Der Sohn des Häuptlings. 1. Auflage.
Author: Alfred. Weidenmann
Date: 1979-07-15T00:00:00+00:00
Description: Während die Glorreichen Sieben die Schulbank drücken, läßt sich im „Hotel zum Kurfürsten" ein ziemlich geheimnisvoller Gast den Zimmerschlüssel geben. Etwa zur selben Zeit feiern ein paar tausend Kilometer von Bad Rittershude entfernt die Apachen in ihrem Indianer-Reservat von South Dakota ihr traditionelles Walkan-Fest. Tesu, der 15jährige Sohn des Häuptlings Kuguah, muß sich in Wettkämpfen mit den anderen Stammessöhnen und durch eine Mutprobe bewähren, damit er unter die Krieger der Apachen aufgenommen wird. Dabei erwartet der Stamm von ihm besondere Leistungen, weil er ja eines Tages seinen
Publisher: Bayreuth, Loewes Verlag, 1979.

Alfred

Weidenmann

Der Sohn des Häuptlings

Loewes Verlag

ISBN 3 7855 1808 0 - 1. Auflage 1979

© 1979 by Loewes Verlag, Bayreuth

Schutzumschlag: Erich Hölle

Gesamtherstellung: Richterdruck, Würzburg

Printed in Germany

Die Glorreichen Sieben

Paul Nachtigall
ist der Boß, hat eine Schwäche für Kaugummi, sagt ziemlich häufig „selbstmurmelnd“ und geht im Prinz-Ludwig-Gymnasium in die 9 C.

Karlchen Kubatz
ist der Sohn des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten, Bürstenhaarschnitt, klein, aber sehr ausgeschlafen.

Emil Langhaus
feiert mit seinem Stimmbruch bereits das zweijährige Jubiläum, lang, schwarze Hornbrille und Klassensprecher der 8 B.

Hans Pigge
hellblonder Pagenkopf, gelegentlich verträumt. Seinen Eltern gehört die Apotheke am Karlsplatz.

Fritz Treutlein
seift als Frisörlehrling die Leute ein und wäscht ihnen den Kopf, wenn sie es haben wollen.

Manuel Kohl

Vorliebe Botanik, was kein Wunder ist, wenn man weiß, daß er aus einem Blumengeschäft kommt.

Otto Hugendubel
genannt „Sputnik“, weil er auf alles, was mit Raketen und Mondlandungen zu tun hat, geradezu verrückt ist. Ungeheuer verfressen und deshalb ziemlich rundlich.

Ein gewisser Herr Müller

Als Karlchen Kubatz von den Mülltonnen und den abgestellten Fahrrädern her über den völlig leeren Schulhof des Prinz-Ludwig-Gymnasiums gelaufen kam, war es genau eine Minute vor acht. Und als er in seiner Jeansjacke durch das hohe Portal die Eingangshalle erreicht hatte, läutete es zum erstenmal.

Karlchen turnte über die breite Steintreppe, übersprang mal zwei oder drei Stufen, legte in der Biegung beim ersten Stock einen Zwischenspurt ein und wollte im zweiten Korridor gerade elegant um die Ecke kurven, als er plötzlich lautes Männerlachen hörte.

,0 du liebe Tante, das ausgerechnet mir!’ dachte Karlchen Kubatz und japste nach Luft. Er blieb ruckartig stehen und drückte sich an die Wand. ,Schüler lachen nicht so unverfroren’, schoß es ihm durch den Kopf. ,Und außerdem kommt dieses Gewieher vom Lehrerzimmer her.’

„Aber, aber, Herr Kollege“, war jetzt deutlich Oberstudiendirektor Senftleben zu hören und dann die Fistelstimme von Assessor Dobschütz: „Drehen Sie sich doch mal um, damit wir alle in den vollen Genuß kommen.“

Die Herren wollten sich jetzt geradezu kugeln vor Vergnügen.

,Na also’, stellte Karlchen in Gedanken fest und schob ganz vorsichtig zuerst seine Nase und dann sein rechtes Auge um die Korridorecke.

Kaum fünfzehn Meter entfernt stand eine Gruppe von Lehrern unter der offenen Tür. Unter ihnen der Direktor und im Mittelpunkt Studienrat Dr. Purzer mit seiner Hornbrille. Die Herren waren in blendender Laune, und weil jetzt auch aus dem Raum hinter ihnen Rufe und neues Lachen kamen, nahm Herr Senftleben einen Zug aus seinem dunklen Zigarillo und spazierte zusammen mit den Herren, die bereits ihre Hefte und Bücher für den

Unterricht unter dem Arm hatten, noch einmal vom Flur in das Lehrerzimmer zurück.

Und als dabei Studienrat Wagemann, der eigentlich jetzt im Chemiesaal erwartet wurde, die Tür hinter seinen Kollegen schloß, machte sich Karlchen Kubatz im selben Augenblick auf die Socken. Zuerst behutsam auf den Zehenspitzen und, als er das Lehrerzimmer hinter sich hatte, im Eiltempo. Am Ende des Korridors verschwand er blitzschnell im Klassenzimmer der 8 B.

Die Klasse machte den Eindruck eines vornehmen englischen Clubs kurz vor dem Fünf-Uhr-Tee. Man saß zu dritt oder viert zusammen, streckte die Beine von sich, plauderte halbwegs leise miteinander oder hörte zu. Hans Pigge, dessen Eltern die Apotheke am Karlsplatz gehörte, schrieb noch an seiner Hausarbeit herum und warf dabei gelegentlich seinen hellblonden Pagenkopf in den Nacken. Manuel Kohl vom Blumengeschäft am Rathaus löste ein Kreuzworträtsel, und der etwas dickliche Otto Hugen-dubel, genannt Sputnik, lehnte mit ein paar anderen an den Fenstern, die heute zum erstenmal in diesem Jahr offenstanden.

Nach fast fünf Monaten Winter mit klirrender Kälte und Bergen von Schnee war es erst seit etwa einer Woche allmählich wärmer geworden. Allerdings immer unter einer dichten Wolkendecke. Bis in der vergangenen Nacht diese Wolken weit hinter dem Zobelberg verschwunden waren. Ein ganz milder Wind hatte sie mit sich fortgenommen, und jetzt strahlte endlich wieder die Sonne. Der Frühling war da.

„Hört mal her, ihr Knalltüten“, keuchte Karlchen Kubatz, als er die Tür hinter sich zugemacht hatte.

Die Klasse ließ sich überhaupt nicht stören. Kaum daß einer aufblickte.

Daß Karlchen Kubatz gerade noch mit dem Läuten jeden Morgen durch die Tür schlich, oder meistens auch noch eine ganze Weile später, war längst die alltäglichste Sache von der Welt. Und daß sich der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt gern ein wenig wichtig machte, war auch nichts Neues.

„Es ist ein Jammer mit euch“, bemerkte Karlchen. Sein Gesicht zeigte tiefes Bedauern, und er schüttelte den Kopf hin und her. Dabei setzte er sich in seine Bank und fing damit an, Bücher aus seiner Ledertasche zu kramen.

„Mach’s nicht so spannend“, bemerkte Hans Pigge. Er war mit seiner Hausarbeit gerade fertig und klappte sein Heft zu. „Wird sowieso nur ‘n alter Hut sein, den du auf der Pfanne hast.“

„Schön, kommt also kein Wort über meine Lippen“, antwortete Karlchen beleidigt. „Vielleicht wär’s auch ohnehin schon zu spät —Er horchte zur Tür hin.

Vom Korridor her waren jetzt bereits entfernte Schritte zu hören.

Vorerst noch leise.

Tack — tack — tack —

„Was mit Purzer?“ fragte jetzt Sputnik vom Fenster her.

„Allerdings -.“

„Himmeldonnerwetter, mach die Schnauze auf“, grollte Emil Langhans, der wirklich so hoch aufgeschossen war, wie es sein Name vermuten ließ. Er war der Klassensprecher der 8 B und schob gerade einen Kaugummi zwischen seinen Zähnen von einer Seite zur anderen. Seine Vorliebe für Kaugummi hatte er von Paul Nachtigall, dem Boß der Glorreichen Sieben, übernommen.

Die Klasse verfügte sich währenddessen in ihre Bänke.

„Er hat einen nagelneuen Anzug an“, platzte jetzt Karlchen Kubatz heraus. „Piekfein, sag’ ich euch, und dazu sollte uns was einfallen, wollte ich vorschlagen.“

„Sag mal, bist du überhaupt noch bei Groschen?“ fragte ein Junge mit einer kleinen Glasperle im linken Ohrläppchen. „Purzer in neuen Klamotten, das ist so unmöglich wie — wie —“, er kam ins Stottern, weil ihm kein passendes Beispiel einfiel.

„Du mußt Tomaten auf deinen Linsen gehabt haben“, bemerkte Emil Langhans sachlich.

„Seitdem wir Purzer kennen, kommt der in seinem grauen Flanellanzug“, fügte Manuel Kohl noch hinzu.

Von draußen war jetzt bereits der Hall der Schritte zu hören. Tack — tack — tack —

Sie kamen immer näher.

Gleich mußten sie die Tür erreichen.

„Aber wenn es wirklich stimmt“, sagte Emil Langhans noch ganz schnell, „dann machen wir Zirkus. Einverstanden?“

„Einverstanden“, murmelte die ganze 8 B, und fast im gleichen Augenblick ging die Tür auf, und Studienrat Dr. Purzer grüßte vergnügt: „Guten Morgen, die Herren!“

„Guten Morgen, Herr Studienrat“, grüßte die Klasse zurück.

„Ein Wetterchen zum Verlieben“, stellte Herr Purzer fest. Er warf einen Stapel Hefte und zwei Bücher auf das Katheder. Dann rieb er sich genußvoll die Hände und machte zwei Schritte zu den weit geöffneten Fenstern. „Sie ist uns wiedergeschenkt, und es gibt sie wirklich noch.“ Er blickte durch die Äste des Kastanienbaumes in den strahlend blauen Himmel. „Die Sonne, meine ich. Fast mußte man befürchten, sie sei für immer abhanden gekommen.“ Jetzt atmete er tief und pumpte seine Lunge voll Luft wie ein Maikäfer vor dem Abflug. „Gott sei’s getrommelt und gepfiffen, eine Luft wie Samt und Seide!“

Studienrat Dr. Purzer trug tatsächlich einen neuen Anzug. Dunkelblau, mit einem ganz feinen, helleren Nadelstreifen in derselben Farbe. Dazu eine modische Krawatte mit Kreisen und Punkten.

Aber es war nun nicht so, als wolle er sich wie eine Schaufensterpuppe vorführen.

Er bewegte sich vielmehr so selbstverständlich, als würde er wie immer seinen gewohnten Flanellanzug tragen, und im Augenblick freute er sich wirklich und ganz ehrlich über das kleine Wunder, das die Natur so im Handumdrehen über die Stadt Bad Rittershude hingezaubert hatte.

Trotzdem lehnte die 8 B wie in tiefen Theatersesseln in ihren Bänken, hatte die Arme verschränkt und genoß den Auftritt ihres Klassenlehrers mit vergnügtem Schmunzeln, das sie allerdings hinter sechsundzwanzig wohlwollenden Pokergesichtern versteckte.

„Vom Eise befreit sind Strom und Bäche“, zitierte Dr. Purzer, „durch des Frühlings holden, belebenden Blick-“, er blinzelte durch die Gläser seiner dicken Hornbrille zu seinen Schülern und fragte: „Na?“

„Goethe?“ vermutete Karlchen Kubatz nach einer Weile vorsichtig.

„Goethe ist fast immer richtig“, erwiderte Herr Purzer, lächelte dabei und blickte weiter fragend um sich.

„Irgendein Gedicht von ihm?“ meinte Manuel Kohl zaghaft.

„Falsch geraten.“

„Vielleicht aus seiner Iphigenie?“ versuchte es Emil Langhans.

„Stimmt auch nicht“, meinte Dr. Purzer. „Aber immerhin weißt du, daß Goethe die Iphigenie geschrieben hat.“

„Sollte es etwa aus dem Faust sein?“ fragte jetzt wieder Karlchen Kubatz.

„Ausgezeichnet“, lobte der Studienrat wie ein Quizmaster im Fernsehen. „Der Kandidat hat hundertfünfzig Punkte.“ Dabei holte er bereits sein erbsengrünes Notizbuch aus der Jackettasche, und von diesem Augenblick an hatte seine Stimme wieder den sachlichen und knochentrockenen Klang, wie ihn die Klasse gewohnt war. „Mein Verbrauch an roter Tinte beim Korrigieren eurer Klassenarbeit ist leider wieder einmal erheblich gewesen“, bemerkte er, ohne eine Miene zu verziehen, und blickte auf. „Was gibt’s, wenn ich fragen darf?“

Emil Langhans hielt seinen rechten Arm ausgestreckt in der Luft.

„Etwas in deiner Funktion als Klassensprecher?“ fragte Herr Purzer höflich.

„Privat, wenn Sie gestatten.“

Die Klasse hielt den Atem an.

„Ein wenig ungewöhnlich in aller Öffentlichkeit sozusagen“, antwortete Herr Purzer. „Aber bitte, wenn du meinst — ?!“

„Ich finde ihn ganz enorm“, sagte Emil Langhans wie aus heiterem Himmel. Dabei hielt er den Kopf schief und betrachtete seinen Klassenlehrer mit beinahe verklärten Blicken.

„Wie bitte?“ fragte Herr Purzer verwundert.

Die Klasse steckte die Köpfe zusammen und tuschelte leise.

„Ganz aufrichtig“, bemerkte Karlchen Kubatz nach einer Weile. „Er ist wirklich kolossal.“ Dabei hielt auch er seinen Kopf schief und strahlte zu Herrn Purzer hinüber, wie ein Kind, das zum erstenmal einen Christbaum sieht.

„Ich verstehe kein Wort“, erklärte der Klassenlehrer jetzt ärgerlich. „Was soll der Unfug?“

„Ein regelrechter Heuler“, flötete der dickliche Sputnik. „Ich muß mich da der Meinung meiner Mitschüler unbedingt anschließen.“

„Jetzt reicht’s mir aber“, mahnte Herr Purzer und schlug mit der flachen Hand auf das Katheder. „Darf ich gefälligst um eine plausible Erklärung bitten?“

„Wir sprechen von Ihrem neuen Anzug, Herr Studienrat“, meinte Emil Langhans katzenfreundlich. „Er ist ganz einsame Spitze.“

Die ganze Klasse redete jetzt durcheinander und übereinander, als sei sie von einem allgemeinen Entzücken auf den Kopf gestellt.

„Das Allerallertollste —“

„Frappierend —“

„Ja, ganz einfach frappierend—“

„Eine Wucht —“

„Eine Wolke —“

„Mamma mia, es ist nicht zu fassen —“

Studienrat Dr. Purzer stand seit dem Ausbruch der überraschenden Ekstase da, ohne mit der Wimper zu zucken. Er hatte die Hände auf dem Rücken und blickte stumm und sehr aufmerksam in die Gesichter seiner Klasse. So wie ein Arzt Patienten betrachtet, die sich plötzlich höchst seltsam benehmen.

Dieser Blick brachte die Schüler schließlich zum Schweigen.

Und dieses Schweigen dauerte eine ganze Weile.

Entfernt war von draußen eine Straßenbahn zu hören und dann das Bellen von ein paar Hunden.

„Sehr witzig“, meinte Dr. Purzer schließlich. „Erinnert mich, daß ich lache, wenn ich mal Zeit habe.“

„Aber, das ist ganz ehrlich gemeint“, widersprach Emil Langhans. „Doch wenn Sie auf unsere persönliche Anteilnahme keinen Wert legen —“, er schluckte zweimal, und es sah so aus, als würden gleich Tränen kommen.

„Also schön, ich bin gerührt“, stellte Studienrat Dr. Purzer fest. Dabei verrieten seine Augen, daß er innerlich schmunzelte. „Wobei mich allerdings zwei Dinge gleichzeitig verwundern.“

„Ist die Frage nach diesen zwei Dingen erlaubt?“ fragte Hans Pigge höflich.

„Einerseits überrascht mich euer Mitgefühl“, erwiderte der Klassenlehrer, „andererseits eure Begabung zur Schauspielerei. Eine Kunst übrigens“, fügte er schnell hinzu, „die ich durchaus zu schätzen weiß.“

„Sollen wir denn lauwarmes Maschinenöl trinken, damit Sie uns glauben?“ fragte der kleine Karlchen Kubatz treuherzig.

„Das könnte euch so passen“, ging Herr Purzer lachend darauf ein. „Denn wie ich euch kenne, würdet ihr anschließend mindestens einen Monat lang Magenschmerzen simulieren und die Schule schwänzen!“

Jetzt konnte auch die 8 B ihr Lachen nicht länger unterdrücken.

„Im übrigen“, bemerkte der Klassenlehrer und wartete, bis sich seine Schüler wieder beruhigt hatten, „was diesen meinen Anzug betrifft, der so überraschend eure persönliche Anteilnahme geweckt hat —“, er machte eine kleine Pause und setzte dann hinzu: „Auch meine Kollegen im Lehrerzimmer, einschließlich des Herrn Direktors, konnten es sich nicht verkneifen, ihn zum Anlaß einiger Witzeleien zu nehmen.“

„Aber, Herr Studienrat“, protestierte die Klasse ausgelassen.

„Ihr befindet euch also in bester Gesellschaft!“ rief Herr Purzer. Und als wieder Stille eingetreten war, fuhr er fort: „Also, was diese meine Kostümierung betrifft, sie ist keinesfalls so neu, wie sie vielleicht aussieht.“ Er breitete die Arme aus und drehte sich belustigt im Kreis. „Das Ganze war bisher das, was man üblicherweise einen Sonntagsanzug nennt. Und nun ist er sozusagen degradiert worden. Weil meine Frau der Meinung war, daß mein alter Flanellanzug in Ehren ausgedient hätte.“ Er nahm seine Arme wieder herunter. „Das wär’s, und damit dürfte der Fall wohl erledigt sein.“

Kaum eine Minute später verteilte Studienrat Dr. Purzer bereits die Hefte mit der Klassenarbeit. Und das war jedesmal von neuem aufregend. Er rief nämlich nur die Namen auf und gab jedem sein Heft zurück, ohne ihm die Bewertung zu sagen. Manchmal machte er irgendeine Bemerkung. Aber welche Zensur er gegeben hatte, das erfuhren die Schüler erst, wenn sie ihre zurückerhaltenen Hefte aufschlugen.

„Gratuliere“, sagte Herr Purzer, als er bei Karlchen Kubatz angekommen war.

Der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt rieb sich verlegen mit dem rechten Fuß die linke Wade, als er sein Heft in Empfang nahm.

„Mittelprächtig“, meinte der Studienrat zu Sputnik. „Aber Jahreszahlen muß man halt lernen, bis sie einem zu den Ohren raushängen.“

Als er schließlich Emil Langhans das Heft zurückgab, bemerkte er knapp: „Ganz ausgezeichnet.“

„Danke, Herr Studienrat“, erwiderte der Lange mit der dicken Hornbrille und lächelte ein wenig geschmeichelt.

„Nur —“, Dr. Purzer, der schon weitergegangen war, blieb stehen und drehte sich noch einmal um. „Nur, die Arbeit zählt nicht.“ Er ging jetzt weiter und fügte noch ganz beiläufig hinzu: „Du nimmst mir das hoffentlich nicht übel.“ Er hatte inzwischen die Tafel erreicht und nahm die Kreide zur Hand.

Emil Langhans hatte sich schnell in seine Bank gesetzt und das Heft aufgeschlagen. So ziemlich im gleichen Augenblick schoß ihm das Blut in den Kopf, und er kam sich vor wie ein Luftballon, der gegen eine brennende Zigarette geflogen war.

„Das kann doch nicht wahr sein“, murmelte Emil Langhans entsetzt.

In dem aufgeschlagenen Heft lag nämlich, als wäre nichts passiert, sein Spickzettel, den er sich für diese Klassenarbeit ausgeklügelt hatte...“ Das kann doch tatsächlich nicht wahr sein“, murmelte der Klassensprecher der 8 B jetzt bereits zum zweitenmal.

Inzwischen hatte er nämlich gelesen, was Dr. Purzer mit roter Tinte unter seine fabelhafte Klassenarbeit geschrieben hatte: „Schlage vor, in Zukunft weniger vergeßlich zu sein.“

Emil Langhans holte tief Luft und war auf alles gefaßt. Augenblicklich mußte das Gewitter über ihm zusammenschlagen. Er erwartete Spott, Gelächter und blanken Hohn.

Langsam hob er seinen immer noch knallroten Kopf, und erst nach einer ganzen Weile blickte er vorsichtig zum Katheder.

Aber der Studienrat beachtete ihn gar nicht. Er hatte inzwischen Karlchen Kubatz aufgerufen und schrieb für ihn bereits den Anfang einer fünfstelligen Gleichung an die Tafel.

„Darf ich bitten“, meinte er, kletterte von dem Podium herunter, machte zuerst ein paar Schritte zu den geöffneten

Fenstern hin und fing dann damit an, durch das Zimmer zu spazieren.

Karlchen Kubatz hatte sich währenddessen an die Arbeit gemacht.

Dabei quietschte die Kreide auf der Tafel wie ein schlechtgeöltes Fahrrad.

Erst eine gute Viertelstunde war vergangen, seitdem Studienrat Dr. Purzer mit seinem dunkelblauen Sonntagsanzug durch die Tür gekommen war. Und schon unterschied sich die 8B kaum mehr von den übrigen Klassen.

Genauso wie Herr Purzer schlenderten auch die Lehrer im ersten oder dritten Stock bei ihrem Unterricht zwischen den Bänken hin und her, Schüler streckten ihre Arme in die Luft, wenn sie etwas wußten, und wurden prompt übersehen. Wenn sie aber einmal keinen blassen Schimmer hatten, war es so klar wie Kloßbrühe, daß sie aufgerufen wurden. Weil sich alle Schulen der Welt im Grunde mehr oder weniger gleichen wie ein Ei dem anderen.

Auch das Prinz-Ludwig-Gymnasium machte da keine Ausnahme.

Genausowenig wie die Maximilianschule drüben in der Ahornstraße.

Im Augenblick waren überall die Korridore leer, und hinter den Türen der Klassenzimmer quälten sich ein paar hundert Schüler mit lateinischen Fällen ab, mit gleichschenkligen Dreiecken, Nebensätzen und Partizipien, oder mit Napoleons Pech bei Waterloo. Lediglich die Sonne hatte alles ein wenig verändert. Wo sie durch die Fenster hereinkommen konnte, malte sie ihre Kringel auf Gesichter und Schulbänke. Man konnte in der großen Pause endlich wieder ohne Pulli oder Jacke in den Schulhof. Vögel zwitscherten, und plötzlich waren die großen Ferien gar nicht mehr so weit weg.

Am späteren Vormittag fingen Arbeiter in Hemdsärmeln damit an, beim Rathaus die Fahnenmasten neu zu streichen.

Von diesem Augenblick an wußte es ganz Bad Rittershude, daß der Frühling ausgebrochen war.

Signor Rinaldo stellte zum erstenmal in diesem Jahr Tische und Stühle vor seiner Eisdiele auf die Straße.

Im Kurpark wagten sich die Spaziergänger ohne Mantel ins Freie und freuten sich über die Spitzen der Krokusse auf den blaßgrünen Rasenbeeten.

Herr Bemmelmann ließ am Karlsplatz zum Schutz vor der Sonne an den Schaufenstern seines Zigarrenladens die Jalousien herunter, und vor dem Hotel zum Kurfürsten erklärte der rundliche Chefportier, nachdem er zehn Minuten lang in der vollen Sonne gestanden und mit zusammengekniffenen Augen den Himmel fixiert hatte: „Den Winter können wir für diesmal zu den Akten legen.“

„Wenn Sie das sagen, Herr Pelz, dann ist es so“, bestätigte Fridolin Paschulke, der wie sein Schatten neben dem Chefportier stand. Das heißt, für den Schatten von Herrn Pelz war er eigentlich ein wenig zu dünn geraten. Im übrigen arbeitete er im Hotel zum Kurfürsten gleichzeitig als Pikkolo und als Page. Je nachdem, wie er gerade gebraucht wurde.

„Ab sofort marschiert unsre ohnehin viel zu dicke Winterlivree in die Reinigung und wird anschließend eingemottet“, fuhr der Chefportier fort. „Pünktlich ab zwölf Uhr will ich dich nur noch in der grünen Sommeruniform sehen.“

„Fein“, bemerkte der Page namens Fridolin Paschulke. „Dann hab’ ich vorerst bestimmt das Gefühl, als würde ich unsre Gäste in der Badehose bedienen.“

„Sind ja im Augenblick sowieso nur fünf“, meinte Herr Pelz grinsend.

„Da haben Sie auch wieder recht“, gab der Pikkolo ebenso grinsend zurück.

Zur selben Zeit hatte es der Direktor des Stadttheaters im Frisörsalon Treutlein besonders eilig.

„Die erste Probe bei schönem Wetter“, meinte er aufgeregt, als ihm der Lehrling Fritz gerade zum zweitenmal das Gesicht mit Seifenschaum zudeckte. „Heute können meine Schauspieler endlich ohne Regenschirm und auf trockenem Boden ihre Rolle einstudieren.“

Fritz Treutlein war ja bekanntlich der einzige von den Glorreichen Sieben, der nicht mehr zur Schule ging und sozusagen bereits im Berufsleben stand. Seine Schwester Corny wusch im gleichen Moment drüben in der Damenabteilung der Frau von Polizeimeister Kalender den Kopf, und Vater Treutlein, der Besitzer des Salons, schnitt zur gleichen Zeit dem Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten die Haare.

„Sie haben keine Ahnung, was das für mich bedeutet“, ließ sich der Theaterdirektor weiter vernehmen. „Unsere Freilichtspiele waren bisher immer sehr erfolgreich“, er klopfte mit dem Knöchel des Zeigefingers dreimal auf die Holzlehne seines Sessels. „Toi — toi — toi — aber mit dem Wetter ist’s natürlich immer ein Risiko.“

„Bitte, jetzt nicht mehr bewegen“, bemerkte Fritz Treutlein höflich. Er hatte nämlich gerade das Rasiermesser ansetzen wollen.

„Oh, Entschuldigung“, erwiderte Theaterdirektor Friedebold.

„Es ist nur in Ihrem Interesse“, entgegnete Fritz. Dabei straffte er mit der linken Hand die Haut auf der einen Gesichtshälfte seines Kunden und führte mit der anderen sein Messer in elegantem Schwung mitten in den Seifenschaum hinein.

„Und der Herr Sohn?“ fragte inzwischen Vater Treutlein den Chefredakteur der Lokalzeitung. „Keine Masern, kein Keuchhusten, kein Blinddarm?“

„Nichts dergleichen“, antwortete Herr Kubatz. „Ich fürchte, es geht ihm ausgezeichnet.“

„Da können Sie Gift drauf nehmen“, mischte sich Fritz Treutlein in das Gespräch.

„Na, du mußt es ja wissen“, meinte der Chefredakteur, und dann wandte er sich, ohne den Kopf zu drehen, an den Direktor des Stadttheaters. „Bisher haben Sie ja immer Glück gehabt. Mit dem Wetter, meine ich. Aber in diesem Jahr gehen Sie ja noch ein zusätzliches Wagnis ein.“

„Ja, ich bin mir da auch nicht so sicher, ob die Leute bei uns Hals über Kopf was ganz anderes sehen wollen“, stimmte Vater Treutlein zu und ließ dabei seine Schere weiterklappern. „Bisher Ritter und Burgfräulein, jetzt auf einmal Indianer. Ob das gutgeht? Der Mensch ist ein Gewohnheitstier, und vergangene Ostern hat doch die Geschichte mit Otto dem Großen mehr als ein Dutzend komplett ausverkaufte Vorstellungen gebracht.“

„Was noch vor einem Jahr gut war, muß jetzt nicht auch wieder gut sein“, erklärte der Theaterdirektor. Er beugte dabei den Kopf über das kleine Waschbecken, damit ihm Fritz die letzte Seife aus dem Gesicht waschen konnte. „Abwechslung belebt das Geschäft.“

„Immerhin gibt es überall in Deutschland Karl-May-Festspiele“, gab Chefredakteur Kubatz zu bedenken. „Und die Leute rennen hin. Mag sein, daß wir richtig liegen.“

„Ich garantiere Ihnen, daß wir richtig liegen“, trompetete Herr Friedebold selbstsicher. Er lehnte sich jetzt zurück, und Fritz massierte sein Gesicht mit einem Rasierwasser, das den Duft von Maiglöckchen verbreitete. „Winnetou, Old Shatterhand und Sam Hawkins holen immer noch den müdesten Hund hinter dem Ofen vor. Ich rechne mit Sensationseinnahmen. Vier Vorstellungen sind bereits für Besucher ausgebucht, die mit Omnibussen und Sonderzügen kommen.“ Er ließ sich von dem Maiglöckchenwasser noch ein paar Tropfen auf seine Hände geben und rieb sie genußvoll ineinander. „Bedenken Sie im übrigen noch, was wir an Kostümen sparen. Ein Federschmuck, ein Lendenschurz, und damit hat sich’s. Der Rest ist nackte Haut. Für eine Theaterdirektion, die mit dem Pfennig rechnen muß, sind Indianer geradezu ein Idealfall.“

Dabei war Herr Friedebold bereits aufgestanden. Fritz hatte diskret kassiert und höflich dankend das Trinkgeld in der Tasche seines weißen Mantels verschwinden lassen.

