Die Glorreichen Sieben (7) und der Junge aus dem Meer
Author: Alfred Weidenmann
Date: 1989-06-15T00:00:00+00:00
Description: Sachen gibt's, die gibt's gar nicht... Da fallen eine ganze Nacht lang Gewitter über die Insel her, decken die Häuser ab, werfen fünfzehn Meter hohe Wellen gegen das Ufer — und als am nächsten Morgen die Sonne wieder scheint, als sei nichts gewesen, liegt ein fremder Junge bewußtlos am leeren Strand. Die Glorreichen Sieben entdecken ihn bei ihrem Strandlauf; sie pumpen ihm den Magen aus, und der Junge fühlt sich bald wieder pudelwohl. „Womit dann alles in bester Butter wäre“, meint Karlchen Kubatz händereibend. Aber er irrt sich gewaltig! Der fremde Junge weiß nämlich nicht, was in der Nacht p
Publisher: Loewe Verlag GmbH

ISBN 3 7855 1712 2 - 3. Auflage 1981

©1976 by Loewes Verlag, Bayreuth Schutzumschlag: Erich Hölle Gesamtherstellung: Salzer - Ueberreuter, Wien

Printed in Austria

Der Junge aus dem Meer

Vom Watt herüber trabten sie noch hintereinander her wie eine Gruppe von Langläufern, die gerade erst in die zweite oder dritte Runde gegangen ist.

Aber als die Glorreichen Sieben jetzt in die Dünen kamen, war es mit dem flotten Tempo ziemlich schnell vorbei.

Von der Kuppe herunter und durch die Mulden schlug ihnen ein steifer Wind in die Gesichter. Sie spürten Meersalz auf ihren Zungen, und je höher sie hinaufkletterten, um so häufiger brachen sie bis über die Knöchel und manchmal bis zu den Knien in den Sand ein, der immer noch ganz naß und schwer war. In der Nacht hatte nämlich eine plötzliche Sturmflut den ganzen Strand mit haushohen Brechern zugedeckt, und mehr als ein halbes Dutzend Gewitter waren nacheinander über die Insel hergefallen. Hagelböen hatten gegen die Fenster der Häuser geschlagen und das Schilf aus den reetgedeckten Dächern herausgerissen. Bei der Apotheke neben dem Postamt hatte der Wind eine Schaufensterscheibe eingedrückt, und bei jedem Blitz hatte man für den Bruchteil einer Sekunde bis nach Hörnum und bis zum rot-weißen Leuchtturm hinüberblicken können, wie sonst nur an ganz klaren Sonnentagen.

Aber schon in den ersten Morgenstunden hatte der Sturm die schwarzen Wolkenberge zur dänischen Küste hinübergetrieben. Man sah sie jetzt nur noch ganz fern und als dunkle Striche am Horizont. Über der ganzen Insel war es wieder blau und wolkenlos wie schon alle Tage vorher.

Der kleine Karlchen Kubatz kletterte auf allen vieren und als letzter über den oberen Rand der Düne. Dabei rutschte ihm seine riesige Taucherbrille von der Stirn über die Augen.

„Das geht über meine Zentrifugalkräfte“, keuchte er und richtete sich dabei auf.

Aber auch die anderen pumpten nach Luft wie Maikäfer und waren deshalb zuerst einmal sprachlos.

Aber wie die Glorreichen Sieben jetzt in ihren knallroten,
gelben oder erbsengrünen Badehosen <und mit flatternden bunten Hemden nebeneinander aufrecht gegen den Himmel standen — direkt vor der aufgehenden Sonne —, wirkten sie trotzdem wie Indianerhäuptlinge, die, mitten in der Prärie, vom höchsten Berg herunter dem großen Manitu eine ganze Herde Rinder versprachen, falls er ihnen helfen würde, irgendwelche schlitzohrigen Delawaren oder doppelzüngigen Mohikaner für immer in die ewigen Jagdgründe zu befördern.

Nur saßen die Glorreichen Sieben leider nicht auf Pferden und hatten auch keine Gewehre und nicht einmal Tomahawks bei sich. Dafür stimmte die Hautfarbe einigermaßen: nach der ersten Woche Schulferien waren sie rundherum schon so braungebrannt wie waschechte Rothäute.

„Einfach phänomenal“, japste Karlchen Kubatz überwältigt. Er hatte sich wieder einigermaßen erholt und hielt jetzt die flache Hand über die Augen, weil die Sonne haargenau in seinem Blickfeld stand.

„Ja, es ist enorm“, bestätigte Hans Pigge und nahm jetzt auch eine Hand über die Augen. „Ganz enorm, sozusagen!“

Nirgendwo war die Insel so schmal wie an dieser Stelle. Man konnte von hier aus gleichzeitig zum Watt hinüberblicken, in dem sich die Sonne spiegelte wie in einem dunklen See, und man sah auf der anderen Seite den schneeweißen Sandstrand mit dem Meer, das immer noch graugrüne Brecher gegen das Ufer warf. Kurz bevor sie das Land erreichten, schlugen sie hintereinander und übereinander zusammen wie kochendes Wasser, brandeten über den Sand und wirbelten Schaum vor sich her wie kleine Gebirge aus schmutziger Watte. Und überall segelten Silbermöwen in aller Ruhe durch den Himmel oder flatterten aufgeregt mit einer Beute im Schnabel zu den Dünen zurück.

„Eigentlich war ich ja dagegen“, bemerkte Emil Langhans nach einer Weile und fingerte dabei ein wenig verlegen an seiner Hornbrille herum. „Ich meine, als es darum ging, ob wir jeden Tag vor dem Kaffeetrinken mit einem Strandlauf beginnen sollten.“ Er schüttelte den Sand aus seinen langen Haaren. „Damals war ich noch der Meinung, daß Ferien nur zum Faulenzen da sind. Man legt sich auf den Rücken und macht nichts als in die Bäume gucken.“

„So was Ähnliches hatte ich mir auch vorgestellt“, gab Sputnik zu, der eigentlich Otto Hugendubel hieß und ein wenig zu dick war.

„Heute möchte ich mich in aller Form korrigieren“, grinste jetzt der Junge mit der Hornbrille. „Es wäre geradezu ein Jammer gewesen, wenn ich mich bei unserer Abstimmung durchgesetzt hätte.“

„Ich möchte mich dieser Meinung anschließen“, erklärte Otto Hugendubel knapp. Es fehlte nur noch, daß er sich höflich nach allen Seiten verbeugt hätte.

„Niemand kann uns daran hindern, jeden Tag ein halbes Kilo klüger zu werden“, bemerkte Paul Nachtigall. Er war der Älteste und beinahe einen Kopf länger als die anderen. „Astalawista, Sennjores!“

Daraufhin galoppierten die Glorreichen Sieben wie ein Rudel junger Hunde zum Strand hinunter.

Die letzten Meter mußten sie dann allerdings vorsichtig und auf Zehenspitzen zurücklegen. Überall lagen nämlich Steine, Quallen und Seemuscheln dicht nebeneinander. Zudem hatte der Sturm als Treibgut noch Glühbirnen angespült, alte Flaschen und Konservendosen — alles Dinge, die man irgendwann einmal von den vorbeifahrenden Schiffen über Bord geschmissen hatte.

Im Meer warfen sie sich dann gegen die Wellen und ließen sich durcheinanderwirbeln. Oder sie tauchten wie Unterseeboote unter der Brandung hindurch und schaukelten dann draußen in der ruhigeren Dünung in aller Seelenruhe hin und her wie in einer Hängematte.

„Es ist wirklich phänomenal!“ brüllte Karlchen Kubatz. Gleich darauf verschwand sein Bürstenhaarschnitt unter dem nächsten Wellenkamm. Als er wieder auftauchte, holte er zuerst tief Luft, und dann gluckste er wie aus heiterem Himmel: „Erinnert direkt an unsere drei Mineralquellen in Bad Rittershude.“

„Bad Rittershude?“ trompetete Hans Pigge. „Nie gehört.“ Er drehte sich wie eine Schiffsschraube durchs Wasser. Anschließend prustete er: „Hand auf’s Herz, kennt jemand von euch Bad Rittershude?“

Keiner von den Glorreichen Sieben schien jemals etwas von einem Bad namens Rittershude gehört zu haben.

„Aber ein gewisser Oberstudiendirektor Senftleben müßte den Herren doch bekannt sein?“ wollte Karlchen Kubatz jetzt wissen.

Paul Nachtigall legte sich auf den Rücken und tat so, als würde er angestrengt überlegen. Auch die anderen schienen harte Gedankenarbeit zu leisten.

„Völlig unbekannt“, meinte Paul Nachtigall schließlich.

„Ja, völlig unbekannt“, bestätigte jetzt auch Emil Langhans. Er befand sich gerade mitten im Stimmbruch, weshalb es sich immer so anhörte, als würde er sich gerade mit einer hochgradigen Kehlkopfentzündung herumschlagen.

„Und ein Prinz-Ludwig-Gymnasium?“ fragte Karlchen Kubatz weiter. „Das sagt euch bestimmt auch nichts, wie ich vermute?“

„Nicht die Bohne“, versicherte Hans Pigge.

„Mir ist natürlich der Schiefe Turm von Pisa ein Begriff“, überlegte Paul Nachtigall weiter. „Und das Brandenburger Tor in Berlin. Aber...“ Er nahm die Arme hinter den Kopf, als wolle er sich eine Weile schlafen legen, und paddelte nur noch mit den Beinen. „Wie war doch gleich der Name?“

„Du hast wohl keine Krempe am Hut“, empörte sich in diesem Augenblick Emil Langhans. „Dieses Prinz-Ludwig-Gymnasium ist doch nicht etwa eine Schule oder so was Ähnliches? Da kann einem ja richtig schlecht werden, du Affe!“ Und dabei sprang er auch schon los. Er warf sich auf den kleinen Karlchen Kubatz, packte ihn bei den Schultern und drückte ihn mitten in eine Welle, die gerade im richtigen Moment vom Meer her zum Ufer rollte.

Das wirkte auf die Jungen so, als würden auf einen Schlag im besagten Prinz-Ludwig-Gymnasium die Klassentüren aufgerissen, weil es gerade zur großen Pause geklingelt hatte.

Hals über Kopf hüpften sie plötzlich wieder wie aufgescheuchte Frösche durcheinander, warfen sich vorwärts und rückwärts in die Brandung, tauchten bis zum Grund oder sprangen mit ausgestreckten Körpern über die Wellen wie fliegende Fische. Karlchen Kubatz spielte inzwischen Unterseeboot. Von ihm war nur noch ein Stück seines Schnorchels zu sehen.

„Hat der Mensch Töne!“ brüllte der dickliche Sputnik zwischendurch. „Vor genau zehn Tagen haben wir noch über einer Klassenarbeit geschwitzt! Das ist doch nicht zu fassen!“

„Damit die Herrschaften so kurz vor den Sommerferien nicht allzu übermütig werden“, verkündete Paul Nachtigall mit verstellter Stimme, die sich beinahe so anhörte wie die von Dr. Purzer. Dabei richtete er sich für einen kurzen Augenblick auf und kreuzte die Arme vor der Brust, genauso, wie es der Studienrat immer machte, wenn er vor der 9 C neben dem Katheder stand.

Die Glorreichen Sieben wieherten vor Lachen, und zwei von ihnen probierten sogar einen Handstand aus lauter Vergnügen.

„Du kriegst die Tür nicht zu“, gluckste Karlchen Kubatz unter seiner Taucherbrille. „Das alles soll tatsächlich erst zehn Tage her sein! Für mich ist das schon so weit weg wie der Nordpol.“

„Nicht daran denken, meine Freunde“, rief Emil Langhans und breitete seine Arme aus wie ein schlechter Schauspieler in einem Schmierentheater. „Wir sind doch alle nur arme Sträflinge mit sechs armseligen Wochen Bewährungsfrist!“ Beinahe im gleichen Augenblick erfaßte ihn eine Welle und wirbelte ihn mit den Füßen nach oben durch die Brandung.

Wenig später trabten die Glorreichen Sieben über den Strand, der dicht am Meer fast so hart war wie der Boden einer Aschenbahn. Die Nacht hatte so ziemlich alle Sandburgen zerstört, und neben dem übrigen Treibgut hatte die Flut auch eine ganze Reihe von Benzinkanistern ans Ufer geschwemmt.

„Schritt“, rief Paul Nachtigall nach einer Weile. Jetzt gingen die Jungen nebeneinander her, kreisten dabei die Arme, beugten sich beim Ausatmen nach vorn und beim Einatmen zurück. Der Wind hatte inzwischen ihre Körper getrocknet, und nur ein Rest von Meersalz glitzerte noch auf ihren Schultern oder auf ihren Beinen, je nachdem sie sich gerade in der Sonne bewegten oder inzwischen wieder ihre Hemden angezogen hatten.

„Wieder Laufschritt, meine Herren“, kommandierte Paul Nachtigall, nachdem er zum Abschluß noch zehn einwandfreie Liegestützen vorgeführt hatte.

Die Jungen winkelten die Arme an und trabten wieder los. Jetzt schlugen sie die Richtung zur Bojen ein, wo der Strand zu einem weiten Bogen ausholte und weiter ins Meer hinausging.

Dort klebte dicht an den Dünen eine alte Holzbaracke mit einem Dach aus Wellblech. Daneben stand ein ziemlich hoher Fahnenmast mit einem großen, tintenblauen Nivea-Luftballon an der Spitze. Da sich der Wind inzwischen hin und her drehte wie einer, der nicht einschlafen kann, tanzte der Ballon an seiner Schnur auf und ab oder von einer Seite auf die andere.

Die Boje 11 war bei den Strandläufen der Glorreichen Sieben schon vom ersten Tag an zur Wendemarke geworden. Hier drehten sie jeden Morgen ihre Ehrenrunde um die Fahnenstange, und der dickliche Otto Hugendubel stöhnte dabei ziemlich regelmäßig: „Damit hätten wir die Hälfte, Gott sei Dank!“ Jetzt ging es jeweils wieder zum Dorf zurück, wo dann Großmutter Kubatz immer schon mit dem Frühstück auf ihre sieben Feriengäste wartete.

Aber heute sollte es anders kommen.

Die Jungen hatten gerade die Bucht erreicht, hinter der das Schutzgebiet für Seevögel angelegt war, als zuerst Emil Langhans, der inzwischen wieder seine Hornbrille auf der Nase hatte, eine Gestalt bemerkte, die mutterseelenallein mitten auf dem Strand lag.

Aber beinahe im gleichen Augenblick wurden auch die anderen aufmerksam, und Paul Nachtigall, der die Läufer anführte, schlug jetzt einen kleinen Bogen, so daß sie ein wenig näher an dem Schlafenden vorbeikamen. Und daß dieser Mensch im Sand da drüben schlafen würde, daran konnte es keinen Zweifel geben. Er lag genauso da und bewegte sich auch nicht. Sein Oberkörper war nackt, und als sie noch dichter auf ihn zuliefen, erkannten sie auch, daß es ein Junge war und daß er nichts als abgeschnittene Blue Jeans am Körper hatte. Sie waren ziemlich verwaschen und an den Rändern ausgefranst.

„Hat wohl nicht alle Tassen im Schrank“, meinte Hans Pigge im Weiterlaufen. „Spätestens in einer Stunde hat der sich einen Sonnenbrand geholt, daß die Heide wackelt.“

„Notfalls können wir ihn ja aufwecken, wenn wir zurückkommen“, meinte Paul Nachtigall. Dabei änderte er wieder die Richtung und steuerte hinüber zu der alten Baracke und der Fahnenstange mit dem tintenblauen Luftballon.

Aber schon nach zwanzig oder dreißig Metern blieb Karlchen Kubatz ruckartig stehen, als hätte jemand bei ihm plötzlich die Notbremse gezogen. „Moment mal“, sagte er und drehte sich um die eigene Achse. „Fällt euch nichts auf?“

„Ist doch bloß irgendein fauler Trick“, japste Otto Hugendubel. „Dir ist die Puste ausgegangen, und jetzt hast du Lust auf ‘ne kleine Pause.“

„Ob euch nichts auffällt, habe ich gefragt“, beharrte Karlchen Kubatz. „Schaut doch mal genau hin.“

„Mach’s nicht so spannend“, meinte Paul Nachtigall. Er hatte inzwischen auch den Lauf unterbrochen und war die paar Schritte zurückgekommen. Zusammen mit den anderen stand er jetzt neben Karlchen Kubatz. Alle blickten hinüber zu dem Jungen, der dort am Strand lag.

„Rund um ihn herum nur ein paar Eindrücke von Möwenfüßen im Sand“, stellte Karlchen Kubatz fest.

„Ich verstehe kein Wort“, gab Hans Pigge zu und warf seinen semmelblonden Pagenkopf zurück.

„Keine Neuigkeit, die uns umschmeißt“, grinste Emil Langhans. „Andererseits ist mir im Augenblick auch ziemlich schleierhaft, was...“ „Entschuldige, wenn ich dich unterbreche“, warf Karlchen Kubatz höflich ein. Daraufhin machte er eine kleine Pause und kniff die Augen zusammen. „Weit und breit keine Fußspuren von ihm —“ Er blickte sich um: „Hält es jemand von den Herrschaften für möglich, daß der Bursche ganz einfach vom Himmel gefallen ist?“

„Karlchen hat mal wieder recht“, gab Paul Nachtigall neidlos zu. „Irgendwas stimmt da nicht.“

„Ich fange an zu begreifen“, rief jetzt Emil Langhans. „Jetzt müssen wir nur noch den Fallschirm suchen.“

„Quatsch mit Soße“, bemerkte Karlchen Kubatz trocken. „Es gibt nur mal wieder die zwei berühmten Möglichkeiten.“

„Wir sind ganz Ohr“, versicherte Hans Pigge.

„Entweder ist dieser Knabe da drüben bei Flut über den Strand gestiefelt“, erklärte Karlchen Kubatz. „Und hat sich dann auch bei Flut zum Ausschlafen mitten ins Wasser gelegt.“

„Ziemlich unwahrscheinlich“, warf Paul Nachtigall ein. „Aber kombiniere mal weiter.“

„Die Ebbe kommt“, fuhr Karlchen Kubatz fort. „Das Meer geht wieder zurück, spült die Fußspuren mit sich fort und läßt den Knaben am Strand zurück.“

„Unwahrscheinlich, wie gesagt“, wiederholte Paul Nachtigall. „Und Möglichkeit Nummer zwei —?“

„Die einzige, die in Frage kommt“, antwortete Karlchen Kubatz. Er war plötzlich ganz aufgeregt, und dann rannte er auch schon los. Die anderen liefen hinter ihm her.

„Der ist überhaupt nicht von dieser Insel“, keuchte Karlchen Kubatz. „Bestimmt hat ihn die Flut heute nacht vom Meer herein an den Strand geschwemmt.“

Kurz darauf beugten sie sich über den Jungen, der immer noch bewegungslos im Sand lag. Er hatte pechschwarze Haare, seine Augen waren geschlossen, und seine Arme lagen flach neben dem Körper. An der Seite hatte er zwischen Gürtel und Hose ein Messer, so wie es Pfadfinder tragen.

„He!“ rief Paul Nachtigall leise.

Und als sich der Junge nicht rührte, rief er etwas lauter. „Hallo!“

„Der macht wohl nur beim Zahnarzt den Mund auf“, witzelte Emil Langhans. Aber als ihm daraufhin Otto Hugendubel einen vernichtenden Blick zuwarf, bekam er ganz rote Ohren und entschuldigte sich: „Ist mir eben nur so rausgerutscht.“

„Er atmet überhaupt nicht“, flüsterte Karlchen Kubatz erschrocken.

„Und seine Hosen sind noch ganz naß“, bemerkte Hans Pigge verlegen.

Der fremde Junge wirkte immer noch genauso, als ob er schlafen würde. Seine Augen waren geschlossen und seine Lippen leicht geöffnet. Sein nackter Oberkörper war schlank und vom Meersalz wie mit einem ganz dünnen Film überzogen. Das einzige, was sich an ihm bewegte, waren seine schwarzen Haare, aber das kam vom Wind.

„Irgendwas muß passieren“, bemerkte Paul Nachtigall. „Wir können doch nicht hier wie Standbilder rumstehen und die Augen aufreißen.“

„Vielleicht sollte man seinen Puls fühlen“, schlug Manuel Kohl vor.

Das tat Paul Nachtigall dann auch.

„Und?“ fragte Hans Pigge gespannt.

„Nichts“, antwortete der Boß der Glorreichen Sieben nach einer Weile. Er kniete jetzt neben dem fremden Jungen im Sand und hielt für ein paar Sekunden sein Ohr ganz dicht an den halb geöffneten Mund. „Auch nichts“, wiederholte er kurz darauf. „Totale Funkstille.“

Schließlich klopfte er sich den Sand von den Fingern und öffnete ganz vorsichtig ein Auge. Es war genauso schwarz wie das Haar des fremden Jungen, aber es blickte nur leer und ausdruckslos. Sobald Paul Nachtigall seine Hand wieder wegnahm, fiel das Lid zurück wie ein Vorhang, den man fallen läßt.

„Was machen wir?“ fragte der Boß der Glorreichen Sieben und richtete sich wieder auf. Er war ziemlich ratlos. Dabei trug er schon seit einem guten halben Jahr das Abzeichen für Rettungsschwimmer und Erste Hilfe an seiner erbsengrünen Badehose.

„Er wird doch nicht...“ sagte der dickliche Otto Hugendubel in die Stille, und es hörte sich so an, als hätte er einen Frosch im Hals.

Aber da riß plötzlich Emil Langhans seinen rechten Arm in die Luft und streckte seinen Zeigefinger aus: „Da unter dem Kinn“, rief er, und seine Stimme überschlug sich. „Seine Halsschlagader bewegt sich!“

Im gleichen Augenblick stürzte sich auch schon Paul Nachtigall über den fremden Jungen, als hätte er ihn gerade beim Ringkampf auf die Matte geworfen. Er kniete sich über ihn, die Schenkel links und rechts neben dem Körper, packte die Arme, kreuzte sie vor der Brust und drückte sie ihm mit aller Kraft in die Magengrube. Anschließend riß er sie weit auseinander, kreuzte sie noch einmal und preßte sie dann wieder auf den Magen zurück. „Ich bleibe hier und mache weiter“, keuchte Paul Nachtigall. „Manuel und Fritz Treutlein flitzen zur Straße und versuchen das nächstbeste Auto anzuhalten.“ Dabei stemmte er sich gerade wieder mit seinem ganzen Gewicht auf den Magen des fremden Jungen. „Karlchen Kubatz galoppiert zusammen mit Hans Pigge ins Dorf. Falls die andern kein Glück haben — dann soll der Redakteur mit seinem roten Flitzer hier an tanzen.“

„Ist geritzt“, rief Karlchen Kubatz und schwirrte ab. Hans Pigge lief hinter ihm her. Fritz Treutlein und Manuel verschwanden inzwischen schon in den Dünen.

„Emil und Otto“, schlug Paul Nachtigall jetzt vor. „Ihr macht euch in Richtung Vogelwarte auf die Socken. Da gibt’s ein Telefon. Vielleicht erreicht ihr damit noch vor den anderen einen Arzt oder einen Unfallwagen.“

„Arzt oder Unfallwagen“, wiederholte Emil Langhans. Und schon türmte er zusammen mit dem dicklichen Sputnik durch den Sand und vorerst zur Boje n hinüber.

Eine knappe Minute später gurgelte der fremde Junge den ersten Schluck Meerwasser aus dem Mund.

„Ja, nur immer raus damit“, keuchte Paul Nachtigall. „Zuviel Nordsee im Magen wirft die stärksten Männer um.“

Der Schweiß stand ihm auf der Stirn, und seine Armmuskeln fingen an zu stechen. Aber er pumpte erbarmungslos weiter.

Dabei bemerkte er gar nicht, daß der Junge, den die Flut am Strand zurückgelassen hatte, zum erstenmal die Augen aufschlug. Allerdings nur so lange, wie eine Möwe braucht, um vorbeizufliegen.

Eine Großmutter ist scharf auf blaue Wunder

So, und jetzt machen wir einmal zwischendurch genau das, was Leichtathleten machen, wenn sie im Stadion möglichst weit oder möglichst hoch springen wollen.

Auch wir nehmen einen Anlauf, drücken uns ab und wirbeln durch die Luft.

Mit dem Unterschied allerdings, daß wir nach rückwärts springen und daß es uns nicht um ein paar Zentimeter mehr oder weniger geht. Wir springen nämlich nach der Zeit. Um es ganz deutlich zu sagen: Wir sind nach unserem Absprung genau zehn Tage durch die Luft gesegelt, und dabei passierte es dann auch noch, daß wir ausgerechnet in Bad Rittershude landen. Direkt vor dem Rathaus und schräg gegenüber vor dem „Hotel zum Kurfürsten“.

Zufälle gibt’s, die gibt’s eigentlich gar nicht...

Über der Stadt lag jetzt schon seit Tagen eine Hitze, die sich gewaschen hatte, vor zehn Tagen, wie gesagt.

„Es ist zum Auf-die-Bäume-Klettern“, klagte Fleischermeister Karfunkel. Seine Schaufenster waren leer wie nach einem Ladeneinbruch. Aber er wagte seine Würste und Koteletts nur aus den Kühlschränken zu holen, wenn ein Kunde nach ihnen verlangte. „Auf meinen Eisbeinen bleibe ich sowieso sitzen, als hätten sie die Masern. Wer haut sich schon bei diesem Wetter eine Schweinshaxe hinter die Krawatte!“

Aber auch die übrigen Geschäfte mußten sich mit dieser verflixten Hitze herumschlagen. Sie hatten alle ihre Jalousien heruntergelassen und versteckten sich hinter ihnen wie Schildkröten unter ihren Panzern.

In den Konditoreien schmolzen die Schwarzwälder Torten und die Mohrenköpfe weg wie Butter in der Bratpfanne. Und wenn im Warenhaus am Richard-Wagner-Platz in einem der elf Schaufenster die Sonne nur für eine halbe Stunde eine ungeschützte Stelle entdeckte, verfärbte sie die ausgestellten Kleider und Anzüge gleich so, daß man sie eigentlich nur noch zum Fasching tragen konnte.

Auch im Friseurgeschäft Treutlein wirkte sich die Hitze aus. Fritz, der bei seinem Vater in die Lehre ging, hatte nun schon zum zweitenmal sämtliche Spiegel, Waschbecken und Wasserhähne poliert, die Sitzkissen in den Sesseln ausgeklopft sowie die Rasiermesser und Scheren nachgeschliffen. Gleichzeitig hatte seine Schwester Corny nebenan ihre Damenabteilung auf Hochglanz gebracht.

Mehr war im Augenblick beim besten Willen nicht zu tun. Deshalb hatten sich die Treutleins jetzt drei Stühle vor ihren Laden aufs Trottoir gestellt, saßen dort nebeneinander und blinzelten in die Sonne, als seien sie irgendwo am Bodensee in der Sommerfrische.

„Ich würde mir bei diesem Wetter auch nicht die Haare schneiden lassen“, gab Vater Treutlein zu und schlug dabei die Beine übereinander. „Und wer sich jetzt unter die Trockenhaube setzt, ist entweder übergeschnappt oder ein Selbstmörder.“

Fünf Minuten später kam Herr Bennelmann aus seinem Laden, der gleich um die Ecke lag, und jammerte: „Wenn das so weitergeht, kann ich meinen Kunden gleich Stroh verkaufen. Meine Zigarren trocknen aus wie Dörrobst. Aber an allem sind nur diese verdammten Raketen schuld.“

„Wie meinen Sie das, Herr Bennelmann?“ fragte Friseurmeister Treutlein interessiert.

„Ist doch so klar wie Wurstbrühe“, erwiderte der Zigarrenhändler. „Nur ihnen haben wir’s zu verdanken, wenn das Wetter verrückt spielt. Es gibt keine Jahreszeiten mehr. Im Winter fliegen schon die Maikäfer durch die Gegend, und der Sommer verwechselt seit neuestem Europa mit Abessinien. Und alles nur, weil ein paar Verrückte auf dem Mond herumspazieren wollen.“

„Das ist der Fortschritt“, wagte Fritz zu bemerken.

„Darauf pfeife ich“, brummte Herr Bennelmann und putzte sich verächtlich die Nase. Dann stiefelte er wieder zu seinen ausgetrockneten Zigarren zurück.

„Übrigens, was hast du dir inzwischen überlegt“, fragte Fritz Treutlein nach einer Weile so nebenbei. Dabei guckte er über sich in die gelb-rot gestreifte Jalousie und tat so, als ob ihn die Antwort überhaupt nicht interessieren würde.

„Einerseits sitzen wir hier rum und drehen Däumchen“, erwiderte Friseurmeister Treutlein. „Andererseits gibt es für einen Kurort keine Sommerferien.“

„Darf ich also, oder darf ich nicht?“

,,Es ist ja nicht nur die Zeit“, erwiderte Vater Treutlein. „Du weißt genau, daß überall die Preise wie Affen in die Höhe klettern.“

Leider kam genau in diesem Augenblick Frau Bandel von der Milchbar über die Straße und rief schon von weitem: „Ich brauche Haarnadeln, Nagellack und Lockenwickler!“

Womit das Gespräch zwischen Fritz Treutlein und seinem Vater vorerst auf Eis gelegt war.

Etwa zur selben Zeit gab Chefredakteur Kubatz in seiner Redaktion die Schlagzeile für die nächste Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten bekannt:

„Unser Wasser wird knapp!“

Anschließend diktierte er noch, daß die Stadtverordneten in der Gemeindeversammlung beschlossen hatten, ab sofort das Waschen von Autos und das Sprengen von Gärten zu verbieten. Auch in den Haushalten sollte gespart werden. Zum Beispiel möge man sich vorübergehend daran gewöhnen, Badewannen nur zur Hälfte vollaufen zu lassen:

Auch in der Revierwache im Erdgeschoß des Rathauses war der gefallene Grundwasserspiegel das Thema Nummer eins.

„Eine Katastrophe“, stöhnte der Zweite Bürgermeister.

„Und das in einer Stadt, die drei Thermalquellen ihr eigen nennen darf“, bemerkte Polizeimeister Kalender.

„Kochen Sie mal mit Thermalwasser Ihren Kaffee“, knurrte der Zweite Bürgermeister. „Und wenn Sie den Rasen im Kurpark damit besprengen, geht er ein, als hätte es Salzsäure geregnet.“

„Ja, Regen wäre jetzt ein echtes Himmelsgeschenk“, erwiderte Herr Kalender ein wenig kleinlaut.

„Darauf können wir aber leider nicht warten“, warf der Zweite Bürgermeister ein und nahm einen Zug aus seiner Zigarre. „Also, ich wiederhole: Sie kontrollieren mit Ihren Beamten jeden Gartenschlauch und jeden Hydranten in der Stadt.“ Der Zweite Bürgermeister ging jetzt im Zimmer auf und ab. „Schreiten Sie ein, wenn irgendwo mit Wasser nicht sorgfältig umgegangen wird.“ Er blieb stehen und pustete eine Rauchwolke ins Zimmer. „Aber ich bitte mir aus, daß Ihre Leute mit äußerster Freundlichkeit vorgehen. Schließlich zahlen die Bürger mit ihren Steuern unsere Gehälter, und im Herbst stehen Wahlen vor der Tür.“

„Diplomatie ist meine Spezialität“, versicherte Polizeimeister Kalender. Dabei deutete er eine kleine Verbeugung an.

Eigentlich profitierten nur das Freibad und Ernesto Rinaldis Eisdiele von der Hitze. Im Freibad konnte man im Schwimmbecken keinen Meter schwimmen, ohne mit einem anderen einen Zusammenstoß zu fabrizieren, und vor der Eisdiele warteten die Besucher, bis endlich ein Gast seinen Stuhl frei machte. Dort saß natürlich mitten unter den Kurgästen auch ein gewisser Salvatore Ambrosi unter einem der bunten Sonnenschirme im Vorgarten. Er hatte pechschwarze Locken, einen genauso pechschwarzen Bart und wog gut und gern seine zweieinhalb Zentner. Im Übrigen war der dicke Südamerikaner eine stadtbekannte Persönlichkeit. Sein Ruf als Bildhauer ging nicht gerade bis London, aber immerhin bis München und Düsseldorf. Die Eisdiele am Ende des Kurparks war tagsüber sein Stammlokal.

„Hallo, Ernesto, noch ein Himbeereis mit Sahne“, bestellte er gerade.

„Uno momento, amigo“, rief Signor Rinaldo. Er war mit dem dicken Südamerikaner schon jahrelang befreundet.

Salvatore Ambrosi schlug seine Beine übereinander und holte sich eine Zigarre heraus. In seinem linken Lackschuh spiegelte sich jetzt der Rathausturm. Eigentlich hätte er es sich jetzt ganz gern noch ein wenig bequemer gemacht, und es war noch gar nicht so lange her, da hätte er es auch getan. Da pflegte er noch ganz einfach die Schuhe auszuziehen und sie neben seinen Stuhl zu stellen. Was die übrigen Gäste darüber dachten, war ihm dabei schnurzegal gewesen. Sein enormes Körpergewicht hatte nämlich im Laufe der Jahre seine geplagten Füße gegen jede Einschnürung empfindlich gemacht.

Aber seit einem ganz bestimmten Vormittag erlaubte sich Herr Ambrosi eine derartige Erleichterung nicht mehr. Da waren seine abgestellten Schuhe nämlich urplötzlich verschwunden, und zwar in einem Briefkasten beim gegenüberliegenden Postamt. Seitdem war der Zweizentnermann mit den pechschwarzen Locken vorsichtig geworden.

Natürlich waren die Glorreichen Sieben seinerzeit an dieser haarsträubenden Geschichte beteiligt gewesen.

Aber davon später.

Oder ist vielleicht gerade jetzt der richtige Zeitpunkt gekommen, um alle Leser, die schon den ersten Band der „Glorreichen Sieben“ gelesen haben, darum zu bitten, die nächsten zwei Seiten schneller zu lesen oder sie vielleicht ganz einfach zu überschlagen? Möglicherweise gibt es nämlich Leser, die das erste Buch von den Glorreichen Sieben noch nicht kennen. Und ihnen müßten schließlich irgendwann einmal die Personen vorgestellt werden, die von Anfang an dabei waren und zum Teil auch jetzt wieder auftreten werden — obgleich man dieses Buch natürlich verstehen kann, wenn man das erste nicht gelesen hat.

Aber es gibt ja Zeitgenossen, die alles ganz genau wissen wollen. Sie müssen ihre Neugierde jetzt allerdings mit zwei oder drei Minuten Nachsitzen bezahlen.

Strafe muß sein.

Die Leser des ersten Bandes können, wie gesagt, inzwischen die nächsten paar Seiten einfach überblättern oder in die Sonne blinzeln, bis wir sie wieder eingeholt haben.

Da wären also zuerst einmal die Glorreichen Sieben höchstpersönlich. Teilweise kennen wir sie ja schon.

Abgesehen von Fritz Treutlein, der eine Stubsnase hat und, wie wir auch schon wissen, bei seinem Vater in die Lehre geht, sind alle anderen Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums in Bad Rittershude.

Daß sie sich den Namen die „Glorreichen Sieben“ gegeben haben und seitdem in der Schule und überall in der Stadt auch so heißen, kommt übrigens von einem amerikanischen Film mit dem gleichen Titel, der einmal ziemlich lange im Apollo-Kino gelaufen ist. Ein Western, der die Geschichte von sieben jungen Cowboys erzählt, die wie Pech und Schwefel zusammenhielten, ganz egal, ob da Pistolenkugeln durch die Luft schwirrten, vergiftete Pfeile oder Tomahawks.

So etwa zweimal im Jahr wählen die Glorreichen Sieben ihren Boß neu.

Zur Zeit war es wieder einmal Paul Nachtigall, der den anderen sportlich ein wenig überlegen war. Sein Scheitel mußte immer so kerzengerade sein, als hätte er ihn mit dem Lineal gezogen, und sein älterer Bruder konnte wunderschöne Bilder malen. Er hieß Oliver und war rettungslos verliebt in die Schwester von Fritz Treutlein.

Der kleine Karlchen Kubatz mit dem kurzen Bürstenhaarschnitt hatte den Chefredakteur der „Bad Rittershuder Nachrichten“ zum Vater, der seine Pfeife eigentlich nur zum Essen und zum Zähneputzen aus dem Mund nahm. Im Übrigen flitzte er in seinem knallroten Kabrio andauernd wie ein Wilder durch die Stadt, auch wenn er es im Grunde überhaupt nicht eilig hatte. Aber er war der Meinung, daß man Zeitungslesern gar nicht oft genug zeigen könnte, wie Presseleute pausenlos hinter den neuesten Nachrichten herjagen.

Hans Pigge mit seinem semmelblonden Pagenkopf war in der Apotheke am Karlsplatz zu Hause, während Manuel Kohl aus dem Blumengeschäft mit angeschlossener Gärtnerei am Rathausplatz kam. Er war ein ziemlich stiller Junge und selbstverständlich Musterschüler bei Studienrat Wagenmann, der am Prinz-Ludwig-Gymnasium in Botanik Unterricht gab.

Bleiben noch die Nummern sechs und sieben.

Emil Langhans war der längste, und dabei dürr wie eine Bohnenstange. Er ha’ e, wie wir schon wissen, eine schwarze Hornbrille auf der Nase, ziemlich langes Haar und steckte immer noch mitten im Stimmbruch.

Schließlich noch Otto Hugendubel, der nicht viel größer als Karlchen Kubatz war, aber leider ein wenig dick. Seinen Spitznamen „Sputnik“ hatte er sich eingehandelt, weil er reinweg auf alles verrückt war, was irgendwie mit Raketen und Mondlandungen zu tun hatte.

Seinem Vater gehörte die Schokoladenfabrik am Güterbahnhof, und der hatte seinerzeit die Belohnung von tausend Mark ausgesetzt, die dann überhaupt...

Aber alles schön der Reihe nach.

Fangen wir also mit dem Geburtstag von Bad Rittershude an. Vor ein paar Wochen wurde die Stadt genau eintausend Jahre alt.

„Das wird gefeiert, daß die Heide wackelt“, beschloß der Gemeinderat in einer Sondersitzung.

Und es geschah dann auch.

Man sparte nicht mit nagelneuen Fahnen in den Stadtfarben marineblau und zitronengelb, Girlanden wurden über die Straßen gespannt, und Spruchbänder erinnerten überall an das bedeutungsvolle Ereignis. Auf einer Freilichtbühne im Kurpark wurden „Die Räuber“ einstudiert, Umzüge und Sportfeste fanden statt, ein gewaltiges Feuerwerk wurde abgebrannt, und zu allem spielten die Musikkapellen der Feuerwehr oder des Schützenvereins.

Ganz Bad Rittershude war tagelang aus dem Häuschen.

Übrigens hatte die Stadt zu Ehren ihres tausendjährigen Bestehens auch einen Kunstwettbewerb ausgeschrieben. Und nur dieser Kunstwettbewerb interessiert uns im Augenblick. An ihm beteiligten sich Maler, Bildhauer und Graphiker aus allen nur möglichen Himmelsrichtungen. Aber selbstverständlich wollten auch die Künstler von Bad Rittershude dabei sein, und so bewarb sich der dicke Südamerikaner Ambrosi mit einer Plastik und der ältere Bruder von Paul Nachtigall mit einer Bronzebüste, für die Corny Treutlein oft und geduldig Modell gesessen hatte. Über den Sieger sollten die Bürger von Bad Rittershude selbst abstimmen. In Bad Rittershude hielt man viel von Demokratie und wenig von einem Preisrichterkollegium aus irgendwelchen Fachleuten.

Weshalb die Glorreichen Sieben — und eigentlich auch alle übrigen Kinder — ausgerechnet den dicken Salvatore Ambrosi nicht gerade in ihr Herz geschlossen hatten, das hatte eine ganze Reihe von Gründen und ist eine Geschichte für sich.

Jedenfalls kam es in Bad Rittershude zu einem regelrechten Wahlkampf, der die Bürger, die Polizei und nicht zuletzt auch Chefredakteur Kubatz ganz schön in Schwung brachte.

Sämtliche Schulen schlossen sich unter der Führung der Glorreichen Sieben zusammen und ließen sich jeden Tag etwas Neues einfallen, um möglichst viele Stimmen für die „5“ zu gewinnen. Unter dieser Nummer war nämlich die Bronzebüste von Oliver Nachtigall in den Wettbewerb gegangen. Dagegen hatte Salvatore Ambrosi für seine Plastik die Nummer „22“ gezogen.

Und am Ende lagen eigentlich nur noch diese beiden im Rennen. „5“ oder „22“ war die Parole.

Und dann passierte die Katastrophe.

Als es zur feierlichen Abstimmung kommen sollte, kam sogar das Fernsehen angereist, baute Kameras auf und knipste Scheinwerfer ein. Das Stadtorchester spielte zuerst Beethoven und dann einen dreifachen Tusch. Beim dritten fiel dann ein riesiger Vorhang aus weißem Nessel, der quer durch den ganzen Rathaussaal gespannt war und hinter dem die eingereichten Kunstwerke bisher versteckt gewesen waren.

Alle Anwesenden klatschten in die Hände und riefen bravo.

Es war wirklich ein erhebender Augenblick. Bis auf einmal Fritz Treutlein von der Galerie herunter in den Rathaussaal hineinbrüllte: „Die Nummer 5 ist geklaut.“ Und tatsächlich war einer der Gipssockel so leer, wie es nur geht.

Und schon eine halbe Minute später stand fest, daß die Bronzebüste mit dem Gesicht der hübschen Corny Treutlein tatsächlich verschwunden war.

Polizeimeister Kalender gab natürlich sofort Großalarm und ließ den Tatort hermetisch absperren. Später kam aus Berlin noch ein wahnsinnig berühmter Detektiv namens Krause angereist, und die „Bad Rittershuder Nachrichten“ berichteten täglich auf der ersten Seite über den Stand der Nachforschungen.

Aber es half alles nichts. Die Büste mit der Nummer „5“ hatte sich offenbar in Luft aufgelöst.

Wie es den Glorreichen Sieben schließlich gelungen ist, das verschwundene Kunstwerk wieder aufzuspüren, und wie sie der Bronzebüste dann auch noch zum ersten Preis verhalfen — das ist schon wieder eine Geschichte für sich.

Wir müssen jetzt eigentlich nur noch wissen, daß der Schokoladenfabrikant Hugendubel für die Ergreifung des Täters oder die Wiederbeschaffung der verschwundenen Büste eine Belohnung von tausend Mark ausgesetzt hatte.

Und weil in diesem Falle Polizeimeister Kalender genauso wenig Glück gehabt hatte wie der berühmte Detektiv namens Krause aus Berlin, langweilte sich das Hugendubelsche Geld seitdem im Geldschrank von Chefredakteur Kubatz bei den „Bad Rittershuder Nachrichten“.

„Es steht euch jederzeit zur Verfügung“, hatte er an jenem denkwürdigen Abend zu den Glorreichen Sieben gesagt, nachdem sie kurz zuvor auf’ einen Triumphzug durch den Kurpark verzichtet hatten, obgleich dort so ziemlich alle Bad Rittershuder Bürger und ein gewaltiges Feuerwerk auf sie gewartet hätten.

Und damit ist das Nachsitzen für alle, die unbedingt wissen wollten, was im ersten Band der Glorreichen Sieben so im großen und ganzen passiert ist, endgültig ausgestanden. Sie kennen jetzt sozusagen vom Eisberg eine ganze Menge mehr als nur die Spitze, die aus dem Wasser guckt.

Wir können also wieder zur Eisdiele hinüberspazieren, wo wir Herrn Salvatore Ambrosi verlassen hatten, als er mitten zwischen den Kurgästen unter einem Sonnenschirm saß. In seinem Lackschuh spiegelte sich noch immer der Rathausturm. Aber er hatte inzwischen sein Himbeereis serviert bekommen und verspeiste bereits den letzten Löffel Schlagsahne.

Etwa zur selben Zeit hatte es im Prinz-Ludwig-Gymnasium gerade zur großen Pause geklingelt, und die Glorreichen Sieben versammelten sich wie üblich an ihrem Treffpunkt bei den abgestellten Fahrrädern. Natürlich fehlte Fritz Treutlein, der im gleichen Augenblick einem Kurgast aus Düsseldorf die Haare schnitt.

„Es riecht nach hitzefrei“, bemerkte der dickliche Sputnik.

„In zwei Tagen ist das sowieso ein Dauerzustand“, erwiderte Emil Langhans gelangweilt, holte einen Apfel aus der Hosentasche und polierte an ihm herum. „Es bleibt doch dabei, wie abgemacht?“ fragte er dabei.

„Freitag morgen sieben Uhr zwanzig geht’s los“, erwiderte Paul Nachtigall. „Und bis Hamburg haben wir sogar ein ganzes Abteil für uns reserviert bekommen!“

„Sieh mal an“, bemerkte in diesem Augenblick eine Stimme. „Die Glorreichen Sieben machen dieses Mal in den

Ferien also eine Art Familienausflug?“ Die Stimme gehörte Studienrat Utzerath. Er gab hauptsächlich in allen Klassen Physik und hatte heute im Schulhof die Pausenaufsicht „Aber ich will keinesfalls indiskret sein. Ich habe da lediglich so im Vorbeigehen etwas gehört.“ Er lächelte, als wollte er sich entschuldigen. „Natürlich nur ganz zufällig und ungewollt.“

„Das ist kein Staatsgeheimnis“, meinte Paul Nachtigall und lächelte jetzt gleichfalls. „Wir fahren alle zusammen nach Sylt.“

„Genauer gesagt nach Rantum“, unterbrach Karlchen Kubatz. „Das ist ziemlich im Süden und dort, wo die Insel ganz dünn wird.“

Im Allgemeinen waren die Glorreichen Sieben dafür bekannt, daß sie nicht gerade gesprächig waren. Notfalls konnten sie verschwiegen sein wie Schmetterlinge oder Eidechsen.

Aber Studienrat Utzerath war einer der beliebtesten Lehrer an der Schule und wollte ihnen bestimmt nicht aus purer Neugierde die Würmer aus der Nase holen. Dazu kam, daß die Freude auf die Sommerferien genauso ansteckend war wie ein Schnupfenbazillus im Dezember.

Jedenfalls ergab es sich wie von selbst, daß Studienrat Utzerath schon nach ein paar Minuten die ganze Vorgeschichte der gemeinsamen Ferien erfahren hatte.

„...und in dieses Haus mit dem kleinen Bauernhof hat uns meine Großmutter eingeladen“, berichtete Karlchen Kubatz schließlich. „Das Wohnen kostet uns also keine müde Mark.“

„Bleibt noch das Geld für die Eisenbahnfahrten und das Essen“, ergänzte Manuel Kohl.

„Aber dafür haben wir ja die tausend Mark Belohnung kassiert“, grinste Emil Langhans. Er hatte die Hände verschränkt und ließ seine Daumen Windmühle spielen.

„Richtig“, erinnerte sich Studienrat Utzerath. „Die Herren sind ja seit der Tausendjahrfeier Kapitalisten.“ Dabei hatte er schon einen Zettel herausgeholt. „Ich schreibe euch hier meine Telefonnummer auf. Ich habe nämlich ein Segelboot auf Sylt. Allerdings in List, und das liegt genau am anderen Ende der Insel. Aber vielleicht besucht ihr mich trotzdem mal?“

„Oder wir begegnen uns beim Kurkonzert an der Strandpromenade“, grinste Karlchen Kubatz. Dabei verstaute er den Zettel mit der Telefonnummer in seiner Jacke.

„Um Himmels willen“, lachte Herr Utzerath. „Da kriegen mich keine zehn Pferde hin.“

Im gleichen Augenblick läutete die Schulglocke, und schon knapp drei Minuten später war die ganze schöne Ferienstimmung wie weggeblasen. Jedenfalls in der 9 C.

Studienrat Dr. Purzer hatte das Klassenzimmer kaum betreten und die Tür noch nicht hinter sich geschlossen, da blickte er schon auf seine Armbanduhr und sagte: „Gefahr liegt in der Luft, meine Freunde.“ Dabei spazierte er zum Fenster hinüber. „Aber glücklicherweise sind wir gewarnt. Schon vorgestern und gestern mußten die letzten Stunden wegen allzu großer Hitze ausfallen. Auch heute klettert die Sonne immer höher, und ich erblicke keine Wolke am Himmel.“ Er schüttelte betrübt den Kopf und legte dann seine Bücher auf das Katheder. „Aber da unser sehr verehrter Herr Schuldirektor Senftleben immer erst kurz vor elf Uhr das Thermometer zu befragen pflegt, bleibt uns mit Sicherheit noch eine volle Stunde zur gemeinsamen fröhlichen Arbeit.“ Er kreuzte jetzt die Arme vor der Brust. „Und damit die Herrschaften so kurz vor den großen Sommerferien nicht allzu übermütig werden, schreiben wir jetzt noch schnell eine Klassenarbeit.“

In der 9 C brodelte es wie in den drei Bad Rittershuder Mineralquellen, und Emil Langhans zischte: „So eine Affengemeinheit.“

„Darf ich bitten, die Hefte aufzuschlagen“, meinte Doktor Purzer ungerührt. „Es geht um ein englisches Diktat…“

„Den muß ein Pferd getreten haben“, knurrte Paul Nachtigall. „Ich wette meine Badehose, wenn den kein Pferd getreten hat.“

Aber da fragte Dr. Purzer auch schon so höflich, daß es einem die Schuhe ausziehen konnte: „I suppose you have been prepared, Gentlemen?“ Und gleich anschließend fing er auch schon an zu diktieren. Dabei tanzten ein paar Lichtflecke zuerst über seine Brillengläser, dann über sein Kinn und schließlich über seine blau-rot gestreifte Krawatte. Das kam von der Sonne, die durch die Kastanienbäume ins Zimmer schien.

Bereits zwei Tage später war derselbe Studienrat Dr. Purzer wie ausgewechselt. Er stand zusammen mit dem gesamten Lehrerkollegium zwischen dem Schuldirektor und Studienrat Utzerath auf der breiten Treppe vor dem Hauptportal und sang aus vollem Hals „Hoch auf dem gelben Wagen“.

Dabei blickte er vergnügt zu den Schülern hinunter, die sich klassenweise im Schulhof versammelt hatten und mitsangen. Die älteren etwas weniger laut als die jüngeren.

Anschließend hielt Oberstudiendirektor Senftleben noch eine kleine Rede. Das Leben sei leider kein Honiglecken, stellte er fest, und deshalb sei es eben so wichtig, sich in der Schule auf dieses Leben gehörig vorzubereiten. Andererseits habe ja ein bedeutender Dichter geschrieben, daß harte Arbeit nur möglich sei, wenn gelegentlich auch frohe Feste folgten. In diesem Sinne wünschte er schließlich allen Schülern möglichst schöne Sommerferien. „Kommt alle gesund und erholt zurück, damit wir dann wieder um so mehr Freude an unserer Schule haben“, rief Oberstudiendirektor Senftleben zum Schluß.

Daraufhin sang das gesamte Prinz-Ludwig-Gymnasium noch „Horch, was kommt von draußen rein“.

Gleich hinterher war der Schulhof so leergefegt wie ein Stadion nach einem Fußballspiel. Nur die Herren vom Lehrerkollegium schüttelten sich noch zwei oder drei Minuten lang die Hände.

Die Glorreichen Sieben, beziehungsweise sechs von ihnen, radelten währenddessen bereits in Richtung Karlsplatz.

„Wir müssen ihn einfach um den Finger wickeln“, bemerkte Karlchen Kubatz und meinte damit den Friseurmeister Treutlein. Sie überholten dabei gerade die Straßenbahn mit der Nummer 7 beim Hauptpostamt. Als sie gleich darauf in die Herderstraße einbogen, war Fritz Treutlein nur noch ein paar hundert Meter von ihnen entfernt und bedeckte gerade zum zweitenmal das Gesicht von Herrn Kalender mit Seifenschaum.

Der Polizeimeister hatte bereits seinen ersten Kontrollgang hinter sich gebracht, zwei Autowaschanlagen inspiziert und über mindestens zwei Dutzend Gartenmauern gespäht.

„Kein einziger Rasensprenger war in Betrieb“, bemerkte er zufrieden. „Unsere Bürger sind diszipliniert, wenn es sein muß.“

„Das hört man gern“, erwiderte Friseurmeister Treutlein, der sich neben die Kasse an die Wand gelehnt hatte.

„Lediglich Frau Bennelmann von nebenan hat ihrem Tulpenbeet Wasser gegeben — haargenau im selben Augenblick als ich vorbeikam.“ Polizeimeister Kalender lächelte vergnügt. „Sie ist ganz rot geworden. Aber ich hab’ nur höflich gegrüßt und bin weiter, als ob ich nichts gesehen hätte.“

„Ja, man muß manchmal auch großzügig sein können“, meinte Fritz Treutlein höflich und blinzelte dabei bedeutungsvoll zu seinem Vater hinüber. Dabei fragte er aber auch schon: „Darf es Kölnisch sein oder Lavendel?“ Er hatte dem Polizeimeister nämlich gerade den letzten Seifenschaum aus dem Gesicht rasiert.

„Lavendel“, entschied Herr Kalender. In diesem Augenblick kam Paul Nachtigall mit seinen Jungen durch die Tür. Nur Sputnik war draußen geblieben und paßte auf die Fahrräder auf.

„Guten Tag, Herr Treutlein“, grüßten die Jungens, und als sie den Polizeimeister bemerkten, fügten sie noch hinzu: „Guten Tag, Herr Kalender.“

„Ich muß kein Hellseher sein, um zu wissen, was mir die Ehre eures Besuches verschafft“, meinte der Friseurmeister.

„Es scheint um wichtige Dinge zu gehen“, stellte Polizeimeister Kalender fest. Er beguckte sich im Spiegel sein frisch rasiertes Gesicht, bezahlte an der Kasse und warf dann zu Fritz Treutlein hinüber ein Trinkgeld durch die Luft. „Ich hab’ ohnehin noch eine ganze Menge um die Ohren.“ Er verabschiedete sich noch, und dann spazierte er auf die Straße und in die Sonne hinaus.

„Sehr verehrter Herr Treutlein“, begann Paul Nachtigall, als die Tür wieder zugeklappt war. „Wie Sie wissen, fahren wir morgen auf die Insel Sylt, und wir wollten Sie bitten, daß Sie auch Fritz die Erlaubnis geben...“

„Du kannst dir deine Rede an den Hut stecken“, unterbrach ihn der Friseurmeister. „Natürlich darf er mit. Ich bin doch kein Spielverderber.“

Fritz Treutlein, der gerade das Sitzkissen umdrehte, auf dem kurz zuvor noch Polizeimeister Kalender gesessen hatte, machte erstaunte Augen.

„Aber vor einer halben Stunde hast du noch überlegt...“

„Ich wollte dich bloß ein bißchen zappeln lassen“, erklärte Vater Treutlein und blickte jetzt auch zu den anderen Jungen hin. „In eurem Alter bildet man sich nämlich ein, daß jeder Wunsch selbstverständlich und postwendend erfüllt wird. Das ist aber ein Irrtum, und es ist höchste Eisenbahn, daß ihr das begreifen lernt. Im Übrigen stelle ich eine Bedingung.“

„Und das wäre?“ fragten Paul Nachtigall und Emil Langhans beinahe gleichzeitig.

„Ihr müßt mir auf den Jungen aufpassen“, antwortete Vater Treutlein. „Er wird nämlich noch gebraucht, und eines Tages soll er dieses Geschäft übernehmen.“

Eine Viertelstunde später stürmte Karlchen Kubatz zu Hause ins Wohnzimmer und verkündete: „Wir sind komplett.“

Der Chefredakteur saß mit seiner Frau gerade beim Mittagessen und sagte zuerst einmal: „Wasch dir die Pfoten, bevor du dich zu uns an den Tisch setzt.“

Der Setter Nepomuk war aufgesprungen und trottete hinter Karlchen her zum Badezimmer. Inzwischen angelte Frau

Kubatz bereits nach einer Kohlroulade und rief dabei: „Fein, daß ihr jetzt alle zusammen seid.“

„Ja, das ist prima“, rief Karlchen zurück, und gleich darauf setzte er sich dann hinter seinen Teller.

„Gleich sieben von deiner Sorte“, meinte Herr Kubatz wie aus heiterem Himmel. Er hörte plötzlich auf zu kauen, obgleich er ein Stück von der Kohlroulade im Mund hatte, und bekam ein ganz nachdenkliches Gesicht.

„Ich fürchte, daß ich mir bis zu diesem Augenblick nicht genau genug vorgestellt habe, was das bedeutet.“ Er wischte sich mit der Serviette über den Mund und sprang auf. „Ich muß sofort Mutter anrufen“, stammelte er. „Die hat doch keine blasse Ahnung von dem, was da auf sie zukommt.“ Dabei wählte er nebenan in der Bibliothek auch schon die Telefonnummer von Rantum und hinterher die 325. Während er auf die Verbindung wartete, rief er noch zu seiner Frau ins Eßzimmer hinüber: „Wir haben diese ganze Einladung viel zu sehr auf die leichte Schulter genommen.“

„Hier Rantum 325“, meldete sich jetzt eine Stimme aus dem Telefonhörer.

„Hallo Mutter“, rief Herr Kubatz in den Apparat. „Wie ist das Wetter auf der Insel?“

„Sei nicht so neugierig, mein Junge“, erwiderte die Stimme aus dem Telefon. „Du wirst es ja morgen erleben.“

„Deshalb rufe ich ja an, wegen morgen, meine ich.“ Und dann fragte der Chefredakteur so harmlos als nur möglich: „Es hört sich so an, als wäre etwas mit deinem Atem nicht in Ordnung. Wie fühlst du dich?“

„Ich hab’ gerade im Garten Stabhochspringen probiert, das ist alles“, kicherte Großmutter Kubatz in ihr Telefon. „Wieso bist du auf einmal so um meine Gesundheit besorgt?“

„Weil dir unser Besuch vielleicht doch zuviel wird“, gab der Sohn zu. „Ich habe plötzlich einfach Angst, daß wir uns das nicht genau genug überlegt haben.“

„Ach was, diese sechs Jungen sind doch kein Problem!“

„Sieben“, warf Herr Kubatz ein. „Seit neuestem sind es sieben.“

„Um so besser“, lachte die Großmutter am anderen Ende der Leitung. „Sieben ist meine Glückszahl.“

„Und sie sind nicht von Pappe!“

„Habe ich auch nicht erwartet“, erwiderte Frau Kubatz aus Rantum. „Seit wann sollen junge Männer aus Pappe sein? Wäre ja ganz was Neues.“

„Es ist eine Ewigkeit her, daß Kinder um dich herum waren“, wagte ihr Sohn einzuwenden.

„Jetzt redest du mit mir aber wie mit einer alten Frau“, kam es ein wenig ärgerlich aus dem Telefonhörer: „Du vergißt immer wieder, daß ich noch keine siebzig bin.“

„Du wirst dein blaues Wunder erleben“, stöhnte Chefredakteur Kubatz.

„Auf ein blaues Wunder bin ich schon scharf, seitdem ich lebe“, meinte Großmutter Kubatz vergnügt. Aber dann sagte sie plötzlich mit einer Stimme, die keinen Widerspruch erlaubte: „Also, es bleibt dabei. Ich erwarte euch morgen auf der Insel. Florian kommt mit dem Pferdewagen nach Westerland zum Bahnhof und holt euch ab. Er hat eine blaue Mütze auf dem Kopf und ein Gesicht, voll mit Sommersprossen. Ihr könnt ihn gar nicht verfehlen.“

„Mutter, ich warne dich noch einmal!“ rief Herr Kubatz m den Telefonhörer. „Paß auf, noch ist es nicht zu spät. Ich könnte die Burschen noch in den Schwarzwald verfrachten oder an den Bodensee...“

„Du sollst dein Geld nicht so zum Fenster rausschmeißen“, lachte es von der Insel Sylt her durch den Telefonhörer. „Morgen können wir ja alles persönlich besprechen, und das kostet dann keine Postgebühren mehr. Herzliche Grüßen alle.“

Daraufhin knackte es in der Leitung.

„Prost Mahlzeit“, sagte Chefredakteur Kubatz besorgt, als er jetzt auch seinerseits den Hörer auf den Apparat zurücklegte.

Bei Flut klettert man ganz einfach auf den nächstbesten Leuchtturm

Der D-Zug nach Hamburg hatte in Bad Rittershude lediglich drei Minuten Aufenthalt. Das war im Grunde natürlich eine bodenlose Frechheit, denn so klein war die Stadt nun auch wieder nicht, und ihre drei Mineralquellen zogen immerhin Jahr für Jahr ein paar Tausend Kurgäste an.

Aber das schien sich bei den hohen Herren, die irgendwo hinter verschlossenen Türen die Fahrpläne ausknobelten, noch nicht herumgesprochen zu haben.

Jedenfalls blieb den versammelten Eltern nichts anderes übrig, als mit dem Abschiednehmen von ihren Kindern bereits anzufangen, bevor der Zug überhaupt zu sehen war. Später hätten sie dazu ja gar keine Zeit mehr gehabt. Die Mütter hatten also jetzt schon feuchte Augen, und die Väter zeigten besorgte Gesichter.

„Bei Wellengang gehst du am besten überhaupt nicht vor die Tür“, redete Frau Pigge von der Apotheke am Karlsplatz auf ihren Jungen ein. Dabei fuhr sie ihm mit der Hand durch den semmelblonden Pagenkopf. „Versprichst du mir das?“

„In vier Wochen bin ich ja wieder da“, wich der Junge aus.

„Hast du auch ganz bestimmt deinen dicken Pullover eingepackt?“ fragte gleichzeitig zwei Meter daneben Blumenhändler Kohl seinen Sohn. „An der See soll es selbst im Hochsommer abends verdammt kalt sein, und du erkältest dich so leicht.“

„Bring mir ein paar schöne Muscheln mit“, bat Corny Treutlein. Dann boxte sie ihrem Bruder den Ellbogen in die Seite. „Und schreib auch mal eine Ansichtskarte, Vater wartet darauf.“

Schokoladenfabrikant Hugendubel wollte seinen Jungen überreden, im letzten Augenblick doch noch vernünftig zu werden. „Hinterher wirst du dich in den Hintern beißen, weil du auf die Mittelmeerkreuzfahrt mit uns verzichtet hast.“

„Des Menschen Wille ist sein Himmelreich“, grinste der kleine Sputnik. „Und ihr seid bestimmt auch ganz froh, wenn ihr mich mal für ein paar Wochen los seid.“

„Wie kannst du so was denken“, seufzte Frau Hugendubel vorwurfsvoll.

Nur Karlchen Kubatz stand allein herum wie ein Regenschirm, den jemand in der Garderobe vergessen hat. Seine Eltern waren nämlich schon in aller Frühe mit ihrem knallroten Kabrio vorausgefahren, weil man ja nie wissen konnte, wie es auf den Autobahnen aussah.

Aber das allgemeine Umarmen und Auf-die-Schulter-Klopfen wirkte auch auf den Sohn des Chefredakteurs ansteckend. So ganz allmählich hatte er dasselbe Gefühl wie auch alle übrigen Glorreichen: daß sie nämlich ganz offensichtlich eine enorm gefährliche Expedition etwa in den Himalaya vor sich hätten und nicht damit rechnen durften, je wieder mit heiler Haut zurückzukommen.

„Vor allem die kohlschwarzen Quallen mit ihren meterlangen Fangarmen sind nicht zum Totlachen“, warnte der Vater von Emil Langhans gerade, als der Lautsprecher die Reisenden bereits aufforderte, von der Bahnsteigkante zurückzutreten. „Und wenn euch im Watt die Flut überrascht, dann könnt ihr nur noch auf den nächstbesten Leuchtturm klettern.“

Glücklicherweise schob sich jetzt der Hamburger D-Zug in den Bahnhof. Dabei quietschten seine Bremsen. Die Glorreichen Sieben flitzten los wie aufgescheuchte Hühner, um zunächst einmal im Gepäckwagen ihre Fahrräder aufzugeben.

Inzwischen hatte Friseurmeister Treutlein als erster das reservierte Eisenbahnabteil entdeckt. Er brüllte: „Alles hierher!“ Und schwenkte dabei seinen Hut durch die Luft.

Das war wie ein Zeichen zum Angriff. Die Eltern stürzten sich auf die Koffer und trabten los. Apotheker Pigge und Herr Hugendubel kletterten in den Zug und ließen sich das Gepäck vom Bahnsteig durch die Fenster reichen. Als die Glorreichen Sieben zurückkamen, hatten die Herren hochrote Köpfe und waren außer Atem. „Auf die Sekunde“, keuchten sie noch, und im gleichen Augenblick rief es auch schon aus dem Lautsprecher: „Bitte Türen schließen!“ Sie drängelten sich durch den schmalen Gang und konnten gerade noch abspringen, bevor sich der Zug wieder in Bewegung setzte. Sie stellten sich jetzt zu den übrigen Eltern, holten ihre Taschentücher heraus und fingen an zu winken.

