Das Mädchen von irgendwoher
Author: Hertha von Gebhardt
Date: 1979-01-15T12:59:25+00:00
Publisher: Hirschgraben-Verlag

Umschlag von Elisabeth Gräuel — von Mandelsloh

Bilder von Helen Brun

Genehmigte Lizenzausgabe für die

Verlagsbuchhandlung Julius Breitschopf, Wien.

Alle Rechte, besonders die des Nachdruckes,
der Übersetzung, Verfilmung und der

Radioverbreitung, vorbehalten.

© 1956 by Cecilie Dressler Verlag, Berlin

Printed in Austria 1968

Druck Waldheim-Eberle, Wien

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 07.10.2014/sp

DAS MÄDCHEN VON IRGENDWOHER

Es war ein Sommersonntag wie andere auch. Auf der Straße war es still. Niemand kam in Mascheks Gemüseladen oder in das Plättgeschäft von Frau Heim. Kein Lieferwagen fuhr Brot oder Kartoffeln heran. Fast überall waren die Rolläden heruntergelassen.

Die Kinder standen vor den Häusern und langweilten sich ein bißchen. Auch das gehörte zum Sonntag. Ille und Walter Maschek zankten sich mit dem langen Helmut Becker, weil der sein Rad nicht hergeben wollte, damit Walter darauf fahren lernen konnte. Uti Wilke und Kläuschen Koch, die beiden Kleinen, hatten ein Stück Kreide und malten damit krumme Striche aufs Pflaster. Aber Anneliese Watz, der die Kreide gehörte, nahm sie ihnen weg und schrieb mit großen Buchstaben: ‚Thea Heim ist...’ Weiter kam sie nicht, denn Thea riß ihr die Kreide aus der Hand und lief damit fort.

Eben wollte Anneliese ihr nachlaufen, da geschah etwas, das sie alles andere vergessen ließ. Uti hatte es zuerst entdeckt, und sie packte Anneliese am Ärmel.

„Da!“ sagte sie aufgeregt. „Da — an der Laterne!“

Und nun sahen es alle. Ein fremdes Kind saß an der Laterne. Keiner von ihnen hatte es je zuvor gesehen. Es trug eine verschossene grüne Kittelschürze, hockte unbeweglich auf der Bordschwelle und hatte den Rücken gegen den Laternenpfahl gelehnt. Die Knie hatte es hochgezogen und beide Hände darum geschlungen. Es war ein Mädchen von neun oder zehn Jahren mit unordentlichem Haar. Es sah blaß und ernst aus.

Das fremde Mädchen tat, als gäbe es keine anderen Kinder auf der Straße. Manchmal ließ es seine Blicke hin und her gehen, als erwarte es irgend jemanden. Dann sah es wieder gerade vor sich hin. Dort, wo die Kinder zusammenstanden und nach der Laterne hinüberstarrten, schien für das Mädchen ein leerer Fleck zu sein. Man hätte denken können, es sei blind.

„Wer ist das?“ flüsterte Ille Helmut Becker zu. Er war der Älteste von ihnen, ging schon in die Konfirmandenstunde und wußte in schwierigen Dingen immer am besten Bescheid. Schon weil er viel mit seinem Rad herumfuhr und mehr zu sehen bekam als die meisten von ihnen.

„Keine Ahnung!“ brummte Helmut. „Ist ja auch einerlei.“

In Wirklichkeit war es sogar Helmut nicht ganz einerlei. Wenn mitten in den großen Ferien plötzlich ein fremdes Kind in der Straße auftauchte, dann wollte auch er gern wissen, was das bedeutete. Das Merkwürdige war: niemand hatte das Mädchen kommen sehen, sondern es saß auf einmal da, als wäre das sein gutes Recht. Helmut machte ein gelangweiltes Gesicht, als gehe ihn die ganze Sache nichts an. Aber er nahm sein Rad, das an der Hauswand lehnte, schwang sich darauf und fuhr in einem Bogen bis zur Laterne und wieder zurück. Das tat er mehrere Male.

„Frag sie doch, was sie hier will!“ drängte Thea Heim, als er wieder einmal zurückkam.

Darauf gab Helmut keine Antwort. Es ärgerte ihn selber, daß seine Erkundungsfahrten ihn nicht weiter brachten. Aber man konnte doch nicht von ihm verlangen, daß er dieses sonderbare Kind einfach anredete.

Natürlich beobachtete das fremde Mädchen ihn genau. Jedesmal, wenn er näherkam, zog es die Knie ein wenig höher, damit das Rad es beim Vorbeifahren nicht streifte. Blind war das Mädchen also nicht. Aber so scharf Helmut auch an der Bordkante entlang fuhr, es verzog keine Miene. Weder von Helmut noch von den anderen Kindern wollte es etwas wissen, soviel war klar.

„Ob sie aus der Schloßstraße ist?“ fragte Thea.

„Wenn sie aus der Schloßstraße ist, brauchen wir uns gar nicht um sie zu kümmern.“

Von der Schloßstraße, in der viel mehr Verkehr herrschte als in der engen kleinen Nebenstraße, wurde manchmal ein Kind zum Spielen herübergeschickt. Solche Gäste wurden schnell vertrieben. Wer nicht in die Straße gehörte, hatte hier nichts zu suchen. So war es schon immer gewesen.

Aber heute war es eigentümlich: keines der Kinder hatte den Mut, dieses fremde Mädchen einfach wegzujagen. Bisher hatte es ja auch nicht einmal den Versuch gemacht, mit ihnen zu spielen. Es saß bei der Laterne, und weiter tat es nichts. Aber gerade das war das Unverständliche.

„Als ob an der Laterne ihr Zuhause wäre!“ flüsterte Ille Maschek. Helmut, der gerade wieder von einer Bogenfahrt zurückkam und bei ihnen landete, zuckte die Achseln. „Wenn sie da so gern sitzt, dann laßt sie doch“, sagte er, sprang ab und schob sein Rad in die Schlosserwerkstatt seines Vaters. Schließlich kann ein großer Junge sich nicht immerzu mit den Kleinen abgeben, noch dazu wenn er schon ein Rad hat. Also verzog sich Helmut für eine Weile.

Thea Heim schüttelte den Kopf. „Sie kann aber da nicht bleiben“, sagte sie. „Sie gehört nicht hierher.“

Wer hierher gehörte, das waren die Kinder, die hier geboren und immer dagewesen waren. Und dann natürlich die paar anderen, die eines Tages mit ihren Eltern hergezogen waren. Wie Kochs, die vor einem Jahr bei Nummer 6 vorgefahren waren, mit einem Wagen voller Möbel, Betten und Kisten, auf denen obenauf Kläuschen saß, und sogar mit einem Klavier. Kläuschens Vater war Musiker und mußte sich auf dem Klavier die Stücke einüben, die er abends im Café spielen sollte. Jedermann hatte miterlebt, wie Kläuschen mit seinen Eltern einzog, und man hatte gewußt: da kommt ein neuer Junge. Er ist noch klein, aber er paßt im Alter ungefähr zu Uti Wilke. Es hatte drei Tage gedauert, dann war Kläuschen nicht mehr neu. Und heute war es schon fast vergessen, daß er früher einmal nicht in ihrer Straße gewohnt hatte.

Dies hier aber war etwas anderes, fast Unbegreifliches.

„Vielleicht wohnt sie jetzt hier“, meinte Anneliese Watz.

„Mensch, das würden wir doch wissen!“ sagte Thea. „Hat einer von euch gesehen, daß Leute eingezogen sind?“

„Mit Sachen?“ fragte Walter.

„Ja, natürlich. Mit einem Wagen oder so.“

„Ein Möbelwagen ist nicht gekommen“, erklärte Walter. „Einen Möbelwagen sieht man.“

„Vielleicht mitten in der Nacht...“ sagte Ille. Es klang beinahe gruselig.

„In der Nacht kommt doch kein Möbelwagen!“ Walter war erst acht Jahre alt, aber manches wußte er doch besser als seine Schwester.

Wieder starrten sie alle wie gebannt auf das Kind an der Laterne. Das saß da noch immer, regungslos. Manchmal kniff es die Augen zusammen. Es konnte sein, daß die Sonne es blendete. Es konnte aber auch sein, daß es nicht immerfort angesehen werden wollte.

Anneliese fiel noch etwas ein. „Sie kann ja auch zu Besuch gekommen sein, jetzt in den Ferien. Vielleicht wohnt ihre Großmutter hier.“

„Das glaube ich nicht“, sagte Thea. In der Straße wohnten zwar viele alte Leute, aber wenn irgendwo ein Enkelkind erwartet wurde, dann erfuhr man das lange vorher. Die Großmutter erzählte es Frau Maschek im Laden und jedem, den sie traf. „Raten Sie mal, wer zu uns kommt!“ sagte sie stolz. Und so hörten es auch die Kinder.

„Bei welcher Großmutter denn?“ fragte Thea.

Niemand wußte es. Aber das fremde Mädchen war da, und irgendwoher mußte es gekommen sein.

„Es ist gerade, als wäre sie durch die Luft hergeflogen!“ sagte Ille leise.

Uti riß die Augen auf. So etwas hätte Ille nicht sagen dürfen. Nur Hexen und Geister flogen durch die Luft. Uti wollte sich lieber nicht vorstellen, daß das Mädchen an der Laterne so etwas wie ein Geist war.

„Man müßte sie einmal anfassen...“ flüsterte sie.

Alle sahen sich an und sagten kein Wort. Sie rückten näher zusammen.

In diesem Augenblick ging die Tür der Schlosserwerkstatt auf, und Helmut schob sein Rad wieder heraus.

„Wenn ihr wissen wollt, wo die da wohnt — ich kann’s euch sagen“, warf er hin.

„Wo denn?“ fragte Walter rasch.

„In Mehlhoses Haus. Da hat mein Vater sie gestern gesehen. Sie hatten dort einen Schlüssel abgebrochen, und mein Vater mußte...“

„Bei Herrn Mehlhose? In der Portierwohnung? Da wohnt sie?“

„Nein, da nicht. Irgendwo im Haus. Sie hat auf der Treppe gestanden, sagt mein Vater, und hat sich überhaupt nicht gerührt, als er kam. Als ob sie erschrocken wäre, daß er sie da entdeckt hat. Mein Vater sagt: es sah aus, als ob sie sich auf der Treppe verstecken wollte.“

„Dann wohnt sie vielleicht gar nicht in Mehlhoses Haus“, sagte Ille.

„Daß sie auf der Treppe war, ist noch kein Beweis“, fand auch Anneliese. „Vielleicht soll niemand wissen, wo sie in Wirklichkeit wohnt.“

„Ihr könnt ja Herrn Mehlhose fragen“, schlug Helmut vor. Damit schwang er sich auf sein Rad und fuhr davon.

Den alten Herrn Mehlhose fragen? Nein, dazu hatten sie keine Lust. Man bekam doch keine vernünftige Antwort von ihm. Wenn er Bier getrunken hatte, redete er dummes Zeug, und wenn er kein Bier hatte, war er unfreundlich.

„In Mehlhoses Haus“, überlegte Walter, „kann sie bis zum Trockenboden gehen und von da weiter...“

„Wohin weiter?“ fragte Thea mißtrauisch.

„Über die Dachrinne bis nach Nummer 15. Und immer so weiter über die Dächer bis zur Ecke. Und niemand kann sehen, wo sie bleibt.“ Es hörte sich an, als habe Walter das Mädchen in der grünen Kittelschürze schon über alle Dächer klettern sehen.

Die anderen schwiegen. Wenn das wirklich so war, fühlten sie, dann war es mit dem Kind an der Laterne nicht geheuer. Dann konnte man gut verstehen, daß es nicht mit ihnen spielen wollte.

Wenn man mitspielen will, dachte Ille, da macht man das doch ganz anders. Man stellt sich in die Nähe und wartet, bis die Kinder fragen: ‚Willst du mitmachen?< Und dann macht man mit. Dabei merkt man bald, wie alle heißen. Und zuletzt fragt dann jemand: ‚Wie heißt du eigentlich?’ Und dann kennt man sich, und alles ist in Ordnung.

Von jemandem, der nicht in der Gegend zu wohnen schien und über die Dächer ging, konnte man so etwas natürlich nicht erwarten. Nur — warum saß das unbekannte Kind gerade hier?

Immer von neuem überlegten sie sich das. Irgendein Geheimnis mußte dahinter stecken. Vielleicht war es besser, nicht ständig nach der Laterne hinzusehen. Sie wollten lieber so tun, als kümmerten sie sich nicht um das fremde Mädchen.

„Kommt in den toten Winkel!“ sagte Ille, und alle liefen ihr nach. Der ‚tote Winkel’ war ein freier Platz am anderen Ende der Straße. Dort hatte einmal ein Haus gestanden, dessen Reste jetzt abgerissen waren. Eines Tages hatten die Kinder ein Gespräch darüber mitangehört, ob hier wohl bald wieder gebaut würde. Jemand hatte gesagt: ‚Hier, in dem toten Winkel? Das glaube ich kaum.’

Seither hieß der leere Bauplatz bei den Kindern der ‚tote Winkel’ oder ganz einfach ‚der Totenwinkel’.

Der Name paßte gut zu der öden, sandigen Ecke zwischen den alten Brandmauern. Nur einmal im Winter hatte ein Mann dort einen Verkaufsstand aufgestellt und Christbaumschmuck, Pfefferkuchen und Spielzeug verkauft. Wenn man 20 Pfennige bezahlte, durfte man in einen Sack greifen und sich etwas herausziehen. Helmut Becker bekam einen buntbeklebten Bleistift und sagte nachher, es sei Betrug gewesen, der Bleistift sei keine 20 Pfennige wert. Jetzt im Sommer gab es auf dem Platz nichts als tote, kaputte Dinge. Alle Leute warfen ihren Abfall dorthin, obwohl das verboten war. Löcherige Eimer lagen herum und abgenutzte Besen, eine alte Matratze, die vom Regen schon ganz aufgeweicht war, und ein mottenzerfressener Polstersessel mit drei Beinen.

Aber es gab viele Spiele, bei denen man diese Dinge gut verwenden konnte. Vor einiger Zeit hatte jemand bei Nacht eine alte Badewanne in den Totenwinkel geschafft. In diese Wanne stieg jetzt Ille und rief: „Das ist unser Schiff. Wir fahren damit übers Meer.“

Sie fanden alle Platz in dem Schiff: Walter, Anneliese, Thea und Uti. Nur Kläuschen konnte nicht mehr mit hinein.

„Du bleibst auch besser draußen“, sagte Thea. „Wenn es nachher Sturm gibt, heulst du ja doch.“

„Dann gehe ich eben zu der andern!“ sagte Kläuschen beleidigt.

„Zu welcher andern?“ fragte Ille.

„Zu der an der Laterne“, antwortete er und lief auch schon. Es war zu spät, ihn zurückzuhalten.

Kläuschen schlich, den Finger im Mund, um das fremde Mädchen herum. Manchmal kam es ihm vor, als freue sie sich, daß wenigstens einer sie besuchen kam, und als lächle sie schüchtern ein wenig. Aber warum sagte sie denn kein Wort? Vor ihm brauchte sie sich doch nicht zu fürchten! Sie ist traurig, dachte Kläuschen. Man muß ihr etwas erzählen.

Er faßte sich ein Herz und stellte sich dicht vor das fremde Mädchen. „Ich habe einen Affen“, fing er an, „der kann Purzelbäume machen.“

Wieder sah es aus, als lächelte das Mädchen einen Augenblick, aber gleich blickte es wieder ernst und traurig.

„Ich hab’ auch ein Pferd“, fuhr Kläuschen fort und wartete, ob das mehr Eindruck machen würde. „Aber mit herunterbringen darf ich es nicht, weil es noch ganz neu ist.“

Das Mädchen rührte sich nicht und antwortete mit keiner Silbe.

„Zu Weihnachten kriege ich eine kleine Schwester“, erzählte Kläuschen weiter.

Das fremde Kind schien zu nicken, aber es sagte immer noch nichts.

Wie eine Puppe sitzt sie da, mußte Kläuschen denken. Als ob sie gar nicht richtig lebendig wäre. Er kam noch näher und zog sie an den Haaren. Das tat er gern bei den Mädchen. Sie ärgerten sich dann und schlugen ihn auf die Finger, aber gerade, daß sie sich ärgerten, das machte ihm Spaß.

Dieses Mädchen aber schlug nicht und schalt nicht. Es zuckte nur zusammen und sah ihn erschrocken an.

Da lief Kläuschen zu den anderen zurück. Sie waren alle schon wieder aus der Badewanne herausgestiegen und umringten ihn.

„Was hat sie gesagt? Wie heißt sie? Was macht sie da drüben?“ fragten sie durcheinander.

„Sie kann nicht sprechen“, berichtete Kläuschen.

„Phh, die ist doch nicht stumm“, sagte Thea Heim verächtlich. „Du hast dich bloß dumm angestellt.“

„Gar nicht!“ verteidigte sich Kläuschen gekränkt.

„Vielleicht versteht sie die Menschensprache nicht!“ fiel Ille ein. Wenn es so war, wurde alles noch aufregender.

„Glaubst du?“ fragte Anneliese. Das fremde Kind an der Laterne wurde ihnen immer unheimlicher.

Auf einmal sahen sie das Mädchen aufstehen und weggehen. Sie hatten nicht gehört, daß jemand es gerufen hatte. Es ging wohl freiwillig. Noch einmal sah es sich wie suchend nach allen Seiten um, dann verschwand es in der Tür von Nummer 17.

„Wie gestern!“ rief Ille aufgeregt. „In Herrn Mehlhoses Haus!“ Dann ertrug sie die Spannung nicht mehr. Sie nahm Uti Koch bei der Hand und zog sie hinter sich her. Uti ging zwar noch nicht zur Schule, aber es war doch besser, mit ihr zu gehen, als ganz allein. Utis Hand fest umklammernd, folgte Ille dem fremden Mädchen. Als sie den Hausflur von Nummer 17 betraten, hörten sie noch deutlich Schritte. Bis zum ersten Treppenabsatz wagten sie sich hinterher. Dann verließ sie der Mut, sie blieben stehen und lauschten nur noch.

Ziemlich weit oben mußte das Kind jetzt angelangt sein. Sie hörten es an eine Tür klopfen. Es konnte wirklich schon die Bodentür sein. Auf das Klopfen hin ging die Tür wie von selber auf, kein Laut war zu hören, dann schloß die Tür sich wieder. Es war wie Zauberei.

Sie dachten das beide, aber aussprechen konnten sie es nicht. Nur ihre Herzen klopften.

„Erzählst du es deiner Mutter?“ fragte Uti, als sie sich wieder bei der Hand faßten und aus dem düsteren Haus ins Freie und Helle liefen.

Ille schüttelte den Kopf. Sie hätte nicht erklären können, warum sie von alledem zu Hause nichts erzählen würde. Es gab Dinge, von denen die Erwachsenen nichts verstanden. Sie wollten nicht einmal etwas davon wissen. Manchmal war es auch schöner, etwas ganz für sich zu behalten. Vieles auf der Welt war fast wie ein Märchen. Aber sowie man darüber sprach, war das Märchen nicht mehr da.

Also ließ Ille sich in der Küche von ihrer Mutter die Abendbrotschnitten streichen wie alle Tage und sagte: „Noch eine!“ bis sie satt war. Genau wie immer. Walter saß neben ihr und zog ein Gesicht, weil er Leberwurst nicht mochte. Aber die Leberwurst war ein Rest aus dem Laden. Frau Maschek konnte ihn nicht mehr verkaufen, darum mußte er jetzt gegessen werden.

Frau Maschek kümmerte sich nicht um Walters Fratzen. Sie nahm ein Tuch und schlug nach einer Fliege, die am Milchtopf herumkroch.

„Laß doch die Fliege!“ bat Ille. Eben, während sie ihr Brot kaute, hatte sie sich ausgedacht, daß jemand, der durch Klopfen erreichen kann, daß eine Tür aufspringt, sich leicht auch in eine Fliege verwandeln könnte. Ille hatte die Fliege schon eine Weile beobachtet. Sie kam ihr anders vor als andere Fliegen, zierlicher und klüger. Aber Walter merkte natürlich nichts.

Frau Mascheks Tuch verscheuchte die Fliege, ohne sie zu treffen. Jetzt saß sie an der Wand, erschrocken mit den Flügeln zitternd, aber gerettet. Dann, plötzlich, war sie verschwunden, als wäre sie nie dagewesen.

Ille seufzte tief. Aber als sie die Fliege nirgends mehr entdecken konnte, überlegte sie sich etwas Neues.

„Wenn jetzt ein Geist käme und sagte: ‚Die Leberwurst ist Sirup!’...“ flüsterte sie Walter zu.

Walter starrte auf sein Brot und wartete, ob aus der Wurst tatsächlich Sirup würde. Aber es geschah nichts. Die Leberwurst blieb.

„Gibt es denn überhaupt Geister?“ fragte Walter laut, so daß die Mutter es hörte.

Die rundliche Frau Maschek, die eben dabei war, Krümel und Papier vom Küchentisch zu fegen, fragte verwundert: „Geister? Was denn für Geister?“

„Eben Geister! Die... die zaubern können…“

„Du bist wohl verrückt!“ brummte Frau Maschek ärgerlich. „Wie kommst du denn darauf?“

„Weil... weil...“

„Hast du das Mädchen an der Laterne gesehen?“ half Ille aus.

„Die arme Kleine? Ja, natürlich“, sagte Frau Maschek. „Sie hat so kümmerlich dagesessen in ihrem alten Kittel. Wo kam sie denn her?“

„Das ist es ja“, sagte Ille und wurde gesprächiger, als sie gewollt hatte, „keiner weiß es. Und wie sie heißt, weiß auch niemand. Und sie hat die ganze Zeit nur so dagesessen, nicht wie ein Mensch, sondern wie... wie ein Geist...“

„Was ihr euch alles einbildet!“ Frau Maschek lachte. „Sie ist bloß schüchtern, weil sie euch noch nicht kennt. Ihr solltet lieber nett zu ihr sein und mit ihr spielen.“

„Wenn sie doch aber nicht will!“ sagte Walter und schlürfte seine Milchtasse leer.

„Sie wird schon wollen“, meinte Frau Maschek. „Ich habe doch gemerkt, wie sie immer heimlich nach euch hingesehen hat. Es gibt eben solche Kinder, die sich nicht trauen. Mir hat sie leid getan, weil ihr gar nichts von ihr wissen wolltet. So, und jetzt ins Bett mit euch!“

Zu dieser Zeit lag Uti schon längst in ihrem Gitterbett in der Kammer am Ende des Flurs. Aber sie schlief nicht. Sie schluchzte und brüllte.

„Das Fenster!“ schrie sie. „Das Fenster soll zugemacht werden!“ Sie war schon ganz heiser, als ihre Mutter sie endlich hörte und hereinkam.

„An einem so warmen Abend bleibt das Fenster offen“, sagte sie. „Die Hitze steht noch in der ganzen Wohnung. Wenn ich das Fenster zumache, erstickst du mir ja!“

„Zu! Zu! Bitte, mach’s zu!“ brüllte Uti.

„Denkst du, es kommt ein Gewitter? Es sieht nicht danach aus“, sagte Frau Wilke tröstend. „Wenn es wirklich anfängt zu blitzen, dann komme ich gleich. Ich bin ja noch lange wach, weil das Kleid für Frau Heim fertig werden muß.“

„Wenn aber... wenn jemand durchs Fenster hereinkriecht?“ jammerte Uti in höchster Not.

„Aber Uti!“ Frau Wilke lachte. „Dummes Kind! Wer soll denn durch die kleine Luke hereinkriechen, hier oben im vierten Stock?“

„Jemand kann über die Dächer kommen...“ schluchzte Uti.

Die Mutter wischte ihr energisch die Tränen ab und zog die weggestrampelte Decke zurecht. „Wer hat dir denn so etwas eingeredet? In unserer Straße klettern keine bösen Leute über die Dächer.“

„Gehen nur böse Leute über die Dächer?“

„Nein“, sagte die Mutter. „Manchmal kommt auch der Schornsteinfeger. Das ist ein guter Mann. Aber nachts kommt er auch nicht.“

„Und... und Kinder?“

Jetzt wunderte Frau Wilke sich erst recht. „Seit wann gehen denn Kinder über die Dächer, noch dazu im Dunkeln? Wenn es Abend wird, liegen sie alle in ihren Betten und schlafen.“ Die Stimme der Mutter wurde leise und einschläfernd. „So — und jetzt machst du die Augen zu und schläfst und träumst von etwas Schönem...“

„Schlafen alle Kinder auf der ganzen Welt?“ fragte Uti.

„Alle!“ antwortete die Mutter, und sie sagte es so, daß man es glauben mußte. Dann ging sie hinaus und setzte sich wieder an ihre Arbeit.

Uti blieb allein. Dann und wann blinzelte sie noch ängstlich nach der Luke hin. Es war wirklich nichts zu sehen als die Dächer gegenüber, die still im Mondschein lagen.

Aber da! Da! Etwas huschte dort drüben vorbei! Es war ein Wesen, viel kleiner als das Mädchen im grünen Kittel, hatte glühende Augen und einen langen Schwanz.

Eine Katze, dachte Uti, weiter nichts! Aber gleich darauf überfiel sie die Angst wieder. Natürlich, so war es! Aus dem Mädchen von der Laterne wurde nachts eine Katze mit funkelnden Augen und einem greulichen Schwanz. Darum konnte sie über alle Trockenböden schleichen, darum lief sie die Dachrinnen entlang!

Uti kniff die Augen zusammen, um nur ja nichts sehen zu müssen. Rufen konnte sie nicht mehr vor lauter Angst.

Dann schien es, als entferne sich die Katze. Uti hörte sie von weither schreien, wie manchmal Katzen auf den Dächern schrien. Endlich war nichts mehr zu hören. Uti wagte es, die Augen wieder zu öffnen.

Vielleicht, überlegte sie, spricht sie deshalb kein Wort, weil sie nur die Katzensprache kennt? Und nachts schleicht sie über die Dächer und kriecht auf die Böden und fängt Mäuse...

In unserem Haus sind keine Mäuse, tröstete sich Uti. Ganz allmählich beruhigte sie sich, und zuletzt, schon im Einschlafen, dachte sie müde: Vielleicht ist alles gar nicht wahr...

EINE WOHNUNG AUS LUFT

Auch am nächsten Tag und den folgenden Tagen saß das Mädchen in der grünen Kittelschürze am Laternenpfahl. Es saß nicht mehr ganz so unbeweglich wie am ersten Tage. Manchmal sah es wirklich so aus, als wäre es gerne aufgestanden und zu den Kindern gekommen, um mit ihnen zu spielen. Aber jedesmal, wenn sie sich der Laterne näherten, blickte das Mädchen doch wieder in die Luft, als gebe es dort wer weiß was zu entdecken.

„Da oben ist doch nichts“, sagte Walter. Er strengte seine Augen an, aber er konnte nichts Sehenswertes am Himmel finden.

„Vielleicht tut sie nur so, als wäre sie hier“, flüsterte Ille, „und in Wirklichkeit ist sie gar nicht da.“

Das verstand Walter nicht. „Wo soll sie denn sein?“ fragte er.

„In ihrer Wohnung eben. Wenn sie eine Art Geist ist, dann kann sie auch eine Wohnung aus lauter Luft haben.“

Daß das fremde Mädchen so etwas wie ein Geist sein könnte, glaubte Walter nicht recht. Dennoch beobachtete er es so genau, wie keines der anderen Kinder es tat. Und darum war er es auch, der am dritten Tag mit eigenen Augen eine seltsame Begebenheit mit ansah.

Das fremde Kind kam wie gewöhnlich aus Nummer 17 und ging zur Laterne. Kaum hatte es sich gesetzt, da griff es auch schon neben sich. Gerade noch konnte Walter sehen, was es aufhob. Es war ein blankes Geldstück. Das Mädchen nahm es und steckte es in die Kitteltasche.

Walter rannte und erzählte es den anderen.

„Hat denn vorher ein Groschen dort gelegen?“ fragte Thea.

Niemand hatte einen Groschen dort liegen sehen.

„Hast du genau aufgepaßt, was sie gemacht hat?“ wollte Ille wissen. „Ich meine: ist der Groschen vielleicht aus der Laterne gefallen?“

„In Laternen sind keine Groschen!“ sagte Anneliese Watz. „Wie sollen die da hineinkommen?“

„Es kann doch sein...“ murmelte Ille, „es kann sein, daß sie welche herauszaubert. Sie braucht vielleicht nur an die Laterne zu klopfen, dann fällt ein Groschen heraus.“

Anneliese seufzte sehnsüchtig. „Wenn man das auch könnte! Ob sie noch mehr Groschen hat? Dann wüßte man es...“

„Frag sie doch!“ sagte Thea. Es klang häßlich. Thea wußte genau, daß man das Mädchen nichts fragen konnte.

Eine Weile später kam der Drehorgelmann in die Straße, wie jeden Dienstag. Er stellte sich mit seinem Instrument wie immer vor Beckers Schlosserwerkstatt und spielte seine Lieder. Jedesmal, wenn er kam, liefen die Kinder hin, um besser zuhören zu können. Es waren zwar immer dieselben Melodien, die er spielte, aber sie klangen doch schön. Für die Erwachsenen war es nichts Besonderes mehr, wenn der Drehorgelmann erschien. Er war ihnen beinahe lästig mit dem Gedudel, wie sie es nannten. Sie warfen nicht mehr so viele eingewickelte Brote oder Geldstücke aus den Fenstern wie anfangs, damit die Kinder sie aufheben und dem Mann bringen sollten. Nur Ille oder Walter bekamen jeden Dienstag von Frau Maschek einen Groschen aus der Ladenkasse für ihn.

So war es auch heute. Aber was weiter geschah, war etwas noch nie Erlebtes. Das fremde Kind am Laternenpfahl war aufgestanden und langsam herangekommen. Eben hatte Ille ihren Groschen in den Blechteller des Drehorgelmannes geworfen, als sie jemand in ihrem Rücken fühlte. Da stand das fremde Kind hinter ihr und legte seinen blanken Groschen dazu.

„Ich danke vielmals“, sagte der Drehorgelmann.

„Ich danke auch vielmals“, sagte leise, aber ganz deutlich das fremde Kind und strebte wieder der Laterne zu.

Die Kinder sahen sich an. „Das war der Groschen“, sagte Walter endlich.

„Und nun hat sie ihn dem Drehorgelmann geschenkt“, sagte Ille überwältigt. „Das war aber nett von ihr!“

„Für die ist das doch weiter nichts“, fand Thea, während der Drehorgelmann das Geld aus dem Teller in seine Tasche steckte und weiterzog. „Sie braucht ja nur an die Laterne zu klopfen, schon hat sie neue Groschen.“

„Aber warum hat sie eigentlich: ‚Ich danke auch vielmals’ zu ihm gesagt?“ überlegte Anneliese. „Sie hat doch von ihm nichts bekommen.“

„Nur die Musik“, sagte Ille, noch immer benommen. „Sie hat sich bei ihm für die Musik bedankt.“

„Ob man das dort, wo sie herkommt, so macht?“ fragte Walter. Er wäre nie darauf gekommen, sich bei dem Drehorgelmann zu bedanken.

„Jetzt wissen wir wenigstens“, meinte Anneliese, „daß sie die Menschensprache kann.“

„Vielleicht hat sie die Worte auch nur nachgeplappert, wie ein Papagei“, meinte Thea achselzuckend.

„Wie ein Papagei?“ wiederholte Uti, und es schauderte sie. Papageien hatten ein schillerndes Gefieder und lange Schnäbel, mit denen sie hacken konnten. Uti hatte einmal einen gesehen und sich sehr gefürchtet, als er zu krächzen begann. War es möglich, daß... Uti mochte nicht weiter denken. Aber es war klar: jemand, der sich nachts in eine Katze verwandeln konnte, für den war es nicht schwer, am Tage ein Papagei zu sein. Und die grüne Kittelschürze da drüben wurde plötzlich zu lauter grünen Papageienfedern. Uti mußte sich abwenden, um nicht hinsehen zu müssen.

Ille sah keine Papageienfedern, aber auch sie stand tief in Gedanken.

„Wir müssen aufpassen, ob der Drehorgelmann am nächsten Dienstag wiederkommt!“ fiel ihr auf einmal ein.

„Er kommt doch jeden Dienstag!“ sagte Walter. „Man kann die Uhr nach ihm stellen.“ So hatte seine Mutter sich ausgedrückt.

„Wer weiß...“, sagte Ille. „Vielleicht ist er jetzt auf einmal reich und kann sich schöne Sachen kaufen... ein Auto... und ein Haus...“.

„Der Drehorgelmann?“ fragte Anneliese ungläubig.

„Ach, ihr seid dumm!“ Ille wurde böse. „Versteht ihr denn nicht? Es kann doch Zaubergeld sein, das aus der Laterne! Wenn man einen Groschen davon hat, werden tausend Groschen daraus und immer, immer mehr.“

Alle Kinder schwiegen betroffen. Was Ille meinte, leuchtete ihnen ein. Sie wurden ganz still, so erschrocken waren sie, und immer ängstlicher blickten sie zu der Laterne hinüber.

Walter nahm sich vor, die Laterne genau zu untersuchen, sobald das Mädchen weggegangen war.

Und das tat er auch. Aber soviel er suchte und tastete, er fand keine Klappe, nicht den kleinsten Schlitz, aus dem Geldstücke hätten fallen können. Walter seufzte enttäuscht. Es war eben doch nur eine ganz gewöhnliche Laterne.

Der Dienstag verging und der Mittwoch auch. Donnerstag kam der Scherenschleifer. Da bekamen die Kinder etwas zu tun. Der Scherenschleifer war ein lustiger Mann. Er sagte zu den Kindern: „Na, wollt ihr nicht wieder laufen und an den Türen klingeln und fragen, ob etwas zu schleifen ist — Scheren oder Messer?“ Damit sparte er sich eine Menge Arbeit.

Die Kinder rannten, jedes in ein anderes Haus, liefen die Treppen hinauf und läuteten an den Wohnungen; es war ein großer Spaß. Dann brachten sie von da eine Schere, von dort ein Messer zum Schleifen herbei.

Nur Kläuschen, der gerade so schön mit seinem Stoff-Affen spielte, lief nicht, und natürlich blieb auch das Mädchen an der Laterne ruhig sitzen.

„Na, Kleine?“ sagte der Scherenschleifer. „Willst du nicht deine Mutti fragen, ob sie etwas zu schleifen hat?“

Das Mädchen schüttelte nur den Kopf.

„Oder ist sie nicht zu Hause?“ fragte der Schleifer.

Das Mädchen an der Laterne gab keine Antwort.

„Aber, aber...! „So schüchtern brauchst du doch nicht zu sein!“ Der Mann lachte. „Du kennst mich bloß noch nicht. Vielleicht bist du gar nicht hier aus der Straße?“

Ille, die eben mit einer Schere gelaufen kam, sah, wie das fremde Kind den Kopf schüttelte.

Und da erfuhr man es nun von ihr selber: sie wohnte nicht hier!

Ille lief ins nächste Haus, wo sie wußte, daß sie Anneliese treffen würde.

Nur Kläuschen stand noch immer und blinzelte durch den grellen Sonnenschein zu dem Kind an der Laterne hin. Der Scherenschleifer hatte sich an die Arbeit gemacht und ließ das Schleifrad sausen, daß die Funken spritzten. Und da sah Kläuschen etwas, was ihn erschreckte: ein Funke sprühte und flog genau in das Haar des Mädchens.

Kläuschen kniff die Augen zusammen. Er wollte nicht sehen, wie jetzt das ganze Mädchen verbrannte.

Als er die Augen wieder zu öffnen wagte, saß das Mädchen noch genauso da wie vorher, und es war ihm nichts anzumerken.

Kläuschen ließ seinen Affen fallen und lief ins Haus zu Ille und Anneliese.

„Sie war angezündet!“ rief er. „Aber sie ist nicht verbrannt!“

„So?“ sagten die beiden nur. Sie wunderten sich über nichts mehr.

Nachdem der Scherenschleifer weitergezogen war, passierte eine lange Zeit nichts. Vor der Bäckerei fuhr ein Lieferwagen vor, ein paar Frauen gingen mit ihren Einkaufstaschen die Straße entlang, und Herr Mehlhose schlurfte zu Frau Maschek und holte sich zwei Flaschen Bier, wie alle Tage. Kläuschen grub im toten Winkel seinen Affen bis zum Halse in Sand ein, das sah ulkig aus. Anneliese, Ille und Thea spielten Himmel und Hölle. Helmut Becker übte auf seinem Rad Achten fahren. Das fremde Mädchen saß an der Laterne. Walter mußte die Gardinen seiner Mutter zum Spannen in Frau Heims Plättgeschäft tragen.

