe mit ihm gesprochen. Er hat schreckliche Schmerzen im Steißbein.“

„Wo?“ fragte Knosky verblüfft.

„Im Steißbein. Weil ihn dieser Bursche zu Boden gestoßen hat. Dem ist das zu verdanken. Ich bin nicht daraus klug geworden, wie das zuging. Es war wohl so, daß ein Junge und dessen Freundin beobachtet haben, wie Otto aus der S-Bahn kam. Weil die dann brannte, haben sie behauptet, er sei’s gewesen. Unerhört! Aber Otto pocht auf sein Recht. Er ist unschuldig. Sie werden ihn bald freilassen müssen.“

„Ganz bestimmt, Frau Fetzl. Machen Sie sich keine Sorgen.“

Nachdem Knosky aufgelegt hatte, berichtete er seinen Kumpanen.

Schleichfuß klammerte sich gleich an sein Bier, als wäre das die Rettung.

Lippl stöhnte. Ob aus Verzweiflung, oder weil sein Genick schmerzte — blieb unklar.

„Ist natürlich ‘ne Panne“, kaute Knosky durch die Zähne. „Darf nicht sein. Kann aber vorkommen. Trotzdem kein Grund zur Panik. Ich kenne Goldzahn. Aus dem ist nichts rauszukriegen. Nicht mal, wenn sie ihn foltern. Schon sich selbst zuliebe muß er leugnen, bis die Zunge franst. Was uns betrifft, läßt der kein Wort raus. Darauf könnt ihr Gift nehmen.“

„Einen richtigen Beweis haben die Bullen bestimmt nicht“, sagte Buschek, alias Schleichfuß, und nahm einen tiefen Zug aus dem Glas.

Knosky nickte. „Ich frag mich nur, ob das Pärchen von vorhin was zu tun hat mit dem Typ und der Tussi, die unseren Goldzahn ablinkten. Dann... Nee! Unmöglich! Dann müßte er ihnen ja gesteckt haben, daß wir hier sind. Hat er nicht. Sind also andere.“

Lippl stieß nochmal nach. „Und du bist sicher, daß Goldzahn dicht hält?“

„Auf den können wir uns verlassen wie auf uns selbst.“ Knosky schob seinen Stuhl zurück und legte die Füße auf den Tisch. „Es besteht kein Grund, Leute, unsere Taktik zu ändern. Meine Strategie (Planung) ist das Ei des Kolumbus (einfachste Lösung). Seid euch dessen bewußt.“

„Manchmal“, seufzte Lippl, „verliere ich den Durchblick. Besonders, wenn ich so fabelhaft drauf bin wie jetzt“.

„Ist doch ganz einfach“, erklärte Knosky. „Wir gehen davon aus, daß die Bullen erstens träge sind und zweitens ständig unter Personalmangel leiden. Wenn wir sie mit Scheingefechten in Atem halten, haben sie weder Zeit noch Lust noch Möglichkeit, sich um unsere Fischzüge zu kümmern. Die Scheingefechte werden geführt von unseren Stadtindianern. Mit Goldzahn sind’s jetzt 22, die wir befehligen. Sie sind die Bande des Schreckens, und sie sind stolz, daß sie’s sind, die Blödmänner. Sie schlagen mal hier zu, mal dort. Und die Bullen kommen immer zu spät. Zerstörung, Randale, Bambule. Die Polizei ist beschäftigt. In letzter Zeit bewacht sie nur noch die Parks, die Friedhöfe, die öffentlichen WCs und die Bahnhöfe. Sie hat keine Zeit mehr, bei den schicken Villen Streife zu fahren. Deshalb sind wir ungestört bei unseren Einbrüchen. Mann! Was haben wir abgeräumt! Allmählich werden wir reich.“

„Hoffentlich geht das immer so weiter“, unkte Schleichfuß. „Das bloß nicht mal einer einen Zusammenhang wittert.“

„Du meinst: ein Bulle?“

„Nee. Die merken nie was. Ich meine einen unserer Stadtindianer. Wenn die rauskriegen, daß wir sie nur zur Ablenkung benutzen, sind sie sauer.“

„Niemals!“ widersprach Knosky. „Zerstörung ist für sie Lebensinhalt, Zukunft, Gesinnung, schöner als Fernsehen und Schnaps. Vergiß nicht, was für Typen wir gefischt haben: Unzufriedene, die gegen alles sind. Arbeitslose, die am liebsten die Welt in die Luft sprengen würden. Die lassen ihren Frust raus. Und wir machen die Geschäfte. So hat jeder, was er will.“

„Und wenn sie Beteiligung wollen?“ Schleichfuß blieb kleinmütig.

„Sie wissen doch nichts. Nur wir drei knacken die Villen. Wenn von uns keiner quatscht, kann gar nichts passieren.“

*

23 Uhr. Dumpfe Glockentöne senkten sich vom Kirchturm herab.

Eigentlich, dachte Locke, müßte ich ein schlechtes Gewissen haben. Um diese Zeit noch unterwegs. Und sogar mit Mofa und Roller, also begleitet von ruhestörendem Lärm. Wer uns jetzt beobachtet, wird — wenn er ein Opa ist — wieder auf die Jugend von heute schimpfen. Komisch, daß immer die anderen sich irren.

Sie rollerten heimwärts. Die Sommernacht war schwül und lud zu Umwegen ein. Vorhin hatte das Gewitter im Westen der Stadt gegrummelt, jetzt war der Südosten dran, wo die schicken Villenviertel liegen. Ab und zu schlitzte Wetterleuchten den Nachthimmel auf. Häuser und Wohnblocks hatten tagsüber Hitze gespeichert. Ungezählte Fenster waren geöffnet, was stickige Luft ableiten sollte, aber nur die Mücken hereinließ. Und natürlich auch die Einsteigediebe, die in solchen Nächten hart schuften, sogar freiwillig auf Schlaf verzichten. Wie man hört, arbeiten die tüchtigsten unter ihnen durch bis zum Morgengrauen.

Sie fuhren jetzt am Fluß entlang. Er teilt die Stadt und ist, wie man mit Sicherheit weiß, älter als sie. Viele Brücken überspannen ihn. Viele Wege begleiten ihn. Die Ufer sind teils steil, teils sanft — jeder kann sein Fleckchen finden: zum Picknicken, zum Sonnen oder zum Aufs-Wasser-starren. Kilometerlang — viele Kilometer — zieht sich der Fluß durch die Stadt. Und die Zahl der Bäume zu beiden Seiten wurde noch niemals genau festgestellt.

„Nina!“ sagte Tom.

„Wie? Meinst du mich?“ Sie schreckte aus ihren Gedanken auf.

„Wen sonst“. Er lachte leise, während er neben ihr fuhr. „Ich finde, Locke, wir haben heute abend einen tollen Einstieg geschafft. Wir kennen drei Namen und Adressen von Kerlen, die garantiert Ober-Muftis in der Bande des Schreckens sind. Jetzt müssen die Beweise her! Richtige! Auf-frischer-Tat-ertappt-Beweise! Daß du Otto Fetzl belauscht hast, war ein starker Anfang, mehr aber nicht. Fetzl wird weiterhin leugnen, wird alles bestreiten. Ob die Polizei in der S-Bahn einen Benzinkanister findet — mit Fetzls Fingerabdrücken? Wäre ein irrer Zufall. Daran glaube ich nicht. So blöd ist kein Fetzl. Der läßt nichts zurück, was ihn ans Messer liefert. Das heißt, früher oder später müssen sie ihn laufen lassen“.

„Wie ungerecht.“

„Wir sind ja noch da.“

Ein heißer Windstoß packte ihren Hut. Die Krempe flatterte. Rasch griff Locke zu, um zu behalten, was ihr gehörte.

„Ab morgen“, sagte Tom, „kümmern wir uns um das Trio. Die BdS-Zerstörungen finden nahezu täglich statt. Das heißt, wir werden nicht viel Zeit aufwenden müssen, um wenigstens einen der Typen bei einer Aktion zu überraschen. Sobald sein Kopf in der Schlinge steckt, verrät er garantiert auch die andern.“

Locke stimmte zu. In diesem Moment öffnete der Himmel seine Schleusen. Eigroße Tropfen wurden vorausgeschickt, klatschten herab wie Wasserbomben und hatten damit ihre Aufgabe erfüllt. Dann schüttete es wie aus Kübeln. Eine Sintflut stürzte vom Himmel. Im Nu wurde der Fluß zur brodelnden Suppe, stand die Straße unter Wasser, trommelte der Gewitterguß auf Dächer und Bäume.

„Mein Hut!“ rief Locke. „Das verträgt er nicht.“

„Dort in die Einfahrt! Bei der Garage können wir uns unterstellen.“

Rechts war das Flußufer, links säumten Grundstücke die Straße. Ein Gartentor stand offen — und dahinter das Tor der Doppelgarage ebenfalls.

Sie schwenkten hinüber.

Lockes Scheinwerferlicht reicht auch bei klarem Wetter nicht weit. Toms Strahler hätte Überblick verschafft. Doch der Regen fiel dicht wie ein Vorhang, spiegelte das Licht, ließ es aber nicht durch.

Sie rollerten in die Garage.

Hier, unter dem schützenden Dach, füllte das Licht jeden Winkel aus.

Die eine Hälfte war leer, nebenan döste ein dunkler Mercedes. Die Luft roch garagig, also nach Benzin, Öl und Staub. In die Rückwand waren Haken geschraubt, an denen Gartengeräte hingen: Spaten, Harke, Rechen, Heckenschere.

Fast gleichzeitig schalteten sie Motoren und Lampen aus.

„Ich bin pitschnaß“, Tom lachte.

„Ich auch. Aber der Regen ist warm. Fast zu warm. So warm zu duschen, wäre feige. Ob mein Hut sich auflöst?“

Sie nahm ihn ab und schüttelte den Regen von der Oberfläche.

Ihre Roller hatten sie mit geübtem Griff aufgebockt.

„Weine nicht“, sagte Tom. „Hast ja noch sieben andere.“

Es war stockfinster. Die nächsten Lichtpeitschen standen fern. Der Regen wurde heftiger. Hart schlug er aufs Dach. Vom Vorplatz spritzte soviel Wasser hoch, daß Locke zurücktrat. Ihr Rock wäre sonst noch nasser geworden.

In dieser Sekunde spürte sie ‘s.

Sie waren nicht allein.

Schreck kühlte den Regen auf ihrer Haut. Und jetzt roch sie ihn. Es mußte ein Mann sein — und er war bestimmt nicht der sauberste. Denn daß eine Frau so verschwitzt stinkt, hatte sie noch niemals erlebt.

Tom legte freudig überrascht beide Arme um sie, als sie sich an ihn lehnte.

Mit dem Mund an seinem Ohr hauchte sie: „Hier ist wer, Tom! Hinter dem Wagen. Er stinkt wie ‘ne abgewrackte Sauna.“

„Das haben wir gleich.“

Er streckte den Arm aus und ertastete den Lichtschalter, den er vorhin bemerkt hatte.

Die Deckenleuchte flammte auf.

Eine Gestalt tauchte hinter den Kofferraum.

„Wir haben dich gesehen“, sagte Tom. „Du bist umzingelt, Mann. 23 Maschinengewehre sind auf dich gerichtet. Leg alle Handgranaten weg, nimm die Hände hoch und komm raus!“

Das wirkte. Tom ulkte. Aber der Typ nahm es ernst. Mit erhobenen Händen richtete er sich auf.

„Ich...bin nur vor dem Regen geflüchtet“, stotterte er. „Wie ihr. Bis zu meiner Schlafstelle hätte ich’s nicht mehr geschafft.“

„Wo schläfst du denn, Freund?“ fragte Tom. „Im Palast-Hotel?“

Es war ein Stadtstreicher, etwa 50 Jahre alt, zahnlos, wie er offenen Mundes zeigte, aber braungebrannt wie ein Fotomodell für Sonnenmilch. Über seinen Lumpen trug er einen ziemlich neuen Trenchcoat. Mochte der Himmel wissen, wo er den geklaut hatte. Ein Vollbart, in dem sich vermutlich die gleichen Tierchen aufhielten wie in seiner Wäsche, hing ihm auf die Brust. Einen Friseur kannte er nicht.

„Palast-Hotel? Hahahah! Dort wollte ich mich als Küchenhilfe bewerben. Stellt euch vor, sie haben mich nicht genommen. Versteht ihr das?“

Er ließ die Hände sinken und feixte.

Er riecht nicht gut, dachte Locke, ist aber harmlos. Kein Einbrecher. Wahrscheinlich will er den neuen Mantel schonen. Deshalb die Flucht vor dem Regen. Wasserscheu ist er sowieso. Seit Geburt. Schlafstelle? Wohl irgendwo unter den Brücken. Tom kam zu dem gleichen Ergebnis und schaltete das Licht aus.

„Bist du immer so schreckhaft?“

„Hat mich die Erfahrung gelehrt.“ Er kam hinter dem Wagen hervor, was seine Ausdünstung verstärkte. „Wenn sich unsereins in ‘ne Garage stellt, heißt es gleich, er will Galle backen oder Schmal machen?“

„Schmal machen heißt betteln“, sagte Locke. „Aber Galle backen — das habe ich noch nie gehört.“

„Stehlen“, lachte der Penner.

Neben der Garage, beim Haus also, flammte Licht auf. Es geisterte durch den Regen bis zum Vorplatz. Eine Tür fiel ins Schloß. Keifendes Bellen erscholl. Es näherte sich.

„Such, Herkules!“ befahl eine Männerstimme. „Such sie!“ Herkules verfügte über eine Super-Hundenase, schoß durch den Regen und in die Garage. Bellend umsprang er Locke und Tom. Den Penner schien er ob seines Geruchs für ein Stück Pansen zu halten. Das war ihm sympathisch, weshalb er auf Angriff verzichtete.

„Um Himmels willen!“ fluchte Tom. „Eine Bestie“.

Er machte Licht.

Locke lachte. Herkules erwies sich als Zwergpinscher, der allerdings ein gewaltiges Halsband trug.

Locke bückte sich und hielt Herkules die Hand hin, an der er vorsichtig schnupperte.

„Hah!“ brüllte eine Männerstimme. „Habe ich mich nicht verhört. Gesindel treibt sich hier rum und...“

Der Mann trat aus dem Regen, hielt mit einer Hand einen Schirm über sich, in der andern ein armlanges Rohr, das offenbar fünf Kilo wog. Jedenfalls schleppte er schwer daran.

Drohend betrat er die Garage.

„Was macht ihr hier?“ schrie er.

„Sehen Sie das nicht?“ fragte Tom. „Wir montieren die Räder von Ihrem Wagen ab. Wenn wir damit fertig sind, klauen wir auch die Gartengeräte. Vielleicht nehmen wir die ganze Garage mit. Herr! Es regnet — falls sie das bemerkt haben sollten. Es prasselt und rauscht. Petrus schießt aus allen Rohren. Wir suchten Unterschlupf vor der Naturgewalt. Und dachten uns, es würde Ihrer Garage nichts ausmachen, wenn wir hier ein Minütchen verweilen.“

Der Mann musterte sie. Herkules leckte Lockes Finger. Der Penner begann zu schlottern. Sein Blick hing an dem Rohr, dem Schlaginstrument. Der Mann war groß und feist. Er hatte ein selbstzufriedenes Gesicht. Wie ein Schläger sah er nicht aus. Eher wie ein erfolgreicher Vertreter für Schlankheitspillen.

„Verstehe“, meinte er, nachdem er das Pärchen begutachtet hatte. „Alles klar, Leute. Aber man kann nicht vorsichtig genug sein. In letzter Zeit reiht sich hier ein Einbruch an den andern. Und die Polizei zuckt nur die Achseln. Da ist man zur Selbsthilfe gezwungen. Ihr könnt bleiben, bis der Regen aufhört. Aber der da verschwindet.“

Er wies auf den Penner.

„Wieso darf er nicht bleiben?“ fragte Locke. „Er ist genauso vor dem Regen geflüchtet.“

„Da fragst du? Sieh ihn dir an. Dieses Gesindel klaut, plündert, raubt, bricht ein — und weil sie uns hassen, richten sie außerdem Zerstörung an.“

„Ich hasse niemanden“, sagte der Penner.

„Aber du verschwindest von meinem Grundstück!“ schrie der Mann. „Los! Ich zähle bis drei. Wenn du dann noch hier bist, ist das Hausfriedensbruch. Ich hole die Polizei. Oder soll ich dir eins über die Rübe ziehen?“

Empörung verschlug Locke die Sprache. Dieser Mensch!. Bestand der nur aus Vorurteilen? Bei dem war ja jeder Penner ein Verbrecher, jeder Langhaarige ein Fixer, jeder Demonstrant (Kundgebungsteilnehmer) ein Staatsfeind.

Sie pumpte Luft in die Lunge.

Aber bevor sie ihm ihre Meinung um die Ohren klatschen konnte, nahm Tom die Zähne auseinander.

„Ich weiß ja nicht, Meister“, sagte er, „aus welchem Jahrhundert Sie stammen. Aber Mildtätigkeit steht wohl nicht auf Ihrer Speisekarte, wie? Daß dieser Mensch ein Nichtseßhafter ist, wie es amtlich heißt, sollte sie mitleidig stimmen. Sie legen Ihre Figur ins wohlige Bett. Er muß unter den Brücken pennen — und das bei diesem Wetter! Na, klar! Er ist nicht so tüchtig wie Sie. Er hat’s nicht soweit gebracht. Hat kein Grundstück, von dem er andere verscheuchen kann, keine Doppelgarage und keinen dicken Wagen. Aber er ist trotzdem ein Mensch. An Ihnen kann ich das nicht feststellen.“ Und zu Locke gewandt: „Liebste Freundin, wenn dieser Zweibeiner von seinem Hausrecht Gebrauch macht, will auch ich hier nicht länger weilen.“

„Du sprichst mir aus der Seele, Engelbert.“

Es regnete nach wie vor, nein, es schüttete. In weiter Ferne grollte Donner, und ab und zu blinzelte mal ein Blitz über Stadt und Land.

Ohne sich von diesem Ausbruch Petrus’ beeindrucken zu lassen, schoben Locke und Tom ihre Roller ins Freie. Locke setzte ihren Hut auf. Er hielt nichts ab und ließ augenblicklich die Krempe hängen.

Herkules winselte, lief Locke ein Stück nach und dann in die Garage zurück.

Der Penner hielt sich dicht neben Tom, befürchtete offenbar, er könne doch noch Prügel beziehen.

Sie verließen das Grundstück. Die Straße war leer. Vor den Gullys schäumte das Wasser wie Brandung.

Locke lachte. „An mir ist kein Fädchen mehr trocken. Aber es macht Spaß.“

Der Penner hustete. „Jetzt habt ihr’s erlebt. Naja, das wird sich nie ändern. Meinesgleichen ist nun mal der Abschaum. Dabei sind wir echt harmlos. Die meisten von uns sind’s jedenfalls. Himmel, ich kenn hier jeden Penner. Würde ich die aufhetzen, bliebe bei dem Kerl da keine Fensterscheibe heil. Aber ich steh nicht auf Rache. Er weiß es nicht besser, der Puschum (Floh). Aber es war stark, daß ihr euch so stark gemacht habt für mich.“

„Ungerechtigkeit und Vorurteile nerven uns“, erklärte Locke. „Aber jetzt muß ich nach Hause, bevor ich mich auflöse.“

Der Penner brummelte, auch er begäbe sich nun ins Nachtquartier und schob ab in die Büsche.

Tom nahm sein Taschentuch und wischte damit zwei Liter Regen von Lockes Sitz. Sie rollerten los. Tom brachte seine Freundin nach Hause.

Gunter war noch nicht da. Mike hatte sich in seinem Zimmer vergraben und paukte Latein. Locke ging ins Bad, wo sie sich abfrottierte. Sie sah nach Helena, genannt Mausi, ihrer weißen Maus, nahm sie für einen Moment aus dem Käfig und schlüpfte schließlich todmüde ins Bett.

5. Reichards Luxus-Ruine

Es regnete sich aus während der Nacht. Am Morgen strahlte die Sonne. Der Himmel war so blau wie über den griechischen Inseln, obwohl er über einer deutschen Großstadt hing. Aus dem nassen Rasen hinter dem Rehmschen Haus hob sich milchiger Dunst.

Locke stand zeitig auf. Es wäre lasch gewesen, diesen Frühsommertag zu verpennen. Vor dem Bett machte sie ihre Yoga-Übungen: auf einer Bastmatte, die sich an einem Ende schon auflöste. Dann nahm sie ihr Frühstück im Freien ein. Es bestand, wie üblich, aus einem Glas warmer Milch mit Honig.

An ihrem Lieblingsplatz ließ sie sich nieder: unter der großblätterigen Schirm-Ulme, deren Zweige fast bis zum Boden reichten. Hier saß sie versteckt wie in einem Zelt. Grünes Licht umfloß sie. Nur an wenigen Stellen zwängten sich Sonnenstrahlen in dieses Frühstückszimmer. Sie konnte Träume nachholen, die sie wegen der Kürze der Nacht versäumt hatte.

„Locke! Telefon!“ ertönte Gunters Stimme von der Terrassentür her. „Tom fragt, ob du schon auf bist.“

Barfuß lief sie über den Rasen zum Haus.

„Guten Morgen, Papi!“ Sie küßte ihn auf die unrasierte Wange.

Das Telefon hatte Gunter geweckt. Gern hätte er sich noch ein Viertelstündchen gegönnt. Aber die Gefahr, daß er wieder tief einschlief, war riesig. Also schleppte er sich die Treppe hinauf und ins Männer-Bad, um einen Menschen aus sich zu machen.

Locke nahm den Hörer.

„Hallo, Tom! Hier Locke. Was macht unser Fall?“

„Hallo, Teuerste! Deshalb rufe ich ja an. Ich habe schon gewaltig gepowert. In Stichworten. Um sechs Uhr weckte mich Nicki, die herzige Bestie. Gemeinsamer Morgenlauf. Jetzt hängt ihm die Zunge auf die Pfoten. Er pooft wieder. Ich dachte, guckst mal, was die Skins machen. Bin losgebrettert. Knosky schläft wohl seinen Rausch aus. Da ist tote Hose. Aber wie ich durch die Mozart-Straße schleiche, stößt Buschek, der Schleichfuß mit den Pickeln am Hals, aus seinem Bau. Er grätscht auf ‘ne Maschine und rauscht ab. Ich natürlich hinterher. Teufel! war der schnell! Aber ich hab ihn nicht aus den Augen verloren. Jetzt sind wir in der Fleckenburger Landstraße. Kennst du, ja? Das ist nicht weit von dir.“

„Heißt das, ich soll hinkommen?“

„Logo. Aber ohne Hut. Daran könnte er dich erkennen, und wir wollen doch kein Mißtrauen wecken.“

„In der Fleckenburger Landstraße steht eine Telefonzelle. Ich nehme an, dort hängst du am Rohr.“

„Ist absolut richtig.“

„Bis gleich.“

Sie stürmte in ihr Zimmer, schlüpfte in Sandalen und nahm die Schultertasche. Gewohnheitsmäßig griff sie nach einem ihrer Strohhüte. Dann fiel ihr Toms Warnung ein, und sie verzichtete.

In der Diele legte sie die Hände an den Mund.

„Ich zische los. Schönen Tag, allerseits! Bis später!“ rief sie ins Obergeschoß hinauf, wo im Bad die Dusche prasselte und in Mikes Zimmer das Radio dudelte.

Hatten sie’s gehört, ihre beiden Männer? Das ersparte die Mühe, auf der Schiefertafel, die hinter der Eingangstür hing, eine entsprechende Nachricht zu hinterlassen.

Aus dem Bad rief Gunter: „Sieh zu, daß du bei Helga ein Mittagessen kriegst. Du wirst sonst zu schlank.“

„Keine Sorge, Papi. Schlankheit steht mir. Ich bin ein graziler Typ. Tschau (abgeleitet von dem ital. Schiavo = Sklave, also: Ihr Diener!)!“

Sie lief zur Garage. Aus einem Benzinkanister mit Einfüllstutzen tankte sie ihr Mofa auf. Sonst hätte ihr ‚Hirschkalb’ unterwegs schlappgemacht.

Zehn Minuten später erreichte sie die Fleckenburger Landstraße, die zwar nicht nach Fleckenburg führt, doch immerhin aus der Stadt hinaus.

Ruhe gehörte hier zum Alltag. An Sonn- und Feiertagen ging es geradezu kirchenstill zu. In großen, meist verwahrlosten Grundstücken fristeten Wohnhäuser ihren Lebensabend. Neue wurden nicht gebaut, denn in absehbarer Zeit sollte — wie es hieß — hier eine Schnellstraße vorbeigeführt werden: als Entlastung der Stadtautobahn, die bekanntlich an chronischer (langwieriger) Überfüllung leidet.

Tom lehnte an einem Jägerzaun, der sich an seinen letzten Anstrich nicht mehr entsinnen konnte. Der Roller parkte im Schatten einer Buche, die in einem Garten stand, aber mit ihren Ästen auch die Straße überdachte.

„Hallo!“ Locke hielt bei ihm.

Zur Begrüßung wurde sie geküßt, was er nie vergißt — egal, ob sie sich drei Minuten oder drei Tage nicht gesehen haben.

„Tauschön siehst du aus, Locke. Wie dein Haar in der Sonne glänzt. Wozu du Hüte trägst, frage ich mich. Buschek ist in dem Haus dort, in dieser Luxus-Ruine. Schon seit 19½ Minuten weilt er im Innern. Siehst du das rote Motorrad vor dem Eingang? Ist seins.“

Von dem Haus sah sie nicht viel. Tom hatte seinen Beobachtungsposten geschickt gewählt. Tiefhängende Buchenäste schirmten ab.

Aber sie sah die Maschine, einen fetzigen Feuerstuhl, von dem Zweirad-Fans träumen.

„Wen besucht er denn hier?“

„Weiß nicht. Ein Typ hat ihn reingelassen. Könnte nicht sagen, ob er blond ist oder den Kopf unterm Arm trägt. Mußte mich zurückhalten, damit Buschek nichts merkt.“

„Eine Randale läuft hier jedenfalls nicht, Tom. Vielleicht nimmt Schleichfuß Privatunterricht. Portugiesisch, zum Beispiel. Oder er frühstückt bei einem alten Klassenkameraden.“

„Glaube ich nicht.“

„Nämlich?“

„Also, der Typ der ihn einließ, der hatte nicht gerade die glockenhelle Freude in der Kehle. Es klang eher, als würde er Buschek gern zu Bouletten verarbeiten. Oder als Fußmatte zweckentfremden. Oder... Aber er klang auch nicht so, als wenn er seinem Unmut das Tor aufmacht. Sondern niedergeschlagen. Ich hatte gleich Ohren wie ein Nachrichtensatellit.“

Locke musterte seine Ohren und sagte, inzwischen hätten sie sich wieder zurückgebildet.

Dann hörten sie, wie drüben bei der Luxus-Ruine die Haustür geöffnet wurde.

Tom riß Locke an sich. Wenn sie im Schatten der Buche ein knutschendes Pärchen spielten, fielen sie wahrscheinlich nicht auf.

Aber Locke entwand sich seinem Catcher-Griff.

„Zum Henker, ich will auch was sehen.“

Sie linste über seine Schulter.

„Bleib so stehen, Engelbert. Du bist von hinten unkenntlich. Jedenfalls 8000 Heranwachsenden zum Verwechseln ähnlich. Und ich riskiere nur ein Auge. Schleichfuß wird sich nicht entsinnen, uns jemals begegnet zu sein.“

Tom grinste. Er sah fast so viel wie Locke, hatte nämlich den Rückspiegel seines Rollers im Blick. Der Spiegel war so ausgerichtet, daß er Buscheks Feuerstuhl zeigte.

Schritte auf Steinplatten. Schlurf, schlurf... Skin-Stiefel waren das nicht. Jetzt kam der Latsch hinter den Zweigen hervor, schleppte sich durch die Gartenpforte, die es schon lange nicht mehr gab, und verhielt.

Locke legte ihr Gesicht an Toms Schulter. Über deren ausgeprägten Kapuzenmuskel (an Schulter und oberem Rücken) spähte sie gradlings.

Es war ein großer, knochiger Typ, etwa 37, mit Geiergesicht und Rundrücken — infolge schlechter Haltung. Er hatte sich die Haare kräuseln lassen, was aber den Eindruck nicht verbesserte. Aus einer abgewetzten Hose hing hinten das Hemd raus. Er trug Turnschuhe, die so hellblau waren wie der heutige Himmel.

Argwöhnisch spähte er die Straße hinauf und hinunter. An Toms breitem Rücken haftete der Blick vier Sekunden. Dann flackerte ein Grinsen unter der Geiernase auf. Er hielt das Paar für ein Liebespaar und nicht für Beschatter. Er griff sich Buscheks Maschine, hob sie von der Raststütze, schob sie am Zaun entlang zur Garageneinfahrt und dort aufs Grundstück.

Locke streckte ihren Hals.

„Du! Der stellt Schleichfußens Feuerstuhl in die Garage. Und macht das Tor wieder von innen zu. Scheint eine große Garage zu sein. Eher ein Schuppen. Mindestens ein Anbau.“

„Hm.“

Sie warteten darauf, daß er aus der Garage zurückkomme. Vergebens. Aber dann wurde an der Schmalseite der Luxus-Ruine ein Fenster geschlossen.

„Er scheint wieder drin zu sein“, meinte Tom. „Wahrscheinlich besteht eine Verbindungstür zwischen Haus und Garage. Er muß nicht außen rum. Irrer Typ, was?“

„Du hast ihn ja gar nicht gesehen.“

„Doch. Hier im Rückspiegel. Ist das nicht seltsam! Buschek ist noch drin. Und jetzt holt der Geierkopf die Maschine von der Straße. Weshalb? Nach Regen sieht’s nicht aus. Wie lange will Buschek denn bleiben? Zwei Monate?“

„Höchst mysteriös (geheimnisvoll)! Ich spüre schon Schauer. Warum, Tom, stellt der Geierkopf die Maschine weg? Das kann nur heißen, sie soll nicht gesehen werden. Weshalb nicht? Weil sie verriete, daß Buschek in dem Haus ist. Warum will Geierkopf diese Tatsache tilgen?“

Tom kaute auf der Unterlippe. „Mir fällt keine erfreuliche Antwort ein. Wenn wir das Schlechteste annehmen, liegen wir sicherlich richtig.“

„Wir müssen feststellen, wer dieser Mensch ist!“

„Vielleicht, Locke, ist es Buschek in seiner tollsten Verkleidung. Hahah! Das würde alles erklären.“

Locke hatte die Blickrichtung geändert. Dem Haus, vor dessen Garten sie standen, galt ihr Interesse.

Es war nicht so verkommen wie Geierkopfs Bleibe, aber alt. Im angebauten Wintergarten, einer verglasten Veranda, standen mindestens 62 Kakteentöpfe und Farne und Zimmerpalmen. Vermutlich tobte da ein älteres Fräulein sein Hobby aus.

Lockes Einschätzung stimmte mit der Wirklichkeit überein, wie sich in diesem Moment erwies. Das ältliche Fräulein trat aus dem Haus: eine nette, pausbäckige Person mit dem Kopf voller Silberlöckchen.

Sie hielt ein großes Konservenglas in der Hand, lächelte hilflos und wand verlegen den ganzen Körper — fast, daß sie ein Bein ums andere gewickelt hätte.

„Ach, ihr — junger Mann! Entschuldigen Sie, daß ich euch störe. Aber sie sehen so stark aus. Könnten Sie vielleicht - ich schaffe es einfach nicht.“

Sie hob das Konservenglas, als erkläre das alles.

„Wo brennt’s denn?“ fragte Tom.

„Ich kriege das Gurkenglas nicht auf. Ich habe zu schwache Hände. Und mein Allzwecköffner ist zerbrochen.“

„Da haben Sie aber Glück“, lachte Tom. „Mit meinen Allzweck-Händen kriege ich sogar Sparschweine auf. Fremde, natürlich.“

Sie kam zum Zaun. Schon von weitem roch sie nach Lavendel. Aus der Nähe war der Duft geradezu betäubend.

Ein Metalldeckel verschloß das Zwei-Pfund-Glas. Es enthielt Gewürzgurken.

„Sie frühstücken wohl herzhaft?“ fragte Locke, während Tom das Glas packte.

„O nein!“ Sie lächelte. „Zum Frühstück nehme ich nur Tee und einen Keks. Die Gurken brauche ich fürs Mittagsmahl.“

Tom drehte an dem Deckel. Der saß wie festgeschweißt. Tom drehte abermals. Am Unterarm traten die Sehnen hervor.

Kracks! Er hielt den Deckel in der Hand. Vom Rand des Glases war ein Stück abgebrochen.

„Anders ging’s leider nicht. Der hat sich gewehrt.“

„Vielen, vielen Dank, Herr...“

„Sagen Sie Tom zu mir. Ich bestehe nicht aufs Siezen. Das ist meine Freundin Nina, genannt Locke. Wegen der zahllosen Locken auf ihrem Haupt, wie Sie sehen.“

Die Dame lachte glockenhell, hielt das Gurkenglas wie ein Baby im Arm und sagte, sie sei Frau Lorenzen.

„Wenn man alleinstehend lebt“, meinte sie, „weiß man sich oft nicht zu helfen. Bei mir müßten dringend Türangeln geölt werden. Aber ich kann sie nicht anheben, die schwere Tür.“

„Wenn’s weiter nichts ist!“ Tom grinste.

Sie begleiteten Frau Lorenzen ins Haus, wo es so sauber war wie in einem Operationssaal.

Die Tür zwischen Veranda und Wohnraum quietschte.

Tom hob sie an. Locke beträufelte die Angeln mit Öl aus einem Ölkännchen. Frau Lorenzen kniete am Türstock und hielt einen Lappen bereit, um abtropfendes Öl aufzufangen. Immerhin war der Boden mit Teppich ausgelegt.

Durch die Glasveranda beobachtete Locke das Nachbarhaus. Aber dort tat sich nichts. Fenster und Gardinen waren geschlossen.

Nur keine Umschweife, dachte sie und sagte: „Ihr Nachbar, Frau Lorenzen, sieht irgendwie aus wie ein Geier.“

„Du meinst Herrn Reichard?“

„Heißt er so? Wir sahen nur, daß er sich krumm hält und den Kopf voller Krause hat.“

„Das ist er. Ich fürchte mich sehr vor ihm. Als alleinstehende Dame ist man ausgeliefert. Leider!“

„Ist er gefährlich?“ fragte Tom.

„Hoffentlich nicht. Aber“, sie senkte die Stimme zum Flüstern, als stünde Reichard hinter der frischgeölten Tür, „ich weiß, daß er im Gefängnis war. Fast zwei Jahre. Wegen Unterschlagung. Mir ist es gar nicht recht, daß ich ihn als Nachbarn habe. Aber was soll man machen. Zum Glück sprechen wir kaum miteinander. Obwohl er ständig zu Hause ist. Er arbeitet nicht. Vielleicht will ihn keiner anstellen. Mit dem Vorleben! Mit der Strafe! Dabei stammt er aus einer noblen Familie. Jedenfalls ist sein Onkel ein reicher und bedeutender Mann. Er unterstützt seinen einzigen Neffen mit monatlichen Zuwendungen. Der bekommt mehr als der Staat mir Rente zahlt. Das müßt ihr euch vorstellen. Und er legt sich nur auf die faule Haut. Ja, das ist Gero Reichard, mein Nachbar.“

„Aha!“ sagte Locke.

„Interessant!“ meinte Tom.

