Die Glorreichen Sieben (7) und der rätselhafte Kunstraub
Date: 1989-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kunstraub; Fachbücher; Kunstwissenschaft
Description: Als Höhepunkt der Tausendjahrfeier von Bad Rittershude soll ein großer Kunstwettbewerb stattfinden. Alle Beteiligten fiebern dem Ereignis entgegen. Doch bevor es soweit ist, geschehen seltsame Dinge in dem kleinen Städtchen, und zu allem Unglück verschwindet auch noch ein wichtiges Kunstwerk spurlos. Die „Glorreichen Sieben“ setzen alles daran, den Fall aufzuklären und die Feierlichkeiten in letzter Sekunde doch noch zu retten. Lesealter: ab 10
Publisher: Loewe Verlag GmbH

Alfred Weidenmann

Der rätselhafte Kunstraub

Loewe

Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme

Weidenmann, Alfred:

Der rätselhafte Kunstraub / Alfred Weidenmann.

Bindlach : Loewe, 1994

ISBN 3-7855-2702-0

ISBN 3-7855-2702-0 - 1. Auflage 1994

© 1994 by Loewes Verlag, Bindlach

In anderer Ausstattung erstmals 1972 im Loewes Verlag erschienen

Umschlagzeichnung: Charlotte Panowsky

Umschlagtypographie: Karin Roder

Satz: DTP im Verlag

Ein gestreifter Badeanzug macht sich unbeliebt

Es gab drei Mineralquellen in Bad Rittershude. Die eine sprudelte aus dem Brunnen im Kurpark gleich hinter dem Rathaus. Die zweite und die dritte versorgten das städtische Hallenschwimmbad, in dem Bademeister Pohmann gerade das Licht anknipste. Aber das tat er nicht wegen der Jungen, die im Wasser standen und zum Sprungbrett hinaufschauten. Vielmehr hatte Bademeister Pohmann in seiner Zeitung gelesen, und dabei war es ihm auf einmal zu dunkel geworden. Kein Wunder, draußen brannte ja auch schon die Leuchtreklame vor dem „Hotel zum Kurfürsten“, und die Straßenbahn, die gerade vorbeifuhr, hatte bereits Licht eingeschaltet.

Es waren genau sieben Jungen in der Halle. Sechs von ihnen standen beim Drahtseil, das quer über das Wasser gespannt war und den Raum für die Nichtschwimmer abgrenzte. Sie hatten die Hände in den Achselhöhlen und Gänsehaut. Die Mineralquelle drüben an der Stirnseite des Bassins sah nämlich nur so aus, als ob sie kochen würde. In Wirklichkeit war das Wasser, das den sechs Jungen bis zum Bauchnabel ging, ziemlich kalt. Im übrigen blickten sie alle hinauf zum Sprungbrett.

Dort pumpte sich gerade der siebente seinen Brustkasten mit Luft voll. Er hieß mit Vornamen Paul und mit Nachnamen Nachtigall. Er hatte eine erbsengrüne Badehose an und war älter als die anderen.

Es war jetzt ganz still in der Halle. Nur die Mineralquelle blubberte vor sich hin. Der Junge auf dem Sprungbrett hatte nämlich seine Arme ausgebreitet und machte die Augen zu. Gleichzeitig hob er sich auf die Zehenspitzen.

Karlchen Kubatz, der bei den anderen im Wasser stand, rieb sich mit dem rechten Fuß seine linke Wade. Das tat er immer, wenn die Dinge interessant wurden.

Aber selbst Bademeister Pohmann legte jetzt drüben vor seiner Kabine die Bad Rittershuder Nachrichten auf die Seite und nahm seine Brille von der Nase.

Kaum eine Sekunde später kam in den Körper auf dem Sprungbrett Bewegung. Paul Nachtigall machte seine Augen wieder auf und lief los. Nach genau vier Schritten sprang er mit aller Kraft in die Luft. Das Brett quietschte, und der Junge in seiner grünen Badehose überschlug sich zweimal, kippte aus der Hüfte zur Seite ab und tauchte mit angelegten Armen ins Wasser, aber so, daß es kaum spritzte.

„Nicht schlecht, Herr Specht“, brummte Bademeister Pohmann.

„Einfach eine Wolke“, japste Karlchen Kubatz.

„Phantastisch!“ jubelte Sputnik. Er war ein wenig dicklich und hieß eigentlich Otto Hugendubel. Aber weil er auf alles, was mit Raketen und Mondlandungen zu tun hatte, verrückt war, sagte man nur Sputnik zu ihm. Seinem Vater gehörten übrigens die Schokoladenfabrik beim Güterbahnhof und das Süßwarengeschäft in der Hauptstraße.

„Wirklich, einsame Klasse!“ trompetete ein Junge namens Emil Langhans. Er war gerade im Stimmbruch, und wenn er sprach, hörte sich das manchmal an wie bei einer Straßenbahn, die in die Kurve geht. Emil hatte ziemlich lange Haare und trug eine schwarze Hornbrille.

„Danke für die Blumen“, grinste Paul Nachtigall, und dann verkündete er: „Jetzt seid ihr dran, einer nach dem anderen. Immer hübsch der Reihe nach.“

Sputnik kam noch ganz gut vom Sprungbrett ab. Aber bevor er zum zweiten Salto angesetzt hatte, klatschte er schon ins Wasser.

„Du mußt probieren, daß du beim Absprung höher kommst“, korrigierte Paul Nachtigall. „Und den Salto doppelt so schnell.“

„Ist geritzt“, versprach Sputnik und rieb sich seinen roten Rücken.

Als Karlchen Kubatz an der Reihe war, pumpte er zuerst Luft wie ein Maikäfer. Er war der Kleinste von allen. Aber er wirbelte jetzt schneller als sie durch die Luft. Spielend schaffte er die zwei Saltos. Leider verlor er beim Eintauchen das Gleichgewicht.

„Das war schon sehr gut“, lobte Paul Nachtigall.

Als jetzt Emil Langhans vorsichtshalber seine schwarze Hornbrille an das Ende des Sprungbrettes legte und daraufhin seine langen Haare in den Nacken warf, knallten plötzlich zwei Schüsse durch die Halle.

Aber selbstverständlich hörte sich das nur so an.

In Wirklichkeit hatte jemand mit aller Kraft seine Hände zweimal zusammengeschlagen.

„Finito!“ rief jetzt eine Stimme, die eigentlich zu einem Opernsänger gepaßt hätte. Und gleich darauf knallte es noch einmal.

Der Mann, der jetzt schon zum drittenmal seine Hände zusammenschlug, war beinahe drei Zentner schwer, hatte pechschwarze Locken, einen genauso pechschwarzen Bart und hieß Salvatore Ambrosi. Als die Jungen zu ihm hinüberschauten, stand er in einem gelbblau gestreiften Badeanzug dicht neben der Mineralquelle und zeigte auf die Uhr. „Sehr wohl, Señor“, sagte im gleichen Augenblick Bademeister Pohmann und machte dabei eine kleine Verbeugung. „Das Bad steht zu Ihrer Verfügung!“

„Buh!“ riefen die sieben Jungen im Chor. Dann sprangen sie wie Frösche ins Wasser und gingen vorerst auf Tauchstation.

Aber das half ihnen natürlich nichts. Schließlich mußte einer nach dem anderen wieder auftauchen. Als letzter kam Paul Nachtigall an die Oberfläche. „Wir protestieren“, sagte er dabei. „Das ist ein städtisches Bad, und jeder Bürger hat das Recht, hier zu schwimmen, solange es in Betrieb ist.“

„Sehr richtig“, maulte Hans Pigge. Seinen Eltern gehörte die Apotheke am Karlsplatz, und er hatte einen hellblonden Pagenkopf. Der sah im Augenblick allerdings so aus wie Vorhangfransen, die aus der Wäsche kommen. „Eine feine Demokratie ist das!“ schimpfte er noch.

„Ab zwanzig Uhre“, rief Salvatore Ambrosi mit seiner Opernsängerstimme, „nur noch für Erwachsene und – und und Berufstätige“, vervollständigte Bademeister Pohmann.

„Wir sind auch berufstätig“, rief Karlchen Kubatz entrüstet.

„Papperlapapp“, entgegnete Bademeister Pohmann und pfiff zweimal auf seiner Trillerpfeife. Das sollte bedeuten, daß er jetzt amtlich wurde. „Ihr wißt genau, daß ihr als Schüler das Bad um zwanzig Uhr zu räumen habt. So steht es in der Hausordnung, und da beißt keine Maus keinen Faden nicht ab. Ihr könnt noch unter die Dusche, und dann ab nach Hause und an die Schulaufgaben. Laß mal sehen!“ Er war inzwischen zu den Jungen hinüberspaziert und ließ sich von Sputnik die Innenseiten seiner Hände zeigen. „Eure Fingerspitzen werfen ja schon Falten. Das ist nicht gesund. Daran sieht man, daß ihr schon viel zu lange im Wasser gewesen seid. Und zu lange im Wasser, das ist nicht gesund, wie gesagt.“

„Also Feierabend“, gab Paul Nachtigall bekannt und trabte mit seinen Jungen zu den Duschen. Dabei hörten sie noch, wie Bademeister Pohmann jetzt schon zum zweiten Male sagte: „Das Bad steht zu Ihrer Verfügung, Señor.“

„Muchas gracias“, dankte der Dickwanst in seinem gelbblau gestreiften Badeanzug. Er tauchte dabei den großen Zeh seines rechten Fußes ins Wasser, um die Temperatur zu prüfen.

„Ich weiß ja, daß Sie Wert darauf legen, das Bad nach Möglichkeit für sich allein zu haben“, bemerkte Bademeister Pohmann noch. „Und ich bin immer gerne zu Diensten, Señor.“

„Muchas gracias“, wiederholte Salvatore Ambrosi. „Sie sind sehr freundlich.“ Das Wasser ging ihm schon bis an die Waden, und er bückte sich jetzt, um sich abzukühlen. Zuerst das Gesicht, dann die Schultern und schließlich die Herzgegend. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.

Im Duschraum hatten die Jungen inzwischen sämtliche Brausen voll aufgedreht.

„Das ist eine Affengemeinheit“, brüllte Emil Langhans. „Das ganze Bad nur für diesen Kerl. Das läßt er sich bestimmt jedesmal dicke Trinkgelder kosten.“

„Bitte sehr, das Bad steht zu Ihrer Verfügung“, flötete Karlchen Kubatz und verbeugte sich dabei unter seiner Brause genauso, wie sich kurz zuvor Bademeister Pohmann vor dem gelbblau gestreiften Badeanzug verbeugt hatte.

„Es ist ein Skandal!“ stellte jetzt auch Fritz Treutlein fest. Er ging schon in die Lehre, und zwar bei seinem Vater, der am Karlsplatz ein Friseurgeschäft hatte. Er stand also bereits mitten im Berufsleben. Was man unter anderem schon daran sehen konnte, daß seine Haut am ganzen Körper noch weiß war wie ein Stück Briefpapier.

Die anderen Jungen waren alle von der Sonne schon ganz braun gebrannt. So blütenweiß wie der Lehrling Treutlein waren sie nur noch in der Gegend, wo sie im Freibad ihre Badehosen trugen.

„Geduld, Amigos!“ rief Otto Hugendubel, genannt Sputnik, und hüpfte von einer heißen Dusche unter eine andere, die kalt war. „Der Tag der Rache kommt! Das ist so sicher wie der Regen beim Schulausflug!“

Draußen in der Halle lehnte Bademeister

Pohmann an der Tür von Kabine 7 und blickte über die Mineralquelle hinweg in das Bassin.

Dort pflügte Salvatore Ambrosi durch das Wasser wie ein Nilpferd. Und er schnaubte dabei auch wie ein Nilpferd.

„Ein bißchen dick ist er ja“, überlegte Bademeister Pohmann. Er hielt den Kopf schief und verschränkte seine Arme vor der Brust. „Und eigentlich weiß niemand so richtig, wo er herkommt“, überlegte Herr Pohmann weiter. „Irgendwo aus Südamerika, sagt man. Aber nichts Genaues weiß man nicht. Eines Tages war er einfach da. Und seitdem gehört er zu Bad Rittershude genauso wie der Gaskessel oder der Pulverturm am Stadtgraben. Sein Deutsch ist zwar immer noch wie aus einer Salatschüssel mit spanischen, italienischen und portugiesischen Sprachbrocken. Aber sein Ansehen als Maler und Bildhauer ist unbestritten. Sein Name erscheint immer wieder einmal in den Bad Rittershuder Nachrichten und soll sogar über die Stadt hinaus bekannt sein.“

Am anderen Ende des Bassins setzte der dicke Südamerikaner jetzt zu einer Wende an.

Im gleichen Augenblick kam Frau Kalender.

Der Bademeister blickte auf die Uhr, und dann sagte er: „Immer pünktlich wie die Eisenbahn.“ Fünf Minuten später hatte die Frau des Polizeimeisters von Bad Rittershude einen doppelten Korkring um den Leib. Herr Pohmann nahm sie an eine Angel und spazierte am Rand des Schwimmbeckens auf und ab. „Eins - zwei - drei - „, kommandierte er dabei, „eins - zwei - drei.“ Frau Kalender bewegte folgsam Arme und Beine. Gleichzeitig machte sie sich daran, das Schwimmbassin leer zu trinken. Aber das konnte für ihre Gesundheit ja nur gut sein. Das Mineralwasser von Bad Rittershude war jodhaltig und besonders empfohlen für Nieren und Kreislauf.

Drüben hatten die Jungen inzwischen die Duschen abgedreht und waren dabei, sich abzutrocknen. Sie hießen übrigens in ihrer Schule und auch in der Stadt, überall wo man sie kannte, die „Glorreichen Sieben“. Das kam von einem amerikanischen Film mit dem gleichen Titel, der einmal ziemlich lange im Apollo-Kino gelaufen war. Es war ein Western mit der Geschichte von sieben jungen Cowboys, die wie Pech und Schwefel zusammenhielten. Gleichgültig, ob gerade Pistolenkugeln durch die Luft flogen, Pfeile oder Tomahawks.

„Wie ein Bananendampfer, der viel zuviel geladen hat“, stellte Manuel fest. Er guckte dabei aus den Umkleidekabinen zur Halle hinüber. Natürlich meinte er nicht Frau Polizeimeister Kalender, sondern den Südamerikaner in seinem gelbblau gestreiften Badeanzug. Dem Vater von Manuel Kohl gehörte das Blumengeschäft am Rathausplatz mit angeschlossener Gärtnerei.

„Wie ein einzelner Mensch soviel Fett mit sich herumschleppen kann“, wunderte sich Karlchen Kubatz.

„Und dieses Rhinozeros verlangt, daß man uns nach Hause schickt!“ Fritz Treutlein rieb sich gerade den Rücken trocken.

„Nicht ungestraft“, stellte Paul Nachtigall fest. Sein Gesicht war so undurchsichtig wie bei einem Pokerspieler. „Abwarten und Tee trinken...“

Drüben drehte sich das Nilpferd namens Salvatore Ambrosi gerade um die eigene Längsachse und schwamm jetzt auf dem Rücken. Dabei sah man, wie der Badeanzug über dem Bauch spannte und dadurch die gelben und blauen Streifen ganz weit auseinandergezogen wurden.

„Geradezu widerlich!“ bemerkte Manuel Kohl.

„Und auf dem Rücken hat er Haare wie ein Affe“, meinte Emil Langhans abschließend. Er kletterte in seine Blue Jeans. Karlchen Kubatz hatte bereits sein buntkariertes Hemd aus dem schmalen Schrank geholt, Paul Nachtigall zog sich einen kerzengeraden Scheitel, und Fritz Treutlein drückte das letzte Wasser aus seiner Badehose.

Als die Glorreichen Sieben dann aus der Badeanstalt ins Freie kamen, war es schon ziemlich dunkel. Irgendwo schlug eine Uhr, und alle Geschäfte hatten bereits ihre Rolläden heruntergelassen. Es war Ende Mai, die Kastanienbäume blühten schon, aber trotzdem war es abends immer noch ziemlich kühl.

Weit und breit war niemand zu sehen. Nur zwei- oder dreimal fuhren Autos vorbei, und dann begegnete ihnen Polizeimeister Kalender auf dem Rathausplatz. Er spazierte gemütlich zum Hallenbad, um seine Ehehälfte vom Schwimmunterricht abzuholen.

Als die Glorreichen Sieben zum Kurpark kamen, verabschiedeten sich zuerst Karlchen Kubatz und Manuel Kohl. Zwei Minuten später verschwanden Emil Langhans und der hellblonde Pagenkopf aus der Apotheke beim Karlsplatz. An der nächsten Ecke sprang der kleine Sputnik auf eine Nummer drei der Straßenbahn, und schließlich verkrümelte sich Fritz Treutlein. Er sagte noch sehr höflich „gute Nacht“ und rannte los.

„Gleichfalls“, rief Paul Nachtigall noch hinter ihm her und fing jetzt auch an, schneller zu gehen. Schließlich verfiel er in einen regelrechten Dauerlauf, trabte zuerst quer über die Rasenflächen in den Anlagen, am leeren Musikpavillon vorbei, und dann durch die Rabenstraße. Dabei überlegte er, ob morgen früh zuerst Latein oder Physik an der Reihe war. Für Latein hatte er nämlich seine Hausaufgaben noch nicht gemacht.

Zu Hause hängte Paul Nachtigall zuerst sein nasses Badezeug zum Trocknen in das Bad, und dann schaltete er seinen Plattenspieler ein. Den Lautsprecher konnte er seit gestern so laut aufdrehen, wie es ihm Spaß machte. Seine Eltern waren nämlich verreist.

Nur sein Bruder Oliver war noch in der Wohnung. Er war beinahe zehn Jahre älter und hatte gegen laute Musik nichts einzuwenden. Im Augenblick strich er sich gerade Leberwurst auf ein paar Brotschnitten und holte sich dann ein Bier aus dem Eisschrank. „Alles in Ordnung?“ wollte er wissen.

„Alles in bester Ordnung“, grinste Paul.

„Na, das ist ja fein“, stellte Oliver fest. Dabei nahm er bereits sein Bier und den Teller mit den Leberwurstschnitten vom Tisch. „Dann kann ich mich ja zurückziehen“, meinte er noch und verschwand hinter der Tür zum Korridor. Er hatte sein Zimmer nämlich ein Stockwerk höher, direkt unter dem Dach.

„Er hat wieder einmal Probleme“, überlegte Paul Nachtigall, als er sich kurz darauf die Zähne putzte. „Dann will er immer nichts sehen und nichts hören.“ Paul gurgelte noch zweimal und knipste dann das Licht aus. „Vermutlich kommt er mit einem Bild nicht weiter, oder er ist mit irgendeiner Zeichnung nicht zufrieden.“

Auch Oliver Nachtigall war nämlich Maler und Bildhauer von Beruf, genauso wie jener Herr Salvatore Ambrosi aus dem städtischen Hallenbad.

Und im Augenblick hatte er mit seiner Arbeit tatsächlich einige Schwierigkeiten. Er stand droben in seiner Dachkammer vor der Staffelei, biß in eines von seinen Leberwurstbroten. Dabei drehte er den Kopf nach links, dann wieder nach rechts. Dann trat er zwei Schritte zurück und kniff das linke Auge zusammen. Dabei stellte er die Bierflasche auf den Boden und nahm sich einen Pinsel.

Ja, daran lag es.

Er mischte sich auf seiner Palette ein paar Farben zusammen und legte los. Dabei pfiff er die Tonleiter zuerst einmal hinauf und dann wieder hinunter. Als er das so zwanzigmal hinter sich gebracht hatte, warf er den Pinsel wieder weg und holte tief Luft. Dabei ließ er kein Auge von der Leinwand auf seiner Staffelei.

Schließlich streckte er die Arme zur Seite wie jemand, der zu lange über seinem Schreibtisch gesessen hat. Anschließend ging er zum Fenster, das nicht sehr groß war und offenstand.

Drüben lag das Haus, in dem der Herr Treutlein sein Friseurgeschäft hatte. Und zu diesem Haus blickte jetzt Oliver Nachtigall hinüber. Ein wenig traurig und ein wenig glücklich zugleich.

Friseurmeister Treutlein hatte nämlich nicht nur einen Sohn, den Lehrling Fritz, sondern auch noch eine Tochter. Sie hieß Cornelia, war gerade achtzehn Jahre alt und arbeitete wie ihr Bruder im väterlichen Geschäft als

Friseuse. Wenn es verlangt wurde, konnte sie auch eine Maniküre machen.

„Ach, Cornelia“, seufzte Oliver Nachtigall wieder und blickte jetzt zu einem ganz bestimmten Fenster im Hause des Friseurmeisters Treutlein hinüber. Es war das erste Fenster von links im zweiten Stock. Der eine Flügel stand offen, und hinter ihm war die Gardine zugezogen. Eine bläuliche Gardine mit weißem und rötlichem Blumenmuster.

„Cornelia, du bist das hübscheste Mädchen in der ganzen Stadt“, flüsterte Oliver Nachtigall leise. In seinem Rücken roch es nach Ölfarbe und nach Terpentin. Draußen roch es nach Kastanienblüten, frisch gemähten Gärten und Wiesen.

Der Mond hing gelb und rund wie eine Apfelsine am Himmel, und die Rathausuhr schlug eine Stunde vor Mitternacht. So ziemlich ganz Bad Rittershude schlief jetzt schon.

Ein ziemlich wichtiger Weisheitszahn

„Ruhe, Nepomuk“, sagte Herr Kubatz. „Ich weiß genau, es tut weh, aber sei ein Mann!“ Er hockte neben seinem Hund mitten im Wohnzimmer auf dem Teppich.

Der Hund war ein dunkelbrauner Setter, und Herr Kubatz hatte ihm die Schnauze aufgemacht. „Komm, sei vernünftig. Sei ganz ruhig und beweg dich jetzt mal nicht.“ Er guckte sich in Nepomuks Maul so aufmerksam um wie in einem Planetarium.

„Entweder ist es der Bursche ganz links hinten in der Ecke, oder er kriegt einen Weisheitszahn“, stellte Herr Kubatz schließlich fest. Er ließ die beiden Kiefer jetzt wieder los und fuhr dem Setter über den Rücken. Aber der Hund namens Nepomuk machte nur die Augen zu und rührte sich nicht.

„Bedenklich“, konstatierte Herr Kubatz. „Fieber hat er übrigens auch. Seine Schnauze ist ganz heiß. Danke, Maria“, das letztere betraf die Haushälterin, die gerade ein Handtuch gereicht hatte. Herr Kubatz war nämlich inzwischen ins Bad spaziert und hatte sich dort die Hände gewaschen.

Jetzt kam er zurück und setzte sich wieder zu seiner Frau und seinem Sohn Karlchen an den Frühstückstisch.

„Ich muß heute leider ganz pünktlich in der Redaktion sein“, gab Herr Kubatz bekannt. „Um zehn ist nämlich im Rathaus schon wieder so eine dämliche Sitzung wegen der Tausendjahrfeier.“ Er nahm noch einen Schluck Kaffee und biß dann in ein Brötchen, das ihm seine Frau auf den Teller gelegt hatte. „Sehr freundlich, Frau Kubatz“, bedankte er sich.

„Nicht der Rede wert“, antwortete sie.

Die beiden Eheleute fanden es ganz lustig,
sich immer als Herr und Frau Kubatz anzureden.

Draußen schien die Sonne und zauberte durch die Gardine hindurch lauter kleine helle Punkte auf die verchromten Eierbecher und die weiße Tischdecke.

„Ein Wetterchen ist das“, lachte Herr Kubatz und stopfte sich seine Pfeife. Dabei sah er vergnügt zu seiner Frau hinüber. „Du siehst heute wieder aus wie zwanzig, Frau Kubatz.“

„Auch du, mein lieber Kubatz, wirst immer jünger“, antwortete sie. „Daß deine Haare mit der Zeit ein wenig grau werden, das sehen vielleicht andere Leute. Ich merke es nicht.“ Herr Kubatz hielt gerade ein Streichholz über seine Pfeife und nahm den ersten Zug.

Dabei lächelte er durch den Rauch hindurch über den Tisch hinüber. „Sogar die Pfeife schmeckt nach Frühling“, sagte er dann und stand auf.

Auch Karlchen erhob sich.

„Mein Herr Sohn“, Herr Kubatz drehte sich zu ihm, „du läßt heute dein Fahrrad in derGarage. Ich nehme dich zusammen mit Nepomuk im Auto mit. Ich setze euch in der Schillerstraße ab, und dann bringst du den Hund zu Dr. Felix. Anschließend nimmst du deine Beine in die Hand und trabst so schnell wie möglich in deine Schule. Wenn du allerdings annehmen mußt, du schaffst es nicht mehr pünktlich, dann erlaube ich dir, so lange spazierenzugehen, bis du zur zweiten Stunde zurechtkommst.

Sich nur um ein paar Minuten zu verspäten, ist nämlich schlecht. Dein Lehrer glaubt dann nämlich, du hättest dir nicht schnell genug die Zähne geputzt oder du hättest dir auf dem Schulweg Schaufenster angeguckt. Kommst du aber gleich eine ganze Stunde zu spät, nimmt er dir ab, daß du wirklich einen ernsthaften Grund gehabt hast.“

„Ich weiß nicht, ob das richtig ist“, protestierte Frau Kubatz, „wenn du ihm so etwas sagst.“

„Karlchen ist kein Kind mehr“, stellte Vater Kubatz fest. Er nahm seine Autoschlüssel von der Kommode und klemmte sich ein paar Akten unter den Arm. Anschließend gab er seiner

Frau einen Kuß auf die Nase. „Bis heute mittag, Frau Kubatz. Es kann später werden.“

Das Auto von Herrn Kubatz war ein knallrotes Cabrio.

Karlchen mußte sich auf den hinteren Sitz klemmen. Der Platz neben dem Fahrer gehörte nämlich Nepomuk. Und gewöhnlich saß der Hund dort ganz aufrecht, beobachtete durch die Windschutzscheibe aufmerksam den Verkehr und hielt immer wieder mal seine Schnauze aus dem Fenster in den Wind. Aber heute war das anders. Er lag zusammengekringelt auf seinem Sitz und rührte sich nicht.

„Hoffentlich sind es nur die Zähne“, meinte Karlchen bekümmert.

„Das werden wir bald wissen“, antwortete Vater Kubatz. „Dr. Felix ist ein ausgezeichneter Arzt.“ Sie hatten jetzt die Hauptstraße überquert, und Herr Kubatz konnte wieder etwas mehr aufs Gas drücken. „Übrigens, wenn du wirklich erst zur zweiten Stunde in die Schule kommst, dann sagst du, daß du morgen eine schriftliche Entschuldigung von mir mitbringst. Irgend etwas wird mir schon einfallen. Das gehört ja zu meinem Beruf, daß mir immer was einfällt, auch wenn mal nichts los ist. Oder hast du schon mal eine Zeitung gesehen, die bloß zur Hälfte vollgedruckt ist, nur weil es gerade mal nicht genug neue Nachrichten gab?“

Herr Kubatz trat auf die Bremse.

Am Haus Nummer 10 in der Schillerstraße hing ein großes Schild aus Emaille neben der Tür: Dr. Felix, Tierarzt.

„Der Doktor soll mich in der Redaktion anrufen, damit ich weiß, was los ist.“ Herr Kubatz schaltete schon wieder in den ersten Gang. Mach’s gut, Nepomuk. Und bis zum Mittagessen, Karlchen.“

Das knallrote Cabrio machte einen Satz und flitzte davon. Vater Kubatz war Herausgeber und Hauptschriftleiter der Bad Rittershuder Nachrichten in einer Person. Er hatte es im Augenblick wirklich sehr eilig. Aber auch wenn er nicht so im Druck war, fuhr er sein Auto bis zur Grenze der erlaubten Höchstgeschwindigkeit. Als Zeitungsmann mußte man immer den Eindruck erwecken, irgendeiner ungeheuer wichtigen Sache nachzujagen.

In einer Schokoladenfabrik ist Ostern im Winter

Der Schokoladenfabrikant Ludwig Hugendubel hatte in der vergangenen Woche seinen fünfzigsten Geburtstag gefeiert, war ein leidenschaftlicher Golfspieler und für sein Alter noch schlank wie eine Tanne. Im Augenblick saß er.

Aber natürlich nicht in irgendeinem Gefängnis.

Das Sitzen von Herrn Hugendubel war in diesem besonderen Falle auf die Ausdrucksweise von Malern und Bildhauern zurückzuführen. Sie sagen üblicherweise von ihren Modellen: Er oder sie sitzt mir.

Der Schokoladenfabrikant Ludwig Hugendubel saß im Augenblick dem südamerikanischen Künstler Salvatore Ambrosi.

„Sie können gerne sprechen“, sagte Salvatore Ambrosi gerade. Er beschäftigte sich auf seiner Leinwand augenblicklich mit dem rechten Ohr von Herrn Hugendubel. Dazu brauchte er einen feinen Pinsel und eine ganz ruhige Hand.

„Eigentlich eine Kateridee, daß ich mich da in Ölfarbe von Ihnen malen lasse“, knurrte der Schokoladenfabrikant und nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarre.

^Por favor“, unterbrach der Künstler. „Bitte geschätzten Blick immer lassen auf der gleichen Stelle.“

^Ja, ich weiß, drüben, die drei Birken.“ Herr Hugendubel pustete seinen Zigarrenrauch in die Luft und blickte wieder bewegungslos in die befohlene Richtung. Aber er knurrte dabei weiter. „Die Malerei ist eine überholte Sache. Schön, wenn früher jemand unbedingt ein Konterfei von sich haben wollte, blieb ihm nichts anderes übrig. Aber heutzutage läßt man sich doch einfach fotografieren. Das macht ,klick’ und ist im Handumdrehen passiert. Wenn man will, auch in Farbe. Aber hier sitze ich nun schon zum dritten Mal stundenlang in diesem Korbsessel, und die Zeit läuft mir davon wie ein aufgeschrecktes Eichhörnchen. Dabei müßte ich mich jetzt um unsere Weihnachtsmänner kümmern und um die gefüllten Tannenzapfen.“

„Wir haben doch gerade erst Ostern gehabt“, erlaubte sich Señor Ambrosi zu bemerken. Dabei verglich er jetzt das Modell in dem Korbsessel mit dem, was er inzwischen auf seine Leinwand gepinselt hatte. Dabei trat er einen Schritt zurück und kniff das linke Auge zusammen.

„In einer Schokoladenfabrik ist Weihnachten im Frühjahr und Ostern im Winter“, lächelte Herr Hugendubel und ließ mal wieder ein paar Wölkchen Zigarrenrauch in den Himmel steigen. „Wenn alle unsere Schokoladenhasen und Eier rechtzeitig zu Ostern in den Geschäften sein sollen, müssen wir schon Monate vorher mit dem Gießen und Einpacken in Stanniolpapier anfangen. Und genauso ist es an Weihnachten. Während hier im Garten die Gänseblümchen blühen, fallen drüben in der Fabrik schon die ersten Schokoladenweihnachtsmänner aus den Maschinen.“

„Muy interessante“, gab der Maler zu. Er mischte gerade am richtigen Blau für die Krawatte des Schokoladenfabrikanten.

„Sagen Sie mal“, wollte Herr Hugendubel jetzt wissen, „wieviel Dumme haben Sie eigentlich außer mir schon gefunden? Ich meine, die sich auch von Ihnen haben malen lassen?“

„Vor zwei Jahren mußte ich für den Apotheker Pigge seine Frau porträtieren. Mehr aus Spaß und zur silbernen Hochzeit“, gab Señor Ambrosi ehrlich zu. „Sie haben recht, es kommt leider aus der Mode, daß man sich in Öl auf die Leinwand malen läßt. Trotzdem bleibt eine Fotografie nur eine Fotografie. Nix Kunst. Nur Abklatsch.“

„Bravo“, rief Frau Hugendubel, die in diesem Augenblick vom Haus herüberkam. Sie sah richtig elegant aus, trug zwei Gläser mit Orangensaft vor sich her und hatte flinke, vergnügte Augen. „Es geht also wieder einmal um das alte Thema. Aber da kannst du sagen, was du willst. Das Bild wird gebraucht, und du kommst nicht drum herum. Im übrigen hast du’s ja bald hinter dir.“

„Jawohl, Señor, Donnerstag letztes Mal und finito“, bestätigte der Künstler.

Frau Hugendubel verteilte ihre zwei Gläser mit dem Orangensaft und betrachtete dann das Ölgemälde, das wirklich schon ziemlich weit war. „Es wird genauso, wie ich es mir vorgestellt habe“, triumphierte sie. „Du siehst blendend aus“, lächelte sie zu ihrem Mann hinüber, und zu dem Südamerikaner sagte sie höflich: „Sie sind wirklich ein großer Meister, Señor.“

„Trotzdem sage ich noch einmal, das Ganze ist eine Kateridee“, wiederholte der Schokoladenfabrikant hartnäckig.

Frau Hugendubel setzte sich in einen Gartenstuhl und hielt ihr Gesicht in die Sonne. „Du bekommst einen wunderschönen Goldrahmen, und dann wirst du in der Empfangshalle drüben in der Fabrik aufgehängt. Jeder soll wissen, wer die Hugendubel-Schokolade auf die Beine gestellt hat. Jede Firma, die etwas auf sich hält, hängt ihre Gründer an die Wand. Das gehört zur Tradition, und wenn du ...“

„Tradition, daß ich nicht lache“, kicherte der Schokoladenfabrikant. Dabei mußte er husten, weil er sich an seinem Orangensaft verschluckt hatte. „Als ich anfing, hatte ich nichts in der Tasche, und das war genau vor zwanzig Jahren. Da kann man nicht von Tradition reden meine Liebe.“

„Einmal muß man mit allem anfangen“ stellte Frau Hugendubel fest und ließ ihr Gesicht weiter von der Sonne braun brennen. Von deiner Fabrik verstehst du bestimmt eine ganze Menge mehr als ich. Da rede ich dir auch gar nicht drein. Aber das Drumherum ist meine Sache. Laß mich das machen. In zwanzig Jahren sprechen wir uns wieder.“

„Ich hoffe, schon etwas früher“, lachte jetzt der Schokoladenfabrikant, guckte auf seine Uhr und nahm den letzten Schluck Orangensaft. „Tut mir leid, aber jetzt ist Schluß für heute.“ Er stand auf und zerdrückte den Rest seiner Zigarre im Aschenbecher. „Um zehn Uhr muß ich schon wieder sitzen. Diesmal allerdings im Rathaus.“

Genau fünf Minuten später rollte eine schwarze Limousine mit den Herren Hugendubel und Salvatore Ambrosi zur Stadt. Obgleich der Südamerikaner dreiviertel des Platzes für sich brauchte, saßen die beiden Herren ziemlich bequem. Das lag daran, daß einerseits die Limousine sehr breit war und andererseits Herr Hugendubel sehr schlank.

Ein Chauffeur lenkte den Wagen am Güterbahnhof und am Straßenbahndepot vorbei „Wenn ich seit zwei Jahren sozusagen der einzige Kunde bin“, fragte der Schokoladenfabrikant nach einer Weile sehr vorsichtig, „ich meine, wenn sich sonst niemand von Ihnen malen läßt, wovon leben Sie dann eigentlich?“

„Die Frage ist gerichtigt“, gab Salvatore Ambrosi zu.

„Berechtigt“, korrigierte Ludwig Hugendubel.

„Danke“, sagte der Südamerikaner und nickte ein wenig mit dem Kopf. „Ich verdiene nicht viel, wenn Sie wollen darauf hinaus. Mal gut, mal schlecht. Wie das Wetter. Mal Sonne, mal Regen. Wenn viele Touristen da, dann Sonne. Dann verkaufe ich Bilder von Stadt oder Figuren aus Stein oder auch Keramik. Mache alles. Auch Vasen und Büsten.“

„Büsten“, korrigierte Herr Hugendubel wieder.

Und der Mann, der aus Südamerika oder irgendwoher nach Bad Rittershude gekommen war, sagte wieder „danke“. Und dann fügte er noch hinzu: „Ja, man muß vielseitig sein. Efectivo! Aber so ist das heute mit die Kunst.“

„Ja, ja, die Kunst...“, überlegte Herr Hugendubel. Die schwarze Limousine fuhr jetzt gerade am Gaskessel vorbei. „Und gibt es da außer Ihnen noch mehr? Ich meine, noch andere Künstler in unserer Stadt, die genauso von der Hand in den Mund leben?“ Er fragte das wie ein Arzt, der in Erfahrung bringen will, ob eine ansteckende Krankheit schon sehr verbreitet ist.

„Ein paar kenne ich“, gab Herr Ambrosi zur Antwort.

„Aber es gibt bestimmt auch manche, die ich nicht kenne.“ Und nach einer Weile sagte er noch: „Ich leider lebe ein paar hundert Jahre zu spät.“

„Wie soll ich das verstehen?“ wollte Herr Hugendubel wissen.

„Früher Künstler waren wie Könige. Und richtige Könige und Kaiser waren auch ihre Freunde, haben ihnen gegeben Aufträge, Geld und Gloria für Ewigkeit. Sind dabei selbst geworden für immer unsterblich. Aber heute Menschen sich nur interessieren für Fernsehapparat, Schallplatten und Fußball. Kunst - hasta luego!“

„Ja, das hat nachgelassen“, gab Herr Hugendubel zu. „Ich meine, das mit den Kaisern und Königen. Man findet sie immer seltener.“ Er offerierte dem Südamerikaner eine Brasil aus seinem Zigarrenetui. Anschließend bediente er sich selbst. „Aber mal eine ganz andere Frage, wenn Sie gestatten. Ich verstehe ja nicht allzuviel von Kunst. Ich meine, können Sie denn überhaupt etwas?“

Señor Salvatore Ambrosi wollte gerade den ersten Zug aus der Hugendubelschen Zigarre machen, aber das ließ er jetzt sein. Er machte ein Gesicht wie jemand, der bei der Suppe erfährt, daß er nach dem Mittagessen auf den Mond fliegen soll. „Entschuldigung“, lenkte der Schokoladenfabrikant ein. „Aber verstehen Sie mich recht. Mit euch Künstlern und mit der ganzen Kunst geht es mir wie auf dem Eis. Ich habe keine Ahnung vom Schlittschuhlaufen, und wenn ich’s mal probieren würde, fiele ich bestimmt laufend auf die Nase.“ Herr Hugendubel schmunzelte vergnügt. „Aber so einfach wie bei der Bundesbahn ist die Sache natürlich auch wieder nicht. Da gibt es eine erste Klasse und eine zweite Klasse. Früher gab es da sogar noch Stehplätze.“ Er blinzelte zu dem Südamerikaner hinüber. „Was ich gerne wissen möchte, ist ganz einfach das: Was sind Sie? Erste Klasse oder zweite Klasse oder Stehplatz?“

„Das ist, wie soll ich sagen ...“ Der Künstler hatte jetzt auch ganz vergnügte Augen. „Das ist eine delikate Frage. Aber lassen Sie mich sagen so: Botticelli, Leonardo da Vinci, Michelangelo, sie waren erste Klasse in Florenz und Roma. Ich, Salvatore Ambrosi, vielleicht bin ich erste Klasse in Bad Rittershude.“

Der Schokoladenfabrikant Hugendubel mußte sich jetzt regelrecht ausschütten vor Lachen. „Ausgezeichnet, Ambrosi, Sie fangen an, mir zu gefallen!“

Als die schwarze Limousine von der Hauptstraße zum Rathausplatz einbog, lachte Herr Hugendubel immer noch.

Schuhe gehören nicht in den Briefkasten

„Sehr richtig, Herr Hauptschriftleiter, auf jeder Seite einer. Also um genau zu sein, zwei Weisheitszähne gleichzeitig.“ Tierarzt Dr. Felix kraulte mit der einen Hand den Setter Nepomuk hinter den Ohren. Mit der anderen Hand hielt er den Telefonhörer.

Karlchen saß auf einem Stuhl, hörte zu und hatte die leere Hundeleine am Handgelenk.

„Nein, das ist ziemlich selten“, sprach Dr. Felix weiter. Zwischendurch war vom anderen Ende der Leitung die Stimme von Vater Kubatz zu hören.

„Gut, ich rufe Sie wieder an. Schönen guten Tag“, sagte der Arzt schließlich und legte auf.

„Was passiert jetzt?“ wollte Karlchen wissen.

„Nepomuk bleibt bei mir und bekommt vorerst mal eine Spritze gegen seine Schmerzen. Dann sehen wir weiter. Und was dich betrifft, mein Sohn“, Dr. Felix blickte auf seine Armbanduhr, „in genau vier Minuten beginnt dein Unterricht. Ich würde mich an deiner Stelle auf die Socken machen.“

„Kruzitürken“, stöhnte Karlchen und flitzte los.

Er war schon dabei, in einem Affentempo über die Straße zu rennen, da stoppte er plötzlich. „Nichts überstürzen“, sagte er zu sich selbst und hielt Kriegsrat. Dabei sah er hinüber zur Uhr über dem Zeitungskiosk auf der Verkehrsinsel an der Ecke der Herderstraße. Ihr Zeiger sprang genau in diesem Augenblick auf acht.

„Zu spät“, stellte Karlchen fest und dachte daran, was ihm Herr Kubatz heute morgen beim Frühstück eingebläut hatte. „Also gut, dann spaziere ich eben eine knappe Stunde durch den Kurpark“, beschloß er. Dieser Entschluß fiel ihm nicht allzu schwer.

Bad Rittershude hatte einen sehr schönen Kurpark. Mit Blumenbeeten, Holunderbüschen und weiß gestrichenen Bänken. Mittendrin sprudelte eine von den drei jodhaltigen Mineralquellen.

Die Sonne schien schon ganz fleißig. In der Luft summte und piepste es nur so von Käfern, Mücken, Libellen und Vögeln. Es war ein Frühsommertag wie aus dem Bilderbuch.

Trotzdem hatte Karlchen Kubatz nach einer Viertelstunde genug vom Spazierengehen. Es langweilte ihn.

Er überlegte, ob er nicht einfach ins Freibad gehen sollte. Sein Vater hatte ihm eine schriftliche Entschuldigung in Aussicht gestellt, und damit konnte man in der Schule bei einiger Geschicklichkeit auch einen ganzen Vormittag unter den Tisch fallen lassen.

Je mehr sich Karlchen Kubatz die Sache überlegte, um so mehr schmeckte sie ihm. In der zweiten und dritten Stunde war Latein an der Reihe. Und Latein war nicht gerade seine starke Seite.

Am Ende des Kurparks gab es eine Eisdiele. Dort standen bunte Stühle, Tische und Sonnenschirme im Freien. Man hatte von hier aus einen schönen Blick zum Gebäude der Hauptpost hinüber oder auch zum Park und der Mineralquelle. Je nachdem, wie man den Kopf drehte.

Karlchen Kubatz setzte sich so, daß er nicht gleich von jedermann entdeckt werden konnte. Er legte seine Schulmappe neben sich auf einen zweiten Stuhl und bestellte eine Portion Eis.

„Vanille, Zitrone und Banane, wenn’s recht ist.“

„Banane ist noch nicht fertig“, bedauerte der Kellner in seiner weißen Jacke. Er hatte abstehende Ohren und einen kleinen schwarzen Bart unter der Nase. „Aber Himbeer ist heute frisch.“

„Einverstanden, dann Himbeer anstelle von Banane“, sagte Karlchen und fügte noch hinzu: „Aber bitte ohne Sahne.“ Für Schlagsahne nahm die Eisdiele nämlich eine ganze Mark extra.

Als Kubatz junior jetzt wieder allein war, lehnte er sich in seinen Stuhl zurück.

„Tausend Jahre Bad Rittershude“, stand auf einem weißen Transparent, das quer über die Straße gespannt war.

Links neben der Schrift war das Stadtwappen aufgemalt. Auf blauem Grund ein zitronengelber Löwe.

Karlchen Kubatz machte die Augen zu und überlegte. In seinen Gedanken lag er im Freibad auf dem Bauch und aalte sich in der Sonne. Doch dann saß er wieder in seinem Klassenzimmer, rechts neben ihm der kleine Sputnik, vor ihm der dünne Emil Langhans und an der Tafel Studienrat Purzer.

Das angenehmere Bild vom Freibad schob sich immer mehr in den Vordergrund und fing gerade an, die Oberhand zu gewinnen, da passierten zwei Dinge beinahe gleichzeitig.

Zuerst servierte der Kellner das gemischte Eis. Er stellte es vor Karlchen schwungvoll auf den Tisch und wünschte dabei: „Wohl bekommt.“

Beinahe im gleichen Augenblick kam der Südamerikaner Salvatore Ambrosi von der Straße her. Er hatte noch die Hälfte der Hugendubelschen Zigarre in der Hand, blinzelte in die Sonne und setzte sich dann unter einen der bunten Sonnenschirme in den Schatten.

Karlchen Kubatz rückte mit seinem Stuhl ganz dicht an die Wand und hinter ein paar Blumentöpfe mit bunten Geranien. Dann holte er vorsichtig seinen Eisbecher in die neue Position herüber und probierte zuerst mal die Kugel mit dem Zitronengeschmack.

Drüben hatte der Kellner mit den abstehenden Ohren inzwischen den neuen Gast begrüßt und war gleich darauf mit dem Ruf „Un momento, Señor!“ nach hinten gerannt.

„Ich habe Zeit“, verkündete der Südamerikaner mit seiner Opernsängerstimme und legte jetzt das eine Bein im scharfen Winkel über das andere Knie. Dadurch kamen seine sehr eleganten Schuhe vorteilhaft zur Geltung. Aber leider waren sie wohl etwas zu eng und drückten den Künstler. Jedenfalls fing er an, die Schnürsenkel aufzubinden.

Karlchen löffelte weiter an seinem Eis und ließ dabei Herrn Ambrosi nicht aus den Augen.

Der Besitzer der Eisdiele war Neapolitaner und hieß Ernesto Rinaldo. Er kam jetzt zum Tisch des Südamerikaners, warf die Arme in die Luft und rief: „Salute, amigo!“

„Ernesto!“ brüllte Salvatore Ambrosi und warf dabei seinerseits die Arme in die Luft. Sie spielten sich auf, als hätten sie sich bei einem Schiffsuntergang aus den Augen verloren und gerade durch Zufall wieder getroffen.

Kurze Zeit später brachte der Kellner mit den abstehenden Ohren eine Flasche mit italienischem Rotwein.

Karlchen Kubatz hatte inzwischen seinen Eisbecher geleert. Hinter den Blumentöpfen hervor und durch die blühenden Geranien hindurch konnte er die beiden Südländer, ohne selbst gesehen zu werden, ausgezeichnet beobachten.

Sie unterhielten sich so laut, als wären sie ganz allein auf der Welt.

Zwischendurch zog Señor Ambrosi nun endgültig die Schuhe aus und stellte sie neben seinen Stuhl. Er lachte dabei schallend und machte dann mit den großen Zehen in seinen braunen Baumwollsocken Gymnastik.

Karlchen Kubatz hatte in diesem Augenblick so etwas wie eine Halluzination.

Zuerst hörte er eine Stimme, die ganz weit weg war und von der er auch gar nicht wußte, wem sie gehörte. Aber sie kam immer näher. Wie ein Flugzeug, das auf einen zufliegt. Und als die Stimme jetzt über ihm war, klang sie genau wie die Stimme von Bademeister Pohmann. Aber sie war so laut wie der Lärm von vier Turbinen. „Das Bad steht zu Ihrer Verfügung!“ brüllte die Stimme und wiederholte immer wieder diesen Satz. „...steht zu Ihrer Verfügung! ... steht zu Ihrer Verfügung!“ Gleichzeitig sah Karlchen Kubatz einen riesigen Badeanzug mit gelben und blauen Streifen, der aufgepumpt war wie ein Luftballon und immer größer wurde. Als er mit einem riesigen Knall auseinanderplatzte, war auch von der Stimme des Bademeisters Pohmann nichts mehr zu hören. Dafür kam jetzt schallendes Gelächter vom Tisch der beiden Südländer. Señor Ambrosi japste nach Luft, so mußte er lachen, und hatte einen ganz roten Kopf dabei.

Spätestens in diesem Augenblick wußte Karlchen Kubatz, daß ihm der Zufall eine einmalige Gelegenheit in die Hand gespielt hatte. Er nahm vorsichtig seine Schulmappe von dem anderen Stuhl, klemmte sie unter den Arm, und dann schoß er los. Wie ein Blitz war er drüben an dem anderen Tisch, schnappte sich die von Herrn Ambrosi abgestellten Schuhe und rannte weiter.

Das Folgende passierte in Bruchteilen von Sekunden.

Er jagte quer über den Richard-Wagner-Platz, flitzte gerade noch vor einer Straßenbahn der Linie 7 vorbei hinüber zum Hauptpostamt.

Dort hingen gleich neben dem Eingang Briefkästen in allen Größen. Die einen für Luftpost, andere für den Ortsverkehr oder für Drucksachen. Der Schlitz am Kasten für Päckchen war am größten. Deshalb kam er auch zu dem Vergnügen, zuerst Signor Ambrosis linken und dann seinen rechten Schuh sozusagen als Frühstück verspeisen zu dürfen.

„Glaubst du nicht, es wäre richtiger gewesen, wenn du die Schuhe verpackt und mit einer Adresse versehen hättest?“ kicherte eine ältere Dame, die gerade nebenan einen Luftpostbrief einwarf. „So ist es höchst unsicher, daß die Schuhe dort ankommen, wo du es haben willst, junger Freund.“

„Was Sie nicht sagen“, keuchte Karlchen Kubatz und wurde knallrot um die Nase. „Aber beim nächsten Mal weiß ich jetzt Bescheid. Besten Dank.“ Er verbeugte sich kurz und verschwand in der Schalterhalle. Er wußte ja, daß es von dort noch einen zweiten Ausgang gab. Und durch den türmte er zwei Sekunden später in Richtung Herderstraße.

Inzwischen hüpfte Señor Ambrosi in seinen braunen Baumwollsocken zwischen den Stühlen und Tischen der Eisdiele herum. „Wie in Chicago! Gangster am frühen Morgen! Caramba! Das waren ganz neue Schuhe! Erst gestern gekauft!“

„Und sehr elegante Schuhe, wenn ich mir diese Bemerkung erlauben darf^4, meinte der Kellner mit den abstehenden Ohren.

„Wer war das? Wissen Sie wenigstens, wer das war?“ brüllte der Südamerikaner.

„Keine Ahnung“, mußte der Kellner zugeben. „Ich nehme aber an, daß dieses Individuum in das Prinz-Ludwig-Gymnasium geht. Von dort kommen sie nämlich, wenn hitzefrei ist, in ganzen Rudeln, und da ist er dann immer dabei. Wenn ich mich nicht täusche.“

„Hoffentlich Sie täuschen sich nix“, rief Salvatore Ambrosi und schlug mit der Faust auf den Tisch. „Ich zerreißen das Biest in der Luft, wenn ich es kriege!“

„Beruhige dich“, empfahl der Eisdielenbesitzer und Neapolitaner Rinaldi. „Zuerst müssen jetzt mal deine Schuhe wieder her.“

„Und wie, wenn ich fragen darf?“ wollte Salvatore wissen.

„Wir haben ja gesehen, wo er sie gelassen hat“, sagte der Kellner mit den abstehenden Ohren. „Ich werde mit dem Postdirektor reden, damit er mir den entsprechenden Briefkasten aufschließt.“

Damit setzte er sich in Bewegung. Nach fünf Schritten blieb er noch einmal kurz stehen und drehte sich um: „Den Eisbecher hat er übrigens auch nicht bezahlt. Wir haben es also nicht nur mit einem Dieb, sondern auch mit einem Zechpreller zu tun.“

„Warte, Kanaille“, brummte Salvatore Ambrosi und zerdrückte den Rest der Hugendubelschen Zigarre im Aschenbecher.

Was vor tausend Jahren passiert sein soll

Im großen Sitzungssaal des Rathauses standen die Fenster weit offen. Trotzdem wurde die Hitze so gegen elf Uhr unerträglich.

Der zweite Bürgermeister sprach gerade.

„Wir haben deshalb unseren sehr verehrten Herrn Studienrat Purzer gebeten, uns allen noch einmal die Geschichte unserer Stadt vor Augen zu führen. Damit alle Veranstaltungen zur Tausendjahrfeier in Ihrem Sinne ...“

„Entschuldigen Sie höflichst, Herr Bürgermeister“, unterbrach der Vorsitzende der Gemeindeversammlung an dieser Stelle den Redner. Er saß zusammen mit zwei Schriftführern etwas erhöht und hatte eine Glocke vor sich auf dem Tisch. „Eine Wortmeldung des Abgeordneten Hugendubel.“

„Bitte sehr“, sagte der zweite Bürgermeister.

Der Schokoladenfabrikant nahm seine Hand wieder aus der Luft und stand auf. „Entschuldigen Sie die Unterbrechung“, begann er. „Ich respektiere durchaus die Würde dieses hohen Hauses. Aber in Anbetracht der ungewöhnlichen Hitze hier im Saal möchte ich doch vorschlagen, daß jeder, der dazu Lust hat, sein Jackett ausziehen darf. Entschuldigen Sie die Unterbrechung, Herr Bürgermeister!“

Es hagelte aus allen Ecken Beifall.

„Der Antrag ist hiermit angenommen“, stellte der Vorsitzende fest, als es im Saal wieder etwas ruhiger wurde.

Man applaudierte ein zweites Mal, und gleich darauf saßen die Stadträte und Abgeordneten in Hemdsärmeln herum. Das Ganze machte jetzt ein wenig den Eindruck einer Betriebsversammlung in einem Ausflugslokal.

„Was ich zu sagen hatte, ist im Grunde schon gesagt“, lächelte jetzt der zweite Bürgermeister. „Ich möchte also zunächst Herrn Studienrat Purzer das Wort erteilen.“

Der Mann, der jetzt in einem dunkelgrauen Flanellanzug zum Rednerpult spazierte, hätte genausogut Generalvertreter einer Computerfabrik oder ein Arzt für Hals, Nase, Ohren sein können. Jedenfalls sah er nicht so aus, wie man sich üblicherweise einen Lehrer vorstellt, wenn man keine Phantasie hat. Er trug eine elegante Hornbrille und begrüßte zuerst die Honoratioren des Hauses, dann die Stadträte und die Abgeordneten.

„... gleichzeitig begrüße ich die Presse“, sagte Studienrat Purzer schließlich mit einer kleinen Verbeugung zu Hauptschriftleiter Kubatz hinüber, „... und die anwesende Bürgerschaft.“ Er verneigte sich mit einer kleinen seitlichen Drehung in die Richtung zu den zehn oder zwölf voll besetzten Stuhlreihen. Vor allem Geschäftsleute waren erschienen. Sie erhofften sich von den Tausendjahrfeiern, die sich über eine volle Woche hinziehen sollten, eine ganze Serie von Extrazügen mit Besuchern. Man wollte wissen, welche Veranstaltungen geplant waren, damit man mit Würstchen, Andenken, Coca-Cola und Bier richtig disponieren konnte. Aber diese Veranstaltungen waren erst Programmpunkt Nummer zwei. Vorerst mußte man sich notgedrungen den Nachhilfeunterricht des Studienrats Dr. Purzer mit anhören.

Der Schokoladenfabrikant Hugendubel war nur mit einem Ohr bei der Sache. Er wußte über die Geschichte von Bad Rittershude Bescheid. Jedenfalls wußte er das Wichtigste.

Hauptschriftleiter Kubatz machte einen aufmerksamen Eindruck. Vielleicht malte er auch nur Männchen in seinen Notizblock. Aber jedenfalls sah es so aus, als wollte er sich kein Wort entgehen lassen.

Studienrat Dr. Purzer gab Geschichtsunterricht wie im Prinz-Ludwig-Gymnasium. Nur mit dem Unterschied, daß er hier keine Fragen stellen durfte. „Es muß im gleichen Jahr gewesen sein, als Otto der Große nach den Kämpfen vor Paris auf dem Wege nach Unteritalien hier durch diese Lande kam, und dabei muß sich der Vorfall ereignet haben, der sich direkt vor den Augen des Kaisers abspielte.“ Allen Anwesenden war die Geschichte, die nun folgen mußte, selbstverständlich bekannt. Trotzdem dämpfte Studienrat Dr. Purzer seine Stimme wie jemand, der zum erstenmal eine irrsinnig spannende Kriminalgeschichte erzählt.

„Es war wohl so, daß der Herrscher inmitten seines Hofstaates zu Pferde saß. Man durchquerte eine friedliche und unbewohnte Landschaft. Plötzlich sprang ein goldgelber Löwe aus einem Gebüsch!“ Studienrat Purzer nahm seine Brille ab. „Ich gebe zu, das klingt unwahrscheinlich. Wo soll in dieser Gegend auf einmal ein goldgelber Löwe herkommen? Aber genauso, wie ich Ihnen jetzt berichte, ist es in allen diesbezüglichen Schriften nachzulesen.“ Studienrat Purzer blickte drei Sekunden lang schweigend in den Saal, dann setzte er sich seine Brille wieder auf.

„Das Pferd des Kaisers soll sich geweigert haben weiterzugehen, und der Herrscher selbst soll erstarrt sein. Ein Gleiches wird vom ganzen Hofstaat berichtet.“

„Kein Wunder“, dachte der Schokoladenfabrikant Hugendubel. „Übrigens ein Jammer, daß man hier drin nicht rauchen darf.“

„Und dann geschah es“, berichtete Studienrat Dr. Purzer weiter. „Bevor irgend jemand seine Waffe erheben konnte, sprang der Löwe. Das Ziel seines Sprunges war ein junges Mädchen oder eine junge Frau aus dem großen

Gefolge des Kaisers. Das Tier riß das unglückliche Geschöpf zu Boden und stand mit geöffnetem Rachen über ihm. Jede Bewegung, jeder Versuch, das Tier zu töten, hätte das Ende des Mädchens bedeuten können.“ Studienrat Purzer nahm einen sehr kleinen Schluck aus dem Wasserglas, das auf dem Rednerpult bereitstand.