Bei Frau Heim im Laden stand Kläuschens Mutter, Frau Koch, und holte für ihren Mann die fertig gebügelten Oberhemden ab.

„Sind wieder wie neu geworden“, sagte Frau Heim.

„Ja, adrett muß man aussehen, wenn man im Caf£ Corso spielt“, sagte Frau Koch. „Übrigens — was ist das eigentlich für ein Kind, das da jeden Tag am Laternenpfahl hockt, als wäre es angebunden? Sieht ärmlich aus, die Kleine, und menschenscheu ist sie wohl auch.“

„Ich habe es gerade erfahren“, antwortete Frau Heim, während sie die Oberhemden in weißes Papier einschlug. Walter spitzte die Ohren. „Sie ist bei den alten Leuten in Nummer 17. Wussow heißen sie ja wohl. Ob das nun Verwandtschaft ist oder wie es sonst zusammenhängt, weiß ich nicht. Kann sein, daß sie sich bloß etwas damit verdienen, daß sie so ein Kind in Pflege nehmen. Na, mir dürfte man mit so etwas nicht kommen. Ich täte es nicht für viel Geld.“

„Warum denn nicht?“ fragte Frau Koch. „So ein stilles Kind wie das da — das stört keinen Menschen.“

Frau Heim rümpfte die Nase. „Na, ich weiß nicht... da müßte man vorher doch genau nachfragen, wen man ins Haus bekommt. Womöglich hat das Kind zu Hause nicht gut getan. Oder die Familienverhältnisse sind so, daß man es da nicht lassen kann. Ich habe schon zu Thea gesagt: ‚Geh nicht so nahe an das Kind ‘ran!’ Man weiß nie, was in so einer drinsteckt.“

Als Walter Maschek die Gardinen abgegeben hatte, rannte er zu den Kindern und berichtete atemlos: „Sie wohnt bei den alten Leuten in Nummer 17. Bei Wussows. Aber man weiß nicht, ob sie richtig zu ihnen gehört. Und was in ihr drinsteckt, weiß man auch nicht.“

„Bei Wussows wohnt sie?“ fragte Ille erschrocken. „Das kann doch nicht wahr sein!“

„Frau Heim hat es zu Kläuschens Mutter gesagt.“

„Dann ist es auch wahr“, sagte Thea.

„Bei der Dunkelfrau?“ Ille konnte es immer noch nicht fassen.

‚Die Dunkelfrau‘ — so hieß die alte Frau Wussow bei den Kindern wegen der großen dunklen Brille, die sie beständig trug. Immer wenn man sie traf, ging sie eilig, als könne sie es nicht erwarten, wieder in ihre dunkle Wohnung zu kommen, und als tue das helle Licht ihr weh. Noch nie hatte sie mit einem der Kinder ein Wort gesprochen.

„Bei der Dunkelfrau und dem Dunkelmann möchte ich nicht wohnen!“ sagte Thea.

„Er ist kein Dunkelmann“, verbesserte Anneliese. „Er hat ja keine Brille!“

Das war richtig. Manchmal ging der alte Herr Wussow mit seiner Frau spazieren. Dünn und müde ging er dann neben ihr her und grüßte freundlich, wenn er Herrn Mehlhose oder sonst einem Bekannten begegnete. Aber er war schweigsam und still wie seine Frau.

„Ich meine ja nur...“ fing Anneliese an.

„Psst!“ machte Thea und legte den Finger auf den Mund.

Als hätten sie die Dunkelfrau mit ihrem Gespräch herbeigerufen, so kam sie eben aus Mascheks Laden. Sie hatte ihre schwarze Brille vor den Augen und merkte nicht einmal, daß die Kinder auseinanderfuhren.

„Paßt auf!“ sagte Ille leise. Die Dunkelfrau näherte sich jetzt der Laterne. Sie nickte dem Kind zu. Aber das Mädchen tat, als sähe es die Frau nicht. Regungslos blieb es sitzen, bis sie vorüber war.

„War einer von euch schon einmal bei Wussows?“ fragte Ille.

Aber niemand war je dort gewesen, sie hätte es sich denken können. Nicht einmal, wenn der Scherenschleifer sie herumschickte, wagten die Kinder, bei Wussows zu klingeln. Einmal hatte Walter es getan, da hatte Herr Wussow die Tür einen Spalt breit geöffnet und gesagt: „Nicht klingeln! Das tut meiner Frau im Kopf weh! Immer nur leise anklopfen!“ Aber bei Leuten, die vom bloßen Klingeln Kopfschmerzen bekommen, mochten sie auch nicht klopfen.

Es gab nur einen, der die Wohnung jemals von innen gesehen hatte, das war Helmuts Vater. Der kam ja überall e:nmal hin. Er hatte vor einiger Zeit bei Wussows den Wasserhahn repariert.

„Wie sieht es denn da aus?“ wollten die Kinder von Helmut wissen. „Hat dein Vater was erzählt?“

„Wie soll es aussehen? Ganz gemütlich. Eben wie bei alten Leuten“, antwortete Helmut. Er war heute nicht aufgelegt, sich lange mit den ‚Kleinen‘ zu unterhalten.

Ganz gemütlich, hatte Helmut gesagt. Das fremde Kind, malte Ille sich aus, hat bei ihnen ein Bett und einen Stuhl und einen Teller und eine Milchtasse...

Ille stellte sich die Milchtasse so vor wie ihre eigene, die ohne Henkel. Nur war es sicher eine besondere Tasse. Wenn sie voll Milch war, sah man ihr weiter nichts an, aber wenn man sie leergetrunken hatte, entdeckte man auf ihrem Boden ein seltsames Zeichen oder Bild. Ille hatte einmal aus einer solchen Tasse getrunken. Auf ihrem Grunde kam ein Schmetterling zum Vorschein, der war ihr geheimnisvoll erschienen. Sie hatte damals nur nicht gewußt, daß man zaubern konnte, sobald man ihn erblickte. Man sagte: ‚Die ganze Tasse soll voll Himbeer-Eis werden!‘ Und mit einem Schlage hatte man das Himbeer-Eis.

Schön mußte es sein, so eine Tasse zu besitzen. Ille erzählte die Geschichte Walter, Uti und Kläuschen. Walter hörte begierig zu, und Uti geriet völlig außer sich. Nur Kläuschen sagte: „Milch mag ich trotzdem nicht.“

„Wenn man so eine Tasse mal haben könnte! Ein einziges Mal!“ sagte Uti.

„Ich frage sie“, schlug Kläuschen vor. „Soll ich?“

„Wehe dir!“ sagte Ille streng und hielt ihn am Arm fest. „Fragen darf man nicht danach!“

Kläuschen gehorchte, lief in den toten Winkel und grub seinen Affen aus dem Sand aus.

Am nächsten Tage wurde alles anders, denn da geschah etwas, auf das niemand vorbereitet war.

Das fremde Kind saß nicht mehr an der Laterne. Es hatte sich einen bequemeren Sitz gesucht, nämlich die Stufen, die zu Frau Heims Plättgeschäft führten. Und das ging Thea zu weit. Zwar störte das Kind da vorläufig keinen Menschen. Zu Frau Heim kamen lange nicht so viele Kunden wie etwa zu Frau Maschek in den Gemüse- und Feinkostladen. Und sobald jemand kam, rückte das Kind schnell und höflich zur Seite. Aber Thea ärgerte sich trotzdem. Schließlich waren es die Stufen zu ihrem Laden. Wer dort sitzen durfte, das bestimmte sie.

Der Ärger machte ihr Mut. Laut und unfreundlich sagte sie: „Hier mußt du weg. Das ist unser Laden.“

Das Mädchen stand auf, ohne ein Wort des Widerspruchs, und setzte sich an die Laterne.

Thea bekam Herzklopfen. Es war ungemütlich, daß das Mädchen sich so einfach fügte. Das, so schien ihr, konnte nichts Gutes bedeuten. Hinzu kam, daß Helmut, der eben vorüberfuhr, alles miterlebt hatte.

„So häßlich brauchst du auch nicht zu sein!“ sagte er. „Die Kleine hat dir doch nichts getan!“

Damit sauste er weiter. Thea war froh, als sie Anneliese kommen sah. Anneliese hatte immer die besten Einfälle und war auch in der Schule bei allem vorneweg.

„Geh hin!“ bat Thea. „Sag was zu ihr!“

Anneliese wurde rot. „Ich? Warum gerade ich? Und was soll ich denn
sagen?“

„Irgendwas... ich meine, daß sie hier auf den Stufen nicht sitzen darf, weil... weil...“

Anneliese verstand, was sie sollte. Thea hatte das Mädchen weggejagt, aber sie wollte sich nicht entschuldigen. Nun sollte sie es für Thea tun.

Also entschloß sie sich und trat nahe zu der Laterne heran. Sie faßte ein bißchen den Laternenpfahl an, um eine feste Stütze zu haben.

„Es ist nämlich so“, fing sie an, „daß man bei der Ladentür nicht sitzen darf, weißt du? Frau Heim erlaubt es nicht. Wirklich, du brauchst nur Thea zu fragen.“

Thea nickte krampfhaft. Es stimmte zwar nicht ganz, aber doch ungefähr.

Das fremde Mädchen sah Anneliese nicht an und tat wieder einmal, als sehe und höre es nichts. Aber es war ihm anzumerken, daß es am liebsten weggelaufen wäre. Man hätte denken können, daß es sich vor Anneliese und Thea fürchtete. Und auf einmal bekam Anneliese Mitleid. Sie mußte alle Kraft zusammennehmen, um die Frage zu stellen, aber endlich mußte es sein. Und gerade als wären sie dazu hergerufen worden, versammelten sich mit einem Mal alle Kinder aus der Straße um die Laterne.

„Was machst du überhaupt die ganze Zeit hier?“ fragte Anneliese. Es klang vor lauter Verlegenheit ziemlich grob.

Ein Wunder geschah. Das Mädchen gab Antwort.

„Nichts“, antwortete es.

„Und warum wohnst du bei Wussows?“

Nun kam keine Antwort mehr. Das Mädchen hob nur die Schultern und ließ sie wieder fallen.

„Aber du wohnst doch da... oder nicht?“

„Nein“, sagte das Mädchen deutlich. Sie hörten es alle.

Die Kinder sahen sich ratlos an.

Niemand wagte, weiter zu fragen. Nur Ille hielt es nicht aus.

„Die Leute erzählen es aber!“

„Ich wohne da nicht“, sagte das fremde Kind finster. „Ich bin da bloß.“

„Also zu Besuch!“ sagte Thea erleichtert. Jetzt getraute auch sie sich mitzureden. „Dann sind es doch deine Großeltern!“

„Nein“, sagte das Mädchen, und dann geschah etwas Schreckliches. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Meine Großmutter ist gestorben.“

„Und warum bist du denn bei ihnen?“ drängte Ille.

„Weil sie mich da abgegeben haben“, antwortete das Mädchen trotzig.

„Wer hat dich abgegeben?“

„Die Leute eben“, sagte das Mädchen. Die vielen Fragen schienen es sehr zu stören.

„Welche Leute?“

Es kam keine Antwort.

„Und deine Eltern?“ fragte Ille. „Hast du denn keine Eltern?“

„Doch“, sagte das Mädchen langsam. „Ich habe einen Vater.“

„Und wo ist dein Vater?“

„Ich weiß nicht“, antwortete das Mädchen gequält.

Alle schwiegen betroffen. Daß ein Kind nicht wußte, wo sein Vater war — oh ja, das gab es. Aber das mußte sehr traurig sein.

„Und dein Vater? Weiß er denn, daß du hier bist?“ fragte Ille nach einer Weile.

„Nein — doch — vielleicht —“ antwortete das Mädchen. Es klang nicht sehr überzeugend.

„Er wird dich schon holen kommen!“ sagte Anneliese rasch.

„Natürlich kommt er!“ antwortete das Mädchen.

„Bestimmt?“ fragte Uti.

„Ja, ganz bestimmt.“

Walter versank in Nachdenken. Wo konnte er sein, dieser Vater? Manche zogen ja mit Waren herum als Hausierer. Ob der Vater womöglich der Mann war, der vor Weihnachten den Stand mit dem Christbaumschmuck und den Pfefferkuchen im toten Winkel aufgeschlagen hatte? Aber was verkaufte er da denn jetzt im Sommer? Manche waren auch bei einem Zirkus und wanderten mit ihrem Zelt und ihren Tieren von einer Stadt zur nächsten. So ein Zirkus war kürzlich hier gewesen, mit vielen grünen Wagen, in denen die Zirkusleute nachts schliefen. Walter entschied sich für den Zirkus.

„Ist er Löwenbändiger?“ fragte er.

Das Mädchen sah ihn ganz entsetzt an. „Nein!“

„Es ist ja auch gleich“, entschied Anneliese. Sie hatte alle Furcht verloren, seit sie mit dem Mädchen ins Gespräch gekommen war. Es tat ihr nur noch leid. Merkten die anderen nicht, daß das Mädchen nicht so viel gefragt sein wollte? „Laßt sie in Ruhe. Jetzt wohnt sie eben bei Wussows.“

Aber da wurde das Gesicht des Mädchens wie aus Stein. „Ich habe doch gesagt, daß ich da nicht wohne!“ erklärte es abweisend.

„Wo denn aber?“ fragte Uti verzweifelt.

„Nirgends.“

„In keinem Haus auf der ganzen Welt?“ Uti konnte das nicht begreifen.

„Nein.“

„Hoch oben überm Dach in der Luft kannst du aber auch nicht wohnen!“ sagte Walter.

Da bekam er von Ille einen Blick, der ihn verstummen ließ. Wenn sie wirklich eine Wohnung aus Luft hat, dachte Ille, darf man natürlich nicht darüber sprechen! Wenn man nur wüßte...

„Aber“, fing Thea wieder an, „du mußt doch Sachen haben, die dir gehören. Wo hast du denn die?“

Es kam keine Antwort.

„Vielleicht sind sie in Koffern verpackt, bis ihr Vater wiederkommt“, sagte Anneliese. Das kam ja vor’.

„Ja?“ fragte Ille. „Sind sie in Koffern?“

Das Mädchen nickte. Zum ersten Mal lächelte es ein wenig.

„Sind es viele Koffer? Ganz große Koffer?“ wollte Uti wissen.

Wieder nickte das Mädchen.

Vor Illes Augen schwebten hoch in der Sommerluft, wo die Wohnung des Mädchens war, bis ihr Vater zurückkehrte, viele, viele Koffer. Sie schwebten und segelten fast wie Wolken dahin. Ille riß ihren Blick vom Himmel. Man durfte nicht so lange da hinaufstarren...

„Aber einen Namen mußt du doch haben!“ hörte sie Anneliese sagen. „Wie heißt du denn?“

Das fremde Kind sah sich im Kreise um. Es schien zu überlegen, ob es seinen Namen verraten sollte. „Magdalene“, sagte es dann leise.

In diesem Augenblick, ging bei Heims die Ladentür auf.

„Thea!“ rief Frau Heim ärgerlich. „Du sollst doch nicht...“

Thea lief mit schlechtem Gewissen weg, und die anderen Kinder verzogen sich auch. Sie hatten ja nun eine Menge Neues erfahren.

Das Mädchen, das Magdalene hieß, stand von seinem Platz auf und ging ernsten Gesichtes davon.

DIE WUNDERKOFFER

Es war schwül am nächsten Morgen, und die Sonne stach. Vielleicht hatte das Mädchen Magdalene sich deshalb heute nicht an die Laterne gesetzt, sondern dorthin, wo sie etwas Schatten von der Hauswand bekam, in die Ecke des toten Winkels, wo ein paar Ziegelsteine wie zu einem Mäuerchen aufeinandergeschichtet waren. Sie saß nicht mehr so unheimlich regungslos da wie sonst, sondern war mit etwas beschäftigt. Was das war, konnte man aus der Ferne nicht erkennen.

Uti und Kläuschen schlichen sich näher. Sie hielten sich aneinander fest, weil ihnen das sicherer zu sein schien.

Magdalene hielt eine leere Streichholzschachtel in der Hand. In diese Streichholzschachtel hatte sie ein Läppchen gelegt, und darauf bettete sie jetzt behutsam drei Gänseblümchen. Es waren abgerupfte, welke Dinger. Irgendein Kind hatte sie wohl gepflückt und dann weggeworfen. Im Stengel des einen Gänseblümchens war ein Knick.

Als die Gänseblümchen beisammen in der Streichholzschachtel lagen, begann Magdalene ein Loch in die Erde zu graben. Sie wußte wohl nicht, daß man dazu die alte Kohlenschaufel benutzen konnte, die im toten Winkel herumlag. Sie grub mit den Händen.

Kläuschen faßte sich ein Herz.

„Was machst du da, Maga... Magalene?“ Er wußte nicht, ob er den Namen richtig behalten hatte. Es war ein schwerer Name.

„Magdalene!“ verbesserte ihn Uti.

„Ich lege die Gänseblümchen in ein Grab“, antwortete Magdalene, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen.

„In ein Grab?“ fragte Uti verwundert.

„Ja. Hier ist doch euer Friedhof, oder nicht? Ihr sagt doch immer: der Totenwinkel.“

Es war Uti noch nie in den Sinn gekommen, daß der tote Winkel ein Friedhof sein könnte. Aber sie nickte ernsthaft. „Wir haben auch schon mal etwas eingegraben“, erzählte sie. „Einen Maikäfer, der zertreten war. Und nach einer Weile haben wir ihn wieder ausgegraben. Puh, das war eklig.“

„Die Gänseblümchen dürfen nicht wieder ausgegraben werden“, sagte Magdalene.

„Wenn sie Namen hätten“, sagte Uti, „dann könntest du ihre Namen auf das Grab schreiben. Bei meinem Großvater steht auch der Name auf dem Grab.“

„Sie haben Namen“, antwortete Magdalene.

„Ja? Wie heißen sie denn?“ fragte Kläuschen neugierig.

Magdalene zeigte auf eines der Gänseblümchen nach dem anderen. „Dieses heißt Inata, und dieses Gratila, und das arme, kaputte heißt Wunda.“

„Das sind schwere Namen“, fand Kläuschen, und Uti wiederholte ehrfürchtig: „Inata — Gratila — Wunda. Schöne Namen! Woher weißt du sie?“

Magdalene blickte nicht auf. Sie schob die Streichholzschachtel zu, legte sie vorsichtig in die kleine Grube und bedeckte sie mit Erde. „So etwas weiß man eben“, antwortete sie. Dann strich sie den Boden über dem Gänseblümchengrab wieder glatt.

„Soll ich laufen und alles holen?“ bot sich Uti an. Auch sie hatte alle Furcht verloren. Es spielte sich schön mit dem fremden Mädchen, und Uti war jetzt ganz sicher, daß es niemandem etwas Böses antun konnte. Sie war bereit, alles für Magdalene herbeizuschaffen, was sie nur wollte. Jemand, der die Namen von Gänseblümchen wußte... Uti konnte sich nicht genug wundern.

„Was denn holen?“ fragte Magdalene.

„Ich meine — zum Schreiben...“

„Nein“, sagte Magdalene. „Es sind Namen, die man nicht schreiben kann.“ Damit stand sie auf, ließ Uti und Kläuschen stehen und ging.

Uti zog mit dem Schuhabsatz ein Viereck um den Platz, in dem die Gänseblümchen unter der Erde lagen. An etwas mußte man doch sehen, daß hier ein Grab war.

Da kamen auch schon die anderen gelaufen und wollten alles erzählt haben.

„Inata — Gratila — Wunda“, murmelte Ille, bis sie die Namen auswendig wußte. „Habt ihr gesehen, wo sie die Gänseblümchen her hatte?“ Nein, das hatten Uti und Kläuschen nicht gesehen.

„Vielleicht sind sie vom Himmel heruntergekommen“, sagte Uti. „Darum haben sie so wunderschöne Namen. Und als sie auf der Erde ankamen, waren sie tot.“

Ille nickte. „Sie hat ihre Namen gerufen, und da kamen sie geflogen“, sagte sie. „Ich möchte wissen, ob sie selber fliegen kann, wenn sie will.“

„Sie hat doch keine Flügel!“ sagte Walter.

„Flügel braucht sie eben nicht!“ widersprach Ille. „Es weiß ja niemand, wo sie wirklich hergekommen ist...“

Alle schwiegen. „Nein, man weiß es nicht“, sagte auch Anneliese beklommen. „Und keiner hat gesehen, wie ihre Koffer abgeladen wurden. Ob sie überhaupt hier sind?“

„Koffer können auch nicht durch die Luft fliegen!“ sagte Thea.

„Es sind eben besondere Koffer“, erklärte Ille.

Ich frage sie einfach, nahm Walter sich vor. Die Sache mit den fliegenden Koffern ließ ihm keine Ruhe.

Aber am Nachmittag, als einer nach dem anderen vom Essen kam und alle sich wieder auf der Straße zusammenfanden, fehlte Magdalene. Sie war nicht im toten Winkel und nicht an der Laterne.

„Die... die... ist ja gar nicht unten!“ sagte Anneliese. „Wie hieß sie doch gleich?“

„Magalene!“ rief Kläuschen.

Unbekümmert hopste er bis unter die Fenster von Nummer 17 und rief: „Magalene! Magalene! Kommst du nicht ‘runter?“

Wenn Kläuschen nach Uti rief oder nach einem der anderen Kinder, dann half das immer, und er bekam Antwort. Hier aber rührte sich nichts, und kein Fenster ging auf.

„Laß das, Kläuschen!“ rief Ille. Da — kam Magdalene. Nur war sie nicht in ihrem grünen Kittel, und sie kam auch nicht allein. Sie trug ein weißes Kleid mit einem gestärkten Rock, und ihre Haare waren fein gebürstet und gekämmt. Fast hätte Kläuschen sie nicht erkannt. Dann lief er, mit dem Finger im Mund, erschrocken davon.

Links von Magdalene ging der alte Herr Wussow in seinem guten schwarzen Anzug und rechts die Dunkelfrau in einem grauseidenen Kleid mit einem feinen Hut und langen grauen Handschuhen.

Die Kinder drückten sich an die Wand von Mascheks Haus und ließen die drei an sich vorüber. Magdalene sah nicht zu ihnen hin und tat, als kenne sie die Kinder nicht. Sie ging genau in der Mitte zwischen den beiden Erwachsenen, aber es war, als gehörte sie nicht zu ihnen. An keinen schob sie sich vertraulich heran. Die Dunkelfrau bewegte die Lippen, als wäre sie allein, und der alte Herr Wussow ging bekümmerten Blickes vor sich hin, ohne ein einziges Wort an Magdalene zu richten.

„In dem weißen Kleid würde ich mich halbtot genieren!“ sagte Thea und grinste dabei. „Sowas Altmodisches! Sicher hat die Dunkelfrau es schon angehabt, als sie noch ein Kind war.“

„Ich finde es schön!“ widersprach Ille. Das Kleid hatte Fältchen und Stufen, und um die Mitte war ein hellblaues Band geschlungen, das hinten zu einer Schleife gebunden war. Eben kam ein leichter Wind auf, da blähte sich Magdalenes Rode wie ein Segel. Die Schleifenenden wehten, und auch der breite Kragen hob sich im Luftzug. Es sah aus, als würde Magdalene gleich über die Köpfe der beiden Alten hinweg in die Luft steigen.

Jetzt waren die drei am letzten Haus der Straße angekommen. „Wo sie bloß mit ihr hinwollen?“ fragte Ille ängstlich.

„Sie gehen mit ihr spazieren“, meinte Thea.

Diese Erklärung war ungenügend, Thea fühlte es selbst. Mit Wussows und Magdalene war es nicht wie mit gewöhnlichen Leuten. Und auch gewöhnliche Leute gingen nicht mitten in der Woche so fein geputzt mit ihren Kindern spazieren.

Eben jetzt, als die drei um die Ecke bogen, faßte der Wind zu. Man hätte glauben können, daß er Magdalene hoch über die beiden Alten hinaushob. Herrn Wussows Arm griff in die Luft, aber er bekam nur seinen Hut zu fassen, der ihm fast weggeweht wäre. Dann sah man nichts mehr.

„Ist sie jetzt weggeflogen?“ fragte Uti mit aufgerissenen Augen.

Alle hatten dasselbe gedacht, nur Thea meinte: „Ach was! Sie wird schon wiederkommen!“

„Und wenn sie Magdalene nun wegbringen, irgendwohin?“ flüsterte Anneliese. „Warum haben sie sich bloß so fein gemacht?“

„Man könnte ja mal nachsehen...“ fing Walter langsam an.

„Was nachsehen?“

„Ob die Koffer noch da sind. Ich meine: wenn sie wegzieht, müssen ja auch ihre Koffer fortgebracht werden.“

Niemand gab eine Antwort darauf. Aber auf einmal standen sie alle, wie zufällig, vor dem Haus Nummer 17.

Es war ein Haus wie alle übrigen in der Straße, und nichts Geheimnisvolles war ihm anzumerken. Von außen sah es grau und verwittert aus. Innen im Hausflur bröckelte da und dort der Stuck von den Wänden, und die alten Treppenstufen knarrten, wenn man sie betrat.

In diesem Hausflur und schon auf halber Treppe standen jetzt die Kinder, und ihre Herzen klopften. Wussows waren mit Magdalene weggegangen, und auch sonst achtete niemand auf sie. Nicht einmal Herr Mehlhose kam aus seiner Portierwohnung vom Hof her geschlurft. Es konnte keine bessere Gelegenheit geben, um nach den Koffern zu forschen. Und doch war ihnen allen nicht ganz wohl zumute.

„Wahrscheinlich sind die Koffer auf dem Boden“, flüsterte Ille.

Die anderen nickten. Ja, das war möglich. Wenn diese Wunderkoffer wirklich durch die Luft geflogen waren, dann hatten Wussows sie gewiß gleich auf dem Boden stehen lassen.

„Aber die Bodentür ist doch zugeschlossen!“ sagte Thea.

Doch darauf hörten sie gar nicht mehr. Sie erklommen eine Treppe nach der anderen, vorbei an vielen Wohnungen, auch an der von Wussows, — bis dorthin, wo die oberste Treppe endete und nur noch zwei starke Eisentüren waren.

Die eine führte in die Waschküche und war tatsächlich verschlossen. Aber die andere, die zum Trockenboden, ließ sich aufklinken!

Anneliese, die auch hier wie immer allen voran war, nahm die Hand von der Klinke und zögerte. „Geh du zuerst!“ sagte sie zu Walter Maschek. Er war immerhin ein Junge und ziemlich kräftig.

Walter drückte die Bodentür auf und kam sich dabei wie ein Mann vor. Aus dem Dämmerlicht des Treppenhauses traten sie in eine schwüle Helligkeit. Vor ihnen lag ein weiter, leerer Raum, ohne jeden Holzverschlag, in dem die Mieter des Hauses Möbel und Koffer hätten abstellen können. Es war nichts als ein Trockenboden mit Balken und Stützen zum Befestigen der Wäscheleinen und einem eckigen Steinturm, das war der Kamin. Wenn man nach oben blickte, sah man das schräge Dach.

„Hier sind keine Koffer!“ sagte Thea schadenfroh. „Das habe ich mir gleich gedacht.“

„Dann hättest du ja nicht erst mitzukommen brauchen“, sagte Anneliese. „Schön ist es trotzdem.“

Sie fanden alle, daß es schön war hier oben, auch wenn sie die Koffer nicht entdeckten. Es war aufregend und ein bißchen gruselig, auf einem fremden Hausboden zu stehen. Gerade weil der große Raum so leer war und die dicke, heiße Sommerluft darin stand, so schwül, daß man kaum atmen konnte — gerade darum war es so unheimlich und wunderbar. Auf den rohen Brettern des Fußbodens bewegten sie sich auf Zehenspitzen weiter.

Kläuschen versuchte, die Klappe des Kamins zu öffnen. Aber er bekam von Ille eins auf die Finger. „Nichts anfassen!“ flüsterte sie. „Du kannst nicht wissen, was da drinsteckt!“

Erschrocken zog Kläuschen seine Hand zurück.

„Dort hinten!“ sagte Anneliese gedämpft und deutete in eine Ecke, in die nur spärliches Licht fiel.

Wirklich, dort hinten stand etwas, das konnte gut ein Koffer sein.

Aber als sie näherschlichen, war es ein umgestülpter Waschkorb, grau vor Alter. Ganz im Winkel stand noch ein ehemals weißer Küchenstuhl. Das war alles.

„Es könnte ja möglich sein, daß die Koffer unsichtbar sind“, meinte Ille nach einer Weile. Sie wagte kaum mehr, sich von der Stelle zu bewegen. Niemand wußte, wie es war, wenn man auf einmal an einen unsichtbaren Koffer stieß.

„Koffer sieht man!“ sagte Walter. „Besonders, wenn es große Koffer sind.“

„Wenn sie so riesengroß sind, können sie jedenfalls nicht durchs Fenster gekommen sein“, sagte Thea. Sie war die einzige, der es hier oben nicht gefiel. Sie fand die ganze Sucherei dumm und langweilig.

Mit dem Fenster allerdings konnte sie recht haben. Zwar war es keine Bodenluke, wie es sie in anderen Häusern gab, sondern ein richtiges Fenster. Aber um einen riesengroßen Koffer durchzulassen, war es doch zu schmal.

Uti wurde unternehmend. Sie schleppte den Stuhl aus der Ecke herbei, um daraufklettern und das Fenster öffnen zu können. Sie war noch zu klein, um ohne Stuhl den Fenstergriff zu erreichen.

„Wirst du das lassen, Uti!“ rief Anneliese. Und weil auch Walter sofort zupackte, stürzte der Stuhl mit Gepolter um, und Uti lag am Boden und schrie.

„Hoffentlich hat das unten keiner gehört!“ sagte Thea und blickte besorgt zur Tür. „Wir sollten lieber weglaufen, ehe jemand kommt!“ Uti hörte augenblicklich zu weinen auf. Alle verhielten sich still und lauschten.

Aber niemand kam. Auf der Treppe war kein Laut zu hören.

„Bringt den Stuhl an seinen Platz!“ befahl Walter. „Es darf niemand merken, daß wir hier waren!“

Die Mädchen trugen gemeinsam den Stuhl zurück, damit alles so aussah, wie es vorher gewesen war. Walter war froh, daß sie sich nicht um ihn kümmerten. Denn jetzt wollte er die Lage erst einmal fachmännisch untersuchen. Das Fenster war bei näherem zusehen gar nicht so schmal. Er maß mit den Armen und fand, daß ein mittelgroßer Koffer, natürlich mit der Schmalseite voran, gut und gerne hindurchkommen konnte. Dann klinkte er das Fenster auf. Ein Junge, der in die dritte Klasse ging, brauchte dazu keinen Stuhl mehr.

Ein frischer Luftzug wehte herein. Walter dachte: Wenn es einmal so richtig stürmt, kann hier noch mehr als ein Koffer hereinfliegen...

Er prüfte alles genau. Auf dem Fensterbrett waren Kratzer, die ihn beschäftigten. Sie konnten allerhand bedeuten. Er beugte sich hinaus.

Das Fenster lag mitten im Dach. Oberhalb waren Ziegel, zu beiden Seiten auch, und wenn man schräg nach unten blickte, sah man auch nichts als Ziegel. Wo das Dach endete, lief die Dachrinne entlang. Sie war ausgetrocknet, weil es lange nicht geregnet hatte. Gerade unter dem Fenster lagen zwei Wäscheklammern darin und ein Fetzen von einem rosaroten Stoff. Der Stoff konnte leicht aus einem Koffer gefallen sein.

Dann aber entdeckte Walter etwas Merkwürdiges. Dicht unter dem Fenster fehlte ein Dachziegel. Es sah so aus, als habe hier ein Fuß Halt gesucht und dabei den Ziegel gelöst.

Walter preßte die Lippen zusammen. Wenn ich doch nur den Dachziegel auf der Straße gefunden hätte! dachte er. Dann wüßte ich gleich, wann es gewesen ist...

Er schloß sorgfältig das Fenster. Manche Dinge behielt man besser für sich. Er erlaubte auch keinem der Mädchen mehr und erst recht nicht Kläuschen, sich dem Fenster wieder zu nähern.

„Wir müssen jetzt gehen“, sagte er.

Thea war die erste an der Tür, und die anderen folgten. Nur Ille blieb noch einen Augenblick an dem geschlossenen Fenster zurück und sah hinaus. Da war Himmel, ein hoher, blauer Himmel, in dem weiße Wolken schwammen, lautlos und sonderbar. Es schien Ille, als habe sie so seltsame Wolken noch nie gesehen. Geheimnisvoll drängten sie sich hintereinander her, als sollte niemand wissen, was sie verhüllten. Unter dem Himmel waren Dächer und wieder Dächer, einige von dunklem, andere von hellerem Rot, die meisten grau und sehr alt.

Ist das da drüben unser Dach? überlegte Ille. Ja, das wird es sein. Es sieht so gemütlich aus, ein bißchen niedriger als die anderen. Sie bekam auf einmal Sehnsucht nach Zuhause, nach ihrem Laden, der Stube, der Kammer und der Küche. Es ist, als wäre ich weit weg verreist, fiel ihr ein. Ich will laufen, rasch mit den anderen nach Hause laufen!

Mit dem letzten Blick sah sie noch einen großen Vogel, der durch die Luft schwebte. Riesenhaft erschien er ihr, und noch größer war der düstere Schatten, den er warf. Was wollte der Vogel? Rief er nicht etwas? Ille konnte es nicht hören und glaubte dennoch zu verstehen: ‚Ich bin es, ich!’

Wie gejagt lief sie hinter den anderen her. Sie mußten schon weit voraus sein. Kein Schritt war mehr zu hören. Totenstill war es im ganzen Hause.

Allein schlich Ille die Treppen hinunter. Im dritten Stock aber sah sie etwas, daß sie stocken ließ. Vor der Wohnungstüre von Wussows knieten Thea und Uti und machten ihr Zeichen, sich ruhig zu verhalten. Mit aller Vorsicht schlich Ille näher.

Die beiden hatten die Klappe des Briefschlitzes gehoben und starrten wie gebannt in die Wohnung hinein.

Das ‚Briefschlitzspiel‘ war ein beliebtes Spiel bei allen Kindern in der Straße, besonders wenn es regnete und man draußen nichts anfangen konnte. Die Leute in der Wohnung, die man belauerte, durften nichts merken, und man mußte doch versuchen, möglichst viel zu sehen und zu erlauschen. Manchmal war innen an der Tür ein Briefkasten angebracht. Dann sah man gar nichts, wenn man das Auge an den Schlitz hielt. Die meisten Leute aber sparten sich den Kasten und ließen die Post einfach auf den Boden fallen, wenn sie durchgesteckt wurde. Durch die Schlitze dieser Türen bekam man Einblick in die Wohnung, freilich auch nur, wenn im Korridor Licht brannte oder eine Zimmertür offenstand und dadurch der Gang ein wenig erhellt wurde. Man erkannte einen Schrank, man sah Mäntel und Hüte am Haken und Regenschirme und Spazierstöcke im Ständer. Das war immer wieder spannend. Viele Leute in der Straße hatten keine Kinder. Man kam nie in ihre Wohnungen und mußte sich darum auf diese Art helfen, wenn man wissen wollte, wie es bei ihnen aussah.

In jeder Wohnung roch es anders, und das war beinahe das Interessanteste an diesem Spiel. Man erfuhr nicht nur, was gerade gekocht oder gebraten wurde: Kohl, Hering oder Fleisch, sondern jede Wohnung hatte überhaupt ihren eigenen Geruch. Die eine roch apfelfrisch, die andere muffig, die dritte nach Tabaksqualm, die vierte süßlich, als wäre darin alles aus Kuchenteig gemacht.

Ille hatte das Spiel oft mitgespielt. Aber auf den Gedanken, bei Wussows durch den Schlitz zu spähen, wäre sie nie gekommen. Dazu war die Dunkelfrau zu unheimlich. Seit Magdalene hier war, hätte Ille sich erst recht nicht getraut, dieser Türe zu nahe zu kommen. Und nun wagten es Thea und Uti! Gewiß, Wussows waren ausgegangen und Magdalene mit ihnen. Es konnte niemand in der Wohnung sein. Aber trotzdem...

„Was fällt euch ein!“ flüsterte Ille. „Das dürft ihr nicht!“

Aber die beiden legten bloß den Finger an den Mund und winkten Ille heran.

„Die Koffer?“ fragte Ille. „Seht ihr sie? Stehen sie im Korridor?“

„Nein. Psst! Es geht was herum!“ sagte Uti. Und so sehr sie sich gruselte, behielt sie doch die Augen am Schlitz.

Da kniete auch Ille sich neben sie.