Die Glorreichen Sieben winkten zurück.

Der Bahnsteig wurde immer kleiner, und gleich hinter dem Gaskessel verschwand er in der Kurve.

„Eltern können ab und zu richtig rührend sein“, bemerkte Hans Pigge, als er zusammen mit Paul Nachtigall das Fenster wieder nach oben schob.

Schon kurze Zeit später hingen die Glorreichen Sieben in den Sitzen ihres D-Zug-Abteils wie Generaldirektoren bei einer Vorstandssitzung. Es fehlte nur noch, daß sie dicke Zigarren rauchten.

Als es durch den Spessart ging, holten sie ihre ersten Wurstbrote heraus, und in der Gegend von Hildesheim genehmigten sie sich bei einem Kellner, der einen kleinen Wagen mit allerlei Getränken vor sich herschob, Zitronenlimonade und Coca-Cola.

Schon ab Hannover gab es überhaupt keine Berge mehr, und in der Lüneburger Heide wurde das Land schließlich so flach wie eine Tischtennisplatte.

Im Hamburg mußten die Glorreichen Sieben umsteigen.

Einen kurzen Augenblick lang bestaunten sie die riesengroße Bahnhofshalle, in der das ganze Bad Rittershuder Rathaus bequem Platz gehabt hätte. Aber dann mußten sie sich auf die Socken machen, um ihr Gepäck aus dem Abteil zu bekommen und ihre Fahrräder aus dem Gepäckwaggon zu holen. Anschließend schleppten sie alles über ein paar Rolltreppen zum Bahnsteig mit der Nummer elf, wo schon der Anschlußzug nach Westerland auf sie wartete.

Hier wimmelte es von Menschen wie bei einem Sommerschlußverkauf. Die sieben Jungen waren froh, als sie ihre

Fahrräder wieder abgeliefert hatten und endlich im Korridor auf ihren Koffern saßen. Der ganze Zug war hoffnungslos überfüllt, Kinder brüllten, Mütter versuchten sie zu beruhigen, und Väter versicherten immer wieder, das alles sei ja nicht zu fassen, und es wäre lediglich eine Frage der Zeit, bis sie explodieren würden.

„So hab’ ich mir meine Ferien vorgestellt“, bemerkte Emil Langhans.

„Es ist alles Gewöhnung“, erwiderte Paul und steckte seinen Kopf durch das geöffnete Fenster.

In Niebüll standen Chefredakteur Kubatz und seine Frau auf dem Bahnsteig. Sie hatten gerade ihr knallrotes Kabrio auf den Autozug verladen, der hier angehängt wurde.

Karlchen winkte mit seiner Mütze und rief: „Hallo, hier sind wir!“

„Aber wie kommen wir zu euch rein?“ fragte der Chefredakteur, als er den Waggon mit den Glorreichen Sieben erreicht hatte.

„Keine Bange“, lachte der Zugführer, der gerade vorbeikam. „Da haben wir schon ganz andere Sachen erlebt.“ Er riß die Tür auf und rief: „Bitte Platz machen, meine Herrschaften, das Lokal ist doch gar nicht überfüllt, es sieht nur so aus.“

In der Gegend von Flensburg bemerkte Fritz Treutlein: „Jetzt riecht es schon richtig nach Meer.“

„Stimmt“, behauptete Herr Kubatz.

„Das kannst du bei deinem Pfeifenrauch doch gar nicht feststellen“, sagte seine Frau lächelnd. „Aber es stimmt.“

Zwanzig Minuten später kamen sie über den Hindenburgdamm, der mitten durchs Meer ging und nur so breit war, daß er gerade für zwei nebeneinanderliegende Eisenbahngleise Platz hatte.

„Phänomenal“, äußerte sich Hans Pigge und blickte einmal nach links und dann wieder nach rechts. „Nichts als Wasser, so weit das Auge reicht“, fügte er hinzu.

„Das könnte aus einem Schulaufsatz sein“, bemerkte Karlchen Kubatz. „Allerdings aus keinem besonders guten.“

Inzwischen wurde der Damm wieder breiter, und dann waren sie plötzlich auf der Insel.

Sie entdeckten im Vorbeifahren die ersten strohgedeckten Häuser, die ersten Dünen und den ersten Leuchtturm.

Und schließlich Westerland. Wieder eine kleine Stadt mit Hotels, Hochbauten und einem Meer von Fernsehantennen auf den Dächern.

Kaum daß der Zug im Bahnhof zum Stehen gekommen war, knallten beinahe gleichzeitig die Türen auf, und es ging zu wie in einer Schule nach Unterrichtsschluß. Alle Reisenden hatten es plötzlich so eilig, als ob sie Stoppuhren in den Taschen hätten und ihren Ferienurlaub hinter sich bringen wollten wie ein Hundertmeterschwimmen.

Auf dem Bahnsteig warteten Männer in allen nur denkbaren Uniformen, mit Schirmmützen auf dem Kopf wie Generäle. Nur daß diese Mützen mit „Strandhotel Seeblick“ oder „Pension Kap Hoorn“ beschriftet waren. Sie nahmen ihren Gästen die Koffer ab, und wenn einer der Angekommenen unschlüssig herumstand, packten sie ganz einfach sein Gepäck und überzeugten ihn davon, daß er auf der ganzen Insel keine weicheren Betten finden könnte, kein schöneres Meeresrauschen und bestimmt keinen besseren Blick auf die Sonnenuntergänge als gerade in ihrer Pension oder in ihrem Hotel.

Während sich Herr Kubatz zu den Waggons mit den Autos verfügte, holten die Glorreichen Sieben ihre Fahrräder aus dem Gepäckwagen. Frau Kubatz bewachte inzwischen die Koffer.

Hinterher trafen sie sich alle wieder auf dem Platz vor dem Bahnhof. Sie brauchten sich gar nicht lange umzublicken, da sagte Herr Kubatz auch schon: „Das müßte er eigentlich sein.“

Da schlakste nämlich quer über den Platz herüber ein hochgewachsener Junge, dessen Haar von der Sonne fast ganz weiß gebleicht war und in dessen Gesicht die Sommersprossen blühten wie Gänseblümchen auf einer Wiese. Er hatte die Hände in den Taschen, trug einen zitronengelben Anorak und dazu genauso zitronengelbe Stiefel. „Nach meiner Beschreibung besteht wohl kein Zweifel“, grinste er. „Ich heiße Florian Jansen.“ Damit fing er an, rundherum die Hand zu geben: „Willkommen auf der Insel. Peter und Paul stehen da drüben.“ Es stellte sich ziemlich schnell heraus, daß Peter und Paul zwei kräftige Trakehner mit hellbraunen Mähnen waren. Sie warteten drüben neben einem Andenkenkiosk vor einem großen Plattenwagen, der Gummireifen hatte wie ein Auto. Im Augenblick rieben sie ihre weißen Nüstern aneinander.

Die Glorreichen Sieben schlugen vor, daß Florian nur ihre Koffer verladen sollte und daß sie auf ihren Fahrrädern hinter ihm herfahren würden.

Aber davon wollte der Junge in dem zitronengelben Anorak nichts wissen. „Damit würdet ihr Peter und Paul ganz schön beleidigen“, lachte er. Schon war er auf den Wagen gesprungen und ließ sich die Koffer und dann die Fahrräder hinaufreichen. „Wenn die Herrschaften jetzt Platz nehmen wollen“, lachte er schließlich, turnte über die Fahrräder auf den Bock und nahm Zügel und Peitsche. „Die zwei Kleineren können noch bei mir sitzen“, schlug er vor und blinzelte dabei mit seinen hellblauen Augen zu Karlchen Kubatz und Hans Pigge hinunter.

„Und wir gondeln inzwischen schon los“, rief der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten, als er sah, wie die Jungen auf den Pferdewagen kletterten. Seine Frau war schon eingestiegen, so daß er nur noch Gas zu geben brauchte.

Durch die Stadt trotteten Peter und Paul noch im Schritt. Aber als sie dann auf die freie Straße kamen, fielen sie ganz von selbst in Trab.

„Jetzt fühlen sie sich erst richtig wohl“, meinte Florian und knallte zweimal mit der Peitsche durch die Luft. „Mit dem Wetter habt ihr übrigens mehr Glück als Verstand. Seit zwei Wochen war keine Wolke mehr am Himmel.“

„Wenn Engel reisen“, flötete Karlchen Kubatz.

Immer häufiger kamen ihnen jetzt Feriengäste mit ihren Autos entgegen. Viele hatten nur Badehosen an und ließen ihre Handtücher aus den Fenstern flattern wie kleine Fahnen.

„Ganz flotter Betrieb für eine stille Urlaubsinsel“, stellte Emil Langhans fest.

„Das ist, weil sie um diese Zeit alle vom Strand zurückkommen“, erklärte der Junge in seinem zitronengelben Anorak. „Auf der Insel verteilt sich das, und so richtigen Rummel gibt’s eigentlich nur in den größeren Orten wie Kämpen, Keitum und natürlich in Westerland.“

„Und bei euch in Rantum?“ fragte Fritz Treutlein.

„Die Ruhe bei uns ist fast schon polizeiwidrig“, lachte Florian.

„Genau das Richtige für uns“, bemerkte der dickliche Sputnik. „Wir sind geistige Schwerarbeiter und müssen uns erholen.“

Ferien sind eine verflixt schwierige Angelegenheit

Das erste, was sie von Rantum sahen, waren ein Dutzend Kühe und eine Herde Schafe, die am Watt ihr Gras suchten.

Dann kamen sie in den Ort selbst. Die Häuser waren weiß getüncht oder aus roten Backsteinen und hatten ihre mit Inselschilf gedeckten Dächer gegen Wind und Sturm tief über die Ohren gezogen. Manche versteckten sich in den grünen Mulden, andere standen wie kleine Burgen auf den Hügeln. Und eigentlich nur um die Post herum und beim „Café Rundblick“ gab es ein Stück Betonstraße mit ein paar Geschäften und die Polizeiwache. Vom Strand herauf hörte man die Brandung. Kurz vor dem Ende des Dorfes ging es von der Hauptstraße herunter und direkt in die Hügel hinein. Die Pferde versanken bis weit über die Hufe im Sand, und die Glorreichen Sieben waren vom Wagen gesprungen und halfen jetzt schieben.

„Das sind also die erwarteten Feriengäste“, rief in diesem Augenblick ein älterer Mann, der gerade bei einem der Häuser von seinem Fahrrad kletterte. Er hatte schneeweißes Haar und war dabei schlank wie einer, der jeden Tag ein paar Stunden Golf oder Tennis spielt.

„Guten Abend, Professor Stoll“, grüßte Florian höflich. „Ja, das sind die sieben Helden aus Bad Rittershude.“

„Es ist mir eine Ehre“, rief der Mann mit den schneeweißen Haaren zurück. „Ich denke, daß wir uns bald kennenlernen.“ Er zog noch einen schwungvollen Kreis mit seinem Strohhut durch die Luft und stapfte dann mit einer dicken schwarzen Aktentasche von seinem Fahrrad weg durch die Gartentür.

„Er soll in Berlin ein enorm bekannter Chefarzt an einem großen Krankenhaus gewesen sein“, erklärte Florian mit halblauter Stimme, obgleich der hochgewachsene Mann mit den schlohweißen Haaren inzwischen in dem gegenüberliegenden Haus verschwunden war. „Aber von einem Tag auf den anderen hat er in Berlin alles im Stich gelassen, sitzt seitdem hier auf der Insel, hat eine Praxis aufgemacht und will nie wieder von hier weg. Anderen ist dasselbe passiert Inselkoller sagen wir zu so was.“ Er gab den Pferden jetzt die Leine länger, weil es wieder abwärts ging. „Übrigens kommt er jeden Mittwoch zu uns ins Haus Seestern und spielt mit eurer Großmutter Domino.“

„Moment mal“, protestierte Karlchen Kubatz, der zusammen mit den anderen inzwischen wieder auf den Wagen kletterte. „Diese Großmutter ist vorerst noch mein ganz persönliches Privateigentum.“ Er schnappte nach Luft. „Mein Vater ist ihr leiblicher Sohn, und ich wiederum bin der leibliche Sohn meines Vaters. Das bedeutet nach Adam Riese daß sie...“

„Kannst du dir alles schenken“, unterbrach ihn Florian mit seinen mehr als zweihundert Sommersprossen im Gesicht „Sie macht sowieso, was sie will. Ihr Dickkopf ist nämlich so einmalig, daß er eigentlich in ein Museum gehört.“

Die Großmutter, deren Dickkopf nach Florians Meinung also eigentlich in ein Museum gehörte, erwartete ihre Gäste wie der Empfangschef eines Hotels auf der Treppe. Das heißt, um es ganz genau zu sagen: Sie trat zusammen mit Herrn Kubatz im selben Augenblick aus der Tür, als der Pferdewagen mit den Besuchern aus Bad Rittershude in den Hof fuhr. Sie wirkte so zerbrechlich wie eine Porzellanpuppe, und ihr Haar war so weiß wie das von Professor Stoll mit dem Inselkoller.

Sie hatte ein helles Kleid an mit lauter hellen Kornblumen darauf, und auf ihrem Arm saß ein Wellensittich.

„Das sind die Glorreichen Sieben“, gab Herr Kubatz bekannt. Dabei machte er eine so theatralische Bewegung mit seinem rechten Arm, als zeigte er seiner Mutter von einer Bergspitze herunter den gesamten Schwarzwald oder das grandiose Panorama der bayerischen Alpen.

„Ich bin sehr beeindruckt“, meinte Großmutter Kubatz und lächelte dabei. „Herzlich willkommen im Haus Seestern. Ich wünsche euch möglichst schöne Ferien.“ Dabei flatterte der Wellensittich von ihrem Arm auf ihre Schulter.

Die Glorreichen Sieben waren inzwischen von dem Pferdewagen heruntergeklettert und standen nebeneinander — wie beim Antreten in der Turnstunde. Nur Karlchen Kubatz fiel seiner Großmutter um den Hals und sagte: „Wir danken dir alle für die Einladung.“ Anschließend stellte er ihr seine Freunde vor. Die zerbrechliche Dame in dem Kornblumenkleid ging von einem zum anderen, gab jedem die Hand, und die Jungen sagten dabei ihre Namen. Als letzter war Fritz Treutlein an der Reihe. Auch er sagte seinen Namen. Aber er machte dabei einen solchen Diener, als hätte er gerade nach der Rasur von Zigarrenhändler Bennelmann ein dickes Trinkgeld kassiert.

„Womit wir den offiziellen Teil glücklich überstanden hätten“, bemerkte die Gastgeberin hinterher. „Aber daß ihr in Zukunft ,Frau Kubatz’ oder sogar ,Großmutter’ zu mir sagt, das könnte euch so passen. Bei jedem hier im Haus und auch im ganzen Dorf heiße ich schlicht und einfach Gustchen, und da mache ich auch bei euch keine Ausnahme.“

Der Wellensittich flatterte jetzt von ihrer Schulter direkt ins Haar, aber das kümmerte sie überhaupt nicht. „Zudem gebe ich hiermit die sofortige Gründung der Familie ,Haus Seestern’ bekannt, und dazu gehört es dann auch, daß wir gegenseitig du zueinander sagen. Oder gibt es dagegen irgend etwas einzuwenden?“

„Nicht daß ich wüßte“, antwortete Paul Nachtigall im Namen der Glorreichen Sieben.

„Ausgezeichnet“, stellte die Großmutter fest, die ab sofort nur noch Gustchen heißen wollte. Und weil in diesem Moment gerade eine ziemlich dicke Frau mit einem vollen Wäschekorb über den Hof kam, sagte sie jetzt: „Das ist übrigens Fräulein Emma Zobelmann, die mir in der Küche hilft und für eure Wäsche sorgt. Aber damit hat es sich dann auch schon. Eure Betten macht ihr gefälligst allein und eure Zimmer ebenso. Wir sind hier nämlich kein Luxushotel.“

„Alles wird sich finden“, sagte Fräulein Zobelmann und lächelte dabei. Sie hatte ein lustiges Gesicht mit Grübchen und großen Kinderaugen. „Ich höre übrigens auf den ungeheuer seltenen Vornamen Emma“, kicherte sie noch und wanderte dann mit ihrem Wäschekorb davon. Auch Großmutter Kubatz verfügte sich in ihrem Kornblumenkleid jetzt zum Haus zurück. Auf der Treppe drehte sie sich noch einmal um und gab von dort ihre vorläufig letzten Befehle wie von einem Feldherrnhügel herunter. Dieser Eindruck wurde natürlich unterstützt von der hellblauen Fahne, die an einem schneeweißen Mast im Wind flatterte und mit dem stolzen Namen des Hauses beschriftet war.

„Am besten, ihr ladet jetzt zuerst einmal eure Koffer vom Wagen“, schlug Gustchen vor. „Anschließend bringt ihr eure Drahtesel in die Scheune, während Florian die Pferde ausspannt. Dann kann er euch die Zimmer zeigen, und ihr könnt auspacken. Was ihr anschließend macht, ist eure Sache. Übrigens, um sieben Uhr pünktlich gibt’s Abendessen.“

Herr Kubatz war bisher dabeigestanden und hatte immer wieder vergnügt eine Rauchwolke aus seiner Pfeife gepafft.

Jetzt gab er seiner Mutter einen Kuß auf ihr weißes Haar: „Du hast dich in all den Jahren um kein Jota verändert“, sagte er dabei.

„Warum sollte ich auch?“ fragte Gustchen und verschwand damit endgültig im „Haus Seestern“.

„Und jetzt noch ein Wort unter uns“, bemerkte Chefredakteur Kubatz zu den Glorreichen Sieben, die inzwischen bereits zu ihrem Gepäck auf dem Pferdewagen geklettert waren. „Damit ich mich gelegentlich von euch erholen kann, wohne ich mit meiner Frau da drüben.“ Er zeigte mit seiner Pfeife zu einem kleinen Bungalow auf der anderen Seite des Hofes. „Das ist die sogenannte Blockhütte, und ich wäre euch zu größtem Dank verbunden, wenn ihr mich dort nur stören würdet, falls überraschend der Weltuntergang vor der Tür steht oder etwas der ähnlichen Größenordnung. Ich habe mir nämlich vorgenommen, hier in aller Seelenruhe ein Buch zu schreiben, falls mir eines einfällt.“ Er machte eine tiefe Verbeugung, so, als hätte ihm die englische Königin gerade den Hosenbandorden verliehen. Danach schlenderte er pfeifenrauchend über den Hof zu seiner privaten Oase hinüber.

Aber schon eine halbe Stunde später klingelte dort das Telefon. Herr Kubatz war natürlich der Meinung, daß die Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten am anderen Ende sei. Aber es war nur sein Sohn Karlchen, der den Hausapparat ausprobieren wollte.

„Hier Kubatz“, meldete sich der Chefredakteur.

„Gleichfalls“, erwiderte Karlchen. „Hier spricht Haus Seestern.“

„Habe ich vorhin nicht deutlich genug gesagt, daß...“

„Zugegeben, es handelt sich nicht grade um den Weltuntergang“, entschuldigte sich Karlchen. „Aber weil wir bis zum Abendessen noch eine ganze Stunde Zeit haben, wollten wir noch kurz dem Meer guten Tag sagen. Kommst du mit, oder dichtest du schon?“

„Söhne sollen sich über ihre Väter nicht lustig machen“, bemerkte Herr Kubatz und fügte dann hinzu: „Selbstverständlich komme ich.“

Kurz darauf liefen sie alle zusammen in ihren Badehosen hinter Florian her durch die Dünen. Am Strand waren die Burgen und die Körbe schon leer. Nur einzelne Feriengäste lagen noch im Sand oder blickten aufs Meer hinaus. Möwen segelten durch den wolkenlosen Himmel, und die Sonne war schon dabei, hinter dem Horizont zu verschwinden. Eine ganze Weile blieben sie stehen und sagten kein Wort. Bis dann der sommersprossige Florian verwundert fragte: „Was ist denn auf einmal los mit euch?“ Für ihn war das ja nichts Neues. Er kannte sich hier am Strand aus wie in seiner Hosentasche, und das Meer war für ihn so selbstverständlich wie morgens das Zähneputzen.

Er blieb also nicht länger stehen, sondern rannte los. Und das war das Zeichen für die anderen. Sie liefen hinter ihm her, stürzten sich kopfüber in die Brandung und ließen sich von den Wellen massieren.

Als sie dann, ihre Handtücher über den Schultern und mit nassen Haaren, wieder durch die Dünen kletterten, hörten sie von irgendwoher Sirenen aufheulen.

„Bedeutet das vielleicht Sturmwarnung?“ fragte Emil Langhans.

„Ist doch weit und breit keine Wolke am Himmel“, bemerkte Manuel Kohl.

„Könnte trotzdem sein“, erklärte Florian. „Das Wetter springt hier manchmal um, bevor man sich umguckt. Aber diese Sirenen töne haben einen anderen Grund.“

Und nun erzählte der Junge mit den ausgebleichten Haaren und den hellblauen Augen von rätselhaften Bränden, die jetzt schon seit etwa zwei Monaten die Insel in Aufregung hielten. Immer wieder brannten ganze Gehöfte ab und Häuser. Mal im Süden, mal im Norden. Überall. Und immer mitten in der Nacht.

„Man spricht von Brandstiftung und von einem Feuerteufel“, meinte Florian schließlich. „Seitdem spielt die Feuerwehr verrückt und rückt immer wieder zu Alarmübungen aus. Deshalb auch vorhin die Sirenen.“

„Und wann war der letzte Brand?“ fragte Herr Kubatz.

„Vor einer Woche“, antwortete Florian. „Ein altes Bauernhaus in Osterende. Das ist im Osten der Insel bei Morsum.“

„Ein Feuerteufel, was ist das eigentlich?“ wollte der kleine Sputnik wissen.

„Es gibt Menschen, die sind ganz wild darauf, Feuer und Flammen zu sehen“, versuchte Herr Kubatz zu erklären. „Sie zünden diese Häuser an und beobachten dann aus einem Versteck heraus, wie es brennt.“

„So einer hat doch nicht alle Tassen im Schrank“, entrüstete sich Fritz Treutlein.

„Jedenfalls sind es Menschen, die auf irgendeine Art krank sein müssen, das stimmt schon“, gab Herr Kubatz zu. „Aber das ändert nichts daran, daß sie gefährlich sind.“

„Reden wir von was anderem“, schlug Paul Nachtigall vor. „Die Sonne geht gerade so schön unter.“

Sie blieben stehen und blickten zum Meer hinab. Anschließend ging es im Trab die Dünen hinauf. Von einer Minute zur anderen war es nämlich kühl geworden.

Herr Kubatz verschwand in seiner Blockhütte, und die Glorreichen Sieben verteilten sich auf ihre Zimmer im Haus Seestern. Die hatten je nach Größe zwei oder drei Betten und schräge Wände, weil sie dicht unter dem strohgedeckten Dach lagen. Es war noch gar nicht so lange her, da hatte Großmutter Kubatz noch an Feriengäste vermietet. Aber das war ihr inzwischen zuviel geworden, und sie machte nur noch selten Ausnahmen.

„Jetzt sucht sie sich ihre Leute mit der Lupe aus“, erklärte Karlchen. „Dafür hält sie sich immer mehr Tiere, die sie irgendwo gefunden oder gerettet hat.“

Und das wurde den Glorreichen Sieben dann auch umgehend bestätigt.

Als sie nämlich kurz darauf ins Erdgeschoß hinunterkletterten, stolperte Hans Pigge im halbdunklen Flur bereits über eine Schildkröte. Er drehte sie wieder um, weil sie bei dem Zusammenstoß auf den Rücken gefallen war, und entschuldigte sich: „Soll nie wieder Vorkommen.“

Der Raum, in dem sie zum Abendessen erwartet wurden, war gleichzeitig Wohnzimmer und Küche. Als sie die Tür aufmachten, sprangen zwei weiße Katzen zur Seite, und ein Rauhhaardackel kläffte von der Fensterbank herüber.

„Guten Abend allerseits“, sagten die Glorreichen Sieben, wobei Emil Langhans schnell den Kopf einziehen mußte, weil er sonst an die Deckenbalken gestoßen wäre.

„Auf die Minute pünktlich“, stellte Großmutter Kubatz befriedigt fest. „Es kann gleich losgehen.“ Sie stand zusammen mit Fräulein Emma Zobelmann am Herd, und beide waren damit beschäftigt, einen Berg Eierkuchen zu fabrizieren.

Vor der Hintertür standen die beiden Pferde Peter und Paul. Da sie nicht ganz herein konnten, begnügten sie sich damit, wenigstens ihre Köpfe ins Zimmer zu stecken.

„Guten Abend“, sagten die Glorreichen Sieben noch einmal, und Großmutter Kubatz bemerkte: „Ihr dürft eine alte Frau nicht so erschrecken. Man kann euch ja kaum wiedererkennen.“

Und tatsächlich wirkten die sieben Jungen wie verwandelt. Sie hatten frische Hemden aus ihren Koffern geholt, und ihre Haare waren so fabelhaft gekämmt, als hätten sie alle noch ganz schnell ihre Köpfe beim Friseurgeschäft Treutlein vorbeigebracht.

„Bitte Platz zu nehmen“, sagte Chefredakteur Kubatz. Er saß bereits neben seiner Frau an einem großen Tisch, der für alle gedeckt war.

„Wir sind so frei“, erwiderten die Glorreichen Sieben und setzten sich. Dabei blickten ihnen die Pferde namens Peter und Paul neugierig zu, während der Rauhhaardackel zutraulich näher kam und damit anfing, einem nach dem anderen an den Schuhen herumzuschnuppern.

„Im Geräteschuppen halten wir noch zwei Schafe“, bemerkte Fräulein Emma Zobelmann. „Und irgendwo im Haus müssen sich noch ein Igel und eine Schildkröte herumtreiben.“

„Der Schildkröte habe ich bereits meine Aufwartung gemacht“, meinte Hans Pigge und lächelte höflich.

„Einmal habe ich sogar einen Schimpansen gehabt“, erzählte Großmutter Kubatz, als sie jetzt die angewärmten Teller verteilte. „Aber als er damit anfing, mir laufend den Eisschrank leerzufressen, hab’ ich ihn leider nach Hamburg in den Zoo geben müssen.“

Als es später vor den Fenstern dunkel wurde und Florian die Pferde in ihren Stall gebracht hatte, telefonierte Chefredakteur Kubatz noch kurz mit seiner Redaktion in Bad Rittershude. „Auf Malta ist ein Gaskessel explodiert, und der Schah von Persien hat sich bei einer Moskaureise den Schnupfen geholt“, gab er bekannt, nachdem er den Hörer aufgelegt hatte.

„Ein bißchen spärlich für eine Zeitung“, bemerkte Gustchen. Und beinahe im gleichen Atemzug sagte sie: „Du bist dran.“ Sie spielte nämlich mit Frau Kubatz bereits die zweite Partie Domino.

Der Chefredakteur warf jetzt noch zwei neue Holzstücke ins offene Kaminfeuer, und dann blickte er sich um.

Die Glorreichen Sieben hatten sich inzwischen rundherum in die Sessel und auf das Sofa verteilt — bis auf Fritz Treutlein und den kleinen Sputnik, die im Hintergrund Fräulein Zobelmann beim Geschirrabwaschen behilflich waren. Der Wellensittich saß zur Abwechslung einmal auf der linken Schulter von Florian, während sich der Rauhhaardackel inzwischen für Paul Nachtigall entschieden hatte. Er lag eingerollt zwischen seinen Füßen und schien zu schlafen. Er hieß übrigens „Professor“, weil er ein Gesicht wie Einstein hatte.

Im offenen Kamin tanzten die Flammen um die Holzscheite herum. Manchmal platzte die Glut auseinander und ließ ihre Funken wie Wunderkerzen auseinanderhüpfen.

„Brecht euch bloß keine Verzierung ab“, sagte Großmutter Kubatz schließlich in die Stille. „Die Abende bei uns sind nicht besonders aufregend, da müßt ihr euch schon gefälligst selbst was einfallen lassen.“

„Ferien sind überhaupt eine verflixt schwierige Angelegenheit“, bemerkte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Man darf sie keinesfalls auf die leichte Schulter nehmen. Alles im Leben will organisiert sein.“

„Vorerst bin ich schon ganz zufrieden, wenn ich daran denke, daß wir jetzt wochenlang hitzefrei haben“, erklärte Emil Langhans. Er streckte die Arme aus und holte tief Luft wie jemand, der sich ungeheuer wohl fühlt.

„Ja, eine leere Schule und keine Hausaufgaben, davon kann man eigentlich nur träumen“, bestätigte Paul Nachtigall nachdenklich.

Alle blickten jetzt wieder eine ganze Weile und ziemlich zufrieden in das offene Kaminfeuer, bis sich, zur allgemeinen Überraschung, Fräulein Emma Zobelmann vernehmen ließ. Sie war gerade mit dem Abwaschen fertig geworden und sagte zuerst einmal zu Fritz Treutlein und dem dicklichen Sputnik: „Besten Dank.“ Anschließend trocknete sie sich die Hände ab und stellte dabei fest: „Herr Kubatz hat vollkommen recht, das könnt ihr mir glauben. Ihr müßt euch für jeden Tag etwas anderes vornehmen, oder eure Ferien gehen in die Binsen. Laßt euch das von Emma Zobelmann hinter die Ohren schreiben.“ Dabei hängte sie die Geschirrtücher zum Trocknen über den Herd. „Wie oft hab’ ich schon Feriengäste erlebt, die erst am letzten Tag beim Kofferpacken begreifen, daß sie ihren ganzen Urlaub eigentlich zum Fenster rausgeschmissen haben.“

„Das ist die längste Rede, die Emma je gehalten hat“, bemerkte die Großmutter vergnügt.

„Damit hat sich’s dann aber auch“, lachte Fräulein Zobelmann und wünschte allerseits eine gute Nacht. Aber kaum hatte sie die Tür hinter sich zugemacht, kam sie noch einmal zurück: „Wann wollen die Herrschaften ihr Frühstück, das hätte ich gerne noch gewußt.“

„Und schon sitzen wir mitten in der Tinte“, schmunzelte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Ohne Programm funktioniert die Soße eben nicht.“

„Für meine Wenigkeit das Frühstück so gegen elf Uhr“, witzelte Karlchen Kubatz. „Und zwar ans Bett, wenn ich bitten darf, Fräulein Zobelmann.“

„Da hast du dich aber gewaltig in der Hausnummer geirrt“, lachte die Großmutter. „Gefrühstückt wird um acht, Mittagessen ist um eins und Abendessen, wie gehabt, um sieben. Ende der Fahnenstange.“

„Das wollte ich nur bestätigt haben“, meinte Fräulein Emma Zobelmann, blinzelte noch kurz zu Herrn Kubatz hinüber und verschwand dann endgültig für diesen Abend.

„Immerhin könnten wir uns ein paar Gedanken machen“, wagte Fritz Treutlein vorzuschlagen.

„Bitte, wenn es unbedingt sein muß“, äußerte sich Emil Langhans noch sehr gelangweilt.

Aber bereits fünf Minuten später hätte man das Haus Seestern mit dem Bundestag verwechseln können. Anträge wurden eingebracht und dann niedergestimmt. Als sich schließlich alle durcheinander die Köpfe heiß redeten, sprang Paul Nachtigall auf und rief: „So geht das nicht weiter. Ordnung muß sein.“

Daraufhin wurde Hans Pigge zum Protokollführer bestimmt, weil er im Ruf stand, daß man seine Schrift hinterher auch lesen konnte.

„Und wenn Sie, bitte, die Rolle des Vorsitzenden übernehmen würden?“ fragte Paul Nachtigall den Chefredakteur.

„Mit Vergnügen“, erklärte Herr Kubatz. Er schlug die Beine übereinander, paffte aus seiner Pfeife eine Rauchwolke ins Zimmer und lehnte sich in seinen Sessel zurück: „Ich erkläre die Debatte für eröffnet.“

„Endlich kommt Leben in die Bude“, kicherte die Großmutter. „Dabei hatte ich insgeheim schon jede Hoffnung aufgegeben, daß ich mit diesen Knaben mein blaues Wunder erlebe, das du mir am Telefon versprochen hast.“

„Abwarten und Tee trinken“, erwiderte Herr Kubatz. Anschließend erteilte er zuerst Manuel Kohl das Wort.

Der jeweilige Sprecher stand von seinem Stuhl auf, mußte Zwischenrufe einstecken, bekam Beifall oder wurde auch niedergebrüllt. Je nachdem.

„Deine Redezeit ist leider abgelaufen“, unterbrach Herr Kubatz gelegentlich die Diskussion. Und schon sprang der nächste auf und stellte fest: „Höchste Zeit, daß ich jetzt endlich auch mal was sagen darf. Meine Wortmeldung liegt schon seit einer halben Stunde unbeachtet auf dem Tisch. So etwas schlägt der Demokratie mitten ins Gesicht.“

„Hoppla!“ rief Fritz Treutlein, und zwei andere pfiffen durch die Finger. Gleichzeitig beugte sich der dickliche Sputnik nach vorn und knurrte: „Mäßigen Sie sich, ich warne Sie.“

Karlchen Kubatz forderte schließlich die Aussage eines Sachverständigen für Inselfragen: „Ich rufe Florian Jansen in den Zeugenstand.“

„Vor das Parlament, du Affe“, korrigierte Emil Langhans, und seine Stimme kippte dabei um. „Das hier ist doch kein Gerichtssaal.“

„In der Sache hat der Abgeordnete recht“, bemerkte Herr Kubatz. „Aber für den Affen muß ich einen Tadel aussprechen.“

„Ich entschuldige mich“, sagte Emil Langhans, „und nehme den Affen vorläufig zurück.“

Inzwischen hatte der Junge mit den vielen Sommersprossen im Gesicht den Wellensittich von seiner Schulter genommen und war aufgestanden. Jetzt fragte er höflich: „Womit kann ich dienen?“

Eine knappe Stunde später kam es zur Schlußabstimmung. Sie mußte zweimal wiederholt werden, weil zuerst Manuel Kohl im letzten Augenblick noch aufsprang und einen Zusatzantrag einbrachte, und dann stellte Protokollführer Pigge, gleichfalls im letzten Moment, einen Formfehler fest. Ausgerechnet Paul Nachtigall hatte die linke an Stelle der rechten Hand erhoben. Aber dann war es endlich soweit.

„Hiermit ist der Ferienplan verabschiedet und beschlossen“, konnte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten bekanntgeben.

Die Glorreichen Sieben erhoben sich und überschütteten sich gegenseitig mit Beifall.

„Mein Kompliment, das war so spannend wie ein Kriminalfilm“, erklärte Großmutter Kubatz. „Das muß begossen werden.“ Sie servierte Hagebuttentee und holte dazu eine große Pralinenschachtel aus dem Schrank. „Die war eigentlich als Sonntagsüberraschung gedacht“, meinte sie. „Aber man soll die Feste feiern, wie sie fallen.“

Für die folgenden zwei Tage hatten die Glorreichen Sieben in ihrem Ferienplan zuerst einmal totales Faulenzen beschlossen.

So lagen sie also vorerst nur in den Dünen herum, schmorten in der Sonne oder badeten im Meer.

„Das war meine Idee“, stellte Emil Langhans mit Genugtuung fest. „Und eigentlich müßtet ihr mir die Füße küssen, weil ich mich durchgesetzt habe.“ Seine Haut war bereits krebsrot und ließ befürchten, daß er am Rande eines Sonnenbrandes dahinbalancierte. „Gegen drei Stimmenthaltungen“, fügte er noch grollend hinzu.

Am dritten Morgen fing es dann mit den Strandläufen und dem Baden vor dem Frühstück an. Und schon nach dem Mittagessen ging es zum erstenmal auf den Fahrrädern bis zum südlichen Ende der Insel nach Hörnum. Tags darauf wanderten sie zur Abwechslung stundenlang durch das Watt, hatten manchmal das Gefühl, daß der Boden schwanken würde, sanken oft bis weit über die Knöchel in den Schlick und spürten, wie es unter ihren Fußsohlen von davonflitzenden Krabben und winzigen Plattfischen kribbelte.

Karlchen Kubatz hatte ständig seinen Fotoapparat dabei und knipste damit wie ein rasender Reporter so ziemlich alles, was ihm vor die Optik kam. Etwas schwierig wurde die Sache allerdings, als sie auf ihren Bäuchen zwischen blühendem Enzian und wilden Orchideen im Heidekraut lagen, um die Brutplätze der Seeschwalben und Silbermöwen zu beobachten. „Alles zu klein und zu weit weg“, flüsterte Karlchen Kubatz. Aber dafür hatte er dann seinen großen Moment, als die Glorreichen Sieben ihre eigene Fahne am Haus Seestern hissen durften. Fräulein Emma Zobelmann hatte ihnen dazu ein leicht ramponiertes Bettuch zur Verfügung gestellt, und sie hatten eine große rote Sieben darauf gemalt.

Einmal fuhren sie mit Florian auf einem Kutter zum Fischfang, und ein anderes Mal radelten sie nördlich zum Weißen Kliff, weiter nach List und schließlich bis zur letzten Ausbuchtung der Insel, die wie ein Ellenbogen in der Brandung liegt und deswegen auch so heißt.

Nach zehn Tagen kannten die Glorreichen Sieben die Insel schon beinahe genauso gut wie ihr gutes altes Bad Rittershude, seine Umgebung eingeschlossen.

„Was jetzt?“ fragte Fritz Treutlein und drehte sich auf den Rücken.

Sie hatten kurz zuvor noch gegen die Freunde von Florian Fußball gespielt, lagen wieder einmal nebeneinander in den Dünen und wirkten ein wenig ratlos.

Sie waren in ihrem Eifer nämlich gar nicht dahintergekommen, daß sie ihren Ferienplan bereits in einem Drittel der Zeit Punkt für Punkt erledigt hatten.

„Es ist beinahe so, als hätten wir eine Klasse übersprungen, ohne es zu merken“, überlegte Manuel Kohl. „Das darf ja nicht wahr sein.“

„Man könnte einen Abstecher nach Helgoland ins Auge fassen“, schlug der dickliche Sputnik vor.

„Oder wieder einmal ein paar Tage totales Faulenzen einlegen“, äußerte sich Emil Langhans.

„Von wegen“, protestierte Paul Nachtigall. „Das könnte dir so passen.“ Gleichzeitig knurrte Professor, der neben ihm lag. Seit dem ersten Abend klebte der Rauhhaardackel am Boß der Glorreichen wie sein Schatten.

„Wir müssen irgendein tolles Faß aufmachen“, bemerkte jetzt Karlchen Kubatz. „Eine Insel ist halt eine Insel, und da passiert nichts.“

„Immerhin ist heute nacht bei Braderup schon das vierte Haus abgebrannt“, warf der sommersprossige Florian dazwischen.

„Und ihr seid natürlich davon überzeugt, daß wieder dieser geheimnisvolle Feuerteufel zugeschlagen hat“, erwiderte Emil Langhans.

„Nichts Genaues weiß man nicht“, gab Florian zu.

Eine ganze Weile war jetzt nur vom Meer herauf die Brandung zu hören und das Piepen der Möwen.

„Herrschaften!“ rief schließlich der dickliche Sputnik und setzte sich dabei auf. Er blickte rundherum in die verdutzten Gesichter, und dann ließ er sich wieder auf den Rücken fallen. Anschließend streckte er die Arme aus, gähnte nachdrücklich und meinte: „Ich habe das düstere Gefühl, daß wir uns ab sofort ganz ungeheuer langweilen werden.“

Womit sich der Knabe namens Otto Hugendubel ganz gewaltig getäuscht haben sollte. Als Hellseher hätte er bereits am nächsten Morgen Konkurs anmelden müssen.

Schon am Abend schob sich nämlich von Dänemark her eine tiefschwarze Wolkenbank über das Meer, und in der Nacht jagte der Sturm ein Gewitter nach dem anderen über die Insel. Auch um das Haus Seestern herum schlugen die Blitze in die Dünen. Es wurde ganz einfach eine Nacht, die es in sich hatte.

Die Sache wird immer rätselhafter

Am nächsten Morgen fanden die Glorreichen Sieben bei ihrem Morgenlauf den fremden Jungen am Strand.

Als er zum zweitenmal die Augen aufschlug, fing er beinahe gleichzeitig wieder selbständig zu atmen an. Zuerst allerdings nur ganz schwach.

„Jetzt um Himmels willen ja nicht schlappmachen“, sagte Paul Nachtigall zu sich selbst. Und obgleich er inzwischen zum Umfallen müde war, verstärkte er seine Übungen wieder, als ginge es bei einem Zehntausendmeterlauf in die letzte Runde. Er packte die Handgelenke des fremden Jungen wieder fester, breitete seine Arme auseinander und kreuzte sie ihm vor der Magengrube wieder zusammen. Er pumpte weiter, so wie er das jetzt schon beinahe zwanzig Minuten lang getan hatte. Nur daß er sich jetzt nicht mehr mit seinem ganzen Körpergewicht auf den schwarzhaarigen Jungen stemmte. Dessen Magen mußte inzwischen ja völlig leergepumpt sein. Jetzt kam es nur noch darauf an, seinen Kreislauf wieder in Schwung zu bekommen, und das schien auch zu gelingen. Jedenfalls spürte Paul Nachtigall, wie in den schmalen Körper zwischen seinen Schenkeln immer mehr Leben zurückkam. Er beugte sich tiefer über ihn und konnte unter den Rippen jetzt schon ganz deutlich den Herzschlag spüren.

„Guten Morgen“, keuchte Paul Nachtigall, als ihm der Junge mit den pechschwarzen Haaren jetzt direkt in die Augen blickte.

Aber der andere gab keine Antwort. Dafür holte er jetzt zum erstenmal ganz tief Luft. Anschließend verschluckte er sich allerdings, und dann bekam er einen Hustenanfall, der seinen ganzen Körper schüttelte.

Zum Glück tauchten in diesem Augenblick Fritz Treutlein und Manuel Kohl über der Düne auf. Sie hatten einen Mann in mittleren Jahren bei sich, der einen schneeweißen Kittel anhatte wie ein Arzt. Aber als er dann mit den beiden Jungen den Strand erreicht hatte, stellte es sich heraus, daß er jeden Morgen für die Molkerei in Hörnum frische Milch und Butter in die Hotels brachte. Fritz Treutlein hatte ihn auf offener Straße angehalten, und sein Lieferwagen wartete jetzt am Parkplatz hinter den Dünen.

„Hoffentlich hat er keine inneren Verletzungen“, gab der Mann in dem weißen Kittel zu bedenken. „Andererseits, wer weiß, wie lange es dauert, bis ein Arzt oder ein Krankenwagen kommt. Wir müssen es riskieren.“

Sie hoben den fremden Jungen also ganz vorsichtig vom Strand auf und trugen ihn gemeinsam zum Ufer hin. So lange der Boden noch hart war, funktionierte der Transport einigermaßen. Aber je weiter sie sich von der Brandung entfernten, um so öfter brachen sie in den immer weicher werdenden Sand ein und um so steiler wurde die Düne.

Da sagte der fremde Junge plötzlich: „Laßt mal, vielleicht geht es so besser.“ Er hatte ganz leise gesprochen und setzte seine Füße jetzt zaghaft in den Sand. Gleichzeitig hängte er sich mit dem einen Arm über die Schultern von Paul Nachtigall und mit dem anderen um die des Mannes mit dem weißen Kittel. Er mußte gelegentlich stehenbleiben und holte dann jedesmal tief Luft. Aber schließlich erreichten sie den Molkereiwagen, und kurz darauf holperte der schwarzhaarige Junge, den vermutlich in der vergangenen Gewitternacht die Flut an den Strand geworfen hatte, zwischen großen, klappernden Milchkannen und Butterkisten über die Landstraße. Der Fahrer hatte ihm seinen weißen Kittel über die Schultern gehängt, aber trotzdem zitterte der Junge aus dem Meer jetzt vor Kälte am ganzen Körper.

Bei den Lagerhallen, kurz vor dem Dorf, kam der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten in seinem knallroten Flitzer um die Kurve geprescht. Karlchen Kubatz und Hans Pigge standen so halb auf dem Beifahrersitz und hielten sich an der Windschutzscheibe fest. Sie blickten sich um wie Kapitäne auf einer Kommandobrücke. Trotzdem entdeckten sie Paul Nachtigall, der ihnen mit ausgebreiteten Armen Zeichen machte, erst im Vorbeifahren. Sofort trat der Zeitungsmann auf die Bremse, daß es nur so quietschte, wendete, holte den Molkereiwagen ein und fuhr neben ihm her.

„Was ist?“ rief Karlchen.

„Wir haben ihn hier bei uns“, brüllte Paul Nachtigall zurück. „Sollen wir mit ihm in irgendeine Klinik oder was Ähnliches?“

„Vorerst ins Haus Seestern“, gab Herr Kubatz zurück. „Ich bereite schon alles vor.“ Danach gab er wieder Gas und sauste los, als ginge es um den Großen Preis vom Nürburgring.

Als der Molkereiwagen kurz darauf an dem weißen Zaun vorbei durch die Mulde fuhr und dann am Haus Seestern zum Stehen kam, warteten bereits Großmutter Kubatz und Fräulein Emma Zobelmann vor der Tür. Die Frau des Chefredakteurs kam gerade mit Karlchen, der sie wohl alarmiert hatte, von der Blockhütte herübergelaufen.

„Zuerst mal ins Erdgeschoß auf das Sofa“, kommandierte Großmutter Kubatz. „Und zieht ihm sofort seine nassen Hosen aus, so holt sich der Junge ja den Tod.“ Sie schickte Fräulein Zobelmann nach Bettdecken und flitzte höchstpersönlich in den ersten Stock, um Badetücher zu holen.

Inzwischen öffnete Paul Nachtigall dem fremden Jungen den breiten Ledergürtel und zog ihm seine nassen Blue Jeans und eine genauso nasse Badehose über die Beine.

„Ich werde ja wohl jetzt nicht mehr gebraucht?“ fragte gleichzeitig der Molkereifahrer, der sich inzwischen wieder seinen weißen Kittel angezogen hatte. „Sonst wird mir auf meinem Lieferwagen nämlich die Milch sauer. Und das wäre nicht im Sinne des Erfinders.“

„Besten Dank jedenfalls“, sagten Fritz Treutlein und Manuel Kohl ziemlich gleichzeitig. „Es war sehr freundlich, daß Sie gleich angehalten und uns geholfen haben.“

„War doch nur selbstverständlich“, meinte der Mann von der Molkerei aus Hörnum. „Und zudem hab’ ich meinen Kunden ja jetzt was zu erzählen. Daß ein Junge wie eine leere Bierflasche angeschwemmt wird, passiert schließlich nicht alle Tage.“

Als er gerade die Tür aufmachte, hörte man von draußen zuerst einen Motor aufheulen und dann das Kreischen von Bremsen. Gleich darauf stand Herr Kubatz im Zimmer und sagte: „Das muß er sein.“ Denn er hatte den fremden Jungen ja bisher genausowenig gesehen wie der weißhaarige Professor Stoll, den er gerade im Eilzugstempo aus seiner Praxis hierhergeschleppt hatte.

Großmutter Kubatz und Fräulein Zobelmann hatten den fremden Jungen inzwischen so tief in Badetücher und Decken gepackt, daß nur noch sein schwarzhaariger Kopf ins Freie guckte.

„Na, was machen wir denn für Sachen?“ fragte der hochgewachsene Professor, der auch aufpassen mußte, daß er nicht gegen die niedrigen Deckenbalken stieß.

Der Kopf über den Badetüchern und Decken gab keine Antwort. Er blickte nur mit großen und neugierigen Augen von einem Gesicht zum anderen.

„Stumm wie ein Fisch“, sagte Fräulein Zobelmann sorgenvoll. „Er hat noch kein einziges Wort gesprochen, der arme Junge.“ Jetzt schluchzte sie, und es sah ganz so aus, als seien Tränen unterwegs.

„Noch kein Grund zum Jammern“, bemerkte Professor Stoll, stellte dabei seine lederne Handtasche neben das Sofa und ließ ihre Schlösser aufschnappen. „Und jetzt, meine Herrschaften, wäre ich für eine Weile mit dem Patienten ganz gern allein“, sagte er abschließend. „Nur wenn Gustchen bei mir bleiben würde, falls ich etwas brauche.“

„Selbstverständlich, Herr Professor“, erwiderte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten und verdrückte sich zusammen mit allen übrigen nach draußen vor die Tür. Nur Großmutter Kubatz blieb bei dem Arzt zurück.

Sie warteten im Hof wie vor einem Operationssaal, in dem sich in diesem Augenblick etwas entscheiden würde, was ihnen allen etwas bedeutete. Florian kletterte inzwischen wieder aufs strohgedeckte Dach, um die Schäden zu beseitigen, die der Sturm in der Nacht angerichtet hatte. Die übrigen schlenderten durch die Sonne und überlegten dabei natürlich, was diesem fremden Jungen wohl passiert war und wo er überhaupt herkäme.

„Am meisten würde natürlich einleuchten, daß er mit irgendeinem Boot draußen war“, meinte der Chefredakteur schließlich. „Der Sturm hat ihn überrascht, über Bord gerissen und an den Strand geworfen.“

„So könnte es gewesen sein...“, gab Fritz Treutlein zu.

„Falls die Sache mit dem Boot stimmt“, warf Paul Nachtigall ein, „müssen wir ihn gleich fragen, ob er allein war. Sonst könnte es nämlich sein...“

„…daß noch andere im Meer herumtreiben“, rief Karlchen Kubatz aufgeregt. „Und man müßte sofort die Küstenwache alarmieren.“

In diesem Augenblick kam ein Unfallwagen mit Blaulicht und Sirene vom Dorf her. Er kam über die Mulde und bremste im Hof, dicht vor der Gruppe der Wartenden. Aufgeregt sprangen Emil Langhans und der dickliche Sputnik ins Freie.

„Wir haben euch am Strand gesucht und nicht mehr gefunden“, erklärte Otto Hugendubel, noch außer Atem.

Und als jetzt der uniformierte Fahrer aus dem Wagen kletterte, stellte Emil Langhans vor: „Das ist Herr Frank, der zuerst eigentlich mit uns Schlitten fahren wollte, weil er glaubte, wir hätten ihn auf den Arm genommen.“

„Leider gibt es solche Spaßvögel“, lächelte Herr Frank, und dann fragte er: „Also, wo ist der Knabe, und wie geht’s ihm?“ Beinahe gleichzeitig öffnete Großmutter Kubatz die Haustür und sagte: „Ihr könnt alle reinkommen.“

„Unfallwagen drei aus Westerland“, meldete sich Herr Frank und nahm die Hand an seine Mütze, nachdem er mit den übrigen hereingekommen war und den Professor entdeckt hatte.

„Guten Tag, Herr Frank“, grüßte der Arzt, der gerade dabei war, sich die Hände zu waschen. „Tut mir leid, aber ich fürchte, das ist heute kein Fall für Sie. Der Junge ist organisch völlig in Ordnung. Ein paar Abschürfungen auf dem Rücken, aber das ist nicht der Rede wert. In der Hauptsache haben wir es mit Untertemperatur zu tun und dadurch mit zu niedrigem Blutdruck.“ Er trocknete sich die Hände ab. „Natürlich auch totale Übermüdung und womöglich noch ein Schock dazu. Weiß der Himmel, wie lange der Bursche im Meer herumgeworfen wurde und um sein Leben kämpfen mußte. Ich habe ihm als erstes ein paar Tabletten und heißen Kamillentee gegeben.“

„Das Bad wäre soweit“, unterbrach Großmutter Kubatz in diesem Augenblick den Professor. „Genau achtunddreißig, wie Sie es verlangt haben.“

„Dann helfen Sie mal, Herr Frank“, meinte Professor Stoll. „Das ist ja Ihre Spezialität, und dann haben Sie den Weg nicht ganz umsonst gemacht.“

Der Sanitäter nahm den fremden Jungen auf seine Arme, als handle es sich um ein federleichtes Baby, und trug ihn hinter Großmutter Kubatz her zum ersten Stock hinauf. Der Professor nahm seine lederne Tasche und kletterte ihnen nach. „Ich werde bei ihm bleiben, bis er aufgetaut ist“, meinte er dabei. „Wir wollen keinen Kollaps riskieren! Und nach dem Bad soll er sich ausschlafen, solange er lustig ist.“

„Er hat Ihnen nicht erzählt, wie lange er im Wasser war und was überhaupt passiert ist?“ rief Herr Kubatz hinter Professor Stoll her.

„Nein, er ist stumm wie ein Fisch“, rief der Arzt zurück. „Kein einziges Wort hat er gesagt, nicht einmal seinen Namen. Aber denken Sie, wie gesagt, an den Schock, den er sicherlich abbekommen hat. Wir haben ja nicht die blässeste Ahnung, was alles hinter ihm liegt.“

„Falls Sie mich doch noch brauchen“, meinte Herr Frank in seinem weißen Sanitäterkittel, „unsere Telefonnummer ist ja bekannt.“

„Die Küstenwache —“, erinnerte Karlchen Kubatz. „Wir haben uns überlegt, daß es vielleicht noch andere Schiffbrüchige gibt. Es wäre ja möglich, daß in dem Sturm ein Boot gekentert ist.“

„Man müßte mit einem Hubschrauber die Gegend abfliegen“, schlug Paul Nachtigall vor.

„Da ist der Seenotdienst zuständig“, meinte Herr Frank. „Ich habe Funk in meinem Wagen und sage den Leuten sofort Bescheid.“ Dabei hatte er bereits die Türklinke in der Hand.

Eine Stunde später schlief der schwarzhaarige Junge in einem kleinen Eckzimmer unter dem Dach so tief und fest, wie man nur schlafen kann.

Professor Stoll hatte gebeten, ihn sofort zu rufen, wenn der Patient wieder aufwachen würde. Und bis dahin sollte er keine Minute allein bleiben.

„Er hat ja überhaupt keine Vorstellung davon, wo er sich befindet“, erklärte der Arzt. „Und da könnte es sein, daß er völlig unberechenbar reagiert, wenn er nach seinen bestimmt schauerlichen Erlebnissen wieder aufwacht.“

„Sie können sich auf uns verlassen“, versicherte Paul Nachtigall im Namen der Glorreichen Sieben. „Wir übernehmen die Krankenwache. Und zwar jeweils zu zweit. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.“

„Na, dann bin ich ja beruhigt“, lächelte Professor Stoll, zog wieder den weißhaarigen Kopf ein, als er zur Tür ging, und ließ sich von Herrn Kubatz in seine Praxis zurückfahren. „Jetzt aber schön langsam“, sagte er noch beim Einsteigen in den knallroten Flitzer. „Meine Patienten brauchen mich noch, und das Leben kann zeitweise so schön sein.“

Als Professor Stoll am frühen Nachmittag wieder vorbeischaute, schlief der Junge aus dem Meer immer noch. Und als er nach dem Abendessen erneut auftauchte, war der Zustand immer noch unverändert.

„Es kann uns nichts Besseres passieren“, meinte er zufrieden. „Sein Puls ist schon wieder normal. Wie gesagt, wenn er aufwacht, bitte ich sofort um Anruf. Auch wenn es mitten in der Nacht ist.“ Zu Hause stellte er deshalb das Telefon neben sein Bett. Aber er hätte sich diese Vorsichtsmaßnahme sparen können.

Der schwarzhaarige fremde Junge erwachte erst wieder am nächsten Morgen.

„Genau neun Uhr achtundzwanzig“, flüsterte Karlchen Kubatz, der gerade zusammen mit Fritz Treutlein Krankenwache hatte. Er prüfte die Zeit zum zweitenmal auf seiner Taschenuhr und machte sich eine Notiz. Man konnte nie wissen.

Zuerst schlug der junge Patient nur die Augen auf. Er blickte um sich, aber er schien weder seine beiden Krankenwärter noch irgend etwas anderes zu erkennen. Allerdings waren die Vorhänge zugezogen, damit die Sonne nicht ins Zimmer schien.

Jetzt schlich sich Karlchen Kubatz an den Hausapparat und nahm den Hörer ab. Fräulein Emma Zobelmann meldete sich am anderen Ende der Leitung.

„Es ist soweit“, flüsterte Karlchen.

„Ein Wunder“, staunte Fräulein Emma Zobelmann. „Ich kann es noch gar nicht fassen.“

„Fassen Sie es, Fräulein Zobelmann, und zwar schnell“, flüsterte Karlchen Kubatz wieder. „Machen Sie sich auf die Socken, und sagen Sie bitte postwendend meinem Vater Bescheid.“

Schon fünf Minuten später kam Professor Stoll im Laufschritt die Treppe herauf. Er nahm mit Leichtigkeit zwei Stufen auf einmal. Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatte Mühe, ihm auf den Fersen zu bleiben. Als die beiden die Tür zum Krankenzimmer aufmachten, hatte sich der junge Patient gerade aufgesetzt.

„Guten Morgen“, sagte Professor Stoll vergnügt. „Wie fühlst du dich?“

„Wo bin ich?“ fragte der schwarzhaarige Junge nach einer Weile.

Professor Stoll zog die Vorhänge zur Seite und ließ die Sonne herein. „Du bist im Haus Seestern, mein Sohn. Und das liegt bei Rantum auf der Insel Sylt. Sagt dir das etwas?“

Der schwarzhaarige Junge überlegte und blickte dabei von einem zum anderen. Dann schüttelte er den Kopf wie ein Schüler, der im Unterricht eine Frage nicht beantworten kann und das eigentlich nicht begreift.

„Darf ich zuerst einmal deinen Namen erfahren?“ sagte jetzt Professor Stoll freundlich und setzte sich dabei neben dem Jungen auf die Bettkante. „Und was macht dein Rücken? Laß mal sehen.“

Der Junge blickte immer noch wortlos zuerst zu dem Arzt und dann zu den anderen. Dann drehte er sich um und zeigte seinen Rücken.

„Aber du wirst doch deinen Namen wissen?“ lächelte Professor Stoll, während er den Rücken untersuchte. „Das sieht alles schon wieder sehr gut aus, du kannst dich umdrehen. Also, wie heißt du, und wo kommst du her?“

Jetzt machte der Junge in dem Bett den Eindruck, als würde er sich echt Mühe geben, sich an etwas zu erinnern. Aber schließlich schüttelte er den Kopf und sagte jetzt nur: „Sie sind so freundlich zu mir, und ich danke Ihnen...“

Eine Weile blickte Professor Stoll den Jungen nachdenklich an. Dann strich er ihm plötzlich durchs Haar: „Was du jetzt zuerst einmal brauchst, ist ein gutes Frühstück.“ Dabei stand er auf und fragte die zwei Krankenwärter: „Sagt mal, habt ihr was zum Anziehen für ihn. Es wäre besser, wenn er aufsteht.“

„Kein Problem“, erwiderte Karlchen Kubatz und trommelte die übrigen Glorreichen Sieben zusammen. Fritz Treutlein hatte eine gelbe Cordhose, die dem fremden Jungen wie angegossen paßte, Paul Nachtigall fand ein rot-blau kariertes Hemd in der richtigen Größe, und Emil Langhans spendierte ein Paar Tennisschuhe.

Und jetzt passierten zwei wichtige Dinge beinahe gleichzeitig. Als der Boß der Glorreichen Sieben dem fremden schwarzhaarigen Jungen sein rot-blau kariertes Hemd zuwarf, erstarrte der andere mitten in der Bewegung wie ein Film, der plötzlich angehalten wird. Er blickte Paul Nachtigall mit großen Augen an, und dann sagte er: „Dich hab’ ich zuerst gesehen, und du hast mir das Leben gerettet.“

„Nu quatsch hier keine Opern“, erwiderte der Boß der Glorreichen Sieben. Er hatte ganz rote Ohren bekommen und war verlegen, als hätte er aus Versehen an einer falschen Tür geklingelt. „Der Kragen paßt bestimmt, nur die Ärmel könnten zu lang sein“, meinte er, um wenigstens irgend etwas zu antworten.

Der andere Junge hatte sich inzwischen das rot-blau karierte Hemd über den nackten Oberkörper gezogen. Die Ärmel waren wirklich zu lang. Er lächelte und drehte sich um. Dabei entdeckte er einen Spiegel, der über dem Waschbecken an der Wand hing. Einen Augenblick zögerte er. Aber dann machte er die zwei oder drei Schritte, bis er ganz dicht vor seinem Spiegelbild stand. Und da erstarrte er zum zweitenmal. Er betrachtete sich eine lange Weile ganz genau und ohne sich zu bewegen.

„Bin ich das?“ fragte er schließlich leise.

„Laß doch den Quatsch“, protestierte Emil Langhans.

„So seh’ ich also aus“, stellte der fremde Junge verwundert fest. „Ich habe mich nämlich noch nie gesehen.“

„Das kann doch nicht wahr sein“, japste Karlchen Kubatz. „So was gibt’s doch gar nicht!“

Als die Glorreichen Sieben diese Geschichte ein paar Minuten später den anderen im Erdgeschoß erzählten, schlug sich der sommersprossige Florian auf die Schenkel und wollte sich ausschütten vor Lachen. „Der macht sich doch nur lustig über euch, ihr Armleuchter.“ Und auch Fräulein Emma Zobelmann kicherte: „Wäre ja noch schöner, wenn einer nicht wüßte, wie er aussieht. Ich kenne jede Falte in meinem Gesicht, und leider kommt immer wieder eine neue dazu.“

Aber schon spätestens nach dem gemeinsamen Frühstück war allen das Lachen gründlich vergangen.

Die Glorreichen Sieben saßen nebeneinander wie Hühner auf der Fensterbank, Großmutter Kubatz lehnte in ihrem Ohrensessel, und Fräulein Emma Zobelmann ließ Abwasch Abwasch sein. Florian mit dem Sommersprossengesicht lehnte an der Tür, und das Ehepaar Kubatz hatte auf einer alten Truhe neben dem Klavier Platz genommen. Und vor diesem Klavier saß der fremde Junge mit den pechschwarzen Haaren und spielte.

Professor Stoll hatte die Hände auf den Rücken gelegt und spazierte nachdenklich hin und her.

„Phantastisch“, flüsterte Karlchen Kubatz aufgeregt.

„Ja, wirklich phantastisch“, wiederholte Professor Stoll immer noch ganz in Gedanken. „Aber du weißt gar nicht, was du da spielst?“ Er stand jetzt neben dem Jungen und blickte ihn an. „Ich meine den Namen der Stücke oder des Komponisten hast du vergessen?“

An Stelle einer Antwort legte der Gefragte wieder seine Hände auf die Tasten. Er spielte jetzt eine ganze Weile Jazz, Rock und auch Volkslieder wie Kraut und Rüben durcheinander. Und dann warf er auf einmal erschöpft den Kopf zurück, drehte sich auf dem runden Klaviersessel herum und hatte die Augen geschlossen. Wie ein Pianist, der sich gerade die Seele aus dem Leib gespielt hat und sich danach seinem Publikum zuwendet.

Fräulein Emma Zobelmann klatschte in die Hände. Aber als sie bemerkte, daß alle anderen sich überhaupt nicht rührten, ließ sie es wieder sein.

„Fassen wir zusammen“, sagte Professor Stoll und spazierte, immer noch die Hände auf dem Rücken, wieder hin und her. „An alles, was seit deinem Aufwachen am Strand passiert ist, kannst du dich genau erinnern? So ist es doch?“

„Ja, so ist es“, bestätigte der fremde Junge.

Herr Kubatz paffte an seiner Pfeife und beugte sich gespannt mit den Ellenbogen auf seine Knie.

„Und alles, was davor liegt, hast du vergessen?“ Professor Stoll wanderte gerade durch das helle Viereck, das die Sonne auf den Zimmerboden warf. „Das letzte und gleichzeitig das erste, an das du dich erinnern kannst, ist also das Gesicht eines Jungen, der sich über dich beugt und mit deinen Armen Freiübungen macht? Dieses Gesicht?“ Der Arzt zeigte dabei zu Paul Nachtigall hinüber.

„Mein Lebensretter“, sagte der schwarzhaarige Junge heute schon zum zweitenmal. Diesmal lächelte er dabei.