„Der Kaiser war wie alle anderen zur Tatenlosigkeit verurteilt. Die Not der jungen Frau muß ihn aber tief gerührt haben. Jedenfalls legte er augenblicklich in aller Stille das Gelöbnis ab, an dieser Stelle eine Stadt zu erbauen, wenn das Leben des unglücklichen Menschenkindes erhalten bliebe.“ Studienrat Dr. Purzer hielt es für richtig, noch einmal eine kurze Pause zu machen.

„Und das Wunder geschah“, gab er nach einer Weile bekannt. „Der goldgelbe Löwe, dessen todbringender Rachen noch gerade sein Opfer so fürchterlich bedroht hatte, war plötzlich wie durch Zauberhand verschwunden. Und das Mädchen beziehungsweise die junge Frau erhob sich unbeschadet von der Erde, wie es wörtlich in den Überlieferungen heißt. Damit war der stille Wunsch des Kaisers erfüllt, und er zögerte auch keinen Augenblick, sein Gelübde zu erfüllen. Er warf eine Lanze genau auf die Stelle, an der noch kurz vorher der Löwe sein Opfer zerfleischen wollte, und befahl, hier eine neue Stadt zu erbauen. Das war die Stunde der Gründung unserer Stadt Bad Rittershude.“

Studienrat Dr. Purzer verbeugte sich, und alle im Rathaussaal klatschten Beifall.

Frau Polizeimeister Kalender, die drüben in einer der Stuhlreihen neben dem Apotheker Pigge saß, wischte sich mit ihrem Taschentuch eine Träne aus dem linken Auge. Sie hatte einen nagelneuen Hut auf dem Kopf, den hatte sie sich für den heutigen Tag eigenhändig angefertigt. Das kam daher, daß sie vor ihrer Heirat als Putzmacherin gearbeitet hatte und daß sie auf Hüte reinweg verrückt war.

Nachdem der zweite Bürgermeister Herrn Dr. Purzer für seine Ausführungen gedankt hatte, hörte man jetzt von den Herren aus dem Festkomitee Einzelheiten über das Programm der Tausendjahrfeiern.

Man erfuhr, daß die Städtische Bühne bereits seit Wochen „Die Räuber“ einstudierte und daß bei gutem Wetter an eine Aufführung im Kurpark gedacht war. Auch die Vorbereitungen für das geplante Sportfest waren beinahe abgeschlossen, und für den Tag des Festumzugs in historischen Kostümen hatte sich sogar das Fernsehen angemeldet. Es konnte leider am Eröffnungstag nicht dabeisein, weil gerade an diesem Sonntag in Berlin ein Fußball-Länderspiel stattfand und gleichzeitig ein Rennen auf dem Nürburgring. Der Sachbearbeiter für das Feuerwerk erhielt besonderen Beifall, weil seine Weitsicht imponierend und einleuchtend war. Er nannte für seine Veranstaltung nämlich keinen festen Termin. „Die Geschichte wird erst dann angezündet, wenn es garantiert trocken bleibt“, stellte er fest. „Nichts ist ärgerlicher als ein teures Feuerwerk, das baden geht.“

Das Festprogramm zur Tausendjahrfeier ging auf wie ein Geburtstagskuchen.

Das Heimatmuseum am Stadtgraben sollte einen neuen Anstrich bekommen, und ein Prospekt mit Bildern der Stadt wurde gedruckt. Vierhundert nagelneue Fahnen und Masten mußten schon in den nächsten Wochen geliefert werden, ein Jahrmarkt sollte stattfinden, und neue, bunte Postkarten kamen in den Handel. Inzwischen hing der Schokoladenfabrikant Hugendubel seinen Gedanken nach. Dabei spielte unter anderem auch das Gespräch eine Rolle, das er heute morgen in seinem Auto mit dem Maler Salvatore Ambrosi geführt hatte. Als er seine Gedanken zu Ende gedacht hatte, hob er heute nun schon zum zweitenmal seinen rechten Arm senkrecht in die Höhe.

„Der Abgeordnete Hugendubel bittet um das Wort“, bemerkte der Schriftführer nach einer Weile.

„Bitte, Herr Abgeordneter“, sagte der Vorsitzende.

„Hohes Haus, sehr verehrte Damen und Herren“, begann Herr Hugendubel. „Ich will mich kurz fassen. Also gleich in medias res, was ja soviel heißt wie ,gleich mit der Tür ins Haus’. Wenn das auch eine etwas freie Übersetzung sein mag.“ Der Schokoladenfabrikant lächelte. „Also, seitdem ich den Reden zuhöre, gucke ich hier von meinem Platz aus jetzt schon eine ganze Weile da drüben auf die Wand hinter dem Herrn Vorsitzenden. Und was fällt mir dabei auf? Sie ist leer. Ganz einfach leer, meine sehr verehrten Damen und Herren.“

Die Versammlung wunderte sich, blickte zu der leeren Wand hinüber und dann wieder zu dem Schokoladenfabrikanten.

„Andererseits“, fuhr Herr Hugendubel fort, „andererseits gibt es hier in unserer Stadt und überall um sie herum Künstler, die nicht gerade unter erfreulichen Umständen leben müssen. Weil eben die Kunst in unseren Tagen immer mehr in die Binsen geht. Daran ist das Fotografieren schuld, das Fernsehen und eben unsere Zeit, die wir alle nicht mehr haben!“ Herr Hugendubel hatte ein Taschentuch herausgeholt und wischte sich damit über die Stirn. „Ich schlage also vor, daß wir einen Kunst-Wettbewerb veranstalten. Damit treffen wir dann gleich zwei Fliegen mit einer Klappe. Einerseits bleibt dann diese Wand da drüben nicht länger leer, andererseits bekommen ein paar Künstler die Chance, sich etwas zu verdienen. Wir machen während der Festwochen hier im Saal eine Ausstellung mit allem, was uns die aufgerufenen Maler und Bildhauer abliefern. Jedes Werk bekommt eine Nummer, und dann sollen die Bürger unserer Stadt entscheiden, was ihnen am besten gefällt und was in Zukunft dort drüben diese Wand schmücken soll.“ Herr Hugendubel richtete sich ein wenig auf „Für den Fall, daß dieses hohe Haus meinen Vorschlag annimmt, stellt die Hugendubel-Schokoladenfabrik einen Betrag von zehntausend Mark für die Preise zur Verfügung.“

Die Anwesenden applaudierten wieder einmal.

Allerdings müßte dieser Betrag von der Steuer abzugsfähig sein“, fügte Ludwig Hugendubel noch hinzu, als er sich wieder auf seinen Stuhl setzte.

Jetzt lachte der ganze Saal wie eine Schulklasse, wenn sich der Herr Direktor einen Witz erlaubt hat.

„Meine Damen und Herren“, rief Studienrat Dr. Purzer so laut er konnte und sprang auf. Als Vorsitzender unseres städtischen Kunstvereins ist es mir ein Bedürfnis, Herrn Hugendubel für seinen Vorschlag und die großzügige Spende ganz herzlich zu danken. Wenn er sehr richtig gesagt hat, daß es mit der Kunst immer schwieriger wird, möchte ich hinzufügen, daß es gleichzeitig auch immer schwieriger wird, Mäzene zu finden, die selbstlosen Förderer aller Künste. Sie, sehr verehrter Herr Hugendubel, brachten uns aber soeben den Beweis dafür, daß dieses echte Mäzenatentum noch lebt und daß wir ...“

„Das ist ja alles gut und schön“, rief jetzt Friseurmeister Treutlein aus den zwölf Stuhlreihen der Bürgerschaft. Sein Sohn ging ja nicht mehr in die Schule, so daß er es sich erlauben konnte, Studienrat Dr. Purzer zu unterbrechen.

Der Vorsitzende schwang seine Glocke. Alles der Reihe nach, wenn ich bitten darf.“

„Danke, ich wollte ohnehin gerade zum Schluß kommen.“ Studienrat Dr. Purzer schien ein wenig gekränkt und ging auf seinen Platz zurück.

„Bitte, Herr Treutlein, fahren Sie fort „, sagte der Vorsitzende und stellte die Glocke wieder vor sich auf den Tisch.

„Ich wollte nur sagen, daß ich so einen Kunst-Wettbewerb wirklich schön und gut fände“, erwiderte der Friseurmeister, der inzwischen aufgestanden war. Aber man müßte den Künstlern doch einen Hinweis geben. Ich meine, man müßte ihnen sagen, was sie malen oder modellieren sollen. Ich meine ...“

„Selbstverständlich unser Wappentier“, riefen der Apotheker Pigge und Frau Polizeimeister Kalender beinahe gleichzeitig.

Eine Weile war es ruhig im Saal. Der Vorsitzende drehte sich um, betrachtete die breite Wand des Rathaussaals und schien zu überlegen, wie sich an dieser Stelle wohl ein goldgelber Löwe ausnehmen würde.

„Es gibt da auch noch eine andere Möglichkeit“, bemerkte in diesem Augenblick Hauptschriftleiter Kubatz.

„Sehr richtig“, lächelte der Schokoladenfabrikant Hugendubel und nickte zum Herausgeber der Bad Rittershuder Nachrichten hinüber. „Vermutlich haben Sie jetzt genau den gleichen Gedanken wie ich ...“

„Dann haben Sie den Vortritt“, meinte Herr Kubatz und verbeugte sich ein klein wenig.

„Sehr freundlich“, antwortete Herr Hugendubel. Aber Sie hatten das Wort vor mir.“

Es ging wirklich ganz außerordentlich höflich zu bei dieser Gemeindeversammlung.

„Gut“, nickte Hauptschriftleiter Kubatz, „dann möchte ich jetzt noch einmal auf die Geschichte zurückkommen, die uns Herr Studienrat Dr. Purzer heute so plastisch ins Gedächtnis zurückgerufen hat. Wir alle haben diese Geschichte von der Gründung unserer Stadt natürlich gekannt. Spätestens an unserem ersten Schultag ist sie uns schon erzählt worden. Aber eigentlich erst heute ist mir klargeworden, daß jenes Mädchen oder jene junge Frau, die da vor tausend Jahren in Todesgefahr schwebte, zur Gründung unserer Stadt zumindest genausoviel beigetragen hat wie dieser goldgelbe Löwe, der mit aufgerissenem Rachen über ihr stand.“

„Sehr richtig“, sagte Herr Hugendubel für alle hörbar nun schon zum zweitenmal.

„Schön, der Löwe ist unser Wappentier und soll es auch bleiben“, fuhr Hauptschriftleiter Kubatz fort. „Aber dieser Kunst-Wettbewerb, wenn wir ihn durchführen, könnte vielleicht an die Maler und Bildhauer die Frage stellen: Wie hat wohl jenes Mädchen ausgesehen oder jene junge Frau, die vor vielen hundert Jahren das Herz des Kaisers Otto so gerührt hat, daß er ihretwegen ein Gelöbnis ablegte und schließlich unsere Stadt erbauen ließ?“

Zuerst waren die Stadtväter, die Herren Abgeordneten und auch die anwesenden Bürger baff vor Erstaunen.

„Das“, überlegte der Vorsitzende zögernd, „das ist tatsächlich ein ganz neuer Gesichtspunkt.“

„Eine blendende Idee“, rief Friseurmeister Treutlein und applaudierte.

Und eigentlich schon zehn Minuten später war der Kunst-Wettbewerb eine einstimmig beschlossene Sache.

Genauso einstimmig wurde der Vorschlag des Hauptschriftleiters Kubatz angenommen. Den Malern und Bildhauern sollte die Aufgabe gestellt werden, der großen Unbekannten ein Gesicht und vielleicht auch eine Gestalt zu geben.

Schließlich wurde Studienrat Dr. Purzer mit der Durchführung des ganzen Wettbewerbs beauftragt, mit seiner Ausschreibung und Organisation.

„Ich bedanke mich für dieses Vertrauen und für diese Ehre“, verbeugte sich der Vorsitzende des Kunstvereins. „Und was die Wahl des Themas betrifft, so werden unsere Künstler glücklich sein. Immerhin sollen sie jetzt anstelle eines Löwen eine junge Frau porträtieren.“ Man lachte vergnügt und sah die Tausendjahrfeier in den rosigsten Farben.

Als Herr Hugendubel etwas verspätet zum Mittagessen nach Hause kam, war seine Frau gerade beim Klavierspielen.

„Na, wie war’s?“ fragte Frau Hugendubel. „Eine Luft zum Schneiden“, antwortete der Schokoladenfabrikant. „Ich muß jetzt erst einmal unter die Dusche.“

„Das Essen ist fertig.“

,Ja, ich beeile mich.“

An der Tür drehte sich der Schokoladenfabrikant noch einmal um: „Weißt du übrigens, was ein Mäzen ist?“

„Hast du Fieber?“ fragte Frau Hugendubel verwundert.

„Seit zwei Stunden bin ich einer!“ lachte er. „Und morgen steht es bestimmt schon in der Zeitung.“

Fünf Ohrfeigen, die sich gewaschen haben

„Und mit welcher Begründung, mein Herr?“ hatte Physiklehrer Utzerath gefragt, als Karlchen Kubatz erst kurz vor der dritten Stunde zum Unterricht eingetrudelt war.

„Die Entschuldigung wird morgen nachgereicht“, erklärte Karlchen diplomatisch.

„Geht mich auch nichts an“, meinte Herr Utzerath. „Ich bin ja nicht dein Klassenlehrer.“ Er machte in das Stundenbuch aber den Eintrag: „Schüler Kubatz erscheint erst zehn Uhr fünfzehn zum Unterricht. Entschuldigung wird morgen nachgereicht.“ Dann spazierte er wieder zur Tafel und nahm die Kreide in die Hand: Also weiter im Text. Wir waren gerade bei den kommunizierenden Röhren. Was bei einer Füllung mit der gleichen Flüssigkeit geschieht, haben wir gesehen. Aber was passiert nun, wenn wir ganz verschiedene Flüssigkeiten ...“

In der großen Pause nach dieser Stunde trafen sich die Glorreichen Sieben wie üblich im Schulhof bei den abgestellten Fahrrädern.

Natürlich gab Karlchen Kubatz einen genau en Bericht über sein Abenteuer in der Eisdiele. Vielleicht hat dieser Fleischberg jetzt begriffen“, meinte er abschließend ein wenig stolz, daß er uns nicht einfach so aus dem Hallenbad feuern kann!“

„Er war bestimmt auf Tausend“, stellte Emil Langhans befriedigt fest.

„Du bist mir ein Herzchen“, jubelte der kleine Sputnik und vollführte einen Freudentanz. „Klaut ihm die Schuhe und läßt sie im Briefkasten verschwinden!“

„Mir gefällt die Sache nicht“, bemerkte Paul Nachtigall. Er putzte sich die Nase und dachte nach. „Glaubst du, daß er dich erkannt hat?“ fragte er dann.

„Das ist schon möglich“, gab Karlchen Kubatz zu, jedenfalls haben sie mich gesehen, als ich an ihnen vorbeigeflitzt bin. Aber ich hatte ein ziemliches Tempo drauf.“

Inzwischen klingelte es wieder zum Unterricht.

Auf der Treppe sagte Paul Nachtigall noch einmal: „Gefällt mir gar nicht. Eine verdammt kitzlige Sache.“ Er schüttelte nachdenklich den Kopf.

Kurz darauf saßen sie alle wieder in ihren Schulbänken. Man konnte den Eindruck haben, als sei das ein Schultag wie zweihundertachtzig Schultage vorher.

Aber dieser Eindruck täuschte.

Leider sollte Paul Nachtigall mit seiner Vorahnung recht behalten.

Mitten in der letzten Unterrichtsstunde war nämlich Salvatore Ambrosi im Prinz-Ludwig-Gymnasium aufgekreuzt.

Und nur kurze Zeit später schlug Oberstudiendirektor Senftleben mit der flachen Hand auf seinen Schreibtisch und rief entrüstet: „Wenn das wirklich ein Schüler unseres Gymnasiums gewesen sein sollte, ist das die Höhe! Bitte folgen Sie mir.“

Anschließend war der Oberstudiendirektor mit dem dicken Südamerikaner und dem herbeizitierten Hausmeister von Klassenzimmer zu Klassenzimmer marschiert.

Es war inzwischen genau zehn Minuten vor Schulschluß. Man hatte bereits den zweiten Korridor erreicht, und der Hausmeister riß die Tür der Klasse 7a auf. „Der Herr Oberstudiendirektor“, verkündete er.

„Bitte sich nicht stören zu lassen, Herr Kollege“, entschuldigte sich der Oberstudiendirektor bei dem unterrichtenden Lehrer. „Wir wollen uns nur eine Minute umsehen, dann verschwinden wir wieder. Bitte fahren Sie fort.“

Während der Unterricht weiterging, sah sich der Südamerikaner Salvatore Ambrosi unter den Schülern um. Er machte dabei gelegentlich einen oder zwei Schritte, damit er auch diejenigen genau sehen konnte, die von einem gewissen Blickwinkel aus durch ihren Vordermann verdeckt waren.

„Nada“, stellte er nach einer Weile fest und schüttelte dabei seinen dicken Kopf mit dem pechschwarzen Bart.

„Danke, Herr Kollege“, flüsterte der Schuldirektor noch, und dann war er mit seinem Besuch wieder draußen.

„Er hat Haare, so kurz wie Amerikaner immer haben“, wiederholte Signor Ambrosi jetzt schon zum zehnten- oder elftenmal.

Also einen Bürstenhaarschnitt“, stellte Oberstudiendirektor Senftleben fest. „Das müßte uns die Sache erleichtern, denn so ziemlich die meisten Schüler lassen sich heutzutage die Haare so lang wachsen, daß man sie kaum noch von Mädchen unterscheiden kann.“

„Und welches Alter, sagen Sie?“ wagte der Hausmeister zu fragen. Er kannte ja alle Klassen wie seine eigene Hosentasche und wollte jetzt ein wenig Detektiv spielen.

„Wie ich schon gesagt habe, zwölf oder dreizehn“, antwortete der Südamerikaner.

„Dieses Alter haben wir jetzt durch“, bemerkte der Direktor. Aber gehen wir auch noch in die nächsten Klassen. Vielleicht, daß der Knabe doch schon vierzehn oder fünfzehn ist. Es gibt manche, die wachsen langsamer als die anderen.“

Man stieg die Treppe zum nächsten Korridor hinauf.

Oberstudiendirektor Senftleben war daran interessiert, die Sache aus der Welt zu schaffen. Das Prinz-Ludwig-Gymnasium lebte schließlich von den Steuergeldern der Stadt. Die Bürger von Bad Rittershude durften also erwarten, daß die Schulleitung sie vor Frechheiten und Pöbeleien der Schüler schützte. Dazu kam noch, daß Signor Ambrosi eine stadtbekannte Persönlichkeit war.

„Ich möchte keinesfalls, daß über unser Gymnasium in der Stadt schlecht geredet wird“, sagte deshalb Oberstudiendirektor Senftleben, als man den Korridor vom dritten Stock erreicht hatte. „Ich bin an einer Aufklärung des Falles genauso interessiert wie Sie. Bitte.“

Der Hausmeister hatte kurz an die erste Tür neben der Treppe geklopft und sie dann gleich aufgerissen. „Der Herr Oberstudiendirektor...“

Aber leider mußte Herr Ambrosi auch dieses Mal wieder den Kopf schütteln und „Nada“ sagen, als er sich umgeblickt hatte. Er wurde immer wütender. „Ich zerreiß’ ihn in der Luft“, knurrte er wieder einmal.

In spätestens fünf Minuten mußte der Unterricht vorbei sein.

Das war die große Chance für Karlchen Kubatz. Sein Klassenzimmer lag nämlich ganz hinten im Korridor. Studienrat Fink gab gerade Geographie. Man beschäftigte sich mit der Mecklenburgischen Seenplatte.

Aber da blickte Oberstudiendirektor Senftleben auf seine Armbanduhr und stellte fest, daß es nur noch um Sekunden ging. „Wir müssen uns beeilen“, sagte er und drehte sich nach dem Hausmeister um. „Am besten, Sie gehen voraus. Sagen Sie in den übrigen Klassen Bescheid, daß man noch bleiben soll.“

Damit war das Urteil über Karlchen Kubatz gesprochen. Es klingelte gerade, als der Hausmeister in die Klasse kam. Er sprach kurz mit Studienrat Fink, der schon seine Bücher zusammengeklappt hatte. Dann rannte er gleich wieder los. Die Schüler der 8b ahnten natürlich, daß irgend etwas Besonderes passiert sein mußte.

Aber Studienrat Fink ließ die Klasse eine Weile schmoren. „Manchmal passieren die ulkigsten Dinge“, sagte er nur. Erst eine Weile später fügte er hinzu: „Der Herr Direktor bittet uns, noch eine Minute zu verweilen. Vermutlich hat er Sehnsucht nach euch.“

Noch war Karlchen Kubatz völlig ahnungslos. Er freute sich auf den Heimweg mit den Glorreichen Sieben, auf das Mittagessen zu Hause und auf das Freibad am Nachmittag. Die Sonne schien, es war wieder einmal ein Tag zum Eierlegen, und Karlchen war bester Laune.

Bis jetzt die Tür aufging und hinter Oberstudiendirektor Senftleben der Südamerikaner Salvatore Ambrosi auftauchte. Breit und dick und mit einem Kopf, der jetzt unter dem pechschwarzen Haar im Bruchteil einer Sekunde so rot wurde wie eine Tomate.

Señor Ambrosi hatte nämlich schon mit dem ersten Blick gefunden, was er gesucht hatte. Und das war in diesem Fall gar nicht so schwer gewesen. Karlchen Kubatz hatte nämlich seinen Platz unglücklicherweise ganz vorn in der ersten Bank.

„Lieber Herr Kollege“, wollte sich Direktor Senftleben gerade bei Studienrat Fink entschuldigen, da knallte es auch schon genau fünfmal.

Der dicke Südamerikaner hatte große und schwere Hände. Aber sie waren flink wie Kaninchen. Bevor sich Karlchen Kubatz vom ersten Schrecken erholt hatte, kassierte er eine Ohrfeige nach der anderen. Die letzte traf ihn so gut, daß er sich auf den Boden setzte.

„Das geht zu weit, mein Herr“, rief Oberstudiendirektor Senftleben und stellte sich vor seinen Schüler. „Im Prinz-Ludwig-Gymnasium wird nicht geschlagen.“

„Pardon, mein Temperament“, entschuldigte sich der dicke Südamerikaner. Er trat jetzt einen Schritt zurück und rieb sich dabei die Hände. „Aber es tut mir nicht leid, wenn ich das bemerken darf.“

Leider ist ein Gymnasium kein Rummelplatz

Karlchen Kubatz war jetzt schon länger als eine halbe Stunde bei Oberstudiendirektor Senftleben im dritten Stock.

Die sechs, die im Augenblick von den Glorreichen Sieben übriggeblieben waren, saßen im Korridor auf einer Fensterbank. Sie hatten beschlossen, zusammenzubleiben und abzuwarten, was mit Karlchen passieren würde.

Als nach den ersten zehn Minuten der Südamerikaner die Treppe heruntergekommen war, hatten sie sich blitzschnell hinter den zwei großen Schränken mit Landkarten versteckt, so daß er sie nicht sehen konnte.

Señor Ambrosi hatte fröhlich eine Melodie vor sich hin gepfiffen und im Takt der Musik die Fußspitzen nach außen geworfen. Er war vergnügt und bester Laune.

„Der hat erreicht, was er wollte“, meinte Emil Langhans und schwang sich wieder auf die Fensterbank.

Hans Pigge ließ seinen hellblonden Pagenkopfhängen. „Ein Riesenschlamassel!“

„Und deine Nase hat recht behalten“, stellte der kleine Sputnik fest.

„Leider“, bedauerte Paul Nachtigall nachdenklich. Und dann sprang er auf. Aber es hat keinen Sinn, wenn wir hier nur rumsitzen. Wir müssen ihn rausholen.“

„Du meinst, mit Gewalt?“ fragte der kleine Sputnik ganz aufgeregt.

„Du liest zuviel“, grinste Paul Nachtigall. Dann ging er voraus zur Treppe.

Es war gar nicht so einfach, bis ins Büro des Schuldirektors vorzudringen. Als es ihnen dann schließlich gelungen war, sahen sie zuerst Karlchen Kubatz, der ziemlich armselig auf einem Stuhl saß. Er drehte den Kopf, als die Freunde durch die Tür kamen, und guckte sie an. So, als wollte er sagen: Paßt auf, gleich geht da unter meinem Stuhl eine Falltür auf, und weg bin ich.

Oberstudiendirektor Senftleben diktierte seiner Sekretärin gerade einen Brief. Er rauchte dabei einen langen schwarzen Zigarillo. Bisher hatten die Schüler ihren Direktor noch nie rauchen sehen. Jetzt blickte er auf.

„Also, was verschafft mir die Ehre, meine Herren? Was ist denn so ungeheuer wichtig, daß Sie mich unbedingt sprechen müssen?“ Paul Nachtigall machte einen Schritt nach vorn und nahm die Hände auf den Rücken. „Herr Oberstudiendirektor, was Karlchen mit Herrn Ambrosi und seinen Schuhen gemacht hat, ist nicht gerade so schön, daß man es in einem Museum ausstellen könnte ...“

„Freut mich zu hören“, sagte der Direktor ziemlich kurz angebunden.

„Andererseits ...“, Paul Nachtigall zögerte einen Augenblick, aber dann sagte er es doch: „Andererseits hätten wir anderen bestimmt das gleiche getan oder etwas Ähnliches, wenn die Gelegenheit so günstig gewesen wäre. Das wollten wir Ihnen sagen.“

„Aber das ist doch Unsinn“, fuhr Oberstudiendirektor Senftleben hoch und pustete eine Rauchwolke ins Zimmer. „Nachtigall, du bist ein Jahr älter, ich frage dich, ist das dein Ernst?“

„Darf ich mit einer Frage antworten?“ sagte Paul Nachtigall so bescheiden wie möglich.

„Bitte“, antwortete der Direktor.

„Ist es in Ordnung, wenn dieser Herr Ambrosi die ganze Badeanstalt für sich allein beansprucht?“

„Unsinn und noch einmal Unsinn“, unterbrach Oberstudiendirektor Senftleben. „Der Schüler Kubatz hat mir die Geschichte erzählt. Ich unterstelle, daß es so gewesen ist: Ihr habt für das Sportfest trainiert, da kommt Herr Ambrosi, und man setzt euch vor die Tür. Schön und gut, da mag irgend etwas nicht stimmen. Die städtische Badeanstalt ist eine öffentliche Einrichtung, und niemand dürfte dort bevorzugt werden. Aber darum geht es doch gar nicht!“ Der Schuldirektor nahm wieder einen Zug aus seinem tiefschwarzen Zigarillo. „Was hier zur Beurteilung ansteht, ist doch allein das skandalöse Verhalten des Schülers Kubatz in der Eisdiele. Nur weil er sich im Schwimmbad benachteiligt fühlt, klaut er einem unbescholtenen Bürger die Schuhe und wirft sie in den Briefkasten am Hauptpostamt. Ich gebe gerne zu, das Ganze ist nicht ohne Komik. Trotzdem ist es eine bodenlose Flegelei.“

Oberstudiendirektor Senftleben setzte sich in seinen Sessel hinter den Schreibtisch. Er schlug die Beine übereinander, paffte an seinem langen schwarzen Zigarillo und blickte zu Karlchen Kubatz hinüber. „Ja, so ist das“, sagte er nachdenklich. „Ohrfeigen kommen selten allein. Meistens kommt noch was hinterher.“ Und dann fragte er in die Richtung zum Fenster hinüber: „Wo waren wir stehengeblieben?“

Dort saß die Sekretärin, Fräulein Kowalski. Sie blätterte jetzt auf die letzte Seite in ihrem Stenogrammblock zurück und las vor: „Es tut mir leid, Ihnen das mitteilen zu müssen ...“

„Gut!“ Der Oberstudiendirektor tat jetzt so, als sei er mit Fräulein Kowalski ganz allein in seinem Büro. Er zog an seinem Zigarillo. Absatz“, sagte er, und dann diktierte er weiter. „Ich fasse also zusammen und stelle fest, daß dem Schüler Kubatz folgende Delikte vorgeworfen werden müssen. Erstens, Diebstahl der Schuhe des Herrn Salvatore Ambrosi. Zweitens, Zechprellerei in der Eisdiele des Herrn Rinaldi (ein gemischtes Eis im Werte von drei Mark und zwanzig). Drittens, zweckentfremdeter Gebrauch einer staatlichen Einrichtung (Briefkasten) und schließlich unentschuldigtes Fernbleiben vom Unterricht. Punkt. Neuer Absatz. Sehr geehrter Herr Kubatz, es ist mir gelungen“..“

Von dieser Stelle ab wußten die Glorreichen Sieben, daß dieser Brief an Karlchens Vater gerichtet war.

„…Herrn Ambrosi von einer Anzeige bei der Polizei abzuhalten. Ich habe ihm aber versprechen müssen, daß der Täter von der Schuldirektion mit aller Strenge bestraft wird.“

„Paß auf, Fettwanst, dafür bezahlst du uns noch!“ dachte Paul Nachtigall. Er biß sich in die Unterlippe. Die übrigen Glorreichen Sieben legten insgeheim einen ähnlichen Schwur ab.

„Über diese Strafe“, diktierte Oberstudiendirektor Senftleben inzwischen weiter, „möchte ich mich gerne mit Ihnen als dem Erziehungsberechtigten persönlich unterhalten. Mit freundlichem Gruß, Ihr und so weiter - nun, Sie wissen ja Bescheid. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie den Brief noch tippen würden, bevor Sie Mittag machen.“

„Sehr wohl, Herr Direktor“, sagte Fräulein Kowalski, nahm ihren Stenoblock und verschwand im Vorzimmer.

„Was habt ihr eigentlich gegen Señor Ambrosi?“ fragte Oberstudiendirektor Senftleben, nachdem Fräulein Kowalski die Tür hinter sich zugemacht hatte. „Könnt ihr ihn nicht leiden, nur weil er Südamerikaner ist oder sonstwo herkommt?“

Die Glorreichen Sieben waren perplex. „Daran“, sagte Emil Langhans nach einer Weile, „also daran habe ich noch gar nicht gedacht.“

„Er benimmt sich schlecht“, stellte jetzt Paul Nachtigall fest. „Und nur das ist es, was wir ihm vorwerfen. Ob er Südamerikaner ist oder Chinese, das ist uns ganz egal. Wenn Sie von Bademeister Pohmann verlangt hätten, daß er uns an die Luft setzt, nur weil... Sie erwachsen sind und das Bad für sich allein haben wollen, wären wir auf Sie genauso sauer gewesen.“ Paul Nachtigall lächelte jetzt. „Das ist natürlich nur ein Beispiel, Herr Direktor.“

„Ich wäre sehr enttäuscht, wenn das anders wäre“, meinte Oberstudiendirektor Senftleben. „Das hätte nämlich bedeutet, daß unsere ganze Erziehung für die Katz war.“

Er nahm seinen Zigarillo wieder in den Mund und pustete eine kleine weiße Rauchwolke in die Luft. Er guckte dabei einem Jungen nach dem anderen ins Gesicht. „Lassen wir das“, sagte er dann. „Im übrigen ist es ehrenwert, daß ihr eurem Mitschüler beistehen wollt. Aber leider ist in der Sache der Wurm drin.“

„Ein Wurm namens Salvatore Ambrosi“, murmelte Paul Nachtigall.

Anstatt zu antworten, schaute der Schuldirektor durchs Fenster. Er konnte nicht allzuviel sehen. Die Kastanienbäume mit ihren Blüten verdeckten den Blick in den Schulhof.

„Ich würde vielleicht ganz gerne ein Auge zudrücken“, ließ er nach einer Weile verlauten. Man hörte vom Rangierbahnhof herüber einen Zug. „Aber das geht nicht. Und das wißt ihr ganz genau. Leider ist ein Gymnasium kein Rummelplatz, auf dem man tun und lassen kann, wozu man gerade lustig ist.“

Karlchen Kubatz blickte ziemlich niedergeschlagen zu einem Flecken Sonnenschein auf dem Fußboden am Fenster. Er war nur so groß wie ein Fünfmarkstück.

Kubatz jr. bedankt sich für etwas, das er gar nicht bekommt

Hauptschriftleiter Kubatz raste mit seinem roten Flitzer mal wieder durch die Stadt, als ginge es um den ersten Preis in Monte Carlo.

In der Höhe der Apotheke am Karlsplatz trat er auf die Bremse. Er hatte seinen Sohn entdeckt, der sich gerade von Hans Pigge verabschiedet hatte und jetzt weitertraben wollte.

„Komm, steig ein!“ rief Herr Kubatz über die Straße hinüber.

Karlchen kam angespurtet und kletterte in den Wagen. Das dauerte eine Weile, da Nepomuk wieder auf dem Vordersitz hockte. Die Tür war noch halb offen, da drückte der Hauptschriftleiter schon wieder aufs Gaspedal. Ausgerechnet heute, wo ich mir Kalbsrouladen zum Mittagessen gewünscht habe, muß ich mich fast um eine Stunde verspäten“, klagte Herr Kubatz. Dann nahm er seine Pfeife aus dem Mund und fragte hinter sich: Aber wieso bist du eigentlich noch unterwegs?“ Glücklicherweise bellte in diesem Augenblick der Setter Nepomuk. Man überholte nämlich gerade die schwarzweiß gefleckte Dogge von Friseurmeister Treutlein.

Und dann war man auch schon zu Hause. „Ich hatte noch auf der Redaktion zu tun“, entschuldigte sich der Hauptschriftleiter. Er gab seiner Frau wieder einmal einen Kuß auf die Nase. „Nepomuk bekommt übrigens wirklich zwei Weisheitszähne.“

„Und deine Rouladen kannst du dir jetzt an den Hut stecken“, meinte Frau Kubatz vergnügt. „Sie müßten inzwischen so zäh sein wie ein Paar alte Schuhe.“

Karlchen zuckte begreiflicherweise zusammen, als seine Mutter ihre Rouladen ausgerechnet mit einem Paar Schuhe verglich. Der Brief des Schuldirektors brannte in seiner linken Brusttasche wie ein mittleres Lagerfeuer.

„Wenn unsere Messer scharf genug sind, ist das alles kein Problem“, sagte Herr Kubatz. Maria hatte inzwischen das Mittagessen auf den Tisch gestellt.

„In Zukunft komme ich immer zu spät“, lachte der Hauptschriftleiter eine Weile später. „So gut hat es noch nie geschmeckt, Frau Kubatz.“ Natürlich mußte Herr Kubatz von der Sitzung im Rathaus berichten. Er tat es ziemlich ausführlich.

„Diese Tausendjahrfeier wird ein richtig dolles Ding“, meinte er abschließend.

„Wenn das stimmt“, schmunzelte Frau Kubatz, „dann ist leider ein neues Abendkleid fällig. Mein altes ist völlig aus der Mode, und außerdem ist es in der Stadt schon bekannt wie ein bunter Hund. Beim Sängerfest an Ostern hat mich Frau Karfunkel von der Fleischerei schon sehr mitleidig gefragt, ob es denn mit deiner Zeitung bergab ginge.“

„Ich verstehe“, versicherte Herr Kubatz und verzichtete auf den Nachtisch.

„Ist dir mein Abendkleid auf den Magen geschlagen?“

Aber nein, Frau Kubatz. Ich will nur gleich mit dem Sparen anfangen.“

Jetzt stand auch Karlchen auf.

„Was ist, willst du auch keinen Nachtisch?“ fragte Frau Kubatz erstaunt. „Hast du die Masern?“

„Mir ist’s im Magen nicht ganz so“, stotterte Karlchen.

„Du hast ja noch keinen Pieps gesagt heute. Das fällt mir jetzt erst auf.“

„Entschuldige.“ Karlchen stand schnell auf, drehte sich um und trabte dann hinter seinem Vater her.

Der Hauptschriftleiter der Bad Rittershuder Nachrichten war in die Bibliothek spaziert und stopfte sich gerade eine Pfeife, als sein Sohn durch die Schiebetür kam

„Hast du einen Augenblick Zeit?“ fragte Karlchen leise.

Herr Kubatz pfiff durch die Zähne. Er ahnte etwas.

„Was ist los, Zeugnisse gibt’s doch erst im Herbst?“

„Leider gibt es aber heute schon einen Brief’, versuchte Karlchen zu witzeln. Doch das gelang ihm nicht so ganz. Seine Stimme rutschte aus, und seine Ohren wurden rot wie nach einem Hundertmeterlauf. Er holte den Brief aus seiner Tasche und gab ihn seinem Vater. „Mit freundlichen Grüßen von Herrn Oberstudiendirektor Senftleben“, sagte er dabei.

Herr Kubatz beguckte sich den Brief zuerst von seiner Vorderseite und dann von seiner Rückseite.

„Vermutlich habe ich da eine Wasserstoffbombe in der Hand?“

„Etwas Ähnliches“, gab Karlchen zu.

„Aber daß ihr dabei noch selbst den Postboten spielen müßt.“ Herr Kubatz fing an, den Briefumschlag zu öffnen. „Das ist beinahe so, als müßte ein zum Tode Verurteilter seinem Henker ein Trinkgeld geben.“

„Ja, finsteres Mittelalter“, wagte Karlchen zu bemerken. Aber sein Vater hörte gar nicht mehr. Er war schon am Lesen.

Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis Herr Kubatz den Brief wieder sorgfältig zusammenfaltete.

„Sehr interessant“, sagte er nur. „Irgendein Kommentar deinerseits?“

Karlchen wußte, daß er bei seinem Vater immer am besten fuhr, wenn er in solchen Fällen bei der Wahrheit blieb. Er erzählte also der Reihe nach, wie alles gewesen war.

„Das Telefonbuch“, knurrte Herr Kubatz, als Karlchen nichts mehr zu erzählen hatte.

Karlchen flitzte sofort nach dem Buch. Sein Vater nahm es wortlos in Empfang, suchte eine Weile nach der richtigen Telefonnummer, und dann wählte er.

„Hier Kubatz“, meldete er sich. „Ich hoffe, daß ich Sie nicht allzusehr störe, Herr Oberstudiendirektor ...“

Fünf Minuten später sauste der Hauptschriftleiter in seinem knallroten Schlitten zur Wohnung des Schuldirektors. Eine Stunde später war er wieder zurück.

Karlchen schleppte gerade einen Mülleimer zur Straße. Mittwochs kam immer die Stadtreinigung.

„Immerhin scheinst du zu wissen, wie man sich benimmt, wenn man etwas ausgefressen hat“, bemerkte Herr Kubatz.

Karlchen stellte den Mülleimer ab und blickte seinen Vater an, als sei er der Erzengel Gabriel.

„Folgendes, mein Sohn“, berichtete der Hauptschriftleiter. „Dein Fall kommt nicht vor das Lehrerkollegium. Insofern hast du mehr Glück als Verstand gehabt. Aber wenn du dir im Laufe der nächsten drei Monate nur das Geringste zuschulden kommen läßt, fliegst du von der Schule. Eigentlich bist du schon geflogen. Diese drei Monate sind nur so etwas wie eine Bewährungsfrist.“

„Ich verstehe“, murmelte Karlchen.

„Und was uns zwei beide betrifft“, redete Herr Kubatz weiter, „muß ich dir leider mitteilen, daß du dir das Stereogerät, das ich dir zum Geburtstag versprochen hatte, vorerst mal bis Weihnachten in den Kamin schreiben kannst.“ Der Hauptschriftleiter nahm einen Zug aus seiner Pfeife. „Das wäre somit alles. Ende der Fahnenstange.“

„Danke“, sagte Karlchen. Er meinte es ehrlich.

„Bitte“, antwortete Herr Kubatz und kletterte zu seiner Wohnung im zweiten Stock.

Wer was von Grünzeug versteht, kann leichter spionieren

Die kommende Nacht war für so ziemlich alle Zeitungsredaktionen nicht Fisch und nicht Fleisch.

Die Fernschreiber spuckten nur müde Meldungen aus, die nichts hergaben.

Auch ein Satellit, den die Amerikaner wieder einmal in den Weltraum geschossen hatten, war für eine Schlagzeile zu wenig. Damit konnte man keinen Hund mehr hinter dem Ofen hervorlocken. Das war Schnee von gestern.

Kein Bankeinbruch. Kein Baby für die englische Königin. Kein Schiffsuntergang. Kein Ministerpräsident, der wegen Blinddarm ins Krankenhaus mußte.

Für Zeitungsleute war diese Nacht wirklich ein alter Hut. Manche kramten schon in ihren Schubladen. Sie hatten da immer noch ein paar Sensationen von früher auf Lager, die man in solchen Fällen aufwärmen konnte. Fliegende Untertassen zum Beispiel waren dafür besonders gut geeignet. Die konnte man immer wieder mal auftauchen lassen.

Die Bad Rittershuder Nachrichten allerdings waren dieses Mal fein aus dem Schneider.

Heute hatte Bad Rittershude seine eigene Sensation und war nicht auf Nachrichten aus Moskau oder Tokio angewiesen. Quer über der ersten Seite stand ganz groß:

UNSERE TAUSENDJAHRFEIER.

Der ausführliche Bericht über die gestrige Sitzung im Rathaus füllte auch noch die zweite Hälfte der dritten Seite. In Kursivschrift stand am Ende des Artikels: ein Sonderbericht unseres Hauptschriftleiters A. Kubatz.

Kein Wunder, daß diese Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten bereits gegen zehn Uhr ausverkauft war. Natürlich wollte jedermann wissen, was während der Festwochen passieren sollte.

Wer gelesen hatte, fing an zu diskutieren.

Die einen behaupteten, daß der Stadtrat das Geld der Steuerzahler zum Fenster hinauswarf. Dagegen waren andere wieder der Meinung, daß man jetzt nicht ans Sparen denken dürfe.

„Hundert Fahnen weniger hätten es auch getan.“

„Das Feuerwerk müßte noch mal so groß sein.“

„Den ganzen Umzug hätte man sich sparen können.“

„Unsinn, gerade der Umzug holt uns die Fremden in die Stadt.“

Bad Rittershude hatte jedenfalls sein Gesprächsthema. Und das vermutlich für eine geraume Zeit. Einig war man sich nur beim Kunst-Wettbewerb. Da fand keiner ein Haar in der Suppe. Aber das lag natürlich daran, daß der Schokoladenfabrikant Hugendubel die Preise gestiftet hatte und die Sache deshalb nichts kostete.

Auch im Prinz-Ludwig-Gymnasium wanderten die Bad Rittershuder Nachrichten von Klassenzimmer zu Klassenzimmer. Besonders die Glorreichen Sieben nahmen jedes Wort des Berichts unter die Lupe. In der großen Pause trafen sie sich wie üblich bei den abgestellten Fahrrädern, und Emil Langhans mußte den Kubatzschen Artikel Wort für Wort vorlesen. Emil war in der Theatergruppe der Schule und hatte beim Abschlußfest im vergangenen Jahr eine Hauptrolle gespielt. Wenn man sich seinen Stimmbruch wegdachte, las er so gut vor wie ein Sprecher von der Abendschau im Fernsehen.

Die Glorreichen Sieben waren übrigens nicht vollständig. Einer fehlte.

Studienrat Wagenmann, der in der 8b Biologie gab, hatte Manuel Kohl gebeten, während der großen Pause ins Lehrerzimmer zu kommen. Das passierte nicht zum erstenmal. Manuel mußte dann immer auf einem Tisch, der in der Ecke neben der Wasserleitung stand, aus einem Berg von Grünzeug ganz bestimmte Gräser, Farne und Blumen heraussortieren. Es war natürlich ein ganz besonderer Vertrauensbeweis, wenn sich ein Schüler im Lehrerzimmer aufhalten durfte. Aber Manuel hatte als Sohn einer Gärtnerei bei Dr. Wagenmann ohnehin einen Stein im Brett, und außerdem nahm er ihm ja eine Arbeit ab, die ziemlich langweilig war.

Im Schulhof bei den abgestellten Fahrrädern hatte Emil Langhans inzwischen das Vorlesen des Zeitungsartikels beendet. „Soweit die Bad Rittershuder Nachrichten“, sagte er abschließend. Er fing jetzt damit an, seine Brille zu putzen. „Übrigens hat dein Alter das prima geschrieben“, meinte er noch. Dabei nickte er freundlich zu Karlchen Kubatz hinüber.

„Ja, manchmal ist er nicht zu schlagen“, antwortete Karlchen und lächelte geschmeichelt.

Paul Nachtigall war schon eine ganze Weile in seine Gedanken versunken. Jetzt murmelte er plötzlich wie aus heiterem Himmel: „In diesem Kunst-Wettbewerb ist ein Hund begraben.“

„Wieso?“ fragte Hans Pigge. „Das ist mir zu hoch.“

„Paßt auf, ich erklär’ es euch“, begann Paul Nachtigall.

Zur gleichen Zeit schlug im Lehrerzimmer Studienrat Wagenmann ein hartes Ei gegen die Tischplatte. Herr Dr. Purzer schenkte sich aus seiner Thermosflasche eine Tasse Kaffee ein, und Physiklehrer Utzerath löffelte an einem Joghurt herum.

„Es tut sich was“, verkündete Studienrat Fink. Er las in den Bad Rittershuder Nachrichten und blätterte gerade um auf Seite drei. Zwischendurch biß er in einen Apfel.

Anfänglich hatten sich die Herren nur so unterhalten, als wäre irgendwo im Lehrerzimmer ein Mikrofon versteckt. Immerhin war ein Schüler anwesend. Aber inzwischen hatten sie den Jungen, der da in der Ecke neben der Wasserleitung an seinem Grünzeug herumsortierte, ganz vergessen.

„Dieser Schokoladenfritze geht ja ganz schön ran an die Buletten. Zehntausend Märker, nicht schlecht, Herr Specht!“ lachte Physiklehrer Utzerath. Er war mit seinem Joghurt gerade fertig und holte sich jetzt eine Zigarette heraus. „Das ist doch genau das, was Ihr Kunstverein braucht. Denn in der letzten Zeit war das ein ziemlich müder Laden. Sie entschuldigen die Offenheit, werter Kollege!“

,“Ich gebe zu“, entgegnete Studienrat Dr. Purzer, „unser Kunstverein hatte eine Aufmunterung dringend nötig. Dieser Wettbewerb wird ganz zweifellos wieder alle Kräfte der Künstler mobilisieren. Aber auch die Öffentlichkeit ist aufgerufen zu erneutem Interesse an den Dingen der schönen Künste. Ich bin diesem Herrn Hugendubel ohne Einschränkung ehrlich dankbar, und wir alle sollten es sein.“ Er nippte an seiner Tasse mit Kaffee und blickte dabei zu Herrn Utzerath hinüber.

„Eine ganz andere Frage, Herr Kollege“, meldete sich jetzt Studienrat Wagenmann zu Wort. Er hatte sich inzwischen auch eine Zigarette angesteckt. „Wer hat denn Ihrer Meinung nach die besten Aussichten auf den Preis? Zehntausend sind ja kein Pappenstiel.“

„Diese zehntausend Mark sollen ja aufgeteilt werden. Das heißt, daß es einen ersten, einen zweiten und einen dritten Preis geben wird.“ Studienrat Dr. Purzer schraubte seine Thermosflasche wieder zu. „Ich werde allerdings vorschlagen, daß der Sieger tatsächlich den Löwenanteil bekommt. Denn je höher der erste Preis dotiert ist, umso reizvoller wird die Sache. Wir könnten dann hoffen, daß sich auch andere an diesem Wettbewerb beteiligen. Ich meine, nicht nur die Künstler von Bad Rittershude.“

„Und wer?“ fragte Studienrat Wagenmann hartnäckig weiter.

„Würde mich auch interessieren“, gab Physiklehrer Utzerath zu.

„Das hängt natürlich davon ab, in welcher Form der Wettbewerb nun endgültig ausgeschrieben wird“, gab Studienrat Dr. Purzer zu bedenken. „Wir werden noch heute abend über die Bedingungen im einzelnen beraten.“

Auch er hatte sich inzwischen eine Zigarette angezündet, und so allmählich nebelten sich die Herren in ihrem Lehrerzimmer ein. „Von größter Bedeutung ist natürlich“, fuhr Studienrat Dr. Purzer fort, „daß nicht irgendeine Kommission entscheiden wird. Es soll ja eine öffentliche Wahl geben, eine Art Volksabstimmung. Und da kann es böse Überraschungen geben. Das kennen wir ja aus der Politik.“

„Machen Sie’s nicht so spannend“, drängte wieder Studienrat Wagenmann. „Wir wollen ja nur wissen, wer Ihrer Meinung nach die größten Chancen hat. Immerhin sind Sie in Dingen der Kunst Experte.“

„Nun, wenn Sie mich so fragen“, antwortete Studienrat Dr. Purzer. Er machte eine kleine Pause und blickte durch seinen Zigarettenrauch hindurch an die Decke. „Ich könnte mir denken, daß zum Beispiel Signor Ambrosi einige Aussichten hat, wenn ich es so ausdrücken darf.“

„Das heißt“, stellte Studienrat Wagenmann feste, „Ihrer Meinung nach macht er das Rennen?“

„Das wäre durchaus denkbar“, antwortete Dr. Purzer.

„Und der Bruder von unserem Nachtigall aus der 9c ?“ fragte Herr Utzerath.

„Oliver Nachtigall?“ Studienrat Dr. Purzer spielte mit seinen schlanken Händen. Er baute zuerst den Eiffelturm und dann eine Pyramide. Schließlich sagte er: „Ein guter Mann. Originell und nicht ohne Witz. Aber gegen die Erfahrung von Salvatore Ambrosi wird er es zweifellos schwer haben.“ In diesem Augenblick schrillte die Schulglocke.

Manuel Kohl, der natürlich während der ganzen Zeit die Ohren gespitzt hatte wie ein Känguruh, ließ sein Grünzeug liegen und rannte los. An der Tür machte er noch eine kleine Verbeugung und sagte: „Guten Tag.“

„Besten Dank“, rief Studienrat Wagenmann noch hinter ihm her. Und als die Herren dann wieder unter sich waren, bemerkte er noch: „Ein Schüler, wie man ihn sich nur wünschen kann.“

„Bis auf seine Leistungen in Physik“, meinte Herr Utzerath.

Im Schulhof kletterte im gleichen Augenblick Paul Nachtigall auf eine Mülltonne.

Alle mal herhören“, rief er. Er hatte die Hände vor dem Mund wie einen Lautsprecher. „Wir bitten euch alle nach Schulschluß zu einer Besprechung. Und zwar in der Milchbar bei Erika.“

Die Schulglocke klingelte jetzt schon zum zweitenmal.

„Es dauert bestimmt nicht lange“, rief Paul Nachtigall noch. Aber es wird euch alle interessieren.“ Er sprang wieder von der Mülltonne herunter.

Alles drängte jetzt ins Schulgebäude.

Auf der Treppe zum zweiten Stock entdeckte Manuel Kohl von den Glorreichen Sieben zuerst Emil Langhans, der ja einen Kopf größer war als die anderen.

Auch im Lehrerzimmer hat man nur über die Tausendjahrfeier und von dem Kunst-Wettbewerb gesprochen“, berichtete Manuel. Aber viel weiter kam er nicht. Die Schulglocke schrillte jetzt nämlich bereits zum drittenmal.

„Nach Schulschluß in der Milchbar“, sagte Paul Nachtigall noch, und dann flitzte er los. In seiner Klasse war nach der Pause Oberstudiendirektor Senftleben an der Reihe, und der kam immer auf die Minute.

Aber auch die übrigen Glorreichen Sieben tigerten los.

Die 8b saß kaum in ihren Bänken, da waren auf dem Korridor Dr. Purzers Schritte zu hören.

Tack - tack - tack -

Und dann ging auch schon die Tür auf.

Eine folgenschwere Versammlung in der Milchbar

Schon knapp zehn Minuten nach Schulschluß war „Erikas Milchbar“ gerammelt voll.

Erika Bandel war eine rundliche, gutmütige Frau von ungefähr fünfzig Jahren.

„Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“ fragte Frau Bandel nun schon zum fünften- oder sechstenmal. Aber die versammelten Schüler dachten heute gar nicht an Eisportionen oder Milchgetränke. Sie steckten die Köpfe zusammen und redeten sich die Ohren heiß. Es ging zu wie auf der Börse am Freitag.

„Na, denn nicht“, stellte Frau Bandel nach weiteren fünf Minuten fest.

„Du mußt das verstehen, Erika, aber wir haben etwas sehr Wichtiges zu besprechen“, entschuldigte Karlchen Kubatz sich und die anderen.

„Warum sagt ihr das nicht gleich, ihr Schurken“, lachte Frau Bandel. „Ist geritzt. Ihr wollt allein sein. Schon begriffen. Ich verdufte nach nebenan und bade mir die Füße. Das haben sie sich bei dem Stehen hinter der Theke verdient.

Macht euch bemerkbar, wenn ihr wollt, daß ich zurückkomme. Werft die Schaufensterscheibe ein zum Beispiel. Ich bin dann gleich wieder da.“ Sie hatte hinter der Bar eine kleine Wohnung, und in der verschwand sie jetzt.

„Schönen Dank“, rief Karlchen Kubatz hinter ihr her. Und dann stellte er fest: „Erika ist eine Wolke.“

„Zur Sache“, mahnte Paul Nachtigall.

„Wenn ich in zwanzig Minuten nicht zum Essen zu Hause bin, ist für die nächste Woche mein Taschengeld im Eimer“, verkündete ein Junge, dem vorne ein Zahn fehlte.

„Also, fangen wir an“, ergriff Paul Nachtigall wieder das Wort. „Zuerst ist Karlchen Kubatz dran.“

„Ich darf als bekannt voraussetzen“, grinste Karlchen und schwang sich dabei auf einen Barhocker, „was mir gestern ein gewisser Herr Ambrosi beim Direx eingebrockt hat.“

„Damit die Reihenfolge stimmt“, meinte Emil Langhans, „muß man wissen, daß dieser gleiche Herr Ambrosi am Abend vorher sieben von uns aus dem Hallenbad an die Luft setzen ließ, nur weil er das Schwimmbecken für sich allein haben wollte.“

„Dieses Nilpferd“, rief ein Junge aus der 9c.

Ein anderer Junge mit ziemlich langen Haaren meldete sich wie beim Unterricht.

„Bitte“, sagte Paul Nachtigall.

„Ich habe ihn mal mit dem Fahrrad nur so an der Seite gestreift. Es war bestimmt keine Absicht, und eigentlich war er selbst schuld. Aber er hat hinter mir hergebrüllt, als hätte ich ihm seine Brieftasche geklaut. Alles in Portugiesisch oder Spanisch. Ich habe natürlich kein Wort verstanden. Aber bestimmt waren es lauter Gemeinheiten und Beleidigungen.“

„Im vergangenen Winter hat er uns bei Studienrat Dr. Purzer verklatscht, wenn ich daran erinnern darf“, rief Hans Pigge. „Ich hatte mich entschuldigt, daß ich zu Hause in der Apotheke aushelfen müßte, weil so viele Leute Schnupfen hätten. In Wirklichkeit war ich Schlittschuh laufen.“

„Aber das ist alles nichts gegen gestern!“ schrie der kleine Sputnik.

Emil Langhans sprang auf: „Ihr müßt euch das bildlich vorstellen! Wie ein Polizeispitzel geht er neben Senftleben durch die ganze Schule.“

„Schnüffelt wie eine Ratte in den Klassenzimmern herum“, fügte Manuel Kohl angewidert hinzu.

„Und dann steht er auf einmal vor mir“, trompetete Karlchen Kubatz von seinem Barhocker herunter. „Ich denke, mich laust der Affe. Und da schlägt er auch schon zu. Ich sehe nichts mehr. Nur noch Sterne. Ein ganzes Planetarium voll. Es war wie ein Weltuntergang. Da, meine linke Backe ist jetzt noch geschwollen.“

„Für mich steht fest“, erklärte ein Junge, der noch ziemlich neu im Prinz-Ludwig-Gymnasium war. „Er mag keine Kinder.“

„Und Hunde mag er auch nicht“, meldete sich jetzt wieder der Schüler zu Wort, dem vorne ein Zahn fehlte. „Ich wohne im gleichen Haus wie er, und das weiß die ganze Nachbarschaft.“

„Irgend etwas muß passieren!“ rief Emil Langhans wieder. „Es ist höchste Eisenbahn!“

„Aber was?“ wollten mehrere Jungen wissen. „Was machen wir mit ihm?“

„Ruhe“, rief Paul Nachtigall. „Seid doch mal ruhig. Wie ihr vielleicht in der Zeitung gelesen habt, soll während der Tausendjahrfeier jetzt auch ein Kunst-Wettbewerb stattfinden. Und es sieht so aus ...“

„Ja, das stimmt!“ unterbrach ihn Manuel Kohl. „Es sieht verdammt so aus, als hätte der Südamerikaner alle Chancen, den ersten Preis zu gewinnen.“

Die Versammlung in der Milchbar fing an zu brodeln.

„Ich hatte heute die Ehre, während der Pause im Lehrerzimmer zu sein“, grinste Manuel. „Da hab’ ich es mit eigenen Ohren gehört, daß dieser Herr Ambrosi wahrscheinlich gewinnt.“

„Wer hat das gesagt?“ wollte man wissen. „Dr. Purzer“, verriet Manuel. „Und der ist immerhin der Vorsitzende des Kunstvereins. Viele hören auf ihn, das ist so klar wie Wurstbrühe.“

„Eines steht fest“, verkündete Karlchen Kubatz. „Wenn dieses Nilpferd den Preis bekommt, wandere ich aus!“

„Niemals!“ brüllte die Versammlung.

„Wir haben einen Riesenvorteil“, sagte jetzt Paul Nachtigall. „Der Wettbewerb wird entschieden durch eine Abstimmung. Wie bei einer Wahl muß der Sieger die meisten Stimmen haben. Und wißt ihr, was das bedeutet?“

„Daß den Wählern die Meinung von Dr. Purzer schnurzegal ist“, jubelte der kleine, dicke Sputnik.

„Wir müssen einen Wahlkampf aufziehen, der sich gewaschen hat!“ rief Emil Langhans.

Hans Pigge sprang auf einen Tisch: „Wir kämpfen gegen Salvatore Ambrosi!“

„Muß denn immer gleich gekämpft werden?“ fragte der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn.