„Aber Sie brauchen sich nicht zu ängstigen“, erklärte Locke. „Betrüger sind im allgemeinen keine Gewalttäter. Täter mit dem weißen Kragen, wie man sagt, tun alleinstehenden Damen nichts.“

„Das hoffe ich ja auch. Und Herr Waldemar Reichard hat mir versichert, sein Neffe Gero sei harmlos. Neulich, als er ihn besuchen wollte, aber der Neffe nicht da war, unterhielt ich mich mit ihm. Da hat er’s gesagt, der Herr Reichard. Er ist wirklich ein vornehmer Mensch. Ganz anders als sein Neffe. Aber so ist es nun mal. Daß einer aus der Art schlägt, kommt in den besten Familien vor. Besonders dort. Woanders würde es gar nicht auffallen, nicht wahr?“

Beifall heischend sah sie die beiden an. Aber deren Aufmerksamkeit wurde in eine andere Richtung gelenkt.

Sie sahen, wie Gero Reichard aus seiner Garage kam - aber nur, weil er das Tor von innen geöffnet hatte.

Er trug jetzt eine Jacke. Und der Geierkopf reckte sich, als wittere er Aas.

„Hat er einen Wagen?“ fragte Tom rasch.

„Einen ganz alten“, nickte Frau Lorenzen. „So einen Kleinbus. Nein, ich glaube, es ist ein Lieferwagen. Fast ohne Fenster — an den Seiten, meine ich.“

Das stimmte. Es handelte sich um die Kastenausführung eines sogenannten Kleinlasttransporters. Er war olivgrün und rollte langsam aus der Garage.

„Nachher kommen wir nochmal zu Ihnen“, rief Tom und spurtete zur Tür.

Locke folgte ihm stante pede (sofort).

6. Beim toten Gehöft

Anfangs fuhr Reichard nicht schneller als 50 km/h.

Tom konnte ohne Schwierigkeiten folgen.

Locke holte das letzte aus ihrem ‚Hirschkalb’ heraus, was aber nichts half. Sie wurde abgehängt.

Nur Reichard saß im Kastenwagen. Das hatten sie gesehen. Wo war Buschek? Noch im Haus? Oder saß er hinten im Laderaum und ließ sich — ungesehen — aus der Stadt bringen, samt seiner Maschine?

Sie wollten es wissen, die beiden. Sie folgten Reichard. Tom blieb ihm auf den Fersen. Locke rollerte geradeaus, hatte jetzt beide aus den Augen verloren, hoffte aber, daß die Richtung stimmte.

Wohin wollte Reichard?

Die Stadtgrenze. Die Straße führte vorbei an einer Müll-Deponie. Fliegenschwärme kreisten über den Halden. Es roch brandig. Qualm schraubte sich spiralig in den Vormittagshimmel.

Die letzten Häuser. Sie waren baufällig und leer und warteten auf ihren Abbruch. Dann wurde die Gegend freundlicher. Weiden begleiteten die holprige Straße. Pappeln wuchsen zu beiden Seiten. Schlagloch reihte sich an Schlagloch. Ein Schild gebot Geschwindigkeit 60.

Schaffe ich nie, dachte Locke. Nicht mal bergab, aber ich bleibe locker darunter.

Das Gelände buckelte sich. Hügel nahmen die Fernsicht.

Locke sah weder Tom noch Reichards Kastenwagen. Sie rollerte satte 20 Minuten — außerhalb der Stadt — und kam dann zur Überzeugung, daß es Energie-Vergeudung sei, noch weiter blindlings in die Pampa zu brettern. Die Abzweigungen häuften sich jetzt. Woher sollte sie wissen, ob die beiden nicht längst abgebogen waren?

Vor einer Hügelkuppe wollte sie wenden.

In derselben Sekunde sah sie den Kastenwagen.

Er kam ihr entgegen — von der Kuppe des Hügels herab.

Scheibenkleister! Aber wieso denn? Reichard kannte sie nicht. Nur ihren Haaransatz hatte er vorhin gesehen, oberhalb von Toms Schulter. Wenn überhaupt!

Sie beugte sich über den Lenker und knatterte vorbei. Aus dem Augenwinkel schielte sie zur Windschutzscheibe.

Reichard saß drin. Nur Reichard. Er sah her zu ihr — mit dem Interesse, das ein hübsches Mädchen beanspruchen kann. Mehr bot er nicht auf. Und er fiel auch nicht vor Schreck aus dem Wagen. Das bedeutete zweifellos, daß sie ihm kein bißchen verdächtig war.

Ihr Mofa schaffte es den Hügel hinauf.

In der Senke wartete Tom. Er parkte auf dem Grünstreifen, rechts der Straße, wo ein sandiger Weg abzweigte.

„Dachte schon, du wärst umgekehrt“, grinste er. „Wollte aber vorsichtshalber warten. Na, prima. Reichard ist dort gewesen.“ Er wies den Sandweg entlang. „Bin ihm nicht gefolgt, sondern habe mich da hinten versteckt. Dachte mir, daß er zurückkommt. Und es hat auch gar nicht lange gedauert.“

Es war baumloses Gelände, unbebautes Feld. Der Weg stieg an. Schon nach kurzer Strecke verschwand er hinter einem Hügel.

„Vor längerer Zeit war ich mal mit Mütterchen hier“, fuhr Tom fort. „Hinter dem Hügel liegt ein verlassener Bauernhof. Leere Gebäude, leere Stallungen. Alles verfällt. Damals hatte sich dort eine herrenlose Hündin verkrochen und ihre Jungen zur Welt gebracht. Dann wurde das arme Tier von irgendeinem Fiesling angeschossen. Mit Kleinkaliber. Spaziergänger sahen sie und verständigten Helga. Sie hat die Hundemutter abgeholt, was gar nicht so einfach war. Hat sie gesund gepflegt und die Kleinen großgezogen. Die ganze fünfköpfige Familie kam dann ins Tierheim. Inzwischen haben alle gute Plätzchen.“

„Gott sei Dank!“ nickte Locke. „Da fällt mir ein: Wie hat der uhrenfressende Dobermann die Operation überstanden?“

„Sehr gut. Und die Uhr tickte noch. Stell dir vor.“

„Was hat Reichard bei dem Gehöft gemacht?“

„Jemanden abgeholt. Jemanden hingebracht. Was abgeholt. Was hingebracht. Buschek? Seine Maschine? Komm!“

Sie rollerten weiter, hügelwärts, dann in ein Tälchen, wo das Gehöft dem Verfall überlassen war.

Mehrere Gebäude standen beisammen, als fühlten sie sich vereint nicht so schutzlos. Leere Fensterhöhlen grinsten in die Gegend. Hinter Türen häufte sich Schutt. Einem der Ställe fehlte das halbe Dach. Bretterhaufen faulten. Aber vielleicht erbarmte sich ein gewissenloser Antiquitätenhändler des Altholzes — und überantwortete es einem ebenso gewissenlosen Kunstschreiner, der dann Barockmöbel daraus machte. Oder mittelalterliche Schreibtische. Oder Fernsehschränke aus der Renaissance (Kulturepoche — 14. bis 16. Jahrhundert).

Sie hielten vor dem ehemaligen Hauptgebäude.

Die Motoren verstummten.

Trotz des Sonnenlichts wirkte der Ort unheimlich. Hier war kein Leben mehr. Das verriet jeder Winkel. Sicherlich schlugen hier Landstreicher gelegentlich ihr Nachtlager auf. Aber sie konnten keinen Komfort erwarten.

Stille. Kein Lüftchen regte sich.

„Tom! Endet der Weg hier?“

„Hinter dem schmalen Gebäude dort hinten führt ein Feldweg weiter. Aber der ist so holprig — da kannst du nur mit dem Traktor fahren.“

„Fällt mir nicht im Traum ein. Und nun? Ich will hier nicht picknicken. Weißt du, was ich glaube? Reichard hat keine Mülltonne. Er spart die Gebühr und läd hier seinen Abfall ab. Heimlich natürlich. Engelbert, wir haben einen Umweltschänder entdeckt. Aber jetzt laß uns zurückfahren. Mir gefällt diese Gegend überhaupt nicht.“

„Abfall? Den, Locke, hätte er bei der Müll-Deponie wegwerfen können. Und Buschek? Wo ist der Schleichfuß? Also doch nicht in Reichards Luxus-Ruine? Zum Zombie und allen Untoten! Ich verliere völlig den Durch- und Überblick.“

In diesem Moment sah Locke die Ratte.

Es war ein Prachtexemplar, fast so groß wie ein Dackel.

Die Ratte schaute aus einer Stalltür und schien ärgerlich die Zähne zu blecken.

„Tom!“ kreischte Locke. „Da... da... eine... Ich hau ab. Gleich kommt Frankenstein aus dem Haus. In Begleitung von Dracula. Wie soll ich denen klarmachen, daß ich nicht an Gespenster glaube! Die Ratte wird uns beißen. Avanti (los, vorwärts)\“

Tom lachte. Er wollte sie zurückhalten und vorschlagen, sich in den Ruinen umzusehen. Vielleicht ließ sich doch was entdecken.

Aber sie hatte bereits ihr Mofa gezündet und rollerte schlankweg den Weg zurück, wobei sie sich zweimal nach der Ratte umsah, die jetzt Männchen machte und irgendwie nachdenklich wirkte.

Tom folgte seiner Freundin.

„Beschattung kann ganz schön doof sein“, meinte er, als er neben ihr fuhr. „Geduld ist nicht unsere Stärke. Und momentan wissen wir absolut nicht, was läuft. Aber ich habe so ein feeling wie Sodbrennen im Hinterkopf. Wir sind, ahne ich, auf der richtigen Spur.“

„Reichard ist jetzt wieder zu Hause. Wahrscheinlich tapeziert ihm Buschek das Wohnzimmer. Schwarzarbeit, natürlich! Deshalb die Heimlichkeit. Aber wir können ja nochmal hinstoßen und rumäugen. Außerdem haben wir der alleinstehenden Lorenzen versprochen, zurückzukommen. Sie hat bestimmt einen Schrank, der den Standort wechseln soll, einen Dübel, der in die Wand muß, und natürlich den Garten, der endlich vom Unkraut befreit und gedüngt werden muß.“

„Aber ohne mich“, lachte Tom. „Ich bin Beschatter, kein Hausmeister.“

Als sie in der Fleckenburger Landstraße ankamen, schien alles unverändert.

Die Sonne schien. Stille über allen Gärten. Bei Reichard rührte sich nichts. Die Garage war geschlossen.

Sie klingelten bei Frau Lorenzen. Die lächelte erfreut, als sie öffnete.

„Da sind wir wieder,“ sagte Locke. „Wir wollten noch einiges fragen und haben schrecklichen Durst. Könnten Sie uns nicht zu einer Cola einladen?“

*

10.10 Uhr.

Gero Reichard hatte seine dünnen Lippen gerade über den Rand einer Kaffeetasse gestülpt, als das Telefon schrillte.

Nanu? Er blinzelte an seiner Geiernase vorbei. Das Gesicht nahm einen heimtückischen Ausdruck an.

Er setzte die Tasse ab, wischte sich über die verschwitzte Stirn und trat zum Apparat.

Mit einem Knurrlaut meldete er sich. Dann nannte er seine Rufnummer. Dabei sprach er so schleppend und ausdruckslos wie immer.

„Bist du allein, Mann?“ fragte eine heisere Männerstimme.

„Ja. Wer spricht dort?“

„Die Fragen stelle ich“, sagte der Anrufer. „War Buschek schon bei dir?“

„Ach so“, meinte Reichard gedehnt. „Sie sind der andere. Wir haben schon mal miteinander telefoniert. Nicht wahr?“

„Das haben wir. Ich bin Buscheks Kumpel. Also: War er bei dir?“

„Noch nicht. Ich warte seit einer Stunde. Ich wollte weg. Das Geld liegt vor mir. 2000 Mäuse. Wie verlangt. Aber Ihr Kumpel, dieser ehrenwerte Mensch, kommt nicht. Ich würde es ihm auch mit der Post überweisen. Aber das will er sicherlich nicht.“

„Werd nicht frech!“ sagte der Anrufer. „Sonst lassen wir dich hochgehen, Reichard, wie einen gasgefüllten Luftballon. Bete lieber, daß Buschek antanzt. Innerhalb der nächsten Minuten. Seit einer Stunde ist sein Anruf bei mir fällig; ne Viertelstunde noch warte ich. Höre ich bis dahin nichts, ist für mich alles klar.“

„Was... was soll das heißen?“ fragte Reichard bestürzt.

„Das soll heißen, daß du ihn beseitigt hast. Weil du’s satt hast, dich erpressen zu lassen. Zum dritten Mal 2000 Piepen — das reißt ein Loch ins Taschengeld, wie? Rein menschlich verstehe ich dich. Aber darum geht’s nicht. Wenn Schleichfuß was passiert ist, wirst du fertiggemacht.“

„Nein!“ Reichard ächzte. „Ich bin doch nicht lebensmüde. Was für eine Chance hätte ich denn gegen euch beide? Ich meine...“

„Keine!“ knallte die Antwort durch den Draht. „Keine Chance, Reichard. Du spielst unser Spiel, oder du gehst unter. Mein Kumpel hat sich abgesichert, hähähäh — wie das Erpresser nun mal tun. Kennen wir aus den Krimis, jawoll! Ich bin die Absicherung. Bei mir sind die Fotos gut aufgehoben. Sollte Buschek was zustoßen — das haben wir dir ausdrücklich gesagt — , schicke ich die Beweise an die Polizei. Anonym (namenlos), selbstverständlich. Wo ist Buschek?“

„Woher soll ich das wissen?“ heulte Reichard auf. „Sie kennen diesen Kerl doch besser als ich. Ist er zuverlässig, pünktlich, genau? Ja, und wie! So wie ein Alkoholiker, wenn er weiße Mäuse zählt, wie! Den braucht man nur anzusehen, Ihren Buschek. Ein Skinhead, ein Säufer, ein Motorrad-Raser. Was war denn vor zwei Wochen, als Sie mich anriefen und das gleiche fragten wie jetzt? Versackt war er, wie er dann selbst sagte. In einer Kneipe haben Sie ihn aufgetrieben. Statt bei mir das Geld abzuholen, hat er sich vollaufen lassen. Um Himmels willen, fragen Sie nach in seiner Kneipe, ob…“

„Das habe ich längst. Im Drachen ist er nicht.“

„Hier auch nicht, Sie...!“

Der Anrufer schwieg. Mißtrauen vereiste die Leitung.

Dann: „Du wärst doch verdammt froh, Reichard, wenn du ihn loswärst — den lästigen Erpresser, wie?“

Gero Reichard seufzte. Es klang mutlos, als wisse er genau, daß die Wahrheit sich nicht erklären lasse.

„Käme raus, was mir... äh... passiert ist, hätten mich die Bullen am Kragen. Vor Gericht könnte ich nicht auf Verständnis hoffen. Ich...“

„Bestimmt nicht, Reichard. Du hättest jeden gegen dich. Sogar deinen eigenen Anwalt. Du hast dich benommen wie das letzte Dreckstück.“

„Weiß ich. Ich würde es so gern ungeschehen machen. Ich bereue! Oh, wie ich bereue! Kaum daß ich noch Schlaf finde! Wie es geldlich um mich steht, wissen Sie. Die Arbeitslosenunterstützung reicht nicht hin und nicht her. Hätte ich nicht meinen reichen Onkel, könnte ich euch keinen Pfennig zahlen. Ich lebe äußerst bescheiden. Schon seit einem Jahr benutze ich denselben Waschlappen und dieselbe Zahnbürste. Daß ich mir gar nichts mehr gönne — und nicht gönnen kann, euretwegen! — das ist meine Buße.“

„Quatsch mir nicht die Ohren voll, du Zahnbürsten-Einsparer! Jetzt sind’s noch — na, sagen wir elf Minuten. Wenn ich dann von meinem Kumpel nichts höre, fliegst du auf.“

„Nein! Bitte, nicht! Warten Sie!“ Reichard wimmerte. „Buschek wird sich melden. Bestimmt! Vielleicht taucht er gleich bei mir auf. Oder...“ Er zögerte. „O Gott!“

„Was ist?“

„Mir fällt ein... Was ist nun, wenn er… überfallen wurde? Wieviele Überfälle haben wir hier täglich? Zig! Auch am hellichten Tag. Gibt es nicht massenhaft altbackenes Volk, das einen Skinhead nicht leiden kann? Und seine schicke Maschine! Um die zu kriegen, würde mancher Freak ‘ne Gewalttat anleiern. Oder... Buschek könnte verunglückt sein. Denken Sie doch nur an die Möglichkeit eines Verkehrsunfalls. Vielleicht liegt er im Krankenhaus und... Bitte, ich flehe Sie an! Überstürzen Sie nichts! Das Geld liegt hier. Ich...“

Klick!

Die Verbindung war unterbrochen. Buscheks Komplice hatte aufgelegt.

Reichard wischte sich Schweiß von der Stirn.

Der Mistkerl darf nicht durchdrehen! dachte er. Er darf, darf, darf nicht!!! Nein, nein, nein! Nicht die Polizei. Nicht die Polizei! Behalt die Fotos, du mieser Kerl! Überleg doch! Dein Buschek kann sonstwo sein.

Es war vor sechs Wochen passiert.

Vor sechs Wochen — auf der Straße zu dem Pony-Hof, draußen vor der Stadt. Rechts und links Wald. Etwa vier Uhr nachmittags. Natürlich war er gerast mit seiner alten Blechkutsche. Und die halbe Flasche Schnaps, die er intus hatte, beseitigte alle Hemmungen. Er war stinkbetrunken, klar, und die Landschaft flimmerte ihm vor den Augen.

Die drei Kinder sah er überhaupt nicht. Zwerge. Neun, sieben und fünf Jahre alt - wie er später erfuhr. Sie gingen am Straßenrand, sogar auf dem Grünstreifen, gingen auf der vorschriftsmäßigen Seite und hintereinander. Aber er fuhr rein in die Gruppe.

Noch heute hatte er’s vor Augen.

Dann lagen die drei da. Zwei Mädchen, ein Junge. Blut. Wimmern. Er kroch aus dem Wagen, den er irgendwie abgebremst hatte, glotzte die schwerverletzten Kinder an und konnte keinen Gedanken fassen. Weg! Nichts wie weg!

Also warf er sich hinters Lenkrad und bretterte los.

Woher sollte er auch wissen, daß ein Fotoamateur in der Nähe war — mit Kamera und Teleobjektiv. Der verdammte Hund, der Verbrecher, Erpresser, der — Buschek war’s — hatte, statt den Kindern zu helfen, Fotos geschossen. Sicherlich — anonym verständigte er dann den Notarzt, hatte aber selbst keinen Finger gerührt.

Nächsten Tags stand es in der Zeitung. Grauenhafter Unfall. Die drei waren Geschwister: Susanne, Tanja und Markus Dräger. Bei Markus mußte man den Unterschenkel amputieren (operativ entfernen), die hübsche Tanja würde zeitlebens entstellt bleiben, bei Susanne bestand die Gefahr einer Lähmung, also ein Dasein im Rollstuhl.

Wenigstens ist keiner tot, hatte er gedacht.

Vier Tage später meldete sich Buschek und legte einen Satz gestochen scharfer Fotos vor.

Seitdem wurde Reichard erpreßt.

7. Unter der Falltür

Sie saßen in der Veranda. Grün war es hier, denn Kakteen, Farne und Palmen beherrschten die Szene.

Voller Stolz hatte Frau Lorenzen ihre Pflanzen gezeigt. Sie freute sich, daß Locke und Tom Wort gehalten hatten und zurückgekommen waren.

Jetzt trank Frau Lorenzen schon die zweite Tasse Tee, was für sie ein orgiastischer (zügelloser) Leichtsinn war. Ihren jungen Gästen hatte sie Cola eingeschenkt.

„...nein“, sagte sie gerade. „Gero Reichard hat eine Mülltonne. Das weiß ich genau. Sie steht neben der Garage. Von hier aus kann man sie nicht sehen. Aber wenn ihr zur anderen Seite hinüber geht... Sie wird auch regelmäßig geleert. Wie meine. Die Müllmänner — Türken — kommen jeden Dienstag. Meistens zwischen sechs und sieben. Morgens, natürlich.“

Locke nickte und tauschte einen Blick mit ihrem Beziehungselch.

Das ist es also nicht, hieß die Augen-Verständigung. Aber was hat er dann bei dem verlassenen Gehöft gemacht? Etwa die Ratte gefüttert, weil sie ihm gewissermaßen ähnelt, obwohl er doch mehr ein Geier ist.

„...täte ich am liebsten manchmal so, als würde ich hier nicht allein leben in meinem Häuschen“, schwatzte Frau Lorenzen soeben, „sondern wäre mit einem Mann ausgerüstet. Oder noch besser mit mehreren, damit sie die Einbrecher abschrecken.“

„Ja“, sagte Locke, „mit den Einbrüchen ist es zur Zeit ganz schlimm in der Stadt. Eine regelrechte Serie. Da scheinen Profis am Werk zu sein. Ich weiß das aus erster Quelle. Mein Vater ist leitender Lokalredakteur beim Tagblatt und kriegt alle Schreckensmeldungen frisch auf den Tisch. Die Polizei müßte Überstunden machen. Aber das sind ja Beamte.“

„Mein Vater war auch Beamter“, lächelte Frau Lorenzen, „Ober-Gerichtsvollzieher. Ein schöner Beruf. Er hatte ein erfülltes Leben. Erst im letzten Herbst ist er gestorben. Mit 88 Jahren.“

„Wie schön“, sagte Tom. „Ich meine, daß er so alt geworden ist.“

Er schenkte Locke Cola ein aus der großen Flasche, dann den Rest ins eigene Glas. In seinem Magen rumpelte es. Gefrühstückt hatte er nicht. Was das betraf, begnügte er sich meistens mit einer Tasse Kaffee. Na, und heute: Mindestens acht Kilometer war er mit Nicki gerannt. Das geht nur mit leerem Magen. Spiegeleier und Speck, sogar ein Marmeladenbrot — alles würde wieder hochkommen, oder wie Blei in die Knie gehen. Nach dem Morgenlauf, da hatte er keine Zeit mehr gehabt, sondern sich gleich auf die heiße Spur gesetzt. Aber die endete bei Reichard, und Buschek hatte sich anscheinend in Luft aufgelöst.

„...weiß man nicht, was schlimmer ist“, sagte Frau Lorenzen in Toms Gedanken: „die Einbrüche oder die Zerstörung. Ich meine die Zerstörungen durch die Bande des Schreckens. Die gibt’s ja wohl wirklich. Manchmal denke ich, in unserer Stadt ist zur Zeit Kriegszustand.“

„Das wäre noch schlimmer“, sagte Locke. „Krieg ist wahrscheinlich das Schlimmste. Es gibt nie einen Grund dafür. Einen wirklichen, meine ich. Offenbar braucht man den auch gar nicht. Seit Jahrtausenden bekriegen sich Stämme und Völker, als wäre das ein Fußball-Länderspiel. Wer weiß ein Rezept dagegen? Lieber eine Stadt voller Einbrecher und BdS-ler als feindliche Soldaten im Anmarsch — oder gar fliegende Raketen.“

Frau Lorenzen stimmte ihr zu.

Tom sagte: „Hörst du die Rakete, Locke? Sie scheint sehr tief zu fliegen.“

Natürlich war’s eine Rakete auf zwei Rädern: teils blau, teils silbrig. Sie röhrte über die Fleckenburger Landstraße heran und hielt vor dem Nachbarhaus.

Der Fahrer trug einen orangefarbenen Helm, den er jetzt abnahm.

Lockes Augen weiteten sich. Tom ließ staunend den Mund offen.

Es war der Skinhead Erich Lippl, auch Pranke genannt.

Mit dem Helm unterm Arm stampfte er zu Reichards Haustür.

In die atemlose Stille sagte Locke: „Tom! Ob wir gut dran täten, dem Herrn Waldemar Reichard mitzuteilen, mit welchem Gesindel sein Neffe sich rumtreibt? Überleg mal! Der Onkel unterstützt ihn mit Geld, wie wir von Frau Lorenzen wissen. Und Gero, der Neffe, verprasst es sicherlich mit diesen Skins. Oder? Erst tanzt Buschek an, jetzt Lippl. Ob die da drüben eine Fete abfeiern?“

*

Reichard hatte ihn gehört, wartete aber, bis geläutet wurde.

Als er öffnete, stand der Skin vor ihm: eine etwas feistere Ausgabe von Buschek, ihm jedenfalls ähnlich. Er hatte blaßblaue Augen und glotzte feindselig.

„Ich bin Buscheks Kumpel“, sagte er durch die Zähne. „Erkennst mich an der Stimme, was?“

„Ja. Ihre Stimme erkenne ich. Ist Buschek aufgetaucht?“

„Nein.“

„Nein?“

„Hörst du schlecht, Reichard?“

„Ich bin beunruhigt. Nicht seinetwegen. Meinetwegen. Sie glauben doch nicht etwa, ich hätte was mit seinem Verschwinden zu tun?“

Lippl zuckte die Achseln.

„Bitte, nicht die Polizei!“ sagte Reichard. „Das Geld liegt bereit. Bitte! Nehmen Sie’s! Ich würde doch nichts gewinnen, wenn ich mich widersetzte.“

„Vernünftige Einstellung. Dann her mit den Mäusen!“

Er folgte Reichard in den Wohnraum, wo die Einrichtung schäbig war und die Tischdecke schmuddelig.

Auf dem Tisch lagen ein dünnes Bündel Hunderter und ein Briefumschlag.

„Wenn Sie nachzählen wollen...“

Reichard wies auf das Geld.

Lippl sah die Scheine. Für einen Augenblick machte ihn die Habgier unvorsichtig. Er trat zum Tisch. Dabei wandte er Reichard den Rücken zu.

Der schwere Gummiknüppel steckte hinter dem Sesselkissen.

Reichard nahm ihn, holte aus und schlug zu.

Der Hieb traf Lippls Genick: fast genau dort, wo gestern abend Toms Handkante gelandet war.

Es war kein mörderisch harter Hieb. Reichard hatte für einen Moment keinen Saft im Arm, was an seiner Nervosität lag. Er befürchtete schon, noch zwei- oder dreimal auf diesen Kahlschädel losklopfen zu müssen.

Aber Pranke fiel um, wie von einer Kanonenkugel getroffen.

„Ähhh“, stöhnte Reichard. Er wischte sich Schweiß von der Stirn.

Dem Helm, der über den Teppich kullerte, versetzte er einen Tritt. Der Gehirnschoner flog auf die Couch, wo er liegenblieb wie ein Kissen.

„Mistkerl, Erpresser, Verbrecher!“

Er hielt den Knüppel schlagbereit, als er sich über Lippl beugte. Aber den umfing tiefe Ohnmacht, was hauptsächlich an Toms Vorarbeit lag.

Reichard durchsuchte ihn rasch, fand einen Schlüsselring und die Brieftasche. Sie enthielt eine Menge Geld und die Ausweispapiere.

Reichard grinste. Heute nacht, dachte er, werde ich mir bei dir... äh, wie heißt du? Lippl, aha — bei dir die Fotos abholen. Samt der Negative. Dann könnt ihr mir nichts mehr wollen. Dann ist es aus mit der Erpressung. Selbst wenn ihr die Bullen anruft und mich beschuldigt — anonym — nichts nutzt das! Gar nichts! Wer will mir was nachweisen? Ist viel zu lange her. Am Wagen sind alle Spuren beseitigt. Und überhaupt, hahahah: Ich schwöre jeden Eid — auf meine Nichtschuld.

Schnüre lagen bereit. Er fesselte Lippls Hände auf den Rücken, band ihm auch die Füße und zwängte schließlich einen Knebel zwischen die nikotingelben Zähne.

Er packte ihn unter den Schultern und schleifte ihn zur Diele.

Von dort führte eine Tür in die Garage.

Zwei Minuten später war Lippl, der immer noch träumte, im Wagen verstaut.

Buscheks Maschine stand an der Rückwand der geräumigen Garage, versteckt hinter einer alten Tischtennis-Platte.

Reichard öffnete das Tor und schob seinen Geierschädel ins Freie.

Die Sonne vergoldete nicht nur den Tag, sondern be-glänzte auch Lippls Maschine.

Lasse ich sie dort stehen? überlegte er. Nee! Vorläufig soll jede Spur von den beiden verschwinden. Also rein mit dem Feuerstuhl!

Er latschte durch die Einfahrt zur Straße. Lippls Maschine war noch stärker und schwerer als das rote Krad seines Kumpels.

Reichard ächzte, als er sie in die Garage schob.

An der Rückwand war Platz genug. Aber die Tischtennis-Platte reichte nicht, um beide zu verbergen. Egal! Außer ihm kam hier sowieso niemand rein.

Er stieg in seinen Kastenwagen, fuhr hinaus, hielt mit laufendem Motor, schloß die Garage und klemmte sich wieder hinters Lenkrad.

Er fuhr dieselbe Strecke wie vorhin: raus aus der Stadt, vorbei an der Müll-Deponie, über die holprige Landstraße, hügelan, hügelab, bis zu dem Sandweg, der zu dem verlassenen Gehöft führt.

Unterwegs pfiff er. War er doch zufrieden mit sich. Die konnten noch von ihm lernen, diese Anfänger.

Der Außenspiegel seiner Blechkutsche war zerbrochen. Vier Risse zogen sich durch das Glas. Zwar reichte die Funktion noch, um beim Links—Abbiegen auf kurze Entfernung auszumachen, ob ein anderes Fahrzeug nahte. Aber die hinter ihm liegende Ferne spiegelte sich nicht mehr im Spiegel.

Deshalb bemerkte er auch nichts von seinem Verfolger.

Einen Innenspiegel besaß die Karre nicht. Es wäre witzlos gewesen, weil die Hecktür kein Fenster hatte.

Reichard erreichte das Gehöft, fuhr bis dicht ans ehemalige Hauptgebäude, hielt und stellte den Motor ab.

Dann wollen wir mal! dachte er und stieg aus.

*

Nur Tom hatte sich an die Verfolgung gemacht. Locke blieb bei Frau Lorenzen, weil das sinnvoller war. Das Mofa, das mit Rückenwind und Vollgas 29 km/h erzielte, hätte doch nicht Schritt halten können.

Diesmal will ich’s wissen! Tom kniff die Lider zusammen, spuckte Mücken aus dem Mundwinkel und hielt den Lenker mit eisernen Fäusten.

Es war nicht zu fassen. Skins betraten Reichards Luxus-Ruine und wurden dann nicht mehr gesehen. Und was tat dieser Kerl? Mit argwöhnischem Seitenblick bemächtigte er sich der Maschinen. Das roch geradezu nach einer Menschenfalle. Zum Teufel, was lief da?

Tom ahnte, wohin der Weg auch diesmal führte, und beobachtete dann, wie Reichards rollender Blechhaufen via totem Bauernhof abbog.

Tom fuhr ein Stück weiter und versteckte sich, wie vorhin, hinter einem Weidenstrauch.

Das Warten vertrieb er sich, indem er die Mücken und Fliegen aus seinem Blondschopf zupfte, die ihm der Fahrtwind hineingepustet hatte.

Es dauerte eine halbe Minute länger als beim ersten Mal. Der Kastenwagen ratterte über den Sandweg zurück, bog auf die Landstraße und entfernte sich stadtwärts.

Tom zügelte sich noch, bis Reichard außer Sicht war. Ungeduldig trieb er seinen Hirsch querfeldein, obschon auf dem Sandweg, zum Gehöft, wo die Situation war wie ehedem: einsam und unbelebt — sieht man mal ab von dem gewaltigen Nagetier, das Locke so erschreckt hatte.

Er stellte seinen Roller auf die Raststütze und sah sich um.

Spuren im Sand verrieten, wo der Kastenwagen geparkt hatte. Sogar ein frischer Ölfleck feuchtete den Sand. Von dort führten zwei wannenförmige Rillen zum Eingang des Hauptgebäudes.

Sieht aus, dachte Tom, als hätte er was geschleift. Was? Nein! Jemanden! Klar, das sind die Spuren von Absätzen, von Fersen, die hier schleifenderweise den Boden gerillt haben. Mann o Mann! Jetzt geht mir der Kronleuchter auf — und wie mißtönend mein Schwein pfeift! Reichard hat sie hierher gebracht: erst Buschek, jetzt Lippl. Sind sie tot? Umgebracht? Stolpere ich gleich über Leichen?

Ihn grauste. Er blickte sich um nach der Riesenratte. Aber die hockte in ihrem Bau oder hatte sich auf Wanderschaft begeben in Richtung Müll-Deponie.

Wie gut, daß Locke nicht hier war. Sowas mute ich nur mir zu, dachte Tom und betrat die Ruine.

Schutt! Leere Räume. Tapetenreste an verschimmelten Wänden. Sperrmüll. Spuren eines Lagerfeuers. Den Nebenraum, wohl eine ehemalige Speisekammer, hatten die Landstreicher als Klo benutzt, denn das echte WC war mit Gerümpel gefüllt.

Tom durchstreifte die Räume, ohne die beiden zu finden. Die Schleifspur verlor sich zwischen Unrat und Schutt. Eine zerborstene Holztreppe führte ins Obergeschoß.

Sind sie oben? überlegte er.

Etwas stimmte nicht. Aber was? Plötzlich wußte er’s.

Ein Gebäude dieser Größe war doch bestimmt unterkellert.

Doch nirgendwo, zum Henker, sah er die Kellertreppe.

Befand sie sich unter einem Schutthaufen?

Suchend ging er umher. Daß er die Schleifspur wiederfand, war kein Zufall. Sie endete im hinteren Teil der ehemaligen Diele, die beachtliche Größe hatte. Tom sah den schweren Eisenring im Boden, und plötzlich begriff er, daß er auf einer Luke stand: einer Falltür.

Sie war aus festen Bohlen. Ringsum lief der Spalt, ein Strich im Schmutz — wie ein Bleistiftstrich.

Aha! Bedeutete das doch, die Falltür zum Keller war kürzlich geöffnet worden. Natürlich von Reichard. Dieser affenschlaue Verbrecher! Hatte er dort unten die Toten versteckt?

Tom zögerte nicht länger. Seine nervigen Fäuste packten den Eisenring.

Hau ruck!

Es ging leichter als erwartet. Logo! Auch die Bäuerin und Mägde mußten in der Lage gewesen sein, Sauerkohl, Speck oder Frühjahrskartoffeln aus dem Keller zu holen, damals.

Eine steile Steintreppe führte abwärts. Das Tageslicht war schneller unten als Toms Blick.

Jemand ächzte. Ein anderer stöhnte. Tom hielt die Falltür, indem er einen gestreckten Arm gegen sie stemmte, und spähte hinab.

Die Skins lagen auf dem Steinboden, was ihnen sicherlich zu kalten Bäuchen verhalf. Sie konnten nur bäuchlings liegen, denn die Hände waren ihnen auf den Rücken gefesselt. Sie strampelten und stießen mit den ebenfalls zusammengeschnürten Füßen. Sie warfen die Köpfe hin und her. Geknebelte Münder stöhnten im Duett (Musikstück für zwei Stimmen).

Gott sei Dank! dachte Tom. Sie sind eingekerkert, aber quicklebendig. Gesundheitlicher Schaden wird während der nächsten halben Stunde nicht ein treten. Deshalb enthalte ich mich der Befreiung. Sonst könnte ich gleich einpacken — als Beschatter der BdS.

Grinsend schloß er die Luke.

Haste-was-kannste heizte er zur Stadt zurück, stellte seinen Hirsch an den Zaun und äugte unauffällig zur Reichardschen Luxus-Ruine, wo aber die Action zur Zeit Pause hatte. Jedenfalls verriet nichts Reichards Anwesenheit — und noch weniger war ersichtlich, weshalb dieser Mensch Skinheads einfing und ins finstere Verlies steckte.