Sie sah nichts, rein gar nichts, nur Schwärze. Wenn die Koffer wirklich hier standen, dann waren sie unmöglich zu erkennen. Es brannte kein Licht, und die Zimmertüren waren alle geschlossen.

Schon wollte Ille aufstehen und sagen: ‚Was bildet ihr euch ein!’ Da — sah sie es auch!

,Es’ bewegte sich, und doch hörte man nicht das leiseste Geräusch. Nur zwei grell leuchtende Punkte schwebten in der Finsternis, funkelten grün und elektrisch, böse glimmend. Die Punkte waren nur wenig über dem Fußboden und glitten beständig auf und ab. Immer blieben sie in derselben Entfernung voneinander.

„Als ob es Augen wären!“ flüsterte Uti und verfolgte die Punkte gebannt. „Augen, die niemand gehören!“

„Es ist eine Katze“, sagte Ille ebenso leise.

„Eine Katze?“ fragte Uti erschrocken. Sie entsann sich der Katze, die vor noch nicht langer Zeit einmal über die Dächer gestrichen war und vor der sie sich so gefürchtet hatte. „Glaubst du wirklich?“

Ille nickte. Sie war ebenso erschrocken wie Uti.

„Aber —“ Uti atmete gepreßt, „sie sind doch fortgegangen! Wie kann sie denn da auf einmal wieder hier sein?“

„Die Katze?“ fragte Thea. Sie verstand nicht das geringste.

„Magdalene!“ flüsterte Ille.

Und da endlich begriff Thea. „Das gibt es nicht“, sagte sie. „Ein Mensch kann sich nicht in eine Katze verwandeln!“

„Magdalene vielleicht doch!“ flüsterte Ille. „Sie kann sich auch in einen Vogel verwandeln —“

„In einen Papagei“, sagte Uti.

„In welchen Vogel sie will..

„Das habe ich noch nie gehört“, sagte Thea, aber sie stand doch hastig auf.

Noch einmal funkelten die Augen vor Illes und Utis Blicken auf, dann wirbelten sie plötzlich in atemberaubender Schnelligkeit umher, es raschelte Papier, kurz danach hörte es sich an, als würde ein Korb umgeworfen — dann war Stille. Die Augen waren verschwunden.

„Sie hat uns gesehen!“ stieß Uti hervor. „Ich habe Angst!“

„Ihr seid ja dumm!“ sagte Thea, als Ille und Uti vor ihr her die Treppen hinunterrannten, als würden sie verfolgt.

Uti sah sich nicht um. Es gab nur einen Ort, wohin sie sich jetzt retten konnte. Sie lief zu ihrer Mutter.

Walter, Anneliese und Kläuschen standen vor der Haustür von Nummer 17 und verhandelten eifrig, als Ille und Thea dazukamen.

„Habt ihr — jemand zur Tür hineingehen sehen?“ fragte Ille atemlos. „Ist — einer von ihnen zurückgekommen?“

„Nein“, antwortete Anneliese. „Sie sind noch weg. Das ist es ja. Wir müssen die Zeit ausnützen.“

Sie hatten Helmut Becker, der auf seinem Rad vorbeiflitzen wollte, angehalten. Er kam ihnen gerade recht, sie brauchten seine Hilfe. Und Helmut war wirklich abgestiegen und hatte das Rad an die Hauswand gelehnt. Das war viel, denn wenn Helmut einmal auf dem Rad saß, ließ er sich selten zurückhalten. Sogar zum Konfirmandenunterricht fuhr er mit dem Rad und schnallte sein Gesangbuch und das blaue Heftchen, das er im Unterricht brauchte, auf den Gepäckträger. Die Leute sollten ruhig sehen, daß Helmut schon ein Konfirmand war und außerdem freihändig fahren konnte. So einer hat es nicht nötig, sich allzuoft mit ‚kleinen Kindern’ einzulassen.

Darum war es eine Ehre, daß Helmut ausnahmsweise bereit war, sich mit ihnen zu unterhalten.

„Koffer?“ hörten Ille und Thea ihn fragen. „Was für Koffer denn eigentlich?“

„Eben Koffer!“ antwortete Walter ungeduldig. „Große Koffer.“ Mehr brauchte man Helmut nicht zu erklären, fand er.

„Mit Schätzen darin“, ergänzte Anneliese. „Jedenfalls kann es sein...“

„Auf dem Boden sind sie nicht“, sagte Walter. „Da haben wir schon nachgesehen. Also denken wir, daß sie vielleicht im Keller stehen.“

„Im Keller?“ fragte Helmut belustigt. „Koffer mit Schätzen darin? Das glaube ich nicht.“

„Man könnte doch... man könnte sie sich wenigstens mal ansehen...“ meinte Walter.

„Von außen oder auch von innen?“ Helmut war für Genauigkeit.

Walter schielte verlegen. „Wenn sie nicht ganz fest zu sind...“ sagte er. „Wir wären ja dumm, wenn wir dann nicht mal hineinsehen würden!“

„Eben!“ sagte Anneliese entschlossen. „Wegnehmen wollen wir ja nichts. Nur wissen, was drin ist!“

„Wissen, was drin ist!“ piepste Kläuschen und hopste von einem Bein auf das andere.

„Was stellt ihr euch eigentlich vor?“ sagte Helmut. „Denkt ihr vielleicht, sie sind voller Edelsteine und Gold? Das gibt es ja gar nicht. Außerdem — ganz gleich, was drin ist — sie werden zugeschlossen sein.“

„Und wenn man sie trotzdem aufbekommt?“ fragte Walter. Er wurde immer kühner. „D u kannst das leicht.“

Helmut fühlte sich geschmeichelt. Natürlich konnte er ein Kofferschloß öffnen, wenn er wollte. Er wollte Schlosser werden wie sein Vater, und manches hatte er ihm längst abgesehen. Handwerkszeug hatte er auch. Er brauchte es nur aus der Werkstatt zu holen.

Auf einmal bekam er selber Lust zu dem Abenteuer. Heimlich in einen fremden Keller eindringen und — nur mal eben — einen oder zwei Koffer aufmachen, das war nicht übel. Man konnte die Koffer ja nachher sofort wieder säuberlich verschließen. Die Sache reizte ihn. Aber noch rechtzeitig fiel ihm ein, daß sie einen Haken hatte. Solche Dinge gehörten sich nicht für jemanden, der in den Konfirmandenunterricht ging.

Er sagte: „Natürlich kann ich das: Schlösser aufkriegen und so. Aber ich bin kein Einbrecher.“

„Einbrecher!“ wiederholte Anneliese empört. „Einbrecher klauen! Ich sage dir doch, daß wir nichts klauen wollen. Bloß nachsehen, was in den Koffern ist, und gleich wieder zumachen. Dabei ist doch nichts!“ Helmut dachte nach. Nie war im Konfirmandenunterricht davon die Rede gewesen, daß man nicht in fremde Koffer einmal hineinsehen durfte. Das konnte also wirklich kein großes Unrecht sein. Übrig blieb nur die Frage, ob es erlaubt war, die Koffer vorher eigenmächtig aufzumachen. Wenn ich die Schlösser gleich wieder zuschnappen lasse, kann es nicht so schlimm sein, dachte er. Dann ist es, als wäre überhaupt nichts geschehen...

„Ich müßte bloß rasch in die Werkstatt…“ murmelte er.

„Helmut!“ rief Ille, die langsam begriffen hatte, was vorging. „Wir können doch nicht einfach in Wussows Keller gehen, und an die Koffer dürfen wir schon gar nicht! Wenn das jemand merkt!“

„Wenn ich etwas mache, merkt es niemand“, sagte Helmut. Diese Mädchen! Immer mußten sie Bedenken haben! Nun gerade hatte er Lust, ihnen zu zeigen, was er konnte.

„Wir wollen es lieber lassen“, sagte zum Überfluß auch Thea. „Außerdem ist die Kellertür sicher nicht offen. Da können wir sowieso nicht ‘rein.“

„Machen kann man alles“, brummte Helmut. In der Werkstatt seines Vaters gab es ein ganzes Bund Dietriche, vom kleinsten bis zum größten. Und damit umgehen konnte er auch. Nur — mit den Dietrichen war das so eine Sache. Alles Handwerkszeug in der Werkstatt durfte Helmut benutzen, wenn er irgend etwas basteln oder in Ordnung bringen wollte. Nur die Dietriche behielt der Vater für sich. ‚Das mir da keiner ‘rangeln!’ hatte er gesagt. ‚Wer einen Dietrich hat und ist nicht gelernter Schlosser, der ist ein Spitzbube.’

Daß Helmut dieses Wort vom Spitzbuben auch gerade jetzt einfallen mußte! Es wurde ihm ziemlich ungemütlich dabei.

„Los, Helmut!“ drängte Anneliese. Sie hatte weniger große Bedenken. Helmut schüttelte den Kopf. „So einfach ist es auch wieder nicht“, sagte er zögernd. „Man muß alles erst gründlich überlegen. Woher wißt ihr denn überhaupt, daß die Koffer im Keller sind?“

„Magdalene hat es ja selber erzählt, das von den Koffern!“ sagte Anneliese ärgerlich. „Und irgendwo müssen sie ja sein.“

„Wenn sie nicht schon wieder weggeflogen sind...“ sagte Ille. „Das kann natürlich auch sein...“

„Weggeflogen? Was ihr manchmal für Unsinn redet!“ sagte Helmut. „Jetzt habe ich genug von euch!“ Und er griff nach seinem Rad.

Aber daß Helmut ihnen davonfuhr, durfte nicht passieren. Ohne ihn konnten sie nichts ausrichten.

„Warte doch, Helmut!“ bat Anneliese hastig. „Es sind nämlich... es sind wirklich Wunderkoffer oder so was Ähnliches...“

Helmut lachte. „Ihr seid ja verrückt! Was soll denn so Wunderbares an ein paar Koffern sein?“ Er ließ sein Rad wieder los. „Also schön! Wo ist der Keller von Wussows?“

Alle sahen sich betroffen an. Welcher Keller Wussows gehörte, das ahnten sie nicht.

„Damit fängt es natürlich an“, sagte Helmut verärgert über soviel Dummheit. „Zu allererst müßtet ihr das doch wissen! Na, vielleicht kann man sie vom Kellerfenster aus sehen, eure Koffer! Kommt mit! Aber einer muß hierbleiben und auf mein Rad aufpassen.“

„Ich!“ schrie Kläuschen begeistert. Für ihn gab es nichts Schöneres, als Helmuts Rad zu bewachen, damit kein Dieb es nahm und damit wegfuhr. Er hatte schon ein paarmal darauf aufpassen dürfen. Alle Leute, die vorbeikamen, glaubten dann, daß es sein Rad war!

„Gut“, sagte Helmut, „dann kann es losgehen.“

Alle drängten sich hinter ihm in den Hausflur von Nummer 17. Da war die Vorkellertür. „Bloß mal versuchen!“ brummte Helmut. Er rüttelte kräftig an der Tür. Manchen Türen brauchte man nur freundlich zuzureden, dann gingen sie von selber auf. Diese hier wollte nicht.. Sie hatte ein gutes Schloß.

„Soll ich von Herrn Mehlhose den Schlüssel holen?“ fragte Walter.

Das hat man davon, wenn man sich mit Wickelkindern einläßt! dachte Helmut wütend. Er gab auf diese dumme Frage nicht einmal eine Antwort. Herrn Mehlhose in das Geheimnis ein weihen! Als ob davon die Rede sein konnte!

Alle gingen nun auf den Hof. ‚Das Spielen der Kinder auf dem Hof ist verboten!1 stand hier auf einem rostigen Schild. Das Schild hing da schon immer, und niemand entfernte es, obwohl die Kinder sich noch nie daran gekehrt hatten. Meistens spielten sie freilich auf der Straße, aber immer wieder zog sich das Spiel auf die Höfe, war hier und dort und einfach überall. Wie sollte man sich da nach einem Schild richten, das noch dazu so alt und schlecht war, daß man kaum mehr lesen konnte, was darauf stand? Manchmal wurden die Kinder vom Hof gejagt. Aber dann und wann wurden sie auch von der Straße gejagt, es kam auf dasselbe heraus. Irgendwo muß man ja bleiben.

Sie kannten also auch den Hof von Nummer 17 schon lange. Er sah nicht anders aus als die Höfe in der ganzen Straße. Alle hatten in der Mitte ein grünes Rasenviereck, auf dem manchmal die Kaninchen hoppelten, wenn sie aus ihren Ställen an die Sonne durften. In dem Rasenviereck standen ein paar Sträucher und auf dem einen Hof ein Fliederbusch, auf dem anderen ein alter Apfelbaum, der jedes Jahr drei grüne Äpfel trug. In der einen Ecke waren die Kaninchenställe, in der anderen die Teppichklopfstange und irgendwo seitlich die Mülltonnen. An eine Mülltonne von Nummer 17 hatte Walter sogar eine schreckliche Erinnerung. In die war er einmal beim Versteckspiel gekrochen, und Ille hatte den Deckel darüberstülpen müssen. Es stank entsetzlich in der Tonne, obwohl sie noch fast leer war, und nachher kriegten sie den Deckel nicht wieder ab, weil er klemmte, und mußten warten, bis Herr Mehlhose Walter erlöste.

Aber heute handelte es sich nicht um Versteckspielen und Mülltonnen. Es handelte sich um die Kellerfenster.

Sie lagen dicht über dem Pflaster des Hofes, eins neben dem anderen. Einige waren blind von Schmutz und fest verschlossen. Es war unmöglich, durch ihre Scheiben hindurchzusehen. Andere standen geöffnet, damit Luft in die Keller kommen konnte. Diese nahm Helmut zuerst aufs Korn.

„Ihr paßt auf!“ sagte er zu Thea und Anneliese. Sie verstanden sofort, was gemeint war. Sie sollten achtgeben, ob Herr Mehlhose oder sojist ein Erwachsener sich auf dem Hofe zeigte. „Auch ob jemand von oben aus dem Fenster sieht!“ sagte Helmut. Also verteilten sie sich, und Thea beobachtete die eine, Anneliese die andere Hausseite.

Nichts rührte sich. Niemand kam, um seinen Mülleimer zur Tonne zu bringen oder einen Teppich zu klopfen. Und da es auf dem Hof für gewöhnlich nichts Aufregendes zu sehen gab, streckte auch niemand den Kopf aus dem Küchenfenster. Herr Mehlhose saß wahrscheinlich friedlich in seiner Stube und trank sein Bier. Dann merkte er so leicht nichts.

Helmut legte sich flach auf den Bauch und schob sich bis zu den Schultern in eine der Kelleröffnungen.

„Es ist, wie ich mir gedacht habe“, verkündete er dann. „Jeder Verschlag hat sein Fenster, und jeder ist abgeschlossen.“

„Na — und?“ sagte Thea ungeduldig. „Das ist doch klar!“

„Man kann also nicht irgendwo einsteigen“, erklärte Helmut, „und dann von einem Keller zum anderen gehen und suchen. Erst muß man den richtigen Keller wissen, sonst hat alles keinen Sinn.“

„Und hier? Hast du hier keine Koffer gesehen?“ fragte Ille.

„Keine Spur von einem Koffer“, knurrte Helmut.

Er versuchte es bei dem nächsten der offenstehenden Fenster. Aber gerade, als er wieder längelang auf dem Bauch lag, ging die Tür der Portierwohnung auf, und Herr Mehlhose trat heraus, zwei leere Bierflaschen in der Hand. Ille, Walter und Thea erstarrten vor Schreck, und es war nur ein Glück, daß Anneliese nie die Fassung verlor.

„Guten Tag, Herr Mehlhose!“ sagte sie und machte sogar einen Knicks, was ihr sonst bei Herrn Mehlhose nie einfiel. „Soll ich rasch mal zu Frau Maschek laufen und Ihnen Bier holen?“

Aber Portiers sind nicht so einfach zu gewinnen. Gerade wenn jemand so übertrieben freundlich und gefällig ist, werden sie mißtrauisch.

„Was treibt ihr denn hier?“ fragte Herr Mehlhose. „Ihr wißt ganz genau, daß ihr auf dem Hof nichts verloren habt!“

„Wir gehen ja gleich wieder“, sagte Anneliese höflich.

Jetzt entdeckte Herr Mehlhose den auf dem Bauch liegenden Helmut mit dem Kopf im Kellerfenster. Helmut hatte nichts gehört. Er war viel zu beschäftigt damit, seine Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen und Umschau zu halten.

„Du da!“ schimpfte Herr Mehlhose. „Was soll das?“

Helmuts Kopf kam zum Vorschein. „Ich — ich suche bloß was“, antwortete er. „Das wird man ja noch dürfen!“

„Ist euch wieder mal ein Ball da hinuntergefallen? Das geschieht euch recht!“ sagte Herr Mehlhose. „Auf der Straße könnt ihr Ball spielen, aber nicht hier! So einfach kriegt ihr den Ball jetzt nicht wieder. Aus dem Keller schon gar nicht!“

„Warum nicht?“ fragte Ille rasch.

Herrn Mehlhoses Stimme wurde sanfter. Er mochte Ille leiden. Außerdem war er ein guter Kunde von Frau Maschek. Er kaufte dort alle Tage sein Bier und seine Lebensmittel und war dankbar, daß Frau Mascheck gelegentlich auch anschrieb. „Weil man erst den Kellerschlüssel haben und aufschließen müßte“, sagte er. „Aber ich möchte euch nicht raten, bei Frau Wussow zu klingeln. Sie hat das nicht gern.“

Damit schlurfte Herr Mehlhose davon. Sein Durst war groß, und er wartete nicht erst, bis die Kinder vom Hof verschwunden waren.

Alle sahen sich an. Das war ein Glücksfall! Nun wußten sie, welcher der richtige Keller war; es kam jetzt nur darauf an, die Koffer darin zu entdecken, bevor Herr Mehlhose zurück war!

„Wenn es da unten nicht so schandbar dunkel wäre...“ sagte Helmut.

„Laß mich mal!“ sagte Walter und schob ihn zur Seite. Wie Helmut legte er sich auf den Bauch und versuchte, etwas zu erkennen.

„Wirst auch nicht mehr sehen als ich!“ brummte Helmut verärgert. „Doch!“ sagte Walter. „Kohlen sehe ich und einen Haufen Holz daneben. Außerdem ist da ein alter Ofen und noch was. Ich glaube, eine alte Bettstelle aus Eisen.“

„Idiot!“ sagte Helmut. „Soviel weiß ich auch. Bloß was da hinten in der Ecke steht, kannst du auch nicht erkennen. Dorthin kommt überhaupt kein Licht.“

„Man müßte einfach ‘runterspringen!“ sagte Anneliese. „Wenn du dich traust, Walter...“

„Nicht! Walter! Nicht!“ schrie Ille. „Nachher kommst du nicht wieder ‘raus, und was ist dann?“

„Warte!“ sagte Walter. „Einer muß mich an den Beinen festhalten.“ Die Mädchen umklammerten Walters Beine, während er seinen Oberkörper weit in den Keller hinunterhängen ließ und die Wand abtastete. Ille stand furchtbare Angst aus.

„Zieht mich ‘raus!“ rief Walter. Es hatte nur Sekunden gedauert, aber Ille waren sie wie eine Ewigkeit erschienen. Walter hatte einen sehr roten Kopf, als er wieder ans Tageslicht kam, und sauber sah er nicht gerade aus. Er wischte sich die Hände an der Hose ab, obwohl es dem Hemd auch nicht mehr geschadet hätte.

„Nichts als glatte Mauer“, berichtete er. „Nirgends ein Haken oder irgendeine Stütze, an der man sich festhalten kann. Wenn wir da einmal unten sind, kommen wir nicht wieder herauf. Höchstens wenn man ein Seil hätte und sich daran hochangeln könnte. Hat einer ein Seil?“

„Unsinn!“ sagte Helmut. „Was sollen wir in dem Keller, wenn vielleicht gar keine Koffer da unten sind? Bleibt erst mal da — ich bin gleich wieder hier.“

Es dauerte keine zwei Minuten, bis Helmut zurück war. Er hatte seine Taschenlampe geholt.

„Weg!“ sagte er zu Walter, der schon wieder vor dem Kellerfenster lag und in die Ecke zu sehen versuchte.

Aber Walter dachte nicht daran, sich vom Fleck zu rühren. Nur um nicht noch mehr Zeit zu verlieren, überließ ihm Helmut die Taschenlampe. „Wenn du sie kaputtmachst, kannst du sie bezahlen!“ sagte er.

Darauf eine Antwort zu geben, war Walter sich viel zu gut. Als ob er noch nie eine Taschenlampe in der Hand gehabt hätte! Schon hatte er auf den Schaltknopf gedrückt, und die Lampe leuchtete. Sie erhellte die finstere Ecke.

„Menschenskinder! Da sind welche!“ schrie er aufgeregt.

Um ein Haar wäre er doch noch im Keller gelandet, so wild schoben und drängten sich die anderen heran.

„Zwei Riesenkoffer sind da!“ stöhnte Walter.

Aber im selben Augenblick geschah das, worüber sie sich nachher lange nicht beruhigen konnten. Kaum hatte Walter die Worte ausgesprochen, als der Keller wie von einem Donnerschlag widerhallte. Walter fuhr zurück, stieß mit dem Kopf an die Fensterwölbung und brüllte: „Au!“

Sie waren alle blaß geworden und starrten sich an.

„Verduften!“ sagte Helmut schnell. „Da muß einer im Keller sein. Gib die Lampe her, Walter, aber ein bißchen plötzlich!“

Erst als sie durch den Flur wieder auf die Straße gelangt waren, atmeten sie auf.

„Wir hatten doch noch gar nichts getan“, sagte Ille eingeschüchtert. „Warum donnert es denn?“

„Donner!“ sagte Helmut und griff nach seinem Rad, das Kläuschen noch immer bewachte. „Der Wind hat eine Tür zugeknallt, das war alles.“

Natürlich, das war es gewesen. Vielleicht hatte jemand Kartoffeln aus dem Keller holen wollen, und dabei war ihm die Vorkellertür zugefallen. Aber manchmal ist es sonderbar. Gerade das Wahrscheinliche kann man nicht glauben.

Ille faßte hilfesuchend Walters Hand, er war zwar kleiner als sie, aber immerhin ihr Bruder. Walter zog nicht einmal seine Hand weg, oder doch erst, als sie ein ganzes Stück weit von Nummer 17 entfernt waren.

Frau Maschek wunderte sich, wie schweigsam sich die beiden am hellen Nachmittag zur Ladentür hereindrückten, vorbei an Herrn Mehlhose, der eben seinen Einkauf und das dazugehörige Schwätzchen beendet hatte.

Als ob ihnen jemand eins ausgewischt hat, dachte Frau Maschek. Aber sie hatte keine Zeit, genauer nachzuforschen. Jetzt, gegen Abend, war der Laden voll Kundschaft.

OKKUS — PLOKKUS

Magdalene war wieder da. Es schien allen ganz selbstverständlich. Solange ihre Koffer noch im Keller standen, konnte auch sie nicht für immer verschwunden sein. Sie tauchte auch nicht als unheimliche schleichende Katze oder als Papagei mit schillernden Federn und scharfem Schnabel wieder auf, sondern sie hatte ihren grünen Kittel an wie alle Tage, saß im toten Winkel auf dem Ziegelsteinmäuerchen und spielte wie jedes andere Kind.

Sie hatte zwei leere Garnrollen mitgebracht und ließ durch ihre Öffnungen Sand fließen.

Zuerst hatte Ille sie bemerkt und kam langsam näher. Wenn man Magdalene da so friedlich sitzen sah, konnte man sich unmöglich vor ihr fürchten. Im hellen Sonnenlicht kam es Ille vor, als könne nichts von allem wahr sein, was sie über Magdalene gedacht hatten, und als müßte man sie einfach gern haben. Sie ist so lieb und still, dachte Ille. Ich möchte mit ihr spielen. Es ist ein Glück, daß sie nicht fortgegangen ist...

Sie wußte nicht recht, wie sie es ausdrücken sollte, aber irgendwie mußte sie es sagen.

„Da bist du ja wieder!“ fing sie an. „Das ist schön!“

Magdalene hob verwundert den Kopf. Sie hatte wohl nicht geglaubt, daß eines der Kinder so etwas sagen würde. Aber als sie Illes strahlendes Gesicht sah, lächelte sie auch.

„Wir dachten nämlich“, erklärte Ille, „wir dachten, du wärest vielleicht für immer weggegangen.“

„Warum denn?“ fragte Magdalene erstaunt.

„Weil du so fein angezogen warst und…“

„Ach, sie haben mich bloß mitgenommen“, sagte Magdalene und begann wieder, mit ihren Garnrollen zu spielen.

„Wo wart ihr denn?“

„Sie wollten sich erkundigen...“

„Wer? Deine...“ Ille suchte nach dem richtigen Wort, „deine Eltern?“ Magdalenes Gesicht verfinsterte sich. „Es sind nicht meine Eltern“, stieß sie hervor.

„Ich meine ja auch nur...“ stotterte Ille, „du weißt schon... na also: wo wart ihr denn?“

„Irgendwo“, antwortete Magdalene einsilbig.

„Und was wolltet ihr fragen?“

„Nach meinem Vater.“ Magdalene ließ weiter den Sand durch die Garnrollen fließen.

„Und was haben sie gesagt?“ fragte Ille gespannt.

Magdalene zuckte die Achseln. „Sie wußten auch nichts.“

„Sie wußten nicht, wann er kommt?“

Magdalene gab keine Antwort. Erst nach einer Weile setzte sie die beiden Garnrollen fest nebeneinander auf den Boden. Trotzig sagte sie: „Und er kommt doch!“

Es war gut, daß in diesem Augenblick Uti hinzukam. Ille kannte sich schon wieder nicht mehr aus mit Magdalene. Alles war so sonderbar und unerklärlich, sie wußte nicht mehr, was sie noch hätte fragen können.

„Was hast du denn da, Magdalene?“ fragte Uti scheu. Noch immer saß ihr der Schreck von gestern in den Gliedern.

„Garnrollen! Was denn sonst?“ antwortete Ille an Magdalenes Stelle. „Das sieht man doch. Laß Magdalene in Ruhe!“

„Ich will doch nur wissen, ob es gewöhnliche Garnrollen sind oder... oder nicht!“ sagte Uti. „Magdalene! Kannst du...“ Uti flüsterte nur noch, „kannst du damit zaubern?“

Magdalene schien gar nicht zuzuhören.

„Ja, Magdalene? Ach, tu’s doch mal!“ bat Uti und kauerte sich neben Magdalene.

„Uti!“ warnte Ille. „Du siehst doch, daß sie nicht will!“

Aber Uti ließ sich nicht abhalten. Hier im Freien konnte an Magdalenes Zauberkunststücken nichts allzu Schauriges sein, und sie wollte nun endlich sehen, wie es gemacht wurde. „Nur ein bißchen, Magdalene, ein ganz kleines bißchen!“ bettelte sie.

Magdalene schien aus ihren Gedanken aufzuwachen. Sie lächelte Uti an, wie ein größeres Mädchen ein kleines anlächelt, wenn es ihm eine Freude machen möchte.

„Gut“, sagte sie, „und was soll ich zaubern?“

Beide, Uti und Ille, starrten auf Magdalene wie auf ein Wunder. So einfach war das? Und ganz ohne Ausflüchte gab Magdalene zu, daß sie zaubern konnte!

„Kannst du“, begann Uti, „kannst du aus den Garnrollen Männchen zaubern?“

„Das kann doch jeder“, antwortete Magdalene, als sei sie erstaunt, daß nicht mehr von ihr verlangt wurde. „Kommt, Okkus und Plokkus!“

„Was heißt das, Okkus und Plokkus?“

„Das sind ihre Namen. So heißen sie.“

„Die Garnrollen?“

„Ja. Aber jetzt sind sie doch Männchen.“

Magdalene hatte die Garnrollen genommen und sie vor sich hingestellt wie zwei, die einander begegnen.

„Guten Morgen, Okkus!“ ließ sie mit tiefer Stimme das eine der Männchen sagen.

„Guten Morgen, Plokkus!“ antwortete das andere. „Wie geht es Ihnen? Und wie geht es Ihrer lieben Frau und den Kinderchen?“

Man wußte nicht mehr, redeten die kleinen Männer oder redete Magdalene für sie, oder redete in Wirklichkeit gar niemand. Ille und Uti hörten die Unterhaltung jedenfalls deutlich. Sie sahen keine Garnrollen mehr, sondern nur noch zwei Männchen mit Namen Okkus und Plokkus. Jetzt spazierten sie auf und ab und unterhielten sich weiter.

„Wohnen Sie immer noch im Wald unter der großen Wurzel?“ fragte Plokkus.

„Ja, ganz in Ihrer Nähe, wie immer“, antwortete Okkus.

„Nein, ich bin vorige Woche umgezogen. Es war sehr umständlich, und es hat viel Arbeit gemacht, aber nun haben wir es schön. Wir wohnen jetzt im Teich auf einer Seerose. Wenn Sie mich einmal besuchen wollen, dann kommen Sie nur! Es ist leicht zu finden. Sie brauchen nur nach der Villa Seerose zu fragen.“

„Oh, es ist eine Villa? Und Sie wohnen da ganz allein?“

„Mit Familie und Dienerschaft, selbstverständlich.“

„Wer es doch einmal so haben könnte!“ sagte Okkus sehnsüchtig. „Hat die Villa auch einen Park?“

„Eine Terrasse und einen Park. Es ist die größte Seerose im ganzen Teich.“

Okkus staunte. „Wundervoll!“ sagte er. „Natürlich möchte ich mir das ansehen. Vielen Dank für die gütige Einladung!“ Dabei verneigte er sich bis zur Erde.

„Ich werde mich sehr freuen, wenn Sie kommen!“ erwiderte Plokkus und verneigte sich ebenfalls, aber etwas weniger tief.

„Und wie komme ich über den Teich bis zu Ihrem Haus?“

„Sehr einfach“, sagte Plokkus. „Ich habe ein Boot. Es ist ein kräftiges Buchenblatt. Sie brauchen nur zu winken, dann schicke ich meinen Diener ans Ufer und lasse Sie holen.“

„Ich komme bestimmt nächsten Sonntag“, sagte Okkus. „Abgemacht. Auf Wiedersehen, Okkus!“

„Auf Wiedersehen, Herr Plokkus!“

Gespannt hatten Ille und Uti zugehört. Aber auf einmal war alles zu Ende. Okkus und Plokkus purzelten um und lagen im Sande. Sie waren wieder zwei alte, leere Garnrollen am Ziegelsteinmäuerchen im toten Winkel.

„Das war schön!“ sagte Uti und rieb sich die Augen. „Kannst du noch mehr, Magdalene? Kannst du Tiere machen?“

„Tiere können sie natürlich auch sein“, sagte Magdalene und lachte harmlos. „Was sollen sie denn sein? Eine Katze und eine Maus? Ja? Dann gib acht!“

Sie stellte die Garnrollen nicht mehr auf, sondern ließ sie liegen und ein wenig hin und her rollen. „Das hier ist die Katze, und das ist die Maus. Siehst du, wie sie läuft?“

„Hat sie Angst vor der Katze?“ fragte Uti atemlos. „Ist es ein großer schwarzer Kater?“

„Ein großer schwarzer Kater, siehst du es nicht? Okkus, Okkus, renne! Der Plokkus ist hinter dir her!“

Uti konnte sich gar nicht schnell genug drehen und wenden, um die Maus und den Kater bei ihrem Huschen und ihren Sprüngen zu verfolgen. Endlich, als die Jagd am gefährlichsten schien, rettete Okkus sich in eine Sandgrube hinein. Der Kater fand die Maus nicht mehr. „Ist sie jetzt bei ihrer Mutter?“ fragte Uti erleichtert.

„Ja, oder bei ihrem Vater. Jetzt kann ihr nichts mehr geschehen. Und der Kater legt sich schlafen.“

„Er ist müde“, sagte Uti befriedigt.

Wieder war alles vorbei. Okkus und Plokkus waren wieder Garnrollen.

Aber Uti hatte noch etwas auf dem Herzen. Sie hatte große Angst, die Frage zu stellen, aber sie mußte heraus. „Kannst du aus dir selber auch ein Tier machen, Magdalene?“

„Uti!“ rief Ille entsetzt.

Aber Magdalene schien sich überhaupt nicht zu wundern. „Warum denn nicht? Das ist doch nicht schwer“, sagte sie. „Bloß jetzt mag ich nicht mehr.“

„Und wenn du nun gerade magst...“ Uti wollte es endlich genau wissen, „ich meine... kannst du dann aus dir eine Katze machen... oder... einen Vogel?“

Magdalene lachte fröhlich. „Als ob du das nicht selber auch könntest!“ sagte sie. „Man kann doch alles sein, was man will!“

„Nicht nur zum Spaß!“ sagte Uti. „Ich meine: richtig. Ich meine, ob du wirklich fliegen kannst? Oder wenn du eine Katze wirst, ob du dann Mäuse fangen kannst und... und sie aufessen?“

„Lebendige Mäuse?“ fragte Magdalene entsetzt. „Puh!“

„Gott sei Dank!“ sagte Uti aus tiefstem Herzen. „Sonst könnten wir dich auch gar nicht mehr leiden, nicht, Ille? Überhaupt — du machst doch keine greulichen Sachen, wenn du zauberst? Du zauberst nur lauter Schönes, ja, Magdalene?“

„Was fällt dir ein?“ fragte Magdalene erschrocken. „Ich kann doch nicht zaubern!“

„Doch! Du kannst Groschen zaubern und Gänseblümchen mit schönen Namen und Okkus und Plokkus und... ach, noch so vieles. Alle wissen es ja! Zaubere uns doch mal eine Tüte mit Bonbons!“

„Sei jetzt endlich still, Uti!“ sagte Ille. Sie hatte zu allem geschwiegen, aber dies ging zu weit. „Du bist unverschämt.“

„Sahnenbonbons, Magdalene, ja?“ drängte Uti, ohne sich um Ille zu kümmern.

Magdalene lächelte. Sie nahm eine Handvoll Sand und hielt sie Uti hin. „Da.“

Uti schob entrüstet die Hand weg. „Pfui, das ist ja Sand! Ich will richtige Sahnenbonbons, und du sollst sie zaubern!“

„Aber das kann ich doch nicht!“ sagte Magdalene.

„Dann zaubere uns einfach Groschen, und wir kaufen Bonbons!“ schlug Uti vor. „Wir geben auch allen was ab.“

Magdalene rückte ein Stück von Uti weg. Sie lächelte nicht mehr, sondern blickte ratlos und erschrocken. „Was fällt euch ein?“ fragte sie. „Wo soll ich denn Geld herzaubern können?“

„Neulich hast du auch einen Groschen gezaubert!“ sagte Uti triumphierend. „Wir haben es gesehen! Da mußt du auch noch mehr zaubern können! Oder willst du lieber feine Kleider vom Himmel herunterholen? Oder Spielsachen? Schöne Spielsachen?“

„Laß mich!“ sagte Magdalene jetzt sehr abweisend.

„Ich möchte doch nur sehen, wie man es macht!“ jammerte Uti. „Ich will gar nichts davon haben! Du darfst alle Spielsachen für dich behalten!“

„Ich brauche keine Spielsachen“, sagte Magdalene schroff.

„Nein?“ fragte Ille. „Aber irgend etwas zum Spielen mußt du doch haben! Hast du denn gar nichts?“

„Doch“, antwortete Magdalene zögernd. „Aber nicht da oben...“ Sie deutete nach den Fenstern des Hauses Nummer 17 hin.

„Ja, aber warum denn nicht?“ Ille konnte das nicht begreifen.

„Weil ich da nicht hingehöre“, antwortete Magdalene mit verschlossenem Gesicht. „Da brauchen sich meine Spielsachen auch nicht einzugewöhnen.“

„Ach so —“ sagte Ille leise. Nun verstand sie Magdalene schon besser. „Aber wo hast du sie denn? In den Koffern?“

Magdalene nickte.

„Und du willst sie nicht auspacken? Kein bißchen davon?“

Magdalene wurde rot. „Sie möchten es ja immer“, gestand sie. „Damit ich es nicht so einsam und langweilig habe. Aber ich will nicht.“

„Erzähl doch, was ist alles drin in den Koffern?“ bat Uti aufgeregt. „Viele schöne Bücher?“

„Ja, viele schöne Bücher.“

„Mit Bildern? Mit tausend Bildern drin?“

„Ja, mit tausend Bildern.“

„Auch Sandformen und ein Eimer?“ Ein Sandeimer und Formen dazu war Utis größter Wunsch. „Was für Farben haben sie denn?“

„Ich weiß nicht mehr“, sagte Magdalene.