„Na, wir sehen uns ja bei der Abendprobe wieder“, sagte Herr Friedebold dabei.

„Gleich nach Ladenschluß“, bestätigte Fritz Treutlein.

Die Glorreichen Sieben und mehr als hundert Jungen der beiden Schulen wirkten nämlich bei den Freilichtspielen als Statisten mit.

„Heute probieren wir endlich den Überfall der Apachen auf die Wigwams der Sioux“, verkündete der Theaterdirektor. „Hoffentlich gibt es da keine blutigen Köpfe.“

Als er bereits so halb auf der Straße war und dabei die Glocke über der Tür ihren Dreiklang hören ließ, drehte er sich noch einmal um.

„Übrigens habe ich für die Rolle des Hawkins extra einen Komiker aus Hildesheim engagiert. Ein echtes Urvieh, kann ich Ihnen sagen. Sie liegen lang vor Lachen.“

„Das sind alles Neuigkeiten, die unsere Bürger bestimmt gern in den Bad Rittershuder Nachrichten lesen würden“, entgegnete Herr Kubatz. „Ganz abgesehen davon, daß wir mit Nachrichten im Augenblick sowieso Saure-Gurken-Zeit haben. Abgesehen von einem zehn Meter langen Wal, der sich in die Ostsee verirrt hat, passiert rein gar nichts. Sie würden mir also einen ausgesprochenen Gefallen erweisen, wenn wir uns möglichst bald in Ruhe unterhalten könnten.“

„Die Zeit“, klagte Herr Friedebold. „Ich hab’ einfach keine Zeit. Sie läuft mir durch die Finger. Aber ich lasse von mir hören.“ Er tippte an seine Baskenmütze. „Und jetzt auf Wiedersehn, die Herren, meine Schauspieler warten auf mich.“

Als er zwei oder drei Minuten später am Karlsplatz der Straßenbahn nachlief und schließlich im letzten Augenblick gerade noch aufspringen konnte, da kletterte im Städtischen Hallenschwimmbad gerade ein gewisser Herr Müller aus dem Wasser und blickte sich um.

„Die Duschen sind rechts gleich um die Ecke“, meinte Bademeister Pohmann, der ihn beobachtet hatte. „Ich zeige sie Ihnen.“ Er ging voraus und drehte die Hähne auf. „Lauwarm oder heiß?“

„Erst mal kalt“, entschied Herr Müller.

„Erst mal kalt“, wiederholte Bademeister Pohmann, drehte den einen Hahn wieder zu und grinste dabei. „Nicht daß Sie meinen, daß ich unsere Gäste immer so bedienen kann. Aber Sie sind heute der einzige Besucher.“

„Weil es in diesem Jahr der erste sonnige Tag ist, vermutlich“, meinte Herr Müller. Er stellte sich unter die Dusche, schnaubte ein wenig und streckte dann die Arme in die Höhe. „Drüben das Thermalbad im Kurhaus ist mir einfach zu klein. Und dann darf man da nur ganz langsam schwimmen, und ein Sprungbrett gibt’s auch nicht.“

„Es sind ja dort meistens auch nur ältere Menschen und Kranke“, stellte der Bademeister fest. „Wie kommen Sie überhaupt zu einer Thermalkur nach Bad Rittershude?“

Herr Müller war nämlich höchstens fünfunddreißig Jahre alt, hatte schmale Hüften, breite Schultern und kein Gramm Fett zuviel unter der Haut. Sein Haar war rot, und seine Muskelpakete waren enorm. Kommt noch dazu, daß seine Ohren ziemlich weit abstanden.

„Ich hatte mir das alles ein wenig anders vorgestellt“, erwiderte Herr Müller, der übrigens im Hotel zum Kurfürsten wohnte und somit einer der fünf Gäste war, von denen Chefportier Pelz noch vor einer Viertelstunde gesprochen hatte.

„Natürlich wollte ich Thermalbäder. So was soll ja für alles mögliche gut sein, und ich hab’ vom vielen Tennisspielen mit meiner rechten Schulter zu tun. Aber hier rostet man ja ein. Wenn ich mich nicht jeden Tag wenigstens einmal austoben kann, geh’ ich die Wände hoch. Deswegen bin ich heute auch hier —“
und schwimmen Ihre fünfzig Bahnen herunter als sei s ein Pappenstiel“, ergänzte Bademeister Pohmann. „Hut ab, Sie sind ganz schön in Form!“

„Sie können sich auch nicht beklagen“, gab Herr Müller das Kompliment zurück.

„Bei mir gehört’s zum Beruf“, erwiderte Herr Pohmann und fügte noch hinzu: „Aber jetzt kriegen Sie langsam ‘ne Gänsehaut.“

„Stimmt“, sagte Herr Müller lachend und drehte den Hahn für das warme Wasser auf bis es dampfte.

Ein paar Minuten später, als er sich abtrocknete, fragte ihn der Bademeister, wie lange er sich denn schon in Bad Rittershude aufhalten würde.

„Gerade gestern angekommen“, antwortete Herr Müller. „Und ich hab’ für drei Wochen gebucht.“ Er holte sein Hemd aus dem schmalen Garderobenschrank. „Wie ich das aushalten soll, ist mir ein Rätsel.“ Und bei diesen Worten kam ihm ganz offensichtlich eine Idee. „Sagen Sie mal“, fragte er wie aus heiterem Himmel, „sind Sie ganz allein nur aufs Schwimmen spezialisiert?“

„Natürlich bin ich besonders als Bademeister ausgebildet“, antwortete Herr Pohmann. „Aber davor hab’ ich so ziemlich alle Sportarten bis zum Trainerdiplom durchgemacht. Und dann hat man mir auch noch das Massieren beigebracht.“

„Was Sie nicht sagen“, staunte Herr Müller.

„Mit Massieren verdiene ich mir heute noch regelmäßig mein Taschengeld“, bemerkte Herr Pohmann lächelnd. „Zum Beispiel läßt sich Herr Hugendubel von der Schokoladenfabrik zweimal in der Woche von mir durchkneten oder Rechtsanwalt Doktor Semmelroth und Herr Lohmeier, dem hier ziemlich alle Taxi gehören. Na ja, so fünf oder sechs im ganzen. Und am Wochenende trainiere ich die Jugendmannschaft von unserem Fußballclub.“

„Sie sind mein Mann“, rief Herr Müller begeistert. Er balancierte gerade auf einem Bein, um in seine kaffeebraune Cordhose zu klettern. „Was halten Sie davon, wenn wir täglich zusammen eine Stunde durch den Wald traben? Allein tut man so was doch nicht, und ich würde Sie gut bezahlen. Sagen wir, sogar sehr gut.“

„Darüber kann man reden“, meinte Herr Pohmann.

In diesem Augenblick hätte der Bademeister bestimmt Stein und Bein darauf geschworen, daß Herr Müller den Einfall zu seinem großzügigen Vorschlag genau in dieser Sekunde hatte, als er mit dem linken Bein in seine Hose schlüpfte. Aber leider stimmte das nicht.

Vielmehr gehörte dieses scheinbar überraschende Angebot zu einem ganz genau überlegten Plan und der Besuch des muskulösen Herrn mit den roten Haaren und den abstehenden Ohren im Städtischen Hallenschwimmbad war keinesfalls so zufällig gewesen, wie es den Anschein hatte.

Überhaupt war der ganze Aufenthalt dieses Herrn Müller in Bad Rittershude von langer Hand vorbereitet, wie man so sagt, wozu auch seine Einquartierung im Hotel zum Kurfürsten gehörte.

Aber von all dem hatte Bademeister Pohmann vorerst nicht die blässeste Ahnung.

Eine Sensation wird perfekt

Die Freilichtbühne lag nicht weit hinter der Endstation der Straßenbahnlinie 6, dicht am Stadtgraben und in den ersten Hügeln des Zobelbergs.

Hier gab es mitten im Wald eine fast kreisrunde und ziemlich große Lichtung, die zur Hälfte eine flache Wiese war und dann allmählich anstieg, bis steile Felsen und dichter Baumwuchs sie begrenzten.

„Geradezu wie für ein Theater im Freien geschaffen“, stellte der Städtische Kunstverein eines Tages fest. Aber es dauerte noch fast drei Jahre, bis der Gemeinderat tatsächlich den Entschluß faßte, die Naturbühne auszubauen und in das Wiesengelände mehr als zweihundert Bankreihen zu zementieren.

Seitdem fanden hier in der Zeit um Ostern alljährlich die Bad Rittershuder Waldfestspiele statt. Und es erwies sich ziemlich schnell, daß man mitten in eine Marktlücke gestoßen war. Denn offensichtlich langweilte sich eine ganze Menge Menschen während der vielen Feiertage. Das übliche Eiersuchen war meistens schon kurz nach dem Sonntagsfrühstück erledigt, und danach stellte sich in vielen Familien die Frage, wie man die Langeweile totschlagen könnte. So gab es dann in der Stadt und in der näheren Umgebung bereits für die ersten Vorstellungen genügend Besucher, die sich lediglich die Zeit um die Ohren schlagen wollten. Aber auch Neugierige kamen und ein kleinerer Teil von Unentwegten, die sich einen Kunstgenuß erhofften.

Und irgendwie fanden alle ihren Spaß an der Sache.

Man saß in der frischen Luft, konnte zwischendurch die mitgebrachten Wurstbrote verzehren, die Beine ausstrecken, wie es einem behagte, und trotzdem war man im Theater.

„Ja, es hat uns ausgezeichnet gefallen“, berichteten die Besucher, als sie wieder nach Hause kamen.

Und eine gute Mundpropaganda ist bekanntlich mehr wert als ein Dutzend Zeitungsanzeigen.

Der Theaterdirektor hatte als künstlerischer Leiter mit Schillers „Die Räuber“ den Anfang gemacht. Im nächsten Jahr ließ er eine sehr freie Bearbeitung von Hauffs „Lichtenstein“ folgen, und anschließend versündigte er sich noch an „Götz von Berlichingen“. Beide Dichter wären mit Herrn Friedebold wegen der Verstümmelung ihrer Werke wohl ganz schön Schlitten gefahren, wenn sie noch gelebt hätten. Aber so, wie die Dinge nun einmal lagen, gab es keinen Einspruch, und die Aufführungen brachten der Stadtkasse sehr erfreuliche und kaum erwartete Einnahmen. Wobei auch der Theaterdirektor mit seinen Schauspielern nicht leer ausging.

Der Erfolg hatte den ehrgeizigen Herrn Friedebold ein wenig übermütig gemacht.

In diesem Jahr stelle ich das Programm total auf den Kopf“, verkündete er vor dem Gemeinderat. „Ich habe ein Indianerschauspiel geschrieben. Sozusagen eine Mischung aus Karl May und Lederstrumpf. Es wird eine Sensation, wenn ich das in aller Bescheidenheit sagen darf.“

Die Herren im Rathaussaal waren betroffen und zeigten bedenkliche Gesichter.

Aber schließlich hatte sich der Theaterdirektor dann doch durchgesetzt.

„Was sollen wir machen“, hatte der Erste Bürgermeister nachgegeben. „Sie sind der künstlerische Leiter und müssen es wissen.“

Schon am nächsten Tag stürzte sich Herr Friedebold mit seinen Schauspielern in die ersten Proben. Vorerst noch auf der Bühne des Stadttheaters. Aber seit einer Woche traf man sich bereits im Freien, und heute am Samstag waren zum zweitenmal auch schon die Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums und der Maximilianschule vollzählig erschienen. Sie hatten sich gleich nach dem Unterricht mit der Straßenbahn oder auf ihren Fahrrädern zum Zobelberg auf den Weg gemacht.

„Wir besitzen weder Pulver noch Blei für unsere Büchsen“, rief gerade ein hochgewachsener, älterer Schauspieler, der am Stadttheater üblicherweise das Fach der schweren klassischen Helden spielte. Vermutlich stellte er Old Shatterhand dar. „Womit sollen wir Widerstand leisten, roter Bruder?“

Neben ihm stand hoch aufgerichtet und stumm ein ganz gutaussehender Kollege. Er hatte die Arme verschränkt, und sein Blick verlor sich in die Ferne. Eigentlich war er als jugendlicher Liebhaber engagiert.

„Das soll bestimmt Winnetou sein“, flüsterte Karlchen Kubatz.

„Dann muß er sich aber gelegentlich die Pomade aus seinen Schmalzlocken waschen“, grinste Emil Langhans.

Die beiden Schauspieler trugen ihre Straßenanzüge, wobei es ein wenig komisch wirkte, daß der Häuptling der Apachen noch seine Fahrradklammern an den Hosenbeinen hatte.

„Du vergißt, daß meine Krieger tapfer sind und viertausend an der Zahl“, rief er gerade und warf dabei seinen rechten Arm steil in die Luft. „Der Boden wird zittern unter dem Hufschlag unserer Rosse!“

„Danke, besten Dank“, ließ sich in diesem Augenblick Theaterdirektor Friedebold vernehmen. „Ausgezeichnet, besser geht’s gar nicht!“ Er saß in einem Regiestuhl dicht vor der Bühne und hatte sem Textbuch auf den Knien. „Da inzwischen unsere Statisten eingetroffen sind, unterbrechen wir und beginnen wieder mit dem ersten Akt. Die Schauspieler haben vorerst Pause.“ Er drehte sich nach den Schülern um, die sich inzwischen erhoben hatten. „Schönen guten Tag, meine jungen Freunde“, begrüßte er sie. „Die Apachen bitte in ihre Ausgangsstellung hinter den Bankreihen und die Sioux auf die Bühne, wie wir es schon geprobt haben.“

Bühnenarbeiter des Stadttheaters hatten inzwischen ein Stück Brett senkrecht in die Mitte gestellt und abgestützt. Es sollte einen Marterpfahl darstellen, bis die endgültigen Dekorationen in den Werkstätten fertiggestellt waren. Außerdem markierten sie mit Latten, die sie im Kreis in die Erde steckten und dann mit ihren Spitzen zusammenbanden, provisorische Wigwams.

Die Maxen, das heißt die Schüler aus der Maximilianschule, setzten sich dicht bei dem angedeuteten Marterpfahl um die eingebildeten Lagerfeuer, und ein Teil von ihnen verkroch sich in die provisorischen Zelte.

Das Prinz-Ludwig-Gymnasium hatte sich inzwischen hinter den letzten Bankreihen möglichst gut versteckt. Auf ein bestimmtes Stichwort sollten sie, laut brüllend und ihre Tomahawks schwingend, an den erstaunten oder vielleicht auch erschrockenen Zuschauern vorbei auf die Bühne stürzen, die ahnungslosen Sioux überfallen und in eine handfeste Keilerei verwickeln.

„Es ist immer wichtig, daß ein Publikum gleich in den ersten Minuten schockiert wird“, hatte Direktor Friedebold erklärt. „Dieser Überfall aus dem Zuschauerraum heraus ist ungeheuer effektvoll. Ihr werdet es bei der Premiere erleben.“

Über zwei Lautsprecher kam leise Indianermusik.

Schließlich war die Stimme einer Schauspielerin zu hören: „Die ersten Abendnebel zogen vom Mississippi herauf. Tiefe Stille herrschte ringsum. Nur manchmal unterbrochen vom heiseren Schrei eines Raubvogels. Winnetou und sein weißer Freund Old Shatterhand waren auf der Jagd. Aber sie wußten, daß die Stämme der feindlichen Sioux düstere Pläne brüteten und zum Kampf entschlossen waren. Man mußte ihnen zuvorkommen. Der Häuptling der Apachen war von den Spähern gewarnt, und seine Krieger hatten sich auf den Kriegspfad begeben. Der Feind war bereits eingekreist, und die tapferen Apachen schlichen immer näher an seine Zelte heran und an seine Lagerfeuer —“

„Lagerfeuer“ war für die in ihrem Versteck wartenden Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums das Stichwort.

Sie fingen also an, zu brüllen, und stürzten durch die schmalen Gänge zwischen den leeren Zuschauerbänken zur Bühne. Dabei hatten sie ihre rechten Arme erhoben und taten so, als würden sie todbringende Waffen schwingen.

Die Maxen saßen als Siouxindianer weiter seelenruhig um ihre Feuer herum oder in den Zelten.

Als die Apachen sie schon beinahe erreicht hatten, brüllte einer der Jungen von der Bühne herunter plötzlich: „Halt, das ist ja alles Quatsch mit Soße!“

Der Junge hieß Ulli Buchholz. Er hatte hellblondes Haar und trug eine kurze Lederjacke, die gelegentlich in die Reinigung gehört hätte.

Die Apachen verstummten und stoppten ihren Angriff mitten im Lauf, als hätte jemand die Handbremse gezogen.

„Darf ich fragen, was los ist?“ fragte Theaterdirektor Friedebold ärgerlich.

„Wenn diese Plattfußindianer vom Prinz-Ludwig-Gymnasium derartig brüllen“, antwortete Ulli Buchholz, „dann können wir doch nicht einfach sitzen bleiben und warten, bis sie über uns herfallen. Wenn’s mit richtigen Dingen zugeht, müssen wir eigentlich schom beim ersten Geschrei aufspringen. Aber dann finden der Überfall und die Keilerei leider mitten im Publikum statt, was vielleicht nicht ganz im Sinne des Erfinders wäre.“

Die Schüler murmelten Zustimmung, und Emil Lang-hans wagte sogar zu bemerken: „Wo er recht hat, hat er recht.“

„Allerdings“, stimmte jetzt auch Theaterdirektor Friedebold zu. „Ich bin dir für deine Anregung dankbar. Laß mich mal überlegen —“

Er rieb sich mit der linken Hand das Kinn, und die Schüler beobachteten ihn schweigend bei seiner Gedankenarbeit.

„Ich hab’s“, verkündete Herr Friedebold bereits nach einer halben Minute. „Die Sioux reagieren zu spät, weil sie Feuerwasser getrunken haben. Wir zeigen ganz einfach schon am Anfang, wie ein Faß Whisky unter ihnen die Runde macht.“

„Und gleich darauf sollen sie wieder stocknüchtern sein und uns in die ewigen Jagdgründe befördern?“ fragte Karlchen Kubatz.

„Stimmt, ich habe die weiteren Folgen nicht bedacht“, gab der Theaterdirektor zu.

„Aber wie wäre es denn“, meldete sich jetzt wieder Emil Langhans zu Wort, der es sich zugute hielt, gerade von Indianern besonders viel zu verstehen, „wie wäre es, wenn wir nicht gleich von Anfang an brüllen, sondern ganz stumm, auf leisen Sohlen an den Zuschauern vorbei bis kurz vor die Bühne schleichen und erst im allerletzten Augenblick zu brüllen anfangen?“

„Ganz ausgezeichnet“, lobte der Theaterdirektor. „So machen wir’s. Und die Spannung bleibt trotzdem erhalten.“ Er schickte die Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums wieder in ihre Startposition zurück und folgte ihnen.

„Das Stichwort ,Lagerfeuer’ bleibt nach wie vor euer Zeichen zum Aufbruch.“ Er ging dabei in die Hocke und fing jetzt an, auf allen vieren zu kriechen. „So schleicht ein Indianer auf dem Kriegspfad. Bitte, alle nachmachen.“

Die Schüler bemühten sich, ein Grinsen zu unterdrücken und schlichen folgsam hinter dem Theaterdirektor her zur Bühne. Immerhin bekamen sie für jede Probe zwei Mark, und für jede spätere Vorstellung waren fünf Mark ausgemacht. Dafür konnte man einiges in Kauf nehmen.

„Mein vergessener Spickzettel will mir einfach nicht aus dem Kopf“, flüsterte Emil Langhans, als er zwischen Karlchen Kubatz und Hans Pigge an den Bankreihen entlangkroch. Noch in der großen Pause hatte er den übrigen Glorreichen Sieben seine Geschichte erzählt. „Mir wird jetzt noch schwindlig, wenn ich dran denke“, flüsterte er weiter.

„War ja auch selten dämlich“, bemerkte Paul Nachtigall, der Boß der Glorreichen Sieben. Er ging bereits in die 9 C, wo Studienrat Purzer Englisch gab. „Er hat sich benommen wie ein King“, fügte Paul hinzu. Er hätte dich doch kaltlächelnd dem Direx melden können.“

„Hat er aber nicht“, meinte Emil Langhans. „Nach der Stunde hab’ ich ihn im Korridor übrigens abgepaßt und mich bedankt. Wißt ihr, was er geantwortet hat?“

„Mach’s nicht so spannend“, zischte Manuel Kohl, der sich neugierig zwischen die anderen herangeschlichen hatte.

„Bedanken? Ich wüßte nicht, wofür“, hat er geantwortet und gegrinst dabei. Als er dann weitergegangen ist, meinte er noch: „Du hast ja keine Ahnung, wie vergeßlich ich manchmal sein kann —“

„Das find’ ich allerdings Klasse“, gab Hans Pigge zu.

Inzwischen hatte Theaterdirektor Friedebold an der

Spitze der Apachen die erste Bankreihe erreicht. Er blickte sich um und richtete sich auf. „Ich denke, ab hier könntet ihr brüllen, eure Waffen schwingen und auf die Bühne stürmen.“

„Ich hätte da noch eine ganz andere Frage“, meldete sich Karlchen Kubatz zu Wort. „Vorhin, als wir bei der Probe zugehört haben, sagte Winnetou doch, daß er viertausend Krieger zur Verfügung hätte. Wir sind aber nur runde vier Dutzend, und das Publikum wartet doch bestimmt darauf —“

„Du scheinst mir ein kleiner Schlaumeier zu sein“, unterbrach ihn der Theaterdirektor und war keinesfalls ärgerlich. Die Frage schien ihm sogar willkommen zu sein. „Daran habe ich natürlich auch gedacht“, meinte er selbstgefällig. „Aber an einer anderen Stelle laß ich Old Shatterhand einmal sagen, daß ihr lediglich ein Spähtrupp seid, und daß die Hauptmacht in einem gewissen Abstand hinter euch hergaloppiert.“

„Aha, und diese Hauptmacht bekommt das Publikum natürlich nie zu sehen?“ bemerkte Karlchen Kubatz.

„Irgendwie doch“, meinte Herr Friedebold und lächelte spitzbübisch. „Im zweiten Akt steht nämlich Winnetou da oben auf dem Felsen und ruft ganz laut: ,Hinter mir in diesen endlosen Wäldern warten viertausend tapfere Krieger auf mein Zeichen, um euch, verdammte Sioux, endgültig zu vernichten!’“ Herr Friedebold sprach diese Worte so laut, wie er es wohl mit dem jungen Schauspieler eingeübt hatte. Jetzt wischte er den Schmutz von den Knien an seiner Hose und fügte leise hinzu: „Ihr glaubt gar nicht, was man mit der Phantasie seines Publikums alles zusammenzaubern kann.“

Ein Professor, der eine Registrierkasse im Kopf Hat und noch mehr

Etwa zur selben Zeit schlenderte ein älterer, hochgewachsener Herr mit schlohweißen Haaren im Einkaufsmarkt Edeka am Rathausplatz durch die Gänge mit den fast übervollen Regalen. Er trug eine goldgefaßte Brille und war für sein Alter auffallend schlank. Seine Schultern waren etwas gebeugt. Vermutlich vom vielen Sitzen an einem Schreibtisch und vom Studieren. Denn Herr Keller war Professor der Naturwissenschaften. Allerdings hatte er seinen Lehrauftrag schon seit Jahren an die Universität zurückgegeben und beschäftigte sich seitdem nur noch mit privaten Forschungen.

Für die Bad Rittershuder Bürger war der Gelehrte eine schillernde und zugleich ein wenig geheimnisvolle Persönlichkeit. Er wohnte ganz allein in einem alten Haus bei den Schrebergärten am Güterbahnhof. Es war von der Straße aus kaum zu sehen, weil es im Lauf der Jahre hinter verwilderten Hecken und Bäumen fast ganz verschwunden war. Der Professor fand nie Zeit für seinen Garten. Und Frau Erika Bandel machte ihm wohl regelmäßig das Nötigste in seinem Haushalt, aber damit war sie eigentlich schon überfordert. Immerhin hatte sie ja ihre Milchbar in der Ahornstraße am Bein. Von der lebte sie, und dem Gelehrten half sie nur aus Gefälligkeit.

„Quark könnte ich noch brauchen und Joghurt“, überlegte Professor Keller.

„Und Butter ist auch keine mehr in Ihrem Kühlschrank“, bemerkte Frau Bandel. Sie schob den Einkaufswagen hinter den Gelehrten her und kontrollierte dabei einen Zettel, den sie in der Hand hatte. „Was mich betrifft, so brauch’ ich noch Mehl, Seife und Waschpulver.“

Sie kamen jetzt am Gemüsestand vorbei „Wenn die Sonne scheint , sagte der weißhaarige Herr mit der goldgefaßten Brille, „dann sehen selbst Porreestangen wie Blumen aus.“

„Sachen sagen Sie manchmal“, stellte Frau Bandel kichernd fest, „die gibt’s eigentlich gar nicht.“

Als sie sich beim Ausgang in die Schlange stellten, wurden sie von der Kassiererin bemerkt.

„Guten Tag, Herr Professor“, grüßte sie. „Guten Tag, Frau Bandel.“

Die beiden lächelten und sagten auch guten Tag.

„Wollen wir heute wieder?“ fragte die Kassiererin. „Da steht Frau Kubatz, und ihr Wagen ist so voll, daß kaum mehr was drauf geht.“

„Ja bitte, Herr Professor“, baten gleichzeitig mehrere Stimmen. Man war aufmerksam geworden, und alle schienen zu wissen, was jetzt passieren würde. Selbst die Käufer, welche sich links und rechts bei den zwei anderen Kassen angestellt hatten, drehten sich um und kamen näher.

„Wenn Sie wieder so einen Dusel haben wie beim letzten Mal, spendier’ ich eine Flasche Kognak“, meinte der Geschäftsführer, der jetzt in seinem weißen Mantel aus der Wurstwarenabteilung herüberkam.

„Nicht Dusel“, korrigierte Professor Keller nachsichtig, „Köpfchen und Konzentration.“

Die Frau des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten war inzwischen bis zur Kasse vorgerückt und legt ihre Einkäufe auf das schmale Fließband.

„Also los!“ rief die Kassiererin und nahm jetzt die Waren, so schnell es eben ging, nannte dabei die Preise und drückte die Zahlen auf den Tasten ihrer Registrierkasse.

„Zweizwanzig — viermal vierdreiundsechzig — einssiebzehn — fünfmal sechsundneunzig — zwölfsiebenundfünfzig —“

Schweigen hatte sich ausgebreitet.

Nur die Stimme der Kassiererin war zu hören und das Geräusch, wenn sie ihre Tasten drückte.

„Vierfünfundachtzig — dreimal neunundsiebzig — neun Mark zehn - siebenmal zweiachtundvierzig —“

Der Professor hatte hinter seiner Brille die Augen geschlossen, und alle beobachteten ihn gespannt.

Schließlich war der Einkaufskorb von Frau Kubatz fast leer.

„Dreizweiundachtzig — elfsiebzig — und fünf Flaschen Selter zu je einszweiunddreißig.“ Die Kassiererin blickte auf, während ihre Kasse fünfmal den letzten Preis in sich hineinschnurrte.

„Einhundertsiebenundachtzigsechsunddreißig „, sagte Professor Keller, noch bevor die Kasse zur Ruhe gekommen war.

„Abwarten und Tee trinken“, meinte der Geschäftsführer. Er wandte sich jetzt an die Kassiererin. „Los, drücken Sie die Taste für die Endsumme.“

In der Kasse summte, hackte und ratterte es kurz. Dann machte es Klick.

„Tatsächlich“, hauchte die Kassiererin fast ehrfürchtig, „Einhundertsiebenundachtzigsechsunddreißig.“

„Phänomenal“, rief der Geschäftsführer, „ein zweiter Einstein!“ Er klatschte in die Hände, und alle Kunden, die herumstanden, machten es ihm nach.

Professor Keller lächelte unter seinen buschigen, weißen Augenbrauen und verbeugte sich ein klein wenig.

So ein Applaus war nicht ganz ungewohnt für ihn.

Gelegentlich trat er unter der Künstlerbezeichnung „Zahlengenie Professor Olgo“ in den verschiedensten Städten bei öffentlichen Veranstaltungen auf. Er hatte sich dabei einen gewissen Namen gemacht, die Agenturen waren hinter ihm her, und wenn es nach ihnen gegangen wäre, hätte er von den Honoraren, die sie ihm anboten, ganz angenehm leben können. Aber seine wissenschaftliche Forschungsarbeit war ihm wichtiger. Das andere machte er lediglich ein- oder zweimal im Jahr. Als Kind hatte er davon geträumt, eines Tages ein berühmter Zirkusclown zu werden. Vielleicht kam es daher, daß es ihm heute noch Spaß machte, von Zeit zu Zeit auf einer Bühne zu stehen und den Beifall des Publikums zu hören.

Im vergangenen Herbst hatte er sich zum erstenmal auch den Bürgern von Bad Rittershude als Rechenkünstler vorgestellt, und der Kursaal war an diesem Abend vor lauter Überfüllung fast aus den Fugen gesprungen. Man hatte ihm irgendwelche Daten weit zurückliegender, gegenwärtiger oder künftiger Jahre zurufen dürfen, und er hatte wie aus der Pistole geschossen sofort die entsprechenden Wochentage genannt. „Das war ein Mittwoch“, oder „das wird ein Freitag sein“ und so weiter. Seine Antworten waren jedesmal von einem Notar anhand eines Jahrhundertkalenders überprüft worden.

