Date: 1976-07-15T16:10:21+00:00
Description: Mit dem Untermieter Sang Ping sind auch die gesamten Ersparnisse der Familie Schimmelpfennig verschwunden. Peter Schimmelpfennig macht sich auf eigene Faust daran, den verdächtigen Untermieter zu verfolgen. Auf falscher Fährte sitzt er plötzlich in einem Flugzeug nach Dakar - ohne Flugkarte. Der unternehmungslustige Junge versteht es, aus seiner mißlichen Lage das Beste herauszuholen. Der Exklusivbericht einer großen Zeitung macht ihn berühmt. Auf der Flucht vor Pressefotografen, Zollbeamten und zahllosen Neugierigen fliegt Peter um die halbe Welt. Ob in Rio de Janeiro, Trinidad, Kingston, Mex
Publisher: Dt. Bücherbund

Alfred Weidenmann

Der blinde Passagier

Loewe

ClP-Kurztitelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Weidenmann, Alfred: Der blinde Passagier

Alfred Weidenmann.

Bayreuth: Loewe. 1985.

(Die LeseRiesen)

ISBN 3 7855 1957 5

ISBN 3 7855 1957 5 © 1968 by Loewes Verlag, Bayreuth

„Der blinde Passagier” ist erstmals 1968 im Loewes Verlag erschienen.

Umschlag: Erich Hölle und Claudia Böhmer

Satz: Oberfränkische Verlagsanstalt, Hof

Druck: Wiener Verlag. Himberg Printed in Austria

Einer Klassenarbeit werden
drei Zähne gezogen

Studienrat Semmelroth stand am Fenster und schaute den Schneeflocken zu, die über dem Schulhof durcheinandertanzten, wie Schneeflocken das eben so an sich haben. In seinem Rücken saß die Untertertia und biß sich an einer Klassenarbeit mit dem Thema „Ein Sonntag in London’„ die Zähne aus.

Dabei hatte das Ganze völlig harmlos angefangen. Studienrat Semmelroth war auf die Minute pünktlich ins Klassenzimmer marschiert und hatte, höflich wie ein Oberkellner, seine Texte verteilt, die auf Saugpostpapier vervielfältigt waren. „Darf ich um möglichst fehlerfreie Übersetzung ins Englische bitten, meine Herren. Ich bin sicher, das freundliche Thema eines Sonntags in der englischen Metropole macht euch keine Schwierigkeiten. Wer fertig ist, legt seine Arbeit wortlos hier auf das Katheder und kann für den Rest des Tages an die frische Luft.“ Bei seinen letzten Worten hatte Studienrat Semmelroth bereits in einem englischen Kriminalroman geblättert, in dem er dann über eine halbe Stunde lang geschmökert hatte, ohne ein einziges Mal aufzuschauen und so, als sei er völlig allein und bei sich zu Hause.

Erst vor etwa fünf Minuten, als Matthias Kiekebusch in der dritten Bank die Luft so tief eingezogen und wieder ausgeatmet hatte, als fahre ihm ein Güterzug mit hundertzehn Waggons über die Brust, war Studienrat Semmelroth aufgestanden, hatte vergnügt sein Buch wieder zugeklappt und war zur Fensterseite des Klassenzimmers hinüberspaziert.

Es herrschte eine Stille wie im Hochgebirge, wenn kein Wind geht.

Nur gelegentlich war das leise Klicken der Dampfheizung zu hören. Aber das war auch alles. Eine Fliege, die auf der Europakarte ganz dicht bei Madrid Platz genommen hatte, wagte es nicht, sich zu bewegen. So feierlich war diese Stille und so ansteckend.

Das hatte natürlich seinen Grund.

Inzwischen hatte es sich nämlich herausgestellt, daß Studienrat Semmelroths „Sonntag in London“ durchaus nicht so harmlos und freundlich war, wie es zunächst schien. Im

Gegenteil. Wie mit einem Magneten waren aus dem bisherigen Englisch-Pensum die unmöglichsten Vokabeln, Deklinationen und unregelmäßigen Verben herausgefischt und jetzt im ganzen Text versteckt wie Pfefferkörner in einer Salami.

Es war so, als habe Studienrat Semmelroth seine Untertertia zu einem harmlosen Morgenspaziergang in den Hydepark eingeladen, in dem er allerdings am Abend vorher eine Unmenge von Fallen aufgestellt hatte. Und leider waren diese Fallen so aufgestellt, daß man im ersten Augenblick in sie hineinschlitterte wie in eine Schüssel mit Vanillepudding.

Als es zur großen Pause klingelte, sagte Studienrat Semmelroth, anscheinend zur Fensterscheibe: „Wir bleiben hier natürlich zusammen. Aber wer eine Stärkung braucht, darf jetzt seine mitgebrachten Wurstbrote auspacken. Ich muß allerdings darauf bestehen, daß nicht gesprochen wird. Guten Appetit, meine Herrschaften.“

Aber die englische Klassenarbeit hatte sich der ganzen Untertertia recht auf den Magen geschlagen. Lediglich Tobias Schlotterbeck, der seiner Länge wegen in der letzten Bank saß, angelte sich einen knallroten Apfel aus seiner Ledermappe. Das tat er aber nicht, weil er Hunger hatte. Notfalls wäre Tobias Schlotterbeck acht Tage lang mit zwei Kartoffeln ausgekommen. Trotzdem biß er jetzt in seinen Apfel, daß es nur so krachte. Das sollte nämlich ein Protest sein — ein Protest im Namen der Untertertia. Tobias Schlotterbeck war der Vertrauensschüler der Klasse, weshalb er, übrigens wie alle Vertrauensschüler in der Schule, nur „Sheriff“ gerufen wurde.

Studienrat Semmelroth blickte von den Schneeflocken weg, drehte sich um und fragte lächelnd: „Wolltest du etwas sagen?“

„Nein, danke. Ich habe nur vor mich hin gedacht“, erwiderte der Sheriff geheimnisvoll.

„Und das willst du natürlich für dich behalten?“ vermutete Studienrat Senmmelroth. „Ich meine das, was du da so vor dich hin gedacht hast.“

Der Sheriff nickte nur stumm. Er hatte gerade wieder in seinen Apfel gebissen und konnte nicht sprechen.

„Aber es würde dir vielleicht Spaß machen, wenn du in aller Öffentlichkeit sagen dürftest, was du gedacht hast?“

Der Sheriff nickte zum zweiten Mal. Er kaute immer noch.

„Es soll schon vorgekommen sein, daß Leute an Gedanken, die sie nicht loswurden, erstickt sind“, gab Studienrat Semmelroth zu bedenken. Er legte seine Hände auf den Rücken und setzte sich in Richtung auf Tobias Schlotterbeck in Bewegung.

„Du siehst, die ganze Klasse hat ihre Arbeit unterbrochen und ist genauso neugierig wie ich.“

Der Sheriff grinste eine Weile in die Gesichter der Untertertia, die sich ihm tatsächlich zugewandt hatten. Dann stand er langsam auf und schaute dem Studienrat entgegen, der fröhlich näher kam. Der Sheriff besah sich Herrn Semmelroth wie ein Arzt, der einen Patienten vor sich hat, von dem er noch nicht genau weiß, ob er ihm eine Blinddarmoperation zumuten darf oder nicht.

„Wir warten.“ Studienrat Semmelroth blieb stehen und wippte auf den Fußspitzen.

„Also...“ Der Sheriff holte Luft wie vor einem Hundertmeterlauf. „Also, ich habe da vorhin gedacht — das heißt, ich habe mir überlegt...“ Er biß sich auf die Unterlippe. „Soll ich es wirklich sagen?“

„Bitte, geniere dich nicht.“ Studienrat Semmelroth wippte weiter.

„Schön!“ meinte Tobias Schlotterbeck, und dann sprudelte es aus ihm heraus wie aus einer Wasserleitung, die man plötzlich ganz schnell aufdreht: „Also kurz und gut, ich habe mir gedacht, daß es doch eigentlich eine Affengemeinheit ist, unschuldige Untertertianer zwei Tage vor Weihnachten mit einer so schweren Klassenarbeit zu — zu . .

„... zu konfrontieren, könntest du zum Beispiel sagen“, schlug Studienrat Semmelroth vor.

„Ja — und ich habe mir auch noch überlegt, daß das mit christlicher Nächstenliebe, die doch gerade in diesen Tagen so in Mode ist, daß das damit rein gar nichts zu tun hat!“ Der Sheriff hatte jetzt einen Kopf, der beinahe genauso knallrot war wie der Apfel, den er noch vor drei Minuten aus seiner Ledermappe geangelt hatte. Aber das hinderte ihn nicht daran, noch sehr höflich zu sagen: „Entschuldigung, Herr Studienrat. Aber Sie wollten es ja wissen.“ Daraufhin setzte er sich wieder auf seinen Stuhl.

Eine Minute lang herrschte Schweigen. Aber als Studienrat Semmelroth auf einmal loslachte, schüttete sich gleich darauf auch die ganze Untertertia aus vor Lachen. Der kleine Ulli Wagner applaudierte sogar wie im Zirkus und rief: „Bravo, Sheriff!“ Ulli Wagner war der Jüngste in der Klasse und hatte es noch nicht spitzgekriegt, daß man mit seiner Begeisterung genauso sparsam sein muß wie mit seinem Taschengeld.

„Ich bin ja ganz deiner Meinung“, gab Studienrat Semmelroth schließlich zu. Dabei mußte er sich die Lachtränen aus seinen Augenwinkeln wischen. „Aber Klassenarbeiten sind wie die Masern. Ohne sie geht’s nicht, und je früher man sie hinter sich bringt, um so besser. Stellt euch vor, ihr müßtet während der ganzen Weihnachtsferien daran denken, daß das neue Jahr gleich mit einer englischen Klassenarbeit anfängt! Das wäre doch abscheulich. Und so habt ihr’s in einer Stunde hinter euch.“

„Einverstanden!“ räumte ein Junge namens Peter Schimmelpfennig ein. Er war aufgestanden und wischte sich mit der linken Hand die Haare aus der Stirn. „Aber es gibt ungefährliche Masern und solche, bei denen es auf Leben und Tod geht.“

„Gut gebrüllt, Herr Schimmelpfennig“, lobte der Studienrat den Schüler und machte kehrt. „Dann will ich mal im Sinne der christlichen Nächstenliebe eurer Klassenarbeit ein paar Zähne ziehen.“ Er nahm ein Stück Kreide und schrieb drei englische Vokabeln an die Tafel. Daraufhin marschierte er wortlos wieder zu seinem alten Fensterplatz zurück. Draußen tanzten immer noch die Schneeflocken durcheinander.

Die Untertertia knurrte wie ein großer Hund, der gerade eine halbe Tafel Milchschokolade bekommen hat.

„Im Namen der Untertertia besten Dank, Herr Studienrat“, sagte der Sheriff und beeilte sich, mit den Vokabeln, die jetzt an der Tafel standen, mehrere weiße Stellen in seiner Übersetzung zu füllen. So ziemlich neunzig Prozent der Klasse machten es genauso.

Außen an der Türklinke zum Klassenzimmer der Untertertia hing schon seit einer Stunde ein Schild mit der Warnung: „Klassenarbeit“. Und seit Beginn der großen Pause stand auch noch Hausmeister Blaschke auf seinem Posten. Er hatte ein ganzes Stück Korridor für die Schüler der übrigen Klassen, die jetzt mit ihren belegten Broten und Milchflaschen durcheinanderspazierten, regelrecht abgesperrt. Herr Blaschke war sich allerdings nicht ganz sicher gewesen, ob das nötig war, als er in seinem Rücken den Lärm der Untertertianer gehört hatte. Aber seit zwei Minuten schien man sich ja wieder beruhigt zu haben.

Einen Stock höher kam gerade Oberstudiendirektor Freitag in sein Sekretariat. Er hatte soeben in der Oberprima Geschichte gegeben und war sehr gut aufgelegt, weil er es in dieser letzten Stunde vor den Ferien noch geschafft hatte, die Schlacht bei Belle-Alliance zu schlagen und einen gewissen Napoleon auf St. Helena endgültig hinter Schloß und Riegel zu bringen. „Ich bilde mir ein, es riecht überall nach Weihnachten!“ stellte er fest und rieb sich die Hände.

„Das bilden Sie sich nicht nur ein, Herr Direktor, das ist so!“ korrigierte eine gewisse Frau Fuchs. Sie saß hinter einer Schreibmaschine und hinter einer Hornbrille.

„Daß ich’s nicht vergesse, Sie müssen mir noch meine Weihnachtsansprache vom vergangenen Jahr heraussuchen.“ Oberstudiendirektor Freitag hatte sich einen Zigarillo aus der Brusttasche geholt.

„Sie liegt schon auf Ihrem Schreibtisch“, flötete die Sekretärin .

„Weihnachten ist ein verflixtes Fest“, gab der Oberstudiendirektor zu bedenken und paffte bereits die erste Rauchwolke in sein Zimmer. „Es liegt so auf der Hand, immer wieder das gleiche zu sagen. Aber gerade davor muß ich mich hüten. Wenn sie es mal zufällig wollen, haben Schüler nämlich ein Gedächtnis wie Schildkröten. Und Schildkröten sollen oft siebenhundert Jahre lang nicht vergessen, was sie einmal in ihrem Leben gehört haben.“

Die Sekretärin, Frau Fuchs, hatte eine ziemlich üppige Oberweite und war etwa fünfzig Jahre alt. Sie rechnete insgeheim nach, wievielmal älter als sie selbst eine siebenhundertjährige Schildkröte war. Das Ergebnis befriedigte sie.

Als die große Pause vorbei war, dauerte es noch etwa zwanzig Minuten, bis der kleine Ulli Wagner im Zimmer der Untertertia als erster seine Sachen zusammenpackte und sein Heft mit der Klassenarbeit auf das Katheder legte. Er grüßte mit einem kurzen Kopfnicken in die Richtung von Studienrat Semmelroth und machte sich davon. Es wunderte niemanden, daß ausgerechnet der Jüngste zuerst lostrabte. Man wußte ja, daß Ullis Vater im diplomatischen Dienst war und daß Wagners noch bis vor einem Jahr in Kanada gelebt hatten.

Schon eine Viertelstunde später lagen auf dem Katheder vier weitere Hefte, und die Reihen der Schüler begannen sich zu lichten.

Peter Schimmelpfennig hatte seine Arbeit schon zum zweiten Mal durchgelesen und korrigiert. Er konnte beim besten Willen keinen Fehler mehr entdecken. Was dir bis jetzt nicht eingefallen ist, fällt dir auch in der nächsten halben Stunde nicht mehr ein, überlegte er. Und im übrigen hast du noch eine ganze Menge zu tun. Er klappte also sein Heft zu, schraubte den Füllfederhalter zusammen und stand auf.

Beinahe im gleichen Augenblick packte auch der Sheriff seine Siebensachen zusammen. Als sie gemeinsam an der Tür kehrtmachten, meinte Studienrat Semmelroth mit einer leichten Verbeugung: „Have a nice afternoon, boys.“

„Thank you, Sir.“ Auch Peter Schimmelpfennig verbeugte sich.

„Same for you“. wünschte der Sheriff noch, und dann waren beide schon im Korridor.

Sie nahmen ihre Mäntel von den Garderobenhaken und gingen wortlos nebeneinander über die Treppe zum Ausgang.

Durch die Türen der anderen Klassenzimmer waren Stimmen von Lehrern und Schülern zu hören. Eine der unteren Klassen übte ein Weihnachtslied.

Nach zwei Stunden Klassenarbeit im geheizten Zimmer war es angenehm, plötzlich auf der Straße und im Schnee zu stehen. Der Sheriff schlug seinen Mantelkragen hoch und schaute in die Bäume und den Himmel. Die Schneeflocken, die auf sein Gesicht fielen, lösten sich augenblicklich zu Wasser auf. Nach einer Weile sagte er endlich, was er eigentlich schon im Treppenhaus hatte sagen wollen: „Morgen früh beim Schwimmen. Ich hoffe, du...“

„Ja, ich weiß“, unterbrach ihn Peter Schimmelpfennig.

„Dann ist’s ja gut“, stellte der Sheriff fest und rannte zu den Fahrradständern hinüber.

Peter Schimmelpfennig zog den Kopf zwischen die Schultern und machte sich zu Fuß auf den Weg. Ziemlich nachdenklich.

Kurz vor der Kreuzung beim Zeitungskiosk holte ihn der Sheriff wieder ein.

„Und du hast morgen früh nicht unerwartet Keuchhusten oder sonst eine Ausrede?“ wollte er noch wissen.

„Du kannst ziemlich ruhig schlafen“, versicherte Peter Schimmelpfennig, „diesmal komme ich bestimmt.“

„Buenas dias, amigo!“ rief der Sheriff und flitzte davon. Er hatte in der vergangenen Woche im Kino einen Western gesehen, der in Mexiko spielte.

Einiges über einen Untermieter namens

Sang Ping und das Staubsaugergeschwader

Es war inzwischen kurz vor Mittag, und die Untergrundbahn hatte Hochbetrieb.

Peter Schimmelpfennig stand eingeklemmt neben einem älteren Mann mit einem Christbaum, der so zusammengeschnürt war, daß man glauben konnte, er habe gerade eine Abmagerungskur hinter sich. Einer rundlichen Dame lief der geschmolzene Schnee tropfenweise vom Hut über die Nase. Aber sie konnte nichts dagegen tun, weil ihre Arme und Hände mit lauter Päckchen und Paketen behängt waren. Peter wäre ihr ja liebend gern mit seinem Taschentuch behilflich gewesen. Aber erstens war er nicht sicher, ob er überhaupt ein Taschentuch bei sich hatte, und zweitens kann man ja nicht jeder wildfremden Dame so ohne weiteres die Nase abwischen.

Am Dammtorbahnhof stieg Peter aus, trabte durch den Tunnel und stieg dann wieder zur Straße hinauf.

Die Autos glitten beinahe lautlos über den Schnee. Nur die Straßenbahnen quietschten auf ihren Schienen wie immer.

Fast alle Schaufenster hatten zwischen ihren Waren goldene oder silberne Sterne aufgebaut, Kerzen in bunten Farben und kleine Tannenbäume. Die Ladenbesitzer waren fest entschlossen, mit Weihnachten in diesem Jahr ein Rekordgeschäft zu machen. Sogar Fleischermeister Wagenknecht hatte zwischen seinen Rollschinken und Kalbshaxen einen Weihnachtsengel aus Schweineschmalz aufgestellt.

Die Schimmelpfennigs wohnten in der Steinfeldstraße 84 im vierten Stock.

Als Peter die Tür aufschloß, hörte er von drinnen Musik. Das bedeutete, daß der Untermieter, Herr Sang Ping, zu Hause war.

„Hallo, Suwanna!“ rief Peter und schüttelte die Nässe von seinem Mantel.

„Hallo, Boß”, antwortete eine Stimme aus dem Bad. „Ich bin gleich soweit.“

Peter brachte zuerst die Schulmappe in sein Zimmer, das am Ende des Korridors lag und ziemlich klein war. Es hatte ein schmales, hohes Fenster zum Hinterhof, mit dem Blick auf eine Menge Dächer und Kamine. Peter liebte diesen Blick. Im übrigen hatte er sich das Fenster so eingerichtet, daß es auch am hellichten Tage mit zwei, drei Handgriffen vollkommen verdunkelt werden konnte. Peter Schimmelpfennig fotografierte nämlich für sein Leben gern. Dazu gehörte natürlich, daß er eine eigene Dunkelkammer hatte und seine Filme selbst entwickelte und kopierte. Überall standen deshalb Chemikalien, gläserne Schalen, Dosen und Schachteln und Fotopapier herum. Quer durch den Raum war eine Schnur gespannt. An ihr wurden nach Bedarf die Filme und Abzüge wie nasse Wäsche aufgehängt.

Auf dem Tisch in der Küche lag ein Zettel mit der Schrift von Frau Schimmelpfennig: „Reis und Gemüse auf dem Herd. Bratwürste im Eisschrank. Guten Appetit!“

Peter brauchte nur noch das Gas aufzudrehen und die Streichhölzer zu benutzen, die auch schon bereitgelegt waren. Sogar Fett war schon in der Bratpfanne.

Peter Schimmelpfennig guckte auf seine Uhr und rechnete nach. Wenn er sich beeilte und wenn es mit den Anschlüssen der U-Bahn klappte, schaffte er es noch.

Der Untermieter der Familie Schimmelpfennig hieß, wenn man seinen Namen in voller Länge gebrauchte: Suwanna Sang Ping. Und so sah er auch aus. Er wohnte jetzt schon seit einem knappen Jahr im vierten Stock der Steinfeldstraße 84 und studierte an der Universität. Da er kein Sohn von Rockefeller war, mußte er sich sein Studium zum Teil selbst verdienen. Den Rest bezahlte eine Stiftung oder dergleichen.

Herr Sang Ping arbeitete also in dem chinesischen Speiserestaurant „Hongkong“ an der Ecke der Hartungstraße. Dabei traf es sich gut, daß das „Hongkong“ einerseits nur Kellner beschäftigte, die Asiaten waren, und andererseits nur abends geöffnet hatte. Allerdings wurde es dann oft sehr spät.

Als Herr Sang Ping jetzt frisch rasiert und noch in der Schlafanzughose aus dem Bad kam, roch es in der Küche bereits nach Leipziger Allerlei und angebratenem Fett.

„Wie ging’s mit der Klassenarbeit?“ wollte der junge Herr aus dem Fernen Osten wissen. Er sprach beinahe fehlerfrei Deutsch.

„So lala“, meinte Peter, der gerade dabei war, Teller und Besteck in der Schimmelpfennigschen Einkaufstasche zu verstauen.

„Du willst zum Mittagessen heute ins Grüne?“ Sang Ping steckte sich eine Zigarette in den Mund und grinste. Seine Zähne hätten für jede Zahnpasta Reklame machen können. Im übrigen war sein Oberkörper genauso dunkel wie sein Gesicht. Ein Braun wie bei hellen Zigarren oder Kamelhaardecken.

„Sehr geehrter Herr Sang Ping“, ließ sich Peter Schimmelpfennig vernehmen. „Viele Dinge in der westlichen Welt begreifen Sie leider und offenbar immer noch nicht!“ Er drehte die zwei Bratwürste, die in der Pfanne schmorten, auf ihre andere Seite. „So mag es Ihnen zum Beispiel schwer verständlich sein, daß hierzulande ein gut erzogener Sohn auf die Idee kommt, seiner Mutter eine kleine Freude zu machen.“

„Du fährst zum Flugplatz!“ stellte Suwanna Sang Ping fest. „Habe ich richtig?“ Manchmal war die deutsche Sprache für ihn doch noch ein Stück Glatteis, auf dem er ausrutschte.

„Ja, Sie haben richtig!“ Peter lachte. Er nahm jetzt den Reis vom Herd und schüttete das Wasser ab.

„Dann ich begleite dich bis zur Ecke.“ Sang Ping spurtete in sein Zimmer.

„Aber dalli“, mahnte Peter. „Ich kann keine Minute auf dich warten.“ Jetzt kamen Leipziger Allerlei, Reis und Bratwürste in eine Schüssel. Peter stülpte einen Teller darüber und packte das Ganze zuerst in die gestrige Ausgabe der Abendzeitung und dann in zwei blütenweiße Frotteehandtücher. Das war so gut wie die beste Thermosflasche.

Sang Ping hatte inzwischen die Musik in seinem Kofferradio abgedreht und wartete bereits im Mantel und mit hochgeschlagenem Kragen. Winter und Schnee waren Dinge, an die er sich noch nicht gewöhnt hatte.

„Let’s go!“ rief Peter. Dabei nahm er die Schimmelpfennigsche Einkaufstasche in den Arm wie ein neugeborenes Baby.

In den Straßen brannten schon die ersten Lichter, obgleich es noch mitten am Tag war. Aber die Schneewolken hingen jetzt so tief, daß man meinen konnte, sie wollten sich im nächsten Augenblick wie eine Bettdecke über die Dächer legen.

Das chinesische Speiselokal „Hongkong“ lag an der Ecke der Hartungstraße zu ebener Erde. Es gehörte einem gewissen Herrn Chang. Und Herr Chang war etwa fünfzig Jahre alt, wurde nie müde, freundlich zu lächeln, und war im Vergleich zu einem ausgewachsenen Mann eigentlich nur eine halbe Portion.

Herr Chang war gerade dabei, den Gehsteig vor seinem Etablissement vom Schnee zu befreien. Er hatte sich für diesen Zweck seinen Hut tief in die Stirn gezogen und einen dicken Wollschal um den Hals gebunden.

„Guten Tag, Herr Chang“, grüßte Peter Schimmelpfennig höflich.

Beinahe gleichzeitig sprudelte Suwanna Sang Ping, von Lachen unterbrochen, ein paar Sätze heraus, die nur aus Kehllauten bestanden und einer Menge A und I. Dabei nahm er Herrn Chang die Schneeschippe ab.

Im ersten Augenblick hatte Herr Chang diese Schneeschippe noch verteidigt und so getan, als wollte er protestieren. Aber in Wirklichkeit war er natürlich froh, daß ihn jemand von dieser Arbeit erlöste. Er legte jetzt Peter seine Hand auf die Schulter. „Wie geht es, meine Darlink?“ Herr Chang redete gewöhnlich Englisch und Deutsch durcheinander und dabei jede der beiden Sprachen so schlecht und falsch wie die andere, obgleich er Peking bereits vor fünfundzwanzig Jahren zum letzten Mal gesehen hatte und seitdem in Europa lebte.

„Danke, Herr Chang, es geht mir gut.“

„Und deine Mutter geht auch gut?“

„Ja, sie geht auch gut“, versicherte Peter Schimmelpfennig. „Aber im Augenblick bin ich leider sehr in Eile.“

„Alle Leute immer Eile“, bedauerte Herr Chang.

„Leider“, meinte Peter und sah zu, daß er so schnell wie möglich zum nächsten U-Bahnhof kam.

Die Fahrt nach Fuhlsbüttel dauerte etwa 8 Minuten. Von dort zum Flugplatz waren es noch fünfhundert Meter. Peter Schimmelpfennig marschierte durch das Tor bei der Frachtabteilung. „Schönen Tag, Herr Liebske!“ Der Portier grüßte zurück und rief: „Bei der fünf oder bei vierunddreißig!“ Er wußte, daß Peter zu seiner Mutter wollte, und Peter wußte, was die Zahlen zu bedeuten hatten.

Peter Schimmelpfennig war nämlich auf dem Fluggelände bekannt wie ein bunter Hund.

Frau Schimmelpfennig arbeitete hier im sogenannten „Staubsaugergeschwader“. Mit dieser Bezeichnung waren die Putzfrauen gemeint, die sich jeweils in einer Gruppe von vier oder fünf über die Flugzeuge hermachten, sobald der letzte Passagier ausgestiegen war. Sie mußten Fußböden und Sitze absaugen, nachsehen, ob die Gepäcknetze leer waren, die Toiletten reinigen und ausgelesene Zeitungen von Bord schaffen. Kurzum, sie mußten alles wieder in Ordnung bringen, was die Fluggäste in den Kabinen zwischen Zürich oder Paris und Hamburg in Unordnung gebracht hatten.

Peter Schimmelpfennig hatte keinen Vater mehr. Aber seine Mutter sorgte dafür, daß ihrem Jungen daraus kein Nachteil erwuchs. Er sollte genausoviel bekommen und besitzen wie die übrigen Untertertianer in der Eberhard-Ludwig-Schule. Das war nicht immer einfach. Jeden Monat mußte eine ganze Latte bezahlt werden: Miete, Heizung, Gas, Kleidung, Bücher für die Schule und viele andere Kleinigkeiten.

Die Arbeit der Putzfrauen auf dem Flugplatz war anstrengend. Einerseits verlangten die Fluggesellschaften, daß ihre Maschinen an allen Ecken blitzten wie aus dem Ei gepellt. Andererseits blieb oft nur eine knappe halbe Stunde Zeit, und dann kam schon wieder eine neue Ladung Passagiere an Bord. Das geschah bei jedem Wetter und auch dann, wenn die Düsen startender oder ankommender Maschinen wie Flammenwerfer über die Pisten fegten.

Aber die Bezahlung war gut, und wer sich dazu noch bereit erklärte, gelegentlich Überstunden zu machen, konnte hier viel mehr verdienen als anderswo. Und Frau Schimmelpfennig machte im Laufe der Woche eine ganze Menge Überstunden.

Das alles wußte Peter natürlich. Er sagte auch immer wieder einmal: „Gustchen, das ist doch Unsinn.“ Frau Schimmelpfennig hieß nämlich Auguste mit Vornamen. „Du arbeitest zu viel. Eines Tages haben wir die Bescherung, und du liegst auf der Nase!“ Aber genausogut hätte er auch auf ein Bügelbrett einreden können.

Das einzig Sinnvolle war, daß er auch versuchte, so nebenher ein wenig Geld zu verdienen. Und dann eben auch noch, daß er ihr so oft wie möglich irgendeine Freude machte.

Wie zum Beispiel heute und jetzt.

Dicht bei der Piste 05 stand eine zweimotorige Convair auf dem Vorfeld, und neben der Piste 34 parkte ein Boeing-Jet der Lufthansa. Da bei der zweimotorigen Maschine bereits das Passagiergepäck eingeladen wurde, war anzunehmen, daß die Putzfrauen schon von Bord waren. Peter Schimmelpfennig ging also auf Piste 34 zu.

Frau Schimmelpfennig saugte in der Boeing gerade den Mittelgang in der Höhe der Tragflächen, als Peter seinen Kopf durch die Tür steckte und versuchte, sich bemerkbar zu machen.

Aber Frau Schimmelpfennig hatte ihn nicht gesehen, weil sie mit dem Rücken zu ihm stand. Und gehört hatte sie ihn auch nicht. Auf einer der Pisten startete gerade eine Super Constellation. Erst als die glücklich in der Luft war, merkte Frau Schimmelpfennig, daß irgend jemand etwas von ihr wollte. Sie drehte sich um.

„Oje, ist dir dein Taschengeld ausgegangen?“ war das erste, was Frau Schimmelpfennig wissen wollte. Aber sie lachte dabei. „Oder wo beißt dich der Affe sonst, daß du um diese Zeit hier rauskommst?“ Sie war eine breite Person und machte gleich auf Anhieb den Eindruck, daß sie eigentlich meistens guter Laune war. Sie hatte im Augenblick ihre Haare in einem Tuch mit farbigem Blumenmuster zusammengebunden. Wenn fünf Frauen gleichzeitig saubermachen, wirbelt der Staub nur so durch die Gegend.

„Ich dachte, daß Sie vielleicht einmal Lust auf ein warmes Mittagessen hätten, Frau Schimmelpfennig?“ Peter hielt seine Tasche mit Bratwürsten, Reis und Leipziger Allerlei in die Luft.

„Nicht schlecht, Herr Specht“, meinte Frau Schimmelpfennig vergnügt, „in fünf Minuten sind wir soweit.“

Peter sagte „okay“ und war entschlossen, sich inzwischen etwas näher umzusehen. Er wäre ganz gerne ins Cockpit marschiert. Aber da saß schon der Kopilot und war dabei, mit dem Bordmechaniker die ersten Kontrollen durchzuführen. Das ist vor jedem Flug Vorschrift.

Peter kannte sich auf dem Flugplatz und mit den Flugzeugtypen so gut aus wie in seiner Hosentasche. Er wußte, wie es im Laderaum einer Maschine aussah, und im Cockpit wußte er, was ein Kurskreisel ist, ein Variometer, ein Höhenmesser oder ein Wendezeiger.

Peter schlenderte schon voraus in die Richtung zum Personalblock. Die Putzfrauen hatten ja ihre eigenen VW-Busse, mit denen sie immer von einem Flugzeug zum anderen gebracht wurden. Und in der Mittagspause natürlich zur Kantine.

Über dem Kontrollturm der Luftaufsicht drehte sich langsam das große Radargerät. Schneepflüge krochen über den Beton der Start- und Landebahnen.

Peter war stehengeblieben, um dem Start einer Maschine der Air France zuzusehen. Es war eine Caravelle, und beinahe im gleichen Augenblick, als sie sich vom Boden abgehoben hatte, stieg sie auch schon steil nach oben. Es dauerte nur eine knappe Minute, bis sie in den Schneewolken verschwunden war.

Gepäckwagen rollten über das Gelände, Omnibusse mit Fluggästen fuhren vorbei und die knallgelben Jeeps der Vorfeldkontrolle. Es war zeitweise ein Verkehr wie mitten in der Stadt. Nur daß die Straßen nicht durch Gehsteige und Häuser begrenzt waren. Man hatte sie einfach durch weiße Linien und Kurven auf dem Beton gekennzeichnet.

An einer dieser Linien kam jetzt der VW-Bus mit Frau Schimmelpfennig und ihren Kolleginnen angebraust. Fast im gleichen Augenblick rief eine Stimme: „Hallo, Mister Schimmelpfennig!“

Diese Stimme gehörte dem Flugkapitän Frank. Er kam gerade aus dem Meteo-Büro, wo er vermutlich die Wetterlage studiert hatte.

„Guten Tag, Herr Kapitän“, grüßte Peter Schimmelpfennig. „Geht’s in die Luft?“

„Nur mal schnell nach Tokio, wo ich zum Kaffee verabredet bin. Auf dem Rückweg lasse ich mir dann in Bombay die Haare schneiden.“ Kapitän Frank war so lang und schlaksig wie einer von den Negern, die man im Fernsehen immer Basketball spielen sah. „Soll ich dir einen Elefanten mitbringen?“

„Aber er muß stubenrein sein“, verlangte Frau Schimmelpfennig, die gerade aus ihrem VW-Bus ausgestiegen war.

„Ich bin nicht sicher, ob man in Bombay stubenreine Elefanten auf Lager hat. Aber ich werde mich umsehen“, versprach Kapitän Frank und stieg in einen Wagen, der angefahren kam, um ihn zu seiner Maschine zu bringen.

„Guten Flug!“ riefen die beiden Schimmelpfennigs.

„Fröhliche Weihnachten!“ gab Kapitän Frank zurück und grüßte mit zwei oder drei Fingern am Mützenschirm. Dabei kamen die Goldstreifen und Sterne an seinem Ärmel eindrucksvoll zur Geltung.

In der Kantine herrschte um diese Zeit Hochbetrieb. Es roch nach Fett und Zigaretten. Die Fenster waren beschlagen.

Familie Schimmelpfennig hatte sich ganz für sich in eine Ecke gedrückt. Als ein Kellner vorbeikam, erhielt er die Erlaubnis, zwei Gläser heißen Tee zu servieren.

„Was darf es sonst noch sein?“ wollte er wissen.

„Sie werden sich wundern, Herr Tischendorf, das ist alles.“ Frau Schimmelpfennig lachte und fing an, die Einkaufstasche auszupacken.

„Auf den Einfall mit der Zeitung und den Frotteehandtüchern hätte sogar Kolumbus stolz sein können“, lobte sie. „An den Bratwürsten kann man sich jetzt noch die Finger verbrennen.“ Aber das war natürlich übertrieben.

Peter guckte auf seine Armbanduhr.

„Hast du schon wieder Ameisen in der Hose?“ fragte Frau Schimmelpfennig. Sie verteilte inzwischen das Leipziger Allerlei auf die beiden Teller.

„Ich muß um drei bei Rot-Weiß sein“, entschuldigte sich Peter.

„Das ist was anderes“, sagte Frau Schimmelpfennig und fügte hinzu: „Guten Appetit.“

Sie fingen beide an zu essen, und der Kellner brachte den heißen Tee. Aus dem Radio hörte man die neuesten Nachrichten und den Wetterbericht. Auch in Madrid und an der Riviera fiel das Thermometer unter Null.

„Ein warmes Essen ist natürlich ein warmes Essen“, sagte Frau Schimmelpfennig nach einer Weile, „und gerade jetzt, wo es schneit und kalt ist, besser als belegte Stullen — aber darum geht’s nicht.“ Sie schnitt sich ein Stück von ihrer Bratwurst ab
und spießte es mit der Gabel auf. „Daß du überhaupt auf die Idee gekommen bist, das ist es! Da liegt der Hund begraben.“ Frau Schimmelpfennig beförderte das Bratwurststück in den Mund. Gleich darauf nahm sie einen Schluck aus ihrem Teeglas. „So, und jetzt reden wir von etwas anderem.“

Peter hatte nichts dagegen.

Bei Schnee und Glatteis bleiben

Bankräuber zu Hause

Im Winter sehen Tennisplätze ziemlich trostlos aus. So war das auch bei Rot-Weiß an der Rothenbaumchaussee. Das ganze Gelände lag in tiefem Schnee, und das Clubhaus war geschlossen. Von den meisten Plätzen konnte man nur noch die Holzpfosten sehen, zwischen denen sich im Sommer die Netze spannten. Sie standen jetzt ein wenig sinnlos in der Gegend.

Lediglich ein einziger Platz war bespielbar. Und das natürlich nur deshalb, weil über ihm ein riesiges Kunststoffzelt aufgebaut war, dessen Wände mit Luft aufgeblasen waren. Es lag da wie ein Zeppelin, den irgend jemand in der Mitte durchgeschnitten hatte. Drinnen gab es eine ganze Galerie von Neonlampen, damit man bei jeder Tageszeit spielen konnte, und eine Klimaanlage sorgte für die gewünschte Temperatur.

In dieser Halle gab Tennislehrer Pohmann zu bestimmten Stunden seinen Unterricht. Und Peter Schimmelpfennig „sammelte“ bei ihm. Das heißt in der Tennissprache, daß Peter Schimmelpfennig sein Balljunge war. Pro Stunde brachte das eine Mark fünfzig. Eine Trainerstunde dauerte aber keine ganze Stunde, sondern nur fünfundvierzig Minuten.

„Die besten Balljungen sind die, die man gar nicht bemerkt“, hatte Herr Pohmann gesagt, als Peter bei ihm anfing. „Eigentlich mußt du es schon vorher riechen, wenn ein Ball ins Aus geht. Ich will gar nicht sehen, wie du ihn holst. Aber wenn ich ihn brauche, muß er wieder da sein. Das ist alles.“

Heute spielte Herr Pohmann in der ersten Stunde mit einem Schauspieler, der manchmal im Fernsehen auftrat.

„Gut, Herr Hoffmann“, rief der Trainer. „Sehr gut.“

Herr Pohmann wußte natürlich, daß seine Schüler gerne gelobt wurden, und tat ihnen den Gefallen. Manchmal schlug er sogar mit Absicht einen Ball ins Netz oder tat so, als habe er einen Schlag mit dem besten Willen nicht mehr erreichen können. Dann konnte er sogar seinen Schläger unter den Arm nehmen und kurz applaudieren, wie im Theater. „Gratuliere“, rief er anerkennend, und sein Gegner fühlte sich wie ein Gewinner im Davis-Cup.

Aber Herr Hoffmann spielte wirklich nicht schlecht. Peter konnte das am besten beurteilen. Bei guten Spielern war er nämlich fast arbeitslos.

Als später Frau Pfister aufkreuzte, änderte sich das schlag-artig. Frau Pfister war die Frau eines Blusenfabrikanten und kam aus dem Rheinland. Sie war mollig und, wie man so sagt, von sonniger Gemütsart. Sie spielte schon ein paar Jahre lang Tennis. Aber davon war nichts zu merken. Sie schlug jeden zweiten Ball entweder ins Netz oder weit hinter die Linien. Manchmal knallte sie ihn auch an die Decke oder gegen die Zeltwand. Dann lachte sie fröhlich, so, als ob ihr ein ganz besonders hübscher Spaß gelungen wäre.

Die Stunde mit Frau Pfister war für Peter Schimmelpfennig Schwerarbeit. Er schwitzte am Ende der Stunde genauso wie die Frau des Blusenfabrikanten. Aber sie wußte das zu schätzen und honorierte den Balljungen jedesmal mit einem Zweimarkstück.

Als sie gegangen war, schüttelte Herr Pohmann den Kopf: „Sie lernt es nie. Aber ich kann sie nicht wegschicken. Ihr Mann sitzt im Clubvorstand.“

Anschließend kam ein etwa vierzehnjähriges Mädchen in Begleitung seiner Mutter.

Die beiden rollten jedesmal in einem großen schwarzen Mercedes mit Chauffeur auf den Parkplatz des Clubs. Das Mädchen hieß Manuela, und sein Vater hatte irgend etwas mit Öl und Kohle zu tun.

Die Mutter von Manuela war eine weißhaarige Dame, wurde von Herrn Pohmann immer als „gnädige Frau“ begrüßt und saß während der ganzen Stunde auf der Bank, ohne einen Blick von ihrem Kind zu lassen. Manuela war schlank und langbeinig. Sie hatte ihr hellblondes Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie spielte in der ersten Jugendmannschaft des Clubs und vermutlich war es ihr gar nicht so recht, daß ihre Mutter immer so auf sie aufpaßte, als sei sie aus Glas oder Porzellan.

Nach zehn Minuten Vorhand übte Herr Pohmann mit dem Mädchen Rückhand und Netzbälle. Danach fingen die beiden an, einen Satz zu spielen. Manuela trug kurze weiße Tennisshorts wie ein Junge.

Mancher Ball ging eine ganze Weile hin und her. So hatte Peter zwischendurch Zeit, sich seine Gedanken zu machen. Diese Gedanken hatten natürlich etwas mit Manuela und ihren schwerreichen Eltern zu tun. Sie würden noch vor Weihnachten auf eine ziemlich weite Reise gehen. Auf die Bermudas oder vielleicht auch nach Ceylon, hatte Manuelas Mutter vor Beginn der Stunde zu Herrn Pohmann gesagt. „Wir wollen dem Winter davonlaufen.“

Frau Auguste Schimmelpfennig wußte vermutlich gar nicht, wo die Bermudas oder Ceylon lagen. Sie kannte nicht einmal die Nordsee oder die Zugspitze. Sie hatte nur einmal in ihrem Leben Urlaub gemacht. Das war gleich nach der Hochzeit gewesen, als sie mit ihrem Mann für acht Tage ins Fichtelgebirge gereist war.

Die Stimme von Herrn Pohmann verhinderte, daß Peter seine Gedanken zu Ende dachte.

„Danke für heute.“ Der Trainer gab Manuela die Hand und ging mit ihr zu der Bank hinüber. „Ich bin sehr zufrieden, gnädige Frau. Die Rückhand wird von Stunde zu Stunde besser. Nur der Aufschlag gefällt mir noch nicht.“

Das Mädchen Manuela lachte und schaute dabei auch zu Peter herüber. „Danke fürs Sammeln“, sagte sie mit einer ganz hellen Stimme und warf ihren Pferdeschwanz in den Nacken.

Das Leben ist unfair, überlegte Peter Schimmelpfennig. Drüben zog sich das Mädchen Manuela wieder den Mantel an, und ihre Mutter hielt solange den Tennisschläger. Manche Menschen haben zuviel Geld und manche zuwenig. Peter benutzte die Pause, um auf dem Spielfeld mit einem Besen die weißen Linien wieder freizulegen. Aber manche Menschen sind auch krank, und andere sind gesund. Herr Schimmelpfennig junior blieb einen Augenblick stehen und guckte in das Licht der Neonlampen. Dabei wurde ihm klar, daß er das

Problem, das sich da plötzlich von zwei verschiedenen Seiten zeigte, im Augenblick nicht lösen konnte. Und dann mußte er von einer Sekunde zur anderen daran denken, daß die Untertertia morgen in der ersten Stunde Schwimmen hatte.

Zugegeben, seit dem Gespräch mit dem Sheriff im Schulhof geisterte diese Schwimmstunde durch Peter Schimmelpfennigs Unterbewußtsein. Aber sie war nie an die Oberfläche gekommen. Er hatte jeden klaren Gedanken an den morgigen Tag einfach unterdrückt. Aber jetzt war er plötzlich da. Mit Erdölquellen mußte es sich ähnlich verhalten. Irgendwie sind sie auch schon immer vorhanden. Aber erst, wenn sie eines Tages plötzlich die Erde aufreißen, sind sie weithin sichtbar.

Peter sah die grüngekachelte Schwimmhalle am Hansaplatz so klar vor sich wie da drüben die Ziffern auf der Uhr, die über der Tür hing. Ob er sich nicht doch über Nacht noch schnell eine Erkältung zulegen sollte?

Glücklicherweise wirbelte in diesem Augenblick Herr Dr. Liesegang durch die Tür. Er hatte sich, wie immer, verspätet und war schon zu hören, bevor er richtig zu sehen war.

„Ein Betrieb ist das, du kriegst die Motten! Entschuldigung, meine Herrschaften, aber mein Büro ist eine Irrenanstalt! Und jetzt bin ich auch noch außer Gefecht gesetzt. Halten Sie doch mal eine Sekunde!“ Dr. Liesegangs Brille hatte sich beschlagen, und da er in der einen Hand eine Tasche trug und mit der anderen gleich drei Tennisschläger, hatte er keine Chance, an sein Taschentuch zu kommen.

„Guten Tag, Herr Doktor“, grüßte Trainer Pohmann und befreite ihn von seinen Utensilien.

„Wie gesagt, ein Irrenhaus.“ Herr Alexander Liesegang bearbeitete seine dunkle Hornbrille und knöpfte sich aus einem Kamelhaarmantel, der mit Pelz gefüttert war. „Ich sagte: ,Kein Telefonat mehr’ und hatte schon die Türklinke in der Hand, da gibt mir doch die Ziege von Sekretärin noch ein Gespräch aus Paris. Es sei ungeheuer wichtig!“ Dr. Liesegang war Chefredakteur beim abendblatt. Er trug über seinen weißen Tennissachen einen Trainingsanzug. aus dem er gerade herauskletterte. „Aber Pustekuchen! Von wegen wichtig! So ein Würstchen aus der Sportredaktion sitzt in Paris auf dem trockenen und wollte Vorschuß! Seine Brieftasche sei ihm geklaut worden. Da lachen ja die Hühner! Ganz abgesehen davon ist Sport gar nicht meine Abteilung.“ Herr Dr. Liesegang wählte einen von seinen drei Schlägern, machte schnell drei Kniebeugen und meinte dann: „Also — los geht’s!“

„Aber ganz mit der Ruhe, Doktor“, mahnte Herr Pohmann. „Und jetzt schön das Büro vergessen und das ganze ABENDBLATT!“

Die ersten Bälle sausten über die Grundlinie.

„Zu gut gefrühstückt!“ stellte Herr Pohmann fest.

„Also mal mit der sanften Tour“, kündigte Dr. Liesegang an. Mit dem Erfolg, daß die Bälle jetzt ins Netz schwirrten.

„Ach, da ist ja auch unser Schimmelfritze. Hatte dich gar nicht bemerkt.“

„Schönen guten Tag, Herr Doktor“, grüßte Peter Schimmelpfennig und warf Herrn Liesegang zwei Bälle zu. Die übrigen bekam der Trainer.

Nach einer Viertelstunde hatte sich der Chefredakteur des Abendblattes einigermaßen eingespielt. Hin und wieder gelangen ihm sogar ein paar ganz gute Bälle. Und es war erstaunlich, wie er bei seinem Gewicht von einer Ecke in die andere wieselte, wenn es nötig war. Manchmal bekam er den Ball dann allerdings nur noch dadurch, daß er mit seinem Schläger wie mit einer Schaufel hantierte.

„Nicht gerade Spitzenklasse“, zensierte Herr Pohmann. „Aber Hauptsache, der Ball kommt rüber. Am Ende ist es egal, wie.“

Die Stunden mit Herrn Liesegang machten eigentlich immer am meisten Spaß und vergingen wie im Flug. Er nahm sein Spiel nicht so tierisch ernst und wollte sich im Grunde ja nur bewegen. Als er bereits mit vier zu null im Rückstand war, gab er bekannt, daß das trotz allem „sein“ Satz sei. Wenn er zwischendurch zu seinem Handtuch wollte, um sich den Schweiß abzuwischen, entschuldigte er sich: „Ich muß mit meinen Trainern sprechen.“

„Was haben die Herren gesagt?“ wollte Herr Pohmann wissen.

„Sie werden es gleich merken“. Und tatsächlich gelang ihm jetzt beim Aufschlag ein As.

Als die Stunde vorbei war, schwitzte der Chefredakteur des Abendblattes, als käme er aus dem Dampfbad.

„Ich bedanke mich“, sagte er, warf sich sein Handtuch um den Hals und gab Herrn Pohmann über das Netz weg die Hand. Daraufhin kletterte er wieder in seinen Trainingsanzug und in seinen Mantel zurück. Zuletzt bezahlte er bei dem Trainer seine Stunde und drückte auch dem Ball jungen Schimmelpfennig zwei Mark in die Hand.

„Du kannst wieder bis zum Klosterstern mitfahren, wenn du willst“, schlug Dr. Liesegang vor. Er hatte Peter schon mehrmals bis zur Stadt mitgenommen.

Herr Dr. Liesegang fuhr einen weißen Ford, der breit auf der Straße lag und eine ganze Menge Chrom spazierenführte. Kaum hatte der Zeitungsmann die Zündung eingeschaltet, stellte er auch schon den Scheibenwischer und das Autoradio an. Nach einer Weile war ein Kinderchor aus Bayern zu hören, der Weihnachtslieder sang.

„Na, junger Mann, wie geht’s uns denn so rundherum?“ wollte Dr. Liesegang wissen und gab Gas. Er war noch krebsrot im Gesicht und dampfte unter seinem pelzgefütterten Kamelhaarmantel so, daß seine Brillengläser schon wieder anliefen. Da drückte er auf einen Knopf, und die Seitenfenster öffneten sich ein wenig.

„Gestern gab’s noch eine Klassenarbeit, die sich gewaschen hatte“, gab Peter Auskunft. „Aber ab morgen haben wir ja für drei Wochen Winterferien.“

„Schüler müßte man sein”, seufzte Herr Liesegang. Er fuhr ziemlich vorsichtig, weil die Straßen spiegelglatt waren. Die Straßenreinigung kam offensichtlich mit dem Streuen nicht mehr mit.

„Sag mal, Schimmelfritze, hast du dir eigentlich schon mal so im stillen überlegt, was du eines Tages werden willst?“

„Halten Sie sich fest!“ empfahl Peter Schimmelpfennig. „Ich fotografiere, hab’ sogar eine eigene Dunkelkammer, und im Deutschen liege ich immer so auf dem zweiten oder dritten Platz. Deshalb, und weil ich mir’s so spannend vorstelle, will ich mal zu einer Illustrierten oder zur Zeitung. Genau wie Sie. „

„Schon wieder so ein Wahnsinniger!“ Dr. Liesegang lachte. „Gibst du mir mal Feuer?“ Er hatte sich eine dicke, helle Zigarre aus dem Handschuhfach geangelt und hielt Peter eine Zündholzschachtel hin. „Du rauchst ja wohl noch nicht?“

„Nein, danke“, sagte Peter und hielt die Zündholzflamme unter das Ende von Dr. Liesegangs Zigarre. „Bitte sehr.“

„Ich kann dich nur warnen! Eine Zeitung frißt dich glatt auf! Das ist wörtlich zu nehmen.“ Der Chefredakteur bediente den Blinker, weil er jetzt gleich nach links einbog. „Jeden Tag reißt sie ihr Maul auf und will mit Meldungen, Nachrichten und Schlagzeilen gefüttert sein. So nebenbei frißt sie dann auch noch deine Nerven mit.“

„Aber es macht auch Spaß, oder nicht?“

„Ja, wenn was los ist, wenn was passiert.“ Dr. Liesegang ließ den Zigarrenrauch als kleine Ringe in die Luft steigen. „Aber sehr oft ist eben nichts los oder nicht genug. Zum Beispiel jetzt. Es ist trostlos. Das einzige, was passiert, ist, daß die Preise für die Weihnachtsgänse in die Höhe klettern.“

Die Ampel an der Kreuzung zur Flottewellstraße sprang auf Rot, und der Ford kam hinter einem Lastwagen der städtischen Gaswerke zu stehen.

„Die meisten Leute kaufen eine Zeitung nur, wenn die Schlagzeilen auf der ersten Seite aufregend sind. Aber wir können uns doch die Sensationen nicht aus den Fingern saugen! Und im Augenblick ist einfach Sauregurkenzeit.“ Dr. Liesegang gab Gas und schlängelte sich an dem Wagen der Gaswerke vorbei. „Bei Schnee und Glatteis bleibt jeder vernünftige Bankräuber zu Hause. Und die Herren Politiker besuchen zu Weihnachten nur Waisenhäuser und Kinderheime. Es ist, um auf die Bäume zu klettern.“

„Vielleicht sollten Sie einfach ein bißchen nachhelfen, wenn so gar nichts los ist“, schlug Peter Schimmelpfennig vor.

„Du meinst, ich geh’ einfach auf die Straße, rede den Nächstbesten an und sage: .Ach, würden Sie vielleicht so freundlich sein und da drüben von dem Hochhaus runterspringen? Mir fehlt noch ein Selbstmord für die zweite Seite?“ Peter Schimmelpfennig krümmte sich vor Lachen. Schließlich meinte er: „Es muß ja nicht gleich ein Selbstmord sein. Aber zum Beispiel könnte doch jemand auf den Händen von Berlin nach Freiburg marschieren. Wäre das nichts?“

„Aber er muß dabei noch Mundharmonika spielen und gleichzeitig mit dem Bauch Schillers ,Glocke’ aufsagen“, meinte Dr. Liesegang. „Nein, Spaß beiseite, es ist zum Auswachsen, und unsere Direktion würde sich das eine ganz nette Stange Geld kosten lassen, wenn man gerade in diesen Wochen um Weihnachten und Neujahr irgendeinen dicken Fisch an Land ziehen könnte. Ich knoble mit meiner Redaktion Tag und Nacht.“ Dr. Liesegang nahm das Gas weg und trat auf die Bremse. „Im Hochsommer ist’s übrigens genauso trostlos.“

„Schönen Dank, Herr Doktor“, sagte Peter Schimmelpfennig, als er ausstieg und sich verabschiedete. „Ich wünsche Ihnen zu Weihnachten endlich einen schönen Raubmord oder einen Bankeinbruch!“

„Danke.“ Dr. Liesegang lachte und fuhr los. Aber schon nach dreißig Metern hielt er wieder an und winkte. Ein grauer Mercedes, der dadurch plötzlich eingekeilt war, hupte unablässig.

„Haben Sie was vergessen?“ fragte Peter Schimmelpfennig und steckte seinen Kopf durchs Wagenfenster.

„Daß morgen Weihnachten ist, hab’ ich vergessen, ich Knallkopf.“ Dr. Liesegang hatte einen Zehnmarkschein aus seiner Brieftasche geholt. „Schönes Fest, Schimmelfritze, und grüße unbekannterweise deine Mutter!“

Der graue Mercedes hupte pausenlos weiter.

Dr. Liesegang drehte sich in seinem Wagen um, lächelte freundlich durchs Rückfenster und sagte irgend etwas dabei. Gleichzeitig zog er höflich seinen Hut. Und dann fuhr er sehr langsam und vorsichtig weiter.

Es gibt Dinge zwischen Himmel und Erde

„Irgendwie gefällst du mir heute nicht“, stellte Frau Schimmelpfennig fest.

„Ich gefalle mir heute selber nicht“, gab Peter zu und grinste ein wenig verlegen.

Die beiden saßen in der Küche der Schimmelpfennigschen Wohnung beim Frühstück.

„Noch eine Schnitte“, schlug die Mutter vor.

„Nein, danke“, wehrte der Junge ab. „Wer ins Wasser geht, soll den Bauch nicht voll haben.“

„Das hört sich ja so an, als mache dir das Schwimmen plötzlich keinen Spaß mehr!“

„Schwimmen schon“, meinte Peter und starrte ein Loch in die Küchenwand.

„So, und jetzt muß ich los“, gab Frau Schimmelpfennig bekannt. Eigentlich hatte sie ja zu Hause bleiben wollen, um in aller Ruhe den Abend vorzubereiten. Aber gerade heute, am letzten Tag vor Weihnachten, waren alle Flüge ausgebucht und dazu noch Sondermaschinen eingesetzt. Da konnte Frau Schimmelpfennig nicht einfach zu Hause bleiben, weil es ihr wichtiger war, in Ruhe den Christbaum aufzustellen, als ein paar Flugzeuge sauberzumachen.

„Aber ich hab’ gesagt, daß um fünf Uhr bei mir der Bart ab ist“, stellte Mutter Schimmelpfennig fest und zog sich ihren Mantel an.

„Das heißt, daß du mit der Bahn um 17 Uhr 42 kommst?“ fragte Peter.

„Das ist so sicher wie die Steuer!“

„Wenn es Ihnen nichts ausmacht, gnädige Frau, erlaube ich mir, Sie am Bahnhof abzuholen.“ Peter klemmte sich seine Mappe und das Badezeug unter den Arm.

„Das wäre sehr freundlich“, gab Frau Schimmelpfennig zu. „Man hört in letzter Zeit immer häufiger, daß junge hübsche Mädchen nach Einbruch der Dunkelheit auf der Straße nicht mehr sicher sind.“

Vor der Steinfeldstraße 84 trennten sich Mutter und Sohn. Es hatte in der Nacht aufgehört zu schneien. Dafür war es recht kalt geworden.

Peter Schimmelpfennig wünschte sich jetzt von Herzen, die Stunde in der Schwimmhalle am Hansaplatz wäre schon vorbei.

Leider fing diese Stunde aber erst an.

Das Stadtbad am Hansaplatz war die modernste Badeanstalt in der Stadt. Eine Längsseite der riesigen Schwimmhalle hatte eine durchgehende Wand aus klarem Glas. Auch wenn man drinnen war, hatte man deshalb immer so ein wenig das Gefühl, im Freien zu sein. Man sah die schneebedeckten Dächer und Straßen, die vorbeifahrenden Autos und drüben einen Schutzpolizisten mit Ohrenwärmern und Filzstiefeln. Und wer draußen gerade durch den Schnee stapfte oder in der Straßenbahn vorbeifuhr, konnte hinter dem Glas einen Badebetrieb sehen wie im Hochsommer.

Die Untertertia der Eberhard-Ludwig-Schule mußte sich bei ihren wöchentlichen Schwimmstunden die Halle mit der Parallelklasse vom Maximilianeum teilen. Das war eine Schule im selben Stadtbezirk. Der Turnlehrer der Eberhard-Ludwig-Schule war Herr Schubert, der des Maximilianeums Herr Wiesenbügel.

Die Kollegen Schubert und Wiesenbügel verstanden sich blendend. Die beiden Schulklassen verstanden sich weniger gut. Das lag aber mehr an den Untertertianern vom Maximilianeum, die sich einbildeten, irgend etwas Besonderes zu sein. Weshalb — das wußte kein Mensch.

Die gegenseitige Abneigung reichte aber nicht bis zum Kriegszustand. Die Sache war damit erledigt, daß man einander übersah. Die Untertertia des Maximilianeums war Luft für die Untertertia der Eberhard-Ludwig-Schule. Und umgekehrt war es genauso.

Die vier Bahnen mit den Startblöcken 1-4 des Schwimmbeckens gehörten der Eberhard-Ludwig-Schule. Die Bahnen 5-8 waren dem Maximilianeum zugeteilt.

Turnlehrer Schubert ließ auf seiner Seite zunächst einmal jeden Untertertianer machen, was er wollte. Er nannte das „zehn Minuten Feld, Wald und Wiese“.

Herr Wiesenbügel fing gleich mit dem Rückenschwimmen an. Die Untertertianer vom Maximilianeum mußten ihre Arme über der Brust kreuzen und durften nur ihre Beine zur Fortbewegung benutzen.

„Sie liegen im Wasser wie Frösche, die sich überfressen haben“, konstatierte der Sheriff und sprang mit einer eleganten Drehung kopfüber ins Wasser.

Die Bademeister, deren Aufgabe es war, in Notfällen Erste Hilfe zu leisten, verdrückten sich zum Frühstück in ihre Kabinen. Hier wurden sie vorläufig nicht gebraucht.

Matthias Kiekebusch betätigte sich zwischen den Bahnen 1-4 als U-Boot. Er tauchte nur immer kurz auf, um neue Luft zu tanken. Aber sobald einer der Untertertianer laut aufquietschte, wußte man, wo er sich gerade herumtrieb.

„Bei mir kommen einfach keine Muskeln“, beklagte sich der kleine Ulli Wagner. Er hatte seine ziemlich schmale Brust aufgepustet und betrachtete sich, so gut es ging.

„Viel ist es allerdings nicht“, mußte Peter Schimmelpfennig zugeben. „Aber ich bin sicher, das kommt noch.“

Die beiden hingen mehr oder weniger in einer Ecke des Schwimmbassins nebeneinander. Sie hatten sich mit ihren Ellbogen auf die Abflußrinne gestützt.

„Dabei esse ich zu Hause alles, was auf den Tisch kommt. Und Lebertran nehm’ ich noch dazu, obwohl er schmeckt wie angebrannte Salzsäure.“ Ulli Wagner war nahe dran, an der Welt zu verzweifeln.

„Du mußt jeden Morgen mehrere Liegestütze machen“, schlug Peter vor, „überhaupt jede Art von Bewegung.“

„Stimmt!“ unterbrach ihn Ulli Wagner, zog die Beine an und stieß sich ab.

Auch Peter wollte sich gerade in Bewegung setzen, da tauchte der Sheriff vor ihm auf. „Na, wie fühlst du dich?“ Er grinste und ließ dabei das Wasser durch eine Lücke zwischen seinen beiden Vorderzähnen zischen. Das war eines seiner Kunststücke, die er gern vorführte.

„Abwarten!“ meinte Peter nur kurz und schwamm auf die Startblöcke zu. Von dort hatte nämlich gerade Herr Schubert mit seiner Trillerpfeife das Zeichen zum Antreten gegeben. Die zehn Minuten Feld, Wald und Wiese waren vorbei.

Die Untertertia der Eberhard-Ludwig-Schule versammelte sich bibbernd und klitschnaß an der Vorderseite der Halle. Und man konnte wirklich eine Gänsehaut kriegen, wenn man durch die riesige Glasscheibe guckte. Es hatte wieder ganz leicht zu schneien angefangen. In unmittelbarer Nähe des Schwimmbades waren in Jacken und Wollschals vermummte Männer dabei, von einem Lastwagen vereiste Christbäume abzuladen.

Turnlehrer Schubert fing seinen Unterricht jedesmal mit Brustschwimmen an. Dabei achtete er darauf, daß die Bewegungen der Arme und Beine schulmäßig exakt durchgeführt wurden. So, als cei es die allererste Schwimmstunde überhaupt. „Das Einfachste ist immer das Schwierigste und die Voraussetzung für alles andere“, war seine Meinung. Später wurde dann gekrault, auf dem Rücken geschwommen und Schmetterlingsstil geübt.

Beinahe gleichzeitig pusteten dann auf einmal die Herren Schubert und Wiesenbügel in ihre Trillerpfeifen. Das war verabredet, und jetzt war es soweit.

Peter Schimmelpfennig biß sich unwillkürlich auf die Unter-lippe und kletterte aus dem Wasser. Er hatte den Gedanken an das, was ihm nun bevorstand, noch bis zur letzten Minute verdrängt. Aber jetzt war dieser Augenblick da, und alles Versteckspielen hatte keinen Sinn mehr.

Und darum ging es: Am Anfang eines jeden neuen Jahres mußten von der Schulverwaltung des Bezirks die Schwimmstunden neu eingeteilt werden. Genauer gesagt ging es darum, die Bäder für die einzelnen Schulen festzulegen. Und selbstverständlich wollten alle am liebsten ins moderne Bad am Hansaplatz. Es hatte sich herausgestellt, daß ab Jahresbeginn entweder die Eberhard-Ludwig-Schule oder das Maximilianeum in die städtische Badeanstalt in der Krefelder Straße umziehen mußte. Und das war ein alter Backsteinbau, der eigentlich schon längst abgerissen sein sollte.

An dieser Entscheidung des Schulamts war nicht mehr zu rütteln. Aber man hatte es den beiden Turnlehrern Schubert und Wiesenbügel überlassen, wie sie sich einigen wollten.

Natürlich hätten die beiden Herren jetzt einfach nur ein Markstück in die Luft werfen können. Dann hätte schon im Laufe einer knappen Sekunde Zahl oder Wappen entschieden. Aber Herr Schubert und Herr Wiesenbügel waren der Meinung gewesen, die Sache sei wichtig genug, um von den zwei betroffenen Klassen selbst ausgetragen zu werden.

So war vor vierzehn Tagen ein Wettschwimmen veranstaltet worden. Jeder Untertertianer hatte zwei Bahnen zu absolvieren. Noch bei der letzten Wende hatte der Schlußmann vom Maximilianeum mit einem Vorsprung von gut fünf Metern vorne gelegen. Aber dann hatte der Sheriff, der für die Untertertia der Eberhard-Ludwig-Schule im Wasser war, wie ein Berserker gekämpft — mit dem Ergebnis, daß beide Schwimmer haargenau im gleichen Augenblick angeschlagen hatten. Auch ein Zielfoto hätte nicht anders entscheiden können.

Heute sollten deshalb die beiden Schulklassen zum zweiten Mal gegeneinander antreten.

Auf die Pfiffe ihrer Turnlehrer waren sämtliche Untertertianer aus dem Wasser geklettert. Sie versammelten sich, nach Schulen getrennt, bei den zwei Sprungtürmen.

„Das Wort hat Kollege Wiesenbügel“, sagte Herr Schubert und machte eine einladende Handbewegung zur anderen Seite.

„Danke“, erwiderte Herr Wiesenbügel, und das klang so förmlich, als ginge es um eine Weltmeisterschaft im Hammerwerfen. „Damit nicht wieder alles vergeblich ist, schlage ich vor, wir prüfen zuerst die Anwesenheit.“

Die Untertertianer vom Maximilianeum brummten Beifall. Ein langer Junge mit blauer Badehose sagte sogar: „Sehr richtig!“

Und diesmal waren die Untertertianer vom Maximilianeum leider im Recht. Vor einer Woche, als die gleiche Ausscheidung schon einmal angesetzt gewesen war, hatte nämlich beim Verlesen der Namen ausgerechnet Peter Schimmelpfennig gefehlt. Daraufhin war das Ganze sofort abgeblasen und auf heute angesetzt worden — mit der Auflage, daß dieses Mal aber jeder Untertertianer anwesend sein müsse. Notfalls auf einer Tragbahre.

Als heute der Name Schimmelpfennig aufgerufen wurde und Peter sein „Hier“ sagte, bekam er deshalb von der Untertertia des Maximilianeums einen Applaus, als hätte er gerade mit der großen Zehe ein Beethoven-Konzert gespielt.

Peter Schimmelpfennig guckte an die Decke, als würden ihn nur noch die Beleuchtungskörper interessieren, die dort hingen.

„Ich stelle fest“, gab Herr Wiesenbügel schließlich bekannt, „daß sämtliche Herren der beiden Klassen anwesend sind. Ich gebe also die Regeln bekannt. Sie sind sehr einfach.“

Die Bademeister, die natürlich wußten, worum es ging, waren inzwischen von ihrer Frühstückspause zurückgekommen und setzten sich wie Zuschauer im Zirkus auf die Bänke.

„Jeder Schüler, der vom Zehnmeterbrett springt, erwirbt für seine Schule einen Punkt. Dabei spielt es überhaupt keine Rolle, in welcher Art gesprungen wird.“ Herr Wiesenbügel sah fragend zu seinem Kollegen hinüber: „Vielleicht muß ich noch darauf hinweisen, daß selbstverständlich jeder Schüler nur einmal springen darf und daß die Schule, die weniger Punkte als die andere hat, in die Badeanstalt in der Krefelder Straße umzieht. Aber auch das versteht sich ja von selbst.“

„Es wäre nur noch zu klären“, sagte jetzt Herr Schubert, >>welcher Schüler bei Ihnen ausscheidet.“

„Richtig“, gab Herr Wiesenbügel zu. „Wer ist Vertrauensschüler bei Ihnen?“

„Der Schüler Schlotterbeck“, sagte Herr Schubert.

Der Sheriff trat vor. Er war von den Sommerferien her noch ganz braun gebrannt.

„Bertelsmann, bitte“, bat Herr Wiesenbügel jetzt den Vertrauensschüler seiner Klasse, nach vorne zu kommen.

„Schlotterbeck“, stellte sich der Sheriff vor.

„Bertelsmann“, sagte der andere. Es war der lange Junge in der blauen Badehose.

Die beiden gaben sich die Hand.

„Ihr wißt Bescheid“, meinte Herr Wiesenbügel. „Eisen schneidet Papier, Papier wickelt Stein ein, Stein...“

„Wir wissen Bescheid“, sagten die beiden Vertrauensschüler.

„Also!“ Herr Wiesenbügel stellte sich neben Herrn Schubert, und die beiden Herren verkörperten jetzt das Kampfgericht.

„Auf die Plätze — fertig — los!“

Die Untertertianer der Eberhard-Ludwig-Schule hüpften herum wie explodierende Knallfrösche. Der Sheriff hatte nämlich gleich beim ersten Mal mehr Glück gehabt.

Der Vertrauensschüler Bertelsmann zog sich wieder zurück.

„Also, bitte!“ Herr Wiesenbügel machte eine einladende Handbewegung in Richtung auf seine Tertia.

Der Sheriff trat auf die Jungen vom Maximilianeum zu. Die standen jetzt in ihren Badehosen mit verschränkten oder auf den Rücken gelegten Armen, rührten sich nicht und guckten in die Gegend wie die Unschuld persönlich.

Beim Feststellen der Anwesenheit hatte es sich nämlich vorhin gezeigt, daß die Untertertia der Eberhard-Ludwig-Schule neunundzwanzig Schüler hatte, die des Maximilia-neums aber dreißig. Hätte nun der Vertrauensschüler vom Maximilianeum die Wette gewonnen, hätte er selbst bestimmen dürfen, welcher von seinen Untertertianern ausscheiden mußte. Und sicher wäre es ein Junge gewesen, dem er den Sprung vom Zehnmeterturm am wenigsten zutraute.

Aber nun hatte der Sheriff gewonnen, und er durfte bestimmen, welcher Schüler nicht dabeisein sollte.

Der Untertertianer Schlotterbeck machte die Sache natürlich ein wenig spannend. Er schaute sich die Jungen vom Maximilianeum der Reihe nach an und hielt den Kopf schief dabei. So mußten sich vor Jahrtausenden die alten Römer auf dem Markt ihre Sklaven ausgesucht haben.

Ein Junge mit einer Hornbrille machte ganz große Augen. Er hatte eine giftgrüne Badehose an und war ein wenig dicker als der Durchschnitt. Er hätte dem Sheriff bestimmt sein Taschengeld vom nächsten Monat angeboten, wenn er ihn ausgewählt hätte. Aber der Sheriff bestimmte natürlich einen anderen.

„Wenn ich höflich bitten darf“, sagte er nach einer Weile und zeigte auf einen Jungen, der so aussah, als sei er schon siebzehn und öfter sitzengeblieben. Der vom Sheriff ausgesuchte Schüler brummte einiges vor sich hin, das nicht für die Ohren von Damen aus dem Kirchenchor bestimmt war. Aber er ging zur Seite und setzte sich auf eine Bank bei den Bademeistern.

Als erster sprang der Sheriff. Natürlich machte er aus seinem Sprung eine kunstvolle Darbietung. Er breitete zuerst weit die Arme aus, zog dann plötzlich die Beine an und schlug einen Salto, bevor er ins Wasser tauchte.

Die Bademeister applaudierten.

Auch bei den anderen sprang der Vertrauensschüler zuerst. Und er versuchte natürlich, den Sheriff zu übertreffen. Deshalb nahm er sich nach seinem Absprung erst gar nicht die Zeit zum Armeausbreiten. Er fing gleich an, sich so schnell wie möglich zu drehen, um einen doppelten Salto zu erreichen. Aber bevor er die zweite Umdrehung ganz geschafft hatte, war er schon im Wasser.

Trotzdem klatschten die Bademeister auch diesmal.

Die meisten Untertertianer, sei es von hüben oder drüben, die jetzt nacheinander zum Zehnmeterbrett hinaufkletterten, wollten den unvermeidlichen Sprung so schnell wie möglich hinter sich bringen. Sie ließen sich also mehr oder weniger nur fallen, wenn sie das Ende des Sprungbrettes erreicht hatten. Dabei nahmen sie die Beine zusammen und legten die Hände an die Hosennaht, die im Augenblick allerdings gar nicht vorhanden war.

Nur Matthias Kiekebusch machte noch einmal eine Ausnahme. Er sprang mit einem solchen Schwung ab, daß das Brett noch eine ganze Weile nachfederte. Als er den höchsten Punkt erreicht hatte, knickte er seitlich in der Hüfte und wollte senkrecht ins Wasser schießen. Leider kippte er dabei auf die Vorderseite. Als er aus dem Bassin kletterte, hatte er einen krebsroten Bauch, aber er grinste vergnügt.

„Gänseblümchen gehen ein, wenn man sie mit konzentrierter Salzsäure begießt“, stellte er fest und schüttelte sich das Wasser aus den Ohren. Zu diesem Zweck tanzte er von einem Bein aufs andere.

Natürlich gab es auch eine ganze Reihe von Untertertianern, die zum ersten Mal aus dieser Höhe sprangen und denen diese Leistung gar nicht so leichtfiel, wie es von unten vielleicht aussah. Manche überlegten sich den Sprung auch eine Weile, weil sie plötzlich feststellten, daß zehn Meter von oben ganz anders aussehen als von unten. Aber dann fingen die Klassenkameraden an, sich bemerkbarzu machen, und riefen geschlossen, wie auf einer Ruderregatta, den Namen des betreffenden Schülers. Oder sie pfiffen durch die Finger.

Am Ende hing alles von zwei Untertertianern ab.

Peter Schimmelpfennig war der letzte Springer der Eber-hard-Ludwig-Schule. Und für das Maximilianeum kletterte jetzt jener dickliche Junge mit der giftgrünen Badehose und der Brille zum Sprungbrett hinauf.

Stille senkte sich über die Halle. Bis zu diesem Augenblick hatten beide Schulen die gleiche Punktzahl. Jetzt mußte die Entscheidung fallen.

Peter Schimmelpfennig war beileibe kein unsportlicher Junge. Im Schwimmen zum Beispiel war er sogar einer der Besten, und beim Basketball gehörte er mit dem Sheriff zusammen zu den Stürmern. Aber sobald er auf einem Sprungbrett stand, riß bei ihm der Faden.

Das war übrigens schon immer so gewesen. Und seit eh und je hatte Frau Schimmelpfennig in den Freibädern mit ihrem Jungen einen großen Bogen um alle Sprungbretter gemacht: „Was nicht geht, geht nicht. Basta!“

Peter hatte das Zehnmeterbrett erreicht und ging auf den Absprung zu. Er ging aufrechter als gewöhnlich, und seine Lippen waren eng zusammengepreßt. Als er das Ende des Bretts ereicht hatte, blieb er stehen.

Peter Schimmelpfennig hatte sich diesen Augenblick in den letzten Tagen immer wieder vorzustellen versucht. Er hatte sich vorgenommen, einfach die Augen zuzumachen und zu springen, wenn er diesen Punkt erreicht hätte.

Peter spürte mit seinen Zehen die kalte Kante des Bretts. Er holte tief Luft und schloß die Augen.

Der kleine Ulli Wagner machte eine halbe Sekunde später das gleiche. Er konnte einfach nicht mehr mit ansehen, wie sein Freund da oben stand. Und es mußte ja jeden Augenblick vorbei sein. Er wartete nur auf das Geräusch des Absprungs und dann auf den Aufschlag im Wasser.

Aber es verging eine Sekunde nach der anderen, ohne daß etwas passierte.

Bis dann eine Stimme zu hören war. Nicht sehr laut.

„Ich kann das wirklich nicht“, sagte Peter Schimmelpfennig. Das klang nicht traurig und nicht bemitleidenswert. Es hörte sich vielmehr genauso an, als habe zum Beispiel irgendein Schüler im Physikunterricht gerade festgestellt, daß sich Natrium erst bei fünfundsechzig Grad mit Wasserstoff verbindet. Peter Schimmelpfennig drehte sich um und ging den gleichen Weg, den er gekommen war, wieder zurück.

Die Untertertianer des Maximilianeums jubelten und fingen gleichzeitig an, den Namen des dicklichen Jungen mit der giftigen grünen Badehose zu rufen. Sie waren jetzt natürlich ganz aus dem Häuschen.

Und der Sheriff war einfach sprachlos. Genauso sprachlos wie die übrigen Jungen seiner Klasse.

„Hat man da noch Töne“, zischte der Schüler Kiekebusch.

Herr Schubert aber meinte leise: „Alle Achtung!“

„Wie bitte?“ wollte der Sheriff wissen. Aber eigentlich erwartete er gar keine Antwort. Er ließ nur die Luft durch die Lücke zwischen seinen Vorderzähnen zischen und sagte enttäuscht: „So eine Knalltüte!“

Der dickliche Untertertianer vom Maximilianeum war durch Peter Schimmeipfennigs Beispiel offensichtlich ermutigt worden. Er machte sich gar nicht erst die Mühe, bis ans Ende des Sprungbretts zu gehen. Er blieb in seiner grünen Badehose schon auf halbem Weg stehen, rückt seine Hornbrille zurecht und lächelte vergnügt. „Ich möchte mich den Worten meines Vorredners anschließen“, gab er bekannt. Daraufhin verbeugte er sich höflich nach allen Seiten und kletterte wie Peter Schimmelpfennig die Leiter hinunter.

Seine Untertertia pfiff und johlte.

Dieser Junge schien eine ganz besondere Nummer zu sein.

Das alles kümmerte ihn nämlich nicht. „Darf ich nun auch mal was sagen?“ fragte er freundlich, als er wieder am Boden war. Man erlaubte es ihm.

„Schön, dann paßt mal auf, ihr Idioten!“ Der dickliche Junge wartete, bis alles ruhig war, und sagte dann: „Mir ist schon schummerig vor den Augen, wenn ich nur in der Straßenbahn zum Fenster hinausgucke. Das ist so, seitdem ich aus meinem Kinderwagen raus bin. ,Schwindelkrank’ nennt man das oder so ähnlich. Ich darf eigentlich nicht mal auf einen Stuhl klettern, weil zu erwarten ist, daß ich gleich wieder runterfalle. Und jetzt verlangt ihr von mir, daß ich von einem Wolkenkratzer springe.” Er sah zu dem Zehnmetersprung-brett hinauf und schüttelte den Kopf. „So, und wer jetzt noch kariert daherredet, den merke ich mir.“ Das war eine deutliche Drohung, die alle Maximilianeum-Tertianer verstanden. Der dickliche Junge mit der Hornbrille war nämlich ihr Primus und im allgemeinen mit seinem Wissen freigebig wie ein Multimillionär nach dem ersten Herzanfall. Ein großer Teil der Klasse war auf diese Freigebigkeit angewiesen — besonders bei gewissen lateinischen Hausarbeiten.

„Also wieder einmal unentschieden“, gab Turnlehrer Wiesenbügel abschließend bekannt.

„Wir werden uns in den Feiertagen etwas Neues einfallen lassen“, schlug Herr Schubert vor. „Fröhliche Weihnachten allerseits!“

„Fröhliche Weihnachten!“ rief es durcheinander, und dann setzte der Sturm auf die Duschen ein.

Der kleine Ulli Wagner wich Peter Schimmelpfennig nicht von der Seite. Er wollte jedem zeigen, daß er nach wie vor sein Freund war, ganz gleichgültig, was der eine oder andere im Augenblick auch denken mochte.

„Es ist ja überhaupt nichts verloren“, stellte der kleine Wagner fest und drehte die Dusche an.

In diesem Augenblick kam der Sheriff zu den beiden. „Ist es erlaubt?“ fragte er und zog schon seine Badehose aus. Dabei sah er Peter Schimmelpfennig so von der Seite an. Aber das brachte ihn auch nicht weiter. Er sagte nur: „Du bist mir eine schöne Pfeife!“ und stellte sich mit unter die Dusche.

„Tut mit leid, Sheriff“, entschuldigte sich Peter. „Du kannst mir glauben, ich wollte wirklich...“

„Das ist mir einfach zu hoch“, unterbrach ihn der Sheriff. „Das geht nicht in meinen Kopf!“ Er hielt sein Gesicht direkt unter das heiße Wasser. „Du weißt und du siehst doch, daß alle anderen springen und daß keinem dabei irgend etwas passiert.“

„Das sage ich mir ja auch die ganze Zeit. Und trotzdem...“ Peter Schimmelpfennig überlegte, daß das eigentlich kein Gesprächsthema für die Dusche sei. Er sagte also nur noch: „Vielleicht kann ich dir das eines Tages noch erklären.“

„Es gibt eben Dinge zwischen Himmel und Erde...“sagte der kleine Ulli Wagner und ließ das Ende des Satzes in der Luft hängen, genau wie Studienrat Buttkus, der in der Untertertia Deutsch gab und diese Redewendung immer gebrauchte, wenn er mit irgendeiner Sache nicht ins reine kam.

Die Schimmelpfennigs gucken
in den Christbaum

Der restliche Vormittag brachte keine Überraschungen mehr. Er stand sozusagen schon mit einem Bein in den Ferien.

Im Geschichtsunterricht war die Untertertia gerade bei den letzten Staufern angekommen. König Manfred hatte bereits in der Schlacht von Benevent Krone und Leben verloren. Eigentlich wäre nun heute der Knabe Konradin an der Reihe gewesen. Aber Assessor Blumenhagen, der in der Untertertia Geschichte und Geographie gab, hatte kaum das Klassenzimmer betreten, da sagte er auch schon: „Macht mal eure Bücher gleich wieder zu!“

Augenblicklich waren sämtliche Bücher zugeklappt.

„Ich will euch heute lieber erzählen, wie die Menschen im zwölften Jahrhundert Weihnachten gefeiert haben. Die Geschichte des jungen Konradin ist ohnehin traurig genug und paßt nicht unter den Christbaum.“

Die letzte Stunde fand für alle Klassen der Eberhard-Ludwig-Schule gemeinsam statt. Wie immer, wenn die Turnhalle in einen Festsaal verwandelt wurde, waren Kletterstricke und Übungsleitern an die Decke hochgezogen. Wer auf den bereitgestellten Stühlen keinen Platz mehr fand, setzte sich auf eine Fensterbank oder die Sportgeräte, die zur Seite gerückt waren.

Die Mitglieder des Lehrkörpers saßen in der ersten Reihe vor einem Podium.

Zuerst sang der Schulchor ein Weihnachtslied. Musiklehrer Habernoll begleitete ihn auf einem Flügel und gab von dort aus mit einem tiefen Senken seines Kopfes die Zeichen zum Einsatz.

Ein Primaner las anschließend eine Weihnachtslegende vor. Dieser Junge war unter dem Namen „Atze“ bekannt, und man wußte von ihm, daß er später Schauspieler werden wollte. Alle Schüler warteten natürlich gespannt, ob er sich versprechen würde. Aber obgleich in dem Text, den er vorzutragen hatte, mehrere schwierige Fremdwörter vorkamen, geschah nichts dergleichen.

Als der künftige Schauspieler zu Ende gelesen hatte, wurde freundlich applaudiert. Der Primaner verneigte sich und ging an seinen Platz zurück.

Oberstudiendirektor Freitag war in der Schule ziemlich gefürchtet. Aber heute hatte er sein Sonntagsgesicht aufgesetzt. Er lächelte gut gelaunt und betonte in seiner Ansprache immer wieder, daß Weihnachten in erster Linie ein fröhliches Fest sei. Doch sei es auch ein Fest der Besinnung und des Friedens. Er drehte Weihnachten sozusagen von einer Seite auf die andere, bis er glaubte, alle Perspektiven beleuchtet zu haben.

Als aus den leeren Korridoren das Läuten der Schulglocke zu hören war, kam der Direktor zu einem unvermittelten Ende. Er wünschte schließlich allen Lehrern, Schülern und Eltern schöne Festtage, und da er schon dabei war, wünschte er auch gleich ein glückliches und gesundes neues Jahr.

Während sich der Redner setzte, nahm der Schulchor wieder Aufstellung.

„Vielleicht liegt es einfach daran, daß ich mir immer zuviel denke und zuviel vorstelle“, flüsterte Peter Schimmelpfennig in diesem Augenblick. Er hockte zusammen mit dem kleinen Ulli Wagner neben dem Sheriff auf einem Stapel Sprungmatten. „Ich glaube nämlich nicht, daß ich einfach nur feige bin.“

Der Schulchor begann von neuem zu singen. Er absolvierte seine drei Strophen, und damit war die Weihnachtsfeier zu Ende.

Hausmeister Blaschke stand bereits am Hauptportal. Wenn er gegrüßt wurde, grüßte er zurück, und im übrigen guckte er freundlich zu, wie die Schüler der Eberhard-Ludwig-Schule in den Schnee und in ihre Winterferien hineinspazierten.

Der Sheriff schob sein Rad neben Peter Schimmelpfennig und dem kleinen Ulli Wagner über den Gehsteig.

„Irgendwo hab’ ich einmal gelesen“, sagte Peter gerade, „daß viele Menschen nur deshalb mutig sind, weil sie keine Fantasie haben. Sie stellen sich nicht vor, was alles passieren kann. Sie sind einfach nicht in der Lage, sich das vorzustellen.“ Der Untertertianer Schimmelpfennig schneuzte sich die Nase. „Weil sie eben keine Fantasie haben.“

„Ein Glück, daß wir gerade Ferien machen“, meinte der Sheriff. „Da kann ich mir alles mal in Ruhe überlegen.“ Er kletterte auf sein Rad. „Tschüß, die Herrn, und schöne Ostereier!“

Nach der Kreuzung an der Eisenacher Straße verabschiedete sich der kleine Wagner. Er wohnte gleich um die Ecke im Erdgeschoß eines vornehmen Hauses.

„Also dann“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Und brich dir nicht das linke Bein!“ Er wußte, daß die Wagners am ersten Feiertag zum Skifahren ins Walsertal wollten.

„Schöne Weihnachten!“ antwortete Ulli. Plötzlich hatte Peter ein Päckchen in der Hand. Es war in buntes Geschenkpapier eingepackt und mit einer goldenen Kordel verschnürt. „Du darfst es aber erst heute abend aufmachen“, sagte der kleine Wagner noch und rannte los.

„He, Ulli!“ rief Peter Schimmelpfennig hinter ihm her und hielt das Päckchen in der Hand — wie einen Regenschirm, den jemand vergessen hat.

Aber der kleine Wagner rannte weiter, ohne sich umzudrehen, und verschwand schließlich unter den Menschen und hinter einer Häuserecke.

Der Nachmittag verging wie im Fluge. Zuerst mußte der Christbaum, der schon seit acht Tagen auf dem Balkon stand, aufgebaut und geschmückt werden. Frau Schimmelpfennigs fünfundachtzigjährige Mutter, die alljährlich über Weihnachten zu Besuch kam, war abzuholen, und schließlich lag wieder einmal ein Zettel auf dem Küchentisch. Auf ihm war notiert, in welchen Geschäften noch abgeholt werden mußte, was Frau Schimmelpfennig bereits bestellt und bezahlt hatte.

Dabei waren die Straßen um diese Zeit überfüllt. Die Autos krochen im Schrittempo hintereinander her. ln den Geschäften standen die Leute Schlange, und wer endlich bedient war, rannte sofort in ein anderes Geschäft und an das Ende einer neuen Schlange. Der ganzen Stadt schien erst im allerletzten Augenblick eingefallen zu sein, für die Feiertage noch ein Pfund Butter oder ein Kilo Tomaten zu kaufen.

Aber dann, als die Dämmerung hereinbrach, waren die Straßen von einer halben Stunde zur anderen wie ausgestorben. Und als Peter Schimmelpfennig seine Mutter von der Untergrundbahn abholte, gab es in manchen Häusern schon vereinzelt Fenster, hinter denen Christbäume aufleuchteten.

Frau Schimmelpfennig hatte sich bei ihrem Sohn untergehakt. Und Peter hatte ihr die große Segeltuchtasche abgenommen. So stapften sie jetzt durch den Schnee der fast leeren Straße.

Eine Straßenbahn zuckelte vorbei. Sie war kaum besetzt.

„Komm. gehen wir noch am Geschäft vorbei!“ bat Frau Schimmelpfennig plötzlich.

„Einverstanden“, sagte Peter.

Die beiden bogen in einer scharfen Rechtskurve um die nächste Ecke.

Das „Geschäft“ war ein Laden in der Steinstraße, zwischen Tankstelle und Bäckerei. Er hatte ein Schaufenster, und sein Eingang lag vier oder fünf Steinstufen tiefer als der Gehsteig.

Mutter Schimmelpfennig blieb mitten auf der Fahrbahn stehen. Von hier aus konnte sie den ganzen Laden übersehen.

Im Augenblick war ein Gitter vor der Eingangstür, und hinter dem Schaufenster war eine Markise heruntergelassen. Aber man konnte auf einem Schild deutlich die weiße Schrift lesen: „Wir bügeln Ihre Wäsche“, und auf der Schaufensterscheibe stand noch: „Inklusive Putzen und Flicken“. Darunter ein Name: Victor Kaminski.

„Und da steht also ab März nicht mehr Victor Kaminski“, stellte Peter fest. „Da heißt es dann schlicht und einfach: Auguste Schimmelpfennig.“

„Wenn nichts dazwischenkommt“, meinte die künftige

Ladenbesitzerin und drückte den Arm ihres Jungen ein wenig fester an sich.

„Meine Nase juckt“, sagte Peter, „und wenn meine Nase juckt, ist das ein todsicheres Zeichen, daß nichts schiefgeht.“

„Dann ist ja alles in Ordnung.“ Frau Schimmelpfennig besah sich das ganze Anwesen noch einmal von oben nach unten und von links nach rechts. Und zuletzt sagte sie: „So, jetzt verfrachten wir uns nach Hause, junger Mann.“

Sie gingen weiter.

Aber Frau Schimmelpfennig war mit ihren Gedanken natürlich immer noch bei dem Laden in der Steinstraße. „Die Lage ist prima. Rundherum lauter Geschäfte, die jedermann braucht: eine Bäckerei, der Fleischer und die Milchhandlung. Nicht zu vergessen die Tankstelle. Wer bügelt, ist auf Junggesellen angewiesen. Und Junggesellen haben Autos, weil sie das Geld nicht für ihre Frauen und Kinder ausgeben müssen.“

Die beiden bogen jetzt in die Hartungstraße ein.

„Und gebügelt muß werden, was aus der Wäsche kommt. Zu jeder Jahreszeit. Und auch geflickt muß immer werden. Viele Frauen arbeiten heutzutage im Büro und haben keine Zeit. Und dann die Junggesellen, wie gesagt.“

„Herr Chang hat heute auch schon zugemacht“, stellte Peter fest. Sie kamen gerade am „Hongkong“ vorbei, dessen rote Fensterläden und Türen geschlossen waren.

Frau Schimmelpfennig war jetzt nur mit ihren eigenen Überlegungen beschäftigt. „Einhundertvierzig Mark Miete im Monat, das müßte gehen. Aber die dreitausend, die der alte Kaminski als Abfindung verlangt, die haben sich gewaschen.“ Frau Schimmelpfennig wiegte im Gehen den Kopf hin und her.

„Aber wenn sein Geschäft wirklich gut geht, wie du ja sagst“, warf Peter ein, „dann läßt er sich das natürlich auch bezahlen.“

„Er soll ja sein Geld haben“, meinte Frau Schimmelpfennig. „Nur leicht fällt es mir eben nicht. Schließlich muß ich mir jede Mark aus den Sitzen und dem Fußbodenbelag von Flugzeugen zusammensaugen.“

Es waren keine dreißig Meter mehr bis zur Steinfeldstraße 84, da blieb Frau Schimmelpfennig plötzlich unter einer Straßenlaterne stehen.

„Wenn meine Rechnung stimmt, sind wir mit dem, was ich heute an Überstundengeld in der Tasche mit nach Hause bringe, ganz dicht an die zweitausend.” Frau Schimmelpfennig bekam, ob sie wollte oder nicht, nasse Augen. „Was sagst du jetzt?”

Was sollte Peter dazu sagen? Er gab seiner Mutter einfach mitten auf der Straße einen Kuß aufs linke Auge, und in diesem Augenblick hatten die beiden Schimmelpfennigs das Gefühl, als wären jetzt schon die Christbaumkerzen angezündet und die Schallplatte mit den Weihnachtsliedern aufgelegt.

Aber soweit war es erst zwei Stunden später. Vorerst hatte Frau Schimmelpfennig noch eine ganze Menge in der Küche zu tun. Die Großmutter wollte ihr dabei behilflich sein, stand ihr aber nur überall im Wege.

„Wenn ich dich heute nicht hätte“, sagte Frau Schimmelpfennig trotzdem immer wieder, „wüßte ich nicht, wie ich fertig werden sollte.“

„Ist ja schon gut“, meinte die Großmutter mit ihrer hohen Stimme. „Aber du mußt dich deshalb nicht laufend bedanken.“

Schließlich saß die ganze Familie im Wohnzimmer um den Tisch herum. Alle hatten sich umgezogen, weil der Abend ja ein wenig feierlich sein sollte.

Rechts von Frau Schimmelpfennig saß die Großmutter, links neben ihr saß Peter, und ihr gegenüber saß der Untermieter Sang Ping. Er hatte sich tief vor Frau Schimmelpfennig verbeugt, als er in das Zimmer gekommen war, und dann gesagt: „Ich bedanke mich sehr für die Einladung.’ Daraufhin hatte er sich vor der Großmutter verbeugt und zuletzt vor Peter. Zum Schluß hatte er dann Frau Schimmelpfennig noch zwölf weiße Nelken überreicht.

„Ein höflicher Mensch“, hatte die Großmutter festgestellt und freundlich gelächelt. „Und hübsch ist er noch dazu.“

Die Nelken von Herrn Sang Ping standen jetzt in einer Vase auf dem Tisch zwischen der Schüssel mit dem Kartoffelsalat und einer Platte mit Schweinskoteletts. Am Heiligen Abend gab es bei Schimmelpfennigs immer Kartoffelsalat und Schweinskoteletts, dazu ein Glas Weißwein. Das war schon Familientradition.

„Sie haben Hände, so schmal wie ein Mädchen“, bemerkte die Großmutter einmal so zwischendurch. Sie hatte Herrn Sang Ping eine Weile beim Essen zugeschaut. „Aber Ihr linkes Ohr ist wohl einmal in die Waschmaschine gekommen?“

„Das stammt von einem Löwen“, lachte Herr Sang Ping. „Allerdings von einem sehr kleinen.“ Sein linkes Ohrläppchen war wie mit einer Schere abgeschnitten.

„So was fragt man doch nicht“, meinte Frau Schimmelpfennig. „Wenigstens nicht zu Weihnachten.“

„Ich war ja nur neugierig“, kicherte die Großmutter und machte sich wieder über ihren Kartoffelsalat her.

Zum Nachtisch wartete ein Vanillepudding mit Himbeersauce. Anschließend wanderte die ganze Tischgesellschaft in die Küche und wieder zurück, bis das Geschirr abgeräumt war. Nur die Weingläser blieben stehen.

„Abgewaschen wird erst zu Ostern“, sagte Frau Schimmelpfennig, und dann versammelte man sich wieder im Wohnzimmer.

Als Peter am Christbaum die ersten Kerzen angezündet hatte, drehte die Großmutter das elektrische Licht aus.

„Bitte, nehmen Sie hier Platz, Herr Sang Ping.“ Frau Schimmelpfennig zeigte auf einen Sessel.

Übrigens hatte das Wohnzimmer einen halbrunden Erker zur Straße hin. Ein graugrüner Vorhang, der von der Decke beinahe bis zum Fußboden reichte, war bis zu diesem Augenblick zugezogen gewesen. Hinter diesem Vorhang hatte Frau Schimmelpfennig nämlich den Gabentisch aufgebaut.

Am Weihnachtsbaum brannten schon sämtliche Kerzen, die Großmutter setzte sich in eine Sofaecke, und Peter schaltete den Plattenspieler ein.

Und jetzt war es soweit, daß Frau Schimmelpfennig den graugrünen Vorhang zurückzog, zuerst die eine Hälfte nach links und dann die andere Hälfte nach rechts.

Im gleichen Augenblick drückte Peter beim Plattenspieler auf einen der Knöpfe, und die Großmutter sagte laut und deutlich: „Au fein!“, denn sie hatte auf dem Gabentisch einen nagelneuen Abfalleimer entdeckt.

Die Schimmelpfennigs und ihre Großmutter kannten natürlich die Schallplatte, die alljährlich am Heiligen Abend gespielt wurde. Sie wußten, daß zuerst eine ganze Weile Glocken läuten würden. Erst danach kamen die bekanntesten Weihnachtslieder, die von Chören gesungen wurden.

Alle setzten sich, hörten zu und warteten, bis das Glockengeläute vorbei war. Als dann ein Kinderchor mit „O du fröhliche“ einsetzte, sangen die Schimmelpfennigs kräftig mit. Sie schauten dabei in die kleinen Lichter über den Christbaumkerzen, zu den bunten Kugeln und dem Engelshaar.

„Im nächsten Jahr können Sie auch mitsingen“, tröstete Frau Schimmelpfennig ihren Untermieter. Man war inzwischen bei „0 Tannenbaum, o Tannenbaum“ angekommen, und vor dem nächsten Lied gab es eine kleine Pause.

Herr Sang Ping lächelte: „Ich würde die Lieder wirklich sehr gerne lernen.“

„Jetzt kommt überhaupt erst das beste“, verkündete die Großmutter. Sie meinte natürlich „Stille Nacht, heilige Nacht“. Und da Suwanna Sang Ping von diesem Lied schon die Melodie kannte, weil es ja in der ganzen Welt gesungen wird, summte er wenigstens mit.

Am Schluß der Schallplatte läuteten wieder die Glocken. Aber die Großmutter wartete erst gar nicht ab, bis sie zu Ende geläutet hatten. Sie nahm einen Schluck Wein aus ihrem Weinglas und sagte: „Na, dann wollen wir mal!“ Damit gab sie das Signal zum allgemeinen Spaziergang an den Gabentisch. „Lange genug hat’s gedauert“, bemerkte sie noch.

In der Mitte des Tisches standen Teller mit Mandarinen, Nüssen und Weihnachtsgebäck. Die Geschenke waren an den Ecken des Tisches aufgestellt, und Frau Schimmelpfennig zeigte jetzt jedem seinen Platz.

„Bitte, Herr Sang Ping.“

Eine Zeitlang fiel kein Wort. Es wurde nur ausgepackt.

Suwanna hatte von Peter eine dunkelblaue Seidenkrawatte bekommen und von Frau Schimmelpfennig ein großes Glas mit echtem Bienenhonig. Er verbeugte sich wieder, zuerst vor Peter und dann vor Frau Schimmelpfennig.

„Auf Süßes ist er nämlich verrückt wie ein Haufen Ameisen“, erklärte man der Großmutter.

Frau Schimmelpfennig hatte von Peter eine lederne Handtasche bekommen und von ihrer Mutter fünf Paar Strümpfe. Die Großmutter fand neben ihrem weißlackierten Abfalleimer noch Wildlederhandschuhe und eine Schachtel Pralinen.

Alle verbeugten sich jetzt nach allen Richtungen und bedankten sich. Das Beispiel von Herr Sang Ping hatte ansteckend gewirkt. Auch die Großmutter verbeugte sich jetzt vor Frau Schimmelpfennig und Peter. Dabei sagte sie: „Danke schön.“ Und Frau Schimmelpfennig machte es genauso.

Von Peter hatte man eine ganze Weile kein Wort mehr gehört. Auch jetzt sagte er nicht viel. Er fiel nur seiner Mutter um den Hals, und dann stürmte er in sein Zimmer.

„Was ist es denn?“ wollte die Großmutter wissen.

„Ein Blitzlichtgerät“, antwortete Frau Schimmelpfennig.

„Und du wirst gleich sehen, wie es funktioniert!“ Peter kam mit seinem Fotoapparat zurück und montierte das neue Gerät an.

Die Großmutter, Frau Schimmelpfennig und Herr Sang Ping mußten sich vor dem Weihnachtsbaum aufstellen, und dann sagte Peter: „Guckt mal alle auf den Wandleuchter gegenüber und, wenn es geht, nicht ganz so traurig.“

Die drei vor dem Weihnachtsbaum lächelten, so gut es ging, und Peter drückte auf den Auslöser. Im gleichen Augenblick war es für den Bruchteil einer Sekunde taghell im Zimmer.

„Noch einmal!“ verlangte die Großmutter. „Ich hab’ vor Angst die Augen zugemacht.“ Peter knipste noch eine gute halbe Stunde durch die Gegend. Die Anwesenden fühlten sich wie Filmstars, hinter denen ständig die Fotoreporter her sind.

„Jetzt brauch’ ich aber bald meine Sonnenbrille“, drohte die Großmutter.

Frau Schimmelpfennig holte nacheinander noch zwei Flaschen Weißwein aus dem Kühlschrank, und zwischendurch gab es Kirschlikör.

Als es noch nicht zu spät war. telefonierte Peter mit dem kleinen Ulli Wagner und bedankte sich für das Weihnachtsgeschenk vom Nachmittag, das neueste Foto-Jahrbuch. „Und schönen Gruß auch an deine Eltern“, sagte Peter noch zum Schluß. Er kannte Frau und Herrn Wagner von einem Kaffeebesuch her.

„An deine Mutter ebenfalls einen schönen Gruß“, revanchierte sich Ulli.