Uti staunte. Sicher waren es eine Menge Eimer und Formen, so viele, daß Magdalene ihre Farben nicht mehr wußte!

„Und Puppen? Lauter feine Puppen? Mit Schlafaugen? Ein Negerbaby? Und ein weißes Baby? Und ein Puppenjunge mit einem Rodelanzug? Und ein Badepüppchen? Und eine große, große Puppe mit echtem Haar? Und eine mit einem rosaseidenen Kleid, wie eine Prinzessin? Oder ist das Kleid weiß? Sag doch, Magdalene!“

Man hätte denken können, daß sich Uti in den Koffern besser auskannte als Magdalene selber. Alle Arten von Puppen zählte sie auf, die es nur geben konnte. Bestimmt war von jeder Art eine in den Wunderkoffern.

Magdalene sagte kein Wort.

„Wie heißen sie denn? Wie heißt deine allerliebste Puppe?“

Aber da schraken sie beide zusammen, Uti und Ille. So unglücklich sah Magdalenes Gesicht plötzlich aus. „Sei jetzt still!“ sagte sie zornig, stand auf und ging weg.

„Siehst du!“ sagte Ille. „Jetzt ist sie böse auf uns. Man soll eben von den Puppen nicht sprechen. Weil sie ja doch nicht mit ihnen spielen kann.“

Uti nickte schuldbewußt. „Wenigstens hat sie Okkus und Plokkus“, sagte sie.

„Die Garnrollen hat sie liegenlassen“, sagte Ille. „Da, am Mäuerchen. Nicht aufheben! Das darfst du nicht!“

„Ich will sie ihr aber bringen!“ sagte Uti eigensinnig.

„Nein, nicht anfassen!“ rief Ille ärgerlich.

„Bloß mal antippen, Ille, laß mich doch!“

„Auf keinen Fall!“ sagte Ille und zog Uti mit sich, weg aus dem toten Winkel auf die Straße.

Dann vergaß auch sie Okkus und Plokkus.

Erst in der Nacht, als ein Windstoß mit lautem Knall den Fensterladen zuschlug, so daß Ille aus dem Schlaf fuhr, fielen ihr Okkus und Plokkus wieder ein. Draußen tobte ein Gewitter, der Regen schüttete vom Himmel, und Ille dachte voll Schreck: Wenn sie nun in den Rinnstein geschwemmt worden sind und wegrollen, was dann? Am liebsten hätte sie Walter geweckt, aber sie traute sich nicht.

Der Regen ließ nach, die Blitze zuckten nicht mehr, der Donner grollte nur noch von fernher, und Ille drehte sich auf die andere Seite. Es waren ja nur ein paar alte Garnrollen, dachte sie schläfrig. Genau die gleichen kann man von Utis Mutter immer wieder bekommen.

Am nächsten Morgen war der Himmel blau und wolkenlos, und die Sonne brannte heiß. Fast alle Pfützen, die der nächtliche Regen zurückgelassen hatte, waren schon aufgetrocknet. Aber Herr Mehlhose, der bei Frau Maschek grüne Bohnen, einen Hering und zwei Flaschen Bier eingekauft hatte, sagte: „Es gibt noch mehr, Frau Maschek. Ich spüre das.“ Und er rieb sich sein Knie. „Darin bin ich wie ein Laubfrosch. Es gibt Regen und Gewitter.“

Vorläufig behielt er nicht recht. Die Sonne stieg höher, immer drückender wurde die Hitze, aber es zeigte sich keine Wolke.

Frau Heim ließ den Rolladen vor ihrem Geschäft zur Hälfte herunter. „Bei dieser Glut auch noch plätten müssen“, sagte sie zu Frau Koch, die ihr Wäsche brachte, „das ist eine Strafe.“

Trotz der Hitze hatte sich Magdalene heute wieder am Laternenpfahl niedergesetzt. Sie hatte wohl keine Lust, zum toten Winkel zu kommen, wo die anderen im Schatten der Hauswand spielten. Aber auf einmal kam Kläuschen gelaufen. Er hielt die beiden Garnrollen in der Hand. Nach dem Gewitter waren sie über Nacht recht häßlich geworden, von Schmutz verkrustet und dort, wo noch ein Stück vom Aufklebepapier gewesen war, blau und schwärzlich verfärbt.

„Da, Magalene! Uti sagt, es sind deine!“

„Ihr könnt sie behalten“, antwortete Magdalene gleichgültig.

„Behalten?“ fragte Kläuschen erstaunt. „Aber sie sagen doch, du kannst damit zaubern.“

„Was zaubern?“

„Männchen und Tiere und was du willst. Zauberst du mir mal zwei Pferde, Magalene?“

„Nein“, sagte Magdalene und wandte den Kopf weg.

„Ach bitte, bitte, Magalene! Sag ‚Okkus — Plokkus‘, dann werden Pferdchen daraus! Gestern hast du doch auch gezaubert.“

„Das war gespielt und kein bißchen gezaubert“, sagte Magdalene, und sie sah alle Kinder der Reihe nach an. Denn auf einmal waren sie auch da: Ille, Walter, Anneliese, Thea und Uti. Alle um die Laterne herum. „Ich kann nicht zaubern, damit ihr es endlich genau wißt!“

Damit nahm sie die Garnrollen und warf sie weit weg auf die Straße.

In diesem Augenblick geschah etwas Furchtbares. Keines der Kinder hatte eine Wolke am Himmel bemerkt, er war nur milchig blau und flimmerig heiß. Aber in dieser Sekunde war es, als wollten Okkus und Plokkus beweisen, welche Macht sie besaßen. Ein einziger trockener Donnerschlag barst nieder.

Thea flüchtete aufschreiend durch die Ladentür zu ihrer Mutter, und alle übrigen Kinder rannten hinterher. Nur Magdalene folgte ihnen nicht.

Ille spähte aus der Ladentür. Da ging Magdalene langsam, ganz langsam auf das Haus Nummer 17 zu.

„Okkus und Plokkus sind verschwunden!“ flüsterte Ille.

„Sie hat sie mitgenommen“, sagte Uti ebenso leise.

„Wer weiß?“ antwortete Ille kaum hörbar.

„Geht in die Hinterstube und spielt da“, sagte Frau Heim zu den Kindern. „Draußen ist es ungemütlich. Hat man sowas schon erlebt? Ein Donnerschlag aus heiterem Himmel! Es ist auch auf nichts mehr Verlaß, nicht einmal auf das Wetter.“

Die Kinder sagten nichts dazu. Es gab Dinge, die man Erwachsenen nicht erklären konnte. Sie wußten alle, warum es gedonnert hatte, und gingen schweigend und ängstlich in die Hinterstube.

Draußen wurde es nun plötzlich dunkel, ein Windstoß jagte daher und noch einer. Dann fielen wenige Tropfen wie harte Geldstücke aufs Pflaster, danach kam ein rascher Spritzregen, ohne daß es viel donnerte und blitzte, und dann war das Gewitter auch schon vorbei. Gleich darauf wurde es hell, und die Sonne kam hervor wie frisch gewaschen. Abkühlung hatte das kurze Gewitter kaum gebracht. Eher war es noch schwüler geworden.

Die Kinder kletterten zum Fenster von Heims Hinterstube hinaus und spielten ein wenig auf dem Hof, bis sie weggeschickt wurden. Es war auch mittlerweile Essenszeit geworden.

Nach dem Mittagessen wagten sie sich wieder auf die Straße. Aber es war zu heiß, um etwas anzufangen. Sie standen nur so herum und unterhielten sich. Magdalene war nicht da, und das beunruhigte alle.

Aber dann sahen sie Magdalene. Sie hatte sich weit weg von ihnen an einen anderen Platz gesetzt, an die Laterne vor dem Haus Nummer 17. Nun war es klar: sie wollte nichts mehr mit ihnen zu tun haben. „Es kann uns ja gleich sein“, sagte Thea. „Wir brauchen sie nicht.“ Das war richtig. Sie brauchten Magdalene nicht. Und doch war es so, wie es jetzt war, auch nicht schön. Allen kam es vor, als könnten sie etwas Wichtiges versäumen, wenn sie Magdalene dort allein sitzen ließen. Und sie schoben sich langsam und ohne daß sie es selber richtig merkten, immer näher an die Laterne vor Nummer 17 heran. Sie versperrten dabei die halbe Straße.

„Aufgepaßt, Herrschaften, daß mir keiner ums Leben kommt!“ sagte jemand gönnerhaft. Es war Helmut, der sein Rad bremste, um die Kinder nicht anzufahren. Auf den Gepäckträger des Rades war das Gesangbuch geschnallt, darüber das blaue Heftchen, das dazugehörte.

„Na, du?“ sagte Anneliese und stellte sich Helmut in den Weg. Sie erlaubte sich ihm gegenüber allerlei.

Helmut klingelte ungeduldig. „Laß mich vorbei! Ich muß zum Pfarrer!“

„Nichts als Angabe!“ sagte Anneliese. „In den Ferien ist keine Konfirmandenstunde!“

„Was du schon verstehst!“ sagte Helmut ärgerlich. „Ich muß zum Singkreis, wenn du es genau wissen willst. Alle aus der Konfirmandenstunde kommen hin.“

„Was ist das? Kompfermannstunde?“ erkundigte sich Uti.

„Da lernt man vom lieben Gott und überhaupt alles Fromme“, erklärte Ille.

Uti umklammerte Helmuts Lenkstange. „Ist das wahr, Helmut?“ Helmut klingelte wieder heftig. „Ja, so ungefähr.“

„Und das Heft, Helmut? Schreibst du da das Fromme hinein?“

„Platz gemacht!“ rief Helmut. Er hatte genug von der Fragerei. „Laß ihn“, sagte Anneliese, „er will es bloß nicht sagen. Wahrscheinlich muß er in das Heft alle seine guten Taten schreiben. Darum ist es auch noch ziemlich leer.“

„Zeig doch mal, Helmut!“ rief Walter übermütig.

Auch die anderen lachten, aber dann bekamen sie doch einen Schreck, weil Helmut, rot bis über die Ohren, mit einem Ruck auf die Pedale trat und sich mit Gewalt Bahn schaffte.

Nur Magdalene hatte nicht gelacht. Ganz ernst saß sie da und blickte Helmut Becker nach.

Vielleicht war der Witz mit dem Heft ein schlechter Witz gewesen. Plötzlich sah es aus, als wollte es schon wieder losgehen mit dem Gewitter. Aber jetzt erst gründlich. In der Ferne ballte es sich schwarz zusammen, und schon war ein leises Grollen zu hören.

Als es dann, noch schneller als sie gedacht hatten, zu schütten begann, stürzten sie in den zunächst gelegenen Hauseingang. Sie achteten nicht einmal darauf, daß es der von Nummer 17 war, von Magdalenes Haus. Erst als Magdalene sich hinter ihnen hereindrängte, wurde ihnen bewußt, wo sie waren. Ganz behaglich war das nicht.

Walter schloß sorgfältig die Haustür hinter Magdalene. Es war draußen ganz finster geworden, und das Wetter tobte.

„Der arme Helmut!“ sagte Uti.

„Der ist noch trocken hingekommen“, sagte Anneliese. „Die Kirche ist ja nicht weit.“

Dann sprach niemand mehr etwas. Durch die Glasscheibe der Haustür konnten sie die Blitze zucken sehen, lange, greuliche Blitze, denen jedesmal ein Donnerschlag folgte, splitternd und krachend, als wollte er die ganze Straße zerschmettern.

Uti begann zu schluchzen, Kläuschen zu schreien.

„Ich will zu meiner Mutti!“ brüllte er.

„Das geht jetzt nicht!“ sagte Thea streng.

Aber mit Strenge war Kläuschen nicht zu beruhigen, besonders dann nicht, wenn es Thea Heim war, die streng wurde.

„Muttiii!“ brüllte Kläuschen, als könne die Mutter, viele Häuser weit weg auf der anderen Straßenseite, ihn hören.

Bis dahin hatte Magdalene, eng an die Wand gedrückt, abseits von ihnen gestanden. Jetzt aber trat sie zu Kläuschen, kniete hin und nahm ihn zärtlich in die Arme, gerade als wäre sie seine Mutter.

„Komm, Kläuschen“, sagte sie tröstend, „sei schön ruhig! Es hört bestimmt gleich wieder auf. Das Gewitter tut uns nichts, und hier können wir ganz gemütlich warten, bis es vorüber ist. So, siehst du, das ist brav!“ Und Magdalene holte ihr eigenes Taschentuch aus der grünen Kittelschürze, putzte Kläuschen die Nase und wischte ihm die kullernden Tränen ab.

„Auch Nase putzen!“ schluchzte Uti.

Ganz mütterlich zog Magdalene Uti an sich und half ihr mit dem Taschentuch.

„So“, sagte sie, „und jetzt dürft ihr beide nicht mehr weinen! Bleibt schön hier bei mir, da erschreckt ihr euch nicht, wenn es wieder donnert.“ Aber der Donner, der jetzt niederkrachte, war zu furchtbar. Uti klammerte sich an Magdalene und schrie in höchster Verzweiflung: „Mach, daß es auf hört, Magdalene!“

Magdalene löste Utis Arme von ihrem Hals, stand auf und wich an die Wand zurück. Blaß stand sie dort, ohne ein Wort zu sagen.

Alle Kinder starrten sie an.

Nur Walter Maschek trat einen Schritt auf Magdalene zu. Er war vor Anstrengung rot im Gesicht, aber er fühlte: jetzt mußte es sein. Endlich mußten sie wissen, woran sie mit Magdalene waren.

„Hast du das Gewitter gemacht?“ fragte er langsam und drohend. „Dann sag, daß es wieder auf hören soll!“ Er hatte die Fäuste geballt und kam Schritt für Schritt näher.

„Nein“, sagte Magdalene, ohne sich zu rühren. Sie hatte ihre Hände auf den Rücken gelegt, als hätte sie es nicht nötig, sich gegen Walter zu wehren.

Das war eine so unglaubliche Antwort, daß Walter sich fassungslos nach den anderen umsah.

„Und warum willst du nicht?“ fragte Thea feindselig. „Ich denke, du kannst alles, was du willst...“

Was Magdalene antwortete, war nicht zu verstehen, so schaurig waren Blitz und Donnerschlag, die Theas Worten folgten. Als es vorbei war und sie die Augen wieder öffneten, sahen sie, daß Magdalene weinte. Ganz still stand sie da an der Wand und weinte lautlos, nur die Tränen rannen ihr übers Gesicht.

„Nicht, Magdalene!“ rief Ille erschrocken. Auf einmal fühlte sie kein Grauen mehr, keine Neugier und keine Furcht, sie fühlte nur noch, daß sie Magdalene lieb hatte. „Keiner darf dir was tun! Und wenn du nicht willst, brauchst du auch nicht mehr zu zaubern...“

Magdalenes Tränen rannen weiter. Sie versuchte zu sprechen, aber es gelang ihr nur schwer. „Ihr sollt das nicht immer wieder sagen!“ brachte sie endlich heraus. „Was ihr da glaubt, ist ja alles nicht wahr!“ Eine Weile blieb es totenstill. Auch der Donner hatte aufgehört. Nur aus weiter Ferne kam noch ein Grollen. Allein das Rauschen des Regens war zu vernehmen.

Thea faßte sich zuerst. „So?“ fragte sie mißtrauisch. „Und das mit den Koffern — das ist vielleicht auch nicht wahr? Die haben wir nämlich gesehen, deine Koffer!“

Magdalene sah Thea gerade ins Gesicht. „Ja, natürlich sind sie da. Und was soll daran Besonderes sein?“

„Von außen sieht man nichts“, sagte Anneliese. „Aber wie sind sie innen? Oder ist auch nichts Besonderes drin?“

„Das geht niemand etwas an“, sagte Magdalene ruhig. Sie wischte sich die Tränen ab.

Wieder Schweigen.

Dann sagte Thea triumphierend: „Also hast du doch Geheimnisse! Du willst sie uns bloß nicht verraten!“

„Und oben in der Wohnung sicher auch“, sagte Anneliese. „Sonst hättest du ja mal irgendeinen von uns mit hinaufgenommen.“

„Macht nichts“, sagte Thea ein wenig gehässig, „wir wissen auch so Bescheid. Manchmal schleicht in der Wohnung eine Katze herum. Denk nur nicht, daß wir das nicht wüßten!“

„Aber du bist das nicht, Magdalene, nein?“ rief Uti und klammerte sich wieder an Magdalene. „Sag, daß du es nicht bist!“

„Die Katze? Ich?“ fragte Magdalene verwundert. „Was fällt dir ein?“

„Ach, dann ist es gut!“ sagte Uti. „Dann komm’ ich dich einmal besuchen, ja?“

„Das geht nicht!“ Magdalene schüttelte den Kopf. „Niemand darf mich besuchen.“

„Niemand?“ fragte Ille verstört. „Aber warum denn nicht?“

„Weil es verboten ist.“

„Wer hat es verboten? Die Dunkelfrau?“ Ille sah sich scheu um. „Ich meine, Frau Wussow?“

Magdalene nickte. „Es stört sie alles, weil sie immer Kopfschmerzen hat. Ich darf kein Kind in die Wohnung mitbringen. Darum schickt Herr Wussow mich jeden Tag herunter. Auch wenn ich nicht möchte.“ Sie standen alle betroffen. Etwas Ähnliches hatten sie noch nie gehört. Sie konnten sich alle Tage Freunde in die Wohnung mitbringen, soviel sie wollten, und es störte keinen Menschen, höchstens, wenn sie zu laut tobten.

„Dann hast du es ja kein bißchen schön!“ sagte Anneliese voller Mitleid.

Magdalene sah zu Boden. „Sie wollen es ja immer“, sagte sie, „und sie sind ja auch gut zu mir, und ich soll Onkel und Tante und du zu ihnen sagen. Aber ich kann nicht!“

„Was sagst du denn?“

„Nichts.“

„Dann würde ich nicht da bleiben!“ platzte Walter heraus. Eben noch hatte er Magdalene mit den Fäusten bedroht, aber jetzt tat sie ihm nur leid. „Weißt du was, lauf einfach weg! Ich weiß ein gutes Versteck. Da kannst du sogar schlafen. Und am Tage bringen wir dir zu
essen.“

„Es hat keinen Sinn“, sagte Magdalene ergeben. „Sie finden einen immer.“

„Bist du denn schon einmal weggelaufen?“ fragte Ille aufgeregt. Magdalene nickte. „Ja. Nicht hier. Woanders.“

„In meinem Versteck findet dich keiner“, sagte Walter. „An der Kirche, hinten, da ist ein Türchen...“

„Laß nur“, sagte Magdalene, „ich muß trotzdem hierbleiben. Ich muß ja warten...“

„Auf wen?“

„Eben auf jemand.“

„Das weißt du doch, Walter“, fiel Ille schnell ein. „Sie wartet auf ihren Vater. Wann kommt er denn, Magdalene?“

Magdalene zuckte die Achseln. „Vielleicht morgen... oder übermorgen... man weiß es nicht genau...“

„Hat er denn nicht geschrieben?“ fragte Anneliese gespannt. Magdalene konnte nicht aufblicken. „Geschrieben hat er nicht“, sagte sie leise. „Aber er kommt.“

„Wenn er nichts davon geschrieben hat“, sagte Thea, „dann dauert es sicher noch lange.“ Aber sie hätte lieber schweigen sollen. Magdalene sah sie mit einem so gequälten Blick an, daß sie sich schämte.

„Er muß ja kommen“, antwortete Magdalene und weiter nichts. „Und dann geht er mit dir fort?“ fragte Uti angstvoll.

„Ja, natürlich.“

„Und die Koffer?“ forschte Walter. „Nehmt ihr die mit?“

„Sicher. Es ist ja alles darin, was uns gehört.“

„Auch was deinem Vater gehört?“

„Ja, eine ganze Menge.“

Die Kinder blieben stumm vor Staunen. In den Koffern war also noch viel mehr, als sie geglaubt hatten. Nicht nur die Fülle von Spielsachen, die unzähligen wundervollen Puppen und alles, was Magdalene besaß. Auch die Schätze ihres Vaters lagen darin. Was das wohl für kostbare Dinge sein mochten? Es war klar, wenn in den Koffern so große Herrlichkeiten waren, dann mußte dieser Vater ja kommen, um sie zu holen.

Nur Uti schien zu begreifen, was das bedeutete. „Ach, die dummen Koffer!“ rief sie und drängte sich dicht an Magdalene. „Er soll sie gar nicht holen, sonst mußt du auch mitgehen und kommst nicht wieder. Du sollst hierbleiben, Magdalene!“

Kläuschen wurde eifersüchtig. Er schob sich an Magdalenes andere Seite. „Bei mir sollst du bleiben, Magalene! Ich hab dich am allerliebsten! Sag, daß du mich auch am allerliebsten hast auf der ganzen Welt!“

Aber das ärgerte Uti. „Das hat sie nicht! Am allerliebsten auf der Welt hat jeder Mensch seinen Vati und seine Mutti!“

„Sei still, Uti!“ sagte Ille hastig. „Magdalene hat ja keine Mutti mehr. Sonst wäre sie doch nicht hier! Sie hat nur noch ihren Vater.“ Wenn Magdalene bloß nicht wieder zu weinen anfängt, dachte sie besorgt.

Aber Magdalene weinte nicht. Sie sah Ille nur mit einem dankbaren Blick an.

Kläuschen hatte überlegt und gab nach. „Meine Mutti und meinen Vati habe ich s o lieb“, sagte er und breitete die Arme aus, so weit er konnte, „und Magalene so!“ Ein klein wenig enger schlossen sich seine kleinen Arme zusammen.

Erwartungsvoll sah er sich im Kreise um. Aber niemand sonst wollte zeigen, wie lieb er Magdalene hatte. Sie waren schon zu groß, um ihre Liebe mit den Armen zu messen, und sie hätten sich geschämt, es Kläuschen nachzumachen. Aber sie sahen alle verlegen aus. Manchmal ist es traurig, wenn man groß ist und nicht mehr zeigen kann, wie es einem ums Herz ist.

Thea, die sich wegen ihres Ausspruchs von vorhin immer noch ein wenig schämte, war die einzige, die etwas über die Lippen brachte.

„Wenn du Lust hast“, sagte sie gnädig, „kannst du dich gern auch mal wieder auf unsere Stufen setzen.“

Walter war zur Haustür gegangen und hatte sie einen Spaltbreit geöffnet. Frische, kühle Luft drang herein und ein dünner Streif Sonne.

„Es hat aufgehört!“ sagte er und machte die Tür weit auf. „Junge, Junge, hat das Pfützen gegeben!“

Mit beiden nackten Füßen stapfte er mitten durchs Wasser. Er vergaß Magdalene, die Koffer und den fremden Vater. Jetzt kam es nur darauf an festzustellen, auf welcher Straßenseite die Pfützen am tiefsten und breitesten waren.

EIN KÖNIG

Uti hatte nichts von allem vergessen, was im dunklen Hausflur während des Gewitters gesprochen worden war. Sie saß auf dem Fußboden bei ihrer Mutter, sammelte Stecknadeln auf und spielte mit ihnen. Stecknadeln gab es alle Tage am Fußboden zu finden, manchmal mehr, manchmal weniger. Frau Wilke war Schneiderin, und alle Stühle, sogar das Sofa lagen immer voll von Stoffen und halbfertigen Kleidern. Aber das sah trotzdem nicht unordentlich aus, fand Uti, sondern es gehörte mit zur Gemütlichkeit.

Die Nähmaschine rasselte, noch jetzt am Abend, und Uti suchte Stecknadeln. Eigentlich sollte sie die Nadeln aufsammeln und in die Schachtel legen, in die sie gehörten. Aber Uti fand, daß die Stecknadeln viel zu schade waren, um nur in Kleider gesteckt zu werden. Uti bohrte sie in die Dielen und machte Muster, Kreise und Sterne aus Stecknadeln. In die Mitte kamen die mit bunten Köpfen, weil sie am schönsten waren. Wenn die Mutter nicht hinsah, holte Uti sich noch welche aus der Schachtel dazu.

Auf den Dielenbrettern sah man überall die Spuren von Utis Spielen. Sie hatte schon ganze Straßen aus Stecknadeln angelegt, mit Häusern und Gärtchen darum. Wenn Frau Wilke die Stube scheuerte, entdeckte sie Stecknadeln in allen Dielenritzen. Man wußte nie, ob sie da hineingerutscht waren, oder ob Uti sie versteckt hatte, um sie später wieder zu benutzen.

„Du mußt ins Bett, Kind“, sagte Frau Wilke und nähte weiter. „Noch ein kleines bißchen!“ bettelte Uti. Auch das gehörte zur Gemütlichkeit: der Mutter noch eine Viertelstunde, eine letzte besonders schöne, abzuhandeln.

Uti hielt zwei Stecknadeln in der Hand, aber sie bohrte sie nicht mehr in den Fußboden. Sie mußte nachdenken.

„Mutti“, fragte sie auf einmal. „Was mache ich, wenn du stirbst?“ Frau Wilke hörte zu nähen auf. „Was redest du da? So etwas darf man nicht sagen, Uti!“

„Aber es könnte doch sein... Es gibt doch Kinder, die keine Mutti mehr haben. Magdalene hat auch keine mehr. Und ihre Großmutter ist auch gestorben.“

„Aber ich bin doch da! Und krank bin ich auch nicht, Gott sei Dank! Warum sollte ich sterben? Solche Gedanken mußt du dir aus dem Kopf schlagen, Kind!“ Damit ließ Frau Wilke die Maschine weiterrasseln.

Es kann aber doch kommen, dachte Uti. Und dann ist es schrecklich. Niemand kocht mir Essen, und niemand läßt mich mit Stecknadeln spielen, und niemand legt mich schlafen. Was soll dann überhaupt werden?

„Was tun denn die Kinder, wenn sie keine Mutti mehr haben?“ fragte sie.

„Dann sorgt jemand anderes für sie“, antwortete Frau Wilke. Sie hörte nicht mehr hin, weil sie aufpassen mußte, daß ihre Naht gerade wurde.

„Aber nicht die Dunkelfrau! Ich will nicht zur Dunkelfrau, wenn du stirbst!“ flehte Uti angstvoll.

„Zu wem?“ Frau Wilke legte den Rock zusammen, an dem sie genäht hatte. „Was soll der Unsinn? Du kommst zu keiner anderen Frau. Du bleibst bei mir.“

Sie bückte sich, um das Häufchen Stecknadeln vom Boden aufzuheben. Dann nahm sie Uti auf den Arm, als sei sie noch winzig klein und nicht schon fast sechs Jahre alt, und trug sie in ihre Schlafkammer.

„Ja“, sagte Uti schläfrig, während sie sich ausziehen ließ, „und unseren Vati haben wir ja auch noch.“

„Siehst du“, sagte die Mutter, „es ist alles gut.“

„Und er geht nicht weg?“

„Aber nein, Kind, bestimmt nicht. Warum sollte er denn weggehen?“

„Manche Väter gehen weg, und man weiß nicht, wo sie sind...“ murmelte Uti.

„Wenn Vati da ist, kommt er noch zu dir herein!“ versprach die Mutter. „Damit du ganz sicher weißt, daß er da ist.“

„Ja“, sagte Uti und nahm den Bettzipfel in den Mund. Wenn sie den erst hatte, war alles in Ordnung, und sie konnte einschlafen.

Als Herr Wilke kam und in die Kammer schaute, hörte und sah Uti schon lange nichts mehr. Sie träumte von Magdalene und ihrem Vater. Der Vater war groß und mächtig und kam mit wehendem Mantel durch die Luft herangebraust. Dann stand er vor Wussows Wohnungstür und schob sie mit einem einzigen Druck auf. Die Dunkelfrau und ihr Mann wurden vor Schreck winzig wie Mäuse und noch viel kleiner, wie Stecknadeln so klein und dünn, bis sie zuletzt in einer Dielenritze verschwanden.

Wie der Traum weitergegangen war, wußte Uti nicht mehr, als sie am Morgen aufwachte. Die Sonne schien, die Mutter hatte Utis Milch schon gewärmt, und der Vater zog seine Straßenbahner-Uniform an und gab Uti einen Kuß, bevor er zum Dienst ging.

Ille mußte etwas Ähnliches geträumt haben wie Uti. Sie saß mit Walter am Tisch in der Wohnstube; dorthin hatte Frau Maschek ihnen das Frühstück gestellt, denn sie brauchte morgens Ruhe in der Küche. Über dem Sofa in der Wohnstube hing das Bild von Illes und Walters Vater, der nicht mehr lebte. Sie kannten ihn eigentlich nur von diesem Bilde her; an ihn selber konnten sie sich kaum mehr erinnern. Man sah, daß er glatzköpfig und ein bißchen dick gewesen war. Er hatte nette, freundliche Augen und lächelte auf dem Bild ziemlich verlegen, weil er fotografiert wurde.

Das Bild hing da schon seit langen Jahren und war heute wie alle Tage. Trotzdem mußte Ille es immerzu ansehen, und sie war so sehr in Gedanken, daß sie ihre Tasse schief hielt und die Milch verschüttete.

„Wenn er nun auf einmal wiederkäme?“ fragte sie plötzlich.

„Wer?“

Ille gab keine Antwort, aber Walter bemerkte, wohin ihr Blick ging.

„Er ist doch tot!“ sagte er erschrocken.

„Und wenn er gar nicht tot ist?“

„Unsinn!“ sagte Walter ärgerlich. „Du weißt doch, daß er verunglückt ist.“

Natürlich wußte Ille das. Alle Leute in der Straße wußten es. Bisher war es immer etwas Besonderes gewesen, etwas, das sie allen anderen voraushatten. Kein anderes Kind in der Straße hatte einen Vater, der in seinem Lastwagen von einem entgegenkommenden Laster gerammt worden war. Der Vater hatte dabei ein noch viel größeres Unglück verhüten können, aber das hatte ihm das Leben gekostet. Er war also ein Held, und sie konnten stolz auf ihn sein. Irgendwo, weitweg von hier, lag er begraben. Nie hatte es einen Zweifel darüber gegeben, daß alles so und nicht anders gewesen war.

Erst heute fiel es Ille ein, zu fragen: „Und wenn er trotzdem noch lebendig ist? Vielleicht haben sie ihn im Krankenhaus wieder gesund gemacht, und auf einmal kommt er wieder. Magdalenes Vater kommt ja auch!“

„Magdalenes Vater ist ja nicht verunglückt“, sagte Walter. „Und jetzt sei still!“

Aber Ille wollte nicht still sein. „Ich möchte auch einen Vater haben, der auf einmal wieder da ist!“ sagte sie sehnsüchtig.

Walter gab keine Antwort. Ihm war es unheimlich, sich das vorzustellen. Er wollte lieber nicht daran denken.

„Ob man ihn zuerst überhaupt wiedererkennen würde?“ fuhr Ille fort. „Glaubst du, daß Magdalene ihren Vater gleich erkennt? Was meinst du, wie er aussieht — ihr Vater?“

„Wie soll ich das wissen?“ sagte Walter. Das Gespräch sollte ein Ende haben, es störte ihn.

Ille malte träumerisch mit der verschütteten Milch auf dem Wachstuch des Tisches. Langsam sagte sie: „Aber ich weiß es...“

„Hast du ihn denn gesehen?“ fragte Walter, nun doch gespannt. „Ist er schon gekommen?“

„Nein“, antwortete Ille. Sie wollte nicht zugeben, daß sie von Magdalenes Vater nur geträumt hatte. Aber gesehen hatte sie ihn im Traum!

„Ich glaube, er ist etwas ganz Großes!“ sagte sie leise.

Walter riß die Augen auf. „Was denn?“

Ille schwieg. Sie tat geheimnisvoll und malte mit ihrer Milch immer neue Figuren aufs Wachstuch.

Walter überlegte angestrengt. Etwas Großes? Illes und sein Vater war auch etwas Großes gewesen: ein Mann, der einen riesigen Laster, ja einen ganzen Lastwagenzug steuern konnte.

„Hat er auch einen Lastwagen?“ fragte er eifersüchtig. Wenn Magdalenes Vater auch einen Lastwagen fuhr, dann war es fast, als nähme man ihm seinen eigenen Vater weg. „Ist er Fahrer oder Beifahrer?“

Ille schüttelte den Kopf. „Etwas Höheres“, sagte sie.

Walter sah sie ratlos an. Was konnte das sein? Helmut Beckers Vater hatte Dietriche und konnte Schlösser damit öffnen. War das etwas Hohes?

„Schlosser?“ fragte er zögernd.

„Viel höher“, antwortete Ille.

Utis Vater, dachte Walter, ist Straßenbahnschaffner. Das ist nichts besonders Hohes. Aber Kläuschens Vater zum Beispiel! Der konnte den ganzen Vormittag schlafen, und niemand durfte ihn wecken. Erst am Nachmittag ging er, um im Kaffeehaus Musik zu machen, und spät in der Nacht kam er wieder. War Magdalenes Vater so etwas Ähnliches?

„Ist er ein Musiker?“ fragte Walter.

„Noch höher!“

„Jetzt weiß ich es!“ rief Walter. Daß ihm das nicht früher eingefallen war! Magdalenes Vater war Lehrer! Lehrer hatten große Macht und waren sehr wichtig. Ohne Lehrer würde es keine Schule auf der Welt geben, dachte er. Walter stellte sich Magdalenes Vater als Lehrer vor, wie Annelieses Vater einer war. Herr Watz gab in seiner Klasse Rechnen, und Walter bewunderte ihn sehr. „Lehrer!“

„Noch darüber!“ sagte Ille. „Viel weiter darüber!“

„Dann ist er vielleicht sogar Rektor?“

„Ach was, Rektor! Viel mächtiger ist er!“

Walter kratzte sich den Kopf. Wer konnte mächtiger sein als ein Rektor?

„Ist er — ist er womöglich bei der Polizei? Hat er eine Uniform an?“

„Pah — Uniform! Er hat einen riesigen Mantel an von Samt und Seide und auf dem Kopf eine Art Krone... ganz genau weiß ich es nicht“, gestand Ille.

„Ist er ein König?“ Walter war fassungslos. „Hat Magdalene das gesagt?“

„Gesagt hat sie es nicht... nicht gerade... aber man kann es merken“, flüsterte Ille.

„Woran kann man es merken?“

„Weil er nicht kommt! So ein mächtiger König hält sich verborgen. Aber wenn er Magdalene holt, dann ist sie wieder eine Königstochter und bekommt wundervolle Kleider und...“

Walter hörte sich die Geschichte noch immer etwas mißtrauisch an. Immerhin — Ille war seine ältere Schwester, auf deren Meinung er viel gab. „Glaubst du, er ist so reich?“ fragte er.

„Könige sind immer reich“, antwortete Ille mit andächtiger Stimme. „Man kann ihre Schätze überhaupt nicht zählen.“

„Aber Magdalene ist doch nicht reich. Sie hat nichts, nur die zwei Koffer und...“

„Ach, du bist dumm! Hast d u schon gesehen, was in den Koffern ist?“

„Geld?“

„Ja, natürlich. Und Perlen und Diamanten und goldene Schüsseln und Becher... Wenn Magdalene nur wollte, könnte sie alles herausholen.“

Walter saß stumm da und biß nachdenklich in sein Marmeladenbrot.

„Dann müssen die Koffer aber fürchterlich schwer sein“, sagte er.

Ille nickte. „Ein gewöhnlicher Mensch kann sie nicht heben“, sagte sie.

„Wenn sie so schwer sind, können sie aber wirklich nicht durch die Luft geflogen sein“, meinte Walter. „Ich möchte bloß wissen, wie sie dann hergekommen sind.“

„Das ist ja das Geheimnis“, sagte Ille. „Niemand weiß es.“

Immer noch brütete Walter vor sich hin.

„Warum ist Magdalene dann aber hier? Wenn ihr Vater ein König ist, kann sie doch bei ihm auf seinem Schloß sein!“

„Sie sagt es ja nicht!“ flüsterte Ille. „Vielleicht wollte sie sich nur einmal die Welt besehen und ist weggelaufen und hat sich verirrt...“ Das leuchtete Walter ein. „Sie hat ja erzählt, daß sie weggelaufen ist!“ erinnerte er sich.

„Und jetzt ist der König ganz unglücklich und sucht sie überall...“ Ille unterbrach sich, denn Frau Maschek kam ins Zimmer.

„Junge, wisch dir den Mund ab!“ sagte sie zu Walter. „Du bist ja ganz voll Marmelade!“

Sie räumte das Frühstücksgeschirr zusammen und wischte die verschüttete Milch vom Tisch.

„Ferkel seid ihr, alle beide! So, schließ den Laden auf, Walter! Es hat acht geschlagen.“

Walter schob den Gedanken an die Königstochter, den König und die Koffer voll Gold und Kostbarkeiten von sich. Er ging den Laden aufschließen. Das war eine gute, vernünftige Arbeit, und ihm wurde wohler dabei. Man kam sich männlich und wichtig vor, wenn man den schweren Riegel beiseiteschieben und den Schlüssel vom Haken nehmen konnte, um das Geschäft zu öffnen.