„Vermutlich hat er dir wirklich das Leben gerettet“, meinte Professor Stoll, aber man merkte ihm an, daß er bereits wieder an etwas ganz anderes dachte. Trotzdem fügte er noch hinzu: „Das ist sogar ganz sicher.“ Gleichzeitig blieb er vor dem Jungen, den das Meer so einfach am Ufer hatte liegen lassen, stehen. Er beugte sich zu ihm hinunter, legte ihm seine Hände auf die Schultern und blickte ihm in die Augen. „Wo kommst du her?“ fragte er eindringlich. „Was ist in dieser vergangenen Nacht mit dir passiert, und wie heißt du überhaupt?“

„Ich weiß nicht, wer ich bin“, sagte der schwarzhaarige Junge nach einer Weile. „Ich weiß es wirklich nicht.“

„Und als du vorhin in den Spiegel geguckt hast?“ fragte jetzt Paul Nachtigall vorsichtig.

„Seitdem weiß ich wenigstens, wie ich aussehe“, erwiderte der Junge in dem rot-blau karierten Hemd, dessen Ärmel ihm wirklich ein wenig zu lang waren.

„Der arme Junge“, schluchzte Fräulein Emma Zobelmann vom Spültisch herüber.

Professor Stoll quatscht ohne Girlanden

„Nimm dich zusammen, Emma“, sagte Großmutter Kubatz ein wenig ärgerlich. „Tränen sind ein ganz egoistischer Firlefanz. Man beruhigt sich selbst damit. Aber dem anderen helfen sie nicht die Bohne.“

Fräulein Zobelmann gluckste noch zweimal. Dann wischte sie sich mit ihrem Taschentuch die Augen aus und war wieder ruhig.

„Na also“, sagte die Großmutter zufrieden. Anschließend schlug sie vor, daß man dem Jungen jetzt zuerst einmal einen Namen geben sollte.

„Es ist doch ein unmöglicher Zustand, daß hier im Haus jede Schildkröte und jeder Wellensittich weiß, wie er heißt, und dieser Junge weiß es nicht. Bist du damit einverstanden?“ Der Junge mit den pechschwarzen Haaren lächelte ein wenig und nickte. „Hast du selbst einen Vorschlag?“ wollte Großmutter Kubatz jetzt wissen.

Der Junge überlegte eine Weile, dann blickte er zum Boß der Glorreichen hinüber. „Eigentlich müßte er mir den neuen Namen geben“, meinte er. „Immerhin hab’ ich es ihm zu verdanken...“

„Ja, schon gut“, unterbrach Paul Nachtigall schnell und hatte dabei schon wieder knallrote Ohren bekommen. „Im übrigen schlage ich Alexander vor, weil...“ Er lehnte sich zurück und griente. „Ich mag meinen eigenen Vornamen nämlich nicht besonders, und wenn ich mir heute einen anderen aussuchen könnte, würde ich am liebsten Alexander heißen.“

„Einverstanden?“ fragte Großmutter Kubatz noch mal.

„Einverstanden“, nickte der Junge wieder.

„Einstweilen werden wir dich also Alexander nennen“, erklärte Großmutter Kubatz. „Allerdings nur so lange, bis du deinen richtigen Namen wiedergefunden hast. Und ich hoffe, das dauert nicht allzu lange.“ Sie schlug die Beine übereinander und strich ihren Rock glatt. „Wie geht es jetzt weiter?“

Zuerst nahm Professor Stoll seinen Strohhut, kletterte gemeinsam mit dem Jungen, der seit neuestem Alexander hieß, in das knallrote Kabrio des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten und ließ sich in seine Praxis kutschieren. Dort untersuchte er den jungen Patienten noch einmal gründlich von den Haarspitzen bis zu den Fußsohlen. Schließlich nahm er auch noch mit einer Spritze Blut aus einer Ader am Unterarm, das er später in seinem Laboratorium analysieren wollte.

„Ich kann nichts finden“, erklärte Professor Stoll, als er dem Jungen zum Abschluß den Rücken einrieb. „Bis auf die paar Schrammen hier an den Schulterblättern ist er vollkommen gesund. Gesünder geht’s überhaupt nicht.“ Er gab dem Jungen jetzt die Flasche mit dem Öl, das er benutzt hatte. „Den Rest kannst du dir selbst einfetten“, meinte er, und dabei wandte er sich Herrn Kubatz zu: „Seine Haut ist noch empfindlich und trocken. Aber wer weiß, wie lange er im Meerwasser herumgelegen ist.“ Jetzt zündete sich der Arzt eine Zigarette an. „Aber auch sein Blut wird in Ordnung sein, da bin ich eigentlich schon so gut wie sicher.“

„Gehirnerschütterung?“ fragte Herr Kubatz.

„Dann hätte er zumindest Kopfschmerzen“, erwiderte Professor Stoll. „Und die hat er nicht.“

„Überhaupt nicht“, bestätigte Alexander, der sich gerade wieder sein rot-blau kariertes Hemd über die Schultern zog.

„Was, um alles in der Welt, ist es dann?“ wollte Großmutter Kubatz ein paar Minuten später wissen.

Die drei hatten sich aus der Arztpraxis sofort wieder zum Seestern zurückbegeben, und dort waren im Erdgeschoß noch immer alle Bewohner des Hauses versammelt. Es hatte morgens geregnet, und der Himmel war seitdem bewölkt.

„Ich quatsche jetzt ganz ohne Girlanden“, bemerkte Professor Stoll und ließ sich mit seiner ganzen Länge in einen Sessel fallen.

„Was meinen Sie damit?“ fragte Frau Kubatz bescheiden.

„Daß ich ganz offen sagen will, was ich weiß und was ich denke“, erwiderte Professor Stoll. „Das ist das beste für — hm — Alexander, und es ist das beste für uns alle, die wir Hals über Kopf in diese Geschichte hineingestolpert sind.“ Er drückte seine Zigarette aus und faltete seine schlanken Hände über den Knien. „Fassen wir also doch einmal zusammen.“ Er schloß für einen kurzen Moment die Augen, dann fuhr er fort: „Was in dieser Gewitternacht passiert ist, davon haben wir nicht die geringste Ahnung. Nur folgendes wissen wir: Da liegt am nächsten Morgen ein Junge am Strand, und als er aufwacht, kann er sich an nichts mehr erinnern. Wenn es nur nach seinem Gedächtnis ginge, ist es genauso, als hätte er vorher überhaupt nicht gelebt.“ Professor Stoll drehte seinen Kopf mit den schneeweißen Haaren zur Seite. „Du korrigierst mich, wenn ich etwas Falsches sage oder wenn ich mich nicht genau genug ausdrücke?“

„Bisher stimmt alles“, bestätigte der schwarzhaarige Junge mit dem vorläufigen Namen Alexander.

„Alles andere, was nicht mit dem Gedächtnis zusammenhängt, funktioniert einwandfrei“, überlegte Professor Stoll weiter. „Er atmet normal, putzt sich die Zähne, kann gehen und sicherlich auch schwimmen, denn sonst wäre er wohl bei dem Sturm in jener Nacht ertrunken.“ Jetzt stand Professor Stoll auf und spazierte wieder einmal nachdenklich durch das große Zimmer. „Und ich wette, er kann auch mit dem Fahrrad fahren, wenn er sich auf den Sattel setzt.“ Der weißhaarige Arzt blieb jetzt stehen, weil es plötzlich im Zimmer ganz hell wurde. Er beobachtete Alexander eine Weile, bevor er weitersprach. „Und auch die Sonne, die da gerade durch die Wolken bricht und durch die Fenster zu uns hereinguckt, verwirrt ihn nicht. Tag und Nacht, Wind und Wasser, Schlafen und Essen, das alles kennt er, hat es nicht vergessen.“

„Sie haben gleich am Anfang von einem Schock gesprochen, den er ganz bestimmt erlebt hätte“, äußerte sich jetzt Großmutter Kubatz. „Kann nicht dieser Schock eine ganz einfache und selbstverständliche Erklärung sein? Dieser Schock geht vorbei, und alles ist wieder, wie es vorher war.“

„Ich fürchte, daß es mehr ist“, meinte Professor Stoll nachdenklich. „Ein Schock ist eine teilweise Nervenlähmung, die aber im allgemeinen nicht so lange dauert. Oft nur Augenblicke, aber höchstens ein paar Stunden. Nein, ich fürchte, es ist eine Art Amnesie, deren Ursache...“

„Was ist eine Amnesie?“ fragte Karlchen Kubatz neugierig.

„Und was würde das bedeuten?“ fügte der Junge mit den pechschwarzen Haaren leise hinzu.

„Es könnte sein, daß du dein Gedächtnis verloren hast“, antwortete Professor Stoll und ließ sich wieder in seinen Sessel fallen. „Eine Amnesie verschluckt die Erinnerung, und man kann nie wissen, wie lange sie dauert. Allmählich kehrt das Gedächtnis zurück. Vielleicht in zwei Tagen, manchmal in ein paar Stunden.“

„Oder in zwei Jahren?“ fragte der Junge, der einstweilen Alexander hieß. „Könnte das auch sein?“

„Natürlich habe ich mir genau überlegt, ob ich dir so offen sagen soll, was ich vermute“, erwiderte Professor Stoll. „Und auf Vermutungen bin ich vorerst angewiesen, weil das nicht mein Fachgebiet ist. Aber eines weiß ich mit absoluter Sicherheit: Du selbst mußt mithelfen, dein Gedächtnis zurückzuholen. Immer wieder mußt du dich zu irgendeiner Erinnerung zwingen. Ohne deine eigene Mitarbeit geht es nicht. Und jede Viertelstunde, die du damit noch wartest, wäre verloren. Nur deshalb habe ich so offen mit dir gesprochen und nicht geheimnisvoll den Mund gehalten.“ Professor Stoll sprang auf die Beine und ging die paar Schritte zu Alexander hinüber: „Ich habe schon mit einem guten Freund in Hamburg telefoniert. Er ist ein sehr bekannter Spezialist für alles, was sich da in unseren Köpfen und in ihren grauen Gehirnzellen abspielt.“ Professor Stoll lächelte ein wenig. „Er kommt so bald als möglich, und ich bin ganz sicher, daß er dir helfen kann.“

„Ich danke Ihnen, Professor“, sagte der schwarzhaarige Alexander. Aber er wirkte dabei, als stünde er neben sich selbst oder unter einer Glasglocke.

„Warten wir also auf den Gehirnzellenfachmann“, meinte Großmutter Kubatz hinterher. „Und weil wir in der Zwischenzeit nicht verhungern wollen, mache ich mich jetzt ans Mittagessen.“ Sie stand auf und öffnete die Fenster. „Zudem muß frische Luft in die Bude, und der Staubsauger langweilt sich auch schon viel zu lange.“

„Wenn wir dabei behilflich sein dürften, Frau Kubatz?“ fragte Paul Nachtigall.

„Erstens hast du wohl vergessen, daß ich für dich immer noch Gustchen heiße“, erwiderte die Großmutter, „und zum zweiten seid ihr nach wie vor unsere Urlaubsgäste. Daran hat sich nichts geändert.“

„Entschuldigung, Gustchen“, sagte der Boß der Glorreichen Sieben. „Dann verfügen wir uns jetzt an den Strand, falls kein Einspruch erhoben wird.“

„Das ist eine blendende Idee“, stellte Fräulein Zobelmann fest. Sie war bereits dabei, den Staubsauger aus dem Schrank zu holen. „Und laßt gefälligst den Sand vor der Tür, wenn ihr zurückkommt.“

„Was ist mit Alexander?“ fragte Paul Nachtigall.

„Ich wäre sehr dafür, daß er euch begleitet“, meinte Professor Stoll. „Nur sollte er seine Sachen nicht ausziehen und vorerst noch im Schatten bleiben.“

„Hast du Lust mitzukommen?“ fragte Paul Nachtigall.

„Wenn ich euch nicht störe“, erwiderte der schwarzhaarige Junge unsicher.

„Du Blödmann“, grollte Fritz Treutlein. „Hast du noch nicht begriffen, daß du bereits die Ehre hast, bei den Glorreichen Sieben der achte zu sein?“

„Ich verstehe kein Wort“, gab Alexander zu.

„Das gibt sich“, tröstete Emil Langhans. „Am Strand erklären wir dir das Wichtigste.“

Kurz darauf trotteten sie zu den Dünen. Die Glorreichen Sieben in Badehosen und ihre Handtücher über der Schulter, Alexander in den geliehenen Jeans und in dem geliehenen rot-blau karierten Hemd.

„Ich hab’ mein Sonnenöl vergessen“, entschuldigte sich Paul Nachtigall plötzlich und trabte zurück. Aber das war nur eine Ausrede. Deshalb hörte er auch gar nicht auf Hans Pigge, der ihm nachrief: „Kannst du doch von mir haben, du Heini.“

In Wirklichkeit wollte der Boß der Glorreichen Sieben nämlich mit Professor Stoll noch ganz schnell ein Wort unter vier Augen sprechen. Er traf ihn im Hof, zusammen mit Herrn Kubatz.

„Entschuldigen Sie, Herr Professor?“

„Wo brennt’s, mein Sohn?“

„Wenn ich störe, kann ich verduften“, schlug Herr Kubatz vor.

„Es geht nur darum“, meinte Paul Nachtigall. Er blickte sich um und flüsterte, ohne es eigentlich zu wollen. „Ich meine, müssen wir auf irgend etwas aufpassen, wenn wir mit Alexander zusammen sind? Vielleicht sagen wir etwas Falsches, und es schadet ihm dann?“

„Nein, ihr macht das ganz prima“, antwortete Professor Stoll. „Ihr sollt zwischen ihm und euch überhaupt keinen Unterschied machen. Behandelt ihn wie jeden anderen gesunden Jungen. Es sei denn“, der Arzt überlegte eine Sekunde, „falls er doch einmal etwas sagt, was er nicht wissen dürfte, wenn er wirklich sein Gedächtnis verloren hat...“

Herr Kubatz nahm verwundert seine Pfeife aus dem Mund, und Paul Nachtigall riß die Augen auf.

„Aber Sie glauben doch nicht...?“ fragte Herr Kubatz.

„Ich glaube gar nichts“, meinte Professor Stoll. „Aber es könnte immerhin auch möglich sein, daß er uns Theater vorspielt.“

„Was für einen Grund sollte er dafür haben?“ fragte Paul Nachtigall.

„Wie lange kennst du ihn?“ fragte der weißhaarige Professor zurück. „Weißt du, wo er herkommt? Ich erlaube meinen Gedanken ja nur ein paar Spaziergänge. Nichts ist unmöglich, mein Junge. Man soll sogar einmal Giraffen beim Kopfstand beobachtet haben.“

„Das kann doch nicht wahr sein“, protestierte der Boß der Glorreichen Sieben. „Ich meine, daß Alexander...“

„Es wäre ja auch nur eine von zweihundertzweiundzwanzig Möglichkeiten“, unterbrach Professor Stoll nachdenklich. „Aber ich würde an deiner Stelle trotzdem die Augen offenhalten und nicht auf den Ohren sitzen.“

„Einverstanden“, sagte Paul Nachtigall verwirrt. „Darf ich mit den anderen darüber reden?“

„Ich denke, die Glorreichen Sieben haben keine Geheimnisse untereinander“, bemerkte jetzt Herr Kubatz.

„Es war ja auch nur eine Frage“, murmelte Paul Nachtigall und lief zum Strand zurück. Dabei überlegte er, daß man es doch leichter hatte, solange man noch jung war. Nur Erwachsene, die vielleicht eine Menge schlechter Erfahrungen gemacht hatten, konnten auf die völlig blödsinnige Idee kommen, daß mit diesem Jungen, der augenblicklich Alexander hieß, irgend etwas nicht stimmen sollte. Wir beweisen euch das Gegenteil, schwor sich Paul Nachtigall, und das war so gut, als hätten die gesamten Glorreichen Sieben schon mitgeschworen.

Professor Stoll und der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatten inzwischen das Blockhaus erreicht. Frau Kubatz schaukelte draußen in einer Hängematte hin und her.

„Lassen Sie uns doch einfach rüberfahren“, schlug Herr Kubatz vor.

„Besser, er kommt hierher“, meinte Professor Stoll. „Sie erlauben?“ Dabei legte er seinen Strohhut auf den Schreibtisch und nahm den Telefonhörer ab.

„Wir können wirklich nicht wenigstens noch einen Tag damit warten?“ wagte Herr Kubatz einzuwenden.

„Wir haben leider schon zu lange gewartet“, erwiderte Professor Stoll und wählte bereits eine Nummer. „Meinen Sie, mir macht das Spaß?“

„Sicher haben Sie recht“, gab Herr Kubatz zu, und gleich darauf meldete sich das Polizeirevier von Rantum: „Wachtmeister Küselwind am Apparat. Wer spricht dort?“

Die Glorreichen Sieben werden beschattet, und Herr Kubatz stellt fest, daß er ein Kamel ist

Polizeiwachtmeister Küselwind kam auf dem Fahrrad und steuerte direkt auf das Haus Seestern zu, nachdem er durch das weiße Holztor in den Hof gefahren war.

Aber da trat Professor Stoll aus der Blockhütte und rief: „Guten Tag, mein Lieber, wir sind hier!“

Der Polizeiwachtmeister drehte eine elegante Kurve und sprang ab. Er war nicht älter als fünfundzwanzig, und als er jetzt seine Uniformmütze vom Kopf nahm, zeigte es sich, daß er rote Haare hatte. „Guten Tag, die Herren“, grüßte er.

„Das ist Herr Kubatz aus Bad Rittershude“, stellte der Professor vor und ging schon voraus durch die Tür, wobei er wieder einmal den Kopf einziehen mußte.

„Darf es zuerst einmal ein Korn sein?“ fragte der Chefredakteur, als alle drei die Blockhütte betreten hatten.

„Nichts dagegen einzuwenden“, meinte Herr Küselwind und lächelte dabei.

„Bei uns zu Hause hätte ein Beamter jetzt bestimmt abgelehnt und darauf hingewiesen, daß er leider im Dienst sei“, lachte Herr Kubatz. Dabei ging er schon zum Schrank, um Flasche und Gläser zu holen.

„Hier auf der Insel ist alles ein bißchen anders“, erwiderte der junge Polizeiwachtmeister vergnügt. Er hatte lustige Augen, und seine roten Haare wuchsen wie Gras aus seinem Kopf.

„Wo ist also der Löwe los, wenn ich fragen darf, was passiert ist?“

„Zuerst einmal Prost“, meinte Professor Stoll.

„Prost“, antworteten die Herren Kubatz und Küselwind. Daraufhin kippten sich alle drei ein Glas Korn hinter ihre Krawatten, und hinterher sagte Professor Stoll: „Kommen wir zur Sache.“

Zuerst berichtete Herr Kubatz, weil er ja die Geschichte beinahe von Anfang an persönlich miterlebt hatte. Dann erzählte Professor Stoll sozusagen die Fortsetzung bis zum augenblicklichen Stand der Dinge. „Und jetzt liegt er mit den übrigen Jungen drüben in den Dünen“, stellte er zum Abschluß fest.

„Sie haben sich leider mehr als einen ganzen Tag Zeit gelassen“, bemerkte Herr Küselwind ein wenig vorwurfsvoll.

„Ich dachte in der ersten Aufregung ganz einfach nicht an die Polizei“, gab Herr Kubatz zu. „Entschuldigen Sie.“

„Außerdem war der junge Patient bis heute morgen überhaupt nicht vernehmungsfähig“, fügte Professor Stoll hinzu.

„Jedenfalls ist das eine der unwahrscheinlichsten Geschichten, die ich je gehört habe“, meinte der junge Polizeimeister. „Er kann sich an nichts erinnern, sagen Sie?“

„Ein Fall von Gedächtnisverlust oder so was Ähnliches“, antwortete der weißhaarige Professor.

„Das ist ein Hut, der für mich um fünf Nummern zu groß ist“, stellte Herr Küselwind fest. „Wenn ich da nicht sofort die Kriminalpolizei einschalte, machen die mich unter Garantie zur Schnecke.“ Er stand auf. „Darf ich bitte mit Westerland telefonieren?“

„Selbstverständlich“, erwiderte Herr Kubatz und reichte ihm den Hörer.

„Bitte verbinden Sie mich mit Kommissar Michelsen“, sagte der junge Polizist, als die Verbindung hergestellt war. Kurz darauf richtete er sich unwillkürlich ein wenig auf. „Hier spricht Wachtmeister Küselwind aus Rantum. Ich habe eine Meldung zu machen.“

„Dann schießen Sie mal los“, erwiderte eine Stimme aus dem Telefonhörer, und anschließend erzählte Herr Küselwind die Geschichte, die er gerade gehört hatte. „Wie soll ich mich verhalten, Herr Kommissar?“ fragte er zum Schluß.

„Ist bei Ihnen in Rantum auf einmal die Schlafkrankheit ausgebrochen?“ fragte die Telefonstimme. „Der Vorfall ist schon vierundzwanzig Stunden alt, und Sie rufen erst jetzt an?“

„Ich erkläre es Ihnen, wenn Sie hier sind“, sagte der rothaarige Wachtmeister ein wenig kleinlaut.

„Ich rate Ihnen, daß Sie sich eine gute Entschuldigung einfallen lassen“, grollte es durch den Draht aus Westerland herüber. „Ich bin pünktlich um zwei Uhr draußen. Observieren Sie den Burschen bis dahin, und hinterlassen Sie im Haus Seestern, wo ich Sie finde. Ende.“

„Das war Kriminalkommissar Michelsen“, erklärte Herr Küselwind ein wenig bekümmert, als er aufgelegt hatte. „Er will um zwei hier sein, und ich soll diesen Jungen bis dahin nicht aus den Augen lassen.“

„Das war nicht zu überhören“, lächelte der Professor. „Seine Stimme war ja laut genug, und sie hat so geklungen, als ob mit diesem Herrn nicht allzu gut Kirschenessen wäre.“

„Sie werden ihn ja kennenlernen“, meinte der junge Wachtmeister ausweichend. „Und jetzt spaziere ich flugs in die Dünen, um diesen seltsamen Knaben zu beschatten.“

„Das könnte Ihnen so passen“, protestierte Professor Stoll. „Sie tauchen in voller Uniform vor dem Jungen auf, und schon brennt eine neue Sicherung bei ihm durch. Das lasse ich ganz einfach nicht zu.“

„Befehl ist Befehl“, gab Herr Küselwind zu bedenken, aber dann überlegte er und fragte schließlich: „Haben die Herren hier zufällig eine Turnhose übrig oder etwas Ähnliches?“

„Bitte bedienen Sie sich“, sagte Herr Kubatz und machte die Tür zu seinem Badezimmer auf.

„Ja, das ist eine diplomatische Lösung“, stellte Professor Stoll sachlich fest. Dabei blickte er auf seine Armbanduhr und blätterte dann in seinem Terminkalender. „Da wäre ein Heuschnupfen, ein Verdacht auf Blinddarm, und in Thörhorn habe ich noch ein Gipsbein und eine Gallenblase. Ja, bis der Kommissar eintrudelt, kann ich wieder zurück sein.“ Er nahm seinen Strohhut vom Tisch. „Ich bitte mir aus, daß er mit dem Jungen nur redet, wenn ich dabei bin. Das ist eine ärztliche Anordnung, wohlverstanden.“ Damit riß er die Tür auf und eilte davon.

„Verstanden“, rief Wachtmeister Küselwind hinter ihm her. Er hatte sich inzwischen mit Hilfe einer zitronengelben

Badehose von Herrn Kubatz in einen unauffälligen Feriengast verwandelt, und als er sich jetzt auch noch seinen Dienstfeldstecher vor die nackte Brust hängte, war die Verkleidung perfekt.

„Sie können nicht weit sein“, bemerkte der Chefredakteur. „Ein schwarzhaariger Junge in einem blau-rot karierten Hemd, zusammen mit sieben anderen im gleichen Alter, müßte leicht zu finden sein.“

„Kein Problem“, erwiderte Herr Küselwind und zwinkerte mit seinen lustigen Augen. „Ich fresse einen Besen, wenn mich jetzt noch jemand für einen Polizisten hält. Bis später.“ Er machte die Tür hinter sich zu und wanderte los. Aber schon nach etwa dreißig Schritten zuckte er zusammen.

„Hallo, Herr Wachtmeister“, rief da nämlich eine Stimme. „Viel Vergnügen beim Baden.“ Aber das war nur Florian mit dem Sommersprossengesicht, der gerade die Pferde Peter und Paul zum Stall brachte. Der kannte Herrn Küselwind natürlich auch ohne Uniform.

„Leider nur dienstlich“, bemerkte der Wachtmeister und spazierte weiter.

Mittlerweile hatte sich Herr Kubatz in seiner Blockhütte wieder einmal eine Pfeife angesteckt, und da die Flasche mit dem Korn auf dem Tisch stehengeblieben war, wollte er sich davon noch einmal in aller Seelenruhe einen Schluck genehmigen, als er wie aus heiterem Himmel plötzlich zu sich selbst sagte: „Ich bin ein so dummes Kamel, dümmer geht’s gar nicht.“ Er stand zufällig dicht vor einem Spiegel, drehte sich um und blickte sich mitten in sein eigenes Gesicht. „Du Rhinozeros, über allem hast du glatt vergessen, daß du eine Zeitung am Bein hast. Das geht auf keine Kuhhaut!“ Er drehte sich wieder herum und stapfte, jetzt richtig wütend auf sich selbst, durchs Zimmer. Dabei paffte er eine Rauchwolke um die andere in die Luft. Schließlich stellte er sich in die offene Tür und blinzelte in die Sonne. „Aber noch ist es nicht zu spät“, setzte er sein Selbstgespräch fort. „Allerdings, kurz vor zwölf ist es schon!“ Jetzt schwang er sich in eine Hängematte, die neben der Blockhütte zwischen zwei Bäumen hing, und fing an, hin und her zu schaukeln. Dabei kamen ihm immer die besten Ideen. Auch dieses Mal brauchte er nur drei Minuten zu warten. Er warf seine Beine in die Luft, sprang auf den Boden und pfiff auf zwei Fingern. Sofort darauf brüllte er: „Florian!“ Gleichzeitig flitzte er in sein Blockhaus zurück, nahm den Telefonhörer ab und fing an zu wählen.

„Paß auf, mein Freund“, sagte Herr Kubatz, als Florian sein Sommersprossengesicht durch die Tür steckte. „Du wirst im Affentempo die Glorreichen Sieben finden. Dann nimmst du dir meinen Herrn Sohn auf die Seite. Er hat bestimmt seinen Apparat bei sich, und damit soll er sofort ein paar Fotos von Alexander schießen. Schön scharf und nur den Kopf, wie für einen Personalausweis. Dabei müßt ihr aufpassen, daß dieser Wachtmeister Küselwind davon nichts bemerkt, was gar nicht so einfach sein dürfte, weil er irgendwo mit seinem Feldstecher auf der Lauer liegt und die Jungen beobachtet. Aber es wird ihnen schon was einfallen. Jedenfalls brauche ich den Film im Eilgalopp. Ich flehe dich an, nimm deine Füße unter die Arme und sause los. Es soll mir auf zehn Pfennig Trinkgeld nicht ankommen.“

„Werfen Sie nicht so mit dem großen Geld durch die Gegend“, warnte Florian noch, dann zischte er ab.

„Bad Rittershuder Nachrichten“, meldete sich inzwischen schon zum drittenmal eine Stimme im Telefonhörer. „Ist dort jemand?“

„Nur der Chef“, antwortete jetzt der Chefredakteur. „Guten Tag, Fräulein Schröder, bitte geben Sie mir meinen Stellvertreter.“

Redakteur Hildesheimer wollte eigentlich davon berichten, daß sich in Bad Rittershude jetzt beinahe schon die Fernsehantennen vor Hitze bogen, aber dazu kam er gar nicht.

„Es brennt, lieber Hildesheimer“, unterbrach der Chef seinen Stellvertreter. „Und zwar aus allen Knopflöchern. Haben Sie was zum Schreiben bereit?“

„Kann schon losgehen“, erwiderte Herr Hildesheimer. Er war im Handumdrehen der zuverlässige und fixe Redakteur.

„Zuerst folgende Schlagzeile für die nächste Nummer“, kündigte Herr Kubatz an: „Junge ohne Gedächtnis vom Meer an den Strand geworfen.“

„Hört sich wie eine Sensation an“, wagte Redakteur Hildesheimer zu bemerken.

„Ist auch eine“, stellte Herr Kubatz fest und diktierte anschließend, was sich zugetragen hatte. „Er kann sich an nichts erinnern, er weiß nicht einmal seinen Namen. Wir berichten weiter.“

„Das ist wirklich ein heißes Ding“, stellte der Redakteur in Bad Rittershude begeistert fest.

„Und jetzt, Hildesheimer, passen Sie genau auf“, meinte Chefredakteur Kubatz. „Damit die Geschichte möglichst lange allein und exklusiv in unserer Hand bleibt, habe ich mit keinem Wort den Namen Sylt erwähnt. Wir sprechen nur von irgendeiner Insel und lassen sogar offen, ob sie in der Nordsee oder in der Ostsee liegt. Man wird Sie in Rittershude mit Telefonaten nur so zudecken. Vor allem werden Ihnen andere Zeitungen und Kollegen aus allen Ecken Deutschlands auf den Pelz rücken. Mit den unmöglichsten Maschen und mit jedem erdenklichen Trick. Bestimmt wollen sie auch erfahren, wo ich gerade Urlaub mache, weil sie sich dann den Rest zusammenreimen könnten. Rufen Sie die ganze Redaktion zusammen, alle Sekretärinnen und überhaupt den ganzen Betrieb. Ihr müßt dichthalten wie Gummiringe am Einmachglas. Euer Name ist Hase, und ihr wißt von nichts. Selbst wenn sich die Polizei an die Strippe hängt. Redaktionsgeheimnis und damit basta!“

„Sie können ruhig schlafen, Chef“, versicherte Redakteur Hildesheimer aus Bad Rittershude.

„Einen Teufel werde ich tun“, lachte Herr Kubatz. „Ich bin grade dabei, mir ein Bein auszureißen, damit Sie von dem Jungen auch noch ein Foto für die erste Seite kriegen. Halten Sie für alle Fälle den Platz frei.“

„Sie sind ganz einsame Spitze, Chef“, meinte Redakteur Hildesheimer mit ehrlicher Bewunderung.

„Dann ist ja alles in Ordnung“, stellte Herr Kubatz fest.

„Ich melde mich wieder. Haltet mir die Ohren steif!“ Nach diesem Gespräch wählte er den Inselflugplatz.

Auf den Parkplätzen und an den Straßen zu den Dünen parkte inzwischen ein Auto neben dem anderen. Die Sonne hatte die Urlauber ins Freie gelockt. Am Strand wimmelte es nur so von Menschen. Sie lagen im Sand, hüpften im Meer herum oder reparierten ihre Strandburgen, die von der Sturmflut zum Teil völlig zerstört worden waren. Kassettenrecorder spielten, und Kinder brüllten.

„Vielen Dank für Obst und Südfrüchte“, hatten sich die Glorreichen Sieben beim Anblick dieser Völkerwanderung gesagt und sich mitten in den Dünen eine stille Sandkuhle ausgesucht, in der sie ganz allein waren. Sie schmorten, eingefettet wie Ölsardinen, in der Sonne, weil sie am Ende der Ferien natürlich braungebrannt wie Neger nach Bad Rittershude zurückkehren wollten. Nur Alexander saß im Schatten und hatte auch sein blau-rot kariertes Hemd nicht ausgezogen.

„Du mußt doch zum Beispiel in einer Schule gewesen sein, Alexander“, fragte Emil Langhans gerade.

„Aber ich kann mich nicht daran erinnern“, antwortete der Junge mit den pechschwarzen Haaren. „Dabei weiß ich genau, was eine Schule ist.“

„Nicht zu fassen“, bemerkte Hans Pigge und drehte sich auf den Bauch. „Also ich kann mir nicht vorstellen, daß ich je vergesse, wie Studienrat Purzer aussieht.“

„Wenn du am Kopf irgendeine Verletzung hättest“, meinte jetzt Paul Nachtigall und kraulte dabei den Rauhhaardackel vom Haus Seestern hinter den Ohren. „Ich meine, wenn so etwas durch einen Schlag oder einen Sturz passiert, könnte mir das noch einleuchten. Aber so...“

„Es ist wie ein schwarzer Vorhang“, erwiderte Alexander. Er saß jetzt wieder einmal da wie abwesend und zeichnete dabei mit dem Zeigefinger Kreise in den Sand. „Oder es ist einfach leer, ganz leer. Nichts ist da. Überhaupt nichts.“

In diesem Augenblick kam eine leise Stimme hinter dem Dünengras hervor. „Dreht euch nicht um nach mir, und bleibt vorerst so, wie ihr seid. Ihr werdet aus der Ferne beobachtet.“

„Hier kann es sich doch nur um Herrn Florian Jansen handeln, wenn mich nicht alles täuscht“, meinte Paul Nachtigall. Er richtete sich auf und streckte die Arme. Dabei sah er jetzt tatsächlich hinter den Grasbüscheln das Sommersprossengesicht.

„Droben auf der Düne in der Richtung, wo jetzt Sputnik liegt“, flüsterte Florian weiter. „Aber dreht euch jetzt nicht alle um wie die Idioten.“

„Lassen Sie solche Unverschämtheiten, Herr Jansen“, gähnte Fritz Treutlein.

„Also dort steht ein Badegast mit einer zitronengelben Badehose und guckt immer wieder einmal durch seinen Feldstecher. Das ist aber gar kein Badegast. Das ist Wachtmeister Küselwind, der euch beschatten soll „

„Die Kalenders sind überall“, bemerkte Manuel Kohl, womit er auf den Polizeimeister Kalender in Bad Rittershude anspielte.

„Halt gefälligst deine Schnauze“, zischte Florian. „Ich komme im Auftrag von Herrn Kubatz, und es kommt auf jede Sekunde an.“ Anschließend berichtete er, was der Chefredakteur haben wollte.

„Bist du damit einverstanden?“ fragte Karlchen Kubatz den Jungen in dem blau-rot karierten Hemd.

„Ihr wollt mir alle helfen“, erwiderte Alexander. „Und wenn dein Vater ein Bild von mir braucht, hat er bestimmt etwas vor, was gut für mich ist.“

„Aber dieser Polizist darf von der ganzen Fotografiererei nichts bemerken“, flüsterte Florian hinter seinen Grasbüscheln hervor. „Es würde euch schon etwas einfallen, hat Herr Kubatz vermutet. Ich meinerseits bin da allerdings nicht so ganz sicher.“

„So einer Kröte antwortet man nur mit schweigender Verachtung“, stellte Otto Hugendubel fest, und dann stützte er sich auf seinen Ellenbogen. „Ich gebe zu, die Sache ist wirklich verdammt kompliziert.“

„Aber wir wollen Herrn Kubatz trotzdem nicht enttäuschen“, bemerkte Paul Nachtigall. „Ihr werdet es nicht für möglich halten, aber ich habe eine Idee. Laßt uns ein Lied singen, Freunde.“

„Bist du übergeschnappt?“ fragte Emil Langhans.

„Ein fröhliches Lied, sagte ich“, wiederholte Paul Nachtigall und sprang auf. „Kommt alle her zu mir, und fangt endlich an zu begreifen, ihr Hornochsen.“

Kurz darauf stand der größte Teil der Glorreichen Sieben dicht nebeneinander in Reih und Glied wie eine Fußballmannschaft vor ihrem Tor bei einem Strafstoß. Und zwar so, daß sie zwischen Herrn Küselwind in seiner zitronengelben Badehose und den beiden Jungen namens Alexander und Karlchen Kubatz eine undurchsichtige Mauer bildeten. Im gleichen Augenblick fingen die Glorreichen Sieben auch schon wie ein Gesangverein an, ihre Stimmen zu erheben. Und weil ihnen gerade nichts anderes einfiel, sangen sie ganz einfach: „Der Mai ist gekommen...“

Inzwischen hatte Karlchen Kubatz seine Rolleiflex hervorgeholt und knipste jetzt ein Bild nach dem anderen. Er nahm zur Sicherheit verschiedene Blenden und überzeugte sich immer wieder von der genauen Schärfeneinstellung. Alexander blickte dabei einmal nach links, dann auf Karlchens rechte Schulter oder auch direkt in die Optik.

„Noch einmal lächeln, wenn ich bitten darf“, flüsterte Karlchen Kubatz schließlich, und dann bemerkte er: „Das wär’s.“ Dabei klappte er seine Rolleiflex wieder zusammen und rief: „Paß auf.“ Beinahe gleichzeitig warf er den Apparat vorsichtig hinter die Grasbüschel. Florian fing ihn auf, zeigte ganz kurz sein grinsendes Sommersprossengesicht und war verschwunden.

Die Glorreichen Sieben hatten mittlerweile die dritte Strophe ihrer Darbietung erreicht. Jetzt beendeten sie plötzlich ihren Gesang, ließen sich in den Sand fallen und schlugen Purzelbäume. Dabei schütteten sie sich aus vor Lachen, und der Rauhhaardackel namens Professor bellte zwischen ihnen herum, als wäre er aus dem Häuschen.

Verrückte Hühner, dachte Wachtmeister Küselwind und nahm seinen Feldstecher wieder von den Augen. Aber bestimmt so harmlos wie Junikäfer. Er blickte auf seine Armbanduhr. Es würde noch etwa eine Stunde dauern, bis der Kriminalkommissar aus Westerland kam.

In der Mulde beim Haus Seestern spielte sich inzwischen so etwas Ähnliches wie eine Stafettenübergabe ab. Chefredakteur Kubatz kam mit einer Aktentasche aus der Blockhütte, und Florian kam mit dem Fotoapparat von den Dünen heruntergelaufen. Am knallroten Flitzer trafen sie sich.

„Er hat den ganzen Film vollgeknipst“, keuchte das Sommersprossengesicht. „Und der Polizist hat keine Ahnung.“

„Ausgezeichnet“, stellte Herr Kubatz fest. Er legte den Fotoapparat neben sich auf den leeren Sitz und startete durch. „Der Dank der Bad Rittershuder Nachrichten ist dir gewiß.“ Damit ließ er den Motor aufheulen und flitzte los.

Auch er blickte nach einer Weile auf seine Armbanduhr. Aber er dachte dabei nicht, wie Wachtmeister Küselwind, an den Kommissar aus Westerland. Für ihn war im Augenblick nur wichtig, daß er noch rechtzeitig zum Flugplatz kam.

Was diesen Kommissar Michelsen anbetraf, so war Chefredakteur Kubatz vorerst gar nicht so scharf darauf, dessen Bekanntschaft zu machen. Im Augenblick hätte ihm dieser Herr vielleicht nur Schwierigkeiten bereitet.

„Es kann gar nicht verwundern, wenn Presseleute und Kriminalbeamte bei bestimmten Fällen ganz verschiedene Meinungen haben“, überlegte Herr Kubatz, als er an den dicht geparkten Autos vorbei endlich die freie Landstraße erreichte. „Und auf Professor Stoll ist Verlaß“, dachte Herr Kubatz weiter. „Er wird wie ein Schießhund darauf aufpassen, daß der Junge von dem Kommissar geschont wird. Auch wenn er sich insgeheim vielleicht eigene Gedanken macht.“

Kurz vor Westerland kam der Verkehr ins Stocken. Aus einer Kolonne von vier Fahrzeugen, die wie Möbelwagen aussahen, war das zweite ausgebrochen und stand quer über der Straße. Leute hatten sich angesammelt, und Autos standen hintereinander Schlange.

„Achsenbruch“, erklärte ein Badegast, der in einem himmelblauen Bademantel aus seinem Auto geklettert war „Sieht aus, als sei das eine Art Zirkus.“

Die vier Wagen hatten nämlich alle dieselbe Aufschrift ARTISTIK INTERNATIONAL und auch dieselbe Farbe.

„Ich müßte in zwanzig Minuten am Flugplatz sein“, meinte Herr Kubatz besorgt.

„Dann aber nichts wie umdrehen“, empfahl der Badegast im himmelblauen Bademantel. „Nehmen Sie die dritte Straße rechts und nach der ersten Ampel gleich links, dann schaffen Sie’s noch im ersten Gang.“

„Besten Dank“, sagte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten und ließ wieder einmal seinen Motor aufheulen.

Ein Kriminalkommissar wird pampig

Wachtmeister Küselwind hatte inzwischen in seiner zitronengelben Badehose und mit dem Fernglas vor der Brust neben der Blockhütte Stellung bezogen. Er hatte sich in die Hängematte gesetzt und ließ seine nackten Füße in der Luft baumeln. Von hier aus konnte er das ganze Gelände überblicken, ohne selbst allzusehr aufzufallen.

Es war schon zwanzig Minuten nach eins, und das ganze Haus Seestern saß beim Mittagessen.

Als es dann später auf zwei Uhr zuging, kam zuerst Professor Stoll über den Hügel geradelt. Seine leichte Leinenjacke flatterte dabei im Wind, und zwischendurch mußte er immer wieder seinen Strohhut festhalten. Als er Herrn Küselwind entdeckte, steuerte er zu ihm hinüber.

„Ist der Kommissar schon aufgekreuzt?“ fragte der Professor, als er von seinem Drahtesel kletterte.

„Bis jetzt noch nicht“, erwiderte der Wachtmeister. Er hatte sich unterdessen aus seiner Hängematte gleiten lassen
und zeigte zum Haus Seestern. „Sie sind alle drüben versammelt.“

„Sonst was Neues?“

„Nichts, was mir aufgefallen wäre“, antwortete der rothaarige Herr Küselwind. „Aber glauben Sie nicht, daß ich jetzt wieder meine Uniform anziehen könnte? Ich möchte den Kommissar lieber nicht in der Badehose empfangen. Könnte sein, er geht gleich die Wände hoch, wenn er mich so sieht.“

„Und das wollen wir nicht riskieren“, lachte Professor Stoll. „Abgesehen davon müssen wir jetzt sowieso Farbe bekennen und die Karten auf den Tisch legen. Werden Sie also getrost wieder dienstlich. Ich will inzwischen die Herrschaften drüben möglichst schonend auf den Besuch aus Westerland vorbereiten. Sie haben ja noch keine blasse Ahnung.“

Auf die Minute genau rollte um zwei Uhr ein Streifenwagen in den Hof. Allerdings ohne Blaulicht und ohne Sirene.

Zuerst sprang ein junger Mann ins Freie, den man kaum in einem Polizeiauto vermutet hätte. Er trug einen sandfarbenen Cordanzug und ziemlich langes Haar. „Schön hier“, stellte er fest und holte tief Luft.

„Wir machen keinen Sonntagsausflug“, knurrte ein zweiter Mann, der bedeutend älter war und eine massige Figur hatte. Es machte ihm Mühe, aus dem engen Volkswagen zu klettern. Als er sich in seiner ganzen Länge aufrichtete, war er genauso groß wie Professor Stoll, der ihm jetzt vom Haus her entgegenkam.

Aber bevor sich die beiden Herren begrüßen konnten, sprang noch Wachtmeister Küselwind dazwischen, legte seine Hand an die Uniformmütze und rasselte seine Meldung herunter. „Und das ist Professor Stoll“, sagte er zum Schluß.

„Kommissar Michelsen“, stellte sich der breitschultrige Mann vor. „Und das ist mein Mitarbeiter, Kriminalassistent Lüders.“

„Sehr angenehm“, erwiderte Professor Stoll, und gleich darauf fragte er lächelnd: „Auch einszweiundneunzig?“

„Einsdreiundneunzig mit Socken“, antwortete Kommissar Michelsen. Er machte plötzlich den Eindruck, als ob er ein ganz umgänglicher Mann sei.

„Wachtmeister“, sagte er jetzt zu Herrn Küselwind, „bleiben Sie hier am Wagen. Und falls sich das Telefon oder das Funkgerät meldet, sagen Sie uns Bescheid.“

„Um ein Haar wäre ich zu spät gekommen“, meinte Professor Stoll, während die Herren über den Hof gingen. „Ruft mich da im letzten Augenblick noch der Portier vom Strandhotel zu einem Badegast, der gestern morgen angekommen ist und sich gleich acht Stunden hintereinander in die pralle Sonne gelegt hat. Jetzt wundert er sich, daß er mit Hitzschlag und Hautverbrennungen auf der Schnauze liegt. Es ist kaum zu glauben, wie unvernünftig mancher ist.“

„Ich habe natürlich schon viel von Ihnen gehört, Professor Stoll“, bemerkte der Kriminalkommissar aus Westerland. „Und ich freue mich, daß ich Sie jetzt durch Zufall persönlich kennenlerne. Sie wissen es vielleicht nicht, aber Sie gehören zu unseren Inselberühmtheiten.“

„Jetzt sehen Sie mich so verlegen, als hätten Sie mich gegerade beim Äpfelklauen ertappt“, lachte der weißhaarige Professor. „Bitte kommen Sie herein.“ Dabei machte er die Haustür auf. „Und jetzt den Kopf einziehen“, mahnte er noch, bevor sie anschließend in den großen Wohnraum mit der Küche eintraten.

Das ganze Haus Seestern war vollzählig versammelt. Die Jungen standen auf wie in der Schule, wenn der Lehrer in die Klasse kommt, und Großmutter Kubatz setzte ihr freundlichstes Gesicht auf. „Willkommen, Herr Kommissar“, sagte sie und hielt dem baumlangen Herrn aus Westerland beide Hände entgegen. „Vorgestern der Unfallwagen und heute ein Polizeiauto. Unsere Nachbarn müssen allmählich glauben, daß ich seit neuestem als Mörder unterwegs bin oder wenigstens im Keller Falschgeld fabriziere.“

„Einmal bringt die Sonne alles an den Tag“, antwortete Kommissar Michelsen und lächelte verschmitzt. „Ich freue mich, Sie wieder einmal zu sehen. Guten Tag.“

„Das ist meine Schwiegertochter, Frau Kubatz“, stellte die Großmutter die übrigen der Anwesenden vor. „Das sind Fräulein Emma Zobelmann und Florian, die zum Haus Seestern gehören. Dort haben Sie unsere Gäste, die Glorreichen Sieben aus Bad Rittershude, und hier ist schließlich der Junge, dessentwegen Sie ja wohl gekommen sind. Wir haben ihm vorläufig den Namen Alexander gegeben.“

Kommissar Michelsen hatte zuerst Frau Kubatz und Fräulein Zobelmann die Hand gegeben und hinterher auch allen anderen. Jetzt stellte er seinerseits Herrn Lüders vor: „Kriminalassistent und mein Mitarbeiter.“

„So sehen Sie eigentlich gar nicht aus“, sagte Großmutter Kubatz freundlich zu dem jungen Mann. „Guten Tag, Herr Lüders.“

„Guten Tag, gnädige Frau“, antwortete der Beamte in dem sandfarbenen Cordanzug, und dann lächelte er noch nach allen Seiten und meinte: „Ebenfalls guten Tag allerseits.“

Kurz darauf hatten alle Platz genommen. Bis auf Herrn Lüders, der neben der Tür an der Wand lehnte.

„Damit jetzt keiner mehr raus kann“, kicherte Großmutter Kubatz.

„Sie lesen anscheinend manchmal Kriminalromane“, meinte Herr Michelsen lächelnd, und dann fragte er, ob es erlaubt sei, zu rauchen.

„Nehmen Sie keine Rücksicht“, erwiderte die Großmutter. „Mein Sohn raucht ja auch wie ein Schlot. Wir sind diesbezüglich abgehärtet.“

„Ach, der Chefredakteur ist auch auf der Insel?“ fragte der Kriminalkommissar. „Wo steckt er denn im Augenblick?“

„Er ist vor etwa einer Stunde in seinem Wagen losgebraust“, warf Florian ein.

„Aber wie wir ihn kennen“, ergänzte Frau Kubatz, „kann in jedem Augenblick die Tür aufgehen, und er steht wieder da.“

„Würde mich freuen, denn ich hätte ihn auch ganz gern gesprochen“, überlegte der Kriminalkommissar. Dann zündete er sich eine Zigarre an und paffte die ersten Rauchwolken in die Luft. „Darf ich jetzt bitte der Reihe nach erfahren, was passiert ist?“

„Also, es war gestern morgen nach dieser Gewitternacht“, ergriff zuerst Paul Nachtigall das Wort. „Wir machten unseren Dünenlauf, und da lag er am Strand...“

„Entschuldigung“, unterbrach Kommissar Michelsen und blickte dabei auf die Asche an seiner Zigarre. „Es wäre mir lieber, wenn wir die Geschichte ein wenig früher anfangen. Wie war doch euer Name?“ Er schaute jetzt den Jungen nacheinander in die Gesichter.

„Ich heiße zum Beispiel Emil Langhans.“

„Und ich Hans Pigge.“

„Nein, nicht die einzelnen Namen“, meinte Herr Michelsen.

„Die Glorreichen Sieben“, bemerkte jetzt Großmutter Kubatz. „Alle zusammen nennen sie sich die Glorreichen Sieben.“

„Ja, das wollte ich noch einmal wissen“, bestätigte der Kommissar. „Und jetzt erzählt mir zuerst einmal ein klein wenig davon, wie es zu diesem Namen gekommen ist.“ Er lehnte sich in seinen Sessel zurück und paffte eine Rauchwolke in die Luft. „Laßt mich was über Bad Rittershude wissen und berichtet mir schließlich über eure Reise hierher und was ihr inzwischen auf der Insel erlebt habt. Sonst kann ich mir nämlich von der ganzen Geschichte kein richtiges Bild machen.“

„Das artet ja in regelrechte Schwerarbeit aus“, stöhnte Karlchen Kubatz. „Ich schlage vor, wir wechseln uns gegenseitig ab.“

Und so geschah es dann auch.

Die Jungen erzählten durcheinander, was ihnen gerade einfiel und was sie für wichtig hielten. Etwa nach einer Viertelstunde waren sie wieder an der Stelle angekommen, an welcher der Kriminalkommissar sie unterbrochen hatte. Jetzt war Paul Nachtigall wieder an der Reihe. „Also, er lag am Strand, wie gesagt...“

„Und ihr seid zuerst an ihm vorbeigelaufen, weil ihr geglaubt habt, daß er schläft?“ unterbrach Herr Michelsen wieder. „Bitte ab jetzt alles ganz genau.“

Kriminalassistent Lüders machte sich schon seit einer ganzen Weile Notizen, und die beiden Pferde Peter und Paul steckten wieder einmal neugierig ihre Köpfe durch die Hintertür in die Küche.

Nachdem Paul Nachtigall weitererzählt hatte, wie die anderen losgerannt waren, um Hilfe zu holen, wie er inzwischen mit dem leblosen Jungen pausenlos Freiübungen machte und wie der dann auf einmal die Augen aufschlug, sagte der Kriminalkommissar: „Einen Augenblick, dafür bekommst du natürlich eine Medaille für Lebensrettung.“ Er drückte jetzt den Rest seiner Zigarre im Aschenbecher aus. „Ich werde dich dem Bürgermeister vorschlagen. Meistens gibt es auch noch eine Armbanduhr dazu.“ Er lehnte sich wieder zurück. „Aber das nur so nebenbei. Bitte weiter.“

Paul Nachtigall war die angekündigte Medaille für einen Augenblick auf den Magen geschlagen. „Entschuldigung“, sagte er deshalb und bekam wieder einmal seine knallroten Ohren. Aber dann berichtete er weiter. Wie zuerst der Milchwagen von der Molkerei gekommen war und dann das Unfallauto. Anschließend erzählte Großmutter Kubatz, daß sie den halberfrorenen Jungen auf dem Sofa in einen Berg von Decken verpackt hatte.

Den Schluß des Berichts übernahm Professor Stoll. Er war dazu aufgestanden und spazierte wieder einmal im Zimmer hin und her, wie es seine Art war, wenn er etwas zu erklären oder zu erzählen hatte. Der Kriminalkommissar aus Westerland ließ dabei den schwarzhaarigen Jungen, der vorläufig Alexander hieß, nicht aus den Augen.

Professor Stoll dozierte inzwischen wie vor Studenten in einem Hörsaal der Universität. Er erklärte wieder den Unterschied von Schockwirkungen und länger anhaltendem Gedächtnisvarlust, gab genauen Bericht über seine Untersuchungen und warnte schließlich eindringlich vor der Gefahr einer neuen Krise. „Er muß ein völlig normales Leben um sich haben, das ist jetzt das wichtigste“, stellte Professor

Stoll fest. Er hatte seine Wanderung durch das Zimmer abgeschlossen und ließ sich wieder in seinen Sessel fallen. „Ich beziehe mich dabei auf den Rat meines Freundes in Hamburg. Es handelt sich um Professor Schreiber, eine Kapazität auf diesem Spezialgebiet der Medizin. Er hat mir versprochen, spätestens in zwei Tagen hier zu sein.“

„Haben Sie auch schon an Drogen gedacht?“ fragte Kriminalkommissar Michelsen nach einer längeren Pause. Inzwischen hatte er sich die zweite Zigarre angesteckt.

„Natürlich“, erwiderte Professor Stoll. „Das war sogar eine meiner ersten Befürchtungen. Aber die Blutuntersuchung beweist, daß Drogen mit Sicherheit nicht im Spiel sind.“

„Drogen bei einem Jungen in diesem Alter?“ fragte Großmutter Kubatz verwundert.

„Es gibt beinahe schon Kindergärten, in denen das Zeug geschluckt wird“, meinte der Kriminalkommissar und wandte sich jetzt zum erstenmal direkt an Alexander. „Du weißt doch, was Drogen sind?“

„Sie meinen Hasch oder so etwas Ähnliches?“ fragte der schwarzhaarige Junge.

„Ja, Hasch oder so etwas Ähnliches“, wiederholte Herr Michelsen. „Hast du so was schon mal genommen, oder hat dich irgend jemand dazu überredet?“

„Ich weiß es nicht“, antwortete Alexander. Er machte den Eindruck, als würde er ganz angestrengt nachdenken. Dabei wirkte er gleichzeitig auch wieder so, als sei er ganz weit weg oder hinter einer enorm dicken Schaufensterscheibe.

„Aber du weißt zum Beispiel, was zwölf mal zwölf ist?“ fragte Herr Michelsen jetzt überraschend.

„Einhundertvierundvierzig.“

„Und wo hast du rechnen gelernt?“

„Das weiß ich nicht.“

„Er kann rechnen“, stellte der Kriminalkommissar verwundert fest, „aber er hat keine Ahnung, wo er es gelernt hat.“

Jetzt stand er aus seinem Sessel auf und machte die paar Schritte zum Fenster.

Der Rauhhaardackel namens Professor hüpfte zu Paul Nachtigall auf das Sofa, und der Wellensittich, der bisher über der Tischlampe gesessen hatte, flatterte wieder einmal auf die linke Schulter von Großmutter Kubatz.

„Es ist immer noch wie in einem Zoo bei Ihnen“, meinte Herr Michelsen nachdenklich. Draußen vor dem Fenster grasten die Pferde Peter und Paul, weil es ihnen inzwischen an der Küchentür wohl zu langweilig geworden war, ein Pfau schlug gerade ein Rad, und zwei junge Katzen ärgerten eine Schildkröte.

„Wieso bist du eigentlich zu Hause weggelaufen?“ fragte der Kriminalkommissar auf einmal wie aus heiterem Himmel und drehte sich um dabei.

Einen Augenblick lang war es ganz still in dem Zimmer, beinahe so, als hielten alle den Atem an.

„Ich weiß nicht, ob ich weggelaufen bin“, sagte Alexander nach einer Weile. „Ich weiß es wirklich nicht.“

„Und diese Bilder?“ fuhr der Kriminalkommissar fort. „Sagen dir diese Bilder vielleicht etwas?“

Herr Michelsen hatte mit einem schnellen Griff eine Handvoll Fotografien aus seiner Tasche gezaubert und warf sie vor dem Jungen auf den Tisch.

„Schau sie dir an!“ befahl der Kommissar und war jetzt ganz plötzlich nicht mehr der freundliche Besucher aus Westerland.

Alexander nahm zögernd ein Foto nach dem anderen vom Tisch. „Häuser“, sagte er schließlich. „Häuser, die abgebrannt sind.“

„Ja, vier abgebrannte Häuser“, rief der Kriminalkommissar. „Abgebrannt hier auf der Insel. Was hast du damit zu tun?“

„Ich weiß es nicht“, murmelte der schwarzhaarige Junge hilflos.

„Sehr interessant“, stellte Herr Michelsen fest. „Du gibst also immerhin zu, daß du es gewesen sein könntest.“

„Ja, ich kann es gewesen sein, und ich kann es nicht gewesen sein.“ Der Junge beugte sich über den Tisch und fing an zu schluchzen. „Weil ich mich an überhaupt nichts erinnern kann.“

„Glauben Sie ihm doch endlich“, wagte Paul Nachtigall einzuwerfen.

„Aber vielleicht ist das alles gar nicht wahr“, rief jetzt der Kriminalkommissar, ohne sich stören zu lassen. „Vielleicht funktioniert dein Gedächtnis ganz ausgezeichnet, und du spielst uns hier nur eine Oper vor. Man kann dir ja nicht durch die Stirn gucken. Wir müssen dir dein Märchen glauben, und wenn du uns noch so...“

„Schluß jetzt“, unterbrach Professor Stoll und sprang auf. „Ich wollte Sie nicht daran hindern, Ihr Verhör so zu führen, wie Sie es für richtig und auch notwendig halten. Aber jetzt gehen Sie zu weit. Als Arzt trage ich im Augenblick die Verantwortung für den Jungen. Bitte lassen Sie ihn jetzt in Ruhe.“

„Ganz im Gegenteil“, stellte Kriminalkommissar Michelsen fest. „Wir werden ihn mitnehmen.“

Der junge Kriminalassistent Lüders blickte von seinem Schreibblock auf und zeigte ein vorwurfsvolles Gesicht, so als sei er im Augenblick mit seinem Chef ganz und gar nicht einverstanden.

„Haben Sie einen Haftbefehl?“

„Den besorge ich nachträglich, wenn Sie gestatten“, knurrte Herr Michelsen. „Kleine Fische.“

„Und mit welcher Anklage?“

„Vorläufig wegen Brandstiftung“, erklärte der Kriminalkommissar. „Aber ich bin überzeugt, daß noch eine ganze Latte Vorstrafen dazu kommt, wenn wir erst einmal rausgekriegt haben, wo er weggelaufen ist.“

„Herr Michelsen, ich kenne Sie ja nicht wieder“, sagte Großmutter Kubatz. „Sie glauben doch nicht im Ernst, daß dieser Junge der gesuchte Feuerteufel ist?“

„Und weshalb nicht, wenn ich fragen darf?“

„Sie brauchen ihn doch nur anzusehen“, erwiderte die Großmutter. „Sieht so ein Mensch aus, der Häuser anzündet?“

„Ich habe Burschen erlebt, die mit den unschuldigsten Engelsgesichtern Banken überfallen haben“, sagte der Kriminalkommissar grimmig.

„Übrigens können Sie ihn gar nicht mitnehmen“, erklärte Großmutter Kubatz plötzlich. Sie schlug in ihrem Sessel die Beine übereinander und warf den Kopf zurück.

„Wollen Sie mir das bitte genauer erklären?“ fragte Herr Michelsen neugierig.

„Nach altem und gutem Recht auf der Insel gehört Strandgut dem, der es findet“, erwiderte Großmutter Kubatz. „Und ein Mensch, der kein Gedächtnis hat, ist Strandgut. Beweisen Sie mir das Gegenteil.“

Zwei Sekunden lang blickte Herr Michelsen sprachlos zu der Großmutter, die in ihrem Ohrensessel thronte und wie ein Feldherr nach einer gewonnenen Schlacht um sich blickte. Es fehlte eigentlich nur noch, daß sie kerzengerade auf einem Pferd saß.

Und damit war die ganze Gewitterstimmung Hals über Kopf verflogen.

Kriminalkommissar Michelsen stützte sich mit seinen ganzen Einszweiundneunzig auf die Fensterbank und lachte aus vollem Hals. Und alle anderen lachten mit. Das heißt, die Glorreichen Sieben wieherten mehr oder weniger, und Professor Stoll mußte sein Taschentuch herausholen, weil er zwischendurch einen Hustenanfall bekam. Der junge Kriminalassistent grinste nur, und Fräulein Zobelmann hätte am liebsten in die Hände geklatscht. Selbst Alexander hatte sich inzwischen erholt und ließ sich von Karlchen Kubatz und Paul Nachtigall anstecken.

„Wenn ich jetzt ganz ehrlich sein darf“, sagte Kriminalkommissar Michelsen, nachdem sich das allgemeine Gelächter wieder gelegt hatte. „Also ich hatte natürlich mit keinem Auge an eine Verhaftung gedacht. Man kann doch so einen Jungen nicht einfach in irgendeine Gefängniszelle sperren.“ Er setzte sich jetzt wieder in seinen Sessel und nahm einen Zug aus seiner Zigarre. „Aber die Drohung mit einer Verhaftung war doch meine letzte Karte. Leider zwingt mich mein Beruf manchmal dazu, den wilden Mann zu spielen. Oft bekommen wir nur so ein Geständnis. Das ist schlimm genug, aber es ist nun mal so.“ Er blickte jetzt durch den Zigarettenrauch hindurch zu dem Jungen hinüber, den er kurz vorher noch so hart in die Zange genommen hatte: „Ich möchte mich entschuldigen, aber es war nicht umsonst. Du hast mich nämlich so weit gebracht, daß ich jetzt anfange, dir deine Geschichte zu glauben.“

„Sie verwandeln sich wieder in einen Menschen“, bemerkte Großmutter Kubatz. Und Professor Stoll fügte trocken hinzu: „Da ist mir mein Beruf aber doch lieber.“

„Gebraucht werden wir beide“, gab Kriminalkommissar Michelsen genauso trocken zurück. „Und weil die Medizin im Augenblick mit ihrem Latein am Ende ist, brauchen wir jetzt zuerst einmal die Polizei.“ Er zog sein Jackett aus: „Also an die Arbeit! Holen Sie die Schreibmaschine und den Koffer vom Erkennungsdienst aus dem Wagen.“ Damit war der junge Kriminalassistent Lüders gemeint, der sich in seinem sandfarbenen Cordanzug auch sofort nach draußen verfügte.

„Was kann also tatsächlich passiert sein?“ überlegte der Kommissar und nahm wieder einmal einen Zug aus seiner Zigarre. „Möglich ist eine Menge.“ Er blickte wieder zu Alexander hinüber. „Und weil du uns überhaupt nichts erzählen kannst, sind wir auf Vermutungen angewiesen und auf unsere Phantasie. Vom gewöhnlichen Unfall angefangen bis zu irgendeinem Verbrechen ist alles drin. Jedenfalls müssen wir in diesem Fall die ganze Sache mal auf den Kopf stellen und können nicht den üblichen Weg gehen. Umgekehrt wird ein Schuh daraus.“ Er schaute von einem zum anderen und blieb schließlich mit seinem Blick bei Professor Stoll hängen: „Verstehen Sie, was ich meine?“

„Sie müssen versuchen, sich die Antworten, die Ihnen Alexander nicht geben kann“, überlegte der weißhaarige Professor, „von anderen zu holen, könnte ich mir vorstellen.“

„Genauso ist es“, bestätigte der Kriminalkommissar aus

Westerland. „Dieser Junge da hat doch bisher nicht in einem abgeriegelten Eisschrank gelebt oder auf dem Mond. Es muß doch irgendwo Menschen geben, die ihn kennen. Eltern, Lehrer, Mitschüler, wenn Sie wollen auch Straßenbahnschaffner oder Eisbudenbesitzer. Irgendwo kommt er doch her, und irgend jemand muß doch sagen können, wie er heißt.“

„Man müßte ihn also fotografieren, sein Bild in die Zeitungen bringen und fragen, wer über ihn Bescheid weiß“, schlug überraschend Fräulein Emma Zobelmann vor. „Auch das Fernsehen könnte man einspannen.“

Spätestens in diesem Augenblick begriffen die Glorreichen Sieben, weshalb es Herr Kubatz mit den Bildern von Alexander so eilig gehabt hatte und weshalb er mit ihnen verschwunden war.

„Ja, das ist eine blendende Idee“, sagte Karlchen scheinheilig. Insgeheim dachte er, daß sein Vater doch ein ziemlich gerissener Bursche sei.

„Man denkt immer wieder zuletzt an das, was am nächsten liegt“, bemerkte Professor Stoll: „Wenn plötzlich seine Eltern hier auf tauchen oder sonst jemand, der ihn kennt.“ Der Arzt war jetzt ganz gepackt von dieser Vorstellung. „Der medizinische Effekt könnte enorm sein. Es wäre möglich, daß der Junge dann mit einem Schlag und wie durch ein Wunder sein Gedächtnis wieder zurückbekommt. Oft genügt da der geringste Anstoß, irgendeine Begegnung mit der Vergangenheit.“

„Ungemein interessant“, meinte der Kriminalkommissar. „Aber bevor wir uns mit den Zeitungen und der ganzen Öffentlichkeit anlegen, muß ich mir das alles zuerst einmal haargenau überlegen. Fingerspitzengefühl, Herr Professor, und alles mit der Ruhe.“ Plötzlich drehte er sich herum. „Wo ist übrigens diese Hose, in der man ihn gefunden hat, und wo ist das Messer, das er bei sich hatte?“

„Im Müllkasten“, erwiderte Fräulein Zobelmann besorgt. „So wie das Zeug aussah...“

„Das müssen Sie leider wieder ausgraben“, meinte Herr Michelsen freundlich, und da inzwischen Herr Lüders seinen Auftrag ausgeführt hatte, spannte er jetzt ein Formular in die herbeigebrachte Schreibmaschine.

