Herzen in süßer Gefahr (German Edition)
Author: McPhee, Margaret
Date: 2011-02-16T23:00:00+00:00
Publisher: CORA Verlag GmbH und Co. KG

Margaret McPhee

Herzen in süßer Gefahr

IMPRESSUM

MYLADY erscheint im CORA Verlag GmbH & Co. KG,
20350 Hamburg, Axel-Springer-Platz 1

Redaktion und Verlag:
Brieffach 8500, 20350 Hamburg
Telefon: 040/347-25852
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Redaktionsleitung: | Claudia Wuttke (v. i. S. d. P.)
Cheflektorat: | Ilse Bröhl
Produktion: | Christel Borges, Bettina Schult

Grafik:

Deborah Kuschel (Art Director), Birgit Tonn,
Marina Grothues (Foto)

Vertrieb:

asv vertriebs gmbh, Süderstraße 77, 20097 Hamburg
Telefon 040/347-27013

© 2008 by Margaret McPhee
Published by arrangement with HARLEQUIN ENTERPRISES II B.V., Amsterdam

© Deutsche Erstausgabe in der Reihe MYLADY
Band 519 2009 by CORA Verlag GmbH & Co. KG, Hamburg
Übersetzung: Eleni Nikolina

Fotos: Harlequin Books S.A.

Veröffentlicht im ePub Format im 12/2010 – die elektronische Ausgabe stimmt mit der Printversion überein.

eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-86295-191-8

Alle Rechte, einschließlich das des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.
CORA-Romane dürfen nicht verliehen oder zum gewerbsmäßigen Umtausch verwendet werden. Führung in Lesezirkeln nur mit ausdrücklicher Genehmigung des Verlages. Für unaufgefordert eingesandte Manuskripte übernimmt der Verlag keine Haftung. Sämtliche Personen dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig.

1. KAPITEL

Portugal, 31. Oktober 1810

Das Kloster, in dem ihr Vater und seine Männer Zuflucht gesucht hatten, lag hoch in den Bergen nördlich von Punhete, nahe dem verlassenen Dorf Telemos. Josette Mallington kniete zwischen zertrümmertem Mauerwerk auf dem staubigen Boden und versuchte verzweifelt, die Blutung eines jungen Scharfschützen zu stillen. Draußen sammelten sich die Franzosen zum Angriff.

Josette ließ sich nicht von ihrer Aufgabe ablenken und blieb bei dem Schwerverwundeten. Der Kugelhagel zerschmetterte, was noch von den Fenstern übrig geblieben war, während die französischen Dragoner vorpreschten. Trotz des ohrenbetäubenden Gefechtslärms konnte man deutlich hören, wie sie im Sturmschritt heranrückten.

„En avant! En avant! Vive l’Empereur!“

Beißender Gestank nach Schießpulver und Blut erfüllte die Luft. Das alte Kloster, seit Jahrhunderten geweihter Schauplatz der heiligen Messe und Wohnstätte von Mönchen und Priestern, wurde nun der Austragungsort für ein Gemetzel. Die meisten Männer ihres Vaters waren tot, auch Sarah und Mary hatten die Schlacht nicht überlebt. Der klägliche Rest der Truppe begann zu fliehen.

Die Finger des jungen Scharfschützen zuckten kurz in Josettes Hand und rührten sich dann nicht mehr. Er hatte seinen letzten Atemzug getan, und trotz des Hexenkessels um sie herum traf sie sein Tod so hart, dass sie minutenlang nicht den Blick von seinen leblosen Augen nehmen konnte.

„Josie! Um Gottes willen, komm hier herüber, Mädchen!“

Die Stimme ihres Vaters riss sie aus ihrer Betäubung, und erst jetzt hörte Josette das dumpfe Aufprallen der Äxte, die die Franzosen wieder und wieder gegen das schwere Eingangstor des Klosters schwangen. Zitternd gab sie die Hand des toten Mannes frei und bedeckte sein Gesicht behutsam mit ihrem Schultertuch.

„Papa?“ Ihr Blick glitt über die blutbespritzten Trümmer um sie her.

Überall tote oder sterbende Soldaten, die in grotesker Haltung dalagen, hilflos und würdelos – die Männer ihres Vaters, die Männer des Fünften Bataillons des Britischen 60. Infanterieregiments. Josette hatte schon oft den Tod eines Menschen mit ansehen müssen, aber noch nie war sie Zeugin eines solchen Massakers geworden.

„Halt dich geduckt und beeil dich, Josie. Uns bleibt nicht viel Zeit.“

Auf Händen und Knien rutschte sie zu der Stelle, wo ihr Vater und eine kleine Gruppe seiner Männer kauerten. Ihre Gesichter waren schmutz- und blutverkrustet, ebenso wie die dunkelgrünen Uniformröcke und die blauen Hosen.

Ihr Vater umarmte sie und zog sie in den Kreis seiner Männer.

„Bist du verletzt?“

„Es geht mir gut“, antwortete sie, obwohl es unter solchen Umständen wohl niemandem wirklich gut gehen konnte.

Lieutenant Colonel Mallington nickte und wandte sich mit seinen nächsten Worten wieder an seine Männer. „Die Tür wird nicht mehr lange standhalten. Wir müssen in den oberen Stock hinauf. Folgt mir.“

Josette gehorchte dem Befehl ihres Vaters, ohne weiter zu überlegen. Genau wie alle anderen wusste sie, dass sie auf seine Klugheit und seine Erfahrung vertrauen konnte. Sie hielt nur kurz inne, um einem toten Scharfschützen Gewehr, Patronen und Pulverhorn abzunehmen, und vermied es, so gut sie konnte, auf die klaffende Wunde in seiner Brust zu starren. Mit zitternden Händen presste sie Waffe und Munition an sich und floh mit den anderen an dem Tor vorbei, das von den Franzosen wütend bearbeitet wurde, und die breite Steintreppe hinauf.

Zwei Stockwerke höher suchten sie Zuflucht in einem Raum, der an der Vorderseite des Klosters lag. Wie durch ein Wunder steckte der Schlüssel noch im Türschloss. Im selben Moment, da ihr Vater ihn herumdrehte, hörte Josette, wie das Eingangstor endgültig nachgab – die Franzosen stürmten das Gebäude.

Außer seiner stolzen Haltung und der ihm eigenen Autorität gab es nichts, das Lieutenant Colonel Mallington von seinen Männern unterschied. Sein Uniformrock war grün wie der der anderen und wies die gleiche schwarze Knotenverschnürung, die gleichen purpurroten Knopfleisten und Silberknöpfe auf. Lediglich die Achselstücke mit aufgenähter Silberkordel und die rote Schärpe wiesen auf seinen höheren Rang hin, denn die pelzbesetzte Offizierspelisse hatte ihr Vater irgendwo unten in der Eingangshalle zurückgelassen. Er richtete das Wort an seine Soldaten.

„Wir müssen sie so lange hinhalten wie nur irgend möglich, damit unsere Kuriere es schaffen, General Lord Wellington die Neuigkeiten zu überbringen.“ Der Lieutenant Colonel fasste jeden einzelnen der Männer fest ins Auge.

Der Respekt, den sie ihm entgegenbrachten, spiegelte sich deutlich in ihren Gesichtern wider.

„Die französische Streitmacht befindet sich in einem Geheimauftrag in diesen Bergen. General Foy, der die französische Infanterie und deren Kavallerieabteilung anführt, hält eine Nachricht von General Massena in Händen, die an Napoleon Bonaparte höchstpersönlich gerichtet ist. Zunächst reist er nach Ciudad Rodrigo in Spanien und von dort nach Paris.“

Die Soldaten lauschten stumm.

„Massena fordert Verstärkung an.“

„Wovon General Lord Wellington nichts ahnt“, fügte Sergeant Braun hinzu. „Und falls Massena seine Verstärkung erhält …“

„Deswegen ist es von größter Bedeutung, Wellington zu warnen“, fuhr Lieutenant Colonel Mallington fort. „Unsere Männer sind erst vor einer halben Stunde mit der Botschaft davongeritten. Sollte Foy herausbekommen, dass wir Kuriere entsandt haben, wird er Verfolger auf sie ansetzen. Wir müssen das verhindern, doch vor allem müssen wir für Captain Hartmann und Lieutenant Meyer Zeit gewinnen, damit sie die unwegsamen Berge hinter sich lassen können.“

Die Männer nickten ernst und entschlossen.

„Wir können uns also nicht ergeben“, beschwor der Lieutenant Colonel sie, „sondern müssen bis zum letzten Mann kämpfen. Unser Opfer wird sicherstellen, dass Wellington nicht von einer verstärkten Armee überrumpelt wird. Das Leben vieler Soldaten wird gerettet werden. Unsere sechs Leben für unsere Kuriere.“ Er hielt inne und bedachte jeden Mann mit einem feierlichen Blick. „Unsere sechs Leben für das Leben von vielen.“

Es herrschte Stille in dem kleinen Raum, während draußen schwere Stiefel immer näher kamen.

„Sechs Männer, um einen Krieg zu gewinnen“, sagte der Lieutenant Colonel leise.

„Sechs Männer und eine Frau“, warf Josette ein und hob demonstrativ das Gewehr.

Und dann rief einer nach dem anderen: „Für den Sieg!“

„Für König und Freiheit!“, fügte Lieutenant Colonel Mallington hinzu.

Heiseres Hurrageschrei beantwortete seine Worte.

„Kein Mann kommt lebend durch diese Tür“, schwor Sergeant Braun.

Wieder erklangen Hochrufe, und die Männer begannen, sich an beiden Seiten der Tür aufzustellen, die Waffen zum Kampf erhoben.

„Josie.“ Die Stimme ihres Vaters war leise und sanft, als er ihren Namen aussprach.

Josette trat zu ihm und wusste, ohne dass er ihr irgendetwas erklären musste, wie die Dinge standen – es gab keinen Ausweg mehr.

Er strich ihr leicht über die Wange. „Verzeih mir.“

Sie küsste seine Hand. „Ich habe dir nichts zu verzeihen.“

„Ich hätte dich niemals hierher zurückkommen lassen dürfen.“

„Ich wollte es so“, wandte sie ein. „Du weißt, wie ich es hasste, in England zu sein. Hier bei dir war ich glücklich.“

„Josie, wie sehr wünschte ich …“

Doch Lieutenant Colonel Mallington wurde unterbrochen. Es blieb keine Zeit mehr für ein Gespräch. Ein Franzose forderte sie draußen vor der geschlossenen Tür auf, sich zu ergeben.

Josettes Vater antwortete auf Englisch. „Wir ergeben uns nicht!“

Zwei weitere Male verlangte der Feind ihre Kapitulation, und beide Male verweigerte Lieutenant Colonel Mallington sie.

„Dann haben Sie Ihr Schicksal besiegelt“, erwiderte dieselbe Stimme.

Lieutenant Colonel Mallington machte seiner Tochter ein Zeichen, sich in die von der Tür am weitesten entfernte Ecke zusammenzukauern, und bedeutete seinen Männern, mit ihren Gewehren in Stellung zu gehen.

Die Franzosen feuerten ihre Musketen ab, und ein wahrer Kugelhagel prasselte gegen die schwere Tür.

Der Lieutenant Colonel hob warnend die Hand. Seine Männer sollten warten.

Für Josette war es der schwierigste Moment ihres Lebens – den Finger am Abzug, das Herz wild schlagend, weil sie wusste, dass sie alle sterben würden, und weil sie es trotzdem nicht fassen konnte. Nie zuvor waren die Minuten so langsam gekrochen wie jetzt. Doch ihr Vater ließ sie nicht schießen. Er wollte dem Feind ein letztes Gefecht liefern und ihn so lange in Schach halten, wie es in seiner Macht stand. Immer noch schlugen die Kugeln ein, immer noch mussten die Männer und Josette warten, dabei begann die Tür unter dem wilden Ansturm allmählich, sich in ihre Einzelteile aufzulösen. Große Stücke Holz brachen heraus und ließen Löcher zurück, durch die Josette eine ganze Horde französischer Soldaten ausmachen konnte.

„Jetzt!“, kam der Befehl.

Der klägliche Rest des Fünften Bataillons des 60. Infanterieregiments gab seine wohlgezielten Schüsse ab.

Josette konnte später nicht sagen, wie lange das Scharmützel gedauert hatte – vielleicht nur Sekunden, obwohl es ihr wie Stunden erschien. Ihre Arme und Schultern schmerzten von der Anstrengung, das Gewehr abzufeuern und wieder zu laden, doch sie hielt keinen Moment inne. Die Niederlage war ihnen gewiss. Ein britischer Scharfschütze nach dem anderen fiel den Kugeln des Feindes zum Opfer, bis am Ende nur noch Sergeant Braun, Josette und ihr Vater übrig blieben. Und dann stieß Lieutenant Colonel Mallington einen erstickten Laut aus und presste die Hand an die Brust. Gleich darauf sickerte ihm Blut durch die Finger. Er taumelte, sank gegen die Wand und rutschte schließlich an ihr herab. Der Säbel entfiel seiner kraftlosen Hand und traf klirrend auf den Boden.

„Papa!“ Mit zwei Schritten war Josette bei ihm und drückte ihm, ohne zu überlegen, den Säbel wieder in die Hand.

Lieutenant Colonel Mallingtons Atem kam schwer und mühsam. Der Blutfleck auf seinem Uniformrock breitete sich beängstigend rasch aus.

Sergeant Braun hörte Josettes Schrei und stellte sich vor den Lieutenant Colonel und dessen Tochter. Wie ein Besessener feuerte er einen Schuss nach dem anderen ab und lud dazwischen immer wieder rasend schnell nach, während er dem Feind mit wahrer Todesverachtung seine Wut entgegenbrüllte. Die Franzosen hatten die Schwelle zum Raum noch immer nicht überschritten. Es erschien Josette wie eine Ewigkeit, in der dieser eine Mann die gesamte Streitmacht der französischen 8. Dragoner zurückhielt. Doch dann traf ihn eine Kugel, dann noch eine und noch eine, und Sergeant Braun brach leblos zusammen.

Die Musketen verstummten.

Josette erhob sich taumelnd und stellte sich schützend vor ihren Vater, das Gewehr in Anschlag. In der plötzlichen Stille hörte man sie laut und stoßweise atmen.

Die zersplitterten Holzreste, die einmal die Tür gewesen waren, fielen in diesem Moment krachend auf den Boden. Allmählich verzog sich der Pulverrauch, und Josette sah, wem sie gegenüberstand.

Die Franzosen verharrten vor der Türöffnung, ohne sich zu rühren. Ihre grünen Uniformröcke mit den roten Aufschlägen erinnerten an die des Fünften Bataillons. Der Unterschied lag nur in den dazugehörigen weißen Beinkleidern und vor allem den Messinghelmen mit dem schwarzen Rosshaarbusch. Auf die kurze Entfernung konnte Josette die schmalen, harten Gesichter unter den Helmen deutlich erkennen. Und sie bemerkte den Ausdruck von Fassungslosigkeit, als den Männern bewusst wurde, wer sich ihnen entgegenstellte.

Sie hörte den Befehl „Ne tirez pas!“ und wusste, dass nicht auf sie geschossen würde. Dann betrat der Mann, der den Befehl gegeben hatte, den Raum.

Auch er trug einen grünen Uniformrock, jedoch mit weißen Epauletten, und seinen Helm zierte ein Band aus Leopardenfell – beides Abzeichen für einen Offizier, obwohl der Mann zu jung aussah für diesen Rang. Er war hochgewachsen, besaß eine muskulöse Statur, und unter seinem Helm lugte kurzes dunkles Haar hervor. Über seine linke Wange verlief eine Narbe, die seinem Aussehen etwas Düsteres gab. Trotz ihrer verzweifelten Situation fiel Josette der elegante Säbel auf, den er in der Hand hielt und an dessen Griff eine lange goldene Troddel hing.

Mit harter, schneidender Stimme sagte er: „Lieutenant Colonel Mallington.“

Josettes Vater sog scharf die Luft ein. „Dammartin?“, erwiderte er ungläubig.

„Commandant Jean Dammartin, den Sie kannten, wie man mir berichtet, war mein Vater. Ich bin Capitaine Pierre Dammartin und hoffe schon seit Langem, auf Sie zu treffen, Lieutenant Colonel Mallington.“ Sein Englisch war fehlerlos, nur der starke Akzent wies ihn als Franzosen aus.

„Lieber Himmel, Sie sind ihm wie aus dem Gesicht geschnitten!“

Der Capitaine lächelte grimmig. Er rührte sich nicht, stand nur da und schien den Augenblick zu genießen.

„Josie“, rief ihr Vater mit eindringlicher Stimme.

Josette hielt das Gewehr unverwandt auf den Feind gerichtet, warf ihrem Vater aber einen hastigen Blick zu. Er war blass und litt sichtlich Schmerzen.

„Papa?“

„Lass ihn zu mir. Ich muss mit ihm sprechen.“

Wieder fixierte Josette den Franzosen, der sie aus seinen dunklen Augen ausdruckslos ansah. Einen Moment lang musterten sie einander schweigend.

„Josie“, beharrte ihr Vater. „Tu, worum ich dich gebeten habe.“

Gehorsam trat sie zur Seite, folgte allerdings jedem Schritt des feindlichen Offiziers mit wachsamem Blick. Ihr Gewehr war immer noch auf ihn gerichtet, so wie jetzt die französischen Soldaten mit ihren Musketen auf sie zielten.

„Capitaine Dammartin.“ Ihr Vater machte dem Mann ein Zeichen, näher zu kommen.

Der Franzose rührte sich nicht.

Angesichts des Widerstrebens des jungen Mannes huschte ein schwaches Lächeln über Lieutenant Colonel Mallingtons Züge. „Sie sind aus dem gleichen Holz geschnitzt wie Ihr Vater. Er war ein wahrhaft würdiger Gegner.“

„Ich danke Ihnen, Lieutenant Colonel.“ Um Dammartins Mund lag ein bitterer Zug. „Was für ein nobles Kompliment!“

Lieutenant Colonel Mallington sah kurz zu Josette. „Sie ist meine Tochter und alles, was mir auf dieser Welt geblieben ist. Ich brauche Sie nicht zu bitten, sie ehrenhaft zu behandeln. Als Jean Dammartins Sohn könnten Sie gar nicht anders, das weiß ich.“ Er hustete, und auf seinen Lippen erschien Blut.

Dammartin starrte ihn höhnisch an. „Ach, wissen Sie das?“ Er streckte den Arm aus, sodass die Spitze seines Säbels das Gesicht des Lieutenant Colonel fast berührte. „Sie sind sich außerordentlich sicher für einen Mann in Ihrer Lage.“

Die Dragoner hinter ihm lachten, aber Dammartin hob die Hand, um sie zum Schweigen zu bringen.

Josette trat einen Schritt näher. Ohne sich anmerken zu lassen, wie sehr das Gewicht des Gewehrs ihre Arme belastete, packte sie es fester und richtete es auf Dammartins Brust. „Senken Sie die Waffe, Sir, sonst schieße ich Sie nieder.“

„Nein, Josie!“, brachte ihr Vater mit erstickter Stimme hervor.

„Denken Sie daran, was geschehen wird, wenn Sie abdrücken.“ Dammartin wirkte völlig unbewegt.

„Ich denke daran, was geschehen wird, wenn ich nicht abdrücke“, erwiderte sie.

Keiner ließ den anderen aus den Augen, als könnte dies entscheiden, ob der Säbel oder das Gewehr schneller sein würde.

„Josie.“ Ihr Vater hustete qualvoll. „Leg dein Gewehr beiseite.“

Josette schoss ihm einen entsetzten Blick zu. „Wir ergeben uns nicht“, wiederholte sie seine eigenen Worte.

„Josie.“ Mit blutbefleckten Fingern winkte Lieutenant Colonel Mallington sie zu sich heran, aber die Bewegung war schwach und unkontrolliert.

Mit einem letzten Blick auf Dammartin, der seinen Säbel ein kleines Stück sinken ließ, ging Josette neben ihrem Vater in die Hocke.

„Unser Kampf ist vorbei“, flüsterte er. „Mehr können wir nicht tun.“ Als sie ihn unterbrechen wollte, fuhr er fort: „Ich liege im Sterben.“

„Nein, Papa“, widersprach sie, doch die tödliche Blässe seines Gesichts verriet ihr die schreckliche Wahrheit.

„Ergib dich, Josie. Capitaine Dammartin ist ein Ehrenmann. Bei ihm wirst du in Sicherheit sein.“

Es war Josette unbegreiflich, wie er das von einem Menschen behaupten konnte, der ihn mit solchem Hass in den Augen ansah. „Niemals! Wie kannst du so etwas sagen? Er ist unser Feind!“

„Befehlsverweigerung wird streng bestraft“, versuchte ihr Vater zu scherzen, aber sein Lächeln geriet zu einer Grimasse, und er musste abermals husten.

„Papa!“ Ohne weiter auf Dammartin zu achten, legte sie das Gewehr auf den Boden, ergriff die rechte Hand ihres Vaters und strich ihm sanft über die kalte Wange.

„Versprich mir, dass du dich ihm ergeben wirst“, brachte er mühsam hervor. „Vertrau ihm, Josie. Obwohl sie unsere Feinde sind, sind die Dammartins anständige Männer.“

Sie biss sich auf die Unterlippe, um ihr Zittern zu unterdrücken, und gab die einzige Antwort, die ihr möglich war. „Ich verspreche es, Papa.“ Sanft drückte sie ihm einen Kuss auf die Stirn.

„Braves Mädchen“, sagte er liebevoll.

Heiße Tränen liefen ihr über die Wangen.

„Capitaine Dammartin.“ Die Worte des Lieutenant Colonel klangen wie ein Befehl. Etwas von seiner früheren Kraft schien für einen Moment zurückgekehrt.

Josettes Herz machte einen Sprung. Vielleicht würde ihr Vater doch nicht sterben. Sie beobachtete, wie er fest die Hand des jungen Franzosen ergriff.

„Ich vertraue Josette Ihrer Obhut an. Sorgen Sie für ihre Sicherheit, bis Sie sie hinter die britischen Linien zurückbringen können.“

Sein Blick ließ den des Capitaine nicht los. Der Anblick des Franzosen war der letzte, der dem Lieutenant Colonel vergönnt sein sollte. Ein leiser Seufzer entfuhr seinen Lippen, dann herrschte Stille in dem kargen, kalten Klosterraum. Die Hand ihres Vaters lag schlaff in Josettes Händen.

„Papa?“, flüsterte sie erstickt. Die Erkenntnis des Unfassbaren ließ ihr die Stimme brechen. Weinend presste sie ihre Wange an die des Toten und schlang die Arme um seinen blutbefleckten Körper. Das herzzerreißende Schluchzen, das sich ihrer Kehle entrang, war selbst für die Männer, die auf den Schlachtfeldern abertausende Schmerzensschreie vernommen hatten, schrecklich anzuhören. Auch diejenigen, die den Raum nicht betreten konnten, ahnten, was vorgefallen war, und schwiegen respektvoll, obwohl sie in der vergangenen Stunde selbst Verwundungen erlitten oder verursacht hatten.

Als Josette den Körper ihres Vaters losließ, war sie so betäubt, dass Dammartin es übernahm, die Augen des Lieutenant Colonel zu schließen. Er war es auch, der Josettes Hände ergriff und ihr aufhalf. Der Befehl, den er seinen Männern zurief, drang kaum in ihr Bewusstsein, ebenso wenig wie die Tatsache, dass man ihr Platz machte, um sie vorbeizulassen, oder die finstere Miene des Capitaine, der sie aus dem Raum geleitete.

Die Franzosen schlugen ihr Lager in dem verlassenen Dorf auf, das sie erobert hatten. Ihre Lagerfeuer erfüllten die Dunkelheit in der felsigen Gegend mit flackerndem Licht.

Pierre Dammartin, Capitaine der 8. Dragoner in Napoleons Armee in Portugal, hatte den englischen Lieutenant Colonel unbedingt lebend gefangen nehmen wollen. Bei seinem Angriff auf das Kloster war er nur deshalb gemäßigt vorgegangen, weil er erfahren hatte, dass Mallington die dort verbarrikadierten Scharfschützen anführte und es ihm ein lang ersehntes Vergnügen gewesen wäre, den Mann höchstpersönlich ins Jenseits zu befördern.

Seit eineinhalb Jahren war er auf der Suche nach Mallington. In seinen Träumen hatte er ihm oft auf dem Schlachtfeld gegenübergestanden und ihm seine Identität enthüllt. Es war ihm ein tiefes Bedürfnis gewesen, dem Mann jene Frage zu stellen, die ihn seit achtzehn Monaten nicht ruhen ließ. Vor knapp einer Stunde hatte es so ausgesehen, als wären seine Gebete endlich erhört worden: Der Lieutenant Colonel war ihm an einem Ort in die Hände gefallen, an dem er nie damit gerechnet hätte.

Es war nicht leicht gewesen, ihn und seine Truppe zu besiegen, und das, obwohl die Franzosen in der Überzahl waren. Mallingtons Männer mussten beschlossen haben, bis zum bitteren Ende zu kämpfen, statt zu kapitulieren. Und so hatte die Schlacht länger gedauert als erwartet. Sein Wunsch, dem Lieutenant Colonel ins Gesicht zu sehen und ihm seinen Namen zu sagen, war in Erfüllung gegangen. Doch die Reaktion des Engländers hatte Dammartin völlig verblüfft, und es war keine Zeit geblieben, Fragen zu stellen. Der leidenschaftlich herbeigesehnte Moment hatte den Capitaine tief enttäuscht. Besonders wegen Mallingtons Tochter.

Dammartin stand am Fenster eines baufälligen Häuschens am Ende der Dorfstraße, die zum Kloster führte. Er hörte die Stimmen seiner Männer an den Lagerfeuern in der Nähe. Bald würden sie schlafen gehen, genau wie Tausende anderer französischer Soldaten in den Quartieren von Santarém, das nicht weit entfernt im Süden lag. Der Nachthimmel war von einem tiefen, fast schwarzen Blau und übersät mit unzähligen, hell leuchtenden Sternen. Dammartin wusste, dass sie mit schneidender Kälte rechnen mussten. Morgen würde Général Foy sie über die Berge nach Ciudad Rodrigo führen, und sie würden das zerstörte Kloster bei Telemos hinter sich lassen. Er drehte sich um, als jemand den Raum betrat.

„Ihr Kaffee, Capitaine.“

Dammartin nahm den Zinnbecher aus der Hand seines Sergeant entgegen. „Danke.“ Die braune Flüssigkeit war bitter, aber heiß. „Hat Commandant La Roque schon nach mir gesandt?“

„Nein.“ Sergeant Lamont lächelte, und seine schiefen Zähne blitzten auf. „Er ist zu sehr mit Essen und Trinken beschäftigt.“

„Also lässt er mich bis morgen warten.“ Dammartin zuckte die Schultern. „Um mir dann gehörig die Hölle heiß zu machen, nehme ich an.“

Lamont grinste. Er war ein kleiner, drahtiger Mann mit dunklen Augen, die beinahe schwarz wirkten. Sein Gesicht war von Falten durchzogen und wettergegerbt und sein Haar früh ergraut. Keiner wusste so gut mit der Muskete umzugehen wie er. Trotz des Standesunterschiedes – Lamont war der Sohn eines Fischers und Dammartin der eines angesehenen Befehlshabers in Napoleons Armee – verband die beiden eine enge Freundschaft.

„Die englischen Scharfschützen waren nicht bereit, zu kapitulieren“, sagte der Sergeant nachdenklich. „Sie haben wie wahre Teufel gekämpft. Der Sieg ist uns nicht in den Schoß gefallen. Das muss der Commandant erfahren.“

Der Capitaine begegnete Lamonts Blick. Sie wussten beide, dass der Kampf durch Dammartins Weigerung, das Kloster zu stürmen, unnötig verlängert worden war. „La Roque wird sich nur für die Verzögerung interessieren, die es uns gekostet hat. Und Général Foy wird auch nicht begeistert sein. Ein ganzer Tagesmarsch, und wir kommen nicht einmal bis Abrantes.“

Lamont verzog das Gesicht. „Das war es wert. Sie wollten den englischen Lieutenant Colonel lebend, um ihn persönlich sterben zu sehen.“

Von Dammartin kam keine Antwort.

„Sie haben lange Zeit gewartet, um ihn ins Jenseits zu befördern, und nun ist er tot.“

„Aber nicht durch meine Hand.“

„Macht das einen Unterschied? Er ist in jedem Fall tot.“

Dammartin schüttelte langsam den Kopf. „Ich wollte ihm in die Augen sehen, während ich ihn töte. Ich wollte seinen Gesichtsausdruck beobachten, wenn ich ihm sage, wer ich bin. Es war mir wichtig, seine Angst zu spüren.“

„Und heute haben Sie genau das getan. Mallington tat seinen letzten Atemzug, während er Ihnen in die Augen sah. Es ist vollbracht, mon Capitaine. Ihr Vater ist gerächt.“

Wieder gab Dammartin keine Antwort. Er hatte sich Mallington zu erkennen gegeben, nur, danach waren die Dinge nicht so verlaufen, wie er gehofft hatte, und er fühlte sich um seine Rache betrogen.

Lamont schenkte sich Kaffee ein und setzte sich auf sein Marschgepäck, das er neben dem Kamin abgestellt hatte. Um sich die Hände zu wärmen, legte der Sergeant sie um den heißen Zinnbecher und starrte in die Flammen. „Vielleicht haben meine Ohren mich getäuscht, mon Capitaine, aber mir schien, der Engländer sagte, das Mädchen sei seine Tochter.“

„Ja, das stimmt.“

„Sacré bleu!“, fluchte der Sergeant. „Nur ein verrückter Engländer bringt es zuwege, seiner eigenen Tochter zu erlauben, mit in den Krieg zu ziehen.“ Er schüttelte fassungslos den Kopf. „Völlig verrückt.“

„Scheint so.“ Dammartin rief sich in Erinnerung, wie das Mädchen allein dagestanden und sich in scheinbarer Furchtlosigkeit den Männern der 8. Dragoner gestellt hatte, um seinen Vater zu verteidigen.

„Sie ist so jung und zerbrechlich. Unglaublich, dass sie diese Hölle überlebt hat.“

„So zerbrechlich, dass ihre Kugeln in einigen unserer Männer stecken“, bemerkte Dammartin sarkastisch.

„Das ist natürlich wahr.“ Lamont nahm einen Schluck von seinem Kaffee.

Als wolle er einlenken, zog Dammartin einen flachen Silberflakon aus der Tasche und öffnete den Verschluss. „Branntwein? Um heute Nacht die Feuchtigkeit aus Ihren Knochen zu vertreiben.“

Lamont lächelte erfreut, nickte und hielt dem Capitaine seinen Becher hin.

Dammartin goss erst ihm und dann sich selbst großzügig ein.

„Aus welchem Grund hat Mallington seine Männer geopfert?“, sagte er nachdenklich. „Wegen eines verlassenen Dorfs am Ende der Welt? Das ergibt keinen Sinn. Wellingtons Einsatzkräfte befinden sich alle bei Torres Vedras und Lissabon. Was hatte Mallington überhaupt hier oben zu suchen?“

Der Sergeant zuckte die Achseln. „Eine Art Spähtrupp? Immerhin waren es Scharfschützen.“

„Vielleicht. Mademoiselle Mallington wird womöglich in der Lage sein, uns aufzuklären.“

Lamont sah seinen jungen Capitaine beunruhigt an. „Sie wollen sie verhören?“

„Sie ist die einzige Überlebende. Wer außer ihr könnte es uns sagen?“

„Der Engländer hat sie Ihrer Obhut anvertraut“, wandte Lamont ein. „Und sie ist doch nur ein Mädchen, die Tochter eines Gentleman, der heute in ihren Armen gestorben ist.“

„Sie ist die Tochter eines Schurken, obendrein eines englischen Schurken“, verbesserte Dammartin ihn schroff. „Und mit dem Gewehr ging sie genauso gut um wie jeder Mann. Man kann ihr nicht trauen. Wo ist Mademoiselle Mallington?“

„Unten im Keller eingesperrt.“

Dammartin leerte seinen Becher und stellte ihn ab. „Wie es aussieht, erwartet mich heute Abend noch Arbeit.“

Besorgt sah sein Sergeant zu ihm auf. „Ich kann nur hoffen, mon ami, dass Sie wissen, was Sie tun.“

„Mehr denn je“, antwortete Dammartin und verließ den Raum.

2. KAPITEL

Josette hockte auf der Kante einer staubigen Kiste, die Arme um sich geschlungen, um sich gegen die Kälte in dem feuchten Keller zu schützen, in den die französischen Soldaten sie eingesperrt hatten. Wohin immer sie in der Dunkelheit blickte, erschien das blasse, unbewegte Antlitz ihres toten Vaters vor ihrem inneren Auge, und sosehr sie es auch versuchte, sie konnte nicht vergessen, wie ihm das Blut aus dem Mund geronnen war. Bleierne Stille umgab sie, doch selbst jetzt glaubte sie noch das laute Donnern der Gewehre und Musketen und die Schreie der sterbenden Männer zu hören. Verzweifelt hielt sie sich die Ohren zu, um die entsetzlichen Geräusche zu ersticken, aber es half nichts.

Am Morgen war sie noch Teil einer Einheit von fünfundzwanzig Männern und drei Frauen gewesen. Sie hatte Wasser von der Quelle hinter dem Kloster geholt, um Tee aufzubrühen. In bester Laune war ihr Vater zum Frühstück erschienen, und sie hatten nahrhaften, wärmenden Porridge gegessen und miteinander gelacht.

Josette erinnerte sich, wie er ihr von den französischen Soldaten berichtet hatte, die das Gebirge überquerten, und dass er beabsichtigte herauszufinden, was sie hier suchten. Also hatten er und eine Hand voll seiner Männer sich auf den Weg gemacht, während Josette und die anderen im Kloster geblieben waren und das Abendessen vorbereiteten. Doch der Spähtrupp war schon nach kurzer Zeit zurückgekehrt, den Feind dicht auf den Fersen. In höchster Eile hatte Lieutenant Colonel Mallington seinen Captain und den Ersten Lieutenant mit einer Botschaft zu Wellington entsandt. Nicht lange danach waren die Franzosen angerückt und hatten Josettes Welt in Trümmer gelegt. Ihr Vater würde nie wieder mit ihr lachen. Er war tot. Alle waren tot. Alle außer ihr.

Der Gedanke war so unerträglich, dass sich ihr Magen heftig zusammenzog. Hastig sprang sie auf und erreichte, in der Dunkelheit stolpernd, eine Ecke des Kellers, wo sie sich würgend vornüberbeugte. Als der Anfall vorüber war, lehnte sie sich zitternd gegen die Wand. Erst nach einer ganzen Weile fühlte sie sich in der Lage, ihren Weg zurück zu der Kiste zu ertasten, auf der sie gesessen hatte.

Eine Ewigkeit schien vergangen zu sein, da hörte sie Schritte auf der Treppe, die sie vorhin von den Franzosen heruntergeschleift worden war. Dem Geräusch der klackenden Absätze nach zu urteilen, war es ein einzelner Mann, der auf den Keller zukam. Josette wappnete sich innerlich und versuchte, die Furcht zu unterdrücken, die ihr die Kehle zuschnürte. Jemand drehte den Schlüssel im Schloss und stieß die Tür auf.

Das Licht einer Laterne blendete sie. Josette wandte das Gesicht ab. Als ihre Augen sich an die Helligkeit gewöhnt hatten, blickte sie erneut zur Tür und sah sich dem Capitaine gegenüber, den ihr Vater Dammartin genannt hatte.

„Mademoiselle Mallington“, sagte er, trat über die Schwelle und blieb mit erhobener Laterne vor ihr stehen.

Er kam ihr sehr viel größer vor als in ihrer Erinnerung. Staub und Schmutz waren von seinem Uniformrock gebürstet worden. Zu der weißen Hose trug er kniehohe schwarze Stiefel, und dieses Mal hatte er den Messinghelm der Dragoner nicht aufgesetzt. Im Schein der Laterne schimmerte sein kurzes Haar schwarz wie die Nacht. Er sah sie ausdruckslos an, aber ein harter Zug lag um seinen Mund. In dieser Hinsicht hatte ihre Erinnerung sie immerhin nicht getrogen.

„Capitaine Dammartin.“ Sie erhob sich.

„Setzen Sie sich“, befahl er auf Englisch.

Josette presste gereizt die Lippen zusammen. Sein leiser Ton ließ nichts Gutes ahnen, und dennoch war ihre erste Regung, sich ihm zu widersetzen. Nur der Gedanke an ihren Vater ließ sie innehalten. Sie meinte noch, seine Stimme hören zu können: Vertrau ihm, Josette. Aber wie sollte sie dem Franzosen vertrauen, wenn sich jede Faser in ihr dagegen sträubte? Hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, ihrem Vater zu gehorchen, und andererseits ihrem Spürsinn zu glauben, zögerte sie.

Dammartin zuckte mit den Schultern. „Dann stehen Sie eben, da Sie es vorzuziehen scheinen. Für mich macht es keinen Unterschied.“ Ungerührt ließ er den Blick auf ihr ruhen.

Josettes Herz klopfte wild, doch sie weigerte sich, ihn ihr Unbehagen merken zu lassen. Mit leicht vorgerecktem Kinn sah sie ihm stolz ins Gesicht.

So maßen sie einander mit Blicken. Keiner von beiden wollte sich die Blöße geben, sich als Erster abzuwenden.

„Ich möchte Ihnen einige Fragen stellen“, sagte Dammartin, ohne sie aus den Augen zu lassen.

Ihre Beine begannen zu zittern, und Josette wünschte, sie hätte sich vorhin gesetzt, doch jetzt war es unmöglich. Nur mit der größten Willensanstrengung gelang es ihr, ihre Schwäche zu überwinden. „Da geht es Ihnen wie mir, Sir.“

Er schien nicht einmal überrascht zu sein. „Wir können uns ja abwechseln. Die Dame zuerst.“ So, wie er das Wort betonte, war klar, dass er sie nicht im Mindesten für eine solche hielt.

„Der … Leichnam meines Vaters. Ist er … Haben Sie ihn …“

„Ihr Vater liegt genau dort, wo er gefallen ist“, erwiderte er barsch.

„Sie haben ihm keine Bestattung gewährt?“

„Hat sich Lieutenant Colonel Mallington etwa die Zeit genommen, Franzosen zu begraben? Jede Seite begräbt ihre eigenen Männer.“

„Nach einer Schlacht! Das heute war etwas ganz anderes!“

„Meinen Sie?“, fragte er geringschätzig. „Ich stand unter dem Eindruck, dass es sich sehr wohl um eine Schlacht handelte, Mademoiselle.“

Josette presste die zitternden Hände zusammen. „Aber es ist niemand von seinen Männern am Leben geblieben, um ihn zu begraben.“

„So will es scheinen.“

Seine Antwort hing zwischen ihnen wie ein Echo. Josette wurde von heftigem Schwindel ergriffen.

„Sie lassen ihn also nicht begraben?“, fragte sie ungläubig.

„Nein.“

Entsetzt schnappte sie nach Luft. „Nein? Und mein Vater behauptete, Sie seien ein Ehrenmann. Offenbar hat er sich gründlich in Ihnen getäuscht.“

Dammartin erwiderte nichts darauf.

„Sie wollen ihn einfach so liegen lassen, damit wilde Tiere ihn zerfetzen können?“

„Das ist der normale Gang der Dinge auf einem Schlachtfeld.“

Die Hände zu Fäusten geballt, machte Josette einen Schritt auf ihn zu. „Sie sind verachtenswert!“

„Sie sind die Erste, die das behauptet“, entgegnete er knapp.

„Geben Sie mir wenigstens einen Spaten, damit ich selbst ein Grab für ihn ausheben kann.“

„Das ist nicht möglich, Mademoiselle. Doch wenn Sie Ihren Vater begraben wissen wollen, wird es geschehen.“

Verblüfft sah sie ihn an. „Aber Sie sagten …“

„Es wird geschehen“, wiederholte er, „sobald Sie meine Fragen beantwortet haben.“

Ein Schauder lief ihr über den Rücken. Sie ahnte, was Dammartin von ihr wissen wollte. Mühsam setzte sie eine gleichgültige Miene auf und betete insgeheim um Kraft und Mut.

Pierre Dammartin betrachtete das Mädchen aufmerksam. Offenbar hatte er sich nicht geirrt. Sie wusste etwas. „Sagen Sie mir, Mademoiselle Mallington, was suchten Scharfschützen des Fünften Bataillons des 60. Regiments eigentlich in Telemos?“

„Ich weiß es nicht.“

„Kommen Sie, Mademoiselle. Es fällt mir schwer, das zu glauben.“

„Warum? Sie denken doch nicht etwa, mein Vater hätte solche Dinge mit mir besprochen? Ich versichere Ihnen, britische Offiziere pflegen ihre Anordnungen nicht mit ihren Töchtern zu diskutieren.“

Er schenkte ihr ein kühles Lächeln. „Und pflegen sie ihre Töchter auf einen gefährlichen Feldzug mitzunehmen und sie an der Seite ihrer Männer kämpfen zu lassen?“

„Es ist nicht ungewöhnlich, dass Offiziere ihre Familie bei sich haben. Was das Kämpfen angeht, so tat ich das nur ganz am Ende, weil die Lage verzweifelt war.“

Er achtete nicht auf ihre letzte Bemerkung. „Und Ihre Mutter? Wo ist sie?“

„Sie ist tot, Sir.“

Auch das rührte ihn nicht besonders, wie es schien.

„Erzählen Sie mir von den Männern Ihres Vaters.“

„Es gibt nichts zu erzählen“, sagte sie furchtlos, fast als wollte sie ihn verhöhnen.

„Von wo aus sind Sie hierhermarschiert?“

„Ich erinnere mich nicht.“

Dammartin hob eine Augenbraue. Entweder war das Mädchen dumm oder tapfer, und nach allem, was er von Mademoiselle Mallington gesehen hatte, tippte er eher auf Letzteres. „Wann sind Sie in Telemos angekommen?“

Sie senkte den Blick. „Vor einigen Tagen.“

„An welchem Tag genau?“

„Ich erinnere mich nicht.“

„Dann überlegen Sie ein wenig, Mademoiselle.“ Er trat näher, um sie mit seiner Körpergröße einzuschüchtern. „Ich bin sicher, die Antwort wird Ihnen noch einfallen.“

Sie wich einen Schritt zurück. „Es könnte der Montag gewesen sein.“

Eine ganz offensichtliche Lüge. Alles an ihr verriet sie – die Art, wie sie seinem Blick auswich, nur um ihn dann wieder betont hochmütig anzusehen, ihre Haltung, die rastlosen Bewegungen ihrer Hände.

„Montag?“

„Ja.“

„Wie viele Männer waren es?“

„Ich bin nicht sicher.“

„Dann seien Sie so freundlich, sich eine Vermutung abzuringen.“ Wieder trat er einen Schritt auf sie zu.

Und wieder wich sie zurück. „Hundert“, behauptete sie trotzig.

„Das sind sehr viele.“ Das Abzählen der Leichname hatte nicht einmal annähernd diese Zahl ergeben.

„Ja.“

„Ritten Sie mit Ihrem Vater oder gingen Sie zu Fuß mit den Männern?“

Verwirrt runzelte sie die Stirn. „Ich ritt auf einem Esel, genau wie die anderen Frauen“, sagte sie nach kurzem Zögern.

„Sie wollen mir weismachen, dass die unverheiratete Tochter des Lieutenant Colonel zusammen mit den Huren des Trupps ritt?“

„Es waren keine Huren“, widersprach sie hitzig. „Es waren Ehefrauen von Soldaten.“

„Und Ihrem Vater machte es nichts aus, Sie bei ihnen zu lassen, während er und seine Offiziere mit den Pferden vorausritten? Wie überaus fürsorglich von ihm“, spottete er.

„Wagen Sie es nicht, ihn zu verurteilen. Es steht Ihnen nicht einmal zu, seinen Namen in den Mund zu nehmen!“

„Jedenfalls stand es mir zu, den erbärmlichen Schuft zu töten“, bemerkte er leise auf Französisch.

„Scheusal!“

Er lächelte ungerührt. „Wer nahm die Pferde?“

Ihre Wut verrauchte auf der Stelle, und sie hielt erschrocken die Luft an. Dammartin sah die Furcht in ihren Augen und wusste, dass er richtig vermutet hatte.

„Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen“, antwortete sie bedächtig, als müsse sie jedes Wort überlegen.

„Es standen nur zwei Pferde im Stall des Klosters. Wo sind die anderen?“

Sie wurde blass, und ihre Antwort ließ auf sich warten. „Wir mussten sie erschießen, um etwas zu essen zu haben“, erklärte sie schließlich.

„Ach? Sie erschossen die Pferde und behielten die Esel?“

„Ja.“ Unwillkürlich verschränkte sie die Hände und hob abermals das Kinn – jeder Zoll eine Dame. Nur dass sie ihn nach Strich und Faden belog, da war Dammartin sicher.

Er sah ihr unverwandt in die Augen und kam abermals einen Schritt näher, sodass es nur noch die Laterne zwischen ihnen gab. Als sie wieder vor ihm zurückweichen wollte, stieß sie gegen die Kiste, die genau hinter ihr stand, und wäre gefallen, wenn er sie nicht festgehalten hätte. Ganz bewusst ließ er ihren Arm auch dann nicht los, als sie sich wieder gefangen zu haben schien.

„Es ist besser, Sie sagen mir die Wahrheit, Mademoiselle Mallington.“

Sie wurde noch blasser, und die Ader an ihrem Hals begann heftig zu klopfen. Aus irgendeinem Grund kam sie ihm heute kleiner vor, zerbrechlicher. Sie reichte ihm nur bis zur Schulter. Vielleicht hatte das Gewehr ihr gestern den Anschein von körperlicher Größe verliehen. Jetzt stand er so dicht vor ihr, dass er ihre langen Wimpern sehen und ihr flaches Atmen hören konnte.

„Möchten Sie vielleicht wieder von vorn beginnen?“ Die Sanftheit seines Tons ließ keinen Zweifel an seiner Entschlossenheit.

Abrupt schüttelte sie den Kopf. Dammartin kam nicht umhin, ihren Mut zu bewundern.

„Nun gut.“ Er wusste, was er tun musste. Es gefiel ihm zwar nicht, aber nur so würde er die Antworten bekommen, die er brauchte. Trotzdem blieb er reglos stehen und starrte sie an, so wie sie ihn stumm anblickte. Nur mit Mühe riss er sich aus seiner unerklärlichen Entrücktheit und ließ das Mädchen los. „Wir werden unser Gespräch zu einem späteren Zeitpunkt fortführen.“ Und damit ging er.

Josette blickte noch auf die Tür, lange nachdem er gegangen war. Ihr Herz klopfte so heftig, dass sie glaubte, in Ohnmacht fallen zu müssen, aber sie machte keinerlei Anstalten, sich zu setzen. Noch immer glaubte sie, seine Hand auf ihrem Arm zu spüren, dabei war sein Griff so leicht gewesen, fast liebevoll.

Zaghaft legte sie die Hand an die Lippen, als könnte sie so jedes ihrer Worte zurückholen.

Was hatte sie ihm verraten? Irgendetwas Wichtiges war ihr entschlüpft. Er wusste, dass Pferde fehlten, und wenn er das wusste, dann würde er sich sehr bald auch alles Übrige zusammenreimen können.

Ihr Magen zog sich vor Angst zusammen. Siebenundzwanzig Männer und zwei Frauen waren gestorben, damit General Lord Wellington über Massenas Plan unterrichtet werden konnte. Und Josette hatte in nur einer Minute fast das Opfer all dieser Menschen zunichte gemacht. Jetzt würden Captain Hartmann und Lieutenant Meyer den englischen Truppenkommandeur vielleicht nie erreichen. Wie lange mochten sie brauchen, um nach Lissabon zurückzukehren? Die Zukunft der britischen Armee vor Torres Vedras hing davon ab und davon, dass sie es schaffte, Dammartin lange genug im Dunkeln zu lassen.

Nicht zum ersten Mal überlegte sie, ob es nicht besser gewesen wäre, wenn ihr Vater sie an seiner Seite im Kloster hätte sterben lassen. Sosehr Lieutenant Colonel Mallington auch von Dammartins Ehrenhaftigkeit überzeugt gewesen war, sie selbst hatte das ungute Gefühl, dass der Capitaine sich noch als Furcht erregender Gegner herausstellen würde.

Dammartin benötigte eine geschlagene Stunde, um die grausige Aufgabe gemeinsam mit Lieutenant Molyneux und Sergeant Lamont hinter sich zu bringen. Die Nacht wurde von der schwachen Mondsichel kaum erhellt, sodass die Männer sich gezwungen sahen, mithilfe von Leuchtern zu arbeiten und von Leiche zu Leiche zu gehen. Sie untersuchten die Uniformen, in denen die steifen, kalten Körper steckten, und machten sich sorgfältig Notizen. Und bei jedem einzelnen Gefallenen empfand Dammartin die Sinnlosigkeit dieser Tode wie eine schwere Last auf den eigenen Schultern. Als Kriegsgefangene hätten sie nichts von ihrer Ehre einbüßen müssen. Sie hatten so mutig gekämpft, dass selbst ihr Gegner es anerkennen musste. Dennoch waren sie bereit gewesen, ihr Leben zu opfern. Aber wofür?

Drei Mal hatte Dammartin sie aufgefordert, sich ihm zu ergeben, drei Mal hatte Mallington sich geweigert. Doch die Zeit war knapp geworden. Da er die Übernahme schon zu lange hinausgezögert hatte, war Dammartin nichts anderes übrig geblieben, als die Angelegenheit zu einem Ende zu bringen, sonst hätten Général Foy und Commandant La Roque sich eingeschaltet und ihm die einzige Möglichkeit genommen, Mallington persönlich gegenüberzutreten. Zum Schluss hatte er sich gezwungen gesehen, das Kloster zu stürmen, so wie es ihm von La Roque von Beginn an befohlen worden war.

Grimmig verdrängte er die finsteren Gedanken und konzentrierte sich auf seine Aufgabe. Eine Ewigkeit schien vergangen zu sein, bevor sie das Blut von ihren Händen abwaschen und zu den Ställen gehen konnten.

Die Leuchter dicht über dem Boden haltend, prüften sie die Abdrücke von Stiefelsohlen und Hufen, die sich in die Erde eingegraben hatten.

„Was denken Sie?“, wandte Dammartin sich an seinen Lieutenant. Molyneux war ein erfahrener Spurenleser, und auf sein Urteil auf diesem Gebiet konnte man sich ohne Einschränkung verlassen.

„Zwei Pferde sind in diese Richtung geritten.“ Molyneux wies nach Osten. „Die Spuren sind noch recht frisch. Wahrscheinlich haben sich die Männer irgendwann heute Nachmittag auf den Weg gemacht.“

„Wie ich es mir dachte“, murmelte Dammartin. „Wir haben gefunden, wonach wir suchten.“ Alles ergab Sinn. Jetzt wusste er, warum Mallington bis zum letzten Mann gekämpft hatte. Nicht wegen Telemos, einem kleinen Dorf ohne jede Bedeutung für das britische Regiment, sondern um Zeit zu gewinnen – Zeit für die beiden Kuriere. Bezahlt hatten die anderen mit ihrem Leben. Dammartin stieß einen Seufzer aus und ordnete die sofortige Verfolgung an.

Josette befand sich im Traum wieder mitten in der Schlacht um Telemos. Sie schrie ihrem Vater eine Warnung zu, packte ein Gewehr und schoss, während sie eine Treppe hinauflief. Ganz deutlich sah sie, wie sie einen Franzosen mitten in der Brust traf. Doch dann füllte der Rauch vom Schießpulver ihre Nase, erschwerte ihr das Atmen und legte sich wie ein Vorhang vor ihre Augen, sodass sie nichts mehr sehen konnte. Nur die taumelnden Schritte des Verwundeten hörte sie noch, und plötzlich war er da und fiel vor ihr auf die Knie. Sein Blut besudelte den Saum ihres Kleides. Josette blickte zu ihm hinab. Entsetzen schnürte ihr die Kehle zu, denn das Gesicht, das anklagend zu ihr aufsah, gehörte Capitaine Pierre Dammartin.

Abrupt öffnete sie die Augen. Der Albtraum war vorbei, aber er ließ ein Gefühl des Grauens zurück. Trotz der Kälte trat ihr Schweiß auf die Stirn. Sie holte tief Luft und setzte sich auf, um sich den schmerzenden Rücken zu reiben. In diesem Moment hörte sie wieder Schritte auf der Treppe und ahnte, wer zurückkam.

Hastig bemühte sie sich, auf die Beine zu kommen, ohne das plötzliche Schwindelgefühl zu beachten. Doch dann schwankte sie im Dunkeln und ließ sich schnell wieder auf die Kiste sinken. Auf keinen Fall sollte Dammartin Zeuge werden, wenn sie in Ohnmacht fiel.

Und dann trat er in den Raum, noch bevor sie überhaupt richtig begriffen hatte, dass der Schlüssel im Schloss herumgedreht worden war.

Er sah müde aus, sein Uniformrock war verstaubt und sein Gesicht schmutzig. Seine Miene verriet nichts von seinen Gefühlen. Voller Bangigkeit überlegte Josette, was er inzwischen getan haben mochte. Wie viel Zeit war seit dem letzten Verhör vergangen? Minuten, Stunden? Sie wusste es nicht.

Bedächtig stellte Dammartin die Laterne auf einer der zahlreichen Kisten in dem Kellerraum ab und blieb vor Josette stehen. Ihr fiel auf, wie sehr seine Haltung sich verändert hatte. Entschlossen und finster blickte er sie aus seinen dunklen Augen an. Josette musste an die vielen Geschichten über grausame Verhöre und Foltern denken, und eisige Angst stieg in ihr auf. Die Geschichten sprachen von tapferen, ehrenvollen Männern, die die schlimmsten Schmerzen hinnahmen, um ihrem Feind kein Geheimnis zu verraten. Josette verzagte, denn sie wusste, dass sie nicht einmal einen Bruchteil dieser Tapferkeit besaß. Schon der Gedanke an das, was Dammartin ihr antun konnte, trieb ihr den Angstschweiß auf die Stirn. Sie schluckte schwer und fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen.

Dammartin zog eine Kiste heran und setzte sich, nachdem er den langen Säbel an seiner Seite zurechtgerückt hatte.

Mit angehaltenem Atem sah Josette ihm dabei zu.

„Möchten Sie mir von den Pferden erzählen, Mademoiselle Mallington?“

„Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß.“ Ihr Blick war auf den Boden vor ihren Füßen gerichtet.

„Nein, Mademoiselle, davon gaben Sie nur sehr wenig preis.“ Und nach einer winzigen Pause: „Ihr Vater schickte zwei Männer zu General Wellington, um ihn vor unserem Anmarsch zu warnen.“

Josette erstarrte. Das konnte er nicht wissen. Es war einfach unmöglich. Es sei denn … Sie verharrte regungslos in derselben Haltung, damit er die Furcht in ihren Augen nicht sah.