Hinterher hatte er blitzschnell Zahlen multipliziert, bis es in die Milliarden ging, und schließlich aus dem Handgelenk Quadrate mit Ziffern gefüllt, die immer dieselbe gewünschte Zahl ergaben, ob man sie nun von links nach rechts oder von oben nach unten addierte.

„Dann bis zum nächsten Mal“, meinte die Kassiererin höflich, als Frau Bandel die eingekauften Waren verstaut und Professor Keller sie bezahlt hatte.

„Und bitte noch Ihren Kognak“, sagte der Geschäftsführer. „Französischer“, fügte er hinzu und meinte dann lachend zu den immer noch herumstehenden Kunden: „Übrigens ein ganz ausgezeichnetes Sonderangebot, das ich auch Ihnen, meine Herrschaften, empfehlen möchte.“

Während daraufhin allgemein gelacht wurde, steckten zwei Frauen die Köpfe zusammen.

„Wieso macht sie ihm überhaupt den Haushalt“, flüsterte die eine.

„Sie wird’s nötig haben“, zischelte die andere.

„Weder noch“, ließ sich plötzlich Frau Erika Bandel in voller Lautstärke vernehmen, sie hatte beim Einpacken jedes Wort mitgehört. „Meine Milchbar ist gerade keine Goldgrube, und ich würde mich gar nicht schämen, wenn ich was dazuverdienen müßte.“ Sie schob ihren Einkaufswagen zur Seite, und der Professor nahm ihr eine von den zwei schweren Einkaufstaschen ab. „Aber deshalb mache ich es nicht.“ Sie blickte den beiden Frauen belustigt in die Gesichter. „Sondern ich mag nun mal komische Käuze.“ Damit verschwand sie zusammen mit dem weißhaarigen, älteren Herrn, dessen Schultern ein wenig gebeugt waren, in der Drehtür.

Draußen kletterten beide in einen ziemlich alten, zitronengelben Pritschenwagen. Der linke Kotflügel war verbeult, und die ein wenig zerlöcherte Plane flatterte im Wind, als sie losfuhren.

„Geärgert?“ fragte der Professor, nachdem er eine ganze Weile wortlos hinter dem Steuerrad gesessen hatte.

„Nicht die Bohne“, konterte Frau Erika Bandel lachend und drehte das Autoradio an. Als sie den Güterbahnhof hinter sich hatten und der Professor mitten zwischen Schrebergärten in der Haselnußstraße zu seinem Grundstück einbog, behauptete ein Sänger gerade lauthals, daß die Liebe eine Himmelsmacht sei. Da das Radio genauso alt war wie der ganze Pritschenwagen, schepperte seine Stimme ein wenig.

An der Einfahrt wartete ein gelber Postwagen.

„Na endlich“, begrüßte der Fahrer den Professor. „Ich warte mit dem Zeug schon geschlagene zwanzig Minuten. Aber ich wollte nicht einfach wieder damit abhauen. Immerhin steht ,Verderbliche Ware’ drauf, und es kommt per Eilboten.“

„Das war sehr freundlich von Ihnen“, entgegnete der weißhaarige Herr mit der goldgefaßten Brille. „Das sind Algen vom Forschungsinstitut Dagebühl an der Nordsee. Sie müssen wirklich ganz schnell ins Wasser.“

„Und wieso die Metallbehälter?“ wollte der Mann von der Post wissen.

«Da sind Humidor-Systeme eingebaut“, erklärte der Professor. „Sie regulieren während des Transports Verdunstung und Feuchtigkeitsgrad.“ Er sagte das so nebenbei, als er aus seinem Auto kletterte.

„Donnerwetter, was Sie alles im Kopf haben müssen“, staunte der Postler. „Bitte, wenn Sie den Empfang quittieren wollen.“ Er hielt Herrn Keller jetzt einen Schein und einen Kugelschreiber hin. „Na ja, Sie sind ja auch Professor und Gelehrter.“

Der weißhaarige Herr unterschrieb und entgegnete dabei: „Gelehrsamkeit, mein junger Freund, ist nichts anderes als Staub, der aus einem Buch in einen leeren Schädel geschüttet wird.“ Dabei angelte er in seiner Hosentasche nach einem Trinkgeld. „Nochmals besten Dank und ein schönes Wochenende.“

„Gleichfalls“, erwiderte der Mann von der Post und brauste wieder davon.

„Ich bringe jetzt schleunigst die Algen ins Laboratorium“, sagte der Professor und bückte sich dabei nach dem Metallbehälter, „und dann gebe ich den Fischbassins frisches Wasser.“

„Was wohl bedeutet, daß ich die Mäuse füttern soll und auch die Meerschweinchen?“ stellte Frau Bandel lachend fest.

„Ja, das wäre sehr schön“, rief der ältere Herr nach hinten und verschwand an den ziemlich wild wuchernden Hecken vorbei im Haus.

Als Frau Erika Bandel ihre Einkaufstaschen aus dem Pritschenwagen gewuchtet hatte und ihm gerade nachgehen wollte, kam nebenan Herr Pohmann aus seinem nagelneuen Reihenhaus. Er war im Trainingsanzug und winkte herüber.

„Hallo, Herr Bademeister“, rief Frau Bandel und blieb kurz stehen.

Herr Pohmann kam die zwei oder drei Schritte bis zum Zaun: „Sagen Sie mal, was ist eigentlich los beim Professor? Gestern kam ganz grüner Rauch aus seinem Kamin, und die Luft hat fast eine Stunde lang wie Schwefel gerochen.“

„Wer weiß, was er da wieder in seiner Giftküche zusammenexperimentiert hat“, meinte Frau Bandel und lachte dabei. „Aber solange nicht das ganze Haus in die Luft fliegt, gibt’s ja keinen Grund zur Aufregung.“ Sie ging jetzt mit ihren prallgefüllten Einkaufstaschen endgültig zum Haus hin.

„Mahlzeit“, rief der Bademeister hinter ihr her. „Das ist für einen Nachbarn ja sehr beruhigend!“ Er holte sein Fahrrad, das an der Hauswand lehnte, und strampelte los.

Herr Müller erwartete ihn bereits auf der Treppe vor dem Hotel zum Kurfürsten.

Auch er war im Trainingsanzug.

„Na, dann wollen wir mal“, meinte der Rothaarige mit den abstehenden Ohren lachend. „Am besten, Sie lassen Ihr Rad auf dem Parkplatz, und wir fahren mit meinem Wagen zuerst mal aus der Stadt raus ins Grüne.“

Schon eine Viertelstunde später trabten die beiden nebeneinander über einen Waldweg.

So etwa nach einem Kilometer schlug Herr Müller vor: „Lassen Sie uns wieder ein paar Meter im Schritt gehen. Meine Kondition läßt doch zu wünschen übrig. Ich sollte wohl weniger rauchen, glaube ich.“

„Oder überhaupt nicht“, gab Herr Pohmann grinsend zurück und schlug ein paar Atemübungen vor.

Anschließend ging es wieder im Laufschritt quer durch den Wald, und der Bademeister kurvte vor Herrn Müller im Slalom um Bäume herum und an Sträuchern vorbei.

„Ich heiße übrigens Eberhard mit Vornamen“, meinte Herr Müller, als er während der nächsten Pause, Schweißperlen auf der Stirn, nach Luft pumpte.

„Und ich heiße Olaf“, antwortete Herr Pohmann, der jetzt gleichfalls tief durchatmete.

„Gemeinsames Leiden bringt die Menschen näher“, keuchte Herr Müller und probierte zu lächeln.

Wie recht er damit hatte, zeigte sich bereits fünf Minuten später, als der Bademeister kurz vor dem Zobelberg sein Herz ausschüttete. Er habe sich finanziell übernommen, gestand er, als sie nebeneinander herliefen und auf die Wurzeln am Boden achteten, um nicht zu stolpern. Mit seiner Frau zusammen habe er sich am Bau eines wirklich bescheidenen Reihenhauses beteiligt. Aber es sei eben am Ende teurer geworden — wie alles heutzutage. Zudem sei ihm seine Frau davongelaufen, kurz bevor sie gemeinsam einziehen wollten.

„Sie hat als Sekretärin ganz schön verdient, und ihr Gehalt war natürlich in unsre Ausgaben eingeplant“, schloß Herr Pohmann. „Jetzt muß ich Schulden machen, und die Bank verlangt Sicherheiten. Manchmal weiß ich nicht mehr, wo mir der Kopf steht.“

„Und verkaufen wollen Sie natürlich nicht?“ fragte Herr Müller.

„Wird mir schließlich nichts anderes übrigbleiben“, meinte der Bademeister. „Aber weil ich dann zum Verkauf gezwungen bin, wird man das ausnutzen, und ich verliere sauer verdientes Geld dabei —“

„So was ist allerdings bitter“, stellte Herr Müller fest. Gleichzeitig blieb er stehen. „Was ist denn da drüben los?“

„Unsere Freilichtbühne“, erklärte Herr Pohmann. „Und es sieht so aus, als probten sie schon für die Osterfestspiele —“

„Das sehen wir uns an“, entschied Herr Müller.

Im Kampf der beiden Indianerstämme schienen auf der Bühne die überfallenen Sioux vorerst leider gesiegt zu haben.

Jedenfalls stand Emil Langhans schlaksig und die Hände auf dem Rücken, um anzudeuten, daß er gefesselt sei, vor dem Holzbrett, das vorläufig noch den Marterpfahl darstellte.

Emil verzog im Augenblick fürchterlich sein Gesicht, um Furcht und Schrecken auszudrücken.

„Unsinn“, rief der Theaterdirektor aus seinem Regiesessel. „Du blickst selbstverständlich, ohne mit der Wimper zu zucken, geradeaus. Ein Indianer kennt keinen Schmerz!“

„Ich dachte nur, wenn die alle so bedrohlich um mich herumstehen ...“ wagte der Junge mit der dicken Hornbrille und den langen Haaren zu widersprechen.

„Das Denken überläßt du gefälligst mir“, regte sich Herr Friedebold auf. „Dafür werde ich bezahlt.“ Von Viertelstunde zu Viertelstunde war der Künstler während der Probe ungeduldiger geworden.

„Bitte weiter!“ befahl er.

Daraufhin hüpfte der Komiker aus Hildesheim, der die Rolle des Sam Hawkins übernommen hatte, von einem Bein aufs andere und brüllte lauthals: „Jetzt paß gut auf, du stinkende Bisamratte, wir werden die Wipfel von zwei jungen Bäumen zusammenbinden und dann deine Arme an ihnen befestigen.“ Er war mit seinem runden Schädel jetzt ganz dicht zu dem Opfer am Marterpfahl herangekommen. „Und dann lassen wir die biegsamen Stämmchen zurückschnellen.“ Er lachte infernalisch, bis das böse Echo aus dem Wald zurückkam. „Nun, wie gefällt dir das?“

Die Schüler der Maximilianschule mußten als siegreiche Sioux in ein widerwärtiges Geheul ausbrechen.

„Und jetzt kommen Old Shatterhand und Winnetou zusammen aus dem Dickicht des Waldes“, las der Theaterdirektor aus seinem Textbuch vor. „Sie stoßen, einer nach dem anderen, laute Schreie aus, die Sioux erstarren, und Old Shatterhand schwingt mit kräftigem Arm seine Büchse —“

„Entschuldigung“, sagte in diesem Moment Emil Langhans mit einem Blick auf seine Armbanduhr. „Wir müssen jetzt los. Es war vereinbart, daß wir um vier Uhr Schluß machen. In einer Stunde spielt unser Club im DFB-Pokal gegen Gillershausen, und da müssen wir dabei sein.“

„Das ist wohl ein Witz?“ fragte der Theaterdirektor noch ganz ruhig. Aber gleich darauf sprang er, wie von einer Tarantel gestochen, von seinem Stuhl auf und donnerte los: „Schauspieler können meinetwegen Herzattacken kriegen, die Erde kann beben, ein Jaguar kann dich anfallen!“ brüllte er zu Emil Langhans hinüber. „Und wenn er dich in den Arm beißt, mit dem du gerade den Tomahawk schwingen sollst, dann sage ich ganz einfach, benutze gefälligst den anderen.“ Seine Stimme überschlug sich beinahe. „Niemand außer dem Regisseur kann eine Probe stoppen.“

Die Schüler und sogar die Schauspieler des Stadttheaters wagten kaum mehr zu atmen.

Bis jetzt Direktor Friedebold, wieder völlig ruhig und so, als ob nichts gewesen wäre, verkündete: „Also Schluß für heute. Wir sehen uns wieder morgen um dieselbe Zeit.“

Schon eine halbe Stunde später hatten sich etwa tausend Zuschauer rund um den Fußballplatz hinter dem Straßenbahndepot versammelt.

Kurz vor Spielbeginn liefen zuerst die Gäste aus Gillershausen ein und dann, in den Farben der Stadt, die Mannschaft aus Bad Rittershude. Blaue Hosen und gelbe Trikots.

Ein paar Spieler aus der hiesigen Jugendmannschaft postierten sich rund um den Platz herum. Sie sollten die Bälle, die ins Aus geschossen wurden, wieder ins Spielfeld zurückbefördern.

Karlchen Kubatz hockte sich neben eine der Eckfahnen, Ulli Buchholz war hinter dem gegnerischen Tor in Deckung gegangen, und Emil Langhans verteilte sich zusammen mit anderen Jungen hinter der Aschenbahn links und rechts am Spielfeldrand. Sie hatten ihre blauen Trainingsanzüge an mit dem Bad Rittershuder Wappen auf der linken Brustseite.

Auf die Minute pünktlich pfiff ein Hamburger Schiedsrichter das Spiel an, nachdem die beiden Mannschaftskapitäne sich gegenseitig ihre Vereinswimpel geschenkt hatten.

Auf dem Platz herrschte Hochstimmung.

Immerhin spielte Bad Rittershude zum erstenmal um den deutschen Fußballpokal.

Und als runde neunzig Minuten später die Sonne so ganz allmählich zuerst hinter dem Gaskessel verschwand und dann hinter dem Zobelberg, klingelte bei Herrn Kubatz zu Hause das Telefon.

Sie werden es nicht für möglich halten“, brüllte Redakteur Hildesheimer in den Hörer. „Ich spreche aus der Zelle direkt vom Fußballplatz und kann draußen die Menschen sehen, wie sie unsere Mannschaft vom Feld tragen, Fahnen schwenken und unser Vereinslied singen!“

„Ja, das ist zu hören“, antwortete der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. Er hatte rauchend auf seinem Liegestuhl in der Sonne gelegen und kurz vorher zu seiner Frau gesagt: „Selbst meine Pfeife schmeckt nach Frühling.“

„Wir sind eine Runde weiter!“ brüllte Redakteur Hildesheimer weiter in sein Telefon. „Wissen Sie, was das bedeutet?“

„Sie werden es mir bestimmt gleich sagen“, antwortete Herr Kubatz in aller Ruhe und nahm den Hörer ein paar Zentimeter vom Ohr.

„Schon morgen wird ausgelost, wie es weitergeht“, erklärte der Redakteur. „Und da ist alles möglich.“

„Könnten Sie mir freundlicherweise verraten, was zum Beispiel möglich ist?“ fragte Herr Kubatz neugierig.

„Daß vielleicht Bad Rittershude in der nächsten Runde gegen einen Verein aus der Bundesliga spielt“, antwortete Redakteur Hildesheimer. „Es ist gar nicht so ausgeschlossen, daß wir dann in Frankfurt, Düsseldorf oder Hamburg antreten müssen.“

Endlich sprang Herr Kubatz wie elektrisiert aus seinem Liegestuhl. „Das kann tatsächlich passieren?“

„Beim DFB-Pokal hat man schon Kamele auf das Eis hüpfen sehen!“ brüllte Redakteur Hildesheimer als Antwort. „Alles ist drin, wenn wir morgen bei der Auslosung Glück haben.“

«Das ist wieder Chinesisch für mich“, gab der Chefredakteur zu. Sport war nicht gerade seine starke Seite. „Würden Sie mir das übersetzen?“

„Sämtliche Vereine, die heute gewonnen haben“, erklärte Herr Hildesheimer, „werden morgen nachmittag vor Millionen Zuschauern im Fernsehen wie beim Lotto in einer großen Plexiglastrommel durcheinandergewirbelt, und dann zieht irgend jemand die Namen der Vereine, die in der nächsten Runde gegeneinander spielen.“

„Unsere Mannschaft in einer der großen Fußballhochburgen“, überlegte Herr Kubatz so laut, daß es sein Redakteur am anderen Ende der Strippe hören konnte. „Das wäre allerdings ein Knüller.“

Und Bad Rittershude hatte Glück.

So ziemlich die ganze Stadt saß am nächsten Tag vor der Röhre, und genau fünf Minuten nach siebzehn Uhr wurde das entscheidende Los gezogen.

Die Sensation war perfekt.

Am Montag morgen stand es zuerst als Schlagzeile in den Zeitungen der bayerischen Hauptstadt: „Fußballzwerg FC Bad Rittershude für unsere Elf kein Problem.“

Chefredakteur Kubatz hatte noch am Abend Extrablätter drucken lassen.

„Wir kommen ins Olympiastadion!“ verkündeten die Bad Rittershuder Nachrichten mit der größten Schrift, die man in ihrer Setzerei auftreiben konnte. „Und es wird garantiert kein Spaziergang für die Bayern.“

Aber diese Drohung erreichte die Münchener Zeitungsleser nicht.

Weil Extrablätter aus Bad Rittershude genauso selten an die Isar kommen wie Schildkröten zu den Eskimos.

Mister Webster haut es vom Stuhl

Einigermaßen um dieselbe Zeit, als Redakteur Hildesheimer aus einer Zelle am Fußballplatz Herrn Kubatz anrief, klingelte auch in einer schneeweißen Villa am Rand von Chicago das Telefon.

Eigentlich summte es mehr, als daß es läutete, und während hinter dem Zobelberg in Bad Rittershude die

Sonne schon untergegangen war, kletterte sie hier gerade über den Wolkenkratzern und an den Spitzen der beiden runden Zwillingstürme in der Marina City vorbei immer steiler in den Himmel.

In der Stadt und rund um den Michigansee herum war es kurz vor zwölf Uhr mittags.

Die weiße Villa war leer, und alle Türen standen offen. Draußen im Garten flatterte an einem hohen Mast die amerikanische Flagge im Wind, der wie meistens vom Osten herkam.

An der Toreinfahrt tanzten über das große, glänzende Messingschild mit der Aufschrift COMMISSIONER OF INDIAN AFFAIRS immer wieder helle oder dunkle Flecke, je nachdem, wie gerade das Licht durch das Laub der Bäume fiel.

„Man nix hat Ruhe“, schimpfte eine dicke und kaffeebraune Negerin. Sie trug eine Schürze, die genauso blendend weiß war wie die ganze Villa, zu der sie gehörte, und stellte den Rasenmäher ab. Mit ihm war sie gerade dicht vor einem kleinen Teich mit Goldfischen angekommen.

Sie watschelte, so schnell es eben ging, über den Kiesweg in das leere Haus.

Jetzt summte das Telefon bereits zum drittenmal.

„Hier bei Mister Webster“, meldete sich Jenny und ließ dabei ihre zwei Zentner in einen tiefen Ohrensessel fallen. Beinahe gleichzeitig angelte sie sich eine Zigarre aus der silbernen Dose, die in Reichweite auf dem Schreibtisch stand.

„No, hier nix Mistress Webster“, erklärte sie nach einer Weile. „Hier sprechen nur Jenny, die wo Haushalt macht, und Sie mich stören beim Schneiden von Gras.“ Dabei zündete sie sich bereits eine von Mister Websters Zigarren an.

„Das tut mir aber leid, Jenny“, sagte die freundliche Stimme eines Mannes, der noch nicht besonders alt war. Er saß im siebenundneunzigsten Stockwerk des John Hancock Buildings, das mit seinen schwarzen Stahl- und Glasfassaden zu den Sehenswürdigkeiten von Chicago gehört. „Richten Sie Mister Webster bitte aus, das Innenministerium hätte angerufen.“

„Innenministerium“, wiederholte Jenny und paffte die erste Rauchwolke in die Luft. Zigarren waren ihre Leidenschaft, und sie konnten nicht stark und dunkel genug sein. Mister Webster kannte ihre Schwäche, und er hatte ihr erlaubt, sich in seiner Abwesenheit zu bedienen, sooft sie Lust dazu verspürte.

„Ihre Name, wenn ich darf bitten?“

„Staatssekretär Fuller“, sagte der Mann am anderen Ende der Leitung. „Aber wenn Sie nur Innenministerium sagen, weiß Mister Webster schon Bescheid.“

„Oh, ich Ihre Name kann sehr gut merken, Mister Fuller“, meinte Jenny ein wenig beleidigt.

„Aber da bin ich ganz sicher, entschuldigen Sie“, erwiderte der Mann aus dem Innenministerium. „Wann erwarten Sie Mister Webster zurück?“

„Kann sein in drei Tage, kann sein in eine Woche“, erwiderte die kaffeebraune Wirtschafterin. „Er sein mit seine Frau nach Dakota zu Indianer —

„Nun, Sie sagen ihm Bescheid, wenn er wieder da ist“, sagte Mister Fuller. „Besten Dank und auf Wiederhören.“ Er legte auf, und dann zog er sein Jackett aus. „Wieder mal verdammt heiß heute“, murmelte er, blickte durch die Glaswand seines siebenundneunzigsten Stockwerks zum See hinunter und hinüber zu den riesigen Hafenanlagen. Dabei wischte er sich mit dem Taschentuch den Schweiß von der Stirn.

Und im selben Augenblick tat Mister Webster etwas Ähnliches. Allerdings beinahe tausend Kilometer entfernt von dem Staatssekretär, der gerade versucht hatte, ihn zu Hause telefonisch zu erreichen.

Mister Webster schob seinen Panamahut aus der Stirn und stöhnte: „Es ist kaum auszuhalten.“ Er lehnte hinter dem Steuer einer riesigen schwarzen Limousine.

„Du hast einen Hang zu Übertreibungen“, bemerkte seine Frau, die neben ihm saß. „Wir haben höchstens fünfunddreißig oder achtunddreißig Grad. Willst du ein Pfefferminzdrops?“

„Das ist eine blendende Idee“, bemerkte Mister Webster und blickte in den Rückspiegel, um seinen Butler zu sehen, der im Fond des Wagens thronte.

„Und Sie, Pennyfull, auch eine kleine Erfrischung?“

„Besten Dank, Sir“, lehnte der Butler ab. Er saß, ohne sich zu rühren, ganz aufrecht, genau in der Mitte des breiten Rücksitzes. In tadellosem Hemd mit Krawatte und in seinem dunklen Anzug. Vermutlich bewegte er sich nicht, weil er sonst ins Schwitzen gekommen wäre.

Mrs. Webster schien mit der drückenden Hitze am besten fertig zu werden. Sie hatte einen ziemlich großen Picknickkorb auf dem Schoß und fühlte sich zurückgelehnt und mit übereinandergeschlagenen Beinen wie zu Hause in einem Lehnsessel. Sie freute sich über den wolkenlos blauen Himmel und über die Landschaft, die so im Sechzig-Kilometer-Tempo vor den heruntergelassenen Fenstern vorbeizog. Im Lack des schwarzen Straßenkreuzers spiegelte sich die Standarte der USA, die auf dem rechten vorderen Kotflügel flatterte, und außen an der Wagentür stand unter einem Wappen in Goldbuchstaben dieselbe Aufschrift wie auf dem Messingschild vor der Villa in Chicago.

Und das war keinesfalls überflüssig. Der Mann mit den hochgekrempelten Hemdärmeln, der gerade einen Pfefferminzdrops lutschte, sah nämlich keinesfalls so aus, wie man sich schlechthin höhere amtliche Personen vorstellt.

Seit einer Stunde hatten sie das Flachland der Great Plains verlassen, und das Land stieg allmählich an. Trotzdem dehnten sich links und rechts der Straße immer noch bis zum Horizont endlose Felder mit Getreide, die vom Wind bewegt wurden.

„Irgendwie muß ich an Meer denken“, stellte Mrs. Webster fest.

„Bei dieser Affenhitze eine angenehme Vorstellung“, bemerkte ihr Mann.

Nach dem Tal des Mississippi begann endgültig der Anstieg zum Gebirge. Hinter jeder Kurve veränderte sich die Landschaft.

Plötzlich rollte die schwarze Limousine an lauter Rhododendronbüschen vorbei, und Schwärme von Eichhörnchen jagten davon. Dann gab es auf einmal nur dichten Laub- und Nadelwald, schließlich nichts als steile Felswände.

„Es kann nicht mehr weit sein, ich rieche schon die Wasserfälle.“ Mrs. Webster schnupperte mit ihrer kleinen Nase wie ein Jagdhund.

Und beinahe mit ihrem letzten Wort stieg am Horizont eine dünne, steile Rauchsäule in die Luft. Kurz darauf eine zweite und eine dritte. Fast in Sekundenschnelle breiteten sie sich aus, stiegen immer noch höher und wurden ganz schwarz.

„Ein Steppenbrand, wenn ich mich nicht täusche“, meinte Pennyfull ängstlich. „Und nirgends ein Telefon, um die nächste Feuerwehr zu alarmieren.“

Mister Webster lachte. „Das sind so eine Art Morsezeichen der Indianer. Und ich wette um eine Kiste Zigarren, daß wir damit gemeint sind. Irgendein Späher hat uns schon erkannt, und nun telegrafiert man auf diese Art unsere Ankunft.“

„Sehr interessant.“ Das war das einzige, was Pennyfull zu antworten wußte. Aber dann fügte er noch hinzu: „Vermutlich werden wir dann bald ankommen.“ Er saß nach wie vor aufrecht, ohne sich anzulehnen im Rücksitz. Jetzt setzte er sich auch noch eine schwarze Melone auf.

„Sie sind unverbesserlich“, stellte Mister Webster schmunzelnd fest.

Die Straße wurde immer steiler, und die Kurven wurden immer noch enger. Dabei ging es jetzt durch tiefe Schlaglöcher oder über die ausgefahrenen Furchen von Pferdekarren.

„Soweit sind wir also schon“, stellte Mister Webster eine Viertelstunde später fest.

Auf der linken Straßenseite kam ein großes Holzschild mit der Aufschrift APACHE RESERVATION in Sicht, was bedeutete, daß hier jenes Gebiet begann, das dem Stamm der Apachen von der Regierung zugewiesen und auch durch die Indianerverträge garantiert worden war.

„Auf diesen Besuch hab’ ich mich, schon als wir zu dieser Rundreise aufgebrochen sind, am meisten gefreut“, meinte Mister Webster. „Hast du noch einen Pfefferminzdrops, Liz?“

Seine Frau bediente ihn und erinnerte dabei mit einem kleinen Lächeln daran, daß ja auch die Sioux, die sie gerade besucht hatten, oder die Delawaren, die Crows oder die Uintahs sehr liebenswerte Menschen seien.

„Du hast schon recht“, gab Mister Webster zu. „Aber es gibt doch große Unterschiede. Denk dran, wie sich manche Stämme selbst ausgerottet haben, weil sie wegen irgendeines lumpigen Jobs in die Städte gegangen sind. Ahnungslos wie Kinder sind sie im Existenzkampf mit den Weißen in den Slums gelandet, beim Alkohol und schließlich im Gefängnis.“

„Und aus ihren früheren Jagdgründen klauen inzwischen clevere Geschäftemacher Kohle, Silber und Uran“, ergänzte Mrs. Webster nachdenklich.

„Wo sie einmal ihre Büffel jagten und ihre Wigwams hatten“, knurrte Mister Webster, „stehen heute Hochhäuser, quietschen Ölpumpen, liegen Schutthalden und Autowracks. Gibst du mir bitte Feuer?“

Er hatte sich mit der linken Hand eine tiefschwarze Zigarre aus der Brusttasche seines buntkarierten Hemds gefingert.

„Oder die andere Art, irgendwie zu überleben“, fuhr Mister Webster fort, „wenn sie ihr Lächeln und ihre Würde, wie zum Beispiel die Navajos am Colorado River, den Touristen verkaufen, die in Omnibussen oder mit Pauschalreisen zu ihnen kommen.“ Mister Webster paffte bereits die erste kleine Rauchwolke gegen die Windschutzscheibe. „Dann tanzen sie für Geld und schon lange nicht mehr für ihren Gott Manitu. Sie schleichen zum Spaß auf dem Kriegspfad, rauchen mit den Fremden die Friedenspfeife, lassen sich fotografieren und kassieren dafür.“

Mister Webster unterbrach sich, beförderte seine schwarze Zigarre von dem rechten in den linken Mundwinkel und pfiff dabei durch die Zähne, soweit das ging. Die Kurven wurden jetzt nämlich so eng, daß er seinen großen Wagen ein Stück zurücksetzen mußte, um weiterzukommen. „Nur sechs Stämme, und darunter in erster Linie die Apachen, sind zu ihrer alten Tradition zurückgekehrt. Sie leben heute wieder, wie ihre Väter gelebt haben. Sie sagen, daß sie ihre Vergangenheit einholen wollen und haben den Alkohol in ihren Reservaten verboten, wollen wieder leben, ohne zu stehlen und ohne zu lügen. Und weil sie wissen, daß ihnen das nur in der Natur gelingen wird und möglichst weit weg von den Weißen, leben sie wieder in ihren alten Jagdgründen, hören sie wieder allein auf ihre Häuptlinge, züchten Vieh, treiben Ackerbau, haben eigene Schulen und sprechen nur noch ihr Hopi oder ihr Wabanaki und lediglich ein paar Brocken Englisch — für ein Datum oder eine Jahreszahl. Weil die indianische Sprache für Zeit keine Wörter hat.“

„Kann ein Indianer dann gar nicht sagen, wie spät es gerade ist, zum Beispiel?“ fragte Pennyfull auf seinem Rücksitz verwundert.