Gleichzeitig hatte der junge Kriminalassistent einen blechbeschlagenen Handkoffer geöffnet und sagte zu Alexander: „Ich brauche deine Fingerabdrücke, das gehört leider dazu.“

„Wie auch dieses Protokoll dazu gehört“, ergänzte Kriminalkommissar Michelsen und fing zuerst einmal an, das Datum zu tippen. Dann blickte er auf seine Armbanduhr und murmelte vor sich hin: „Fünfzehn Uhr zwölf, Haus Seestern in Rantum.“ Als er das mit der Schreibmaschine festgehalten hatte, blickte er auf: „Name?“

Der junge Kriminalassistent hatte sich inzwischen Alexanders linken Daumen vorgenommen. Er drückte ihn zuerst auf eine Art Stempelkissen und dann auf ein Stück weißen Papiers.

„Unbekannt“, murmelte Herr Michelsen weiter und fragte dann: „Altre?“

Herr Lüders beschäftigte sich jetzt schon mit dem Zeigefinger des Jungen.

„Etwa vierzehn“, murmelte der Kriminalkommissar und tippte es in sein Protokoll. „Größe?“

„Genauso groß wie ich“, bemerkte Paul Nachtigall. „Einsdreiundvierzig.“

„Also, schreiben wir: einsdreiundvierzig“, murmelte Herr Michelsen weiter. „Haare schwarz, Augen schwarz, schlank.“ Jetzt blickte er wieder auf: „Besondere Kennzeichen?“

Kriminalassistent Lüders war inzwischen bereits mit der zweiten Hand beschäftigt.

„Keine“, stellte Herr Michelsen fest und tippte es in seine Maschine.

„Jetzt behandeln Sie ihn aber doch wie einen Verbrecher“, bemerkte Großmutter Kubatz vorwurfsvoll.

»Nein, dieses Mal muß ich den Kommissar verteidigen“, bemerkte Professor Stoll. Er stand dicht bei Alexander und legte ihm seine Hand auf die Schulter. „Das gehört nun wirklich zur Feststellung der Identität. Daran ist nichts zu ändern.“

„Dann entschuldigen Sie, Herr Michelsen“, sagte die Großmutter. Aber es klang nicht sehr überzeugend.

„Bitte, Frau Kubatz, ich habe volles Verständnis“, erwiderte der Kommissar, und dann blickte er wieder in sein Formular: „Genaue Schilderung des Vergehens“, las er vor. „Also, wann genau habt ihr ihn gefunden?“

„Vorgestern, morgens um sieben Uhr“, antworteten die Glorreichen Sieben durcheinander.

„Dann schreiben wir also einfach: Gefunden am Strand bei Rantum, in einer Hose mit einem Messer daran, Uhrzeit, Datum“, meinte der Kriminalkommissar und fing wieder an zu tippen. Anschließend zog er das Formular aus der Schreibmaschine und stellte fest: „Das ist das kürzeste Protokoll, das ich aufgenommen habe, seit ich bei der Kriminalpolizei bin.“ Er blickte wieder zu Alexander: „Und auch noch ohne Unterschrift. Denn wenn du es unterschreiben könntest, wüßtest du ja deinen Namen. Darf ich also wenigstens um drei Kreuze bitten?“

Kriminalassistent Lüders hatte gerade die Stempelfarbe mit irgendeiner Flüssigkeit von den Fingern des schwarzhaarigen Jungen abgewischt.

„Aber ich kann doch schreiben“, sagte Alexander leise. „Das habe ich nicht vergessen.“

Herr Michelsen suchte unwillkürlich wieder einmal den Blick von Professor Stoll: „Die Sache wird mir immer unverständlicher“, gab er zu. Dann legte er das Protokoll vor Alexander auf den Tisch und sagte: „Dann schreib also: Meinen Namen weiß ich nicht.“

Der Junge mit den schwarzen Haaren schrieb es mühelos und fehlerfrei.

„Eine saubere und gute Schrift“, lobte Kriminalkommissar Michelsen. Er betrachtete das Protokoll eine ganze Weile. Die Herren Stoll und Lüders guckten ihm dabei neugierig über die Schultern:

„Sie würden die Augen noch viel weiter auf reißen“, bemerkte Großmutter Kubatz, „wenn Sie hören würden, wie er Klavier spielt.“

„Besten Dank“, erwiderte der Kriminalkommissar. „Mein Bedarf ist im Augenblick gedeckt.“ Er richtete seine Einsdreiundneunzig wieder zur vollen Größe auf, klappte die Schreibmaschine zu und schlüpfte in seine Jacke. Herr Lüders hatte den blechbeschlagenen Koffer zugeklappt. Da kam Fräulein Emma Zobelmann mit den ausgebleichten Blue Jeans und dem Fahrtenmesser vom Müllkasten zurück: „Das Zeug da wollen Sie wirklich mitnehmen?“ fragte sie unsicher.

„Ja, das wollen wir“, sagte Herr Lüders freundlich.

„Dann darf ich es Ihnen aber zum Wagen bringen“, meinte Fräulein Zobelmann. „Sonst machen Sie sich die Hände schmutzig. Darauf bestehe ich.“

„Heute oder morgen kommt noch unser Polizeifotograf vorbei, um ein paar Bilder von dir zu machen“, bemerkte Kriminalkommissar Michelsen, als er Alexander zum Abschied die Hand gab. „Wir werden alles tun, um dir zu helfen. Daran darfst du glauben.“

„Besten Dank“, sagte der Junge mit den pechschwarzen Haaren.

Anschließend begleitete das ganze Haus Seestern die beiden Kriminalbeamten zu ihrem Wagen.

„Aha, wohl eure Vereinsfahne?“ fragte Herr Michelsen, als er am Mast das Bettuch mit der roten Sieben entdeckte.

„Verein ist nicht gerade das richtige Wort“, meinte Paul Nachtigall mit einem Gesicht, als hätte er gerade mitten in eine Zitrone gebissen.

„Nichts für ungut“, lachte der Kommissar, verabschiedete sich von allen und zwängte sich daraufhin wieder in sein Polizeiauto. Herr Lüders saß bereits hinter dem Steuer und wollte gerade losfahren, da rief Herr Michelsen: „Moment noch!“ Er kurbelte sein Seitenfenster herunter, holte ein Notizbuch heraus und fragte Paul Nachtigall nach seinem Namen und seiner Adresse. Er schrieb sich alles genau auf. „Wegen der Medaille“, sagte er lächelnd. „Hätte ich beinahe vergessen.“

Kaum war der Streifenwagen hinter der Mulde verschwunden, griff Professor Stoll nach seinem Strohhut. „Höchste Eisenbahn, meine Patienten warten auf mich.“ Er sagte zu dem Rauhhaardackel noch „Auf Wiedersehen, Herr Kollege“ und zu den anderen: „Abends komme ich wieder auf einen Sprung vorbei.“

„Auch mal endlich wieder zu einem Domino“, rief Gustchen hinter ihm her.

„Ganz bestimmt“, antwortete der Professor.

Der Streifenwagen mit den beiden Herren aus Westerland fuhr mittlerweile am Süderende vorbei.

„Die Sache kann noch Staub aufwirbeln“, bemerkte der junge Kriminalassistent Lüders, als er gerade eine Gruppe Radfahrer überholte.

„Und deshalb Fingerspitzengefühl“, erwiderte Herr Michelsen. „Jetzt um Himmels willen nichts überstürzen und keine schlafenden Hunde wecken. Ich kann es nur wiederholen: Fingerspitzengefühl ist jetzt die Hauptsache.“ Er steckte schon wieder einmal eine Zigarre an.

Hätte er geahnt, daß genau in diesem Augenblick eine Turboprop der GENERAL AIR aus Sylt mit Chefredakteur Kubatz an Bord auf dem Hamburger Flugplatz zur Landung ansetzte, wäre er bestimmt sehr verwundert gewesen. Hätte er aber außerdem gewußt, daß dieser Herr Kubatz einen Film mit ganz gewissen Fotos in der Tasche hatte, würde er vermutlich explodiert sein.

So aber sagte er in aller Seelenruhe zu seinem Assistenten mit dem sandfarbenen Cordanzug: „Übrigens, die Fingerabdrücke sofort vergleichen mit denen, die wir von dem Feuerteufel gefunden haben.“ Er blickte eine Weile durch die Windschutzscheibe. „Und dieses Messer“, überlegte er halblaut. „Weshalb hatte er ein Messer am Gürtel? Das ist doch zumindest ungewöhnlich.“

„Also doch noch Zweifel, Chef?“

„Zweifel gibt es immer“, erwiderte Kommissar Michelsen. „Die schlafen erst ein, wenn ein Fall endgültig geklärt ist. Und so muß es auch sein.“ Er nahm wieder einen Zug aus seiner Zigarre. „Und jetzt schalten Sie endlich unser Blaulicht und die Sirene ein. Es ist ja nicht zum Aushalten, wie wir durch die Gegend schleichen.“

Tatsächlich blockierten die Badegäste mit ihren Autos die Straße wie eine Kuhherde, die sich langweilt.

Sie hatten es ja nicht eilig.

So nebenbei per Flugzeug nach Hamburg

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten ließ sich vom Flughafen direkt zur ZENTRALEN PRESSEAGENTUR bringen.

„Drücken Sie auf die Tube“, meinte Herr Kubatz. „Die Maschine fliegt in drei Stunden zurück und wartet nicht.“

„Wir haben Geschwindigkeitsbegrenzung, falls Sie das nicht wissen sollten“, entgegnete der Taxifahrer. „Und die Hamburger Polizisten sind leider keine Spaßvögel.“ Es war ein älterer Mann, und er hatte sein Auto eingerichtet wie eine gemütliche Wohnstube. Mit einem Sofakissen im Rücken, künstlichen Blumen und Familienfoto am Schaltbrett. „Sie sind aber nicht zum erstenmal bei uns an der Alster?“ fragte er jetzt.

„Ich hab’ hier mal als blutjunger Redakteur angefangen“, erwiderte Herr Kubatz.

„Also von der Zeitung“, meinte der Taxifahrer. „Kein Wunder, daß Sie keine Zeit haben.“ Er gab jetzt doch etwas mehr Gas, als es eigentlich erlaubt war.

Am Klosterstern erinnerte sich der Hauptschriftleiter, wie er seinerzeit zum erstenmal in der Druckerei die riesigen Rotationsmaschinen angestaunt hatte. Und in der Gegend beim Rathausmarkt fiel ihm sein erster Artikel ein. Er sollte damals über die Eröffnung eines neuen Kinderheimes berichten. Von den zehn Schreibmaschinenseiten, die er dann stolz in der Redaktion abgeliefert hatte, waren schließlich ganze vier Zeilen übriggeblieben und im Lokalteil abgedruckt worden. „Wie lange ist das jetzt schon her?“ überlegte er gerade, als das Taxi vor einem modernen Hochhaus zum Portal rollte.

„Man wird nicht jünger“, meinte Herr Kubatz, als er bezahlte.

„Wem sagen Sie das?“ lachte der Taxifahrer, während er das Wechselgeld herausgab.

Die Direktion hatte ihre Büros im zwölften Stock. Im chromblitzenden Lift spielte leise Musik, zwei Mädchen unterhielten sich kichernd über irgendeinen Abteilungsleiter, und ein Mann mit einem schwarzen Homburg auf dem Kopf machte ein Gesicht, als ob er Sorgen hätte.

Herr Kubatz wurde durch zwei Vorzimmer geschleust, bis man ihn dann bei einer platinblonden Sekretärin ablieferte. Sie lächelte ihn so freundlich an wie eine Ansagerin im Fernsehen, die noch daran glaubt, daß die Sendung, die sie jetzt ankündigt, ungeheuer lustig ist.

Herr Kubatz holte seine Visitenkarte aus der Tasche und bat um ein Gespräch mit dem Chefredakteur.

„Das wird schwierig sein, wenn Sie nicht angemeldet sind“, meinte die platinblonde Sekretärin besorgt und fragte dann: „Wissen Sie zufällig, unter welcher Nummer Ihre Zeitung bei uns geführt wird?“

„Eintausendzweiundzwanzig“, antwortete Herr Kubatz bescheiden. „Es wäre sehr dringend, und immerhin habe ich mir deshalb eine Flugreise ans Bein gebunden.“

„Ich werde sehen, was ich tun kann“, versicherte die Platinblonde. „Nehmen Sie doch einstweilen Platz.“ Danach verschwand sie hinter einer breiten, gepolsterten Mahagonitür. Sie bewegte sich ein wenig wie eine Schlange.

Schon zwei Minuten später kam sie zurück, lächelte wieder und verkündete: „Ich hätte es nicht für möglich gehalten, aber Herr Doktor Splettstößer läßt bitten.“

„Enorm freundlich“, sagte Herr Kubatz und spazierte an der Platinblonden vorbei in das Zimmer des Chefredakteurs.

Dr. Splettstößer richtete sich hinter einem Schreibtisch auf, der beinahe so groß war, daß man mit einem Hubschrauber hätte darauf landen können. Er hatte eine Glatze, einen Bauch und zwei große Ringe an der linken Hand. Sein Anzug sah aus, als hätte er ihn gerade vor zehn Minuten bei einem piekfeinen Herrenschneider aus dem Schaufenster geklaut.

„Ich freue mich immer, einen unserer Kunden persönlich kennenzulernen“, sagte der Chefredakteur.

Als sich daraufhin Herr Kubatz entschuldigte, weil er so unangemeldet hereingeschneit sei, kam die platinblonde Sekretärin durch die Mahagonitür gehuscht und legte wortlos eine Akte auf den Schreibtisch.

„Besten Dank“, meinte Dr. Splettstößer und wandte sich wieder seinem Besucher zu. „Vielleicht wollen Sie sich in den verschiedenen Stockwerken umsehen, wenn Sie schon einmal hier sind. Immerhin verfügen wir über die modernsten Einrichtungen mit Fotos und Nachrichten aus aller Welt. Natürlich auch über Satelliten.“ Dabei war der Chefredakteur hinter seinen Schreibtisch gewandert und blätterte jetzt wie beiläufig in der Akte, die ihm seine Sekretärin so diskret bereitgelegt hatte.

„Aha“, dachte Herr Kubatz. Er hatte nämlich auf dem Umschlagdeckel die Nummer eintausendzweiundzwanzig entdeckt. „Leider sind wir nur eine regionale Provinzzeitung“, bemerkte er jetzt.

„Die Bad Rittershuder Nachrichten sind mir aber nicht unbekannt“, entgegnete Dr. Splettstößer höflich. „Und wie ich sehe, ist Ihre Auflage im Steigen. Das kann man heutzutage nicht von jeder Zeitung behaupten.“

„Wir sind zufrieden“, versicherte Herr Kubatz. „Und das Material, das wir laufend von Ihnen beziehen, hat uns bestimmt geholfen. Ihre Nachrichten sind immer brandneu und Ihre Funkfotos allererste Klasse.“ Er griff jetzt in seine Tasche und holte einen Rollfilm heraus. „Womit wir beim Thema wären. Ihre Zeit ist bestimmt kostbar, und ich will mich ganz kurz fassen. Ich habe nämlich eine außerordentliche Bitte.“

„Was kann ich für Sie tun, mein Lieber?“ fragte Dr. Splettstößer. „Haben Sie übrigens schon die Aussicht bemerkt?“ Durch das riesige Fenster konnte man den Michel sehen und hinter ihm einen Teil des Hafens.

„Sehr eindrucksvoll“, gab Herr Kubatz zu, und dann fing er an zu schwindeln. Er hatte sich eine Geschichte zurechtgelegt von einem Jungen, der ausgerechnet auch noch der Sohn des Bürgermeisters von Bad Rittershude sei und der hier in Hamburg heute vormittag für seine Heimatstadt ein Tennisturnier gewonnen habe. Immerhin gegen Rot-Weiß Hamburg. Er sei jetzt auf dem besten Weg zum Jugendmeister, und sein Städtchen sei natürlich ungeheuer stolz auf ihn.

„Dabei noch der Sohn des Bürgermeisters, wie gesagt, und wir haben in zwei Wochen Gemeindewahlen.“ Herr Kubatz war jetzt beinahe selbst von der Wahrheit seiner Geschichte überzeugt. „Ich habe nun diesen Jungen fotografieren lassen, und wenn wir bereits morgen früh in unserer Zeitung zusammen mit dem Bericht auch ein Bild von ihm abdrucken könnten, wäre das für die Bad Rittershuder Nachrichten ein sagenhafter Knüller.“ Herr Kubatz hatte sich jetzt richtig in Begeisterung geredet. „So etwas läßt das Herz eines Journalisten höher schlagen“, meinte er schließlich.

„Nichts einfacher als das“, lächelte der Chefredakteur der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR. Er kam sich dem Bad Rittershuder Kollegen gegenüber jetzt so vor wie der reiche Onkel aus Amerika. „Es freut mich sogar, daß ich Ihnen bei dieser Gelegenheit demonstrieren kann, wie perfekt unser Betrieb funktioniert.“ Er drückte auf einen Knopf, worauf sofort das Telefon neben seinem Ellenbogen ganz sanft surrte. Er nahm den Hörer ab: „Das Fotolabor, aber dalli, wenn ich bitten darf.“ Er kündigte den Besuch von Herrn Kubatz an und was dieser wollte.

Anschließend ließ es sich Dr. Splettstößer nicht nehmen, den Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten persönlich im Lift zum Erdgeschoß zu begleiten. Er plauderte während der Fahrt höflich übers Wetter und über die Papierpreise, die leider wieder am Klettern waren.

„Und jetzt überlasse ich Sie unseren Spezialisten“, meinte er schließlich, nachdem er Herrn Kubatz im Fotolabor abgeliefert hatte. „Es ist uns wirklich eine Freude, daß wir Ihnen behilflich sein können, und ich stehe Ihnen jederzeit wieder zur Verfügung.“

„Ein ungemein freundlicher Mensch“, bemerkte Herr Kubatz, als Dr. Splettstößer die Tür hinter sich zugemacht hatte.

„Das war seine Sonnenseite“, murmelte der Laborant. „Er hat auch eine andere. Und die ist nicht von schlechten Eltern.“

„Ich bin nicht neugierig, sie kennenzulernen“, meinte Herr Kubatz lächelnd und fragte, ob man hier rauchen dürfte.

„Vergiften Sie sich nach Herzenslust“, meinte der Laborant und knipste das Licht aus.

Herr Kubatz hatte kaum seine Pfeife richtig angeraucht, da war der Film schon entwickelt, und etwa fünf Minuten später lagen bereits von allen Fotos, die sein Sohn Karlchen in den Dünen geknipst hatte, einwandfreie Vergrößerungen vor ihm auf dem Tisch.

„Die Schärfe stimmt bei allen“, stellte der Laborant fest. „Nur die Belichtungszeiten dürften verschieden sein.“

„Vermutlich aus Sicherheitsgründen“, meinte Herr Kubatz und wählte ein Bild aus, das Alexander zeigte, wie er ziemlich ernst den Beschauer direkt anblickte. Den Film und die übrigen Vergrößerungen ließ Herr Kubatz jetzt in seiner Jackentasche verschwinden.

„Dann kommen Sie mal mit rüber“, sagte der Laborant und brachte den Chefredakteur zum Funkraum. Dort erwartete ihn bereits ein langer, schlaksiger Bursche mit Bürstenhaarschnitt. „Man hat mir schon Bescheid gesagt“, meinte er. „Ich heiße Braumüller, und alles ist vorbereitet.“

„Besten Dank“, erwiderte Herr Kubatz und gab Herrn Braumüller das ausgewählte Foto. „Andere Zeitungen können das Bild jetzt nicht empfangen?“ fragte er beiläufig.

„Um diese Zeit senden wir nur, wenn gerade was ganz Aktuelles reinkommt“, erklärte der schlaksige Herr Braumüller. „Aber im Augenblick scheint die ganze Welt zu schlafen.“ Dabei legte er das Foto bereits auf die Walze des Funkgeräts. „Nehmen Sie hier das Telefon, und sagen Sie Ihrer Redaktion, daß sie auf Empfang gehen soll.“

Herr Kubatz wählte die Nummer der Bad Rittershuder Nachrichten, und kurz darauf hatte er Herrn Hildesheimer am Apparat.

„Ich spreche aus dem Bildfunkraum der ZENTRALEN NACHRICHTEN-AGENTUR“, meldete sich der Chefredakteur. „Gehen Sie sofort auf Empfang.“

„Moment“, sagte Redakteur Hildesheimer, und gleich darauf meldete er: „Es kann losgehen.“

Der lange und schlaksige Herr Braumüller schaltete daraufhin seinen Bildgeber ein, und die Walze mit dem Foto drehte sich ganz langsam an dem Abtaster vorbei.

„Angekommen?“ fragte Herr Kubatz, als die Walze stehenblieb.

„Angekommen“, bestätigte Redakteur Hildesheimer. „Die Qualität ist ausgezeichnet.“

„Dann wissen Sie ja, was Sie zu tun haben“, erwiderte Herr Kubatz knapp. „Ich melde mich wieder.“

„Was ist denn das für ein Knabe?“ fragte der schlaksige Herr Braumüller neugierig, als er das Foto von der Walze nahm. „Wäre der auch für uns interessant? Ich meine, auch für andere Zeitungen?“

„Aber wo denken Sie hin“, erwiderte Herr Kubatz und lachte. „Vergessen Sie’s wieder. Das hier ist eine reine Provinzangelegenheit.“ Er nahm das Foto wieder an sich und steckte es zu den übrigen und dem Filmnegativ in sein Jackett zurück. „Besten Dank, Herr Braumüller, Sie können sich gar nicht denken, wie sehr Sie mir geholfen haben.“

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatte jetzt sogar noch genügend Zeit, um sich in ein Café an der Alster zu setzen. Er bestellte ein belegtes Brot und ein Glas Rotwein. Immerhin hatte er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen.

Auf dem Rückflug hatte er einen Fensterplatz, konnte beim Start auf ganz Hamburg hinunterblicken und auf den Hafen bis zur Elbemündung. Er war sehr zufrieden mit sich.

Als sie gerade Dithmarschen überflogen, fragte der Passagier, der neben Herrn Kubatz saß, auf einmal: „Macht es Ihnen etwas aus, wenn wir uns ein wenig unterhalten? Das würde mich ablenken.“

„Ablenken wovon, wenn ich fragen darf?“ erwiderte Herr Kubatz verwundert.

„Ich habe Angst vor dem Fliegen, müssen Sie wissen. Und wenn ich immer nur auf die Rücken der anderen Passagiere starren muß, möchte ich am liebsten die Notbremse ziehen und aussteigen. Eine Unterhaltung würde mich ablenken, wie gesagt.“

„Unterhalten wir uns also“, schmunzelte Herr Kubatz. „Und um einen Anfang zu machen, könnte ich Sie zuerst einmal fragen, wo Sie auf der Insel Ihren Urlaub verbringen werden?“

„Ich bin gar kein Feriengast“, antwortete der Passagier. Er sprach gebrochen deutsch und hatte sich für seine etwa fünfzig Jahre ziemlich auffallend angezogen. Seine Krawatte war zu bunt, und die Karos auf seiner Jacke waren zu groß. Er hatte ein sanftes Gesicht mit Schweinsäuglein, deren Lider in den Winkeln etwas herabgezogen waren. Dadurch wirkte er irgendwie betrübt.

Bereits über den Halligen wußte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten den Namen seines Nachbarn, daß ihm das Unternehmen INTERNATIONAL ARTISTIK gehörte und daß er Italiener war.

„Mein lieber Herr Morgano“, lachte Herr Kubatz, „dann bin ich heute mittag beinahe zu spät zum Flughafen gekommen, weil einer Ihrer Wagen quer über der Straße stand.“

„Ja, Achsenbruch, man hat es mir schon telefonisch durchgesagt“, meinte der Chef der INTERNATIONALEN ARTISTIK bekümmert. „Daß ausgerechnet Sie dadurch in Schwierigkeiten gekommen sind, tut mir leid. Aber vielleicht kann ich es wiedergutmachen.“ Dabei öffnete er bereits eine schmale Tasche aus Krokodilleder, holte ein buntbedrucktes Papier heraus und faltete es auseinander: „Das ist unser Programm. Darf ich mich mit einer Einladung revanchieren?“

Und jetzt stellte es sich heraus, daß Herr Morgano mit seinen Artisten zur Zeit eine Art Bäderreise machte. Von Borkum und Norderney bis Dänemark. Und da es wohl genug Feriengäste gab, die sich abends langweilten, waren seine Vorstellungen meistens ausverkauft.

„Wenn vorhanden, spielen wir in einem Saal“, erklärte Herr Morgano. „Wenn nicht vorhanden, haben wir ein eigenes großes Zelt wie ein Zirkus. Und ab morgen gastieren wir zwei Abende hintereinander auf Sylt. Bitte besuchen Sie uns, Herr Kubatz. Rufen Sie einfach vorher an, und ich reserviere Ihnen dann die besten Plätze. Natürlich ist auch Ihre Familie eingeladen.“

„Vorsicht“, lachte Herr Kubatz, „das wäre fast eine komplette Fußballmannschaft.“

Spätestens übermorgen ist die Hölle los

Als die Turboprop auf Sylt gelandet war, drängelte sich Herr Kubatz an den übrigen Passagieren vorbei und eilte in die nächstbeste Telefonzelle. Während er die Nummer der Bad Rittershuder Nachrichten wählte, blickte er auf seine Armbanduhr.

Dieses Mal war Redakteur Hildesheimer gleich persönlich am Apparat.

„Ich konnte aus Hamburg nicht ganz so sprechen, wie ich wollte“, entschuldigte sich Herr Kubatz.

„Das habe ich begriffen“, erwiderte der Redakteur. „Aber Sie hatten mir das Foto ja angekündigt. Nur daß es wie aus heiterem Himmel plötzlich per Funk über die Agentur kam, das hat mich doch verblüfft. Sind Sie sicher, daß wir das Bild als einzige Zeitung empfangen haben?“

„Ganz sicher“, antwortete Herr Kubatz. „Und die Originale habe ich alle wieder mitgenommen und hier in meiner Jackentasche. Den Film natürlich auch. Die Qualität ist wirklich gut?“

„Könnte nicht besser sein“, berichtete Redakteur Hildesheimer. „Gestochen scharf. Sieht übrigens sehr nett und rührend aus, der Junge. Die Leser werden vor Mitleid zerfließen.“

„Wie groß haben Sie das Foto aufgemacht?“

„Zweispaltig und zusammen mit Ihrem Artikel auf der ersten Seite“, antwortete Redakteur Hildesheimer.

„Und die Bildunterschrift?“

„Ganz einfach nur: ,Ich weiß nicht, wer ich bin.’ Was Besseres ist mir nicht eingefallen“, meinte Redakteur Hildesheimer ein wenig unsicher.

„Ganz ausgezeichnet“, lobte Herr Kubatz. „Das ist sehr wirkungsvoll.“

„Freut mich, daß Sie zufrieden sind. Aber etwas interessiert mich noch“, wollte Redakteur Hildesheimer wissen. „Wieso waren Sie so schnell in Hamburg, und sind Sie noch dort?“

„Nein, schon wieder auf Sylt“, meinte der Chefredakteur. „Ich spreche vom Flughafen aus mit Ihnen.“

„Also bloß mal schnell so hin und her durch die Luft?“ lachte der Redakteur in Bad Rittershude. „Wir fangen an, der New York Times Konkurrenz zu machen.“

„Mit der Post hätte es bis heute abend nicht funktioniert“, erklärte der Chefredakteur.

Draußen kam in diesem Augenblick Herr Morgano in seinem Jackett mit den viel zu großen Karos durch die Flughafenhalle. Er hatte noch auf sein Gepäck warten müssen, und eine bunte Gesellschaft von etwa einem Dutzend Leuten war gekommen, um ihn abzuholen. Darunter zwei Chinesen, ein dicklicher Mann mit wässrigen Augen wie bei einem Karpfen und alle lachten und sprachen durcheinander als seien sie ganz besonders gut aufgelegt. Als Herr Morgano jetzt Herrn Kubatz entdeckte, kam er herüber, machte einfach die Tür auf und steckte seinen Kopf kurz in die Telefonzelle: „Also ich erwarte Sie mit Ihrer ganzen Fußballmannschaft“, sagte er lächelnd. „Buon giorno, mein Lieber, Sie sind mir sehr sympathisch.“ Damit machte er die Tür wieder zu, ohne eine Antwort abzuwarten, und verfügte sich majestätisch zum Ausgang. Seine Begleitung wirkte dabei wie ein Hofstaat.

„Die Maschinen laufen schon?“ fragte Herr Kubatz jetzt ins Telefon.

„Es kann sich nur um Minuten handeln“, erwiderte Redakteur Hildesheimer.

„Schön“, sagte Chefredakteur Kubatz. „Dann passiert jetzt umgehend folgendes: Die ersten noch druckfeuchten Exemplare lassen Sie sofort in Briefumschläge verschwinden und schicken sie per Eilboten an alle großen Zeitungen von München bis Hamburg und von Hannover bis Düsseldorf. Jeweils persönlich an die Chefredakteure adressiert. Und natürlich auch an Herrn Splettstößer von der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR. Alle sollen morgen früh die neueste Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten auf ihren Schreibtischen haben.“

„Ich bin ganz Ohr“, versicherte Redakteur Hildesheimer.

„Schreiben Sie nur dazu ,Zur freundlichen Kenntnisnahme’. Bei Herrn Splettstößer können Sie noch anfügen:,Herzlichen Dank und beste Grüße!’ “ Chefredakteur Kubatz schmunzelte vergnügt. „Er wird Sie übrigens als einer der ersten anrufen und ganz schön auf der Palme sein. Aber es bleibt vorerst dabei: Euer Name ist Hase, und ihr habt keine Ahnung. Das Funkfoto ist unter Verschluß?“

„Ich habe es nicht aus den Augen gelassen und es, nachdem es die Technik nicht mehr gebraucht hat, sofort in den Safe versenkt.“

„Noch etwas!“ meinte Herr Kubatz. „Vermutlich wollen andere Redaktionen unseren Artikel abdrucken. Machen Sie dann die Herren Kollegen von den großen Zeitungen darauf aufmerksam, daß sie das übliche Honorar an uns zu bezahlen haben und daß jedesmal die Bad Rittershuder Nachrichten als Quelle angegeben werden. Daß sie mit Nachrichten über diese Geschichte vorerst allein auf eine Provinzzeitung angewiesen sind, schmeckt ihnen bestimmt wie Essiggurke mit Mohrenkopf. Aber die lachen oft genug über uns, und Strafe muß auch mal sein. Im übrigen werde ich mir während der nächsten Tage den Strand an den Hut stecken und bleibe im Haus Seestern für Sie immer in der Nähe des Telefons. Guten Abend, Herr Hildesheimer.“

„Die Maschinen sind in diesem Augenblick angelaufen“, rief der Redakteur in Bad Rittershude noch. „Und damit bestimmt nichts schiefgeht, bringe ich die Eilbotenbriefe gleich nachher persönlich zur Hauptpost.“

„Fein“, bemerkte Herr Kubatz. „Dann ist ja alles in bester Butter.“ Anschließend rief er das Haus Seestern an. „Wo treibst du dich bloß herum?“ wollte die Großmutter wissen.

„Keine Sorge, ich bin nicht verlorengegangen. Gibt’s was Neues, und kann ich euch was mitbringen? Ich bin gerade in Westerland.“

„Unsere Geschäfte in Rantum sind auch nicht schlechter“, erwiderte die Großmutter. „Mach lieber, daß du nach Hause kommst, in einer halben Stunde gibt es Abendessen.“

„War die Kriminalpolizei inzwischen da?“ wollte der Chefredakteur noch wissen.

„Hätte ich beinahe vergessen“, meinte die Großmutter. „Aber das können wir dir ja auch später erzählen.“ Sie wollte schon auflegen, da rief sie: „Moment mal, dein Herr Sohn rudert so komisch mit den Händen durch die Luft, ich glaube, er will dir etwas sagen.“

„Dann laß ihn mal ans Rohr“, meinte Herr Kubatz.

„Es ist wegen der Fotos“, flüsterte Karlchen Kubatz aufgeregt, obgleich dazu eigentlich gar kein Grund gegeben war. „Natürlich ist mir inzwischen ein Kronleuchter aufgegangen, und ich kann mir vorstellen, was du mit dem Film angestellt hast.“

„Kluges Kind“, meinte Herr Kubatz. „Andererseits weißt du ja, daß dein Vater eine Zeitung hat und daß er das auch in den Ferien nicht ganz vergessen darf.“

„Ich fürchte nur“, äußerte sich Karlchen besorgt, „der Kriminalkommissar geht in die Luft, falls er davon hört.“

„Wieso?“ unterbrach Herr Kubatz seinen Sohn. Er war plötzlich so hellwach wie nach einer eiskalten Dusche. „Was hat er gesagt? Hübsch ruhig und in kurzen Worten.“

Karlchen berichtete daraufhin eine ganze Weile, und Herr Kubatz erbat sich anschließend eine kurze Bedenkzeit. Dann sagte er plötzlich: „Ich werde mich vermutlich zum Abendessen verspäten. Bring es deiner Großmutter schonend bei.“ Er legte auf, blieb aber noch einen Augenblick in der Telefonzelle stehen und zündete sich nachdenklich eine Pfeife an. Nachdem er sich dann mit den ersten drei Rauchwolken eingenebelt hatte, flitzte er auf den Parkplatz und sprang in sein knallrotes Kabrio. Fünf Minuten später, vor dem Gebäude der Kriminalpolizei, sprang er wieder aus ihm heraus.

Der Weg zu Kommissar Michelsen führte durch einen langen Gang und dann durch zwei Vorzimmer, in denen sich Polizeibeamte mit irgendwelchen Besuchern herumschlagen mußten.

Eine Touristin klagte gerade über die viel zu dünnen Wände in ihrer Pension: „Wenn man nebenan in der Küche Zwiebeln schält, muß ich weinen.“ Sie sei von ihrem Reisebüro betrogen worden und verlangte sofort Anzeige.

Einem Feriengast aus Trier war am Strand sein Fotoapparat geklaut worden, und ein anderer verlangte, daß sofort alle Streifenwagen losgeschickt werden sollten, um seinen weggelaufenen Hund einzufangen. „Wozu zahle ich schließlich meine Steuern?“ empörte er sich.

Chefredakteur Kubatz wurde telefonisch angemeldet, und dann kam der junge Kriminalassistent Lüders. Er stellte sich vor und sagte daraufhin: „Darf ich bitten?“

„Das kann ja lustig werden“, dachte Herr Kubatz kurz darauf, als sie vor der Tür des Kriminalkommissars standen. Herr Lüders mußte nämlich dreimal klopfen, weil drinnen eine Stimme brüllte, die lauter war als alles andere: „Das ist kompletter Quatsch! Jawohl, kompletter Quatsch, sage ich. Deine Dämlichkeit schreit ja zum Himmel. — Herein!“

„Chefredakteur Kubatz“, meldete der junge Herr Lüders, als er die Tür aufgemacht hatte.

„Bitte kommen Sie herein“, erwiderte Herr Michelsen. Er stand hinter seinem Schreibtisch, hatte das Jackett ausgezogen und einen Kopf, so rot wie eine Tomate. „Ich bin mit dem Burschen ohnehin gleich fertig.“

Mit dem Burschen war ein junger Kerl in einer schwarzen Lederjacke gemeint, der in Handschellen neben einem uniformierten Polizisten stand.

„Mein Name ist Michelsen“, sagte der Kommissar. „Ich glaube, wir haben uns eine ganze Weile nicht mehr gesehen.“

„Im vergangenen Sommer, als das neue Wellenbad eingeweiht wurde“, bemerkte der Chefredakteur. „Ich habe damals in meiner Zeitung darüber berichtet.“

„Bitte nehmen Sie doch Platz, Herr Kubatz, und entschuldigen Sie mich noch zwei Sekunden.“ Damit drehte er sich um und ging drohend auf den jungen Mann in der schwarzen Lederjacke zu. Gleichzeitig brüllte er wieder los: „Meinst du vielleicht, ich lasse zu, daß Ganoven wie du aus unserer Insel ein zweites Chikago machen und unseren Feriengästen die Autos klauen, während sie ahnungslos am Strand in der Sonne liegen?“

„Es war bloß ein blöder Zufall“, stammelte der Bursche mit den Handschellen. „Ich dachte, es sei der Wagen meines Bekannten. Eine Verwechslung, sonst nichts.“

„Und wieso hast du dann mit dem Hammer die Scheibe eingeschlagen?“ brüllte Kriminalkommissar Michelsen, völlig außer sich. „Du hältst mich wohl für einen Idioten! Ich gebe dir eine Nacht Zeit, damit dir ein glaubhaftes Märchen einfällt. Oder noch besser, du kommst morgen früh mit einem piekfeinen Geständnis aus der Zelle. Abführen.“

Der Bursche in der schwarzen Lederjacke wollte noch etwas sagen. Aber dann hob er doch nur die Schultern, und der uniformierte Polizist führte ihn hinaus.

„Theaterdonner“, entschuldigte sich Kriminalkommissar Michelsen. Er sprach von einem Augenblick zum anderen wieder ganz ruhig. „Schön, daß Sie mich besuchen, Herr Kubatz.“

„Ich hatte plötzlich das Gefühl, daß ich es Ihnen schuldig bin“, meinte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten vorsichtig.

„Ein heißes Ding, dieser Junge ohne Gedächtnis“, stellte Herr Michelsen fest und setzte sich in seiner ganzen Länge hinter den Schreibtisch. „So heiß, daß man sich die Finger dran verbrennen kann, wenn man nicht aufpaßt.“

„Weil Sie gerade von Fingern sprechen“, meinte Herr Kubatz lächelnd. „Sie haben seine Abdrücke genommen, wie ich höre. Hat Sie das weitergebracht?“

„Soweit es den Feuerteufel betrifft“, bemerkte der junge Herr Lüders, „negativ.“

„Mit den angezündeten Häusern hat er also vermutlich nichts zu tun?“ fragte Herr Kubatz.

„So leicht können wir uns die Sache nun auch wieder nicht machen“, gab der Kriminalkommissar zu bedenken. „Wir glauben bisher an einen Einzeltäter. Aber es kann ja auch eine Bande sein, und nur einer von ihnen war so freundlich, seine Abdrücke zu hinterlassen.“

„Das ist natürlich nicht auszuschließen“, gab Herr Kubatz zu. „Das Messer und die Hose?“ fragte er dann.

„Alles noch im Labor“, meinte Herr Michelsen. „Wir haben alle Küstenwachen nach gestrandeten Booten abtelefoniert und sind gerade dabei, auch festzustellen, welche größeren Schiffe in der fraglichen Nacht auf dem Weg nach England oder Norwegen an unserer Insel vorbeigefahren sind. Es könnte ja auch ein Verbrechen dahinterstecken, und man hat ihn aus irgendeinem Grund einfach über Bord geworfen. Dabei sind die Täter dann jedenfalls sicher, daß er nicht mehr am Leben ist“, überlegte der Kriminalkommissar, „machen deshalb irgendeinen Fehler und gehen uns in die Falle. Vorerst muß unsere Taktik also totales Stillschweigen sein. Wenn man wissen will, wo der Honig ist, muß man der Biene hinterher.“ Er holte sich eine von seinen schwarzen Zigarren aus der Schreibtischschublade, und der junge Herr Lüders gab ihm Feuer.

„Wie so häufig, gibt es natürlich verschiedene Gesichtspunkte“, meinte der Chefredakteur der Bad Rittershuder

Nachrichten. Er fühlte sich immer unbehaglicher auf seinem Stuhl. „Aber sehr lange können Sie die Geschichte nicht geheimhalten“, wagte er zu bemerken.

„Wenn es nur zwei oder drei Tage sind. Das wäre schon ein ganz schöner Haufen Zeit.“ Der Kommissar blies seinen Zigarrenrauch in die Luft. „Kann uns natürlich passieren, daß wir Pech haben und nichts herausfinden. Aber dann ist es ja immer noch nicht zu spät, das Fernsehen und die Presse zu alarmieren, damit sich irgend jemand meldet, der diesen Jungen kennt.“ Er räusperte sich. „Und dann gibt es noch einen anderen Grund, die Sache noch nicht an die große Glocke zu hängen. Einen mehr persönlichen Grund sozusagen...“ Kommissar Michelsen drehte seine schwarze Zigarre langsam zwischen den Fingern und betrachtete die Asche. „Wenn die Geschichte bekannt wird — und es ist eine verdammt geheimnisvolle Geschichte —, schaltet sich natürlich sofort meine Vorgesetzte Dienststelle ein... Eigentlich hätte ich ihr ja schon längst Bescheid sagen müssen Aber was wäre passiert, so sicher, wie zwei und zwei vier ist?“ Er blickte durch seinen Zigarrenrauch zuerst zu dem jungen Herrn Lüders und dann zu Herrn Kubatz. „Im Handumdrehen taucht hier ein Kriminalrat mit einer Sonderkommission auf und nimmt mir die ganze Sache aus der Hand. Schon wegen dieses Feuerteufels wollten sie mir zwei Experten auf die Insel schicken. Als ob wir weiter nichts könnten, als falsch geparkte Autos aufzuschreiben oder gerade noch einen Fahrraddieb zu schnappen.“ Er lehnte sich mit seinen Einsdreiundneunzig in seinen Schreibtischsessel zurück. „Für diese Herren da oben sind wir auf der Insel doch nur Hohlköpfe. Und ich hätte ihnen verdammt gern einmal das Gegenteil bewiesen.“ Er ließ wieder einmal eine Rauchwolke zur Decke steigen. „Natürlich bereite ich auch schon die zweite Möglichkeit vor, damit wir notfalls sofort umschalten können. Und deshalb kommt gleich morgen früh unser Polizeifotograf zu Ihnen raus.“

„Das wird vielleicht gar nicht mehr nötig sein“, bemerkte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten und holte jetzt den Film und die Vergrößerungen aus seiner Jackentasche.

„Das ist ja fabelhaft“, begeisterte sich Kommissar Michelsen, als er die Bilder durchblätterte.

„Genau das, was wir brauchen werden“, bestätigte der junge Herr Lüders.

„Es genügt wohl, wenn ich Ihnen den Film überlasse“, bemerkte Herr Kubatz. „Sie können sich ja von den Negativen so viele Vergrößerungen machen lassen, wie Sie wollen.“ Dabei lächelte er höflich und ließ die Fotos wieder in seiner Tasche verschwinden. „Übrigens bin ich Ihnen noch eine Erklärung schuldig.“

„Und das wäre?“ fragte Kriminalkommissar Michelsen, der auf einmal mißtrauisch geworden war.

„Ich habe Ihnen für meinen Besuch noch nicht den wirklichen Grund genannt...“ Herr Kubatz nahm seine Pfeife aus dem Mund. „Ich wollte nicht unfair sein und es Ihnen zuerst sagen: Eines dieser Fotos erscheint morgen früh mit einem Artikel von mir auf der ersten Seite der Bad Rittershuder Nachrichten.“ Er lehnte sich zurück. „Wir hätten uns früher unterhalten sollen, das ist der Fehler.“

Und als Kriminalkommissar Michelsen kein Wort sagte und nur völlig verblüfft zu ihm hinüberblickte, fügte Herr Kubatz noch hinzu: „Wissen Sie, für uns in Bad Rittershude sind die großen Zeitungen mit ihren Riesenauflagen genau dasselbe wie für Sie diese Kriminalräte mit ihren Kommissionen. Ich mußte schneller sein, um ihnen zu beweisen, daß auch wir in der Provinz keine Hohlköpfe sind, wie Sie sagen.“ Er schmunzelte jetzt ganz offen und schlug die Beine übereinander. „Sie haben aus demselben Grund die Sache vorerst auf die lange Bank schieben wollen. Eigentlichen müßten Sie mich doch ganz gut verstehen?“ Er paffte zwei kleine Wölkchen Pfeifenrauch an der Schreibtischlampe vorbei. „Eine gewisse Zeit bleibt Ihnen übrigens noch. Vorerst erfährt nämlich niemand, auf welcher Insel die Geschichte passiert ist. In meinem Artikel ist Sylt mit keinem Wort erwähnt.“

„Trotzdem“, knurrte Kommissar Michelsen. „Jetzt haben wir den Salat!“ Er nahm seine schwarze Zigarre in den Mund, zog grimmig daran, aber sie war ausgegangen. „Lieber Herr Kubatz, spätestens übermorgen ist hier die Hölle los.“

„Auf etwas Ähnliches müssen wir uns allerdings gefaßt machen“, erwiderte Herr Kubatz und wünschte höflich eine gute Nacht.

Als er die Tür öffnete, kam der Polizeifotograf an ihm vorbei ins Zimmer.

Weil Kommissar Michelsen im Augenblick nur wortlos vor sich hinbrütete, sagte der junge Herr Lüders leise: „Sie sind überflüssig geworden, Herr Eckbaum.“ Das hörte der Polizeifotograf natürlich nicht so gerne und zog beleidigt wieder ab.

Im Haus Seestern saß inzwischen Frau Kubatz unter einer Stehlampe und strickte an einem dunkelblauen Wollpullover. Alexander spielte jetzt schon eine ganze Weile Klavier. Er hatte dabei die Augen geschlossen, und es sah so aus, als würde er träumen.

Die Glorreichen Sieben hingen in ihren Sesseln, hörten zu und starrten ins Kaminfeuer. Drüben am Tisch saßen Professor Stoll und die Großmutter beim Domino.

Fräulein Emma Zobelmann war bereits aufgesprungen, als sie vom Hof her den Wagen gehört hatte, und als Herr Kubatz jetzt hereinkam, klapperte sie bereits mit irgendwelchen Töpfen.

„Daß dir dein Abendessen wieder aufgewärmt wird, ist eine Ausnahme“, stellte Großmutter Kubatz fest. „Aber auch nur deshalb, weil du uns rechtzeitig gewarnt hast.“

„Ich weiß es zu würdigen“, entgegnete Herr Kubatz. Anschließend erzählte er, was er inzwischen alles erlebt hatte.

„Das entschuldigt deine Verspätung allerdings“, meinte die Großmutter hinterher gnädig. „Was du heute erledigt hast, dazu brauchen andere Leute zwei Wochen.“

Natürlich wollten die Glorreichen Sieben jetzt auch die Vergrößerungen sehen, und als Herr Kubatz die Bilder aus seiner Jackentasche angelte, bekam er plötzlich auch das buntgedruckte Programm in die Hand, das ihm Herr Morgano im Flugzeug überreicht hatte.

Die Fotos wanderten inzwischen von einem zum anderen, und Karlchen Kubatz stellte in aller Bescheidenheit fest: „Da muß ein Genie am Werk gewesen sein.“ Dabei blätterte er die Vergrößerungen vor Alexander wie Spielkarten auf das Klavier. „Na, wie gefällst du dir?“

Aber bevor der Junge mit den pechschwarzen Haaren antworten konnte, fragte Emil Langhans: „INTERNATIONALE ARTISTIK, was ist denn das?“ Dabei blätterte er in dem buntgedruckten Programm, das Herr Kubatz eigentlich gerade in den Papierkorb werfen wollte. „Haben die sich etwa hierher auf die Insel verirrt?“

„Sie geben zwei Vorstellungen in einem Zelt, das sie irgendwo am Rand von Westerland auf einer Wiese aufstellen“, berichtete Herr Kubatz. „Wir sind eingeladen. Ich habe zufällig den Direktor kennengelernt.“

Beinahe im selben Augenblick sagte Professor Stoll: „Übrigens, Professor Schreiber hat sich für morgen angesagt.“ Dabei machte er einen Zug mit einem schwarzen Dominostein und meinte: „Du bist dran, Gustchen.“

„Das ist doch dieser Herr mit den Gehirnzellen aus Hamburg?“ fragte Großmutter Kubatz. Gleichzeitig schob sie jetzt ihrerseits einen Dominostein nach vorn und stellte trocken fest: „Tut mir leid, aber jetzt sind Sie geliefert.“

Zwei Pferde lassen durch, ihren Spaziergang das ganze Geheimnis auffliegen

Am nächsten Morgen begleiteten die Bewohner der Blockhütte, und zum erstenmal auch Alexander, die Glorreichen Sieben bei ihrem täglichen Strandlauf. Frau Kubatz verkündete allerdings schon nach dem Herumschwimmen in der Brandung: „Wunderschön, aber mir reicht’s.“ Und dem Chefredakteur ging dann fünf Minuten später an der Bucht, als man schon die Boje 11 mit dem Nivea-Ballon sehen konnte, die Luft aus. „Bis gleich“, rief er den Jungen hinterher. „Ein alter Mann ist eben doch kein D-Zug mehr!“

Der schwarzhaarige Junge mit dem vorläufigen Namen Alexander lief dagegen genauso schnell und ausdauernd wie Paul Nachtigall. Mit einem Vorsprung von fast hundert Metern kamen die beiden nebeneinander in die Mulde zurück.

Jetzt saß das ganze Haus Seestern beim Frühstück. Peter und Paul steckten wieder einmal ihre Köpfe neugierig durch die Hintertür, während der Wellensittich auf der Vorhangstange eingenickt war. Die Sonne wanderte vom Kamin herüber allmählich zum Klavier hin, und Fräulein Emma Zobelmann hatte sich heute eine blütenweiße Schürze umgebunden. Man sah noch deutlich die Bügelfalten.

„Ein Wetterchen wie für ein Schützenfest“, stellte Großmutter Kubatz gerade fest, als ein Postbote auf einem Moped in den Hof knatterte.

„Darauf warte ich schon, seitdem ich aus den Federn bin“, meinte Herr Kubatz und flitzte vor die Tür. Als er gleich darauf wieder zurückkam, war er bereits dabei, den Umschlag eines dicken Eilpostbriefes aufzureißen. Er konnte es eben kaum erwarten, bis er die neueste Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten in der Hand hatte und aufschlagen konnte.

„Ausgezeichnet gemacht“, stellte der Chefredakteur befriedigt fest. Das bezog sich einerseits auf die Titelseite, die er jetzt betrachtete, und zugleich auf den Umstand, daß Redakteur Hildesheimer auch daran gedacht hatte, ihm gleich mehrere Exemplare zu schicken.

Die Glorreichen Sieben waren von ihren Stühlen aufgesprungen, und Herr Kubatz verteilte die Zeitungen unter sie. Bis auf die letzte, die er seiner Mutter und seiner Frau über den Tisch hinüberreichte. Sie waren als einzige hinter ihren Kaffeetassen sitzen geblieben.

„Junge ohne Gedächtnis vom Meer an den Strand geworfen“, las Emil Langhans die Schlagzeile vor.

„Und das Foto“, bemerkte Fräulein Emma Zobelmann. „Genau, wie er leibt und lebt.“ Und dann fing sie auch beinahe schon wieder an zu schluchzen. „Nur die Unterschrift ist so traurig.“

„Ich weiß nicht, wer ich bin?“ murmelte die Großmutter. „Ja, zum Kichern ist das gerade nicht.“ Sie blickte hinüber zu dem schwarzhaarigen Jungen, der genauso neugierig wie die anderen die Titelseite der neuesten Bad Rittershuder Nachrichten betrachtete. „Hoffentlich ist damit ein Anfang gemacht. Ich meine, irgend jemand muß dich doch wiedererkennen und dir dann helfen können.“

„Ja, hoffentlich“, wiederholte Alexander und lächelte jetzt sogar: „Das eigene Foto in einer Zeitung, das ist ein Gefühl, als hätte man plötzlich Schmetterlinge im Bauch.“

Als sie eine ganze Weile später dann wieder beim Frühstücken waren, druckste Karlchen Kubatz hin und her, als ob er etwas sagen wollte.

„Das gibt nur Magengeschwüre, wenn man etwas unterdrückt“, meinte sein Vater. „Irgend etwas bedrückt dich, und du solltest den Mund aufmachen.“

„Stimmt“, gab Karlchen Kubatz zu. Dabei verschluckte er sich beinahe, weil er gerade seine Kaffeetasse am Mund hatte. „Weshalb schreibst du in deinem Artikel eigentlich kein einziges Wort von den Glorreichen Sieben? Schließlich haben wir den Jungen doch gefunden.“

„Also eingeschnappt“, stellte Herr Kubatz fest. Er schmunzelte ein wenig und blickte sich um. „Bedeutet es euch denn so viel, wenn euer Name in der Zeitung steht?“

„Bah, mir persönlich ist das schnurzegal“, antwortete Karlchen Kubatz. „Aber ich weiß nicht, wie die anderen darüber denken.“

„Ach, und du glaubst, sie sind jetzt sauer, weil dein Herr Vater in seiner Zeitung nur von irgendwelchen Jungen schreibt, als ob er nicht gewußt hätte, wie sie heißen?“ fragte Herr Kubatz. „Jetzt unterschätzt du aber deine Freunde, möchte ich hoffen. So eingebildet sind sie nämlich gar nicht.“

Tatsächlich protestierten die Glorreichen Sieben augenblicklich und lautstark. Und es hörte sich auch so an, als sei es ehrlich gemeint.

„Dann will ich ja nichts gesagt haben“, entschuldigte sich Karlchen Kubatz und zog den Kopf zwischen die Schultern. „Ich hab’ nur laut gedacht.“

„Übrigens hatte ich mir die Sache natürlich überlegt“, erklärte der Chefredakteur, als er seine Serviette zusammenlegte. „Vielleicht ist euch aufgefallen, daß auch der Name der Insel verschwiegen worden ist. Weil ich so lange wie nur möglich den Ort, wo die Geschichte passiert ist, geheimhalten will. Hätte ich aber nur ein einziges Wort von den Glorreichen Sieben geschrieben, wäre es verdammt einfach gewesen, in Bad Rittershude etwa zur Apotheke am Karlsplatz zu Frau Pigge zu spazieren oder zu Friseurmeister Treutlein, um ihnen irgendwie aus der Nase zu ziehen, wo die Herren Söhne augenblicklich ihre Ferien verbringen. Und schon wäre das schöne Geheimnis im Eimer gewesen. Schließlich seid ihr zu Hause bekannt wie bunte Hunde.“

„Und wieso muß Sylt überhaupt verschwiegen werden?“ fragte Paul Nachtigall.

„Weil wir nicht wollen, daß Reporter und Pressefotografen plötzlich wie Bienenschwärme über unser Haus Seestern herfallen und Alexander wie eine Zitrone ausquetschen“, erklärte Herr Kubatz. Dabei fand er es jetzt an der Zeit, für heute seine erste Pfeife zu rauchen. Er holte sie aus der Tasche und füllte sie mit Tabak. „Was glaubt ihr, wie wild seit heute morgen alle großen Zeitungen hinter dieser Geschichte her sind und wie sie mit allen Mitteln herauskriegen wollen, wo wir uns aufhalten.“

„Natürlich hast du zuerst einmal an Alexander gedacht“, überlegte Karlchen, und dann feixte er: „Aber durch deine Geheimnistuerei hast du gleichzeitig erreicht, daß deine Bad Rittershuder Nachrichten der ganzen übrigen Presse eine Nasenlänge voraus sind, und das ist für eine Provinzzeitung doch eine feine Sache, nicht wahr, Herr Kubatz?“

„Du bist gar nicht so dämlich, wie du manchmal aussiehst“, schmunzelte Herr Kubatz. „Aber ich glaube, das hab’ ich schon einmal gesagt.“ Er paffte jetzt bereits die ersten weißen Rauchwolken vor sich hin. „Ich gebe zu, es ergab sich hier die seltene Möglichkeit, jene berühmten zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen.“

„Aber lange wirst du den Vorsprung nicht halten können“, vermutete jetzt die Großmutter. „Die anderen Jungs von der Presse sind ja auch nicht auf den Kopf gefallen. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie uns entdeckt haben.“

„Genauso ist es“, erwiderte der Chefredakteur und stand auf. „Ich möchte jetzt versuchen, was Ordentliches aus meiner Schreibmaschine rauszuholen.“ Er drehte sich an der Tür noch einmal zu den Glorreichen Sieben um: „Und an eurer Stelle würde ich mich jetzt ganz schnell in die Dünen und an den Strand verfügen. Es könnte nämlich möglich sein, daß es hier schon morgen mit der Ruhe vorbei ist.“ Er stand bereits so halb im Freien, da fügte er noch hinzu: „Übrigens, überlegt euch die Sache mit diesem Zirkus, oder was es ist. Würde mal so eine Art Tapetenwechsel sein. Jedenfalls sind wir für heute abend eingeladen, wie gesagt.“ Unterwegs zu seiner Blockhütte traf Herr Kubatz den Knaben Florian. „Ich hätte schon wieder einmal eine Bitte.“

„Immer zu Diensten“, grinste der Junge mit dem Sommersprossengesicht. Und zwei Minuten später sprang er auf sein Fahrrad, um Kriminalkommissar Michelsen die neueste Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten in sein Büro nach Westerland zu bringen.

Leider machte Florian das weiße Holztor hinter sich nicht zu, als er aus dem Hof radelte. Und das sollte schon ganz kurze Zeit später eine verflixte Wirkung haben. Aber erstens konnte das Florian in diesem Augenblick noch nicht ahnen, und zum zweiten hatte Herr Kubatz wieder einmal ermahnt: „Spute dich, mein Junge, und schau dir die Schaufenster erst an, wenn du die Zeitung abgeliefert hast.“ Für den übrigen Rest des Vormittags übernahm das Telefon die Hauptrolle.

Zuerst meldete sich Herr Hildesheimer.

„Bei uns ist der Teufel los, und die Telefonkabel glühen wie Zündschnüre“, meldete der Redakteur aufgeregt. „Genau zweiundvierzig Zeitungen haben schon Ihren Artikel übernommen, und natürlich wollen alle wissen, wo der Junge zu finden ist. Sie probieren alle Tricks und Maschen, um es rauszukriegen. Einer wollte das Mädchen von der Telefonzentrale zum Abendessen einladen, und ein anderer hat behauptet, er sei das Finanzamt und müßte unbedingt sofort mit Ihnen reden, weil er Ihnen anderenfalls eine Steuernachzahlung aufbrummen würde, die nicht von schlechten Eltern sei. Es geht zu wie in einem Irrenhaus.“ Redakteur Hildesheimer japste nach Luft. „Und natürlich hing die ZENTRALE PRESSE-AGENTUR gleich als erste an der Strippe. Seitdem hat dieser Herr Splettstößer schon wieder fünfmal angerufen. Auch er versucht es auf alle Touren. Mal ist er zuckersüß, mal brüllt er, und dann ist er auf einmal ganz ruhig und sagt nur: ,Ich warne Sie, so springt man mit mir nicht um.’ Vielleicht wäre es besser, wenn Sie sich persönlich bei ihm melden. Denn was er vorschlägt, ist gar nicht so dumm.“

„Ich überlege es mir“, versicherte der Chefredakteur. „Jedenfalls sind die Bad Rittershuder Nachrichten zur Zeit Nummer eins?“

„Das sei getrommelt und gepfiffen“, bestätigte Redakteur Hildesheimer und fügte hinzu: „Da schiebt man mir gerade zwei neue Bestellungen auf den Tisch. Ich glaube, jetzt gibt’s in ganz Deutschland keine Zeitung mehr, die Ihren Artikel nicht nachdruckt...“

„Vorerst noch dichthalten“, rief Herr Kubatz vergnügt und legte auf. Und schon im selben Augenblick klingelte das Telefon zum zweitenmal.

„Sie sind ja dauernd belegt“, meinte Kriminalrat Michelsen vorwurfsvoll. „Habe gerade Ihre Bad Rittershuder Nachrichten bekommen. Hübsches Osterei, das Sie mir da ins Nest gelegt haben. Übrigens, guten Morgen.“

„Gleichfalls“, sagte Herr Kubatz. „Hat sich etwas Neues ergeben?“

„Die Küstenwachen haben nichts entdeckt, und die Schiffe, die in der fraglichen Nacht hier vorbeigedampft sind, haben noch alle Passagiere an Bord“, berichtete der Kommissar. „Und wenn Sie bei mir zurückrufen, wundern Sie sich nicht, wenn Herr Lüders am Apparat ist. Da rufen nämlich schon laufend Zeitungen an, ob der Junge ohne Gedächtnis vielleicht hier auf Sylt gefunden worden sei. Mein Assistent antwortet dann immer sehr höflich, daß so etwas nur der Kommissar persönlich wissen könnte und der sei zur Zeit leider unterwegs, aber er würde ihn sofort fragen, wenn er zurückkommt.“ Herr Michelsen kicherte am anderen Ende der Leitung. „Bis jetzt bin ich noch nicht zurückgekommen.“

„Wir bleiben in Verbindung, Herr Michelsen“, meinte der Chefredakteur abschließend.

„Ja, wir bleiben in Verbindung“, erwiderte der Kommissar aus Westerland.

„Jetzt mal genau überlegen“, sagte Herr Kubatz zu sich selbst. Er qualmte mit seiner Pfeife, legte sich kurz in seine Hängematte, machte die Augen zu und schaukelte ein wenig hin und her. Kurz darauf warf er wieder einmal die Beine in die Luft und sprang auf den Boden. „Ja, so wird ein Schuh draus“, meinte er wieder zu sich selbst. Er schlenderte über den leeren Hof, betrat das Haus Seestern und holte sich ein Glas Milch aus dem Kühlschrank. „So, jetzt bin ich bereit“, murmelte er und wählte die Nummer der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR in Hamburg.

„Ein Glück, daß Sie anrufen“, knurrte Chefredakteur Splettstößer.

„Ja, aber ein Glück für Sie“, bemerkte Herr Kubatz.

„Sie haben mich regelrecht aufs Kreuz gelegt“, stellte Herr Splettstößer fest. „An der ganzen Geschichte mit dem Bürgermeistersohn und seinem Tennisturnier war kein wahres Wort. Und ich Esel bin in meiner Gutmütigkeit auf sie reingefallen. Ich bin stinksauer auf Sie.“

„Das betrübt mich“, versicherte Herr Kubatz. „Aber es gibt gewisse Situationen...“

„Zugegeben, ich bin auch nicht zimperlich, wenn’s um einen dicken Fisch geht“, meinte der Chefredakteur der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR etwas versöhnlicher. „Und dieser Junge ohne Gedächtnis ist ein verdammt dicker Fisch. Und das gerade jetzt, in dieser Sauren-Gurken-Zeit, wo sogar die Einbrecher Urlaub machen. Es ist zum Verzweifeln. Nichts passiert. Die Zeitungen suchen nach Nachrichten wie Kamele nach Wasser in der Sahara. Und da fällt ausgerechnet Ihnen so ein Superding in den Zylinder.“ Herr Splettstößer holte tief Luft. „Ich bin nicht nachtragend, und ich habe sogar ein gewisses Verständnis für Ihre bisherige Taktik, wenn Sie wissen, was ich meine...“

„Ich glaube, daß ich Ihren Ausführungen folgen kann“, schmunzelte Herr Kubatz.

„Ich möchte in Ihrem Interesse hoffen, daß Sie das auch in den nächsten fünf Minuten noch können“, erwiderte Chefredakteur Splettstößer. „Um es ganz kurz zu sagen: Wir sind die größte Presseagentur im Lande, und es ist ganz einfach ausgeschlossen, daß wir unsere Zeitungen nicht ab sofort mit Berichten und Fotos von dem Jungen ohne Gedächtnis beliefern können. Das darf es ganz einfach nicht geben. Wir sind schon jetzt bis auf die Knochen blamiert. Für die Zeitungen sind immer noch wir hier in Hamburg der Nabel der Welt und nicht Ihre Provinzzeitung in Bad Rittershude. Entschuldigung, aber das muß einmal gesagt sein. Aber wir verquatschen nur die Zeit.“

„Ich habe bisher kaum fünf Worte gesprochen“, wagte Herr Kubatz zu bemerken.