Als Peter den Hörer wieder aufgelegt hatte, meldete sich die Großmutter zu Wort. „Ich schlage vor, daß der Herr aus China...“

„Herr Sang Ping ist nicht aus China“, protestierte Frau Schimmelpfennig.

„Also aus Japan oder sonstwoher.“ Die Großmutter nahm einen Schluck aus ihrem Kirschlikörglas und kicherte. „Also er soll jetzt ein Weihnachtslied mit uns singen. Und wenn er keines kann, dann zeigen wir ihm. wie es geht.“

Herr Sang Ping war einverstanden und entschied sich für „O Tannenbaum, o Tannenbaum“.

Die ersten zwei Zeilen machten ihm keine Schwierigkeiten.

„Du grünst nicht nur zur Sommerszeit“, half Frau Schimmelpfennig weiter.

„Du grünst nicht nur zur Sommerszeit“, wiederholte Herr Sang Ping.

„Nein, auch im Winter, wenn es schneit“, sang Peter.

„Nein, auch im Winter, wenn es schneit“, wiederholte Suwanna.

„Und jetzt das Ganze noch einmal von vorn“, schlug die Großmutter vor und zählte: „Eins — zwei — drei!“

Alle vier sangen gerade das Wort „Sommerszeit“, da klingelte es an der Wohnungstür.

„Wer kann das noch sein?“ fragte Frau Schimmelpfennig und wollte aufstehen. Aber Peter war schneller.

„Vielleicht ist es die Schäfer vom zweiten Stock“, überlegte Frau Schimmelpfennig. „Immer wenn sie beim Einkaufen was vergessen hat, kommt sie zu mir. Letzten Sonntag mußte ich ihr mit Büchsenmilch aushelfen.“

Aber es war nicht Frau Schäfer vom zweiten Stock.

„Herr Sang Ping. es ist für Sie“, sagte Peter, als er zurückkam. „Zwei Landsleute von Ihnen, es sei sehr dringend.“

„Entschuldigung“, sagte Herr Sang Ping und ging hinaus.

„Schade, es klappte gerade so gut“, bedauerte die Großmutter. Sie griff nach der Kirschlikörflasche und bediente sich noch einmal.

„Ich seh’ schon, du gewöhnst dich noch daran“, sagte Frau Schimmelpfennig lachend.

Die Stimmen im Korridor hatten sich inzwischen verloren.

„Ich glaube, er ist mit ihnen in sein Zimmer gegangen“, vermutete Peter.

„Was waren das für Leute?“ fragte Frau Schimmelpfennig.

„Zwei Asiaten. Es muß wieder stärker schneien. Ihre Mäntel und ihre Haare waren ganz naß.“

„Ich werde langsam müde“, gab die Großmutter bekannt.

„Zehn Minuten warten wir noch“, schlug Frau Schimmelpfennig vor, „und wenn ihr einverstanden seid, singen wir zum Abschluß noch einmal ,Stille Nacht, heilige Nacht’.“

„Einverstanden“, sagte die Großmutter und fing auch schon an. Während alle drei zusammen sangen und wieder in den Christbaum guckten, träumte Frau Schimmelpfennig von ihrem Laden in der Steinstraße. Peter dachte an die drei schulfreien Wochen, die jetzt vor ihm lagen. Und die Großmutter freute sich auf ihr warmes Bett. Nach der dritten Strophe war es eine kleine Weile ruhig.

„Ich glaube . .“ sagte dann Mutter Schimmelpfennig in die Stille.

„Ja, ich glaube auch“, stimmte die Großmutter zu.

Frau Schimmelpfennig stand auf und strich ihr Kleid glatt. „Man spaltet jetzt unsichtbare Atome und fliegt zur Venus’1, bemerkte sie, „aber bis jetzt hat noch niemand einen Stoff erfunden, der nicht knittert.“

Eine halbe Stunde später lag die Großmutter im Bett, und Frau Schimmelpfennig drehte in ihrem Schlafzimmer das Licht aus. Dann machte sie das Fenster auf. Ohne frische Luft konnte sie nämlich nicht schlafen.

Peter hatte den Damen im Badezimmer den Vortritt gelassen, weshalb er sich jetzt erst die Zähne putzte. Er schraubte gerade den Verschluß der Zahnpastatube wieder zu, da ging eine Tür, und er hörte Stimmen. Das mußte Herr Sang Ping mit seinen Besuchern sein.

Peter war eigentlich nicht neugieriger, als es erlaubt ist. Aber weil die Stimmen immer lauter wurden, ging er doch so leise wie möglich die zwei Schritte zur Badezimmertür, die nur angelehnt war. Es hörte sich dort draußen jetzt so an, als versuche Herr Sang Ping die beiden anderen, die offenbar ziemlich aufgeregt waren, zu beruhigen.

Der Spalt zwischen dem Rahmen und der angelehnten Badezimmertür war nicht breiter als eine zusammengelegte Sonntagsausgabe des Abendblattes. Trotzdem konnte Peter Schimmelpfennig die Gruppe der drei Personen am Ende des Korridors deutlich sehen. Sie hatten sich offenbar nichts mehr zu sagen, und Suwanna schloß bereits die Wohnungstür auf.

In diesem Augenblick passierte etwas sehr Sonderbares:

Beinahe gleichzeitig falteten die beiden Besucher ihre Hände wie zum Gebet und fielen auf die Knie. Sie beugten den Rücken, richteten sich erneut auf und beugten sich wieder. Dabei hielten sie immer ihre gefalteten Hände vor die Stirn und redeten kaum hörbar in ihrer Sprache. Es hörte sich an, als würden sie um irgend etwas bitten. Peter Schimmelpfennig war so überrascht, daß er beinahe sein Zahnputzglas fallen ließ.

Drüben am anderen Ende des Korridors war es Herrn Sang Ping inzwischen gelungen, die zwei Knienden zum Aufstehen zu bewegen. Dabei sagte er irgend etwas, das die anderen offenbar zufriedenstellte. Jedenfalls umarmte man sich gegenseitig, und kurz darauf verschwanden die drei im Treppenhaus.

Es dauerte ziemlich lange, bis Suwanna allein zurückkam, die Wohnungstür abschloß und in sein Zimmer ging.

Darauf hatte Peter gewartet. Er überzeugte sich noch, daß alle Wasserhähne richtig zugedreht waren, und löschte im Badezimmer das Licht.

Kurz bevor Peter Schimmelpfennig einschlief, begegneten ihm noch einmal die zwei Besucher von Herrn Sang Ping. Sie knieten jetzt nicht mehr auf dem Korridorboden, sondern auf seiner Bettdecke, und wenn sie sich verbeugten, tropfte ihnen der geschmolzene Schnee von der Nase.

Wer sucht schon in einem Eisschrank
nach Geld?

Es war ein Weihnachtsmorgen wie aus dem Bilderbuch.

Der Wind hatte sich über Nacht gedreht. Es gab keine Wolke mehr am Himmel, und die Sonne schien. Allerdings war es jetzt klirrend kalt. In den Bäumen hing Rauhreif, und die Fenster waren mit Eisblumen zugedeckt.

Als Frau Schimmelpfennig aufgestanden war, hatten die anderen noch geschlafen, obgleich es schon ziemlich spät war. Frau Schimmelpfennig hatte zuerst das Geschirr von gestern abend abgewaschen und wieder in den Küchenschrank zurückgestellt. Dann hatte sie im Wohnzimmer den Frühstückstisch gedeckt. Und jetzt, als das Kaffeewasser aufgesetzt war, ging sie zuerst in das Zimmer der Großmutter und dann in das ihres Sohnes. Sie sagte jedesmal: „Fröhliche Weihnachten!“ und zog die Gardinen auf.

Peter blieb eingerollt unter seiner Bettdecke liegen und rührte sich nicht.

„Einundzwanzig“, zählte Frau Schimmelpfennig wie jeden Morgen, „zweiundzwanzig, dreiundzwanzig.“

Peter riß die Bettdecke zur Seite, warf die Beine in die Luft und flitzte auch schon ins Bad. Sein Gastspiel unter der Dusche fiel heute kürzer und nicht ganz so kalt wie sonst aus. Als er sich im Bademantel am Frühstückstisch einfand, war sein Haar noch naß und nur flüchtig mit der Bürste glattgestrichen. Aber auch die beiden Damen hatten mit ihrer Garderobe heute morgen keine großen Umstände gemacht.

Das ganze Wohnzimmer roch nach frisch aufgebrühtem Kaffee. Und zu diesem Kaffee, der vermutlich auch noch im Treppenhaus zu riechen war, gab es gekochte Eier, Butter, Leberwurst, selbstgemachte Marmelade und natürlich Brot. Auch der Teller mit dem Weihnachtsgebäck stand wieder auf dem Tisch.

Die Familie Schimmelpfennig fühlte sich pudelwohl.

„Meinetwegen kann das Mittagessen heute ausfallen“. japste die Großmutter schließlich. Sie hatte drei Schnitten mit Leberwurst verdrückt und aß gerade die zweite Marmeladenschnitte.

„Heute gibt es überhaupt kein Programm“, schlug Frau Schimmelpfennig vor, „wir tun, wozu wir lustig sind, und jeder Wunsch wird erfüllt.“

„Abgemacht!“ sagte die Großmutter lebhaft. „Dann besorg mir mal gleich einen Maserati. Ich hätte jetzt gerade Lust, schnell ein paarmal um den Nürburgring zu rutschen. Ist das möglich?“

„Der Nürburgring ist heute leider wegen Glatteis gesperrt“, bedauerte Peter, „aber vielleicht drehen wir nachher mal eine Runde im Stadtpark.’

„Einverstanden“, meinte die Großmutter, „ihr geht zu Fuß, und ich nehme das Fahrrad.“

Jetzt war auch Frau Schimmelpfennig mit ihrem Frühstück fertig. „Kinder, es wird spannend!“ Sie legte ihre Serviette zusammen. „Jetzt wird Kassensturz gemacht.“ Sie fing an.

Teller und Tassen, Leberwurst und Marmeladenglas auf die Seite zu schieben.

Die Großmutter flüchtete mit ihrer Kaffeetasse zum Sofa.

„Du holst dir Papier und was zum Schreiben, und ich hol’ meine Tasche.“ Frau Schimmelpfennig lief zur Tür. und Peter suchte sich, was er brauchte, aus dem Bücherschrank zusammen.

Die Großmutter hatte sich in ihrer Sofaecke zurechtgesetzt wie im Kino.

Frau Schimmelpfennig kramte schon im Zurückkommen in ihrer Segeltuchtasche, mit der sie gestern abend vom Flugplatz gekommen war. Als sie sich wieder an den Tisch setzte, hatte sie einen Briefumschlag in der Hand. Sie öffnete ihn. und es kamen verschiedene Tüten aus durchsichtigem Papier zum Vorschein, die beschriftet waren und Geld enthielten.

„Also aufgepaßt!“ kommandierte Frau Schimmelpfennig. Sie setzte sich ihre Brille auf und las vor. „Lohn — einhundertfünfundsechzig achtzig.“ Sie nahm das Geld aus der Tüte und zählte es. Peter notierte den Betrag.

„Überstunden einhundertzweiundzwanzig zehn“, zählte Frau Schimmelpfennig wieder, und Peter schrieb diesen Betrag unter den anderen. „Weihnachtsgeld zweihundert“, las Frau Schimmelpfennig weiter vor.

„Stimmt“, stellte die Großmutter fest. „Das sind zwei Hunderter, das seh’ ich von hier.“

„Macht zusammen vierhundertsiebenundachtzig neunzig“, gab Peter bekannt.

„Ich bin richtig aufgeregt.“ Frau Schimmelpfennig nahm einen Schluck aus ihrer Kaffeetasse. „Und jetzt schreibst du gesondert, ganz rechts, was wir in diesem Jahr noch an Ausgaben haben.“

Es handelte sich um die Miete und den Heizungszuschlag, um Licht und Gas, schließlich noch um einen Betrag, den man außerdem zum Leben brauchte.

„Das wären zweihundertachtundsechzig vierzig“, errechnete Peter.

„Sagen wir zweihundertachtzig“, rundete Frau Schimmelpfennig großzügig auf. „Wenn du die jetzt von den vierhundertsiebenundachtzig Mark Einnahmen abziehst, was bleibt?“

„Ein alter Mann ist kein D-Zug. Einen Moment.“ Peter fing wieder zu rechnen an. „Bleiben genau zweihundertsieben neunzig.“

„Zweihundertsieben neunzig“, wiederholte Frau Schimmelpfennig, und die Zahl zerging ihr auf der Zunge wie Schokoladeneis. „Und jetzt zeigen Sie mir das Konto, junger Mann!“

„Es geht hier zu wie bei den Rothschilds“, kicherte die Großmutter.

Das Schimmelpfennigsche „Konto“ war in Wirklichkeit ein unliniiertes Wachstuchheft DIN A 4. Es hatte seinen üblichen Platz in der linken Schublade der Kommode. In diesem Heft wurden jeweils unter dem betreffenden Datum alle Beträge notiert, die Frau Schimmelpfennig im Laufe der Zeit für den Laden in der Steinstraße und seinen augenblicklichen Besitzer Victor Kaminski zusammengespart hatte.

„Eintausendachthundertachtzig.“ Peter übergab jetzt seiner Mutter das aufgeschlagene Wachstuchheft.

„Sehr schön“, bedankte sich Frau Schimmelpfennig. „Und jetzt schreib bitte die heutigen zweihundertsieben neunzig dazu.“

„Sehr wohl, gnädige Frau“. Peter deutete eine Verbeugung an, nahm das Wachstuchheft wieder an sich und fing an zu schreiben.

Frau Schimmelpfennig zählte indessen von dem Geld, das vor ihr auf dem Kaffeetisch lag. genau zweihundertachtzig Mark ab und verpackte diesen Betrag wieder in eine Tüte und die Tüte wieder in ihre Segeltuchtasche. „Das ist für die Miete und so weiter.“ Jetzt legte sie den Rest, der auf dem Tisch geblieben war, ebenfalls zusammen. „Und das kommt zum anderen in den Eisschrank.“

„Wieso, hast du Angst, daß die Scheine ranzig werden?“ kicherte die Großmutter wieder einmal.

„Du weißt genau, daß ich von Banken und Sparkassen nichts halte. Ich hab’ nach dem Krieg einmal unser ganzes Geld auf einer Bank verloren, das genügt. Ich bin ein gebranntes Eichhörnchen.“ Frau Schimmelpfennig stand auf. „Das Geld bleibt in der Wohnung, und das Versteck wird immer wieder mal gewechselt. Zur Zeit ist es das Tiefkühlfach im Eisschrank. Kein Einbrecher der Welt kommt auf die Idee, in einem Eisschrank nach Moneten zu suchen.“

„Du bist ein kluges Kind“, stellte die Großmutter fest, „aber das wundert mich nicht, ich kenne ja deine Eltern.“

Inzwischen war Peter mit seiner Eintragung fertig: „Neuester Stand: Zweitausendundsiebenundachtzig neunzig.“

„Über zweitausend“, registrierte Frau Schimmelpfennig vergnügt. „Es ist beinahe zu schön, um wahr zu sein.“ Sic nahm ihr Geld und ging damit zur Küche.

„Das Geld wird sich im Eisschrank eine Grippe holen“, rief die Großmutter hinter ihr her. „Du solltest wenigstens Aspirintabletten daneben legen.“

Eine knappe Minute später explodierte die Bombe, auf der die Schimmelpfennigs so ahnungslos eine Nacht lang geschlafen und eine:1, halben Vormittag über gefrühstückt hatten. Es fing damit an. daß man aus der Küche hörte, wie etwas auf den Boden fiel und dann zersplitterte.

„Hast du was gesagt?“ fragte die Großmutter laut.

Und dann stand plötzlich Frau Schimmelpfennig in der geöffneten Zimmertür und war ganz bleich im Gesicht.

„Peter“, sagte sie, und ihre Stimme klang völlig fremd, „wir haben das Geld doch im Eisschrank versteckt?“

„Im Tiefkühlfach, ganz oben.“

„Das Tiefkühlfach ganz oben ist leer”, sagte Frau Schimmelpfennig. Sie wirkte so, als ob sie mit ihren Gedanken ganz weit weg wäre. In der Hand hatte sie immer noch das Geld vom Kaffeetisch, das sie eigentlich zum anderen dazulegen wollte.

Eine Weile war es im Wohnzimmer der Schimmelpfennigs still wie in einem Warenhaus am Sonntag.

Aber dann, von einer Sekunde zur anderen, redeten und rannten sie nur so durcheinander.

Peter stellte den ganzen Eisschrank auf den Kopf, und Frau Schimmelpfennig durchstöberte alle Verstecke, die sie im Laufe der Zeit entdeckt und benutzt hatte: die Standuhr, die Schublade, im Schrank, die Hausapotheke im Bad. die Zwischenmatratze im Bett, „Brehms Tierleben“ im Bücherschrank. die Innentasche in einem eingemotteten Mantel.

Nach einer Stunde war die ganze Wohnung abgesucht. Es war so gut wie sicher, daß das Geld gestohlen worden war. Aber vorerst wollten die drei Schimmelpfennigs das einfach nicht wahrhaben.

Als ob sie jemand gerufen hätte, waren alle drei schließlich wieder im Wohnzimmer und saßen sich genauso gegenüber wie in dem Augenblick, als die Katastrophe angefangen hatte.

„Wir müssen ihn aufwecken“, sagte Frau Schimmelpfennig schließlich. Natürlich meinte sie den Untermieter Sang Ping.

„Es ist unanständig, so gesund zu schlafen“, sagte die Großmutter, „wenn nebenan der Teufel los ist.“

Frau Schimmelpfennig ging also über den Korridor zu Herrn Sang Pings Zimmer und klopfte.

„Herr Sang Ping“, rief sie, „wir müssen Sie leider stören.“

Aber Herr Sang Ping gab keine Antwort. Auch als Frau Schimmelpfennig noch ein zweites Mal klopfte und um einen Grad stärker, gab Herr Sang Ping keine Antwort.

Und das war ganz natürlich.

Herr Sang Ping war nämlich gar nicht in seinem Zimmer.

Und als Frau Schimmelpfennig dann einfach die Tür öffnete, sah es in dem Zimmer ganz so aus, als ob Herr Sang Ping auch gar nicht die Absicht hätte, in der nächsten Zeit wieder zurückzukommen. Das Zimmer machte vielmehr den Eindruck, als würde Herr Sang Ping überhaupt nie mehr zurückkehren.

„Polizei“, rief Frau Schimmelpfennig, „da hilft nur die Polizei.“

Es gab jetzt keinen Zweifel mehr: Der Untermieter Suwanna Sang Ping war getürmt. Seine Koffer fehlten, seine Anzüge fehlten, seine Wäsche fehlte. Schränke und Schubladen standen offen. Daß doch noch ein paar Kleidungsstücke herumlagen und so ziemlich alle Bücher und Hefte zurückgeblieben waren, das hatte wohl nichts zu bedeuten.

„Und keiner von euch hat irgend etwas gehört?“ fragte die Großmutter. „Daß ich nichts gehört habe, ist weiter kein Wunder.“

„Über mich kann ein Güterzug wegfahren, wenn ich einmal eingeschlafen bin“, sagte Frau Schimmelpfennig. Sie wählte bereits die Nummer 0011. Das war der Alarmruf der Polizei.

„Und ich bin natürlich erblich belastet“, sagte Peter. Und dann meinte er noch: „Ich kann das einfach nicht glauben.“

„Mein Name ist Auguste Schimmelpfennig. Spreche ich mit der Polizei?“

Im Telefon klickte es. Dann summte es. Und wieder ein Klicken.

„Nein, kein Überfall“, antwortete Frau Schimmelpfennig einer Stimme im Telefonhörer. „Ein Diebstahl, ja, ein Diebstahl in einer Wohnung. Bitte sehr, dann warte ich.“ Frau Schimmelpfennig holte tief Luft und sagte plötzlich: „Ich kann überhaupt keinen vernünftigen Gedanken mehr fassen.“

„Hier Dezernat B 5“, meldete sich jetzt wieder die Stimme im Telefon. Sie wünschte ein „schönes Fest“ und wollte wissen, worum es ginge.

Frau Schimmelpfennig deutete an, was passiert war.

Die Telefonstimme wollte die Sache mit dem Eisschrank und dem Tiefkühlfach zuerst nicht glauben.

„Weil in Sparkassen und Banken heutzutage ja laufend eingebrochen wird“, verteidigte sich Frau Schimmelpfennig. „Aber das steht ja gar nicht zur Debatte.“

„Wie Sie wollen“, sagte die Telefonstimme höflich. „Und der Täter, das heißt die Person, von der Sie annehmen, daß es der Täter sein könnte, ist flüchtig?“

„Leider“, antwortete Frau Schimmelpfennig.

„Wie ist die Adresse?“ fragte die Stimme sehr sachlich.

„Steinfeldstraße 84 im vierten Stock links.“

„Sie hören von uns“, versicherte die Stimme und empfahl noch, in der „Umgebung des Tatorts“ nichts anzufassen und nichts zu verändern.

„Das ist wegen der Fingerabdrücke“, vermutete Peter.

„Kein Mensch konnte wissen, daß es sich hier um ein Verbrechen handelt“, sagte Frau Schimmelpfennig.

„Und dabei war dieser Sang Ping ein so höflicher Mensch“, gab die Großmutter zu bedenken. „Ich kann noch hundert Jahre alt werden und habe nie ausgelernt.“

Aber das alles konnte nicht darüber hinwegtäuschen, daß die drei Schimmelpfennigs doch recht niedergeschlagen waren. Das Telefonat mit der Polizei hatte leider auch nicht den leisesten Funken Hoffnung gebracht. Erst jetzt fiel Peter wieder ein, was er gestern nacht noch durch den Spalt der angelehnten Badezimmertür beobachtet hatte. Er erzählte es.

„Wenn du verstanden hättest, was sie gesprochen haben“, meinte Frau Schimmelpfennig, „vielleicht hätte uns das weitergeholfen.“

„Aber es steckt irgend etwas dahinter“, überlegte Peter. „Ich weiß nur noch nicht, was.“

„Auf jeden Fall sind eintausendachthundert Mark verschwunden“. sagte Frau Schimmelpfennig. „Und der Laden in der Steinstraße ist wieder so weit weg wie der Mond.“ Sie begriff in diesem Augenblick überhaupt erst das ganze Ausmaß des Unglücks. Sie war nahe daran, einfach loszuheulen.

„Nichts wird so heiß gegessen, wie es gekocht wird.“ Der Großmutter fiel jetzt auch nur noch ein Sprichwort ein.

Die Standuhr sprang gerade auf zwölf Uhr, da klingelte es an der Wohnungstür.

„Heute kommt kein Briefträger“, sagte Frau Schimmelpfennig. „Also können es nur die Herren von der Kriminalpolizei sein.“

Aber es waren nur zwei uniformierte Beamte vom zuständigen Polizeirevier. Sie hatten von der Kälte draußen ganz rote Nasen und rote Ohren.

„Fröhliche Weihnachten!“ wünschten beide und rieben sich erst einmal die Hände warm.

„Ich dachte, es käme jemand von der Kriminalpolizei“, sagte Peter enttäuscht. „Von der Spurensicherung und so.“

„Na, du kennst dich ja aus“, lachte der eine der beiden Uniformierten. Er war schon etwas älter und hatte eine auffallend spitze Nase. „Und wenn nicht gerade Weihnachten wäre, junger Mann, wären die Männer von der Spurensicherung auch bestimmt schon da.“

„Aber auch Kriminalbeamte haben Familie und wollen über die Festtage zu Hause sein“, erklärte jetzt der zweite Beamte. Er war Mitte Zwanzig, und seine Haut war ganz weiß. „Deshalb ist die Kripo über diese Tage nur mit ein paar Beamten besetzt, und die schickt man natürlich nur los. wenn ein Mord passiert ist oder so was.“

„Schade“, sagte die Großmutter, „mit einem Mord können wir leider nicht dienen.“

„Ist ja auch besser so“, meinte der erste Beamte wieder. Er lachte und war der Meinung, daß ihm ein Scherz gelungen sei. „Und was geschieht jetzt also?“ wollte Frau Schimmelpfennig wissen.

„Die Kriminalpolizei, bei der Sie den Vorfall gemeldet haben, hat nun ihrerseits bei uns auf dem Revier angerufen, und wir sollen über die Sache jetzt eine Meldung schreiben“, erklärte der Jüngere mit der blassen Haut. „Nach den Feiertagen setzt sich dann bestimmt die Kripo selbst wieder mit Ihnen in Verbindung.“

„Das ist sehr beruhigend“, stellte die Großmutter fest, „vor allem für den Dieb. Der ist dann mit dem Geld schon über alle Berge.“

„Daran können wir im Augenblick nichts ändern“, entschuldigte sich jetzt wieder der Beamte mit der spitzen Nase. „Ich gebe zu, daß es praktischer gewesen wäre, den Diebstahl auf einen Wochentag zu legen.“

„Leider ist die Sache nicht so lustig“, sagte jetzt Frau Schimmelpfennig. „Eintausendachthundert Mark, das ist für die Herren von der Kriminalpolizei vielleicht nur ein kleiner Fisch. Aber wenn man in der Stunde nur zwei Mark einundvierzig verdient, ist das eine ganze Menge. Für mich ist es im Augenblick alles, meine Herren.“

Die zwei Uniformierten konnten einem jetzt ein wenig leid tun. Sie guckten eine Weile verlegen zu den Eisblumen an den Fenstern, und nur um etwas zu tun, strich der Jüngere seinen Mantel glatt.

„Aber das alles ist ja nicht Ihre Schuld“, sagte Frau Schimmelpfennig nach dieser Pause versöhnlich. Sie holte die Flasche mit dem Kirschlikör und schlug den Polizisten vor, sich aufzuwärmen.

„Besten Dank“, sagten die beiden und bedienten sich. Anschließend ging man in das Zimmer von Herrn Sang Ping und dann in die Küche und zum Eisschrank.

„Das Geld war hier oben im Tiefkühlfach“, erklärte Frau Schimmelpfennig. „Es lag in einer Schachtel für Fotopapier. Und diese Schachtel hatte ich ganz hinten ins Fach gelegt und sozusagen zugedeckt und getarnt mit Packungen von eingefrorenem Gemüse. Ich komme manchmal tagelang in kein Geschäft. und dann behelfen wir uns mit Tiefgekühltem.“

„Und Ihr Untermieter hat diesen Eisschrank auch benutzen dürfen?“ fragte der Beamte mit der spitzen Nase.

„Er hatte sein eigenes Fach. Hier, das Joghurt und die Butter gehören ihm noch.“

„Da ist natürlich anzunehmen, daß er das Geld irgendwann einmal entdeckt hat“, überlegte der jüngere Beamte. „Wie lange haben Sie den Eisschrank schon als Versteck benutzt?“

„Etwa seit einem Monat“, gab Frau Schimmelpfennig zu.

„Er mußte es gar nicht erst entdecken“, rief Peter Schimmelpfennig in diesem Augenblick.

„Was meinst du damit?“ fragten die zwei Polizisten beinahe gleichzeitig.

„Weil er einmal hier in der Küche dabei war und gesehen hat, wie das Geld gezählt und wieder versteckt worden ist.“

„Hier im Eisschrank?“ fragte der ältere Beamte.

„Ja, ich erinnere mich jetzt genau. Es muß vor etwa einer Woche gewesen sein.“ Peter machte kurz die Augen zu und versuchte, sich ganz genau vorzustellen, wie das vor einer Woche gewesen war. „Wir saßen hier am Küchentisch, und er kam herein und wollte sich seinen Tee aufbrühen. Er trank Tee zu jeder Tages- und Nachtzeit. Er setzte das Wasser auf, und während er wartete, bis es kochte...“

„Mein Gott, du hast recht“, gab jetzt Frau Schimmelpfennig zu, „genauso war es. Er hat alles gewußt!“

Die beiden Beamten guckten wieder einmal verlegen in die Gegend.

„Damals konnte ich ja noch nicht wissen“, entschuldigte sich Frau Schimmelpfennig, „daß dieser Kerl ein Verbrecher ist.“

„Beruhige dich!“ sagte die Großmutter. „Das Kind ist jetzt in den Brunnen gefallen. Es hat nur noch Sinn zu überlegen, wie wir es wieder herauskriegen.“

„Aber, um Himmels willen, weshalb geben Sie das Geld nicht auf eine Bank oder Sparkasse?“ fragte der jüngere Beamte vorsichtig. Sein Gesicht hatte in dem gut geheizten Zimmer doch etwas Farbe bekommen.

„Weil ich von Banken und Sparkassen...“ Frau Schimmelpfennig hatte jetzt einfach nicht mehr die Kraft, immer wieder die gleiche Frage zu beantworten. Sie ließ sich plötzlich auf einen Stuhl fallen, beugte sich über den Tisch und legte den Kopf in die Arme.

Die Großmutter versuchte inzwischen, den beiden Polizisten Frau Schimmelpfennigs Abneigung gegen öffentliche Geldinstitute und ihre Angst vor Inflationen zu erklären.

„Vielleicht ist das eine Krankheit, genauso wie Rheumatismus oder Angina pectoris“, ließ sich Frau Schimmelpfennig überraschend wieder hören. „Aber wenn ich irgendwo an einem Schalter mein Geld abgebe, habe ich das Gefühl, daß es mir nicht mehr gehört. Es ist mit einem Schlag verschwunden, als ob ich es zum Fenster hinausgeworfen hätte.“ Frau Schimmelpfennig schnüffelte und angelte nach ihrem Taschentuch. „Ich will das Geld, das ich wirklich nicht leicht verdiene, bei mir haben. Ich möchte es ansehen und auch in die Hand nehmen und zählen können, wenn ich Lust dazu habe. Das ist nun einmal so. Und vielleicht ist das wirklich eine Krankheit, wie gesagt.“

Frau Schimmelpfennig ließ wieder ihren Kopf in die Arme fallen, und gleich darauf zuckten ihre Schultern.

„Wein dich aus, bis nichts mehr drin ist“, sagte die Großmutter, „das ist sowieso das Vernünftigste, was du im Augenblick tun kannst.“

Und da niemand Einspruch erhob, setzte sie sich jetzt gleichfalls auf einen Stuhl, verschränkte ihre Arme und sagte nur noch: „Fröhliche Weihnachten.“

Peter Schimmelpfennig geht in die Luft

„Von der Polizei ist vorläufig also nichts zu erwarten“, stellte Peter Schimmelpfennig fest, nachdem sich die beiden Polizisten vom Revier ihre Wollhandschuhe angezogen hatten uni! schließlich wieder abgezogen waren.

„Die Herren von der Kripo machen Weihnachten, und die zwei vom Revier sind vielleicht ganz liebe Menschen, aber einfach zu dämlich.“ Peter stand in seinem Bademantel mitten im Wohnzimmer und zog den Gürtel enger. „Es hilft nichts. Wir müssen die Sache selbst in die Hand nehmen.“

„Bravo!“ rief die Großmutter und klatschte in die Hände. Das hatte sich vor einer halben Stunde zugetragen. Seitdem war Peter für die Damen Schimmelpfennig verschollen. Er hatte sich in das Zimmer eingeschlossen, aus dem der Untermieter Sang Ping in der vergangenen Nacht so kopfüber ausgerissen war.

Zuerst hatte sich Peter umgeschaut wie in einem Museum. Er war, mit den Händen auf dem Rücken, hin und her spaziert wie ein Kriminalkommissar, der an einen Tatort gerufen wird und sich im ersten Augenblick davor hütet, irgendwelche Fingerabdrücke zu hinterlassen.

Aber so nach vier oder fünf Minuten hatte Peter Schimmelpfennig dann doch damit angefangen, das Sang Pingsche Zimmer von oben bis unten umzukrempeln. Er hatte sämtliche Bücher ausgeschüttelt wie Kopfkissen und von der ersten bis zur letzten Seite durchgeblättert. Er hatte in den Jacketts und Hosen, die Herr Sang Ping zurückgelassen hatte, die Taschen umgedreht. Schrank, Tisch und alle Schubladen waren von oben, von unten und von der Seite her abgeklopft worden, und Peter hatte sogar die Fenster geöffnet, um ihre äußere Verkleidung bis zum Mauerwerk zu kontrollieren. Selbstverständlich hatte er auch den Papierkorb durchgesiebt, das Bett auseinandergenommen und den Teppich umgedreht.

Leider hatte er nicht das geringste entdeckt — nichts, was ihn auch nur einen Zentimeter weitergebracht hätte.

Es sei denn, man wäre bereit gewesen, dem Pappkarton, den Peter unter dem Bett aufgestöbert hatte, eine gewisse Bedeutung zuzusprechen. Auf der oberen Seite dieses Kartons klebte noch die Postadresse mit der bisherigen Anschrift von Herrn Sang Ping. Als Absender war die Firma east asia development company in Frankfurt angegeben. Es machte den Eindruck, als seien in dem Pappkarton Bücher verpackt gewesen.

Peter Schimmelpfennig hockte jetzt mit angezogenen Beinen mitten auf dem Fußboden und dachte nach.

Die erste Frage, die sich jeder Kriminalkommissar der Welt nach einem Verbrechen stellt, ist die Frage nach dem Motiv des Täters. Soweit wußte Peter Bescheid. Schließlich hatte er im Kino und auf der Mattscheibe schon genügend solcher Filme gesehen und in den Zeitungen entsprechende Berichte gelesen.

Peter Schimmelpfennig überlegte hin und her.

Ein Motiv war beim besten Willen nicht zu entdecken. Herr Sang Ping hatte nicht am Hungertuch genagt, und die Familie Schimmelpfennig hatte sich ihm gegenüber ausgesucht höflich verhalten. Die zwei üblichen Hauptmotive, Not oder Rache, kamen also nicht in Frage. Die Sache wurde schwieriger.

Gab es irgendwelche Komplizen? Auch auf diese Frage wußte Peter im Augenblick keine Antwort. Daß die späten Besucher von gestern abend mit der Sache irgend etwas zu tun hatten, war möglich, aber keinesfalls sicher.

Peter Schimmelpfennig stand auf, nahm wieder seine Arme auf den Rücken und ging auf dem Teppich hin und her.

Damit stellte sich die Frage Nummer drei:

Wo mochte sich Herr Sang Ping wohl im Augenblick aufhalten? Wohin war er getürmt?

Wenn man das nicht so schnell wie möglich herausbekam, wäre bald auch die letzte Gelegenheit verpaßt, je wieder an das Geld zu kommen.

Peter blieb stehen und nagte an seiner Unterlippe.

Herr Sang Ping hatte seine Koffer mitgenommen. Es war also anzunehmen, daß er eine Reise angetreten hatte und nicht mehr in der Stadt war.

„Stimmt“, sagte Peter zu sich selbst. „Aber wenn er eine Reise angetreten hat, wohin ist er gereist?“

Peter Schimmelpfennig spazierte zum Fenster und wieder zurück.

Und plötzlich ging er zur Tür, schloß sie auf und ging zu seinem eigenen Zimmer hinüber. Dabei schaute er nicht nach rechts und nicht nach links. Er machte den Eindruck eines Menschen, der ganz tief in seine eigenen Gedanken hineingetaucht ist. Die Damen Schimmelpfennig glaubten, daß ein Schlafwandler an ihnen vorbeiginge.

Die Tür zu seinem Zimmer ließ Peter offen. Er ging sofort auf den Schrank zu und öffnete ihn. Gleich rechts neben den aufgestapelten Taschentüchern und Hemden hatte er seine Briefmarkensammlung. Für diese Sammlung hatte Peter im Laufe der Zeit so ziemlich alle Leute, die er kannte, als Lieferanten eingespannt, angefangen vom Zeitungshändler an der Ecke bis zu Herrn Chang vom Restaurant „Hongkong“. Und natürlich hatte auch Suwanna Sang Ping von Anfang an die Briefumschläge seiner Post immer bei Peter abgeliefert.

Und weil es ja seine Zeit braucht, bis eine Briefmarke von einem Umschlag so abgelöst ist. wie es sich gehört, wartete Peter immer so zwei oder drei Wochen, bis sich genügend Material angesammelt hatte, mit dem er sich einen ganzen Nachmittag oder Abend beschäftigen konnte. Im Augenblick hatte er es damit auf etwa fünfzig Briefumschläge und Postkarten gebracht. Peter, der mit seinen Gedanken immer noch bei einer ganz bestimmten Sache war. fing an, diese Postkarten und Briefumschläge zu sortieren.

Schließlich hatte er nur noch die Post von Herrn Sang Ping in der Hand. Und jetzt stellte sich heraus, daß genau sieben Briefe vom gleichen Absender gekommen waren: Alle von der east asia development company Frankfurt. Und ein paarmal war mit Tinte und mit der Hand unter die gedruckte Firmenadresse noch der Name Johu Sung geschrieben.

Peter Schimmelpfennig brauchte gar nicht erst wieder in das Zimmer von Sang Ping zurückzugehen, um sicher zu sein, daß die Anschrift des Absenders auf dem dortigen Pappkarton die gleiche war wie hier auf den sieben Briefumschlägen.

„Interessant“, stellte Peter Schimmelpfennig fest und sprach wieder einmal zu sich selbst. „Herr Sang Ping bekam also hier in Deutschland häufig Post von dieser east asia development company und von diesem Herrn Johu Sung aus Frankfurt. Sehr interessant.“

Im Wohnzimmer klingelte das Telefon. Aber für Peter war dieses Klingeln im Augenblick so weit weg, als stünde der Apparat auf dem Mond.

„Wirklich, ganz außerordentlich interessant.“

Aber jetzt rief Frau Schimmelpfennig durch die offene Tür. er solle um alles in der Welt kommen und den verdammten Telefonhörer abnehmen. „Ich bin heute einfach nicht mehr in der Lage, mit irgend jemandem zu telefonieren“, jammerte sie. „Und wenn man mich sprechen will, sage, ich hätte geschwollene Mandeln und läge mit einem Halswickel im Bett.“

„Hier bei Schimmelpfennig’’, meldete sich Peter.

„Und hier spricht Suwanna Sang Ping.“

„Sang Ping...“

Peter stand wie vom Blitz getroffen. Er hatte plötzlich das Gefühl, der Telefonhörer sei elektrisiert. Er hätte ihn beinahe fallen lassen.

„Hör zu, Peter!“ sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung, und es gab keinen Zweifel, daß es wirklich die Stimme von Sang Ping war, die da sprach. „Ich habe nur noch zwei oder drei Minuten Zeit. Verstehst du. was ich sage?“

„Ja, ich verstehe Sie gut“, versicherte Peter. Er hatte sich von seinem ersten Schreck wieder einigermaßen erholt.

„Ich bin in einer Telefonzelle, und vor dieser Telefonzelle ist es ziemlich laut“, sagte Herr Sang Ping.

„Wo sind Sie denn?“ wollte Peter wissen. Im Augenblick glaubte er, daß dies eine sehr schlaue Frage sei.

Aber Herr Sang Ping ging darauf gar nicht ein. „Ich weiß nicht, ob deine Mutter schon etwas entdeckt hat.“

„Ja, sie hat“, sagte Peter.

Frau Schimmelpfennig war ganz nahe herangekommen und versuchte mitzuhören.

„Hör zu, drei Minuten sind schnell vorbei und eigentlich zu kurz.“ Herr Sang Ping war noch zu verstehen, aber irgendwelche Geräusche im Hintergrund wurden immer lauter.

„Also, was wollen Sie sagen?“ fragte Peter.

„Daß mir das Ganze furchtbar leid tut und daß ich kein Dieb bin“, antwortete Sang Ping.

„Ich verstehe Sie kaum noch“, rief Peter in das Telefon. Der Lärm im Hintergrund hatte jetzt die Stimme am anderen Ende fast völlig übertönt.

„Sag deiner Mutter“, rief jetzt auch Herr Sang Ping, „sie bekommt ihr Geld zurück. Ganz bestimmt. Und ich habe es nur genommen, weil ich es sofort brauche. Für etwas, das sehr, sehr wichtig ist. Aber darüber kann ich nichts sagen, und ihr würdet es auch nicht verstehen.“

„Wann bekommt meine Mutter das Geld zurück, Herr Sang Ping?“ fragte Peter.

„... und es war sehr schön bei euch. Ich danke für alles und werde nichts vergessen. Ihr müßt nur Vertrauen haben und...“ Herr Sang Ping schrie jetzt beinahe. Aber der Lärm, den man im Telefon hörte, wurde plötzlich noch stärker.

„Wann meine Mutter das Geld zurückbekommt, wollen wir wissen“, brüllte Peter.

Aber mitten in dieser Frage mußte Herr Sang Ping aufgelegt haben. Die Leitung war plötzlich tot. Und als Peter immer wieder auf die Gabel drückte, kam nur das übliche Amtszeichen.

„Ich möchte wetten, er ist am Flugplatz“, meinte Peter. Er spürte, wie es ihm vom Rücken her im ganzen Körper heiß und kalt wurde. So fing es immer an, wenn er aufgeregt war. „Die Geräusche im Hintergrund waren Flugplatzgeräusche. Manchmal hörte es sich so an wie Durchsagen in Lautsprechern, wenn Flüge aufgerufen werden.“

„Wir müssen die Polizei noch einmal anrufen“, japste Frau

Schimmelpfennig. „Es ist zum Davonlaufen! Vielleicht sitzt jetzt dieser Mensch mit unserem ganzen Geld gemütlich im Flughafenrestaurant und futtert Würstchen mit Salat.“

„Ich kann es nur wiederholen“, sagte Peter, „von der Polizei ist nichts zu erwarten. Sie macht Weihnachtsferien und fällt aus.“ Genauso endgültig mußte es sich angehört haben, als seinerzeit ein gewisser Leonardo da Vinci feststellte, daß die Welt rund sei.

Jetzt handelte Peter Schimmelpfennig blitzschnell. Von einer Sekunde zur anderen wußte er plötzlich, was zu tun war. Und bei allem, was in der nächsten Stunde passierte, spielte das Telefon eine Hauptrolle.

Zuerst wählte Peter die Nummer vom Flugplatz.

Gleichzeitig fragte er seine Mutter: „Wann fliegt um diese Zeit die nächste Maschine nach Frankfurt?“

Frau Schimmelpfennig kannte den Flugplan natürlich auswendig. Sie sah zur Standuhr. Es war kurz vor zwei. „Genau vierzehn Uhr zehn.“

„Auch an Sonntagen?“ fragte Peter.

„Täglich.“

Alles ging jetzt ziemlich schnell, und die Schimmelpfennigs sprachen nur noch im Telegrammstil.

„Bitte Apparat 316“, sagte Peter ins Telefon, und dann gab er den Hörer seiner Mutter. Der Anschluß Nummer 316 gehörte am Flugplatz dem Aufenthaltsraum der Putzfrauen.

„Du mußt jetzt irgend jemand auftreiben, der zum Startplatz der Frankfurter Maschine geht“, sagte Peter.

„Sind Sie’s, Frau Biermann?“ rief Mutter Schimmelpfennig in diesem Augenblick.

Frau Biermann war offensichtlich gerührt und freute sich über den Anruf ihrer Kollegin. Sie glaubte natürlich, daß man ihr ein fröhliches Weihnachtsfest wünschen wollte und sie zugleich bedauerte, weil sie über die Feiertage Staub saugen mußte wie an gewöhnlichen Werktagen.

Es dauerte leider eine Weile, bis Frau Schimmelpfennig endlich anbringen konnte, worum es ging.

„Gehen Sie bitte ganz schnell zur Frankfurter Maschine“, sagte Peter leise vor.

„Gehen Sie bitte ganz schnell...“ wiederholte Frau Schimmelpfennig, „... und beobachten Sie genau, ob unter den Passagieren ein junger Chinese ist oderein jüngerer Mann, der wie ein Chinese aussieht. Er trägt vermutlich einen dunkelblauen Mantel und eine braune Aktentasche.“

Frau Schimmelpfennig wiederholte, wie ein Papagei, jedes Wort, das ihr Peter vorsagte.

„Und dann?“ wollte Frau Biermann wissen.

„Wenn die Passagiere eingestiegen sind und die Tür zugemacht ist. soll sie so schnell wie möglich zurückkommen, und sofort wieder anrufen und Bescheid sagen“, flüsterte Peter.

Als Mutter Schimmelpfennig auch diese Anweisung weiter gegeben hatte, meinte Frau Biermann, sie könne ja solange auch einfach den Hörer neben den Apparat legen, es sei heute ohnehin nicht viel los.

Das sei eine großartige Idee, ließ Peter ausrichten.

„Dann muß ich jetzt aber loszittern“, sagte Frau Biermann noch, „die Frankfurter Passagiere rollen nämlich schon an Man hörte gleich darauf, wie der Hörer auf den Tisch gelegt wurde.

Wenn man in den nächsten zwei Minuten im Schimmelpfennigschen Wohnzimmer ein Streichholz angezündet hätte, wäre bestimmt das ganze Haus explodiert. So geladen war die Stimmung.

Bis Frau Biermann wieder am Telefon war, hatte Peter etwa zehnmal den Weg von der Tür zum Fenster und vom Fenster wieder zur Tür zurückgelegt.

Dann war deutlich zu hören, wie am anderen Ende wieder der Hörer aufgenommen wurde.

„Nicht einer“, keuchte Frau Biermann in den Apparat. „Es waren drei. Zwei jüngere und ein älterer. Und einer von den jüngeren hatte tatsächlich einen blauen Mantel. Aktentaschen hatten alle drei. Und alle drei waren auch Chinesen. Und sie gehörten zusammen. Jedenfalls gingen sie miteinander und unterhielten sich. Und es war auch gar nicht schwer, sie ;v. finden. Die Maschine war nämlich fast leer, im ganzer; höchstens fünfzehn Passagiere. Na. wer fliegt schon am ersten Weihnachtstag.“

„Bedanke dich und mach Schluß!“ sagte Peter leise.

Aber das war leichter gesagt als getan. Frau Biermann wollte gerne wissen, weshalb ihre Kollegin plötzlich an irgendwelchen Herren aus China so interessiert war, daß sie derentwegen an

Festtagen durch die Gegend telefonierte und andere Leute hinter Flugzeugen herrennen ließ.

„Ich erzähle Ihnen das alles ganz genau nach den Feiertagen“, versprach Frau Schimmelpfennig schließlich. Und dann war die Leitung endlich wieder frei.

„Er reist also nicht allein“, überlegte Peter. „Aber er ist ganz bestimmt dabei. Ich meine bei diesen drei Chinesen.“

„Emil!“ rief die Großmutter plötzlich. „Jetzt muß Emil an die Front!“

Onkel Emil war ein Bruder von Frau Schimmelpfennig. Er war nicht gerade Polizeibeamter, aber immerhin Wachtmeister beim Zollamt. Und zwar in Frankfurt.

„Abwarten“, meinte Peter und fing an, die Vorwählnummer von Frankfurt zu wählen. Er hatte immer noch die Briefumschläge aus seiner Markensammlung in der Hand.

„Bring mir jetzt ganz schnell Herrn Chang hierher“, sagte Peter, während er die Telefonnummer weiterwählte und dann wartete.

Frau Schimmelpfennig guckte einen Augenblick lang verwundert. Aber dann nahm sie ihren Mantel vom Garderobenhaken und rannte los. Sie wäre in dieser Stunde auch aus dem Fenster gesprungen, wenn Peter das verlangt hätte.

„Endlich passiert etwas“, trompetete die Großmutter, „endlich passiert etwas!“

Peter mußte sich immer wieder neu verbinden lassen. Schließlich blieb ihm nichts anderes übrig, als ein Ferngespräch mit der Auskunft in Frankfurt zu riskieren.

Beinahe im gleichen Augenblick, als Frau Schimmelpfennig mit Herrn Chang zurückkam, erhielt Peter von der Frankfurter Auskunft die Telefonnummer der east asia development company durchgesagt.

Herr Chang verbeugte sich vor der Großmutter und grüßte auch Peter. Aber er lächelte heute nicht. Frau Schimmelpfennig hatte ihm nämlich inzwischen erzählt, was sich zugetragen hatte.

„Ich das. wo ist geschehen, bedaure sehr“, stellte Herr Chang ein wenig traurig fest und rieb sich verlegen die Hände.

„Danke“, sagte die Großmutter und machte ein genauso trauriges Gesicht wie der Chinese.

„Lieber Herr Chang“, meldete sich jetzt Peter zu Wort, „zuerst möchte ich mich dafür bedanken, daß Sie gekommen sind.“ Das hörte sich jetzt so an, als würde Peter Anlauf zu einer regelrechten Rede nehmen. Aber das hörte sich nur im ersten Augenblick so an. In Wirklichkeit ging es darum, Herrn Chang zu einem Telefongespräch mit Frankfurt zu bewegen.

„Ich zu Ihrer Verfügung stehe“, versicherte Herr Chang. „Bitte nur sagen, was ich soll machen, und ich mache.“

„Wir vermuten, lieber Herr Chang, daß unser bisheriger Untermieter Sang Ping in diesem Augenblick im Flugzeug nach Frankfurt sitzt“, erklärte Peter Schimmelpfennig. „Wir vermuten weiter, daß er zur east asia development company will und dort zu einem gewissen Herrn Johu Sung. Wie gesagt, das vermuten wir.“

„Ich verstehen“, sagte Herr Chang.

„Die Telefonnummer der east asia development company habe ich gerade herausbekommen. Beide, die Firma und dieser Herr Johu Sung, haben den gleichen Anschluß. Es ist also anzunehmen, daß sich da auch am Sonntag jemand meldet.“ Peter holte Luft. Frau Schimmelpfennig und die Großmutter staunten ihn an wie einen Elefanten, der plötzlich Klarinette spielt. „Wenn ich nun dort anrufe oder meine Mutter es tut, wird man sofort hellhörig. Vorausgesetzt, diese Leute haben irgend etwas mit der Sache zu tun. Jedenfalls würden sie uns keine Auskunft geben. Aber wenn sie von jemandem angerufen werden, der ihre eigene Sprache spricht...“

„Schon begreifen“, sagte Herr Chang. Er wußte ja, daß es auf jede Minute ankam. „Und was ich soll sagen?“

„In keinem Fall dürfen Sie fragen, ob man Herrn Sang Ping dort kennt oder ob man ihn erwartet“, schlug Peter vor. „Man muß glauben, Sie seien ein guter Freund von Sang Ping und wüßten über alles Bescheid. Wenn sie zum Beispiel nur sagen, daß Sang Ping um vierzehn Uhr zehn mit der Frankfurter Maschine abgeflogen sei, das wäre alles, und das sollten Sie ausrichten, dann glaubt man in Frankfurt...“

„... ich bin Freund und Komplize“, unterbrach Herr Chang.

„Genau“, sagte Peter. „Das ist ein Risiko, weil Sie dann keine Frage stellen können. Aber wenn es stimmt, was wir glauben, erfahren wir so am sichersten, daß dieser Sang Ping tatsächlich in Frankfurt erwartet wird.“

Peter hatte schon den Hörer vom Apparat genommen und wählte.

„Ich verstehe kein Wort“, gab Frau Schimmelpfennig zu. „Aber es hört sich so an, als ob alles Hand und Fuß hätte.“ Das Gespräch mit der east asia development company dauerte nicht länger als eine Minute. Und da Herr Chang chinesisch sprach, mußte er hinterher übersetzen, was er in Erfahrung gebracht hatte.

„Dieser Herr Johu Sung war gleich am Apparat“, berichtete Herr Chang. „Und er war gar nicht erstaunt, als ich ihm sagte, daß Herr Sang Ping abgeflogen sei. Er bedankte sich für den Anruf und versicherte, daß er pünktlich am Flugplatz abgeholt würde.“

„Onkel Emil“, rief die Großmutter jetzt wieder. „Sofort Onkel Emil anrufen!“

„Wenn ich nicht mußte sein in meine Restaurant diese Abend“, überlegte Herr Chang, „ich wurde fliegen mit nächste Flugzeug nach Frankfurt.“ Und dann fügte er noch hinzu: „Es sein very schlecht, was Sang Ping haben gemacht mit Sie, gnädige Frau.“ Herr Chang hatte plötzlich das Gefühl, als müßte er sich im Namen ganz Ostasiens bei Frau Schimmelpfennig entschuldigen.

„Schön ist es nicht“, sagte Frau Schimmelpfennig, und dann griff sie den Gedanken der Großmutter auf: „Onkel Emil hilft uns leider gar nichts. Er kennt Sang Ping ja nicht und kann ihn deshalb auch nicht festnehmen lassen.“

Und jetzt machte die Großmutter einen Vorschlag, der noch eine ganze Menge Staub aufwirbeln sollte. „Dann gibt es nur eins“, gab sie bekannt. „Peter muß nach Frankfurt.“ Sie machte eine Pause, um das Sensationelle ihrer Idee wirken zu lassen. „Und Onkel Emil soll ihn am Flugplatz abholen.“

„Und dann?“ fragte Frau Schimmelpfennig.

„Ganz einfach. Sie nehmen sich ein paar Polizisten unter den Arm, umstellen die Wohnung dieses Herrn Johu Sung, und Peter zeigt den Herren, wer festzunehmen ist.“ Für die Großmutter war der Fall eigentlich schon erledigt. „Aber ihr müßt euch beeilen. Sonst hat der Kerl nämlich schon alles Geld ausgegeben, bevor ihm die Handschellen verpaßt sind.“

„Je länger ich überlege“, sagte Peter, „um so klarer wird es mir: Uns bleibt gar nichts anderes übrig.“ Er sagte das so trocken und selbstverständlich, als sei ein Flug nach Frankfurt das gleiche wie eine Fahrt in der Straßenbahn. Aber das lag natürlich daran, daß Peter augenblicklich mit seinen Gedanken ausschließlich bei Herrn Sang Ping war und dabei, wie man das gestohlene Geld wieder zurückholen könnte.

Am Ende gab Herr Chang den Ausschlag.

„Sie müssen alles probieren“, sagte er zu Frau Schimmelpfennig. „Wenn Sie erlauben, ich bezahlen Fahrtkarte für Flug.“ Er griff bereits nach seiner Brieftasche.

Schon eine halbe Stunde später saßen Mutter und Sohn Schimmelpfennig in einer Taxe. Ohne eine Taxe hätte Peter das nächste Flugzeug nach Frankfurt nämlich nicht mehr erreicht.

Da Frau Schimmelpfennig auf dem Flugplatz zum Personal gehörte, durfte sie bis zur Maschine mitkommen. Am liebsten wäre sie noch zu dem Piloten ins Cockpit geklettert, um ihn zu bitten, heute besonders vorsichtig zu fliegen.

„Onkel Emil steht ja an der Sperre“, sagte Frau Schimmelpfennig schließlich. Aber das sagte sie eigentlich nur noch einmal zu ihrer eigenen Beruhigung. Denn daß Onkel Emil in Frankfurt am Flugplatz warten würde, war ja ausgemacht.

Bevor die Motoren ansprangen, mußte auch Frau Schimmelpfennig, obgleich sie sozusagen zum Flugplatz gehörte, weit zurücktreten. Aus Gründen der Sicherheit.

Als die Maschine dann zur Startbahn rollte, veränderte sie ihre Richtung, und Frau Schimmelpfennig mußte ihren Hut festhalten, weil sie plötzlich vom Wind der vier Düsentriebwerke wie von einem Wasserwerfer getroffen wurde.

Aber sie rührte sich nicht von der Stelle.

Das Flugzeug zog jetzt, am Ende des Flugfeldes, eine Kurve und blieb dann stehen. Gleich darauf setzte es sich wieder in Bewegung und rollte immer schneller über die verschneite Startbahn.

Als die Maschine näher kam, glaubte Frau Schimmelpfennig trotz der Geschwindigkeit hinter einem der ovalen Fenster ihren Sohn zu erkennen. Sie riß ihre beiden Arme hoch und winkte noch, als das Flugzeug längst in der Luft war.

Frau Bergström ist an allem schuld

Als Peter Schimmelpfennig an Bord kam, stand eine hellblonde Stewardeß an der Tür und begrüßte ihn. Sie sagte: „Guten Tag“ und lächelte so, wie Politiker oder Filmstars lächeln, wenn sie merken, daß Fotografen in der Nähe sind.

Peter setzte sich auf einen Fensterplatz in der Mitte des Flugzeugs, dicht hinter den Tragflächen.

Eine zweite Stewardeß, die rötliches Haar hatte und etwas mollig war, zählte ab. wieviel Passagiere eingestiegen waren. Da die Maschine beinahe leer war, hatte sie diese Arbeit ziemlich schnell erledigt. Sie sagte, zu ihrer Kollegin gewandt, „okay“, und dann fing sie damit an, den Fluggästen die neuesten Zeitungen anzubieten. Die Tür wurde verschlossen, und Peter konnte sehen, wie draußen die Gangway zur Seite gerollt wurde. Gleich darauf sprangen auch schon die vier Düsenmotoren an.

Peter winkte noch einmal Frau Schimmelpfennig zu.

„Bitte anschnallen, junger Mann“, sagte die hellblonde Stewardeß und zeigte, wie der Metallverschluß an dem breiten Sicherheitsgurt funktionierte.

Die Maschine zitterte ein wenig und setzte sich in Bewegung. Als sie zur Startbahn eindrehte, wurde Frau Schimmelpfennig zum letzten Mal sichtbar. Ihr Mantel flatterte, als stünde sie bei Windstärke 12 auf der Kommandobrücke eines Schiffes. Sie mußte ihren Hut festhalten. Aber sie winkte immer noch, so gut es ging.

Am Anfang der Startbahn brachte der Pilot die Maschine für einen kurzen Augenblick wieder zum Stehen. Er gab bei angezogenen Bremsen Vollgas, um die Motoren zu kontrollieren. Man hatte jetzt den Eindruck, als würde das ganze Flugzeug durchgeschüttelt. Aber das dauerte nur ein paar Sekunden. Gleich darauf bewegten sich vor den Fenstern Rasen und Betonbahn.

Und dann spürte Peter Schimmelpfennig durch seinen gepolsterten Sitz und den Boden des Flugzeugs hindurch, daß sich die schwere Maschine von der Erde abhob. Sie kletterte immer höher, ging in eine Kurve und stieg direkt in das Licht der Sonne hinein.

„Meine Damen und Herren“, sagte eine Stimme über die Bordlautsprecher, „Kapitän Webster und seine Crew freuen sich, Sie an Bord ihrer Maschine auf dem Flug nach Frankfurt begrüßen zu dürfen. Der Flug wird fünfzig Minuten dauern, und wir fliegen...“ Peter erfuhr, in welcher Höhe man fliegen würde, die genaue Außentemperatur während des Fluges und die zu erwartende Temperatur in Frankfurt. Er versuchte noch, irgendwo unter sich den Flugplatz und vielleicht auch Frau Schimmelpfennig zu entdecken. Aber das war hoffnungslos. Die Stadt lag weit zurück, und die Maschine flog bereits über Wälder, kleinere Dörfer und Straßen, die man nur schwer erkennen konnte, weil ja alles weiß und zugeschneit war.

Nach etwa zehn Minuten kamen die ersten Wolkenfetzen angeflogen, und dann dauerte es nicht mehr lange, bis es vor den Fenstern nur noch grau und diesig war. Während das Flugzeug jetzt immer tiefer in diese Waschküche aus Dampf und Qualm hineintauchte, servierte die Stewardeß mit den hellblonden Haaren Kuchen und Kaffee.

„Sehr freundlich“, bedankte sich Peter Schimmelpfennig und griff zu. Und jetzt erst, als er an der Schokoladentorte kaute und immer wieder einmal einen Schluck aus der Kaffeetasse nahm, fand er Zeit, um zum ersten Mal in Ruhe darüber nachzudenken, was in den letzten zwei Stunden eigentlich noch alles passiert war.

„Wir beim Zoll sind da noch ganz andere Dinger gewohnt“, hatte Onkel Emil nur gesagt, als ihm Frau Schimmelpfennig am Telefon die Sache mit Herrn Sang Ping und dem gestohlenen Geld erzählt hatte. „Allerdings muß die Angelegenheit bis zum Abend erledigt sein. Wir haben nämlich ausgerechnet heute unsere Betriebsfeier, und da muß ich mich für die Kinder der Zollbeamten als Weihnachtsmann verkleiden. Aber wenn der Junge mit dem nächsten Flugzeug hier eintrudelt, kann nichts schiefgehen. So eine Verhaftung ist ja in einer halben Stunde erledigt.“

Peter hatte nach diesem Telefongespräch in aller Eile zusammengepackt, was man eben so braucht, wenn man nur mal für einen Tag durch die Luft fliegt. Und Frau Schimmelpfennig hatte noch schnell für Onkel Emil und seine Frau eine Schachtel mit Weihnachtsgebäck gefüllt und in buntes Papier eingewickelt. „Du kannst da nicht so mir nichts, dir nichts mit leeren Händen aufkreuzen“, hatte sie noch gesagt.

Diese Schachtel mit dem Weibnachtsgebäck und die Schimmelpfennigsche Segeltuchtasche, die jetzt neben Peter auf dem zweiten Sitz lagen, waren sein ganzes Gepäck; das heißt, er hatte natürlich auch seinen Fotoapparat und das neue Blitzlichtgerät bei sich. Außerdem hatte er noch schnell ein paar Bilder von Herrn Sang Ping herausgesucht, die er im vergangenen Sommer gemacht hatte, als sie einmal zusammen im Zoo gewesen waren. Diese Fotos konnten vielleicht wichtig werden, wenn er den Frankfurter Polizeibeamten oder seinem Onkel zeigen mußte, wie der Täter überhaupt aussah.

Auf einer Tafel blinkte eine Leuchtschrift auf. no smoking und fasten seat belts. Gleichzeitig war wieder eine Stimme aus dem Lautsprecher zu hören: „Würden Sie sich bitte anschnallen und auch das Rauchen einstellen. Wir werden in wenigen Minuten in Frankfurt landen.“ Peter hätte wetten können, daß seit dem Start noch keine fünfzig Minuten vergangen waren. Aber wie die Dinge lagen, hätte er diese Wette vermutlich hochkantig verloren.

Der Waschküchendampf wurde immer heller. Und dann bekam die Wolkendecke auch schon die ersten Löcher. Zuerst waren nur einzelne Häuser zu erkennen, die Schleifen einer Autobahn und Fabriken mit ihren Schornsteinen. Bis endlich die Sicht wieder ganz klar wurde und das Flugzeug mitten über die Stadt flog.

Peter Schimmelpfennig hatte seine Nase und seine Augen ganz dicht am Flugzeugfenster. Jetzt sah man bereits die Autos in den Straßen. Man konnte zwischen den Häusern in die Hinterhöfe gucken und in die Kamine auf den Dächern. Irgendwo da unten in einem der Häuser und unter einem der vielen tausend Dächer rauchte vielleicht gerade in diesem Augenblick Herr Sang Ping eine Zigarette oder trank eine Tasse Tee.

Peter versuchte, sich das Gesicht des bisherigen Untermieters vorzustellen, wenn er so in einer guten Stunde plötzlich die Türe aufreißen und zusammen mit Onkel Emil und zwei Polizisten vor ihm stehen würde: „Guten Tag, Herr Sang Ping! Würden Sie bitte die Hände hochnehmen und das Geld rausrücken!“

Die Maschine ging immer tiefer. Sie schwebte jetzt ganz dicht über den Häusern, und bald kamen auch schon die breiten Start- und Landebahnen des Flughafens in Sicht.

Ein sanfter Stoß, ein leichtes Rumpeln — das Flugzeug war gelandet. Die Motoren heulten wieder auf, und dann rollte die Maschine langsam über das verschneite Flugfeld.

Es dauerte eine Weile, bis die Maschine endgültig stand und zur Ruhe kam. Die Passagiere zogen wieder ihre Mäntel an, und über den Bordlautsprecher war jetzt zum letzten Mal die Stimme der hellblonden Stewardeß zu hören: „Wir hoffen, daß Ihnen der Flug gefallen hat und würden uns freuen, Sie bald wieder an Bord begrüßen zu dürfen.“

Es schneite in dicken Flocken, als Peter Schimmelpfennig aus dem Flugzeug kletterte.

Unten neben der Gangway wartete ein junger Mann in einer dunkelblauen Uniform. Er schlug immer wieder seine Schuhabsätze zusammen, weil es ziemlich kalt war, und wartete, bis alle Passagiere ausgestiegen waren. Dann sagte er sehr höflich: „Bitte, folgen Sie mir“ und setzte sich in Richtung Flugplatzgebäude in Bewegung. Die Fluggäste zogen die Köpfe zwischen ihre hochgeschlagenen Mantelkragen und trotteten folgsam hinter ihm her, wie eine Schulklasse, die durch ein Museum geschleust wird.

Obgleich es Weihnachten war und pausenlos schneite, standen überall Flugzeuge umher wie Autos in einer Großgarage. Tankwagen kurvten durch die Gegend, und Elektrokarren mit Koffern rollten über den Schnee und überholten eine Gruppe von etwa dreißig Passagieren, die zu ihrem Abflug unterwegs war.

Peter Schimmelpfennig hatte sich seinen Fotoapparat über die Schulter gehängt, trug die Segeltuchtasche in der linken Hand und unter dem rechten Arm die Schachtel mit dem Weihnachtsgebäck. Bis zum Flugplatzgebäude waren es jetzt vielleicht noch zweihundert Meter. Bestimmt stand Onkel Emil dort schon irgendwo in der Halle und wartete.

Draußen auf der Piste rollte gerade ein Clipper zum Start, als die Gruppe mit den etwa dreißig Passagieren vorbeikam. Für einen Augenblick übertönte der Lärm von vier Düsen alle anderen Flugplatzgeräusche. Peter Schimmelpfennig blieb stehen und drehte sich um. Er wollte eigentlich nur sehen, wie sich der Clipper in den Himmel hob. Aber dann sah er etwas ganz anderes.

Man sagt oft gedankenlos, daß jemand „aus den Wolken fällt“ oder „vom Blitz getroffen wird“, auch wenn das gar nicht stimmt.

Aber in diesem Falle schien es wirklich und wahrhaftig zu stimmen: Peter Schimmelpfennig stand da. als wäre er eben gerade aus den Wolken gefallen und gleichzeitig vom Blitz getroffen worden. Er stand wie erstarrt, und die Schneeflocken wirbelten um ihn herum

Und das hatte natürlich seinen Grund.

Mitten in der Gruppe der etwa dreißig Passagiere, die auf dem Weg zu ihrer Maschine waren, ging Suwanna Sang Fing. Er hatte seinen dunkelblauen Wintermantel an und trug in der rechten Hand seine Aktentasche.

Peter Schimmelpfennig stand jetzt ganz allein. Die Fluggäste, mit denen er gekommen war, entfernten sich immer mehr zum Flugplatzgebäude hin. und die Gruppe der Passagiere mit Herrn Sang Ping hatte jetzt beinahe schon die Gangway ihres Flugzeugs erreicht. Es war ein Boeing-Jet der Lufthansa.

Peter Schimmelpfennig bibberte von einer Sekunde zur anderen wie der Deckel auf einem Topf kurz vor dem Kochen. Seine Gedanken schlugen Purzelbäume.

Was konnte man da machen?

Wenn er jetzt zum Flugplatzgebäude rannte, um Onkel Emil zu alarmieren, kletterte Herr Sang Ping inzwischen in aller Ruhe dort drüben an Bord. Und er würde längst in der Luft sein, bis Peter mit seinem Onkel wieder zurückkäme.

Er mußte also hier an Ort und Stelle sofort um Hilfe brüllen oder sich einfach auf Suwanna stürzen und ihm vor allen Leuten ins Gesicht schreien: „Sie sind ein Dieb, mein Herr! Ich verhafte Sie.“

Aber bestimmt würde ihm kein Mensch glauben, und irgendein Uniformierte! von der Flugplatzleitung würde ihn vermutlich wie einen Geisteskranken abtransportieren.

Drüben hatten die etwa dreißig Passagiere die Gangway erreicht, und die ersten von ihnen verschwanden bereits im Inneren der Maschine. Peter Schimmelpfennig war nahe daran, loszuheulen. Er wußte ganz einfach nicht, was er tun sollte.

Und in diesem Augenblick bekam er plötzlich einen Stoß in die linke Kniekehle.

Diesen Stoß versetzte ihm ein dunkelbrauner Handkoffer aus Krokodilleder. Und dieser Handkoffer gehörte einer älteren Dame, die mitten im Winter zu ihrem Pelzmantel einen Hut mit bunten Federn trug.

„Wenn Sie noch länger in der Gegend herumstehen, versäumen Sie Ihr Flugzeug, junger Freund“, meinte die Dame und japste nach Luft, als ob sie gerade einen Zweitausendmeterlauf absolviert hätte. „Wir müssen uns beeilen, und vielleicht sind Sie so freundlich, mir dieses kleine Gepäckstück abzunehmen?“ Sie drückte Peter Schimmelpfennig, ohne eine Antwort abzuwarten, ihren eleganten Krokodillederkoffer in die Hand und hastete weiter... „Ich komme leider immer zu spät. Nur daß sich das bei der Straßenbahn leichter reparieren läßt als beim Flugzeug.“

Peter Schimmelpfennig wollte etwas sagen. Aber da ihm das Richtige im Augenblick nicht einfiel, lief er wie ein hypnotisiertes Kaninchen hinter dem Federhut und dem Pelzmantel her.

Bei den ersten zehn Schritten war noch eine Spur von Widerstand in ihm. Dann aber ging alles viel zu schnell. Es blieb überhaupt keine Zeit mehr dazu, sich Gedanken zu machen.

„Wir sind da“, verkündete die energische Dame, als sie zusammen mit Peter die Gangway erreicht hatte. „Sie können jetzt die Türen zumachen und losfliegen.“

„Wir sind gleich soweit, gnädige Frau“, lächelte ein etwas dicklicher Angestellter aus seiner Uniform heraus. Dabei bildete sein Atem bei der kalten Luft eine kleine weiße Wolke vor dem Mund, als ob er gerade einen Zug aus einer Zigarette genommen hätte.

„Ich heiße Bergström und komme aus Kopenhagen“, erklärte die Dame, als sie an Bord ihren Pelzmantel auszog. „Und wenn du nichts dagegen hast, sitzen wir nebeneinander.“ Sie hatte sich für zwei Plätze im Heck des Flugzeugs entschieden und überließ Peter den Platz am Fenster.

„Besten Dank“, sagte Peter. Und viel mehr hätte er im Augenblick auch gar nicht sagen können. Sein Mund war nämlich ganz trocken, und seine Gedanken pendelten zwischen Frau Schimmelpfennig und Onkel Emil hin und her. Gleichzeitig versuchte er noch festzustellen, wo Herr Sang Ping geblieben war. Und schließlich lag ihm daran, von eben diesem Herrn nicht entdeckt zu werden.

Peter Schimmelpfennig hatte im Augenblick also alle Hände voll zu tun, wie man zugeben muß.

Dieses Mal waren zwei Stewardessen und ein Steward im Flugzeug. Der Steward war noch sehr jung und überschlug sich nach allen Seiten beinahe vor Höflichkeit. Er wirkte frisch und sauber, wie aus dem Ei gepellt oder wie aus einem Milchgeschäft. Als er sich jetzt in den Mittelgang stellte, wußte Peter, was kommen würde. Er flog ja schließlich nicht zum ersten Mal.

Und Peter Schimmelpfennig hatte richtig vermutet. Der blitzsaubere Steward fing an, die einsteigenden Passagiere abzuzählen.

„Suchst du Pilze oder hast du eine Goldader entdeckt?“ wollte Frau Bergström wissen, weil Peter plötzlich zwischen den Sitzen am Boden herumkramte.

„Mein Drehbleistift“, entschuldigte sich Peter und blieb noch eine Weile auf Tauchstation, „er ist mir heruntergefallen.“

Dann war ganz deutlich zu hören, wie die Türen geschlossen und verriegelt wurden. Jetzt wagte es Peter, wieder an die Oberfläche zu kommen und sich zurechtzusetzen, so als habe er seinen Platz bezahlt und durchaus das Recht, sich wie alle anderen Passagiere zu benehmen.

Die Stewardessen und ihr männlicher Kollege hatten jetzt ebenfalls irgendwo im vorderen Teil der Maschine Platz genommen und sich für den Start angeschnallt.

Das war eine günstige Gelegenheit. Peter Schimmelpfennig richtete sich auf und peilte über die Lehnen der Vordersitze die übrigen Passagiere an. Die Boeing raste über die Startbahn.

Und genau in dem Augenblick, als sich die schwere Maschine von der Erde abhob und steil in den Himmel stieg, entdeckte Peter Schimmelpfennig Herrn Sang Ping. Er saß ganz vorne in der Kabine auf einem Fensterplatz. Er hatte noch seinen dunkelblauen Mantel an. las in einer Zeitung und kümmerte sich überhaupt nicht um den Start.

„Es wäre an der Zeit, daß du dich vorstellst“, sagte Frau Bergström in diesem Augenblick.

„Oh, Entschuldigung, ich heiße Peter Schimmelpfennig.“

„Meinen Namen habe ich ja schon gesagt“, antwortete Frau Bergström. „Und du fliegst wohl über die Weihnachtsferien zu Verwandten oder so etwas Ähnliches?“

„Ja. so ähnlich“, meinte Peter und sagte dann ganz schnell hinterher: „Dafür, daß Sie aus Kopenhagen sind, sprechen Sie ausgezeichnet Deutsch.“

„Ich war genau vierundzwanzig Jahre lang Kindermädchen bei einer deutschen Familie“, erklärte Frau Bergström. „Bei einem Rasierklingenfabrikanten in Darmstadt. Aber jetzt sind die Kinder erwachsen, und ich habe Schluß gemacht, um mich in der Welt umzugucken. bevor ich dafür zu alt bin.“

Inzwischen war das Flugzeug in die Wolken eingetaucht. Die Stewardessen und der Steward hatten wieder die Sitzgurte abgeschnallt und kümmerten sich um die Passagiere. Man konnte Decken bekommen, wenn man wollte, Zeitschriften oder Kopfkissen. Aus den Bordlautsprechern kam Musik.

„Und wann gibt es etwas zu essen?“ fragte Frau Bergström, als eine der beiden Stewardessen vorbeikam.

„Wir servieren in zwanzig Minuten“, lächelte das Fräulein in seinem dunkelblauen Kostüm.

„Dann darf ich inzwischen um einen Kognak und einen Orangensaft bitten“, sagte die Dänin. „Du trinkst doch Orangensaft?“

„Sehr freundlich“, meinte Peter Schimmelpfennig und ließ Herrn Sang Ping. der gerade seine Zeitung umblätterte, nicht aus den Augen.

„Wenn ich jetzt dein Klassenlehrer wäre“, stellte Frau Bergström fest, „würde ich vermuten, daß du irgendwie nicht ganz bei der Sache bist.“

Peter Schimmelpfennig lächelte verlegen. „Ich bin etwas durcheinander, das stimmt.“

„Nun ja. schließlich ist so ein Flug auch kein Katzensprung.“ Frau Bergström holte ein Fläschchen Parfüm aus ihrer Handtasche. Es roch nach Maiglöckchen, als sie damit ihre Handrücken einrieb. „Würdest du bitte mal da oben an dem Knopf drehen? Es wird jetzt ziemlich warm hier drinnen.“ Über den Sitzen gab es an der Decke eine ganze Reihe von Metallknöpfen. Sie waren alle beschriftet. Neben dem einen hieß es reading lamps, neben einem anderen steward push.

Den Knopf mit der Aufschrift air drehte Peter nach links, und im gleichen Augenblick spürte man kühle, frische Luft.

„Vielen Dank“, sagte Frau Bergström, und Peter Schimmelpfennig wollte sich wieder setzen. Aber mitten in der Bewegung blieb er stehen, wie ein Film, wenn der Apparat aussetzt.

Herr Sang Ping faltete nämlich auf seinem Fensterplatz im vorderen Teil des Flugzeugs gerade seine Zeitung zusammen. Vermutlich war es auch ihm in der Kabine zu warm geworden. Er stand auf, um seinen dunkelblauen Mantel auszuziehen.

In diesem Augenblick wurde es im ganzen Flugzeug plötzlich so hell, als hätte jemand ein paar Kronleuchter eingeschaltet. In Wirklichkeit hatte die Maschine endlich die Wolkendecke durchstoßen. Ringsum glänzte der Himmel strahlend blau, und die Sonne schien und brannte wie im Hochsommer. Immerhin flog die Boeing jetzt in zehntausend Meter Höhe.

„Das ist wunderbar“, sagte Frau Bergström und packte das Parfümfläschchen in ihre Handtasche zurück.

Aber Peter Schimmelpfennig hörte nicht, was die Dame aus Kopenhagen sagte, und er registrierte auch gar nicht, daß plötzlich die Sonne schien. Er stand immer noch erstarrt und sah fassungslos zu Herrn Sang Ping hinüber, der inzwischen seinen Mantel zusammengelegt hatte, um ihn in dem Gepäcknetz über seinem Sitz unterzubringen. Und dabei hatte sich Herr Sang Ping umgedreht.

Zum ersten Mal sah Peter Schimmelpfennig Herrn Sang Ping jetzt von seiner Vorderseite. Und leider stellte sich dabei heraus, daß dieser Flugpassagier, der jetzt in dem taghellen Flugzeug sein Gesicht zeigte, mit Herrn Sang Ping überhaupt nichts zu tun hatte. Er war ihm nicht einmal ähnlich, das heißt, er hatte so ziemlich sein Alter, die Größe und die Figur von Herrn Sang Ping. Und er war auch Chinese oder irgendein anderer asiatischer Typ. Aber das war leider auch alles.

Peter Schimmelpfennig plumpste völlig vernichtet in seinen Sessel zurück wie ein Stein, der ins Wasser fällt. Er starrte zum Fenster hinaus und war ziemlich blaß um die Nase.

Die Wolkendecke lag jetzt wie ein Meer aus weißer Watte unter dem Flugzeug.

„Fliegen ist immer wieder wie ein Wunder“, flötete Frau Bergström ahnungslos.

„Ja“, zwang sich Peter Schimmelpfennig zu einer Antwort. „Es ist wirklich enorm.“ Und während er das so vor sich hin sagte, wurde es ihm immer klarer, in welcher Lage er sich befand. Und diese Lage war wirklich nicht beneidenswert.

Der Passagier da vorne, dem er wie blind in dieses Flugzeug hinterhergelaufen war, weil er geglaubt hatte, er sei Herr Sang Ping. hatte in Wirklichkeit mit dem bisherigen Schimmelpfennigschen Untermieter genausoviel zu tun wie zum Beispiel ein Eskimo mit einem Senegalneger.

Und der echte Herr Sang Ping spazierte in diesem Augenblick vermutlich in bester Laune in Frankfurt herum und konnte mit dem gestohlenen Geld gefahrlos anfangen, was ihm gerade in den Sinn kam.

An Onkel Emil, an Frau Schimmelpfennig oder die Großmutter durfte Peter gar nicht denken. Vermutlich vertelefonierten sie inzwischen mit Ferngesprächen das Gasgeld und die Wohnungsmiete der nächsten zwei Monate.

Und schließlich kam das dicke Ende: Er saß ohne Flugkarte als blinder Passagier in einem Flugzeug, von dem er gar nicht wußte, wohin es überhaupt flog.

Kein Wunder, daß Peter Schimmelpfennig bei diesen Gedanken im Augenblick für die Wolkenberge vor seinem Fenster wenig übrig hatte. Dabei türmten sich diese Wolken zu so märchenhaften Gebirgen und Tälern, daß man sich pausenlos wundern konnte. Gelegentlich flog die Maschine auch in solch einen bizarren Wolkenturm hinein. Dann verdunkelte sich die Kabine für eine Minute, und das Flugzeug zitterte bis in die Spitzen der Tragflächen.

„Noch vier oder fünf Stunden, und ich kann meinen Pelzmantel einmotten“, sagte Frau Bergström aus Kopenhagen in die Stille hinein. „Wenn wir landen, gibt’s bestimmt eine Hitze wie in den Sommerferien.“

Peter Schimmelpfennig hätte jetzt natürlich ums Leben gerne gefragt: „Und wo wird das sein, ich meine, Wo wird das Flugzeug nach rund fünf Stunden landen?“ Aber da wäre dann selbst Frau Bergström aus Kopenhagen hellhörig geworden. Denn im allgemeinen wissen Passagiere in einem Flugzeug ziemlich genau, wohin die Reise geht.

Peter Schimmelpfennig zog es also vor zu schweigen. Wenigstens wußte er jetzt, daß der Flug nicht nach Hammerfest ging und auch nicht zum Nordpol. Und das beruhigte ihn fürs erste. Er gehörte nämlich zu jener Sorte Menschen, die lieber schwitzen als in der Kälte bibbern.

Das zweite Ich vor dem Flugzeugfenster

Vorübergehend wurde die Boeing in zwölftausend Meter Höhe zum fliegenden Restaurant. Die zwei Stewardessen zauberten kleine Tische vor die Passagiere und deckten sie mit Servietten. Besteck und Gläsern. Der blitzsaubere Steward verteilte große, bunte Menü-Karten.

„Canapé Horsd’oeuvre. Filet-Steak ‚Turbigo’. gefüllte Tomaten, Butterreis“, las Frau Bergström vor. „danach Käse. Pfirsich Melba mit Schlagsahne und dann Kaffee.“ Sie klappte die Karte wieder zu. „Bei tausend Kilometer in der Stunde sind wir etwa über Barcelona beim Pfirsich Melba, und den Kaffee trinken wir schon über Sevilla oder dem Mittelmeer.“

„Und dann weiter?“ wollte Peter Schimmelpfennig wissen. Er versteckte seine Neugierde hinter der aufgeschlagenen Speisekarte. Aber leider kam in diesem Augenblick eine der zwei Stewardessen und servierte bereits die Vorspeise.

„Darf ich Ihnen Bier oder Wein bringen!“

Die Dänin entschied sich für Rotwein, und Peter bestellte noch einen Orangensaft.

Im Cockpit saßen die Piloten, der Navigator und der Flugingenieur hinter- und nebeneinander. Kapitän Roland hatte schon seit einiger Zeit den Autopiloten eingeschaltet. Er hielt die Maschine in Richtung und Höhe. Im Augenblick lag das schwere Flugzeug wie ein Brett in der Luft. Die Triebwerke vibrierten ruhig und gleichmäßig. Der Himmel war rundherum blau und wolkenlos.

„Dann starte ich mal zu meiner Höflichkeitsrunde“, gab Kapitän Roland bekannt. Er nahm den Kopfhörer ab und kletterte hinter der Steuersäule aus seinem Sitz heraus. Als er aufrecht stand, mußte er den Kopf einziehen. Der Lufthansa-Kapitän war nämlich zwei Meter lang. Sein Rücken war breit wie ein Kleiderschrank. Er machte seinem Kopiloten noch ein Zeichen und verschwand in Richtung Passagierkabinen.

Dort wurde bereits das Filet-Steak „Turbigo“ serviert. Es lag braungebrannt zwischen Champignons und Spargelspitzen auf den Tellern und verbreitete einen leichten Geruch nach guter Küche.

Trotzdem sagte Peter Schimmelpfennig: „Nein, besten Dank“, als der blitzsaubere Steward bei ihm servieren wollte.

„Bist du plötzlich luftkrank, oder was ist passiert?“ fragte Frau Bergström.

„Angeblich soll mein Magen zu klein sein“, schwindelte Peter. „Ich esse nie sehr viel. Und im Augenblick könnte ich beim besten Willen keinen Bissen mehr hinunterkriegen. Auch wenn Sie mir dafür eine Eins in Englisch garantieren.“

„Aha“, bemerkte Frau Bergström. „In Englisch sind wir also schwach auf der Brust.“ Sie setzte sich genußvoll zurecht und griff nach ihrem Besteck. „Des Menschen Wille ist sein Himmelreich“, sagte sie noch, und dann beschäftigte sie sich eine ganze Weile ausschließlich mit dem Steak auf ihrem Teller, den Champignons und den Spargelspitzen.

„Guten Appetit“, murmelte Peter und sah geradeaus.

Natürlich war die Sache mit seinem zu kleinen Magen ein ausgesprochenes Märchen. In Wirklichkeit lief ihm das Wasser nur so im Munde zusammen, und er hätte zwei solcher Steaks verdrücken können, ohne mit der Wimper zu zucken.

Aber Peter Schimmelpfennig hatte sich vor genau zwei Minuten dazu entschlossen, an Bord des Flugzeugs nichts mehr zu essen und auch nichts mehr zu trinken.

Das war kein plötzlicher Hungerstreik, sondern das schlechte Gewissen, das sich bei ihm von einer Sekunde zur anderen gemeldet hatte. Es war einfach dagewesen, wie ein Gasmann, der an einem Tag, da man ihn gar nicht erwartet hat, plötzlich in der Tür steht und kassieren will.

Wenn Peter als blinder Passagier in dieser Maschine lediglich mitflog, schädigte er die Fluggesellschaft vermutlich um keinen Pfennig. Aber die Orangensäfte, die er schon getrunken hatte, die Vorspeise, die Steaks, die Spargelspitzen und der Pfirsich Melba — das alles war Eigentum der Fluggesellschaft. Im ersten Augenblick hatte er sich darüber keine Gedanken gemacht. Aber jetzt hatte irgendwo in seinem Hinterkopf eine Alarmanlage rot aufgeleuchtet und geklingelt.

Also schön, überlegte Peter, ich fliege hier ohne Flugschein durch die Gegend. Aber das ist so gekommen, ohne daß ich es eigentlich wollte, und ich kann jetzt nicht einfach aussteigen wie aus einer Straßenbahn. Aber dabei soll es nach Möglichkeit auch bleiben. Herr Chang hat mir vor dem Abflug nach Frankfurt noch fünfzig Mark in die Tasche gesteckt, falls irgend etwas Unvorhergesehenes passieren sollte. Wenn ich mir also im äußersten Notfall ein Paar Würstchen bestellen muß oder eine Portion Kartoffelsalat, kann ich das aus meiner Tasche bezahlen. Aber vorläufig hält sich mein Hunger ja noch in erträglichen Grenzen.

Als Peter Schimmelpfennig seine moralischen Probleme bis zu diesem Punkt durchwandert hatte, legte sich plötzlich ein Schatten über ihn wie eine Sonnenfinsternis. Dieser Schatten war lang und breit und gehörte dem Flugkapitän.

„Ich bin Kapitän Roland und möchte mich nach Ihrem Befinden erkundigen“, sagte er mit tiefer Stimme.

„Das ist sehr freundlich.“ Die Dänin hatte gerade einen Schluck aus ihrem Rotweinglas genommen. „Mein Name ist Bergström.“ Plötzlich reckte sie den Kopf und bekam ganz große Augen. „Aber um Gottes willen, Kapitän, wer sitzt denn jetzt da vorne am Gashebel, wenn Sie hier so herumspazieren?“

„Erstens fliegt die Maschine im Augenblick so gut wie allein.“ Kapitän Roland lachte. „Und zweitens sitzt vorne noch mein Kopilot. Auch wenn ich hier herumspaziere, sind Sie trotzdem genauso sicher wie zu Hause auf Ihrem Sofa.“

„Das beruhigt mich“, gab Frau Bergström zu und beschäftigte sich wieder mit ihrem Filet-Steak. „Es schmeckt übrigens ganz ausgezeichnet.“

„Leider scheint Ihr Sohn anderer Meinung zu sein. Und, um es ehrlich zu sagen, das betrübt mich.“ Der Zweimetermann rieb sich mit dem ausgestreckten Zeigefinger seine Nase und zog ein Gesicht, daß man Mitleid mit ihm kriegen mußte. „Keine Fluggesellschaft der Welt sieht es gerne, wenn Passagiere ihr Essen nicht anrühren. Das ist beinahe schon beleidigend. Wie heißen wir denn?“

„Mein Name ist Peter...“

„Das ist lustig.“ Kapitän Roland lachte. „Ich habe nämlich auch einen Jungen. Fast genauso alt und genauso groß wie du, und er heißt auch Peter. Ihr könntet Zwillinge sein.“

„Das ist aber ein Zufall“, meinte jetzt auch Frau Bergström. Inzwischen hatte der Flugkapitän die hellblonde von den zwei Stewardessen herangewinkt und ein paar Worte mit ihr gesprochen. Jetzt ging er in die Kniebeuge, wodurch er mit Peter in die gleiche Augenhöhe kam. „Ich mache einen Vorschlag“, kündigte Kapitän Roland an. „Du probierst unser Steak, und vielleicht kommt dir beim Essen doch noch der Appetit. Damit tust du mir und der Fluggesellschaft einen ganz persönlichen Gefallen.’ Der Flugkapitän hatte ganz hellblaue Augen. Die blinzelten jetzt fröhlich zu Peter Schimmelpfennig hinüber. „Und ich revanchiere mich und lade dich ein. zu mir ins Cockpit zu kommen, wenn du Lust hast. Einverstanden. Herr Bergström?“

„Einverstanden“, sagte Peter, „aber mein Name...“

„...ist Peter, ich weiß“, unterbrach Kapitän Roland. „Da fühle ich mich dann bei dir in Zukunft wie zu Hause. Und da kommt dein Steak.“ Die hellblonde Stewardeß, die inzwischen in der Küche gewesen war. servierte lächelnd.

„Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?“ wollte Kapitän Roland wissen. Er hatte sich aufgerichtet, und seine Stimme kam wieder aus zwei Meter Höhe.

„Nicht, daß ich wüßte“, überlegte Frau Bergström. „Das heißt“, fiel ihr plötzlich ein. „der Lärm ist für mich doch ziemlich ungewohnt, ich will nach dem Bissen versuchen, ein wenig zu schlafen. Könnten Sie dann vielleicht eine Zeitlang die Motoren abstellen?“

„Aber natürlich, gnädige Frau, das ist eine Kleinigkeit.“ Kapitän Roland bewegte in seinem Gesicht nicht eine einzige Falte. „Aber vergessen Sie nicht, bevor Sie sich hinlegen, die Schuhe zum Putzen vor die Tür zu stellen.“

Eine Weile sahen sich Frau Bergström. Kapitän Roland und Peter wortlos an. Dann aber platzten sie gleichzeitig los und lachten, bis ihnen Tränen in die Augen kamen.

„Es wird Zeit, daß ich mich zurückziehe“, meinte Kapitän Roland noch. Bevor er in der Kabine zur ersten Klasse verschwand, guckte er noch einmal grinsend zurück.

Inzwischen war es vor den Fenstern dunkler geworden. Die Sonne tauchte immer mehr und ganz fern am Horizont in die tiefliegende Wolkendecke. Der blitzsaubere Steward hatte bereits die Bordbeleuchtung eingeschaltet.

„Er glaubt jetzt, ich heiße Bergström und sei Ihr Sohn“, gab Peter Schimmelpfennig zu bedenken. Das Steak auf seinem Teller hatte inzwischen wesentlich an Größe verloren, und die Gemüsebeilage war schon geplündert wie ein Warenhaus nach dem Sommerschlußverkauf.

„Meistens ist es weniger umständlich, jemanden glauben zu lassen, was er möchte, auch wenn es gar nicht stimmt, was er glaubt“, stellte Frau Bergström fest, „in jedem Fall ist es bequemer. Im übrigen lügst du, daß sich die Tragflächen biegen müßten.“

Peter hatte den Mund voll und konnte im Augenblick nichts erwidern. Er drehte nur den Kopf herum und versuchte, mit seinen aufgerissenen Augen zu zeigen, wie verwundert er war.

„Dein Magen hat eine ganz normale Größe. Zu klein ist er keinesfalls. Und Hunger hattest du genauso gut wie ich.“ Sie sagte das so, daß sie jede weitere Diskussion über diese Frage wie mit einem Messer abschnitt.

Trotzdem bemühte sich Peter, so schnell wie möglich zu kauen und zu schlucken. Endlich konnte er etwas sagen: „Aber vorhin, es ist ganz komisch, vorhin, da hätte ich wirklich keinen...”

„Ja, irgend etwas ist komisch, da bin ich ganz deiner Meinung“, unterbrach ihn die Dänin. Sie sah Peter jetzt mitten in die Augen. „Sie schwimmen bis über die Ohren in irgendeinem Geheimnis, Herr Bergström.“ Sie blickte Peter immer noch an. Aber dann lehnte sie sich wieder in ihren Sessel zurück. „Also, mein Herr, dann sind wir jetzt gewissermaßen eine Familie.“ Sie lachte vergnügt. „Und da gibt es Leute, die behaupten, das Kinderkriegen sei eine schwierige Sache.”

Eine knappe Stunde später lagen die meisten Passagiere in ihren Sesseln und schliefen. Die große Beleuchtung war ausgeschaltet. Nur wenige Leselampen über den Sitzen brannten noch. Auch Frau Bergström war eingeschlafen, nachdem sie noch eine Wolke Maiglöckchenduft aus ihrer Parfümflasche um sich verbreitet hatte.

Peter Schimmelpfennig lag mit lang ausgestreckten Beinen in seinem Sitz. Er starrte durch das Fenster, das ganz dicht vor seiner Nase war. Draußen gab es jetzt nur noch Dunkelheit und Schwärze — bis auf die Triebwerke, die von den Lichtern aus dem Cockpit angestrahlt wurden.

Da wünsche ich mir nun seit Jahr und Tag und immer, wenn ich Frau Schimmelpfennig am Flugplatz besuche, daß ich irgendwann einmal in so einem Flugzeug sitze und durch die Gegend fliege, überlegte Peter, und jetzt ist es soweit, und es bedeutet mir nicht mehr und nicht weniger als eine Fahrt in der Untergrundbahn.

Peter Schimmelpfennig kreuzte die ausgestreckten Beine.

Dabei haben in den letzten Stunden die Wunder bei mir Schlange gestanden. Zu diesen Wundern gehört zum Beispiel auch, daß die Luft vor diesem Kunstglasfenster, das höchstens ein paar Millimeter dick ist. zum Atmen für einen Menschen viel zu dünn wäre und daß hinter diesen vier oder fünf Millimetern die Temperatur weit unter dem Gefrierpunkt liegt.

Inzwischen waren auch die letzten Leselampen ausgeschaltet worden.

„Herr Schimmelpfennig“, sagte Peter zu sich selbst und holte tief Luft. „es ist endlich an der Zeit, daß wir uns über verschiedene Dinge klarwerden!“ Peter schaute durch das ovale Flugzeugfenster und stellte sich vor, sein Spiegelbild oder sein zweites Ich würde da draußen vor der Scheibe sitzen und mit einiger Spannung zu ihm hereinblicken — wegen der dünnen Luft, die draußen herrschte, vielleicht ein wenig blaß um die Nase und wegen der Kälte mit kleinen Eiszapfen im Haar.

„Also, Herr Schimmelpfennig, um es rundheraus zu sagen. Sie sitzen ganz schön in der Tinte“, fing Peter mit sich zu reden an. „Sie befinden sich augenblicklich in einem Flugzeug, von dem Sie immer noch nicht wissen, wohin es fliegt. Sie haben keinen Flugschein und können sich ausrechnen, daß Ihr Schwindel ziemlich schnell auffliegen wird, vermutlich schon bei der nächsten Landung.“

Peter Schimmelpfennig hatte das Gefühl, sein zweites Ich vor dem Fenster sagte „Weiter!“ oder so etwas Ähnliches. Jedenfalls schlug es den Kragen an seinem Jackett hoch und klapperte mit den Zähnen.

„Und wie sieht es zu Hause aus?“ fuhr Peter fort. „Frau Schimmelpfennig sitzt vermutlich im Wohnzimmer neben dem Weihnachtsbaum mit seinen abgebrannten Kerzen und heult sich die Augen aus dem Kopf. Seit heute morgen ist ihr Geld verschwunden und seit heute nachmittag ihr Sohn. Das ist für einen ersten Weihnachtsfeiertag mehr Unglück, als es die städtischen Wasserwerke, erlauben. Und Onkel Emil in Frankfurt hat auf dem Flugplatz bestimmt Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt. Aber erreichen konnte er natürlich gar nichts. Und Herr Sang Ping? Keine Frage, der wirft inzwischen mit dem gestohlenen Geld um sich. Und es gibt keine Möglichkeit, ihn je zu fassen oder etwas von dem Geld wiederzusehen. Das wiederum bedeutet, daß Frau Schimmelpfennigs Traum von dem eigenen Geschäft in der Steinstraße ein für allemal ausgeträumt ist.“

Peter starrte seinem zweiten Ich mitten ins Gesicht, und es sah eine ganze Weile so aus, als bedauerten sich beide aus tiefem Herzen.

„Die ganze Sache hängt so schief, daß es schiefer gar nicht mehr geht“, stöhnte Peter Schimmelpfennig. Dabei erinnerte er sich ganz überraschend an einen Abend vor langer Zeit: Seine Mutter war todmüde und abgespannt nach Hause gekommen. Sie hatte sich nur ihre Schuhe von den Füßen geschoben und sich dann gleich auf das Sofa gelegt. Und als Peter sie gefragt hatte, ob sie krank sei, hatte sie gesagt: „Laß mir nur fünf Minuten Ruhe, ich habe Sorgen.“ Daraufhin hatte sie von ihrem Sofa aus in die Lampe an der Decke gestarrt.

„Heute geht mir erst langsam auf, was sie damals gemeint hat“, überlegte Peter Schimmelpfennig und guckte wieder zu seinem zweiten Ich vor dem Fenster. „Weil wir zum ersten Mal in unserem Leben selber Sorgen haben. Aber einmal muß man ja wohl damit anfangen.“

Peter Schimmelpfennig lehnte sich wieder tiefer in seinen Sessel zurück. „Untersuchen wir unseren Fall doch einmal ganz genau! Drehen wir ihn von einer Seite auf die andere, so wie es Oberstudiendirektor Freitag gestern in seiner Ansprache mit Weihnachten gemacht hat. Was stellt sich dabei heraus? Wenn ich zum Beispiel jetzt aufstehe, ins Cockpit marschiere und zu dem Flugzeugkapitän sage: ‚Entschuldigen Sie, aber ich habe keinen Flugschein und gehöre eigentlich gar nicht hierher.’ Wäre das eine Lösung? Irgendwie habe ich das Gefühl, daß ich das tun sollte, und zwar sofort. Aber dann gibt es da noch ein andere Stimme, sozusagen die bekannte zweite Seele in meiner Brust.“

In diesem Augenblick passierten zwei Dinge gleichzeitig.

Einerseits: Frau Bergström drehte sich in ihrem Sessel auf die andere Seite und fing ganz leicht an zu schnarchen. Es war eigentlich nur ein hörbares Atmen.

Andererseits: Peter Schimmelpfennig hatte von einer Sekunde zur anderen einen regelrechten Wachtraum. Und zwar träumte er in zwölftausend Meter Höhe und mit offenen Augen vom Chefredakteur des abendblattes. Der dicke Dr. Liesegangsaß in seinem schneeweißen Ford, und seine Brillengläser waren leicht beschlagen, weil er gerade vom Tennisspielen kam und unter seinem Kamelhaarmantel noch dampfte.

Peter Schimmelpfennig starrte durch das Kunstglasfenster.

„Das ist eine verdammt gute Idee“, sagte draußen das zweite Ich. Peter konnte es nicht hören, aber die Worte waren deutlich an den Lippen abzulesen.

„Ja, das stimmt“, sagte Peter wieder zu sich selbst. Das zweite Ich vor dem Flugzeugfenster hatte nämlich nur noch einmal mit dem linken Auge geblinzelt und sich in Dunkelheit aufgelöst.

Aber dafür sah Peter Schimmelpfennig jetzt den Chefredakteur des ABENDBLATTES deutlich vor sich. Dr. Liesegang kam in seinem Ford immer näher. Er rauchte eine Zigarre und ließ den Rauch als kleine Ringe in die Luft steigen. Er sagte kein Wort und lächelte nur. Trotzdem war seine Stimme zu hören. „...und ich knoble mit meiner Redaktion Tag und Nacht“, sagte die Stimme. Sie hörte sich an wie aus einem uralten Grammophon, das nicht besonders gut funktioniert. „Es ist zum Auswachsen, im Augenblick ist eben Sauregurkenzeit.“ Die Stimme kam immer näher. „Und für einen interessanten Fisch — unsere Direktion würde sich das eine ganz nette Stange Geld kosten lassen.“

Peter Schimmelpfennig wäre jetzt am liebsten aufgestanden und zwischen den schlafenden Passagieren auf dem Mittelgang hin und her spaziert. Im Gehen konnte er nämlich besser nachdenken.

„Herr Dr. Liesegang vom abendblatt-, überlegte Peter und nagte dabei an seiner Unterlippe. „Das ist wirklich eine ausgezeichnete Idee und vielleicht die Rettung. Ich muß nur versuchen, so schnell wie möglich Verbindung mit ihm zu bekommen. Schön, ich habe ihm keinen Mord anzubieten und auch keinen Banküberfall. Aber daß ich Untertertianer als blinder Passagier irgendwohin in die Welt fliege und berichten kann, wie es dazu kam. das ist auch kein Pappenstiel. Bestimmt würde sich eine Menge Menschen dafür interessieren. Und wenn das abendblatt dafür etwas bezahlte, vielleicht zweihundert oder dreihundert Mark, dann ist das Geschäft in der Steinstraße für Frau Schimmelpfennig vielleicht doch noch nicht ganz verloren.“

„Bestimmt interessiert sich eine Menge Menschen dafür“, wiederholte Peter leise und machte die Augen zu, und dabei überlegte er sich: „Am besten wäre es natürlich, wenn ich mit Dr. Liesegang telefonieren könnte.“

Schon seit einiger Zeit kam leise Musik aus den Bordlautsprechern. Jetzt wurde sie allmählich lauter. Die Passagiere sollten möglichst sanft aus ihrem Schlaf zurückgeholt werden.