Oberflächlich betrachtet, dachte Tom, liegt der Kerl auf unserer Linie, obwohl seine Methode zu radikal (ohne Zugeständnisse) ist. Aber räumt der die Skins ab, weil sie wie Krätze die Pampa verseuchen? Niemals! Der hat einen persönlichen — und garantiert selbstsüchtigen — Grund. Vielleicht geht’s um die Feuerstühle.

Locke öffnete, bevor er an der Tür war.

„Hereinspaziert!“ rief sie. „Bin schon bei der zweiten Flasche Cola. Bin high! Frau Lorenzen hat mir erklärt, wie man Kakteen züchtet.“ Und — wobei sie die Stimme zum Zischeln herunterschraubte: „Hab ihr nichts gesagt. Also bleib dabei: Du bist losgebrettert, weil dir plötzlich einfiel, daß du nur jetzt das Ersatzteil für deinen Hirsch abholen kannst. Nachher ist die Werkstatt geschlossen.“

„Gut. Aber wir machen hier die Fliege — trotz zweiter Flasche. Ich habe was entdeckt. Da schnallst du ab.“

„Einen Moment müssen wir noch bleiben. Sie backt uns gerade Eierkuchen. Weil sie vorhin hörte, wie dein Magen knurrt, und ich einräumte, du habest noch nicht gefrühstückt. Beleidige sie nicht. Die Fliege machen wir später. Und dann schnalle ich ab. Außerdem...“

Sie stockte. Ihre Lippen blieben geöffnet, während sie an ihm vorbei zur Straße starrte: durch eine Lücke zwischen den Buchenzweigen.

„Tom, ich schnall ab!“

Er drehte sich um.

Ein italienischer Sportwagen hielt vor Reichards Garageneinfahrt. Der Motor summte noch wie ein Bienchen, wurde aber jetzt ausgeschaltet.

Der Skin Fred Knosky, Narbe genannt, schälte sich aus der orangeroten Rakete, ließ den Schlag mit sattem Schmatz zufallen, spuckte einen Kaugummi aus und schob sich eine kalte Lulle in den Mundwinkel.

Er trug seine Skin-Uniform, dehnte die Schultern und stampfte zum Haus.

8. Prügel mit dem Gummiknüppel

Reichard werkelte in der Küche. Sie lag an der Rückfront. Er bereitete seinen Brunch (gemeinsame Frühstücks- und Mittagsmahlzeit). Eine Fischsuppe köchelte vor sich hin. In der Pfanne bruzzelten Eier und Speck. Die Kaffeemaschine puffte und fauchte, während der Negerschweiß in die Kanne tröpfelte. Außerdem dudelte das Radio.

Reichard hätte Ohren wie ein Luchs gebraucht, um hinter dieser Geräuschkulisse die entfernter liegende Umwelt zu vernehmen. Zum Beispiel die Ankuft des italienischen Sportwagens. Oder das Knarren der Garagentür, die in diesem Moment von Knosky geöffnet wurde.

Nicht etwa, daß er seinen Sportwagen im Schatten parken wollte. Nein! Es war eine Mischung aus Instinkt und Neugier, was den Skin veranlaßte, erstmal rundum die Lage zu peilen.

Buschek war verschütt gegangen. Lippl hatte Auftrag, sofort von hier aus anzurufen, was ebenfalls unterblieben war.

Jetzt entdeckte Knosky die beiden Feuerstühle seiner Komplicen und war für einen Moment verwirrt. Dann spielte ein böses Grinsen um seinen Mund, und er verzichtete darauf, seine Zigarette, die Lulle, anzuzünden. Stattdessen schloß er möglichst leise das Garagentor hinter sich — hatte er doch entdeckt, daß es zum Haus eine Verbindungstür gab.

Die Garage roch nach Staub und Benzin. Durch das winzige Fenster in der Seitenwand drängten sich Sonnenstrahlen.

Knosky drückte auf die Klinke der Verbindungstür.

Offen.

In der Diele sah er sich um.

Er schob eine angelehnte Tür auf und trat in den Wohnraum.

Sofort fiel sein Blick auf den Tisch. Dort lagen: ein Gummiknüppel, ein Bündel Hunderter, Lippls Brieftasche und Lippls Schlüsselring, an dem auch ein silberner Totenschädel hing.

Der orangefarbene Sturzhelm zierte noch immer die Couch.

In Knoskys Schläfen begann das Blut zu pochen. Hatte dieser Unfallflüchter seine Kumpels niedergemacht? Was sonst?

Er hörte die Küchengeräusche und das Radio, ließ das gefährliche Springmesser in der Hosentasche und griff nach dem Gummiknüppel.

Hinter dem Rücken verbarg er ihn, als er die Küchentür öffnete.

Reichard stand vor dem Kühlschrank und konnte sich nicht entschließen, ob er seine Toast-Brote mit Himbeergelee oder Zwiebel-Quark belegen sollte.

Er hielt ein Glas mit Bratheringen in der Hand und spürte plötzlich, daß die Tür sich geöffnet hatte.

Er wandte den Kopf. Erschrocken schrie er auf. Als er zur Seite hüpfte, wäre er fast im Kühlschrank gelandet. Selbstverständlich entglitt ihm das Glas, denn plötzlicher Schreck lähmt bekanntlich die Mittelfinger.

Es zerbarst auf den Fliesen. Die Bratheringe sprangen heraus und verbreiteten einen Duft, als würden Meeresfrüchte in der Sonne getrocknet.

„Heh“! schrie er. „Sie! Wie kommen Sie hier rein? Was wollen Sie? Bu...“

Buschek und Lippl sind nicht bei mir gewesen, wollte er sagen — sah er doch sofort, daß dieser Kerl von der gleichen Sorte war, nämlich ein Skinhead mit brutalem Gesicht.

Aber er verschluckte den Satz. Der wäre gleichbedeutend gewesen einem unterschriebenen Geständnis.

Knosky bleckte die Zähne.

„Reichard?“

„Der bin ich. Und Sie?“

„Man nennt mich Narbe.“

„Was wollen Sie?“

„Ich bin der Dritte im Bunde. Verstehst du, Mann? Buschek ist rückversichert bei Lippl, und der bei mir. Ich habe deine Fotos, natürlich auch die Negative. Den Zaster, den wir dir aus dem Sparstrumpf leiern, den dritteln wir durch drei. Geht das rein in dein Hirn?“

Reichards Knie wurden weich. Er mußte sich an den Kühlschrank lehnen. Versehentlich trat er auf einen Brathering.

Drei? Um Himmels willen! Dann war ja alles umsonst! Drei, nicht nur zwei — wie er felsenfest geglaubt hatte. Diese heimtückischen Erpresser! Dieser Narbe war sicherlich der Übelste — und er sah nicht aus, als ließe er sich hinterrücks niederknüppeln. Verdammt!

„Freut mich,“ sagte Reichard, wobei ihm die Zunge zwischen die Zähne hing, „daß auch wir uns... eh... mal kennenlernen. Hab mich schon gewundert, daß Ihre Freunde nichts von sich hören lassen. Und... Ich meine, wo doch heute Zahltag... wo doch das Geld bei mir bereit liegt. Das heißt, fällt mir ein, angerufen wurde ich vorhin. Von dem zweiten, weil der erste nicht gekommen ist — ach so, der heißt ja Buschek, was ich natürlich weiß. Bin nur etwas durcheinander. Äh, möchten Sie vielleicht mit mir brunchen? Es gibt Brathering... nein, Sie sehen ja, was es gibt.“

Knosky trat einen Schritt vor.

„Du hast sie umgebracht, ja?“

„Wie?“

„Wo hast du die Leichen versteckt?“

„Ich weiß nicht, was Sie... meinen.“

In diesem Moment fiel ihm ein, was nebenan wie zur Besichtigung ausgebreitet war. Er griff zum Brotmesser.

Knosky grinste. Wuchtig schlug er zu.

Der Gummiknüppel traf Reichards Arm und lähmte ihn bis zur Schulter.

Reichards Schrei erstickte, als das Knüppelende seinen Magen rammte. Zusammengekrümmt schnappte er nach Luft. Dann hagelte es Hiebe, daß der Schmerz kaum wußte, wo er einsetzen sollte. Kein Hieb war so hart, daß er Reichard betäubt hätte. Aber die Prügel taten verdammt weh.

Wimmernd lag er schließlich zwischen den Bratheringen — unfähig, sich zu rühren.

Keuchend ließ Knosky von ihm ab.

„Reicht’s? Oder soll ich mit der andern Hand weiter dreschen? Ich mach’ stundenlang weiter, wenn du Bock drauf hast. Nein? Dann spuck aus, was ich hören will! Was ist mit meinen Kumpels? Wo sind sie?“

„Sie...sie... leben“, stammelte Reichard. „Nur für... 48 Stunden, etwa, wollte ich sie aus dem Verkehr ziehen. Damit ich mir die Fotos, die Negative, die Beweise verschaffen kann. Das wollte ich. Dann hätte ich sie freigelassen, die Erpresser.“

„Wie edel von dir“, höhnte Narbe. „Naja! Jeder wehrt sich, so gut er kann. Das Recht hast du. Aber jetzt wird’s verdammt teuer für dich. Teurer als vorher. Also, wo hast du sie eingelagert?“

„In dem toten Gehöft bei Berlehausen. Liegt abseits der Landstraße und...“

„Kenne ich. Die Farm verfällt doch schon. Da orgelt der Wind durch die Wände. Behaupte nicht, daß man da wen einsperren kann.“

„Doch! Im Keller. Unter der Falltür. Außerdem habe ich die beiden gefesselt.“

Er durfte aufstehen, was ihm nur mühsam gelang. An seiner Hose klebte ein Brathering. Die würzige Tunke, in der sich die ehemaligen Fische aufgehalten hatten, durchtränkte den Stoff. Reichard roch, als wäre er Handlanger am Fischmarkt.

Wo der Gummiknüppel ihn gebleut hatte, nistete sich Schmerz ein. Kaum, daß die Knochen sich bewegen ließen. Von Knosky gestoßen, schleppte er sich nach nebenan.

Der Skin nahm das Geld vom Tisch und Lippls Sachen.

„Das ist nicht alles, Reichard. Du hast doch auch Buschek ausgeplündert.“

Reichard holte dessen Brieftasche samt Schlüsseletui aus dem Schrank. Dann mußte er sich neben den Sturzhelm auf die Couch setzen, wo er die Schultern hängen ließ und mit offenem Mund atmete. Er war abgebaggert wie ein Scheintoter, den man erst nach drei Tagen wieder ausgräbt.

Knosky griff zum Telefon, ohne um Erlaubnis zu bitten.

„Hallo, Mückenkönig“, sprach er sodann, „ich bin’s. Ja. Habe einen Auftrag für dich. Sag Henker Bescheid. Denn ihr müßt zu zweit raus. Da ist nämlich von ‘nem Typ, der uns übel will, ‘ne abgespritzte Tour gelaufen. Aber den Macker habe ich mir inzwischen gekrallt. Der ist klein gehobelt. Stell jetzt die Löffel senkrecht, damit du mitkriegst, was ich meine. Also: Ihr fahrt Richtung Berlehausen. Aber vorher rechts ab zu dem toten Gehöft. Begriffen? Da gibt’s... Moment! Ich sag’s gleich genau.“

Er wandte sich an Reichard. „Wo ist die Falltür zum Keller?“

Eilfertig sonderte der die Erklärung ab.

Knosky gab das weiter an Mückenkönig. Der meinte, das würden er und Henker garantiert finden.

„Und dann...äh... Moment!“

Abermals richtete Knosky seine Fischaugen auf Reichard. „Stopf dir mal die Finger in die Ohren, Mann! Aber so, daß sich die Spitzen in deiner Hohlbirne treffen.“

Reichard folgte der Aufforderung, bohrte aber nur bis zu den Trommelfellen. Weil er total auf dem Schlauch stand, versuchte er nicht, Knosky zu belauschen.

Der dämpfte die Stimme. „Und heute nacht, Mückenkönig, ist Randale auf dem Ostfriedhof. Klar? Das muß genauso gut klappen wie letzte Nacht im IGA-Park! Hab’s mir vorhin angesehen. Klasse, einfach stark, wie ihr da die Bambule abgezogen habt. Also: Benachrichtige die andern. Wir treffen uns nachher im Wespennest und sülzen alles durch. Und jetzt mach dich auf die Socken.“

Er legte auf. Mit einem Zeichen bedeutete er Reichard, daß der die Ohren entstöpseln konnte.

„So, du Verkehrsrowdy. Jetzt zu dir! Wir machen Kassensturz, klar? Was hast du? Was kannst du pumpen? Was aufnehmen? Großes Geld muß rollen, Junge. Sonst lasse ich Pranke und Schleichfuß auf dich los. Und was die mit dir machen... Dagegen waren das eben Streicheleinheiten.“

Er wippte den Gummiknüppel in der Faust.

„Ich...bin... nicht vermögend“, stammelte Reichard.

„Das weiß ich. Aber wir wollen Kohle sehen.“

Reichards Gesicht verzerrte sich. Er drehte die Pupillen auf höchsten Sonnenstand, als müsse er hinter seine Geierstirn schielen. Den Kiefer verschob er nach links. Das sollte Verzweiflung ausdrücken, machte aber keinerlei Eindruck auf Knosky. Von Mitleid oder gar Erbarmen hatte der noch nie gehört.

„Also?“

„Wieviel wollt ihr?“ winselte Reichard.

„Einen Riesenhaufen Geld. Mann, sind wir gierig!“

„Woher soll ich das nehmen?“ jaulte Reichard.

„Das ist dein Problem. Wüßte ich’s, ginge ich selber hin. Du bist dran mit dem Ranschaffen.“

Reichards Schultern hoben sich. Gleichzeitig sanken die Pupillen auf Geradeausstellung zurück, und der Kiefer rastete ein.

„...ts ts ts“, zischelte er. „Da fällt mir was ein. Ja, ich glaube, ich wüßte was.“

„Ich höre.“

„Daß mein Onkel, der Waldemar Reichard, mich unterstützt, wißt ihr. Sonst hätte ich euch keine müde Mark übereignen können. Anhauen um ein Darlehen für euch kann ich ihn natürlich nicht. Er würde mich rausschmeißen und den Geldhahn zudrehen. Aber... also, seine Villa ist fast ein Kunstmuseum. Er hat immer Bargeld im Haus. Viel! Er hat eine kostbare Briefmarkensammlung, eine Sammlung Goldmünzen, den Schmuck meiner verstorbenen Tante und handliche Gemälde, die man unterm Arm wegtragen kann. Mit einem Wort: Dort einzubrechen, wäre der erste Schritt in eine gesicherte Zukunft. Zwar hat er seine Bude mit Alarm-Schnickschnack abgesichert. Aber ich könnte euch zeigen, wo’s reingeht, ohne daß ihr was riskiert.“

„Ahhhhh...“ Knosky ließ den Wohllaut zum Teil durch die Nasenlöcher ab.

„Ein Supercoup wäre das“, erwärmte sich Reichard. „Aber... Verstehe! Das ist nichts für euch, wie? Ihr habt die Erpressung voll drauf. Einbruch ist nicht euer Bier.“

Knosky grinste wie ein Blutegel, der sich sattgesoffen hat. „Was das betrifft, mach dir mal keine Sorgen. Unsereins ist bildungshungrig. Pranke, Schleichfuß und ich lernen gerne dazu. Warum nicht mal eine Villa knacken?“

Wo doch das unsere Stärke ist, dachte er und rieb sich in Gedanken die Hände.

*

Einen Teil der Eierkuchen hatte Frau Lorenzen mit Kompott gefüllt, den anderen Teil mit Fleischragout. Aufgerollt dampften sie auf dem Teller.

„Köstlich!“ meinte Tom und schob sich den dritten rein.

„Zu Ihnen kommen wir wieder“, lächelte Locke. „Aber nicht wegen der Bewirtung, sondern weil wir uns gern mit Ihnen unterhalten, Frau Lorenzen. Wie gern blieben wir den ganzen Tag. Aber die Pflicht ruft mit Donnerstimme. Zur Zeit jobben wir nämlich. Beim Tagblatt bessern wir unser Taschengeld auf. Tom als Bürobote, ich als Mädchen für alles in der Anzeigenabteilung.“ Eine kleine Verlegenheits-Lüge, um die Eile zu erklären und deshalb wohl entschuldbar.

„Interessant.“

Frau Lorenzen hatte nur einen Eierkuchen gegessen, den einzigen, in den eine Gewürzgurke gerollt war. Nicht umsonst sollte Tom die widerspenstige Konserve geöffnet haben.

„Jetzt wird’s höchste Zeit für uns“, sagte er und stierte durchs Verandafenster. „Weil jetzt im Pressehaus der Betrieb beginnt.“

Mit einer Augenbewegung folgte Locke seinem Blick.

Oh!

Beinahe hätt sie die Wimpern senkrecht gestellt und die Augen zu weit aufgerissen.

Knosky, der vorhin in die Garage getaucht war, verließ das Haus. Neben ihm schleppte sich Reichard in den sonnigen Vormittag. Ja, er schleppte sich — wie ein Berufsboxer, der zehn Jahre zu spät die Handschuhe auszieht, ergo (folglich) nur noch aus Prügel besteht.

Täusche ich mich? überlegte sie. Oder ist seine linke Braue tatsächlich aufgeplatzt? Und unterm rechten Auge blüht ein Veilchen? Hat er eine Schwellung am Kiefer?

Tom riß den linken Arm hoch. Mit kreisförmiger Bewegung näherte er die Armbanduhr seinem Blick. Lange hielt er sie vors Gesicht und starrte aufs Ziffernblatt.

„Schreck laß nach!“ schnaufte er. „So spät schon? Locke, komm!“ Er sprang auf.

Frau Lorenzen brachte sie zur Tür. Die beiden verabschiedeten sich herzlich.

Im Garten summten Bienen. Gelbe Rosen hatten ihre Blüten entfaltet. Der Rasen mußte gemäht werden. Über die Terrasse an der Schmalseite des Hauses zog sich ein kriechender Niedrigstrauch, der winzige Blütchen hatte und Blättchen wie aus Leder.

Frau Lorenzen schloß die Tür — nach einem letzten Winken — und eilte sicherlich in die Veranda zurück, um die restlichen Eierkuchen in den Eisschrank zu stellen.

Das Pärchen konnte sich gerade noch hinter einen dicken Busch abgeblühter Pfingstrosen kauern.

Knoskys Sportwagen schoß auf der Straße vorbei, röhrend, mit blitzblankem Orangelack. Er preschte stadtwärts.

„Verfolgung sinnlos“, sagte Locke. „Der ist schneller als die Verkehrsordnung erlaubt. Hast du gesehen? Beide sitzen drin. Reichard sah mitgenommen aus. Ich meine nicht, weil Knosky ihn mitnimmt. Sondern verletzt, am Geierschädel beschädigt. Und er schlich ja auch, als hätte er Magerquark in den Knien.“

„Du weißt noch nicht, Schatz, was ich vorhin entdeckt habe — und dir mitteilen will seit geraumer Zeit, aber nicht konnte: wegen der lieben Frau Lorenzen und ihrer Eierkuchen. Die Skins Buschek und Lippl sind nämlich gefesselt und eingekerkert. Unter einer Falltür beim toten Gehöft. Was Reichards Werk ist.“

Er berichtete, während sie zu ihren Fahrzeugen gingen.

„Irre!“ rief Locke. „Aber mir bleibt der Sinn verborgen.“

„Mir auch.“

„Vielleicht nützt es was, wenn wir gemeinsam nachdenken.“

Tom quetschte sich Falten auf die Stirn. Locke überlegte mit entspanntem Gesicht.

„Es riecht“, sagte sie, „nach Streit unter Ganoven? Reichard gegen die Skins? Oder nur gegen Buschek und Lippl. Macht er gemeinsame Sache mit Knosky? Oder hat der ihm zu den Beulen verholfen? Waren die beiden Freunde oder Feinde, als sie eben zum Wagen gingen?“

„Schwer zu sagen. Ihr Verhalten, finde ich, verriet weder das eine noch das andere. Sie gingen eben zum Wagen, ohne sich dabei zu prügeln oder mit Sektflaschen Prost zu machen. Uns blieb auch nur ein kurzer Moment der Beobachtung. Wenn sie was geredet hätten, wären wir klüger. Vielleicht hätte ich’s ihnen von den Lippen ablesen können, ohne in Hörweite zu sein. Bin nämlich zur Zeit gut im Training, was das Lippenlesen betrifft. Eine so nützliche Kunst darf ich nicht verlernen, habe ich mir gesagt.“

Die Fähigkeit, unhörbare Worte von den Lippen ablesen zu können, hatte Tom sich bei einem Taubstummenlehrer angeeignet.

„Mich beunruhigt“, meinte sie, „daß Buschek und Lippl in dem Keller schmachten.“

„Weshalb? Die verdienen nichts Besseres.“

„Und wenn sich die Riesenratte über sie hermacht?“

„Hm. Das ist allerdings ein Gesichtspunkt. Gefräßigen Ratten ist ein Angriff auf gutdurchwachsene Waden, Bauchspeck oder den schmackhaften Knorpel der Ohren zuzutrauen. Du meinst also, wir sollten die Skins befreien. Eigentlich wollte ich ihnen mein Gesicht nicht vorführen. Und deins, das jedem Jüngling unvergessen bleibt, schon gar nicht.“

„Ein löbliches Vorhaben. Aber wir können es doch so machen: Während du die Kellertreppe hinabsteigst, erklärst du ihnen mit verstellter Stimme, daß du sie jetzt von den Fesseln befreist. Aber sie sollen gefälligst auf dem Bauch liegenbleiben und keinen Blick hinter sich werfen — andernfalls du ihnen eine Kopfnuß verpaßt. Weil du wie alle edlen Retter nicht scharf auf Publicity (Bekanntsein in der Öffentlichkeit) bist, sondern die Anonymität (Namenlosigkeit) zu schätzen weißt — was bekanntlich auch Schutzengel auszeichnet.“

„Na, gut. Fahren wir hin.“

„Ich bleibe selbstverständlich auf der Landstraße.“

„Warum?“

„Glaubst du, ich will noch mal der Ratte begegnen?“

Tom grinste. „Die hat sich doch längst an den beiden gütlich getan. Die sind wenigstens schön feist. Dich würde sie bevorzugen, wenn sie auf Diät gesetzt wäre.“

„Was heißt hier: wenigstens schön feist...“, schnappte Locke. „Ich bin — Gott sei Dank! — herrlich schlank.“

„Na und wie! Ein Glück! Belaß es immer dabei. Ich versuche ja nur, den Blickwinkel einer Riesenratte einzunehmen — bezüglich der Ernährung.“

„Es genügt völlig, wenn du auf 350 Meter Entfernung von schmalen Lippen geflüstertes liest. Versuch nicht noch, wie eine Ratte zu denken.“

Sie zwickte ihn in den Arm, worauf er ihre Nasenspitze küßte.

Sie rollerten los, wobei Tom zum dritten Mal die besagte Wegstrecke unter die Reifen nahm. Allmählich kannte er jeden Baum, jeden Strauch und vor allem jedes Schlagloch.

Locke fuhr zum zweiten Mal in die Richtung.

Es war trotzdem langweilig. Nur ihr gutes Herz trieb sie voran. Ihr gutes Herz, das zwar nicht die Feinde liebte, sich dennoch um sie sorgte, sofern sie hilflos sind und ihre Schuld nicht erwiesen ist.

9. Die Meldung vom 3. Mai

Sie fuhren gerade an der Müll-Deponie vorbei, als ihnen die beiden Motorräder entgegenkamen. Jedes preschte mit einem Affenzahn.

Die Piloten steckten in ledernen Krad-Klamotten, die oben von einem blauen bzw. weißen Helm gekrönt wurden. Auf dem Sozius (Beifahrersitz) hockten abgewrackte Gestalten: Schatten ihrer selbst, Skinheads zum Abgewöhnen.

Locke wäre beinahe vom Roller gefallen. Verblüffung störte ihr Gleichgewicht.

Auch Tom schaute so entgeistert wie ein Mondbock.

Dann waren die Feuerstühle vorbeigedonnert. Nur noch das Auspuffgebrüll hallte in den Ohren.

„Tom! Hinten drauf — das waren Buschek und Lippl.“

„Waren Sie! Dann... Aha! Locke, wir kommen mal wieder um etliche Rollerlängen zu spät. Die sind schon befreit worden. Offenbar von ihren Kumpanen.“

„Das heißt, Reichard und Knosky sind Gegner.“

Tom, der seinen Roller neben ihr gestoppt hatte, hob fragend die Brauen.

„Du meinst, Schatz, Knosky hat’s aus Reichard rausgeprügelt, was mit den beiden ist. Und dann, telefonisch, andere BdS-ler mit der Befreiung beauftragt.“

„Wortwörtlich meine ich das so“, nickte sie. „Jetzt möchte ich wissen, wohin Knosky den Reichard entführt hat? Ob’s dem an den Kragen geht? Vielleicht macht die Bande des Schreckens ein Femegericht (Geheimes Gericht über Verräterin den eigenen Reihen).“

„Durchaus möglich. Nur kapiere ich nicht, warum Reichard die beiden Skins überwältigt und dann im toten Gehöft eingekerkert hat. Das war doch keine Trockenübung für den Ernstfall. Für einen Bürgerkrieg, meine ich. Reichard muß einen knallharten Grund gehabt haben. Laß uns nochmal in die Fleckenburger Landstraße heizen. Ich will sehen, ob Buschek und Lippl ihre Feuerstühle abholen. Die müssen noch in der Garage stehen.“

„Hoffentlich sieht uns Frau Lorenzen nicht. Sonst denkt sie, wir schwänzen den Job, was unverzeihlich wäre — bei dem heutigen Mangel an Arbeitsplätzen. Also fahren wir, Bürobote!“

Als sie sich Reichards Luxus-Ruine näherten, sahen sie das Taxi.

Frau Lorenzen stieg gerade ein, und die Mietdroschke entfernte sich dann in Richtung Innenstadt.

„So bleiben wir unbemerkt“, meinte Locke. „Sie fährt einkaufen. Richtig. Das wollte sie ja. Wegen uns hat sie’s aufgeschoben.“

Sie hielten vor Reichards Einfahrt.

Das Garagentor war geöffnet. Der Kastenwagen parkte auf seinem angestammten Platz. An der Rückwand der Garage hatte jemand die Tischtennis-Platte umgekippt, die ganz offensichtlich als Versteck gedient hatte. Jedenfalls lehnte sie in bedrohlicher Schräglage am Kastenwagen.

„Natürlich kommen wir wieder zu spät“, sagte Tom. „Die Skins waren schon hier und haben ihre Maschinen geholt. Fahrtauglich sahen Buschek und Lippl nicht aus. Aber wer mit sieben Bier in der Wamme durch den Straßenverkehr zickzackt, der schreckt auch jetzt nicht zurück.“

Sie hatten die Motoren abgestellt. Man hörte die Singvögel. In der Ferne brodelte die Stadt, aber hier war alles lauschig und still wie auf einem Dorf während der Erntezeit.

Toms Blicke suchten Reichards Grundstück ab. Aufmerksamkeit war immer gut. Vielleicht lag irgendwo eine Erklärung herum für dessen Haß auf das Duo Lippl/Buschek.

Locke spähte in die Garage. Sie war geräumig wie ein Schweinekoben. Nur den Kastenwagen abzustellen, wäre Platzvergeudung gewesen. Die Stellfläche reichte für jede Menge Gerümpel, und deshalb hatte Reichard dort aufgeschichtet, was ihm im Hause im Wege war.

„Tom, ich schnüffele mal. Da liegt soviel Zeug rum. Vielleicht gibt das eine oder andere Aufschluß über diesen Ex-Häftling. Ist es nicht so, daß manch einer seine Briefe unzerrissen in den Papierkorb wirft? Wer dann im Abfall stöbert, erfährt mitunter die unglaublichsten Sachen.“

„Hoffentlich beobachtet uns niemand“, Tom grinste. „Sonst hält man uns für Penner, die die Mülltonnen abklopfen. Versprich mir deshalb, daß du dich nicht an irgendwelchen Speiseresten vergreifst.“

„Bei dir schimmeln wohl die grauen Zellen, Engelbert? So ein Ansinnen! Wo ich mich doch schon grause, mit dir aus einem Glas zu trinken!“

„Wie bitte?“ Er tat verblüfft.

„Klar!“ lachte sie. „Zweimal schon hast du mich mit deinen Bakterien angesteckt. Einmal mit Sonnenbrand. Das andere mal mit Kniesehnenreizung. Um dem endgültig einen Riegel vorzuschieben, gestatte ich dir künftig nur noch, mich mit Mundschutz zu küssen.“

„Wie abartig (ausgefallen)!“

„Aber schick.“

„Ich werde es Helga erzählen. Vielleicht muß Gunter sich dann einen Mundschutz kaufen.“

Locke lachte. Sie hatte ihr Mofa an den Zaun gelehnt. Nach einem Rundblick, bei dem sie keinen Zeugen ausmachten, hüpften sie in die Garage.

Eine Viertelstunde lang stöberten sie. Aber es war nicht ertragreich. Keine Briefe, keine Tagebücher, keine persönlichen Notizen. Nur Küchenabfälle, die in der Mülltonne keinen Platz gefunden hatten, zig Journale, Reklamesendungen und zwei hohe Stapel Zeitungen. Dabei handelte es sich hauptsächlich um jene Tageszeitung, bei der Gunter in leitender Position das Geschehen bestimmte.

Auf dem einen Stapel lag zu oberst die gestrige Ausgabe, auf dem andern die vom 3. Mai, was also reichlich sechs Wochen her war.

Bei der Zeitung vom 3. Mai hatte Reichard den Lokalteil nach außen gefaltet. Seite eins des Lokalteils spiegelte wie immer die wichtigsten Ereignisse in der Stadt. Ein Stück der Seite fehlte. Reichard — wer sonst? — hatte eine Meldung ausgeschnitten. Sie war einspaltig und umfasste — nach Lockes Schätzung — ungefähr zehn Zeilen.

Sie wies Tom darauf hin.

„Vielleicht die Ankündigung einer Veranstaltung, zu der er wollte“, meinte er.

„Hm. Glaube ich nicht. Sowas steht nicht auf Seite eins, sondern weiter hinten.“

„Ein Rezeptvorschlag?“

„Werd nicht albern. Das steht noch weiter hinten. Bei den Anzeigen für keimfreien Mundschutz.“

„Aha!“

„Ja, aha! Man merkt, daß du nicht sehr ahnungsvoll bist, eher keine Ahnung hast, was dein künftiger Stiefvater beruflich betreibt. Aber mich interessiert diese Meldung. Ich würde sagen, wir düsen zum Pressehaus, wo Gunter sich bestimmt freut, wenn wir ihn ein bißchen belästigen.“

„Meinetwegen.“

„Und dann verständigen wir Reichards Onkel. Garantiert sahnen wir da Infos ab, zu denen Frau Lorenzen nicht fähig war — weil sie ja nur Nachbarin ist, die zudem wenig redet mit Reichard. Außerdem sollte der Onkel wissen, mit wem der Neffe sich rumtreibt. Ist er tatsächlich in Schwierigkeiten, muß Onkel Waldemar entscheiden, was geschehen soll.“

Tom hielt das für richtig. Sie rollerten zum Pressehaus, wo — wie überall in der Stadt — der späte Vormittag anbrach.

Der Lift brachte das Pärchen in den siebten Stock.

Melanie Frühauf, Gunters Sekretärin, war nicht im Vorzimmer, sondern irgendwo im Haus unterwegs. Eine Kaffeetasse dampfte auf ihrem Schreibtisch.

Gunters Tür war angelehnt. Papier raschelte. Ein Gegenstand aus der leichten Gewichtsklasse fiel zu Boden. Ein Stuhl wurde gerückt.

Offenbar bückte sich Gunter, um aufzuheben und nicht festzutreten, was ihm runtergefallen war.

Richtig! Als das Pärchen eintrat, war er hinter den Schreibtisch getaucht.

Sie sahen nur seinen Unterarm. Der steckte in dem blaugrau gestreiften Sommerhemd, das Helga neulich für ihren Liebsten gekauft hatte. Abstützend presste sich Gunters Hand auf die überfüllte Schreibtischplatte, während er selbst offenbar nach dem Kugelschreiber suchte: auf dem saharagelben Spannteppich.

„Hallo!“ sagten beide.

Hinter dem Schreibtisch richtete Gunter sich auf.

Gunter?

Entgeistert starrten sie den Fremden an. Er trug Gunters Hemd. Aber das war die einzige Ähnlichkeit.

Ein uralter Greis von mindestens 99 strapaziösen Lebensjahren erwiderte ihren Blick.

Er hatte einen Glatzkopf voller Runzeln und brauner Altersflecke. Durch das Gesicht zogen sich Falten und Furchen wie die Linien auf einem Schnittmusterbogen. Schlaffe Haut umschlabberte den Hals. Die Lider hingen. Erstaunlich, daß der Mensch noch lebte. Zukunftsaussichten konnte man ihm nur als Mumie verheißen.

„Entschuldigung!“ sagte Locke. „Wir wollten zu meinem Papi, auf dessen Stuhl Sie sitzen.“

Sie sprach erheblich lauter als sonst. Sicherlich war der Opa schwerhörig.

Mehr noch. Er schien kein Wort zu verstehen. Jedenfalls antwortete er nicht. Nur ein schwachsinniges Grinsen spielte um den faltigen Mund.

In diesem Moment sah Tom, daß der Greis Gunters Uhr trug: ein edelstahliges Erzeugnis — Schweizer Zeitanzeiger-Technik.

Locke machte dieselbe Feststellung.

„Mich trifft der Schock“, flüsterte sie. „Er hat nicht nur Papis Hemd. Er hat auch seine Uhr.“

„Alles andere auch“, sagte der Greis mit Gunters Stimme. „Hätte ich geahnt, daß ihr kommt, wäre ich so rücksichtsvoll gewesen, euch den Schreck portionsweise beizubringen. Tja, ich bin’s.“

„Aber wie du aussiehst.“ rief Locke. „Als hättest du mit Goethe im Sandkasten gespielt und dann Napoleons Aufstieg als Feldwebel mitgemacht.“

„Leider“, nickte Gunter. „Daß ich so gealtert bin, hat folgenden Grund: Während der Frühstückspause vorhin dachte ich über euch nach. Wahrscheinlich habe ich mir zuviel Sorgen gemacht. Plötzlich wurden meine Haare schlohweiß. Dann fielen sie aus. Frühauf hat sie eingesammelt und will sie Weihnachten als Engelshaar verwenden. Tja, und was Sorgen mit einem blühenden Gesicht machen, seht ihr. Aber ich bin euch nicht gram. Obwohl ihr sozusagen der Grund seid. Ich frage mich nur, ob ich Helga noch gefalle.“

„Nee“, sagte Locke. „So nicht. Sie hat, wie du weißt, einen extravaganten (aus dem Rahmen fallenden) Geschmack. Bisher sahst du mit deinen 44 Lenzen höchstens wie ein Mittfünfziger aus. Selbst da habe ich mich oft gefragt, was sie an dir — äußerlich — findet. Vielleicht sucht sie hartnäckig nach inneren Werten. Aber jetzt, Papilein - Verzeihung! - Urgroßväterchen, bist du bestimmt nicht ihr Typ.“

„Schade!“ Gunter lehnte sich zurück.

„Laß dich aufbügeln“, riet Tom. „Liften (Gesichtshaut operativ straffen). Von dem Abfall kannst du dir eine Lederjacke schneidern lassen. Das wäre der letzte Schrei: eine Lederjacke aus der eigenen Haut.“

Gunter grinste. Sein Gesicht verzog sich bis zu den Ohren. Er trug keine Maske.