„Jetzt ist die Geschichte noch eine echte Sensation“, ließ sich Herr Splettstößer wieder hören. „Und es ist haargenau diese einmalige Mischung von Spannung, Abenteuer und Herz. Aber schon in einer Stunde kann das alles Schnee von gestern sein. Wenn sich nämlich die Eltern finden und bei dem Jungen das Gedächtnis wieder funktioniert, sobald sie ihn in die Arme nehmen. Aus, vorbei, und alles durch Ihren Dickkopf verschenkt.“ Herr Splettstößer in Hamburg sprach jetzt so eindringlich wie nur möglich. „Sagen Sie mir Ihre

Adresse, und ich setze sofort einen Fotografen in Marsch. Er versteht sein Geschäft und weiß, welche Bilder gebraucht werden.“ Der Chef der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR flüsterte jetzt beinahe: „Und Sie, Herr Kubatz, sind in dieser Sache unser einziger Sonderberichterstatter mit voller Namensnennung in allen Zeitungen. Die Honorarfrage lösen wir großzügig.“

„Der Vorschlag lächelt mich an“, gab Herr Kubatz ehrlich zu. Und beinahe im gleichen Augenblick rief er in den Hörer: „Entschuldigung, ich bin gleich wieder da.“ Während des Telefonats hatte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten nämlich schon eine ganze Weile lang, ohne sich allerdings dabei etwas zu denken, draußen vor dem Fenster die beiden Pferde Peter und Paul beobachtet. Sie waren vergnügt durch den Hof getrabt und dann stehengeblieben, hatten ihre Schnauzen aneinandergerieben, als ob sie sich etwas zu sagen hätten, und trotteten jetzt nebeneinander durch das offenstehende weiße Holztor. Vermutlich hatten sie sich vorgenommen, einmal allein und ohne Aufsicht einen Ausflug auf die Insel zu machen.

Herr Kubatz, dem es jetzt endlich eingefallen war, daß der sommersprossige Florian in seinem Auftrag durch die Gegend radelte, legte den Hörer neben den Apparat und sauste los. Aber da Zeitungsleute von Pferden genausoviel verstehen wie Eichhörnchen von der höheren Mathematik, brauchte er gute fünf Minuten, bis er die Pferde wieder in den Hof zurückgeholt und das Holztor hinter ihnen geschlossen hatte.

Jetzt lief er wieder ins Haus zurück. Hier blieb er plötzlich wie festgefroren stehen. Der Telefonhörer lag nämlich nicht mehr neben dem Apparat. Er war aufgelegt. Zuerst dachte Chefredakteur Kubatz schnell an ein Wunder, dann kurz an die Heinzelmännchen. Aber gleich darauf brüllte er: „Emma!“

Fräulein Zobelmann kam fast augenblicklich mit ihrer blütenweißen Schürze und einer Gießkanne ins Zimmer. Und bevor Herr Kubatz ein einziges Wort sagen konnte, blickte sie ihn vorwurfsvoll an und meinte: „Sie gehen spazieren und lassen Ihre Freunde an der Strippe verhungern. Das ist nicht sehr höflich, wenn ich mir diese Bemerkung erlauben darf.“

Daraufhin ging sie zum Fenster und gab den Blumentöpfen frisches Wasser.

„Was war hier los?“ fragte Herr Kubatz. Er gab sich alle Mühe, ruhig zu bleiben, aber er sagte doch: „Hören Sie, um Himmels willen, für eine Minute mit dem dämlichen Blumengießen auf!“

„Ich bin ins Zimmer gekommen, und da quäkte eine Stimme aus dem Telefonhörer“, berichtete Fräulein Emma Zobelmann beleidigt. „Ich nahm auf und fragte, was denn passiert sei. Der Herr am anderen Ende hatte eine sehr angenehme Stimme und war ganz besonders freundlich. Er sei einer Ihrer Freunde, sagte er, und er vermutete, Sie hätten wohl vergessen, daß er noch am Telefon sei. Aber das sei bei einem so beschäftigten Mann zu verstehen und weiter kein Beinbruch. Er sei überhaupt nicht verärgert, meinte er, und ich sollte Ihnen das ausrichten. Er würde dann eben seinerseits zurückrufen. Deshalb bat er sehr artig um unsere Telefonnummer und auch um die genaue Adresse, damit er notfalls auch ein Telegramm schicken könnte...“

„Und Sie haben ihm natürlich Telefonnummer und Adresse gegeben?“ fragte Herr Kubatz ganz ruhig, obgleich er innerlich am explodieren war.

„Sollte ich etwa nicht?“ erwiderte Fräulein Emma Zobelmann arglos.

„Schon gut“, antwortete Herr Kubatz, und weil in diesem Moment das Telefon schon wieder klingelte, meinte er noch: „Es wäre nett, wenn Sie mich jetzt allein lassen würden.“

Natürlich war Chefredakteur Splettstößer wieder am Apparat. „Ich bin Ihnen keinesfalls böse, weil Sie mich so lange warten ließen. Übrigens, unser Fotograf ist schon zu Ihnen unterwegs. Ein gewisser Herr Bissegger. Die Dame, die mir Ihre Adresse und die Telefonnummer gab, scheint eine sehr sympathische Person zu sein. Ich möchte mich eigentlich bei ihr bedanken.“

„Bedanken Sie sich lieber bei zwei Pferden, die im falschen Augenblick allein Spazierengehen wollten“, erwiderte Herr Kubatz.

„Und Sie mußten die Biester wieder einfangen?“ Herr Splettstößer lachte aus vollem Halse.

„Unser Spiel steht eins zu eins“, bemerkte Herr Kubatz trocken. „Schön, jetzt wissen Sie ja Bescheid.“

„Aber ich bleibe bei meinem Vorschlag“, versicherte der Chefredakteur der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR. „Klemmen Sie sich sofort hinter Ihre Schreibmaschine, und tippen Sie los. Herr Bissegger soll Ihre Artikel mitbringen. Und Ihre Adresse ist bei mir so sicher wie in der Bank von England.“

„Spätestens morgen früh ist die Katze trotzdem aus dem Sack“, meinte Herr Kubatz.

„Sobald Ihre Artikel über unsere Fernschreiber ticken“, erwiderte Herr Splettstößer. „Und das passiert bestimmt noch heute abend.“

Bevor sich der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten in der Blockhütte an seinen Schreibtisch setzte, telefonierte er noch mit Kriminalkommissar Michelsen. Es wurde ein sehr kurzes Gespräch.

„Der Ballon ist geplatzt“, mußte Herr Kubatz zugeben.

„Im gleichen Augenblick wollte ich Sie anrufen und etwas Ähnliches sagen“, erwiderte Herr Michelsen. „Meine Vorgesetzte Dienststelle hat mich an den Apparat geholt und wollte genau Bescheid wissen. Da mußte ich Farbe bekennen.“

„Und wann reisen der Kriminalrat und seine Kommission an?“ fragte Herr Kubatz.

„Vorerst Glück gehabt“, meinte der Kommissar und lachte. „Ich soll den Fall allein bearbeiten, sie hätten ohnehin schon viel zuviel um die Ohren.“

„Gratuliere“, sagte Herr Kubatz und wiederholte wieder einmal: „Wir bleiben in Verbindung.“

„Ja, tun wir das“, erwiderte Herr Michelsen. „Noch einen schönen Tag.“

Dieser schöne Tag bestand für Herrn Kubatz vorläufig darin, daß er sich noch einmal in seine Hängematte legte, bis er genügend Einfälle gesammelt hatte. Dann setzte er sich hinter seine Schreibmaschine, ließ das Mittagessen sausen und tippte drauflos, bis Herr Bissegger von der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR im Hof aus einem Taxi kletterte. Er hatte bereits seine Fotoapparate vor der Brust baumeln, blickte zuerst auf seine Armbanduhr und dann erst zu Herrn Kubatz: „Ich habe genau eine halbe Stunde Zeit, oder mein Flugzeug ist weg. Also, wo steckt der Knabe?“

Die Glorreichen Sieben hielten gerade in den Dünen ihren Mittagsschlaf. Alexander lag neben Paul Nachtigall, und zwischen ihnen schnarchte der Rauhhaardackel namens Professor.

„Ein Jammer, daß du nicht auch in Bad Rittershude wohnst“, überlegte der Boß der Glorreichen Sieben.

„Vielleicht wohne ich dort“, grinste der schwarzhaarige Junge, „und du hast mich nur noch nicht gesehen.“

„So groß ist unser Städtchen nun auch wieder nicht“, mischte sich Karlchen Kubatz ein.

In diesem Augenblick tauchten drei Männer über der Düne auf. Sie alle hatten ihre Hosen hochgekrempelt, ihre Socken in die Schuhe gesteckt und trugen diese in der Hand. Sie blickten sich suchend um. Professor Stoll stand mit seinem Strohhut und dem flatternden weißen Leinenanzug zwischen den Herren Bissegger und Kubatz.

„Hier sind wir“, rief der dickliche Sputnik. Er war aufgesprungen und schwenkte sein Handtuch durch die Luft.

„Das ist Herr Bissegger aus Hamburg“, stellte Herr Kubatz den Pressefotografen vor. „Das sind die Glorreichen Sieben, und das ist der Junge, um den es geht.“

„Ich bin nur mitgekommen, weil ich neugierig bin“, schwindelte Professor Stoll. In Wirklichkeit war er gekommen, um Alexander wieder einmal zu besuchen.

, Kinder, ich bin ungeheuer in Druck“, gab Herr Bissegger bekannt. Er war höchstens fünfundzwanzig und trug ein buntes Hemd mit Blumen und Palmen darauf. Er holte zuerst eine Zigarette heraus, legte sie über den Handrücken und schlug sich aufs Gelenk. Die Zigarette schlug einen Salto und landete genau in seinem linken Mundwinkel. Darauf zog er ein Zündholz brennend aus der Tasche und gab sich Feuer.

„Sind Sie mit der Nummer noch frei?“ feixte Emil.

„Ja, im Augenblick bin ich noch zu haben“, grinste Herr Bissegger seinerseits. „Sagt einfach Jonny zu mir und seid jetzt ganz liebe nette Kinder.“ Dabei hantierte er bereits mit seinem Belichtungsmesser herum. „Ihr wißt, weshalb ich da bin. Helft mir also, daß ich mein Flugzeug nicht verpasse. Sonst bekommt Onkel Jonny mit seinem Chef nämlich ganz schön Ärger. Also, ab die Post!“

Eine Viertelstunde lang schoß Herr Bissegger jetzt mit seinen Fotoapparaten wie aus Maschinengewehren. Zuerst einmal beschäftigte er sich ausschließlich mit dem schwarzhaarigen Jungen aus dem Meer. „Ist ja wirklich ein dickes Faß, daß du dich an nichts mehr erinnern kannst“, meinte er und sprang gleichzeitig auf die Seite. „Jetzt das Profil“, bat er, und anschließend ging er in die Knie: „Guck mal da zu dem Segelboot hinüber, dann hast du die Sonne genau in den Augen!“ Die Verschlüsse der Fotoapparate klickten, und Herr Bissegger sprang wieder auf, beugte sich zurück oder drehte sich wie ein Schlangenmensch halb um die eigene Achse. „Lächeln ist nicht verboten“, griente er und ließ zwischendurch wieder einmal eine Zigarette per Salto in seinem linken Mundwinkel landen. Dann kamen auch die Glorreichen Sieben an die Reihe. Der Pressefotograf in seinem knallbunten Hemd ließ sie mit Alexander zusammen über die Dünen laufen und nebeneinander aus dem Meer heraus direkt auf seine Kamera zu traben. Aber als er schließlich den Vorschlag machte, man möge doch am Strand nachstellen und wiederholen, was sich an jenem Morgen abgespielt hatte, als der schwarzhaarige Junge gefunden wurde, da protestierten die Glorreichen Sieben.

„Was ist schon dabei?“ meinte Herr Bissegger und begriff gar nicht, was eigentlich auf einmal los war: „Alexander legt sich auf den Strand, ihr alle steht mit erschreckten Gesichtern herum, und euer Boß beugt sich über ihn und spielt noch einmal den Lebensretter.“

„Alles hat seine Grenzen“, erklärte Paul Nachtigall. „Wir sind ja nicht als Schauspieler unterwegs. Tut uns leid.“

„Schade“, bedauerte der Pressefotograf. „Aber man kann ja nicht alles haben. Es ist nicht jeden Tag Weihnachten. Aber jetzt noch ein Foto von Ihnen, Herr Professor. Schließlich sind Sie sein Arzt.“

„Um Himmels willen, verschonen Sie mich“, rief Professor Stoll und wollte sich schon seinen Strohhut vor das Gesicht halten. Aber da hatte ihn Herr Bissegger aus Hamburg bereits wie ein Cowboy mit einer seiner vielen Kameras aus der Hüfte abgeschossen.

„Kerle wie Sie würden einem Eskimo elektrische Kühlschränke andrehen“, lachte der weißhaarige Professor.

In diesem Augenblick flog ein Sportflugzeug durch den wolkenlosen Himmel und zog ein großes gelbes Spruchband hinter sich her: „Heute abend INTERNATIONALE ARTISTIK in Kämpen“. Alle blickten für einen Augenblick zu der kleinen Maschine hinauf, die jetzt eine Schleife über den Strand zog und dabei Flugblätter abwarf, die wie Konfetti auf die Badegäste hinunterwirbelten.

„Sollten wir uns eigentlich doch nicht entgehen lassen“, meinte Emil Langhans.

„Und wenn es mies ist, muß uns wenigstens das Eintrittsgeld nicht leid tun“, meinte Paul Nachtigall.

„Einem geschenkten Gaul...“ lachte Professor Stoll. „Und so weiter, und so weiter.“ Er mußte seinen Strohhut wieder einmal festhalten, weil vom Meer her eine Windbö über die Dünen fegte. „Und da mein Freund aus Hamburg heute doch nicht mehr kommen kann, würde ich euch sogar begleiten.“ Er legte seinen Arm um Alexanders Schultern. „Ich habe heute zweimal mit seiner Klinik telefoniert, aber Professor Schreiber hatte noch eine Operation, von der er nicht wußte, wie lange sie dauern würde. Morgen früh nimmt er aber gleich den ersten Zug, und ich werde ihn am Bahnhof abholen. So lange werden wir jetzt auch noch Geduld haben.“

„Also, abgemacht“, meinte ‘der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Ich rufe diesen Signore Morgano an und lasse uns Plätze reservieren.“

„Wir müßten uns jetzt aber wirklich auf die Socken machen“, mahnte Herr Bissegger ungeduldig und setzte sich schon in Bewegung. In Wirklichkeit war er über den kleinen Aufenthalt gar nicht so unzufrieden. Er hatte nämlich inzwischen noch einmal den weißhaarigen Professor fotografiert, und zwar genau in dem Augenblick, als er mit Alexander sprach und dabei seinen Arm um dessen Schultern legte. Allerdings völlig unbemerkt, weil er für diese Aufnahme einen Winkelsucher benutzt hatte, so daß nur die Optik seiner Kamera auf die beiden gerichtet war, während er selbst in eine ganz andere Richtung blicken konnte. Es hatte den Eindruck gemacht, als würde er plötzlich einen Schwarm Möwen fotografieren, der gerade vorbeiflog. „Der Arzt mit seinem jungen Patienten“, formulierte Herr Bissegger bereits insgeheim die Bildunterschrift. „Das ist ein Bild, das mir die Zeitungen nur so aus der Hand fressen.“ Bei diesen Gedanken war er schon gute zehn Meter durch den Sand gestapft, drehte sich jetzt um und rief: „Herr Kubatz, ich bin bei meiner Agentur geliefert, wenn das Flugzeug ohne mich abfliegt.“

„Dann nichts wie los“, erwiderte der Chefredakteur, holte den Pressefotografen ein und trabte mit ihm über den Dünenkamm zur Mulde.

Herr Bissegger fabrizierte noch schnell ein Foto von der Fahne der Glorreichen Sieben am Haus Seestern, und der Chefredakteur holte einen dicken Briefumschlag mit seinen Artikeln aus dem Blockhaus. Anschließend kurvten beide in dem Kubatzschen roten Flitzer zum Tor hinaus.

„Die haben wohl nicht alle Tassen im Schrank“, fluchte der Pressefotograf, als sie am Flugplatz vorfuhren. Die Maschine nach Hamburg ließ nämlich bereits ihre Motoren anspringen. Herr Bissegger stürmte durch die Sperre wie ein mittelmäßiger Hurrikan, rannte über das Flugfeld und wedelte dabei mit den Armen. Tatsächlich wurde die Tür geöffnet und die Einstiegtreppe noch einmal aus der Maschine gelassen.

Der Pressefotograf in seinem knallbunten Hemd kletterte ins Innere, aber bevor er ganz verschwunden war, tauchte er mit dem Kopf noch einmal kurz aus der Tür und winkte mit dem dicken Briefumschlag. Herr Kubatz winkte zurück. Anschließend begab er sich wieder einmal zu einer Telefonzelle und sprach mit Herrn Hildesheimer in Bad Rittershude.

„Ein Vater hat sich gemeldet“, berichtete der Redakteur. „Er hat seinen Sohn allerdings vor zehn Jahren zum letztenmal gesehen, als er nach einer Scheidung von seiner Frau nach Amerika ausgewandert ist. Aber die Nase und die Mundpartien seien genauso gewesen wie auf dem Foto...“

„Sonst noch was Neues?“ unterbrach Herr Kubatz.

„Es ist ruhiger geworden“, erwiderte der Redakteur. „Der erste Sturm, sozusagen, ist vorbei. Aber wir sind nach wie vor in Alarmbereitschaft.“

„Besten Dank“, meinte Herr Kubatz. „Aber spätestens in zwei Stunden können Sie alles abblasen und wieder ganz normal weitermachen. Ich habe mit der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR gesprochen und mich geeinigt. Meine Artikel kommen jetzt über ihre Fernschreiber an alle Zeitungen und damit natürlich auch zu Ihnen. Es gibt dann kein Geheimnis mehr.“

„Das war sehr vernünftig“, erlaubte sich Herr Hildesheimer zu bemerken.

„Unsere Bad Rittershuder Nachrichten haben ein paar Stunden lang vor der ganzen Presse die erste Geige gespielt. Mehr war nicht drin.“

„Aber wir haben überall daran erinnert, daß man gelegentlich mit uns rechnen muß“, unterbrach Herr Hildesheimer seinen Chef ein wenig stolz.

„Jetzt wollen wir wieder schön auf dem Teppich bleiben“, meinte Chefredakteur Kubatz. Als er hinterher ein wenig nachdenklich zum Parkplatz schlenderte, entdeckte er an einem Kiosk bereits die ersten fremden Zeitungen mit dem Foto eines schwarzhaarigen Jungen, der an irgendeinem Strand ans Ufer gespült worden sei und der sein Gedächtnis verloren hätte. „Immer auf der ersten Seite“, bemerkte Herr Kubatz wieder einmal zu sich selbst. „Und überall steht dabei, daß der Bericht den Bad Rittershuder Nachrichten entnommen sei.“ Herr Kubatz saß inzwischen in seinem offenen Kabrio in der Sonne und blätterte sich durch die Erzeugnisse der Konkurrenz.

„Sehr erfreulich“, stellte er schließlich fest. Er knipste sein Autoradio an und gondelte gemütlich über die Landstraße nach Rantum.

So langsam schlich Herr Kubatz mit seinem knallroten Flitzer nur ganz selten. Meistens nur dann, wenn er besonders gut gelaunt und mit sich selbst zufrieden war.

Ein Schneesturm und eine Wüste finden statt

„Wenn du schon die Eintrittskarten geschenkt bekommst“, stellte die Großmutter Kubatz fest, „kannst du wenigstens das Geld für zwei Taxis spendieren. Ich halte nichts davon, wenn die Jungen mitten in der Nacht per Fahrrad auf der Straße sind.“

„Du triffst wie immer den Nagel auf den Kopf“, erwiderte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten und nahm heute wohl schon zum zweiundzwanzigstenmal einen Telefonhörer in die Hand.

Die Glorreichen Sieben waren geschlossen zum Küchendienst angetreten und hatten nach dem Abendessen gemeinsam beim Geschirrabwaschen geholfen.

„Das ging ja wie die Feuerwehr“, stellte Fräulein Zobelmann fest. „Besten Dank, meine Herren.“ Daraufhin verteilten sich alle zum Umziehen auf ihre Zimmer.

„Gleich muß die Abendschau dran sein“, murmelte Großmutter Kubatz. Sie schaltete den Fernseher an und setzte sich gegenüber in ihren Ohrensessel. Das übrige Programm konnte ihr gestohlen bleiben. Aber sie wollte jeden Abend wissen, was sich tagsüber in der Welt ereignet hatte. Wenn dann die Wetterkarte kam, war die Sache für sie erledigt, und sie schaltete wieder ab.

Als der Abendschausprecher gerade davon berichtete, daß wohl mit neuen Lohnerhöhungen bei der Post zu rechnen sei, versammelten sich die Glorreichen Sieben so nacheinander wieder im Erdgeschoß. Sie hatten sich Pullover und Anoraks angezogen, weil es an den Abenden draußen doch ziemlich frisch wurde.

Bei einer Meldung über neue Erdölvorkommen in Australien kam Fräulein Emma Zobelmann aus ihrem Zimmer zurück und wirkte in Hut und Mantel beinahe so, als ob sie sich verkleidet hätte. „Ich bin soweit“, meinte sie.

Gleichzeitig kam Florian durch die Hintertür. Er war wieder genauso angezogen wie damals, als er die Glorreichen Sieben mit dem Pferdewagen vom Bahnhof abgeholt hatte.

„Dann wären wir ja komplett“, stellte Herr Kubatz fest und half seiner Frau in eine dicke Strickweste.

„Und Professor Stoll?“ fragte die Großmutter aus ihrem Ohrensessel.

„Der hat noch einen Patienten in Wennigstedt und kommt von dort direkt in die Vorstellung“, erklärte Herr Kubatz. Draußen hörte man Motorengeräusche und eine Autohupe.

„Eure Taxis“, meinte die Großmutter. „Viel Vergnügen.“

„Willst du nicht doch mitkommen?“ fragte Karlchen Kubatz bekümmert.

„Ich hab’ gar nichts dagegen, wenn ich zwischendurch mal einen Abend allein bin“, meinte die Großmutter. „Aber das verstehst du noch nicht. Und jetzt laßt mich endlich in Ruhe meine Nachrichten hören.“

Über die Röhre flimmerten gerade Bilder von einem Autorennen irgendwo in Kalifornien.

„Dann also, guten Abend“, sagten Herr Kubatz und die anderen durcheinander und wollten schon zum Hof hinaus. Aber da hörten sie die Stimme des Abendschausprechers. Sie blieben wie angewurzelt stehen und drehten sich um.

„Und jetzt bittet die Kriminalpolizei um eine Durchsage.“

Gleich darauf erschien ein Foto von Alexander auf dem Bildschirm. „Dieser Junge ist vor drei Tagen auf Sylt am Strand bei Rantum angeschwemmt worden.“ Der Sprecher berichtete kurz die Tatsachen. „Da der Findling seitdem sein Gedächtnis verloren hat, bittet die Kriminalpolizei alle Personen, die zu einer Identifizierung beitragen können, um Anruf oder Nachricht.“ Es folgten Telefonnummern und Anschriften. Gleich darauf kam die Wetterkarte ins Bild. Sie versprach auch weiterhin Sonne.

„Du wirst allmählich bekannt wie ein Filmstar“, japste der dickliche Sputnik aufgeregt. „Es ist nicht zu fassen.“

„Laß doch den Quatsch“, knurrte Paul Nachtigall.

„Verflixt“, meinte Herr Kubatz. „Das funktioniert ja schneller, als man die Hand umdreht. Und das haben jetzt mit einem Schlag ein paar Millionen Menschen gesehen.“

Fräulein Emma Zobelmann war schlichtweg sprachlos.

„Was diese Millionen Menschen betrifft“, sagte Großmutter Kubatz nach einer Weile wie aus heiterem Himmel, „wäre es jetzt vielleicht besser, wenn Alexander im Haus Seestern bliebe.“

„Wieso? Kann ich nicht ganz verstehen“, erwiderte der Chef der Bad Rittershuder Nachrichten verwundert. „Daß die Geschichte nicht gerade lustig ist, wissen wir schon von Anfang an. Vielleicht ist uns das jetzt besonders klargeworden, weil sich auch das Fernsehen eingeschaltet hat. Aber deshalb hat sich doch nichts verändert.“

„Eine Kleinigkeit schon“, gab die Großmutter zu bedenken. „Es könnte jetzt nämlich immerhin passieren, daß Alexander erkannt wird, wenn er irgendwo aufkreuzt. Und ihr wißt, wie die Menschen sind. Sie starren ihn dann an wie ein Kalb mit fünf Beinen. Wollt ihr das?“

Der schwarzhaarige Junge, dessen Gesicht kurz zuvor ein paar Millionen Menschen auf ihren Bildschirmen gesehen hatten, zog sich bereits den dunkelblauen Anorak, den ihm Emil Langhans geliehen hatte, über den Kopf.

„Eigentlich hätte mir das zuerst einfallen müssen“, gab Herr Kubatz zu. „Auch an den Kiosken hängen schon überall die neuesten Zeitungen mit seinem Foto.“

„Dann bleiben wir auch“, stellte Paul Nachtigall fest. Gleichzeitig hupten draußen die wartenden Taxis.

„Also, was passiert jetzt?“ fragte Herr Kubatz. „Wollen wir den ganzen Zirkus sausen lassen?“

„Auf keinen Fall“, protestierte Alexander, und gleich darauf grinste er. „Ihr seid ja nicht so bekannt wie Filmstars. Kein Mensch wird sich nach euch umdrehen.“

„Er hat im Knopfloch mehr Humor als ihr in euren Hosentaschen“, kicherte die Großmutter. „Laßt uns jetzt allein, und paßt gut auf, damit ihr uns hinterher alles genau erzählen könnt.“

„Aber Alexander, ich bleibe wirklich...“ sagte Paul Nachtigall noch.

„Papperlapapp“, unterbrach ihn die Großmutter und winkte mit ihren Händen, als ob sie Hühner davonjagen würde. „Schiebt endlich ab, oder ich werde ungemütlich.“

Knapp zwanzig Minuten später begrüßte Herr Morgano seine Gäste und geleitete sie zu ihren Plätzen in der dritten Reihe vor dem Podium und überreichte seine Programmhefte mit einer Geste, als seien es Blumensträuße. Er trug einen nachtblauen Frack mit Aufschlägen, die wie Christbaumkugeln glitzerten. „Es ist mir eine große Freude“, sagte er und strahlte dabei wie ein Schneekönig: „Wir sind auch schon für morgen aus verkauft.“

„Das ist ja enorm“, gratulierte Herr Kubatz, und um gleichfalls etwas Freundliches zu bemerken, sagte seine Frau: „Das ist ja ein wunderschönes Zelt, das Sie da haben.“ Sie blickte sich um.

„Alles Plastik, kann in drei Stunden überall aufgebaut werden“, erklärte Herr Morgano in gebrochenem Deutsch. „Und braucht zum Transport nur einen Lastwagen.“

„Ach, und die übrigen Fahrzeuge, die ich gesehen habe?“ fragte der Chefredakteur neugierig. „Sind dann wohl so eine Art Wohnwagen für die Mitwirkenden?“

„Aber wir sind doch kein Zirkus, lieber Herr Kubatz!“ Der Direktor empörte sich, aber er lächelte dabei. „Die übrigen Wagen transportieren die Dekorationen und die Kostüme, die wir brauchen. Und abends während der Vorstellung benutzen wir sie als Garderoben zum Umziehen und zum Schminken. Aber ansonsten reisen meine Künstler selbstverständlich erster Klasse“, bemerkte er stolz. „Zum Beispiel morgen abend nach der Vorstellung nehmen sie noch den letzten Zug zum Festland, übermorgen gastieren wir nämlich bereits wieder auf einer anderen Insel, Nordstrand, und weil es Sonntag ist, gleich mit einer Nachmittagsvorstellung. Nein, bequem ist so eine Tournee wirklich nicht. Aber was soll man machen?“ Er verabschiedete sich vorläufig von Frau Kubatz mit einem Handkuß und verbeugte sich dann vor allen anderen so, als ob sie ihn gerade mit Beifall überschüttet hätten. „Wir sehen uns noch“, versprach er und verschwand.

Das Zelt hatte sich inzwischen bis auf den letzten Platz gefüllt, und die braungebrannten Feriengäste unterhielten sich so vergnügt, als würden sie am Strand liegen. Sie wollten einfach ihren Spaß haben und erwarteten bestimmt keine besonderen künstlerischen Darbietungen.

Auf eine eigene Kapelle hatte man, vermutlich aus Kostengründen, verzichten müssen. Dafür kam aus großen Lautsprechern Musik von einem Tonband.

Eine Weile dachten die Glorreichen Sieben noch an Alexander, der jetzt allein mit Großmutter Kubatz im Haus Seestern saß, aber dann ging im Zuschauerraum das Licht aus, und bunte Scheinwerfer konzentrierten sich auf die Bühne. Gleichzeitig vibrierten die Lautsprecher unter einem lauten und dreifachen Tusch.

Ein purpurroter Vorhang wurde auseinandergeschlagen, und Direktor Morgano erschien mit ausgebreiteten Armen. Er begrüßte seine Gäste, dankte für den Besuch und wünschte allen noch viel Sonne und schöne Ferien.

Die Musik spielte wieder einen Tusch, ein großes Tuch, auf dem mit goldenen Buchstaben INTERNATIONALE ARTISTIK zu lesen war, fiel von der Decke, und Direktor Morgano rief: „Die Show beginnt!“

Beinahe gleichzeitig dröhnte Beatmusik aus den Lautsprechern, und ein halbes Dutzend Mädchen wirbelten aus allen Ecken auf die Bühne, warfen die schlanken Beine in die Luft und lächelten tapfer auch dann noch ins Publikum, als ihnen nach einiger Zeit allmählich die Luft knapp wurde.

„Na, das fängt ja gut an“, flüsterte Professor Stoll, als er sich an den Glorreichen Sieben vorbei auf seinen Platz schlich, den ihm Herr Kubatz zwischen sich und Fräulein Emma Zobelmann freigelassen hatte. „Entschuldigung, ich habe mich leider verspätet.“

„Aber nichts versäumt“, entgegnete Herr Kubatz und gab dem verspäteten Besucher sein Programmheft. „Gleich ist ein Jongleur an der Reihe!“

Alle Künstler hatten natürlich klangvolle Namen und wirkungsvolle Kostüme.

Die Nummer zwei wurde als der „Große Rinaldo“ angekündigt. Er trug einen weißen Smoking und jonglierte zuerst mit silbernen Keulen und dann mit Blumenvasen. Er ließ sie auf seinen Schuhspitzen balancieren, warf gleichzeitig andere mit den Händen in die Luft und fing sie mit dem Kopf wieder auf.

Dann sprang ein junger Mann in einem Cowboykostüm auf die Bühne und machte einige Kunststücke mit dem Lasso. Anschließend stellte er ein junges Mädchen, das als Indianerin verkleidet war, vor ein Brett, das wohl einen Marterpfahl darstellen sollte, und dann betätigte er sich als Messerwerfer. Die Klingen schlugen jeweils dicht neben dem Mädchen ins Holz — am Schluß war sie von den Messern eingerahmt. Sie machte ein paar Tanzschritte nach vorn und verbeugte sich.

Jetzt fragte der Cowboy das Publikum, ob irgend jemand Lust hätte, seinen Mut zu beweisen und zugleich fünfzig Mark zu verdienen. Soviel würde er jedem bezahlen, der sich an den Marterpfahl stellte und wenigstens fünf Messer auf sich werfen ließe. Ohne zu überlegen, sprang Emil Langhans auf. Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten konnte ihm gerade noch rechtzeitig einen Fuß stellen und ihn auf seinen Stuhl drücken: „Du bist wohl von allen Geistern verlassen“, flüsterte Herr Kubatz. „Stell dir vor, was mir deine Eltern erzählen, wenn ich dich nach den Ferien wieder abliefere — ohne dein linkes Ohr!“

„So leicht kann man sich fünfzig Mark nicht oft verdienen“, meinte Emil und rückte seine Hornbrille zurecht.

„Na, wer wagt es?“ fragte der Messerwerfer jetzt schon zum drittenmal. „Wer will gewinnen?“

Aber das Publikum lachte nur und applaudierte schließlich, als sich das Indianermädchen und der Cowboy verbeugten und hinter dem Vorhang verschwanden.

Sie wurden abgelöst von chinesischen Erwachsenen und Kindern, die sich Familie Chang Fing Fu nannte. Sie trugen alle seidene Kimonos und ließen vor allem auf langen, dünnen Holzstäben Teller tanzen, warfen sie in die Luft und fingen sie wieder auf.

Anschließend zeigte eine Gruppe von jungen Arabern noch Saltos am laufenden Band, sie bauten Pyramiden und warfen sich gegenseitig über die Bühne wie Ping-Pong-Bälle.

Das Publikum war begeistert, klatschte laut Beifall und ging anschließend in die Pause.

Professor Stoll bestellte eine Runde Limonade, und als die Sprache während der Unterhaltung auf Alexander kam, meinte er auch, daß es tatsächlich doch besser gewesen sei, ihn im Haus Seestern zu lassen.

Und genau in diesem Augenblick sagte ein Mann in mittlerem Alter: „Hallo, Jungens, ihr kennt mich wohl gar nicht mehr?“

Als erster erinnerte sich Fritz Treutlein und fragte nur: „Molkerei in Hörnum?“

„Genau“, lachte der Mann, der heute einen dunkelblauen Anzug anhatte. „Ich hab’ doch den Jungen auf meinem Lieferwagen transportiert, ihm noch meinen weißen Kittel über die Schultern gelegt, weil er so gefroren hat, und da sehe ich ihn heute abend im Fernsehen. Mich laust der Affe, denke ich.“ Er drehte sich um: „Hallo, Herr Direktor“, sagte er jetzt. Aber Herr Morgano hatte nur ein Lächeln für ihn übrig. Er fragte das Ehepaar Kubatz und die übrigen Gäste, wie es ihnen bisher gefallen hätte.

„Ganz ausgezeichnet“, versicherte Herr Kubatz, und Professor Stoll fügte höflich hinzu: „Wirklich, ganz erstaunliche Leistungen.“

„Dann mache ich mir um den zweiten Teil keine Sorge“, meinte Herr Morgano. „Er übertrifft den ersten bei weitem. Aber nicht nur, weil ich jetzt auch selbst auftreten werde.“ Er lächelte und drängelte sich dann weiter durch die Besucher, die jetzt im Foyer herumstanden, heiße Würstchen futterten und aus Papierbechern Bier oder Coca-Cola tranken.

Der Molkereifahrer hatte den Direktor inzwischen nicht aus den Augen gelassen und war ihm gefolgt, bis er ihn jetzt dicht an einem Seiteneingang erreicht hatte.

Aber das bemerkten die Glorreichen Sieben nicht mehr. Lediglich Fritz Treutlein blickte sich verwundert um und stellte fest: „Da stand doch gerade noch dieser Mann aus Hörnum?“

Sie hatten ihn schnell vergessen.

Aber sie sollten früher an ihn erinnert werden, als es ihnen lieb war.

Als nämlich nach der Pause das Licht im Zuschauerraum wieder ausgegangen war und aus den Lautsprechern ein dreifacher Tusch den zweiten Teil der Vorstellung angekündigt hatte, kam Direktor Morgano auf die Bühne und rieb sich vergnügt die Hände. Dabei sagte er: „Meine sehr verehrten Damen und Herren, Sie werden aus dem Fernsehen oder aus der Zeitung über den Jungen Bescheid wissen, der auf dieser Insel an den Strand geworfen wurde und seitdem sein Gedächtnis verloren hat...“

Das Publikum wurde unruhig und tuschelte leise.

„Dieser bedauerliche Knabe selbst ist natürlich nicht unter uns“, fuhr Morgano fort. Jetzt ahnten die Glorreichen Sieben natürlich schon, was auf sie zukam, und sie rutschten so tief als möglich in ihre Stühle. „Aber die Jungen, die ihn am Strand gefunden und ihm das Leben gerettet haben, sind heute abend als meine Gäste anwesend!“ Der Direktor in seinem nachtblauen Frack zeigte zur dritten Sitzreihe, und ein Scheinwerfer richtete sich gleichzeitig genau auf die Besucher aus dem Haus Seestern. Das Publikum klatschte in die Hände, und manche Sommergäste riefen: „Bravo!“

Da blieb den Glorreichen Sieben gar nichts anderes übrig, als aufzustehen und sich zu zeigen. Sie hatten rote Köpfe und versuchten zu lächeln.

Fünf Reihen hinter ihnen saß der Molkereifahrer aus Hörnum. Er applaudierte wie alle anderen, nur daß er dabei herzhaft lachte und mit dem linken Auge zwinkerte.

„Haben wir diesem Witzbold zu verdanken“, knurrte Paul Nachtigall durch die Zähne. Und dann setzte er sich zusammen mit den anderen wieder so schnell als möglich auf seinen Stuhl zurück.

„Es ist vorbei“, flüsterte Professor Stoll freundlich, weil Fräulein Emma Zobelmann, die neben ihm saß, immer noch in die Hände klatschte. Sie hörte sofort damit auf, aber im gleichen Augenblick zuckte der Professor zusammen, als hätte ihm jemand auf die Schulter geschlagen. Er hatte nämlich seinen Namen gehört. Und tatsächlich stellte Direktor Morgano seinem Publikum jetzt auch noch den Arzt vor, der den Findling wieder auf die Beine gebracht hatte. Jetzt mußte auch Professor Stoll aufstehen und sich kurz verbeugen. Die Glorreichen Sieben klatschten begeistert in die Hände und grinsten schadenfroh dabei.

„Hallo, Professor“, riefen einige Besucher. Sie gehörten vermutlich zu seinen Patienten oder kannten ihn von der Insel.

Aber dann begann glücklicherweise der zweite Teil des Programms.

Zuerst gab es wieder Musik aus den Lautsprechern, und dann legten die sechs Mädchen, die man ja schon kannte, eine italienische Tarantella auf die Bretter. Sie tanzten jetzt auch nicht besser als beim erstenmal, aber ihre Kostüme ließen nun mehr von ihren langen Beinen sehen.

Anschließend hatte Direktor Morgano seinen Auftritt. Er stellte sich als Zauberkünstler vor.

Er begann farbige Schleier mit einem eleganten Spazierstock durch die Luft zu wirbeln, bis sie plötzlich unsichtbar geworden waren. Daraufhin füllte er auf rätselhafte Weise leere Glaskaraffen mit Wasser und ließ dann ein weißes Kaninchen verschwinden. Schließlich legte er ausgerechnet das hübscheste der sechs Ballettmädchen in eine längliche Kiste und sägte sie in der Mitte auseinander. Hinterher kletterte das Mädchen allerdings wieder vergnügt und unbeschädigt ins Freie.

Als man schon annehmen konnte, seine Nummer hätte ihren Höhepunkt erreicht, begab er sich von der Bühne herunter plötzlich ins Publikum. Er hatte ein Mikrofon bei sich und plauderte mit ein paar Besuchern besonders höflich. Er gab ihnen sogar die Hand, wünschte ihnen noch einen schönen Abend und bedauerte schließlich, daß es ihm nicht möglich sei, so jeden Besucher einzeln zu begrüßen. Dabei wanderte er auf die Bühne zurück und fragte so nebenbei: „Sollte jemand im Saal zufällig irgend etwas vermissen? Bitte haben Sie doch die Freundlichkeit nachzusehen.“

Jetzt stellte sich heraus, daß Direktor Morgano bei seinem Spaziergang durch das Publikum die Feriengäste nach Strich und Faden beklaut hatte. Und niemand hatte es bemerkt.

„Meine Armbanduhr ist weg!“ rief eine Dame.

„Meine Brieftasche“, lachte ein Herr, der aus der Gegend von Köln sein mußte.

„Meine Halskette!“

Herr Morgano zauberte alles wieder unter seinem nachtblauen Frack hervor, und das Publikum jubelte vergnügt. Die Bestohlenen mußten auf die Bühne kommen und unter dem schadenfrohen Gelächter des übrigen Publikums ihre Sachen zurückholen.

Die letzten Besucher hatten sich noch nicht beruhigt, als sich alle Scheinwerfer auf den Mittelpunkt des Podiums konzentrierten. Dort stand plötzlich, wie aus dem Boden gewachsen, ein untersetzter Mann von etwa fünfzig Jahren. Er trug einen schwarzen Smoking mit einem Umhang aus Seide. Sein Gesicht war so blaß wie ein gekochter Fisch, und seine Augen waren auffallend groß und seltsam verschleiert.

Aus dem Lautsprecher war zuerst wieder einmal ein dreifacher Tusch gekommen, und dann hatte eine laute Stimme angekündigt: „Psycho, das Wunder der Hypnose.“

Jetzt war nur noch leise orientalische Musik zu hören.

Der Mann in dem schwarzen Smoking mit dem Seidenumhang stand noch eine Weile ohne Bewegung da. Dann zogen die Scheinwerfer wieder ihre Lampen auf und warfen bläuliches Licht über die ganze Bühne.

Der Mann, der sich „Psycho“ nannte, warf die linke Seite seines Umhangs über die Schulter und kam bis an die Rampe: „Was Psychose ist, muß ich Ihnen, meine Damen und Herren, ganz bestimmt nicht erklären. Ich werde versuchen, Ihnen einige Experimente vorzuführen, und bitte zu diesem Zweck Personen aus dem Publikum hierher zu mir auf die Bühne. Ich kann Ihnen versichern, daß Ihnen überhaupt nichts passieren kann.“ Er blickte sich im Saal um. „Aber vielleicht machen Sie Erfahrungen, die Sie bis zu diesem Augenblick nicht gemacht haben und die interessant für Sie sind.“

Die ersten Besucher standen nur zögernd von ihren Stühlen auf. Aber zwei junge Männer in blauen Rollkragenpullovern wirkten offensichtlich ansteckend. Als sie sich lachend durch die Sitzreihen zur Bühne drängten, folgten ihnen immer mehr andere Badegäste.

„Besten Dank, das genügt, meine Herrschaften“, sagte der Mann, der sich „Psycho“ nannte. Er hatte jede Person, die zu ihm auf das Podium gekommen war, mit Handschlag begrüßt. Dabei hatte das Publikum aber auch bemerkt, daß er drei oder vier Besucher wieder höflich auf ihre Plätze zurückschickte. Schließlich warteten etwa zwanzig Kandidaten verschiedenen Alters, Frauen und Männer, auf der Bühne. Stühle waren bereitgestellt worden, und sie hatten nebeneinander in langen Reihen Platz genommen — wie im Wartezimmer eines Zahnarztes.

„Ich habe leider einige Herrschaften bitten müssen, auf eine Mitwirkung zu verzichten“, entschuldigte sich jetzt der untersetzte Mann im schwarzen Smoking. „Aber nicht jede Person ist zur Hypnose geeignet. Es würde zuviel Zeit in Anspruch nehmen, um die Behauptung zu begründen.“ Dabei war er jetzt wieder bis ganz vorn an die Rampe gekommen und blickte mit seinen grüngrauen Schleiereulenaugen direkt in die dritte Reihe zu den Glorreichen Sieben. „Und von euch ist keiner neugierig genug?“ fragte er. Die Jungen blickten sich gegenseitig an und schauten dann zu Chefredakteur Kubatz und Professor Stoll. Beide Herren schmunzelten und nickten mit den Köpfen. Und Fräulein Emma Zobelmann flüsterte: „Los, ihr Feiglinge!“

„Also dann, zwei oder drei, wenn ich es vorschlagen darf?“ meinte der Mann namens „Psycho“. Und als kurz darauf Paul Nachtigall und Karlchen Kubatz auf die Bühne kletterten, applaudierte das gesamte Publikum fast noch einmal so laut wie zuvor. Anschließend setzte es sich gemütlich in seinen Stühlen zurecht, weil es einen besonderen Spaß erwartete.

Der Mann mit dem seidenen Umhang an seinem Smoking hatte die beiden Jungen zwischen die anderen Besucher gesetzt und wandte sich wieder dem Publikum zu.

„Viele Leute behaupten, daß Hypnose ein fauler Zauber ist. Ich will versuchen, Ihnen das Gegenteil zu beweisen. Ohne jedes andere Hilfsmittel, nur mit der Kraft meines Willens und der meiner Augen, werde ich diese Personen in Trance, also in eine Art Schlaf, versetzen. Sie werden dann meine Befehle ausführen. Aber sie werden sich an nichts mehr erinnern können, wenn ich sie wieder aufwecke.“

„Das könnte Ihnen so passen“, lachte eine ziemlich dicke

Frau, die in einem grauen Kostüm neben Karlchen Kubatz saß.

„Dann sind Sie vielleicht damit einverstanden, wenn ich gerade mit Ihnen anfange“, sagte der Hypnotiseur. „Die anderen Herrschaften können schon langsam anfangen einzuschlafen.“ Bei diesen Worten ging er langsam die Stuhlreihe seiner Kandidaten entlang und blickte einem nach dem anderen in die Augen. Vor allem die zwei jungen Männer in den blauen Rollkragenpullovern grinsten überlegen, als er an ihnen vorbeikam.

„Also, meine Dame“, meinte der Mann mit dem Namen „Psycho“ freundlich. „Darf ich Sie bitten, zu mir in die Mitte der Bühne zu kommen. Ja, so ist es richtig. Bleiben Sie hier stehen, und blicken Sie mir in die Augen.“ Seine Stimme wurde ein wenig leiser, und im ganzen Zelt war es jetzt so still wie in einer Schule um Mitternacht. „Sie sind müde, Sie wollen schlafen, tief schlafen. Hören Sie mich noch?“

„Von ganz weit weg“, antwortete die Frau in dem grauen Kostüm. Sie gähnte und hatte die Augen geschlossen.

„Sie werden jetzt alles tun, was ich Ihnen sage“, sprach der Hypnotiseur leise weiter. „Und wenn ich Sie wieder aufwecke, werden Sie alles vergessen haben.“

„...alles vergessen haben“, wiederholte die dicke Frau wie im Traum.

„Darf ich jetzt einen Herrn auf die Bühne bitten, der kontrollieren soll, daß ich hier nicht mit doppeltem Boden arbeite?“ wandte sich „Psycho“ wieder an das Publikum.

Herr Kubatz, den die Sache immer mehr interessierte, sprang auf und war mit einem Sprung über der Rampe „Was soll ich machen?“ fragte er.

Der Hypnotiseur holte seine Brieftasche heraus und gab Herrn Kubatz einen Hundertmarkschein. Gleichzeitig befahl er der dicken Frau in dem grauen Kostüm, ihre Arme hochzunehmen. Anschließend sagte er zu Herrn Kubatz: „Ich erkläre dieser Dame jetzt, daß sie keinen Arm mehr herunternehmen kann, nicht einmal, wenn sie dafür dieses Geld bekommt.“ Daraufhin gab er der Frau den entsprechenden Befehl.

„Können Sie einen Arm herunternehmen, um diesen Hundertmarkschein zu bekommen?“ fragte Herr Kubatz. Die dicke Frau blieb bewegungslos mit erhobenen Armen stehen.

„Unglaublich“, bemerkte Herr Kubatz, gab das Geld zurück und wollte wieder auf seinen Platz.

„Bleiben Sie noch einen Augenblick“, bat der untersetzte Mann in dem schwarzen Smoking. Dabei warf er ihm eine weiße Billardkugel zu. „Irgend etwas Besonderes?“ fragte er.

„Nichts Besonderes“, bestätigte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten.

„Sie können Ihre Arme wieder herunternehmen“, sagte der Hypnotiseur zu der Frau in dem grauen Kostüm. „Und jetzt gebe ich Ihnen ein Stück glühende Kohle in die Hand.“

Er ließ sich von Herrn Kubatz die weiße Billardkugel geben und legte sie der Versuchsperson in die linke Hand. Augenblicklich schrie die dicke Frau vor Schmerzen auf und ließ die Billardkugel blitzschnell fallen.

„Betrachten Sie die Hand“, sagte der Hypnotiseur. „Was sehen Sie?“

„Eine Brandblase“, erwiderte Herr Kubatz, völlig verwundert.

„So wie Sie eingeschlafen sind, werden Sie jetzt wieder aufwachen“, sprach der Mann mit dem Namen „Psycho“ zu der dicken Frau, und es dauerte nicht länger als eine halbe Minute, da war sie aufgewacht, einen kurzen Augenblick noch benommen und dann wieder so normal wie vorher.

„Betrachten Sie jetzt noch einmal die linke Hand“, forderte der Hypnotiseur den Chefredakteur auf.

„Keine Brandblase mehr“, stellte Herr Kubatz fest. „Wirklich, sehr merkwürdig.“

Die dicke Frau in ihrem grauen Kostüm konnte sich an gar nichts mehr erinnern. Als sich der Hypnotiseur jetzt von ihr verabschiedete, schüttelte sie ungläubig den Kopf und trippelte zu ihrem Platz zurück.

Das Publikum klatschte begeistert Beifall.

Inzwischen war von den übrigen Versuchspersonen tatsächlich der eine oder andere auf seinem Stuhl eingeschlafen. Paul Nachtigall hielt sich noch aufrecht, aber Karlchen Kubatz hatte das Kinn auf der Brust und schlummerte bereits munter vor sich hin.

Die beiden jungen Männer in den blauen Rollkragenpullovern schienen am wenigsten anfällig zu sein. Sie hatten die Hände in den Hosentaschen, die Beine lang ausgestreckt und lächelten selbstbewußt. Sie blickten sich um, weil sie auch dem Publikum zeigen wollten, daß sie keinesfalls in Trance gebracht seien, und einer von ihnen stellte vergnügt fest: „Wir fühlen uns pudelwohl“, als jetzt der Hypnotiseur auf sie zukam.

„Das freut mich“, erwiderte der untersetzte Mann mit den Schleiereulenaugen freundlich. „Aber Sie sind ein wenig müde und würden jetzt liebend gern ein kleines Nickerchen machen.“

Die beiden jungen Männer schlugen beinahe gleichzeitig ihre langen Beine übereinander und grinsten frech. „An uns werden Sie sich die Zähne ausbeißen“, murmelte einer von ihnen.

„Was Sie da behaupten, stimmt nicht ganz“, entgegnete der Hypnotiseur weiterhin sehr freundlich. „Sie sind tatsächlich müde und wollen es nur nicht zugeben.“ Seine Stimme wurde jetzt leise und beinahe beschwörend. „Ihre Lider werden schwer. Sie können die Augen nicht mehr offen halten. Ganz schwer sind Ihre Lider. Und Ihre Beine sind wie Blei. Sie werden müder und müder. Sie sind jetzt soo müde...“

Eine Weile hatten die beiden jungen Männer in den blauen Rollkragenpullovern den dicklichen Mann mit den Schleiereulenaugen nur ungläubig angestarrt. Jetzt konnte man genau sehen, wie sie sich entspannten, wie ihre Muskeln sich lösten. Ihre Schultern fielen herab, ihre

Körper klappten wie Taschenmesser zusammen, und plötzlich gähnten beide um die Wette. Dann fingen sie regelrecht zu schnarchen an.

Auf dem Podium saßen jetzt nur noch Schlafende auf den Stühlen nebeneinander.

Wieder einmal kam ein dreifacher Tusch durch die Lautsprecher, und die laute Stimme verkündete noch einmal: „Psycho, das Wunder der Hypnose!“

Nun gab der untersetzte Mann in dem schwarzen Smoking seinem Affen Zucker. Er warf den seidenen Umhang ab und klatschte in die Hände. Anschließend führte er seine Kandidaten wie ein Dressurreiter seine Pferde durch die Manege. Zuerst nahm er sich die beiden jungen Männer in den Rollkragenpullovern vor. Er redete ihnen ein, daß sie jetzt so hart wie Eisenstangen seien, legte sie zwischen zwei Stühle — und sie ertrugen es tatsächlich, daß sich andere auf ihre Oberschenkel und ihre Brust setzten, ohne daß sie zusammenbrachen.

Anschließend verteilte er sämtliche Kandidaten über die Bühne und suggerierte ihnen zuerst, sie seien ein Philharmonieorchester. Und plötzlich ahmten alle die Gesten von Geigern, Klavierspielern oder Trompetern nach, obgleich die Musik inzwischen abgeschaltet worden war. Daraufhin behauptete der Hypnotiseur, daß man sich auf einem Ball befände, und sofort tanzten alle Versuchspersonen ohne Hemmungen über das Podium.

„Mir bleibt aber jetzt wirklich die Spucke weg“, flüsterte Fritz Treutlein, als er mit ansehen mußte, wie sich Paul Nachtigall im Kreis drehte und Karlchen Kubatz seine Beine warf und mit den Hüften wackelte.

„Wir sind jetzt in einen fürchterlichen Schneesturm gekommen“, gab der Mann mit den grüngrauen Schleiereulenaugen jetzt bekannt, und augenblicklich fingen die Hypnotisierten auf der Bühne zu zittern an, klapperten mit den Zähnen, taten so, als würden sie sich in ihre Mantelkragen verkriechen, und schlugen sich die Arme um den Leib. Umgekehrt fingen sie an, unter Hitze zu stöhnen und sich auszuziehen, als ihnen eingeredet wurde, daß sie sich jetzt in eine Wüste verirrt hätten. „Sie haben tagelang gedurstet, und nirgends finden Sie Wasser oder Schatten!“

Das Publikum wieherte vor Vergnügen, als jetzt auf der Bühne die Kleidungsstücke nur so durch die Gegend flogen.

Aber bevor sie völlig nackt auf der Bühne standen, weckte der Mann, der sich „Psycho“ nannte, seine Versuchspersonen auf. Sie blickten im ersten Augenblick verwundert um sich und brauchten einen Augenblick, um zu begreifen, wo sie sich überhaupt befanden. Dann suchten sie verlegen und kopfschüttelnd ihre Kleidungsstücke zusammen.

„Können Sie sich noch erinnern, weshalb Sie sich ausgezogen haben?“ fragte der untersetzte Mann in dem schwarzen Smoking.

Keiner der Kandidaten wußte eine Antwort.

Auch das Publikum hatte sich inzwischen beruhigt und war ein wenig nachdenklich geworden.

Aber plötzlich brachen die beiden jungen Männer, die zuvor noch ihre blauen Rollkragenpullover angehabt hatten, in ein schallendes Gelächter aus, weil sie sich nur noch in Unterhosen gegenüberstanden. Auch Paul Nachtigall und Karlchen Kubatz hatten übrigens bereits ihre Hemden ausgezogen.

Während sich die Kandidaten jetzt wieder ihre Blusen zuknöpften, in ihre Hosen kletterten und ihre Hemden über die Köpfe zogen, hatte sich der Mann, der sich „Psycho“ nannte, zur Rampe begeben. Er breitete die Arme aus und blickte mit seinen großen Schleiereulenaugen in das Publikum. Die Leute klatschten begeistert in die Hände, und manche trampelten sogar mit den Füßen.

Später kam wieder Musik aus den Lautsprechern, und dann wirbelten die Araber noch einmal über die Bühne, und auch die Chinesenfamilie Chang Fing Fu hatte ihren zweiten Auftritt.

Als sich die Glorreichen Sieben hinterher zusammen mit den anderen wieder in zwei Taxis verfrachteten, fiel plötzlich ein Schatten über Professor Stoll, der gerade als letzter einsteigen wollte. „Entschuldigen Sie, Herr Professor“ sagte eine Stimme. „Ich möchte nicht aufdringlich sein...“

Als sich der Arzt umdrehte und dabei seinen Strohhut aufsetzte, stand der Mann, der gerade noch unter dem Namen „Psycho“ aufgetreten war, vor ihm.

„Ich heiße Landauer“, sagte der untersetzte Mann mit den verschleierten Eulenaugen. „Albert Landauer, wenn ich mich mit meinem bürgerlichen Namen vorstellen darf.“

„Sehr erfreut“, meinte Professor Stoll. „Sie waren toll.“

„Besten Dank“, meinte Herr Landauer. „Aber ich sehe, Sie sind in Eile, und ich will Sie nicht auf halten...“

„Kann ich irgendwas für Sie tun?“ fragte der Arzt.

„Umgekehrt vielleicht“, erwiderte der untersetzte Mann. „Es wäre möglich, daß ich Ihrem jungen Patienten helfen kann. Es wäre nicht das erste Mal, daß ein verlorenes Gedächtnis in der Hypnose zurückkommt. Ich möchte das hier in aller Bescheidenheit zu bedenken geben.“ Er holte eine Visitenkarte heraus. „Ich wohne drüben in der Pension Möwenblick und habe mir für alle Fälle erlaubt, meine dortige Telefonnummer zu notieren. Ich bin morgen während des ganzen Tages zu erreichen. Das Äußerste, was ich mir erlaube, ist ein Liegestuhl im Schatten des Hauses.“

„Trifft sich ja vorzüglich“, antwortete Professor Stoll. „Ich erwarte morgen meinen Freund Schreiber aus Hamburg, der den Jungen untersuchen und behandeln will. Ich werde ihm von Ihrem Angebot berichten, und er soll dann entscheiden, ob wir Sie um Ihren Besuch bitten.“

„Professor Schreiber etwa?“ fragte Herr Landauer, „der ,kleine’ Professor, wie man ihn nennt?“

„Sie kennen ihn also?“ erwiderte der Arzt in seinem hellen Leinenanzug ein wenig verwundert.

„Wenn es dieser Professor Schreiber ist, den ich meine, dann müßte er sich eigentlich noch an mich erinnern“, meinte Herr Albert Landauer und lächelte. „Wir haben uns vor vielen Jahren kennengelernt. Ich halte mich also zur Verfügung.“ Er lüftete seinen schwarzen Hut und wünschte eine gute Nacht.

Ein Schildkrötengesicht schneit herein

„Moment, natürlich erinnere ich mich noch an diesen Mann“, sagte Professor Schreiber schon eine halbe Stunde später. Er saß im Haus Seestern in einem Sessel und betrachtete im bunten Programm der INTERNATIONALEN ARTISTIK das Foto des Herrn mit dem schwarzen Smoking und den grüngrauen Schleiereulenaugen. „Psycho, Wunder der Hypnose“, las der Professor die Bildunterschrift vor. „Also ,Psycho’ nennt sich dieser Herr Landauer jetzt. Aber er ist es. Nur dicker und auch älter ist er inzwischen geworden.“

„Der Zahn der Zeit nagt an uns allen“, bemerkte Großmutter Kubatz.

Als die Besucher der Artistenvorstellung vorhin wieder aus ihren beiden Taxis geklettert und ziemlich geräuschvoll ins Haus gepoltert waren, hatte eigentlich Karlchen Kubatz zuerst den neuen Gast entdeckt. Er hatte sich laut geräuspert und festgestellt: „Ich glaube, wir haben Besuch.“

„Ja, ist es denn die Möglichkeit“, hatte daraufhin Professor Stoll ausgerufen.

„Ich bin in der Klinik doch früher fertig geworden und hab’ dann noch den letzten Zug erwischt“, hatte Professor Schreiber geantwortet, war aufgestanden, und die beiden Herren hatten sich gegenseitig umarmt. Wobei Professor Stoll fast in die Kniebeuge gehen mußte, während sich sein Freund aus Hamburg auf die Schuhspitzen stellte.

„Altes Haus, schön, dich endlich wiederzusehen, Jürgen.“

„Mein lieber Erich, auch ich freue mich sehr.“

Sie waren sich danach zum zweitenmal in die Arme gesunken, und dann hatte Professor Stoll seinem Besucher zuerst das Ehepaar Kubatz vorgestellt, dann Fräulein Emma Zobelmann, den sommersprossigen Florian und die Glorreichen Sieben. „Ich höre ein Auto“, hatte Großmutter Kubatz abschließend noch erklärt. „Gleich darauf geht die Tür auf, und er schneit mir ins Zimmer.“

Inzwischen saßen sie nun alle gemütlich in dem großen Raum im Erdgeschoß, das Kaminfeuer brannte wieder einmal, und Fräulein Zobelmann hatte längst ihren Mantel ausgezogen, Hagebuttentee serviert und für die Herren eine Flasche Rotwein aus dem Keller geholt.

„Wir haben uns schon ganz gut aneinander gewöhnt“, bemerkte Professor Schreiber aus Hamburg und meinte damit Alexander, der wirklich so ungezwungen und fast vergnügt in einer Sofaecke saß wie bisher noch nie. Seit er im Haus Seestern war, lachte er heute auch zum erstenmal hell auf, als Paul Nachtigall davon berichtete, wie Direktor Morgano die Glorreichen Sieben nach der Pause völlig überraschend dem ganzen Publikum als seine Lebensretter vorgestellt hatte.

„Du hättest sehen sollen, wie artig sie gelächelt haben“, bemerkte Florian. „Fast hätten sie noch einen Knicks gemacht.“

„Und wie Karlchen von einem Bein aufs andere hüpfte“, kicherte Fräulein Emma Zobelmann, „als dieser Herr Psycho sagte, daß er jetzt in ein Schneetreiben geraten sei. Das war zum Kugeln komisch.“

„Beherrschen Sie sich, Fräulein Zobelmann“, rief Karlchen Kubatz.

„Für dich immer noch Emma Zobelmann“, erwiderte sie. „Und komisch war es doch.“

„Also, dieser Herr Landauer hat sich angeboten, mit Alexander einen Versuch zu machen“, überlegte Professor Schreiber eine Weile später. Er war ziemlich klein und wirkte fast zerbrechlich. Einschließlich seiner dicken Brillengläser sah er wie eine wohlwollende Schildkröte aus, mit hellwachen und flinken Augen. „Dieser Albert Landauer ist ein echtes Hypnosetalent. Jedenfalls ist er damals eines gewesen. Ich habe ihn deshalb an die Universität geholt und mit ihm eine ganze Reihe von Experimenten gemacht. Auch manche Teile der Wissenschaft halten ja Hypnose für reinen Humbug, und diese Meinung wollte ich seinerzeit durch ein Buch widerlegen.“ Professor Schreiber blickte durch seine dicken Brillengläser an die Decke. „Zum Beispiel gab es Patienten, die keine Narkose vertragen konnten. Er hat sie so tief in Hypnose versetzt, daß man sie operieren konnte und sie haben auch hinterher keine Schmerzen gespürt.“

„Was ist Hypnose überhaupt?“ fragte Großmutter Kubatz. „Man hat so viel darüber gehört.“

„Darüber kann man ein paar Stunden sprechen“, meinte das freundliche Schildkrötengesicht. „Man kann aber auch nur sagen, daß Hypnose ein Zustand ist, in dem Bewußtsein und Unterbewußtsein miteinander in Verbindung stehen.“

„Jedenfalls kann ein solcher Mann wie dieser Herr Psycho mir einen Befehl geben, und ich gehorche ihm“, warf Paul Nachtigall ein, „und daß ich da auf der Bühne herumgetanzt sein soll. — also ich kann mich beim besten Willen an nichts mehr erinnern.“

„Mir geht es genauso“, bestätigte Karlchen Kubatz. „Ich habe noch gemerkt, wie ich eingeschlafen bin, aber was dann passiert ist, davon habe ich keine blasse Ahnung mehr. Ich bin erst wieder richtig zu mir gekommen, als sich das ganze Zelt vor Lachen gebogen hat. Und dann hab’ ich entdeckt, daß ich in meiner Badehose fast im Freien dagestanden bin.“

„Ich hätte das alles auch nicht für möglich gehalten“, gab der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten zu, „wenn ich nicht selbst dabeigewesen wäre.“

„Dann könnte aber doch so ein Mann wie dieser Herr Landauer auch glatt in eine Bank stiefeln“, meinte Hans

Pigge mit dem blonden Pagenkopf, „den Kassier hypnotisieren und ihm befehlen, daß er ihm das ganze Bargeld aus dem Safe holt.“

„Ganz so einfach ist die Sache nicht“, meinte Proessor Schreiber und lächelte dabei. Er saß jetzt ganz klein in nem Sessel. „Zuerst einmal behauptet die Wissenschaft, daß kein Mensch gegen seinen Willen hypnotisiert werden kann.“

„Aber da waren doch diese beiden jungen Kerle in blauen Rollkragenpullovern“, warf Emil Langhans ein. Die wollten sich bestimmt nicht hypnotisieren lassen und dann gehorchten sie diesem Herrn Landauer mit den Eulenaugen doch wie zwei perfekte Musterschüler.“

„Einverstanden“, gab der Professor zu und legte dabei seine schmalen Hände dicht nebeneinander. „Aber in diesem Falle sollte die ganze Geschichte ja nur ein Spiel sein, und diese beiden jungen Männer haben die Sache jedenfalls nicht ernst genug genommen. Im wirklichen Ernstfall ist das aber anders. Da kann es zwischen dem Hypnotiseur und seiner Versuchsperson zu einem Kampf kommen wie zwischen zwei Fußballspielern, die sich gegenseitig den Ball abjagen wollen. Da kämpft dann ein Wille gegen den anderen und der Stärkere siegt eben.“ Er faltete jetzt seine Hände wie zu einem schlanken Turm zusammen und betrachtete sie. „Zum zweiten kann in der Hypnose kein Mensch zu einer Tat gezwungen werden, die er im normalen Zustand nicht auch begehen würde. Gefährlich wird die Sache allerdings, wenn gewisse Neigungen vorhanden sind. Aber das ist ein weites Feld...“

„Jemand, der sonst vielleicht auch stehlen würde“, überlegte Großmutter Kubatz, „könnte also zu einem Diebstahl angestiftet werden, wenn er hypnotisiert ist?“

„Unter Umständen wäre das nicht auszuschließen“, antwortete Professor Schreiber.