Es war höchste Zeit, denn draußen warteten bereits die ersten Kunden. An ihnen vorbei drängten sich Ille und Walter ins Freie. Helmut flitzte auf seinem Rad vorüber. Uti und Kläuschen spielten vor Heims Laden. Eben kam auch Herr Mehlhose vom Bäcker. Er hatte sich frische Brötchen geholt.

„Ich hab’s heute eilig, Kinder“, sagte er. „Ihr könntet mal nett sein und mir bei Frau Maschek zwei Flaschen Bier holen. Sie soll’s anschreiben.“

„Wird gemacht, Herr Mehlhose!“ sagte Anneliese.

Sie schmunzelte und zog Thea näher zu sich. Die beiden wisperten miteinander und grinsten verdächtig. Sie zogen auch Uti und Kläuschen, die hinzugekommen waren, und zuletzt Ille und Walter mit sich.

Alle miteinander betraten sie den Maschekschen Laden.

„Zwei Flaschen Bier für Herrn Mehlhose, bitte“, begann Anneliese. „Sie möchten es anschreiben.“

Frau Maschek nahm zwei Flaschen aus dem Kasten und gab sie Anneliese.

„Gut, ich schreibe es an“, sagte sie. „Und du, Thea?“

„Zwei Flaschen Bier für Herrn Mehlhose“, sagte Thea. „Sie möchten es anschreiben.“

Ganz in Gedanken griff Frau Maschek schon nach zwei weiteren Flaschen, als sie auch Uti plappern hörte: „Zwei Flaschen Bier für Herrn Mehlhose...“

„Was soll das heißen?“ fragte Frau Maschek ärgerlich. „Warum denn so viele Flaschen?“

„Zwei Flaschen Bier für Herrn Mehlhose! Ich will auch!“ piepste jetzt Kläuschen.

Thea versuchte, sich das Lachen zu verbeißen. „Herr Mehlhose hat es zu uns allen gesagt“, erklärte sie. „Zwei Flaschen Bier sollten wir holen. Und da sind wie eben alle gekommen.“

„Gib her!“ sagte Frau Maschek und nahm Anneliese die Flaschen wieder weg. Sie schob sämtliche Kinder aus dem Laden, mit einer einzigen Handbewegung brachte sie das fertig. Dann trat sie vor die Tür und hielt Ausschau nach Herrn Mehlhose. Aber es war nichts mehr von ihm zu sehen.

„Du da, Kleine!“ rief sie und winkte Magdalene heran, die allein an der Laterne stand. „Komm, nimm die Flaschen und trag sie zu Herrn Mehlhose!“

Magdalene nickte und machte sich auf den Weg.

Frau Maschek ging wieder in den Laden zurück, um Frau Koch weiter zu bedienen.

„Hat man so etwas schon erlebt!“ sagte sie, halb zornig, halb lachend. „In den Ferien verfallen sie auf nichts als dumme Gedanken. Walter! Geh mal drei Pfund neue Kartoffeln für Frau Koch abwiegen. Nierenkartoffeln! Aber ein bißchen fix, hast du verstanden?“

„Kann er das schon?“ fragte Frau Koch staunend.

„Der Walter? Selbstverständlich. Der wird einmal eine gute Hilfe für mich. Der ist ein Praktikus. Bloß die Ille, die träumt den halben Tag lang“, sagte Frau Maschek.

Auch jetzt wieder stand Ille, tief in Gedanken, und sah Magdalene nach, wie sie mit den Bierflaschen für Herrn Mehlhose die Straße entlangging. Ich an ihrer Stelle hätte es nicht getan, dachte sie. Wenn ich eine verlorengegangene Königstochter wäre, würde ich nicht etwas so Niedriges tun, wie dem alten Herrn Mehlhose Bier zu bringen. Es ist nur gut, daß niemand von den anderen es weiß...

Aber wie das so geht, — ein paar Tage später wußten alle Kinder in der Straße, daß Magdalenes Vater etwas Ähnliches wie ein König sein mußte. Sie sprachen mit keinem Erwachsenen darüber, weil sie fürchteten, daß die nur lachen würden. Auch zu Magdalene sagten sie kein Wort, aus Furcht, daß sie böse werden könnte. Um so mehr aber unterhielten sie sich untereinander darüber.

„Habt ihr es eigentlich gemerkt?“ fragte Anneliese und sah sich dabei nach allen Seiten um, ob auch niemand zuhörte, den diese Sache nichts anging.

„Was denn?“ fragten alle und steckten die Köpfe zusammen.

„Heute ist Dienstag!“ sagte Anneliese bedeutungsvoll und weiter nichts.

„Das ist kein Geheimnis“, erklärte Walter enttäuscht.

„Versteht ihr denn nicht? Dienstag! Und der Drehorgelmann ist nicht gekommen!“

„Wahrhaftig!“ stöhnte Ille.

Das war wirklich kaum zu fassen. Seit mehr als einem Jahr oder noch länger war kein Dienstag vergangen, an dem nicht pünktlich zur gleichen Stunde der Drehorgelmann hier in der Straße seine Lieder spielte.

„Ob er krank ist?“ meinte Uti mitleidig.

„Krank!“ So etwas Dummes konnte auch nur die kleine Uti sagen, die sich an nichts mehr erinnerte. „Es ist doch klar, warum er nicht mehr kommt! Er hat es nicht mehr nötig.“

„Braucht er kein Geld mehr?“ fragte Kläuschen. „Und keine Butterbrote?“

„Natürlich nicht!“ antwortete Anneliese. „Weißt du denn nicht mehr? Der Groschen damals... von Magdalene...“

Kläuschen dachte nach. „Ja. Sie hat ihn auf seinen Teller gelegt.“

„Und es war eben doch ein besonderer Groschen. Er war ganz blank, wißt ihr noch? Vielleicht war er aus Gold.“

„Aus der Laterne hat sie ihn aber nicht gezaubert!“ sagte Walter, „überhaupt kann sie nicht zaubern, ihr habt es doch gehört!“

„Irgendwoher muß sie ihn aber gehabt haben!“ sagte Anneliese ärgerlich. „Dann eben aus ihrem Koffer. Woher weißt du, wieviel Goldstücke in ihren Koffern sind?“

„Psst!“ flüsterte Thea. „Da kommt sie!“

Von dem Groschen, der in Wirklichkeit ein Goldstück gewesen sein mußte, und von dem Drehorgelmann wurde in Magdalenes Gegenwart nicht gesprochen. Auch kam es jetzt nie mehr vor, daß sie Magdalene traurig und einsam an der Laterne sitzen ließen. Sobald sie aus dem Hause kam, liefen einer oder zwei ihr gleich entgegen und baten: ‚Komm zum toten Winkel!‘ Oder: ‚Willst du auf Mascheks Hof die Kaninchen füttern helfen?‘ Oder: ‚Wir spielen Himmel und Hölle. Mach doch mit!‘ Eine heimliche Königstochter konnte man nicht verlassen am Rinnstein sitzen lassen, mit einem Laternenpfahl als Rückenlehne.

Nicht immer ließ Magdalene sich bewegen. Die Kaninchen zu füttern, machte ihr Freude, und Himmel und Hölle spielte sie gern, aber es gab andere Spiele, die sie nicht liebte. Es kam allmählich von selber, daß zuerst Magdalene gefragt wurde, was sie anfangen wollten, und dann wurde das gespielt, was sie vorschlug. Oft waren es sonderbare Spiele, die sie erfand, aber man lernte sie rasch, und es gab keinen, der nicht mitgetan hätte. Von Schüchternheit war Magdalene nichts mehr anzumerken. Nur wenn die anderen zu sehr tobten, wurde sie still. Dann spürten sie, daß ihr etwas nicht gefiel, und fanden sich wieder ruhiger zusammen. Und sogar Frau Maschek sagte zu einer Kundin: „Wie nett die Kinder jetzt immer spielen! Sie machen längst nicht mehr solchen Krach wie früher. Es scheint, daß sie sich mit der fremden Kleinen ganz gut vertragen.“

Jedesmal, wenn Uti von ihrer Mutter ein paar Pfennige für Bonbons erbettelt hatte, hielt sie Magdalene die Tüte hin: „Da — such dir einen aus. Wenn du willst, kannst du auch den roten haben!“

Und Ille, die nie Bonbons bekam, obwohl sie im Laden ihrer Mutter in dicken Glasbehältern lagen, sagte, um Magdalene doch etwas anbieten zu können: „Ich habe ein Schmalzbrot. Willst du abbeißen?“

Thea Heim fand das mit dem Schmalzbrot zu wenig. Man mußte Magdalene schon ein bißchen mehr ehren. „Wenn du Lust hast, kannst du mal zu uns kommen, dann zeige ich dir meine Sachen. Meine Mutter hat es erlaubt.“

„Ist das wahr?“ fragte Anneliese.

Sie bekam einen Puff in die Seite. „Sei still!“ fuhr Thea sie leise an. „Wenn ich sie mitbringe, sagt meine Mutter nichts!“

Von diesem Augenblick an überlegte Anneliese, womit sie Magdalene eine Freude machen könnte. Es mußte etwas sein, was kein anderer ihr bieten konnte, wenn sie sich auch noch soviel Mühe gaben, um sich bei Magdalene beliebt zu machen. Endlich fiel Anneliese etwas ein: der Sonntagsausflug.

Mit dem Sonntagsausflug war es so: Herr Watz, Annelieses Vater, machte mit ihr und der Mutter sonntags oft einen größeren Spaziergang. Das war nichts Besonderes. Aber einmal im Jahr, in den Sommerferien, durfte Anneliese ein paar Freunde mitnehmen. Frau Watz blieb dann zu Hause, denn sie sagte: ‚Mir reicht es schon mit Anneliese. Die halbe Schule ist mir zuviel!’

Von der halben Schule war in Wirklichkeit nicht die Rede. Drei durften es sein, die außer Anneliese mitkommen konnten, und Anneliese schwankte meistens bis zum letzten Tag, wen sie auffordern sollte. Zwei davon würden dieses Jahr Ille und Walter sein, das hatte sie schon beschlossen. Und der dritte? Am liebsten hätte sie Helmut Becker mitgenommen. Aber das ging nicht. Er war ihr immer noch böse wegen der Geschichte mit dem Heft und den ‚guten Taten’. Thea Heim? Nein. Sie mochten alle Thea nicht besonders. Kläuschen? Der war noch zu klein. Dafür aber quälte und bettelte Uti schon lange: ‚Diesmal kannst du mich doch mitnehmen, Anneliese! Ich möchte so furchtbar gern einmal mitkommen!’

Uti kam immerhin bald in die Schule. Anneliese besprach die Frage mit ihrem Vater.

„Meinetwegen“, sagte Herr Watz gutmütig. „Wenn sie so sehr darum bittet...“

„Es ist nur“, fing Anneliese gleich wieder an, „daß ich... Vati, hörst du auch zu?“

„Immer“, sagte Herr Watz.

„Ich meine nämlich... ich meine, könnten es diesmal nicht ausnahmsweise vier sein?“

„Soll etwa Kläuschen auch noch mit? Darauf lasse ich mich nicht ein!“ erklärte Herr Watz energisch. „Ich bin keine Kindergärtnerin!“

„Nein, Kläuschen nicht, Vati! Sie ist so alt wie ich... und wirklich... sie könnte sehr gut mitkommen... Nur — du kennst sie noch nicht...“

„Aha, also wenigstens kein Bengel“, sagte der Vater. „Ein Mädchen in deinem Alter? Wer ist es denn? Da müßte ich sie doch in meiner Klasse haben!“

„Sie geht nicht in unsere Schule, Vati. Ich glaube, sie braucht überhaupt nicht zur Schule zu gehen.“

„Seit wann gibt es denn sowas?“ mischte Frau Watz sich ein. Sie war schon ungeduldig wegen der langen Verhandlung.

„Doch, das gibt es“, widersprach Anneliese. „Sie ist eben — sie ist etwas Besonderes.“

„Was wird schon so Besonderes mit ihr sein!“ sagte Frau Watz. „So ein Wunderkind ist sie sicher nicht, daß sie nichts mehr zu lernen braucht.“

Anneliese seufzte. Es war schwer zu erklären. Eigentlich konnte man es überhaupt nicht erklären, fand sie.

„Wahrscheinlich geht sie in eine andere Schule“, lenkte Herr Watz ein. „Wohnt sie denn in unserer Straße?“

„Ja... nein... so genau weiß man das nicht. Weil ihr Vater nämlich noch nicht da ist. Und solange ist sie bei Wussows.“

„Ach, jetzt weiß ich endlich, wen du meinst!“ sagte Frau Watz. „Die Kleine, die immer so traurig am Laternenpfahl saß. Die habt ihr im Anfang ziemlich schlecht behandelt.“

„Aber jetzt nicht mehr!“ verteidigte sich Anneliese. Sie war rot geworden.

„Hoffentlich nicht!“ sagte Herr Watz. „Ja, um so ein Kind sollte man sich kümmern. Frag sie, ob sie mitkommen möchte. Dann sind es mit dir eben fünf. Wenn ich mit der ganzen Schule einen Ausflug mache, wie voriges Jahr, sind es mehr. Und damals ging es ja auch.“

Als Anneliese mit ihrem Vorschlag gelaufen kam, strahlte Magdalenes Gesicht, das meist ernst und still erschien, zum erstenmal glücklich auf, und sie sah Anneliese so dankerfüllt an, daß Ille richtig eifersüchtig wurde.

Jetzt wird Anneliese ihre beste Freundin! dachte sie. Und ich hab’ Magdalene doch viel lieber als alle anderen! Beinahe hätte Ille geweint. Alles kommt davon, mußte sie denken, daß ich keinen Vater mehr habe. Wenn mein Vater mit uns einen Ausflug gemacht hätte, dann hätten wir Magdalene auch mitgenommen. Aber sonst niemand. Vielleicht nicht einmal Walter, weil der manchmal so frech ist. Alle anderen würden nur stören. Das hätte ich meinem Vater schon gesagt. Und dann würden wir beide, Magdalene und ich, allein mit meinem Vater durch den Wald gehen und zu der Wiese, wo abends die Rehe sind. Einen ganzen Tag hätte ich Magdalene nur für mich. Und vielleicht würde sie mir dann alles erzählen, von ihrem Vater und ihrem Königsschloß und allen ihren Schätzen. Nur mir würde sie es erzählen, ganz heimlich...

DER AUSFLUG

An der Omnibus-Haltestelle um die Ecke wollten sie sich pünktlich um neun Uhr am Sonntagmorgen treffen, mit Proviant für den ganzen Tag und mit möglichst festen Schuhen, hatte Herr Watz sagen lassen.

Am Abend vorher war Ille ganz tiefsinnig. Sie hätte ihrem Bruder Walter gern gesagt, was sie quälte und warum der Ausflug mit so vielen eigentlich eher schrecklich als schön war. Aber das war schwer auszudrücken, und außerdem war Walter so beschäftigt, daß man mit ihm überhaupt nicht reden konnte.

Der Rat mit den festen Schuhen hatte Walter eingeleuchtet. Er wußte, die besten Schuhe für Wanderungen waren Nagelschuhe. Darum wollte er versuchen, aus seinen Sandalen welche zu machen. Er hatte sich aus Frau Mascheks Handwerkskasten den Hammer und eine Handvoll Nägel geholt und schlug nun die Nägel in die Sandalensohlen. Es waren die kürzesten Nägel, die er hatte finden können. Aber sie kamen trotzdem immer wieder durch die Sohlen, und er ritzte sich erbärmlich daran. Schließlich bekam er eine Wut und zog alle mit Mühe eingeschlagenen Nägel mit noch größerer Mühe wieder heraus.

„Laß das bloß niemand sehen!“ sagte Ille und kroch mit einem Seufzer ins Bett. „Überhaupt kann mir der ganze Ausflug gestohlen bleiben...“

Erst am Morgen, ganz zuletzt, fing Ille an, sich ein bißchen zu freuen. Als sie zur Omnibus-Haltestelle kamen, stand da schon Uti mit Magdalene und hielt Magdalenes Hand so fest, als wollte sie sie während des ganzen Ausflugs nicht wieder loslassen. Wir hätten eben noch früher kommen müssen! dachte Ille ärgerlich. Nur wegen der Brote, die nicht fertig wurden, hat alles so lange gedauert. Ich möchte wissen, seit wann Uti hier schon mit Magdalene an der Haltestelle steht. Mit ihren fünf Jahren tut sie, als wäre sie Magdalenes beste Freundin! Und was schleppt sie da eigentlich mit?

„Was hast du denn da?“ fragte auch Walter und zeigte auf etwas, was Uti hinter dem Rücken zu verstecken suchte.

„Nichts“, antwortete Uti.

Aber das ‚Nichts‘ war nicht zu verbergen. Es war Utis alte Badepuppe aus Celluloid. Mußte die unbedingt mit auf den Ausflug?

„Von Puppen hat Herr Watz nichts gesagt!“ Illes Stimme klang unfreundlich. „Es ist noch sehr die Frage, ob du die mitnehmen darfst!“

Sofort füllten Utis Augen sich mit Tränen.

Magdalene sah es und sagte rasch: „Laß sie doch, Ille! Natürlich darf die Badepuppe mit, Uti! Wirst schon sehen!“

Ille biß sich auf die Lippen. Jetzt war alles verkehrt! Magdalene war es einerlei, daß Uti noch so klein und dumm war. Sie hatte Mitleid mit ihr und nahm sie in Schutz. Und Ille blieb nichts weiter übrig, als sich zu schämen. Und alles nur, weil sie so enttäuscht war, daß Uti sich nicht von Magdalenes Seite rührte.

„Es ist eine sehr schöne Puppe!“ tröstete Magdalene die Kleine.

„Ja, findest du?“ Uti strahlte schon wieder.

Ille schämte sich noch viel mehr. So etwas Tröstliches konnte nur Magdalene sagen! Sie hatte Koffer voll wunderbarer’ Puppen, und trotzdem machte sie Uti die Freude, ihre alte Badepuppe ‚schön‘ zu finden. So ist sie immer, wenn jemand traurig ist! dachte Ille. Ich glaube, so lieb und gut wie Magdalene kann ich im ganzen Leben nicht sein!

Magdalene hatte dasselbe weiße Kleid an, das sie damals getragen hatte, als die Kinder glaubten, sie flöge damit durch die Luft davon. Auch heute flatterte es im Sommerwind. Ille hätte gern gefragt: ‚Hat dein Vater dir das Kleid geschenkt?’ Aber sie wagte es nicht, von diesem Vater zu sprechen.

Endlich, als der Omnibus schon in Sicht war, kam Herr Watz mit Anneliese. Es fand keine lange Begrüßung statt. Sie mußten alle rasch in den Omnibus klettern.

Der Wagen war voll von Ausflüglern. Herr Watz bekam noch einen freien Sitz, er nahm Uti auf den Schoß und Uti ihre Badepuppe. Zwischen Herrn Watz und eine dicke Dame wurde Magdalene gezwängt, weil sie von allen die zierlichste war. „Wir anderen können stehen!“ sagte Walter. Uti freute sich, neben Magdalene zu sitzen, und wieder mußte Ille sie beneiden.

Herr Watz bezahlte für alle. Er zog das Geld aus der kurzen, ledernen Wanderhose, die über seinem Bauch ein wenig spannte. Einmal mußte er eine dicke Fliege verjagen, die sich auf eins seiner nackten, behaarten Beine gesetzt hatte, und alle lachten ein bißchen verlegen. Man mußte sich erst daran gewöhnen, daß ein Lehrer sonntags in kurzen Hosen und mit nackten Beinen wie ein Junge herumlief. Aber das gehörte nun einmal zu Herrn Watz, und im ganzen fanden sie ihn alle großartig.

Der Omnibus fuhr nun bereits nicht mehr durch enge Geschäftsstraßen, sondern durch breite Alleen und an Vorort-Villen vorbei. Dann kamen sie immer mehr ins Freie. Jetzt waren rechts und links nur noch Gärtnereien, Getreidefelder und Wiesen. Eine Fabrik noch, ein Holzlager, dann war kein Haus mehr zu sehen. Es war fast wie auf Reisen.

Und nun kam der Wald. Mitten hindurch lief die Fahrstraße, bis sie an einem Gasthof endete, der ‚Schützenhaus’ hieß. Von hier zweigten viele Fußwege ab, und der breiteste führte zum Wasser.

„Da sind wir!“ sagte Herr Watz. „Alle aussteigen!“

Der Wagen leerte sich. Nun erst sah man, wieviel Leute mitgefahren waren. Und dabei wimmelte es bereits um das Schützenhaus herum und dort, wo der See durch die Zweige schimmerte, von Ausflugsfamilien.

„Mehr Menschen als Mücken!“ stellte Herr Watz fest, als sie am See-Ufer anlangten. Ihm schien es aber nichts auszumachen, denn er lachte vergnügt.

Aus seinem vollgestopften Brotbeutel holte er ein Tuch und breitete es auf dem Waldboden aus. „Damit die sauberen Sonntagskleider nicht schmutzig werden!“ sagte er. „Wir Männer brauchen sowas nicht, was, Walter?“

„Nein!“ sagte Walter verächtlich. Er setzte sich absichtlich ein wenig entfernt von den Mädchen und paßte auf, daß niemand in seinen Sandalen die Löcher von den Nägeln entdeckte. Er rückte erst näher, als er merkte, daß alle wie auf Kommando den mitgebrachten Proviant auspackten.

Alle Sonntagsfamilien rings um sie her lagerten wie sie und raschelten mit Butterbrotpapier. Es gab viele Väter, Mütter und Großmütter, die auf Decken, Mänteln oder Badelaken saßen, und die Kinder liefen zwischen dem Wasser und den Eltern hin und her, tobten, spritzten sich gegenseitig naß und schrien vor Vergnügen.

„Dürfen wir auch baden?“ fragte Walter. „Ich habe meine Badehose mit.“ Er zog sie aus der Tasche.

„Hier wird nicht gebadet“, sagte Herr Watz. „Hast du das Schild nicht gelesen? An dieser Stelle ist es gefährlich. Ihr dürft höchstens ein bißchen mit den Füßen ins Wasser, da, wo es noch seicht ist.“

„Dann will ich noch ein Brot!“ erklärte Walter und ließ sich von Ille eine zweite dicke Schnitte geben. Sie kauten alle mit vollen Backen. Nur Uti fütterte zuerst ihre Puppe. Sie brach Krümel von ihrem Brot ab und hielt sie ihr an den Mund.

„Schade um das schöne Weißbrot!“ sagte Walter. „Gib’s lieber mir! Ich kann es wenigstens schlucken.“

„Meine Puppe auch!“ sagte Uti trotzig. „Ich gebe ihr jeden Tag zu essen.“

„Bist eben dumm“, sagte Walter. Er bekam Lust, Uti zu ärgern. Es paßte ihm sowieso nicht, daß Uti, die noch nicht einmal zur Schule ging, zu diesem Ausflug eingeladen war. Nun fing sie auch noch an, ihre Puppe zu füttern! Man machte sich ja mit ihr vor allen Leuten lächerlich! „Bitte, Herr Watz soll mal sagen, ob Puppen Brot schlucken können!“

Herr Watz schien nicht Auskunft geben zu wollen. „Im Spaß natürlich“, sagte er vorsichtig.

„Ich meine doch: in Wirklichkeit!“

Uti tat Herrn Watz leid. Aber wenn ein Lehrer so gefragt wird, dann muß er die Wahrheit sagen. „In Wirklichkeit nicht, da hast du recht. Aber das weiß Uti ja selber...“

„Siehst du!“ sagte Walter triumphierend und so laut, daß die Leute in der Nähe es hören mußten.

Utis Gesicht verzog sich. Tränen standen in ihren Augen. „Magdalene!“ bat sie. „Was sagst du?“ Die Meinung von Walter und Herrn Watz war ihr gleichgültig. Was verstanden ein Junge und ein großer dicker Mann von Puppen? „Können deine Puppen essen?“

Magdalene sah Uti nicht an und auch niemanden sonst in dem Kreis. Sie saß mit angezogenen Knien, beide Arme darum geschlungen, wie sie auch an der Laterne zu sitzen pflegte, und blickte unverwandt auf das flimmernde Wasser. Ihr Gesicht sah aus, als dächte sie an ihre vielen, wundervollen Puppen in den Koffern. „Alles können sie“, sagte Magdalene.

Uti wischte hastig ihre Tränen ab. „Essen sie Braten und Würstchen und Kuchen und Torte? Trinken sie Wein und Brause und... und Schampanjer?“

„Was ich ihnen gebe“, sagte Magdalene.

Herr Watz lachte. „Das müssen aber vornehme Puppen sein!“

Alle schwiegen. Ille sah von Utis dummer, kleiner Badepuppe zu Magdalene. Dann sagte sie leise: „Bei Magdalenes Puppen ist es etwas anderes. Die können essen. Deshalb kann Utis Puppe es noch lange nicht.“

Nun kannte Herr Watz sich nicht mehr aus. Er wußte sich nicht anders zu helfen, als mit seinem eigenen Taschentuch Utis Tränen abzuwischen. „Wißt ihr was?“ sagte er. „Wenn jeder seine Schnitte aufgegessen hat, dürft ihr euch Schuhe und Strümpfe ausziehen und ein bißchen planschen gehen. Der Tag ist noch lang. Ihr solltet nicht alles auf einmal in den Mund stopfen, sonst habt ihr später nichts mehr, wenn ihr Hunger bekommt.“

„Darf ich meine Badehose anziehen?“ bettelte Walter.

„Meinetwegen“, sagte Herr Watz. „Aber trotzdem am Ufer bleiben, verstanden?“

Die Nadeln des Waldbodens stachen, wenn man mit bloßen Füßen darüberging. Um so schöner war es, in den weichen Ufersand zu treten.

„Als ginge man auf einem Teppich!“ sagte Ille und genoß es, einen Fuß vor den anderen zu setzen.

„Sieh mal!“ rief Walter. Er ging mit langsamen Schritten am Ufer entlang. Jedesmal, wenn er in den Uferschlamm trat, wurde der Fuß braun vom feuchten Sand, und sobald man ihn ins Wasser hielt, wurde er wieder weiß und sauber.

Magdalene ging hinter ihm. Sie spielte dasselbe Spiel. Aber es war gleich zu sehen, welche Abdrücke Magdalene hinterlassen hatte und welche von Walters breiten Jungenfüßen stammten.

Ille versuchte, in Magdalenes Spuren zu treten. Es schien ihr wunderbar, das zu tun, aber sie hütete sich, es Magdalene merken zu lassen.

Anneliese hatte ihren Rock bis fast an den Magen hochgezogen und planschte langsam ins tiefere Wasser. Uti aber, die ihre Puppe schwimmen ließ, beobachtete Illes Spiel. „Das darfst du nicht!“ sagte sie ganz leise, aber sehr böse. „So etwas darf man nicht!“

Dadurch wurde Walter aufmerksam. Und weil er heute unter so vielen Mädchen durchaus als Junge erscheinen wollte, zerstörte er mit viel Gestampf kurz entschlossen sämtliche Spuren.

Dann wagten sie sich alle miteinander ein wenig weiter ins Wasser, bis es ihnen hoch über die Knie ging.

„Halt! Zurückkommen!“ rief Herr Watz von der Lagerstelle her.

Also kehrten sie um und planschten wieder ins Seichtere zurück. Nur Walter hatte seinen Kopf für sich und beschloß, daß er nichts gehört hätte. Denn wer nichts gehört hat, muß nicht gehorchen; das ist ganz einfach. Außerdem hatte er ja die Badehose an und nichts anderes. Da konnte ihm das Wasser ruhig einmal bis zur Brust gehen, und es würde ihm noch lange nichts schaden.

Schritt vor Schritt ging er weiter ins Wasser hinaus. Es war herrlich, wie es höher und höher an ihm hinaufstieg. Jetzt bedeckte es den Bauch, und jetzt schlug es ihm schon an die Brust und den Hals.

„Walter!“ hörte er Ille schreien, so mark- und beindurchdringend, daß er sich wirklich nicht mehr hätte taub stellen können. Aber gerade, daß auch Ille sich in seine Angelegenheiten mischte, paßte Walter nicht. Die sollen merken, was ein richtiger Junge ist! dachte er.

Hier, wo er ging, war guter fester Grund. Nur schade, daß man unter Wasser die Fußspuren nicht mehr erkennen konnte! Aber ich gehe weiter geradeaus, dachte Walter. Schwimmen müßte man können! Das wäre schön! Ich würde ihnen allen davonschwimmen, so weit, daß keiner mich einholen könnte! Wie lange man wohl braucht, bis man am anderen Ufer ankommt? Nächstes Jahr... weiter kam Walter nicht in seinen Überlegungen.

Denn genau da geschah es: der Fuß, den er ruhig und zuversichtlich vor sich hingesetzt hatte, fand auf einmal keinen Halt mehr, da war kein Boden, kein Grund; nur Tiefe war da, ziehende, furchtbare Tiefe, und der andere Fuß, auf den er sich zurückzuholen versuchte, glitt auch schon ab. Es ging alles blitzschnell — ich falle, ich muß hoch — konnte Walter noch denken, dann nichts mehr. Er hörte nicht einmal die vielstimmigen Schreie der Menschen am Ufer und sah nicht, wie sie aufsprangen und gestürzt kamen, allen voran Herr Watz.

Herr Watz war es auch, der Walter packte und ihn wieder zum Leben erweckte — denn eine Art von Tod war Walter wohl gestorben. Wenigstens schien es ihm so, als er, nach allem, was Herr Watz mit ihm angestellt hatte, zu guter Letzt ein paar saftige Ohrfeigen bekam. Durch die Ohrfeigen erst wußte er, daß er noch am Leben war und daß alles wieder seine Richtigkeit hatte.

Einen Augenblick lang schloß er die Augen, während er fühlte, wie Ille ihn ziemlich unsanft trockenrieb und ihm das Hemd überzustreifen versuchte. Dann mußte er heulen. Es half ihm gar nichts, obwohl das sehr unmännlich war. Er heulte aber nicht so sehr wegen der Ohrfeigen, sondern aus Glück, weil es so schön war, wieder lebendig zu sein und trockengerieben zu werden.

Jetzt nahm auch Herr Watz das Tuch und rieb sich die Beine ab. „Nur gut“, sagte er, „daß ich die Lederhose anhatte! Meine Sonntagshose würde schön aussehen!“

Aber sogar die kurze Lederhose war naß geworden, und das Wasser tropfte von ihr herunter. „Schadet nichts“, sagte Herr Watz gutmütig. „Viel schlimmer ist, daß mein Tabak in der Hosentasche nicht mehr zu gebrauchen ist.“

Gleich bot ihm ein Herr, der in der Nähe stand, eine Zigarette an. „Nehmen Sie, bitte! Die haben Sie nötig auf den Schreck!“

„Vielen Dank! Ich hebe sie mir für später auf.“ Vorerst war Herr Watz beschäftigt.

Aber schließlich stand Walter, auf noch etwas wackligen Beinen, fertig angezogen da. Es war der alte Walter, genau wie zuvor. Und doch war er es nicht mehr. Es war ein Walter, der beinahe ertrunken wäre, und das machte einen Unterschied.

„So, und jetzt wollen wir weiter!“ sagte Herr Watz. „Hier bleiben wir nicht länger. Den schönen Fußmarsch, den ich vorhatte, werden wir nun nicht mehr machen können, sonst klappt mir der Bengel womöglich zusammen. Wir gehen nur ein Haus weiter — nämlich ein kleines Stück um den See herum zu einer Stelle, wo nichts mehr passieren kann.“

Also nahm jeder sein Gepäck und Uti ihre Badepuppe, und sie zogen ‚ein Haus weiter‘.

Es war wirklich fast wie ein Haus, bei dem sie anlangten. Der See bildete hier eine kleine Bucht, und das Ufergebüsch hing wie ein schattiges Dach darüber.

„Ja, hier wollen wir wohnen!“ rief Uti begeistert. Und gleich legte sie ihre Badepuppe schlafen.

„Wo essen wir zu Mittag?“ fragte Anneliese. Nach der ausgestandenen Angst hatte sie Hunger bekommen.

„Hier kann die Küche sein“, erklärte Ille. Wirklich war da eine Art Feuerstelle, an der andere Ausflügler wohl gekocht hatten.

„Gut“, sagte Herr Watz. „Du kannst die Sonntagskoteletts fertigmachen!“

„Mit Magdalene“, bat Ille. Sie ergriff einen herumliegenden Deckel, der zu einer Konservendose gehört haben mochte, und wischte ihn sauber. „Das ist die Pfanne.“

Jeder legte nun sein Brot auf die Pfanne und ließ sich von Ille ‚Koteletts braten‘. Magdalene riß große Blätter von dem überhängenden Gesträuch ab, das waren die Teller. Herr Watz bekam den größten.

„Sehr knusprig, mein Kotelett!“ lobte er.

Walter klappte seine Schnitte auseinander und begann einen Handel mit Anneliese. „Blutwurst gegen Eierbrot?“

Auf diese Weise wurden leider die Koteletts wieder zu gewöhnlichen Broten.

„Ratet, was ich drauf habe“, sagte Ille. „Es fängt mit ‚Sch‘ an.“

„Sch-malz“, riet Anneliese.

„Falsch.“

„Sch-neckenbraten“, sagte Walter.

„Pfui Teufel, nein!“

„Schinken“, meinte Herr Watz.

„Auch falsch.“

„Sch — Sch — tangenkäse!“ schrie Uti.

Alle mußten lachen.

„Falsch!“ sagte Ille.

„Schuhwichse!“ brüllte Walter.

„Ach, du bist eklig!“

„Magdalene hat noch gar nichts gesagt“, fiel Uti ein. „Du mußt auch raten, Magdalene.“

Magdalene sah beinahe verlegen aus. „Vielleicht — Schokolade?“ fragte sie leise.

„Ja!“ sagte Ille stolz und klappe ihr Brot auf. Feingeriebene Schokolade klebte zwischen den Scheiben.

„Ist noch so eins da?“ fragte Walter hastig seine Schwester.

Es war noch so eins da.

„Ich hab’s ja gewußt, daß Magdalene es raten würde!“ sagte Uti.

„Wirklich?“ fragte Her Watz belustigt. „Kann sie so gut raten?“

„Sie braucht gar nicht zu raten“, sagte Uti. „Sie weiß alles von allein!“

„Das ist ja fabelhaft!“ Herr Watz lachte. „Da möchte ich Magdalene in meiner Klasse haben. Ein Kind, das alles von allein weiß! Das wäre bequem!“

„Nein, in meiner Klasse müßte sie sein!“ sagte Walter.

„Und du müßtest neben ihr sitzen!“ Herr Watz kam aus dem Lachen nicht heraus. „Besonders in der Rechenstunde hättest du es dann gut!“

Walter war rot geworden. Von der Rechenstunde brauchte jetzt in den Ferien nicht gerade die Rede zu sein. Und damit es Herrn Watz nicht einfallen sollte, ihn womöglich das Einmaleins abzufragen, verzog er sich in den Hintergrund des Blätterhauses. Alles ging gut, niemand kümmerte sich mehr um ihn. Nur auf einmal gab es einen ganz leisen Knax. Was war das gewesen? Ach so — diese alberne Badepuppe. Ein bißchen erschrak Walter doch. Über den ganzen Bauch von Utis Puppe zog sich ein Riß.

„Vati“, schlug Anneliese vor, und damit waren sie zu Ende mit dem Gespräch über Schule und Rechenstunde, „wollen wir flitschern?“

„Flitschern? Was ist das?“ erkundigte sich Magdalene.

Aber sie sah schnell, was gemeint war. Schon hatte Anneliese einen flachen Stein ergriffen, wie sie hier in großer Zahl am Ufer lagen. Sie kniff ein Auge zu, legte den Kopf zur Seite, holte weit mit dem Arm aus und schleuderte den Stein über die Oberfläche des Wassers. Der Stein schoß tanzend über die Wellen, flitsch, flitsch, flitsch. Dreimal sah man ihn darüber hingleiten, dann verschluckte ihn das Wasser.

„Ich auch!“ schrie Walter. „Ich auch!“ schrien die anderen.

Walters Stein sackte leider gleich ab, und Uti stellte sich noch ungeschickter an. Illes Stein flitscherte viermal, ja fünfmal blitzschnell dahin, bevor er ertrank.

Dann kam Magdalene an die Reihe. Sie hatte den besten Kiesel gefunden, schön breit und flach. Nun stellte sie sich auf, und dann — alle hielten den Atem an — warf sie.