Locke steppte hinter den Schreibtisch, verzichtete auf einen Begrüßungskuß, tastete aber mit den Fingerspitzen über Gunters Wange.

„Wie ausgespuckter Kaugummi. Was haben sie mit dir gemacht? Feiert ihr Fasching?“

„Erinnerst du dich an Siegfried Liebrecht? Er war mal bei uns.“

„Du meinst den Maskenbildner? Natürlich!“

„Er war jetzt in Hollywood, hat sich dort die tollsten Techniken angeeignet. Hier arbeitet er für verschiedene Filmgesellschaften, fürs Fernsehen und für die Theater. Wir bringen eine Reportage über ihn. Vorhin war er hier. Ich wollte wissen, wie man sich fühlt unter seiner Plastik-Klebemasse. Über eine Stunde hat er gebraucht, um den Oldie aus mir zu machen. Ihr glaubt nicht, wen ich alles erschreckt habe. Vom Verleger bis zum Boten sind alle reingefallen.“

„Und heute abend willst du Helga erschrecken?“ forschte Tom.

„Heute mittag. Wir sind im City-Grill zum Essen verabredet.“ Er schmunzelte unter seinen Plastikfalten. „Das ist der eigentliche Grund für den Gag (witziger Einfall).“

„Arme Helga“, meinte Locke. „Der Schreck wird sie umwehen. Jedenfalls begreife ich immer besser, was du unter ernsthafter Arbeit verstehst. Dürfen wir unsere Verblüffung beenden und dich was fragen? Also, zunächst mal: Hast du schon bei der Polizei nachgefragt, wie das mit Goldzahn läuft, der bürgerlich Fetzl heißt? Gesteht er?“

„Er leugnet. Mit dem Brand der S-Bahn hätte er nichts zu tun.“

„Beweise?“

„Die Polizei hat keine. Nur deine Aussage. Das ist mager. Es könnte ja sein, du hast dich verhört.“

„Habe ich nicht.“

„Natürlich nicht. Aber es ist zu wenig für eine Gerichtsverhandlung. Noch wird Fetzl verhört. Sie geben nicht so schnell auf, weil der Schaden sehr hoch ist. Aber wenn er bei seinen Unschuldsbeteuerungen bleibt, werden sie ihn freilassen müssen.“

„Entsetzlich!“ Locke rutschte auf die Schreibtischkante und spielte mit einer Haarsträhne, während Tom sich in einen der Besuchersessel fallen ließ.

„Papi, was sagt dir der Name Gero Reichard?“

„Nichts. Weshalb sollte ich den kennen?“

„Wir kennen ihn auch nicht. Deshalb wollten wir dich fragen. Im übrigen gehört das zu unseren heimlichen Nachforschungen. Hast du zufällig eine Tagblatt-Ausgabe vom 3. Mai im Schreibtisch?“

„Selbstverständlich nicht. Was interessiert euch daran?“

„Wie wir von Lesern hörten, soll es eine besonders langweilige Ausgabe sein. Davon wollen wir uns überzeugen.“

„Aha. Frühauf wird sie euch geben. Und jetzt verschwindet, sonst kriege ich noch Sorgenfalten.“

„Unmöglich!“ lachte Tom. „Die hast du schon alle.“

Sie verließen Gunter. Melanie Frühauf freute sich, die beiden zu sehen, und besorgte die Zeitung vom 3. Mai.

Damit zogen sie sich in den kleinen Konferenzraum am Ende des Flurs zurück.

Locke schlug den Lokalteil auf.

„Ich lese vor“, verkündete sie: „Unfall mit drei Schwerverletzten. Auf der Moosberg-Straße kam es gestern zu einem grauenvollen Unfall, bei dem drei Kinder im Alter von neun, sieben und fünf Jahren zum Teil lebensgefährlich verletzt wurden. Der unbekannte Pkw-Fahrer, der den Unfall verschuldete, floh und konnte noch nicht ermittelt werden. Die drei Geschwister Susanne, Tanja und Markus Dräger befanden sich, vom Pony-Hof kommend, auf dem Heimweg, als sie hinterrücks von dem Wagen erfaßt wurden. Um 16.21 Uhr erhielt die Polizei einen Anruf. Ein Mann, der seinen Namen nicht nannte, meldete den Unfall. Unklar ist, ob es sich um den Verursacher handelt.“

Sie ließ die Zeitung sinken und blickte Tom an.

„Warum hat Reichard das ausgeschnitten?“

„Vielleicht hat er was damit zu tun.“

„Was? Ist er mit seiner Karre in die Kindergruppe gerast? Oder hat er den Unfall gemeldet? Oder trifft beides zu?“

„Wir werden es rausfinden, Locke. Wir haben ihn im Visier. Ihn und die Skins. Schrecken verbreitet nicht nur die Bande des Schreckens. Auch einem Reichard ist alles zuzutrauen.“

Locke schauderte. „Ich denke an die Eltern der Kinder. Wenn es alle drei trifft — unvorstellbar! Dieses Leid! Und der Kerl begeht auch noch Fahrerflucht!“

Sie schwiegen eine Weile. Jeder hing seinen Gedanken nach.

Locke stand auf.

„Und jetzt zu Onkel Waldemar! Seine Adresse finden wir bestimmt im Telefonbuch. Bei der Gelegenheit kann ich auch gleich einen Anruf erledigen.“

10. Der Urahn im City-Grill

Toms Mutter, Dr. Helga Conradi, hatte sich früher als sonst aus ihrer Tierarzt-Praxis befreit. Sie fuhr zum City-Grill, stellte den Wagen im Parkverbot ab und das Schild ARZT IM DIENST hinter die Windschutzscheibe.

Als sie das elegante Restaurant betrat, kam ihr der Oberkellner lächelnd entgegen.

„Guten Tag, gnädige Frau. Herr Rehm hat reserviert. Tisch 13, wie immer. Ist es nicht ein herrliches Wetter heute?“

Helga unterhielt sich mit ihm, während er sie an den Tisch geleitete.

Einige alleinspeisende Manager- und Aufreißer-Typen, die an der Eßtheke saßen, schickten mehr oder minder verstohlene Blicke ab. Helga ist eine nordische Schönheit mit langem Blondhaar und fraulichem Chic: kühl, aber nicht frostig, und ausgestattet mit wundervoll blauen Augen, deren Farbe Tom nur zu 50 Prozent geerbt hat. Denn sein rechtes Auge ist bekanntlich grün.

Sie trug heute ein sahnefarbenes Sommerkostüm und italienische Schuhe. Smaragde schimmerten an den Ohrläppchen und im Dekolleté.

„Von Herrn Rehm soll ich ausrichten, er würde sich um einige Minuten verspäten“, sagte der Oberkellner, während er Helga den Stuhl zurechtschob.

„Danke, Herr Möller. Ich warte mit der Bestellung.“

Einige Minuten später betrat ein etwa 100jähriger Greis den City-Grill. Verwundert bemerkten Kellner und Gäste, daß er sich nicht wie ein Greis bewegte, sondern so, als wäre er jung geblieben. Zielstrebig steuerte er Tisch 13 an, wo Helga sich so gesetzt hatte, daß sie dem Eingang den Rücken wandte.

Hoffentlich schreit sie nicht auf! dachte Gunter. Egal! Der Spaß ist es wert. Wie Möller glotzt! Irgendwas kommt ihm bekannt vor an mir. Denkt er, ich wäre unabkömmlich und hätte einen Altvorderen — meinen Urahn Amadeus Wilhelm — als Vertretung geschickt?

Mit spitzwinkligen Mundfalten — einem Lächeln, demnach — näherte er sich Helga von hinten.

Nur sein Schatten fiel über ihre Schulter, als er sagte: „Hallo, Liebling! Da bin ich. Entschuldige die Verspätung.“

Während sie aufblickte, trat er neben sie.

„Hallo, Schatz!“ Helga lächelte. „Das macht doch nichts. Die paar Minuten.“

Sie hielt ihm die Wange hin, die er sonst zu küssen pflegte. Aber er rührte sich nicht.

„Gunter, was ist denn?“ Großäugig sah sie ihn an.

„Äh... Also... Nichts!“

Er setzte sich ihr gegenüber. Unter seinem Greisengesicht breitete sich Frust (Enttäuschung) aus wie Gänsehaut.

„Nehmen wir erst einen Apéritif, Gunter?“

„Wie? Ja. Und du sagst gar nichts?“

„Was soll ich denn sagen? Ich rede doch dauernd.“

„Fällt dir nichts an mir auf?“

Sie stützte das Kinn auf die Zeigefinger und musterte ihn.

„Du siehst etwas abgekämpft aus. Meinst du das? Hast schlecht geschlafen, wie? Oder gab’s Ärger in der Redaktion?“

Er begann zu lachen. „Locke, dieses Luder! Na, die kann was erleben. Ich dachte, du kriegst einen hysterischen Anfall. Stattdessen bescheinigst du mir, daß ich mich heute kaum von meinem sonstigen Anblick unterscheide. Ich werde mir einen doppelten Apéritif genehmigen. Soviel, wie ein Hundertjähriger gerade noch verträgt.“

Lachtränen glitzerten in Helgas Augen. Ihre Schultern zuckten.

Während sie ihre schmalen Finger unter seine harte Tennishand schob, tröstete sie: „Dir und mir wünsche ich, daß wir — gemeinsam — so alt werden, wie du jetzt aussiehst. Toll! Steig in ein entsprechendes Gewand, und man könnte dich für Hammurabi (babylonischer König) halten. Aber Locke meinte — und da hat sie völlig recht — , der Spaß wäre noch größer, wenn du der Gelackmeierte bist. Weiber halten eben immer zusammen. Deshalb rief sie mich vorhin an.“

„Ich ahne schon, wie Tom, Mike und ich gegen euch beide ständig den kürzeren ziehen werden. Achtung, Möller naht.“

Der Oberkellner brachte die Speisekarten. Er grüßte, und seine Miene drückte leichte Unsicherheit aus.

„Herr Rehm wird noch erwartet? Darf ich ein drittes Gedeck auflegen?“

Mit runzligem Erstaunen blickte Gunter ihn an. „Was ist denn los, Möller? Erkennen Sie mich nicht?“

Der Oberkellner stierte. „Herr... Herr Rehm? Äh, Verzeihung! Das muß ich mißverstanden haben. Ich wußte nicht, daß Sie, Herr Rehm — Sie sind vermutlich der Herr Vater, der Herr Großvater... Ich glaubte, Ihr Sohn, Ihr Herr Enkel hätte bestellt, weil...“

Hilfesuchend sah er Helga an, die darum kämpfte, damenhaft an sich zu halten.

„Gunter, bitte! Du treibst es auf die Spitze. Herr Möller, er ist es. Es gibt nur den einen Rehm, den Sie kennen. Aber er ist ein bißchen gealtert.“

Möller gestattete sich ein Lächeln — fast so herzhaft wie die gepriesene Kartoffelsuppe nach hauseigenem Rezept.

„Nicht zu fassen, Herr Rehm! Eine totale Verwandlung. Nur an der Stimme... Naja, und an der Haltung... Aber es wäre ja möglich gewesen, ein rüstiger Großvater hätte sich Ihnen erhalten.“ Er senkte die Stimme. „Sie planen sicherlich eine Reportage im Altersheim.“

Gunter lachte. „Indem ich mich solcherart einschleiche? Blendende Idee, Möller. Darauf nehmen wir erstmal einen Apéritif. Schön trocken, wie immer.“

*

Es war eins der Villenviertel, wo schon unangenehm auffällt, wer nur einen Wagen der Mittelklasse fährt.

Gärten mit reichem Baumbestand säumten die Straße. Und auch sie, die nicht sehr breit, sondern eher lauschig war, wurde von wuchtigen Kastanien überdacht.

Als fährt man durch den Wald, dachte Locke und rollerte neben Tom.

Waldemar Reichard, der Onkel, bewohnte Nr. 27 der Breyle-Allee. Die geteerte Auffahrt verschwand im Bogen hinter dichten Rotbuchen. Der Garten schien groß zu sein. Wo er im Hintergrund endete, konnten sie nicht ausmachen. Er enthielt Pappeln, Eichen, Fichten und Ziersträucher zuhauf. Mit sehr scharfen Augen konnte man die Villa hinter all dem Grün ahnen.

„Er scheint aufwendiger zu leben als sein Neffe“, sagte Tom.

„Vermutlich war Waldemar auch nicht im Gefängnis.“

„Das spräche eher dagegen. Gegen seinen Wohlstand, meine ich.“

„Weil Gauner schneller zu Wohlstand kommen?“ Sie lachte.

„Du kennst doch die Antwort auf die Frage, wie man schnell reich wird. Ehrlich währt am längsten.“

„Aber wer ehrlich ist, schläft besser. Ehrlich Erworbenes macht mehr Freude. Wie überhaupt Geld der hinterletzte Maßstab ist. Nur für Typen, die sonst nichts auf der Pfanne haben. Oder würdest du mich etwa heiraten, weil ich eine gute Partie bin.“

„Erstens heirate ich dich nie“, grinste er. „Und wenn doch, dann nur wegen deiner Locken.“

„Warte es nur ab, wenn du in zehn Jahren auf Knien vor mir liegst und ich dir einen Korb gebe.“

„Schade, daß ich jetzt keinen Mundschutz habe. Sonst würde ich dich küssen.“

„Wir sind nicht zum Spaß hier, Engelbert. Sondern, um von Waldemar mehr über Gero zu erfahren. Und um ihm gleichzeitig die Augen zu öffnen — über den Umgang, den der Neffe pflegt.“

Das niedrige Eisentor stand offen.

Sie rollerten die Einfahrt hinauf bis vor die ockerfarbene Villa. Neben ihr lag die Doppelgarage, und der Asphalt lief in einem großen Wendekreis aus.

Sie hielten vor dem Portal. Weinlaub rankte sich an der Mauer hoch. Locke erklomm drei Stufen, suchte unter Blättern neben der Eichentür und entdeckte eine Messingglocke. Man hörte, wie der melodische Ton durchs Haus hallte.

Nach angemessener Zeit öffnete eine Frau. Sie war stämmig, trug einen hellblauen Kittel und an den Händen Gummihandschuhe, wie man sie zur Hausarbeit benutzt.

Locke grüßte. „Wir wollen zu Herrn Reichard.“

„Im Moment ist er nicht da. Ich weiß auch gar nicht, wann er zurückkommt. Die Zerstörung im IGA-Park soll ja ungeheuerlich sein.“

Locke spitzte die Ohren — fast, daß sie unter ihrer Mähne hervorgekommen wären.

„Zerstörung? Worum geht’s denn?“

„Habt ihr’s nicht gehört? Letzte Nacht hat die Bande des Schreckens wieder zugeschlagen. Der IGA-Park soll ganz schrecklich verwüstet sein. Und Herr Reichard ist doch leitendes Mitglied der Bürgerinitiative (Initiative = Anstoß zum Handeln) zur Wiederherstellung vandalischer (durch Zerstörungswut entstanden) Schäden.“

„Das wußten wir ja gar nicht“, rief Locke. „Da liegt der Herr Reichard ganz auf unserer Linie. Im IGA-Park also. Besten Dank, Frau...“

„...Fischbeck. Ich bin die Haushälterin.“

„Ich heiße Locke. Das ist Tom. Tschüs.“

Lächelnd sah Frau Fischbeck ihnen nach.

„Hast du das gehört, Tom?“ Locke war ganz zappelig, als’ sie zurück rollerten. „Onkel Waldemar ist nicht nur reich, sondern auch nützlich. Für die Stadt, meine ich. Für unser Gemeinwesen. Für die schützenswerte Umwelt, die von BdS-lern vernichtet wird, als wäre das komisch. Trifft sich gut, was! Also nun auch im IGA-Park, wo die herrlichen Blumenbeete sind. Gunter hat das nicht erwähnt. Aber er war ja mit seiner Maske beschäftigt. Jetzt sitzt er mit Helga im City-Grill und hat eine Pleite erlebt, hihihih.“

Sie fuhren flott und auf kürzestem Wege zum IGA-Park, der im Westen der Stadt liegt: ein nicht sehr breites, aber kilometerlanges Gelände mit künstlichen Seen, Hügeln, Pavillons, Brücken, Restaurants — kurzum allem, was zur Internationalen Gartenbau-Ausstellung gehört, die hier einstens stattfand.

Vor dem Haupteingang parkten Polizeiwagen.

„Erkennst du den da?“ zischelte Locke.

Sie meinte einen jungen Polizeimeister mit hartem Gesicht und kalten Augen. Er lehnte an einem der Wagen.

„Das ist doch dieser Lazek“, knurrte Tom. „Dem ich gestern Goldzahn übergeben habe. Lazek guckt immer noch aus der Wäsche, als wäre er der King aller Könige.“

„Immerhin kennen wir ihn. Und er könnte uns Auskunft geben. Paß mal auf, wie ich jetzt meinen Charme einsetze.“

Sie gab ihrem Mofa die Sporen, daß es wie ein Wildpferd vorwärts sprang. Die Bremsung erfolgte fast auf Lazeks Füßen. Er schien eiserne Nerven zu haben. Denn seiner Miene war nicht anzusehen, daß er in den Schuhen die Zehen einzog.

„Tag, Schutzmann!“ rief Locke. Und sprang auf der ihm abgewandten Seite vom Mofa. „Wie geht’s denn so? Ist das nicht ein frohes Wiedersehen. Sie und wir — alle noch gesund. Hat hier die Bande des Schreckens, die es nach Ihrer Meinung gar nicht gibt, Randale gemacht?“

Er ließ sich Zeit mit der Antwort. Er musterte sie, dann Tom.

Lehnt wie ein Sheriff am Auto, dachte Locke. Wenn wir eine falsche Bewegung machen, schießt er aus der Hüfte.

„Was wollt ihr denn?“ fragte Lazek.

„Wir sollen Herrn Waldemar Reichard eine dringende Nachricht übermitteln“, behauptete Locke. „Von Dr. h. c. (ehrenhalber) Fischbeck, der Vorsitzenden der Europäischen Union (Vereinigung) gegen Umweltschäden. Also?“

Lazek schob die Brauen über seinen Fischaugen zusammen. Er schien sich nicht schlüssig zu sein, ob Locke ihn auf den Arm nahm oder ob sie die Wahrheit sagte.

„Herr Reichard ist mit Kommissar Ranke und dieser Frau Groth im Park. Geht den Rosenweg runter. Dann stoßt ihr auf sie.“

Locke dankte, ohne sich dabei eine Verzierung abzubrechen. Sie ließen ihre Roller zurück und trabten los.

Schon hinter dem Eingang bot sich ein Bild, das jedem Naturliebhaber rote Wut in die Wangen oder - je nach Temperament — Tränen in die Augen treibt.

Die Frevler hatten Bäume und Sträucher entwurzelt und Schilder verbogen. Hatten Blumenbeete zertrampelt und den Inhalt der Papierkörbe angezündet. Sie kokelten noch. Außerdem hatte man ungezählte Bierflaschen auf Steinen zerschlagen.

„Unverständlich!“ flüsterte Locke. „Müssen die einen Haß haben. Auf alles und jeden. Statt sich an dieser Anlage zu erfreuen, hauen sie alles kaputt.“

„Höchste Zeit, daß jemand die Bande des Schreckens aufs Kreuz legt“, nickte Tom. „Unsereins, Schatzi, wird gebraucht.“

Locke spähte zum sogenannten Kleinen See. Tische, Bänke und Stühle lagen im seichten Wasser. Was auf der Terrasse des anliegenden Cafés gestanden hatte, war abgeräumt worden von den Randale-Typen.

„Tom!“ sagte sie. „Da ist was los. Sieht wie eine Festnahme aus.“

Drei Personen standen auf der Uferseite des Rosenwegs und hatten eine Haltung eingenommen, als wären sie das Jüngste Gericht.

Locke kannte den einen: Kripo-Kommissar Ranke. Er war ein strenger Studienrat-Typ mit Hornbrille und hatte eine Warze im Mundwinkel, die eigentlich beim Essen stören mußte. Aber vielleicht behalf er sich mit einer Technik, die den linken Mundwinkel umging.

Bei dem anderen Herrn handelte es sich zweifellos um ,Onkel’ Waldemar Reichard. Neben ihm stand eine ältere Dame, die auch ohne hohe Absätze eine Riesin war und den linken Unterarm in einen Gipsverband gehüllt hatte.

Das dreifache Interesse galt zwei uniformierten Polizisten, die eine zappelnde Gestalt zwischen sich schleppten.

Offensichtlich war das ein Stadtstreicher, obwohl er einen salonfähigen, fast neuen Trenchcoat trug.

„Heh, Tom! Ist das nicht der regenscheue Penner, der gestern nacht mit uns die Garage teilte.“

„Sieht so aus.“

Sie trabten näher.

Anscheinend hatten die Schupos den Nichtseßhaften hinter den Pagoden aufgespürt, wo Gestrüpp einen Drahtverhau bildete.

„Das ist er, Kommissar“, meldete einer der Uniformierten. „Hat sich versteckt und leistet Widerstand. Es stimmt also, was Polizeimeister Lazek vermutet.“

„Was... was wollen Sie von mir?“ rief der Penner. „Ich habe dort nur in der Sonne gesessen. Ein bißchen versteckt, zugegeben. Na, und?“

In diesem Moment wurden Locke und Tom von den anderen bemerkt, die ihre neugierigen Nasen immer näher schoben.

„Ach!“ sagte Ranke. „Die kleine Rehm. Und ihr Freund. Grüß euch. Und schönen Dank, daß ihr uns den Fetzl geliefert habt.“

Der Kommissar war nicht so streng, wie er aussah, sondern tarnte nur seinen weichen Kern damit, um nicht an Autorität (Ansehen) einzubüßen.

Locke strahlte ihn an. „Tag, Herr Ranke! Tag allerseits. Tom und ich wollen zu Herrn Reichard. Befindet er sich zufällig in dieser Runde?“

Der Herr neben der Unterarm-verletzten Riesin schob die Brauen zu seiner Halbglatze hinauf.

„Das bin ich, junge Dame.“

Das Pärchen machte sich bekannt — auch mit der Riesin, die Hildegard Groth hieß und zweite Vorsitzende der Bürgerinitiative war.

„Es ist was Privates, das wir nachher mit Ihnen besprechen möchten, Herr Reichard“, sagte Locke. „Wenn das hier gelaufen ist. Ja? Worum geht es denn? Wir kennen den Mann.“

Sie wies auf den Stadtstreicher, der wie ein umgekipptes Bierfaß roch.

„Richtig“, rief er. „Ja, ich kenne euch auch. Irgendwo im Leben bin ich euch schon begegnet. Wann war das nur?“

„Ungefähr vor 14 Stunden“, half ihm Tom. „In der Garage, wo uns Herkules, der Zwergpinscher, fast zerfleischt hätte.“

„Aha!“ nickte der Penner. Aber seine Erinnerung war in einem See von mindestens fünf Litern Bier versunken.

„Er gehört wahrscheinlich zur Bande des Schreckens“, erklärte Ranke dem Pärchen. Schließlich waren die beiden Fachleute in dieser Sache. „Polizeimeister Lazek sah zufällig, wie Metzmann — so heißt unser bierseliger Freund — letzte Nacht hier im Park verschwand. Gegen 23 Uhr. Lazek fuhr drüben auf der Straße vorbei und argwöhnte nichts. Tippelbrüder nächtigen hier oft, obwohl das nicht sein sollte. Erst als sich heute morgen zeigte, was passiert ist, entsann sich Lazek an Metzmanns verstohlenes Benehmen. Also, Metzmann — Sie leugnen?“

„Ich... kann mich überhaupt nicht erinnern“, jammerte der zahnlose Bartträger. „Aber kaputt habe ich nichts gemacht. Das ist nicht meine Art. Ich zertrete nicht mal Ameisen, wenn die über den Weg krabbeln.“

„Er scheint betrunken zu sein“, stellte Tom fest. „Was die letzte Nacht betrifft, ist bei ihm wohl der Film gerissen. Aber wir können Metzmann entlasten.“

Hinter Locke knirschte Kies. Sie sah ganz langsam über die Schulter.

Lazek schritt heran, als hätte man ihn zum Scharfrichter ernannt.

„Könnt ihr das?“ rief Metzmann. „Prima. Wie denn?“

„Polizeimeister Lazek hat sich geirrt“, sagte Locke. „Um 23 Uhr kann er Metzmann hier nicht gesehen haben.“

„Ich irre mich nie“, hörte sie Lazeks schneidende Stimme hinter sich. „Und ich erkenne auch bei Unwetter genau, wer sich in die Büsche schlägt.“

Tom und Locke lächelten ihn an.

„Aber er hat sich nicht in die Büsche verdrückt“, sagte Tom, „sondern in einer Garage Schutz gesucht vor dem Regen. Weit von hier, nämlich am Fluß. Es war kurz nach 23 Uhr. Auch wir befanden uns in der Garage. Außerdem gibt es einen weiteren Zeugen: jenen Menschen, dem die Garage gehört.“

„Diesmal haben Sie sich geirrt“, sagte Locke sanft. „Sie sind eben auch nur ein Mensch. Eine schmerzliche Erkenntnis. Aber wahr.“

Statt rot anzulaufen, breitete sich grünliche Blässe auf Lazeks Fischgesicht aus, besonders um die Augen. Sein Blick schnitt das Pärchen in Stücke.

„Ich bleibe bei meiner Feststellung, Kommissar“, wandte er sich an Ranke. „Dem habe ich nichts hinzuzufügen.“

Ranke sah ihn nachdenklich an, dann Locke und Tom. Schließlich musterte er den Penner, dem die Unterlippe ins Bartgestrüpp hing. Er hatte Mühe, die Augen offen zu halten. Mochte der Himmel wissen, wo er das viele Bier aufgetrieben hatte.

„Laßt ihn laufen“, sagte Ranke. „Der war’s nicht.“

Lazek verzog keine Miene.

Der Penner grinste dümmlich und hatte noch nicht begriffen, daß er frei war. Als die Uniformierten ihn aufklärten, lallte er Dankesworte und trollte sich dann.

„Wir werden unsere Nachforschungen verstärken“, sagte Ranke zu Reichard. Die nächsten Worte waren an alle gerichtet: „Immer noch hoffen wir, über diesen Otto Fetzl an die Bande des Schreckens heranzukommen. Daß es die wirklich gibt, scheint nun erwiesen. Aber Fetzl ist eine harte Nuß. Und wir haben — so leid es uns tut, Nina — nicht viel gegen ihn in der Hand. Ihnen, Frau Groth, und Ihnen, Herr Reichard, jedenfalls herzlichen Dank für Ihre tätige Hilfe. Hoffen wir auch, Frau Groth, daß die Nachforschungen in Ihrer Sache bald zu einem Ergebnis führen. Wir geben unser Bestes.“

Locke und Tom wußten zwar nicht, worauf er da anspielte. Aber lange würde es ihnen nicht verborgen bleiben.

11. Ein übler Neffe

Die Polizeibeamten stellten noch Nachforschungen an — auf dem IGA-Gelände. Aber Waldemar Reichard und Frau Groth hatten hier nichts mehr verloren. Was auch für das Pärchen galt.

Zu viert spazierten sie zum Ein/Ausgang des Parks, wo Reichard seinen Wagen in Sichtweite geparkt hatte: einen amerikanischen Straßenkreuzer von gewaltigen Ausmaßen.

Unterdessen hatte Locke sich mitfühlend nach Frau Groths Verletzung erkundigt.

„Ich wurde am Sonntag überfallen“, erklärte sie mit einer Kleinmädchen-Stimme, die nicht zu ihrer Statur paßte. „In meinem Haus. Hinterrücks hat mich der Täter zu Boden geschlagen. Dabei bin ich so unglücklich gestürzt, daß ich mir das Handgelenk brach. Bewußtlos war ich auch. Aber den Täter hat’s wohl doch geschockt, daß er mich zu Hause antraf. Er hat nämlich nichts gestohlen. Jedenfalls vermisse ich nichts. Leider kann ich der Polizei nicht den geringsten Hinweis geben. Ich hörte nur ein Geräusch hinter mir. Dann war ich schon bewußtlos. Der Verbrecher ist durchs Kellerfenster eingestiegen. Es war erst kurz nach 19 Uhr.“

„Zweifellos wähnte er, das Haus sei leer“, bemerkte Reichard. „Fast zur gleichen Zeit wurden übrigens drei weitere Einbrüche verübt — in anderen Gegenden der Stadt. Das weiß ich vom Kommissar. Nach der gleichen Methode: Einstieg durchs Kellerfenster. In allen Fällen war das Gitter, das den Schacht abdeckt, nicht genügend gesichert. Ja, so geschieht’s. Schlimm ist, daß es sich offensichtlich um eine Bande handelt. Die und die Zerstörer — das sind zur Zeit die Geißeln unserer Stadt.“

„Womit befaßt sich die von Ihnen gegründete Bürgerinitiative?“ fragte Locke.

„Vor allem machen wir Mittel locker, damit das, was zerstört ist, wieder aufgebaut wird. Wir sammeln Spenden und greifen auch selbst tief in die Tasche. Denn das Ansehen und Aussehen unserer Stadt liegt uns am Herzen. Es ist ein Kampf um die Erhaltung der Umwelt. Aber die Bande des Schreckens scheint zu gewinnen.“

Sie erreichten den Parkplatz.

Reichards Wagen ließ zur Begrüßung sein Chrom funkeln. Im Kofferraum hätte man einen Konzertflügel transportieren können.

Reichard sagte, er bringe Frau Groth heim, käme dann aber flugs zu seiner Villa in der Breyle-Allee, wohin sich die beiden schon begeben könnten.

„Also los“, sagte Locke, nachdem sich der Wagen mit lautlosem Motor entfernt hatte. „Begeben wir uns!“

Sie fuhren zu Reichards Adresse zurück, stellten ihre Roller neben die Garage und spazierten wartend vor der Villa auf und ab.

Sonnenstrahlen fielen nahezu senkrecht durch die Zweige. Die Singvögel ruhten ihre Stimmen aus. Aber Bienen flogen unentwegt Einsätze auf alles, was blühte.

„Wir sollten der Bürgerinitiative beitreten“, sagte Locke. „Finanziell (geldlich) können wir zwar nicht viel einbringen. Aber je mehr Mitglieder die haben, um so wirksamer können sie ihre Forderungen anmelden: beim Oberbürgermeister, dem zuständigen Bundestagsabgeordneten und der Stadtgärtnerei. Oder wer für vandalische Umweltschäden zuständig ist.“

„Na gut!“ nickte Tom. „Wenn sie uns nehmen.“

Reichards Wagen rollte heran. Der Onkel winkte. Er verstaute seinen Straßenkreuzer im ockerfarbenen Gehege und lud die beiden dann in die Villa ein.

Genau genommen zu einem Espresso auf die Terrasse, die auf der anderen Seite des Hauses lag, weshalb es von den dreien durchquert wurde: auf dem Hinweg durch Flur, Salon und Terrassenzimmer.

Unterwegs rief Reichard in eine Richtung, wo man die Küche vermuten konnte: „Fischbeck! Dreimal Espresso. Ich habe Besuch.“

Lockes Augen schnupperten. Reichard schien Kunstsammler zu sein. Alles sah kostbar und gediegen aus. Die Gemälde berühmter Pinselkünstler schienen echt zu sein, stellten also ein Vermögen dar.

Die große Terrasse lag südseitig. Auch in diesem Teil des Grundstücks wuchsen seit vielen Jahrzehnten herrliche Bäume. Hinsichtlich ihrer Größe und damit auch als Schattenspender hatten sie inzwischen ihren Höhepunkt erreicht.

Kaum daß man saß, brachte die Haushälterin den Kaffee. Sie trug immer noch ihren Kittel, hatte aber die Gummihandschuhe abgelegt. Das Pärchen begrüßte sie wie eine alte Bekannte.

„Tja“, meinte Locke dann. „Es ist nichts Erfreuliches, Herr Reichard, womit wir Sie behelligen müssen. Seit gestern ermitteln wir nämlich — nicht auf bürgerliche, sondern auf eigene Initiative (Antrieb) — gegen die Bande des Schreckens und...“

„Ihr?“ rief Reichard verblüfft. „Auf eigene Faust? Das finde ich ja unheimlich stark. Aber bringt euch nicht in Gefahr. Das sind bestimmt gewalttätige Kriminelle, die gegebenenfalls auch Körperverletzung betreiben.“

„Wir geben auf uns acht“, nickte Locke. „Mit Tom wird so schnell keiner fertig, und er beschützt mich wie ein Elefantenbulle seine Elefantenkuh. Womit ich nicht sagen will, daß wir alles zertrampeln. Jedenfalls sind wir im Umgang mit der Gefahr keine Neulinge. Mit der Zeit lernt man es, eine Situation richtig einzuschätzen — und die dazugehörigen Typen. Aber ich wollte eigentlich sagen, daß wir bei unseren Ermittlungen auf Ihren Verwandten gestoßen sind.“

Sie schwieg bedeutungsvoll.

Reichard nippte gerade Espresso. Über den Rand seines Tässchens sah er sie aus großen Augen an.

„Ich habe nur noch einen Verwandten.“

„Ihren Neffen Gero“, sagte Locke. „Den meinen wir.“

„Um Himmels willen! Hat er was angestellt? Er ist schon mal... äh... in was reingerasselt und... Also, er ist vorbestraft.“

Die beiden nickten, ohne die Info als alten Hut abzutun.

Auf keinen Fall wollten sie Frau Lorenzen als Tratschtante hinstellen.

Locke beschloß, sich zurückhaltend auszudrücken, um wegen der Bande des Schreckens nicht gleich alle Verfolgungs-Institutionen (Institution = behördliche Einrichtung) auf den Plan zu rufen.

„Wir sind auf eine Gruppe mieser Typen gestoßen, sogenannte Skinheads“, erklärte sie. „Ob die was mit der BdS zu tun haben — darüber liegen uns noch keine Erkenntnisse vor. Aber wir bleiben am Ball. Was uns verblüfft, Herr Reichard, ist der rätselhafte Kontakt zwischen denen und Ihrem Neffen. Irgendwas läuft da. Und wir dachten, daß Sie uns über Ihren Neffen was sagen könnten.“

Sie erzählte soviel von den Geschehnissen in der Fleckenburger Landstraße und im toten Gehöft, wie Reichard erfahren mußte, um sorgenvoll die Stirn zu runzeln.

„Ohhh“, stöhnte er. „Gero gleitet ab. Er hat’s irgendwie drin. Seit kleinauf. War immer schon ein windiger Bursche. Verschlagen und gewissenlos. Leider kann ich ihn nicht anders bezeichnen. Ich weiß nicht, aus welcher Linie unserer Sippe ihm das vererbt ist. Die andern sind alle ganz ordentlich geworden. Einige sogar große Leute. Aber Gero hatte immer den Hang zur Halb- und zur Unterwelt. Außerdem ist er arbeitsscheu. Sicherlich — zur Zeit ist es ihm unmöglich, eine Anstellung zu finden. Er war — ob ihr’s glaubt oder nicht — Leichenhauswärter. Wollte sich hocharbeiten zum Leichenhallenmeister. Hm. Ob das eine Lebensaufgabe ist? Aber dann kam seine Straftat dazwischen, und der Job war flöten. Inzwischen scheint in dem Gewerbe ein Engpass zu bestehen, und das Arbeitsamt kann keine Fachkraft mehr vermitteln. Obschon ja das Sterben nicht aufhört. Leider! Angeblich will er sich nun als Maschinist für Obstdörranlagen umschulen lassen. Aber daraus ist bis jetzt nichts geworden. Deshalb unterstütze ich ihn mit einer monatlichen Zuwendung, die... Naja, er schneidet nicht schlecht ab. Aber wenn er sein Geld mit zwielichtigen Gestalten durchbringt — dann ist der Ofen bei mir aus.“

„Sie wissen keine Erklärung dafür“, fragte Tom, „daß er die Skins überwältigt, gebunden und im toten Gehöft eingesperrt hat?“

„Ich habe nicht die blässeste Ahnung. Aber er muß mir Rechenschaft ablegen.“

„Könnten Sie das uns zuliebe ein bißchen aufschieben?“

Reichard blickte erstaunt, fand aber selbst die Antwort.