„Er muß es in Englisch ausdrücken“, erwiderte Mister Webster. „Aber machen Sie sich darüber nicht lustig, mein Lieber. Warten Sie besser, bis Sie meine Apachen persönlich kennenlernen.“

„Vor allem ihren Häuptling“, bemerkte seine Frau. „Sie werden sich wundem und mit den Ohren schlackern.“

„Dieser Kuguah“, schwärmte ihr Mann und nahm wieder einen Zug aus seiner pechschwarzen Zigarre, „das ist doch ein Kerl wie aus einem Bilderbuch. Und das sag’ ich nicht nur deshalb, weil er mich zu seinem Blutsfreund gemacht hat. Irgendwie vergesse ich unsere ganze Zivilisation mit ihren verdammten Wolkenkratzern und Konservenbüchsen, wenn ich bei diesen herrlichen Burschen in ihren Zelten sitze. Du, Liz, der Abschied von meinen Apachen wird mir am schwersten fallen.“

„Dabei haben sie dir immer die meisten Sorgen gemacht“, meinte Mrs. Webster leise.

„Und warum? Weil sie eben noch mehr als die anderen an ihrer Vergangenheit hängen. Das gehört alles zusammen.“

Mister Webster zog die Bremse und schaltete den Motor ab. Der Wagen hatte den höchsten Punkt der Anfahrt erreicht. Vor der Windschutzscheibe und dem verchromten Kühler der schwarzen Limousine breitete sich jetzt ein weites Tal aus, in dessen Mittelpunkt ein großer See lag, in den sich über steile Felsen ein Wasserfall stürzte.

„Geben Sie mir das Fernglas, Pennyfull.“ Mister Webster reichte das Glas zuerst seiner Frau. Er zeigte seitlich zu den Anhöhen hinüber, von denen immer noch jene drei Rauchsäulen aufstiegen.

Jetzt waren neben diesen Rauchsäulen aber bereits Menschen zu erkennen, die herüberwinkten.

Unten im Tal und am Ufer des Sees lag die Siedlung der Apachen. Durch das Fernglas konnte Mrs. Webster schon Zelte und Dächer unterscheiden. Auf einem freien Platz wimmelte eine Menge winziger Gestalten durcheinander.

Als ihm die Rauchzeichen der Späher gemeldet wurden, hatte Kuguah die Männer seines Stammes zum Großen Platz rufen lassen.

Trommeln brachten ganz Mapimi auf die Beine.

Schon in wenigen Minuten waren die Zelte leer, und genauso war die Siedlung der Pueblos mit den zwei- oder dreigeschossigen Lehmhütten, in denen vor allem die Verwaltung, die Schule und ein primitives Telegrafenamt mit einem nur selten funktionierenden Telefon untergebracht waren, plötzlich wie ausgestorben.

Die Männer der Apachen hatten, wie an den großen Tagen ihrer Väter, den traditionellen Kriegsschmuck des Stammes angelegt. Die braune Haut ihrer Körper war mit Tiersymbolen weiß bemalt. Fische bedeuteten Wachsamkeit, Bären bedeuteten Kraft, Wale bedeuteten Mut und Löwen bedeuteten Macht. Ihre langen Hosen aus weichem Leder und ihre Mokassins waren bunt bestickt. Sie trugen die Federn des Geiers, des Bussards und des Habichts als Kopfschmuck. Wer die weiße Feder eines Adlers tragen durfte, mußte durch irgendeine Tat besondere Fähigkeiten bewiesen haben. In den Zeiten der großen Kriege hatten sich die Söhne der Apachen diese Auszeichnung durch todesmutigen Kampf gegen die weißen Eroberer verdient.

Heute konnte der tapfere Sieg über ein gefährliches Raubtier zum Tragen berechtigen, die Entdeckung einer Büffelherde oder das Aufspüren von Öl oder Gold im Gebiet des Reservats.

Die jüngeren Männer der Apachen gingen barfuß und trugen lediglich einen kurzen Lendenschurz aus Otternhaut. Ihr langes, schwarzes Haar war im Nacken geknotet.

Es waren insgesamt mehr als tausend Krieger, die sich auf dem Großen Platz versammelt hatten. Sie waren mit Speeren und Gewehren bewaffnet — zum Teil auch noch mit Pfeil und Bogen oder Tomahawks.

Die Frauen standen mit ihren Kindern in bunten Gewändern und mit Stirnbändern aus Glasperlen in weitem, fast ehrfurchtsvollem Abstand.

Als jetzt der schwarze Straßenkreuzer von Mister Webster mit der amerikanischen Flagge auf dem Kotflügel sichtbar wurde und immer näher kam, gab Kuguah ein Zeichen. Darauf hatten die jungen Burschen, die mit ihren Bambustrommeln auf der Erde hockten, gewartet. Ihre Hände schlugen jetzt einen gleichmäßigen Rhythmus. Gleichzeitig kam auch Bewegung in die langen Reihen der Krieger. Sie begannen, sich in den Hüften zu wiegen, traten von einem Bein aufs andere und hoben ihre Waffen. Aber es war noch kein Tanz, sondern nur ein allgemeines Hin- und Herschwanken. Dazu war im Takt der Trommeln ein leises Summen zu hören, das allmählich in Gesang überging. „Buah — hu — buah — hu--“

Kuguah, der Häuptling der Apachen, kam aus seinem weitgeöffneten Tipi, das farbenprächtiger und größer war als alle anderen Zelte. Ein Leopardenfell lag über seinen Schultern, und sein Kopfschmuck bestand aus lauter schneeweißen Adlerfedern. Die Haut des tiefbraunen Gesichts war wie aus Leder. Sein Alter war nicht zu schätzen.

Einen Schritt neben ihm ging Chingachgook, die Große Schlange. Er war der Ratgeber des Häuptlings und der Älteste des Stammes. Auch er trug einen prächtigen Kopfputz. Allerdings nur mit zehn Adlerfedern. Vor seinen Augen hatte er eine Metallbrille mit ziemlich dicken Gläsern. Er war kleiner als Kuguah, und es machte ihm Mühe, an seiner Seite zu bleiben.

Der Häuptling erreichte das Ende des Spaliers seiner tanzenden Krieger fast im gleichen Augenblick, als Mister Webster seine Limousine zum Halten brachte. Pennyfull flitzte ins Freie und riß zuerst für Mrs. Webster und dann für ihren Mann die Wagentüren auf.

In seiner Flanellhose und dem buntkarierten Hemd kam der „Chef für Indianische Angelegenheiten der amerikanischen Regierung“ auf Kuguah zu. Kaum einen Meter vor ihm blieb er stehen, lächelte mit ehrlicher Freude in den Augen und breitete stumm die Arme aus. Mehr konnte er im Augenblick nicht tun, denn das erste Wort gehörte dem Häuptling.

Aber auch Kuguah blieb vorerst stumm.

Er hatte gleichfalls seine Arme weit ausgebreitet, was den Zweimetermann noch größer erscheinen ließ. Er erwiderte eine ganze Weile Mister Websters herzlichen Blick.

Die Krieger hatten ihren Tanz unterbrochen, und die Trommeln schwiegen.

Alle Apachen beobachteten neugierig ihren Häuptling und den Regierungsbeamten aus Chicago.

„Ho—“, sagte Kuguah endlich in das Schweigen hinein.

„Ho —“, antwortete Mister Webster.

Die beiden Männer traten aufeinander zu und umarmten sich. Als sie sich wieder voneinander lösten, sprachen beide noch einmal das indianische Begrüßungswort.

„Ho-!“

„Ho-!“

Daraufhin begannen die Krieger wieder zu tanzen, wirbelten Speere und Tomahawks durch die Luft, knallten mit ihren Gewehren.

Die jungen Burschen schlugen mit flachen Händen dabei so laut auf die Trommeln ein, daß beim besten Willen kein Wort mehr zu verstehen war.

Mit großer Geste wies Kuguah auf seine Krieger und dann zum Eingang seines Zeltes.

Die beiden Websters mußten vorausgehen. Der Häuptling folgte ihnen an der Seite seines Ratgebers.

Zum Schluß kam Pennyfull.

Er trug einen Stapel Pakete vor sich her, der ihn fast verdeckte.

Vor dem Eingang des Zeltes drehte sich Mister Webster noch einmal um und zeigte sich mit seiner ganzen breiten Vorderfront den versammelten Apachen.

Und was geschehen mußte, geschah. Kuguahs Krieger und alle Apachen, die auf den Großen Platz gekommen waren, hielten sich jetzt nicht mehr zurück. Sie umringten ihre Gäste und brachen dabei in freudige Rufe und laute Schreie aus. Sie wollten den dicklichen Mister Webster schon wie einen siegreichen Boxer mit ihren starken Armen hochheben, als Kuguah die Gäste gerade noch rechtzeitig in seinem Zelt in Sicherheit brachte.

Nachdem sich die allgemeine Begeisterung wieder einigermaßen gelegt hatte, lösten sich zehn ältere Krieger aus der Masse und verschwanden jetzt auch im Tipi des Häuptlings.

Die übrigen Apachen hockten sich, wo sie gerade standen, mit angezogenen Knien auf die Erde. Wenn sie von den Gesprächen, die jetzt wohl bald im Zelt des Häuptlings geführt wurden, auch kein Wort verstehen konnten, so wollten sie doch in der Nähe sein. Sie schwiegen, und nur von drüben, wo die Frauen zusammensaßen, waren manchmal Kinder zu hören.

Im Inneren des Zeltes reichte Kuguah zuerst Mister Webster die Friedenspfeife. Sie blieb auch seiner Frau nicht erspart. Aber sie nahm die vorgeschriebenen drei Züge ohne mit der Wimper zu zucken, und es gelang ihr sogar ein freundliches Lächeln dabei.

Man saß im Kreis. Die Gäste auf ledernen Kissen. Die Häuptlinge und der Rat der Krieger auf nacktem Boden.

„Ich freue mich, meinen weißen Bruder und seine Frau wieder einmal bei uns zu sehen“, begann Kuguah das Gespräch, nachdem die Friedenspfeife ihre Runde gemacht hatte.

Obgleich er mindestens neunzig Jahre alt sein mußte, war er schlank gewachsen und durchtrainiert bis auf die letzte Sehne. Hochaufgerichtet in seiner ganzen Größe saß der muskulöse Oberkörper unter dem Leopardenfell auf seinen Hüften wie ein König auf seinem Thron.

„Auch ich bin erfüllt von Freude“, erwiderte Mister Webster, „weil ich meinen Bruder Kuguah nach so langer Zeit wieder gesund in die Arme schließen durfte.“ Dabei öffnete er eine große Kiste mit Zigarren, die ihm Pennyfull auf ein Zeichen hin herübergereicht hatte, und übergab sie dem Häuptling. „Ich weiß, daß mein großer Bruder nicht nur die Pfeife des Friedens raucht.“

„Ein Laster, das man mir meines hohen Alters wegen verzeihen mag“, lächelte Kuguah.

„Und da auch Chingachgook und seine Krieger diesen Genuß zu schätzen wissen“, erwiderte Mister Webster und gab seinem Butler ein zweites Zeichen, „habe ich auch für sie ähnliche Aufmerksamkeiten mitgebracht.“

Währenddessen ging Pennyfull bereits von einem der am Boden sitzenden Indianer zum anderen und verteilte die mitgebrachten Zigarrenkisten unter ihnen.

Anschließend erhielt Kuguah noch ein hochmodernes Jagdgewehr, und sein Berater, die Große Schlange, einen nagelneuen Pferdesattel. Die übrigen Krieger wurden mit Ferngläsern bedacht. Alle in derselben Ausführung, derselben Größe und Farbe.

Mister Webster hatte im Laufe der Zeit seine Erfahrungen gemacht und wußte inzwischen genau, welche Rangordnung er bei solchen Aufmerksamkeiten beachten mußte, und wie wichtig es war, niemanden zu benachteiligen.

Natürlich hatten alle Indianer mit irgendwelchen Gastgeschenken gerechnet. Und es war ihnen auch von Anfang an klar gewesen, daß diese Geschenke in den vielen Paketen, die der dunkelgekleidete Butler ins Zelt geschleppt hatte, verborgen sein mußten. Aber selbstverständlich hatten sie gerade deshalb Pennyfull und dessen Gepäck bisher keines Blickes gewürdigt.

Und auch jetzt zeigten sie sich zuerst völlig überrascht und taten so, als wären sie ungeheuer erstaunt. „Uff“, stöhnten sie verwundert. Bis sie schließlich offen ihre Freude erkennen ließen. Sie bedankten sich laut und redeten dabei wie eine übermütige Schulklasse durcheinander.

Pennyfull hatte mit unverhohlenem Mißvergnügen beobachtet, wie Jagdgewehr, Sattel und Ferngläser in den Händen der neuen Besitzer verschwunden waren. Es lag aber nicht an seinem säuerlichen Gesichtsausdruck, daß sich jetzt der Häuptling der Apachen veranlaßt sah, sich zu revanchieren.

Kuguah nahm schweigend das herrliche Leopardenfell, das über seinen Schultern lag, und breitete es vor seinen Gästen aus. Es wäre beleidigend gewesen, hätte Mister Webster dieses Geschenk abgelehnt. Dabei wußte er, daß der Wert dieses Felles weit höher war als der Wert all dessen, was er mitgebracht hatte. Ganz abgesehen von dem persönlichen Opfer des Häuptlings, auf eine solche Siegestrophäe zu verzichten.

„Du beschämst mich, mein Bruder! Willst du, daß ich in deiner Schuld bin?“

Aber Kuguah schüttelte den Kopf. „Viele Männer der Regierung waren vor dir hier. Viele werden nach dir kommen. Aber keiner liebte unser Volk so wie du. Keiner wird es wieder so lieben. Kuguah und sein Stamm sind traurig darüber, daß du uns verlassen wirst.“

Mister Webster war aufrichtig gerührt. „Auch mein Herz ist erfaßt von Trauer, Kuguah. Aber die Wege, die wir gehen, sind nicht von uns bestimmt.“

Im stillen dachte Mister Webster zuerst daran, es den Männern der Apachen zu erklären, weshalb er heute zum letztenmal bei ihnen war. Aber dann hätten sie wissen müssen, was man in den Regierungszentren in Washington und New York unter „Feuerwehr“ versteht. Mister Webster war nämlich so etwas Ähnliches, und wenn es irgendwo in der Politik brannte, gehörte er zu denen, die dann gerufen wurden. Vor fünf Jahren, als er hier zum erstenmal aufgetaucht war, hatte es lichterloh in verschiedenen Indianerreservaten gebrannt. Seit einem guten Jahr war das Feuer wieder gelöscht, und vermutlich brannte es jetzt anderswo.

Inzwischen hatten sich die in ihrem Kriegsschmuck prächtig anzuschauenden Häuptlinge und Krieger die mitgebrachten Zigarren angezündet und pafften genußvoll kleine weiße Rauchwolken in die Luft. Sie stiegen zur Spitze des Zeltes auf und von da ins Freie.

„Es sind die Tage des Walkan“, sagte Kuguah in die Stille, die sich mittlerweile ausgebreitet hatte.

„Mein roter Bruder muß sich irren“, wagte Mister Webster zu widersprechen. Auch er hatte eine Zigarre im Mund und nahm sie jetzt heraus. „Noch sind es zwei Monde bis zum Fest eurer Väter.“

Kuguah lächelte: „Du kennst die Sitten unseres Volkes. Es wäre nicht möglich, dir anderes zu sagen als die Wahrheit. Hast du nicht die Zahl unserer Krieger gesehen? Der ganze Stamm ist versammelt. Auch die entfernteste Weide ist leer. Mapimis Krale sind voll vom Vieh unserer Herden. Die fremden Händler sind sogar von Texas und Nevada zu mir gekommen.“ Kuguah nahm einen neuen Zug aus seiner Zigarre und blickte ein wenig hilflos zu Chingachgook, seinem Ratgeber.

Aber die ,Große Schlange’ wußte auch nicht so recht, was sie sagen sollte. Sie hüllte sich in Zigarrenrauch und blickte vor sich auf den Boden. Und alle übrigen Krieger des Stammes machten es ihm nach.

„Begreifst du denn nicht endlich?“ flüsterte Mrs. Webster.

Und jetzt erst fiel bei ihrem Mann der Groschen.

„Das Volk der Apachen hat doch wohl nicht meinetwegen das Fest des Walkan um zwei Monate vorverlegt?“ fragte er vorsichtig.

Die versammelten Indianer antworteten nicht sofort und blickten weiterhin vor sich auf die Erde. Allerdings zogen sie dabei etwas häufiger, als es notwendig gewesen wäre, an ihren Zigarren.

Endlich richtete sich der Häuptling auf.

„Als wir gehört haben, daß unser großer Bruder nur noch ein letztes Mal zu uns kommt, hat der Rat unseres Stammes beschlossen, die Tage des Walkan an den Tagen deines Besuches zu begehen —

Es wäre Kuguah vermutlich leichtergefallen, den Raub einer Viehherde zu gestehen oder den Überfall auf einen der Öltürme, mit denen die Weißen jetzt immer näher an die Grenzen des Reservats heranrückten. Das wären im Sinne der Väter immerhin vertretbare Taten gewesen.

Aber die Sache mit der Verschiebung des Walkan-Festes allein diesem Mister Webster zuliebe, das grenzte schon sehr an Sentimentalität. Und so etwas durfte sich ein ganzer Indianerstamm bei Lichte besehen eigentlich nicht leisten.

Natürlich hatten auch Apachen ihre Gefühle. Nur zeigen durften sie sie nicht.

Da Mister Webster aber keine Rothaut war, sagte er ganz offen, was er in diesem Augenblick empfand: „Das

Herz deines Bruders ist tief gerührt.“ Und zu seiner Frau bemerkte er: „Das ist so unwahrscheinlich, daß es mich glatt vom Stuhl haut.“ Er schüttelte den Kopf und fügte leise hinzu: „Ich hoffe, es ist dir klar, was das bedeutet?“

„Ich ahne es“, flüsterte Mrs. Webster.

Das Ganze war tatsächlich ein tolles Stück! Zum Fest des Walkan kamen nämlich alle Söhne der Apachen mit ihren Herden aus den entlegensten Ecken des Reservats nach Mapimi. Wer es nicht besser wußte, hätte glauben können, daß der alljährliche Viehmarkt der eigentliche Grund für diese Zusammenkunft des ganzen Stammes sei. Denn in diesen Tagen kamen ja auch Händler und Einkäufer aus allen Himmelsrichtungen, um den Apachen ihre Jagdtrophäen, Pelze, Felle und eben auch ihr Vieh abzukaufen.

Aber wichtiger als diese Handelsgeschäfte, von denen sie ja wieder ein Jahr lang leben mußten, war den Söhnen der Apachen das eigentliche Fest selbst. Und dabei waren wiederum die Nächte von besonderer Bedeutung.

Große Feuer wurden angezündet, die Trommeln kamen nicht zur Ruhe, und die Krieger tanzten bis zur Erschöpfung.

In diesen Nächten des Walkan war der Medizinmann des Stammes, der sonst nur einsam in seiner Hütte lebte, das eigentliche Oberhaupt der Apachen. Nur von ihm durften jetzt Ehen geschlossen, Männer in den Rat des Stammes gewählt und Jünglinge zu Kriegern erklärt werden.

Mister Webster drückte sich von seinem Kissen ab und stand auf. Augenblicklich erhoben sich auch die Häuptlinge und ihre Krieger.

Nun trat der Mann mit dem bunten, großkarierten Hemd auf Kuguah zu und umarmte ihn heute schon zum zweitenmal. „Ich danke euch allen“, sagte er und schämte sich nicht, weil seine Augen einen feuchten Glanz bekommen hatten.

„Wir wissen, was mein weißer Bruder in Washington für uns getan hat“, erwiderte Kuguah. „Wir werden nie vergessen, daß sein großes Herz für die Sache der Indianer schlägt.“

Mister Webster umarmte, ohne ein weiteres Wort zu sagen, jetzt auch den alten Chingachgook und alle anderen Krieger des Rates. Einen nach dem anderen.

Das Fest des Walkan

Rund um den See war es wie ausgestorben.

Nur der Wasserfall war zu hören. Ein Habicht schwebte mit ausgebreiteten Flügeln vom Gebirge herunter und zog seine Kreise.

Was Beine hatte, drängte sich drüben im Dorf und vor dem Zelt des Häuptlings.

Auch der Liegeplatz der Kanus war völlig verlassen. Bis auf zwei Indianerjungen, die in einem der Boote und im Schatten einer steilen Felswand nebeneinander lagen. Schon fünf oder sechs Stunden lagen sie so. Sie hatten sich weder durch die Signalfeuer noch durch das Buah-Hu-Geschrei stören lassen. Sie wußten ja, was das alles bedeutete und daß jetzt der erwartete hohe Besuch angekommen war. An anderen Tagen hätten sie sich wie alle übrigen unter die Neugierigen gedrängt. Aber nicht heute. Nicht am ersten Tag des Walkan.

Diese beiden Jungen, die hier in ihrem Kanu nebeneinander lagen, gehörten zu den „Gezeichneten“. Eine ganze Woche lang hatten sie nackt und nur mit Pfeil und Bogen versehen auf sich allein gestellt in den Wäldern leben müssen. Um nicht zu verhungern, hatten sie Vögel geschossen und, bis zur Brust im Wasser stehend, mit den Händen Fische gefangen. Und damit sie nicht von Raubtieren oder Schlangen angefallen wurden, waren sie nachts in die Bäume geklettert und hatten sich im Schlaf zwischen den Ästen festgebunden.

Was für sie anfänglich noch kindliches Spiel gewesen war — Schwimmen, Laufen, Jagen, das Schießen mit Pfeil und Bogen, das Erkennen von Spuren wilder Tiere, der Wurf mit dem Tomahawk, das Reiten auf ungesattelten Pferden, das Wissen um giftige Pflanzen —, das alles hatten sie von Jahr zu Jahr und, je älter sie geworden waren, immer ernsthafter und unter größeren Anstrengungen lernen müssen.

Bis der Medizinmann von ihrem Können und ihrer Gewandtheit überzeugt war und sie vor dem Walkan-Fest in die Wälder geschickt hatte. Sie durften sich während dieser Zeit nicht in der Nähe der Zelte blicken lassen. Aber es war ihnen erlaubt, diese Mutprobe in kleinen Gruppen oder nur zu zweit oder auch ganz allein zu bestehen.

Heute waren die Ausgezeichneten dieses Jahres vor Sonnenaufgang wieder aus den Wäldern zum Wigwam des Medizinmannes zurückgekommen, und Sunkaku hatte ihnen mit roter Farbe einen großen Kreis auf die Brust gemalt.

„Sinuah bathu“, hatte er dabei jedesmal sein Zauberwort geflüstert.

Damit waren sie für würdig befunden, am Abend, wenn die Trommeln das ganze Volk der Apachen zusammenriefen, sich vor dessen Augen als künftige Krieger des Stammes zu bewähren. Erst wenn sie diese Bewährung bestanden hatten, würde Kuguah die Knaben zu Männern und dann die Männer zu Kriegern erklären. Erst von diesem Augenblick an waren sie dann berechtigt, den Kopfschmuck der Apachen zu tragen und ihn mit einer weißen Adlerfeder für die bestandenen Mutproben zu schmücken. Das war stets die erste Auszeichnung, die ein junger Krieger vor den Augen des ganzen Stammes verliehen bekam.

Dieser Tag war vielleicht der wichtigste im Leben eines Apachen, und deshalb verbrachten die „Gezeichneten“ die Stunden bis zum Abend in völliger Abgeschlossenheit.

„Versenkt euch in eure Herzen“, hatte der Medizinmann sie beschworen. „Damit ihr mit jeder Sehne eures Körpers bereit seid, wenn man euch ruft.“

Ein Indianerjunge, der die Prüfung vor dem versammelten Stamm nicht bestand, konnte nie in den Rat der Krieger gewählt werden.

Es war also nicht im geringsten verwunderlich, wenn sich unsere beiden Indianerjungen im Schatten der Felsen und in ihrem Kanu weder um die schwarzen Rauchzeichen noch um den lauten Empfang für Mister Webster gekümmert hatten.

Ihre Gedanken waren nur auf den Abend und die Stunde des Sonnenuntergangs gerichtet.

Vor allem für Tesu, den fünfzehnjährigen Sohn des Häuptlings, würde es nicht nur darum gehen, die Probe zum Krieger zu bestehen. Von ihm erwartete das Volk der Apachen, daß er alle anderen Bewerber weit übertreffen würde. Denn Tesu sollte eines Tages seinem Vater Kuguah als Häuptling des Stammes nachfolgen.

Der Junge war schlank und schmal gewachsen. Er hatte die bronzene Hautfarbe seines Stammes, blauschwarzes Haar, das ihm bis auf die Schultern fiel, und eine scharfgeschnittene Nase. Seine Augen überraschten durch ihre besonders klare blaue Farbe. Nicht umsonst bedeutete Tesu in der Sprache der Apachen soviel wie Himmelsauge.

Der andere Indianerjunge, der neben ihm im Boot lag, war breiter in den Schultern, aber nicht ganz so groß wie der Sohn des Häuptlings.

Tokana hatte keine Eltern mehr. Seit seinem vierten Lebensjahr wohnte er im Tipi fremder Stammesbrüder. Um sich ihnen gegenüber dankbar zu erweisen, hatte er ihre Herden bewacht und früher als alle anderen Jungen auf den Feldern gearbeitet.

Der Häuptlingssohn hatte Tokana schon immer bevorzugt. Vielleicht weil der Junge durch sein Schicksal schon sehr früh alles Kindliche abgelegt hatte und ernsthafter war als die anderen seines Alters.

Aber zu einer festen Freundschaft war es zwischen den beiden erst gekommen, als Tesu im vergangenen Jahr von einer ausgehungerten Hyäne angefallen worden war. Die beiden Jungen hatten mutterseelenallein die Prärie durchstreift. Es war Tesu noch gelungen, sich im letzten Augenblick zur Seite fallen zu lassen und sich vor dem ersten Sprung des Tieres zu retten. Aber als die Hyäne sich zum zweiten Angriff duckte, wäre der Sohn des Häuptlings verloren gewesen, wenn Tokana das Tier nicht mit seinem Pfeil dicht hinter dem linken Augen getroffen hätte. Laut aufbrüllend hatte sich die Hyäne auf der Erde gewälzt und schließlich die Flucht ergriffen. Noch lange war ihr Heulen aus dem Wald zu hören gewesen.

Tesu hatte nach diesem Vorfall seinen Vater gebeten, den elternlosen Jungen, dem er sein Leben verdankte, in das Tipi des Häuptlings zu nehmen. Und Kuguah hatte, glücklich über die Errettung seines Sohnes, diesen Wunsch erfüllt.

Am Heiligen Felsen, den die Apachen „Manitus Ohr“ nannten, weil das Gestein an seiner höchsten Stelle mit einer großen, runden Öffnung durchbrochen war, hatten sich daraufhin Tesu und Tokana gegenseitig kleine Wunden an den Oberarmen beigebracht und nach altem indianischen Brauch ihr Blut vermischt und sich damit ewige Treue bis zum Tod geschworen.

Seitdem waren die beiden unzertrennlich, und der eine war der Schatten des anderen.

So war es auch ganz selbstverständlich, daß Tesu und Tokana gemeinsam zur Mutprobe in die Wälder aufgebrochen waren und jetzt mit den roten Kreisen auf der Brust nebeneinander in ihrem Kanu lagen.

Seit Stunden hatten sie kein Wort gesprochen.

Und doch kannte jeder die Gedanken des anderen.

Es waren zweiundzwanzig Jungen, die darauf brannten, heute abend als „Gezeichnete“ die Probe zum Krieger zu bestehen. Aber unter allen hatte Tesu nur einen als gleichwertigen Gegner zu fürchten, seinen Freund Tokana.

Das wußte auch Tokana. Der Gedanke, gegen Tesu vor allen Kriegern des Stammes im Wettlauf und in allen anderen Kämpfen anzutreten, ihn vielleicht sogar besiegen zu müssen, quälte den Jungen.

In diesem Augenblick waren vom Dorf herüber die Kriegstrommeln zu hören. Sunkaku gab das Zeichen zum Beginn des Walkan.

Tesu und Tokana richteten sich auf. Sie sahen sich an und blickten dann über den Rand des Kanus. Der glutrote Ball der Sonne war nun schon fast bis zur Hälfte hinter den Bergen der Sierra Soledad verschwunden. Die Hütten und Zelte drüben lagen im rötlichen Abendlicht.

Immer lauter wurde jetzt das Dröhnen der Trommeln. Das Rufen und Schreien der Kinder mischte sich dazwischen. Dann wieder die Gesänge der Krieger und einzelne Gewehrschüsse.