Man schaltete die Beleuchtung wieder ein. und die zwei Stewardessen kamen mit Tabletts. Sie boten Servietten an. die aus heißem Dampf kommen mußten und nach Pfefferminz und Kamille dufteten.

„Besten Dank“, sagte Frau Bergström. Sie hatte das Kunststück fertiggebracht, gleich nach dem Aufwachen wieder alle Sinne beisammen zu haben. „Das tut gut“, stellte sie fest und bearbeitete mit dem Tuch Gesicht und Hände.

fasten seatbelts, blinkte die Leuchtschrift, und im gleichen Augenblick wurde die Musik in den Lautsprechern von der Stimme einer Stewardeß abgelöst.

„Meine Damen und Herren“, sagte die Stimme, „wir befinden uns im Anflug auf den Flugplatz Dakar. Das Geräusch, das sie in den nächsten Augenblicken hören, wird von dem Einsetzen der Luftbremsen verursacht. Greenwichzeit und Ortszeit von Dakar liegen eine Stunde vor der Uhrzeit, die wir mitbringen. Die Außentemperatur in Dakar beträgt im Augenblick vierundzwanzig Grad.“

„Und das mitten in der Nacht“, stöhnte Frau Bergström. „Ladies and gentlemen, we are landing.“ Die Stewardeß wiederholte ihre Durchsage in englisch und französisch.

„Dakar.“ Peter Schimmelpfennigs Gedanken hüpften von einer Geographiestunde zur anderen. „Wo liegt Dakar?“

„Eine Stunde früher“, sagte Frau Bergström ganz langsam und so, als ob sie im Kopf eine Wurzel ausrechnen müßte. „Dann haben wir jetzt genau 23 Uhr 17.“

Bestimmt liegt es in Afrika. Ich spüre es in der Nase, dachte Peter Schimmelpfennig. Dazu kommt, daß sich Dakar ganz einfach nach Afrika anhört.

„Es ist kaum zu glauben, aber wir sind eine ganze Stunde jünger“, gab Frau Bergström bekannt und stellte ihre Armbanduhr um sechzig Minuten zurück. „Man sollte viel öfters fliegen.“

Telefongespräche aus Afrika nach Hamburg sind bestimmt unheimlich teuer, überlegte Peter Schimmelpfennig. Für fünfzig Mark kann man da vermutlich gerade guten Tag sagen.

Ganz Brasilien hängt in einer Waschküche

Als Peter Schimmelpfennig durch die offene Flugzeugtür kletterte, schlug ihm eine Luft entgegen, die so weich war wie ein Katzenfell und so warm wie an einem durchschnittlichen Sommertag am Timmendorfer Strand.

Er blieb eine Weile auf den Metallstufen der Gangway stehen und atmete ganz tief durch. Die Nacht war mondhell, der Himmel war voll von Sternen, und die Lichter des Flugplatzes spiegelten sich im Beton wie in einem See.

„Die übrigen Passagiere wollen sich auch aufwärmen“. mahnte Frau Bergström. Sie hatte Peter den Vortritt gelassen. Dafür trug er ihren schmalen Krokodillederkotfer und den Pelzmantel.

Am Ende der Gangway warteten schwarze Stewardessen. Sie lächelten, und dabei blitzten ihre weißen Zähne wie Leuchtreklame.

„Dakar?“ fragte die eine.

„Transit?“ fragte eine andere.

„Rio“, antwortete Frau Bergström.

„Alors Transit“, meinten die zwei Stewardessen gleichzeitig. und Frau Bergström bekam eine Transitkarte. Und da Peter Schimmelpfennig nichts sagte und so dicht wie möglich an die Dänin herangerückt war, drückte man auch ihm die gleiche grüne Karte in die Hand. Die anderen Passagiere rückten nach.

„Dakar?“ fragte die eine Stewardeß weiter.

„Transit?“ fragte immer wieder die andere.

Inzwischen rollten bereits zwei Tankwagen zum Flugzeug. Scheinwerfer leuchteten auf, und die Trecker für die Mechanik fuhren vor. Überall wimmelte es plötzlich von Afrikanern, die sich tief in bunte Tüchter gehüllt hatten. Für sie war es offensichtlich ziemlich kalt. Sie sprachen Französisch oder ihre Landessprache.

Auch der Omnibusfahrer, der die Passagiere zum Flugplatzgebäude brachte, verschwand beinahe ganz unter einer knallroten Wolldecke. Nur seine schwarzen Hände am Steuerrad waren zu sehen und das Weiße seiner Augen, die tief im Schatten des Tuches lagen.

Die vier oder fünf Passagiere, die mit Dakar das Ziel ihrer Reise erreicht hatten, wurden zur Gepäckausgabe dirigiert, zum Zoll und zum Ausgang.

Aber für die Mehrzahl der Fluggäste war Dakar nur eine Zwischenstation. Deshalb hatten sie auch die grünen Transitkarten bekommen, und der Omnibus brachte sie direkt zu einer großen Halle, die zu ebener Erde lag und an das Flugfeld grenzte. Diese Halle war durch Neonröhren grell erleuchtet und voller Menschen.

„Ich denke, es ist mitten in der Nacht“, sagte Frau Bergström, „aber hier geht es zu wie am Samstagvormittag auf einem Wochenmarkt.“

„Wir warten schon seit vier Stunden“, erklärte ein Mann in einem hellgrauen Regenmantel. „Mein Name ist Krüger, und ich fliege für Siemens zur Montage nach Panama. Zu Hause bin ich in Gelsenkirchen.“

„Und weshalb sitzen Sie schon seit vier Stunden hier herum?“ wollte Frau Bergström wissen.

„Aus dem gleichen Grunde werden Sie vermutlich auch bald hier sitzen“, lachte Herr Krüger aus Gelsenkirchen. „Ganz Brasilien soll in einer Waschküche liegen.“

„Schöne Aussichten“, meinte Frau Bergström.

Die Wände der Halle waren von oben bis unten mit bunten Fresken bemalt. Sie zeigten schwarze Legionäre, die gerade gegen irgend jemanden Krieg führten, oder Wüstenlandschaften oder halbnackte Neger, die friedlich Krokodile jagten.

Allmählich sickerte durch, daß inzwischen vier Maschinen von verschiedenen Fluggesellschaften festlagen. Natürlich waren die Reisenden nicht gerade bester Laune. Sie diskutierten, belagerten die Schalter der Luftlinien, standen immer wieder auf und setzten sich wieder hin.

„Zuerst suchen wir uns einen Platz“, schlug Frau Bergström vor, „und dann spazieren wir mal durch die Gegend.“

Zwei Stühle waren schnell gefunden. Aber mit dem Spaziergang wurde es leider nichts. An den Türen standen nämlich schwarze Polizisten. Sie waren sehr freundlich, ließen aber niemanden ins Freie. Durchgangspassagiere müssen ja ihre Pässe nicht zeigen und auch nichts verzollen. Dafür bleiben sie allerdings auch unter Bewachung, bis sie wieder abgeflogen sind.

„Schade“, sagte Frau Bergström zu einem der Polizisten, „und ich hätte so gerne über Ihr Land etwas Nettes weitererzählt, wenn ich wieder zu Hause bin.“

Der lange schwarze Polizist verstand kein Wort. Aber er lächelte freundlich.

Die meisten Passagiere vertrieben sich ihre Langeweile an den Verkaufsständen. Sie stöberten zwischen den ausgestellten Waren herum und feilschten mit den schwarzen Händlern in allen Sprachen und Währungen. Es gab Lederkissen zu kaufen, holzgeschnitzte Masken, Halsketten, Negertrommeln, bunte Decken aus Kamelwolle und Elfenbeinfiguren. Farbige Postkarten zeigten Medizinmänner beim Kriegstanz oder Löwen beim Mittagsschlaf.

An einer kleinen Bar neben dem Zeitungsstand entdeckte Peter Schimmelpfennig den Chinesen, dem er in Frankfurt ins Flugzeug nachgestiefelt war, weil seine Rückseite der von Herrn Sang Ping zum Verwechseln ähnlich sah. Er blätterte in einer Illustrierten und trank einen Espresso.

„Die Lufthansa bedauert, bekanntgeben zu müssen, daß sich der Abflug ihrer Maschine nach Rio de Janeiro um unbestimmte Zeit verzögert“, sagte eine Stimme über den Lautsprecher. „Die Passagiere werden zu einer Erfrischung in das Restaurant gebeten. Weitere Nachrichten über den Flug hoffen wir in einer halben Stunde „.“

Die angekündigte Erfrischung im Restaurant bestand aus einem Stück Kuchen, der knochentrocken war, und einer Tasse Kaffee, die man nach dem ersten Schluck nur ganz schnell wieder zurückgeben konnte. Das Ganze wurde von den übermüdeten schwarzen Obern lustlos auf Tische gestellt.

„Fröhliche Weihnachten!“ Frau Bergström lachte und schaute wieder auf ihre Armbanduhr. „Stimmt, seit genau fünf Minuten haben wir den zweiten Feiertag!“

„Ebenfalls, frohes Fest“, grinste Peter Schimmelpfennig, und als er das sagte, fiel ihm sein Paket mit dem Weihnachtsgebäck ein. Er schnürte es auf, nahm den Deckel ab und präsentierte den Inhalt. Und Frau Bergström griff zu.

„Hut ab“, lobte sie nach einer Weile. „Das schmeckt allerdings ausgezeichnet.“

Von Zeit zu Zeit knackte es jetzt immer wieder im Lautsprecher. und gleich danach gaben irgendwelche Stimmen in allen möglichen Sprachen bekannt, daß sich die Abflüge nach Südamerika noch weiter verzögern würden. Die einzelnen Fluggesellschaften lösten sich dabei in schöner Gleichmäßigkeit ab.

In der Halle wurde es inzwischen immer ruhiger. Viele der Passagiere saßen jetzt schlafend auf ihren Stühlen, und die Händler schlossen nach und nach ihre Verkaufsstände. Frau Bergström schmökerte in einem Kriminalroman. Peter Schimmelpfennig blickte durch die große Glastür, die zum Flugfeld führte. Draußen standen die Maschinen jetzt ganz allein, ohne Lichter und abgestellt wie geparkte Autos. Der Himmel über den Betonpisten wurde immer heller, und die Sterne verblaßten immer mehr.

„You are English?“ fragte es plötzlich.

Peter Schimmelpfennig drehte sich um und sah einen schlanken Jungen mit einem kurzen Bürstenhaarschnitt neben sich. Er war einen halben Kopf größer und steckte in einem Hemd mit großen schwarzen und roten Karos.

„No, sorry“. sagte Peter Schimmelpfennig.

„Scandinavian?“

„No, sorry.“

„German?“

„Yes, I am German.“

„Dann können wir ja deutsch reden“, lachte der Bürstenhaarschnitt. „Ich bin Amerikaner und komme gerade aus Berlin. Wohin fliegst du?“

Peter wußte nicht recht, was er sagen sollte — oder besser, was er sagen durfte. „Das kommt darauf an“, meinte er schließlich.

„Verstehe“, grinste der Bürstenhaarschnitt. „Du meinst, wenn die Suppe über Brasilien noch ein halbes Jahr hängen bleibt, landen wir vielleicht im Kongo. Übrigens heiße ich Jim.“

„Und mein Name ist Peter Schimmelpfennig.“

„Mach dir nichts draus, meiner ist auch nicht viel besser“, grinste der Junge in seinem rot-schwarz karierten Hemd. „Ich heiße mit Nachnamen Miller, nicht Müller, sondern Miller mit ,i’. Schöner Mist, daß wir hier herumhängen, wie bestellt und nicht abgeholt.“

„Wenn ich glauben soll, daß du Amerikaner bist“, sagte Peter, „mußt du mir erst einmal beweisen, daß du genauso gut englisch plauderst wie deutsch.“

„Mensch, ich bin fünf Jahre lang in Berlin auf die Penne gegangen“, erklärte Jimmy Miller. „Mein alter Herr ist Universitätsprofessor.“ Jimmy zeigte mit dem kurzgeschnittenen Kopf in die Richtung eines schlafender. Herrn, der mit lang ausgestreckten Beinen in einem Sessel lag. Er hatte seinen Panamahut so tief im Gesicht, daß sogar die Nase zugedeckt war. „Er hat sich wieder nach New York versetzen lassen. Vermutlich nur meinetwegen. Es sei Zeit, daß ich jetzt in eine amerikanische Schule komme. Meine Mutter ist mit meiner kleinen Schwester und unserem ganzen Krimskrams per Schiff vorausgedampft. Wir zwei machen noch ein paar Umwege, weil er mir was von der Welt zeigen will. Ich finde ihn prima. Man kann mit seinen Eltern ja auch Pech haben. Gestern abend waren wir noch in Madrid bei einem Stierkampf.“

„Ist so etwas nicht ziemlich schaurig?“ fragte Peter und nahm den Pappdeckel von seiner Schachtel mit dem Weihnachtsgebäck.

„Zuerst schon“, gab der Junge namens Jimmy Miller zu und nahm sich ein Stück Lebkuchen. „Aber wenn man weiß, worauf es ankommt, ist es recht spannend. Die Regeln sind so hart wie beim Baseball. Nach dem dritten Kampf hat das Publikum gestern nacht aus lauter Wut beinahe das Stadion auseinandergenommen. Sie warfen ihre Sitzkissen in die Arena, und als sich der Torero trotzdem noch verbeugte, haben sie sich umgedreht und ihm den Rücken gezeigt. Immerhin rund zwanzigtausend Rücken.“

In diesem Augenblick kam Flugkapitän Roland vorbei.

„Hallo, Peter!“

„Kapitän Roland.“

„Tut mir leid“, sagte der Zweimetermann und blieb kurz stehen. „Aber wenn die Wetterfrösche keine besseren Nachrichten bringen, sehe ich ziemlich schwarz.“

„Hätten Sie Lust?“ fragte Peter und offerierte seine Schachtel mit dem Weihnachtsgebäck. Kapitän Roland angelte sich einen Zimtstern heraus, bedankte sich und verschwand wieder.

„Die sind wirklich eine Wolke“, stellte Jimmy anerkennend fest und griff noch einmal in die Schachtel. „Und euer Captain könnte mit seiner Länge im Zirkus auftreten.“ Er hatte ein Herz aus Butterteig erwischt.

„Wenn du nach Rio kommst, mußt du mich besuchen. Wir wohnen im Excelsior an der Copacabana.“

„Das schreib’ ich mir lieber auf“, meinte Peter Schimmelpfennig, „man kann wirklich nie wissen.“

Palmen, Grillen und Doudou

Der Uhrzeiger in der Halle des Flugplatzgebäudes sprang gerade auf Viertel vor zwei, als Kapitän Roland, Koffer und Taschen in der Hand, mit seiner Crew vom Rollfeld herüberkam.

Beinahe gleichzeitig wurde über den Lautsprecher bekanntgegeben, daß die Lufthansa ihre Passagiere zum Schalter bitte. Der Flug nach Rio müsse vorläufig abgesagt werden, und die Fluggäste würden zur Übernachtung in ein Hotel gebracht. Dort erfolge dann die Benachrichtigung, sobald die Wetterverhältnisse den Weiterflug erlaubten.

„Ihr habt’s gut“, meinte Jimmy Miller in seinem großkarierten Hemd, „wir fliegen mit den Argentiniern und warten vermutlich, bis wir schwarz werden.“

„Was hier nicht besonders auffallen würde“, grinste Peter.

Jimmy verstand nicht sofort.

„Wie meinst du das?“ fragte er noch. Aber dann lachte er plötzlich los. „Fein. Du mußt mich in Rio bestimmt besuchen.“

In diesem Augenblick kam Kapitän Roland mit seinen

Leuten durch die Glastür. Er sah Peter an und fragte: „Müde um die Ohren, was?“

„Ziemlich müde um die Ohren“, gab Peter Schimmelpfennig zu.

„Dann paß jetzt mal genau auf“, meinte Kapitän Roland leise und schaute sich immer wieder um dabei. Das Ergebnis dieser etwas geheimnisvollen Unterhaltung war dann, daß Peter Schimmelpfennig schon fünf Minuten später zusammen mit Frau Bergström und der Flugzeugbesatzung in einem alten VW-Bus saß, der an allen Ecken und Enden klapperte. Aber er fuhr. Er fuhr sogar ausgezeichnet. Hinter dem Steuer hockte ein bulliger Neger, dem die schwarzen Haare wie Gras aus dem Kopf wuchsen. Er nahm seine Hand kaum von der Hupe und den Fuß keinesfalls vom Gaspedal, auch nicht, wenn es in die Kurve ging. Und die Straße in dem ebenen und ausgetrockneten Gelände hatte viele Kurven.

„Fliegen ist dagegen die ungefährlichste Sache der Welt“, stellte Frau Bergström fest. „Ich nehme an, wir sollen irgendeinen Rekord brechen.“

Kapitän Roland schmunzelte und rief ein paar französische Worte. Vermutlich wollte er den Neger dazu bewegen, ein wenig langsamer zu fahren. Aber der Chauffeur hatte ihn nicht verstanden und drehte sich fragend um. Dabei zitterte der Zeiger des Tachometers immer noch zwischen 110 und 120 Stundenkilometern.

„Wenn es irgendwie möglich ist, sollte er nach vorne schauen“, schlug Frau Bergström vor und machte die Augen zu.

Aber dann quietschten auch schon die Bremsen. Der Wagen machte noch einen letzten verzweifelten Sprung und blieb stehen. Man half sich gegenseitig beim Aussteigen.

„Gnädige Frau, Sie entschuldigen“, sagte Kapitän Roland. „Aber bei uns kommt es jetzt auf jede Minute Schlaf an. Es kann ja schon morgen früh weitergehen. Herr Eckelkamp wird Ihnen behilflich sein.“ Er legte seine Rechte kurz an die Mütze. „Gute Nacht allerseits“, meinte er, und, zu Peter gewandt: „Schlaf gut, mein Junge.“ Dann sprintete er los, seine schwarze Ledertasche in der Hand.

„Nochmals besten Dank“, riefen Frau Bergström und Peter Schimmelpfennig hinter ihm her.

Die übrige Crew hatte es nicht ganz so eilig.

Eckelkamp war der Name des jungen, blitzsauberen Stewards. Und ihm war es eigentlich zu verdanken, daß Frau Bergström und Peter so bevorzugt vom Flugplatz weggekommen waren. Die übrigen Passagiere hatten nämlich zuerst einmal ihre Pässe abgeben müssen. Bestimmt warteten sie jetzt noch, bis sie ihre kurzfristigen Aufenthaltsvisa bekamen. Schließlich würden sie dann alle zusammen mit einem großen Bus ins Hotel transportiert werden.

Weil aber Kapitän Roland seinen flachsblonden Steward darum gebeten hatte, war das Verfahren für die zwei Bergströms vereinfacht und abgekürzt worden. „Der Junge ist ja noch ein Kind“, hatte der Flugzeugkapitän gesagt, und Herr Eckelkamp hatte seine Beziehungen spielen lassen. Er kannte den Flugplatz von Dakar so gut wie seine Hosentaschen, und genausogut kannte er die Beamten, die dazugehörten. Er hatte nur den Paß von Frau Bergström hinterlegt. Der würde zusammen mit dem Visum für „Frau Bergström und Sohn“ dem großen Bus mitgegeben und im Hotel abgeliefert werden.

Das Hotel hieß hotel de n’gor, war ziemlich groß und modern gebaut. Negerboys in blauen und roten Leinenjacketts kamen über die breite Treppe gerannt und kümmerten sich um das Gepäck. Vermutlich war das ganze Haus von der Flugplatzleitung alarmiert und aus dem Schlaf geweckt worden.

Die schwarzen Angestellten an der Rezeption trugen Uniformen aus Khaki.

Frau Bergström bekam das Zimmer 312 und Peter das Zimmer 311. Den Lift bediente ein alter Neger mit weißem Haar. Er sah aus wie Patrick aus „Onkel Toms Hütte“ und hatte eine heisere Baßstimme wie Louis Armstrong.

Die Zimmer lagen im neunten Stock.

„Auch Ihnen noch einmal besten Dank“, sagte Frau Bergström zu dem Steward Eckelkamp, der noch eine Etage höher einquartiert war.

„Bonne nuit“, knarrte die Louis-Armstrong-Stimme, und dann setzte sich der Lift wieder in Bewegung.

Zwei Boys, der eine in Blau, der andere in Rot, trugen das Gepäck von Frau Bergström und Peter.

„Also denn“, sagte die Dänin, die wieder ihren bunten Federhut auf dem Kopf hatte. „Schlaf gut, mein Junge!“

„Gute Nacht, Frau Bergström“, erwiderte Peter und machte den Ansatz zu einer leichten Verbeugung.

Frau Bergström war schon halb in ihrem Zimmer verschwunden, da drehte sie sich noch einmal um. „Wir sollten uns überlegen, wie du mich anredest. Wenn ich nun schon deine Frau Mutter spielen soll, kannst du eigentlich nicht immer ,Frau Bergström’ zu mir sagen. Und wir können jetzt nicht mehr zurück. Der Captain würde uns das übelnehmen. Man nimmt einen Mann, der zwei Meterlang ist, nicht ungestraft auf den Arm.“

„Ich sage auch zu meiner Mutter meistens nur ,Frau Schimmelpfennig’1. Sie hat das ganz gern, und wir haben uns daran gewöhnt.“ Peter grinste verlegen. „Allerdings sage ich dieses ,Frau Schimmelpfennig’ nicht wie zum Beispiel der Postbote oder der Mann vom Elektrizitätswerk.“

„Ich sehe dem morgigen Tag mit Spannung entgegen.“ Frau Bergström lachte und verschwand nun endgültig.

Der Negerboy, der Peters Segeltuchtasche und seinen Mantel getragen hatte, schloß das Zimmer 311 auf und machte Licht. Er stellte die Tasche auf einen Tisch, den Mantel hängte er über einen Kleiderbügel. Peter Schimmelpfennig stand zum erstenmal in seinem Leben in einem Hotelzimmer.

„Bad“, sagte der schwarze Junge in seiner blauen Leinenjacke und öffnete die schmale Tür zu einem Nebenraum.

„Du sprichst deutsch?“ fragte Peter.

„Nein, Chef.“ Der junge Neger zeigte seine weißen Zähne. „Nur zehn Wörter von Tourists.“ Er zog jetzt eine breite Gardine zurück und schob eine Glastüre auseinander. „Balkon, Chef“, erklärte er.

Peter ging durch die aufgeschobene Glastür. Dicht unter dem Balkon waren die Silhouetten von Palmen zu erkennen. Gleich hinter ihnen lag eine weite, halbrunde Bucht. Wellen mit weißen Schaumkronen schlugen an den Strand, und man hörte ihr Rauschen.

„Ist das der Ozean?“ fragte Peter.

„Ja, Chef.“ Der Boy nickte.

In gleichmäßigen Abständen kreiste der Lichtstrahl des Leuchtfeuers vom Flugplatz herüber durch die Nacht. Für die Flugzeuge aus Europa oder Amerika signalisierte es die westlichste Ecke des afrikanischen Erdteils.

„Wie heißt du?“ wollte Peter jetzt wissen. Aber der schwarze Junge in seinem blauen Jackett verstand ihn nicht. Da zeigte Peter sich selbst auf die Brust und sagte: „Ich Peter — und du?“

„Verstanden, Chef“, grinste der Boy und strahlte. „Ich Name Doudou.“

„Also du heißt Doudou?“ fragte Peter freundlich.

„Ja, Doudou, Chef.“ Der Boy nickte.

Jetzt holte Peter seine Schachtel mit dem Weihnachtsgebäck, zeigte den Inhalt und machte den Deckel wieder zu.

„Doudou, für dich“, sagte Peter. Gleichzeitig gab er zu verstehen, daß er leider kein Geld hätte, um ihn für seine Dienste belohnen zu können.

„Danke, Chef, vielen Danke.“ Doudou schien sich wirklich aufrichtig zu freuen. Seine Augen strahlten. „Immer Doudou sagen, wenn etwas brauchen“, sagte er. An der Tür machte er noch einmal kehrt und grüßte beinahe militärisch. Er legte seine rechte Hand an die Stirn und grinste. „Gute Nacht, Chef.“ Damit ging er rückwärts aus dem Zimmer.

Erst eine gute Minute später begriff Peter Schimmelpfennig: Er war endlich allein. Er blieb mitten in seinem Hotelzimmer stehen, machte die Augen zu und streckte die Arme aus, so weit und so hoch, wie es ihm möglich war. Es war wie eine Explosion. Gleich darauf schlug er sich schnell und immer wieder die Arme um den Leib, so, als ob es auf einmal wahnsinnig kalt wäre.

Eine Weile später stand Peter Schimmelpfennig unter der Dusche, putzte sich die Zähne und schlüpfte in seinen Schlafanzug. Dann machte er die Lichter aus und ging auf den Balkon.

In Hamburg hingen jetzt die Eiszapfen an den Dachrinnen, und auf der Alster konnte man Schlittschuh laufen. Irgendwo lag jetzt Frau Schimmelpfennig in ihrem Bett und warf sich von einer Seite auf die andere. Oder sie schlief überhaupt nicht und starrte nur an die Schlafzimmerdecke. Und er stand hier barfuß und in seinem zitronengelben Schlafanzug auf dem Balkon eines afrikanischen Hotels. Und die Palmen, auf die er hinuntergucken konnte, der Ozean und die Dämmerung mit ihren rötlichen Lichtern am Horizont — das alles war kein Traum und keine Täuschung.

Auf dem Balkon standen zwei Liegestühle. In einen davon setzte sich Peter Schimmelpfennig. Er zog die Beine an, bis er seine Knie dicht unter dem Kinn hatte. Immer, wenn sich eine Welle am Strand gebrochen hatte, war während der Stille, die dann eintrat, das Zirpen von Grillen zu hören.

„Das Allerwichtigste ist, daß ich so schnell wie möglich mit Dr. Liesegang vom abendblatt in Verbindung komme“, überlegte Peter. „Alles andere überlasse ich jetzt ganz einfach dem Zufall. Irgendwann und irgendwo kommt natürlich jemand dahinter und läßt meinen ganzen Schwindel platzen. Aber je später das passiert, um so interessanter wird die ganze Sache für die Herren vom abendblatt.’1

Als sich Peter Schimmelpfennig endlich in sein Bett legte, ließ er die gläserne Schiebetür zum Balkon weit offen. So hörte er beim Einschlafen noch, wie die Ozeanwellen weiter rauschten, und das Leuchtfeuer konnte immer wieder durch sein Zimmer wandern.

Eine Weile beschäftigte ihn noch der Gedanke, was denn eigentlich mit blinden Passagieren geschah, wenn sie erwischt wurden. Vermutlich packte man sie einfach ins nächste Flugzeug und schickte sie wieder dahin zurück, wo sie hergekommen waren. Oder wurden sie vielleicht der Polizei des jeweiligen Landes ausgeliefert und ins Gefängnis gesteckt, bis irgendein Konsulat oder eine Gesandtschaft...?

Peter Schimmelpfennig kam nicht mehr dazu, den Gedanken zu Ende zu denken. Er hatte sich nämlich inzwischen so halb auf den Bauch gelegt und seinen Kopf im abgewinkelten rechten Arm vergraben. Und das bedeutete immer, daß er unter Garantie im Handumdrehen einschlief.

Schon eine knappe halbe Stunde später träumte er von zwei Männern mit schwarzen langen Mänteln und schwarzen steifen Hüten. Sie hatten auch schwarze Glacehandschuhe an den Händen, kamen durch die Tür geschlichen und rissen ihn plötzlich aus seinem Bett. Sie schleppten ihn in einen Gerichtssaal, der so groß war wie der Kölner Dom. Auf einem sehr hohen Thron saß ein Richter in zinnoberroter Robe. Dieser Richter hatte das Gesicht von Flugkapitän Roland.

„Schuldig!“ riefen mindestens 30 000 Menschen, wie auf einem Fußballplatz, wenn ein Tor gefallen ist, und der Richter mit dem Gesicht von Kapitän Roland hielt den Arm in die Höhe und zeigte mit ausgestrecktem Daumen nach unten.

„Bravo!“ brüllten die dreißigtausend, und schon in der nächsten Zehntelsekunde saß Peter Schimmelpfennig zwischen halbnackten und schwitzenden Sträflingen im Bauch einer Galeere eingeklemmt. Er mußte rudern, was das Zeug hielt, es roch abscheulich, und ein dicker, fetter Kerl mit einem Wald von schwarzen Haaren auf der Brust knallte fortwährend mit einer Peitsche über ihre Köpfe.

Ein Kabeljau fliegt durch die Luft

Peter Schimmelpfennig wachte auf, weil ihm die Sonne ins Bett und mitten ins Gesicht schien. Seine Hand fingerte wie jeden Morgen nach der Armbanduhr, die neben der Nachttischlampe lag. Aber da lag heute keine Uhr, und eine Nachttischlampe gab es auch nicht.

Erst nach einer Weile begriff Peter, daß er ja nicht zu Hause im Bett der Schimmelpfennigschen Wohnung lag.

Kaum zehn Minuten später stieg er in der Halle aus dem Lift. Sein Haar war noch ziemlich naß, aber sehr manierlich zur Seite gekämmt. Er ging zur Rezeption hinüber und gab seinen Zimmerschlüssel ab. Aber dann war er ziemlich unschlüssig und wußte nicht recht, was er jetzt machen sollte.

Da sagte der schwarze Portier in seiner Khakiuniform: „Pardon, Monsieur, un message pour vous.“ Er gab ihm einen Zettel, der für ihn im Fach 311 gelegen hatte.

„Bin beim Frühstück und erwarte dich“, stand auf dem Zettel und dahinter ein großes B.

„Entschuldigung“, sagte Peter, „wo frühstückt Frau Bergström?“

„Un moment“, entschuldigte sich der Portier höflich und verschwand kurz in einem Nebenraum seiner Loge. Als er zurückkam, begleitete ihn ein etwas dicklicher Herr, der eine Brille trug und Sommersprossen hatte.

„Was kann ich für dich tun?“ fragte der Herr, der noch ziemlich jung war. „Mein Name ist Schifferli, und ich bin hier zweiter Direktor. Daß ich Schweizer bin, weißt du bestimmt schon, seitdem ich den Mund aufgemacht habe.“ Er lachte und zog dabei seine Krawatte zurecht. „Ich komme aus Luzern.“

„Ich wollte nur fragen, wo man hier frühstückt“, meinte Peter und lächelte zurück.

„Hinten im Restaurant oder auf der Terrasse.“ Herr Schifferli schnippte mit Daumen und Zeigefinger. Beinahe im gleichen Augenblick stand ein Hotelboy in blauer Leinenjacke neben Peter.

„Guten Morgen, Chef.“ Der Boy grinste.

„Hallo, Doudou“, grüßte Peter.

Herr Schifferli sagte ein paar Worte in französisch und wandte sich Peter zu: „Er zeigt dir zuerst die Terrasse. Und wenn du wieder einmal Schwierigkeiten hast, dann frage nach mir.“

„Sehr freundlich“, meinte Peter. „Ich hätte noch eine Frage. Es geht um ein Telefongespräch nach Deutschland.“ Herr Schifferli nahm ein Stück Papier und holte einen goldenen Drehbleistift aus seiner Tasche. Er hörte genau zu und machte sich Notizen. „Hoffen wir, daß heute bei diesem ABENDBLATT überhaupt jemand an den Apparat kommt; die haben ja dort immer noch Weihnachten“, gab Herr Schifferli schließlich zu bedenken.

„Eine Zeitung hat eigentlich immer so etwas wie einen Bereitschaftsdienst

„Vielleicht hast du recht. Hoffen wir’s. wie gesagt.“

„Es müßte reiner Zufall sein, wenn Dr. Liesegang im Büro wäre. Aber die Telefonzentrale kennt bestimmt seine Privatnummer, und mit der müßte ich dann verbunden werden.“ Peter Schimmelpfennig holte ein Taschentuch heraus und wischte sich über die Stirn.

„Das kann aber ziemlich teuer werden“, bemerkte Herr Schifferli, „immerhin sind wir hier in Afrika. Wenn du diesen Dr. Liesegang gut kennst, schlage ich vor, daß du ein R-Gespräch anmeldest. Dann muß er die Gebühr bezahlen.“

„So etwas gibt es?“ fragte Peter elektrisiert.

„Allerdings muß der Empfänger das Gespräch annehmen“, erklärte Herr Schifferli. „Das Fernamt fragt ihn zuerst, ob er damit einverstanden ist, das Gespräch zu bezahlen.“

„Das ist genau die Art, wie ich telefonieren möchte“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Dr. Liesegang nimmt das Gespräch bestimmt an. Das Fernamt sagt ihm doch, wer ihn sprechen will und von wo?“

„Ja, das wird ihm gesagt.“ Herr Schifferli guckte auf seine Armbanduhr und rechnete. „Es ist noch ziemlich früh.“

„Sieben“, sagte plötzlich Doudou. Er hatte bisher zugehört und dabei die Augen verdreht, so, als hätte er jedes Wort verstanden.

„Bis die Verbindung klappt, vergehen bestimmt zwei bis drei Stunden.“ Herr Schifferli holte noch einmal seinen goldenen Drehbleistift aus der Tasche. „Dann ist es in Hamburg so gegen zehn oder zwölf Uhr. Wie war dein Name?“

„Das ist für den zweiten Weihnachtsfeiertag eine christliche Zeit“, stellte Peter fest. „Und an Stelle des Namens sagen Sie einfach als Kennwort ,Schimmelfritze’ und ich sei gerade in Dakar.“

„Ein wenig kompliziert, das Ganze“, meinte Herr Schifferli, „aber probieren wir’s mal!“

„Das wäre sehr freundlich“, bedankte sich Peter.

Frau Bergström saß wirklich auf der Terrasse unter einem blauen Sonnenschirm mit weißen Streifen. Und bei ihr saßen noch Kapitän Roland, sein Kopilot, der so gut aussah wie ein Filmschauspieler, und der flachsblonde Steward Eckelkamp. Allerdings hätte man die Lufthansaleute jetzt für Touristen halten können. Sie trugen Shorts und bunte Bahamahemden mit kurzen Ärmeln.

„Guten Morgen allerseits“, grüßte Peter Schimmelpfennig, als er zuerst zu Frau Bergström ging. Er gab ihr einen Kuß links neben die Stirn. Und das war gar nicht so einfach. Denn die Dänin hatte einen breitrandigen Strohhut auf dem Kopf. Dieser Strohhut mußte im Koffer ziemlich zusammengedrückt worden sein, und davon hatte er sich noch nicht ganz erholt. „Gut geschlafen. Frau Bergström?“

Die Dame aus Kopenhagen war im ersten Augenblick ein wenig verwirrt. So herzlich hatte sie die Begrüßung nun doch nicht erwartet. Aber sie erholte sich schnell und lächelte anerkennend: „Guten Morgen, mein Junge.“ Und dabei dachte sie: Postboten und Leute vom Elektrizitätswerk grüßen anders, das stimmt.

Peter Schimmelpfennig gab inzwischen den Herren aus dem Flugzeug einem nach dem anderen die Hand.

„Hier holt einen die Sonne schon früh aus den Federn“, meinte Kapitän Roland.

„Schlafen kann man zu Hause“, entgegnete Frau Bergström. Das hörte sich wieder so an, daß niemand gewagt hätte, ihr zu widersprechen.

„Danke, Doudou“, sagte Peter zu dem Boy, der ihm den Weg gezeigt hatte.

„Bitte schön, Chef.“ Doudou grinste und wollte gehen. Aber da hielt ihn Kapitän Roland mit ein paar französischen Worten zurück.

„Oui, Chef-Chef“, sagte Doudou schließlich und rannte über die Treppen, die zum Strand führten.

„Er scheint feine Unterschiede zu machen“, stellte Frau Bergström fest und köpfte ihr hartgekochtes Ei.

„Flugkapitäne sind für sie Halbgötter“, sagte der hellblonde Steward Eckelkamp lachend. „Das einfache ,Chef’ gilt für alle, aber ein Captain ist ein ,Chef-Chef’. Damit müssen wir uns abfinden.“

„Sehr richtig“, sagte Kapitän Roland und hob seine zwei Meter aus dem Stuhl hoch. „Und jetzt geht der Chef-Chef mal zum Telefon, um zu erfahren, was mit dem Wetter über Brasilien los ist. Sei übrigens nicht so zimperlich, wenn du jetzt dein Frühstück bestellst“, sagte er noch zu Peter, „die Fluggesellschaft bezahlt alles.“

Obgleich es noch ziemlich früh war. stand die Sonne schon hoch am Himmel. Eine schwarze Möwe hing in der Luft, ohne sich im geringsten zu bewegen. Sie hätte eigentlich herunterfallen müssen.

Und dann sagte Steward Eckelkamp plötzlich: „Rio liegt noch im Nebel.“

„Sind Sie Heilseher?“ fragte Frau Bergström.

„Das nicht, aber er hat sein Angelzeug bei sich.“

Tatsächlich kam Kapitän Roland mit zwei Angeln, einer wasserdichten Tasche und einer Zigarre im Mund vom Hotel her.

„Die Brühe soll langsam nach Nordamerika abwandern.“ Der Lufthansakapitän paffte eine Rauchwolke in die Luft. „Aber das dauert noch. Wir haben bis Mittag schulfrei. Dann sollen wir wieder im Hotel sein, um zu erfahren, wie es weitergeht.“

Steward Eckelkamp bekam den Auftrag, die übrige Crew und alle Passagiere zu benachrichtigen und im Hotel zu bleiben, damit immer jemand von der Besatzung für die Leute vom Flugplatz zu erreichen war.

Genau in diesem Augenblick kam Doudou vom Strand herauf, japste nach Luft und sprudelte französische Worte heraus.

„Unser Boot ist startklar“, grinste Kapitän Roland und holte für Doudou ein Geldstück aus der Tasche.

„Merci, Chef-Chef.“

„Also, Dick, auf geht’s!“ Mit Dick war der Kopilot gemeint. Der Kapitän trank im Stehen seine Kaffeetasse leer. „Sie können gerne mitkommen“, meinte er zu Frau Bergström und Peter, „aber bestimmt ist es für Sie interessanter, sich in Dakar umzuschauen, wenn Sie schon einmal hier sind. Sagen Sie Herrn Schifferli Bescheid, er soll Ihnen behilflich sein.“

Frau Bergström und Peter sahen noch, wie der Kapitän und sein Kopilot durchs Wasser wateten. Das Boot hatte einen ganz spitzen Kiel und ein Segel, das schon oft geflickt sein mußte. Ein baumlanger Neger, der so schwarz war wie die dunkelste Nacht, begrüßte sie und half ihnen an Bord.

Der Sand am Ufer der Bucht war schneeweiß, und an den Palmen hingen Kokosnüsse.

Und dann trat Herr Schifferli aus Luzern in Aktion. In fünf Minuten hatte er alles arrangiert. Es gab einen regelmäßigen Omnibusverkehr in die Stadt, und Doudou wurde zum Fremdenführer bestimmt. Schließlich telefonierte Herr Schifferli noch einmal mit dem Fernamt in Dakar.

„Ich sage, daß du selbst zum Hauptpostamt kommst. Das ist vielleicht sogar noch besser. Dann bist du direkt an der Quelle. Und der Boy weiß, wo der richtige Schalter ist. Ich sage ihm jetzt genau, worauf es ankommt, und schreib’ ihm auf, was wichtig ist.“

Der Omnibus war alt, klapprig und ziemlich leer. Der schwarze Chauffeur sang ständig irgend etwas vor sich hin. Er hatte sich um die Windschutzscheibe farbige Fotos angeklebt, die aus irgendwelchen Illustrierten ausgeschnitten waren.

„Dakar ist die größte Stadt des Schwarzen Erdteils und die Hauptstadt von Senegal.“ Frau Bergström hatte sich im Hotel vor der Abfahrt noch einen Reiseprospekt besorgt. „Bis zur Entstehung der Freien Republik Senegal war das Land in französischem Besitz. Bereits im Jahre 1677 erschienen die ersten Schiffe der Franzosen am Horizont.“

Die Häuser am Rande der Stadt waren nur niedrig und wie viereckige Schachteln aus Stein neben- und ineinander gebaut. Sie waren mehr oder weniger weiß. Nur die hölzernen Fensterläden waren blau oder orangefarben angestrichen. Einmal stand ein Affenbrotbaum dazwischen. Er war riesengroß und mußte steinalt sein.

Die Straße wurde allmählich breiter und war plötzlich asphaltiert. Und jetzt wuchsen die Häuser immer mehr in die Höhe. Sie waren teilweise modern wie in jeder Hauptstadt Europas.

Die Endstation war ein großer Platz im Zentrum der Stadt. Der schwarze Chauffeur, dünn wie eine Bohnenstange, stieß die Tür mit dem Fuß auf und steckte sich eine Zigarette zwischen die Zähne. Cowboys in amerikanischen Filmen benahmen sich nicht halb so lässig.

Jetzt hatte Doudou seinen großen Augenblick.

„Das da drüben ist das Regierungsgebäude und die rotgelbblaue Flagge ist die Fahne von Senegal“, übersetzte Frau Bergström seine französischen Erklärungen.

Obgleich es Sonntag war — oder vielleicht gerade deshalb war der Platz voller Menschen. In der Hauptsache waren es Leute mit tiefschwarzer Hautfarbe. Die Männer trugen zum Teil europäische Kleidung. Manche hatten Tropenhelme auf dem Kopf und Sonnenbrillen auf der Nase. Aber viele gingen auch im weißen oder blauen Bubu, einem Umhang, der bis zu den Knöcheln reichte. Man trug dazu rote Feze oder Turbane in allen Farben. Die Frauen bevorzugten Silber und Gold. Ihre Kleider wehten um sie herum und hinter ihnen her wie Wolken von Tüll oder Musselin. Sie trugen Schmuck an Hals und Armen, und ihre Haare waren phantasievoll in die Höhe frisiert.

Frau Bergström und Peter blieben eine Weile stehen und schauten sich um. Aber das hätten sie nicht tun dürfen. Sofort kamen nämlich Negerjungen angelaufen. Sie hatten kleine Holzkistchen umgehängt und wollten ihnen unbedingt die Schuhe putzen.

„Das ist doch im Hotel schon ausgezeichnet besorgt worden“, sagte Frau Bergström lachend.

Die kleinen Neger waren aber hartnäckig. Und genauso aufdringlich waren die fliegenden Straßenhändler, die jetzt plötzlich da waren, als seien sie vom Himmel gefallen. Sie wollten handgearbeitete Silberwaren verkaufen, Früchte, die Peter noch nie im Leben gesehen hatte, Armbanduhren, Negermasken oder das „Kreuz des Südens“ an einer Halskette, angeblich aus Gold. Sie redeten alle durcheinander und schoben sich gegenseitig immer wieder zur Seite.

Peter Schimmelpfennig zückte seinen Fotoapparat.

Die Wirkung war gewaltig. Augenblicklich war es ganz still. Alle lächelten nur noch und stellten sich in Positur.

Aber im gleichen Augenblick, als Peter den Verschluß ausgelöst hatte und den Apparat vom Auge nahm, fing das Durcheinanderreden wieder an, so, als ob es nur für zwei oder drei Sekunden abgeschnitten gewesen wäre.

Da fing Doudou in seiner Muttersprache zu schimpfen an, warf seine Arme in die Luft und rollte mit den Augen. Und es dauerte gar nicht lange, da waren die Händler und Jungen genauso schnell, wie sie gekommen waren, wieder verschwunden.

Doudou zog sein blaues Jackett gerade und grinste.

Das Postamt lag in einer Straße mit sehr eleganten französischen Geschäften. Doudou entschuldigte sich und verschwand in dem Gebäude.

Peter Schimmelpfennig fotografierte inzwischen ein bißchen durch die Gegend und machte auch ein Bild von Frau Bergström.

„Hallo, Chef“, sagte plötzlich eine leise, heisere Stimme. Sie gehörte einem Burschen von etwa zwanzig Jahren. Er hatte ziemlich wulstige Lippen, und seine Blue jeans waren an den Knien beinahe durchgescheuert. „Viertausend“, flüsterte er und holte ein nagelneues Fernglas unter seiner Jacke hervor. Gleichzeitig zeigte er einen Taschenschirm. Er spannte ihn mehrmals auf und zu, um zu zeigen, wie gut das Ding funktionierte.

„Ich bin zwar kein Kriminalbeamter“, sagte Frau Bergström, „aber ich kombiniere trotzdem, daß die Sachen geklaut sind.“

Als Doudou zurückkam, genügten ein paar Worte und eine Handbewegung, wie man sie macht, wenn man eine Fliege verscheucht. Der Kerl mit seinem Fernglas und dem Regenschirm war wie weggeblasen.

Doudou berichtete, was er erreicht hatte.

„Wir müssen in einer halben Stunde wieder nachfragen“, übersetzte Frau Bergström. „Aber es könnte auch noch länger dauern.“

Doudou nickte wieder einmal, als ob er jedes Wort verstanden hätte, und schlug vor, den Markt zu besuchen. Bis dorthin seien es nur knappe fünf Minuten.

„Was haben die Leute eigentlich zwischen den Zähnen?“ fragte Peter nach einer Weile. Die meisten Frauen und Männer kauten an kurzen Holzstäbchen. Wenn man nicht ganz genau hinsah, konnte man den Eindruck gewinnen, Dakar sei eine Stadt von lauter Zigarettenrauchern.

Aber Doudou erklärte dann, daß es sich bei den Holzstäbchen um Stückchen einer ganz bestimmten Wurzel handelte, die man an jeder Ecke kaufen konnte. Und man kaute sie, weil das gut für die Zähne sein sollte und man sich damit das Putzen ersparte.

Die Marktstände waren rund um eine Moschee aufgebaut. Man hatte überall Planen aus Segeltuch aufgespannt, um sich vor der Sonne zu schützen. Die Menschen schoben und drängten sich. Händler riefen mit lauten Stimmen ihre Waren aus. Manche schlugen Blechbüchsen aufeinander, um sich bemerkbar zu machen. Ein dicker Neger, der zwischen lauter Stoffballen saß, hatte sogar eine Trompete und blies immer wieder die ersten Töne der französischen Nationalhymne in die Luft.

Peter Schimmelpfennig fotografierte, was ihm vor die Linse kam. Im Augenblick hatte er es auf eine Negermutti abgesehen, die so dick war, daß sie nur noch wie eine Ente watscheln konnte. Sie hatte Unmengen von himmelblauem Stoff um sich herum drapiert und stand jetzt vor einem Stand, an dem Fische verkauft wurden. Aber in der gleichen Sekunde, als Peter seinen Apparat vors Auge nahm, flog auch schon ein mindestens drei Pfund schwerer Kabeljau in seine Richtung, und eine Frau, der wohl der Fischstand gehörte, schimpfte und schrie, als ob man sie aufgespießt hätte. Es war eine hagere, ältere Person, der ihre schwarzen Haare ins Gesicht hingen wie die Fransen eines Lampenschirms. Sie kam wütend näher, und es sah ganz so aus, als hätte sie es auf Peter Schimmelpfennigs Fotoapparat abgesehen.

„Ich schlage strategischen Rückzug vor“, meinte Frau Bergström und hob den Kabeljau auf, der Peter zum Glück nur an der Schulter getroffen hatte. „Doudou, vielleicht hat die Dame noch Verwendung für ihn.“

Doudou nahm den Fisch und spazierte zu der schimpfenden Frau. Es sah so aus, als riskiere er eine Ohrfeige, wenn nicht noch mehr. Aber plötzlich fing auch er genauso laut zu schreien an wie sie. Und im Handumdrehen war er genauso erfolgreich wie zuvor bei den Straßenhändlern und Schuhputzerjungen. Peter glaubte dieses Mal allerdings immer wieder ein Wort zu verstehen, das sich verdammt nach „Polizei“ anhörte.

Auf dem Rückweg entschuldigte sich Doudou. Es sei sein Fehler gewesen. Er hätte darauf aufmerksam machen müssen, daß sich Frauen nicht fotografieren lassen. „Männer haben viele Gesichter, glauben sie. Aber Frauen haben nur ein Gesicht. Und das könnten sie verlieren, wenn man Bilder davon macht.“

Der Bursche mit den abgewetzten Jeans und seinem Fernglas tauchte wieder auf. „Hallo, Chef“, flüsterte er heiser. Aber er wagte es nicht, allzu nahe heranzukommen.

Das Postamt hatte eine Schalterhalle wie jedes Postamt der Welt. Für Ferngespräche war eine ältere Dame zuständig. Sie war Französin und hatte eine Unmenge ganz kleiner Falten im Gesicht. Sie hatte sich deshalb stark gepudert. Eigentlich hätte sie besser in ein Geschäft für antikes Porzellan gepaßt.

„Das Gespräch ist auf eine zweite Nummer umgeleitet worden“, ließ die Französin übersetzen, „wir müssen jetzt warten, ob dieser Herr Liesegang erreicht wird und ob er das Gespräch annimmt.“

„Ich will ja nicht neugieriger sein, als es sich gehört“, meinte Frau Bergström. Sie hatte sich zwischen die zwei Jungen zum Warten auf eine Bank gesetzt. „Aber gehört dieses Telefonat wieder zu deinem Geheimnis, mit dem du durch die Gegend schwimmst?“ Gleich darauf sagte sie in einem ganz anderen Ton: „Übrigens ist es angenehm, daß die hier eine Klimaanlage haben.“

„Ja, sehr angenehm“, sagte Peter und blickte geradeaus in die Schalterhalle hinein.

Man sollte nie sagen: „Das ist
nicht möglich“

Dr. Liesegang hatte sich in seiner Badewanne eingerichtet, als wollte er in ihr den ganzen zweiten Feiertag zubringen. Aus einem Kofferradio kam leise Musik. Mozart oder so etwas Ähnliches.

Auf dem Rand der Wanne stand der Aschenbecher und daneben ein Glas Orangensaft. Der Wasserhahn war nur so weit aufgedreht, daß ständig ein wenig heißes Wasser nachlief, genau so viel, daß das Wasser in der Wanne, in dem ein paar Fichtennadeltabletten sprudelten, immer die gleiche Temperatur behielt und nicht überlief.

Der Chefredakteur der Abendzeitung rauchte eine pechschwarze Brasilzigarre und beschäftigte sich mit einem Berg Zeitungen, die in Griffweite auf einem Stuhl gestapelt waren. Wer selbst eine Zeitung macht, muß auch wissen, was die Konkurrenz schreibt.

Dr. Liesegang fühlte sich pudelwohl. Die Brasil verbreitete einen angenehmen Zigarrengeruch, und aus dem Badewasser duftete es nach Schwarzwald und Fichtelgebirge. Der Spiegel über dem Waschbecken war genauso beschlagen wie das Fenster zum Garten. Und das erhöhte noch das Gefühl des gemütlichen Geborgenseins.

Manche Zeitung wurde nur flüchtig durchgeblättert. In Venedig war seit gestern der Markusplatz wieder einmal überschwemmt, und in Kanada hatte eine Polizistin Fünflinge zur Welt gebracht. Der Sportteil interessierte nicht. Er fiel ungelesen neben der Wanne auf die meergrüne Fußmatte.

Als Dr. Liesegang gerade das Glas mit dem Orangensaft in die Hand nahm und dabei war, sich an einem Artikel über Mondraketen festzulesen, klopfte es an die Badezimmertür.

„Alexander“, rief es von draußen, „ein Ferngespräch für dich. Und das Frühstück ist auch gleich fertig.“ Frau Liesegang legte ein Ohr an die Tür, weil sie wissen wollte, ob ihr Mann sie verstanden hatte. Aber sie hörte nur das leise Rauschen einer Wasserleitung.

„Alexander!“ rief sie noch einmal und zog den Namen in die Länge, als spannte sie einen Expander auseinander.

„Ich komm’ ja schon“, brüllte es von drinnen. Gleichzeitig stöhnte es gewaltig, und dann hörte es sich an, als würden riesige Wassermassen bewegt.

Der Hörer lag neben dem Apparat auf dem Schreibtisch. Und der Schreibtisch stand vor einem großen Fenster, das fast die ganze Seite des Zimmers einnahm und durch das man direkt auf die Elbe sehen konnte. Ein Schiff, das völlig eingeschneit und vereist war, wurde gerade von einem Lotsenboot zum Hafen gezogen.

„Hier Liesegang“, meldete sich der Chefredakteur des Abendblattes. Er war barfuß und hatte sich nur einen dunkelblauen Bademantel übergezogen, der ihm bis zu den Waden ging.

„Ja, ich bin es persönlich.“ Dr. Liesegang nahm einen Zug aus seiner Zigarre und wischte sich mit dem Ärmel seines Bademantels über das Gesicht. Er hatte sich zum Abtrocknen nicht genügend Zeit gelassen.

„Sagen Sie das bitte noch einmal, ganz genau.“ Um die Füße von Dr. Liesegang bildete sich auf dem Perserteppich bereits eine kleine Wasserpfütze. „Nein, mein Fräulein, das muß ein Irrtum sein, oder irgend jemand macht sich da einen verfrühten Aprilscherz. Wie? Ja, mir tut es auch leid. Sie haben mich nämlich aus der Badewanne geholt, wenn Sie es genau wissen wollen. Was sagen Sie? Natürlich konnten Sie das nicht ahnen. Auf Wiedersehen.“ Dr. Liesegang legte den Hörer wieder auf den Apparat zurück.

„So ein ausgemachter Quatsch“, murmelte er vor sich hin und wanderte zu seiner Badewanne mit dem Fichtennadelgeruch zurück.

„Aber du brauchst nicht mehr zu lange?“ fragte Frau Liesegang hinter ihm her. „Der Kaffee läuft schon durchs Filter.“

„Red ihm gut zu, daß er nicht zu schnell läuft“, schlug Dr. Liesegang noch vor und verschwand hinter der Badezimmertür. Gleich darauf saß er wieder in seiner geliebten Wanne.

„Simmelfritze“, brabbelte er noch, „aus Dakar in Afrika.“ Er schüttelte den Kopf. Dann ließ er sich bis zur Nase ins Wasser gleiten und spielte mit sich selber Nilpferd.

Frau Bergström blickte auf ihre Armbanduhr. „Wenn wir rechtzeitig wieder im Hotel sein wollen, müssen wir in spätestens zehn Minuten los.“

„Ja, leider“, meinte Peter Schimmelpfennig.

„Ist denn dieses Gespräch so wichtig?“

„Im Augenblick beinahe so wichtig wie die Luft zum Atmen“, sagte Peter leise.

„Junge, Junge“, seufzte Frau Bergström, „wenn ich dir nur helfen könnte!“

Doudou hörte zu und schien wieder alles zu verstehen.

Seit einer ganzen Weile saß jetzt schon ein Neger mit einem roten Turban auf einer Bank gegenüber. Er hatte die Augen geschlossen und ließ die Perlen einer Gebetskette langsam durch seine Finger wandern. Es störte ihn nicht, daß dicht hinter ihm eine Gruppe von Frauen und Männern durcheinandersprach und immer lauter wurde.

„Ist da plötzlich irgend etwas passiert?“ fragte Frau Bergström.

Das sei nichts Besonderes, meinte Doudou. Aber er sagte es so, daß man kein Hellseher sein mußte, um zu merken, daß er einfach keine Auskunft geben wollte.

Würde der Negerboy Frau Bergström aus Kopenhagen besser gekannt haben, hätte er gewußt, daß es sinnlos war, ihr irgend etwas zu verschweigen. Die Dänin hatte ihre unerschütterlichen Meinungen über Eingemachtes, Politik, Kindererziehung und eine ganze Menge mehr. Das kam daher, weil sie sich von nichts und niemandem ein X für ein U vormachen ließ. Sie nahm also Peter beim Ellbogen und stand auf, um der Sache auf den Grund zu gehen.

Am Ende des Schalterraums saß zwischen zwei Säulen ein alter Neger an einem wackligen Tisch, den er sich wohl selbst mitgebracht hatte. Er war tief über ein paar Blätter Papier gebeugt und schrieb, ohne sich um die Menschen zu kümmern, die um ihn herumstanden und auf ihn einredeten. Eine von den Frauen hatte sich ihr kleines schwarzes Kind auf den Rücken gebunden.

„Sie können nicht schreiben“, gab Doudou endlich zu. „Das ist eine ganze Familie, und ihr ältester Sohn ist als Soldat in Bamako. Das ist ziemlich weit von hier. Sie wollen ihm einen Brief beantworten. Der Schreiber läßt sich bezahlen und sucht aus allem, was sie ihm erzählen, das zusammen, was er für wichtig hält.“ Doudou guckte auf seine Schuhspitzen. „Aber heute lernen im Senegal fast alle Kinder schreiben und lesen.“

Der alte Schreiber trug eine schwere Hornbrille, die ihm bis ans Ende der Nase gerutscht war. Sein Kopf war glatt wie eine Billardkugel.

Jetzt legte er die Feder weg, sagte ein paar Worte, und augenblicklich wurde es still. In dieser Stille las er vor, was er geschrieben hatte. Die Familie hörte andächtig zu. Soweit es möglich war, übersetzte Doudou leise Satz für Satz.

„... und nun segne Dich Allah im Namen Deines Vaters, Deiner Mutter, Deiner Geschwister, Deiner vier Onkel und Deiner fünf Tanten.“

Die Familie war glücklich und applaudierte begeistert. Der Schreiber faltete den Brief zusammen und verzog keine Miene.

„Was hat er jetzt gesagt?“ wollte Frau Bergström wissen.

„Er verlangt fünfhundert Francs“, sagte Doudou grinsend.

Dr. Liesegang hatte sich mit dem Handtuch auf dem beschlagenen Spiegel seines Badezimmers ein kreisrundes Loch blankgewischt, so ziemlich in der Mitte.

In diesem Loch blickte sich der Chefredakteur des Abendblattes jetzt ins Gesicht. Er pustete die Backen auf und kniff einmal das linke und ein anderes Mal das rechte Auge zu. Anschließend zog er sich mit dem Kamm einen kerzengeraden Scheitel. Dabei pfiff er die erste Strophe von „O du fröhliche, o du selige“.

„Alexander, der Kaffee wird kalt“, rief Frau Liesegang vom Wohnzimmer her.

Im gleichen Augenblick hörte Dr. Liesegang auf zu pfeifen, das heißt, das Pfeifen wurde nach und nach leiser. Der Chefredakteur stützte sich mit ausgestreckten Armen auf das Waschbecken und kam mit seinem Gesicht dicht an den Spiegel heran. Eine ganze Weile guckte er sich selbst in die Augen. „Das ist nicht möglich“, sagte er, und seine Nase berührte jetzt beinahe den Mittelpunkt des blankgeputzten Kreises.

Und dann rannte Dr. Liesegang los. Im Wohnzimmer riß er den Hörer vom Telefon, und sein Zeigefinger wählte das Fernamt, so schnell es eben ging.

Während der ganzen Rückfahrt sagte Peter Schimmelpfennig kein Wort. Natürlich schwiegen deshalb auch Frau Bergström und Doudou. Nur der Omnibus klapperte. Die Sonne stand jetzt hoch am Himmel. Die Schatten unter den Palmen, an denen man vorbeifuhr, waren ganz klein und lagen dicht am Stamm.

„Wir sitzen da, als kämen wir von einer Beerdigung“, sagte Frau Bergström, als sie an einer Erdnußplantage vorbeifuhren.

„Entschuldigung“, meinte Peter und versuchte zu lächeln.

„Schon besser“, lobte die Dänin. „Manchmal sehen gewisse Dinge im ersten Augenblick ganz verfahren und traurig aus. Aber so schnell, wie sie gekommen sind, können sie auch wieder verschwunden sein. Gott sei Dank ist das so.“

Im Hotel de n’gor herrschte große Aufregung. Alles lief durcheinander wie bei einer Feuerwehrübung. Die Flugplatzleitung hatte nämlich den Start der Maschinen nach Brasilien früher freigegeben. Und nun mußte der flachsblonde Steward Eckelkamp seine Crew und die Passagiere zusammensuchen wie eine Herde Schafe, die nach allen Himmelsrichtungen auseinandergelaufen war.

Ein Motorboot suchte Kapitän Roland und den Kopiloten. Sämtliche Hotelboys durchforschten Strand, Bar, Restaurant, Terrasse, Hotelzimmer und sogar die Toiletten nach den Fluggästen.

„Und wenn die Technik noch so weit ist“, stellte Frau Bergström fest, „kein Flugzeug der Welt fliegt ohne Piloten. Wir müssen uns beim Kofferpacken nicht überschlagen, mein Junge.“

Aber der Kapitän kam schon fünf Minuten später im Laufschritt in die Halle. Sein baumlanger schwarzer Bootsmann schleppte zusammen mit Dick, dem Kopiloten, einen Fisch hinter sich her, der noch lebte und über einen Meter lang war. „Der kommt in die Badewanne und fliegt übermorgen mit nach Deutschland zurück.“

Steward Eckelkamp hatte endlich sämtliche Passagiere von überall her eingesammelt und verfrachtete sie in den Flughafenbus. Ausgerechnet der Chinese, der von hinten so ausgesehen hatte wie Herr Sang Ping, war erst im allerletzten Augenblick aufgefunden worden. Er hatte mit Schwimmflossen an den Füßen und mit einer Tauchermaske nach Muscheln gesucht. Und immer, wenn die Hotelboys am Strand nach den Lufthansapassagieren gerufen hatten, war er gerade unter Wasser gewesen.

Der Bus wollte schon abfahren, da kam Herr Schifferli aus dem Hotel gerannt. Er klopfte an das Fenster, hinter dem Peter Schimmelpfennig neben Frau Bergström Platz gefunden hatte.

„Dein Gespräch aus Hamburg“, rief Herr Schifferli. Seine Stimme kippte dabei etwas um, denn er war für sein Körpergewicht ein wenig zu schnell über die Treppen geflitzt.

Steward Eckelkamp überlegte nicht lange. Er ließ Peter wieder aussteigen und gab gleichzeitig dem Bus das Zeichen zur Abfahrt.

„Du hast genau zehn Minuten, mein Sohn“, sagte der flachsblonde Steward. „So lange brauche ich, um hier noch klarzukommen. Aber ich fahre als letzter, und wenn ich weg bin, gibt’s hier nur noch heiße Luft für dich.“

Peter jagte wie ein Hürdenläufer an Herrn Schifferli vorbei über die breite Treppe und in die Telefonzelle, deren Tür offenstand.

„Hier spricht Peter Schimmelpfennig“, sagte er ziemlich außer Atem, als er den Hörer am Ohr hatte.

Ein Kapitel, in dem
ziemlich viel telefoniert wird

„Hallo, Schimmelfritze“, rief Dr. Liesegang so laut, daß man ihn beinahe auch ohne Telefon in Afrika hätte hören können. „Vorgestern hast du hier noch meine Tennisbälle gesammelt und heute treibst du dich schon in einem anderen Erdteil herum. Mich laust der Affe!“

„Wie gehen die Geschäfte, Herr Doktor?“ fragte Peter Schimmelpfennig vorsichtig. Dabei schloß er die Tür seiner Telefonzelle hinter sich, damit man ihn draußen nicht hören konnte. „Ich meine, passiert denn genügend Aufregendes, damit Ihre Zeitung auch immer etwas Feines zu drucken hat?“

„Ein paar Zimmerbrände, weil die Leute mit ihren Kerzen an den Weihnachtsbäumen nicht aufgepaßt haben.“ Dr. Liesegang setzte sich in seinen breiten Sessel und legte die Füße auf die Schreibtischplatte. „Aber ich hoffe, du rufst mich nicht aus dem Urwald an, nur weil du wissen willst, was hier los ist. Menschenskind. jede Minute kostet ein Vermögen! Sag endlich, wie du um alles in der Welt haargenau und ausgerechnet nach Dakar kommst!“

Eine ganz Weile hörte Dr. Liesegang jetzt nur zu. Er zog dabei an seiner Zigarre und blickte durch sein Fenster auf die Elbe hinunter und in den grauen Himmel hinauf. „Nein, ausgezeichnet“, sagte er nur zwischendurch einmal. „Die Verständigung ist so klar wie bei einem Ortsgespräch.“ Und dann horchte er von neuem in den Hörer hinein. Er blies mit seinem Zigarrenrauch wieder einmal Ringe in die Luft, und seine Frau stellte ihm dabei eine Tasse mit heißem Kaffee neben die Füße auf den Schreibtisch.

„Ist ja kolossal“, sagte der Chefredakteur nach einiger Zeit und fing an, sich Notizen zu machen. Und dann meinte er schließlich: „Das ist ja alles nicht zu glauben! Wenn du mir das jetzt nicht erzählen würdest, könnte es von mir erfunden sein. So gut ist das.“ Er nahm einen Schluck Kaffee und notierte weiter in Stichworten, was er hörte.

„Das wäre es so im großen und ganzen. In ein paar Minuten geht es wieder zum Flugplatz, und eigentlich ist damit zu rechnen, daß ich jeden Augenblick geholt werde.“ Peter Schimmelpfennig wischte sich den Schweiß von der Stirn. In der Telefonzelle war es heiß wie in einem Backofen. „Vor allem müssen Sie bitte gleich meiner Mutter Bescheid sagen. Wir wohnen Steinfeldstraße 84 im vierten Stock. Und eigentlich weiß ich nicht, was ich machen soll und wie es weitergeht. Wenn ich Glück habe, komme ich noch bis Rio. Aber es ist natürlich auch möglich, daß ich kein Glück habe.“

„Nun paß mal genau auf, Schimmelfritze!“ sagte Dr. Liesegang am anderen Ende der Leitung. Und dieses andere Ende lag immerhin runde sechstausend Kilometer weg. „Deine

Geschichte ist ein Knüller, wie er im Buche steht. Wenn du weißt, was ich damit meine. Sie ist besser als sieben Morde und vier Bankeinbrüche zusammen. Was meine Zeitung dafür bezahlt, muß die Direktion entscheiden. Aber so viel kann ich dir schon versprechen: Das Geld, das dieser Kerl deiner Mutter aus dem Eisschrank geklaut hat, springt gewiß dabei heraus.“ Dr. Liesegang klemmte sich jetzt seinen Flörer zwischen Ohr und Schulter. Dadurch hatte er die Hände frei. Er machte seine Schreibtischschublade auf und fing an, in ihr herumzukramen. „Für mich ist das jetzt natürlich eine verdammte Situation. Als Zeitungsmann wünsche ich mir, daß du möglichst viel erlebst. Aber gleichzeitig packst du mir da auch ein ganz nettes Paket Verantwortung auf den Buckel. Jedenfalls sollst du nichts riskieren, was gefährlich ist, und du mußt so gesund, wie du hier abgesegelt bist, wieder eintrudeln. Hast du was zum Schreiben in der Nähe? Zuerst mal eine Telefonnummer.“

„42 — 65 — 78“, wiederholte Peter Schimmelpfennig und schrieb dabei die Zahlen auf die Rückseite der grünen Transitkarte, die er sich aus der Tasche geangelt hatte. „Ja, ich schreibe“, sagte er jetzt. „A-V-E-N...“

„I-D-A. Das Wort heißt .Avenida’. Und jetzt kommt: ,Presidente Vargas 212’.“ Dr. Liesegang hatte einen Schnellhefter aufgeschlagen vor sich liegen und diktierte jetzt wieder einen Buchstaben nach dem anderen in den Telefonhörer. „Das ist eine Presseagentur, und sie arbeitet für uns. Dort meldest du dich sofort, wenn du in Rio angekommen bist. Ich setze mich inzwischen mit den Leuten in Verbindung. Sie wissen also Bescheid, wenn du dort aufkreuzt. Du erkundigst dich, ob Nachrichten für dich da sind, und dann läßt du dir eine Telefonverbindung mit mir herstellen. Das ist alles. Laß dich nicht ausquetschen und sag kein Wort mehr, als unbedingt nötig ist.“ Dr. Liesegang wollte einen Zug aus seiner Zigarre nehmen, aber sie war ausgegangen. „Deine Geschichte macht Schlagzeilen, bis du zurückkommst. Das ist genau das, was die Leute mit der Weihnachtsgans im Bauch lesen wollen. Da ist ein Riesenhund begraben, sag’ ich dir. Aber du mußt jetzt spuren wie ein richtiger Reporter. Alles, was dir passiert und auffällt, mußt du notieren. Und laß dich so oft wie nur möglich fotografieren. Zusammen mit Negern oder Elefanten oder meinetwegen mit einer Herde Eskimos. Eben mit lauter Zeugs, was hier nicht jeden Tag auf der Straße herumläuft. Und wichtig ist noch, Schimmelfritze, das ist vielleicht das Wichtigste überhaupt...“ Dr. Liesegang kam mit seinem Mund ganz dicht an die Sprechmuschel des Telefonhörers. „... keine andere Zeitung darf von deiner Geschichte Wind bekommen! Du darfst keinem Menschen etwas erzählen. Wir brauchen dich ,exklusiv’. Wenn du das Wort ,exklusiv’ noch nie gehört hast, dann laß es dir ganz schnell von irgend jemandem erklären.“ Dr. Liesegang ging jetzt hinter seinem Schreibtisch hin und her wie auf einer Kommandobrücke. „Deine Geschichte ist nur so lange etwas wert, wie wir sie ganz allein haben. Wir können nicht verhindern, daß andere Zeitungen hinterher nachdrucken, was wir gebracht haben. Aber das Neueste muß immer zuerst auf meinem Schreibtisch landen. Hast du verstanden, Schimmelfritze? Zuerst auf meinem Schreibtisch!“

„Ich glaube, ich muß jetzt Schluß machen“, rief Peter Schimmelpfennig. Er sah durch das runde Fenster seiner Zelle, wie sich Steward Eckelkamp bereits von Herrn Schifferli verabschiedete.

„Wenn du in Rio bist, kann ich dir auch sagen, wie du mir deine Berichte und Filme schicken kannst. He — bist du noch dran? Und, wie gesagt, sei auch bei den Leuten von der Presseagentur vorsichtig. Wenn du mit mir telefonierst, mach es so, daß du allein im Zimmer bist. Junge, paß auf wie ein Schießhund! Denk immer daran, daß die Konkurrenz in jeder Regenrinne sitzt und sich nachts unter deinem Bettvorleger verkriecht.“

„Exklusiv“, rief Peter Schimmelpfennig noch. „Ich weiß zwar im Augenblick nicht, was das ist, aber ich verspreche es Ihnen. Meine Mutter soll sich keine Sorgen machen. Auf Wiedersehen, Herr Doktor. Und schönen Dank noch.“

Steward Eckelkamp saß bereits im Wagen und hielt die Tür auf.

„Herr Schifferli, Sie haben mir sehr geholfen“, rief Peter noch, während er die breite Treppe hinunterrannte. „Und auf Wiedersehen, Doudou!“ Zum Händeschütteln blieb leider keine Zeit mehr. Dafür winkten Herr Schifferli und der Negerboy in seiner blauen Jacke noch eine ganze Weile dem grauen Chevrolet nach.

„Und wenn jetzt kontrolliert wird?“ fragte Peter Schimmelpfennig sich selbst und steckte sein Taschentuch wieder ein. Er hatte natürlich zurückgewinkt, bis Herr Schifferli und Doudou ganz klein geworden und hinter einer Kurve verschwunden waren.

„Ich verstehe kein Wort“, sagte Steward Eckelkamp. Aber er war hellhörig geworden.

„Das Visum war doch für uns beide ausgestellt, und das hat jetzt Frau Bergström in ihrer Handtasche.“

„Auch das noch“, stöhnte Steward Eckelkamp, „fehlt nur noch, daß sie auch deinen Paß bei sich hat.“

„Genauso ist es“, schwindelte Peter.

„Bis wir das mit den Leuten von der Paßkontrolle geklärt haben, ist unser Vogel längst in der Luft“, stellte der flachsblonde Steward fest. „Ich schlage vor, du tauchst jetzt so ganz allmählich immer tiefer, bis man nichts mehr von dir sieht. Und unser Freund da vorne soll auch nichts merken, damit er hinterher nichts erzählen kann.“

Aber der Neger am Steuer kümmerte sich im Augenblick nicht um seine Fahrgäste. Der Flugplatz kam immer näher, und damit nahm auch der Verkehr zu.

Steward Eckelkamp dirigierte den Wagen am Flugplatzgebäude vorbei zu einer Einfahrt, die direkt auf das Flugfeld führte. Er ließ langsam fahren, aber nicht halten. Als die Posten in die Nähe kamen, lehnte er sich aus dem Fenster hinaus, nahm die Hand an die Mütze und lachte.

„A demain“, rief er vergnügt.

„Bon voyage“, gaben die zwei Negerpolizisten zurück.

Die Boeing stand weit draußen und so, daß ihre Längsseite mit den Türen nicht ganz dem Flugplatzgebäude zugewandt war.

„Du kannst langsam wieder auftauchen“, sagte Steward

Eckelkamp, als der graue Chevrolet in großem Bogen um die Tragflächen herumfuhr.

Die Tür zur Touristenklasse war schon geschlossen. Aber die Gangway zur ersten Klasse und zum Cockpit war noch nicht weggerollt. Dort stand Kapitän Roland in einer Gruppe von Angestellten des Bodendienstes. Er unterschrieb gerade irgendwelche Formulare, als sich Steward Eckelkamp zurückmeldete.

„Sie haben sich bestimmt beeilt, daß die Absätze rauchen.“ Der Flugzeugkapitän grinste. „Dabei haben wir plötzlich noch eine Menge Zeit. Da hängt nämlich eine Air-France-Maschine in der Luft, und sie lassen uns erst raus, wenn die gelandet ist. Sagen Sie den Passagieren Bescheid.“

„Wird gemacht, Captain.“ Steward Eckelkamp ging in Richtung der Gangway.

„Übrigens, Sie haben das prima gemacht, heute“, sagte Kapitän Roland noch, „Sie sind ein tüchtiger Knabe.“

„Ja, das stimmt“, dachte Peter Schimmelpfennig. Aber im gleichen Augenblick sagte er es auch schon.

„Danke für die Blumen“, lachte der flachsblonde Steward und verschwand.

Peter wollte ihm gerade nachklettern, da legte sich plötzlich eine Hand von hinten auf seine Schulter.

Peter Schimmelpfennig blieb stehen, rührte sich nicht mehr und wagte auch gar nicht, sich umzudrehen. „Jetzt ist es vorbei“, dachte er nur, „sie haben dich.“

Aber die Hand, die auf seiner Schulter lag, gehörte dem zwei Meter langen Lufthansakapitän. „Dann will ich jetzt mein Versprechen einlösen“, sagte er und nahm Peter mit sich ins Cockpit.

Und da etwa im gleichen Augenblick die Stewardessen im Passagierraum die Fluggäste nachzählten, stimmte alles haargenau.

Die Boeing mit Peter Schimmelpfennig hing schon eine gute Viertelstunde über dem Atlantik, als Dr. Liesegang in seiner Wohnung an der Elbchaussee ein Ferngespräch nach Rio de Janeiro anmeldete.

„Die Bundespost verdient sich heute an dir eine goldene

Nase“, stellte Frau Liesegang fest. Sie räumte gerade den Frühstückstisch ab.

Aber der Chefredakteur hörte nicht hin. Seine Zigarre, ohne die es einfach nicht ging, brannte wieder. Er wählte bereits die Nummer vom abendblatt. Eine Weile mußte er warten. „Ja, Liesegang“, meldete er sich. „Ihr habt doch bei euch in der Zentrale bestimmt die Privatnummern unserer Leutchen aus der Fotoabteilung. Versuchen Sie, jemanden zu kriegen. Er soll mich sofort anrufen.“

Dr. Liesegang spazierte auf dem Teppich hin und her. Er hatte dabei seine Hände auf den Rücken gelegt und dachte nach.

„Du hast nicht vergessen, daß wir heute bei Konsul Barthel zum Essen eingeladen sind?“ meinte Frau Liesegang, als sie wieder aus der Küche zurückkam, um das Tischtuch zu wechseln. „Es gibt Karpfen wie jedes Jahr am zweiten Feiertag. Und bei Karpfen muß man pünktlich sein.“

Da klingelte das Telefon.

„Ja, Herr Purzer, gut, daß wir Sie aufgetrieben haben.“ Der Chefredakteur suchte nach einem Zettel auf dem Schreibtisch. „Kommen Sie mit Ihrem ganzen Fotokram um drei in die Steinfeldstraße 84 und läuten Sie dort im vierten Stock bei Schimmelpfennig. Ich bin dann schon da. — Was meinen Sie?“ Dr. Liesegang horchte eine Weile erstaunt in den Hörer. Dabei kringelte er sich gutgelaunt die Telefonschnur um den ausgereckten Zeigefinger.

„Da sagen Sie mir nichts Neues, Herr Purzer. Ich weiß auch, daß heute zweiter Feiertag ist. Trotzdem um drei, wie ausgemacht.“ Der Chefredakteur legte den Hörer auf den Apparat und schüttelte den Kopf.

„Am besten nehmen wir die Weltkarte auf den Seiten vier und fünf“, schlug Dr. Liesegang vor und blätterte in dem Schulatlas, den Frau Schimmelpfennig aus Peters Zimmer geholt hatte. „Also, hier sind wir im Augenblick, meine Damen, und von hier ging auch die Reise los.“

Frau Schimmelpfennig und die Großmutter guckten dem Chefredakteur über die Schultern.

„Und da liegt Frankfurt. Das war die erste Etappe.“ Dr. Liesegang zog mit der Spitze seines Drehbleistifts die Luftlinie zwischen Hamburg und Frankfurt. „Und dann kam der große Sprung.“ Die Spitze des Drehbleistifts überquerte die Schweiz, streifte Spanien ein bißchen, sprang über das Mittelmeer und landete schließlich in der Gegend von Rabat und Casablanca. „Womit wir in Afrika wären. Und Dakar liegt hier.“

„Und wo liegt dieses Rio?“ wollte die Großmutter wissen. Dr. Liesegang zog eine schnurgerade Linie von Dakar nach Brasilien. „Das hier ist Südamerika, und hier liegt Rio de Janeiro. Das ist eine Stadt, von der man nur träumen kann.“

„Da fliegt er ja die ganze Zeit nur über Wasser“, stellte Frau Schimmelpfennig fest.

„Über den Atlantischen Ozean“, bestätigte Dr. Liesegang. Frau Schimmelpfennig setzte sich wieder auf ihren Stuhl, von dem sie aufgesprungen war, um den Schulatlas zu holen. Die Großmutter trippelte zu ihrer Sofaecke zurück.

„Darf ich Ihnen noch etwas nachgießen?“ fragte Frau Schimmelpfennig. Sie hatte für Dr. Liesegang, der so überraschend in die Wohnung geschneit war, die Flasche mit dem Kirschlikör aus dem Buffet geholt.

„Danke, wirklich nicht mehr“, lehnte der Chefredakteur lächelnd ab. Er hatte das erste Glas nur aus Höflichkeit angenippt. Süße Liköre konnte er nicht ausstehen. „Ihr Herr Sohn ist ein kleiner Kolumbus“. versuchte er jetzt zu scherzen.

„Steigt einfach irgendeinem Rücken hinterdrein und landet in Afrika“, sagte Frau Schimmelpfennig. Dann hing sie ihren Gedanken nach. Erst nach einer Weile meinte sie noch: „Wenn ihm nur nichts passiert.“ Sie überlegte wieder. „Vor dem Fliegen habe ich keine Angst. Das ist heute sicherer als Autofahren. Aber wenn er dort mit dem Essen nicht aufpaßt. Da gibt es doch noch Malaria und Amöben und Fleckfieber und wer weiß noch was alles.“

Die Standuhr tickte, und von der Straße her waren die Stimmen von Kindern zu hören. Vermutlich lieferten sie sich gerade eine Schneeballschlacht.

„Aber wenigstens wissen wir jetzt einigermaßen, wo er ist“, stellte die Großmutter fest.

„Ich habe die ganze Nacht kein Auge zugemacht“, gab Frau Schimmelpfennig zu, „aber er kann ja nicht einfach so verlorengegangen sein, sagte ich mir immer wieder.“

„Vielleicht kann ich Sie morgen schon abholen lassen, damit Sie von meiner Redaktion aus mit ihm sprechen können“, sagte Dr. Liesegang.

„Das wäre ganz wunderbar“, antwortete Frau Schimmelpfennig und wischte sich über das linke Auge.

In diesem Augenblick läutete es an der Wohnungstür.

„Fröhliche Weihnachten, Herr Purzer“, sagte Dr. Liesegang ein bißchen anzüglich, und dann stellte er den jungen Mann vor.

Herr Purzer hatte eine große, ausgebeulte Ledertasche bei sich, trug ein Stativ unter dem Arm, und vor seiner Brust baumelten drei verschiedene Fotoapparate.

„Sehr angenehm, Purzer“, sagte er. Seine Haare waren auf der Seite und besonders im Nacken reichlich lang. „Ich gebe Ihnen allen besser nicht die Hand. Ich bin nämlich stark erkältet. Meine Nase läuft wie eine Wasserleitung.“ Da ersieh im gleichen Augenblick ein Papiertaschentuch vor die Nase drückte, weil er niesen mußte, zweifelten weder die Damen Schimmelpfennig noch Dr. Liesegang daran, daß er die Wahrheit gesagt hatte.

„Versuchen Sie ja nicht, uns anzustecken“, lächelte der Chefredakteur. „Und fangen wir gleich an. Um so schneller ist es vorbei. Die beiden Damen wissen Bescheid und sind einverstanden.“

Frau Schimmelpfennig entschuldigte sich für einen Augenblick, um ein anderes Kleid anzuziehen. Die Großmutter spazierte vor den Spiegel und zupfte an ihrer Frisur herum.

Herr Purzer packte inzwischen sein Blitzlichtgerät aus. Dabei versuchte er, bei seinem Chef die Sache mit dem Telefonat wieder ein wenig auszubügeln. „Genau in dem Augenblick, als Sie angerufen haben, wollte ich aus dem Zimmer und meine Braut abholen. Abgesehen davon, daß ich erkältet bin, verlobe ich mich heute auch noch.“

„Das sind aber zwei Sachen, die nicht sehr gut zusammenpassen“, kicherte die Großmutter.

Und dann kam Frau Schimmelpfennig zurück, und Herr Purzer fotografierte und blitzte:

Frau Schimmelpfennig neben dem Christbaum — Frau Schimmelpfennig mit der Großmutter — Frau Schimmelpfennig allein in Großaufnahme —

Die Großmutter allein in Großaufnahme — Frau Schimmelpfennig mit einem Bild ihres Jungen in der Hand (sie mußte dabei das Bild ein wenig traurig anblicken) — Frau Schimmelpfennig vor dem geöffneten Eisschrank in der Küche (dabei mußte sie auf das Tiefkühlfach zeigen).

Leider wurden die Aufnahmen dadurch unterbrochen, daß Frau Schimmelpfennig plötzlich ausrief: „Mein Gott, wir haben ja vergessen, Onkel Emil in Frankfurt anzurufen. Er wollte heute zur Polizei und eine Vermißtenanzeige aufgeben, wenn es nichts Neues gibt.“

Während Frau Schimmelpfennig zum Apparat stürzte, ließ sich Dr. Liesegang von der Großmutter Peters Zimmer und das des getürmten Untermieters zeigen, und Herr Purzer mußte sie fotografieren.

„Nein, das liegt nicht in Italien. Das liegt in Afrika, ziemlich unten links“, hörte man über den Korridor Frau Schimmelpfennig ins Telefon rufen.

„Herr Purzer, herzlichen Dank, und damit hätten wir’s“, sagte Dr. Liesegang gerade zu dem Fotografen. „Verloben Sie sich möglichst hübsch! Und die Fotos brauche ich spätestens in zwei Stunden in der Redaktion.“

„Langsam gewöhne ich mich ja an das Tempo“, grinste Herr Purzer und fragte dann noch, ob er seine Ladung gebrauchter Papiertaschentücher in der Küche im Mülleimer zurücklassen dürfe.

„Doch, Emil, es stimmt, und ich bin völlig klar im Kopf, beruhige dich.“ Frau Schimmelpfennig hielt einen Augenblick lang die Sprechmuschel zu: „Er kann das Ganze einfach nicht glauben!“

Der Chefredakteur vom abendblatt wartete noch, bis Frau Schimmelpfennig endlich wieder den Hörer aufgelegt hatte. „Ich bin überzeugt, er glaubt es immer noch nicht“, sagte sie dabei. Und dann ging sie zum großen Bücherschrank. „Sie wollten noch die Bilder in unserem Fotoalbum sehen.“

„Ja, weil...“ Dr. Liesegang räusperte sich ein wenig. „Wir haben alles fotografiert, was ich brauche. Nur von der Hauptperson sozusagen, ich meine von Ihrem Herrn Sohn, da habe ich bisher überhaupt noch kein Bild.“ Der Chefredakteur nahm nun doch noch einen Schluck aus dem Kirschlikörglas und ließ sich die Fotos von Peter Schimmelpfennig zeigen.

Auch Generale haben manchmal ihr Gutes

Erst als die Boeing den Ozean beinahe überquert hatte, kamen die ersten Wolken, und die Luft wurde unruhig.

Peter Schimmelpfennig saß noch immer hinter Kapitän Roland und seinem Kopiloten in der Flugzeugkanzel. Seit dem Start in Dakar war das sein Platz. Und diese Art zu fliegen war mit einem Sitz im Passagierraum überhaupt nicht vergleichbar. Man saß wie in einer Kugel aus Glas und wurde wie an einer Pfeilspitze durch den Himmel getragen. Und der Himmel in dieser Höhe war blendend hell. Tief unten auf dem Meer konnte man manchmal Boote und Schiffe erkennen und hinter ihnen das aufgewühlte Kielwasser.

Nur die gleichmäßig laufenden Strahltriebwerke waren zu hören und immer wieder das Geräusch des Funkverkehrs aus den Kopfhörern oder englisch gesprochene Durchsagen.

„Na, junger Mann?“ hatte der Lufthansakapitän gefragt, als sie schon eine längere Zeit in der Luft gewesen waren.

Aber Peter Schimmelpfennig hatte nicht sofort gewußt, was er antworten sollte. Und dafür, daß er sich jetzt für seine Antwort so viel Zeit ließ, sagte er dann eigentlich ziemlich wenig. Er sagte nur: „Fliegen ist wunderschön.“ Das war alles.

Später machte Peter Schimmelpfennig mit seinem Apparat einige Aufnahmen. Er hatte nicht vergessen, daß ihn Dr. Liesegang damit beauftragt hatte. Er knipste den Chefpiloten, machte Bilder vom Cockpit und von dem Steward Eckelkamp, der gelegentlich hereinschaute und dann auch ihn selbst fotografierte, wie er hinter Kapitän Roland und neben Dick, dem Kopiloten, saß.

Als wieder einmal ein Essen serviert wurde, bestand der Flugzeugkommandant darauf, daß Peter in den Passagierraum ging. „Hinterher kannst du ja wiederkommen.“

Das Flugzeug war jetzt beinahe voll besetzt. In Dakar hatte eine andere Gesellschaft ihre Passagiere umgeladen, weil ihre eigene Maschine wegen der eingetretenen Verspätung wieder sofort nach Europa zurückfliegen mußte. Peter Schimmelpfennig hatte gehofft, daß vielleicht Jimmy Miller mit seinem Vater unter den zugestiegenen Passagieren sei. Aber nirgends konnte er den kurzen Bürstenhaarschnitt entdecken.

Frau Bergström hatte bereits ihre Serviette um den Hals und war schon bei der Vorspeise. „Aha“, meinte sie, „wenn es was zu essen gibt, finden die Hunde wieder nach Hause.“

Während sie das sagte, wurde auch sie von Peter Schimmelpfennig fotografiert. Und da gerade der flachsblonde Eckelkamp mit einem Tablett angetanzt kam, fragte Peter höflich: „Gestatten Sie?“ und knipste auch ihn. Steward Eckelkamp klappte den kleinen Tisch über Peters Knien auf und breitete das Gedeck aus. Dabei lächelte er ein wenig zu höflich und sagte: „Bitte sehr, mein Herr.“ Und eine Stewardeß, die im gleichen Augenblick den Apfelsaft brachte, lächelte auch.

Sie waren an Bord schon fast wie eine Familie.

„Was versteht man eigentlich unter .exklusiv^1?“ fragte Peter irgendwann einmal wie aus heiterem Himmel.

„Leider habe ich meine siebenundzwanzig Lexika nicht immer bei mir“, bedauerte Frau Bergström. „Aber wenn meine Eltern das Schulgeld für mich nicht ganz umsonst bezahlt haben, kommt es von dem lateinischen ,excludere’. Man könnte ,exklusiv’ also mit ‚ausschließlich’ übersetzen.“

„Etwas in dieser Art hatte ich mir gedacht“, sagte Peter, „besten Dank.“ Fünf Minuten später saß er wieder im Cockpit.

Es kamen jetzt immer größere Wolken auf das Flugzeug zu. Und dann schlug die erste Bö gegen die Tragflächen. Sie gab der Maschine einen kurzen, harten Schlag. Mit einer winzigen Handbewegung fing Kapitän Roland seine Maschine wieder ab.

„Südamerika“, sagte Captain Roland, „Brasilien!“ Er zeigte durch das Glas der Flugzeugkanzel. Aber beinahe im gleichen Augenblick flog die Maschine in einen schneeweißen Wolkenberg hinein. Vor den Scheiben des Cockpits war nur noch undurchsichtiger Nebel. Wie eine Wand. Neue Böen packten das Flugzeug und schüttelten es. Dann wurde der weiße Dunst immer dünner und heller. Er riß schließlich ganz auseinander, und die Sicht war wieder frei.

„Irgendwo da drüben sind die Urwaldgebiete um den Amazonas“, sagte Kapitän Roland. Und Peter machte sich Notizen. Er hatte es sich seit dem Abflug angewöhnt, alles, was ihn interessierte und was ihm auffiel, aufzuschreiben.

Zehn Minuten lang ging es durch eine schwarze Wolkenwand, und die Passagiere mußten sich wieder anschnallen. Aber dann lag Rio de Janeiro in praller Sonne vor ihnen. Der Himmel war plötzlich blau und ohne Wolken.

Das Flugzeug war schon seit geraumer Zeit immer tiefer gegangen, und Kapitän Roland stand bereits mit der Bodenstation in direktem Sprechverkehr. Vor zwei Minuten hatte er um Landeerlaubnis gebeten.

„Ready for landing. Please, landing permission. Over.“

„No landing. No landing. Have to wait. Over.“

„Die haben nicht alle Tassen im Schrank“, fluchte Kapitän Roland und hielt dabei die Hand vor die Muschel des Mikrofons. damit der Kontrollturm nicht mithören konnte. „Ich habe runde siebzig Tonnen unter dem Hintern und soll hier Runden drehen wie auf einer Kunstflugveranstaltung.“

Die Boeing legte sich in die Kurve und flog eine große, weite Schleife über die Stadt. Deutlich waren schon Wolkenkratzer zu sehen und breite, wie mit dem Lineal gezogene Straßen. Die ganze Stadt lag zwischen Bergen und Felsen und dehnte sich bis zu den Buchten und Küsten des Ozeans.

„Der Zuckerhut“, sagte Dick und zeigte durch sein Kopiloten-Fenster. Im gleichen Augenblick bekam die Maschine endlich die Genehmigung zum Landen.

„Klappen raus“, sagte Kapitän Roland, „Fahrwerk raus.“ Die schwere Maschine landete auf der ins Meer gebauten Betonpiste wie hingehaucht. Dann rollte sie aus, wurde abgebremst und von einem Jeep der Flugplatzbehörde zu ihrem Parkplatz gelotst.

Dicht bei den Gebäudekomplexen mußte die Maschine abbiegen und bekam dann ihre Haltezeichen.

„Alle Achtung“, sagte Kapitän Roland, „das ist ein überwältigender Empfang.“

Das moderne Flugplatzgebäude war mit zahlreichen Fahnen beflaggt. Militär stand in zwei langen Blöcken ausgerichtet, Musikkapellen hielten sich bereit, und hinter der Umzäunung des Flugfelds zur Straße hin wartete eine große Menschenmenge. Ein roter Läufer lag etwa zwanzig Meter lang mitten auf dem Beton in der Sonne. Und gerade in diesem Augenblick rollte eine viermotorige Maschine der varig auf ihn zu.

„Also deshalb“, sagte Kapitän Roland und nahm seine Mütze ab. „Deshalb haben sie uns in der Luft hängenlassen.“

Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und drehte sich dabei zu Peter um. „Und du mußt jetzt auf deinen Platz. Die Brasilianer kontrollieren nämlich verdammt genau. Und sie nehmen sich Zeit dazu. Wir sehen uns bestimmt wieder drüben in der Halle. Wir müssen ja auch durch den Zoll.“

Peter Schimmelpfennig hatte sich gerade wieder neben Frau Bergström auf seinen Platz gesetzt, da gingen die Türen auf. Zwei Offiziere in prächtigen Uniformen kamen an Bord, lächelten freundlich und legten ihre Hände an die Mützen. „Willkommen in Brasilien. Bitte halten Sie für die spätere Kontrolle im Flugplatzgebäude Ihre Pässe und Impfbescheinigungen bereit!“ Sie sagten es in verschiedenen Sprachen. Da es sich um eine Lufthansa-Maschine handelte, zuerst in deutsch. Dann gaben sie zwei Männern, die weiße Ärztemäntel trugen, ein Zeichen und zogen sich wieder zurück. Diese beiden Herren verteilten Papiertaschentücher an die Passagiere und gingen anschließend mit zwei großen Spritzen von einer Sitzreihe zur anderen. Jedesmal schossen sie eine Ladung DDT-Pulver in die Gegend. Dann verschwanden auch sie wieder ziemlich schnell und machten die Türen hinter sich zu.

„Andere Länder, andere Sitten“, konstatierte Frau Bergström.

„Leider müssen wir jetzt noch zehn Minuten warten“, gab der flachsblonde Steward Eckelkamp bekannt. „Das ist leider Vorschrift. Solange braucht das Desinfektionsmittel, um die Bakterien zu töten, die wir vielleicht in unserer Begleitung haben. Die Papiertaschentücher sind zum Schutz von Nase und Mund gedacht. Vielleicht kann ich Ihnen mit etwas Musik die Wartezeit verkürzen.“

Aus dem Bordlautsprecher kam ein Wiener Walzer, und die ersten Passagiere fingen an zu husten und zu niesen. Die Hitze wurde von Minute zu Minute unerträglicher. Das Flugzeug stand ohne Entlüftungsmöglichkeit in der prallen Sonne, und Rio hatte augenblicklich eine Außentemperatur von 36 Grad.

„Ich protestiere“, rief ein älterer Herr mit weißen Haaren. Aber ein Hustenanfall warf ihn gleich auf seinen Sitz zurück. Er hatte den Mund zu weit aufgemacht.

Die zehn Minuten gaben Peter Schimmelpfennig die Möglichkeit, in Ruhe seine Lage zu überdenken. Die Passagiere bemühten sich nämlich, nicht zu sprechen und möglichst wenig zu atmen. Man hörte nur die Wiener-Walzer-Musik und gelegentliches Hüsteln.

Peter Schimmelpfennig besaß natürlich keinen international gültigen Reisepaß. Als er zu seinem Flug nach Frankfurt gestartet war, hatte er sich nur seine sogenannte „Milchkarte“ eingesteckt und seinen Schulausweis.

Und eine Impfbescheinigung hatte Peter Schimmelpfennig erst recht nicht. In Hamburg kannte man Pocken, Gelbfieber und Cholera Gott sei Dank nur vom Hörensagen. Es lag also kein Grund vor, sich dagegen irgendwelche Affengifte in den Arm spritzen zu lassen.

Als nach genau zehn Minuten die Türen endlich geöffnet wurden, ertönten von draußen Kommandorufe und gleich darauf laute Marschmusik. Von dem Wiener Walzer war nichts mehr zu hören.

Die Passagiere beeilten sich, aus dem Flugzeug zu kommen — einerseits wegen der Hitze und der DDT-verseuchten Luft und dann auch, weil sie neugierig waren.

In einer Entfernung von etwa fünfzig Metern zeigte sich gerade ein dicklicher, uniformierter Herr in der Tür seines Flugzeugs, dessen Gangway auf den ausgelegten roten Läufer führte. Sicherlich handelte es sich um einen hohen General. Er trug seine goldbestickte Mütze tief in der Stirn und hatte eine Sonnenbrille mit ungewöhnlich großen, dunklen Gläsern vor den Augen. Jetzt kam er die Metalltreppe herunter.

Die etwa hundert Passagiere hatten sich inzwischen in Richtung Flugplatzgebäude in Bewegung gesetzt. Zwei Angestellte des Bodenpersonals zeigten ihnen den Weg. Peter Schimmelpfennig trug wieder Frau Bergströms schmalen Krokodillederkoffer. Sein Jackett hatte er ausgezogen und zusammen mit seinem Hamburger Wintermantel über die Schulter gelegt.

Der dickliche General mit der großen Sonnenbrille schritt inzwischen die Front der angetretenen Soldaten ab, die ihre Gewehre präsentiert hatten. Ihre weißen, schwarzen oder kaffeebraunen Gesichter schauten unbewegt geradeaus.

Die Passagiere wurden jetzt ersucht, einen Augenblick stehenzubleiben. Das war in der heißen Sonne eine gelinde Zumutung. Aber der General stand bereits aufrecht in einem großen, offenen Wagen, von dessen Seiten Standarten flatterten, und dieses Auto setzte sich zum Flugplatzgebäude hin in Bewegung. Seine Fahrt mußte dicht an der Gruppe der Passagiere vorbeiführen.

Jetzt waren von den Menschen, die bisher ruhig hinter der Umzäunung gewartet hatten, die ersten Rufe zu hören. Und diese Rufe wurden um so lauter, je näher das Auto mit dem General herankam.

Als der offene schwarze Wagen nur noch ein paar Meter von den gerade angekommenen Passagieren entfernt war, wußten die Fluggäste nicht so recht, wie sie sich verhalten sollten. Um nicht unhöflich zu erscheinen, nahmen einige Herren ein wenig ratlos ihre Hüte ab. Frau Bergström winkte sogar.

Draußen vor der Abzäunung brach eine Welle der Begeisterung los. Plötzlich hatten fast alle Papierfähnchen in der Hand. Und diese Fähnchen, die in die Luft gehalten und geschwenkt wurden, zeigten das Generalsgesicht mit der viel zu großen, dunklen Sonnenbrille. Die Rufe wurden immer lauter. Der General lächelte und streckte seine Arme aus. Und das wirkte wie ein Zeichen zum Sturm.

Die Menge drängte nach vorn, durchbrach die Umzäunung und riß auch die Polizisten mit weißen Stahlhelmen mit, die bisher mit den Händen auf dem Rücken und gespreizten Beinen dagestanden hatten. Augenblicklich war das Generalsauto eingekeilt und umringt.

„Viva il Presidente! Viva il Presidente!“

„Er ist gar nicht der Präsident“, stellte einer der Passagiere in aller Ruhe fest. „Aber er will es werden. Im nächsten Monat sind Wahlen.“

Doch das hörte Peter Schimmelpfennig nicht mehr. Im Bruchteil einer Sekunde hatte bei ihm der Funke gezündet. Er drückte der verwunderten Frau Bergström ihren braunen Krokodillederkoffer in die Hand und war mit zwei, drei Sprüngen mitten unter den fanatisch jubelnden Brasilianern. Er brüllte mit ihnen „Viva il Presidente!“ Allerdings mit dem Unterschied, daß er sich nicht in die Richtung zu dem Generalswagen drängte. Im Gegenteil — er schwamm sozusagen gegen den Strom und arbeitete sich zielstrebig Zentimeter um Zentimeter weiter in die Richtung der durchbrochenen Absperrung. Mit der Schimmelpfennigschen Segeltuchtasche, seinem Fotoapparat, dem Jackett und dem Wintermantel unter dem Arm war das gar nicht so einfach. Als Peter das Tor erreicht hatte, das von den jubelnden Brasilianern aufgebrochen worden war, ließ seine Begeisterung für den möglichen Präsidenten nach den nächsten Wahlen sofort nach. Er ging so schnell wie möglich, ohne aufzufallen, zum Platz vor dem Flughafen. Auch hier standen überall Militärs und Polizisten und hatten den Ausgang abgesperrt.

Aber schließlich entdeckte Peter Schimmelpfennig doch eine lange Reihe parkender Wagen. Der erste war ein alter, schwarzer Chrysler.

„Taxi?“ fragte Peter.

„Yes, Sir“, sagte ein dicker Brasilianer, der neben dem Wagen mit den übrigen Fahrern zusammen im Schatten einer Baracke gesessen hatte. Sein Bart war bestimmt schon drei Tage alt; er nagte an einem Zahnstocher.

Peter ließ sich in den Rücksitz des breiten Wagens fallen und holte erst einmal tief Luft. Der Schweiß lief ihm unter den Haaren hervor über die Stirn, sein Hemd klebte am Leib, und seine Hände waren so naß, als ob er sie gerade aus dem Wasser gezogen hätte.

Der dicke Brasilianer hatte sich inzwischen hinter das Steuerrad seines Wagens gequält.

„Where will we go?“ fragte er in einem Englisch, das einem die Schuhe auszog.

„Avenida Presidente Vargas number 212“, sagte Peter Schimmelpfennig.

Dr. Liesegang läßt seine Redakteure ein
bißchen schmoren

Zwischen den Häusern von Hamburg lag seit den späten Nachmittagsstunden dichter Nebel. Der Nachtfrost hatte schon eingesetzt, und die Straßen waren spiegelglatt.

Die obersten Stockwerke des Pressehochhauses verloren sich in Dunst und Nacht. Nur einzelne Fenster waren beleuchtet. Im achten Stockwerk saß Dr. Liesegang mit seinen Redakteuren bei der Besprechung für die morgige Zeitung.