„Das klingt ja nicht sehr beruhigend“, meinte Großmutter Kubatz.

„Hypnose ist auch kein Kinderspielzeug“, entgegnete das Schildkrötengesicht und lächelte nicht mehr.

„Was meinst du also zu dem Angebot von Herrn Landauer? fragte Professor Stoll eine Weile später.

„Es gibt Fälle von Gedächtnisverlust, bei denen Hypnose tatsächlich geholfen hat“, erwiderte der Gast aus Hamburg.

„Im Zustand der Trance ist es möglich, daß plötzlich vergessene Namen, Zahlen oder Orte wieder in die Erinnerung zurückgerufen werden. Das könnte uns eine ganzes Stück weiterhelfen. Aber eine Garantie dafür gibt es natürlich nicht.“ Professor Schreiber blickte jetzt durch seine dicken Brillengläser zu Alexander hinüber. „Wollen wir’s probieren?“

„Wenn es schon manchmal geholfen hat“, meinte der schwarzhaarige Junge. „Ich habe keine Angst davor.“

„Dann bin ich dafür, daß wir die ganze Sache überschlafen“, schlug der schmale Professor mit dem Schildkrötengesicht vor. „Und wenn es dir nicht zu spät ist, dann würde ich jetzt noch gerne etwas von dir hören. Frau Kubatz hat mir vorhin erzählt, wie gut du spielen kannst. Und das interessiert mich natürlich.“

Alexander stand aus seiner Sofaecke auf und setzte sich ans Klavier. Er überlegte nicht lange.

Der Professor aus Hamburg hatte sich tief in seinen Sessel zurückgelehnt, die dünnen Beine übereinandergeschlagen, und beobachtete den schwarzhaarigen Jungen jetzt aufmerksam durch seine dicken Brillengläser.

„Im Zweifelsfall Beethoven“, meinte Chefredakteur Kubatz nach einer Weile hinter einer Wolke von Pfeifenrauch.

„Richtig geraten“, schmunzelte Professor Schreiber aus Hamburg. „Klavierkonzert Nummer drei, c-moll, Opus 37.“

Haus Seestern wird belagert

Am nächsten Morgen platzte Polizeiwachtmeister Küselwind dem Haus Seestern mitten ins Frühstück. Er wünschte einen schönen Tag und einen guten Appetit. „Leider wird es mit letzterem allerdings bald vorbei sein“, fügte er dann betreten hinzu.

„Sie machen mich neugierig“, sagte Großmutter Kubatz.

„Am besten, Sie machen das Tor zu und verbarrikadieren die Türen“, schlug Herr Küselwind vor. Dabei hatte er seine Uniformmütze abgenommen und zeigte wieder einmal seine roten Haare. „Sie können sich ja gar nicht vorstellen, wie es heute nacht bei mir im Revier zugegangen ist. Ein Telefonat nach dem anderen.“

„Vermutlich haben Sie Geburtstag“, kicherte die Großmutter. „Dürfen wir auch gratulieren?“

„Schön wär’s“, meinte der Polizeiwachtmeister, und dann berichtete er, daß es Zeitungsredaktionen und Fernsehreporter gewesen waren, die ihm keine Ruhe gelassen hatten. „Ich wollte alle an Kriminalkommissar Michelsen in Westerland abwimmeln, aber der war die ganze Nacht über nicht zu erreichen. Bei Archsum soll wieder ein Haus abgebrannt sein, und deshalb waren alle Beamten auf den Beinen.“

„Natürlich wollten diese Presse- und Fernsehleute alle dasselbe wissen, nicht wahr?“ fragte jetzt Chefredakteur Kubatz.

„Ja, die Adresse“, gab Wachtmeister Küselwind zu. „Ich meine, wo sich der Junge aufhält.“ Er blickte verlegen zu Alexander hinüber. „Der Junge, der sein Gedächtnis verloren haben soll...“

„Und höflich, wie Sie nun einmal sind“, meinte die Großmutter Kubatz, „haben Sie jedem, der es wissen wollte, selbstverständlich von Haus Seestern erzählt.“

„Daß der Junge an unserem Strand gefunden wurde, steht ja inzwischen in allen Zeitungen“, verteidigte sich der rothaarige Herr Küselwind. „Wenn die hier aufkreuzen, hätten sie es sowieso in Erfahrung gebracht.“

„Aha, sie wollen also hier aufkreuzen?“ fragte Großmutter Kubatz immer noch ganz treuherzig.

„Sie müssen sogar jeden Augenblick dasein. Einige waren bereits in Westerland“, erwiderte der junge Polizist. Dabei verdrehte er den Kopf und blickte durch das Fenster, weil genau in diesem Augenblick von draußen Motorengeräusch zu hören war. „Ich fürchte, da kommen sie schon“, bemerkte er, und dann fiel ihm noch etwas ein: „Ach ja, ein paar Rundfunkreporter sind auch schon unterwegs.“

„Dann muß ich Sie bitten, sofort Ihre Pflicht zu tun,

Wachtmeister Küselwind“, sagte die Großmutter jetzt in einem völlig anderen Ton. „Das Betreten eines umzäunten Grundstücks ist Hausfriedensbruch. Sorgen Sie dafür, daß wir hier in Ruhe gelassen werden. Schließlich haben Sie uns die Suppe eingebrockt.“

„Aber ich habe doch versucht zu erklären...“

„Ich habe Sie bis heute für einen sehr klugen und entschlossenen jungen Mann gehalten“, unterbrach ihn Großmutter Kubatz. „Hoffentlich muß ich meine Meinung in den nächsten Stunden nicht ändern.“

„Ich will sehen, was ich für Sie tun kann“, versicherte der Polizeiwachtmeister.

„Das muß ich auch zur Schonung meines jungen Patienten verlangen“, mischte sich jetzt Professor Schreiber in das Gespräch. „Versuchen Sie das den Herren zu erklären.“

„Ich will sehen, was ich tun kann, wie gesagt.“ Polizeiwachtmeister Küselwind zog sich wieder seine Uniformmütze über das rote Haar und verabschiedete sich. Dabei nahm er die rechte Hand an die Mütze und blickte zu dem Ohrensessel hinüber, als säße dort nicht die Großmutter, sondern Kriminalkommissar Michelsen aus Westerland.

Unterdessen hing Chefredakteur Kubatz bereits wieder am Telefon, um die ZENTRALE PRESSE-AGENTUR zu alarmieren. Aber Chefredakteur Splettstößer war überhaupt nicht überrascht und sagte nur: „Was haben Sie anders erwartet? Nachdem wir endlich melden mußten, war es doch sonnenklar, daß jetzt alle Welt auf eigene Faust lostigert. Für unsere Agentur ist damit die Kiste gelaufen. Aber was euch da droben nun blüht, da kann ich nur sagen: die Völkerwanderung war ein alter Hut dagegen. Jedenfalls Haisund Beinbruch, Herr Kollege.“

„Besten Dank“, erwiderte Herr Kubatz und wollte auflegen.

„Moment“, unterbrach ihn der Chefredakteur in Hamburg. „Der Junge ist natürlich immer noch ein heißes Ding. Und wenn Sie etwas wissen, was die anderen nicht erfahren, bitte ich sofort um Ihren Bericht. Vor allem ist man natürlich gespannt darauf, wie diese Geschichte am Ende ausgeht. Oder hat zum Beispiel dieser Professor Schreiber schon irgend etwas herausbekommen?“

„Bisher noch nicht“, meinte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Aber für heute nachmittag hat er sich den Versuch mit einem Hypnotiseur vorgenommen. Der Mann soll ein Talent sein und gastiert zufällig auf der Insel.“

„Das wäre doch etwas!“ rief der Chefredakteur Splettstößer plötzlich wieder wie elektrisiert. „Allerdings nur, wenn es die anderen nicht auch mitbekommen. Also, am Ball bleiben, mein Lieber.“

Draußen waren inzwischen tatsächlich schon die ersten Reporter aus ihren Autos gestiegen. Sie waren ganz friedlich, ließen sich von Polizeiwachtmeister Küselwind noch zurückhalten und respektierten das geschlossene weiße Holztor. Aber als dann immer mehr Wagen und immer mehr Menschen von der Landstraße her kamen, wurde Herr Küselwind trotz seiner Uniform und trotz seiner Proteste glatt überrollt.

Daraufhin hatte das Haus Seestern in seinen Türen die Schlüssel umgedreht und die Fensterläden zugemacht. Es ähnelte jetzt einer Festung, die zur Verteidigung entschlossen ist und ihre Zugbrücke eingezogen hat.

Spätestens gegen Mittag glich die Mulde einem Heerlager. Die angereisten Journalisten, Rundfunkreporter und Kameraleute lagen zu Dutzenden im Gras, und das Fernsehen hatte mit seinem Gewirr von Kabeln überall Stolperfallen gelegt.

Vor kurzem war Kriminalkommissar Michelsen gemeinsam mit dem jungen Herrn Lüders im Streifenwagen eingetroffen. Seitdem spielte er die Rolle des Parlamentärs zwischen den beiden Parteien. Nur daß Herr Lüders keine weiße Fahne neben ihm hertrug.

Ein älterer Herr mit einer karierten Sportmütze und einem Mikrofon in der Hand war der Sprecher der Journalisten.

Die Vertretung für das Haus Seestern hatte Professor Schreiber übernommen. Die Glorreichen Sieben klebten an den Fensterläden im ersten Stock und beobachteten, wie durch Schießscharten, genau, was draußen vor sich ging. Dasselbe taten die Großmutter, Familie Kubatz und Fräulein Zobelmann im Erdgeschoß. Lediglich der sommersprossige Florian schlenderte zwischen den Fronten hin und her, fütterte zuerst einmal seine Pferde, dann den Pfau, die Hühner und schließlich die Stallhasen. Wenn er irgend etwas gefragt wurde, lächelte er nur; allmählich waren die Herrschaften aus der Stadt deshalb der Meinung, daß er vermutlich taubstumm sei.

Anfänglich hatte Kriminalkommissar Michelsen noch die Hoffnung gehabt, daß er die Journalisten vielleicht mit einer anderen Sensation ablenken könnte. „Es ist uns heute in den Morgenstunden gelungen, endlich den Feuerteufel zu fassen“, erklärte er nicht ohne Stolz. „Er hat auf unserer Insel insgesamt sieben Häuser angezündet, und es entbehrt nicht einer gewissen Komik, wenn ich Ihnen verrate, daß der Täter früher bei der Feuerwehr gewesen ist.“ Herr Michelsen machte eine Pause, da er schallendes Gelächter erwartet hatte. Weil die Herrschaften aber völlig ruhig blieben, fügte er nur noch sachlich hinzu: „Jetzt ist er zur Beobachtung in eine psychiatrische Klinik eingeliefert worden.“

„Zweifellos ein sehr schöner Erfolg für Sie“, meinte der ältere Herr mit der karierten Sportmütze. „Wir gratulieren Ihnen ja auch, aber wir sind gekommen, weil wir diesen Jungen sprechen und fotografieren müssen. Ich sage ausdrücklich müssen und nicht wollen. Wir leben nämlich in einer Demokratie, falls Sie das noch nicht bemerkt haben sollten, und der Bürger hat ein Recht auf Information durch uns.“

Die Journalisten, die im Gras herumlagen, nickten bedeutungsvoll, und einer von ihnen rief: „Was wir hier machen, ist ein Sitzstreik, und Sie werden uns erst wieder los, wenn dieser Knabe uns eine Viertelstunde zur Verfügung steht. Länger brauchen wir ihn ja gar nicht.“

„Ich werde noch einmal mit Professor Schreiber sprechen“, erklärte Kommissar Michelsen und ging zusammen mit seinem Assistenten Lüders zum Haus Seestern zurück. Er gab ein bestimmtes Klopfzeichen, und Karlchen Kubatz ließ die beiden Herren durch einen schmalen Spalt hereinschlüpfen.

Dieses Klopfzeichen war natürlich völliger Blödsinn, weil man ja immer genau beobachten konnte, wer jeweils auf das Haus zukam. Aber Karlchen hatte die Türwache nur unter dieser Bedingung übernommen. „Für eine Belagerung gehört sich das so“, hatte er behauptet.

Professor Schreiber hörte sich aufmerksam an, was der Kriminalkommissar zu berichten hatte. „Besten Dank, Herr Michelsen“, sagte er schließlich. „Einen Moment bitte.“ Daraufhin steckte er mit Professor Stoll, dem Chefredakteur, Alexander und der Großmutter die Köpfe zusammen. Man flüsterte eine Weile, und der Professor aus Hamburg schüttelte dabei ein paarmal seinen etwas zu großen Kopf mit dem Schildkrötengesicht. Schließlich blickte er nachdenklich durch seine dicken Brillengläser und meinte: „Ich fürchte, Erich, wir müssen uns ihnen zum Fraß vorwerfen.“ Dabei sprangen seine flinken Augen zu Professor Stoll hinüber.

„Dann auf in den Kampf, Jürgen“, antwortete Professor Stoll und griff nach seinem Strohhut.

Im selben Augenblick klingelte das Telefon, und Herr Kubatz nahm ab. „Hier Haus Seestern“, meldete er sich. Kurz darauf gab er den Hörer weiter an Professor Schreiber und sagte dabei: „Herr Landauer möchte Sie sprechen.“

„Ja, mein Lieber, wir erwarten Sie“, meinte der kleine und zierliche Professor aus Hamburg. Dabei blickte er auf seine Armbanduhr. „Sie wollten um zwei Uhr hier sein, wenn ich mich richtig erinnere.“

„Ich bin ja pünktlich gewesen“, erwiderte der Mann, der sich abends „Psycho“ nannte, am anderen Ende des Apparates. „Aber als ich in meiner Taxe von der Landstraße kam, konnte ich sehen, daß Sie völlig belagert sind. Da bin ich sofort wieder umgekehrt. Ich will nichts mit der Presse zu tun haben. Sie wissen ja, wie die Herren über Hypnose denken und wie schnell man in die Pfanne gehauen ist. Ich bin jetzt hier im Dorf und telefoniere mit Ihnen aus dem Café Rundblick.“

„Blöde Situation“, gab Professor Schreiber zu. „Bitte gedulden Sie sich einen Moment.“ Anschließend unterrichtete er kurz die anderen über die Lage. „Daß er mit dieser Meute da draußen nichts zu tun haben will, das leuchtet mir allerdings ein“, meinte er abschließend.

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten schlug vor, daß er in seinem roten Flitzer mit Professor Schreiber und Alexander an den Journalisten vorbeirasen könnte, bevor die auch nur die Köpfe gedreht hätten, und die Großmutter meinte: „Das ist doch die einfachste Sache von der Welt. Er soll sich als Briefträger verkleiden und so tun, als ob er uns die Post bringt. Am besten mit einem falschen Bart und einer Pappnase.“

„Das wäre vielleicht etwas umständlich“, wagte Fräulein Emma Zobelmann zu bemerken.

„Es wird uns bestimmt etwas einfallen“, versicherte inzwischen Professor Schreiber am Telefon. „Bitte, Herr Landauer, warten Sie weiterhin in diesem Café Rundblick. Spätestens in einer halben Stunde bin ich so oder so bei Ihnen. Ich habe Ihnen ja bei unserem ersten Telefonat den Fall geschildert, und ich verspreche mir wirklich sehr viel von Ihrer Begegnung mit dem Jungen. In einer posthypnotischen Suggestion müßte er uns eigentlich wenigstens den Namen oder die Adresse seiner Eltern...“

„Die Kerle da draußen werden ungeduldig“, unterbrach Professor Stoll. Tatsächlich waren jetzt Pfiffe, Rufe und Autohupen zu hören.

„Das geht mir allmählich über die Hutschnur“, meinte die Großmutter, und gleichzeitig legte Professor Schreiber den Hörer wieder auf.

„Wenn Sie es gestatten, begleite ich die Herren“, sagte Kriminalkommissar Michelsen, und dann meinte er noch zu Fräulein Emma Zobelmann: „Vielleicht haben Sie nachher eine Tasse Kaffee für mich. Ich habe mir wegen dieses verdammten Feuerteufels die ganze Nacht um die Ohren gehauen und kann jeden Augenblick im Stehen einpennen.“

„Gleichfalls“, sagte der junge Herr Lüders bescheiden, und dann riß Karlchen Kubatz auch schon die Tür auf. Augenblicklich wurden die Pfiffe eingestellt, und in das Heerlager kam Bewegung.

„Na, endlich tut sich was“, rief ein blondgelockter Kameramann vom Fernsehen.

Und ein dicker Kerl, vor dessen Brust ein halbes Dutzend Kameras baumelte, stellte fest: „Dagegen ist es ja ein Pappenstiel, die Königin von England zu fotografieren!“

Die drei Herren, die jetzt vom Haus Seestern herüberkamen, hätten auf die wartenden Journalisten durchaus eine komische Wirkung haben können. Jedenfalls sah es lustig aus, wie der kleine Professor aus Hamburg zwischen seinen baumlangen Begleitern durch die Mulde stiefelte. Aber keiner griente, und es waren auch keine Bemerkungen mehr zu hören. Alle kannten eben den Ruf des zierlichen Wissenschaftlers mit dem Schildkrötengesicht und hatten Respekt vor ihm.

„Wir danken Ihnen, daß Sie zu uns kommen“, sagte der ältere Herr mit einer karierten Sportmütze. Er gab sich jetzt alle Mühe, ungeheuer höflich zu sein.

„Ich muß die Herrschaften um Entschuldigung bitten. Es war keinesfalls meine Absicht, Sie so lange warten zu lassen“, sagte Professor Schreiber und blickte durch seine dicken Brillengläser freundlich in die Runde. „Aber andauernd klingelt das Telefon, und dabei braucht der junge Patient dringend Ruhe. Es ist meine ärztliche Pflicht, ihn abzuschirmen. In diesem Zustand kann ich ihn ganz einfach keiner Gefahr aussetzen.“

Jetzt wurden die Journalisten und Reporter allerdings doch unruhig.

„Soll das bedeuten, daß wir den Knaben gar nicht vor unsere Linsen bekommen?“ empörte sich wieder der Dicke mit dem halben Dutzend Kameras vor der Brust.

„Wir müssen Zeit für den Versuch mit Landauer gewinnen“, flüsterte in der allgemeinen Unruhe Professor Schreiber sozusagen durch die Zähne.

„Das schaffst du schon“, flüsterte Professor Stoll zurück und schmunzelte dabei.

Zur gleichen Zeit hielten die Glorreichen Sieben in ihren Zimmern Kriegsrat. Karlchen Kubatz hatte ihnen davon berichtet, daß dieser Herr Albert Landauer wie bestellt und nicht abgeholt im Café Rundblick saß. Jetzt zerbrachen sie sich die Köpfe, wie sie ihn hinter dem Rücken der Presseleute mit Alexander zusammenbringen könnten. „Mein alter Herr in allen Ehren“, meinte Karlchen schließlich, „aber der Vorschlag, einfach mit seinem roten Flitzer durchzubrechen, ist leider eine Kateridee. Nach spätestens dreihundert Metern hätten ihn die Presseleute eingeholt. Ich habe allein zwei Porsche und einen Alfa unter ihren Autos entdeckt.“

„Das ist wohl mehr eine Sache, die in unsere Schublade gehört“, meinte Paul Nachtigall ein wenig aufgeblasen. Aber schon kurz danach hatten die Glorreichen Sieben tatsächlich einen ‘Plan entwickelt. Sie drehten ihn zweimal hin und her, überlegten alles noch einmal genau, und dann flitzte Hans Pigge zur Hintertür und schlich unbemerkt zum Pferdestall hinüber, wo Florian den Pferden Peter und Paul gerade das Fell striegelte. Die übrigen Jungen waren inzwischen ins Erdgeschoß hinuntergeklettert und hatten hinter den Fensterläden ihre Beobachter postiert.

„Wir werden die Sache mit diesem Herrn Landauer in die Hand nehmen“, verkündete Paul Nachtigall.

„Und darf man erfahren, was die Herren beschlossen haben?“ fragte Herr Kubatz.

„Wenn er sich ganz einfach verkleiden würde, das wäre gar nicht das schlechteste“, beharrte Großmutter Kubatz auf ihrer Idee.

„Aber wo soll dieser Herr Hypnotiseur im Café Rundblick so schnell eine Pappnase und einen falschen Bart auftreiben?“ griente Fritz Treutlein.

„Macht euch nur lustig über meinen Vorschlag“, grollte die Großmutter. „Da müßt ihr zuerst einmal beweisen, daß euch etwas Besseres eingefallen ist.“

„Ich will nicht unhöflich sein“, bemerkte Paul Nachtigall. „Aber es hat den Anschein.“

Draußen hatte Professor Stoll den Herren von Presse, Rundfunk und Fernsehen inzwischen einen kleinen Vortrag gehalten. Über Amnesie im allgemeinen und über den Fall des schwarzhaarigen Jungen im besonderen. Er war dabei hin und her spaziert, hatte zwischendurch auf seine Schuhspitzen geblickt oder in die Gesichter seiner Zuhörer.

„Es ist also damit zu rechnen, daß sein Gedächtnis irgendwann zurückkommt?“ fragte gerade ein Fernsehjournalist und hielt Professor Schreiber sein Mikrofon vor den Mund. Die Fotografen ließen schon seit geraumer Zeit ihre Schlitzverschlüsse klicken, und die Fernsehkameras waren auf das Schildkrötengesicht von Professor Schreiber gerichtet.

„Natürlich würde das Leben in der früheren Umgebung helfen, den Gedächtnisschwund schneller zu überwinden“, antwortete Professor Schreiber.

„Über hundert Mütter und Väter haben sich schon gemeldet“, rief einer der Presseleute. „Zum Teil sind ihnen ihre Kinder schon vor Jahren weggelaufen, aber sie glauben sie auf dem Foto wiedererkannt zu haben.“

„Ich hatte ja keine Ahnung, daß es eine solche Menge weggelaufener Kinder gibt“, stellte Professor Schreiber trocken fest. „Das spricht nicht gerade für die Eltern!“

„Alle Anfragen werden natürlich schnell und genau überprüft“, gab Kommissar Michelsen bekannt.

Die Presseleute wurden jetzt immer lebhafter, stellten eine Frage nach der anderen. Dabei merkten sie natürlich nicht, wie der sommersprossige Florian in diesem Augenblick hinter dem Blockhaus vorbei mit Peter und Paul aus der Mulde trabte. Beide Pferde waren gesattelt.

„Und zwei Hellseher haben sich angeboten“, meinte der ältere Herr mit der karierten Sportmütze inzwischen. „Was halten Sie davon?“

„Mir ist jeder willkommen, der mir sagen kann, wo der Junge bisher gelebt hat“, erwiderte Professor Schreiber. „Ob diese Auskunft von einer Kartenlegerin kommt, von einem Schornsteinfeger, von seinen wirklichen Eltern oder eben von einem Hellseher, ist mir völlig egal. In jedem Fall würde uns das entschieden weiterhelfen.“ Er ließ noch eine ganze Menge Fachausdrücke durch die Luft wirbeln, sprach von steuernden Impulsen in der Großhirnrinde und der Gehirnstromtätigkeit im allgemeinen. „Aber das wußten die Herrschaften natürlich schon, und ich habe sie nur gelangweilt“, meinte er abschließend und blickte vergnügt durch seine dicken Brillengläser.

Die Presseleute brachen in Gelächter aus und applaudierten. Aber als sie sich wieder beruhigt hatten, verlangten sie doch klipp und klar, den Jungen zu sehen. „In einer Viertelstunde ist alles für ihn erledigt“, versicherte der Herr in seiner karierten Sportmütze noch einmal. „Daran wird er sich doch kein Bein brechen.“

„Sie scheinen mir nicht zugehört zu haben“, erwiderte Professor Schreiber, und seine kleinen Augen blickten jetzt scharf und beinahe böse. „Es geht hier nicht um einen Knochenbruch, sondern um höchst schwierige Vorgänge in einem so komplizierten Mechanismus wie dem menschlichen Gehirn.“ Er räusperte sich und fügte bissig hinzu: „Das allerdings bei jedem Menschen verschieden entwickelt ist.“

„Herr Professor, wir versprechen, es ganz kurz und schmerzlos zu machen“, rief jetzt ein jüngerer Mann in einer Lederjacke. Er hatte seine Fernsehkamera gerade abgeschaltet und nahm den Kopfhörer ab. „Wir werden mit ihm umgehen wie mit einem rohen Ei.“

„Vorerst schläft der Junge noch“, schwindelte Professor Schreiber. „Sagen wir also — in einer halben Stunde“, er blickte wieder auf seine Armbanduhr. „Und dann wirklich nur fünfzehn Minuten.“

„Abgemacht“, bestätigte der Ältere in der karierten Sportmütze. Daraufhin schlenderte der zierliche Professor zwischen den beiden Riesen zum Haus Seestern zurück.

Kriminalkommissar Michelsen machte Karlchen Kubatz zuliebe wieder das Klopfzeichen, und der Junge ließ die drei Herren eintreten. Aber kaum hatte er die Tür hinter ihnen geschlossen, verkündete Paul Nachtigall bereits: „Unternehmen Psycho ist angelaufen.“

„Sonnenstich im Schatten ist mal was Neues“, bemerkte Professor Stoll, und Kriminalkommissar Michelsen fragte: „Bei euch piept’s wohl. Was ist denn auf einmal los?“ Aber als die Glorreichen Sieben ihren Plan genauer erklärten, änderten die Herren ihre Meinung, und Professor Schreiber rieb sich sogar die Hände und sagte: „Ja, so könnte es funktionieren.“

„Meinen Segen habt ihr jedenfalls“, lachte Kriminalkommissar Michelsen. Er hatte inzwischen gemeinsam mit Herrn Lüders eine Tasse Kaffee getrunken und fühlte sich fast wieder munter. „Sie helfen sich ja sowieso besser allein“, meinte er noch. „Wenn es etwas gibt, wir sind in unserem Büro.“ Er grüßte freundlich und fuhr kurz darauf zusammen mit seinem Assistenten aus dem Hof.

Den ersten Schritt — und gleichzeitig den schwierigsten Teil — des Unternehmens Psycho hatten die Glorreichen Sieben aus verschiedenen Gründen leider Florian überlassen müssen. „Hoffentlich ist er nicht zu dämlich“, hatte Emil Langhans noch befürchtet. Aber der Junge mit den Sommersprossen und den flachsblonden Haaren hatte zu diesem Zeitpunkt einen Teil seines Auftrags bereits erfüllt.

Vor ein paar Minuten hatte er im Café Rundblick Herrn Albert Landauer entdeckt und hinter einer breit aufgeschlagenen Zeitung hervorgeholt. Inzwischen schlenderte er mit ihm schon über die Landstraße hinter einen kleinen Hügel, wo Peter und Paul herumstanden und sich langweilten.

Florian hatte den Hypnotiseur unterwegs in den Plan der Glorreichen Sieben eingeweiht, und erstaunlicherweise hatte Herr Albert Landauer nicht widersprochen. „Einverstanden“, erklärte der Mann mit den grüngelben Eulenaugen. „Allerdings begreife ich nicht, weshalb wir nicht ganz einfach zu Fuß gehen?“

„Weil wir nicht über die Dünen können. Das dauert zu lange, und dann würden diese Presseleute Krach schlagen. Sie sind sowieso schon ungeduldig“, antwortete Florian. „Wenn wir den Weg abkürzen, müssen wir aber ein Stück durchs Watt, und dazu brauchen wir die Pferde.“

„Ihr müßt es ja wissen“, meinte Herr Albert Landauer und ließ sich zuerst einmal mit dem linken Schuh in den Bügel helfen.

„Können Sie überhaupt reiten?“ fragte Florian.

„Nicht besonders gut“, erwiderte der Mann mit den Eulenaugen. „Aber in der Not frißt der Teufel Fliegen.“

„Vielleicht hätten Sie Paul vorher ein bißchen hypnotisieren sollen, damit er Sie nicht abwirft“, schlug das Sommersprossengesicht vor und grinste dabei. „Ihr Pferd heißt nämlich so, und eigentlich ist Paul im allgemeinen ein ganz ruhiger Bürger.“ Dabei schob er Herrn Landauer in den Sattel und gab ihm die Zügel in die Hände.

„Das mit dem Hypnotisieren hätten Sie mir früher vorschlagen sollen, junger Mann“, erwiderte Herr Landauer. „Aber ich bin nicht sicher, ob sich Pferde so etwas gefallen lassen.“

„Das hier ist Peter“, bemerkte der semmelblonde Florian, während er gleichzeitig mit einem einzigen Sprung aufgesessen war. Er kam dicht heran und griff das Pferd von Herrn Landauer bei der Trense. Dann schnalzte er mit der Zunge, und die beiden Tiere setzten sich in Bewegung.

„Sie nehmen mich ja wie einen Hund an die Leine“, protestierte der Hypnotiseur in seinem schwarzen Anzug. „Lassen Sie mal, ich glaube, daß ich es auch allein schaffe.“

„Muten Sie sich da nicht zuviel zu?“ erwiderte Florian. Er ließ die Trense wieder los und erwartete ein wenig besorgt, was jetzt wohl passieren würde.

Aber Herr Albert Landauer schaffte es wirklich allein. Schon zwei Minuten später wurde er sogar übermütig, gab seinem Pferd einen Klaps auf den Hals und meinte: „So, mein lieber Paul, jetzt wollen wir mal einen Zahn zulegen.“ Die beiden Trakehner spitzten für einen kurzen Moment die Ohren, und gleich darauf fielen sie in Trab. Manchmal verlor der Mann, den sein Publikum nur unter dem Namen Psycho kannte, einen Bügel, und manchmal hing er auch ziemlich schief im Sattel. Aber er ritt ja für keine Schönheitskonkurrenz.

Im Haus Seestern waren inzwischen alle Vorbereitungen für den zweiten Teil des Plans getroffen worden.

Karlchen Kubatz hatte im hinteren Teil des Raumes bei der Küche Stellung bezogen. Er blickte durch den schmalen Schlitz des Fensterladens und ließ die Dünenkämme nicht aus dem Auge. Dicht hinter ihm warteten Professor Schreiber und der schwarzhaarige Alexander auf ihr Startzeichen.

Die übrigen Glorreichen Sieben hatten sich an der Tür zum Hof versammelt.

„Ich wäre dann also sozusagen die zweite Welle?“ wiederholte Professor Stoll seine Instruktionen. „Ist das richtig?“

„Ja, und Sie tauchen auf, sobald die Kerle da draußen an uns ihr Interesse verlieren“, flüsterte Paul Nachtigall, „und wenn sie deshalb nicht mehr genug abgelenkt sind.“

„Und falls sie auch von Professor Stoll nichts mehr wissen wollen“, ergänzte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten, „dann komme ich als Welle Nummer drei.“

„Genauso ist es“, flüsterte Paul Nachtigall wieder.

Draußen hatten sich inzwischen auch neugierige Dorfbewohner unter die wartenden Journalisten gemischt, und der geschäftstüchtige Herr Christensen, der dicht bei der Post einen Kolonialwarenladen betrieb, hatte blitzschnell geschaltet, seinen alten Lieferwagen vollgepackt und verkaufte bereits Getränke oder Eis am Stiel. Seine Frau wurde inzwischen ihre alten Bestände an Räucheraal und Krabben los. Die Presseleute aus der Stadt standen schon richtig Schlange. Allerdings blieben auch einige auf ihren Plätzen, saßen im Gras oder standen neben ihren Kameras, um das Haus Seestern im Blick zu behalten.

Als draußen der Kolonialwaren-Christensen gerade bedauern mußte, daß sein Vorrat an Limonade und Flaschenbier im Augenblick erschöpft sei, flüsterte Karlchen Kubatz von der Küche her aufgeregt: „Achtung!“ Er hatte eine Gestalt entdeckt, die von der Seeseite zu den Dünen hinaufkletterte.

„Bist du sicher?“ fragte Paul Nachtigall.

„Moment, ich kann ihn noch nicht genau genug sehen“, antwortete Karlchen. Aber im gleichen Augenblick hatte die Gestalt den höchsten Punkt der Düne erreicht, zog ein hellblaues Hemd aus und hielt es wie eine Fahne in die Luft.

„Florian gibt das Zeichen“, japste Karlchen Kubatz. „Sie sind also am Treffpunkt angekommen.“ Er drehte sich um und fragte zappelig: „Worauf wartet ihr eigentlich noch?“

„Jetzt nicht die Nerven verlieren“, flüsterte Paul Nachtigall, und dann stellte er fest: „Die erste Welle bricht aus!“ Er holte tief Luft, öffnete die Tür und trat zusammen mit den anderen Jungen in den Hof hinaus. Sie blinzelten in die Sonne, streckten die Arme aus, unterhielten sich und schlenderten dabei nebeneinander in Richtung Blockhütte. Den versammelten Presseleuten schenkten sie überhaupt keine Beachtung. Die Herrschaften mit ihren Mikrofonen und Kameras waren nichts als Luft für sie.

Ganz umgekehrt kam in das Heerlager der Journalisten sofort Bewegung, nachdem sich die Tür zum Haus Seestern wieder einmal geöffnet hatte.

„Hallo, Jungens“, rief einer der Presseleute. „Kommt doch mal her!“

„Wir sind Badegäste und haben nur ein paar lumpige Tage Ferien im Jahr“, erwiderte Emil Langhans mit seiner Gießkannenstimme. „Und da wollen wir unsere wohlverdiente Ruhe haben. Entschuldigen Sie bitte.“ Er lächelte höflich und rückte seine Hornbrille auf der Nase zurecht.

„Übrigens, finden Sie nicht auch, daß Schüler viel zuwenig Urlaub haben?“ fragte Manuel Kohl so nebenbei. „Der Bundestag sollte sich endlich mit dieser Katastrophe befassen „

Zuerst einmal waren die Presseleute ganz einfach sprachlos und verdutzt. Aber dann schmunzelten sie oder lachten.

„Ein paar Minuten werdet ihr doch Zeit haben“, meinte der ältere Herr mit der karierten Mütze. „Bestimmt seid ihr doch die Burschen, die den Jungen am Strand gefunden haben?“

„Na und?“ fragte Fritz Treutlein, „wollen Sie uns Vorwürfe machen?“

„Hätten wir ihn etwa liegen lassen sollen?“ mischte sich der dickliche Sputnik ein.

Inzwischen waren die Glorreichen Sieben von den Presseleuten regelrecht umzingelt.

Professor Stoll beobachtete alles, was draußen passierte, durch den Schlitz eines Fensterladens. „Das Ablenkungsmanöver scheint zu klappen.“ Jetzt drehte er sich um und sagte in Richtung Küche: „Ich glaube, kein Mensch würde euch jetzt beobachten.“

„Dann los!“ flüsterte Karlchen Kubatz. Er öffnete vorsichtig die Hintertür und lief mit Alexander und dem kleinen Professor Schreiber auf die Dünen zu. Der erste Teil ihres Weges war vom Haus abgedeckt. Aber dann kam ein Stück, wo das Gelände eingesehen werden konnte. Karlchen Kubatz schlich sich vorsichtig aus dem Schatten, und was er sah, beruhigte ihn: Sämtliche Journalisten standen immer noch rund um die Glorreichen Sieben herum, und einige hatten bereits angefangen, die Jungens zu fotografieren.

„Riskieren wir’s?“ fragte Karlchen.

„Fein“, kicherte das Schildkrötengesicht des Professors aus Hamburg. „Ich habe schon lange nicht mehr Indianer gespielt.“

„Es macht richtig Spaß“, grinste der Knabe Alexander vergnügt.

„Dann also mir nach!“ flüsterte Karlchen Kubatz und kletterte voraus durch das Gras und dann durch den Sand.

Etwa im selben Augenblick hatten sich die Glorreichen Sieben gnädig bereit erklärt, den Journalisten einige Fragen zu beantworten.

„Langsam werdet ihr vernünftig“, meinte ein Typ mit Glatze. Seine Hose spannte sich über seinem dicken Spitzbauch, und er kam wie ein kurzbeiniger Dackel herangestapft. „Bad Rittershude, wo liegt denn dieses Kaff überhaupt?“

Paul Nachtigall hatte es gerade gewagt, mit einem halben Auge die Lage zu peilen. Dabei hatte er festgestellt, daß Karlchen Kubatz mit dem Professor und Alexander jetzt kurz vor dem Dünenkamm angelangt waren. Gleich mußten sie allen sichtbar für einen Augenblick da droben gegen den hellblauen Himmel auftauchen, bevor sie auf der anderen Seite wieder verschwinden konnten. Das waren die gefährlichsten Sekunden, und jetzt kam es darauf an, daß kein einziger Journalist in die Richtung zum Haus Seestern hinüberblickte.

„Sagten Sie Kaff?“ empörte sich Paul Nachtigall deshalb, als sei er zutiefst beleidigt worden. Er brüllte geradezu: „Den Namen Bad Rittershude kennen Sie nicht? Und keine blasse Ahnung, wo es liegt? Da müssen Sie in der Schule bei Geographie aber die Schlafkrankheit gehabt haben, sehr verehrter Herr! Kennt Bad Rittershude nicht! Es ist nicht zu fassen!“ Er drehte sich wie verzweifelt über so viel Unwissenheit um die eigene Achse. Aber in Wirklichkeit wollte er natürlich feststellen, was sich inzwischen hinter seinem Rücken abspielte. Und dieser Bruchteil einer Sekunde genügte ihm auch, um sich davon zu überzeugen, daß Karlchen Kubatz mit dem kleinen Professor und Alexander in Sicherheit waren. Der Dünenkamm war wie leergefegt.

Tatsächlich kletterten die drei bereits auf der Seeseite zu jener Sandkuhle hinüber, in die sich die Glorreichen Sieben immer zurückgezogen hatten, wenn sie in aller Ruhe unter sich sein wollten.

Mitten in dieser Kuhle saß jetzt ganz allein ein untersetzter Mann in einem schwarzen Anzug. Seine Schuhe standen neben ihm im Sand, als ob er sie im Hotel zum Putzen vor die Tür gestellt hätte. Er erhob sich jetzt und verbeugte sich ein wenig. Neben ihm stand Florian.

„Ein Wiedersehen unter höchst ungewöhnlichen Umständen“, bemerkte Professor Schreiber. Auch er hatte seine Schuhe ausgezogen und gab Herrn Landauer die Hand. „Aber so bleibt das Leben interessant.“

„Sehr verehrter Herr Professor“, erwiderte der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen. „Es ist mir eine wirklich große Freude, und ich bin ehrlich gerührt, wenn ich an unsere ersten Begegnungen zurückdenke.“

„Ja, damals wollte ich noch die ganze Welt auf den Kopf stellen“, meinte der kleine Professor und blickte nachdenklich durch seine dicken Brillengläser. Aber dann riß er sich von der Erinnerung los und sagte: „Wir haben der Presse ein Schnippchen geschlagen, aber sehr viel Zeit bleibt uns trotzdem nicht. Das ist Karlchen Kubatz, und das ist unser Sorgenkind, von dem ich Ihnen am Telefon das Wichtigste ja schon erzählt habe. Heute abend noch will ich mit ihm in meine Klinik nach Hamburg.“

Bisher war Herr Albert Landauer für den schwarzhaarigen Jungen vor allem durch den breiten Rücken von Florian verdeckt geblieben. Jetzt trat das Sommersprossengesicht zur Seite, und schon im selben Moment richteten sich die großen Schleiereulenaugen des Hypnotiseurs in den Blick von Alexander. Der Junge erschrak, machte einen Schritt zurück und öffnete den Mund, als ob er etwas sagen wollte.

Aber Herr Landauer beruhigte ihn sofort. Er blickte ihm noch tiefer in die Augen und sagte: „Wir kennen uns nicht.“ Er versuchte zu lächeln. „Viele Menschen, die mich zum erstenmal sehen, sind erstaunt und vielleicht sogar erschreckt. Das kommt von meinen Augen, ich weiß es. Aber beruhige dich.“ Er sprach jetzt genauso leise und eindringlich, als ob er auf der Bühne seine Vorstellung geben würde. „Sei ganz ruhig, mein Junge — ganz ruhig“, und Alexanders Erstarrung löste sich tatsächlich im Handumdrehen wieder auf. Dabei blickte er jetzt beinahe wie verwundert in die großen grüngrauen Eulenaugen des Hypnotiseurs. Aber auch der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug behielt den schwarzhaarigen Jungen in seinem Blick.

„Was ist, Alexander?“ fragte Professor Schreiber etwas besorgt. „Wollen wir den Versuch lieber abbrechen?“ Er drehte jetzt seinen etwas zu großen Kopf in die Richtung von Herrn Landauer. „Was vermuten Sie? Haben Sie irgendwelche Befürchtungen?“

Der Mann, der sich abends auf der Bühne Psycho nannte, schien die Bemerkung des Professors gar nicht gehört zu haben. Er hatte den schwarzhaarigen Jungen nicht mehr aus seinem Blick gelassen und fragte ihn jetzt: „Du weißt, daß ich dir helfen will, dein Gedächtnis wiederzufinden? Das weißt du? Und du möchtest doch auch, daß du dich wieder an deinen Namen erinnern kannst und daran, wo du herkommst?“

„Ja“, sagte Alexander leise. „Bitte helfen Sie mir.“

„Ich werde dir helfen“, sagte Herr Albert Landauer und kam jetzt näher an den Jungen heran. „Du bist müde, komm, setz dich hier in den Sand. Ich weiß, daß du müde bist. Gleich wirst du einschlafen. Und dann wirst du mir meine Fragen beantworten — du bist müde, sehr müde...“

Ein Schwarm Möwen flog dicht vorbei, und Alexander zuckte zusammen. Er schaute ganz kurz zum Himmel, und dann nacheinander zu Professor Schreiber, Karlchen und Florian. Aber sein Blick war dabei so, als würde er durch sie hindurchsehen wie durch Glas und sie eigentlich gar nicht bemerken. Gleich darauf bewegte er sich ganz langsam zum Boden hin, bis er wie beim Yoga mit untergeschlagenen Beinen und aufgerichtetem Oberkörper im Sand saß. Herr Albert Landauer nahm direkt ihm gegenüber dieselbe Haltung ein, und zwar so dicht vor ihm, daß sich ihre Knie berührten. „Du schläfst jetzt schon. Du bist eingeschlafen, und du schläfst immer tiefer...“

Professor Schreiber gab Karlchen und dem sommersprossigen Florian durch Zeichen zu verstehen, daß sie sich lautlos und vorsichtig zurückziehen sollten. Er selbst schlich gleichfalls Schritt um Schritt nach rückwärts, bis er mit den beiden Jungen am Rand der Kuhle zusammentraf.

„Die geringste Ablenkung würde das Experiment in Gefahr bringen“, flüsterte das Schildkrötengesicht ganz leise. „Wir wollen uns hier oben verteilen und aufpassen, daß nicht irgendein Badegast dazwischenkommt und alles kaputtmacht.“

Karlchen Kubatz und Florian nickten stumm und krochen los. Der eine nach links, der andere nach rechts. Professor Schreiber aus Hamburg blieb, wo er gerade war. Er schob sich nur behutsam noch einen guten Meter weiter nach oben, damit er über den Kamm hinweg das Dünengelände vor der Kuhle beobachten konnte. Glücklicherweise waren im Moment weit und breit keine Menschen zu erblicken. Deshalb wagte es der kleine Professor auch, sich manchmal umzudrehen, und dann sah er, wie sich Herr Albert Landauer und Alexander im Sand gegenübersaßen. Der Junge immer noch mit aufgerichtetem Oberkörper, der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug vorgebeugt und die Ellenbogen auf den Knien.

Und da passierte es.

Karlchen Kubatz hatte die Gruppe von Touristen schon eine ganze Weile beobachtet. Es waren keine Badegäste vom Strand. Sie mußten vielmehr mit einem dieser großen Omnibusse gekommen sein, die ständig zu Inselrundfahrten unterwegs waren. Ein Reiseleiter mit einer weißen Schirmmütze ging voraus, blieb immer wieder stehen und zeigte einmal in die eine und dann wieder in die andere Richtung. Die Touristen fotografierten durch die Gegend und riefen zwischendurch entweder „Wie schön das ist!“ oder „Herrlich, einfach wunderbar!“. Dabei näherten sie sich immer mehr dem Rand der Kuhle, wobei Karlchen Kubatz insgeheim hoffte, daß sie schon im nächsten Augenblick wieder in eine andere Richtung abwandern würden. Aber das taten sie nicht und kamen direkt auf ihn zu. Tief ins Dünengras gedrückt, blickte er sich hilfesuchend um. Aber Florian zeigte ihm nur den Rücken, weil er ja die andere Seite zu beobachten hatte, und bei dem kleinen Professor aus Hamburg war es genauso.

Karlchen Kubatz überlegte noch blitzschnell, ob er aufspringen und wie ein Verkehrsschutzmann die Arme auseinanderreißen sollte. Aber diese Inselrundfahrer sahen nicht so aus, als ob sie sich von ihm davonjagen ließen. So blieb Karlchen Kubatz eben liegen, wo er gerade lag, und wartete nur, bis die Damen und Herren mit ihren Fotoapparaten den Rand der Kuhle erreicht hatten. Sie schnatterten fröhlich durcheinander, und gleich darauf schwiegen sie betroffen, weil ihnen ihr Reiseleiter erzählte, daß gerade dieser Teil der Insel und das ganze Dorf schon dreimal vom Sand verschüttet oder vom Meer überspült worden seien.

Der kleine Professor riß sein Schildkrötengesicht herum und blickte vorwurfsvoll durch die dicken Gläser seiner Brille. Auch Florian hatte sich umgedreht, während Karlchen Kubatz sich nur aufsetzte, die Schultern hob und ein Gesicht machte, als ob er sagen wollte: Bedaure, aber gegen Naturkatastrophen ist man machtlos.

Drunten in der Kuhle hatte Herr Albert Landauer zuerst seine Stellung nicht verändert. Er sah so aus, als würde er immer noch auf Alexander einsprechen. Aber jetzt schüttelte er den Kopf, stand auf und klopfte sich den Sand von seinen schwarzen Hosen. Dann beugte er sich zu dem schwarzhaarigen Jungen, faßte ihn bei den Schultern und half ihm beim Aufstehen.

Im selben Augenblick verkündete der Reiseleiter: „Wir wandern jetzt zu unserem Omnibus zurück und fahren anschließend zum Leuchtturm nach Hörnum.“ Dabei setzte er sich auch schon in Bewegung, die Inselrundfahrer stiefelten hinter ihm her, und ihre Stimmen verloren sich wieder.

Professor Schreiber aus Hamburg kletterte, so schnell es eben ging, von seinem Beobachtungsposten herunter. Das letzte Stück ließ er sich einfach durch den Sand in die Kuhle gleiten, und das sah so aus, als hätte er noch schnell eine Schlittenfahrt dazwischengeschoben. „Was ist?“ fragte er aufgeregt und etwas außer Atem. „Hat er Ihnen etwas gesagt?“

„Nicht viel“, antwortete Herr Landauer leise. Er wirkte ein wenig erschöpft und hatte Schweißperlen auf der Stirn.

„Wir waren gerade dicht an seiner Gedächtnislücke, ja, wir hatten sie schon durchbrochen, da hörten wir plötzlich diese Stimmen...“

„Tut mir enorm leid“, sagte Karlchen Kubatz betrübt.

„Wenn so etwas dazwischenkommt, wirkt es wie eine kalte Dusche“, sprach der untersetzte Mann mit den Schleiereulenaugen weiter, als hätte er Karlchens Entschuldigung überhaupt nicht gehört. „Der Höhepunkt einer Hypnose, das ist so, als ob ein Schlafwandler über eine Dachrinne balanciert.“ Er holte ein Taschentuch heraus und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Weckt man ihn plötzlich auf, wird er zwangsläufig abstürzen.“

Professor Schreiber hatte inzwischen seinen Arm um Alexanders Schultern gelegt und strich dem Jungen jetzt durchs Haar. „Wie fühlst du dich? Ist alles in Ordnung?“ fragte er besorgt.

„Ich glaube, er ist noch nicht ganz wach“, bemerkte Karlchen Kubatz.

„Keine Sorge“, meinte Herr Albert Landauer. „In zwei Minuten ist er wieder völlig klar.“ Er blickte dem schwarzhaarigen Jungen noch einmal direkt in die Augen und sagte dabei: „Als ich ihn fragte, wie er heißt, hat er ein paarmal den Vornamen Peter genannt.“ Er wandte sich jetzt an den kleinen Professor. „Und von alten Bildern und alten Möbeln hat er gesprochen, ganz sonderbar.“ Er schien zu überlegen. „Und irgend etwas von Musik sagte er, von einem weißen Klavier, das an einem großen Fenster steht.“

„Sonst noch etwas?“ fragte das Schildkrötengesicht erwartungsvoll.

„Nein, das war alles“, antwortete der Hypnotiseur und fügte noch hinzu: „Daß ein Klavier in seiner Erinnerung eine Rolle spielt, ist ja keine Überraschung.“

„Immerhin sind diese Hinweise bemerkenswert“, stellte der kleine Professor fest. „Es ist sehr bedauerlich, daß Sie gerade im entscheidenden Augenblick gestört wurden. Bestimmt hätten Sie noch mehr erfahren. Wir sollten den Versuch bei mir in der Klinik wiederholen.“

Herr Landauer erklärte sich dazu gerne bereit. „In der kommenden Woche sind wir ohnehin an zwei Tagen ohne Vorstellung, und wenn sich bis dahin seine Eltern nicht gemeldet haben und auch sonst keine Hinweise vorliegen, die Ihnen weiterhelfen — wie gesagt, ich stehe gern zur Verfügung.“

Die beiden Herren tauschten ihre Telefonnummern aus, und dann gab der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen dem schwarzhaarigen Jungen einen kleinen Klaps auf die Schulter: „Na, bist du wieder munter, mein Sohn?“

„Ja, ich bin wieder munter“, wiederholte Alexander leise.

„Es sieht aber nicht so aus“, bemerkte Professor Schreiber nachdenklich.

„Hast du Kopfschmerzen?“ wollte Herr Landauer wissen.

„Nein, nur noch ein wenig müde bin ich“, erwiderte der schwarzhaarige Junge, der vielleicht in Wirklichkeit Peter mit Vornamen hieß.

„Wenn ich diese Presseleute nur auf den Mond katapultieren könnte“, überlegte das Schildkrötengesicht. „Aber ich fürchte, wir dürfen sie nicht länger sitzenlassen. Was meinst du?“ Dabei blickte er zu Alexander. Der Junge versuchte jetzt sogar zu lächeln. „Je schneller wir es hinter uns bringen, desto besser“, meinte er.

Und schon ein paar Minuten später saß Herr Albert Landauer wieder im Sattel und ritt neben Florian die Abkürzung zum Dorf zurück. „Es macht richtig Spaß“, stellte er fest, als die Pferde, bis über die Hufe im Wasser, durch das Watt trabten.

„Sie sind ja auf einmal so aufgekratzt“, rief Florian lachend, und seine semmelblonden Haare wehten im Wind.

„Stimmt, ich fühle mich pudelwohl“, rief der Mann mit den Eulenaugen zurück. „Aber wir müssen uns beeilen, es regnet bald.“ Tatsächlich kam vom Festland her eine dunkle Wolkenwand auf die Insel zu.

Alexander stand zur selben Zeit bereits vor den Kameras und den Mikrofonen der aus allen Himmelsrichtungen angereisten Fernsehreporter, Zeitungsleute und Fotografen. Sie drängelten sich um ihn herum wie Hausfrauen bei einem Sommerschlußverkauf. Sie gingen in die Hocke, stellten sich auf die Fußspitzen und schubsten sich gegenseitig mit den Ellenbogen. Dabei ließen sie pausenlos die Verschlüsse ihrer Apparate klicken und schossen ein Gewitter von Blitzlichtern ab.

„Ist es zu anstrengend?“ fragte Professor Schreiber zwischendurch.

Alexander schüttelte den Kopf. Für ihn wiederholte sich eigentlich nur, was er ja schon mit Herrn Bissegger von der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR erlebt hatte. Nur daß es dieses Mal ein paar Dutzend Bisseggers waren und das Fernsehen mit seinen Kameras und Mikrofonen dazugekommen war. Und dann gab es heute noch einen zweiten Unterschied: Alles spielte sich wie hinter einem Schleier ab, und die Stimmen kamen auf ihn zu wie ein Echo im Gebirge. Der schwarzhaarige Junge blickte beinahe verwundert in die vielen Gesichter und Objektive.

„Ist ja sagenhaft gesprächig, dieser Knabe“, rief einer der Fernsehleute enttäuscht, weil er keine Antwort auf seine Fragen bekam.

„Wie wär’s denn ausnahmsweise mal mit einem Lächeln?“ schlug einer der Fotografen vor. Dabei zeigte er seine Zähne, um anzudeuten, was er meinte.

„Er ist tatsächlich wie verwandelt“, meinte Paul Nachtigall beklommen.

„Als hätte man ihn mit Schlaftabletten betäubt“, stellte Emil Langhans fest.

Karlchen Kubatz hatte den Glorreichen Sieben inzwischen berichtet, was Herr Albert Landauer drüben in den Dünen in Erfahrung gebracht hatte.

„Hallo, Peter“, rief deshalb Fritz Treutlein versuchsweise. Aber der Junge mit den schwarzen Haaren rührte sich nicht.

„Nur noch fünf Minuten“, rief jetzt Professor Schreiber und blickte dabei durch seine dicken Brillengläser auf seine Armbanduhr. „Kommen Sie bitte zum Ende, meine Herren.“

Aber diese Mahnung hätte sich der kleine Professor aus Hamburg eigentlich sparen können, denn fast im selben Augenblick donnerte es kurz zweimal nacheinander, und gleich darauf fiel ein Platzregen vom Himmel, der sich gewaschen hatte.

Im Handumdrehen war alles vorbei.

Die Fotografen sprangen in die Autos, um ihre Kameras in Sicherheit zu bringen, und die Fernsehleute schwirrten fluchend durcheinander, suchten ihre Kabel zusammen und kamen mit Segeltuchplanen angeflitzt, um ihre Kameras und Mikrofone einigermaßen trocken in die Wagen zu transportieren.

„Ein Regen wie auf Kommando“, kicherte Großmutter Kubatz. Sie rieb sich die Hände und tanzte vergnügt von einem Bein auf das andere.

Das Haus Seestern hatte sich vollzählig, bis auf den sommersprossigen Florian, wieder im Erdgeschoß versammelt, und die Fensterläden waren aufgemacht worden.

Draußen verließen gerade die letzten Autos durch das weiße Holztor die Mulde. Dort, wo sie gestanden hatten, platzte der Regen jetzt nur noch auf herumliegende Pappbecher, zerknülltes Papier und weggeworfene Zigarettenschachteln.

Aber schon kurz darauf brach die Sonne durch die Wolken, ein Regenbogen spannte sich quer über die Insel, und dann war der Himmel wieder so blau, wie es sich für einen Feriensommer eigentlich auch gehört.

„Noch drei Stunden“, stellte Herr Kubatz fest. „Wenn wir dann losfahren, erreichen wir bequem Ihren Zug, Herr Professor.“ Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatte sich selbstverständlich angeboren, das Schildkrötengesicht und Alexander in seinem roten Wagen nach Westerland zu bringen.

„Wir würden sehr gerne mitkommen“, meinte Paul Nachtigall im Namen der Glorreichen Sieben.

„Abschiede auf Bahnhöfen sind abscheulich“, stellte Großmutter Kubatz fest. „Wir werden das alle gemeinsam vor dem Haus Seestern erledigen, dann können wir uns gegenseitig behilflich sein, und bis dahin sollte sich Alexander in sein Bett legen. Er sieht müde aus und hat immerhin die Reise vor sich.“ Sie nahm den schwarzhaarigen Jungen beim Arm, als wollte sie mit ihm Spazierengehen. „Übrigens, was mich betrifft, ich haue mich jetzt auch aufs Ohr. Diese Presseleute haben mich ganz fertiggemacht.“

Und so geschah es denn auch.

Kurz darauf lag Alexander, der in Wirklichkeit vielleicht Peter hieß, in seinem Bett, und Großmutter Kubatz schlief auf ihrem Sofa. Sonst war das Haus leer. Florian war mit dem Pferdewagen unterwegs, und Fräulein Emma Zobelmann ließ sich von ihm bis zum Dorf mitnehmen. Dort fing sie in der Drogerie gegenüber der Post mit ihren Besorgungen an.

Die Glorreichen Sieben hatten sich die Badehosen angezogen und ihre Handtücher aus den Zimmern geholt. Der Regen hatte die Badegäste vertrieben, so daß sie jetzt mutterseelenallein nebeneinander am Strand lagen. Das Ehepaar Kubatz und die beiden Gelehrten wanderten inzwischen durch die Dünen.

„Wie frisch die Luft nach dem Regen ist“, bemerkte der ellenlange Professor Stoll. Er blieb stehen und atmete tief.

Auch das Schildkrötengesicht blieb jetzt stehen und blickte durch seine dicken Brillengläser aufs Meer hinaus. „Ich kann dich schon verstehen, Erich“, meinte er. „Warum lass’ ich eigentlich meinen Laden nicht einfach sausen und lebe genauso wie du hier auf der Insel!?“

„Schon nach drei Wochen würdest du davonlaufen, Jürgen“, lachte Professor Stoll. „Du brauchst deine Klinik wie ein Fisch das Wasser. Mach dir nichts vor.“

„Ja, leider ist das so.“ Der zierliche Herr mit dem etwas zu großen Kopf lächelte, und dann wanderte er weiter.

Vom Festland kam heute schon die zweite Wolkenwand zur Insel herüber, und die Sonne versank langsam hinter den Dünen, als Großmutter Kubatz aus dem Haus Seestern stürzte und rief: „Er ist weg!“

Florian war mit dem Pferdewagen aus dem Dorf zurückgekommen und half gerade Fräulein Emma Zobelmann beim Absteigen.

„Wer ist weg?“ fragte der flachsblonde Junge mit den Sommersprossen. Dabei hielt er Fräulein Zobelmann noch zwischen Wagenbank und Grasboden in der Luft.

Aber schon einen knappen Augenblick später ließ er Fräulein Zobelmann und seinen Pferdewagen stehen, wo sie gerade standen. Er galoppierte in langen Sätzen durch die Mulde, über die Dünen und zum Strand. Beinahe postwendend kam er mit den Glorreichen Sieben zurück. Er hatte sie mitten aus der Brandung geholt, und ihre Handtücher lagen noch irgendwo am Strand.

Naß, wie sie waren, starrten sie im Haus Seestern auf das leere Bett, und dann trabten sie wieder ins Erdgeschoß.

„Weg war er“, schluchzte Großmutter Kubatz. „Verschwunden, wie meine Faust, wenn ich die Hand aufmache.“

Eine Weile standen die Glorreichen Sieben wie festgefroren. Bis der sommersprossige Florian die Tür aufriß. Zuerst mußte er einmal leer schlucken, weil er ganz aufgeregt war, und dann japste er: „Mein Fahrrad ist geklaut.“ Er schluckte ein zweites Mal und konnte dann erst ergänzen: „Ich bringe gerade die Pferde in den Stall, und da sehe ich, daß mein Fahrrad fehlt.“

„Der arme Junge“, jammerte jetzt Fräulein Zobelmann. „Vielleicht weiß er gar nicht, was er tut.“

„Großfahndung“, schlug Paul Nachtigall vor. Die Glorreichen Sieben steckten die Köpfe zusammen. Schon kurz danach saßen sie in Badehosen und mit nassen Haaren auf ihren Drahteseln und jagten zum Dorf hin. Der Rauhhaardackel namens Professor rannte ihnen kläffend nach, und Florian kam schließlich auf dem Damenrad von Fräulein Emma Zobelmann hinterher.

Inzwischen wanderte das Ehepaar Kubatz zusammen mit den beiden Gelehrten ahnungslos und vergnügt von den Dünen herunter zur Mulde. Professor Schreiber meinte gerade: „Jetzt wird es leider allmählich Zeit, daß ich meine Siebensachen zusammenpacke“, da kam Fräulein Emma Zobelmann in den Hof gelaufen. Sie hatte ihre weiße Schürze abgebunden und schwenkte sie wie eine Fahne über ihrem Kopf. Der Pfau schlug vor lauter Angst ein Rad, und die Schildkröte versteckte sich unter ihrem Panzer.

„Alexander ist verschwunden!“ brüllte Fräulein Emma Zobelmann, als würde Haus Seestern in Flammen stehen

Fast im selben Augenblick hatten die Glorreichen Sieben die Kreuzung zur Hauptstraße erreicht. Paul Nachtigall gab das Zeichen zum Halten und verfügte: „Wir verteilen uns auf das Gelände, suchen die Wege und das Dorf ab.“

Aber so weit kam es gar nicht.

Plötzlich bellte nämlich der Rauhhaardackel namens Professor so laut und aufgeregt, wie es sonst nie seine Art war. Er flitzte hinter einem Hügel hervor, blickte zu den Jungen herüber, verschwand wieder. Und als die Glorreichen Sieben bereits losfahren wollten, kam er zum zweitenmal und jaulte jetzt so wütend, daß Paul Nachtigall sagte: „Moment mal.“ Gleichzeitig rannte er los.

Und nun dauerte es nicht mehr lange, bis alle nebeneinander in ihren Badehosen auf dem Hügel neben der Hauptstraße standen und zu dem Fahrrad blickten, das dort im Gras lag. Der Rauhhaardackel namens Professor saß jetzt knurrend neben seiner Lenkstange.

„Ist es das?“ fragte Paul Nachtigall nur.

Es war überflüssig, daß der sommersprossige Florian eine Antwort gab.

Eine ziemlich wichtige Ledertasche tritt auf

Der untersetzte Mann am Steuer hatte sich den Hut tief in die Stirn gezogen und trug eine dunkle Sonnenbrille vor seinen großen Eulenaugen. Den grauen Volkswagen hatte er in Westerland bei einem Autoverleih am Bahnhof gemietet.

Vor etwa einer Viertelstunde hatte er noch bei Rantum dicht bei der Kreuzung im Schatten einer Baumgruppe gewartet. Aber jetzt fuhr er bereits wieder auf der Hauptstraße zur Stadt zurück.

„Du sagst, daß nur die alte Dame im Haus war, und sie hat geschlafen?“ fragte der Mann, der abends auf der Bühne Psycho und sonst Albert Landauer hieß. Er blickte immer wieder in den Rückspiegel. So konnte er gleichzeitig den schwarzhaarigen Jungen im Auge behalten, der neben ihm saß, und die Straße beobachten, falls er verfolgt werden sollte. Aber er konnte weit und breit nichts Verdächtiges entdecken. „Man hat also nicht bemerkt, wie du auf dem Fahrrad den Hof verlassen hast? Bist du sicher?“

Alexander schien zu überlegen, und dann nickte er stumm mit dem Kopf. Er hatte sich wieder das rot-blau karierte Hemd von Paul Nachtigall angezogen und die gelben Cordhosen von Fritz Treutlein. Die weißen Tennisschuhe von Emil Langhans waren im Augenblick nicht zu sehen.

Kurz vor einem Feldweg trat Herr Albert Landauer auf die Bremse und kurvte von der Hauptstraße herunter. Aber bereits nach zwanzig Metern blieb er stehen. Er nahm die Sonnenbrille ab, drehte sich herum und schwang zugleich seine verschleierten Eulenaugen zu Alexander hinüber.

„Du bist ein artiger Junge“, sagte er leise. „Und du wirst auch jetzt wieder tun, was ich dir sage.“ Er holte dabei eine Mütze aus dem Handschuhkasten. „Damit versteckst du deine schwarzen Haare, und meine Sonnenbrille ist jetzt auch für dich, ich brauche sie nicht mehr.“ Er schaute zu, wie Alexander sich gehorsam verwandelte, und lächelte jetzt sogar ein wenig: „Trotz Fernsehen und Zeitungen wird dich jetzt so schnell niemand erkennen“, meinte er. „Vorhin, als ich auf dich gewartet habe und als du dann in diesen Wagen gestiegen bist, war das ein Risiko, das wir eingehen mußten. Aber es sieht so aus, als hätten wir Glück gehabt.“ Er schaltete den Rückwärtsgang ein und fuhr auf die Hauptstraße zurück. „Jetzt kann uns eigentlich nichts mehr passieren, mein Freund.“

Als sie durch die Innenstadt von Westerland fuhren, war ein dumpfes Gepolter zu hören, als ob ein Autobus vorbeifahren würde. Aber als Herr Landauer durch die Windschutzscheibe zu den Dächern der Häuser blickte, merkte er, daß ein Gewitter heraufzog.