Der allgemeine Lärm kam näher. Und jetzt wurden auch schon die ersten Gestalten sichtbar. Ihnen folgte die Masse des ganzen Stammes. Die Richtung des allgemeinen Laufens und Rennens führte zum See. Schon nach wenigen Augenblicken war der Strand dicht bevölkert.

Tesu und Tokana hatten ihr Kanu verlassen.

Vor Kuguah und seinen älteren Kriegern standen die zwanzig Prüflinge. Zu ihnen traten jetzt auch Tesu und sein Freund. Die Knaben trugen alle den roten Kreis der „Gezeichneten“ auf der Brust und waren nur mit einem kurzen Lendenschurz aus Schlangenleder bekleidet.

Sunkaku hatte alle Zeichen seiner Würde angelegt. Die riesenhafte Gestalt des Medizinmannes schien noch größer durch die zwei geschwungenen Büffelhörner, die er als einziger neben den Adlerfedern in seinem Kopfschmuck führte. Um Hals und Arme trug er Bänder, Totems und Ringe, die alle ihre besondere und geheimnisvolle Bedeutung hatten. Trotz eines weiten, glänzenden Umhangs aus Otterfellen war die breite, muskulöse Brust völlig frei. Diese Brust war ebenso wie bei den „Gezeichneten“ mit einem großen roten Kreis bemalt.

„Sunkaku mag beginnen!“ sagte der Häuptling jetzt und setzte sich mit seinen Kriegern in den Sand. Auch Mister Webster, der wieder eines seiner bunten Buschhemden trug und seine unvermeidliche schwarze Zigarre paffte, setzte sich neben Kuguah. Ebenfalls seine Frau, für die Pennyfull vorsorglich eine Kamelhaardecke mitgebracht hatte. Das übrige Volk der Apachen ließ sich nieder, wo es gerade stand.

Das allgemeine Durcheinander hatte sich inzwischen beruhigt. Die ganze Aufmerksamkeit richtete sich zum Ufer hin. Dort hatte der Medizinmann seine Prüflinge zu einer regelrechten Startreihe nebeneinander gestellt. Dann erhob Sunkaku seinen rechten Arm. Das war das Zeichen. Fast gleichzeitig stürzten sich die schlanken Körper der „Gezeichneten“ ins Wasser.

Auf dem See lagen zwei Kanus, die mit Kriegern besetzt waren. Das erste Kanu mochte etwa hundert Meter vom Ufer entfernt sein. Bis zu ihm mußte die Strecke ohne aufzutauchen, also ganz unter dem Wasserspiegel, zurückgelegt werden.

Von dort war es etwa noch eine halbe Meile zum zweiten Boot. Diese Strecke war über Wasser und auf dem Rücken zu durchschwimmen.

Das zweite war gleichzeitig die Wendemarke.

Von hier wieder bis zum Ufer zurück gab es für die Schwimmer keine Vorschrift mehr. Jetzt ging es nur darum, die Strecke möglichst schnell hinter sich zu bringen.

Alle Blicke richteten sich jetzt zum ersten Kanu. Es herrschte atemlose Stille, bis dicht neben dem Boot der erste Jungenkopf aus dem Wasser tauchte.

Jetzt konnten vor allem die Frauen und die Kinder nicht mehr an sich halten. Sie überschrien sich mit ihren hellen Stimmen gegenseitig. Und ihr Jubel brach jedesmal von neuem los, wenn wieder ein Kopf und der nächste Schwimmer das Kanu erreicht hatte und sichtbar wurde.

Da jetzt die Strecke in der Rückenlage begann, mußten sich die Jungen dem Ufer zuwenden. Und dabei waren die einzelnen zu erkennen. Vorerst lag Tokana noch an der Spitze. Aber Tesu schwamm dicht hinter ihm.

Der Sohn des Häuptlings wußte, daß er auch bis zum nächsten Boot seinem Freund nur dicht auf den Fersen bleiben konnte. Zu oft hatten die beiden sich im Zweikampf gemessen, und immer wieder hatte es sich dabei gezeigt, daß Tokana im Rückenschwimmen der bessere war.

Trotzdem ließ Tesu seine Arme kreisen und schnellte mit jedem Schlag so weit wie möglich weiter nach vorn. Wenn er seinen Freund auf diesem Teil der Strecke auch nicht einholen konnte, sollte wenigstens der Abstand zu ihm nicht größer werden.

Die übrigen Jungen lagen schon fünf und zehn Meter zurück.

Endlich kam das zweite Kanu. Es mußte nur berührt werden, dann war der Rückweg zum Ufer frei. Als Tesu noch die Hand ausstreckte, schoß Tokana, der bereits gewendet hatte, schon wie eine Otter an ihm vorbei.

Tesu drehte sich bereits in der Wendung und noch unter Wasser in die Brustlage. Gleichzeitig gelang es ihm, sich mit den Füßen vom Kanu abzustoßen. Vermutlich kam das Boot mit den Kriegern dadurch ganz schön ins Schwanken.

Aber das war ihm natürlich gleichgültig.

Entscheidend war allein, daß Tesu sich von diesem Augenblick ganz in seinem Element fühlte. Denn auch das hatten die bisherigen Zweikämpfe mit Tokana erwiesen. Auf der Strecke, die sie jetzt zurückzulegen hatten, war Tesu der Stärkere.

Vom Ufer aus achtete man nur noch auf die beiden ersten, die das Feld anführten. Kuguah und seine Krieger verbargen allerdings ihre Erregung hinter unbewegten Mienen. Aber die Frauen und Kinder brüllen nach wie vor, und ihre Stimmen überschlugen sich dabei.

„Tesu-!“

„Tokana —!“

Oder auch umgekehrt.

„Tokana —!“

„Tesu-!“

Der Sohn des Häuptlings schob sich immer näher an seinen Freund heran. Sie waren noch etwa fünfzig Meter vom Ufer entfernt, als die beiden dicht nebeneinander und auf gleicher Höhe lagen.

Da setzte Tesu zum Endspurt an.

Er wechselte den Stil seines Schwimmens, hob jetzt den Oberkörper wie ein Delphin aus dem Wasser und warf die ausgestreckten Arme weit voraus.

Selbst die Krieger stießen erstaunte „Uffs!“ aus undsahen mit ehrlicher Bewunderung zu dem schwimmenden Knaben, der in gerader Linie auf sie zugeschossen kam.

„Donnerwetter! Der Bursche schwimmt wie ein Fisch!“ rief Mister Webster anerkennend und nahm seine Zigarre aus dem Mund.

Der Chor der Frauen und Kinder war jetzt ganz zum Sohn des Häuptlings umgeschwenkt. „Tesu!“ riefen sie nur noch. „Tesu —!“

Mit mehr als zwei Meter Vorsprung erreichte Kuguahs Sohn das Ufer. Dort stand er jetzt schweratmend, schlank und mit triefendem Haar vor Sunkaku. Der Medizinmann breitete die Arme aus und rief laut den Namen des Siegers.

Jetzt erhoben sich auch die Krieger und übertönten mit ihrem „Buah-hu“ selbst noch den Lärm der Frauen und Kinder.

Tokana aber war der erste, der seinen Freund umarmte. Kurz darauf stand dann Mister Webster vor Tesu. „Donnerwetter, ich gratuliere“, rief der Mann in seinem bunten Buschhemd. Er blickte zu Kuguah, der sich inzwischen gleichfalls erhoben hatte. „Ein Jahr habe ich die Zelte der Apachen nicht mehr gesehen, und aus dem Sohn des Häuptlings, den ich als Kind verließ, ist ein Jüngling geworden.“

„Jahre vergehen wie der Schnee in der Sonne“, antwortete Kuguah.

Noch ziemlich oft sollte Sunkaku im Laufe dieses Abends und dieser Nacht den Namen Tesu nach den einzelnen Kämpfen als Sieger ausrufen dürfen. Nur im Lauf über die Strecke von den Viehherden bis zum Festplatz war es Tokana, der als erster durchs Ziel ging. Dafür siegte Tesu wieder beim Ritt auf den ungesattelten Pferden und beim Werfen mit dem Tomahawk.

Die ersten Feuer mußten schon entzündet werden, als die „Gezeichneten“ schließlich mit Pfeil und Bogen geprüft werden sollten.

Das Treffen eines Zieles war für einen Apachen eine Selbstverständlichkeit. Einige von ihnen erreichten mit ihren Pfeilen den fliegenden Schmetterling. Wichtiger erschien ihnen, mit der Waffe schnell und gewandt zu sein.

Deshalb ging es bei der Probe der „Gezeichneten“ nur darum, möglichst viele Pfeile in die Luft zu schießen, bevor der erste wieder zum Boden zurückfiel.

Jeder Junge mußte in die Mitte des Großen Platzes treten.

Auf jeden warteten zehn Pfeile, die der Medizinmann in die Erde steckte und deren Spitzen er zuvor in flüssigen Teer getaucht hatte. Erst im letzten Augenblick zündete er die Pfeile an, gab gleichzeitig das Zeichen zum Beginn.

Die brennenden Geschosse stiegen steil in den nächtlichen Himmel und ließen eine Bahn flammender Funken hinter sich.

Mit fünf Pfeilen erreichte ein hochgewachsener Junge unter der ersten Hälfte der Bewerber die bisher beste Leistung.

Schließlich war Tesu an der Reihe.

Es kam darauf an, den ersten Pfeil möglichst hoch in den Himmel zu schießen, um seinen Fall hinauszuzögern und dadurch Zeit zu gewinnen.

Tesu stand aufrecht, die Beine etwas gespreizt und den Bogen in der linken Hand.

Sunkaku zündete mit einem brennenden Holzstab die Spitzen der zehn Pfeile an.

Mister Webster, der mit seiner Frau neben Kuguah auf Stühlen saß, die man für die Gäste und den Rat der Krieger aus den Pueblos geholt hatte, suchte ein wenig verstohlen den Blick des Häuptlings. Aber dessen Gesicht war ohne Regung. Er zeigte nicht mehr und nicht weniger Anteilnahme als zuvor bei den Versuchen der anderen Jungen.

Jetzt gab der Medizinmann das Zeichen.

Blitzschnell griff Tesu nach dem ersten Pfeil und spannte mit aller Kraft seinen Bogen.

Die Frauen und Kinder stießen Laute der Verwunderung aus.

So steil und so hoch war bisher noch kein Pfeil in den Himmel gestiegen. Und als Tesu ihm bereits das zweite Geschoß hinterherschickte, hatte der erste immer noch nicht den Höhepunkt seiner Bahn erreicht.

Pschschschschschschsch — das war schon der vierte Pfeil.

Als Tesu zum sechstenmal die Sehne seines Bogens spannte, blieben auch die Krieger nicht mehr ruhig.

Solange der Stamm zurückdenken konnte, waren sieben Pfeile bei einer Prüfung der „Gezeichneten“ bis zum heutigen Tage der absolute Rekord gewesen.

Pschschschschschsch — das war bereits der achte.

Tesu setzte gerade zum neunten Schuß an, da fiel sein erster Pfeil dicht am Ufer ins Wasser.

Acht Pfeile.

„Uff“, stieß Tesu hervor, der selbst am meisten überrascht war. Bei seinen Übungen mit Tokana waren sie außer sich vor Freude gewesen, als ihnen eines Tages noch im letzten Augenblick der Abschuß eines sechsten Pfeils gelungen war. Tesus hellblaue Augen hatten geleuchtet vor Freude.

Der Medizinmann schien überhaupt nicht beeindruckt zu sein. Er rief die nächsten Bewerber auf, bis ganz zuletzt nur noch Tokana übrigblieb.

Tesu war ein wenig traurig. Natürlich erfüllte ihn sein Erfolg mit Stolz und mehr noch mit Freude, weil er vor dem Stamm und seinem Vater bestanden hatte. Aber seine Freundschaft mit Tokana war so ehrlich, daß er auch ihm den Sieg gewünscht hätte.

Tokana wußte, daß der Kampf für ihn ohne Aussicht war. Aber gerade deshalb nahm er alle Kraft zusammen. Er wartete mit fast geschlossenen Augen, bis der Medizinmann seine Pfeile angezündet hatte. Dann gab dieser wieder das Zeichen.

Und von diesem Augenblick an arbeiteten die Hände Tokanas mit der Präzision einer Maschine.

Mit feinem, singendem Geräusch flogen die kleinen Fackeln seiner Pfeile in die Nacht und in den Himmel.

Beim siebten Pfeil war Tesu aufgesprungen, und mit ihm auch die Häuptlinge und Krieger. Stumm blickten alle auf Tokana, der gerade blitzschnell den achten Pfeil auf die Sehne seines Bogens drückte.

Als er dann kaum zwei Sekunden später für den neunten Schuß bereit war, erging es ihm genauso wie kurz zuvor dem Sohn des Häuptlings. Sein erster Pfeil fiel brennend auf den sandigen Uferstrand zurück.

„Buah — hu! — Buah — hu —!“

Die Krieger tanzten vor Freude. Trommeln erklangen, und die Kinder quietschten mit ihren hellen Stimmen dazwischen. Bis Sunkaku wieder seine Arme ausbreitete und das Ergebnis verkündete: „Tesu und Tokana!“

Die beiden Jungen standen regungslos. Nur ein Zittern von der überstandenen Anstrengung war in den schlanken Körpern. Als sie sich jetzt gegenseitig in die Augen blickten, waren sie beide sehr glücklich. Glücklich darüber, daß der Sieger nicht allein Tesu oder allein Tokana hieß.

„Freude und Stolz bewegen unsere Herzen“, verkündete der alte Chingachgook, hob die Arme und blickte durch die dicken Gläser seiner Metallrandbrille, bis endlich Ruhe eintrat. „Verkündet allen Stämmen, wenn ihr nach dem Fest wieder in eure fernen Weiden und Länder zurückkehrt, daß wir auch heute noch unsere Söhne im Geiste der Väter erziehen. Das Volk der Apachen wird weiterleben —“

Die ganze Versammlung ließ laute Zustimmung hören, und Mister Webster klatschte in die Hände. Am liebsten hätte er dem Häuptling mit der flachen Hand begeistert auf die Schulter geschlagen und ihm mit einem Wasserfall von Worten zu seinen jungen Kriegern und vor allem zu seinem prächtigen Sohn gratuliert. Aber in Wirklichkeit sagte er nur: „Die jungen Wurzeln des ehrwürdigen Baumes sind gute Wurzeln.“

„Mein weißer Bruder beschämt den alten Vater“, antwortete Kuguah.

„Nein, er beneidet ihn“, antwortete Mister Webster.

Eine Weile blickten beide zur Mitte des Platzes hinüber, wo sich inzwischen alle „Gezeichneten“ zwischen den Feuerstößen eingefunden hatten. Die dumpfen Schläge der Kriegstrommeln waren wieder zu hören. Und dann kam Sunkaku von seinem Wigwam her. Der Medizinmann näherte sich im Rhythmus der Trommelschläge und im Tanzschritt. Er hatte seinen Umhang aus Otterfellen abgelegt. Sein mächtiger, mit Fett eingeriebener Körper spiegelte sich im Licht des Feuers wie Bronze. Auf ein Zeichen von ihm übergaben die älteren Krieger den Knaben Speere und auch Gewehre. Dann bildeten sie tanzend einen Kreis um die Jungen mit den roten Kreisen auf der Brust, und jetzt begannen auch sie ihre Körper im Rhythmus der Trommeln zu bewegen. Die Knaben tanzten zum erstenmal den alten Waffentanz ihres Stammes.

„Mein großer Bruder weiß, wie sehr mir das Volk der Apachen an mein Herz gewachsen ist—“, mit diesen Worten hatte inzwischen Mister Webster ein Gespräch mit dem Häuptling begonnen.

Bald war auch der alte Chingachgook dazugekommen und hatte seinen Kopf ganz nahe zwischen die beiden anderen geschoben, damit ihm keines der gesprochenen Worte verlorenging.

Lautes Rufen unterbrach schließlich das Gespräch der drei Männer.

„Buah — hu!“

Aller Augen richteten sich jetzt auf den Häuptling. Kuguah erhob sich, und mit ihm erhob sich der Rat seiner ältesten Krieger. Feierlich wie bei einer Thronbesteigung schritt die Gruppe zu den Feuern. Nun führte Sunkaku einen der „Gezeichneten“ nach dem anderen vor Kuguah und nannte jedesmal den Namen des Knaben. Und jeder erhielt jetzt aus den Händen des Häuptlings einen Kopfputz, jeweils bereits mit einer weißen Adlerfeder für die bestandene Probe.

Als Kuguah seinen Sohn zum ersten Male im vollen Schmuck eines Kriegers vor sich sah, zeigten selbst seine Augen Freude.

„Es ist ein großer Tag, mein Sohn.“

„Ein großer Tag“, antwortete Tesu.

„Zweifach groß für dich.“

„Die Worte meines Vaters sind dunkel.“

„Wenn ich mit dem Rat meiner Krieger gesprochen habe, werde ich dir Klarheit geben.“

Schlimme Nachricht für Tesu

Chingachgook mußte beinahe das ganze Lager durchsuchen, bis er Tesu gefunden hatte.

„Der Häuptling erwartet dich.“

Die Große Schlange fingerte dabei an seiner Brille mit den dicken Gläsern herum. Man merkte, daß er sich als Überbringer der Botschaft in seiner Haut nicht ganz wohl fühlte.

Tesu war zusammen mit Tokana in einer Gruppe junger Krieger gesessen. Er sprang sofort auf und folgte, ohne eine Frage zu stellen, dem alten Ratgeber seines Vaters. Als sie wortlos am Zelt des Häuptlings vorbeigingen, wußte Tesu, daß Kuguah seinen Sohn drüben in den Pueblos erwartete.

„Tesu ist gekommen“, sagte der Junge, als er dort ein paar Minuten später den niedrigen Raum betrat, in dem die Verwaltung des Reservats ihre Beratungen abhielt. Gelegentlich fanden hier auch Gerichtsverhandlungen statt.

An den Wänden hingen Poster der legendären Häuptlinge Sitting Bull und Red Cloud. Dazwischen war die Losung der Indianerbewegung an die Wand gemalt: Indian Power.

Kuguah und seine Krieger hatten ihren Kriegsschmuck in den Zelten gelassen. Sie saßen auf Stühlen um einen großen Tisch herum und waren angezogen wie nordamerikanische Cowboys.

Neben dem Häuptling der Apachen hatte Mister Webster Platz genommen.

„Noch zwei Minuten, mein Sohn“, sagte Kuguah, als Tesu hereingekommen war. „Unser weißer Bruder berichtet uns gerade vom Stand der Verhandlungen in Washington.“

„Nun, ich war ja fast schon am Ende“, bemerkte Mister Webster. Er trug heute ein dunkelblaues Wollhemd mit roten Streifen. dieses Gesetz ist inzwischen also vom Kongreß verabschiedet worden“, fuhr der Amerikaner in der Erklärung fort, die er beim Eintreten des Häuptlingssohnes unterbrochen hatte. „Entschädigungen können bei den zuständigen Distriktgerichten in den folgenden Fällen beantragt werden“, er las jetzt aus einem Schriftstück vor, „wenn einem Indianer sein Land gegen seinen Willen weggenommen wurde durch Betrug, unter Ausnutzung seiner Unwissenheit oder gegen ungenügende Bezahlung.“ Er lehnte sich in seinen Stuhl zurück. „Ich habe die Ansprüche der Apachen bereits vorsorglich angemeldet. Zwei Rechtsanwälte meines Vertrauens werden die Klage vertreten und deshalb schon in den nächsten Wochen zu Ihnen hierher kommen.“ Er blickte auf. „Aber jetzt sollten wir Tesu nicht mehr länger warten lassen.“

Kuguah und auch alle anderen Männer blickten auf den Sohn des Häuptlings, der im neuen Schmuck des Kriegers aufrecht vor ihnen stand.

„Du kennst unseren weißen Bruder“, brach Kuguah nach einer Weile das Schweigen. „Er ist ein aufrichtiger Freund unseres Volkes.“

„Ich war nicht immer bei den Zelten, wenn uns der große weiße Mann besucht hat“, erwiderte Tesu. „In den Monaten des Sommers bin ich mit dem Stamm bei den Herden in der Prärie, wie mein Vater weiß.“

„Ja, es stimmt“, bemerkte Mister Webster. „Wir haben uns in den letzten Jahren viel zu selten gesehen. Aber jedesmal, wenn ich mich mit dem Häuptling und seinen Kriegern zu Verhandlungen traf, erkundigte ich mich nach Tesus Wohlergehen.“

Der Sohn des Häuptlings schien die Worte des Amerikaners gar nicht gehört zu haben. Er sagte nur: „Du bist der Bruder meines Vaters, du bist also auch mein Bruder.“

Das klang so unverbindlich, als hätte er nur eine Bemerkung über das Wetter gemacht.

Mister Webster ließ sich durch die frostige Antwort nicht erschüttern. Er hatte damit gerechnet, daß der Junge mißtrauisch reagieren würde. Denn selbstverständlich ahnte Tesu, daß sein Erscheinen vor dem Rat des Stammes etwas mit dem Vertreter der amerikanischen Regierung zu tun hatte. Und vermutlich nichts Gutes.

„Ich habe dir gesagt, daß dieser Tag zweifach groß für dich sei“, ergriff jetzt Kuguah wieder das Wort. Er streifte mit seinem Blick die undurchdringlichen Gesichter seiner Krieger und sah dann wieder zu seinem Sohn.

Von den Zelten herüber war Kindergeschrei zu hören und das Gebrüll von Tieren.

Tesu spürte in diesem Augenblick bis in die Fingerspitzen, daß ihm von dem weißen Mann in dem blauen Wollhemd Gefahr drohte. Irgend etwas Unheimliches mußte auf ihn zukommen. Er war hellwach. Trotzdem hörte er die Stimme seines Vaters nur noch wie aus der Ferne.

„Das Volk der Apachen ist ein kleines Volk geworden. Unser Leben ist nicht mehr das Leben unserer Väter. Vor fast hundert Jahren ist in den Schlachten an der ,Biegung des Flusses’ unser Traum gestorben. Lange hatten wir uns dann tatenlos in unsere Zelte zurückgezogen. Aber jetzt haben wir und unsere Brüder am Ort unserer Niederlage und dort, wo das Herz unserer größten Häuptlinge begraben ist, den Kampf wiederaufgenommen. Nicht mehr mit Tomahawks und Gewehren. Jetzt mit den Waffen des Geistes und der Kraft unserer Vergangenheit. Und die amerikanische Regierung hat unsere Stimme gehört. Wir finden Schutz vor den Feinden, die uns auch noch unser letztes Land, unser Wasser und die Schätze unseres Bodens stehlen wollten. Wir werden sie ihnen nicht geben. Die Erde ist unsere Mutter, und seine Mutter bringt man nicht um.“

Kuguah beugte sich weit über den Tisch und stützte sich auf seine Unterarme, wie um die Entfernung zu seinem Sohn zu überbrücken. „Aber wir müssen uns der neuen Umwelt anpassen. Man hat uns die Selbstverwaltung gegeben, wir haben unsere eigenen Gerichte und Schulen und den singenden Draht. Wir könnten Maschinen für unsere Felder bekommen und Stromleitungen, die sie bewegen und unseren Hütten und Zelten Licht und Wärme schenken. Doch in allem sind wir heute noch auf die Hilfe des weißen Mannes angewiesen. Wenn wir unsere Freiheit behalten und nicht wieder ganz von ihm abhängig werden wollen, müssen unsere Krieger in Zukunft mehr lernen als nur Vieh auf die Weide zu treiben, zu jagen und Fische zu fangen. Und mein Sohn, der eines Tages das Volk der Apachen führen soll, muß auch darin für alle anderen ein Vorbild sein.“

Kuguah richtete sich wieder auf und blickte zu Mister Webster. „Mein großer, weißer Bruder ist bereit, dich mit in seine Heimat zu nehmen. Dein Auge wird dort eine neue Welt erblicken. Ein großes Glück für dich. Ein großes Glück für unser ganzes Volk, wenn du einmal im Rat der Krieger meinen Platz einnimmst —“

Tesu war trotz aller indianischen Würde sichtbar bewegt. „Und — wann wird das sein?“

„Tesu wird uns schon morgen verlassen.“

Das war wie ein Donnerschlag.

Der Kopfschmuck war jetzt noch das einzige, was bei Tesu an einen Krieger erinnerte. In Wirklichkeit stand da ein hilfloser Junge von fünfzehn Jahren, der es einfach nicht fassen konnte, daß sein bisheriges Leben von einer Sekunde zur anderen so sehr verändert sein würde.

Tesu sagte kein Wort. Aber er sah mit großen, nassen Augen in die Gesichter der Krieger und zu seinem Vater. Was sollte Kuguah diesen traurigen, hellblauen Augen antworten?

Das einzige, was er ihnen sagen konnte, war das: „Auch ich bin betrübt, wenn Tesu in die Ferne geht. Aber Tesu wird zurückkommen, und dann wird die Freude seines Vaters größer sein als alle Freuden zuvor.“

Mister Webster war aufrichtig betroffen. Er machte unwillkürlich einen Schritt auf Tesu zu. Aber der Junge wich ihm aus.

„Darf Tesu den Rat des Stammes wieder verlassen?“ fragte er.

„Mein Sohn mag seinen Abschied vorbereiten“, erwiderte Kuguah.

„Ich bedauere es jetzt“, meinte Mister Webster, als der Sohn des Häuptlings den Raum verlassen hatte, „daß ich meinem roten Bruder diesen Vorschlag gemacht habe.“

Kuguah schwieg.

Doch dann sah er plötzlich auf, und seine Stimme war so ruhig wie immer. „Die Sprache unseres Herzens ist warm und schön wie ein Tag im Frühling. Die Sprache unseres Verstandes ist von eisiger Klarheit wie der Winter. Auch wenn wir den Frühling mehr lieben, können wir dem Winter nicht entfliehen ...“

Während Kuguah diese Worte sprach, drängte sich draußen Tesu durch die Gruppen der tanzenden und fröhlichen Menschen.

Tesu suchte Tokana. Er fand ihn im Kreis junger Krieger.

Wortlos griff Tesu nach der Hand des Freundes und zog ihn mit sich fort. Erst nach langem Lauf durch die Wälder blieb Tesu wieder stehen. Für eine kurze Sekunde nur. Dann fiel er plötzlich, wie von einem Pfeil getroffen, zur Erde. Sein ganzer Körper bebte. Tesu hatte das Gesicht in seine Arme vergraben und weinte.

Tokana saß aufrecht an der Seite seines Freundes und blickte zu den Zelten hinüber.

Diese verdammte indianische Gelassenheit

Mister Webster verhandelte mit Kuguah, seinem Berater Chingachgook und dem Rat der Krieger bis in die Nacht hinein. Verträge mußten besprochen, wieder geändert und schließlich unterschrieben werden.

Kuguah hatte kaum drei Stunden geschlafen.

Jetzt saß er mit seiner Frau Wah-ta-Wah im Halbdunkel seines Wohnzeltes und wartete auf Tesu.

Es war kaum größer als alle übrigen Zelte des Stammes. Hier führte Kuguah sozusagen sein Privatleben. Hier war auch Tesu geboren und aufgezogen worden, und hier nahm man die täglichen Mahlzeiten zu sich. Denn zum prächtigen Tipi des Häuptlings hatten Frauen keinen Zutritt.

Kuguah rauchte eine lange Ahornpfeife und saß nahe am kleinen Zeltfeuer. Die Schultern vorgebeugt, hing er schweigend seinen Gedanken nach.

Wah-ta-Wah saß dem Häuptling gegenüber. Was sie tun konnte, war getan. Alle die wenigen Dinge, die Tesu mit sich nehmen sollte, waren in zwei großen, ledernen Indianertaschen verpackt, die eigentlich zum Sattelzeug des Häuptlings gehörten. Die Kleidung, die Tesu tragen
sollte, lag bereit. Von den buntbestickten Mokassins bis zur indianischen Jagdkleidung aus weichem Hirschleder.

Die Morgendämmerung war längst vorüber. Jetzt kam schon das erste Licht des Tages von Osten her durch die Öffnung an der Zeltspitze.

Von draußen waren immer mehr Stimmen zu hören. Dazwischen das Geräusch von Wasserpumpen, klappernden Blecheimern und Pferdegeschirr. Von den Weiden brüllte das Vieh herüber.

Tesu kam mit Tokana.

Plötzlich standen die beiden jungen Krieger vor Kuguah und Wah-ta-Wah.

In ihren Gesichtern war keine Spur mehr von den langen Stunden, die sie fast nur schweigend in dieser Nacht gemeinsam verbracht hatten.

Als der Mond immer mehr vom neuen Tag verdrängt worden war, hatten sie sich bei den Wasserfällen in den See gestürzt. Schwimmend und tauchend wie junge Delphine, die sich im Spiel jagen und umkreisen, hatten sie Abschied voneinander genommen.

„Tesu ist bereit“, sagte der Sohn des Häuptlings. „Ich werde den Weg gehen, den mein Vater bestimmt hat.“

Kuguah hatte sich erhoben und umarmte den Jungen.

Dann nahm sich der Häuptling der Apachen wortlos sein Totem vom Hals. Er hatte es bisher immer mit großen, weißen Perlen zusammen an einem Lederband auf der Brust getragen. Es war ein kleiner, aus Hickory geschnitzter Adler, das Symbol für Macht und Weisheit. Seine Augen bestanden aus zwei funkelnden Edelsteinen, und die Flügel waren aus purem Gold.