Der Nebel, der draußen vor den Fenstern lag, wurde vom Qualm über dem großen Konferenztisch in den Schatten gestellt. Die Redakteure rauchten alle Zigaretten, Zigarren oder Pfeife. Vor ihnen lagen Fotos, Manuskripte und die Fernschreiben mit den Meldungen der Agenturen aus der ganzen Welt.

Für Politik war ein älterer Mann mit schlohweißem Haar zuständig. Er sah ein bißchen wie Einstein aus. „Weihnachtsansprachen von so ziemlich allen Staatsoberhäuptern. Sie gleichen sich manchmal wie Schularbeiten, die ein Schüler vom anderen abgeschrieben hat.“ Der Mann, der wie Einstein aussah, räusperte sich. „Das ist alles.“

„Und was die Kultur betrifft“, referierte ein jüngerer Herr mit Vollbart und Rollkragenpullover, „die üblichen Weihnachtspremieren. Darunter eine durchgefallene Oper, die nur deshalb nicht ausgepfiffen wurde, weil das Publikum während der Feiertage besonders höflich ist.“

Als jetzt eines der Telefone summte, nahm Dr. Liesegang ab und sagte dann: „Ausgezeichnet, er soll hereinkommen.“ Gleich darauf erschien Herr Purzer mit einem Stapel Fotos in der Hand. Der Chefredakteur schaute sich die Bilder der Reihe nach an. Zwischendurch meinte er: „Sprechen Sie ruhig weiter, meine Herren, ich höre zu.“

„Was den Sport betrifft“, meinte daraufhin ein dicker Pfeifenraucher, „Eishockey, Skispringen, Bundesliga, Hallenmeisterschaften im Schwimmen und im Tischtennis. Ich weiß gar nicht, wie ich alles unterbringen soll. Wenn mir einer der Herren noch ein halbe Seite abgibt?“

„Schönen Dank“, sagte Dr. Liesegang leise. „Und jetzt zischen Sie ab zu Ihrer Verlobung.“ Herr Purzer grüßte nach allen Seiten und verschwand.

„Und das Lokale?“ fragte Dr. Liesegang.

„Nichts Aufregendes“, meinte eine Dame in dunkelblauem Wollkostüm. „Aber wer erwartet schon, daß an den Weihnachtstagen etwas Spannendes passiert.“

„Mag schon stimmen“, gab Dr. Liesegang zu. „Aber wenn wir etwas Aufregendes hätten, wäre dagegen nichts einzuwenden, oder?“ Er lehnte sich in seinen Sessel zurück, zog an seiner Zigarre und sah dem Rauch nach.

Eine kleine Pause machte sich breit.

Und dann nahm Dr. Liesegang die Fotos, die Herr Purzer gerade bei ihm abgeliefert hatte. „Sehen Sie sich doch einmal diese Bilder an!“

Die Aufnahmen von Frau Schimmelpfennig, der Großmutter und der Schimmelpfennigschen Wohnung gingen um den Konferenztisch von Hand zu Hand. Zum Schluß gab der Chefredakteur auch noch ein paar Bilder von Peter Schimmelpfennig weiter. Sie stammten aus dem Familienalbum und zum Teil auch aus einer Schublade von Peters kleinem Schreibtisch. Dort hatte der Chefredakteur schließlich auch noch ein Foto des getürmten Untermieters entdeckt. Herr Sang Ping lächelte auf dem Bild gerade in die Kamera.

„Was sagen Sie?“ Dr. Liesegang genoß seine Zigarre und sah sich seine Redakteure der Reihe nach an.

„Nette, freundliche Gesichter“, meinte die Dame für Lokales. „Irgendwelche Verwandten von Ihnen?“

Der Chefredakteur schmunzelte.

„Nun rücken Sie schon heraus mit der Sprache!“ sagte jetzt der Herr, der so aussah wie Einstein. „Vermutlich haben Sie auch eine Geschichte, die etwas mit diesen netten, harmlosen Gesichtern zu tun hat?“

„Und diese Geschichte reißt Sie von den Stühlen“, prophezeite Dr. Liesegang.

Ein gewisser Rodrigo Sola drängt sich
in einen Lift und damit in die Geschichte

Eine ganze Weile fuhr der schwarze Chrysler mit Peter Schimmelpfennig durch Straßen, die dicht am Hafen liegen mußten. Immer wieder waren über den niedrigen Häusern Verladekräne zu sehen. Der dicke Brasilianer hinter dem Steuerrad kaute an seinem Zahnstocher. „Stop“, sagte er laut, wenn er bremsen mußte. Und dann gab er sich selbst genauso laut das Kommando zum Weiterfahren: „Go on!“ Wenn er ein anderes Auto überholen wollte, lachte er mit seinem ganzen unrasierten Gesicht: „Go away, baby! Go away!“ Dann drückte er gleichzeitig auf Gas und Hupe.

Die Menschen auf den Gehsteigen waren alle so leicht gekleidet wie bei uns im Hochsommer, und so ziemlich jede Hautfarbe spazierte durch die grelle Sonne. Überall gab es Restaurants, Cafes und Kinos.

„Avenida Presidente Vargas“, verkündete der Taxifahrer, als sein Chrysler in eine Straße einbog, die schnurgerade und mindestens hundert Meter breit war. Hier gab es ganz moderne Hochhäuser aus Stahl, Glas und Beton. Zwischendurch ging es an pompösen Standbildern von Marschällen und Seehelden vorbei, an Kirchen, Banken und den Bürobauten von Schifffahrtsgesellschaften und Firmen, die Kaffee exportierten.

„Here we are“, trompetete der unrasierte Brasilianer und trat auf die Bremse. Er kurvte an einem Wagen der Stadtreinigung vorbei zum Bordstein. Dann sagte er „Stop!“ und würgte den Motor ab. „Four thousand Cruzeiros, Sir.“

„One moment“, sagte Peter Schimmelpfennig, nahm seine Sachen und stieg aus.

„Hallo, my boy!“ Der Brasilianer schoß wie ein Blitz aus seinem Wagen. „Four thousand Cruzeiros“, wiederholte er, seinen Zahnstocher zwischen den Zähnen.

„Please, wait five minutes.“ Peter versuchte, dem dicken Taxifahrer zu erklären, daß er leider keine brasilianischen Cruzeiros in der Tasche habe. Aber hier in diesem Hause würde er Geld bekommen und ihn dann sofort bezahlen.

„You understand?“ fragte Peter noch und ging mit Segeltuchtasche, Fotoapparat und Wintermantel auf das Portal zu.

Das Gebäude Nr. 212 war ein Wolkenkratzer, der nur aus Glas gebaut zu sein schien. Ein paar halbnackte Neger hatten inzwischen große Kübel mit Abfällen zu dem Wagen der Stadtreinigung gekarrt und schütteten sie jetzt aus.

„Ceruchas mias di dores!“ rief der Brasilianer. Von einer Sekunde zur anderen war er gar nicht mehr gut gelaunt und auch gar nicht mehr höflich. Er rannte neben Peter her und schimpfte pausenlos weiter.

Die Agentur hatte ihre Büros in der zweiundzwanzigsten Etage. Das war aus den Schildern zu ersehen, die neben dem Eingang hingen. Peter Schimmelpfennig ging durch die Halle zum Lift. Nach der Hitze im Taxi und auf der Straße wirkte das ganze Gebäude mit seiner Klimaanlage wie ein großer Eisschrank.

Der unrasierte Brasilianer hatte sein Verhalten inzwischen geändert. Er kochte vor Wut. sagte aber kein Wort mehr. Er blieb so dicht hinter Peter wie dessen eigener Schatten.

Als sich die Tür des Lifts schon zu schließen anfing, klemmte sich im letzten Augenblick noch ein jüngerer Mann in einem gelben Hemd und einer langen, weißen Hose durch die Öffnung, die schon ziemlich schmal war.

Er sagte irgend etwas in brasilianischer Sprache und lachte dabei. Aber der dicke Taxifahrer blickte nur weiter grimmig vor sich hin.

Im siebten Stockwerk stieg eine Mulattin zu, die einen Stoß Aktenstücke im Arm hatte. Zwei Etagen später stieg sie aus.

Zwischen dem vierzehnten und fünfzehnten Stockwerk fragte der junge Mann mit dem gelben Hemd und der weißen Hose plötzlich: „Du kommst aus Hamburg?“

Peter Schimmelpfennig bekam einen roten Kopf. „Wieso?“ fragte er schließlich verblüfft. „Ich meine, woher wissen Sie das?“ Es war ja durchaus möglich, daß Kriminalbeamte in Rio de Janeiro gelbe Hemden und weiße Hosen trugen.

Aber der junge Mann lächelte so vergnügt, wie es kein Polizist der Welt fertigbringt, und zeigte auf das kleine Firmenetikett, das in Peters Wintermantel eingenäht war. Der junge Mann hatte schwarzes Haar und war von der Sonne braun gebrannt.

„Ach so“, meinte Peter und versuchte zurückzulächeln. Es gelang ihm nicht besonders gut.

Als die Türen im zweiundzwanzigsten Stockwerk auseinandergingen, stieg Peter Schimmelpfennig zuerst aus dem Lift. Der dicke Taxifahrer blieb dicht neben ihm.

Auch der junge Mann mit den schwarzen Haaren und dem gelben Hemd war aus dem Lift geklettert. „Also auch zur Agentur?“ fragte er. Sein Deutsch hatte einen ausländischen Akzent. „Vielleicht kann ich dir behilflich sein? Ich bin sicher, daß hier kein Mensch Deutsch spricht.“ Dabei hatte er bereits die Tür zu einem großen, hellen Raum geöffnet, in dem ein Angestellter in dunkelblauem Anzug hinter einem Schreibtisch saß.

„Das wäre sehr freundlich“, versicherte Peter. „Ich heiße Schimmelpfennig und soll mich auf den Chefredakteur Liesegang vom ABENDBLATT in Hamburg beziehen.“

Der junge Mann mit dem gelben Hemd kauderwelschte mit dem Angestellten. Als dieser die Namen „Liesegang“ und „Schimmelpfennig“ hörte, lächelte er. Er sagte irgend etwas und griff nach dem Telefon.

„Man erwartet dich wirklich“, übersetzte der schwarzhaarige junge Mann. „Senhor Tavares will sofort informiert werden, wenn du hier auftauchst. Und Senhor Tavares ist hier immerhin der Boß vom Ganzen. Deine Beziehungen scheinen enorm zu sein. Es ist nämlich einfacher, den Kaiser von China zu sprechen. Mein Name ist übrigens Rodrigo Sola. Ich bin freier Journalist, wie man so sagt. Ein sehr freier sogar. Meistens habe ich nämlich nichts zu tun.“

In diesem Augenblick fing der dicke Taxifahrer an zu brüllen, wirbelte die Arme durch die Luft und tat schließlich so, als wolle er sich die eigenen Haare ausreißen.

„Er will jetzt endlich sein Geld, oder er holt die Polizei“, übersetzte der junge Mann namens Rodrigo Sola, und dann ließ er sich erzählen, wofür und weshalb der dicke Brasilianer überhaupt Geld zu bekommen habe. Schließlich holte er ein paar Scheine aus einer Tasche seiner weißen Hose und bezahlte. Aber der Taxifahrer protestierte und fing von neuem an, sich aufzuregen. Eine Weile ging jetzt die Streiterei zwischen den beiden hin und her. Am Ende spuckte der unrasierte Taxifahrer seinen Zahnstocher quer durch das Zimmer und schlug wütend die Tür hinter sich zu. Es war ein wirkungsvoller Abgang.

„Er wollte viertausend”, grinste Rodrigo Sola, „aber die Fahrt vom Flugplatz hierher kostet nicht mal die Hälfte. Ich hab’ ihm zweitausend gegeben, damit kann er zufrieden sein.“

Und dann ließ Senhor Tavares in sein Büro bitten.

Herr Sola schlug vor, als Dolmetscher mitzukommen. Er gab ganz offen zu, daß ihm sehr daran lag, bei dieser Gelegenheit dem Boß wieder einmal unter die Augen zu kommen. „Vielleicht fällt ihm ein, daß er einen Auftrag für mich hat, wenn er mich sieht.“

„Eine Hand wäscht die andere“, meinte Peter Schimmelpfennig, und gleich trabten die beiden los. Zuerst ging es durch einen breiten Korridor, dann durch einen Saal mit Fernschreibern und einer Telefonzentrale. Eine gepolsterte Doppeltür führte schließlich ins Allerheiligste.

Der Chef der brasilianischen Presseagentur kam Peter Schimmelpfennig mit ausgebreiteten Armen entgegen. „Welcome in Rio!“ Er war groß und schlank und von einer Parfümwolke umgeben. „How are you?“

„Thank you, Mister Tavares“, antwortete Peter und kramte sein Englisch zusammen. „Very glad to see you. But my English is not so good, excuse me.“

Doch Senhor Tavares versicherte, daß sich Peters Englisch ausgezeichnet anhöre. Trotzdem sprach er jetzt lieber brasilianisch und benutzte Herrn Sola als Dolmetscher.

„Dr. Liesegang hat mit mir gesprochen und vor allem darum gebeten, daß du sofort nach deiner Ankunft mit ihm telefonierst. Das Gespräch habe ich schon anmelden lassen, als du mir gemeldet worden bist. Wir haben auch den Auftrag, dir brasilianisches Geld auszuhändigen. Die Kasse ist verständigt, und es wird gleich hierhergebracht. Leider kenne ich deinen Onkel nicht persönlich.“

Peter Schimmelpfennig wurde um eine Spur aufmerksamer. „Aber unsere Agentur arbeitet mit ihm und seiner Zeitung schon seit vielen Jahren zusammen.“ Senhor Tavares trug eine schneeweiße Krawatte aus Seide und hatte zwei große Ringe mit kostbaren Steinen an den Händen. Er wartete jetzt, bis Herr Sola seine Worte übersetzt hatte. „Wir freuen uns“, sprach er dann weiter, „daß wir Gelegenheit haben, Herrn Dr. Liesegang gefällig zu sein. Wo wirst du wohnen?“

„One moment“, murmelte Peter Schimmelpfennig und suchte in seinen Taschen nach dem Stück Papier, auf das er sich in Dakar Jimmy Millers Hotel aufgeschrieben hatte. „Hotel Excelsior in Copacabana“, las er schließlich von einem zerknitterten Zettel ab.

Und dann klingelte auch schon das Telefon.

„Hamburgo“, sagte Senhor Tavares, als er den Hörer abgenommen hatte, und winkte Peter zu sich. „Please.“

Im gleichen Augenblick öffnete sich beinahe geräuschlos eine schmale Seitentür, und eine sehr schlanke und langbeinige junge Dame brachte ein ganzes Bündel Banknoten. Senhor Tavares unterschrieb eine Quittung und schob das Geld über die Schreibtischplatte zu Peter hinüber. Die langbeinige junge Dame, die irgendwie von einer Filmleinwand heruntergestiegen sein mußte, war inzwischen wieder verschwunden.

„Bitte den Chefredakteur“, sagte Peter Schimmelpfennig ins Telefon.

Der Boß der brasilianischen Presseagentur machte ein paar Schritte zu einem großen Aquarium. Er drehte Peter rücksichtsvoll den Rücken zu und fing an, ein paar farbige Fische zu füttern.

Gleichzeitig war der junge Mann namens Rodrigo Sola zu dem hohen Fenster gewandert, das so breit wie der ganze Büroraum war. Er stellte einen Fuß auf die Fensterbank und schaute auf die Stadt hinunter. Der Blick ging bis zur Bucht von Guanabara und noch weit hinaus auf den Ozean.

Peter Schimmelpfennig hat plötzlich
einen Onkel namens Alexander

„Großartig“, rief Dr. Liesegang, „du bist also in Rio.“ Er schob einen kleinen Hebel neben dem Telefon nach links. „Wir haben hier gerade unsere Redaktionssitzung. Der Apparat ist auf Konferenzschaltung umgestellt. Das bedeutet, daß alles, was du sagst, über den Lautsprecher kommt. Die Redakteure, die hier am Tisch sitzen, können also alles, was du sagst, mithören. So, und jetzt schieß los] Wie geht es dir? Wie war der Flug? Was war mit der Kontrolle an den Flugplätzen?” Der Chefredakteur nahm seine Zigarre vom Aschenbecher. Er drehte sie langsam zwischen den Fingern und war bereit, zuzuhören.

Die ganze Redaktionskonferenz blickte unwillkürlich zum Lautsprecher, der unter einer runden elektrischen Uhr in die Wand eingelassen war. Und aus diesem Lautsprecher war jetzt als erstes zu hören: „Der Flug war fabelhaft.“

Die Stimme von Peter Schimmelpfennig klang ein wenig verzerrt, und im Hintergrund klickte es manchmal wie in einer Dampfheizung.

„Ich durfte neben dem Kapitän im Cockpit sitzen. Erst als wir den Ozean beinahe hinter uns hatten, mußte ich zum Essen in die Passagierkabine. Und wie geht es dir? Was macht Tante Frieda?“

Dr. Liesegang glaubte einen Augenblick lang, nicht richtig verstanden zu haben. Er nahm seine Zigarre aus dem Mund und stützte sich mit beiden Ellbogen breit auf den Konferenztisch. „Was hast du gesagt?“ fragte er vorsichtig.

„Herr Tavares, der Chef der Agentur, ist übrigens ganz besonders freundlich“, klang jetzt die Stimme aus dem Lautsprecher. „Ich spreche aus seinem Büro und über seinen Apparat. Auch ein brasilianischer Journalist, der ganz ausgezeichnet deutsch spricht, ist bei mir. Wenn du mit ihm sprechen möchtest, er könnte dir alles übersetzen.“

Dr. Liesegang lehnte sich wieder in seinen Sessel zurück. „Das ist wirklich sehr aufmerksam von den Herren, ich meine, daß sie sich so um dich kümmern und dich nicht allein lassen.“ Er machte eine kleine Pause. „Sag mal, glaubst du, daß unser Gespräch irgendwie abgehört werden kann?“

„Nein, Onkel, das glaube ich eigentlich nicht“, sagte die Stimme von Peter Schimmelpfennig. „Übrigens habe ich gerade Geld bekommen. Herzlichen Dank. Ich fahre dann nachher ins Excelsior.“

„Erzähle mir jetzt besser nichts mehr und überlasse das Reden mir! Mich hört man ja nicht“, schlug Dr. Liesegang vor. „Für den Augenblick genügt, daß wir wissen, du bist in Rio gesund angekommen. Und für die erste Ausgabe, die morgen erscheint, haben wir genug Material. Die Fotos sind schon ausgesucht. Im Augenblick überlegen wir uns die Schlagzeile. Du kommst auf die Titelseite, falls dich das interessiert.“

„Fein, Onkel...“

„Mein Vorname ist Alexander“, brummte Dr. Liesegang, „und bei der Agentur habe ich gesagt, daß du mein Neffe bist...“

„Ja, das habe ich von Herrn Tavares schon erfahren dürfen.“

„Ja, und daß du eigentlich nur aus Versehen in Rio gelandet bist. Wegen Nebel und so. Nur damit die Leute nicht mißtrauisch werden. So, und jetzt ist es an der Zeit, daß du zwischendurch wieder einmal etwas Nettes von dir gibst.” „Onkel Alexander, ist das wirklich wahr?“ freute sich die Stimme im Lautsprecher wie auf Kommando. „Großmutter hat ihr Bein nicht mehr im Gips? Seit wann ist es denn raus?“ Die Redakteure, die um den großen Konferenztisch saßen, pafften weiter ihre Rauchwolken in die Luft und schmunzelten dabei.

„Ja, deiner Großmutter und deiner Mutter hab’ ich Bescheid gesagt. Ich war bei euch in der Steinfeldstraße“, sagte Dr. Liesegang. „Morgen um die gleiche Zeit telefonieren wir wieder, und dann kannst du auch mit deiner Mutter sprechen. Ich rufe dich in diesem Hotel Excelsior an. Du mußt es so einrichten, daß nicht wieder irgend jemand um dich herumsitzt. Leider haben die Konsulate heute noch geschlossen. Aber morgen müssen wir dann auch sehen, wie du zu einem Paß kommst, und auch deinen Rückflug müssen wir dann irgendwie organisieren. Und jetzt schlaf dich erst einmal richtig aus und paß auf dich auf! Wie ist das Wetter dort?“

„Eine Affenhitze“, ließ sich Peter Schimmelpfennig vernehmen, „wenn ich mich umdrehe, kann ich übrigens durch das Fenster die halbe Stadt sehen und ein ganzes Stück vom Atlantischen Ozean.“

„Vor unserem Fenster ist es schon dunkel, und zu sehen ist nichts als graue Sauce. Da siehst du, wieviel besser du dran bist.“ Dr. Liesegang versuchte zu lächeln. „Also bis morgen. Und jetzt gib mir noch Herrn Tavares, damit ich ihm ein paar freundliche Worte sage.“

„Bis morgen. Onkel Alexander. Und auch zu Hause schönen Gruß“, tönte die Stimme aus dem Lautsprecher.

Anschließend sagten sich die Herren Tavares und Dr. Liesegang noch einige Höflichkeiten in englischer Sprache. Es hörte sich so an, als würden zwei Botschafter oder zwei Staatsoberhäupter miteinander telefonieren.

Als Dr. Liesegang dann den Hörer wieder auf den Apparat zurückgelegt hatte, dachte er eine ganze Weile über das Telefongespräch nach.

„Der Junge ist nicht auf den Kopf gefallen“, stellte der weißhaarige Redakteur fest, der für Politik zuständig war.

„Nein, bestimmt nicht“, sagte Dr. Liesegang nachdenklich und zog wieder einmal an seiner schwarzen Zigarre. „Er ist, Gott sei Dank, schlau genug, daß man hoffen darf, es passiert ihm nichts.“

Gespräche rund um den Zuckerhut

Der junge Brasilianer namens Rodrigo Sola hatte es übernommen, Peter Schimmelpfennig in seinem Hotel abzuliefern. Er fuhr einen riesigen, offenen amerikanischen Straßenkreuzer, der allerdings seine besten Jahre schon lange hinter sich hatte. Sämtliche vier Kotflügel hatten mehr oder weniger große Beulen, die hintere Stoßstange fehlte, und ein Scheinwerfer war eingedrückt.

„Für Rio der ideale Wagen“, behauptete der junge Mann in seinem gelben Hemd. Er lag in der Ecke seines breiten Sitzes hinter dem Steuerrad, und seine linke Hand hing mit einer Zigarette über dem Asphalt. Das Autoradio spielte brasilianische Musik.

Peter Schimmelpfennig konnte die Beine ausstrecken wie zu Hause. Er genoß den Blick auf die fremde Stadt und den Wind in seinem Haar.

Wenn Herr Sola Gas gab, klingelte es im Motor, aber die Fahrt beschleunigte sich trotzdem. Er stoppte, kurvte haarscharf an anderen Wagen vorbei und lachte vergnügt, wenn ihm ein anderes Auto beinahe in die Seite fuhr.

„Verkehrsregeln gibt es hier nicht“, erklärte der junge Brasilianer. Er zog an seiner Zigarette und überholte eine Straßenbahn. „Man fährt, wo gerade Platz ist und so schnell es geht. Dabei gibt es kaum Unfälle. Wenn allerdings einmal etwas passiert, hängen die Autos hinterher gleich in der Hochspannungsleitung oder landen irgendwo auf einem Balkon im zweiten Stock.“

Aus dem Autoradio kam jetzt eine Stimme. „Babalu“, rief sie immer wieder, „Babalu.“

„Das ist eine neue Limonade“, erklärte Rodrigo. „Sie wollen Coca-Cola Konkurrenz machen.“ Er suchte einen Sender mit Musik.

„Sind Sie eigentlich Brasilianer?“ fragte Peter Schimmelpfennig. Sie fuhren jetzt schon eine ganze Weile über die Avenida Beira Mar am Atlantik entlang. Die Schatten wurden allmählich länger, aber die Luft war noch immer heiß und feucht.

„Ich habe einen brasilianischen Paß, wenn du das meinst.“

Herr Sola lachte, und seine Hand mit der Zigarette zog einen Kreis durch die Luft. „Was ist ein echter Brasilianer? In unserer Familie gab es Franzosen, Spanier, Indianer und Mischlinge aus Bahia. Mein Vater ist Deutscher, und meine Mutter kommt aus Alegrete. Das liegt ganz im Süden dicht vor Uruguay.“

„Und Sie arbeiten bei einer Zeitung?“ fragte Peter Schimmelpfennig so harmlos wie möglich.

„Ich bin ein ,Cachorrinho’, wenn du’s genau wissen willst“, grinste der junge Herr Sola. „So sagt man hier zu den Hunden, die sich ihr Fressen auf den Straßen und aus den Abfällen zusammensuchen. Man gibt ihnen einen Fußtritt, aber sie kommen zurück. Man gibt ihnen noch einen Fußtritt, und sie kommen wieder. Bis man es eines Tages satt hat, sie immer davonzujagen. Dann behält man sie im Haus, und sie gehören auf einmal zur Familie. Wenn sie Glück haben.“

Die Straße führte jetzt immer dichter am Strand entlang. Man sah die ersten Sonnenschirme und Menschen, die im Sand lagen oder badeten.

„Aber eigentlich bin ich Journalist, das stimmt schon“, meinte der junge Brasilianer. „Ich kann nur nicht in irgendeiner Redaktion herumsitzen. Deshalb arbeite ich für jede Zeitung, die mich holt. Wenn die lieben Zeitungen gerade mal nichts von mir wissen wollen, mache ich zwischendurch eben etwas anderes. In Brasilien kann man immer Geld verdienen. Nur ist es manchmal mehr und manchmal weniger.“ Er warf seine brennende Zigarette auf die Straße. „Und jetzt sind wir gleich am Zuckerhut.“

Der Straßenkreuzer mit seinen eingebeulten Kotflügeln kurvte jetzt durch die Bucht von Botafogo. Der weiße Sandstrand ging vom Meer bis zur Straße und war voll von Menschen in Badehosen. Gegenüber auf einer Halbinsel erhob sich dann der vierhundert Meter hohe Granitfelsen, der für Rio in der Welt so bekannt geworden ist wie der Eiffelturm für Paris.

„Den müßte ich eigentlich fotografieren”, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Wenn ich für jedes Foto, das die Touristen vom Zuckerhut machen, nur hundert Centavos bekäme“, meinte der junge Brasilianer und kletterte aus seinem Wagen, „wäre ich ein gemachter Mann.“ Er ließ sich den Fotoapparat geben, und Peter Schimmelpfennig stellte sich so ungezwungen wie möglich in die Landschaft.

„Mehr nach links!“ kommandierte Rodrigo. „Ausgezeichnet, jetzt ist der Zuckerhut genau neben deinem linken Ellbogen.“

Anschließend ging es lange durch einen Tunnel, der von Neonröhren beleuchtet war.

„Nachdem du mir schon einige Löcher in den Bauch gefragt hast”, sagte der junge Brasilianer in seinem gelben Hemd nach einer Weile, „darf ich jetzt auch mal?“

„Bitte“, sagte Peter. „Tun Sie sich keinen Zwang an.“

„Ich mache mir natürlich so meine Gedanken“, fing Herr Sola vorsichtig an. „Der vielbeschäftigte Herr Tavares hat dazu gar keine Zeit. Bestimmt kommt er auch gar nicht auf die Idee, sich über andere Leute Gedanken zu machen. Aber ich, wie gesagt...“ Er blickte kurz von der Fahrbahn weg und zu Peter Schimmelpfennig, als wolle er sehen, ob der Junge neben ihm etwas sagen würde. Aber Peter Schimmelpfennig schaute nur geradeaus.

„Ein Junge in deinem Alter kommt mutterseelenallein nach Rio. Du mußt zugeben, das passiert nicht jeden Tag. Ich meine, das ist ungewöhnlich.“

„Wie man’s nimmt“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Heutzutage fliegen Raketen zur Venus und werden Herzen verpflanzt wie Winterastern.“

„Und Nieren“, grinste der junge Brasilianer und steckte sich eine neue Zigarette an. „Aber dazu kommt noch, daß dein Telefongespräch mit Hamburg so ein paar Merkwürdigkeiten hatte.“ Herr Rodrigo Sola grinste wieder. „Übrigens mußt du auf dein Geld aufpassen“, sagte er dann überraschend. „In Rio gibt es so viele Taschendiebe wie Polizisten. Und auch sonst. Zeig dein Geld nie! Sofort wird alles um das Doppelte und Dreifache teurer.“

„Besten Dank für die Warnung“, sagte Peter Schimmelpfennig. Und dann fragte er gleich hinterher wie aus heiterem Himmel: „Die Landessprache hier ist Spanisch, oder? Es hört sich jedenfalls so an.“

„Portugiesisch“, korrigierte Rodrigo Sola. „Aber man sagt ,Brasileiro’ dazu, weil es bisweilen etwas vom Portugiesischen abweicht und die Brasilianer im übrigen auch ihre eigene Sprache haben wollen. Ich dachte übrigens, daß ich jetzt dran bin, Fragen zu stellen.“

Aber in diesem Augenblick bog Herrn Solas schrottreifer Wagen in eine Kurve, und das Meer war wieder zu sehen.

„Die Copacabana!” rief der junge Brasilianer jetzt, und dabei drehte er sein Autoradio auf volle Lautstärke. Im gleichen Augenblick kurvte er in die Avenida Atlantica. „Der Traum aller Touristen! Vier Kilometer weißer Sand. Der Strand aller Strände! Was sagen Sie jetzt, junger Freund?“ Der Wagen rollte langsam weiter, und aus dem Autoradio klang Sambamusik.

Die Avenida zog einen großen und weiten Bogen am Ozean entlang. Auf der Seite zur Stadt hin stand ein Hotel neben dem anderen, und auf der anderen Seite lag der Strand. Er war beinahe zugedeckt von Menschen und Sonnenschirmen. Vom Meer schlug eine hohe Brandung zum Ufer. Die Sonne schien, und der Himmel war hell und blau.

„He, hat es dir die Sprache verschlagen?“ Der junge Brasilianer lachte.

„So ziemlich“, gab Peter Schimmelpfennig zu. Er wußte wirklich nicht, wohin er zuerst blicken sollte.

Das Hotel Excelsior lag an der Ecke eines Häuserblocks und etwa in der Mitte der Avenida Atlantica.

„Das ist meine Adresse und meine Telefonnummer“, sagte Herr Rodrigo Sola und angelte eine Visitenkarte aus seiner Hemdtasche. Gleichzeitig steuerte er seinen Straßenkreuzer in die Richtung zum Hoteleingang. Als er dann anhielt, kam die ganze Reihe der Autos, die hinter ihm gefahren waren, zum Stehen. Peter Schimmelpfennig stieg aus, so schnell er konnte, und griff nach seiner Segeltuchtasche und den übrigen Sachen. „Noch einmal besten Dank. Und ich melde mich bestimmt.“ „Da bin ich beinahe sicher“, grinste der schwarzhaarige Brasilianer. Er hatte ganz weiße Zähne und Augen, die vergnügt und lustig blitzen konnten. „Du hast ja noch einiges aufzuklären.“

Die wartende Autokolonne fing an zu hupen.

„Also, buenas dias“, rief Rodrigo Sola und fuhr los. Sein Autoradio spielte noch immer in voller Lautstärke.

Auch in Hotels gibt es blinde Passagiere

Im ersten Augenblick sah es in der Empfangshalle des Hotels Excelsior aus wie in einer Gepäckaufbewahrung. Überall standen Koffer, Taschen und Hutschachteln herum. Eine amerikanische Reisegesellschaft war gerade angekommen. Sie bestand in der Hauptsache aus älteren Damen, die sich alle ein wenig ähnlich sahen. Sie trugen fast ausnahmslos die gleichen Sonnenbrillen, die gleichen Kleider und die gleichen Hüte aus Stoffblumen über den gleichen Frisuren. Sie füllten gerade ihre Meldeformulare aus und redeten dabei so laut durcheinander wie eine Mädchenklasse in der Unterrichtspause.

Peter Schimmelpfennig wartete geduldig vor der Portiersloge. bis er an die Reihe kam.

Durch eine große Glastüre konnte man in die Halle sehen. Dort saßen sehr elegante Leute in tiefen Sesseln und tranken Tee oder sonst irgend etwas. Im Hintergrund Himmelten einige auf hohen Hockern an einer Bar.

Die Kellner trugen trotz der Hitze schwarze Fräcke und die übrigen Angestellten schneeweiße Uniformen. Sie schienen es alle sehr eilig zu haben, als ob sie unbedingt noch schnell ihre Sandwiches oder ihre Whiskys servieren müßten, weil in spätestens zwei Minuten ein Feuer ausbräche und es dann zu spät wäre.

Der Portier sprach fast in allen Sprachen der Welt und machte eine ganze Menge Dinge gleichzeitig. Schließlich schien er auch Hellseher zu sein. Peter Schimmelpfennig hatte nämlich auf englisch gefragt, ob zwei Herren namens Miller — mit „i“ — angekommen seien. Aber der Portier antwortete in gutem Deutsch: „Ja, die Herren Miller sind heute vormittag eingetroffen. Aber im Augenblick sind sie leider nicht zu Hause. Ihr Zimmerschlüssel liegt hier im Fach.“

„Und sie haben nicht hinterlassen, wann sie zurückkommen?“ fragte Peter.

„Sie sind am Strand“, meinte der Portier. „Vielleicht wollen Sie Ihr Gepäck hier deponieren und sich nach ihnen Umsehen?“

„Wenn das möglich wäre?“

Der fixe Portier winkte bereits nach einem Pagen, und kurz darauf stand Peter mit einem Garderobenschein in der Tasche und seinem Fotoapparat vor dem Hotel. Er hatte Segeltuchtasche, Wintermantel und Jackett im Hotel gelassen. Das Geld hatte er zuvor gleichmäßig auf seine Taschen in Hemd und Hose verteilt.

Es war gar nicht so leicht, über die Avenida Atlantica zu kommen. Die Autos fuhren im Gegenverkehr auf vier verschiedenen Spuren. Schließlich machte es Peter Schimmelpfennig wie die übrigen Passanten. Er sprang einfach von Lücke zu Lücke, bis er auf der anderen Seite der Straße und damit am Strand war. Er zog seine Schuhe und Strümpfe aus und sah sich um.

„Unter diesen vielen Menschen den Bürstenhaarschnitt zu finden, dürfte ziemlich aussichtslos sein“, dachte Peter Schimmelpfennig. Aber er nahm seine Schuhe in die Hand und wanderte los. Er kletterte über nackte Beine, tauchte unter Sonnenschirmen durch und balancierte wie ein Seiltänzer an den ausgebreiteten Handtüchern vorbei.

Nach zehn Minuten fing er schon wieder an zu schwitzen. Er hatte jetzt auch endgültig begriffen, daß er in diesem Durcheinander von halbnackten Menschen Jimmy Miller unmöglich finden würde. Genausogut könnte er in einem Fußballstadion nach einer Nähnadel suchen oder nach einer einzelnen Kaffeebohne. Er zog sich also sein Hemd aus und legte sich mit der langen blauen Hose seines Sonntagsanzugs in den Sand. Eine ganze Weile lag er so da. Er hatte die Arme unter dem Kopf verschränkt und die Augen geschlossen. Um ihn herum redete und schrie es in allen möglichen Sprachen, und vom Meer her war die Brandung zu hören. Wenn er sich die Geräusche wegdachte, hätte er genausogut in einem Freibad zu Hause oder irgendwo an der Nordsee liegen können.

Ob Frau Schimmelpfennig zusammen mit der Großmutter gerade beim Kaffee saß oder schon beim Abendessen? Der kleine Ulli Wagner war jetzt mit seinen Eltern zum Skifahren im Walsertal. Und was machte wohl der Sheriff in diesem Augenblick oder Studienrat Semmelroth? Wo steckten Frau Bergström, Kapitän Roland und der flachsblonde Eckelkamp?

Peter Schimmelpfennig richtete sich wieder auf, zog die Beine an und guckte in die Brandung. Die Wellen mußten drei oder vier Meter hoch sein.

„Da sitzt man nun zwischen Tausenden von Menschen“, dachte Peter Schimmelpfennig, „und ist doch mutterseelenallein.“

Ein langer Neger kam vorbei. Er trug einen Korb mit Kokosnüssen auf dem Kopf und hatte ein großes Messer in der Hand. Damit köpfte er die Kokosnüsse wie hartgekochte Eier. Dann konnte man die Milch trinken und das weiße Fleisch essen. Andere Händler verkauften Eis, Zigaretten und Ananasfrüchte. Einige hatten sich große, runde Fässer aus Blech umgehängt und boten eisgekühlten Mate-Tee an. Für Kinder gab es Luftballons oder Drachen, die wie Vögel aussahen.

Menschen aller nur denkbaren Hautfarben badeten hier und lagen durcheinander, spielten am Strand — dort, wo der Sand hart war — Fußball oder Strand-Tennis mit großen Holzschlägern. Und weil das Baden bei hohem Wellengang nicht ungefährlich war. kamen immer wieder Männer mit weißen enganliegenden Trikots vorbei. Sie gehörten zum Rettungsdienst und sahen alle aus wie junge Zehnkämpfer oder Rekordschwimmer.

Später legte sich Peter Schimmelpfennig auf den Bauch und fing an, seine Berichte für Dr. Liesegang zu entwerfen. Er hatte noch genügend Lufthansa-Schreibpapier bei sich und auch seinen Drehbleistift eingesteckt. Zwischendurch machte er Fotos, wenn gerade einmal ein Neger vorbeikam, der Sonnenbrillen verkaufen wollte, oder wenn ein Brasilianer auf einer Gitarre spielte, dazu sang und anschließend bei den Touristen Geld kassierte.

Und dann war plötzlich die Hölle los.

Mitten durch die Menschen, die in der Sonne lagen, kam von der Straße her eine Gruppe von etwa zwanzig Jungen. Alle waren zwischen zwölf und fünfzehn Jahre alt. Sie vollführten einen Heidenspektakel, schrien und brüllten durcheinander. Einige schlugen leere Konservenbüchsen aufeinander oder pfiffen durch die Finger. Ein paar Schuhputzerjungen trommelten auf ihre Holzkisten, die sie umgehängt hatten. Dabei schoben und stießen sie einen schwarzhaarigen Jungen vor sich her, der nur ein zerrissenes Hemd anhatte und eine kurze blaue Hose. Er versuchte immer wieder einmal auszubrechen, aber die Meute, die um ihn herum war, stellte ihm dann sofort ihre Beine in den Weg und zog ihn wieder zurück.

Mitten zwischen diesen schimpfenden und schreienden Jungenköpfen entdeckte Peter Schimmelpfennig plötzlich den kurzen Bürstenhaarschnitt von Jimmy Miller.

Die Bande der lärmenden Burschen war immer näher gekommen. Kaum zehn Meter entfernt blieben sie jetzt stehen.

Peter Schimmelpfennig sprang auf und ging die paar Schritte zu ihnen hinüber. „Hi, Mister Miller“, rief er durch den Lärm.

Aber der Bürstenhaarschnitt winkte nur zurück. Er zeigte sich gar nicht erstaunt, plötzlich neben sich den Jungen zu sehen, der ihm in Dakar Weihnachtsgebäck angeboten hatte. Im Augenblick schien ihn nur das zu interessieren, was um ihn herum vorging.

Die Gruppe der Jungen war jetzt bei einem zinnoberroten Sonnenschirm angekommen. Unter diesem Sonnenschirm saß ein dicker Herr neben einer genauso dicken Dame. Beide schauten erstaunt und beinahe ängstlich in die Gesichter der Jungen, die jetzt lärmend um sie herumstanden. Aber da warf jetzt einer von ihnen seinen nackten, kaffeebraunen Arm hoch, und der Krach war abgeschnitten wie bei einem Orchester, wenn der Dirigent die Probe abbricht.

Der junge Anführer in seiner gelben Badehose fing an zu sprechen. Das dicke Ehepaar unter dem Sonnenschirm hörte aufmerksam zu, verstand aber vermutlich kein Wort. Das hätte den kaffeebraunen Jungen in seiner gelben Badehose auch gar nicht gestört. Er sagte zu Ende, was er sich vorgenommen hatte, und dann gab er dem Burschen in dem zerrissenen Hemd einen so kräftigen Stoß, daß er vor dem Ehepaar geradezu auf die Knie fiel. Der junge Anführer rief ihm noch ein paar Worte zu, und die übrigen brüllten mit.

Da holte der Junge, der jetzt so halb im Sand lag, eine goldene Armbanduhr aus seiner Tasche. Beinahe im gleichen Augenblick griff der dicke Tourist auch schon zu, und seine Frau rief in einem Dialekt, der in Düsseldorf oder Köln zu Hause sein mußte: „Ja, ist denn das möglich? Deine Uhr, Eduard!“

Der dicke Rheinländer angelte nach seinem Bademantel und seiner Brieftasche. Dabei stand er auf und ging auf den Anführer der Bande zu. Aber der kaffeebraune Junge in seiner gelben Badehose lächelte nur und winkte. Das Geld, das ihm der Tourist in die Hand drückte, nahm er allerdings. Inzwischen hatte die Bande den Jungen mit dem zerrissenen Hemd bereits wieder vom Boden hochgehoben. Sie stießen und boxten ihn jetzt zum Meer hinunter. Immer mehr Menschen versammelten sich und schauten zu.

„Der Junge in der gelben Badehose ist Sergio“, bemerkte Jimmy Miller, „und der andere in dem zerrissenen Hemd hatte eine Uhr geklaut. Aber das hast du wohl begriffen?“

„Es war nicht besonders schwer zu begreifen“, grinste Peter.

Die Meute lärmte wieder und ging direkt auf das Meer zu. Den Jungen mit dem zerrissenen Hemd trieben sie vor sich her. Er war jetzt schon bis zu den Knöcheln im Wasser. Offensichtlich wußte er, was ihm bevorstand. Er hatte sich umgedreht und blickte ängstlich in alle die Jungengesichter, die vor ihm standen. Plötzlich fing er zu weinen und zu betteln an. Aber die Front der Jungen kam immer näher. Sie hatten wieder zu lärmen aufgehört, bückten sich jetzt nach dem nassen Sand und warfen mit ihm wie mit Steinen. Etwa zwanzig Meter hinter dem Kerl mit dem zerrissenen Hemd brach sich die Brandung und stand wie eine Wand hinter ihm.

Peter Schimmelpfennig erinnerte sich noch rechtzeitig an seine Reporterpflicht und machte einige Aufnahmen.

„Wenn sie ihn bis zu den Wellen treiben“, rief die dicke Dame, die aus Düsseldorf oder Köln war, „wirft ihn die Brandung auf den harten Sand und bricht ihm die Knochen.“

Auch die übrigen Zuschauer fingen jetzt an, unruhig zu werden. Aber die Horde der zwanzig Jungen zwang den Dieb immer weiter ins Meer hinaus. Sie standen jetzt schon bis zu den Knien im Wasser, und von dem Burschen, den sie immer noch mit hartem Sand bombardierten, war nur noch der Oberkörper zu sehen. Er weinte jetzt noch mehr und schrie um Hilfe.

In dieser Lage ließen ihn seine Verfolger eine ganze Weile. Dann rief der junge Anführer in seiner gelben Badehose ein paar Worte in die Richtung des bestraften Diebes. Anschließend lachte er schallend und seine Bande mit ihm. Daraufhin sprangen alle, die Badehosen anhatten, mit lautem Gebrüll ins Wasser, tauchten unter und schwammen davon. Die übrigen rannten zum Strand zurück und waren genauso schnell unter den Menschen verschwunden. Dem Jungen im zerrissenen

Hemd blieb nur der Rückweg durch die Zuschauer übrig. Er legte ihn im Laufschritt zurück und rannte schließlich wie gehetzt davon. Die Zuschauer applaudierten wie nach einem gelungenen Theaterstück, besonders die Brasilianer. Dann ging man wieder unter die Sonnenschirme zurück.

„Ich finde das großartig“, sagte Jimmy, und gleich hinterher fragte er: „Wann bist du angekommen, und wo hast du deine Sachen?“

Später lag Peter Schimmelpfennig dann neben den beiden Millers im Sand und in der Sonne. Jimmys Vater hatte wieder seinen weißen Panamahut auf dem Kopf. Seine Augen waren ganz hellblau und seine Haare an manchen Stellen schon weiß. Er war schlank und hatte genau das Gesicht, wie man es von einem Universitätsprofessor erwartet.

„Unsere Argentinier sind mit uns in der Nacht noch direkt nach Buenos Aires geflogen“, erzählte Jimmy. „Dort haben sie uns umgeladen wie Luftpostpakete und über São Paulo heute vormittag hier abgeliefert.“

„Immerhin hat uns der Nebel eingebracht“, lächelte der Professor, „daß wir jetzt von Buenos Aires und São Paulo zumindest die Flugplätze kennen.“

Und dann schrie Jimmy plötzlich auf und drehte sich blitzschnell herum. Er hatte nämlich eine Ladung Wasser auf den heißgebrannten Rücken bekommen. „Du hast wohl nicht alle Tassen im Schrank“, schimpfte er. Gemeint war der Junge mit der gelben Badehose, der plötzlich vor der Sonne stand. Er war am ganzen Körper noch klitschnaß und warf sich neben dem Bürstenhaarschnitt in den Sand.

Der sagte jetzt: „Das ist Peter, und das ist Sergio.“

„Freut mich“, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Conochez emi genar“, erwiderte der Anführer der Jungenbande, und das bedeutete wohl das gleiche wie das. was der Junge aus Hamburg gerade gesagt hatte.

Professor Miller sprach glücklicherweise Spanisch, und dadurch konnte allmählich so etwas wie eine Unterhaltung in Gang kommen. Zuerst sprachen nur der Professor und der kaffeebraune Junge miteinander. Manchmal verstanden sie sich nicht gleich. Dann suchten sie nach anderen Worten, oder der Junge in der gelben Badehose bemühte sich, mit seinen Händen zu erklären, was er meinte.

„Also das Ganze war natürlich eine Art Selbstjustiz“, erklärte der Professor nach einiger Zeit. „Es gibt hier Burschen, die klauen wie die Raben. Aber er und seine Jungen wollen nicht, daß die Copacabana in einen schlechten Ruf kommt. Bestimmt sind die auch keine Heiligen. Die Touristen übers Ohr hauen, dagegen ist nichts einzuwenden. Aber Fotoapparate oder Uhren klauen geht ihrer Meinung nach über das hinaus, was erlaubt ist. Und den Lärm schlagen sie dabei, damit möglichst viele Leute darauf aufmerksam werden. Man soll sehen, daß es auch Jungen gibt, die besser sind als ihr Ruf.“

„Very good“, sagte Jimmy Miller, und er hatte zwei ernste Falten über der Nase.

„Nothing“, murmelte Sergio nur. Er drehte sich auf den Bauch und malte mit dem Zeigefinger Kreise in den Sand.

„Weshalb ziehst du eigentlich deine dämlichen langen Hosen nicht aus?“ fragte der Bürstenhaarschnitt nach einer Weile. „Hast du X-Beine?“

„Keine Badehose“, grinste Peter Schimmelpfennig. „Kommt nach Rio und hat keine Badehose“, wieherte Jimmy. Daraufhin wurde beschlossen, für Peter Schimmelpfennig sofort eine Badehose zu kaufen. Die Sonne stand ohnehin schon ziemlich tief.

Als das erledigt war, verabschiedete sich der Junge namens Sergio, und die Millers gingen mit Peter ins Hotel. Aber das Excelsior hatte kein Zimmer mehr frei. „Zwei Gäste müssen bereits in Badewannen schlafen“, meinte der Empfangschef bedauernd.

„Hoffentlich kommen sie beim Träumen nicht aus Versehen an den Wasserhahn“, meinte Herr Miller lächelnd. Und dann stiegen alle drei in den Lift und fuhren ins sechste Stockwerk.

Der Professor hatte ein Zimmer mit Balkon zum Atlantik und Jimmy einen kleineren Raum daneben mit Durchgangstür.

„Wenn wir es dem Hoteldirektor nicht auf die Nase binden“, schlug Jimmy vor, „kannst du bei mir auf der Couch übernachten, was noch den Vorteil hat, daß es nichts kostet. Das heißt, wenn mein Alter Harr damit einverstanden ist.“ Der Professor hatte nichts dagegen und gab im übrigen zu verstehen, daß er sich jetzt gerne eine Stunde hinlegen würde. „Bis zum Abendessen“, sagte er und zog sich in sein Balkonzimmer zurück.

„Ich bin auch ziemlich müde“, stellte Jimmy fest. „Übrigens wird natürlich ausgelost, wer von uns das Bett bekommt.“

„Jetzt wirst du aber sehr drollig“, widersprach Peter Schimmelpfennig. „Selbstverständlich gehört das Bett dir, und im Augenblick muß ich sowieso noch Schularbeiten machen. Nach Hause schreiben und so weiter.“

Fünf Minuten später lag Jimmy Miller im tiefsten Schlaf, und Peter Schimmelpfennig saß an einem kleinen, runden Tisch, und neben ihm brannte eine Stehlampe. Er schrieb einen langen Brief in die Steinfeldstraße 84, vierter Stock, und dann noch einen, der fünfmal so lang war, an Herrn Dr. Liesegang vom Abendblatt. Als er mit diesen beiden Briefen fertig war, spulte er noch den Film aus seinem Fotoapparat.

Als die Millers wieder auf den Beinen waren, erhob sich die Frage, wie Peter Schimmelpfennig zu seiner Segeltuchtasche kommen könnte, zu Jackett und Wintermantel. Er konnte die Sachen nicht einfach an der Garderobe abholen und damit in den Lift steigen wie ein richtiger Hotelgast.

Da telefonierte der Professor mit dem Portier und verlangte den Pagen, der ihm heute seinen Anzug zur Reinigung gebracht hätte. Dabei grinsten sich die zwei Millers zu, und dann warteten sie. Und als es schließlich klopfte, sagten sie beinahe gleichzeitig: „Come in.“

Jetzt ging die Tür auf, und der Anführer der Jungenbande kam herein. „What can I do for you?“ fragte Sergio in beinahe verständlichem Englisch. An Stelle seiner gelben Badehose trug er jetzt eine schneeweiße Pagenuniform.

Als sich Peter Schimmelpfennig von seinem Staunen erholt hatte, bekam der Hotelboy Sergio den Garderobenschein. Fünf Minuten später kam er mit den Sachen zurück, und anschließend übernahm er es auch noch, Peters Film zusammen mit dem langen Brief zu verpacken und sofort zur Post zu bringen.

„Luft, Eilboten und eingeschrieben“, bat Peter. Es dauerte eine Weile, bis der Professor das übersetzt hatte, denn Spanisch und Brasilianisch sind eben doch zwei Stiefel, die nicht ganz zusammenpassen.

Der Professor ließ sich dann noch von dem Pagen Sergio die Anschrift eines brasilianischen Speiselokals aufschreiben. „Die dritte Straße von der Atlantica rechts. Es heißt Zicartola, und Sie müssen sagen, daß Sie von mir kommen.“ Der Page in seiner schneeweißen Uniform grinste. „Das Lokal gehört meinem Onkel, und ich bekomme für jeden Gast, den ich schicke, Prozente. Aber Sie werden zufrieden sein.“

„Was hat er gesagt?“ wollte Jimmy wissen.

„Nichts Besonderes.“ Der Professor lachte, und dann sagte er: „Gehen wir, meine Herren.“

Das Zicartola lag in einem offenen Hof. Kreuz und quer waren Drähte gespannt, und an ihnen hingen lauter kleine, bunte Glühbirnen. Vier Brasilianer machten Musik.

„Nós estamos contente“, rief der Onkel des Hotelpagen Sergio mit ausgebreiteten Armen und bediente die drei Gäste wie Könige. Auf den Tischen standen zuerst Gläser mit Sellerie, Paprika und Gurken. Das war eben so üblich. Als Hauptgericht gab es eine echte „Feijoada Completa“, das Nationalgericht aus weißen Bohnen und Pökelfleisch.

In dem Baum, der mitten im Hof stand, sprangen kleine Agutis herum, die wie Eichhörnchen aussahen. „Cidade maravilhosa“, sangen die Brasilianer, und eine Pandeiro schlug den Sambarhythmus dazu. Die Luft war nicht mehr ganz so warm, und dicht neben einem Kamin konnte man den Mond sehen.

„Das ist wirklich ein schöner Abend“, sagte der Professor schließlich und ließ sich eine Zigarre kommen. Dazu trank er noch seinen Rotwein aus, und die beiden Jungen bekamen Eis mit Schokoladensauce.

„Muito obrigado“, bedankte sich der Wirt und brachte seine Gäste schließlich bis zur Straße. „E muito bõa noite!“ Anschließend machten die drei noch einen Spaziergang über die Atlantica und zum Meer hinüber. Dabei kamen sie immer wieder an brennenden Kerzen vorbei, die dicht am Wasser im Boden steckten. Damit der Wind sie nicht auslöschte, hatte man im Sand Kuhlen für sie gegraben und rundherum kleine Wälle aufgeschüttet. Neben den Kerzen lagen Früchte oder Brot und manchmal auch Geld.

„Opfer für die Götter des Meeres“, sagte der Professor. „Das ist noch der alte Macumba-Glaube des Indianers. Mit der Flut kommt das Wasser immer näher zum Strand. Dann nehmen die Wellen die Opfer mit ins Meer hinaus.“

Immer wieder hockten einzelne Menschen oder ganze Gruppen wie Schatten im Sand. Man hörte Flüstern, das sich wie Beten anhörte. Manche sangen auch leise.

Auch der Professor setzte sich nach einer Weile in den Sand, und die beiden Jungen saßen neben ihm. Alle drei blickten hinaus in die Brandung. Sie kam immer wieder wie eine riesige schwarze Wand vom Meer auf den Strand zu. Wenn sie dann auseinanderbrach, glänzte ihr weißer Schaum im Mondlicht wie brodelndes, kochendes Silber.

Die Großmutter ist ein patentes Mädchen

Die ersten Zeitungen fielen morgens gegen zehn Uhr aus der Rotationsmaschine. Um die Mittagszeit lagen sie dann im allgemeinen bei den Zeitungskiosken oder in den Tabakgeschäften zum Verkauf aus. Trotzdem hieß die Zeitung Abendblatt, ohne daß es jemanden gestört hätte.

Es fiel den meisten Menschen schwer, sich nach den Feiertagen wieder an die Arbeit zu gewöhnen. Sie hatten sozusagen noch die letzte Christbaumkerze unter dem Flut und ein bißchen Engelshaar an den Ellbogen. Nur sah man es nicht.

Frau Schimmelpfennig nahm gerade ihren dicken Mantel vom Garderobenhaken im Korridor, da läutete es.

„Schönen Gruß von unserem Chef“, sagte der Mann, der in der Tür stand. Auf seiner Schirmmütze stand abendblatt geschrieben, und er hatte zehn Zeitungen in der Hand, die nach Druckerschwärze rochen und noch ganz feucht waren. „Ich bin mit meinem Lieferwagen durch die Stadt gerast wie mit einem Wagen vom Überfallkommando, allerdings ohne Blaulicht. Aber der Chef sagte, daß Sie die allerersten Exemplare bekommen sollen.“ Der Mann vom abendblatt nahm seine Hand an den Mützenschirm und grüßte wie ein Dampferkapitän.

„Ich könnte Ihnen einen Kirschlikör anbieten“, schlug Frau Schimmelpfennig vor.

„Wo denken Sie hin“, sagte der ABENDBLATT-Mann. „Ich muß wie der Blitz zum Lager zurück und Zeitungen ausfahren. Besten Dank.“ Er grüßte ein zweites Mal und verschwand.

Bevor er die Tür hinter sich zumachte, sagte er allerdings noch: „Ein tolles Ding“ und zeigte auf das Titelblatt der Zeitung.

Beinahe zehn Minuten lang war es dann in der Schimmelpfennigschen Wohnung so still wie in einer Kirche. Nur gelegentlich raschelte das Papier der Zeitungen, in die sich die Damen Schimmelpfennig bis über die Schultern vertieft hatten.

Die Schlagzeile ging über die ganze Breite der vier Spalten: „Hamburger Junge über Weihnachten als blinder Passagier unterwegs“, und darunter stand in kleinerer Schrift „Nach Dakar in Afrika“. Daneben hatte man ein Foto von Peter Schimmelpfennig zwischen den Text eingerückt. Es war im vergangenen Sommer an der Ostsee aufgenommen worden, und Peter lachte dem Beschauer mitten ins Gesicht. Ganz unten am Ende des Textes stand „Lesen Sie bitte weiter auf Seite 3“, und wenn man umblätterte, füllte die Fortsetzung des Artikels tatsächlich noch die ganze dritte Seite. Hier waren Fotos von Frau Schimmelpfennig und der Großmutter abgedruckt, von dem Untermieter Sang Ping und dem geöffneten Eisschrank. Ein Pfeil zeigte, wo sich das Tiefkühlfach befand.

„Der Mann vom abendblatt hatte recht“, sagte Frau Schimmelpfennig schließlich, „ein tolles Ding.“

„Ich lächle auf dem Foto zuwenig“, beanstandete die Großmutter. „Aber vielleicht paßt mein Gesicht ohne Lächeln besser zu der Geschichte.“

Das Restaurant „Hongkong“ war geschlossen, und Herr Chang schlief bestimmt noch. Frau Schimmelpfennig steckte ihm also ein abendblatf durch die Ritze unter der Tür und marschierte zur Untergrundbahn. Auf dem Flugplatz ging sie zuerst zur Post und schickte ein zweites abendblatt per Eilboten an Onkel Emil nach Frankfurt. Anschließend suchte sie ihr Staubsaugergeschwader. Sie hatte sich ein wenig verspätet, und ihre Kolleginnen waren schon in den Flugzeugen, die gerade angekommen waren, an der Arbeit.

Frau Biermann scheuerte gerade die Tischchen, die in den Rücklehnen der Sitze steckten. „Was war um alles in der Welt mit diesem Chinesen?“ fragte sie sofort.

„Ich hab’ es in die Zeitung setzen lassen“, meinte Frau Schimmelpfennig nur und gab ihr das letzte abendblatt. das sie sich noch eingesteckt hatte. „Da steht alles haargenau drin und besser, als ich es erzählen kann.“

Als Frau Biermann auf dem Foto Peter Schimmelpfennig erkannte, sagte sie zuerst: „Ich werde verrückt“, und als sie zu lesen angefangen hatte, meinte sie noch: „Es ist ja nicht zu fassen.“ Anschließend setzte sie sich in einen Sessel der ersten Klasse, schlug die Beine übereinander und war eine Viertelstunde lang genauso hingerissen wie von einem Kriminalroman.

Dann ging die Zeitung beim ganzen Staubsaugergeschwader von einer Frau zur anderen, und natürlich sprach man anschließend beim Saugen und Fensterputzen nur noch von Peter Schimmelpfennig und darüber, was heutzutage alles möglich war.

Am späten Nachmittag kam ein dunkelblaues Auto und hielt direkt vor der Gangway einer Maschine der SAS. Frau Schimmelpfennig putzte gerade die Spiegel in einem der engen Waschräume. Ein Herr der Flugplatzleitung steckte seinen Kopf durch die Tür. „Sie können für heute Schluß machen“, sagte er freundlich, „der Wagen kommt vom Chef des Abendblattes und soll Sie in die Redaktion bringen.“

Dr. Liesegang empfing Frau Schimmelpfennig in seinem Büro. Er fragte, was er ihr anbieten dürfe, und die Mutter des „blinden Passagiers“ entschied sich für eine Tasse Kaffee.

„Das Telefongespräch nach Rio ist unterwegs“, lächelte der Chefredakteur, „es kann jeden Augenblick dasein.“ Er zog an seiner Zigarre und betrachtete sich die weiße Asche. „Wir haben in der heutigen Ausgabe natürlich mit Absicht die Reise nur bis Dakar gehen lassen. Rio de Janeiro ist die große Überraschung für morgen. Man darf sein Pulver nur so nach und nach verschießen.“ Er blinzelte zu Frau Schimmelpfennig hinüber. Gleichzeitig drückte er auf einen Knopf am Sprechapparat, der vor ihm auf dem Schreibtisch stand. „Sie können der Direktion Bescheid sagen, Fräulein Bertelsmann“, meinte er, und es dauerte gar nicht lange, bis zwei Herren durch die Tür kamen. Der eine von ihnen war ein Rechtsanwalt, und der andere gehörte zur kaufmännischen Abteilung. Sie hatten einen Vertrag vorbereitet, den sie Frau Schimmelpfennig jetzt Wort für Wort vorlasen. „Sind Sie damit einverstanden, wenn wir vorerst einen Betrag von zweitausend Mark einsetzen?“ fragte schließlich der Herr von der kaufmännischen Abteilung. Frau Schimmelpfennig nickte nur. Sie hätte im Augenblick nichts sagen können. Nur als sie unterschrieben hatte, bat sie darum, daß das Geld bei der Zeitung bliebe, bis Peter wieder gesund zurück sei.

„Wie Sie wünschen, gnädige Frau“, sagten die beiden Herren, verbeugten sich ein wenig und nahmen den unterschriebenen Vertrag mit. Das zweite Exemplar wanderte in Frau Schimmelpfennigs Handtasche.

„Die Gespräche nach Rio verzögern sich“, meldete nach einer Weile die Sekretärin, Fräulein Bertelsmann, und leider verging eine halbe Stunde nach der anderen, ohne daß eine Verbindung zustande kam.

Inzwischen hatten sich alle Redakteure zur Besprechung für die nächste Ausgabe um den großen Konferenztisch zusammengesetzt, und Dr. Liesegang wanderte ständig zwischen seinem Büro und dem Konferenzraum hin und her.

Als er wieder einmal zurückkam, strahlte er über das ganze Gesiebt. „Es tut sich was“, lachte er. „Die liebe Konkurrenz schlägt Purzelbäume und zerbricht sich den Kopf, wie sie an unser Material kommen könnte. Ein Auslandskorrespondent hat versucht, unseren Sportredakteur zu bestechen. Er sollte ihm wenigstens ein Foto von Ihrem Jungen besorgen. Das gleiche haben sie bei Herrn Purzer probiert.“ Dr. Liesegang setzte sich Frau Schimmelpfennig gegenüber in einen Sessel. „Man wird bestimmt jetzt auch bei Ihnen aufkreuzen. Bitte, gnädige Frau, erzählen Sie kein Wort! Und keine Fotos aus der Hand geben!“

„Sie können sich auf mich verlassen“, sagte Frau Schimmelpfennig, „abgesehen davon habe ich ja gerade unterschrieben.“

Endlich meldete sich das Hotel Excelsior aus Rio. Aber ein Gast namens Schimmelpfennig war nicht bekannt.

„Peter Schimmelpfennig“, rief Dr. Liesegang und blies ungeduldig einen Strahl Zigarrenrauch über den Schreibtisch. „Er muß bei Ihnen sein, schauen Sie mal genau nach; er wartet auf diesen Anruf. Er ist vierzehn Jahre alt und hat blondes Haar.“

Es verging eine ganze Weile. Aber dann sagte die Stimme am anderen Ende, daß der Name Schimmelpfennig mit Sicherheit im Hause nicht bekannt sei.

Dr. Liesegang legte den Hörer wieder auf. Sein Gesichtsausdruck hinter der Zigarre verriet nicht, was er dachte. „Geben Sie mir die Agentur in Rio und diesen Herrn Tavares“, sagte er in den Sprechapparat zu Fräulein Bertelsmann im Vorzimmer.

Dieses zweite Gespräch kam ziemlich schnell. Aber Herr Tavares konnte nur berichten, daß Peter Schimmelpfennig gestern in das Hotel Excelsior gebracht worden sei. Ob irgend etwas nicht in Ordnung wäre?

„Nein, danke“, sagte Dr. Liesegang, „alles ist in bester Ordnung und freundlichen Gruß.“

„Ist etwas Besonderes?“ fragte Frau Schimmelpfennig. Da die Gespräche in englisch geführt worden waren, hatte sie leider kein Wort verstanden.

„Sicher hat er zur verabredeten Zeit gewartet“, meinte Dr. Liesegang und blickte Frau Schimmelpfennig an. „Aber dann kam und kam das Gespräch nicht, und jetzt liegt er bestimmt am Strand in der Sonne oder schwimmt im Atlantischen Ozean herum. Ich fürchte, heute kriegen wir ihn nicht mehr. Es tut mir leid. Aber ich gebe Ihnen sofort Bescheid, wenn ich neue Nachricht habe. Unser Wagen bringt Sie nach Hause.“

„Hoffentlich liegt er wirklich nur in der Sonne“, hatte Frau Schimmelpfennig noch gesagt, bevor sie sich verabschiedete.

Sie war noch nicht im Fahrstuhl, da meldete Dr. Liesegang schon wieder ein Gespräch nach Rio an. Diesmal verlangte er das dortige deutsche Konsulat.

Als Frau Schimmelpfennig nach Hause kam, sah es im Wohnzimmer so aus, als ob die Großmutter silberne Hochzeit gefeiert hätte oder ihren hundertsten Geburtstag.

Auf dem Tisch standen Gläser, und der Aschenbecher war voller Zigarettenkippen. Die Flasche mit dem Kirschlikör war leer, und die Stühle standen überall auf dem Teppich herum wie Betrunkene, die nicht mehr wissen, wo sie hingehören.

„Um Himmels willen, hat man dich überfallen?“ fragte Frau Schimmelpfennig. Und dann sah sie auch schon das Familienalbum auf dem Sofa liegen und daneben die Schublade aus Peters kleinem Schreibtisch.

„Nicht gerade überfallen“, kicherte die Großmutter vergnügt, „aber es war trotzdem aufregend. Seit dem frühen Nachmittag ging es hier zu wie in einem Taubenschlag. Alle wollten wissen, wie es unserem Peter geht und was für ein

Junge er eigentlich ist. Sie waren rührend und voller Anteilnahme.“

„Wer war rührend und voller Anteilnahme?“ fragte Frau Schimmelpfennig und zwang sich dazu, ruhig zu bleiben.

„Nun, die Herren von den verschiedenen Zeitungen. Sie würden noch viel hübschere Dinge schreiben als das Abendblatt-, berichtete die Großmutter. „Und dann mußte ich erzählen, und sie konnten gar nicht genug kriegen. Schließlich mußte ich ihnen noch unsere Fotos zeigen. Sie waren begeistert und fanden sie sehr gelungen.“

„Und sie haben sich natürlich auch einige Bilder ausgesucht und mitgenommen?“ fragte Frau Schimmelpfennig vorsichtig.

„Natürlich“, kicherte die Großmutter wieder, „und ich habe ihnen auch von unserem Kirschlikör angeboten, weil sie doch alle so freundlich waren.“ Sie setzte sich in einen Sessel und war ordentlich stolz auf sich. „Bin ich nun ein patentes Mädchen, ja oder nein?“

„Du bist das patenteste Mädchen der Welt“, sagte Frau Schimmelpfennig. Sie hängte ihren Mantel über den Garderobenhaken und fing an aufzuräumen. Zuerst machte sie die Fenster auf und leerte die Aschenbecher.

Das Hotel Excelsior wird belagert

Peter Schimmelpfennig schlief und schlief. Er war ganz zwischen den Hotelbadetüchern verschwunden, die ihm die beiden Millers zur Verfügung gestellt hatten. Nur seine nackten Füße guckten ins Zimmer.

Der Professor saß mit seinem Sohn schon eine ganze Weile nebenan auf dem Balkon beim Frühstück. Die Sonne stand bereits hoch am Himmel, und der Strand war voll von Menschen. Jimmy machte wieder einmal vorsichtig die Türe auf, um nachzusehen. Aber Peter Schimmelpfennig rührte sich überhaupt nicht. Vermutlich hätte man eine Kanone neben ihm abschießen können, ohne daß er aufgewacht wäre.

„Something is fishy“, sagte der Professor und schüttelte den Kopf.

„Something is fishy about him.“ Genausogut hätte er sagen können: „Irgend etwas mit diesem Jungen stimmt nicht.“ Jimmy schrieb auf ein Stück Papier: „Wir sind an der gleichen Stelle am Strand.“ Darunter malte er zwei Männchen, die unter einer kreisrunden Sonne lagen. Diese Nachricht legte er neben dem schlafenden Peter Schimmelpfennig auf den Boden. Dann hängten die beiden Millers die kleinen Schilder mit dem Aufdruck NE PAS DERANGER — NICHT STÖREN — DO NOT DISTURB! von außen an ihre Zimmertür. Jetzt wußten die Kellner und Stubenmädchen, daß sie nicht erwünscht waren.

Am Strand setzte sich der Professor unter seinen Sonnenschirm, und Jimmy trabte ins Meer. Als er klatschnaß zurückkam, las sein Vater in der neuesten daily mail, die er gerade von einem Zeitungsjungen gekauft hatte. Jimmy warf sich in den Sand und ließ sich von der Sonne trocknen.

„Something is fishy“, sagte der Professor nach einer Weile wieder und blätterte dabei in seiner Zeitung. „Ich habe mir natürlich schon gestern meine Gedanken gemacht, wie es dazu kommt, daß ein vierzehnjähriger Junge so ganz allein durch die Welt segelt.“

„Das hatte ich mir eigentlich noch gar nicht überlegt“, gab Jimmy zu. Er zog die Beine an und richtete sich auf. „Wir wissen ja überhaupt nichts von ihm. Vielleicht räumt er uns gerade jetzt in aller Ruhe die Koffer aus, während wir hier in der Sonne liegen.“

„Das ist nicht zu befürchten“, meinte der Professor. „Soweit verlasse ich mich auf meine Menschenkenntnis, obgleich ich weiß, wie leicht man sich da täuschen kann. Aber wir müssen ihn zur Rede stellen. Ich hatte gehofft, er spräche von selbst. So lange wollte ich warten.“ Mister Miller hatte einen Artikel entdeckt, der ihn anscheinend sehr interessierte. So war er mit seinen Gedanken schon wieder weit weg, als er sagte: „Irgendwann wird er ja wieder aufwachen.“

Aber Peter Schimmelpfennig schlief und schlief weiter. Er war auf dem besten Wege, einen Rekord im Dauerschlafen aufzustellen.

Jimmy Miller war inzwischen schon zweimal ins Hotel gelaufen, um nachzusehen. Und beide Male war die Lage unverändert gewesen: der schlafende Junge auf der Couch zwischen den Badetüchern und das Stück Papier mit der Nachricht, das noch immer unberührt auf dem Boden lag.

„Du hast recht, er ist bestimmt völlig harmlos“, meinte Jimmy, als er wieder zu seinem Vater unter den Sonnenschirm zurückkam. „Aber er hat leider die Schlafkrankheit.“

Etwa um die gleiche Zeit kam der junge Mann namens Rodrigo Sola vom Einkaufen zurück. Als er gerade seine kleine Parterrewohnung in der Rua do Matoso aufschließen wollte, läutete drinnen das Telefon.

Tagelang rührt sich das Ding überhaupt nicht, dachte Rodrigo wütend, und wenn man alle Hände voll hat, klingelt es sich die Kehle aus dem Hals! Er hatte seine Knie gegen die Tür gestemmt und die Tüte mit Obst, Konserven und Waschpulver auf seinem Bein abgestellt. So hatte er eine Hand für den Schlüssel frei.

Das Telefon klingelte pausenlos weiter.

Endlich war der schwarzhaarige junge Mann in seinem Zimmer. Er ließ die Tür offen und nahm den Hörer ab. Schon wenige Augenblicke später hatte er die denkbar beste Laune. Die Agentur von Senhor Tavares war nämlich am Apparat, und der Chef wünschte Herrn Sola sofort zu sehen. Es sei ungeheuer wichtig und dringend.

Leider habe er im Augenblick etwas zu erledigen, das auch sehr dringend wäre, sagte Rodrigo. Aber für morgen könne er sich freimachen. Ob es irgendwann am Nachmittag passen würde?

Er bekäme wieder Bescheid, erklärte der Angestellte der Agentur und verabschiedete sich.

Herr Sola machte jetzt die Tür zu, packte seine Einkäufe aus und legte schließlich ein Stück Corned beef in die Pfanne. Er hatte noch nicht zu Mittag gegessen. Was will Senhor Tavares wohl von mir? dachte er dabei. Jedenfalls soll er nicht glauben, daß ich auf der Straße herumliege und nur darauf warte, bis er mich zu sich pfeift. Auch wenn ich noch nicht weiß, woher ich das Geld für meine nächste Miete nehme.

Jetzt klingelte das Telefon schon wieder. Und dieses Mal war Senhor Tavares am Apparat. Er hörte sich genau eine halbe Minute lang an, was Herr Sola zu sagen hatte. Dann unterbrach er ihn und stellte fest: „Das ist ja alles Unsinn, und es interessiert mich auch nicht. Ich brauche Sie, und zwar sofort. Wenn Sie einen Verdienstausfall haben, bezahle ich Ihnen den Betrag.“

„Um was geht es, wenn ich fragen darf?“

„Das sage ich Ihnen lieber in meinem Büro. Wie lange wird es dauern, bis Sie hier sind?“

„Eine Stunde etwa.“

„Also in zwanzig Minuten“, sagte Senhor Tavares und legte wieder auf.

Später, als Rodrigo Sola in seinem offenen Straßenkreuzer über die Praca de Bandeira rollte, schnitt ihm eine Hochzeitsgesellschaft mit sieben oder acht Autos für eine Weile den Weg ab. Man schwenkte Tücher in allen Farben aus den Wagenfenstern, und leere Konservenbüchsen, die an Schnüren von den Stoßstangen baumelten, hüpften hinterher und machten einen Heidenspektakel.

Rodrigo Sola hatte neben manchen anderen Schwächen den Hang zum Aberglauben. Er hätte zu Hause nie einen Regenschirm aufgespannt, wäre nie unter Leitern durchgegangen und machte sofort kehrt, wenn ihm eine schwarze Katze über den Weg lief. Einer Hochzeitsgesellschaft zu begegnen, brachte dagegen Glück. Rodrigo fuhr also vergnügt weiter und suchte in seinem Autoradio wieder einmal nach Musik.

Vor dem Eingang zum Bürohochhaus in der Avenida Presidente Vargas begegnete ihm eine Schulklasse mit kleinen Mädchen und zwei Nonnen. In seiner Liste von Dingen, die unbedingt Glück bringen mußten, rangierten Nonnen und Schulklassen noch vor Hochzeitsgesellschaften und Schafherden. Rodrigo war jetzt ganz sicher, daß der heutige Besuch bei der Agentur unter einem besonders günstigen Stern stand. Er nahm die Treppe im Laufschritt und pfiff vor sich hin, als er vom Lift ins zweiundzwanzigste Stockwerk befördert wurde.

Senhor Tavares hatte in seinem Büro fast alle leitenden Angestellten seiner Agentur um sich versammelt. Er stand hinter seinem Schreibtisch und war wütend. Die Herren ließen die Köpfe hängen wie eine Schulklasse, die gerade erfährt, daß sie nachsitzen muß.

„... und dafür habe ich überhaupt kein Verständnis“, donnerte der elegante Chef der Agentur. „Hier auf meinem Schreibtisch stapeln sich Anfragen aus der ganzen Welt. Fernschreiben. Telegramme, Telefonanrufe. Ich lasse mich schon verleugnen, weil ich keine Auskunft geben kann. Und das ist beschämend, im höchsten Grade beschämend, meine Herren. Das können wir uns als die größte Agentur Südamerikas einfach nicht leisten! Da passiert etwas direkt vor unserer Nase, die Zeitungen in der ganzen Welt schreiben darüber, und wir wissen nichts. Wir haben nicht einmal eine Ahnung!“ Senhor Tavares sah seine Herren der Reihe nach an, dann sagte er noch: „Sie haben jetzt bestimmt eine Menge zu tun. Ich will Sie nicht länger aufhalten.“ Er lächelte höhnisch, und die Versammlung löste sich auf, als hätte jemand eine Plastikbombe geworfen.

„Jetzt zu Ihnen“, meinte Senhor Tavares und nahm ein Foto von seinem Schreibtisch. „Das ist ein Funkbild aus Hamburg, vor einer Stunde eingegangen. Sagt es Ihnen etwas?“

Natürlich erkannte Rodrigo Sola auf dem Bild sofort den Jungen, den er gestern nachmittag ins Excelsior kutschiert hatte.

„Peter Schimmelpfennig“ — der Name war nicht für brasilianische Zungen erfunden, und Senhor Tavares zerquetschte ihn deshalb wie eine Kartoffel. „Wenn das so weitergeht, ist dieser Kerl schon in der nächsten Woche so bekannt wie Frank Sinatra oder Abraham Lincoln.“ Anschließend erzählte er seinem Besucher Peter Schimmelpfennigs Geschichte, jedenfalls soweit er sie kannte. Und er wußte von ihr vorerst genau so viel, wie bisher im abendblatt gestanden hatte.

Rodrigo Sola saß auf dem Fensterbrett, ließ seine Füße baumeln und hörte zu.

„Natürlich kann ein Mensch in Rio verlorengehen wie eine Handtasche oder ein Fahrrad“, schloß Senhor Tavares seinen Bericht. „Aber ein Junge mit so hellblonden Haaren müßte doch wiederzufinden sein. Im Excelsior jedenfalls ist er nicht. Trotzdem wird das Hotel von uns überwacht, und ich fürchte, daß in der Zwischenzeit schon andere Zeitungsreporter Wind von der Sache haben.“ Herr Tavares tippte mit dem Fingernagel gegen die Scheibe des Aquariums. Die Fische, die bisher wie leblos im Wasser gestanden hatten, bewegten sich. „Sie kennen den Jungen und Sie sprechen Deutsch, Herr Sola“, sagte der elegante Chef der Agentur. Er griff jetzt nach der Fischfutterbüchse. die neben dem Bassin stand. „Sie müßten ihn eigentlich am ehesten aufspüren können. Die Agentur würde Sie dafür sehr gut honorieren.“ Herr Tavares stellte das Fischfutter wieder zur Seite und kam an seinen Schreibtisch zurück. „Aber eine noch viel höhere Bezahlung würde Ihnen sicher sein, wenn es Ihnen gelänge, das Vertrauen dieses Jungen zu gewinnen, falls Sie ihn finden.“

„Mit welchem Ziel?“ fragte Rodrigo. Er holte sich eine Zigarette aus der Tasche und strich mit dem Streichholz über seine Schuhsohle.

„Das werde ich Ihnen jetzt genau erklären“, sagte Senhor Tavares. Er legte die Fingerspitzen aufeinander und begann zu sprechen. Die langbeinige Sekretärin, die wie ein Filmstar aussah, kam einmal mit ein paar Fernschreiben und Telegrammen. Der Boß der Agentur überflog die Mitteilungen, ohne sich zu unterbrechen. Er sagte nur kurz: „Die herald tribune aus New York, der figaro aus Paris — alle fragen an: ,Wo ist der Junge aus Hamburg? Ist er in Rio?’ Ich gehe jede Wette ein, daß sich diese Geschichte noch zu einem Elefanten auswächst!“ Dann erklärte Senhor Tavares weiter, weshalb sich Rodrigo Sola um Peter Schimmelpfennigs Vertrauen bemühen solle. Am Ende fiel schließlich wieder ein Wort, das auch Dr. Liesegang vom abendblatt schon einmal gebraucht hatte.

„Wenn es Ihnen gelingt, ihn zu finden“, Senhor Tavares schob seinen Schreibtischsessel zurück und stand auf, „lassen Sie keinen Menschen an ihn heran. Das Geschäft ist nur zu machen, wenn wir ihn ganz allein haben, exklusiv! Im übrigen habe ich Ihnen bei der Kasse einen Vorschuß angewiesen. Sie können ihn abholen.“

Und Peter Schimmelpfennig schlief immer noch.

Ein paar Stockwerke tiefer hatten sich inzwischen zwei Burschen mit Fotoapparaten in der Hotelhalle breitgemacht. Sie hatten sich mit Zeitschriften eingedeckt, und Whiskygläser standen neben ihren Sesseln auf dem Boden. Sie rechneten mit einer längeren Wartezeit.

Andere Herren ohne Kamera und Blitzlicht spazierten hin und her und rauchten eine Menge Zigaretten. Gelegentlich sprachen sie mit dem Portier oder dem Empfangschef, und dann telefonierten sie immer wieder.

Schließlich tauchten noch zwei Männer in weißen Leinenanzügen und sehr breitrandigen Hüten auf. Dazu trugen sie braune Schuhe. Von dieser Sorte brauner Schuhe mußte die brasilianische Polizeidirektion irgendwann einmal zu einem besonders günstigen Preis einige tausend Paar eingekauft haben. Jedenfalls wußte jeder Brasilianer, daß Leute mit solchen Schuhen etwas mit der Polizei zu tun hatten. Die Diebe und Einbrecher in Rio blickten verdächtigen Männern also mehr auf die Füße als ins Gesicht.

Die beiden Kriminalbeamten in ihren weißen Leinenanzügen kamen von der Fremdenpolizei und zeigten dem Portier ein Foto. Dabei stellten sie Fragen. Aber die Auskunft war offenbar unbefriedigend. Deshalb wurde das Bild jetzt beim ganzen Personal herumgereicht. Die Herren, die immer nur Zigaretten rauchten und telefonierten, witterten Neuigkeiten. Aber die beiden Männer von der Polizei schwiegen sich aus.

Als der Hotelpage Sergio das Foto in die Hand bekam, beobachtete ihn glücklicherweise gerade niemand. Er riß nämlich verdächtig weit die Augen auf und wollte schon etwas sagen. Aber statt dessen gab er zwei Sekunden später das Foto mit einem Kopfschütteln weiter. Gleich darauf wanderte er möglichst unauffällig zur Portiersloge hinüber. Der Schlüssel von 1203 war nicht im Fach. Die Millers mußten also noch auf ihrem Zimmer sein.

Nur einen kurzen Augenblick zögerte der kaffeebraune Hotelpage, als er das Schild NICHT STÖREN an der Tür sah. Dann klopfte er. Und als niemand antwortete, trat er nach einer Weile einfach ein.

Schon fünf Minuten später lieferte er den Knaben Peter Schimmelpfennig in seiner nagelneuen Badehose bei den beiden Millers ab. Er hatte ihn im Strandlift aus dem Hotel geschmuggelt. Dieser besondere Lift fuhr direkt zum Kellergeschoß und konnte von den Hotelgästen benutzt werden, wenn sie zum Baden wollten.

Peter Schimmelpfennig war noch ganz verwirrt. Er saß unter dem Millerschen Sonnenschirm, fuhr sich mit beiden Händen durch sein ungekämmtes Haar und gähnte dabei. „Der muß Mattscheibe haben“, meinte er und schielte zu Sergio hinüber. „Reißt mich aus dem Schlaf wie bei einem Erdbeben. Was ist eigentlich los?“

„Wir werden es gleich wissen“, entgegnete Jimmy. Währenddessen hockte der Hotelpage Sergio in seiner schneeweißen Uniform neben dem Professor und redete auf ihn ein. Und wenn Mister Miller etwas nicht verstand, suchte er nach anderen Worten oder nahm wieder seine Hände zu Hilfe. Dabei blickten die beiden öfters zu Peter Schimmelpfennig hinüber.

Der lange Neger mit seinen Kokosnüssen kam wieder einmal vorbei. Jetzt kannte man ihn schon. Die Leute lagen in der Sonne, lösten Kreuzworträtsel oder schwammen im Wasser. Gelegentlich tauchten irgendwo Gesichter von Sergios Bande auf. Sie blickten neugierig oder pfiffen auch mal durch die Finger, um ihren Anführer auf sich aufmerksam zu machen.

Der Professor räusperte sich schließlich und schien verlegen zu sein. „Also!“ sagte er und versuchte, noch etwas Zeit zu gewinnen. Aber dann nahm er einen Anlauf wie zum Stabhochsprung und übersetzte, was ihm der Hotelpage Sergio gerade berichtet hatte.

Peter Schimmelpfennig wurde blaß im Gesicht. Besonders, als er von den beiden Polizisten in Zivil hörte, die sein Foto überall herumzeigten.

Als der Professor nichts mehr zu sagen hatte, blickte er zum Meer hinaus. Dort war am Horizont ein Schiff zu sehen. Plötzlich schienen auch Jimmy und der Hotelpage Sergio nur noch für dieses Schiff Interesse zu haben. Jedenfalls schauten sie alle zum Meer hinaus.

„Jetzt glaubt ihr natürlich, daß ich mindestens eine Bank ausgeräumt habe“, sagte Peter Schimmelpfennig nach einer Weile.

„Es muß nicht unbedingt eine Bank sein“, grinste Jimmy, ohne den Blick vom Schiff am Horizont zu wenden.

„Du sollst ihn jetzt nicht unterbrechen“, meinte der Professor nachdenklich.

„Am schwierigsten ist es, den richtigen Anfang zu finden“, überlegte Peter. Er zog die Beine an und bohrte mit der linken Ferse ein Loch in den Sand. „Aber so ernst ist die Geschichte gar nicht. Ich meine, nicht so ernst wie das Gesicht, das Sie jetzt machen, Herr Professor.“

Peter Schimmelpfennig landete mit seiner Erzählung gerade in Dakar, als Rodrigo Sola das Hotel Excelsior verließ. Dort saßen immer noch die Fotografen in der Halle herum, und ein paar Reporter wanderten von ihren Sesseln zu den Telefonen und von den Telefonen wieder zu den Sesseln zurück. Jede Minute, die er mit ihnen zusammen warten würde, war verloren. Das war so sicher wie die Steuer.

Rodrigo stapfte durch den Sand. Wenn dieser Junge überhaupt irgendwo zu finden war, dann hier am Strand, zumindest solange die Sonne schien.

Der junge schwarzhaarige Brasilianer ließ sich Zeit. Er blieb immer wieder einmal stehen und sah sich um. Nach und nach bekam sein Suchen geradezu etwas Systematisches. Er ging immer genau zwanzig Schritte. Dann wanderte sein Blick über die Menschen, die in der Sonne lagen. Rodrigo hielt Ausschau nach Jungen, die so etwa vierzehn Jahre alt waren. Anschließend wiederholte sich das gleiche bei den Menschen, die im Meer badeten.

Beim Überklettern einer Absperrung, die an dieser Stelle vor der besonders gefährlichen Brandung warnen sollte, entdeckte er Peter.

Und im gleichen Augenblick bemerkte Peter Schimmelpfennig den Brasilianer.

Rodrigo Sola blieb stehen und winkte vergnügt wie jemand, der bei einer Sonntagswanderung im Gebirge endlich den Gipfel erklommen hat.

„Der Straßenkreuzer!“ stellte Peter Schimmelpfennig fest und winkte zurück. Er versuchte dabei sogar zu lächeln. Aber gleichzeitig sagte er, ohne den Mund zu bewegen: „Was machen wir?“

Die anderen begriffen nicht sofort. Sie hatten ja gerade erst den Schluß von Peters Geschichte gehört, und der Professor war noch dabei, dem Hotelpagen Sergio auseinanderzusetzen, weshalb es so wichtig war, daß der „blinde Passagier“ aus Hamburg von keinem fremden Zeitungsreporter interviewt oder auch nur fotografiert wurde.

Rodrigo kam immer näher. Er schien es aber auch jetzt noch nicht eilig zu haben und stapfte vorsichtig zwischen den Leibern, die wie Sardinen nebeneinander in der Sonne lagen, durch den Sand.

„Es wäre prima, wenn ich mich jetzt in Luft auflösen könnte“, erklärte Peter Schimmelpfennig.

„Am besten, wir rennen alle weg“, schlug Jimmy vor.

„Man müßte nur wissen, wohin“, japste Peter aufgeregt. „Ins Hotel kann ich nicht zurück.“

Selbst der Professor hatte sich von der allgemeinen Aufregung anstecken lassen. „Man muß verhindern, daß er mit Peter zusammentrifft“, sagte er. Mit dieser Bemerkung war im Augenblick natürlich nichts zu erreichen. Trotzdem übersetzte er sie auch noch ins Spanische.

„Das läßt sich machen“, erwiderte der Hotelpage Sergio völlig unerwartet. Er blinzelte dem Professor zu und pfiff dabei durch die Finger. Schon kurz darauf tauchten die ersten Jungen seiner Bande auf. Er rollte mit seinen großen Augen und sprach ganz schnell. „Simbora depressa!“ zischte er schließlich und schüttelte ungeduldig seine Hände.

Der junge Herr Sola war vielleicht noch zehn oder zwölf Meter entfernt. Ein paar Schritte weiter, und er würde zu sprechen anfangen. Er lächelte bereits herüber. Da stellten sich ihm plötzlich zwei kleine Burschen in den Weg. Sie hoben ihre Hände und bettelten: „Por amor de Deus! Me de um Dinheirinho!“

Rodrigo beachtete die beiden Straßenjungen zuerst gar nicht. Aber die Burschen wurden aufdringlich. „Por favor, por favor, Senhor! Um Cruzeirinho!“ Jetzt war es schon eine ganze Gruppe, die ihn umringte und keinen Schritt weitergehen ließ. Sie knieten sich vor ihm in den Sand und hängten sich an seine Hosenbeine.

„Senhor! Por amor de Deus! Um Dinheirinho!“

Drüben unter dem Millerschen Sonnenschirm hatte der Hotelpage Sergio inzwischen zu verstehen gegeben, daß er den Jungen aus Hamburg in Sicherheit bringen würde. Jetzt rannte er mit Peter Schimmelpfennig bereits über das letzte Stück Strand zur Avenida Atlantica. Dort verschwanden die beiden zwischen Autos und Passanten.

Rodrigo Sola schimpfte und fluchte. Aber die kleinen Jungen, die ihn umringten und an ihm hingen, ließen sich nicht abschütteln. Sie bettelten freundlich, aber hartnäckig weiter. Er mußte sich Schritt um Schritt weiterkämpfen. Erst als er endlich die beiden Millers unter ihrem Sonnenschirm erreicht hatte, ließen ihn die bettelnden Jungen wieder in Ruhe. Sie verschwanden einer nach dem anderen.

„Estes Garôtos!“ schimpfte Rodrigo noch hinter ihnen her, dann wandte er sich Jimmy und seinem Vater zu.

„Drecksbande“, stellte der Brasilianer fest.

Die beiden Millers lächelten höflich.

„Kennen Sie zufällig den hellblonden Jungen, der gerade noch hier war?“ fragte Rodrigo Sola und klopfte mit dem Zeigefinger an eine Zigarettenpackung.

„We are Americans“, sagten die Millers gleichzeitig.

Der Brasilianer wiederholte seine Frage auf englisch und bot Zigaretten an. Die beiden Millers lehnten dankend ab und versicherten, ein hellblonder Junge sei ihnen nicht aufgefallen.

„Entschuldigen Sie“, sagte Jimmy abschließend, „Sie stehen mir vor der Sonne.“ Er hatte es natürlich in englisch gesagt. Und dabei legte er sich wieder auf den Rücken und in den Sand zurück. Er versprach sich davon eine Wirkung wie etwa am englischen Hof, wenn die Königin mit der Krone nickt, um anzudeuten, daß sie allein sein will.

Peter Schimmelpfennig taucht unter

Sergios Zimmer lag im Dachgeschoß eines Hinterhauses der Rua Bolivar. Es war ziemlich klein, und die Tür ging direkt ins Treppenhaus. Es gab ein Bett mit einem Gestell aus Eisen, einen Tisch und ein Waschbecken mit Wandspiegel. Das schmale Fenster ging bis zum Steinboden und führte zu einem kleinen Balkon, der nur etwa einen Meter breit war. Aber von ihm aus konnte man über Dächer hinweg und an Kaminen vorbei den Himmel sehen und ganz weit unten den Atlantik.

Peter Schimmelpfennig und der kaffeebraune Hotelpage konnten sich gegenseitig nur verständlich machen, indem sie wie Taubstumme mit den Händen redeten. Gelegentlich halfen noch ein paar Brocken Englisch.

Sergio hatte es eilig. Er war nun schon beinahe eine ganze Stunde aus dem Hotel verschwunden. „I’ll lose my job“, klagte er immer wieder.

„Natürlich sollst du meinetwegen nicht deinen Job verlieren.“ Peter Schimmelpfennig sprach deutsch, obgleich er wußte, daß ihn der andere nicht verstand. „Everything is okay and thanks a lot.“

„Wait here“, sagte Sergio noch. „Everything at your service!“ Er breitete die Arme aus wie ein Großgrundbesitzer, der sein ganzes Schloß einschließlich Parkanlagen zur Verfügung stellt. Dann gab er Peter den Zimmerschlüssel, damit er von innen abschließen konnte.

„Nobody is here“, sagte Sergio noch. „You understand?“

„Verstanden“, sagte Peter, „wenn jemand klopft, sage ich, daß niemand zu Hause ist.“ Er grinste, und Sergio trabte zur Treppe. „I’ll lose my job“, murmelte er noch einmal.

Peter Schimmelpfennig schloß die Tür hinter ihm ab, schaute eine Weile zum Fenster hinaus und hockte sich dann in seiner nagelneuen brasilianischen Badehose aufs Bett. Ein Glück, daß man in Rio nicht auffiel, wenn man nur halb oder kaum angezogen in der Straße herumspazierte. Hier konnte man in der Badehose zum Fleischer gehen oder aufs Postamt. Man hatte Peter Schimmelpfennig also gar nicht weiter beachtet, als er mit Sergio zusammen vom Strand hierher getürmt war.

Durch das schmale Fenster hörte man den Straßenverkehr, aber nur entfernt und so, als ob man ihn mit einem Tuch zugedeckt hätte. Eine Frau schimpfte auf brasilianisch mit ihrem schreienden Kind, und ganz in der Nähe spielte ein Radio einen Bossa Nova.

In der Halle des Hotels Excelsior saßen also bereits Reporter und Polizeibeamte in Zivil und reichten sein Foto herum wie einen Steckbrief.

Peter Schimmelpfennig sprang auf und ging hin und her. Die Steine unter den nackten Fußsohlen waren angenehm kühl. Im übrigen stand in Sergios Zimmer die Hitze wie in einem Backofen. Es lag ja gleich unter dem Dach, und auf dieses Dach brannte vom Morgen bis zum Abend die Sonne.

Vier Schritte hin, vier Schritte zurück. Es war wie in einer Gefängniszelle. Mit dem Unterschied allerdings: Er konnte die Tür aufschließen und hingehen, wohin er wollte. Aber das stimmte leider nur mit gewissen Einschränkungen. Es wäre zum Beispiel nicht ratsam, ins Hotel Excelsior zurückzugehen oder irgendwo gewisse Leute zu treffen. Auch war eine Badehose als einzige Bekleidung nur ausreichend, solange die Sonne schien. Abends trug man auch in Rio zumindest Hemd und Hose.

Peter Schimmelpfennig stand an dem schmalen Fenster und blickte über die Dächer und an den Kaminen vorbei zum Himmel.

Ich könnte natürlich jetzt einfach aufgeben, überlegte Peter Schimmelpfennig, zum Beispiel zum Konsulat gehen und sagen: „Da bin ich.“ Dr. Liesegang hatte so etwas Ähnliches ja am Telefon angedeutet. Peter wanderte wieder ins Zimmer zurück. Dabei fiel ihm jetzt erst ein, daß ja inzwischen der Chef des Abendblattes im Excelsior angerufen haben mußte. Bestimmt hatte man ihm dort gesagt, daß ein gewisser Peter Schimmelpfennig nicht bekannt sei. Und jetzt war man in Hamburg sicher in Sorge.

Peter Schimmelpfennig war wieder an dem schmalen Fenster mit dem kleinen Balkon angekommen. Nebenan spielte das Radio eine Sambamelodie nach der anderen.

„Nein, ich gebe nicht auf“, beschloß Peter Schimmelpfennig nach einer Weile, „wenigstens jetzt noch nicht.“ Er hatte die Hände auf dem Rücken und wippte immer wieder auf den Zehenspitzen. „Hat man schon einmal einen Kapellmeister gesehen, der mitten im Konzert einfach davonläuft?“

Es wurde ein langer Nachmittag und ein langer Abend. Die einzigen Abwechslungen brachten zwei Briefe, die er schrieb. An seine Mutter und an Dr. Liesegang. Und dann bekam Peter Schimmelpfennig allmählich Hunger. Und Hunger ist ein Gefühl, das wächst und sich wie eine japanische Wasserblume ausbreitet.

Jetzt war die Gefängniszelle ziemlich perfekt.

Als sich die Straßenbeleuchtung über der Avenida Atlantica einschaltete, war es genau zehn Minuten nach einundzwanzig Uhr. Der Hotelpage Sergio verabschiedete sich vom Chefportier bis zum nächsten Morgen und kletterte über die Treppe zum Keller, wo das Personal seine Umkleideräume hatte. Die Benutzung des Lifts war den Angestellten nach ihrer Dienstzeit verboten.

Aber der Hotelpage Sergio hielt sich heute nicht an diese Vorschrift. Kaum war er im Keller angekommen, drückte er auch schon den Knopf für den Fahrstuhl. Jimmy wartete im Zimmer bereits auf ihn. Er saß neben Peter Schimmelpfennigs gepackten Sachen wie auf einem Bahnsteig, wenn der Zug nicht kommt.

„Macht nur die allernotwendigsten Dummheiten“, mahnte der Professor noch, und dann fuhren die beiden im Lastenaufzug wieder bis in den Keller. Von dort führte ein langer Korridor in eine Seitenstraße, für das Personal und Lieferanten.

Sergio ging ein paar Schritte voraus, um festzustellen, ob die Luft rein war. Nachdem er sich umgesehen hatte, gab er ein Zeichen, und Jimmy kam hinterher. Die Straße war belebt, und die Geschäfte waren noch geöffnet. In Rio macht man seine Einkäufe entweder sehr früh, bevor es heiß wird, oder am Abend, wenn es sich wieder abkühlt.

Die beiden Jungen gingen schnell und sprachen kein Wort. Gelegentlich schauten sie hinter sich.

Als sie wieder einmal ihre Köpfe umdrehten, wären sie beinahe mit Rodrigo Sola zusammengestoßen. Er lehnte an der Rückwand eines Zeitungskiosks und sagte: „Bôa noite, chefes! Mir kommt dieser wunderschöne Wintermantel bekannt vor.“

Im ersten Augenblick wollen die beiden Jungen auf und davon rennen. Aber der Brasilianer, der wieder sein gelbes Hemd und die langen, weißen Leinenhosen trug, hatte zwei Finger um den Griff von Peter Schimmelpfennigs Segeltuchtasche.

„Ich schlage vor, wir nehmen einen Drink zusammen und unterhalten uns“, meinte Rodrigo. Er hatte eine Zigarette im linken Mundwinkel und lächelte.

Jimmy und Sergio schauten sich an. Sie überlegten eine Weile, und zwischendurch beobachteten sie den Brasilianer in seinem gelben Hemd.

„Okay“, sagte Jimmy schließlich, „und wo?“

Rodrigo ging voraus, ohne sich umzudrehen. Er war sicher, daß die Jungen ihm folgen würden. Schon im nächsten Haus gab es eine Tagesbar mit dem üblichen Vorhang aus Perlenschnüren an der Tür: die Veloso-Bar.

Die drei setzten sich ganz im Hintergrund des Lokals auf hohe Barhocker, die Jungen nebeneinander, der Brasilianer ihnen gegenüber. Nachdem ein dicker Mulatte die Getränke serviert hatte, waren sie ganz allein. Nur neben dem Eingang spielte ein kleines Kind mit einem Hund.

„Saúde, Senhores!“ sagte Rodrigo Sola grinsend und nahm sein Whiskyglas in die Hand.

„Saúde“, erwiderten die beiden Jungen und nahmen einen ersten Schluck von ihrem Tonicwater.

Das jetzt folgende Gespräch führte Rodrigo Sola einmal in Englisch und einmal in Brasilianisch. Es hing davon ab, ob er gerade mit Jimmy sprach oder mit dem kaffeebraunen Sergio. In einer allgemeinverständlichen Sprache hätte sich die Unterhaltung etwa so angehört:

„Ihr wißt natürlich Bescheid, weshalb man hinter eurem Freund her ist?“

Die beiden Jungen saßen da wie Skatspieler und verzogen keine Miene.

„Spätestens morgen früh bringen auch die Zeitungen von Rio sein Bild. Könnt ihr euch vorstellen, was das bedeutet?“ Es war nicht ersichtlich, ob sich die zwei Jungen überhaupt irgend etwas vorstellen konnten.

„Wenn er von den Reportern, die jetzt noch in der Hotelhalle herumsitzen, irgendwo und irgendwie aufgestöbert wird, quetschen sie ihn aus wie eine Zitrone. Anschließend werfen sie ihn auf den Müll.“ Rodrigo Sola holte ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche: „Und dann ist alles vorbei. Man schiebt ihn einfach wieder ab.“

Jimmy und Sergio nahmen gleichzeitig einen Schluck aus ihren Gläsern und sahen weiter geradeaus.