„Paßt mir nicht ganz in den Kram“, murmelte Herr Landauer. „Aber es lag ja schon seit heute mittag etwas in der Luft.“

Kurz hinter Kämpen braute sich das Gewitter immer mehr zusammen. Der Horizont verdunkelte sich, und die schrägen Strahlen der Sonne wirkten noch greller.

Bei der Einfahrt nach List war der Himmel nur noch grau und schwarz. Die Straßenbeleuchtung wurde eingeschaltet, und auch die Autofahrer mußten ihre Scheinwerfer anknipsen.

Der Mann mit den Eulenaugen steuerte seinen Wagen direkt zum Hafen und zur Landungsbrücke. Als er den Motor abstellte und die Handbremse zog, meinte er: „Jetzt geht’s um die Wurst.“

Dabei blickten beide zu dem eleganten, schneeweißen Schiff hinüber, das neben Fischkuttern und Segelbooten am Kai lag. Es war hell erleuchtet, und über den Decks hingen Ketten von bunten Glühbirnen. An der Gangway drängelten sich die Fahrgäste. Das war an den Wochenenden immer so. Da verwandelte sich die Fähre nach der dänischen Nachbarinsel Römö nämlich allabendlich zum Musikdampfer, auf dem man tanzen und zollfrei einkaufen konnte. Drüben ging es dann in die Restaurants oder ins Spielkasino und anschließend zurück. Die Seereise durch das Wattenmeer nach Dänemark dauerte nicht länger als eine knappe Stunde.

„Na, kannst du dich an das Schiff erinnern?“ fragte der untersetzte Mann mit den Eulenaugen und fügte gleich eindringlich hinzu: „Du mußt dich erinnern, mein Junge.“

„Ja“, flüsterte Alexander, „auf diesem Schiff war ich schon.“

„Ausgezeichnet“, lobte Herr Albert Landauer. „Und du weißt auch genau, was du jetzt zu tun hast?“

„Die Tasche zurückholen“, erwiderte der Junge in dem rot-blau karierten Hemd.

„Dann besorge ich jetzt die Fahrkarten“, meinte der Mann mit dem Hut und dem schwarzen Anzug. Er blickte auf seine Armbanduhr. „Bis das Schiff ablegt, haben wir noch zwanzig Minuten. Das müßte genügen.“ Er stieg aus und schloß die Tür hinter sich ab.

Das Gewitter mußte sich die Sache inzwischen anders überlegt haben. Vorerst zog es jedenfalls an der Insel vorbei.

Deshalb blieben auch die Passagiere des Schiffs zunächst auf den Decks und blickten zum Hafen und zu den anderen Fahrgästen hinunter, die vergnügt und unternehmungslustig immer noch in Gruppen über die Gangway an Bord kamen. Aus den Lautsprechern war Musik zu hören.

Zur Seeseite hin blieb das Schiff vorerst noch so gut wie leer. Dort stand jetzt im Schatten eines aufgehängten Rettungsbootes Herr Albert Landauer neben Alexander an der Reling. Sie konnten von dieser Stelle aus zwei Fischkutter sehen, die an der Bordwand festgemacht hatten und durch eine breite Eisentür frische Aale, Krabben und Seezungen im Bauch des Musikdampfers verschwinden ließen.

„Hast du alles begriffen?“ fragte der Mann mit den Eulenaugen nach einer Weile. „Du darfst jetzt keinen Fehler machen.“ Er hatte dem schwarzhaarigen Jungen die Sonnenbrille wieder abgenommen und suchte seinen Blick. „Du findest diese Garderobe wieder?“

„Ich weiß genau Bescheid“, erwiderte Alexander.

„Fein!“ meinte Herr Landauer. Er fingerte einen kleinen Schlüssel aus der Weste seines schwarzen Anzugs. „Da ist er“, sagte er jetzt. „Du darfst ihn nicht verlieren, und deshalb habe ich bis zum letzten Augenblick gewartet. Steck ihn in deine Hosentasche, und dann wollen wir unser Glück probieren. Du gehst voraus, wie abgemacht.“

Der schwarzhaarige Junge traumwandelte jetzt durch eine Tür, über eine schmale Treppe und an einem Saal mit vielen leeren Tischen vorbei durch einen Korridor. Dort saß ein älterer Mann mit einer Glatze zwischen lauter leeren Garderobenhaken hinter einer Art Theke und war dabei, ein Kreuzworträtsel zu lösen.

Herr Albert Landauer hatte sich hinter einer viereckigen Säule versteckt und beobachtete an ein paar Blattpflanzen vorbei, wie der Junge mit den gelben Cordhosen und einer Mütze über dem schwarzen Haar an die Garderobe trat und wie der alte Mann auf stand. Er trug eine weiße Jacke wie ein Steward und schien sich anzuhören, was Alexander ihm zu sagen hatte. Aber nach einer Weile wurde deutlich, daß sich die beiden nicht einigen konnten. Jedenfalls schüttelte der Garderobenmann immer wieder seinen kahlen Kopf.

In diesem Augenblick kam Herr Albert Landauer aus seinem Versteck hervor, ging mit schnellen Schritten auf die Garderobe zu und fragte, noch bevor er sie erreicht hatte: „Entschuldigen Sie, gibt es auch ein Telefon an Bord?“

„Im Postbüro sind leider nur Telegramme möglich, mein Herr“, antwortete der ältere Mann in der weißen Jacke. „Backbord im Zwischendeck.“

„Besten Dank“, erwiderte Herr Landauer und wollte schon davoneilen, da blieb er mitten in der Wendung ruckartig stehen und spielte jetzt großartiges Theater: „Hallo, Peter!“ rief er zugleich überrascht und erfreut. „Sind deine Eltern auch da? Daß ich euch hier treffe, das ist vielleicht ein Ding! Aber was für ein Gesicht machst du denn? Hat man dir deine Bonbons geklaut, oder was ist los?“ Er sprudelte alles heraus wie ein Wasserfall und lachte jetzt laut über seinen eigenen Witz.

„Leider ist die Sache mit dem jungen Mann ein wenig kompliziert“, mischte sich der Glatzkopf ein und zeigte auf eine braune Ledertasche mit zwei Schlössern, die neben einem halben Dutzend Regenschirmen in einem Regal lag. „Vor drei oder vier Tagen will er abends diese Tasche zur Aufbewahrung gegeben haben, und jetzt möchte er sie wieder abholen. Aber er hat die Garderobenmarke verloren. Irgendwie ist mir sein Gesicht bekannt, und es mag auch alles wahr sein. Aber da könnte ja jeder kommen. Ohne Marke darf ich nichts herausgeben. Das ist die Vorschrift.

Kommt zum Fundamt, wie die Regenschirme. Dort muß ei sich ausweisen, und dann kriegt er das Ding auch zurück.“

„Ordnung muß sein, wo kämen wir sonst hin“, pflichtete der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen bei, und dann fragte er den Jungen: „Was ist denn da so Wichtiges drin in der Tasche?“

„Schulbücher“, antwortete Alexander leise.

„Schulbücher in den Ferien?“ lachte Herr Landauer, aber dann wurde er gleich wieder ernst. „Ach so, du bist ja lange krank gewesen, jetzt erinnere ich mich.“ Dabei wandte er sich wieder an den Glatzkopf. „Und jetzt wollte er in den Ferien nachholen, was er damals versäumt hat, verstehen Sie?“ Die großen Eulenaugen blickten betrübt.

„Aber die Marke...“, bedauerte der Garderobenmann.

„Hast du denn wenigstens noch den Schlüssel?“ fragte Herr Landauer wie aus heiterem Himmel. „Ich meine den Schlüssel für diese Ledertasche?“

Alexander nickte und holte den Schlüssel, den ihm der Hypnotiseur kurz zuvor gegeben hatte, aus der Tasche seiner gelben Cordhose.

„Lassen Sie uns doch mal aus Spaß probieren“, schlug der Mann mit den verschleierten Eulenaugen vor. Und tatsächlich holte der Glatzkopf jetzt die dunkelbraune Ledertasche aus dem Regal. Herr Landauer hatte sich von Alexander den Schlüssel geben lassen und tat jetzt sehr geheimnisvoll. Bis das erste Schloß „klick“ machte und aufsprang. „Simsalabim“, lachte der untersetzte Mann mit den grüngrauen Eulenaugen und ließ jetzt auch das zweite Schloß aufschnappen. „Noch einmal Simsalabim!“ Er breitete jetzt die Arme aus wie ein Zauberer, dem ein Kunststück gelungen ist.

Und da jetzt auch wirklich Schulbücher aus der Tasche herausguckten, als der Garderobenmann den Deckel aufklappte, sagte er schließlich: „Schieb ab damit, meinetwegen. Aber acht Piepen kostet dich der Spaß. Vier Tage Aufbewahrung und die verlorene Marke.“

Herr Albert Landauer holte einen Zehnmarkschein aus der Tasche und sagte großzügig: „Darf ich das übernehmen?“ Er zwinkerte dem Glatzkopf zu und meinte noch: „Man soll immer helfen, wo es geht. Freundlichen Dank, mein Bester.“

Gleich darauf tutete die Schiffssirene zum erstenmal, und kurz danach gab eine Stimme durch den Lautsprecher bekannt: „Beim dritten Signal wird die Gangway eingezogen. Bitte beim dritten Sirenensignal alle Fahrgäste auf das Schiff und alle Besucher von Bord.“

Aber da saß Herr Albert Landauer bereits vor dem Jungen mit dem rot-blau karierten Hemd und sprach auf ihn ein. Es war in der Ecke eines größeren Raumes im Zwischendeck mit lauter leeren Tischen, Stühlen und einer Tanzfläche in der Mitte. Ein junger Steward hatte gestört, weil er gleich angetrabt war und gefragt hatte, ob die Herrschaften schon irgendeinen Wunsch hätten.

„Später, wenn wir abgelegt haben“, hatte der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug geantwortet, und der junge Mann in dem weißen Jackett war wieder genauso schnell verschwunden, wie er aufgetaucht war.

Eine Weile hatte Herr Landauer gewartet; erst als von den Schritten des Stewards nichts mehr zu hören war, beugte er sich vor und war wieder so dicht vor dem Jungen mit den schwarzen Haaren wie mittags in der Kuhle. Nur, daß sie sich jetzt nicht im Sand, sondern auf Stühlen gegenübersaßen. Die Schiffssirene tutete inzwischen zum zweitenmal.

„Wenn du jetzt aufwachen wirst, hast du alles vergessen“, flüsterte der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug, und seine verschleierten Eulenaugen senkten sich wieder einmal in den Blick des Jungen. „Du kannst dich an nichts mehr erinnern, wenn du jetzt aufwachst — an nichts mehr...“ Und er wiederholte es immer wieder: „Du hast diese dunkelbraune Ledertasche vergessen, du hast überhaupt alles vergessen, was passiert ist, seitdem wir zum erstenmal auf diesem Schiff waren. Du erinnerst dich an nichts mehr, wenn du aufwachst.“ Er packte den Jungen bei den Schultern. „Und du wirst jetzt aufwachen, du fühlst dich wieder ganz entspannt, ich zähle bis fünf, und dann wird alles vorbei sein wie ein langer, tiefer Traum. Eins — zwei — drei...“

Als kurz darauf die Schiffssirene zum letztenmal aufheulte, gab Herr Albert Landauer dem schwarzhaarigen Jungen gerade die dunkle Sonnenbrille zurück. Er sprach jetzt mit ihm wie mit einem völlig normalen Menschen. „Vielleicht ist es besser, du läßt sie vorerst noch auf deiner Nase“, meinte er lächelnd. Er war schon zwei Schritte gegangen, da blieb er noch einmal stehen und drehte sich um: „Hotel Lakolk in Kongsmark, du weißt es noch, Peter, beste Grüße an deine Eltern. So, und jetzt muß ich mich sputen, daß die Absätze rauchen.“ Er ließ den Jungen stehen und flitzte mit der dunkelbraunen Ledertasche zur Treppe. Man war schon dabei, die Gangway einzuziehen, als er aufs Deck kam: „Einen Moment noch“, rief er und lief über die schmale Stahlbrücke an Land. Gleich darauf wurde sie endgültig hochgehievt.

Die Musik aus den Lautsprechern klang jetzt lauter, die Motoren liefen an, und ein leichtes Vibrieren ging durch das ganze Schiff.

Und genau in diesem Augenblick erlebte der schwarzhaarige Junge in dem rot-blau karierten Hemd etwas ganz Sonderbares. Er saß immer noch in dem Raum mit den leeren Tischen und der Tanzfläche, genauso regungslos, wie ihn der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen kurz zuvor verlassen hatte. Aber als jetzt die Motoren stampften und der ganze Raum zu zittern anfing, da hatte Alexander plötzlich das Gefühl, als wäre mitten in seinem Kopf eine knallhelle Glühbirne angeknipst worden. Mit einem Schlag hörte er jedes Geräusch wieder ganz klar und erkannte um sich herum wieder jeden Gegenstand haargenau. Die Glasglocke, die ihn bisher zugedeckt hatte, war auf einmal verschwunden.

Für einen kurzen Moment blitzte es in seinen Augen, und dann rannte er los.

Herr Albert Landauer war inzwischen zusammen mit der dunklen Ledertasche wieder in seinen grauen Mietwagen geklettert. Er beobachtete noch, wie das weiße Schiff mit den vielen Lichtern von der Landungsbrücke langsam ablegte, und dann fuhr er los.

Allerdings ein paar Minuten zu früh.

Aber das sollte dem Mann mit den grüngrauen Eulenaugen erst ein paar Stunden später klarwerden.

Als sich die Fähre nach Dänemark nämlich um ihre eigene Achse gedreht hatte und allmählich den Hafen verließ, gab sie den Blick auf die zwei Fischkutter frei, die gerade noch auf der Seeseite ihre letzten Aale und Seezungen in das Schiff geladen hatten. Jetzt tuckerten sie zum Land zurück, und in einem von ihnen saß ein schwarzhaariger Junge mit gelben Cordhosen und einem rot-blau karierten Hemd.

Genauso wie Herr Albert Landauer noch im allerletzten Augenblick über die Gangway an Land gelaufen war, hatte der Junge, der vorläufig noch Alexander hieß, die Laderampe im Unterdeck gefunden und war in den zweiten Fischkutter gesprungen, bevor der sich von der Fähre gelöst hatte.

Inzwischen hatte der graue Volkswagen die letzten Häuser von List erreicht und bog wieder zur Landstraße ein. „Also doch noch ein Gewitter“, murmelte der Mann mit den verschleierten Eulenaugen vor sich hin, weil jetzt ein paar Regentropfen gegen die Windschutzscheibe klatschten. „Soll mich nicht weiter stören.“

Im selben Augenblick klingelte im Haus Seestern das Telefon. Und dieses Klingeln wirkte wie ein elektrischer Kurzschluß. Seit mindestens zwei Stunden saßen nämlich alle Bewohner ratlos und besorgt im Erdgeschoß herum, das Schildkrötengesicht eingeschlossen. Denn selbstverständlich war der kleine Professor aus Hamburg unter diesen Umständen nicht abgereist.

„Haus Seestern“, meldete sich Herr Kubatz. Er war aufgesprungen und hatte den Telefonhörer schon beim ersten Läuten an sein Ohr gerissen.

„Hier spricht Alexander“, sagte der Junge mit den schwarzen Haaren. „Beziehungsweise Peter.“ Er hatte inzwischen seine Mütze und die Sonnenbrille abgenommen, und um ihn herum standen im Augenblick ein paar Männer vom Fischkutter in ihren hohen Gummistiefeln und mit wollenen Pudelmützen auf dem Kopf. Sie hatten den Jungen im Laufschritt hierher in diesen Lagerschuppen gebracht, nachdem er ihnen angedeutet hatte, um was es ging und wie eilig es war. Inzwischen erinnerten sich einige an die Bilder in der Zeitung und im Fernsehen. Sie starrten ihn deshalb an wie ein mittelgroßes Weltwunder, und einer flüsterte völlig perplex: „Er ist es, er ist es tatsächlich.“

Das war etwa um die Zeit, als der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen mitten zwischen List und Kämpen durch den Regen fuhr. Wenn er durch Pfützen kam, spritzte das Wasser krachend gegen die Kotflügel. „Ich hab’ ja Zeit“, sagte er zu sich selbst und nahm den Fuß ein wenig vom Gaspedal. „Bis zur Vorstellung ist es noch eine halbe Stunde, und ich habe meinen Auftritt ja erst nach der Pause.“ Dabei blinzelte er wieder einmal neben sich auf den Beifahrersitz, wo die braune Ledertasche vor sich hin schaukelte. Dieser Anblick beflügelte seine Laune so, daß er jetzt vergnügt eine Melodie zu pfeifen anfing.

„Wir haben keine Zeit zu verlieren“, sagte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten etwa im selben Augenblick in das Telefon. „Bitte erzähle den Rest Professor Stoll.“ Damit gab er den Hörer an den Arzt weiter. „Ja, Alexander, ich bin es. Schieß los...“

Herr Kubatz berichtete in drei Sätzen das Wichtigste. Dabei zog er sich bereits seinen Regenmantel über die Schultern. „Dieser Herr Albert Landauer hat es ganz offensichtlich faustdick hinter den Ohren“, meinte er abschließend. Und dann gab er bekannt, daß er jetzt schnellstens nach List fahren würde, um den Jungen abzuholen. „Am Hafen in irgendeinem Lagerschuppen, aber ich finde ihn schon.“

„Ich komme selbstverständlich mit, wer weiß, was mit dem Burschen los ist“, sagte das Schildkrötengesicht und schlüpfte gleichfalls in seinen Regenmantel, der neben der Tür am Kleiderhaken hing. „Das ist eine abenteuerliche Geschichte“, murmelte er dabei und blickte besorgt durch seine dicken Brillengläser. „Dieser Unmensch muß sein Talent zum Hypnotisieren mißbraucht haben. Aber weiß der Teufel, was dahintersteckt.“

Die beiden Herren hatten sich bereits die Mantelkragen hochgeschlagen, als sich der Chefredakteur in der Tür noch einmal umdrehte und seiner Frau zurief: „Du mußt bitte so bald als möglich mit Splettstößer von der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR in Hamburg telefonieren. Er bekommt heute abend noch einen Artikel für die Sonntagszeitungen von mir. Die Telefonnummer liegt im Blockhaus neben meiner Schreibmaschine.“

„Aber fahrt vorsichtig“, mahnte Großmutter Kubatz noch. „Bei Regen sind die Straßen wie Rutschbahnen, und auf ein paar Minuten kommt es jetzt auch nicht mehr an.“

Als man von draußen den roten Flitzer aus dem Hof röhren hörte, machte sich Professor Stoll gerade ein paar Notizen. „Hotel Lakolk in Kongsmark auf der Insel Römö“, wiederholte er jetzt. „Das mußt du mir aber buchstabieren, wenn es geht.“ Paul Nachtigall wollte behilflich sein und hielt dem Professor den Hörer ans Ohr, damit er seine Hände frei hatte. „Und der Familienname ist Grämlich? Bitte auch buchstabieren.“

„Wenn es ihm gelingt, von der Insel abzuhauen, ist er vorerst verschwunden“, sagte der schwarzhaarige Junge, der mit ziemlicher Sicherheit Peter hieß, eine Weile später am anderen Ende der Telefonleitung. Er stand dabei neben einem alten Holztisch in dem Lagerschuppen. Es roch nach Fisch, Netze hingen über Deckenbalken, und die Männer in den hohen Gummistiefeln fielen immer noch von einem Staunen ins andere.

„So was erlebt man sonst nur im Kino“, war ihre ziemlich einhellige Meinung.

„Ja, man muß ihn schnappen, bevor er die Insel verlassen kann“, stellte der Junge in dem rot-blau karierten Hemd inzwischen fest. Und dann fragte er plötzlich erstaunt: „Wieso?“

„Weil es wohl noch deine Stimme ist, die ich höre“, erwiderte Professor Stoll. „Aber sonst bist du wie ausgewechselt.“

„Sie kennen mich eben nur als Schlafwandler“, lachte der Junge am Telefon in List. „Und das ist jetzt vorbei.“

„Es sieht ganz so aus’’, antwortete Professor Stoll, und dann sagte er noch: „Also, die beiden Herren sind unterwegs und holen dich ab. Sie müssen in zwanzig Minuten bei dir sein. Ich lege jetzt auf und alarmiere Kommissar Michelsen. Bis später.“

Aber da griff Paul Nachtigall noch schnell nach dem Hörer „Hallo, Alexander...“

„Ab sofort wieder Peter.“

„Schön, wenn du sicher bist, daß das dein endgültiger Name bleibt“, meinte Paul Nachtigall. „Alles in Ordnung, Peter?“

„Ich freue mich schon, bis ich euch wiedersehe, ihr Knalltüten“, rief der schwarzhaarige Junge am anderen Ende der Leitung. „Aber es kommt jetzt auf jede Minute an!“

„Es scheint wirklich alles in Ordnung zu sein“, rief Paul Nachtigall zurück und grinste dabei. Dann legte er auf.

Anschließend passierten mehrere Dinge gleichzeitig oder kurz hintereinander.

Weil die Telefonnummer der Kriminalpolizei in Westerland ständig belegt war, radelte Florian in seinem gelben Anorak durch den Regen zum Polizeirevier im Dorf.

Professor Stoll meldete ein Ferngespräch nach Dänemark an. „Ja, bitte das Hotel Lakolk...“ Immer wenn sich eine Pause ergab, legte er seine Hand über die Sprechmuschel und erzählte flüsternd so zwischendurch, was ihm der Junge, der jetzt wohl endgültig Peter hieß, noch an Einzelheiten berichtet hatte. Bis er schließlich laut in den Apparat rief: „Ja, Voranmeldung Herr oder Frau Grämlich, bitte schön.“

Als gleich darauf Polizeiwachtmeister Küselwind zur Tür hereinschneite, sah er aus, als käme er mit seiner Uniform direkt aus der Badewanne. Er wischte sich mit dem Ärmel die Regentropfen aus dem Gesicht und sagte: „Das ist ja ein tolles Ding, da fliegt einem doch glatt der Draht aus der Mütze!“

„Der Wachtmeister hat auch keine Verbindung mit Westerland bekommen“, meinte Florian, der genauso durchnäßt war.

„Das darf nicht wahr sein“, schimpfte Karlchen Kubatz. „Eine Kriminalpolizei, die nicht zu erreichen ist, wenn man sie braucht!“

„In den Zeitungen steht es anders, stimmt schon“, gab Herr Küselwind ein wenig kleinlaut zu. „Aber das ist die nackte Wirklichkeit.“ Daraufhin gab er zu verstehen, daß er sich jetzt auf sein Rad setzen würde, um persönlich nach Westerland zu gondeln. „Es ist ja auch möglich, daß das Gewitter in die Leitung gefahren ist.“

„Und dieser feine Herr Landauer mit seinen Eulenaugen türmt inzwischen seelenruhig aufs Festland“, kickste Emil Langhans. Immer wenn er sich aufregte, war sein Stimmbruch besonders deutlich zu hören.

„Das versalzen wir ihm“, gab Paul Nachtigall bekannt. „Los, hauen wir ihn in die Pfanne!“

„Er müßte bald seinen Auftritt haben“, überlegte Karlchen Kubatz und blickte auf seine Armbanduhr.

„Die Künstler wollen heute nach der Vorstellung noch den letzten Zug nehmen“, erinnerte sich Professor Stoll. „Dieser Direktor Morgano hat es uns erzählt, und Landauer wohnt in der ,Pension Möwenblick’, hier liegt noch der Zettel mit seiner Telefonnummer.“

Während die Glorreichen Sieben sich bereits in Windeseile auf ihre Zimmer verteilten, um Anoraks und Windjacken zu holen, rief Großmutter Kubatz: „Ihr habt wohl nicht alle Tassen im Schrank. Bei diesem Sauwetter holt ihr euch eine Lungenentzündung nach der anderen!“

„Und ihr solltet jetzt nicht auf eigene Faust Polizei spielen wollen“, gab Professor Stoll zu bedenken.

„Nur solange sie auf dem Ohr liegt“, rief Paul Nachtigall zurück. „Wenn sie wieder aufwachen sollte, ziehen wir uns sofort zurück.“

„Wartet noch zwei Minuten“, schlug Professor Stoll vor. „Ich will noch einmal versuchen, Kommissar Michelsen zu erreichen.“ Aber bevor er den Hörer abnehmen konnte, klingelte es bereits, und das Fernamt war am Apparat: „Ihr Gespräch nach Kongsmark, bitte warten Sie.“

Als sich Professor Stoll kurz darauf umdrehte, sah er nur noch, wie die Tür hinter den Glorreichen Sieben ins Schloß fiel.

„Das ist alles zuviel für mich“, seufzte Fräulein Emma Zobelmann und rang nach Atem.

Ganz kurz hinter Westerland begegneten sich in diesem Augenblick ein knallrotes Kabriolett und ein grauer Volkswagen. Aber da es regnete und Nacht war, blickten die Fahrer nur geradeaus auf das Stück Straße im Licht ihrer Scheinwerfer.

„Jetzt kann wirklich nichts mehr schiefgehen“, überlegte der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen und fing wieder an, gutgelaunt vor sich hin zu pfeifen.

In dem anderen Wagen sagte inzwischen Herr Kubatz nachdenklich: „Wie ich die Geschichte auch drehe und wende, es wird kein Schuh daraus.“

„In einer halben Stunde wissen wir mehr“, entgegnete das Schildkrötengesicht. Es blickte dabei durch die Windschutzscheibe in den Regen hinaus und zog den Kopf ein.

Auch die Glorreichen Sieben hatten ihre Köpfe tief eingezogen. Sie fuhren dicht nebeneinander, wie eine Gruppe beim Sechstagerennen. Wachtmeister Küselwind hatte die Spitze übernommen, während der dickliche Sputnik und Manuel Kohl mit ein paar Metern Abstand die Katzenaugen spielten. Der Regen schlug ihnen in die Gesichter und sah in ihren Radscheinwerfern aus wie ein Bündel von silbrigen Strichen, die immer neu auf sie zukamen.

„Da lassen sich die Leute Raketen einfallen, mit denen man fabelhaft auf den Mond fliegen kann“, schimpfte Emil Langhans, „aber kein Mensch kommt auf die Idee, Scheibenwischer für Brillen zu erfinden. Es ist zum Davonlaufen.“

„Sehr witzig“, rief Hans Pigge grimmig. Sein blonder Pagenkopf war klatschnaß und klebte an seinem Kopf wie eine Perücke. „Dabei hab’ ich eine Wut im Bauch, daß ich eigentlich platzen müßte!“

Die Spur führt nach Iserlohn

Das Zelt der INTERNATIONALEN ARTISTIK war hell erleuchtet, und weil sich das Gewitter inzwischen wieder einmal verzogen hatte, kam ein Teil der Besucher während der Pause ins Freie. Sie hatten Gläser in der Hand, rauchten Zigaretten und standen dabei auf der Wiese oder spazierten unter den alten Bäumen hin und her. Die Luft war abgekühlt. Wolkenfetzen schoben sich am Mond vorbei. Aus Lautsprechern war leise Musik zu hören.

Die Glorreichen Sieben standen dicht nebeneinander auf dem Gelände einer Baustelle und drückten sich in den Schatten einer Betonmischmaschine. Von hier hatten sie einen besonders guten Blick auf den hinteren Teil des Zeltes, wo die großen Laster neben ein paar Wohnwagen geparkt waren und wo es für die Künstler direkt zur Bühne ging, wenn sie an der Reihe waren.

„Da ist er“, flüsterte Polizeiwachtmeister Küselwind. Vom Regen tropfte noch Wasser über den Rand seines Mützenschirms.

Drüben schleuderte jetzt Fritz Treutlein auf den Wagenpark zu. Er hatte sich zuvor in der Eingangshalle einen Pappbecher mit Orangenlimonade gekauft, damit er wie ein harmloser Abendbesucher wirkte. Er blickte sich neugierig um, und in diesem Augenblick kam gerade ein junger Mann in einem Cowboykostüm aus einem Wohnwagen.

„Der Messerwerfer“, bemerkte Emil Langhans im Versteck der Glorreichen Sieben.

„Fabelhaft, wie Sie das machen“, begann Fritz Treutlein inzwischen mit dem jungen Cowboy ein Gespräch. „Ganz enorm, wirklich, ich war richtig geplättet.“

Schon zwei Minuten später wandelte Fritz Treutlein unter die Menschen am Eingang zurück, und dann tauchte er plötzlich wieder bei den anderen hinter der Betonmischmaschine auf.

„Von einem grauen Volkswagen keine Spur“, berichtete er. „Und dieser Cowboy zeigte mir seinen Wohnwagen, in dem er sich umzieht, bevor er seinen Auftritt hat. Total dunkel. Kein Licht hinter den Fenstern. Aber Herr Psycho käme sowieso immer erst im letzten Moment und nach der Pause.“

„Ausgezeichnet“, stellte Paul Nachtigall fest. „Und welcher Wohnwagen ist es?“

„Der dritte von links neben diesem Fahrzeug mit den Maschinen“, antwortete Fritz Treutlein.

„Vermutlich das Aggregat für die Stromversorgung“, bemerkte der dickliche Sputnik. Alles, was mit Technik zusammenhing, war ja schließlich sein Spezialgebiet.

„Kennst du diese Pension Möwenblick?“ wollte der Boß der Glorreichen Sieben jetzt von Florian wissen.

„Zwei, drei Straßen um die Ecke“, antwortete der Junge mit den Sommersprossen und den semmelblonden Haaren.

Nach kurzem Kriegsrat wurde beschlossen, daß Florian zusammen mit Karlchen Kubatz die Beobachtung der Pension übernehmen sollte, während sich die anderen um das Zelt herum verteilten.

„Wo immer er auftaucht, hängen wir uns an seine Absätze, bis die Polizei endlich aufkreuzt“, meinte Paul Nachtigall abschließend.

Florian und Karlchen Kubatz sprangen bereits auf ihre Fahrräder und sausten los.

„Dann bin ich wohl überflüssig“, mischte sich Herr Küselwind ein.

„Wenn er Ihre Uniform sieht, brennen bei ihm sowieso die Sicherungen durch“, gab Emil Langhans zu bedenken.

„Das liegt auf der Hand“, gab der Polizeimeister zu und schlug vor, erst einmal zur Kriminalpolizei am Hafen zu flitzen, um Kommissar Michelsen zu informieren. „Sicher ist sicher“, meinte er noch. „Wer weiß, ob ihn das Haus Seestern inzwischen erreicht hat oder ob sein Telefon immer noch im Eimer ist.“

„Verteilen wir uns“, flüsterte Paul Nachtigall, als Herr Küselwind bereits quer über das Baugelände zur anderen Straßenseite davonradelte.

Eine ganze Weile passierte nichts Besonderes.

Nur vor dem Zelteingang gingen die Lichter aus, die Zuschauer verschwanden hinter den Glastüren. Gleich darauf konnte man italienische Musik hören.

„Aha“, flüsterte Emil Langhans. „Jetzt tanzt das Ballett wieder seine Tarantella.“ Er klebte neben Manuel Kohl hinter einer Plakatsäule.

Florian und Karlchen Kubatz hatten inzwischen in einem der Strandkörbe gegenüber der Pension Möwenblick Stellung bezogen. Das weiße Haus lag nämlich dicht am Meer, und seine Gäste mußten nur über die Straße gehen, wenn sie baden wollten.

„Das könnte dieses Auto sein“, meinte Florian. Neben der Straßenlaterne parkte ein Volkswagen. „Jedenfalls stimmt die graue Farbe.“ Beinahe gleichzeitig notierte sich Karlchen Kubatz die Autonummer.

Nur im Erdgeschoß brannte noch Licht. Bis auf ein einzelnes Fenster im zweiten Stock hinter einem schmalen Balkon. Gelegentlich ging dort ein Schatten durch das Zimmer. Aber es war nicht festzustellen, wem der Schatten gehörte. Es konnte genausogut ein Mann wie eine Frau sein.

„Ob ich einfach mal rübergehe und nach ihm frage?“ meinte Florian. „Vielleicht ist er längst abgehauen.“

„Aber er kennt dich doch“, erwiderte Karlchen. „Wenn er dich sieht, zieht er doch sofort die Bremse und...“

„Es tut sich was“, unterbrach ihn Florian.

Tatsächlich war jetzt hinter dem Fenster im zweiten Stock das Licht ausgegangen.

„Zwei Stockwerke über die Treppe“, flüsterte Florian. „Eine gute Minute, schätze ich.“

Aber es dauerte dann doch etwas länger, bis schließlich die Haustür aufging. Aber das lag wohl daran, daß der Mann, der jetzt über die Treppe in die Nacht hinaustrat, mit der einen Hand einen schweren Koffer schleppte. In der anderen trug er eine dunkelbraune Ledertasche mit zwei Schlössern.

„Das Eulenauge“, flüsterte Karlchen Kubatz aufgeregt.

Die beiden Jungen drückten sich ganz dicht an die Wand des Strandkorbes.

Der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug und mit dem Hut auf dem Kopf ging jetzt über die Straße und direkt auf den grauen Volkswagen zu. Er schloß auf, verstaute sein Gepäck und fuhr los. Dabei hatte er sich überhaupt nicht umgeblickt.

„Er fühlt sich vollkommen sicher“, bemerkte Karlchen Kubatz, während er neben Florian über die Straße radelte. Sie standen auf den Pedalen und beugten sich so weit vor, daß sie ihre Köpfe fast über den Vorderrädern hatten. Trotzdem fuhr ihnen der Mann mit den Eulenaugen davon. Aber sie sahen noch seine Schlußlichter nach der zweiten Straße nach links abbiegen.

„Das ist haargenau die Richtung zum Zelt“, meinte Florian beruhigt. „Also kein Beinbruch, wenn er uns vorerst versetzt hat.“

Direktor Morgano mußte auf der Bühne gerade wieder einmal eines von seinen Ballettmädchen zersägt haben. Jedenfalls war ein Tusch zu hören, und das Publikum klatschte in die Hände, als Paul Nachtigall in seinem Versteck feststellte: „Da ist er ja endlich.“

Herr Albert Landauer war nämlich gerade aus seinem grauen Volkswagen geklettert und mit einer dunkelbraunen Ledertasche in seinem Wohnwagen verschwunden. Gleich darauf ging dort hinter den zwei kleinen Fenstern das Licht an. Und schon kurze Zeit später kam irgendeine Gestalt angelaufen, klopfte gegen die Tür und rief: „Sie sind dran!“

„Ich komme ja schon“, antwortete der Mann mit den Eulenaugen und erschien wieder im Freien. Er warf sich dabei gerade noch den seidenen Umhang über seinen Smoking. Aus dem Zelt hörte man bereits einen dreifachen Tusch.

„Ihre Nerven möchte ich haben“, meinte der Mann, der an die Tür geklopft hatte. Er stand jetzt im Licht, so daß die Jungen in ihm den „Großen Rinaldino“ erkennen konnten, der im ersten Teil des Programms als Jongleur aufgetreten war.

„Immer schön ruhig bleiben“, meinte der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen. Er knipste in seinem Wohnwagen das Licht aus und schloß sorgfältig die Tür ab. Als er jetzt zum Zelt hinüberging, verkündete die Lautsprecherstimme auch schon: „Psycho, das Wunder der Hypnose“. Gleich darauf hörte man, wie das Publikum applaudierte.

Das war etwa um dieselbe Zeit, als im Büro von Kriminalrat Michelsen so ziemlich alles auf einmal aufeinanderplatzte.

Es hatte damit angefangen, daß Professor Stoll endlich seine Verbindung mit Westerland bekam. „Entschuldigen Sie, aber seit einer halben Stunde wähle ich mir die Finger wund...“

„Wenn Sie wüßten, was hier los ist, Professor“, hatte der junge Herr Lüders geantwortet. Seitdem hing er bereits seit einer Viertelstunde am Telefon und machte sich immer wieder Notizen. Bis er dann sagte: „Den Rest können wir uns schenken, glaube ich.“

In diesem Augenblick kamen nämlich die Herren Kubatz und Schreiber zusammen mit dem schwarzhaarigen Jungen durch die Tür. Sie waren Kriminalkommissar Michelsen auf der Treppe begegnet. Er hatte sich bereits seinen Mantel über die Schultern geworfen, paffte an einer Zigarre und war nur zähneknirschend umgekehrt. „Ich wollte mich gerade in die Falle hauen, meine Herren. Ich habe nämlich eine ganze Nacht lang kein Auge zugemacht und war den ganzen Tag auf den Beinen“, knurrte er. „Es ist Samstag abend, und eigentlich bin ich überhaupt nicht mehr im Dienst. Aber bitte, womit kann ich dienen?“

Zugleich öffnete ein Polizist die Tür zum Vorzimmer und meldete: „Wachtmeister Küselwind aus Rantum möchte Sie unbedingt sprechen.“

„Ja um alles in der Welt, wieso telefoniert er denn nicht?“ brüllte Herr Michelsen.

„Es war dauernd belegt“, antwortete Herr Küselwind, der jetzt mit roten Ohren im Türrahmen stand. „Ich habe befürchtet, der Blitz sei in Ihrer Leitung...“

„Auch wir haben vergeblich versucht, Sie zu erreichen“, bemerkte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten höflich.

„Jetzt platzt mir aber der Kragen“, brüllte Kommissar Michelsen wieder. „Wieso sind unsere Telefone denn dauernd belegt? Darf ich es Ihnen sagen, sehr verehrter Herr Kubatz? Weil Ihre Kollegen vom Fernsehen, vom Rundfunk und von den Zeitungen seit ein paar Stunden aus diesem Büro ein Irrenhaus gemacht haben! Und alles wegen dieses Jungen. Hotels aus dem Schwarzwald, vom Rhein und sogar vom Gardasee wollen ihm einen Urlaub schenken. Arzneimittelfirmen empfehlen ihre Präparate gegen Gedächtnisschwund. Eine Seifenfabrik möchte mit ihm Reklame machen, und seit neuestem häufen sich die Anrufe ausgerechnet aus Iserlohn. Ein Schuldirektor, ein Apotheker, ein Fleischermeister, eine Konditorei und ein Papierwarengeschäft — alle behaupten, den Jungen zu kennen...“ Er knallte jetzt eine Handvoll Zettel auf den Schreibtisch. „Da! Jeder Anruf ist notiert. Der Junge soll angeblich Peter Grämlich heißen, und sein Vater sei in Iserlohn...“

„Ich heiße Peter Grämlich“, unterbrach der schwarzhaarige Junge in dem rot-blau karierten Hemd. „Und ich komme aus Iserlohn...“

„Ja, ich gebe Ihnen Bescheid“, sagte der junge Herr Lüders in diesem Augenblick noch in sein Telefon. „Guten Abend, Herr Professor Stoll.“

Anschließend war es für ein paar Sekunden ziemlich still. Nur von der Straße herauf waren Autos und das Bellen eines Hundes zu hören.

„Und was gibt es sonst noch Neues?“ fragte Kriminalkommissar Michelsen jetzt in einem ganz anderen Ton und wieder völlig ruhig.

„Leider eine ganze Menge“, bemerkte Herr Kubatz. „Ich fürchte, Sie müssen heute noch eine Verhaftung vornehmen, bevor Sie sich ins Bett legen. Wenn ich Ihnen die Geschichte erzählen darf...?“

„Das ist ein guter Vorschlag“, meinte der Kommissar und paffte eine Zigarrenrauchwolke ins Zimmer. „Ich werde mir einen starken Kaffee kommen lassen, und dann bin ich ganz Ohr.“

Das Schildkrötengesicht blickte bekümmert durch die dicken Gläser seiner Brille über den Schreibtisch. Die Explosion des Kommissars hatte den kleinen Professor eingeschüchtert. Er haßte es, wenn Menschen laut wurden.

„Es kann aber eine kleine Weile dauern“, bemerkte Herr Kubatz.

„Ich habe massenhaft Zeit“, antwortete Kriminalkommissar Michelsen überraschend und lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück.

„Nein, ganz so viel Zeit bleibt uns nun auch wieder nicht“, schränkte Herr Kubatz ein und blickte auf seine Armbanduhr. „Die Vorstellung war gestern kurz nach zehn Uhr zu Ende, und der letzte Zug von der Insel fährt eine knappe halbe Stunde später. Da muß es passiert sein.“

„Ich verstehe kein Wort“, meinte Kommissar Michelsen geduldig. „Aber Sie werden mir bestimmt alles genau erklären.“

„Darf ich noch etwas fragen, damit ich nachher nicht stören muß?“ Der junge Herr Lüders blickte dabei auf die Notizen, die er sich während des Gesprächs mit Professor Stoll gemacht hatte.

„Fragen Sie“, antwortete Kommissar Michelsen nachsichtig.

„Seine Eltern kommen mit der nächsten Fähre von Römö“, erwiderte Herr Lüders und machte dabei eine Kopfbewegung zu dem schwarzhaarigen Jungen hinüber. „Soll irgendwas veranlaßt werden?“

„Meine Eltern sind schon unterwegs?“ fragte Peter verwundert, und dann freute er sich: „Es ist also möglich, daß wir uns heute noch sehen?“

„Höchstwahrscheinlich“, meinte Herr Michelsen. Anschließend ordnete er an, daß die Polizei in List Bescheid bekommen sollte. „Nach der Ankunft der Fähre soll man über den Schiffslautsprecher ein Ehepaar...“ Er blätterte in seinen Zetteln und suchte den Namen.

„Grämlich“, mischte sich der schwarzhaarige Junge mit den gelben Cordhosen wieder ein.

„Besten Dank.“ Herr Michelsen nickte freundlich mit dem Kopf und wandte sich dann wieder Herrn Lüders zu. „Also, man soll ein Ehepaar Grämlich aus Iserlohn ausrufen und uns dann Nachricht geben.“

„Wird gemacht“, antwortete der junge Herr Lüders. „Ich telefoniere von draußen im Vorzimmer.“

„Hinterher kommen Sie zurück, es scheint nämlich interessant zu werden“, bemerkte der Kommissar. Daraufhin forderte er seine Besucher auf, Platz zu nehmen. „Ich bitte um Entschuldigung, wenn ich vorhin so aus der Haut gefahren bin, das dürfte mir eigentlich nicht passieren, ich weiß. Und jetzt ärgere ich mich auch schon über mich selbst. Andererseits ist die Luft raus, und ich fühle mich bedeutend besser.“ Er blickte einer Zigarrenrauchwolke nach, und dann drehte er sich plötzlich nach dem schwarzhaarigen Jungen um: „Du wirbelst uns ganz schön durcheinander. Aber ich freue mich ehrlich, daß es dir besser geht.“ Dabei hatte er seine Uhr aus der Tasche geholt und legte sie auf den Tisch. „Also noch eine gute Viertelstunde. Ich bin ganz Ohr, wie gesagt. Fahren Sie ab, Herr Kubatz.“

In dem großen Zelt neben dem Baugelände flammten um diese Zeit die Scheinwerfer wieder auf. Das konnte man durch die Plastikwände genau beobachten. Die Musik spielte wieder einmal einen dreifachen Tusch, und dabei prasselte auch schon der Beifall los. Psycho, das Wunder der Hypnose, hatte gerade seinen Auftritt beendet.

Zwischen den parkenden Wagen hinter dem Zelt war inzwischen allerhand los. Die Chinesenfamilie Chang Fing Fu war in ihren Kimonos und mit ihrem Gepäck in zwei Taxis geklettert und fuhr los. Jetzt tauchte auch die arabische Springergruppe auf und beinahe gleichzeitig der junge Messerwerfer mit seinem Indianermädchen. Alle gleichfalls mit ihren Koffern und natürlich in gewöhnlichen Kleidern und Mänteln. Die Ballettmädchen mußten zur gleichen Zeit noch einmal als Schlußnummer über die Bühne tanzen.

Der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen hatte es eilig. Er lief vom Zelt direkt zu seinem Wohnwagen; unterwegs zog er bereits seine Smokingjacke aus.

Die Glorreichen Sieben hatten sich hinter der Betonmischmaschine eingefunden.

„Es stimmt also“, flüsterte Paul Nachtigall. „Sie wollen alle noch den letzten Zug erreichen.“

„Und das gilt natürlich auch für das Eulenauge“, stellte Emil Langhans fest.

„Dann alles zum Bahnhof“, schlug Karlchen Kubatz vor.

„Bis auf dich und Florian“, warf Paul Nachtigall dazwischen. „Ihr verfolgt wieder den grauen Volkswagen, so gut es geht. Es wird schon so sein, daß er auch zum Zug fährt wie die anderen, aber sicher ist sicher.“ Dabei schwang er sich schon auf sein Fahrrad.

Als bereits die ersten Zuschauer aus dem Zelteingang kamen, knallte Herr Albert Landauer die Tür seines grauen Volkswagens zu und brauste los. Zum Glück gab es um diese Zeit noch ziemlich viel Verkehr in den Straßen; zweimal mußte er an Kreuzungen warten, weil die Ampeln genau vor seiner Nase auf Rot sprangen. Fast gegenüber dem Bahnhof bog er zu einer Großtankstelle ein.

„Was jetzt?“ fragte Karlchen Kubatz verwundert. Er stand über seine Lenkstange gelehnt und ziemlich außer Atem neben Florian hinter einer Telefonzelle.

„Er gibt den Wagen zurück“, bemerkte der sommersprossige Junge nach einer Weile.

„Ja, sieht so aus“, stimmte Karlchen zu. „Die Tankstelle vermietet auch Autos.“

Sie konnten jetzt beobachten, wie der Mann mit den Eulenaugen hinter den Glaswänden eines Schaufensters bezahlte und anschließend seinen Koffer und eine dunkelbraune Ledertasche mit zwei Schlössern aus dem Volkswagen holte. Ein Lehrjunge mit einem blauen Overall half ihm dabei.

„Dürfte jetzt klar sein, daß er auch zum Bahnhof will“, stellte Florian fest.

„Mensch, seh’ ich auch, dazu brauch’ ich keine Brille“, erwiderte Karlchen Kubatz. „Sagen wir den anderen Be scheid!“

Gleich darauf kurvten die beiden Jungen in einem eleganten Bogen an zwei Lastwagen vorbei zum Bahnhof. Hinter einem Blumenstand entdeckten sie Paul Nachtigall. Sie stellten ihre Fahrräder an die Wand, vergruben die Hände in ihren Hosentaschen und schlenderten auf ihn zu. Als sie an ihm vorbeikamen, flüsterte Karlchen Kubatz durch die Zähne: „Er kommt.“ Daraufhin putzte sich der Boß der Glorreichen Sieben mit seinem Taschentuch geräuschvoll die Nase. Das war für alle anderen das verabredete Zeichen zur äußersten Alarmbereitschaft. Sie hatten sich so über den ganzen Bahnhof verteilt, daß sie sich aus ihren Verstecken heraus gegenseitig beobachten konnten.

Auf dem Vorplatz hielten gerade drei Taxis hintereinander. Sie brachten die Ballettmädchen und den „Großen Rinaldino“. Kurz darauf stieg auch Direktor Morgano aus .seinem Wagen. Sie hatten alle ihr Gepäck bei sich und gingen in die Richtung der Bahnsteige. Als das letzte Taxi davonrollte, gab es den Blick auf Herrn Albert Landauer frei, der jetzt auch auf die Bahnhofshalle zukam.

„Noch genau achtzehn Minuten bis zur Abfahrt des letzten Zuges“, stellte in diesem Augenblick der junge Herr Lüders fest. Er hatte gleich eine Art Protokoll getippt, während der schwarzhaarige Junge namens Peter Grämlich seine ganze Geschichte von A bis Z berichtet hatte.

„Das ist ja ein Fall fürs Kriminalmuseum“, stellte Herr Michelsen abschließend fest. „Dem stehe ich fassungslos vis-à-vis, wenn das alles wirklich stimmt.“

„Leider war es wohl so“, bemerkte das Schildkrötengesicht besorgt.

„Und trotzdem kann ich diesen Mann nicht verhaften“, meinte der Kriminalkommissar. Er sprang auf und spazierte jetzt zigarrenrauchend und in seiner ganzen Länge hinter dem Schreibtisch hin und her. Dann zog er das Protokoll aus der Schreibmaschine und blickte es an. „Das ist alles, was wir haben.“ Er überlegte kurz und sagte daraufhin zu Herrn Lüders: „Lassen Sie jedenfalls sofort in diesem Hotel Lakolk oder direkt im Spielkasino feststellen, wie hoch der Verlust gewesen ist. Aber auf die Krone genau.“ Herr Lüders verschwand sofort im Vorzimmer. Kriminalkommissar Michelsen warf grimmig den Rest seiner Zigarre in den Aschenbecher und zerdrückte ihn. „Man verhaftet heutzutage nicht mehr so leicht wie früher“, erklärte er. „Selbstverständlich verlangt dieser Herr Landauer Beweise, wenn ich ihn festnehmen will, und er wird mir Vorhalten, was ihm täglich an Gage verlorengeht, wenn er nicht auftreten kann. Dafür kann er mich hinterher verantwortlich machen und schließlich noch wegen Rufschädigung vor den Kadi bringen. Nein, so einfach ist das nicht, meine Herren.“ Trotzdem zog er sich dabei bereits wieder seinen Mantel über die Schultern und blickte auf die Uhr. „Aber ich will mir den Vogel vorknöpfen.“

„Lassen Sie ihn nicht entwischen“, meinte Professor Schreiber überraschend. „Was er getan hat, ist ganz abscheulich. Als hätte ein Arzt absichtlich die falsche Medizin verschrieben.“

„Kommen Sie, Lüders“, sagte der Kommissar und hatte es plötzlich eilig. „So oder so rufe ich Sie im Haus Seestern noch an“, rief er bereits von der Treppe her.

Im Hof sprang er in seinen Wagen, und während er ohne Sirene, aber mit Blaulicht zum Bahnhof fuhr, alarmierte er über sein Autotelefon noch zwei Funkstreifen. „Vor dem Bahnhofsgebäude warten und kein Aufsehen.“

Chefredakteur Kubatz stand ein paar Minuten später im Nachtpostamt gleichfalls am Telefon.

„Ein Glück, daß mich Ihre Frau vorgewarnt hat“, meinte Herr Splettstößer in Hamburg. „Sonst wäre ich natürlich längst ins Wochenende abgehauen. Also, der Knabe hat sein Gedächtnis wieder, wie ich höre? Aber bitte, diktieren Sie.“

Jetzt wußte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten, daß Herr Splettstößer von der ZENTRALEN PRESSE-AGENTUR sein Tonband eingeschaltet hatte, und fing an, seinen Artikel durchzusagen, der in seinem Kopf eigentlich schon fertig herumlag, seitdem er ins Büro der Kriminalpolizei gekommen war.

Professor Schreiber und der schwarzhaarige Peter vertraten sich draußen inzwischen die Beine.

„Das wird für die Sonntagszeitungen noch ein echter Knüller“, rief Chefredakteur Splettstößer inzwischen begeistert in sein Hamburger Telefon. „Und selbstverständlich brauchen wir zum Abschluß jetzt noch ein Foto von dem Jungen, wie er zwischen seinen Eltern steht und lacht. Ich schicke Ihnen gleich morgen früh mit der ersten Maschine noch einmal unseren Herrn Bissegger auf den Pelz.“

Kurz zuvor war am Bahnhof Kriminalkommissar Michelsen zusammen mit Herrn Lüders aus dem Streifenwagen gestiegen. Kaum hatten sie die Halle betreten, da stand schon Paul Nachtigall neben ihnen. „Werden Sie ihn jetzt verhaften?“ fragte er leise.

„Immer mit der Ruhe“, erwiderte Herr Michelsen. „Wachtmeister Küselwind hat mir berichtet, daß ihr ihn im Auge behalten wolltet. Wo steckt er denn?“

„Drüben an der Würstchenbude“, bemerkte Paul Nachtigall.

„Er muß sich ja recht sicher fühlen“, meinte der junge Herr Lüders.

Das Eulenauge kaute nämlich seelenruhig an einer Bockwurst vom Grill und trank ein Glas Bier dazu. Dabei stützte er sich mit dem linken Arm auf eine dunkelbraune Ledertasche mit zwei Schlössern.

„Der hat wohl nicht alle Tassen im Schrank“, murmelte der Kriminalkommissar. „Er kann doch nicht so idiotisch sein und die bewußte Ledertasche...“

„Entschuldigen Sie“, meinte in diesem Augenblick Karlchen Kubatz. Er stand nebenan am Zeitungsstand hinter einem Ständer mit Illustrierten und Ansichtskarten. „Mir ist etwas aufgefallen.“

„Und das wäre?“ fragte Herr Michelsen, ohne sich umzudrehen.

„Während alle übrigen Mitglieder der Artistengruppe sofort zum Zug gegangen sind“, berichtete Karlchen, „spazierte Herr Landauer allein zum Fahrkartenschalter da drüben.“

„Ausgezeichnet“, bemerkte der Kommissar und schickte sofort Herrn Lüders los. „Sie wissen hoffentlich Bescheid?“ Aber das hörte der junge Assistent schon nicht mehr.

Inzwischen fuhren draußen jetzt die zwei bestellten Streifenwagen vor. Aber sie hielten nur.

„Er will heute noch bis München“, berichtete der junge Herr Lüders, als er vom Fahrkartenschalter zurückkam. „Er hat sich nach dem Nachtzug ab Hamburg erkundigt und eine Fahrkarte gekauft. Gleichzeitig wollte er wissen, wie er von München morgen früh nach Rom kommen kann.“

„Kein Zweifel?“ fragte der Kommissar.

„Der Beamte kann durch sein Fenster die Würstchenbude sehen“, antwortete der junge Herr Lüders. „Und er hat den Mann sofort erkannt.“

„Die Sache macht sich“, bemerkte Herr Michelsen. „Kein Beweis für die Tat, aber ein Beweis dafür, daß er türmen will.“

An der Würstchenbude wischte Herr Landauer inzwischen seine Finger an einer Papierserviette ab, bezahlte, nahm noch einen Schluck aus dem Bierglas und wollte mit seiner dunkelbraunen Ledertasche gerade losmarschieren, als ihm ein Junge mit einem blauen Overall in den Weg trat. Dieser Junge hatte ein gutes Dutzend Bücher in der Hand, die er ganz offensichtlich dem Eulenauge geben wollte.

„Der Lehrling von der Tankstelle, wo Herr Landauer seinen Volkswagen gemietet hatte“, erklärte Karlchen Kubatz leise.

„Gratuliere“, meinte der Kommissar, und gleich anschließend sagte er: „Zurückholen, und wenn ihr ihn mit dem Lasso einfangen müßtet.“

Herr Albert Landauer hatte nämlich da drüben neben der Wurstbude gerade den Kopf geschüttelt und dann den Lehr-jungen samt seinen Büchern wieder weggeschickt. Daraufhin war der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug mit seiner Ledertasche zum Bahnsteig Nummer zwei hinübergewandert. Dort wartete der Zug, der heute nach Hamburg fuhr und der zwei reservierte Waggons für die Mitglieder der INTERNATIONALEN ARTISTIK angehängt hatte.

„Nun laß mal sehen, mein Sohn“, sagte Kriminalkommissar Michelsen, als Paul Nachtigall und Karlchen Kubatz mit dem Tankstellenlehrling zurückkamen.

„Es scheint sich um Schulbücher zu handeln“, bemerkte der junge Herr Lüders, der sich auf die Fußspitzen gestellt hatte, um seinem Chef über die Schulter blicken zu können.

„Der Herr hat sie vergessen und liegen gelassen“, erklärte der Junge in dem blauen Overall. „In dem grauen Volkswagen, den er bei unserer Firma gemietet hatte. Wir wußten, daß er zum Bahnhof ging, und deshalb bin ich ihm hinterhergelaufen.“

„Aber er hat dankend verzichtet“, meinte Kriminalkommissar Michelsen. Dabei nahm er ein Buch nach dem anderen, schlug jeweils die erste Seite auf — und jedesmal stand da in sauberer Druckschrift zu lesen: „Dieses Buch gehört Peter Grämlich, Iserlohn, Karlstraße 18.“

„Damit dürfte erwiesen sein, daß uns der Junge keine Märchen erzählt hat“, stellte der junge Herr Lüders fest.

„Auf was warten wir also noch?“ erwiderte der Kriminalkommissar. Er gab den Polizisten in den beiden Streifenwagen ein Zeichen, drückte seinem Assistenten die Bücher unter den Arm und rannte los. Der junge Herr Lüders folgte ihm natürlich wie sein eigener Schatten.

„Hallo, die Bücher gehören Ihnen nicht!“ rief der Tankstellenlehrling hinter ihnen her.

„Psst! Kriminalpolizei“, flüsterte Karlchen Kubatz, und dann flitzte er zusammen mit den Glorreichen Sieben zu den Bahnsteigen.

„Jetzt wird der Affe im Eisschrank verrückt“, bemerkte der Besitzer der Würstchenbude, als zuerst die beiden Kriminalbeamten, dann vier Polizisten in Lederwesten und schließlich mehr als eine Handvoll Jungens an ihm vorbeirannten.

Alles ging jetzt blitzschnell.

Während der lange Kommissar bereits in einen der reservierten Waggons kletterte, beschrieb der junge Herr Lüders den Streifenbeamten im Telegrammstil, worum es ging. Anschließend flitzte er wieder seinem Chef hinterher, und die Polizisten verteilten sich auf den übrigen Zug oder stellten sich als Absperrung auf den Bahnsteig.

Die Glorreichen Sieben waren direkt unter der Bahnhofsuhr stehengeblieben und schauten zu.

Kommissar Michelsen ging in den reservierten Waggons inzwischen von einem Abteil ins andere. „Wir suchen einen gewissen Albert Landauer, wissen Sie, wo ich ihn finde?“

Die Mitglieder der Artisten-Show waren natürlich aufmerksam geworden, steckten ihre Köpfe zusammen und wollten wissen, was passiert sei.

„Was wollen Sie ausgerechnet von Herrn Landauer?“ fragte ein älterer Mann, der als Maskenbildner bei der Truppe war. „Er müßte vorn sitzen...“

„Ich bin der Direktor“, unterbrach Herr Morgano das Gespräch. „Kann ich Ihnen behilflich sein?“

Kommissar Michelsen zeigte seine Dienstmarke: „Kriminalpolizei. Wissen Sie, wo ich Herrn Landauer finde?“

„Er sitzt bei mir im nächsten Abteil“, erwiderte Herr Morgano, der heute wieder sein viel zu groß kariertes Jackett anhatte. „Aber welche Gründe haben Sie?“ Er öffnete die schmale Glastür und unterbrach sich selbst: „Als ich gerade rausging, war er noch da“, sagte er jetzt erstaunt. „Hier hängt sein Mantel, und das ist sein Koffer.“

Der Platz unter dem Koffer und neben dem Mantel war allerdings leer.

„Das verstehe ich nicht“, meinte Direktor Morgano.

„Macht nichts“, meinte Kommissar Michelsen trocken, und dann sagte er zu seinem Assistenten, der ihn inzwischen eingeholt hatte: „Koffer und Mantel geben Sie schon mal nach draußen.“

„Das können Sie doch nicht“, protestierte Direktor Morgano. Aber der junge Herr Lüders hatte bereits das Fenster geöffnet und winkte eine der Lederjacken aus den Streiten wagen zu sich. „Unsere Nummer in Westerland ist 7777. Leicht zu merken, falls Sie Fragen haben“, bemerkte der junge Kriminalbeamte höflich und reichte zuerst einmal den Koffer zum Bahnsteig hinaus.

Als Herr Michelsen die Tür zum Abteil der arabischen Springergruppe aufmachte, erinnerte der Bahnhofslautsprecher daran, daß der Zug nach Hamburg in drei Minuten abfahren würde.

„Viel Zeit haben wir nicht mehr“, bemerkte der junge Herr Lüders. Er überholte gerade seinen Chef und riß die Tür zur Toilette auf. „Vermutlich hat er die Uniformen unserer Funkstreifen gesehen und ist getürmt.“

„Aber er muß hier im Zug sein“, erwiderte der Kommissar. Er war jetzt beim Abteil der Chinesenfamilie Chang Fing Fu angekommen. „Wissen Sie, wo Herr Landauer ist?“ fragte er. Das Abteil war gerammelt voll. Sogar im Gepäcknetz lagen zwei kleine Kinder. Alle in ihren bunten Kimonos und in bester Laune. Es kicherte und zwitscherte wie in einem Vogelkäfig. „Nicht verstehen“, lachte ein älterer Mann mit zwei goldenen Schneidezähnen. „Wir Hongkong.“ Daraufhin lachten und quatschten alle wieder durcheinander.

„Entschuldigung“, sagte der Kommissar und zog die Tür wieder zu. Er kam jetzt zu dem Abteil mit den Tänzerinnen. Der junge Herr Lüders kontrollierte im selben Augenblick den Messerwerfer, dessen Partnerin und den Jongleur, die mit zwei Requisiteuren und einem Garderobier zusammensaßen.

Aber der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen blieb wie vom Erdboden verschwunden.

Erst im allerletzten Moment sprangen der Kommissar und sein Assistent vom Zug.

„Er kann sich doch nicht in Luft aufgelöst haben“, knurrte Herr Michelsen. Er überlegte und guckte dabei regelrechte Löcher in den Fußboden. Die Polizisten standen währenddessen in ihren Lederjacken ein wenig ratlos um ihn herum.

Der Bahnhofsvorsteher mit seiner roten Mütze kam jetzt heran: „Wir müssen abfahren“, sagte er. Natürlich kannte er den Kommissar, und er konnte sich auch an seinen fünf Fingern abzählen, daß die Polizei irgend jemanden in diesem Zug gesucht hatte. Er wollte gerade sein Abfahrtssignal in die Luft heben, da rief Herr Michelsen plötzlich: „Noch eine Minute!“ Er war mit einem Schlag aus seinen Überlegungen aufgewacht und lief los. Der junge Herr Lüders folgte ihm wieder wie sein Schatten.

Als der Kommissar in den zweiten reservierten Waggon geklettert war, galoppierte er durch den schmalen Korridor direkt auf das Abteil der Chinesenfamilie Chang Fing Fu zu. Als er dort die Tür auf riß, kicherte und zwitscherte es zuerst wieder aus allen Ecken. Aber dann bückte sich Kommissar Michelsen und schaute unter die Bänke, und nun wurde es auf einmal still.

„Wir nur machen Spaß“, meinte der ältere Chinese mit den goldenen Schneidezähnen verlegen. „Mister Landauer uns sagen nur, wir wollen Spaß machen...“

„Kommen Sie schon!“ brüllte Kommissar Michelsen wieder einmal.

Die Hälfte der Chinesenfamilie, die auf der linken Bank gesessen hatte, war inzwischen aufgestanden, und jetzt konnte man sehen, was ihre Beine und Kimonos bis zu diesem Augenblick verborgen hatten: Der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen und dem schwarzen Anzug lag unter der Bank auf dem Boden.

„Dieses Kichern und Lachen war doch nur fauler Zauber“, knurrte der Kriminalkommissar. „Daß mir das nicht gleich aufgefallen ist! Und jetzt machen Sie keine Schwierigkeiten, Herr Landauer. Die Fahrpläne sind bei der Bundesbahn die heiligen Kühe.“

„Sie haben ihn“, flüsterte Karlchen Kubatz aufgeregt, als zuerst der Mann mit den Eulenaugen aus dem Zug kletterte und hinter ihm Kommissar Michelsen zusammen mit dem jungen Herrn Lüders.

„Wir können aber jetzt wirklich’ nicht mehr warten“, stellte der Stationsvorsteher fest und schwenkte seine Signaltafel über der roten Mütze.

Der Zug begann schon, sich zu bewegen, da öffnete sich plötzlich noch das Fenster des Abteils der Familie Chang Fing Fu. Es füllte sich mit lauter freundlich lächelnden Chinesenköpfen, und der ältere Mann mit den goldenen Schneidezähnen rief: „Haben was vergessen, Mister Psycho!“ Gleichzeitig schob er eine dunkelbraune Ledertasche mit zwei Schlössern zwischen den Köpfen hindurch ins Freie und hielt sie in die Luft. „Was vergessen, Mister Psycho!“ rief die hohe Stimme noch einmal.