„Entschuldigung“, sagte Hans Pigge. „Mir fiel gerade kein anderes Wort ein.“

„Jedenfalls brauchen wir für die ganze Sache einen Boß“, stellte Karlchen Kubatz fest. Er zeigte auf Paul Nachtigall. „Wer dafür ist, daß er es sein soll, hebt die Hand hoch.“

Sämtliche Jungen waren einverstanden. „Euer Vertrauen ehrt mich“, grinste Paul Nachtigall. Aber gleichzeitig war er auch einen Augenblick lang verlegen. „Da muß allerdings noch etwas geklärt werden. Manche wissen nämlich vielleicht nicht, daß ich einen älteren Bruder habe. Der ist Maler und Bildhauer, genauso wie Salvatore Ambrosi. Natürlich wird er sich auch an dem Wettbewerb beteiligen. Und da bin ich vielleicht doch nicht unparteiisch genug. Ich will auch in kein schiefes Licht kommen.“

„Ist mir zu hoch“, gab Hans Pigge zu. „Oder mein Feingefühl ist unterentwickelt.“

„Machen wir eben eine zweite Abstimmung“, schlug Karlchen Kubatz vor. „Jetzt weiß jeder Bescheid, und wer seine Meinung ändern will, hat Gelegenheit dazu.“

„Ich muß jetzt aber wirklich los“, klagte der Junge, der sich wegen seines Taschengeldes Sorgen machte.

„Einen Moment noch“, bat Emil Langhans. „Wer nach wie vor für Paul Nachtigall ist, der halt noch einmal die Hand in die Luft.“

Wieder zeigten in der Milchbar sämtliche Arme zur Decke.

Anschließend löste sich die Versammlung auf. Man flitzte mehr oder weniger schnell zum Mittagessen nach Hause.

Ein Mittwoch spielt verrückt

Polizeimeister Kalender sah aus, als wäre er mit dem Gesicht in Schlagsahne gefallen. In Wirklichkeit handelte es sich aber um Seifenschaum.

„Ist das Messer so angenehm?“ fragte Fritz Treutlein gerade sehr höflich.

„Danke, es geht“, brummte Herr Kalender. Er hatte den Kopf weit zurückgelegt und saß in einem der drei Sessel des Salons. Die Augen hatte er zugemacht. An der Decke gab es nichts zu sehen, das interessant gewesen wäre.

Fritz Treutlein hatte heute beide Hände voll zu tun.

Sein Vater war schon in aller Frühe in die Landeshauptstadt gefahren. Er war Mitglied der Prüfungskommission für Friseure, und heute sollten dort wieder einmal ein paar Meisterbriefe verteilt werden.

In einer Viertelstunde würde Herr Bemmelmann kommen, der sein Zigarrengeschäft an der Ecke hatte. Wieder eine Viertelstunde später war der zweite Vorsteher vom Standesamt fällig. Gegen vier Uhr war dann Hauptschriftleiter Kubatz an der Reihe, der immer frisch rasiert in seiner Redaktion auftauchen wollte. Pünktlich um fünf Uhr würde dann Studienrat Dr. Purzer von der Straße hereinkommen. Das war jeden Mittwoch so.

Auch Friseurgeschäfte haben ihren Stundenplan.

Inzwischen wurde Polizeimeister Kalender bereits zum zweitenmal eingeseift. Dann zog Fritz Treutlein sein Messer noch einmal über die Lederstriege und sagte: ,Jetzt gegen den Strich, wenn Sie gestatten.“

„Ich gestatte“, brummte der Polizeimeister.

Fritz Treutlein stellte beim Rasieren den kleinen Finger elegant nach oben. Er achtete auch darauf, daß der Ärmel an seinem weißen Arbeitsmantel nicht die Manschettenknöpfe zudeckte. Es waren himmelblaue Perlmutterknöpfe, und Fritz war ziemlich stolz auf sie. Er war überhaupt ein wenig eitel. Bevor er nach Arbeitsschluß in die Stadt ging, fummelte er oft ein gute halbe Stunde an seinen Haaren herum. Aber das ist weiter kein Beinbruch und soll nicht nur bei Friseuren Vorkommen.

„Noch etwas Kölnisch?“ fragte Fritz Treutlein.

,Ja bitte“, murmelte der Polizeimeister aus dem Waschbecken heraus. Er hielt bereits sein Gesicht unter die Wasserleitung, um sich die Seife abzuwaschen.

In diesem Augenblick klingelte es an der

Ladentür, und Frau Kalender kam herein. Sie trug heute einen Filzhut mit ganz breitem Rand. In einer Farbe wie Erdbeereis und mit einem dunkelblauen Band. „Guten Tag allerseits“, grüßte sie so munter wie eine Krankenschwester, die morgens ihre Patienten aufweckt.

„Ich bin gleich soweit“, antwortete der Polizeimeister. Er wurde jetzt gerade mit Kölnisch Wasser bearbeitet.

Cornelia Treutlein hatte bisher der Frau des Fleischermeisters Karfunkel drüben in der Damenabteilung den Kopf gewaschen und ihr dann die Dauerwelle gelegt. Sie kam jetzt an die Tür und steckte ihren semmelblonden Pferdeschwanz durch den Vorhang. Unter ihrem weißen Friseurmantel guckten ziemlich verwaschene Blue Jeans heraus. Eigentlich wäre sie viel lieber ein Junge gewesen, wie ihr Bruder. Aber daran war ja jetzt nichts mehr zu ändern.

„Kann ich etwas für Sie tun, Frau Kalender?“ fragte Cornelia. „Kommen Sie zu mir?“

„Danke, Corny, aber heute hole ich nur meinen Mann ab“, erklärte Frau Kalender. „Wir wollen uns endlich eine Waschmaschine kaufen. Und so etwas macht man am besten zu zweit.“

Der Polizeimeister suchte inzwischen nach einem Trinkgeld für Fritz. Dann nahm er sein Koppel vom Kleiderhaken und marschierte zur Kasse. „Was macht es, mein schönes Kind?“

Cornelia Treutlein lächelte: „Drei Mark fünfzig, bitte.“

Da flog die Ladentür auf.

„Buenos dias, hombres!“ rief Salvatore Ambrosi mit seiner Opernsängerstimme und warf beide Arme in die Luft. Anschließend küßte er Frau Kalender die Hand. Dabei sagte er: „Meine Verehrung, gnädige Dame.“ Den Polizeimeister grüßte er mit einer Verbeugung: „Commandante, ich hoffe, es Ihnen geht vorzüglich!“ Fritz Treutlein drehte im Sessel gerade das Sitzkissen um, das vom Gewicht des Polizeimeisters ziemlich plattgedrückt war.

„Rasieren und schneiden die Bart, junger Mann“, kommandierte der Südamerikaner. Er war mit drei oder vier Schritten mitten in der Herrenabteilung. Dort drehte er sich noch einmal um und warf der Frau des Polizeimeisters einen Handkuß zu: „Wunderbar, wie Sie heute wieder sehen aus. Und Ihr Hut, eine Traum!“ Damit ließ sich Herr Ambrosi in den Sessel fallen.

Frau Kalender lachte und rief: „Was Ihnen so alles einfällt!“

Der Polizeimeister hatte inzwischen bezahlt und steckte gerade wieder das Wechselgeld ein.

„Bis zum nächstenmal!“ sagte Cornelia Treutlein. Sie ging voraus und machte die Tür auf.

Frau Kalender konnte sich gar nicht beruhigen. „Ein verrücktes Huhn!“ gluckste sie und blickte unter dem breiten Hutrand hervor noch einmal zu dem Südamerikaner hinüber.

Dort klatschte Fritz Treutlein Herrn Ambrosi bereits seine Seife ins Gesicht. „Sie bringen mir meinen ganzen Mittwoch durcheinander“, klagte er dabei. „Ich habe heute lauter Voranmeldungen.“

„Ist mir egal“, entgegnete der Südamerikaner nur und streckte seine Beine weit von sich.

„Wie Sie meinen“, brummte Fritz Treutlein. Er seifte weiter und hielt im übrigen den Mund. Ein paar Minuten war es ganz still im Geschäft.

Als Fritz Treutlein gerade dachte, daß jetzt eigentlich gleich Herr Bemmelmann aufkreuzen müßte, ging tatsächlich auch die Tür auf. Aber anstelle des Zigarrenhändlers kam Hauptschriftleiter Kubatz herein.

„Ja, ist denn heute alles verrückt?“ schoß es Fritz Treutlein durch den Kopf. Fast gleichzeitig sagte er: „Guten Tag, Herr Kubatz. Hoffentlich haben Sie ein paar Minuten Zeit mitgebracht?“

„Eigentlich nicht“, antwortete der Hauptschriftleiter der Bad Rittershuder Nachrichten. „Deshalb komme ich heute auch eine halbe Stunde früher. Wir haben nämlich - Oh, Salvatore Ambrosi, was für ein Zufall!“

Herr Kubatz hatte jetzt erst unter dem Seifenschaum das Gesicht des Südamerikaners entdeckt.

„Buenos dias“, grüßte der Eingeseifte.

„Ich war gerade im Begriff, bei Ihnen vorbeizufahren“, sagte der Hauptschriftleiter. „Und jetzt finde ich Sie hier. Das trifft sich ja blendend, großer Meister. Es geht um diesen Kunst-Wettbewerb. Ich möchte da heute noch etwas schreiben, damit es morgen früh in der Zeitung steht. Darf ich ein paar Fragen stellen?“

Señor Ambrosi erlaubte es gnädig.

Herr Kubatz ließ sich einen Kugelschreiber geben und kramte gleichzeitig eine alte Schneiderrechnung aus der Tasche. Richtige Zeitungsleute haben grundsätzlich nie etwas zum Schreiben bei sich.

Dann wandte er sich an den Südamerikaner: „Wie lange sind Sie eigentlich schon in Bad Rittershude, großer Meister?“

Als der Hauptschriftleiter gerade seine neunte Frage stellte, kam Zigarrenhändler Bemmelmann durch die Tür. Er grüßte die Frau des Fleischermeisters Karfunkel, die gerade an der Kasse ihre Dauerwellen bezahlte.

Fünf Minuten später kam der zweite Vorsteher vom Standesamt. „Heute geht’s ja hier zu wie beim Zahnarzt“, stellte er fest. Er setzte sich auf einen Stuhl neben den Zigarrenhändler.

Aber die Herren langweilten sich nicht.

Hauptschriftleiter Kubatz stellte nämlich gerade die Frage, ob sich Señor Ambrosi auch an diesem Kunst-Wettbewerb beteiligen würde.

„Selbstverständlich“, gab der Südamerikaner zur Antwort.

Fritz Treutlein hatte ihm gerade die Seife aus dem Gesicht gewaschen und schnippelte jetzt an seinem Bart herum.

„Und schwebt Ihnen schon irgendeine Idee vor?“ fragte Herr Kubatz weiter. Er hatte seine Schneiderrechnung auf der Rückseite jetzt beinahe schon ganz mit Notizen vollgeschrieben. „Denken Sie mehr an ein Bild oder an eine Skulptur?“

„Ich werde sie wohl schlagen in Stein“, überlegte Señor Ambrosi. „Sehr groß. Viel größer als im Leben. Nur einen Kopf stelle ich mir vor.“ Der Meister machte die Augen zu und redete weiter wie ein Hellseher. „Für die Wand im Rathaus es müßte sein ein grauer Stein. Nicht weiß und nicht schwarz. Grau wäre am besten. Und diese Person ...“

Hauptschriftleiter Kubatz hatte jedes Wort mitgeschrieben. Er blickte jetzt auf: „Sie meinen das junge Mädchen, das von dem Löwen angefallen wurde und dessentwegen der Kaiser dann ...“

„Warum junges Mädchen?“ unterbrach der Südamerikaner. „Warum jung? Junge Menschen haben noch keine Gesichter, nichts erlebt, nur glatte Haut. Kann doch auch gewesen sein eine ältere Frau. Wer kann beweisen das Gegenteil nach tausend Jahren? Warum soll diese Frau nicht ausgesehen haben wie zum Beispiel die Frau von Polizeimeister Kalender?“

Hauptschriftleiter Kubatz hörte mit dem Schreiben auf. Der zweite Vorsteher vom Standesamt und Herr Bemmelmann hielten den Atem an.

„Eine wunderbare Typ, sehr interessantes Gesicht“, versicherte Salvatore Ambrosi.

Jetzt fing Herr Kubatz an zu lachen. Herr Bemmelmann und der Herr vom Standesamt lachten mit. Alle drei lachten lange und von Herzen.

„Entschuldigen Sie, werter Meister“, sagte der Hauptschriftleiter nach einer Weile. Er mußte sich mit dem Taschentuch die Augen trocknen. „Aber Ihre Idee ist so einmalig, daß sie einen im ersten Augenblick glatt um wirft.“

„Alle großen Ideen werfen zuerst einmal um“, behauptete Señor Ambrosi. „Sie werden sich wundern ...“

„Jedenfalls viel Glück“, wünschte Fritz Treutlein. Er nahm Herrn Ambrosi gerade das weiße Tuch weg. Dabei lächelte er höflich und undurchsichtig.

„Und besten Dank für Ihre Geduld“, schmunzelte Herr Kubatz.

„Hasta la vista!“ rief der Südamerikaner mit seiner Opernsängerstimme, knallte die Hände zusammen und stand auf. Er bezahlte bei Cornelia Treutlein, und dann war er auch schon auf der Straße.

„Einmal überrasieren muß heute genügen“, meinte der Hauptschriftleiter, als er sich in den Sessel setzte. Er gab Fritz den Kugelschreiber zurück und steckte die vollgeschriebene Schneiderrechnung wieder in seine Brusttasche. „Eine tolle Marke“, sagte er noch. Dann hielt er den Kopf ganz still. Fritz kam nämlich schon mit dem Rasiermesser.

Eine halbe Stunde später war der Laden wieder leer. Nur eine Wolke Kölnisch Wasser erinnerte noch an den zweiten Vorsteher vom Standesamt, der gerade als letzter gegangen war.

Fritz Treutlein drehte wieder einmal das Kissen im Sessel um, fegte das Haar zusammen, das auf dem Boden lag, und machte die Seifenbecher sauber, den Pinsel, das Messer und schließlich das Waschbecken. Dabei merkte er gar nicht, daß Oliver Nachtigall, der ältere Bruder von Paul, schon eine ganze Weile durch das Schaufenster linste. Erst als er den Staubsauger anschalten wollte, sah er ihn.

Oliver Nachtigall winkte und sagte auch etwas dabei. Aber hinter dem Schaufenster war natürlich keine Silbe zu verstehen.

Fritz ging also zur Ladentür und auf die Straße. „Was darfs denn sein?“ fragte er grinsend. „Haareschneiden oder Rasieren?“

„Wohl ‘nen kleinen Mann im Ohr“, brummte Oliver. „Du weißt genau, was ich will. Kannst du mir deine Schwester mal kurz ausborgen?“

„Aber gern“, antwortete Fritz. „Kommen Sie rein, bedienen Sie sich.“

„Damit mich dein Vater an die Wand pustet!“

„Mein Vater ist heute auswärts“, grinste Fritz Treutlein und öffnete die Tür. Dann rief er zur Damenabteilung hinüber: „Corny, da ist Kundschaft für dich!“

Fräulein Treutlein bekam ganz rote Ohren, als sie Herrn Nachtigall erblickte. „Ich bin gerade allein“, sagte sie. „Du kannst für einen Augenblick reinkommen.“ Daraufhin verschwand sie mit Oliver in der Damenabteilung.

Um deutlich zu zeigen, daß er überhaupt nicht neugierig sei, schaltete Fritz jetzt den Staubsauger ein. Er krebste mit ihm in der Herrenabteilung herum. Aber dort gab es in der Ecke einen kleinen, schräg gestellten Spiegel an der Decke. Diesen Spion hatte sich Vater Treutlein einbauen lassen, damit er immer sehen konnte, wie weit man drüben gerade mit einer Dauerwelle war oder mit der Maniküre. Denn manchmal mußte Cornelia auch im Herrensalon den Kunden die Nägel schneiden oder ihnen die Koteletten und Bärte färben.

Diesen Spiegel ließ Fritz Treutlein im Augenblick nicht aus den Augen. Er konnte sehen, wie Oliver Nachtigall gerade den Kopf von Corny in seine beiden Hände nahm. Dabei redete er pausenlos wie ein Wasserfall.

Fritz hätte zu gerne gehört, was Oliver seiner Schwester zu sagen hatte. Er schaltete vorsichtig den Staubsauger auf halbe Kraft. Jetzt war das Motorengeräusch nur noch ganz leise.

Eine Weile wartete Fritz Treutlein. Er wollte sicher sein, daß den beiden drüben in der Damenabteilung nichts aufgefallen war. Jetzt waren schon einzelne Worte zu verstehen. Fritz Treutlein ließ den Staubsauger, wo er gerade stand, und schlich wie ein Indianer auf dem Kriegspfad hinüber in die Richtung zur Damenabteilung.

Jetzt waren die Stimmen ganz deutlich.

„Das wäre wunderschön, Oliver. Aber du weißt ganz genau, daß das nicht geht“, hauchte Corny gerade.

„Es muß einfach gehen“, antwortete Oliver Nachtigall. „Ob ich dich in Öl male oder ob wir eine Büste aus dir machen, aus Stein oder Ton oder Bronze, darüber reden wir noch. Wichtig ist im Augenblick nur, daß du einverstanden bist. Daß du für diesen Kunst-Wettbewerb mein Modell sein willst. Alles andere ist dann piepegal.“

Drüben knarrte der Fußboden ein wenig, und dann war Pause.

Nur das Summen des Staubsaugers war zu hören.

Und dann nach einer ganzen Weile seufzte Cornelia Treutlein: Ach, Oliver ...“ Sie pumpte dabei nach Luft, als hätte sie gerade einen Hundertmeterlauf hinter sich.

Von der Paulskirche schlug es fünf Uhr.

Fast gleichzeitig hörte man von der Straße her ein paar Schritte.

Tack - tack - tack -

Es klang beinahe genauso wie im Korridor des Prinz-Ludwig-Gymnasiums.

Fritz Treutlein war mit zwei Sprüngen wieder bei seinem Staubsauger und stellte den Motor ab. Dann riß er die Tür auf und grüßte höflich: „Guten Tag, Herr Oberstudienrat.“

Aber Studienrat Dr. Purzer war ganz in Gedanken. Er schien Fritz Treutlein überhaupt nicht zu sehen. Ohne ein Wort zu sagen, setzte er sich in den mittleren Sessel. Er hatte ein Manuskript bei sich und fing an zu lesen. Vermutlich hatte er auch auf der Straße beim Gehen darin gelesen und sich nur kurz unterbrochen, als er in den Laden gekommen war.

„Rasieren?“ fragte Fritz Treutlein.

Studienrat Dr. Purzer nickte nur. Er blätterte in seinem Manuskript eine Seite um und las weiter.

„Entschuldigung, Herr Studienrat“, sagte Fritz. Er kam mit der Seife. Aber jetzt wird’s schwierig.“

Dr. Purzer blickte wie jemand, den man mitten im besten Schlaf aufgeweckt hat. Dann legte er das Manuskript auf die Seite und lehnte sich zurück. „Guten Tag auch“, nickte er dann mit ziemlicher Verspätung.

„Das ist wohl ein Krimi“, grinste Fritz Treutlein. Er verteilte jetzt die Seife gleichmäßig auf das Gesicht des Studienrats. „Ich meine, weil es so spannend ist?“

„Leider kein Krimi“, lächelte Dr. Purzer und nahm seine Brille ab. „Das sind meine Vorschläge für die Ausschreibung des Wettbewerbs. Wir beraten heute abend im Kunstverein über die endgültigen Bedingungen.“

„So was stell’ ich mir irrsinnig schwierig vor“, meinte Fritz Treutlein.

„Ist es auch“, seufzte Studienrat Dr. Purzer. Als Fritz Treutlein jetzt in den Spion linste, konnte er sehen, wie Oliver Nachtigall zur Ladentür schlich. Dort drehte er sich noch einmal um, winkte zurück in die Richtung zur Damenabteilung und verschwand.

„Irrsinnig schwierig“, wiederholte Studienrat Dr. Purzer noch einmal.

Die Sache kommt in Bewegung

Der Kunstverein hatte sein Büro im Rathaus. Gleich neben der Telefonzentrale und dem Archiv für Geburtsurkunden im zweiten Stock. Das Zimmer war schon immer viel zu klein gewesen. Aber heute platzte es fast aus allen Nähten.

„Ich eröffne die Sitzung“, erklärte Studienrat Dr. Purzer pünktlich um achtzehn Uhr. In der Hauptstraße flammten gerade die ersten Leuchtreklamen auf.

„Einziger Punkt der heutigen Beratung ist die Ausschreibung der Bedingungen für den Kunst-Wettbewerb anläßlich der Tausendjahrfeier.“

Am Anfang ging alles noch ziemlich glatt.

Eine Stunde später hatte die Sitzung ihren toten Punkt.

„Die ganze Sache ist Neuland für uns“, gab Studienrat Dr. Purzer schließlich zu bedenken. „Vielleicht könnten wir uns die Bedingungen von irgendeinem anderen Wettbewerb beschaffen.“

„Nicht abschreiben!“ kicherte Theaterdirektor Friedebold. Er sah mit seinen schneeweißen Haaren aus wie Einstein.

Um zweiundzwanzig Uhr hatte sich die Versammlung endgültig festgefahren.

Beinahe fünf Minuten lang wurde geschwiegen. Man blickte durch die Fenster in die Nacht hinaus oder starrte an die Decke. Über dem Tisch lag eine dicke Rauchwolke von Zigarren und Zigaretten.

„Dr. Semmelroth muß her!“ unterbrach der Schokoladenfabrikant Hugendubel plötzlich die Stille. Man hatte ihn eingeladen, obgleich er gar kein Mitglied im Kunstverein war. Aber der ganze Wettbewerb war ja seine Erfindung, und er gab das Geld für die Preise. Er stand jetzt auf und nahm den Telefonhörer ab. „Wir brauchen einen Juristen. Ich könnte mich ohrfeigen, daß mir das jetzt erst einfällt.“

Der Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth wollte sich gerade aufs Ohr legen und war beim Zähneputzen. „Gut, ich komme“, sagte er trotzdem. „Es dauert allerdings ein paar Minuten. Ich bin schon ausgezogen.“

„Sehr freundlich“, bedankte sich Herr Hugendubel und legte auf. Dann verlangte er von dem Fräulein in der Telefonzentrale eine Verbindung mit dem Ratskeller. Dort bestellte er belegte Brote und etwas zu trinken. „Das bringt uns wieder auf die Beine“, meinte er, als er den Hörer auflegte.

„Wenn Sie gestatten“, bemerkte Hauptschriftleiter Kubatz, „müßte ich jetzt auch ein kurzes Gespräch führen.“ Dabei sprang er von der Dampfheizung herunter und ließ sich mit seiner Redaktion verbinden.

„Hier Kubatz“, sagte er. „Passen Sie mal auf, Hildesheimer, hier dauert es noch. Macht mal schon die Zeitung fertig bis auf die erste Seite. Und verschieben Sie den Redaktionsschluß um eine Stunde. Ich komme dann, so schnell ich kann. Was Neues?“

Es gab nichts Neues. Bis auf einen explodierenden Gasbadeofen in der Wielandstaße und einen Lohnstreik der Müllabfuhr in Frankfurt.

„Kleine Fische“, entschied Herr Kubatz. „Die erste Seite bleibt frei, wie gesagt.“ Er legte wieder auf und ging auf seinen Beobachtungsposten zurück.

Fünf Minuten später bremste ein Taxi vor dem Rathaus.

Polizeimeister Kalender kam vom Portal her über die Treppe. Eigentlich hatte er schon Dienstschluß. Aber heute lag irgend etwas in der Luft. Dafür hatte er eine Nase. Es war durchaus möglich, daß er noch gebraucht wurde. Im Augenblick öffnete er die Tür am Taxi und sagte: „Guten Abend, Herr Doktor.“

„Guten Abend, Kalender“, antwortete der Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth. Das Aussteigen machte ihm Schwierigkeiten. Er war nämlich verdammt dick.

„Da oben brennt’s wohl“, bemerkte Polizeimeister Kalender. „Und jetzt müssen Sie noch mitten in der Nacht Feuerwehr spielen.“

„Eine Viertelstunde später hätte ich mein Telefon abgestellt“, lachte Dr. Semmelroth. Er nahm seinen schmalen Aktenkoffer vom Sitz und sagte dabei zu dem Mann am Steuer: „Bitte schreiben Sie die Fahrt auf meine Monatsrechnung, Herr Lohmeier. Und nochmals schönen Dank!“

Er nickte höflich mit dem Kopf und ging dann über die breite Treppe zum Portal.

Währenddessen stieg der Mann namens Lohmeier aus seinem Taxi und angelte in seiner Tasche nach einem Päckchen Zigaretten. „Rauchst du eine?“ fragte er den Polizeimeister. Die beiden kannten sich schon eine halbe Ewigkeit. Jedenfalls seitdem sie nebeneinander die Schulbank gedrückt hatten.

Jetzt standen sie zusammen auf dem leeren Rathausplatz, einer gab dem anderen Feuer, und dann pusteten sie ihren Zigarettenrauch in die Luft. Dabei guckten sie hinauf zu den zwei Fenstern, hinter denen noch Licht brannte. Das übrige Rathaus war leer und dunkel.

„Man erwartet mehr als zehntausend Besucher“, meinte Polizeimeister Kalender nach einer Weile.

„Hoffentlich kommen sie auch“, sagte Herr Lohmeier, „ich könnte es brauchen. Seit Weihnachten ist das Geschäft wie abgeschnitten. Ich hab’ mir schon überlegt, ob ich einen oder zwei Wagen verkaufe.“ Von den acht Taxis in Bad Rittershude gehörten nämlich fünf Herrn Lohmeier. Es war reiner Zufall, daß er heute selbst den Chauffeur spielte.

Inzwischen war die Sitzung im zweiten Stock wieder in Fahrt gekommen. Dr. Semmelroth hatte die Sache in die Hand genommen, kaum, daß er sich gesetzt hatte. Er hatte eine dicke Zigarre im Mund und dampfte wie eine Lokomotive. Kurz vor Mitternacht war es dann soweit. Er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch und sagte durch seinen Zigarrenrauch hindurch: „Gott sei Dank, das hätten wir.“

Kaum drei Minuten später rannte Haupt -schriftleiter Kubatz an dem Polizeimeister Kalender vorbei, hechtete in sein knallrotes Cabrio und flitzte los. Schon an der Kurve zur Hauptstraße war sein Tempo polizeiwidrig.

Bei den Bad Rittershuder Nachrichten ging es dann drunter und drüber. Die Rotationsmaschine war startbereit wie eine Rakete in Kap Kennedy. Nur die erste Seite fehlte noch. Hauptschriftleiter Kubatz kam im Laufschritt in den Maschinensaal. „Hier habt ihr die Schlagzeile“, rief er und knallte dem Montagemeister ein Blatt aus seinem Notizbuch auf den Tisch. Anschließend diktierte er seinen Artikel direkt in eine Setzmaschine. Eine knappe Stunde später fielen die ersten Zeitungen aus der Rotationsmaschine wie frischgebackene Brötchen.

Aber um diese Zeit lag Hauptschriftleiter Kubatz bereits todmüde in seinem Bett. Er wachte erst wieder auf, als die Sonne schon in sein Schlafzimmer schien. „Es muß schon Mittag sein“, dachte er und zog das Kissen über die Augen. Sein Schlafzimmer lag auf der Südseite.

In Wirklichkeit war es aber schon später. Im Prinz-Ludwig-Gymnasium hatten die Schüler nämlich schon den Vormittagsunterricht hinter sich.

Auch heute war wieder ein Wetterchen wie aus dem Bilderbuch. Keine Wolke am Himmel, und die Sonne flimmerte nur so vor Hitze. An so einem Tag war das ganze Prinz-Ludwig-Gymnasium eigentlich immer so schnell wie möglich im Freibad.

Heute war das anders.

Der größte Teil der Schüler versammelte sich im Hof bei den abgestellten Fahrrädern. Ohne Parole und ohne Aufforderung. Sie waren einfach da.

Selbstverständlich hatten die meisten inzwischen die erste Seite der Bad Rittershuder Nachrichten gelesen. Die fett gedruckte Schlagzeile hieß übrigens: Alle sind eingeladen.“

„Das bedeutet, daß sich beteiligen kann, wer will“, stellte Hans Pigge fest. „Dagegen ist nichts einzuwenden, das ist o. k.“

„Und es hat noch den Vorteil“, bemerkte Emil

Langhans, „daß dadurch die Konkurrenz für unseren Freund Ambrosi größer wird.“

„Und seine Chance kleiner“, grinste ein Junge aus der 10a.

„Ich lese mal vor, was wir von den Bedingungen zu dem Wettbewerb wissen müssen“, sagte jetzt Paul Nachtigall. Die heutige Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten lag quer über der Lenkstange eines Fahrrades vor ihm. „Bis zum 6. August müssen die Werke, die sich um die Preise bewerben, zusammen mit einem einwandfrei verschlossenen Briefumschlag im Rathaus sein. In diesem Briefumschlag haben sich der Name und die Adresse des jeweiligen Künstlers zu befinden. Bei der Ablieferung müssen die Namen der Bewerber anonym bleiben, das heißt, daß kein Absender anzugeben ist. Bei der Ausstellung im Saal des Rathauses haben die Bilder und Skulpturen dann lediglich eine Nummer. Bei der öffentlichen Abstimmung am letzten Tag der Tausendjahrfeier, die allein über die Gewinner entscheidet, wählt man also die Nummer des Kunstwerks, das einem am besten gefällt. Wahlberechtigt sind alle Einwohner von Bad Rittershude ab dem vollendeten achtzehnten Lebensjahr.“

Die Schüler buhten, und ein paar pfiffen durch die Finger.

„Ruhe“, rief Paul Nachtigall. „Eins nach dem andern. Zuerst noch die Preise, die ausgesetzt sind. Von den zehntausend Mark bekommt der Gewinner die Hälfte. Der zweite bekommt dreitausend Mark und der dritte zweitausend. Soweit die Bedingungen.“ Er faltete die Zeitung zusammen und steckte sie in seine Tasche.

Anschließend wurde eine Menge durcheinandergeredet. Leider war viel Unsinn dabei, weil manche sich einbildeten, sie müßten unbedingt auch etwas sagen.

„Das ist alles kompletter Quatsch“, stellte Emil Langhans schließlich fest. „Machen wir uns doch nichts vor, diese Abstimmung ist genau das gleiche wie irgendeine Wahl. Und wenn wir wollen, daß unser Freund Salvatore Ambrosi in die Röhre guckt, müssen wir dafür sorgen, daß er möglichst wenig Stimmen bekommt. Das ist der springende Punkt.“

„Also ein Wahlkampf gegen den Südamerikaner?“ fragte Manuel Kohl.

„So etwas Ähnliches“, sagte Emil Langhans und putzte an seiner Brille herum. „Die Sache hat allerdings einen Haken“, überlegte er jetzt. Er machte ein Gesicht, als hätte er eine ungeheuer schwierige Mathematikaufgabe zu lösen. „Wenn wir nur sagen, dem dürft ihr eure Stimme nicht geben, damit ist kein Blumentopf zu gewinnen. Das Ding muß genau umgekehrt funktionieren. Wir dürfen von Ambrosi überhaupt nicht reden und müssen dafür einen Kandidaten haben, den wir durchboxen wollen.“ Emil Langhans setzte sich seine Brille wieder auf die Nase und blickte rundum in die

Gesichter, die ihm zuhörten. „Um es klipp und klar zu sagen: Wenn diese Kunstwerke im Rathaus unter ihren Nummern ausgestellt sind, müssen wir uns für eine Zahl entscheiden. Und dann müssen wir uns eine Menge einfallen lassen, damit diese Zahl bei der Abstimmung als erste das Rennen macht.“

„Ein Wahlkampf auf Biegen und Brechen“, rief Karlchen Kubatz. Und dann fragte er: Aber wer ist unser Kandidat?“

„Natürlich sein Bruder!“ rief der kleine Sputnik und zeigt auf Paul Nachtigall. „Einen anderen kennen wir ja gar nicht. Und wenn wir schon für jemanden auf die Barrikaden klettern, wollen wir ihn auch kennen. Das ist hoffentlich nicht zuviel verlangt.“

„Ich bin gerührt“, stellte Paul Nachtigall fest und grinste dabei. „Das ist gut gemeint, aber so geht es nicht. Ich habe einen anderen Vorschlag.“

„Schieß los“, forderte ihn Emil Langhans auf. „Ihr findet es doch ungerecht, daß man erst ab achtzehn seine Stimme abgeben darf?“ fragte Paul Nachtigall.

„Ja, das ist eine Affengemeinheit“, bemerkte Hans Pigge seelenruhig.

„Wir werden trotzdem abstimmen“, verkündete Paul Nachtigall. „Und vielleicht bringen unsere Stimmen sogar die Entscheidung.“

„Und wie denn dieses?“ wollte Karlchen Kubatz wissen.

„Ganz einfach“, erklärte Paul Nachtigall. Gleich bei der Eröffnung der Ausstellung sind wir dabei. Wir spazieren durch den Saal und betrachten uns, was die Herren Künstler fabriziert haben. Anschließend treffen wir uns irgendwo, und jeder gibt seine Stimme ab. Und für die Zahl, die gewinnt, führen wir unseren Wahlkampf.“

„Einverstanden“, nickte Emil Langhans, ohne zu überlegen. „Dann sind wir von dem Bild oder von der Plastik, für die wir Reklame machen, auch wirklich überzeugt. Anders wäre es sowieso kalter Kaffee. Man kann nicht einmal Staubsauger verkaufen, wenn man nicht der Meinung ist, es seien die besten Staubsauger der Welt. Die Leute merken, ob man an seine Sache glaubt oder nicht.“

„Das hast du schön gesagt“, lobte der kleine Sputnik. „Könnte man direkt drucken und an die Wand hängen.“

„Und wie wollt ihr wissen, daß ihr dann nicht ausgerechnet die Nummer von Meister Ambrosi ausgewählt habt?“ fragte Karlchen Kubatz. „Wäre doch ein Witz, oder nicht?“

„Du vergißt, daß hier in der Zeitung steht — Paul Nachtigall klopfte auf seine Brusttasche mit den Bad Rittershuder Nachrichten -, „daß der Südamerikaner mit dem Gedanken spielt, die Frau des Polizeimeisters zum Modell zu nehmen. Und Frau Kalender würden wir ja wohl erkennen!“

„Ein Grund mehr, den Sieg von Ambrosi zu verhindern“, rief Karlchen Kubatz. „Nicht auszudenken, wenn in Zukunft Frau Polizeimeister Kalender im Rathaussaal an der Wand hinge!“

„Wer hängt an der Wand?“ fragte in diesem Augenblick die Stimme von Studienrat Dr. Purzer. Er stand plötzlich da, lächelte höflich, und keiner hatte ihn bemerkt.

„Vielleicht die Frau von Polizeimeister Kalender“, gab Paul Nachtigall zur Antwort. „Herr Ambrosi will sie in Stein hauen, steht in der Zeitung. Und dann kommt sie im Rathaus an die Wand, wenn er gewinnt.“

„Und weiter?“ fragte Dr. Purzer gespannt. „Wir haben uns gerade überlegt, wie wunderschön das wäre“, log Karlchen Kubatz. Dabei wurde sein Kopf so rot wie der Sonnenuntergang in einem kitschigen Farbfilm.

„Sieh mal an“, wunderte sich Purzer. „Das Leben ist voller Überraschungen. Ich hätte es nie für möglich gehalten, daß ihr euch so für Kunst interessiert.“

„O doch“, japste der kleine Sputnik. „Ganz gewaltig sogar.“

„Wirklich erstaunlich“, gab Dr. Purzer zu, und dann klatschte er in die Hände. Aber jetzt nach Hause, meine Herren. Dalli, dalli, wenn ich bitten darf.“

Die Schüler flitzten auseinander wie aufgescheuchte Hühner.

Ein heißer Plan

Die nächste Zeit sauste vorbei wie ein D-Zug.

Noch vor ein paar Monaten hatte man die Tausendjahrfeier kaum erwarten können. Jetzt, da sie endlich vor der Tür stand, bekamen es einige Leute in Bad Rittershude mit der Angst zu tun. Es war wie bei einer Hochzeit, wenn die Braut noch zwei Stunden vor der Kirche beim Friseur sitzt und nicht genau weiß, ob die Schneiderin mit ihrem Kleid fertig wird.

Inzwischen waren schon zweihundertsiebenundneunzig von den vierhundert neuen Fahnenstangen aufgestellt.

Beim Museum am Stadtgraben waren die Maler mit dem neuen Anstrich fertig, und quer über die Hauptstraße hingen bereits die ersten Girlanden.

Auf dem Platz beim Straßenbahndepot waren schon zwei Schießbuden aufgebaut, ein kleines Zirkuszelt, die Achterbahn und mehr als dreißig Bretterbuden, ein Kettenkarussell und eine Schiffschaukel.

Señor Ambrosi war bei seiner ersten Idee geblieben und hatte die Frau des Polizeimeisters überredet, ihm Modell zu sitzen. Sie kam an jedem Nachmittag ziemlich genau um vier Uhr in sein Atelier.

Dann konnte man zwei Stunden lang hören, wie der Meister hämmerte und wie die Steinsplitter flogen. Anschließend brachte der Südamerikaner die Dame zur Straßenbahnhaltestelle und verabschiedete sich mit einem Handkuß.

Heute schaute Frau Kalender auf dem Weg zu ihrer Wohnung im Rathaus noch in ein Stoffgeschäft hinein. Sie hatte sich zwei Meter orangefarbenen Filz bestellt, der nur in München oder Hamburg am Lager war.

„Leider ist er immer noch nicht da“, bedauerte die Verkäuferin. „Wenn er rosarot sein dürfte oder lila, beides hätten wir vorrätig.“

„Besten Dank“, Frau Kalender schüttelte den Kopf. „Aber Orange ist in diesem Jahr die Modefarbe. Wie lange wird es noch dauern?“

„Eigentlich müßte er schon da sein“, antwortete die Verkäuferin.

„Hoffen wir das Beste“, lächelte Frau Kalender. „Ich will mir daraus einen Hut für die Eröffnungsfeier machen.“

Zur gleichen Zeit saß Cornelia Treutlein in der Nachtigallschen Dachkammer auf einem Drehstuhl. Sie war gleich zweimal anwesend. Einmal im Original und einmal in Ton.

Die Ausgabe in Ton stand auf einem Holztisch, und Oliver Nachtigall modellierte ihr gerade mit dem Daumen an der Nase herum.

Cornelia Treutlein sah wirklich besonders hübsch aus. Die Sonne, die durchs Fenster hereinkam, lag über ihrem Haar, und ihre Augen blitzten vergnügt. Man brauchte nicht allzuviel Phantasie, um sich vorstellen zu können, daß Kaiser Otto der Große tatsächlich ihretwegen Bad Rittershude gegründet hatte.

Oliver Nachtigall zog jetzt mit einem ganz dünnen Modellierholz an seiner Büste die linke Augenbraue nach. Dann trat er einen Meter zurück, kniff die Augen zusammen und betrachtete sein Werk.

„Mit den Lippen stimmt etwas nicht“, sagte er schließlich. Er blickte von seiner Büste zum Original. „Laß mal sehen.“ Dabei wanderte er zu Corny hinüber, kam ganz nahe und beguckte sich ihren Mund. Cornelia Treutlein nahm unwillkürlich den Kopf zurück.

„Du weißt, ein Modell darf sich nicht bewegen“, tadelte Oliver Nachtigall. „Das müßtest du inzwischen gelernt haben.“ Er nahm sie in den Arm und gab ihr einen Kuß.

Eine halbe Stunde später rannte Corny Treutlein los. Sie hatte im Geschäft noch zwei Anmeldungen zum Ondulieren und eine zum Haarwaschen.

In der Rabenstraße mußte sie einen Lastwagen mit einem Berg von Limonadeflaschen vorüberlassen, und an der Ecke bei Bemmelmann wurden gerade riesige Kartons mit Zigarren und Zigaretten abgeladen.

Überall gingen die Vorbereitungen in die Endrunde.

Das Prinz-Ludwig-Gymnasium trainierte in jeder freien Stunde für das Sportfest, im Kurpark wurde die Freilichtbühne für die „Räuber“ aufgebaut, und so ziemlich alle Nähmaschinen nähten an den historischen Kostümen für den großen Umzug. Gleichzeitig trafen Wagenladungen von Würstchen in Dosen ein, Negerküsse und Lebkuchen.

Herr Hugendubel hatte in seiner Fabrik das Stadtwappen mit dem Löwen in Schokolade gießen und in gelbblaues Stanniol verpacken lassen. Die einzige Bierbrauerei der Stadt arbeitete schon seit Wochen mit Überstunden, und die Restaurants ließen sich neue Speisekarten mit erhöhten Preisen drucken.

An einem dieser Tage trafen sich die Glorreichen Sieben in „Erikas Milchbar“. Fritz Treutlein hatte sich etwas verspätet, weil kurz vor Ladenschluß Theaterdirektor Friedebold noch seinen Bart vorbeigebracht hatte.

„Einmal Milch mit Erdbeer“, bestellte Fritz, und dann fragte er: „Ich bin ganz Ohr, was ist los?“

„Am Samstag ist der sechste August“, sagte Paul Nachtigall. „Das ist für alle Teilnehmer am Kunst-Wettbewerb der letzte Termin zum Abliefern. Und am Sonntag geht’s dann los.“

Und im Grunde ist nichts passiert. Rein gar nichts!“ knurrte Hans Pigge. Er löffelte an einem Pistazieneis.

„Der Fehler ist, daß wir unsere Zeit mit den andren vertrödelt haben“, bemerkte Emil Langhans. Seine Stimme knarrte wie eine alte Kellertür. „Wenn die ganze Schule beieinander ist, wird sowieso nur Blablabla geredet. Jede Sache braucht aber ihren Motor, wenn was erreicht werden soll. Der Motor in dieser Sache sind wir.“

„O.k.“, nickte Karlchen Kubatz. „Was machen wir?“

„Am Samstag stimmen wir ab, und danach wissen wir, welche Zahl von uns gewählt ist“, überlegte Paul Nachtigall. „Wir müssen also möglichst viele Jungen zusammentrommeln, damit wir sie dann in der nächsten Woche bei unserem Wahlkampf einsetzen können.“

„Warum nicht auch die Jungen von den anderen zwei Schulen?“ fragte der kleine Kubatz.

„Und warum eigentlich keine Mädchen?“ wollte Manuel Kohl wissen. „Mädchen können den Erwachsenen viel besser in den Ohren liegen als wir. Ich habe zwei Schwestern. Ich weiß Bescheid.“

„Moment mal“, unterbrach Paul Nachtigall. „Ich glaub’, mich tritt ein Pferd. Wieso ist mir das nicht eingefallen?“

Etwa eine Viertelstunde lang steckten jetzt die Glorreichen Sieben ihre Köpfe zusammen.

Anschließend wieherte der kleine Sputnik: „Ein heißer Plan!“

In Wirklichkeit hatte man sich nur vorgenommen, so ziemlich alle Mädchen und Jungen von Bad Rittershude auf die Beine zu bringen.

Zwei Schlüssel verschwinden in einem Geldschrank

Es war zum Auf-die-Bäume-Klettern. Die meisten Einsendungen zum Kunst-Wettbewerb kamen erst in den allerletzten Stunden.

Der sechste August war ein Samstag.

Am späten Nachmittag glich der große Saal im Bad Rittershuder Rathaus der Versandabteilung irgendeiner Fabrik. Aufgerissene Kartons und Kisten standen herum, Holzwolle und Packpapier lagen im ganzen Saal, und überall wurde geklopft und gehämmert.

Der Kunstverein war vollzählig angetreten. Er schleppte sich ab, packte aus und machte sich an den Kisten die Fingernägel kaputt. Glücklicherweise hatte man noch zwei Arbeiter aus der städtischen Gärtnerei zum Mithelfen überreden können, einen Mann von der Müllabfuhr und zwei Feuerwehrleute, die nur zur Reserve gehörten.

Auch Polizeimeister Kalender, der ja gleich hinter dem Rathaussaal seine Wohnung hatte, zog seinen Uniformrock aus und krempelte sich die Hemdsärmel hoch.

„Ich weiß nicht, wie wir das bis morgen schaffen sollen“, jammerte Studienrat Dr. Purzer.

„Da geht die ganze Nacht drauf, bis der Saustall hier in Ordnung ist“, stellte einer von den zwei Feuerwehrleuten fest.

„Dabei müßte ich doch unbedingt noch an meiner Eröffnungsrede arbeiten“, meinte Dr. Purzer.

„Ja, hart ist das Leben an der Küste“, lachte Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth. Dabei schaute er auf seine Armbanduhr. „Noch eine halbe Stunde, und dann ist für meiner Mutter Sohn Feierabend.“

In den Wettbewerbsbedingungen stand, daß die Einsendungen bis achtzehn Uhr im Rathaus eingetrudelt sein mußten.

Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth hatte das Auspacken von Anfang an überwacht wie ein Schießhund. Er hatte jedesmal die verschlossenen Briefumschläge aus den Kisten oder Kartons an sich genommen und der Reihenfolge nach, wie sie angekommen waren, mit der gleichen Zahl nummeriert wie das eingesandte Werk. Die Umschläge hatte er dann vorläufig in seine schwarze Aktentasche gesteckt.

Zehn Minuten vor achtzehn Uhr wurde es still im Saal.

„Hat der Mensch Töne“, sagte der Arbeiter von der Müllabfuhr. „Ich fresse einen Besen, wenn das nicht...“

Er hatte in einer Kiste zwischen alten Zeitungen und Holzwolle die Porträtbüste von Frau Polizeimeister Kalender ausgegraben.

„Donnerwetter“, staunte Fräulein Kowalski. Die Sekretärin von Oberstudiendirektor Senftleben war im Kunstverein eigentlich nur, weil man damit einen guten Eindruck machen konnte. Wie mit einem neuen Kleid oder einer neuen Handtasche.

„Nummer 27“, gab Rechtsanwalt Dr. Semmelroth bekannt. Er nahm den verschlossenen Briefumschlag, der neben Frau Kalender in der Kiste lag, und bemalte ihn mit einer 27. Die gleiche Zahl bekam dann auch die Frau des Polizeimeisters mit weißer Kreide auf ihre Rückseite.

„Wie im Leben“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer. „Grauer Basalt.“ Damit meinte er den Stein, aus dem Frau Kalender herausgehauen worden war.

Der Polizeimeister schwieg. Er zupfte nur an seiner linken Augenbraue und schob die Unterlippe nach vorn. Als er gerade etwas sagen wollte, schlug die Rathausglocke achtzehn Uhr.

„Herr Kalender“, bat Rechtsanwalt Dr. Semmelroth, „haben Sie doch die Güte, am Portal und an allen übrigen Türen nachzusehen, ob sich noch etwas rührt.“

Polizeimeister Kalender schlüpfte wieder in seinen Uniformrock und marschierte los. Zehn Minuten später kam er zurück und machte die dienstliche Meldung, daß er die Türen verschlossen habe und daß niemand mehr gekommen sei.

„Vorzüglich“, bemerkte der Rechtsanwalt Dr. Semmelroth. „Dann stelle ich vor Zeugen fest, daß wir am sechsten August Punkt achtzehn Uhr die Annahme für den Kunst-Wettbewerb der Stadt Bad Rittershude abgeschlossen haben.“ Er machte eine Pause und drückte seine schwarze Aktentasche ins Schloß. „Darf ich Sie jetzt bitten, mich in das Büro des Herrn Bürgermeisters zu begleiten“, sagte er dann zu Polizeimeister Kalender. Daraufhin setzten sich die beiden Herren in Bewegung.

Der Bürgermeister hatte Herrn Dr. Semmelroth und seinen Begleiter erwartet. Es gab in seinem Büro neben der Wasserleitung einen Safe, der vorsorglich ausgeräumt war und schon offenstand.

„Sie gestatten.“ Rechtsanwalt Dr. Semmelroth holte die verschlossenen Briefumschläge aus seiner schwarzen Aktentasche und deponierte sie, so wie sie waren, im mittleren Fach des Geldtresors. Anschließend wurde die Tür zugemacht, abgeschlossen und die Zahlenkombination eingestellt.

„Damit hätten wir’s“, stellte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth fest. Er zog den Schlüssel ab und ließ sich vom Bürgermeister auch noch den Reserveschlüssel geben. „Mehr gibt es davon nicht?“ fragte er.

„Nur diese zwei beiden“, versicherte der Bürgermeister.

„Ihr Wort genügt mir“, meinte Dr. Semmelroth und lächelte dabei. Inzwischen hatte er die beiden Schlüssel in einen vorbereiteten Umschlag gesteckt, den er jetzt versiegelte.

„Noch Ihre Unterschrift, Herr Bürgermeister“, bat der Rechtsanwalt schließlich. „Quer über die Klappe auf der Rückseite, wenn ich bitten darf.“

Der Bürgermeister unterschrieb, und hinterher unterschrieb auch noch Dr. Semmelroth.

Anschließend kletterten die Herren über die Treppe und trabten durch den Korridor zur Gemeindekasse. Und dort wurde jetzt der Umschlag mit den zwei Safeschlüsseln in den größten und sichersten Panzerschrank gelegt, der weit und breit zur Verfügung stand. In ihm lagen so nebenbei auch die ganzen Steuergelder der Bad Rittershuder Bürger.

„Genau in einer Woche sehen wir dich wieder“, grüßte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth den Briefumschlag mit den zwei Schlüsseln. „Bis dahin viel Vergnügen.“

Und dann klickte es leise, weil sich die schwere Panzertür geschlossen hatte. Sie war so dick wie drei aufeinandergelegte Ziegelsteine.

Bad Rittershude ist der Nabel der Welt

Wenn Diebe oder Einbrecher vom Paradies träumen, dann träumen sie bestimmt von einer Stadt wie Bad Rittershude an diesem Sonntag nachmittag. Alles, was Beine hatte, war unterwegs zum Rathaus, und die Häuser in der ganzen Stadt waren leer wie weggeworfene Streichholzschachteln.

Zwei Sonderzüge waren angerollt, die Parkplätze waren überfüllt, und mehr als zehn Reiseomnibusse mußten ihre Touristenladungen schon am Karlsplatz aussteigen lassen, weil die Straßen rund um das Rathaus hoffnungslos verstopft waren.

Um siebzehn Uhr sollten die Tausendjahrfeiern eröffnet werden.

Aber schon zwei Stunden vorher war der große Sitzungssaal so voll von Menschen, daß man sich dazu entschließen mußte, sämtliche Türen offenzulassen.

Glücklicherweise hatte man Lautsprecheranlagen vorbereitet, die jetzt in aller Eile auf den Korridoren aufgestellt wurden, auf den breiten Treppen und draußen auf dem Rathausplatz. So konnten alle, die zur Tausendjahrfeier gekommen waren, wenigstens mit den Ohren dabeisein.

Es war wieder ein Wetter wie auf Bestellung.

Die Sonne lachte, ein leichter Wind spielte mit den vierhundert nagelneuen Fahnen an den vierhundert nagelneuen Masten, und die Girlanden an der Hauptstraße und vor dem Rathaus schwangen hin und her, als wollten sie einen langsamen Walzer tanzen.

Abwechselnd spielten die Musikkapellen der Feuerwehr und des Schützenvereins.

Quer durch den Sitzungssaal hatten die Dekorateure des Stadttheaters noch in der Nacht einen riesengroßen Vorhang aus weißem Nessel gespannt. Dadurch blieb etwa ein Drittel des Raumes abgesperrt.

Hinter dem weißen Nesselvorhang warteten natürlich die Kunstwerke, die zum Wettbewerb eingegangen waren. Ihre Enthüllung sollte die große Überraschung der Eröffnungsfeier sein.

Punkt siebzehn Uhr kam zuerst Beethoven an die Reihe. Das städtische Kammerorchester hatte ihn wochenlang geübt und spielte ihn beinahe fehlerlos.

Anschließend wurde geredet.

Die Bad Rittershuder Nachrichten hatten ein genaues und ausführliches Programm abgedruckt. Das Publikum konnte sich also nicht damit herausreden, daß es nicht geahnt hätte, was ihm alles bevorstand.

Zuerst sprach der Regierungspräsident und dann ein Vertreter des Landtags. Anschließend ergriff der Vorsitzende des Deutschen Städtebundes das Wort, der dann von einem Herrn aus dem Kultusministerium abgelöst wurde.

Anschließend sang ein gemischter Chor die vier Strophen von „Wer hat dich, du grüner Wald“.

Als die letzten Töne des Liedes leise ausklangen, kletterte der Bürgermeister hinter das blumengeschmückte Rednerpult. „Sehr verehrte Ehrengäste, liebe Bürger von Bad Rittershude ...“

In den Korridoren und auf dem Rathausplatz war das Stadtoberhaupt gleich doppelt zu hören. Das kam daher, daß seine Stimme in den Lautsprechern ein Echo hatte wie ein Alphorn im Zillertal.

Der Bürgermeister sprach genau sechzehn Minuten lang. Er brach damit den bisherigen Rekord des Regierungspräsidenten um glatte vier Minuten.

Nachdem er ein paarmal versichert hatte, wie glücklich er darüber sei, daß der heutige Tag endlich angebrochen war, bat er zum Schluß den Vorsitzenden des Kunstvereins, das Wort zu ergreifen.

Um dieser Aufforderung nachzukommen, erhob sich Studienrat Dr. Purzer und wanderte zu dem Podium hinüber. Er hatte in der vorderen Stuhlreihe gesessen, die für die Ehrengäste reserviert war. Die beiden Redner begegneten sich auf halbem Wege und lächelten sich zu. Dann setzte sich der Bürgermeister auf den frei gewordenen Stuhl. Die Sitzgelegenheiten waren knapp.

„Aha, jetzt kommt’s“, flüsterte Herr Hugendubel seiner Frau ins Ohr. Der Schokoladenfabrikant hatte einen besonders guten Platz gleich in der zweiten Reihe hinter dem Herrn vom Kultusministerium. Etwas weiter zurück saß Oberstudiendirektor Senftleben neben seinem Kollegen von der Maximilianschule.

Fünf Stühle, die etwas abseits standen, waren von der Presse belegt. Es handelte sich um Herren aus der Landeshauptstadt und um zwei Vertreter von Nachrichtenbüros. Mitten zwischen ihnen saß Hauptschriftleiter Kubatz. Er hatte ein Bandgerät auf den Knien und ein Mikrofon in der Hand. So mußte er nicht jedes Wort, das geredet wurde, mitschreiben.

Studienrat Dr. Purzer berichtete zuerst, wie es überhaupt zu dem Kunst-Wettbewerb der Stadt Rittershude gekommen war, und erklärte anschließend die Aufgabe, die man den Künstlern gestellt hatte. Dabei mußte er notgedrungen wieder einmal die Geschichte erzählen, die vor genau tausend Jahren angeblich den großen Kaiser Otto zur Gründung der Stadt veranlaßt hatte.

Danach machte Studienrat Dr. Purzer eine kleine Pause. „Ich komme zum Schluß“, sagte er dann. „Es ist jetzt in Ihre Hände gegeben, Bürgerinnen und Bürger von Bad Rittershude“, er dämpfte seine Stimme, als würde er ein Geheimnis verraten, „zu entscheiden, welches Werk den ersten Preis erhält und damit in Zukunft diesen Rathaussaal schmücken soll. Alle Einwohner mit dem vollendeten achtzehnten Lebensjahr haben per Post vom Bürgermeisteramt ihre gelbe Stimmkarte erhalten. Sie haben eine ganze Woche Zeit, sich zu entscheiden. Schreiben Sie dann einfach die Zahl, mit der das Kunstwerk Ihrer Wahl gekennzeichnet ist, auf Ihre Karte. Und diese Karte werfen Sie dann in eine der drei Wahlurnen, die hier im Saale stehen!“

Die ganze Versammlung applaudierte. Und das wirkte ansteckend. Man klatschte auch vor dem Rathausplatz in die Hände, auf den Treppen und in den Korridoren.

Studienrat Dr. Purzer verneigte sich höflich und wechselte seinen Platz wieder mit dem Bürgermeister.

Das städtische Kammerorchester spielte jetzt einen Tusch.

Endlich war es soweit.

Polizeimeister Kalender setzte sich seine Mütze auf. Er zog die weißen Handschuhe stramm und griff nach der roten Kordel, die den großen Nesselvorhang zusammenhielt.

„Bitte, Monika“, sagte der Bürgermeister jetzt und winkte zu einem kleinen Mädchen hinüber, das in einen himmelblauen Kleid auf diesen Moment gewartet hatte.

„Das ist Monika, und sie hat heute zusammen mit unserer Stadt Geburtstag“, erklärte der Bürgermeister. „Nur daß Bad Rittershude heute tausend Jahre alt wird und Monika erst zehn.“

Man hatte im Gemeinderat lange hin und her beraten, auf welche Weise man die Festwoche eröffnen sollte. Es sollte etwas ganz Besonderes werden. Und dann hatte eine Dame vom Jugendamt die Idee mit einem Kind gehabt, das am ersten Tag der Tausendjahrfeier seinen zehnten Geburtstag haben müßte. Beim Suchen nach einem solchen Kind war man dann auf Monika gestoßen. Das kleine Mädchen trippelte zum Podium, stand dann neben dem Stadtoberhaupt und machte einen Knicks. Sie sah aus wie ein piekfeiner Weihnachtsengel. Ihre Haare waren zu lauter Locken gedreht, und an dem himmelblauen Kleid hatte sie mindestens zwanzig kleine weiße Schleifen.

„Die hat ihre Mutter Schwerstarbeit gekostet“, flüsterte Emil Langhans. Die Glorreichen Sieben standen dicht nebeneinander auf der Galerie. Wenn sie sich auf die Zehen stellten, konnten sie gerade noch das Rednerpult sehen, bis auf den kleinen Sputnik, den Paul Nachtigall immer wieder einmal hochheben mußte. Das kleine Mädchen namens Monika war inzwischen mit Hilfe des Bürgermeisters auf das Podium geklettert und sagte jetzt mit ihrer Piepsstimme: „Die Stadt Rittershude wünscht Ihnen allen für diese Tausendjahrfeier eine Woche lang schönes Wetter und viel Freude.“ Sie hatte ein ganz rotes Gesicht, weil ihr die Sache vermutlich zu Kopf gestiegen war.