„Ihr befürchtet, das könnte euren Ermittlungen einen Riegel vorschieben.“

„Wenn die Skins“, nickte Tom, „irgendwas, irgendwie, irgendwann zu tun haben mit der BdS, wäre diese gewarnt. Die Randale-Typen würden sich abschotten. Unser Bemühen wäre erschwert — oder gar unmöglich gemacht.“

„Also gut. Euch zuliebe lege ich die Aussprache mit Gero auf Eis. Aber sobald er eure Kreise nicht mehr stört, nehme ich ihn bei den Ohren. Und überhaupt: Wenn ihr was rausfindet, garantiere ich euch die Ehren-Mitgliedschaft in unserer Bürgerinitiative.“

„Das wäre die schönste Belohnung“, rief Locke, „Mitglieder möchten wir ohnehin werden. Umweltschutz, wissen Sie, liegt uns wahnsinnig am Herzen. Daß inzwischen jeder zweite Baum stirbt, weil er mit den Schadstoffen aus der Luft und dem Boden nicht mehr fertig wird — das liegt uns schwer auf dem Magen. Es sollte jeden um den Schlaf bringen, wenn er daran denkt in der Nacht. Stattdessen schnarchen die Wohlstandsbürger überall in Europa, schnarchen satt und zufrieden. Sogar die weniger wohlständigen. Jeder denkt nur an sich und die Vernichtung der Natur ist kein Thema für den Alltag. Das überläßt man den Politikern. Und was tun die? Im Sülzen sind sie groß, in ihren Versprechungen gigantisch und im Handeln wie Fliegendreck.“

Reichard beschmunzelte ihren Zornesausbruch, schien aber der gleichen Meinung zu sein.

„Als wäre dieser vorprogrammierte (im Ablauf festgelegte) Tod der Natur nicht entsetzlich genug“, fuhr Locke fort, „nein, da machen sich idiotische Randale-Typen daran, auch in unseren Städten die Umwelt zu vernichten. Die S-Bahn brennt, Telefonhäuschen werden verwüstet und — was das Schlimmste ist — das bißchen Grün, das unser Auge erfreut, endet in der Zerstörung: die Parks, die Gärten, die Friedhöfe. Das IGA-Gelände ist ja nur ein Beispiel. Wem sage ich das, Herr Reichard. Jedenfalls sind wir empört, wütend, echt ausgeklinkt. Und deshalb suchen wir nach der Bande des Schreckens. Vielleicht haben wir Glück und finden sie. Unser Vorteil ist, daß wir anders vorgehen können als die Polizei. Außerdem leiden wir nicht unter Personalmangel. Wir sind immer zu zweit.“

„Großartig. Aber ab sofort seid ihr zu dritt. Ich stehe euch mit jeder Hilfe zur Verfügung.“

Sie bedankten sich und sagten, sie würden — sobald erforderlich — gern davon Gebrauch machen.

Einen zweiten Espresso lehnten sie ab.

„Wir überprüfen zunächst mal, ob Ihr Neffe wieder zu Hause ist“, sagte Tom. „Wenn er längere Zeit wegbliebe, müßte man den Skins auf den Pelz rücken. Nicht daß die“, er lachte, „jetzt ihn unter der Falltür einsperren.“

„Benachrichtigt mich bitte!“ sagte Reichard und schüttelte den beiden zum Abschied die Hand.

Dann fiel ihm noch was ein.

„Wenn ihr wollt, könnt ihr euch meinen Gartenteich ansehen. Er ist drüben auf der anderen Seite. Nahe beim Tor zweigt ein Pfad ab hinter die Silberpappeln. Dort, hinter Büschen, habe ich ihn voriges Jahr angelegt. Einen künstlichen Teich. Mit einer PVC-Folie als Boden, damit das Wasser nicht versickert. Inzwischen sieht er aus wie echt. Und ich bin stolz auf die Pflanzen, die in der ufernahen Zone, der Sumpf-, der Ufer- und der Tiefwasserzone gedeihen. Nämlich: Gelbe Teichrose, Wasserpest, Tannenwedel, Seekanne, Pfeilkraut, Rote Seerose, Blumenbinse, Goldkeule, Kleiner Rohrkolben, Hechtkraut, Froschlöffel, Gauklerblume, Blutweiderich, Sumpfiris, Etagenprimel, Wassserdost und Geiskraut. Da staunt ihr, was? Tja, wenn’s um Pflanzen geht — da habe ich was drauf.“

„Schon deshalb“, lachte Locke, „sind sie als Vorsitzender der Bürgerinitiative die beste Besetzung. Ihren Teich sehen wir uns an. Aber warum haben Sie kein Pfennigkraut angepflanzt, keine Sumpfschwertlilie und keine Funkien? Die hätten doch auch gepaßt.“

*

Gero Reichard glaubte, seine letzte Stunde — nein, seine letzte Minute sei angebrochen.

Zu viert befanden sie sich in Knoskys verkommener Wohnung: Buschek, Lippl, Knosky und er.

Den beiden Skins, denen er so übel mitgespielt hatte, flammte Mordlust in den Augen.

Knosky mußte erst Buschek in einen Sessel stoßen, dann Lippl zurückreißen. Sie hätten aus Reichard Kleinholz gemacht. In bestem Zustand befand der sich ohnehin nicht.

„Ich bringe ihn um“, keuchte Lippl. „Mensch, Narbe! Warum hältst du mich zurück? Dem zahl ich’s heim.“

„Ja, ich auch! Und wie!“ jaulte Buschek.

„Hört auf! Verdammt!“ befahl Knosky. „Er hat seine Abreibung gekriegt. Von mir! Er ist so groggy wie die Überlebenden aus Napoleons letzter Schlacht. Also macht nicht in Rache, sondern holt euren Verstand hervor. Reichard gehört jetzt zu uns.“

„Der?“ heulte Buschek. „Mir wird übel“.

„Wieso der?“ brüllte Lippl. „Sind wir ein geschlossener Verein? Oder offen für Gesindel?“

Knosky verdrehte seine Hechtaugen zum Himmel. Hoffentlich dampften sie nicht mehr lange, die Kumpel! Allmählich wollte er zur Sache kommen.

„Hört mal zu! Reichard serviert uns einen Coup auf dem Tablett, nach dem sich andere die Finger lecken würden. Bis zum Ellbogen. Klar? Da rollt die Kohle nur so an. Es wird ein Einbruch. Und nur Reichard weiß, wo’s reingeht — in die Villa seines Onkels. Der stinkt nach Geld. Ihr müßt nur mal die Nase hinhalten.“

„Geld stinkt nicht“, grinste Lippl. Er beruhigte sich allmählich. Wenn es um Geld ging, war er grundsätzlich bereit, private Gefühle und Empfindungen zurückzustellen.

Von den 36 elementaren (grundlegenden) Gefühlen, über die der Mensch verfügt, waren ohnehin nur wenige bei ihm ausgeprägt. Aber wenn es um Neid, Schadenfreude, Wut oder Rachsucht ging, stand er voll seinen Mann.

„Hm“, auch Buschek schraubte zurück. „Dann laß mal hören, was läuft“.

Knosky berichtete.

Die beiden nickten. Lippl stierte Reichard aus blutunterlaufenen Augen an. Buschek schielte erwartungsvoll, kratzte sich auf dem Kahlschädel, stand dann auf und holte sich eine Flasche Bier aus dem Eisschrank.

„Wenn’s glatt läuft“, sagte Knosky und zwinkerte seinen Komplicen zu, „beteiligen wir Reichard mit zehn Prozent vom Erlös. Was? Nein? Fünf Prozent?“

„Er kriegt nichts“, knurrte Lippl. „Seine fünf Prozent teile ich mir mit Schleichfuß als Schmerzensgeld. Kannst froh sein, Reichard“, wandte er sich an ihn, „daß du noch lebst.“

„Persönlich... äh...“, stotterte der, „habe ich ja nichts gegen euch. Es war nur ein Versuch, mich zu wehren.“

„Persönlich... äh...“, äffte Lippl ihn nach, „haben wir nichts gegen dich. Wir versuchen nur, zu Geld zu kommen. Und wir werden erfolgreich sein. Vergessen wir also mal, daß du die Kinder zu Schrott gefahren hast und dann abgehauen bist. Der Aderlaß — auch Erpressung genannt — ist vorbei. Aber... Mann, wenn ich daran denke! Tagelang war die Zeitung voll davon. Hat darüber berichtet, wie’s den Gören geht. Schlecht geht’s ihnen. Immer noch. Und... Was wollte ich sagen? Ah, so! Jetzt ziehen wir also deinem Onkel das Fell über die Ohren. Aber wehe, das klappt nicht.“

„Ich sage euch genau, wie ihr in die Villa reinkommt“, ächzte Reichard.

„Wie?“ fragte Knosky.

„Also...“, Reichard befühlte die geschwollenen Lippen, „bei Türen und Fenstern, einschließlich des Kellers, ist kein Reinkommen. Jedenfalls nicht, sobald er die Alarmanlage eingeschaltet hat. Und das vergißt er nie. Aber durchs Dach könnt ihr rein. Durch eine Dachluke auf den Speicher. Ihr...“

„Wir sollen aufs Dach klettern“, schnaubte Lippl. „Spinnst du?“

„Es ist kinderleicht. Auf der gartenseitigen Schmalseite des Hauses steht eine alte Eiche. Vor einem Vierteljahrhundert war das mein Kletterbaum. Zigmal bin ich von einem dicken Ast aufs Dach geturnt. Das schafft ihr mit links. Den Ast gibt es noch. Er ist inzwischen länger geworden. Er ragt übers Dach. Das macht alles nur bequemer.“

„Für heute nacht ist Sturm angesagt“, meinte Knosky. „Das richtige Wetter für sowas. Deinen Onkel werden wir mit Chloroform betäuben. Damit er nicht stört. Dann zeigst du uns, wo die Schätze sind.“

Reichard nickte. Er fühlte sich, als stünden ihm acht Wochen Streckverband bevor.

Knosky zerrte an der Unterlippe, was bei ihm ein Zeichen von Nachdenklichkeit war. Zumal sich die Blicke aus seinem rechten und seinem linken Auge über dem Nasenrücken kreuzten.

„Ich bin mit Henker und Mückenkönig verabredet“, überlegte er halblaut. „Kann im Moment nicht mit. Aber ihr drei brettert jetzt raus zu Onkel Waldemar — natürlich nicht zu ihm, aber bis an seinen Gartenzaun. Benehmt euch so, daß ihr nicht auffallt. Beäugt das Gelände, Narbe, Schleichfuß! Laßt euch zeigen, wo wir langpirschen heute nacht. Wo die Eiche steht. Wo wir hochturnen. Damit wir uns im Dunkeln zurechtfinden und keine Tiefstrahler brauchen. Aber haut nicht mit Zeichensprache um euch. Keine Gesten. Kein heimliches Getue. Unauffällig! Unauffällig! Und nur flüstern! Klar?“

Sie hatten begriffen, was er meinte.

„Also macht euch auf die Socken.“ Knosky grinste. „Kannst dir aussuchen, Reichard, bei wem du auf dem Sozius mitdüsen willst. Inzwischen sind wir ja alle dicke Freunde.“

12. Tom liest von den Lippen

Echt Spitze! dachte Locke. Gehört zu den schönsten Gärten, die ich kenne. Wäre der Garten ein Wohnzimmer, würde ich sagen: ein bißchen überladen. Zuviele Bäume stehen auf dem moosweichen Teppich. Zuviele Büsche zwischen den Stühlen. Aber den Garten als Garten — toll! Auch wenn er so voll ist.

Sie standen an Waldemar Reichards künstlichem Teich.

Libellen huschten übers Wasser. Zig Pflanzen blühten und erfreuten sich ihres Lebens. Zwei Kröten saßen in der Leuchtzone und beobachteten die Umwelt.

Der Teich war nahe dem Zaun angelegt. Aber man sah nichts von der Straße, der Breyle-Allee.

Reichards Gärtner hatte blätterreiche Büsche gepflanzt. Sie bewahrten das Paradies des Hausherrn vor neugierigen Blicken.

„Der Teich ist ein Biotop“, sagte Tom. Es klang anerkennend. „Du weißt, was das ist?“

„In Biologie schlafe ich nie. Was ein Biotop ist, stand kürzlich auf dem Programm.“

Tom grinste. „Um ehrlich zu sein: Ich habe damals geschlafen. Ich weiß nicht, was ein Biotop ist. Aber ich glotze immer sehr verständig, wenn jemand das Wort in den Mund nimmt.“

„Typisch! Aber wie behauptest du dann, der Teich sei ein Biotop. Er ist es nämlich tatsächlich.“

„Hm. Reine Vermutung. Ich habe nicht auf den Busch geklopft, sondern in den Teich gepatscht. Was ist es denn nun?“

„Unter einem Biotop versteht man einen durch bestimmte Pflanzen- und Tiergesellschaften gekennzeichneten Lebensraum. Eine verhältnismäßig heile Welt, wo eben jene unter sich sind. So einfach ist das. Und...“

Sie verstummte.

Toms Bereitschaft, ihr zuzuhören, erlosch in derselben Sekunde.

Beide drehten sich um und äugten in die Büsche am Zaun. Aber die ließen keinen Blick durch die Straße.

Mit gedämpftem Röhren nahten dort zwei schwere Maschinen. Jetzt wurden sie leiser und hielten. Die Motoren verstummten.

„Tom“, flüsterte Locke, „irre ich mich? Oder denkst du das gleiche?“

„Ich denke, daß der eine Feuerstuhl haargenau wie Lippls Maschine klingt. Und dafür habe ich ein Ohr — fast so wie für Weihnachtslieder.“

Locke trat dicht an die Büsche. Vorsichtig begann sie, in den Zweigen zu wühlen. Indem sie einige verbog, entstand eine Schneise.

Der Durchblick reichte zur Straße. Weit entfernt murmelten Stimmen. Es klang wie ein Wasserfall, der sich über scharfkantigen Steinen bricht.

Aber erst als sie sich in die Büsche zwängte, sah sie die drei.

Die Maschinen parkten hintereinander, etwa eine Steinwurfweite entfernt. Lippl saß auf der vorderen, hinter ihm Gero Reichard.

Buschek kauerte auf der zweiten Maschine, als wolle er gleich wieder starten.

Neben Locke raschelten Blätter und knackten Zweige.

Tom bohrte sich ins Gebüsch, als hätte er diese Technik von einer Wildsau gelernt.

„Zzzzz...“, zischte er. „Wen haben wir denn da?“

Reichard redete. Er schien etwas zu erklären. Ab und zu hob er den Arm. Aber es wurden nur vage Gesten.

Die Skins stierten nicht ihn an, sondern mit gereckten Köpfen über den Reichardschen Garten.

Sicherlich — die Blicke blieben hängen in Zweigen und Wipfeln der Bäume. Doch die Blickrichtung war klar.

„Sprich deutlicher, Mann!“ knurrte Tom.

„Was ist?“

„Ich lese ihm von den Lippen ab, Locke. Aber er nuschelt.“

„Ahhh, jetzt wäre es mal nützlich, wenn du deine Kenntnis der Taubstummensprache anwendest.“

„Ich anwende bereits. Ruhe! Muß mich konzentrieren. Diese blöden Schatten! Die Schatten der Allee-Bäume fallen ihm aufs Gesicht. Moment! Aha!“

Eine grüne Spinne kletterte über Lockes Arm und wurde sanft abgeschüttelt.

Tom murmelte.

„...Bruch... gelingen... Sturm heute nacht... Luke kann leicht geöffnet... Baum ragt aufs Dach... können wir nicht sehen von hier... ist euer Coup, Leute... mein Otto... nein, mein Onkel... schläft fest...“

Tom verstummte.

Reichard hatte sich umgedreht und sprach zu Buschek, weshalb ihm Tom nichts mehr von den Lippen lesen konnte.

Als sich Reichard zurückdrehte, war er verstummt.

Auch die Skins schwiegen, hielten sozusagen innere Einkehr in allen Gehirnbereichen.

Im nächsten Moment wurden die Feuer Stühle angeheizt.

Reichard klammerte sich fest und nahm eine tiefe Hockstellung ein, wobei er das Hinterteil ausstreckte, als sollte es als Heckspoiler (Blechkante, die durch Beeinflußung der Luftströmung bessere Bodenhaftung des Fahrzeuges bewirkt) dienen.

Sie wendeten auf der unbelebten Straße und stoben zurück. Der Motorenlärm entfernte sich.

„Also doch!“ sagte Tom. „Er gehört zu den Skins. Er ist deren Komplice. Die Beulen an seinem Gehirnschädel haben andere Bewandtnis. Heute nacht wollen sie einen Bruch machen. Das ist Ganovensprache. Feinere Leute würden sagen: Wir machen einen Einbruch“.

„Feine Leute brechen nicht selbst ein, sondern überlassen das ihrem Personal.“

„Meinetwegen. Jedenfalls ist Gero Reichard ein Früchtchen, in dem schon der Kern fault. Hat einen Wohltäter als Onkel - und was plant er, der Neffe? Einbruch! Pfui, Teufel!“

„Bist du sicher, daß du alles richtig gelesen hast: ab von den Lippen.“

„Hm, ja.“

„Was heißt hm?“

„Hm heißt: Die Entfernung war beträchtlich. Er hatte verquollene Lippen, weshalb Selbstlaute schlecht geformt und Mitlaute verschluckt wurden. Bisweilen hatte er Schatten auf dem Gesicht. Auf dem Gesicht, Locke, nicht an der Waffel (Schatten an der Waffel = nicht ganz bei Sinnen sein).“

„Hm“, machte Locke nun ihrerseits. „Kannst also nicht beschwören, daß er das wirklich gesagt hat. Alles.“

„Ich schwöre doch nie.“

„Nein?“

„Na gut. Ich habe dir ewige Liebe geschworen. Aber das ist was anderes.“ Er küßte sie rasch auf den Mundwinkel. „Was Gero Reichard betrifft, denke ich schon, daß ich mich nicht verbuchstabiert habe.“

„Was machen wir, Tom? Dem Onkel das Herz schwer, indem wir ihn einweihen? Verständigen wir die Polizei? Oder verhindern wir den Einbruch? Dann müßten wir die heutige Nacht hier im Garten verbringen.“

„Da wir immer alles selber machen“, er lachte, „schmeckt mir der letzte Vorschlag am besten. Wir nehmen Nicki mit. Dann sind wir etwa so stark, als hätte ich meinen Karate-Klub mitgebracht. Gebongt?“

Sie nickte. Aber der Blick aus ihren dunklen Augen reichte kaum bis zur Nasenspitze, kehrte vielmehr um, noch unter den Wimpern, und war nach innen gerichtet.

„Worüber denkst du nach?“ fragte Tom.

„Ob Gero Reichard die drei Kinder überfahren hat?“

Tom hob die Achseln. „Wir wollten doch mal nachforschen bei der Dräger-Adresse.“

Die war ihnen bekannt. Melanie Frühauf, Gunters Sekretärin, hatte in den Unterlagen gestöbert.

„Am besten gleich“, meinte Locke.

Sie gingen zu ihren Rollern, saßen auf und fuhren ab. Das Wetter war immer noch sonnig. Aber der Wetterbericht kündigte schon für die Nacht einen Sturm an, der schlimmer werden sollte als das letzte Gewitter.

Der Weg führte am Ostfriedhof vorbei. Eine Mauer, mannshoch und mit Ziegeln gedeckt, umfriedete ihn.

Der Friedhof besaß mehrere Eingänge. Sommers wurden die Eisengitter um 20 Uhr geschlossen, im Winter noch früher.

Eine alte Frau kam vom Friedhof, als das Pärchen an einem der Eingänge vorbei fuhr. Sie hielt den Kopf gesenkt und schleppte sich mit Gießkanne und kurzstieliger Schaufel.

Sie hat Gräber gepflegt, dachte Locke. Aber wenn hier die BdS zuschlägt, war alles umsonst. Hoffentlich kommt’s dazu nie. Die Randale-Typen können ja nicht überall sein.

Was sie von Melanie Frühauf über die Familie Dräger erfahren hatten, war wenig. Es betraf nur die Kinder. Susanne saß im Rollstuhl, Tanja hatte schwere entstellende Gesichtsverletzungen erlitten, Markus einen Unterschenkel verloren. Dieter Dräger, der Vater, war Architekt und arbeitete freiberuflich. Zusammen mit seiner Frau, die den gleichen Beruf ausübte.

Sie fanden die Adresse: ein hübsches Haus in einer Seitenstraße unweit des Schwimmstadions. Im Garten trollte ein Rauhhaardackel umher. Hinter dem Haus stand ein Spielgerüst mit Schaukel und Klettersprossen. Es war seitlich versetzt, so daß man’s von der Straße aus sehen konnte.

Niemand zeigte sich. Die Garage war geschlossen.

Locke und Tom fuhren langsam vorbei, ohne auffällig hinüber zu starren.

„Ich glaube“, sagte Locke, „Ulla Reinblick wohnt hier irgendwo. Vielleicht weiß die was?“

„Wer ist das?“

„Sie geht in meine Klasse. Jetzt hab ich’s. Im Garten stünde ein Springbrunnen, hat sie uns vorgeschwärmt. Dann kann’s nur dort sein.“

Das Haus stand der Dräger-Adresse schräg gegenüber.

Der Springbrunnen im Vorgarten besaß kaum mehr Umfang als eine Waschschüssel und litt unter Wassermangel oder war zur Zeit abgeschaltet. Kein Tropfen drin.

Tom wartete am Straßenrand, während Locke zum Haus lief, das Namensschild studierte und dann klingelte.

Sie schätzte Ulla nicht sonderlich. Das Mädchen entsprach nicht dem gängigen Schönheitsideal, hatte kurze Beine und eine Pummelfigur, mit einem Kuchen-Friedhof zwischen Gürtel und Busen. Leider übertrug sich das auf ihren Charakter. Sie war neidvoll. Über hübschere Mädchen verbreitete sie unschöne Gerüchte. Daß Locke von den Jungs der Klasse verehrt wurde, war ihr ein Dorn im Auge.

Eine Frau öffnete.

Sie war kurzbeinig, pummelig und hatte das gleiche Pausbackengesicht wie die Tochter.

„Frau Reinblick?“ vermutete Locke. „Guten Tag! Ich bin Nina Rehm. Ist Ulla da?“

Ulla hörte das und kam an die Tür, was ihre Mutter zum wortlosen Rückzug veranlaßte.

Ulla hatte ein großes Stück Zuckerkuchen in der Hand. Genauso war ihr Lächeln, denn offene Feindschaft gehörte nicht zu ihrem Wesen.

„Grüß dich, Ulla“, sagte Locke. „Nein, ich will nicht reinkommen. Ich bin mit Tom unterwegs. Es geht nur darum: Wir lasen zufällig, was mit den drei Dräger-Kindern geschehen ist. Du weißt, wen ich meine?“

Ulla blinzelte durch dicke Brillengläser. „Die wohnen gegenüber. Sind alle schwerverletzt.“

„Sind sie zu Hause?“

„Markus liegt noch im Krankenhaus. Er war mal kurze Zeit daheim. Aber dann gab es irgendwelche Komplikationen. Tanja wurde am Montag zum dritten Mal operiert. Susanne ist zu Hause. Ihre Beine sind gelähmt. Sie kann nur noch den Rollstuhl benutzen.“

„Also alles unverändert — wie seit dem letzten Zeitungsbericht.“

„Eure Zeitung lese ich nicht“, meinte Ulla. „Da ist mir vieles zu doof. Ich lese nur noch Klassiker — wie Goethe und Schiller. Aber du willst mal Journalistin werden, wie?“

„Eigentlich ja. Aber ohne dich als Leserin? Das würde mir den Beruf verleiden. Tschüs!“

Sie wandte sich ab, um zu Tom zurückzukehren.

In diesem Moment kam ein Mann aus dem Drägerschen Haus und schlurfte zur Garage.

„Ist das der Vater?“ fragte Locke.

„Ja, das ist Herr Dräger. Er sieht richtig leidend aus, nicht? Seit der Sache spricht er kaum noch mit jemanden. Früher war er aufgeschlossen. Aber jetzt ist er richtig hinfällig geworden, der Herr Dräger.“

Als Locke zu Tom trat, blickte er unauffällig zur Garage.

„Ist er das?“

„Dieter Dräger“, bestätigte sie.

Der Mann war hochgewachsen, aber der Gram hatte seine Schultern gebeugt. Er hatte graublondes Haar, das nachlässig gekämmt war. Eine Kragenecke ragte steil aus der Jacke. Sein gutgeschnittenes Gesicht wirkte grau und leer.

Er holte den Wagen aus der Garage und fuhr an den beiden vorbei. Seelische Erschöpfung schnitt tiefe Furchen in sein Gesicht.

Wofür das Schicksal manche Menschen bestraft? dachte Locke. Nein! Damit hat es nichts zu tun. Es ist alles nur ein idiotischer, grausiger Zufall. Jeden kann es treffen.

*

Es dunkelte bereits, als sich Buschek und Lippl bei ihrem Boss einfanden.

Knosky lag auf der Couch und trank Bier aus der Flasche. Sein Kahlschädel glänzte. Er hatte ihn frisch rasiert und sich dabei am Hinterkopf geschnitten.

„Gut, daß ihr kommt“, meinte er. „Unsere Stadtindianer meutern. Die sehen nicht ein, daß sie immer allein auf Kriegspfad sind. Als ich sie vorhin im Wespennest sah, hatten Henker und Mückenkönig ‘ne kesse Lippe drauf.“

„Und?“ fragte Lippl. „Wollen die eins aufs Maul haben?“

„Du vergißt, wie wichtig die für uns sind! Sie halten die Rübe hin. Sie lenken die Bullen ab. Während wir die Villen ausräumen. Deshalb werde ich sie heute nacht auf den Ostfriedhof begleiten.“

„Dich juckt es wohl, mit Grabsteinen zu kegeln?“ feixte Buschek.

„Unsere Typen freuen sich, und ihr schafft die Reichardsche Villa auch zu zweit.“

„Zu dritt!“ sagte Lippl. „Mit Gero, unserem neuen Kumpel, dem Kotz-Typ.“

„Von dem komme ich eben“, sagte Knosky. „Er rief an und sagte, was Sache ist. Ich wollte es nicht glauben und bin mal kurz hingebrettert. Aber er steht tatsächlich auf dem Schlauch. Hatte sogar einen Arzt da, der ihm ‘ne Spritze eingejagt hat. Er hat schlapp gemacht, der Laschi. So eine Art Kreislauf Zusammenbruch. Vielleicht habe ich ihn vorhin zu hart angefasst.“

„Also ohne ihn“, stellte Lippl fest. „Ist mir sogar lieber. Wozu brauchen wir den? Der würde nur stören. Was wertvoll ist, sehen wir selbst. Hat sich der Arzt gewundert?“

„Du meinst wegen der Blutergüsse? Darf sich denn ein Typ nicht mehr prügeln? Gero Reichard hat dem Quacksalber klargemacht, daß er mit jemandem geteilter Meinung war. Da seien eben dann die Fetzen geflogen.“

Lippl flegelte sich in einen Sessel.

Buschek fischte eine Zigarette aus dem zerdrückten Päckchen, streifte sie gerade und gab sich Feuer mit einem Goldfeuerzeug, das die Initialen TS trug. Es stammte aus einem Einbruch. Aus welchem — daran konnte er sich nicht mehr erinnern. Sein Gedächtnis war begrenzt. Und bei der Vielzahl ihrer Raubzüge hätte er Tagebuch führen müssen.

„Onkel Waldemar geht früh ins Bett“, sagte Lippl. „Das wissen wir vom Neffen. Also, Schleichfuß“, wandte er sich an Buschek, „werden wir dort um Mitternacht antanzen.“

13. Wildlachs vom Grill

Locke war allein im Haus. Mike hatte keine Nachricht hinterlassen. Sicherlich war er bei einer seiner Freundinnen. Gunter konnte sich wie üblich nicht vom Pressehaus trennen. Ob er wohl immer noch mit Maske herumlief?

Locke lächelte. Sie wußte noch nicht, wie es mit Gunter und Helga im City-Grill gewesen war, würde aber nachher alles erfahren.

Nach ihrem Abendessen mit Salat und Quark wurde Mausi versorgt. Auf der Schiefertafel vermerkte Locke, daß es unsinnig und überflüssig sei, sich ihretwegen Sorgen zu machen — hätte sie doch mit Tom und Nicki einen nächtlichen Ausflug vor, der im Interesse der Allgemeinheit und der Gerechtigkeit stünde. Im übrigen dauerten die Ferien immer noch an, weshalb man als 14¾-jährige nicht unbedingt mit den Hühnern ins Bett müsse.

Abschließend schrieb sie: ...da Hühner einen bedenklichen Mangel an Intelligenz aufweisen, kann man sie ohnehin nicht zum Vorbild nehmen. Die Eule, zum Beispiel, ist Symbol (Sinnbild) für Weisheit und nicht zuletzt deshalb ein nachtaktiver Vogel. Ende der Durchsage.

Auf der Terrasse streckte sie die vorwitzige Nase in den Garten.

War wirklich mit Sturm zu rechnen?

Das Tageslicht wich noch nicht. Die Luft waberte. Aber mitten in der Schwüle tauchte bisweilen ein kalter Wind auf, unter dem sich die Zweige bogen. Blätter tanzten in der Luft und fielen — wenn der Wind wie abgeschnitten aufhörte — leblos ins Gras.

Wird eine lustige Nacht, dachte Locke. Ich liebe Stürme. Ein Jammer, daß ich nicht in der Südsee lebe, wo’s die viel öfter gibt — wie man hört.

Sorgfältig verriegelte sie das Fenster ihres Zimmers.

Nach kurzem Bedenken treppte sie hinauf und sah in Mikes und Gunters Zimmer nach, ob dort die Fenster bzw. die Balkontüren geschlossen seien. Sie waren es nicht.

Um für die Sturmnacht vorbereitet zu sein, entschloß sie sich dann zu einer Kleidung, die sonst nicht ihrem Typ entsprach.

Statt schwingendem Rock, knappen T-Shirt und Florentiner Hut zog sie harsche Jeans an, rote Gummistiefel und eine regenfeste Windjacke, an der eine Kapuze war.

Als sie das Haus verließ, war es immer noch hell. Und zu warm für die Windjacke. Die wurde hinten auf den Mofaroller festgeschnallt.

Sie rollerte durch die Stadt, spürte, wie der kalte Wind häufiger blies, und langte an bei den Conradis.

Im Anbau-Trakt, wo Helga ihre Tierarzt-Praxis hat, brannte kein Licht mehr. Aber in der Küche und hinter dem großen Panoramafenster des Wohnraums strahlte volle Beleuchtung.

Nicki hatte ihren Roller gehört. Sein Wolfsgeheul füllte das Haus bis unter den Speicher.

Tom öffnete, bevor Locke klingeln konnte, und taumelte dann zur Seite, weil Nicki an ihm vorbeischoß.

Winselnd vor Freude stellte er sich auf, legte die mächtigen Pfoten auf ihre Schultern und versuchte, ihr Gesicht zu lecken, was ihm größtenteils auch gelang. Sie war machtlos. Lachend umarmte sie ihn. Und der mächtige Mischlingshund, der fast wie ein Tiger aussieht, geriet völlig aus dem Häuschen. Liebevoll nahm er Lockes Unterarm ins Maul. Er hätte ihn so mühelos durchbeißen können wie ein Spaghetti. Aber seine daumenlangen Reißzähne knabberten nur mit hingebungsvoller Zärtlichkeit.

„Wir haben mit dem Essen auf dich gewartet“, meinte Tom vorwurfsvoll. „Und dann schon gegessen, weil du nicht kamst.“

„Woher sollte ich das wissen?“

„Seit wann muß ich dich extra einladen?“

„Soll ich mich vielleicht entschuldigen? Außerdem gab’s sicherlich Fleisch. Das verträgt mein Gewissen nicht. Ich bin Tierfreund.“

„Bin ich auch, wie dir bekannt sein dürfte. Mütterchen sowieso. Trotzdem ist gegen ein Stück Schinken nichts einzuwenden, sofern das Schwein beim Schlachten nicht leiden mußte. Es gab aber nicht Schinken, sondern gegrillten Wildlachs, eine Delikatesse.“

„Ist der Lachs vielleicht kein Tier?“ Sie lachte. „Falls noch was da ist, probiere ich ein kleines Stück. Aber ich betone: Meinetwegen hätte man den Lachs in seinem Wildwasser lassen können. Dort schwimmend gefällt er mir besser als bruzzelnd auf dem Grill.“

Tom zerrte Locke in die Küche.

Nicki schmiegte sich an ihre Beine und hätte Tom beinahe angeknurrt.

Helga kam aus dem Wohnraum. Sie war so müde, daß ihr fast die Augen zufielen, strahlte aber und schloß Locke in die Arme.

„Und?“ fragte Locke. „Wie hat er geguckt?“

„Ich dachte, ihm fallen die Lalten aus dem Gesicht“, lachte Helga. „Er hatte sich so gefreut auf meine Verblüffung, und dann das... Natürlich wußte er sofort, daß du mich vorbereitet hast. Wenn er diese Woche dein Taschengeld kürzt, bekommst du von mir Ersatz. Natürlich das Doppelte.“

„Schäm dich, Mutter!“ sagte Tom. „So spielen Elternteile ihren leiblichen Nachwuchs und ihre Stiefkinder aus. Wie Trumpfkarten. Aber dazu sind wir uns erstens zu schade und zweitens nicht käuflich. Außerdem...“

„...hältst du die Klappe“, sagte Locke. „Was Helga und ich miteinander vereinbaren, hat dich überhaupt nicht zu interessieren. Helga, was ist das für ein entzückender Hausanzug? Mode von übermorgen?“

Er war hellblau und aus Seide. Weshalb er fürchterlich knitterte. Aber das gehörte dazu.

Die beiden Damen gingen in den Wohnraum.

Tom brachte ein winziges Teilerchen aus der Küche mit einem Gabelbissen Wildlachs für Locke.

„Mehr ist nicht da“, verkündete er, und konnte kaum sprechen, weil er auf beiden Backen kaute.

„Sehe ich richtig?“ fragte Helga. „Eben war doch noch ein Riesenstück auf dem Grill.“

„Jetzt nicht mehr.“ Tom grinste. „Nicki hat es geklaut. Mit knapper Not konnte ich das hier für Locke retten. Aber was soll’s. Meine verehrte Freundin mag ohnehin nur, was pflanzlichen Ursprungs ist. Und Wildlachs wächst nun mal nicht im Gemüsegarten.“

„Er ist der Typ Geizhals“, sagte Helga, „der alles selbst ißt und dann mit solchen Ausreden kommt. Aber wir werden ihn noch erziehen, Locke. Zusammen schaffen wir das.“

Tom drehte die Augen zum Himmel.

Nicki spürte, wie in jeder Kehle Gelächter gluckste, und wedelte mit seinem prächtigen Schweif.

Tom sagte: „Eine Weile können wir jetzt auf Familie machen, Mütterchen, uns zum Beispiel einen Fernsehfilm ansehen. Oder einen Video-Schinken. Ist mein Vorschlag. Weil du sonst Fragen stellst, wohin wir zu später Stunde noch wollen. Aber das sagen wir nicht.“

Locke saß neben Helga auf der Couch, beugte sich zu ihrer mütterlichen Freundin und wisperte ihr ins Ohr.