„Aber wenn wir ins Geschäft kommen, Freunde, dann ist nicht alles vorbei. Dann fängt das Ganze überhaupt erst an.“ Der Brasilianer in seinem gelben Hemd schob die Zigaretten über den Bartisch. „Die Chance ist einmalig. Ich gebe zu, für alle. Für diesen Burschen aus Hamburg, für euch und natürlich auch für mich. Entscheidend ist nur, ob er jetzt Schluß machen oder weiterspielen will.“ Rodrigo schob sein Feuerzeug hinter den Zigaretten her. „Wenn er kein kompletter Idiot ist, macht er natürlich nicht Schluß. Aber dann muß ich ihn sprechen. Und wenn ihr wirklich seine Freunde seid, müßt ihr geradezu wild darauf sein, uns zusammenzubringen. Was ich ihm vorzuschlagen habe, kann nämlich kein anderer bieten.“

„Und welche Garantien...?“ Jimmy nahm sich eine Zigarette. „Ich meine, Sie sind ja auch Reporter und wollen vielleicht nur der erste sein, der ihn fotografiert und ausfragt.“

„Ich bringe keinen Fotoapparat mit und werde nicht eine einzige Frage stellen.“ Rodrigo Sola lächelte und holte ein Bündel Banknoten aus der Tasche. Ein paar davon legte er jetzt neben die Gläser mit dem Tonicwater. „Das ist nur eine kleine Anzahlung. Wenn ihr mich zu ihm gebracht habt, hüpfen noch mehr von diesen Scheinehen durch die Gegend.“ Sergio nahm einen von den Geldscheinen. Er hielt ihn gegen das Licht, als wolle er nachprüfen, ob er auch echt sei, und dann faltete er ihn der Länge nach sorgfältig zusammen. Jetzt knipste er das Feuerzeug an und hielt das Ende des zusammengefalteten Scheins über die Flamme. Als er brannte, hielt er ihn wie ein Streichholz vor Jimmys Zigarette. Die beiden Jungen blickten grinsend zu dem Brasilianer hinüber.

„Ihr wollt also nicht?“ fragte Rodrigo.

„Jedenfalls spielt Geld dabei keine Rolle“, erklärte Jimmy, „und der Junge aus Hamburg muß selber entscheiden, ob er Sie sprechen will.“

„Genauso ist es“, bekräftigte der Hotelpage. „Einverstanden“, sagte Rodrigo Sola, „aber er darf bis dahin mit keinem anderen Mensch in Kontakt kommen.“ Man verabredete sich für den nächsten Vormittag um elf Uhr. Dann würden Jimmy und Sergio sagen können, wie sich Peter Schimmelpfennig entschieden hätte.

„Und wo wollt ihr mir das sagen?“ fragte Rodrigo Sola. „Am einfachsten wieder hier“, schlug Jimmy vor.

„Und Sie versuchen jetzt nicht, hinter uns herzuschnüffeln?“ wollte Sergio wissen.

„Das ist nicht nötig.“ Rodrigo lächelte. „Ich bin nicht ganz ohne Sicherheit. Was würde zum Beispiel die Hoteldirektion sagen, wenn ich ihr erzähle, welche Rolle du bei der Geschichte spielst? Ich fürchte, du liegst dann bald auf der Straße.“

„Morgen um elf Uhr“, sagte Jimmy kurz, „wir gehen jetzt ein wenig spazieren, und Sie bleiben hier sitzen. In etwa zehn Minuten rufe ich von unterwegs hier an, und dann kommen Sie ans Telefon, nur um mir zu sagen, daß Sie wirklich dageblieben und nicht hinter uns herspaziert sind.“

Die beiden Jungen kletterten von ihren Barhockern. Jimmy
ließ sich noch die Telefonnummer des Lokals geben, und dann zogen sie los.

Zur Sicherheit wechselten sie dann an einer Kreuzung noch die Richtung, und Sergio führte ihn durch einen Gebäudekomplex, in dem es mehrere Höfe und Ausgänge gab. Hier hätten die beiden Jungen bestimmt bemerkt, wenn ihnen jemand gefolgt wäre.

Herr Sola erblindet vorübergehend

Auf die Minute pünktlich kamen Jimmy und Sergio am nächsten Tag durch die Tür mit dem Perlkettenvorhang. Rodrigo Sola saß auf demselben Barhocker wie gestern. In demselben gelben Hemd und derselben weißen Leinenhose wie gestern.

Man sprach wieder Englisch oder Brasileiro.

„Genau elf Uhr, Gentlemen“, sagte Herr Sola, „mein Kompliment!“

„Haben Sie Ihren Straßenkreuzer irgendwo?“ fragte Jimmy.

„Er parkt um die Ecke.“

„Dann sollten wir uns nicht länger aufhalten.“

Sie fuhren zuerst über die Rua Santa Clara. „Jetzt links!“ Sergio saß auf dem Vordersitz. Jimmy blickte nach rückwärts und versuchte festzustellen, ob irgendein bestimmter Wagen in der Nähe blieb.

„Wieder links!“ kommandierte Sergio.

Alle folgenden Wagen fuhren weiter geradeaus. Nur ein Gemüselastwagen bog ebenfalls nach links ein.

„Da hinüber auf den Parkplatz“, sagte der kaffeebraune Hotelboy.

Bevor sie ausstiegen, holte Jimmy zwei schwarze Augenklappen aus der Tasche. „Wenn Sie gestatten?“

„Muß das sein?“ fragte Rodrigo Sola. Aber er grinste dabei.

„Wir hätten es ganz gerne“, meinte Jimmy.

Die beiden Jungen banden dem Brasilianer eine Klappe über jedes Auge, und dann setzten sie ihm seine Sonnenbrille auf.

„So sieht es ganz harmlos aus“, versicherte Sergio, „und fällt überhaupt nicht auf.“

Die Jungen nahmen den Brasilianer in die Mitte und trabten mit ihm los. Bevor sie den Parkplatz verließen, führten sie ihn allerdings ein paarmal im Kreis herum und nach verschiedenen Richtungen.

„ And now, my dear friend, nachdem wir wirklich nicht mehr wissen, wo Osten und wo Westen ist, wollen wir losmarschieren“, erklärte Jimmy.

Bestimmt bedauerten manche Passanten den Blinden und fanden es rührend, wie sich die beiden Jungen um ihn kümmerten. Nach etwa zehn Minuten ging es in ein Haus und über Treppen.

„Vierter Stock“, stellte Rodrigo Sola lächelnd fest, „also sämtliche vierten Stockwerke in Rio sind verdächtig.“

„Davon gibt es genau fünftausendzweihundertundachtundsechzig“, bemerkte Jimmy trocken.

Sergio klopfte an die Tür. Dreimal kurz und zweimal länger. Hinter der Tür blieb es ruhig.

Da sagte Jimmy: „Gelsenkirchen.“ Das war das abgesprochene Losungswort.

Aber von drinnen kam immer noch keine Antwort.

Jetzt kam die dritte und letzte Kontrolle. Jimmy hatte vor dem Weggehen ein Stück Pappe in der Mitte zerbrochen. Die eine Hälfte war bei Peter geblieben, die andere hatte er für sich behalten. Er holte jetzt sein Stück aus der Tasche und schob es unter der Tür durch ins Zimmer.

Kurz darauf drehte sich der Schlüssel im Schloß, und die Tür wurde geöffnet.

„Morning, Mister Sola“, sagte der Professor. Er saß gemütlich auf dem Bett mit dem Eisengestell.

„Ich freue mich, Sie wiederzusehen“, fügte Peter Schimmelpfennig hinzu. Er hatte noch die Türklinke in der Hand und lächelte wie der Besitzer eines Frisörgeschäfts, wenn ein Kunde zum Haareschneiden kommt.

„Sie können jetzt die Brille und das übrige wieder abnehmen“, meinte Jimmy. Gleichzeitig ging Peter Schimmelpfennig zum Fenster und zog den Vorhang zu. „Der Zufall ist manchmal ein Eichhörnchen. Vielleicht ist ihm die Gegend bekannt, und er könnte sich orientieren.“

Der Brasilianer blickte sich natürlich neugierig im Zimmer um, als er wieder sehen konnte. „Hallo, junger Mann“, sagte er und grüßte zu Peter Schimmelpfennig hinüber. Anschließend begrüßte er den Professor: „Hi, Sir, glad to see you.“

„Bitte, nehmen Sie Platz“, antwortete Jimmys Vater. „Und da es ja eigentlich nur um unseren jungen Freund aus Hamburg geht, schlage ich vor, wir führen unsere Unterhaltung in seiner Sprache.“

„Sie sprechen plötzlich Deutsch?“ fragte Rodrigo Sola und lächelte. „Gestern am Strand...“

„Wir haben es über Nacht gelernt“, unterbrach ihn Jimmy. Dabei stellte er einen Stuhl in die Mitte des Zimmers.

„Sehr aufmerksam“, meinte der Brasilianer und nahm Platz. Sergio hockte sich auf den Boden, und Jimmy lehnte sich neben der Tür an die Wand. Peter Schimmelpfennig ging zum Professor, der jetzt die Beine übereinanderschlug und die Hände über den Knien faltete.

„Wir hören“, sagte er leise. Es entstand eine Pause.

„Sie alle sind also seine Freunde?“ fragte dann Herr Sola und sah zuerst Jimmy, dann Sergio und schließlich den Professor an.

„Ich glaube, wir können die Frage bejahen“, erklärte Mister Miller.

„Und nicht daran interessiert, irgendwelche Geschäfte zu machen?“ Der Brasilianer holte seine Zigaretten aus der Tasche. „Mit ihm oder durch ihn, meine ich?“

„Nein, daran sind wir nicht interessiert“, meinte der Professor, „vielleicht fällt es Ihnen schwer, uns das zu glauben, aber es ist wirklich so.“ Er lächelte verständnisvoll.

„Vielleicht sollten Sie dann wissen, daß sich besonders seit gestern abend und heute morgen eine ganze Menge Leute für diesen Knaben interessieren.“ Sola grinste Peter Schimmelpfennig an. „Und zwar nur geschäftlich.“ Er holte ein paar Zeitungen aus der Tasche. „Sie verstehen es, wenn Sie sich das da genauer ansehen.“

„Danke, aber wir wissen Bescheid“, erwiderte der Professor, „auch amerikanische, französische und englische Zeitungen bringen die Sache schon.“ Er zeigte jetzt seinerseits eine herald tribune, einen Figaro und einen Manchester Guardian. Sie waren teilweise auf hauchdünnes Luftpostpapier gedruckt. Sie brachten Peter Schimmelpfennigs Geschichte natürlich nicht als Schlagzeile, aber immerhin auf der dritten oder vierten Seite und mit einem Foto, während die brasilianischen Zeitungen — und besonders ein Blatt aus Rio — den Fall beinahe so groß aufgemacht hatten wie das abendblatt in Hamburg. Immerhin war ja hier das Endziel der Reise.

„Ohne daß du es wolltest, hast du in ein paar Tagen erreicht, wovon Filmstars oder Politiker oder ein paar hunderttausend Menschen träumen“, erklärte jetzt der junge Mann namens Rodrigo Sola und betrachtete Peter Schimmelpfennig wie ein wertvolles Gemälde oder einen seltenen Wandteppich. „Dein Foto geht durch alle Zeitungen der Welt, und du bist als der vierzehnjährige blinde Passagier aus Hamburg’ schon beinahe so bekannt wie ein bunter Hund.“

Der Brasilianer stand auf und rauchte weiter. Er war jetzt einfach zu nervös, um sitzen bleiben zu können. „Und damit kann man natürlich eine Menge anfangen. Daraus muß man ganz einfach etwas machen. Aber man darf keine Zeit verlieren. Stellt euch einen Ball vor, der in die Luft geschossen ist. Solange er noch steigt und oben bleibt, schaut man ihm nach.“ Rodrigo stand jetzt dicht vor Peter Schimmelpfennig. „Du bist nur interessant, solange du oben bist.“

„Vielleicht hat es der Junge aber längst satt, oben zu sein“, warf der Professor ein, „und will wieder runter.“

„Das ist natürlich denkbar“, gab der Brasilianer zu. „Und wie würde sich das dann etwa abspielen?“ fragte er.

Es lag jetzt schon leichter Zigarettendunst im Zimmer. „Herr Peter Schimmelpfennig spaziert ins Hotel Excelsior und sagt: ,Guten Tag, da bin ich.’ Die Reporter, die dort immer noch warten, fotografieren ihn und ziehen ihm alles, was sie wissen wollen, aus der Nase. Anschließend gibt es in den Zeitungen noch einmal ein nettes, kleines Feuerwerk. Aber das ist auch alles. Damit ist dann der ganze Traum vorbei. Die Fremdenpolizei kreuzt auf. Das deutsche Konsulat schaltet sich ein, und dann wird der Held per Schiff oder Flugzeug nach Hamburg abgeschoben. Sang- und klanglos, wie eine Kiste mit halbverfaulten Orangen. Tudo acabado! Tudo terminado!“

„So könnte sich die Sache durchaus abspielen“, gab der Professor zu, „aber Sie haben noch eine zweite Möglichkeit anzubieten? Sonst wären Sie ja nicht hier.“

„Natürlich. Und diese zweite Möglichkeit hat etwas mit Senhor Tavares und seiner Agentur zu tun.“ Rodrigo Sola setzte sich wieder auf den Stuhl und streckte seine Beine in der weißen Leinenhose in ihrer ganzen Länge von sich. „Sie müssen nämlich wissen, daß diese Agentur nicht nur an fast alle internationalen Zeitungen Pressematerial vermittelt. Sie ist in der ganzen Welt genauso bekannt als Agentur für Publicity jeder Art.“

„Publicity und Reklame ist so ziemlich das gleiche“, warf der Professor ein, „falls einer der Jungen den Ausdruck nicht kennt.“

„Kurz und gut“, sagte der Brasilianer in seinem gelben Hemd, „seit gestern abend und besonders natürlich seit heute morgen klingeln bei Senhor Tavares die Telefone. Firmen und Industrien aus allen Himmelsrichtungen fragen nach dem ,blinden Passagier’. Sie wollen ihn unbedingt für ihre Reklame einspannen.“ Rodrigo Sola blinzelte zu Peter Schimmelpfennig hinüber. „Ein vierzehnjähriger Junge, der den Fluggesellschaften durch die Finger rutscht und mutterseelenallein durch die Welt strolcht, rührt die Herzen. Gibt es hier etwas zu trinken?“

„Anything to drink?“ fragte Jimmy den kaffeebraunen Hotelboy.

Aber Sergio schüttelte bedauernd den Kopf. „Infelizmente, não tenho nada.“

„Não tem impotancia!“ meinte Rodrigo Sola und grinste. „Da gibt es eine Fabrik für Kinderspielzeug in San Franzisko. Sie will, daß Herr Schimmelpfennig zu Besuch kommt und sich zusammen mit ihren Artikeln fürs Fernsehen filmen läßt.“ Der schwarzhaarige Brasilianer holte einen Zettel aus der Tasche. „Eine Fahrradfabrik in Frankreich. Eine Firma, die Blue jeans herstellt. Ein Riesenwerk für Schokolade in der Schweiz. Ein Verlag für Jugendbücher. Eine Schallplattenfirma in London.“ Der junge Mann namens Rodrigo Sola steckte den Zettel wieder in seine Hemdtasche zurück. „Sie alle wollen, daß der ,blinde Passagier’ vorerst verschwunden bleibt und erst bei ihnen wieder auftaucht. Mitten unter ihren Fahrrädern oder Schallplatten oder Schokoladetafeln. Natürlich mit Presse, Fernsehen und allem Drum und Dran.“ Herr Sola nahm einen Zug aus seiner Zigarette. „Und das würde bedeuten, daß die Reise irgendwohin weitergeht. Der Ball bliebe also noch eine ganze Weile in der Luft. Auch für dein Abendblatt in Hamburg. Rio wäre dann noch nicht die Endstation. Und an diesem abendblatt liegt dir doch ziemlich viel?“

Der Brasilianer blickte durch den Rauch seiner Zigarette wieder zu Peter Schimmelpfennig, der immer noch neben dem Professor auf der Bettkante saß.

„Vielleicht haben Sie die Freundlichkeit, unserem jungen Freund vom Excelsior in groben Zügen zu erklären, worum es geht“, schlug jetzt Jimmys Vater vor, „er hat vermutlich kaum ein Wort verstanden.“

Und während der Hotelpage Sergio daraufhin von Rodrigo Sola das Wichtigste erfuhr, berieten sich der Professor und Jimmy mit Peter Schimmelpfennig. Sie steckten dabei die Köpfe zusammen und sprachen ziemlich leise.

„Sie haben doch wohl keine sofortige Entscheidung erwartet?“ fragte der Professor schließlich.

„Solange er versteckt bleibt und niemand an ihn herankommt, haben wir noch Zeit“, antwortete Rodrigo Sola. „Aber alles ist verloren und vorbei, wenn ihn irgendwelche Reporter hier ausgraben. Dann sind natürlich die Reklameabteilungen dieser Firmen nicht mehr interessiert.“

„Lassen Sie mir Zeit bis heute abend“, bat Peter Schimmelpfennig.

„Sagen wir um acht Uhr wieder in der Veloso-Bar?“ schlug der Brasilianer vor.

„Einverstanden“, sagte Jimmy.

„Und vielleicht haben Sie bis dahin Ihre Angebote genau fixiert?“ fragte der Professor und kam sich dabei wie ein gerissener Geschäftsmann vor.

Herr Rodrigo Sola mußte sich wieder seine Augenklappen umbinden und die Sonnenbrille aufsetzen. „Man sollte gewisse Filme und Bücher für die Jugend verbieten“, sagte er dabei, und dann führten ihn die Jungen über die Treppe und durch die Straßen zu seinem verbeulten Straßenkreuzer zurück. Anschließend begleiteten ihn Jimmy und Sergio wieder bis zum Zentrum an der Barata Ribeiro.

Inzwischen standen der Professor und Peter Schimmelpfennig im Zimmer des Hotelboys. Sie hatten den Vorhang zurückgezogen und blickten an die Hauswand oder über die Dächer hinweg zum Meer.

„Was für einen Tag haben wir eigentlich heute?“ fragte der Professor.

„Ich glaube, Donnerstag“, meinte Peter Schimmelpfennig, „ich habe so ein Gefühl von Donnerstag.“

„Das ist eine verdammt schwere Entscheidung“, überlegte der Professor. „Ich stelle mir natürlich vor, Jimmy wäre in deiner Lage, und als Vater wollte ich keinesfalls, daß du irgendein Risiko eingehst.“

„Sie würden also abraten?“

„Ja, ich glaube, das würde ich.“

„Was halten Sie von diesem Herrn Sola?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Ein Windhund“, sagte der Professor lächelnd, „aber bestimmt kein schlechter Mensch.“

Sie blickten noch eine Weile zum Fenster hinaus, und dann fuhr Mister Miller ins Excelsior zurück. Peter Schimmelpfennig hatte ihn gebeten, seine Briefe zu besorgen und mit Dr. Liesegang vom abendblatt zu telefonieren. „Natürlich als R-Gespräch“, erinnerte Peter Schimmelpfennig, „dann bezahlt es die Hamburger Zeitung.“

„Hoffentlich“, meinte Mister Miller. Er stand schon halb im Hausflur. „Universitätsprofessoren können nämlich nicht einfach nur so um den Globus herumtelefonieren. Dazu verdienen sie zuwenig.“

Eine irrsinnig wichtige Entscheidung

Der Schlüssel steckte im Schloß. Ob man wohl von draußen trotzdem ins Zimmer sehen konnte? Jedenfalls war hinter der Tür jedes Geräusch zu hören.

Peter Schimmelpfennig rührte sich nicht und wagte auch kaum zu atmen.

Jetzt klopfte es wieder. Lauter und länger. Und dieses Mal sagte hinterher eine Stimme: „Policia! Abram a porta!“ Drei Sekunden später wiederholte sie: „Police! Open the door!“

Durch den Spalt unter der Tür waren die Schatten von Füßen zu sehen. Im Augenblick bewegten sie sich nicht. Vielleicht verschwanden sie wieder, wenn aus dem Zimmer keine Antwort kam?

Peter Schimmelpfennig hatte auf Sergios Bett gelegen, als vor ein paar Minuten die Schritte von der Treppe her immer näher gekommen waren. Seitdem hatte er sich nicht mehr bewegt. Eine ganze Weile war jetzt nur das entfernte Hupen von Autos zu hören und aus dem Hof das Kläffen eines Hundes.

Und dann sah Peter Schimmelpfennig, wie sich die Schatten unter der Tür ein wenig bewegten. Beinahe gleichzeitig hörte er, wie sich draußen jemand am Schloß zu schaffen machte und die Türklinke heruntergedrückt wurde.

Peter Schimmelpfennig richtete sich vorsichtig auf. Jetzt würde bald irgend jemand das Schloß aufbrechen oder sich mit der Schulter gegen die Tür werfen. Es war sinnlos, sich noch länger zu verstecken. Alles wurde dadurch nur noch schlimmer. Er dachte einen kurzen Augenblick noch an Jimmy und den Professor. Dann stand er auf, ging die paar Schritte zur Tür und öffnete sie.

„Falls ich dich erschreckt habe, bitte ich um Entschuldigung“, sagte Rodrigo Sola. Er nahm seine Zigarette aus dem Mund und kam in das Zimmer. „Ich habe dich ja gewarnt. Man gibt einem Cachorrinho einen Fußtritt, aber er kommt trotzdem wieder zurück. Du erinnerst dich?“

„Ja, ich erinnere mich.“

„Du gestattest?“ fragte der junge Brasilianer. Er wartete nicht auf Antwort, schloß die Tür hinter sich zu und steckte den Schlüssel in seine Tasche. „Nicht sehr erfreut, was?“

„Immerhin besser als die Polizei“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Was wollen Sie?“

„Eine ganze Menge“, erwiderte der Brasilianer. Er wanderte durch das Zimmer und blieb schließlich am Fenster stehen. „Vielleicht willst du zuerst erfahren, wie ich dieses Haus und dieses Zimmer wiedergefunden habe, obgleich deine Freunde doch so vorsichtig gewesen sind?“

„Das stimmt“, gab Peter Schimmelpfennig zu, „ich wüßte es ganz gerne.“

„Dieses Versteck konnte natürlich nur der Page aus dem Hotel besorgt haben. Er ist der einzige von euch, der sich in Rio auskennt.“ Rodrigo Sola tippte seine Zigarettenasche auf den kleinen Balkon. „Ich habe deshalb auch vermutet, daß es sich um sein eigenes Zimmer handelt. Aber ich war nicht ganz sicher. Es hätte ja auch die Wohnung eines Freundes sein können oder sonstwas anderes. Da fragte ich so zwischendurch mal, ob ich irgend etwas zum Trinken haben könnte.“

„Es gab aber nichts“, sagte Peter.

„Und wer wußte das?“ lächelte Herr Sola. „Jimmy jedenfalls wußte es nicht. Er mußte den Hotelpagen fragen. Und der Junge aus dem Excelsior wußte Bescheid. Ohne sich umzuschauen und ohne zu überlegen. Weil er bei sich zu Hause war. Ganz einfach.“ Der Brasilianer setzte sich auf einen Stuhl. „Den Rest besorgte ein Telefongespräch mit der Personalabteilung des Hotels. Man gab mir die Adresse des Hotelpagen Sergio ohne jede Bedenken. Ich hatte gesagt, die Gewerkschaft für Hotelangestellte sei am Apparat.“

„Hut ab“, meinte Peter Schimmelpfennig, „und jetzt zur Sache. Sie wissen, daß ich mich heute nachmittag mit meinen Freunden beraten wollte. Sie kommen also zu früh. Ich kann Ihnen noch nichts sagen.“

„Ja, deine Freunde!“ Der Brasilianer steckte wieder einmal seine langen Beine mit den weißen Leinenhosen weit ins Zimmer. „Hast du dir eigentlich schon einmal überlegt, daß man auch Freundschaften zu schwer beladen kann? Genauso wie einen Packesel, ein Auto oder einen Fahrstuhl.“ Herr Sola hatte die Hände in den Taschen, und die Zigarette zwischen seinen Zähnen bewegte sich beim Sprechen. „Du erwartest von diesem Jimmy und seinem Vater, daß sie dir sagen, was du jetzt tun sollst. Und wenn du dann wirklich machst, was sie dir vorschlagen, tragen sie die Verantwortung für alles, was passiert. Verlangst du da nicht zuviel von ihnen? Vor allem von dem Professor. Vielleicht drückt ihn die Verantwortung jetzt schon, als müsse er einen Sack Zement durch die Gegend schleppen. Und er sagt es nur nicht. Manchmal können einem auch die besten Freunde nicht helfen. Da muß man ganz allein entscheiden. Weil es für das, was kommt, keinen Garantieschein gibt und weil das Risiko, das man eingeht, kein Streuselkuchen ist, den man stückweise verteilen kann, wie man gerade Lust hat.“

„Da ist etwas Wahres dran“, gab Peter Schimmelpfennig zu.

„Es ist also ganz gut, daß wir unter vier Augen miteinander sprechen, oder?“ fragte Herr Sola.

„Vielleicht...“

„In spätestens einer Viertelstunde bist du sicher“, meinte der Brasilianer. Er federte mit einem Schwung von seinem Stuhl hoch und ging kreuz und quer durchs Zimmer. „Also paß gut auf: Da gibt es hier in Südamerika eine ganze Reihe von großen Fabriken, die alle nur Limonade herstellen. Und diese Limonade heißt BABALU. Du findest sie an jeder Ecke, und man trinkt sie überall. Und weil man in Südamerika wegen der Hitze eigentlich immer Durst hat, trinkt man sie sehr häufig. Die BABALU-Leute verdienen also, was sie wollen.“

„BABALU”, erinnerte sich Peter Schimmelpfennig, „das war doch die Reklame im Autoradio. Die Limonade, die Coca-Cola Konkurrenz machen will.“

„Genau die!“ Der Brasilianer lachte und sang den Werbetext, wie damals die Radiostimme.

Anschließend erzählte Herr Sola, daß sich die Reklameabteilung der BABALU-Limonaden ganz besonders für den jungen „blinden Passagier“ aus Hamburg interessiere. „Und das hat natürlich seinen Grund.“ Der Brasilianer spazierte wieder im Zimmer hin und her. „Südamerika haben die BABALU-Leute in der Tasche. Jetzt wollen sie ihren Markt erweitern und mit ihrer Limonade auch in anderen Ländern Geschäfte machen. Aber das ist gar nicht so einfach. Bevor man eine Ware verkauft, muß man dafür sorgen, daß die Leute von ihr sprechen. Und weil gerade so ziemlich alle Zeitungen in der Welt über dich schreiben, glaubt die Reklameabteilung von BABALU, daß sie im Augenblick mit dir ihre Limonade am besten und schnellsten überall bekannt machen kann. Sie schlägt vor, daß du auf ihre Kosten weiter durch die Gegend fliegst. Als Gegenleistung verlangt sie nur, daß du dich überall da, wo sie ihre BABALU-Limonade gerade neu einführen will, mit einer Flasche oder einem Glas BABALU in der Hand fotografieren läßt. Dabei muß dann natürlich dein Gesicht nur so strahlen. Damit man bestimmt glaubt, es gibt auf der ganzen Welt keinen größeren Genuß als BABALU.“ Rodrigo Sola paffte seinen Zigarettenrauch in die Luft. „Diese Fotos lassen sie dann auf Plakate und in die Zeitungen drucken. Vermutlich mit dem Text: ,Auch der blinde Passagier trinkt nur BABALU’ oder so etwas Ähnliches.“

Peter Schimmelpfennig lachte schallend los. Er hatte Tränen in den Augen, als er fragte: „Und wo soll das passieren?“

„Irgendwo“, entgegnete Rodrigo Sola. „Mehr kann ich dir vorerst nicht sagen. Nicht bevor wir sicher wissen, daß du mitmachst.“ Er guckte auf seine Armbanduhr. „Wann wollen deine Freunde zurückkommen?“

„Wir haben keine Zeit ausgemacht.“

„Sie können also jeden Augenblick hier aufkreuzen?“

„Allerdings“, gab Peter Schimmelpfennig zu.

„Dann mußt du dich entscheiden. Und zwar sofort.“ Der Brasilianer schloß die Tür wieder auf und horchte ins Treppenhaus hinunter. Als er zurückkam, sagte er nur: „Jede Minute kann jetzt zwei Minuten zu spät sein.“

Als sie eine Viertelstunde danach auf die Straße kamen, winkte Herr Sola einem Taxi. Sein zerbeulter Straßenkreuzer wäre ihm jetzt zu auffallend gewesen. Während der ganzen Fahrt sprach er mit dem Chauffeur, um ihn von Peter Schimmelpfennig abzulenken. Der saß stumm wie ein Fisch neben seiner Segeltuchtasche und dem Wintermantel, der auf dem Sitz lag.

Es ging in die Rua do Matoso und dort in die kleine Parterrewohnung von Herrn Rodrigo Sola.

„Vorerst hast du nur dein Quartier vertauscht“, meinte der Brasilianer. Er knipste das Radio an und zog die Vorhänge ein wenig zu. „Ob du dort abwartest oder hier bei mir, ist kein großer Unterschied.“ Er zog eine Schublade auf: „Hier ist übrigens ein Paß und hier die Impfbescheinigung.“ Beide waren auf den Namen Peter Schimmelpfennig ausgestellt.

„Wo haben Sie das Foto her?“ fragte Peter Schimmelpfennig verblüfft. „Und wie ist das überhaupt möglich?“

„Fotos gibt es von dir auf der Agentur mehr als genug“, grinste der Brasilianer. „Und möglich ist in Brasilien fast alles. Manchmal braucht man nur ein wenig Geld dazu. Mach es dir bequem! Wenn du was trinken willst, geh zum Eisschrank! Du kannst dir immer noch alles in Ruhe überlegen.“

Daraufhin führte Rodrigo Sola ein paar Telefongespräche. Da er nur Brasileiro sprach, verstand Peter Schimmelpfennig leider kein Wort. Aber er beobachtete den Brasilianer, wie er dastand, wie er sprach und was in seinem Gesicht vorging. Konnte man zu ihm Vertrauen haben? „Ein Windhund, aber kein schlechter Mensch“, hatte der Professor gesagt.

„Falls du mitkommst“, sagte der Brasilianer einmal, „müssen wir damit rechnen, daß du schon gesucht wirst. Bestimmt hat Hamburg inzwischen in Rio das deutsche Konsulat alarmiert. Und das Konsulat gab die Meldung an die Polizei. Vielleicht ist es jetzt schon ziemlich schwierig, am Flugplatz durch die Kontrolle zu kommen.“

Sie versuchten, Schach zu spielen. Allmählich kroch dabei die Dämmerung ins Zimmer, und auch vor den Fenstern wurde der Himmel immer dunkler.

„Sie werden sich Sorgen machen“, sagte Peter Schimmelpfennig und dachte an die Millers und den Hotelpagen Sergio. „Sie kamen zurück, und das Zimmer war leer. Und jetzt sind sie vielleicht...“

„Aber vielleicht sind sie jetzt auch schon ein bißchen froh, weil du ihnen ihre Verantwortung abgenommen hast“, meinte Herr Sola, und dann klingelte das Telefon wieder einmal. Als das Gespräch zu Ende war, zündete er sich eine Zigarette an und kam zu seinem Sessel zurück. „Hast du schon einmal etwas von Francisco Sampaio gehört?“

„Keine blasse Ahnung“, gab Peter Schimmelpfennig zu. „Das war ein Revolutionär, so etwas wie ein Volksheld“, erzählte der junge Brasilianer. „Er kam vom Süden her aus Araguari. wollte die Regierung stürzen und sich dann zum König ausrufen lassen. Alles verlief planmäßig. Das Volk jubelte ihm zu und liebte ihn. Sein Pech war nur. daß die Regierung mehr Kanonen und mehr Soldaten hatte. Man nahm ihn gefangen, und jedermann glaubte, daß ihn die Regierung zumindest auf Lebenszeit in ein Gefängnis werfen würde. Aber sie bestrafte ihn anders. Er mußte in Hemd, Unterhose und Pantoffeln durch alle Städte gehen, die er auf seinem Siegeszug durchritten hatte. Jetzt jubelte natürlich niemand mehr. Er wurde nur von allen Leuten ausgelacht.“ Herr Sola drehte das Radio ab, wandte sich um und lächelte.

„Man hat mir vorhin am Telefon gesagt, daß in genau zwei Stunden eine Maschine fliegt, die...“ — er drückte seine Zigarette aus-“...die für unseren Zweck besonders geeignet wäre. Sie wird nicht allzu genau kontrolliert werden.“

„Ich wollte keine Regierung stürzen, und König werden wollte ich auch nicht“, gab Peter Schimmelpfennig zu bedenken. „Ihre Geschichte schreckt mich nicht. Aber was man einmal angefangen hat, soll man auch weitermachen.“

„Du kommst also mit?“ fragte der Brasilianer, und er war plötzlich ganz aufgeregt.

„Wenn ich mir vorstelle, daß man mich zurückschickt wie bestellt und nicht abgeholt“, meinte Peter Schimmelpfennig, „kriege ich leider Bauchschmerzen.“

Rodrigo Sola lachte und vollführte einen regelrechten Luftsprung. Dann machte er den Schrank auf und holte einen fix und fertig gepackten Koffer heraus.

„So sicher waren Sie?“ grinste Peter Schimmelpfennig.

„Ziemlich sicher, wie du siehst.“

Der Brasilianer drehte in seiner kleinen Parterrewohnung die Wasserhähne zu und stellte das Gas ab.

Währenddessen schrieb Peter Schimmelpfennig einen ausführlichen Brief an Jimmy und Mister Miller. Er berichtete darin, was inzwischen passiert war. „Aber von alledem darf natürlich niemand etwas erfahren“, hieß es am Ende des Briefes. „Vielleicht wird in den Zeitungen stehen, daß man mich gekidnappt hat oder daß ich ganz einfach verlorengegangen bin. Jedenfalls wißt Ihr dann Bescheid, daß das nicht wahr ist und daß es mir gutgeht. Noch einmal herzlichen Dank für alles; ich lasse wieder von mir hören. Herzlichen Gruß auch an Sergio. Ein wenig in Eile, Peter Schimmelpfennig.“

Als sie aus der kleinen Etagenwohnung gingen, verschloß Herr Sola zweimal die Tür. Auf der Straße rief er ein Taxi.

Ziemlich dicht beim Hotel Excelsior ließ der Brasilianer halten. Er hatte versprechen müssen, den Brief für die Millers beim Portier abzugeben.

„Setz dich solange in die Ecke und in den Schatten“, schlug Rodrigo Sola vor. Und dann rief er dem Fahrer noch ein paar brasilianische Worte zu.

Da sich Peter Schimmelpfennig so weit wie möglich in den Wagen zurückgesetzt hatte, konnte er nicht sehen, daß sich Herr Sola aus dem Gepäckraum den Hamburger Wintermantel geben ließ. Die Taschen waren leer. Nur in der Innenseite steckte noch der Flugschein der Lufthansa. Ausgestellt für einen Herrn Peter Schimmelpfennig über die Strecke Hamburg-Frankfurt. Das trifft sich ganz ausgezeichnet, dachte der Brasilianer und wanderte in das Hotel. Das Risiko, daß er vielleicht von jemandem gesehen oder erkannt würde, mußte er eben eingehen.

Die Hotelhalle war voll von Menschen.

Herr Sola schlängelte sich durch eine Gruppe von Amerikanerinnen, die mit Gläsern herumstanden und wie Gänse schnatterten. Dicht bei der Bar waren zwei Sessel nicht besetzt. Auf einen dieser Sessel legte er Peter Schimmelpfennigs Wintermantel, und dann verschwand er wieder. Den Brief an die Millers behielt Herr Sola in seiner Tasche.

Als sie vor dem niedrigen Flugplatzgebäude aus dem Taxi stiegen, kam beinahe gleichzeitig ein dunkelgrauer geschlossener Jaguar angefahren und stoppte kurz. Peter Schimmelpfennig glaubte für einen Augenblick, hinter den Scheiben Senhor Tavares von der Agentur zu erkennen. Aber der dunkelgraue Wagen fuhr weiter, und Peter war nicht sicher, ob er sich nicht getäuscht hatte.

Ein Wintermantel wird Filmstar

Die Dakota schraubte sich an ihren vier Propellermotoren durch Nacht und Regen. Die letzten Lichter von Rio waren schon vor einer guten Viertelstunde von dunklen und schweren Wolken verdeckt worden.

Captain Nelson saß in seinem Cockpit mit aufgekrempelten Hemdsärmeln und wie hinter der Windschutzscheibe und dem Steuerrad eines riesigen Lastwagens. Sein schwarzes Haar wuchs ihm wie Gras aus Kopf und Unterarmen. Er trimmte gerade die Maschine und gab dem dritten Motor etwas mehr Gas. „Go on, baby“, knarrte dabei seine Stimme wie eine Tür, die lange nicht geölt worden ist.

„Wir sollen einfach nur ,Neco’ zu ihm sagen“, hatte Rodrigo Sola übersetzt, als sich der Pilot kurz vor dem Start vorgestellt hatte. Ein wenig später hatte Herr Sola noch hinzugefügt: „Er ist Argentinier und flog schon mit siebzehn als Militärflieger. Bis vor zwei Jahren war er noch Chefpilot bei einer piekfeinen amerikanischen Fluglinie. Aber da muß dann irgend etwas passiert sein. Jedenfalls war er für lange Zeit plötzlich verschwunden. Seit er wieder aufgetaucht ist, fliegt er für eine Chartergesellschaft, die nicht so ganz durchsichtig ist und deren Flugzeuge nicht gerade der letzte Schrei sind.“

Und der „letzte Schrei“ war die Dakota, die Captain Nelson gerade einer Gewitterfront entgegensteuerte, wirklich nicht. Sie hatte bestimmt schon ein paar Millionen Flugkilometer auf dem Buckel und wirkte im Vergleich mit den heutigen modernen Düsenmaschinen plump wie eine Ente. Um alles, was sich gerade anbot, transportieren zu können, waren aus dem Passagierraum die Sitze herausgenommen. Nur die ersten acht Sessel hatte man stehenlassen.

In einem von ihnen saß Peter Schimmelpfennig und blickte durch das regennasse Fenster in die Nacht hinaus. Rodrigo Sola, der im Sitz daneben die langen Beine ausgestreckt hatte, zündete sich gerade wieder einmal eine Zigarette an.

Auf der anderen Seite des Ganges lag quer über zwei Sessel hinweg ein rothaariger Bursche und schlief. In seiner augenblicklichen Lage wurde besonders deutlich, daß er recht dick war. Dabei konnte er nicht viel älter als dreißig Jahre sein. Er hieß übrigens Alain Revon und war von den BABALU-Leuten als Fotograf engagiert. Seine Apparate hatte er in zwei metallbeschlagenen Koffern neben sich am Boden.

Die Tür zum Cockpit stand offen und klappte in gleichen Abständen immer wieder hin und her. Das Geräusch der Propellermotoren war ziemlich laut. Captain Nelson blickte zu seinem jungen Kopiloten hinüber. Dabei gab er ihm ein Zeichen mit der rechten Hand. Er stellte den Daumen senkrecht über seine Faust, nickte und grinste dabei.

Der Kopilot, der daraufhin aus seinem Sitz kletterte, war Funker und Navigator in einer Person. Er wirkte zäh und wie ausgetrocknet. Er war groß und schmal. Weil sein Vater aus Rußland gekommen war, hieß er mit Vornamen Ivan. Aber er hatte die dunkelbraune Haut eines Indios und war dem Paß nach Brasilianer.

Captain Nelson rief irgend etwas nach hinten und lachte dabei. Er mußte es laut rufen, um verstanden zu werden.

„Wir sollen uns auch einen Whisky geben lassen“, übersetzte Rodrigo Sola. Ivan öffnete bereits eine Eisbox.

Wieder flogen vom Cockpit her ein paar argentinische Sätze durch den Motorenlärm.

„Die nächste halbe Stunde könnte ungemütlich werden, meint der Captain“, übersetzte Rodrigo wieder. „Wir müssen jetzt durch ein Gewitter. Mit einer Düsenmaschine hätte man es einfach überflogen. Aber mit einer Dakota sei das leider nicht möglich.“

Peter Schimmelpfennig bedankte sich. Er habe noch nie Whisky getrunken, ließ er Herrn Sola nach vorn rufen.

„Dann ist das mit ziemlicher Sicherheit die passende Gelegenheit, um damit anzufangen“, rief der Captain zurück. Schon kam der lange Kopilot mit zwei Gläsern an.

„Muito obrigado“, bedankte sich Rodrigo Sola und gab einen der zwei Whiskys an Peter weiter. „Vielleicht brauchen wir ihn wirklich noch. Es sieht fast so aus.“ Die Gläser waren nicht sehr sauber, aber dafür bis zum Rand gefüllt. Einen kurzen Augenblick dachte Peter Schimmelpfennig an den flachsblonden Steward Eckelkamp und an den blitzsauberen Service in den Lufthansa-Maschinen.

Und dann wurde das Flugzeug zum ersten Mal von zwei Böen nach oben gerissen.

„Anschnallen!“ kommandierte der Flugkapitän, der damit einverstanden war, daß man nur Neco zu ihm sagte. Er trank jetzt einen Schluck aus seinem Whiskyglas, während sich der Kopilot wieder in seinen Sitz klemmte.

Vor dem Fenster wurde es für den Bruchteil einer Sekunde taghell. So konnte Peter Schimmelpfennig vor den Motoren die Kreise der Propeller sehen und die tiefschwarze Wolkenwand, auf die Neco mit seiner Dakota jetzt direkt zuflog.

Zuerst empfand Peter Schimmelpfennig das Schaukeln des Flugzeugs beinahe als angenehm. Aber in dem Augenblick, als die Dakota die schwarze Wolkenwand erreicht hatte und in sie hineinstieß, griffen neue Böen nach dem tonnenschweren Flugzeug. Gleichzeitig prasselte Hagelschlag gegen die dicken Scheiben des Cockpits und des Passagierraums. Blitze zuckten durch die Nacht und erhellten immer wieder das brodelnde Gebirge aus dunklen Wolken, das sich über und unter dem Flugzeug und zu beiden Seiten ausgebreitet hatte.

Captain Nelson saß jetzt ein wenig vorgebeugt und mit den Augen dicht hinter der Scheibe. Die Zeiger der Instrumente im Cockpit vibrierten. Sie sprangen jedesmal mit, wenn das Flugzeug nach oben oder unten geworfen wurde.

„Nichts als Wolken“, rief Neco durch den Lärm von Motoren und Sturm. „Sie stauen sich an den Bergen, und wir fliegen gerade über den Mato Grosso. Quiet, baby, go on!“ Die letzten Worte hörten sich wieder wie eine Liebeserklärung an, die ein wenig in den Scharnieren knarrt. Sie galten natürlich dem Flugzeug.

Erst jetzt war der rothaarige Bursche, der drüben quer über den zwei Sesseln lag, aufgewacht. Eine kurze Weile sah er erstaunt und völlig perplex um sich. Dann sprang er hoch. Aber der Sicherheitsgürtel bremste seinen Schwung schon im Ansatz. So blieb er also sitzen und riß erschreckt die Augen auf,

„Um Himmels willen, was ist denn jetzt los?“

„Wir fahren ein bißchen Geisterbahn“, sagte Rodrigo Sola grinsend und reichte sein Whiskyglas über den Gang hinüber.

„Merci“. erwiderte der Rothaarige und bediente sich.

Auch Peter Schimmelpfennig hatte inzwischen schon einen Schluck von dem Whisky genommen. Seitdem hielt er sein Glas ausgestreckt zwischen den Knien, als ob im Augenblick auf der ganzen Welt nichts wichtiger sei als zu verhindern, daß der Whisky in diesem Glas überschwappte.

Noch etwa eine Viertelstunde dauerte der Flug durch diesen Hexenkessel. Dann kam die letzte starke Bö, hob das Flugzeug noch einmal nach oben und warf es aus dem Zentrum der schwarzen Gewitterwolken hinaus. Die Motoren der Dakota pflügten durch Dunst und Qualm. Aber von Sekunde zu Sekunde erhellte sich die Dunkelheit immer mehr. Die Maschine lag ruhiger in der Luft, und vor den Fenstern hatte es aufgehört zu hageln oder zu regnen. Und von einem Augenblick zum anderen durchbrach die Maschine schließlich den letzten Schleier. Die Nacht war wieder sternenklar, und der Mond schien auf eine friedliche Wolkenlandschaft, die wie ein weißes Gebirge aus Schlagsahne unter dem Flugzeug lag.

Captain Nelson saß wieder weit zurückgelehnt in seinem Pilotensitz. Er trank seinen letzten Schluck Whisky und stellte das leere Glas neben sich. Dann fing er an. seine Sonnenbrille zu putzen. „Sie ist nicht mehr die Jüngste“, sagte er dabei und meinte wieder einmal seine alte Dakota. „Aber man kann sich auf sie verlassen, wenn es darauf ankommt.“

„Na“, fragte Rodrigo Sola, „Angst gehabt?“

„Wenn ich ehrlich sein soll...“ wollte Peter Schimmelpfennig schon zugeben. Aber dann sagte er nur: „Jedenfalls bin ich froh, daß es vorbei ist.“

Zwei Stunden später fing es an, Tag zu werden. Die Maschine überflog die Grenze Brasiliens und überquerte ein Stück Venezuela. Wieder eine knappe Stunde später bekam der Kopilot Ivan seine erste Verbindung im Funksprechverkehr, und bald war der Atlantische Ozean erreicht.

„Ladies and gentlemen“, gab jetzt Captain Nelson bekannt und sprach dabei in seine rechte Hand wie eine Stewardeß in ihr Mikrophon, wenn sie die Passagiere über Bordlautsprecher informieren will. „In wenigen Augenblicken werden wir den piarco international airport von Trinidad anfliegen. Die Hauptstadt der Insel heißt Port of Spain, und es erwartet Sie eine Außentemperatur von 35 Grad.“

Neco lachte und fuhr Klappen und Fahrwerk aus.

„Also Trinidad“, stellte Peter Schimmelpfennig seelenruhig fest. Es war ja nicht mehr ganz neu für ihn, daß er in einem Flugzeug saß, ohne zu wissen, wohin es eigentlich flog.

„Südlichste Insel der Kleinen Antillen, genannt auch Karibische Inseln. Entdeckt von Kolumbus 1498.“ Rodrigo Sola schnarrte es herunter wie das Einmaleins. „Früher englisch, aber seit 1962 selbständig und Mitglied der Union der Westindischen Inseln.“ Rodrigo hatte sich immer tiefer in seinen Sessel sinken lassen. Er zeigte seine weißen Zähne und blickte zu Peter Schimmelpfennig hinauf wie ein kleiner Junge, dem es gelungen ist, seinen Klassenlehrer in Staunen zu versetzen.

Die Insel lag grün unter den Tragflächen. Es war das saftige und fette Grün eines Urwalds. Am Strand gab es weiße Sandflächen zu sehen und ganze Wälder von Palmen.

Nach der Landung kamen ein paar dunkelhäutige Beamte in blauen Uniformen und mit kurzen Hosen über das Flugfeld. Sie sprachen englisch und begrüßten Captain Nelson wie einen ihrer besten Freunde, mit dem sie mindestens zweimal in der Woche Skat spielten.

„Hallo, Neco!“ grüßte der Chef der Gruppe, ein dicker Negeroffizier. Von seinem rechten Handgelenk baumelte an einer Lederschleife einer jener kurzen Stöcke, wie man sie von englischen Kolonialoffizieren kennt.

Eine ganze Weile erzählte Captain Nelson jetzt von seinem Gewitterflug. Dabei ging er mit den Beamten um die Dakota herum und beguckte sie, als ob sie schon im Museum stände. „Es ist noch alles dran“, stellte er schließlich zufrieden fest. „Und das ist meine heutige Ladung“, meinte er anschließend mit einer Handbewegung zur Gangway.

Inzwischen hatte man die Rolltreppe an die Tür zum Passagierraum geschoben, und Rodrigo Sola kletterte zusammen mit Peter Schimmelpfennig und dem rothaarigen Fotografen Alain gerade ins Freie. Peter hatte plötzlich eine große Sonnenbrille auf der Nase.

„Morning, gentlemen“, grüßte der dicke Negeroffizier. „Morning, Sir“, antworteten die drei Passagiere beinahe im Chor und sehr höflich. Rodrigo meinte allerdings noch: „Das ist ja eine Affenhitze hier.“

Die Pässe und das wenige Gepäck wurden gleich an Ort und Stelle kontrolliert. Selbst Alains vier komplette Fotoausrüstungen machten keine Schwierigkeiten. Und eine Kiste, die auch Peter Schimmelpfennig jetzt zum ersten Mal sah, erntete nur schallendes Gelächter. Sie war bis zum Rande angefüllt mit Plakaten, Flaschen und Gläsern der BABALU-Limonaden.

„Ich erlaube Ihnen, mich und meinen Kopiloten heute abend in Ihrem Hotel zum Essen einzuladen“, grinste Captain Nelson schließlich. „Bis dahin weiß ich auch Bescheid, wann wir weiterfliegen.“

„Es ist mir eine Ehre, Captain“, grinste Rodrigo Sola zurück. „Sagen wir gegen neun.“

Fünf Minuten später saß Peter Schimmelpfennig zwischen dem dicklichen Fotografen Alain und Rodrigo Sola im Polster eines fast nagelneuen amerikanischen Wagens. Dieser Wagen war ein Taxi, und sein Fahrer blitzte genauso wie der Lack und Chrom seines Chevrolet. Er hatte pechschwarze Haut, aber sein Hemd war blütenweiß; er trug trotz der Hitze Krawatte und Mütze, wie der Chauffeur eines Botschafters oder Ministerpräsidenten. Dicht unter der Unterlippe hatte er einen klitzekleinen schwarzen Bart.

Peter Schimmelpfennig nahm jetzt die große Sonnenbrille von seiner Nase und gab sie dem jungen Brasilianer zurück. „Das ist wohl überflüssig, nachdem wir...“

Aber Rodrigo Sola fiel ihm sofort ins Wort. „Dio mio. wir müssen vorsichtig sein. Du vergißt immer wieder, daß du bekannter bist als Abraham Lincoln und Greta Garbo zusammen. Man liest auch hier englische und amerikanische Zeitungen. Ich flehe dich an, setz die Brille wieder auf! Am liebsten würde ich dir noch einen Vollbart umhängen.“

Das Hilton-Hotel stand am Weg vom Flugplatz zur Stadt auf einer Anhöhe. Es war mitten in einen Palmenwald hineingebaut. Ein großer Swimming-pool lag dicht daneben.

„Die BABALU-Werke erlauben sich...“ gab Rodrigo Sola beim Aussteigen bekannt. Ein langer Neger in weißem Frack mit rosaroten Aufschlägen brachte die drei zur Rezeption. Dort stellte sich heraus, daß aus Rio bereits eine telegrafische Zimmerbestellung vorlag.

„Die Organisation funktioniert“, stellte Alain fest und ließ sich vorerst in einen Sessel fallen.

In der Halle sorgte eine Klimaanlage für kühlere Luft. Die Gäste des Hotels saßen hier oder draußen am Swimming-pool unter Sonnenschirmen beim Frühstück. Man trug möglichst bunte Badekleidung.

Rodrigo wanderte unauffällig zu einem Zeitungskiosk, der auch Bücher und Reiseandenken verkaufte. Er begutachtete sorgfältig die ausgelegten Zeitungen. Ihre Titelseiten zeigten jedenfalls noch keine Fotos von Peter Schimmelpfennig.

Die Zimmer lagen nebeneinander in der vierten Etage. Die drei hatten verabredet, so schnell wie möglich auszupacken. Dann wollte man sich am Swimming-pool treffen.

„Ich habe mir den Schlüssel zur Verbindungstür geben lassen“, entschuldigte sich Rodrigo Sola, als er plötzlich hinter Peter Schimmelpfennig im Zimmer stand. „Aus Sicherheitsgründen. Du bist uns einfach zu wertvoll.“

„Einverstanden“, sagte Peter Schimmelpfennig nur. Er war gerade dabei, seine Zahnbürste, Zahnpasta und Seife auszupacken. Anschließend hängte er seinen dunkelblauen Anzug in den Schrank.

„Und das da hätte ich gerne für dich aufbewahrt“, meinte Herr Sola nach einer Weile. Er hatte auf dem kleinen Tisch Peters neuen Reisepaß entdeckt und ließ ihn ohne weitere Worte in seiner Tasche verschwinden. „Ginge er verloren, säßen wir fest wie ein Schiff im Polareis. Zudem gehört er ja eigentlich sowieso der Agentur.“

„Auch damit bin ich einverstanden“, erklärte Peter Schimmelpfennig. Er klappte gerade seinen leeren Koffer zu und angelte nach der nagelneuen brasilianischen Badehose.

Da klingelte nebenan im Zimmer von Herrn Sola das Telefon.

„Vermutlich die Agentur aus Rio“, erklärte Rodrigo. Er spurtete durch die Verbindungstür und nahm den Hörer ab. „Yes, my name ist Sola — I wait.“

„Wenn Sie mit Senhor Tavares sprechen“, ließ sich jetzt Peter Schimmelpfennig hören, „fragen Sie ihn doch mal ruhig, wie er sich die finanzielle Seite der ganzen Geschichte denkt, und am 12. Januar sind meine Weihnachtsferien zu Ende. Bis dahin muß ich wieder zu Hause sein.“

Peter war inzwischen in seine Badehose geschlüpft und knöpfte sein Hemd auf. Dabei lehnte er sich an die Verbindungstür.

Rodrigo Sola telefonierte etwa fünf Minuten. Dabei sah er gelegentlich zu Peter Schimmelpfennig hinüber, grinste auch zwischendurch und sprach ausschließlich Brasileiro, so daß der Junge aus Hamburg kein einziges Wort verstand.

„Alles in Ordnung“, stellte Herr Sola fest, als er den Hörer wieder aufgelegt hatte. „Einzelheiten erzähle ich dir später, wenn wir Ruhe haben.“

Der rothaarige Alain wartete schon ungeduldig am Swim-ming-pool. Über seinem nackten Bauch baumelten bereits die schußbereiten Fotoapparate.

„Alors, on commence!“ sagte er und wollte gleich mit dem Fotografieren anfangen. Aber da protestierte Peter Schimmelpfennig.

„Erstens habe ich heute nacht nicht geschlafen, und zweitens habe ich Hunger. Ich leg’ mich jetzt also erst mal eine halbe Stunde ins Wasser; dann bin ich für ein gutes Frühstück. Anschließend stehe ich den Herren zur Verfügung.“

„Und die Fotos?“ knurrte der dicke Alain. „Jetzt ist das Licht viel besser als am Mittag.“

„Aber vielleicht ist es nachmittags wieder besser als jetzt am Morgen“, gab Peter Schimmelpfennig zu bedenken, klappte seine Sonnenbrille zusammen und sprang in den Swimmingpool.

Auf die Minute pünktlich stieg er nach einer halben Stunde wieder aus dem Wasser. Rodrigo saß mit dem rothaarigen Fotografen bereits unter einem Sonnenschirm beim Frühstück. Ein indischer Kellner, der eine weiße Leinenuniform und eine phantasievolle Kopfbedeckung trug, fragte nach Peters Wünschen.

Als er dann mit der Bestellung zur Küche marschierte, glaubte der rothaarige Alain, daß jetzt seine Stunde endgültig gekommen sei. Er hängte sich wieder die Fotoapparate um und zauberte aus einem seiner metallbeschlagenen Koffer eine Limonadenflasche und ein Glas auf den Tisch. Quer über diesem Glas konnte man in blauer Farbe und in der gleichen Schrift wie auf dem Etikett der Limonadenflasche den Namen BABALU lesen.

„Er ist im Grunde so faul, wie du nur willst“, entschuldigte Rodrigo den unerwarteten Eifer des dicken Franzosen. „Und wenn jemand das Wort Arbeit nur ausspricht, kriegt er schon einen Hautausschlag. Aber wenn er seine Fotoapparate zwischen den Fingern spürt, ist er wie ausgewechselt und elektrisiert. Er ist dann einfach nicht mehr zu bremsen.“

„Immerhin sind wir nur wegen dieser Fotos hier“, verteidigte sich der Rothaarige. Er hatte offensichtlich im großen und ganzen verstanden, was Herr Sola soeben erklärt hatte.

„Eh bien, mon petit“, beruhigte ihn Rodrigo und sprach eine ganze Weile französisch mit ihm.

„Also, er ist der Meinung“, übersetzte Herr Sola schließlich, „man sollte in der Zeit, bis der Ober mit deinem Kakao und den gekochten Eiern zurückkommt, schon die erste Aufnahme machen. Und zwar gleich hier am Tisch. Etwa unter dem Motto: ,Auch zum Frühstück trinkt der blinde Passagier Peter Schimmelpfennig sein Glas BABALU.’ „

„Das Zeug sieht ja ganz rot aus“, stellte Peter fest und schüttelte sich. Alain war nämlich bereits dabei, ein Glas BABALU-Limonade einzugießen.

„Für die Schrift auf dem Glas hat man deshalb Blau gewählt“, grinste der junge Brasilianer Rodrigo. „Paß auf, du sollst jetzt so tun, als hättest du gerade einen Schluck getrunken.“

„Und Gesicht und Augen“, setzte Peter Schimmelpfennig fort, „strahlen, als hätten sie einen Blick ins Paradies getan.“

„Du hältst das Glas so, daß man deutlich die Schrift sieht“, sagte Rodrigo lachend. Die Sache fing an, ihm Spaß zu machen. „Im übrigen sollst du mitten ins Objektiv hineinlächeln.“

Alain sah auf die Mattscheibe seines Apparates. Er sprang noch einmal zum Tisch und stellte die Limonadenflasche mit dem BABALU-Etikett mehr in den Vordergrund. Dann hüpfte er wieder zurück. Er bewegte sich plötzlich leichtfüßig wie eine Ballerina.

„Attention!“ rief er, und gleich darauf machte es klick. Fast gleichzeitig wurde der Film weitertransportiert, und der Verschluß schnappte zum zweiten Mal. So ging es weiter. Zwischendurch gab der rothaarige Alain seine Kommandos, und Rodrigo übersetzte sie.

„Das Glas etwas höher!“

„Den Kopf mehr nach links!“

„Jetzt den Blick auf meine linke Schulter — nein, ein klein wenig tiefer, und jetzt lächeln! Mehr, mehr, noch mehr!“

Glücklicherweise kam jetzt der indische Kellner mit dem Frühstück angetrabt.

„Das ist ja anstrengender als fünf Riesenwellen hintereinander“, stöhnte Peter Schimmelpfennig. „Man kann zwanzig Liegestütze machen, das geht noch, aber zwanzigmal lächeln und strahlen, das hält das stärkste Pferd nicht aus.“

Trotzdem wurde gleich nach dem Frühstück am laufenden Band weitergestrahlt und weitergelächelt.

Zuerst mußte Peter Schimmelpfennig wieder ins Wasser. Auf den Rand des Swimming-pools hatte Alain eine Limonadenflasche gestellt, und neben ihr mußte Peter jetzt auftauchen und dabei auf das BABALU-Etikett starren, als sei es ein Lotteriegewinn oder der Weihnachtsmann persönlich. Allein für diese Aufnahme verschoß der dicke Franzose mindestens drei Filme. Es kam nämlich darauf an, daß beim Auftauchen die Wassertropfen möglichst günstig durch die Gegend flogen. Diese Einzelheit machte die Sache besonders kompliziert.

Weitere Aufnahmen wurden in einem Liegestuhl gemacht, vor einer Palmengruppe und immer wieder mit dem Swimming-pool im Hintergrund.

Plötzlich kam der rothaarige Fotograf auf den Einfall, daß die BABALU-Limonade ja noch viel begehrenswerter erschien, wenn zwei oder drei Eiswürfel in ihr herumschwammen. Also wurde ein Negerboy engagiert, der immer wieder neue Eiswürfel aus der Küche holen mußte; sämtliche bisherigen Aufnahmen wurden wiederholt.

„Jetzt artet es in Schwerarbeit aus“, stellte Peter Schimmelpfennig fest. Aber er setzte sich zum zweiten Mal unter dem Sonnenschirm an den Frühstückstisch und hinter die BABALU-Limonadenflasche.

Übrigens bat Peter darum, daß man auch mit seinem eigenen Apparat gelegentlich ein Foto mache. „Fürs Familienalbum”. erklärte er.

„Und vielleicht auch fürs abendblatt-, grinste Rodrigo Sola.

„Auch fürs abendblatt’, gab Peter Schimmelpfennig zu. „Übrigens, wie ist das mit der Sonnenbrille? Müssen wir jetzt nicht mehr vorsichtig sein? Noch auffälliger als im Augenblick kann ich mich eigentlich kaum mehr aufführen.“

„Das müssen wir in Kauf nehmen“, antwortete Rodrigo, „Berufsrisiko.“

Gegen Mittag ließ der rothaarige Alain bekanntgeben, daß er andere Motive als Hintergrund brauchte. Er schwitzte wie ein Nilpferd, das einen Dauerlauf gemacht hat. und packte seine Apparate wieder in ihre Koffer zurück. „Und dann braucht der Junge verschiedene Sachen zum Anziehen. Ich kann ihn nicht immer nur in seiner Badehose fotografieren.“ Er trabte unter die Dusche und anschließend ins Schwimmbecken. Dort schwamm ihm Rodrigo zwischen die Beine und zog ihn unter die Wasseroberfläche. Aber Peter kam dem Rothaarigen zu Hilfe und warf sich mit seinem ganzen Gewicht dem jungen Sola über die Schultern. Die drei fanden plötzlich, daß sie ganz gut zusammenpaßten.

Als sie dann später mit einer Taxe in die Stadt fuhren, wollte Alain von Peter Schimmelpfennig bereits die ersten Worte Deutsch lernen. Wie üblich fingen sie an mit „Guten Morgen“, „Bitte schön“ und „Wie geht es dir?“

Etwa um die gleiche Zeit, als der rothaarige Franzose Alain beigebracht bekam, was „Danke schön“ heißt und „Guten Abend“, fiel einem Ober im Hotel Excelsior in Rio ein dunkelblauer Wintermantel auf. Er lag auf einem Sessel in der Halle, die um diese Zeit fast leer war.

Der Ober nahm den Mantel, gab ihn zur Garderobe und sagte dem Portier Bescheid. Und weil der Portier feststellen wollte, wem das Kleidungsstück gehörte, durchsuchte er die Taschen. Dabei fand er schließlich ein Lufthansa-Flugticket für die Strecke Hamburg-Frankfurt auf den Namen Peter Schimmelpfennig.

Dem Portier war sofort klar, daß er hier keinen Wintermantel in der Hand hatte, sondern eine Zeitbombe. Der Name Schimmelpfennig war während der letzten Tage im Hotel so häufig genannt worden, daß ihn beinahe schon die Frauen kannten, die in der Küche Kartoffeln schälten.

Zuerst wurde die Polizei verständigt und dann die deutsche Botschaft. Das blieb natürlich nicht geheim. Die Reporter, die zum Teil noch herumgesessen hatten, rissen ihre Fotoapparate vor die Augen, und immer neue Zeitungsleute wurden alarmiert.

Der Schimmelpfennigsche Wintermantel wurde behandelt wie ein Leprakranker. Aus Gründen der Spurensicherung durfte er nur mit Handschuhen angefaßt werden.

Aber das Fotografieren war erlaubt.

Und so kam es, daß die Presseleute pausenlos Löcher in den dunkelblauen Wintermantel blitzten. Er hing an einem Kleiderbügel in der leeren Garderobe und war bestimmt der meistfotografierte Wintermantel der letzten fünfzig Jahre. Jeder Filmstar hätte vor Neid erblassen können.

Calypso, Feuerschlucker und ein Liftboy,
der sich nicht im klaren ist

Port of Spain wirkte immer noch wie eine Stadt aus der englischen Kolonialzeit. Die Autos fuhren im Linksverkehr. Wie auf der ganzen Insel.

Die Frederick Street war die einzige Haupt- und Geschäftsstraße, mit meist zweistöckigen, schmalen Häusern. Sie endete zwischen den Hochbauten einiger Banken und am Bronzestandbild des Gründers der Stadt. Von da führte sie weiter zum Hafen.

Am Independence Square bei der Manhattan Bank ließ

Rodrigo den Fahrer mit seinem tintenblauen Taxi halten. Peter Schimmelpfennig mußte sich wieder hinter den großen Gläsern der Sonnenbrille verstecken, und der rothaarige Alain wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Das nicht gutt“, stöhnte er und stieg aus.

„Eine Affenhitze“, gab Peter Schimmelpfennig zu. Die Sonne brannte fast senkrecht vom Himmel in die Straßen. Menschen sah man nur dort, wo es Schatten gab, oder in den überdachten Geschäftspassagen.

Inder standen mit Chinesen zusammen oder mit Weißen, die aus Frankreich oder Portugal stammen konnten. Vor allem die Negerfrauen trugen Kleider und Strohhüte in ganz grellen Farben. Die Männer hatten nur Hemd und Hose an. Krawatten oder Jacketts waren kaum zu sehen. Sogar die schwarzhäutigen Polizisten trugen nur leichte, kurzärmelige Hemden und Shorts. Sie hatten weiße Tropenhelme auf und saßen stolz und sehr aufrecht auf ihren Pferden.

Peter Schimmelpfennig ließ sich zwischendurch immer wieder einmal mit seinem eigenen Fotoapparat aufnehmen und machte sich andauernd Notizen. Als sein Film bis zum letzten Bild belichtet war, legte ihm Alain einen neuen ein und machte auch gleich die erste Aufnahme — mitten in der Frederick Street und mit einem Negerpolizisten im Hintergrund.

„Alles fürs abendblatt“, grinste der junge Brasilianer Rodrigo wieder.

Und dann wurde Peter Schimmelpfennig völlig neu eingekleidet. Schon nach einer knappen halben Stunde gehörten ihm sechs Hemden in allen möglichen Farben, ein weißer Leinenanzug und zwei Hosen.

Alain hatte die Sachen ausgesucht. Als es jetzt ans Bezahlen ging, holte Rodrigo Sola ein ganzes Bündel Dollarnoten aus der Tasche.

„Das berechtigt zu einigen Hoffnungen“, stellte der rothaarige Alain trocken fest.

Die Einkäufe wurden in einen Koffer verpackt, der ebenfalls von Rodrigo bezahlt wurde, und eine der neuen Hosen sowie ein zitronengelbes Hemd mußte Peter Schimmelpfennig gleich anbehalten.

„Zu der blauen BABALU-Schrift und der roten Limonade paßt Gelb besonders gut“, erklärte Alain, „aber auch Weiß und ein zartes Grün sind möglich. Nun, wir haben ja alles und werden sehen.“

Eine ganze Weile ging es anschließend mit dem tintenblauen Taxi an Kokosplantagen und Reisfeldern vorbei.

„Es gibt hier alles“, erklärte der schwarze Fahrer. Er sprach von der Insel wie ein Kleingärtner von seinem Schrebergarten: „Mango, Ananas, Öl, Grapefruit — und Palmen, soviel Sie wollen.“

Alain hatte nämlich nach einer Stelle mit Meer und Palmen gefragt. „Und zwar mit möglichst vielen Palmen. Und wenn es das gibt, ein Stück Meer mit weißem Sandstrand“, hatte sich der dickliche Franzose gewünscht.

Am Maracas-Beach waren diese Wünsche schon eine Stunde später erfüllt.

„Merveilleux!“ rief Alain und fing schon an, seine metallbeschlagenen Koffer aus dem Gepäckraum des Taxis zu holen. Er war ganz aufgeregt.

Peter Schimmelpfennig und Rodrigo aber standen eine ganze Weile wie verzaubert. Die Bucht war von dunkelgrünen Bergen eingerahmt. Tausende von Palmen standen nebeneinander und reichten bis zum Strand und dicht ans Meer. Sie waren sehr hoch, und viele wuchsen schräg oder gebogen in den Himmel, der tropisch glühte. Ein starker Wind trieb hohe Wellen zum Strand. Dort brachen sie sich dicht vor dem weißen Sandstrand. Überall lagen und badeten Menschen aller Hautfarben, und im Schatten der Bäume parkten Autos und Omnibusse. Aus den Kofferradios hörte man Calypsomelodien.

Der rothaarige Alain arbeitete wie im Rausch. „Das Licht könnte nicht besser sein!“ jubelte er. „Und diese Palmen und das Meer und die Wellen!“

Peter Schimmelpfennig mußte sich zuerst vor diese Wellen stellen, dann auf den gebogenen Stamm einer Palme setzen und sich schließlich in den Sand legen, jedesmal mit einem Glas BABALU in der Hand und immer wieder mit einer anderen Hose oder mit neuen Hemden in bunten Farben.

„Lächeln!“

„Jetzt das Profil — die Nase etwas höher!“

„Den Mund ein wenig weiter auf!“

„Die Lippen anfeuchten!“

„Jetzt mit den Augen leicht mehr nach rechts.“

„Das Glas ausstrecken — bis dicht vor die Kamera!“

„Und vergiß nicht zu lächeln!“

„Jetzt trinken und dabei mit den Augen nach oben strahlen!“

Erst als die Sonne untergehen wollte, packte der dicke Alain seine Fotoapparate wieder zusammen. „Das Licht wird schon zu rot“, meinte er bedauernd. Er ließ den Kopf hängen wie ein Fußballspieler, der gerade erfahren hat, daß sich vor fünf Minuten auf der ganzen Welt sämtliche Fußbälle in Blumenvasen verwandelt haben.

Während der Rückfahrt ins Hotel wurden die Schatten immer länger, und die unerträgliche Hitze ließ endlich nach. Jetzt waren auch viel mehr Menschen unterwegs als am Mittag. Auf großen Rasenflächen wurde Kricket gespielt. Schwarze und weiße Kinder waren wie Schüler von englischen Internaten angezogen und ließen Drachen steigen.

In einem Park diskutierten ältere und jüngere Männer über Politik. Man saß dabei auf Bänken unter den riesigen Samaan-bäumen, stand in Gruppen beisammen oder hörte einem Redner zu, der sich wie im Hydepark in London auf eine leere Kiste gestellt hatte.

Das Abendessen wurde im Freien eingenommen. Unter den Palmen und rund um den Swimming-pool des Hotels waren weißgedeckte Tische aufgestellt, und auf einer Terrasse machten zwanzig junge Trinidad-Neger Steel-Band-Musik.

„Das ist eine besondere Attraktion der Insel“, bemerkte Rodrigo Sola. Er hatte gerade mit dem sonnenbebrillten Peter Schimmelpfennig und dem rothaarigen Alain an einem Tisch Platz genommen.

Die Gruppe der jungen Neger trug sehr bunte Hemden. Sie standen und trommelten im Calypsorhythmus auf den runden Flächen von Benzinfässern. Diese Benzinfässer waren jeweils quer durchgeschnitten, am anderen Ende offen und verschieden lang. Manchmal war beinahe noch das ganze Faß erhalten, und dann wieder war der Rand nur noch zwanzig oder zehn Zentimeter breit. Entsprechend hoch oder tief klangen die Töne der Trommelschläge. Damit das Ganze hübsch aussah, hatten die Burschen die Benzinfässerteile farbig angestrichen.

„Angeblich ist die Steel-Band-Musik im letzten Krieg erfunden worden“, erzählte Rodrigo und blickte zu der schwarzen Kapelle hinüber. „Instrumente waren damals nicht zu bekommen. Aber die jungen Neger aus Trinidad können ohne Musik nicht leben. So fingen sie an zu experimentieren, trommelten mit Löffeln auf Eimer, Töpfe. Pfannen, Flaschen und schließlich auch auf leere Benzinfässer. Und dabei blieben sie. Zum großen Ärger der Benzinfirmen, die jetzt zum Schutz ihrer Lager Polizeikommandos anfordern mußten. Aber die Fässer verschwanden trotzdem und wanderten in die Keller und Hinterhöfe, in denen die Jungen ihre Treffpunkte hatten. Heute sind diese Bands und ihre Schallplatten auf der ganzen Welt bekannt.“

„Sehr scheen“, stellte der dickliche Alain fest. Er hatte sich wieder völlig verwandelt, lag lässig in seinem Stuhl und schlürfte ziemlich hörbar einen Campari. „La musique.“ Er horchte eine Weile zu der Steel-Band hinüber. „Das Orange da oben.“ Jetzt blickte er langsam zum Himmel. Da stand der Mond wirklich gelb und rund wie eine Apfelsine zwischen den Palmenblättern. „Wirklich, sehr scheen“, wiederholte der französische Fotograf, und es war ihm anzusehen, daß er sich pudelwohl fühlte.

Als dann Captain Nelson zusammen mit seinem langen Kopiloten aufkreuzte, wanderten alle fünf zu dem offenen Buffet hinüber. Dort bekam man von den schwarzhäutigen Kellnern Teller und durfte sich aussuchen und an seinen Tisch mitnehmen, was man wollte. Und das konnte man wiederholen, sooft man dazu Lust hatte. Vom offenen Feuer gab es gebratenes Schweinefleisch und Geflügel. Auf drei langen Tischen warteten karibische Spezialitäten, die wie im Schaufenster eines Delikatessengeschäftes aufgebaut waren.

Peter Schimmelpfennig erfuhr an diesem Abend zum ersten Mal, wie Kaviar schmeckt und was man mit Hummern und Austern anfängt, wenn sie vor einem auf dem Teller liegen.

„Sehr, sehr scheen“. wiederholte Alain. Er hatte inzwischen den zweiten Ausflug zum Buffet hinter sich.

„Wir verladen schon ab Mitternacht“, gab Captain Nelson bekannt. Er hielt sich vor allem an Leberpastete und Weißwein. „Das bedeutet, daß wir um sieben starten können.“

„Und daß wir mitten in der Nacht aufstehen“, bemerkte der rothaarige Alain und starrte einen Augenblick nachdenklich in sein Weinglas. „Das Leben kann zuweilen verdammt hart zuschlagen“, murmelte er.

Ein blauer Scheinwerfer flammte auf und zielte auf drei schlaksige Neger, die jetzt vor der Kapelle standen. Sie spielten auf einer Art Mandoline, sangen dazu und hatten weiße Strohhüte schief in der Stirn.

Zahlreiche amerikanische Touristen saßen an den Tischen. Viele von ihnen steckten in Bahamajacken mit großen Karos. Sie sprachen ziemlich laut und lachten häufig. Zwischendurch schlugen sie einander immer wieder auf die Schultern wie Schuljungen. Offensichtlich waren sie ständig darauf aus, sich gegenseitig zu zeigen, wie gesund sie waren und was für eine fabelhafte Laune sie hatten.

Nach den drei Sängern mit ihren weißen Strohhüten betätigte sich ein baumlanger Neger als Medizinmann und Feuerschlucker. Die Flammen schlugen aus seinem Mund wie aus einem Hochofen. Anschließend tanzten und stampften zwei junge Burschen mit nackten Füßen auf Glasscherben. Das machte ihnen sichtbar Vergnügen. Sie konnten gar nicht genug bekommen. Schließlich drückten sie auch noch ihre nackten Rücken in das Glas, und einer von ihnen nahm sich sogar eine Handvoll Scherben in den Mund und verspeiste sie. Dabei verdrehte er seine großen weißen Augen, als kaute er an einem vorzüglichen Filetsteak.

Und dann kam eine Gruppe von Limbo-Tänzern. Sie spannten ein Seil und tanzten unter ihm hindurch, ohne es zu berühren. Das Seil wanderte immer tiefer. Als es nur noch knappe zwanzig Zentimeter über dem Boden war, wurde es angezündet, so daß die halbnackten Tänzer vom Feuer bedroht waren, wenn sie das Seil berührten.

Herr Sola bestellte noch eine Flasche Wein und für Captain Nelson einen zweistöckigen Whisky.

„Und du?“ fragte er Peter Schimmelpfennig.

„BABALU-Limonade“, schlug der rothaarige Alain vor und verschluckte sich beinahe vor Lachen.

Später schwenkte Captain Nelson mit einer Amerikanerin aus Missouri das Tanzbein. Sein langer Kopilot hatte ein Mädchen aus der Calypsogruppe erwischt.

„Ich werde nie begreifen, daß jemand aus Vergnügen tanzt“, stöhnte Alain. „Das ist doch harte Arbeit. Seht euch an, wie sie schwitzen!“ Er benutzte die Speisekarte als Fächer und sank immer tiefer in seinen Stuhl.

In diesem Augenblick flammte ein Blitzlicht auf. Peter Schimmelpfennig blinzelte erstaunt durch die Gläser seiner Sonnenbrille, und Rodrigo sprang auf. Nur Alain rührte sich überhaupt nicht. Und es stellte sich auch gleich heraus, daß die Sache harmlos war. Das Blitzlicht war von einem Hotelfotografen ausgelöst worden, der von Tisch zu Tisch ging. Wer von den Gästen ein Foto zur Erinnerung an diesen Abend haben wollte, konnte es bei ihm bestellen und schon am nächsten Morgen beim Portier in Empfang nehmen.

„Oui, c’est vrai“, grinste der rothaarige Alain, „die Welt ist voller Gefahren.“

Auf der Tanzfläche hüpfte Captain Nelson mit seiner Amerikanerin vergnügt von einem Bein aufs andere. Sein Kopilot dagegen bewegte sich nur langsam und eigentlich auf der Stelle. Das dunkelbraune Calypsomädchen hatte ihren Kopf an seine Brust gelegt und himmelte ihn an.

Inzwischen hatte Peter Schimmelpfennig bekanntgegeben, daß er doch ziemlich müde sei. Er war jetzt zusammen mit Herrn Sola bereits auf dem Weg in die Hotelhalle. Sie ließen sich ihre Zimmerschlüssel geben und stiegen in den Lift.

„Yes, Mister“, flötete der Fahrstuhlboy mit einer Stimme wie ein Mädchen, als ihm Rodrigo das Stockwerk genannt hatte. Er drückte auf einen Knopf und wollte sich gerade wieder umdrehen. Da fiel sein Blick auf den Jungen, der ihm gegenüber mit einer großen Sonnenbrille an der Wand lehnte, und er blieb stehen, wie er gerade stand. Eine knappe Sekunde lang sah es so aus, als wollte er etwas sagen. Da lächelte Peter Schimmelpfennig ein wenig verlegen. Und daraufhin lächelte der schwarze Fahrstuhlboy genauso verlegen zurück. Im gleichen Augenblick griff Rodrigo Sola nach einer Zeitung. Sie war hinter eine Messinglampe geklemmt, und der Boy vertrieb sich mit ihr vermutlich seine Wartezeiten. Ob es erlaubt sei, diese Zeitung mitzunehmen, fragte Herr Sola höflich und holte bereits eine Handvoll Kleingeld aus der Tasche. Der Kiosk in der Halle sei leider schon geschlossen. Dabei fuhr er dem Negerjungen mit der Hand durch das schwarze Kraushaar.

„It’s yours“, grinste der Boy, und als er das Geld einsteckte, flötete er noch: „Thank you, Mister.“ Beinahe gleichzeitig zog er im vierten Stockwerk die Tür auf. „Have a good night, Mister.“ Er verbeugte sich höflich und verschwand wieder in seinem Lift.

Die Luft im Zimmer war durch die Klimaanlage angenehm kühl. Rodrigo hatte schon auf dem Korridor damit angefangen, in der Zeitung herumzublättern. Es handelte sich um eine Daily mail, die zwei Tage alt war. Schon auf der dritten Seite fand der junge Brasilianer, was er befürchtet hatte: ein Foto von Peter Schimmelpfennig — mit einem Bericht über den „blinden Passagier aus Hamburg“.

„Ich glaube nicht, daß er dich erkannt hat“, überlegte Herr Sola. „Vermutlich nimmt er nur an, daß er dich schon einmal irgendwo gesehen hat, und er weiß nicht genau, wo er dich hintun soll. Gefährlich hätte es allerdings werden können, wenn er in der nächsten halben Stunde zum zweiten Mal über dein Gesicht gestolpert wäre. Aber das kann ja jetzt nicht mehr passieren.“ Rodrigo warf die daily mail auf den Tisch und holte sich eine Zigarette aus der Tasche. „Ich sag’ es ja“, meinte er noch, „Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.“ Und dann lachte er plötzlich: „Es kann gar nicht schiefgehen. Vielleicht hast du gesehen, wie ich ihm mit der rechten Hand durchs Haar gefahren bin.“

„Und?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Wenn man es schafft, einem Neger mit der rechten Hand durch sein Haar zu fahren und der Bursche läßt sich das gefallen, bedeutet es ganz unverschämtes Glück. Das zählt mehr als ein Hochzeitszug oder zehn Nonnen. Aber in Rio gelingt einem das kaum, weil die Neger Bescheid wissen und sofort wütend werden, wenn man an ihr Haar will.“

„Und wie geht es jetzt weiter?“ fragte Peter Schimmelpfennig nach einer Weile vorsichtig. Er nahm seine Sonnenbrille von der Nase und machte die Balkontür auf. Man hörte jetzt von unten die Steel-Band und Gesang.

„Du willst wissen, was Senhor Tavares gesagt hat?“ meinte Herr Sola und zündete sich dabei eine Zigarette an. „Es bleibt bei unserer Verabredung. Nichts hat sich geändert. Die Presse nimmt an, daß du noch in Rio bist, und bei dieser Meinung wollen wir sie auch lassen. Du bist unauffindbar, und man sucht dich. Inzwischen gondelst du fröhlich weiter durch die Welt. Und je länger das geheim bleibt und je weiter du kommst, um so interessanter wird es für die Zeitungen, wenn du irgendwo und irgendwann wieder aus einem Flugzeug kletterst und freundlich ,Guten Morgen’ sagst.“ Der junge Brasilianer zog an seiner Zigarette und lächelte: „Auch beim abendblatt wird deine Geschichte dadurch erst richtig spannend. Zeitungsleute sagen, daß es mit den dicksten Sensationen geht wie mit toten Fischen. Nach drei Tagen stinken sie. Man hat sich schon an sie gewöhnt, wie zum Beispiel an einen Regenschirm, der immer zu Hause herumliegt. Aber wenn er einmal verlorengeht, ist er plötzlich wieder interessant, und wenn man ihn zurückbekommt, freut man sich, als ob er nagelneu wäre.“

„Das kann alles stimmen“, gab Peter Schimmelpfennig zu. „Und wohin fliegen wir morgen früh?“

„Ich könnte es dir sagen“, meinte Rodrigo Sola und fing an, im Zimmer hin und her zu wandern. „Aber wir haben ausgemacht, daß du Vertrauen hast und dich überraschen läßt. Das hat für dich den Vorteil, daß du gar nicht in die Verlegenheit kommen kannst, irgend jemanden wissen zu lassen, wo du morgen oder übermorgen sein wirst. Und damit niemand erfährt, wo du gerade im Augenblick bist, bin ich bei dir.“

„Als mein Schatten“, grinste Peter Schimmelpfennig. „Übrigens fehlt mir seit heute mittag Geld. Es waren etwas mehr als hundert Deutsche Mark und dann das brasilianische Geld, das ich von Senhor Tavares bekommen habe. Ich hatte alles in einer braunen Brieftasche. Ich wollte nichts sagen, weil ich annehme...“

„Du nimmst richtig an“, gab der junge Brasilianer zu. Er holte Peters braune Brieftasche heraus und steckte sie wieder ein. „Auch eigenes Geld in der Tasche könnte dich in Verlegenheit bringen. Damit kann man Telegramme bezahlen und notfalls auch Ferngespräche.“

„Ich bin Ihnen also völlig ausgeliefert, mein Herr“, grinste Peter Schimmelpfennig wieder.

„Es sieht jedenfalls so aus“, sagte Rodrigo durch seinen Zigarettenrauch hindurch, „aber ich weiß natürlich genau, daß du trotzdem türmen kannst, wenn du es darauf anlegst. Ich kann nicht immer hinter dir herlaufen wie ein Polizeibeamter. Und ich will es auch nicht. Du bist freiwillig mitgekommen. Jetzt solltest du das Spiel auch mitspielen. Ich laß dich also jetzt, zum Beispiel, allein. Ich schneide deine Telefonschnur nicht durch, nagle nicht die Balkontür zu und lasse dir den Zimmerschlüssel. Noch eine Frage?“

„Was hat Senhor Tavares wegen...“

„Fünfzig Prozent“, unterbrach der junge Brasilianer, „von dem Betrag, den die BABALU-Leute bezahlen, eine Hälfte für dich und die andere für die Agentur. Der Vertrag ist schon ausgeschrieben und wird uns nachgeschickt.“

„Einverstanden“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Ich warte genau vier Tage. Wenn der Vertrag bis dahin nicht gekommen ist, wird leider mein Lächeln für die BABALU-Limonaden einfrieren.“

„In Brasilien sind Streiks verboten.“

„Wir sind in Trinidad.“

„Noch etwas?“ Rodrigo war schon an der Tür.

„Ich hätte gerne ein paar Ansichtskarten und Briefe verschickt“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Aber da ich völlig verarmt und mittellos bin...“

„Briefpapier liegt drüben auf dem kleinen Schreibtisch, und Ansichtskarten schicke ich dir herauf.“ Rodrigo Sola lachte und sah wieder einmal so aus, als wäre er selber noch ein Schuljunge. „Morgen früh geht dann alles zur Post. Aber bleib nicht zu lange auf und schlaf gut! „ Er machte die Tür hinter sich zu, kam aber gleich noch einmal zurück: „Falls du dir noch etwas zum Trinken bestellen willst, der Etagenservice hat 0011.“ Er zeigte zum Telefon und verschwand jetzt endgültig.

Als Peter Schimmelpfennig im Badezimmer gerade unter der kalten Dusche stand, kam irgendein Hotelboy mit Ansichtskarten.

„Your postcards, Mister“, rief er durch die offene Tür. „Thank you“, rief Peter zurück, „put them on the table!“ Peter trocknete sich ab und legte seinen Bademantel um. Anschließend nahm er den Telefonhörer ab und wählte die 0011. Er war eigentlich nicht besonders durstig. Aber es war doch sehr verlockend, per Telefon und in englisch einen Orangensaft mit Eis zu bestellen.

Der Blick vom Balkon erinnerte natürlich überhaupt nicht an Dakar. Das Meer fehlte, und es zirpten auch keine Grillen. Aber es war immerhin auch der Balkon eines Hotels, und Peter war wieder einmal allein. Seine Gedanken sprangen die paar tausend Kilometer nach Hamburg zu Frau Schimmelpfennig, der Großmutter, Dr. Liesegang, dem Sheriff, dem kleinen Ulli Wagner und Studienrat Semmelroth. Ihre Gesichter blickten über den Balkonrand, eines neben dem anderen — wie Blumentöpfe.

Es klopfte und ein Negerkellner, der schon weiße Haare hatte, brachte den bestellten Orangensaft mit Eis.

Eine Weile später saß Peter Schimmelpfennig an dem kleinen Schreibtisch. Er schrieb lange Briefe an seine Mutter und an Chefredakteur Dr. Liesegang vom abendblatt. Anschließend bekamen noch alle Gesichter, die ihn kurz zuvor auf seinem Balkon besucht hatten, bunte Ansichtskarten, auf denen halbnackte Neger unter Palmen Calypso tanzten oder auf Benzinfässern herumtrommelten.

Schließlich sammelte Peter Schimmelpfennig aus seinen Hosentaschen alle Zettel zusammen, die er im Laufe des Tages vollgeschrieben hatte. Dann nahm er sein Glas Orangensaft und wanderte zum Balkon. Vom Swimming-pool her war immer noch Musik und Gesang zu hören.

Ich muß mich dazu zwingen, jeden Abend aufzuschreiben, was ich gesehen habe und was mir passiert ist, überlegte Peter Schimmelpfennig. Man vergißt zu schnell und erlebt zu viel. Er spazierte zu dem kleinen Schreibtisch zurück und sortierte seine Notizzettel in richtiger Reihenfolge. Daraufhin nahm er den Block mit dem Briefpapier des Hotels und malte auf die erste Seite Ort und Datum. Er nahm einen Schluck Orangensaft und fing an zu schreiben. Zuerst versuchte er sich an jede Einzelheit des Fluges von Rio nach Trinidad zu erinnern. Anschließend kam der ganze heutige Tag an die Reihe. Die Notizen auf seinen Zetteln halfen ihm immer wieder weiter. Aber es ist kaum zu glauben, wieviel man schon im Laufe von vierundzwanzig Stunden vergessen kann, überlegte er zwischendurch und schrieb weiter, manchmal nur im Telegrammstil.

„... bringt ein weißhaariger Neger den Orangensaft mit Eis. Balkon. Denke an zu Hause. Schreibe noch Briefe und Ansichtskarten. Und dann fange ich diesen Bericht an, eine Art Tagebuch.“

Peter Schimmelpfennig nahm wieder einen Schluck Orangensaft und überlegte eine Weile. Dabei sah er ins Licht der

Schreibtischlampe. Im Nebenzimmer wurde die Tür aufgeschlossen.

„... und eigentlich habe ich bisher ziemlich viel Glück gehabt“, schrieb Peter Schimmelpfennig gerade, als Sola seinen Kopf durch die Tür steckte.

„Ich muß dich um sechs Uhr wecken. Du solltest längst schlafen.“

„In zwei Minuten liege ich im Bett“, versprach Peter Schimmelpfennig.

„Schlaf also gut!“ meinte Rodrigo und machte die Tür wieder zu.

„30. Dezember“, schrieb Peter Schimmelpfennig noch ganz oben auf eine neue Seite. Für den Ort ließ er genügend Platz frei. Er wußte ja noch nicht, wo er morgen sein würde.

„Ich werde um sechs Uhr geweckt“, schrieb Peter Schimmelpfennig.

Anschließend klappte er den Block mit dem Briefpapier wieder zu und legte ihn in seinen Koffer. Er putzte sich noch die Zähne und knipste das Licht aus.

Peter Schimmelpfennig hat sich
in Luft aufgelöst

Auf dem Tisch der Schimmelpfennigschen Wohnung lag ein Funkfoto aus Rio de Janeiro. Es zeigte einen dunkelblauen Wintermantel, der über einem Kleiderbügel in irgendeiner Garderobe hing.

„Dabei sah gestern alles noch so günstig aus“, sagte Chefredakteur Dr. Liesegang gerade. Er stand am Fenster und blickte zur Straße hinunter. Die Stadt war völlig zugeschneit. Autos und Straßenbahnen krochen langsam wie Schildkröten.

Frau Schimmelpfennig saß am Tisch, und die Großmutter saß neben ihr. Beide starrten auf die Fotografie mit dem Wintermantel, den sie nur zu gut kannten. Sie hatten ihn zusammen mit Peter beim letzten Winterschlußverkauf gekauft. Bei Peek und Cloppenburg für zweiundfünfzig Mark.

„Wir sollen uns keine Sorgen machen, und dem Jungen gehe es ganz ausgezeichnet, sagte dieser Mister Miller wörtlich.“ Dr. Liesegang schaute immer noch in den Schnee hinaus. „Aber das habe ich Ihnen ja alles schon erzählt.“

Frau Schimmelpfennig schnüffelte und kramte nach einem Taschentuch. „Ich versteh’ das nicht“, meinte sie, „ich versteh’ das einfach nicht. Er kann sich doch nicht in Luft aufgelöst haben.”

„Gibt es in Brasilien eigentlich noch richtige Wilde?“ wollte die Großmutter plötzlich wissen. „Indianer und so ‘n Zeug?“

„Jetzt schlägt Ihre Phantasie aber Purzelbäume, gnädige Frau“, sagte der Chefredakteur kurz angebunden.

„Ich weiß. Sie geben mir die Schuld, weil ich den anderen Presseleuten auch Fotos gegeben habe“, meinte die Großmutter. Sie setzte sich kerzengerade und blickte gekränkt zum Weihnachtsbaum hinüber.

„Es ist nicht zu leugnen“, erwiderte Dr. Liesegang ein wenig wie ein Staatsanwalt, „daß dadurch die Jagd auf den Jungen erst richtig losgehen konnte.“ Er drehte sich um, und im gleichen Augenblick tat ihm auch schon wieder leid, was er gerade gesagt hatte. „Entschuldigen Sie, aber ich wollte Ihnen natürlich keinen Vorwurf machen.“

Die Großmutter rührte sich nicht. Erst nach einer Weile sagte sie: „Dieser Sang Ping ist an allem schuld. Wenn der das Geld nicht geklaut hätte...“

„Oder wenn ich das Geld nicht so leichtsinnig im Eisschrank versteckt hätte“, unterbrach Frau Schimmelpfennig.

„Vielleicht hätte ich nicht den Vorschlag machen sollen, daß Peter nach Frankfurt fliegt“, fügte die Großmutter hinzu, und es klang ziemlich kleinlaut.

„Es war bestimmt auch ein Fehler von mir“, gab jetzt der Chefredakteur des Abendblattes zu bedenken, „daß ich dem Jungen damals nach der Tennisstunde den Floh ins Ohr setzte, daß Zeitungen eine richtige Sensation besonders gut bezahlen.“

„Es ist ja nicht auszuhalten“, protestierte die Großmutter plötzlich und schlug mit der Faust auf den Tisch. „Jetzt lassen wir schon die Köpfe hängen, als sei der Junge unter einen Elefanten gekommen. Dabei führt er uns alle vielleicht nur an der Nase herum.“

„Sie sprechen mir aus der Seele“, pflichtete Dr. Liesegang bei, holte tief Luft und war auf einmal wie umgekrempelt. „Gestatten Sie, daß ich meinen Mantel ausziehe und mir eine Zigarre anstecke?“

„Darf ich Ihnen eine Tasse Tee anbieten oder sonst irgend etwas?“ fragte Frau Schimmelpfennig.

„Danke, wirklich nicht.“ Der Chefredakteur holte sich eine lange, schwarze Brasil aus dem Lederetui. „Ohne Zigarre fühle ich mich wie eine Lokomotive ohne Kohlen.“

„Lokomotiven fahren heutzutage elektrisch“, sagte die Großmutter nachtragend und blickte wieder in den Christbaum.

„Richtig!“ Dr. Liesegang lachte, und dann paffte er die erste weiße Rauchwolke ins Zimmer. „Vielleicht wissen wir heute abend schon eine ganze Menge mehr. Ich versuche nämlich schon seit heute morgen, diesen Mister Miller oder seinen Sohn im Hotel Excelsior in Rio ans Telefon zu bekommen. Irgendwann muß er sich ja melden.“

Es klingelte an der Wohnungstür, und Frau Schimmelpfennig sprang auf. „Vielleicht ein Telegramm“, rief sie und rannte los. Aber es war ein Beamter vom Gaswerk. Er kannte die Wohnung wie seine eigene Hosentasche und spazierte zum Zähler im Korridor. „Ein toller Hirsch“, meinte er. „Ich habe Ihren Jungen in der Zeitung natürlich sofort wiedererkannt. Bin schon gespannt, wie’s weitergeht.“ Er rechnete dabei, schrieb und riß die Quittung von seinem Block. „Achtzehn Mark zwanzig bekomme ich.“

Der Beamte konnte noch nicht im nächsten Stockwerk sein, da klingelte es schon wieder. Dieses Mal war es das Telefon.

„Ihre Sekretärin“, sagte Frau Schimmelpfennig, und Chefredakteur Dr. Liesegang nahm den Hörer.

„Ich sagte doch, daß Sie mich nach Möglichkeit nicht stören sollen. Was gibt’s denn so Wichtiges?“

„Nur daß die Herren in der Redaktionskonferenz auf Sie warten“, antwortete Fräulein Bertelsmann, „und daß hier auch sonst der Teufel los ist. Weiter nichts.“

„Entschuldigen Sie“, knurrte Dr. Liesegang, „ich komme gleich.“ Er legte den Hörer zurück und nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarre.

„Sie sind ziemlich nervös“, stellte die Großmutter fest, „das gibt Magengeschwüre, wenn man’s übertreibt.“

„Die Geschichte geht mir an die Nieren“, gab der Chefredakteur zu. „Ich bin überzeugt, daß am Ende alles gutgeht. Aber für unsere Nerven ist das bis dahin kein Kinderspiel, fürchte ich.“ Er zwängte sich wieder in seinen schweren Mantel. „Ich würde mich freuen, wenn Sie mitkommen. Frau Schimmelpfennig. Wenn es etwas Neues gibt, bei uns hören Sie es zuerst.“

„Sehr freundlich“, sagte Frau Schimmelpfennig. „Hier sitze ich doch nur herum und warte.“

„Und ich mache Telefondienst“, gab die Großmutter bekannt. Sie setzte sich auch schon dicht neben das Telefon. „Am besten, ich übernachte heute hier im Sessel. Dann höre ich sofort, wenn der Apparat klingelt.“

Beim abendblatt war wirklich der Teufel los.

Dr. Liesegang hatte noch nicht die Tür zu seinem Büro aufgemacht, da meldete sich auch schon seine Sekretärin durch den Lautsprecher: „Das Auswärtige Amt, soll ich verbinden?“

„Es muß wohl sein“, meinte der Chefredakteur und zog dabei seinen Mantel aus. „Redaktion abendblatt“, meldete er sich und hörte eine Weile schweigend zu. Dabei gab er Frau Schimmelpfennig ein Zeichen zum Platznehmen. Schließlich sagte er nur: „Nein, im Augenblick bin ich so klug wie Sie. Aber Ihre Leute von der Botschaft in Rio sind doch an Ort und Stelle. Wenn die ihre Beine etwas mehr als üblich unter den Arm nehmen, müßte bestimmt etwas rauszukriegen sein. Ja... Nein... Wir haben als letzte Nachricht auch nur die Meldung über diesen aufgefundenen Wintermantel. Aber ich rufe Sie an, wenn ich neue Nachrichten habe. Und umgekehrt melden Sie sich bei mir. Besten Dank.“

Fast im gleichen Augenblick, als Dr. Liesegang auflegte, war wieder Fräulein Bertelsmann aus dem Vorzimmer zu hören. „Die Interpol, und auf Leitung zwei wartet die Lufthansa.“

„Reklamieren Sie beim Fernamt unsere Anmeldung an diesen Mister Miller in Rio“, sagte der Chefredakteur und streifte ein wenig von seiner weißen Zigarrenasche ab. „Und jetzt geben Sie mir Leitung eins.“

„Die Herren der Redaktionskonferenz fragen auch laufend nach Ihnen“, erinnerte Fräulein Bertelsmann noch. Es klickte im Lautsprecher, und Dr. Liesegang nahm wieder den Hörer ab.

Die Interpol wollte durch einen Beamten für die Fahndung Material und Unterlagen über Peter Schimmelpfennig abholen lassen, und die Direktion der Lufthansa bot ihre Hilfe an. Kapitän Roland würde am Nachmittag wieder einmal nach Dakar und Rio starten. Er und ein Teil seiner Crew kannten ja den Jungen gut, und vielleicht hätte es Sinn, sich in Rio nach ihm umzusehen.

„Das ist ausgezeichnet“, trompetete Dr. Liesegang ins Telefon, „und vielleicht können Sie Flugkapitän Roland bitten, mich vor seinem Abflug anzurufen.“

„Interpol ist eine internationale Polizeiorganisation“, erklärte der Chefredakteur vom abendblatt, als er mit Frau Schimmelpfennig aus dem Zimmer ging. „Sie schicken einen Beamten vorbei. Vielleicht wollen Sie mit ihm sprechen?“ Über dem Konferenztisch der Redaktion lag die übliche Dunstwolke aus Zigarettenrauch und Pfeifenqualm.

„Das ist Frau Schimmelpfennig“, stellte Dr. Liesegang vor, als er eingetreten war. Die Herren und Damen nickten. Der dicke Sportredakteur nahm sogar seine Pfeife aus dem Mund und stand mit einer leichten Verbeugung von seinem Stuhl auf: „Sehr erfreut.“

„Was gibt es Neues?“ fragte Dr. Liesegang. Er hatte für Frau Schimmelpfennig einen Stuhl organisiert, und die beiden saßen jetzt an der Stirnseite des Konferenztisches nebeneinander wie in einem Omnibus.

„Die Spätausgaben bringen es schon“, meinte der ältere weißhaarige Herr, der so aussah wie Einstein. Er blätterte ein paar Zeitungen vor seinem Chefredakteur auf den Tisch. Sie brachten alle das Foto von Peter Schimmelpfennigs Wintermantel.

In diesem Augenblick steckte Fräulein Bertelsmann ihren hübschen Kopf durch die Tür: „Das Gespräch aus Rio.“

„Stellen Sie sofort durch“, sagte Dr. Liesegang. Er nahm den Hörer ab und bediente gleichzeitig den kleinen Hebel für die Konferenzschaltung. „Hallo“, rief er und nahm schnell einen Zug aus seiner Zigarre. „Hallo, ist dort jemand?“

„Hier Miller, Hotel Excelsior in Rio“, meldete sich eine Stimme. Sie hörte sich an wie aus einer leeren Konservenbüchse. „Ich kam leider erst vor einer Stunde vom Strand zurück.“

„Seit unserem gestrigen Gespräch ist unser blinder Passagier plötzlich verschwunden“, rief Dr. Liesegang ins Telefon. „Wir haben Funkfotos von seinem Mantel bekommen, den man im Hotel gefunden hat. Sie waren nach Ihrer Erzählung der letzte, der ihn gesehen und gesprochen hat. Wissen Sie etwas Neues?“ Frau Schimmelpfennig starrte ganz, gespannt auf den Lautsprecher unter der runden elektrischen Uhr, und die Lokalredakteurin war bereit, jedes Wort mitzuschreiben.

„Leider gibt es nichts Neues“, ließ sich Mister Miller hören. „Und was bis zu dem Augenblick passiert ist, als sein Wintermantel gefunden wurde, habe ich Ihnen ja schon gestern erzählt. Seitdem haben wir von Peter nichts mehr gesehen und auch nichts mehr gehört. Wir kamen in das Zimmer zurück, wo er sich versteckt hielt, und er war weg. Das ist alles.“

„Haben Sie inzwischen irgendeinen neuen Verdacht, eine Vermutung?“ fragte Dr. Liesegang laut. „Ich meine, wo der Junge sein könnte?“

„Vielleicht hören Sie dazu Jimmy. Er steht neben mir und hat so seine eigenen Ideen. Übrigens ist auch Sergio bei uns im Zimmer, der Hotelboy, von dem ich Ihnen auch erzählte.“

„Grüßen Sie ihn“, rief Dr. Liesegang und legte seine Zigarre auf den Rand des Aschenbechers.