„Haben Sie nichts dazu zu sagen, Mademoiselle? Wollen Sie nichts fragen?“

Die Vorstellung, die Franzosen könnten Hartmann und Meyer gefangen genommen haben, verursachte ihr Schwindel. Mühsam zwang sie sich, Luft zu holen, und hob den Kopf, um dem Capitaine in die Augen zu sehen.

„Nein“, sagte sie mit leicht zitternder Stimme. „Nichts.“

Sekundenlang war nur ihr beider Atmen in dem feuchten Keller zu hören. Die Spannung wuchs und wurde unerträglich.

„Es hat keinen Zweck zu leugnen. Ich kenne die Wahrheit. Machen Sie es uns beiden etwas leichter, Mademoiselle.“

Sein Blick hielt sie unerbittlich fest. Die Entschlossenheit des Mannes war fast überwältigend. Es schien ihr, als habe sich ein schweres Gewicht auf ihre Brust gesenkt, sodass sie kaum in der Lage war weiterzuatmen. Ihre Hände begannen zu zittern, und sie presste sie zusammen, damit Dammartin nichts davon merkte.

„Warum sollte ich?“, brachte sie hervor.

„Und wenn ich Ihnen sage, dass wir Ihre Kuriere ergriffen haben?“

Sie erhob sich abrupt. Alles begann sich um sie zu drehen. „Sie lügen!“, flüsterte sie heiser.

Dammartin stand ebenfalls auf. Er lächelte so grimmig, dass ihr ein Schauder über den Rücken lief. „Meinen Sie?“

Momente verstrichen, die Josette wie eine Ewigkeit erschienen.

„Wenn Sie über die Kuriere mehr erfahren möchten, Mademoiselle, werden Sie mir verraten müssen, was Ihr Vater und seine Männer in diesen Bergen zu suchen hatten.“

Sie konnte nicht sagen, woher sie die Kraft nahm, nicht auf der Stelle bewusstlos zu werden, sondern seinem Blick weiterhin standzuhalten. Sollten die Franzosen Hartmann und Meyer wirklich eingeholt haben, war alles verloren. Dann würde die Eilbotschaft ihres Vaters Wellington niemals erreichen, und alles wäre umsonst gewesen. Die gesamte Truppe hätte ihr Leben für nichts geopfert.

„Mein Vater weihte mich nicht in seine Pläne ein.“ Zwischen den Gefühlen ungläubiger Wut, tiefer Trauer und bitterer Verzweiflung schwankend, weigerte sie sich, seinem Blick auszuweichen.

Dennoch drohte die Hoffnungslosigkeit sie zu überwältigen, und als sie spürte, dass ihre Augen feucht wurden, kniff sie sie zusammen, um die Tränen zurückzudrängen. Doch ihr Bemühen war umsonst. Zu ihrem Entsetzen rollte ihr eine Träne erst über die eine, dann die andere Wange. Ungehalten wischte sie sie fort.

„Weinen Sie, Mademoiselle?“

Sie glaubte, Spott in seiner Stimme zu vernehmen, und sah trotzig zu ihm auf. „Ich werde Ihnen nichts sagen, nicht das Geringste!“, erklärte sie mit erhobener Stimme. „Was immer Sie auch mit mir anstellen.“

„Mademoiselle, Sie haben keine Ahnung von den Dingen, die ich mit Ihnen anstellen könnte.“ Er kam ihr so nahe, dass ihre Gesichter nur wenige Zoll voneinander entfernt waren. „Aber glauben Sie mir – sobald Sie eine Vorstellung davon bekämen, würden Sie mir alles sagen, was ich wissen will.“

Ihr Herz setzte einen Schlag aus, der Atem stockte ihr, als er sie am Arm packte und mit sich zog.

„Nein!“ Sie wehrte sich voller Verzweiflung, aber er ergriff auch ihren anderen Arm und drehte sie zu sich.

„Mademoiselle Mallington“, fuhr er sie heftig an. „Es wird spät, und die Temperaturen sinken rasch. Wenn ich Sie hier lasse, ohne wärmendes Feuer, ohne Proviant und Wasser, werden Sie bis zum Morgen tot sein.“

„Warum sollte Ihnen das etwas ausmachen?“

Seine Stimme klang kalt. „Weil Sie meine Fragen noch nicht beantwortet haben.“

Josette schauderte. Sie wusste nicht, ob er sie anlog, aber sie wusste, dass sie trotz ihrer verzweifelten Lage noch nicht sterben wollte. Also wehrte sie sich nicht länger und erlaubte ihm, sie aus dem Keller und die knarrenden Treppenstufen hinaufzuführen.

Der Raum, in den er sie brachte, war klein, sauber und spartanisch eingerichtet, auf dem Boden standen Feldbetten und Sturmgepäck. Im Kamin loderte ein kräftiges Feuer, vor dem ein grauhaariger kleiner Mann in der Uniform eines französischen Sergeant Brot röstete und Kaffee aufbrühte. Er schien nicht sonderlich überrascht über Josettes Erscheinen.

„Capitaine“, sagte er nur und nickte.

Voller Argwohn ließ Josette sich auf das Feldbett sinken, auf das Dammartin gewiesen hatte, und kämpfte gegen ihre Erschöpfung an. Sie musste wachsam bleiben, um nicht in eine der Fallen des Franzosen zu geraten.

Der Sergeant stellte Brot und Rosinen und einen Becher Kaffee neben sie auf den Boden, bevor er und Dammartin sich ebenfalls zu dem gleichen Mahl verhalfen. Der Anblick des Essens weckte einen Hunger in ihr, der sich bis zu diesem Zeitpunkt nicht bemerkbar gemacht hatte. Langsam und ohne einen Blick für die beiden Männer verzehrte sie das Brot und die Rosinen und trank die wohltuend heiße Flüssigkeit. Die ganze Zeit war sie sich jeder Bewegung ihrer Feinde bewusst und jedes einzelnen Wortes, das sie wechselten. Beide nahmen selbstverständlich an, dass die Engländerin ihre Sprache nicht verstand.

Das Feuer im Kamin knisterte, und je wärmer der Raum wurde, desto deutlicher spürte Josette, wie die Müdigkeit sie zu überwältigen drohte. Sie kämpfte dagegen an, doch am Ende ging es über ihre Kräfte, und sie sank in einen traumlosen Schlaf.

Es war spät, und trotz seiner Erschöpfung saß Pierre Dammartin noch am Feuer. Sein Blick ging vom Flackern der schwächer werdenden Flammen zu der jungen Frau, die ganz in der Nähe lag. Die Decke, die sie über sich gebreitet hatte, hob und senkte sich bei jedem ihrer Atemzüge. Mallingtons Tochter. Der Gedanke genügte, um genau jene Bitterkeit und den Zorn in ihm zu wecken, die der Tod ihres Vaters eigentlich hätte vertreiben müssen.

Sergeant Lamont sog an seiner langen Tonpfeife und wies mit einem Kopfnicken zu der Schlafenden. „Haben Sie von ihr bekommen, was Sie wollten?“

„Leider erwies sich Miss Mallington als nicht sehr hilfsbereit, mein Freund.“

Lamont hob erstaunt die Augenbrauen. „Sie sind doch behutsam mit ihr umgegangen?“

Das Kaminfeuer flackerte auf. Es warf Schatten über Dammartins Gesicht und betonte seine Narbe und die markanten, strengen Gesichtszüge. „Nicht besonders.“

„Mon Capitaine.“ Lamont schüttelte den Kopf und seufzte.

„Glaubten Sie wirklich, sie wäre so schnell bereit, meine Fragen zu beantworten? Diese Frau hat sich uns mit einem Gewehr in der Hand in den Weg gestellt, um ihren Vater zu schützen.“

„Sie ist ein junges Mädchen, mon Capitaine. Sie muss große Angst gehabt haben.“

„Das stimmt, obwohl sie ihr Bestes tat, um es zu verbergen.“

„Und dennoch hat sie Ihnen nichts gesagt?“

„Sie besitzt Mut, so viel muss man ihr lassen.“

Lamont sog noch heftiger an seiner Pfeife und nickte.

Plötzlich erinnerte Dammartin sich an die Tränen auf ihren Wangen und ihre bebenden Lippen. Tränen und Gefühlsaufwallungen waren schon immer die Waffen einer Frau, dachte er geringschätzig. Doch noch während ihm der Gedanke durch den Kopf schoss, musste er zugeben, dass sein Urteil auf Mademoiselle Mallington nicht zutraf. Gäbe man ihr nur die Gelegenheit, würde sie nach einem Gewehr greifen und ihm eine Kugel ins Herz schießen. Die Erkenntnis nötigte ihm, sehr zu seinem Ärger, großen Respekt ab.

„Wollen Sie sie morgen wieder verhören?“, drang Lamonts Stimme in seine Überlegungen.

„Ja. Ich habe sie im Verdacht, mehr zu wissen, als sie mir eingesteht.“

Der Sergeant runzelte unwillig die Stirn. „Verhöre von Frauen gehen mir gegen den Strich.“

„In Mademoiselle Mallingtons Fall müssen wir eine Ausnahme machen.“

„Mon Capitaine …“, bemerkte Lamont rügend.

Ungeduldig reichte Dammartin ihm seinen Branntweinflakon. „Was zum Teufel soll ich sonst mit ihr machen, Claude?“

„Ich weiß es nicht. Dass Mallington sie ausgerechnet Ihnen anvertraut hat, lässt mich am Verstand des Engländers zweifeln. Warum sollte er die eigene Tochter dem Sohn des Mannes übergeben, den er ermordet hat?“

„Um sein Gewissen zu beruhigen? Um sie die Rache spüren zu lassen, vor der er selbst geflohen ist?“ Dammartin nahm seinem Sergeant den Branntwein ab und trank einen großen Schluck. Noch eine ganze Weile saß er brütend da, bis er schließlich in einen von Albträumen geplagten, unruhigen Schlaf verfiel.

Dammartin erwachte, als es zu dämmern begann, und seine schlechte Stimmung war um nichts besser geworden. Im Gegenteil – seine Laune verfinsterte sich, obwohl er einen Entschluss gefasst hatte, was Mallingtons Tochter anging. Er drehte sich auf die andere Seite und warf einen Blick auf das Feldbett, das er der Engländerin am vergangenen Abend zugewiesen hatte. Ihre Decke lag auf dem Boden. Josette Mallington war nicht mehr da.

„Merde!“ Er warf seinen schweren Mantel von sich, der ihn die Nacht hindurch gewärmt hatte, sprang auf und griff nach der Decke. Sie fühlte sich kalt an, also war Mademoiselle Mallington schon seit einer Weile fort.

Mit zwei Schritten erreichte er die Tür und traf auf die beiden Wachposten, die auf dem Boden saßen und dösten. Als er kam, blinzelten sie verschlafen, rappelten sich hastig auf und salutierten.

„Wo ist die Engländerin?“

Einer der Männer antwortete verlegen: „Sie musste die Latrine benutzen, mon Capitaine.“

Dammartin vermochte seine Fassungslosigkeit nicht zu verhehlen. „Und ihr habt sie ohne Bewachung gehen lassen?“

„Es schien uns nicht richtig, Ihr Mädchen in derartigen Angelegenheiten zu begleiten“, erwiderte der andere.

„Mademoiselle Mallington ist nicht mein Mädchen“, fuhr Dammartin ihn an. „Sie ist meine Gefangene.“

„Wir dachten …“

Der Blick seines Capitaine brachte den Mann unverzüglich zum Schweigen. Ohne sich weiter mit den Wachposten abzugeben, entfernte Dammartin sich mit schnellen Schritten, um Mallingtons Tochter zu finden.

3. KAPITEL

Josette raffte ihre Röcke und eilte die ausgetretenen Steinstufen in der Halle des Klosters hinauf. Unwillkürlich stiegen Erinnerungen an das letzte Mal, da sie diesen Weg genommen hatte, in ihr auf. Erst gestern Nachmittag war es gewesen, und doch schien es ihr eine Ewigkeit her zu sein. Heute hallten nur ihre eigenen Schritte von den Wänden wider. Als sie den oberen Treppenabsatz erreichte, zögerte sie und wappnete sich gegen den neuerlichen Anblick des Grauens, das sich hier ereignet hatte. Die Hand um das vom Kugelhagel durchlöcherte Holzgeländer geklammert, stand sie kurz da. Dann ging sie langsam auf den Raum zu, in dem das 60. Infanterieregiment seine letzte Schlacht geschlagen hatte.

Der Türdurchgang war offen, die kläglichen Reste der Tür lagen ordentlich gestapelt auf einer Seite. Die Wände waren mit Blut bespritzt, die Blutlachen auf dem Boden waren inzwischen getrocknet. Doch der Geruch danach hing noch in der Luft. Vom Leichnam ihres Vaters und denen seiner tapferen Männer war keine Spur zu sehen. Josette starrte ungläubig in den Raum. Die Toten waren verschwunden. Ihre Waffen waren fort. Ihre Pulverbeutel waren fort. Nur ihr von den Franzosen vergossenes Blut zeugte von den Gefallenen.

Wie betäubt machte Josette kehrt, ging zur Treppe zurück und in die Halle hinunter. Der Kessel mit dem Kanincheneintopf hing noch über der Asche im Kamin. Auch hier unten lagen die Toten nicht. Sie durchquerte die Halle und eilte durch die Hintertür in den Hof. Ein Blick genügte ihr, um festzustellen, dass die beiden Pferde nicht mehr im Stall standen, ebenso wenig wie die Esel. Auch der Proviant fehlte.

Josette schlug das Herz bis zum Hals. Ihre Schritte führten sie zu dem Stückchen Land, das früher der Garten des Klosters gewesen war. Und dort fand sie sie. Abrupt blieb sie stehen und ließ den Blick über die vielen frisch aufgeworfenen Grabhügel gleiten. Der vorderste hob sich ein wenig von den anderen ab. Langsam ging Josette darauf zu. Nur der Wind war im stillen, trüben Grau des frühen Herbstmorgens zu hören. Lange Zeit stand sie reglos da, ohne sich der Kälte bewusst zu werden. Und zum ersten Mal fragte sie sich, ob ihr Vater nicht recht gehabt hatte und Capitaine Dammartin nicht doch ein Mann von Ehre war.

Es bereitete ihm keine Schwierigkeiten, Josette Mallington aufzuspüren. Mehrere Männer hatten sie ins Kloster gehen sehen. Keinem von ihnen war es in den Sinn gekommen, sich ihr in den Weg zu stellen. Einige wussten, dass sie die Tochter des englischen Lieutenant Colonel war. Andere glaubten, genau wie die Wachmänner, dass sie jetzt zum Capitaine gehörte. Das Missverständnis ärgerte Dammartin fast so sehr wie ihr Entkommen.

Er fand sie vor dem Grab ihres Vaters kniend.

Dammartin blieb neben dem Stall stehen und beobachtete sie. Sie hatte das Haar zu einem unordentlichen Zopf geflochten und den Kopf gesenkt, als betete sie. Da sie kein Schultertuch trug, konnte er sehen, dass sie eine hübsche, schlanke Figur besaß. Sie musste erbärmlich frieren in dieser Kälte. Es widerstrebte ihm, sie in ihrer Trauer zu stören, denn er wusste, was es hieß, den Vater zu verlieren. Also stand er weiterhin da, ohne auf sich aufmerksam zu machen und ohne ein einziges Mal den Blick von Josette Mallington zu nehmen.

Josette spürte Dammartins Anwesenheit fast vom ersten Moment seines Erscheinens an, aber sie erhob sich nicht. Wahrscheinlich würde sie nie wieder an diesen Ort zurückkehren, und sie wollte sich von ihrem Vater und seinen Männern auf die einzige Weise verabschieden, die in ihrer Macht lag. Davon würde sie sich auch von dem französischen Capitaine nicht abhalten lassen. Erst als sie fertig war, stand sie auf. Nach einem letzten Blick auf die Gräber wandte sie sich um und ging auf Capitaine Dammartin zu.

Sie blieb wenige Schritte vor ihm stehen, und im frühen Morgenlicht sah sie, dass sein Haar dunkelbraun war und seine Haut selbst jetzt noch einen Rest von der Sonnenbräune des Sommers behalten hatte. Dammartins Gesichtszüge waren regelmäßig, sein Mund hart und schmal, die Nase gerade. Im Hellen konnte man die Narbe auf seiner linken Wangen nicht übersehen. Sie verlieh ihm etwas Düsteres, Brütendes, das so manchen einschüchtern musste.

„Mademoiselle Mallington“, sagte er, und ihr fiel auf, dass seine Augen nicht schwarz waren, wie sie gestern Abend geglaubt hatte, sondern von einem satten, honigfarbenen Braun.

„Capitaine Dammartin“, erwiderte sie, und nach einem Blick auf die Gräber fügte sie kühl, aber höflich hinzu: „Danke.“

Er neigte leicht den Kopf.

„Nach dem, was Sie gestern sagten, glaubte ich nicht …“ Sie brach ab.

„Ich hatte in jedem Fall die Absicht, die Männer zu begraben. Sie haben wie Helden gekämpft und verdienten ein ehrenvolles Begräbnis. Wir Franzosen respektieren Tapferkeit.“ Der spöttische Ton in seiner Stimme deutete an, dass die Engländer es an diesem Respekt mangeln ließen.

Josette zog es vor, nichts darauf zu erwidern. „Was haben Sie mit mir vor?“

„Sie sind Lieutenant Colonel Mallingtons Tochter“, antwortete er, und ihr schien, als würde seine Miene noch düsterer. „Sie werden zum Lager General Massenas bei Santarém gebracht, wo man Sie gegen einen französischen Kriegsgefangenen austauschen wird.“

Sie nickte.

„Ich versichere Ihnen, im Gegensatz zu anderen machen wir es uns nicht zur Gewohnheit, die Regeln ehrenhafter Kriegsführung zu brechen.“

Seine Bitterkeit wunderte Josette. Er musste sie wirklich verabscheuen, wenn er einen solchen Ton anschlug. „Das freut mich zu hören, Sir.“

Das Achselzucken, mit dem er ihr antwortete, konnte alles und nichts bedeuten. „Wenn Sie etwas essen wollen, beeilen Sie sich damit. Wir ziehen in weniger als einer Stunde weiter und Sie noch eher, da Sie in Begleitung von Lieutenant Molyneux reisen werden.“

Seite an Seite, jedoch ohne ein weiteres Wort zu wechseln, gingen Josette Mallington und Pierre Dammartin zum französischen Lager zurück.

„Was hast du eigentlich mit deiner Taktik bezweckt, Pierre?“, verlangte Commandant La Roque zu wissen.

Dammartin sah seinem Vorgesetzten ruhig ins Gesicht. „Ich wollte, dass er sich ergibt.“

„Foy löchert mich mit Fragen. Was soll ich ihm denn sagen? Dass mein bester Capitaine fast zwei Stunden gebraucht hat, um fünfundzwanzig Männer zu besiegen, die über keinerlei Artillerie verfügten und sich in einem baufälligen alten Gemäuer verschanzt hatten? Dir standen fünfzig Dragoner, siebzig Männer der leichten Infanterie und vierhundert Fußsoldaten zur Verfügung, also sieht es nicht besonders gut für dich aus, mein Junge. Warum hast du das verdammte Kloster nicht einfach gestürmt, wie ich dir riet?“

„Ich wollte ihn verhören. Und ich hätte gedacht, vor allem Sie würden das verstehen, mon commandant.“

„Natürlich tue ich das, Pierre. Aber diese Mission ist entscheidend für den Erfolg unserer Armee hier in Portugal, und durch deine Schuld liegen wir einen ganzen Tagesmarsch zurück. Als wäre das nicht genug, ist es deinen Männern nicht gelungen, die britischen Boten abzufangen! Nur die Tatsache, dass du mein Patensohn und Jean Dammartins Sohn bist, hat dich vor Foys Zorn gerettet. Ob es ihn allerdings davon zurückhalten wird, dein débacle vor Bonaparte zu erwähnen, muss sich erst noch zeigen.“

Dammartin biss die Zähne zusammen und schwieg.

„Ich weiß doch, was du durchmachst, Pierre. Glaubst du, ich wäre nicht glücklich darüber, dass Mallington tot ist? Glaubst du, ich wünschte nicht, ich könnte erfahren, was im Hirn dieses Wahnsinnigen vor sich ging? Jean war wie ein Bruder für mich.“

„Es tut mir leid.“

La Roque schlug Dammartin jovial auf die Schulter. „Ich weiß. Ich weiß, mein Junge. Mallington ist tot. Dafür zumindest sollten wir dankbar sein.“

Dammartin nickte.

„Und was höre ich von einem englischen Mädchen?“

„Mallingtons Tochter. Lieutenant Molyneux wird sie heute noch in General Massenas Lager bringen.“

„Ich wünsche nicht, dass einer meiner Männer wegen Mallingtons Balg ein Risiko eingeht. In dieser Gegend wimmelt es nur so von Deserteuren und Partisanen. Wir können es uns nicht leisten, jemanden zu verlieren. Das Kind wird einfach mit uns nach Ciudad Rodrigo kommen müssen. Dort beschließen wir dann, was mit ihm geschehen soll.“

„Mademoiselle Mallington ist kein Kind, sie ist …“

Doch La Roque schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab. „Das ist nicht von Bedeutung, Pierre. Wenn du diese Mission ein weiteres Mal gefährdest, wird Foy deinen Kopf verlangen, und dann kann nichts, was ich sage, dich retten. Erteil deinen Männern den Abmarschbefehl. Emmern wird als Erster über den Pass gehen. Du folgst. Sorg dafür, dass ihr sofort aufbrechen könnt.“ Der Commandant lächelte. „Nun, da Mallington tot ist, wird alles leichter werden, Pierre. Das verspreche ich dir.“

Dammartin nickte, aber er vermochte keinen Trost aus den Worten seines Paten zu schöpfen. Mallingtons Tod brachte ihm keine Erleichterung, ganz im Gegenteil. Jetzt würde er nie erfahren, warum der Engländer seinen Vater getötet hatte. Und obendrein hatte er nun auch noch dessen Tochter am Hals.

Dammartin seufzte unhörbar, als er aus dem Haus trat, das Commandant La Roque als Quartier requiriert hatte. Ihm blieb keine Wahl, als seinen Befehlen zu folgen.

Josette stand am Fenster des kargen Raums, in dem sie die Nacht verbracht hatte, und beobachtete, wie Dammartin ins Dorf geritten kam. Schon von Weitem erkannte sie ihn an der gelassenen Art, wie er im Sattel saß, genauso wie an den breiten Schultern und der hochmütigen Haltung seines Kopfes.

Nachdem er sein Pferd einem Burschen übergeben hatte, bahnte er sich einen Weg zwischen den dicht gedrängt stehenden Männern hindurch, die sich an den Lagerfeuern die Hände wärmten.

Selbst auf die Entfernung konnte Josette die Befehle vernehmen, die er im Vorbeigehen gab.

Die Männer gehorchten prompt. Sie erstickten die Feuer mit der staubigen Erde, setzten die Helme auf und sammelten ihre Habseligkeiten zusammen. Dammartin selbst kam entschlossenen Schrittes auf das Haus zu, sein Gesicht finster und verstimmt. Josette fragte sich, ob sie es überhaupt je anders gesehen hatte.

„Mademoiselle Mallington, wir brechen auf.“

Unbewusst strich sie sich mit beiden Händen die Röcke glatt.

Ihm fiel auf, dass sie den schlimmsten Staub abgebürstet und sich das Haar gekämmt und zu einem ordentlichen langen Zopf geflochten hatte. Ohne ein weiteres Wort nahm er sein Gepäck und führte Josette aus dem Haus und durch das Dorf. Die französischen Dragoner unterbrachen ihre Gespräche und blickten ihr nach. Sie wollten die Frau sehen, die sich vor ihren Vater gestellt hatte, um ihn ganz allein gegen ein komplettes Regiment zu verteidigen.

Josette folgte Dammartin, bis sie zu der Stelle kamen, wo er sein Pferd gelassen hatte. Der Bursche stand noch immer daneben und hielt die Zügel. Dammartin reichte ihm das Gepäck, und der junge Mann warf es über den Rumpf des Tieres und schnallte es fest. Neben dem großen Braunen des Capitaine stand eine kleinere Grauschimmelstute. Mit einem Kopfnicken wies Dammartin in ihre Richtung.

„Sie werden feststellen, dass Fleur schneller ist als ein Esel“, erklärte er Josette und reichte ihr einen dunkelblauen Umhang. „Es lag ein Mantelsack mit Frauenkleidern beim Gepäck Lieutenant Colonel Mallingtons. Ich nahm an, es müsse Ihrer sein.“

Erfreut ergriff Josette das Cape, hielt sich einen Zipfel des warmen Wollstoffs an die Nase und atmete den schwachen Duft nach Lavendel und Rosmarin ein. Als sie diesen Umhang zuletzt getragen hatte, war ihr Vater noch am Leben gewesen, ebenso wie siebenundzwanzig andere Menschen.

„Es ist meiner, vielen Dank, Capitaine Dammartin“, sagte sie gezwungen und legte sich das Cape um die Schultern.

„Wir können Ihnen keinen Damensattel geben.“

„Ich reite auch im Herrensitz.“

Ihre Blicke trafen sich für einen Moment, dann sah sie zu Boden und hob ihre Röcke ein kleines Stück an. So sittsam es ihr möglich war, schob sie einen Fuß in den Steigbügel und saß auf.

Die Soldaten warfen anerkennende Blicke auf ihre Knöchel und Waden, die sich, sosehr sie auch versuchte, den Saum herunterzuziehen, einfach nicht bedecken ließen. Mehrere der Männer pfiffen bewundernd, einer machte eine grobe Bemerkung. Obwohl sie heftig errötete, weigerte sich alles in ihr, verschämt den Blick zu senken. Stattdessen hob Josette stolz das Kinn.

„Genug“, fuhr Dammartin die Soldaten auf Französisch an. „Kümmert euch sofort um eure Pferde. In fünf Minuten brechen wir auf.“

Ein weiterer Offizier gesellte sich zu ihnen. Unter dem schimmernden Helm lugte hellbraunes Haar hervor.

Dammartin nickte ihm knapp zu. „Mademoiselle Mallington, dies ist Lieutenant Molyneux.“

Molyneux nahm den Helm ab und deutete eine Verbeugung an, so gut es ihm im Sattel möglich war. „Mademoiselle.“

Seine Galanterie ließ Dammartin die Stirn runzeln.

Josette sah zwischen dem gut aussehenden, freundlichen jungen Lieutenant und dem finsteren Capitaine hin und her. Sie war froh, dass es Molyneux sein würde, der sie zu Massenas Feldlager begleitete. Dammartin hatte sie seine Verachtung so deutlich spüren lassen, dass sie sich keine Illusionen machte, was seine Meinung über sie anging. Trotzdem wollte sie ihrem Vater Ehre machen und selbst unter den widrigsten Umständen höflich bleiben.

„Leben Sie wohl, Capitaine Dammartin.“

„Leider trennen sich unsere Wege noch nicht, Mademoiselle.“

Josette hob erstaunt die Augenbrauen.

„Sie reiten mit uns“, erklärte er ihr.

„Aber Sie sagten doch …“ Ihr Blick schweifte zu Molyneux.

„Ich fürchte, wir mussten unsere Pläne ändern.“

„Soll ich nicht ausgetauscht werden?“

„Irgendwann schon.“

„Irgendwann?“, fragte sie alarmiert. „Und in der Zwischenzeit?“

„Sind Sie unsere Gefangene“, beschied er sie knapp.

Josette runzelte entrüstet die Stirn. „Ich lasse mich nicht gegen mein eigenes Land verwenden, Sir.“

„Leider bleibt Ihnen in dieser Angelegenheit keine Wahl“, erwiderte er barsch.

Sie konnte das Verlangen, ihm ins Gesicht zu schlagen, nur mit Mühe unterdrücken. „Ich ziehe es vor, zu General Massenas Lager geschickt zu werden.“

„Das wäre auch mein Wunsch, Mademoiselle, nur steht uns diese Alternative leider nicht mehr zur Verfügung.“ Man hörte ihm an, dass er am Ende seiner Geduld war.

Trotzdem weigerte Josette sich, sich zu fügen. „Dann lassen Sie mich frei. Ich finde den Weg nach Torres Vedras allein.“

„So verführerisch Ihr Angebot auch sein mag, kann ich Ihnen das nicht erlauben.“

„Warum nicht?“

„Ich habe meine Befehle.“

Eine Trommel erklang, und eine weitere französische Truppe, dieses Mal keine Dragoner, sondern Hannoveraner Jäger, kam in das Dorf geritten. Dammartin gab einen Befehl, und seine Männer begannen sich zur Marschkolonne zu formieren. Der Capitaine der Jäger, dessen Uniform sich von Dammartins nur durch die gelben Aufschläge auf seiner grünen Jacke und eine dunklen Fellmütze unterschied, brachte sein Pferd neben dem Dammartins zum Stehen und salutierte. Gleich darauf begrüßte er ihn formloser und mit einem breiten, freundlichen Lächeln.

„Emmern.“

Zum ersten Mal sah Josette Dammartin lächeln – und zwar aufrichtig und voller Zuneigung, nicht ironisch und verächtlich. Das Lächeln veränderte sein Gesicht so sehr, dass er ihr plötzlich sogar ausnehmend attraktiv erschien. Erschrocken rief sie sich zur Ordnung. Wie konnte sie so etwas auch nur denken? Stattdessen konzentrierte sie sich lieber auf die Unterhaltung der beiden Männer. In schnellem Französisch sprachen sie über das Gelände, das sie nun hinter sich bringen mussten, und den besten Weg, es zu durchqueren.

„Foy ist heute Morgen in teuflisch schlechter Laune.“ Capitaine Emmern lachte. „Die Verzögerung hat ihm nicht gefallen.“

„Dessen bin ich mir bewusst“, erwiderte Dammartin. „Ich werde das Vergnügen haben, ihm heute Abend Bericht zu erstatten.“

„Dann fängt der Tag ja gut an für dich“, scherzte sein Freund und sah zu Josette hinüber. „Ich würde jedenfalls nicht so finster dreinschauen, wenn ich die Nacht in so bezaubernder Gesellschaft verbracht hätte.“ Er neigte galant den Kopf, als er ihren Blick einfing. „Komm schon, Pierre, stell mich ihr vor. Du beabsichtigst doch wohl nicht, sie ganz für dich allein zu behalten. Ich muss sagen, sie ist ein überaus appetitlicher Happen.“

Josette spürte, wie ihre Wangen heiß wurden. So gut sie konnte, ignorierte sie den Capitaine, machte sich an ihren Zügeln zu schaffen und betrachtete danach eingehend einen seltsam geformten Felsen.

„Sie ist Lieutenant Colonel Mallingtons Tochter.“ Dammartins Miene war kühl und abweisend.

Capitaine Emmern hob überrascht die Brauen. „Es ging die Rede von einer Frau, aber ich wusste nicht, dass es sich um seine Tochter handelte. Was mag der Mann sich nur dabei gedacht haben?“

„Wer weiß schon, was im Kopf eines Wahnsinnigen vorgeht“, erwiderte Dammartin trocken.

Unwillkürlich ballte Josette die Hände zu Fäusten, den Blick zornig auf Dammartin gerichtet. Fast hätte sie ihn wegen der Beleidigung zur Rede gestellt. Doch als sie das Misstrauen sah, das kurz in seinen Augen aufblitzte, wandte sie hastig den Kopf ab.

Schon hatte er sein Pferd zu ihr gelenkt und musterte sie argwöhnisch. „Parlezvous français, mademoiselle?“

Selbst wenn sie des Französischen nicht mächtig gewesen wäre, hätte sie den drohenden Ton in seiner Stimme nicht missdeuten können. Josette wusste, dass sie sich vorsehen musste, wollte sie nicht den einzigen Vorteil preisgeben, der ihr geblieben war. Sie hob scheinbar verstimmt den Kopf und begegnete Dammartins Blick, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Ich habe nicht die leiseste Ahnung, was Sie mir sagen wollen, Sir. Wenn Sie so gut sein würden und englisch mit mir sprächen, wäre ich vielleicht in der Lage, Ihnen zu antworten.“

Dammartin hob skeptisch die Augenbrauen. „Sie versuchen mir doch hoffentlich nicht vorzumachen, dass Sie kein Wort meiner Sprache verstehen, weil ich eine so lächerliche Behauptung ohnehin nicht glauben würde.“

Josette täuschte Empörung vor. „Wollen Sie mich eine Lügnerin nennen?“

„Sie lügen, sobald Sie den Mund öffnen, Mademoiselle. Über die Pläne Ihres Vaters, über seine Absichten in dieser Gegend, über seine Boten.“ Er beugte sich zu ihr herüber, um sie mit seiner Nähe einzuschüchtern. „Sie sind die Tochter eines Offiziers. Ihr Vater wird Ihnen eine gute Erziehung gesichert haben. Selbst in England, nehme ich an, lernt man wenigstens die Grundlagen der französischen Sprache.“

Zwar sprach Josette wirklich fließend Französisch, aber das lag nicht an ihrer guten Erziehung, sondern an ihrer Mutter. Allerdings empfand sie Dammartins angedeutete Beleidigung wie eine Ohrfeige.

„Wie hätte Zeit sein können für eine gute Erziehung? Ich habe meinen Vater auf seinen Feldzügen überall in Europa begleitet. Davon abgesehen, sorgten meine Eltern dafür, dass mein Bruder und ich nur in Dingen unterrichtet wurden, die von Bedeutung waren.“

Stille folgte ihrem vollkommen beabsichtigten Affront. Da Josette sich weigerte, Dammartins Blick auszuweichen, konnte sie sehen, wie er kaum merklich die Augen zusammenkniff. Mit einer winzigen Bewegung der Zügel brachte er sein Pferd an ihre Seite.

„Seien Sie vorsichtig mit dem, was Sie sagen, Mademoiselle Mallington. Solche Worte könnten von manchen meiner Landsmänner als beleidigend ausgelegt werden, und Ihre Lage erlaubt Ihnen ja wohl kaum, unsere Gastfreundschaft zu kritisieren.“

„Gastfreundschaft?“ Ihre plötzlich aufschießende Wut schnürte ihr beinahe die Kehle zu. „Sie töten meinen Vater und seine Männer, sperren mich stundenlang in einen Keller und verhören mich! Verzeihen Sie mir, aber Ihre Vorstellung von Gastfreundschaft ist äußerst befremdlich.“

Dammartin kam noch näher. Mit unverhohlenem Zorn fasste er sie ins Auge. Als Josette bewusst wurde, wie groß er war, wie stark und männlich, trat eisige Furcht an die Stelle ihrer Erbitterung.

„Ich versichere Ihnen, Mademoiselle, dass ich sogar sehr gastfreundlich mit Ihnen umgegangen bin … bis jetzt.“ Obwohl er sehr leise sprach, stockte Josette der Atem. „Soll ich es Ihnen beweisen, indem ich Ihnen zeige, wie ungastlich ich sein kann?“

Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Sie benetzte sich die Lippen und schluckte schwer. „Sie sind kein Gentleman, Sir.“

„Und Sie sind keine Dame.“

Plötzlich fühlte sie sich unendlich müde. „Ich bitte Sie, Sir, mich freizulassen“, sagte sie ohne alle gespielte Tapferkeit. „Sie wollen mich ebenso wenig als Kriegsgefangene haben, wie ich eine sein möchte. Es ist unvernünftig, mich bis nach Cuidad Rodrigo mitzuschleppen. Wenn Sie mich jetzt gehen ließen, wäre es für uns beide das Beste.“

Sekundenlang herrschte Stille. Dammartin saß reglos im Sattel, den Blick auf sie gerichtet wie ein Jäger, der seine Beute erspäht hat. „Cuidad Rodrigo?“, wiederholte er leise.

Josette hielt entsetzt den Atem an. Sie hatte sich verraten!

„Was wissen Sie über Général Foys Mission, frage ich mich?“ Sein Ton war sanft wie eine Liebkosung.

Zitternd senkte Josette den Blick. Dammartin rückte ihr jetzt so nahe, dass sie die Wärme seines Atems auf ihrer Wange spürte. Mit dem Gefühl aufsteigender Ohnmacht kämpfend, schloss sie die Augen und packte die Zügel, als könnte sie an ihnen Halt finden.

„Pierre“, hörte sie Capitaine Emmerns Stimme.

Die atemlose Spannung zwischen ihr und Dammartin löste sich auf, und Josette wagte es, die Augen zu öffnen und tief Luft zu holen.

„Capitaine Dammartin“, fuhr Emmern etwas förmlicher fort. Er sah seinen Freund und Josette mit einem seltsamen Ausdruck auf seinem Gesicht an. „Wir sollten uns auf den Weg machen, bevor der General ungeduldig wird.“

Dammartin nickte, und mit einem raschen Schenkeldruck setzte er sein Pferd in Bewegung. In ihrer Erleichterung fühlte Josette sich so schwach, dass sie sich an der Mähne der Stute festhalten musste, weil sie fürchtete, sonst aus dem Sattel zu gleiten.

„Mademoiselle Mallington“, rief Dammartin ihr plötzlich zu.

Sie zuckte zusammen.

„Wir werden dieses Gespräch später zu Ende führen.“ Ein knapper Ruck an den Zügeln, und er war endlich fort.

Foys Marschkolonne mit ihrer Kavallerieabteilung kam weit an diesem Tag – zwanzig Meilen über unebenes, felsiges, unwirtliches Gelände. Der Boden war gefroren, und an Bach- und Flussufern hatten sich Eisränder gebildet. In all diesen Stunden ergab sich für Josette keine Gelegenheit, den 8. Dragonern Napoleons zu entfliehen.

Insgeheim hatte sie gehofft, ein wenig zurückfallen zu können, um dann einfach unauffällig zu entschlüpfen, aber man ließ sie nicht aus den Augen. Die 8. Dragoner marschierten zwischen Emmerns Hannoveraner Jägern, die die Vorhut bildeten, und einem kompletten Regiment der französischen Infanterie. Lieutenant Molyneux ritt in Josettes Nähe, richtete gelegentlich höfliche Bemerkungen an sie, zeigte Interesse an ihrem Wohlergehen und sorgte dafür, dass sie Brot und Wein bekam, als sie kurz haltmachten, um die Pferde zu tränken. Es schien kein Entrinnen zu geben. Doch jedes Mal, wenn ihr Blick auf Dammartin fiel, der weiter vorne ritt, wusste sie, wie unumgänglich es war, dass sie floh.

Dammartin sah sich nicht ein einziges Mal nach ihr um. Die ganze Zeit über schenkte er ihr nicht die geringste Aufmerksamkeit, doch seine Ankündigung, das Gespräch mit ihr fortzusetzen, war eine unverhohlene Drohung gewesen. Das nächste Mal würde er sie verhören, ohne jede Rücksicht darauf, dass sie eine Frau war. Der Gedanke an das, was dieser Mann, von dem so viel Gefahr für sie ausging, mit ihr tun konnte, ließ Josette schaudern. Zwar hatte sie versucht, Tapferkeit vorzutäuschen, aber sie wusste, dass es gegen einen solchen Gegner keine wirkliche Chance gab. Er war geschickt genug, sie so weit zu bringen, sich zu verraten. Hatte sie nicht auch unabsichtlich eingestanden, dass sie Foys Marschziel kannte? Was würde sie dem Capitaine noch preisgeben?

Sie musste unbedingt entkommen und einen Weg hinter die britischen Linien finden. Nur dort war sie vor Dammartin sicher und konnte dafür sorgen, dass Wellington von Foys Plänen unterrichtet wurde.

Nachdem sie ihren Entschluss gefasst hatte, zwang Josette sich, nicht ständig nach Dammartins breiten Schultern Ausschau zu halten, sondern stattdessen auf eine Gelegenheit zur Flucht zu lauern.

In einem engen Tal zwischen Cardigos und Sobreira Formosa, in dem die französischen Truppen ihr Lager aufschlugen, bot sich Josette die erhoffte Gelegenheit. Die Dragoner waren mit dem Aufbau der Zelte beschäftigt. Die Fußsoldaten sammelten unterdessen Holz und machten Feuer, um das Abendessen zu kochen. Überall in dem weitläufigen Feldlager erledigten Kavalleristen und Infanteristen ordentlich und diszipliniert ihre Arbeit. Selbst Molyneux schien verschwunden zu sein.

Josette ahnte, dass sich ihr so rasch keine weitere Chance bieten würde. Wachsam blickte sie sich um auf der Suche nach dem einen Mann, dem sie vor allen anderen aus dem Weg gehen musste. Doch von Dammartin war weit und breit nichts zu sehen, was sie als ein günstiges Omen wertete.

Sehr vorsichtig und unauffällig näherte sie sich einem Gebüsch am Rande des Lagers, und als sie dicht genug heran war, schlüpfte sie schnell hindurch. Sobald sie auf der anderen Seite ankam, raffte sie ihre Röcke mit einer Hand zusammen und fing an zu laufen.

Dammartin hatte Commandant La Roque Bericht erstattet. Nun war er auf dem Weg zurück zu seiner Einheit und musste ständig an die verflixte Tochter Mallingtons denken. Sie war einfach zu aufmüpfig, zu widerspenstig und viel zu tapfer für ein Mädchen in einer so heiklen Lage. Jedes Mal, wenn sie ihn ansah, erschien ihr Vater vor seinem inneren Auge, der ihn auf genau dieselbe stolze Weise angeblickt hatte.

Der Lieutenant Colonel lebte nicht mehr, doch Dammartins Wut war noch genauso stark und verzehrend wie vor dem Tod seines Feindes. Er hatte seinen Vater gerächt, und dennoch war sein Herz schwer. Der Schmerz und der Zorn über das Unrecht und den bitteren Verlust wollten nicht nachlassen. Sicher, er hatte das Mädchen nicht geschont, auch wenn sein Vater nicht durch ihre Hand ums Leben gekommen war. Dammartin hatte ihre Angst bemerkt, nachdem ihr klar wurde, dass sie sich verraten hatte. Sie wusste sehr viel mehr, als sie zugab, und er beabsichtigte, jede Information aus ihr herauszuholen. Er schuldete es seinem Land und seiner Mission und vor allem seinem Vater.

Ihm knurrte der Magen, als er sich den Lagerfeuern näherte. Der Duft von gebratenem Fleisch und geröstetem Brot lag in der Luft. Schnell verschaffte er sich einen Überblick. Molyneux stand in einer Gruppe Soldaten und lachte über einen Witz. Eine leichte Unruhe erfasste Dammartin, denn er konnte Josette nirgendwo entdecken.

„Wo ist Mademoiselle Mallington?“ Der schneidende Ton seiner Stimme ließ Molyneux mitten im Gelächter verstummen. Lamont legte den Deckel auf einen Topf und stand auf. Die anderen Männer sahen sich betreten um. Die Abwesenheit des Mädchens fiel ihnen offensichtlich erst in diesem Augenblick auf.

Molyneux’ Wangen liefen rot an. „Vor einem Moment war sie noch da. Das könnte ich schwören.“

„Sucht in den Zelten“, befahl Dammartin und wandte sich an Lamont. „Lassen Sie jemand bei den Latrinen nachsehen.“

Mit einem Nicken drehte sein Sergeant sich um und brüllte im Laufen seine Befehle.

Dammartin ahnte, dass sie das Mädchen nicht finden würden. Raschen Schrittes eilte er zu den Pferden, von denen keins fehlte. Kurz darauf erschien Molyneux neben ihm, doch Dammartin hatte sein Pferd schon gesattelt.

„In den Zelten ist sie nicht, mon Capitaine, und auch bei den Latrinen hat Lamont sie nicht gefunden.“ Molyneux beugte sich vor und stützte die Hände auf die Oberschenkel, um wieder zu Atem zu kommen. „Sollen wir eine Suchmannschaft zusammenstellen?“

„Nein“, entgegnete Dammartin und schwang sich in den Sattel. „Ich reite allein.“

„Sie kann noch nicht weit sein. Immerhin ist sie zu Fuß unterwegs, und diese raue Landschaft …“ Molyneux brach ab. „Verzeihen Sie mir, aber mir kam keinen Moment der Gedanke, sie könnte fliehen.“

Dammartin nickte knapp. „Mademoiselle Mallington ist zäher, als wir ihr zugetraut hatten.“ „Was wird geschehen, wenn Sie sie nicht finden? Commandant La Roque hat nicht …“ „Wenn ich sie nicht finde“, unterbrach Dammartin ihn, „wird sie sterben.“ Und damit galoppierte er davon.

4. KAPITEL

Ein kalter Herbstwind fegte über das Land und riss so heftig an den kahlen Ästen der Bäume, dass sie knarrten und ächzten. Josettes Ausdauer ließ allmählich nach, während sie atemlos den Weg zurückhastete, den die französische Armee gekommen war. Er führte durch bergiges Gelände, in dem es nur spärliche Vegetation und ansonsten nichts als schroffe Felsen, steile Abhänge und Geröll gab, und nirgendwo einen Platz, wo sie Unterschlupf finden konnte.

Allerdings erinnerte sie sich, dass sie etwa eine Stunde, bevor sie den Lagerplatz erreicht hatten, an einer verlassenen Hütte vorbeigekommen waren, und auf genau diese Hütte hielt sie jetzt zu. Nur eine letzte steile Erhebung galt es noch zu überwinden, dann musste das baufällige kleine Gebäude in Sicht kommen. Josettes Lungen brannten, und sie hatte Seitenstechen, doch sie kämpfte sich weiter, da es nur eine Frage der Zeit war, bis man ihre Abwesenheit bemerkte.

Die Abenddämmerung hatte eingesetzt, und sie wusste, dass sie sich beeilen musste. Sobald es dunkel war, würde sie auf der von Geröll und Schlaglöchern übersäten Straße nichts mehr erkennen können, auch nicht den beinahe senkrechten Steilhang zu ihrer Rechten. Irgendwo in der Ferne heulte ein Wolf. Eine Gänsehaut überlief sie, und sie zwang sich, schneller zu gehen. Doch sie floh nicht vor dem Raubtier, der Gedanke an Capitaine Dammartin trieb sie vorwärts.

Plötzlich stolperte sie über einen Stein, verlor das Gleichgewicht und stürzte hart auf die rechte Schulter. Der Schmerz raubte ihr für einen Moment den Atem, aber sie rappelte sich sofort wieder auf und lief weiter, ohne das Brennen ihrer aufgeschürften Hände und Knie zu beachten.

Dammartin ritt im schwindenden Tageslicht weiter und stieß eine Verwünschung aus. In Kürze würde es dunkel sein, und dann hatte er keine Möglichkeit mehr, sie zu finden. Diese kleine Närrin, schimpfte er insgeheim. Ohne ein schützendes Dach über dem Kopf lief sie Gefahr, von wilden Tieren angegriffen zu werden oder womöglich sogar zu erfrieren. Und auch wenn ihr Vater sein Todfeind gewesen war, wollte er nicht, dass sie ihr Leben riskierte.

Er ließ den Blick über den Weg vor ihm gleiten und über den Bergabhang, an dem er sich hinaufschlängelte. Sein Spürsinn sagte ihm, welche Richtung das Mädchen eingeschlagen haben musste. Er nahm sein Fernrohr aus der Satteltasche und suchte die Gegend ab, durch die sie gekommen waren. Und plötzlich entdeckte er eine kleine, dunkle Gestalt in nicht allzu großer Entfernung. Erleichtert schob er das Fernrohr zusammen und steckte es ein.

Das Heulen eines Wolfs ertönte in der Stille und drängte ihn zur Eile. Noch hatte Mallingtons Tochter einen Vorsprung, aber bald würde er sie eingeholt haben.

Josette blieb stehen und spähte angestrengt in die rasch hereinbrechende Dunkelheit. Eine unerklärliche Ahnung von Gefahr sandte ihr einen Schauder den Rücken hinunter. Sie lauschte mit angstvoll klopfendem Herzen. Nur der Wind war zu hören und das abgerissene Keuchen ihres eigenen Atems. Ein schwaches Rascheln zu ihrer Linken ließ sie zusammenfahren. Ihr Kopf fuhr herum, doch außer einigen dürren Sträuchern am Fuß eines riesigen Felsens konnte sie nichts erkennen. Rechts von ihr rieselten plötzlich Kieselsteine den Steilhang hinab. Wieder zuckte sie zusammen. Doch dann straffte sie sich. Du darfst dich nicht von jedem kleinsten Geräusch erschrecken lassen, ermahnte sie sich streng. Konzentrier dich lieber darauf, so schnell wie möglich zu der Hütte zu gelangen.

Mit einem Mal drang entferntes Hufgeklapper an ihr Ohr.

Dammartin.

Für einen kurzen Moment hielt die Angst sie gepackt und sie vermochte sich nicht zu rühren. Dann setzte ihr Verstand wieder ein.

Vor ihm davonzulaufen war sinnlos, dafür kam er viel zu schnell näher, und das dürre Strauchwerk um sie her bot keine Möglichkeit, sich zu verbergen. Sie sah sich um und entdeckte keine fünfzig Yards voraus eine Stelle, an der der schroffe Fels in einen immer noch recht steilen Abhang überging, den zu erklimmen sie sich jedoch zutraute und auf dessen halber Höhe sich ein schmaler Vorsprung befand. Wenn sie es schaffte, diesen felsigen Sims zu erreichen, würde man sie von der Straße aus nicht sehen können. Ohne lange zu überlegen, lief sie los.

Sie war schon einige Yards den Hang hinaufgeklettert, als sie hörte, dass das Pferd zum Stehen kam und der Reiter absaß. Kurz darauf verrieten herunterprasselnde Steinchen, dass er ihr folgte.

Vorsichtig drehte sie den Kopf, um einen Blick über die Schulter zu wagen, und schnappte erschrocken nach Luft. Capitaine Dammartin kam mit beängstigender Geschwindigkeit hinter ihr her.

Es konnte kein Zweifel daran bestehen, dass er sie bald eingeholt haben würde, wenn sie ihre Anstrengungen nicht verdoppelte. Ihre Arme und Beine schmerzten, Schweiß lief ihr zwischen den Brüsten und den Rücken hinunter. Josette biss die Zähne zusammen und kletterte weiter.

„Mademoiselle Mallington.“

Seine Stimme ertönte dicht unter ihr. Mach schneller, Josette, trieb sie sich zur Eile an und griff nach einer knorrigen Wurzel, um sich höherzuziehen. Dammartin blieb ihr auf den Fersen, und der Abstand zwischen ihnen verringerte sich.

„Beenden Sie diesen Irrsinn, bevor Sie sich das Genick brechen.“

Ein weiterer kurzer Blick über die Schulter zeigte ihr, dass er bis auf zwei Fuß herangekommen war. „Lassen Sie mich in Ruhe!“, schrie sie verzweifelt.

Plötzlich packte er sie an ihrer linken Fessel und hielt sie mit warmer, starker Hand fest.

„Lassen Sie mich los!“ In blinder Panik begann sie nach ihm zu treten, verlor den Halt und rutschte nach unten – ihrem Feind direkt in die Hände.

Dammartin lehnte sich leicht nach hinten, sodass der Körper des Mädchens unter seinen glitt. Ihr Rücken lag an seiner Brust, und ihr kleines Hinterteil schmiegte sich an seine Lenden. Der Wind spielte mit ihrem Haar, das Dammartin am Kinn kitzelte. Für einen kurzen Moment erstarrte sie und klammerte sich voller Angst einen Felsvorsprung, bevor sie erkannte, dass Dammartin sie festhielt und sie sicher war. Er hörte sie entsetzt nach Luft schnappen und wappnete sich gegen einen weiteren Angriff.

„Geben Sie mich augenblicklich frei!“ Wütend versuchte sie, ihn abzuschütteln.

Dammartin presste sich enger an sie, sein Griff wurde unnachgiebig. „Wenn Sie so weitermachen, Mademoiselle, werden Sie uns noch beide in den Tod schicken“, zischte er ihr ins Ohr.

Sie hörte auf, sich zu wehren. „Was haben Sie vor?“

„Ihnen das Leben zu retten.“

Er hörte sie keuchend atmen und spürte das Zittern, das ihren ganzen Körper durchlief.

„Es muss nicht gerettet werden, Sir. Belästigen Sie mich nicht länger. Ich komme nicht mit Ihnen ins Lager zurück.“

„Dann werden Sie die ganze verflixte Nacht unter mir an diesem Abhang kleben müssen, weil ich nicht die Absicht habe, ohne meine Gefangene zurückzukehren“, sagte er barsch. „Ich halte Sie nicht für so dumm, Ihr Leben einfach wegwerfen zu wollen, Mademoiselle, so verführerisch es Ihnen auch scheinen mag, meinem ein Ende zu setzen.“

Nach kurzem Schweigen bat sie: „Klettern Sie zuerst hinunter, ich folge Ihnen.“

Er lachte leise. „Wir klettern zusammen oder überhaupt nicht. Mit gebrochenem Genick können Sie meine Fragen nicht mehr beantworten.“

Sie zuckte zusammen. „Sie verschwenden nur Ihre Zeit, Capitaine, weil ich Ihre Fragen niemals beantworten werde. Lieber versuche ich mein Glück an diesem Abhang.“

Nun begriff Dammartin, warum sie geflohen war. Der Lavendelduft ihres Haars stieg ihm in die Nase. „Und wenn ich Ihnen verspreche, Sie heute Nacht nicht zu verhören, kommen Sie dann mit mir?“

Wieder zögerte sie kurz, als müsse sie über seine Worte nachdenken. Es dauerte nicht lange, aber lange genug, dass Dammartin sich der weichen weiblichen Rundungen bewusst wurde, die sich so eng an ihn schmiegten. Zu seinem Entsetzen begann sein Körper auf ihre betörende Nähe zu reagieren.

Dann bemerkte er, dass sie zögernd nickte.

Von den Schultern abwärts berührten sich ihre Körper. Jetzt waren es weder die Wut über ihre Flucht noch die Freude über ihre Wiederergreifung, die Dammartin erfüllten. Zum ersten Mal sah er in seiner Gefangenen nicht Mallingtons Tochter, sondern eine Frau – eine attraktive Frau, die sein Blut in Wallung geraten ließ.

Josette warf einen Blick unter sich und keuchte erschrocken auf. Krampfhaft hielt sie sich an dem Felsvorsprung fest und presste die Wange an den steinigen Untergrund.

Dammartin begann sich abwärts zu bewegen.

„Nein, ich kann nicht!“, rief sie mit unnatürlich hoher Stimme.

„Mademoiselle Mallington …“

„Es ist so steil, wir können nicht …“

„Tun Sie einfach nur, was ich Ihnen sage.“

„Ich kann nicht … bitte …!“

Dammartin hörte ihr abgehacktes Atmen. „Ich helfe Ihnen“, beruhigte er sie. „Wir werden sicher unten ankommen.“

Nach einem Moment reagierte sie mit einem winzigen Nicken.