„Es hat schon über das Leben unserer Väter gewacht, und auch ich bin ein alter Mann geworden im Schutze dieses Totems“, sagte Kuguah. „Nun mag es dich beschirmen, bis du zu uns zurückkommst.“

Schon eine ganze Weile hatte Pennyfull unbemerkt seinen Kopf durch die Öffnung des Zeltes gesteckt, und er hatte auch schon den Mund geöffnet, um etwas zu sagen.

Aber dann schwieg er doch und wartete, bis der Häuptling seinem Sohn das Totem um den Hals gelegt hatte.

„Sein Wert ist groß“, sagte Kuguah dabei. „Aber nicht deshalb sollst du es an deinem Körper tragen. Mein Herz ist nur ruhig, wenn seine schützende Kraft immer bei dir ist.“

„Haben Sie irgendwelches Gepäck, Mister Tesu?“ wagte Pennyfull jetzt zu fragen. „Entschuldigung, wenn ich störe, aber wir haben eine lange Fahrt vor uns und wollen los, bevor es wieder so schrecklich heiß wird.“

Von diesem Augenblick an schien die Zeit Sprünge zu machen.

Gerade hatte sich Wah-ta-Wah noch im Zelt von ihrem Sohn verabschiedet, als draußen bereits die Limousine zu hören war. Sie hielt, die Türen wurden geöffnet.

Tesu trug seinen nagelneuen Kopfputz und seinen Tomahawk wie eine Reisetasche unter dem Arm, als er zwischen Kuguah und Tokana ins Freie trat.

Obgleich heute Viehmarkt war, hatte sich doch fast das ganze Volk der Apachen eingefunden, und dieses Mal nicht nur zu Ehren von Mister Webster. Die Nachricht von der großen Reise Tesus war bis ins letzte Tipi gedrungen.

Und jetzt wiederholte sich eigentlich wieder, was sich schon bei der Ankunft des amerikanischen Regierungsbeamten abgespielt hatte.

Die Websters umarmten die älteren Krieger der Reihe nach, bis schließlich nur noch der Häuptling übrigblieb.

„Mein roter Bruder darf sicher sein, daß ich ihm seinen Sohn gesund zurückbringe.“

„Ich danke meinem großen, weißen Bruder“, antwortete Kuguah. Er zeigte mit dem ausgestreckten Arm zum See hinunter, über dem ein dicker Dunst lag, so daß man ihn kaum erkennen konnte. „Wenn Nebel über dem Wasser liegt, wissen wir, daß der Himmel die Erde besucht hat.“ Der Häuptling lächelte ein wenig. „Eure Reise steht unter einem guten Zeichen.“

Dieses Mal nahm Mrs. Webster neben Pennyfull im Fond der schwarzen Limousine Platz. Tesu sollte neben ihrem Mann sitzen, um bei der Fahrt einen freien Blick durch die Windschutzscheibe zu haben.

Der Motor lief schon, als Tesu zuerst Tokana und dann seinen Vater noch ein letztes Mal umarmte. Dann lief er die paar Schritte bis zum Wagen, setzte sich in das weiche Polster, und Mister Webster beugte sich an ihm vorbei, um die Türe zu schließen.

„Buah — hu! Buah — hu!“ brüllte es plötzlich, und eine Vielzahl von Trommeln schlug dazwischen.

Tesu saß wie erstarrt und blickte geradeaus.

Die Krieger der Apachen, die Frauen und Kinder machten jetzt wieder einen Höllenspektakel.

Mitten in diesem Durcheinander stand nur Kuguah zusammen mit Chingachgook und seinen ältesten Kriegern stumm, und ohne sich zu rühren. Aber auch Tokana stand wie leblos im Gedränge der schreienden und jubelnden Menschen.

Als ihre Rufe und Trommeln längst nicht mehr zu hören waren und der schwere, schwarze Straßenkreuzer etwa zwei Stunden später schon wieder über die schmale Serpentinenstraße an steilen Felswänden vorbei talabwärts rollte, saß Tesu immer noch genauso, wie er beim Einsteigen in den Wagen Platz genommen hatte — hinter der Windschutzscheibe und neben Mister Webster auf dem breiten Beifahrersitz. Seit Beginn der Reise blickte er immer nur geradeaus und sprach kein einziges Wort. Er hatte nur ein paarmal dankend abgelehnt, als ihm Mrs. Webster Bonbons, eine Coca oder Schokolade anbot.

Die Hitze war wieder unerträglich, und Mister Webster hatte es vorgezogen, die Fenster geschlossen zu halten und dafür die Klimaanlage einzuschalten.

Die Erde war verbrannt.

Bestimmt hatten sich Klapperschlangen und Scheltopusiks in den Schatten der Steine verkrochen.

Seit einer Viertelstunde waren immer wieder die Spitzen der Black Hills zu sehen, wenn die Wälder gelegentlich den Blick freigaben. Es konnten also nur noch runde hundert Meilen bis zum Missouri sein.

Mister Webster, der im Umgang mit Menschen Erfahrung und meistens auch Erfolg hatte, wäre nicht im Traum auf die Idee gekommen, daß es mit Tesu irgendwelche Schwierigkeiten geben würde. Dabei schien er vergessen zu haben, daß es immerhin fast fünf Jahre gedauert hatte, bis er Kuguahs Freund und weißer Bruder geworden war. Also konnte er eigentlich nicht erwarten, daß ihm der Sohn schon nach einem halben Tag sein Vertrauen und seine Zuneigung schenkte.

Im Gegensatz zur Außentemperatur war die Stimmung innerhalb der schwarzen Limousine dementsprechend kühl und beinahe frostig.

„Willst du Radio hören?“ fragte der Amerikaner, als er wieder einmal die Limousine mit quietschenden Reifen aus einer engen Kurve steuerte. „Wir haben die Auswahl unter sieben Stationen.“

„Besten Dank“, erwiderte Tesu. „Nehmen Sie keine Rücksicht auf mich.“

Mister Webster versuchte immer wieder, eine Unterhaltung auf die Beine zu bringen. Tesu schien auch jedesmal aufmerksam zuzuhören und gab höfliche Antworten. Aber diese Antworten waren sehr unverbindlich. Sozusagen aalglatt und leider immer verdammt kurz angebunden.

Mister Webster verfluchte zum erstenmal diese sonst so gerühmte indianische Gelassenheit. Nein, wirklich, er hatte sich die Sache mit Tesu einfacher vorgestellt.

Am meisten Verständnis hatte seine Frau. Sie wußte, daß gewisse Dinge erst ganz allmählich wachsen müssen. Sie schwieg also fast genauso beharrlich wie Tesu. Sie wartete ab. Und da Abwarten nicht besonders aufregend !st, gelang es ihr, zwischendurch immer wieder ein kurzes Nickerchen zu machen.

Allmählich wurde es draußen dunkel, und Mister Webster schaltete die Scheinwerfer ein.

Pennyfull empfand die Situation beleidigend und empörend. Natürlich erlaubte er sich kein einziges Wort zu bemerken. Aber seine Miene drückte deutlich aus, was er dachte. Es war ja widerlich, wie sein Chef dem Indianerbengel um den Schnabel ging. Dabei war der Bursche bestimmt dümmer, als es die Polizei erlaubte.

Mit dieser Meinung befand sich Pennyfull allerdings im Irrtum. Indianerjungen sind heute keine Halbwilden mehr. Tesu hatte in einer ordentlichen Schule Englisch gelernt, verstand eine ganze Menge von Geographie, Mathematik und anderen Dingen, von denen der Butler in dem dunklen Anzug bestimmt keine Ahnung hatte.

Im übrigen erwiderte Tesu Pennyfulls Abneigung. Ein Mann, der offensichtlich nur dazu da war, anderen Leuten die Schuhe zu putzen und ihre Koffer zu schleppen, war nach indianischer Auffassung so etwas wie ein männliches Dienstmädchen. In den Augen Tesus verrichtete Pennyfull Frauenarbeit. Es wäre lächerlich gewesen, sich diesen Kerl als Krieger vorzustellen. Dieser Pennyfull war für Tesu ein glasklarer Fall. Er würde ihn von sich aus nie eines Wortes würdigen.

Anders lagen die Dinge mit diesem Mister Webster. Einerseits verfügte auch er zumindest äußerlich über keine kriegerischen Eigenschaften. Er war ziemlich dick und würde sich wohl nie auf den Rücken eines Pferdes schwingen können. Aber er war immerhin mit seinem Vater befreundet, und der Häuptling hatte sogar Brüderschaft mit ihm geschlossen. Er mußte also gewisse Qualitäten haben und mochte in seinem Volke ein ebenso großer Häuptling sein, wie Kuguah es bei den Apachen war. Auch mußte Tesu zugeben, daß dieser Mister Webster sich ständig bemühte, freundlich zu ihm zu sein.

Übrigens war die Squaw dieses Amerikaners ein ziemliches Rätsel für Tesu. Offensichtlich durften die Frauen bei den weißen Männern drauflosreden, wie es ihnen gerade paßte. Man zwang sie offensichtlich gar nicht, sich im Hintergrund zu halten. Nun, die Weißen mochten mit ihren Frauen machen, was sie wollten! Aber es ging entschieden zu weit, wenn diese Frau ihn, den völlig Fremden, ganz ungeniert ansprach, ihm sogar Geschenke anbot. Daran änderte auch die Tatsache nichts, daß diese Frau schön aussah und sehr fröhliche Augen hatte.

Jedenfalls hatte sich der Sohn des Häuptlings vorgenommen, sehr vorsichtig und sozusagen ständig sprungbereit zu sein. Es war gut, immer wieder seinen Federschmuck und den Tomahawk auf den Knien zu spüren.

Uff! Jetzt war er beinahe eingeschlafen.

Zugegeben, er war müde und hatte verdammten Hunger.

Aber er mußte wach bleiben.

Und wenn dieser Teufelswagen bis ans Ende der Welt rollte. Er zwang sich, die Augen offenzuhalten. Selbst die feige Moschusratte kann einen Löwen töten, wenn er schläft.

Eine Badewanne läuft über

Die besten Einfälle hatte Mister Webster beim Rasieren. Das war auch am nächsten Morgen so. Seit dem Aufstehen hatte er sich schon überlegt, wie die Sache mit Tesu nun eigentlich weitergehen sollte. Daß der Junge schließlich vor Hunger und Müdigkeit eingeschlafen war, hatte die Ankunft hier in der weißen Villa in Chicago sehr erleichtert.

Aber wenn er jetzt irgendwann aufwacht?

/Am besten, ich betrachte mir die Geschichte zur Abwechslung einmal aus der Sicht des Jungen’, überlegte Mister Webster. Er blickte in den Spiegel und konzentrierte sich. Die Stelle zwischen Nase und Oberlippe erforderte immer die größte Aufmerksamkeit. ,Also, wenn Tesu aufwacht’, stellte er sich in Gedanken vor, ,dann entdeckt er doch zum erstenmal lauter Dinge um sich herum, die er noch nie in seinem Leben gesehen hat. Angefangen vom Bett, in dem er liegt, bis zur Nachttischlampe, der himmelblauen Tapete und der Badewanne.’ Mister Webster griff zum Rasierpinsel und seifte sich zum zweitenmal ein. ,Vor allem hat er aber bestimmt einen infernalischen Hunger.’ Mister Webster sah jetzt aus, als sei er mit dem Gesicht in eine Schüssel mit Schlagsahne gefallen.

,Ob ich den Jungen zuerst sich selbst überlasse’, überlegte Mister Webster weiter. ,Vielleicht kommt er mit sich allein am besten zurecht. Kann aber auch sein, er fühlt sich völlig hilflos in der neuen Umgebung, was dann? Soll ich vielleicht doch Pennyfull zu ihm hinaufschicken? Oder ist es besser, meine Frau weckt ihn auf?’ Mister Webster hielt den Kopf schief und schabte jetzt an seinem Kinn herum. ,Ich weiß nicht recht. Im Grunde genommen hat er während der Reise weder für Liz noch für Pennyfull Sympathien gezeigt. Da auch ich ihm allem Anschein nach auch ziemlich gleichgültig bin, bleibt es sich eigentlich gleich, wer zu ihm geht. Und wenn sich schon jemand eine kalte Dusche holen soll, mach’ ich das lieber höchstpersönlich.’ Er richtete sich plötzlich auf. ,Das heißt—’, er legte das Messer weg, beugte sich dicht zum Spiegel und blickte jetzt ganz nah in die eigenen Augen, donnerlittchen, das ist überhaupt des Rätsels Lösung —!’

Mit einem Sprung war er an der Tür, riß sie auf und rief gerade so laut, daß man es bis zur Küche hören konnte: „Jenny!“

„Mister Webster?“ antwortete eine Stimme sofort.

„Komm doch mal, Jenny!“

Es dauerte nicht lange, da stand die schwarze Hausbesorgerin vor ihm. Sie grinste wie immer.

„Jenny sein hier!“

„Nun paß mal gut auf, Jenny!“ Mister Webster griff nach seinem Rasierpinsel und seifte sich ein drittes Mal ein.

„Dieser junge Indian-man da oben im Gästezimmer—“

Es wurde eine ziemlich lange und ernsthafte Unterhaltung. Jenny hörte mit großen Augen zu und nickte nur immer wieder mit dem Kopf. „Ist guttt, Sir.“

So ging das eine ganze Weile. Endlich schien Mister Webster am Ende zu sein. „Hast du auch alles gut verstanden, Jenny?“

„Alles verstanden — Sohn von große Häuptling, ich ihn grüßen wie eigene Häuptling von zu Hause.“

„Gut, Jenny. Geh jetzt auf deinen Platz!“

Jenny grinste, machte einen kleinen frechen Knicks und watschelte davon.

Mister Webster blickte ihr nach und dann wieder in den Spiegel. Er zwinkerte sich selber zu und war mit sich zufrieden. ,Diese Idee ist Gold wert’, bescheinigte er sich in Gedanken. ,Wenn Tesu aufwacht, bekommt er vorerst nur Jenny zu Gesicht. Ausgezeichnet!’ Mister Webster wagte sich mit dem Messer jetzt an die linke Gesichtshälfte. ,Vor einem Weißen hat auch der selbstbewußte Indianer gelegentlich noch Hemmungen. Dagegen fühlt sich jede Rothaut einem Neger gegenüber turmhoch überlegen. In den Reservaten war es ja nicht ungewöhnlich, daß Schwarze und Mulatten für Indianer arbeiteten. Einer Negerfrau gegenüber würde sich Tesu also nicht unsicher fühlen.’

Mister Webster hielt jetzt seinen Kopf unter die kalte Dusche. Einerseits um die Rasierseife loszuwerden und dann auch zur Erfrischung. Die Sonne brannte nämlich schon wieder vom Himmel, und im Radio hatte man dreißig Grad im Schatten angesagt.

Inzwischen hatte Jenny am Schlüsselloch des Gästezimmers Posten bezogen. Wenn sie ihr Auge dicht an die Tür drückte und etwas schielte, sah sie haargenau den oberen Rand des Bettes und eine Ecke vom Nachttisch. Tesu schlief immer noch, jedenfalls rührte er sich nicht. So vergingen etwa zehn Minuten.

Mister Webster band sich gerade eine sehr bunte Krawatte um den Hals, da kam Jenny die Treppe heruntergeschlichen. „Er sich bewegt, Sir, er sich hat gerade in seinem Bett umgedreht“, flüsterte sie aufgeregt. — Und es stimmte.

Das Gästezimmer lag im ersten Stock, und Tesu war tatsächlich aufgewacht.

Solange er die Augen noch nicht geöffnet hatte, glaubte er, wie immer und zusammengerollt wie eine Katze in seinem Wigwam zu liegen.

Aber fast schon im selben Augenblick spürte er das ungewohnte und fremde Bett. Er war plötzlich hellwach. Doch rührte er sich nicht. Er blinzelte nur ganz vorsichtig zwischen seinen schwarzen Wimpern hindurch und blickte sich um.

Der völlig fremde Raum lag im Halbdunkel.

Das kam von den geschlossenen Vorhängen.

Aber trotzdem konnte der Junge Einzelheiten erkennen. Eine blendendweiße Bettdecke, Bilder an den Wänden, zwei Schränke, einen Tisch, einen Sessel, und auf ihm entdeckte er seine Lederkleidung. Irgendwo standen die zwei Reisetaschen auf dem bunten Teppich, der den ganzen Boden bedeckte. Sein Kopfputz hing über der Lehne eines Stuhls, und dicht neben ihm auf einer Glasplatte lag sein Tomahawk und das Totem seines Vaters.

Man hatte ihn also wenigstens nicht bestohlen.

Als Tesu ganz sicher war, daß sich außer ihm kein anderes lebendes Wesen im Zimmer befand, machte er die Augen wieder zu und überlegte.

Das letzte, woran er sich erinnern konnte, war die Fahrt in der riesigen, schwarzen Limousine. Richtig, er war hungrig und verdammt müde gewesen. Trotzdem hatte er sich alle Mühe gegeben, um wach zu bleiben.

Allmählich war es dann Nacht geworden. Er hatte immer nur in das Licht der Scheinwerfer geblickt und manchmal auch zu diesem Mister Webster, der den Wagen ohne Pause durch die Dunkelheit gesteuert hatte.

„Tut mir leid“, hatte er zwischendurch einmal zu Tesu gesagt, „aber ich werde morgen in Chicago erwartet, wir müssen durchfahren.“

Seine Frau und Pennyfull schwiegen schon seit einer ganzen Weile und hatten sich schließlich im Fond des Wagens aufs Ohr gelegt. Mrs. Webster in der linken und Pennyfull in der rechten Ecke.

Und irgendwann mußte dann auch Tesu eingeschlafen sein.

Aber wie war er hierher in dieses Zimmer gekommen?

Einmal hatte man ihn aufgeweckt, das kam ihm jetzt in die Erinnerung zurück. Wie durch Nebel hindurch sah er sich aus der schwarzen Limousine klettern, ein weißes Haus betreten und über eine Treppe steigen.

Tesu richtete sich auf.

Irgend jemand mußte ganz vorsichtig von außen an die Tür geklopft haben.

Der Junge griff blitzschnell nach seinem Tomahawk.

Jetzt klopfte es schon wieder.

Tesu sprang auf. Das Bett stand in einer Art Nische. Hinter der Eckwand dieser Nische ging Tesu in Deckung. Den Blick zur Tür gerichtet, den Tomahawk wurfbereit in der rechten Hand. So nebenbei bemerkte er dabei, daß er eine Hose und eine Jacke aus leichtem, dunkelblauem Stoff anhatte. Beides hatte er noch nie in seinem Leben gesehen.

Wieder dieses klopfende Geräusch, jetzt stärker als zuvor.

Jenny, die draußen stand, und die nun schon zum drittenmal vergeblich versucht hatte, sich bemerkbar zu machen, faßte sich endlich ein Herz. Sie drückte vorsichtig die Messingklinke herunter und trat ein.

Aber kaum hatte sie die Tür geöffnet und wollte gerade ganz unbefangen einen fröhlichen guten Morgen wünschen, da kam ein zischendes Geräusch auf sie zu.

Sssssssssss —

Das war der Tomahawk, der durch die Luft zischte. Er schlug genau neben Jennys linkem Ohr in die Türfüllung. Ein paar Splitter flogen ihr an der Nase vorbei. Sie stieß einen spitzen, kurzen Schrei aus, und dabei sprangen ihr beinahe die großen, weißen Augäpfel aus dem Gesicht.

Tesu war mit der Wirkung seines Wurfs zufrieden. Vorerst hatte er den Feind ja nur einschüchtern wollen. Und das schien ihm gelungen zu sein. Er ließ sich fallen und verschwand bis zum Kinn unter der Bettdecke.

Jenny brauchte gute zehn Sekunden, bis sie sich erholt hatte. Schließlich machte sie wortlos die Tür hinter sich zu. Sie klemmte jetzt ein wenig, aber sie ließ sich schließen.

Jenny ging wie eine Traumwandlerin zu dem breiten Clubsessel, ließ sich in sein Polster fallen und pumpte nach Luft.

„Du sein wirklich eine große Krieger“, stöhnte sie nach einer Weile. Denn trotz allem dachte sie noch an das, was Mister Webster ihr eingebleut hatte. Sie stand jetzt sogar wieder auf, trat neben Tesu ans Bett und kreuzte die Arme vor der Brust. Dabei verneigte sie sich. „Ich grüßen große Sohn von Häuptling.“

Tesu wußte nicht recht, was er sagen sollte. Einerseits schien diese schwarze Person ganz manierliche Umgangsformen zu besitzen, andererseits hatte er ihr mit seinem Tomahawk offensichtlich einen ziemlichen Schrecken eingejagt. Was war da zu machen? Tesu überlegte nicht lange und sagte einfach: „Ho!“ Das verpflichtete zu rein gar nichts.

„Ho“, antwortete Jenny. Sie hatte keine Ahnung, was das bedeutete, aber sie wollte ja ganz besonders höflich sein.

„Wer bist du?“

„Ich sein Jenny —“

„Was heißt Jenny?“

„Jenny heißt Jenny, großer Sohn von große Häuptling.“

„Gut. Aber was machst du? Was tust du hier?“

„Ich sein schwarze Dienerin von Mister Webster.“

„Dann gehört dieses Haus dem ,Weißen Bruder’?“

„Du nicht sagen ,Weißer Bruder’. Nix hier sagen so. Du müssen sagen Mister Webster“, wagte Jenny zukorrigieren.

„Uff!“ Tesu war erstaunt. Die Umgangsformen dieser Jenny schienen doch einige Lücken zu haben.

„Nicht sein böse mit Jenny. Aber ich wollen helfen große Sohn von große Häuptling. Auch ich sein gekommen von anderes Volk und anderes Land. Vieles ich habe müssen lernen. Auch große Sohn von große Häuptling wird müssen lernen vieles.“ Jenny machte ganz große, treue Augen.

Tesu überlegte.

Es war gar nicht so dumm, was die schwarze Person da gerade gesagt hatte. Sein Vater hatte ihn ja in dieses fremde Land geschickt, damit er hier Augen und Ohren aufmachte. Und wenn ihm schon jemand sagen mußte, daß er das oder jenes falsch machte, dann war ihm eine Schwarze wie Jenny lieber als alle anderen. Wenn ihn zum Beispiel ein Kerl wie dieser Pennyfull korrigiert oder ausgelacht hätte, wäre das unerträglich für ihn gewesen.

„Gut, ich sage in Zukunft Mister Webster zu dem weißen Bruder.“

Jenny strahlte. „Große Sohn von große Häuptling sein klug.“

Tesu mußte lächeln.

„Du wirst dir noch die Zunge brechen mit deinem große Sohn von große Häuptling. Sag einfach Tesu zu mir.

„Jawohl, Mister Tesu“, erwiderte die Schwarze. „Und für Sie ich bin Jenny.“

„Einverstanden“, antwortete Tesu.

„Mister Webster sagen, daß Sie zwei Tage und zwei Nächte nicht haben geschlafen und nicht essen, und daß —“

In diesem Augenblick fiel ihr ein, wie Mister Webster vor allem darauf hingewiesen hatte, daß der Junge vermutlich einen Mordshunger hatte, und daß er mit seinem eigenen Frühstück auf Tesu warten würde.

„Oh, ich sein eine ganz dumme Gans“, unterbrach sich Jenny, verdrehte wieder einmal ihre weißen Augäpfel und sprang auf. „Ich schwätzen nur durcheinander, und Sie Hunger haben.“ Sie rannte durchs Zimmer, öffnete eine schmale weiße Tür und verschwand für einen Augenblick. Tesu richtete sich auf und lehnte sich so weit aus dem Bett, daß er eine große, grüngekachelte Badewanne erkennen konnte. Jenny hatte sich nach vorne gebeugt, und gleich darauf war das Rauschen von Wasser zu hören. Die Schwarze regulierte die Temperatur, legte Seife und ein großes Badetuch bereit. Anschließend lief sie zum Fenster, riß den Vorhang auseinander und ließ die Sonne herein. Dann wandte sie sich zum Gehen.

„Mister Webster und, ich glaube, auch seine Frau warten mit Frühstück“, meinte sie. „Ich in fünf Minuten wiederkommen und zeigen Tesu, wo das sein.“

An der Tür blieb Jenny stehen. Und zwar dicht vor dem Tomahawk, der dort ja immer noch in der Türfüllung steckte. Sie faßte seinen Griff mit beiden Händen und mußte ihre ganze Kraft aufwenden, um ihn aus dem Holz zu ziehen.

„Nix guttt“, wagte sie noch festzustellen und legte Tesus Kriegsbeil behutsam in den großen Lehnsessel.

Draußen stieß Jenny beinahe mit Mister Webster zusammen. Es war sonst wirklich nicht seine Art, andere Leute zu belauschen. Aber im Falle von Tesu war das so etwas wie Notwehr gewesen.

Jenny wollte etwas sagen, aber Mister Webster hielt ihr sofort den Mund zu. Er schlich zur Treppe und winkte sie zu sich. Erst unten im Korridor ließ er Jenny zu Wort kommen.

„Dieser Tesu sein guter Junge, Mister Webster.“

„ — und du bist ein Engel, Jenny!“ antwortete der Hausherr. Dabei holte er eine dicke Brasilzigarre aus seiner Rocktasche und überreichte sie ihr.

„Jetzt das Frühstück. Mach den Kakao so süß wie möglich!“

Mister Webster war in bester Stimmung. Er rieb sich die Hände und rannte über den Korridor, um seiner Frau zu sagen, wie gut bisher alles funktioniert habe.

Jenny watschelte zur Küche. Dort zündete sie zuerst Mister Websters Zigarre und dann die Gasflamme für die Milch an.

Tesu saß inzwischen bereits einen Stock höher in der lindgrünen Badewanne.

,Zum Schwimmen ist das Ding natürlich zu klein’, dachte Tesu, ,aber zum Tauchen reicht es notfalls.’

Außerdem machte es Spaß, den Kopf unter das immer noch aus den Hähnen fließende Wasser zu halten, sich von oben bis unten einzuseifen und dann wieder von neuem unterzutauchen. Komisch war nur, daß das Wasser gar nicht zu laufen aufhörte. Die Wanne war voll und lief schon eine ganze Weile über.

Aber das mußte wohl so sein.

Vom gekachelten Fußboden des Bades breitete sich die Nässe schon über die Türschwelle hinweg auf den Teppich des Schlafzimmers aus und fabrizierte die ersten Pfützen auf das bunte, persische Muster. ,Wenn das so weitergeht und der Wasserspiegel höher steigt, kann man doch noch ans Schwimmen denken’, überlegte Tesu. Er kletterte aus der Wanne, stellte sich aufrecht auf den Rand, ließ sich klatschend ins Wasser fallen und tauchte nach der Badeseife.

Eigentlich ganz lustig’, mußte Tesu in Gedanken zugeben. ,Auf diese Art behelfen sich also die Weißen, wenn sie keinen richtigen See vor ihrem Zelt haben.’

Jenny war in der Küche inzwischen gerade mit dem Frühstück für die Websters und den Jungen fertig geworden. Sie nahm das große Tablett und zottelte damit los. Als sie in den Korridor kam, blieb sie abrupt stehen.

„Das doch nicht darf wahr sein“, murmelte sie.

Über die Treppe herunter kam so etwas wie ein Wasserfall. Allerdings sehr langsam, das Wasser tropfte nur.

„Hilfe!“ schrie Jenny, „Hilfe!“

Sie rannte mit ihrem Frühstück zur Küche zurück und brüllte immer weiter. „Hilfe! Wasser!“

Ihr Geschrei rief augenblicklich das ganze Haus zusammen.

Pennyfull kam aus der Garage gelaufen, und Mister Webster stürzte aus seinem Zimmer. Jenny kehrte mit zwei Wassereimern aus der Küche zurück. Im Laufschritt ging es über die Treppe. Keiner brauchte etwas zu sagen. Jeder sah ja, wo das Wasser herkam.

Als Pennyfull die Tür zu Tesus Zimmer aufstieß, machte er nur einen einzigen Schritt in das Gästezimmer und blieb stehen. Auch Jenny und Mister Webster blieben stehen. Alle drei starrten fassungslos durch die offene Tür in das Badezimmer.

Tesu hatte die drei nicht bemerkt. Er stand gerade wieder hochaufgerichtet auf dem Rand der Badewanne und ließ sich vor aller Augen recht vergnügt wieder einmal ins Wasser fallen. Es schwappte nach allen Seiten über.

Zuerst fand Jenny die Sprache wieder. Sie schrie laut auf.

Fast im selben Augenblick kicherte Pennyfull, dann gluckste er, und schließlich schüttete er sich aus vor Lachen. Er mußte sich förmlich krümmen dabei und bekam ganz nasse Augen.

Dieses Gelächter traf Tesu wie ein Messerstich.

Der Junge war gerade wieder aus der Wanne geklettert und wollte offensichtlich seine Planscherei zum soundsovielten Male wiederholen, als Pennyfulls Gewieher losgebrochen war.

Sofort ließ sich Tesu in die Badewanne zurückfallen. Er tauchte so weit unter, daß nur noch seine Augen über dem Wasser waren. Und diese Augen blitzten zornig und böse zu der geöffneten Tür hinüber.

„Raus! Auf dem schnellsten Wege raus!“ zischte Mister Webster. Knall und Fall hatte ihm sein Instinkt telegrafiert, daß haargenau dieser Augenblick entscheidend war.

Pennyfulls Lachen riß ab, als sei es ihm mit der Schere vom Mund abgeschnitten worden, und Jenny japste nur: „ Ist gut, Mister Webster.“ Gleichzeitig machten sich beide auf die Socken, als habe ein Blitz vor ihnen eingeschlagen.