„He, Jimmy, was hast du dir überlegt?“

„Hallo, Boß“, grüßte eine neue Stimme aus dem Lautsprecher. Sie kratzte ein wenig und hörte sich an, als wollte sie jeden Augenblick umkippen. „Peter ist ganz bestimmt nicht gekidnappt worden, und es ist ihm auch nichts passiert. Hier schreiben die Zeitungen heute, daß der Wintermantel, den man in der Hotelgarderobe gefunden hat, auf einen Unfall oder vielleicht sogar ein Verbrechen schließen läßt. Das ist kompletter Quatsch, und die Presse bringt das auch bloß, weil es ja nicht interessant wäre, wenn sich die ganze Sache als harmlos aufklärt.“

„Weiter, Jimmy, das ist sehr interessant, was du da sagst“, rief Dr. Liesegang. Frau Schimmelpfennig rührte sich überhaupt nicht mehr.

„Peter war im Zimmer von Sergio, und dieses Zimmer war von innen abgeschlossen.“ Jimmy sprach jetzt ein wenig langsamer und betonte jedes Wort. „Das Schloß ist nicht beschädigt. Das bedeutet, daß Peter irgend jemanden freiwillig hereingelassen hat oder daß er von sich aus und ganz allein weggegangen ist. Gewalt war jedenfalls nicht im Spiel. Bestimmt hätte Peter um sich geschlagen, wenn man ihn bedroht oder zu etwas gezwungen hätte. Aber im Zimmer war davon nicht die geringste Spur zu finden. Ich bin in jeder Ecke herumgekrochen. Alles ist piekfein und in bester Ordnung.“

„Und der Wintermantel?“ fragte Dr. Liesegang.

„Ehrlich gesagt, ich habe keine richtige Erklärung dafür. Peter hat ihn bestimmt nicht in die Hotelhalle gelegt. Wenn Peter noch einmal im Hotel gewesen wäre, hätte er uns angerufen oder eine Nachricht hinterlassen. Das ist so sicher, wie Sie nur wollen. Entschuldigung.“ Jimmy hatte am anderen Ende der Leitung einen Hustenanfall.

„Bis er sich wieder erholt hat“, meldete sich jetzt wieder Mister Miller, „möchte ich noch sagen, daß natürlich die Angebote der Agentur auf den Jungen nicht ohne Eindruck geblieben sind. Zwei Dinge können zusammengekommen sein, wenn ich es richtig sehe. Er wollte einerseits nicht sang- und klanglos wieder nach Hause abgeschoben werden, und dann hatte er jetzt plötzlich die Hoffnung, Geld zu verdienen. Mit diesem Geld will er seiner Mutter den Verlust ersetzen.“

„Frau Schimmelpfennig sitzt hier neben mir, Mister Miller“, unterbrach Dr. Liesegang und gab den Hörer weiter.

„Guten Tag, Mister Miller“, sagte Frau Schimmelpfennig, „Sie und Ihr Sohn Jimmy waren so nett zu Peter, wie ich höre.“

„Ich hoffe, wir lernen uns irgendwann einmal auch persönlich kennen“, antwortete Mister Miller aus seinem Hotelzimmer in Rio. „Und Sie haben wirklich einen ganz prächtigen Jungen.“

„Das stimmt“, rief die Stimme von Jimmy, „Peter ist prima!“ Anschließend war wieder ein Hustenanfall zu hören.

„Leider fliegen wir nun heute abend weiter nach Bahia“, sagte Mister Miller noch. Aber er nannte seine Adresse, und Dr. Liesegang bat auch noch um seine Anschrift in Amerika.

Anschließend beriet die Redaktionskonferenz über die neue Ausgabe. „Wir wissen natürlich doch eine ganze Menge mehr als die Konkurrenz“, stellte Dr. Liesegang fest und nahm wieder seine Zigarre vom Aschenbecher. „Wir bringen alles, was uns die Millers gestern und soeben erzählt haben.“

„Das, was dieser Jimmy sagte“, schlug der weißhaarige Einstein vor, „vielleicht wörtlich und als telefonisches Interview mit Rio.“

„Einverstanden“, sagte Dr. Liesegang. „Und dann verspreche ich mir noch etwas vom Anruf dieses Lufthansakapitäns, mit dem unser ,blinder Passagier’ geflogen ist.“ Dr. Liesegang ließ weiße Rauchringe in die Luft steigen. „Na — und schließlich kann ja auch jeden Augenblick das Telefon klingeln, und er ist selber dran oder schickt von irgendwoher ein Telegramm.“

„Schön wär’s“, sagte Frau Schimmelpfennig nur.

Fünf Minuten später saß sie im Chefbüro von Dr. Liesegang dem Beamten von Interpol gegenüber. Er interessierte sich für Peter Schimmelpfennigs Körpergröße, Gewicht, Augen- und Haarfarbe.

„Irgendwelche besonderen Kennzeichen?“ fragte er schließlich.

„Nicht, daß ich wüßte“, antwortete Frau Schimmelpfennig.

„Brille, Muttermal oder Narbe von einer Operation?“

„Auf dem Rücken am linken Schulterblatt ein Leberfleck“, erinnerte sich jetzt Frau Schimmelpfennig, „etwa so groß wie ein Pflaumenkern. Aber was hilft Ihnen das?“

„Unter Umständen eine ganze Menge.“ Der Beamte machte sich Notizen. „Wenn unsere Detektive Ihren Jungen zum Beispiel in einem Freibad suchen, fixieren sie nur noch Rücken und linke Schulterblätter.“

„So einfach ist das“, sagte Frau Schimmelpfennig, sah an dem Beamten vorbei und hing ihren Gedanken nach.

Etwa um die gleiche Zeit schob nebenan bei der Redaktionskonferenz der weißhaarige ältere Herr, der wie Einstein aussah, seinen Sessel zurück und stand auf. „Wenn ich die Sache vom Standpunkt der Zeitung betrachte, ist das Verschwinden unseres ,blinden Passagiers^1 natürlich eine fabelhafte Sache. Das Interesse ist neu angeheizt, und die Leser schwanken wieder zwischen Sorge und Mitleid.“ Der Redakteur mit seinem schlohweißen Haar war inzwischen bis zu Dr. Liesegang hinübergewandert. „Wir hatten auf diesen Gang der Dinge keinen Einfluß und müssen uns also keinen Vorwurf machen. Aber wir hätten uns den Verlauf der Geschichte selber nicht besser ausdenken können.“

„Als Zeitungsmann kann ich Ihnen da nur beipflichten“, knurrte Dr. Liesegang und biß in seine pechschwarze Zigarre. „Aber als Durchschnittsbürger und Normalverbraucher wünschte ich, der Junge käme lieber heute als morgen gesund zurück.“

Peter Schimmelpfennig schreibt
so etwas wie ein Tagebuch

Jamaica, 30. Dezember

Ich werde um sechs Uhr geweckt.

Das Hotel schläft noch. Nur in der Halle sind die Negerboys schon beim Fensterputzen und Staubsaugen. Die Straßen sind leer. Aber die Sonne steht bereits über den Palmen. Es ist heiß und feucht wie in einem Gewächshaus.

Wir kommen zum Flugplatz, und ich denke, ich seh’ nicht recht: In unsere Dakota traben Pferde hinein.

„Es geht mit dem Verladen schneller, als ich mir vorgestellt hatte.“ Captain Nelson lacht. „Ich habe so etwas zum ersten Mal als Fluggäste und dachte, die Tiere schlagen um sich und machen Schwierigkeiten. Aber sie steigen ein wie Passagiere, die im Flugzeug zu Hause sind.“

Tatsächlich gehen die Pferde ganz artig über die Gangway und ziehen an der Tür ihr Köpfe ein. Schließlich stehen sie nebeneinander im Bauch der Dakota. Etwa zehn Stück. Sie haben gestern in Trinidad ein Rennen gelaufen und sollen morgen in Jamaica an den Start.

So erfahre ich, wo der Flug hingeht.

Bei den Pferden sind junge braunhäutige Burschen. Stroh liegt auf dem Boden, und es riecht im ganzen Flugzeug nach Stall und Landwirtschaft. Ein dünner, langer Engländer ist der Chef des Pferdetransports. Er heißt Mister Picadilly. Beim Start spricht er mit den Tieren wie mit einer Schulklasse, die bei einer Wanderung plötzlich in ein Gewitter kommt. Die Pferde sollen übrigens einem steinreichen Amerikaner gehören. Er hat das Hobby, überall, wo Rennen gelaufen werden, dabeizusein.

Schon nach zehn Minuten überfliegen wir Tobago und eine Viertelstunde später Barbados. Die Inseln liegen grün und braun im Karibischen Meer. Der Himmel ist ganz blau und ohne Wolken.

„Martinique“, gibt Captain Nelson bekannt. Er sagt es wie ein Busfahrer, der seine Stationen ausruft. „Dominica“ und dann „Guadeloupe“. Neco hält sich schon wieder an seinem Whiskyglas fest. „Puerto Rico.“

Captain Nelson macht mit seiner alten Dakota einen Umweg. Der direkte Flug über das Meer wäre kürzer gewesen. „Aber ich bleibe lieber so lange wie möglich über den Karibischen Inseln“, erklärt er uns. „Hier gibt es überall Flugplätze. Wie gesagt, ich habe zum ersten Mal Pferde an Bord. Weiß ich, was denen plötzlich in achttausend Meter Höhe einfällt?“

Wir überfliegen Kingston, die Hauptstadt von Jamaica, gegen 13 Uhr. Es geht über die ganze Insel. Grün bewachsene Gebirge bis zu den Ufern, die steil ins Meer fallen.

Bisher habe ich immer geglaubt, Blau ist eben Blau und Grün ist Grün. Das stimmt aber nicht. Das Blau am Himmel und im Meer verändert sich jede halbe Stunde. Und das verschiedene Grün der Urwälder, der Palmen und Zuckerrohrfelder kann ich einfach nicht beschreiben.

Bei der Landung in Montego Bay dürfen wir wieder einmal die Uhren verstellen. Wir haben eine Stunde gewonnen.

Die Tropensonne brennt senkrecht vom Himmel. Affenhitze.

Als das erste Pferd neugierig seinen Kopf aus dem Flugzeug steckt, sitzen wir schon im Taxi. Auch hier Linksverkehr. Es ist gerade Zuckerernte. Schwere Lastwagen, die Zuckerrohr geladen haben, versperren immer wieder die Straße.

Das half moon liegt auf dem Weg zur Stadt in einer Bucht direkt am Meer. Kein großes Hotelgebäude. Dafür lauter kleine Bungalows, die zwischen Palmen liegen. So hat jeder Gast sozusagen sein eigenes Haus. Nur zum Essen kommt man in einem Restaurant zusammen, das fast in der Mitte der Bungalows und auch dicht am Meer liegt. Unser Bungalow hat die Nummer 59, und jeder hat sein eigenes Zimmer.

Baden und in der Sonne schmoren. Aber da protestiert der dicke Alain. „Wenn er einen Sonnenbrand kriegt oder nur einen Pickel auf die Nase, können wir einpacken.“ Er regt sich furchtbar auf. „Eigentlich müßte man sein Gesicht in einen Geldschrank legen und nur zum Fotografieren herausholen.“ Zuerst machen wir Aufnahmen in Montego Bay. Die Stadt sieht ein bißchen aus wie die kleinen Städte in den Wildwestfilmen. Allerdings sehr englisch. Die meisten Häuser haben nur ein Stockwerk und sind ganz weiß angestrichen. Der Brunnen mitten auf dem Marktplatz ist abgestellt. Man versilbert gerade die Bronze-Engel neu. Überall hängen Wimpel und Fahnen. Übermorgen erwartet man die englische Königin.

Auch hier sieht man viele Hautfarben. Tiefschwarze Neger sind am häufigsten. Wenn sie etwas älter sind, lassen sie sich auch hier einen ganz schmalen Bart dicht an der Unterlippe wachsen. Die jüngeren tragen gerne bunte Hüte oder Mützen, weiße Socken und Basketballschuhe. Sie sind stolz, gehen kerzengerade wie in der Turnstunde und lassen aus ihren hinteren Hosentaschen blitzblanke weiße Taschentücher herausgucken. Fast wie Studienrat Semmelroth. Nur daß es der Studienrat vorne an seinem Jackett stecken hat.

Später fahren wir noch in die Insel hinein. Immer wieder läßt Alain den Wagen halten, drückt mir ein Glas B AB ALU in die Hand und fotografiert. Ich funktioniere jetzt schon wie ein Automat. Sobald man mir die knallrote BABALU-Limonade vor die Nase hält, strahle ich wie ein Pfannkuchen.

Wir verfahren uns und kommen in ein Sumpfgebiet. Plötzlich nur noch ein ganz schmaler Weg. Links und rechts schwarzes Wasser, Luftwurzeln, Mangroven, Termitennester, Krabben und Austern. Ganze Scharen von Wasserhühnern und weißen Reihern fliegen hoch. Ein Pelikan stürzt beinahe senkrecht vom Himmel und verschwindet hinter den Palmen.

Auch hier muß ich B AB ALU trinken und lächeln. Anschließend fahren wir sehr vorsichtig zur Landstraße zurück.

„Ob es hier Schlangen gibt?“ fragt der rothaarige Alain, nachdem er wieder im Wagen sitzt.

„Natürlich“, grinst Rodrigo Sola. „Und es ist noch gar nicht so lange her, da wurden hier noch Menschen abgeschlachtet und am offenen Feuer gegrillt.“

Abends wird es endlich kühler. Wir sitzen im Hotelrestaurant dicht am Meer. Manchmal kommt eine Welle beinahe bis zu unserem Tisch. Die kohlschwarzen Negerboys grinsen immer, wenn man sie anblickt. Riesenhunger. Jetzt erst wird uns klar, daß wir seit dem Frühstück nichts mehr gegessen haben.

Die meisten Hotelgäste sind wieder Amerikaner. Eine Negerband spielt Calypso und Ska. Ein neuer Tanz, der gerade in Mode ist.

Dunkelblau der Himmel. Beinahe violett. Das Meer. Der Mond. Die Lichter der Milchstraße. Ich möchte jetzt irgendwo ganz oben in einer Palme sitzen und nichts tun, als die Füße baumeln lassen.

Aber ich schreibe Ansichtskarten und lange Briefe an Frau Schimmelpfennig und Dr. Liesegang vom abendblatt.

„Von hier bis Hamburg braucht die Post mindestens eine Woche“, bemerkt Rodrigo. „Und man läßt dich bestimmt wieder auftauchen, bevor diese Woche vorbei ist. Wenn du nämlich zu lange verschwunden bleibst, kann es passieren, daß die Zeitungen dich und deine Geschichte schon wieder vergessen haben. Du kannst also schreiben, wozu du lustig bist.“

Im Flugzeug, 31. Dezember

Frühstück vor unserem Bungalow unter einem zitronengelben Sonnenschirm. Viel Obst, vor allem Ananas, Mango und Melonen. „Deine Post ist schon unterwegs“, berichtet Herr Sola, „und ich habe möglichst interessante Briefmarken draufgeklebt.“

Der dicke Alain liegt in seinem Stuhl und starrt aufs Meer hinaus. Er sucht nach neuen Einfällen für seine Fotos. Er brütet vor sich hin wie ein Admiral, der gerade seine Flotte verloren hat. Plötzlich springt er auf. Draußen kreuzen zwei junge Negerburschen mit ihrem Segelboot durch die Gegend. Fünf Minuten später sind wir bei ihnen an Bord.

Starker Wind und Wellen. Das Boot wird ganz schön zum Wasser gedrückt. Das rot-weiß gestreifte Segel ist glatt gespannt wie ein Trommelfell. Immer wieder schwappt mir die rote BABALU-Limonade aus dem Glas. Herr Sola hält den dicken Alain fest, damit er die Hände zum Fotografieren frei hat. Die beiden Neger müssen mit dem Boot wenden und kreuzen, weil die Sonne für die Aufnahmen einmal von rechts kommen soll, ein anderes Mal von links.

Der dicke Alain schwitzt wieder und hat vor Aufregung rote Flecken. „Wie das lebt!“ trompetet er. „Der Wind im Haar und die Wellen, die um ihn herumspritzen! Besser geht es gar nicht!“

Ich lächle und strahle am laufenden Band mein Glas mit der knallroten BABALU-Limonade an.

Drei Stunden später packt der rothaarige Alain seine Fotoapparate wieder in die Metallkoffer. „Jamaica ist für mich erledigt“, gibt er bekannt.

Wir baden und fahren dann zum Pferderennen. Wie regelrechte Touristen. Alain ist ohne seine Fotoapparate wirklich ein ganz anderer Mensch. Er liegt faul im Taxi und stöhnt über die Hitze.

Wir finden den Flugkapitän und seinen Kopiloten Ivan auf der Tribüne. Zusammen mit einem kleinen, dicken Herrn, der auffallend elegant an gezogen ist.

„Mister Goldwater aus Chicago“, stellt Captain Nelson vor.

Wir grüßen höflich und sagen unsere Namen. Aber der Amerikaner hat keinen Blick für uns. Er guckt nur durch ein großes Fernglas zur Rennbahn hinunter. Dort wird gerade der nächste Start eingeläutet.

Der lange Engländer namens Picadilly kommt außer Atem vom Sattelplatz herübergerannt. Wir erfahren, daß Mister Goldwater der steinreiche Amerikaner ist, dem die Pferde gehören. Mister Picadilly ist sein Trainer.

Eigentlich geht alles ziemlich schief. Mister Goldwaters Pferde laufen bei den ersten Rennen als Schlußlichter durchs Ziel.

„Vielleicht sind sie luftkrank“, bemerkt Neco mitfühlend.

„Damned“, zischt Mister Goldwater, reißt sich seine schwarze Melone herunter und zertrampelt sie mit seinen kleinen, blanken Lackstiefeln. Er ist ganz blau im Gesicht und schimpft mit Mister Picadilly, als hätte der ihm gerade seine Brieftasche geklaut. Übrigens ist der Kopf von Mister Goldwater glatt wie eine Billardkugel.

Zwei Minuten später liegt endlich ein Pferd des Amerikaners mit an der Spitze. Und bei den nächsten zwei Rennen gibt es sogar zwei Siege.

Jetzt fällt Mister Goldwater aus Chicago dem langen Picadilly um den Hals. Alles ist vergessen. Nur die zertrampelte Melone ist nicht mehr zu retten.

Gleich nach dem letzten Rennen geht es zum Flugplatz.

„Kommen Sie mir ja pünktlich“, verabschiedet sich Mister Goldwater vom Flugkapitän. „Das Neujahrsrennen in Acapulco liegt mir ganz besonders am Herzen. ,Hamlet’ hat dort im letzten Jahr drei Rennen gewonnen und ,Othello’ zwei.“ Goldwater gibt jedem die Hand, und mich zwickt er in den Oberarm. „Have a good trip!“ Anschließend verschwindet seine Glatze in einer riesigen schwarzen Limousine, die schnell davonrollt.

Als wir starten, sind die Schatten schon ziemlich lang.

Die Pferde steigen müde ins Flugzeug. Gleichzeitig werden große Käfigkisten mit ein paar hundert Papageien eingeladen. Sie flattern aufgeregt kreischend durcheinander.

„Vielleicht machen sie ein bißchen Krach“, entschuldigt sich Captain Nelson, „aber wenn die Motoren laufen, hört man sie nicht mehr. Papageien aus Jamaica werden in der ganzen Welt verkauft und sind ziemlich teuer. Die hier sollen nach San Francisco, und da liegt Acapulco auf halbem Weg. Ich muß in meiner Kiste eben alles mitnehmen, was Geld bringt.“

Der Flug ist ruhig. Runde drei Stunden über uns nichts als Himmel und unter uns nichts als das Karibische Meer. Manchmal ein Schiff.

„Unsere Pferdchen waren fabelhaft“, schwärmt der lange Mister Picadilly immer wieder. Er ist in bester Laune und trinkt einen Whisky nach dem anderen. „Und in Acapulco gewinnen wir alles, was zu holen ist. Das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.“

„Wo liegt eigentlich dieses Acapulco?“ frage ich leise.

„In Mexiko“, grinst Rodrigo Sola, „ziemlich weit unten im Süden.1*

Mister Picadilly wird immer lauter und vergnügter. Er fängt an, Witze zu erzählen. Einen nach dem anderen. „... daß Ihr Mund zu klein ist, das macht gar nichts. Sie müssen sich nur daran gewöhnen, mehr mit dem Messer zu essen.“ Der Engländer schüttelt sich vor Lachen.

Die ersten Sterne am Himmel. Auch der Mond ist immer klarer zu sehen.

„Frieda, tragen Sie die Goldfische aus dem Zimmer! Ich will mit meinem Mann allein sein.“ Picadilly bekommt einen Hustenanfall, so lacht er über seine eigenen Witze. Er nimmt wieder einen Schluck und trinkt dem Flugkapitän zu. „Cheers, mein Lieber!“

„Cheers, Mister Picadilly!“ prostet Captain Nelson mit seinem Whiskyglas zurück.

Die Pferde schlafen im Stehen. Nur „Hamlet“ hat sich hingelegt. Die Papageien haben ihre Köpfe eingerollt und dämmern vor sich hin.

Und dann sind wir über Mexiko.

Das Festland ist deutlich zu sehen. Die Nächte in den Tropen sind ziemlich hell. Anflug auf Meridia. Unsere Dakota braucht Benzin. Zollkontrolle. Paßkontrolle. Am Flughafengebäude steht groß: estados unidos mexicanos. Daneben ist der mexikanische Adler zu sehen. Mit seinen Krallen hat er eine Schlange gepackt.

Im Flugzeug, den 31. Dezember/1. Januar

Schon zwanzig Minuten später sind wir wieder in der Luft. Captain Nelson rechnet mit zwei knappen Flugstunden bis Acapulco. Aber es kommt anders.

Mister Picadilly erzählt gerade die Geschichte von einer Schildkröte, die zum Zahnarzt kommt. „Im Wartezimmer sitzt schon ein Zebra, hat die Beine übereinandergeschlagen und liest eine Zeitung...“

„Moment mal“, unterbricht ihn Rodrigo Sola und hält den Kopf schief. „Da ist ein Geräusch, das mir nicht gefällt.“

Beinahe im gleichen Augenblick flucht Captain Nelson im Cockpit.

Aus dem rechten äußeren Motor schlagen immer wieder Funken, die rot aufleuchten und in der Nacht verglühen.

„Er ist sauer“, ruft Neco und zieht den Gashebel für den spuckenden Motor zurück. Dann schiebt er ihn langsam wieder vor.

„Schnallt euch lieber wieder fest!“ brüllt er noch, und da bleibt der Motor plötzlich stehen. Seine Luftschraube wird immer langsamer.

„Mach keinen Quatsch, Baby“, ruft Captain Nelson. Er reißt jetzt die Tankschaltung herum, schaltet die Kraftstoffpumpen aus und ein. Immer wieder. Aus und ein. Aber der Motor bleibt weg.

Ein Zittern geht durch das ganze Flugzeug. Die Dakota dreht und schiebt sich nach rechts und dann nach links.

Mit einem Schlag sind die Papageien wach. Sie flattern in ihren Käfigen durcheinander und kreischen wieder.

„Wir verlieren jetzt natürlich an Höhe und werden langsamer“, erklärt Captain Nelson. „Mehr kann uns im Augenblick aber nicht passieren.“ Er hält sein leeres Whiskyglas in die Höhe. „Aber mit dieser lahmen Krähe fliege ich nicht bis Acapulco.“

Mister Picadilly stapft wie ein Storch zum Cockpit und zum Eisschrank. „Sie gestatten, daß ich mich auch bediene?“ fragt er noch und geht kurz darauf den gleichen Weg mit zwei vollen Whiskygläsern vorsichtig wieder zurück.

Ich habe mein Gesicht dicht am Fenster. Die Luftschraube des äußeren Motors steht beinahe senkrecht und ohne Bewegung. Man sieht es ganz deutlich. Der Mond scheint hell genug. Die Maschine hängt leicht nach links.

„Endlich passiert mal etwas“, grinst Picadilly und behauptet, einen Witz zu kennen, der gerade jetzt sehr komisch sei. Er fängt auch gleich zu erzählen an. „Also, auch ein Flugzeug. Beide Tragflächen brennen wie Zunder. Da kommt der Pilot aus seiner Kabine. Er hat einen Fallschirm umgeschnallt und sagt zu den Passagieren: ,Kein Grund zur Aufregung. Ich hole schnell Hilfe.’“ Mister Picadilly schüttelt sich wieder einmal aus vor Lachen. Aber er lacht allein.

Hab’ nun doch ziemlich weiche Knie. Ob es gutgeht?

Länger als eine halbe Stunde wird kein Wort mehr gesprochen. Nur gelegentlich ist zu hören, wie Captain Nelson seiner alten Dakota gut zuredet. „Los, Baby, du schaffst es.“ Und die Dakota pflügt artig durch die Nacht. Wie eine Ente, die an einem Flügel lahmgeschossen ist. Im Cockpit steht Kopilot Ivan mit den Bodenstationen in Verbindung.

Ich muß an Frau Schimmelpfennig und die Großmutter denken. Das darf ich ihnen gar nicht erzählen. Auch wenn alles längst überstanden ist, würde ihnen noch das Herz stehenbleiben.

Damit ich nicht immer durch das Fenster auf den senkrecht stehenden Propeller gucke, hole ich mein Tagebuch aus der Segeltuchtasche und fange an zu schreiben.

Die Papageien sitzen wieder ganz still in ihren Käfigkisten.

Captain Nelson ist die Ruhe selbst. Er nimmt ab und zu einen Schluck aus dem Whiskyglas. Sein Glück, daß es in der Luft keine Funkstreife gibt!

„All the best for the New Year“, sagt plötzlich Picadilly in die Stille und streckt seine langen Beine aus. Wir sehen alle auf unsere Uhren. Es stimmt. Das neue Jahr hat gerade angefangen. Es ist haargenau vierundzwanzig Uhr und eine Minute. Wir wünschen uns gegenseitig alles Gute.

„Das Fest findet statt, wenn wir gelandet sind“, gibt Neco schließlich bekannt.

Ich sehe an der Tragfläche vorbei tief unten die ersten Lichter.

Fünf Minuten später hängen wir direkt über der Stadt.

Mexico City, 1. Januar

Es ist kurz vor drei Uhr morgens. So spät bin ich noch nie ins Bett gegangen. Ich sitze mit meiner zitronengelben Schlafanzughose im Hotelzimmer. Will noch schnell aufschreiben, was inzwischen los war:

Nach der Landung stellt sich heraus, daß der Motor erst morgen in Ordnung gebracht werden kann. Die Pferde kommen in eine Halle. Die Papageien bleiben im Flugzeug.

Rodrigo besorgt einen Wagen, und wir fahren alle zusammen in die Stadt. Das Taxi ist ganz bunt angemalt und ein alter Kasten, der eigentlich auf den Schrottplatz gehört. Der dicke Mexikaner, der hinter dem Steuer sitzt, fährt wie ein Verrückter.

Central Hilton Hotel, Zimmer 617. Vornehmer geht’s gar nicht mehr. Ein Riesengebäude mit Teppichen, so dick und weich wie Sofakissen.

„Senhor Tavares bezahlt“, grinst der Brasilianer Rodrigo Sola wieder einmal.

Die Straßen sind voll mit Menschen und Autos. Alles ruft und singt durcheinander. Musik an jeder Ecke. Man tanzt. Die Autos hupen und ziehen ganze Bündel bunter Luftballons hinter sich her. Silvester.

Neco weiß in Mexico City Bescheid. Nach rund dreißig Jahren Fliegerei kennt er vermutlich die ganze Welt.

Wir sind nur fünf Minuten auf unseren Zimmern. Kurz die Nase unter das Wasser, Dann treffen wir uns wieder in der Halle.

Und jetzt lotst uns Captain Nelson zur Plaza Garibaldi. Tausende von Menschen. Man tanzt und lacht und singt. Gauchos unter riesigen Sombreros in allen Farben machen Musik. Mit Gitarren. Geigen und Trompeten, Sie tragen alte mexikanische Trachten mit kostbaren Stickereien und viel Schmuck aus Gold oder Silber. Sie haben braungebrannte Indianergesichter. Sporen an ihren blankgeputzten Stiefeln und um den Hals große Schleifen aus bunter Seide.

„Die Mariachis“. erklärt Captain Nelson, „und die bunten Tücher, die sie umgehängt haben, heißen Sarapas.“

„Entschuldigen Sie, Herr Flugkapitän“, sage ich. Aber Captain Nelson unterbricht mich.

„Für dich heiße ich Neco“, grinst er und schiebt seine Mütze aus der Stirn. „Was gibt’s?“

„Wie Sie da heute nacht geflogen und gelandet sind, ohne den vierten Motor...“ lasse ich von Rodrigo übersetzen, und ich glaube, ich hab’ einen ganz roten Kopf dabei. .,... ganz weich gelandet wie auf Butter oder Schmierseife. Das war ganz große Klasse. Schönen Dank dafür.“

Captain Nelson guckt mich eine ganze Weile komisch an und blinzelt ein bißchen mit den Augen. Dann sagt er nur: „Nett von dir. mein Junge. Sogar sehr nett.“

Überall kann man Tortillas kaufen, die aus Mais gebacken sind und wie Pfannkuchen aussehen. Am offenen Holzkohlefeuer wird Fisch oder Huhn gebraten oder Schweinefleisch. Man ißt mit den Händen, und das Fett trieft nur so. Flaschen mit Zuckerrohrschnaps, mit Wein, Tequila oder Bier wandern herum.

„Sehr geehrter Herr Schimmelpfennig“ — Rodrigo Sola hält sein Glas in die Höhe „ich wünsche Ihnen ein glückliches neues Jahr.“

„Gleichfalls“, sage ich. „Gut angefangen hat es auf alle Fälle.“

Anschließend ist eine Zeitlang kein Wort mehr zu verstehen. Diese Mariachis müssen mit ihren Trompeten mitten in meinem linken Ohr sitzen. Ich höre sie noch bis hierher ins Hotelzimmer.

Im Flugzeug, 1. Januar

Der Zocalo liegt mitten in der Stadt wie das Loch in einer Schallplatte. Er soll der größte Platz der Welt und die Avenida Insurgentes die längste Straße der Welt sein. In Mexico City gibt es die meisten Zeitungsverkäufer, die meisten Schuhputzer und die hellste Sonne. Das behaupten jedenfalls die Mexikaner, die auf ihre Stadt und ihr Land unheimlich stolz sind.

Captain Nelson ist mit seinem schlaksigen Kopiloten schon auf dem Flugplatz. Er will dabeisein, wenn der Motor repariert wird. Rodrigo Sola telefoniert immer wieder einmal mit ihm. Unsere Koffer stehen gepackt in der Hotelhalle, und wenn Neco sagt, daß wir kommen sollen, sind wir in einer halben Stunde draußen.

Ich habe heute morgen noch Ansichtskarten und Briefe geschrieben, die Rodrigo gleich besorgt hat.

Jetzt bummeln wir durch die Stadt, schauen uns um und machen Fotos. Ich muß mir wieder die große Sonnenbrille aufsetzen. Rodrigo besteht darauf.

Moderne Hochhäuser neben alten Gebäuden. Breite Straßen mit vielen Menschen und Autos, Straßenbahnen, gelben Omnibussen. Die Taxis sind meistens alt und haben weißschwarze Dreiecke aufgemalt. Wie Haifischzähne.

Die Schuhputzer halten für ihre Kunden oft regelrechte Polstersessel bereit. Aus rotem Samt und mit goldenem Messing beschlagen. Sie stehen im Schatten der Häuser oder Bäume. Wenn sie nicht besetzt sind, sehen sie aus wie Thronsessel, die leerstehen, weil der König gerade Urlaub macht.

Die Zeitungsjungen heißen Papeleros. Sie springen in voller Fahrt auf die Straßenbahnen, hängen an den Trittbrettern und türmen mitten im Verkehr zwischen den fahrenden Autos hindurch. Dabei brüllen sie die neueste Schlagzeile durch die Gegend.

Vor der alten Kathedrale tanzen Indianer. Sie haben gelbe Lendenschurze, riesige Federn auf dem Kopf und Ketten mit

Glocken um die Fußgelenke. Ein kleiner Indianerjunge bricht plötzlich wie tot zusammen. Jetzt wird das Trommeln und Schlagen von Rumbakugeln immer lauter und wilder. Ein Medizinmann tritt auf und verjagt die bösen Geister. Das ist so spannend, daß ich beinahe das Fotografieren vergesse.

„Ich hätte auch meine Apparate mitnehmen sollen“, japst der dicke Alain.

Als wir zum Flugplatz fahren, sind die Straßen von einer Stunde zur anderen wie leergefegt.

„Corrida“, grinst der Taxifahrer und spuckt durchs Fenster.

„Stierkampf“, übersetzt Rodrigo.

In den Warteräumen des supermodernen Flughafens sind überall Fernsehgeräte aufgebaut. Auf ihnen sehen wir noch etwas von diesem Stierkampf, während wir durch den Zoll und die Paßkontrolle gehen. Allerdings bricht das Bild immer ab, wenn es gerade interessant wird. Der Torero schwenkt sein rotes Tuch zur Seite, der Stier kommt angefegt, und man hält den Atem an. Was passiert jetzt? Da blendet plötzlich die Reklame für eine Rasierklinge ein oder für ein Waschmittel.

Inzwischen schon wieder eine gute Stunde in der Luft. Keine Wolke am Himmel. Der äußere rechte Motor arbeitet jetzt fleißig wie eine Biene.

Acapulco, 2. Januar

Bisher kannte ich ihn nur von Kreuzworträtseln her: Vulkan in der Sierra Nevada von Mexiko. Die Antwort mußte heißen: Popocatepetl. Vor einer Viertelstunde haben wir ihn überflogen. Er war mit Schnee bedeckt.

Man sollte zum Geographieunterricht die Schulklassen in Flugzeuge packen. Wir würden bestimmt viel bessere Klassenarbeiten schreiben.

Mister Goldwater erwartet uns am Flugplatz. Er trägt eine nagelneue Melone auf dem Kopf und hat drei riesige Lastwagen mitgebracht. Die Pferde sollen so schnell wie möglich in ihre Ställe, damit sie sich von der Luftreise erholen und morgen zum Rennen fit sind.

Acapulco liegt direkt am Pazifischen Ozean. Gebirge ringsum. Vor zwanzig Jahren soll es noch ein stilles Fischerdorf gewesen sein. Heute ist es das mexikanische Travemünde. Ein sehr eleganter Badeort. Riesige Hotelkästen. Weißer Sandstrand. Eine Hitze wie in Rio. Aber die Luft ist nicht so feucht. Überall Blumen und tropische Pflanzen, die ich noch nie gesehen habe.

Wieder in einem Hilton-Hotel. Diese Hilton-Hotels gibt es anscheinend auf der ganzen Welt. So wie Coca-Cola oder amerikanische Filme.

Unsere Zimmer sind wieder reserviert, und für Rodrigo Sola liegen auch zwei Telegramme beim Portier. Acapulco gehört also zum Programm von Senhor Tavares und seiner Agentur.

Ich habe wieder einen Balkon. Genau über dem Strand. Das Blau des Pazifiks ist viel dunkler als der beinahe weiße Himmel. Boote mit Segeln, die in allen möglichen Farben gestreift sind, hegen am Strand oder kreuzen auf dem Meer. Viele Menschen. Sie liegen in der Sonne oder unter viereckigen Dächern aus Palmblättern, die wie Negerhütten in langen Reihen nebeneinander stehen.

Baden. Ausschlafen.

Rodrigo hat wieder sein Zimmer neben mir. Als er an die Verbindungstür klopft, ist es vor dem Fenster schon dunkel.

Die anderen warten bereits in der Halle. Ich brauche genau zwei Minuten zum Anziehen.

Vor dem Hotel ein altes Lincoln-Kabriolett. Der Chauffeur spuckt auf seine Schuhe, zieht ein Taschentuch aus der Brusttasche, wischt den Schuh damit ab und fragt: „Ein Taxi, Senhores?“

„Was ich euch jetzt zeige“, sagt Captain Nelson beim Einsteigen, „gibt es in der ganzen Welt nur einmal.“ Er klemmt sich zusammen mit seinem Kopiloten Ivan neben den Fahrer. Ich sitze hinten zwischen Alain und Rodrigo.

Die Fahrt geht zum Gebirge und ans Meer. Siebzig Meter hohe Felsen stürzen senkrecht in den Pazifik. An der Stelle, wo wir aussteigen, hat die Brandung die Steine ausgehöhlt. Etwa fünfzehn Meter breit. Wie ein Stück Straße. Dahinter wieder Felsen. Und in diese Felsen ist das Restaurant „La Perla“ hineingebaut. Seine Terrassen und Galerien hängen übereinander wie Balkone in einem riesigen Theater. Mit Blick auf das Stück Straße, in dem sich die Brandung bricht. Dahinter das Meer.

Tische, an denen gegessen wird. Leise Musik aus Lautsprechern. Man tanzt. Viele amerikanische Touristen. Die Terrassen sind überfüllt.

Gerade als der rothaarige Alain das letzte Stück von seinem Steak abschneidet, flammt ein Scheinwerfer auf. Er trifft die höchste Spitze des Felsens über der schmalen Straße mit der Brandung.

Eine Stimme aus dem Lautsprecher begrüßt die Gäste in verschiedenen Sprachen. Zum Schluß: „Und jetzt haben Sie das Glück, eine der wirklichen Weltsensationen zu sehen, die Divers.“

Drüben auf dem Felsen tritt ein schlanker Bursche ins Licht des Scheinwerfers. Er trägt nur eine weiße Badehose, hat schwarzes, glänzendes Haar und hellbraune Haut. Etwas über zwanzig Jahre alt.

Der Lautsprecher gibt bekannt, daß der Diver „Melito“ heißt. Melito sei ein waschechter Indianerjunge, ein Maya. Und die Mayas seien einer der ältesten Indianerstämme.

Der Diver Melito steht auf der Spitze des Felsens. Er grüßt mit erhobener Hand.

Die Musik bricht ab.

Jetzt geht der junge Indianer zu einer Nische mit vielen kleinen und bunten Lichtern. Er kniet nieder. Betet. Bekreuzigt sich.

Dann steigt er wieder auf die höchste Stelle des Felsens. Er lockert seine Muskeln wie vor dem Start zu einem Hundertmeterlauf. Ein paar Kniebeugen. Noch einmal der Gruß mit der erhobenen Hand.

Alle Lichter gehen aus. Auch der Scheinwerfer. Trommeln wirbeln. Unten flammen bengalische Feuer auf. Sie beleuchten die schmale Straße zwischen den Felsen und die Brandung, die vom Meer hereinschlägt.

Der Diver Melito breitet seine Arme aus und springt. Er muß weit hinausfliegen, damit er nicht gegen den siebzig Meter hohen Felsen schlägt, und er muß das Wasser treffen, das nur etwa zehn Meter breit ist.

Ich denke ganz kurz an unseren Zehnmetersprung in der Schwimmhalle am Hansaplatz und an unseren Wettkampf mit der Untertertia vom Maximilianeum.

Der Indianerjunge taucht mit ausgebreiteten Armen und gestrecktem Körper in die weiße Brandung. Der Applaus prasselt von den Terrassen. Licht flammt auf. Die Musik spielt wieder.

Als wir eine Stunde später zum Taxi gehen, steht der Indianer] unge Melito aus dem Stamm der Mayas in seiner schneeweißen Badehose am Ausgang und hält die Hand auf. Seine großen, schwarzen Mandelaugen gucken ein wenig traurig auf die vielen reichen Touristen.

Im Flugzeug, 3. Januar

Als wir gestern nacht ins Hotel zurückkommen, begleiten mich alle bis zu meinem Zimmer. Ich denke mir nichts dabei. Bis ich die Tür aufschließe und das Licht anknipse.

Auf dem Tisch mitten im Zimmer steht ein nagelneuer Käfig, und in dem Käfig sitzt ein Papagei. Er schlägt mit den Flügeln, hüpft umher und plappert aufgeregt. Wir haben ihn aufgeweckt. Der Papagei hat einen blauen Rücken und einen roten Kopf. Seine Brust ist gelb und weiß. Um den Schnabel hat er so viele Falten, als sei er schon fünfhundert Jahre alt.

„For you“, grinst Captain Neco und lehnt sich seiner ganzen Länge nach an den Türrahmen. Die anderen sind mitgekommen, weil sie sehen wollen, ob ich mich freue und was ich sage.

„Es passiert öfters, daß so ein Vogel den Flug nicht übersteht“, sagt Rodrigo. „Und weil dir unser Captain eine Freude machen will, hat er den schönsten Papagei ausgesucht und bei den Abholern am Flugplatz bedauert, daß leider eines von den Tieren gestorben sei. Sie haben sich gefreut wie die Schneekönige, weil alle anderen noch lebten und so vergnügt in ihren Käfigkisten herumsprangen.“

„Er frißt Obst, Blüten und fast alle Sorten Nüsse“, läßt der Flugkapitän noch erklären. „Honig mag er am liebsten. Salzsäure oder essigsaure Tonerde bekommen ihm weniger.“ Jetzt steht der Käfig vor mir im Flugzeug. Der Papagei hat seinen roten Kopf mit den Flügeln zugedeckt wie mit einer Bettdecke und schläft. Er heißt übrigens seit heute morgen „Neco“. Captain Nelson ist damit einverstanden. Ich glaube sogar, daß er sich darüber freut. Vor dem Start hat er selbst die laufe vorgenommen. „Ab jetzt heißt du genauso wie einer der besten Flugkapitäne der Welt“, sagte er dabei und holte als Patengeschenk ein ganzes Glas Honig aus der Tasche.

Es ist schon Abend. Unter uns der Pazifische Ozean. Aber wir sehen ihn nicht. Wir haben seit etwa zehn Minuten viele Wolken.

Beim heutigen Rennen hatte Mister Goldwater mit seinen Pferden unverschämtes Glück. Ich stehe beim ersten Start neben ihm. Er ist wieder aufgeregt wie eine Affenherde, wenn ein Tiger durch den Wald spaziert.

„Ruhig Blut“, sage ich wie ein steinalter Medizinalrat, „Sie gewinnen dieses Rennen. Dafür wette ich meine Zahnbürste.“

Zuerst läuft „Othello“, und er geht tatsächlich als Erster durchs Ziel. Eine braune Stute namens „Kleopatra“ gewinnt das zweite Rennen. Jetzt läßt mich Mister Goldwater nicht mehr von der Seite. Er behauptet, daß ich ihm Glück bringe, und tanzt von einem Bein aufs andere. „Michelangelo“ heißt ein ziemlich großer Apfelschimmel, der auf den dritten Platz kommt. Goldwaters Pferde haben alle sehr berühmte Namen.

„Ein Wunder“, trompetet Mister Picadilly, „ Michelangelo’ hatte vor acht Tagen noch den Husten.“ Und Pferdehusten ist eine ernste Sache.

„Hamlet“ holte das letzte und wichtigste Rennen mit zwei Längen Vorsprung. Mister Goldwater durfte auf die Tribüne klettern und bekam einen kitschigen, aber riesengroßen Pokal überreicht. Dabei wurde er von allen Seiten fotografiert, und die Leute klatschten in die Hände.

Die Wolken werden dichter. Und das ist immer wieder aufregend: Der Pilot sitzt in seinem Cockpit, fliegt mit mehr als sechshundert Kilometern in der Stunde und sieht nichts als weißen Dampf vor sich. Auch vor meinem Fenster ist nur noch ein kleiner Teil der Tragfläche zu sehen, eigentlich nur der erste Motor. Manchmal blitzen Lichter über das Metall. Sonst nur Nebel. Waschküche. Dampfbad.

Natürlich haben wir auch wieder fotografiert. Am Strand, auf den Felsen und vor den schneeweißen mexikanischen Häusern am Hafen. Der dicke Alain schwitzte hinter seinen Kameras, und ich strahlte mit der knallroten Limonade im Glas mein BABALU-Lächeln.

Nach dem Rennen, während die Pferde wieder zum Flugplatz gebracht werden, schreibe ich Briefe und Ansichtskarten.

Die Dakota geht langsam tiefer. Wir haben den längsten Flug hinter uns. Volle fünf Stunden. Jetzt bricht die Maschine durch die letzte Wolkenschicht. Deutlich sind im Meer große dunkle Inseln zu erkennen. Einzelne Lichter.

Captain Nelson dreht sich um und winkt mich zu sich ins Cockpit.

„Die ganze Inselgruppe heißt Hawaii“, sagt er, als ich mich hinter den Pilotensitz klemme, „und die längliche Insel, auf die wir jetzt zufliegen, das ist Oahu.“

Es rumpelt unter der Maschine wie auf einer Kegelbahn. Kopilot Ivan läßt das Fahrgestell ausfahren.

„Und die vielen Lichter, die jetzt immer näher kommen, das ist Honolulu“, meint Captain Nelson. „Die Hauptstadt von Oahu. Und jetzt mußt du dich anschnallen.“

Ich gehe wieder auf meinen Platz.

Wie ein weißer Strich liegt der Strand zwischen der Insel und dem Meer. Dann die Häuser. Man kann schon einzelne Leuchtreklamen lesen.

Warten auf der Rollbahn. Zwei Maschinen starten gerade. Das gibt noch ein paar Minuten Zeit für meine Notizen.

Honolulu, 3. Januar nachts

Royal Hawaiian Hotel, Zimmer 492.

Vor fünf Minuten hat Rodrigo noch einmal seinen Kopf durch die Tür gesteckt und „Gute Nacht“ gewünscht. Ich bin hundemüde und liege schon im Bett. Aber ich will noch ganz schnell aufschreiben, was nach der Landung passiert ist.

Während wir die Gangway herunterklettern, warten schon dunkelbraune Mädchen in Baströckchen. Sie hängen jedem von uns einen Lei um. Das ist ein Kranz aus roten, gelben und weißen Blüten. Anschließend gibt es zur Begrüßung noch ein Glas Ananassaft. In Oahu gibt es nämlich Ananas wie bei uns Kartoffeln oder Mohrrüben.

Obgleich es doch ziemlich spät ist, geht ;s auf dem Flugplatz zu wie auf einem Bahnhof, wenn die Schulferien anfangen. Kurz vor uns sind zwei Maschinen aus Amerika gelandet, und eine dritte ist im Anflug.

Die Touristen stellen sich mit ihren Leis zu Gruppen zusammen und lassen sich fotografieren. Hoteldiener in bunten Uniformen trommeln ihre Gäste zusammen wie Hammelherden. Aus den Lautsprechern tönt Hawaii-Musik.

Mister Goldwater hat natürlich wieder seine Pferde erwartet. Er nimmt uns in seiner schwarzen Limousine mit in die Stadt.

Vor allen Restaurants und Hotels brennen offene Feuer wie Fackeln.

„Die Tiki-Torches“, erklärt Captain Nelson, „zu Ehren des polynesischen Gottes Tiki. Er bringt Glück, und die Insel ist ihm geweiht.“

Auch vor dem Royal Hawaiian und überall am Strand brennen die Tiki-Torches. Und von überall her ist Hawaii-Musik zu hören. Ganz leise und weich.

Unsere Zimmer sind reserviert, und auf Rodrigo wartet wieder ein Telegramm. Das wäre geheimnisvoll wie in einem Kriminalfilm, wenn wir nicht wüßten, wer der große Unbekannte ist. Er sitzt in Rio hinter seinem Schreibtisch, eine Wolke Parfüm um sich herum und zwei wertvolle Ringe an den Fingern.

Mister Goldwater wohnt auch im Royal Hawaiian. Man behandelt ihn wie den Schah von Persien. Der Hoteldirektor kommt persönlich angetanzt. Die Zimmer seien bereit, sagt er. Als ob Mister Goldwater das ganze Hotel gemietet hätte.

Neco, nicht der Flugkapitän, sondern der Papagei, hat zum Abendessen einen halben Apfel bekommen, Nüsse und ein paar Blüten aus meinem Lei. Jetzt hat er seinen Kopf wieder mit den blauen Flügeln zugedeckt und schläft. Manchmal knurrt er und rollt sich zusammen. Ich glaube, er träumt.

Das Mädchen mit dem Pferdeschwanz

Es sah zuerst so aus, als sei es ein Tag wie jeder andere. Die Sonne schien wieder, und man frühstückte vor dem Hotel unter einem der riesigen Banyanbäume. Herr Rodrigo Sola wurde von einem polynesischen Boy zum Telefon gerufen, und Mister Picadilly entschuldigte sich, weil er zu seinen Pferden mußte. „See you later“, grüßte er noch und setzte sich einen weißen Strohhut auf den Kopf.

„A bientôt“, rief ihm der dicke Alain hinterher und stippte mit einem Stück Brot das letzte Fett von seinem Teller. Er hatte gerade gebratenen Schinken und Spiegeleier verspeist.

Captain Nelson hatte sich noch nicht blicken lassen, und sein Kopilot Ivan schien auch noch zu schlafen.

Mister Goldwater lag bereits unter einem Sonnenschirm am Strand. Er las in der neuesten daily mail und rief vergnügt: „Good morning, Senhores“, als Peter Schimmelpfennig mit Alain und Rodrigo durch den Sand gestapft kam.

„Du mußt morgen beim Rennen wieder dabeisein“, lachte der Amerikaner. Er steckte in einem farbigen Aloha-Hemd mit großem Blumenmuster, und dazu hatte er seine neue schwarze Melone auf dem Kopf. „Du bringst mir Glück!“

„Ist gemacht, Mister Goldwater“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Und noch viel Vergnügen heute.“

Waikiki hieß die Bucht mit dem Badestrand. Die drei wanderten dicht am Meer entlang, wo der Sand hart und nicht so heiß war. Dicht hinter ihnen trabte ein Hotelboy in seiner schneeweißen Jacke. Er hieß Coco und schleppte die zwei Metallkoffer mit den Fotoapparaten und die Schimmelpfennig-sche Segeltuchtasche.

Man badete oder lag in der Sonne. Viele Europäer. Aber auch Touristen aus Japan und natürlich aus Amerika. Segelboote mit polynesischen Götterbildern auf den weißen oder roten Segeln. Palmen. Und überall steckten bunte schmale Bretter im Sand. In langen Reihen ausgerichtet wie Soldaten bei einer Parade. Sie waren etwa drei Meter lang und sahen aus wie farbige Bügelbretter oder sehr schmale Paddelboote. Eine ganze Weile wußte Peter Schimmelpfennig nicht so recht, was das bedeutete. Aber dann sah er, wie ein paar polynesische Jungen diese farbigen Bügelbretter ins Wasser stießen und auf ihnen ins Meer hinauspaddelten.

„So etwas wie Wasserski?“ fragte er.

„Eigentlich Wellenreiter“, antwortete Rodrigo. „Hier heißen sie ,Surfriders’, und viele von ihnen sind regelrechte Artisten.“

„Und jetzt zurück zu den BABALU-Limonaden.“ Der rothaarige Alain grinste. Er hatte bereits seine Kameras ausgepackt und blinzelte in die Sonne. „Sie steht noch ein bißchen hoch und müßte mehr von rechts kommen, damit das Meer im Hintergrund nicht ganz so dunkel ist.“

Der kaffeebraune Hotelboy Coco lehnte an einer Palme.

„Das trifft sich ausgezeichnet“, bemerkte Peter Schimmelpfennig und setzte sich in den Sand. „Dann haben wir ja Zeit und können uns in aller Ruhe unterhalten.“ Er zog die Beine an und blickte zum Meer hinaus. „Wenn ich mich richtig erinnere, hatten wir abgemacht, daß Senhor Tavares nach vier Tagen einen Vertrag schickt. Die vier Tage sind um.“

„Und jetzt kommt dein angedrohter Streik?“ fragte der junge Brasilianer Rodrigo. Er angelte sich eine Zigarette aus der Tasche.

„Vielleicht“, meinte Peter Schimmelpfennig.

Die Surfriders hatten draußen die Brandung erreicht. Sie wendeten ihre Bretter, richteten sich auf und warteten auf möglichst hohe Wellen. Dann standen sie plötzlich aufrecht und ließen sich zum Ufer zurücktragen, breitbeinig und mit ausgestreckten Armen.

„Fabelhaft“, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Ich habe heute morgen mit Senhor Tavares telefoniert“, verkündete Herr Sola und setzte sich gleichfalls in den Sand. „Honolulu ist so etwas wie eine Endstation. Die BABALU-Leute jedenfalls sind nur noch an Hawaii-Aufnahmen interessiert, wie sie sagen. Was hinterher passieren soll, liegt vorerst noch im Mond.“

Rodrigo Sola pustete seinen Zigarettenrauch nachdenklich vor sich hin. „Pünktlich um drei Uhr ruft Senhor Tavares heute nachmittag an. Dann sagt er uns, wie es weitergeht. Ich schlage vor, du wartest mit deinem Streik noch, bis wir telefoniert haben.“

„Einverstanden“, sagte Peter Schimmelpfennig, „aber ich möchte bei dem Gespräch dabeisein.“

„Einverstanden“, sagte jetzt auch Rodrigo. Anschließend übersetzte er für den rothaarigen Alain, was gerade besprochen worden war.

Wenig später hatte Peter Schimmelpfennig wieder einmal sein BABALU-Glas in der Hand. Der schwarzhaarige Hotelboy Coco mußte aus einem Restaurant Eiswürfel besorgen, und der dicke Alain schoß mit seinen Kameras wie mit Maschinengewehren.

Inzwischen waren immer mehr Surfriders zu der Brandung hinausgepaddelt. Peter Schimmelpfennig mußte sich mit seiner knallroten BABALU-Limonade ganz dicht ans Wasser stellen, damit die Wellenreiter im Hintergrund möglichst nah und groß zu sehen waren. Jetzt warf ein hoher Brecher gleich ein ganzes Rudel Surfriders zum Strand. Sie balancierten auf ihren Brettern mit ausgebreiteten Armen wie Seiltänzer.

„Attention!“ rief der dicke Alain. Peter Schimmelpfennig hob sein BABALU-Glas in die Höhe und ging mit seinem Lächeln an den Start.

„Jetzt!“ kommandierte Rodrigo. Peter Schimmelpfennig strahlte wie ein Eskimo im Hochsommer. Dicht hinter ihm schossen die Surfriders durch die Brandung.

„Excellent“, schnaufte der dicke Alain und transportierte seinen Film weiter. Gleichzeitig sagte eine sehr helle Stimme: „Das schlägt dem Faß den Boden aus!“

Die Stimme gehörte einem etwa vierzehnjährigen Mädchen, das lange, schlanke Beine hatte und einen hellblonden Pferdeschwanz.

„Ich glaube, wir kennen uns“, sagte das Mädchen.

„Von den Tennisstunden bei Herrn Pohmann“, antwortete Peter Schimmelpfennig.

„Wie kommst du hierher?“ wollte das Mädchen wissen. „Und was machst du da?“

„Werbefotos für eine Limonade“, grinste Peter Schimmelpfennig. „Und wie ich hierherkomme, das ist eigentlich eine abendfüllende Geschichte.“

„Ich wohne mit meiner Mutter im Royal Hawaiian, Zimmer 412“, bemerkte das Mädchen.

„Dann wohnen wir im gleichen Stockwerk“, meinte Peter, „ich habe 492.“

„Da kann ja nichts schiefgehen“, lachte das Mädchen mit dem hellblonden Pferdeschwanz. „Deine Geschichte interessiert mich nämlich. Im übrigen heiße ich Manuela.“

„Mein Name ist Peter Schimmelpfennig.“

„Die Welt ist klein“, stellte das Mädchen Manuela fest. Zwei Minuten später paddelte es auf einem blau-weiß gestreiften Bügelbrett zur Brandung hinaus.

„Ob sie eine Ahnung hat?“ fragte Sola.

„Es sieht nicht so aus“, meinte Peter Schimmelpfennig, „sonst hätte sie etwas gesagt.“

„Das stimmt“, gab der junge Brasilianer beruhigt zu. „Und
vielleicht können wir noch heute mit dem Versteckspielen aufhören. Es hängt von dem Telefonat ab.“

Später ging es mit einem Taxi bis zum Diamond Head, einem felsigen Berg, der ins Meer hineinragte. Peter Schimmelpfennig mußte aus seiner Segeltuchtasche immer wieder ein anderes Hemd herausholen, weil Alain für jede Aufnahme andere Farben wollte. Dann ging es weiter in die Insel hinein.

Schneeweiße Tauben schwebten von den hohen Koabäu-men, und überall gab es tropische Blumen in allen Farben. Die Feigenbäume blühten gerade, und das Gras war hoch und ganz hellgrün. Immer wieder standen aus tiefschwarzem Harpoholz geschnitzte Götterbilder im Schatten der Palmen.

Kurz vor zwei Uhr hatte der dicke Alain mindestens fünfzehn Filme verknipst, darunter zwei mit der Kamera von Peter Schimmelpfennig. Einen dritten spannte er ihm ein, als sie im Taxi wieder zum Hotel fuhren.

Auf die Minute pünktlich klingelte um drei Uhr im Zimmer von Herrn Rodrigo Sola das Telefon. Er nahm den Hörer ab und mußte eine Weile warten.

Peter Schimmelpfennig saß neben der geöffneten Tür auf dem Balkon und ließ die Beine baumeln. Alain lag breit und lang in einem Sessel.

Das Gespräch dauerte fast eine Viertelstunde. Sola hörte die meiste Zeit nur zu. Und wenn er überhaupt etwas sagte, war kein Wort zu verstehen, weil er nur Brasileiro sprach. Überraschend legte er schließlich auf. Er zündete sich eine Zigarette an und spazierte über den Teppich. „Die Sache ist die“, meinte er endlich.

„Na, dann wissen wir ja Bescheid“, grinste Peter Schimmelpfennig und kam vom Balkon ins Zimmer zurück.

Aber Rodrigo blieb mit seinen Gedanken trotzdem noch weit weg. „Das ist wirklich ein tolles Ei“, meinte er schließlich. Aber er sagte es eigentlich nur zu sich selbst.

„Guten Morgen“, ließ sich Peter Schimmelpfennig wieder hören, und der dicke Alain schnalzte mit den Lippen.

Der junge Brasilianer lachte und war wieder hellwach. Plötzlich sprudelte es nur so aus ihm heraus: Senhor Tavares lasse herzlich grüßen. Das zuerst. Und zweitens sei in Rio die Hölle los. Und nicht nur in Rio. Alle Welt sei auf der Suche nach dem verschwundenen „blinden Passagier“. Und haarge-nau jetzt sei es an der Zeit, daß dieser „blinde Passagier“ wieder auftauche. Das gebe eine Sensation wie ein Erdbeben. „Und wo soll das Erdbeben stattfinden?“

„Du solltest dich hinsetzen“, schlug Rodrigo vor, „oder du fällst glatt in Ohnmacht.“

„Ich sitze“, sagte Peter Schimmelpfennig und ließ sich in einen Sessel fallen.

„In New York oder in Tokio“, gab der junge Brasilianer bekannt. Er blickte in das Zimmer, als hätte er gerade eine Bombe geworfen und warte auf die Explosion. Aber es gab keinen Knall. Dafür blieb es eine ganze Weile still. Man hörte nur vom Strand her Stimmengewirr und die Brandung.

„Der Auftrag für BABALU ist mit den heutigen Aufnahmen erledigt“, stellte Rodrigo endlich fest. „Alain soll mit seinen Filmen auf dem schnellsten Wege nach Rio zurück. Die Limonadenleute brennen auf die Fotos.“ Der junge Brasilianer übersetzte das, was er gerade gesagt hatte, für den Fotografen. Daraufhin schraubte sich der rothaarige Alain aus seinem Sessel und ging zum Telefon.

„Und was uns zwei betrifft...“ sagte Herr Rodrigo Sola. „Es gibt da ein riesiges Warenhaus in New York und ein riesiges Warenhaus in Tokio. Beide wollen dich haben. Sie bezahlen natürlich die Flugreisen, und sie bezahlen auch dafür, daß du für sie Reklame machst. Sie stellen sich vor, daß du Autogrammstunden gibst. Das steht dann groß in allen Zeitungen, und die Leute stürmen die Warenhäuser und stehen Schlange, bis du ihnen deinen Namen auf ein Foto schreibst, das von diesen Warenhäusern in einer Riesenauflage gedruckt wird.“

„Mit einem kürzeren Namen wäre die Sache weniger anstrengend“, sagte Peter Schimmelpfennig und grinste. „Und wer entscheidet zwischen Tokio und New York?“

„Senhor Tavares ruft um fünf Uhr zurück“, antwortete Rodrigo. „In der Zwischenzeit spricht er noch einmal mit den Warenhausdirektoren in Tokio und New York. Das Ganze ist ein Geschäft. Wer mehr bezahlt, wird bedient.“

„Das Ganze ist ein Geschäft“, wiederholte Peter Schimmelpfennig. „Sehr richtig.“ Erstreckte die Beine aus und legte seine Hände hinter den Kopf. „Was ist mit dem BABALU-Vertrag?“

„Das wird ganz bestimmt in New York oder Tokio erledigt“, beteuerte Rodrigo. „Die Post hätte uns ja gar nicht eingeholt, wenn man den Vertrag wirklich abgeschickt hätte. Und bei den Warenhäusern bekommst du auch wieder fünfzig Prozent. Das kann eine ganze Menge sein.“ Der junge Brasilianer steckte sich eine neue Zigarette ins Gesicht. „Und schließlich bin ich auch noch da. Du darfst Vertrauen zu mir haben.“

„Von anderthalb Herzen gern“, lachte Peter Schimmelpfennig. Er wanderte durch die Verbindungstür in sein Zimmer und sagte, daß er jetzt zum Strand gehe.

„Ich muß mir das alles in Ruhe überlegen. Ein alter Mann ist kein D-Zug“, meinte er und schlüpfte in seine Badehose. „Bis fünf Uhr bin ich zurück.“

New York oder Tokio

Peter Schimmelpfennig trabte über den Strand. Er brauchte jetzt einfach jemanden, mit dem er sich unterhalten konnte.

Wo die Brandung am stärksten war, fand er das Mädchen Manuela. Sie wartete gerade mit ihrem blau-weiß gestreiften Bügelbrett auf eine möglichst hohe Welle. Und um sie herum stand eine ganze Horde von Jungen. Als jetzt ein neuer Brecher vom Meer heraufkam, stellten sie sich beinahe gleichzeitig auf ihre Bretter. Die Woge riß sie mit und warf sie donnernd zum Strand. Das Mädchen stand so aufrecht wie alle anderen, und sein Pferdeschwanz wehte hinter ihm her wie eine hellblonde Fahne.

„Da bist du ja.“ Manuela lachte. Sie japste ein bißchen nach Luft, und ihre braune Haut glänzte vom Wasser. Sie zog ihr blau-weiß gestreiftes Bügelbrett auf den Strand, und Peter Schimmelpfennig half ihr dabei.

„Die Dinger sind ziemlich schwer“, sagte sie. „Sie heißen übrigens Surfboards und können ganz schön gefährlich werden, wenn man nämlich mitten in der Welle stürzt. Dann wirbeln sie durch den Wasserdruck wie Raketen durch die Landschaft und können einen glatt erschlagen. Das passiert leider in jedem Jahr ziemlich oft.“ Sie warf sich in den Sand und lachte. „Früher war das Ganze eine Art Mutprobe bei den Eingeborenen. Allerdings noch auf zentnerschweren Balken und über zwanzig Meter hohen Wellen.“ Sie richtete sich plötzlich auf. „Übrigens, das ist das Komische. Gestern mußte ich an dich denken, und heute liegen wir nebeneinander im Sand.“

Was sollte Peter Schimmelpfennig darauf antworten? Er blickte zum Meer hinaus. Zu den Wellenreitern und den kleinen weißen Wolken, die wie eine Herde Schafe vom Horizont heraufkamen.

„Da war nämlich in einer amerikanischen Zeitung ein Artikel über einen Jungen, der als blinder Passagier durch die Welt gondelt“, sagte das Mädchen Manuela. „Und das Foto, das dabei abgedruckt war, hatte eine entfernte Ähnlichkeit mit dir.“

„Die Ähnlichkeit ist gar nicht so entfernt, wie du glaubst“, sagte Peter Schimmelpfennig, „dieser blinde Passagier sitzt höchstpersönlich neben dir.“

„Mich laust der Affe“, stellte das Mädchen Manuela fest.

Zehn Minuten später rannten die beiden zum Hotel, als wäre dicht hinter ihnen ein Waldbrand ausgebrochen.

Peter Schimmelpfennig hatte nämlich inzwischen seine Geschichte erzählt.

„Und das ist wirklich alles?“ hatte das Mädchen mit dem blonden Pferdeschwanz daraufhin gefragt.

„Die Fortsetzung spielt in New York oder Tokio“, hatte Peter Schimmelpfennig geantwortet. „Und das ist wirklich alles.“

„Dann weiß ich von deiner eigenen Geschichte noch eine ganze Menge mehr als du selbst“, hatte Manuela nachdenklich gesagt. Kurz danach war sie aufgesprungen und losgerannt.

Im Zimmer 412 saß Manuelas Mutter auf der Terrasse unter einem Sonnenschirm und las in einem ganz dünnen Lederband. Bestimmt Gedichte.

„Entschuldige, wenn ich so hereinschneie“, sagte Manuela, „aber es ist unheimlich wichtig, und das ist Peter Schimmelpfennig aus Hamburg.“

Peter blieb in seiner Badehose an der Tür stehen und verbeugte sich ein klein wenig. „Guten Tag, gnädige Frau“, sagte er. Das klang genauso höflich wie bei Tennislehrer Pohmann, wenn die weißhaarige Dame mit ihrer Tochter zur Stunde gekommen war.

Das Mädchen Manuela wirbelte inzwischen durchs Zimmer, drehte die Sofakissen von einer Seite auf die andere und riß die Schubladen auf.

„Ich nehme an, du suchst etwas?“ fragte die weißhaarige Dame vom Balkon herein und lächelte ein ganz klein wenig dabei.

„Die Zeitungen von gestern.“ Manuela lag bereits auf den Knien und blickte unter das Sofa.

„Im Schlafzimmer“, rief die alte Dame, „auf dem Nachttisch oder im Papierkorb.“

Manuela verschwand hinter einer Tür. Man hörte einen Schrei, und gleich darauf kam sie mit einer Handvoll Zeitungen zurück. Knapp fünf Sekunden später legte sie einen Paris soir und eine new york post vor Peter Schimmelpfennig auf den Tisch.

„Hier!“ sagte sie nur. „Und da!“ Ihr Zeigefinger tippte dabei jedesmal auf ein Bild, das in beiden Zeitungen fast gleich war. Beide Bilder zeigten einen dunklen Wintermantel. Die New Yorker Zeitung brachte dazu noch ein Foto von Peter Schimmelpfennig, das aber nicht besonders scharf war. Trotzdem war Peter zu erkennen.

„Soll ich dir übersetzen, was da steht?“ fragte Manuela. „Ich weiß nicht, wie es bei dir mit Englisch und Französisch aussieht.“

„Bitte“, sagte Peter Schimmelpfennig. Er war jetzt doch ziemlich aufgeregt.

„Unfall oder Verbrechen?“ übersetzte Manuela. „Sorge um den ,blinden Passagier’ aus Hamburg.“ Das waren die Überschriften. In ihren Artikeln erzählten die beiden Zeitungen dann noch einmal Peter Schimmelpfennigs Geschichte. Bis zu seiner Ankunft in Rio. „... aber seit diesem Dienstag ist der Hamburger Junge auf bisher ungeklärte Weise verschwunden. Lediglich sein Mantel (siehe Bild) wurde in der Hotelhalle gefunden.“

„Ist das wirklich dein Mantel?“ wollte das Mädchen wissen.

„Ich glaube schon“, gab Peter Schimmelpfennig zu. „Und um ehrlich zu sein: Mir ist bisher noch gar nicht aufgefallen, daß er fehlt. Es ist ein dicker Wintermantel, und so etwas braucht man hier ja nicht.“ Er überlegte eine Weile.

„Aber irgend jemand muß ihn in die Hotelhalle gelegt haben, damit er dort gefunden wird. Dann hat man ihn fotografiert und eine Sensation daraus gemacht. Und sicher fürchtet jetzt Frau Schimmelpfennig, daß mir wirklich etwas passiert ist. Und Dr. Liesegang glaubt das vielleicht auch. Meine Briefe kriegen sie nämlich frühestens morgen oder übermorgen. Das ist eigentlich eine Affengemeinheit.“

Manuelas Mutter war inzwischen längst vom Balkon hereingekommen und saß auf dem Sofa unter einem großen Ölgemälde. Peter Schimmelpfennig mußte seine Geschichte zum zweiten Mal erzählen, und anschließend bestellte die weißhaarige Dame zwei Telefongespräche nach Hamburg.

Die drei setzten sich auf die Terrasse und warteten. „Schade, daß mein Mann nicht hier ist“, sagte Manuelas Mutter nach einiger Zeit. „Die Sache hat nämlich auch eine geschäftliche Seite, und davon versteht unser Vater eine ganze Menge. Ich fürchte nämlich...“

„... daß man ihn aufs Kreuz legen will“, vervollständigte der hellblonde Pferdeschwanz das, was die weißhaarige Dame im stillen dachte.

„Jedenfalls wäre es jetzt wichtig, einen Anwalt zu befragen oder eben einen guten Geschäftsmann“, überlegte Manuelas Mutter. „Man macht in Dingen, die man nicht versteht, leider sehr schnell die allergrößten Dummheiten.“

„Mister Goldwater“, sagte Peter Schimmelpfennig auf einmal wie aus heiterem Himmel, „ich glaube, daß er mir helfen würde.“ Er berichtete von dem steinreichen Amerikaner, was er wußte.

„Das ist unser Mann!“ rief der Pferdeschwanz.

„Wir sollten es jedenfalls probieren.“ Manuelas Mutter ging zum Telefon und ließ sich mit Mister Goldwater verbinden.

„Ich habe leider gerade den Friseur bei mir und werde gleichzeitig manikürt“, entschuldigte sich der Amerikaner, nachdem er sich angehört hatte, worum es ging. „Aber ich stehe gern zur Verfügung. Sie müßten allerdings zu mir in den sechsten Stock kommen. Zimmer 610 bis 615.“

Die Unterhaltung bei Mister Goldwater dauerte eine volle Stunde. Dabei wurde der Amerikaner von einem Herrn aus dem Friseursalon rasiert, und eine junge Dame feilte und polierte an seinen Fingernägeln herum.

Peter Schimmelpfennig mußte seine Geschichte nun schon zum dritten Mal erzählen, und das Mädchen Manuela übersetzte sie. Mister Goldwater schüttelte sich dabei ein paarmal vor Vergnügen. Dann nahm der Friseur immer ganz schnell sein Messer aus dem Gesicht des Amerikaners und rührte verlegen in dem weißen Seifenschaum.

„Und jetzt die finanziellen Abmachungen?“ fragte Goldwater, als die Geschichte zu Ende war. Er hatte plötzlich ein Gesicht wie die Leute hinter den Kassenschaltern von Banken und Postämtern.

Peter Schimmelpfennig berichtete, wie die Dinge lagen.

„Okay“, sagte der Amerikaner gerade, „wir werden ihnen ganz schön in die Suppe spucken.“ Da klingelte das Telefon, und das Hamburger abendblatt war am Apparat. Leider meldete sich nur der Redakteur vom Dienst. Aber er wußte sofort Bescheid und fiel aus allen Wolken.

„Peter Schimmelpfennig“, fragte er gleich dreimal hintereinander. „Ich dachte, du bist...“

„Wenn Sie bitte notieren würden“, unterbrach ihn Peter Schimmelpfennig. „Ich spreche nämlich nicht aus Blankenese, sondern aus Honolulu, und da kostet jede Minute einen halben Volkswagen.“

„Ich bin bereit“, rief es am anderen Ende aufgeregt, und Peter Schimmelpfenriig diktierte im Telegrammstil, was inzwischen passiert war.

„Da fällt dem Chef aber bestimmt ein ganzer Steinbruch vom Herzen“, bemerkte der Redakteur noch und bedauerte, daß Dr. Liesegang augenblicklich nicht im Hause sei.

„Er muß spätestens morgen meine ersten Briefe bekommen — herzlichen Gruß.“ Peter Schimmelpfennig hatte gerade aufgelegt, da kam das zweite Gespräch.

„Hier bei Schimmelpfennig“, meldete sich die Stimme der Großmutter aus Hamburg. Sie war so deutlich zu hören, als spräche sie aus dem Nebenzimmer.

„Und hier ist auch Schimmelpfennig“, rief Peter. „Hallo, wie geht es euch?“

Eine ganze Weile war nichts zu hören. Nur ein entferntes Summen in der Leitung.

„Hallo, Großmutter“, rief Peter Schimmelpfennig.

„Bist du am Bahnhof, oder wo bist du?“ fragte die Großmutter am anderen Ende der Leitung.

„Ich bin in Honolulu“, rief Peter, „und es geht mir prima. Wo ist Frau Schimmelpfennig?“

„Vor zehn Minuten zum Flugplatz. Sie hat heute Frühdienst“, rief die Großmutter. Sie war ganz aufgeregt, und ihre Stimme zitterte. „So ein Unglück! Sie wäre wahnsinnig geworden vor Freude. Und gerade jetzt hab’ ich die Milch auf dem Feuer. Aber es ist mir jetzt piepegal, ob sie überkocht. Wo bist du? Sag mir das noch einmal!“

„Ho-no-lu-lu“, rief Peter und betonte jede Silbe. „Das Abendblatt weiß genau Bescheid. Frau Schimmelpfennig soll bei Dr. Liesegang anrufen.“

„Bist du auch wirklich ganz gesund, mein Junge?“

„Gesünder geht’s gar nicht“, lachte Peter Schimmelpfennig und verabschiedete sich. Als er den Hörer wieder auflegte, hatte er ganz nasse und glänzende Augen. Das Mädchen Manuela blickte auf den Teppich, und seine Mutter machte ein paar verlegene Schritte zum Fenster. Mister Goldwater wischte sich den letzten Schaum aus dem Gesicht und sagte leise in englisch: „Sie gestatten, gnädige Frau, daß ich diese Gespräche bezahle.“ Anschließend ließ er seinen Chauffeur kommen.

„Und du gehst jetzt zu diesem Herrn aus Brasilien“, sagte er dann zu Peter Schimmelpfennig. „Inzwischen wird er ja mit seinem Chef telefoniert haben und wissen, wie es weitergehen soll. Anschließend erstattest du uns wieder Bericht. Inzwischen haben wir hier eine ganze Menge zu beraten. Und selbstverständlich hast du nicht mit uns gesprochen. Du warst nur am Strand und hast gebadet.“

„Ich danke Ihnen allen sehr herzlich“, sagte Peter Schimmelpfennig, verbeugte sich und trabte in seiner Badehose aus dem Zimmer.

„Ein reizender Junge“, bemerkte die Mutter von Manuela. „Und er hat das Glück gepachtet wie andere Leute eine Zweizimmerwohnung“, meinte Mister Goldwater und beguckte sich seine frisch polierten Fingernägel.

Mister Goldwater ist ziemlich ausgekocht

„Die Japaner haben gewonnen!“ jubelte Rodrigo. Das klang so, als hätten sich die Herren aus Tokio bei den Olympischen Spielen gerade eine Goldmedaille geholt.

„Ich komme leider zu spät“, entschuldigte sich Peter Schimmelpfennig, „aber ich bin am Strand eingeschlafen.“

„Macht nichts“, versicherte der junge Brasilianer, „macht überhaupt nichts. Aber was sagst du jetzt? Oder wäre dir New York lieber gewesen?“

„Wenn die Weihnachtsferien vorbei sind, muß ich jedenfalls wieder in Hamburg sein. Das ist Nummer eins“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Und ob einem New York oder Tokio besser gefällt, kann man natürlich erst sagen, wenn man beides gesehen hat.“

„Ausgezeichnet“, lachte der dicke Alain. Er lag in einem Sessel und applaudierte wie im Zirkus. Hinterher trank er ein Glas Ananassaft.

„Wir fliegen schon heute“, gab Herr Sola bekannt, „kurz vor Mitternacht. In einer Linienmaschine und in der ersten Klasse. Wir fliegen also wie in einem Schlafwagen.“

„Ich wiederum starte genau eine Viertelstunde früher“, ließ der rothaarige Alain wissen, „zunächst nach Mexico City und von dort wieder direkt nach Rio. Ich bin eigentlich ganz froh, daß ich wieder nach Hause komme.“

„Und Sie glauben, man wird mit unseren Fotos zufrieden sein?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

Der dicke Alain war überzeugt davon, daß die BABALU-Leute vor Begeisterung auf dem Bauch liegen würden, Senhor Tavares und seine ganze Agentur eingeschlossen.

„Und sie bekommen diese Fotos genau im gleichen Augenblick, wenn du in Tokio wieder aus der Versenkung auftauchst. Das ist ein Knüller allererster Klasse. Mehr kann man nicht verlangen!“ Sola warf sich der Länge nach auf sein Bett und streckte die Arme aus. „Das japanische Warenhaus bezahlt übrigens eine ganz nette Stange Geld. Und davon bekommst du die Hälfte.“

„Das wäre schön“, sagte Peter Schimmelpfennig nur.

„Du bist ein kleiner Rothschild oder Rockefeller, wenn du nach Hamburg zurückkommst“, prophezeite Herr Sola. Er sprang plötzlich wieder auf. „Und jetzt muß ich die Flugscheine besorgen.“

„Ich hätte gerne wieder ein paar Ansichtskarten verschickt“, sagte Peter Schimmelpfennig bescheiden.

„Such dir aus, was dir gefällt, und man soll es auf meine Rechnung schreiben.“ Herr Sola hatte bereits den Telefonhörer abgenommen und verlangte das Cook-Reisebüro.

„Dann gehe ich vorerst wieder an den Strand und bin später auf meinem Zimmer“, sagte Peter Schimmelpfennig und zog sich zurück. Draußen trabte er sofort zum Lift und ließ sich in den sechsten Stock transportieren.

„Was gibt es Neues?“ fragte das Mädchen mit dem Pferdeschwanz schon, als Peter Schimmelpfennig noch dabei war, die Tür hinter sich zuzumachen. Mister Goldwater stand am Fenster, und Manuelas Mutter saß auf einem breiten dunkelblauen Sofa.

„Es geht nach Tokio“, sagte Peter Schimmelpfennig und berichtete haargenau, was er gerade gehört hatte. Die anderen hörten aufmerksam zu.

„Also schon um Mitternacht“, überlegte Goldwater. Er legte seine Hände auf den Rücken und machte ein paar Schritte. „Ich habe eigentlich gehofft, daß wir etwas mehr Zeit hätten.“ Er blieb stehen und blickte um sich wie ein Feldherr vor der Schlacht. „Natürlich könnte ich dir ein Ticket kaufen und dich einfach ins Flugzeug setzen. Dann wärst du morgen zum Mittagessen in Hamburg.“

„Wir sprachen über diese Möglichkeit“, sagte jetzt die Mutter Manuelas leise. Ein Sonnenstrahl tanzte vor ihr auf dem Tischtuch und einer Karaffe mit rotem Portwein.

„Aber es wäre nicht in deinem Interesse“, sagte jetzt wieder Mister Goldwater.

Das Mädchen mit dem Pferdeschwanz übersetzte jedes Wort wie ein Dolmetscher bei einem Staatsbesuch.

„Du willst eine möglichst aufregende Geschichte für dieses Abendblatt in Hamburg“, fuhr Goldwater fort. „Da ist es natürlich viel spannender, wenn du jetzt plötzlich in Tokio auftauchst. Lind zwar ohne fremde Hilfe. Das ist genau das, was die Zeitungsleser von dir erwarten, und die Redakteure natürlich auch.“

„Ein Untertertianer, der als blinder Passagier um die ganze Welt gondelt“, sagte das Mädchen mit dem Pferdeschwanz, „das hat es einfach noch nicht gegeben. Das ist eine Superwolke.“

Mister Goldwater hatte inzwischen den Telefonhörer vom Apparat genommen und sprach mit dem Portier. „Ich glaube, ich habe da eine ganz vorzügliche Idee“, sagte er zwischendurch, und in den Apparat knurrte er ein paarmal: „Das ist ja ganz ausgezeichnet!“ Anschließend ließ er sich mit dem Zimmer 412/413 verbinden.

„Guten Tag, Senhor Sola“, grüßte Mister Goldwater.

„Ich wollte gerade zum Reisebüro“, sagte der Brasilianer.

„Und ich möchte Sie und Ihre Herren zu einer Luau einladen. So hießen früher die hawaiischen Königsfeste. Heute versteht man darunter ein Abendessen etwas außerhalb im Freien mit Musik und unter Palmen. Die beiden Flugkapitäne werden auch dabeisein.“ Mister Goldwater hörte sich eine Weile an, was Rodrigo am anderen Ende der Leitung zu sagen hatte, und er lächelte dabei. „Aber das trifft sich doch fabelhaft“, meinte der Amerikaner schließlich, „Sie nehmen gleich Ihr Gepäck mit, und mein Wagen bringt Sie von der Luau direkt zum Flugplatz. Stimmungsvoller können Sie von Honolulu gar nicht Abschied nehmen. Keine Ursache. Ich freue mich. Sagen wir acht Uhr.“

In diesem Augenblick klopfte es an die Tür, und ein junger Mann in einer Chauffeuruniform kam ins Zimmer. Er hatte seine Schirmmütze unter dem Arm wie ein englischer Gardesoldat.

„Das ist Jack“, stellte Mister Goldwater vor.

Der Chauffeur Jack nickte. Er hatte sehr flinke und lustige Augen. Seine Nase war ein wenig plattgedrückt, als ob er früher geboxt hätte.

„Wir brauchen dich, Jack“, sagte Mister Goldwater und wanderte wieder mit den Händen auf dem Rücken zu einem kleinen Schreibtisch. „Ich will natürlich nicht, daß du in Tokio vielleicht wieder in die gleiche Situation kommst.“ Er holte eine Visitenkarte aus seiner Brieftasche und schrieb etwas auf ihre Rückseite. „Es gibt dort einen sehr guten Freund von mir. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Sein Name ist Bob Chandler. Er lebt schon über dreißig Jahre in Tokio. Für ihn gibt es nur seine asiatischen Forschungen und Golfspielen.“ Mister Goldwater stand auf und kam zu Peter Schimmelpfennig herüber. „Hier hast du seine Adresse, und meine Visitenkarte zeigt ihm, daß du von mir kommst. Aber ich telefoniere auch noch mit ihm. Er muß in Japan ein hohes Tier sein und ist schon ein paarmal vom Kaiser empfangen worden. Es kann dir in Tokio also nichts passieren.“

„Im äußersten Notfall gibt es auch noch die deutsche Botschaft“, sagte Manuelas Mutter.

„Und daß du von diesem Herrn Tavares in Rio nicht übers Ohr gehauen wirst, dafür sorge ich.“ Mister Goldwater rieb sich vergnügt die Hände. „Die Einladung zum heutigen Abendessen hat zum Beispiel schon etwas damit zu tun. Aber davon weißt du besser gar nichts. Du gehst jetzt an den Strand und legst dich in die Sonne. Alles andere ist unsere Sache.“ Mister Goldwater ging zur Tür. „Dieser Herr Sola und der Fotograf dürfen keinesfalls merken, daß wir unter einer Decke stecken.“ Er öffnete die Tür ganz vorsichtig und blickte den Korridor hinunter. „Die Luft ist rein“, flüsterte er und ließ Peter Schimmelpfennig verschwinden.

Anschließend setzte sich Goldwater in einen Sessel und schlug die Beine übereinander. „Alles läuft ausgezeichnet“, sagte er vergnügt“ ,wir haben ein sehr spannendes Abendessen vor uns.“

„Dann sollten Sie uns jetzt verraten, was passieren wird und was wir dabei zu tun haben“, schlug die weißhaarige Mutter von Manuela vor. Sie saß sehr hoheitsvoll auf ihrem dunkelblauen Sofa.

Peter Schimmelpfennig lag inzwischen am Strand und schwamm anschließend im Pazifik herum. Er legte sich auf den Rücken, ließ sich von den Wellen treiben und blinzelte in die Sonne. Immer, wenn er wieder einmal mit sich allein war, erschien ihm das Ganze wie ein Traum. Daß er zum Beispiel jetzt im Pazifischen Ozean lag und nicht in der Badewanne, Steinfeldstraße 84, vierter Stock links, das konnte eigentlich gar nicht wahr sein. Und heute nacht flog er nach Tokio.

Peter Schimmelpfennig schrieb noch seine Ansichtskarten und die zwei Briefe an seine Mutter und Dr. Liesegang. Rodrigo gab alles zur Post, da er ohnehin zum Bezahlen der Rechnung zur Rezeption in die Halle mußte.

Eine knappe halbe Stunde später rollte Mister Goldwaters schwarze Limousine vor den Hoteleingang. Peter Schimmelpfennig und Rodrigo Sola warteten schon.

„Die Herrschaften sind schon vorausgefahren“, erklärte der Chauffeur Jack, „damit Sie mit Ihrem ganzen Gepäck im Wagen genügend Platz haben.“ Der junge Mann mit seiner Boxernase tat so, als habe er Peter Schimmelpfennig noch nie in seinem Leben gesehen.

Endlich kam auch der dicke Alain. „Ich habe mir noch ein paar von diesen Hawaii-Hemden gekauft“, entschuldigte er sich, während Jack seine Koffer in den Gepäckraum packte.

Das Luau fand unter Palmen und riesigen Banyanbäumen statt. Überall brannten die kleinen Feuer der Tiki-Torches. Es war immer noch warm, und dunkelhäutige Burschen machten leise Hawaii-Musik. Die Touristen aus Amerika, Japan und Europa hatten bunte Kränze aus Blüten umgehängt, und Hula-Mädchen verkauften Zigaretten oder Postkarten und hatten schneeweiße Orchideen im Haar.

„Here we are“, rief Goldwater und streckte seine Arme in die Luft wie zwei Fahnenstangen.

„Oh, Sie sind auch hier“, sagte Rodrigo ein wenig überrascht, als er das Mädchen mit dem Pferdeschwanz neben dem Amerikaner sah. Dann verbeugte er sich höflich, weil er Manuelas Mutter vorgestellt wurde. Auch Peter Schimmelpfennig wurde vorgestellt, und die weißhaarige Dame sagte: „Manuela hat mir schon erzählt, daß sie dich getroffen hat.“ Sie lächelte und gab dem Jungen aus Hamburg die Hand.

„Die Welt ist klein“, sagte Mister Goldwater ein wenig zu laut.

„Das gleiche habe ich heute auch schon gesagt“, flötete das Mädchen mit dem Pferdeschwanz und blinzelte vergnügt zu Rodrigo hinüber.

„Wenn Sie erlauben, Mister Goldwater“, meinte jetzt Captain Nelson, der zwischen seinem Kopiloten und dem dünnen Picadilly saß, „ich habe Hunger wie ein Albatros!“

„Dem kann abgeholfen werden“, lachte der Amerikaner und klatschte in die Hände. Aber da kamen zuerst zwei Hula-Mädchen und hängten jedem, der am Tisch saß, einen Blütenkranz um den Hals.

„Wenn das alles ist, was man hier zum Essen bekommt“, sagte Jack mit der Boxernase, „hätte ich gerne noch Salz und Pfeffer dazu.“

Aber da kamen bereits ein paar dunkelhäutige Kellner. Sie hatten lange bunte Tücher umgebunden und auch Blumen im Haar. Sie brachten Wein und servierten die Vorspeisen.

„Da sind alle nur denkbaren Fische kreuz und quer durcheinander“, erklärte Goldwater. „Das Ganze heißt ,Mahi-mahi’, und was wie Sauerkraut aussieht, ist Seetang.“

Fünf junge Hawaiianer sprangen jetzt von dem Podium, auf dem die Musikkapelle saß. Sie hatten große Schwerter in den Händen und grauenvolle Masken vor den Gesichtern. Sie zeigten einen Kriegstanz. Die Trommeln, die mit Haifischhaut bespannt waren, wurden immer schneller.

„Bist du ganz sicher, daß sie keine Ahnung hat“, fragte Rodrigo leise und schielte zu Manuela hinüber. „Unser Auftritt in Tokio wäre glatt geschmissen, wenn sie etwas wüßte und vor morgen abend den Mund aufmacht.“

„Sie ahnt bestimmt nichts“, schwindelte Peter Schimmelpfennig und stocherte in dem Seetang herum. Es schmeckte wie Holzwolle, die zwei Tage im Wasser gelegen hat.

Die Tänzer schlugen ihre Schwerter zusammen, daß es nur so krachte. Dabei stießen sie wilde Schreie aus. Ihre braunen Körper glänzten vor Schweiß im Licht der flackernden Tiki-Torches.

Inzwischen gab es Brei aus Larowwurzeln. Man mußte ihn mit den Fingern essen und aus kleinen Porzellantellern, die man dicht unter das Kinn hielt. Anschließend wurde Huhn serviert und Spanferkel, die, in Blätter eingewickelt, zwischen glühenden Steinen gekocht worden waren. Dazu gab es gebratene Bananen und Jamswurzeln.

„Es wird nun doch ein wenig kühl“, sagte die Mutter Manuelas gelegentlich. Daß sie das sagte, war mit Mister Goldwater verabredet. Aber das wußte von den anderen natürlich niemand.

„Soll ich dir deine Pelzjacke aus dem Hotel holen?“ fragte das Mädchen mit dem Pferdeschwanz. Und auch diese Frage gehörte zu Mister Goldwaters Plan.

„Das wäre sehr lieb von dir“, lächelte die Dame mit den weißen Haaren, „vielleicht ist Jack so freundlich und...“

„Das ist nur eine Frage von zehn Minuten“, sagte der junge Mann mit der Boxernase und verschwand zusammen mit Manuela in Richtung Parkplatz. Selbstverständlich war auch das mit Mister Goldwater verabredet.

Die Schwerttänzer waren inzwischen von Hula-Mädchen abgelöst worden. Sie warfen Blumen ins Publikum und sangen dabei.

Der Brasilianer Sola sah auf seine Armbanduhr und fragte schließlich: „Wie lange fährt man eigentlich zum Flugplatz?“

„Keine zwanzig Minuten“, meinte Captain Nelson.

„Rechnen wir zur Sicherheit eine halbe Stunde“, sagte Mister Goldwater und nahm sein Weinglas vom Tisch. „Eine gute Reise, meine Herren.“

Als das Mädchen und Jack wieder zurückkamen, wurde gerade Kokospudding mit Ananas serviert.

„Wir kommen genau richtig“, rief Manuela und legte ihrer Mutter eine leichte Pelzjacke über die Schultern. Dabei flüsterte sie ihr etwas ins Ohr, und die weißhaarige Dame sagte zufrieden: „Sehr schön, mein Kind.“

Jack mit der Boxernase blinzelte mit seinen lustigen Augen und öffnete dabei einen Briefumschlag. „Das lag für Sie im Hotel, Mister Goldwater.“ Der Amerikaner nahm den zusammengefalteten Brief. Er lehnte sich beim Lesen etwas zurück, damit ihm niemand über die Schulter sehen konnte. „Alles in Ordnung“, stand auf dem Papier, und zwar in Jacks Handschrift. Mister Goldwater machte ein möglichst bedeutungsvolles Gesicht und sagte: „Chemie zieht an, und Stahl fällt. Immer dieser Ärger mit der Börse.“ Dabei faltete er den Brief wieder zusammen und steckte ihn in seine Tasche.

Eine halbe Stunde später fuhren alle mit ihren Blütenkränzen um den Hals zum Flugplatz. Mister Goldwater hatte noch eine Taxe kommen lassen. Zuerst wurde das Flugzeug nach Mexico City aufgerufen. Der rothaarige Alain verabschiedete sich und ging zur Paßkontrolle.

Mister Goldwater und Manuelas Mutter standen mit Herrn Rodrigo Sola zusammen. „Ich will ja nicht neugierig sein“, sagte der Amerikaner gerade, „aber eigentlich habe ich nicht die geringste Ahnung, weshalb Sie mit diesem Jungen durch die Welt fliegen.“

„Ehrlich gesagt, das würde mich auch interessieren“, lächelte Manuelas Mutter übertrieben freundlich.

Peter Schimmelpfennig unterhielt sich mit Flugkapitän Nelson, seinem Kopiloten und dem hellblonden Pferdeschwanz. Der Chauffeur Jack trug den Käfig mit dem Papagei und eine weiße Tragetüte aus Papier.

Als schließlich die Maschine nach Tokio aufgerufen wurde, marschierten alle gemeinsam zum entsprechenden Schalter. Beim allgemeinen Händeschütteln stand plötzlich das Mädchen Manuela ganz dicht vor Peter Schimmelpfennig und drückte ihm die weiße Tragetüte unter den Arm. „Da ist ein kleines Paket drin. Du darfst es nicht aus den Augen lassen und erst in Tokio aufmachen. Es ist äußerst wichtig.“ Sie guckte sich um, ob auch niemand zuhörte. Aber Jack mit der Boxernase stand hinter ihr. Er blinkerte mit seinen lustigen Augen und verdeckte Rodrigo die Aussicht. „Diesen Brief mußt du möglichst bald lesen, wenn du im Flugzeug bist. Aber so, daß dieser Herr Sola nicht mitlesen kann.“ Anschließend lächelte das Mädchen mit dem Pferdeschwanz und gab Peter Schimmelpfennig einen Kuß dicht neben das linke Ohr.

Das Flugfeld war von Scheinwerfern angestrahlt, und auf beiden Seiten der Rollbahn brannten viele gelbe und rote Lichter. Die Passagiere wurden zu ihrer Maschine gebracht.

„Es war höchste Zeit, daß wir abfliegen“, meinte Sola. „Sie fingen gerade an, mich mit ihren Fragen ins Schwitzen zu bringen.“

Auf der Gangway drehte sich Peter Schimmelpfennig noch einmal um. Die Gruppe um Mister Goldwater stand auf einer Terrasse des Flugplatzgebäudes und winkte. Das weiße Haar von Manuelas Mutter war zu erkennen, der breite Neco, der dünne Picadilly, der baumlange Ivan, der Pferdeschwanz und die Melone Goldwaters.

Peter Schimmelpfennig und Rodrigo Sola winkten zurück.

In der ersten Klasse flog nur noch ein Japaner mit ihnen und ein Inder mit seiner Frau. Sie trug einen Sari aus gelber Seide und hatte viele Goldringe an den Handgelenken, Perlen in den Ohren und einen kleinen blauen Edelstein im linken Nasenflügel.

Honolulu mit seinen Lichtern wurde immer kleiner. Der Clipper stieg steil in den Himmel.

„Jetzt kann Gott sei Dank nichts mehr passieren“, sagte Rodrigo und streckte wieder einmal seine langen Beine aus.

Der Käfig mit dem Papagei stand neben dem Notausgang, und die weiße Tragetüte hatte Peter Schimmelpfennig unter seinen Sitz geschoben.

Eine japanische Stewardeß fragte, ob man noch irgendwelche Wünsche hätte. Sie trug einen schneeweißen Kimono und verteilte für die Nacht leichte Wolldecken. Ein wenig später knipste sie das Licht aus.

„Gute Nacht“, sagte Herr Rodrigo Sola und legte sich auf die Seite.

„Ebenfalls gute Nacht“, antwortete Peter Schimmelpfennig und tat so, als ob er einschliefe. In Wirklichkeit wartete er aber nur, bis sich der junge Brasilianer nicht mehr rührte. Dann holte er vorsichtig Manuelas Brief aus der Tasche. Er öffnete ihn leise und knipste die kleine Leselampe an.

„Lieber Peter Schimmelpfennig“, schrieb der hellblonde Pferdeschwanz, „bestimmt hast Du Dir gar nichts dabei gedacht, als ich vorhin mit Jack ins Hotel gefahren bin. Das mit der Pelzjacke für meine Mutter war aber nur eine Ausrede. In Wirklichkeit sollte der Chauffeur Jack nämlich in aller Ruhe die Koffer von diesem Fotografen Alain aufmachen und sämtliche Filme an sich nehmen. Nur deshalb hatte Mister Goldwater das Abendessen veranstaltet, damit die Koffer im Gepäckraum seiner Limousine lagen. Alle Filme, die wir gefunden haben, sind jetzt in der weißen Papiertragetüte in einem kleinen Paket, das ich schon so verpackt habe, daß Du es gleich zur Post geben kannst. Das Ganze war die Idee von Mister Goldwater. Eine ganz prima Idee, finde ich. Jetzt kann Dich dieser Senhor Tavares nämlich nicht mehr aufs Kreuz legen. Du sollst die Filme von Tokio aus ganz schnell zum abendblatt nach Hamburg schicken. Und Mister Goldwater telegrafiert nach Rio. daß die Agentur und die BABALU-Leute von dort die Filme zurückbekommen, sobald sie Dir Deinen Anteil bezahlen. Du mußt jetzt nur ungeheuer aufpassen. damit dieser Rodrigo nichts merkt. (Er gefällt mir übrigens nicht, und auch Mister Goldwater meint, daß Du mit ihm vorsichtig sein sollst!) Wenn Du kannst, schreibe, wie alles weitergeht. Wir sind noch etwa zehn Tage in Honolulu. Ich halte Dir die Daumen. Wenn Du diesen Brief gelesen hast, zerreißt Du ihr. am besten in lauter kleine Stücke und ißt ihn auf. Leider kannst Du ihn im Flugzeug ja nicht aus dem Fenster werfen; ich habe deshalb ganz dünnes Papier genommen. Meine Telefonnummer in Hamburg ist übrigens 76 66 11. Manuela.

PS: Mister Goldwater legt Dir noch einen Fünfzig-Dollar-Schein bei. Für alle Fälle.“

Peter Schimmelpfennig las den Brief noch ein zweites Mal. Dann steckte er die Fünfzig-Dollar-Note in seine Hemdtasche und notierte sich die Telefonnummer in sein Tagebuch. Anschließend knipste er die Leselampe wieder aus, holte das kleine Paket aus der Tragetüte und packte es vorsichtig und ganz unten in seine Segeltuchtasche. Jetzt mußte er nur noch den Brief zerreißen und aufessen. Zum Glück hatte der Pferdeschwanz wirklich ganz dünnes Papier benützt.

Der Knabe Rodrigo schlief wie im siebten Himmel und schnarchte dabei ganz leise vor sich hin.

Und irgendwo hing jetzt auch der dicke Alain in der Luft. Er flog mit einer Stundengeschwindigkeit von rund achthundert Kilometern auf Rio de Janeiro zu. Auch er lag in seinem Sessel, döste vor sich hin und war rundherum zufrieden. Er wußte ja noch nicht, daß die Filme, die er für die BABALU-Leute verknipst hatte, nicht mehr in seinem Koffer lagen.

Die Sache mit dem hundertachtzigsten

Längengrad

Das ganze Flugzeug frühstückte.

Peter Schimmelpfennig löffelte sich gerade Aprikosenmarmelade aufs Brot, und der junge Brasilianer Rodrigo köpfte ein hartgekochtes Ei, als die leise Musik in den Bordlautsprechern abgeschaltet wurde.

„Ladies and gentlemen, hier spricht der Flugkapitän“, sagte eine tiefe Stimme. „Wir überfliegen soeben den Fudschijama.“ Peter Schimmelpfennig blickte aus seinem Fenster. Die Sonne war gerade aufgegangen, und der Himmel über dem Clipper war ganz blau. Aber ein paar hundert Meter tiefer lagen dicke Wolken, die alles zudeckten. Von Japans heiligem Berg war also leider nichts zu sehen.

Knappe zwanzig Minuten später landete die Maschine in Tokio. Es regnete und war ziemlich kalt.

„Ich hätte meinen Wintermantel doch nicht in Rio liegenlassen sollen“, sagte Peter Schimmelpfennig so harmlos wie möglich.

„Ja. es sieht so aus, als seien wir falsch angezogen“, meinte Herr Sola genauso harmlos und schlug seinen Jackettkragen hoch.

Düsenflugzeuge aus allen Ländern der Welt lagen nebeneinander, rollten zum Start oder landeten gerade. Auf dem modernen Flugplatzgebäude mit seinen Glasfassaden wehte die weiße Fahne mit der roten Sonne.

Peter Schimmelpfennig wurde mit seiner Segeltuchtasche und seinem Papageienkäfig von den Zollbeamten zuerst kontrolliert. Der Japaner lächelte höflich, beguckte sich Peters Paß und stempelte ihn. Bei Rodrigo lächelte er genauso höflich, aber dann war er neugierig und wollte einen Blick in seinen Koffer werfen. „Selbstverständlich“, sagte Herr Sola zuvorkommend und klappte den Deckel hoch.

Der kleine Beamte untersuchte das Gepäckstück nur oberflächlich. Er griff mit seinen blütenweißen Handschuhen vorsichtig zwischen die Hemden und klappte einen Anzug zur Seite. Aber mit der Handbewegung löste der höfliche Japaner, ohne es zu wissen, eine Explosion aus.

Unter dem Anzug des Brasilianers Rodrigo Sola lagen nämlich ein paar Dutzend farbige Ansichtskarten und etwa zehn Briefe. Alle trugen Peter Schimmelpfennigs Handschrift.

Der höfliche Zollbeamte lächelte ahnungslos, beguckte sich für einen kurzen Augenblick die wirklich hübschen Fotos auf den Karten und klappte den Anzug wieder zurück. Er sagte: „Thank you“ und stempelte jetzt auch den Paß des jungen Brasilianers.