„Einmal, zweimal...“ die Kinder zählten mit, „drei, vier...“ Siebenmal hüpfte der Stein über die Wasserfläche, bis sie ihn endlich aus den Augen verloren.

„Magdalene hat gewonnen!“ riefen sie. „Noch einmal?“

„Ja!“ Magdalenes Gesicht glühte. Aufmerksam verfolgte sie, wie die anderen warfen, dann stellte sie sich mit einem neuen Stein auf und holte zum Schleudern aus.

„Siebenmal!“ rief Anneliese. „Wieder siebenmal! Wie machst du das bloß, Magdalene?“

„Sie kann es eben!“ sagte Ille. Sie war unbeschreiblich stolz auf Magdalene.

„Kannst du’s hundertmal, wenn du willst?“ fragte Uti leise.

„Nein.“

„Aber dein Vater?“ Uti flüsterte nur noch. „Der könnte tausendmal... ja?“

So leise sie gesprochen hatte, Herr Watz hatte es doch gehört. „Hat sie einen so geschickten Vater?“ fragte er. Dabei versuchte er selber sein Glück. Sein Stein brachte es auf nicht mehr als drei Sprünge.

„Wo ist er denn, dein Vater?“ fragte Herr Watz.

„Nicht hier“, antwortete Magdalene ausweichend. Sie sagte es in einem Ton, daß er nicht weiterfragen mochte. Dann bückte sie sich nach
einem neuen Stein und warf. „Fünf sechs... sieben...!!“ zählten
die übrigen. „Magdalene!“

Sie brachten ihr die schönsten Steine, mit denen sie ihre Kunst noch weiter versuchen sollte. Aber auf einmal wollte sie nicht mehr.

„Mag nicht“, sagte sie, und dabei blieb sie.

Alles kommt, dachte Ille, weil Uti von ihrem Vater angefangen hat. Das kann sie nicht vertragen...

Eben kam ein Motorboot nahe an der Bucht vorübergetuckert. Leute im Sonntagsstaat fuhren darauf.

„Gib acht, Uti!“ sagte Herr Watz. „Nun will ich dir zeigen, daß ich auch etwas kann!“

Schnell hob er ein Stück Holz vom Boden auf.

„Das werfe ich jetzt und rufe es zurück! Wetten, daß es gehorcht! Komm, Hölzchen, komm — näher, immer näher!“

Das Hölzchen gehorchte wirklich. Von dem vorbeifahrenden Boot waren die Wellen aufgewühlt, sie drängten in die Bucht herein und spülten das Hölzchen an Land.

„Noch einmal!“ rief Uti begeistert.

„Versuch’s doch selber!“ sagte Herr Watz.

Aber schon hatte auch Walter sich umgesehen. Was Herr Watz konnte, das mußte ihm ebenso gelingen. Er fand in der Eile kein Hölzchen, das ihm geeignet schien, aber etwas viel Besseres fiel ihm ein, was er nehmen konnte. Schnell griff er zu, nahm’s und schleuderte es weit hinaus ins Wasser.

„Meine Badepuppe!“ brüllte Uti entsetzt.

„Sie wird wiederkommen!“ tröstete Herr Watz. „Warte nur — da — da kommt noch eine Welle. Die trägt dir dein Püppchen wieder her! Es ist ja ein Schwimmpüppchen! So!“

Aber was nun geschah, begriff niemand. Alle starrten sie wie gebannt auf den kleinen rosa Fleck draußen im Wasser. Die Welle kam und schien ihn emporzuheben. Aber nein, es war, als habe die Puppe nicht mehr die Kraft, sich tragen zu lassen. Es sah aus, als taumele sie nur noch umher, dann — war sie verschwunden. Utis Schwimmpuppe war abgesunken.

„Das verstehe ich nicht“, murmelte Herr Watz und sah Uti an, die blaß vor Schrecken am Ufer stand. „War die Puppe ganz heil, Uti? Oder hat sie irgendwo ein Loch gehabt? Dann ist nämlich Wasser hineingeflossen und...“

Aber er merkte, daß Uti ihn nicht verstand. Sie wollte ihre Puppe wiederhaben, das war alles.

Die Puppe kam nicht.

Und auf einmal stürzte sich Uti mit wildem Wutgeschrei auf Walter Maschek. Mit beiden Fäusten schlug sie auf ihn ein. „Du gemeiner Bengel!“ schrie sie. „Du ganz gemeiner Schweine-Schweine-Bengel!“

Herr Watz griff nicht ein. Er besah sich Walter, der sich ergeben und schuldbewußt von der winzigen Uti beschimpfen und hauen ließ, ohne sich zu wehren.

Erst nach einer Weile sagte er: „So, nun ist es gut, Uti. Er hat seine Strafe weg. Und jetzt will ich mal mein Heil versuchen.“ Er schlüpfte aus seinen Sandalen und krempelte sich die Lederhose so hoch, wie es ging. „Ein nasses Vergnügen ist das mit euch!“ sagte er. „Aber hab’ ich vorhin den Walter erwischt, werde ich vielleicht Utis Puppe auch noch herausfischen.“ So stapfte er ins Wasser hinaus, in die Richtung, wo sie die Puppe zuletzt gesehen hatten.

„War’s hier?“ rief er zurück.

„Weiter rechts!... Nein, links!“ riefen die Kinder.

Herr Watz merkte, daß er sich auf sie nicht verlassen konnte, nur auf sein eigenes Richtungsgefühl. Aber im Wasser ist es schwer, Richtung zu halten. Er versuchte getreulich minutenlang, und Utis Herz zitterte, um die Puppe und um Herrn Watz. Ihm geschah weiter nichts, als daß seine Lederhose zum zweitenmal an diesem Tage recht naß wurde. Die Puppe fand er nicht.

Uti schluchzte laut, als er ohne die Puppe an Land kam. Aber sie war froh, daß wenigstens Herr Watz heil und gesund wieder da war.

Magdalene nahm Uti in die Arme und sagte leise: „Paß auf, Uti! Morgen...“

„Was ist morgen?“ fragte Uti und wischte sich die Tränen ab.

„Morgen darfst du mit meiner aller-allerschönsten Puppe spielen. Du ganz allein!“

„Holst du sie aus dem Koffer?“ Uti konnte es noch nicht fassen.

Magdalene nickte. Ansehen konnte sie niemanden. Sie ahnte wohl, daß sie alle miteinander blasse Gesichter bekommen hatten.

Auf dem ganzen Nachhauseweg gingen sie stumm um Magdalene herum. Der Koffer, einer der beiden Schatzkoffer, sollte geöffnet werden, und das Kostbarste, das darin lag, sollte Uti zum Spielen bekommen! Sie konnten es alle kaum glauben.

Herr Watz wunderte sich, wie schweigsam die ganze Gesellschaft geworden war. Sie sind müde, dachte er, es wird Zeit, daß wir heimkommen.

Uti ging an Magdalenes Seite und drückte manchmal ihre Hand, nur um zu fühlen, daß sie wirklich noch da war.

„Vergiß du’s auch nicht?“ fragte sie ganz leise.

„Nein, bestimmt nicht.“

„Und wenn —“ Uti schaute sich vorsichtig um, „wenn Frau Wussow es verbietet?“

„Sie verbietet es nicht. Sie hat ja selber schon gewollt, daß ich die Puppe heraushole

„Aber du hast es nicht getan?“

„Nein“, sagte Magdalene finster.

„Warum nicht?“

„Das weißt du doch. Weil wir da nicht hingehören“, sagte Magdalene.

„Und jetzt holst du sie bloß für mich aus dem Koffer?“

„Ja“, sagte Magdalene.

Utis kleine Hand in Magdalenes Hand schwitzte vor Aufregung. Sie ließ die Hand nicht mehr los, bis sie den wartenden Omnibus erreicht hatten, der sie alle nach Hause bringen sollte.

DER KOFFER GEHT AUF

So übermüdet Uti auch war, sie schlief doch die halbe Nacht nicht. Immerzu mußte sie sich ausmalen, wie Magdalenes allerschönste Puppe aussehen mochte. Magdalene hatte sie ihr mit keinem Wort beschrieben. Und Uti hatte sich nicht getraut, danach zu fragen.

Zuletzt gelang es ihr, sich die schönste Puppe auszudenken, die es auf der Welt geben konnte. Sie hatte lange, blonde Locken und Schlafaugen. Sie konnte aufrecht stehen und, wenn man genau hinhörte, sogar mit einer feinen Stimme sprechen, wie ein Mensch. Auf ihrem Lockenkopf trug sie eine winzige, goldene Krone, und bekleidet war sie mit einem weißen Seidengewand — genau wie ein Engel, träumte Uti, nun schon im Einschlafen, und sie bestickte das Gewand halb im Entschlummern mit vielen goldenen Sternen.

‚Gleich morgen früh!‘ hatte Magdalene versprochen, als sie sich trennten. Uti trieb ihre Mutter zeitiger als sonst aus dem Bett und war auf der Straße, als noch keines der anderen Kinder zu sehen war.

Nach und nach kamen sie alle. Nur Magdalene kam nicht.

„Sie muß ja erst in den Keller gehen und die Puppe aus dem Koffer holen“, sagte Anneliese. „Wer weiß, ob das so schnell geht?“

Sie nahmen sich vor, geduldig zu warten. Aber es dauerte doch ziemlich lange.

Dann, endlich, ging die Tür von Nummer 17 auf. Aber heraus kam nicht Magdalene, sondern die Dunkelfrau. Ohne einen Blick durch ihre schwarze Brille auf die versammelten Kinder zu werfen, ging sie, ihre Einkaufstasche in der einen, das Portemonnaie in der anderen Hand, an ihnen vorbei.

„Du liebe Zeit!“ seufzte Thea. „Wenn sie jetzt erst einkaufen geht...“

„Vielleicht haben sie die Puppe längst aus dem Koffer geholt“, sagte Ille, „und Magdalene wäscht sie nur noch und zieht ihr das schönste Kleid an...“

„Glaubst du, daß die Puppe viele Kleider hat?“ fragte Uti mit aufgerissenen Augen.

„Was dachtest du denn? So eine Puppe!“

„Zehn oder zwanzig Kleider hat sie mindestens!“ schätzte Anneliese.

Uti trat von einem Fuß auf den anderen. Sie konnte es kaum mehr erwarten, bis sie die Puppe erblickte.

„Wir könnten ja mal nachsehen, wo sie bleibt“, schlug Anneliese vor. „Jetzt, wo die Dunkelfrau weg ist, können wir doch rasch mal oben klingeln.“

„Und wenn sie dann gerade zurückkommt?“ fragte Ille erschrocken. „Das geht nicht!“

„Ich schleiche mich auf den Hof und sehe durchs Kellerfenster“, schlug Walter vor. „Es kann ja sein, daß Magdalene jetzt erst den Koffer auspackt!“

„Walter!“ rief Ille. „Das darfst du erst recht nicht! Das erlaube ich nicht! Wenn in dem Augenblick der Koffer aufgeht… Was dann geschehen könnte, wußte sie nicht, aber es konnte etwas Furchtbares sein — ein Schlag, ein Blitz! „Du kannst tot umfallen, Walter!“

Aber gerade die Gefahr reizte Walter. Schon war er ins Haustor geschlüpft und durch den Flur zum Hof gelaufen. Tot umfallen! So schlimm würde es schon nicht werden! Das Kellerfenster kannte er, und im Näherkommen hörte er auch wirklich Geräusche von da unten.

Leise schlich er sich heran. Jetzt klopfte ihm das Herz doch mächtig. Aber umkehren? Sich auslachen lassen? Nein!

Er hatte keine Taschenlampe bei sich. Er überlegte, ob er Helmut mit seiner Lampe zu Hilfe holen sollte. Aber dann war es womöglich zu spät und schon alles vorüber. So mußte er versuchen, auch im Dunkeln etwas zu erkennen.

Was er zuerst sah, war der dünne, gebeugte Rücken des alten Herrn Wussow. Daneben stand Magdalene, die eine schwach leuchtende Kerze hielt. Herr Wussow schien eben den Deckel des einen Koffers aufgeschlagen zu haben, denn er sagte freundlich: „So, Kind, jetzt kannst du selber nach deinen Schätzen suchen. Gib mir das Licht, ich halte es solange.“

Magdalene trat näher. Es gab keinen Blitz und keinen Schlag. Rein gar nichts geschah, und es quollen auch weder Goldstücke noch Edelsteine aus dem geöffneten Koffer. Man hätte meinen können, es wäre nichts darin als lauter Papier, so raschelte es, als Magdalene mit den Händen hineinfaßte.

Sie brauchte nicht lange zu wühlen. Sie schien genau zu wissen, wo die Puppe lag, die sie haben wollte.

„Da ist sie!“ sagte sie glücklich und zog eine Pappschachtel hervor.

„Und mehr möchtest du nicht mitnehmen?“ fragte Herr Wussow traurig. „Vielleicht noch ein paar andere Spielsachen? Oder ein Buch?“

„Nein, sonst nichts“, hörte Walter Magdalene antworten. Dann sah er, wie Herr Wussow ihr wieder die Kerze zu halten gab und sorgfältig den Koffer schloß.

Walter rannte, so schnell er konnte, auf die Straße zurück.

„Sie haben sie herausgeholt!“ meldete er atemlos.

„Die Puppe? Aus dem Koffer?“ Uti geriet außer sich. „Wie sieht sie aus? Golden und weiß? Sag doch, Walter!“

„Ja, so ähnlich“, log Walter. Es hätte sich nicht gut gemacht, wenn er zugegeben hätte, daß er nichts als eine Schachtel gesehen hatte.

„Warum kommt sie denn nicht?“ Auch Ille wurde jetzt ungeduldig.

Aber da kam Magdalene. Ganz langsam trat sie aus der Tür und sie hatte wahrhaftig die Puppe im Arm. Sie trug sie, wie eine Mutter ihr Kind trägt, behutsam und liebevoll. Uti starrte die Puppe fassungslos an.

„Da hast du sie!“ sagte Magdalene, stolz und strahlend.

Uti streckte die Hand nicht aus. In ihrem Gesicht stand nichts als Schrecken und eine grenzenlose Enttäuschung. Sie wich zurück und mit ihr alle anderen.

„Das soll deine allerschönste Puppe sein?“ fragte Thea. Sie war die einzige, die zu sprechen vermochte.

„Natürlich“, sagte Magdalene. „Meine allerschönste und allerliebste. Gefällt sie euch nicht?“

„Die?“ machte Thea verächtlich. „Dieses scheußliche, alte Ding? Eine goldene und weiße Puppe! Hast du das nicht selber zu Uti gesagt?“

Nein, von einer goldenen und weißen Puppe hatte Magdalene nichts gesagt. Die Puppe war alles andere als golden und weiß, aber es hatte wohl keinen Sinn, ihnen zu erklären, warum sie dennoch für Magdalene die schönste Puppe war, die sie sich denken konnte. Stumm und bestürzt sah sie die Puppe an. Was war denn so Häßliches an ihr? Neu war sie freilich nicht, und obwohl sie in einer Schachtel verpackt gewesen war, hatte sie eine kleine Schramme im Gesicht abbekommen. Ein Stückchen von der Hand war auch abgebrochen. Dafür hatte sie aber doch noch alles andere: ihr schönes dunkelbraunes Haar und ihre weißen Zähne, ihre rote Jacke und den hübschen gelben Rock mit den schwarzen Punkten. Sahen sie denn alle nicht, was für eine liebe Puppe es war? Einen Schuh hatte sie verloren, aber was machte das denn aus? Auch die geringelten Strümpfe waren ein wenig verrutscht. War das so wichtig? Sie hatte doch immer noch ihre wunderbaren braunen Augen, die einen anblickten wie Menschenaugen, traurig und gut.

Nein, sie sahen das alles nicht. Sie sahen nur eine alte, beschädigte, ganz gewöhnliche Puppe. Das war schlimm. Und das schlimmste war, daß nicht einmal Uti, für die Magdalene sie aus dem Koffer geholt hatte, sie haben wollte. Uti wandte sich einfach um und lief weg.

„Mutti! Mutti!“ Schluchzend rannte sie ihrem Hause zu.

Aber Walter holte sie ein. Utis Kummer bedrückte ihn, denn im Grunde war er ja an allem schuld. Er hatte Utis Badepuppe erst kaputtgemacht und dann ins Wasser geworfen. Nun hatte sie keine Puppe mehr, um damit zu spielen, nicht einmal die von Magdalene.

„Komm mit!“ sagte er, und weil er sich schämte, klang es ein bißchen grob. Man war nicht ganz arm, wenn man Walter Maschek hieß und sich einen Groschen verdiente, sobald man einer alten Dame den schweren Einkaufskorb in die Wohnung trug oder die Kartoffeln in den Keller. Walter hatte gespart. Man wußte nie, wozu man Geld brauchen konnte. Jetzt wußte er es.

„Komm mit!“ wiederholte er. „Wir holen eine viel schönere Puppe. Im Kaufhaus habe ich welche gesehen, für neunzig Pfennig zum Aussuchen.“

Uti strahlte. Vertrauensvoll ergriff sie Walters Hand und ließ sich von ihm führen. Mit einem kleinen Mädchen Hand in Hand zu gehen, war fast die schlimmste Strafe für Walter. Es war ärger, als Utis wütende Faustschläge am gestrigen Tage, und ärger, als neunzig Pfennig für eine Puppe ausgeben zu müssen. Aber er wagte nicht, seine Hand wegzuziehen und ertrug die Strafe geduldig.

Währenddessen standen Ille und Anneliese noch immer in einiger Entfernung von Magdalene und brachten kein Wort heraus.

„Was wollt ihr eigentlich noch?“ fragte Magdalene endlich. „Ihr braucht nicht immerfort herzustarren, wenn euch die Puppe nicht gefällt. Es ist meine Puppe und nicht eure.“

Da wandten sie sich um und liefen bis an das andere Ende der Straße, so weit weg von Magdalene wie möglich. Die Dunkelfrau kam von ihrem Marktgang zurück. Zuerst sah es fast so aus, als wollte Magdalene ihr ins Haus folgen. Dann aber schien sie sich besonnen zu haben und blieb. Sie ging zu ihrem alten Platz an der Laterne und setzte sich hin, wie sie von allem Anfang an gesessen hatte. Nur hielt sie heute ihre Puppe auf dem Schoß.

Sie saß da lange ganz still. Keiner kam und sprach ein einziges Wort mit ihr.

Auch Kläuschen, den seine Mutter eben erst auf die Straße geschickt hatte, zögerte eine ganze Weile. Dann aber näherte er sich doch, mit dem Finger im Mund, und besah sich die Puppe.

„Hübsch!“ sagte er schließlich anerkennend.

Magdalenes Gesicht hellte sich auf. „Findest du? Willst du mal mit ihr spielen?“

Kläuschen schüttelte den Kopf. „Ich bin ein Junge“, antwortete er. „Jungen spielen nicht mit Puppen. Ich habe einen Affen und ein Pferd.“ Daß Kläuschen einen Affen und ein Pferd besaß, wußte Magdalene längst. Sie gab keine Antwort, sondern saß wieder traurig da, wie vorher.

„Das Pferd hat mir mein Vati geschenkt“, fuhr Kläuschen fort. „Ist die Puppe auch von deinem Vati?“

„Ja.“

„Das Pferd war teuer. War deine Puppe auch teuer?“

„Ich weiß nicht.“

„Sicher“, meinte Kläuschen. „Hast du noch viele schöne Puppen in deinem Koffer?“

„Ja.“

„Hat die alle dein Vati gekauft?“

„Ja.“

„Kann er dir immer noch mehr Puppen kaufen, wenn er will?“

„Ja.“

Kläuschen staunte. „Kann er dir alles schenken, was du haben möchtest?“

„Ja.“

„Auch — auch einen Luftballon?“

„Ja.“

„Auch hundert und tausend Luftballons?“

„Soviele will ich gar nicht“, sagte Magdalene.

Kläuschen genügte, was er erfahren hatte. Er lief zu den anderen, die mittlerweile alle im toten Winkel beisammenstanden.

„Die Puppe ist von ihrem Vater“, berichtete er. „Er ist furchtbar reich, und er kann ihr hundert und tausend Luftballons kaufen und Millionen Puppen und alle Spielsachen, die es auf der Welt gibt.“

Die anderen schwiegen dazu. Es war ein bedrückendes Schweigen. Was Kläuschen da von Magdalene gehört hatte, das sah ihr ähnlich! Dieser mächtige Vater, eine Art König oder was er sonst sein sollte! Dieser Mann, der angeblich seinem Kind alles schenken konnte, was es nur haben wollte — und dann hatte Magdalene nichts Besseres als diese Allerweltspuppe!

„Es ist alles gelogen!“ sagte Thea entrüstet. Sie war die erste, die aussprach, was jeder schon gedacht hatte.

„Die ganze Geschichte mit den Koffern ist ja auch Schwindel“, sagte Anneliese jetzt. „Es ist bestimmt nichts drin als Kram und Plunder.“

„Aber... ihr Vater...“ fing Ille an.

„Ach, ihr Vater! Den möchte ich erst mal sehen!“ sagte Thea. „Es kann leicht sein, daß es ihn nicht einmal gibt! Man sieht doch, daß alles Lüge ist, was sie erzählt!“

„Vielleicht ist er tot“, sagte Ille, „und sie weiß es nur noch nicht.“

„Ach, sie weiß es ganz gut!“ sagte Thea verächtlich.

„Jedenfalls ist er kein reicher Mann oder sonst etwas Großartiges!“ sagte Anneliese. „Und kommen wird er auch nicht, ihr werdet es sehen.“

„Sie denkt es doch aber...“ meinte Ille. Immer noch glaubte sie, daß sie Magdalene in Schutz nehmen müßte.

„Nichts denkt sie. Die ganze Zeit flunkert sie nur!“ erklärte Thea empört.

In dieser Art ging ihre Unterhaltung weiter, auch noch, als Walter und Uti mit dem neu gekauften Badepüppchen vom Kaufhaus zurückkamen. Uti zeigte allen glücklich ihr Püppchen und war enttäuscht, weil sie es kaum beachteten. Sie hatten Wichtigeres zu bereden.

Erst als Uti geradewegs auf die Laterne zusteuern wollte, um Magdalene zu zeigen, daß sie ihre Puppe jetzt nicht mehr brauchte, hielten Thea und Anneliese sie fest.

„Bleib hier!“ sagte Thea. „Mit der an der Laterne wollen wir nichts mehr zu tun haben. Wer weiß, was sie dir jetzt wieder von ihren Schätzen vorflunkern würde! Man kann ihr kein Wort glauben! Da haben wir wahrhaftig schönere Sachen als sie!“

Während Kläuschen seinen Mittagsbrei in den Mund stopfte, fragte er seine Mutter: „Darf ich nachher mein Pferd mit auf die Straße nehmen?“

„Das hübsche neue Pferd!“ sagte Frau Koch. „Da wird es wohl bald nach nichts mehr aussehen! Eigentlich —“

Aber wenn Kläuschens Mutter ‚eigentlich’ sagte, dann war das nach seiner Erfahrung fast so gut wie ein ‚ja’ zu dem, was er gerade durchsetzen wollte. Und so setzte er es denn auch diesmal durch, klemmte sein Pferd unter den Arm und stolperte die Treppen hinunter.

„Magalene — Magalene —“ fing er schon unterwegs an, „so ein schönes Pferd wie ich hast du doch nicht!“

Frau Koch hatte nicht lange gefragt, was dahintersteckte, daß Kläuschen durchaus sein bestes Spielzeug auf die Straße tragen mußte. Sie war beim Einmachen, und wenn Mütter gerade sehr beschäftigt sind, kümmern sie sich nicht allzulange um das, was ihre Kinder vorhaben.

Da war Frau Heim anders. Sie interessierte sich für die Geschichte, die Thea beim Mittagessen erzählte.

„Nun haben wir’s!“ sagte sie. „Ich habe es doch von Anfang an gesehen. Das ist ein durchtriebenes Kind, diese Magdalene, ein ganz hinterhältiges Kind! Aber daß sie soviel zusammenlügen würde, das hätte ich trotzdem nicht für möglich gehalten! Mit der spielst du nicht mehr! Von der lernst du nichts Gutes!“

„Wir spielen alle nicht mehr mit ihr!“ antwortete Thea.

Zwei Häuser weiter saß auch Anneliese mit ihren Eltern bei Tisch. „Lügen?“ fragte Frau Watz. „So ein unfreundliches Wort solltest du nicht gleich gebrauchen. Sieh mal, es gibt eben Kinder, die sich gern ab und zu etwas ausdenken. Das darf man dann nicht so ernst nehmen.“

„Da hat Mutti ganz recht“, sagte Herr Watz. „Mir hat die Kleine gut gefallen. Ich weiß nicht, was ihr alle plötzlich gegen sie habt. Sie ist doch ein liebes, bescheidenes Kind.“

„Die und bescheiden!“ sagte Anneliese. „Dann würde sie nicht solche Wunderdinge erzählen — von den Koffern, in denen lauter Schätze sind, und von dem Vater, der ein mächtiger König ist!“

„Hat sie das alles wirklich gesagt?“ Herr Watz schüttelte erstaunt den Kopf. „Oder habt ihr alle noch ein bißchen dazu erfunden?“

Anneliese wurde unsicher. „Aber das mit dem Vater hat sich niemand ausgedacht!“ antwortete sie dann rasch. „Immer spricht sie von ihrem Vater, und daß er bald kommt! Dabei hat sie bestimmt überhaupt keinen Vater mehr!“

„Wenn es wirklich so ist“, meinte Herr Watz, „dann wäre das erst recht traurig, und man könnte alles eher begreifen.“ Damit stand er auf und verließ das Zimmer.

Frau Watz räumte schweigend den Tisch ab.

„Das habe ich nicht verstanden“, sagte Anneliese.

„Vater meint“, erklärte Frau Watz, „daß ein Kind ohne Eltern uns sehr leid tun muß. Und vielleicht ist es so, daß Magdalene es nicht mehr aushalten kann, ganz allein zu sein. Wenn sie wirklich keinen Vater mehr hat, dann denkt sie sich vielleicht einen aus.“

„Also lügt sie doch!“ sagte Anneliese triumphierend.

„Weißt du was?“ schlug Frau Watz vor. „Ihr solltet sie nicht soviel ausfragen. Dann schwindelt sie euch auch nichts mehr vor.“

„Wir sprechen überhaupt nicht mehr mit ihr!“ sagte Anneliese.

„Das finde ich nicht nett von euch“, meinte die Mutter. „Gerade wenn sie keine Eltern mehr hat, müßten alle Menschen besonders gut und freundlich zu ihr sein. Auch ihr Kinder.“

„Mit Magdalene spiele ich nicht mehr!“ sagte Anneliese trotzig. Und dabei blieb sie.

Ille und Walter saßen stumm beim Essen. Frau Maschek fragte nicht, und sie berichteten nichts. Sie fanden, daß die ganze Geschichte mit Magdalene noch nicht fertig zum Erzählen war.

Aber als sie die ganze Zeit so still blieben, begann Frau Maschek sich doch zu wundern.

„Sagt mal“, erkundigte sie sich, „habt ihr irgendwas angestellt? Ihr seht mir beide aus, als hättet ihr ein schlechtes Gewissen.“

Walter knurrte: „I wo!“ und Ille schüttelte den Kopf.

„Dann ist es ja gut“, sagte die Mutter und ging in den Laden, denn die Ladenglocke hatte angeschlagen, und es war Kundschaft gekommen.

Ille und Walter blieben sitzen, aber das Essen schmeckte ihnen nicht mehr. Schlechtes Gewissen? Warum sollten sie ein schlechtes Gewissen haben? Da war doch rein gar nichts... Und doch, sonderbar! Wenn sie es genau überlegten, so hatten sie dennoch kein gutes Gewissen. Und sie wußten nicht einmal, warum.

HERR WUSSOW KOMMT ZU HERRN WATZ

Tag für Tag saß Magdalene nun wieder auf der Bordschwelle bei der Laterne, wo von Anfang an ihr Platz gewesen war. Und alles begann wieder von neuem, wie damals: Magdalene sah keines der Kinder an, und keines der Kinder mochte sich um sie kümmern.

Ein Unterschied gegen die erste Zeit war aber doch. Als Magdalene ganz neu in die Straße gekommen war, hatten alle wissen wollen, wer das geheimnisvolle, fremde Mädchen war. Jetzt wußten sie es: es war eine Schwindlerin und Betrügerin, von der man sich fernhalten mußte, weil jedes Wort, das sie sagte, übertrieben und einfach gelogen war. Und noch ein Unterschied: Magdalene saß da jetzt nicht mehr allein, sondern sie hatte Tag für Tag auch ihre Puppe mit. Und genau wie Magdalene immer dieselbe grüne Kittelschürze trug, so hatte die Puppe immer dasselbe an. Natürlich, denn wieso sollte diese Puppe auch mehr als das eine Kleid besitzen!

Es hätte ihnen langweilig werden müssen, Magdalene beständig so dasitzen zu sehen, immer mit dieser dummen Puppe. Aber es wurde merkwürdigerweise nicht langweilig. Denn unaufhörlich mußten alle Kinder zu der Laterne hinblicken, als wollten sie feststellen, daß Magdalene auch wirklich noch da war.

Dabei, dachte Ille, wäre es viel besser, wenn sie nicht mehr bei uns wäre. Wenn endlich der Vater käme und sie wegbrächte. Aber dann fiel ihr ein, daß es auch diesen Vater wahrscheinlich nicht gab, und sie dachte: Ob sie dann wohl immer, immer da sitzen bleibt und so tut, als ob sie auf ihn wartet? Sie kann das doch nicht ihr ganzes Leben aushalten. Und wir können es auch nicht aushalten.

Sie hatten es sich alle so einfach gedacht, kein Wort mehr mit Magdalene zu sprechen und zu tun, als sei sie nicht vorhanden. Aber es war schwer. Manchmal hatte Ille große Lust, einfach hinzugehen und irgend etwas zu Magdalene zu sagen. Ganz einerlei, was. Es fiel ihr nur nichts ein, was sie sagen könnte... Und dann, was sollten die anderen von ihr denken? Nein, es war ganz unmöglich...

Zuletzt waren alle richtig froh, als Regenwetter einsetzte. Dabei war Regenwetter in den Ferien doch sonst das Traurigste und Langweiligste, was man erleben konnte. Aber nun brauchten sie wenigstens nicht mehr auf der Straße zu spielen und hockten im Zimmer, ohne etwas von Magdalene zu sehen. Wenn es regnete, kam auch Magdalene nicht zur Laterne.

Ab und zu spielten sie gemeinsam in Heims Hinterstube oder bei Mascheks in der Küche. Am gemütlichsten war es bei Helmut in der Werkstatt, wenn Herr Becker gerade unterwegs war. Helmut putzte sein Rad, und sie sahen zu. Wenn sie das Rad halten durften, während Helmut schraubte und ölte, fühlten sie sich sehr geehrt.

Es goß gerade wieder in Strömen, und Anneliese saß mißgelaunt zu Hause und las ein Buch, das ihr nicht besonders gefiel. Eben hatte sie beschlossen, trotz des Platzregens zu Helmut hinüberzulaufen, da läutete es an der Wohnungstür.

Die Mutter war in der Waschküche; also ging Anneliese, die Tür aufzumachen. Draußen stand zu ihrem Schrecken der alte Herr Wussow, einen triefenden Regenschirm in der Hand. Er lüftete höflich den Hut und fragte, ob ihr Vater wohl zu sprechen sei.

Anneliese nickte. Vor Aufregung brachte sie kein Wort heraus. Es war ja klar: Herr Wussow kam, sich zu beschweren, daß die Kinder nicht mehr mit Magdalene spielten. Darum ging er zum Lehrer — und dabei hatte das alles mit der Schule gar nichts zu tun! Anneliese rührte sich nicht vom Fleck, und sie wußte doch recht gut, daß sie irgend etwas hätte sagen müssen wie: ‚Bitte, kommen Sie herein!‘

Da kam der Vater selber heraus und sah Herrn Wussow stehen. Gleich nahm er ihm den Regenschirm und den Hut ab und drückte beides Anneliese in die Hand. „Entschuldigen Sie vielmals!“ sagte er, und: „Womit kann ich Ihnen dienen?“, und dann führte er Herrn Wussow ins Zimmer. Die Tür wurde geschlossen.

Anneliese stand da mit dem Hut und dem Regenschirm, regungslos wie ein Kleiderständer. Endlich wagte sie sich zu rühren, stellte den Schirm in die Ecke und hängte den Hut an den Kleiderhaken.

Horchen war nicht schön und außerdem verboten. Es kam öfters vor, daß die Eltern eines Schülers zu Herrn Watz in die Wohnung kamen, um mit ihm über ein schlechtes Zeugnis, über Nachhilfestunden und Versetzung zu sprechen. Dann durfte Anneliese auch nicht an der Tür horchen. Aber in solch einem Fall! Nein, Anneliese konnte sich einfach nicht an das Verbot halten. Sie schlich zur Stubentür und blinzelte durchs Schlüsselloch. Der Vater hatte Herrn Wussow auf das Sofa gebeten, er selber saß daneben auf dem Stuhl.

„Ja“, sagte Herr Wussow eben, „das ist ein großer Kummer für meine Frau und mich. Natürlich war es ein Unglück für das Kind, daß die Großmutter sterben mußte und daß es nun auf einmal ganz verlassen dastand. Wir waren mit der alten Dame bekannt. Sie und das Kind liebten sich sehr. Aber seit ihrem Tod ist mit Magdalene nichts mehr anzufangen. So scheu und in sich gekehrt ist sie und lebt fortwährend in ihren Ideen...“

„Daß irgend etwas das Kind bedrückt, habe ich gemerkt“, antwortete der Vater. „Aber ich habe doch gesehen, daß man es aufheitern kann.“

„Aufheitern!“ wiederholte Herr Wussow betrübt. „Das ist uns noch nicht gelungen. Wir fürchten alle beide, daß Magdalene nicht glücklich bei uns ist.“

„Es ist wohl nicht einfach für ein Kind, sich in eine neue Umgebung zu finden“, sagte der Vater. „Ich denke doch, daß sie sich eingewöhnen wird, Herr Wussow!“

„Hoffentlich!“ Herr Wussow seufzte. Er zog sein Taschentuch heraus, und es sah aus, als wolle er zu weinen anfangen. Aber er wischte sich nur über die Augen. „Dort, wo sie nach dem Tode der Großmutter zuerst untergebracht war, hat sie es nicht gut gehabt, und einmal, als man sie geschlagen hatte, ist sie sogar straßenweit davongelaufen, und man hat sie in irgendeinem Kellerloch wieder entdeckt. Als wir das erfuhren, haben meine Frau und ich uns entschlossen, sie zu uns zu nehmen. Leicht fiel es uns nicht. Sie wissen, meine Frau ist leidend... und nun plötzlich ein Kind in der Wohnung... Trotzdem wollten wir es versuchen.“

„Das war schön von Ihnen!“ sagte Herr Watz.

„Aber ob es das richtige für Magdalene war?“ fragte Herr Wussow traurig. „Nach der einen bösen Erfahrung ist sie jetzt doppelt verschlossen. Wenn sie redet, dann spricht sie nur von ihrem Vater. Es vergeht kein Tag, an dem sie ihn nicht erwartet!“

„Und Sie meinen also...“ fing Herr Watz an, aber genau in dem Augenblick, wo es spannend wurde, ratterte draußen ein Lastwagen übers Pflaster, und es war kein Wort zu verstehen.

„Seit vielen Monaten“, hörte Anneliese danach Herrn Wussow sagen.