In diesem Augenblick gab der Bürgermeister so unauffällig, daß es schon wieder auffällig war, Herrn Kalender ein Zeichen.

Das Mädchen Monika holte tief Luft wie vor dem Anlauf zu einem Weitsprung und rief dann laut: „Hiermiteröffne ich die Tausendjahrfeier der Stadt Bad Rittershude.“

Daraufhin passierte jetzt eine ganze Menge gleichzeitig.

Das städtische Kammerorchester spielte einen dreifachen Tusch, und der Bürgermeister hob seine linke Hand in die Luft. Polizeimeister Kalender nickte, um zu zeigen, daß er begriffen hatte.

Ein paar Angestellte des städtischen Finanzamts ließen vom Balkon des Rathauses dreihundert bunte Luftballons in den Himmel schweben, und der Schützenverein feuerte so schnell, wie es eben ging, hintereinander zwölf Böllerschüsse ab. Alle Anwesenden klatschten vergnügt in die Hände, und manche riefen dabei „Bravo!“ oder „Fabelhaft!“

Jetzt ließ der Bürgermeister seine linke Hand durch die Luft sausen. Polizeimeister Kalender nickte zum zweitenmal und zog dann kräftig an der roten Kordel. In zwei gewaltigen Wellen fiel der weiße Nesselvorhang auf den Boden.

„Bad Rittershude, hoch!“ rief der Zigarrenhändler Bemmelmann von der Galerie herunter.

„Hoch - hoch - hoch!“ antwortete es im Saal, in den Korridoren, auf der Treppe und draußen vom Rathausplatz.

In diesem Augenblick waren alle Anwesenden fest davon überzeugt, daß Bad Rittershude der Nabel der Welt sei. Jedenfalls für die nächsten Tage.

Während man draußen immer noch weiter „Hoch!“ rief und in die Hände klatschte, wurde es im Saal ganz still.

An den neuen Anblick mußte man sich zuerst einmal gewöhnen.

„Himmeldonnerwetter“, sagte Schokoladenfabrikant Hugendubel nach einer Weile und riß die Augen auf wie alle anderen.

„Ja, das ist ganz erstaunlich“, bemerkte der Regierungspräsident.

Das letzte Drittel des Rathaussaals war in ein regelrechtes Museum verwandelt. Die von den Künstlern eingereichten Werke standen nebeneinander auf Podesten, auf dem Boden oder hingen an den Wänden. Dazwischen hatte man zur Dekoration Stechpalmen und Gummibäume aufgestellt.

„Es sind genau zweiundfünfzig“, flüsterte Studienrat Dr. Purzer dem Herrn vom Kultusministerium ins Ohr. Er meinte damit die Zahl der Arbeiten, die sich an dem Kunst-Wettbewerb beteiligten.

„Darf ich bitten“, bat der Bürgermeister mit einer einladenden Handbewegung. Daraufhin setzte sich zuerst einmal die Gruppe der Ehrengäste in Bewegung.

Als auch die übrigen Besucher gleich nachdrängten, breitete Polizeimeister Kalender seine Arme aus. „Bitte, haben Sie doch noch eine Weile Geduld, bis die Herrschaften von der Landesregierung und der Stadtverwaltung ...“ Weiter kam er nicht. Er war im Nu umringt und eingekeilt.

Wie ein Sandberg, in den plötzlich Leben kommt, schoben sich die Menschen durch alle Türen in den Saal. Die Lawine war nicht mehr zu stoppen.

Auch die Glorreichen Sieben wurden die Treppe herunter in den Korridor geschoben. Sie hakten sich unter, gaben sich die Hände oder hielten sich am Gürtel fest, damit sie nicht auseinandergerissen wurden.

Der Regierungspräsident beantwortete die unvermutete Überschwemmung mit Humor. „Das Kunstinteresse in dieser Stadt ist ja gewaltig“, lächelte er.

„Man ist natürlich neugierig, was den Künstlern so eingefallen ist“, entschuldigte sich der Bürgermeister.

Die Herrschaften standen gerade ein wenig ratlos vor einer Plastik aus Chrom und Plexiglas. Das Ganze sah aus wie die Tragfläche eines Jumbo-Jet, der unter einen D-Zug gekommen sein mußte.

Man sah sich den plastischen Alptraum eine Weile an und ging dann schweigend weiter. Nur der Herr aus dem Kultusministerium murmelte: „Sehr interessant.“ Das Werk hatte die Nummer 16.

Irgendwo im Gedränge der Besucher war auch die Frau des Polizeimeisters Kalender. Sie ließ sich geduldig von der Strömung vorwärtsschieben, bis sie schließlich vor ihrer eigenen Büste stand. Man hatte das Werk auf einen Sockel gestellt und ihm die Nummer 27 gegeben.

Frau Kalender blickte zu sich hinauf, beziehungsweise zu ihrer Nachbildung aus grauem Basalt, und war gerührt.

Der südamerikanische Künstler hatte sein Modell um gute fünfzehn Jahre jünger gemacht. Aber die Gesichtszüge waren unverkennbar, und die Ähnlichkeit mit der Frau des Polizeimeisters sprang sofort ins Auge.

„Du kriegst die Motten“, sagte eine Stimme, und Frau Kalender zuckte zusammen. Sie drehte sich um. Hinter ihr stand Apotheker Pigge mit seiner Frau. „Entschuldigung“, er verbeugte sich jetzt. Aber ich bin ganz von den Socken. Das ist ja, als ob der Ambrosi Sie abfotografiert hätte, so gut hat er Sie getroffen. Meinen Glückwunsch!“

„Sehr freundlich“, hauchte Frau Kalender. Sie bedauerte es jetzt, daß dieses Stoffgeschäft den orangefarbenen Filz nicht mehr rechtzeitig geliefert hatte. Sie hatte deshalb einen Hut aufsetzen müssen, der ihrer Meinung nach nicht dem festlichen Anlaß entsprach und zudem nicht mehr ganz modern war.

Die Herrschaften mit dem Regierungspräsidenten und dem Bürgermeister hatten inzwischen ein riesiges Ölgemälde erreicht, das gleich die ganze Szene mit Kaiser Otto dem Großen, dem Löwen und der jungen Frau darstellte. Es ähnelte jenen riesigen Schlachtengemälden aus dem Museum.

Daneben hing in einem breiten Goldrahmen ein Bild, das ganz in Blau gemalt war. Es zeigte irgendein märchenhaftes Wesen, das in den Himmel schwebte.

„Das könnte Lion Baumgarten aus München sein“, überlegte der Herr aus dem Kultusministerium. „Dieses Pariser Blau ist unverkennbar.“ Er notierte sich die Nummer, unter der das Gemälde ausgestellt war, um später feststellen zu können, ob er richtig geraten hatte.

Die Glorreichen Sieben ließen sich Zeit. Sie blieben vor jedem Kunstwerk stehen, was gar nicht so einfach war, weil ja aus allen Richtungen geschoben und gedrängelt wurde.

Aber sie stemmten sich gegen den Strom, wenn es nötig war. Jedenfalls betrachteten sie sich jede Plastik und jedes Bild so genau, als ob sie etwas kaufen wollten.

Als sie schließlich vor der Nummer 27 standen, lachte der kleine Sputnik: „Sieh mal, wer da auf uns herunterblinzelt!“

Die Nummer 27 war das einzige Werk, von dem man wußte, welcher Künstler dahintersteckte.

Es hatte ja groß genug in den Rittershuder Nachrichten gestanden, daß Salvatore Ambrosi die Frau des Polizeimeisters zum Modell nehmen würde.

„Aber nicht schlecht“, bemerkte Paul Nachtigall. „Das muß man zugeben.“

Emil Langhans fingerte an seiner Brille herum. „Hätte ich dem Fleischberg gar nicht zugetraut.“

Besondere Aufmerksamkeit fand ein Künstler, der eine Schöpfung aus Zahnrädern, Metallspänen und einem verbogenen Wasserrohr geliefert hatte. Das Ganze war auf eine alte Margarinekiste montiert.

Die Leute lachten und machten Bemerkungen, die für den Herrn Künstler nicht sehr schmeichelhaft waren.

Die Büste mit der Nummer 5 war in Bronze gegossen und stand direkt neben einem der hohen Fenster mit den Rundbögen. Ein paar Sonnenstrahlen fielen auf ihre Schultern und auf ihre linke Gesichtshälfte. Dadurch bekam sie einen ganz leichten Glanz und etwas Leben, weil sich draußen vor der Sonne im Kastanienbaum die Blätter bewegten.

„Das hast du uns ja gar nicht gesagt“, meinte Emil Langhans leise und starrte dabei zu der Büste hinauf.

Fritz Treutlein putzte sich die Nase und fragte so harmlos wie ein neugeborenes Kind: „Was meinst du?“

„Deine Schwester natürlich“, knurrte Emil Langhans. „Die erkennt doch jeder Klammeraffe. Du willst uns wohl auf den Arm nehmen, wie?“

„Ich bin doch nicht lebensmüde“, versicherte Fritz Treutlein bescheiden.

„Daß Corny Treutlein sein Modell ist, hab’ ich auch gewußt“, gab jetzt Paul Nachtigall zu. „Wenn mein Bruder an etwas arbeitet, kriege ich das natürlich mit. So groß ist unsere Wohnung nicht.“

„Womit uns also der namenlose Künstler dieses Werkes bekannt wäre“, grinste Karlchen Kubatz.

„Jedenfalls gefällt mir dieses in Bronze gegossene Fräulein Treutlein ganz enorm“, stellte Hans Pigge fest. „Und es ist mir schnurzegal, wer das Modell ist und wer die Büste gemacht hat.“

„So etwas Ähnliches wollte ich auch gerade sagen“, bemerkte Manuel Kohl.

Der kleine Sputnik hatte die Hände auf den Rücken genommen und wippte auf den Zehenspitzen. „Wirklich, sehr, sehr schön, dieses Dingsda.“ Er blieb mit den Absätzen auf dem Fußboden. „Wie sagt man überhaupt dazu? Ist ,Büste’ nun richtig oder ...?“

„Ja, das ist eine Büste“, erwiderte Paul Nachtigall. „Wenn es nur ein Kopf ist, sagt man ,Porträtstatue’ dazu.“

„Und das Metall?“ fragte der kleine Sputnik weiter, „aus was für einem Material ist das Ganze?“

„Man sagt einfach nur Bronze dazu“, antwortete Paul Nachtigall. „In der Hauptsache ist es Kupfer und Zinn. Aber da kann man noch eine ganze Menge anderes Zeug hineinmischen. Blei, zum Beispiel. Es kommt ganz drauf an, welche Wirkung man will und welche Farbe.“

„Besten Dank“, sagte Sputnik höflich. Also ehrlich, mir gefällt diese Büste aus Bronze eigentlich am besten von allen.“

Tatsächlich hatte Oliver Nachtigall mit seinem Modell besonders viel Glück gehabt. Corny Treutlein war in Kupfer und Zinn noch schöner als im Leben. Sofern das überhaupt möglich war. Sie lächelte ein ganz klein wenig und blickte über die vielen Besucher hinweg in den Rathaussaal. Wirklich, man konnte sich gut vorstellen, daß jenes junge Mädchen vor tausend Jahren genauso gelächelt und genauso dem großen Kaiser Otto in die Augen geblickt hatte.

Auch der Regierungspräsident hatte inzwischen mit seiner Begleitung die Büste mit der Nummer 5 erreicht. „Sehr reizend“, bemerkte er und wollte stehenbleiben. Aber da trat ihm jemand auf den linken Fuß. Der Betreffende entschuldigte sich allerdings und sagte: „Oh, Verzeihung, Herr Präsident.“

„Aber nehmen Sie doch Rücksicht!“ rief Polizeimeister Kalender nun schon zum x-tenmal. Er versuchte, die Ehrengäste aus dem allgemeinen Gedränge herauszuhalten. Er ruderte dabei mit den Armen, als ob er am Ertrinken wäre.

Der Bürgermeister blickte immer noch zu der Bronzebüste mit der Nummer 5 hinauf. Er schüttelte den Kopf. „Irgendwie kommt mir das Gesicht bekannt vor. Ich weiß nur nicht, woher.“

„Wenn Sie bitte weitergehen wollen“, unterbrach ihn eine alte Dame höflich. „Hinter uns kommt noch eine ganze Menge Leute, die auch etwas sehen will!“

Der Bürgermeister lächelte und ließ sich weiterschieben. Aber Polizeimeister Kalender fuhr herum wie von einer Schlange gebissen und zischte: „Ja sind Sie denn ganz von Gott verlassen, das ist doch unser Bürgermeister!“

„Was mir nicht unbekannt ist“, erwiderte die alte Dame. „Ich habe ihn ja im Januar gewählt.“

Inzwischen hatten sich die Glorreichen Sieben wieder auf der Galerie versammelt, die jetzt ganz leer war. Sie lehnten an der Brüstung und guckten in den Saal hinunter.

Dort tauchten jetzt immer mehr Schüler und auch Schülerinnen der Bad Rittershuder Schulen auf. Dabei hätte es eigentlich auffallen müssen, daß sich diese Jungen und Mädchen bedeutend aufmerksamer umschauten als die übrigen Besucher. Sie kamen teilweise allein, in Gruppen oder auch mit ihren Eltern. Sie standen herum, guckten, gingen weiter und standen wieder herum. Zwischendurch machten sie sich Notizen, genauso wie Karlchen Kubatz es getan hatte.

„Es scheint zu klappen“, bemerkte Emil Langhans.

„Ja“, kicherte der kleine Sputnik, „die Saat geht auf.“

„Quatsch dir keine Fransen“, murrte Manuel Kohl.

„Aber es stimmt doch“, verteidigte sich Sputnik. „Hätten wir uns nicht so die Beine abgerannt ...“

Und irgendwie hatte der kleine Sputnik natürlich recht. Seit dem Abend in „Erikas Milchbar“ hatten die Glorreichen Sieben die Bad Rittershuder Schulen abgeklappert, als wollten sie Abonnenten für einen Lesezirkel werben. Und die beiden Schwestern von Manuel Kohl hatten sich das Mädchen-Gymnasium vorgenommen. Übrigens hatte es sich inzwischen herausgestellt, daß Manuels Schwestern Zwillinge waren. Sie hießen Alexandra und Inge und sahen sich wirklich zum Verwechseln ähnlich.

Mit den Mädchen und Jungen, die mitmachen wollten, war folgendes verabredet:

Heute am Eröffnungstag sollten sich alle im Rathaus die ausgestellten Werke der Künstler ansehen und sich darüber klarwerden, welches ihnen am besten gefiel. Für morgen nachmittag fünf Uhr war eine allgemeine Versammlung einberufen. Dabei konnte jeder seine Stimme abgeben. Für das Werk mit den meisten Stimmen sollte es dann in den Wahlkampf gehen.

„Hoffentlich halten die auch dicht“, meinte Paul Nachtigall nachdenklich.

„Wir haben jedenfalls allen eingetrichtert, daß sie die Schnauze halten müssen, damit die Sache geheim bleibt“, erklärte Emil Langhans. „Man weiß ja nie, wer sich aufregt oder glaubt, daß wir ihm auf den Schlips treten.“

„Gefahr ist eben dabei“, bemerkte Paul Nachtigall.

Die Versammlung morgen nach dem Nachmittagsunterricht sollte auf dem Jahrmarkt beim Straßenbahndepot stattfinden. Und zwar hinter der Achterbahn.

Die Glorreichen Sieben hatten sich über den richtigen Treffpunkt ziemlich lange die Köpfe zerbrochen.

Im Kurpark oder überall in der Stadt hätte es todsicher Aufsehen erregt, wenn sich auf einmal die Schüler und Schülerinnen von ein paar Schulen versammelt hätten.

„Es muß irgendwo sein“, hatte Paul Nachtigall überlegt, „wo sowieso eine Menge Menschen auf den Beinen ist. So daß ein paar hundert mehr oder weniger gar nicht auffallen.“

Zuerst hatte Emil Langhans den Bahnhof vorgeschlagen.

Bis dann Karlchen Kubatz die Idee mit dem Jahrmarkt hatte. „Das hätte noch den Vorteil, daß Jungen und Mädchen zu einem Rummelplatz gehören wie der Christbaum zu Weihnachten“, hatte Karlchen erklärt. „Und daß die Lautsprecher, Karussells und Schaubuden so viel Krach fabrizieren, daß wirklich kein Mensch hört, was wir unter uns zu besprechen haben.“

„Du hast ein kluges Köpfchen“, hatte Paul Nachtigall festgestellt. „Aus dir kann noch was werden.“ Und damit war der Jahrmarkt am Straßenbahndepot beschlossene Sache gewesen.

Drunten im Rathaussaal hatten sich mit der Zeit die vielen Menschen etwas verlaufen.

„Ich glaube, wir zittern jetzt langsam los“, meinte Emil Langhans. Er richtete sich auf, und die Glorreichen Sieben setzten sich in Bewegung. Sie gingen die Treppe hinunter und wollten gerade zum Korridor einbiegen, da blieben sie plötzlich wie angewurzelt stehen.

Vom Portal her kam Salvatore Ambrosi, begleitet von dem Besitzer der Eisdiele. Die beiden hatten es ziemlich eilig.

„Guten Abend, Herr Ambrosi“, grüßte Polizeimeister Kalender. Er war mit einem seiner Beamten gerade dabei, die Fenster zu schließen. „Guten Abend, Herr Rinaldi. Noch so spät, die Herren?“

“Jetzt sind nicht mehr so viele Leute da“, erklärte der Südamerikaner. „Haben wir eine gute Platz?“

„Sehr gut sogar“, versicherte Polizeimeister Kalender. „Dafür habe ich gesorgt. Wenn Sie gestatten, zeige ich Ihnen, wo Ihre Büste steht.“

Die drei marschierten in den Saal.

„Ich schleiche ihnen nach“, japste der kleine Sputnik ganz aufgeregt. „Vielleicht gibt es etwas zum Ausspionieren.“

„Wenn du willst, daß du mit Sicherheit auffällst“, flüsterte Emil Langhans, „brauchst du bloß zu schleichen.“

„Also schön, spaziere ich einfach herum, als wollte ich mir die Ausstellung angucken“, brummte Otto Hugendubel, genannt Sputnik. Er war jetzt ein wenig eingeschnappt.

„Wir treffen uns beim Musikpavillon, du weißt ja“, meinte Paul Nachtigall. „Und jetzt hau endlich ab.“

Der kleine Sputnik tigerte los.

Die anderen machten sich auf den Weg zum Kurpark. Wenn man dort auf das Dach des Musikpavillons kletterte, hatte man, ohne einen Pfennig Eintritt zu zahlen, einen ausgezeichneten Blick auf die Freilichtbühne. Und heute sollte ja das Stadttheater zum erstenmal „Die Räuber“ spielen.

Regen war nicht zu erwarten.

Polizeimeister Kalender hatte die Herren Ambrosi und Rinaldi inzwischen vor das Podest mit der Büste Nummer 27 geführt. „Na, sind Sie zufrieden?“

„Jawohl, der Platz ist wirklich sehr gut“, stellte der Südamerikaner fest. Er drehte sich zu dem Eisdielenbesitzer um. „Na, wie gefällt’s dir?“

Herr Rinaldi wollte gerade antworten, da kam der Fleischermeister Karfunkel mit seiner Frau um die Ecke.

„Der Künstler persönlich“, lächelte Frau Karfunkel. Und der Fleischermeister sagte: „Wir halten Ihnen beide Daumen.“ Damit gingen die beiden zu dem Gemälde mit dem vielen Pariser Blau hinüber.

„Sie sollen dir nicht bloß die Daumen halten“, zischte der Besitzer der Eisdiele. „Sie sollen dir ihre Stimme geben, da hast du mehr davon.“

„Ja, die Abstimmung wird interessanter als ein Autorennen“, stellte Polizeimeister Kalender fest.

Der kleine Sputnik war jetzt ganz in der Nähe. Er stand mit dem Rücken zu den drei Herren und tat so, als ob er sich der Reihe nach die Kunstwerke betrachten würde.

„Wir müssen etwas unternehmen“, sagte Herr Rinaldi gerade. „Es wäre ein Verbrechen, wenn wir nur abwarten und jeden wählen lassen, was ihm gerade einfällt.“

„Was man kann machen?“ fragte Herr Ambrosi.

„Ganz einfach“, erklärte der Eisdielenbesitzer. „Man muß ihnen sagen, welche Zahl sie auf ihren Stimmzettel schreiben sollen. Die meisten Menschen haben sowieso keine eigene Meinung.“

„Wollen Sie alle, die wählen dürfen, zum Kaffee einladen, oder wollen Sie etwa sogar Reden halten?“ fragte Polizeimeister Kalender. „Als ob ein Bürgermeister gewählt wird oder ein Gemeinderat?“

„Es gibt da schon noch andere Möglichkeiten“, erklärte der Eisdielenbesitzer Rinaldi.

Die drei Herren wanderten weiter, um sich auch die übrigen Kunstwerke zu betrachten.

Vor der Plastik aus Zahnrädern und Wasserleitungsrohr drehte Salvatore Ambrosi den Kopf zuerst nach links und dann nach rechts. Schließlich lachte er los, so daß er einen Hustenanfall bekam. Die Herren Kalender und Rinaldi lachten mit.

„Deine Konkurrenz explodiert gleich“, flüsterte Cornelia Treutlein.

Als sich Salvatore Ambrosi wieder beruhigt hatte, entdeckte er zuerst Cornelia Treutlein. Er zog seinen Hut.

„Meine Verehrung, schönstes Fräulein.“

„Guten Abend, Herr Ambrosi“, lächelte Corny.

„Guten Abend, Herr Kollege“, grüßte jetzt auch Oliver Nachtigall.

„Oh, ich hatte Sie gar nicht gesehen“, entschuldigte sich der Südamerikaner. „Auch Ihnen einen guten Abend.“

„Die sind so höflich, daß es schon nicht mehr zum Aushalten ist“, dachte der kleine Sputnik.

Zehn Minuten später kletterte er zu den übrigen Glorreichen Sieben im Kurpark auf das Dach des Musikpavillons.

Ein halbes Dutzend Scheinwerfer war schon auf die Freilichtbühne und Theaterdirektor Friedebold gerichtet, der gerade die Besucher begrüßte. Hinter dem Vorhang, der ein wenig zu kurz war, sah man schon die Füße der Schauspieler.

„Na, was gibt’s?“ fragte Emil Langhans.

Der kleine Sputnik machte es spannend. „Dieser Eisdielenmann ist gar nicht so dämlich, wie er aussieht“, begann er. Und dann erst berichtete er, was er gehört hatte.

Das Rathaus hat mit Zitronen gehandelt
oder
die 5 verbreitet sich wie Gänseblümchen

Die vierhundert nagelneuen Fahnen wehten noch an ihren weißen Masten, die Girlanden baumelten weiter quer über den Straßen, und der Himmel war noch genauso blau und wolkenlos wie gestern.

Trotzdem war der Montag wieder ein Tag wie ein paar hundert andere im Jahr.

Die festliche Stimmung war so total verschwunden wie ein verzaubertes Kaninchen in einem Zylinder. Jedenfalls im Prinz-Ludwig-Gymnasium war das so.

Es hatte damit angefangen, daß Studienrat Dr. Purzer nach der großen Pause in die 8b hineingeschneit kam, freundlich grüßte und dann bekanntgab: „So, meine Herren, jetzt lassen wir die Bücher von den Tischen verschwinden und holen dafür unsere Hefte aus den Mappen.“ Er hatte gelächelt, war zur Tafel spaziert. „Tausendjahrfeier hin, Tausendjahrfeier her. Wir schreiben eine Klassenarbeit.“ Und dann gab er ein Diktat, das sich gewaschen hatte. Mit lauter Fremdwörtern, Groß- und Kleinschreibungen und lausig schweren Satzzeichen. Es war zum Verzweifeln.

Dabei saß Studienrat Purzer mit übereinandergeschlagenen Beinen hinter dem Katheder wie in einem Eisenbahnabteil erster Klasse. Immer wenn er einen Satz diktiert hatte, machte er eine Pause, weil die Klasse ja Zeit zum Schreiben brauchte. In diesen Pausen las der Studienrat dann in den Bad Rittershuder Nachrichten. Natürlich interessierte ihn am meisten der Bericht über die Eröffnung des Kunst-Wettbewerbs. Seine gestrige Ansprache war Wort für Wort abgedruckt, und ein Foto zeigte ihn ganz deutlich neben dem Bürgermeister und dem Regierungspräsidenten. Die Herren betrachteten sich gerade die ausgestellten Kunstwerke.

„Ich habe das dunkle Gefühl, lieber Langhans, daß du abschreiben willst.“ Studienrat Purzer blätterte seine Zeitung um, ohne aufzublicken.

Emil hatte tatsächlich versucht, im Heft eines Vordermanns festzustellen, ob man Karambolage mit einem m schreibt oder mit zwei. Einerseits überanstrengst du deine Halsmuskeln, wenn du dir so sehr den Kopf verdrehst“, mahnte der Studienrat weiter. „Und dann bist du nie sicher, ob du überhaupt das Richtige abschreibst.“ Er legte für einen kurzen Augenblick seine Zeitung zur Seite und diktierte den nächsten Satz aus seinem verdammten Diktatbuch.

Die 8b schwitzte zwei volle Stunden.

Kurz vor dem Ende des Vormittagsunterrichts ließ Studienrat Dr. Purzer die Arbeiten einsammeln. Dann wünschte er der Klasse noch einen angenehmen Montag und marschierte mit den Heften unter dem Arm auf den Korridor hinaus.

„Es ist zum Heulen“, jammerte Sputnik. „Sechs Fehler weiß ich jetzt schon“, gab Emil Langhans zu.

Aber das ist nur ein bescheidener Anfang!“

„Ich wette meine Zahnbürste“, regte sich der kleine Kubatz auf. „Er wollte in Ruhe die Zeitung lesen, und nur deshalb hat er uns das Diktat gegeben.“

„Daß ein einzelner Mensch so gemein sein kann“, wunderte sich Hans Pigge. Er tat so, als könnte er es einfach nicht fassen. Auf dem Heimweg fragte Emil Langhans: „Wie schreibt man nun Karambolage wirklich, mit einem oder mit zwei m?“

„Mit einem“, antwortete Manuel Kohl.

„Dann hab’ ich jetzt schon sieben Fehler“, verriet Emil Langhans. Er machte ein Gesicht wie ein Spekulant, der mit einem Knall sein Vermögen verloren hat.

Zum Glück fiel der Nachmittagsunterricht aus. An seiner Stelle sollte für das Sportfest der Schulen trainiert werden.

„Diese Tausendjahrfeiern kosten dich noch deine letzten Nerven“, klagte Frau Kubatz zu Hause beim Mittagessen. „Dein Gesicht wird immer dünner.“

*Ja, das stimmt“, bestätigte Karlchen.

„Ich meine doch deinen Vater“, lächelte Frau Kubatz.

„Wir verkaufen zur Zeit die doppelte Auflage“, lachte Hauptschriftleiter Kubatz. „Für die Bad Rittershuder Nachrichten sind diese Tausendjahrfeiern ein warmer Regen. Da muß ich am Ball bleiben. Hinterher kann ich mich dann auf die faule Haut legen.“

In diesem Augenblick klingelte das Telefon.

„Ja, hier Kubatz“, meldete sich der Hauptschriftleiter. Ah, Sie sind’s, Signore Rinaldi. Nein, Sie stören gar nicht. Wir essen heute kalt. Ja, bei dieser Hitze nur Fruchtkaltschale mit Joghurt. Was gibt’s? Schießen Sie los.“

Eine ganze Weile hörte Herr Kubatz zu, was ihm der Besitzer der Eisdiele zu erzählen hatte.

„Ja, ich habe begriffen. Aber einen Moment, ich muß mir das zuerst einmal überlegen, warten Sie.“ Herr Kubatz legte den Hörer neben den Apparat und machte ein paar Schritte zur Kommode. Er stopfte sich eine Pfeife, und Karlchen kam mit einem Streichholz angeflitzt. „Danke“, sagte Herr Kubatz und paffte die ersten Rauchwolken in die Luft. Er war ganz in seine Gedanken versunken.

Schließlich nahm er den Hörer wieder auf. „Ist gemacht, Signore Rinaldi. Meine Zeitung kann Ihren Auftrag annehmen. Er verstößt meiner Meinung nach nicht gegen die Bedingungen des Wettbewerbs.“ Er griff nach Bleistift und Papier. „Also täglich eine halbe Seite, sagten Sie, Herr Rinaldi? Wenn ich jetzt um den Text bitten darf.“

Fünf Minuten später löffelte die Familie wieder an ihrer Fruchtkaltschale mit Joghurt.

„Entschuldige, aber die Sache ist mir nicht ganz hasenrein“, bemerkte Frau Kubatz nach einer Weile. „Dadurch, daß man keine Namen kennt, sollten alle Künstler die gleichen Chancen haben. Aber damit ist es jetzt vorbei. Ich meine, wenn diese Anzeigen erscheinen zum Beispiel...“

„Das stimmt, verehrte Frau Kubatz“, gab der Hauptschriftleiter zu. „Ihr denkt jetzt vielleicht, daß ich diesen Auftrag nur annehme, weil meine Zeitung damit verdient. So einfach ist das aber nicht. Auch wenn ich es wollte, ich kann diese Anzeigen gar nicht ablehnen. Weil jedermann in einer Zeitung annoncieren kann, wie es ihm Spaß macht, sofern er sich an die Gesetze hält. Das hat etwas mit der garantierten Freiheit der Presse zu tun.“

„Eine Sache, die manchmal gar nicht so einfach ist, wie man sieht“, bemerkte Frau Kubatz. Sie hatte gerade ein Stück Pfirsich und eine Kirsche auf ihrem Löffel.

„Manchmal ist man gezwungen, Dinge zu tun, die man lieber nicht tun würde“, meinte Hauptschriftleiter Kubatz nachdenklich. „Aber man tut sie dann doch. Auch wenn die Leute den Kopf schütteln, weil sie einen nicht verstehen. Es ist beinahe so, als ob man Tabletten nimmt, obgleich man sie wieder aus spucken möchte, weil sie so abscheulich schmecken. Aber man schluckt sie dann doch. Man weiß eben, daß sie einen am Ende wieder gesund machen.“ Er stopfte sich wieder seine Pfeife. ^Jedenfalls gibt es bei den Bad Rittershuder Nachrichten keine verschlossenen Türen. Bei uns kann jeder reinspazieren und seine Meinung sagen.“ Er paffte die erste Rauchwolke ins Zimmer und rieb sich die Hände. „Und den Kunst-Wettbewerb macht so etwas nur noch spannender. Endlich ist doch einmal etwas los bei uns!“

„Und welchen Text soll diese Anzeige haben?“ fragte Karlchen. Er versuchte den Eindruck zu erwecken, als sei ihm die ganze Sache völlig gleichgültig.

Hauptschriftleiter Kubatz blickte auf das Stück Papier mit seinen Notizen. „Bad Rittershude wählt die Büste Nr. 27!“ Er faltete das Papier zusammen und steckte es in seine Brusttasche. „Wobei die Zahl 27 möglichst groß gedruckt werden soll.“

„Und diese 27 ist natürlich die Büste unseres Freundes Ambrosi?“ vermutete Frau Kubatz. Sie blickte neugierig zu Karlchen hinüber. „Der Eisdielenbesitzer und der Südamerikaner sind doch befreundet?“

„Das kann man wohl sagen“, bestätigte der Junge und bekam mal wieder einen roten Kopf.

„Unser Herr Sohn sieht im Augenblick nicht besonders intelligent aus“, lachte Hauptschriftleiter Kubatz. Und dann stellte er fest, daß man in der Redaktion auf ihn warten würde. Auch Karlchen stand auf.

Weil es im Freibad bei diesem Wetter gerammelt voll war, trainierten die Schwimmstaffeln und die Kunstspringer im Hallenbad. Dort war man heute ganz unter sich. Die Turner und Leichtathleten trafen sich auf dem Sportplatz.

„Das ist vielleicht ein Ding“, sagte Paul Nachtigall. Er stieg gerade in seine erbsengrüne Badehose. „Und jeden Tag eine halbe Seite?“ *Jeden Tag eine halbe Seite“, bestätigte Karlchen Kubatz. Er hatte natürlich sofort von dem Telefongespräch des Eisdielenmannes berichtet.

„So was muß doch irre teuer sein?“ fragte Emil Langhans.

„Billig sind diese Anzeigen nicht“, nickte Karlchen Kubatz. Er stellte seine Schuhe in den schmalen Kleiderschrank.

„Da werden wir noch eine Menge erleben, fürchte ich.“

Und damit sollte er recht behalten.

Schon als sie eine Stunde später zur Versammlung in Richtung Jahrmarkt fuhren, stoppte Paul Nachtigall sein Fahrrad, als käme plötzlich ein D-Zug über die Straße gerast. Die anderen mußten im letzten Augenblick aus-weichen oder genauso hart bremsen. „Das ist die Höhe!“ knurrte er nur und starrte über die Hauptstraße hinüber. „Guckt euch das an!“ Drüben klebte gerade ein Mann mit einer Mütze wie ein Bahnbeamter an eine Plakatsäule ein Stück Papier, das genauso knallrot war wie das Auto von Hauptschriftleiter Kubatz. Er strich mit einem breiten Leimpinsel darüber, bis keine Falte mehr zu sehen war. Dann betrachtete er kurz sein Werk und kletterte auf ein Fahrrad. An der Lenkstange dieses Fahrrads hing ein Kübel, und im Gepäckträger klemmte ein Stapel mit diesen knallroten Plakaten.

„Bad Rittershude wählt die Büste 27“, las Karlchen Kubatz vor.

Der Text stand in schwarzer Schrift über einer gleichfalls schwarzen und sehr großen 27, die jedem sofort in die Augen sprang.

„Die anderen schlafen nicht“, bemerkte Emil Langhans vorwurfsvoll. Und das hörte sich nicht nur deshalb so an, weil er gerade im Stimmbruch war.

Auf dem Weg zum Jahrmarkt am Straßenbahndepot begegneten die Glorreichen Sieben noch genau zehnmal den knallroten Plakaten. An Bekanntmachungstafeln, irgendwelchen reservierten Werbeflächen und an den übrigen Plakatsäulen. Überall waren sie noch naß vom Leim. Sie konnten erst in der letzten Stunde angeklebt worden sein.

Der Jahrmarkt war ziemlich gut besucht. Allerdings waren um diese Zeit hauptsächlich Kinder mit ihren Müttern oder Tanten unterwegs. Sie wieherten und krähten vor Freude, wenn sie vom Kettenkarussell durch die Luft gewirbelt werden oder wenn es auf der Rutschbahn in die Kurve ging.

Jedenfalls fielen die etwa dreihundert Mädchen und Jungen, die sich aus allen Schulen hinter der Achterbahn versammelten, überhaupt nicht auf.

Als Paul Nachtigall zusammen mit Karlchen Kubatz und Emil Langhans angeradelt kam, herrschte bereits eine Stimmung wie kurz vor dem Ausbruch einer Revolution.

Der kleine Sputnik war nämlich gerade in das Gestänge der Achterbahn geklettert. Dort stand er jetzt und hielt eines der knallroten Plakate mit der 27 in den ausgestreckten Händen.

„Es klebte noch gar nicht, so frisch war es an der Plakatsäule!“ rief er. Dann knüllte er das nasse Stück Papier zusammen und kickte es irgendwo in die Gegend. Wie einen alten Fußball, der nicht mehr gebraucht wird.

Die versammelten Schüler und Schülerinnen jubelten.

Anschließend stellte ein Junge mit einer kurzen Lederjacke fest: „Da muß etwas passieren.“ Er hieß Ulli Buchholz, und so ziemlich alle kannten ihn. Bei den Jugendmeisterschaften lief er nämlich immer für die Maximilianschule als Schlußmann in der 100-Meter-Staffel.

„Deshalb sind wir ja hier“, rief Paul Nachtigall.

Er kletterte auf ein leeres Benzinfaß und bedankte sich bei allen Schülerinnen und Schülern dafür, daß sie gekommen waren. Bei einer internationalen Konferenz in Genf oder Brüssel kann es auch nicht höflicher zugehen.

„Und jetzt schlage ich vor, daß wir zuerst einmal abstimmen. Ihr habt euch ja gestern die ausgestellten Kunstwerke angeschaut und wißt jetzt sicher, welches davon euch am besten gefällt.“

Paul Nachtigall holte tief Luft. „Und davon . hängt es ja schließlich ab, wie die Sache weitergeht.“

„Einverstanden“, erklärte der Junge mit der kurzen Lederjacke.

Auch einverstanden“, sagten die Kohlschen Zwillinge Alexandra und Inge für das Mädchen-Gymnasium.

„Wählt Büste Nr. 27!“ rief der kleine Sputnik und lachte. Er stand immer noch im Holzgestänge der Achterbahn.

Aber man überhörte ihn völlig. Die Versammlung war bereits mit den Vorbereitungen für die Abstimmung beschäftigt. Eine Seifenkiste wurde als Wahlurne aufgestellt, Papierzettel wurden verteilt.

Es sah ganz so aus, als würden alle diese Entscheidung sehr ernst nehmen.

Aus den verschiedenen Schulen wurden Mädchen und Jungen bestimmt, die dafür sorgen sollten, daß jeder seine Stimme geheim und ohne Beeinflussung abgeben konnte. Andere waren dann wieder für die richtige Auszählung verantwortlich.

Man stellte sich in drei Reihen rechts von den leeren Benzinfässern auf. Jeder durfte einen Zettel mit seiner Nummer abgeben. Wer gewählt hatte, wechselte dann auf die linke Seite hinüber.

Das Abgeben der Stimmen nahm eine knappe halbe Stunde in Anspruch. Das Auszählen dauerte ein wenig länger.

Vom Jahrmarkt herüber hörte man die Musik aus den Lautsprechern der Karussells und die Stimmen der Ausrufer vor den Schaubuden.

Immer wieder rumpelten die Karren der Achterbahn über die Schienen.

Und dann war es soweit.

Beinahe gleichzeitig kletterten Paul Nachtigall und Ulli Buchholz wieder auf die leeren Benzinfässer.

Alle herhören!“ rief Paul Nachtigall.

Aber das hätte er sich sparen können. Die Mädchen und Jungen warteten ohnehin, seitdem sie ihre Stimmen abgegeben hatten, nur auf diesen Augenblick. Schon eine ganze Weile standen sie dicht nebeneinander rund um die Benzinfässer herum.

„Macht es nicht so spannend“, quietschte ein Mädchen mit einem himmelblauen Pulli. „Sagt schon, wer gewonnen hat, oder ich platze gleich!“

„Das ist das Abstimmungsergebnis“, begann jetzt Ulli Buchholz. Er hatte einen Zettel in der Hand und grinste.

„Da steht alles drauf.“

„Ich schwöre, ich werde ohnmächtig“, japste das Mädchen mit dem himmelblauen Pulli.

„Die meisten Stimmen hat die Nummer 5“, gab Ulli Buchholz bekannt. „Und zwar zweihundertundelf...“

Aber weiter kam er nicht mehr. Die Versammlung war jetzt völlig außer sich. Mützen flogen in die Luft, Halstücher und auch ein paar Schulbücher.

„Parole 5!“ brüllte der kleine Sputnik, so laut er konnte.

„Parole 5!“ riefen jetzt auch andere und klatschten in die Hände. Man beglückwünschte sich gegenseitig und freute sich, als hätte man gerade zum erstenmal den Mount Everest bestiegen.

Die übrigen Ergebnisse interessierten nicht mehr, dafür war der Abstand, mit dem die Nummer 5 gesiegt hatte, einfach zu groß. An zweiter Stelle lag nämlich, mit nur zwanzig Stimmen, das Ölgemälde mit dem Pariser Blau.

Also, was passiert jetzt?“ wollte Emil Langhans wissen.

„Zur Abstimmung muß noch gesagt werden“, meldete sich Ulli Buchholz wieder zu Wort, „vier Stimmen wurden auch für die Nummer 27 abgegeben.“

Für einen Augenblick war die Versammlung sprachlos.

„Mich laust der Affe“, sagte der kleine Sputnik ziemlich leise.

„Und ich finde das prima“, erklärte der Zwilling Alexandra. „Das zeigt doch, daß wir wirklich ehrlich abgestimmt haben.“

„Eine von den vier Stimmen kommt von mir“, gab ein Junge aus der 9b zu. Er hatte große, lustige Augen und war überhaupt nicht verlegen. „Mir gefiel die Büste Nummer 27 am besten. Entschuldigung, aber ich kann nichts dafür.“

„Das ist in Ordnung“, sagte Emil Langhans.

„Aber jetzt werden wir alles tun, daß die Nummer 5 den Wettbewerb gewinnt. Machst du trotzdem noch mit?“

„Das war doch abgemacht. Ich meine, daß die Abstimmung entscheiden soll.“ Der Junge aus der 9b grinste. „Ich beuge mich der Mehrheit.“ In diesem Augenblick kam Fritz Treutlein auf seinem Fahrrad quer über das Gelände.

„Die Abstimmung ist leider schon vorbei!“ erklärte Hans Pigge. „Du kommst über eine Stunde zu spät.“

„Eine Versammlung mitten am Tag“, knurrte Fritz Treutlein. „Ihr habt keine Ahnung, wie das ist, wenn man einen Beruf hat. Da kann man nicht einfach abhauen, wie man will.“

„Übrigens, die Nummer 5 ist gewählt“, unterbrach ihn Hans Pigge.

„Das freut mich“, gab Fritz Treutlein zu. Er lächelte zu Paul Nachtigall hinüber. „Und dich freut das doch bestimmt auch. Ich gratuliere.“

„Daranhabe ich ja noch gar nicht gedacht“, dämmerte es jetzt dem Knaben namens Ulli Buchholz. „Die Nummer 5 ist ja von deinem Bruder.“

„Und das Modell ist meine Schwester“, grinste Fritz Treutlein.

Die Mädchen und Jungen lachten.

Paul Nachtigall war gerührt, als ihm Ulli Buchholz jetzt die Hand drückte. Und dann stellte er fest, daß man unbedingt eine Organisation brauchen würde, und Geld außerdem.

„Wir werden nachher sammeln“, schlug Karlchen Kubatz vor.

„Und ich schneide euch die Haare umsonst“, erklärte Fritz Treutlein. „Immer abends nach Geschäftsschluß oder in meiner Mittagspause. Das Geld, das ihr dafür von euren Eltern bekommen habt, geht dann in unsere Kasse.“ Er setzte sich wieder auf sein Fahrrad. „Bei uns ist der ganze Laden voll, ihr entschuldigt mich gütigst.“ Er wollte schon losfahren, da fiel ihm noch was ein. „Der Kunstverein will übrigens morgen abend zu einer Versammlung einladen, im Rathaus, und da soll Studienrat Dr. Purzer über die Ausstellung und die einzelnen Kunstwerke sprechen.“

„Woher weißt du das?“ wollte Karlchen Kubatz wissen.

„Von ihm selbst. Ich habe ihn vor einer guten Stunde rasiert“, behauptete Fritz Treutlein. „Im Stuhl nebenan hat mein Vater Herrn Hugendubel die Haare geschnitten, und ihm hat er es erzählt.“

„Sonst noch etwas?“ fragte Ulli Buchholz.

Er ist der Meinung, daß die Leute im allgemeinen von Kunst nicht genug verstehen“, berichtete Fritz Treutlein weiter. „Für die meisten sei es viel zu schwierig, ein eigenes Urteil zu fällen. Dabei müsse man ihnen helfen. Er habe die Absicht, in dieser Versammlung den Bürgern ihre Entscheidung leichtzumachen.“

„Dasheißt, er will sie beeinflussen“, kiekste Emil Langhans aufgeregt.

Es sieht so aus“, meinte Fritz Treutlein. ^Jedenfalls sagte er noch, er sei der Meinung, daß die Büste von der Frau des Polizeimeisters Kalender besonders gut gelungen sei. Wenn es nach ihm ginge, würde Salvatore Ambrosi den ersten Preis bekommen.“

„Das genügt“, stellte Ulli Buchholz fest. „Dann willer in dieser Versammlung morgen abend die Leute dazu kriegen, daß sie die 27 wählen.“

„Diese Versammlung darf nicht stattfinden“, schlugen die Zwillinge Alexandra und Inge vor.

„Oder wir müssen verhindern, daß Studienrat Dr. Purzer zum Reden kommt“, überlegte Karlchen Kubatz.

„Laßt euch was Hübsches einfallen“, grinste Fritz Treutlein. „Ich muß wieder los.“ Er sprang auf sein Fahrrad. „Und vergeßt nicht, eure Haare vorbeizubringen“, rief er noch.

„Jetzt haben wir Montag nachmittag“, rechnete Paul Nachtigall nach. „Am Sonntag wird schon abgestimmt.“

^Jedenfalls sind uns die Herren Rinaldi und Ambrosi schon einen ganzen Tag voraus“, murrte Emil Langhans.

„Und ab morgen erscheinen in der Zeitung auch noch Anzeigen für die Nummer 27“, erinnerte Karlchen Kubatz. „Jeden Tag eine halbe Seite.“

„Die Bad Rittershuder Nachrichten gehören doch deinem Vater“, rief ein Junge aus der Maximilianschule. „Du mußt einfach dafür sorgen, daß diese Anzeigen nicht erscheinen.“

„Seit wann sind denn Kinder für ihre Eltern verantwortlich?“ rief Hans Pigge empört. Er faßte sich an die Stirn und tat genauso, als hätte er sich gerade eine der größten Dummheiten anhören müssen. „So viel Zeit haben wir ja gar nicht, daß wir auch noch auf unsere Eltern aufpassen können!“

Die Jungen und Mädchen lachten und kicherten.

„Zur Sache“, mahnte Paul Nachtigall. „Wir müssen uns jetzt darüber klarwerden, was wir unternehmen wollen.“

„Nur einen Augenblick“, griff Ulli Buchholz ein. „Ich will nur noch klarstellen, warum wir anderen überhaupt mitmachen. Ich meine, wir von der Maximilianschule und die Damen vom Mädchen-Gymnasium.“

Er verbeugte sich ein klein wenig und grinste dabei. „Der Krach mit diesem Salvatore Ambrosi ist mehr oder weniger eure Privatsache. Wir können ihn auch nicht besonders gut leiden, aber er hat uns noch nicht geohrfeigt. Viel wichtiger ist der zweite Grund.“

„Daß man uns nicht abstimmen läßt“, riefen die Zwillinge Alexandra und Inge.

„Ihr seid kluge Kinder“, lachte Ulli Buchholz. Aber genau da liegt der berühmte Hase im Pfeffer. Ich sehe nicht ein, weshalb man haargenau ab achtzehn Jahren etwas von Kunst verstehen soll. Warum nicht erst ab zweiunddreißig oder warum nicht schon ab elf?“

„Der muß nach Bonn in den Bundestag“, gluckste der kleine Sputnik. „Der Junge ist ja richtig dufte!“

„Die Herren im Rathaus haben entschieden, daß wir von der ganzen Sache ausgeschlossen sind“, erklärte Ulli Buchholz weiter. Aber die Herrschaften haben mit Zitronen gehandelt. Sie werden sich wundern. Wir wählen mit, ohne daß sie es für möglich halten und ohne daß wir es irgendjemandem auf die Nase binden. Wir haben heute fast alle der Nummer 5 unsere Stimmen gegeben“, der Junge in seiner kurzen Lederjacke machte eine Pause, „und ich wage zu behaupten, daß damit die Wahl am Sonntag schon entschieden ist!“

Die Versammlung stand jetzt köpf. Man klatschte in die Hände, lachte oder brüllte durcheinander.

„Und jetzt an die Arbeit!“ rief Ulli Buchholz noch von dem leeren Benzinfaß herunter.

Anschließend zerbrach man sich die Köpfe über eine Menge Einzelheiten. Selbstverständlich sollte jedes Mädchen und jeder Junge zuerst einmal dafür sorgen, daß von seinen Eltern und allen Bekannten und Verwandten die Nummer 5 gewählt wurde.

„Besucht sämtliche Tanten und Großmütter“, schlug Emil Langhans vor. „Mit einem kleinen Blumenstrauß unter dem Arm und so höflich wie Schlafwagenschaffner.“ Er putzte sich wieder einmal seine Brille und sprach tod-ernst weiter. Aber nichts dem Zufall überlassen. Am besten, ihr malt die 5 mit eurer eigenen Hand auf die gelben Stimmkarten, damit nichts passieren kann. Ihr könnt ja sagen, die 5 sei eure Glückszahl oder so etwas Ähnliches. Es wird euch schon etwas einfallen.“

Aber es gibt noch Leute in der Stadt, eine Menge, mit denen wir beim besten Willen nicht verwandt und auch nicht bekannt sind“, bemerkte wieder einmal der Junge aus der Maximilianschule.

„Das sind vermutlich die meisten“, sagte Ulli Buchholz.

„Und um die geht es in der Hauptsache“, gab Paul Nachtigall bekannt. „Paßt mal auf, wir haben uns dafür so einiges überlegt.“

Es zeigte sich jetzt, daß die Glorreichen Sieben einen regelrechten Generalstabsplan vorlegen konnten.

Emil Langhans hatte zum Beispiel ein Alarmsystem ausgearbeitet. Alle Ecken, Straßen und Plätze der Stadt waren einbezogen. Mit zwei Mann auf dem Fahrrad fing es an.

Diese zwei hatten dann jeweils wieder zwei andere zu alarmieren. Und diese dann jeweils wieder zwei. Notfalls konnte man mit dem System in einer knappen Stunde so ziemlich alle Schüler mobilisieren.

Für alle Fälle sollte es auch so etwas wie einen Telefondienst geben. Wer zu Hause telefonisch erreicht werden konnte, mußte seinen Nummer in eine Liste eintragen. Dafür bekamen alle einen Zettel mit der Telefonnummer von Fritz Treutlein. Er mußte ja immer im Geschäft sein und war deshalb als Zentrale eingesetzt. Bei ihm sollte man immer erfahren können, was gerade los war.

Aber nur, wenn es wirklich dringend ist“, mahnte Paul Nachtigall. „Der Vater von Fritz Treutlein ist ein freundlicher Mann. Aber alles hat seine Grenzen.“

Schließlich suchte man Eltern oder Verwandte, die eine Malerwerkstatt hatten.

„In der ganzen Stadt müssen die Fünfen aufgehen wie Gänseblümchen“, bemerkte der kleine Sputnik.

„Und welche Farbe nehmen wir?“ fragte eines von den Mädchen.

„Welchen Text schreiben wir auf unsere Plakate?“ wollte der Junge aus der Maximilianschule wissen.

„Das Einfachste ist immer das Beste“, erklärte Paul Nachtigall. „Unser Vorschlag ist, daß wir nur eine 5 auf unsere Plakate malen. Und zwar in unseren Stadtfarben.“ Paul Nachtigall schob sich mit der linken Hand sein Haar aus der Stirn und grinste. „Eine zitronengelbe 5 auf einem blassen blauen Grund.“ Ausgezeichnet“, lobte Ulli Buchholz. „Da müssen unsere Bad Rittershuder Bürger nicht umlernen.“

„Und wann soll es losgehen?“

„Wir haben keine Zeit zu verlieren“, mahnte Emil Langhans. „Am besten gleich.“

Es wurde festgestellt, wer Zeit hatte und wer unter Umständen auch erst später heimkommen konnte.

Die meisten von den älteren Schülern konnten bleiben. Andere sagten, daß sie zuerst noch zu Hause anrufen müßten.

Aber zuerst einmal zur Kasse“, rief Karlchen Kubatz. „Für jedes Stück Papier und für jedes Kilo Farbe brauchen wir Geld.“ Er verteilte leere Konservenbüchsen, die jetzt herumwanderten wie am Sonntag in der Kirche der Klingelbeutel.

„Ihr habt Glück, daß heute Montag ist“, glucksten die beiden Zwillinge. „Da ist das Taschengeld bei allen noch ganz neu. Bitte sehr.“

„Wenn ihr damit einverstanden seid, wird Hans Pigge unser Bankier. In Mathematik ist er immer Champion.“

„Wenn er mit den Moneten nicht nach Brasilien türmt“, kicherte das Mädchen mit dem himmelblauen Pulli. Ihre Eltern mußten nicht gerade knapp bei Kasse sein. Sie warf ein ganzes Fünfmarkstück in eine der Konservendosen.

Einige Stunden später, als drüben neben dem Kettenkarussell die Geisterbahn schon ihre Lichter eingeschaltet hatte und überall farbige Glühbirnen leuchteten, lagen schon die ersten Plakate bereit. Das heißt, es waren eigentlich nur blaue Papierstücke in verschiedenen Größen mit einer großen, zitronengelben Fünf darauf.

Und wieder einige Stunden später, als die Straßen schon ziemlich leer waren, machten sich die ersten Klebekolonnen auf den Weg. Sie arbeiteten vorsichtig und lautlos. Und sie klebten ihre blauen Papierstücke an jeden Bretterzaun, an Haustüren, Schaufenster und selbst an parkende Lastwagen. An Plakatsäulen natürlich auch.

Die zitronengelben Fünfen verbreiteten sich in der ganzen Stadt wie eine ansteckende Krankheit.

„Das gibt einen Wahlkampf, daß die Heide wackelt“, flüsterte der kleine Sputnik, als er schließlich zusammen mit Karlchen Kubatz nach Hause trabte. Der Atem der beiden Jungen dampfte in der Nacht, als ob sie dicke Zigarren rauchten.

Die Polizei kommt in Trab

Schon früh um sechs Uhr klingelte bei Polizeimeister Kalender das Telefon. Der Apparat stand auf dem Nachttisch. Nach dem dritten Klingeln knipste Kalender das Licht an und nahm den Hörer ab.

„Hoffentlich störe ich nicht?“ fragte eine Stimme.

„Ich habe nur geschlafen, sonst nichts“, knurrte der Polizeimeister. „Oder glauben Sie, daß ich um diese Zeit meine Blumen gieße? Wer ist denn überhaupt dran?“

„Reviervorsteher Nielsen“, sagte dieStimme im Telefon.

„Ja sind Sie denn total übergeschnappt, Nielsen?“ erkundigte sich der Polizeimeister. „Ich rate Ihnen, daß Sie mir jetzt ganz schnell sagen, warum Sie mich mitten in der Nacht aus dem Bett klingeln, oder ich fahre mit Ihnen Schlitten, daß Ihnen die Ohren schlackern.“

„Die ganze Stadt ist voller Fünfen“, berichtete der Reviervorsteher kleinlaut.

„Moment mal“, keuchte der Polizeimeister. Er stemmte sich jetzt hoch, so daß er aufrecht in seinem Bett saß. Dann schüttelte er den Kopf wie ein Hund, der aus dem Wasser kommt. So wurde er immer am schnellsten wach.

„Nun mal langsam der Reihe nach. Was reden Sie da von Fünfen? Also mal ganz ruhig, was ist passiert?“ Polizeimeister Kalender hatte die Augen zugedrückt und konzentrierte sich auf jedes Wort.

Knappe zwanzig Minuten später rannte er in voller Uniform aus seiner Wohnung am Rathaussaal vorbei und durch den Korridor. Er hatte sein Dienstzimmer gleich neben der Revierwache im Erdgeschoß.

Herr Nielsen hatte ihn mit drei Streifenbeamten erwartet. Während sie abwechselnd berichteten, marschierte Polizeimeister Kalender immer vom Fenster zum Papierkorb neben der Tür und wieder zurück. Er hatte dabei die Hände auf dem Rücken.

Als die Herren nichts mehr zu melden hatten, blieb Polizeimeister Kalender stehen. Er sah seine Beamten durchdringend an, und dann sagte er nur ein Wort: „Tatortbesichtigung.“

Der Reviervorsteher telefonierte sofort nach einem von den zwei Funkwagen, die Bad Rittershude für seine Polizei angeschafft hatte.

„Und Sie kommen mit“, befahl Herr Kalender den Streifenbeamten. „Damit Sie mir zeigen, Wo Sie diese Plakate entdeckt haben.“

Aber unterwegs stellte es sich ziemlich schnell heraus, daß die beiden Herren gar nicht gebraucht wurden. Schon dicht neben dem Rathaus klebte das erste blaue Stück Papier mit der zitronengelben Fünf an der Rückseite einer Würstchenbude. Und so ging es dann weiter. Einmal waren die Abstände größer, das andere Mal waren sie kleiner. Aber insgesamt klebten diese zitronengelben Fünfen überall und waren nicht zu übersehen.

Ganz zu Anfang hatte der Polizeimeister noch versucht, auf einer Straßenkarte, die er vor sich auf den Knien hatte, jedes blaue Plakat mit einem Rotstift einzuzeichnen. Aber das gab er schon auf, als sie am Karlsplatz in die Herderstraße einbogen. Er faltete die Karte wieder zusammen und befahl: „Zurück zum Rathaus.“ Dort marschierte Polizeimeister Kalender mit seiner Begleitung zuerst in den großen Saal mit den ausgestellten Kunstwerken. Vor der Bronzebüste mit der Nummer 5 pflanzte er sich auf. „Könnten Sie eine Ähnlichkeit zwischen dieser Plastik und einer hier in der Stadt lebenden Person feststellen?“

Die zwei Streifenbeamten mußten nicht lange überlegen. „Das ist Corny vom Friseursalon Treutlein“, bestätigten sie.

„Danke, das genügt“, stellte Herr Kalender fest. „Warten Sie im Revier auf mich“, befahl er noch, und dann verließ er wieder den Saal. Inzwischen war es schon kurz nach neun Uhr
geworden. Im Rathaus klingelten wieder einmal die Telefone, die Schreibmaschinen klapperten, und die Türen wurden auf- und zugeschlagen.

Als auch die ersten Herren der Gemeindeverwaltung in ihren Büros erschienen waren, ließ sich Polizeimeister Kalender sofort melden. „Die Sache ist brandeilig“, behauptete er.