Peter Schimmelpfennig war kreideweiß im Gesicht. „Das sind ja...“ stammelte er. Aber mehr sagte er nicht. Seine Lippen waren plötzlich dünn wie ein Gedankenstrich.

„Ich erkläre dir alles später“, lachte Rodrigo. nahm seinen Koffer und marschierte zum Ausgang, als ob nichts gewesen wäre. „Irgend jemand sollte uns abholen“, meinte er und blickte sich um. Und da kamen auch schon zwei Japaner in dunkelblauen Regenmänteln auf sie zu.

„Yokoso“, sagten die zwei Herren beinahe gleichzeitig und verbeugten sich. Dabei hielten sie Arme und Oberkörper ganz steif.

„ ,Yokoso’ heißt auf deutsch ,Willkommen’ “, erklärte der eine von den beiden. Er trug eine schwarze Hornbrille mit dicken Gläsern und war noch ziemlich jung.

„Herr Direktor Suzuki erwartet Sie, und ich bin sein Erster Sekretär. Mein Name ist Nagase.“

„Rodrigo Sola“, stellte sich der Brasilianer vor. „Und das ist...“

„Wir wissen“, unterbrach ihn Herr Nagase ein wenig nervös und guckte sich um, als ob er von jemandem verfolgt würde.

Der zweite Japaner war älter und etwas dick. Er sah aus wie ein Ringkämpfer. Auch er blickte immer wieder einmal nach links und dann nach rechts. Dabei sagte er jetzt leise ein paar japanische Worte.

„Herr Watanabe schlägt vor, daß wir möglichst schnell zum Wagen gehen“, sagte jetzt der Jüngere mit der schwarzen Hornbrille. Dabei griff er auch schon nach Herrn Solas Koffer, und der Ringkämpfer nahm den Käfig mit dem Papagei. Als er auch die Schimmelpfennigsche Segeltuchtasche tragen wollte, sagte Peter nur: „Das ist nicht nötig.“ Dann trabte er mit den anderen zu einer der großen gläsernen Türen.

Der Japaner, der wie ein Ringkämpfer aussah, rannte voraus und riß seinen Arm in die Luft. Kurz darauf fuhr ein geschlossener Wagen vor, ein uniformierter Chauffeur stürzte heraus und riß die Türen auf. Peter Schimmelpfennig und Herr Sola waren kaum eingestiegen, da fuhr der Wagen auch schon wieder los. Er raste zur Stadt wie ein Unfallwagen mit Sirene und Blaulicht.

Als die ersten Hochhäuser auftauchten, wurde der Verkehr immer dichter und die Fahrt langsamer. Aus den Untergrundbahnen kamen die Menschen dichtgedrängt wie nach einem Fußballspiel, und die Autos stauten sich an den Kreuzungen. Tokio ging zur Arbeit und hatte es eilig.

„Die Hauptstraße“, erklärte Herr Nagase, „die Ginza.“

Fünf Minuten später kurvte der schwarze Wagen in eine Seitenstraße und von dort in einen großen Hinterhof. Es ging an Lagerhallen vorbei und an Gebirgen von Kisten und Fässern. Und dann wuchs plötzlich eine Front aus Glas und

Metall in den Himmel, die Rückfront eines Wolkenkratzers. Und dieser Wolkenkratzer war ein riesiges Warenhaus mit fünfundzwanzig Stockwerken: das Warenhaus DAIMARU.

„Yokoso“, sagte auch Direktor Suzuki, als Peter Schimmelpfennig zusammen mit Herrn Sola und den beiden Japanern in sein Büro geführt wurde. Gleichzeitig schoß ein Fotograf sein Blitzlicht ab, um die Begrüßung durch den Chef des Warenhauses festzuhalten. „Willkommen in Tokio und willkommen im Warenhaus DAIMARU.“

Direktor Suzuki wirkte so frisch, als käme er gerade aus der Badewanne. Er zeigte ganz weiße Zähne, wenn er lachte, und trug einen tadellos sitzenden dunkelblauen Anzug. Sein Büro lag im fünfundzwanzigsten Stockwerk und war so groß wie eine mittlere Hotelhalle. Durch die Fenster konnte man auf Tokio hinuntersehen. Der Sumida-Fluß zerschnitt die Millionenstadt in zwei Teile, der Kaiserpalast lag mit seinen Gärten wie eine Insel zwischen dem Häusermeer, und der Tokio-Tower war über dreihundert Meter hoch und sah aus wie der größere Zwillingsbruder des Eiffelturms.

„Kommen wir gleich zur Sache“, sagte Direktor Suzuki, nachdem man sich sehr höflich begrüßt und anschließend gesetzt hatte. „Ich schlage vor, daß zuerst Herr Matsumoto das Wort ergreift.“

Herr Matsumoto war den Besuchern als der Reklamechef des Hauses vorgestellt worden. Er trug zu seinem schwarzen Anzug eine silbergraue Weste und war ziemlich dick. „Leider ich nur spreche nix fein deutsch“, lächelte er. „Aber ich will suchen.“

„Ich will es versuchen“, korrigierte Direktor Suzuki höflich.

„Wenn ich mir eine Frage erlauben darf“, meinte Herr Sola aus Rio, „wie kommt es, daß Sie sie ausgezeichnet Deutsch sprechen?“

„Ich habe vier Jahre in Heidelberg studiert“, antwortete der Warenhausdirektor und schlug seine Beine übereinander. „Das war eine sehr schöne Zeit.“ Er träumte eine Minute vor sich hin, und dann nickte er zu seinem Reklamechef hinüber. „Bitte, sprechen Sie weiter, Herr Matsumoto.“

„Wir uns freuen sehr kolossal, zu haben bei uns das blinde Passagier“, sagte jetzt der Herr mit der silbergrauen Weste.

Peter Schimmelpfennig saß in einem Sessel, die Segeltuchtasche auf den Knien, und war mit seinen Gedanken weit weg. Der Reklamechef sprach für ihn sozusagen aus dem Nebenzimmer. Er hörte ihn nur wie durch eine Wand, die mit Watte gepolstert war. In Wirklichkeit sah er immer nur das gleiche Bild vor sich: seine Briefe und Ansichtskarten zwischen den Hemden und dem Anzug im Koffer von Herrn Rodrigo Sola. Er hat das Blaue vom Himmel heruntergelogen, mußte Peter Schimmelpfennig dabei immer wieder denken. Er hat das Blaue vom Himmel heruntergelogen, dieser Schuft!

Peter Schimmelpfennig wachte aus seinen Gedanken erst wieder auf, als der Reklamechef ein Dutzend Zeitungen auf den Schreibtisch blätterte. Alle zeigten auf der ersten Seite große Fotos von dem „blinden Passagier“. „Das ist die Presse von gestern abend und heute morgen“, erklärte Herr Matsumoto dazu.

„Allein die drei größten Zeitungen von Tokio, die ASAHI, die MAINICHI und die YOMIURI“, sagte jetzt Direktor Suzuki, „haben zusammen eine tägliche Auflage von rund acht Millionen.“ Er stand auf, wanderte durch sein Büro und blieb vor Peter Schimmelpfennig stehen. „Alle diese Zeitungen haben immer wieder über dich berichtet und deine Geschichte erzählt. Millionen japanische Leser kennen dich inzwischen, wissen durch die Fotos, wie du aussiehst. Und seitdem du in Rio verschwunden bist und nur noch dein Wintermantel von dir übrigblieb, warten diese Millionen auf neue Nachrichten.“ Der Warenhausdirektor ging nachdenklich zu seinem Schreibtisch zurück. „Diese Nachrichten verbreitet unsere Reklameabteilung nun seit gestern abend, und sämtliche Zeitungen bringen sie auf der ersten Seite. Hier zum Beispiel die Schlagzeile in der yomiuri: ‚Der blinde Passagier in Tokio.’ Alle anderen Zeitungen haben ähnliche Überschriften. Und in den Artikeln heißt es, daß du inzwischen um die halbe Welt geflogen bist und daß man mit Spannung darauf wartet, von dir Einzelheiten zu erfahren.“

„Ganz ausgezeichnet“, bemerkte Rodrigo und zündete sich eine Zigarette an.

Im gleichen Augenblick krächzte der Papagei Neco und schlug ein paarmal mit seinen Flügeln durch die Luft. Der Japaner Watanabe, der wie ein Ringkämpfer aussah, bewachte ihn immer noch.

„Ich glaube, er hat Durst“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Aber vielleicht bekommt ihm auch die Luftveränderung nicht.“

„Das werden wir gleich wissen“, lächelte Direktor Suzuki und drückte auf den Knopf an seinem Sprechgerät. „Doktor Yamada soll zu mir kommen.“

Inzwischen hatte der Reklamechef mit der silbergrauen Weste ein paar Zeitungen in der Mitte auseinandergefaltet. Alle brachten eine riesige farbige Annonce, die über zwei Seiten ging. Mitten zwischen den großen japanischen Schriftzeichen war auch hier ein Foto von Peter Schimmelpfennig abgedruckt.

„Damit kommen wir zu dem berühmten springenden Punkt der ganzen Sache“, bemerkte Direktor Suzuki und lächelte wieder. „Diese Anzeige erscheint seit gestern in sämtlichen Zeitungen. Und sie gibt bekannt, daß der seit Tagen verschwundene ,blinde Passagier’ heute nachmittag pünktlich um drei Uhr erneut in Erscheinung tritt. Es heißt hier wörtlich“, der Warenhausdirektor nahm eine Zeitung in die Hand und übersetzte den Text der Anzeige: „Er wird mit einem Hubschrauber auf dem Dach des Warenhauses DAIMARU landen und anschließend im fünfzehnten Stockwerk für die hochverehrten Kunden unseres Hauses Autogramme geben.“ Direktor Suzuki klappte die Zeitung wieder zusammen. „Wir erwarten einen Ansturm wie bei einer Fußballweltmeisterschaft, vor allem von Kindern. Und natürlich kommen auch sämtliche Fernsehgesellschaften.“

In diesem Augenblick leuchtete neben der Tür eine kleine Lampe auf. Der Warenhausdirektor drückte wieder auf irgendeinen Knopf. Es summte ganz leise, und gleich darauf kam eine ältere Japanerin herein. Sie trug einen weißen Mantel wie ein Zahnarzt, verbeugte sich und sagte einige japanische Worte.

„Das ist Doktor Yamada“, stellte der Warenhausdirektor vor. „Sie leitet unsere zoologische Abteilung im neunten Stockwerk.“

„Guten Morgen, Frau Doktor Yamada“, sagte Peter Schimmelpfennig und stand auf.

Schon zwei Minuten später verschwand die Japanerin wieder und nahm Neco in seinem Käfig mit sich.

„Dein Papagei ist jetzt in den besten Händen“, versicherte

Direktor Suzuki. „Wir verkaufen im neunten Stockwerk sämtliche lebenden Tiere. Vom Maikäfer bis zum Pferd. Elefanten und Löwen haben wir allerdings nicht am Lager. Sie müssen vorher bestellt werden.“

Der Reklamechef mit seiner silbergrauen Weste lächelte höflich und sagte dann leise: „Darf ich erinnern bitte schön an die Foto.“

„Das hätte ich beinahe vergessen“, gab der Direktor des Warenhauses zu. „Darf ich bitten, mir zu folgen?“ Er kam hinter seinem Schreibtisch hervor und legte Peter Schimmelpfennig den Arm um die Schultern. „Wir müssen dich ganz schnell fotografieren, damit wir bis heute nachmittag noch ein paar tausend Postkarten drucken können.“

„So schnell geht das?“ fragte der Brasilianer Rodrigo Sola. „Wir haben eine eigene Druckerei im Erdgeschoß“, antwortete Direktor Suzuki und marschierte mit schnellen, kurzen Schritten allen anderen voraus durch den Korridor. „Und alles ist schon vorbereitet.“

Auch im Foto-Studio wartete man schon. Die Beleuchter und Kameraleute verbeugten sich und lächelten, als Direktor Suzuki mit Peter Schimmelpfennig und seiner Segeltuchtasche zur Tür hereinkam.

Sogleich flammten die Scheinwerfer auf. Sie beleuchteten eine Gangway, die ziemlich naturgetreu aus Holz nachgebaut war. Als Hintergrund hatte man ein Flugzeug an die Wand gemalt. Die japanische Nationalflagge war aufgehängt und gleich neben ihr die Flagge des Warenhauses DAIMARU. Peter Schimmelpfennig mußte sich auf die Treppe der Gangway stellen und in eine große schwarze Kamera winken. Eine Windmaschine wurde eingeschaltet und brachte die Fahnen und Peter Schimmelpfennigs hellblonde Haare zum Wehen. Das Ganze wirkte überzeugend echt.

„Vermutlich willst du dich zuerst einmal ausschlafen“, sagte der Warenhausdirektor, als sie alle wieder in sein Büro zurückkamen. „Und das wäre auch das beste. Wir müssen nämlich damit rechnen, daß fast alle Zeitungsreporter hinter dir her sind. Deshalb haben wir dich auch möglichst ohne Aufsehen und nur durch den Hintereingang vom Flugplatz hierhergeholt.“ Direktor Suzuki setzte sich vor Peter Schimmelpfennig auf die Schreibtischkante. „Bis heute nachmittag drei Uhr mußt du unauffindbar sein. Wir würden es begrüßen, wenn du bis dahin in deinem Hotel bliebst. Herr Watanabe, unser Hausdetektiv, setzt sich in die Hotelhalle, und Herr Nagase, mein Erster Sekretär, bewacht dein Zimmer.“

Die Herren Nagase und Watanabe verbeugten sich und lächelten dabei.

Direktor Suzuki lächelte vor sich hin und blickte dabei auf die Spitzen seiner blitzblanken Schuhe. „Dieser heutige Mittwoch wird in der Geschichte des Warenhauses DAIMARU leuchten wie — wie...“

“ . . wie eine Lotosblüte“, wagte der Reklamechef, Herr Matsumoto. zu ergänzen. Er wippte ein wenig auf den Absätzen und zupfte an seiner Krawatte.

„Wir haben heute Dienstag“, bemerkte Peter Schimmelpfennig, „Dienstag, den siebenten Januar.“

Die Herren blickten erstaunt auf und sahen sich gegenseitig an. „Mittwoch, den achten Januar“, beharrte Direktor Suzuki höflich. „So steht es auch hier in den Zeitungen.“

„Sie haben heute nacht den hundertachtzigsten Längengrad überflogen“, bemerkte der Erste Sekretär. Herr Nagase fingerte an seiner schwarzen Hornbrille herum und wirkte wie ein Musterschüler, der seinen Lehrer sehr artig daran erinnert, daß es schon zweimal zur Pause geklingelt hat. „Und der hundertachtzigste Längengrad ist die internationale Datumsgrenze. Dadurch haben Sie leider einen ganzen Tag verloren. In Honolulu ist es heute Dienstag, während wir bereits Mittwoch haben.“

„Und am zwölften fängt meine Schule wieder an“, stellte Peter Schimmelpfennig fest. „Darf ich fragen, wie es überhaupt weitergehen soll?“

„Drei Tage lang gibst du bei uns Autogramme“, antwortete Direktor Suzuki, „also heute, morgen und übermorgen. Jeweils ab drei Uhr nachmittags, weil dann in den Schulen der Unterricht beendet ist. Und während dieser drei Tage bist du für die Öffentlichkeit nur über das Warenhaus DAIMARU zu erreichen. Du bist also ein ganz klein wenig so etwas wie unser Gefangener, auf den wir sehr gut aufpassen werden.“

Der Direktor des Warenhauses lächelte vergnügt. „Das steht alles genau in unserem Vertrag. Was anschließend passiert...“

„Es gibt einen regelrechten Vertrag?“ fragte Peter Schimmelpfennig so harmlos wie möglich. Herr Sola fing an, ein wenig nervös zu werden.

„Aber selbstverständlich, und zwar mit Herrn Tavares und seiner Agentur in Rio de Janeiro“, versicherte der Warenhausdirektor. „All die Vorbereitungen haben eine Menge Geld gekostet. Wenn wir keine Sicherheit dafür gehabt hätten, daß du auch wirklich kommst, wäre dieses Geld zum Fenster hinausgeworfen. Abgesehen davon, daß wir uns bis auf die Knochen blamiert hätten.“

„Ich habe hier eine Telefonnummer“, sagte Peter Schimmelpfennig ohne jeden Zusammenhang und holte eine Visitenkarte aus seiner Hemdtasche. „Wenn Sie so freundlich wären und einen Mister Chandler verlangen würden.“

Direktor Suzuki drückte auf den Knopf an seinem Sprechgerät und bat um die Verbindung. „Dieser Herr hat aber nichts mit der Presse zu tun oder dergleichen?“

„Bestimmt nicht“, versicherte Peter Schimmelpfennig.

„Ich wußte nicht, daß du Bekannte in Tokio hast“, bemerkte Herr Sola und zündete sich eine neue Zigarette an.

Der Direktor des Warenhauses sprach eine ganze Weile nur japanisch, als das Telefonat durchgestellt wurde. „Mister Chandler befindet sich augenblicklich nicht in Tokio“, sagte er dann. „Er ist zu einem Golfturnier nach Osaka. Aber sein Butler nimmt an. daß er noch heute, spätestens morgen, zurückkommt.“

„Lassen Sie Herrn Chandler bitten, mich in dem Hotel, in dem wir wohnen, anzurufen. Es ist sehr dringend“, sagte Peter Schimmelpfennig.

Als Direktor Suzuki den Hörer wieder aufgelegt hatte, blickte er eine Weile nachdenklich vor sich auf den Schreibtisch und auf die Zeitungen, die dort nebeneinander lagen. „Gibt es noch irgend etwas, das ich für dich tun kann?“ fragte er schließlich.

„Bestimmt nicht“, sagte Herr Sola und drückte seine Zigarette aus. „Sie waren sehr freundlich, und alles ist in bester Ordnung.“

Später ging es im Lift wieder die fünfundzwanzig Stockwerke hinunter und durch den Hinterausgang in den großen schwarzen Wagen, der immer noch wartete. Die Herren Nagase und Watanabe blickten sich um wie Geheimpolizisten, die einen hohen Staatsbesuch abzusichern hatten.

„Dann bis heute nachmittag“, meinte der Direktor des Warenhauses DAIMARU, als Peter Schimmelpfennig in die Limousine geklettert war. Er machte höchstpersönlich die Wagentür zu. Und zuletzt sagte er leise zu Herrn Rodrigo Sola: „Passen Sie um Himmels willen auf. daß nichts schiefgeht. Ich habe das Gefühl, der Junge hat irgend etwas und sagt es uns nicht. Hoffentlich bekommt er nicht ausgerechnet in den nächsten vier Stunden die Masern.“

„Sie können sich auf mich verlassen“, versicherte Rodrigo, „machen Sie sich keine Sorgen.“ Er sprang wie ein ausgelassener Schuljunge auf die andere Seite des Wagens und stieg ein.

Ais der Chauffeur Gas gegeben hatte und an den Kistenstapeln und Lagerhallen vorbeifuhr, hatte der Brasilianer bereits eine neue Zigarette im Mund und pustete ihren Rauch vergnügt mitten in Peter Schimmelpfennigs Gesicht. „Was sagst du zu Tokio, alter Junge?“ lachte er.

Peter Schimmelpfennig gab keine Antwort. Er blickte nur zum Fenster hinaus. Der Wagen bog jetzt aus einer Seitenstraße in die belebte Ginza ein.

„Das Palace-Hotel liegt ganz dicht bei den kaiserlichen Gärten“, sagte Herr Nagase mit den dicken Gläsern in seiner Hornbrille.

„Und die Hauptpost?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Die liegt mehr im Zentrum“, antwortete der junge Mann mit der schwarzen Hornbrille. „Beim Yurakucho-Bahnhof.“

„Herr Sola hätte nämlich dringend etwas auf der Hauptpost zu erledigen“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Vielleicht könnten wir dort vorbeifahren?“

„Der Umweg ist ganz unbedeutend“, lächelte Herr Nagase und sprach mit dem Chauffeur.

Rodrigo hatte völlig überrascht aufgeblickt und wollte widersprechen. Aber Peter Schimmelpfennig ließ ihn gar nicht zu Wort kommen. „Es ist wirklich dringend“, sagte er und blickte wieder aus dem Fenster.

Vor dem Hauptpostamt mußte der uniformierte Chauffeur den Gepäckraum öffnen und Herr Rodrigo Sola aus seinem Koffer die Schimmelpfennigschen Ansichtskarten und Briefe herauskramen.

„Wenn dich jemand erkennt, fliege ich aus meiner Stellung“, jammerte der junge Herr Nagase. „Du solltest unbedingt im Wagen bleiben.“

„Das geht leider nicht“, bedauerte Peter Schimmelpfennig höflich. Er stand neben Rodrigo und paßte auf wie ein Schießhund. „Ich glaube, die Karten und Briefe aus Jamaica fehlen noch“, stellte er gerade fest. Sie fanden sich schließlich ganz auf dem Boden des Koffers unter einem zitronengelben Bademantel.

Herr Nagase hatte sich inzwischen seine schwarze Hornbrille von der Nase genommen. „Würdest du wenigstens diese Brille aufsetzen?“ bettelte er.

„Wenn es Sie beruhigt“, meinte Peter Schimmelpfennig und tat ihm den Gefallen. Dann spazierte er zusammen mit dem Ersten Sekretär des Warenhauses DAIMARU zum Portal. Rodrigo Sola räumte inzwischen wieder seinen Koffer ein. und der Hausdetektiv, Herr Watanabe, half ihm dabei.

In der Halle des Hauptpostamtes standen die Leute vor den Schaltern, und Herr Nagase stellte sich an das Ende einer Schlange, die nicht allzu lang war. Peter Schimmelpfennig holte inzwischen das kleine Paket aus seiner Segeltuchtasche und beschriftete es mit der Adresse des Hamburger Abendblattes und der Bemerkung: „Zu Händen von Herrn Dr. Liesegang.“

Als Herr Nagase und Peter Schimmelpfennig gerade an die Reihe kommen sollten, pfiff irgend jemand auf einer Trillerpfeife. Der junge Schalterbeamte ließ seine Glasscheibe herunter und stand auf. Gleichzeitig hatte man sämtliche Fenster aufgerissen, und alle Angestellten unterbrachen ihre Arbeit. Und dann verwandelte sich das Hauptpostamt von einer Sekunde zur anderen in eine regelrechte Turnhalle. Man hörte Kommandos, und die Postangestellten marschierten zwischen ihren Schreibtischen und Aktenschränken auf der Stelle. Anschließend kreisten sie die Arme, beugten ihre Oberkörper nach vorne oder boxten Löcher in die Luft.

Der junge Beamte hatte einen roten Kopf und war ein wenig außer Atem, als er sich nach zehn Minuten wieder hinter seinen Schalter setzte. „Alles per Luftpost?“ ließ er Herrn Nagase fragen.

„Dieses kleine Paket und die Briefe an das abendblatt zusätzlich per Eilboten“, antwortete Peter Schimmelpfennig und angelte die Fünfzig-Dollar-Note von Mister Goldwater aus seiner Hemdtasche.

„Ein Dollar sind etwa vierhundert Yen“, bemerkte Herr Nagase. „Leider sehe ich ohne meine Brille sehr schlecht. Du mußt also allein aufpassen und genau nachzählen.“

„Sie sollten möglichst viel Karotten essen“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Das ist für die Augen fabelhaft, sagt meine Großmutter.“

„Karotten?“ fragte Herr Nagase ungläubig.

„Haben Sie schon irgendwann einen Hasen mit Brille gesehen?“ grinste Peter Schimmelpfennig.

Am Palace-Hotel hielt die schwarze Limousine vor einem Seiteneingang. Dort wartete bereits ein Japaner, der einen Frack trug wie ein Oberkellner.

„Mein Kollege Shutoku“, stellte Herr Watanabe vor. „Er ist Hoteldetektiv.“

Sie kamen durch enge Gänge mit Rohrleitungen an der Decke und an großen Heizkesseln vorbei zum Lastenaufzug. Im fünften Stockwerk führte Herr Shutoku seine Besucher durch die Etagenküche in den mit dicken Teppichen belegten Korridor.

Die beiden Zimmer hatten wieder einmal eine Verbindungstür und lagen den kaiserlichen Gärten genau gegenüber. Man konnte zwischen den Bäumen die Teiche sehen und die Dächer der Schlösser und Paläste.

Als das Gepäck gebracht wurde, wollte Herr Sola dem Hausdiener mit seiner roten Schürze ein Trinkgeld geben. Aber da lächelte der junge Japaner nur. Er verbeugte sich und ging rückwärts aus dem Zimmer.

„Man gibt in Japan keine Trinkgelder“, erklärte Herr Nagase. Anschließend fragte er: „Haben Sie noch irgendeinen Wunsch?“

„Wir sind wunschlos glücklich“, stellte Herr Sola fest.

„Jedenfalls bin ich immer für Sie erreichbar“, sagte Herr Nagase, nahm sich einen Stuhl und setzte sich draußen auf dem Korridor vor Peter Schimmelpfennigs Zimmertür. Die Herren

Watanabe und Shutoku empfahlen sich gleichfalls. Auch mit einer Verbeugung und im Rückwärtsgang.

Ein Flugzeug flog über die Stadt, und man hörte den Motorenlärm. Rodrigo ging in seinem Zimmer hin und her. Er blickte durch das Fenster zur Straße und zu den kaiserlichen Gärten. Dabei holte er sein Feuerzeug aus der Tasche und zündete sich eine Zigarette an. Schließlich ließ er sich in einen der breiten Sessel fallen.

Peter Schimmelpfennig packte nebenan seine Segeltuchtasche aus und wanderte zwischendurch zum Bad, um sich Wasser in die Wanne laufen zu lassen.

Drüben guckte der junge Brasilianer in den Rauch seiner Zigarette und horchte ins andere Zimmer hinüber. Aber von dort war nur zu hören, wie das Wasser in die Badewanne floß.

Peter Schimmelpfennig hatte sich inzwischen den Koffer aus Trinidad vorgenommen und packte die bunten Hemden in den Wandschrank.

„Du hältst mich natürlich für einen Schuft“, sagte plötzlich Herr Sola mitten in die Stille hinein. „Ich habe mit deinem Vertrauen Fußball gespielt, ich habe dich angelogen und enttäuscht.“ Der junge Brasilianer stand auf und spazierte die vier oder fünf Schritte zu der Verbindungstür hinüber. „Nur weil ich deine Ansichtskarten und Briefe nicht abgeschickt habe.“

Peter Schimmelpfennig hängte gerade seinen blauen Anzug über einen Kleiderbügel.

„Wenn dieser schlitzäugige Zollbeamte meinen Koffer nicht aufgemacht hätte, wäre zwischen uns alles noch in bester Ordnung“, stellte Rodrigo fest. „Und ich habe diese Karten und Briefe nicht abschicken können. Vielleicht wären sie nämlich doch schneller angekommen, und irgend jemand hätte mit Sicherheit in die Welt hinaustrompetet, wo du dich herumtreibst. Dann wäre alles umsonst gewesen, und unsere Japaner könnten dich heute nicht aus der Luft zaubern wie ein Kaninchen, das bisher in einem Zylinder verschwunden war.“

„Das stimmt“, gab Peter Schimmelpfennig zu.

„Was wirfst du mir dann überhaupt vor?“

„Daß du mir das alles nicht früher gesagt hast“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Dann hätten wir zum Beispiel verhindert, daß sie in Hamburg ein paar Tage lang wirklich nicht gewußt haben, was mit mir los ist. Meine Mutter hat bestimmt kein Auge zugemacht.“

„Daran hätte ich denken sollen“, gab Rodrigo zu. Er war inzwischen zum Fenster hinübergegangen und drehte sich jetzt um. „Wie geht es also weiter mit uns?“

„Das ist ziemlich einfach.“ Peter Schimmelpfennig setzte sich auf sein Bett und zog die Schuhe aus. „Bisher habe ich geglaubt, daß ich mich auf dich verlassen kann. Deshalb habe ich auch immer artig befolgt, was du mir gesagt hast. Aber jetzt glaube ich das nicht mehr und...“ Peter Schimmelpfennig zog die Beine an und grinste vergnügt.

„Du fühlst dich sozusagen nicht mehr verpflichtet?“ fragte Herr Rodrigo Sola.

„Genauso ist es“, lächelte Peter Schimmelpfennig. „Kann ich übrigens ein Telegramm nach Hamburg aufgeben?“

Herr Sola nahm beinahe ein wenig zu eilfertig den Hörer ab und verlangte die Zentrale.

„Doktor Liesegang abendblatt hamburg“, diktierte Peter Schimmelpfennig. „Angekommen Tokio Palace-Hotel — Stop — Bitte auch zu Hause Bescheid sagen — Stop — Herzliche Grüße.“

Drei Minuten später lag Peter Schimmelpfennig in seiner Badewanne und seifte sich die Haare ein.

Peter Schimmelpfennig schreibt ein
paar hundertmal seinen Namen
und wird anschließend geraubt

Der Hubschrauber wartete auf dem Spielfeld eines leeren Fußballstadions. Ziemlich genau auf der Mittellinie.

Peter Schimmelpfennig durfte sich neben den Piloten setzen. Direktor Suzuki, die Herren Nagase und Watanabe klemmten sich zusammen mit dem Brasilianer Sola und dem Reklamechef auf die hinteren Plätze.

Es hatte zu regnen aufgehört. Die Wolken hingen nicht mehr ganz so tief, und über den riesigen Fischhallen an der Tokio-Bay lagen schon die ersten Sonnenflecke.

Peter Schimmelpfennig hatte natürlich seinen Fotoapparat bei sich und knipste eifrig auf die Stadt hinunter.

„Du hättest einen Mantel anziehen sollen“, rief Direktor Suzuki.

Der Motor und die Luftschraube waren so laut, daß man sich in der engen Kabine kaum verständigen konnte. Peter Schimmelpfennig hatte die Frage deshalb auch nicht gehört.

„Sein Mantel wurde in Rio gebraucht“, antwortete jetzt Rodrigo ein wenig zweideutig. „Sie erinnern sich vielleicht an die Fotos?“

„Der Tokaido-Expreß“, rief in diesem Augenblick der Erste Sekretär, Herr Nagase, aufgeregt. Er zeigte an seiner Nase vorbei auf den Boden.

Peter Schimmelpfennig drückte sich so dicht wie möglich an die Fensterscheibe. Und da entdeckte er beinahe senkrecht unter sich eine silbergraue Schlange, die immer wieder zwischen den Häusern verschwand.

„Mit zweihundert Kilometern in der Stunde ist er der schnellste Zug der Welt“, bemerkte Herr Nagase und blickte stolz durch seine dicke Hornbrille.

„Wie viele Menschen leben eigentlich in Tokio?“ Peter Schimmelpfennig guckte auf die vollen Straßen hinunter, auf die Dächer und in die Kamine hinein.

„Im Augenblick dreizehn Millionen“, rief Direktor Suzuki. „Aber man rechnet damit, daß es im nächsten Jahr schon sechzehn Millionen sind. Deshalb müssen wir Japaner ja auch so klein bleiben.“ Die Herren in der Kabine lachten herzlich.

Der Hubschrauber überflog inzwischen das Stadtzentrum. Er kurvte dicht an einem Wolkenkratzer vorbei, hinter dessen Fenstern ganze Reihen von Buchhaltern an ihren Schreibtischen saßen. Ein Stockwerk tiefer ließen sich einige Japanerinnen gerade frisieren.

Als das Warenhaus näher kam, konnte man deutlich erkennen, daß schon eine große Menschenmenge vor dem Haupteingang stand und in den Himmel hinaufblickte.

Die japanischen Herren in der Hubschrauberkabine rieben sich buchstäblich die Hände und redeten durcheinander wie Theaterbesucher in der Pause. Und dann gab der Reklamechef mit seiner silbergrauen Weste dem Piloten ein Zeichen. Beinahe im gleichen Augenblick fielen Flugblätter in allen

Farben aus dem Hubschrauber, und zwei lange weiße Fahnen mit japanischen Schriftzeichen entfalteten sich.

Auf der einen Fahne stand: „Das Warenhaus DAIMARU“
und auf der anderen:“„.begrüßt den blinden Passagier.“

Der Pilot zog drei Kreise um die fünfundzwanzig Stockwerke herum, und man konnte sehen, wie die Leute auf der Straße applaudierten. Dann schwebte der Hubschrauber wie ein Blatt, das der Wind von einem Baum geweht hat, auf das Dach des Warenhauses, und es war kaum zu merken, als er aufsetzte. Da kamen auch schon die ersten Fotografen angerannt, und die ersten Fernsehkameras warteten. Peter Schimmelpfennig mußte bis an den Rand des Daches gehen und sich über das Geländer beugen. Die Menschen winkten von der Straße herauf, und Peter winkte zu ihnen hinunter. Er kam sich vor wie ein beliebter König an seinem hundertsten Geburtstag. Später ging es im Lift zum fünfzehnten Stockwerk.

Direktor Suzuki war glücklich und seine Herren natürlich auch. Sie strahlten wie Kugeln an einem Weihnachtsbaum.

„Wenn du Lust hast“, schlug der Direktor des Warenhauses vor, „kannst du noch einen ganzen Monat als unser Gast in Japan bleiben.“

„Das ist wirklich sehr freundlich“, sagte Peter Schimmelpfennig, „aber am zwölften fängt meine Schule wieder an, und außerdem geht mir die Zahnpasta aus. Von meinen Hemden und Strümpfen reden wir lieber gar nicht.“

„Wir schicken ein Telegramm, daß du am Blinddarm operiert werden mußt“, schlug Direktor Suzuki vor.

„Das geht leider nicht“, bedauerte Peter Schimmelpfennig. „Wie ich Oberstudiendirektor Freitag kenne, läßt er sich nämlich bestimmt die Narbe zeigen, wenn ich zurückkomme.“ Die japanischen Herren wieherten vor Vergnügen.

„Doch zur Sache“, sagte Direktor Suzuki nach einer Weile und wurde ernst. „Wenn wir jetzt aussteigen, erwarten dich wieder Fernsehen und Presse. Sei sehr freundlich, aber erzähle nichts. Wir vertrösten die Herrschaften auf den Abend. Und am Abend sind wir dann plötzlich verschwunden. Im Hotel ist ein Essen vorbereitet, und wir haben für die nächsten Tage zehn Polizisten gemietet. Sie stehen abends vor dem Speisesaal und Tag und Nacht vor deinem Zimmer und in der Hotelhalle. Sie lösen sich gegenseitig ab und sorgen dafür, daß niemand an dich herankommt.“ Der Chef des Warenhauses zog sein Jackett gerade und rückte seine Krawatte zurecht. Der Lift hatte nämlich das fünfzehnte Stockwerk erreicht. Der Boy wußte allerdings nicht recht, ob er die Tür schon aufmachen durfte oder nicht.

„Erst am dritten Tag geben wir dich für die Zeitungen frei, wenn ich so sagen darf. Bis dahin“ — Direktor Suzuki machte jetzt dem Liftboy ein Zeichen — „gehörst du exklusiv dem Warenhaus DAIMARU.“

Das Wort „exklusiv“ klingelte in Peter Schimmelpfennigs Ohren wie eine Alarmglocke.

Im fünfzehnten Stockwerk war die Spielwarenabteilung untergebracht. Die Menschen standen dichtgedrängt zwischen Regalen mit Puppen, Stofftieren und farbigen Gummibällen. Neben einer großen elektrischen Eisenbahn, die pausenlos um einen Fudschijama aus Gips und Pappe herumfuhr, stand auf einem kleinen Podium ein Tisch mit mehreren Stühlen. Dort warteten auch schon die Fernsehleute und Pressefotografen.

Als Peter Schimmelpfennig zusammen mit Direktor Suzuki das Podium betrat, applaudierten die Leute von neuem. Die Scheinwerfer flammten auf, und man hörte das leise Surren der Fernsehkameras. Die Fotografen schossen ihre Blitzlichter ab, und die Reporter von den Zeitungen fingen an, Fragen zu stellen. Manche von ihnen sprachen auch deutsch. Aber Reklamechef Matsumoto stellte sich mit seiner silbergrauen Weste wie eine Mauer vor Peter Schimmelpfennig und hob immer wieder beide Arme in die Luft. „Später, meine Herren“, versicherte er.

Anschließend sagte der Direktor des Warenhauses ein paar freundliche Worte über den „blinden Passagier“, und dann begrüßte er alle Besucher. Dabei verneigte er sich immer wieder. Peter Schimmelpfennig verneigte sich ebenfalls and blickte vergnügt in alle die freundlichen gelben Gesichter mit den schmalen Augen.

Und dann begann die Arbeit.

Peter Schimmelpfennig setzte sich hinter den Tisch wie hinter eine Schulbank. Links und rechts von ihm türmten sich stapelweise Postkarten mit dem Foto, das am Vormittag gemacht worden war. Es zeigte Peter Schimmelpfennig vor dem an die Wand gemalten Flugzeug auf der Gangway. Der Punkt in der japanischen Fahne war so rot wie ein Feuerwehrauto, und seine Haare wehten wie bei Windstärke zwölf an der Nordsee.

Es standen natürlich meistens Mädchen und Jungen in der langen Schlange und warteten. Aber es waren auch viele ältere Leute dabei. Ein paar Frauen im Kimono hatten sich ihre kleinen Kinder auf den Rücken gebunden.

Jedesmal, wenn Peter Schimmelpfennig seinen Namen geschrieben hatte, blickte er auf, sagte: „Bitte schön“ und überreichte sein Bild wie eine Freikarte zum Fußballspiel. Die Japaner verneigten sich meistens, lächelten dabei und sagten: „Arigatoo“.

„Das heißt ,danke schön’ “, erklärte Herr Nagase.

„Und was heißt ,bitte schön’?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Doozo“, antwortete der junge Mann mit der dicken Hornbrille.

„Doozo“, sagte Peter Schimmelpfennig von diesem Augenblick an, wenn er seine Postkarte überreichte. Und die Leute lächelten jetzt noch freundlicher, wenn sie sich verneigten und weitergingen.

Zwischendurch kam plötzlich ein älterer Japaner, der schon weiße Haare hatte, mit einem Maßband. Er hatte einen Zettel bei sich und ein Stück Bleistift zwischen den Zähnen. Ohne ein Wort zu sagen, fing er an, bei Peter Schimmelpfennig die Ärmellänge zu messen, die Schulterbreite und den Brustumfang.

„Laß dich dadurch nicht stören“, meinte Herr Nagase. und dann fragte er noch nach der Hemdgröße und der Nummer seiner Strümpfe.

„Da müssen Sie leider meine Großmutter in Hamburg anrufen“, grinste Peter Schimmelpfennig.

Aber der Herr mit dem Maßband verbeugte sich bereits und verschwand wieder. „Er wüßte Bescheid, soll ich sagen“, lächelte Herr Nagase, „und er vermutet, daß Knabengröße drei für dich richtig ist.“

Etwa in diesem Augenblick sagte eine Stimme: „Herzlichen Glückwunsch.“

Als Peter Schimmelpfennig aufblickte, stand ein schwarzhaariger Junge auf der anderen Seite des Tisches und grinste ihn an. Er trug eine schwarze Schüleruniform mit silbernen Knöpfen und hatte seine Mütze unter dem Arm.

„Sprichst du Deutsch?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Mittelprächtig“, meinte der junge Japaner, „ich gehe seit sieben Jahren auf die deutsche Schule. Aber ich will hier den Betrieb nicht aufhalten.“ Er guckte dabei über seine Schulter zu den Leuten, die dicht hinter ihm standen und neugierig nach vorne drängten.

„Wenn du im Augenblick nichts Besseres zu tun hast“, schlug Peter Schimmelpfennig vor, „könntest du mir Gesellschaft leisten. Es ist langweilig, andauernd nur seinen Namen zu schreiben.“

Der aufmerksame Herr Nagase zauberte einen Stuhl herbei, und der japanische Junge setzte sich. „Ich heiße Hiroshi mit Vornamen, und meine Familie heißt Uchida. Vielleicht kann ich dir behilflich sein?“ Er schob einen Stapel Postkarten zur Seite und legte die erste davon auf den Tisch. LJnd sobald Peter Schimmelpfennig sein Autogramm quer über das Farbfoto geschrieben hatte, reichte er ihm die nächste Karte.

„Arigatoo“, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Doozo“, grinste der schwarzhaarige Hiroshi.

Direktor Suzuki hatte sich inzwischen in sein fünfundzwanzigstes Stockwerk zurückgezogen, während Reklamechef Mat-sumoto immer wieder an den Besuchern entlangspazierte, die einer hinter dem anderen standen und geduldig warteten, bis sie an die Reihe kamen. Herr Matsumoto blickte freundlich um sich und hatte die Hände auf seinem Rücken. Die Schlange ging von der Spielwarenabteilung über alle Treppen bis zur Straße hinunter.

„Dann kennst du Tokio eigentlich nur aus der Luft“, sagte der Japanerjunge Hiroshi, als er eine neue Postkarte auf den Tisch legte.

„Und so, wie es aussieht, wird sich das auch nicht ändern.“

Peter Schimmelpfennig schrieb gerade seinen Namen zum dreihundertsechsundachtzigsten Male. Ein kleines Mädchen mit einem Pagenkopf verbeugte sich und lächelte, als ihm die Karte überreicht wurde.

„Man hat sogar Polizisten gemietet“, erklärte Peter Schimmelpfennig nach einer Weile und achtete darauf, daß ihn Herr Nagase nicht hören konnte. „Dabei hatte ich bis heute keine Ahnung, daß man Polizisten mieten kann wie Wohnungen oder Autos.“

„Du bist ja beinahe zu bedauern“, stellte Fliroshi fest.

„Und wenn ich zurückkomme, erwartet Dr. Liesegang natürlich auch einen Bericht über Tokio ‘, stöhnte Peter Schimmelpfennig. „Dr. Liesegang ist der Chef vom Abendblatt, mußt du wissen. Und für das abendblatt soll ich fotografieren und aufschreiben, was mir passiert ist.“ Er malte dabei immer wieder seinen Namen auf die Postkarten.

„Da bleibt dir nur übrig, daß du sie auf ihren gemieteten Polizisten sitzenläßt“, schlug der kleine Japaner vor. Anschließend steckten die beiden ihre Köpfe zusammen. Dabei schrieb Peter Schimmelpfennig eifrig weiter und setzte schon zum vierhundertzweiundzwanzigsten Male seinen Namen auf das Bild.

Herr Nagase kam gerade von einem Telefongespräch zurück, als Hiroshi von seinem Stuhl aufstand. Er verbeugte sich und sagte freundlich: „Es hat mich sehr gefreut.“ Dann setzte er sich seine Mütze auf und trabte davon.

„Ein angenehmer Junge“, bemerkte Herr Nagase und lächelte. Der Hausdetektiv Watanabe hatte währenddessen scharf eine Frau in mittleren Jahren im Auge, die sich verdächtig nahe an einen offenen Ladentisch mit gelben Wasserpistolen herangeschoben hatte. Ihre große Handtasche ließ das Schlimmste vermuten.

Kurz vor sechs Uhr wurde über Lautsprecher bekanntgegeben, daß die Autogrammstunden für heute in wenigen Minuten abgebrochen würden. Aber morgen nachmittag stünde der „blinde Passagier“ wieder ab drei Uhr zur Verfügung.

Der Lautsprecher wiederholte seine Durchsage gerade für die Leute im Treppenhaus und auf der Straße, als plötzlich so zehn oder fünfzehn Jungen zu dem kleinen Podium stürmten. Sie trugen alle ihre dunkelblauen Schüleruniformen und überschlugen sich beinahe vor Begeisterung. Sie hoben Peter Schimmelpfennig in die Luft und nahmen ihn auf die Schultern. Dabei riefen sie pausenlos: „Banzai! Banzai!“

„Gerade jetzt sind keine Fotografen mehr da“, bedauerte Reklamechef Matsumoto, und Herr Nagase bekam glänzende Augen hinter seiner Hornbrille.

„Banzai! Banzai!“ riefen jetzt auch die übrigen Besucher, und die allgemeine Freude breitete sich aus wie ein Zimmerbrand, dem gerade jemand die Tür aufgemacht hat. Peter Schimmelpfennig wurde im Kreis herumgetragen und auch ein paarmal in die Luft geworfen. Als er nach so einem Luftsprung wieder einmal gelandet war. tauchte er aber leider nicht wieder auf.

Reklamechef Matsumoto und Herr Nagase blickten auf die vielen schwarzen Köpfe und warteten darauf, daß Peter Schimmelpfennig augenblicklich wieder zwischen und über ihnen sichtbar würde. Aber der hellblonde Junge aus Hamburg blieb verschwunden.

Als erster begriff Hausdetektiv Watanabe die Größe der Gefahr. „Sie haben ihn entführt!“ brüllte er und stürzte an Kinderkaufläden und Luftballons vorbei zum Lift. Die Herren Matsumoto und Nagase stürzten hinterher. Im Erdgeschoß wurden sie von den vielen Menschen bei ihrer Verfolgungsjagd behindert. Trotzdem gelang es Herrn Watanabe noch, bis zum Haupteingang vorzudringen. Aber dann wurde auch er von der Menschenmenge hoffnungslos eingeklemmt.

Peter Schimmelpfennig trabte inzwischen mitten in einer Gruppe von zehn bis fünfzehn Jungen, die alle ihre dunkelblauen Schüleruniformen trugen, im Laufschritt über die Ginza. „Ich bin euch enorm dankbar“, keuchte er, und sein Fotoapparat schlug ihm beim Laufen gegen die Brust.

„Nicht der Rede wert“, lachte Hiroshi außer Atem. Und dann sprach er mit seinen Freunden japanisch. Das dauerte eine kleine Weile, und daraufhin lachten sie alle durcheinander. Kurz darauf bogen sie in eine Nebenstraße ein. liefen anschließend durch ein Stück Park und erreichten einen belebten Platz. Die breite Glastüre, vor der sie schließlich stehenblieben, führte in einen Saal, der so groß war wie eine Turnhalle. Überall an den Wänden hingen Spielautomaten, die Luft war vom vielen Zigarettenrauch verqualmt, und aus einem Lautsprecher kam japanische Musik. In der Mitte waren zwei große Wasserbecken in den Boden eingelassen. Rund um sie herum standen jüngere und ältere Japaner. Sie hatten Angeln in der Hand und blickten aufmerksam in das Wasser.

„Wir dachten, daß dir das vielleicht neu ist“, meinte der schwarzhaarige Hiroshi.

„Was ist das?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Du zahlst hundert Yen“, erklärte der Japanerjunge. „Dafür bekommst du eine Angel und darfst eine Stunde lang fischen, wo und wie du willst. Was du fängst, kannst du mitnehmen. Meistens schwimmen Forellen im Wasser herum. Diese Hallen gibt es in ganz Japan, und in Tokio findest du sie an jeder Ecke.“ Dabei hatte sich Hiroshi seine Mütze vom Kopf genommen. „Es wäre vielleicht ganz gut, du decktest dir damit wenigstens deine Haare zu“, grinste er.

Peter Schimmelpfennig zog sich die dunkelblaue Schülermütze tief in die Stirn. „Ich glaube, wir sollten im Warenhaus Bescheid sagen“, meinte er. „Einerseits ist Direktor Suzuki ein sehr freundlicher Herr, andererseits wollen wir ja nicht, daß sie die Polizei von ganz Tokio auf uns loslassen.“

„Du siehst jetzt aus wie ein betrunkener Straßenbahnschaffner“, bemerkte Hiroshi. „Du mußt die Mütze ganz gerade aufsetzen. Das gehört sich so.“

Die übrigen Jungen saßen bereits an den zwei Wasserbecken und angelten nach einem Abendessen.

Etwa fünf Minuten später gingen zwei Herren zur gleichen Zeit in ihren Büros auf und ab. Sic waren beide etwa im gleichen Alter und blickten immer wieder einmal zu ihrem Telefon. Beide warteten darauf, daß es endlich klingeln würde.

Die Büros der beiden Herren lagen ein paar tausend Kilometer auseinander. Bei dem einen wurde es vor den Fenstern gerade dunkel, und beim anderen war es gerade kurz vor elf Uhr am Vormittag.

Der Chef des Abendblattes wartete auf das Gespräch, das er nach Tokio angemeldet hatte.

Direktor Suzuki wartete darauf, daß ihn endlich jemand anrufen würde, um ihm zu sagen, daß dieser Peter Schimmelpfennig wieder aufgefunden sei. Seine Herren saßen auf ihren Stühlen und ließen die Köpfe hängen.

Doktor Liesegang kaute an seiner schwarzen Zigarre und schnaubte durch sein Sprechgerät ins Vorzimmer: „Reklamieren Sie Tokio noch einmal, Fräulein Bertelsmann.“

Im gleichen Augenblick meldete die japanische Sekretärin ihrem Chef im fünfundzwanzigsten Stockwerk des Warenhauses DAIMARU. daß ein Herr Uchida am Apparat sei.

„Kenne ich nicht“, sagte Direktor Suzuki, „aber stellen Sie trotzdem durch. In solchen Situationen kann man nie wissen.“

„Hier spricht Hiroshi“, sagte eine helle Stimme. „Peter Schimmelpfennig möchte Sie sprechen. Ich übergebe.“

„Endlich“, rief der Direktor des Warenhauses und ließ sich in seinen schwarzen Ledersessel fallen. Seine Herren standen wie elektrisiert von ihren Stühlen auf. Der Funke war übergesprungen, ohne daß es sichtbar gezündet hatte.

Eine ganze Weile horchte Direktor Suzuki nur in den Hörer hinein. „Und das ist sicher?“ fragte er schließlich. Hinterher sagte er noch: „Irgendwie verstehe ich das sogar“, und er lächelte ein ganz klein wenig dabei. „Dann bis morgen. Aber deinen Freund Hiroshi hätte ich gerne noch einmal am Apparat.“ Und da Direktor Suzuki jetzt japanisch sprach, konnten ihn alle seine Herren verstehen. „Du hast dir da eine ziemliche Verantwortung aufgeladen“, meinte der Chef des Warenhauses. „Ich hoffe, du weißt das und paßt auf ihn auf wie ein Geheimpolizist auf die Krone der Königin von England. Du mußt dafür sorgen, daß er nicht erkannt wird und niemand von der Presse mit ihm Verbindung aufnimmt. Spätestens kurz vor drei Uhr bringst du ihn morgen in mein Büro.“

„Das ist alles versprochen, Herr Direktor Suzuki“, sagte Hiroshi am anderen Ende der Leitung. „Guten Abend.“

„Guten Abend, Hiroshi“, grüßte auch Direktor Suzuki und legte den Hörer wieder auf.

Um die gleiche Zeit sprach der Chef des Abendblattes aus Hamburg seit etwa fünf Minuten mit Herrn Sola.

„... und ich bin ins Hotel geschickt worden, damit ich hier auf ihn warte. Die anderen Herren warten im Warenhaus.“

„Erzählen Sie der Reihe nach“, sagte Dr. Liesegang und zwang sich zur Ruhe. Er wußte, daß sich Fräulein Bertelsmann im Vorzimmer eingeschaltet hatte und jedes Wort mitschrieb. „Am besten. Sie fangen mit dem Abflug in Rio an.“

„Herr Schimmelpfennig hat übrigens gestern eine ganze Menge Briefe an Sie abgeschickt“, bemerkte Herr Sola und hoffte, daß ihm durch diese Mitteilung ein ausführlicher Bericht erspart bliebe.

Aber die Stimme am anderen Ende der Leitung sagte nur: „Das ist ja sehr schön, und jetzt schießen Sie los!“

In Tokio hängt man seine Wünsche
in die Bäume

Sie kletterten in eines der Taxis, die an jeder Ecke herumstanden, und sausten durch die Stadt. Es war inzwischen Nacht geworden. Überall brannten Lichter und bewegten sich Leuchtreklamen in allen Farben. Der kleine Renault kurvte wie der Teufel zwischen den übrigen Autos hindurch.

Peter Schimmelpfennig und der schwarzhaarige Hiroshi lehnten in den Rücksitzen und blickten in einen kleinen Fernsehapparat, der jede Bewegung des Wagens mitmachte.

„Vielleicht haben wir Glück“, meinte der Japanerjunge, „und du kannst dich jetzt selber sehen, wie du aus dem Hubschrauber kletterst.“

Aber während der ganzen Fahrt wurde nur ein Ringkampf zwischen fetten Männern übertragen. Sie hatten schwarze Zöpfe und brüllten wie angeschossene Löwen, wenn sie aufeinander losstürzten.

„Das ist ein Somo“, erklärte Hiroshi, „und jetzt sind wir gleich da.“

Der kleine Renault ratterte durch dunkle Seitenstraßen. Schließlich bremste er hart vor einem Haus, dessen Eingang schwach beleuchtet war und ein wenig wie der einer alten Pagode aussah.

„Ich muß dich wenigstens anmelden“, sagte Hiroshi. „Du kannst ja inzwischen die Sterne zählen“, meinte er noch und rannte los.

Peter Schimmelpfennig bezahlte mit dem Goldwaterschen Geld das Taxi, und der Fahrer lächelte höflich, als er es einsteckte. Auf der Scheibe des Fernsehapparats krachten gerade zwei von den fetten Ringkämpfern aufeinander wie Lokomotiven bei einem Eisenbahnunglück.

„Meine Familie erwartet dich“, sagte Hiroshi beinahe feierlich, als er nach einer Weile zurückkam.

In der kleinen Vorhalle zog der Japanerjunge seine Schuhe aus, und Peter Schimmelpfennig machte es ihm nach. Er bekam ein Paar Pantoffeln, und dann stand plötzlich eine Frau in dunkelblauem Kimono vor ihm. Sie führte ihn unter vielen Verbeugungen lächelnd durch eine Schiebetür. Drinnen stand ein Mann, der ein Gesicht hatte wie die Samurais oder Kriegsherren in japanischen Filmen. Er verbeugte sich gleichfalls, und mit ihm verbeugten sich zwei kleinere Jungen und ein kleines Mädchen.

„Das ist mein Vater“, stellte Hiroshi vor, „meine Mutter, meine Brüder und meine Schwester Akiko.“

Jetzt verbeugte sich auch Peter Schimmelpfennig und probierte es gleichfalls mit einem japanischen Lächeln.

Herr Uchida erwiderte das Lächeln und hielt eine Art Begrüßungsansprache.

„Mein Vater ist glücklich darüber, daß du Gast in seinem armseligen Hause sein wirst“, übersetzte Hiroshi. „Und die Götter sollen dir tausend Jahre Glück und Gesundheit schenken. Die bösen Geister mögen dir immer fernbleiben.“

Anschließend setzte man sich an einen Tisch, der höchstens dreißig Zentimeter hoch war und auf dem bereits das Abendessen stand. Besonders die Kinder kicherten und plapperten durcheinander, bis Peter Schimmelpfennig endlich begriffen hatte, wie man in der echten Lotusstellung die Beine übereinanderlegt.

„Er sieht genauso aus wie in den Zeitungen“, stellte inzwischen Frau Uchida fest. „Nur seine Haare sind in Wirklichkeit noch heller als auf den Fotos.“

Das Familienoberhaupt mit seinem Samurai-Gesicht hockte am Kopfende des Tisches und erhob sein Glas.

„Das ist Reiswein“, erklärte Hiroshi. „Er heißt Sake und ist ziemlich leicht. Jedes Essen fängt in Japan damit an, daß man sich zutrinkt. Und man darf sich sein Glas nicht selber einschenken. Das muß immer ein anderer tun, der mit am Tisch sitzt.“

Es gab rohen Fisch und später Sukiyaki, einen Eintopf mit Schweinefleisch und Huhn, dazu Reis und Bambusgemüse.

„Meine Mutter möchte gerne wissen, wie es dir schmeckt“, sagte Hiroshi nach einer Weile.

„Wirklich ausgezeichnet“, antwortete Peter Schimmelpfennig, und das war auch die Wahrheit.

Die Kinder kicherten wieder einmal, und dann wollte Vater Uchida natürlich erfahren, was Peter Schimmelpfennig bisher so alles erlebt hatte.

„Nummer drei ist leider noch recht kindisch“, bemerkte

Hiroshi einmal zwischendurch, als sein jüngster Bruder nicht aufhören wollte, vor Vergnügen in die Hände zu klatschen.

„Wieso Nummer drei?“ fragte Peter Schimmelpfennig. „Hat er keinen Namen?“

„Innerhalb der Familie spielt der Name keine Rolle“, meinte Hiroshi lächelnd. „Ich bin zum Beispiel der Älteste, also der Erstgeborene. Meine Geschwister müssen mich deshalb mit ,Erster Sohn’ ansprechen. Und ich sage zu meinem jüngsten Bruder .Nummer drei’ und zu dem älteren ‚Nummer zwei’. Schwestern zählen nicht.“

„Und deshalb sind Mädchen von der Numerierung ausgeschlossen?“ grinste Peter Schimmelpfennig.

Schließlich wurde ausführlich besprochen, was Hiroshi seinem neuen Freund morgen von Tokio zeigen sollte. Herr Uchida arbeitete als Angestellter bei einer Versicherung und bedauerte es, daß er nicht einfach zu Hause bleiben und mitkommen konnte. „Aber ich überlege mir, wie wir es machen, daß man dich nicht überall sofort erkennt“, ließ er durch seinen Sohn übersetzen. „Ich denke da an Yoshi. An Yoshi Shutoku. Er ist der Beste in meinem Judo-Kurs. Vielleicht kann er uns helfen.“

Später wünschte man sich unter vielen Verbeugungen eine „gute Nacht“.

Frau Uchida hatte in Hiroshis Zimmer noch eine zweite Matratze auf den Boden gelegt.

„Das Kopfkissen ist hart wie Holz“, bemerkte Peter Schimmelpfennig, als er unter die dünne Bettdecke gekrochen war.

„Du wolltest doch Tokio kennenlernen“, lachte Hiroshi und machte das Licht aus.

Das ganze Zimmer schien aus Sperrholz und Reispapier gemacht zu sein. Man hörte durch die Wände leise Schritte und Flüstern. Vermutlich hatten sich „Nummer drei“ und „Nummer zwei“ noch etwas zu erzählen. Ein Radio spielte ganz leise japanische Musik. Die Töne fielen wie Regentropfen von den Instrumenten. Und wenn draußen auf der Straße ein Auto vorbeifuhr, wanderten seine Lichter über Decke und Wände.

„Mein Vater hat den roten Gürtel“, sagte Hiroshi in die Stille. „Das bedeutet, daß er zu den allerbesten Judokämpfern gehört.“ Und eine Weile später meinte er noch: „Du solltest einmal zum Chrysanthemenfest in Tokio sein.“

Am anderen Morgen wartete Vater Uchida bereits mit einem jungen Mann, dem sein Anzug um zwei Nummern zu klein war. Er erschien für einen Japaner ziemlich groß und hatte sehr breite Schultern.

„Yoshi Shutoku“, stellte er sich vor und verbeugte sich dabei.

„Mein Vater hat ihn schon um sechs Uhr aus dem Bett geholt“, sagte Hiroshi. „Von Beruf ist er Maskenbildner im Kokusai-Theater.“

Der bullige Herr Shutoku hatte inzwischen einen kleinen Koffer geöffnet und ein ganzes Sortiment von Perücken über den Tisch verteilt. Peter Schimmelpfennig mußte sich auf den Boden setzen, und zehn Minuten später hatte er genauso schwarze und glänzende Haare wie alle japanischen Jungen, nur mit dem Unterschied, daß er seine Haare abnehmen konnte wie eine Melone oder einen Zylinder.

„Ausgezeichnet!“ lobte Herr Uchida. „Jetzt noch die Brille.“

Der Judokämpfer Yoshi hatte auch eine stattliche Auswahl verschiedenster Brillen in seinem kleinen schwarzen Koffer.

„Sie sind für die Schauspieler im Theater und haben alle nur ganz einfaches Fensterglas“, bemerkte Herr Shutoku.

„Jetzt würde ich ihn nicht wiedererkennen“, rief Frau Uchida und schlug vergnügt die Hände zusammen.

Peter Schimmelpfennig hatte sich eine Hornbrille ausgesucht, die beinahe so schwarz und so dick war wie die von Herrn Nagase, dem Ersten Sekretär im Warenhaus DAIMARU.

Jetzt tranken alle zusammen Tee. Der Zucker hatte die Form von Blüten und war farbig. Bevor er sich auflöste, sah es so aus, als würden Seerosen in den Tassen herumschwimmen.

Als sich Peter Schimmelpfennig an der Türschwelle schließlich seine Schuhe anzog, verneigte man sich wieder eine ganze Weile und lächelte dabei. Und dann brachte Herr Uchida die beiden Jungen in seinem alten Peugeot zur Ginza. Anschließend fuhr er zur Schule, um seinen Jungen zu entschuldigen, und dann zu seiner Versicherung.

„In erster Linie müssen wir jetzt telefonieren“, stellte Peter Schimmelpfennig fest, als Herr Uchida im Verkehr verschwunden war. „Hier ist die Nummer, und du mußt einen Mister Chandler verlangen.“

Es gab in Tokio keine Telefonzellen. Aber an den Zeitungskiosken und an allen offenen Geschäften standen knallrote Apparate, die von jedermann benutzt werden konnten. Sie standen so halb auf der Straße wie Feuermelder.

Leider war Mister Chandler immer noch nicht von seinem Golfturnier aus Osaka zurück. Aber sein Butler erwartete ihn stündlich.

„Herr Schimmelpfennig ruft später wieder an“, sagte Hiroshi und legte den Hörer auf.

Jetzt bummelten sie über die Ginza wie zwei Herren, die gerade aus der Provinz eingetrudelt sind. Peter Schimmelpfennig betrachtete sich gelegentlich in einem Schaufenster wie in einem Spiegel, oder Hiroshi mußte ihm bestätigen, daß mit seiner Perücke noch alles in Ordnung war. Als sie an einem Kiosk vorbeikamen, blieben sie eine ganze Weile vor den Zeitungen stehen, die den blinden Passagier zeigten, wie er gerade aus dem Hubschrauber kletterte.

„Sieht ziemlich übel aus, dieser Knabe“, stellte Peter Schimmelpfennig fest und spazierte weiter.

Etwa drei Stunden später wußte er, daß man in Tokio bei Erkältungen eine weiße Stoffmaske über Mund und Nase trug, weil man andere Leute nicht anstecken wollte. Wenn rote Papierlampions über einer Tür hingen, handelte es sich um ein Speiselokal, und die Häuser waren nicht durchgehend numeriert. Es konnte passieren, daß die Nummer zweihundertzwölf und die Nummer vierzehn direkt nebeneinander standen. Die Autos fuhren links, Polizisten regelten den Verkehr mit Trillerpfeifen, und die japanischen Herren trugen keine Hüte. Auf den Untergrundbahnhöfen gab es Angestellte, die nichts anderes zu tun hatten, als die vielen Menschen in die überfüllten Wagen hineinzudrücken.

Natürlich machte sich Peter Schimmelpfennig zwischendurch Notizen und schoß immer wieder neue Bilder. Er knipste selbstverständlich auch seinen neuen Freund Hiroshi, und schließlich ließ er von sich selbst einige Aufnahmen machen, wie er mit Perücke und Hornbrille in Tokio spazierenging.

Gegen Mittag versuchten sie es wieder einmal mit einem der knallroten Telefone. Aber Mister Chandler trieb sich noch immer auf seinem Golfplatz herum.

Zum Asakusa-Tempel fuhren sie in einem Omnibus. Als sie ausstiegen, zog Hiroshi seinen Freund blitzschnell zur Seite. Da kam nämlich ein Mann mit einer Glatze geradewegs auf sie zu.

„Das ist noch einmal gutgegangen“, sagte der Japanerjunge, „glatzköpfige Männer bringen nämlich gewaltiges Unglück, mußt du wissen. Man muß ihnen aus dem Wege gehen.“

Links und rechts der Straße, die zum Tempel führte, war es weiß von lauter Kirschblüten. Dann ging es auf Kieselsteinwegen an Zedern und Mandarinenbäumen vorbei. Zierliche japanische Brücken führten über kleine Teiche, die von Seerosen beinahe zugedeckt waren.

Auf dem Platz vor der riesigen Tempelpagode kaufte Hiroshi zwei Räucherkerzen. Man steckte sie in einen gewaltigen Kessel, der mit Sand gefüllt war. Viele Menschen standen dicht beieinander.

„Jetzt mußt du deine Hände über den Rauch halten“, flüsterte Hiroshi.

Peter Schimmelpfennig beobachtete, wie die Kinder, Frauen und Männer sich den Rauch ihrer Kerzen ins Gesicht fächelten, auf das Herz zu oder in die Richtung eines Armes.

„Der Rauch hilft gegen jede Krankheit“, erklärte Hiroshi und ging jetzt mit Peter Schimmelpfennig zu einem Brunnen. Dort mußte man sich die Hände waschen und den Mund spülen. Dann erst durfte man über eine breite Treppe in die Pagode und vor den heiligen Schrein. Dort standen die Menschen dicht nebeneinander oder knieten auf der Erde mit gefalteten Händen. Sie warfen Geld in das Halbdunkel des Schreins und beteten.

Am Ausgang verkauften Mönche kleine weiße Glücksbriefe.

„Du kannst dir aussuchen, was du willst“, sagte Hiroshi, „Gesundheit, Geld, Beruf, Liebe. Die Auswahl ist ziemlich groß.“

Die beiden Jungen zogen sich ihre Glücksbriefe wie Lose.

„Damit die Wünsche in Erfüllung gehen“, erklärte Hiroshi. „müssen wir sie in den Tempelbaum hängen.“

Dieser Tempelbaum machte den Eindruck, als sei vor zehn Minuten der Frühling ausgebrochen. Die vielen Glücksbriefe an seinen Zweigen sahen nämlich aus wie lauter weiße Kirschblüten.

Genau zehn Minuten vor drei Uhr nahm Peter Schimmelpfennig im Büro von Direktor Suzuki zuerst seine schwarze Perücke vom Kopf und dann seine Hornbrille von der Nase. Er sagte guten Tag und verbeugte sich. Gleichzeitig verbeugte sich Hiroshi, der mit ihm gekommen war.

„Ihr habt Wort gehalten“, stellte der Direktor des Warenhauses fest und guckte auf seine Armbanduhr. Anschließend mußte sich Peter Schimmelpfennig mitten in das Büro stellen und wieder Perücke und Brille aufsetzen. Direktor Suzuki wanderte dann um ihn herum wie um eine kostbare Porzellanvase in einem Museum. „Nicht zu erkennen“, stellte er fest. „Weshalb sind wir nicht auf diese naheliegende Idee gekommen?“

Herr Watanabe, der Hausdetektiv, blickte plötzlich ein wenig gelangweilt aus dem Fenster. Und die Herren Nagase und Matsumoto taten so, als hätten sie haargenau in diesem Augenblick auf ihren Anzügen kleine Staubflecken entdeckt. Nur Sola blickte zu dem Direktor des Warenhauses hinüber und lachte: „Man erkennt ihn wirklich nicht, das schwöre ich.“

„Es ist gleich soweit“, bemerkte jetzt Herr Nagase und zeigte zu der elektrischen Uhr hinüber. Sie hing neben der ledergepolsterten Tür, die ins Vorzimmer führte.

„Ich werde verrückt“, sagte in diesem Augenblick Peter Schimmelpfennig. Diese elektrische Uhr neben der gepolsterten Vorzimmertüre zeigte nämlich nicht nur die Zeit, sondern auch das Datum des jeweiligen Tages. „Heute ist ja schon der neunte Januar.“

„Ein Donnerstag“, fügte Herr Nagase höflich hinzu.

„Das bedeutet, daß am Montag die Schule wieder anfängt“, stellte Peter Schimmelpfennig fest.

Die Herren lächelten, als hätte der Junge aus Hamburg gerade einen sehr guten Witz erzählt.

In den knappen fünf Minuten, die jetzt noch blieben, fuhr Peter Schimmelpfennig in das neunte Stockwerk, um seinen Papagei zu besuchen. Frau Dr. Yamada kam sofort angesegelt und überschlug sich geradezu. Neco sei einer der schönsten Papageien, die sie je gesehen hätte, ließ sie immer wieder übersetzen. „Und seine Intelligenz hat die höchste Quote, die man bei einem Vogel überhaupt erreichen kann.“ Sie zeigte eine ganze Reihe von elektrischen Apparaten, mit denen sie den Papagei getestet hatte. „Das wissenschaftliche Gutachten ist bereits in Arbeit.“ Inzwischen spazierte das Prachtexemplar mit etwa zwanzig anderen Papageien in seinem riesigen Käfig hin und her. Es schlug mit seinen blauen Flügeln durch die Luft und führte das große Wort.

Später saß Peter Schimmelpfennig wieder auf dem Podium in der Spielwarenabteilung. Der schwarzhaarige Hiroshi schob ihm wieder eine Postkarte nach der anderen über den Tisch, und die Menschen standen wie tags zuvor in einer langen Schlange bis zur Straße.

„Arigatoo“, sagte gerade ein Junge mit ganz kurz geschnittenen Haaren.

„Doozo“, erwiderte Peter Schimmelpfennig. Er lächelte dabei und übergab sein Foto.

Es war schon spät am Nachmittag, als plötzlich ein Schatten über den Tisch fiel. Gleichzeitig legte eine Hand eine Visitenkarte genau auf das Foto, über das Peter Schimmelpfennig gerade seinen Namen schreiben wollte. „B. Chandler“ stand auf der Visitenkarte.

„You are Peter Schimmelpfennig?“ fragte eine tiefe Stimme. „Glad to see you.“

Mister Chandler sah so aus, wie man sich im allgemeinen einen englischen Lord vorstellt. Er war sehr groß, sehr dünn und hatte einen rotblonden Bart unter der Nase. Seine Haut war braun und trocken wie bei Leuten, die viel an der frischen Luft sind.

Peter Schimmelpfennig kratzte sein bestes Englisch zusammen und versuchte auszudrücken, wie dankbar er dafür wäre, daß Mister Chandler gekommen sei.

„Du hast ein paarmal bei mir angerufen, und ich war nicht zu Hause“, bedauerte Mister Chandler. „I am sorry. Leider bin ich erst heute mittag zurückgekommen. Aber ich habe bereits mit Honolulu und meinem Freund Goldwater telefoniert. Ich bin also über alles im Bilde. Wo ist dieser Herr Sola, und wo ist der Direktor dieses Warenhauses?“ Mister Chandler machte ganz den Eindruck, als sei er gewohnt, die Dinge gleich bei den Hörnern zu packen.

„Übrigens läßt dich Mister Goldwater herzlich grüßen. Und ein Mädchen namens Manuela ebenfalls. Verstehst du überhaupt alles, was ich sage?“

„Mit dem Verstehen klappt es ganz gut“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Das Sprechen ist ein bißchen schwieriger.“

„Never mind“, lachte Mister Chandler. „Wir werden uns schon irgendwie verständigen, und jetzt gleich zur Hauptsache: Wo brennt es, und was kann ich für dich tun?“ Chandler setzte sich dicht neben dem Tisch auf das Podium und schlug seine langen Beine übereinander.

„Du unterschreibst schön weiter deine Postkarten und erzählst mir dabei, wo dich der Schuh drückt.“

Es zeigte sich, daß Mister Chandler tatsächlich schon gut Bescheid wußte. Nach einiger Zeit holte er ein Notizbuch aus der Tasche und schrieb sich Namen und Adresse von Dr. Liesegang und seinem abendblatt auf. Dann knurrte er zwischendurch einmal: „Oh, I understand“. und ein anderes Mal: „That’s good to know.“ Schließlich steckte er sein Notizbuch wieder ein und stand auf. „See you later“, sagte er noch und winkte Herrn Nagase zu sich wie einen Kellner in einem mittelmäßigen Restaurant. Peter Schimmelpfennig hatte ihm gesagt, daß Herr Nagase der Erste Sekretär sei. „I would like to see Mister Suzuki“, sagte er und fügte noch hinzu, daß er keine Lust hätte, lange zu warten. „Und dieser Senhor Sola soll auch gleich dabeisein.“

„Would you follow me, please“, flüsterte Herr Nagase. Er verbeugte sich und lächelte dabei, so wie er immer lächelte. Er machte eine Bewegung zum Lift hinüber und spazierte los. Mister Chandler blickte noch einmal zu Peter Schimmelpfennig zurück und zwinkerte mit dem linken Auge. Dann folgte er dem Japaner an Teddybären und farbigen Kinderautos vorbei zum Aufzug.

„Schade, daß sie sich jetzt da droben in dem schönen Büro gegenseitig die Nasen abbeißen“, bedauerte der schwarzhaarige Hiroshi.

„Doozo“, sagte Peter Schimmelpfennig beinahe gleichzeitig zu einer Japanerin in einem giftgrünen Kimono. Sie trug dazu weiße Strümpfe und ganz hohe Sandalen aus Holz. Sie piepste jetzt mit einer dünnen Vogelstimme: „Arigatoo“, nahm ihre Postkarte in Empfang und trippelte zum Ausgang.

Und schließlich kam alles ganz anders, als es eigentlich zu erwarten gewesen wäre.

Kühe trinken Bier, und böse Geister
werden von Autos überfahren

„Hochverehrte Kundschaft, meine Damen und Herren“, sagte Reklamechef Matsumoto in seiner silbergrauen Weste. „Es ist sechs Uhr, und die Autogrammstunden sind für heute beendet.“ Die Lautsprecher verbreiteten seine Stimme bis in das Treppenhaus und bis auf die Straße. „Wir haben das Vergnügen, den blinden Passagier ein letztes Mal morgen um drei Uhr hier im Warenhaus DAIMARU...“

Peter Schimmelpfennig verbeugte sich und lächelte dabei. Anschließend fuhr er zusammen mit Hiroshi und Herrn Matsumoto zum fünfundzwanzigsten Stockwerk hinauf. „Hoffentlich haben sie sich nicht wirklich die Nasen abgebissen“, bemerkte er und trabte hinter dem Reklamechef an zwei Sekretärinnen vorbei durch das Vorzimmer. Aber als Herr Matsumoto dann die Tür zum Direktionsbüro aufmachte, zeigte es sich schon auf den ersten Blick, daß alle Befürchtungen überflüssig gewesen waren.

Mister Chandler saß nämlich mit Direktor Suzuki, dem Ersten Sekretär Nagase und dem Brasilianer Sola mitten in einer dicken Wolke Zigarrenrauch. Sie hatten Gläser in den Händen und schienen sich blendend zu verstehen.

„Well, that’s it“, lachte Mister Chandler und schraubte sich seiner ganzen Länge nach aus einem Ledersessel. „Wir haben mit Rio telefoniert und erwarten auch ein Gespräch mit deinem Abendblatt in Hamburg. Es müßte eigentlich schon dasein. Anyhow, alles ist in bester Ordnung.“

„Mit einer Ausnahme“, widersprach Rodrigo. „Senhor Tavares kocht vor Wut und geht die Wände hoch. Seit heute morgen trompeten nämlich auch die brasilianischen Zeitungen in alle Welt hinaus, daß du hier in Tokio wieder aufgetaucht bist, und die BABALU-Leute schreien natürlich nach ihren Fotos. Aber unser Freund Alain ist ohne Filme zurückgekommen. Kein Mensch hatte eine Ahnung, wie das passieren konnte, bis gestern abend ein gewisser Mister Goldwater aus Honolulu am Telefon war.“

„Diese — diese Filme müßten inzwischen in Hamburg sein“, sagte Peter Schimmelpfennig ein wenig verlegen.

„Das kommt auf die Luftpost an“, grinste Rodrigo. „Direkte Verhandlungen zwischen Senhor Tavares und deinem Dr. Liesegang laufen jedenfalls schon.“ Er lachte und nahm einen Schluck Whisky aus seinem Glas. „Ehrlich gesagt, das Ganze imponiert mir. Finde ich sogar prima. Nur mußt du mir bei Gelegenheit genauer erzählen, wie ihr das angestellt habt.“

„Mit Vergnügen“, sagte Peter Schimmelpfennig grinsend. „Er müßte schon morgen abend fliegen“, sagte Herr Nagase plötzlich wie aus heiterem Himmel. Er hatte seine dicke Brille auf die Stirn geschoben und hing mit der Nase ganz dicht über einem Flugplan mit vielen Zahlen und einer sehr klein gedruckten Schrift. „Wenn er am Sonntag in Hamburg sein will, muß er schon morgen fliegen, wie gesagt.“

„Lassen wir das vorerst noch“, winkte Direktor Suzuki ab undwanderte jetzt zu Peter Schimmelpfennig hinüber. „Mister Chandler sagt uns, daß du dir hauptsächlich Gedanken darüber machst, wie du wieder nach Hause zurückkommst.“ Er stand jetzt dicht vor dem hellblonden Jungen aus Hamburg. „Diese Sorgen kannst du vergessen. Das Warenhaus DAIMARU bezahlt dir nämlich deinen Flugschein.“

„Das ist...“ japste Peter Schimmelpfennig, und das Blut schoß ihm in den Kopf.

„Das ist nur eine Selbstverständlichkeit“, bemerkte Mister Chandler trocken. „Die Herrschaften hier haben durch dich eine ausgezeichnete Reklame gehabt, und dafür müssen sie bezahlen. Du brauchst dich also nicht einmal zu bedanken, wenn du keine Lust dazu hast.“

Natürlich bedankte sich Peter Schimmelpfennig trotzdem, und Direktor Suzuki verbeugte sich.

„Ich sehe keine andere Möglichkeit als morgen abend“, gab Herr Nagase noch einmal bekannt. Er war ein wenig beleidigt, weil ihm kaum jemand zuhörte. Deshalb klappte er jetzt auch den Flugplan wieder zusammen und holte sich seine dicke Brille von der Stirn auf die Nase zurück. „Es sei denn, erfliegt die Polarroute.“

In diesem Augenblick meldete eine Sekretärin das Telefongespräch mit Hamburg.

Der Chefredakteur des Abendblattes hatte noch den Mantel an und warf seinen Hut durch die Luft. „Hier Liesegang“, rief er in den Hörer. Sein Hut war haargenau auf dem Kleiderständer gelandet.

„Guten Morgen, Schimmelfritze. Ich komme in diesem Augenblick zur Tür herein.“

Während der nächsten fünf Minuten hörte Dr. Liesegang nur zu. Er ging dabei spazieren, soweit ihm das die Telefonschnur erlaubte, und rief zwischendurch nach Fräulein Bertelsmann, damit sie ihm aus dem Mantel half. Sie mußte ihm auch eine Zigarre aus dem Schrank holen und ihm beim Anzünden behilflich sein.

„Wir hätten natürlich auch für deinen Rückflug gesorgt“, meinte der Chefredakteur einmal zwischendurch. „Aber so ist es besser. Jetzt kannst du sagen, daß dir niemand geholfen hat.“ Dr. Liesegang blickte in seinen Zigarrenrauch und horchte wieder eine Weile in den Telefonhörer hinein.

„Das ist kein Problem. Da würde deine Schule bestimmt mit sich reden lassen. Ich meine, falls du wirklich ein paar Tage später kommen solltest.“ Der Chefredakteur des Abendblattes hatte sich inzwischen in seinen Sessel gesetzt. „Eine andere Sache ist das mit deiner Mutter. Sie hat inzwischen eine ganze Menge ausgestanden, und für sie ist alles erst vorbei, wenn du wieder bei ihr im Zimmer sitzt.“ Dr. Liesegang legte seine Füße auf die Schreibtischplatte. „Immerhin wolltest du nur mal kurz nach Frankfurt, als du dich verabschiedet hast.“ Zwei Minuten später sprang der Chefredakteur wie elektrisiert aus seinem Sessel. „Fräulein Bertelsmann“, brüllte er. Aber das wäre nicht nötig gewesen, weil seine Sekretärin das Zimmer gar nicht verlassen hatte.

„Natürlich über Bangkok“, rief Dr. Liesegang jetzt in den Apparat. „Dann bist du um die ganze Welt geflogen. Das ist genau das, was uns noch gefehlt hat. Gib mir doch einmal diesen Warenhausdirektor an den Apparat!“

Nacheinander sprach Dr. Liesegang jetzt mit Direktor Suzuki, mit Mister Chandler und schließlich sogar noch mit Herrn Nagase, der wieder seinen Flugplan aufschlagen mußte.

„Also neun Uhr dreißig. Das ist ja mitten in der Nacht. Trotzdem besten Dank. Und jetzt hätte ich gerne noch einmal den Jungen“, sagte der Chef des abendblaites schließlich.

„Ich bin wieder am Rohr“, rief Peter Schimmelpfennig, als er den Hörer in der Hand hatte.

„Du kriegst einen Bahnhof wie die Königin von England“, brüllte Dr. Liesegang in sein Telefon. „Alle Zeitungen sind seit gestern wieder voll mit dir, und unser abendblatt bringt die Funkfotos aus Tokio natürlich auf der ersten Seite. Ich sage jetzt sofort deiner Mutter Bescheid. Einen guten Flug wünsche ich.“ Dr. Liesegang unterbrach sich, weil Fräulein Bertelsmann etwas gesagt hatte. „Was ist?“ fragte er und drehte dabei den Hörer auf die Seite.

„Ich auch“, sagte Fräulein Bertelsmann ein wenig verlegen, „ich wünsche auch einen guten Flug.“

„Also, auch meine Sekretärin wünscht dir einen guten Flug“, rief der Chef des abendblaites. Er wollte sich schon endgültig verabschieden, da sagte er plötzlich noch: „Paß auf. Schimmelfritze! Vielleicht gelingt es mir noch, einen Mann namens Mayer aufzutreiben. Mayer mit Ypsilon. Das ist unser Korrespondent für Ostasien, und er sitzt vielleicht gerade in der Gegend von Tokio herum. Wenn ich ihn finde, soll er dich ein Stück begleiten.“

„Mayer mit Ypsilon“, wiederholte Peter Schimmelpfennig. Und dann sagte er noch: „Also bis Sonntag, und an alle bis dahin herzliche Grüße.“

„Dabei wäre der Flug über den Pol so praktisch gewesen“, bemerkte Herr Nagase nach einer Weile, „nur eine einzige technische Zwischenlandung in Anchorage.“ Hinterher sagte er noch: „Das liegt in Alaska.“

„Aber für eine Zeitung ist das natürlich die bessere Geschichte“, gab Mister Chandler zu und stakste dabei pfeiferauchend durch das Büro. „Das leuchtet mir ein. Einmal um die ganze Welt herum bedeutet mehr als nur einmal Tokio hin und zurück. Auch wenn einige Umwege dabei sind.“

„Ja“, sagte Direktor Suzuki und machte eine lange Pause. „Das heißt dann, daß wir Abschied feiern müssen.“ Er stellte sein Whiskyglas auf den Schreibtisch und verbeugte sich. „Ich möchte Sie alle bitten, heute abend meine Gäste zu sein.“ Man bedankte sich und ging ein paar Minuten später auseinander.

Herr Nagase fuhr noch zum Reisebüro, um den Flug zu buchen, und anschließend zu Hiroshis Familie, um Bescheid zu sagen, daß der Erstgeborene zum Abendessen und Übernachten im Palace-Hotel eingeladen sei. Mister Chandler verschwand, weil er sich umziehen wollte. „Ich bin ja direkt vom Bahnhof und vom Golfplatz zu Ihnen gekommen“, lachte er und zitterte los. Währenddessen tat Reklamechef Matsumoto sehr beschäftigt und behauptete, daß er noch mindestens dreißig Telefonate zu erledigen hätte, um das Fernsehen und die Presse über Peter Schimmelpfennigs Abflug zu informieren.

Inzwischen rollte die schwarze Limousine mit Direktor Suzuki und den beiden Jungen wieder über die Ginza. Aber dieses Mal in die Richtung zu den kaiserlichen Gärten. Hausdetektiv Watanabe saß auf dem Vordersitz neben dem Chauffeur und hatte ein Paket unter dem Arm. das in gelbes Papier eingepackt war.

Kurz bevor sie zum Palace-Hotel kamen, setzte sich Peter Schimmelpfennig wieder seine schwarze Perücke und die Hornbrille auf. Als er dann sein Zimmer aufschloß und das Licht anknipste, traute er zuerst seinen Augen nicht. Auf dem Bett, auf dem Tisch und über den Sesseln lagen nämlich überall nagelneue Hemden, Strümpfe und Unterhosen. Ein hellgrauer Anzug hing über einem Kleiderbügel, und ein blauer Regenmantel lag quer über dem Sofa. Schließlich stand noch ein nagelneuer Lederkoffer mitten auf dem Teppich. An seinem Handgriff baumelte das Etikett des Warenhauses DAIMARU.

Direktor Suzuki schloß leise die Tür hinter sich und lächelte: „Eine kleine Aufmerksamkeit unseres Hauses.“

„Das ist wie Weihnachten und Ostern auf einmal“, sagte Peter Schimmelpfennig und blickte sich um. Dann probierte er als erstes das Jackett des nagelneuen hellgrauen Anzugs. Aber als er damit vor den Spiegel spazierte, sah er plötzlich den schwarzhaarigen Hiroshi, der immer noch neben der Tür stand und ihm zuschaute. Plötzlich war die Freude nicht mehr ganz so groß. Er zog das Jackett wieder aus und hängte es auf den Kleiderbügel zurück.

„Dein Freund ist nicht vergessen“, sagte in diesem Augenblick Direktor Suzuki. Er hatte den blauen Regenmantel ein wenig zur Seite geschoben und sich auf das Sofa gesetzt. „Das Warenhaus DAIMARU möchte sich auch bei dir bedanken. Hiroshi Uchida.“ Der Japanerjunge verbeugte sich und blickte zu dem Sofa hinüber.

„Du kannst dir heute nacht in aller Ruhe überlegen, was du haben möchtest“, lächelte Direktor Suzuki, „oder du wanderst morgen einfach durch unsere fünfundzwanzig Stockwerke und suchst dir aus, was dir Spaß macht.“

„Besten Dank“, sagten jetzt die beiden Jungen beinahe gleichzeitig. Hiroshi sagte es allerdings auf japanisch.

Und dann legte Herr Watanabe noch das gelbe Paket, das er bisher immer unter dem Arm getragen hatte, neben Direktor Suzuki auf das Sofa. „Das hätte ich beinahe vergessen“, sagte der Warenhausdirektor. „Hier sind noch drei Kimonos. Für dich, für deine Mutter und für deine Großmutter. Es gehört sich doch, daß man von einer Reise etwas mitbringt, oder nicht?“

Das Abschiedsessen wurde sehr feierlich.

Man traf sich im Hotel und fuhr mit verschiedenen Wagen in ein altes japanisches Restaurant. Es lag mitten in der Altstadt und in einem Keller. Am Eingang wurden ihnen die Schuhe abgenommen, und man saß wieder auf dem Boden. Irgendwoher kam japanische Musik, und als die Kellner die ersten Getränke serviert hatten, gingen sie wieder rückwärts und mit einer tiefen Verbeugung hinaus.

„Wir wünschen dir einen guten Flug“, sagte Direktor Suzuki und erhob sein Glas mit dem Reiswein. Die übrigen Herren schlossen sich an, und die beiden Jungen nahmen ihren Orangensaft vom Tisch.

„Aber ab morgen trinke ich nur noch Karottensaft“, versicherte Herr Nagase und blickte lächelnd durch seine dicke Hornbrille.

„Sie waren äußerst freundlich zu mir“, sagte jetzt Peter Schimmelpfennig und blickte um den Tisch herum den Herren in ihre Gesichter. „Ich bin Ihnen sehr dankbar.“ Die Herren lächelten, und dann kam das Essen.

„Das Fleisch kommt aus Kobe“, erklärte Direktor Suzuki. „Dort gibt man den Kühen nur Bier als Nahrung, und man massiert sie täglich. Das Kobe-Steak ist eine japanische Spezialität.“

„Indeed, quite excellent“, versicherte Mister Chandler, „es zergeht auf der Zunge wie Butter.“

„Ich bin zufällig in Kobe geboren“, bemerkte Reklamechef Matsumoto bescheiden. Aber es war ihm anzumerken, daß er auf die Idee, Kühe zu massieren, doch sehr stolz war.

Später gingen sie wie Kegelbrüder, die ein wenig angeheitert sind, durch die Straßen zum Hotel.

„Sie müssen mir noch die Adresse von Mister Goldwater geben“, sagte dabei Peter Schimmelpfennig zu Mister Chandler. „Ich möchte ihm schreiben, wenn ich zurück bin. Sie beide haben mir wirklich viel geholfen.“

„Never mind“, sagte Mister Chandler, „war nett, dich kennenzulernen. Blinde Passagiere trifft man nicht alle Tage.“

In der Nacht schlief der Japanerjunge Hiroshi zum ersten Mal in einem Hotel und in einem richtigen Bett. Aber er warf sich immer wieder von der einen Seite auf die andere. „Da gehen auch der gesündesten Katze die Haare aus“, stöhnte er schließlich.

„Wie darf ich das verstehen?“ fragte Peter Schimmelpfennig von seinem Sofa herüber.

„Ich hätte gerne ein Fahrrad“, antwortete Hiroshi, „und meine Mutter braucht eine Waschmaschine. Das ist das Problem.“ Er hatte die Hände hinter dem Kopf und starrte an die Zimmerdecke.

„Manchmal ist das Leben so schwierig“, meinte Peter Schimmelpfennig, „daß es schon polizeiwidrig ist.“ Er starrte jetzt auch an die Decke, und von der Straße her hörte man die Autos.

Der nächste Vormittag verging wie im Flug.

Zuerst packte Peter Schimmelpfennig seine Sachen in die Koffer und in die Segeltuchtasche. Anschließend setzte er sich wieder die Perücke und die Brille auf, um mit Hiroshi und Sola noch einmal über die Ginza zu wandern. Sie machten noch ein paar Fotos und spazierten schließlich zum Warenhaus.

„Paß auf!“ rief Hiroshi plötzlich, als sie an eine Straßenkreuzung kamen. Gleichzeitig packte er Peter Schimmelpfennig am Arm und rannte mit ihm quer über die Straße. Ganz knapp vor einem Auto vorbei, das nicht mehr bremsen konnte.

„Hat dich der Affe gebissen?“ wollte Peter Schimmelpfennig wissen und rückte seine Perücke wieder gerade.

„Das mußte sein“, grinste Hiroshi und japste nach Luft.

„Wenn böse Geister hinter dir her waren — und damit muß man immer rechnen dann sind sie jetzt von dem Auto überfahren und können dir im Flugzeug nicht mehr schaden.“

„Das leuchtet mir ein“, sagte Peter Schimmelpfennig und bedankte sich.

Im Warenhaus DA1MARU standen die Menschen wieder Schlange wie an den ersten zwei Tagen. Direktor Suzuki hielt pünktlich um drei seine Ansprache, und Peter Schimmelpfennig setzte sich wieder einmal auf dem Podium hinter seinen Tisch. Er lächelte und fing damit an, seinen Namen über die farbigen Fotos zu schreiben.

Inzwischen war die schwarze Limousine nun schon zum zweiten Mal zu Familie Uchida unterwegs. Hiroshis Mutter war gerade beim Fensterputzen, als ihr Herr Nagase mit vielen Verbeugungen sagte, daß Direktor Suzuki sie in seinem Warenhaus erwarte. Als sie dort ankam, wurde sie in die Abteilung für Haushaltsgeräte gebracht.

„Ihr Erstgeborener hat Ihnen eine Waschmaschine geschenkt“, lächelte der Warenhausdirektor. „Bitte, wählen Sie selbst!“ Auch Hiroshi wurde jetzt herbeigeholt und mußte sich zusammen mit seiner Mutter vor der ausgesuchten Waschmaschine fotografieren lassen. „Das ist ausgezeichnet“, bemerkte Direktor Suzuki und rieb sich die Hände. „Das geht durch alle Zeitungen.“ Daraufhin drehte er sich blitzschnell zu Hiroshi herum: „Ich weiß, daß du dir eigentlich ein Fahrrad gewünscht hast. Dein neuer Freund aus Hamburg hat es mir erzählt. Trotzdem hast du dich deiner Mutter zuliebe für eine Waschmaschine entschieden. Das gefällt mir ganz außerordentlich und muß belohnt werden. Du darfst dir also jetzt im vierten Stock auch noch ein Fahrrad aussuchen.“

Der kleine Japaner in seiner dunkelblauen Schüleruniform holte tief Luft, verbeugte sich und rannte los.

Inzwischen schrieb und schrieb Peter Schimmelpfennig seinen Namen. Aber allmählich blickte Herr Nagase immer häufiger auf seine Armbanduhr. „So leid es mir tut“, sagte er schließlich, und Reklamechef Matsumoto mußte jetzt über die Lautsprecher bekanntgeben, daß die Autogrammstunde beendet sei. Aber die Leute applaudierten trotzdem, als Peter Schimmelpfennig aufstand und sich höflich verbeugte. Er sagte: „Auf Wiedersehen“ und rieb sich die rechte Hand. Er hatte vom vielen Schreiben ganz steife Finger bekommen.

Auf dem Flugplatz durfte die schwarze Limousine wie bei einem Staatsbesuch bis auf das Rollfeld fahren. Hausdetektiv Watanabe hatte schon eine halbe Stunde früher Peter Schimmelpfennigs Koffer aufgegeben. Die Passagiere, die in derselben Maschine mitflogen, stiegen bereits aus einem großen Omnibus und kletterten über die Gangway. Sie blickten sich neugierig um, weil plötzlich rund um die schwarze Limousine Scheinwerfer aufleuchteten und eine ganze Menge Blitzlichter abgeschossen wurde. Fernsehkameras surrten von hohen Stativen herunter, und eine Traube von Reportern stellte Fragen und machte sich Notizen.

Peter Schimmelpfennig versicherte immer wieder, wie schön es in Tokio gewesen sei, und schlug vor, daß sich die Herren mit Hiroshi unterhalten sollten. „Er weiß alles und bleibt ja noch hier. Ich muß jetzt leider einsteigen.“

Ein Steward kam nämlich schon zum zweiten Mal und erinnerte höflich daran, daß die Maschine startbereit sei.

Jetzt war es allerhöchste Eisenbahn, sich endgültig von den Herren des Warenhauses DAIMARU zu verabschieden: von Herrn Watanabe, der ein wenig wie ein Ringkämpfer aussah, und von Herrn Nagase mit seiner dicken, schwarzen Hornbrille. Herr Matsumoto, der Reklamechef, kam plötzlich noch mit Fotos und japanischen Zeitungen. „Damit du zu Hause zeigen kannst, was hier in Tokio los war“, lächelte Direktor Suzuki. „Noch einmal herzlichen Dank“, sagte Peter Schimmelpfennig und merkte gar nicht, wie ihm der Warenhausdirektor ein Päckchen in die Tasche seines nagelneuen Regenmantels zauberte. Er gab nämlich bereits Rodrigo die Hand: „Der dicke Alain soll mir nicht böse sein.“

„Es waren aufregende Tage“, grinste Herr Sola, „und du hörst von mir aus Rio.“

„Well, my boy, goodbye“, rief im gleichen Augenblick Mister Chandler und packte Peter Schimmelpfennig bei den Schultern. „Have a good flight and happy landing.“

Schließlich blieb nur noch Hiroshi übrig. Der Japanerjunge in seiner dunkelblauen Schüleruniform mit den silbernen Knöpfen kam mit bis zu den Stufen der Gangway. „Und man darf nie auf einen Regenbogen zeigen“, sagte er noch im letzten Augenblick, „sonst bricht man sich den Finger oder auch die ganze Hand.“

„Alles Gute, Hiroshi“, lachte Peter Schimmelpfennig. „Keine Männer mit Glatze, böse Geister von Autos überfahren lassen und nicht auf einen Regenbogen zeigen. Ich weiß Bescheid.“

„Und wenn du jetzt in dein Flugzeug kletterst, dann winke nicht zurück“, flüsterte Hiroshi noch zum Schluß. „Winken bedeutet in Japan, daß jemand kommen soll. Beim Abschied verbeugt man sich nur.“

„Auf Wiedersehen, Hiroshi“, sagte Peter Schimmelpfennig und blickte dem kleinen Japaner in seine schwarzen Augen.

„Ogenkide, Sayonara!“ antwortete Hiroshi leise. Er hatte plötzlich ein ganz feierliches Gesicht und verbeugte sich langsam. Im gleichen Augenblick verbeugten sich auf dem Flugplatz auch die Herren des Warenhauses DAIMARU. Und als jetzt Peter Schimmelpfennig mit seinem Papageienkäfig und der Segeltuchtasche ganz oben auf der Gangway stand verbeugte auch er sich ein paarmal, bevor er im Flugzeug verschwand.

Der Steward hatte schon die Tür verriegelt, und die Gangway wurde bereits zur Seite geschoben, als noch ein verspäteter Passagier angerannt kam. Sein heller Staubmantel flatterte ihm um die Beine, und er hielt beim Laufen seinen Hut mit einer Hand auf dem Kopf fest. Während die Gangway noch einmal an das Flugzeug geschoben wurde, stürzte er schon über die Treppe. Und kaum hatte sich die Tür geöffnet, war er auch schon in der Maschine verschwunden.

Die Düsentriebwerke heulten auf, und das Flugzeug rollte langsam zur Startbahn. Als die Maschine zu einer Kurve eindrehte, konnte Peter Schimmelpfennig an der Tragfläche vorbei zum letzten Mal die Gruppe sehen, die an der schwarzen Limousine stand. Er entdeckte den winkenden Rodrigo. den kleinen Hiroshi mit den silbernen Knöpfen an seiner Schüleruniform und Direktor Suzuki, der ganz vorne stand.

Peter Schimmelpfennig versuchte gerade, sich hinter seinem Fenster bemerkbar zu machen, da fiel neben ihm ein älterer Mann in den Sitz. Er trug einen hellen Staubmantel und hatte einen zerdrückten Hut in der Hand. „Mein Name ist Mayer“, sagte der Mann außer Atem „Mayer mit Ypsilon.“

Man sollte sich nie an einem Samstag
einsperren lassen

Die Maschine zog eine große Schleife über der Stadt. Dann stieg sie immer höher und flog über die Hafenviertel und die Bucht zum Meer hinaus.

Als man die Sicherheitsgurte abnehmen durfte, übergab Herr Mayer seinen Staubmantel und seinen zerdrückten Hut einer Stewardeß. Eine ziemlich mitgenommene Aktentasche klemmte er zwischen seine Beine und den Sitz. „Mehr habe ich nicht dabei“, sagte er. „Ich war heute morgen noch in Toba Kowaki, weil ich endlich meine Reportage über die Perlenfischer schreiben wollte. Da kommt dieses Telegramm vom Abendblatt.“ Herr Mayer holte eine alte Taschenuhr heraus und zog sie auf. „Ich denke, mich laust der Affe. Aber ich werfe mich in den nächsten Zug. In Tokio verfrachte ich mich gleich ins Büro und klingle unseren gemeinsamen Freund Liesegang aus dem Bett. ,Alexander’, sage ich, ‚was ist das für eine Schnapsidee, mir nach Toba Kowaki so ein Telegramm zu schicken. Du weißt genau, daß ich diese Perlenfischerstory schon seit zehn Jahren schreiben will, und jedesmal kommt etwas dazwischen.’ “ Herr Mayer steckte seine Uhr wieder in die Tasche zurück. „Wir kennen uns schon seit einem halben Jahrhundert, und er sagt mir: ,Otto, deine Perlenfischergeschichte kann mir gestohlen bleiben.’ — Ich heiße Otto mit Vornamen. — ,Da gibt es eine ganz andere Geschichte, und die ist bei uns im Augenblick Nummer eins.’ Jetzt erzählt er mir von dir, und anschließend jagt er mich los. Ich soll dich mindestens bis Bangkok begleiten und dich dort persönlich in die direkte Lufthansa-Maschine transportieren. Nebenbei könnte ich ja noch etwas über dich schreiben. Soweit unser gemeinsamer Freund Dr. Alexander Liesegang.“ Herr Mayer mit Ypsilon ließ seinen Sitz einschnappen und lehnte sich zurück. „Ich werde nicht aufdringlich sein, und Reden in dieser Länge halte ich nur alle Jubeljahre einmal. Ende der Durchsage.“

„Es tut mir leid, daß ich Ihnen Umstände gemacht habe“, sagte Peter Schimmelpfennig, „aber es freut mich natürlich, daß Sie gekommen sind.“

„Und das auf den letzten Drücker“, lachte Herr Otto Mayer. „Ich gebe zu, daß ich die Perlenfischergeschichte gerne hinter mir gehabt hätte. Andererseits geht es mir mit Thailand wie anderen Leuten mit Leberwurst oder Schlagsahne. Ich kann nie genug davon kriegen. Nach Bangkok fliege ich immer wieder wahnsinnig gerne.“

„Ist Thailand wirklich so schön?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Ein Land wie aus dem Märchenbuch“, antwortete Herr Mayer und klappte jetzt seinen Sitz wieder nach vorne. Die Stewardessen kamen nämlich mit dem Abendessen. „Die paar Stunden Aufenthalt sind natürlich gar nichts. Aber irgend etwas zeige ich dir schon.“

Später, als das Hauptlicht in der Maschine ausgeschaltet war und die meisten Passagiere schliefen, holte Herr Mayer ein Heft mit Kreuzworträtseln aus seinem Jackett. „Stört es dich, wenn meine Leselampe brennt?“ fragte er.

Peter Schimmelpfennig schüttelte den Kopf und lächelte dabei. Er lag in seinem Sitz, den er soweit wie möglich zurückgeschoben hatte, aber er konnte noch nicht schlafen.