„Einbrecher wollen wir verscheuchen. Wir wissen, wo was laufen soll. Ist aber eine total harmlose Kiste. Brauchst dich überhaupt nicht zu sorgen.“

„Das darf nicht wahr sein“, hauchte Helga. Sie wußte aber, daß Ermahnungen sinnlos waren.

„Liebste Locke!“ tadelte Tom. „Vergiß nicht, daß unsere Altvorderen wie Vater und Mutter nicht über die nervliche Stabilität verfügen wie unsereins. Ängstige Helga nicht. Sonst flieht ihr der Schlaf, und sie impft morgen weiße Mäuse gegen Katzenseuche, Papageien gegen Staupe und Herrchen/Frauchen erhalten Entwurmungstabletten. Als Tierfreundin kannst du das nicht verantworten.“

Alle lachten. Nicki sprang von einem zum andern und verteilte Hunde-Bussis, nämlich Schnauzenstöße.

Draußen dunkelte es allmählich. Die Nacht begann.

*

22.03 Uhr.

In einer Seitenstraße parkten sie die Roller.

Finsternis hüllte alles ein. Man sah nicht die Hand vor Augen. Die nächste Lichtpeitsche stand hinter einer Kurve, fast in einer anderen Welt.

Tom nahm Lockes Hand. Sie taperten los.

Die Breyle-Allee zeigte sich um diese Zeit noch einsamer als bei Tage. Keine Menschenseele war zu sehen, nicht mal ein parkender Wagen. Und die Villen versteckten sich hinter Bäumen und Sträuchern.

Nicki hechelte. Er war aufgeregt. Nachts unterwegs zu sein, bedeutete für ihn ein Spitzenerlebnis. Tom hatte die acht Meter lange Lederleine genommen und ließ seinem Vierbeiner Spielraum. Er schnüffelte an jeder Ecke. Als irgendwo in der Ferne Katzen schrien, stellte er die Schlappohren auf, und sein Nackenfell sträubte sich.

Niemand begegnete ihnen. Unter einer Laterne schnappte Nicki nach einem Nachtfalter. Aber der hatte Glück und konnte im Steilflug entkommen.

Das Tor zu Reichards Einfahrt war geschlossen. Sie benutzten die Pforte nebenan, die nur wenig quietschte.

„Hoffentlich sind wir früh genug hier“, flüsterte Locke.

„Bestimmt. Einbrecher sind Nachtmenschen und kommen gern später. Außerdem wollen sie das Unwetter abwarten, falls ich das richtig verstanden habe.“

„Es wird bald losgehen.“

Es war zwar immer noch schwül. Aber Windstöße fauchten jetzt und gingen unsanft um mit allem, was Zweige hatte. Schwarze Wolken verhüllten den Himmel. Weder Mond noch Sterne waren zu sehen.

Wie gut, dachte Locke, daß wir uns heute mittag hier umgesehen haben. Hoffentlich trete ich nicht auf eine Kröte!

Sie tappten die Einfahrt hinauf. Durch Büsche schimmerte Licht. Es kam aus einem Fenster neben dem Eingang, erlosch aber in diesem Moment. Offenbar begab sich Waldemar Reichard zur Ruhe, nachdem er nochmal die Runde gemacht hatte durch seine Villa.

„Nur ein Baum“, sagte Tom leise, „steht dicht am Haus. Die Eiche da! Ich wette, die ist gemeint. Hat ja auch Zweige, daß man dran hochturnen kann wie auf ‘ner Leiter.“

„Wir haben Möglichkeiten zuhauf“, Locke lachte leise. „Entweder wir fällen den Baum. Dann ziehen die drei unverrichteter Dinge ab, weil sie nicht aufs Dach steigen können. Oder wir klettern vor ihnen hoch und schubsen sie runter, sobald einer die Nase über die Dachrinne schiebt. Wir können auch warten, bis sie oben sind, und ihnen dann mit Nicki den Rückweg abschneiden. Sie säßen in luftiger Falle, und Onkel Waldemar muß nur die Polizei anrufen.“

„Der dritte Vorschlag ist der beste.“

Vor der Villa blieben sie stehen.

Nicki setzte sich auf die Hinterkeulen und blickte zu seinem Herrchen auf.

Locke lauschte mit spitzen Ohren in die Nacht. Aber nur der Wind orgelte, wurde heftiger von Minute zu Minute, fetzte Blätter von Bäumen und Büschen, riß Staub vom Asphalt, wirbelte ihn umher und kämmte lange Gräser überall dort, wo der Rasen hätte gemäht werden müssen.

„Ich überlege, Tom, ob es nicht besser wäre, Herrn Reichard jetzt einzuweihen. Wenn nachher Vollpower abgeht, könnte es ihn wahnsinnig erschrecken. Schließlich ist er nicht vorbereitet. Und es ist immerhin eine Message (Nachricht) vom Einbruch, die ihn ruckzuck aus dem Bett haut.“

„Hm! Du hast wieder tierisch die Menschlichkeit drauf, aber sicherlich recht.“

Der Wind schwoll an. Geradezu wütend fauchte er umher. Ob das ein Orkan ist? überlegte Locke.

Tom klingelte.

Im Obergeschoß flammte Licht auf. Es fiel durch ein Fenster mit grünen und braunen Butzenscheiben, die im Blei gefaßt waren.

„...sss... rrr... krkrkr...“, rumorte es hinter den Rippen der Gegensprechanlage. Sie war offenbar ein bißchen veraltet, genügte aber noch. „Ja, hallo?“ tönte dann Reichards Stimme.

„Entschuldigen Sie die späte Störung, Herr Reichard“, sagte Tom in die Rippen. „Wir sind’s: Nina Rehm und Tom Conradi. Wir müssen Sie sprechen.“

„Jetzt?“

Er ächzte. Offenbar war ihm seine Nachtruhe heilig.

Tom dämpfte die Stimme. „Bei Ihnen soll eingebrochen werden. Heute nacht. Deshalb!“

„Augenblick! Ich komme.“

Als er öffnete, trug er einen Hausmantel über dem Pyjama. Sein erster Blick fiel auf Nicki, und er hob bewundernd die Brauen. Dann breitete sich Verstörtheit über sein Gesicht.

„Hallo, ihr beiden! Es ist doch sicherlich kein Scherz. Bei mir soll eingebrochen werden? Kommt rein!“

Er schloß die Eingangstür und verriegelte auch.

„Ich bin da gar nicht bange“, meinte er. „Mein Haus ist gesichert. Mit Alarmanlagen, überall. Da werden sich die Einbrecher wundern.“

„Aber die Dachluke ist nicht gesichert“, sagte Tom. „Ihr Neffe Gero weiß das. Auch, wie man aufs Dach gelangt. Nämlich mit der Eiche als Leiter. Das hat er weitergereicht als ausbaldowerten Tip. An zwei Typen, zwei Skins... also, ich erzähle mal der Reihe nach.“

Als er damit fertig war, hatte sich Reichard verfärbt. Frust und Gram zwangen ihm das Blut aus den Wangen. Fassungslos schüttelte er den Kopf.

„Ich kann das nicht glauben, Tom. Nein! Sicherlich — über Gero mache ich mir keine Illusionen (unbegründete Hoffnung). Aber ich habe ihm doch nur Gutes getan. Ohne meine Unterstützung... Nein, ich kann das nicht glauben! Andererseits...“ Er sah die beiden an. „Ihr geht nicht leichtfertig um mit solchen Behauptungen. Wir werden ja sehen, was heute nacht geschieht.“

„Sobald sie auf dem Dach sind“, sagte Locke, „schneiden wir Ihnen den Rückweg ab. An Nicki kommt keiner vorbei. Und Sie rufen die Polizei an. Gebongt?“

„Wie bitte?“

„Ob Sie einverstanden sind?“

„Bin ich. Aber ich werde mich nicht zwischen meinen vier Wänden vergraben, während ihr dort draußen der Gefahr trotzt. Ich zieh mich rasch an. Dann verstecken wir uns alle im Garten.“

Hoffentlich geht das gut, dachte Locke. Er sieht nicht so aus, als hätte er Erfahrung im Dschungelkrieg.

14. Eine stürmische Nacht

Die Wettervorhersage traf zu. Gelegentlich kommt das vor. Sturm war angesagt. Kurz vor Mitternacht traf er ein. Der Wind steigerte sich zum ohrenbetäubenden Geheul. Die Bäume schienen zu beben. Dann öffnete der Himmel die Schleusen, als wäre das Gewitter der letzten Nacht nur eine Kostprobe gewesen.

Allerdings fielen die Tropfen nicht. Waagerecht wurden sie vom Sturm durch die Botanik gefegt. Wer jetzt vergessen hatte, die Fenster zu schließen, konnte nachher die Räume lenzen (leer pumpen).

Ideal für Einbrecher, dachte Locke.

Sie hatte die Windjacke bis zum Hals geschlossen und die Kapuze aufs Haar gestülpt. Neben Tom kauerte sie am Stamm einer Rotbuche, lehnte den Rücken dagegen und hockte auf den Fersen.

Nicki saß vor ihnen, hielt Tuch- bzw. Fellfühlung und schnappte ab und zu nach Regentropfen, wenn die zu aufdringlich wurden.

Etwa zehn Meter trennte ihr Versteck von der Kletterbaum-Eiche. Sie konnten den Vorplatz überblicken — aber nur, wenn greller Blitz durch die Nacht zuckte und alles für Sekundenbruchteile in weißliches Licht tauchte.

Reichard hatte sich in einen Regenmantel gehüllt und stand unter dem Vordach der Garage, also näher beim Haus.

Der Regen war warm. Lockes Hosenbeine durchnäßten. Aber das störte sie nicht.

Ein Glück, dachte sie, daß wir Nicki hier haben. Ich würde keinen Einbrecher bemerken, jedenfalls erst, wenn er vor mir stünde. Aber Nicki hört alles. Und riecht noch mehr. Ob sie kommen? Dieser Sturm! Diese Nässe! Sind die Typen verweichlicht — oder pflichtbewußt, wenn’s um Ganovenehre geht? Ich glaube, ich kriege Hunger. Vielleicht hätte ich doch auf einem größeren Stück Wildlachs bestehen sollen.

In diesem Moment knurrte Nicki.

Ein Blitz zuckte durch die Nacht. Taghell war der Vorplatz.

Locke hielt den Atem an.

Auch Tom hatte die beiden bemerkt.

Die Skins, zweifellos! Sie waren auf der anderen Seite des Vorplatzes, kamen eben die Einfahrt herauf.

„Sie kommen“, sagte Tom leise.

Warnend legte er Nicki die Hand auf die Schnauze.

Ruhig! hieß das. Keinen Laut! Abwarten!

Und Nicki war viel zu schlau, als daß er den Plan durch lautes Gebell vermasselt hätte.

Leider ließ sich das Lob nicht auf Reichard ausdehnen.

Er bellte zwar nicht, aber er verließ sein Versteck.

Der nächste Blitz zeigte ihn, als er mit hochgestelltem Mantelkragen über den Vorplatz trabte — auf Locke und Tom zu.

„Es ist sinnlos, noch länger zu warten“, rief er in den Regen. „Die kommen ja doch nicht. Ihr habt euch geirrt.“

Das darf nicht wahr sein, dachte Locke. O du Vorsitzender der Bürgerinitiative! Welcher Teufel reitet dich?

Ein dritter Blitz beleuchtete die Szene.

Locke und Tom starrten dorthin, wo eben die Skins aufgetaucht waren. Aber dort gähnte nur die leere Einfahrt unter den Bäumen wie ein riesenhaftes Maul. Sie befanden sich mitten im Abflug, die beiden. Sie hatten Reichard gesehen. Und vor allem: gehört. Und sie folgerten messerscharf, daß es im Garten von Polizisten wimmele, die natürlich alle versteckt waren. Bis auf den tölpelhaften Typ, der durchaus in die Rolle des Einsatzleiters gepasst hätte.

Wie wild fummelte Tom an Nickis Halsband. Losmachen wollte er ihn. Einholen und stellen sollte er die beiden. Aber genau in diesem Moment klemmte der schwere Sicherheitshaken, als wollte er das Unglück voll machen.

Dann endlich gab die Leine den Hund frei.

„Nickiiiii! Faß!“ rief Tom und rannte los.

Wie von der Sehne geschnellt, schoß der mächtige Hund in die Dunkelheit.

Tom stieß gegen Reichard, flitzte an ihm vorbei und hielt auf die Einfahrt zu. Regen trommelte auf ihn los. So arg war es im Schutz des Baumes nicht gewesen. Der asphaltierte Boden stand unter Wasser. Aber Toms Turnschuhe waren ohnehin durchweicht.

Weit voraus in der Einfahrt hörte er Nickis zoniges Belfern. Dann einen Schrei.

Tom rannte darauf zu. Er brauchte keine Taschenlampe. Blitz auf Blitz erhellte jetzt die Nacht.

Immer lauter schien der Regen zu rauschen. Tropfen wie Riesenperlen prasselten auf die Blätter und zerplatzten auf dem Boden.

Das übertönte alles, was sich vorn an der Straße abspielte. Aber jetzt erreichte Tom die Pforte und flankte hinüber.

Beinahe wäre er seinem Hund auf die Pfoten gesprungen oder auf eine zur Seite gestreckte menschliche Hand.

Sie gehörte zu einem großen Kerl, der rücklings auf dem Gehsteig lag und die Arme hielt, als wäre er gekreuzigt. Keine Bewegung wagte er. Sicherlich atmete er nicht mal.

Nicki hatte ihm beide Vorderpfoten auf die Schultern gestemmt. Ein Hinterlauf grub sich dem Kerl in den Bauch.

Über dem hellen Klecks des totenblassen Gesichts fletschte Nicki die Zähne. Leises Knurren entließ er aus seiner mächtigen Brust.

„Nicki, Fuß!“ befahl Tom.

Sein Vierbeiner zog sich von dem Liegenden zurück, schob sich neben Toms linkes Knie, blieb aber sprungbereit.

Vorsichtshalber faßte ihn Tom an dem Kettenhalsband.

„Steh langsam auf, Mann!“ sagte er. „Aber keine heftige Bewegung. Klar?“

Es war so dunkel hier, daß er nicht erkennen konnte, um welchen der Skins es sich handelte.

Der Typ rollte vom Gehsteig. Vorsichtig richtete er sich auf. Offenbar gehorchten nicht alle Knochen. Aber die wichtigsten versahen mürrisch ihren Dienst.

„Das wird Sie eine gepfefferte Strafe kosten“, sagte der Kerl. „Und der Hund wird erschossen. Dafür sorge ich.“

Tom ließ den Mund offen. Erst als er Regen auf der Zunge spürte, schloß er ihn.

Diese Stimme? Zum fünfbeinigen Satan! Er kannte sie. Aber sie gehörte weder zu Lippl noch zu Buschek. Die dröhnten anders, wenn sie die Zähne auseinandernahmen.

Und dann diese Frechheit, Nicki den Tod anzudrohen!

In diesem Moment hatte Waldemar Reichard hinten bei der Villa einen glorreichen Einfall. Möglicherweise stammte er auch von Locke.

Jedenfalls flammten urplötzlich sämtliche Beleuchtungskörper auf, über die Tor, Pforte und Einfahrt verfügten, nämlich: zwei schmiedeeiserne Laternen auf den Eckpfeilern, eine Gartenlaterne hinter der Pforte und zwei weitere gaslight (Gaslicht)-ähnliche Standlaternen im Hintergrund.

Tom starrte den Mann an.

Nicki knurrte.

Der Mann glotzte zurück.

Er trug — um unten anzufangen — regenabweisende Basketball-Stiefel aus dunklem Leder, schwarze Jogger-Hosen aus Nylon und eine ebenfalls dunkle, wasserdichte Nylonjacke mit Kapuze.

Rund ums Gesicht hatte er die Kapuze dichtgeschnürt.

Das Gesicht — sonst herablassend und kalt — wurde jetzt gebläht von Wut. Der Ausdruck der fischigen Augen hätte einen angreifenden Riesenkraken zur Umkehr bewogen.

„Ach!“ sagte Tom. „Polizeimeister Lazek ist es. Guten Abend. Wie geht’s denn so? Da hat mein Hund tatsächlich den Falschen erwischt. Aber er handelte auf Befehl, und deshalb wird er nicht erschossen, sondern mit einer Medaille ausgezeichnet, wenn’s recht ist. Wo sind denn die Einbrecher? Sie müssen sie gesehen haben.“

„Was?“

„Einbrecher! Das Wort müßten Sie in Ihrem Beruf schon mal gehört haben, Herr Polizeimeister. Die beiden Typen wollten die Villa dort knacken. Aber wir lagen auf der Lauer und...“

Er stockte.

Durch den Regen, aber von weither, hörte er das Röhren einer schweren Maschine.

„Sie schwirren ab. Hören Sie!“ Tom wischte sich mit der freien Hand übers Gesicht. „Es waren zwei. Wir kennen sie sogar. Skins — mit blankem Haupt, damit der Regen besser abläuft. Leider bemerkten sie uns und türmten. Ich habe Nicki hinterher gehetzt. Aber der Vorsprung war wohl zu groß, und mein Tiger wußte ja gar nicht, wen er festhalten sollte.“

Lazek knirschte mit den Zähnen, als wollte er sich als Nußknacker ausbilden lassen.

Nicki wandte den Schädel und blickte in die Einfahrt, wo Locke und Reichard nahten.

Tom erklärte ihnen, was Sache war.

Lazek hatte seine Kiefer gelockert, bückte sich und hob einen dunklen Nylonbeutel auf, in dem sich Metallisches befand. Es klirrte. Offensichtlich gehörte der Beutel ihm.

„Ich kam aus der Richtung“, erklärte er mit mühsam gezügelter Wut, „von der Anna-Straße her. Mir ist so, ja, als hätte ich zwei Schatten gesehen, die dorthin gerannt sind.“

Er wies in die andere Richtung. Von seiner Rückseite tropfte Schmutzwasser.

„Aber ich dachte mir nichts dabei“, fuhr er fort. „Daß jemand bei diesem Unwetter rennt, liegt auf der Hand. Es sei denn, er ist wie ich gekleidet. Dann macht es nichts. Als ich hier vorbei wollte, sprang der Köter...“

„...der prachtvolle Mischlingshund“, fiel ihm Locke ins Wort.

„...sprang der Köter“, wiederholte er gehässig, „übers Tor und mich an. Ich stürzte auf den Rücken. Ich glaube, ich bin verletzt.“

„Ist es der Kopf?“ fragte Tom. „Oder ein wichtiger Körperteil? Um Streife zu fahren, brauchen Sie ja in erster Linie die Sitzfläche. Aber keine Sorge! Wir sind in der Tierhalter-Haftpflicht und werden für die Prellungen an Ihrem Allerwertesten aufkommen.“

„Eure Frechheit“, sagte Lazek, „wird euch nochmal in Schwierigkeiten bringen.“

Mit eckiger Bewegung wandte er sich an Reichard. „Ist das wahr mit den Einbrechern?“

„Jaaah, soweit ich das beurteilen kann. Nina und Tom haben mich gewarnt. Wir legten uns auf die Lauer. Außerdem“, fügte er schlauerweise hinzu, um seine jungen Freunde nicht in besagte Schwierigkeiten zu bringen, „wollten wir gerade die Polizei verständigen. Dazu ist es nicht mehr gekommen in der Hektik. Zum Glück sind Sie ja da.“

„Ich bin zwar nicht im Dienst. Aber ich werde meine Kollegen verständigen und... Nein! Telefon haben Sie selbst. Also rufen Sie an.“

Er schulterte seinen Beutel und wandte sich zum Gehen. Doch ihm wurde wohl bewußt, daß seine Schroffheit keinen guten Eindruck hinterließ — jedenfalls nicht den, zu dem ein Freund und Helfer verpflichtet ist.

„Das geht schneller“, sagte er noch. „Ich bin nämlich zu Fuß unterwegs. Als Straßen-Jogger. Verständigen Sie Kommissar Ranke. Der hat Nachtdienst, und Sie kennen ihn. Wählen Sie 45 45 66 und 532 statt der dritten Sechs. 532 ist sein Hauptapparat. Gute Nacht!“

Er sohlte los, daß die Schuhe quietschten. Regenschleier verwischten seine Kontur. Dunkelheit verschluckte ihn.

„Ein unsympathischer Mensch!“ sagte Locke. „Von dem ließ ich mir nur ungern helfen. Bin froh, daß er eine Ausnahme ist unter den Ordnungshütern. Die andern sind in Ordnung.“

Reichard lachte. Wenigstens für einen Moment. Dann fiel ihm die Situation ein, die sie gerade überstanden hatten, und er schwankte zwischen Entsetzen und Sorge.

Wenigstens grämte er sich nicht. Seine Tölpelhaftigkeit hatte die Festnahme verhindert. Aber deshalb ging er nicht hart mit sich ins Gericht. Sowas heftete er ab unter: Kann vorkommen.

Sie gingen zur Villa zurück.

Wieder heulte der Sturm, und der Asphalt war jetzt mit abgefetzten Blüten übersät.

Tom war durchnäßt bis auf die Haut, Locke war trocken geblieben von der Mähne bis zu den Schenkeln — dank ihrer Jacke. Aber aus den Jeans lief der Regen.

In der Diele stemmte Nicki alle vier Pfoten auf den kostbaren Teppich. Dann schüttelte er sich. Die Nässe flog aus seinem Pelz und hinterließ deutliche Spuren auf der Tapete.

Reichard verzog keine Miene. Er griff zum Telefon und erreichte Kommissar Ranke.

Während Reichard seine Mitteilung machte, hielt er den Hörer so, daß Locke und Tom des Kommissars Antwort verstehen konnten.

„...da haben Sie Glück, Herr Reichard, daß Sie mich noch erwischen. Will nämlich gerade zum Ostfriedhof. Eben ging die Meldung ein, dort hätte die Bande des Schreckens Verwüstung angerichtet. Offenbar wurde jemand verletzt. Sobald ich dort fertig bin, komme ich zu ihnen. Nina und Tom sollen warten. Ich brauche Einzelheiten.“

„Darf ich!“ Locke bemächtigte sich des Hörers. „Herr Kommissar, hier spricht Nina Rehm. Sie gestatten doch, daß wir sogleich zum Ostfriedhof heizen und Ihnen dort bei den Feststellungen zusehen. Es ist wegen unserer Neugier, die keine Grenze kennt. Außerdem könnte Herr Reichard schon zu Bett gehen, zumal nur wir die aussagefähigen Zeugen sind. Und letztlich sind wir so pitschnaß, daß es auf eine Dusche mehr nicht ankommt.“

„In Gottes Namen“, lachte Ranke. „Dann bis gleich. Und bitte zum Haupteingang, wo der Parkplatz ist.“

*

Sie brachten Nicki nach Hause, was nur ein kurzer Umweg war. Dann rollerten sie weiter in ihren feuchten Klamotten.

Solange sie fuhren, hielt der Sturm an. Aber als sie den Friedhof erreichten, versiegte seine Kraft. Der Wind pustete nur noch. Der Regen verdünnte sich zum Nieseln. Das Rauschen und Prasseln verstummte. Doch im Rinnstein flössen Ströme, und die Gullys hatten sich in Stauseen verwandelt.

Die beiden konnten nur langsam fahren. Deshalb kamen sie als letzte an.

Auf dem Parkplatz stand ein betagter Mercedes.

Die beiden Polizeiwagen waren bis dicht an den Haupteingang gefahren.

Jemand hatte das Gittertor geöffnet. Uniformierte gingen umher auf dem Gottesacker. Ihre Handscheinwerfer beleuchteten die Schäden. Von weitem sah das gespenstisch aus.

Eben löste sich der Polizeiarzt aus der Dreiergruppe am Eingang. Locke wußte seinen Namen nicht, kannte ihn aber vom Sehen. Der glatzköpfige Medikus hatte schon viel Elend miterlebt, von berufswegen. Er blieb immer gelassen. Erschüttert hätte ihn wohl nur der Weltuntergang — oder Schlimmeres.

Ranke unterhielt sich mit einem Mann, der sein Nasenbluten mit dem Taschentuch stillte. Außerdem schwollen seine Lippen an. Er blickte etwas glasig, wie Locke im Laternenlicht bemerkte. Anscheinend hatte er einen Zusammenstoß gehabt — mit einer kiloschweren Faust.

„...hörte ich, als ich wegen des Unwetters hielt“, sagte er soeben, „wie auf dem Friedhof was im Gange war. So Rumoren und Poltern und Brechen und Klirren. Dachte ich mir, siehst mal nach. Gehe ich also hier zum Tor. Die Flügel lehnten aneinander, aber es war offen. Plötzlich rannten ein paar Kerle heran. Ich weiß nicht, wie viele es waren. Aber zehn bestimmt. Waren Rockertypen in schweren Stiefeln. Der erste schlug mich nieder. Ein fürchterlicher Fausthieb war das, Herr Kommissar. Ich verlor das Bewußtsein. Aber nur kurz. Als ich wieder zu mir kam, brausten sie auf ihren Motorrädern weg. Die hatten sie dort hinten abgestellt, bei der Hecke.“

Sie begrenzte den Parkplatz im Hintergrund.

„Ich war so wütend, so empört“, fuhr der Mann fort, „daß ich Sie dann gleich angerufen habe.“

Er deutete auf die Telefonzelle. Sie und die Bushaltestelle waren nur wenige Meter entfernt.

Ranke nickte. Mit einem Lächeln hatte er Locke und Tom begrüßt.

Jetzt blickte er zu seinen Leuten, die zwischen den Gräbern wandelten.

Locke zupfte Tom am Ärmel. Mit einer Kopfbewegung bedeutete sie ihm, mit ihr zu kommen.

Bei der Telefonzelle waren sie außer Hörweite.

„Ich kann mich täuschen, Tom. Aber ich meine, Papi hat mir den Typ mal gezeigt. Er hat einen komischen Namen. Pajellik — oder so ähnlich.“

„Und?“

„Papi hat vertrauliche Hinweise erhalten, daß es sich bei Pajellik um ein ausgemachtes Schlitzohr handelt. Der ist nämlich Florist (Blumenbinder) und hat ein sogenanntes Blumenstudio in der Klarwein-Straße. So weit so gut. Aber Pajellik besorgt sich seine Waren — angeblich — nicht auf dem Blumengroßmarkt, sondern er klaut Sträuße, Gestecke, Schnittblumen und Kranzgebinde des Nachts auf den Friedhöfen. Da es sich nur um eine Behauptung handelte, hat Papi die Sache nicht weiter verfolgt. Ich glaube, er gab der Polizei einen Hinweis. Aber dort ist es wohl versuppt worden.“

Tom grinste. „Billiger Einkauf. Ist ja ein Hammer.“

Locke äugte zu dem geparkten Mercedes.

Die Türen trugen Aufschrift. Aber die Entfernung war zu groß und das Laternenlicht zu schwach.

Tom erriet, was sie dachte.

„Komm!“ meinte er. „Sehen wir uns den Schlitten aus der Nähe an.“

Sie schlenderten los. Scheinbar zufällig kamen sie an dem Mercedes vorbei.

BLUMENSTUDIO PAJELLIK... stand auf der Tür. Und viele kleine Blümchen umschwirrten die Adresse.

„Ist doch komisch“, meinte Locke. „Vielleicht hat er das Unwetter benutzt, um hier von den Gräbern zu ernten. Und nicht am Tor hat er sich die Laschen (Ohrfeige) eingehandelt, sondern irgendwo zwischen Kapelle und Familiengrab. Als er nämlich die BdS bei ihrer Randale störte. Kleinlich wie er ist, will er jetzt mit ‘ner Anzeige Rache nehmen. Und da er nichts von dem Verdacht ahnt, der mir bekannt ist, fühlt er sich sicher.“

„Wenn ich mir vorstelle, ich wäre dort begraben“, sagte Tom dumpf, „du stellst täglich frische Blumen auf meinen Erdhügel, und nachts schleicht dieser Typ heran und beraubt mich des Grabschmucks — dieser meiner letzten Freude! Wo doch sowieso nichts mehr läuft, wenn man erstmal verblichen ist. Also, ich könnte ausflippen. Ich glaube, ich würde zum Gespenst und Pajellik kriegte Kloppe mit meinen Gebeinen.“

„Schaurig!“ sagte Locke. „Aber wie kommst du auf die Idee, daß ich dir täglich Blumen aufs Grab stelle? Das wäre erzieherisch unklug. Man soll niemanden verwöhnen.“

„Sind ja tolle Aussichten“, lachte er.

Sie standen hinter dem Mercedes.

Plötzlich machte Locke große Augen.

„Du! Am Kofferraum steckt der Schlüssel. Und an dem hängt das ganze Schlüsselbund.“

„Hat er vergessen. War wohl ein harter Hieb! Sein Gehirn ist zur Zeit etwas schwach auf der Brust. Und da passiert dann sowas.“

Er öffnete den Kofferraum.

Sie starrten hinein.

Überwältigender Blütenduft schwebte ihnen entgegen.

Der Kofferraum war gefüllt mit Schnittblumen, Gestecken, Kränzen. An den Kränzen hingen noch die Schärpen: IN DANKBARKEIT. UNVERGESSEN. SCHÜTZENGESELLSCHAFT FEUER FREI. UNSEREM KAMERADEN. DEINE ELSE!

Alle Blumen, Gestecke und Kränze waren tropfnaß.

15. Florist als Blumendieb

„He! Ihr da!“ schrie Pajellik durch geschwollene Lippen.

„Was macht ihr? Das ist mein Wagen.“

„Aber es sind nicht ihre Blumen“, rief Locke.

Der Florist zuckte zusammen.

Das bemerkten sie trotz magerer Lichtverhältnisse.

Er fuchtelte mit dem Taschentuch und begann, sich zu winden.

„Herr Kommissar“, rief Locke, „wenn Sie sich mal hierher bemühen, können Sie Sore (Diebesbeute) besichtigen.“

Ranke blickte Pajellik an, fasste ihn freundschaftlich am Arm und zog ihn mit.

Der diebische Florist zappelte von einem Fuß auf den andern.

„...wegen des Unwetters, Herr Kommissar. Da dachte ich, bringst die Blumen in Sicherheit. Und später legst du sie wieder auf die Gräber zurück...“

Er verstummte.

Selbst wenn er nur Farnkraut hatte, wo andere ihre grauen Zellen pflegen, mußte ihm aufgehen, wie blöd seine Ausrede war.

Ranke warf nur einen Blick in den Kofferraum, dann schien sein strenges Gesicht zu erstarren.

„Uns liegen Anzeigen vor, daß überall in der Stadt Blumenschmuck von Gräbern entwendet wird. Pfui, Pajellik. Der letzte mir bekannte Fall wurde in Berlin abgeurteilt. Sechs Monate Gefängnis hat’s Ihrem dortigen Kollegen eingebracht.“

Pajellik ließ die Ohren hängen.

„Daß ich Sie angerufen habe — zählt das denn gar nicht?“

„Wollen Sie deshalb mildernde Umstände? Sie machen wohl Scherze? Sie hatten doch nur Wut wegen Ihrer blutigen Nase. Im übrigen können Sie keinen der Burschen beschreiben.“

Während er sich mit dem Floristen beschäftigte, trabten Locke und Tom zum Tor. Sie betraten den Friedhof.

Dort, wo die Scheinwerfer geisterten, sahen sie sich um.

Die Verwüstung war schlimm.

Die BdS-ler hatten Kreuze und Grabsteine umgeworfen, Flecken aus dem Boden gerissen und die Bepflanzung der Gräber zertrampelt.

An die Seitenwand der Gedenkkapelle hatten sie mit roter Farbe, die offensichtlich aus einer Sprayflasche stammte, einen Teufel gemalt.

An der Mauer der Leichenhalle stand: NO FUTURE! AUCH HIER NICHT!

„Die schrecken vor nichts zurück“, murmelte Tom. „Aber wer sind sie? Otto Fetzl sitzt in U-Haft. Wir kennen Knosky, Buschek, Lippl und Gero Reichard. Statt uns ihre BdS-Zugehörigkeit vorzuführen, tragen sie privaten Knatsch aus und versuchen dann einen Einbruch. Sind wir wirklich auf der richtigen Fährte? Du hast doch deutlich verstanden, Locke, daß Fetzl der Goldzahn, den andern am Rohr Narbe nannte?“

Sie zischte durch ihre Perlenzähne.

„Da du ‘s nicht sehen kannst wegen der Dunkelheit, Engelbert — ich habe eben wütend die Augen zum Himmel verdreht. Fünfmal etwa, redete Fetzl den andern mit Narbe an. Narbe, Narbe, Narbe, Narbe, Narbe! Im übrigen: Wer einbricht, der zerstört auch die Umwelt. Und umgekehrt, Voraussetzung ist ein böser Charakter. Was dann daraus wird, hängt ab von den technischen Möglichkeiten.“

„Stimmt. Und wir sind ja auch erst seit gestern am Ball. In so kurzer Zeit kann man keine Wunder erwarten.“

Ranke rief nach ihnen. Sie setzten sich zu ihm in den Wagen.

Was den mißglückten Einbruch betraf, erzählten sie alles — einschließlich der Vorgeschichte. Die begann dort, wo Tom von Gero Reichards Lippen las.

Daß sie die Typen schon vorher beschattet hatten, blieb ungesagt. Auch von dem Verdacht, daß es sich um die führenden Köpfe der BdS handele, wurde nichts erwähnt. Sie berichteten ohnehin nur von Buschek, Lippl und Gero Reichard — keine Silbe von Knosky. Der war Narbe. Und an Narbe hatte Fetzl die Erfolgsmeldung erstattet.

Um keinen Preis der Welt hätten Locke und Tom ihren Fall aus der Hand gegeben — oder gar der Polizei überlassen.

Ranke machte sich Notizen, notierte die Namen und klopfte dann mit dem Ende des Kugelschreibers gegen seine überkronten Zähne.

„Einen Vorwurf kann ich euch nicht ersparen. Statt auf eigene Faust zu handeln, hättet ihr uns einschalten müssen.“

„Nuja“, lächelte Locke. „Wollten wir auch. Aber dann sagten wir uns: Warum die Pferde scheu machen, wo doch alles so ungewiß ist! Tom war sich durchaus nicht sicher, daß er richtig von Gero Reichards Futterluke abgelesen hatte. Sicherlich — Tom beherrscht diesen Teil der Taubstummensprache perfekt. Aber die Entfernung war zu groß. Wie schnell ergänzt da die Phantasie, was gar nicht auf den Lippen geformt wird. Alles hätte sich als Luftblase erweisen können. Für nichts und wieder nichts wollten wir Sie nicht alarmieren.“

Ranke lächelte. „Ihr Galgenvögel!“

„Ich muß doch sehr bitten.“ Locke strich ihr glattes Haar zurück, in dem sich trotz hoher Luftfeuchtigkeit nur wenig kräuselte. „Auf Tom mag das zutreffen. Aber ich bin mehr eine Nachtigall.“

Tom räusperte sich vielsagend.

Ranke schmunzelte.

Soeben fuhr Pajelliks Mercedes ab. Aber nicht mit dem Floristen am Steuer, sondern mit einem der Beamten. Das Diebesgut wurde sichergestellt.

Der Florist saß im Fond des zweiten Polizeiwagens und harrte seinem Schicksal.

„Wir nehmen uns die drei vor“, sagte Ranke. „Lippl und Buschek sind, glaube ich, als Skinheads polizeibekannt. Waren wohl in irgendwelche Gewalttaten verwickelt. Gero Reichards Adresse habe ich. Hoffentlich ist wenigstens einer geständig. Sonst stehen unsere Möglichkeiten — wie auch bei Fetzl — auf sehr schwachen Füßen.“

„Wieso?“ fragte Locke.