Auf ihrem Weg den Abhang hinauf hatte sie nur an ihre Flucht gedacht, doch nun erkannte Josette, wie leicht es war, den Halt auf den glatten Felsvorsprüngen zu verlieren. Der Wind war stärker geworden und schien an ihr und Dammartin zu zerren, als wolle er sie in die Tiefe reißen. In der Dunkelheit sah sie nicht, wo sie hintrat, und selbst bei Tageslicht hätten ihre windgeblähten Röcke ihr die Sicht auf alles versperrt, worauf sie die Füße hätte stellen können. Das Herz schlug ihr bis in die Kehle, und einen Moment lang war sie sicher, dass sie dieses Abenteuer nicht lebend überstehen würde. Doch dann hörte sie Dammartin sagen, er werde ihr helfen, und ihre Angst verflog. Langsam machten sie sich daran, nach unten zu klettern.

Die Nähe seines warmen, starken Körpers und der saubere, männliche Duft, der von ihm ausging, lenkten Josette ein wenig von der Gefahr ab, in der sie beide schwebten. Dammartin zeigte sich unerwartet sanft. Er unterstützte sie mit leisen, beruhigenden Worten, wenn sie mit dem Fuß nach Halt tastete, und ermutigte sie, den nächsten Schritt zu tun, wann immer sie glaubte, nicht mehr weiterklettern zu können. Es lag keine Wut mehr in seiner Stimme, keine Härte, keine Verachtung. Und seltsamerweise fühlte sie sich tatsächlich sicher in seiner Gegenwart. Sie verstand es nicht. Schließlich war Dammartin ihr Feind.

Sie hörte ihn erleichtert aufatmen, als sie endlich ebenen Boden unter den Füßen hatten. Er ließ sie los, und Josette drehte sich langsam zu ihm um und sah ihn zum ersten Mal richtig an. Worte der Dankbarkeit lagen ihr auf der Zunge, aber sie unterdrückte sie. Warum sollte sie ihm danken? Er war ihr Feind.

Dammartin stand nur da und rührte sich nicht. Die Dunkelheit machte es ihr unmöglich, sein Gesicht deutlich zu erkennen, doch irgendetwas an seiner Haltung ließ sie stutzen. War dies wirklich derselbe Mann, vor dem sie hatte davonlaufen wollen? Sie senkte den Blick, um ihre Verwirrung zu verbergen.

„Sie brauchen mich nicht zurückzubringen“, sagte sie. „Behaupten Sie einfach, dass Sie mich nicht finden konnten. Es wäre eine plausible Erklärung.“

Dammartin lachte spöttisch und schüttelte den Kopf. „Haben Sie nicht verstanden, Mademoiselle? Sie würden die Nacht nicht überleben, wenn ich Sie gehen ließe. Und ich verliere keine Gefangenen.“

Verärgert über seine Arroganz, hob sie den Kopf und reckte stolz das Kinn. „Ich würde sehr wohl überleben, wenn Sie mich nur freiließen.“

„Ohne Waffe, ohne Unterschlupf, ohne die Möglichkeit, Feuer zu machen, ohne Verpflegung oder Wasser?“, höhnte er. „Und was ist mit den Partisanen und Banditen? Wollen Sie die auch eigenhändig bezwingen?“

„Eine einzelne Frau stellt für solche Männer keine Bedrohung dar. Sie würden mir kaum etwas zuleide tun. Und immerhin bin ich Engländerin.“

„Und Sie denken, das interessiert irgendjemanden?“ Dammartin hob ungläubig die Augenbrauen. „Dann sind Sie eine Närrin.“ Sein Ton wurde drohend. „Und eine noch größere Närrin, sollten Sie einen weiteren Fluchtversuch unternehmen.“

„Sie können mich nicht aufhalten“, fuhr sie ihn an. „Ich schwöre Ihnen, ich werde fliehen, lange bevor Sie auch nur in die Nähe von Ciudad Rodrigo kommen.“

Abermals stimmte der Wolf sein unheimliches Geheul an, und im Mondlicht kam ihr Dammartins Miene plötzlich unheimlich vor. „Nein, Mademoiselle“, sagte er leise. „Da irren Sie sich gewaltig.“

Er klang so entschlossen, dass sie Angst bekam. Betroffen sah sie ihn an und wusste nicht, was sie sagen oder tun sollte. Sie wusste nur, dass er gewonnen hatte und sie ihr Scheitern teuer bezahlen würde, sobald sie im Lager ankamen.

„Bitte“, flüsterte sie in der Hoffnung, dass er ihrer Stimme nicht anhörte, wie verzweifelt sie war.

Das Geröll knirschte unter seinen Stiefeln, als er auf sie zutrat. „Ich werde Sie nicht allein hier draußen lassen.“ Fast schien es ihr, dass er etwas von seiner Schroffheit verloren hatte. „Und ich werde Sie heute Nacht nicht verhören.“ Damit nahm er ihren Ellbogen und führte sie zu seinem großen Braunen, der geduldig wartend in der Nähe stand.

Dammartins Griff war fest und unerbittlich, und er ließ sie nur los, um sich in den Sattel zu schwingen und sie auf das Pferd zu heben. Sie musste seitlich sitzen und umklammerte mit der Linken den Sattelknauf, um sich nicht mit der Rechten an Dammartin festhalten zu müssen.

Er blickte betont auf ihre Hand, die sie in ihren Schoß gelegt hatte. „Wir werden sehr schnell reiten.“

Sie nickte. „Ich weiß.“

„Wie Sie wollen, Mademoiselle.“

Dammartin stieß dem Hengst die Absätze in die Flanken und schlug einen leichten Trab an. Doch bald schon ließ er das Pferd in einem kräftigen Galopp laufen, und Josette war gezwungen, sich an ihm festzuklammern, während er seinen Arm schützend um ihre Taille legte.

Der beinahe volle Mond am Himmel tauchte den Weg vor ihnen in silbriges Licht, das sie ohne Probleme zum Lager der Franzosen zurückführen würde.

Für Josette würde es keine Gelegenheit zur Flucht mehr geben.

Dammartin nahm einen tiefen Zug aus seiner Branntweinflasche. Das Feuer vor ihm flackerte nur noch schwach, und die meisten Männer hatten sich bereits in ihre Zelte zurückgezogen. Er wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und reichte die Flasche an Lamont weiter.

„Die Männer schlossen schon Wetten ab, ob Sie sie finden würden.“ Lamont trank einen Schluck und gab die Flasche zurück.

„Haben Sie gewonnen?“, fragte Dammartin.

„Natürlich“, erwiderte sein Sergeant mit einem Lächeln. „Ich kenne Sie eben zu gut, mein Freund.“

Einige Minuten saßen sie schweigend da. Der süßliche Duft von Lamonts Pfeifenrauch vermischte sich mit dem des Branntweins, die Holzscheite knackten.

„Sie hat viel Mut, die Kleine“, unterbrach Lamont die Stille.

„Ja“, stimmte Dammartin unwillig zu. „Ich habe meinen Augen nicht getraut, als ich sie die den felsigen Abhang hinaufklettern sah. Und bis zum Schluss hat sie mir die Stirn geboten.“ Unwillkürlich sah er zu den Zelten hinüber.

Lamont folgte seinem Blick und schaute dann wieder ins Lagerfeuer. „Was werden Sie mit ihr tun?“

„Sie nach Ciudad Rodrigo bringen, wie mir befohlen wurde.“

„Ich meine, heute Nacht.“

„Was tut man mit einem Gefangenen, der einen Fluchtversuch begangen hat?“

„Sie ist von vornehmer Herkunft, mon Capitaine. Und sie ist eine Frau. Sie würden doch nicht …“ Lamont hielt unsicher inne.

Dammartin sah ihn stirnrunzelnd an. „Was glauben Sie denn?“

„Ich glaube, dass Sie zu sehr Ihres Vaters Sohn sind.“

Der Capitaine lächelte seinem alten Freund zu, verkorkte die Flasche und stellte sie beiseite. „Aber sie ist zu sehr Mallingtons Tochter.“ „Warum hat sie versucht zu fliehen, mon Capitaine? Das Mädchen ist nicht dumm. Sie muss doch gewusst haben, wie gering ihre Überlebenschancen waren.“

Dammartin erinnerte sich, wie sie gezittert und sich gegen ihn gewehrt hatte. „Sie wollte meinem Verhör entgehen.“

Lamont seufzte und schüttelte den Kopf. „Sie kann uns nichts Nützliches mehr verraten.“

„Da bin ich nicht so sicher.“

„Mon Capitaine …“, wandte der Sergeant ein.

„Ich werde sie wieder verhören“, unterbrach Dammartin ihn. „Aber sie hat keinen Grund, sich vor mir zu fürchten.“

„Und wenn wir Ciudad Rodrigo erreichen, was dann?“

Der Capitaine zuckte die Schultern. „Dann ist sie nicht mehr mein Problem.“

Lamont sog eine Weile stumm an seiner Pfeife, als müsse er Dammartins Antwort abwägen. „Es ist noch ein langer Weg bis nach Ciudad Rodrigo.“

„Machen Sie sich keine Sorgen, Claude.“ Dammartin klopfte dem Sergeant auf die Schulter. „Mademoiselle Mallington wird uns keinen Ärger mehr bereiten. Dafür sorge ich.“ Er erhob sich. „Schlafen Sie gut, alter Freund.“ Und damit machte er sich auf den Weg zu den Offizierszelten.

„Sie auch, mon Capitaine, Sie auch“, sagte Lamont leise, während er Dammartin versonnen nachsah.

Josette Mallington saß an seinem kleinen Klapptisch und war dabei, ihr Haar zu einem Zopf zu flechten, als Dammartin das Zelt betrat. Sobald sie ihn sah, ließ sie die Hände sinken und erhob sich hastig. Das Haarband flatterte unbeachtet zu Boden. Aus dem Augenwinkel nahm er ein weißes Nachthemd auf seinem Feldbett wahr.

„Was wollen Sie, Capitaine Dammartin?“, herrschte sie ihn an, aber die Blässe ihres Gesichts verriet, wie erschrocken sie war.

„Zu Bett gehen.“

Sie hatte Angst, das konnte sie nicht verbergen. „Doch nicht etwa in meinem Zelt?“

„In meinem Zelt.“ Er ging auf sie zu.

Selbst im schwachen Licht der Laterne sah er, wie ihr die Röte in die Wangen stieg. „Dann sollte ich nicht hier sein, Sir.“ Sie eilte zu seinem Bett, schlüpfte in ihre Stiefeletten, griff nach dem Nachthemd und rollte es zusammen. „Es liegt sicher ein Missverständnis vor. Wenn Sie so freundlich wären, mir das Frauenzelt zu zeigen.“

„Sie sind eine Gefangene, Mademoiselle, kein Mitglied der Truppe. Außerdem befindet sich das Frauenzelt bei der Infanterie, nicht bei meinen Dragonern. Als Gefangene der 8. Dragoner bleiben Sie natürlich bei mir.“

„Dann führen Sie mich eben zu dem Zelt, in dem ich die Nacht verbringen kann.“ Sie sah ihn trotzig an, das Nachthemd wie einen Schutzschild an die Brust gepresst und bereit, den Kampf mit ihm aufzunehmen.

„Da befinden Sie sich bereits.“ Er wandte sich ab und begann, seinen Uniformrock aufzuknöpfen.

„Nein, Sir, das tue ich nicht!“, rief sie mit Nachdruck und wurde flammend rot. „Was ist das für eine Behandlung? Sie können unmöglich von mir erwarten, die Nacht mit Ihnen zu verbringen!“ Sie starrte ihn an wie eine Kriegerin.

„Da Sie von Erwartungen sprechen, Mademoiselle. Erwarten Sie etwa von mir, Sie die ganze Nacht allein zu lassen, damit Sie wieder fliehen können?“

Sie schüttelte den Kopf, sodass ihr langer blonder Zopf sich zu lösen begann. „Das würde ich nicht. Es ist dunkel, und ich habe keine Fackel.“

„Das hat Sie bei Ihrem ersten Fluchtversuch nicht abgehalten.“

„Weil ich noch eine Weile Tageslicht vor mir hatte.“

Er schlüpfte aus dem Uniformrock und legte ihn über den Stuhl.

„Ich gebe Ihnen mein Wort, dass ich heute Nacht nicht versuchen werde, zu fliehen.“

„Nur heute Nacht?“ Er hob eine Augenbraue.

„Von dieser Nacht reden wir schließlich, oder?“

„Also beabsichtigen Sie morgen einen weiteren Fluchtversuch.“

„Nein!“

„Dann vielleicht morgen Nacht?“

„Nun gut, ich gebe Ihnen mein Wort, dass ich nicht fliehen werde.“ Sie sah ihn erwartungsvoll an. „Bringen Sie mich jetzt in ein anderes Zelt?“

„Ihr Wort?“ Bittere Erinnerungen überfielen ihn, und all die Gefühle von Schmerz und Zorn, die ihn schon so lange quälten, waren wieder da. Er lachte verächtlich. „Das Wort eines Mitglieds der Familie Mallington ist wertlos.“

„Wie können Sie es wagen?“, rief sie empört.

Er lächelte grimmig. „Sehr einfach, Mademoiselle. Glauben Sie mir.“

„Ich habe Ihnen nichts mehr zu sagen, Sir.“ Sie drehte sich um und ging auf die Zelttür zu.

Im Nu war er bei ihr und packte sie hart am Arm. Sie wehrte sich, aber Dammartin nahm auch ihren anderen Arm und riss sie zu sich herum. Sie fühlte sich feingliedrig an, und er stellte überrascht fest, wie zierlich und schlank sie war.

Sie blieb vollkommen still, nur ihre Augen loderten vor Groll. Dammartin roch den Lavendelduft, der sie umgab, und unwillkürlich schweifte sein Blick zu ihrem hellblonden Haar, das jetzt offen auf ihre Schultern fiel.

„Aber ich bin noch nicht fertig mit Ihnen, Mademoiselle.“

Das Nachthemd fiel ihr aus den Händen und blieb zwischen ihnen auf dem Boden liegen. Beide sahen nach unten, wo die weiße Wolke aus Spitze und Batist neben Dammartins schwarzen Stiefeln lag. Als ihre Blicke sich wieder trafen, bemerkte er die Furcht in ihren Augen.

Er sprach leise und langsam, um sicher zu sein, dass sie ihn verstand. „Alle Zelte sind belegt, und selbst wenn sie es nicht wären, würde ich keinen meiner Männer um seine wohlverdiente Ruhe bringen, um Sie zu bewachen. Denn jeder einzelne von ihnen hat einen harten Tag hinter sich. Also werde ich persönlich diese Aufgabe übernehmen. Beschweren Sie sich nicht über Ihre Lage, Mademoiselle, denn Sie haben sie selbst zu verantworten.“ Er beugte sich tiefer über sie, sodass ihre Nasenspitzen sich fast berührten.

Dammartin bemerkte das schnelle Heben und Senken ihrer Brust und die zunehmende Blässe ihres Gesichts. Die Stille zog sich in die Länge, während ihr Atem seine Lippen streifte wie ein federleichter Kuss. Unwillkürlich öffnete er den Mund, in der Versuchung, sie zu küssen, doch dann erinnerte er sich wieder an das, was Mallington getan hatte, und plötzlich drohten ihn sein Kummer und sein Zorn zu übermannen.

Er verhärtete sein Herz.

Als er schließlich weitersprach, war seine Stimme rau und unnachgiebig. „Versuchen Sie nicht wieder, mir zu entkommen, Mademoiselle Mallington. Sollten Sie es dennoch tun, ist Ihnen eine harte Strafe sicher. Haben Sie verstanden?“

Sie nickte hastig, und nachdem Dammartin sie losgelassen hatte, taumelte sie und musste sich an der Stuhllehne festhalten, um sich zu stützen.

Er wandte sich abrupt ab, zog zwei Decken und ein Kissen vom Bett herunter und warf sie auf den Zeltboden. „Machen Sie Ihr Bett. Wir brechen morgen in aller Frühe auf.“

Josette stand reglos da, das Gesicht aschfahl und die Augen schreckgeweitet. Ohne sie weiter zu beachten, setzte er sich auf das Bett und zog sich die Stiefel aus.

Als er aufblickte, stand sie immer noch da. „Machen Sie Ihr Bett, Mademoiselle“, wiederholte er zornig und legte sich hin. „Es sei denn, Sie möchten meins teilen.“

Josette zuckte zusammen und beeilte sich, seinen Befehl zu befolgen. Bevor sie unter die Decke kroch, löschte sie die Laterne.

Dammartin konnte nicht einschlafen, genauso wenig wie seine Gefangene. Ihr flacher Atem sagte ihm, dass sie wach lag, genau wie er. Er konnte nicht sagen, wie lange er lauschend dalag und sich der Frau neben ihm bewusst war, die sich hin und her drehte, als könne sie auf dem harten Boden keine Ruhe finden. Zum ersten Mal begann ihn sein Gewissen zu plagen.

Verdammt, sie ist meine Gefangene, sagte er sich. Und ich will verflucht sein, wenn ich ausgerechnet Mallingtons Tochter mein Bett anbiete. Noch während ihm der Gedanke durch den Kopf ging, hörte er sie aufstehen. Alarmiert schoss er hoch und hielt sie fest.

Sie keuchte erschrocken auf.

„Mademoiselle Mallington“, sagte er leise. „Missachten Sie meine Warnung so leichtfertig?“

„Nein“, versicherte sie. „Ich suche nur meinen Umhang. Mir ist kalt. Ich wollte nicht fliehen.“

Er drehte sie zu sich herum und suchte in der Dunkelheit nach ihren Händen. Sie fühlten sich eisig an. Hastig entzog sie sich ihm.

„Gehen Sie wieder zu Bett, Mademoiselle“, wies er sie knapp an.

„Aber mein Umhang …“

„Vergessen Sie Ihren Umhang. Sie werden ihn in der Dunkelheit nicht finden.“

„Aber …“

„Mademoiselle“, unterbrach er sie heftig.

Er spürte förmlich, wie schwer es ihr fiel, ihm nicht zu widersprechen, doch sie legte sich gehorsam hin. Dammartin nahm seinen Mantel vom Bett und deckte sie damit zu.

„Capitaine Dammartin …“ Sie konnte ihr Erstaunen nicht verbergen.

„Schlafen Sie“, befahl er mit rauer Stimme.

„Danke“, kam die leise Antwort.

Er legte sich hin und zog die Decke höher, während er sich insgeheim einen Narren schimpfte. Trotzdem fühlte er sich ruhiger, und kurz darauf war er eingeschlafen.

Josette erwachte langsam aus tiefem Schlaf und rutschte lächelnd tiefer unter die Decke. Ihr Vater würde sie wegen ihrer Faulheit necken. Von draußen drangen Stimmen an ihr Ohr – männliche, und sie sprachen französisch. Und dann war mit einem Mal die Wirklichkeit wieder da und setzte ihrer trägen Zufriedenheit ein jähes Ende. Telemos, der Tod ihres Vaters, Dammartin! Unvermittelt setzte sie sich auf, die Decke an die Brust gepresst, und sah sich beklommen um.

Das Bett, in dem Dammartin gelegen hatte, war leer. Sie befand sich allein im Zelt. Erleichtert stieß sie den Atem aus und erhob sich. Ein leichter Schwindel erfasste sie, vermutlich weil sie sehr wenig geschlafen hatte.

Wie lange war sie wach gewesen und hatte Capitaine Dammartins ruhigem Atmen gelauscht? Wie viele Stunden waren ihre Gedanken um ihren toten Vater und seinen letzten Kampf gekreist? Und um die verlorene Hoffnung, jemals fliehen zu können … Dammartin würde sie besser bewachen lassen.

Ein Schauer überlief sie, als ihr einfiel, wie er sie gestern Nacht festgehalten hatte – sie waren einander so nahe gewesen, dass ihr Atem sich vermischt hatte. Sein Blick hatte sie gebannt, und es war ihr nicht möglich gewesen, sich ihm zu entziehen. Einen winzigen Moment hatte sie fast geglaubt, er wolle seine Lippen auf ihre senken, doch dann war ein bitterer Zug um seinen Mund erschienen. Josette errötete vor Scham. Wie hatte ihr so ein lächerlicher Gedanke kommen können? Natürlich war es nicht seine Absicht gewesen, sie zu küssen. Er hasste sie genauso sehr wie sie ihn. Daran gab es nicht den geringsten Zweifel. Er verabscheute sie, aber er ließ sie nicht gehen.

Ich verliere keine Gefangenen, hatte er gesagt. Josette beschlich das ungute Gefühl, dass er sie tatsächlich nach Ciudad Rodrigo bringen würde – weitab von Torres Vedras und Lissabon und den Engländern –, und bis dahin würde es unendlich viele Gelegenheiten für ihn geben, sie in aller Ruhe zu verhören.

Ihr Blick fiel auf seinen Mantel, der noch immer auf ihrer Decke lag. Auf Dammartins Bett lag nur eine Wolldecke. Es herrschte eine empfindliche Kälte, und in der Nacht musste es sogar Frost gegeben haben. Wie konnte es sein, dass ein so bedrohlicher, gefährlicher Mann, der sie zudem von ganzem Herzen verachtete, ihr zuliebe auf seinen warmen Mantel verzichtet hatte?

Wieder waren Stimmen zu hören, Männer gingen vor dem Zelt vorbei.

Josette sah an sich herab, betrachtete die Schmutzflecken auf ihrem zerknitterten Kleid, ihre schmutzigen Hände und die abgebrochenen Fingernägel – alles Erinnerungen an den felsigen Abhang und ihren missglückten Fluchtversuch.

Aber sie war Engländerin und würde es nicht zulassen, dass der Feind sie herabwürdigte. Sie brachte ihr Haar in Ordnung so gut sie konnte und lugte durch die Zeltöffnung nach draußen. Nicht allzu weit entfernt entdeckte sie Molyneux. Er war freundlich, und er sprach Englisch. Und er kam, als sie ihn herbeiwinkte. Der Lieutenant schien beinahe froh, ihr eine Schüssel Wasser bringen zu können.

„Entschuldigen Sie, dass es kalt ist, Mademoiselle, leider haben wir keine Zeit, es zu wärmen“, erklärte er ihr auf Englisch.

„Vielen Dank“, sagte sie und meinte es auch so.

Sie nahm die Schüssel entgegen und warf einen raschen Blick in die Runde. Überall waren die Dragoner damit beschäftigt, die Lagerfeuer auszutreten, ihre Sachen zu packen und die Zelte abzubrechen. Josette erkannte Dammartins Sergeant Lamont, der gerade mit einigen Soldaten in ein Gespräch vertieft zu sein schien. Doch der Capitaine selbst war nirgends zu sehen.

„Danke“, wiederholte sie und verschwand im Zelt.

Dammartin sah flüchtig zu seinem Zelt hinüber, aber noch immer schien Mademoiselle Mallington nicht auf den Beinen zu sein. Man hatte Kaffee getrunken, Brot gegessen, alles Gepäck verstaut, und das Mädchen schlief einfach weiter. Immerhin hatte er in kluger Voraussicht Molyneux als Wache aufgestellt, weil er ihr nicht über den Weg traute.

Lamont trat an seine Seite. „Die Männer sind in zwanzig Minuten abmarschbereit. Jetzt müssen nur noch die Offizierszelte abgebaut werden. Mademoiselle Mallington …?“ Er sah seinen Capitaine fragend an.

„Wird fertig sein, wenn wir es sind“, erhielt er zur Antwort.

„Sie wirken müde, mon Capitaine.“ Auch Lamont hielt den Blick auf Dammartins Zelt gerichtet. „Gab es womöglich etwas, das Ihren Schlaf gestört hat?“

Dammartin lächelte gelassen, ohne sich von der Stichelei seines Sergeant stören zu lassen, und ging auf sein Zelt zu.

„Sie ist noch drinnen?“, fragte er Molyneux, als er an ihm vorbeikam.

„Ja, mon Capitaine.“

Dammartin setzte seinen Weg fort.

„Aber sie …“

Molyneux’ Warnung kam zu spät. Dammartin hatte die Zelttür bereits beiseitegeschoben, und der Anblick, der sich ihm bot, ließ ihn erstarren. Auf dem Tisch stand eine Wasserschüssel. Mademoiselle Mallington beugte sich darüber – nackt bis zur Taille – und spritzte sich Wasser ins Gesicht.

5. KAPITEL

Mit einem schockierten Aufschrei richtete Josette sich auf und bemühte sich, ihre Blöße mit dem Arm zu bedecken, während sie mit der freien Hand nach ihrem Handtuch griff. Ihre fahrige Bewegung führte jedoch nur dazu, dass die Seife platschend in die Schüssel fiel und das Handtuch vom Tisch glitt. Also schlang sie beide Arme um ihren Oberkörper, sich ihrer Nacktheit und der Gegenwart des Mannes, der nur zwei Schritte entfernt von ihr dastand und sie anstarrte, überdeutlich bewusst. Mit weit aufgerissenen Augen beobachtete sie, wie sein Blick fasziniert über ihren Körper wanderte und seine Augen sich verdunkelten, und doch sie vermochte sich nicht zu rühren.

„Capitaine Dammartin!“, brachte sie schließlich empört hervor.

Einen Moment noch musterte er sie mit größtem Interesse – ein Moment, der ihr wie eine Ewigkeit vorkam. „Pardonnez-moi, mademoiselle“, sagte er dann mit einer leichten Neigung des Kopfes und war genauso schnell wieder verschwunden, wie er aufgetaucht war.

Kaum eine Minute hatte der Zwischenfall gedauert, und dennoch konnte Josette sich lange nicht aus ihrer fassungslosen Erstarrung lösen. Dann riss sie sich zusammen, hob das Handtuch auf und trocknete sich notdürftig ab, bevor sie Hemd und Unterkleid wieder über die Brüste zog. Ihre Wangen brannten vor Scham, und ihre Hände zitterten, als sie das Haar zu einem festen Knoten hochsteckte.

„Wie kann er es nur wagen!“, wiederholte sie ein ums andere Mal, während sie ihre Habseligkeiten zurück in ihren Mantelsack stopfte. „Diese Dreistigkeit!“

Mit ihrem Umhang, dem ordentlich frisierten Haar und in einem sauberen blauen Kleid verließ sie das Zelt, bereit, dem Capitaine deutlich zu sagen, was sie von ihm hielt. Doch Dammartin hatte sich zum anderen Ende des Lagers begeben. Es war Lieutenant Molyneux, der draußen auf sie wartete.

„Mademoiselle.“ Molyneux trat an ihre Seite, die grauen Augen voller Sorge. „Ich soll Sie heute begleiten.“

Dammartin hatte also seinem Lieutenant aufgetragen, sie zu bewachen. Josettes Wut wuchs ins Unermessliche.

„Kommen Sie bitte hier entlang, Mademoiselle? Es ist Zeit, dass wir losreiten.“

„Danke, Lieutenant“, entgegnete sie gelassen, als wäre sie nicht empört und beschämt und bis aufs Blut gereizt, und folgte Molyneux mit stolz erhobenem Kopf.

Schon bald bewahrheitete sich Josettes Vermutung, denn der Lieutenant wich den ganzen Tag nicht von ihrer Seite. In seiner Gesellschaft begannen die Ereignisse des Morgens an Bedeutung zu verlieren. Der junge Mann hatte ein so ungezwungenes, charmantes Benehmen, dass ihre Wut langsam verflog.

Zwar war auch Molyneux bei Telemos gewesen, aber in den Stunden, die sie in seiner Begleitung verbrachte, wurde ihr bewusst, dass er nicht anders war als die vielen jungen Männer, die unter ihrem Vater gedient hatten. Er besaß einen ehrlichen, offenen Blick und schien im Gegensatz zu Dammartin ein wahrer Gentleman zu sein.

Als die Dragoner eine Rast einlegten, um etwas zu sich zu nehmen, schickte Molyneux seinen Burschen nach Brot und Käse. Dann setzte er sich auf einen Felsen und leistete Josette beim Essen Gesellschaft.

„Sie sind sehr freundlich zu mir, Lieutenant“, sagte sie. Anders als Dammartin, fügte sie in Gedanken hinzu.

„Warum auch nicht? Sie sind eine Dame, allein und befinden sich in einer schwierigen Situation.“

Sie hob die Augenbrauen. „Ich bin eine Gefangene.“

Molyneux verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln, seine Miene jedoch war betrübt. „Ich bin der Überzeugung, dass man Gefangene gut behandeln muss.“

„Ich bin der gleichen Überzeugung. Genau wie mein Vater.“

Der Lieutenant erwiderte nichts darauf, doch ein seltsamer Ausdruck huschte über sein jungenhaftes Gesicht.

„Wie es scheint, teilt der Capitaine diese Ansicht nicht, Sir.“

„Der Capitaine … er hat sein Gründe, Mademoiselle.“ Molyneux wich ihrem Blick aus.

„Was für Gründe kann es geben, sich so zu verhalten, wie er es getan hat?“, fragte sie aufgebracht. „Nichts vermag das Benehmen dieses Mannes zu rechtfertigen.“

Molyneux sah sie an. In seiner Miene spiegelte sich Überraschung und so etwas wie Mitleid. „Sie wissen es wirklich nicht.“

„Wissen?“ Ein Schauder überlief sie. Eine böse Ahnung. „Was?“

Molyneux schüttelte nur den Kopf und erhob sich. „Kommen Sie, Mademoiselle, wir müssen weiterreiten.“

„Lieutenant …“

„Kommen Sie“, wiederholte er, den Blick gesenkt.

Und während sie ihren Ritt fortsetzten, war Molyneux schweigsam und überließ es Josette, über seine seltsamen Worte zu grübeln.

Dammartin ritt an der Spitze der 8. Dragoner, als sie das unwegsame Gelände durchquerten, aber es war nicht die raue portugiesische Landschaft, über die er brütete, noch waren es die Gefahren seines Auftrags. Etwas ganz anderes beschäftigte seine Gedanken – Josette Mallington.

Vor seinem inneren Auge erschien immer wieder das Bild, das sie in seinem Zelt geboten hatte – der Oberkörper nackt, ihre Haut so zart und weiß und einladend, dass es ihm schwergefallen war, sie nicht zu berühren. Um ihren schlanken Hals hatte eine Goldkette gelegen, an der entlang sein Blick unwillkürlich zu ihren vollen Brüsten geglitten war.

Josette Mallington hatte erschrocken den Arm vor sich gehalten, um sich vor seinem hungrigen Blick zu schützen, aber tatsächlich war es ihr nur gelungen, ihn noch mehr zu reizen, weil viel zu viel entblößt blieb. Für einen Moment war Dammartin in Versuchung gewesen, sie an sich zu reißen und zu streicheln, die rosigen Spitzen ihrer Brüste unter seinen Handflächen zu spüren und sie mit den Lippen zu liebkosen.

Entschlossen gebot er seinen Gedanken Einhalt. Sie war Mallingtons Tochter, daran führte kein Weg vorbei, die einzige Frau auf Erden, die Widerwillen in ihm erregen sollte. Und ihm ging nichts anderes im Kopf herum als ihre Schönheit, der Anblick ihrer weichen Lippen und die Erinnerung daran, wie sie sich auf dem felsigen Abhang unter ihm angefühlt hatte. Schon die bloße Vorstellung genügte, um ihn in heiße Erregung zu versetzen. Was seine Wut auf Mademoiselle Mallington nur noch steigerte – und ganz besonders seine Wut auf sich selbst.

All die Stunden, die sie inzwischen unterwegs waren, hätte er aufmerksam und in Alarmbereitschaft sein müssen, die Gedanken bei seiner Pflicht und seinen Männern. Stattdessen ließ er sich von Mallingtons Tochter ablenken. Es reicht, rief er sich ärgerlich zur Ordnung. Ich soll Foys sicheren Marsch nach Ciudad Rodrigo gewährleisten, und genau das werde ich tun. Andererseits hatte er den Befehl, Mademoiselle Mallington mitzunehmen, also würde er auch diese Aufgabe erfüllen.

Mallington lebte nicht mehr, und Dammartins Fragen zum Tod seines Vaters würden für immer ohne Antwort bleiben. Plötzlich kam ihm ein Gedanke. War Mallingtons Tochter vielleicht vor etwas über achtzehn Monaten mit ihm in Oporto gewesen? Die Vorstellung, dass sie Zeugin des Mordes an seinem Vater gewesen sein könnte, verstärkte seinen Wunsch nach Vergeltung. Er würde sich von der kleinen Hexe nicht mehr ablenken lassen, sondern sie zwingen, seine Fragen zu beantworten.

Josette dachte lange über Lieutenant Molyneux’ rätselhafte Worte nach. Ganz offensichtlich gab es da etwas, das sie nicht wusste, und es hatte etwas mit Dammartin zu tun und mit dem Hass, der in ihm brannte.

Sie schoss dem Capitaine einen verstohlenen Blick zu. Schon mehrere Male hatte sie ihn heute dabei ertappt, dass er sie beinahe sehnsüchtig musterte. Nun jedoch sah er nicht in ihre Richtung.

Als er heute Morgen unvermittelt das Zelt betreten und sie mit diesem gefährlichen Glühen in den Augen betrachtet hatte, war sie zunächst entsetzt und dann wütend gewesen. Aber inzwischen hatte sie sich beruhigt, und überhaupt war alles so schnell gegangen. Dammartin konnte nicht viel gesehen haben.

Sie dachte an die langen, kalten Nachtstunden und daran, dass er ihr seinen Mantel gegeben hatte, damit sie nicht fror. Eine solche Freundlichkeit passte nicht in das Bild, das sie sich von ihm machte. Josette wusste um die Grausamkeit des Krieges. Sie hatte von Verhören, von Folter und Vergewaltigung gehört. Dass sie unberührt war, bedeutete nicht, dass sie nicht wusste, was die feindlichen Soldaten mit den Frauen der Besiegten taten.

Doch trotz seiner offensichtlichen Abneigung hatte Dammartin sie nicht angerührt und es auch seinen Männern nicht gestattet. Sie war nicht geschlagen worden, und er hatte sie nicht hungern lassen, obwohl beides in seiner Macht gelegen hätte. All das war ihr bewusst, trotzdem zog sich ihr Magen jedes Mal, wenn Dammartin sie ansah, vor Angst zusammen – und auch das wilde Klopfen ihres Herzens konnte sie nicht verhindern.

Am späten Nachmittag schlugen die französischen Truppen das Lager auf, damit sie das letzte Tageslicht nutzen konnten. Sie waren nicht mehr weit von Fundao entfernt. Ein Tagesmarsch mehr zwischen Josette und den britischen Linien, und nur noch ein Tagesmarsch, bis General Foy seinen Auftrag erfüllt hatte.

Josette saß auf ihrem ledernen Mantelsack, sah den Männern beim Aufrichten der Zelte zu und fragte sich, wie schnell Molyneux wohl laufen konnte, wenn sie eine plötzliche Flucht wagen sollte. Doch dann dachte sie an Dammartins Warnung und wusste, dass er sie einholen würde, wenn sein Lieutenant es nicht schaffte.

„Mademoiselle Mallington.“

Seine Stimme erklang genau hinter ihr. Erschrocken fuhr Josette zusammen und kam hastig auf die Beine. „Capitaine Dammartin.“

Er wies einen jungen Soldaten knapp an, ihren Mantelsack zu seinem Zelt zu tragen. Alles an Dammartin war Ehrfurcht einflößend – seine verschlossene Miene, seine kalten, gefühllosen Augen.

„Sie werden heute Nacht in meinem Zelt schlafen. Allein.“

Allein? Sie atmete erleichtert auf. „Danke“, sagte sie verwundert. Aus diesem Mann konnte niemand schlau werden. Sie hatte nicht den Mut, ihn zu fragen, wo er die Nacht verbringen würde.

Er fuhr fort, als habe er sie nicht gehört: „Ein Wachposten wird vor dem Zelt stehen, also machen Sie sich keine Hoffnungen. Ich verlasse mich darauf, dass Sie meine Warnung nicht vergessen haben.“

Sie nickte und wollte sich abwenden, um zum Zelt zu gehen.

„Ich bin noch nicht fertig“, hielt er sie auf.

In ihrer Verärgerung über seinen Ton war sie kurz davor, ihn einfach nicht zu beachten, doch dann überwog die Vernunft, und sie drehte sich zu ihm um. „Sie wollten mir etwas mitteilen, Sir?“

„Ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen.“

Das Herz schien ihr auszusetzen. „Sie sagten, es würde keine Fragen mehr geben.“

„Das galt für gestern Nacht.“

Obwohl ihr beinahe der Angstschweiß ausbrach, sah sie Dammartin stolz ins Gesicht. „Vielleicht habe ich mich nicht verständlich gemacht, Capitaine. Sie verschwenden nur Ihre Zeit. Es gibt nichts, das ich Ihnen antworten könnte.“

„Das werden wir sehen, Mademoiselle.“

Panik schnürte ihr die Kehle zu. „Ich bin erschöpft und wünsche mich zurückzuziehen, Sir.“

„Wir sind alle erschöpft“, erwiderte er barsch. „Sie können sich zurückziehen, sobald Sie mir von Ihrem Vater erzählt haben.“

„Von meinem Vater?“, wiederholte sie ungläubig. „Genügt es nicht, dass Sie ihn umgebracht haben? Lieber Gott, er ist tot! Können Sie ihn nicht einmal jetzt in Ruhe lassen?“

„Es ist wahr, Mademoiselle. Er ist tot“, stimmte Dammartin ihr zu, doch mit einer so eiskalten Wut in der Stimme, dass sie zusammenzuckte. „Allerdings nicht durch meine Hand … leider.“

„Leider?“ Entsetzt schnappte sie nach Luft. „Unsere Länder mögen Krieg gegeneinander führen, aber deswegen verdient mein Vater nicht diese Verachtung. Er war ein tapferer Soldat und ein ehrenhafter Mann, der sein Leben für sein Vaterland gab.“

„Er war ein hinterhältiger Schuft“, sagte Dammartin scharf.

„Wie können Sie es wagen, seinen guten Namen in den Schmutz zu ziehen!“ Josette vergaß ihre Angst. In diesem Moment hasste sie Dammartin mehr, als sie je einen Menschen in ihrem Leben gehasst hatte. „Sie sind ein Ungeheuer, Sir!“ Außer sich vor Kummer und Zorn, schlug sie ihn, so kräftig sie konnte, ins Gesicht.

Um sie herum herrschte plötzlich völlige Stille. Jeder einzelne Dragoner richtete fassungslos den Blick auf sie. Niemand rührte sich. Niemand wagte es, auch nur zu atmen.

Josette war starr vor Entsetzen. Wie hatte sie sich so weit vergessen können? Wie war es so weit gekommen, dass sie ihn schlug, noch dazu vor den Augen seiner Männer und obwohl sie ihm auf Gedeih und Verderb ausgeliefert war?

Dammartin atmete flach. Man sah ihm an, dass er mit aller Macht versuchte, seiner Wut Herr zu werden. Alles in Josette strebte danach, sich sofort in Sicherheit zu bringen, doch ihre zitternden Beine versagten ihr den Dienst. Dammartins Blick war so durchdringend, dass sie wie angewurzelt dastand.

„Ich …“ Sie wollte etwas sagen, aber die Worte erstarben ihr auf den Lippen.

Die Soldaten beobachteten sie ungläubig und gleichzeitig erwartungsvoll. Ein Sturm lag in der Luft, ein Sturm, der jeden Moment losbrechen konnte.

Josette begann zu zittern, und ganz langsam, Schritt für Schritt, wich sie vor Dammartin zurück.

Doch was er dann tat, passierte so plötzlich, so schnell, dass sie kaum wusste, wie ihr geschah. In einem Moment stand sie noch vor ihm, und im nächsten war sie in seinen Armen, fest an seinen Körper gepresst, und spürte seinen Mund auf ihren Lippen.

Dammartin küsste sie mit einer Vermessenheit und einer Vertrautheit, die ihr den Atem raubte.

Josette wehrte sich, aber er drückte sie nur noch fester an sich, sodass sie es nicht schaffte, sich ihm zu entziehen, und seine Umarmung über sich ergehen lassen musste.

Er bemächtigte sich ihrer, als sei sie sein Eigentum. Sein Kuss war wie ein Überfall, der ihr alles stahl, und sie konnte nichts dagegen aufbieten. Irgendwann spürte sie seine Hände, eine in ihrem Haar, die offenbar verhindern wollte, dass sie den Kopf wegdrehte, die andere an ihrem Rücken, die sie noch dichter an ihn presste. Das ist kein Kuss, dachte sie verzweifelt. Sondern eine gewaltsame Inbesitznahme und der unverhohlene Wunsch, mich zu bestrafen.

Plötzlich jedoch legten sich seine Wut und seine Heftigkeit. Josette spürte, wie sein Kuss sanfter wurde und er ihren Mund mit einer Zärtlichkeit erkundete, die seine ursprüngliche Grobheit Lügen strafte. Seine Lippen begannen ihre zu liebkosen, sie zu locken, zu Freuden einzuladen, von denen Josette bisher nicht einmal geahnt hatte, dass es sie gab. Dammartin küsste sie so lange, bis sie alles um sich her vergaß.

Sie erinnerte sich nicht einmal mehr an die Ereignisse in Telemos und den Tod ihres Vaters oder daran, dass Dammartin ihr Feind war. In diesem Moment gab es nur die überwältigenden Gefühle, die er in ihr weckte, nur diesen intensiven, verführerischen Kuss. Und gerade als Josette sich ganz der Leidenschaft hingeben wollte, löste Dammartin sich von ihr. Alles war genauso plötzlich vorbei, wie es begonnen hatte.

Die Männer jubelten ihrem Capitaine zu, nachdem er die Engländerin sanft von sich geschoben hatte. Das breite Grinsen auf ihren Gesichtern brachte Josette mit gnadenloser Grausamkeit wieder in die Wirklichkeit zurück.

Taumelnd wich sie einen Schritt zurück. Das Entsetzen über ihr Verhalten war so überwältigend, dass es ihr den Atem nahm, ihre Beine zitterten und hätten sie wohl nicht länger getragen, wäre Dammartin nicht an ihre Seite getreten und hätte sie gestützt. Sekundenlang sahen sie einander in die Augen, doch dann stieß Josette ihn von sich, drehte sich um und floh in die Sicherheit seines Zeltes.

In der Nacht lag sie wach, vollständig angezogen und allein, aber der Schlaf wollte nicht kommen. Die Erinnerung an den Tod ihres Vaters ließ ihr keine Ruhe – ebenso wenig wie die quälende Erinnerung an den Kuss des Mannes, der am Tod ihres Vaters schuld war.

Dammartin lag auf seinem Bett in dem Zelt, das er mit Molyneux und Lamont teilte, und lauschte dem Schnarchen seiner beiden Kameraden. Er konnte nicht schlafen, weil ihm zum wohl hundertsten Mal die Ereignisse des Abends durch den Kopf gingen – zuerst der erbitterte Streit und ihre Ohrfeige, die er hätte durchgehen lassen, wenn seine Männer nicht Zeugen gewesen wären.

Josette Mallington war seine Gefangene, die Tochter seines Feindes, und Dammartin hatte gewusst, dass er ihre Respektlosigkeit nicht ungestraft hinnehmen konnte. Sein Verlangen, sie zu küssen und ihr auf diese Weise zu zeigen, dass sie sich ihm nicht einfach widersetzen durfte, war übermächtig geworden. Was allerdings als Bestrafung begonnen hatte, war zu einem völlig anderen Ende gekommen.

Er glaubte sie immer noch zu spüren – ihren zierlichen, schlanken und doch so fraulichen Körper und ihre weichen Lippen. Sie hatte sich gegen ihn gewehrt, aber er war nicht willens gewesen, Gnade zu zeigen, und hatte sich gewalttätig genommen, was sie zum allerersten Mal gegeben haben musste. Die Erkenntnis ihrer völligen Unschuld war für ihn wie frisches Wasser für einen Verdurstenden.

Dammartin wusste nicht, was sich verändert hatte, aber am Ende war sein brutaler Kuss zu einem echten geworden. Er hatte sie geküsst, als wäre sie seine Geliebte, voller Zärtlichkeit und Sinnlichkeit. Und als sie zaghaft auf seinen Kuss eingegangen war, hatte er zunächst Überraschung und dann eine so unbändige Freude verspürt, dass er in dem Erlebnis versunken war – rückhaltlos und vollkommen. Erst das Lachen seiner Männer hatte ihn aus seiner Verzauberung gerissen.

Das Mädchen hatte ihn mit dem gleichen Entsetzen angesehen, das er auch empfunden hatte. Scham und Fassungslosigkeit waren in ihren Augen zu lesen gewesen.

Zu spät, Mademoiselle Mallington, dachte er grimmig. Verdammt noch mal zu spät. Im Innersten ahnte er schon seit Tagen, was er nun nicht mehr leugnen konnte – er begehrte die Tochter des Mannes, der seinen Vater ermordet hatte. Die Erkenntnis quälte ihn. Der Himmel mochte ihm beistehen, aber sein Vater musste sich seinetwegen im Grab umdrehen. Doch selbst dieser Gedanke konnte nichts dagegen ausrichten, dass er sich mit jeder Faser seines erhitzten Körpers danach sehnte, Josette Mallington in sein Bett zu locken. Er verzehrte sich nach ihr mit einer Leidenschaft, die ihn gleichzeitig erregte und erschreckte.

Dammartin holte tief Luft und zwang sich, seine Gedanken zu ordnen. Mallingtons Tochter erregte sein Verlangen, allerdings bedeutete das nicht, dass er diesem Verlangen auch nachgeben würde. Es war sehr viel mehr als vulgäre Lust nötig, um Pierre Dammartin dazu zu bringen, das Andenken seines Vaters zu entehren. Offenbar hatte er zu lange auf die Freuden des Fleisches verzichtet, und das begann allmählich, ihm den Verstand zu verwirren. Das Beste wäre, wenn ich mich von jetzt an von ihr fernhielte und ihre Beaufsichtigung gänzlich Molyneux übertrüge, überlegte er. Und nachdem er den Entschluss gefasst hatte, genau dies zu tun, fand er endlich Schlaf.

In den folgenden Tagen bekam Josette den Capitaine nur selten zu Gesicht. Und wenn, schien er immer mit irgendetwas beschäftigt. Kein einziges Mal sah er sie an. Obwohl sie den Mann hasste, fühlte sie sich durch sein abweisendes Verhalten einsamer und unglücklicher denn je.

Doch wenigstens der offene, vernünftige und gut aussehende junge Lieutenant Molyneux leistete ihr Gesellschaft. Ihm schien es nichts auszumachen, dass sie Engländerin war und eine Gefangene. Er verhielt sich ihr gegenüber respektvoll und erwies ihr Freundlichkeit, wo alle anderen ihr aus dem Weg gingen.

An diesem Abend schlugen sie das Lager neben einem flachen Hügel auf. Während die Sonne sich dem Horizont näherte, erstrahlte der Himmel in den schönsten Violett- und Blautönen. Der prachtvolle Anblick ging Josette zu Herzen und erinnerte sie an ihren Schmerz.

Flehend wandte sie sich an Molyneux. „Lieutenant, ich würde so gern auf die Kuppe wandern, um den Sonnenuntergang zu betrachten. Ich weiche natürlich nicht vom Weg ab, sodass Sie mich die ganze Zeit im Blickfeld haben werden. Und ich gebe Ihnen mein feierliches Ehrenwort, keinen Fluchtversuch zu unternehmen und so bald wie möglich wieder da zu sein.“ Hoffnungsvoll wartete sie auf seine Antwort.

„Es tut mir leid, Mademoiselle“, erwiderte er mit sanfter Stimme. „Capitaine Dammartin …“ Er schüttelte den Kopf, fügte dann aber hinzu: „Es wäre mir jedoch ein Vergnügen, Sie bei Ihrem Spaziergang zu begleiten, wenn Sie es mir erlauben. Der Sonnenuntergang ist in der Tat prächtig.“

Josette nickte. „Das wäre sehr nett von Ihnen, Lieutenant.“

„Dann beeilen wir uns, um ihn nicht zu verpassen.“

Mit einem Lächeln schlang sie den Umhang um sich und zog ihren Hut tiefer in die Stirn.

Gemeinsam gingen sie den Hügel hinauf, und als der Anstieg etwas steiler wurde, erschien es Josette völlig natürlich, sich bei Molyneux unterzuhaken, als er ihr den Arm bot.

Die Hügelkuppe war eine fast ebene Fläche, von der Natur dafür geschaffen, dass die Menschen von hier die Schönheiten des Himmels betrachten konnten. Josette und Molyneux blieben voller Ehrfurcht stehen, vertieft in den großartigen Anblick des Sonnenuntergangs. Genau vor ihnen, so kam es ihnen vor, entflammten die herrlichsten Farben am Himmel. Kräftiges Rot verwandelte sich in blasses Rosa, das seinerseits in verschiedene Violetttöne überging, als hätte jemand mit einem riesigen Pinsel über den Horizont gewischt. Wie ein gewaltiges Gemälde bot sich ihnen der Himmel dar. Es war ein Kunstwerk, wie es kein Mensch so vollkommen hätte malen können. Josette spürte zum ersten Mal seit Telemos, wie ihr das Herz leichter wurde und sie ein wenig Frieden fand. Die Schönheit der Natur wirkte wie Balsam für ihr gequältes Herz.

Die Hand vertrauensvoll auf Lieutenant Molyneux’ Arm, verharrte Josette gedankenverloren, bis ein Geräusch hinter ihr sie aus ihrer Versunkenheit riss. Sie sah über die Schulter.

Capitaine Dammartin stand nur wenige Schritte von ihr entfernt. Seine Miene war verschlossener denn je, die Narbe auf seiner Wange schien sich heute deutlicher hervorzuheben als sonst. Sein Blick ruhte auf der Stelle, wo Josettes Hand den Arm des Lieutenant berührte, und er presste die Lippen so fest zusammen, dass sie nur noch ein schmaler Strich waren.

„Lieutenant Molyneux, kehren Sie zu Ihren Pflichten zurück“, befahl er.

„Jawohl, mon Capitaine.“ Molyneux gab Josettes Hand frei und salutierte. Er schenkte ihr ein Lächeln, und erneut fiel ihr auf, wie gut er aussah. „Bitte entschuldigen Sie mich, Mademoiselle.“

„Sofort, Lieutenant“, fuhr Dammartin ihn an.

Der Lieutenant eilte davon und ließ Josette und Dammartin allein zurück.

„Ich habe Ihre Spielchen lange genug geduldet, Mademoiselle Mallington.“

Sie fuhr herum. Ein einziger Satz von ihm genügte, um den Frieden in ihr zu zerstören.

„Mir ist rätselhaft, wovon Sie sprechen, Sir“, erwiderte sie mit der gleichen Kälte in der Stimme wie er.

„Ich bitte Sie, Mademoiselle. Tun Sie nicht unschuldiger, als Sie sind. Sie buhlen seit Tagen um die Aufmerksamkeiten meines Lieutenant. Aber er ist kein Schoßhündchen, das jedem Ihrer Wünsche gehorchen muss. Sie sind unsere Gefangene, vergessen Sie das gefälligst nicht!“

Mit zornloderndem Blick sah Josette ihn an. Soweit es sie anging, war dies genau der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Er hatte sie voller Leidenschaft, Wildheit und Zärtlichkeit geküsst, und sie hatte den Kuss zu ihrer ewigen Schande erwidert – den Kuss eines Mannes, der ihr Feind war und sie jetzt mit eisiger Abscheu ansah. Er zerstörte alles, was sie liebte. Selbst den kleinen Moment Frieden, den sie auf diesem einsamen Hügel gefunden hatte. Wenn sie nicht schnell das Weite suchte, würde sie ihn abermals ohrfeigen.

Entschlossen ging sie an ihm vorbei, um sich auf den Rückweg ins Lager zu machen.

„Warten Sie“, befahl er. „Nicht so schnell. Ich bin noch nicht mit Ihnen fertig.“

Sie blieb stehen und bedachte ihn mit einem verächtlichen Blick. „Nun, Sir, ich aber mit Ihnen.“

Blitzschnell schloss er die Finger um ihren Arm. „Das glaube ich nicht, Mademoiselle.“

Sie kämpfte nicht gegen ihn an. Aus bitterer Erfahrung wusste sie, wie nutzlos es war. „Und was gedenken Sie dieses Mal zu tun? Mich schlagen?“

„Ich habe in meinem ganzen Leben noch keine Frau geschlagen.“

„Wollen Sie mir also wieder einen Ihrer Küsse aufzwingen?“

Ihre Blicke trafen sich. Sekundenlang hielt Josette den Atem an.

„Ich glaube nicht, dass ich Sie dazu zwingen müsste, Mademoiselle“, erwiderte er ungerührt.

Hitze schoss ihr in die Wangen. Am liebsten hätte sie ihn als den Teufel beschimpft, der er war, und es juckte sie in den Fingern, ihm in sein arrogantes Gesicht zu schlagen. Doch dann ließ er sie los, und sie trat einen Schritt zurück.

„Nun, Capitaine, was ist denn nun so wichtig, dass Sie mich hier festhalten müssen, um es mir zu sagen?“

„Was haben Sie hier oben zu suchen?“

„Das muss doch auch für Sie offensichtlich gewesen sein.“

Er schnaubte verächtlich und schüttelte den Kopf. „Sie sind schamlos, Mademoiselle. Sagen Sie mir … sind alle Engländerinnen so großzügig mit ihrer Gunst?“

Seine Anspielung trieb ihr die Röte in die Wangen. „Wie können Sie es wagen?“

„Sehr leicht, so wie Sie sich aufführen.“

„Sie sind der unverschämteste und verachtenswerteste Mensch, den ich kenne!“

„Das hatten wir bereits festgestellt“, spottete er.

„Lieutenant Molyneux und ich haben uns den Sonnenuntergang angesehen!“

„Aneinandergeschmiegt wie ein Liebespaar“, fügte er hinzu.

„Nein!“, empörte sie sich. „Warum müssen Sie mich so verachten?“

„Ich verachte nicht Sie …“, sagte er leise.

„… sondern meinen Vater“, beendete sie den Satz an seiner Stelle. „Sie haben ihn getötet und sind sogar froh darüber.“

„Ja, das stimmt.“ Und wieder funkelte Hass in seinen Augen.

„Warum? Was hat mein Vater Ihnen getan, außer sein Leben und das seiner Männer zu verteidigen?“

Er sah ihr in die Augen, die gleichen klaren blauen Augen wie die Lieutenant Colonel Mallingtons, als dieser ihn sterbend angeblickt hatte. „Ihr Vater war ein Schuft und Halunke.“

„Nein!“

„Sie wissen es nicht?“ Zum ersten Mal kam ihm der Gedanke, dass sie die Wahrheit vielleicht gar nicht kannte, dass sie ihren Vater tatsächlich für einen großartigen Helden hielt.

„Was?“, fragte sie leiser.