Herr Mayer mit Ypsilon schien seine Kreuzworträtsel sehr ernst zu nehmen. Er tippte sich beim Überlegen immer wieder mit seinem Drehbleistift gegen die Nase oder die Lippen. Der dünne Strahl der Leselampe beleuchtete ihn nur schwach. Er hatte ganz weißes Haar und sehr buschige, beinahe schwarze Augenbrauen. Auf Kleidung schien er nicht viel Wert zu legen. Sein Anzug war bestimmt schon seit langer Zeit nicht mehr gebügelt worden.

Von draußen war das regelmäßige Geräusch der Triebwerke zu hören. Die Nacht war klar und wolkenlos.

„Saiteninstrument“, überlegte Herr Otto Mayer halblaut vor sich hin.

„Geige“, schlug Peter Schimmelpfennig vor.

„Der erste Buchstabe müßte ein H sein“, stellte Herr Otto Mayer fest.

„Harfe“, sagte Peter Schimmelpfennig nach einer Weile.

„Ausgezeichnet“, bemerkte Herr Mayer und malte die Buchstaben in sein Heft. „Aber jetzt wird es schwieriger: Griechischer Philosoph und Naturforscher. Wenn ,Harfe’ stimmt, müßte der erste Buchstabe ein A sein.“

Peter Schimmelpfennig schlief nach einiger Zeit dann doch ein, und er wachte erst wieder auf, als die Maschine gerade über Hongkong zur Landung ansetzte. Herr Mayer beugte sich vor, und beide blickten jetzt zu den vielen Lichtern hinunter.

„Hongkong bedeutet wohlriechender Hafen^1, und so heißt eigentlich nur die Insel“, bemerkte Herr Mayer. „Der andere Stadtteil auf dem Festland heißt Kowloon.“

Die Maschine überflog jetzt gerade das Meer zwischen den beiden Städten. An den Ufern schwammen Tausende von kleineren und größeren Booten. Weiter draußen lagen weiße Passagierdampfer im Wasser und Kriegsschiffe, die von Scheinwerfern angestrahlt wurden.

Die Luft war feucht und warm, als die Passagiere aus der Maschine kletterten. Chinesische Polizisten in dunkelblauen englischen Uniformen standen an der Gangway und trennten die Fluggäste, die nur zur Zwischenlandung angekommen waren, von den anderen, die in Hongkong bleiben wollten.

Es war kurz vor zwei Uhr nachts. Trotzdem war die Halle im Flugplatzgebäude voller Menschen. Amerikanische Reisegesellschaften warteten auf ihren Abflug nach Honolulu, und beinahe gleichzeitig wurden zwei Maschinen nach Tokio aufgerufen.

Vor dem Fenster sah man einen riesigen chinesischen Torbogen. Er war rot angestrichen und sollte jedem Besucher Glück bringen. Omnibusse und Taxis warteten in einer langen Reihe oder kamen gerade angefahren. Dazwischen standen die zweirädrigen Rikschas mit ihren barfüßigen Läufern.

Herr Mayer saß in einer Ecke des Transitraumes in einem Sessel. Peter Schimmelpfennig hockte neben ihm vor seinem Pagageienkäfig und fütterte Neco mit Erdnüssen.

„Teil des Kraftwagenmotors?“ fragte Herr Mayer gerade.

„Teil des Kraftwagenmotors“, wiederholte Peter Schimmelpfennig. „Wie wäre es mit ,Zündkerze’?“

„Sie sprechen Deutsch, wie ich höre“, sagte in diesem Augenblick eine dicke Dame. Sie trug einen himmelblauen Strohhut und dazu ein Kleid mit einem Vergißmeinnicht-Muster. „Wir kommen aus Düsseldorf und fliegen nach Ceylon. Soll ja dort ganz hübsch sein.“ Sie holte ein Tüchlein aus ihrer Handtasche und fummelte damit an ihrer Nase herum. „Nun sehe ich da gerade den Jungen neben dem

Papageien sitzen und sage zu meinem Mann, der drüben an der Bar gerade sein Bier trinkt: ,Das ist doch dieser blinde Passagier, von dem alle Zeitungen schreiben.’ “ Die Dame mit dem himmelblauen Strohhut war jetzt ganz aufgeregt. „Ist er es nun, oder ist er es nicht? Ich habe nämlich mit meinem Mann gewettet.“

„Da haben Sie Ihre Wette leider verloren, gnädige Frau“, sagte Herr Mayer in aller Seelenruhe, „und dann möchte ich mir ausbitten: Mein Sohn ist kein blinder Passagier, wenn Sie erlauben.“ Dabei blitzte er die Dame an, als hätte sie seinem Jungen vorgeworfen, ein Taschendieb zu sein.

„Entschuldigung“, hauchte die Dame mit dem Vergißmeinnichtkleid und wollte gehen.

„Übrigens“, bemerkte Herr Mayer noch und blätterte dabei bereits wieder in seinem Kreuzworträtselheft, „in Ceylon wimmelt es nur so von Giftschlangen. Aber wenn rechtzeitig amputiert wird, hat man durchaus die Chance, am Leben zu bleiben.“

Der Flug nach Bangkok dauerte knappe drei Stunden.

Der Himmel war jetzt schon ganz hell, und der Mond halte sich aufgelöst. Die Tragflächen des Flugzeugs waren feucht wie vom Tau. Milder Sonnenglast lag über Stadt und Flugplatz.

Herr Mayer drehte die Zeiger an seiner Taschenuhr um zwei Stunden weiter. „Dann hätten wir genau fünf Minuten nach sechs.“ Er steckte seine Uhr wieder in die Tasche. „Das ist eine fabelhafte Zeit. Jetzt klettert Bangkok nämlich gerade aus dem Bett, und das wollen wir uns ansehen.“

Sie ließen alles, was sie nicht brauchten, bei einem alten, weißhaarigen Thailänder am Flugplatz in der Gepäckaufbewahrung, auch den Käfig mit dem Papagei. Der alte Mann sagte einige Worte, faltete die Hände vor der Brust und verneigte sich.

„Mach dir keine Sorgen“, meinte Herr Mayer, „ich habe ihm ein gutes Trinkgeld versprochen. Abgesehen davon sind den Thais alle Vögel heilig.“

Sie wanderten jetzt durch die Halle zu den Abfertigungsschaltern. „Alle Thailänder heißen Thais. Und Thailand bedeutet .Land der Freien^1. Gib mir deinen Flugschein!“ Sie erfuhren, daß die Lufthansa-Maschine genau um fünfzehn Uhr abfliegen würde.

„Auch das ist ganz fabelhaft“, bemerkte Herr Mayer mit Ypsilon und steckte den Flugschein zu seinem Kreuzworträtselheft in die Tasche. „Du wüßtest doch nicht, wohin damit.“ Peter Schimmelpfennig hatte nämlich auch sein Jackett bei der Gepäckaufbewahrung abgegeben und trug nur noch seinen Fotoapparat bei sich. Es war schon schwül, und man konnte sich vorstellen, wie heiß es im Laufe des Tages werden würde.

Vor dem Flugplatzgebäude verhandelte Herr Mayer mindestens fünf Minuten lang mit einem braungebrannten Burschen, der bei jeder Gelegenheit auf die Straße spuckte und mit angezogenen Beinen neben einem Dreirad hockte. Dieses Dreirad war farbig angemalt wie ein Karussell und hatte zwei Sitze und ein Sonnendach mit Fransen.

„Wenn man hier den Preis nicht vorher aushandelt, wird man hinterher übers Ohr gehauen, daß einem der Hut hochgeht“, erklärte Herr Mayer und kletterte dabei auf einen der beiden Sitze. „Diese Dinger haben den alten Taxis gegenüber den Vorzug, daß sie luftig sind und daß man etwas sieht.“ jetzt ging es über schlechte Straßen an Holzhäusern mit Strohdächern vorbei. Dann kamen die ersten Steinbauten, die ersten Hochhäuser und Asphaltstraßen. Weiße und rote Omnibusse füllten sich an den Haltestellen, und die Geschäfte schoben gerade ihre Eisengitter oder Rolläden von den Türen. Die Autos lieferten sich Rennen wie auf dem Nürburgring, und ihre Fahrer nahmen dabei keine Sekunde lang die Hand von der Hupe. Am Lumpini-Park stand ein Kaiser aus Bronze, aufrecht und mit Federn auf seinem Helm, zwischen uralten Bäumen, und immer wieder fielen unter den Menschen, die jetzt zur Arbeit gingen, die safrangelben Umhänge der Mönche auf.

„Sie kommen zweimal am Tag in die Stadt“, erklärte Herr Mayer. „Man gibt ihnen nur zu essen und kein Geld. Sie nehmen auch Blumen mit für den Buddha ihres Tempels. Jeder Thai läßt sich einmal die Haare abrasieren und geht für mindestens drei Monate seines Lebens in ein Kloster. Manche machen es schon als Jungen.“ Herr Mayer steckte sich eine Zigarette an. „Aber manche machen es auch erst, wenn sie schon ziemlich alt sind und weil plötzlich ihre Geschäfte nicht mehr funktionieren.“

Später kamen sie zum Wasser.

Der Ostasienkorrespondent des Abendblattes bezahlte den Burschen mit dem Dreirad und verhandelte nacheinander mit fünf oder sechs Besitzern von Motorbooten. Schließlich einigte er sich mit einem dicken Kerl, der daraufhin sofort von den anderen beschimpft wurde. Aber das störte den Dicken mit seinem tomatenroten Strohhut keineswegs. Er half seinen beiden Kunden beim Einsteigen und tuckerte los.

Das Wasser hatte eine Farbe wie Lehm. An den Ufern lagen große Frachtschiffe wie Kühe auf einer Weide vor Anker. Aber in der Mitte des Flusses war es bereits so lebhaft wie auf einer Hauptstraße um die Mittagszeit. Rudel von Motorbooten mit Touristen fuhren alle in die gleiche Richtung, und kleine Dschunken hopsten über ihr Kielwasser.

„Die Thais sagen, daß der Menan der ,Vater aller thailändischen Flüsse’ ist. Er mündet ins Meer.“ Herr Mayer war gerade dabei, dem Dicken mit dem tomatenroten Strohhut, der wie ein Lastwagenfahrer hinter seinem Steuer saß, eine Zigarette anzubieten. „Und alle Boote mit den Touristen, die jetzt schon unterwegs sind, werden jeden Morgen von den Reisebüros und Hotels organisiert. Sie fahren in die Klongs zum Floating market, also zum Schwimmenden Markt. Und Klongs sagt man zu den Kanälen, die vom Fluß ins Land hineingehen.“

Das Boot hatte inzwischen den Fluß überquert und fuhr eine Weile am anderen Ufer entlang. Dann schob es sich langsam in einen der vielen Seitenarme.

Zuerst war es wie die Fahrt durch einen menschenleeren Dschungel. Kokospalmen und Bananenbäume standen dicht bis zum Wasser. Dahinter und dazwischen Schlinggewächse und Buschwerk so grün wie frischer Salat. Dann tauchten die ersten Häuser auf. Aus Holz und auf Pfählen in das Wasser oder in den Sumpf gebaut. Boote ruderten immer häufiger von einem Ufer zum anderen. Der Klong wurde breiter, und schließlich stand am Ufer ein Haus dicht neben dem anderen. Gleichzeitig nahm die Zahl der Boote zu. Schließlich lagen sie so eng nebeneinander, daß vom Wasser überhaupt nichts mehr zu sehen war. Die Touristenboote hupten pausenlos, aber sie kamen nur noch schrittweise weiter.

„Das müssen ja mehr als tausend Boote sein“, sagte Peter Schimmelpfennig und machte bereits das erste Foto.

„Mehr als eine halbe Million Menschen leben an den Klongs“, meinte Herr Mayer mit Ypsilon. „Und jedes Stück Zucker und jedes Streichholz kommt mit diesen Booten.“

Die Käufer stocherten sich in ihren kleinen Kähnen von Boot zu Boot wie von einem Ladengeschäft ins andere. Es gab Eierboote, Fleischboote, Reisboote und kleine Schiffe von Trödlern, Schreinern und Kesselflickern. Man konnte Räucherstäbchen kaufen, Blütenketten aus Jasmin oder bunte Fotografien des Königspaares. Junge Burschen standen zwischen Bergen von Kokosnüssen, Papayas oder Bananen und brüllten die billigen Preise in die Gegend. Mönche ruderten in ihren gelbroten Gewändern von Schiff zu Schiff und warteten, daß man ihre Opferschalen füllte. Die Frauen hatten Strohhüte auf dem Kopf, die wie Lampenschirme aussahen, und trugen lange, farbige Röcke.

Inzwischen nahmen die Leute, die am Ufer wohnten, vor ihren Häusern das Morgenbad, putzten sich die Zähne mit dem Kanalwasser oder seiften sich die Haare ein. Zwischendurch kam ein Briefträger angerudert, und ein kleines Motorboot holte die braungebrannten Kinder zur Schule ab. Sie winkten, die Mädchen kicherten und spritzten mit Wasser.

„Und morgen bin ich wieder in der Steinfeldstraße 84 in Hamburg“, bemerkte Peter Schimmelpfennig gerade, als plötzlich Bewegung in die vielen Boote kam. „Das ist einfach kaum zu glauben“, sagte Peter Schimmelpfennig noch, und dann kam plötzlich der ganze Schwimmende Markt durcheinander.

Es fing damit an, daß aus einem der Klongs Sirenen zu hören waren. Und eine Weile später tauchten auf dem Wasser vier schneeweiße Polizeifahrzeuge auf. Sie schoben sich langsam immer näher und drückten die Marktboote dichter zusammen an die Ufer. Auf den Kähnen kamen die Stapel mit den Coca-Cola-Flaschen ins Rollen und die aufgetürmten Salatköpfe ins Schwanken. Man turnte aufgeregt durcheinander und schimpfte laut. Aber dann wurde hinter den Polizisten ein schmales Schiff sichtbar. Es war genauso weiß wie die Motorboote der Polizei und blitzte nur so von Chrom und Silber. Es hatte ein Sonnendeck aus blauer Seide, und von seinem Kiel wehte eine grüne Fahne mit einem gelben Kreis in der Mitte. Aus dem gelben Kreis blickte der Kopf eines Löwen.

Jetzt fingen die Leute auf den Booten an zu applaudieren.

Manche knieten sogar nieder oder falteten die Hände vor der Brust und verbeugten sich. Auch der Dicke mit seinem tomatenroten Strohhut verbeugte sich. Wenn ersieh zwischendurch aufrichtete, gab er immer wieder Erklärungen ab wie ein Fremdenführer, der mit Touristen durch ein Museum wandert.

„Es handelt sich um einen Staatsbesuch, soviel weiß ich inzwischen“, bemerkte Herr Mayer nach einer Weile. „Und ein Prinz namens Namburi scheint die Person zu sein, um die sich alles dreht.“

Peter Schimmelpfennig war auf den Sitz des Bootes geklettert, um besser fotografieren zu können.

„Es muß vor Borneo eine Insel geben, die Tanimpang heißt. Sie ist selbständig und wird seit etwa einer Woche wieder von einem König regiert.“ Herr Mayer mit Ypsilon blickte jetzt auch zu dem weißen Schiff hinüber, das inzwischen am Ufer anlegte. Unter dem blauseidenen Sonnendach konnte man jetzt mehrere Herren in dunklen Anzügen und farbigen Uniformen erkennen. „Ein paar Jahre lang sollen irgendwelche Revolutionäre an der Macht gewesen sein. Aber der junge Prinz hat sich durch einen Staatsstreich vor acht Tagen seinen Thron wieder zurückgeholt und ist im Augenblick hier zu Besuch.“

„Dann ist das der erste waschechte König, den ich fotografiere“, stellte Peter Schimmelpfennig fest. Er stieg vorsichtig aus dem Motorboot und balancierte wie ein Seiltänzer weiter. Von einem Kahn zum anderen. Herr Mayer versuchte, ihm zu folgen.

Der Staatsbesuch war inzwischen über einen breiten Holzsteg an Land gegangen. Polizisten mit weißlackierten Helmen drängten die Menschen zurück, und die Gruppe der Herren, die aus dem weißen Schiff gekommen war, ging zu einem kleinen Tempel, der ganz dicht am Ufer stand. Ein paar Mönche zündeten Räucherkerzen an, und die Gäste verbeugten sich. Zwei hochgewachsene Thais trugen einen großen, vergoldeten Sonnenschirm und hielten ihn ständig über einen jungen Mann in schneeweißer Uniform. Da der junge Mann überall den Vortritt hatte, war er vermutlich dieser Prinz Namburi und König von Tanimpang.

Jedenfalls versuchte Peter Schimmelpfennig, sich so dicht wie möglich an ihn heranzudrängeln. Leider zeigten die Besucher bisher nur ihre Rücken. Aber wenn sie wieder zu ihrem weißen Schiff zurückgingen, mußten sie sich ja endlich umdrehen. Peter Schimmelpfennig hatte an seinem Fotoapparat bereits die richtige Entfernung und die richtige Blende eingestellt.

Und dann war es soweit. Die Gruppe verneigte sich noch einmal, und der vergoldete Sonnenschirm machte die Verneigung mit. Dann lächelte man sich gegenseitig zu, plauderte miteinander und wanderte wieder zurück.

Peter Schimmelpfennig hatte bereits die erste Aufnahme gemacht und blickte gerade zum zweitenmal durch den Sucher, als er plötzlich regelrecht erstarrte. Eine Sekunde lang hätte er nicht einmal den kleinen Finger bewegen können. Aber dann rannte er los. Mit zwei Sprüngen hatte er ein Bananenboot hinter sich und einen Kahn mit lauter Einmachgläsern. Er hechtete förmlich mitten durch einen Pulk amerikanischer Touristen und war beinahe schon an dem ersten weißlackierten Polizistenhelm vorbei. Die Gruppe der Besucher fing gerade an, sich umzudrehen und unruhig zu werden, da spürte Peter Schimmelpfennig einen Schlag gegen sein linkes Schienbein und ein paar Fäuste, die ihm den Arm auf den Rücken drehten.

Was in den nächsten zehn Minuten passierte, blieb für Peter Schimmelpfennig hinter einem weißen Vorhang, der nur ganz selten ein Loch hatte.

Polizisten trugen ihn in eines ihrer Boote, Herr Mayer sprang im letzten Augenblick noch an Bord, und irgendwo an einer Brücke ging es dann von dem Motorboot in ein Auto, das wie ein Lieferwagen aussah. Türen schlugen zu, und es war schwarz und dunkel wie in der Hölle. Dicht über dem Kopf heulte eine Sirene. Anschließend kam ein großer, viereckiger, weißer Fleck. Es stellte sich heraus, daß dieser Fleck ein Hof war, in den die Sonne senkrecht herunterbrannte. Rundherum standen lauter Häuser mit vergitterten Fenstern. Eines von diesen Fenstern wurde immer größer und war plötzlich ganz nah.

„Du sollst deine Hosentaschen nach außen drehen.“ Das waren die ersten Worte, die Peter Schimmelpfennig wieder verstand. Der Vorhang vor seinen Augen verschwand wie Nebel. Er faßte in seine Hosentaschen und drehte sie um.

„Gott sei Dank“, sagte Herr Mayer mit Ypsilon, „du hörst mir wenigstens wieder zu.“

Ein dicker Gefängnisbeamter mit dunkler Haut stand an der Tür. Sein Khakihemd war unter den Armen naß vor Schweiß. Er hatte grüne Augen, und seine Augäpfel schwammen darin wie tote Austern. Er sagte jetzt ein paar Worte. Daraufhin durchsuchte ein junger Polizist zuerst Peters Hemdtaschen und dann das Jackett von Herrn Mayer. Zigaretten und Feuerzeug durfte der Ostasienkorrespondent des Abendblattes behalten und nach langem Verhandeln auch das Kreuzworträtselheft und seinen Drehbleistift. Alles übrige nahm der Dicke mit den Austernaugen an sich und verschwand. Er wirkte müde und irgendwie traurig, vermutlich weil ihm die vielen Menschen leid taten, die noch frei herumliefen. Der junge Thaipolizist nahm seine Maschinenpistole wie einen Regenschirm unter den Arm und grinste. Er machte die dicke Eisentür hinter sich zu, und es war deutlich zu hören, wie er sie von außen verriegelte.

„Prost Mahlzeit“, sagte Herr Mayer mit Ypsilon. Er zündete sich eine Zigarette an und spazierte von einer Wand zur anderen. Das waren jedesmal genau fünf Schritte.

„Was hat der Dicke alles gesagt?“ fragte Peter Schimmelpfennig ziemlich kleinlaut.

„Man wirft uns allerhand vor. Vom groben Unfug bis zum versuchten Attentat. Das wäre weiter nicht schlimm und läßt sich aufklären.“ Herr Mayer zog an seiner Zigarette und blickte durch das Gitterfenster in den leeren Hof. „Aber leider ist heute Samstag, und gerade samstags sollte man sich nicht einsperren lassen. Da sind nämlich alle Leute, die einem vielleicht helfen könnten, im Wochenende. Das bedeutet, daß sich vor Montag nichts tut.“ Er setzte sich auf einen Hocker und blätterte in seinem Kreuzworträtselheft. „Fangen wir also damit an, uns die Zeit zu vertreiben. Wo waren wir stehengeblieben? Ich glaube, bei ,Teil des Kraftwagenmotors’...“

„Ich bin ganz sicher, daß er es gewesen ist“, sagte jetzt Peter Schimmelpfennig und starrte dabei ein Loch in die Glühbirne, die von der Decke baumelte. „Ich bin ganz sicher.“

„Da wäre noch ,Kolben’ möglich oder ,Benzinleitung^1 oder ,Kupplung’. Aber das stimmt alles nicht“, überlegte Herr Mayer mit Ypsilon. „Der erste Buchstabe muß nämlich ein V sein.“ Er paffte wieder eine Ladung Zigarettenrauch in die Gegend. „Wer ist wer gewesen?“ fragte er dann.

„Dieser Prinz oder König in seiner weißen Uniform“, explodierte jetzt Peter Schimmelpfennig, „heißt nämlich gar nicht Namburi oder so ähnlich. Er heißt in Wirklichkeit Sang Ping und hat als Untermieter eintausendachthundert Mark aus unserem Eisschrank geklaut. Und zwar aus dem Tiefkühlfach.“

„Moment mal“, bemerkte Herr Mayer mit Ypsilon, „das begreife ich beim ersten Mal noch nicht.“

Die Großmutter spazierte an den Rotationsmaschinen vorbei wie an Gardesoldaten, die nur ihretwegen zu einer Parade angetreten waren. Neben ihr ging Frau Schimmelpfennig und zwei Schritte voraus der Chefredakteur des Abendblattes.

Neben der letzten Maschine blieb die Großmutter stehen. „Das wollte ich einmal sehen“, sagte sie, „wie das so alles funktioniert.“

Die riesigen Walzen aus Metall drehten sich beinahe so schnell wie die Propeller an einem Flugzeug, und die druckfeuchten Zeitungen wanderten über die Fließbänder wie frisch gebackene Brötchen.

„Das ist wirklich imponierend“, stellte die Großmutter fest. Dann bemerkte sie etwas leiser: „Hoffentlich stimmt das auch.“ Und damit meinte sie die Schlagzeile der neuesten Ausgabe des Abendblattes: „der blinde Passagier kommt zurück“

„Es kann eigentlich nichts mehr schiefgehen“, meinte Herr Dr. Liesegang, als er den beiden Damen am Fahrstuhl den Vortritt ließ.

„Es waren zwei nagelneue Tausendmarkscheine“, erklärte Frau Schimmelpfennig zwischen dem dritten und vierten Stockwerk.

„Sie sagten es am Telefon“, bemerkte der Chef des Abendblattes.

„Der Herr machte einen höflichen Eindruck und war wirklich adrett angezogen“, stellte die Großmutter fest. „Er sagte nur: ,1m Auftrag von Herrn Sang Ping, und er läßt noch persönlich von sich hören/ Dann zog er seinen Hut und war wieder verschwunden. Er wollte nicht einmal eine Quittung.“

„Sehr merkwürdig“, meinte Dr. Liesegang und öffnete den

Privateingangzu seinem Chefbüro. „Bitte nehmen Sie Platz.“ Er ging zu seinem Schreibtisch und drückte den Knopf an seinem Sprechgerät: „Bitte jetzt keine Gespräche und keine Besuche mehr, Fräulein Bertelsmann.“ Dann holte er einen ganzen Stapel Fotos aus einer Schublade und ein paar engbeschriebene Briefe.

„Jetzt die Überraschung, die ich Ihnen versprochen habe.“ Die Damen Schimmelpfennig saßen in ihren Sesseln wie im Kino, bevor ein Kriminalfilm anfängt.

„Das alles kam heute morgen per Luftpost aus Tokio“, bemerkte der Chef des Abendblattes, „das heißt, die Fotos hat unser Labor von den Filmen im Eiltempo vergrößert.“

„Sie sollten eine alte Frau nicht so aufregen“, warnte die Großmutter.

„Am besten ist es vielleicht, ich lese Ihnen die Berichte vor, und Sie sehen sich dazu immer die passenden Bilder an. Ich habe sie sortiert“, schlug Dr. Liesegang vor.

„Besten Dank“, sagte Frau Schimmelpfennig, strich über ihren Rock und setzte sich zurecht.

„Das ist ja unser Weihnachtsabend“, kicherte die Großmutter, als sie das erste Foto sah“ ,und da sitzt dieser Schurke Sang Ping auf dem Sofa.“

„Stimmt, die ersten Bilder sind noch vor dem Abflug geknipst“, bemerkte der Chef des Abendblattes. „Aber dann kommen schon die ersten Bilder vom Flug nach Dakar und...“

Ein Untermieter verteilt Orden

Die beiden lagen lang ausgestreckt auf den schmalen Pritschen. Die Sonne brannte in den viereckigen Gefängnishof, und die Luft in der Zelle war feucht und warm wie in einem Gewächshaus für Kakteen.

Herr Mayer hatte sein Kreuzworträtselheft vor sich auf der Brust stehen wie ein Sänger sein Notenblatt. „ ,Pelikan’ stimmt“, sagte er und malte ein paar Buchstaben in die vorgedruckten Felder. „Und jetzt eine Insel im Indischen Ozean.“

Peter Schimmelpfennig hatte die Hände hinter dem Kopf und guckte einer großen Fliege zu. die immer im gleichen Kreis herumflog. „Wie spät ist es jetzt?“

Der Ostasienkorrespondent des abendblaites holte seine alte Taschenuhr heraus. „Zehn Minuten vor zwölf.“ Er zog an seiner Zigarette und blinzelte in den Rauch.

„Also noch drei Stunden bis zum Abflug“, überlegte Peter Schimmelpfennig, „und morgen stehen sie in Hamburg am Flugplatz und gucken in die Röhre.“

„Ma-da-gas-kar“, murmelte Herr Mayer vor sich hin und malte wieder in sein Kreuzworträtselheft. Und dann sagte er plötzlich: „Hoffentlich hast du dich nicht getäuscht. Wenn die Geschichte nämlich stimmt“ — er blickte wieder in seinen Zigarettenrauch — , „dann ist sie besser, als man sie erfinden könnte.“

„Vielleicht gibt es zwei Menschen, und einer sieht genauso aus wie der andere“, meinte Peter Schimmelpfennig. „Aber daß jedem auch das linke Ohrläppchen fehlt, das geht zu weit.“ Die Fliege flog immer noch im gleichen Kreis herum wie eine elektrische Eisenbahn auf einer Schiene.

„Stimmt, das Ohrläppchen hatte ich ganz vergessen“, gab Herr Mayer zu. Er tippte sich mit seinem Drehbleistift an die Nase und blickte wieder in sein Heft mit den Kreuzworträtseln: „Inneres Körperorgan?“

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgestoßen, und der junge Thaipolizist zeigte mit seiner Maschinenpistole zum Korridor. Er grinste vergnügt und lehnte sich an die Wand. Als die beiden Gefangenen an ihm vorbeigegangen waren, spazierte er hinterher und pfiff dabei vor sich hin.

Der Dicke mit seinen Austernaugen stand am Fenster und schaute in den Gefängnishof hinaus. Er rührte sich überhaupt nicht, als Herr Mayer und Peter Schimmelpfennig in sein Büro gebracht wurden. Aber die beiden entdeckten natürlich sofort ihre Sachen aus der Gepäckaufbewahrung auf dem Schreibtisch. Da stand der Käfig mit dem Papagei, Peters neuer Mantel aus Tokio lag neben dem Jackett, der Segeltuchtasche und der Mappe von Herrn Mayer. Alles war ausgepackt und nebeneinander dekoriert wie in einem Schaufenster.

„Mein Kompliment“, stellte Herr Mayer fest, „sie waren bei der Gepäckaufbewahrung am Flugplatz.“

Jetzt drehte sich der Dicke in seiner Khakiuniform langsam um. Dabei zeigte es sich, daß er Peter Schimmelpfennigs Perücke aus Tokio in den Händen hatte und die schwarze Hornbrille mit dem Fensterglas. Der Dicke guckte sehr traurig aus seinen Austernaugen und sagte etwas.

„Er meint, diese Dinge beweisen ihm ausreichend, daß du nicht so harmlos bist, wie du es ihm weismachen willst“, übersetzte Herr Mayer. „Ob du nicht doch lieber ein Geständnis ablegen möchtest!“

Der junge Thaipolizist schob inzwischen einen Stuhl vor die Tür und machte es sich bequem. Er hatte seine Maschinenpistole über den Knien, grinste weiterhin vergnügt und rechnete offensichtlich mit einer längeren Darbietung.

„Es gibt nichts zu gestehen“, sagte Peter Schimmelpfennig gerade. Im gleichen Augenblick entdeckte er zwischen allen anderen Sachen auf dem Schreibtisch seine kleine Brieftasche. Und von dieser Sekunde an überstürzten sich die Ereignisse geradezu.

Neben dieser Brieftasche lagen nämlich die Fotos, die Peter Schimmelpfennig kurz vor seinem Abflug in Hamburg eingesteckt hatte, weil er vielleicht der Polizei in Frankfurt zeigen mußte, wie der gesuchte Untermieter überhaupt aussah. Auf ihnen war Herr Sang Ping abgebildet, wie er im Zoologischen Garten herumspazierte, und einmal stand Peter Schimmelpfennig vor einem Giraffenkäfig neben ihm. Beide lachten in die Kamera.

„Das ist allerdings eine täuschende Ähnlichkeit“, bemerkte Herr Mayer, als er die Fotos betrachtete.

Der Dicke mit den müden Austernaugen hatte zuerst protestiert, als Peter Schimmelpfennig die Bilder vom Tisch genommen hatte. Aber jetzt hielt er sich ein Foto nach dem anderen ganz dicht vor die Nase. Dann stellte er plötzlich seinen Papierkorb auf den Kopf. Er fand eine etwas zerknüllte Zeitung, legte sie auf den Tisch und strich sie wieder glatt, so gut es ging. Seine Hand wischte dabei über ein Bild des königlichen Staatsbesuchers, der auf der ersten Seite dieser Zeitung herzlich in Bangkok begrüßt wurde.

Eine Weile tuschelten jetzt der Dicke und Herr Mayer miteinander. Peter Schimmelpfennig verstand natürlich kein Wort. Er sah nur, wie sich die beiden immer tiefer über die

Zeitung beugten und dabei fast mit den Köpfen zusammenstießen.

„Es stimmt tatsächlich“, sagte Herr Mayer schließlich. Er war vor Aufregung ganz rot im Gesicht und atmete so schwer, als hätte er gerade einen Sack Kohlen aus dem Keller geholt. „Sein linkes Ohrläppchen fehlt.“

Aber auch der Dicke mit seinen Austernaugen war plötzlich nicht mehr ganz so müde und ganz so traurig. Er spazierte durch das Büro, und Herr Mayer redete auf ihn ein. Zwischendurch brüllten sie sich sogar an, und dann beruhigten sie sich wieder. Schließlich stöhnte der Dicke tief auf und ließ sich hinter seinem Schreibtisch in einen Sessel fallen. Dann nahm er den Telefonhörer ab und wählte eine Nummer.

„Hat er endlich begriffen, daß dieser Prinz vielleicht gar kein Prinz ist und geklaut hat?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Du bist auf dem völlig falschen Dampfer, mein Junge“, antwortete Herr Mayer. „Ich habe ihm ganz im Gegenteil gesagt, daß du mit Seiner Majestät persönlich bekannt bist, sogar sehr gut bekannt bist, was ja die Fotos beweisen. Und unser dicker Freund hätte jetzt zwei Möglichkeiten: entweder er fliegt aus seiner Stellung, oder er bekommt einen Orden.“ Herr Mayer zog an seiner Zigarette. „Vor solch einer Entscheidung verlieren die meisten Menschen ihre Nerven.“

Der Dicke in seiner Khakiuniform führte inzwischen bereits das dritte Telefongespräch. Er hatte schon Schweißperlen auf der Stirn und wählte gerade die nächste Nummer.

„Mit wem telefoniert er?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Er versucht, irgend jemand aus der Umgebung dieses Prinzen an den Apparat zu bekommen“, erklärte Herr Mayer. „Das wäre der Fall zwei mit dem Orden.“

Der junge Thaipolizist hatte inzwischen die Beine ausgestreckt und verfolgte das Ganze wie ein äußerst interessantes Fußballspiel.

Beim siebzehnten Telefongespräch sprang der Dicke in seiner Khakiuniform plötzlich aus dem Sessel und stand so aufrecht, als würde gerade die Nationalhymne gespielt. Nachdem er gesprochen hatte, wartete er eine ganze Weile. Dann sagte er wieder ein paar Worte, und es dauerte eine ganze Weile, bis er etwas antwortete. Dabei stand er jetzt, wenn das überhaupt möglich war, noch aufrechter, nahm Peter Schimmelpfennigs Paß vom Schreibtisch und las den Namen vor. Das fiel ihm nicht ganz leicht, aber mit etwas gutem Willen konnte man verstehen, was er meinte.

„Peter Schimmelpfennig“, wiederholte der Dicke mit den Austernaugen noch einmal. Dann legte er den Hörer neben den Apparat und sagte ein paar Worte zu Herrn Mayer.

„Seine Majestät will dich sprechen“, übersetzte der Korrespondent des Abendblattes. Und etwas leiser fügte er hinzu: „Ich schlage vor, ausgesucht höflich zu sein.“

Schon fünf Minuten später sauste der kleine Gefängniswagen mit Sirene und Blaulicht durch die Stadt. Peter Schimmelpfennig saß zusammen mit Herrn Mayer wieder auf den Holzbänken in dem dunklen Kasten für Gefangene. Die Sachen von der Gepäckaufbewahrung lagen neben ihnen. Den Käfig mit Neco hatte Peter auf seinen Knien.

„Wie spät ist es jetzt?“ fragte Peter Schimmelpfennig.

„Viertel nach eins“, bemerkte Herr Mayer und hielt sich an der Holzbank fest. „Es sieht so aus, als wären wir gleich da.“

Die Sirene war plötzlich nicht mehr zu hören, und die Fahrt wurde langsamer. Schließlich rollte der Wagen nur noch im Schritt, und es hörte sich an, als ob man über Kies oder Sand fahre. Dann wurde angehalten, und man hörte Stimmen.

„Vermutlich eine Kontrolle“, kombinierte Herr Mayer.

Der Wagen fuhr wieder an und ging langsam in eine Kurve. Als er jetzt zum zweiten Mal anhielt, waren Schritte und wieder Stimmen zu hören. Dann wurden die beiden schmalen Türen auseinandergeklappt.

Zuerst hatte Peter Schimmelpfennig das Gefühl, als blickte er mitten in einen Scheinwerfer hinein. Die Luft flimmerte vor Hitze, und die Sonne brannte wie Feuer. Und dann entdeckte er Türme aus Gold und Tempel mit glänzenden blauen und roten Dächern.

Der Dicke mit seinen Austernaugen faltete die Hände vor der Brust und verbeugte sich vor zwei schlanken Thais, die über eine weite weiße Treppe gekommen waren. Sie trugen schwarze seidene Gewänder und verbeugten sich jetzt ihrerseits vor Peter Schimmelpfennig und Herrn Mayer. Dann führten sie die beiden durch eine hohe Halle aus Marmor in einen Saal. Gleich nachdem sie die Tür leise hinter sich geschlossen hatten, fielen die zwei schwarzseidenen Thais auf den Boden und falteten ihre Hände vor der Stirn. Peter Schimmelpfennig und Herr Mayer blieben stehen und blickten in die gleiche Richtung. Sie hatten natürlich den jungen Mann in seiner schneeweißen Uniform schon erkannt, als sie eingetreten waren.

Herr Sang Ping, der angeblich Prinz Namburi hieß und König von Tanimpang sein sollte, stand zwei Stufen erhöht neben einem goldenen Sessel. Im Augenblick kniete gerade ein Mann in einem schwarzen Straßenanzug vor ihm und bekam einen Orden umgehängt. Anschließend berührte dieser Mann mit der Stirn den teppichbelegten Fußboden und stand wieder auf. An seine Stelle trat jetzt ein Offizier, dessen Uniform von Gold nur so blitzte. Auch er kniete sich nieder und nahm seinen Orden in Empfang. Das wiederholte sich eine ganze Weile, bis am Ende so etwa dreißig braungebrannte Herren mit nagelneuen Orden und freundlichem Lächeln den Saal verließen. In diesem Augenblick breitete der junge Mann in der schneeweißen Uniform seine Arme auseinander und sagte: „Peter Schimmelpfennig, Steinfeldstraße vierundachtzig, vierter Stock.“ Dabei lächelte er und ließ sich in seinen goldenen Sessel fallen.

„Das ist Herr Mayer“, bemerkte Peter Schimmelpfennig verlegen, „er ist Ostasienkorrespondent beim abendblatt.“

Herr Mayer verneigte sich, und dann war es eine ganze Minute lang still wie in einer Kirche.

Peter Schimmelpfennig beguckte sich die holzgeschnitzten Himmelsschlangen an der Decke und die Perlmutteinlagen an den Türen. Dabei machte er ein Gesicht wie ein schlechter Schüler bei der Preisverteilung.

Da huschte einer der Herren in den schwarzseidenen Gewändern herein, legte seine gefalteten Hände an die Stirn und verbeugte sich wieder. Dabei sagte er irgend etwas.

„Lieber Peter Schimmelpfennig“, sagte daraufhin Herr Sang Ping in seiner schneeweißen Uniform, „ich schlage vor, daß du mir zuerst deine Geschichte erzählst, und dann erzähle ich dir, was mir passiert ist. Nur haben wir leider nicht viel Zeit. Mein Staatsbesuch ist nämlich vorbei, und um zwei Uhr fünfundvierzig startet meine Maschine.“

„Einverstanden, Majestät.“ Peter Schimmelpfennig grinste. „Meine Maschine fliegt genau eine Viertelstunde später.“

Frau Schimmelpfennig hat ein

Königreich gerettet

Prinz Namburi saß mit seiner schneeweißen Uniform in einer genauso schneeweißen Limousine. Die Polizisten, die auf acht Motorrädern voraus und hinterher fuhren, hatten weiße, glänzende Helme auf den Köpfen, breite weiße Koppel und weiße Schulterriemen. Es war ein Bild, das allen Waschmittelfabriken der Welt Spaß gemacht hätte.

Die Straßen waren zum Teil abgesperrt, und immer wieder standen Menschen auf den Gehsteigen oder hingen halb aus den Fenstern und winkten.

Das kleine Gefängnisauto, das wie ein Lieferwagen aussah, folgte mit ein wenig Abstand. Herr Mayer und der Dicke mit den Austernaugen hatten sich vorn neben den Fahrer geklemmt. Die weiße Limousine fuhr jetzt an einem Fußballstadion vorbei. Die Besucher, die gerade aus den Omnibussen gestiegen waren und durch die Tore strömten, drehten sich um, blieben stehen und winkten.

Prinz Namburi lächelte durch sein Fenster und winkte zurück. Gleichzeitig sagte er: „Dann habe ich dir also zu einer Weltreise verholfen und wußte gar nichts davon.“ In der linken Ecke der Limousine saß nämlich Peter Schimmelpfennig. Aber er hatte sich so weit zurückgesetzt, daß man ihn von außen gar nicht sehen konnte.

„... und zu einer Gefängniszelle“, fügte der Prinz und König von Tanimpang nach einer Weile hinzu. Dabei lächelte er fleißig weiter und winkte nach allen Seiten. „Wobei du natürlich der Meinung bist, daß diese Gefängniszelle besser zu mir gepaßt hätte.“

Peter Schimmelpfennig schwieg und drückte sich nur tiefer in die Ecke der Limousine.

„Tanimpang war immer ein Königreich“, sagte der junge Mann in seiner schneeweißen Uniform nach einer Weile. „Aber vor zehn Jahren wurde die Insel überfallen und die Monarchie gestürzt. Mein Vater, der bis zu diesem Augenblick regiert hatte, mußte fliehen und ist später gestorben. Ich blieb der einzige Nachfolger. Aber das war auch alles. Mein Vater hatte kein Geld hinterlassen, und der Thron war verloren.“

Prinz Namburi beugte sich wieder zum Fenster und grüßte lächelnd. Die Menschen winkten jetzt mit grünen Tüchern und ließen grüne Luftballone aufsteigen.

„Grün ist die Nationalfarbe von Tanimpang“, erklärte der Prinz in seiner schneeweißen Uniform. Dann erzählte er weiter: „Ich habe eigentlich immer daran geglaubt, daß ich eines Tages in unser Land zurückkommen würde. Bis dahin wollte ich möglichst viel lernen. Tanimpang ist leider nicht reich, und man lebt bei uns noch sehr einfach. Ich ging also auf Universitäten. Das Geld war knapp. Ich mußte zwischendurch arbeiten und das Studium verdienen. So kam ich auch zu euch in die Steinfeldstraße.“

Während der ganzen Zeit hatte er immer wieder gelächelt und auf die Straße hinaus gegrüßt. „Und dann kommt dieser vierundzwanzigste Dezember. Wie ein Blitz aus heiterem Himmel. Wir sitzen um den Weihnachtsbaum herum, da klingelt es, und ein paar Männer bringen mir die Nachricht.“ Die schneeweiße Limousine fuhr jetzt aus der Stadt hinaus, und immer weniger Menschen standen an der Straße.

„In Tanimpang war von einem Tag zum anderen die Revolution zusammengebrochen“, erzählte Prinz Namburi weiter und lehnte sich jetzt in den Sitz zurück. „Königstreue Minister waren dabei, die Macht wieder in die Hand zu bekommen. Aber ihr König sitzt in Hamburg und lernt, wie man ,O Tannenbaum, o Tannenbaum’ singt.“

„Den Rest kann ich mir beinahe denken“, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Natürlich ging es jetzt darum, daß ich möglichst schnell nach Tanimpang zurückkam. Aber wo sollte ich so schnell das Geld für den Flug auftreiben? Dazu kam, daß alles noch geheim war. Ich hatte mich schon die ganzen Jahre hinter dem Namen Sang Ping versteckt. Unter diesem Namen mußte ich versuchen, auch auf unsere Insel zu kommen. Mit den Revolutionären wurde noch gekämpft, und ich durfte nicht in ihre Hände fallen.“ Der junge Mann in seiner schneeweißen Uniform lächelte. „Das Geld aus dem Eisschrank hat übrigens deine Mutter inzwischen zurückbekommen.“

„Man könnte also beinahe sagen“ — Peter Schimmelpfennig grinste in seiner Ecke — , „daß meine Mutter mit ihrem Ersparten im Tiefkühlfach ein Königreich gerettet hat.“

„Ja, das könnte man beinahe sagen“, lächelte Prinz Namburi.

„Eine geradezu unheimliche Geschichte“, bemerkte Peter Schimmelpfennig und brütete eine Weile vor sich hin. Dann sagte er plötzlich: „Aber ich brauche ein Foto, Majestät. Ein Foto von uns beiden. Sonst glaubt mir diese Geschichte nicht einmal Dr. Liesegang.“

„Dazu ist es aber dann höchste Eisenbahn“, sagte der junge König von Tanimpang und ließ seine schneeweiße Limousine anhalten. „Am Flugplatz wird es nämlich feierlich, und da mußt du dich sowieso verdrücken.“

Die Polizisten kamen auf ihren Motorrädern angedonnert und guckten ein wenig verwundert unter ihren weißen Helmen hervor. Der kleine Gefängniswagen bremste, daß es nur so staubte. Peter Schimmelpfennig sprang ins Freie und winkte Herrn Mayer zu sich. Inzwischen war auch Prinz Namburi aus der Limousine gestiegen. Er stellte sich zusammen mit dem „blinden Passagier“ neben den rechten Kotflügel seiner Limousine. Auf diesem Kotflügel befand sich nämlich die grüne Standarte von Tanimpang mit dem gelben Kreis in der Mitte und dem Löwenkopf. Herr Mayer knipste und machte zur Sicherheit noch eine zweite Aufnahme. Dabei sagte er leise zu Peter Schimmelpfennig: „Entschuldige, aber ich muß an den Orden erinnern.“

„Ist noch irgend etwas?“ fragte die Königliche Hoheit in ihrer schneeweißen Uniform. „Langsam geht es um Minuten.“

„Allerdings“, stotterte Peter Schimmelpfennig und bekam einen roten Kopf. „Der Beamte aus dem Gefängnis“, erklärte er. „Ohne ihn würden wir bestimmt noch in unserer Zelle sitzen. Nur weil er mir geglaubt und überall herumtelefoniert hat, stehen wir jetzt nebeneinander. Eigentlich haben wir also diesem Herrn alles zu verdanken.“ Peter Schimmelpfennig holte tief Luft und nahm zu dem, was er jetzt noch zu sagen hatte, einen regelrechten Anlauf: „Dafür haben wir ihm einen Orden versprochen. Wenn Majestät noch einen übrig hätten?“ Der Prinz von Tanimpang biß sich auf die Unterlippe, weil er sonst schallend losgelacht hätte. Er winkte seinen Hofbeamten zu sich und sprach mit ihm. „Ein Glück, daß Könige immer Orden bei sich haben, so wie andere Leute Kleingeld“, bemerkte er, und zwei Minuten später kniete der Dicke mit den

Austernaugen mitten auf der Straße und berührte mit seiner Stirn die frisch geputzten Schuhe des jungen Mannes in der schneeweißen Uniform. Als er sich wieder aufrichtete, baumelte ein grüner Orden an seiner Brust. Er taumelte wie jemand, der einen über den Durst getrunken hat, zu seinem kleinen Gefängniswagen zurück. So glücklich war er.

Inzwischen rollte die Linjousine bereits wieder über die Straße, und die Polizisten mit ihren weißen Hemden knatterten um sie herum wie junge Enten.

„In erster Linie brauchen wir Reis“, sagte Prinz Namburi und lächelte dabei zum Fenster hinaus. Draußen stand nämlich eine ganze Schulklasse und winkte. „Und da kann uns Thailand helfen. Hier gibt es mehr Reis, als das Land selber nötig hat. Aber leider fehlt es uns an Geld. Und das einzige, was wir exportieren können, ist Teakholz. Die riesigen Baumstämme werden bei uns von Elefanten aus dem Urwald zum Wasser transportiert.“

Man sah jetzt bereits das Flugplatzgelände und die ersten Maschinen. „Aber vielleicht bleiben unsere Staatskassen nicht immer so leer, und ich kann dich eines Tages nach Tanimpang einladen.“

„So in den Sommerferien“, grinste Peter Schimmelpfennig.

„Bis dahin schreiben wir uns gelegentlich“, schlug Prinz Namburi vor. Er mußte jetzt immer häufiger lächeln und winken. Rund um den Flugplatz hatten sich nämlich wieder viele Menschen versammelt. „Und jetzt geht jeder von uns wieder an seine Arbeit, du in deine Schule und ich ans Regieren.“ Die Limousine fuhr immer langsamer und rollte durch ein breites Tor zum Flugfeld. „Herzlichen Gruß zu Hause“, lächelte Prinz Namburi und winkte dabei weiter zu den Menschen hinaus. „Komm gut zurück, jetzt muß ich dich allein lassen.“

„Viel Glück beim Regieren“, sagte Peter Schimmelpfennig noch, und dann drückte er sich ganz tief in seine Ecke.

Draußen war jetzt Musik zu hören, und die Limousine stoppte haargenau vor einem langen roten Teppich. Die Tür wurde aufgemacht, und Prinz Namburi kletterte ins Freie. Dabei fiel ein kleiner Sonnenfleck direkt auf sein linkes Ohr, wo ein kleines Stück fehlte.

Peter Schimmelpfennig schob sich ganz vorsichtig nach vorne, so daß er gerade noch mit einem Auge sehen konnte, wie am Ende des roten Teppichs das thailändische Königspaar auf den Prinzen in seiner schneeweißen Uniform zuging. Man umarmte sich, eine Musikkapelle spielte dazu, und Soldaten präsentierten ihre Gewehre. Anschließend ging es zu einem Flugzeug, und der Prinz stieg die Gangway hinauf.

In diesem Augenblick achtete natürlich kein Mensch auf die schneeweiße Limousine. Peter Schimmelpfennig machte also leise die Tür auf, und dann türmte er hinüber zu dem kleinen Gefängniswagen.

Und jetzt zeigte es sich, wie ein Orden manchen Menschen Flügel wachsen läßt. Der Dicke mit den Austernaugen pflügte durch die Halle im Flughafen wie ein Überseedampfer. Die Herren Mayer und Schimmelpfennig hielten sich hinter ihm und schwammen in seinem Kielwasser einfach mit. Der Dicke rollte an der Paßkontrolle und an den Zollbeamten vorbei, ohne eine Sekunde zu verlieren. Erst auf dem Rollfeld und vor der Maschine der Lufthansa blieb er stehen und holte tief Luft. Er war etwas atemlos. Aber der grüne Orden auf seiner Khakiuniform glitzerte in der Sonne wie ein kleiner Spiegel.

Peter Schimmelpfennig suchte seine Sachen zusammen: den Käfig mit dem Papagei, seine Segeltuchtasche: sein Jackett, die Fotos und Zeitungen von Reklamechef Matsumoto und seinen Regenmantel. „Ich glaube, ich habe alles“, stellte er fest. Die Passagiere kletterten hinter ihm bereits ins Flugzeug, und Herr Mayer drückte sich seinen Hut auf den Kopf. „Beim Abschied weiß ich immer nie, was ich sagen soll“, meinte er schließlich.

„Mir geht es genauso“, gab Peter Schimmelpfennig zu, „aber jedenfalls möchte ich mich herzlich bei Ihnen bedanken.“

„Tja“, sagte der Ostasienkorrespondent des Abendblattes und machte eine lange Pause. „Jetzt fliegst du einfach los, und ich weiß immer noch nicht, wie der Teil des Kraftwagenmotors heißt, der mit V anfangen muß.“

„Was ist denn das?“ fragte Peter Schimmelpfennig in diesem Augenblick und angelte dabei ein Päckchen aus seiner Regenmanteltasche. „Gehört das Ihnen? Vielleicht hat das unser dicker Freund verwechselt?“ Er lächelte dabei zu dem Gefängnisbeamten hinüber, und der Dicke lächelte freundlich zurück.

„Keine blasse Ahnung“, sagte Herr Mayer, und als er das Päckchen schließlich geöffnet hatte, hielt er eine nagelneue Armbanduhr in der Hand.

„Die ist ja bildschön“, stellte Peter Schimmelpfennig fest. „... und gehört dir“, fügte Herr Mayer hinzu. Er hatte nämlich die Uhr inzwischen umgedreht und las jetzt vor, was in die Rückseite eingraviert war: „Peter Schimmelpfennig zur Erinnerung an das Warenhaus DAIMARU in Tokio.“

Peter Schimmelpfennig sagte etwas, aber man konnte es nicht verstehen, weil in diesem Augenblick die Maschine mit dem König von Tanimpang über die Rollbahn fegte und vom Boden abhob. Der Düsenlärm übertönte für einen Augenblick alle anderen Geräusche.

Wenige Minuten später rollte auch die Lufthansa-Maschine an den Start.

Herr Mayer schwenkte seinen zerknüllten Hut wie eine Fahne durch die Luft, und der Dicke mit seinen Austernaugen und dem neuen Orden auf der Brust legte seine Hände vor die Stirn und verbeugte sich.

Die Boeing 707 stieg steil in den Himmel.

Da bist du ja wieder, du Knalltüte!

Bevor es auf den Indischen Ozean hinausging, stellte sich eine kleine, hellblonde Stewardeß in den Mittelgang. Sie stand wie ein Klassenlehrer vor den Passagieren, hatte eine zitronengelbe Schwimmweste in der Hand und erklärte, wie man sich unter Umständen ein paar Stunden über Wasser halten könnte, falls das Flugzeug aus irgendeinem Grunde nicht auf dem nächsten Flugplatz, sondern irgendwo auf dem Wasser niedergehen würde.

Peter Schimmelpfennig saß dicht bei den Düsentriebwerken am Fenster, und der Käfig mit Neco stand auf dem Sessel neben ihm. Die Maschine war nur zur Hälfte belegt.

In der Gegend von Rangun wurde ein Mittagessen serviert. Schon zur Vorspeise gab es deutsche Markenbutter, und wer wollte, konnte Münchner Bier oder Kissinger Sprudel haben.

Peter Schimmelpfennig war mit einem Bein schon wieder zu Hause.

Beim Anflug auf Indien trank man Tee oder Kaffee.

„Ich habe in Bangkok zu lange in der Sonne gelegen. Im Hotel am Swimming-pool“, plauderte die kleine, hellblonde Stewardeß. Sie kam jetzt schon zum zweiten Mal mit ihrer Kuchenplatte, und auf ihrer Nase schälte sich die Haut ein wenig. „Aber wir haben auch eine ganze Masse Tempel abgeklappert. Den Smaragd-Buddha und den liegenden Buddha und den Gold-Buddha. Soll ich dir noch ein paar Nüsse für deinen Papagei bringen?“

„Ich glaube nicht“, sagte Peter Schimmelpfennig, „er schläft gerade, und da wollen wir ihn nicht wecken.“

Als die Boeing über Karatschi zur Landung ansetzte, prasselte Regen auf die Tragflächen und auf die Rollbahn. Aber schon zwei Minuten später schien wieder die Sonne. Die Luft war jetzt schwül und feucht.

Die Passagiere, die nach Europa weiterflogen, durften den Transitraum nicht verlassen. Baumlange Beamte in dunklen Uniformen und mit farbigen Turbanen standen an den Türen und paßten auf wie Luchse. Draußen warteten alte Taxis auf Kundschaft, und Karren mit Kamelen und Büffeln wurden von Lastwagen überholt. Polizisten verjagten ein paar Bettler, die sich auf die angekommenen Touristen gestürzt hatten. Auf dem Flugfeld rollten inzwischen die Tankwagen zur Luft-hansa-Maschine.

Mit den neuen Passagieren kam eine Gruppe von etwa dreißig Pakistani an Bord. Die Männer schleppten Kartons und Pakete, die Frauen trugen ihre Kinder. Als sich die Maschine in die Luft hob, applaudierten sie wie in einem Zirkus, wenn der Clown die Hose verliert. Sie saßen vergnügt in ihren Sitzen und fanden es ganz fabelhaft, wie das Flugzeug sie höher und höher in den Himmel trug. Die Kinder und Frauen hatten glitzernde Steine an der Nase und Unmengen von funkelnden Reifen um Arme und Beine. Drei Opas mit weißen Bärten und unzähligen Falten im Gesicht blickten weise und nachdenklich in die Gegend.

„Sie gehen nach London“, bemerkte die kleine, hellblonde Stewardeß, „als Dockarbeiter, und die englischen Firmen lassen sie mit Kind und Kegel herüberkommen.“

Die Boeing flog jetzt in einer Höhe von elftausend Metern. Der Himmel war wolkenlos, und die Sonne überlegte es sich gerade, ob sie untergehen sollte.

Peter Schimmelpfennig hatte sein Tagebuch aus der Segeltuchtasche geholt und machte sich Notizen. „Graues Gebirge rundherum bis zum Horizont“, schrieb er. „Kein Haus und kein Dach. Hier lebt bestimmt kein Mensch. Nur Berge. Gipfel mit Schnee. Und riesige schwarze Krater. Manchmal wie eine Mondlandschaft.“

Die rund dreißig Sessel der Pakistani waren inzwischen leer. Die ganze Gesellschaft hatte sich auf den Boden im Mittelgang verlagert. Sie hockten dicht beieinander und unterhielten sich mit viel Gelächter. Wenn einmal jemand von den Passagieren oder Stewardessen zwischen ihnen durchgehen mußte, kicherten und kreischten sie wie aufgescheuchte Hühner.

Die Boeing mit Peter Schimmelpfennig überflog gerade den Persischen Golf, als Dr. Liesegang in sein Telefon hineinfragte: „Wieso um alles in der Welt ein Attentat?“ Er saß im Schlafanzug an seinem Schreibtisch, und das einzige Licht kam aus der Schlafzimmertür. die offenstand.

„Es sah im ersten Augenblick hier so aus“, rief Herr Mayer. „In Wirklichkeit war das Attentat natürlich kein Attentat.“ Er saß auf dem Fensterbrett seines Hotelzimmers in Bangkok. Im Garten lagen die Gäste in Liegestühlen unter Palmen, oder sie schwammen im Wasser herum.

„Er ist jedenfalls pünktlich abgeflogen, das steht fest?“ wollte der Chefredakteur des Abendblattes wissen.

„So ziemlich auf die Minute“, bestätigte Herr Mayer.

„Dann kannst du mir jetzt erzählen, was mit diesem komischen König los war“, meinte Dr. Liesegang und holte dabei eine Zigarre aus seiner Schreibtischschublade. Aber statt sie anzuzünden, legte er sie wieder zurück. Schließlich war es schon kurz nach Mitternacht.

Als er eine Viertelstunde später wieder in seinem Bett lag, knipste er das Licht aus und zog die Decke bis dicht unter sein Kinn. „Das wird ein großer Tag“, sagte er dann in das dunkle Zimmer hinein.

Der Flughafen in Athen war wie ausgestorben. Nur vier oder fünf Frauen lagen in der riesigen Halle auf den Knien und wischten den Boden auf. Sie hatten rote Gummihandschuhe über ihre Hände gezogen, unterhielten sich laut und klatschten dabei ihre nassen Putzlappen durch die Gegend. Es war nachts zwei Uhr.

Die Pakistani flogen bereits nach zehn Minuten mit einer anderen Maschine weiter, und die übrigen Passagiere fuhren in die Stadt oder fingen wieder einmal an, herumzusitzen und zu warten. Auf dem Flugfeld war nur noch rund um die Luft-hansa-Maschine herum Licht und Bewegung. Die übrigen Flugzeuge standen im Dunkeln nebeneinander wie Autos auf einem Parkplatz. Die Gangways waren zusammengeschoben und in Reih und Glied nebeneinandergestellt.

Als die Frauen mit ihren roten Gummihandschuhen beinahe die ganze Halle unter Wasser gesetzt hatten, ging es weiter. Die Dämmerung kam schon vom Horizont her über das Flugfeld, und man konnte beim Start deutlich die Stadt sehen, die Berge zwischen den Häusern und die weißen Säulen der Akropolis.

Aber schon nach wenigen Minuten hatte das Flugzeug wieder seine zehntausend Meter Höhe erreicht. Und die Passagiere saßen in ihren Sesseln wie zu Hause. Sie dösten vor sich hin, lasen oder schliefen.

Über den Alpen war der Himmel noch klar, und die Sonne schien Sie brannte durch die Fenster, und eine gute halbe Stunde lang fühlte sich Peter Schimmelpfennig wie in einem besonders schönen Winterkurort im Liegestuhl. Aber dann kamen die ersten Wolken. Sie rückten immer dichter zusammen, bis sie schließlich als geschlossene graue Decke zwischen dem Flugzeug und der Erde lagen.

Als Peter Schimmelpfennig in Frankfurt aus der Maschine stieg, schlug ihm ein kalter Wind ins Gesicht. Es schneite. Er zog gerade den Kopf zwischen seinen Mantelkragen, als ihm ein freundlicher Herr den Papageienkäfig abnahm.

„Vielleicht kann ich dir behilflich sein“, sagte der Herr dabei. Er hatte weiße Haare und sah ein bißchen wie Einstein aus. „Übrigens müssen wir uns beeilen.“ Er packte Peter Schimmelpfennig am Arm und zog ihn unter der Tragfläche der Boeing hindurch in die Richtung zu einer zweimotorigen Convair. die schon startbereit war. „Ich bin beim abendblatt für Politik zuständig und heiße Wachsberger“, sagte der Herr. Er blickte sich um, als ob er verfolgt würde, und hatte es ziemlich eilig. Aus der Convair kam ihnen in diesem Augenblick ein dicker Pfeifenraucher entgegen. Er schnappte sich Peters Segeltuchtasche und sagte zu dem Weißhaarigen, der wie Einstein aussah: „Das war aber wirklich im letzten Augenblick. Sie hätten nicht länger gewartet und wollten gerade abfliegen.“

Als sie sich kurz darauf im Flugzeug in ihre Sessel setzten, sagten die beiden Herren beinahe gleichzeitig: „Und jetzt herzlich willkommen zu Hause.“ Der Dicke, der seine kalte Pfeife nicht aus dem Mund nahm, fügte noch hinzu: „Mein Name ist Giese, und ich mache beim abendblattden Sport.“ Die Convair ließ ihre Motoren anspringen.

„Es ist sehr freundlich, daß Sie mir entgegengeflogen sind“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Ich hatte eigentlich erst in Hamburgerwartet, daß...“

In diesem Augenblick heulten die Motoren auf. und die Maschine bewegte sich. Gleichzeitig sahen sich die beiden Herren an und blickten durch das Fenster. Als Peter Schimmelpfennig ihrem Blick nachschaute, entdeckte er mindestens ein Dutzend Männer, die mit Fotoapparaten und Handkameras über das Flugfeld gelaufen kamen. Jetzt blieben sie stehen und blickten der Maschine nach. Es machte den Eindruck, als seien sie nicht besonders gut aufgelegt.

Aber die Herren Wachsberger und Giese rieben sich die Hände.

„Es hatte sich natürlich herumgesprochen, daß du zurückkommst, und es steht ja auch im abendblatt“, bemerkte der Herr, der wie Einstein aussah. „Aber Dr. Liesegang wollte, daß du erst in Hamburg deinen Bahnhof hast.“

„Deshalb sollten wir dich hier in Empfang nehmen“, meinte jetzt der dicke Sportredakteur, „und ohne Umweg sofort in die nächste Maschine nach Hamburg verfrachten. Das ist uns gelungen, wie du siehst.“ Er zündete seine Pfeife an und stocherte dabei im Tabak herum.

„Und da hast du die Zeitungen der letzten Tage. Damit du eine Ahnung davon bekommst, was dich erwartet.“

Es schneite weiter, und die Maschine wackelte ganz schön. Herr Giese bestellte sich einen Kognak, und Herr Wachsberger trank einen Pfefferminztee. Beide schauten sich dabei immer wieder den Jungen an, der eine Zeitung nach der anderen umblätterte und völlig fassungslos war. Seine Fotos waren größer abgedruckt als die Bilder der bekanntesten Filmstars. Schlagzeilen und ganze Titelseiten berichteten nur vom „blinden Passagier“.

„Du bist inzwischen ein berühmtes Tier geworden“, bemerkte der weißhaarige Herr Wachsberger schließlich. „Hoffentlich steigt dir das nicht zu Kopf. Auf meinem speziellen Arbeitsgebiet, der Politik, wüßte ich da einige Beispiele.“

„Wir überfliegen in diesem Augenblick Hannover“, gab der Bordlautsprecher bekannt.

„Es war übrigens nicht zu verhindern, daß alle möglichen Zeitungen am Flugplatz sind“, meinte jetzt der dicke Sportredakteur. „Auch das Fernsehen wird dasein. Aber du sollst möglichst nichts erzählen, bittet Dr. Liesegang.“

„Der Witz ist natürlich der“, fügte der Herr, der wie Einstein aussah, hinzu: „Man soll nur im abendblatt lesen können, was du erlebt hast.“

„Exklusiv.“ Peter Schimmelpfennig lächelte.

„Genau das“, bemerkte der weißhaarige Herr Wachsberger.

Die Convair stieß jetzt durch die Wolkendecke, und in dem Augenblick, als die Sicht auf die Alster frei wurde, schwebte sie auch schon über der Landebahn.

Die Terrasse auf dem Flugplatzgebäude war schwarz von Menschen.

„Ich fürchte, das ist für dich“, bemerkte der pfeiferauchende Sportredakteur, „für einen Sonntagvormittag eine Leistung, die dir so schnell kein Politiker nachmacht.“

„Es kommt jetzt darauf an, daß wir in der richtigen Reihenfolge aussteigen“, gab Herr Wachsberger zu bedenken. „Am besten, du bleibst bis zuletzt in der Maschine, und wir zwei peilen zuerst, wie der Hase läuft.“ Er war jetzt doch ein wenig aufgeregt. „Die sicherste Theaterpremiere ist schon geschmissen worden, weil sich die Schauspieler hinterher falsch verbeugt haben.“

Die beiden Herren waren jetzt so sehr mit sich selbst beschäftigt, daß sie gar nicht bemerkten, wie Peter Schimmelpfennig blasser und blasser wurde.

Die Maschine rollte zum Flugplatzgebäude. Acht riesenlange Neger, die mitgeflogen waren, holten bereits ihre Taschen aus dem Gepäcknetz. Sicherlich handelte es sich um Basketballspieler. Weiter vorne saß eine schwarzhaarige, noch sehr junge Dame in einer Wolke von Parfüm. Sie hatte einen Leopardmantel über den Schultern und trug dazu einen knallroten Lederhut und Schuhe, die genauso knallrot waren. Sie puderte sich gerade ihre Nase und plauderte dabei mit zwei Begleitern, die Sonnenbrillen auf der Nase hatten.

„Wir gehen schon mal vor“, flüsterten die Herren Wachsberger und Giese, als die Motoren abgestellt wurden.

Die Passagiere zogen ihre Mäntel an, nahmen ihr Handgepäck und drängelten sich zu den beiden Ausgängen.

Peter Schimmelpfennig blieb einstweilen sitzen und blickte zum Fenster hinaus. Er drückte die Hände zusammen und hatte ein komisches Gefühl im Magen. Da sah er auch schon, wie eine ganze Fußballmannschaft von Fotografen und Kameraleuten über das Flugfeld angelaufen kam. Er nahm seinen Kopf vom Fenster zurück, als sei gerade ein Schuß auf ihn abgefeuert worden.

Inzwischen war die blutjunge Dame mit dem Leopardmantel und dem knallroten Lederhut durch den Ausgang für die erste Klasse auf die Gangway spaziert. Und als sie jetzt die vielen Objektive und Blitzlichter sah, lächelte sie gleichzeitig erstaunt und entzückt. Sie war nämlich nach Hamburg gekommen, um eine kleinere Filmrolle zu spielen, und glaubte jetzt leider, daß die Fotografen ihretwegen an einem Sonntagmorgen aus ihren Betten geklettert waren. Sie stellte sich ein wenig verwegen in Pose und winkte, so wie sie es einmal bei amerikanischen Filmstars gesehen hatte. Vier oder fünf Reporter wollten die junge Dame nicht enttäuschen. Sie schossen ihre Blitzlichter ab und sagten: „Danke schön.“ Aber andere Herren waren nicht ganz so höflich, weil sie einfach zu früh aufgestanden und noch schlecht gelaunt waren. Sie riefen: „Bitte weitergehen!“ und machten über den Leopardmantel und den knallroten Lederhut lauthals ein paar dumme Witze.

Inzwischen rollten auch die Übertragungswagen von Funk und Fernsehen an die Gangway, und die Operateure fummelten an ihren Kameras herum.

Der Chef des Abendblattes führte Frau Schimmelpfennig über das Flugfeld wie zu einer Schiffstaufe. „Das ist der große Augenblick“, sagte er und pustete seinen Zigarrenrauch in die kalte Luft. Dicht dahinter hatte Herr Chang vom Restaurant „Hongkong“ die Großmutter am Arm. Sie trippelte ein wenig, weil die Herren so große Schritte machten.

Als sie bei der Gangway ankamen, rauschte gerade die schwarze Filmschönheit mit dem Leopardenfell über der Schulter an den letzten Fotografen vorbei. Die zwei langhaarigen Herren mit ihren Sonnenbrillen segelten mit ihr und im Kielwasser ihres Parfüms zum Omnibus.

Jetzt kletterte eine amerikanische Familie aus dem Flugzeug. Dr. Liesegang trat höflich zur Seite und sagte sogar: „Welcome to Hamburg.“ Anschließend kamen noch zwei ältere Damen mit großen Hutschachteln. Und dann sah es so aus, als seien alle Passagiere ausgestiegen.

Die Fotografen nahmen ihre Apparate vor die Augen, und die Fernsehleute zielten mit ihren Scheinwerfern auf das schwarze Loch über der Gangway. Dr. Liesegang stand zwischen Frau Schimmelpfennig und der Großmutter. Sie hatten alle drei die Hände übereinandergelegt, und es fehlte nur noch, daß eine Orgel spielte.

Statt dessen hörte man jetzt von der Terrasse des Flugplatzgebäudes herüber die ersten Sprechchöre.

Aber Peter Schimmelpfennig zeigte sich nicht.

„Vielleicht kämmt er sich noch die Haare“, bemerkte die Großmutter, „ein bißchen eitel ist er ja.“

„Er hat einfach Angst“, sagte Frau Schimmelpfennig, „und bei dem, was hier alles auf ihn wartet, ist das auch kein Wunder.“

Ein wenig später winkte Dr. Liesegang seinen Sportredakteur zu sich. „Sehen Sie doch einmal nach, Herr Giese.“ Und als der Dicke über die Gangway kletterte, versicherte sich der Chef des Abendblattes noch einmal bei Herrn Wachsberger: „Er ist doch bestimmt mitgekommen?“

„Kein Zweifel“, bestätigte der Herr, der so aussah wie Einstein.

Als Sportredakteur Giese wieder in der Flugzeugtür erschien, die Schultern hob und deutlich zu verstehen gab, daß von Peter Schimmelpfennig nichts mehr zu entdecken sei, nahm Dr. Liesegang seine schwarze Zigarre aus dem Mund und machte zwei Schritte auf das Flugzeug zu. Die Fotoreporter wurden bereits unruhig und riefen: „Wo bleibt er denn?“

Im gleichen Augenblick sagte eine Stimme ganz dicht neben Frau Schimmelpfennig: „Das ist jetzt eine günstige Gelegenheit zum Verduften.“ Die Stimme gehörte einem Jungen, der einen Papageienkäfig und eine Segeltuchtasche mit sich herumschleppte. Er hatte ganz schwarzes Haar und eine große, dunkle Sonnenbrille auf der Nase. Jetzt rief er noch genauso wie die anderen: „Ja, wo bleibt er denn?“

Zuerst fiel Frau Schimmelpfennig beinahe in Ohnmacht. Aber dann überlegte sie es sich anders und drängelte sich vorsichtig immer weiter nach rückwärts. Das fiel auch gar nicht auf, weil die Leute im Augenblick ziemlich ratlos waren und nur zu der Tür am Flugzeug hinaufblickten. Herr Dr. Liesegang stellte gerade fest: „Das muß ein Irrtum sein, meine Herrschaften.“

„Junge“, sagte Frau Schimmelpfennig im gleichen Augenblick, „daß du wieder da bist.“

„Ja, ich bin wieder da“, sagte Peter Schimmelpfennig. „Aber was machen wir jetzt?“ Er blickte zu den Leuten am Flugplatzgebäude hinüber und zu den Reportern, die im Augenblick nur ihre Rücken zeigten. „Ich bin dafür, daß wir verduften, wie gesagt.“

„Ist das nicht sehr unhöflich?“ fragte Frau Schimmelpfennig. „Wie bist du überhaupt aus dem Flugzeug gekommen?“

„Zwischen ein paar baumlangen Basketballspielern und...“

„Da ist er ja“, brüllte in diesem Augenblick der dicke Herr Giese von der Sportredaktion. Er blickte aus der Türe des Flugzeugs wie von einem Aussichtsturm herunter und streckte seinen rechten Arm aus. Er hatte Peter Schimmelpfennig natürlich nur an dem Käfig mit dem Papagei erkannt.

Die Reporter drehten sich herum, als hätte ihnen die Kriminalpolizei auf die Schultern getippt, und fingen an, ihre Blitzlichter abzuschießen. Schon eine Sekunde später war Peter Schimmelpfennig zusammen mit seiner Mutter hoffnungslos eingekeilt. „Vermutlich ein Scherz“, stellte Dr. Liesegang fest und brachte die Großmutter in Sicherheit. Das Gedränge wurde immer bedrohlicher.

Inzwischen hatte Peter Schimmelpfennig seine schwarze Perücke und die Hornbrille abgenommen. „Ich bitte höflich um Entschuldigung“, sagte er, „aber eigentlich wollte ich zuerst mal mit meiner Mutter in Ruhe eine Tasse Kaffee trinken.“

„Das kommt auch noch“, rief einer der Fotografen, und ein anderer stellte fest: „Alles zu seiner Zeit.“ Anschließend verlangten sie, daß Peter Schimmelpfennig noch einmal in das Flugzeug stieg. Er mußte mit seinem Papageienkäfig und der Segeltuchtasche wieder auf die Gangway klettern und dabei in die Kameras hineinlachen. Im Laufe einer halben Stunde stieg er mindestens fünfzehnmal ein und aus. Und jedesmal, wenn er wieder aus der Flugzeugtür herauskam, hörte man von der Terrasse auf dem Flugplatzgebäude Sprechchöre.

„Weltreisen sind aber anstrengend“, stellte die Großmutter fest, und dann platzte ihr die Geduld. Sie rief: „Hallo, Junge!“ und warf ihre Hände in die Luft. Und weil gleichzeitig ein Herr von der Lufthansa sagte, daß die Maschine jetzt wieder gebraucht werde und die nächsten Passagiere schon unterwegs seien, war es mit dem Fotografieren sowieso vorbei. Peter Schimmelpfennig durfte jetzt endgültig die Gangway herunterklettern. Er stellte seine Segeltuchtasche und den Käfig mit Neco neben sich auf den Boden und umarmte seine Großmutter. Dann verneigte er sich vor dem Chef des Abendblattes so, wie er es in Tokio gelernt hatte, und sagte: „Guten Tag, Herr Doktor, und herzlichen Dank für alles.“

Dr. Liesegang war gerührt. Er nahm seine Zigarre aus dem Mund und legte Peter Schimmelpfennig seinen Arm um die Schultern. Das war natürlich der Augenblick, in dem jetzt vor allem die Fotografen des Abendblattes ihre Blitzlichter abschossen.

Auf dem Weg zum Flugplatzgebäude trug Sportredakteur Giese den Käfig mit dem Papagei Neco und Herr Wachsberger die Segeltuchtasche. Peter Schimmelpfennig mußte vor der ganzen Gruppe zwei Schritte vorausgehen wie ein Staatsoberhaupt, das an der Spitze seiner Minister über eine eben eingeweihte Brücke spaziert. Beim Näherkommen zeigte sich, daß es in der Hauptsache Mädchen und Jungen waren, die das Flugplatzgebäude gestürmt hatten. Sie waren jetzt ganz außer sich, riefen immer lauter Peter Schimmelpfennigs Namen und hüpften durcheinander, als ob Knallfrösche zwischen ihnen explodiert wären.

Peter Schimmelpfennig lachte und winkte zurück, aber er kam sich ein wenig albern vor dabei.

Die Halle für Auslandspassagiere war am Sonntagvormittag fast leer. Man hatte also Platz genug, sich zusammenzusetzen, denn die Herren von den verschiedenen Zeitungen bestanden jetzt auf einer Pressekonferenz. Man schob Bänke und Sessel zusammen, und die Reporter setzten sich um Peter Schimmelpfennig herum. Der Chef des Abendblattes ließ aus dem Flughafenrestaurant heiße Würstchen kommen, und wer wollte, konnte ein Bier oder eine Coca-Cola dazu trinken.

Während die Kellner mit den Tellern klapperten und Gläser verteilten, setzte sich Dr. Liesegang für einen kurzen Augenblick bei Peter Schimmelpfennig auf die Sessellehne. „Es kommt jetzt darauf an, daß du eine Menge redest, ohne wirklich etwas zu sagen“, flüsterte er. „Und vor allem, die ganze Sache mit Herrn Sang Ping muß unter uns bleiben. Das ist eine Bombe, die wir erst morgen platzen lassen.“ Dann stand der Chef des Abendblattes wieder auf, lächelte und breitete seine Arme aus. „Meine Herren von der sehr verehrten Konkurrenz, der blinde Passagier steht zu Ihrer Verfügung.“

Die erste Frage stellte ein älterer, sehr schlanker Herr mit dunklem Rollkragenpullover. „Was hast du dir eigentlich gedacht, als du im Flugzeug gesessen hast und gar nicht wußtest, wohin es fliegt?“ Der Herr im Rollkragenpullover nahm sich etwas Senf auf sein heißes Würstchen und wartete gespannt auf die Antwort.

Während sich Peter Schimmelpfennig überlegte, was er damals tatsächlich gedacht hatte, blitzten ihm wieder ein paar Fotografen ins Gesicht, und auf dem Korridor vor den hohen Glasscheiben wurde es unruhig. Inzwischen hatten nämlich die Mädchen und Jungen, die gerade noch von der Terrasse heruntergejubelt hatten, den ganzen Flugplatz abgegrast, weil sie herausfinden wollten, wohin der „blinde Passagier“ auf einmal verschwunden war. Und jetzt tauchten die ersten auf und wollten die Halle stürmen. Aber da stellten sich gleich ein paar Flughafenbeamte in dunkelblauer Uniform vor die Türen.

„Sehr interessant“, sagte gerade ein Reporter, der noch ziemlich jung war. „Und wie war das mit deinem Wintermantel, den man in Rio gefunden hat?“

„Dazu müßte ich eine lange Geschichte erzählen“, sagte Peter Schimmelpfennig und sah zu den großen Glasscheiben hinüber. Dort drückte sich jetzt ein Kopf neben dem anderen, und es sah aus, als blickte man auf ein Aquarium, in dem sich alle Fische an einer Seite versammelt hatten.

„Entschuldigung“, sagte Peter Schimmelpfennig in diesem Augenblick und sprang auf. Er hatte hinter der Glasscheibe den Sheriff mit ein paar Jungen aus der Untertertia entdeckt.

Kurz darauf gab einer der blauuniformierten Beamten im Korridor bekannt, daß die Untertertianer der Eberhard-Ludwig-Schule ausnahmsweise eintreten dürften.

„Besten Dank“, sagte der Sheriff, als er sich an dem Beamten vorbeiklemmte, und als er dann Peter Schimmelpfennig die Hand gab, meinte er: „Da bist du ja wieder, du Knalltüte. Du hast einen ganz schönen Wind gemacht.“

Der kleine Ulli Wagner sagte: „Herzlichen Glückwunsch“, und der lange Kiekebusch grinste nur. Auch die anderen waren ein wenig verlegen, weil die Herren von den Zeitungen wie lauter Studienräte in ihren Sesseln saßen. Zuletzt hatte sich noch ein Junge mit hereingeschmuggelt, der eigentlich gar nicht dazugehört hätte.

„Aber Untertertianer bin ich ja auch“, meinte er, „allerdings vom Maximilianeum.“ Er war etwas dick und trug eine Brille. „Ich heiße Pistorius.“

„Du bist der mit der giftgrünen Badehose“, erinnerte sich Peter Schimmelpfennig.

„Wir Zehnmeterspringer müssen zusammenhalten“, grinste der Junge namens Pistorius. „Ich finde das richtig prima, was du gemacht hast.“

„Ich glaube, da ist schon wieder jemand an der Tür“, sagte die Großmutter in diesem Augenblick.

„Mich beißt der Affe“, rief der Sheriff. Drüben an der Tür verhandelten nämlich Oberstudiendirektor Freitag und Studienrat Semmelroth mit dem Beamten.

„Das ist unser Schuldirektor“, bemerkte Peter Schimmelpfennig, „und unser Klassenlehrer.“

„Immer rein in die gute Stube“, rief Dr. Liesegang und ging den beiden Herren entgegen.

„Hoffentlich stören wir nicht“, sagte Direktor Freitag. „Aber mein Kollege Semmelroth und ich, wir dachten, daß es das besondere Ereignis angemessen erscheinen läßt, wenn wir den Untertertianer Schimmelpfennig am Flugplatz begrüßen.“

„Es ist angemessen. Es ist...“ trompetete der Chef des Abendblattes. „Sie sind herzlich willkommen, meine Herren. Darf ich auch Ihnen heiße Würstchen anbieten?“

Oberstudiendirektor Freitag hielt eine kleine Begrüßungsansprache, bevor er Platz nahm, und die Herren von den Zeitungen applaudierten freundlich. Anschließend wollten sie natürlich wissen, wie denn der „blinde Passagier“ so als Schüler sei.

„Der neueste Stand wäre als durchaus befriedigend zu bezeichnen“, meinte Studienrat Semmelroth. Er schlug die Beine übereinander und trank einen Schluck Coca-Cola. „Kurz bevor der junge Mann seine Weltreise angetreten hat, schrieben wir zum Beispiel noch eine englische Arbeit.“

„Ein Sonntag in London“, bemerkte der kleine Ulli Wagner. „Ich erinnere mich düster.“ Die anwesenden Untertertianer kicherten.

„Und, darf ich fragen?“ meinte Peter Schimmelpfennig leise.

„Du darfst“, lächelte Studienrat Semmelroth. „Immerhin liegst du unter den ersten zehn. Leider hast du zweimal den gleichen Fehler gemacht. Commendation schreibt sich mit zwei ,m’ und entsprechend auch das Verb to commend.“

Eine Stunde später ging es in Dr. Liesegangs weißem Ford in die Steinfeldstraße. Die Großmutter saß vorne neben dem Chef des Abendblattes, und Peter Schimmelpfennig saß neben seiner Mutter im Fond. Den Käfig mit Neco hatte er auf den Knien.

Der Wagen fuhr gerade über die Alsterbrücke, da sagte Frau Schimmelpfennig: „Ich hab’ übrigens am Flugplatz gekündigt. Dieser Kaminski will nämlich plötzlich nicht mehr warten. Wenn ich sein Geschäft nicht am Ersten übernehme, verkauft er es anderweitig^1, wie er sagt. Und da übernehme ich es eben am Ersten.“ Frau Schimmelpfennig zog die Schultern hoch und hatte ganz vergnügte Augen. „Das heißt natürlich, nur wenn du einverstanden bist. Denn zum Teil ist es auch dein Geld. Aber Herr Dr. Liesegang hat mir sehr zugeraten.11

„Sie haben da bestimmt keinen Fehler gemacht“, bestätigte der Chef des Abendblattes.

„Sie haben bestimmt keinen Fehler gemacht“, wiederholte Peter Schimmelpfennig und nahm seine Mutter in den Arm.

„Sage ich auch“, meinte die Großmutter anschließend.

Dann hielten sie vor der Steinfeldstraße 84. Peter Schimmelpfennig schleppte seine Koffer die vier Stockwerke hinauf. Frau Schimmelpfennig trug den Papageienkäfig und die Segeltuchtasche. Dr. Liesegang hatte sich aus Peters Kamera die Filme mit den letzten Aufnahmen aus Bangkok und mit Prinz Namburi geben lassen und fuhr damit zur Redaktion. Als er zurückkam, war Peter Schimmelpfennig einmal kreuz und quer durch die Badewanne geschwommen und hatte sich seinen blauen Anzug angezogen. Kurz vor siebzehn Uhr sollte er nämlich im Fernsehstudio sein.

„Das ist sonntags die beste Sendezeit“, bemerkte Dr. Liesegang, „die Leute sind noch munter vom Nachmittagskaffee und noch nicht müde vom Abendessen.“

Im Schminkraum lernte Peter Schimmelpfennig noch schnell den augenblicklichen Landwirtschaftsminister kennen. Er hatte gerade über die neuen Butterpreise gesprochen und ließ sich jetzt wieder die Schminke aus dem Gesicht waschen. „Seitdem wir in Farbe senden, müssen alle Gesichter geschminkt werden“, bemerkte ein freundlicher Herr in einem Pfeffer-und-Salz-Anzug. Es gab eine ganze Reihe von Stühlen, wie beim Friseur, und Peter Schimmelpfennig nahm Platz. Fünf Minuten später sah er aus, als hätte er ein Gesicht aus rosarotem Marzipan.

„Wir wollen nichts verabreden“, schlug der freundliche Herr in seinem Pfeffer-und-Salz-Anzug vor. „Mein Name ist übrigens Walterspiel, und wir unterhalten uns ganz ungezwungen. Du darfst sagen, was du willst, nur ist es nicht erlaubt, in dieser Art von Sendungen Reklame zu machen. Also anstelle von ,Lufthansa^1 sagst du zum Beispiel nur .eine Fluglinie^1 oder dergleichen.“

Herr Walterspiel spazierte durch einen langen Korridor und dann in ein Studio, in dem Scheinwerfer und Kameras herumstanden.

„Wenn es neben der Kamera rot aufleuchtet, sind wir dran“, erklärte Herr Walterspiel. Er saß Peter Schimmelpfennig gegenüber in einem Sessel und zupfte noch einmal schnell an seiner Krawatte. Und als dann das rote Licht aufleuchtete, räusperte er sich ein ganz klein wenig, lächelte freundlich und sprach mitten in das Objektiv der Kamera hinein.

Die Sendung dauerte nur eine gute Viertelstunde, und Herr Walterspiel in seinem Pfeffer-und-Salz-Anzug sprach so etwa zwölf Minuten davon ganz allein.

„Und wenn morgen die Schule wieder anfängt, freust du dich darauf?“ fragte Herr Walterspiel zum Schluß.

„Es ist kaum zu sagen, wie sehr ich mich darauf freue“, sagte Peter Schimmelpfennig und lächelte, als ginge es noch einmal um ein Werbefoto für die BABALU-Limonaden. Gleichzeitig dachte er an die Herren Freitag und Semmelroth, die jetzt bestimmt auch vor ihren Fernsehapparaten saßen.

Und tatsächlich sagte Oberstudiendirektor Freitag in diesem Augenblick zu seiner Frau: „Wirklich, ein ganz besonders angenehmer Schüler.“ Dabei trank er einen Schluck Pfefferminztee, ohne den Blick von der Mattscheibe zu nehmen.

Beinahe gleichzeitig meinte dagegen Studienrat Semmelroth bei sich zu Hause: „Der Junge hat es ziemlich dick hinter den Ohren.“ Klassenlehrer kennen ihre Pappenheimer eben etwas besser als Schuldirektoren.

„Und deine Mutter“, plauderte inzwischen Herr Walterspiel weiter, „arbeitet am Flugplatz und „.“

„Entschuldigung“, unterbrach Peter Schimmelpfennig höflich. „Meine Mutter ist nicht mehr am Flugplatz. Sie hat sich inzwischen verändert.“

„Zu ihrem Vorteil, möchte ich hoffen“, sagte Herr Walterspiel und lehnte sich in seinen Sessel zurück. „In welche Richtung hat sie sich verändert, wenn ich fragen darf?“

„Sie hat schon sehr lange für ein eigenes Geschäft gespart, in dem man seine Sachen bügeln, flicken oder putzen lassen kann. Besonders Junggesellen brauchen so etwas.“

„Ich bin auch Junggeselle.“ Der Pfeffer-und-Salz-Anzug lächelte.

„Schade.“ Peter Schimmelpfennig lächelte zurück. „Wenn Sie mir vor der Sendung nicht gesagt hätten, daß ich hier keine Reklame machen darf, könnte ich Ihnen jetzt verraten, daß meine Mutter ihr Geschäft am Ersten eröffnet, und zwar in der Steinstraße zweiundzwanzig.“

Vielleicht wurde in diesem Augenblick vor ein paar hunderttausend Fernsehapparaten schallend gelacht. Jedenfalls lachten die Herren Freitag und Semmelroth. Aber so, wie Frau Schimmelpfennig und die Großmutter lachten, lachte bestimmt niemand. Die beiden Damen fielen beinahe von ihren Stühlen.

Eine knappe halbe Stunde später saß Peter Schimmelpfennig bereits neben Dr. Liesegang am Konferenztisch im achten Stockwerk des Abendblattes. Man besprach die morgige Ausgabe, und die übliche Dunstwolke aus Zigarettenrauch und Pfeifenqualm lag wie eine Nebelschicht über den Köpfen der Redakteure.

Inzwischen waren die letzten Filme, die Peter Schimmelpfennig mitgebracht hatte, im Fotolabor entwickelt worden, und die Bilder wanderten gerade um den Tisch. Zusammen mit den Fotos, die heute morgen bei der Ankunft am Flugplatz gemacht worden waren.

„Wir bringen natürlich die Rückkehr unseres ,blinden Passagiers^1 auf der ersten Seite“, gab Dr. Liesegang bekannt. „Auch wenn sich der Präsident der Vereinigten Staaten in den nächsten zwei Stunden das Bein bricht.“

Anschließend wurde über die Schlagzeile beraten, und dann einigte man sich, welche Fotos abgedruckt werden sollten. Am besten gefiel das Bild, das Herr Mayer mit Ypsilon noch im letzten Augenblick in Thailand aufgenommen hatte. Peter Schimmelpfennig stand dicht neben dem früheren Untermieter und jetzigen König von Tanimpang. Beide lächelten in die Kamera, und sogar die Standarte auf der weißen Limousine mit dem Löwenkopf war deutlich zu erkennen.

„Ein besseres Foto könnten wir uns gar nicht wünschen“, sagte der Chefredakteur des Abendblattes, und dann mußte Peter Schimmelpfennig ganz genau erzählen, was in Bangkok noch alles passiert war. Während er sprach, lief ein Tonbandgerät, und alle Redakteure hörten so aufmerksam zu wie eine Schulklasse, wenn ein paar Herren vom Kultusministerium in den Unterricht hereinschneien.

Die Lichter brannten schon in den Straßen und warfen ihre weißen Kreise in den Schnee, als der Liesegangsche Wagen vor die Steinfeldstraße 84 rollte. Der Chef des Abendblattes hatte es sich nicht nehmen lassen, den „blinden Passagier“ nach Hause zu bringen.

„Tokio und alles andere verbraten wir in den nächsten Ausgaben“, meinte Dr. Liesegang. „Für morgen haben wir als einzige Zeitung deine Geschichte mit Herrn Sang Ping. Und das ist für eine Redaktion genauso, als ob sie das große Los gezogen hätte. Bist du jetzt sehr müde um die Nase?“

„Mittelprächtig“, meinte Peter Schimmelpfennig.

Die beiden saßen in dem großen, breiten Wagen. Aus dem Radio kam leise Musik, und der Scheibenwischer nahm die Schneeflocken mit sich fort.

„Wenn du irgendwann glaubst, daß du mich brauchen kannst...“ meinte der Chef des abendblattes nach einer Weile. „Du kannst immer zu mir kommen.“ Er ließ wieder einmal weiße Rauchringe in die Luft steigen. „Und vielleicht willst du eines Tages wirklich zur Zeitung...“

„Ich glaube schon“, sagte Peter Schimmelpfennig.

„Senhor Tavares hat übrigens bezahlt, und die BABALU-Leute haben daraufhin auch gleich ihre Filme bekommen“, bemerkte Dr. Liesegang noch. „Aber das Geschäftliche besprechen wir zusammen mit deiner Mutter in aller Ruhe bei einer Tasse Kaffee und Kuchen.“

„Noch einmal herzlichen Dank für alles“, sagte Peter Schimmelpfennig beim Aussteigen.

„Gute Nacht, Schimmelfritze“, rief der Chefredakteur hinter ihm her.

Als Frau Schimmelpfennig im vierten Stock hinter ihrem Jungen die Tür abschloß, sagte die Großmutter: „Na, endlich.“ Dabei ließ sie sich in einen Sessel fallen und streckte die Beine von sich, als ob gerade sie um die Welt gesegelt wäre und nicht ihr Enkel.

Die Segeltuchtasche und die beiden Koffer aus Trinidad und Tokio hatte Frau Schimmelpfennig natürlich längst ausgepackt. Die gebrauchte Wäsche war verschwunden, und mit den nagelneuen Sachen des Warenhauses DAIMARU hatte sie in Peters Zimmer eine Art Ausstellung veranstaltet. Das zitronengelbe Paket von Direktor Suzuki lag ungeöffnet zwischen dem blauen Regenmantel und dem grauen Anzug auf dem Bett.

„Du hast den halben Strand von Rio oder Honolulu in deinem Gepäck mitgebracht“, sagte Frau Schimmelpfennig lachend. „Überall war Sand dazwischen.“

„Doozo“, sagte in diesem Augenblick der „blinde Passagier“. Er hatte inzwischen das zitronengelbe Paket geöffnet und überreichte seiner Mutter einen von den drei Kimonos, die ihm Direktor Suzuki mitgegeben hatte. Er verbeugte sich dabei und lächelte, wie er es in Tokio gelernt hatte. Anschließend kam die Großmutter an die Reihe. „Doozo“, sagte Peter Schimmelpfennig zum zweiten Mal, verbeugte sich auch vor ihr und lächelte wieder sehr freundlich. Die Kimonos waren aus Seide und blau-rot gestreift. Auf dem Rücken hatten sie eine große goldene Sonne.

„Besten Dank“, sagten die beiden Damen Schimmelpfennig, und dann spazierten alle drei durch den Korridor zur Küche.

Die Tür zu dem Zimmer, das Herr Sang Ping bewohnt hatte, stand offen. Das Bett war frisch überzogen, und die Tischdecke hatte Bügelfalten, so scharf wie eine Rasierklinge. „Am Fünfzehnten zieht ein neuer Untermieter ein“, bemerkte Frau Schimmelpfennig.

„Aber du solltest jetzt mindestens zehn Mark mehr nehmen“, schlug die Großmutter vor. „Zimmer, in denen sich ein regierender König monatelang die Zähne geputzt hat, werden nicht alle Tage vermietet.“

Zum Abendessen gab es natürlich Schweinskoteletts und Kartoffelsalat. Zwischendurch klingelte immer wieder das Telefon. „Entschuldigung, wir haben eine Familienfeier“, sagte die Großmutter jedesmal, und als es ihr zu dumm wurde, zog sie einfach den Telefonstöpsel aus der Steckdose. „Oder habt ihr was dagegen?“ fragte sie dabei.

Man hatte nichts dagegen und trug das Geschirr in die Küche zurück. „Abgewaschen wird erst zu Ostern“, sagte Frau Schimmelpfennig wieder einmal. Dabei entdeckte sie einen Zettel auf dem Küchentisch und meinte: „Das da steckte in einer Hemdentasche deiner schmutzigen Wäsche.“

„Die Telefonnummer vom Pferdeschwanz“, erklärte Peter Schimmelpfennig und faltete den Zettel sorgfältig zusammen.

„Daß Pferdeschwänze Telefonnummern haben, ist das Neueste.“ Die Großmutter kicherte.

„Ich kriege die Masern, wenn ich dran denke, wie viele Briefe ich in den nächsten Tagen schreiben muß“, stöhnte Peter Schimmelpfennig. „An eine Frau Bergström zum Beispiel, an Mister Goldwater, Jimmy und seinen Vater, Kapitän Roland von der Lufthansa, Herrn Mayer mit Ypsilon und Direktor Suzuki. Nicht zu vergessen Hiroshi in seiner Schüleruniform, den Knaben Rodrigo und den Hotelboy Sergio in Rio. Und dann natürlich an den König von Tanimpang.“

„Man gondelt nicht ungestraft um die Welt“, bemerkte Frau Schimmelpfennig.

Eine knappe halbe Stunde später saßen die drei Schimmelpfennigs nebeneinander auf dem Sofa. Sie hatten ihre nagelneuen Kimonos aus Tokio angezogen und blickten zu den glitzernden Kugeln und in die kleinen Lichter am Christbaum.

„Er hat beinahe keine Nadeln mehr, und eigentlich gehört er längst in einen Wagen der Stadtreinigung“, sagte Frau Schimmelpfennig. „Aber ich habe mir eingebildet, daß du gesund zurückkommst, wenn er im Zimmer bleibt. Jeder hat so seinen Aberglauben.“

Eine Flasche Weißwein stand auf dem Tisch, und in der Dampfheizung klickte es ab und zu. Der Papagei namens Neco durfte frei im Zimmer herumfliegen und saß im Augenblick auf der Messingstange über den Vorhängen.

„O Tannenbaum, o Tannenbaum“, fing die Großmutter plötzlich zu singen an.

Schon bei „Du grünst nicht nur zur Sommerszeit“ sangen alle drei Schimmelpfennigs gemeinsam. Bei „Nein, auch im Winter, wenn es schneit“ klingelte es ein paarmal an der Wohnungstür.

„Wir sind nicht zu Hause“, rief die Großmutter, und die Schimmelpfennigs sangen weiter.

Einer Klassenarbeit werden
drei Zähne gezogen

Einiges über einen Untermieter namens

Sang Ping und das Staubsaugergeschwader

Bei Schnee und Glatteis bleiben

Bankräuber zu Hause

Es gibt Dinge zwischen Himmel und Erde

Die Schimmelpfennigs gucken
in den Christbaum

Wer sucht schon in einem Eisschrank
nach Geld?

Peter Schimmelpfennig geht in die Luft

Frau Bergström ist an allem schuld

Das zweite Ich vor dem Flugzeugfenster

Ganz Brasilien hängt in einer Waschküche

Palmen, Grillen und Doudou

Ein Kabeljau fliegt durch die Luft

Man sollte nie sagen: „Das ist
nicht möglich“

Ein Kapitel, in dem
ziemlich viel telefoniert wird

Auch Generale haben manchmal ihr Gutes

Dr. Liesegang läßt seine Redakteure ein
bißchen schmoren

Ein gewisser Rodrigo Sola drängt sich
in einen Lift und damit in die Geschichte

Peter Schimmelpfennig hat plötzlich
einen Onkel namens Alexander

Gespräche rund um den Zuckerhut

Auch in Hotels gibt es blinde Passagiere

Die Großmutter ist ein patentes Mädchen

Das Hotel Excelsior wird belagert

Peter Schimmelpfennig taucht unter

Herr Sola erblindet vorübergehend

Eine irrsinnig wichtige Entscheidung

Ein Wintermantel wird Filmstar

Calypso, Feuerschlucker und ein Liftboy,
der sich nicht im klaren ist

Peter Schimmelpfennig hat sich
in Luft aufgelöst

Peter Schimmelpfennig schreibt
so etwas wie ein Tagebuch

Das Mädchen mit dem Pferdeschwanz

New York oder Tokio

Mister Goldwater ist ziemlich ausgekocht

Die Sache mit dem hundertachtzigsten

Längengrad

Peter Schimmelpfennig schreibt ein
paar hundertmal seinen Namen
und wird anschließend geraubt

In Tokio hängt man seine Wünsche
in die Bäume

Kühe trinken Bier, und böse Geister
werden von Autos überfahren

Man sollte sich nie an einem Samstag
einsperren lassen

Ein Untermieter verteilt Orden

Frau Schimmelpfennig hat ein

Königreich gerettet

Da bist du ja wieder, du Knalltüte!

Table of Contents

- Einer Klassenarbeit werden
- drei Zähne gezogen
- Einiges über einen Untermieter namens
- Sang Ping und das Staubsaugergeschwader
- Bei Schnee und Glatteis bleiben
- Bankräuber zu Hause
- Es gibt Dinge zwischen Himmel und Erde
- Die Schimmelpfennigs gucken
- in den Christbaum
- Wer sucht schon in einem Eisschrank
- nach Geld?
- Peter Schimmelpfennig geht in die Luft
- Frau Bergström ist an allem schuld
- Das zweite Ich vor dem Flugzeugfenster
- Ganz Brasilien hängt in einer Waschküche
- Palmen, Grillen und Doudou
- Ein Kabeljau fliegt durch die Luft
- Man sollte nie sagen: „Das ist
- nicht möglich“
- Ein Kapitel, in dem
- ziemlich viel telefoniert wird
- Auch Generale haben manchmal ihr Gutes
- Dr. Liesegang läßt seine Redakteure ein
- bißchen schmoren
- Ein gewisser Rodrigo Sola drängt sich
- in einen Lift und damit in die Geschichte
- Peter Schimmelpfennig hat plötzlich
- einen Onkel namens Alexander
- Gespräche rund um den Zuckerhut
- Auch in Hotels gibt es blinde Passagiere
- Die Großmutter ist ein patentes Mädchen
- Das Hotel Excelsior wird belagert
- Peter Schimmelpfennig taucht unter
- Herr Sola erblindet vorübergehend
- Eine irrsinnig wichtige Entscheidung
- Ein Wintermantel wird Filmstar
- Calypso, Feuerschlucker und ein Liftboy,
- der sich nicht im klaren ist
- Peter Schimmelpfennig hat sich
- in Luft aufgelöst
- Peter Schimmelpfennig schreibt
- so etwas wie ein Tagebuch
- Das Mädchen mit dem Pferdeschwanz
- New York oder Tokio
- Mister Goldwater ist ziemlich ausgekocht
- Die Sache mit dem hundertachtzigsten
- Längengrad
- Peter Schimmelpfennig schreibt ein
- paar hundertmal seinen Namen
- und wird anschließend geraubt
- In Tokio hängt man seine Wünsche
- in die Bäume
- Kühe trinken Bier, und böse Geister
- werden von Autos überfahren
- Man sollte sich nie an einem Samstag
- einsperren lassen
- Ein Untermieter verteilt Orden
- Frau Schimmelpfennig hat ein
- Königreich gerettet
- Da bist du ja wieder, du Knalltüte!