„Nun — soll ich eine Anklage aufbauen auf dem, was Tom von den Lippen gelesen hat? Und dann? Während ein Blitz zuckte, habt ihr Lippl und Buschek gesehen: im Anmarsch auf Waldemar Reichards Villa. Gesehen? Erkannt? In dem Bruchteil der Sekunde? Ich glaube euch. Weil ich euch kenne und weiß, wie pfiffig ihr seid. Aber wenn ich das dem Untersuchungsrichter anbiete, schickt der mich vorzeitig in Pension.“

Locke seufzte. „Man darf die Polizei nicht einschalten, Tom. Sie vermag einfach nichts. Wir sollten in Zukunft zurückhaltender sein.“

„Heh, Nachtigall,“ polterte Ranke. „ Und du, Galgenvogel! Eure Gesinnung ist unmöglich. Seid froh, daß ich eure Elternteile so schätze und mit Halbwaisen Mitleid habe. Und jetzt verfügt euch nach Hause! Marsch ins Bett!“

Locke bewegte lebhaft die Lippen, ohne aber einen Laut aus der Kehle zu lassen.

Vorgebeugt starrte ihr Tom auf den Mund.

„T...y...p...i...sch... B...u...l...l...e Hm! Weiter kann ich’s nicht lesen. Du sprichst so undeutlich, hast aber vollkommen recht.“

„Raus jetzt!“ lachte Ranke.

„Aber morgen dürfen wir Sie anrufen oder aufsuchen“, rief Locke zum Abschied. „Schließlich wollen wir wissen, wie sich die Sache entwickelt. Gute Nacht, Herr Kommissar.“

*

Tom brachte seine Freundin nach Hause.

Gunter war noch auf und ließ eine Standpauke los.

„Hast ja beinahe recht, Papi“, meinte Locke und küßte ihn rechts und links auf die Wange. „Aber wir waren nicht müßig. Tom, erzähl mal! Ich muß meine nassen Jeans endlich ausziehen.“

Als Gunter unter anderem erfuhr, daß der Friedhofsdieb entlarvt war, konnte er die Versöhnung nicht länger unterdrücken.

Locke zog sich ins Bett zurück, Tom rollerte heim, und für den Rest der Nacht herrschte Ruhe in der Stadt.

Am nächsten Morgen verschliefen beide.

Gunter war längst im Pressehaus, Mike irgendwo — und Helga in ihrer Praxis, als sich das Pärchen telefonisch begrüßte.

„Sogar Nicki pennt noch“, sagte Tom durch die Leitung. „Aber er wedelt im Schlaf. Wahrscheinlich träumt er, er hätte beide gefangen: Lippl und Buschek. Bin gespannt, ob das Ranke gelungen ist. Wann brettern wir hin?“

Eine halbe Stunde später trafen sie sich vor dem Polizei-Präsidium.

Der Vormittag war dunstig. Aber hinter feinwattigen Wölkchen blinzelte die Sonne.

Locke trug einen ihrer Florentiner Hüte und erklärte Tom, sie hätte Kniereißen, wohl eine Folge der nassen Kleidung, in der sie dann noch stundenlang rumgesaust sei, statt sich umzuziehen.

„Aber das vergeht wieder, das Kniereißen“, meinte sie, „wenn ich heiß bade.“

Ranke befand sich in seinem Büro. Er hatte nur wenig geschlafen und die Lider auf Halbmond gehängt. Zig Akten und viel anderer Papierkram bedeckten seinen Schreibtisch. Es sah ordentlich nach Arbeit aus.

Immerhin verriet sein Lächeln echte Freude, als die beiden hereinschneiten.

„Tja“, meinte er dann, „wie ich’s mir dachte. Wie ich befürchtet hatte. Nein, schlimmer. Was diesen Gero Reichard betrifft, stehen wir vor einer Nuß aus Edelstahl. Sie ist nicht zu knacken. Er liegt seit gestern abend im Bett. Mit matschigem Kreislauf. Sein Hausarzt bestätigt die Bettlägerigkeit und hat ihn gestern abend behandelt. Zu Hause. Reichard hat sich offenbar mit jemandem geprügelt, und jetzt streikt seine Milz. Oder was auch immer. Damit dürfte feststehen, daß er letzte Nacht nicht dabei war. Er leugnet natürlich. Er leugnet fast alles. Er gibt lediglich zu, daß er Lippl und Buschek kennt. Aber das sei keine enge Kumpanei. Ja, er wäre auch gestern frühnachmittags mit den beiden in der Bleyle-Allee gewesen, hätte ihnen Onkel Waldemars Garten gezeigt und davon geschwärmt, geschwärmt, geschwärmt. Das sei ja schließlich nicht verboten. Tja, was willste da machen?“

Tom ließ einen Fluch durch die Zähne ab.

Locke strich mit der linken Hand in ihrem nackten rechten Arm rauf und runter.

„Gero“, fuhr Ranke fort, „würde sich natürlich umbringen für seinen Onkel, seinen Wohltäter.“

„Natürlich!“ nickte Locke.

„Wie sind Sie ihn angegangen?“ fragte Tom. „Haben Sie ihm vorgehalten, jemand hätte ihm von den Lippen gelesen?“

„Wofür hältst du mich? Ich habe behauptet, sie wären belauscht worden. Aber das hat er mir nicht abgenommen. Er wußte ganz genau, daß niemand in der Nähe war, schon gar nicht in Hörweite.“

„Und die Skins?“ forschte Locke.

„Die sind verschwunden. Untergetaucht. Jedenfalls seit gestern abend nicht mehr nach Hause gekommen. Beide haben Mütter, aber keine Väter. Die Mütter wissen angeblich von nichts. Allerdings habe ich den Eindruck, sie sind eingeweiht über die Absetzbewegungen ihrer kahlköpfigen Sprößlinge. Was natürlich nicht heißt, daß sie — die Mütter — mit uns Bullen gemeinsame Sache machen. Für die sind wir Feindbild. Wir mögen ihre Söhne nicht. Und dafür hassen sie uns.“

„Die haben’s aber eilig, die beiden Skins“, meinte Locke.

„Ich kann mir auch denken, weshalb“, nickte Ranke. „Sie vermuten, bei Waldemar Reichard hätte Polizei auf sie gewartet. Daraus folgern sie, man habe sie erkannt, wisse vielleicht sogar die Namen. Schlechtes Gewissen ist ihnen sowieso die zweite Haut. Also ab in den Untergrund.“

„Werden Sie die beiden finden?“ fragte Locke.

„Irgendwann bestimmt. Leider habe ich nicht genug Leute, um das gesamte Penner-Milieu durchzukämmen.“

Bolzengerade saßen die beiden. Aufmerksamkeit leuchtete aus ihren Mienen.

„Penner-Milieu?“ fragte Locke. „Ist das nur so dahingesagt? Oder meinen Sie das Milieu der Penner, auch Stadtstreicher genannt oder Nichtseßhafte? Und unter Milieu verstehe ich die Gegend, wo sie sich aufhalten, was überall sein kann, sofern es tief und unten ist.“

Nachdenklich musterte Ranke die beiden. Sage ich’s ihnen? schien er zu überlegen. Oder lieber nicht, weil sie sonst ihre vorwitzigen Nasen in die unterste Gesellschaftsschicht stecken — auf der Suche nach Lippl und Buschek.

Er kam zu dem Ergebnis, daß sie das wohl doch nicht täten, und sagte: „Um unterzutauchen, ist dieser Sumpf — nein, dieser Schlamm — natürlich bestens geeignet. Wenn Lippl und Buschek ihre Skinhead-Uniform ablegen, noch mehr verwahrlosen und sich die Haare nachwachsen lassen — dann sind sie dort richtig. Viele Penner haben keine Papiere. Aber deshalb kann man sie nicht gleich einbuchten. Die beiden könnten auf diese Masche abfahren und wären ziemlich sicher vor Entdeckung — sogar bei einer polizeilichen Kontrolle. Denn in unserer Vorstrafenkartei haben wir sie nicht.“

„Sie vermuten also nur“, bohrte Locke, „daß sie irgendwo bei den Wermutbrüdern hocken?“

„Nein. Ich habe einen Hinweis.“ Ranke nahm seinen Kugelschreiber vom Schreibtisch und begann, gegen die Zähne zu klopfen. „Unten am Fluß haben sich regelrechte Nester gebildet. Eine Kolonie (Ansiedlung) von Tippelbrüdern. Sie hausen unter den Brücken, bauen sich primitive Hütten in den Auen — was natürlich verboten ist — und begehen verhältnismäßig wenig Straftaten. Aber hin und wieder doch. Heute morgen wurde einer festgenommen, der Jahr für Jahr von Flensburg bis Mittenwald auf der Walze ist — und dann wieder zurück. Denn Seßhaftigkeit ist, wie gesagt, nicht sein Bier. Der Bursch hat eingebrochen. In den frühen Morgenstunden. Hat nur eine Speisekammer geplündert, aber zunächst mal alles bestritten. Die Schuld wollte er anderen anlasten. Jedenfalls redete er davon, heute nacht seien zwei Typen irgendwo in die Sippschaft gestoßen. Zwei Typen, denen die Bullen wegen Einbruchs auf den Fersen sind. Die hätten natürlich auch die Speisekammer... und so weiter. Um wen es sich handelt, wußte er nicht. Aber sie seien auf schweren Motorrädern gekommen und hätten sie irgendwo versteckt. Zweifellos unsere Skins! Flötenfetzer — so nennt sich der Speisekammerdieb — hat die beiden weder gesehen noch weiß er, wo sie stecken. Er hat alles nur gehört. Aber was er sagt, paßt zu unseren Erkenntnissen wie die Faust aufs Auge. Deshalb können wir abwarten.“

„Abwarten?“ fragte Locke.

„Irgendwann wird es den beiden bei den Pennern nicht mehr gefallen. Ist doch kein Leben für einen Skin. Dann kehren sie zu Mama zurück, und wir holen sie uns.“

Tom lächelte.

Locke lächelte.

Sie tauschten einen gemütvollen Blick.

Solange — hieß das — warten wir aber nicht!

16. Der Vater der Unfall-Kinder

Als sich das Pärchen verabschiedet hatte, wandte sich Ranke wieder seinen Sorgen zu. Alle Gedanken drehten sich neuerdings um die Einbrüche. Um diese mysteriöse (rätselhafte) Serie, die immer nach dem gleichen Schema ablief.

Daß Lippl und Buschek die Täter waren, hielt er für unwahrscheinlich. Das waren Gelegenheitsdiebe, die ihre Sternstunde nutzen wollten — als ihnen Gero Reichard von der ungesicherten Dachluke berichtete. Außerdem — und das war entscheidend — hatte der geheimnisvolle Einbrecher während der Nacht etwa zur gleichen Zeit zugeschlagen. Nach bewährter Methode. Und ohne eine Spur zu hinterlassen. Allerdings war er diesmal von einem Zeugen gesehen worden.

Dann mal los! dachte Ranke, trank seinen Kaffee aus und straffte sich.

Polizeimeister Lazek führte den Zeugen herein.

Der hieß Schulze und genoß seine Rolle. Ein Wichtigtuer.

Gleichwohl — Ranke mußte für jeden Hinweis dankbar sein.

Lazek hielt sich im Hintergrund, war aber wachsam und auf nervöse Weise gespannt.

Schulze machte seine Aussage.

Es ging um den Einbruch von letzter Nacht.

„Alles weist darauf hin“, erklärte Ranke dem Zeugen, „daß es sich um den langgesuchten Einbrecher handelt. Sie wissen das alles aus der Zeitung, nicht wahr?“

Schulze nickte. Er hatte ein Teiggesicht und bläuliche Wangen.

„Der Kerl“, fuhr Ranke fort, „wählt meist ältere, hilflose Menschen, die allein leben. Leider haben wir keine Beschreibung von ihm, weil er seine Opfer — wie neulich Hildegard Groth, die zweite Vorsitzende der Bürgerinitiative — hinterrücks niederschlägt, wenn er unversehens auf sie stößt. Manchmal fesselt und knebelt er sie und verbindet ihnen die Augen. Wie das einen älteren Menschen gesundheitlich schädigt, können Sie sich vorstellen.“

„Schrecklich!“ murmelte Schulze. „Ich hoffe, ich kann dazu beitragen, daß der Kerl endlich gefaßt wird.“

„Gut“, nickte Ranke. „Heute nacht sind sie also von der Spätschicht heimgekommen. Es war während des Unwetters. Sie bogen mit dem Rad in die Anna-Straße ein und... Bitte, was war dann?“

Schulze blies die Backen auf. „Ich sah ihn von weitem. Er kam von Frau Hoffmanns Grundstück. Und ich dachte noch: Nanu, wer kommt da so spät von Frau Hoffmann? Sie geht doch immer zeitig zu Bett. Daß sie seit gestern mittag verreist ist, wußte ich nicht.“

„Und?“

„Ich sah ihn nur von weitem.“

„Sagten Sie schon.“

Schulze nickte heftig. „Es... war eine dunkle Gestalt. Mit Rucksack. Ein Penner. Ja, ein Stadtstreicher. Da bin ich mir ganz sicher. Er rannte dann durch die Gasse hinter dem Grundstück.“

„Können Sie ihn genauer beschreiben?“

„Es war dunkel, Herr Kommissar. Mitternacht. Und dann dieses Unwetter. Ich weiß nur, er sah abgerissen aus.“

„Groß?“

„Hm. Mittel.“

„Wie gekleidet?“

„Dunkel. Grau. Oder dunkelbraun.“

„Wie alt?“

„Von vorn habe ich ihn nicht gesehen.“

„Bewegte er sich behende wie ein junger Mann? Oder steif und schwerfällig wie ein alter?“

„Flink. Wenn ich da an meinen Sohn denke, der mit seinen 28 Jahren schon dick und bequem ist — also, dann müßte der Einbrecher viel jünger sein.“

Ranke fragte weiter. Aber es kam nichts dabei raus. Schulze druckste rum. Den Rest seiner Aussage konnte man vergessen. Schulze mußte einräumen, daß er ihn im Falle einer Gegenüberstellung nicht wiedererkennen würde.

Ranke bedankte sich.

Schulze war entlassen.

Lazek schloß die Tür hinter ihm und rieb sich nachdenklich das Kinn.

„Jetzt jagen wir den Kerl“, sagte Ranke. „Auf Biegen oder Brechen! Wir müssen ihn erwischen. Koste es, was es wolle.“

Lazeks Fischaugen waren auf den Wandkalender gerichtet. „Glauben Sie, daß es ein Penner ist?“

„Nein. Jedenfalls ist der Haupttäter aus einer anderen Intelligenzschicht?“

„Haupttäter?“

„Überlegen Sie doch, Lazek. Ein paar mal schon fanden in verschiedenen Gegenden der Stadt, aber nahezu gleichzeitig, Einbrüche statt. Einer allein schafft das nicht! Also eine Bande? Vielleicht. Aber das wenige, das wir wissen aufgrund von Zeugenaussagen, weist eher darauf hin, daß es sich um einen Haupttäter handelt. Inzwischen gibt es einen oder mehrere Trittbrettfahrer. Sie kopieren (nachahmen) seine Methode. Und alle sind happy. Außer uns.“

„Das ist Ihre Theorie, Kommissar. Aber es kann auch anders sein.“

„Selbstverständlich. Haben Sie eine Erklärung?“

Lazek schüttelte den Kopf.

*

Es wurde früher Nachmittag, und noch immer bebte in Locke die Heiterkeit.

Sie durfte nicht daran denken. Zu komisch! Es war zum Kichern. Wenn sie sich den Anblick vor ihr inneres Auge holte, konnte sie losplatzen wie die albernste Göre. Aber Schwamm drüber! Vorläufig mußte sie sich ablenken mit anderen Gedanken.

Jetzt ging es darum, die nächsten Stunden ohne Tom zu gestalten. Aber schließlich war man ja unabhängig und selbständig.

Sie hatte zu Mittag gegessen bei Gunter, nämlich in der Kantine des Pressehauses. Dann besuchte sie Susi Obermeier, eine Schulfreundin.

Nachdem sie eine Weile gesülzt hatten, fragte Susi nach Tom.

Sofort begannen Lockes Mundwinkel zu zucken.

„Er ist... hihihih... zur Zeit... hihihih... anderweitig unterwegs. Entschuldige, Susi, daß ich so albern bin. Aber mir fällt gerade was Komisches ein.“

Susi blickte erwartungsvoll. Aber Locke hütete sich, eine Erklärung abzugeben, lenkte vielmehr das Thema auf Schule, Mode, Beziehungselche — und Friedhelm Eggewohl, Susis derzeitigen Schwarm.

Später schwang sie sich auf ihren Motorroller und tuckerte in Richtung Schwimmstadion.

Ihr Ziel war die Straße, wo die Drägers wohnten, die Architektenfamilie mit ihren drei Kindern. Seit Locke von dem schrecklichen Unfall gelesen hatte, gingen ihr Susanne, Tanja und Markus nicht mehr aus dem Kopf.

Vor allem eine Frage brannte ihr auf der Seele: War Gero Reichard der gewissenlose Kerl, der den Unfall verschuldet und sich dann davongemacht hatte?

Als sie langsam durch die Straße rollerte, sah sie Ulla Reinblick, das gehässige Pummelchen.

Ulla saß im Garten, auf dem Rand des trockengelegten Springbrunnens. In jeder Hand hielt sie ein Stück Kuchen. Und tatsächlich — sie biß wechselseitig ab.

Locke hielt am Zaun, blieb auf dem Roller und stützte einen schlanken Fuß auf den Querbalken.

„Hallo, Ulla! Du bist wohl mitten in einer Diät?“

„Hallo, Locke! Ach, weißt du, ich habe es aufgegeben. Schlank werde ich doch nicht. Ist ererbte Veranlagung. Und da sage ich mir: Wenn schon dick — dann mit Genuß.“

„Wenn du mal wirklich verzichtest, kannst du dich zur Gerte magern. Warst du verreist über Pfingsten?“

„Nö. Meine Eltern wollten nicht, weil auf den Autobahnen immer so ein Stau ist.“

„Sehr vernünftig. Mit Erholung hat das nichts zu tun.“ Locke äugte zum Drägerschen Haus hinüber.

Dort war niemand zu sehen, nicht mal der Dackel.

„Wo ist denn dein Tom?“ fragte Ulla.

Locke biß sich auf die Lippen. „Er hat heute was zu erledigen, wobei ich ihm nur ein Klotz am Bein wäre. Deshalb bohre ich allein durch die Pampa. Was auch nicht übel ist. Als Single (Einzelperson) erschließen sich ganz neue Blickwinkel.“

Ulla seufzte. Was das betraf, wußte sie Bescheid. Sie kannte sämtliche Single-Blickwinkel und hatte sie satt bis zur Halskrause. Ihre Seele hätte sie gegeben für eine gut gepackte Beziehungskiste. Aber solange sie auf unansehnlich machte — mit Kuchenfriedhof und lodderigem Haar — , wandten sich alle Gents, Stecher, Macker, Typen, Bären und Steppenwölfe mit Grausen.

Hastig biß sie von den Kuchenstücken ab, erst rechts, dann links.

Daß es sich einmal um Bienenstich, das andere Mal um gedeckten Pflaumenkuchen handelte, beeinträchtigte den Genuß überhaupt nicht.

In diesem Moment hielt ein orangeroter Sportwagen italienischer Bauart vor dem Drägerschen Haus.

Locke starrte hinüber. Ein Glück, daß der Florentiner Hut ihr Gesicht in sommerlichen Schatten tauchte. Es zeigte keinen sehr geistreichen Ausdruck.

Fred Knosky, der feiste Skinhead, auch Narbe genannt, stieg aus.

Er trug seine übliche Kluft. Die Sonne hatte die Wolken aufgelöst und beschien seinen Schädel.

Ich werd’ nicht wieder, dachte Locke. Was ist denn nun kaputt?

Knosky trat zum Gartentor und vergewisserte sich am Briefkasten, daß er an der richtigen Adresse war.

Dann stieß er das Tor auf und stampfte zum Hauseingang.

Mit dem Daumen auf der Klingel zählte Knosky bis fünf. Dann ließ er die Hand sinken. Seine graue Zunge fuhr durch die Mundwinkel. In den bösen Augen hätte man beinahe lesen können, welche Abscheulichkeit sich in seinem Kahlschädel zusammenbraute.

Schritte. Die Tür wurde geöffnet.

Dieter Dräger — hochgewachsen, aber fahl und vom Gram gebeugt — trug einen lappigen Sommerpullover und ausgebeulte Jeans. Er sah aus, als würde er sich nie wieder erholen von seinem Schicksalsschlag. Schlief er doch kaum noch, und zur Arbeit brachte er die Konzentration nicht mehr auf.

Knosky fletschte die Zähne.

„Herr Dräger?“

„Ja.“

„Könnte ich Sie mal einen Augenblick sprechen.“

„Bitte.“

Knosky war nicht der Typ, den man willkommen heißt und als lieben Freund an die Hausbar bittet.

„Zwischen Tür und Angel geht das nicht“, meinte er ärgerlich. „Aber ich habe was für Sie. Was Wichtiges! Ich glaube, es wird Sie sehr interessieren.“

„So?“ Dräger rührte sich nicht.

„Es betrifft den Unfall ihrer Kinder.“

In Drägers trüben Augen zuckte ein Licht auf.

„Kommen Sie rein!“

Es war still im Haus. Dräger führte den seltsamen Typ in sein Büro und bot ihm Platz an.

An einem schmalen Tisch saßen sie sich gegenüber.

„Was betrifft den Unfall meiner Kinder, Herr…“

„Knosky. Aber meinen Namen vergessen Sie lieber, falls wir uns nicht einig werden.“

„Sagen Sie bitte, worum es geht!“ Dräger fingerte an seinem Pullover herum.

„Nehmen wir mal an, ich wüßte, wer Ihre Kinder... äh... überfahren hat.“

Drägers Lippen preßten sich gegen die Zähne. „Sie waren das!“

„Wie?“ Knosky glotzte verblüfft. Dann grinste er. „Nee! Ehrenwort nicht. Falsch geraten. Mit dem Unfall selbst habe ich überhaupt nichts zu tun. Aber ein Kumpel von mir war in der Nähe, als die Sache damals in der Moosberg-Straße passierte. Er fotografiert gern. Zufällig hatte er seine Kamera bei sich. Also machte er Aufnahmen. Heimlich. Aufnahmen von Ihren flachliegenden Gö... Kindern und dem Typ. Der machte sofort ‘ne Fliege. Aber anhand seiner Kfz-Nummer ließ sich ja feststellen, wer’s ist. Tja, mein Kumpel hat dann den Unfall gemeldet. Daß Ihre Bäl... Kinder nicht verblutet sind, ist sozusagen meinem Kumpel zu verdanken. Denn der Notarzt war ja noch rechtzeitig da.“

Dräger atmete schwer. „Wer ist der Kerl, der meine Kinder...“

„Langsam, Herr Direktor!“ fiel ihm Knosky ins Wort. „Das ganze ist ein Geschäft. Es geht um Knete.“ Er rieb Daumen und Zeigefinger aneinander. „Damit wir uns richtig verstehen.“

„Sie wollen mir den Namen dieses gemeinen Verbrechers verkaufen?“

Knosky grinste mit der rechten Hälfte seiner Lippen. Dabei kniff er das linke Auge zu.

„Sie müssen das so sehen, Verehrtester: Zunächst mal hat mein Kumpel versucht, den Unfallverursacher zu schröpfen. Aber der hat nichts in den Taschen. Dann wollte er uns mit ‘ner anderen Sache entschädigen. Aber die ist total in die Hose gegangen. Das bedeutet: Der Kerl ist totes Kapital, sozusagen überhaupt nichts wert. Aber für Sie ist er wertvoll. Oder? Sie wollen doch sicherlich wissen“, setzte er roh hinzu, „wer Ihre Kinder zum Krüppel gefahren hat.“

Dräger preßte die Hände flach auf den Tisch.

„Was dieser Verbrecher getan hat, dafür gibt es keine Gerechtigkeit. Ich wünsche ihm den Tod. Sollte ich ihm jemals begegnen, diesem feigen, skrupellosen Kerl, dann...“

Er sprach nicht weiter. Aber eine dunkle Röte begann sich über sein Gesicht zu breiten.

Läuft ja bestens, dachte Knosky. Hier bin ich an der richtigen Adresse. Daraus kann mehr werden. Nicht nur eine Summe für den Namen, nein, ein richtiger Auftrag. Gero Reichards Beseitigung. Dafür kann man was verlangen. Der Typ hier hat Kohle. Und er will Rache.

„Kann Sie verstehen“, sagte Knosky. „Würde mir genau so gehen. Der Typ ist Abschaum. Ein Charakterschwein! Das können Sie mir glauben. Als mein Kumpel ihn ausnehmen wollte, mußten sie natürlich über den Unfall reden. Da hätten Sie sehen sollen, wie Rei... Also, der hat gegrinst. Dem war es piepegal, was aus Ihren Kindern wird. Hauptsache, er ist fein raus.“

Drägers Zähne mahlten.

„Wir werden uns bestimmt einig“, fuhr Knosky fort, „aber überlegen Sie genau, was Sie dann tun. Die Fotos sind hieb- und stichfeste Beweise. Da gibt’s nichts. Geben Sie die den Bullen — was passiert dann? Rei... Der Typ wird festgenommen. Er gesteht. Er wird auf freien Fuß gesetzt. Irgendwann später ist die Verhandlung. Na, und was wird er kriegen? Diese Strafen fallen doch immer lächerlich gering aus. Er ist schließlich kein Verbrecher. Und er hat ja nicht mit Vorsatz gehandelt. Das wird milde, sage ich Ihnen. Entweder er sitzt die Strafe auf einer Backe ab — oder er kriegt sogar noch Bewährung.“

„Ich wünsche ihm den Tod“, sagte Dräger. „Ich hatte prachtvolle, blühende Kinder. Jetzt sind sie verkrüppelt.“

„Ich gebe Ihnen einen Rat, Dräger. Bringen Sie ihn nicht eigenhändig um. Sie sind kein Profi. Es käme raus. Dann würden Sie Ihre Tage im Knast beschließen, und Ihre Kinder hätten keinen Vater mehr, den sie doch gerade jetzt so dringend brauchen.“

Dräger nickte. Ihre Blicke trafen sich.

„Beweisen Sie mir“, sagte der Architekt, „daß der Mann, von dem Sie reden, der Täter ist. Zeigen Sie mir die Fotos. Und wenn Sie mich überzeugt haben...“

„Ja?“

„...werde ich Sie fragen, Knosky, ob Sie bereit wären...“

„Ja?“

„...ihn zu töten.“

Jetzt war es ausgesprochen. Dräger horchte seinen Worten nach. Für einen Moment schauderte ihn. Aber dann sah er seine Kinder vor dem inneren Auge, und es gab keine Schranke mehr.

„Warum nicht?“ sagte Knsoky. „Es ist alles eine Frage des Geldes. Jedenfalls könnte ich die Sache so einrichten, daß es wie ein Unfall aussieht. Auf mich kommen die Bullen nie. Und woher sollten sie wissen, daß Sie der Auftraggeber sind? Null Querverbindung. Null Zusammenhang. Also? An welche Summe, Verehrtester, haben Sie gedacht?“

17. Schandfleck der Polizei

Ulla war ins Haus gegangen, um sich weiteren Kuchen zu holen. Locke hatte Tschüs gesagt. Das Gespräch mit dem Mädchen nervte. Außerdem läuteten ihre inneren Alarmglocken Sturm, und das sollte Ulla nicht merken.

Locke kurvte die Straße entlang, hielt bei einem Kinderspielplatz, stellte den Roller ab und setzte sich auf eine Bank.

Von hier aus konnte sie Knoskys roten Sportwagen sehen.

Was wollte der Skin bei Drägers?

Der Architekt hatte ihn nicht erkannt, aber dann hereingebeten. Rätselhaft!

Trotzdem sehe ich einen Zusammenhang, dachte sie. Gero Reichard hat den Unfallbericht aus der Zeitung ausgeschnitten. Knosky kennt Gero und ist jetzt hier. Das reiht sich aneinander. Aber was steckt dahinter? Wollen die Ganoven dem Architekten ihre Dienste anbieten? Den Unfallverursacher suchen, was Dräger eine Stange Geld kosten würde? Oder haben sie den Kerl schon, und es geht nur noch um den Preis?

Sie wartete, nahm den Hut ab, schüttelte das Haar und setzte ihn wieder auf. Durch den dünnen Rock fühlte sie die Sonne auf den Beinen. Das Kniereißen hatte sich längst verabschiedet. Ihre nackten Arme wurden von Tag zu Tag brauner — wie sie überhaupt die ideale Sonnenanbeterin war, nämlich keinen Sonnenbrand kannte und dunkel wurde wie ein Schokoladenneger.

Knosky blieb ziemlich lange.

Als sich endlich die Tür öffnete, wurde er von Dieter Dräger mit Handschlag entlassen.

Das mußte Tom erfahren, dachte sie. Himmel, wenn ich nur genau wüßte, wo er steckt. Ob mir Metzmann helfen kann, der zahnlose Penner, der mit uns in der Garage war? Immerhin ist er uns zu Dank verpflichtet. Wir haben ihn vor polizeilicher Willkür bewahrt, als er von Lazek beschuldigt wurde. Metzmann als Randale-Typ im IGA-Park! Hihihih! Einfach lächerlich.

Sie sah, wie Knosky abfuhr. Er wirkte sehr zufrieden.

Verfolgung kam nicht in Frage. Der Skin hielt sich grundsätzlich nicht an Geschwindigkeitsvorschriften.

Ausnahmsweise hätte Locke es ihm gleich getan. Aber ihr ,Hirschkalb’ schaffte nur 29 km/h — wenn es alle Kraft aufbot.

Sie rollerte zum Fluß. Vielleicht hatte sie Glück und stieß auf Metzmann. Oder direkt auf Tom. Aber die Wahrscheinlichkeit war gering.

*

Es wurde später Nachmittag. Der Fluß dampfte. Auch über Büschen und Bäumen waberte Dunst. Die Wassermassen der letzten Nacht hatten sich noch nicht in die Wolken davongemacht.

Die letzten Nachmittagspaziergänger kehrten nach Hause zurück. Aber unter den Brücken und dort, wo die Holzhütten standen, war emsiger Betrieb.

Seit einem Vierteljahr etwa bevorzugten Stadtstreicher das rechte Flußufer. Das Gebiet war unübersichtlich. Am besten fanden sich streunende Hunde zurecht. Spaziergänger und Jogger mieden die Gegend nach Einbruch der Dunkelheit.

Nicht so Polizeimeister Lazek. Auch um Mitternacht wäre er hier angetanzt, falls erforderlich. Aber das Tageslicht begünstigte sein Vorhaben. Er brauchte Überblick.

Er trug Zivil und die Pistole unter seiner modischen Lederjacke.

Seit einer halben Stunde durchkämmte er die Uferhänge, die Kiesgruben, die Umgebung der Baggerseen und die Buschlandschaft bis hin zum Sportstadion.

Nahe beim Wehr hatte er eine Gruppe Penner gesichtet.

Zu siebt hockten sie um ein Lagerfeuer, obwohl offenes Feuer und Grillen verboten war.

Lazek verbarg sich und beobachtete sie. Dann tigerte er weiter. Und jetzt sah er den Typ.

Er hockte neben einem Abfallhaufen und starrte in die Landschaft. Er war ältlich und abgerissen, hatte blauschwarzes Strähnenhaar und ein Indianergesicht mit unendlich vielen Falten. Ein Drei-Tage-Bart sproß auf sonnenverbrannter Haut, und bestimmt roch er nach Fusel. Figürlich war er über mittlerer Größe und bestimmt athletisch unter seinen Lumpen. Das war der richtige Typ: verkommen, aber möglicherweise gefährlich.

Lazek schätzte ihn auf gut 50 Jahre.

Neben dem Kerl lag ein abgewetzter Rucksack. Der natürlich die gesamte Habe des Penners enthielt.

Lazek ging auf ihn zu.

„Heh!“ blaffte er ihn an. „Polizei! Das ist eine Kontrolle.“

Helle Augen blinzelten. Als der Penner redete, klang es gaumig. Offenbar rollte er die Zunge auf wie ein Elefant seinen Rüssel.

„Was? Polizei? Kann ja jeder behaupten! Weisen Sie sich aus, Mann!“

Lazek verschlug es die Sprache. Seine Fischaugen glitzerten. Mit blitzschneller Bewegung zog er seine Pistole.

„Ist dir das Ausweis genug, du Dreckhaufen?“

Der Penner schwieg.

„Die Papiere, habe ich gesagt!“

„Ich... äh... habe meine Papiere nicht bei mir.“

„Aha! Das alte Lied. Steh auf, Dreckhaufen! Umdrehen, los, los!“

Der Alte gehorchte. Er hatte sogar die Hände erhoben — was angesichts der Waffe nicht verwunderlich war.

„Fünf Schritt geradeaus!“ befahl Lazek. „Dann kniest du dich hin. Rücken zu mir und die Hände ins Genick. So bleibst du.“

Als der Penner die Haltung eingenommen hatte, bemächtigte sich Lazek des Rucksacks. Er enthielt etwas Proviant, ein frisches Handtuch, einen Schlafsack und ein Taschenbuch über ein geschichtliches Thema.

Außerdem fand Lazek ein Messer mit feststellbarer Klinge, eine höchst gefährliche Waffe also.

Keinen Blick ließ er von dem Penner, als er in die Tasche griff. Er zog die geschlossene Faust hervor und schob sie tief in den Rucksack.

„Steh auf und komm her.“

Als sich der Penner umdrehte, lag der Rucksack wieder auf dem Boden: an derselben Stelle wie vorher.

„Wie heißt du?“ fuhr Lazek ihn an.

„Pürzl. August Pürzl, Herr Polizeipräsident.“

„Wenn du frech wirst, kriegst du eine aufs Maul. Verstanden? Du kommst mit. Zur Überprüfung ins Präsidium.“

„He! Weshalb denn? Daß ich hier rumhänge, ist doch nicht verboten. Ich bin gesetzesfürchtig und habe früher sogar meine Steuern bezahlt, Herr Innenminister.“

Lazek schob das Kinn vor. „Wir werden dich in eine Zelle sperren, Freundchen. Und heute nacht — so wird es im Protokoll stehen — randalierst du. Leider muß ich dich dann mit dem Gummiknüppel beruhigen. Aber das wird mir eine Freude sein. Los jetzt!“

Er trieb Pürzl vor sich her.

Sie waren schon fünf Schritte weit, als Lazek Halt gebot.

„Nimm deinen Rucksack, Mann!“

Lazeks Dienstfahrzeug parkte nahe der Toranger-Brücke.

Pürzl mußte einsteigen. Er war jetzt eingeschüchtert und ließ den Kopf hängen. Als er auf dem Beifahrersitz hockte, verbarg er die Hände unter dem Rucksack.

Einer der wenigen Penner, die nicht stinken, dachte Lazek und startete.

Sie fuhren zum Präsidium.

Erstaunt hob Kommissar Ranke den Kopf, als Lazek den Penner hereinschob.

„Wer ist denn das, Lazek?“

„Eine verdächtige Person, Kommissar. Am Fluß habe ich ihn aufgegriffen. Ich finde, die Beschreibung paßt auf ihn. Die Personenbeschreibung, die wir vom Zeugen Schulze haben. Unser Freund hier nennt sich August Pürzl, hat aber keine Papiere. Mein Instinkt sagt mir, daß an dem was dran ist. Vielleicht erleben wir unser blaues Wunder, wenn wir ihn überprüfen.“

Ranke seufzte. Er hielt es für Blödsinn, was Lazek da anzettelte. Wollte ihn aber nicht zurechtweisen in Gegenwart des Stadtstreichers.