Der unerträgliche Schmerz in seinem Innern drängte ihn, es ihr zu sagen. Und es schien, als könne er endlich Ruhe finden, indem er Mallingtons Tochter die Wahrheit über ihren geliebten Vater verriet. Doch Dammartin zögerte. Er hätte vermutlich weiter geschwiegen, wenn Mademoiselle Mallington ihn mit ihren nächsten Worten nicht förmlich gezwungen hätte zu reden.

„Erzählen Sie es mir, Capitaine. Ich möchte von diesem Groll hören, den Sie gegen meinen Vater hegen.“

Dammartin konnte der Versuchung nicht länger widerstehen. „Sie bestehen darauf, Mademoiselle, also werde ich Ihnen antworten. Nach der Schlacht in Oporto letztes Jahr wurde mein Vater von dem berühmten Lieutenant Colonel Mallington in Gefangenschaft genommen. Mallington ließ ihn schließlich frei, oder ließ ihn das vielmehr glauben. Mein Vater entfernte sich kaum weiter als eine Meile vom britischen Lager, dann wurde er durch die Hand Ihres Vaters ermordet. Jetzt haben Sie die Antwort auf Ihre Frage, Mademoiselle.“

Josette schüttelte den Kopf. „Sie lügen!“

„Ich schwöre beim Andenken meines Vaters, dass dies die Wahrheit ist. Einen solchen Schwur nehme ich nicht auf die leichte Schulter.“

„Es kann nicht wahr sein. Es ist einfach unmöglich. Mein Vater hätte so etwas niemals getan. Er war ein Mann von Ehre.“

„Haben Sie ihn nach Oporto begleitet, Mademoiselle?“ Diese Frage hatte er ihr schon lange stellen wollen. „Im Mai letzten Jahres?“

Sie schüttelte abermals den Kopf. „Im April schickte mich mein Vater nach England zurück.“

Enttäuscht biss er sich auf die Unterlippe. „Sie kennen die Wahrheit also nicht.“

„Mein Vater war ein guter, anständiger Mann. Er hätte niemals einen freigelassenen Offizier getötet.“

„Da irren Sie sich leider, Mademoiselle.“

„Nein, sage ich Ihnen!“, fuhr sie ihn an. „Er wäre zu so einer Tat nicht fähig gewesen!“

Dammartin sah ihren Schmerz und ihren Unglauben und wusste, dass er daran schuld war. Er sagte nichts mehr. Und er brauchte auch nichts mehr zu sagen. Die Pein in ihren Augen traf ihn selbst wie ein Schlag. Einen Moment stockte ihm der Atem.

„Was wollen Sie mit solchen Lügen erreichen? Meinen Willen brechen? Damit ich Ihre erbärmlichen Fragen beantworte?“

Der Ton in ihrer Stimme ließ Dammartin zusammenzucken. Er wünschte, er hätte seine Worte zurücknehmen können, um ihr diese Qual zu ersparen.

Sie drehte sich um und ging los, den Kopf erhoben, ihre Schritte müde und unsicher. Während der letzte Sonnenstrahl hinter dem Horizont verschwand, erkannte Pierre Dammartin, dass Rache keine Erleichterung brachte. Der Kummer, der an ihm nagte, seit er vom Tod seines Vaters erfahren hatte, plagte ihn noch genauso schmerzhaft wie zuvor, wenn nicht noch mehr. Es war ein Fehler gewesen, ihr die Geschichte zu erzählen.

Als sie hinter der nächsten Wegbiegung verschwunden war, stand er noch eine Weile in der Dunkelheit und lauschte den leisen Geräuschen aus dem Lager – und dem heftigen Schlagen seines wunden, eifersüchtigen Herzens.

6. KAPITEL

Josette ging Lieutenant Molyneux und Sergeant Lamont aus dem Weg und zog sich in ihr Zelt zurück. Ein kräftiger Duft nach Eintopf erfüllte die Luft, aber sie verspürte nicht den geringsten Hunger. Sie blieb im Dunkeln sitzen und dachte über Capitaine Dammartins Worte nach – über die Unsinnigkeit seiner Anschuldigung und die Bestimmtheit seiner Überzeugung. Gequält schloss sie die Augen. Nicht ihr Vater, ihr lieber, wundervoller Papa. Er hätte nie jemanden kaltblütig ermordet.

Eine Stimme erklang an der Öffnung des Zeltes. „Mademoiselle.“ Es war Lieutenant Molyneux.

„Bitte, Sir, ich bin müde und möchte allein sein.“

„Aber Sie haben nichts gegessen, Mademoiselle.“

„Ich bin nicht hungrig.“

„Sie müssen etwas zu sich nehmen.“

„Später vielleicht“, erwiderte sie ungeduldig und wünschte, er würde endlich gehen. Dann kam sie sich undankbar vor und lenkte ein. „Ich danke Ihnen.“

Einen Moment herrschte Schweigen, doch gleich darauf fragte Molyneux leise: „Mademoiselle, hat der Capitaine Sie … wie sagt man … in Aufregung versetzt?“

Nach kurzem Zögern antwortete sie: „Nein, ich bin nur erschöpft. Das ist alles.“

„Es ist nicht seine Absicht, so … zu sein.“ Molyneux hielt nachdenklich inne, aber offenbar fiel ihm das passende englische Wort nicht ein. „Er ist ein guter Mann. Doch er hat den Tod seines Vaters nie überwunden.“

Bei seinen Worten zog sich ihr Magen zusammen. Langsam ging sie zur Zelttür und schob sie zurück.

Molyneux stand draußen. Er lächelte und hielt ihr einen Zinnteller mit Eintopf hin.

„Danke.“ Sie nahm den Teller entgegen. „Was geschah mit Capitaine Dammartins Vater?“, fragte sie mit klopfendem Herzen.

Molyneux Lächeln verblasste. „Commandant Dammartin geriet in Kriegsgefangenschaft.“ Er errötete und senkte verlegen den Blick. „Es war eine unehrenhafte Sache.“

„Was geschah?“, wiederholte sie.

Er sah sie immer noch nicht an. „Er wurde von den Engländern getötet.“

„Nein“, sagte sie leise. „Leider ja, Mademoiselle. Die Geschichte ist überall in Frankreich bekannt. Commandant Dammartin war ein großer Kriegsheld.“

„Wissen Sie, wer ihn gefangen hielt? Welches Regiment?“

Jetzt sah er sie an, und Mitleid schimmerte in seinen freundlichen Augen. Josette wusste, was er ihr sagen wollte, aber im Gegensatz zu Dammartin war er ein Gentleman und sprach es nicht aus. „Ich erinnere mich nicht“, behauptete er und lächelte aufmunternd. „Sie sollten etwas essen, Mademoiselle, bevor es kalt wird.“

Josette sah zum Lagerfeuer. Dammartin stand davor und sprach mit Lamont. Aber sein Blick ruhte auf ihr, und sie zuckte unwillkürlich zusammen. Dann musterte er Molyneux, und Josette errötete, als sie sich an seine Anschuldigungen erinnerte. Sie konnte sich lebhaft vorstellen, was ihm im Kopf herumging, wenn er seinen Lieutenant so dicht neben ihr stehen sah.

„Danke, Lieutenant“, sagte sie noch einmal und verschwand im Zelt.

Der nächste Morgen war so schön, wie es der Sonnenuntergang am Abend versprochen hatte. Eine blasse Sonne stand am wolkenlosen blauen Himmel und ließ die dünne Schicht Reif auf der Erde wie Silber schimmern.

Josette bemerkte nichts von all dieser Schönheit.

Sie musste immer wieder an die Worte der beiden Franzosen denken. Nun wusste sie, warum man ihr allenthalben mit Feindseligkeit begegnete, nun verstand sie das Getuschel, das sie so häufig in ihrer Nähe hörte. Doch sie klammerte sich mit aller Macht an das Andenken ihres Vaters und weigerte sich, ihren sanften Papa eines solchen Verbrechens für fähig zu halten.

Molyneux war ständig zugegen und versuchte sie aufzumuntern und zu amüsieren, aber Josette sehnte sich nach Ruhe, um nachdenken zu können.

Als sie am Abend das Lager aufschlugen, wartete sie, bis Dammartin und seine Männer beschäftigt waren, um sich unter dem Vorwand, sich erleichtern zu wollen, zu entschuldigen. Zur Feldlatrine begleitete sie nicht einmal Molyneux.

Einen Moment hatte sie Gewissensbisse wegen ihrer Unehrlichkeit, denn der Lieutenant war der einzige Mann, der versuchte, ihr zu helfen. Aber ihr Bedürfnis nach Zurückgezogenheit überwog.

„Komm, setz dich, und trink etwas mit mir.“ Commandant La Roque wies auf einen Stuhl an seinem Tisch und nahm seinerseits Platz. Er zog den Stöpsel aus der großen Cognac-Karaffe und schenkte großzügig ein. „Hier.“ Damit drückte er Dammartin eins der beiden Gläser in die Hand.

„Danke, mon commandant.“ Dammartin nippte kurz.

„Schnupftabak?“ La Roque nahm seine erlesen gearbeitete silberne Schnupftabakdose aus der Tasche, öffnete sie und bot seinem Patensohn an.

Dammartin schüttelte den Kopf. „Nein danke, mon commandant.“

„Vergiss das ‚commandant‘. Wir sind allein. Du bist Jeans Sohn, und seit mein alter Freund nicht mehr unter uns weilt, bist du für mich wie ein eigener Sohn.“ La Roque nahm eine Prise Schnupftabak, legte sie auf seinen Handrücken, schnupfte herzhaft und nieste gleich darauf heftig. Zufrieden nahm er sein Glas vom Tisch und lehnte sich behaglich in seinem Fauteuil zurück.

„Und nun erzähl mir, wie es dir wirklich geht, Pierre. Seit Telemos mache ich mir Sorgen um dich.“

Dammartin lächelte dem Mann zu, der ihm seit dem Tod seines Vaters so sehr beigestanden hatte. „Dazu gibt es keinen Grund. Ich sagte Ihnen schon, es geht mir gut.“

„Wer hätte denn auch ahnen können, dass Mallington sich in diesem verdammten Dorf versteckt hält. Es muss wohl tatsächlich einen Gott geben, Pierre, der uns den Schurken ausgeliefert hat. Ich bin nur enttäuscht, dass er gestorben ist, bevor ich zu ihm konnte. Du hattest wenigstens die Genugtuung, dem Teufel in die Augen zu sehen, während er diese Welt verließ.“

„Ja.“ Selbst La Roques bester Cognac konnte den bitteren Geschmack nicht überdecken, den Dammartin bei der Erinnerung im Mund verspürte. „Ich empfand keine Freude bei Mallingtons Tod.“

„Komm, mein Junge. Was soll das heißen? Endlich ist der Mord deines Vaters gesühnt.“

„Ich weiß.“

„Wir beide haben lange auf diesen Moment gewartet.“

„Ja, das stimmt.“ Aber das Unbehagen wollte nicht von ihm weichen. Dammartin nahm noch einen Schluck.

„Jean kann jetzt in Frieden ruhen, und du kannst dein Leben weiterführen.“

La Roque leerte sein Glas und griff nach der Karaffe. „Komm, reich mir dein Glas.“

„Morgen früh brauche ich einen klaren Kopf“, protestierte Dammartin.

„Ich bestehe darauf, Pierre“, sagte der Commandant. „Um der alten Zeiten willen, mein Junge.“ Er füllte Dammartins Glas bis zum Rand. „Auf deinen Vater. Den besten Freund, den sich ein Mann wünschen kann, und einen großen Helden Frankreichs.“ La Roque hob sein Glas. „Auf Jean Dammartin.“

Dammartin folgte seinem Beispiel. „Auf Jean Dammartin, den besten aller Väter.“

Sie tranken und saßen noch eine Weile stumm da, Dammartin in Erinnerungen an seinen Vater versunken.

Und dann fragte La Roque: „Was ist eigentlich mit dieser Frau, Mallingtons Tochter? Ihre Anwesenheit muss für dich schwer erträglich sein.“

„Mademoiselle Mallingtons Anwesenheit ist mir völlig gleichgültig.“ Dammartin wusste, dass er log. „Sie ist eine Gefangene, die ich auf Ihren Befehl hin nach Ciudad Rodrigo bringen soll, mehr nicht.“

„Das höre ich gern, Pierre.“ La Roque lächelte. „Trink aus, mein Junge, trink aus.“

Josette saß am Rande der Schlucht und ließ ihren Blick über die zerklüftete Landschaft schweifen. Es war kälter geworden, und es schien, als wolle die Feuchtigkeit ihr bis in die Knochen dringen. Josette wusste nicht, wie lange es dauern würde, bis Molyneux ihre Abwesenheit auffiel, also genoss sie das Alleinsein, solange sie konnte.

Eine Weile lauschte sie dem vertrauten Geräusch der Hämmer beim Zeltaufbau, den gedämpft zu ihr heraufdringenden Unterhaltungen und dem leisen Lachen der Soldaten.

Dann atmete sie tief ein, und ein wenig von der Anspannung, die sie seit Telemos im Griff hatte, ließ von ihr ab. Sie musste wieder an Dammartin und seine Anschuldigung denken. So lächerlich und entsetzlich die bloße Vorstellung war, so konnte Josette jetzt zumindest die düstere Stimmung des Capitaine verstehen. Er war ein Mann, den seine Bitterkeit und der Wunsch nach Rache zu überwältigen drohten, und ein Mann, der Höllenqualen litt. Und all das wegen einer Lüge.

Ihr Vater hatte niemanden ermordet. Lieutenant Colonel Mallington war ehrlich und standhaft gewesen, kein Mann, dessen Integrität sich korrumpieren ließ. Doch Dammartin glaubte die Lüge, und das erklärte den Hass in ihm, wenn auch sonst nicht sehr viel.

Warum hatte er sie mitgenommen? Offenbar hegte er doch gar nicht die Absicht, den letzten Wunsch ihres Vaters zu erfüllen. Um Informationen von ihr zu erhalten? Von den Kurieren ihres Vaters hatte er jedenfalls gewusst, und nicht durch sie. Und warum war er ihr bei ihrer Flucht gefolgt? Was kümmerte es ihn, ob sie starb oder nicht?

Sie erinnerte sich, wie behutsam er sie von dem felsigen Abhang heruntergelotst hatte. Wie er sie in der Nacht mit seinem Mantel zugedeckt hatte, wie sanft sein Kuss geworden war. Sie wollte nicht darüber nachdenken. Es gab so viele Fragen, aber keine einzige Antwort.

Ein Zweig hinter ihr knackte, Kiesel knirschten unter Stiefelsohlen. Josette wandte den Kopf, um Molyneux zu sagen, dass sie sich gerade hatte auf den Rückweg machen wollen. Doch es war nicht der Lieutenant, der hinter ihr stand.

„Was soll das heißen, sie ist noch nicht zurück?“, verlangte Dammartin zu wissen. „Wo zum Teufel ist sie?“

„Sie wollte die Latrine aufsuchen“, antwortete Molyneux, blass vor Sorge.

„Und Sie haben sie allein gehen lassen?“

Molyneux fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Man kann doch nicht von ihr erwarten, dass sie in meiner Anwesenheit … ihre Notdurft verrichtet.“

„Was Sie nicht sagen. Ich hatte Ihnen befohlen, nicht von ihrer Seite zu weichen.“

Der Sergeant hob leicht das Kinn. „Sie ist eine Dame, mon Capitaine.“

„Ich weiß verdammt gut, was Mademoiselle Mallington ist“, fuhr Dammartin ihn an und sah sich um. „Holen Sie Ihre Muskete, Lamont, und zwei Soldaten. Wir haben nicht viel Zeit, bevor es dunkel wird.“

Molyneux salutierte und wandte sich ab.

„Molyneux?“, rief Dammartin ihm nach. „Sie folgen ihren Spuren zu Fuß bis zur Schlucht.“

Eine schwielige Hand presste sich erbarmungslos auf Josettes Mund, ein sehniger Arm schloss sich um ihre Brust und die Oberarme. Unsanft wurde sie hochgerissen. Sie trat um sich, und der Absatz ihrer Stiefelette traf das Schienbein ihres Angreifers.

Der Mann ließ ein unwilliges Knurren hören. Er riss sie zu sich herum, holte aus und verpasste ihr einen harten Schlag ins Gesicht.

Sie wollte schreien, aber schon lag seine Hand um ihre Kehle und drückte zu, sodass sie keine Luft mehr bekam. Der Mann sagte etwas auf Portugiesisch, hob sie mit der Hand, die ihren Hals umfasst hielt, vom Boden hoch, als wiege sie nicht mehr als eine Feder.

Dann legte er den Finger an die Lippen und maß sie mit einem warnenden Blick. Josette nickte, so gut sie konnte. Er schien von ihr zu verlangen, keinen Laut von sich zu geben. Sie begann, das Bewusstsein zu verlieren, alles um sie wurde dunkel, da lockerte er seinen Griff, und Josette fiel keuchend auf den Boden.

Plötzlich hörte sie noch mehr Stimmen, und als sie den Kopf hob, standen weitere fünf Männer vor ihr, genauso zerlumpt und bärtig wie ihr Angreifer. Sie waren allesamt dünn, fast mager, ihre Kleidung schmutzig und ihre Mienen feindselig und hart. Sie standen um sie herum wie Wölfe, die ihre Beute umzingelten.

„Inglês“, sagte sie heiser und suchte verzweifelt nach einigen Brocken Portugiesisch, mit denen sie sich verständlich machen konnte. „Não francês.“

Die Männer unterhielten sich leise miteinander und wiesen in Richtung des französischen Lagers.

„Ich bin Engländerin“, beteuerte sie noch einmal. Das Schlucken bereitete ihr Schmerzen. „Engländerin“, wiederholte sie und versuchte aufzustehen.

Ihr Angreifer stieß sie wieder zu Boden und ging vor ihr in die Hocke, um ihr ins Gesicht zu sehen. „Ich Engländer mag“, sagte er und fuhr sich mit seiner dicken, braun verfärbten Zunge betont langsam über die Lippen, sodass selbst Josette in ihrer Unschuld begriff, was er ihr zu verstehen geben wollte.

„General Lord Wellington wird euch viel Geld für meine Rückkehr geben“, log sie und sprach Wellingtons Namen noch einmal langsamer aus. „Ihr bekommt Gold, viel Gold.“

Aber der Bandit grinste nur anzüglich und sagte etwas, das die übrigen Männer zum Lachen brachte. Dann spuckte er in weitem Bogen aus, und etwas Braunes, halb Zerkautes landete dicht neben Josettes Beinen.

Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, und die Furcht ließ ihr das Blut gefrieren, als ihr ihre Lage bewusst wurde. Sie rutschte hastig nach hinten, indem sie die Fersen in die Erde stemmte, um so viel Abstand wie möglich zwischen sich und die Banditen zu bringen. Doch schon packte der Anführer sie am Knöchel, und nach einem kräftigen Ruck lag sie auf dem Rücken, und der Mann beugte sich über sie. Entsetzt schlug sie nach ihm und versuchte zu schreien, aber er hatte bereits den Mund auf ihren gepresst. Der Gestank, der von ihm ausging, nahm ihr den Atem. Mit seinem ganzen Gewicht ließ er sich auf sie fallen, sodass Josette sich nicht mehr rühren konnte. Brutal zerriss er ihr das Mieder und zerrte an ihrem Unterkleid und ihrem Hemd. Außer sich vor Angst bäumte Josette sich unter ihm auf, doch er grinste nur lüstern und zwang seine Zunge zwischen Josettes Lippen. Sein widerlicher Geschmack ließ sie würgen, aber das schien ihn nicht zu stören. Er hörte erst auf, als Josette ihn biss. Mit einem Wimmern wich er zurück und wischte sich mit der schmutzigen Hand über die Unterlippe.

Dann stieß er einen Fluch aus und schlug ihr brutal ins Gesicht.

Josette wusste, dass ihr nur eine Hoffnung blieb. Sie betete inbrünstig, Dammartin möge kommen und all seinen Hass, all seinen Rachedurst über diesen Banditen entfesseln. Ich verliere keine Gefangenen, hatte er gesagt. In Gedanken rief sie seinen Namen, wieder und wieder, als könne sie ihn so herbeizaubern.

Doch der Bandit schob bereits ihre Röcke hoch, zerriss sie und betatschte grob ihre Schenkel. Die anderen Männer hatten sich um sie aufgestellt und beobachteten das Geschehen mit grausamen, lüsternen Blicken.

Josettes Hoffnung begann dahinzuschwinden, doch gerade als sie ganz zu erlöschen drohte, erklang der Kriegsruf der Franzosen, und sie wusste, dass Dammartin gekommen war.

Als Dammartin die portugiesischen Banditen erblickte, die im Halbkreis dastanden, wusste er ohne den geringsten Zweifel, was sie sich ansahen. Er machte seinen Männern ein Zeichen, und Molyneux und ein Soldat begaben sich geräuschlos auf die eine Seite, während Lamont und ein weiterer Soldat auf die andere schlichen. Dammartin hob seine Muskete.

Er brüllte einen Kriegsruf, der von den Hügeln widerhallte.

Die Banditen fuhren herum. Einige griffen nach ihren Waffen, andere versuchten zu fliehen. Fast gleichzeitig krachten die ersten Schüsse. Drei Banditen brachen zusammen. Dammartin achtete nicht auf sie. Er blickte zu der Stelle, wo ein Mann sich gerade vom Boden aufrappelte. Vor ihm lag eine reglose Frauengestalt. Die Hände erhoben, drehte der Schurke sich zu Dammartin um und schrie in holprigem Französisch: „Je moi capitule!“

Dammartin zögerte keinen Augenblick. Er drückte den Abzug, und der Mann ging in die Knie, in der Stirn ein großes, rundes Loch. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er vor sich hin, dann stürzte er krachend vornüber.

Josette Mallington sprang abrupt auf. Sie raffte das zerrissene Mieder zusammen und stand schwer atmend neben dem Banditen.

„Untier!“, schrie sie. „Du verdammter Verbrecher!“ Damit gab sie dem reglos daliegenden Schurken einen Tritt in die Rippen. „Ekelhaftes, widerliches Untier!“ Sie ging in die Knie und schlug mit geballten Fäusten wieder und wieder auf den Toten ein.

„Mademoiselle.“ Dammartin trat zu ihr und versuchte, sie auf die Füße zu ziehen, aber sie stieß ihn von sich.

„Nein!“, keuchte sie. „Lassen Sie mich!“ Und schlug noch wilder zu.

„Josette.“ Dammartin packte ihre Arme, zog sie hoch und drehte sie zu sich herum, sodass sie ihm ins Gesicht sehen musste.

Und plötzlich schien ihre Wut sich in Luft aufzulösen. An ihre Stelle trat tiefste Verzweiflung. Ihr Gesicht war leichenblass, auf ihrer Wange, wo eine Faust sie getroffen haben musste, begannen sich die Anfänge eines Blutergusses abzuzeichnen, und in einem Mundwinkel blutete sie.

„Er wollte …“

„Ich weiß.“ Dammartin presste die Lippen zusammen.

„Wie ein brünstiges Tier …“ Ihre Stimme klang rau vor Abscheu. „Wie ein riesiges, widerliches Tier.“

„Josette“, versuchte er sie zu beruhigen. „Er ist tot.“

„Und ich freue mich darüber!“, rief sie heiser. „Ich bin so froh! Ich, eine Christin und die Tochter meines Vaters.“ Stöhnend kniff sie die Augen zusammen. Für einen kurzen Moment glaubte Dammartin, dass sie in Tränen ausbrechen würde, aber sie tat es nicht. Die Stirn an seine Brust gelehnt, am ganzen Körper zitternd und schwer atmend, stand sie da, und er konnte sich nicht vorstellen, woher sie die Kraft nahm, ihre Tränen zu unterdrücken.

„Ich habe darum gebetet, dass Sie kommen“, sagte sie leise. „Ich habe ununterbrochen gebetet.“

Dammartin strich ihr sanft übers Haar und drückte sie an sich. „Sie sind in Sicherheit, Mademoiselle. Ich verspreche es.“

Der Wind nahm zu, Dunkelheit senkte sich herab. Dammartin wurde von dem verzweifelten Wunsch überwältigt, Josette Mallington zu beschützen und sie ihre Schmerzen und ihren Kummer vergessen zu lassen. Molyneux räusperte sich hinter ihm, und dann auch Lamont. Mühsam zwang Dammartin sich, seine Gedanken zu ordnen.

„Mademoiselle Mallington“, sagte er behutsam, zog seinen Uniformrock aus und legte ihn ihr um die Schultern. „Wir müssen zum Lager zurückkehren.“

Sie hielt den Blick gesenkt. „Natürlich.“ Ihr Widerstand war gebrochen, nichts von ihrem Kampfgeist schien geblieben zu sein.

Dammartin ließ seinen Arm um ihre Taille liegen und stützte sie, während sie an seiner Seite weiterging.

Still und mit grimmigen Mienen machten er und seine Männer sich auf den Weg zurück ins Lager.

Dammartin half ihr, sich an den Klapptisch in seinem Zelt zu setzen, während er auf Französisch Befehle erteilte – an Molyneux und Lamont, wie Josette annahm. Sie machte sich nicht die Mühe aufzusehen. Es ging über ihre Kräfte. Innerlich fühlte sie sich kalt und leer und konnte nur vor sich hinstarren.

Dann hörte sie das Plätschern von Wasser, offenbar wurde ein Tuch über einer Schüssel ausgewrungen. Das Wasser war warm und Dammartins Berührung sanft, als er ihr das Blut und den Schmutz vorsichtig von Gesicht und Händen entfernte. Sein Uniformrock umgab noch immer warm und schützend ihre Schultern.

Erst jetzt sah Josette zu ihm auf, und sie konnte keine Bitterkeit mehr in seinen Augen entdecken, nur Mitgefühl.

„Ich sagte ihm, dass ich Engländerin bin.“ Jedes Wort schien ihr den wunden Hals zu zerkratzen. „Es interessierte ihn überhaupt nicht. Sie hatten recht.“

„Josette“, flüsterte er. „Ich hätte besser auf Sie aufpassen müssen.“

Hastig schüttelte sie den Kopf. „Ich wollte nicht fliehen.“ Es war ihr auf einmal sehr wichtig, dass er sie nicht missverstand, obwohl sie nicht recht begriff, warum. „Ich wollte nur für einen Moment allein sein. An einem Ort, wo ich über all das nachdenken konnte, was Sie sagten … über meinen Vater.“

Schweigend saßen sie im flackernden Licht der Laterne, das über die Zeltleinwand tanzte. Draußen war alles still.

Josette spürte seine Finger, die federleicht über die blauen Flecken an ihrem Hals und die Verletzung an ihrem Mund strichen.

„Er hat Ihnen wehgetan, Mademoiselle. Das tut mir unendlich leid.“

Dammartins Güte und sein Mitgefühl trieben ihr die Tränen in die Augen.

„Sie sind in Sicherheit, das schwöre ich Ihnen.“

Prüfend betrachtete sie ihn. Er war ein entschlossener Mann, stark und unbesiegbar, und sie glaubte ihm. Mit einem kleinen Nicken gab sie ihm ihre Dankbarkeit zu verstehen, saß aber immer noch wie betäubt da, wie ein Mensch, der nicht mehr wusste, was er tun sollte.

Als er ihr die Stiefeletten aufschnürte, sie ihr sanft auszog und ihr auf das Bett half, ließ Josette es mit sich geschehen.

„Lassen Sie mich nicht allein“, hörte sie sich selbst flüstern.

Er nickte und setzte sich auf den Stuhl. „Ich werde die ganze Nacht hierbleiben. Sie können ruhig schlafen.“

Josette lauschte seinem ruhigen Atem und dem leisen Knarren des Stuhls, wenn Dammartin sich bewegte. Ab und zu öffnete sie die Augen, um sich zu vergewissern, ob er noch da war – wieder und wieder, bis sie schließlich in einen unruhigen Schlummer fiel.

In den Träumen, die sie verfolgten, konnte sie keinen Frieden finden, sondern nur Entsetzen und so lebendige Erinnerungen, dass sie glaubte, den Gestank des Banditen noch in der Nase zu haben, den Griff seiner harten Pranken auf ihrem Körper. Und sie hatte auch den Schuss von Dammartins Muskete noch im Ohr. Die Wunde im Schädel des Unholds klaffte riesengroß, das Blut floss dunkel und zäh. So viel Blut. Genau wie in Telemos.

Immer mehr Blut. Auf dem Körper des Banditen, auf denen der Männer des 60. Infanterieregiments, dem ihres Vater und ihrem eigenen, während sie mit den Fäusten auf ihren toten Angreifer einschlug. Als sie das dritte Mal ausholte, setzte er sich plötzlich auf und grinste böse. Josettes Herz drohte auszusetzen, denn in der Hand hielt er die Muskete, mit der ihr Vater erschossen worden war, über und über mit Blut besudelt. Gemächlich zielte der Bandit auf Josettes Herz. Der Tod war ihr sicher. Mit einem Schrei hob sie die Hände und flehte ihn an, sie zu verschonen.

„Mademoiselle Mallington. Josette.“ Dammartins Stimme erklang ganz dicht neben ihr. Josette spürte seine Hände auf ihren Armen und löste sich langsam aus dem eiskalten Griff ihres Albtraums. Schwer atmend öffnete sie die Augen und versuchte ihn in der Dunkelheit auszumachen.

„Capitaine Dammartin“, flüsterte sie und spürte Salz auf ihren Lippen. Sie musste im Schlaf geweint haben.

„Es war nur ein böser Traum, nicht mehr. Ich bin bei Ihnen. Alles ist gut.“ Er strich ihr leicht übers Haar. „Schlafen Sie weiter.“

Doch als er gehen wollte, klammerte sie sich an seine Hand. „Bleiben Sie.“

Er hielt inne.

„Bitte.“

Und so legte er sich neben sie und deckte sie beide mit seinem Mantel zu. Dankbar spürte sie die tröstliche Wärme, die von ihm ausging. Sobald er den Arm schützend um sie legte, begann der Albtraum zu verblassen. Josette wusste, dass sie endlich in Sicherheit war.

Am nächsten Tag drehten Dammartins Gedanken sich unentwegt um Josette Mallington. Wären er und seine Männer nur einen Moment später gekommen, hätte der Bandit ihr Gewalt angetan. Vor seinem inneren Auge sah Dammartin den widerlichen Kerl immer noch auf ihr liegen, und die Erinnerung daran ließ ihn schaudern. Der Tod war zu gnädig gewesen für diesen Abschaum.

Dammartin erinnerte sich an ihre Wut, ihre Verzweiflung und die Art, wie sie sich in der letzten Nacht an ihn geklammert hatte. Ich habe darum gebetet, dass Sie kommen, hatte sie gesagt. Ausgerechnet er, ihr Feind.

Er hätte jedes Recht gehabt, sie zu hassen. Aber das fiel ihm nicht mehr so leicht. Sie wusste nichts vom Verbrechen ihres Vaters und verdiente nichts von alldem, was ihr zugestoßen war – weder die Schlacht in Telemos noch seine Verachtung, noch den Überfall durch die Banditen.

All das änderte nichts an dem, was Mallington getan hatte, und Dammartin konnte nicht einfach vergeben und vergessen. Er fühlte sich innerlich hin- und hergerissen zwischen seinem Hass und seinem Verlangen nach Josette Mallington.

Und wie Lamont kürzlich bemerkt hatte, würde es ein langer Weg bis Ciudad Rodrigo werden – ein wahrlich sehr langer Weg.

Schweigend ritt Josette an Molyneux’ Seite. Der Lieutenant war freundlich und verständnisvoll und tat alles, was in seiner Macht stand, um ihr den Ritt so angenehm wie möglich zu machen. Selbst Sergeant Lamont hatte ihr bei der letzten Rast einen Becher Kaffee gebracht. Alle sahen sie voller Mitleid an, aber Josette war es zuwider. Verachtung wäre ihr lieber gewesen. Es gab nichts Schlimmeres, als sich ausgeliefert zu fühlen, und dafür verabscheute sie den portugiesischen Banditen mehr als für alles andere. Sie wusste, was geschehen wäre, wenn Dammartin nicht eingegriffen hätte.

Ausgerechnet von dem Mann gerettet zu werden, den sie hasste! Doch dann dachte Josette daran, wie er sie in die Arme genommen und gehalten hatte, nachdem der Portugiese tot gewesen war. Dammartin hatte ihr den Schmutz und das Blut abgewaschen und war die ganze Nacht bei ihr geblieben – sogar neben ihr im Bett, als sie ihn angefleht hatte, sie nicht allein zu lassen. Der Gedanke ließ sie vor Scham zusammenzucken. Doch in der Nacht war ihre Furcht überwältigend gewesen und hatte keine anderen Gefühle erlaubt. In der Nacht hatte sie ihn gebraucht, obwohl er sie von Herzen hasste.

Ihr Vater sei ein Schuft und Halunke, behauptete er. Wie war er nur auf diesen Gedanken gekommen? Wie hatte er sich so täuschen lassen können? Es gab nur einen Mann, der ihr diese Fragen beantworten konnte.

Es war vieles geschehen, und sie wusste, dass Dammartin, wozu er auch fähig sein mochte, ihr nicht schaden würde. Er hatte sie gerettet, und das würde sie niemals vergessen.

7. KAPITEL

Es war ein langer, anstrengender Tag gewesen. Die Novemberkälte saß ihm in den Knochen, und Staub bedeckte Dammartins Stiefel. Von den Lagerfeuern stieg Rauch empor, und die Männer hantierten geschäftig mit Töpfen und Kesseln, Reis und Bohnen. Langsam sank die Dunkelheit herab.

„Morgen geht es nach Sabugal“, wandte er sich an Lamont. „Die Karten zeigen, dass wir bis dahin gebirgiges Gelände vor uns haben. Trotzdem verlangt Foy, dass wir unser Tempo beschleunigen.“

„Die Männer werden noch zusammenbrechen.“

„Massenas Soldaten bezahlen jeden weiteren Tag unserer Verzögerung mit dem Leben“, wandte Dammartin ein und rieb sich die stoppelige Wange. „Wir verlieren unsere Armee in diesem verdammten Land, wenn sie keine Verstärkung bekommt.“

Mit einer Kinnbewegung deutete Lamont hinter Dammartins Schulter. „Ich glaube, Mademoiselle möchte mit Ihnen reden. Sie schaut ständig zu Ihnen herüber.“

Dammartins Miene blieb ausdruckslos. „Ich habe zu tun. Es gibt heute Abend noch viel zu erledigen.“ Er hatte nicht die Absicht, mit Mademoiselle Mallington zu sprechen. Die Dinge waren verwickelt genug.

Lamont zog die Stirn in Falten und kratzte sich am Kopf. „Nach gestern Abend dachte ich …“

Dammartin wurde nicht gern daran erinnert. „Das, was gestern um ein Haar passiert wäre, würde ich keiner Frau wünschen. Aber sie ist immer noch Mallingtons Tochter, Lamont. Das darf ich nicht vergessen.“

Eine Weile erwiderte sein Sergeant nichts, dann nickte er nur. „Ich kümmere mich um unser Abendessen.“ Und damit ging er davon.

Dammartin war auf dem Weg zu Molyneux, als er plötzlich leichte Schritte hinter sich hörte. Der Duft von Lavendel ließ keinen Zweifel daran, wer ihn einzuholen versuchte.

„Könnte ich bitte kurz mit Ihnen sprechen, Capitaine Dammartin?“ Mademoiselle Mallington sah ihn verlegen an.

Er ahnte, dass sie an die zusammen verbrachte Nacht denken musste, genau wie er es auch tat. Schon wollte er sie zurückweisen, doch sie kam ihm zuvor.

„Wegen meines Vaters.“

Mallington. Das änderte alles. „Wie Sie wollen, Mademoiselle.“

„Vielleicht könnten wir uns irgendwo unterhalten, wo wir ungestört sind.“

Erwartungsvolle Erregung packte ihn bei der Vorstellung, was sie ihm zu enthüllen wünschte. Aus dem Augenwinkel bemerkte er, dass Molyneux, der nicht sehr weit von ihnen entfernt stand, ihn und Josette Mallington neugierig beobachtete.

„Es gibt einen Fluss nicht weit von hier.“

Sie nickte zustimmend.

Er ging ihr voraus auf das Ufer zu, während Molyneux ihnen verblüfft hinterherstarrte.

„Hier sind wir außer Hörweite der Dragoner, und auch das Lager der Infanterie liegt weit genug entfernt. Niemand wird uns belauschen können.“ Dammartin setzte sich auf einen flachen Stein und sah auf das schnell vorbeirauschende Wasser.

Josette trat zu ihm und verschränkte rastlos die Hände. „Es bleibt uns nicht viel Zeit, Capitaine Dammartin. Bald ist es dunkel, und ich zöge es vor, wieder im Lager zu sein, wenn die Nacht hereinbricht.“ Sie holte Luft und straffte die Schultern.

Er wandte den Kopf und blickte sie an. „Haben Sie sich von den Ereignissen gestern Abend erholt, Mademoiselle?“

Seine Frage brachte sie aus der Fassung, weil sie sie an Dinge erinnerte, die sie lieber vergessen hätte – die Banditen, ihre Albträume und die Wärme von Dammartins Körper dicht an ihrem. „Ja, danke, Sir.“

„Das freut mich“, erwiderte er schlicht, und Josette glaubte ihm. „Was wollten Sie mir sagen?“

Wieder atmete sie tief ein. „Ich wollte Sie wegen dieser … Anschuldigung sprechen, die Sie gegen meinen Vater erheben.“

Dammartin widmete sich wieder der Betrachtung des Flusses. „Es ist keine bloße Anschuldigung, Mademoiselle, sondern die Wahrheit.“ Überdruss klang in seiner Stimme mit.

„Das ist Ihre Überzeugung, Sir, aber sie trifft nicht zu.“

„Und das war es, was Sie mir sagen wollten?“ Er erhob sich von dem Felsen und wandte sich ihr zu. Die Sanftheit, die sie vorhin noch in seiner Miene gesehen hatte, war verschwunden. Vor ihr stand wieder der finstere, bedrohliche Feind, der das Kloster bei Telemos angegriffen hatte.

„Ich bin nicht gekommen, um mit Ihnen zu streiten“, verteidigte sie sich. „Aber waren Sie Zeuge des Mordes an Ihrem Vater?“

Momente verstrichen, dann erwiderte er mit erstickter Stimme: „Nein.“

„Waren Sie bei ihm in Oporto?“

„Leider nein.“

Sie zögerte nur kurz. „Woher wissen Sie dann, wie er gestorben ist?“

„Mademoiselle“, brachte er mit einem bitteren Lachen hervor, „ganz Frankreich weiß, was Ihr Vater ihm angetan hat.“

Mühsam hielt sie ihren Zorn zurück. „Dann gab es also Zeugen für … das Verbrechen?“

„Ja, es gab einen Zeugen“, erwiderte er barsch. „Ein ehrenhafter Mann, der über jeden Verdacht erhaben ist, falls Sie sein Wort in Zweifel zu ziehen versuchen.“

Seine Worte trafen sie wie ein Schlag. „Wie könnte ein Lügner ehrenhaft sein?“

Ein Zweig knackte irgendwo in dem kleinen Wäldchen in ihrer Nähe, und Josette fuhr zusammen. Beide sahen in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war, aber es herrschte Stille.

„Da war nichts“, meinte Dammartin achselzuckend. „Und Ihr Versuch ist nutzlos, Mademoiselle. Lassen Sie uns aufbrechen. Sie sagten selbst, dass Sie vor Einbruch der Dunkelheit zurück sein möchten.“ Er machte Anstalten, an ihr vorbeizugehen.

„Nein, warten Sie.“ Josette stellte sich ihm in den Weg, weil es ihr wichtig war, ihm seinen Irrtum zu beweisen. „Bevor er starb, versicherte mir mein Vater, Sie seien ein ehrenhafter Mann. Er bat mich, Ihnen zu vertrauen. Wenn Ihre Beschuldigung stimmt, verstehe ich nicht, warum er das hätte tun sollen. Als er Ihrer ansichtig wurde … als Sie in jenem Kloster in den Raum im obersten Stock kamen und alles fast vorbei war, konnte ich keine Schuldgefühle bei ihm erkennen, kein Bedauern und keine Angst. Er sah Ihnen voller Respekt in die Augen. Wie erklären Sie sich das, nach allem, was Sie mir sagen, Sir?“

„Ich habe keine Erklärung dafür, doch das will nichts heißen.“

„Aber geben Sie nicht wenigstens zu, dass das Verhalten meines Vaters nicht zu einem Mann passte, der sich irgendeiner Schuld bewusst ist?“

„Jedenfalls passte es nicht zu dem, was man von einem solchen Mann erwartet“, antwortete Dammartin.

„Lieber Himmel, er lag im Sterben!“, rief Josette, und ein heftiger Schmerz durchzuckte ihr Herz. „Glauben Sie wirklich, er wäre in einem solchen Moment in der Lage gewesen, noch irgendetwas vorzutäuschen? Was hätte er damit erreicht?“

„Lieutenant Colonel Mallington lag im Sterben und ließ seine geliebte Tochter mit dem Sohn des Mannes zurück, den er getötet hatte. Ich glaube, es gab einen sehr guten Grund für ihn, sich so zu verhalten, wie er es tat.“

„Sie kannten ihn nicht.“ Josette schüttelte den Kopf. „Er war nicht berechnend.“

„Sie sind seine Tochter. Es ist nur zu verständlich, dass Sie die Wahrheit nicht glauben wollen.“

„Nein, Sie irren sich“, beteuerte sie. Dennoch regten sich Zweifel in ihr.

„Sie waren nicht dabei. Also können Sie nicht beweisen, was in Oporto geschehen ist, nicht wahr, Mademoiselle?“

Bedrückt senkte sie den Kopf und presste die Finger an die schmerzenden Schläfen. Unvermittelt kam ihr ein Gedanke, und sie konnte nicht verstehen, warum sie nicht schon vorher darauf gekommen war. Die Tagebücher ihres Vaters enthielten Berichte über alles, was Lieutenant Colonel Mallington und seinen Männern widerfahren war. Triumphierend sah sie Dammartin an. Ihre Erkenntnis belebte sie mit neuer Hoffnung.

„Doch, Capitaine, das kann ich“, rief sie. „Und zwar jede Einzelheit jedes Tages.“ Sie lächelte in unendlicher Erleichterung.

Dammartin rührte sich nicht. „Und wie soll das möglich sein, Mademoiselle?“, fragte er gefährlich ruhig.

Die Spannung, die plötzlich in der Luft lag, warnte sie im letzten Moment, zu viel preiszugeben. „Ich …“ Sie schluckte und wandte den Blick ab, doch ihr fiel keine unverfängliche Erklärung ein. Langsam wich sie vor ihm zurück. „Sie haben recht, wir sollten ins Lager zurückkehren. Es wird bald dunkel, und …“

Unbarmherzig schloss er die Finger um ihr Handgelenk. „Nein, Mademoiselle“, unterbrach er sie gelassen. „Unser Gespräch beginnt allmählich, mich zu fesseln.“

„Capitaine Dammartin …“

„Jede Einzelheit jedes Tages“, wiederholte er ihre Worte. „Und wo könnten Sie all das in Erfahrung bringen, möchte ich wissen.“

Josette wollte sich aus seinem Griff befreien, doch Dammartin ließ nicht locker. Das Herz trommelte ihr gegen die Rippen. Gehetzt sah sie sich um, als wäre von irgendwo Hilfe zu erwarten.

Dumme Gans, beschimpfte sie sich insgeheim. Fast hätte sie sich verraten. Aber vielleicht wusste er nicht, was sie gemeint hatte. Dammartin konnte nichts von den Tagebüchern ahnen. Sie befanden sich an einem sicheren Ort.

Er zog sie dicht zu sich heran, sodass sie sich Auge in Auge gegenüberstanden. „Bei den englischen Zeitungen jenes Jahres?“

„Ich meinte nichts Bestimmtes. Bitte …“ Sie versuchte zurückzuweichen, aber er packte auch ihr anderes Handgelenk und hielt sie unerbittlich fest.

Plötzlich war er ihr so nahe, dass sie seinen Atem auf ihrem Gesicht spüren und die Entschlossenheit in seinen Augen erkennen konnte. „Von den Freunden Ihres Vaters?“, drängte er weiter.

Ein Schauer überlief sie, als sein Mund flüchtig gegen ihre Wange strich.

„Oder vielleicht aus seinen Tagebüchern?“, flüsterte er grimmig.

Josette stockte der Atem. Sosehr sie es auch versuchte, sie konnte ihren Schrecken nicht verbergen. „Das ist doch Unsinn“, brachte sie schließlich mühsam hervor. „Mein Vater führte kein Tagebuch. Bringen Sie mich bitte ins Lager.“ Sie zog den Kopf zurück, um seiner verwirrenden Nähe zu entkommen.

„Wo sind sie, Mademoiselle?“ Es war dunkel geworden, aber im Mondlicht konnte sie Dammartins Züge gut erkennen.

„Sie irren sich, Sir, glauben Sie mir doch.“

„Wir können die ganze Nacht hierbleiben und dieses Spielchen spielen, oder Sie entschließen sich, mir zu sagen, wo sich die Tagebücher befinden. Dann haben wir vielleicht Glück und bekommen noch eine Portion Reis und Bohnen.“

Regungslos und stumm standen sie voreinander.

„Sie sind zu Hause … in England“, behauptete Josette schließlich. Den wahren Ort würde er niemals herausfinden. „Ich werde sie lesen, wenn ich wieder in Winchester bin. Dann weiß ich genau, was in Oporto geschah.“ Mit hochmütig erhobenem Kopf hielt sie seinem Blick stand. „Und ich bin davon überzeugt, dass die Dinge sich nicht so ereigneten, wie die Lüge der Franzosen glauben machen will.“

Dammartin blieb unentschlossen stehen. Josette wartete mit angehaltenem Atem und heftig pochendem Herzen. Dann gab er widerwillig nach.

„Lassen Sie uns gehen, Mademoiselle“, sagte er, nahm ihre Hand und führte sie ins Lager zurück.

Der Mantelsack, der Josettes gesamte Habe enthielt, stand neben ihrem behelfsmäßigen Bett in Dammartins Zelt. Das braune Leder war abgewetzt und zerkratzt.

Josette öffnete die obersten Knöpfe ihres Wollkleides und griff nach dem Anhänger der Goldkette, die sie um den Hals trug – einen schlichten kleinen Messingschlüssel. Sie kniete sich auf ihr Lager, beugte sich über den Mantelsack und sperrte das Schnappschloss auf.

Vorsichtig nahm sie ihre Kleider heraus und legte sie auf die Decke neben sich, bis der Mantelsack schließlich leer war – oder zumindest diesen Anschein erweckte. Dann entfernte sie die steife Ledereinlage, die als doppelter Boden diente. Darunter lagen in einem ordentlichen, flachen Stapel die Tagebücher.

Jeder Band war rot eingebunden. Einige der Buchdeckel waren verblasst, andere fleckig. Josette fischte das zuoberst liegende Buch heraus und schlug es auf. Das Datum am oberen rechten Rand nannte den 21. Juni 1807. Sie schloss das Buch, legte es sorgfältig zurück und suchte weiter, bis sie das Datum fand, um das es ging.

Dann passte sie den doppelten Boden wieder ein, verstaute ihre Kleider und schloss den Mantelsack ab. Nun erst setzte sie sich an den Klapptisch und schlug das Tagebuch auf. Sie holte tief Luft und begann den Bericht ihres Vaters über die Schlacht in Oporto zu lesen.

Am folgenden Morgen war Josette kaum in der Lage, sich auf Molyneux’ Geplauder zu konzentrieren, weil sie ständig an die Aufzeichnungen ihres Vaters denken musste. Dammartin hatte recht gehabt, als er behauptete, sein Vater sei in englische Gefangenschaft geraten. Es stimmte auch, dass der französische Offizier freigelassen worden war, aber ab diesem Punkt gab es keine Ähnlichkeit mehr zwischen der Version des Capitaine und der Lieutenant Colonel Mallingtons.

Ihr Vater schrieb von gegenseitigem Respekt und Bewunderung, die er und der Franzose einander entgegenbrachten. Seine Worte vermittelten den Eindruck, als hätten die beiden Männer unter anderen Umständen Freunde sein können.

Je mehr Josette über den Widerspruch nachdachte, desto überzeugter war sie, dass etwas Wichtiges dahintersteckte. Sie musste Dammartin ein paar dringende Fragen stellen.

Wer war zum Beispiel der Mann, der behauptete, den Mord mit angesehen zu haben?

Unwillkürlich ging ihr Blick zu Dammartin, der ein Stück weiter voraus ritt. Sie wollte ihm den Tagebucheintrag zeigen und ihm beweisen, dass ihr Vater zu Unrecht des Mordes beschuldigt wurde, aber sie konnte nicht.

Dammartin war ihr Feind. Selbst wenn sie eine einzelne Seite herausriss, damit er nichts anderes las als die Stelle, die Josette so wichtig war, wüsste er dennoch, dass die Tagebücher sich in ihrem Besitz befanden. Und dann würde er nicht ruhen, bis er sie an sich gebracht hatte.

„Ihre Gedanken sind heute Morgen ganz woanders, Mademoiselle.“ Molyneux lächelte auf seine freundliche Weise, und Josette bekam ein schlechtes Gewissen.

„Verzeihen Sie, Lieutenant, aber ich bin ein wenig müde.“

„Sie haben nicht gut geschlafen?“, fragte er besorgt.

„Nicht mehr seit Telemos.“

„Das tut mir leid, Mademoiselle. Ich wollte keine bösen Erinnerungen wecken.“ Er verzog kläglich den Mund. „Lassen Sie uns über fröhliche Zeiten sprechen, denn ich fühle mich auch ein wenig niedergeschlagen heute.“

Josette sah ihn neugierig an.

„Nur Ihnen sage ich es, Mademoiselle, und Sie dürfen mich nicht verraten. Mir fehlt meine Frau ganz fürchterlich.“

„Ich wusste nicht, dass Sie verheiratet sind, Lieutenant.“

„Ich erwähne Mariette nicht oft. Es macht mich traurig, und das ist nicht gut für einen Lieutenant in der Armee des Kaisers.“

„Es spricht für Sie, dass sie Ihnen fehlt.“

„Wir sind drei Jahren verheiratet“, fuhr Molyneux fort, „und wir haben zwei Söhne.“ Er lächelte stolz.

„Vielleicht würde es Ihnen guttun, über Ihre Familie zu sprechen“, schlug Josette ihm vor.

Und so erzählte Molyneux ihr von seinen Jungen und wie sehr sie ihm fehlten. Sie lachten über die Possen, die der zweijährige Louis machte. Und dann wurde der Lieutenant ernst. Er erwähnte, wie klein sein jüngerer Sohn Dominique gewesen war, als er ihn das letzte Mal gesehen hatte, und wie sehr er sich inzwischen verändert haben musste. Josette war zutiefst gerührt.

Ohne zu überlegen, streckte sie die Hand aus und berührte Molyneux am Ärmel. „Sie dürfen nicht traurig sein. Ihre Familie würde es nicht wollen, und ich bin sicher, dass Sie sie bald wiedersehen werden.“

„Ja.“ Die Stimme des Lieutenant klang wenig hoffnungsvoll. Er seufzte und riss sich gewaltsam aus seinen Tagträumen. „Jetzt kennen Sie meine Lage, Mademoiselle.“ Ein gezwungenes Lächeln erschien um seinen Mund. Seine Augen schimmerten verdächtig.

„In der Tat“, bekräftigte Josette. „Vielleicht sollten wir über etwas anderes reden.“ Sie lächelte. „Das Wetter war in den letzten Tagen ungewohnt mild. Glauben Sie, dass es anhalten wird?“

Er lachte. „Engländer reden tatsächlich am liebsten über das Wetter. Es ist ein nationaler Zeitvertreib, nehme ich an.“

„Ja“, gab sie zu. „Da haben Sie sicher recht.“

Eine Weile ritten sie in kameradschaftlichem Schweigen weiter, und Josette sagte sich gerade, was für ein angenehmer Mensch Lieutenant Molyneux doch war, da kam ihr ein wagemutiger Gedanke. „Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich Sie etwas ziemlich Heikles frage, Lieutenant?“

„Nein, fragen Sie ruhig“, erwiderte er.

„Es geht um den Tod von Capitaine Dammartins Vater.“

Überrascht hob Molyneux die Brauen.

„Soweit ich weiß, gibt es da einen Mann, der behauptet, Zeuge gewesen zu sein bei Commandant Dammartins Tod.“

„Das stimmt.“

„Ich frage mich, ob Sie die Identität dieses Mannes kennen.“

Ihre Blicke trafen sich. „Warum wollen Sie das wissen?“

„Ich muss in Erfahrung bringen, wer meinen Vater fälschlich beschuldigt.“

„Mademoiselle“, sagte Molyneux leise.

„Mein Vater ist unschuldig, Lieutenant, und er ist tot. Außer mir gibt es niemanden, der seinen guten Namen verteidigen könnte.“ Als sie seinen mitleidigen Blick bemerkte, fuhr sie hastig fort: „Glauben Sie bitte nicht, dass ich mich irre. Ich habe Beweise.“

Molyneux sah sie fassungslos an.

„Werden Sie mir also den Namen verraten, Lieutenant?“

Seufzend senkte er den Blick und schüttelte den Kopf.

„Vertrauen Sie mir nicht?“

„Das ist es nicht, Mademoiselle.“

„Was ist es dann?“

„Ich fürchte, dass es Ihnen nur Kummer bereiten wird, wenn Sie sich weiter mit dieser Angelegenheit befassen.“

„Nein, da irren Sie sich“, erwiderte sie entschlossen.

Molyneux lächelte traurig, und sie setzten ihren Ritt schweigend fort.

Es war Dammartin nicht entgangen, wie Mademoiselle Mallington seinen Lieutenant ansah oder wie sie ihre Hand auf seinen Arm legte. Aber was sollte es mir ausmachen, wenn sie mit Molyneux flirtet?, sagte er sich. In Kürze sind wir in Ciudad Rodrigo, und dann bin ich sie los. Sie bedeutete ihm nichts, genau wie er La Roque versichert hatte.

Doch er konnte sich nichts vormachen. Dammartin wusste, dass er sie begehrte, und obwohl er beschlossen hatte, in dieser Hinsicht nichts zu unternehmen, schien er diese lästige Leidenschaft nicht unterdrücken zu können.

Er sehnte sich mit jeder Faser seines Körpers danach, ihre vollkommenen Brüste zu berühren, ihre Taille zu umfassen und die Rundung ihrer Hüften unter seinen Händen zu spüren. Und wenn er an ihre sinnlichen Lippen dachte, erinnerte er sich an den Kuss, und sein Verlangen nach ihr wuchs noch mehr. Ihr langes seidiges Haar, der saubere Duft nach Lavendel, der von ihr ausging, ihre zarte Haut …

Gestern Nacht am Fluss war er kurz davor gewesen, sie wieder zu küssen. Es hatte ihn enorme Willenskraft gekostet, der Versuchung nicht nachzugeben und sich auf das zu konzentrieren, was das Wesentliche für ihn sein sollte.