„Dann allerdings...“ antwortete Herr Watz. „Es ist nur gut, daß Magdalene jetzt bei Ihnen in guten Händen ist. Man muß versuchen, sie auf andere Gedanken zu bringen. Nach den Ferien wird es anders aussehen, geben Sie acht. Da wird sie ja zur Schule geschickt werden müssen, und ich will gern...“

„Hauptsächlich deshalb komme ich, Herr Watz“, unterbrach ihn der alte Herr. „Denn ich habe da eine Frage. Selbstverständlich muß ich Magdalene zur Schule anmelden. Aber ich möchte mir erst darüber klar werden, in welche Schule. Die nächstgelegene ist natürlich Ihre, und dorthin gehen ja auch alle Kinder, die sie inzwischen kennengelernt hat. Aber das ist es eben. Ich habe neuerdings den Eindruck, daß Magdalene sich mit den Kindern aus der Straße nicht mehr so recht versteht. Kann das stimmen?“

Herr Watz räusperte sich. „Das kommt immer einmal vor unter Kindern, Herr Wussow. Ich nehme so etwas nicht allzu schwer.“

„Und Sie glauben nicht, daß Magdalene sich vielleicht in einer anderen Schule wohler fühlen würde? Auch wenn man den weiteren Schulweg in Kauf nehmen müßte...“

„Hm“, machte Herr Watz nachdenklich. „Hat Magdalene selber den Wunsch ausgesprochen? Hat sie sich über die Kinder beklagt? Ich mische mich nicht gern ein, wenn die Kinder sich einmal zanken. Am besten machen sie das untereinander ab. Aber wenn sie Magdalene wirklich gehänselt oder gequält haben sollten...“

„Nein, nein“, sagte Herr Wussow schnell. „Beklagt hat sie sich nie. Vielleicht täuschen wir uns. Und was die Schule angeht, so kann man überhaupt nicht mit ihr reden. Sie antwortet dann immer: ‚Es ist doch nicht mehr nötig. Mein Vater kommt ja vielleicht schon morgen.‘

„Wenn sie so fest darauf hofft, dann darf man ihr das auch nicht ausreden“, sagte Herr Watz. „Mit der Zeit wird sie das Warten vielleicht von selber aufgeben. Ich möchte doch vorschlagen: bringen Sie das Kind ruhig in unsere Schule. Ich würde Magdalene gern in meiner Klasse haben. In allem Ernst!“

„Wirklich?“ Der alte Herr wurde ganz verlegen. „Ach, das freut mich, Herr Watz!“

„Und ich werde schon darauf achten, daß die Kinder sich ihr gegenüber kameradschaftlich verhalten. Das verspreche ich Ihnen. Wenn es nicht anders geht, dann setzt es eben doch mal ein Donnerwetter!“ Dies war das letzte, was Anneliese von der Unterhaltung hörte. Gleich würde Herr Wussow aufstehen und sich verabschieden, und es war besser, vorher davonzulaufen.

Außer Atem kam Anneliese bei Helmut in der Werkstatt an, wo die anderen versammelt waren.

„Ich weiß was!“ keuchte sie. „Kinder, Herr Wussow ist bei meinem Vater, und die Magdalene soll in unsere Klasse kommen!“

„Das lassen wir uns nicht gefallen!“ rief Thea empört. „Meine Mutter geht hin und beschwert sich!“

„Deine Mutter kann da nichts machen“, sagte Anneliese. Schließlich bestimmte ihr Vater in solchen Dingen und nicht Frau Heim.

„Ich jedenfalls setze mich nicht neben sie!“ erklärte Thea. „Du kannst das ja machen, wenn du dich so darüber freust, daß sie in unsere Klasse kommt!“

„Ich freue mich kein bißchen!“ verteidigte sich Anneliese. „Und mein Vater hat nichts davon gesagt, daß gerade ich neben ihr sitzen muß. Man wird ja sehen, neben wen er sie setzt. Die Neuen setzt er ja meistens nach vorn. Da sitzt sie dann neben Ille, ihr werdet es erleben!“

„Neben mir?“ fragte Ille erschrocken.

„Du brauchst deshalb ja nicht mit ihr zu sprechen“, sagte Anneliese. „Dazu kann niemand dich zwingen, auch nicht mein Vater.“

„Nein?“

„Natürlich nicht. Allerdings hat er... er hat zu Herrn Wussow gesagt, daß... daß...“

„Was denn? Wenn du so herumstotterst, versteht man überhaupt nichts mehr!“ sagte Helmut, während er an dem Rückstrahler seines Rades herumschraubte. Ihm machte der Streit Spaß, denn es konnte ihm ganz einerlei sein, neben wen Magdalene gesetzt werden würde. In seine Klasse kam sie nicht, und das übrige konnten die ‚Kleinen’ unter sich ausmachen. Er wurde nun bald eingesegnet und brauchte danach nicht mehr zur Schule zu gehen. Solche Schwierigkeiten gab es dann nicht mehr für ihn. „Also — erkläre es den anderen vernünftig: Was hat dein Vater gesagt?“

„Er will dafür sorgen, daß wir uns wieder mit Magdalene vertragen“, gestand Anneliese leise.

„Wie will er das denn machen?“ rief Thea. „Das kann er doch gar nicht!“

„So ist er eben“, sagte Anneliese. „Er kann nun einmal nicht leiden, wenn wir uns zanken...“

„Und wenn jemand lügt, das kann er leiden?“ fragte Thea höhnisch. „Er soll nur nicht versuchen, alles wieder in Ordnung zu bringen. Sonst werde ich ihm mal sagen, was los ist. Daß wir nichts mit einer zu tun haben wollen, die immer nur prahlt und schwindelt!“

„Na, nun gebt man nicht so an!“ mischte Helmut sich ein, während er in den Vorräten seines Vaters nach einer passenden Schraube suchte. „Als ob ihr in eurem ganzen Leben noch nicht geschwindelt häptet!“ Thea wurde rot, denn sie hatte das Gefühl, als sähe Helmut gerade sie dabei an.

„Habe ich etwa behauptet“, fragte sie entrüstet, „daß ich Koffer voll Gold habe und in einem Königsschloß wohne?“

„Nein“, antwortete Helmut und zuckte die Achseln. „Aber daß du drüben ins Plättgeschäft gehörst, das weiß sowieso jeder.“

Die anderen lachten, besonders Uti und Kläuschen, und darüber geriet Thea erst recht in Zorn.

„Bilde dir nur nicht ein, Helmut, daß d u so etwas Großartiges wärest und uns erziehen könntest, bloß weil du in den Konfirmandenunterricht gehst und ein Heft hast, in das du deine vielen guten Werke hineinschreibst!“ sagte sie.

„Fängst du auch damit an!“ Helmut wandte sich mit drohender Miene um. „Jetzt langt es mir aber! Wer hier unverschämt wird, der fliegt ‘raus, aber so, daß er nicht mehr weiß, wo oben und unten ist! Die Kleine von der Laterne jedenfalls ist noch nie so frech zu mir geworden, das kann ich euch sagen. Und angelogen hat sie mich auch noch nie. So ein dummes Gerede von Königsschlössern und Gold, das traue ich ihr gar nicht zu. Ich möchte bloß wissen, was ihr mit diesen Koffern in Wussows Keller wollt! Ich hätte damals lieber nicht meine Taschenlampe holen sollen, um die zwei alten Dinger anzuleuchten. Die sahen nicht aus, als wenn sie voller Goldstücke wären!“

„Aber sie hat doch…“, fing Uti an.

„Gar nichts hat sie!“ fuhr Helmut ihr über den Mund. „Wahrscheinlich habt ihr selber euch alles Mögliche über sie ausgedacht. So, nun kennt ihr meine Meinung.“

Was Helmut sagte, machte auf Ille einen tieferen Eindruck, als sie sich zugeben wollte.

„Und wenn nun das mit dem Vater auch wahr ist?“ fragte sie zögernd. „Ich meine, daß er sie abholen kommt, noch ehe die Schule wieder anfängt?“

„Laß dir doch von Helmut nichts einreden!“ sagte Thea. „Sie hat überhaupt keinen Vater mehr, sonst müßte der alte Herr Wussow es doch wissen. Wenn der Vater käme, dann brauchte er Magdalene ja nicht erst zur Schule anzumelden! Oder hat er vielleicht etwas von dem Vater gesagt, Anneliese?“

„Er hat etwas gesagt“, Anneliese dachte nach, „es war etwas von dem Vater. Aber ich habe nicht alles verstehen können. Es war so etwas Ähnliches... es klang so, als ob er gar nicht kommt und sie sich alles nur einbildet...“

„Ach was! Sie lügt eben!“ sagte Thea sehr zufrieden. Sie schielte dabei etwas ängstlich nach Helmut, aber der war im Augenblick zu sehr mit seinem Rad beschäftigt, um noch zuzuhören.

„Kannst du mir mal den Putzlappen von da drüben geben?“ sagte er zu Ille. „Jetzt kommt noch die Lenkstange dran.“

„Darf ich reiben?“ bettelte Uti.

„Finger weg von meinem Rad!“ kommandierte Helmut.

Dann, als auch die Lenkstange blitzblank war, schob er die Tür der Werkstatt auf, um nach dem Wetter zu sehen. Es regnete nicht mehr. Seit Tagen zeigte sich das erste Stück blauen Himmels. Helmut schwang sich auf sein Rad, und schon war er weg.

Auch die anderen drängten ins Freie. Aber zum Spielen hatten sie auf einmal alle keine Lust.

In der Tür von Nummer 17, weit weg von ihnen, stand Magdalene, mit ihrer Puppe im Arm.

„Von der alten Puppe trennt sie sich wohl nie mehr?“ sagte Thea. „Ich möchte wissen, ob sie die auch in die Schule mitbringen wird!“ Walter lachte so schallend über den Witz, daß Ille beinahe geweint hätte. Sie wußte nicht, warum ihr das Herz weh tat, wenn die anderen alle so unfreundlich über Magdalene redeten. Sie war doch selber bitter enttäuscht von ihr und wollte eigentlich nichts mehr mit ihr zu tun haben. Und doch hatte sie sich einen Augenblick lang wirklich gefreut, als es hieß, daß Magdalene vielleicht neben ihr auf der Schulbank sitzen würde! Wenn ich... wenn ich nun ganz heimlich Herrn Watz darum bitte? dachte sie. Die anderen brauchen es ja nicht zu hören. Dann wird vielleicht alles noch gut. Ein kleines bißchen leiden mag ich Magdalene immer noch. Ob das schlimm ist? Ich will es lieber niemandem verraten. Aber Magdalene wird es schon merken, wenn wir erst nebeneinander sitzen, überlegte sie weiter. Was ich mit ihr reden soll, weiß ich noch nicht. Aber das kommt dann schon von selber. Zuerst stehen wir alle auf und singen etwas im Chor. Das ist schon beinahe so, als redeten wir zusammen. Nachher muß die ganze Klasse ein Gedicht aufsagen, und Magdalene und ich sagen dieselben Worte. Wenn es ein schönes Gedicht ist, freuen wir uns beide darüber und sprechen ganz laut. Und später fragt sie mich vielleicht: ‚Welches Heft müssen wir jetzt nehmen?’ Da muß ich ihr doch eine Antwort geben! Und so kommt es dann nach und nach. Zuletzt sind wir beinahe wieder befreundet.

Ille stand an Magdalenes Laterne und blickte zum Haustor von Nummer 17 hinüber. Ob sie wohl merkt, was ich denke? ging es ihr durch den Kopf. Zum erstenmal seit vielen Tagen war ihr wieder leichter ums Herz.

Dann aber durchfuhr sie ein Schreck. Die anderen! Was würden die anderen sagen? Anneliese und Thea werden nichts mehr von mir wissen wollen, und Walter wird mich auslachen! fiel ihr ein. ‚Ille geht mit der Schwindlerin sogar in der Pause auf dem Hof herum!’ wird es heißen. ‚Ille lügt jetzt selber!’ werden sie hinter mir herrufen. Ach, was soll ich bloß tun? dachte Ille verzweifelt. Am liebsten möchte ich tot sein.

DER PUPPENWAGEN

Weder in der Nacht noch am Morgen hatte es wieder angefangen zu regnen. Die Sonne strahlte und begann schon alle Nässe aufzutrocknen. Nur eine große Pfütze war noch übriggeblieben, gerade vor Magdalenes Laterne. Dort ließ Uti ihr Badepüppchen schwimmen. Es wurde dabei eher schmutzig als sauber, aber das störte Uti wenig. Um so mehr Grund hatte sie, es immer wieder ins Wasser zu tunken.

Magdalene zögerte ein wenig, als sie zur Laterne kam, mit der eigenen Puppe im Arm, und ihren Platz besetzt fand. Uti rührte sich nicht von der Stelle. Magdalene sollte ruhig sehen, was sie für ein hübsches, neues Püppchen hatte, und wie zufrieden sie damit war. ‚Nun merkst du wohl endlich‘, schien Uti zu sagen, ‚daß ich deine häßliche Puppe nicht brauche!‘

Stumm wandte Magdalene sich um und kauerte sich mit trotzigem Gesicht auf die Stufen von Heims Plättgeschäft.

„Sieh mal!“ sagte Walter, der eben mit Ille aus Frau Mascheks Ladentür schlenderte. Er pfiff durch die Zähne und wies hinüber zum Plättgeschäft.

„Laß sie doch!“ sagte Ille. „Thea hat ihr ja erlaubt, da zu sitzen.“

„Ja — damals“, sagte Walter.

Ille ließ den Kopf sinken. Sie wußte es selber: heute war alles anders als damals. Was Magdalene da tat, konnte nicht gut enden.

Nur Kläuschen, der mit seinem Pferd gerade auch aus dem Haus kam, überlegte sich nichts. Er trottete zu Heims Laden und zu Magdalene und hielt ihr das Pferd hin.

„Da! Was ich habe!“ sagte er, und als keine Antwort kam: „Du sollst dir endlich mein Pferd ansehen! Nie siehst du es dir richtig an!“

„Es ist sehr schön“, sagte Magdalene, ohne auch nur einen Blick darauf zu werfen. Sie suchte mit den Augen die Straße ab und spähte nach allen Seiten, unruhiger als je zuvor.

„Ach, du bist dumm!“ sagte Kläuschen böse. „Sagst, es ist schön, und siehst nicht einmal her!“

„Ich muß achtgeben...“ sagte Magdalene. Sie schien die vorübergehenden Menschen zu zählen, so aufmerksam sah sie nach jedem, der in der Ferne auftauchte. Aber immer enttäuschter wurde ihr Ausdruck. Das eine Mal war es Herr Watz, der auf der anderen Straßenseite vorüberging, das andere Mal kam Herr Becker mit seinem Handwerkskasten vorbei, zuletzt schlurfte Herr Mehlhose die Straße daher. Manchmal kamen auch Fremde. Jedem starrte Magdalene gespannt ins Gesicht. Aber es war immer dasselbe: sie gingen weiter und beachteten Magdalene nicht einmal...

Kläuschen wurde ungeduldig. „Also — sag doch, wie es aussieht, mein Pferd!“ Er hielt das Pferd hinter seinen Rücken.

„Braun“, antwortete Uti an Magdalenes Stelle von der Pfütze her.

„Dich hab’ ich nicht gefragt!“ sagte Kläuschen wütend und versetzte Uti einen Puff, daß sie davonlief.

„Und was hat es auf der Nase?“ setzte Kläuschen sein Verhör fort.

„Einen weißen Fleck“, sagte Magdalene.

„Und was für einen Sattel hat es?“

„Einen roten.“

„Und was hat es zum Ziehen?“

„Einen Bindfaden.“

„Ja“, sagte Kläuschen befriedigt. „Und wie heißt es?“

„Das kann ich nicht wissen.“

„Doch kannst du es wissen!“ sagte Kläuschen. „Du mußt sagen, wie es heißen soll!“

„Tulipan“, sagte Magdalene, ohne zu überlegen. Sie wußte selber nicht, wo sie das Wort gehört hatte.

„Tulipan!“ wiederholte Kläuschen entzückt.

Aber in diesem Augenblick kam Thea aus dem Laden geschossen.

„Mach, daß du hier wegkommst!“ fuhr sie Magdalene an. „Hier wird nicht gesessen!“

Damit drängte sie sich an Magdalene und Kläuschen vorbei, so heftig, daß sie dabei Magdalene die Puppe vom Schoß stieß.

Magdalene hob stumm ihre Puppe auf und setzte sich mit ihr an die Laterne. Mitten in die Pfütze stellte sie die Füße.

„Die Puppe hat einen Strumpf verloren!“ sagte Kläuschen eifrig und fischte den Ringelstrumpf aus dem Wasser. „Soll ich ihn ihr wieder anziehen?“

„Erst muß er trocknen“, antwortete Magdalene. „Sonst erkältet sie sich.“

Kläuschen ließ sein Pferd aus der Pfütze trinken. Dann zog er es am Bindfaden hinter sich her die halbe Straße entlang. Viel anzufangen war mit Magdalene heute leider nicht, fand er.

Aber es blieb nicht lange einsam um Magdalene. Uti hatte ihre Badepuppe trockengerieben und ihr das Hemdchen wieder angezogen. Nun stolzierte sie mit ihr an der Laterne vorüber, vor der Laterne und hinter der Laterne vorbei, wieder und immer wieder. Vielleicht würde Magdalene doch endlich ein Wort sagen!

Aber Magdalene achtete nicht auf sie. Und sie anzusprechen, getraute Uti sich nicht.

Ille stand in der Tür ihres Ladens und sah unverwandt hinüber. Magdalene hat ganz recht, daß sie sich um Uti nicht kümmert! dachte sie.

Dann aber sah sie auch Anneliese kommen.

Sie trug mit vieler Mühe ihren Puppenwagen aus dem Haus. Es war ein Puppenwagen, der viel zu gut war, um ihn auf der Straße herumzuschieben. Anneliese hatte ihn zum Geburtstag und zu Weihnachten zusammen bekommen, weil es ein so großes Geschenk war. Sie hatte lange betteln müssen, bis es soweit war. Der Puppenwagen war Annelieses ganzer Stolz, und bisher hatte ihn nur Ille bewundern dürfen. Immer hatte Anneliese gesagt: ‚Auf die Straße bringe ich ihn nicht, sonst spritzt ihn womöglich ein Auto mit Schmutz voll, oder die Jungen machen ihn mir kaputt!‘

Der Wagen war rosa lackiert und hatte ein schneeweißes Verdeck mit rosa Tüllvorhängen. Auch das Deckbett war rosa bezogen und hatte einen Spitzenüberwurf. Im Wagen lag Annelieses Baby, auch in rosa und weiß. Es hatte Schlafaugen, konnte Papa und Mama sagen und hieß Sieglinde. Das war der schönste Name, den Anneliese für ihr Kind hatte finden können.

Jetzt schob sie Sieglinde in dem wunderbaren Wagen über die Straße, und es schien ihr ganz gleich zu sein, ob eine Pfütze hoch aufspritzte und den Wagen mit Schmutz begoß. Genau auf die Laterne zu fuhr sie den Wagen mit einem Gesicht, in dem zu lesen stand: ‚Was sagst du jetzt? Geh mal an deine Koffer und hole etwas heraus, was halb so schön ist!‘

Ille kam näher und beobachtete gespannt, was nun folgen würde. Auch alle übrigen versammelten sich bei der Laterne. Aber es geschah nichts, gar nichts. Magdalene konnte den Puppenwagen unmöglich übersehen. Dennoch tat sie, als sei er Luft.

Nachdem Anneliese wohl zehnmal so recht auffällig mit dem Wagen an Magdalene vorbeigekommen war, hielt sie es nicht mehr aus.

„Naa?“ fragte sie gedehnt. „Hast du die Sprache verloren?“

Magdalene wandte nicht einmal den Kopf zu ihr, „Mit mir sprecht ihr ja auch nicht“, antwortete sie.

„Ja, ihr seid gemein!“ rief Kläuschen, der sich dicht neben Magdalene gestellt hatte. „Laßt Magalene jetzt in Ruhe! Sonst verhaue ich euch alle!“

„Das möchte ich mal erleben!“ höhnte Walter und stellte sich breitbeinig vor Kläuschen hin.

Es fehlte nicht viel, und Kläuschen wäre in seinem Zorn auf ihn losgegangen, so klein er war. Aber Magdalene nahm Kläuschen beim Arm
und hielt ihn fest, und Ille nahm ihren Bruder beim Arm.

„Laß!“ sagte sie leise zu ihm.

„In der Schule wirst du schon deinen Mund auf machen müssen!“
stichelte Thea. „Wenn der Lehrer dich etwas fragt, mußt du antworten. Sonst denkt er, du bist dumm, und dann bleibst du sitzen.“

„Ich gehe nicht in eure Schule“, sagte Magdalene ganz ruhig.

„Doch“, widersprach Anneliese. „Du kommst sogar in unsere Klasse. Ich weiß das.“

„Nichts weißt du“, sagte Magdalene, und nun schoß ihr das Blut ins Gesicht. „Mein Vater kommt. Und dann gehen wir zusammen weg. Weit, weit weg.“

„Ach, wohin denn?“ fragte Thea höhnisch.

„Das weiß ich noch nicht. Vielleicht nach Indien. Oder nach Afrika.“

„Habt ihr das gehört? Es wird ja immer besser!“ rief Thea entrüstet. „Ja. Solche Geschichten brauchen wir uns wirklich nicht mehr anzuhören!“ sagte auch Anneliese. Sie schob ihren Puppenwagen zum nächsten Haus, die anderen Kinder folgten, und dort blieben sie tuschelnd stehen.

Nur Kläuschen blieb bei Magdalene. Er hatte einen neuen Einfall. „Wollen wir deine Puppe mal auf den Tulipan setzen?“ schlug er vor. „Dann kann sie reiten.“

Magdalene beugte sich über die Puppe und schien mit ihr zu reden. „Sie ist müde“, antwortete sie dann. „Sie möchte lieber schlafen.“

„Aber wir haben kein Bett!“ sagte Kläuschen betrübt. „Soll ich meine Schürze abbinden? Wir legen sie zusammen, und das ist das Bettchen.“

„Nein“, sagte Magdalene. „Deine Mutter wird vielleicht böse. Du mußt die Schürze anbehalten. Ich weiß etwas anderes.“

Sie stand auf und drückte Kläuschen ihre Puppe in den Arm.

„Halte sie mal! Aber nicht fallen lassen, hörst du?“

Kläuschen hielt die Puppe und fühlte sich sehr erwachsen, weil er das durfte.

Während er regungslos stillhielt, damit nur ja der Puppe nichts geschah, lief Magdalene zum toten Winkel. Dorthin hatten die Leute während der letzten Tage wieder allerhand Abfall geworfen. Irgend etwas mußte Magdalene dort entdeckt haben, was sie brauchen konnte.

Das Ding, mit dem sie zurückkam, war eine morsche kleine Kiste. Obwohl sie alt und zu nichts Rechtem mehr zu benutzen war, sah Kläuschen sofort, was sie nun werden sollte.

„Ein Puppenbett!“ rief er glücklich. „Ein feines Puppenbett!“ Magdalene nickte. Sorgsam, als wäre die Kiste wertvoller als Annelieses prachtvoller Puppenwagen, setzte Magdalene sie nieder und bettete ihre Puppe hinein.

„Schlaf gut, Saffia, und träume etwas Schönes!“ murmelte sie zärtlich. „Wie heißt sie?“ fragte Kläuschen.

„Saffia. Gefällt dir der Name?“

Kläuschen, der einen so seltsamen Namen noch nie gehört hatte, nickte andächtig.

„Saffia...“ wiederholte er. „Wir sagen es niemand, wie sie heißt, nicht, Magalene?“

„Nein, wir sagen es niemand.“ Magdalene nahm ihr Taschentuch und breitete es als Decke über Saffia. „Das wird warm genug sein“, sagte sie. „Es ist ja Sommer.“

Immer noch betrachtete Kläuschen versunken die Kiste und Saffia darin.

„Ein Puppenwagen wäre noch schöner“, meinte er. „Dann könnten wir die Puppe auch spazierenfahren.“

„Wir bleiben eben hier“, sagte Magdalene. „Wir sitzen an Saffias Bett und passen auf, daß ihr keiner etwas tut.“

„Ich kann gut aufpassen“, versicherte Kläuschen. „Sollst sehen.“

So saßen sie eine ganze Weile und paßten auf Saffia auf. Kläuschen hatte Tulipan neben das Bettchen gestellt. Auf diese Weise konnte Tulipan gleich mit aufpassen.

Zuletzt aber wurde es Kläuschen langweilig.

„Wir könnten den Tulipan vor die Kiste spannen“, sagte er. „Dann ist es ein Wagen, und wir können ihn ziehen!“

„Puppenwagen mit Pferden davor gibt es nicht“, sagte Magdalene. „Und Räder hat die Kiste auch nicht.“

„Es ist ein Schlitten!“ fiel Kläuschen ein. „Im Winter habe ich ein Pferd gesehen, das zog auch einen Schlitten. Wir spielen, daß Winter ist. So machen wir es!“

Die Schnur, an der Kläuschen sein Pferd hinter sich herziehen konnte, ließ sich leicht an einem hervorstehenden Nagel der Kiste festknüpfen. Es machte Kläuschen nichts aus, daß Tulipan auf diese Art rückwärts gehen mußte, wenn der Schlitten mitgezogen werden sollte. Er faßte Tulipans Schwanz und zerrte so das wunderliche Gefährt voran.

„Tulipan hat sich umgedreht“, erklärte er. „Er will Saffia immerzu ansehen.“

Der Schwanz hielt zum Glück, und langsam glitt der Schlitten von der Stelle.

„Wo willst du hin?“ fragte Magdalene besorgt.

Kläuschen gab keine Antwort. Es war ja selbstverständlich, daß er dorthin wollte, wo die anderen standen. Nun gerade! Sie sollten nur sehen, was er alles konnte!

Aber je näher sie kamen, desto deutlicher erkannte man, daß sie alle grinsten und lachten. Besonders Walter lachte so, daß er vor Vergnügen fast hintenübergefallen wäre...

Das war für Kläuschen zuviel. Endlich sollte Walter sein Teil bekommen. Und noch ehe jemand es verhindern konnte, stürzte er sich auf ihn und hämmerte mit beiden Fäusten, wohin er gerade traf.

Das konnte ein Junge, der schon in die dritte Klasse ging, sich von einem Knirps wie Kläuschen nicht bieten lassen. Walter schlug zurück, und das kräftig. Ille warf sich dazwischen, aber es war schon zu spät.

Walter schlug, und Kläuschen schlug, biß und kratzte. Schließlich wälzten sich beide auf der Straße. Niemand hätte Kläuschen soviel Kraft und Ausdauer zugetraut. Aber die Kraft kam aus seinem großen Zorn, und unterkriegen würde er sich nicht lassen.

Mit Händen und Füßen und seinen scharfen kleinen Zähnen wehrte er sich, und wenn er einen Augenblick Luft hatte, spuckte er sogar.

Aber da kam Helmut Becker auf seinem Rad angesaust und bremste
kurz. Er sprang ab, gab Thea das Rad zu halten und trennte die Kampfhähne mit zwei schallenden Ohrfeigen.

„Aufstehen!“ brüllte er sie an. „Bist du verrückt geworden, Walter? Prügelst dich mit dem kleinen Kerl, der soviel schwächer ist!“

„Bin nicht schwächer!“ keuchte Kläuschen, aber er war doch recht froh, daß alles ein Ende hatte.

„Sieh dir erst mal an, wer hier verrückt geworden ist!“ sagte Anneliese und deutete auf die Kiste mit dem vorgespannten Tulipan. „Hast du sowas schon erlebt? Ein Wagen, der keine Räder hat, und ein Pferd daran mit dem Po nach vorne!“

Da fing auch Helmut an zu lachen. Aber es war ein gutmütiges Gelächter.

„Schön ist der Wagen nicht, das muß ich sagen“, meinte er.

„Das weiß ich“, sagte Magdalene trotzig. „Aber es macht nichts.“

„Immerhin...“ Helmut untersuchte das seltsame Fahrzeug genauer, „keine so dumme Idee. Aber wenn die Kiste Räder hätte, wäre es noch besser, was?“

Kläuschen blickte den großen Helmut aus seinem schweiß- und schmutzverschmierten Gesicht treuherzig an.

„Kannst du Räder dranmachen, Helmut?“ fragte er mit neuer Hoffnung.

„Man müßte mal überlegen...“ brummte Helmut. Er kannte das: in schwierigen Fragen wurde er immer um Rat und Hilfe gebeten. Oft war es nicht leicht, alle Wünsche zu erfüllen. Und was Kläuschen da von ihm verlangte, war auch keine Kleinigkeit. Woher Räder bekommen? Und überhaupt... Lohnte sich so eine Arbeit denn noch? Eine uralte Kiste, nahe am Zerfallen...

„Ich müßte mir das Ding mal in die Werkstatt mitnehmen“, knurrte er. „Aber ob sich damit noch was anfangen läßt...“

„Du kannst doch alles!“ sagte Kläuschen. „Ach, Helmut, bitte! Gibst du ihm die Kiste mit, Magalene?“

Stumm nahm Magdalene ihr Taschentuch und die Puppe Saffia an sich, und Kläuschen hob die leere Kiste auf und schleppte sie hinter Helmut her in die Werkstatt.

„Darf ich zusehen?“ fragte er.

„Ausgeschlossen!“ antwortete Helmut ziemlich unfreundlich. Er wollte Kläuschen aber nur deshalb loswerden, weil er noch keine Ahnung hatte, was er mit der Kiste machen sollte. Das beste ist, dachte er, ich sage ihnen morgen, daß ich noch keine Zeit gehabt hätte. Das war Helmuts Methode, wenn die Kinder etwas Unmögliches von ihm erwarteten. Nach einer Weile vergaßen sie meistens, was sie gewollt hatten. Später kann ich dann die Kistenbretter einfach ins Feuer werfen, dachte er, dann sind sie weg. Wenn sie doch noch einmal nach der Kiste fragen, ist sie eben verschwunden, und niemand weiß, wo sie geblieben ist. Sie braucht dann keine Räder mehr; sie ist nicht mehr da.

Über dem Mittagessen vergaß Helmut die Kiste. Erst gegen Abend fiel sie ihm wieder ein, als er an Magdalene vorbeifuhr, die an der Laterne saß und ihn erwartungsvoll ansah.

Da geschah etwas, was Helmut nicht oft passierte: er wurde rot. Eigentlich hatte er vorgehabt, mit ein paar Freunden ins Grüne zu radeln. Aber plötzlich hatte er keine Lust mehr. Er fuhr in einem Bogen zur Werkstatt zurück, nahm die Kiste zur Hand und besah sie von allen Seiten.

„Was soll denn damit sein?“ erkundigte sich sein Vater.

„Ein Wagen soll daraus werden, so eine Art Puppenwagen“, antwortete Helmut obenhin. Es war peinlich, wenn ein großer Junge sich mit solchem Mädelkram abgab. „Räder sollen darankommen. Gar nicht so einfach.“

Herr Becker lachte. „So so, ein Puppenwagen. Für wen soll er denn sein?“

„Ach, für die kleine Fremde. Magdalene heißt sie ja wohl.“

„Die von der Laterne?“ fragte Herr Becker. „Ja, das Kind hat nicht viel zu lachen. Da tust du ein gutes Werk. Nach Feierabend können wir ja mal zusammen überlegen, wenn du allein nicht zurechtkommst. Fang nur immer schon an.“

Damit ging er, und Helmut blieb allein. Als der Vater das von dem ‚guten Werk‘ gesagt hatte, war ihm unbehaglich geworden. Anneliese Watz war ihm eingefallen und alles, was sie von seinem blauen Heft gesagt hatte. Allmählich glaubten sie wohl alle, daß er lauter ‚gute Taten‘ in dieses Heft schreiben mußte. Hoffentlich kamen sie jetzt nicht darauf, das, was er vorhatte, auch eine gute Tat zu nennen. Ein schönes Gelächter würde das geben!

Helmut seufzte. Er fand, daß es gar nicht so besonders erfreulich war, ein ‚gutes Werk‘ zu tun. Entweder wurde man ausgelacht, oder — und das war fast noch unangenehmer — man wurde gelobt. Aber das mußte ihm jetzt gleichgültig sein. Nun gerade würde er sich nicht abhalten lassen. Denn die ganze Zeit sah er Magdalenes Augen vor sich und wie sie ihn angeblickt hatten. Mochte kommen, was wollte — er durfte Magdalene nicht enttäuschen!

Zuerst einmal fuhr Helmut drei hochfeine Runden ums Karree. Dabei kamen ihm immer die besten Einfälle. Im Vorbeifahren nickte er Magdalene zu und sagte dabei so ganz nebenher: „Ich denke daran.“ Nur, damit sie Bescheid wußte.

Dann verkroch sich Helmut Becker an dem schönen Sommerabend in die halbdunkle Werkstatt. Er hatte den Einfall gehabt, den er brauchte.

RÄDER, KISSEN, PUPPENLAPPEN

Drei Tage lang sah niemand etwas von Helmut Becker. Ein paarmal kamen seine Freunde laut klingelnd auf ihren Rädern vorbei, aber Helmut ließ sich nicht blicken. Dann und wann hörte man bis auf die Straße heraus Geräusche, als würde da drinnen in der Werkstatt aus Leibeskräften gesägt, gehämmert und gefeilt. Aber das konnte ebensogut Helmuts Vater sein, der irgendeine Reparatur zu machen hatte. Was Helmut trieb, wußte keiner. Und es war schon oft genug vorgekommen, daß er ein gegebenes Versprechen nicht allzu ernst nahm.

Am dritten Tage endlich kam er zum Vorschein. Sorgsam trug er einen Gegenstand vor sich her. Ein Konfirmand wird ja einen Puppenwagen, selbst wenn er ihn bequem auf Rädern rollen lassen könnte, nicht schieben.

Denn es war ein Puppenwagen, was er da brachte, oder doch so gut wie einer. Die alte Kiste war nicht wiederzuerkennen. Sie war wieder fest zusammengefügt, schön blau angestrichen und hatte ein Holzgestell bekommen, auf dem sie ruhte. An diesem Holzgestell waren vier Räder befestigt. Selbst für den Griff zum Schieben war gesorgt; da waren zwei senkrecht an das Fußende geschraubte Stangen und eine Querlatte.

Dieses kunstvolle Machwerk also brachte Helmut mit ziemlich rotem Kopf und sehr verlegen zur Laterne, wo Magdalene mit ihrer Puppe kauerte.

„Da“, sagte er. „Ich hab’ es gemacht, so gut ich konnte. Und jetzt muß ich wieder gehen.“

Er tat sehr eilig, denn es würde unangenehm sein, wenn Magdalene ‚Vielen Dank!’ oder ‚Ach wie schön!’ oder so etwas Ähnliches sagte.

Aber Magdalene blieb stumm, und das war viel schrecklicher. Sie konnte nämlich überhaupt kein Wort hervorbringen, nur ihre Augen leuchteten, daß Helmut am liebsten geheult hätte. Wenn sie nur nicht hinter mir herläuft und mir die Hand geben will! dachte er. Ich muß wirklich machen, daß ich wieder nach Hause komme!

Magdalene lief ihm nicht nach. Sie merkte glücklicherweise, daß er das nicht wollte. Als Helmut, vor der Tür der Werkstatt angekommen, sich noch einmal umdrehte, sah er nur, wie sie liebevoll und behutsam ihr Kind in den Wagen legte und ihn dann sachte hin und her schob. Aber auch die übrigen hatten das große Ereignis beobachtet.

„Sieh doch!“ sagte Uti und zog an Illes Ärmel. „Sieh doch bloß!“ Aber Ille hatte den Wagen schon längst gesehen. Alle hatten ihn gesehen, Walter und Anneliese und Thea, auch Frau Maschek, die eben vor der Ladentür ein bißchen Luft schnappte. Sogar Herr Mehlhose blieb bewundernd an der Laterne stehen.

„Das lasse ich mir gefallen“, sagte er. „Man will sein Püppchen ja auch herumfahren können! Das muß ich direkt selber mal probieren!“

Und zu Magdalenes Schreck faßte Herr Mehlhose mit seiner dicken Hand den Griff des Wagens und schob ihn ein ganzes Stück von der Laterne weg.

„Nicht, Herr Mehlhose!“ rief Uti ängstlich und lief hinzu, als müsse sie ein Unglück verhindern.

„Ich mache ihn schon nicht kaputt“, sagte Herr Mehlhose gemütlich. „Glaubst du, ich könnte keinen Puppenwagen schieben? Als meine Kinder klein waren, da habe ich sie ja auch im Wagen geschoben.“ In Erinnerung an alte Zeiten sah Herr Mehlhose ganz gerührt aus. „Der Wagen ist stabil, alle Achtung!“ sagte er anerkennend. „Beinahe ein bißchen zu schwer. Wirst du ihn denn immer die drei Treppen hochwuchten können, Magdalenchen? Bist doch nur eine halbe Portion!“ Daran hatte Magdalene noch gar nicht gedacht.

„Weißt du was?“ Herr Mehlhose tätschelte Magdalenes Kopf. „Kannst ihn gern immer über Nacht bei mir in der Stube lassen. Ein alter Mann wie ich freut sich auch noch daran.“

Alle Kinder, die langsam herangekommen waren, standen sprachlos. Solche Worte hatten sie von Herrn Mehlhose noch nie vernommen! Es gab in der ganzen Straße keinen Portier, der so viel brummte und schnauzte, wenn eines der Kinder auf seinem Hof ein Spielzeug liegengelassen oder auch nur eine Haarschleife verloren hatte. Und nun sollte in seiner eigenen Stube ein Puppenwagen stehen dürfen! Es war fast nicht zu glauben.

Herr Mehlhose schlurfte weiter, und jetzt erst trauten sich die Kinder an den Wagen heran, allen voran Kläuschen, mit dem Finger im Mund.