„Setzen Sie sich, Pürzl!“ Er wies auf einen Stuhl. „Um gleich zur Sache zu kommen: Wo waren Sie letzte Nacht zwischen elf und eins?“

„Wo soll ich gewesen sein“, Pürzl sprach undeutlich. „Irgendwo unter den Brücken. Um diese Zeit schlafe ich nämlich schon. Es sei denn, es läuft mal was Spannendes im Fernsehen.“

Ranke runzelte die Stirn. Lazek bleckte die Zähne und griff nach Pürzls Rucksack, der neben dem Stuhl auf dem Boden lag.

„Bevor wir ihm die Taschen filzen, sehe ich mal nach, was er hier hat.“

„Immer ran!“ grinste Pürzl. „Bedienen Sie sich, Feldwebel. Meine Juckeln (Läuse) und Hüpferlinge (Flöhe) stehen auf einen vitaminreichen Typ wie Sie.“

Lazek sparte sich die Erwiderung. Er hatte den Rucksack geöffnet. Über einem Stahlrohrtisch in der Ecke kippte er den Inhalt kurzerhand aus, wobei er freilich erst den Schlafsack herauszerren mußte.

Dann purzelten auf die Tischplatte: eine Hartwurst, eingepackter Käse, zwei Semmeln, eine Flasche Cola, das Springmesser und das Taschenbuch. Flatternd entfaltete sich das Handtuch. Dann klirrte es.

Lazek erstarrte. „Was ist denn das?“

Ranke stand auf und trat zu dem Tisch.

Sogar Pürzl hatte sich auf seinem Stuhl umgewandt.

Neben der Hartwurst lagen drei Damenringe und eine Brosche. Es war kostbarer Schmuck. Ein Smaragd lächelte. Diamanten blitzten. Die Brosche war in Form einer Malerpalette gearbeitet und mit Rubinen besetzt.

„Kein Zweifel!“ sagte Ranke in die atemlose Stille. „Das sind Schmuckstücke aus dem Raub bei Hildegard Groth und... also, die Rubinbrosche wurde letzte Nacht bei Frau Hoffmann gestohlen, wie wir inzwischen wissen. Lazek! Gratuliere! Da ist Ihnen ein Fang gelungen.“

Der Polizeimeister grinste. Er fühlte sich geschmeichelt.

Pürzl setzte an, als wollte er reden. Aber in diesem Moment wurde die Tür geöffnet.

Der breite Rand eines Florentiner Hutes schob sich in den Spalt. Dann spähte Locke um die Ecke.

„Grüß Sie, Herr Ranke!“ rief sie fröhlich. „Störe ich gerade?“

„Hallo, Nina!“ erwiderte der Kommissar. „Im Moment geht’s tatsächlich nicht. Komm in einer halben Stunde wieder.“

Locke lächelte wie ein Sonnenaufgang, trat über die Schwelle und lehnte die Tür hinter sich an.

Der befremdliche Ausdruck auf den Gesichtern der beiden Beamten interessierte sie nicht. Anmutig glitt sie an ihnen vorbei zu dem Stahlrohrtisch.

„Schmuckstücke! Aha! Die haben Sie wohl in Pürzls Rucksack gefunden, wie? So eine ausgekochte Gaunerei! Dachte mir doch gleich, daß in der Richtung was läuft.“ Sie wandte sich zur Tür. „Herr Metzmann! Kommen Sie doch bitte herein.“

Metzmann, der zahnlose Penner, hatte die Schultern hochgezogen. Betrunken war er nicht, aber unsicher wie ein Prüfling und ängstlich. Hier im Polizei-Präsidium fühlte er sich buchstäblich von allen Seiten bedroht.

„Nina!“ sagte Ranke streng. „Hast du mich nicht verstanden? Wir haben jetzt keine Zeit für deine Späße. Es geht um eine ernste Sache.“

„Deshalb bin ich ja hier“, strahlte sie. „Mit dem untadeligen Zeugen Metzmann, der weder vorbestraft ist noch sonstige Ehrabschneidungen aufweist. Metzmann hat nämlich beobachtet, wie Pürzl von Lazek festgenommen wurde. Mit Waffengewalt. Metzmann campierte in der Nähe hinter Büschen, blieb also unbemerkt. Lazek zwang Pürzl, sich abzuwenden, nahm dessen Rucksack und steckte was hinein. Jetzt wissen wir’s: den Schmuck. Als ich...“

„Lüge! Unverschämtheit!“ brüllte Lazek. „Was soll das? Diese Kröte versucht, mir was anzuhängen. Herr Kommissar! Haben Sie Worte? Mir fehlen sie. Steckt diese Kröte mit den Stadtstreichern unter einer Decke?“

Sein Gesicht färbte sich weiß vor Wut.

„Wenn Sie mich nochmal Kröte nennen, Sie Schandfleck“, empörte sich Locke, „haue ich Ihnen meinen Hut um die Ohren. Zeuge Metzmann wird alles auf seinen Eid nehmen. Ich traf ihn genau im richtigen Augenblick. Als ich nämlich am Flußufer rumsuchte, um Tom aufzutreiben. Metzmann lief mir in die Arme, erzählte — und sofort sind wir hergebrettert. So!“

Triumphierend sah sie Lazek an, mit funkelnden Augen.

Ranke zog sein Taschentuch und tupfte sich Schweiß von der Stirn.

„Nina“, sagte er ruhig, „bist du dir darüber klar, was deine, beziehungsweise Metzmanns Beschuldigung für Folgen hat? Dieser Schmuck gehört zum Teil Frau Groth, zum anderen Teil Frau Hoffmann, bei der letzte Nacht eingebrochen wurde — in der Anna-Straße. Wenn Polizeimeister Lazek den Schmuck tatsächlich in Pürzls Rucksack gesteckt hätte, wäre er... Wie sonst... Ich meine... Also, wer den Schmuck hat, der ist der gesuchte Einbrecher.“

Locke nickte. Ihr Lächeln erwärmte das ganze Büro.

„Genau das meine ich, Herr Kommissar. Und um ehrlich zu sein: Lazek war mir nie sympathisch. Haben wir Ihnen schon erzählt, daß wir ihm letzte Nacht begegnet sind? Jawohl! Lazek schlich durch die Stadt, schwarzgekleidet wie ein Einbrecher. Nicki hat ihn versehentlich gestellt. Hätten wir da schon gewußt, was wir jetzt wissen! Lazek kam aus Richtung Anna-Straße. Paßt doch herrlich zusammen.“

Alle sahen Lazek an. Er hatte kein Blut mehr im Gesicht. Für einen Moment schien es, als taumele er. Dann sank er auf einen Stuhl und stützte die Hände auf die Schenkel.

„Mein Gott!“ flüsterte Ranke. „Lazek! Sagen Sie doch was!“

„Ich... ich...“, stotterte der Polizeimeister, „rede nur noch... wenn mein Anwalt dabei ist.“

Ranke atmete aus, als hätte er noch den Mief von gestern in den Lungen.

„Sie also, Lazek! Sie sind der gesuchte Einbrecher. Das wird ein beispielloser Skandal. Sie haben nicht nur Ihr Leben verpfuscht! Der gesamten Polizei haben Sie geschadet. In unseren Reihen darf es kein schwarzes Schaf geben. 38 Einbrüche gehen auf Ihr Konto und...“

„Nein!“ jaulte Lazek. „Nur elf. Keiner mehr. Bei der Groth war ich, bei der Hoffmann. Außerdem die Fälle Brinkmann, Schöppner, Teichert, Behml, Huber, Süßmichel, Krawutschke, Peix und Zeismüller. Aber nur die, Herr Kommissar. Die andern Fälle — das waren die andern. Die verdammten Trittbrettfahrer! Nein! Ich bin ja der Trittbrettfahrer von denen. Ich habe mich an die Einbruchserie drangehängt, weil ich total verschuldet bin und... Oh, verdammt! Hätte ich doch einfach aufgehört. Aber ich hatte Fracksausen, weil ich den verdammten Gören begegnet bin. Heute nacht. Dachte mir, wenn die das von der Hoffmann erfahren, könnte ich in Verdacht geraten. Zumal ich mein Zeug in dem Beutel mithatte. Und die Beute war auch drin. Deshalb wollte ich einen Täter anliefern. Und der da“, er wies auf Pürzl, „paßte so gut.“

Erschütterung malte sich auf Rankes Gesicht.

Aber Locke begann zu kichern. Es schien ein Lachkrampf zu werden. Hastig holte sie ein Seidentüchlein aus ihrer Umhängetasche und preßte es gegen den Mund.

„Nina“, murmelte Ranke, „was ist daran so komisch?“

„Daß der Lazek meint, der Pürzl passe als vermeintlicher Einbrecher, hihihih. Pürzl, was meinst du dazu?“

Pürzl grinste über sein altes Gesicht.

„Tja, liebste Locke“, sagte er mit einer Stimme, die gar nicht mehr undeutlich war und allen sonderbar bekannt erschien, „als Einbrecher habe ich mich noch nie versucht.“

Ranke traten die Augen aus dem Kopf. In Lazeks Miene entgleisten Züge.

„Wer... sind Sie?“ fragte Ranke.

„Seit wann siezen Sie mich, Herr Kommissar? Ich bin noch nicht mal 16. Daß ich so alt aussehe, verdanke ich dem genialen Maskenbildner Siegfried Liebrecht, der gestern schon meinen künftigen Schwiegervater in einen Hundertjährigen verwandelt hat. Mir hat er es sogar unentgeltlich angetan, als er hörte, worum es geht.“

„Tom!“ rief Ranke. „Du? Wirklich? Nein! Ich hätte dich nie erkannt.“

„Und ausgerechnet mir“, feixte Tom, „steckt Lazek die Beute in den Rucksack. Ich könnte mich beömmeln.“

Er begann, etwas von der zähen Plastik-Klebemasse abzukratzen, die sein Gesicht überzog. In der bartstoppeligen Wange entstand ein Loch.

Locke trocknete ihre Lachtränen. „Ich war dabei, als er heute mittag geschminkt wurde. Wenn ich nur daran denke, muß ich gackern.“

„Und weshalb“, fragte Ranke, „hast du dich in den Penner August Pürzl verwandelt?“

„Na“, sagte Tom, „entsinnen Sie sich nicht? Der heiße Tip stammt doch von Ihnen. Lippl und Buschek hätten sich abgesetzt ins Penner-Milieu. Die finden wir am ehesten, sagten wir uns, wenn ich mich dort als unauffälliger Walzbruder und Wolkenschieber unter meinesgleichen mische. Locke wollte zwar nicht. Als Dornsdorfer Hanne, türkische Ente, Bienenkönigin, Krücken-Paula, Nurisches Luder, Schwalbin, Stadlhexe oder wie auch immer die weiblichen Penner sich nennen. Aber Liebrecht mußte dringend weg. Und es hätte mindestens zwei Stunden gedauert, um aus Locke ein Brechmittel zu machen.“

Für einen Moment war Stille.

Metzmann staunte zahnlos. Ranke schüttelte fassungslos den Kopf. Lazek sank immer mehr in sich zusammen. Er war erledigt, und er wußte es.

„Buschek und Lippl habe ich ja nun versäumt“, sagte Tom. „Aber umsonst war die Mühe trotzdem nicht. Lieber einen Teilerfolg als verregnete Weihnachten. Nicht wahr?“

18. Mordanschlag

Brühwarm erhielt Gunter die Sensation. Nächsten Tag konnte man im Tageblatt lesen, daß die Polizei einen berüchtigten Einbrecher in ihren eigenen Reihen hatte.

Selbstverständlich war Lazek vom Dienst suspendiert (seines Amtes enthoben). Er befand sich in Untersuchungshaft, war geständig und hatte mit langjähriger Gefängnisstrafe zu rechnen. In seiner Wohnung fand man einen Teil der Beute. Das meiste hatte er im Ausland an Hehler verkauft. Die Beutestücke stammten ausnahmslos aus den genannten Einbrüchen. Weshalb man als erwiesen annahm, daß er an den übrigen 27 Fällen unbeteiligt war.

Locke und Tom heimsten viel Lob ein, was ihnen aber schnuppe war, denn dem Ziel, das sie sich gesetzt hatten, waren sie keinen Fußbreit näher gekommen. Immer noch trieb die Bande des Schreckens ihr Unwesen. Auch nach der Schändung des Ostfriedhofs hatte die Polizei keinen brauchbaren Hinweis erhalten.

Lippl und Buschek blieben im Untergrund.

Gero Reichard schien sich im Bett wohlzufühlen, wo er seine blauen Flecke verblassen ließ und den Kreislauf stärkte.

Fred Knosky verhielt sich in geradezu auffälliger Weise ruhig. Niemand wußte das besser als Locke und Tom. Denn sie opferten die verbleibenden Ferientage für pausenlose Beschattung, was langweilig war, sich aber nicht ändern ließ.

Ab und zu düste Knosky mit seinem heißen Ofen umher. Zu den Komplicen hielt er offenbar keinen Kontakt — und wenn doch, dann nur telefonisch, was das Pärchen nicht checken konnte. Denn um seine Leitung anzuzapfen, fehlten ihnen die technischen Mittel. Sonst hätten sie auch das getan.

Im Blauen Drachen zog sich Knosky täglich seinen Alkoholgehalt rein. War er dort erstmal gelandet, konnten die beiden nach Hause eiern. Denn anschließend schwankte Knosky nur noch heim und auf die Matratze.

So vergingen volle zweieinhalb Tage. Sie erschienen Locke wie Masern, nämlich endlos. Tom handhabte seine Ungeduld etwas gelassener. Für ihn war jeder Tag schön, den sie gemeinsam in action umsetzten. Gemeinsam, wohlgemerkt!

So brach dann der dritte Tag nach Lazeks Festnahme an.

Locke und Tom hatten gerade ihren Beschattungsposten bezogen. Das Wetter war sonnig, aber kühl. Und Knosky verließ im Sturmschritt die Wohnung.

Er verzichtete auf Wagen oder Feuerstuhl. Zielstrebig begab er sich zur U-Bahn-Station Hillmeyer-Platz, tauchte aber nicht ab in den Untergrund, sondern blieb im Schatten einer Litfaßsäule.

„Er beobachtet wen“, stellte Locke fest. „Der oder die Betreffende scheint drüben im Café zu hängen.“

„Vielleicht ist er dort mit Dieter Dräger verabredet“, mutmaßte Tom, „traut sich aber nicht rein in seinen Skin-Klamotten. Im Hillmeyer-Café hat seinesgleichen Hausverbot. Da weilen die Industriellen-Gattinnen und Schnäbeln Sacher-Torte. Oder hausgemachte Eispralinen mit Orangensoße.“

„Igitt! Wie lecker.“

Was Knoskys Besuch bei Dieter Dräger betraf, konnte sich auch Tom keinen Reim darauf machen. Vielleicht wurden sie heute klüger.

In diesem Moment entdeckten sie Gero Reichard. Aber er kam nicht aus dem Hillmeyer-Café, sondern aus dem Geschäft nebenan, wo man italienische Spezialitäten erstehen konnte, zum Beispiel meterlange Spaghetti.

Onkel Waldemars Neffe sah erholt aus. Er hielt eine Einkaufstüte unter dem Arm, überquerte den Platz und treppte zur U-Bahn hinab.

Knosky folgte ihm.

„Wie heimlich der tut“, meinte Locke. „Man sollte meinen, sie kennen sich nicht.“

„Wie’s weitergeht, sehen wir uns aus der Nähe an“, sagte Tom und zog sie mit sich.

Die U-Bahn fuhr zu schnell. Jedenfalls schien es so. Sie schoß aus der Schwärze des Tunnels, und nicht nur Gero Reichard, der ganz vorn stand, trat instinktiv einen Schritt von der Bahnsteigkante zurück.

Auch die Menge, etwa 50 Leute, machte die gleiche Bewegung, war aber immer noch zu nahe.

Locke und Tom sprangen eben die letzten Stufen der Treppe herab.

Mit einem Blick erfaßten sie die Situation.

Knosky schob sich von hinten an Gero Reichard heran.

Waldemars Neffe bemerkte ihn nicht, preßte vielmehr seine italienische Tüte an sich und hatte nur Blick für das herandonnernde Triebwagen-Ungetüm.

„Tom!“ zischte Locke.

Dann ging alles rasend schnell.

Der Schrei gellte.

Reichard taumelte, nein, stürzte. Auf die Gleise hinunter, vor die heranrasende U-Bahn.

Knosky, dicht hinter ihm, streckte beide Arme aus. Ob er ihn hinabstoßen oder zurückreißen wollte, war nicht ersichtlich.

Jetzt schrie auch die Menge. Bremsen kreischten. Geros Tüte kullerte am Rande der Bahnsteigkante, ohne hinabzufallen. Offenbar enthielt sie eine Melone oder eine Riesentomate.

An Knosky vorbei hechtete Tom hinab in das Gleisbett.

„Nein!“ hörte Locke sich kreischen. „Tom!“

Jetzt werden beide überfahren! schoß es ihr durch den Kopf. Mein Tom opfert sein Leben wegen diesem dusseligen...

Mindestens 50 Leute sahen es.

Sogar Knosky verharrte und glotzte gebannt.

Die U-Bahn brauste heran. Aber der Bremsweg würde nicht reichen.

Gero lag auf den Schienen, war offenbar mit dem Kinn aufgeschlagen und total groggy — oder vom Schock gelähmt.

Tom landete neben ihm, griff bereits zu, riß ihn hoch, als wiege er nichts, schleuderte ihn buchstäblich über die Bahnsteigkante hinauf — und sich selbst hinterher: mit einem Rückwärts-Salto. Denn zu Drehung und Flanke oder Hocksprung hätte die Zeit nicht mehr gereicht.

An den Fersen spürte Tom die Berührung mit der U-Bahn. Kein Blatt Papier hätte dazwischen gepaßt. Dann kugelte er rückwärts in die Menge, die sich öffnete.

Hilfreiche Hände zerrten an ihm, obwohl die U-Bahn jetzt hielt. Andere Hände schleiften Gero weiter auf den Bahnsteig hinauf. Und der Angstschrei der Menge wandelte sich zu einem donnernden Triumphgeheul.

Locke kämpfte sich zu Tom durch, erreichte ihn nicht, war aber jetzt unmittelbar hinter Knosky. Der zog den Skin-Schädel zwischen die Schultern. Im Krebsgang schob er sich zurück. Es war offensichtlich, daß er sich abseilen wollte.

„Sie bleiben hier!“ schrie ihm Locke ins Ohr.

Sein Schädel ruckte herum. Böse Augen musterten sie. Dann straffte er sich wie zum Befreiungsschlag. Gleich würde er rennen.

„Haltet ihn fest!“ rief Locke. „Der hier hat ihn geschubst.“

Um zu zeigen, wer gemeint war, klammerte sie sich am linken Ärmel seiner Fliegerjacke fest.

Nun bewiesen die Gaffer, was in ihnen steckte. Zehn Hände lagen plötzlich auf Knosky, mindestens. Überwiegend waren es Frauenhände. Sie packten ihn an der Jacke, am Gürtel, am Hemd, sogar an einem Ohr.

„Aha, so einer!“ — „Rüpelhaft und jetzt abhauen.“ — „Die Sorte kennen wir!“ — „Ein richtiger Mörder!“ — „Sie warten, bis die Polizei kommt!“

Aufgebrachte Gemüter taten kund, was Sache war.

Locke ließ den Ärmel los.

Hinterrücks wurde sie um die Taille gefaßt und beiseite gehoben. Das war Tom. Er wühlte sich an Knosky heran und zeigte ihm seine verhornte Karate-Faust aus etwa fünf Zentimeter Entfernung.

„No Flucht, Narbe“ befahl er. „Sonst hast du No future! Sonst haue ich dich breit, daß du ein doppeltes Sargmaß brauchst. Klar?“

Über die Schulter sagte er: „Locke-Liebling! Ruf doch schnell mal den Ranke an. Und der Notarzt soll kommen. Reichard ist bewußtlos wie kurz vor der Blinddarm-Entnahme.“

*

In Rankes Büro standen die Fenster offen. Verkehrslärm brandete herein. Der blaue Rauch aus Rankes Shag-Pfeife kräuselte sich hinaus.

Der Kommissar rieb sich die Schläfen. Seine Miene drückte aus: Eigentlich könnte ich meine Abteilung auflösen. Locke und Tom brauchen uns nicht. Sie machen ja doch alles selbst.

„Also“, meinte er, „ihr habt nicht genau gesehen, ob Knosky den Reichard stieß.“

„Es kam mir so vor“, sagte Locke. „Aber ich könnte es nicht beschwören.“

Tom nickte. „Eine Dame mit Nilpferd-Hüften stand dazwischen. Die Hüften nahmen uns den Durchblick. Jedenfalls schlängelte sich Knosky hinterrücks an Reichard heran. Daß er ihn mit Anlauf schubste, ist sowieso auszuschließen. Das hätte ja jeder der Umstehenden bemerkt und sofort Zeter und Mordio geschrien (Hilferuf bei Raub und Mord).“

„Dieser Fred Knosky gibt zu, daß Reichard durch seine Schuld vom Bahnsteig stürzte, nennt es aber einen schrecklichen Unfall. Er hätte sich Reichard genähert, um ihn zu begrüßen, denn sie wären befreundet. Er sei sich aber nicht sicher gewesen, ob es Reichard war.“

Ranke griff nach einem Protokoll und las vor. „Dann wurde ich von hinten gerempelt. Wer das war, kann ich nicht sagen. Ich stolperte. Mechanisch riß ich die Arme hoch. Ich griff haltsuchend um mich und fiel gegen den vor mir stehenden Gero Reichard. Der Anprall genügte, um ihn auf die Schienen hinab zu schleudern. Dort blieb er liegen. Ich war vor Schreck wie gelähmt. Aber auch sonst hätte ich sicher nicht die Geistesgegenwart des Jungen aufgebracht, der sofort hinab sprang und Gero rettete. Ich wurde dann von Umstehenden festgehalten, und ein Mädchen schrie mich an, ich hätte Gero absichtlich gestoßen. Undsoweiter.“

Er blickte auf.

Locke hob die Achseln. Tom grinste.

„Es könnte auch so gewesen sein“, sagte Ranke. „Zumindest läßt sich das nicht von der Hand weisen. Daß ihr zur Stelle wart, ist doch sicherlich Zufall.“

Tom nickte.

Locke sagte: „Vielleicht ist alles Zufall im Leben — oder nichts. Falls man glaubt, daß alle Zufälle gelenkt werden. Es könnte ja eine Fügung des Schicksals sein, daß wir im richtigen Moment dort antanzten: in der U-Bahn-Station Hillmeyer-Platz. Tjajaja, wer weiß das schon.“

„Wenn es jemals dazu kommen sollte, daß ich dich vernehmen muß, Nina. Oder dich Tom. Dann schlucke ich vorher ein Beruhigungsmittel. Und anschließend nehme ich meinen Jahresurlaub.“

Beide lächelten unschuldig.

„Könnt ihr euch einen Grund vorstellen für einen Mordanschlag?“ forschte Ranke. „Hat Knosky was gegen Gero Reichard? Hängt es vielleicht mit dem mißglückten Einbruch zusammen?“

Die beiden verständigten sich mit einem Blick. Wortlos erzielten sie Einigung.

„Wir hörten“, erklärte Locke, „daß Knosky mit Lippl und Buschek befreundet ist. Aber halten sie ihm das um Himmels willen nicht vor. Sonst werden alle Spuren verwischt, und die beiden Gesuchten tauchen nie mehr auf.“

Ranke kaute eine Weile auf dem Pfeifenstiel herum, wälzte Rauch über die Zunge und Gedanken durchs Gehirn. Locke zog ihr Seidentüchlein hervor und wedelte eine Wolke beiseite. Sie duftete nach schwarzen Kentucky-Spitzen, gemischt mit etwas Orient-Tabak. Ranke entschuldigte sich und legte seine Pfeife weg.

„Tja“, sagte er, „gegen Gero Reichard liegt ohnehin nichts vor. Und den Knosky muß ich laufen lassen. Hat sich Reichard bei dir schon bedankt, Tom, für die Lebensrettung?“

„Nee. Das wär mir auch unangenehm. Wir halten nichts von dem Typ. Manche Pflichten erledigt man tatsächlich nur, weil’s zur Menschlichkeit gehört. Aber Vollpower-Vibrations (Vibrations = Gefühle) aus der Seele sind überhaupt nicht dabei.“

*

Es war ein billiges Restaurant nahe dem Hauptbahnhof. Sicherlich verfügte es über 400 Plätze. Nur selten wurde ein Stuhl frei.

Locke und Tom warteten im Hintergrund. Locke trug keinen ihrer Hüte, sondern eine blaßrosa Nelke im Haar: ein Geschenk von Tom, der in einem unbeobachteten Moment über den Zaun in einen Vorgarten gelangt hatte.

Als zwei Plätze frei wurden, setzten sie sich an den Tisch in der Ecke. Ein Garderobenständer, an dem Regenmäntel hingen, schirmte sie ab. Von hier konnten sie Knosky beobachten.

Er saß ziemlich weit entfernt, mit dem Rücken zu ihnen, trug seine Bomberjacke und säbelte an einem gummizähen Hähnchen herum. 24 Stunden waren vergangen seit dem Vorfall in der U-Bahn-Station.

„Da!“ flüsterte Locke, obschon niemand mithören konnte.

„Der vergrämte Mensch dort am Eingang. Das ist Dieter Dräger. Mit ‘ner Sonnenbrille hat er sich unkenntlich gemacht.“

Dräger kam herein. Er trug einen formellen Anzug, hatte aber das schlaffste Gesicht unter allen Gästen.

Er trat zu Knoskys Tisch, einen Zweiertisch. Der andere Platz war frei. Dräger fragte was. Vermutlich, ob’s recht sei. Dann setzte er sich, zog eine Zeitung aus der Tasche, entfaltete sie und begann zu lesen.

Der Kellner kam. Dräger aß nicht, trank nur Kaffee und blickte kaum auf aus dem Tageblatt.

„Ich rufe Ranke an“, sagte Locke und stand auf. „Wenn er sich sputet, kann er in fünf Minuten hier sein. Natürlich müssen wir ihm erklären, was Tango ist, damit er Durchblick gewinnt und nicht wie ein Ochse im Wald steht. Paß gut auf, Engelbert.“

Er seufzte, trank Cola, kaute an seinem Schinkenbrot und verscheuchte die Brummfliege, die sich auf Lockes Käse-Sandwich setzen wollte. Seine Freundin war nach wenigen Minuten zurück.

„Nun?“ forschte sie.

„Die beiden reden kein Wort miteinander. Man sollte meinen, sie kennen sich nicht. Bist du sicher, liebste Locke, daß Knosky wirklich bei Dräger war? Vielleicht hat er einen Zwillings-Skin, dem er manchmal den Wagen leiht.“

„Hahah! Ranke kommt gleich. Im Telegrammstil habe ich ihm alles untergejubelt. Aber er hat es gerafft. Wenn sich unser Verdacht nun als richtig erweist, dann verzeiht er uns auch, daß wir ihn jetzt erst einweihen.“

Knosky beendete sein Mahl. Bleiche Hühnerknochen lagen auf dem Teller. Der Kellner räumte ab und brachte dann ein frisches Bier für den Skin.

„Hallo, ihr!“ sagte Kommissar Ranke hinter dem Pärchen.

Unbemerkt war er hereingekommen — durch den Kücheneingang, wie ihm Locke geraten hatte. Dort hatte er sich ausweisen müssen, und man konnte nur hoffen, daß sich die Polizeiaktion nicht allzu schnell rumsprach unter dem Personal.

Ranke zog sich einen Stuhl heran und nahm Platz.

„Also?“

„Dort sitzt er“, Locke deutete in die Richtung. „Der Zeitungsleser ihm gegenüber ist Dräger, der Vater der drei unglücklichen Kinder. Wie ich Ihnen sagte, hat Gero Reichard die Unfallmeldung damals aus der Zeitung ausgeschnitten. Wenn er der hundsgemeine Fahrerflüchtling ist, kriegt das ganze einen Sinn.“

Sie biß ein Stück vom Käse-Sandwich ab, konnte aber vor Aufregung kaum kauen.

„Wir vermuten“, übernahm Tom das Wort, „daß Dräger erfahren hat, wer seinen Kindern das an tat. Statt Reichard der staatlichen Gerechtigkeit zu überlassen, hat er den Skin Knosky mit Mord beauftragt. Die U-Bahn sollte Reichard zermatschen. Hat nicht geklappt. Aber die Sache ist ja noch nicht empty (vorbei).“

In diesem Moment winkte Dräger dem Kellner. Und bezahlte.

Bevor er sich erhob, faltete er die Zeitung zusammen.

Die drei sahen, daß er — unauffällig — einen Briefumschlag aus der Tasche zog und zwischen die Seiten schob. Er wandte sich ab, ohne Knosky zu beachten, und ließ die Zeitung liegen.

Sofort griff der Skin danach. Gierig riß er den Briefumschlag auf.

Ranke streckte die Hand in die Höhe.

Das war ein Zeichen, wie Locke und Tom erstaunt feststellten. Denn in derselben Sekunde sprangen vier Männer von ihren Plätzen auf, hielten Dräger fest und umringten Knosky.

„Meine Leute“, sagte Ranke, als wäre die Erklärung noch nötig. „Haben sich unauffällig rangepirscht. Das habt nicht mal ihr bemerkt, wie?“

*

Und damit endete alles. Buchstäblich alles in dieser Sache. Es war, als habe man einen prallgefüllten Sack verkehrt herum aufgehängt. Nur die Verschnürung der Öffnung hielt alle Geheimnisse zurück. Jetzt wurde der Knoten gelöst, und sie fielen heraus.

In dem Briefumschlag befanden sich 10 000 DM: Knoskys Bezahlung für Mord, obwohl der erste Anschlag auf Gero Reichard fehlgeschlagen war. Zu einem zweiten sollte es nun nicht mehr kommen, denn Dieter Dräger unternahm keinen Versuch, irgend etwas zu leugnen.

Er gestand, daß er Knosky als Killer beauftragt hatte.

Der Skin schwieg anfangs verbissen. Dann begriff er, daß für ihn nichts mehr drin war. Um in seinem Unglück nicht allein zu sein, riß er alle mit, die er sich im Gefängnis als Mithäftlinge wünschte. Vielleicht wollte er dort eine Fußballmannschaft gründen...

Er verriet, wo Buschek und Lippl steckten, die noch zur gleichen Stunde verhaftet wurden. Er gestand, daß jene 27 Einbrüche, für die Lazek nicht verantwortlich war, auf ihr Konto gingen.

Als er auch zugab, daß Otto Fetzl, genannt Goldzahn, in seinem Auftrag die S-Bahn angezündet hatte, wären Locke und Tom fast in Jubel ausgebrochen. Damit war das Ende eingeläutet für die Bande des Schreckens. 21 beknackte Typen waren das. Alle wanderten hinter Schloß und Riegel.

Die Gefängnisse quollen über. Aber der Stadt tat die Säuberung gut.

Gunter erhielt alle Infos aus erster Hand und war, wie erhofft, der Konkurrenz um etliche Nasenlängen voraus.

Später, vor Gericht, wurden alle Übeltäter mit angemessenen, zum Teil sehr hohen Strafen belegt.

Dieter Dräger war der einzige, bei dem man Milde walten ließ. Ungeschoren blieb er selbstverständlich nicht. Denn wo käme man hin, wenn Selbstjustiz und Mordaufträge Mode machten. Aber sein Motiv war verständlich, und man gestand ihm zu, daß er seelisch total auf dem Schlauch stand, als er sich in die Sache verwickeln ließ.

Das Erfreulichste war, daß für seine Kinder eine hoffnungsvolle Wende eintrat. Markus kam mit seiner Unterschenkel-Prothese ganz gut zurecht. Er würde seinen Weg machen im Leben — auch ohne den zweiten Fuß.

Tanja mußte noch mehrere Operationen über sich ergehen lassen. Aber dann war ihr Gesicht fast so hübsch wie zuvor. Und auch Susanne wurde geheilt. Bald konnte sie wieder laufen. Anfangs mit Krücken, später ohne. Das Schicksal im Rollstuhl blieb ihr erspart.

— E N D E -

Liebe Locke-und-Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr?! Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Täglich werden es mehr. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet. Aber weil Locke und Tom den gequälten Tieren helfen wollen, geben sie nicht auf.

Terror durch den heißen Draht

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Warum jagen sie einer ganzen Stadt Angst ein? Terrorisieren harmlose Menschen durch den heißen Draht? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht. Wieder einmal setzen sie sich den gefährlichsten Abenteuern aus, um rücksichtslosen Gaunern das Handwerk zu legen.

Giftalarm am Rosenweg

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Wer hat die Fässer mit dem hochgiftigen Gift leichtfertig vergraben und damit Tausende Menschen in Lebensgefahr gebracht? Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgendetwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Ist es die unglückliche Ehe ihrer Tochter? Hat sie Ärger mit den Burschen von der Konkurrenz-Fußballmannschaft? Oder machen sogenannte „Freunde“ ihr Kummer? Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen bei dieser Gelegenheit plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Was ist hier vorgefallen? Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist. Wie immer, lassen die beiden Unentwegten nicht locker...

Überfall nach Ladenschluß

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Geld. Schutzgeld, nennen sie das. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Wenn die Mafia nicht schnell genug ist, schnappt er sich das „Schutzgeld“ selbst. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt im Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau überfällt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich, denn sie muß damit rechnen, daß der Verbrecher sie als Zeugin beseitigen will. Da begegnet sie Hartmann ganz allein, an einer einsamen Stelle...

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr: Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Aufruhr in der Unterwelt

Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen“, das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen, zuhause in seinem Häuschen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Geldwäsche“. Nun geht alles drunter und drüber, einer jagt den anderen, und zum Schluß gerät die ganze Unterwelt der Stadt in Aufruhr. Doch das schreckt Locke und Tom nicht im geringsten. Sie mischen fröhlich mit, bis sie über die Fahrraddiebe bis zum Geldhehler den ganzen zweifelhaften Verbrecherclan ausgeräumt haben.

Die Nacht am schwarzen Grab

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus, falls der jemals wieder auftauchen sollte. Markus war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war vor dreizehn Jahren die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden. Sie kennen Markus, und außerdem hat Locke über ihren Vater, den Lokalredakteur Gunter Rehm, Wind von der miesen Geschichte bekommen.

Der Feind aus dem Dunkeln

Erwin Kotter, der im Gefängnis eine Strafe absitzt, bekommt Hafturlaub. Als „Freigänger“, wie man dies nennt, nutzt Kotter die Chance, sich an Richter Schwörle, der ihn verurteilt hat, und seiner Familie zu rächen. Die 15-jährige Sabine Schwörle, Tochter des Richters, ist mit Locke befreundet. Klar, daß sie und Tom sich sofort einschalten. Mysteriös wird der Fall, als Kotter wieder in seiner Gefängniszelle sitzt und die Anschläge trotzdem weitergehen. Er hat das sicherste Alibi der Welt, und man kann ihm nichts anhaben. Wer sind die Täter?

Table of Contents

- 1. „Die S-Bahn brennt!“
- 2. Nix Beweis, nur Verdacht
- 3. Pranke, Schleichfuß und Narbe
- 4. Galle backen und Schmal machen
- 5. Reichards Luxus-Ruine
- 6. Beim toten Gehöft
- 7. Unter der Falltür
- 8. Prügel mit dem Gummiknüppel
- 9. Die Meldung vom 3. Mai
- 10. Der Urahn im City-Grill
- 11. Ein übler Neffe
- 12. Tom liest von den Lippen
- 13. Wildlachs vom Grill
- 14. Eine stürmische Nacht
- 15. Florist als Blumendieb
- 16. Der Vater der Unfall-Kinder
- 17. Schandfleck der Polizei