Mister Webster knallte die Tür hinter ihnen zu.

Als er sich umdrehte, war er von einem Augenblick zum anderen wieder die Ruhe in Person. Es gelang ihm sogar, zu schmunzeln.

„Tesu hat die erste Nacht in meinem Wigwam hoffentlich gut geschlafen?“ fragte er. Dabei ging er, ohne mit der Wimper zu zucken, über den klitschnassen Teppich zum Badezimmer. Dort tat er so, als sei das Wasser auf dem Boden und das Wasser, das weiter aus den Hähnen lief, die selbstverständlichste Sache von der Welt, und obgleich seine Schuhe und Socken schon nach den ersten zwei Schritten völlig durchnäßt waren, rückte er in aller Seelenruhe einen Stuhl neben die Badewanne, nahm Platz und zündete sich eine Zigarre an.

,Mal sehen, ob es dem Jungen imponiert, wenn ich mich auch einmal wie ein Indianer verhalte’, überlegte Mister Webster. ,Und ob das Wasser jetzt ein paar Minuten länger läuft oder nicht, ist nun sowieso schon egal.’

„Wie gefällt dir Jenny?“ wollte Mister Webster wissen. Er schlug sein rechtes Bein über das andere und nahm den zweiten Zug aus seiner Zigarre.

Tesu war mit der Hälfte seines Gesichts immer noch unter Wasser. Er konnte also nicht antworten. Und da er es vorerst dabei belassen wollte, gab er keine Antwort.

„Wenn du damit einverstanden bist, wird sie dir in Zukunft behilflich sein. Oder wäre dir Pennyfull lieber?“

Jetzt nahm Tesu doch seinen Kopf aus dem Wasser. „Jenny“, japste er, verkroch sich dann aber sofort wieder in seiner Tauchstation.

Dabei suchten seine hellblauen Augen die beiden chromblitzenden Hähne, aus denen nach wie vor das Wasser in die Wanne schoß.

Mister Webster schickte noch eine weiße Zigarrenwolke in die Luft und tat dann erst so, als hätte er den Blick des Jungen inzwischen begriffen. „Ach so, du bist mit deinem Bad fertig?“ fragte er, stand auf und drehte, ohne sich zu beeilen, zuerst den einen Wasserhahn zu und dann den anderen. „Wir erwarten dich dann zum Frühstück“, meinte er, als er jetzt auf einen Knopf drückte, damit das Wasser auslaufen konnte.

Tesu hatte aufmerksam jeden Handgriff beobachtet. Und als der etwas dickliche Mann mit seiner Zigarre den Stuhl wieder an die Wand stellte und zur Türe hin durch das Wasser ging, als sei es überhaupt nie dagewesen, hörte er in seinem Rücken plötzlich: „Mister Webster—“

„Ja?“ Der Amerikaner blieb stehen. Das war das erstemal, daß ihn Tesu bei seinem Namen gerufen hatte. Er drehte sich um.

„Das — das Wasser—“, der Junge unterbrach sich, überlegte einen Augenblick und sagte dann in einem völlig anderen Ton: „Ich danke Ihnen, Mister Webster.“

„Der Sohn des Häuptlings hat mir soeben eine große Freude gemacht“, erwiderte der Amerikaner. „Wirklich eine große Freude“, wiederholte er und ging auf den Korridor hinaus.

Kaum hatte sich die Tür hinter ihm geschlossen, sprang Tesu aus dem Wasser und drehte mit beiden Händen an den Hähnen. Mal auf, mal zu. Und wieder auf und wieder zu.

Natürlich wußte der Junge jetzt, was passiert war.

Er saß inzwischen auf dem Rand der Badewanne.

Das Wasser mußte selbstverständlich abgestellt werden, bevor es überlief. Das hätte ihm diese Jenny ja nur sagen müssen. Aber sie hatte natürlich angenommen, daß er Bescheid wüßte. Gleich darauf schlug der Junge sein linkes Bein ins Wasser, daß es nur so klatschte. Er dachte an Pennyfull, und wie der Kerl ihn ausgelacht hatte. Mister Webster hatte nicht gelacht. Er hatte kein einziges Wort zu der Überschwemmung gesagt. Nur um ihn nicht zu kränken.

Tesu nahm das bereitgelegte Badetuch und fing an, sich abzutrocknen. Dieser erste Tag in der neuen Welt hatte zugleich gut und schlecht begonnen. Es würde nicht leicht für ihn werden, und Tesu würde Menschen brauchen, denen er vertrauen konnte.

Mittlerweile summte Mister Webster einen Stock tiefer in seinem Schlafzimmer irgendeine Melodie vor sich hin. Er zog sich gerade trockene Socken über die Füße, und seine Frau kam mit einem Paar warmer Pantoffeln. „Ob wir die Feuerwehr kommen lassen?“ fragte sie, „oder ist für so etwas eine Reinigungsfirma zuständig?“

„Leider war’s kein Wasserrohrbruch“, meinte Mister Webster vergnügt. „Sonst könnte man die Kosten der Versicherung anhängen.“

In diesem Augenblick summte das Telefon.

„Um Himmels willen“, erklärte Mrs. Webster. „Das ist bestimmt schon wieder Mister Fuller vom Innenministerium. Es ist heute schon sein dritter Anruf. Beim ersten hast du dich gerade rasiert, beim zweiten warst du droben bei dem Jungen.“

„Nur Wichtigtuerei. Es gibt Menschen, die würden krank werden, wenn du ihnen das Telefon wegnimmst“, meinte Mister Webster und nahm den Hörer ab. „Ja, am Apparat — guten Morgen — heute ziemlich spät in der Nacht — ja, zufrieden und alles gut überstanden — wie? Sagen Sie das bitte noch einmal —“

Schon eine Minute später hatte sich die Welt komplett verändert.

Jedenfalls für die Handvoll Menschen, die in der weißen Villa mit dem schönen Blick auf den Michigansee wohnten.

„Ja, natürlich ist das ein Schlag für mich auf den nüchternen Magen“, grollte Mister Webster, als er die bittere Neuigkeit gehört hatte. „Und dabei war ich sicher, daß ihr mich jetzt endlich mal in Frieden laßt. Aber gut, schießen Sie los, Herr Staatssekretär.“

Jetzt hörte Mister Webster eine ganze Weile nur zu. Dabei blickte er zwischendurch zu seiner Frau hinüber. Seine gute Laune hatte sich längst aus dem Staub gemacht.

„Hören Sie zu, Füller, ich war damit einverstanden, daß ich ins Außenministerium überwechsle. Das war okay. Und es war auch klar, daß ich nach Berlin gehe“, Mister Webster paffte ziemlich verärgert seinen Zigarrenrauch ins Zimmer. „Aber das sollte erst im Winter passieren, und bis dahin hab ich’s mir nach drei Jahren ohne Ferien verdient, daß ich, Himmeldonnerwetter, auch mal in der Sonne liege und den lieben Gott einen guten Mann sein lasse!“

„Was wir Ihnen alle wünschen würden“, antwortete Mister Fuller aalglatt aus dem siebenundneunzigsten Stockwerk seines Wolkenkratzers mit den dunklen Fenstern. „Aber die Russen verlangen plötzlich die Verhandlungen mit der Alliierten Kontrollkommission schon im nächsten Monat. Und genau für diese Verhandlungen will man Sie ja haben. Was sollen wir machen, Webster, es brennt wieder mal —“
und ich darf Feuerwehr spielen, wie immer, was?“

„Sie dürfen nicht, Sie müssen —“

„Freundlichen Dank“, knurrte Mister Webster. „Und wann soll ich in Berlin sein?“

„Am besten schon gestern ...“

„Keine Witze“, mahnte Mister Webster. „Also, wann muß ich fliegen?“

„Können Sie mir keine angenehmere Frage stellen?“

„Weichen Sie nicht aus“, regte sich Mister Webster auf.

„Spätestens in zwei Wochen.“

„Da haben wir den Salat“, sagte Mister Webster, als er etwa zehn Minuten später den Hörer wieder auflegte.

Gleich darauf stand Pennyfull in der halboffenen Tür. „Entschuldigen Sie, Mister Tesu wartet draußen.“

„Ach ja, ich habe bei dem schönen Wetter doch lieber im Garten decken lassen“, bemerkte Mister Webster. „Danke, Pennyfull, wir kommen gleich.“

„Das paßt mir gar nicht“, brummte Mister Webster, der mit seinen Gedanken noch bei dem Telefongespräch war. Er zerdrückte seine Zigarre im Aschenbecher. „Das paßt mir überhaupt nicht!“

Aber wie er dann mit seiner Frau zusammen in den

Garten trat, ließ er sich von seinem Ärger nichts mehr anmerken.

„Guten Morgen, Tesu“, rief er, anscheinend wieder in bester Laune.

Tesu hatte neben dem Tisch gewartet, der unter einem breiten, zitronengelben Sonnenschirm gedeckt war. Sein blauschwarzes Haar, das er sich wieder im Nacken geknotet hatte, war noch ziemlich naß. Er deutete in die Richtung von Mrs. Webster eine leichte Verbeugung an. Aber dann wandte er sich voll und ganz dem Herrn des Hauses zu. Und Mister Webster nahm den Jungen jetzt einfach bei der Schulter, führte ihn zu einem der drei Stühle und sagte: „Bitte!“ Dabei setzte er sich, und Pennyfull schenkte zuerst den Erwachsenen Tee und dann dem Jungen Kakao in die Tassen.

,Nur keine Umstände’, dachte Mister Webster. ,Je selbstverständlicher alles abrollt, desto besser.’ Er legte also Tesu gleich drei frischgebackene Brötchen auf den Teller, holte die Butter heran und stellte die Marmelade daneben. Gleichzeitig fing er an, sich selbst zu bedienen, damit Tesu sehen sollte, wie man mit all den verschiedenen Löffeln, Messern und Gabeln umging. Tesu begriff sofort, und hantierte bald genauso selbstverständlich wie die Websters. Es dauerte gar nicht lange, da mußte Jenny neuen Kakao aufsetzen und neue Brötchen bringen.

Unterdessen summte immer das Telefon vom Haus her.

Dabei kam Mister Webster einmal vom Apparat zurück und bemerkte, daß er vermutlich heute abend noch schnell nach Washington fliegen müsse und auf dem Rückweg wohl auch New York mitnehmen würde. Aber spätestens übermorgen sei er zurück. Das hörte sich so an, als würde er nur mal schnell einen Sprung zur nächsten Straßenecke machen, um sich Zeitungen zu holen.

Als Jenny schließlich das Geschirr wieder vom Tisch räumte und Pennyfull ihr dabei behilflich war, lehnte sich Mister Webster in seinen Gartenstuhl zurück und sagte: „Jetzt bitte keine Telefonate mehr. Auch wenn der Kaiser von China persönlich anruft. Es wird euch schon eine Ausrede einfallen.“

„Keine Telefonate“, wiederholte Pennyfull.

„Nix stören“, grinste Jenny. „Verstanden!“

Als sie jetzt allein waren, blickte Mister Webster eine Weile zu dem kleinen Springbrunnen hinüber, der in der Sonne glitzerte, und dann holte er zwei große schwarze Zigarren aus der silbernen Dose, die sonst auf seinem Schreibtisch stand. Eine der beiden Zigarren legte er vor Tesu auf das Tischtuch.

„Du brauchst sie nicht ganz zu rauchen, wenn sie dir nicht schmeckt und wenn du vielleicht überhaupt noch nie geraucht hast. Aber wenigstens einen Zug solltest du nehmen. Ich möchte nämlich hier in unserem Lande mit dir Begrüßung feiern. Du bist der Sohn des Apachenhäuptlings und jetzt auch ein Krieger. Also gehört zu unserer Begrüßung eine Friedenspfeife.“

„Wie es mein weißer Bruder wünscht.“ Plötzlich sagte Tesu nicht mehr ,Mister Webster’. Vermutlich war ihm der Anlaß zu feierlich für eine so gewöhnliche Anrede.

Dazu nickte Tesu ernsthaft. Er war also durchaus einverstanden. Da fiel sein Blick auf Mrs. Webster, die Frau von Mister Webster. Sie hatte sich inzwischen eine Sonnenbrille aufgesetzt.

„Mein weißer Bruder weiß“, Tesu stockte. Er war jetzt beinahe etwas verlegen. Er fand diese Mrs. Webster im Grunde ja ganz nett. Aber leider waren gewisse Dinge nun einmal nicht zu ändern. Und wenn er schon bereit war, eine Zigarre als Ersatz für eine Friedenspfeife hinzunehmen, dann mußten wenigstens die übrigen Spielregeln einer solchen Zeremonie eingehalten werden. Tesu nahm also einen erneuten Anlauf und sagte jetzt, was gesagt werden mußte. „Mein weißer Bruder weiß, daß die Pfeife der Freundschaft nur unter Männern geraucht wird —“

Das bedeutete nicht mehr und nicht weniger, als hätte Tesu den Hausherrn daran erinnern wollen, daß Mrs.

Webster jetzt eigentlich ganz und gar überflüssig sei. Frauen gehörten ins Wohnzelt. Wenn sich Krieger zusammensetzten, hatten sie sich gefälligst dünne zu machen.

Mister Webster überlegte eine Weile und blickte jetzt zu der amerikanischen Flagge hinauf, die sich nur gelegentlich müde bewegte. Es war heute fast windstill.

„Paß mal auf, Tesu“, Mister Webster legte jetzt auch seine Zigarre vorerst wieder auf den Tisch. „Das Volk der Apachen ist nur eines der vielen Völker, die es auf unserer Welt gibt. Und so wie die Apachen haben auch andere Völker ihre eigene Sprache, eine besondere Art, wie sie sich kleiden, und eigene Gesetze, unter denen sie leben. Und so, wie wohl kein vernünftiger Mensch auf die Idee kommt, zu behaupten, alle Rothaarigen sind dumm, oder jeder, der Sommersprossen hat, ist gescheit, genauso töricht wäre es zu sagen, die Apachen zum Beispiel seien nur gut oder die Amerikaner nur schlecht oder umgekehrt. Kein Volk ist schlechter oder besser als das andere. Wir sind alle gut und schlecht zugleich. Es ist nur wichtig, daß das Gute in uns allen stärker ist. Und da kommt es dann auf den einzelnen an. Nämlich ob ich, Mister Webster, ein einigermaßen erträglicher Zeitgenosse bin, oder ob du, Tesu, ein einigermaßen guter Kerl bist. Ja, und dann auch, ob deine Mutter Wah-ta-Wah gut ist, und ob meine Frau, Mistress Webster, versucht, ein passabler Mensch zu sein.“

Mister Webster hatte ein gutes Gefühl dafür, welche Dinge Zeit brauchten und welche schnell und im Handumdrehen erledigt werden konnten. Eigentlich saß er ja wie auf glühenden Kohlen, weil eine Menge Telefonate und Briefe auf ihn warteten. Aber dafür würde er später einfach einen Zahn zulegen.

Im Augenblick war der Sohn seines Freundes Kuguah wichtiger als alles andere. Und deshalb spielten jetzt Zeit und Termine auch keine Rolle.

Mister Webster sprach schon eine gute Stunde lang, und Tesu war ein aufmerksamer Zuhörer.

Als ein Flugzeug über den Garten hinwegflog und einen weißen Wolkenschweif am Himmel hinter sich ließ, war Mister Webster gerade dabei, schließlich zu erklären, daß hier in diesem Lande so ziemlich jeder Mann und jede Frau, wenn sie es wollten, ihren Beruf hätten, und daß keiner dieser Berufe erniedrigend sei. Auch nicht das Schuhputzen, Straßenfegen oder Tellerwaschen. Bei jeder Art von Arbeit seien die Menschen frei und vor dem Gesetz alle gleich. Genauso wie die Krieger der Apachen.

„Nur daß es bei uns keinen Unterschied zwischen Frauen und Männern gibt“, meinte Mister Webster schließlich.

Er hatte das Gespräch ganz behutsam geführt, um Tesu nicht zu überfordern und auch nicht zu verletzen. Aber aus den gelegentlichen Fragen des Jungen und aus seinen Blicken spürte Mister Webster immer mehr, daß sich seine Geduld lohnte und daß der Junge immer mehr Vertrauen zu ihm faßte.

Zwischendurch war im Haus immer wieder das Telefon zu hören gewesen. Aber es hatte dann immer nur einmal gesummt, und gleich darauf hatte man Pennyfulls flüsternde Stimme gehört.

Als die Sonne schon ziemlich hoch am Himmel stand, war Mister Webster der Meinung, daß er fürs erste und für den Anfang genug geredet hätte. Er nahm also wieder seine schwarze Zigarre in die Hand.

„Und jetzt würde ich mich freuen, Tesu, wenn du künftig zu meiner Frau auch Mistress Webster sagen würdest, so wie du heute schon ein paarmal Mister Webster zu mir gesagt hast. Sie ist nämlich ein verdammt netter Kerl, und ich wette, du brauchst gar nicht allzu lange, um das selber zu merken.“

„Mistress Webster“, sagte Tesu ganz ernsthaft über den Tisch hinüber.

„Ich danke dir, Tesu“, lächelte Mrs. Webster. Mehr sagte sie nicht. Aber ihre Augen waren ein wenig feucht geworden. Zum Glück konnte man das hinter der dunklen Sonnenbrille nicht sehen.

„Und jetzt, zum Donnerwetter, wird endlich die Friedenspfeife geraucht!“ Mister Webster hatte bereits ein kleines Taschenmesser herausgeholt und schnitt am Ende der Zigarren herum. Einmal für Tesu und einmal für sich selbst.

„Bitte!“ Mister Webster hatte ein Streichholz angezündet und wollte Feuer geben.

Aber Tesu pustete das Streichholz wieder aus und blickte zu der Frau des Hausherrn hinüber. Dabei grinste er zum erstenmal, wie eben Jungen seines Alters grinsen, wenn sie dazu einen Grund haben.

„Was ist jetzt wieder los?“ Mister Webster machte mit dem ausgepusteten Streichholz in der Hand kein besonders intelligentes Gesicht.

„Mistress Webster“, bemerkte Tesu und zwinkerte mit seinen hellblauen Augen über den Tisch hinüber zu dem Gartenstuhl, in dem Mrs. Webster saß.

Jetzt hatte der Amerikaner begriffen, schmunzelte zuerst und lachte dann schallend los. Er öffnete noch einmal die silberne Dose und wandte sich an seine Frau.

„Es tut mir leid, Liz, aber unser junger Freund besteht darauf.“ Er präsentierte Mrs. Webster die dritte Zigarre auf seiner Handfläche wie auf einem Tablett.

„Wohl bekomm’s!“ Dabei zündete er von neuem ein Streichholz an und gab Feuer. Zuerst seiner Frau, dann Tesu und schließlich sich selbst. Die drei nahmen einen ersten, kräftigen Zug und sahen sich ernst und schweigend an. Aber das dauerte nicht allzu lange. Dann lächelten sie.

Hierauf ließ Mrs. Webster für alle drei Orangensaft kommen, und ihr Mann sagte: „Leider hab’ ich jetzt noch eine verdammt blöde Neuigkeit in der Tasche, Tesu —“

Als Jenny die Gläser auf den Tisch stellte, hatte Mister Webster gerade die Sache mit seiner vorgezogenen Versetzung erklärt.

Nach dem ersten Schluck war er bei der Frage angekommen, was jetzt unter den neuen Umständen mit Tesu passieren sollte. „Meine Frau kommt natürlich mit nach Berlin“, erklärte er. „Und für dich gibt es drei verschiedene Möglichkeiten.“

Tesu versuchte, sich inzwischen ganz schnell daran zu erinnern, wo Berlin überhaupt lag. Jedenfalls irgendwo in Europa, da war er ziemlich sicher.

„Entweder lasse ich dich zu deinem Vater zurückbringen und hole dich dann wieder, wenn mein Auftrag erledigt ist“, schlug Mister Webster vor. „Oder du bleibst hier, ich melde dich in einer Schule an, und Jenny kümmert sich zusammen mit Pennyfull um dich.“ Er nahm wieder einen Zug aus seiner schwarzen Zigarre. „Schließlich gibt es noch die dritte Möglichkeit, du kommst mit uns nach Berlin, und dann sehen wir —“

„Drittens“, unterbrach Tesu den Amerikaner, ohne lange zu überlegen.

Mister Webster hatte gerade das Glas mit dem Orangensaft am Mund und verschluckte sich jetzt beinahe. „Wie du das so einfach dahinsagst, ohne nachzudenken und mit einem völlig gleichgültigen Gesicht, das ist mir direkt unheimlich.“

Aber natürlich hatte sich Tesu Gedanken gemacht, wenn auch blitzschnell. Es ging nicht, daß er jetzt schon wieder zu seinem Stamm zurückkehrte. So schön es auch gewesen wäre, wieder in der Prärie, am See und bei Tokana zu sein. Aber sein Vater und der Rat der älteren Krieger wären bestimmt enttäuscht gewesen. Sie erwarteten von ihm, daß er für das Volk der Apachen neues Wissen und neue Erfahrungen aus den Ländern der Weißen zu den Zelten zurückbrachte. Und hier allein bei Jenny und diesem unausstehlichen Pennyfull bleiben? Da flog er doch lieber mit den Websters nach Berlin. Mit ihnen hatte er jetzt endgültig Freundschaft geschlossen, und so etwas ließ sich ja nicht jeden Tag wiederholen.

„Schön, fliegen wir also alle zusammen nach Berlin“, stellte Mister Webster fest und knallte wieder einmal seine Hände ineinander. Anschließend beugte er sich an seinem Glas mit dem Orangensaft vorbei zu Tesu über den Tisch. „Jetzt kann ich’s dir verraten. Wenn du nicht gesagt hättest, daß du mitkommst, hätte ich den Burschen im Außenministerium einfach durchtelegrafiert, daß sie sich Berlin an den Hut stecken könnten, soweit es mich betrifft.“ Er paffte eine Zigarrenrauchwolke unter den zitronengelben Sonnenschirm und stand auf. „Da wir uns jetzt aber entschlossen haben, ist keine Minute mehr zu verlieren. Die nächsten zwei Wochen sind kein Honiglecken. Ihr werdet euch noch wundern, wie wir durch die Gegend rotieren!“

„Dabei hat Tesu bisher nur unser Haus und den Garten gesehen“, bemerkte Mrs. Webster, „noch keinen Meter von der Stadt.“

„Du wirst ihm alles zeigen“, erwiderte Mister Webster. „Dazu bleibt noch genug Zeit.“

„Und wir müssen ihn total neu einkleiden“, fuhr Mrs. Webster besorgt fort. „Mit seinen indianischen Sachen kann er doch nicht nach Europa. Ganz abgesehen davon, daß es in Deutschland genauso kalt sein soll wie in Sibirien.“

„Das stimmt nicht“, entgegnete der Hausherr. „Aber einkleiden müssen wir dich, Tesu, das ist leider nicht zu ändern.“

„Und dann ist Berlin doch wie Peking oder Guatemala“, gab Mrs. Webster noch zu bedenken. „Da spricht doch kein Mensch englisch.“

„Dann lernt ihr beide eben Deutsch“, konterte Mister Webster lachend. „Ich werde das gleich in die Hand nehmen.“ Unmittelbar darauf rief er: „Pennyfull, packen Sie meine Koffer für zwei Tage Washington und New York. Aber zuerst verbinden Sie mich mit diesem verdammten Füller im Innenministerium!“

Ein paar Stunden später hing Mister Webster bereits zwischen den Wolken und las die Zeitung, während sein Flugzeug auf dem Weg nach Washington war.

Zur selben Zeit öffnete in der schneeweißen Villa in

Chicago Pennyfull einem jungen Mann von etwa vierundzwanzig bis fünfundzwanzig Jahren die Tür zum Wohnzimmer. Er hatte semmelblondes Kraushaar und rund um die Nase lauter winzige Sommersprossen.

„Mister Langhans“, meldete Pennyfull sehr förmlich. Dabei stolperte seine Zunge ein wenig über den ungewohnten deutschen Namen.

Mrs. Webster meinte, daß sie sehr erfreut sei, und Pennyfull zog sich wieder diskret zurück.

„Sie sind also der junge Lehrer, den die deutsche Botschaft meinem Mann empfohlen hat“, sagte Mrs. Webster. „Darf ich Ihnen Tesu vorstellen. Wir sprechen beide noch keine Silbe Deutsch und haben nur vierzehn Tage Zeit.“

„Entschuldigen Sie, wenn ich Sie unterbreche, aber Ihr Gatte hat mich noch persönlich angerufen, und ich weiß Bescheid“, erwiderte Mister Langhans höflich und in perfektem Englisch. „Verlieren wir also keine Zeit und fangen wir sofort an!“

„Ihr Tempo ist erstaunlich“, bemerkte Mrs. Webster.

„Guten Morgen“, sagte Mister Langhans in Deutsch.

„Wie bitte?“ fragte Mrs. Webster englisch zurück.

„Good morning heißt in Deutsch guten Morgen“, erklärte der junge Mann mit den lustigen Sommersprossen um die Nase.

„Guten Morgen“, wiederholten Mrs. Webster und Tesu gemeinsam.

„Das klappt ja ganz fabelhaft“, lobte der junge Herr Langhans.

Und schon eine knappe Minute später sagten Mrs. Webster und der Sohn des Häuptlings wie im Chor: „Guten Abend“ und gleich darauf: „Wie geht es Ihnen?“

Eine Völkerwanderung bahnt sich an

Bad Rittershude stand inzwischen mehr oder weniger köpf.

Seit der Auslosung im Fernsehen sprach man in den Straßen, Geschäften, auf dem Markt, im Kurpark und auch im Rathaus eigentlich nur noch von dem Pokalspiel am kommenden Sonntag im Olympiastadion.

„Die ganze Stadt will dabei sein“, verkündeten die Bad Rittershuder Nachrichten heute auf der ersten Seite.

Und dieses Mal hatte Chefredakteur Kubatz tatsächlich nicht übertrieben.

Das Verkehrsamt bestellte in der Kreisstadt schon den zwölften Omnibus, und die Bundesbahn hatte zwei Sonderzüge versprochen.

Fast sämtliche Hausfrauen nähten blau-gelbe Fahnen. In den Zeichensälen und sogar in den Korridoren der Schulen wurden mit Erlaubnis der Direktoren Transparente bemalt und zusammengestellt. Die Schlagworte reichten vom harmlosen „Bad Rittershude grüßt München“ über „Vor, vor, noch ein Tor“ bis zu dem fast kriegerischen, „Sieg! Sieg! Sieg!“. Eine Niederlage hatten die Verfasser der Transparentaufschriften nicht in Erwägung gezogen.

Die Konditorei Wiegel in der Werderstraße hatte das Wappen des FC Bad Rittershude aus Marzipan nachgebildet in ihr Schaufenster gestellt, Herr Bemmelmann zeigte, von seinen Zigarrenkisten umrahmt, ein Foto der hiesigen Fußballmannschaft, das anläßlich der letzten Weihnachtsfeier aufgenommen worden war. Vater Treutlein hatte ein Bild vom Olympiastadion an die Tür seines Frisörsalons geklebt, und Petzold, das Haus der Stoffe, zeigte in seiner Dekoration für diese Woche nur die Stadtfarben Gelb und Blau. Im übrigen hatte die Geschäftsleitung im Handumdrehen die Produktion von Vereinswimpeln anlaufen lassen und verkaufte sie im Sonderangebot für drei Mark das Stück.

Bad Rittershude war hoffnungslos vom Fußballfieber gepackt, und alle Einwohner hatten sich inzwischen gegenseitig angesteckt.

Selbst in Erikas Milchbar gab es seit Sonntag Mixgetränke, die sich „Volltreffer“ nannten oder „Fallrückzieher“.

„Es ist ein wenig idiotisch“, entschuldigte sich Frau Bandel, „aber als Geschäftsfrau muß ich mit allen Wassern gewaschen sein.“

„Hauptsache, der Umsatz steigt“, kicherte Frau Kalender, die Frau des Polizeimeisters. Sie hatte nachmittags eine Kaffee-Einladung und ließ sich gerade einen Liter Schlagsahne geben.

„Na, dann probier’ ich mal Ihren ,Volltreffer’, wenn Sie die Hände frei haben“, meinte ein Mann mit roten Haaren und etwas abstehenden Ohren höflich.

„Ich bin gleich soweit“, rief Frau Bandel und fragte im selben Atemzug Frau Kalender, ob sie mit ihrem Mann auch nach München fahren würde.

„Aber selbstverständlich“, erwiderte die Frau des Polizeimeisters. „Und Sie?“

„Ich mach’ auch meinen Laden dicht“, meinte die Besitzerin der Milchbar. „Aber was Sie vielleicht nicht für möglich halten“, fügte sie hinzu, „auch der Professor will dabei sein. Das sei ja geradezu Bürgerpflicht, hat er gesagt und für uns beide zwei Karten für den Frühzug bestellt. So kommen wir vielleicht mittags noch zum Glockenspiel auf dem Marienplatz zurecht.“

„Wir nehmen auch die Bahn“, bemerkte Frau Kalender. „Da kann man während der Fahrt hin und her gehen und sitzt nicht so eingeklemmt wie im Omnibus.“ Sie bezahlte ihre Schlagsahne und meinte im Weggehen noch kopfschüttelnd: „Daß der Professor mitkommt, finde ich einfach prima.“

„Und jetzt zu Ihnen“, sagte Frau Bandel anschließend. „Sie wollen wohl Stammkunde bei mir werden?“

„Ja, ich bin schon zum drittenmal hier“, erwiderte der Rothaarige. „Und ich glaube, ich hab’ mich auch schon
vorgestellt. Müller ist mein Name — einfach nur Müller.“

„Alter deutscher Adel“, sagte Frau Bandel lachend. Dabei schüttete sie Milch in einen Mixbecher.