Was mochte Mallington über Oporto und Jean Dammartin geschrieben haben? Jospehine Mallington war zutiefst erschrocken, als er nach den Tagebüchern gefragt hatte. Wovor fürchtete sie sich, wenn die Aufzeichnungen doch sicher in England aufbewahrt wurden? Er dachte an sein eigenes Kriegstagebuch, das sich in einer Schublade seines Reisesekretärs befand. Dann fielen ihm die Tagebücher der vorherigen Jahre ein, die er in den Tiefen seines Mantelsacks verstaut hatte, und er lächelte über Mademoiselle Mallingtons Kühnheit.

8. KAPITEL

Während der Mittagsrast begann es zu regnen. Es war kein Regen wie in England, der langsam begann und den Leuten Zeit ließ, sich unterzustellen oder den Schirm aufzuspannen. Der portugiesische Regen konnte einen glauben lassen, dass man sich unter einer riesigen Wasserpumpe befand. Es goss sintflutartig aus allen Wolken, und das stundenlang. Molyneux bot Josette seinen Umhang an, aber sie lehnte ab.

Sie hatte noch nie einen solchen Wolkenbruch erlebt. Ihr Hut war schon bald nur noch ein unförmiges, durchweichtes Etwas, von dessen Krempe ihr Rinnsale ins Gesicht liefen. Ihre Handschuhe waren klatschnass und ihre Finger so kalt, dass sie sich völlig taub anfühlten. Sogar in ihre Stiefeletten war Wasser gedrungen, und Josette spürte es zwischen den Zehen. Doch sie beklagte sich nicht und beschäftigte sich weiterhin mit dem Rätsel, das Jean Dammartins Tod umgab. Es tat ihr gut, etwas zu haben, über das sie nachdenken konnte, weil es sie davon abhielt, sich an Telemos oder den Angriff der Banditen zu erinnern.

Der Boden war ein einziger Morast, und auf der Straße bildeten sich tiefe Pfützen, die das Vorankommen erschwerten. Rufe der Soldaten im hinteren Teil der Marschkolonne und dann das panische Wiehern eines Pferdes ließen Dammartin und seinen Lieutenant aufhorchen. Sie ritten los, um nach dem Rechten zu sehen, und Josette blieb unbewacht zurück. Was hätte sie noch vor zwei Tagen für eine solche Gelegenheit gegeben! Aber inzwischen war viel geschehen, und sie wusste, eine Flucht wäre Selbstmord gewesen. Sie befanden sich zu weit in feindlichem Gebiet und zu weit von den Briten entfernt.

Die Franzosen kämpften sich mühsam weiter, und die einzigen Geräusche, die ihren Marsch begleiteten, waren das Schmatzen der Hufe im Schlamm und das Trommeln des Regens, der ihnen immer heftiger ins Gesicht peitschte.

Sie hatten Sabugal fast erreicht, als sie die Zelte aufschlugen. Doch die Männer waren zu erschöpft, um weiterzumarschieren, obwohl der Regen nachgelassen hatte. Josette stellte sich unter eine Baumgruppe und sah Dammartins Dragonern bei der Arbeit zu. Selbst nach einem Tagesmarsch durch den schlimmsten Regen herrschte vorbildliche Disziplin in der Truppe. Josette war beeindruckt. Sie selbst fühlte sich so unordentlich wie noch nie in ihrem Leben. Schwer und eiskalt hingen die Kleider an ihr, und es gab keine einzige Stelle an ihrem ganzen Körper, die noch warm war. Und noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so sehr nach trockener Kleidung gesehnt, nach einem Dach über dem Kopf, nach einem prasselnden Feuer. Der wolkenverhangene Himmel kündigte neuen Regen an. Heute würde die Nacht früh über sie hereinbrechen.

In der Nähe ihres Zeltes hatte sich ein heftiger Streit erhoben. Zwei Soldaten gestikulierten aufgebracht, während Dammartin mit finsterer Miene dabei stand und die Männer mit Fragen bombardierte. Auch Molyneux schien in die Auseinandersetzung verwickelt. Sergeant Lamont beobachtete das Ganze aus einiger Entfernung. Zwischendurch wiesen die Soldaten immer wieder abwechselnd in ihre Richtung und dann zu dem Pferch, wo die Maulesel standen. Josette begriff, dass es bei dem Zank um sie gehen musste.

Im nächsten Moment kam Dammartin auf sie zu. Sein schwerer Mantel reichte fast bis zum Boden. Der graue Wollstoff war dunkel von der aufgesaugten Nässe. Wasser lief dem Capitaine ins Gesicht, das Haar klebte ihm an den Schläfen und die Narbe hob sich deutlicher als sonst von den blassen Wangen ab.

Josette sah ihm mit einer bangen Ahnung entgegen.

„Capitaine?“

„Mademoiselle.“ Er presste den Mund grimmig zusammen.

„Was ist geschehen?“

„Ich fürchte, wir können Ihren Mantelsack nicht finden.“

Sie sah ihn verständnislos an. Die Bedeutung seiner Worte wollte ihr nicht aufgehen. „Aber er war doch auf einen der Maulesel geschnallt. Zwei Ihrer Soldaten holten ihn heute Morgen ab. Ich habe selbst gesehen, wie sie ihn aufluden.“

„Jedenfalls ist er nicht mehr da. Meine Männer erhielten den Befehl, das gesamte Gepäck durchzukämmen, aber ich mache mir keine großen Hoffnungen.“

Erst jetzt erkannte sie die Tragweite dessen, was er gesagt hatte. Ihr stockte der Atem. „Das kann nicht sein.“

„Leider doch.“

„Jemand muss ihn gestohlen haben.“

„Wir wissen es nicht.“

„Natürlich wurde er gestohlen“, rief sie. „Haben Sie eine andere Erklärung?“ Sie dachte an die Tagebücher ihres Vaters … die sich nun in der Hand des Feindes befanden.

„Oh mein Gott!“ Ihr wurde schwindlig vor Angst.

„Mademoiselle …“

„Was soll ich tun?“, flüsterte sie verzweifelt, eher zu sich selbst als zu ihm. „Was in aller Welt soll ich nur tun?“ Sie presste sich die Hand vor den Mund.

„Wir werden trockene Kleidungsstücke für Sie finden.“

Sie schüttelte den Kopf. „Das ist es nicht!“

„Beruhigen Sie sich, Mademoiselle.“

Josette hörte kaum, was er sagte. Sie hatte das Einzige verloren, das ihr von ihrem Vater geblieben war. Er hatte ihr seine Aufzeichnungen anvertraut, und sie ließ sie den Franzosen in die Hände fallen. Und Dammartin konnte sie die Wahrheit nicht sagen.

„Dem Himmel sei Dank, dass ich …“ Sie brach hastig ab. „Bitte, entschuldigen Sie mich, Capitaine“, fügte sie schnell hinzu und lief zu ihrem Zelt, bevor sie in ihrer Erregung noch mehr verriet.

Josette saß eine Weile verloren an dem Tischchen in ihrem Zelt, doch sie war nass bis auf die Haut und wusste, dass sie ihre Kleidung ausziehen und sich abtrocknen musste, wenn sie nicht krank werden wollte. Mit einem tiefen Seufzer nahm sie ihren Hut ab und zog die Wollfäustlinge und die Lederhandschuhe, die sie darunter trug, aus. Ihre Finger waren klamm und steif, und sie konnte sie nur mit Mühe bewegen. Als Nächstes folgten Umhang und Mantel. Sie brauchte lange, um die Schnürsenkel aufzuknoten, aber schließlich lagen auch ihre Stiefeletten und die Strümpfe auf dem Berg feuchter Sachen.

Sie schob die Zelttür zur Seite, kniete sich hin und wrang ein Kleidungsstück nach dem anderen aus, so gut sie konnte. Am Ende schloss sie die Zelttür hinter sich, zog sich nackt aus und hüllte sich in den feuchten Umhang. Dann wiederholte sie die Prozedur mit ihrem Kleid, dem Unterkleid und dem Hemd, breitete die Sachen auf dem Boden aus, wo sie hoffentlich trocknen würden. Gerade als sie fertig war, erklang draußen eine weibliche Stimme.

„Senhorita Mallington?“

„Ja.“ Josette öffnete die Zeltklappe. „Das bin ich.“

Vor ihr stand eine Frau, die etwa ihre Größe hatte und genauso schlank war. Sie musste ungefähr fünf Jahre älter sein als sie selbst. Die Kapuze des schlichten grauen Umhangs verbarg ihr Haar, doch um ihr Gesicht ringelten sich widerspenstige dunkle Locken. Ihre großen braunen Augen waren von den dichtesten, längsten Wimpern umgeben, die Josette je gesehen hatte, und sie besaß schön geschwungene sinnliche Lippen. Ihr Gesichtsausdruck zeigte weder Feindseligkeit noch Freundlichkeit. Voller Interesse ließ sie den Blick zuerst über Josette gleiten, dann über das Innere des Zeltes.

„Capitaine Dammartin, er sagt, Sie brauchen Kleider. Ich gebe Sie meine.“

Josette nickte. „Kommen Sie herein“, bat sie die Frau und trat zurück. „Es ist sehr freundlich von Ihnen, mir etwas zum Anziehen zu leihen. Mein Mantelsack scheint verloren gegangen zu sein, und meine eigenen Kleider sind nass.“

„Nass, ja.“ Die Frau nickte und beäugte die Kleider auf dem Boden.

Mit einem Achselzucken erklärte Josette: „Ich dachte, so würden sie vielleicht trocknen.“

Die Frau sah sie an. „Sie nicht trocken hier. Zu kalt. Zu nass.“

„Sie haben wahrscheinlich recht“, räumte Josette seufzend ein. „Aber es schien mir immer noch besser, als sie auf einem Knäuel in der Ecke liegen zu lassen.“

Es wurde nicht klar, ob die Frau sie verstanden hatte, denn sie gab keine Antwort.

„Bitte nehmen Sie Platz und legen Sie Ihren Umhang ab.“ Josette wies auf den Klapptisch und den Stuhl.

Zuerst glaubte sie, die Frau würde ablehnen, doch dann schob sie die Kapuze herunter und setzte sich.

„Obrigada … danke.“

Das Haar hatte sie hochgesteckt, und an den Seiten fielen feuchte Locken auf die nackten Schultern herunter. Sie besaß eine makellose Haut und machte nicht den Eindruck, als wäre sie stundenlang im Regen marschiert oder hätte auf einem Maulesel gesessen. Nein, diese bemerkenswerte Frau war zwar genauso nass geworden wie alle anderen, es schien sie allerdings nicht sonderlich zu stören. Ihr Umhang mochte von einfacher, grober Wolle sein, aber alles an ihrer Haltung sprach von einem fast wilden Stolz.

„Für Sie.“ Sie reichte Josette ein Bündel rotschwarzen Stoffes.

„Danke.“

„Ich bin Rosa.“

Erfreut schenkte Josette ihr ein Lächeln. „Danke, Rosa.“

Die junge Portugiesin löste die Bänder an ihrem Umhang und ließ ihn auf die Stuhllehne hinter sich gleiten.

Sie trug ein Kleid aus rotschwarzem Stoff, das ihrer olivfarbenen Haut schmeichelte. Es war im spanischen Stil geschnitten und wurde über einem weißen Hemd getragen. Josette errötete, als sie sah, wie eng das Mieder anlag und wie tief das Hemd ausgeschnitten war.

Die Ärmel hatte Rosa von den Schultern geschoben. Im Gegensatz zu der hohen Taille, die bei den Damen in England und Frankreich Mode war, erinnerte dieses Kleid mit seinem weit ausgestellten Rock an vergangene Zeiten. Es enthüllte, wie Josette fand, viel zu viel von Rosas Gestalt und überließ kaum etwas der Fantasie. Hastig wandte sie den Blick ab.

„Sie wünschen, ich soll Sie helfen anziehen?“

„Nein, danke.“ Josette spürte, wie ihre Wangen sich röteten. „Ich komme schon allein zurecht.“ Sie konnte nur hoffen, dass das Kleid in ihren Händen nicht ebenso weit ausgeschnitten war wie Rosas.

Nach einem Moment des Schweigens sagte Rosa plötzlich: „Sie sind Tochter von englischer Lieutenant Colonel.“

Josette wappnete sich. „Ja.“

„Der hat gemordet Vater von Capitaine.“

„Mein Vater hat Commandant Dammartin nicht ermordet“, protestierte Josette ärgerlich. „Die Geschichte ist eine Lüge, die die Franzosen sich ausgedacht haben.“

Die junge Frau vor ihr zuckte mit den Schultern.

„Danke, Rosa“, sagte Josette kühl. „Ich werde Ihnen die Sachen zurückgeben, sobald meine getrocknet sind.“ Sie trat zur Zelttür, um der Frau klarzumachen, dass ihr Gespräch beendet war.

„Nicht zurück“, erwiderte Rosa. „Capitaine Dammartin, er gibt mir Geld. Sie behalten Kleid.“

„Capitaine Dammartin hat Sie bezahlt?“

Rosa nickte und verzog den sinnlichen Mund zu einem verführerischen Lächeln. „Ja, er gibt mir Geld. Er ist sehr gut.“

Ein fürchterlicher Verdacht kam Josette. Sie errötete bei dem Gedanken, welcher Art die Beziehung zwischen Capitaine Dammartin und der Portugiesin sein mochte. „Sie sind keine Gefangene der Franzosen, nicht wahr?“

„Gefangen?“, wiederholte Rosa spöttisch, als machte sie sich über Josette lustig. „Nein, Senhorita, ich bin nicht gefangen.“ Bei Josettes verwirrter Miene fügte sie nur rätselhaft hinzu: „Nichts leicht in Liebe und Krieg.“ Und damit zog sie die Kapuze über den Kopf. „Adeus, Senhorita Mallington.“ Gleich darauf hatte sie das Zelt verlassen.

Dammartin nahm seinen Helm ab und fuhr sich mit der Hand durch das nasse Haar. Er genoss den kurzen Moment des Alleinseins in dem leeren Zelt. Jeder Knochen tat ihm weh, und er war völlig ausgehungert. Aber es störte ihn nicht; warum sollte es ihm besser gehen als den Männern, die unter ihm dienten. Mit einem Seufzer strich er sich über das unrasierte Kinn. Das Klappen der Zelttür ließ ihn aufblicken. Sergeant Lamont trat ein.

„Capitaine. Rosa hat Mademoiselle Mallington die Sachen gebracht.“

„Gut. Danke, Lamont. Sie haben Rosa das Geld gegeben?“

„Ja. Ich habe ihr gesagt, dass sie es nicht annehmen soll, Sir, aber Sie will es sparen.“

„Für Ihre gemeinsame Zukunft?“ Lamont lachte. „Ich nehme nicht an, dass sie mit einem alten Mann wie mir zusammenbleiben will. Schon bald wird sie sich davonmachen.“

„Nein, mein Freund“, erwiderte Dammartin überzeugt. „Das glaube ich nicht. Sie haben sie vor einem Schicksal gerettet, das jeder Frau zuwider ist. Das wird sie Ihnen nicht vergessen.“

„Ich verlange nichts von ihr.“

„Und genau deswegen bleibt sie. Es ist für keine Frau leicht, der Trommel zu folgen. Also muss es etwas geben, das ihr wichtig genug ist, um zu bleiben“, sagte Dammartin mit einem Lächeln.

Lamont zuckte gleichgültig die Achseln, aber Dammartin durchschaute ihn.

„Ist der Mantelsack von Mademoiselle noch nicht wieder aufgetaucht?“ Lamont kratzte sich am Kinn. „Er kann nicht vom Maulesel gefallen sein, mon Capitaine.“

Die beiden Männer sahen sich an.

„Und außerdem“, fuhr Lamont fort, „ist es nicht einfach, etwas vom Maulesel eines Offiziers zu stehlen, noch dazu am helllichten Tage.“

„Sie fragen sich gar nicht, warum jemand den Mantelsack einer Gefangenen stehlen will?“

„Jedenfalls waren es nicht die Frauen. Rosa ist über alles im Bilde, was bei ihnen vor sich geht. Sie mögen Mademoiselle Mallington nicht, aber sie würden es nicht wagen, irgendetwas an sich zu nehmen, das ihr gehört.“

„Nein, die Frauen stecken nicht dahinter, Lamont. Selbst wenn sie gewollt hätten, das verdammte Ding wäre viel zu schwer für sie gewesen.“

„Es gibt da noch eine Möglichkeit, mon Capitaine. Mallington ist bei allen verhasst, und jeder weiß, dass sie seine Tochter ist. Es hat wie aus Eimern geregnet. Ihr ist kalt, sie ist klatschnass. Und jetzt hat sie keine trockenen Sachen. Vielleicht will jemand sie leiden sehen?“

„Vielleicht“, versetzte Dammartin, aber insgeheim wusste er, dass Lamonts Vermutung nicht zutraf. „Fragen Sie inoffiziell bei den Männern nach. Jemand von ihnen muss etwas gesehen haben.“

„Gut. Der Eintopf ist fertig. Soll ich Mademoiselle Mallington einen Teller bringen?“

„Das mache ich selbst, danke. Ich möchte mit ihr reden.“

Lamont schenkte ihm einen nachdenklichen Blick, ein kaum merkliches Lächeln um die Lippen.

„Sehen Sie mich nicht so an, Lamont. Wenn ich weibliche Gesellschaft wünschte, wie Sie zu denken scheinen, könnte ich sie im Tross finden. Aber ich werde wohl kaum vergessen, wessen Tochter Mademoiselle Mallington ist.“ Noch während er die Worte äußerte, wusste er, dass sie nicht der Wahrheit entsprachen. Er hatte sich noch nie eine Frau aus dem Tross genommen, und er war einige Male gefährlich nahe daran gewesen, Mademoiselle Mallingtons Herkunft zu vergessen.

Lamont lachte. Er ging hinaus und überließ es Dammartin, nach Josette Mallington zu sehen.

Josette verknotete die Verschnürung ihres Mieders.

„Excusez-moi, mademoiselle.“ Die Stimme auf am Zelteingang gehörte unzweifelhaft Capitaine Dammartin.

Sie betrachtete besorgt den tiefen Ausschnitt des Kleides und seufzte. „Einen Augenblick, bitte.“ Verzweifelt sah sie sich nach etwas um, mit dem sie ihre Blöße bedecken konnte, um den Anstand zu wahren. Aber es gab nur die nassen Sachen auf dem Boden und die Decken ihres Behelfsbettes. Hastig eilte sie zu ihrem Lager, griff nach der obersten Decke und legte sie sich um die Schultern.

„Mademoiselle Mallington?“ Ohne weiter abzuwarten, trat Dammartin ins Zelt.

„Capitaine.“ Nach einem schnellen Blick, der ihr versicherte, dass die Decke ihren Zweck erfüllte, wirbelte Josette herum.

Dammartin trug den grünen Uniformrock mit den Messingknöpfen. Den Helm hatte er abgenommen und sich das nasse Haar aus dem Gesicht gestrichen. „Ihr Abendessen.“

Er stellte ein Tablett auf den Tisch. Josette nahm auf dem Stuhl Platz, und er blieb stehen.

Fast sofort spürte sie, wie ihr Herz schneller zu schlagen begann. „Haben Sie Neuigkeiten, was meinen Mantelsack angeht?“, fragte sie.

„Leider nein.“

Sie wartete.

Dammartin öffnete die Weinflasche, die er mitgebracht hatte, und füllte einen Becher. „Essen Sie, bevor es kalt wird“, sagte er.

Nickend griff Josette nach dem Löffel und begann, den Eintopf zu essen. Sie bemerkte, dass Dammartins Blick über die Decke auf ihren Schultern und den weiten rotschwarzen Rock glitt. „Rosa hat Ihnen ein Kleid gebracht.“

Wieder nickte sie.

Es war ihm keine Gefühlsregung anzusehen, aber er strahlte eine seltsame Anspannung aus, so, als sei er in Alarmbereitschaft. Josettes Magen zog sich zusammen. Sie fragte sich, warum er gekommen war und was seine Haltung zu bedeuten hatte.

Der Löffel kratzte über den Zinnteller. Das Geräusch erschien ihr viel zu laut in der Stille, die das Zelt erfüllte. „Ich werde es ihr zurückgeben, sobald ich kann.“

„Das ist nicht nötig. Rosa ist entschädigt worden.“

„Ja, das erwähnte sie.“ Josette blickte zu ihm hoch. Die Worte der schönen dunkelhaarigen Portugiesin waren ihr noch im Ohr. Zum ersten Mal sah sie in Dammartin nicht den französischen Offizier, der das Kloster bei Telemos gestürmt hatte, und nicht einmal den Feind, sondern nur den Mann.

Ihr fiel auf, dass sie kaum etwas über ihn wusste – eigentlich nur die Geschichte über seinen Vater. Sie fragte sich, ob er verheiratet war, ob er Kinder hatte, ob er Rosa heute Nacht mit in sein Bett nahm. Sie hätte nicht sagen können, warum dieser Gedanke sie so sehr störte. Er sollte mir nicht das Geringste ausmachen, sagte sie sich. Doch die bloße Vorstellung irritierte sie über die Maßen.

Sie nahm einen Schluck Wein. „Sind Sie verheiratet, Capitaine?“

Sein Erstaunen war offensichtlich. Nach kurzem Zögern antwortete er: „Nein, Mademoiselle.“

Ihr Herz schlug ein wenig schneller, und sie trank mehr Wein. „Rosa ist keine Gefangene der Franzosen.“

Dieses Mal hob er eine Augenbraue. „Nein, das ist sie nicht.“

Wieder herrschte Stille, und die Spannung zwischen ihnen schien beinahe mit Händen greifbar.

Josette bedauerte ihre Unbedachtheit. Er war ihr Feind und sie seine Gefangene. Warum sollte es ihr etwas ausmachen, was er tat? Warum war er überhaupt in ihrem Zelt?

„Rosa folgt der Truppe wegen Sergeant Lamont“, sagte Dammartin.

„Ich dachte nur …“ Josette trank abermals von ihrem Wein. „Ich bin überrascht, mehr nicht. Weil sie doch Portugiesin ist.“

„Lamont bewahrte sie davor, von einer Gruppe Partisanen vergewaltigt und ausgepeitscht zu werden.“

Josette stockte der Atem, als sie sich an ihre eigene entsetzliche Erfahrung vor ein paar Tagen erinnerte. Hastig verdrängte sie den Gedanken. „Warum wollten ihre eigenen Landsmänner ihr so etwas antun?“

„Sie glaubten, sie habe sich mit dem Feind eingelassen.“

„Hatte sie?“

„Sie war unschuldig, aber in Portugal ist unsere Armee verhasst. Wenn sie in ihr Dorf zurückgekehrt wäre, hätte man sie getötet.“

„Also folgt sie den französischen Truppen.“

„Sie folgt Lamont“, korrigierte Dammartin.

„Weil er sie gerettet hat.“ Mit angehaltenem Atem sah Josette ihm in die Augen.

„Ja.“

Sein Blick ließ ihren nicht los. Josette schob ihren Teller von sich und stand auf – in der Hoffnung, dass Dammartin den Wink verstehen würde. „Vielen Dank für das Abendessen.“

Wortlos füllte Dammartin ihr Wein nach.

„Es war ein anstrengender Tag, Sir. Ich bin müde und …“

„Setzen Sie sich, Mademoiselle“, unterbrach er sie leise.

Er bemerkte die Angst in Josette Mallingtons Augen. Dennoch konnte Dammartin seine Befragung nicht länger aufschieben. Sie waren beide erschöpft, aber er musste sich endlich Klarheit verschaffen.

„Sie waren sehr bekümmert über den Verlust Ihres Mantelsacks“, begann Dammartin.

Sie nickte.

„Kleidung kann ersetzt werden. Ich gebe zu, dass Ihr Verhalten mich erstaunt hat.“ Er beobachtete sie aufmerksam.

„Ich weiß nicht, was Sie meinen.“ Sie sah ihn nicht an.

„Sie waren außer sich und verängstigt.“

Josette zwang sich zu einem Lächeln. „Ich fror, und ich war klatschnass. Und dann musste ich zu allem Übel noch erfahren, dass meine gesamte Habe gestohlen wurde. Was für ein Verhalten hatten Sie von mir erwartet, Capitaine?“

„Wie viele Jahre haben Sie Ihren Vater auf seinen Märschen begleitet, Mademoiselle?“

„Fast mein ganzes Leben.“ Dammartin sah ihr an, dass sie versuchte, seinem Gedankengang zu folgen.

„Und wie alt sind Sie?“

„Zweiundzwanzig“, erwiderte sie vorsichtig.

Noch so jung, dachte er unwillkürlich. Viel zu jung, um sich in einer solchen Lage wiederzufinden. „Dann kennen Sie also die Unbilden eines Feldzugs sehr gut.“

Sie zögerte. „Ich verstehe nicht, was das mit meinem Mantelsack zu tun hat.“

„Ich frage mich einfach nur, wie es kommt, dass Mademoiselle Mallington, die bisher in jeder schwierigen Lage so viel Mut, so viel Stärke gezeigt hat, sich wegen ein paar gestohlener Kleidungsstücke in solche Aufregung versetzen lässt.“

Josette erstarrte.

„Und mir kommt der Verdacht, die fragliche Dame könnte womöglich Wichtigeres in ihrem Gepäck verstaut haben als nur Kleider.“

Sie wurde blass und biss sich auf die Unterlippe.

„Etwas, das sie auf keinen Fall den Franzosen in die Hände fallen lassen wollte. Liege ich richtig, Mademoiselle?“

Sie nahm den Löffel in die Hand und betrachtete ihn. Dammartin ließ es zu, dass die Stille sich in die Länge zog. Die Spannung wurde fast unerträglich.

„Weiter überlege ich, was es sein könnte, das Mademoiselle Mallington so wichtig ist. Und ich komme zu dem Schluss: ihr Vater.“

Dammartin stützte seine Hände auf den Tisch und beugte sich vor. „Es waren die Tagebücher des Lieutenant Colonel, die sich in Ihrem Mantelsack befanden.“

Der Löffel landete klappernd auf dem Teller. Josette Mallington sah voller Entsetzen und Wut zu ihm hoch. „Sie haben ihn genommen!“, flüsterte sie und sprang so hastig auf, dass der Stuhl umkippte. „Sie haben den Mantelsack gestohlen!“

„Mademoiselle Mallington.“ Dammartin sah sie durchdringend an.

Sie wich vor ihm zurück. „Und da Sie nicht finden können, was Sie suchen, quälen Sie mich mit Fragen, um …“ Erschrocken presste sie die Hand vor den Mund.

Er trat vor sie hin.

Sie machte zwei rasche Schritte rückwärts und hob warnend die Hand. „Kein einziges Mal ist mir der Gedanke gekommen, Sie hätten es sein können.“

Langsam kam er näher. „Mademoiselle.“

„Lassen Sie mich in Ruhe.“ Ihr Gesicht war leichenblass.

Doch er legte die Arme um sie und zog sie an sich. Obwohl sie sich wehrte, gelang es ihr nicht, ihn von sich zu stoßen.

„Hören Sie mir zu.“

„Nein.“ Sie schüttelte den Kopf und versuchte verzweifelt, sich ihm zu entwinden. „Lassen Sie mich los!“

„Josette.“ Aus irgendeinem Grund wollte er, dass sie ihm glaubte. „Ich habe Ihren Mantelsack nicht gestohlen. Warum hätte ich so etwas tun sollen? Wenn es meine Absicht gewesen wäre, ihn zu durchsuchen, meinen Sie nicht, ich hätte das längst getan?“

Allmählich drangen seine Worte zu ihr durch, und sie bemühte sich, ihrer Erregung Herr zu werden. Dammartin hatte recht. Es wäre ihm ohne Weiteres möglich gewesen, ihren Mantelsack vor ihren Augen ohne die geringsten Gewissensbisse leeren zu lassen.

Sie schüttelte den Kopf. „Sie hätten keine Tagebücher gefunden, Capitaine. Sie befinden sich nicht in dem Mantelsack. Ich möchte nur gern meine Sachen zurück.“

Nachdenklich sah er ihr in die Augen. „Ein Mantelsack kann nicht so leicht versteckt werden. Wenn er hier irgendwo ist, finde ich ihn. Und ich werde herausbekommen, wer den Diebstahl begangen hat, Mademoiselle.“

Er war Franzose, und er war ihr Feind, aber in diesem Moment glaubte sie ihm. Und nun, da ihre Aufregung nachgelassen hatte, wurde ihr bewusst, dass sie immer noch in seinen Armen lag und er sie mit einer Leidenschaft ansah, die sie erschauern ließ.

„Ihnen ist kalt“, stellte er ruhig fest.

„Nein“, flüsterte sie, obwohl sie am ganzen Leib zitterte. Sie hätte sich aus seiner Umarmung befreien können, denn der Griff seiner Hände war sanft geworden. Aber Josette rührte sich nicht. Er hob eine Hand und strich ihr mit der Daumenkuppe über die Lippen.

„Mademoiselle.“

Sie konnte sich seinem brennenden Blick nicht entziehen und war unfähig, sich zu bewegen. Fasziniert betrachtete sie sein hageres Gesicht, die gerade Nase, die Narbe, die sinnlichen Lippen. Plötzlich wurde ihr bewusst, dass sie die Hände auf seinen Brustkorb gelegt hatte. Sie spürte seine Hüften, seine Schenkel.

„Josette“, sagte er rau. „Gott stehe mir bei, aber du bringst mich in Versuchung, meine Seele für dich aufzugeben.“

Er legte die Hand in ihren Nacken und beugte leicht den Kopf. Josette wusste, dass er sie küssen würde. Unwillkürlich reckte sie sich ihm entgegen. Die Decke rutschte ihr von den Schultern.

Draußen näherten sich Schritte, und plötzlich ertönte ein vernehmliches Räuspern.

Dammartin und Josette erstarrten.

„Capitaine“, erklang Lamonts Stimme von draußen – und der Zauber war gebrochen.

Dammartin ließ sie los und öffnete die Zelttür – gerade so weit, dass man nicht hereinsehen konnte.

Der Sergeant und er unterhielten sich leise auf Französisch. Zwar bekam Josette nicht jedes Wort mit, aber sie hörte genug, um zu verstehen, warum Lamont es für angemessen hielt, seinen Capitaine zu stören. Die Laterne im Zelt verwandelte die Vorgänge im Zelt zu einer Art Schattentheater. Wer draußen stand, konnte jede Bewegung im Innern verfolgen. Dammartins Männern war nichts entgangen. Josettes Wangen brannten vor Scham.

Falls Dammartin verlegen war, so ließ er sich jedenfalls nichts davon anmerken, als er die Zelttür fallen ließ und sich zu ihr umwandte.

„Pardon, Mademoiselle … ich muss gehen.“

Sie biss sich auf die Unterlippe und brachte kein Wort heraus.

Nach einem letzten langen Blick drehte er sich um und verließ das Zelt.

9. KAPITEL

Als Allererstes löschte Josette die Laterne. Erst dann zog sie sich aus, um zu Bett zu gehen. Sie behielt Rosas Unterkleid an und deckte sich zu.

Das Herz klopfte ihr bis in die Haarwurzeln, und ihr ganzer Körper kribbelte bei dem Gedanken daran, was geschehen wäre, wenn Lamont sie nicht unterbrochen hätte. Sie war sicher, dass Dammartin sie geküsst und sie seinen Kuss erwidert hätte. Es wäre keine Bestrafung gewesen, kein Kuss, der sie vor seinen Männern demütigen sollte, sondern ein echter Kuss zwischen einem Mann und einer Frau, die sich zueinander hingezogen fühlten.

Sie berührte ihre Lippen mit der Fingerspitze, so wie er es getan hatte. Es nützte nichts, sich etwas vorzumachen: Sie hatte sich gewünscht, dass Capitaine Pierre Dammartin sie küsste – ihr Feind, der Mann, der für den Tod ihres Vaters verantwortlich war. Die ernüchternde Erkenntnis erfüllte Josette mit Scham und erdrückenden Schuldgefühlen. Lieber Himmel, was hätte ihr Vater dazu gesagt?

Mit einem leisen Stöhnen flüsterte sie: „Papa, vergib mir.“

Was sie getan hatte, war verrückt und verwerflich. Aber sie kam nicht dagegen an. Dammartin erweckte Gefühle in ihr, die sie verwirrten und gleichzeitig entzückten. In seiner Nähe verlangte es sie danach, von ihm geküsst zu werden und seine starken Arme um sich zu spüren. Wenn er bei ihr war, vergaß sie alles – die Tagebücher, ihren Vater, die Banditen, den Kampf in Telemos. Es gab dann nur den französischen Capitaine und ihre Sehnsucht nach seinen Küssen. Die Erkenntnis schockierte und entsetzte sie.

Als könne sie durch die Dunkelheit sehen, richtete sie den Blick in die Richtung, wo das Zelt stand, in dem er, Lamont und Molyneux die Nacht verbrachten. Dammartin … Ein Schauer überlief sie, sobald sie nur an ihn dachte. Seufzend schloss sie die Augen und betete darum, die Kraft zu finden, ihren schamlosen Wünschen zu widerstehen.

Doch Dammartin schlief nicht in dem Zelt. Nur Molyneux befand sich dort. Der Capitaine und Lamont saßen auf einem Hügel und blickten auf das Lager hinunter. Lamont rauchte seine lange Tonpfeife. Ein kleiner glühender Punkt leuchtete jedes Mal auf, wenn er an ihr zog. Der süßliche Geruch seines Tabaks erfüllte die Nachtluft. Hier und da tropfte es von den Bäumen – ein letzter Rest des heftigen Regengusses, der hinter ihnen lag.

Lamont sog an seiner Pfeife und schien damit zufrieden, zu den dunklen Wolken hinaufzustarren, die die Sterne am Himmel vollständig verdeckten.

Er räusperte sich. „Sie begehren sie. Die Engländerin.“

Dammartin straffte die Schultern. „Ihr Vater hat meinen ermordet. Sie trägt den Namen, den ich seit Monaten hasse. Sie ist meine Feindin und eine Frau, die mich eigentlich abstoßen sollte.“ Er verzog den Mund zu einem verbitterten Lächeln. „Und dennoch kann nichts von alldem mich aufhalten. Das ist wirklich ein Problem, Lamont.“

„Manche Probleme lassen sich leicht lösen.“

„Dieses nicht. Was Mademoiselle Mallington angeht, kann ich mir nicht mehr trauen. Ich bin Ihnen dankbar dafür, dass Sie eingegriffen haben.“

„Sind Sie das wirklich?“ Lamont sah ihn eindringlich an.

„Glauben Sie, ich möchte das Andenken meines Vaters beschmutzen?“

Lamont seufzte. „Ich weiß, wie sehr sein Tod Sie schmerzt, mon Capitaine.“

Dammartin wandte den Blick ab.

„Was ist mit Mademoiselle Mallington? Nach allem, was ich heute beobachten konnte, scheint sie Ihren Avancen nicht abgeneigt.“

Dammartin erinnerte sich an den Ausdruck von Hingabe in Josette Mallingtons Augen. Ihre Lippen waren leicht geöffnet gewesen, als er sich über sie beugte. Voller Vertrauen hatte sie ihm erlaubt, sie in den Armen zu halten. „Das ist nicht wichtig. Es wäre in jedem Fall falsch.“

„Von Anfang an hat es da etwas zwischen Ihnen gegeben. Ein Funke, eine Anziehungskraft, wie man es auch nennen will. Ein so großes Verlangen können Sie nicht bekämpfen, weil es am Ende doch stets siegen wird. Wenn Sie sie wirklich nicht verführen wollen, bevor wir unser Ziel erreichen, dann gibt es nur einen Weg – Sie müssen sie der Obhut eines anderen Mannes übergeben. Emmern, La Roque oder wem auch immer. Sonst …“ Lamont zuckte die Achseln. „Es ist Ihre Entscheidung.“

Nachdenklich rieb Dammartin sich das Kinn. „Ich bin sicher, dass sie wichtige Informationen zurückhält. Wenn ich sie gehen lasse, verzichte ich auf die letzte Möglichkeit zu erfahren, wie Mallington meinen Vater getötet hat.“ Er sah seinen Sergeant ernst an. „Und da gibt es noch eine Sache zu bedenken, Lamont. Der Verlust ihres Mantelsacks ist nicht so harmlos, wie es scheint. Ich vermute, dass sie die Tagebücher ihres Vaters darin versteckt hatte. In einem Geheimfach.“

„Deswegen war sie so außer sich. Und woher wusste der Dieb von diesen Aufzeichnungen?“

Dammartin zuckte die Schultern. „Ich habe keine Ahnung. Mademoiselle Mallington war nicht so dumm, sie überhaupt zu erwähnen. Nur mir gegenüber machte sie eine Andeutung, aber wir befanden uns in einiger Entfernung vom Lager und waren allein. Trotzdem könnte jemand gelauscht haben.“

Lamont nickte grimmig. „Sollte das der Fall sein, muss es sich um einen unserer eigenen Männer gehandelt haben.“ Er sog heftig an seiner Pfeife. „Das will mir gar nicht gefallen.“

„Ich bin auch nicht gerade entzückt von der Vorstellung.“

Lamonts kleine dunkle Knopfaugen glitzerten, als der Pfeifentabak bei einem erneuten Zug aufglomm. „Es liegt etwas Beunruhigendes in der Luft, mon Capitaine.“

„Ja, ich spüre es auch.“

Sie saßen eine Weile schweigend da, bis Lamont die Stille brach. „Was werden Sie mit Mademoiselle Mallington machen?“

„Ich weiß es noch nicht, alter Freund. Ich weiß es wirklich nicht.“

Am nächsten Morgen war der Himmel noch immer bewölkt, aber es regnete nicht mehr.

Als sie erwachte, empfand Josette eine unerwartete innere Ruhe. Der gestrige Zwischenfall mit Dammartin war eine vorübergehende Verirrung, sagte sie sich. Ein Fehler, der sich nicht wiederholen wird. Sie hatte einen strapaziösen Tag hinter sich gehabt und war erschöpft gewesen. Jemand hatte ihr gesamtes Hab und Gut gestohlen, und Dammartin wusste von den Tagebüchern. Kein Wunder, dass sie schwach geworden war und jenen seltsamen Gefühlen nachgegeben hatte. Nun jedoch, am helllichten Tag, fühlte sie sich wieder stark genug, um dem Capitaine die Stirn zu bieten.

„Mademoiselle Mallington? Ich bin es, Sergeant Lamont.“

Schnell stand sie von ihrem Nachtlager auf und wickelte sich in eine Decke. „Einen Moment“, rief sie, um seinem Eintreten zuvorzukommen. „Ich bin gleich da.“

Aber Lamont war nicht Dammartin. Er wartete geduldig, ohne sich Eintritt zu verschaffen.

„Der Capitaine sagt, ich soll Ihnen zu essen bringen“, erklärte er in gebrochenem Englisch und reichte ihr einen Becher Kaffee und einen Kanten Brot.

Josette konnte nicht verhindern, dass ihr die Röte in die Wangen stieg. „Danke, Sir. Ich verstehe nicht …“

Der Sergeant betrachtete sie mit einem wissenden Blick, und Josette errötete noch tiefer, als sie daran dachte, was er und alle anderen Männer Dammartins gestern Abend gesehen haben mussten.

„Die Feuer sind gelöscht“, erklärte Lamont. „Wir brechen in Kürze auf. Ich soll Ihre Decken und die nassen Sachen zu den Transporttieren bringen. Ich warte draußen, bis Sie fertig sind, Mademoiselle.“

Nickend kehrte sie ins Zelt zurück und zog sich an – Rosas Kleid und wollene Strümpfe. Dann sammelte sie Bettzeug, Decken, Kissen und ihre feuchten Sachen zusammen und faltete alles ordentlich.

Lamont nahm den Stapel schweigend entgegen und ging, doch Josette sah ihm unsicher nach. Ihr war nicht bewusst, welch verführerischen Anblick sie bot: Das lange Haar fiel ihr offen auf die Schultern, und das spanische Kleid betonte ihre weiblichen Rundungen.

Plötzlich entdeckte sie Capitaine Dammartin, der mit einem Soldaten sprach. Sein grüner Uniformrock war ausgebürstet worden, der rote Kragen sauber, und an der linken Seite trug er den langen, hervorragend ausbalancierten Säbel. Nur den Helm hatte er nicht aufgesetzt, sodass der Wind ihm das Haar zerzauste. Seine Haltung drückte Gelassenheit aus. Während Josette ihn noch gedankenverloren betrachtete, hob er den Blick und sah sie an.

Errötend zog sie sich in das Zelt zurück. Sie hatte kaum ihr Frühstück zu sich genommen, als draußen Schritte zu hören waren. Gleich würde man das Zelt abbauen. Schnell griff sie nach ihrem feuchten Umhang und dem kleinen Ledertornister, straffte die Schultern und trat hinaus, um sich dem Tag zu stellen.

Die luxuriöse Üppigkeit, die Commandant La Roques Zelt auszeichnete, ließ das Dammartins im Vergleich dazu wie das eines Bauern erscheinen. Unter normalen Umständen zog der Commandant es vor, das Haus eines Einheimischen zu beschlagnahmen. Heute allerdings befanden sie sich mitten in den Bergen, und weit und breit gab es kein Gebäude, das er hätte requirieren können. Es blieb ihm keine andere Wahl, als im Zelt zu übernachten wie jeder seiner Offiziere und Männer.

Doch La Roques Zelt war von enormen Ausmaßen. Es besaß Trennleinwände, die es in zwei Räume aufteilte. Außerdem lagen kostbare Teppiche auf dem Boden, auf denen erlesene Möbelstücke standen. Im improvisierten Speisezimmer, wo der Commandant zum Diner einlud, war ein langer Esstisch aufgestellt worden, der mit weißem Damasttischtuch und passenden Servietten, Porzellantellern und Kristallgläsern gedeckt war. Drei Tafelleuchter aus feinstem Silber und teure Bienenwachskerzen vermittelten das Bild großer Extravaganz. Auf einem Tablett standen Kristallkaraffen mit weißem und rotem Wein, die im Schein der Kerzen glänzten. Eingeladen waren zehn Männer, allesamt Offiziere.

Die Stimmung war ausgelassen, und der Commandant zeigte sich großzügigster Laune. Das Diner, serviert von La Roques Dienern, degradierte die Verpflegung der Männer zu reinem Schweinefutter. Nicht zum ersten Mal fragte sich Dammartin, wie aus Lebensmitteln, die seit Tagen von den Mauleseln durch das Land getragen wurden, ein so hervorragendes Mahl bereitet werden konnte.

Man sprach über den Feldzug und dass man bald Ciudad Rodrigo erreichen würde, dann von Bonaparte und Paris. Man sprach von den Huren, die der Truppe folgten. Man aß. Man trank. Man rauchte Zigarren. Man nahm Schnupftabak. Der Mond stand hoch am Himmel, als der Commandant die Tafel aufhob. Die meisten Gäste waren angetrunken, und jeder von ihnen schätzte sich glücklich, den Abend in Commandant La Roques Gesellschaft verbracht zu haben.

Dammartin wartete, bis alle anderen gegangen waren, bevor er sprach. „Auf ein Wort mit Ihnen, mon commandant. In einer inoffiziellen Angelegenheit.“

„Aber natürlich, Pierre.“ La Roque legte ihm freundschaftlich den Arm um die Schultern. „Komm, mein Junge, setz dich. Lass uns noch etwas trinken, ja?“ Er füllte zwei Gläser mit dem unvermeidlichen Cognac und reichte seinem Patensohn eins davon. „Nun, wie stehen die Dinge bei den 8. Dragonern?“

„Gut.“

„Die Anwesenheit deiner Gefangenen bereitet keine Probleme?“

„Keine“, erwiderte Dammartin und fragte sich, ob der Commandant von dem gestrigen Zwischenfall gehört hatte.

„Sehr schön. Das freut mich. Immerhin ist sie Mallingtons Tochter.“

Vor Dammartins innerem Auge erschien Josette Mallington in dem viel zu freizügigen Kleid und mit leicht geöffneten Lippen, die auf seinen Kuss zu warten schienen. „Ich werde schon mit ihr fertig“, erwiderte er mit größerer Zuversicht, als er empfand.

Lässig ließ La Roque den Cognac in seinem Glas kreisen. „Weiß sie, was Mallington getan hat?“

„Sie weigert sich, es zu glauben.“

„Was wohl nicht anders zu erwarten war“, meinte La Roque spöttisch.

„Mademoiselle Mallingtons Mantelsack wurde gestohlen.“

Der Commandant nahm genüsslich einen Schluck. „Es überrascht mich nicht, dass ihre Anwesenheit Unfrieden bei den Männern weckt. Jeder weiß, wer ihr Vater war.“

„So einfach ist es nicht. Und genau deswegen wollte ich mit Ihnen reden.“

La Roque hob erstaunt eine Augenbraue.

„Ich vermute, dass sie einige der Tagebücher, in denen ihr Vater über die Feldzüge schrieb, in ihrem Mantelsack versteckt hatte. Natürlich kann ich es nicht beweisen. Aber ich bin sicher, der Mantelsack wurde deswegen entwendet.“

„Warum sollte ausgerechnet sie die Tagebücher ihres Vaters haben?“

Dammartin zuckte die Achseln. „Weil niemand im Gepäck seiner Tochter nachschauen würde?“

„Pierre, du bist viel zu sehr auf Mallington fixiert. Richtiggehend besessen. Sehr viel wahrscheinlicher ist doch, dass einer deiner Soldaten den Mantelsack an sich nahm, um ihr einen Streich zu spielen. Immerhin ist sie bei den Männern verhasst.“ La Roque seufzte tief, beugte sich vor und legte Dammartin eine Hand auf die Schulter. „Pierre, Mallington ist tot. Du musst diese Geschichte endlich vergessen. Schon deinem Vater zuliebe.“

„Vielleicht haben Sie recht.“ Dammartin schaute nachdenklich in sein Glas.

„Wäre es nicht besser, Mademoiselle Mallington in meiner Kompanie mitreiten zu lassen? Dann wäre sie wenigstens nicht in deiner Nähe und könnte keine schmerzhaften Erinnerungen in dir wecken.“

Dammartin überlegte, und einen Augenblick geriet er in Versuchung, das Angebot seines Paten anzunehmen. Allerdings würde das bedeuten, dass er sich Josette Mallingtons Macht über ihn eingestand, und dazu war er nicht bereit. „Danke, aber ich werde mit ihr fertig.“

Der Commandant leerte sein Glas und stellte es etwas zu heftig auf dem Tisch neben sich ab, bevor er sich erhob. „Solltest du deine Meinung ändern, brauchst du es nur zu sagen, mein Junge. Du weißt, ich möchte dir helfen.“ La Roque stand unsicher auf seinen Beinen und schwankte leicht, als er sich vorbeugte, um Dammartin auf die Wangen zu küssen. „Gute Nacht, Pierre.“

„Gute Nacht, Commandant.“ Dammartin wandte sich um und verließ das Zelt.

La Roque sah ihm nach, die Hand zum Abschiedsgruß erhoben. Sein Lächeln verblasste und machte einem nachdenklichen Stirnrunzeln Platz.

Mit wild klopfendem Herzen schreckte Josette aus dem Schlaf. Es dauerte eine ganze Weile, bis die albtraumartigen Eindrücke vom letzten Gefecht im Kloster sich verflüchtigten. Allmählich beruhigte sich ihr Atem, und sie wischte sich die Tränen von den Wangen.

Es war ungewöhnlich still. So still, dass es Josette sogar unheimlich erschien, und so zog sie die Decke unwillkürlich bis zum Kinn hoch.

Obwohl ihr die Augen zufallen wollten, behielt sie sie offen, um nicht wieder einzuschlafen. Doch noch immer sah sie die Einschüsse in der Tür des Klosters, sah das Holz zersplittern und die Männer ihres Vaters zusammenbrechen. Und ehe sie es verhindern konnte, war sie wieder eingeschlafen und erneut in die gnadenlosen Klauen ihres Albtraums geraten.

Der Gestank nach Pulver und Blut umgab sie. Sechs Männer standen vor ihr, ihr Vater zu ihrer Linken, die nackte Wand an ihrer Seite. Fast konnte sie das Gewicht des Gewehrs in ihren Händen spüren. Und abermals erfüllte sie die Verzweiflung darüber, dass es sich nur so langsam nachladen ließ. Sie war nicht schnell genug, die Kugeln entglitten ihr, das Pulver ließ sich nicht einfüllen, und Josettes Ungeduld mit ihrer eigenen Ungeschicklichkeit wuchs. Der ohrenbetäubende Gefechtslärm verstärkte das Gefühl der Ausweglosigkeit. Doch diesmal waren es nicht die Franzosen, die durch die Tür feuerten.

Smith wurde ins Bein getroffen, schoss aber weiter. Cleeves starb, ohne noch einen Ton von sich geben zu können. Die Musketen der Männer feuerten doppelt so schnell wie Josettes. Sie hörte den Ruf ihres Vaters: Wir ergeben uns nicht! Doch als die Tür auf den Boden krachte, erschien das grinsende Gesicht des Banditen, der sich ihr hatte aufzwingen wollen.

Josette setzte sich abrupt auf, augenblicklich hellwach. Sie griff nach ihrer Decke, lief zum Zelteingang, öffnete ihn und taumelte in die mondhelle Nacht hinaus. Es war so kalt, dass sie innehielt und nach Luft schnappte. Mit klopfendem Herzen sah sie zu den Sternen hinauf, froh über die frostige Kälte, die eine reinigende Wirkung auf sie zu haben schien. Hier im Freien besaß der Schrecken ihres Albtraums keine Macht mehr über sie.

Sie hatte keine Ahnung, wie spät es war, doch im Lager herrschte Ruhe, und die Soldaten hatten sich in ihre Zelte zurückgezogen und schliefen.

Nur wenige Minuten konnten vergangen sein, als sie Schritte aus der Richtung der Pferdekoppel kommen hörte. Sie drehte sich um und eilte zum Zelt zurück, warf jedoch einen Blick über die Schulter.

Ganz in ihrer Nähe war Dammartin an einem schwach glimmenden Lagerfeuer stehen geblieben. Die Glut beleuchtete sein Gesicht und ließ ihn seltsam gefährlich erscheinen.

Josette nickte ihm kurz zu und wandte sich ab, die Hand an der Zelttür.

„Mademoiselle Mallington.“ Dammartins Stimme klang sanft. Plötzlich stand er hinter ihr.

Sie ließ die Zeltleinwand los. „Capitaine“, flüsterte sie und drehte sich zu ihm um.

Bei seinem männlich attraktiven Aussehen stockte ihr der Atem. Josette wich einen Schritt zurück.

„Konnten Sie nicht schlafen?“, fragte er leise, als fürchtete er, jemanden zu wecken.

„Nein.“

Dammartin sah sie mit dem gleichen Ausdruck an wie gestern Abend im Zelt, bevor Lamont sie unterbrochen hatte. Und obwohl Josette wusste, dass es ein Fehler war, erwiderte sie seinen Blick voller Erwartung. Dammartin trat näher, und eine heftige Unruhe ergriff Besitz von ihr.

„Ich muss gehen.“

„Nein.“

Mit einem Mal lag ihre Hand in seiner, und sie blieb wie verzaubert stehen. Ein unsichtbares Band schien sie an ihn zu binden. Dann hob er die andere Hand und strich ihr sacht über die Wange und das Kinn.

„Mademoiselle Mallington“, flüsterte er. „Josette.“ Die Leidenschaft, die in seiner Stimme mitschwang, jagte ihr einen Schauer über den Rücken.

Er würde sie küssen, und der Himmel mochte ihr beistehen, aber sie wünschte es sich so sehr. Ohne sich bewusst zu sein, was sie tat, kam sie ihm entgegen, die Lippen leicht geöffnet.

Sein Kuss war sanft, doch er ließ Josette alles um sich vergessen. Es kam ihr so vor, als habe sie ihr ganzes Leben lang auf diesen Augenblick gewartet, auf dieses wundervolle Gefühl, das so viel mehr war als nur ein Kuss.

Er zog sie in seine Arme und presste sie an sich. Josette erfüllte sich den lang gehegten Wunsch, ihn zu berühren, und strich über die starken Muskeln seines Rückens, die selbst unter dem festen Stoff seines Uniformrocks spürbar waren. Irgendwo im Aufruhr der Empfindungen, während sie seine Nähe, seinen Duft, den Geschmack seiner Lippen genoss, schoss es ihr durch den Sinn, dass es so hatte kommen müssen. Sie war ihrem Schicksal begegnet.

Dammartin küsste sie zärtlich, ohne sie zu drängen, und schwelgte in ihrem Liebreiz. Sie war so unschuldig, so voller Güte und Reinheit, dass es ihm vorkam, als befreie sie ihn von all dem Hass, der seine Seele zerfraß.

So lange Zeit war er darauf konzentriert gewesen, den Mann zu vernichten, der seinen Vater auf dem Gewissen hatte. Und nun hielt er dessen Tochter in den Armen, und sie ließ keinen Gedanken an seinen oder ihren Vater mehr zu. Dammartin konnte nur noch daran denken, wie sehr er sie begehrte, alles an ihr – ihren Körper, ihre Warmherzigkeit, ihre Sanftheit, den Trost, den sie ihm schenkte.

Obwohl sie seinen Kuss erwiderte, spürte er, dass sie unerfahren war. Ihre Hände auf seinem Rücken und die Art, wie sie sich an ihn schmiegte, schürten ein Feuer in ihm, wie er es noch nie erlebt hatte. Und er ertappte sich bei dem Wunsch, dieser Moment würde niemals enden.

Mit einer Hand unter die Decke schlüpfend, die sie um sich geschlungen hatte, suchte er ihre verführerischen Rundungen. Nur ihr dünnes Unterkleid trennte ihn von ihrer nackten Haut. Verlangend legte Dammartin beide Hände auf ihren hübschen Po und presste sie gegen seine erregte Männlichkeit. Sein Kuss wurde verlangender.

„Josette“, flüsterte er und löste sich kurz von ihren Lippen, um sie anzusehen.

„Capitaine Dammartin“, brachte sie atemlos hervor.

„Pierre“, sagte er. „Ich heiße Pierre.“ Und wieder küsste er sie.

Plötzlich zerrissen Geräusche die Stille. Dammartin blickte zu dem Zelt hinüber, das er mit Lieutenant Molyneux und Sergeant Lamont teilte. Es waren die ungeschickten Bewegungen eines Mannes, der in der nächtlichen Dunkelheit einem dringenden menschlichen Bedürfnis nachgehen musste.

Dammartin handelte blitzschnell. Josette fand sich, ehe sie es sich versah, in das Zelt geschoben. Er selbst lief einige Schritte in die Richtung, aus der er vor Kurzem gekommen war, auf diese Weise den Eindruck erweckend, er kehre gerade erst ins Lager zurück.

Und schon erschien Molyneux an der Öffnung des Zeltes, das Haar zerzaust, die Augen noch halb geschlossen. „Capitaine?“ Er gähnte verschlafen.