Eine Viertelstunde später beendete er seinen Bericht vor dem ersten und dem zweiten Bürgermeister. „Der Tatbestand ist eindeutig“, faßte Herr Kalender abschließend zusammen. „Verstoß gegen die Gemeindeverordnung, Paragraph siebenundzwanzig, weil das Ankleben der Plakate überall dort erfolgte, wo es nicht erlaubt ist. Ferner war die Aktion nicht beantragt und demzufolge auch nicht genehmigt.“

„Und wie steht es mit den anderen Plakaten?“ fragte der erste Bürgermeister. „Ich meine die roten mit der 27 drauf.“

„Das ist etwas ganz anderes, meine Herren“, erklärte Polizeimeister Kalender. „Diese roten Plakate wurden von städtischen Beamten nur an gemeindeeigenen Plakatsäulen und genehmigten Werbeflächen angebracht. Das ist ein Weg, der in unserer Stadt jedem Bürger offensteht, wenn er für irgend etwas Reklame machen will.“

Aha, so ist das“, nickten die beiden Herren Bürgermeister beinahe gleichzeitig.

„Die anderen Plakate, wenn man diese Dinger überhaupt so bezeichnen kann, sind „Sie meinen jetzt die blauen mit den gelben Fünfen?“ unterbrach der erste Bürgermeister wieder.

„Sehr richtig“, antwortete Polizeimeister Kalender. „Diese anderen Plakate stellen eine grobe Verunreinigung unserer Stadt dar. Eine Sache, die wir gerade jetzt, wo wir so viele Touristen erwarten, nicht dulden sollten.“ Also, sorgen Sie dafür, daß dieses Zeug sofort verschwindet“, befahl der erste Bürgermeister, ohne lange nachzudenken.

„Und kriegen Sie heraus, wer dahintersteckt“, fügte der zweite Bürgermeister hinzu.

„Beseitigen“, wiederholte der Polizeimeister in dienstlicher Kürze den Befehl, „und herauskriegen.“ Er nahm seine rechte Hand an die Mütze und wollte gehen.

„Und wie steht es morgen, wenn das Fernsehen kommt“, fragte der erste Bürgermeister noch. „Ist da alles vorbereitet?“

„Da kann nichts schiefgehen“, versicherte Herr Kalender. „Sie können sich auf mich und meine Männer verlassen.“ Er grüßte zum zweitenmal und trabte wieder ins Erdgeschoß zum Revier.

„Rufen Sie sofort die Stadtreinigung an“, rief er schon unter der Tür. „Sämtliche Plakate müssen bis heute abend verschwunden sein.“

„Die roten oder die blauen?“ fragte Reviervorsteher Nielsen. Er hatte bereits den Telefonhörer in der Hand und wählte.

^Ja haben Sie denn ganz danebengetreten!“ brüllte der Polizeimeister. „Natürlich die blauen!“ Er holte tief Luft, winkte den beiden Beamten, die auf ihn gewartet hatten, und schoß wieder zum Korridor hinaus. Vor dem Rathaus warf er sich zusammen mit den Polizisten in den Streifenwagen. Er knallte die Tür zu und befahl: „Zum Friseursalon Treutlein.“

Die Fahrt durch die Straßen der Stadt war für Polizeimeister Kalender wie ein wahres Spießrutenlaufen. Überall klebten die blauen Papierstücke mit der zitronengelben Fünf. „Wie die Gänseblümchen“, knurrte Herr Kalender. Er konnte natürlich nicht wissen, daß dieser Vergleich nicht auf seinem Mist gewachsen war.

Auch am Schaufenster des Friseursalons klebte eines von den blauen Plakaten. „Das darf ja nicht wahr sein“, stöhnte Herr Kalender und trat ein. Die beiden Revierbeamten folgten ihm.

Meister Treutlein war gerade dabei, dem Taxi-Unternehmer Lohmeier die Haare zu schneiden, und Fritz rasierte den Zigarrenhändler Bemmelmann. Corny hatte bisher Frau Kubatz die Haare gewaschen und war jetzt dabei, ihr die Dauerwellen zu legen.

„Hallo, was ist denn jetzt passiert?“ fragte Friseurmeister Treutlein erstaunt. „Sie kommen doch sonst immer mittwochs. Haare oder Bart?“

„Ich bin heute dienstlich hier“, erklärte der Polizeimeister. „Guten Morgen allerseits.“

„Guten Morgen, Herr Kalender“, erwiderte man allgemein.

„Hat man also doch herausbekommen, daß ich im Keller Falschgeld drucke?“ lachte Herr Treutlein.

„Machen Sie keine Witze“, mahnte der Polizeimeister. „Ich habe eine Frage an Ihre Tochter, wenn Sie gestatten?“

„Ich stehe zu Ihrer Verfügung“, lächelte Corny. Dabei drehte sie der Frau des Hauptschriftleiters der Bad Rittershuder Nachrichten den vorletzten Lockenwickler ins Haar.

„Es geht um den Kunst-Wettbewerb, Fräulein Treutlein“, erklärte der Polizeimeister. „Sind Sie die Büste Nummer 5, wenn ich fragen darf?“

„Ich war das Modell dazu, wenn Sie das meinen.“

„Genau das meine ich“, versicherte Herr Kalender. „Und wie heißt der Künstler, der die Büste gemacht hat?“

„Sollten die Namen der Künstler nicht anonym bleiben?“ wollte jetzt Corny Treutlein wissen.

„Ja, das stimmt“, griff Frau Kubatz ein. „Die Namen der Künstler werden erst bei der Preisverteilung bekanntgegeben.“

„Außerdem wissen Sie ja ohnehin Bescheid“, bemerkte Herr Treutlein. „Es stand ja in der Zeitung, und wir haben nie ein Geheimnis daraus gemacht.“

„Würden Sie mir trotzdem vor Zeugen sagen, wer die Büste Nummer 5 gemacht hat?“ fragte der Polizeimeister zum zweitenmal.

„Herr Oliver Nachtigall“, antwortete Corny und lächelte wieder. „Aber ich verrate es Ihnen nur, weil Sie ein guter und regelmäßiger Kunde bei uns sind.“

Herr Kalender blickte zu seinen beiden Revierbeamten, und die Herren nickten. Daraufhin sagte der Polizeimeister: „Danke, Fräulein Treutlein, das genügt.“

„Dürfen wir jetzt wissen, um was es überhaupt geht?“ fragte Zigarrenhändler Bemmelmann.

„Um diese blauen Plakate, die überall gesetzwidrig in der Gegend hängen“, verriet Herr Kalender. „Wie ich gesehen habe, hat man auch Ihnen eines davon an Ihr Schaufenster geklebt. Wollen Sie es nicht entfernen?“

Ach wissen Sie, ich habe nichts dagegen, wenn die Fünf gewinnt. Vielleicht verstehen Sie das“, lachte Friseurmeister Treutlein, und alle übrigen lachten mit. Ausgenommen natürlich die drei Herren von der Polizei.

„Beehren Sie jetzt Herrn Nachtigall mit Ihrem Besuch?“ fragte Fritz Treutlein ein wenig neugierig.

Allerdings, mein Junge“, gab Herr Kalender zu. „Und ich glaube, daß ich damit auf der richtigen Spur bin.“

Au fein!“ rief Corny Treutlein aufgeregt. „Ich komme mit und zeige Ihnen, wo er wohnt. Es ist nämlich gar nicht so leicht, ihn zu finden.“ Sie hatte inzwischen Frau Kubatz unter die Haube gesetzt.

„Entschuldigen Sie mich kurz. Aber Sie müssen ja ohnehin jetzt zwanzig Minuten trocknen.“

Corny gab der Frau des Hauptschriftleiters noch die neueste Illustrierte zum Lesen, und dann öffnete sie die Ladentür. „Wir müssen nach rechts und dann beim Zigarrengeschäft von Herrn Bemmelmann um die Ecke.“

Fritz Treutlein überlegte einen Augenblick, ob er Oliver Nachtigall anrufen und ihn warnen sollte. Aber er ließ es dann sein.

Die Glorreichen Sieben hatten nämlich von Anfang an ausgemacht, daß Oliver Nachtigall und Corny Treutlein von der ganzen Geschichte nichts erfahren sollten. Es war ja damit zu rechnen gewesen, daß man zuerst bei ihnen nachfragen würde. Dann sollten sie völlig ahnungslos antworten können und nicht schwindeln müssen.

Und daß ein reines Gewissen tatsächlich eine feine Sache ist, wenn plötzlich die Polizei an die Tür klopft, das zeigte sich schon fünf Minuten später.

Als es klingelte, malte Oliver Nachtigall gerade mit Ölfarbe eine giftgrüne Rasenfläche auf die Leinwand. Er hatte in der einen Hand die Palette mit den Farben und in der anderen einen Pinsel. „Herein,wenn’s kein Schneider ist!“ rief er.

Und weil er zuerst nur Corny Treutlein entdeckte, meinte er: „Das ist aber wirklich die netteste Überraschung der Welt.“

Aber dann erschien Polizeimeister Kalender mit seiner Begleitung. Den Herren war auf den vier Treppen die Luft ein wenig knapp geworden.

„Oh, was verschafft mir die Ehre?“ fragte Oliver Nachtigall jetzt sehr höflich und machte eine kleine Verbeugung dabei. „Darf ich bitten einzutreten.“

„Das hier verschafft Ihnen die Ehre“, antwortete Herr Kalender undurchsichtig und holte ein Stück blaues Papier aus der Tasche. Er faltete es auseinander und hielt es so, daß man deutlich die zitronengelbe Fünf sehen konnte. „Dies ist doch die Nummer Ihrer Büste bei dem Wettbewerb?“

„Sie haben ins Schwarze getroffen“, gab Oliver Nachtigall zu und lächelte freundlich. „Ich gratuliere.“

Irgend jemand kicherte.

Polizeimeister Kalender fuhr herum, als sei ein Schuß abgefeuert worden.

„Es soll nicht noch einmal vorkommen“, entschuldigte sich Corny Treutlein. Aber ich erlebe Sie zum erstenmal im Dienst, und da sind Sie ein ganz anderer Mensch.“

Das konnte ein Kompliment sein, aber auch eine Beleidigung. Jedenfalls sagte Herr Kalender vorsichtshalber erst mal nur: „ Na ja“ und wandte sich dann wieder Oliver Nachtigall zu. „Würden Sie uns bitte sagen, wo diese blauen Plakate herkommen und wer die angeklebt hat?“

„Keine Ahnung. Wenn es Ihnen weiterhilft, kann ich das beschwören.“

„Wollen Sie damit sagen, Sie wissen gar nicht, daß die ganze Stadt seit heute nacht von diesen Dingern überschwemmt ist?“

„Ich war heute noch nicht vor dem Haus“, versicherte Oliver Nachtigall. Und dann fragte er neugierig: „ Ist das wirklich so? Überall diese blauen Plakate mit der gelben Fünf?“

„Es sieht so aus, als würden Sie sich darüber freuen“, bemerkte Herr Kalender vorwurfsvoll.

„Haben Sie sich nicht auch über die roten Plakate mit der Nummer 27 gefreut?“ erwiderte Oliver Nachtigall.

„Das durfte ich auch“, erklärte der Polizeimeister. „Weil diese Plakate nämlich genauso angebracht wurden, wie es die Vorschrift verlangt. Ordnung muß sein.“

„Und das hier ist nach Ihrer Meinung in Ordnung?“ wollte Oliver Nachtigall wissen. Er zeigte dem Polizeimeister jetzt die halbseitige Anzeige für die Büste 27 in den neuesten Bad Rittershuder Nachrichten.

„Das ist mir allerdings neu“, gab der Polizeimeister zu. Andererseits und soweit ich das im Augenblick übersehe, ist in dieser Anzeige keine strafbare Handlung zu erblicken.“

„Jedenfalls ist sie nicht im Sinne der Wettbewerbsbedingungen“, regte sich Oliver Nachtigall auf.

„Sie versuchen abzulenken“, stellte Herr Kalender fest. „Wo waren Sie gestern nacht?“

„Bis gegen zweiundzwanzig Uhr waren wir im Kurpark beim Konzert“, antwortete Corny Treutlein. „Soll ich Ihnen aufzählen, wer uns alles gesehen hat?“

„Und danach?“

„Nach dem Konzert haben wir bei Rinaldi noch ein gemischtes Eis gegessen, und dann habe ich Fräulein Treutlein bei ihren Eltern abgeliefert“, erklärte Oliver Nachtigall.

„Und dann?“ forschte Polizeimeister Kalender weiter.

„Dann war ich so etwa bis Mitternacht noch auf dem Mond“, lächelte Oliver.

„Ich explodiere gleich“, warnte Herr Kalender. Er zog seine buschigen Augenbrauen in die Höhe.

„Ich war wirklich auf dem Mond, Herr Polizeimeister“, versicherte Oliver Nachtigall. Er zeigte auf ein Bild, das auf der zweiten Staffelei stand. „Eine Mondlandschaft, wie Sie vielleicht erkennen.“ Das Bild war noch nicht fertig, aber es zeigte bereits einzelne schneeweiße Krater und darüber einen zinnoberroten Himmel.

„Es wird Ihrem Scharfblick nicht entgehen, daß die Farben noch ganz frisch sind.“

„An diesem Bild wollen Sie bis Mitternacht gemalt haben?“

„Sehr richtig.“

Anschließend sind Sie dann vermutlich in Ihr Bett geklettert?“

„Sehr richtig“, nickte Oliver Nachtigall wieder.

„Darf ich mich hier vielleicht ein wenig Umsehen?“ fragte Polizeimeister Kalender höflich.

„Was wollen Sie finden, wenn ich fragen darf?“

„Zum Beispiel zitronengelbe Farbe oder ein ganz bestimmtes blaues Papier“, bemerkte Herr Kalender. „Vielleicht auch nur Reste von beidem. Aber das würde mir schon genügen.“

„Haben Sie denn überhaupt einen Durchsuchungsbefehl?“

„Den habe ich allerdings nicht, muß ich zugeben.“

„Ohne Durchsuchungsbefehl keine Durchsuchung“, lächelte Oliver Nachtigall. Aber Sie sparen sich nur Arbeit. Hier gibt es nichts zu finden. Ich bin so unschuldig wie ein neugeborenes Kind.“

„Und das ist die reine Wahrheit“, flüsterte Corny Treutlein.

„So, und warum ist es dann nicht erlaubt, daß wir uns umsehen?“

„Weil alles seine Ordnung haben muß“, lächelte Oliver Nachtigall wieder. „Das gilt auch für die Polizei.“

Kurze Zeit später bemerkte Herr Kalender zu seinem Beamten im Streifenwagen: „Merkwürdig ist die Sache schon.“ Er drehte das Seitenfenster herunter und schnappte nach Luft. Im Wagen herrschte nämlich eine Affenhitze.

„Es ist kaum zu glauben, aber der Kerl weiß wirklich von nichts. Da könnte ich wetten. Wenn einer etwas ausgefressen hat, rieche ich das zehn Meter gegen den Wind.“

Kurz darauf sagte er: Anhalten!“

Der Funkstreifenwagen stoppte haargenau vor dem Papierwarengeschäft Schlotterbeck. „Ich will Gustav heißen, wenn das heute nicht noch ein Gewitter gibt“, bemerkte einer der zwei Beamten beim Aussteigen.

„Da könnten Sie recht haben“, gab Herr Kalender zu. Gleich darauf blieb er ruckartig stehen und knurrte: „Ja ist denn die ganze Stadt übergeschnappt?“

Mitten im Schaufenster des Schlotterbeckschen Papierwarengeschäfts stand ein großes blaues Plakat mit einer zitronengelben Fünf. In einem Goldrahmen und hinter Glas.

Dazu muß man wissen, daß die Schlotterbecks mütterlicherseits mit der Familie Langhans verwandt waren. Um es genau zu sagen: Herr Schlotterbeck war der Bruder von Mutter Langhans und der Schüler Emil dadurch sein Neffe. Um es noch genauer zu sagen: Emil war der Lieblingsneffe von Frau Schlotterbeck. Allerdings war sie im Augenblick mit seinen langen Haaren nicht so ganz einverstanden.

Emil Langhans war gestern abend ganz plötzlich aufgetaucht und hatte sich sehr freundlich nach dem allgemeinen Befinden erkundigt. Dann hatte er genauso freundlich gefragt, ob denn wohl einige Rollen blaues Dekorationspapier am Lager seien. Er hatte schließlich den gesamten Vorrat zusammengetragen, bezahlt und mitgenommen. Zuvor hatte er allerdings noch Onkel und Tante zur unbedingten Geheimhaltung verpflichtet. „Und wenn sie euch an den Marterpfahl binden, zu niemandem ein Wort, wenn ich bitten darf.“

„Das sind ja sonnige Aussichten“, hatte Frau Schlotterbeck festgestellt.

Anschließend hatte Emil noch um die gelben Stimmkarten für den Kunst-Wettbewerb gebeten. Er hatte jeweils eine Fünf draufgemalt. „Ihr habt soviel um die Ohren, daß ihr bestimmt damit einverstanden seid, wenn ich euch etwas von eurer Arbeit abnehme.“

„Daran erinnere ich dich wieder, wenn das Altpapier zum Schrottplatz muß“, hatte Herr Schlotterbeck angedroht.

Aber vergiß es nicht“, hatte Emil Langhans noch gerufen und war mit seinen Papierrollen unter den Armen wieder losgestürmt. Kurz nach Ladenschluß war er noch einmal zurückgekommen und hatte das Plakat mit der zitronengelben Fünf gebracht.

„Wenn du das bitte für die nächsten Tage ins Schaufenster stellen würdest?“ hatte er seine Tante gebeten.

„Nur, wenn ich es in unseren goldenen Wechselrahmen stecken darf“, hatte Frau Schlotterbeck verlangt. „Damit es auch nach etwas aussieht.“

Emil hatte dagegen nichts einzuwenden gehabt.

„Wann läßt du dir endlich wieder deine Locken schneiden?“ hatte Frau Schlotterbeck noch gefragt.

„Leider erst wieder so um Weihnachten herum“, hatte Emil gelacht. „Im übrigen mußt du dich daran gewöhnen. Spätestens in zwanzig Jahren laufen auch Minister und Bankpräsidenten mit langen Haaren herum. Gute Nacht allerseits.“

Polizeimeister Kalender kam gleich zur Sache, nachdem er zusammen mit den zwei Streifenbeamten das Papierwarengeschäft betreten hatte. Zuerst sagte er allerdings noch: „Guten Tag.“ Aber dann holte er gleich das Plakat mit der gelben Fünf aus der Tasche.

„Ist Ihnen dieses blaue Papier bekannt, oder ist es vielleicht sogar bei Ihnen gekauft worden?“ wollte er wissen.

Herr Schlotterbeck wußte im Augenblick nicht so recht, was er sagen sollte. Deshalb bat er darum, das Plakat genau betrachten zu dürfen. Damit wollte er Zeit gewinnen, damit er sich die Sache überlegen konnte.

„Kein Zweifel“, bemerkte Herr Schlotterbeck. Er befühlte das blaue Papier zwischen Daumen und Zeigefinger.

„Was wollen Sie damit sagen?“ fragte Polizeimeister Kalender gespannt.

„Na, was meinst du?“ erkundigte sich Herr Schlotterbeck bei seiner Frau, die das Papier inzwischen auch einer genauen Prüfung unterzog.

„Kein Zweifel“, murmelte Frau Schlotterbeck.

„Zum Donnerwetter, was wollen Sie damit sagen?“ fragte Herr Kalender wieder.

„Daß es sich hier um ein sogenanntes Dekorationspapier handelt“, erklärte Herr Schlotterbeck. „Marineblau, matt und genau 350 Gramm schwer. Der Meterpreis liegt etwa bei einunddreißig Pfennigen.“

„Das ist ja sehr interessant“, bemerkte Herr Kalender. Aber ich möchte im Augenblick nur klipp und klar wissen, ob Sie dieses Papier am Lager haben und ob es in diesen Tagen bei Ihnen in größeren Mengen gekauft worden ist.“

„Ich habe dieses blaue Papier mit der zitronengelben Fünf noch nie in meinem Leben gesehen“, versicherte Herr Schlotterbeck ein wenig feierlich. „Das nehme ich auf mein Ehrenwort.“ Er wechselte jetzt einen kurzen Blick mit seiner Frau. „Hoffentlich genügt Ihnen das.“

„Ich auch nicht“, schloß sich Frau Schlotterbeck der Aussage ihres Mannes an.

„Na ja“, stöhnte Polizeimeister Kalender und ließ seine Augen über die Regale wandern. „Trotzdem würde ich gerne Ihr Warenlager sehen, wenn Sie es gestatten.“

„Sie sind wohl nicht ganz gescheit“, empörte sich Herr Schlotterbeck. „Sie haben mein Ehrenwort und damit basta!“

„Dann also nicht“, stellte der Polizeimeister fest und ging mit seinen beiden Beamten wieder zur Tür. Dort drehte er sich noch einmal um. „Und wie kommen Sie dazu, dieses Plakat in Ihr Schaufenster zu stellen?“

„Wir stellen in unser Schaufenster, was uns gerade gefällt“, lächelte Frau Schlotterbeck. „Mal ist es der Bundespräsident, ein anderes Mal sind es drei Astronauten. Heute ist es dieses Plakat.“

„Und was gefällt Ihnen daran so gut?“ fragte der Polizeimeister lauernd.

„Vor allem, daß es unsere Stadtfarben zeigt, Marineblau und Zitronengelb“, erklärte Frau Schlotterbeck. „Wir sind nämlich ziemlich stolz auf Bad Rittershude.“

„Und Sie wollen mir nicht sagen, von wem Sie dieses Plakat haben?“

„Nein“, sagten die Eheleute Schlotterbeck beinahe gleichzeitig. „Nein, das wollen wir nicht.“

In der Apotheke am Karlsplatz hatte Polizeimeister Kalender genausowenig Glück. Auch hier stand zwischen Hustensäften und Kopfschmerztabletten eines der blauen Plakate mit der gelben Fünf im Schaufenster.

„Ich möchte ja nur wissen, wer Ihnen dieses Plakat gebracht hat“, versicherte der Polizeimeister.

„Tut mir leid, aber gerade das möchte ich lieber für mich behalten“, antwortete Apotheker Pigge höflich. „Ich habe da nämlich ein Versprechen abgeben müssen. Aber vielleicht kann man Ihnen drüben im Stoffgeschäft Petzold weiterhelfen.“

„Das ist ja eine regelrechte Verschwörung“, schimpfte Polizeimeister Kalender, als er mit seiner Begleitung quer über die Straße zum „Haus der Stoffe“ marschierte. Dieses Geschäft hatte gleich drei Schaufenster, und in jedem stand eines der Plakate.

Daran war Frau Buchholz schuld, die dort als Verkäuferin arbeitete. Und Frau Buchholz war die Mutter von Ulli, dem Jungen mit der kurzen Lederjacke aus der Maximilianschule.

Als der Polizeimeister die breite Ladentür zu dem Stoffgeschäft Petzold aufmachte, wäre er beinahe mit seiner eigenen Frau zusammengeprallt.

„Ja, was machst du denn hier?“ fragte Frau Kalender erstaunt. Sie hatte ein Paket unter dem Arm und war bester Laune.

„Ich habe hier dienstlich zu tun“, bemerkte der Polizeimeister. Dabei hielt er die Tür geöffnet wie ein Hotelboy.

Frau Kalender kam noch dichter an ihren Mann heran und flüsterte: „Er ist endlich gekommen.“

Und weil ihr Mann ziemlich verständnislos unter seiner Uniformmütze hervorguckte, erklärte sie ihm noch: „Ich meine natürlich den orangefarbenen Filz für meinen neuen Hut. Morgen kommt doch das Fernsehen.“

„Das freut mich für dich“, knurrte der Polizeimeister.

„Danke“, hauchte Frau Kalender. „Und komm heute nicht zu spät zum Essen. Es gibt Dampfnudeln mit Backobst.“

Sie lächelte den beiden Revierbeamten ins Gesicht und winkte ihnen zu.

Der Besuch im „Haus der Stoffe“ brachte Polizeimeister Kalender leider auch nicht weiter. Auf seine Frage, wer die Plakate gebracht hatte, gingen die Ansichten ziemlich auseinander.

„Also ich glaube“, erinnerte sich das bebrillte Fräulein an der Kasse, „es war ein junger Mann mit einem schwarzen Bart und einer Nickelbrille. Einer von den Typen, wie man sie immer bei Demonstrationen in der Abendschau sieht.“

„Nein, es waren ganz bestimmt zwei“, sagte eine Verkäuferin mit dem Namen Buchholz aus. „Und einen Bart hatten sie nicht. Sie waren auch nicht mehr so ganz jung. Der eine war etwa dreißig, und der andere muß schon fünfzig gewesen sein. Sie hatten Uniformröcke an und Mützen auf wie Straßenbahner oder städtische Beamte.“

„Das halte ich für ausgeschlossen“, grollte Kalender.

„Wenn Sie es besser wissen, warum fragen Sie dann?“ bemerkte eine Verkäuferin mit langen Haaren.

„Sind die Plakate nicht überhaupt mit der Post gekommen?“ fragte ein junger Verkäufer. Er rollte gerade einen Ballen mit geblümtem Gardinenstoff über den Ladentisch.

„Danke, ich bin im Bilde“, verkündete Polizeimeister Kalender und beeilte sich, mit den zwei Beamten wieder zu seinem Streifenwagen zu kommen.

„Jawohl, es ist eine Verschwörung“, wiederholte er, und dann summte das Autotelefon. Er nahm den Hörer ab und meldete sich. Der Wagen rollte inzwischen durch die Herderstraße und in die Richtung zum Kurpark.

„Es ist wegen der Stadtreinigung“, berichtete Herr Nielsen aus der Revierwache. „Man hat keine Leute und kann frühestens am Nachmittag anfangen. Aber dann auch nur mit drei oder vier Mann.“

Aber das Zeug muß von den Wänden“, brüllte der Polizeichef.

„Tut mir leid“, versicherte Reviervorsteher Nielsen. Aber ich kann doch nicht unsere Polizeibeamten mit Wassereimern und Drahtbürsten losschicken. Da würden ja die Hühner lachen.“

„Sie hören wieder von mir“, knurrte Herr Kalender kurz und warf den Hörer auf den Apparat zurück.

„Ist irgendetwas?“ fragte nach einer Weile einer von den zwei Beamten besorgt. Herr Kalender hatte nämlich die Mütze abgenommen und die Augen geschlossen. „Fühlen Sie sich nicht ganz ...“

„Unsinn, ich denke nach, Sie Schlaumeier“, faucht der Polizeichef. Und als der Wagen jetzt am Kurpark beim Musikpavillon vorbeifuhr, sagte er plötzlich zum Fahrer: „Ins Prinz-Ludwig-Gymnasium!“

Es war kurz vor der großen Pause, als es bei der 8b an die Tür klopfte.

„Herein“, rief Studienrat Dr. Purzer. Er war genauso perplex wie die Klasse, als jetzt Polizeimeister Kalender unter der Tür stand. Er hatte seine Mütze in der Hand und bewegte sich so vorsichtig, als käme er zu einem Kranken, der gerade am Blinddarm operiert worden ist.

„Oberstudiendirektor Senftleben hat mir erlaubt, Sie zu stören“, entschuldigte er sich.

„Womit kann ich Ihnen dienen, lieber Herr Kalender?“ fragte Studienrat Dr. Purzer ein wenig zu freundlich.

„Ich komme zu Ihnen, weil Sie doch der Vorsitzende des Kunstvereins sind“, begann der Polizeimeister. Anschließend sprachen die Herren so leise miteinander, daß man in der Klasse nur noch gelegentlich einzelne Worte verstehen konnte.

Die Wandtafel war mit lauter unregelmäßigen Verben vollgeschrieben, und es roch nach Kreide, obgleich die Fenster offenstanden.

„Es geht um folgendes“, begann Studienrat Dr. Purzer nach einer Weile und stellte sich wieder vor die Klasse. „Heute nacht sind von unbekannter Hand in der ganzen Stadt blaue Plakate oder Zettel mit einer gelben Fünf angeklebt worden. Rücksichtslos an Zäune, Wände, Häuser und so weiter. Im Hinblick auf die vielen Touristen, die morgen zum Festumzug und zur Fernsehübertragung erwartet werden, wäre nun dringend zu wünschen, daß die Sauberkeit des Straßenbildes unserer Stadt so schnell wie möglich wiederhergestellt wird.“

„Das ist auch der Wunsch des Herrn Bürgermeisters“, unterbrach der Polizeimeister.

„Nun hat die Stadtreinigung, die eigentlich zuständig wäre, keine Leute frei“, fuhr Studienrat Dr. Purzer fort. „Deshalb die Frage an euch und später auch an die übrigen Klassen unsererSchule, ob ihr vielleicht bereit seid, in dieser, sagen wir sehr prekären, Lage einzuspringen?“

Die beiden Herren ließen ihre Blicke über die Klasse wandern und warteten auf Antwort.

„Das würde bedeuten“, überlegte Emil Langhans laut, „daß wir die von unbekannter Hand angeklebten Plakate wieder abkratzen sollen?“

„Sehr richtig. Und ihr würdet damit der Gemeindeverwaltung sowie der Polizei einen großen Dienst erweisen“, bemerkte Herr Kalender. Er lächelte so freundlich, als hätte die ganze 8b heute Geburtstag.

„Das wäre aber eine ganze Menge Arbeit“, gab Karlchen Kubatz zu bedenken. „Heute morgen auf dem Schulweg...“, er stand jetzt auf und blickte den beiden Herren besorgt mitten in die Augen. Also, diese blauen Dinger kleben ja an allen Ecken und Enden.“

„Ebendeshalb brauchen wir euch ja“, versicherte der Polizeimeister.

„Könnte man dabei auch etwas verdienen?“ fragte Hans Pigge wie aus heiterem Himmel. „Die Stadtreinigung würde ja auch nicht umsonst arbeiten.“

Emil Langhans wäre beinahe geplatzt vor Lachen. Er rettete sich im letzten Augenblick noch in einen Hustenanfall.

Glücklicherweise klingelte es jetzt auch zur großen Pause.

„Nun, ihr habt ja Zeit, euch die Sache zu überlegen“, meinte Studienrat Dr. Purzer. „Sagt uns nach der Pause Bescheid.“

Während die Klasse ihre Lateinbücher zuklappte, ihre Äpfel oder ihre Wurstbrote herausholte und aufstand, verschwand der kleine Sputnik blitzschnell zwischen der letzten und der vorletzten Bank. Er legte sich auf den Boden und krümmte sich zusammen wie ein Igel. Und als jetzt Emil Langhans an ihm vorbeikam, flüsterte er nur: „Ich bleibe und spioniere.“

„Schon wieder einmal“, grinste Emil und ging mit den anderen zum Korridor.

„Und Sie haben bis zum Augenblick wirklich noch keine Ahnung, wer dahintersteckt?“ fragte Studienrat Dr. Purzer, als sich die Klasse geleert hatte und er mit dem Polizeimeister allein war.

„Ich habe natürlich den einen oder anderen Verdacht“, meinte Herr Kalender. „Da gibt es zum Beispiel rund um das Bierlokal beim Güterbahnhof jeden Abend eine Gruppe von jungen Burschen mit Motorrädern.“

„Stimmt, davon habe ich gehört“, unterbrach Dr. Purzer.

„Vergangenen Monat haben diese Kerle in einer Nacht sämtliche Bänke und Papierkörbe aus dem Kurpark wie eine Straßensperre quer über den Karlsplatz gestellt“, berichtete der Polizeimeister. „Wir haben sie dabei nicht erwischt, aber wir wissen genau, daß sie es gewesen sind.“

„Und Sie vermuten, daß diese Gruppe ...?“

„Jedenfalls ist es nicht von der Hand zu weisen“, meinte Polizeimeister Kalender.

Währenddessen berieten die Glorreichen Sieben mit den übrigen Schülern im Schulhof die neue Lage.

„Die Geschichte fängt an, gefährlich zu werden“, stellte Emil Langhans fest. „Die Polizei ist hinter uns her.“

„Damit hatten wir ja gerechnet“, erinnerte Paul Nachtigall.

Aber nicht ganz so schnell“, grinste Manuel Kohl.

Karlchen Kubatz verteilte Kaugummis. „Was sagen wir den beiden Herren nach der Pause? Das ist vorerst mal das wichtigste.“

„Daß wir nicht mitmachen“, rief Hans Pigge. „Das dürfte doch eigentlich klar sein.“

„Nicht so ohne weiteres“, überlegte Paul Nachtigall. „Was passiert, wenn wir ablehnen?“

„Dann kratzt eben die Stadtreinigung unsere wunderhübschen Plakate wieder von den Wänden“, meinte Manuel Kohl. „Und das wäre zum Weinen.“

Aber sie braucht mindestens zwei oder drei Tage dazu“, freute sich Hans Pigge. „Weil sie nicht genug Leute hat.“

„Jedenfalls sind so oder so unsere Plakate
dann wieder verschwunden“, dachte Paul Nachtigall laut. „Wenn wir mithelfen, schneller, und wenn wir nicht mithelfen, langsamer. Das ist der einzige Unterschied. Andererseits“, Paul vergrub die Hände in seinen Hosentaschen und betrachtete seine Schuhspitzen, „wenn wir einverstanden sind und mithelfen, kommt keine Menschenseele auf die Idee, uns zu verdächtigen. Denn wer kratzt schon freiwillig wieder ab, was er vorher selbst angeklebt hat?“

„Du schlägst also tatsächlich vor ...?“ Hans Pigge verstand die Welt nicht mehr.

„Ja, ich schlage vor, daß wir der Straßenreinigung helfen“, unterbrach ihn Paul Nachtigall. „Wenn wir dafür eintauschen, daß uns die Polizei bis zur Abstimmung am Sonntag in Ruhe läßt, wäre das ein ausgezeichnetes Geschäft.“

„Einverstanden“, nickte Emil Langhans nach einer Weile. „Du hast recht. Wir können nur gewinnen, wenn wir ja sagen.“

„Stimmt“, bemerkte jetzt auch Karlchen Kubatz. „Wer unsere Plakate bis jetzt noch nicht gesehen hat, der ist sowieso nicht mehr zu retten. Und für den Rest der Woche muß uns eben noch was anderes einfallen.“

Im Klassenzimmer der 8b stellte Studienrat Dr. Purzer inzwischen fest, daß die Versammlung des Kunstvereins unter den neuesten Umständen sehr an Bedeutung gewonnen habe.

„Es sieht im Augenblick so aus, als würde sich das allgemeine Interesse ganz auf die Nummern 27 und 5 konzentrieren.“

Polizeimeister Kalender nickte mit seinem schweren Kopf und brummte: „Ja, genauso ist es.“

„Jedenfalls werde ich heute abend für unseren gemeinsamen Freund Ambrosi eine Lanze brechen“, gab Studienrat Dr. Purzer bekannt und fügte noch hinzu: „Bevor es zu spät ist.“

„Ihre Stimme hat großen Einfluß“, bemerkte Herr Kalender höflich.

„Und Sie hätten ja wohl auch nichts dagegen, wenn die Nummer 27 als Sieger durchs Ziel geht“, vermutete Dr. Purzer.

Die beiden Herren blickten sich einen Augenblick lang vergnügt in die Augen, lachten von Herzen und spazierten auf den Korridor hinaus.

Der kleine Sputnik wartete noch eine Weile, dann schlich er zur Tür, die noch halb offenstand. Als er sah, daß der Korridor leer war, sauste er los. Ausgepumpt wie ein Maikäfer erreichte er den Schulhof und die Gruppe bei den abgestellten Fahrrädern. „Die Versammlung heute abend darf unter keinen Umständen stattfinden“, japste er. „Wir müssen den Rathaussaal unter Wasser setzen oder eine Bombe explodieren lassen ...“

„Zuerst einmal tief durchatmen“, schlug Emil Langhans vor.

„Ihr habt vielleicht Nerven“, stöhnte der kleine Sputnik. Und dann berichtete er.

Kurze Zeit später saßen die Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums wieder in ihren Klassenzimmern.

„Nun, wie habt ihr euch entschieden?“ fragte Studienrat Dr. Purzer. Er stand am Fenster in der Sonne, und seine Brillengläser funkelten.

Emil Langhans drückte sich aus seiner Bank und stand auf. „Wir machen mit“, sagte er.

„Das vergesse ich euch nicht so schnell“, versprach Polizeimeister Kalender. Er rieb sich die Hände und setzte sein Sonntagsgesicht auf.

Die ganze 8b lächelte freundlich.

Fritz Treutlein hat eine Idee

Nach Schulschluß platzte „Erikas Milchbar“ wieder einmal aus den Nähten.

Hier war das Hauptquartier.

Täglich schauten ein paar Schülerinnen aus dem Mädchen-Gymnasium herein, um zu erfahren, was es Neues gab. Ulli Buchholz kam mit anderen Jungen aus der Maximilianschule angeradelt, und wenn es irgendwie ging, tauchte auch Fritz Treutlein auf. Daß die Schüler vom Prinz-Ludwig-Gymnasium anwesend waren, verstand sich von selbst. Sie fielen ja sozusagen über die Straße herüber direkt durch die Tür.

„Seit gestern nacht ist eine Menge passiert“, stellte Paul Nachtigall fest. „Und es sieht so aus, als würde ziemlich bald noch mehr passieren.“ Er schwang sich auf einen Hocker an der Bar und erzählte, wie es im Prinz-Ludwig-Gymnasium zum Besuch von Polizeimeister Kalender gekommen war und weshalb man sich dazu entschlossen hatte, der Stadtreinigung unter die Arme zu greifen.

„Schade um die viele Arbeit und das wunder-schöne blaue Papier“, meinten die beiden Zwillinge Alexandra und Inge. Im übrigen waren sie mit der Entscheidung einverstanden.

„Ich habe auch nichts dagegen“, sagte Ulli Buchholz für die Maximilianschule. Allerdings muß den Herren klargemacht werden, daß es sich dabei um eine Ausnahme handelt. Sonst kommen die immer wieder.“ Die ganze Milchbar lachte.

Beinahe am lautesten lachte dabei Frau Erika Bandel. Sie hatte alle Hände voll zu tun und mixte eine Milch nach der anderen mit Himbeersaft und Orange.

Sie war in alles eingeweiht, und in ihrem Schaufenster stand selbstverständlich ein ganz besonders großes Plakat mit der zitronengelben Fünf. Im übrigen konnte sie schweigen wie eine Auster, wenn es je einmal darauf ankommen sollte.

Fritz Treutlein berichtete vom Besuch der Polizei im Geschäft seines Vaters und später im Atelier von Oliver Nachtigall.

Anschließend erzählte der kleine Sputnik vom Gespräch, das er während der großen Pause im Klassenzimmer mit angehört hatte. Manche Stellen wiederholte er haargenau und Wort für Wort.

„Das ist ja unerhört“, rief Karlchen Kubatz schließlich.

„Wirklich unerhört“, echoten andere Mädchen und Jungen.

„Schiebung“, krächzte Emil Langhans. Er sprang auf, daß ihm seine Haare um die Ohren flogen.

Also, ich wiederhole“, sagte Paul Nachtigall nach einer Weile ganz ruhig. „Studienrat Dr. Purzer will heute abend bei dieser Versammlung im Rathaus ,eine Lanze brechen für Herrn Ambrosi’, wie er sagt.“

„Das heißt doch nur“, rief Karlchen Kubatz wieder, „er will erreichen, daß die Nummer 27 gewählt wird.“

„Und Polizeimeister Kalender lacht sich dabei ins Fäustchen“, grollte Ulli Buchholz.

„Ich kriege glatt die Masern“, prophezeite Hans Pigge, „wenn ich mir vorstelle, wie Frau Kalender im Rathaussaal an der Wand hängt.“

„Wir müssen diese Versammlung ganz einfach umfunktionieren“, meinten die Zwillinge Alexandra und Inge.

Das war ein Vorschlag, den die meisten nicht verstanden. Aber weil sie das auf keinen Fall zugeben wollten, schwiegen sie lieber und machten Gesichter, als seien sie ganz schwer am Nachdenken.

Ach Quatsch“, meinte schließlich ein Junge aus der Maximilianschule. Er hatte bisher nur zugehört und dabei nervös an seinen Fingernägeln geknabbert. „Ich bin dafür, daß wir uns heute abend alle vor seine Haustür stellen. Und dann lassen wir ihn einfach nicht auf die Straße.“

„Keine Gewaltakte“, warnte Karlchen Kubatz.

„Haargenau so etwas wäre grundfalsch“, bemerkte auch Ulli Buchholz. Er hatte wieder seine kurze Lederjacke an, wie immer. „Bei allem, was wir unternehmen, kommt es in erster Linie darauf an, daß uns niemand sieht. Wenn die Polizei erst einmal auf die Idee kommt, daß wir hinter diesen vielen Plakaten stecken, dann wird alles enorm schwierig.“ Er nahm einen Schluck aus seinem Milchglas. Als erstes müssen wir verhindern, daß dieser Dr. Purzer heute abend seine Rede hält. Und dann müssen wir schnellstens die Stadt mit neuen Fünfen überschwemmen. Aber so, daß wir nicht verdächtigt werden und daß uns keiner erwischen kann.“

„Gratuliere“, grinste Emil Langhans. „Nur schade, daß wir keine Versammlung von Zauberkünstlern sind.“

Anschließend zerbrach man sich die Köpfe. Und dabei kam eine ganze Menge heraus. Zum Schluß wurden alle Vorschläge gesiebt und aussortiert. Als man sich dann für die besten entschieden hatte, wurde ein genauer Zeitplan aufgestellt.

„Soweit wäre alles klar“, faßte Emil Langhans zusammen. Er hatte das Wichtigste notiert und las noch einmal vor, was jeder wissen mußte.

„Jetzt müssen wir nur noch feststellen, wer bei sich zu Hause an eine Schreibmaschine herankommt“, erinnerte Paul Nachtigall. „Wer Ölfarbe besorgen kann, ohne daß es auffällt, und schließlich, wer etwas über alte Sofas weiß.“

„Das erste Sofa könnt ihr schon von mir haben“, lachte Frau Bandel. „In meinem Keller steht ein ziemlich altes Ding aus rotem Samt. Es hat allerdings schon Löcher, aus dem die Federn herausgucken.“ Sie wollte sich kugeln vor Lachen.

Als man sich dann trennte, kamen die meisten mit ziemlicher Verspätung zum Mittagessen, und viele hatten deshalb auch Ärger mit ihren Eltern. Aber dafür wußte jetzt jeder ganz genau, was er am Nachmittag und am Abend zu tun hatte.

Jungen aus beiden Schulen meldeten sich pünktlich um fünfzehn Uhr im Rathaus auf der Revierwache zum Entfernen der blauen Plakate mit der zitronengelben Fünf. Sie hatten Wassereimer mitgebracht und alte Messer oder Bürsten.

So ziemlich alle Schülerinnen des Mädchen-Gymnasiums trafen sich in Gruppen bei ihren Freundinnen. Sie hörten die neuesten Schallplatten, und dabei schnitten sie aus jedem Papier, das sie auftreiben konnten, lauter Fünfen. So wie man Scherenschnitte schneidet. Bis zum Abend taten sie nichts anderes. Andere saßen hinter den Schreibmaschinen ihrer Eltern und tippten mit möglichst vielen Durchschlägen auf kleinere Zettel die verschiedensten Texte.

Zum erstenmal wurde auch das Alarmsystem in Anspruch genommen. Es ging darum, daß auch einige Jungen, die nicht in der Milchbar gewesen waren, für den Abend an ganz bestimmte Treffpunkte bestellt wurden.

Sieben von den älteren durchforschten den Schuttabladeplatz am Güterbahnhof. Anschließend nahmen sie sich noch die drei Altwarenhändler vor, die alle rund um den Leonardplatz herum ihre Geschäfte hatten. Überall interessierten sie sich für Sofas, die so alt sein konnten, wie sie nur wollten.

Hans Pigge war zusammen mit Manuel Kohl unterwegs. Dessen Großvater betrieb in der Rabenstraße eine Malerwerkstatt.

„Mit was kann ich euch beiden dienen?“ fragte der Großvater nach der ersten Begrüßung. Er hieß auch Kohl mit Nachnamen. „Irgend etwas brauchst du doch, wenn du dich bei mir blicken läßt.“

„Es geht heute um Ölfarbe“, verriet Manuel und blinkerte dabei vergnügt mit dem linken Auge. „Aber es müßte eine sein, die kaum wieder abzukriegen ist, und wir bräuchten eine ganze Menge.“

„Übrigens ist die ganze Sache geheim“, ergänzte Hans Pigge. „Man dürfte kein Wort darüber reden.“

„Weil es sich um eine Überraschung handelt“, blinkerte Manuel wieder.

„Da will ich natürlich kein Spielverderber sein“, antwortete der Malermeister namens Kohl. „Wäre Rot angenehm? Oder lieber Blau? Ihr könnt es euch aussuchen.“

„Vielleicht beides“, überlegte Hand Pigge. je bunter, umso lustiger.“

Aber holt euch das Zeug am Abend, wenn niemand mehr in der Werkstatt ist“, schlug Großvater vor und blinkerte jetzt seinerseits mit dem linken Auge. „Weil die Sache doch geheim bleiben soll.“

Als sich Polizeimeister Kalender gegen siebzehn Uhr wieder einmal in seinen Funkstreifenwagen klemmte, zogen sich über dem Kurpark die ersten Wolken zusammen. „Hoffentlich verregnet es morgen nicht den Festzug“, bemerkte er und ließ sich kreuz und quer durch die Stadt fahren.

Je länger diese Fahrt dauerte, umso mehr strahlte Herr Kalender. Aus der Innenstadt waren sämtliche blauen Plakate mit der gelben Fünf verschwunden. Nur nasse Flecke und letzte Reste von Papier oder Leim erinnerten noch daran, wo sie einmal angeklebt gewesen waren.

Beim Karlsplatz entdeckte der Polizeimeister die erste Schülergruppe bei der Arbeit. Und dann waren sie plötzlich überall. Und sie arbeiteten alle so schnell wie die Feuerwehr bei einem Großbrand. Die einen flitzten mit den Wassereimern, andere kratzten und schabten mit alten Messern oder Drahtbürsten.

„Man sieht“, lachte Polizeimeister Kalender zufrieden, jetzt haben sie den Bogen schon raus. Die Männer von der Stadtreinigung könnten es auch nicht besser.“ An der Meinickestraße ließ er den Funkwagen halten und kletterte ins Freie. Er war ehrlich und aufrichtig gerührt.

„Hallo, Jungen“, sagte er und versuchte dabei so freundlich auszusehen wie ein Weihnachtsmann bei der Bescherung. „Das hätte ich euch nie zugetraut. Ich danke euch, und ich muß euch eine Menge abbitten.“

„Wie Sie sehen, sind wir bedeutend besser als unser Ruf’, trompetete der kleine Sputnik. Seine Hände waren vom Abkratzen der Plakate ganz blau, und auf der Nase hatte er einen gelben Fleck.

„Die Polizei wird sich revanchieren“, versprach Herr Kalender. „Ich meine, wenn mal wieder einer von euch im Kurpark über die Wege für Spaziergänger radelt oder wenn die Lampe an eurem Fahrrad nicht in Ordnung ist. Gelegentlich kann man ja mal ein Auge zudrücken.“ Er lachte und stieg wieder in seinen Wagen. „Das ist allerdings keine Freifahrkarte bis zu eurer silbernen Hochzeit“, rief er noch, bevor er die Tür ins Schloß warf.

Eine Stunde später waren in ganz Bad Rittershude die zitronengelben Fünfen wieder von den Wänden abgekratzt. „Es ist zum Heulen“, jammerte Paul Nachtigall, „aber es mußte sein.“

Die Jungen standen eine Weile herum und betrachteten ihre blauen Hände. Dann leerten sie ihre Wassereimer aus und trabten los. Jeder hatte ja noch etwas zu erledigen.

Einige wollten noch eine Tante oder einen Onkel besuchen, um mit ihnen über die gelben Stimmkarten zu verhandeln. Andere hatten ihre Eltern davon überzeugen können, daß sie sich unbedingt wieder einmal die Haare schneiden lassen mußten. Und ein paar machten sich auf den Weg, um bei den Schülerinnen vom Mädchen-Gymnasium die ersten Kartons mit ausgeschnittenen Fünfen abzuholen.

Als die letzten losflitzen wollten, hörte Paul Nachtigall ein dumpfes Gepolter. Er meinte zuerst, es sei der Omnibus. Aber als er dann in den Himmel blickte, sagte er: „Das kann ja lustig werden.“

Das Gewitter zog sich tatsächlich immer mehr zusammen. Der Horizont verdunkelte sich schon, und die schrägen Strahlen der Sonne brannten so heiß wie sonst nur mittags. Bestimmt stachen jetzt im Kurpark und im Freibad die Fliegen. Das war vor einem Gewitter immer so.

Schon eine Viertelstunde später hatte sich der ganze Himmel verdunkelt. Fritz Treutlein mußte in seinem Friseursalon das Licht anknipsen.

Die Ladenzeit war schon vorbei und die Tür zur Straße abgeschlossen. Corny polierte in der Damenabteilung die verchromten Wasserhähne.

„Drei Mark fünfzig“, sagte Fritz Treutlein und nahm dabei einem Jungen aus der Maximilianstraße das weiße Tuch vom Hals.

„Das Trinkgeld kannst du dir in ‘n Kamin schreiben“, meinte der Junge freundlich, als er sein Geld aus der Tasche holte.

„Ich will es probieren“, grinste Fritz und drehte das Sitzkissen um. „Der nächste bitte.“

Jetzt war Emil Langhans an der Reihe. Auf den Stühlen an der Wand warteten noch drei andere Jungen, und ein vierter klopfte gerade an das Glas der Ladentür.

„Das Geschäft läuft ja wie einen Tag vor Ostern“, bemerkte Corny und ließ den Jungen herein.

Emil Langhans hatte sich inzwischen in den Sessel fallen lassen. Aber daß du mir ja nichts abschneidest“, verlangte er.

„Irgend etwas werden deine Eltern für ihr Geld aber doch sehen wollen“, mahnte Fritz und klapperte mit seiner Schere. „Deine Ohren sind ja schon ganz zugewachsen.“

„Ich möchte nicht, daß sie frieren“, jammerte Emil.

In diesem Augenblick kam Vater Treutlein von der Wohnung her. Er war beim Rasieren und seifte sich gerade ein.

„Guten Abend, die Herren“, begrüßte er die Freunde seines Jungen. Dann rief er zum Damensalon hinüber: „Corny, ruf doch mal Herrn Lohmeier an. Er soll kurz vor acht Uhr einen Wagen schicken. Wir haben nämlich bestimmt gleich ein Gewitter, daß die Fetzen fliegen, und dann ist er auf einen Schlag mit seinen Taxis ausverkauft.“

*Ja, sofort“, gab Corny Treutlein zur Antwort und wählte die Nummer. „Ich mach’ jetzt auch gleich Schluß, damit ich mich noch umziehen kann.“ Dann meldete sich Herr Lohmeier am Telefon. Als Corny wieder aufgelegt hatte, rief sie zu ihrem Vater in die Wohnung: „Da haben wir aber Glück gehabt. Wir kriegen die letzte Taxe, die noch frei war.“

„Gehen deine Eltern auch zu dieser Versammlung vom Kunstverein?“ fragte Emil Langhans leise.

Aber Fritz Treutlein kam nicht mehr zum Antworten.

Von draußen war nämlich ein kurzer lauter Donner zu hören, und beinahe gleichzeitig schlug ziemlich nahe ein Blitz ein.

„Fröhliche Weihnachten“, rief Corny und verschwand in der Wohnung.

Vor dem Schaufenster und der Ladentür regnete es jetzt wie aus Feuerwehrschläuchen. Plötzlich hörte Fritz Treutlein auf, mit seiner Schere zu klappern. Er blickte in den Spiegel und dachte nach.

„Was ist los?“ fragte Emil Langhans besorgt. „Du siehst so komisch aus.“

„Ich fürchte, ich habe eine Idee“, murmelte Fritz Treutlein leise.

Er ging zum Telefon und wählte so schnell wie möglich die Nummer von Paul Nachtigall.

Ein Gewitter ist manchmal eine gute Sache

„Schieß los“, sagte Paul Nachtigall. „Ich bin ganz Ohr.“

„Also, was wir da heute abend beim Kunstverein Vorhaben, ist doch bloß kalter Kaffee, eine kleine Störung, weiter nichts.“

Fritz Treutlein hatte den Telefonhörer ganz nah an den Mund genommen und sich mit dem Rücken zur Wohnungstür gedreht. Aber eigentlich wollten wir doch die ganze Versammlung platzen lassen oder wenigstens verhindern, daß Studienrat Dr. Purzer seine Rede hält. Nur ist uns dazu noch nichts Richtiges eingefallen.“

„Was schlägst du also vor?“ wollte Paul Nachtigall wissen.

„Was ist das für eine Idee?“ fragte beinahe gleichzeitig Emil Langhans. Er hörte natürlich jedes Wort, das Fritz Treutlein in den Telefonhörer sprach. Genauso wie die übrigen Jungen, die auf den Stühlen saßen und auf ihren Haarschnitt warteten.

„Wir hätten aber nicht mehr viel Zeit“, bemerkte Fritz Treutlein und blickte durch das Schaufenster in den Gewitterregen hinaus.

„Dann mach es nicht so spannend“, mahnte Paul Nachtigall.

„Die Idee ist mir gekommen, als mein Vater vorhin per Telefon eine Taxe bestellt hat“, verriet Fritz Treutlein. „Ich weiß, daß Studienrat Dr. Purzer draußen am Zobelberg wohnt. Ich habe ihm früher mal Hefte nach Hause bringen müssen. Und er hat kein eigenes Auto. Da denke ich mir, daß er bei diesem Hundewetter bestimmt auch eine Taxe bestellt hat. Denn er will ja wohl einigermaßen trocken zu seiner Rede ins Rathaus kommen. Schon weil er sich bestimmt für heute abend seinen besten Anzug aus dem Schrank geholt hat. Begreifst du, was ich meine?“

„Und ob ich begreife!“ versicherte Paul Nachtigall. „Das ist die beste Idee seit der Erfindung der Nähmaschine.“

„Ja, wenn es gerade paßt“, kicherte Fritz Treutlein, „ist so ein Gewitter eine piekfeine Sache.“

„Um acht Uhr soll die Versammlung anfangen“, überlegte Paul Nachtigall.

„Das heißt, wir haben noch genau vierzig Minuten Zeit“, stellte Fritz Treutlein fest.

„Dann ist es aber höchste Eisenbahn“, mahnte Paul Nachtigall. „Paß auf, wir müssen uns jetzt haarscharf überlegen, was alles der Reihe nach erledigt werden muß.“

„Zuerst sollten wir mit der Autovermietung Lohmeier telefonieren“, schlug Fritz Treutlein vor. „Davon hängt doch alles ab. Ich meine, ob Studienrat Dr. Purzer überhaupt...“

„Das soll Emil Langhans übernehmen“, unterbrach Paul Nachtigall. „Er ist so schön mitten im Stimmbruch, daß kein Mensch auf die Idee kommt, er sei erst vierzehn.“

Als Paul Nachtigall und Fritz Treutlein ein paar Minuten später ihre Telefonhörer wieder auflegten, wußte jeder, was er zu tun hatte.

Die Autovermietung Lohmeier hatte die Telefonnummer 22 44. Fritz Treutlein wählte, und Emil Langhans hatte den Hörer am Ohr. „Besetzt“, sagte Emil.

„Kein Wunder, die Straße schwimmt ja gleich weg“, meinte Fritz und wählte noch einmal.

„Jetzt scheint es zu klappen“, flüsterte Emil Langhans“ als er das Rufzeichen hörte.

„Auto Vermietung Lohmeier“, meldete sich eine weibliche Stimme.

„Ich spreche im Auftrag von Herrn Studienrat Dr. Purzer“, krächzte Emil Langhans.

„Er macht sich bei diesem Sauwetter wohl Sorgen um seine Bestellung“, lachte die Stimme am anderen Ende der Leitung. „Aber Sie können ihn beruhigen. Der Wagen ist garantiert zwanzig Minuten vor acht bei ihm. Und wenn es Frösche hagelt.“

„Das ist wirklich sehr freundlich“, erklärte Emil Langhans. Aber der Herr Studienrat ist gar nicht zu Hause. Er ist durch gewisse Arbeiten länger in der Stadt aufgehalten worden und befindet sich bereits im Rathaus. Er braucht also gar kein Auto mehr. Er wäre allerdings unglücklich, wenn er Ihnen durch seine Absage jetzt irgendwelche Schwierigkeiten ...“

„Davon kann gar nicht die Rede sein“, beruhigte ihn die Dame von der Autovermietung Lohmeier. „Ich bin heute für jede Taxe, die frei wird, ausgesprochen dankbar.“

„Das wird Herrn Studienrat sehr beruhigen“, krächzte Emil wieder. „Dann schönen Dank und guten Abend.“

„Die Bestellung ist also gestrichen“, ließ sich die Stimme wieder hören. „Ebenfalls guten Abend, und grüßen Sie den Herrn Studienrat.“ Emil Langhans legte den Hörer wieder auf. „Er hat sich also tatsächlich eine Taxe bestellt“, sagte er und holte tief Luft.

„Die nie kommen wird“, grinste Fritz Treutlein und rieb sich die Hände. Anschließend telefonierte er mit der Gärtnerei Kohl. Zuerst war einer von den Zwillingen am Apparat.

„Einen Moment“, sagte sie, und dann kam Manuel.

„Du mußt sofort im Adreßbuch oder bei der Auskunft feststellen, ob es im Haus von Studienrat Dr. Purzer noch andere Telefonanschlüsse gibt“, erklärte Fritz Treutlein.

Alles andere später. In fünf Minuten sind wir bei dir.“

„Und er soll keinen Namen sagen“, flüsterte Emil Langhans.