Der Kommissar und sein junger Assistent starteten im selben Bruchteil einer Sekunde. Aber der Kommissar mit seinen Einsdreiundneunzig war schneller. Als der Waggon mit der lächelnden Familie Chang Fing Fu gerade in der Höhe der Bahnhofsuhr aus der Halle rollte, hatte er das Fenster erreicht. Er riß dem Chinesen mit den goldenen Schneidezähnen die Ledertasche aus der Hand, und dann blieb er stehen. Leider prallte ihm jetzt der junge Herr Lüders voll in den Rücken. „Entschuldigung“, stammelte er.

„Macht nichts“, erwiderte der Kommissar. Er strahlte plötzlich wie ein Schneekönig. „Dafür dürfen Sie mir noch zweimal in den Rücken knallen“, meinte er und übergab seinem Assistenten die dunkelbraune Ledertasche.

Die Glorreichen Sieben applaudierten begeistert, als der lange Herr Michelsen an ihnen vorbeikam.

„Olympiareif“, bemerkte Karlchen Kubatz.

„Besten Dank für die Blumen“, lachte der Kommissar. „Und besten Dank auch den Herren vom Haus Seestern.“ Er deutete eine Verbeugung an. „Jetzt würde ich Vorschlägen, daß ihr vorsichtig nach Hause radelt. Morgen besuche ich euch.“

Schon eine Viertelstunde später angelte Herr Albert Landauer im Büro der Kriminalpolizei widerwillig den kleinen Schlüssel aus seiner Westentasche.

„Sie wollen doch nicht, daß ich Ihnen alle Taschen umdrehe?“ hatte Kommissar Michelsen zuvor höflich gefragt.

Jetzt öffnete er die beiden Schlösser und klappte die dunkelbraune Ledertasche auseinander.

„Aha, ein Schlafanzug, Hausschuhe, ein Reisenecessaire, eine Flasche Haarwasser...“ Er stockte plötzlich. „Und jetzt bin ich vermutlich auf eine Ölquelle gestoßen.“ Damit zog er ein Paket ins Freie, das in Zeitungspapier eingewickelt war. „Eine dänische Zeitung“, stellte er fest. „Mit Datum vom 7. August, also genau fünf Tage alt. Gestatten Sie, daß ich öffne?“ Albert Landauer funkte aus seinen großen grüngrauen Eulenaugen zu dem Kommissar hinüber.

„Lassen Sie den Unsinn“, meinte Herr Michelsen freundlich. „Mit Ihrer Hypnose sind Sie bei mir auf dem falschen Dampfer.“ Und damit klappte er das Zeitungspapier auseinander. „Ein ganzes Bündel dänische Kronen!“ Er schob das Geld zu dem jungen Herrn Lüders hinüber. „Zählen Sie mal nach.“ Jetzt nahm er einen Zettel von seinem Schreibtisch. „Es müßten haargenau 211 397 Kronen sein, wenn ich mich nicht irre, und auch das Datum stimmt.“ Er blickte auf. „Diese Summe wurde am 2. August im Hotel Lokalk gestohlen. Und zwar aus dem Zimmer Nummer 24.“

Der junge Herr Lüders zählte bereits das Geld.

„Das wären bei uns, über den Daumen gepeilt, runde hunderttausend Mark“, meinte der Kriminalkommissar anerkennend.

„Ich verweigere jede Aussage“, erwiderte der Mann mit den Eulenaugen.

„Das ist Ihr gutes Recht“, antwortete Herr Michelsen immer noch ausgesucht höflich. „Aber vielleicht plaudern wir ein wenig miteinander?“

„Ich beuge mich nur der Gewalt“, sagte der untersetzte Mann in dem schwarzen Anzug.

„Falsch“, entgegnete der Kommissar, und plötzlich war jede Freundlichkeit verflogen. „Sie löffeln jetzt gefälligst aus, was Sie sich eingebrockt haben.“

„Es sind wirklich 211 397“, bemerkte der junge Herr Lüders in diesem Augenblick. „Dänische Kronen, meine ich“, fügte er schnell hinzu.

Eine lange Nacht im Haus Seestern

Eine gute Viertelstunde lang blieb Herr Landauer stumm wie ein Fisch.

Erst jetzt holte Kommissar Michelsen die Schulbücher aus einer Schublade und warf sie auf den Schreibtisch. „Dazu haben Sie natürlich auch nichts zu sagen?“ fragte er.

„Nie gesehen“, erwiderte der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen.

„Aber sie sind in dem Volkswagen gefunden worden, den Sie gemietet hatten“, stellte Herr Lüders fest.

„Erstens war ich überhaupt nicht in List, weil ich mehr im Süden der Insel herumgegondelt bin“, antwortete Herr Landauer, „und zweitens haben es Mietwagen so an sich, daß sie laufend den Besitzer wechseln. Diese Bücher sind also vermutlich von irgend jemandem vergessen worden, der das Auto vorher benutzt hat.“

„Und daß sie ausgerechnet einem Schüler namens Peter Grämlich gehören, ist reiner Zufall?“ fragte der Kommissar.

„Ich würde es so bezeichnen“, meinte der untersetzte Mann mit den Eulenaugen. Sein schwarzer Anzug zeigte immer noch Spuren des Verstecks unter der Bank im Zugabteil der Chinesenfamilie Chang Fing Fu.

Herr Michelsen hatte sich inzwischen wieder einmal eine Zigarre angesteckt und paffte zwei Rauchwolken in die Luft, um festzustellen, ob sie auch zog. „Sie haben sich eine Fahrkarte nach München gekauft und sich erkundigt, wie Sie von dort aus am schnellsten nach Rom kommen.“ Er blickte jetzt zu Herrn Landauer hinüber. „Natürlich auch nur ein Zufall, oder?“

Jetzt war Herr Landauer doch zusammengefahren und verfärbte sich: „Woher wollen Sie das wissen?“

„Seien Sie vorsichtig“, unterbrach ihn der junge Herr Lüders. „Wenn Sie behaupten wollen, daß die Sache mit der Fahrkarte nicht stimmt, und wir finden Sie nachher in Ihrem Jackett oder in Ihrer Brieftasche, dann sitzen Sie ganz schön in der Tinte. Überlegen Sie also genau, was Sie uns erzählen.“

Im selben Augenblick kam ein Polizist durch die Tür und flüsterte dem Kommissar irgend etwas ins Ohr.

„Er soll reinkommen“, meinte Herr Michelsen nach einer Weile. Er rieb sich die Hände, und dann sprang er in seiner ganzen Länge auf die Beine.

Gleich darauf erbleichte der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen bereits zum zweitenmal. Mitten im Zimmer stand nämlich auf einmal neben einem Streifenbeamten der alte Mann mit dem Glatzkopf, der auf dem Fährschiff nach Römö die Garderobe bediente.

„Sie sind Herr Beckmann“, begrüßte ihn der Kommissar. „Ich danke Ihnen dafür, daß Sie gleich mitgekommen sind.“

„Aber ich muß sofort zurück“, meinte der alte Mann besorgt. „Ich muß rechtzeitig vor der Abfahrt wieder an Bord sein, sonst ist der Teufel los. Ich habe alles stehen- und liegenlassen, weil Ihre Beamten sagten, daß es so wichtig sei.“ Tatsächlich hatte sich Herr Beckmann lediglich einen Mantel über seine weiße Stewardjacke gezogen.

„Genauso schnell wie unser Streifenwagen Sie hierher gebracht hat, wird er Sie zurücktransportieren“, meinte der Kommissar. „Wir haben eigentlich nur zwei Fragen...“

Schon fünf Minuten später hatte der junge Herr Lüders ein kurzes Protokoll getippt, der kahlköpfige Garderobier hatte es unterschrieben und war anschließend mit Blaulicht und Sirene zu seinem Schiff zurückgebracht worden.

„Nun, Herr Landauer?“ meinte der Kriminalkommissar hinterher. „Der Zeuge hat Sie also wiedererkannt und auch diese dunkelbraune Ledertasche. Wollen Sie immer noch behaupten, daß Sie heute nicht in List waren?“

Der Mann mit den Eulenaugen änderte jetzt von einer Sekunde zur anderen seine Taktik. Er gab sein Schweigen auf und wurde plötzlich gesprächig. Allerdings erfand er ein Märchen nach dem anderen und erklärte immer wieder, daß er bestimmt genauso unschuldig sei wie ein Maikäfer. „Sie wollen mir etwas unter die Weste jubeln, was gar nicht stimmt“, meinte er schließlich und blickte beleidigt über den Schreibtisch hinüber.

„Kein Wunder, daß wir heute Regenwetter haben“, knurrte der Kommissar. „Sie lügen ja das Blaue vom Himmel herunter. Ich glaube Ihnen kein Wort.“ Er ließ sich wieder in seinen Sessel fallen, nahm einen neuen Zug aus der Zigarre und hüllte sich wieder einmal in Rauchwolken. „Offenbar ist Ihnen Ihre Lage immer noch nicht klar, Herr Landauer“, sagte er schließlich. „Sie sollten endlich damit aufhören, uns wie Idioten zu behandeln. Die Beweise reichen aus, und eingesperrt werden Sie so oder so. Aber wenn...“

„Eingesperrt?“ fragte der Mann mit den Eulenaugen entsetzt. „Sie können mich doch nicht festhalten?“

„...aber wenn Sie jetzt endlich ein Geständnis ablegen und die Wahrheit sagen“, fuhr der Kommissar fort und tat so, als hätte er die Frage des untersetzten Mannes in dem schwarzen Anzug gar nicht gehört, „dann ist es möglich, daß man Sie bis zur Anklage und bis zum Gerichtstermin vorerst laufenläßt. Wohlgemerkt, Sie können sich meine Worte auch an den Hut stecken und Ihr Geständnis in der Tasche behalten. Ich brauche es gar nicht, die Beweise genügen mir. Es wäre lediglich in Ihrem Interesse, wie gesagt.“ Er stand auf und ging zur Tür. „Ich hole mir jetzt eine Tasse Kaffee. Wenn ich zurückkomme, sollten Sie wissen, was Sie wollen. Entweder Sie machen dann endlich den Mund auf, oder ich lasse Sie abführen. Ich bin nämlich schon die zweite Nacht auf den Beinen und hab’ keine Lust, mir die Zeit sinnlos um die Ohren zu schlagen.“

Als der Kommissar kurz darauf zurückkam, war Herr Albert Landauer so weich wie Butter. „Bitte fragen Sie“, sagte er leise und starrte vor sich hin.

Herr Michelsen hatte auch seinem Assistenten eine Tasse Kaffee mitgebracht. „Wollen Sie auch eine?“ fragte er jetzt den Mann mit den Eulenaugen.

„Vielleicht später“, entgegnete Herr Landauer. „Im Augenblick möchte ich alles so schnell als möglich hinter mich bringen.“

„Fangen wir also an“, meinte der Kommissar und setzte sich wieder in seinen Sessel. „Am 2. August so zwischen zwanzig und einundzwanzig Uhr ist das Geld aus dem Zimmer Nummer 24 im Hotel Lakolk verschwunden. Wo waren Sie um diese Zeit?“

„Entschuldigen Sie“, bemerkte der Mann mit den Eulenaugen. „Vielleicht können Sie mich besser verstehen, wenn ich einen Tag früher anfange, also mit dem Abend vorher. Da sah ich nämlich bei meinem Auftritt im großen Saal des Hotels den schwarzhaarigen Jungen zum erstenmal. Als ich das Publikum um seine Mitwirkung gebeten hatte, kam er zusammen mit zwanzig oder fünfundzwanzig anderen Leuten auf die Bühne. Aber ich nahm ihn als ersten zur Seite, weil ich sofort spürte, daß er ein besonders folgsames Medium sein würde. Und so war es dann auch.“

Es dauerte etwa eine halbe Stunde, bis Albert Landauer seine Geschichte beinahe bis zum Ende erzählt hatte. Er berichtete gerade, wie er allein in seinem grauen Mietwagen und mit der dunkelbraunen Ledertasche auf dem Beifahrersitz wieder von List durch den Regen zu seiner Pension Möwenblick nach Westerland zurückfuhr, als ein Beamter leise an die Tür klopfte und dann hereinkam. „Entschuldigung“, sagte er, „aber Flensburg ist am Apparat.“

„Ich komme gleich“, erwiderte Kommissar Michelsen und stand auf. „Den Rest kenne ich ja“, meinte er bereits im Gehen, und dann rief er noch dem jungen Herrn Lüders zu: „Tippen Sie das alles haargenau in Ihre Schreibmaschine.“

Im Vorzimmer schloß er sorgfältig die Tür hinter sich, und dann griff er nach dem Hörer, der neben dem Telefon lag. „Kommissar Michelsen“, meldete er sich. Er hörte eine Weile zu, und dann erwiderte er: „Wir sind gerade dabei, ein Geständnis zu protokollieren, Herr Kriminalrat. Eine unglaubliche Geschichte, Sie werden Ihr blaues Wunder erleben.“ Und wieder eine Weile später sagte er noch: „Ich erwarte Sie am Bahnhof, Herr Kriminalrat. Bis morgen.“

Anschließend ließ sich Herr Michelsen gleich mit dem Haus Seestern verbinden. „Hallo, Kommissar“, meldete sich

Großmutter Kubatz. „Wir haben auf Ihren Anruf gewartet.“

„Eigentlich wollte ich noch mal schnell zu Ihnen rübersausen“, meinte Herr Michelsen. „Aber nur, wenn es nicht zu spät ist.“

„Sie sind doch immer willkommen“, entgegnete die Großmutter. „Wir haben eine Erdbeerbowle gemacht und feiern das Wiedersehen von Peter mit seinen Eltern. Übrigens ganz besonders reizende Zeitgenossen.“

„Dann hat es also geklappt?“

„Ihr Streifenwagen hat sie bereits vor einer guten Stunde bei uns abgeliefert.“

„Ausgezeichnet“, meinte der Kommissar. „Aber hoffentlich stören wir nicht, wenn wir kommen. Es ist nämlich möglich, daß ich noch ein paar Fragen habe.“

„Das paßt vorzüglich, wir haben nämlich auch einige Fragen“, kicherte die Großmutter. „Wir sind alle zum Platzen neugierig.“

Als der Kriminalkommissar später zusammen mit dem jungen Herrn Lüders im Streifenwagen wirklich „eben mal rübersauste“, waren die beiden mit ihren Gedanken immer noch bei dem untersetzten Mann mit dem schwarzen Anzug und den Eulenaugen.

„Ich frage mich immer wieder dasselbe“, meinte Herr Michelsen und blickte dabei durch die Windschutzscheibe in das Licht der Scheinwerfer. „Ob einer ein Auto klaut oder im Selbstbedienungsladen ein Pfund Butter stiehlt, sie haben alle keine Phantasie.“ Er schüttelte betrübt den Kopf. „Sie stellen sich nicht vor oder sie denken einfach nicht dran, wie das ist, wenn man ein paar Monate oder Jahre im Gefängnis sitzt.“

„Sie rechnen gar nicht damit, daß sie einmal geschnappt werden“, erwiderte der junge Herr Lüders. „Vermutlich denken sie, daß es immer nur die anderen erwischt.“

„So wird es wohl sein“, meinte Herr Michelsen. „Aber dann sollen sie hinterher nicht mit großen Augen verwundert aus der Wäsche gucken und so tun, als seien sie bloß bei

Rot über die Straße spaziert.“ Er beugte sich vor. „Aha, das ist ja auch schon die Kreuzung.“

Das ganze Haus Seestern war wieder einmal im Erdgeschoß versammelt, und der Kommissar mußte dreimal an die Tür klopfen, bis man drinnen aufmerksam wurde. Das lag an der Klaviermusik, die zu hören war. Vater und Sohn Grämlich spielten nämlich gerade vierhändig Mozart. Deshalb kamen der Kommissar und der junge Herr Lüders auch nur auf Zehenspitzen herein. Sie nickten stumm und wollten vorerst an der Tür stehenbleiben. Aber da hatte Peter die beiden entdeckt. Er gab seinem Vater ein Zeichen mit dem Ellbogen und sagte leise: „Das ist Herr Michelsen aus Westerland.“

Herr Grämlich war ein schlanker Mann mit vergnügten Augen und lauter kleinen Lachfalten um den Mund. Er stand auf, stellte sich vor und bedankte sich. „Ich war natürlich platt vor Freude, als mich Professor Stoll in Dänemark anrief“, meinte er. „Wir nahmen die nächste Fähre, und dann wartete in List am Hafen bereits Ihre Funkstreife auf uns. Wie gesagt, noch einmal besten Dank.“ Er gab dem Kommissar die Hand, und dann sagte er: „Das ist übrigens meine Frau.“

„Jetzt weiß ich, woher der Junge seine schwarzen Haare hat“, bemerkte Herr Michelsen und lächelte.

„Ja, die Haare hat Peter von mir“, erwiderte Frau Grämlich und lächelte jetzt gleichfalls. „Auch ich möchte mich herzlich bedanken, Herr Michelsen. Ich fürchte, wir haben Ihnen eine Menge Arbeit gemacht.“

Die beiden Professoren und Herr Kubatz waren höflich aus ihren Sesseln aufgestanden, und selbstverständlich hatten sich auch Florian und die Glorreichen Sieben von ihren Plätzen erhoben.

Man wünschte sich gegenseitig einen guten Abend, und gleichzeitig entschuldigte sich der Kommissar für die späte Störung. „Ich habe das Gefühl, mitten in eine silberne Hochzeit hineingeplatzt zu sein.“

„Bah“, protestierte Großmutter Kubatz freundlich aus ihrem Ohrensessel. „Sie stören überhaupt nicht, im Gegenteil. Ich sagte Ihnen doch am Telefon, wie gespannt wir alle sind. Das ist schon gar nicht mehr zum Aushalten.“

„Ja, das stimmt“, meinte der kleine Professor Schreiber und ließ sich jetzt wieder in seinen Sessel fallen. „Wir alle kennen von der ganzen Geschichte ja nur einen Teil, und jeder einen anderen.“

„Vor allem wäre natürlich interessant, zu erfahren, was dieser Herr Albert Landauer ausgesagt hat“, bemerkte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten.

„Ich habe sein Protokoll mitgebracht“, erwiderte Herr Michelsen.

„Kommen wir also zur Sache“, schlug die Großmutter vor. „Aber zuerst darf ich die Herren von der Kriminalpolizei noch fragen, was ich für sie tun kann?“

„Wenn ein starker Kaffee möglich wäre“, erwiderten der Kommissar und sein Assistent beinahe gleichzeitig.

„Richtig, Sie sind schon die zweite Nacht auf den Beinen“, meinte das Schildkrötengesicht pfiffig. „Sie haben es uns ja deutlich genug wissen lassen.“

Während Fräulein Emma Zobelmann in ihrer blütenweißen Schürze einen Kaffee zubereitete, der alle Sprachen sprach, und zwischendurch immer wieder die herumstehenden Gläser mit frischer Erdbeerbowle füllte, packte der junge Herr Lüders seine Schreibmaschine aus und stellte sie vor sich auf den Tisch.

„Entschuldigen Sie“, meinte der Kommissar. „Es ist nur für alle Fälle.“

Und dann war es endlich soweit.

Das ganze Haus Seestern war dichter zusammengerückt. Die Großmutter hatte ihren Ohrensessel aus der Ecke zum Tisch schieben lassen, und weil die Stühle nicht für alle ausreichten, hockten die Glorreichen Sieben wie die Zuhörer eines arabischen Märchenerzählers mit angezogenen Knien auf dem Teppich. Im offenen Kamin tanzten die Flammen wieder einmal um die Holzscheite herum, der Rauhhaardackel namens Professor hatte sich über die Schuhe von Paul

Nachtigall geringelt, und der Wellensittich landete gerade mit seinem letzten Flügelschlag auf einer Klaviertaste. Dort blieb er vorläufig sitzen.

„Es sieht so aus, als ob ich anfangen müßte“, sagte Vater Grämlich. Er war Pfeifenraucher genau wie Herr Kubatz und paffte jetzt zwei kleine weiße Rauchwölkchen vor sich hin. „Ich meine, wenn wir der Reihe nach vorgehen wollen.“

„Einverstanden, Herr Grämlich“, sagte der Kommissar. „Sie leben in Iserlohn, so war es doch?“

„Iserlohn, Karlstraße 18“, erwiderte der Vater des schwarzhaarigen Jungen, der in seinem rot-blau karierten Hemd zwischen Karlchen Kubatz und dem Boß auf der Erde kauerte. „Verheiratet, Peter ist unser einziges Kind“, fuhr er fort. „Seit Jahren fahren wir in den großen Ferien auf die Insel Römö und dort genau nach Kongsmark in das Hotel Lakolk. Das hat unter anderem auch mit meinem Beruf zu tun. Ich bin Restaurator, und in Kopenhagen...“

„Entschuldigung“, mischte sich Hans Pigge mit seinem hellblonden Pagenkopf dazwischen. „Restaurator höre ich zum erstenmal.“

„Das kommt von restaurieren“, erklärte Herr Grämlich höflich. „Und restaurieren heißt soviel wie ,wiederherstellen’. Ich habe mich auf alte Möbel und alte Bilderrahmen spezialisiert, auf Kunstwerke, die irgendwie beschädigt sind. Wenn ich sie ausbessere, dann ist der Witz dabei, daß man es hinterher nicht mehr sieht.“

„Danke“, sagte Hans Pigge, „jetzt weiß ich Bescheid.“

„Schön“, fuhr Herr Grämlich fort. „Also in Kopenhagen habe ich mehrere Kunden, und dort gibt es auch ein Museum, das gerade für meine Arbeit sehr wichtig ist.“

„Und deshalb jeweils der Urlaub in Dänemark“, meinte der Kriminalkommissar.

„Ja, Römö ist besonders schön, und von dort bin ich mit der Bahn schnell in der Hauptstadt“, antwortete Herr Grämlich. „So war es auch in diesem Jahr. Wir waren am 1. August gerade etwa vierzehn Tage auf der Insel. Und an diesem Abend fing die ganze Geschichte an...“

Herr Grämlich schlug die Beine übereinander und nahm wieder einen Zug aus seiner Pfeife. „Das Lakolk ist ein sehr großes Hotel mit einem eigenen Theatersaal und einem Spielkasino im Dachgeschoß. Für den 1. und 2. August waren Vorstellungen einer Truppe mit dem Namen INTERNATIONALE ARTISTIK angekündigt. Wir hatten uns Karten für die Eröffnungsvorstellung gekauft, weil ich am nächsten Tag mit meiner Frau für vier oder fünf Tage nach Kopenhagen fuhr. Peter wollte während dieser Zeit in Kongsmark bleiben. Er kannte das Hotel und den Ort inzwischen wie seine eigene Hosentasche und hätte sich bei meinen Kundenbesuchen und im Museum sowieso nur gelangweilt. Dort sitze ich nämlich oft stundenlang, zeichne Ornamente oder sonst etwas, und meine Frau hilft mir dabei.“

Der junge Herr Lüders tippte so leise als eben möglich zwischendurch auf seiner Schreibmaschine, und der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatte einen Notizblock und einen Kugelschreiber in der Hand.

„Wo befindet sich in diesem Hotel Lakolk der Theatersaal?“ fragte Kommissar Michelsen.

„Im ersten Stock“, antwortete Herr Grämlich aus Iserlohn.

„Sie waren also am 1. August abends in der Vorstellung?“

„Ja“, antwortete Herr Grämlich. „Jetzt können wir einen Sprung machen bis nach der Pause, weil es für unsere Geschichte erst interessant wird, wenn Herr Landauer als ,Psycho, das Wunder der Hypnose’ seinen Auftritt hat. Dabei begegnete Peter dem Eulenauge zum erstenmal. Er kletterte nämlich sofort auf die Bühne, als der untersetzte Mann in seinem schwarzen Smoking mit dem seidenen Umhang das Publikum aufforderte, bei seinen Versuchen mitzuwirken Meine Frau wollte den Jungen zurückhalten, aber er lachte nur und meinte vergnügt: ,Laßt es mich mal probieren.’ Kurz darauf wählte ihn dieser Herr Landauer bereits unter allen anderen Kandidaten aus. Er suchte mit seinen großen Eulenaugen immer wieder seinen Blick, und dann stellte er ihn plötzlich in den Mittelpunkt seiner Experimente.“

„Und das ist enorm wichtig“, bemerkte der Kriminalkommissar. Er hatte inzwischen das Protokoll vom Geständnis des Mannes, der sich abends bei seinem Auftritt „Psycho“ nannte, aus der Tasche geholt und las vor: „...ich spürte sofort, daß er ein besonders folgsames Medium sein würde. Und so war es dann auch.“

„Ja, so kam es dann auch“, wiederholte Professor Schreiber nachdenklich. Er hatte seine Beine übereinandergeschlagen und betrachtete durch seine dicken Brillengläser abwechselnd die Zimmerdecke und seine wippende Schuhspitze.

„Peter war wirklich wie Wachs in seinen Händen“, berichtete Herr Grämlich weiter. „Zuerst sollte er nach einem Hundertmarkschein greifen, aber er konnte plötzlich seine Arme nicht mehr bewegen. Dann ließ er eine weiße Billardkugel fallen und schrie vor Schmerzen auf, weil er glaubte, daß es ein Stück glühende Kohle sei.“

„Dasselbe machte er hier mit einer dicken Frau, die ein graues Kostüm anhatte“, stellte Karlchen Kubatz fest. „Sie saß am Anfang direkt neben mir.“

„Aber auch später, als alle Kandidaten tanzten, in einem angeblichen Schneesturm froren oder dann in einer eingebildeten Wüste schwitzten“, mischte sich jetzt Frau Grämlich ein. „Peter klapperte regelrecht mit den Zähnen vor Kälte und riß sich dann als erster das Hemd herunter. Er war wie ausgewechselt, und ich bekam es beinahe mit der Angst zu tun. Hinterher erschien er wieder völlig normal. Allerdings konnte er sich an nichts mehr erinnern. Aber das hatte ,Psycho, das Wunder der Hypnose’, ja prophezeit, und allen anderen Kandidaten ging es ja genauso. Wir waren also nicht beunruhigt.“

„Nein, wir machten uns keine Gedanken“, versicherte auch Herr Grämlich aus Iserlohn und fuhr fort: „Am nächsten Tag, wie gesagt, fuhr ich mit meiner Frau nach Kopenhagen. Peter brachte uns noch zum Bahnhof, winkte uns nach und lachte dabei. Es war ja nicht das erste Mal, daß wir ihn allein ließen.“ Er stopfte den Tabak seiner Pfeife nach. „Und damit muß ich die Geschichte weitergeben...“

„Schön“, sagte Kommissar Michelsen und blickte zu dem schwarzhaarigen Jungen in dem rot-blau karierten Hemd hinüber. „Deine Eltern sind also jetzt für ein paar Tage in Kopenhagen, und du bist im Hotel allein.“ Er nahm einen Schluck Kaffee und zog dann an seiner Zigarre. „Wann bist du diesem Herrn Landauer zum zweitenmal begegnet? Denn irgendwann mußt du ihn ja wiedergesehen haben.“

„Am Nachmittag“, antwortete Peter.

„Also am 2. August nachmittags?“ fragte der junge Herr Lüders, und dann tippte er möglichst leise auf seiner Schreibmaschine.

„Ja, es muß so gegen vier Uhr gewesen sein“, erwiderte der schwarzhaarige Junge. „Ich schlenderte durch den Hafen, und auf einmal stand er vor mir. Er sei gerade dabei, sich die Stunden bis zur Vorstellung zu vertreiben, meinte er. Wir plauderten eine ganze Weile miteinander, und dabei kamen wir zu dem weißen Fährschiff, das gerade im Hafen am Kai lag. Zwischen den Fahrten konnte es wie ein schwimmendes Restaurant benutzt werden, ohne daß man Passagier sein mußte. Das Eulenauge ging mit mir an Bord, und schon kurze Zeit später saßen wir an Deck. Er hatte für uns beide Kuchen und Kakao bestellt. Die Sonne schien, und eine ganze Menge Touristen hatte sich auf dem Schiff versammelt. Wenn sie Brotstücke über Bord warfen, stürzten sich ganze Möwenschwärme krächzend zum Wasser hin, und aus den Lautsprechern kam Musik. Aber das alles störte uns nicht. Dieser Herr Landauer mit seinen großen grüngrauen Augen elektrisierte mich und erzählte so spannend, daß man rundherum alles andere glatt vergessen konnte. Und nach dem gestrigen Abend interessierte es mich natürlich besonders, mehr über Hypnose zu erfahren. Jedenfalls verging die Zeit im Handumdrehen. Plötzlich röhrte die Schiffssirene, und eine Lautsprecherstimme forderte die Besucher auf, wieder an Land zu gehen, weil man jetzt die Passagiere zur Fahrt nach List auf Sylt erwarten würde. Wir wanderten zur Garderobe, wo ein alter Mann, der kein Haar mehr auf dem Kopf hatte, dem Eulenauge seinen Regenmantel zurückgab. Anschließend spazierten wir wieder zum Hotel zurück. Es hatte sich nämlich inzwischen herausgestellt, daß er zusammen mit ein paar anderen Solisten und dem Direktor auch im Lakolk wohnte, während die übrigen Mitglieder und Techniker der INTERNATIONALEN ARTISTIK in irgendwelchen Pensionen untergebracht waren. Auf dem Weg vom Hafen habe ich ihm dann ganz gedankenlos erzählt, daß meine Eltern für ein paar Tage nach Kopenhagen gereist seien und auch, daß ich im Frühjahr einen ganzen Monat lang krank war, weshalb ich meine Schulbücher in die Ferien mitgenommen hätte. Noch im Fahrstuhl fragte er, ob ich vielleicht Lust hätte, am Abend zum zweitenmal in die Vorstellung zu kommen. ,Ja, ich würde ganz gern Ihren Auftritt als Zuschauer erleben’, sagte ich. Gestern war ich ja hypnotisiert, und heute wäre eigentlich alles neu für mich. Daraufhin fragte er nach meiner Zimmernummer und versprach, mich rechtzeitig abzuholen und dann ohne Eintrittskarte in den Theatersaal zu schmuggeln. Als er in der zweiten Etage ausstieg, blinzelte er mir zu. Ich fuhr weiter, weil mein Zimmer im dritten Stockwerk lag. Jetzt sah ich das Eulenauge erst wieder, als es ein paar Stunden später an meine Tür klopfte.“

Für eine Weile hörte man nur das Ticken der alten Standuhr und das Prasseln des Feuers im Kamin. Der Wellensittich war inzwischen zum Fensterbrett hinübergeflattert und träumte durch eine Vorhangritze zum Mond hinauf.

„Fortsetzung folgt“, meinte schließlich Herr Kubatz. „Wer erzählt weiter?“

„Vermutlich wäre jetzt das Eulenauge dran“, bemerkte der Boß der Glorreichen Sieben. „Beziehungsweise Herr Albert Landauer.“

„Wie du siehst, habe ich auch schon das Protokoll seiner Aussage aus der Tasche geholt“, erwiderte der Kriminalkommissar. „Übrigens deckt es sich bisher haargenau mit dem, was uns Peter berichtet hat.“ Er drehte sich jetzt so, daß er den schwarzhaarigen Jungen aus Iserlohn sehen konnte. „Auch die Sache mit deiner Krankheit hat er nicht vergessen, und daß du in den Ferien nachholen willst, was du ihretwegen in der Schule versäumt hast. Das ist ihm wieder eingefallen, als er bei dem glatzköpfigen Garderobier schnell eine Ausrede erfinden mußte.“ Er unterbrach sich selbst. „Aber damit eile ich den Dingen ein paar Tage voraus“, meinte er jetzt. Dabei blätterte er in den fünf oder sechs Bogen Papier, die der junge Herr Lüders während der Vernehmung des Hypnotiseurs im Büro der Kriminalpolizei vollgetippt hatte und die jetzt zwischen dem Aschenbecher und der Kaffeetasse vor Herrn Michelsen auf dem Tisch lagen. „Wir gingen zusammen vom Hafen zum Hotel Lakolk zurück...“ Er blätterte eine Seite weiter, „...ja, das ist die Stelle“, sagte er jetzt, und dann las er vor, was Herr Landauer zu Protokoll gegeben hatte: „Als ich dann im zweiten Stock allein aus dem Fahrstuhl kam, ging ich in mein Zimmer Nummer 26. Ich legte mich auf ein Sofa, weil ich mich vor der Vorstellung noch ausruhen wollte. Aber ich konnte nicht schlafen. Da zog ich mein Jackett wieder an und fuhr im Lift zum Spielkasino ins Dachgeschoß. Dort beginnt der Betrieb so etwa um die Teezeit. Ich hatte bereits am Tag zuvor zugeschaut. Es ist nämlich ganz interessant, die Leute beim Roulette zu beobachten, wie sie gewinnen oder verlieren. Und an diesem Nachmittag wurde es besonders interessant. Es gab drei Tische, aber nur einer war voll besetzt, und um ihn versammelten sich alle Besucher, die selbst nicht spielten und eigentlich, so wie ich, nur zuschauen wollten. Hier saß nämlich ein kleiner runder Mann. Er rauchte Zigaretten wie ein Schlot, und außerdem trank er Whisky. Er hatte das Glas neben seinem rechten Schuh am Boden stehen, weil er es auf dem Roulettetisch ja nicht abstellen durfte. Er war Schwede, ziemlich grob, und wenn er verlor, fluchte er in seiner Muttersprache, daß es eine Art hatte. Aber zum Fluchen hatte er schon bald keine Veranlassung mehr. Er konnte nämlich setzen, was er wollte, jedesmal gewann er, und die Jetons türmten sich allmählich vor ihm auf wie ein mittleres Gebirge. Ein paar Dutzend Augenpaare hingen an ihm und an seinen Gewinnen. Einmal mußte er doch verlieren, hofften die einen oder fürchteten die anderen. Aber er gewann nur immer noch dazu. Bis er plötzlich auf seine Armbanduhr blickte und sich entschuldigte: ,Ich habe leider eine Karte für die Vorstellung heute abend.’ Er nahm sein Whiskyglas vom Boden, schob den Croupiers ihre Trinkgelder zu und stapfte zur Bank, um seine Jetons in Bargeld einzutauschen. ,Er hat über zweihunderttausend Kronen kassiert’, flüsterte irgend jemand.“

Kriminalkommissar Michelsen paffte wieder einmal eine Wolke Zigarrenrauch ins Zimmer.

„Die Sache nimmt Formen an“, bemerkte Professor Stoll und blickte sich um.

„Wo das Geld herkommt, ahnen wir jetzt“, mischte sich Karlchen Kubatz ein. „Aber wie zaubert es das Eulenauge in seine dunkelbraune Ledertasche?“

„Bitte spannen Sie uns nicht auf die Folter“, meinte die Großmutter. „Es ist ja nicht zum Aushalten. Also, wie schaffte es Herr Landauer?“

„Ein paar Zufälligkeiten halfen ihm dabei“, erwiderte der Kommissar und blickte seinem Zigarrenrauch hinterher. „Da wäre zuerst einmal sein Hotelzimmer. Er hat die Nummer 26, wie wir bereits wissen, und der kleine runde Schwede wohnt ihm genau gegenüber auf Nummer 24. Was könnte also passiert sein?“

„Sie werden es uns gleich vorlesen“, meinte der kleine Professor Schreiber. Dabei blickte er wie eine wohlwollende Schildkröte über den Tisch herüber.

„Ich kann es Ihnen auch erzählen“, bemerkte Herr Michelsen. „Das ist nämlich die Stelle in seinem Geständnis, die ich fast schon auswendig kenne.“ Er blickte nachdenklich auf die weiße Asche an seiner Zigarre. „Da gewinnt also direkt vor seinen Augen dieser kleine rundliche Schwede in knappen zwei Stunden ein ganzes Vermögen. Allein mit viel Glück und eigentlich ohne auch nur den kleinen Finger krumm zu machen. Albert Landauer hat nie Glück gehabt, behauptet er. Sein ganzes Leben lang mußte er von der Hand in den Mund leben, und die meisten Leute haben sich über seinen Beruf nur lustig gemacht. Genauso gut hätte er als Zauberer, Kartenleger oder Hellseher auftreten können. Er gehörte irgendwie zum Zirkus. Damit hatte es sich. Und die Bezahlung war schlecht. Dazu kam noch, daß er oft monatelang ohne Arbeit war…“ Der Kriminalkommissar blätterte die nächste Seite des Protokolls um und las jetzt wieder vor: „Als ich aus dem Spielkasino zurückkomme und gerade in mein Zimmer will, geht gegenüber in der Nummer 24 langsam die Tür auf. Sie mußte nicht richtig geschlossen gewesen sein. Jedenfalls öffnete sie sich so weit, daß ich beobachten konnte, wie der rundliche, kleine Schwede in seinem Zimmer ein dickes Bündel Geldscheine in eine Zeitung packte. Dabei hatte er eine Zigarette im Mund und blickte sich um, so als würde er ein Versteck suchen. Dann kam plötzlich ein Windstoß vom Hafen her, ließ die Vorhänge ins Zimmer wehen und schlug die Tür wieder zu. Runde zweihunderttausend Kronen, dachte ich, mit so viel Geld in der Tasche könnte ich hier alles stehen- und liegenlassen wie ein Paar ausgetretene Schuhe, könnte irgendwo ganz neu anfangen. Ich hatte schon immer von einem kleinen Haus am Meer geträumt, auf Sizilien oder in Griechenland, mit viel Sonne. Aber das war auch alles, was mir in diesem Augenblick durch den Kopf ging. Vielleicht spürte ich noch Neid und Eifersucht. Der Gedanke an einen Diebstahl kam erst später, und zwar kurz vor Beginn der Vorstellung. Ich wollte gerade beim Portier in der Hotelhalle meinen Zimmerschlüssel abgeben, da drängelte sich dieser rundliche, dicke Mann an mir vorbei. Er hieß übrigens Halström und kam aus Stockholm, wie ich jetzt erfuhr. ,Immer noch kein Safe frei?’ fragte er. ,Leider noch nicht’, erwiderte der Portier. ,Aber wir haben zur Abendfähre sechs Abreisen. Vielleicht kommen Sie nach der Vorstellung noch einmal vorbei.’ Der rundliche Herr Halström legte seinen Zimmerschlüssel auf den Tisch, und der Portier wurde ans Telefon gerufen. Immer mehr Hotelgäste kamen inzwischen über die Treppen und aus dem Fahrstuhl. Sie legten gleichfalls ihre Zimmerschlüssel auf den Tisch der Portierloge und spazierten anschließend zum Theatersaal. Von dort war nämlich bereits das erste Klingelzeichen zu hören.

Ich war wie festgenagelt stehengeblieben und starrte auf den Tisch, auf dem jetzt mehr als dreißig Zimmerschlüssel wie Karotten, Erbsen und Spargel im Leipziger Allerlei nebeneinander lagen. Der Portier hatte noch keine Zeit gefunden, sie zu sortieren und in die Fächer zu legen. Er war vom Telefon gerade zu der großen, gläsernen Drehtüre gesaust, um eine Gruppe japanischer Touristen zu begrüßen, die aus zwei Taxis kletterten. ,Das ist deine große Chance’ schoß es mir plötzlich durch den Kopf. ,Wenn du jetzt nur eine halbe Sekunde zögerst, ist sie vorbei und kommt nie wieder.’ Ich tat so, als würde ich meinen eigenen Zimmerschlüssel zu den anderen legen. In Wirklichkeit nahm ich aber den Schlüssel von Nummer 24. Dabei war ich selbst darüber erstaunt, wie ruhig ich blieb. Ich schlenderte, ohne mich zu beeilen, zum Lift, ließ mich in den zweiten Stock tragen und betrat das Zimmer des Schweden namens Halström, als ob es mein eigenes wäre. Ich mußte nicht lange suchen. Das kleine Paket aus Zeitungspapier lag im Bett unter der Matratze. Alles geschah jetzt wie im Traum und lief ab wie am Schnürchen. Auch das ist eine Art von Glück, redete ich mir ein, als ich die Nummer 24 hinter mir abgeschlossen hatte und die paar Schritte über den leeren Korridor zu meinem eigenen Zimmer ging. ,Die Menschen sind verschieden, und ein anderes Glück hast du gar nicht zu erwarten.’ Ich schlug das Zeitungspapier auseinander und betrachtete das dicke Bündel dänischer Kronen. Jetzt kommt es darauf an, keine Dummheit zu machen’, sagte ich zu mir selbst. Dabei holte ich bereits meine dunkelbraune Ledertasche mit den zwei Schlössern aus dem Kleiderschrank.

Beinahe gleichzeitig fiel mir der schwarzhaarige Junge aus Iserlohn ein, der in diesem Augenblick ein Stockwerk höher darauf wartete, daß ich ihn zur Vorstellung abholte. Nicht länger, als eine Blitzlichtaufnahme dauert, sah ich ihn vor mir, wie er gestern abend bei meinem Auftritt im Theatersaal folgsam wie ein kleines Kind jedem Befehl gehorcht hatte. Und damit wußte ich von einer Sekunde zur anderen, wie ich das Geld unbemerkt aus dem Haus schaffen konnte, ohne daß auch nur der Schatten eines Verdachts auf mich fiel.“

„Ich fange an zu begreifen“, bemerkte Professor Schreiber leise und schlug dabei zur Abwechslung einmal das linke Bein über das rechte.

„Die Stehlampe brannte, und ich saß über meinen Schulbüchern, als er in mein Zimmer kam“, erzählte jetzt Peter Grämlich weiter. Er hatte sein Kinn auf die Knie gelegt und blickte zu Herrn Michelsen hinüber. „Ich erinnere mich ganz genau, wie er die Tür hinter sich zumachte, die dunkelbraune Ledertasche auf den Tisch stellte und dann meinte, daß ich den ersten Teil der Vorstellung ja schon kennen würde und daß wir deshalb bis zur Pause noch in aller Ruhe plaudern könnten. Er setzte sich mir gegenüber in einen Sessel...“

„...und ohne daß du es richtig bemerkt hast, fing er gleich damit an, dich zu hypnotisieren“, ergänzte der Kriminalkommissar. Dabei blätterte er in dem Protokoll mit dem Geständnis von Herrn Landauer und las wieder vor: „Schon nach ein paar Minuten konnte er die Augen nicht mehr öffnen und war eingeschlafen. Jetzt hatte er etwa denselben Hypnosezustand erreicht wie gestern abend in der Vorstellung. Aber heute durfte ich mich damit nicht zufriedengeben. Ich mußte sein Bewußtsein so weit als möglich ausschalten und auch die letzte Spur von Widerstand überwinden.“

„Tiefenhypnose nennen wir das“, bemerkte das Schildkrötengesicht nachdenklich. „Nur etwa jeder vierte Mensch ist dafür geeignet.“

Kriminalkommissar Michelsen nahm einen Zug aus seiner Zigarre und las weiter vor: „Schon knapp zehn Minuten später konnte ich ihm meine Befehle suggerieren, die er nachher ausführen sollte, also nachdem ich ihn aufgeweckt hatte. ,Du gehst mit dieser Ledertasche von deinem Zimmer durch die Hotelhalle direkt zum Hafen. In dieser Tasche ist eine Menge Geld, und du darfst sie nicht verlieren. Wir haben heute nachmittag auf der Fähre Kakao getrunken, und du erinnerst dich an das weiße Schiff. Es wird jetzt von vielen Lichtern beleuchtet sein. Du gehst an Bord und sofort zu dem alten Mann mit dem kahlen Kopf an der Garderobe. Du erinnerst dich auch an ihn? Dort gibst du die Ledertasche ab und läßt dir die Marke mit der Nummer für die Aufbewahrung geben. Danach wartest du in der Nähe der Gangway, bis ich komme. Das wird gleich nach meinem Auftritt hier im Theatersaal sein und etwa eine Viertelstunde vor Abfahrt des Schiffes. Wir werden so tun, als ob wir uns nicht kennen. Ich gehe an dir vorbei, aber du kommst hinterher. Dann bleibe ich stehen, und du gibst mir die Garderobenmarke für die Ledertasche. Wenn ich dich dann wieder aufwecke, hast du keine Erinnerung mehr und alles vergessen.’ Ich wiederholte diese Befehle so lange, bis ich sicher war, daß er sie begriffen hatte und auch ausführen würde. Dann weckte ich ihn auf. ,Du bist nicht mehr müde, deine Augen öffnen sich, und du bist ganz entspannt.’

Jetzt ließ ich ihn das Geldbündel sehen. ,Das ist ein Geheimnis zwischen uns, und du darfst es niemandem zeigen.’ Daraufhin packte ich die Dänenkronen wieder in das Zeitungspapier und legte sie auf den Boden der Tasche. Dabei kam mir die Idee mit den Schulbüchern. Ich nahm sie vom Tisch und schichtete sie über das Geldpaket. So war die Ledertasche nicht mehr so leer, und gleichzeitig würde ihr Inhalt jetzt bei einem ersten Blick völlig harmlos erscheinen. Ich schloß die beiden Schlösser ab und ließ den kleinen Schlüssel in meiner Westentasche verschwinden. ,Du wartest jetzt noch ein paar Minuten, und dann gehst du los’, sagte ich noch, bevor ich ihn allein ließ. Ich fuhr mit dem Lift in die Halle und setzte mich ziemlich im Hintergrund in einen Sessel. Ich mußte nicht lange warten. Der schwarzhaarige Junge kam in seinen abgeschnittenen Blue Jeans gleich darauf über die Treppe. Er hatte sich eine blaue Windjacke über die Schultern geworfen und trug die dunkle Ledertasche in der rechten Hand. Ohne nach links oder rechts zu blicken, ging er durch die große Drehtür und schlug den Weg zum Hafen ein. Jetzt holte ich mein Taschentuch heraus und wischte in aller Seelenruhe meine Fingerabdrücke von dem Zimmerschlüssel mit der Nummer 24. Anschließend wanderte ich zur Portierloge, wartete einen günstigen Augenblick ab und ließ den Schlüssel direkt aus meinem Taschentuch auf den Tisch gleiten. Der Portier kümmerte sich gerade um eine französische Reisegesellschaft, die inzwischen in einem Omnibus vorgefahren war. Aus dem Theatersaal war die Musik der arabischen Springertruppe zu hören. Ich hatte also noch Zeit. Als ich dann schließlich meinen Auftritt hatte, bemerkte ich den dicken, rundlichen Herrn Halström aus Stockholm in der zweiten Reihe. Er war in bester Laune und schlug sich vor Vergnügen auf die Schenkel, als meine Kandidaten zuerst im Schneesturm zitterten und sich anschließend wegen der großen Hitze bis auf die Unterhose auszogen. Nach meinem Auftritt nahm ich ein Taxi zum Hafen. Ich kam auf das Fährschiff, als gerade die Restaurantgäste an Land gingen und nur noch die Passagiere an Bord blieben. Dicht neben der Gangway drängelten sich jetzt die Menschen am meisten. Deshalb wunderte ich mich nicht besonders darüber, daß ich den schwarzhaarigen Jungen in seiner blauen Windjacke nicht sofort entdecken konnte. Aber auch später, als sich die Besucher verlaufen hatten, blickte ich mich vergeblich um. Schließlich lief ich über die Decks und durch alle Korridore, aber der Junge blieb verschwunden. Und jetzt bekam ich es mit der Angst zu tun. Ich wagte es gar nicht mehr, den Glatzkopf an der Garderobe zu fragen, ob man ihm eine dunkle Ledertasche mit zwei Schlössern zur Aufbewahrung gegeben hätte. Ich mußte fürchten, daß der Junge aus irgendeinem Grund die Hypnose abgeschüttelt hatte, und dann wartete im Hintergrund der Garderobe vielleicht schon ein Polizist. Jedenfalls fuhr ich so schnell als möglich zum Hotel zurück. Den dicken, rundlichen Schweden sah ich zum letztenmal, nachdem ich in aller Eile in meinem Zimmer gepackt hatte und mit meinen Koffern aus dem Fahrstuhl kam. Er saß in einer Ecke der Halle an einer Bar, trank Whisky und rauchte wieder einmal wie ein Schlot. Den Diebstahl hatte er bis zu diesem Zeitpunkt wohl noch nicht entdeckt. Eine Viertelstunde später saß ich mit den übrigen Artisten im Zug nach Ribe, einem anderen Badeort in Dänemark, wo wir morgen auftreten sollten.“

„Und was wäre passiert, wenn die Sache mit der dunklen Ledertasche auf dem Schiff geklappt hätte?“ fragte Paul Nachtigall neugierig.

„Dann hätte sich der saubere Herr Landauer genauso in den Zug nach Ribe gesetzt“, antwortete Kriminalkommissar Michelsen. „Zuvor hätte er allerdings unseren jungen Freund aus Iserlohn wieder völlig aufgeweckt. Und das ganz ohne Gefahr, weil er sich ja an nichts mehr erinnert hätte. Dann wäre der Mann mit den Eulenaugen schlau genug gewesen, sich nicht verdächtig zu machen. Erst nach ein paar Tagen hätte er die INTERNATIONALE ARTISTIK endgültig und ohne Abschied im Stich gelassen.“

„In Richtung Meer und Sonne“, bemerkte die Großmutter trocken.

„Das ist ja alles sehr interessant“, bemerkte Professor Schreiber. Er lehnte sich tief in seinen Sessel zurück und blickte jetzt durch seine dicken Brillengläser zu Peter Grämlich hinüber. „Aber jetzt würde ich gern von dir wissen, ob es im Protokoll dieses Herrn Landauer nicht doch ein paar Dinge gibt, an die du dich jetzt erinnern kannst?“

„Es ist ganz komisch“, erwiderte der Junge mit den schwarzen Haaren. „Vieles war mir ganz neu, und manche Dinge hören sich so an, als hätte ich sie tatsächlich erlebt. Alles geht durcheinander. Es ist so, als ob man nachts irgendwo immer wieder mal ganz kurz das Licht anknipst. Mitten in der Dunkelheit sieht man dann ganz klare Bilder. Zum Beispiel sehe ich sehr deutlich, wie das Eulenauge nach seinem Auftritt auf das Fährschiff kommt.“

„Weißt du noch, ob du vorher die dunkle Ledertasche an der Garderobe abgegeben hast?“ fragte Professor Schreiber.

„Daran kann ich mich nicht erinnern“, gab der schwarzhaarige Junge zu.

„Aber du mußt es wohl getan haben“, bemerkte Kommissar Michelsen. „Ein paar Tage später habt ihr sie ja dort abgeholt.“

„Also, wie war das, als der Mann mit den grüngrauen Eulenaugen über die Gangway auf die Fähre kam?“ fragte Professor Schreiber wieder.

„Es war genauso, wie er es zu Protokoll gegeben hat“, erwiderte Peter. „Die Menschen drängten zum Kai und verdeckten ihn zuerst. Aber dann sah ich ihn. Er blickte sich um, während Schultern und Köpfe an ihm vorbeigingen. Und schlagartig überfiel mich schreckliche Angst. Ich stürzte davon, riß die nächstbeste Tür auf und schlug sie hinter mir zu. Ich stand jetzt in einem niedrigen Raum, der beinahe dunkel war. Zusammengerollte Taue lagen am Boden, und Schwimmwesten hingen an einer Wand. Allmählich gewöhnten sich meine Augen an die Dunkelheit und entdeckten auf einem Tisch Werkzeug, eine Thermosflasche, Brot und eine geöffnete Wurstbüchse. Daneben lag ein Fahrtenmesser, wie es Pfadfinder tragen. Irgend jemand mußte gerade beim Abendbrot gestört worden sein. Draußen war jetzt schon zum drittenmal die Sirene zu hören, aus den Lautsprechern kam Musik, und dann sprangen die Maschinen an. Ein Zittern ging durch das Schiff, und wenig später machte es volle Fahrt.“ Der Junge mit den schwarzen Haaren machte eine Pause und schloß für einen kurzen Moment die Augen. „Ich weiß nicht mehr, wie lange ich in dieser halbdunklen Kajüte war. Aber ich sehe noch ganz genau dieses Fahrtenmesser vor mir, das auf dem Tisch lag. Irgendwo auf den Decks dieses Schiffes war der Mann mit den Eulenaugen und suchte mich. Wenn er mich finden würde, mußte etwas ganz Fürchterliches passieren, bildete ich mir ein. Spätestens bei der Landung entdeckte er mich bestimmt. Ich mußte von Bord. Jetzt mitten in der Nacht und auf hoher See. Plötzlich stellte ich mir Krokodile vor, die ihre Mäuler aufrissen, und ganze Schwärme von Haifischen, die mit ihren gewaltigen Schwanzflossen um sich schlugen. Wenn ich jetzt ins Meer sprang, war ich ihnen wehrlos ausgeliefert, dachte ich, und da griff ich nach dem Messer. Wie ich dann tatsächlich das Schiff verlassen habe, weiß ich nicht mehr. Ich sehe nur noch tanzende Menschen hinter den Fensterscheiben im Unterdeck, höre Musik aus Lautsprechern, und dann sind da ein leerer Korridor und ein Stück von der Reling. Und schließlich mein Sprung... Es ist dunkel, und ich treibe im Wasser. An mehr kann ich mich nicht erinnern.“

„Dabei war das Eulenauge überhaupt nicht an Bord“, bemerkte der semmelblonde Florian nach einer Weile.

„Aber das habe ich ja nicht geahnt“, meinte Peter leise.

„Wieso dich die Flut dann ausgerechnet hier bei Rantum an den Strand geworfen hat“, überlegte Professor Stoll, „das wird wohl für alle Ewigkeit ein Rätsel bleiben.“

„Und ein regelrechtes Wunder“, ergänzte Fräulein Emma Zobelmann. Danach schnüffelte sie in ihr Taschentuch, das genauso blütenweiß war wie ihre Schürze.

„Ja, es ist ein Wunder, daß er noch lebt“, wiederholte Frau Grämlich aus Iserlohn. „Und ihr seid dabei nicht ganz schuldlos.“ Dabei blickte sie zu den Glorreichen Sieben hinüber.

„Vermutlich haben die Strömungen und die starken Gewitter in dieser Nacht eine Rolle gespielt“, überlegte Kommissar Michelsen. „Aber die Entfernung ist enorm, und es muß ja um die ganze Nordspitze der Insel herumgegangen sein.“ Er schüttelte nachdenklich den Kopf.

Auf der anderen Seite des Tisches klopfte Herr Kubatz gerade seine Pfeife aus. Anschließend nahm er einen Schluck von der Erdbeerbowle und wandte sich dann an Professor Schreiber: „Dieser Herr Landauer hat Peter also in tiefste Hypnose versetzt und ihm dann Befehle erteilt, die er nachher, also wenn er wieder aufgewacht ist, ausführen sollte. Ist denn so etwas überhaupt möglich?“

„Ja, das gibt es“, antwortete das Schildkrötengesicht und blickte dabei besorgt durch seine dicken Brillengläser. „Wir nennen das ,posthypnotische Handlungen’.“ Der Professor saß wieder einmal ganz klein in seinem breiten Sessel. „Damit sind Suggestionen, also Anweisungen oder Befehle, gemeint, die in der Hypnose gegeben werden, aber erst nach dem Erwachen ausgeführt werden. Solche Suggestionen sind im allgemeinen zeitlich nur von begrenzter Dauer. In gewissen Fällen bleiben sie allerdings über Monate hinweg wirksam. Das gilt zum Beispiel bei Suggestionen gegen Lampenfieber, Stottern, gegen Angstzustände, das Rauchen oder das Trinken. In vielen Fällen hat da die Posthypnose schon geholfen.“

„Aber die kann auch gefährlich sein, wie es unsere Geschichte zeigt“, meinte Kriminalkommissar Michelsen. „Es könnte also doch passieren, daß jemand in der Hypnose den Befehl bekommt, ein Verbrechen zu begehen. Er wird wieder aufgeweckt und klaut ein Auto oder zündet ein Haus an, je nachdem, was ihm suggeriert worden ist.“

„Ich habe schon einmal gesagt, daß die Sache nicht ganz so einfach ist“, meinte der zierliche Professor mit dem Schildkrötengesicht. „Und ich wiederhole es: Kein Mensch kann in der Hypnose zu einer Tat gezwungen werden, die er in normalem Zustand nicht auch begehen würde.“ Er faltete wieder einmal seine schmalen Hände und betrachtete die Fingerspitzen. „Der Zwang zu einem Verbrechen durch hypnotischen Auftrag ist ganz unmöglich. Und deshalb ist auch Herr Landauer schließlich auf die Nase gefallen.“ Er drückte sich noch tiefer in seinen Sessel. „Dieser geldgierige Knabe hat nämlich einen schwerwiegenden Fehler gemacht.“

„Darf man fragen, welchen?“ Der Kriminalkommissar nahm einen Zug aus seiner Zigarre und beugte sich vor.

„Er zeigte Peter die rund zweihunderttausend Kronen, und das war dieser Fehler“, erwiderte der zierliche Professor aus Hamburg. „Wenn der Junge geglaubt hätte, daß lediglich seine Schulbücher in der dunkelbraunen Ledertasche waren, würde er vermutlich alle Befehle ohne Widerstand ausgeführt haben. Aber jetzt wußte er von dem Geld, und selbst in der tiefen Hypnose regt sich sein Verdacht. Irgend etwas ist da nicht in Ordnung, und das darfst du nicht machen, sagt ihm sein Unterbewußtsein. Sein Charakter ist stärker. Er spaziert noch gehorsam zum Schiff und deponiert auch die Ledertasche mit den zwei Schlössern bei dem kahlköpfigen alten Mann. Aber als dann Herr Albert Landauer an Bord kommt, würde er ihm nie und nimmer die Garderobenmarke aushändigen. Plötzlich gibt es da eine Hemmschwelle’, wie wir es nennen. Die Angst läßt ihn ins Meer springen, obgleich er gerade noch von Krokodilen und Haifischen geträumt hat.“

„Dann war er also noch hypnotisiert?“ fragte Karlchen Kubatz aufgeregt. „Ich meine, als wir ihn am nächsten Morgen gefunden haben.“

„Mit Sicherheit befand er sich noch in der sogenannten Posthypnose“, erwiderte das Schildkrötengesicht. „Er konnte sich ja an nichts mehr erinnern, und er hatte sogar seinen Namen vergessen.“

„Und dabei wäre es geblieben, wenn ihn das Eulenauge nicht wieder aufgeweckt hätte?“ wollte die Großmutter wissen.

„Solche Suggestionen können oft lange wirksam sein, wie ich schon sagte“, erwiderte Professor Schreiber. „Aber notfalls erfolgt das Erwachen auch von selbst. Also irgendwann hätte Peter sein Gedächtnis in jedem Fall wiedergefunden.“

„Aber da tauchte nun plötzlich das Eulenauge wieder auf“, warf Fritz Treutlein ein.

„Und ausgerechnet ich Esel gebe ihm auch noch die Gelegenheit dazu, seine Hypnose zu verlängern.“ Der kleine Professor mit dem Schildkrötengesicht schüttelte sich, als hätte er gerade Lebertran getrunken. „Während wir am Rand der Sandkuhle liegen und Ausschau halten, damit er ja nicht gestört wird, kümmert sich Herr Albert Landauer natürlich keinesfalls um das verlorene Gedächtnis von Peter. Ganz im Gegenteil. In dieser kurzen Sitzung vertieft er noch einmal die Suggestion, alles zu vergessen, und erfährt zugleich, daß der Junge die dunkelbraune Ledertasche tatsächlich an der Schiffsgarderobe abgeliefert hat. Jetzt befiehlt er ihm, am Nachmittag möglichst unbemerkt mit dem Fahrrad zu türmen und an der Straßenkreuzung auf ihn zu warten. Der Rest ist uns bekannt.“ Der Professor aus Hamburg blickte betrübt durch die dicken Gläser seiner Brille. „An meiner Dummheit ist leider nicht zu rütteln.“

Das ganze Haus Seestern lachte und wieherte. Aber das kam mehr von der allgemeinen Spannung, die jetzt verflogen war, und weniger von der Bemerkung des kleinen Professors aus Hamburg.

Der junge Herr Lüders klappte bereits den Deckel seiner Schreibmaschine zu, und Kommissar Michelsen faltete sorgfältig das Protokoll zusammen und ließ es in seiner Jackentasche verschwinden.

„Etwas würde mich zum Schluß noch interessieren“, meinte jetzt Chefredakteur Kubatz. „Warum kann sich unser junger Freund aus Iserlohn an das eine oder andere erinnern, obgleich ihm das Eulenauge doch befohlen hatte, alles zu vergessen?“

„Den Grund kann ich nur vermuten“, überlegte das Schildkrötengesicht. „Wir wissen, daß Albert Landauer den Jungen im leeren Restaurant des Fährschiffs aufgeweckt hat. Kurz nachdem er die dunkelbraune Ledertasche mit dem Geld wieder an sich gebracht hatte. Ich kann mir vorstellen, daß die Umstände sehr ungünstig waren. Jedes Geräusch ist ja bei der Hypnose störend, und vielleicht war auch der Mann mit den Eulenaugen zu sehr in Eile und hatte seine Gedanken nicht ganz unter Kontrolle. So könnte es gewesen sein.“

„Womit alle Klarheiten beseitigt wären“, stellte Großmutter Kubatz fest und nahm ihr Glas mit der Erdbeerbowle vom Tisch. „Prost allerseits.“

Anschließend erhob sich Kommissar Michelsen und stellte seine Einsdreiundneunzig auf die Beine. „Ich bitte um Entschuldigung“, sagte er. „Aber immerhin ist es schon die zweite Nacht...“

„...die Sie sich um die Ohren schlagen“, ergänzte das Schildkrötengesicht und schmunzelte dabei.

Selbstverständlich begleitete das ganze Haus Seestern die beiden Kriminalbeamten in den Hof und zu ihrem Streifenwagen. Sogar die Großmutter kam mit. „Ein Wetterchen wie Samt und Seide“, sagte sie. Es gab weit und breit keine Wolke am Himmel.

„Übrigens, deine Rettungsmedaille“, meinte Herr Michelsen zu Paul Nachtigall, der einen Schritt hinter ihm ging. „Nicht daß du glaubst, daß ich sie vergessen hätte.“

„Mehr davon wäre wohl unbescheiden?“ fragte der Boß der Glorreichen Sieben. Er grinste dabei, drehte sich um und blickte zu dem weißen Bettuch hinauf, das an der Fahnenstange im Mondlicht hing.

„Also sieben, um es genau zu sagen“, lachte der Kommissar, während er zusammen mit dem jungen Herrn Lüders in sein Auto kletterte. „Das hängt davon ab, wie der Bürgermeister aufgelegt ist.“ Als der Motor bereits angesprungen war, rief er noch: „Aber ich werde sehen, was sich tun läßt. Gute Nacht alle zusammen.“ Damit sauste er los.

„Machen wir noch einen Mondspaziergang in die Dünen“, schlug die Großmutter vor. „So jung kommen wir nie mehr zusammen, und schlafen kann ich jetzt sowieso nicht.“

Als sie gerade den Hof hinter sich gelassen hatten, waren sich alle einig, daß Peter mit seinen Eltern den Rest der Ferien im Haus Seestern verbringen würde.

Und später, in der Nähe der großen Sandkuhle, zog Herr Grämlich bereits in Betracht, ob er nicht auch in Bad Rittershude beschädigte Bilderrahmen und Möbel restaurieren könnte. „Schließlich bin ich ja mit Iserlohn nicht verheiratet“, meinte er.

„Nun, wenn das so ist“, bemerkte Paul Nachtigall, „dann wäre das natürlich ganz enorm.“

Sie blickten jetzt alle zum Meer hinaus und zu dem glitzernden Silberstreifen, den der Mond über das Wasser warf.

„Die Glorreichen Acht“, überlegte Karlchen Kubatz. „Vielleicht könnte man sich allmählich daran gewöhnen...“

Table of Contents

- Der Junge aus dem Meer

- Eine Großmutter ist scharf auf blaue Wunder

- Bei Flut klettert man ganz einfach auf den nächstbesten Leuchtturm

- Ferien sind eine verflixt schwierige Angelegenheit

- Die Sache wird immer rätselhafter

- Die Glorreichen Sieben werden beschattet, und Herr Kubatz stellt fest, daß er ein Kamel ist

- Ein Kriminalkommissar wird pampig
- So nebenbei per Flugzeug nach Hamburg
- Spätestens übermorgen ist die Hölle los

- Zwei Pferde lassen durch, ihren Spaziergang das ganze Geheimnis auffliegen

- Ein Schneesturm und eine Wüste finden statt
- Ein Schildkrötengesicht schneit herein
- Haus Seestern wird belagert

- Eine ziemlich wichtige Ledertasche tritt auf

- Die Spur führt nach Iserlohn

- Eine lange Nacht im Haus Seestern