„Ich hoffe, Sie haben mir nicht schon wieder meine Decke weggenommen“, sagte Dammartin.

„Dieses Mal nicht.“ Molyneux trat nach draußen, zog seine Stiefel an und machte sich auf den Weg zur anderen Seite des Lagers, wo die Latrinen ausgehoben worden waren.

Dammartin ging ins Zelt und entledigte sich seiner Sachen. Als er legte hingelegt hatte, glaubte er immer noch Josette Mallingtons Lippen zu spüren. Und er wusste, dass sein Verlangen nach dieser Frau sehr viel schwerer zu bekämpfen sein würde, als er geahnt hatte.

„Sie sagen, Dammartin hat sie geküsst?“ Commandant La Roque betrachtete den Mann vor sich mit zusammengekniffenen Augen.

„Ja, mon commandant. Und mit beträchtlicher Leidenschaft.“

„Und bis jetzt gab es keine anderen Zwischenfälle dieser Art?“

„Nein, lediglich die, von denen Sie bereits wissen – als er sie küsste, um sie für die Ohrfeige zu strafen, und neulich in seinem Zelt, als er sie in den Armen hielt. Wenn Lamont sie nicht unterbrochen hätte, wäre es, glaube ich, auch in dieser Situation zu einem Kuss gekommen.“

„Und an dem Abend, als sie das Lager verließen, ist nichts passiert?“

„Nein. Sie haben nur miteinander geredet.“

„Fürwahr. Aber die Tagebücher, über die sie sprachen, werden sich als äußerst nützlich erweisen. Sie haben Ihre Sache gut gemacht, mein Lieber. Und Ihre Loyalität wird nicht unbelohnt bleiben.“

Lieutenant Molyneux nahm das Glas Branntwein lächelnd entgegen. „Vielen Dank, mon commandant.“

„Es bahnt sich also etwas an zwischen Capitaine Dammartin und Mallingtons Tochter. Sieh an, sieh an.“

Molyneux räusperte sich verlegen. „Ich muss sagen, ich finde es erstaunlich, wenn ich an die Geschichte mit ihren Vätern denke.“

„Es ist Abscheu erregend, verdammt noch mal.“ La Roque leerte sein Glas und knallte es auf den Tisch. „Wie ist diese Mademoiselle Mallington eigentlich? Hübsch? Hat sie eine Figur, die einen Mann um seinen Verstand bringen kann?“

Molyneux räusperte sich erneut.

„Kommen Sie schon, Molyneux, seien Sie nicht schüchtern. Sagen Sie mir, finden Sie sie abstoßend?“

Der Lieutenant schluckte. „Nein, sie ist … eine sehr attraktive Frau.“

„Gut.“

Molyneux sah La Roque an. Seine Verblüffung stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.

La Roque nickte. „Capitaine Dammartin weiß nicht, was er tut. Die Bestürzung darüber, Mallington so plötzlich gegenüberzustehen, hat ihn offenbar völlig verwirrt. Wenn wir nicht aufpassen, wird ihn diese Frau noch zum Gespött der ganzen Armee machen, und bevor wir es uns versehen, kriecht er zwischen ihre Schenkel. Was würde der Kaiser wohl dazu sagen? Jean Dammartins Sohn vergnügt sich mit Mallingtons Tochter!“

Molyneux blieb stumm.

„Jean würde sich im Grab umdrehen“, fuhr La Roque zornig fort. „Er war mein Freund. Ich habe mit ansehen müssen, was dieser Schurke Mallington ihm antat. Und auch ich trage noch immer Narben seines Angriffs. Es ist unsere Pflicht, Capitaine Dammartin vor sich selbst zu schützen.“

„Ja, mon commandant.“ Molyneux nickte. „Vielleicht könnten Sie ihm verbieten, sie zu sehen, oder sie in einer anderen Kompanie mitreiten lassen.“

„Molyneux, mir scheint, dass Sie über die menschliche Natur noch viel lernen müssen. Würde ich tun, was Ihnen vorschwebt, erreichte ich damit nur, dass er sich noch mehr nach ihr verzehrt. Nein, wir müssen gerissener vorgehen.“ Nach kurzer Überlegung setzte La Roque hinzu: „Ich hätte da eine kleine Aufgabe für Sie, Lieutenant.“

„Mon commandant?“

La Roque lächelte. „Es wäre nicht schlecht, wenn Sie vergessen könnten, wer diese Frau ist. Zumal Sie sagten, dass Sie sie attraktiv finden.“

Molyneux nickte zögernd.

„Wie ich höre, sind Sie ein ausgemachter Frauenheld, Lieutenant, also bin ich sicher, es wird Ihnen ein Leichtes sein, unseren Plan auszuführen. Denn schließlich müssen wir für unser Vaterland tun, was wir können, nicht wahr?“

„Natürlich, mon commandant.“

„Gut. Hören Sie zu.“

Als Josette am nächsten Morgen die Augen aufschlug, war sie sofort hellwach. Vor ihrem Zelt hörte sie Schritte, roch den Duft nach Kaffee und Feuer – der neue Tag hatte begonnen.

Das Erste, was ihr in den Sinn kam, war Dammartins Kuss, den sie mit der gleichen Hingabe und Leidenschaft erwidert hatte. Stöhnend vergrub sie das Gesicht im Kissen.

Sie hatte sich mit dem Feind eingelassen. Fassungslos presste sie die Hände an die Schläfen. Nichts konnte ihr verwerfliches Verhalten rechtfertigen. Sie war eine Schande für ihr Land, eine Schande für ihren Vater und die Männer des 60. Infanterieregiments. Und doch wusste sie, dass sie – wäre Dammartin in diesem Moment hereingekommen, um sie in die Arme zu nehmen – ihm keinerlei Widerstand hätte entgegensetzen können.

Sie stand auf, schlüpfte in ihre geborgten Sachen und fing an, ihre Bettdecken zusammenzufalten.

„Pardon, Mademoiselle Mallington.“

Sie zuckte zusammen, weil sie einen verrückten Moment lang dachte, es sei Dammartin. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, als sie hastig herumwirbelte.

Doch es war Molyneux, der im Zelteingang stand.

„Lieutenant. Ist mein Mantelsack gefunden worden?“, fragte sie und strich sich verlegen das Haar zurück. Warum war Molyneux gekommen? Sonst betrat nur Dammartin ihr Zelt so unversehens.

„Leider nein, Mademoiselle. Es ist sicher nicht leicht, seine ganzen … wie sagt man … Habseligkeiten zu verlieren.“

„Nein, aber Rosa war so freundlich, mir ein Kleid zu leihen.“ Jetzt erst fiel Josette ein, dass sie das weit ausgeschnittene Kleid der Portugiesin trug. Entsetzt sah sie Molyneux an, doch der Lieutenant hatte den Blick auf die Decken geheftet, die Josette zusammenfaltete, und seine Miene drückte nur Freundlichkeit aus. Molyneux war zu sehr Gentleman, um anzustarren, was das Kleid enthüllte.

„Der Capitaine schickt mich, damit ich Ihre Sachen fortbringe, Mademoiselle.“

„Natürlich, Lieutenant. Ich fürchte, meine eigenen Kleider sind immer noch nicht trocken.“

Josette reichte Molyneux den fertigen Stapel.

„Aber wenigstens regnet es heute nicht.“ Der Lieutenant lächelte. „Sehen Sie, Sie machen aus mir noch einen Engländer. Ich rede auch dauernd vom Wetter“, neckte er sie.

Molyneux’ fröhliche Freundlichkeit nahm Josette die Anspannung. Sie erwiderte sein Lächeln, als sie die Zelttür für ihn hob, damit er nach draußen treten konnte. Ein paar Yards entfernt stand Dammartin und unterhielt sich mit Lamont. Als sein Blick ihren traf, begann ihr Herz schneller zu klopfen. Doch seine Miene verriet, dass er wütend war. Sofort wurde sie wieder von der Niedergeschlagenheit erfüllt, die sie seit Telemos quälte, und sie fragte sich, ob dies derselbe Mann sein konnte, der sie in der vergangenen Nacht so zärtlich geküsst hatte. Im gleichen Moment wandte er sich kühl ab.

Dammartin sah seinen Lieutenant aus Mademoiselle Mallingtons Zelt kommen, im Arm ihre Kleidung und die Bettdecken. Er beobachtete, wie sie mit einem süßen Lächeln die Zelttür für ihn zur Seite schob, und musterte das rotschwarze Kleid, das ihre verführerische Figur hervorragend zur Geltung brachte. Auch seine Männer bekamen bei Mademoiselle Mallingtons Anblick Stielaugen.

Kaum war sie wieder im Zelt verschwunden, wäre Molyneux fast der gesamte Stapel aus den Händen gerutscht.

„Mon Capitaine“, sagte der Lieutenant, nachdem er die Sachen gerade noch gerettet hatte, „Mademoiselle Mallington bat mich, das für sie zu den Packeseln zu bringen.“

„Dann tun Sie es“, erwiderte Dammartin kühl.

Einer der Soldaten lachte.

„Kümmert euch um eure Pferde“, herrschte Dammartin die Männer an, und sie wechselten viel sagende Blicke, bevor sie seinen Befehl ausführten.

Spät am Nachmittag schlugen sie in der Nähe von Hoyos das Lager auf. Die kleine Stadt lag auf spanischer Seite an der Grenze zwischen Portugal und seinem Nachbarland. Es dunkelte bereits, als das kärgliche Abendessen fertig war – ein dünner Zwiebeleintopf mit wenig Fleisch. Die Vorräte schwanden zusehends dahin, und die Soldaten, die Dammartin auf Beutezug geschickt hatte, konnten nicht sehr viel auftreiben. Seine Männer würden auch heute mit fast leeren Mägen zu Bett gehen müssen. Gerade hatte er seine Schreibfeder in das Tintenfass getaucht, um seinen Tagesbericht zu verfassen, da kam Lamont herein.

„Mon Capitaine.“

Dammartin sah auf. Die ernste Miene seines Sergeant veranlasste ihn, die Feder wieder hinzulegen. „Was ist geschehen?“, fragte er leise.

Auch Lamont senkte die Stimme. „Lieutenant Molyneux ist bei Mademoiselle Mallington in ihrem Zelt.“

„Sind sie allein?“

Lamont nickte.

„Das ist nicht meine Sache.“ Dammartin zuckte die Achseln.

„Es gibt da etwas, das Sie sehen sollten.“

Dammartin zögerte. Er wusste, Lamont wäre nicht zu ihm gekommen, wenn kein wichtiger Grund vorläge. Also nickte er grimmig und folgte dem Sergeant hinaus.

Als Erstes hörte er die anerkennenden Bemerkungen der Männer, die voller Interesse auf das Zelt starrten, in dem Josette Mallington schlief. Dammartin folgte ihren Blicken, um zu sehen, wovon sie so gefesselt waren. Das Zelt war von innen erleuchtet, sodass jeder Umriss darin deutlich zu sehen war. Josette und Molyneux standen dicht nebeneinander. Sie sprachen, und Josette hielt seine Hand in ihrer und beugte sich darüber, als wolle sie sie küssen. Es war eine sehr vertraute Geste, die prompt Dammartins Zorn erweckte.

Und er hatte sie für unschuldig gehalten. Ihm war es so vorgekommen, als ob die Anziehungskraft zwischen ihnen etwas Einmaliges sei, etwas ganz Besonderes. Doch was er sah, zeigte ihm, wie sehr er sich geirrt hatte. Verächtlich verzog Dammartin den Mund.

Plötzlich wurde er sich der Aufmerksamkeit seiner Männer bewusst, die sein Verhalten beobachteten. Sein Stolz war zutiefst getroffen. Am liebsten wäre er in das Zelt gestürmt und hätte Molyneux’ attraktives Gesicht mit den Fäusten bearbeitet.

„Mon Capitaine.“ Lamont hielt ihn am Ärmel fest.

„Die Männer erwarten ein Schauspiel, Lamont. Es wäre doch jammerschade, wollte ich sie enttäuschen.“

„Mon Capitaine“, raunte der Sergeant ihm eindringlich zu. „Überlegen Sie sich genau, was Sie tun.“

„Machen Sie sich keine Sorgen.“ Dammartin lächelte bitter. „Ich werde ihnen nicht das Vergnügen bieten, das sie sich vorgestellt haben.“ Er machte sich los und schritt energisch auf sein Zelt zu.

10. KAPITEL

Josette hob Molyneux’ Hand unter das Licht der Laterne, um sich seine Handfläche genauer ansehen zu können.

„Ich komme mir vor so dumm, Sie mit dieser Lappalie zu stören“, sagte Molyneux verlegen.

„Ich fürchte, ich erkenne immer noch nichts, Lieutenant.“

„Das Licht ist zu schwach. Und bestimmt habe ich das dumme Ding tiefer in die Haut geschoben, als ich es herausziehen wollte. Ich würde Sie nicht um diesen Gefallen bitten, Mademoiselle, aber was, wenn ich mir eine Entzündung zuziehe? Es ist die Hand, mit der ich den Säbel führe.“

„Keine Sorge, ich werde den Splitter schon herausbekommen.“ Josette lächelte nachsichtig.

„Vielleicht halten Sie mich für einen Schwächling, weil ich Angst habe. Doch ein guter Freund von mir ist an einer solchen Entzündung gestorben. Er dachte auch, es ist eine Kleinigkeit, und hat sich nicht darum gekümmert. Zwei Monate später war er tot. Blutvergiftung.“

Josette sah ihn an. „Das tut mir leid“, sagte sie mitfühlend, bevor sie sich wieder über Molyneux’ Hand beugte. Die kleine Nähnadel zwischen ihren Fingern blitzte im Licht auf. „Halten Sie bitte still.“

Der Lieutenant lächelte dankbar.

Während Josette sich auf ihre Aufgabe konzentrierte, fiel ihr auf, dass ihre Gefühle nicht im Geringsten in Aufruhr gerieten, jetzt, da sie die Hand des Lieutenant in ihrer hielt. Wenn es dagegen Dammartins Hand gewesen wäre …

„Mademoiselle Mallington. Lieutenant Molyneux.“ Die Stimme mochte beherrscht und ruhig klingen, aber der Unterton war unverhohlen drohend.

Josette zuckte zusammen und stach Molyneux unabsichtlich in die Hand.

Dammartin stand im Zelt, die Lippen grimmig zusammengepresst, die Augen beinahe schwarz vor Wut.

Hastig entzog Molyneux ihr seine Hand.

„Capitaine Dammartin.“ Josette klopfte das Herz bis zum Hals. „Sie haben mich erschreckt.“

„Das sehe ich, Mademoiselle“, erwiderte er barsch.

„Lieutenant Molyneux hat einen Splitter in der Hand. Ich war gerade dabei, ihn zu entfernen. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, möchte ich meine Arbeit fortführen.“

„Lassen Sie sich durch meine Anwesenheit nicht unterbrechen“, erwiderte Dammartin. „Ich warte gern.“

Ohne seinem sarkastischen Ton Beachtung zu schenken, griff Josette nach Molyneux’ Hand, obwohl sie sich des prüfenden Blicks des Capitaine mehr als bewusst war.

„Nicht so wichtig, Mademoiselle.“ Molyneux machte sich los und sah Dammartin verlegen an. „Mon Capitaine.“ Er salutierte und verließ überstürzt das Zelt.

Josette und Dammartin blieben allein zurück.

Die Nähnadel zwischen den Fingern, stand Josette da. Sie spürte Dammartins Wut so deutlich, dass ihr der Atem stockte. Langsam legte sie die Nadel auf den Tisch.

„Stimmt etwas nicht, Sir?“, fragte sie scheinbar ruhig.

Er kam auf sie zu. Josettes Herz klopfte schneller vor Erregung.

„Sie wollten also einen Splitter entfernen?“

„Ja. Was dachten Sie denn?“

Er kniff kaum merklich die Augen zusammen. „Was sollte ich wohl denken, wenn eine Frau so dicht neben einem Mann steht und seine Hand hält? Jeder Soldat dieser Kompanie hat sich soeben dieselbe Frage gestellt. Das Licht der Laterne ließ niemandem im Unklaren über die Vorgänge in diesem Zelt.“

Josette errötete über seine Unterstellung. „Ich habe nichts Falsches getan“, verteidigte sie sich. Noch während sie die Worte äußerte, wurde ihr klar, wie leicht es gewesen sein musste, ihr Verhalten zu missdeuten, doch unter Dammartins kühlem Blick war ihr nicht danach zumute, ihren Fehler einzugestehen. „Das wissen auch Ihre Männer, wenn alles so deutlich zu erkennen war.“

Dann tat Dammartin etwas, womit sie nicht gerechnet hatte – er löschte die Laterne. Plötzlich umgab sie völlige Dunkelheit.

Josette erstarrte. „Was machen Sie da?“

„Ich habe nicht die Absicht, meinen Männern ein weiteres Schauspiel zu liefern.“

Sie konnte ihn nicht sehen, spürte jedoch seine Nähe mit jeder Faser ihres Körpers.

„Was Sie tun, ist verrückt“, sagte sie erstickt.

„Ist es das, Mademoiselle?“

Ein Prickeln überlief Josette. Das Atmen fiel ihr schwer, und sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Sie sollten gehen“, flüsterte sie heiser.

Sie hörte ihn näher kommen.

„Ich bin noch nicht fertig mit Ihnen, Mademoiselle.“

„Wenn Sie nicht gehen, gehe ich.“ Sie streckte tastend die Arme aus und tat ein paar zögernde Schritte.

Gleich darauf war er neben ihr, und Josette keuchte erschrocken auf. Doch schon schlang er den Arm um ihre Taille, und sie wusste, dass sie ihm nicht entfliehen konnte.

„Nein“, flehte sie leise, aber ob sie zu Dammartin sprach oder zu sich selbst, hätte sie nicht zu sagen vermocht.

Er trat hinter sie und zog sie an sich, eine Hand auf ihrem Bauch, die andere auf ihrer Brust. Fassungslos, hin- und hergerissen zwischen Abwehr und Erregung, spürte Josette seine Lippen in ihrem Nacken. Die Berührung wurde zu einem langsamen, verführerischen Kuss, der immer verlangender wurde. Unwillkürlich schloss Josette die Augen, während Dammartins Hand liebkosend zwischen ihre Schenkel glitt. Die andere schloss sich herausfordernd um ihre Brust.

Sie war entsetzt über seine Kühnheit und die Empfindungen, die er in ihr erweckte. Aber dennoch wollte sie nicht, dass Dammartins Liebkosungen ein Ende fanden. Während er die Knöpfe an ihrem Mieder zu öffnen begann und die Nadeln aus ihrem Haar zog, drehte sie sich zu ihm um und bot ihm ihren Mund zum Kuss.

Ungeduldig zog Dammartin ihr das Mieder herunter. Dann fuhr er genüsslich über den Stoff des Hemdes, unter dem ihre vollen Brüste sich ihm regelrecht entgegenzurecken schienen. Er vertiefte den Kuss, ohne mit dem Streicheln aufzuhören. Und als Josette schon dachte, ihre Lust ließe sich kaum mehr steigern, ging er in die Knie, zog sie zu sich herunter und legte sich auf sie. Er war genauso atemlos wie sie, genauso ungeduldig, sich mit ihr zu vereinen. Mit einem rauen Seufzer nahm er eine ihrer Brustspitzen zwischen die Lippen.

Die Empfindungen, die er in ihr auslöste, waren so intensiv, dass Josette laut aufstöhnte. Der Stoff ihres Hemdes riss, und nichts trennte sie mehr voneinander. Jetzt liebkoste er die nackte Brust mit Lippen und Zunge. Josette bog sich ihm stöhnend entgegen, die Hände in seinem Haar, und drückte ihn an sich, als könnte sie ihn so für ewig festhalten. Und immer noch schien es nicht genug zu sein, immer noch verlangte sie nach mehr.

„Oh, Pierre!“, flüsterte sie und spürte, wie er ihre Schenkel spreizte.

Im nächsten Moment erstarrte er, gleich darauf spürte sie seinen Atem an ihrer Wange.

„Nein“, stieß er ungläubig hervor. Er atmete schwer, und sie spürte das Zittern, das durch seinen Körper lief. „Gott steh mir bei“, brachte er mit heiserer Stimme hervor.

Sanft strich er ihr über die Wange, rollte von ihr herunter und zog sie zärtlich an seine Seite, während er federleichte Küsse auf ihrer Stirn verteilte.

„Gott steh uns beiden bei, Josette Mallington“, flüsterte er.

Josette lag in seinen Armen und wusste, dass sein Gebet zu spät kam.

Beweis dafür war ihr Körper, der vor unbefriedigtem Verlangen brannte. Sie sehnte sich nach Dammartins Liebkosungen. Pierre Dammartin war nicht mehr ihr Feind, sondern die Versuchung, der sie nicht widerstehen konnte. Und das Wissen darum beschämte sie, weil es das Andenken ihres Vaters beschmutzte – ebenso wie alles andere, an das Josette glaubte.

Die Männer beobachteten, wie Dammartin das Zelt der Engländerin verließ. Sie sahen seine finstere Miene und fragten sich, was sich innerhalb dieser Tuchwände abgespielt haben mochte. Würde der Capitaine bereit sein, die Gefangene mit seinem Lieutenant zu teilen? Es machte nicht den Eindruck. Die Soldaten fingen an, Wetten abzuschließen.

Als Dammartin aus dem Zelt trat, entdeckte er Molyneux am nächsten Lagerfeuer. Die Blicke der beiden Männer begegneten sich, dann sah der Lieutenant in eine andere Richtung. Dammartin stellte sich ihm gegenüber. Lamont, der neben seinen Capitaine getreten war, suchte rasch das Weite, und der Lieutenant erhob sich. Er räusperte sich. „Sie bot an, mir diesen Splitter aus der Hand zu ziehen, mehr nicht, mon Capitaine.“

Dammartin erwiderte nichts darauf.

„Sie bestand darauf. Und ich wollte nicht unhöflich sein. Dann holte sie die Nadel, und bevor ich wusste, wie mir geschah …“ Er brach ab.

Immer noch sagte Dammartin nichts, doch er musterte seinen Lieutenant, als wolle er ihn in Stücke reißen.

„Ich ahnte nicht, dass Sie … dass zwischen Ihnen …“ Molyneux räusperte sich abermals.

Dammartin wartete ab, bis Molyneux anfing, sich regelrecht zu winden. „Gedenken Sie mir die Sicht noch lange zu versperren, Lieutenant?“, fragte er dann.

Molyneux zögerte nicht lange. Er salutierte hastig und eilte davon.

Eine Weile stand Dammartin nur da und blickte in die Flammen des Lagerfeuers, schließlich wandte er sich ab und hielt auf die Pferdekoppel zu. Bald danach hörte man ihn davongaloppieren.

Josette hatte nur wenig geschlafen, doch am nächsten Morgen war sie schon früh angezogen und bereit zum Aufbruch. Es würde sie von ihren verwirrenden Gedanken ablenken, das Zelt zu verlassen, und außerdem konnte sie sich nicht bis in alle Ewigkeit vor der Welt verstecken. Den Umhang um sich geschlungen, ging sie hinaus, bereit, sich den Folgen des gestrigen Abends zu stellen.

Lieutenant Molyneux saß vor dem Zelt und besserte das Zaumzeug seines Pferdes aus. Er nickte Josette zu, sprach sie aber nicht an.

Obwohl sie sich bewusst war, dass die Soldaten sie mit unverhohlener Neugier anstarrten, ging sie zu ihrem Pferd, so wie jeden Morgen. Um sie herum herrschte reges Treiben. Die Männer bauten die Zelte ab und bereiteten sich und die Pferde für den Aufbruch vor. Keiner sprach mit ihr.

Josette zog den Riemen ihres Tornisters zurecht, obwohl alles mit ihm in Ordnung war. Nach einer Weile kam Molyneux, um seinen Wallach zu satteln. Josette sah ihn an, doch er murmelte nur „Mademoiselle“ und wich ihrem Blick aus.

Allmählich begann Josette unruhig zu werden. Sie spürte, dass etwas Unangenehmes in der Luft lag.

„Mademoiselle Mallington.“

Sie hielt den Atem an und versuchte sich zu fassen, bevor sie sich umdrehte. Dammartin stand vor ihr und musterte sie mit ausdrucksloser Miene.

„Capitaine Dammartin.“

Sie erschien ihm unglaublich zerbrechlich an diesem Morgen. Dammartin war nicht entgangen, wie verloren sie gewirkt hatte, seit sie aus dem Zelt getreten war, und gegen seinen Willen hatte er den Wunsch verspürt, ihr beizustehen. Ohne recht zu wissen, was er tat, war er auf sie zugegangen. Und nun stand sie vor ihm und sah ihn mit ihren bemerkenswerten blauen Augen an. Eine blonde Strähne hatte sich aus dem hochgesteckten Haar gelöst und fiel ihr auf den Kragen des schlichten dunkelblauen Wollkleides, bei dem es sich um eines ihrer eigenen handeln musste. Unwillkürlich sah Dammartin das rotschwarze spanische Kleid vor seinem inneren Auge, dessen Rock er ihr letzte Nacht die Schenkel hinaufgeschoben hatte, und heiße Sehnsucht packte ihn.

Er versuchte sich einzureden, es sei nur zu ihrer beider Bestem, was er heute tun wollte. Was immer es war, das sie beide in Bann zog, es konnte nicht gebremst werden. Er musste widerwillig einsehen, dass es über seine Kräfte ging, dagegen anzukämpfen.

Josette hatte sich die Handschuhe übergestreift. Zwar sah sie ihn nicht mehr an, aber ihre Wangen waren gerötet.

Dammartin begriff, dass er es ihr unverzüglich sagen musste. Es ließ sich nicht länger hinausschieben, denn schon bald würden die Männer sie holen kommen. „Josette“, sagte er leise. „Was gestern Nacht geschah … diese Anziehungskraft, die zwischen uns herrscht …“ Er suchte vergeblich nach den richtigen Worten. „Es darf nicht so weitergehen. Das Andenken an unsere Väter und unsere Ehre lassen es nicht zu. Und deswegen habe ich eine Änderung veranlasst.“

Sie sah fragend zu ihm auf.

Fast hätte er alles wieder rückgängig gemacht, doch dann zwang er sich fortzufahren: „Ab heute reiten Sie nicht mehr mit den 8. Dragonern. Sie werden von nun an unter der Obhut des 47. Linienregiments von Commandant La Roque stehen.“ Er zögerte einen winzigen Moment. „Sie fragten mich kürzlich, wer der Zeuge der Ermordung meines Vaters sei. Der Commandant war der engste Freund meines Vaters. Er war bei ihm in Oporto, als er starb.“ Als er geendet hatte, fragte Dammartin sich, ob diese Information eine Art Wiedergutmachung dafür sein sollte, dass er sie fortschickte.

„Danke.“

Er nickte knapp. Das Schweigen zwischen ihnen wurde lastend. „Es ist zu Ihrem Besten, Josette“, erklärte er wenig überzeugend.

„Ja.“

Nur mit großer Anstrengung widerstand er dem Wunsch, sie in die Arme zu nehmen. Entschlossen verschränkte er die Hände hinter dem Rücken. Es gab nichts, was er ihr noch sagen konnte.

„Wann werde ich überstellt?“

Wieder erstaunte sie ihn mit ihrem Mut und ihrer natürlichen Würde.

Im selben Moment war in der Ferne Hufgeklapper zu hören. Beide blickten zur Straße, beide wussten, wer kam.

„In ein paar Minuten“, sagte Dammartin leise.

Zwei Infanterieoffiziere aus La Roques erster Kompanie ritten heran und stiegen ab. Gleich darauf wurden sie zu Dammartin geführt.

Josette sah ihnen entgegen.

„Sie können Fleur mitnehmen.“ Ihr die Stute zu schenken war ein weiterer Versuch, Balsam auf die Wunde zu träufeln, die er ihr schlug.

„Danke, Capitaine.“ Sie beobachtete die Offiziere in den blauen Jacken und den schwarzen Tschakos. Als sie sie fast erreicht hatten, wandte sie sich noch einmal an Dammartin. „Haben Sie meinen Mantelsack genommen?“

„Nein, Josette. Glauben Sie mir.“

Die Offiziere vom 47. Regiment salutierten, und Dammartin verschränkte die Hände ineinander, um Josette auf das Pferd zu helfen. Sie ignorierte seine Geste und schwang sich ohne Hilfe in den Sattel.

„Leben Sie wohl, Capitaine.“ Sie sah ihn ein letztes Mal an, und der Ausdruck in ihren Augen nahm ihm den Atem. Wieder war er versucht, sie vom Pferd zu reißen und La Roques Männer ohne sie fortzuschicken.

„Leben Sie wohl, Mademoiselle Mallington.“

Er sah der kleinen grauen Stute hinterher, wie sie zwischen den zwei größeren Pferden der Offiziere davonritt. Josette hielt sich kerzengerade, ohne sich ein einziges Mal umzudrehen. Wie angewurzelt blieb Dammartin auf der Stelle stehen und sah ihr nach, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden war.

Flankiert von den beiden Offizieren, ritt Josette in das Lager der Infanterie. Eine weitere Gruppe von Offizieren erwartete sie hoch zu Pferd, und Josette atmete tief durch, um sich zu wappnen für das, was ihr bevorstehen mochte.

Sie erkannte La Roque, noch bevor er das Wort an sie richtete. Sein Uniformrock war königsblau mit weißem Besatz und goldfarbenen Knöpfen. Das makellose Weiß seiner Hose und die glänzenden Stiefel verblüfften Josette, da sie die letzten Tage sehr schwieriges Terrain durchquert hatten. Er war jünger, als sie erwartet hatte. Sein Haar wies kaum graue Strähnen auf, doch sein Gesicht wirkte aufgedunsen. Dieser Mann ließ es sich offensichtlich gut gehen. In seiner Jungend musste er attraktiv gewesen sein, denn ein schwacher Abglanz davon war noch vorhanden. Als der Blick seiner blassen grauen Augen sie traf, überlief Josette ein Schauder. Dies war also der Mensch, der die infame Lüge über ihren Vater in die Welt gesetzt hatte. Bei dem Gedanken zog sich ihr Magen zusammen.

La Roque lächelte und entblößte weiße, ebenmäßige Zähne. Er sprach mit starkem französischem Akzent. „Endlich begegnen wir uns, Mademoiselle Mallington.“

„Commandant La Roque“, sagte sie, ohne sein Lächeln zu erwidern.

„Sie sind nun in meiner Obhut. Das 47. Régiment d’Infanterie de Ligne wird Sie sicher geleiten. Wir tun unseren Gefangenen nichts.“

Die unausgesprochene Anschuldigung hing in der Luft. Josette spürte, dass der Commandant sie provozieren wollte, und gab keine Antwort.

„Wissen Sie, dass ich Ihrem Vater begegnet bin?“

„So wurde mir berichtet.“

Er hob eine Augenbraue. „Lieutenant Colonel Mallington hat es nicht erwähnt?“

„Nein, kein einziges Mal.“

„Dann vielleicht Commandant Jean Dammartin, den Mann, den er ermordete?“

Sie unterdrückte die Antwort, die sie ihm am liebsten gegeben hätte, und sagte so höflich sie konnte: „Mein Vater war kein Mörder.“

La Roque sah sich lächelnd im Kreis seiner Offiziere um, als habe sie sich einen Scherz erlaubt. „Ihre Loyalität ist erstaunlich.“

„Mein Vater hat Jean Dammartin nicht getötet.“

„Ich sah es mit eigenen Augen, Mademoiselle. Sie scheinen nicht zu wissen, dass ich dabei war, als er starb. Und auch nicht, dass Ihr Vater versuchte, mich ebenfalls zu töten.“

„So jedenfalls lautet die Geschichte, die verbreitet wurde.“

Fast konnte sie hören, wie die Männer den Atem anhielten.

Doch La Roque lächelte nur. „Was wollen Sie damit sagen, Mademoiselle?“

„Nichts, Sir. Aber ich weiß, mein Vater war kein Mörder.“

Anscheinend betrübt, schüttelte La Roque den Kopf. „Armes Kind. Wie schwierig es doch ist, der Wahrheit ins Auge zu schauen.“

Josette verbiss sich eine Erwiderung.

„Capitaine Dammartin hat Sie gut behandelt?“

„Das hat er. Danke der Nachfrage.“

„Er ist seinem Vater sehr ähnlich, wissen Sie. Ein anständiger Mann und ein guter Soldat Frankreichs. Welche Schande, dass Ihr Vater den seinen auf so ehrenlose Art getötet hat. Wie sehr er Sie hassen muss, Mademoiselle.“

Es hatte Hass zwischen ihr und Dammartin gegeben, aber das war Vergangenheit. Josette senkte den Blick, um La Roque nichts zu verraten.

Er beugte sich leicht im Sattel vor und fügte leise hinzu: „Kein Wunder, dass er Sie zu seiner Hure gemacht hat.“ Lächelnd fuhr er mit normaler Stimme fort: „Sie werden heute von Lieutenant Donadieu begleitet werden. Welches Vergnügen, Sie bei uns begrüßen zu dürfen, Mademoiselle.“ Dann wendete er sein Pferd und ritt, gefolgt von seinen Offizieren, davon.

Nur einer von ihnen, ein junger Mann mit hellem Haar und rosiger Gesichtsfarbe – zweifellos Lieutenant Donadieu –, der aussah, als wäre er kaum dem Schulzimmer entwachsen, blieb bei ihr. Doch Josette nahm ihn kaum wahr. Sie sah La Roque hinterher, dessen grausame Worte ihr noch in den Ohren klangen.

„Mademoiselle Mallington.“

Langsam wandte sie den Kopf. Lieutenant Donadieu sah sie mit unverhohlener Verachtung in den Augen an. Josette hielt seinem Blick stand und hob herausfordernd das Kinn. Sollte er es nur wagen, ihr die Worte zu sagen, die seine Miene so deutlich ausdrückten.

Donadieu sah als Erster fort und setzte sein Pferd in Bewegung. Josette blieb keine andere Wahl, als ihm zu folgen.

Im Verlauf des Tages erkannte Josette, was es bedeutete, Gefangene des 47. Linienregiments zu sein, und sosehr sie auch versuchte, ungerührt zu bleiben, machte sich langsam tiefe Niedergeschlagenheit in ihr breit. Keiner der Soldaten sprach mit ihr, während sie sie andererseits auf unverschämte Weise anstarrten – oft mitleidig, meistens jedoch neugierig oder mit unverhohlener Abneigung. Lieutenant Donadieu war in nichts mit Lieutenant Molyneux zu vergleichen. Er ritt neben ihr her, aber da hörte jede Gemeinsamkeit schon auf. Weder brachte er ihr etwas zu essen oder zu trinken, noch unterhielt er sich mit ihr oder versuchte, sie von ihren trüben Gedanken oder den Anstrengungen des Marsches abzulenken.

Auch jetzt war Donadieu an ihrer Seite. Vier Offiziere und Commandant La Roque ritten vor ihr. Das 47. Regiment bestand aus vierhundert Männern. Vor ihnen befanden sich die einhundertzwanzig Kavalleristen und Capitaine Dammartin. Über fünfhundert Männer, und unter ihnen allen fühlte Josette sich vollkommen allein.

Da niemand wusste, dass sie Französisch beherrschte, unterhielten sie sich ungezwungen. Und so erfuhr Josette, dass sie Ciudad Rodrigo am Abend des nächsten Tages erreichen würden. Nur noch vierundzwanzig Stunden.

11. KAPITEL

An diesem Abend brachte Lieutenant Donadieu die Engländerin zu dem großen Zelt, das man für die im Tross mitmarschierenden Frauen aufgebaut hatte. Es waren zum größten Teil Französinnen – Ehefrauen der gemeinen Soldaten und Unteroffiziere, aber auch Huren für all jene Männer, die bereit waren, für ihre Dienste zu zahlen. Sie hielten sich von der Gefangenen fern und flüsterten sich Bissigkeiten über sie zu. Es fiel Josette schwer, sich nichts anmerken zu lassen, aber wenigstens wurde sie von keiner offen beleidigt.

Einige der Frauen kamen ihr bekannt vor, wahrscheinlich, weil sie sie bei den 8. Dragonern gesehen hatte, und sie kannte Rosa, die einzige Frau, die ihr eine gewisse Freundlichkeit entgegenbrachte. Es war die Portugiesin, die ihr einen Zinnteller und einen Löffel in die Hand drückte und dafür sorgte, dass sie an diesem Abend etwas zu trinken und zu essen bekam. Josette war ihr dankbar dafür.

Die beiden Frauen saßen nebeneinander und aßen ihren Eintopf.

„Werden Sie weiterhin mit den Franzosen reisen?“, begann Josette ein Gespräch.

Rosa sah sie misstrauisch an. „Warum fragen Sie?“

„Ich wollte es nur wissen.“

Die Antwort schien Rosa zu genügen. „Wo Claude geht, gehe ich.“

„Und nach dem Krieg?“

Sie zuckte die Achseln. „Auch dann. In meinem Land ist nichts mehr für mich. Für mich nur Claude.“

„Lieben Sie ihn?“

„Ja.“ Rosa lächelte. „Und lieben Sie, Senhorita?“

„Ich habe meine Eltern und meinen Bruder geliebt.“

„Und Capitaine Dammartin“, bemerkte Rosa leichthin. „Lieben Sie den Capitaine?“

„Nein!“, rief Josette erschrocken. „Natürlich nicht. Er ist mein Feind. Seinetwegen sind mein Vater und seine Männer tot.“ Doch noch während sie es sagte, wusste sie, dass es nicht stimmte. Dammartin hatte ihnen mehrmals Gelegenheit gegeben, sich zu ergeben. Er hatte ihren Vater lebend haben wollen. Ihr Vater selbst war es gewesen, der ihrer aller Todesurteil gefällt hatte, damit Wellington gewarnt werden konnte.

Rosa hob kaum merklich die Augenbrauen. „Das nicht wichtig, wenn Sie lieben. Ich sehe seine Augen auf Sie, Mademoiselle. Und ich sehe auch Ihre Augen auf ihn, Senhorita.“

Heiße Röte überzog Josettes Wangen. „Ich liebe ihn nicht!“ Sie wusste nicht, was genau es war, das sie für Pierre Dammartin empfand, aber es war nicht Liebe – nein, Liebe konnte es unmöglich sein.

„Sie sagen zu viel Nein, Señorita, und zu laut.“ Rosa lächelte spöttisch. „Oder können Sie selbst nicht glauben?“

Josette schüttelte den Kopf. „Sie irren sich, Senhora“, entgegnete sie kühl.

Rosa lächelte und schwieg. Nach einer Weile, während derer Josette zwischen Verlegenheit und Wut schwankte, war es Rosa, die das Gespräch wieder aufnahm.

„Was wird aus Sie in Cuidad Rodrigo?“

„Man wird mich nach Santarém zu General Massena schicken.“ Josette war froh über den Themenwechsel. „Und der wird mich gegen einen französischen Kriegsgefangenen austauschen, den die Engländer festhalten. Das hoffe ich jedenfalls.“

„Und dann?“

Und dann? Diese Frage hatte Josette bisher nicht gewagt, sich zu stellen. Ja, was würde dann aus ihr werden? „Ich denke, ich werde nach England zurückgeschickt.“

„Zu Mutter?“

„Meine Mutter ist tot.“

„Tut mir leid.“

„Sie starb vor vier Jahren.“ Josette kratzte mit dem Löffel in ihrem leeren Teller herum. „Mein Bruder war bei der Kavallerie. Er wurde vor zwei Jahren getötet. In England wartet niemand auf mich.“

„Sie haben Tante, Onkel, Cousine?“

„Niemanden.“

„Wo gehen Sie hin?“

Josette stellte Teller und Löffel hin und vermied es, Rosa anzusehen. „Ein Freund meines Vaters und dessen Frau waren letztes Jahr so freundlich, mich bei sich aufzunehmen. Sie wären vielleicht bereit, mir eine Stellung zu besorgen – als Gesellschafterin zum Beispiel.“ Allerdings hegte sie in dieser Hinsicht kaum Hoffnungen. In Wirklichkeit graute ihr vor der Zukunft.

Rosa legte ihr tröstend die Hand auf den Arm. „Sie und ich, wir gleich. Ohne Vater, ohne Mann, ohne Haus. Aber sind stark. Wir überleben. Claude, er mein Leben gerettet. Capitaine Dammartin Ihr Leben gerettet. Wir Schwestern.“

Josette wollte verneinend den Kopf schütteln, besann sich jedoch eines anderen. „Danke, Rosa“, sagte sie leise. „Ihre Freundlichkeit bedeutet mir sehr viel.“

Später am Abend verließ Rosa das Frauenzelt, um zu Lamont zu gehen. Josette blieb allein. Sie saß auf den Decken, die zum Schlafen auf dem Boden ausgebreitet lagen, und versuchte, ihr Unterkleid zu flicken. Während sie die Nadel durch den Stoff stach, erinnerte sie sich daran, wie Dammartin ihr das Unterkleid zerrissen und ihre Brust mit heißen Küssen bedeckt hatte. Heiße Röte stieg ihr in die Wangen.

Dammartin hatte gut daran getan, sie fortzuschicken, denn sie konnte nicht gegen dieses Feuer ankämpfen, das in ihr brannte. Sie sehnte sich nach seinen Küssen, seiner Berührung, seiner Nähe. Es war wie eine Art Wahnsinn, der sie jeder Vernunft beraubte.

Der Capitaine war seinem Pflicht- und Ehrgefühl gefolgt, als er sie einem anderen Offizier übergab. La Roque irrte sich – nicht Dammartin hatte sie zu einer Hure gemacht, sondern sie selbst war es gewesen. Josettes Augen füllten sich mit Tränen der Scham. Entschlossen legte sie das Unterkleid und damit die Erinnerungen, die es hervorrief, beiseite.

Nachdem sie die Laterne gelöscht hatte, erhob sie sich und ging zum Eingang des Zeltes.

Die Nacht war dunkel, nur eine blasse Mondsichel und vereinzelte Sterne funkelten am Himmel. Während Josette dastand, kam ihr ihr Vater in den Sinn, die Lüge, die über ihn verbreitet worden war, und La Roque – laut Dammartin ein sehr enger Freund seines Vaters.

Es musste La Roque sein, der die Unwahrheit sagte. Die Frage war nur, warum er es tat. Der Einzige, der ihr darauf eine Antwort geben konnte, war der Commandant selbst. Ein verstohlener Blick auf die beiden Infanteristen, die in der Nähe patroullierten, erinnerte Josette daran, dass sie unter Bewachung stand. Sie würde das Zelt nicht verlassen können.

In diesem Moment drängten sich drei Frauen an Josette vorbei. Sie trugen tief ausgeschnittene Kleider, die das von Rosa brav erschienen ließen. Die Wachen hielten keine der Frauen auf, als sie lachend und neckend an ihnen vorbeischlenderten. Und Josette fasste einen Plan.

Sie kehrte ins Zelt zurück und suchte das Kleid heraus, das Rosa ihr gegeben hatte. Dann nahm sie ein schmales, rot eingebundenes Buch aus ihrem Ledertornister. Sie zog sich um, verbarg das Buch unter ihren Röcken und schnürte das Mieder, wie sie es bei den anderen Frauen gesehen hatte. Dann zog sie die Nadeln aus ihrem Haar und zerzauste es ein wenig, sodass es verwegen auf ihre Schultern fiel.

Tief Luft holend, trat sie aus dem Zelt. Als sie die Nachtkälte auf der nackten Haut ihrer Schultern und ihres Dekolletés spürte, fröstelte sie, ging jedoch mit hoch erhobenem Kopf und schwingenden Hüften weiter, als wüsste sie genau, wo sie hinwollte.

Sie war schon fast an ihnen vorbei, da hielt einer der beiden Wachen sie auf.

„Madame?“, fragte er misstrauisch.

Josette klopfte das Herz bis zum Hals, aber sie zwang sich zu einem Lächeln. „Monsieur?“, erwiderte sie mit, wie sie hoffte, verführerisch kehliger Stimme und ließ den Ärmel ihres Hemdes noch ein wenig mehr herunterrutschen. Der Blick des Füsiliers haftete auf ihren halb entblößten Brüsten. „Ich fürchte, für heute Abend habe ich bereits eine Verabredung. Aber vielleicht morgen …?“ Ihr Französisch war fehlerlos und ohne den geringsten Akzent.

Der Mann sprach, ohne sich vom Anblick ihres Dekolletés losreißen zu können. „Ich bin Antoine Nerin und wäre erfreut, Sie morgen bei mir empfangen zu dürfen, Madame. Werden Sie kommen?“

„Aber natürlich“, erwiderte sie mit einem perlenden Lachen. Als sie sich umwandte, spürte sie die Hand des Mannes auf ihrem Hinterteil, und konnte gerade noch verhindern, dass sie zusammenzuckte.

„Bis morgen also.“

Sie nickte und ging langsam weiter, obwohl sie am liebsten so schnell wie möglich davongelaufen wäre.

Es war nicht schwer, La Roques Zelt zu finden, da es das größte von allen war. Der Commandant stand in der offenen Zelttür und spähte in die Dunkelheit, als warte er auf jemanden. Dann ging er hinein und war Josettes Blick entzogen.

Entschlossen setzte sie ihren Weg fort. In einiger Entfernung vor ihr saß eine Gruppe von Männern um ein Lagerfeuer herum. Zu Josettes Bestürzung war einer von ihnen Lieutenant Donadieu, also änderte sie die Richtung und näherte sich La Roques Zelt von der anderen Seite. Fast war sie am Eingang angekommen. Eine Fackel flackerte in der Nähe. Im Innern beleuchtete eine Laterne La Roque, der es sich in einem Sessel bequem gemacht hatte.

Plötzlich waren Schritte zu hören, und Josette sah Lieutenant Molyneux auf sich zukommen. Rasch wich sie in die Dunkelheit zurück und wartete darauf, dass er vorbeiging. Doch zu ihrer Verblüffung hielt Molyneux auf das Zelt des Commandant zu und ging hinein. Vorsichtig schlich Josette sich wieder näher heran. Warum mochte Dammartin seinen Lieutenant zu dieser Stunde zu La Roque geschickt haben?

La Roques Worte waren deutlich zu hören. „Cognac?“

„Vielen Dank, mon commandant.“

„Was haben Sie mir heute zu berichten? Hat er das Mädchen erwähnt?“

„Nein, kein einziges Mal.“

„Dann scheint unser Plan aufgegangen zu sein. Sie müssen ihn von ihrem hinterhältigen Wesen überzeugt haben.“

„In der Tat. Mademoiselle Mallington ließ sich ziemlich leicht lenken.“

Josette erstarrte. Der Schock war so groß, dass sie die Hand auf den Mund presste, um nicht entsetzt aufzukeuchen. Atemlos lauschte sie weiter.

„Konnten Sie sie nach dem fehlenden Tagebuch abtasten?“

„Leider kam Capitaine Dammartin herein, bevor ich dazu kam. Ich muss zugeben, ich war ziemlich enttäuscht.“

La Roque lachte. „Aber warum denn, Molyneux? Wenn Sie das Mädchen haben wollen, können Sie es sich doch einfach nehmen.“

Josette traute ihren Ohren nicht.

„Aber sie ist die Tochter eines Lieutenant Colonel und wird somit den Engländern übergeben werden. Sollte sie sich beschweren …“

„Sie machen sich zu viele Gedanken, Molyneux.“ Josette konnte La Roques gönnerhaftes Lächeln förmlich hören. „Die Engländer wissen gar nicht, dass Mademoiselle Mallington noch am Leben ist. Sie werden glauben, sie sei gemeinsam mit ihrem Vater getötet worden. Sie können mit ihr machen, was Ihnen beliebt, und keiner wird sich darum scheren.“

Josettes Herz setzte einen Schlag aus. Ihre erste Regung war, die Flucht zu ergreifen, aber dann lief sie Gefahr, entdeckt zu werden. Außerdem wollte sie das Gespräch unbedingt weiterverfolgen.

„Dammartin schon“, wandte Molyneux ein. „So, wie er mich gestern ansah, muss ich davon ausgehen, dass er mich am liebsten in Stücke gerissen hätte.“

„Überlassen Sie den Capitaine ruhig mir. Sie konzentrieren sich auf das Tagebuch. Es kann kein Zufall sein, dass ausgerechnet der Bericht über Oporto fehlte. Das Mädchen muss das Buch an sich genommen haben. Knöpfen Sie sich die kleine Hexe noch heute Nacht vor. Verführen Sie sie, ziehen Sie sie aus. Suchen Sie, verdammt noch mal, zwischen ihren Schenkeln, wenn es sein muss. Aber ich will dieses Tagebuch, Lieutenant.“ La Roque hatte sich in Rage geredet und hielt kurz inne, um mit gelassener Stimme fortzufahren: „Um Dammartins willen.“

„Ich werde mein Bestes tun, mon commandant.“

„Sie werden es weit bringen in der Armee, Lieutenant Molyneux. Sehr weit, wenn ich etwas zu sagen habe.“

Molyneux war La Roques Spion, sein Zuträger. Bei der Vorstellung, was er getan hatte und noch zu tun gedachte, stieg Übelkeit in ihr hoch. Josette schluckte mühsam und atmete tief, bevor sie in leicht geduckter Haltung davoneilte.

Sie ging nicht zurück zum Frauenzelt, sondern verließ das Lager der Infanterie und hielt auf das der 8. Dragoner zu. Sie musste den Mann treffen, der sie kommandierte. Capitaine Pierre Dammartin war der Einzige, der ihr helfen konnte.

Dammartin und sein Sergeant saßen am langsam verlöschenden Lagerfeuer.

„Mademoiselle Mallington stellt also von nun an kein Problem mehr dar?“

Dammartin antwortete nicht. Was sollte er auch sagen – dass er unentwegt an sie denken musste, dass er sich nach ihr sehnte und im Grunde bereute, sie weggeschickt zu haben?

„Was zwischen ihr und Molyneux im Zelt vorgefallen ist, hat dazu geführt, dass Sie Ihre Meinung über das Mädchen geändert haben, nicht wahr?“ Lamont zog an seiner Pfeife.

„Nein, erst das, was danach geschah.“ Es kam Dammartin vor, als fühle er ihren Körper noch immer unter seinem, als spüre er ihre vollkommenen Brüste unter seinen Lippen. Er glaubte ihren keuchenden Atem zu hören und die Seufzer, die ihr entfuhren. „Sie haben sie mit Molyneux gesehen“, fuhr er gereizt fort, „so wie das ganze verdammte Lager. Aber selbst das machte keinen Unterschied für mich. Ich hätte sie trotzdem genommen, wenn ich nicht im allerletzten Moment wieder zur Vernunft gekommen wäre.“ Dammartin fuhr sich leise stöhnend durchs Haar. „Ich glaube, ich hatte zu lange keine Frau mehr, mein Freund, und war deshalb fast bereit, mich mit dem zufriedenzugeben, was Molyneux übrig ließ.“

Lamont bließ eine Rauchwolke aus, die die Luft mit einem süßen Duft erfüllte. „Ich habe zufällig etwas von einem Splitter mitbekommen.“

Dammartin lächelte verächtlich. „Ach ja, der Splitter.“

„Das Mädchen ist an Ihnen interessiert, Pierre, nicht an Molyneux. Der Himmel weiß, warum, wenn man bedenkt, wer sie ist und was in Telemos geschah … und die Tatsache, dass Sie nicht gerade sanft mit ihr umgegangen sind.“ Lamont zuckte gleichmütig mit den Schultern. „Aber andererseits, was ließe sich schon mit der Vernunft erklären in Dingen des Herzens … oder der Leidenschaft.“

Dammartin blickte düster in die sterbenden Flammen. „Ich möchte zu gern wissen, was für ein Spiel unser Lieutenant spielt.“

„Wer kann das sagen? Doch wenigstens ist sie jetzt bei La Roque, und die Sache hat endlich ein Ende.“

Lamont bekam keine Antwort.

Dammartin legte sich nicht sofort schlafen, nachdem er sein Zelt betreten hatte. Zu viele Sorgen nahmen ihm die Ruhe. Plötzlich riss ein leises Geräusch ihn aus seinen Gedanken. Da er noch nicht entkleidet war – nur sein Hemd hatte er aufgeknöpft –, schlüpfte er rasch in die Stiefel und trat vor das Zelt. Lauschend spähte er in die Nacht hinaus, aber alles war ruhig.

Er wusste nicht, was er erwartet hatte, und kehrte seltsam enttäuscht ins Zelt zurück. Trotzdem griff er, einer inneren Eingebung folgend, nach seinem Säbel. Schnell stopfte er sein Kissen unter die Decke, damit jeder, der hereinkam, denken musste, Dammartin liege im Bett. Dann wartete er ab. Nach kurzer Zeit vernahm er leise Schritte, die auf sein Zelt zukamen. Er packte den Säbel fester.

Jemand öffnete die Zelttür. Dammartin spannte sich unwillkürlich an. Im nächsten Moment schob sich ein dunkler Umriss durch die Öffnung. Es war eine zierliche Gestalt, wie Dammartin erstaunt feststellte, die jetzt langsam auf das Bett zutrat.

In der Dunkelheit konnte Josette gerade eben die Umrisse seines Körpers unter der Decke ausmachen. Doch kaum hatte sie einen Schritt auf sein Feldbett zu getan, da spürte sie einen Druck genau zwischen den Schulterblättern. Ein leiser Laut entfuhr ihr. Sie brauchte sich nicht umzusehen, um zu wissen, wie sich die Spitze eines Säbels anfühlte.

„Dreh dich ganz langsam um“, sagte Dammartin auf Französisch. Er sprach leise, aber Josette erkannte seine Stimme beim ersten Wort und atmete unendlich erleichtert auf.

„Capitaine Dammartin … Pierre.“ Sie sprach genauso leise.

Der Druck in ihrem Rücken ließ im selben Moment nach. Mit einem zischenden Geräusch verschwand der Säbel wieder in seiner Scheide. „Josette?“ Das Entsetzen in seiner Stimme war nicht zu überhören. „Was zum Henker …“

„Gott sei Dank!“ Sie drehte sich um und schmiegte sich an ihn. „Ich musste kommen, ich musste Sie warnen …“

Dammartin schob sie von sich und griff nach der Laterne, um sie anzuzünden.

„Nein.“ Josette hielt ihn auf. „Keiner darf sehen, dass ich hier bin. Es wäre zu gefährlich.“

„Die Männer schlafen. Es ist niemand draußen, der uns beobachten könnte.“

„Doch. Molyneux“, flüsterte sie und erschauderte bei dem Gedanken, dass der Lieutenant vielleicht in genau diesem Augenblick nach ihr suchte.

„Auch er hat sich zurückgezogen“, erwiderte Dammartin kühl.

„Glauben Sie mir, Molyneux ist nicht zu Bett gegangen.“

„Josette, was wollen Sie …“

„Nein, hören Sie mir bitte zu. Wir haben nicht viel Zeit. Molyneux wird bald herausfinden, dass ich fort bin, und La Roque in Kenntnis setzen.“

„Mademoiselle Mallington …“, begann er streng.