„Darf ich ihn auch mal schieben?“ fragte Uti sehr höflich.

„Nein!“ sagte Kläuschen energisch, nahm rasch den Finger aus dem Mund und hielt den Wagen fest. „Er gehört Magalene, und ich passe mit auf! Und wie die Puppe heißt, dürft ihr auch nicht wissen. Das weiß bloß ich!“

Uti schwieg betroffen und drückte sich in den Hintergrund. Auch Ille schämte sich. Sie hätte erst gar nicht gewagt, Magdalene um etwas zu bitten. Es war ja ganz richtig: sie waren sehr häßlich zu Magdalene gewesen, ausgenommen Kläuschen, der von ihnen allen der Kleinste war, und Helmut, der dieses Wunderwerk von einem Puppenwagen verfertigt hatte. Der Größte und der Kleinste hatten sich Magdalenes angenommen. Allen anderen geschah es recht, wenn Magdalene ihnen nichts mehr erlaubte und nichts mehr anvertraute.

Erst nach einer Weile schob Uti sich wieder nach vorn. „Magdalene!“ fing sie an. „Sag doch, wie sie heißt, deine Puppe? Wenn du es mir sagst, dann schenke ich dir auch was Feines für deinen Wagen!“

Magdalene schob sachte, ganz sachte den Wagen die Straße entlang. Alle Kinder begleiteten sie. Aber antworten mochte sie wohl nicht.

„Sag doch, bitte, Magdalene!“ bettelte Uti.

Magdalene zuckte die Achseln. „Du findest sie ja nicht schön, meine Puppe. Warum willst du da wissen, wie sie heißt?“

Uti wurde rot. „Jetzt… im Wagen... finde ich sie eigentlich sehr schön“, gestand sie. „Sie hat ein liebes Gesicht. Man... man sieht richtig, daß sie sich freut, wenn du sie herumfährst.“

„Und den Namen sagen wir dir doch nicht!“ erklärte Kläuschen. „Nicht, Magalene?“

Da drehte Uti sich auf dem Absatz um und lief weg. Mit Kläuschen unterhielt sie sich nicht mehr!

Niemand hatte beachtet, daß Walter sich schon früher davon gestohlen hatte. Jetzt aber, als Magdalene eben ihren Wagen am Laden von Frau Maschek vorüberschob, kam er aus dem Fenster des Kartoffelkellers gekrochen. Er hatte vor Verlegenheit ebenso rote Backen, wie Helmut sie vorhin gehabt hatte. In seinen Haaren hingen Strohhalme, und seine Finger waren äußerst schmutzig.

„Da hast du noch was!“ sagte er und hielt Magdalene ein bräunliches Bündel hin.

„Was ist das?“ fragte Kläuschen mißtrauisch.

„Eine Art Unterbett“, stotterte Walter. „Ich dachte... damit die Puppe nicht so hart liegt...“

Das Unterbett war Walters Erfindung. Wenn Helmut Becker sich etwas ausdachte, dann konnte Walter Maschek sich auch etwas ausdenken. Er hatte den Rest eines alten Kohlensacks genommen und ihn im Kartoffelkeller mit Stroh gefüllt. So war eine leidlich weiche Unterlage für die Puppe daraus geworden.

„Ich hatte nichts Besseres“, sagte er bescheiden, „und zunähen konnte ich das Ding auch nicht. Du mußt es eben am Rand umschlagen, damit das Stroh nicht ‘rausfällt. In der Größe wird es ja richtig sein.“

„Danke!“ sagte Magdalene glücklich. Sie hob die Puppe hoch, und Walter legte sein Unterbett selber auf den Boden des Wagens. Sehr appetitlich war es nicht anzusehen, aber es paßte hinein wie angegossen, und die Puppe hatte es in jedem Fall bequemer.

„Ziemlich dreckig, der Sack!“ sagte Thea naserümpfend. Sie mußte ja immer etwas auszusetzen haben. „Auf so einem Ding möchte ich nicht liegen!“

„Bettwäsche habe ich nicht!“ antwortete Walter gekränkt. „Davon habt ihr im Plättgeschäft genug. Wenn dir der Sack nicht fein genug ist, dann hol du was zum Drüberlegen!“

„Die Wäsche bei uns im Laden gehört der Kundschaft!“ sagte Thea. „Als ob ich davon einfach was nehmen könnte!“

„Ach, ich weiß genau, daß du einen ganzen Haufen in deiner Kommode hast!“ sagte Ille. „Du hast mir ja selber mal ein Stück Stoff geschenkt! Manchmal geht bei der Wäsche ein Bettlaken in Stücke, hast du gesagt, oder ein Handtuch, und dann bekommst du es von den Kunden! Ist das wahr oder nicht?“

„Meine Sachen gehen euch gar nichts an!“ sagte Thea. Aber sie war verlegen geworden, daß sie nicht mehr stehenbleiben mochte, sondern schnell durch ihre Ladentür verschwand.

Nach einer kleinen Weile kam Uti gelaufen. Sie brachte Magdalene ein Kopfkissen aus ihrem eigenen Puppenbett.

„Meine Mutti hat erlaubt, daß ich es dir schenke“, sagte sie atemlos. „Weil ich zwei habe. Aber jetzt mußt du mir auch verraten, wie deine Puppe heißt!“

„Danke!“ sagte Magdalene strahlend und schob das weiße Kissen unter den Kopf ihrer Puppe. Nun sah das Ganze schon viel besser aus! „Meine Puppe heißt Saffia“, fügte sie hinzu.

Uti nickte andächtig. Es war ein schöner Name, fand sie, fast so schön, wie die Namen der Gänseblümchen gewesen waren. Die Puppe, die diesen Namen hatte, bekam für Uti plötzlich ein ganz neues Gesicht.

„Darf ich Saffia mal streicheln, Magdalene?“ fragte sie leise. „Ein einziges Mal?“

In diesem Augenblick kam Thea zurück. Sie konnte niemanden recht ansehen. Sie drückte Walter einen länglichen Flicken Stoff in die Hand und sagte: „Den kann sie haben. Ich brauche ihn nicht.“

Darauf verschwand sie schleunigst wieder im Laden.

Magdalenes Gesicht war blutübergossen. Sie zögerte, den Flicken aus Walters Hand zu nehmen, aber es schien doch, als fühle sie, daß Thea es gut gemeint hatte und sich nur genierte.

„Laß mich!“ flehte Uti. „Ja, Magdalene? Jetzt haben wir ein Unterbett und ein Laken und ein Kopfkissen für Saffia! Ist das nicht schön?“

Und sorgfältig breitete sie das Laken im Puppenwagen aus.

In ihrer Puppenecke kniete Ille am Boden und kramte in ihren Sachen. Sie hatte sich für Magdalene ein größeres Geschenk ausgedacht als alle anderen. Es war ein wirkliches Opfer, das sie brachte, wenn sie Magdalene den größten und feinsten Puppenlappen überließ, den sie besaß. Da war er: ein wundervolles Stück rote Damastseide. Ille hatte ihrer eigenen Puppe immer schon ein Sonntagskleid daraus nähen wollen, aber jedesmal hatte die Mutter gesagt: „Laß, dabei muß ich dir helfen, wenn ich mal Zeit habe. Es ist schade um den Stoff, wenn du ihn verschneidest!“

Der Stoff war nagelneu. Frau Maschek hatte ihn im Ausverkauf unter den Resten entdeckt und ihn genommen, um das Sofakissen in der Stube neu zu beziehen. Aber es hatte sich gezeigt, daß er zu klein war, und so hatte Ille ihn bekommen und ihn aufbewahrt bis heute. Nun aber sollte er Magdalenes Puppenwagendecke werden.

„Das — das kann doch nicht für mich sein!“ rief Magdalene erschrocken, als Ille damit gelaufen kam.

„Doch!“ sagte Ille und breitete selber die Decke über den Wagen. „Und ich möchte dir am liebsten noch viel mehr schenken, wenn ich nur könnte!“

Weiter kam sie nicht. Es war zu schwer, alles auszusprechen, was sie noch hätte sagen können.

„Warum seid ihr auf einmal alle so gut zu mir?“ murmelte Magdalene. „Erst wolltet ihr mir nichts glauben und habt gesagt, ich bin eine Lügnerin! Und nun schenkt ihr mir so viele schöne Sachen!“

„Weil Helmut angefangen hat…“ brachte Ille heraus. Wieder fand sie nicht weiter. Man konnte ja nicht sagen: ‚Einfach, weil es uns leid tut, daß wir so häßlich zu dir waren!’

„Und ihr glaubt auch nicht mehr, daß ich gelogen habe?“

Sie konnten Magdalene alle nicht ansehen. Aber dann mußten sie es. Es war wie ein letzter Zauber, der von Magdalene ausging, und der sie zwang, ihr ins Gesicht zu blicken. Magdalenes Augen waren angstvoll und flehend auf sie gerichtet, und sie fühlten alle: wer die Menschen so ansieht, kann nicht lügen! Und etwas in Illes Herzen wollte, daß sie für alle zusammen antwortete:

„Nein, wir glauben es nicht mehr!“

ILLE UND MAGDALENE

Magdalenes Puppenwagen war am Abend bei Herrn Mehlhose abgegeben worden. Herr Mehlhose fütterte eben seine Kaninchen und hatte gesagt: „Stellt ihn nur da hin, Kinder! Ich nehme ihn dann mit in die Stube.“

Gleich früh am nächsten Morgen kam Magdalene, um ihn zu holen. Herrn Mehlhoses Tür war verschlossen; wahrscheinlich war er unterwegs, um sich seinen täglichen Vorrat an Bier zu kaufen. Magdalene stellte sich auf die Zehenspitzen, um durch Herrn Mehlhoses Fenster zu spähen. Wo mochte er den Wagen hingestellt haben? Die kleine Kochstube war leicht zu überblicken. Aber Magdalene sah ihren Puppenwagen nirgends!

Erschrocken lief sie auf die Straße. Von Herrn Mehlhose war nichts zu sehen, aber schon kamen Walter, Uti und Kläuschen gelaufen.

„Habt ihr Herrn Mehlhose getroffen?“ fragte Magdalene aufgeregt. „Er ist nicht da, und mein Puppenwagen auch nicht!“

„Der Puppenwagen ist weg?“ rief Uti außer sich.

„Das kann doch nicht sein!“ sagte Walter.

Alle drängten sich durch die Hoftür und vor Herrn Mehlhoses Wohnung, um durch das Fenster zu sehen.

„Vielleicht hat er ihn irgendwo auf dem Hof stehenlassen und gar nicht mit in die Stube genommen?“ meinte Walter.

„Die ganze Nacht auf dem Hof?“ Kläuschen hätte fast zu weinen angefangen. „Aber wo ist er denn?“

Sie sahen sich überall um. In der Ecke bei den Kaninchenställen war er nicht, hinter den Büschen auf dem Rasen war er auch nicht. Walter hob sogar die Deckel der Mülltonnen hoch. Nirgends war eine Spur zu entdecken.

Uti starrte wie gebannt in den Himmel. „Wenn er nun weggeflogen ist?“ fragte sie leise. Gerade über ihr zog sich eine Straße weißer Wolken entlang. Uti kniff die Augen zu, und es war ihr, als sähe sie den Puppenwagen darübergleiten, ohne daß er vorwärtsgeschoben wurde, und die Puppe Saffia erhob sich darin und winkte freundlich herunter.

„Unsinn!“ sagte Walter. Er klopfte mit beiden Fäusten an Herrn Mehlhoses Tür. Aber es nützte nichts. Herr Mehlhose war nicht da.

Jetzt kamen auch Ille und Thea gelaufen und hörten, was geschehen war.

„Wenn er den Wagen nachts auf dem Hof gelassen hat, dann ist er sicher gestohlen!“ sagte Thea.

„Nein!“ schrie Magdalene auf. Sie war ganz blaß geworden.

Aber da kam endlich Herr Mehlhose mit Brot und Bier von seinem Einkaufsgang zurück. Er grinste, als er die Versammlung vor seiner Tür sah.

„Der Wagen — der Puppenwagen — wo ist Magdalenes Puppenwagen?“ riefen alle durcheinander.

Herr Mehlhose grinste immer verdächtiger.

„Ja...“ antwortete er langsam, „wo mag der wohl sein?“

Kläuschen stellte sich kampfbereit vor ihn. „Sie wollten auf ihn aufpassen!“ sagte er wütend und wäre fast auf Herrn Mehlhose losgegangen.

„Aufgepaßt hab’ ich“, antwortete Herr Mehlhose, immer noch grinsend. „Aber was soll ich machen, wenn er mir weggeholt wird?“

„Ist er gestohlen?“ rief Ille entsetzt. „Haben Sie gesehen, wer ihn gestohlen hat?“

„Stehlen kann man dazu nicht sagen“, gab Herr Mehlhose zur Antwort. „Direkt stehlen wollten sie ihn ja wohl nicht...“

„Wer denn? Sagen Sie es doch endlich!“ Walter konnte es vor Spannung nicht mehr aushalten.

„Eine von euch Trabanten“, sagte Herr Mehlhose, „und ihre Mutter war auch dabei. Sonst hätte ich ihn nicht hergegeben. Aber die Frau meinte...“

„Welche Frau?“ drängte Ille. Das Ganze wurde immer unerklärlicher.

„Es ist, glaube ich, die Frau von eurem Lehrer…“

„Frau Watz?“ Ille und Walter sahen sich an. „Anneliese und Frau Watz haben ihn mitgenommen?“

„Ja, die. Es geschieht dem Wagen nichts, hat die Frau gesagt.“ Und nach dieser Erklärung ließ Herr Mehlhose eine der Bierflaschen aufschnappen und trank einen langen Schluck.

„Wir müssen sofort hin!“ entschied Walter. „Da hilft gar nichts!“

Gleich darauf stürmte die ganze Horde die Treppen im Nebenhaus hinauf bis zu der Wohnungstür mit dem Schild: ‚Georg Watz, Lehrer’.

Auf ihr Sturmläuten öffnete Frau Watz. Sie sah vor sich eine Schar von sechs Kindern, die alle die Sprache verloren zu haben schienen.

„Guten Morgen...“ murmelten sie schließlich.

Frau Watz wartete. Es sah aus, als versuchte sie nicht zu lachen.

Aber weil man ja nicht immerzu dastehen und schweigen konnte, faßte Walter sich ein Herz und trat vor. „Und was nun?“ fragte er beinahe drohend.

„Was nun?“ Jetzt lachte Frau Watz frei heraus. „Jetzt wollen wir Magdalene ihren Puppenwagen zeigen. Denn deswegen seid ihr doch gekommen, oder nicht?“

Er war also hier, und Frau Watz gab es zu! Alle miteinander atmeten auf.

„Anneliese hat nämlich keine Ruhe gegeben, gestern abend“, erklärte Frau Watz. „Sie wollte durchaus... aber seht euch den Wagen lieber selbst an!“

Sie führte die Kinder in die Stube.

„Hier!“ sagte sie. „Wie findest du ihn jetzt, Magdalene?“

Da stand der Wagen, mitten im Zimmer. Aber er war kaum wiederzuerkennen. Denn er hatte das erhalten, was ihm bisher noch gefehlt hatte: ein Verdeck.

„Hat allerhand Mühe gemacht“, sagte schmunzelnd Herr Watz, der am Frühstückstisch saß und die Zeitung las. „Aber weil Anneliese es sich nun einmal vorgenommen hatte, da habe ich mitgeholfen. Wir mußten einen weiten Spaziergang machen, bis wir die Weidenruten fanden, die wir brauchten. Die haben wir dann schön rundgebogen — seht es euch an! — und meine Frau und Anneliese — wo steckst du denn? Komm ruhig unter dem Tisch vor! — die beiden haben dann den Stoff darübergespannt.“

Es war ein hübscher grauer Stoff mit roten Röschen darin, der nun, um die Bogen mit Rüschen verziert, das Verdeck bildete.

Anneliese war unter dem Tisch hervorgekrochen und stand sehr verlegen da.

„Na also!“ sagte Herr Watz. „Zu verkriechen braucht man sich höchstens, wenn man etwas Dummes gemacht hat. Und so dumm war der Gedanke doch nicht, was meint ihr?“

Magdalene gab erst Herrn Watz, dann Frau Watz und zuletzt Anneliese die Hand.

„Vielen Dank!“ sagte sie. Mehr brachte sie nicht heraus.

„Gestern hab’ ich gebacken“, sagte Frau Watz. „Als ob ich geahnt hätte, daß wir heute so eine Menge Kinder zu Besuch kriegen!“

Sie ging in die Küche und kam mit einem Teller voll Kuchen zurück.

„Da — für jeden ein Stück, und für Magdalene das größte! Nehmt es euch mit, und dann tragt vorsichtig den Wagen hinunter. Recht viel Spaß damit, Magdalene!“

Walter stopfte seinen Kuchen in den Mund und ließ es sich nicht nehmen, den Wagen allein die Treppen hinunterzuschaffen. Auf der Straße überließ er ihn den Mädchen.

Anneliese schob ihn ein Stückchen, und dann Uti.

„Du auch, Thea?“ fragte Magdalene freundlich.

Das hatte Thea nicht erwartet. „Ja, darf ich?“ fragte sie.

Sie schob den Wagen ein Haus weiter. Dann tat sie ein übriges und sagte: „Danke.“

Zuletzt kam Ille an die Reihe.

„Komm“, sagte sie leise zu Magdalene, „wir fahren in den toten Winkel.“

Sie lenkte den Wagen behutsam bis zu dem Ziegelsteinmäuerchen, wo sie schon manchmal zusammen gesessen hatten. Nun hatten sie den Puppenwagen vor sich stehen, und Magdalene rückte ihn so, daß das neue Verdeck die Sonne von Saffia abhielt.

Ille blinzelte ins Licht. Ihr machte die Sonne nichts aus, und sie fand es wundervoll friedlich, hier mit Magdalene zu sitzen und dann und wann den Puppenwagen leise zu bewegen, damit Saffia einschlafen konnte.

„Das machen wir jetzt jeden Morgen!“ sagte sie. „Ja, Magdalene? Wir beide ganz allein. Bis die Schule anfängt.“

Magdalene blickte geradeaus. „Das wird schön“, sagte sie. „Aber ofl können wir das nicht mehr machen. Wenn die Schule anfängt, bin ich nicht mehr da.“

Ille fühlte, daß ihr die Tränen aufsteigen wollten. Sie hatte versprochen, Magdalene alles zu glauben, aber es war so schwer, so furchtbar schwer!

„Vielleicht“, fing sie an, „vielleicht hast du es nur alles geträumt? Ich meine, das mit deinem Vater... und daß er dich holen kommt?“

„Geträumt?“ fragte Magdalene verwundert. „Aber ich weiß es doch!“

„Wer hat es dir denn gesagt?“

„Gesagt hat es niemand. Ich weiß es eben.“

„Wenn niemand es gesagt hat, kannst du es doch nicht wissen!“ sagte Ille verzweifelt. „Vielleicht ist er schon lange gestorben und...“

„Das glauben alle!“ rief Magdalene. „Aber du sollst das nicht auch sagen! Sonst laufe ich weg. Ich will das nicht hören!“

„Nein, bleib!“ flehte Ille angstvoll. „Ich glaube dir ja alles. Wirklich! Nur... warum schreibt er dann nie?“

Magdalene zuckte die Achseln. „Wahrscheinlich, weil er nicht kann. Er hat früher auch manchmal lange, lange nicht schreiben können. Und dann kam auf einmal ein Brief. Und dann kam er selber.“

„Und warum konnte er nicht schreiben?“

„Weil es da, wo er war, keine Post gab, und keine Schiffe und keine Flugzeuge — gar nichts.“

„So weit weg ist er gewesen? War er denn — war er im Urwald?“

„Noch hinter dem Urwald. So weit!“ sagte Magdalene stolz.

„Gibt es das denn?“ fragte Ille mit aufgerissenen Augen.

„Siehst du, nun werdet ihr das auch wieder nicht glauben!“ sagte Magdalene unglücklich.

„Doch, doch!“ widersprach Ille hastig. „Erzähl weiter! Gibt es da denn Menschen?“

„Natürlich.“

„Aber Wilde?“

„Sie sind nicht wild, sagt mein Vater, nur anders als wir.“

„Aber sie sprechen doch eine ganz andere Sprache!“

„Ja, viele andere Sprachen.“

„Und was will dein Vater denn bei ihnen?“

„Er lernt ihre Sprachen, und dann lernt er, wie sie ihre Hütten bauen, und wie sie jagen, und wie sie fischen und sich aus einem Baumstamm ein Boot machen, und wie sie tanzen und Musik dazu machen, und noch vieles, vieles andere.“

„Und wenn er das alles gelernt hat, kommt er wieder?“

„Ja, dann kommt er. Vielleicht wäre er schon viel früher gekommen, wenn er den Brief nur eher bekommen hätte…“

„Welchen Brief?“

„In dem alles steht... daß meine Großmutter gestorben ist und daß ich bei fremden Leuten bin und... ach, du glaubst es ja schon wieder nicht!“ unterbrach sich Magdalene.

„Bestimmt! Sicher, Magdalene!“ sagte Ille schnell und wurde dunkelrot. „Ich will doch... ich will es doch glauben!“

„Du wirst es ja sehen, daß er kommt! Ihr werdet es alle sehen! Er ist zum Hafen gekommen, und da haben sie ihm den Brief gegeben, vielleicht erst vor ein paar Tagen. Und dann hat er sicher ein Telegramm geschickt, das hat er oft gemacht, aber diesmal ist es nicht angekommen, weil er ja nicht wissen konnte, daß ich jetzt hier bin...“

„Und dann?“ fragte Ille atemlos.

„Dann ist er mit dem nächsten Schiff abgefahren. Und jetzt erkundigt er sich, wo ich bin, und dann weiß er es, und dann kommt er!“

„Nimmt er dich dann mit in das fremde Land?“ fragte Ille mit klopfendem Herzen.

„Sicher“, sagte Magdalene.

„Hast du gar keine Angst davor?“ Ille konnte es nicht fassen.

„Wenn mein Vater dabei ist, doch nicht!“ antwortete Magdalene.

„Und — und der Puppenwagen? Der schöne Puppenwagen! Und Saffia?“

„Sie heißt jetzt nicht mehr Saffia“, sagte Magdalene.

„Wie heißt sie denn?“

„Ich glaube, jetzt heißt sie Ille.“

„Aber — so heiße doch ich!“

„Eben darum“, sagte Magdalene und konnte Ille nicht ansehen.

„Heute den ganzen Tag?“ fragte Ille zaghaft. „Wirklich, Magdalene?“

„Nein, immer“, antwortete Magdalene.

EIN MANN KOMMT DIE STRASSE ENTLANG

Es war der letzte Vormittag vor Schulbeginn. Alle Kinder in der Straße waren geschäftig, denn es war jedesmal wieder aufregend und gab allerhand zu tun, wenn man nach so langen Wochen der Freiheit zurück in die gewohnte Ordnung kommen sollte. Sogar Helmut war mit dem Rad unterwegs, um sich statt des blauen Heftes für die Konfirmandenstunde ein neues zu kaufen, eins mit gesprenkeltem Umschlag. Er hatte beschlossen, lieber ein neues Heft anzufangen. Auch Ille und Thea waren beim Schulhefte-Kauf.

Kläuschen und Uti, die mit der Schule noch nichts zu tun hatten, saßen mitten in all dem Trubel neben Magdalene am Laternenpfahl. Uti hatte ihre Badepuppe im Arm, und Kläuschen hatte Tulipan an den Puppenwagen zu Magdalenes Füßen gestellt. Auch Magdalene tat so, als ginge sie alles, was um sie her geschah, nichts an.

Da aber kam Anneliese aus dem Haus. „Ich soll dir einen Zettel von meinem Vater geben“, sagte sie. „Für Herrn Wussow. Es steht alles drauf, was du haben mußt für morgen.“

„Danke“, sagte Magdalene, nahm den Zettel, ohne ihn nur anzusehen, und schob ihn unter das Kopfkissen im Puppenwagen.

Nun kam Walter gerannt. „Seht mal, was ich mir gekauft habe! Buntstifte für die Malstunde. Da — rot, blau, gelb, braun…“

„Was malst du mit dem braunen?“ fragte Uti.

„Die Erde.“

„Und mit dem gelben?“

„Die Sonne natürlich“, gab Walter zur Antwort. Dumme Fragen von Kindern, die noch nicht zur Schule gingen, konnte er nicht leiden.

Auch Ille und Thea kamen jetzt von ihrem Einkauf im Schreibwarengeschäft wieder. Sie hockten sich mit auf die Bordschwelle und verglichen die Löschblätter ihrer neuen Hefte.

„Du gibst mir ein rotes gegen zwei weiße?“ fragte Thea.

Aber Ille wollte nicht tauschen. Sie hatte den Schulranzen gleich mit gebracht und steckte die Hefte hinein. Dann hauchte sie das Schildchen auf dem Ranzen an und begann, es mit einem Rockzipfel blankzureiben.

„Magdalene —“ fing sie an. Da sah sie etwas Seltsames und verstummte.

Alle anderen Kinder hatten es zu gleicher Zeit gesehen, und es herrschte auf einmal tiefe, beklommene Stille.

Magdalene war langsam, ganz langsam aufgestanden und ging zögernd und beinahe furchtsam einem fremden Mann entgegen, der die Straße daherkam.

Der Mann hatte einen verwaschenen Regenmantel an. Er sah kräftig und braungebrannt aus. Auch er ging langsam und schaute sich ein paarmal suchend um.

Dann erblickte er Magdalene und blieb stehen. Auch Magdalene stand still und sah den Mann an. Beide rührten sich nicht und schauten nur immer. Auf einmal begann Magdalene zu laufen und stürzte dem Mann in die Arme.

Und dann geschah etwas Furchtbares und Schönes zugleich. Der Mann weinte, wie jemand, der sich vor Glück nicht anders zu helfen weiß, und drückte Magdalene ganz fest an sich.

„Ist es ihr Vater?“ fragte Uti flüsternd. „Warum weint er denn? Er soll nicht weinen!“ Wenn ein Vater weinte, das war schrecklich, fand Uti.

Aber er weinte auch schon nicht mehr. Vielmehr leuchteten seine Augen jetzt, daß es fast nicht zu ertragen war. Er hatte dieselben dunklen Augen wie Magdalene, und auch ihre Augen leuchteten unbeschreiblich.

Was sie leise zueinander sprachen, konnten die Kinder nicht verstehen. Dann gingen beide auf das Haus Nummer 17 zu, und es war, als berührten sie gar nicht den Boden, sondern als gingen sie wie durch lauter Luft und lauter Freude.

Keines der Kinder sagte ein Wort. Sie kamen erst wieder zur Besinnung, als Herr Mehlhose aus dem Haus Nummer 17 trat und kurzerhand den Puppenwagen ergriff.

„Der kann solange bei mir stehenbleiben“, sagte er.

Solange? Wie lange denn? Erst jetzt begriffen sie ganz, was geschehen würde. Magdalenes Vater war da und würde sie sicher gleich mitnehmen. Er war nicht als großer König in einer goldenen Kutsche vorgefahren, und hunderttausend Luftballons als Geschenk für Magdalene hatte er auch nicht mitgebracht. Aber er war gekommen!

„Als ob sie ihn hergezaubert hätte...“ sagte Anneliese mit leiser Stimme.

Ille schüttelte heftig den Kopf. „Sie will nicht, daß wir so etwas sagen!“

„Aber woher konnte sie dann wissen…“

„Er mußte doch kommen“, sagte Ille, „und das hat sie eben gewußt.“

Verzagt und traurig sahen sie sich um. Warum standen sie hier? Was wollten sie denn noch? Magdalene war nicht mehr bei ihnen und würde wohl nie wieder mitspielen. Ebensogut konnten sie alle nach Hause gehen.

Uti faßte Kläuschen an der Hand und sagte: „Du kannst mit zu uns kommen.“ Sie wußte, Kläuschens Mutter war weggegangen, und zu einer Mutter mußten sie jetzt laufen.

Frau Wilke saß über ihrer Näherei, und sie drängten sich beide an ihre Knie. Kläuschen fand, daß sich Utis Mutti fast so anfühlte wie seine eigene, und daß es gut war, dieser Mutter alles, alles zu erzählen.

Frau Maschek stand im Laden und hatte keine Zeit, sich Illes und Walters Geschichten anzuhören.

„Wiegt mal zehn Pfund Kartoffeln ab für Frau Heim!“ sagte sie und gab ihnen das Netz, in das die Kartoffeln gefüllt werden sollten.

Es war gut, daß sie etwas zu tun bekamen. Die Welt, die zu wackeln begonnen hatte, kam dadurch wieder etwas ins Gleichgewicht. Es war glücklicherweise ja noch alles an seinem Ort: der Keller, die Kartoffeln, und die Mutter im Laden. Sie stand wie immer hinter dem Ladentisch, im Keller roch es wie immer, und die alte Waage und die alten Gewichte waren auch noch da. Auf all das konnte man sich verlassen. Es blieb.

Die Straße war stundenlang leer von Kindern. Nur Helmut übte ein letztes Mal vor Schulbeginn seine in den Ferien erlernten Radkunststücke. Aber er langweilte sich, weil niemand ihm zusah. Einmal kam Uti, um Kläuschens an der Laterne vergessenes Pferd zu holen. Und einmal kam Walter vorbei, mit zwei Bierflaschen, die Herr Mehlhose im Laden hatte stehenlassen. Ein bißchen vergeßlich und durcheinander waren heute alle in der Straße. Und die Straße selber sah öde und traurig aus.

Dann aber gegen Abend strömten alle Kinder plötzlich wieder zusammen. Wie ein Lauffeuer hatte es sich verbreitet, daß Herr Mehlhose ausgeschickt worden war, von der Schloßstraße ein Taxi zu holen. Er kam mit dem größten zurück, das er hatte auftreiben können, und in dem genügend Platz für Gepäck war.

Nach einer Weile trug er mit dem fremden Mann, der Magdalenes Vater war, die Koffer aus dem Keller zum Wagen, und beide luden sie ein. Zuletzt holten sie noch die kleinen Gepäckstücke aus der Wohnung, und dann kamen sie mit Magdalene und Herrn Wussow die Treppe herunter.

Magdalene sah fremd aus, wie jemand, den sie gar nicht kannten, und sie lächelte erst, als Herr Mehlhose rief: „Halt, da fehlt ja noch der Puppenwagen! Oder soll der hierbleiben?“

„Aber der Puppenwagen ist doch das Schönste!“ sagte sie. „Natürlich muß ich den mitnehmen!“

Der Puppenwagen wurde mitsamt der Puppe Saffia, die jetzt Ille hieß, ins Innere des Taxis geschoben. Zwischen den Koffern stand er ganz sicher, und doch tat ihnen allen das Herz weh, als er da verschwand.

„Wir werden gut auf ihn achtgeben“, sagte Magdalenes Vater, „das versprechen wir euch. Bevor wir abreisen, wird er in eine große, feste Kiste gepackt. So — sind wir fertig?“

Magdalene gab allen die Hand, erst Herrn Wussow, dann Herrn Mehlhose, dann den Kindern.

„Auf Wiedersehen, Ille!“ sagte sie. „Auf Wiedersehn, Kläuschen!“ Jeden nannte sie beim Namen, und jeder sagte beklommen: „Auf Wiedersehn!“ Der große Helmut wischte verlegen seine Hand an der Hose ab, denn sie war ölig.

Magdalenes Vater drückte Herrn Wussow die Hand, der bekümmert im Hauseingang stand. Er grüßte zum Fenster hinauf, an dem die Dunkelfrau stand und heruntersah, ihre schwarze Brille vor den Augen. Sie winkte traurig.

„Steig ein!“ sagte er dann, und „Hotel am Bahnhof!“ rief er dem Schofför zu, bevor er selber den Wagen bestieg und die Tür zuzog. Der Wagen fuhr an. Sekunden später war er schon um die Ecke gebogen.

„Ich will mit!“ schrie Uti auf, und Anneliese mußte sie mit aller Kraft festhalten, so wild zerrte sie und wollte sich losreißen.

Ille drückte den Kopf an die Hauswand und schluchzte.

„Nicht, Ille!“ bat Walter. Er konnte es nicht ertragen, wenn Ille weinte. Und er zog sie mit sich in den Laden.

Helmut führte sein Rad in die Werkstatt. Er hatte nicht einmal Lust, aufzusteigen. Auch die anderen gingen mit schweren Herzen auseinander.

Dann wurde es Abendbrotzeit. Kläuschen brachte Tulipan in den Stall, und Uti legte ihr Badepüppchen schlafen. Anneliese pachte ihren Schulranzen ein und wieder aus und wieder ein. So verging doch die Zeit.

Als es dunkel geworden war, lagen sie alle in ihren Betten und schliefen trotz ihres Kummers allmählich ein. Nur Walter konnte noch immer keinen Schlaf finden. Es war schwül in der Kammer, in der sein Bett neben Illes Bett stand, und er wälzte sich und hatte keine Ruhe. Am liebsten hätte er sich mit Ille unterhalten, wie sie es manchmal taten, wenn sie nicht schlafen konnten. Aber er wollte sie nicht wecken.

Walter kroch aus dem Bett und stieß das Fenster weit auf. Vielleicht kam plötzlich ein Auto angerollt, mit vielen Gepäckstücken und einem Puppenwagen beladen. Und heraus stieg Magdalene und sagte: ‚Da bin ich wieder. Ich will bei euch bleiben.’

Es kam kein Auto gerollt, alles war still, nur ganz in der Ferne bimmelte eine Straßenbahn, und ein Hund bellte. Aber auf einmal erschrak Walter bis ins Herz.

„Ille!“ rief er und lief zu ihrem Bett. „Wach auf und komm schnell! Sieh doch da drüben!“

Augenblicklich war Ille wach und sprang aus dem Bett.

„Was ist? Kommt sie wieder? Sag doch, Walter!“

Walter deutete statt aller Antwort zu der Laterne hinüber, an der Magdalene immer gesessen hatte. Jeden Abend wurde sie mit allen anderen Laternen der Straße angezündet und brannte dann bis zum Morgen.

Heute aber brannte sie nicht. Die Laterne vor Beckers Werkstatt, die vor Wussows, die vor Utis, die vor Kläuschens Haus brannten. Nur diese eine, die vor Frau Heims Plätterei stand, Magdalenes Laterne, ragte dunkel empor. Zum erstenmal, seit sie denken konnten, brannte in dieser Laterne kein Licht, das die Nacht erhellte.

„Wer kann das gemacht haben?“ fragte Walter mit unterdrückter Stimme.

„Wir wollen es keinem Menschen erzählen, hörst du?“ flüsterte Ille. „Daß Magdalene... daß sie doch zaubern kann?“

„Sei still!“ sagte Ille. „Sie kann nicht zaubern. Ich glaube, das kann niemand auf der ganzen Welt. Nur der liebe Gott, der kann alles.“

„Hat er ihr gesagt, daß ihr Vater kommen wird?“

„Sicher“, sagte Ille ganz leise.

„Und dann hat er ihn geschickt?“

Ille nickte.

„Und jetzt hat er die Laterne ausgelöscht?“

„Ja. Damit wir an Magdalene denken sollen.“

Sie standen noch lange am Fenster und sahen auf die dunkle Laterne und die stille Straße hinaus.

„Wenn nun aber...“ fing Walter zögernd wieder an, „wenn morgen früh Männer kommen und die Laterne heilmachen? Ich meine i.. es kann doch sein, daß sie nur...“

„Psst!“ flüsterte Ille. „Das sollst du nicht sagen. Es ist doch Magdalenes Laterne gewesen.“

Ende

INHALT

DAS MÄDCHEN VON IRGENDWOHER

EINE WOHNUNG AUS LUFT

DIE WUNDERKOFFER

OKKUS — PLOKKUS

EIN KÖNIG

DER AUSFLUG

DER KOFFER GEHT AUF

HERR WUSSOW KOMMT ZU HERRN WATZ

DER PUPPENWAGEN

RÄDER, KISSEN, PUPPENLAPPEN

ILLE UND MAGDALENE

EIN MANN KOMMT DIE STRASSE ENTLANG

Table of Contents

- DAS MÄDCHEN VON IRGENDWOHER
- EINE WOHNUNG AUS LUFT
- DIE WUNDERKOFFER
- OKKUS — PLOKKUS
- EIN KÖNIG
- DER AUSFLUG
- DER KOFFER GEHT AUF
- HERR WUSSOW KOMMT ZU HERRN WATZ
- DER PUPPENWAGEN
- RÄDER, KISSEN, PUPPENLAPPEN
- ILLE UND MAGDALENE
- EIN MANN KOMMT DIE STRASSE ENTLANG