„Ja, keinen Namen sagen“, wiederholte Fritz Treutlein. „Hast du verstanden? Alles ganz geheim.“

Zwei Minuten später trabten Fritz Treutlein und Emil Langhans zusammen mit den übrigen Jungen durch den Regen. Mit dem Haareschneiden war es für heute Essig.

Inzwischen hatte Paul Nachtigall mit Studienrat Dr. Purzer telefoniert.

Es war nur ein ganz kurzes Gespräch gewesen.

„Purzer“, hatte sich der Studienrat in seiner Wohnung gemeldet.

„Kann ich bitte Herrn Isenbügel sprechen?“ fragte Paul Nachtigall höflich.

Karlchen Kubatz, der am Tisch saß und gerade das Telefonbuch wieder zuklappte, wollte sich biegen vor Lachen. Aber er preßte die Lippen zusammen, damit ja kein Laut zu hören war.

„Hier gibt es keinen Herrn Isenbügel“, verwunderte sich Studienrat Dr. Purzer. „Möglicherweise haben Sie die falsche Nummer gewählt?“

„Sie haben doch die 76 66?“

„Nein, hier ist 76 67.“

„Oh, dann entschuldigen Sie vielmals“, stotterte Paul Nachtigall. „Es tut mir leid. Ich habe mich verwählt.“

„Bitte“, sagte Studienrat Dr. Purzer, und dann klickte es.

„Er hat aufgelegt“, flüsterte Karlchen Kubatz.

Aber wir legen nicht auf“, bemerkte Paul Nachtigall. „Das ist der Unterschied.“

„Und damit ist seine Leitung blockiert?“ fragte Karlchen Kubatz. „Solange du nicht wieder auflegst, kann man also Studienrat Purzer nicht erreichen? Und er selbst kann auch nicht telefonieren?“

„Genauso ist es, mein Sohn“, stimmte Paul Nachtigall zu. „Wenn er sich jetzt zum Beispiel wirklich bei der Firma Lohmeier nach seiner Taxe erkundigen will, bekommt er gar kein Amt.“

„Und die liebe Firma Lohmeier kann ihrerseits nicht zurückfragen, ob die Abbestellung in Ordnung geht, falls man dort der Geschichte nicht trauen sollte“, meinte Karlchen Kubatz. Aber damit ist wohl nicht zu rechnen.“

„Man muß mit allem rechnen“, bemerkte Paul Nachtigall. „Es sollen am Nordpol schon Giraffen übers Eis geklettert sein.“ Er hatte sich seinen Regenmantel übergezogen. „Du bleibst hier und paßt auf, daß niemand den Hörer auflegt. Zum Glück sind meine Eltern und Oliver im Rathaus. Mach nicht so ein dämliches Gesicht.“

„Ich würde auch gern dabeisein“, gab Karlchen Kubatz zu.

Aber du hast noch Bewährungsfrist, und das ist nicht zum Totlachen“, bemerkte Paul Nachtigall. „Im übrigen hast du jetzt Zeit, um den Schluß für diesen Artikel zu schreiben.“

„Ausbeuter“, stellte Karlchen fest. Aber das hörte Paul Nachtigall schon nicht mehr. Er war bereits durch die Tür zum Treppenhaus.

Die beiden hatten sich nachmittags getroffen, um gemeinsam einen Artikel über die Bronzebüste mit dem Gesicht von Fräulein Corny Treutlein zu verfassen. Diesen Artikel wollte Karlchen Kubatz noch heute nacht irgendwie in die nächste Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten hineinschmuggeln. Die Bewährungsfrist galt ja nur für das Prinz-Ludwig-Gymnasium und nicht für zu Hause.

Als Fritz Treutlein aus seinem Friseursalon angerufen hatte, waren die beiden gerade dabei gewesen, nach einem wirkungsvollen Schluß zu suchen, der ganz offen zur Abstimmung für die Nummer 5 aufrufen sollte.

Jetzt mußte sich Karlchen Kubatz diesen letzten Satz allein einfallen lassen. Er grübelte und blickte zwischendurch zu dem Telefonhörer, der neben dem Apparat auf einer weißen Tischdecke mit himmelblauen Punkten lag.

Draußen donnerte es wieder einmal, und dann kamen Blitze. Man konnte meinen, das Feuerwerk sei vorverlegt.

Im linken Seitenflügel des Rathauses waren um diese Zeit die Fenster des kleinen Sitzungssaals schon eine ganze Weile hell erleuchtet. Und aus dem Regen und aus der Nacht kamen unter ihren Schirmen bereits die ersten Besucher.

Die Gärtnerei Kohl am Rathausplatz hatte neben ihrem Schaufenster eine breite Toreinfahrt. Dort konnten sich die Glorreichen Sieben und die übrigen Jungen unterstellen. Ulli Buchholz war noch alarmiert worden, der kleine Sputnik und Hans Pigge. Alle waren durch den Regen gelaufen und naß bis auf die Knochen.

„Guten Abend allerseits“, grinste Paul Nachtigall. Der Regen tropfte ihm von den Haaren und von der Nase.

„In seinem Haus wohnt nur noch eine Familie Hasselbach, die auch Telefon hat“, berichtete Manuel Kohl.

„Und du hast die Nummer?“ fragte Paul Nachtigall.

„Das versteht sich eigentlich von selbst“, bemerkte Manuel.

„Entschuldige“, sagte Paul, und dann wollte er wissen: „Wieviel Geld haben wir?“

Sie leerten alle ihre Taschen und kamen auf sechsunddreißig Mark sechzig.

„Und das hier sind alle Groschen, die in der Kasse waren“, meinte Fritz Treutlein. „Ich habe sie eingewechselt, wie du es verlangt hast.“

Ausgezeichnet“, lobte Paul Nachtigall.

Dann verteilte er das Geld einigermaßen gleichmäßig unter Emil Langhans, Ulli Buchholz und Fritz Treutlein.

Von den Groschen behielt er den größten Teil für sich.

„In fünf Minuten erwartet der Redner des heutigen Abends seine Taxe“, stellte Emil Langhans fest. Er hatte auf seine Armbanduhr geblickt und ihre Zeit mit der Uhr am Rathausturm verglichen. „Es wird Zeit.“

„Du gehst jetzt wieder in deine Wohnung“, sagte Paul Nachtigall zu Manuel Kohl, „und rufst sofort diese Familie Hasselbach an. Und wenn man sich gemeldet hat, legst du einfach den Hörer neben den Apparat. Dort läßt du ihn mindestens eine Stunde schmoren.“

„Und wieso?“ fragte Fritz Treutlein neugierig.

„Weil Studienrat Dr. Purzer vermutlich zu seinem Nachbarn rennt, wenn er merkt, daß sein eigenes Telefon nicht mehr funktioniert“, erklärte Paul Nachtigall.

„Du denkst auch an alles, man könnte direkt Angst kriegen“, meinte Manuel Kohl und sauste in seine Wohnung zurück.

Auf dem Rathausplatz gab es zwei Telefonzellen. Sie standen sich in einem Abstand von etwa fünfzehn Metern gegenüber.

Und es gab in der Stadt außerdem auch noch zwei öffentliche Rufsäulen für die freien Taxis, die nicht der Firma Lohmeier gehörten. Die eine davon stand am Kurpark und die andere an der Ecke bei der Verkehrsinsel in der Hauptstraße.

„Ich hoffe, ihr habt alles begriffen?“ fragte Paul Nachtigall. Er wischte sich mit dem Handrücken über die Nase.

Alles klar“, versicherten die Glorreichen Sieben einschließlich Ulli Buchholz und der anderen Jungen.

„Das heißt“, meinte Fritz Treutlein verlegen, „ich weiß nicht mehr genau, wählst du zuerst oder ich?“

„Noch einmal, paß auf“, erklärte Paul Nachtigall. „Ich wähle zuerst. Und dann rede ich, so lange es eben geht. Wenn ich merke, daß ich bald Schluß machen muß, hebe ich die Hand hoch. Das bedeutet für dich, daß du jetzt deine Groschen einwirfst und die Nummer von Lohmeier wählst. Aber nur die ersten drei Zahlen. Mit der letzten wartest du noch, bis ich meine Hand wieder herunternehme. Gleichzeitig hänge ich nämlich ein, und die Leitung ist frei für dich. Du wählst sofort deine letzte Zahl und hast die Firma Lohmeier in der Leitung, bevor ein anderer dazwischenfunken kann. Jetzt redest du deinerseits so lange wie möglich, und dann bin ich wieder an der Reihe.“

Aber ihr habt doch schon die Leitung bei diesem Studienrat Dr. Purzer blockiert“, fragte Ulli Buchholz. „Warum jetzt auch noch die Autovermietung?“

„Doppelt genäht ist sicherer“, meinte Paul Nachtigall.

„Und jetzt an die Arbeit, meine Herren, aber dalli.“

Die Jungen zogen die Köpfe ein und rannten in den Regen hinaus. Paul Nachtigall verschwand zusammen mit Emil Langhans in der einen Telefonzelle. Fritz Treutlein mit zwei Jungen aus der Maximilianschule in der anderen. Ulli Buchholz sprang über ein paar Pfützen zu der Taxi-Rufsäule am Kurpark und Hans Pigge zu der anderen in der Hauptstraße. Sie versuchten sich unterzustellen und warteten.

Paul Nachtigall hatte inzwischen in seiner Telefonzelle die Nummer 22 45 gewählt. Das war die Nummer für die Vermittlung der drei freien Taxis.

„Ich stehe hier am Rathausplatz bei der Rufsäule, und weit und breit ist keine Taxe“, klagte Paul.

„Da müssen Sie leider warten“, sagte die Stimme eines älteren Mannes am anderen Ende der Leitung. Ausgerechnet heute ist ein Wagen ausgefallen, und die beiden anderen sind unterwegs.“

„Können Sie eine Bestellung annehmen?“

„Wo denken Sie hin. Es geht hier zu wie im Irrenhaus. Aber vielleicht haben Sie Glück, weil die meisten Fahrten in der nächsten Viertelstunde zum Rathaus gehen, wegen dieser Versammlung. Wenn ein Wagen kommt, müssen Sie eben schnell zupacken.“

„Ich bin nicht mehr der Jüngste“, meinte Paul Nachtigall. Aber ich will’s probieren. Besten Dank.“ Er legte wieder auf.

„Von dieser Seite kann eigentlich nichts passieren“, stellte Emil Langhans fest, der natürlich mitgehört hatte.

„Wenn die Herren Buchholz und Pigge auf Draht sind“, Paul Nachtigall blickte auf seine Uhr. „Ich glaube, wir müssen jetzt anfangen.“ Er nahm den Hörer ab und wählte.

Fritz Treutlein und die zwei Jungen aus der Maximilianschule hatten durch ihre Glaswand die andere Telefonzelle keine Sekunde lang aus den Augen gelassen.

„Es geht los“, flüsterten sie jetzt beinahe gleichzeitig.

Drüben wählte Paul Nachtigall dieses Mal die Nummer 22 44. Es war jetzt genau siebzehn Minuten vor acht Uhr.

Vor dem Rathaus trafen immer mehr Besucher ein. Sie kamen von der Bushaltestelle, von der Straßenbahn oder fuhren im Auto vor. Der Regen hatte ein wenig nachgelassen. Trotzdem trabten manche unter ihren Schirmen über die breite Rathaustreppe, als hätten sie Angst, zu spät in die Schule zu kommen.

,Jetzt wird Studienrat Dr. Purzer in seiner Wohnung langsam nervös, nehme ich an“, bemerkte Emil Langhans. Und dann meldete sich die Autovermietung Lohmeier am anderen Ende der Leitung.

„Es ist wieder die gleiche Stimme“, flüsterte Emil.

„Krüger ist mein Name“, sagte Paul Nachtigall. „Krüger - Valentinsweg 11, wenn Sie bitte notieren wollen. Ich brauche möglichst schnell einen Wagen, der mich ...“

„Es tut mir schrecklich leid, Herr Krüger“, unterbrach die Dame von der Firma Lohmeier. „Wir sind im Augenblick hoffnungslos ausverkauft. Vielleicht rufen Sie in einer halben Stunde wieder an. Es tut mir wirklich ...“

Aber es eilt ja gar nicht, meine liebe Dame“, unterbrach jetzt Paul Nachtigall. „Es soll ja erst für morgen sein oder vielleicht auch erst zum Wochenende. Die Zeit spielt glücklicherweise bei mir überhaupt keine Rolle. Leider spielt aber etwas anderes eine Rolle. Das liebe Geld nämlich, wenn Sie wissen, was ich meine.“ In diesem Augenblick machte Fritz Treutlein vorsichtig die Tür auf: „Was passiert, wenn der Studienrat nicht mehr weiß, was er tun soll, und doch noch einen Weg findet, im Rathaus anzurufen?“ flüsterte er aufgeregt. Er war von seiner Zelle herüber durch den Regen gerannt.

„Kann er“, grinste Emil Langhans. „Da meldet sich niemand mehr. Manuel hat es ausprobiert.“

„Entschuldigung“, japste Fritz Treutlein und flitzte in seine Zelle zurück.

„Ja, es geht um eine Fahrt mit vier Personen nach Obermünzberg“, erzählte Paul Nachtigall inzwischen der Dame von der Autovermietung. „Wir dachten, daß wir schon morgens losfahren und erst abends zurückkommen, wenn das nicht zu teuer wird. Meine Frau würde mitfahren, die Schwester meiner Frau, also meine Schwägerin, und unsere Kleine. In Obermünzberg wohnt nämlich meine Schwiegermutter, und die ist schon zweiundachtzig. Sie war immer kerngesund, aber jetzt hat sie eine Nierengeschichte gehabt, und deshalb wollten wir ...“

Paul Nachtigall schaffte es, das Gespräch über volle vier Minuten hinzuziehen. Als ihm dann beim besten Willen nichts mehr einfiel, hob er seine linke Hand hoch.

„Achtung“, sagte einer der Jungen aus der Maximilianschule in der anderen Telefonzelle.

Fritz Treutlein warf seine Groschen ein und wählte zweimal die Zwei und einmal die Vier. Jetzt nahm Paul Nachtigall seine Hand herunter und hängte den Hörer zurück.

Beinahe gleichzeitig wählte Fritz Treutlein die zweite Vier. Kurz darauf war die Firma Lohmeier am Apparat.

„Sie führen ja Dauergespräche“, beklagte sich Fritz Treutlein. „So etwas müssen Sie sich als Taxiunternehmen abgewöhnen. Das ist ja so, als ob die Feuerwehr nicht zu erreichen ist. Man hat es doch eilig, wenn man bei Ihnen anruft.“

„Entschuldigen Sie“, sagte die Dame von der Autovermietung. Aber ich hatte da einen ausnahmsweise schwierigen Fall. Was können wir für Sie tun?“

Während jetzt Fritz Treutlein damit herausrückte, daß er eine Taxe brauchte, um ins Krankenhaus zu fahren, brütete Karlchen Kubatz immer noch über dem allerletzten Satz seines Artikels in der Nachtigallschen Wohnung. Dabei zuckte er jetzt plötzlich zusammen, als habe direkt vor dem Fenster der Blitz eingeschlagen.

In Wirklichkeit war es aber die Stimme von Studienrat Dr. Purzer, die ihn aufgeschreckt hatte. Sie kam aus dem Telefonhörer, der immer noch neben dem Apparat auf der weißen Tischdecke mit den himmelblauen Punkten lag, und rief immer wieder: „Hallo, ist dort jemand? Gehen Sie doch um Himmels willen aus der Leitung! Hallo! Oder ist dort die Störungsstelle? So antworten Sie doch!“

Karlchen Kubatz hielt die Luft an und starrte auf den Hörer.

Nach einer Weile war Studienrat Dr. Purzer wieder zu hören. Aber jetzt sprach er wohl mit seiner Frau: „Es ist zum Verzweifeln. Ausgerechnet heute muß der Apparat gestört sein. Die Leitung ist mausetot. Sie sagt keinen Pieps.“ Und dann rief er wieder ins Telefon: „Hallo, ist dort jemand?“ Anschließend legte er auf.

Karlchen Kubatz bekam eine Gänsehaut.

Am Kurpark und bei der Verkehrsinsel in der Hauptstraße guckten sich inzwischen Ulli Buchholz und Hans Pigge immer noch vergeblich die Augen aus dem Kopf. Weit und breit gab es nur Nacht und Regen. Nirgends eine Taxe.

Nur die Telefone in den Rufsäulen klingelten andauernd.

Endlich bog aus der Richtung der Herderstraße ein weißer Mercedes um die Ecke. Hans Pigge rannte in drei oder vier Sprüngen durch den Regen auf die Straße und breitete seine Arme aus.

„Das richtige Wetter für einen Ausflug auf die Zugspitze“, lachte der Taxifahrer. „Wo soll’s hingehen, junger Mann?“

„Zuerst mal in die Belzigerstraße 27“, bat Hans Pigge. „Dort müßten Sie allerdings ein paar Minuten warten.“

In der Belzigerstraße 27 wohnten die Großeltern von Hans. Anschließend wollte er sich zu einer Tante kutschieren lassen und dann noch zu seinem Patenonkel. Es war anzunehmen, daß sich alle über seinen unerwarteten Besuch freuen würden. Dabei konnte man sich dann auch über die Wahl am Sonntag unterhalten und vielleicht in die gelben Stimmkarten gleich eine Fünf eintragen.

Während seiner Fahrten verglich Hans Pigge immer wieder den Betrag, den die Taxiuhr zeigte, mit dem Betriebskapital, das er in der Tasche hatte.

Bei Ulli Buchholz war währenddessen der kleine Sputnik aufgetaucht. „Wenn du nichts dagegen hast, bleibe ich bei dir“, meinte er. „Ich bin augenblicklich arbeitslos.“

„Einverstanden“, meinte Ulli.

Und dann vergingen weitere zehn Minuten, in denen nichts passierte. Nur das Telefon in der Rufsäule läutete wieder einmal, als ob es plötzlich verrückt geworden wäre.

Und dann kam endlich vom Karlsplatz her ein Wagen. Er bremste, daß das Wasser nur so durch die Gegend spritzte.

Der Fahrer war noch ziemlich jung. „Moment mal“, sagte er, als die beiden Jungen einstiegen, „da klingelt doch das Telefon.“

„Wir waren aber früher da“, stellte der kleine Sputnik fest.

„Könnt ihr denn überhaupt berappen?“

„Machen Sie sich keine Sorgen“, grinste Ulli Buchholz und zeigte einen Zehnmarkschein.

Draußen klingelte das Telefon immer weiter. „Mir soll’s egal sein“, meinte der Taxifahrer. „Wohin?“

„Zur Rabenstraße 12“, sagte Otto Hugendubel, genannt Sputnik. Er hatte vorgeschlagen, Karlchen Kubatz zu besuchen, der ja noch in der Nachtigallschen Wohnung vor dem Telefonhörer saß und sich bestimmt langweilte.

Ein Kapitel, in dem viel telefoniert wird

„Hallo, ist dort jemand?“ rief Studienrat Dr. Purzer wieder einmal in sein Telefon. Er war in Hut und Mantel. Die schwarze Aktentasche mit dem Manuskript seiner Rede hatte er unter dem Arm und seinen Regenschirm in der linken Hand.

„Legen Sie doch auf, wenn Sie mich hören!“ Der Studienrat wartete noch eine Weile, dann warf er den Hörer genervt auf den Apparat zurück. Er blieb stehen, ohne sich zu rühren, und blickte zu seiner Frau hinüber, die, gleichfalls in Mantel und Hut, auf der Kante der Couch saß.

„Bitte, geh doch rauf zu den Hasselbachs und telefoniere von dort“, bat der Studienrat. „Ich schaue inzwischen noch einmal runter.“ Er war während der letzten zehn Minuten mindestens schon sechsmal aus seiner Wohnung über die Treppe auf die Straße gerannt und wieder zurück.

„Aber wir haben doch mit den Hasselbachs seit dieser Sache vor einem Jahr kein Wort mehr gesprochen“, gab Frau Purzer zu bedenken.

„Das müssen wir im Augenblick vergessen.“ Er angelte ein paar Groschen aus seiner Hosentasche. „Bitte, beeile dich.“

Beide verließen die Wohnung.

Frau Purzer stieg zu den Nachbarn mit dem Namen Hasselbach ins zweite Stockwerk hinauf, und der Studienrat flitzte über die Treppe vors Haus. Er blickte die Straße hinauf, und er blickte die Straße hinunter. Von einer Taxe war weit und breit nichts zu sehen. Da rannte er zurück in seine Wohnung.

Dort stürzte er wieder zum Telefon und riß den Hörer von der Gabel. Irgendwann mußte es doch mit dieser unverständlichen Störung vorbei sein.

Aber die Lage war unverändert. Kein Amtszeichen. Nur ein gleichmäßiges Rauschen.

„Himmeldonnerwetter, ist da jemand in der Leitung?“ brüllte Studienrat Dr. Purzer.

Im gleichen Augenblick schlug die Standuhr in seinem Wohnzimmer acht Uhr.

„Ich werde wahnsinnig“, stöhnte Studienrat Dr. Purzer. Und dann fragte er: „Was ist? Hast du mit Lohmeier gesprochen?“

Frau Purzer hatte gerade die Wohnungstür wieder hinter sich zugemacht. „Das Telefon im Ersten Stock ist auch gestört“, sagte sie. „Vielleicht liegt es am Gewitter, meint Herr Hasselbach, und die ganzen Leitungen sind überschwemmt. Vor drei Jahren soll das auch schon einmal passiert sein.“

„Wenn ich wenigstens im Rathaus Bescheid sagen könnte“, jammerte der Studienrat.

*Ja, ohne Telefon ist man heutzutage völlig hilflos“, meinte Frau Purzer. „Die Technisierung hat auch ihre Schattenseiten.“

„Gehen wir zu Fuß“, schlug der Studienrat vor. „In einer halben Stunde sind wir da.“

„Und wenn dann inzwischen die Taxe kommt, ärgerst du dich grün und blau“, stellte Frau Purzer fest. „Bei so einem Wetter sind selbst D-Züge unpünktlich.“

„Vielleicht finden wir unterwegs ein Auto, das wir anhalten können.“

„Nach spätestens zwanzig Schritten sieht mein Kleid aus wie ein Waschlappen“, prophezeite Frau Purzer. „Sieh doch mal durchs Fenster.“

Im Augenblick fiel das Wasser wieder vom Himmel wie bei einer Talsperre.

„Gut, ich warte noch fünf Minuten“, entschloß sich Studienrat Dr. Purzer.

Er nahm wieder einmal den Telefonhörer ab, legte ihn aber dann gleich zurück. Anschließend rannte er zum Korridor und auf die Straße.

Aber es gab nichts zu sehen außer Nacht und Regen.

Schließlich machte sich Studienrat Dr. Purzer auf den Weg.

Seine Frau hatte es vorgezogen, zu Hause zu bleiben.

Einmal wurde er von einem Lastwagen überholt. Er wollte sich bemerkbar machen und blieb deswegen leider ein wenig zu lange dicht an der Fahrbahn. So wurde er voll von dem Wasser und dem Schmutz getroffen, den die breiten Reifen aufspritzen ließen.

Vorsichtig geworden, wechselte er jetzt auf die andere Straßenseite. Dadurch verfehlte er dann allerdings einen weißen Mercedes, der mit ziemlichem Tempo zur Stadt fuhr.

Aber das war nur gut so.

Dieser Mercedes war nämlich die Taxe mit dem Schüler Hans Pigge, der gerade vom Besuch bei seinem Patenonkel zurückkam.

Kurz vor neun Uhr erreichte Studienrat Dr. Purzer das Rathaus. Er war völlig durchnäßt, obgleich es in der letzten Viertelstunde aufgehört hatte zu regnen.

Die Fenster im kleinen Sitzungssaal waren schon wieder dunkel, und die meisten Besucher waren inzwischen gegangen. Auch die Mitglieder des Kunstvereins, der Vorstand und die beiden Bürgermeister kamen bereits in ihren Mänteln und mit ihren Schirmen die Treppe herunter. Studienrat Dr. Purzer entschuldigte sich tausendmal und berichtete von seinem Mißgeschick.

„Das ist natürlich höchst bedauerlich, aber nicht mehr zu ändern“, meinte der erste Bürgermeister. „Im übrigen haben wir uns Ihretwegen Sorgen gemacht. Hauptschriftleiter Kubatz hatte sich gerade angeboten, bei Ihnen vorbeizufahren und nachzusehen.“

„Dafür kann ich Sie jetzt in meinem Wagen wieder nach Hause bringen“, meinte der Hauptschriftleiter. Und Frau Kubatz fügte hinzu: „Sie brauchen jetzt ganz schnell einen heißen Grog und müssen ins Bett.“

„Und wie war der Besuch, wenn ich fragen darf?“

„Der Saal war gerammelt voll“, gab Theaterdirektor Friedebold Auskunft.

„Ich habe versucht, Sie zu vertreten, und geredet, so gut ich’s eben konnte“, berichtete der erste Bürgermeister weiter. „Aber so nach zwanzig Minuten ist mir nichts mehr eingefallen. In der Hauptsache habe ich eben auf die Wahl am Sonntag hingewiesen und daß sich dabei jeder Bürger für das Kunstwerk entscheiden soll, das ihm am besten gefällt. Schließlich habe ich noch vom Fernsehen gesprochen, das morgen kommt, und um möglichst starken Besuch gebeten. Ich hoffe, das war einigermaßen in Ihrem Sinne?“

„Vermutlich ist es gar nicht aufgefallen, daß ich nicht dagewesen bin“, lächelte Studienrat Dr. Purzer höflich. „Ich möchte mich herzlich bedanken und gleichzeitig noch einmal entschuldigen.“

Als die Herren auf den Rathausplatz hinaustraten, gab es schon große blaue Löcher in der Wolkendecke, und der Asphalt war stellenweise bereits wieder trocken. Die drückende Hitze war wie weggeblasen. Das Gewitter hatte die Luft abgekühlt.

„Ich glaube, wir haben morgen für den Umzug schönes Wetter“, sagte der erste Bürgermeister.

„Es sieht so aus“, pflichtete Hauptschriftleiter Kubatz bei.

Theaterdirektor Friedebold atmete tief und meinte dann: „Ein Lüftchen wie Samt und Seide.“

Alte Sofas fangen an zu wandern

Als sich die Versammlung im kleinen Sitzungssaal gerade aufgelöst hatte und die Lichter ausgeknipst wurden, besprach Polizeimeister Kalender mit seinen Beamten im Erdgeschoß bereits den Einsatzplan für morgen. Alle übrigen Zimmer, die Korridore und Treppen im Rathaus waren jetzt dunkel und leer.

„Das wird ein Tag, der es in sich hat“, meinte Herr Kalender abschließend. Er warf noch einmal einen Blick auf den Stadtplan, der ausgebreitet auf dem Schreibtisch lag, und wanderte zum offenen Fenster. „Wir machen deshalb heute nacht nur Notdienst mit zwei Mann, die sich hier im Revier ablösen. Allen übrigen empfehle ich, früh ins Bett zu gehen und richtig auszuschlafen. Wir werden nämlich morgen ins Schwitzen kommen. Zuerst die Geschichte mit dem Fernsehen und dann noch der Umzug. Da kann ich nur sagen: Prost Mahlzeit.“

„Und wenn heute nacht doch wieder Plakate geklebt werden?“ wagte ein Fahrer von der Funkstreife zu fragen.

„Das glaube ich nicht“, antwortete Polizeimeister Kalender. „Und zwar aus zwei Gründen. Erstens müssen diese Subjekte damit rechnen, daß wir heute nacht gewarnt sind und wie die Schießhunde aufpassen. Und zweitens ist das Wetter auf unserer Seite. Bei so einem Gewitter bleiben auch Ganoven lieber zu Hause.“

„Das ist auch meine Meinung“, sagte Reviervorsteher Nielsen und lachte.

„Aber für alle Fälle mache ich später noch meinen Rundgang“, gab Polizeimeister Kalender bekannt. Dann nahm er seine Mütze vom Fensterhaken und setzte sie auf. „Also für morgen alles klar, meine Herren?“

Alles klar“, versicherten die versammelten Beamten.

„Oder hat noch jemand eine Frage?“ Herr Kalender machte ein paar Schritte und blickte seinen Polizisten der Reihe nach in die Augen. Wie ein General, der eine Ehrenkompanie abschreitet.

„Keine Fragen mehr“, sagten die Beamten im Chor.

„Dann allerseits eine gute Nacht“, grüßte Polizeimeister Kalender. Er nahm seine Hand an die Mütze und verschwand.

Draußen ging er durch den langen Korridor am großen Sitzungssaal vorbei in seine Wohnung. Er nahm sich eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank und guckte eine Weile in den Fernsehapparat. Seine Frau saß in der Küche und modellierte an dem orangefarbenen Filz herum. „Das wird ein Hut zum Küssen“, strahlte sie.

Die Abendvorstellungen in den Kinos und im Stadttheater waren so ziemlich um die gleiche Zeit aus. Dann dauerte es im allgemeinen noch eine halbe Stunde, bis die Besucher in ihre Omnibusse oder Straßenbahnen geklettert waren.

Es war kurz vor elf Uhr, als sich Polizeimeister Kalender noch einmal sein Koppel umschnallte und die Mütze aufsetzte.

„In spätestens einer halben Stunde bin ich zurück“, sagte er. „Und dann wird gleich das Licht ausgemacht.“

Die Straßen waren jetzt schon beinahe ganz leer.

Der Polizeimeister wanderte durch die Gegend wie ein Spaziergänger. Er hatte die Hände auf den Rücken genommen und blickte sich um.

An der Ecke der Herderstraße begrüßte er Frau Bandel von der Milchbar, die gerade ihren Hund ausführte.

Später begegnete er Bademeister Pohmann vom städtischen Schwimmbad. Der hatte nach Feierabend noch ein Bierchen gezischt.

Und dann blieb Polizeimeister Kalender stehen. Was war das?

An der Ecke zum Karlsplatz trugen zwei Jungen ein Sofa über die Straße.

„Für Möbeltransporte eine ungewöhnliche Zeit“, überlegte Herr Kalender und stellte sich den beiden in den Weg.

„Wieso habt ihr das nicht tagsüber gemacht?“ Paul Nachtigall und Manuel Kohl stellten das Sofa ab und grüßten höflich.

„Wir haben vor einer Stunde ganz überraschend Besuch bekommen, wegen des Festzugs morgen. Und jetzt reichen die Betten nicht aus“, erklärte Manuel Kohl. „Da haben wir bei meinem Onkel dieses Sofa ausgeliehen.“ Polizeimeister Kalender sah sich die beiden Jungen genauer an. Sie waren außer Atem.

„Bist du nicht der kleine Kohl aus der Gärtnerei drüben?“

„Ja, ich heiße Manuel Kohl.“

„Und mich kennen Sie bestimmt aus dem Prinz-Ludwig-Gymnasium“, lächelte Paul Nachtigall. „Wir haben doch heute nachmittag diese blauen Plakate abgekratzt.“

„Stimmt“, nickte Polizeimeister Kalender. Aber jetzt macht, daß ihr nach Hause kommt, und grüßt eure Eltern.“

Er nahm seine Hände wieder auf den Rücken und spazierte zurück zum Kurpark. In einer Viertelstunde würde er im Bett liegen.

Paul Nachtigall und Manuel Kohl sahen dem Polizeimeister vergnügt hinterher. Sie ließen sich Zeit dabei.

„Wirklich ein reizender Mensch“, stellte Manuel fest.

„Ja, man kann es nicht anders sagen“, pflichtete Paul Nachtigall bei.

Als Herr Kalender hinter der Ecke zur Wielandstraße verschwunden war, packten die beiden Jungen wieder zu. Und jetzt zeigte es sich, daß genau da, wo gerade noch das Sofa gestanden hatte, eine schöne rote Fünf auf den Bürgersteig gemalt war. Ziemlich groß und mit Ölfarbe. Ähnliches passierte in der nächsten Stunde überall in der Stadt.

Immer wieder schleppten zwei Jungen ein Sofa über die Straße oder auch mitten über einen Platz. Es waren meistens sehr alte Möbelstücke, und ihre Überzüge hatten alle möglichen Farben. Nur eines hatten sie gemeinsam: Jedes Mal, wenn so ein Sofa abgestellt wurde, kam eine Hand aus seinem Boden und malte eine große Fünf auf das Pflaster oder den Asphalt. Das eine Mal mit roter und das andere Mal mit blauer Ölfarbe.

Die Sofas waren nämlich inwendig leer, und anstelle von Sprungfedern und Roßhaar waren sie mit einem Jungen gefüllt, der einen Kübel voll Farbe bei sich hatte und einen Pinsel. Solange er transportiert wurde, mußte er höllisch aufpassen, daß die Farbe nicht überschwappte, und wenn das Sofa dann wieder abgestellt wurde, kam es darauf an, möglichst schnell eine möglichst leserliche Fünf auf den Boden zu malen.

Die übrigen Jungen, die dabei nicht gebraucht wurden, nahmen sich die Bad Rittershuder Briefkästen vor. Sie verteilten die Zettel, die sie am Nachmittag auf den Schreibmaschinen ihrer Eltern mit Werbetexten für die Büste Nummer 5 vollgetippt hatten.

Der Rest der Schüler war mit den ausgeschnittenen Fünfen unterwegs. Das Mädchen-Gymnasium hatte noch bis zum letzten Augenblick laufend geliefert. Sie waren jeweils zu zweit oder zu dritt, damit einer immer genau aufpassen konnte, ob die Luft auch sauber war.

Im Augenblick linste der kleine Sputnik um die Ecke beim Papierwarengeschäft Schlotterbeck. Er pfiff ganz leise, und das bedeutete, daß die Straße leer war.

Jetzt sprangen Hans Pigge und ein Junge aus der Maximilianschule zu den Autos, die hintereinander am Gehsteig parkten, und stopften in alle Auspuffrohre die ausgeschnittenen Fünfen. Anschließend spazierten sie zur Hauptstraße und arbeiteten dort weiter.

Andere Gruppen kümmerten sich um die Autos, die rund um den Karlsplatz parkten oder in der Herderstraße. Ulli Buchholz und Emil Langhans wagten sich sogar bis zum Rathausplatz.

Sie achteten dabei allerdings auf das Licht, das noch im Erdgeschoß hinter den Fenstern des Polizeireviers brannte. Aber dort bewegte sich nichts.

Während alte Sofas durch die Stadt wanderten, Werbezettel für die Büste mit dem Gesicht von Cornelia Treutlein durch die Schlitze der Briefkästen fielen und ausgeschnittene Fünfen in Auspuffrohre gestopft wurden, radelte Karlchen Kubatz zur Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten.

Gleich nachdem er in der Nachtigallschen Wohnung den Telefonhörer wieder aufgelegt hatte, war er nach Hause gerast. Dort hatte er sich hinter die Schreibmaschine seines Vaters gesetzt und seinen Artikel auf das Papier getippt, das in der Schublade lag. Vor einer Stunde würden seine Eltern nicht von der Versammlung zurück sein.

Etwa zur gleichen Zeit, als Studienrat Dr. Purzer klatschnaß vor dem Rathaus eingetroffen war, hatte Karlchen die letzten zwei Sätze des Manuskripts getippt: „...und so stehen auch Kunstkenner und Fachleute tief beeindruckt vor der Einfachheit und Schlichtheit dieser Bronzebüste. Es wäre keine Überraschung mehr, wenn sich auch die Bürger unserer Stadt am Sonntag für die Nummer 5 entscheiden würden.“

Es fiel in der Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten gar nicht besonders auf, daß der Sohn des Hauptschriftleiters noch so spät durch die Tür schneite. Einerseits hatte man kurz vor dem Anlaufen der Rotationsmaschine alle Hände voll zu tun, und dann passierte es ja auch nicht zum erstenmal, daß Herr Kubatz seinen Jungen schickte. Wenn er selbst gerade etwas Wichtiges zu erledigen hatte, kam das schon einmal vor.

Karlchen rannte direkt in die Setzerei.

Der Redakteur vom Dienst war nicht gerade begeistert. Die Zeitung war nämlich schon so gut wie fertig.

Aber da Herr Hildesheimer immer wieder ganz gerne zeigen wollte, wie flink und wie gewitzt er war, feuerte er einfach einen Bericht über die Wasserverschmutzung in der Nordsee aus der zweiten Seite heraus und setzte dafür den Artikel ein, den Karlchen Kubatz gerade gebracht hatte.

Aber sag deinem Vater auch, daß es auf den letzten Drücker ging“, meinte Redakteur Hildesheimer.

„Ich werde es ausrichten“, versicherte Karlchen Kubatz. „Und die Fünf bei der Überschrift soll ziemlich groß sein!“

„Ich hau’ ihm eine Fünf rein, die spricht alle Sprachen“, lachte Herr Hildesheimer. „Der Chef wird sich wundern.“

„Solche Geschichten sollte man sich nicht im Sommer einbrocken“, überlegte Karlchen Kubatz, während er wieder nach Hause radelte. „Im Winter sind die Hosenstoffe dicker.“ Übrigens hatte inzwischen der Wind alle Wolken vom Himmel gefegt, und die Sterne funkelten und blitzten, als sei nichts gewesen.

Herr Kubatz rast in Hausschuhen los

Die erste Bombe platzte am nächsten Morgen genau zehn Minuten vor sieben Uhr.

Polizeimeister Kalender hatte im Badezimmer seiner Wohnung gerade den Kopf über dem Waschbecken und seifte sich ein, da klingelte das Diensttelefon.

„Geh schon mal ran“, sagte der Polizeimeister zu seiner Frau und tauchte sein Gesicht ins Wasser.

Reviervorsteher Nielsen war am Apparat.

„Guten Morgen, mein Mann kommt gleich, ich habe ihn leider zu spät geweckt“, entschuldigte sich Frau Kalender. Aber ich bin bis Mitternacht an meinem neuen Hut gesessen, und da habe ich einfach verschlafen.“ Sie kicherte jetzt wie eine Schülerin aus dem Mädchen-Gymnasium.

„Das geht doch den Reviervorsteher nichts an“, knurrte der Polizeimeister. Er war gerade aus dem Waschbecken wieder aufgetaucht und angelte mit geschlossenen Augen nach dem Handtuch. ^Jetzt versperrst du mit deinen Hüten schon die Badewanne“, schimpfte er. „Nicht einmal duschen kann man sich.“

Tatsächlich war die ganze Breite der Badewanne von einem orangefarbenen Filzhut ausgefüllt, der einen sehr tiefen Rand hatte.

„Ist er schon trocken?“ fragte Frau Kalender ungerührt.

„Deine Sorgen möchte ich haben“, brummte der Polizeimeister und spazierte zum Telefon. „Hier Kalender, was gibt’s?“

Eine ganze Menge“, antwortete Reviervor-steher Nielsen. „Überall in der Stadt sind mit Ölfarbe rote und blaue Fünfen aufs Pflaster gemalt und ...“

„Langsam, langsam“, unterbrach Polizeimeister Kalender. Er holte tief Luft und kniff die Augen zusammen. Also, was ist los?“

„Diese roten und blauen Fünfen, wie gesagt“, wiederholte Reviervorsteher Nielsen.

„Mit Ölfarbe“, bemerkte Herr Kalender. „Ich habe verstanden.“

„Man hat auch in die Briefkästen Zettel geworden, die für die Nummer 5 ...“

„Und das ist alles?“ wollte der Polizeimeister wissen.

„Nein, da gibt es noch andere Fünfen“, berichtete der Reviervorsteher weiter. „Die fliegen überall wie die Spatzen durch die Luft.“

„Sie haben wohl nicht alle Tassen im Schrank“, brüllte Herr Kalender.

„Und der Übertragungswagen vom Fernsehen ist da, und die Techniker bauen bereits im großen Sitzungssaal ihre Scheinwerfer auf.“

„Ich bin in einer Minute bei Ihnen“, rief der Polizeimeister. Er knallte den Hörer auf und zog sich die Schuhe an.

Frau Kalender kam mit Kaffee und belegten Broten.

Aber der Polizeimeister war mit seinen Gedanken ganz weit weg. Er sah weder seine Frau noch das Tablett mit dem Frühstück. „Und im Sitzungssaal baut das Fernsehen schon seine Scheinwerfer auf“, sagte er zu sich selbst. Dabei nahm er seinen Uniformrock vom Kleiderbügel. „Das kann ja heiter werden.“

„Ist das wahr?“ frage Frau Kalender und war plötzlich kreidebleich im Gesicht. „Die Fernsehleute sind schon im großen Sitzungssaal?“

„Die ganze Stadt soll wieder voller Fünfen sein“, grollte Polizeimeister Kalender. „Und da läßt du mich verschlafen. Nur wegen deinem blöden neuen Hut!“ Er ging an seiner Frau vorbei, schnallte sein Koppel um und knallte dann die Tür hinter sich zu.

Eine halbe Stunde später passierte in der Eisdiele am Kurpark das gleiche.

Auch Signore Rinaldi knallte die Tür hinter sich ins Schloß. Und zwar so, daß beinahe die Bilder von der Wand fielen.

Er war kurz davor noch in bester Laune durch seinen Vorgarten spaziert und hatte sich die neuesten Bad Rittershuder Nachrichten und seine Morgenpost aus dem Briefkasten geholt. Er hatte dabei eine neapolitanische Melodie vor sich hin gepfiffen. Bis er dann zwischen Briefen von der Bank, einer Waffelfabrik und dem Lieferanten für Papierservietten einen Zettel entdeckt hatte.

Und auf diesem Zettel, der nicht viel größer war als eine Handfläche, stand mit Schreibmaschine getippt:

Als Signore Rinaldi den Zettel zweimal gelesen hatte, knüllte er ihn zusammen und kickte ihn auf das Nachbargrundstück.

„Nonsens“, murmelte er verächtlich. Aber seine gute Laune war eingefroren.

Er schlug jetzt die Zeitung auf und suchte seine Anzeige.

Als er dann auf der unteren Hälfte der vierten Seite die große 27 sah, erholte sich seine Stimmung wieder.

Aber dann blätterte er um, und da sprang ihm auf der zweiten Seite eine fettgedruckte

Überschrift ins Auge: ,3ad Rittershude wählt die Nummer 5.“

„Maledetto di cavallo“, fluchte Signore Rinaldi.

Er stürmte in seine Eisdiele zurück, und jetzt passierte es: Er knallte die Tür hinter sich zu, daß beinahe die Bilder von der Wand fielen.

Eine ganze Weile rannte er von einer Ecke zur anderen. Erst als er sich einigermaßen beruhigt hatte, ließ er sich mit den Bad Rittershuder Nachrichten auf einen Stuhl fallen und fing an zu lesen.

Karlchen Kubatz saß zur gleichen Zeit mit seinen Eltern beim Frühstück.

Das Radio spielte leise, und vor dem Fenster schien die Sonne.

„Wenn ich die Augen zumache“, bemerkte Frau Kubatz, „kann ich mir vorstellen, wir haben Urlaub und sitzen in unserem ,Hotel Seeblick’ an der Nordsee.“

Als die Frau des Hauptschriftleiters jetzt tatsächlich für einen Moment die Augen schloß, konnte sie nicht ahnen, daß bereits in der nächsten Minute ein Erdbeben ausbrechen würde. Es war schon unterwegs. Die Hausangestellte Maria kam nämlich in diesem Augenblick vom Briefkasten zurück und stieg bereits über die Treppe.

Als sie jetzt ins Zimmer hereintrat, köpfte Herr Kubatz gerade ein hartgekochtes Ei, und seine Frau sagte noch: „Übrigens, die Butter ist auch wieder teurer geworden.“ Und dann legte Maria die Post und die Bad Rittershuder Nachrichten zwischen die Kaffeekanne und die frischen Brötchen auf den Tisch.

„Danke schön“, der Hauptschriftleiter griff nach der Zeitung. Seine Frau nahm sich die Briefe vor.

„Ich muß jetzt los“, stellte Karlchen fest und legte seine Serviette zur Seite. „Ich komme sonst zu spät.“

„Wieso?“ frage Herr Kubatz. „Du hast doch noch massenhaft Zeit. Außerdem kann ich dich heute im Wagen mitnehmen, da sparst du eine gute Viertelstunde.“ Er hatte inzwischen die Zeitung aufgeschlagen und betrachtete sich die Titelseite.

„Du sollst meinetwegen keinen Umweg machen“, bemerkte Karlchen und stand auf.

Es macht mir heute wirklich nichts aus“, versicherte Herr Kubatz, ohne von seiner Zeitung aufzublicken. „Paßt mal auf, ich lese euch vor.“

Karlchen setzte sich wieder und ergab sich in sein Schicksal. Er nahm sich noch eine Tasse Kaffee und hörte zu.

„Und deshalb werden alle Bürger der Stadt gebeten, heute im Rathaussaal wieder genauso vollzählig zu erscheinen wie am Eröffnungstag.“

Hauptschriftleiter Kubatz nahm jetzt seine Pfeife in den Mund und las weiter. „Die Aufnahmen für das Fernsehen beginnen pünktlich um vierzehn Uhr und dauern nicht länger als eine Stunde. Anschließend findet der festliche Umzug statt, dessen Weg in der nebenstehenden Karte eingezeichnet ist.“

„Das mit der Karte ist eine gute Idee“, erlaubte sich Karlchen zu bemerken. „Da kann jeder gleich sehen, wo der Festzug vorbeikommt.“

In diesem Augenblick fing Frau Kubatz plötzlich an zu lachen.

„Was gibt’s denn da so Lustiges?“ fragte der Hauptschriftleiter und blickte verwundert auf.

Anstelle einer Antwort legte Frau Kubatz einen Zettel zwischen Karlchen und ihren Mann auf den Tisch.

„Das lag zwischen den Briefen“, erklärte sie den beiden.

Herr Kubatz und Karlchen mußten ein wenig die Köpfe verdrehen, um den Text lesen zu können:

Sogar unter den Schildkröten und Eichhörnchen hat es sich schon herumgesprochen:

Ganz Bad Rittershude wählt am Sonntag die Nummer 5.

„Mit irgendeiner Schreibmaschine getippt“, stellte der Hauptschriftleiter fest. Er nahm den Zettel vom Tisch und prüfte ihn zwischen Daumen und Zeigefinger wie einen falschen Hundertmarkschein. „Und ein ganz gewöhnliches Papier.“

„Die Konkurrenz von Herrn Ambrosi schläft nicht“, lachte Frau Kubatz noch einmal. „Gestern die blauen Plakate und heute diese Zettel. Mich würde interessieren, wer dahintersteckt.“

^Jedenfalls sind die betreffenden Herrschaften nicht ohne Witz“, gab der Hauptschriftleiter zu.

Er wollte gerade die Titelseite der Bad Rittershuder Nachrichten Umschlägen, da klingelte das Telefon.

Herr Kubatz ging durch die offene Schiebetür in seine Bibliothek und nahm den Hörer ab.

„Ist etwas mit Ihrer Anzeige nicht in Ordnung?“ fragte er, als sich der Besitzer der Eisdiele gemeldet hatte.

„Herr Rinaldi scheint verdammt aufgeregt zu sein“, bemerkte Frau Kubatz nach einer Weile. Man hörte nämlich die Stimme aus dem Telefonhörer bis zum Frühstückstisch. Aber es war natürlich kein Wort zu verstehen.

„Ich habe gerade erst die Titelseite gelesen“, sagte jetzt Hauptschriftleiter Kubatz drüben in seinem Arbeitszimmer. Er hörte wieder eine Weile ins Telefon hinein, und dann meinte er: Auf der zweiten Seite, sagten Sie? Das kann nicht wahr sein.“ Gleich darauf kam er durch die Schiebetür gestürzt und riß die Bad Rittershuder Nachrichten vom Tisch. Während er wieder zum Telefon zurückrannte, blätterte er bereits die erste Seite um.

„Ich muß mich jetzt wirklich auf die Socken machen“, bedauerte Karlchen. Aber seine Eltern hörten ihn gar nicht. Inzwischen war nämlich auch Frau Kubatz aufgestanden und zu ihrem Mann hinübergegangen. Irgend etwas lag in der Luft.

Karlchen nahm seine Schulmappe und drückte sich, so schnell es nur möglich war, durch die Tür.

„Das kann Ihre Zeitung doch nicht machen“, schimpfte Signore Rinaldi gerade durch den Telefonhörer. „Sie lassen sich auf der einen Seite meine Anzeigen für die Nummer 27 teuer bezahlen, und dann bringen Sie einen derartigen Artikel für die Nummer 5. Das ist ...das ist...“, der Italiener pumpte nach Luft. „Betrugist das!“

„Ich hatte von diesem Artikel keine blasse Ahnung, das müssen Sie mir glauben“, entgegnete der Hauptschriftleiter. „Bevor ich nicht festgestellt habe, was da überhaupt passiert ist, kann ich Ihnen nichts sagen. Aber Sie hören wieder von mir. Guten Morgen, Herr Rinaldi.“ Er legte den Hörer auf, ohne eine Antwort abzuwarten. „Dieser hirnverbrannte Idiot!“ schimpfte er dabei.

„Wen meinst du?“ fragte Frau Kubatz neugierig.

„Natürlich Hildesheimer“, knurrte der

Hauptschriftleiter, „der hatte doch heute nacht Dienst in der Redaktion.“ Er war durchs Zimmer gerannt und riß die Tür auf. Es ist nicht zu fassen!“

„Du hast ja noch die Hausschuhe an“, rief Frau Kubatz hinter ihm her. Aber da sprang der Hauptschriftleiter der Bad Rittershuder Nachrichten bereits in sein knallrotes Auto. Er startete mit Vollgas. Dabei flog eine ganze Wolke von Fünfen, die aus Papier geschnitten waren, aus seinem Auspuffrohr. Aber das merkte er gar nicht. Er brauchte im Augenblick seine ganze Aufmerksamkeit für das Überholen eines Milchwagens und einer Straßenbahn.

Die Sache mit den ausgeschnittenen Fünfen wiederholte sich übrigens kaum zwei Minuten später direkt auf dem Rathausplatz.

Dort kam Polizeimeister Kalender gerade mit seinem Reviervorsteher Nielsen und zwei Beamten von einer Inspektion der Straßen zurück. Auf der Treppe zum Rathaus begegnete er dem ersten Bürgermeister, der von Rechtsanwalt Dr. Semmelroth und ein paar anderen Herren begleitet wurde.

„Die ganze Stadt soll mit roten und blauen Fünfen vollgemalt sein?“ fragte das Stadtoberhaupt. „Stimmt denn das überhaupt?“

„Nicht gerade die ganze Stadt“, antwortete der Polizeimeister. Aber es reicht.“

„Und haben Sie schon einen Verdacht?“

„Leider noch nicht“, gab Herr Kalender zu.

Aber wir haben von der Ölfarbe, die verwendet wurde, Proben entnommen.“

Ein Glück, daß unsere Polizei so enorm tüchtig ist“, bemerkte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth. Er blickte dem Polizeimeister und seinen Beamten vergnügt in ihre Gesichter.

^Jedenfalls wird uns das weiterbringen“, stellte Herr Kalender fest.

„Was dringend zu wünschen wäre“, bemerkte der erste Bürgermeister. Er ging jetzt weiter die letzten Stufen über die Treppe zu seinem Wagen.

Herr Kalender eilte höflich ein paar Schritte voraus und öffnete dem Stadtoberhaupt die Tür.

„Wir holen den Herrn vom Kultusministerium am Bahnhof ab“, erklärte der erste Bürgermeister beim Einsteigen. „Ich bin in einer halben Stunde wieder zurück, wenn es etwas Neues gibt.“

„Sehr wohl“, der Polizeimeister nahm die Hand an seine Mütze.

Und jetzt wiederholte sich, was beinahe gleichzeitig auch vor dem Haus des Hauptschriftleiters Kubatz passiert war.

Als sich der Wagen des ersten Bürgermeisters in Bewegung setzte, kam eine ganze Wolke von Fünfen aus dem Auspuffrohr. Sie wirbelten durch die Luft und über die ganze Straße.

Der Polizeimeister und seine Beamten griffen nach den Fünfen und wollten sie wie Maikäfer fangen.

„Mit einer Schere aus Papier ausgeschnitten“, stellte Herr Kalender fest, als er endlich eines von den Dingern aus der Luft geschnappt hatte.

„Na warte“, knurrte er. „Wer zuletzt lacht, lacht am besten.“ Er blickte noch einmal finster zu den Fünfen, die vom Wind wie Schmetterlinge durch die Luft gewirbelt wurden. Dann drehte er sich plötzlich ruckartig um und stapfte über die Treppe ins Rathaus.

Ein Extrablatt wird fällig

Alles war wieder genauso, wie es am Sonntag bei der Eröffnungsfeier gewesen war. Nur mit dem Unterschied, daß heute im Rathaus, in den Korridoren und auf den Treppen überall dicke Kabel herumlagen. Sie sahen aus wie Gartenschläuche, und das Fernsehen brauchte sie für seine Kameras und Scheinwerfer.

Die Dekorateure des Stadttheaters hatten noch einmal den riesigen Vorhang aus weißem Nessel quer durch den großen Sitzungssaal gespannt, das städtische Kammerorchester saß wieder hinter seinen Notenpulten, und die Leute drängten sich wie beim Sommerschlußverkauf.

Auf die Minute pünktlich stellte sich um vierzehn Uhr ein jüngerer Mann mit einem sehr bunten Hemd neben das Rednerpult und breitete seine Arme aus. Gleich darauf wurde es ruhig im Saal.

„Gestatten Sie, daß ich mich Ihnen vorstelle“, sagte der junge Mann, der so aussah, als hätte er gerade auf den Bahamas Urlaub gemacht. „Mein Name ist Peter Aschenbach, ich bin der

Regisseur des Fernsehteams, das heute bei Ihnen ist.“

Man applaudierte höflich.

„Ich danke Ihnen im Namen unseres Senders für Ihr Erscheinen.“ Er lächelte ein wenig. „Sie zeigen damit auch Ihr Verständnis dafür, daß wir heute zusammen mit Ihnen einen Türken bauen.“

Die Versammlung zeigte ihre Verwunderung.

„Wieso einen Türken?“ fragte eine Stimme vom großen Portal her. Dort standen die Menschen wieder besonders dicht gedrängt.

Gleichzeitig rief der Schokoladenfabrikant Hugendubel: „Was wollen Sie damit sagen junger Freund?“

„Das ist bei uns so ein Fachausdruck“, erklärte der junge Mann in seinem bunten Hemd. „Gelegentlich müssen wir mit unseren Aufnahmen ein wenig mogeln, weil es gar nicht anders geht. Wie zum Beispiel heute hier bei Ihnen.“ Der junge Fernsehregisseur lächelte wieder. Ausgerechnet am vergangenen Sonntag, als Sie Ihre Tausendjahrfeiern eröffnet haben, gab es nämlich gleichzeitig ein Fußball-Länderspiel, ein Autorennen auf dem Nürburgring und in zwei Ländern die Landtags wählen. Im Programm wäre am Abend nicht eine einzige Minute Sendezeit frei gewesen, und unsere ganze Aufnahmetechnik war natürlich auch blockiert. Heute dagegen haben wir alles. Eine ausgezeichnete Sendezeit und genügend Ruhe für die Aufnahmen.“

„Und deshalb bauen wir heute einen Türken“, lachte der erste Bürgermeister. Der ganze Saal lachte mit und klatschte in die Hände.

„Dann wollen wir jetzt anfangen“, rief der junge Mann namens Peter Aschenbach. Er knipste mit Daumen und Zeigefinger.

Das war das Zeichen für die Beleuchter. Sie ließen ihre Scheinwerfer aufflammen, und augenblicklich war es im ganzen Saal so hell, als hätte draußen vor den Fenstern gerade der Blitz eingeschlagen.

Jetzt konnte man auch die Kameras sehen, die überall aufgebaut waren. Eine stand seitlich an der Fensterfront, eine zweite war auf einen kleinen Wagen montiert, und die dritte befand sich vorne auf der Galerie. Die Glorreichen Sieben standen ganz in der Nähe.

„Sehr interessant“, gab Karlchen Kubatz zu.

Endlich sieht man mal, wie so etwas gemacht wird“, bemerkte Fritz Treutlein.

Und dann ging es los.

„Bitte vergessen Sie ganz einfach, daß gefilmt wird“, schlug Regisseur Aschenbach noch vor. „Blicken Sie keinesfalls in die Kamera, sondern immer dahin, wo eben gerade etwas passiert. Zu den Rednern oder später, wenn der Vorhang fallt, zu den Kunstwerken, die dann zu sehen sind.“ Er kletterte vom Rednerpult wieder in den Saal. „Unsere Kameras und unsere Scheinwerfer sind gar nicht da, und Sie alle sind unter sich, wie immer. Darf ich jetzt das städtische Kammerorchester bitten.“

Der Dirigent stand auf und hob seinen Taktstock.

Einschalten“, rief eine Stimme.

Gleichzeitig leuchtete über der Kamera, die auf einen fahrbaren Wagen montiert war, ein rotes Licht auf.

„Kamera bereit“, sagte jemand.

Der junge Regisseur in dem bunten Hemd hob den linken Arm hoch.

Und jetzt zeigte es sich, daß die eigentliche Eröffnungsfeier am vergangenen Sonntag eine blendende Generalprobe gewesen war. Das ganze Programm lief ab wie am Schnürchen.

Nach Beethoven kam der Herr aus dem Kultusministerium an die Reihe und anschließend der gemischte Chor. Dann sprachen nacheinander der erste Bürgermeister und Studienrat Dr. Purzer. Schließlich trippelte die kleine Monika mit ihren Locken wieder zum Podium.

Die Leute vom Fernsehen filmten von der ganzen Veranstaltung natürlich immer nur einzelne Ausschnitte. In den Pausen wechselten die Mikrofone immer wieder einmal ihre Plätze, und Scheinwerfer wurden umgebaut.

Im Augenblick fuhr die Kamera, die auf einen Wagen montiert war, immer dichter auf das kleine Mädchen in dem himmelblauen Kleid mit den vielen Schleifen zu. Es war gera-de mit Hilfe des ersten Bürgermeisters auf das Podium geklettert und wünschte mit seiner Piepsstimme der Stadt Rittershude zu ihrer Tausendjahrfeier schönes Wetter und viel Freude. „Hiermit eröffne ich die Tausendjahrfeier“, wollte sie gerade sagen, da rief einer von den Fernsehleuten: „Stopp.“

„Licht aus!“ rief ein anderer.