„Capitaine Dammartin“, unterbrach sie ihn flehend und griff in der Dunkelheit nach seinen Händen. „Bitte hören Sie mir zu.“

Dammartin spürte, wie ihre Finger sich mit seinen verschränkten, und alles, was er mit ihrer Überstellung an seinen Patenonkel hatte erreichen wollen, war im gleichen Augenblick zunichte. Sie war zu ihm gekommen, und er hatte nicht mehr die Kraft, gegen sein Verlangen anzukämpfen.

„Nun gut.“ Ihr Duft brachte seinen Puls zum Rasen. Dammartin nahm sie in die Arme und zog sie an sich.

„Nein.“ Sie schob ihn von sich, und er konnte hören, dass sie außer Atem war. „Ich muss Ihnen sagen …“

„Dann reden Sie endlich.“

„Ich war auf dem Weg zu Commandant La Roques Zelt. Ich wollte zu ihm und ihn fragen, warum er eine solche Lüge über meinen Vater verbreitet hat.“

„Josette …“

„Doch Lieutenant Molyneux kam vor mir an“, unterbrach sie ihn.

Dammartins Miene verfinsterte sich. Molyneux.

„Ich hörte sie miteinander reden.“

„Molyneux und La Roque?“

„Ja.“ Ihr Atem kam noch flacher und verriet ihre Erregung. Sie vermochte ihre Angst nicht zu unterdrücken. „Molyneux spioniert für ihn.“ Dammartin spürte ihre Finger sanft an seinem Handgelenk. „Er bespitzelt Sie, Pierre.“

Für einen Moment lauschte er ihren Worten nach, dann überfiel ihn Zorn, als ihm klar wurde, was sie zu erreichen versuchte. Mit unverhohlener Verachtung in der Stimme sagte er: „Da müssen Sie sich schon etwas mehr anstrengen, Mademoiselle. Warum denken Sie sich nichts Überzeugenderes aus? Die Geschichte mit dem Splitter war ein viel besserer Versuch.“

„Wovon reden Sie?“, fragte sie verblüfft.

„Glauben Sie wirklich, Sie könnten so leicht Zwietracht säen?“

„Ich schwöre, es ist die Wahrheit! La Roque hat Molyneux benutzt, um Sie dazu zu bringen, mich fortzuschicken. Die beiden haben meinen Mantelsack gestohlen und die Tagebücher meines Vaters.“

„Sie geben also zu, dass sich die Tagebücher darin befanden?“

„Ja“, sagte sie, ohne länger zu zögern. „Unter einem doppelten Boden versteckt. Und jetzt hat La Roque sie.“

„Ach, wirklich?“, fragte er leise.

Einen Moment schwiegen beide.

Dammartin rieb sich das raue Kinn. Sie lügt, dachte er. Es ist nicht anders möglich. Sie war Mallingtons Tochter, eine Engländerin und seine Feindin. La Roque war der ihm vorgesetzte Offizier, sein Pate und ein Mann, dem er seit seiner Kindheit vertraute wie einem Onkel. Und dann dämmerte ihm, was ihm bisher völlig entgangen war.

„Vous parlez français, n’est-ce pas?“, fuhr er sie an.

„Oui“, antwortete sie und fuhr auf Englisch fort: „Es war der einzige Vorteil, der mir geblieben war. Ich konnte es Ihnen nicht verraten.“

„Dann ist auch die Geschichte, dass Sie Ihrem Vater auf seinen Feldzügen gefolgt sind, gelogen.“

„Nein, es ist die Wahrheit.“

Dammartin glaubte ihr nicht, und dennoch … Er fuhr sich durchs Haar. „Und wie sind Sie hierhergekommen? Haben die Wachposten Sie einfach vorbeigelassen?“

Josette errötete. „Ich bin verkleidet. Sie erkannten in mir nicht die englische Gefangene.“

Er packte sie am Handgelenk und zerrte sie zum Eingang des Zelts, wo er sie im Mondlicht besser sehen konnte.

„Ich sehe keine Verkleidung, Mademoiselle.“

„Vraiment?“, flüsterte sie gereizt. „Regardez-moi de plus près, monsieur.“

Dammartins Blick glitt von ihrem Haar, das sie offen trug, zu ihren nackten Schultern, dem tief ausgeschnittenen Hemd und eng geschnürten Mieder, über dem sich ihre vollen Brüste einladend wölbten. Der Fantasie blieb nicht viel überlassen, aber Dammartin erinnerte sich noch genau, wie sie aussahen, wie sie sich angefühlt hatten, wie sie geschmeckt hatten. Er schluckte mühsam, und sein Blick wanderte tiefer über das rotschwarze Kleid, das sich so eng an ihren schlanken Körper schmiegte. Der weite Rock umschmeichelte sein linkes Bein.

„Sehe ich nicht aus wie eine femme française?“

„Ihre Aussprache ist akzentfrei …“ Jetzt konnte er verstehen, warum die Wachen sich so leicht von ihrer Verkleidung hatten täuschen lassen.

Sie hielt seinem Blick trotzig stand, doch dann verrauchte ihre Wut, und sie antwortete leise: „Meine Mutter war Französin.“

Dammartin war, als habe sie ihm einen Schlag verpasst. Je mehr er über sie erfuhr, desto mehr geriet seine Überzeugung von Mallingtons Schuld ins Wanken. Er ließ die Zelttür herab.

„Sie haben viel riskiert, um zu mir zu kommen, Mademoiselle. Warum?“

Einen Moment rührte sie sich nicht, und fast glaubte er, sie würde ihm überhaupt nicht antworten. Dann flüsterte sie: „Um Sie zu warnen.“

Sein Herz schlug schneller.

„Um Sie wissen zu lassen, mit wem Sie es bei La Roque zu tun haben. Er setzt einen Spion auf Sie an. Wie lässt sich das mit Ihrer Überzeugung vereinbaren, er sei ein Mann, dessen Ehre über jeden Zweifel erhaben ist?“

„Sie lügen mich an“, entgegnete Dammartin barsch, „um mir einzureden, dass Mallington unschuldig ist.“

„Mein Vater war unschuldig. Und ich habe es nicht nötig, Sie anzulügen“, verteidigte sie sich verzweifelt.

„Sie wollen doch etwas von mir“, beschuldigte er sie verächtlich.

Sie seufzte. „Ich bin jedenfalls nicht gekommen, um mir das anzuhören.“

„Weswegen dann, Mademoiselle Mallington?“

Stille.

„Deswegen?“ Er riss sie in die Arme und presste sie an sich.

„Oder deswegen?“ Mit einer Hand schlüpfte er in ihren Ausschnitt und umfasste eine Brust.

„Oder vielleicht deswegen, Mademoiselle?“ Im nächsten Moment küsste er sie hart und rücksichtslos auf die Lippen. Erst jetzt wurde ihm bewusst, wie sehr er sich schon den ganzen Tag danach gesehnt hatte.

Josette wehrte sich mit aller Kraft, aber er gab sie nicht frei, vertiefte den Kuss nur noch mehr, bis er spürte, wie sie nachgab. Sie hörte auf zu kämpfen, ohne seinen Kuss jedoch zu erwidern.

Schließlich ließ Dammartin schwer atmend von ihr ab und lehnte seine Stirn an ihre. „Es tut mir leid, Josette.“ Er schob sie ein kleines Stück von sich und strich ihr sanft mit der Hand über die Wange. „Das hatten Sie nicht verdient.“

„Ich bin gekommen, weil La Roque Lieutenant Molyneux sagte, er könne mich heute Nacht … haben. Ich … ich dachte, Sie würden mir helfen“, flüsterte sie stockend.

Dammartin sah sie fassungslos an. Eine Minute verging und noch eine, während der nur ihr Atem zu hören war.

Als er wieder sprach, klang seine Stimme grimmig. „Bleiben Sie hier. Ich bin bald wieder zurück.“

„Nein!“ Sie hielt ihn fest. „Sie können nicht zu La Roque gehen. Er wird außer sich sein vor Zorn. Es ist zu gefährlich.“

„Ihre Sorge um mich rührt mich, aber sie ist völlig unnötig.“ Er lächelte und gab ihr einen Kuss auf die Wange. „Versuchen Sie zu schlafen. Sie werden das Bett sehr bequem finden.“ Dann zog er seinen Uniformrock an und ging.

Commandant La Roque drückte Dammartin ein volles Glas Cognac in die Hand. „Mademoiselle Mallington tut also ihr Bestes, um Unfrieden zwischen uns zu stiften. So jung, und schon so ränkevoll. Allerdings dürfen wir nicht vergessen, wessen Tochter sie ist. Mallingtons giftiges Blut fließt in ihren Adern. Sie hasst die Franzosen, genau wie ihr Vater es tat.“

„Ihre Mutter war Französin.“ Dammartin nahm nur einen kleinen Schluck von dem Cognac und stellte das Glas auf dem Tisch ab.

„Mallingtons Frau?“ La Roque erholte sich schnell von seiner Überraschung. „Hat das Mädchen dir das gesagt?“

Dammartin nickte.

„Wahrscheinlich noch eine Lüge, um dein Mitgefühl zu erringen.“

„Das glaube ich nicht, Frédéric.“ Er dachte an ihre akzentfreie Aussprache.

„Pierre, mein Lieber.“ La Roque seufzte. „Das Mädchen ist gefährlich. Du hast ihren Vater und seine Männer umgebracht. Sie hasst dich. Und sie sucht nach einem Weg, dich zu vernichten … indem sie dich verführt und dich anlügt.“

La Roques Worte ergaben Sinn. Josette Mallington musste ihn hassen. Aber in ihren Küssen war kein Hass zu spüren gewesen, auch nicht in der Art, wie sie sich dabei jedes Mal an ihn geschmiegt hatte.

„Wollen Sie damit sagen, dass Molyneux heute nicht bei Ihnen war, um Ihnen Bericht zu erstatten?“

La Roque stellte sein Glas auf den Tisch und sah ihn bekümmert an. „Ich will dir die Wahrheit sagen, Pierre. Du bist mein Patenkind. Du bedeutest mir viel, so wie auch deine Mutter und dein Bruder mir viel bedeuten. Als ich von dieser Mademoiselle Mallington hörte und der Art, wie sie dich in ihren Bann zog, begann ich mir Sorgen zu machen. Also bat ich Molyneux, ein Auge auf sie zu haben und herauszufinden, was sie im Schilde führt. Mehr nicht, Pierre, glaube mir.“

„Sie hätten mir von Ihren Sorgen erzählen sollen, statt mich von meinem eigenen Ersten Lieutenant bespitzeln zu lassen.“

„Ach was, bespitzeln“, wehrte La Roque ab. „Und hätte ich versucht, dich vor ihr zu warnen, wärest du zweifellos verärgert gewesen. Also dachte ich, ich kümmere mich selbst …“

„Frédéric …“

„Vielleicht war es unrecht von mir“, lenkte La Roque ein, „aber ich habe mich nicht geirrt, was das Mädchen angeht. Sie hat dich mit ihrer Listigkeit eingefangen. Du begehrst sie, obwohl du weißt, dass ihr Vater der Mörder deines Vaters war.“

Dammartin erwiderte nichts, sondern griff nach seinem Glas und nahm einen tiefen Schluck.

„Es stimmt doch, oder? Du willst Mallingtons Tochter haben.“

Wieder antwortete Dammartin nicht. „Was ist mit ihrem Mantelsack?“, fragte er stattdessen. „Und mit den Tagebüchern?“

„Ich sagte es dir doch schon, ich weiß nichts von ihrem verdammten Mantelsack. Was Mallingtons Tagebücher angeht, haben wir nur ihr Wort, dass sie überhaupt existieren. Glaubst du wirklich, ich hätte diese Bücher in meinem Besitz und würde dir nichts davon sagen? Meinst du nicht, dass ich, genau wie du, wissen will, warum Mallington getan hat, was er tat?“ La Roque sprang auf und trat vor Dammartin, um ihm in die Augen zu sehen. „Ich kenne dich seit deiner Geburt. Ich habe dich zu einem prächtigen Mann heranwachsen sehen. Du, Marie und Kristoffe liegt mir am Herzen wie niemand sonst auf dieser Welt. Nur deinen Vater habe ich so sehr geliebt wie euch. Vertraust du den Worten einer Frau, deren Vater ein Mörder war, mehr als meinen?“

Dammartin schüttelte den Kopf. „Verzeihen Sie mir, Frédéric.“

La Roque legte die Hand auf Dammartins Schulter. „Ich weiß, wie schwer das alles für dich ist, mein Junge.“

„Sie behauptet, Sie hätten Molyneux gestattet, sie zu nehmen.“

„Das Mädchen ist hier, weil du mich darum gebeten hast, Pierre. Molyneux hat nichts damit zu tun.“

Dammartin erinnerte sich an die Angst in Josettes Augen, an die Erleichterung, als sie ihn umarmt hatte. Konnte sie eine so geschickte Lügnerin sein, eine so überzeugende Schauspielerin? Die Vernunft sagte ihm, dass La Roque recht hatte, und doch blieb ein winziger Zweifel, der an ihm nagte.

Abermals klopfte La Roque ihm ermutigend auf die Schulter. „Grüble nicht so viel, Pierre. Es ist gewiss schwer für dich, gegen das Begehren anzukämpfen, das sie in dir erweckt hat. Und ich kann es gut verstehen. Aber womöglich ist es die falsche Taktik, wenn du Abstand zu ihr hältst. Vielleicht wäre es besser, wenn du sie einfach in dein Bett nimmst und es hinter dich bringst. Nimm sie dir. Behandle sie wie die Hure, die sie ist. Labe dich an ihr, bis du gesättigt bist. Dann wirst du von diesem Verlangen befreit sein.“

„Wahrscheinlich hast du recht.“ Dammartin zuckte mit den Schultern. Inzwischen versuchte er nicht mehr, sich selbst zu täuschen. Ob Josette ihn angelogen hatte oder nicht, spielte keine Rolle mehr. Sobald er mit ihr allein war, würde es nur noch eins für ihn geben. Er begehrte sie so sehr, dass er an nichts anderes mehr denken konnte – weder an seinen Vater noch an seine Pflicht oder sogar seine Ehre. Noch bevor die Nacht vorüber war, würde Josette Mallington mit ihm in seinem Bett liegen.

12. KAPITEL

Josette hörte Schritte auf das Zelt zukommen und erkannte undeutlich, wie jemand die Zelttür öffnete. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, und sie fragte sich, ob es Dammartin war, der im Begriff war einzutreten, oder jemand, der ihr Böses wollte … Mit geballten Fäusten sprang sie von dem Feldbett auf, bereit, sich der Gefahr zu stellen.

„Capitaine Dammartin“, stieß sie erleichtert hervor. „Sie sind es. Ich dachte …“ Sie lächelte unsicher.

„Was dachten Sie, Mademoiselle?“, fragte er, und sie vernahm einen Unterton in seiner Stimme, der nichts Gutes verhieß. Irgendetwas war geschehen, seit er sie verlassen hatte.

Das Lächeln um ihre Lippen verschwand. „Es ist nicht wichtig“, wich sie aus, griff nach der Decke auf Dammartins Bett und legte sie sich um.

Dammartin zündete die Laterne an und schloss alle Klappen bis auf eine. „Der Commandant leugnet Ihre Anschuldigungen. Er behauptet, Sie versuchen, Unfrieden zwischen uns zu stiften.“

„Selbstverständlich tut er das. Sie haben doch nicht geglaubt, dass er irgendetwas zugeben würde, oder? Molyneux war bei ihm, das schwöre ich Ihnen. Und ich weiß, was ich hörte.“

„Molyneux war da, das stimmt. Aber nicht aus dem Grund, den Sie nannten.“

Josette hob das Kinn. „Ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt, Capitaine Dammartin. Commandant La Roque ist der Lügner.“

„Also steht Ihr Wort gegen seins. Sie sind eine Gefangene. La Roque ist ein Held Frankreichs. Er ist ein hochrangiger Offizier in der Armee des Kaisers und ein geschätzter Freund meiner Familie. Und er ist mein Pate. Wenn Sie an meiner Stelle wären – wem würden Sie glauben?“

„La Roque ist Ihr Pate?“ Josette lachte freudlos. „Dann steht es nicht in meiner Macht, Sie zu überzeugen.“ Sie zuckte die Achseln. „Werden Sie mich zu ihm zurückschicken?“

„Nein.“

„Und was ist mit Molyneux?“

„Molyneux ist belanglos.“

„Sie behalten mich bei sich, obwohl Sie mir nichts von dem glauben, was ich Ihnen über La Roque und Molyneux erzählte, geschweige denn über meinen Vater? Warum?“ In diesem einen Wort schwangen all ihre Enttäuschung, ihre Furcht und ihre Erwartung mit. Josette sah ihn eindringlich an, insgeheim hoffend, dass sie sich irrte.

„Wir wissen beide, warum, Josette“, antwortete er und fing an, seinen Uniformrock aufzuknöpfen.

Josette schluckte schwer. Ihr Herz schien einen Schlag auszusetzen. Unwillkürlich schüttelte sie den Kopf, als könne sie es auf diese Weise leugnen, aber sie hatte das Verlangen in Dammartins Augen erkannt und spürte die vertraute Erregung, die seine Nähe jedes Mal in ihr weckte.

„Nein“, flüsterte sie. „Ich werde Ihnen nicht erlauben, mich zu küssen.“

Mit wenigen Schritten war er bei ihr, so nah, dass ihre Röcke seine Stiefelspitzen berührten. Er hob eine Hand und strich ihr leicht über die Wange. Josettes Puls pochte wie rasend. Atemlos biss sie sich auf die Unterlippe und ballte unwillkürlich die Hände zu Fäusten. „Muss ich damit rechnen, dass Sie sich mir aufzwingen werden?“

„Nein.“ Seine Stimme war so sanft wie seine Liebkosung.

„Küssen Sie mich nicht“, bat sie ihn leise. „Ich bitte Sie.“

Im schwachen Licht der Laterne sah er sie noch einen Moment lang an, dann wandte er sich ab und setzte sich an den Tisch. Seufzend fuhr er sich mit der Hand durch das Haar.

„Was soll ich mit Ihnen tun, Josette Mallington?“

Sie ließ sich auf sein Feldbett fallen und sah ihn an. Schweigen breitete sich zwischen ihnen aus. Nur die Stille der Nacht erfüllte das Zelt.

„Ich wünschte, es gäbe eine Möglichkeit, Ihnen zu beweisen, dass ich nicht lüge“, sagte Josette schließlich.

Er griff nach ihrer Hand, sah sie aber immer noch nicht an, sondern starrte düster vor sich hin. „Ich werde Ihnen eine Frage stellen“, erklärte er, „und dann keine mehr. Befanden sich die Tagebücher Ihres Vaters in Ihrem Mantelsack?“

„Ja.“

„Dann werde ich wohl nie wissen, was in Oporto geschah. Die einzige Möglichkeit, in Erfahrung zu bringen, was Ihr Vater dort tat, ist für immer verloren.“

In diesem Moment erkannte Josette, dass es einen Weg gab, Dammartin von der Wahrheit zu überzeugen. Der Preis dafür würde sehr hoch sein und grenzte an Verrat – noch vor Kurzem wäre sie lieber gestorben, als ihn zu zahlen –, doch inzwischen hatte sich viel geändert.

Nachdenklich betrachtete sie sein Gesicht, das ihr so lieb geworden war – die schmalen Wangen, die Narbe, die langen dunklen Wimpern, die gerade Nase, die sinnlich geschwungenen Lippen. Das Bild eines Mannes, der stark und unbesiegbar schien, und der dennoch ebenso litt wie sie selbst. Auch er hatte seinen Vater verloren, genau wie sie.

„Nein, sie ist nicht verloren.“ Josette drehte ihre Hand, sodass sie ihre Finger mit seinen verschränken konnte. „Es gibt da etwas, das ich Ihnen verschwiegen habe, Capitaine Dammartin.“

Er sah sie an.

„Das Tagebuch, in dem mein Vater über die Ereignisse in Oporto schreibt, lag nicht bei den anderen in meinem Mantelsack, als er gestohlen wurde. An jenem Abend, nachdem wir am Fluss waren, nahm ich es heraus und legte es nicht wieder zurück.“

Dammartin sah sie an wie ein Ertrinkender, der Hilfe nahen sieht. „Das Tagebuch befindet sich in Ihrem Besitz?“

„Ja. Es ist auch der Grund, weswegen der Commandant Molyneux zu mir geschickt hat. La Roque wollte es haben.“

„Josette“, erwiderte Dammartin atemlos. „Lügen Sie mich nicht an. Nicht in dieser Angelegenheit.“

„Ich lüge nicht. Ich habe die Aufzeichnungen meines Vaters gelesen, und nichts davon deutet darauf hin, dass er Ihren Vater ermordet hat. Im Gegenteil, er spricht voller Bewunderung und Respekt über ihn. Warum hätte er ihn töten sollen?“

Dammartin strich geistesabwesend mit dem Daumen über ihre Hand und schluckte schwer. „Zeigen Sie mir das Tagebuch, Josette. Lassen Sie es mich lesen.“

„Sie werden es La Roque geben.“

„Nein, ich verspreche Ihnen, dass ich das nicht tue.“ Sanft umfasste Dammartin ihr Gesicht mit seinen Händen. „Bitte, Josette. Ich werde Sie anflehen, wenn es das ist, was Sie wollen.“

Eine kleine Ewigkeit schien zu vergehen, bis Josette schließlich nickte. Langsam stand sie auf, wandte ihm den Rücken zu und begann, ihr Mieder aufzuschnüren.

Einen Moment lang glaubte Dammartin, dass sie ihn missverstanden hatte, dass sie ihm ihren Körper anbieten wollte, den er allerdings beinahe genauso sehr begehrte. Schon der Gedanke genügte, um ihn in Erregung zu versetzen. Doch dann zog sie etwas unter ihren Röcken hervor.

Mit angehaltenem Atem wartete er, bis sie ihre Kleidung wieder in Ordnung gebracht hatte und zum Tisch zurückkam. Sie hielt das Tagebuch in der Hand und legte es vor ihn hin, als sei es ein kostbares Geschenk. Wie gebannt richtete sich sein Blick auf das ramponierte kleine Buch mit dem fleckigen roten Einband.

Josette setzte sich wieder auf sein Feldbett. „Der Regen hat den Ledertornister durchnässt, und das Buch ist ein wenig wellig geworden, aber die Schrift lässt sich zum Glück noch lesen.“

Es war so weit, endlich würde er erfahren, was Mallington getan hatte – und was seinem Vater widerfahren war.

Das Herz hämmerte Dammartin schmerzhaft in der Brust, und er spürte, wie seine Hände feucht wurden. Fast fühlte er sich so wie vor einer Schlacht, erregt und gleichzeitig voller Furcht. Als ginge es auch jetzt um Leben und Tod. Das Buch war noch warm von Josettes Körper. Die Seiten wiesen rote Flecken von der Farbe des Einbands auf, doch die mit Bleistift in flüssiger Handschrift niedergeschriebenen Worte konnte man gut entziffern.

Mit zitternden Fingern blätterte Dammartin eine Seite nach der anderen um, bis er den Zeitraum erreichte, den er gesucht hatte: Mai 1809.

Er las den Eintrag für den 12. Mai 1809, dem Tag, als Wellington die Franzosen aus Oporto vertrieben hatte. Beinahe gierig flog sein Blick über die Worte und verweilte über den wichtigsten Stellen: Dammartin … ein höchst würdiger Widersacher … gebe zu, dass ich den Mann sehr schätze … es ist bedauerlich, dass das Schicksal uns zu Feinden gemacht hat … La Roque fällt kaum auf neben Dammartin … die beiden Offiziere werden morgen freigelassen … Dammartin und ich wollen uns nach dem Krieg wiedersehen … ich wäre stolz, einen solchen Mann meinen Freund zu nennen … er hat mich in seine Villa in Evran eingeladen, und ich bat ihn selbstverständlich, uns in Winchester zu besuchen … sie bekamen ihre Waffen zurück, um sich auf dem Rückweg gegen Angriffe wehren zu können … es ist das erste Mal, dass ich um die sichere Rückkehr eines Feindes bete … da ich Zeuge der Tapferkeit Dammartins und seiner Männer war, könnte ich als Gentleman kaum etwas anderes tun.

Dammartin schloss das Tagebuch und lehnte sich zurück. Er fühlte sich wie betäubt. Alles, was er in den vergangenen Monaten geglaubt und getan hatte, stand völlig im Gegensatz zu dem, was sich ihm in diesen Seiten eröffnete. Mallington sprach von Respekt und Ehre und Bewunderung. Josette hatte recht. Das waren nicht die Worte eines Mörders.

Behutsam legte sie ihre Hand auf seine. „Es tut mir so leid“, flüsterte sie.

„Warum sollte es?“ Er versuchte zu lächeln, scheiterte jedoch kläglich. „Sie haben erreicht, was Sie wollten.“

„Nein. Das habe ich nie gewollt.“

Er hob ihre Hand und küsste sie. „Das Schicksal hat uns wahrhaft übel mitgespielt.“

Ihr Blicke traf seinen. „Was sollen wir jetzt tun?“

Er schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht, Josette.“

Es klang so viel Niedergeschlagenheit und Verzweiflung in seiner Stimme mit, dass Josette das Herz schwer wurde. Tröstend legte sie ihre andere Hand auf seinen Arm. Dammartin blickte auf, und sie sah eine Träne über seine vernarbte Wange laufen.

„Oh, Pierre“, flüsterte sie, stand auf und umarmte ihn. Sein Kopf lag an ihrer Brust und sie wiegte ihn hin und her, während sie kleine Küsse auf sein Haar drückte. Mit jedem zitternden Atemzug, den er tat, spürte sie den Schmerz, der ihn erfüllte. Es schien ihr wie eine Ewigkeit, bis er sich endlich zu beruhigen begann. Die größte Seelenqual war vorüber und hinterließ Leere und Gefühllosigkeit.

Es herrschte völlige Stille.

Langsam hob Dammartin den Kopf und sah ihr in die Augen, und Josette wusste, dass es zwischen ihnen nie wieder so sein würde wie vor diesem Abend. Behutsam legte sie die Hand an seine Wange und beugte sich zu ihm herab. Sie küsste ihn mit all der Liebe, die sie für ihn empfand, um ihm den Schmerz zu nehmen, um seine Wunden zu heilen. Und sie spürte, wie er ihren Kuss zu erwidern begann.

Mit starken Armen zog er sie auf seinen Schoß und vertiefte den Kuss mit derselben Leidenschaft, die nun auch Josette erfasste. So sehr ließ sie sich von ihren Gefühlen mitreißen, dass sie kaum spürte, wie er ihr Mieder aufschnürte. Dann spürte sie seine Hände auf ihren Brüsten und versank in einem Taumel der Sinne.

Erwartungsvoll hielt sie den Atem an. Sie sehnte sich danach, seine Lippen auf ihrer Haut zu spüren. Als er endlich die rosigen Spitzen zu streicheln begann, stöhnte sie leise auf. Im nächsten Moment nahm er eine davon in den Mund, und Josette bog sich ihm lustvoll entgegen.

Ohne dass ihr bewusst wurde, wie es geschah, hatte Dammartin sie hochgehoben und auf sein Bett gelegt. Schnell befreite er sich von seinen Stiefeln, dem Uniformrock und seinem Hemd, nur die Hose behielt er an. Im schwachen Licht der Laterne schimmerte seine nackte Haut wie goldener Honig. Sein Körper war hart und fest. Fasziniert strich Josette über seine Brust und den Bauch und spürte, wie seine Muskeln unter ihren Fingern erzitterten. Er schloss die Augen und stöhnte, griff nach ihrer Hand und führte sie an die Lippen.

„Josette“, flüsterte er rau.

„Nicht Josette. Josie.“

„Josie.“ Ihr Name klang wie eine Liebkosung aus seinem Mund.

Mit sinnlichen Küssen auf jede ihrer Fingerkuppen nahm er ihr vollends den Atem. Was immer es sein mochte, das sie sich von ihm ersehnte, Josette wünschte, er würde es ihr endlich geben. Unwillkürlich bog sie sich ihm entgegen und flehte ihn wortlos an, ihre Brüste so zu liebkosen, wie er es zuvor getan hatte. „Pierre!“, wisperte sie verlangend.

Doch er beugte sich über sie und küsste sie auf den Mund, verteilte federleichte Küsse auf ihrem Gesicht, ihrem Haar, ihrer Kehle. Erst dann bedeckte er ihre perfekten vollen Brüste mit Küssen, ohne jedoch die rosigen Spitzen zu berühren. „Pierre!“, stöhnte Josette wieder.

Er sah voller Begehren auf sie herab. Sein Blick schien sie zu verbrennen. „Josette“, sagte er zärtlich, und ihr war, als schaue er bis in die tiefsten Tiefen ihrer Seele. „Mon amie“, setzte er leise hinzu und küsste sie erneut. Dieses Mal war sein Kuss heiß und leidenschaftlich. Josette genoss jeden Moment. Ihr Herz begann noch schneller zu schlagen, als er mit der Hand unter ihren Rock schlüpfte, über ihre Schenkel strich und zu ihrer geheimsten Stelle vordrang.

Erregt schnappte sie nach Luft.

„Süße Josette.“ Ohne den Blick von ihr zu nehmen, liebkoste er sie weiter, verstärkte langsam den Druck seiner Finger, um dann kaum merklich den Rhythmus zu beschleunigen.

Josette bog den Kopf nach hinten und keuchte immer lauter. Ihr ganzer Körper schien in Flammen aufzugehen. Pierre ließ sie nicht aus den Augen, während er sie auf die intimste Weise streichelte. Doch Josette verspürte keine Scham, keine Verlegenheit, nur das wachsende Verlangen, ein ihr noch unbekanntes Ziel zu erreichen.

„Pierre!“

Es war unsägliches Entzücken und ebenso sehr eine süße Qual, ein innerliches Drängen, das sie überwältigte wie nichts, das sie je erlebt hatte. Sie brauchte ihn mehr als ihr Leben. Ohne dass sie etwas dagegen tun konnte, kam ihr Atem immer keuchender, immer lauter und schneller, während die Lust in ihr wuchs und wuchs. Stöhnend schloss sie die Augen und spürte gleich darauf, wie er den Mund um eine Brustspitze schloss. Die Berührung, die sie so lange ersehnt hatte, war alles, was sie brauchte, um den Gipfel der Ekstase zu erklimmen. Mit einem erstickten Schrei bog sie sich Pierre entgegen, während ihr Körper heftig in seinen Armen erschauerte.

Pierre ließ seine warme Hand zwischen ihren Schenkeln ruhen, ohne sie weiter zu streicheln. Erst eine ganze Weile später gelang es Josette, die Augen zu öffnen.

Lächelnd betrachtete er sie. „Mein süßes Mädchen.“ Dann legte er sich hinter sie und zog sie an sich, dass sie das Pochen seines Herzens an ihrem Rücken spürte.

Josette wusste ohne jeden Zweifel, dass sie diesem Mann gehörte. Sie dachte nicht an ihre Zukunft, sondern nur an das Hier und Jetzt – an Pierre Dammartin und wie sehr sie ihn liebte.

„Sie konnten sie nicht finden, weil sie bei Dammartin ist. Ich musste meine Pläne ändern.“ La Roque betrachtete den Cognac in seinem Glas. „Er weiß, dass Sie das Mädchen für mich beobachtet haben.“

Für einen kurzen Moment wirkten Molyneux’ Augen, als wollten sie ihm aus dem Kopf quellen. „Er wird mich umbringen!“, stieß er hervor.

„Nein. Capitaine Dammartin weiß, dass Sie auf meinen Befehl handelten und es zu seinem Besten geschah.“

„Er ist ein harter Mann, mon commandant, ein kaltherziger, skrupelloser Mörder, der …“

La Roque bedachte ihn mit einem eisigen Blick. „Er ist mein Patensohn, Lieutenant.“

Molyneux errötete. „Verzeihen Sie mir, Commandant.“ Nach kurzem Zögern setzte er hinzu: „Mademoiselle Mallington bleibt also bei Dammartin?“

„Fürs Erste.“ La Roque zupfte lächelnd an seinem Schnurrbart. „Keine Sorge, Molyneux. Der Junge wird seiner Hure bald überdrüssig sein. Doch wenn es so weit ist, müssen Sie bereit sein. Sobald wir das Tagebuch gefunden haben, gehört das Mädchen Ihnen, Lieutenant.“

„Und wenn Dammartin das Tagebuch vor uns findet? Kriege ich sie trotzdem?“

„Dammartin weiß nichts von dem fehlenden Tagebuch, und er ist der Letzte, dem Mademoiselle Mallington etwas davon sagen wird. Sie allerdings, Molyneux, müssen sich ein wenig mehr anstrengen, wenn Sie sie nehmen wollen. In Ciudad Rodrigo haben Sie die letzte Chance dazu. Dort übergeben wir sie Général Gardannes Männern, bevor wir nach Santarém weitermarschieren. Also“, La Roque stand auf und hob sein Glas zum Toast. „Auf Cuidad Rodrigo und was uns dort erwartet.“

In den frühen Morgenstunden saß Pierre neben dem frisch entfachten Lagerfeuer, einen Zinnbecher zwischen den Händen, und dachte nach. Bereits in der Nacht hatte er kaum etwas anderes getan. Konnte der Mann, der so herzlich über Jean Dammartin schrieb, ihn ermordet haben? Es war nicht unmöglich, doch der Mallington aus dem Tagebuch erinnerte Pierre an den sterbenden Mallington, der ihm seine Tochter zu treuen Händen übergeben hatte. Der Moment im Kloster ging Pierre nicht aus dem Sinn. Die Worte des Lieutenant Colonel hallten ihm noch in den Ohren.

Ich brauche Sie nicht zu bitten, sie ehrenhaft zu behandeln. Als Jean Dammartins Sohn könnten Sie gar nicht anders, das weiß ich.

Achtzehn Monate verbitterten Hasses und quälender Rachegedanken wegen eines Mannes, der allem Anschein nach unschuldig war. Aber La Roque hatte den Mord beobachtet. Konnte sein Patenonkel sich geirrt haben? Konnte es sein, dass er log, wie Josette behauptete? Pierre kannte Frédéric La Roque sein ganzes Leben. Der Commandant hatte mit ihm und seinem Bruder gespielt, mit seiner Mutter gelacht, am Tisch seiner Eltern gegessen und unter ihrem Dach geschlafen. Der Gedanke, ihm zu misstrauen, war unvorstellbar.

Vielleicht hatte Mallington nicht selbst den Finger am Abzug gehabt, aber irgendeine vernünftige Erklärung, warum La Roque ihn für den Mörder seines Vaters hielt, musste es geben. Oder Mallington war verrückt gewesen.

Er hörte leise Schritte näher kommen, und brauchte nicht aufzusehen, um zu wissen, dass es Josette war.

„Pierre?“

Sie hatte sich eine Decke um die Schultern gelegt. Darunter war der zerknitterte rotschwarze Rock zu sehen. Zurückhaltend blickte sie ihm in die Augen, als könne sie nicht einschätzen, in welcher Stimmung er sich befand. Pierre dachte an die vergangenen Stunden und daran, dass er sein Zelt mit der festen Absicht betreten hatte, Josette zu nehmen, um sich eine schnelle Befriedigung zu gönnen. Doch wie anders war die Nacht verlaufen. Plötzlich war es ihm wichtig gewesen, ihr Lust zu verschaffen und ihr zu zeigen, welche Freuden die Liebe ihr schenken konnte. Dass sein eigenes verzweifeltes Verlangen nicht gestillt wurde, war für ihn nicht von Bedeutung.

Josette besaß die Gabe, Mitgefühl für ihre Mitmenschen zu empfinden. Gestern hatte sie gesehen, wie sehr er unter der unerwarteten Entdeckung litt, und ihn trösten wollen. Und es war ihr gelungen. Sie hatte ihm das Gefühl vermittelt, geheilt zu sein – ausgerechnet die Tochter des Mannes, den er abgrundtief hasste.

Er schämte sich seiner Schwäche, besonders aber schämte er sich dafür, sie für ein Verbrechen bestraft zu haben, das ihr Vater höchstwahrscheinlich gar nicht begangen hatte. In jedem Fall war Josette Mallington unschuldig.

Mit einer einladenden Geste streckte er die Hand nach ihr aus, und sie kam zu ihm und setzte sich neben ihn. Pierre legte den Arm um sie und drückte sie sanft an sich.

„Du konntest nicht schlafen“, sagte sie.

Er lächelte und schüttelte den Kopf. „Kaffee?“ Er hielt ihr seinen Becher hin, und sie nahm ihn entgegen.

„Du sagtest, dass deine Mutter Französin war.“

Nickend nippte sie an dem Kaffee. „Meine Eltern begegneten sich, als Maman 1784 nach England kam, im dem Jahr, als der letzte Krieg zu Ende ging. Ihre Eltern hatten Einwände gegen die Heirat mit einem Engländer und Soldaten. Außerdem war mein Vater älter als sie, ganze sechzehn Jahre. Aber sie liebte ihn, und so setzte sie sich über den Wunsch ihrer Eltern hinweg und wurde seine Frau.“

„Dann war dein Vater ein glücklicher Mann“, sagte Pierre leise.

Lächelnd gab Josette ihm den Becher zurück. „Meine Mutter folgte ihm überallhin, wo sein Dienst ihn hinführte, und ich habe nie gehört, dass sie sich deswegen beschwert hätte. Zuerst waren sie in Nordamerika, aber daran erinnere ich mich kaum. Danach schickte man meinen Vater zu den Westindischen Inseln. Dort starb meine Mutter am Gelbfieber.“

Pierre drückte sie noch fester an sich, um ihr Trost zu spenden. „Danach warst du allein mit deinem Vater.“

„Und meinem Bruder Edward. Papa wurde schließlich nach England zurückgeholt, bevor sie ihn nach Irland schickten. Edward kam zu den 20. Leichten Dragonern und nach Portugal. Ich begleitete meinen Vater, als auch er hierhin versetzt wurde.“

„Und wo ist dein Bruder jetzt?“

„Er fiel bei der Schlacht von Vimiero – mit dreiundzwanzig Jahren.“

„Das tut mir leid, Josette. Du hast viele Verluste hinnehmen müssen.“

„Das haben wir beide“, erwiderte sie, nahm seine Hand und küsste sie. „Darf ich dich etwas fragen? Etwas, das deinen Vater betrifft?“

Obwohl sich alles in ihm dagegen sträubte, nickte er.

„Wie genau ist er gestorben?“

Die vertraute Bitterkeit stieg ihm in die Kehle. „Bist du sicher, dass du das hören willst?“

„Ich glaube, ich muss.“

„Nun gut.“ Er holte tief Luft. „Mein Vater und Commandant La Roque wurden vor Oporto von Lieutenant Colonel Mallington gefangen genommen und wenige Tage später freigelassen. Kaum eine Meile vom Lager entfernt holte er sie ein, hob die Muskete und schoss. Mein Vater war sofort tot. Mallington lud nach und schoss wieder. La Roque blieb nichts anderes übrig, als davonzureiten, um sein Leben zu retten. Mallingtons Kugel streifte ihn am Arm. Jetzt kennst du die ganze Geschichte.“

Josette ließ keine Anzeichen von Entsetzen oder Widerspruch erkennen. Sie packte nur seinen Arm und sagte bestimmt: „Der Mann, von dem La Roque sprach, kann nicht mein Vater gewesen sein.“

„Josette“, wandte Pierre beschwichtigend ein, „in dem Tagebuch wird der Tag, an dem mein Vater und La Roque das Lager verließen, mit keinem Wort erwähnt.“

„Nein, du verstehst nicht“, fuhr sie eindringlich fort. „Mein Vater wurde in Vimiero verwundet. Ein Säbel hieb verletzte ihn an der Hand. Die Wunde war gut genug verheilt, dass er den Griff eines Säbels halten konnte, aber niemals hätte er eine Muskete abfeuern können. Siehst du jetzt, dass es unmöglich mein Vater gewesen sein kann, der schoss?“

Vor seinem inneren Auge erschien das Bild von dem Raum im Kloster – die gefallenen Männer, die Frau, die sich ihnen entgegenstellte und das Gewehr auf sein Herz gerichtet hielt. Pierre erinnerte sich an den grauhaarigen Lieutenant Colonel und den Degen, der ihm aus der Hand gefallen war. Was hätte er mit einer solchen Waffe gegen einen Kugelhagel ausrichten können? Selbst seine Tochter benutzte ein Gewehr. Mallington nicht.

Und plötzlich begann alles Sinn zu ergeben. „Dann hat La Roque sich also geirrt, als er den Offizier für Mallington hielt.“

„Vielleicht sah der Mann meinem Vater ähnlich.“

„Eine ähnliche Uniform. Möglicherweise einer seiner Offiziere.“

„Nein.“ Josette schüttelte den Kopf. „Wer immer der Mörder war, es kann keiner unserer Scharfschützen gewesen sein. Du sagtest doch, er benutzte eine Muskete. Das 5. Bataillon des 60. Infanterieregiments bestand aus Scharfschützen, die mit Gewehren ausgerüstet waren, nicht Musketen. Gewehre treffen über eine weite Entfernung sehr viel genauer, also hätte der Mörder gar nicht so nahe zu kommen brauchen.“

Pierre nickte. Das klang einleuchtend. Er wusste nicht, ob er sich freuen oder traurig sein sollte. Er wusste nicht einmal sicher, ob Mallington wirklich nicht der Schütze gewesen war, aber sein Gefühl sagte ihm, dass er einen unschuldigen Mann verfolgt hatte, weil La Roque einem Irrtum erlegen war.

„Ich werde nie herausfinden, wer meinen Vater getötet hat, nicht wahr?“

Voller Mitgefühl legte sie ihm den Arm um die Taille. Gemeinsam saßen sie da und sahen schweigend zu, wie die Sonne langsam aufging.

Irgendwo in der Ferne krähte ein Hahn. In den Zelten um sie herum begannen die Männer sich zu regen.

Pierre leerte seinen Becher. „Komm, wir müssen uns fertig machen.“

Sie standen auf.

„Gestern Nacht …“, begann sie.

Zärtlich legte er ihr einen Finger auf die Lippen, nahm ihre Hand und führte sie ins Zelt.

Im schwachen Morgenlicht sah Josette das zerwühlte Bett und daneben den Tisch, auf dem die erloschene Laterne stand.

„Das Tagebuch! Pierre!“

„Es ist in Sicherheit.“

„Wo?“

„Es ist besser, wenn ich das Tagebuch behalte, Josette.“

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. „Du sagtest, du würdest es mir nicht wegnehmen. Du hast es versprochen.“

Er nahm ihre Hand. „Ich sagte, ich würde La Roque nichts davon verraten.“

Bestürzt sah sie ihn an. „Es gehört dir nicht. Ich habe es dich in gutem Glauben lesen lassen.“

„Josette.“ Beschwichtigend strich er ihr über die Handinnenfläche. „Ich verspreche dir, bei mir ist es sicher aufgehoben.“

„Ich habe dir vertraut“, sagte sie vorwurfsvoll.

Einen Moment schien es so, als hätten ihre Worte ihn tief getroffen, doch gleich darauf war seine Miene wieder undurchdringlich.

„Du bist Gefangene in einem französischen Lager. Deinen Mantelsack hat man gestohlen. Ich werde dafür sorgen, dass dir und dem Tagebuch nichts geschieht, bis du nach Lissabon gebracht wirst.“ Er senkte den Blick. „Das ist das Mindeste, was ich für deinen Vater tun kann.“

Josette war froh, dass er endlich von der Unschuld ihres Vaters überzeugt zu sein schien. Doch gleichzeitig senkte sich eine unendliche Traurigkeit in ihr Herz. Ihr Vater lebte nicht mehr, Jean Dammartins Mörder würde niemals gefasst werden, und schon bald stand ihr die Trennung von Pierre bevor.

Mit einem verzagten Nicken wandte sie sich ab. Nichts konnte die Vergangenheit ändern.

Der Krieg und ihre toten Väter standen zwischen ihnen.

13. KAPITEL

Es war ein langer Tagesmarsch, und Pierre wich nicht von Josettes Seite. Das zügige Tempo wurde kein einziges Mal verringert. Foy trieb die Männer erbarmungslos an, jetzt, da sie ihrem Ziel so nahe waren. Wie Blei spürte Pierre die Müdigkeit in den Gliedern, und ihn plagte nagender Hunger. Zum wiederholten Mal sah er zu Josette hinüber. Wenn er sich schon so zerschlagen fühlte, wie musste es ihr erst gehen? Sie hatte sich bis zum Hals in eine graue Decke gehüllt und hielt den Blick starr geradeaus gerichtet, während sie ritt. Pierre betrachtete ihr Profil.

Die dunklen Schatten unter ihren Augen fielen bei ihrer blassen Haut besonders auf. Trotz ihrer stolzen Haltung ließ sie die Schultern leicht hängen. Sie musste völlig erschöpft sein.

Zehn Tage waren seit Telemos vergangen, zehn Tage, seit er Mallington hatte sterben sehen und Josette zu seiner Gefangenen geworden war. Pierre erinnerte sich, wie sie sich vor ihren Vater gestellt hatte – herausfordernd, furchtlos. Nie würde er diesen Anblick vergessen. Sie war so zierlich, so klein und doch so stark. In jenem Moment hatte er sie gehasst und gleichzeitig Achtung vor ihr empfunden. Jetzt, nur zehn Tage später, war es alles andere als Hass, was er für die Frau an seiner Seite empfand.

Wenn er daran dachte, wie ihr Körper sich an seinen geschmiegt hatte, in all seiner Zartheit und Stärke, wie er das Pochen ihres Herzens an seiner Wange gespürt hatte, wurde er von einer Wärme durchflutet, die ihn die kalte Feuchtigkeit des Spätherbsttages vergessen ließ.

Über ihnen bildete der Himmel eine riesige weißgraue Kuppel, doch Pierre achtete nicht darauf. Ciudad Rodrigo war nicht mehr weit.

Eine wuchtige mittelalterliche Mauer umgab die Stadt. Die Hufe der Pferde klapperten auf dem Kopfsteinpflaster, als sie durch das befestigte Tor ritten. Josette sah auf und entdeckte ein altes Schloss auf dem Hügel über der Stadt. Die Müdigkeit drohte sie zu übermannen. Sie hielt sich nur mit größter Anstrengung in Fleurs Sattel. Ihre Hände waren so gefühllos, dass sie nicht wusste, ob sie die Zügel noch hielt oder nicht.

Nach langer Zeit gab es wieder Gebäude um sie herum, Licht und Stimmen – und überall Soldaten in Bonapartes blauen Uniformen. Die 8. Dragoner hielten erst an, als sie die Ställe erreichten. Josette blieb reglos im Sattel sitzen. Das Ende der Reise war gekommen. Général Foy würde weiterziehen bis Paris, doch was aus Pierre und ihr würde, war ungewiss.

„Josie.“

Pierres Stimme klang besorgt. Im nächsten Moment spürte Josette, wie er ihr behutsam vom Pferd herunterhalf. Dann nahm er sein Gepäck und stützte sie mit einem Arm um die Taille, ohne sich darum zu kümmern, dass seine Männer ihn verblüfft anstarrten. Seite an Seite verließen sie die Ställe, um sich dem zu stellen, was sie in Ciudad Rodrigo erwartete.

„Ich bitte dich, Pierre, das sieht dir doch nicht ähnlich. Du hast diesem Frauenzimmer erlaubt, dir unter die Haut zu gehen. Und jetzt zermürbt sie dich mit ihren Lügen.“ Commandant La Roque schickte seinen Diener hinaus und füllte sein Glas und das seines Patensohns, bevor er sich wieder über seinen Teller hermachte.

Pierre rieb sich das Kinn. „Aber überlegen Sie. Falls Mallingtons Handverletzung bedeutete, dass er eine Muskete gar nicht abfeuern konnte …“

„Zweifelst du an meinem Wort?“ La Roque hörte auf zu kauen und sah Dammartin verärgert an.

„Natürlich nicht. Ich gebe nur zu bedenken, Sie könnten sich in der Identität des Mannes, der geschossen hat, geirrt haben. Er sah vielleicht wie Mallington aus …“

„Der Mörder war Mallington, verdammt noch mal! Er stand nur knapp zwanzig Meter entfernt. Ich habe den Mistkerl mit meinen eigenen Augen gesehen. Und hätte jemand anders gewagt, mir so etwas ins Gesicht zu sagen, Pierre, fände er sich mit meiner Degenspitze an seiner Kehle wieder.“

Pierre fuhr sich durch das dunkle Haar. „Frédéric …“

„Deine Worte verletzen mich zutiefst.“ La Roque schob seinen Teller von sich.

„Verzeihen Sie mir. Das lag nie in meiner Absicht. Meine Zweifel richten sich nicht auf Sie, sondern beziehen sich auf die Person, die Sie schießen sahen. Mir scheint es unmöglich, dass es Mallington gewesen sein soll.“

„Was hat diesen Meinungsumschwung wohl verursacht?“ La Roque war blass geworden. Angespannt wartete er auf die Antwort.

Doch Pierre dachte an das Versprechen, das er Josette gegeben hatte, nichts von dem Tagebuch zu verraten. „Nichts Besonderes. Ich habe Mademoiselle Mallington verhört, und ihre Antworten machen mich nachdenklich.“

„Was hat das Weibstück gesagt?“

„Sie wollte ihren Vater verteidigen.“

La Roque errötete vor Ärger. „Sie ist eine Lügnerin, Pierre, eine hinterhältige, intrigante kleine Lügnerin. Je eher du das einsiehst, desto besser. Vielleicht solltest du dir in Erinnerung rufen, wer sie ist und wer ich bin.“ Er hielt inne und fuhr leiser fort: „Verzeih, Pierre. Aber ich kann nicht vergessen, was ich Mallington deinem Vater antun sah. Und ich war gezwungen, ihn dort liegen zu lassen, um nicht ebenfalls getötet zu werden. Du weißt, dass ich sehr empfindlich bin, was diese Sache angeht. Und jetzt hat seine Tochter dich auf ihre Seite gezogen. Das macht mich wütend und bringt mich gleichzeitig zur Verzweiflung.“ La Roque presste die Lippen zusammen und blinzelte eine Träne fort.

Pierre schenkte ihm nach und reichte ihm das Glas. „Bitte, Frédéric, beruhigen Sie sich.“

La Roque ließ ein dezentes Schniefen hören. „Ich dachte, sie würde ihren Einfluss auf dich verlieren, sobald du sie erst einmal in dein Bett bekommen hast.“ Er trank sein Glas bis zur Hälfte aus.

„Ich lasse mich nicht von Mademoiselle Mallington beeinflussen.“

„Ich fürchte doch, Pierre. Und es bricht mir das Herz, das mit ansehen zu müssen.“

Pierre verabschiedete sich von seinem Paten und kehrte zu Josette zurück. La Roques Worte gingen ihm nicht aus dem Kopf. Er schien davon überzeugt, dass Mallington der Mörder gewesen war. Und wie sollte er auch nicht? Er hatte alles mit angesehen. Änderte Mallingtons Tagebuch daran irgendetwas, und war Josettes Behauptung hinsichtlich der Verletzung ihres Vaters überhaupt glaubwürdig?

La Roque gegenüber hatte er erklärt, Josette habe keinen Einfluss auf ihn, doch in Wirklichkeit erfüllte sie sein Denken in jedem wachen Moment. Pierre begehrte und brauchte sie. Sie hatte einen unglaublichen Einfluss auf ihn, ob er es wollte oder nicht. Und diese Erkenntnis beunruhigte ihn über die Maßen.

Josette lag im Halbschlaf, als sie endlich das leise Klopfen an der Tür hörte. Pierre und sie hatten das Glück gehabt, in einer Stadt voller Soldaten ein Zimmer für sich allein zu bekommen. Sie erhob sich und eilte in ihrem dünnen Unterkleid, zitternd vor Kälte, zur Tür und öffnete.

„Pierre?“ Er roch nach feuchter Luft und Cognac, und der Wollstoff seines Uniformrocks fühlte sich klamm an unter ihrer Berührung. Draußen schlug die Kirchenuhr elf.

Ohne dass er etwas sagen musste, wusste Josette, dass sein Gespräch mit La Roque nicht gut verlaufen war. Seine Miene verriet seine Anspannung.

„Dir ist kalt“, stellte sie beklommen fest, weil sie ihre wahren Gedanken nicht auszusprechen wagte.

„Und müde bin ich auch. Wir sollten schlafen gehen.“

Gehorsam kehrte sie zum Bett zurück und kletterte unter die Decke. Voll banger Erwartung sah sie ihm zu, wie er sich seiner Kleider entledigte.

Er stand im schwachen Mondlicht, und sie konnte das Spiel seiner Muskeln beobachten. Als er sich auf die Bettkante setzte, um Stiefel und Strümpfe auszuziehen und die Knöpfe an seiner Hose zu öffnen, wandte Josette den Blick ab. Ihr Herz schlug schneller. Plötzlich fühlten ihre Lippen sich ganz trocken an, und sie benetzte sie hastig mit der Zunge. Gleich darauf senkte sich die Matratze unter Pierres Gewicht, als er sich neben ihr ausstreckte. Josette blieb ganz still liegen, in atemloser Erwartung seiner Berührung. Doch er wandte sich nicht zu ihr um.

Er lag auf dem Rücken, sagte nichts und starrte zur Decke hinauf. Angst schnürte ihr die Kehle zu. Irgendetwas war nicht in Ordnung. Das Schweigen zwischen ihnen wurde immer quälender, bis sie es nicht länger ertrug.

„Wie war dein Zusammentreffen mit Commandant La Roque?“

Sie hörte ihn schlucken. „Es gibt nichts zu erzählen“, antwortete er nur mit ausdrucksloser Stimme. „Es ist spät. Du musst schlafen.“

„Was ist geschehen, Pierre?“

„Nichts.“ Er seufzte und drehte sich so auf die Seite, dass er ihr den Rücken zukehrte.

Seine Zurückweisung war für sie wie eine Ohrfeige. Die Nähe zwischen ihnen, alles, was sie verbunden hatte, war plötzlich verschwunden. Und sie konnte nicht verstehen, warum. Ihr Stolz erlaubte ihr nicht, ihn noch einmal zu fragen, also drehte sie sich auf die andere Seite, rutschte so dicht wie möglich an den Rand des Bettes, und sah bedrückt aus dem Fenster.

Sie hatte Pierre Dammartin gehasst, doch aus ihrem Hass war Liebe geworden. Josette hätte nicht sagen können, wann oder wie es geschehen war. Eigentlich sollte ich ihn verabscheuen, sagte sie sich bitter. Doch ihr Herz wollte ihr nicht gehorchen. Schlimmer noch, sie war so dumm gewesen zu glauben, er erwidere ihre Liebe.