„Entschuldigung“, erklärte Herr Aschenbach. Aber uns ist eine Kamera ausgefallen.“

Fünf Minuten später ging es schon weiter.

„Hiermit eröffne ich die Tausendjahrfeier der Stadt Rittershude“, sagte das kleine Mädchen namens Monika noch einmal, und dann knallten wieder die zwölf Böllerschüsse, und der ganze Rathaussaal applaudierte. Alle Anwesenden bewiesen, daß sie perfekte Schauspieler waren.

Der erste Bürgermeister ließ jetzt seine linke Hand durch die Luft sausen, und Polizeimeister Kalender zog kräftig an der roten Kordel.

Jetzt waren alle drei Fernsehkameras auf den großen Vorhang aus weißem Nessel gerichtet, der wie am vergangenen Sonntag in zwei Wellen auf den Boden fiel. Das städtische Kammerorchester spielte dazu einen dreifachen Tusch.

„Und das sehen nun heute abend zwanzig oder vielleicht sogar dreißig Millionen Menschen“, bemerkte der erste Bürgermeister nicht ohne Stolz.

„Dafür kann man seine Rede auch zweimal halten“, lächelte der Herr vom Kultusministerium.

Die Fernsehleute filmten jetzt die Kunstwerke, die bisher hinter dem Vorhang versteckt gewesen waren.

Als der dritte Tusch des Kammerorchesters ausklang, applaudierte der ganze Saal und rief „Bravo!“ Genauso wie man auch am vergangenen Sonntag applaudiert und „Bravo!“ gerufen hatte.

„Kameras aus“, befahl eine Stimme.

Eicht aus!“ rief eine andere.

Nacheinander wurden die Scheinwerfer abgeschaltet, und die Operateure rollten ihre Apparate wieder zur Seite.

„Besten Dank, meine sehr verehrten Damen und Herren“, lächelte Herr Aschenbach. „Wir bauen jetzt unsere Kameras um und sind nachher beim Festzug wieder dabei.“

In diesem Augenblick brüllte Fritz Treutlein von der Galerie herunter: „Die Nummer 5 ist geklaut!“ Er hatte die Hände in die Luft geworfen und einen knallroten Kopf.

„Bei dir piept’s wohl?“ schimpfte Paul Nachtigall. Er zog Fritz Treutlein zurück, und Emil Langhans hielt ihm die Hand über den Mund.

Aber dann brach auch schon der allgemeine Tumult los.

Der weiße Sockel neben dem hohen Fenster mit den Rundbögen war tatsächlich leer. So leer, wie es nur geht. Die Bronzebüste mit dem Gesicht von Fräulein Corny Treutlein war verschwunden.

Solange die Fernsehleute noch mit ihren Kameras zwischen den Podesten und Plastiken, zwischen den Gummibäumen und Stechpalmen hin und her gefahren waren, hatte es niemand bemerkt.

Aber jetzt sah es jeder.

Aber das ist doch“, stotterte der erste Bürgermeister.

„Unglaublich“, stöhnte Studienrat Dr. Purzer und holte sein Taschentuch heraus.

Frau Kalender war unter ihrem neuen orangefarbenen Filzhut vor Schreck erstarrt, und Schokoladenfabrikant Hugendubel bemerkte zu seiner Frau: Ein Ding wie aus einem Tollhaus.“

Oliver Nachtigall war ganz einfach sprachlos. Aber er war pfiffig genug, die Situation auszunutzen. Er legte seinen rechten Arm ganz eng um Corny Treutlein und zog sie nahe zu sich heran.

Im großen Sitzungssaal des Rathauses ging es jetzt zu wie in einem Bienenstock, bevor die Königin ausfliegt.

Polizeimeister Kalender sagte zu seinen Beamten nur ein einziges Wort: „Umstellen!“

„Was, bitte?“ fragte Reviervorsteher Nielsen. „Das ganze Rathaus? Dafür sind wir zu wenig.“

„Unsinn“, zischte der Polizeimeister. „Hier das letzte Drittel im Saal, wo die Kunstwerke stehen. Alle Besucher zurückdrängen und nichts anfassen. Los geht’s!“

Hauptschriftleiter Kubatz stürzte die Treppe hinunter und auf dem Rathausplatz in eine der beiden Telefonzellen. Er wählte die Nummer seiner Redaktion.

„Geben Sie mir Herrn Hildesheimer, aber schnell!“

„Hier Hildesheimer.“

„Hier Kubatz“, meldete sich der Hauptschriftleiter. „LassenSie alles für ein Extrablatt vorbereiten. Ich diktiere Ihnen jetzt den Text. Haben Sie was zum Schreiben?“

„Ich erinnere an unsere Unterredung von heute morgen“, antwortete Redakteur Hildesheimer. „Wie soll ich jetzt wissen, ob tatsächlich Hauptschriftleiter Kubatz am Apparat ist? Vielleicht habe ich’s wieder nur mit dem Herrn Sohn zu tun?“

„Sie haben wohl eine weiche Birne“, zischte Hauptschriftleiter Kubatz genervt in den Telefonhörer.

„Danke, Sie können diktieren“, bemerkte Herr Hildesheimer. „Ich bin jetzt doch sicher, daß Sie am Rohr sind, Herr Hauptschriftleiter.“

„Flegelei!“ entfuhr es Herrn Kubatz.

„Gehört das schon zum Text?“ fragte Redakteur Hildesheimer höflich.

Der Hauptschriftleiter holte tief Luft, und dann sagte er die Schlagzeile: „Frecher Diebstahl im Rathaus.“

„Aha, vermißt der erste Bürgermeister seine Brieftasche?“

„Lassen Sie den Unsinn, Hildesheimer“, knurrte Herr Kubatz. „Ich diktiere jetzt den Text.“

Natürlich hätte sich Hauptschriftleiter Kubatz auch einfach in sein knallrotes Auto werden können. Bestimmt wäre das Diktat in der Radaktion bequemer gewesen, und vielleicht hätte er sogar noch Zeit gespart. Aber ein Extrablatt war für die Bad Rittershuder Nachrichten eine Sensation. Und bei Sensationen kann man nicht einfach das tun, was man immer tut.

„Und so ist dieser unverständliche Diebstahl ein Schatten, der auf unsere festlich gestimmte Stadt fällt.“ Hauptschriftleiter Kubatz war mit seinem Text am Ende.

Ein dicker Hund“, bemerkte Redakteur Hildesheimer. „Wieviel Exemplare?“

„Zehntausend“, antwortete Herr Kubatz. „Geht sofort in die Maschine“, versprach Herr Hildesheimer. Aber dann fragte er noch: „Haben Sie bei Ihrem Jungen schon rausgekriegt, warum er unbedingt diesen Artikel in der Zeitung haben wollte? Ich frage nur, weil es da auch wieder um die Fünf ging.“

„Ich habe meinen Herrn Sohn leider noch nicht sprechen können“, bedauerte Herr Kubatz. Aber ich schnappe ihn mir so bald als möglich.“

Während der Hauptschriftleiter noch telefonierte, war Polizeimeister Kalender im Rathaussaal bereits dabei, die ersten Spuren zu sichern.

Er hatte die Pressefotografen, die ja glücklicherweise anwesend waren, sofort darum gebeten, den Tatort von allen Seiten aufzunehmen. Dabei gab er genaue Anweisungen darüber, wie er sich die Bilder vorstellte, und hielt den Herren auch eigenhändig das Blitzlicht in die jeweils gewünschte Richtung. Anschließend ließ er sich die belichteten Filme geben. Der Saal war immer noch voll von Menschen. Man schaute neugierig zu oder unterhielt sich.

„Jedenfalls sehr unangenehm“, meinte Zigarrenhändler Bemmelmann.

„Das ist meine Meinung auch“, stimmte Salvatore Ambrosi zu. „Ich nicht kann verstehen ...“ Der Eisdielenbesitzer, der neben ihm stand, nickte nur.

„Ja, völlig unverständlich“, bemerkte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth. „Die juristischen Folgen sind noch gar nicht abzusehen.“

Die Glorreichen Sieben hatten sich inzwischen zusammen mit Ulli Buchholz und den übrigen Jungen bis zur Absperrung durch den Saal gedrängt. Seitdem Fritz Treutlein so laut gerufen hatte, daß die Büste mit der Nummer fünf geklaut sei, hatten sie kaum mehr ein

Wort gesprochen. Sie hatten nur alles haarscharf beobachtet und die Ohren gespitzt.

Jetzt machte sich der erste Bürgermeister bemerkbar.

„Meine lieben Mitbürgerinnen und Mitbürger“, sagte er. „Der Vorfall ist natürlich sehr zu bedauern, aber im Augenblick nicht zu ändern. Die Untersuchung liegt bei unserem Polizeimeister Kalender jedenfalls in besten Händen. Wir können hier also nichts mehr helfen. Andererseits erwarten wir bereits in einer Stunde unseren Festzug auf dem Rathausplatz, und da wollen wir doch alle dabeisein.“ Er lächelte und deutete mit seinem ausgestreckten Arm in Richtung Ausgang. Dann setzte er sich mit den Herren seiner Begleitung in Bewegung. Das war jetzt auch für alle anderen das Zeichen zum Aufbruch.

„Weitergehen“, flüsterte Paul Nachtigall. „Wir treffen uns hinter der Shell-Tankstelle. Aber einzeln kommen und nicht anmarschieren wie ein Gesangverein.“

Polizeimeister Kalender untersuchte inzwischen den leeren Sockel, auf dem die Büste von Corny Treutlein gestanden hatte, nach Fingerspuren.

Der Dieb wird eingekreist

Hinter der Shell-Tankstelle in der Herderstraße gab es eine alte Lagerhalle, die leer stand. Man hatte vor Monaten angefangen, sie abzureißen, aber dann wieder damit aufgehört. Vielleicht hatte man sie einfach vergessen.

Jedenfalls eignete sie sich vorzüglich als Versammlungsort.

Die Jungen saßen auf alten Kisten oder Maschinen, die nur noch als Schrott zu verwerten waren. Auch die Kohlschen Zwillinge und ein paar andere Mädchen waren gekommen.

„Am besten, wir rekonstruieren noch einmal genau, was passiert ist“, schlug Paul Nachtigall gerade vor. Er hatte den ausgestreckten Zeigefinger seiner linken Hand an der Nase. Also, der Vorhang fällt auf den Boden, und genau wie am vergangenen Sonntag werden die aufgebauten Bilder und Plastiken sichtbar. Mit dem Unterschied, daß heute das Fernsehen mit seinen Kameras dabei ist und daß ein halbes Dutzend Scheinwerfer brennt.“ Paul Nachtigall ging zwischen den Jungen und Mädchen hin und her wie ein Professor im

Hörsaal. „Und natürlich auch mit dem Unterschied, daß heute die Bronzebüste Nummer 5 nicht mehr auf ihrem Sockel steht. Dieser Sockel ist leer, und die Büste fehlt. Allgemein wird angenommen, daß es sich um einen Diebstahl handelt.“ Er blieb stehen und blickte sich um: „Ist das soweit richtig?“

Es ist kaum anzunehmen, daß sich die Büste in Luft aufgelöst hat“, grinste Emil Langhans.

„Gehen wir also davon aus, daß es sich wirklich um Diebstahl handelt“, dozierte Paul Nachtigall weiter. „Dann stellt sich natürlich sofort die Frage nach dem Täter. Wer kann es gewesen sein?“

„Vermutlich jemand, der sich im Rathaus gut auskennt“, überlegte Ulli Buchholz.

Also vielleicht einer von den fünfzig oder sechzig städtischen Angestellten?“ meinte der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn.

„Oder die Putzfrauen, die den Sitzungssaal scheuern“, kicherte einer von den Zwillingen.

„Polizeimeister Kalender hat im Rathaus sogar seine Dienstwohnung“, grinste Fritz Treutlein.

„Und die Polizei hat ihr Revier im Erdgeschoß“, stellte Hans Pigge fest.

„Oder die Dekorateure vom Stadttheater, die den Vorhang aufgehängt haben?“ rief Manuel Kohl.

„Das Motiv“, meldete sich Karlchen Kubatz ungeduldig zu Wort. „Ihr lest zu wenig Kriminalromane. Es gibt keine Tat ohne ein Motiv. Jeder Detektiv, der nicht gerade auf den Kopf gefallen ist, fragt immer zuerst nach dem Motiv, wenn er ein Verbrechen aufzuklären hat.“ Karlchen lehnte sich an die Wand.

„Du hast natürlich vollkommen recht“, gab Paul Nachtigall zu. „Und ich bin ein Esel, daß ich mir das von dir sagen lassen muß.“ Entschuldige“, grinste Karlchen Kubatz. Also, wer kann daran interessiert sein, daß die Büste verschwindet?“ überlegte Emil Langhans. Er hatte wieder einmal seine Brille abgenommen und putzte mit dem Taschentuch an ihren Gläsern herum. „Man kann auch fragen, wer durch den Diebstahl einen Vorteil hat.“ jedenfalls scheidet ganz aus, daß es jemand nur aufs Geld abgesehen hatte“, meinte Alexandra von den Kohlschen Zwillingen. „Die geklaute Büste ist ja kein Wertobjekt und wäre auch gar nicht zu verkaufen.“

Also, je mehr ich mir die Geschichte überlege ...“, begann Paul Nachtigall, und dann machte er eine Pause.

„Vielleicht überlegen wir uns wieder einmal das gleiche“, lächelte Karlchen Kubatz.

„Ich habe da auch so meine Gedanken“, meldete sich Emil Langhans wieder.

„Wenn es erlaubt ist, habe ich auch einen Verdacht“, bemerkte der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn.

„Und ich auch“, schaltete sich jetzt Ulli Buchholz ein. „Es handelt sich um einen Herrn mit ziemlich hohem Körpergewicht...“

„Ausländer ...“, stellte Karlchen Kubatz fest. „Südamerikaner“, sagten Paul Nachtigall und Emil Langhans gleichzeitig.

„Ein ziemlich unerfreulicher Zeitgenosse“, grinste der Junge, dem der Vorderzahn fehlte.

„Mir fällt kein anderer ein“, meinte Paul Nachtigall abschließend. Er ging wieder hin und her und hatte seinen ausgestreckten Zeigefinger an der Nase. „Ich meine, daß eigentlich nur Salvatore Ambrosi am Verschwinden der Büste interessiert sein kann. In der ganzen Stadt geht es nur um die Nummer 27 oder 5.“

„Und jetzt, wo die 5 verschwunden ist“, sagte Emil Langhans, „ist der Weg frei für die 27.“

„Jedenfalls hat der Verdacht Hand und Fuß“, bemerkten die Zwillinge.

„Wir müssen ihn überwachen“, stellte der kleine Sputnik fest und sprang auf.

Auf alle Fälle müssen wir seine Wohnung durchsuchen“, schlug Karlchen Kubatz vor. „Er ist bestimmt nicht so dumm, daß er die Büste unter seinem Bett versteckt hat. Aber wenn er wirklich der Täter ist, finden wir vielleicht etwas, das ihn belastet.“

„Wir müssen ihn überwachen und seine Wohnung durchsuchen“, rief der kleine Sputnik aufgeregt.

„Wir können ihn ja gar nicht richtig beschatten“, gab Emil Langhans zu bedenken. „Tagsüber haben wir Schule, und nachts sehen es unsere Eltern ganz gern, wenn wir nicht zu spät nach Hause kommen. Bei mir ist das jedenfalls so.“

„Dann überwachen wir ihn eben immer, wenn wir Zeit haben“, meinte der kleine Sputnik hartnäckig.

„Das ist vielleicht gar nicht so dumm“, ließ sich Karlchen Kubatz wieder hören. „Es gibt eine ganze Reihe von Kapitalverbrechen, die nur durch Zufall aufgedeckt worden sind.“

„Und was das Durchsuchen der Wohnung betrifft“, bemerkte der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn, „vielleicht erinnern sich die Damen und Herren noch, daß ich im gleichen Haus wohne. Herr Ambrosi hat sein Atelier im Erdgeschoß, und wir wohnen im ersten Stock.“

„Das erleichtert die Sache natürlich“, sagte Paul Nachtigall.

„Jetzt, wo es spannend wird, muß ich los“, bemerkte der kleine Sputnik. Aber mein alter Herr hat einen Wagen von seiner Schokoladenfabrik im Festzug, und ich habe ihm versprochen, mitzufahren und Pralinen unter die Leute zu werfen.“ Er schwang sich auf sein Fahrrad. „Wann soll es denn passieren? Ich meine die Durchsuchung.“

„Noch heute nacht“, schlug Emil Langhans vor. „Morgen ist es vielleicht schon zu spät.“ Aber vergeßt mich dabei nicht“, bat Hugendubel junior und radelte los.

Vorne an der Shell-Tankstelle fuhr gerade ein Lastwagen mit Anhänger vor.

Ein Problem wird sein, wie wir ihn aus seiner Wohnung locken“, gab Karlchen Kubatz zu bedenken. „Falls er heute abend nicht von selbst aus dem Haus geht.“

Euch wird schon was einfallen“, meinten die Zwillinge zuversichtlich.

Es wäre nicht zum erstenmal“, sagte Emil Langhans und lächelte dabei.

„Ja, ich glaube, da könnt ihr ruhig schlafen“, nickte Paul Nachtigall.

„Irgendwie klappt es immer“, versicherte Karlchen Kubatz.

Damit war allen Mädchen und Jungen klar, daß die Glorreichen Sieben die Wohnungsdurchsuchung bei dem Südamerikaner selbst in die Hand nehmen wollten.

„Dann braucht ihr uns ja nicht mehr“, meinten die Zwillinge. „Wir wollten nämlich auch noch ganz gern zum Festzug.“

„Wir eigentlich auch“, meldeten sich ein paar Jungen aus der Maximilianschule.

„Wir sollten überhaupt alle hingehen“, schlug Ulli Buchholz vor. Es fällt vielleicht auf, wenn wir nicht dabei sind.“

Aber es wäre bestimmt nicht aufgefallen. Die Bürgersteige in den Straßen, durch die der Festzug kommen sollte, waren nämlich schon jetzt voll von Menschen. Beinahe alle Geschäfte, Büros und Betriebe hatten für zwei

Stunden geschlossen. Sonderzüge waren angerollt, und vor dem Rathaus parkten zwölf Touristenomnibusse.

Und jeder wußte inzwischen, daß man die Büste Nummer 5 über Nacht aus dem Rathaussaal gestohlen hatte. Die Extrablätter der Bad Rittershuder Nachrichten waren schon nach einer halben Stunde ausverkauft gewesen.

Gegenüber dem Hotel zum Kurfürsten“ war in der Hauptstraße eine Tribüne für die Ehrengäste aufgebaut. Links und rechts von ihr spielten abwechselnd die Kapellen der Feuerwehr und des Schützenvereins.

Polizeimeister Kalender hatte mit der Absperrung alle Hände voll zu tun. Er schwitzte schon wie ein Boxer in der zehnten Runde.

„Ich vermisse den großen orangegelben Hut, der mir heute morgen im Rathaussaal gleich aufgefallen ist“, bemerkte der erste Bürgermeister, als der Polizeimeister gerade wieder einmal mit einem seiner Beamten vorbeiflitzen wollte. „Wo ist Ihre Frau Gemahlin, Herr Kalender?“

„Sie fühlte sich leider nicht gut und ist zu Hause geblieben“, antwortete der Polizeimeister.

„Und gibt es schon etwas Neues vom Diebstahl?“ wollte Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth wissen.

„Ich verfolge eine Spur.“ Polizeimeister Kalender zwinkerte geheimnisvoll.

„Sehr interessant“, bemerkte Hauptschriftleiter Kubatz. „Darf man Näheres erfahren?“

„Ich könnte mir Zusammenhänge denken“, erklärte Herr Kalender, „Ich meine zwischen dem Diebstahl und den Personen, die nachts unsere Straßen verunreinigen.“ Er machte eine kleine Kopfbewegung zur Seite. Dort war dicht neben der Feuerwehrkapelle auf dem Pflaster noch deutlich eine blaue Fünf zu sehen. Man hatte versucht, sie abzuwaschen. Die Farbe hatte nicht mehr ihre volle Leuchtkraft.

„Sie vermuten also, daß es der gleiche Personenkreis gewesen sein könnte?“ fragte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth.

„Über alles Weitere möchte ich im Augenblick schweigen“, antwortete der Polizeimeister. Aber ich habe für alle Fälle eine Wache im großen Sitzungssaal aufgestellt.“ Er wischte mit einem Taschentuch über sein Gesicht.

„Ich möchte für die Ergreifung des Täters oder die Wiederbeschaffung des Kunstwerks eine Belohnung von tausend Mark aussetzen“, ließ sich jetzt der Schokoladenfabrikant Hugendubel hören. „Vielleicht hilft uns das weiter.“

„Wenn Sie gestatten“, meinte Hauptschriftleiter Kubatz und drängelte sich dabei mehr zur Mitte, „bringe ich das morgen früh in meiner Zeitung.“

„Vielleicht tun Sie noch ein übriges“, bat Rechtsanwalt Dr. Semmelroth, „und appellieren auch an die Einsicht des unbekannten Diebes. Bestimmt hat er inzwischen schon festgestellt, daß die geraubte Büste für ihn wertlos ist, und er bereut seine Tat. Fordern Sie ihn auf, das Kunstwerk wieder freiwillig zurückzugeben. Er kann es ja unerkannt bei der Gepäckaufbewahrung am Bahnhof in irgendeinem neutralen Karton deponieren und dann, ohne seinen Namen zu nennen, die Polizei anrufen. Jedenfalls würde ihm nichts passieren, falls er die Sache so oder so wieder in Ordnung bringt.“

„Zivilisten“, dachte Polizeimeister Kalender verächtlich. Er verschwand und kümmerte sich weiter um seine Absperrung. „Die Herren bilden sich ein, das funktioniert wie bei einem Zigarettenautomaten“, dachte er weiter. „Man wirft oben die Belohnung hinein, und dann fallt unten der Dieb raus. Aber so einfach ist das nicht.“

Jetzt tauchte am Ende der Straße die Spitze des Festzugs auf. Gleichzeitig waren von dort die Zuschauer zu hören und eine Musikkapelle.

Als man dann von der Ehrentribüne aus genau erkennen konnte, daß der Zug von einer Abteilung des städtischen Turnvereins angeführt wurde, die große gelbblaue Fahnen schwenkte, hatte Polizeimeister Kalender einen Einfall.

jawohl, das ist’s“, flüsterte er ganz leise. „Eine Falle. Man muß dem Halunken eine Falle stellen.“

Eine Wohnung wird durchsucht

Das Haus war umstellt und beschattet, als wäre die englische Königin überraschend nach Bad Rittershude auf Besuch gekommen.

Trotzdem war von den Glorreichen Sieben nicht das geringste zu sehen. Sie hatten sich in Hausfluren, hinter Plakatsäulen und zwischen parkenden Autos so geschickt versteckt wie perfekte Kriminalbeamte. Bis auf Manuel Kohl, der gelegentlich als harmloser Spaziergänger um die Ecke kam. In ziemlich gleichen Abständen wurde er immer wieder von den beiden Zwillingen abgelöst und von Ulli Buchholz, der sich zur Tarnung den braunen Langhaardackel seiner Mutter ausgeliehen hatte.

„Hoffentlich haut er sich nicht zu früh ins Bett“, flüsterte Paul Nachtigall. Er kauerte neben Emil Langhans hinter einem Stapel von Ziegelsteinen. Von hier war die Rückseite des Hauses besonders gut zu beobachten. Und die Wohnung von Salvatore Ambrosi lag auf dieser Rückseite, und zwar im Erdgeschoß. Sämtliche Fenster waren beleuchtet. Gelegentlich sah man einen Schatten, der hin und her wanderte.

Es sieht so aus, als seien es zwei Zimmer“, meinte Emil Langhans. „Ich glaube, er ist allein.“

„Und er hat den Fernseher eingeschaltet“, stellte Paul Nachtigall fest. Man konnte jetzt nämlich deutlich die Musik der Tagesschau hören.

Es mußte also zwanzig Uhr sein.

„Wenn er pünktlich ist“, bemerkte Karlchen Kubatz leise, „müßte es gleich losgehen.“ Er hockte zusammengekauert wie ein Kaninchen hinter einer Betonmischmaschine.

Und da war auch schon zu hören, wie jemand leise eine Melodie pfiff.

Das war ein verabredetes Zeichen von dem Jungen mit dem fehlenden Vorderzahn, der ja ein Stockwerk über dem Südamerikaner wohnte. Er lehnte in einem offenen Fenster und tat so, als wollte er nichts als Luft schnappen und dabei ein wenig verträumt in die Nacht hinausblicken. In Wirklichkeit hatte er Fritz Treutlein entdeckt, der aus der Richtung der Schillerstraße auf das Haus zugelaufen kam.

Wer nicht Bescheid wußte, hätte Fritz Treutlein allerdings nicht erkannt. Er hatte sich nämlich mit Hilfe seiner Schwester zum Mädchen verwandelt. Selbst die Strümpfe stimmten, die Schuhe und die Handtasche. Und unter dem Hut trug er natürlich eine Perücke aus der Damenabteilung des Friseursalons.

Die unerfreulichen Erfahrungen von Karlchen Kubatz hatten gezeigt, daß Herr Ambrosi mit Vorsicht zu genießen war. Jedenfalls wollte Fritz Treutlein nicht wiedererkannt werden, falls irgend etwas schiefgehen sollte.

Er rannte jetzt, als ginge es um sein Leben. Sein rosaroter Rock flog nur so.

Der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn verschwand vorläufig wieder von seinem Beobachtungsposten. Er flitzte in die Küche und hielt seinen Kopf über den Wasserabfluß im Spülbecken. Von dieser Stelle aus konnte man gelegentlich verstehen, was drunten gesprochen wurde. Im Augenblick war allerdings nur ganz undeutlich der Fernsehapparat zu hören.

Fritz Treutlein stand inzwischen vor der Wohnungstür des Südamerikaners und läutete Sturm. Es dauerte eine ganze Weile, bis endlich Schritte zu hören waren, dann Husten und schließlich das Geräusch eines Schlüssels, der sich im Schloß drehte.

„Was wünschen Sie?“ fragte Salvatore Ambrosi, als er die Tür geöffnet hatte. Er mußte gerade mitten beim Arbeiten sein. Seine Hände waren voll Lehm, und er hatte seine Hemdsärmel hochgekrempelt.

„Verehrter Meister“, keuchte Fritz Treutlein, „man erwartet Sie so schnell wie möglich im Rathaus. Es sei sehr eilig und ungeheuer wichtig. Ich bin gerannt, so schnell ich konnte. Bitte kommen Sie sofort.“ Fritz spielte aufgeregt mit seiner Handtasche.

„Das paßt mir aber überhaupt nicht“, knurrte der Südamerikaner. Er strich sich den Lehm von den Händen und feuerte ihn in eine Holzkiste. Anschließend ging er zum Wasserhahn.

„Man nicht hat seine Ruhe“, schimpfte Herr Ambrosi und blickte einen Augenblick zu dem Mädchen hinüber, das gar nicht so schlecht aussah.

„Ich - ich flitze schon voraus“, schlug Fritz Treutlein vor. Der Boden wurde ihm zu heiß, und er wollte nichts wie weg. „Ich sage schon Bescheid, daß Sie kommen.“ Er deutete so etwas wie einen Knicks an und war verschwunden.

Kurz darauf machte Herr Ambrosi in seiner Wohnung das Licht aus und schloß die Tür hinter sich zu. Den Fernseher abzuschalten, hatte er vergessen.

Der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn hatte das Zuschlägen der Tür in seiner Küche gehört. Er stürzte an das offene Fenster zurück und pfiff leise wieder eine Melodie vor sich hin. Jetzt wußten alle Posten, daß Herr Ambrosi gleich aus dem Haus kommen mußte.

Als der Südamerikaner über die Straße ging und an der Ecke die Plakatsäule passierte, war wieder ein leises Pfeifen zu hören. Dieses Mal war es Hans Pigge, der damit signalisierte, daß der Südamerikaner bereits in die Schillerstraße einbog.

Jetzt setzten sich die Kohlschen Zwillinge in

Bewegung und folgten Salvatore Ambrosi mit einigem Abstand. Der eine Zwilling zu Fuß und der andere auf dem Fahrrad.

Noch etwas weiter zurück und auf der anderen Straßenseite folgte Ulli Buchholz mit seinem Langhaardackel.

Paul Nachtigall kam als erster aus seiner Deckung. Dann Emil Langhans und schließlich Karlchen Kubatz.

Alles war genau abgesprochen und funktionierte jetzt wie am Schnürchen.

Paul stellte sich auf der Rückseite des Hauses mit dem Rücken dicht an die Wand. Er spreizte die Beine, kontrollierte, ob er einen guten Stand hatte, und ging ein wenig in die Hocke.

Inzwischen zogen die beiden anderen ihre Schuhe aus. Geschickt kletterte jetzt Emil zuerst auf Pauls Oberschenkel und dann weiter auf seine Schultern.

Gleich hinterher kam Karlchen Kubatz.

Die drei hatten jetzt eine Pyramide gebaut wie Artisten im Zirkus.

Sie hatten allerdings den Vorteil, daß sie nicht mitten in einer Manege stehen mußten. Sie konnten sich an die Hauswand anlehnen, und schließlich mußte Karlchen Kubatz nicht aufrecht auf Emils Schultern balancieren. Es genügte, daß er ein Stück angehoben wurde. Dann bekam er nämlich schon das Fensterbrett in die Hände und konnte sich daran von selbst hochziehen, wie an der Reckstange im Turnunterricht.

Das kleine Fenster, das vermutlich zur Küche gehörte oder zum Bad, war schon während des ganzen Abends offengestanden, und der Südamerikaner hatte es auch nicht zugemacht, bevor er wegging.

Eigentlich hätte ja Hugendubel junior in die Wohnung klettern sollen, und er hatte sich darauf auch schon gefreut, denn Schleichen und Spionieren waren ja seine Spezialitäten. Aber dieses offene Fenster in der Wohnung des Südamerikaners war verdammt schmal. Und Sputnik war wohl klein, aber leider ziemlich dick. Er hatte deshalb selber zugeben müssen: „Da bleibe ich glatt stecken.“

Und jetzt war nur noch Karlchen Kubatz übriggeblieben. Alle anderen waren sowieso zu groß.

„Du hast Bewährungsfrist, und die Sache mit dem Artikel hast du auch noch nicht ausgefressen“, meinte Paul Nachtigall. „Das schmeckt mir gar nicht.“

„Mir eigentlich auch nicht“, hatte der Sohn des Hauptschriftleiters gesagt. Aber was bleibt uns anderes übrig?“

Und jetzt mußte sogar Karlchen Kubatz noch den Bauch einziehen. Zum Glück hatte er nur Hemd und Hose an. Er drehte sich wie eine Schraube, und dann stand er plötzlich in einer Küche.

Karlchen Kubatz rührte sich nicht vom Fleck und atmete ein paarmal tief durch. Sein Herz schlug nämlich bis zum Hals.

Als er sich ein wenig beruhigt hatte, knipste er eine Taschenlampe an. Er paßte auf, daß der Lichtschein immer hübsch auf dem Boden blieb, und blickte sich um.

Paul Nachtigall und die übrigen Jungen waren jetzt genauso aufgeregt. Sie lauerten wieder hinter der Betonmischmaschine oder drückten sich in den Schatten der Plakatsäule.

Im ersten Stock lag der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn im offenen Fenster und guckte in die Nacht hinaus.

Eine Turmuhr schlug.

Irgendwo bellte ein Hund, und irgendwo fuhr ein Auto.

In einer Wohnung im vierten Stock wurde eine Wasserspülung gezogen, und aus einer anderen Wohnung war Radiomusik zu hören.

Und dann kam der Zwilling mit dem Fahrrad aus der Schillerstraße geschossen. Ihre Haare flogen, und sie war ganz außer Atem. Trotzdem gelang es ihr noch, den River-Kwai-Marsch zu pfeifen. Dazu schepperte das hintere Schutzblech von ihrem Fahrrad.

Paul Nachtigall sprang wie elektrisiert aus seinem Versteck an die Haus wand und stellte sich bereit.

Emil Langhans kletterte schnell wieder auf seine Oberschenkel und dann auf seine Schultern. Jetzt pfiff er den River-Kwai-Marsch zu dem offenen kleinen Fenster hin. Allerdings nur ganz leise.

Aber das hörte Karlchen Kubatz nicht. Einerseits, weil er gerade auf dem Boden lag und unter das Bett leuchtete, und andererseits, weil der Fernseher ja immer noch lief. Man übertrug gerade einen Boxkampf, und dabei wurde ziemlich viel und laut geschrien. „Der hat Watte in den Ohren“, zischte Emil Langhans, und dann pfiff er noch einmal den River-Kwai-Marsch. Dieses Mal aber bedeutend lauter.

In der Schillerstaße tauchte jetzt schon der Südamerikaner auf. Etwa dreißig Meter hinter ihm kam der zweite Zwilling und auf der anderen Straßenseite Ulli Buchholz mit seinem Langhaardackel.

Salvatore Ambrosi schien wütend zu sein. Deshalb hatte er ein ziemliches Tempo am Leib. Und er fluchte wie ein betrunkener Matrose.

Glücklicherweise lag die Haustür an der Vorderfront. Aber es konnte jetzt nur noch Sekunden dauern, bis der Südamerikaner wieder in seiner Wohnung war.

„Karlchen“, rief Emil Langhans leise. Er machte sich auf Paul Nachtigall Schultern so groß wie möglich und pfiff noch einmal zu dem schmalen kleinen Fenster hin.

„Ich halte ihn auf, flüsterte der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn aufgeregt aus seinem Fenster im ersten Stock und verschwand.

Karlchen Kubatz durchsuchte inzwischen den Kleiderschrank von Salvatore Ambrosi. Er leuchtete den Boden ab, und dann schob er die aufgehängten Hosen und Jacketts auseinander wie einen Vorhang, der vielleicht etwas zu verbergen hatte.

„Nichts“, stöhnte er. „Aber auch gar nichts.“ Er machte den Kleiderschrank wieder zu.

Im Treppenhaus kam etwa im gleichen Augenblick der Junge aus der Maximilianschule mit seinem fehlenden Vorderzahn die Treppe heruntergerannt. Kurz bevor er das Erdgeschoß erreicht hatte, ließ er sich fallen und kugelte dem Südamerikaner direkt vor die Beine.

„Au!“ rief er, blieb liegen und krümmte sich. „Ich glaube, Sie müssen mir helfen“, stöhnte der Junge.

Aber Herr Ambrosi war anderer Meinung. Er ging einfach weiter und schloß die Tür zu seiner Wohnung auf.

Au!“ rief der Junge mit dem fehlenden Vorderzahn noch einmal, so laut er konnte. Da war der Südamerikaner aber bereits in seiner Wohnung verschwunden.

Karlchen Kubatz hörte das Rufen und das Schließen der Tür beinahe gleichzeitig. Mit einem Hechtsprung war er unter der Couch. Er knipste seine Taschenlampe aus und drückte sich, so dicht es ging, an den Boden und mit dem Rücken an die Wand.

Paul Nachtigall war mit den übrigen Jungen wieder in Deckung gegangen. Sie blickten jetzt alle zu den Fenstern hinüber, hinter denen gerade wieder das Licht aufgeleuchtet war.

jetzt ist es aus“, stöhnte Emil Langhans und machte unwillkürlich die Augen zu.

Drüben in der Wohnung des Südamerikaners hielt Karlchen Kubatz inzwischen schon eine halbe Minute lang die Luft an. Er hatte das Gefühl, daß sein Kopf immer größer wurde. Jetzt wanderten die Füße von Herrn Ambrosi dicht an der Couch vorbei. Gleich darauf wurde der Fernsehapparat abgeschaltet. Dann kamen die Füße zurück und gingen wieder zur Tür. Karlchen konnte sehen, wie die Hand des Südamerikaners einen Hut nahm, der auf einem Stuhl lag, und dann wurde das Licht ausgeknipst. Kurz darauf erschien Salvatore Ambrosi wieder auf der Straße.

„Es ist nicht zu fassen“, seufzte Emil Langhans hinter den aufgestapelten Ziegelsteinen.

„Wir haben mehr Glück als Verstand“, piepste der kleine Sputnik. Die Zwillinge verfolgten den Südamerikaner wieder und ließen ihn nicht aus den Augen.

„Na, ihr Knalltüten, wollt ihr mich endlich wieder rauslassen!“ zischte es plötzlich von dem kleinen schmalen Fenster her. Auf euch kann man sich vielleicht verlassen!“ Karlchen

Kubatz hatte den Bauch eingezogen und hing halb im Freien.

Paul Nachtigall und Emil Langhans bauten sich wieder auf, und Karlchen kletterte an ihnen herunter.

„Ihr wolltet doch diesen Marsch pfeifen, wenn er zurückkommt“, schimpfte er.

„Haben wir ja auch“, entrüstete sich Emil Langhans. Aber du hast ja ein Gehör wie ein Eisschrank. Das hättest du uns vorher sagen sollen.“

„Da lachen ja die Hühner“, kicherte Karlchen Kubatz. Und dann stellte er fest: „Ich habe alles durchsucht. Sogar den Küchenherd und das Klo. In seiner Wohnung ist die Büste nicht. Dafür garantiere ich. Auch sonst war nichts Verdächtiges zu entdecken.“

„Und warum ist er gerade so schnell wieder weggegangen?“ wollte Paul Nachtigall wissen.

Er hatte vergessen, seinen Fernsehapparat auszuschalten“, erzählte Karlchen Kubatz. „Und er hat sich seinen Hut geholt.“

„Und wohin ist er jetzt?“ fragte der kleine Sputnik.

„Das werden wir gleich wissen“, bemerkte Emil Langhans. An der Plakatsäule vorbei kam nämlich gerade der Zwilling mit dem Fahrrad. Sie stand in den Pedalen und hatte einen ganz roten Kopf.

„Er ist in der Eisdiele“, japste der Zwilling. „Da sind auch noch so zwanzig andere, die sich alle die Fernsehübertragung anschauen wollen. Sollen wir ihn weiter beschatten?“

Einen Moment“, sagte Paul Nachtigall.

„Wenn er sie überhaupt geklaut hat“, meinte Karlchen Kubatz, „hat er sie entweder ganz sicher versteckt oder für immer verschwinden lassen.“

„Dann hätte es nicht viel Sinn, wenn wir noch länger hinter ihm herlaufen“, überlegte Paul Nachtigall. Einverstanden?“

Einverstanden“, nickten Emil Langhans und Karlchen Kubatz. Und die übrigen Glorreichen Sieben waren der gleichen Meinung.

Au fein“, freute sich der Zwilling mit dem Fahrrad. „Dannkönnen wir uns auch Bad Rittershude im Fernsehen angucken. In einer Viertelstunde geht’s los. Ich sage den anderen Bescheid.“ Sie sprang wieder auf ihr Rad und fuhr zurück.

„Das würde mich auch interessieren“, gab der kleine Sputnik zu. „Ich meine, wie Studienrat Dr. Purzer im Fernsehen aussieht, oder der Bürgermeister und der Rathaussaal.“ Und weil es sich gleich darauf zeigte, daß das alle gerne sehen würden, wünschte man sich eine gute Nacht und machte sich auf die Socken.

Eine Viertelstunde später saß dann wirklich ganz Bad Rittershude vor seinen Bildröhren, die Glorreichen Sieben eingeschlossen.

Polizeimeister Kalender hatte sich seinen Sessel ganz dicht vor den Apparat gerückt.

„Vielleicht ist der Dieb irgendwo zu sehen und verrät sich“, knurrte er und ließ den Bildschirm nicht aus den Augen. Er machte dabei ein Gesicht wie ein Gefängnisdirektor, der es bedauert, daß es noch Leute gibt, die frei herumlaufen.

„Mir wird das alles zu viel“, stöhnte Frau Kalender und brachte das Geschirr vom Abendessen in die Küche.

Natürlich saßen auch der erste Bürgermeister, Studienrat Dr. Purzer, Rechtsanwalt Dr. Semmelroth und Schokoladenfabrikant Hugendubel vor dem Fernsehapparat.

Als Karlchen Kubatz ziemlich abgehetzt nach Hause kam, fing die Sendung gerade an. Im Augenblick war noch die Ansagerin auf dem Bildschirm.

Hauptschriftleiter Kubatz hatte es sich mit übereinandergeschlagenen Beinen in einem Sessel bequem gemacht und rauchte seine Pfeife. Seine Frau trank einen Schluck Weißwein.

„Guten Abend“, grüßte Karlchen. Er setzte sich seitlich auf einen Stuhl und blickte zum Fernsehapparat hinüber.

„Schön, daß man dich auch mal wieder sieht“, bemerkte Herr Kubatz.

Und dann liefen auch schon die ersten Bilder von Bad Rittershude über den Bildschirm.

Nach einigen Landschaftsaufnahmen von der Stadt und ihrem Fahnenschmuck wurden zuerst die Aufnahmen von der Eröffnungsfeier gezeigt. Dabei wirkte der Rathaussaal sehr groß und sehr festlich.

Als das kleine Mädchen namens Monika zum Podium trippelte, drehte sich Frau Kubatz plötzlich zu Karlchen um und sagte: „ Wer hat dir das mit diesem Artikel bloß eingeredet?“

„Laß dir doch jetzt die Laune nicht verderben“, meinte Hauptschriftleiter Kubatz, und beinahe gleichzeitig zeigte er auf den Bildschirm: „Da ist ja Frau Kalender mit ihrem unmöglichen Hut und dahinter Zigarrenhändler Bemmelmann.“

Gleich darauf waren noch Schokoladenfabrikant Hugendubel mit seiner Frau zu sehen und dann Polizeimeister Kalender, wie er an der roten Kordel zog.

Der Diebstahl der Büste Nummer 5 wurde von den Fernsehleuten höflich verschwiegen.

Als der Bericht aus war, schaltete Hauptschriftleiter Kubatz das Gerät wieder ab und paffte eine Rauchwolke ins Zimmer. „War doch ganz lustig?“ fragte er.

Es gibt schlimmere Städte“, lächelte seine Frau.

„Und jetzt zu dir“, meinte der Hauptschriftleiter dann.

Karlchen stand auf und blieb stehen wie in der Schule.

„Die Geschichte mit den Schuhen von Herrn Ambrosi ließ ich mir noch gefallen“, begann Herr Kubatz. „Ich lasse mir aber nicht mehr gefallen, was du dir gestern nacht mit meiner Zeitung erlaubt hast.“ Er setzte sich wieder in seinen Sessel und schlug die Beine übereinander. „Ich halte die Sache sogar für so wichtig, daß ich uns beiden Zeit lassen will. Sagen wir bis Sonntag.“

Hauptschriftleiter Kubatz paffte eine neue Rauchwolke ins Zimmer und blickte ihr nach. „Dann wollen wir uns in Ruhe unterhalten. Bis dahin kann sich jeder seine Gedanken machen. Gute Nacht.“

„Gute Nacht“, wünschte Karlchen Kubatz und verschwand.

Zur gleichen Zeit schlich sich Polizeimeister Kalender aus seiner Wohnung in den großen Sitzungssaal des Rathauses. Er hatte die wachhabenden Beamten für heute nacht nach Hause geschickt.

Polizeimeister Kalender öffnete vorsichtig zwei von den hohen Fenstern mit den Rundbögen und zog auch die Vorhänge zurück.

Der Saal lag zu ebener Erde und direkt an der Straße. Man hätte durch die beiden geöffneten Fenster jetzt beinahe genauso bequem hereinkommen können wie durch eine Tür.

Der Polizeimeister nahm einen Stuhl und setzte sich hinter eine Säule in die Dunkelheit. Er war jetzt gänzlich unsichtbar.

„Na warte“, dachte er und streckte die Beine aus. Und das war für lange Zeit die einzige Bewegung, die er sich erlaubte. Er ließ die zwei offenen Fenster jetzt nicht mehr aus den Augen.

Bis er gegen Mitternacht auf seinem Stuhl einschlief.

Als er gegen 6 Uhr wieder aufwachte, hatte sich in dem Saal nichts verändert. Auch die Bronzebüste mit der Nummer 5 fehlte noch.

Frau Kalender verplappert sich

Die Bad Rittershuder Nachrichten erschienen am nächsten Morgen mit der fettgedruckten Schlagzeile: „Tausend Mark Belohnung“.

Alle Bürger wurden aufgefordert, bei der Aufklärung des Diebstahls mitzuhelfen. Lediglich die Polizei war von der Belohnung ausgeschlossen. Weil es ja ihr Beruf war, Verbrechen aufzudecken.

Hauptschriftleiter Kubatz hatte auch den Vorschlag von Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth aufgegriffen und appellierte an den Dieb, das gestohlene Kunstwerk freiwillig zurückzugeben. Zum Beispiel über die Gepäckaufbewahrung am Bahnhof. Dabei ließ die Zeitung zwischen den Zeilen offen durchblicken, daß man an einer Bestrafung gar nicht so sehr interessiert sei, wenn nur die Büste noch rechtzeitig zurückkäme.

„Das haben sich die Herren so ausgedacht“, knurrte Polizeimeister Kalender, nachdem er die Bad Rittershuder Nachrichten gelesen hatte. Er ließ sofort zwei Beamte ihre Uniformen ausziehen und schickte sie in Zivil zum Bahnhof, um abwechselnd die Gepäckaufbewahrung zu beschatten. Jeder größere Koffer und jeder größere Karton seien als verdächtig zu behandeln.

Für die Touristen war die Ausstellung im Rathaussaal durch den Diebstahl über Nacht anziehender geworden als die jodhaltige Mineralquelle im Kurpark oder das Heimatmuseum am Stadtgraben. Sie standen vor dem leeren Sockel und starrten auf das Schild Nummer 5 wie auf ein Weltwunder.

Die verschwundene Bronzebüste war natürlich zusammen mit der Fernsehübertragung vom vergangenen Abend überall das Stadtgespräch. Auch im Friseursalon Treutlein.

„Sie haben ausgesehen wie ein Filmstar“, rief Zigarrenhändler Bemmelmann zur Damenabteilung hinüber. Ehrenwort.“

„Danke für die Blumen“, säuselte Frau Kalender zurück. Sie ließ sich von Corny gerade die Haare waschen.

Ein Diebstahl mitten im Rathaus“, lachte der Zigarrenhändler. „Das ist vielleicht ein Ding!“

„Und ich glaube nicht, daß der Dieb der Stadtverwaltung den Gefallen tut“, bemerkte Vater Treutlein. „Ich meine, daß er die Büste sang- und klanglos zurückbringt.“ Er saß neben der Kasse und beschäftigte sich mit seiner Buchführung.

„Nicht die Bohne“, erklärte Herr Bemmelmann. Er angelte eine Handvoll Münzen aus der Tasche und suchte nach Trinkgeld. „Da können die warten, bis sie schwarz werden!“ Als Herr Bemmelmann gegangen war, blieb es für eine ganze Weile ruhig.

Herr Treutlein beschäftigte sich weiter mit seiner Buchhaltung, Corny wusch Frau Kalender immer noch die Haare, und Fritz reinigte das Waschbecken, die Seifenschale und das Rasiermesser. Anschließend drehte er das Lederkissen, auf dem Herr Bemmelmann gesessen hatte, auf die andere Seite.

Und dann fragte Frau Kalender plötzlich in die Stille: „Wie lange dauert es eigentlich, bis so ein Guß gemacht ist?“

Herr Treutlein blickte auf. „Was meinen Sie, gnädige Frau?“ erkundigte er sich höflich.

„Ich meine die verschwundene Bronzebüste“, erklärte die Frau des Polizeimeisters. „Wie lange hat es gebraucht, bis sie gegossen war?“

„Das ging ziemlich schnell“, antwortete jetzt Corny Treutlein. Es hat nicht länger gedauert als eine Woche.“

„Aber vielleicht ginge es auch schneller“, überlegte Frau Kalender. „Man müßte sich erkundigen.“

„Woran denken Sie?“ fragte Herr Treutlein und stand auf. Auch Fritz kam neugierig näher.

„Mit einer zweiten Büste wäre der ganze Schlamassel doch mit einem Schlag vergessen“, meinte Frau Kalender. Sie holte tief Luft und hatte plötzlich ganz traurige Augen. „Mein Mann ißt nur noch im Stehen, und schlafen tut er kaum ein paar Stunden. Diese Geschichte macht ihn noch fix und fertig“, stöhnte sie. „Und für die Stadt ist es auch nicht gut.“

„Aber wie würde eine zweite Büste unbemerkt in den Rathaussaal kommen?“ fragte Corny.

„Genauso wie es in der Zeitung steht“, meinte Frau Kalender. „Über die Gepäckaufbewahrung, oder man stellt sie nachts mitten in den Kurpark und ruft die Polizei an.“

„Und obendrein kassiert man noch die Belohnung“, bemerkte Fritz.

„Wenn nicht plötzlich der richtige Dieb eifersüchtig wird und sich auch meldet“, lachte Herr Treutlein.

„Das kann er gar nicht“, behauptete Frau Kalender. Kaum hatte sie den Mund aufgemacht, bekam sie einen roten Kopf und dann einen Hustenanfall. Als sie sich wieder erholt hatte, meine sie: „ Ich wollte sagen, wenn er das könnte, hätte er es doch bestimmt schon getan.“

In diesem Augenblick kam Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth von der Straße herein.

„Guten Morgen“, rief er laut und ließ sich in den Sessel am Fenster fallen. „Rasierenund Haare schneiden. Aber ich hab’s eilig.“

„Wann haben Sie es nicht eilig“, bemerkte Herr Treutlein.

Fritz ließ inzwischen schon eine große weiße Serviette durch die Luft flattern und legte sie dann dem Rechtsanwalt über seine imponierende Vorderseite.

„Na, was sagen Sie dazu?“ frage Dr. Semmelroth und rieb sich die Hände, als ob es kalt wäre. „Ich habe gerade erfahren, daß Schokoladenfabrikant Hugendubel einen Privatdetektiv aus Berlin kommen läßt. Er will, daß die Sache hoppla-hopp geklärt wird.“

„Nicht zu glauben“, stellte Herr Treutlein fest.

„Das hat gerade noch gefehlt“, stöhnte Frau Kalender drüben in der Damenabteilung.

Ein Privatdetektiv kreuzt auf

Herr Krause kam in einem weißen offenen Sportwagen.

Er war die Strecke von Berlin bis Bad Rittershude in einem Ruck durchgefahren. Man konnte es ihm und dem Wagen ansehen. Beide waren von oben bis unten eingestaubt.

Schokoladenfabrikant Hugendubel hatte für den Detektiv im „Hotelzum Kurfürsten“ ein Zimmer mit Blick zum Kurpark reservieren lassen. Er kam sofort, um seinen Gast persönlich zu begrüßen.

Herr Krause kassierte die erste Anzahlung auf sein Honorar und entschuldigte sich dann. Er nahm eine Dusche und wechselte seine Wäsche. Inzwischen erzählte Schokoladenfabrikant Hugendubel jedem, der es wissen wollte, daß Herr Krause gerade kürzlich einen Doppelmörder, an dem sich die Kriminalpolizei ein halbes Jahr lang die Zähne ausgebissen hatte, innerhalb einer Woche gefangen habe.

Als der Detektiv wieder in die Hotelhalle kam, hatte er noch klitschnasse Haare.

Entschuldigen Sie mich jetzt bitte“, sagte er und brauste in seinem weißen Sportwagen zum Tatort.

Polizeimeister Kalender erwartete ihn vor dem Rathaus.

Er führte den Detektiv über die breite Treppe und durch die Korridore zum großen Sitzungssaal. Herr Kalender hatte eine Aktentasche bei sich.

„Der Vorfall ist mir in den Grundzügen bekannt“, bemerkte Herr Krause aus Berlin. Er hatte die Hände auf dem Rücken und machte zwischen den aufgestellten Kunstwerken einen Rundgang wie in einem Museum. „Gibt es etwas Neues?“ Er blieb kurz stehen und ging dann wieder weiter.

„Ich habe hier in meiner Mappe die bisherigen Protokolle und die Fotos, die gleich nach Entdeckung der Tat gemacht wurden“, antwortete Herr Kalender. „Nein, etwas Neues gibt es nicht.“

Der Detektiv wanderte weiter zwischen Bildern und Plastiken hin und her. Dabei zog er seine Kreise immer enger um den leeren Sockel mit der Nummer 5.

„Interessant“, bemerkte er und holte eine Lupe aus der Seitentasche seines Jacketts. Die Lupe hatte einen Griff aus Chrom und war etwa so groß wie ein Bierdeckel.

Herr Krause benötigte zur Untersuchung des leeren Sockels etwa zehn Minuten. Während dieser Zeit bewegte sich Polizeimeister Kalender nicht vom Fleck. Aber er beobachtete den Herrn aus Berlin ganz genau. Im Saal war es still. Man hörte nur manchmal durch die Fenster eine Straßenbahn oder den Autobus, der aus der Herderstraße kam.

„Wenn ich jetzt die Fotos sehen dürfte“, sagte der Detektiv schließlich und steckte seine Lupe wieder ins Jackett zurück.

„Ich habe aus allen Richtungen fotografieren lassen“, bemerkte Polizeimeister Kalender.

Herr Krause betrachtete sich eingehend jedes Bild. „Sehrgute Arbeit“, meinte er zwischendurch.

„Zufällig waren Pressefotografen anwesend“, erklärte Herr Kalender bescheiden. „Wir hatten Glück.“

Als der Detektiv die Fotos wieder zurückgegeben hatte, drehte er sich plötzlich um. „Die Fenster waren in der betreffenden Nacht verschlossen?“ fragte er. „Das wissen Sie genau?“

„Leider war das nicht mehr mit Sicherheit festzustellen“, antwortete der Polizeimeister. „Haben Sie schon einen Verdacht, Herr Krause?“

Und jetzt passierte etwas Eigenartiges.

Der Detektiv aus Berlin zündete sich eine Zigarette an und fragte: „Gibt es hier ein Schwimmbad?“

„Wir haben sogar zwei“, Herr Kalender war verwundert. „Eines in der Halle und eines im Freien.“

„Bei diesem Wetter würde ich das Freibad vorziehen“, bemerkte der Detektiv. „Wo ist das?“

„Sie wollen jetzt ins Freibad?“ fragte der Polizeimeister und riß die Augen auf.

Eine neue Spur

„Beim Schwimmen habe ich immer die besten Einfälle“, lächelte Herr Krause und verabschiedete sich.

Am Freitagmorgen fragten die Bad Rittershuder Nachrichten zum erstenmal, was denn mit der Polizei los sei.

Die Samstagsausgabe brachte bereits einen offenen Angriff.

Unter der Überschrift „Die geklaute 5“ behauptete die Zeitung, Bad Rittershude sei für Spitzbuben und Diebe allem Anschein nach das reinste Schlaraffenland.

Das hatte gerade noch gefehlt.

Polizeimeister Kalender kam wütend in seine Wohnung gepoltert und rief: „Den Grauen!“ Er zog bereits seinen Uniformrock aus.

Aber du bist doch im Dienst“, protestierte seine Frau.

„Gerade deshalb“, erklärte der Polizeimeister.

Er hatte schon die Schuhe von den Füßen gestreift und stieg jetzt aus seiner Hose.

Zehn Minuten später übernahm er persönlich die Wache im Bahnhof bei der Gepäckaufbewahrung. Er trug jetzt einen grauen Kammgarnanzug mit einem leichten Fischgrätenmuster. Gelegentlich versteckte er sich hinter einer Säule oder hinter einer Zeitung.

Natürlich war die ganze Verkleidung vollkommen witzlos. Der Polizeimeister war in Bad Rittershude bekannt wie ein bunter Hund. Ob er nun uniformiert war oder nicht.

Aber darum ging es ja gar nicht.

Polizeimeister Kalender wollte den Leuten zeigen, daß er mit allen Wassern gewaschen war, wenn es darauf ankam. Auch wenn die Bad Rittershuder Nachrichten anderer Meinung waren.

Im übrigen war dieser Samstag wieder einmal ein Sommertag, an dem die Sonne nur so lachte.

Die Fliegen summten, und die Schmetterlinge blieben zu Hause, weil es zu heiß war.

Die Schulen hatten die letzte Stunde ausfallen lassen und ihre Mädchen und Jungen ins Freibad geschickt. Dort lagen sie jetzt in der Sonne oder im Wasser und ließen den lieben Gott einen guten Mann sein.

Es dauerte allerdings nicht lange, und dann langweilten sie sich.

„Seitdem die Fünf geklaut ist“, meditierte Manuel Kohl, „sind wir so etwas Ähnliches wie arbeitslos.“ Er hatte die Hände unter dem Kopf und blickte an hellgrünen Blättern vorbei in den Himmel.

Die Glorreichen Sieben lagen in ihren Badehosen nämlich unter einem Ahornbaum.

Aber man kann doch nicht Plakate kleben oder Flugblätter verteilen für etwas, das es gar nicht mehr gibt“, bemerkte Emil Langhans, „nur weil uns nichts Besseres einfällt.“ Er massierte sich gerade die Brust und den Bauch mit Sonnenöl.

„Ihr habt’s gut, ihr Eierköpfe“, pustete Fritz Treutlein. Er kam gerade klatschnaß aus dem Schwimmbecken. „Ich muß in einer Stunde wieder im Geschäft sein.“

Als Mädchen hast du mir eigentlich besser gefallen“, kicherte Hans Pigge.

„Das hat man davon, wenn man euch einen Gefallen tut“, schimpfte Fritz und ließ sich zwischen die anderen ins Gras fallen. „Ratet mal, wer mir im Wasser begegnet ist?“

Es könnte ein Zebra gewesen sein“, vermutete Karlchen Kubatz und gähnte.

„Detektiv Krause aus Berlin“, verriet Fritz Treutlein. „Er schwimmt vor sich hin, als sei er bei uns in der Sommerfrische.“

„Und dafür kriegt er bestimmt noch eine Menge Geld“, ließ sich Paul Nachtigall vernehmen.