Pierre heftete den Blick auf die Wand, die Tür, das schief hängende Bild daneben – auf alles, das ihn von der Versuchung ablenken konnte. Er hörte Josette neben sich atmen. Ihr Lavendelduft stieg ihm in die Nase. Nur unter Aufbietung sämtlicher Selbstbeherrschung gelang es ihm, stark zu bleiben. Pierre Dammartin lässt sich von keiner Frau um den Finger wickeln, sagte er sich. Doch sein Gewissen plagte ihn, wenn er an die herzlosen Worte dachte, die er geäußert hatte. Und ihr Anblick, als sie ihm die Tür geöffnet hatte, ging ihm nicht aus dem Sinn. Ihr dünnes Unterkleid zeigte mehr von ihren vollen Brüsten und den sanft geschwungenen Hüften, als es verbarg. Er sehnte sich verzweifelt danach, sie in die Arme zu nehmen.

Schließlich konnte er nicht mehr widerstehen und rollte sich auf den Rücken. „Josie …“

Sie antwortete nicht und lag weiter still da.

Mit einem leisen Seufzer rutschte er zu ihr, legte den Arm um sie und die Hand auf ihre.

„Verzeih mir, Josie“, sagte er leise. „Ich wollte dir nicht wehtun.“

Nach kurzem Zögern drehte sie sich halb zu ihm um und sah ihn an.

„Ich hätte nicht so mit dir reden dürfen“, setzte er hinzu.

„Du bist müde.“

„Nein. Ich bin ein Narr.“ Er strich ihr über das Haar und legte ihr die Hand an die Wange. „Ein unglaublicher Narr.“ Damit drückte er ihr einen Kuss auf die Stirn. „Es gibt eine magische Anziehung zwischen uns, Josie, das wissen wir beide.“ Dieses Mal küsste er ihre Nase. „Ich habe versucht, dagegen anzukämpfen.“ Sein Mund war ihren Lippen so nah, dass Josette seinen warmen Atem spürte. „Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr.“ Ihre Lippen trafen sich, und Josette kam ihm mit so liebevoller Zärtlichkeit entgegen, dass er sich kaum von ihr lösen konnte. „Ich möchte dich küssen und nie wieder aufhören“, flüsterte er verwundert, als könne er es selbst nicht glauben. „Ich möchte dich ein Leben lang lieben. Josie, ich brauche dich, wie ich noch nie jemanden gebraucht habe.“ Er streichelte ihre Wange. „Doch wenn du es nicht willst …“

Sie legte ihm ihren Zeigefinger auf die Lippen. „Ich brauche dich ebenso. Ich weiß, dass es nicht sein darf, dass es gegen jede Vernunft ist und alles, was richtig wäre. Gegen deinen Vater und meinen und den Krieg …“

Die gleiche Qual, die auch er empfand, spiegelte sich in ihren Augen, die gleiche Verzweiflung. Und er erkannte, dass Josette gegen diese Leidenschaft genauso hilflos war wie er selber. Kurz schloss sie die Lider und schüttelte den Kopf. Dann sah sie ihn wieder an, kam ihm entgegen und küsste ihn zärtlich auf den Mund.

Sie klammerten sich so fest aneinander, dass Josette seinen Herzschlag spüren konnte – stark und zuverlässig wie der Mann selbst.

„Josie“, stöhnte er rau. Er streichelte ihren Rücken, und mit der anderen Hand hob er ihr Kinn leicht an und küsste sie wieder. Zunächst sanft und zärtlich, voller Liebe und Hingabe.

Sein Kuss schien nicht enden zu wollen. Josette spürte seine Bartstoppeln auf ihrer Haut. Dann wurde der Kuss immer tiefer und verlangender. Er war alles, was sie sich wünschte, denn er linderte den Schmerz der Vergangenheit und die Angst vor der Zukunft. Jetzt gab es nur Pierre Dammartin und die Leidenschaft, die er in ihr erweckte. Ihre Brüste prickelten erwartungsvoll, Hitze erfüllte ihren Körper. Von ganzem Herzen wünschte sie sich, der Kuss würde niemals enden.

Pierre liebkoste ihre Brüste. Seufzend bog sie sich ihm entgegen. Es war wunderschön, und doch sehnte sie sich nach mehr.

„Zieh es aus“, sagte er atemlos und zupfte am Ausschnitt ihres Unterkleids.

Genauso begierig wie er, keine Hindernisse mehr zwischen ihnen zu spüren, setzte sie sich auf und tat, wie ihr geheißen. Doch als sie wieder unter die Decke schlüpfen wollte, hielt Pierre sie zurück.

„Lass mich dich ansehen. Ich möchte jeden Zentimeter von dir bewundern.“

Ein wenig verlegen saß sie da, nackt und seinen Blicken ausgeliefert, während er sie mit glühenden Augen betrachtete. Er wollte die Hand nach ihr ausstrecken, da unterbrach sie ihn: „Ich möchte dich auch sehen.“

Er lächelte und kletterte aus dem Bett. Das Mondlicht war nicht sehr hell, doch es enthüllte jede Einzelheit seines hochgewachsenen, athletischen Körpers.

Josette starrte ihn fasziniert an, verwundert über den großen Unterschied zwischen ihnen. Er war so fest, so groß und kräftig. Ihr Blick ging bewundernd über seine breiten Schultern, die muskulöse Brust, den flachen Bauch. Besonders auf den Anblick seiner harten, großen Männlichkeit war sie nicht vorbereitet, und sie schaute schüchtern daran vorbei auf seine starken Beine.

„Finde ich Ihre Zustimmung, Mademoiselle Mallington?“, fragte er mit einem amüsierten Lächeln.

Sie räusperte sich und spürte, wie ihr die Hitze in die Wangen stieg. „Ich habe noch nie einen Mann nackt gesehen.“

„Das höre ich gern.“

Dann griff er nach ihrer Hand und zog sie auf die Füße. Sie standen voreinander, nackt im Mondlicht. Plötzlich spürte Josette die Kälte im Raum nicht mehr. Ihr fiel nur auf, wie dunkel seine Haut im Vergleich zu ihrer wirkte, und wie groß und vollkommen und stark er war. Neugierig ließ sie die Hand über seine Arme gleiten, über seine breite Brust, den Hals und das Kinn. Schließlich legte sie die Finger behutsam auf seine Narbe.

Pierre rührte sich nicht. Seine Augen funkelten im schwachen Mondlicht. Josette stellte sich auf die Zehenspitzen und verteilte kleine Küsse auf der Narbe, bis sie jede Stelle davon berührt hatte.

Erregt atmete sie ein, als er die Hände auf ihre Brüste legte.

„Du bist wunderschön“, flüsterte er, „so wunderschön.“

Zu ihrem Erstaunen ging er vor ihr in die Knie. Dann spürte sie seinen Atem auf ihrem Bauch. Sehnsüchtig wartete sie darauf, dass er ihre Brüste küsste. Endlich nahm er eine rosige Spitze in den Mund, und Josette seufzte tief auf. Ohne zu überlegen, presste sie ihn an sich, damit er nicht mit seinen aufregenden Liebkosungen aufhörte.

Doch Pierre löste sich von ihr und warf ihr einen glutvollen Blick zu, bevor er den Mund wieder zu ihrem Bauch gleiten ließ und von dort aus tiefer. Josette hielt halb erschrocken, halb erregt den Atem an, als er das lockige helle Haar zwischen ihren Schenkeln küsste. Dann umfasste er ihren Po mit seinen starken Händen, und seine Lippen fanden ihre intimste Stelle.

„Pierre!“, keuchte sie fassungslos.

Aber sie vergaß ihre Verlegenheit schnell und öffnete sich ihm. Stöhnend genoss sie, wie er sie mit Zunge und Lippen liebkoste, bis ihre Leidenschaft ungeahnte Höhen erreichte. Schließlich zitterte sie am ganzen Leib und konnte sich kaum noch aufrecht halten.

Und dann stand Pierre plötzlich auf, hob sie auf die Arme und legte sie aufs Bett. Sie spürte seine Männlichkeit an ihrem Bauch, hart und drängend. Zärtlich strich Pierre ihr über das Haar, und die Liebe, die sie in seinen Augen sah, nahm ihr den Atem.

„Pierre“, flüsterte sie sehnsüchtig. In diesem Moment wusste sie, dass sie niemanden je so lieben würde wie diesen Mann.

Er beugte sich über sie und schob sich zwischen ihre Schenkel. Josette begehrte ihn so sehr, dass sie mehr als bereit für ihn war. Eine so überwältigende Liebe konnte nicht falsch sein. Unwillkürlich bog sie sich ihm entgegen.

„Josie“, brachte er atemlos hervor. Er zögerte nur kurz, dann war er mit einer einzigen geschmeidigen Bewegung tief in ihr. Der Schmerz war scharf und verging beinahe augenblicklich. Sobald Pierre sich langsam in ihr zu bewegen begann, wusste sie, dass sie und er für immer zusammengehörten. Sie wurden eins, ein Mann und eine Frau, im ewigen Tanz der Liebe vereint. Irgendjemand stöhnte und keuchte, aber Josette hätte nicht sagen können, ob sie es war oder Pierre.

Sie liebte ihn ohne jede Zurückhaltung und mit jeder Faser ihres Herzens. Die Arme fest um ihn geschlungen, kam sie ihm bei jeder Bewegung mit der gleichen Leidenschaft entgegen und schrie erstickt seinen Namen, als sie schließlich den Gipfel der Ekstase erreichte. Eine kleine Ewigkeit, wie ihr schien, wurde sie von einer überwältigenden Welle der Lust mitgerissen.

Sie gehörte ihm, und er gehörte ihr. Nur ihre Liebe zählte, alles andere verblasste im Vergleich dazu. Krieg und Politik waren bedeutungslos. Sie schmiegte sich an ihn, und er hielt sie sicher umfangen. Es gab nur diesen kostbaren Augenblick mit dem Mann, den sie liebte und der ihr gezeigt hatte, was Glückseligkeit war. Nach einer Weile schlief Josette erschöpft, aber zutiefst befriedigt ein.

Pierre erwachte, und zum ersten Mal seit langer Zeit empfand er inneren Frieden, Ruhe und sogar Glück. Die vergangene Nacht war wundervoll gewesen, dieser Morgen war es, und Josette Mallington war ihm unendlich kostbar.

Fasziniert betrachtete er ihre schlafende Gestalt und drückte ihr einen Kuss auf das schimmernde Haar. Behutsam, um sie nicht zu wecken, verließ er das Bett und deckte Josette zu, bevor er ans Fenster trat.

In der einen Richtung war der Himmel noch dunkel, in der anderen zeigte sich bereits ein warmer goldener Ton, der langsam in glühendes Rot überging und sich ausbreitete. Auf den Dächern der Stadt glitzerte weißer Raureif. Nur aus wenigen Schornsteinen stieg dünner Rauch empor. Die Morgendämmerung erhellte den Himmel, ein Vogel zwitscherte, andere sangen. Pierre erschien es wie der schönste Morgen seines Lebens.

Er ertappte sich dabei, wie er wieder zu Josette hinübersah, und lächelte. Wenn dies Leidenschaft war, hatte er sie noch nie zuvor erlebt. La Roques Ratschlägen zum Trotz würde er Josette niemals aufgeben. Er wollte sie für immer in seinen Armen halten, sie vor jedem Leid bewahren und glücklich machen. Bei dem Gedanken musste er wieder lächeln.

„Pierre?“ Ihre Stimme klang verschlafen und unsicher.

Sofort war er bei ihr, legte sich neben sie und achtete nicht auf ihren Protest, dass er zu kalt sei.

„Ich werde dich bald wieder wärmen, ma chérie“, versicherte er ihr heiser und küsste sie.

In den Straßen wimmelte es bereits von Menschen, als Pierre sich endlich von Josette losreißen konnte, um sich anzuziehen und zu rasieren.

Josette saß auf dem Bett, die Decke bis zu den Schultern hochgezogen und die Arme um die Knie geschlungen. Obwohl sie Angst davor hatte, ihre Frage zu stellen und die wundervolle Stimmung zu zerstören, wusste sie, dass ihr nichts anderes übrig blieb.

„Pierre, was hat Commandant La Roque gestern zu dir gesagt, das dich so bedrückte?“

Die Rasierklinge an der Wange, hielt Pierre abrupt mit dem Schaben inne – zu abrupt. „Merde“, fluchte er leise und drückte das Handtuch auf den Schnitt, um das Blut zu stillen. „Entschuldige“, sagte Josette. „Ich hätte dich nicht fragen sollen.“

Mit einem Seufzer schüttelte er den Kopf. „Nein, du hast jedes Recht dazu, Josie, aber ich glaube nicht, dass dir die Antwort gefallen wird.“ Er beendete seine Rasur und spülte den Rest des Schaums ab. Nachdem er sich abgetrocknet hatte, wandte er sich zu ihr um.

„La Roque stand nur zwanzig Meter von dem Mann entfernt, der auf meinen Vater geschossen hat. Er ist felsenfest davon überzeugt, dass es Lieutenant Colonel Mallington war und kein anderer.“

„Aber das ist unmöglich. Du hast das Tagebuch gelesen, und du weißt von seiner Handverletzung.“

„Ich fürchte, beides ist kein absoluter Beweis, Josie.“

„Aber du warst doch überzeugt“, rief sie fassungslos, fegte die Decke beiseite, sprang auf und blieb nackt vor dem Bett stehen. „Willst du mir sagen, du glaubst mir nicht mehr?“

Unwillkürlich glitt sein Blick über ihre verführerischen Rundungen. „Ich glaube dir, aber …“ Er zuckte die Achseln. „Die Wahrheit ist, dass ich es nie sicher wissen werde.“

Seine Worte trafen sie schmerzlicher, als sie es je für möglich gehalten hätte. „Also glaubst du mir doch nicht“, warf sie ihm vor. Der Zauber ihrer Liebesnacht und dieses Morgens schien sich plötzlich in Luft aufzulösen.

„Das habe ich nicht behauptet, Josie.“ Er zog sich das Hemd über und hob seine Hose vom Boden auf.

„Es hörte sich aber so an“, entgegnete sie scharf.

„Ich habe im Augenblick keine Zeit, mit dir zu streiten. Wir reden nachher weiter, ich verspreche es dir.“ Er knöpfte seine Hose zu und griff nach Krawattentuch und Weste.

„Und dass La Roque die Tagebücher meines Vaters gestohlen hat? Dass er mich Molyneux übergeben wollte, damit der das fehlende Tagebuch findet? Glaubst du mir wenigstens das?“ Mit angehaltenem Atem wartete sie auf seine Antwort.

„Josie …“, begann Pierre vorwurfsvoll und drehte sich zum Spiegel.

„Sag es mir“, forderte sie ihn wütend auf.

Er seufzte, band das Krawattentuch und wandte sich zu ihr um. „Wenn La Roque die Tagebücher hätte, wüsste ich es. Warum sollte er mich anlügen? Deinen Mantelsack hat vermutlich jemand gestohlen und weggeworfen, und die Bücher sind gar nicht entdeckt worden.“

„Und Molyneux?“

„Du bist eine schöne Frau, Josie, und Molyneux kann selbst bei geringeren Herausforderungen seinen Hosenlatz nicht geschlossen lassen.“

„Das ist nicht wahr. Er ist verheiratet und Vater von zwei kleinen Jungen.“

Pierre hatte sich gesetzt und zog sich die Stiefel an. „Molyneux ist nicht verheiratet, und was Kinder angeht, weiß nur der Himmel, wie viele bereits von ihm gezeugt wurden. Er hat dir einen Bären aufgebunden, Josie, um dich für sich einzunehmen.“

„Aber er handelte auf La Roques Anweisungen hin.“

Pierre schlüpfte in seinen Uniformrock und knöpfte ihn zu. „La Roque mag ihn darin ermutigt haben, weil er mein Interesse für dich missbilligt. Er liebte meinen Vater wie einen Bruder und sieht unsere … Freundschaft als Verrat an.“

Unwillkürlich sah Josette an sich herab, auf ihre nackten Brüste und die Blutflecken an ihren Schenkeln. Sie hatte sich ihm mit Leib und Seele hingegeben, und trotzdem zweifelte er an ihren Worten. „Du glaubst nichts von dem, was ich dir gesagt habe.“ Sie konnte ihre Enttäuschung und ihre Wut nicht verbergen.

„Chérie.“ Er trat vor sie hin, wickelte sie in eine Decke und rieb ihre Schultern, um die Kälte zu vertreiben. „Du hast das Gespräch zwischen La Roque und Molyneux falsch gedeutet. Zieh dich an, bevor du dich erkältest.“ Und nach einem schnellen Kuss auf die Lippen setzte er hinzu: „Ich muss gehen, aber wir unterhalten uns später weiter, ja?“

„Nein“, erwiderte sie entschieden. „Ich habe nicht den Wunsch, später darüber zu reden.“

„Im Augenblick habe ich keine Zeit, Josie.“

„Weil du bekommen hast, was du wolltest. Das Tagebuch meines Vaters und mich in deinem Bett“, fuhr sie ihn verächtlich an.

Pierre erstarrte und sah sie fassungslos an. Sie hatte ihn verletzen wollen, so wie er sie verletzt hatte, und seiner Miene nach zu schließen, war ihr das gelungen. Doch Josette empfand keinen Triumph, sie fühlte sich nicht besser. Ihr eigener Schmerz wurde durch den grausamen Gegenschlag nicht gemildert. Sie wollte sich entschuldigen, aber er hatte bereits die Tür hinter sich geschlossen. Josette blieb allein zurück und fühlte sich einsamer denn je.

Pierre verließ La Roques Büro in großer Eile, die geheimen Unterlagen in einer kleinen, ledernen Mappe sicher in der Tasche seines Uniformrocks verstaut. Er hatte bereits beschlossen, welche seiner Männer ihn auf seiner Mission begleiten sollten – unter ihnen natürlich auch Molyneux, da nicht damit zu rechnen war, dass Josette in seiner Nähe sicher sein würde.

Zunächst sprach er mit Lamont, um ihm zu erklären, warum er ihn nicht mitnehmen würde. „Sie sind der Einzige, dem ich Josette anvertrauen kann. Tun Sie dies für mich, mein alter Freund, und vergeben Sie mir.“

Lamont nickte.

„Passen Sie aber auf, mon commandant. Die Straße nach Valladolid ist sehr gefährlich für einen Franzosen. Ich bin nicht mehr der Jüngste und sähe es ungern, wenn ich meine Befehle von einem neuen Vorgesetzten entgegennehmen müsste.“

Pierre klopfte seinem Sergeant lächelnd auf die Schulter. „So leicht werden Sie mich nicht los, Lamont. Halten Sie den Cognac für meine Rückkehr bereit.“

Beide lachten, obwohl sie wussten, welche Gefahr damit verbunden war, mit einer so kleinen Eskorte durch feindliches Gebiet zu reiten.

„Die Männer sollen sich fertig machen. Ich muss noch etwas erledigen, bevor ich gehe.“ Pierre wandte sich um und lief die Treppe zu seinem Zimmer hinauf.

14. KAPITEL

Josette saß in einem Sessel am Fenster, wo das Sonnenlicht auf sie fiel, und besserte den Riss in ihrem Hemd aus.

Ohne die Tür hinter sich zu schließen, kam Pierre herein und griff nach seinem Gepäck. „Ich reite mit einer dringenden Nachricht für Général Foy nach Valladolid und wollte mich noch rasch bei dir verabschieden.“

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Hastig legte sie ihre Näharbeit beiseite und stand auf. „Du brichst gleich auf?“

Pierre nickte. „Wir müssen Foy erreichen, bevor er nach Paris abrückt.“

Nur ein Gedanke ging ihr durch den Kopf – er durfte nicht gehen, ohne dass sie sich ausgesprochen hatten. Josette fühlte sich, als wolle man ihr den Boden unter den Füßen wegziehen. „Wie viele Männer nimmst du mit? Und was ist mit den Banditen auf diesen Straßen?“

„Du kannst dich an Lamont wenden, sollte es ein Problem geben. Rosa wird dir tagsüber Gesellschaft leisten, und auch nachts, wenn du Angst hast. Nächste Woche bin ich wieder da.“ Als sie nichts erwiderte, fuhr er sanft fort: „Molyneux kommt mit mir, also brauchst du dir seinetwegen keine Sorgen zu machen. Aber in Ciudad Rodrigo wimmelt es von Männern. Schließ die Tür immer ab und geh nirgendwo allein hin.“ Er nahm einen Geldbeutel aus der Tasche und ließ ihn auf das Bett fallen. „Das sollte ausreichen, damit du dir kaufen kannst, was du brauchst – Essen, Kleidung.“

Mit gerunzelter Stirn betrachtete Josette den Geldbeutel und dann Pierre. „Du lässt mich nicht mehr bewachen und gibst mir Geld und meine Freiheit? Hast du keine Angst, ich könnte fliehen?“

„Ich kann dich nicht länger gegen deinen Willen festhalten, Josette. Wenn du mich verlassen willst, werde ich dich nicht daran hindern.“

Ihre Blicke trafen sich. Josette schüttelte verwirrt den Kopf. Er sollte um sie kämpfen, er sollte sie in die Arme nehmen und küssen, wie er es so oft getan hatte. Aber alles war anders geworden. Es gab kein Vertrauen mehr zwischen ihnen.

Als er sich abwenden wollte, hielt sie es nicht länger aus. „Pierre!“

Er blieb stehen und sah sie abwartend an.

„Was ich heute Morgen zu dir sagte … ich wollte nicht …“

Draußen erklangen Schritte, ein Mann räusperte sich und klopfte an die halb offene Tür.

Josette biss sich auf die Unterlippe. Es war zu spät. Die Klinke in der Hand, nickte Pierre ihr zu. „Au revoir, Josie.“

Alles in ihr drängte sie, ihm ihre Liebe zu gestehen, doch schon stand Lamont im Zimmer. Ein Blick in seine klugen schwarzen Augen zeigte ihr, dass der Sergeant genau begriff, was sich abspielte.

„Mon Capitaine“, sagte er. „Der Commandant möchte Sie unbedingt sehen, bevor Sie aufbrechen.“

Pierre nickte. „Ich komme, Lamont.“

Ein letzter Blick, und Pierre ging hinaus und schloss die Tür hinter sich. Die Schritte seiner schweren Stiefel verklangen, dann herrschte Stille.

Rasch trat Josette ans Fenster, um Pierre davonreiten zu sehen. Nur fünfundzwanzig seiner Dragoner begleiteten ihn. Josette wusste, wie hoch die Wahrscheinlichkeit war, dass er nie wiederkam.

Wie betäubt setzte sie sich in den Sessel. Wenn Pierre etwas zustieß, wenn er auf dieser Mission den Tod fand … Sie schloss die Augen. Schon der Gedanke war unerträglich. Sie liebte ihn, doch sie hatte es ihm nicht gesagt. Sie liebte ihn, und er würde vielleicht sterben, ohne es je zu erfahren.

Aber er hat mir nicht geglaubt, erinnerte sie sich und merkte, dass es ihr plötzlich nichts mehr ausmachte. Nichts war mehr wichtig, wenn sie ihn wirklich verlor. War es denn ein Verbrechen, wenn Pierre seinem Patenonkel Loyalität entgegenbrachte? Er hatte heute Abend mit ihr darüber sprechen wollen, doch sein Auftrag war dazwischengekommen. Nun war er fort, und Josettes Herz war bei ihm.

Wachsam ließ Pierre seinen Blick über das Gelände schweifen, während seine Männer sich ausruhten und ihre Pferde tränkten. Er selbst benetzte seine trockene Kehle mit einem tiefen Schluck aus seiner Feldflasche und lehnte sich an den Felsen hinter ihm.

„Irgendetwas Verdächtiges?“, rief er dem Soldaten zu, der Wache hielt.

Der Mann schüttelte den Kopf. „Nichts, mon Capitaine.“

In diesem Moment kam Molyneux auf ihn zu. „Capitaine, könnte ich Sie kurz sprechen?“

Pierre nickte knapp.

„Ich wollte mich entschuldigen für alles, was vorgefallen ist. Eines Abends besuchte ich das Zelt der Frauen, da rief Commandant La Roque mich zu sich und erklärte mir, dass er besorgt um Sie sei. Wegen Mademoiselle Mallington. Er ist ein sehr wichtiger Mann und Ihr Pate. Als er mich also bat, ihn auf dem Laufenden zu halten, was Mademoiselle Mallington angeht, konnte ich ihm meine Mitarbeit nicht verweigern. Es tut mir leid.“

„Ich verstehe Ihre Lage, Lieutenant.“ Pierre verstaute die Feldflasche in der Ledertasche an seiner Hüfte. „Was hat der Commandant Ihnen für Ihre … Hilfe versprochen?“

Molyneux räusperte sich unbehaglich und wich Pierres Blick aus.

„Kommen Sie schon, Molyneux, seien Sie nicht so schüchtern. Sagen Sie es mir einfach“, ermunterte Pierre seinen Ersten Lieutenant.

„Er bot mir das Mädchen an.“

Pierre runzelte die Stirn. „Mademoiselle Mallington?“

Der Lieutenant nickte. „Ich hätte ihr nicht wehgetan.“

„Wie das, wenn Sie bereit waren, sich ihr aufzuzwingen?“, fragte Pierre sarkastisch. Also hatte Josette die Wahrheit gesagt. Und wenn sie in diesem Punkt nicht gelogen hatte … „Und das Tagebuch?“

Erschrocken zuckte Molyneux zusammen. „Aber von dem Tagebuch sollten Sie doch nichts wissen. Der Commandant sagte …“ Er sprach nicht weiter.

„Was sagte der Commandant, Lieutenant Molyneux?“ Pierres Ton ließ keinen Widerspruch zu.

Molyneux schüttelte den Kopf.

Ein ungutes Gefühl beschlich Pierre. „La Roque beauftragte Sie also, Mademoiselle Mallington das Tagebuch zu entwenden, auch wenn es hieß, ihr Gewalt anzutun.“

„Das hätte ich nicht zu tun brauchen. Sie vertraute mir und hätte es mir freiwillig ausgehändigt. Und ich wäre sanft mit ihr umgegangen, was immer La Roque auch angedeutet haben mag.“

Pierre presste die Lippen zusammen, wandte den Blick ab und schüttelte den Kopf. Dann stürzte er sich auf Molyneux und verpasste ihm einen harten Fausthieb aufs Kinn. Die Wucht des Schlages schickte Molyneux zu Boden.

„Stehen Sie auf, Lieutenant.“

Molyneux rappelte sich hoch und wischte sich das Blut von der geplatzten Lippe. Doch er duckte sich nicht, sondern sah Pierre fest in die Augen. „Das hatte ich wohl verdient.“

„Mademoiselle Mallington kam zu mir. Was wäre da aus Ihrem Plan geworden?“, verlangte Pierre zu wissen, während sich seine Gedanken überschlugen.

„Der Commandant sagte, Sie würden ihrer bald müde werden, und dann …“

„Könnten Sie sie besitzen.“

Molyneux nickte. „Er will das Tagebuch unbedingt haben.“

Pierre spürte, wie das ungute Gefühl in ihm stärker wurde. „Wenn er es unbedingt in seinen Besitz bringen will, wird er nicht warten, bis wir aus Valladolid zurückkommen, nicht wahr? Er glaubt, Josette hat es, also wird er es sich holen gehen.“

„Er würde doch nicht …“ Molyneux brach betroffen ab.

„Allmählich drängt sich mir der Eindruck auf, dass wir beide meinen Paten unterschätzt haben, Molyneux.“

„Aber sie braucht ihm das Tagebuch doch nur auszuhändigen, dann ist sie in Sicherheit.“

„Andererseits kann sie es ihm nicht geben, wenn ich es habe, nicht wahr?“, sagte Pierre grimmig. „Ich kehre nach Ciudad Rodrigo zurück. Sie müssen den Brief an Foy weitergeben.“

Molyneux starrte ihn ungläubig an, dann nickte er.

Pierre war im Begriff, das Dokument aus seiner Tasche zu nehmen, als der Warnruf des Wachsoldaten erscholl. Im nächsten Moment begann der Kugelhagel.

Josette saß immer noch im Sessel neben dem Fenster, da klopfte es an der Tür. Rosa, dachte sie unwillkürlich und stand auf, um die Portugiesin einzulassen. Ihre Hand lag schon auf der Klinke, als sie plötzlich innehielt.

„Rosa, sind Sie es?“

Es blieb einen Moment still, dann folgte die Antwort: „Mademoiselle Mallington.“

Josette erkannte die Stimme, und ein Schauder überlief sie. „Commandant La Roque.“

„Öffnen Sie, Mademoiselle.“ Er schlug mit der Faust gegen die Tür.

Josette rührte sich nicht. Sie stand nur da und wartete. Etwas in ihr warnte sie, dass dieser Mann gefährlich war.

„Ich bringe schlechte Nachrichten von Capitaine Dammartin.“

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Es musste eine List sein. La Roque würde niemals persönlich kommen, um ihr irgendwelche Neuigkeiten zu bringen. Sie hatte Angst vor ihm, aber noch größer war die Angst, dass er die Wahrheit sagte. Nein, entschied sie. Lamont hätte es mir längst mitgeteilt, wenn Pierre etwas passiert wäre.

Die Minuten verstrichen, und Josette begann sich zu fragen, ob La Roque noch vor der Tür stand. Vielleicht war er gegangen.

Plötzlich zerriss das Krachen von splitterndem Holz die Stille. Die Tür erzitterte. Erschrocken wich Josette zurück und blickte sich gehetzt nach einer Waffe um. Doch es war zu spät. Die Tür schwang auf, und La Roque trat ins Zimmer. In der Hand hielt er einen Dolch, den er offenbar benutzt hatte, um das Schloss aufzubrechen.

Ohne Eile, als sei sein Besuch eine freundliche Höflichkeitsvisite, schob er die ramponierte Tür hinter sich zu. „Wir haben viel zu sprechen, Mademoiselle“, sagte er süffisant. „Und mir schien es besser, das Auge in Auge zu tun.“

Josette schlug das Herz bis in die Kehle. Sie schluckte verängstigt. Ihr Blick blieb auf dem Dolch in seiner Hand haften.

„Oh, machen Sie sich darum keine Sorge, Mademoiselle“, sagte La Roque grinsend, als er es sah. „Noch nicht jedenfalls.“ Er ließ den Dolch in der Tasche seines Uniformrocks verschwinden. „Und wegen dem portugiesischen Weibsbild machen Sie sich keine Hoffnungen. Ich habe dafür gesorgt, dass sie für eine Weile beschäftigt ist.“ Er lächelte, aber der Blick aus seinen Augen war eiskalt.

Josette fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Was wollen Sie?“

Er lachte. „Ich mag es, wenn eine Frau sofort zur Sache kommt.“

Vorsichtig wich sie zum Fenster zurück. La Roque stellte sich wohlweislich zwischen sie und die Tür. „Ich will Mallingtons Tagebuch über Oporto.“

„Ich habe es nicht.“

„Nun, ich weiß aber, dass Sie es haben, Mademoiselle“, sagte er kühl.

„Sie irren sich, Sir.“

„Unsinn. Sie müssen es haben, weil es nicht bei den anderen lag.“

Josettes Gedanken überschlugen sich auf der Suche nach einer Ausrede.

Nachdenklich ließ er den Blick auf ihr ruhen. „Ich sehe, Sie sind nicht überrascht, dass ich von den Tagebüchern weiß. Hat Molyneux es Ihnen verraten? Der Mann denkt auch nur mit dem, was zwischen seinen Beinen baumelt.“

Seine vulgäre Ausdrucksweise ließ sie zusammenzucken.

„Ich will das Tagebuch, Mademoiselle Mallington.“ La Roque griff in seine Rocktasche und holte den Dolch wieder hervor. „Und ich werde alles tun, um es zu bekommen.“

In ihren Kniekehlen spürte Josette die Sitzkante des Sessels. In dieser Richtung war keine Flucht möglich, und La Roque versperrte ihr den Weg zur Tür.

„Wenn ich mit Ihnen fertig bin, Mademoiselle, werden Sie mich anflehen, das Tagebuch zu nehmen.“ Mit einem eisigen Lächeln kam er näher.

Josette zweifelte keinen Moment daran, dass er es ernst meinte. Dennoch durfte sie ihm nicht die Wahrheit sagen. „Ich habe es verbrannt, Commandant La Roque. Weil ich fürchtete, es könne in falsche Hände geraten. Wie zum Beispiel in Ihre.“

„Schlauer Versuch, Mademoiselle“, höhnte La Roque, „aber ich glaube nicht, dass Sie den einzigen Beweis für das, was in Oporto geschah, vernichten würden.“

Als die Erkenntnis sie traf, schüttelte Josette langsam den Kopf. „Sie … Sie wissen es“, stammelte sie fassungslos. Hielte La Roque ihren Vater für schuldig, wäre es ihm gleichgültig gewesen, wenn sie das Tagebuch vernichtet hätte, das womöglich den Beweis dafür enthielt. „Sie wissen, dass mein Vater unschuldig ist“, fuhr sie leise fort. „Deswegen wollen Sie das Tagebuch haben, nicht um Pierre zu schützen, sondern um die Wahrheit zu verschleiern.“ Und dann wurde ihr klar, dass es dafür nur einen Grund geben konnte, und Übelkeit stieg in ihr auf.

Irgendetwas von ihren Gefühlen musste er ihr angesehen haben, denn La Roque trat näher. „Sie haben mein kleines Geheimnis erraten, nicht wahr?“

„Was für ein Geheimnis, Sir?“, fragte sie scheinbar ahnungslos.

„Kommen Sie, Mademoiselle. Es steht in Ihrem Gesicht geschrieben.“

„Ich weiß nicht, was Sie meinen.“

„Oh doch.“ Er packte sie blitzschnell am Handgelenk. „Eine Engländerin, noch dazu die Tochter eines von den Franzosen gehassten Mannes, ganz allein im französischen Lager.“ Er zuckte die Achseln. „Da ist es nicht erstaunlich, dass ein patriotischer Soldat sich zu rächen versuchte.“

Sie wollte sich von ihm losreißen, aber er verstärkte den Griff. „Pierre wird erfahren, was Sie getan haben.“

„Nein, Mademoiselle Mallington, leider nicht. Ich habe nicht gelogen, als ich sagte, dass es schlechte Nachrichten gibt.“

Für Momente schnürte die Angst Josette die Kehle zu, und sie brachte kein Wort hervor, dann flüsterte sie: „Was meinen Sie damit? Was ist ihm zugestoßen?“

„Pierre wird nicht zurückkommen.“

„Woher wollen Sie das wissen?“

La Roque sah sie aus seinen kalten, blassen Augen an, und plötzlich wurde ihr alles klar.

Ihre Beine begannen zu zittern, sie atmete flach und drängte mit Mühe die Tränen zurück. „Sie waren es, der Pierre mit einem Brief für Général Foy nach Valladolid geschickt hat.“

„Der Brief ist unwichtig. Er war nur eine Ausrede, um ihn aus dem Weg zu schaffen.“

Ihr Herz hämmerte wild. „Warum tun Sie das?“

„Was glauben Sie, Mademoiselle? Pierre und seine Männer werden von Partisanen angegriffen. Der Brief wird gestohlen, und keiner der Franzosen wird überleben, also gibt es auch keine Zeugen.“

„Lieber Gott!“ Josette schüttelte fassungslos den Kopf. „Warum? Er ist doch Ihr Patensohn!“

Zu ihrer Verwirrung zeigte sich Verzweiflung auf La Roques Gesicht. „Ja, ein Teil von mir wird sterben, wenn er stirbt. Es ist, als risse ich mir selbst das Herz heraus.“

„Dann tun Sie es bitte nicht! Ich flehe Sie an!“

„Ich muss.“ La Roque schüttelte den Kopf und blitzte sie aus hasserfüllten Augen an. „Und es ist Ihre Schuld, Mademoiselle. Alles war gut, bevor Sie daherkamen. Pierre, sein Bruder und seine Mutter bewundern mich. Ich bekam Jeans Rolle, ich war der Held, Vater und Beschützer. Ganz Frankreich respektierte mich. Weil Jean von dem bösen Lieutenant Colonel Mallington ermordet wurde. Wissen Sie, wie sehr Pierre Ihren Vater hasste? Wissen Sie, dass es sein innigster Wunsch war, Ihren Vater zu töten?“

„Er glaubte die Lüge, mein Vater sei am Tod des seinen schuld.“

„Ja.“ Dieses eine Wort drückte La Roques ganzen Schmerz, seine ganze Bitterkeit und Wut aus. „Bis Mademoiselle Mallington sich in sein Leben mischte und ihn mit ihren Reizen verwirrte.“

Brutal verstärkte er den Griff um ihr Handgelenk, und Josette zuckte zusammen. „Ich liebe Pierre wie meinen eigenen Sohn.“

„Und trotzdem wollen Sie ihn umbringen!“

„Ich habe keine Wahl!“, brüllte er unbeherrscht, und sie sah die Tränen in seinen Augen. „Er darf nicht erfahren, was ich getan habe. Ihretwegen, Mademoiselle, vertraut er mir nicht mehr. Er begehrt Sie so, wie ich es noch nie bei ihm erlebt habe. Ich fürchte, er fühlt mehr für Sie als nur Lust.“

Josette kämpfte gegen ihre wachsende Verzweiflung an. „Verhindern Sie den Angriff, ich bitte Sie! Ich tue alles, was Sie wollen.“

„Das tun Sie in jedem Fall, Mademoiselle. Außerdem ist es zu spät. Was begonnen hat, kann man nicht aufhalten.“ Mit einem Blick aus dem Fenster fügte er hinzu: „Dem Sonnenstand nach zu urteilen müsste es bereits vorbei sein. Und da Ihnen so viel daran liegt, die Wahrheit zu enthüllen, werde ich Ihnen etwas verraten, das Sie noch nicht wissen.“

Er beugte sich über sie. „Die Boten Ihres Vaters haben Wellington nie erreicht. Wie haben sie gefunden und erschossen – Hunde, die sie waren.“

Die Worte trafen Josette wie eine Gewehrsalve. „Nein“, flüsterte sie. „Das stimmt nicht.“ Und dann schrie sie: „Sie lügen, wie Sie über meinen Vater gelogen haben!“

Er lächelte auf eine Weise, die sie erzittern ließ. „Ihretwegen musste ich Pierre in den Tod schicken, in Kauf nehmen, dass mein Herz bricht und das seiner lieben Mutter. Jetzt sollen Sie leiden. Ich wünschte bei Gott, Sie wären in Telemos gestorben, Josette Mallington.“

Tränen der Verzweiflung liefen ihr über die Wangen. Der Tod ihres Vaters und seiner Männer war völlig sinnlos gewesen. Der Mann, den sie liebte, war tot. Sie hatte nichts mehr zu verlieren und auch keine Angst mehr, weil ihr Leben ihr nichts mehr bedeutete.

„Warum haben Sie das getan? Warum haben Sie Jean Dammartin getötet?“

Er verzog das Gesicht zu einer verbitterten Grimasse. „Ist das wichtig?“

Gerade wollte sie ihm antworten, da krachte die Tür heftig gegen die Wand.

„Ja, verdammt! Es ist wichtig!“, rief Pierre Dammartin und stürmte herein.

„Pierre?“, murmelte La Roque ungläubig.

Josette wollte ihren Augen nicht trauen. Pierre war hier bei ihr, und er lebte! Unbewusst wischte sie sich mit der Hand über die tränenfeuchten Wangen. Mit einem zischenden Geräusch zog Pierre seinen Säbel und warf ihr einen eindringlichen Blick zu, eine Mischung aus Sorge und etwas, das Josette noch nie bei ihm gesehen hatte und das sie erschauern ließ.

„Bist du verletzt?“

Sie schüttelte den Kopf. Ihre Stimme gehorchte ihr nicht.

Mit einem knappen Nicken wandte er sich wieder La Roque zu. „Lassen Sie den Dolch fallen.“

Der Dolch landete klirrend auf dem Boden.

„P…Pierre, solltest du nicht auf dem Weg nach Valladolid sein?“, brachte La Roque stockend hervor. „Der Brief für Général Foy …“

„Wir wurden von Partisanen angegriffen. Viele gute Männer sind ums Leben gekommen, aber das wissen Sie ja sicher, Frédéric, nicht wahr? Ihr Anführer quiekte wie ein Schwein, als ich ihm den Säbel an den Hals hielt, doch er verriet mir, dass ein französischer Commandant ihn dafür bezahlte, seine eigenen Dragoner umzubringen.“

„Eine unverschämte Lüge! Ich würde nie …“

„Sie können sich Ihre Worte sparen, Commandant La Roque. Waren Sie nicht gerade im Begriff zu erklären, warum Sie meinen Vater ermordeten?“

La Roques Gesicht war aschfahl geworden. „Ich …“ Er sah Pierre flehend an. „Du irrst dich …“

Pierre hob drohend seinen Säbel. „Ihre Erklärung, wenn Sie so freundlich sein wollen, Commandant.“ Er stand nur da, ohne sich zu rühren, die Säbelspitze auf La Roque gerichtet. Doch gerade seine starre Reglosigkeit wirkte bedrohlicher als jedes Schreien und Fluchen und Säbelfuchteln.

„Du würdest mich doch nicht umbringen, Pierre“, sagte La Roque bedächtig, „nach allem, was wir zusammen durchgemacht haben. Ein ganzes Leben, deine Mutter, dein Bruder sind …“

Pierre stieß die Klingenspitze gegen La Roques Kehle.

„Schon gut.“ La Roque atmete zitternd ein und nickte. „Wahrscheinlich hast gerade du ein Recht darauf, es zu hören.“ Er räusperte sich. „Ich musste mein Leben lang hart arbeiten, sehr viel härter als Jean, und ich war auch in vielen Dingen sehr gut. Aber nie so gut wie er. Es war immer so. Schon als wir noch Jungen waren. Jean war stets der Sieger, ich nur der Zweitbeste – sogar bei Marie.“

„Lassen Sie meine Mutter aus dem Spiel.“

„Ich liebte sie, aber sie gab Jean den Vorzug. Er bekam die Frau, die ich liebte. Er bekam die Söhne, die meine hätten sein sollen. Er hatte ein größeres Haus und war reicher als ich. In der Armee stand er mir im Rang immer höher. Und dann kam die Schlacht in Oporto, wo Lieutenant Colonel Mallington uns gefangen nahm. Selbst der Feind begegnete Jean mit Respekt und Bewunderung, sah sogar einen Freund in ihm. Mallington achtete kaum auf mich. Und mir wurde schlagartig klar, dass ich neben Jean immer ein Nichts sein würde, sosehr ich mir auch Mühe gab. Nachdem wir freigelassen wurden, ritt Jean vor mir … wie immer. Und dann erschoss ich ihn.“

La Roque schluckte mühsam. „Ich konnte nicht anders. Es war diese eine Minute, in der mir der Gedanke kam. Eine Minute, die mein ganzes Leben veränderte. Ich hatte endlich die Möglichkeit, aus seinem Schatten hervorzutreten. Die Menschen würden zur Abwechslung einmal mich sehen, nicht ihn. Und ich hatte recht. Marie brauchte mich. Du und Kristoffe brauchtet mich.“ Er hielt inne. „Es tut mir leid, Pierre.“

„Nicht halb so sehr wie mir“, sagte Pierre grimmig und drückte die Spitze seiner Säbelklinge fester gegen La Roques Haut.

„Nein, Pierre!“, rief Josette entsetzt.

„Du weißt, was er getan hat, was er deinem Vater und meinem, was er dir und mir angetan hat. Wie kannst du von mir verlangen, ihn zu verschonen?“

„Wenn du ihn tötest, wird man dich vor das Kriegsgericht stellen und dich erschießen.“

„Das ist mir gleichgültig.“ Er hatte La Roque keinen Moment aus den Augen gelassen.

„Mir aber nicht. Ich habe alle Menschen verloren, die ich liebe. Lass mich nicht auch noch dich verlieren“, flehte sie. „Ich liebe dich, Pierre.“

Er drehte sich halb zu ihr um, und in diesem Augenblick wich La Roque der Säbelspitze aus und schoss auf Josette zu. Blitzschnell riss er sie an sich, hielt sie wie einen Schild vor sich und zog seinen eigenen Säbel.

„Ich denke, es wäre vielleicht besser, wenn du deine Waffen fallen ließest, mein lieber Pierre.“ Er hielt Josette die Klinge an die Kehle.

„Nein! Er wird dich trotzdem umbringen!“, rief Josette, bevor der Druck der Klinge sie zum Schweigen brachte.

„Tu, was ich dir sage!“, drängte La Roque mit rauer Stimme.

Josette sah die Angst in Pierres Augen, als er seinen Säbel und danach seine Pistole auf den Boden warf. „Geben Sie sie frei.“

La Roque lächelte höhnisch. „Stoß die Waffen mit dem Fuß herüber.“

Nachdem Pierre dem Befehl gehorcht hatte, sagte er: „Josette hat nichts damit zu tun. Lassen Sie sie gehen.“

„Ganz im Gegenteil, Mademoiselle Mallington hat sogar sehr viel damit zu tun. Es ist ihre Schuld, dass all das, woran ich so hart gearbeitet habe, zerstört ist.“

Langsam kam er auf Pierre zu und schob Josette dabei unsanft vor sich her. Sie konnte kaum atmen mit der Klinge an der Kehle. Er würde Pierre töten, das wusste sie, und es gab nichts, das ihn aufhalten konnte. Und dennoch blieb Pierre ruhig stehen und erlaubte La Roque, näher zu kommen.

Plötzlich stieß La Roque sie zur Seite und stürzte sich auf Pierre.

Josette schlug hart gegen die Wand unter dem Fenster. Ein Schrei erfüllte ihre Ohren, und sie brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass sie selbst es war, die ihn ausgestoßen hatte. Hilflos musste sie mit ansehen, wie La Roque seinen Säbel auf Pierres Herz richtete. Sie riss entsetzt die Augen auf und sprang auf, so schnell sie konnte – aber immer noch war es viel zu langsam. Pierre würde vor ihren Augen sterben. Doch im nächsten Moment sah sie ihn zur Seite ausweichen. Er packte La Roques Handgelenk, sodass er die Waffe fallen ließ. Die beiden Männer kämpften mit Fäusten und Füßen, sie traten und schlugen aufeinander ein, bis Blut zu fließen begann. Es war entsetzlich, mit anzusehen, mit welcher Verbissenheit der Kampf geführt wurde.

Josette versuchte verzweifelt, Pierres Säbel oder seine Pistole in die Hand zu bekommen oder wenigstens La Roques Dolch, aber die beiden Männer stießen sich gegenseitig so heftig durch das Zimmer, dass es ihr nicht gelang. Gehetzt sah sie sich nach irgendetwas um, mit dem sie Pierre helfen konnte, doch vergebens. Als sie wieder zu ihm hinüberblickte, war Pierre gerade dabei, auf La Roque einzuschlagen.

Erst als der Commandant reglos auf dem Boden lag, ließ Pierre von ihm ab und sah Josette an.

Sein Gesicht blutete, sein Uniformrock war zerrissen und dunkel von Blut, und in seinen Augen spiegelten sich Gefühle, die Josette den Atem nahmen.

Langsam erhob er sich, kam auf sie zu und nahm sie in die Arme. „Und ich wollte dir nicht glauben.“

„Es macht nichts.“ Er war am Leben, nur das zählte. Ihr schwindelte vor Erleichterung.

„Verzeih mir“, flüsterte er und verteilte kleine Küsse auf ihrem Scheitel, ihren Brauen, ihrer Nasenspitze. „Für alles, was ich dir und deinem Vater angetan habe.“

Tränen rollten ihr die Wangen hinunter. Sie vermischten sich mit Pierres Blut, als er sie sanft auf den Mund küsste.

„Meine Geliebte.“ Er streichelte ihr Gesicht, während er sie unablässig küsste. „Meine süße Josie.“

Er presste sie an sich, als wollte er sie nie wieder loslassen. „Was er über die Kuriere deines Vaters gesagt hat, war eine Lüge, um dir wehzutun. Wir haben sie nicht eingeholt, chérie.“

Josette klammerte sich an ihn wie eine Ertrinkende, und in seinen Armen fand sie Trost, Kraft und Liebe und nahm sie wortlos und voller Dankbarkeit an.

Sie blieben noch lange so stehen, bis Josette sich schließlich beruhigte und aufhörte zu weinen.

Dann rief Pierre zwei Männer, die La Roque aus dem Zimmer trugen. Schließlich ging er los, um die Anklage zu erheben, die der Welt die Wahrheit über den Commandant kundtun würde.

Das Tageslicht wurde bereits schwächer, als Pierre zurückkam. Josette hatte das Blut vom Boden und von den Wänden gewischt und das Zimmer wieder aufgeräumt.

Sie stand am Fenster, wie sie es getan hatte, als er vor einigen Stunden nach Valladolid aufgebrochen war. So wenig Zeit war seitdem vergangen, doch alles, was Pierres Leben bisher ausgemacht hatte, war anders geworden. Nichts war mehr wie vorher.

Josette sah ihn an, aber ihr Gesicht lag im Schatten. Meine Frau, dachte er. Meine Geliebte.

„Es ist vollbracht. La Roque wurde festgenommen. Natürlich leugnet er alles und behauptet, dass du mich um den Verstand gebracht hast.“

„Aber er hat doch gestanden.“ Ihre Stimme klang besorgt.

„Nur uns gegenüber.“

„Da ist das Tagebuch meines Vaters.“

„Es beweist nicht La Roques Schuld“, sagte er.

„Er kann nicht deinen Vater ermorden und ungestraft davongekommen.“ Sie trat einen Schritt vor, und das Dämmerlicht fiel auf ihr Gesicht und zeigte ihre Empörung.

„Er wird nicht ungestraft davonkommen, Josie. Dem Kommandeur der Militärpolizei liegt die beeidete Aussage von Jean Dammartins Sohn vor. Der spanische Partisan wird den Mann wiedererkennen, der ihm das Geld gegeben hat, damit er mich und meine Dragoner tötet.“

„Du hast ihn mitgebracht?“

„Ich konnte doch einen so wichtigen Zeugen nicht zurücklassen. Dann kommt noch das Tagebuch deines Vaters dazu, Aussagen meiner Männer, dass dein Vater in Telemos nicht einmal dann eine Muskete benutzen konnte, als es darum ging, das Leben seiner Tochter zu verteidigen, und außerdem Molyneux’ Aussage über die Machenschaften des Commandant in den vergangenen Tagen.“

„Molyneux wird sich gegen ihn stellen?“

„Oh ja. Schließlich sollte er genauso den Tod finden wie wir anderen. Das alles genügt, um jedes Kriegsgericht zu überzeugen. Doch selbst wenn es nicht so ist, reicht es vollauf, die Wahrheit bekannt zu machen. Ganz Frankreich wird es erfahren, und das ist eine größere Strafe für einen Mann wie La Roque als der Tod.“ Pierre lächelte. „Wir werden den Namen deines Vaters reinwaschen, Josie.“

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Ich danke dir.“

„Ich bin es, der dir danken muss.“

„Dann sind wir ja quitt“, erwiderte sie mit rauer Stimme. „Was geschieht jetzt mit uns … mit mir?“

„Dein Vater hat mich gebeten, auf dich aufzupassen, bis ich dich sicher den Engländern übergebe. Ersteres ist mir nicht gelungen.“

„Doch, es geht mir gut.“

Er schüttelte ernst den Kopf. „Ich habe dich La Roque ausgesetzt und …“ Der Gedanke daran, dass er sie verhört, geküsst und sogar in sein Bett genommen hatte, lag ihm schwer auf der Seele. „Mein Verhalten dir gegenüber kann kaum ehrenhaft genannt werden.“

Ein leiser Seufzer entfuhr ihr. „Pierre.“

„Ich sollte dich nach Lissabon bringen und Wellingtons Obhut übergeben.“ Er kam näher und blieb dicht vor ihr stehen. „Und ich werde es auch tun, wenn du es möchtest.“ Zögernd sah er sie an. Angst schnürte ihm die Kehle zu. Sein Herz schlug schneller, und das Bedürfnis, sie seinen Wünschen unterzuordnen, war so groß, dass er die Hände zu Fäusten ballte. Doch er wartete ab, weil er Josette liebte, und sie selbst eine Entscheidung fällen musste.

„Und wenn ich es nicht möchte?“, fragte sie leise.

Er lächelte und nahm ihre Hand. „Heirate mich, Josette. Heirate mich, weil ich mir ein Leben ohne dich nicht mehr vorstellen kann, weil ich dich jede Nacht in meinem Bett vorfinden will. Heirate mich, denn ich liebe dich, Josette Mallington.“

„Ja“, antwortete sie strahlend vor Glück. „Ich würde nichts lieber tun, Pierre Dammartin.“

„Morgen früh spreche ich mit Général Gardannes Geistlichem. Noch vor Ende der Woche werden wir getraut sein.“

Und dann lag sie in seinen Armen, und er küsste sie mit all der Liebe und Zärtlichkeit, die er für sie empfand.

Schließlich hob er sie auf die Arme, als wiege sie kaum mehr als eine Feder, und trug sie zum Bett, wo er ihr wieder und wieder bewies, wie sehr er sie liebte.

Später schmiegte Josette sich zutiefst befriedigt an Pierre und ließ den Blick verträumt zum Fenster schweifen, wo der Mond und vereinzelte Sterne am Himmel schimmerten.

Mit nachdenklicher Stimme brach Pierre die Stille. „Nächste Woche treffen wir uns in Ciudad Rodrigo mit dem Hauptteil der französischen Armee.“ Er hielt kurz inne. „Danach geht es weiter nach Santarém. Wir gehören zu Massenas Verstärkung.“ Langsam strich er ihr über die Wange. „Du weißt, was das bedeutet, nicht wahr, Josie?“

„Dass du gegen die Engländer kämpfen wirst.“ Unwillkürlich überlief sie ein Schauder.

„Mein Liebling“, flüsterte er. „Ich weiß, in welche Lage dich das bringt. In England wäre es für dich sicherer.“

„In England habe ich nichts und niemanden. Mein Platz ist neben dir. Ich bin meinem Vater auf seinen Feldzügen gefolgt. Von nun an werde ich meinem Gatten folgen. Und wenn es in einer anderen Armee ist, ist es mir egal. Es ist alles, was ich für den Mann tun kann, den ich liebe.“

„Chérie.“ Er küsste sie gerührt.

Seltsam, dachte Josette und lächelte verträumt. Trotz des Krieges und der Feindschaften, trotz Rache und Eifersucht und Mord, trotz so vieler Opfer und Verluste, hat die Liebe am Ende gesiegt. Nur Liebe war es, die Licht in die Dunkelheit brachte und allen Schmerz und Kummer erträglich machte. Liebe allein genügte. Der Gedanke gab ihr Frieden, und sie schmiegte sich glücklich an Pierres warmen Körper.

– ENDE –

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titel

Impressum

1. KAPITEL

2. KAPITEL

3. KAPITEL

4. KAPITEL

5. KAPITEL

6. KAPITEL

7. KAPITEL

8. KAPITEL

9. KAPITEL

10. KAPITEL

11. KAPITEL

12. KAPITEL

13. KAPITEL

14. KAPITEL