„Vergessen wir das“, grollte der kleine Sputnik. „Ich muß da mit meinem Vater ein ernstes Wort reden.“

„Leute gibt’s, die gibt’s gar nicht“, meinte Manuel Kohl und gähnte jetzt ebenfalls, jedenfalls hat dieser Herr Krause auch nicht Amerika entdeckt.“

Die Glorreichen Sieben konnten ja nicht ahnen, daß sie dem Detektiv aus Berlin bitter unrecht taten. Schließlich war er nicht zu seinem Vergnügen im Schwimmbad. Und vielleicht kam ihm gerade in diesem Augenblick der Einfall, der den Dieb zur Strecke brachte.

„Platzt der Wettbewerb jetzt eigentlich, oder platzt er nicht?“ fragte Hans Pigge. „Morgen sollte doch abgestimmt werden.“

„Solange die Fünf nicht wieder da ist, geht das gar nicht“, meinte Ulli Buchholz.

Andererseits kann man nicht warten, bis ein Wunder passiert“, erklärte Karlchen Kubatz. „Und daß der Dieb die Büste freiwillig zurückbringt, das ist doch kompletter Quatsch. Das glaubt doch keiner.“ Er war bisher auf dem Bauch gelegen und drehte sich jetzt auf den Rücken.

„Glücklicherweise war die Dame nicht aus Gips“, bemerkte Paul Nachtigall. „Von Bronze kann man einen zweiten Guß bestellen.“

„So etwas ist möglich?“ fragte der kleine Sputnik aufgeregt. „Wieso hat man das nicht schon lange gemacht?“

„Weil man an das Einfachste immer zuletzt denkt“, grinste Paul Nachtigall.

„Moment mal“, Fritz Treutlein richtete sich auf. „Das höre ich nicht zum erstenmal. Das mit dem zweiten Guß, meine ich.“ Er kniff die Augen zusammen und dachte nach. „Richtig, Frau Kalender hat davon gesprochen. Es muß vor zwei oder drei Tagen gewesen sein. Ja, ich glaube, es war am Donnerstag.“

Und jetzt berichtete er ziemlich genau von dem Gespräch mit der Frau des Polizeimeisters im Friseursalon. Bis zu der Stelle, als Rechtsanwalt Dr. Semmelroth von der Straße hereingeschneit war und davon erzählt hatte, daß Herr Hugendubel einen Detektiv aus Berlin kommen ließe.

„Merkwürdig“, meinte Hans Pigge nach einer Weile. „Die Geschichte ist wirklich merkwürdig.“
jedenfalls ist nicht anzunehmen, daß Frau Kalender ganz allein auf diese Idee gekommen ist“, überlegte Paul Nachtigall.

„Irgend jemand müßte...“

„Da steckt unser Freund Ambrosi dahinter“, behauptete Karlchen Kubatz. „Ich war ja schon immer der Meinung, daß er mit dem Diebstahl etwas zu tun hat. Vielleicht sitzt er jetzt in der Klemme und hat Frau Kalender sein Herz ausgeschüttet.“

„Oder sie hat ihm sogar geholfen“, Manuel Kohl regte sich auf. „Weil sie mit ihrem Kopf im Rathaussaal an die Wand will.“

„Und wieso kann sie sagen, daß der Dieb die Büste nicht zurückbringt?“ überlegte Manuel Kohl.

„Eines steht jedenfalls fest“, griff Fritz Treutlein wieder ein. Er au Kalender kennt den Südamerikaner besser als wir alle zusammen.“ Er stand auf, hielt den Kopf schief und hüpfte auf einem Bein, weil er noch Wasser im linken Ohr hatte. „Wenn man richtig mit ihr redet, kommt dabei vielleicht mehr heraus, als wenn wir ein halbes Jahr hinter Herrn Ambrosi herlaufen und ihn beschatten.“

„Das ist mir alles zu hoch“, beklagte sich Emil Langhans. „Wieso ausgerechnet Frau Kalender?“

„Weil sie sein Modell war“, erklärte Fritz Treutlein. „Ihr müßt euch vorstellen, wie das ist. Immer wieder sitzt sie ihm stundenlang gegenüber. Da lernt man sich kennen und sagt dann aus Langeweile massenhaft Dinge, die man sonst nicht sagen würde.“ Er setzte sich jetzt wieder auf sein Handtuch. „Schließlich war meine Schwester auch Modell. Ich weiß Bescheid.“

„Bitte keine Familiengeschichten“, grinste Paul Nachtigall. Und dann meinte er: „ Immerhin sollte man es mal probieren.“

„Und zwar sofort“, schlug Karlchen Kubatz vor.

Eine Unterhaltung, die alles verändert

Schon eine halbe Stunde später radelten die Glorreichen Sieben gemeinsam mit Ulli Buchholz in die Stadt zurück.

Endlich war wieder etwas los.

Fritz Treutlein verabschiedete sich kurz vor dem Karlsplatz. „Holt mich aber wirklich erst im letzten Augenblick“, bemerkte er noch. „Samstags ist bei uns Hochbetrieb, und ich habe Glück, wenn ich überhaupt loskomme.“

„Du schaffst das schon“, meinte Paul Nachtigall zuversichtlich.

„Ihr habt keine Ahnung von Leuten, die im Beruf stehen“, schimpfte Fritz Treutlein und fuhr los.

Die Glorreichen Sieben bogen in die Herderstraße ein. Bei der Verkehrsinsel am Kurpark hob Paul Nachtigall die Hand. Kurz darauf kurvte er in eine Toreinfahrt. Er sprang von seinem Rad und drückte sich an die Wand. „Habt ihr ihn gesehen?“ fragte er.

ja, drüben im Kurpark“, antwortete Emil Langhans.

Die Jungen blickten aus der Deckung heraus vorsichtig über die Straße.

Drüben im Kurpark kam Polizeimeister Kalender gerade an einer Gruppe von Arbeitern vorbei, die zwischen der Mineralquelle und dem Musikpavillon ein Holzgerüst für das Feuerwerk aufstellte.

„Du bleibst in seiner Nähe“, sagte Paul Nachtigall zu Emil Langhans, der dicht neben ihm stand. Alles andere läuft ab wie besprochen.“

Emil Langhans kletterte wieder auf sein Rad und fuhr jetzt ganz langsam zum Kurpark hinüber. Dort war Herr Kalender gerade stehengeblieben und blickte sich um.

Die anderen bezogen inzwischen ihre Posten auf dem Rathausplatz, zwischen den einundfünfzig ausgestellten Kunstwerken im großen Sitzungssaal und vor dem Seitenflügel, wo es eine zweite Tür zur Dienstwohnung von Herrn Kalender gab.

Der Polizeimeister spazierte aus dem Kurpark über die Straße. Als er an dem Zeitungskiosk auf der Verkehrsinsel vorbeikam, blickte er auf seine Uhr. Dann grüßte er Oberstudiendirektor Senftleben, der gerade mit seiner Frau vom Einkäufen kam und in einen Bus stieg.

Emil Langhans war schnell von seinem Fahrrad geklettert und tat jetzt so, als sei irgend etwas mit dem Reifen nicht in Ordnung. Dabei blickte er über seine Schulter und ließ Herrn Kalender keine Sekunde aus den Augen.

Als der Polizeimeister fünf Minuten später auf dem Rathausplatz aufkreuzte, wurde er von den anderen Jungen beschattet, die hier auf ihn gewartet hatten.

Eine ganze Menge Touristen, die kurz vorher aus drei Omnibussen geklettert waren, machten die Sache einfach.

Karlchen Kubatz und Hans Pigge hatten sich unter die Besucher gemischt, die überall herumliefen. Oder sie blickten zum Rathausturm hinauf und fotografierten sich gegenseitig mit den Fahnen und Girlanden im Hintergrund.

Ulli Buchholz stand an einem Stand für Ansichtskarten, und Manuel Kohl saß auf der Rathaustreppe in der Sonne. Nebenbei fütterte er Tauben. Eine Weile betrachtete sich der Polizeimeister den Betrieb auf dem Rathausplatz. Dann stieg er an Manuel Kohl vorbei über die Treppe, ging durch die Eingangshalle und dann zum großen Sitzungssaal.

Dort wurde er zuerst von dem kleinen Sputnik entdeckt, der nun schon eine halbe Stunde lang zwischen den ausgestellten Kunstwerken, den Gummibäumen und den Stechpalmen hin und her gewandert war.

Gleich darauf wurde auch Paul Nachtigall aufmerksam. Er hatte sich einer Gruppe angeschlossen, die mit einem Fremdenführer durch den Saal ging. Man stand gerade vor dem Gebilde aus Chrom und Plexiglas mit der Nummer 16.

Ein Polizeibeamter, der bisher in einer Zeitung gelesen hatte, stand auf und machte Herrn Kalender Meldung. Anschließend unterhielten sich die Herren miteinander.

Plötzlich sagte eine Stimme: „Guten Tag, Herr Kalender.“

Der Polizeimeister drehte sich um und sah dicht hinter sich einen Jungen, der klein und dick war. Er schien sich gerade das Kunstwerk mit der Nummer 36 zu betrachten.

„Bist du nicht der kleine Hugendubel von der Schokoladenfabrik?“ fragte Herr Kalender nicht unfreundlich. „Stimmt’s, oder hab’ ich recht?“

„Es stimmt“, lächelte Sputnik.

„Schönen Gruß an deine Eltern“, richtete Herr Kalender aus, und dann erzählte er seinem Beamten, daß er jetzt zum Mittagessen in seine Wohnung gingen.

„Hinterher haue ich mich aufs Ohr“, erklärte der Polizeimeister. „Ich habe die ganze Nacht kein Auge zugemacht und bin müde wie ein Hund. Das Revier soll mich um siebzehn Uhr wecken. Ich muß drüben im Kurpark noch das Feuerwerk abnehmen, bevor es losgeht.“

„Guten Appetit“, wünschte der Beamte. „Und schlafen Sie gut.“

Herr Kalender grüßte und ging dann durch die offene Seitentür über den Korridor. Dort verschwand er hinter seiner Wohnungstür.

Die Jungen trafen sich jetzt wieder auf dem

Rathausplatz, und Sputnik erzählte, was er gehört hatte.

„Das bedeutet, daß bis siebzehn Uhr nichts passiert“, stellte Paul Nachtigall fest.

Daraufhin trennte man sich.

Kurz bevor Herr Kalender von seinem Revier geweckt werden wollte, waren alle wieder auf ihren Posten.

Und dann kam ziemlich bald auch der Polizeimeister wieder aus seiner Wohnung. Er spazierte zuerst durch den Korridor zum Revier im Erdgeschoß.

Jetzt flitzte der kleine Sputnik durch die Eingangshalle vor das Portal und stellte sich oben auf die Treppe. Er holte sein Taschentuch heraus und putzte sich die Nase.

Das war das Zeichen für Karlchen Kubatz, der jetzt, so schnell er konnte, in eine der beiden Telefonzellen lief und Fritz Treutlein alarmierte.

Als dann Polizeimeister Kalender später die Treppe herunterkam und zusammen mit Reviervorsteher Nielsen in die Richtung zum Kurpark losmarschierte, folgten ihm dieses Mal Ulli Buchholz und Hans Pigge.

„Mein Gesicht ist zu prägnant“, hatte Emil Langhans zu bedenken gegeben. „Vielleicht bin ich ihm aufgefallen.“

Beinahe gleichzeitig kam Fritz Treutlein auf seinem Fahrrad angeschossen. „Ich habe gerade die eine Hälfte von Fleischermeister Karfunkel rasiert, da kommt euer Anruf“, keuchte er. jetzt muß Herr Karfunkel warten, bis mein Vater für die andere Seite Zeit hat. Ihr habt ja keine Ahnung, ihr Armleuchter!“

„Ich habe ja gesagt, daß du es schaffst“, grinste Paul Nachtigall und nahm ihm sein Fahrrad ab.

„Schüler müßte man sein!“ schimpfte Fritz Treutlein, und dann drängte er: „ Los, bringen wir’s hinter uns.“

Kurz darauf stand er zusammen mit Karlchen Kubatz vor der Dienstwohnung von Polizeimeister Kalender.

Es war natürlich genau überlegt, weshalb gerade Fritz Treutlein und Karlchen Kubatz der Frau des Polizeimeisters Kalender auf den Zahn fühlen sollten.

Fritz Treutlein mußte unbedingt dabeisein, weil er ja bei dem bewußten Gespräch im Friseursalon Ohrenzeuge gewesen war. Und für Karlchen Kubatz hatten die Bad Rittershuder Nachrichten den Ausschlag gegeben. Sie hatten die Polizei in den letzten Tagen ganz offen angegriffen, und Karlchen war immerhin der Sohn des verantwortlichen Hauptschriftleiters.

Fritz Treutlein klingelte.

Frau Kalender machte große Augen, als sie die Tür öffnete und die beiden Jungen sah.

„Was wollt ihr denn?“ fragte sie verwundert. „Mein Mann ist nicht zu Hause.“

„Das wissen wir“, lächelte Karlchen Kubatz höflich.

„Wir haben gewartet, bis er gegangen ist“, erklärte Fritz Treutlein freundlich.

„Wir wollten Sie nämlich allein sprechen, Frau Kalender“, bemerkte Karlchen.

„Ich kann mir nicht denken, daß ich mit euch etwas zu besprechen hätte“, regte sich die Frau des Polizeimeisters auf. „Da steckt doch bestimmt etwas dahinter. Womöglich habt ihr weiße Mäuse in der Tasche oder Stinkbomben.“ Frau Kalender wollte schon die Tür wieder zumachen, da sagte Karlchen Kubatz wie aus heiterem Himmel: „Wir kommen wegen der gestohlenen Büste.“ Er sagte das so, weil ihm gerade nichts anderes einfiel. Und weil er eben verhindern wollte, daß ihm die Frau des Polizeimeisters die Tür vor der Nase zuschlug.

Und jetzt zeigte es sich, daß Karlchen Kubatz in seiner Verlegenheit haargenau das Richtige gesagt hatte.

Frau Kalender wurde nämlich ganz weiß im Gesicht. Dann hatte sie es plötzlich eilig. Sie ließ die beiden Jungen in ihre Wohnung und machte ganz schnell die Tür wieder hinter ihnen zu. „Du bist doch der kleine Kubatz von der Zeitung?“ fragte sie aufgeregt.

ja, mein Vater macht die Bad Rittershuder Nachrichten“, antwortete Karlchen. „Wir müssen leider zwei oder drei Fragen stellen.“

„Zum Beispiel“, mischte sich Fritz Treutlein wieder ein, „als sie bei uns im Geschäft wissen wollten, wie lange es denn dauert, bis ein neuer Guß…“

„Schon gut“, unterbrach Frau Kalender. „Gehen wir ins Wohnzimmer.“

Die anschließende Unterhaltung dauerte etwa eine halbe Stunde. Sie war für Frau Kalender genauso aufregend wie für die beiden Jungen.

Aber schließlich waren alle drei ziemlich zufrieden und in der besten Laune.

„Ich hätte noch einen ganz frischen Erdbeerkuchen im Eisschrank“, schlug Frau Kalender vor, als es weiter nichts mehr zu besprechen gab.

„Ich muß leider so schnell wie möglich wieder ins Geschäft“, entschuldigte sich Fritz Treutlein.

Auch kann jeden Augenblick Herr Kalender zurückkommen“, bemerkte Karlchen Kubatz. Es wäre nicht gut, wenn er uns hier sieht.“

Aber dann darf ich euch mal einladen, wenn alles vorbei ist“, lachte die Frau des Polizeimeisters. „Meine Erdbeertorte spricht nämlich alle Sprachen.“ Sie stand auf und wurde wieder ernst. „Ich kann mich bestimmt auf euch verlassen?“ fragte sie ängstlich.

„Sie können sich auf uns verlassen“, versicherten Fritz Treutlein und Karlchen Kubatz beinahe gleichzeitig.

Als sie fünf Minuten später wieder auf dem

Rathausplatz standen, sagten sie nur: „Um zwanzig Uhr bei der Shell-Tankstelle.“

„Macht schon den Mund auf“, verlangte Emil Langhans. „Wir sind doch keine Kinder.“

Es gibt Leute, die das behaupten“, bemerkte Karlchen Kubatz.

„Ich muß los“, meinte Fritz Treutlein. „Ich muß wenigstens noch dabeisein, wenn im Geschäft saubergemacht und abgeschlossen wird.“ Er sprang auf sein Fahrrad und zischte ab.

„Und ich muß noch in die Redaktion“, gab Karlchen Kubatz bekannt.

Im gleichen Augenblick sausten die beiden auch schon los. Jeder in eine andere Richtung.

Aßen“, knurrte Emil Langhans hinter ihnen her.

Abwarten“, meinte Paul Nachtigall versöhnlich.

Der kleine Kubatz spricht von einer Sensation

Sonntags waren die Bad Rittershuder Nachrichten fast immer ein halbes Kilo schwer. Sie erschienen mit der doppelten Seitenzahl und einer farbigen Bildbeilage.

Deshalb hatte die Sonntagsausgabe schon kurz nach zweiundzwanzig Uhr Redaktionsschluß. Weil sonst die Maschinen nicht rechtzeitig mit dem Druck fertig wurden.

Redakteur Hildesheimer flitzte gerade mit einem Manuskript zur Setzerei ins Erdgeschoß, als Karlchen Kubatz bei den Bad Rittershuder Nachrichten eintrudelte. Er drückte sich schnell hinter die Tür, bis Herr Hildesheimer verschwunden war. Dann kletterte er in den zweiten Stock zum Chefbüro.

„Dein Vater diktiert gerade seinen Leitartikel“, bemerkte Fräulein Finkbeiner, die im Vorzimmer hinter einer Schreibmaschine saß. „Und dabei darf ich ihn nicht stören, das weißt du.“

„Ich übernehme die Verantwortung“, sagte Karlchen Kubatz. Er wäre hinterher bestimmt
wahnsinnig sauer, wenn Sie mich jetzt nicht zu ihm lassen.“

Fräulein Finkbeiner hörte auf zu tippen und blickte durch ihre große Hornbrille. Dann nahm sie den Telefonhörer ab und wählte eine Eins. „Ihr Sohn möchte Sie sprechen, Herr Kubatz.“

„Himmeldonnerwetter, aber Sie wissen doch genau...“

Karlchen war mit einem Sprung bei dem Telefon und riß Fräulein Finkbeiner den Hörer aus der Hand.

„Bitte nicht auflegen“, bat er. „Nur eine Sekunde.“

„Die Sekunde ist schon vorbei“, knurrte der Hauptschriftleiter ärgerlich.

„Ich glaube, daß ich heute wieder etwas gutmachen kann.“

Karlchen sprach jetzt ganz schnell. „Ich meine die Sache mit dem Artikel.“

Also, was gibt’s?“ fragte Herr Kubatz. Aber dalli.“

„Du kennst doch die Shell-Tankstelle in der Herderstraße?“

„Und deshalb störst du mich?“

„Dicht dahinter gibt es eine leere Lagerhalle. Dort erwarten wir dich pünktlich um zwanzig Uhr.“

„Was heißt wir?“ wollte der Hauptschriftleiter wissen.

„Und laß dir mit deinem Leitartikel Zeit.

Vermutlich brauchst du ihn heute nämlich gar nicht“, erklärte Karlchen Kubatz.

Fräulein Finkbeiner verdrehte hinter ihrer großen Brille die Augen, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen.

„Ich würde überhaupt die ganze erste Seite freihalten“, fuhr Karlchen fort, „und der Druckerei Bescheid sagen, daß es heute vielleicht etwas später wird.“

„Sonst noch irgendwelche Anregungen?“ fragte der Hauptschriftleiter.

„Bitte, komm ganz bestimmt“, flehte Karlchen Kubatz. Es gibt eine Sensation für deine Zeitung, Ehrenwort.“

„Moment mal“, rief der Hauptschriftleiter. Er warf den Hörer auf den Apparat und lief zur Tür.

Aber als er in sein Vorzimmer kam, war von Karlchen nichts mehr zu sehen.

„Plötzlich war er weg“, berichtete Fräulein Finkbeiner. „Ich sah nur noch seine Absätze.“

Eine Theateraufführung nachts im Wald

Am Abend war wieder einmal die ganze Stadt auf den Beinen. Pünktlich um zwanzig Uhr begann im Kurpark das große Platzkonzert. Anschließend sollte dann das Feuerwerk abgebrannt werden.

Zur gleichen Zeit, als das städtische Kammerorchester im Musikpavillon seine Notenpulte zurechtrückte, kletterte Hauptschriftleiter Kubatz hinter der Shell-Tankstelle in der Herderstraße aus seinem knallroten Cabrio.

Die Glorreichen Sieben hatten ihn erwartet.

„Darf ich vorstellen“, sagte Karlchen Kubatz und nannte jetzt der Reihe nach alle Namen.

„Sehr erfreut“, meinte der Hauptschriftleiter schließlich, und dann fragte er: Also, was ist los?“

„Wenn du erlaubst, nehmen wir in deinem Auto Platz“, schlug Karlchen Kubatz vor.

„Das wird nicht ganz leicht sein“, meinte der Chef der Bad Rittershuder Nachrichten. Aber wir können es ja probieren.“

Die Glorreichen Sieben betätigten sich jetzt
als Akrobaten. Sie zogen ihre Beine ein, so wie Flugzeuge nach dem Start das Fahrwerk einziehen, und machten sich so dünn, wie es eben ging.

„Und wohin fahren wir?“ fragte der Hauptschriftleiter schließlich.

„Richtung Zobelberg“, antwortete Karlchen.

„Und es ist leider möglich, daß wir ein wenig suchen müssen“, bemerkte Fritz Treutlein.

So kam es dann auch.

Am Zobelberg gab es einen Aussichtsturm, und hinter ihm ging ein Feldweg von der Hauptstraße ab.

Dort bogen sie ein.

„Ich glaube, wir müssen wieder zurück“, meinte Karlchen nach einer Weile. „Irgendwo müßte ein Schild sein, auf dem ,Sackgasse^4 steht.“

„Vielleicht gibt es weiter oben noch eine zweite Kreuzung“, meinte Fritz Treutlein.

Hauptschriftleiter Kubatz fuhr wieder zurück, ohne ein Wort zu sagen.

Und dann riefen drei oder vier Jungen gleichzeitig: „Da ist es.“ Sie hatten ein gelbes Schild mit der Aufschrift „Sackgasse“ entdeckt, daß an der Einfahrt zu einem Waldweg stand.

„Hundert Meter da hinein“, gab Karlchen Kubatz an. „Dann muß rechts ein Holzschuppen stehen.“

Und diesen Schuppen fanden sie dann auch.

Einen Moment“, entschuldigten sich Karlchen und Fritz Treutlein. Sie stürzten aus dem Wagen, bevor Herr Kubatz den Motor abgestellt hatte. Und gleich darauf waren sie dann auch schon in dem Schuppen verschwunden. Sie mußten einen Schlüssel mitgebracht haben, mit dem sie die Tür geöffnet hatten.

Jetzt kletterten auch die übrigen Jungen aus dem Wagen, und Herr Kubatz holte Pfeife und Tabak aus seiner Tasche.

„Raucht zufällig einer der Herren auch Pfeife?“ fragte er.

„Nur in der Schule bei Klassenarbeiten“, grinste Emil Langhans. Der Hauptschriftleiter lachte und paffte seine erste Rauchwolke in den Wald.

„Ich bin ja gespannt wie ein Regenschirm“, gab Hans Pigge zu.

„Wieso, wißt ihr denn auch nicht, was hier gespielt wird?“ fragte Herr Kubatz verwundert.

„Nicht die Bohne“, gestand Paul Nachtigall.

In diesem Augenblick kamen Karlchen und Fritz Treutlein ziemlich aufgeregt aus dem Schuppen zurück.

„Ihr solltet jetzt endlich die Karten auf den Tisch legen“, bemerkte Hauptschriftleiter Kubatz.

„Das hatten wir ja gerade vor“, sagte Fritz Treutlein. „Darf ich bitten, Platz zu nehmen?“

Herr Kubatz und die Jungen blickten sich erstaunt um.

„Der wunderschöne Grasboden hier ist ganz trocken“, versicherte Fritz Treutlein.

„Wir müssen uns nämlich vorstellen, daß wir uns in einem Theater befinden“, Karlchen ging ein paar Schritte zurück und beschrieb mit dem ausgestreckten rechten Arm einen Halbkreis. „Das ist die Bühne und hier der Zuschauerraum.“

Herr Kubatz und die übrigen Jungen hatten sich inzwischen gesetzt.

„Wenn der Vorhang aufgeht, sehen wir ein Zimmer“, erklärte Fritz Treutlein weiter. „Und zwar das Wohnzimmer bei Polizeimeister Kalender. Es ist heute Samstag, genau fünf Minuten nach siebzehn Uhr.“

„Der Polizeimeister hat soeben das Rathaus verlassen, und Frau Kalender ist allein zu Hause“, stellte Karlchen Kubatz fest.

„Um es kurz zu machen, wir spielen euch jetzt vor, was sich heute nachmittag bei Frau Kalender abgespielt hat.“

„Danke“, sagte Paul Nachtigall. „Das hat inzwischen auch schon der Dümmste begriffen.“

„Das beruhigt uns“, bemerkte Fritz Treutlein.

Es treten drei Personen auf’, verkündete Karlchen Kubatz ungestört weiter. „Frau Polizeimeister Kalender, dargestellt von mir“, er verbeugte sich höflich, „sowie die Herren Fritz Treutlein und meine Wenigkeit. Beide in einer Person dargestellt von ihm.“ Er machte eine elegante Handbewegung zu Fritz Treutlein, der sich gleichfalls verbeugte.

„Vorhang auf!“ rief Karlchen jetzt und schlug die Hände zusammen, daß es nur so knallte. Dann setzte er sich ganz schnell auf einen alten Baumstumpf, schob sich die Haare in die Stirn und legte sich seine Jacke sorgfältig über die Knie. Sie sollte einen Rock oder eine Schürze andeuten.

Fritz Treutlein stellt sich ihm gegenüber.

Da der Mond immer noch rund und voll war, hatte die Szene eine vorzügliche Beleuchtung.

Karlchen Kubatz stand jetzt noch einmal auf und erklärte: „Wir sind gerade in dieses Wohnzimmer hereingekommen, und Frau Kalender läßt sich auf einen Stuhl fallen.“

Er ließ sich auf seinen Baumstumpf sinken.

Frau Kalender:

(fällt in ihren Stuhl)

Also deshalb kommt ihr. Diese Blamage! Oh, diese Blamage! Aber ich hab’s gewußt. Irgendwann kommt jemand dahinter. Ich hab’s gewußt.

Fritz und Karlchen:

(vorsichtig)

Natürlich mußte jemand dahinterkommen. Wie konnten Sie annehmen, daß niemand nicht dahinterkommt!

Frau Kalender:

(schluchzend)

Wer weiß alles davon?

Fritz und Karlchen:

(unverfroren)

Nur wir zwei wissen davon.

Frau Kalender:

Und was werdet ihr tun? Wollt ihr mich anzeigen - oder -

(schluchzt wieder und blickt dann auf)

Aber wenn es außer euch wirklich niemand weiß...

(schöpft Hoffnung)

Kinder, vielleicht kann man die ganze Geschichte so erledigen, daß alles unter uns bleibt. Die Zeitung schreibt ja auch, daß es in der Hauptsache nur auf die Büste ankomme. Und es war ja gar kein Diebstahl. Ich bin doch kein Dieb. Also was hättet ihr davon, wenn ihr es an die große Glocke hängt? Diese Blamage! Ich darf gar nicht an meinen Mann denken. Er wäre ruiniert bis in die Eiszeit!

Karlchen Kubatz zuckte mit den Schultern und wischte sich mit seinem Taschentuch über die Augen. Er übertrieb seine Darstellung ein wenig. Aber wenn man seiner Phantasie einen Schubs gab, konnte man sich Frau Kalender in dieser Szene ganz gut vorstellen.

Fritz Treutlein hatte es natürlich schwerer. Einerseits war seine Rolle nicht so wirkungsvoll, und dann ist es ein wenig viel verlangt, wenn man mit einem Gesicht zwei Personen spielen soll.

Das verlangt auch von den Zuschauern einiges Entgegenkommen. Aber dazu schienen sie bereit zu sein. Sie hörten jedenfalls gespannt zu und paßten auf, daß ihnen ja kein Wort verlorenging.

Fritz und Karlchen:

(sie setzen sich zu der Frau des Polizeimeisters)

Bestimmt finden wir einen Weg. Aber wenn es kein Diebstahl war, was ist es dann?

Frau Kalender:

(stöhnt)

Eine Riesendummheit. Es hat damit angefangen, daß ich am Mittwochmorgen verschlafen habe. Da geht dann das Telefon, und Herr Nielsen vom Revier sagt unter anderem, daß die Leute vom Fernsehen schon im Sitzungssaal ihre Scheinwerfer aufbauen. Ich denke, mich trifft der Schlag. Dabei war noch nichts verloren. Ich hätte die Büste einfach wieder zurückstellen sollen, als ob nichts gewesen wäre. Bestimmt wäre das gar nicht aufgefallen. Aber mein Kopf war so durcheinander, als ob einer mit dem Hammer draufgeschlagen hätte.

Fritz und Karlchen:

Aber um Himmels willen, wo war denn die Büste am Mittwochmorgen?

Frau Kalender:

In meiner Wohnung.

Fritz und Karlchen:

(maßlos erstaunt)

Wieso in Ihrer Wohnung?

Frau Kalender:

(abwesend)

Wenn man einmal den ersten Fehler gemacht hat, kommen die anderen dazu wie junge Katzen.

Fritz und Karlchen:

(etwas ungeduldig)

Bitte, Frau Kalender, wieso war die Nummer 5 in Ihrer Wohnung?

Frau Kalender:

(holt tief Luft)

Sie war jedenfalls da, und jetzt konnte ich sie nicht mehr zurückbringen, glaubte ich. Weil schon Leute im Saal waren. Und dann habe ich auch gehofft, daß es vielleicht gar nicht auffällt. Es sind schließlich ein halbes Hundert Kunstwerke, die im Saal herumstehen. Und wenn es im Augenblick nicht geht, denke ich, kannst du sie bestimmt am Nachmittag zurückstellen, wenn alle Welt beim Festzug ist. Aber dann kam die Pleite. Es fiel natürlich doch auf, daß die Nummer 5 fehlte, und alle redeten sofort von Diebstahl. Und weil mein Mann gleich seine Beamten als Wache aufmarschieren ließ, war es mit dem Zurückbringen endgültig vorbei.

Fritz und Karlchen:

(höflich, aber drängend)

Sie haben uns bis jetzt noch nicht erzählt, weshalb die Büste am Mittwoch morgen in Ihrer Wohnung war.

Frau Kalender:

(setzt sich wieder)

Weil ich am Dienstag endlich meinen orangefarbenen Filz bekommen habe. Ich wollte schon bei der Eröffnungsfeier mit einem neuen Hut dabeisein. Jetzt sollte es wenigstens zu den Fernsehaufnahmen klappen. Ich bin gelernte Putzmacherin, müßt ihr wissen ...

Fritz und Karlchen:

(weiterhin höflich)

Das ist natürlich sehr interessant. Aber wieso war die Büste in Ihrer Wohnung?

Frau Kalender:

(spricht als Fachmann)

Wenn man einen neuen Hut machen will, braucht man eine Form dazu. Ich suchte und suchte in der ganzen Wohnung herum. Es war in der Nacht zum Mittwoch. Da fielen mir die vielen Büsten ein, die nebenan im großen Sitzungssaal standen. Etwas Besseres hätte es gar nicht geben können. Ich ging also hinüber und probierte -

Fritz und Karlchen:

(sprachlos)

Das kann doch nicht wahr sein!

Frau Kalender:

(nickt)

Doch, es ist wahr. Die Büste Nummer 5 war ideal. Sie hatte genau die richtige Größe, und zudem war sie aus Bronze. Ich nahm sie also mit, machte meinen Filz so richtig naß, damit ich ihn gut modellieren konnte, und setzte den Hut dann der Bronzebüste auf den Kopf. Damit es im Zimmer keine Flecken gab, stellte ich das Ganze dann in unsere Badewanne. In aller Frühe wollte ich die Büste wieder auf ihren Sockel zurückstellen. Aber da habe ich verschlafen, wie gesagt. Ich hatte an dem Hut bis ein Uhr nachts gearbeitet.

Hauptschriftleiter Kubatz war der erste, der schallend loslachte. Aber er blieb nicht lange allein. Eine gute Minute war nichts als schallendes Gelächter zu hören. Auch die beiden Schauspieler beteiligten sich daran.

„Das ist ja nicht zu fassen“, japste Emil Langhans immer wieder. Der kleine Sputnik hüpfte herum wie ein Indianer, und Hans Pigge krümmte sich, als hätte er Bauchschmerzen. „Ich kann nicht mehr“, stöhnte er.

„Aber woher habt ihr denn gewußt, daß Frau Kalender...“, fragte Hauptschriftleiter Kubatz. Er mußte sich mit dem Taschentuch die Augen trockenreiben.

„Das ist es ja!“ platzte Fritz Treutlein los. „Nichts haben wir gewußt. Rein gar nichts.“

„Wir haben immer angenommen, daß Herr Ambrosi die Büste geklaut hat“, erklärte Paul Nachtigall. „Oder daß er zumindest dahintersteckt. Bis dann Fritz Treutlein heute mittag davon erzählte, daß Frau Kalender beim Haarwaschen merkwürdige Fragen gestellt hatte.“

„Wir wollten bei ihr einfach mal auf den Busch klopfen“, lachte Fritz Treutlein. Aber kaum hatten wir ein Wort über die Büste gesagt, da sprudelte sie schon los wie ein Wasserfall. Sie hat ganz einfach geglaubt, daß wir alles wissen.“

„Ihr schlechtes Gewissen hat ihr ein Bein gestellt“, bemerkte der Hauptschriftleiter.

„Und wo ist die Büste jetzt?“ fragte Manuel Kohl.

„Darf ich bitten“, Karlchen Kubatz zeigte zu dem Holzschuppen hinüber.

„Die Dame erwartet Sie“, fügte Fritz Treutlein hinzu.

In dem Holzschuppen waren Schlitten, Schaufeln und Kisten mit Streusand abgestellt. Alles Dinge, die im Winter gebraucht wurden.

„Frau Kalender kommt natürlich fast an alle Schlüssel, die im Rathaus aufbewahrt werden“, erklärte Fritz Treutlein. „In den Rathaussaal konnte sie die Büste nicht mehr zurückbringen. Aber sie mußte aus der Wohnung. Da fiel ihr dieser Schuppen ein, und während die ganze Stadt beim Festzug war, schleppte sie die Büste hierher. Solange es nicht schneit, wäre sie hier ja gut versteckt. Später würde man weitersehen.“

„Bitte, hier ist sie“, sagte Karlchen Kubatz und nahm den Deckel von einem großen Seifenkarton.

Ein Denkfehler kostet eine Menge Jubel

Bei der Rückfahrt lag die Büste Nummer 5 im Kofferraum.

Hauptschriftleiter Kubatz und die Glorreichen Sieben waren so gut gelaunt, als würden sie in die Ferien gondeln.

„Sie muß schlimme Tage und Nächte durchgemacht haben“, meinte plötzlich Fritz Treutlein.

Alle wußten natürlich, daß er von Frau Polizeimeister Kalender sprach.

„Wir haben ihr versprochen, daß niemand etwas von ihrer Geschichte erfahrt“, stellte Karlchen noch einmal fest. „Das ist klar?“

„Versprochen ist versprochen“, bestätigte der kleine Sputnik.

„Das gilt leider auch für dich“, meinte Karlchen jetzt leise und guckte dabei zu seinem Vater hinüber. „Damit geht deiner Zeitung eine herrliche Geschichte durch die Lappen. Aber dafür kannst du noch in der Sonntagsausgabe bringen, daß die Büste wiederaufgetaucht ist.“

„Ihr könnt euch auf mich verlassen“, versicherte der Hauptschriftleiter. „Und jetzt wollt ihr die Büste also im Triumphzug in den Kurpark bringen?“

„So was Ähnliches haben wir vor“, grinste Emil Langhans.

„Die ganze Stadt wartet jetzt auf das Feuerwerk“, schwärmte Fritz Treutlein. „Da stehen wir plötzlich da und zeigen den Leuten die verschwundene Büste.“

„Man feiert euch wie die Astronauten, und ich bringe morgen in den Bad Rittershuder Nachrichten eure Fotos und einen Artikel, der sich gewaschen hat.“

Hauptschriftleiter Kubatz paffte an seiner Pfeife und blickte durch die Windschutzscheibe auf die Straße. Er hatte jetzt die Scheinwerfer eingeschaltet.

„Das ganze Prinz-Ludwig-Gymnasium fällt auf den Bauch vor Staunen“, freute sich Manuel Kohl.

„Ambrosi explodiert vor Ärger“, lachte Hans Pigge.

„Und Studienrat Dr. Purzer muß sich im Namen des Kunstvereins bei uns bedanken.“

Alle werden sie sich bei uns bedanken müssen“, feixte der kleine Sputnik. „Der erste Bürgermeister, der zweite Bürgermeister, mein Vater ...“

„Polizeimeister Kalender“, krähte Fritz Treutlein.

„Und dann die Belohnung“, bemerkte plötzlich Paul Nachtigall. „Wir sind gemachte Leute!“

Etwa in diesem Augenblick trat Hauptschriftleiter Kubatz auf die Bremse. Er tat es sehr behutsam, damit die Büste Nummer 5 im Kofferraum keinen Kopfstand machte.

„Da hat sich leider ein Denkfehler bei euch eingeschlichen“, sagte Herr Kubatz. Er stellte den Motor ab und drehte sich um. „Ich fürchte, wir müssen ein paar Dinge klarstellen.“

Die Jungen sahen sich verwundert an.

„Ihr habt versprochen, daß Frau Kalender nicht öffentlich blamiert wird. Stimmt das?“

„Ja, das stimmt“, gaben Karlchen und Fritz Treutlein zu.

„Was wird passieren, wenn wir im Kurpark ankommen und plötzlich die verschwundene Bronzebüste aus dem Kofferraum zaubern?“ Herr Kubatz sah die Jungen an und ließ langsam eine Rauchwolke in die Luft steigen.

„Davon reden wir doch die ganze Zeit“, meinte Karlchen vorsichtig. „Die Leute freuen sich wie Schneekönige, und alles ist wieder Friede, Freude, Eierkuchen.“

„Und Polizeimeister Kalender, zum Beispiel?“ fragte der Hauptschriftleiter.

„Der wird eifersüchtig sein“, vermutete Emil Langhans.

„Oder der Detektiv Krause?“

„Der ist natürlich auch eifersüchtig“, meinte der kleine Sputnik.

„Mehr nicht?“‘ fragte Herr Kubatz weiter. „Du willst doch auf irgend etwas raus?“ fragte Karlchen.

„Was wollt ihr antworten, wenn man euch fragt, wo die Büste so plötzlich herkommt?“ Der Hauptschriftleiter nahm wieder einen Zug aus seiner Pfeife. Es dauert gar nicht lange, und dann vermutet man sogar, daß ihr selber die Büste gestohlen habt. Die Herren Kalender und Krause werden bohren und schnüffeln. Zuerst kommen sie dann irgendwie dahinter, daß die Fünfen an den Hauswänden und auf den Straßen von euch fabriziert worden sind. Und jetzt sitzt ihr auch schon in der Falle.“

Die Glorreichen Sieben machten in diesem Augenblick keinen sehr glorreichen Eindruck.

jetzt kommt sehr schnell der Punkt, wo euch nur noch die Wahrheit hilft“, kombinierte Herr Kubatz weiter, jetzt braucht ihr aber einen Zeugen, wenn man euch glauben soll. Und schon ist es mit Frau Kalender und eurem Versprechen im Eimer.“

„Ich habe begriffen“, schluckte Paul Nachtigall. „Sie haben leider vollkommen recht. Was schlagen Sie vor?“

Hauptschriftleiter Kubatz drehte sich wieder um und ließ den Motor an. Während er jetzt weiter zur Stadt zurückfuhr, erzählte er, was ihm eingefallen war.

Als er bereits wieder am Straßenbahndepot vorbeifuhr und zur Hauptstraße einbog, kam er zum Schluß: „Das kostet euch allerdings die Belohnung, das Foto in den Bad Rittershuder Nachrichten und eine ganze Menge Jubel.“

Die Hauptstraße war leer, als ob es schon nach Mitternacht wäre.

„Das heißt, die Belohnung ist vermutlich zu retten“, überlegte Hauptschriftleiter Kubatz. „Und wenn Herr Kalender erst alles weiß, dann hättet ihr in Zukunft unter Garantie ein vorzügliches Verhältnis zur Polizei. Was an eurer Stelle ja auch nicht zu verachten ist.“

Er fuhr jetzt an der Rückseite des Rathauses vorbei und bog dann in die Herderstraße ein.

Jetzt konnte man aus dem Kurpark bereits Musik hören.

Detektiv Krause guckt dumm aus der Wäsche

Kurz darauf mischten sich die Glorreichen Sieben unter die Menschenmenge im Kurpark. Sie ließen sich hin und her schieben und gaben sich die allergrößte Mühe, möglichst harmlos zu wirken.

Dabei blickten sie sich aber unauffällig um und musterten alle Besucher wie Kriminalbeamte, die hinter einem entlaufenen Gefangenen her sind.

Das städtische Kammerorchester im Musikpavillon spielte Mozart. Man promenierte, machte Konversation und zeigte seine Kleider. Der Himmel war jetzt schon ziemlich dunkel, und bald mußte das Feuerwerk anfangen.

Als das Orchester gerade den letzten Ton ausklingen ließ und die Leute mit dem Applaudieren anfingen, entdeckte Emil Langhans den Detektiv Krause aus Berlin. Beinahe im gleichen Augenblick bemerkte Paul Nachtigall den Polizeimeister Kalender.

Es war gar nicht so einfach, mit den beiden Herren ins Gespräch zu kommen, ohne daß es auffiel. Und dann mußten sie auch noch dazu überredet werden, daß sie mitkamen.

Schon zehn Minuten später saßen sie dann alle in der Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten: der Hauptschriftleiter, Polizeimeister Kalender, der Detektiv aus Berlin und die Glorreichen Sieben.

„Wir haben nicht viel Zeit“, bedauerte Herr Kubatz. „Einerseits fällt es vielleicht auf, wenn Sie, Herr Kalender, nicht im Kurpark sind, und auch Herrn Krause wird man vermissen. Andererseits soll die ganze Geschichte noch heute abend über die Bühne gehen. Damit morgen die Abstimmung stattfinden kann und er lächelte und paffte seinen Pfeifenrauch ins Zimmer -, „damit ich die Sache morgen früh in meiner Zeitung habe.“ Er stand jetzt auf und lehnte sich mit dem Rücken an seinen Schreibtisch. „Bevor ich Ihnen aber erkläre, worum es geht, muß ich Ihr Ehrenwort haben.“ Er stand jetzt dicht vor Herrn Kalender und dem Detektiv Krause aus Berlin. „Die Angelegenheit muß unter uns bleiben, versprechen Sie mir das?“

Die beiden Herren versprachen es.

Und jetzt erzählte Hauptschriftleiter Kubatz die ganze Geschichte von Frau Kalender im Telegrammstil.

Der Polizeimeister brachte den Mund bald nicht mehr zu, und Herr Krause aus Berlin guckte ganz dumm aus der Wäsche.

„Die Sache ist für Sie genauso blamabel wie für Sie“, bemerkte Hauptschriftleiter Kubatz zum Schluß. Er sah zuerst den Polizeimeister an und dann den Detektiv.

„In der Badewanne, ich erinnere mich“, stöhnte Herr Kalender. „Und das kommt jetzt alles in Ihre verdammte Zeitung?“

„Was mich betrifft, so wollte ich morgen sowieso wieder nach Berlin zurück“, meinte Detektiv Krause. „Der Fall war nicht groß genug für mich.“

„Kopf hoch, meine Herren“, lächelte Hauptschriftleiter Kubatz. „Sie haben mehr Glück als Verstand.“ Er spazierte jetzt zu den Glorreichen Sieben hinüber, die neben dem Fenster standen wie eine Fußballmannschaft, die sich zum Fotografieren aufgebaut hat. „Diese jungen Herren haben nämlich einer gewissen Frau Kalender versprochen, daß ihre Geschichte nicht bekannt wird. Und an diesem Versprechen ist nicht zu rütteln. Sie werden es kaum für möglich halten.“

Der erste Bürgermeister gratuliert den Falschen

Im Kurpark spielte das Orchester dreimal hintereinander einen Tusch.

Der erste Bürgermeister stand oben auf der Treppe des Musikpavillons und breitete die Arme aus: „Liebe Mitbürger und Freunde!“

Da gab es plötzlich Unruhe unter den dicht gedrängt stehenden Menschen.

Und im gleichen Augenblick kam auch schon eine weißer offener Sportwagen von der Straße her, fuhr über den Parkweg und schließlich sogar über den Rasen. Am Steuer saß der Berliner Detektiv namens Krause. Er ließ immer wieder den Motor aufheulen und nahm seine Hand nicht von der Hupe.

Und weil neben Herrn Krause der Polizeimeister Kalender im Wagen saß, wagte niemand zu protestieren.

Die wenigsten bemerkten übrigens, daß Herr Kalender die verschwundene Büste auf den Knien hatte. Vorläufig sah man nur sein vollkommen undurchsichtiges Gesicht.

Hinten auf dem Kofferraum saß Hauptschriftleiter Kubatz. Er rief immer wieder Achtung!“ und „Vorsicht!“

Die Leute machten Platz, und dem ersten Bürgermeister blieb die Stimme weg. Im ganzen Kurpark war es plötzlich still wie in einer Kirche. Nur diese dämliche Hupe war zu hören.

Genau vor dem Musikpavillon trat Detektiv Krause auf die Bremse. Anschließend sprang er aus seinem Wagen und rief so laut, daß man es bis zur Mineralquelle hinüber hören konnte: „Wir haben sie wieder!“ Dann rannte er um den Kühler seines weißen Sportwagens herum und war dem Polizeimeister beim Aussteigen behilflich.

Rund um den ersten Bürgermeister hatte sich auf der Treppe zum Musikpavillon inzwischen die ganze Prominenz versammelt. Man wußte ja nicht, was da vor sich ging, und vielleicht mußte das Stadtoberhaupt geschützt werden.

Aber dann entdeckten die meisten plötzlich die Büste in den Händen des Polizeimeisters und fingen an zu begreifen.

Detektiv Krause betrachtete sich die Herrschaften auf der Treppe. Als er den Schokoladenfabrikanten Hugendubel entdeckt hatte, machte er einen Diener. „Ich freue mich, Ihnen die Erfüllung des erteilten Auftrages melden zu können“, sagte er ein wenig geschwollen und lächelte dabei.

„Büste Nummer 5 zurück“, meldete Polizeimeister Kalender in militärischer Knappheit und salutierte. Dabei drückte er mit dem anderen Arm die Bronzebüste an seine Brust wie ein neugeborenes Baby.

„Ich gratuliere Ihnen“, der Schokoladenfabrikant schüttelte Herrn Krause aus Berlin die Hand.

„Und was war nun eigentlich los?“ fragte der erste Bürgermeister, als er seinerseits Herrn Kalender die Hand drückte.

„Später, wenn Sie gestatten“, bemerkte der Polizeimeister und kniff geheimnisvoll die Augen zusammen.

„Später ...“, wiederholte Detektiv Krause wie ein Echo.

Und dann zeigte er auf Herrn Kalender. „Der Herr Kollege ist übrigens am Erfolg der Aktion genauso beteiligt.“

„Sehr freundlich“, erwiderte Herr Kalender höflich.

„Darf ich Sie bitten, mit mir zu kommen“, bat jetzt der erste Bürgermeister. Er zeigte zur Treppe und ging voraus.

„Die geklaute Fünf ist wieder da! Die geklaute Fünf ist wieder da!“ brüllte der kleine Sputnik, als die Herren jetzt auf dem Podium des Musikpavillons erschienen und für den ganzen Kurpark sichtbar wurden. Und jetzt begriffen auch die letzten Bürger von Bad Rittershude, was passiert war. Man applaudierte und rief:

„Bravo!“

„Die Fünf!“ schrien die Glorreichen Sieben im Chor.

Das Orchester spielte wieder einmal einen dreifachen Tusch, und Polizeimeister Kalender hob die Büste mit dem Gesicht von Corny Treutlein so hoch, wie es eben möglich war.

„Liebe Freunde“, rief der erste Bürgermeister. „Unserem verehrten Polizeimeister Kalender und dem bekannten Detektiv Krause aus Berlin ist es gelungen ...“

„Eigentlich eine Affengemeinheit“, bemerkte Karlchen leise. Aber immer noch laut genug, so daß die übrigen Glorreichen Sieben und Hauptschriftleiter Kubatz ihn hören konnten.

„Mir kommen gleich die Tränen“, meinte der kleine Sputnik und putzte sich die Nase.

„Ich fühle mit Ihnen, meine Herren“, sagte Herr Kubatz. Er ließ wieder einmal eine kleine Tabakwolke in die Nacht steigen.

Der erste Bürgermeister hatte inzwischen natürlich weitergesprochen. Jetzt gab er vor allen Leuten dem Polizeimeister und Herrn Detektiv Krause noch einmal die Hand.

„Die Abstimmung kann also morgen stattfinden, und das verdanken wir diesen mutigen Männern.“

„Die Fünf!“ brüllte Karlchen Kubatz. Aber da im gleichen Augenblick die Leute wieder applaudierten, blieb der Ruf ohne Wirkung.

„Ich gratuliere“, war in diesem Augenblick eine laute Stimme zu hören. Sie hätte einem Opernsänger gehören können. Aber sie gehörte dem Südamerikaner Salvatore Ambrosi, der sich jetzt wie ein Eisbrecher durch die Menschen drängte. Er hatte Oliver Nachtigall entdeckt, der zusammen mit Corny Treutlein auf einer Parkbank stand, um besser sehen zu können.

„Ich freue mich!“ lachte Herr Ambrosi. Er kam mit ausgestreckten Armen und schüttelte seinem Konkurrenten die Hände.

„Das finde ich nun wieder prima“, gab Karlchen Kubatz zu. Und dann brüllte er noch einmal: „ Es lebe die Nummer fünf!“

Dieses Mal hörte man ihn bis hinüber zum Musikpavillon und bis zur jodhaltigen Mineralquelle.

Ein paar Minuten später gingen dann im Kurpark die Lichter aus, und das Feuerwerk wurde abgebrannt.

Das städtische Kammerorchester spielte dazu einen Wiener Walzer.

Bad Rittershude kommt wieder in seinen alten Trott

Als Polizeimeister Kalender kurz vor Mitternacht nach Hause kam, saß seine Frau noch im Wohnzimmer am Tisch. Sie hatte allerdings schon geschlafen.

„Da bist du ja endlich“, sagte sie. Es dauerte eine Weile, bis sie lächeln konnte. Sie hatte sich nämlich noch nicht daran gewöhnt, daß ja alles überstanden war und daß sie keine Angst mehr zu haben brauchte.

Frau Kalender nahm ihren Mann in den Arm und gab ihm einen Kuß. „Reden wir nicht mehr davon“, schlug sie vor.

Einverstanden“, nickte der Polizeimeister. „Im übrigen habe ich einen Hunger, der sich sehen lassen kann.“

Endlich wieder einmal“, lachte Frau Kalender und rannte in die Küche.

„Was denkst du, wer morgen gewinnt?“ rief er ihr nach. Dabei zog er seinen Uniformrock aus und dann die Schuhe.

„Die Fünf, hoffe ich“, rief Frau Kalender zurück. „Und wenn du mir einen Gefallen tun
willst, dann bittest du deine Beamten und ihre Frauen, daß sie ja nicht die Nummer 27 wählen. Ich möchte überhaupt nicht mehr an die Wand im großen Sitzungssaal. Das würde mich immer an Dinge erinnern, die jetzt Gott sei Dank vorbei sind.“

Bei der Abstimmung am nächsten Tag zeigte es sich dann, daß nicht viel gefehlt hätte, und Frau Kalender wäre trotzdem im Rathaus aufgestellt worden.

Die Nummer 27 gewann nämlich den zweiten Platz. Die meisten Stimmen bekam schließlich aber doch die Nummer 5.

Die wahre Geschichte der Büste mit dem Gesicht von Corny Treutlein erfuhr man in Bad Rittershude eigentlich nie.

Herr Kubatz brachte in seiner Sonntagsausgabe einen großen Bericht auf der ersten Seite. Mit Fotos, die vor allem die Herren Kalender und Krause zeigten. Wie ihnen der erste Bürgermeister dankte und wie sie mit der Büste vor dem Musikpavillon standen.

Aber in seinem Artikel schrieb Herr Kubatz nur genauso viel, wie es eben unbedingt nötig war, um die Neugierde seiner Leser zu befriedigen. Und was ihm dabei an Tatsachen fehlte, die er ja nicht verraten durfte, ersetzte er mit seiner Phantasie. Es gehörte ja zu seinem Beruf, daß ihm notfalls immer etwas einfallen mußte.

Da Herr Kalender als Polizeimeister von der Belohnung ausgeschlossen war, hatte Herr Krause aus Berlin die tausend Mark kassiert.

Sie taten dem Schokoladenfabrikanten Hugendubel nicht sonderlich weh, und schließlich hätte sich der Detektiv höchst verdächtig gemacht, wenn er das Geld nicht abgeholt hätte. Herr Krause kam allerdings, bevor er nach Berlin zurückfuhr, in seinem weißen Sportwagen noch einmal in die Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten.

„Bitte sehr“, sagte er und legte die Belohnung vor Hauptschriftleiter Kubatz auf den Schreibtisch. „Ich möchte kein Geld in die Tasche stecken, das andere verdient haben. Das wäre gegen die Spielregeln.“ Er schlug die Beine übereinander und rieb sich die Hände. Allerdings könnten Sie mir noch einen Gefallen tun.“

„Reden Sie“, meinte Herr Kubatz.

„Der Artikel in der Sonntagsausgabe mit den Fotos, das ist bares Geld für mich. Ich hätte davon gerne fünfzig Exemplare, um sie als Reklame unter meine Kunden in Berlin zu verteilen.“

„Es ist mir ein Vergnügen“, lachte Herr Kubatz und telefonierte kurz mit Fräulein Finkbeiner in seinem Vorzimmer.

Kurz darauf war Herr Krause mit einem kleinen Berg Zeitungen im Kofferraum wieder nach Berlin abgedampft.

Hauptschriftleiter Kubatz hatte inzwischen die Hugendubelsche Belohnung in seinen Geldschrank eingeschlossen. Kurz vor den großen Ferien sollte sie dann in zwei Zelte, in mehrere Eisenbahnfahrkarten und in eine Menge Konservendosen verwandelt werden, Die Glorreichen Sieben träumten schon lange von einer gemeinsamen Reise nach Schweden.

Aber vorerst lief alles wieder seinen gewohnten Gang.

Im Prinz-Ludwig-Gymnasium genauso wie im Friseursalon Treutlein.

Heute zum Beispiel war wieder einmal Mittwoch.

In der 8b gab Studienrat Dr. Purzer Englisch.

Zwei Stockwerke höher unterrichtete Oberstudiendirektor Senftleben die 10a in Geschichte. Paul Nachtigall schielte auf seine Armbanduhr. Bis zur großen Pause waren es noch sechs Minuten.

In „Erikas Milchbar“ war Frau Bandel gerade am Gläserwaschen. Immer wenn sie eines abgetrocknet hatte, hielt sie es gegen das Licht. Draußen war eine Affenhitze, und bald würde der ganze Laden voll sein.

Fritz Treutlein hatte zur gleichen Zeit den Polizeimeister unter seinem Messer. Er stellte den kleinen Finger in die Luft und rasierte die Oberlippe unter der Nase. Das war immer eine der schwierigsten Stellen. Als er damit fertig war, räusperte sich Herr Kalender und sagte: „Ich soll euch übrigens im Namen meiner Frau zur Erdbeertorte einladen. Ihr sollt nur rechtzeitig sagen, wann ihr kommt und wie viele ihr seid.“

„Sehr freundlich“, dankte Fritz Treutlein. „Wir kommen gern.“

Eine halbe Stunde später mußte eigentlich Hauptschriftleiter Kubatz zum Haareschneiden aufkreuzen. Dann Rechtsanwalt Dr. Semmelroth und dann Fleischermeister Karfunkel.

Und so war es schließlich auch.

Table of Contents

- Ein gestreifter Badeanzug macht sich unbeliebt

- Ein ziemlich wichtiger Weisheitszahn

- In einer Schokoladenfabrik ist Ostern im Winter

- Schuhe gehören nicht in den Briefkasten
- Was vor tausend Jahren passiert sein soll
- Fünf Ohrfeigen, die sich gewaschen haben
- Leider ist ein Gymnasium kein Rummelplatz

- Kubatz jr. bedankt sich für etwas, das er gar nicht bekommt

- Wer was von Grünzeug versteht, kann leichter spionieren

- Eine folgenschwere Versammlung in der Milchbar

- Ein Mittwoch spielt verrückt
- Die Sache kommt in Bewegung
- Ein heißer Plan

- Zwei Schlüssel verschwinden in einem Geldschrank

- Bad Rittershude ist der Nabel der Welt
- Das Rathaus hat mit Zitronen gehandelt
- oder
- die 5 verbreitet sich wie Gänseblümchen
- Die Polizei kommt in Trab
- Fritz Treutlein hat eine Idee
- Ein Gewitter ist manchmal eine gute Sache
- Ein Kapitel, in dem viel telefoniert wird
- Alte Sofas fangen an zu wandern
- Herr Kubatz rast in Hausschuhen los
- Ein Extrablatt wird fällig
- Der Dieb wird eingekreist
- Eine Wohnung wird durchsucht
- Frau Kalender verplappert sich
- Ein Privatdetektiv kreuzt auf
- Eine neue Spur
- Eine Unterhaltung, die alles verändert

- Der kleine Kubatz spricht von einer Sensation

- Eine Theateraufführung nachts im Wald

- Detektiv Krause guckt dumm aus der Wäsche

- Der erste Bürgermeister gratuliert den Falschen

- Bad Rittershude kommt wieder in seinen alten Trott