Rechtsanwalt und Notar Dr. Semmelroth führte inzwischen von seiner Kanzlei aus ein Ferngespräch.

Er war damit beauftragt worden, die Verhandlungen mit dem Deutschen Fußballbund und dem FC Bayern zu führen. So etwas verlangte Fingerspitzengefühl und juristische Fachkenntnis.

Im Augenblick ging es um die Eintrittskarten. „Na, an welche Zahl denken Sie denn?“ fragte der Kassenwart aus Bayern durchs Telefon. „Ich meine, wie viele brauchen Sie denn?“

„Ich fürchte, mindestens zehntausend“, wagte Dr. Semmelroth zu antworten.

„Fürchten Sie’s nicht, hoffen Sie es“, erwiderte der Mann aus Bayern und wollte sich vor Lachen fast auskugeln. „Das Stadion hat über 80 000 Plätze und steht ganz zu Ihrer Verfügung. Denn Sie glauben doch wohl nicht im Ernst, daß sich wegen Ihrer Provinzmannschaft auch bloß ein einziger Münchner die Schuhe anzieht!“

„Also vorerst zehntausend“, sagte Dr. Semmelroth frostig und legte auf. Dann bemerkte er zu seiner Sekretärin noch: „Hochmut kommt bekanntlich vor dem Fall“ und ließ sich mit Herrn Kubatz verbinden.

„Skandalös“, beurteilte der Chefredakteur das Verhalten des bayerischen Kassenwarts, als ihm Dr. Semmelroth Bericht erstattet hatte.

„Jawohl, skandalös“, wiederholte Dr. Semmelroth. „Das ist das richtige Wort!“

„Aber die Bayern werden sich noch wundern“, knurrte der Chefredakteur.

Am Nachmittag kurvte Herr Kubatz zusammen mit seinem Redakteur Hildesheimer und einem jungen Fotografen, der sich hinter die Sitze geklemmt hatte, zum Fußballplatz.

Herr Kliemann, dem die Tankstelle bei den Lagerhallen gehörte und der früher beim FC Rittershude zwanzig Jahre lang als Mittelstürmer gespielt hatte, scheuchte seine Mannschaft gerade in kurzen, schnellen Spurts zwischen den leeren Toren hin und her.

„Wir wären schon in der ersten Liga, wenn wir immer so viel trainieren könnten“, meinte Herr Kliemann, als ihn die Presseleute begrüßten.

Üblicherweise bekam er seine Mannschaft nämlich höchstens zweimal in der Woche zusammen und dann auch immer nur abends nach dem Beruf, denn selbstverständlich waren die Bad Rittershuder Spieler keine Profis. Jetzt hatten sich die Arbeitgeber im Hinblick auf das Münchner Pokalspiel großzügig gezeigt.

„Wir würden gern ein paar Fotos von Ihnen und der Mannschaft machen“, meinte Herr Kubatz. „Es stört nicht, unser Fotograf mischt sich einfach unter Ihre Leute und knipst drauflos.“

„Jetzt die Bälle“, brüllte Herr Kliemann zum Spielfeld hin. „Jeder zuerst mal für sich!“ Zu den Presseleuten sagte er daraufhin: „Natürlich kann Ihr Fotofritze auf den Platz, er soll nur aufpassen, daß er keine Kugel vor die Fresse kriegt.“

Die Spieler betätigten sich inzwischen als Jongleure und versuchten, den Ball möglichst lange abwechselnd mit dem linken, dann wieder mit dem rechten Fuß und zwischendurch auch mit dem Kopf in der Luft zu halten.

„Prima, Karle“, rief Herr Kliemann einem jungen Spieler zu. Er hatte einen blonden Schopf und arbeitete als Finanzamtsanwärter.

„Mamma mia“, lachte ein schwarzhaariger Italiener. Er war Kellner in Rinaldos Eisdiele und spielte Linksaußen.

„Avanti, Spaghetti“, brüllte Herr Kliemann. Anschließend sagte er leiser: „Unser Italiano ist in der letzten Zeit immer schneller geworden.“

„Und das da drüben sind die Brüder Langhammer?“ fragte Chefredakteur Kubatz.

„Beide bei der Post“, erklärte Redakteur Hildesheimer.

„Der größere im Tor“, ergänzte Herr Kliemann. „Und der schmale mit dem schwarzen Krauskopf spielt Libero. Einer besser als der andere.“ Er blickte sich um. „Und seit neuestem haben wir sogar Zuschauer beim Training. Fast mehr als sonst bei unseren Spielen.“

Tatsächlich standen so etwa dreihundert Menschen rund um den Platz herum.

Unter ihnen saßen auch Jungen aus dem Prinz-Ludwig-Gymnasium und Maximilianschüler wie Spatzen nebeneinander auf dem Holzgeländer. Sie hatten vor einer halben Stunde noch mit Theaterdirektor Friedebold in der Freilichtbühne geprobt, anschließend ihre zwei Mark kassiert und waren dann auf ihren Fahrrädern hierher geflitzt.

„Schlaf nicht ein, du Flasche“, brüllte Otto Hugendubel, genannt Sputnik, und hielt dabei seine Hände als Trichter vor den Mund.

Die Mannschaft hatte inzwischen ein Spiel sieben gegen sieben begonnen, und Erich Pieper, der bei der städtischen Straßenbahn angestellt war, hatte tatsächlich eine klare Flanke verpaßt. Er lief jetzt ziemlich sinnlos hinter ihr her.

Die Herren Müller und Pohmann hatten ihren Waldlauf unterbrochen und lehnten in Trainingsanzügen an einem hölzernen Würstchenstand, der verschlossen war.

„Natürlich sind Sie in München auch dabei?“ fragte der Mann mit den etwas abstehenden Ohren, ohne seinen Blick vom Spielfeld zu nehmen.

„Aber klar“, meinte der Bademeister. „Das ist ja fast ein historischer Tag. Und außerdem trainiere ich doch die Jugendmannschaft, ich sagte es ja schon. Ich gehöre also zur Familie sozusagen.“

„Ich hab’ mir über Ihre finanziellen Probleme Gedanken gemacht“, erklärte Herr Müller ein wenig später. „Vielleicht essen wir heute abend zusammen. Ich hätte da so ganz bestimmte Vorstellungen. Einverstanden?“

„Aber selbstverständlich“, antwortete Herr Pohmann, und dann sagte er noch: „Sie, das wäre ja fabelhaft, Herr Müller. Wenn Sie mir helfen könnten, meine ich.“

„Ihre Taktik am Sonntag?“ fragte Chefredakteur Kubatz inzwischen den Trainer der Bad Rittershuder Elf.

„Angreifen, nichts als angreifen“, antwortete Herr Kliemann. „Und schreiben Sie, daß wir über den linken Flügel kommen. Vielleicht lesen das die Bayern und fallen auf die Schnauze!“

„Sie kommen in Wirklichkeit also nicht über den linken Flügel?“ wollte Herr Hildesheimer wissen.

„Seh’ ich so blöd aus, daß Sie glauben, ich verrate Ihnen mein Rezept?“ fragte Herr Kliemann lachend.

Im gleichen Augenblick machte es ein paarmal hintereinander „klick“.

„War ich auch gut im Licht?“ fragte der Trainer.

„Könnte gar nicht besser sein“, versicherte der junge Fotograf.

Am nächsten Morgen war eines der Fotos von dem lachenden Herrn Kliemann auf der Titelseite der Bad Rittershuder Nachrichten. „Wir putzen sie vom Platz“, stand in großen Buchstaben daneben.

„Hab’ ich nie gesagt“, meinte der Trainer des Bad Rittershuder FC, als er die Zeitung in der Box seiner Tankstelle in die Hand nahm. „Aber immerhin könnte ich es gesagt haben.“

Zur selben Zeit kam die Direktion im Kurhaus auf die Idee, daß man im Olympiastadion ja bei dieser Gelegenheit für das hiesige Thermalbad Reklame machen könnte. Wenn man sich mit Einfällen beeilte, war es noch nicht zu spät.

Der erste Bürgermeister, der beim FC Bad Rittershude Ehrenvorsitzender war, obgleich er vom Fußball keine blasse Ahnung hatte, ließ bei der Bundesbahn einen weiteren Sonderzug bestellen. Die Nachfrage nach Reisemöglichkeiten in die bayerische Hauptstadt entwickelte sich allmählich zu einer Lawine.

„Und bitte noch zwei weitere Omnibusse“, flötete mittlerweile die Sekretärin auf dem Verkehrsamt in ihr Telefon. „Abfahrbereit Sonntag früh sechs Uhr.“

In Bad Rittershude bereitete sich eine Völkerwanderung vor.

Pennyfull sitzt im Kleiderschrank

Mister Webster hatte mit seiner Prophezeiung für die nächsten zwei Wochen nicht übertrieben.

Das zeigte sich schon in den ersten drei Tagen.

In der weißen Villa mit ihrem schönen Garten, dem Springbrunnen und dem kleinen Fischteich ging es zu wie in einem Warenhaus beim Sommerschlußverkauf.

Große Lastwagen und kräftige Männer in blauen Overalls holten die wichtigsten Möbelstücke ab, auf die Mister Webster auch in seinem neuen Amtssitz nicht verzichten wollte. Sie sollten zusammen mit der schwarzen Limousine per Schiff nach Europa transportiert werden.

Handwerker montierten das amtliche Messingschild an der Einfahrt ab, und ein halbes Dutzend Angestellte des Innenministeriums tat sehr geheimnisvoll, sortierte die Akten in Mister Websters großer Bibliothek und schleppte sie in die Autos. Zwischendurch rauchten sie eine Zigarette nach der anderen und vernichteten ganze Batterien von Coca-Cola-Flaschen, weil es doch immer noch so verflixt heiß war.

Mister Webster selbst jettete jetzt schon zum zweitenmal nach Washington und New York, telefonierte, wenn er zurückkam mit Gott und der Welt, bekam mittlere Gebirge von Briefen und Telegrammen, die er dann gleich wieder beantworten mußte.

Seine Frau hatte sich zuerst einmal zusammen mit Tesu von Pennyfull zu Marshall Field u. Co in die State Street kutschieren lassen. Dort katapultierte ein Fahrstuhl die beiden zum Stockwerk für Herrenausstattung.

Mrs. Webster ließ den Geschäftsführer kommen.

„Sic sollen diesen jungen Mann vollständig neu einkleiden, und zwar gleich ein paarmal. Von der Unterhose bis zum Wintermantel. Auch wenn mein Mann der Meinung ist, Berlin wäre, was die Temperaturen betrifft, mit Sibirien nicht vergleichbar.“

„Chicagos größtes Warenhaus steht Ihnen ganz zur Verfügung“, dienerte der herbeigeeilte Herr und spielte dabei mit einer dünnen, goldenen Uhrkette, die er gut sichtbar quer über der Weste trug. Er lächelte andauernd, was seinen blendend weißen Zähnen zuliebe stattzufinden schien. Selbstverständlich hatte er die Frau des hohen Regierungsbeamten sofort erkannt. Oft genug sah man ja die Fotos der Websters anläßlich irgendwelcher Empfänge in den Zeitungen.

Der Geschäftsführer schnippte mit Daumen und Zeigefinger.

Anschließend wurde Tesu gleichzeitig von mehreren Damen und Herren eingekreist. Sie stellten fest, welche Kragenweite er hatte, wie lang seine Beine und wie groß seine Füße waren. Natürlich wollten sie auch seine Brustweite wissen und die Maße seiner Arme. Das eine Mal ausgestreckt und dann wieder abgewinkelt.

Inzwischen wurden Hemden, Hosen, Jacketts, Unterwäsche und Socken in allen nur denkbaren Farben herbeigeschleppt. Einiges paßte schon bei der ersten Probe, anderes mußte geändert oder überhaupt ganz neu angefertigt werden.

„Wir werden den jungen Herrn dann leider noch zwei- oder dreimal benötigen“, meinte der Geschäftsführer.

Mrs. Webster ließ sich Stoffe zeigen, fragte den eleganten Herrn mit der Goldkette über der Weste nach seiner Meinung, entschied sich schließlich aber dann doch mehr oder weniger nach ihrem eigenen Geschmack.

Tesu wurde immer wieder hinter den Vorhang einer

Umkleidekabine gebeten, in der ihm alle Wände sein Spiegelbild zeigten.

„Entschuldigen Sie“, bemerkte zwischendurch der ewig lächelnde Geschäftsführer. „Irgend etwas mit dem Hemdverschluß ist nicht in Ordnung. Sollten Sie vielleicht ein besonders aufwendiges Amulett tragen oder dergleichen?“

Tesu verstand den eleganten Herrn nicht, bis ihm Mrs. Webster ein wenig ungern übersetzte, daß er für die Anproben vielleicht besser sein Totem abnehmen sollte.

Tesu brauchte eine Weile, bis er begriffen hatte, dann schlug er kurz die Augen nieder. Er war so verlegen, wie Mrs. Webster ihn bisher noch nicht erlebt hatte. Und tatsächlich schämte er sich vor dem Geschäftsführer und dem Personal, das um ihn herumstand und ihn anstarrte. Vermutlich hielten sie ihn für einen abergläubischen Wilden, der wie ein Medizinmann immer irgendeinen Zauber mit sich herumschleppte.

„Entschuldige, Tesu —“, sagte Mrs. Webster leise.

„Ich wollte keinesfalls taktlos sein“, beeilte sich der Geschäftsführer zu sagen.

„An mein Totem hab’ ich wirklich gar nicht gedacht“, meinte Tesu, der sich jetzt wieder gefaßt hatte. Er lächelte sogar, als er in der Umkleidekabine verschwand. „Ich stecke es in die Hosentasche und lasse es bei der nächsten Anprobe zu Hause“, hörte man weiter seine Stimme hinter dem Vorhang, und sie klang beinahe belustigt.

Eine der neuen Garnituren behielt Tesu gleich an. Sein indianisches Lederkostüm würde noch heute mit den Einkäufen zusammen vom Warenhaus in die weiße Villa geliefert werden.

Tesu kam sich beinahe so vor wie ein Pferd, das eingeritten werden soll und dem man zum erstenmal einen Sattel aufgezwungen hat. Alles beengte ihn, war neu und ungewohnt. Vor allem drückten ihn der Kragen und die Schuhe. Er bewegte sich deshalb ein wenig steif, sehr aufrecht und vorsichtig, was allerdings verschieden ausgelegt werden konnte.

Jedenfalls flüsterte eine der superblonden Verkäuferinnen ihrer Kollegin zu: „Guck mal, sein Gang, so was ist einfach angeboren. Bestimmt ist er ein junger Ölscheich oder ein angehender Maharadschah.“

Anschließend mußte sich Tesu für das Paßamt fotografieren lassen, und dann wartete auch schon Herr Lang-hans in der Villa mit neuen deutschen Vokabeln auf die beiden.

„Das läßt sich auch beim Spazierengehen erledigen“, schlug Mrs. Webster vor. „Ich will nämlich, daß Tesu so nebenbei die Stadt kennenlernt. Sonst fliegen wir ab, und er hat von Chicago so gut wie nichts gesehen.“

So kam es, daß sie später durch den Grant Park schlenderten, in der Mitte der semmelblonde, junge Mann mit den winzigen Sommersprossen um die Nase, rechts von ihm Mrs. Webster und links neben ihm der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah.

„Ich möchte bitte mein Frühstück“, sprach Herr Langhans ganz langsam vor, als sie so ziemlich in der Mitte des Parks den großen Buckingham-Springbrunnen erreicht hatten. Es war inzwischen dunkel geworden, und seine bunten Wasserspiele wurden von Scheinwerfern angestrahlt.

„Ich möchte bitte mein Frühstück“, wiederholte Mrs. Webster langsam Wort für Wort.

„Frühstück“, korrigierte der junge Mann aus Deutschland. „Frühstück—“

„Ich möchte bitte mein Frühstück“, sagte Tesu fehlerfrei, wenn auch mit einem deutlichen Akzent.

„Und jetzt reicht es gerade noch für den Sears Tower“, meinte Mrs. Webster, als sie eine halbe Stunde später auf ihre Armbanduhr schaute.

Der Blick von der dortigen Aussichtsplatte über die Stadt in die kerzengeraden Straßen mit den vielen Auto-lichtern und an den beleuchteten Betontürmen vorbei bis zum See war wirklich großartig.

„Übrigens sind die Wolkenkratzer in Chicago erfunden und hier auch zum erstenmal gebaut worden“, erklärte Mrs. Webster nicht ganz ohne Stolz.

„Das ist mir neu“, gab der junge Herr Langhans in einwandfreiem Englisch zu und fuhr dann in Deutsch fort: „Heute nachmittag scheint die Sonne.“

„Nachmittag ist afternoon?“ fragte Mrs. Webster.

„Sehr richtig“, erwiderte der junge Mann mit den Sommersprossen. „Und sun ist Sonne. Probieren wir’s also mal.“

„Heute nachmittag -“, Mrs. Webster überlegte und fragte dann: „Was macht die Sonne, my dear god?“

„Sie scheint“, grinste der junge Mann namens Langhans

Am Abend hörte Tesu zum erstenmal in seinem Leben ein Konzert in der Orchestra Hall, und am nächsten Vormittag schleppte ihn Mrs. Webster in das achteckige Marmorgebäude des Shedd-Aquariums.

„Man könnte einen vollen Tag in ihm herumspazieren. Es ist das größte Aquarium der Welt“, erklärte sie. „Aber wir wollen uns nur das Wichtigste ansehen, damit du wenigstens einen Eindruck bekommst.“

Sie fingen bei den Makropoden, Prachtbarben und Zahnkarpfen an. In jedem Raum waren gedämpfte Lautsprecherstimmen zu hören, die erklärten, was jeweils hinter den dicken Glasscheiben zu sehen war.

„Die Auf- und Abbewegung im Wasser ermöglicht die mit Luft gefüllte Schwimmblase in der Mitte des Fischkörpers ...“

Nach einem riesigen Bassin mit zwei Blauhaien machten sie Schluß.

Für die Mittagszeit hatte Mrs. Webster nämlich noch eine Bootsfahrt über den Fluß und den See vorgesehen. Jetzt hatte Tesu zum erstenmal vom Wasser her eine Ansicht der Stadt und der langen Reihe der Wolkenkratzerbauten, die direkt am Strand dicht nebeneinanderstanden.

Als sie wieder ans Land zurückkamen, trennten sie sich.

Tesu sollte in einem Taxi für die erste Anprobe zu Marshall Field u. Co fahren, während Mrs. Webster wegen einer Dauerwelle zum Frisör wollte und zu ihrer Schneiderin in der North Michigan Avenue.

Pennyfull hatte sich heute entschuldigt, weil er vor der Reise mit der Limousine in die Werkstatt mußte.

„Ich finde es ganz gut, daß du dich einmal selbständig machst“, meinte Mrs. Webster. Sie wartete, bis Tesu in sein Taxi geklettert war. „Also bis zum Abendessen!“ rief sie noch durch das heruntergelassene Fenster hinter ihm her.

Die Anproben waren bereits vorbereitet und schnell erledigt, so daß Tesu schon eine knappe Stunde später aus der Stadt zurückkam. Er bezahlte sein Taxi vor der Einfahrt und schlenderte zuerst über den Gartenweg und dann quer über den Rasen zu der weißen Villa.

Die Tür von der ebenerdigen Terrasse zu den Wohnräumen stand offen, und als Tesu nach Jenny suchen wollte, war die Küche genauso leer wie die anderen Zimmer. Lediglich ein Zettel lag auf dem Tisch: „Bin Einkaufen, Jenny.“

Es schien wirklich niemand im Haus zu sein.

Tesu stieg über die Treppe zum ersten Stock und wollte dort gerade in den Korridor einbiegen, als er unvermittelt stockte und stehenblieb. Sein Zimmer lag etwas seitlich und hinter einem Mauervorsprung. Die Tür war also teilweise verdeckt. Trotzdem glaubte Tesu eine Gestalt gesehen zu haben, die haargenau in diesem Augenblick in sein Zimmer gehuscht war.

Tesu duckte sich und schlich vorsichtig weiter in den Korridor hinein.

Trotz der nagelneuen Kleidung von Marshall Field u. Co fühlte er sich schlagartig wieder in die Wälder seines Stammes und in die Prärie zurückversetzt. Nur die Schuhe störten ihn. Im Handumdrehen waren sie von den Füßen.

Wie eine Katze pirschte sich Tesu an sein Zimmer heran. Die Tür war nur angelehnt. Tesu schlich sich näher und näher. Jetzt stand er so dicht vor der Schwelle, daß er durch einen schmalen Spalt ins Innere sehen konnte. Und über das, was er jetzt erblickte, war der Junge eigentlich gar nicht so sehr erstaunt.

In dem Zimmer durchwühlte ein Mann in offensichtlicher Eile Tesus Reisetaschen. Er warf alles, was ihm in die Hände kam, wie Kraut und Rüben um sich herum. Bis er anscheinend endlich gefunden hatte, was er suchte. Der Mann richtete sich auf.

Tesu öffnete die Tür und trat ins Zimmer.

„Guten Tag, Mister Pennyfull“, sagte er.

Pennyfull drehte sich blitzartig um die eigene Achse. Er riß die Augen auf und war kreideweiß im Gesicht.

Diesen Augenblick nützte Tesu. Wie ein Panther sprang er zur Seite. Dort lag sein Tomahawk neben dem Kopfputz.

Aber mittlerweile hatte sich Pennyfull von seinem ersten Schreck erholt. Als der Junge ihm nur für den Bruchteil einer Sekunde den Rücken zuwandte, rannte er los. Trotzdem zu spät.

Denn schon hatte Tesu zu einem zweiten Sprung angesetzt und landete genau zwischen Pennyfull und der Tür. Er hielt seinen Tomahawk mit der rechten Faust in Schulterhöhe und blitzte dem Dieb mit seinen hellblauen Augen drohend ins Gesicht.

Da fiel Pennyfull das Herz in die Hose. Er erinnerte sich jäh an Jennys Bericht von ihrem allerersten Besuch im Zimmer des Häuptlingssohnes, und wenn er an Tesu vorbeiblickte, konnte er ja heute noch die Kerbe in der Holzverschalung der Tür sehen. Dieser Bursche würde es wirklich fertigbringen, ihn kaltblütig zu skalpieren. Wenn auch die Zeitungen immer wieder versicherten, daß so etwas bei den heutigen Indianern inzwischen aus der Mode gekommen sei, so war er sich dessen in diesem Augenblick keinesfalls so ganz sicher.

„Seien Sie doch vernünftig, Mister Tesu, ich — ich — ich wollte ja nur — nur — hier Ordnung machen“, stotterte Pennyfull.

„Ordnung machen ist gut“, knurrte Tesu. „Und was haben Sie in der Hand?“

„Äh — äh — nichts!“ stotterte Pennyfull von neuem und hielt weiter seine linke Hand hinter dem Rücken versteckt.

„Zeigen Sie mir, was Sie da in der Hand haben“, mahnte Tesu und drehte seinen Tomahawk jetzt so, daß seine blitzende Schneide genau auf Pennyfulls Kopf zeigte.

„Also schön“, stöhnte der Butler in dem dunklen Anzug und holte seine linke Hand hinter dem Rücken hervor. Sie umklammerte Tesus Totem, das buntbestickte Lederband mit den weißen Perlen hing wie eine Schleife in der Luft.

„Es sieht jetzt vielleicht so aus, als hätte ich stehlen wollen“, druckste Pennyfull herum. „Aber ich schwöre, daß es wahr ist — ich wollte hier wirklich nur Ordnung machen — und — und daß ich das verdammte Ding gerade jetzt — also gerade jetzt, wo Sie kommen, in der Hand habe — das — das ist wirklich nur ein ganz blöder Zufall.“

„Seit wann machen Sie Ordnung in meinem Gepäck?“ fragte Tesu, ohne sich zu bewegen und ohne Pennyfull aus den Augen zu lassen. „Ich habe das Totem nur abgelegt, weil es bei den Anproben gestört hat, und ich habe es ganz sorgfältig und ganz unten in der größeren Reisetasche versteckt.“ Er blickte Pennyfull jetzt fast freundlich an. „Bei uns werden Männer, die gestohlen haben, dreimal durch ein Feuer gejagt. Was macht man hier mit solchen Männern?“

„Ich — ich habe doch gar nicht gestohlen“, versicherte der Butler mit weinerlicher Stimme.

„Du jammerst wie ein feiges Weib“, stellte Tesu angewidert fest und fragte dann wieder: „Was man in diesem Land mit Dieben macht, will ich wissen.“

„Man — man muß zuerst nachweisen, ob die betreffende Person auch tatsächlich gestohlen hat — dann kann man sie anklagen, sie kommt vor ein Gericht und wird bestraft.“

„Das bedeutet also“, überlegte Tesu, „wenn ich dich laufenlasse, kannst du hinterher einfach das Blaue vom Himmel herunterlügen, so wie du es jetzt schon getan hast.“

„Ich verstehe Sie nicht, Mister Tesu —“

„Du wirst mich sehr schnell verstehen“, erwiderte der Sohn des Häuptlings. „Ich werde nämlich nachweisen, daß du tatsächlich gestohlen hast. Und das ist gar nicht so schwer. Los, da hinüber! Mach den Kleiderschrank auf!“

Pennyfull blieb nichts anderes übrig, als zu gehorchen. Der Junge blieb mit seinem gezückten Tomahawk immer zwei Schritte hinter ihm.

„Da hinein“, kommandierte Tesu unerbittlich weiter.

Pennyfull kletterte folgsam in den geöffneten Kleiderschrank. „Mein Gott, was soll denn das?“ fragte er verzagt.

Tesu schloß nun blitzschnell die Tür, bevor Pennyfull etwas dagegen unternehmen konnte. Dann drehte er zweimal den Schlüssel im Schloß herum. Pennyfull war also zusammen mit dem gestohlenen Totem wie in eine Gefängniszelle eingesperrt.

Tesu dachte nach.

Wenn er jetzt aus dem Zimmer ging, würde der Kerl bestimmt ausbrechen. Der Schrank war leicht zu öffnen, und die Zimmertür hatte leider überhaupt keinen Schlüssel. Zudem wäre schließlich noch die Flucht aus dem Fenster möglich gewesen. Vor allem, da ja offensichtlich kein Mensch in der Villa oder im Garten war.

„Ich kann nur warten“, überlegte Tesu. „Irgendwann wird ja jemand nach Hause kommen und mich vielleicht vermissen.“

Da stand dieser herrliche, schwere Clubsessel am Fenster.

Tesu schob das Monstrum mit der Lehne gegen die Tür des Kleiderschranks. Dann holte er sich sein Buch Englisch-Deutsch und ließ sich gemütlich ins Polster fallen.

Hinter ihm und der Lehne seines Sessels rumorte es allerdings immer wieder einmal. Aber Tesu ließ sich dadurch weiter nicht stören. Er blätterte in seinem Buch bis Seite 43. Da hatte Herr Langhans gestern im Grant Park nach der letzten Stunde ein Eselsohr eingeknickt.

Inzwischen wurde es dunkler und dunkler.

Tesu mußte schon das Licht anknipsen.

Endlich waren von draußen Schritte zu hören. Kurz darauf kam Jenny ins Zimmer.

„Aber Mister Tesu“, keuchte sie und rief dann hinter sich: „Da ist er, in seinem Zimmer!“

Gleich darauf tauchte Mister Webster im Türrahmen auf. Er hatte Tesus Schuhe in der Hand.

„Ich komme aus New York zurück, frage nach dir, und kein Mensch hat eine Ahnung, wo du steckst“, bemerkte Mister Webster vorwurfsvoll. „Ich habe sofort mit meiner Frau telefoniert, die noch bei ihrem Frisör saß, und habe ihr die größten Vorwürfe gemacht, weil sie dich allein in der Stadt gelassen hat. Du könntest ja Gangstern in die Hände gefallen sein, so was gibt es hier nämlich!“

„Ja, so was gibt es hier“, antwortete Tesu bedeutungsvoll. Er sprang aus dem tiefen Sessel, rückte ihn zur Seite und schloß den Kleiderschrank wieder auf. Als er die Tür öffnete, fiel Pennyfull förmlich ins Zimmer und japste nach Luft.

Tesu brauchte nicht viel zu erklären. Ein paar Worte genügten. Mister Webster war empört. Jenny stand stumm dabei, und ihre Augen wurden wieder einmal ganz groß vor lauter Staunen.

Pennyfull wagte gar nicht mehr zu leugnen.

Die fünf Stunden in dem Kleiderschrank hatten ihn weichgekocht.

„Ich will Ihr Zimmer sehen. Wer weiß, was Sie sonst noch alles zusammengestohlen haben!“ erklärte Mister Webster in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.

Inzwischen hatte Tesu sein Totem wieder um den Hals gehängt.

In Pennyfulls Zimmer platzte dann ein paar Minuten später die Bombe.

Es war vollkommen ausgeräumt, und der Butler hatte seine Koffer bereits in Mister Websters schwarzer Limousine verstaut.

„Aha, Sie wollten sich aus dem Staub machen“, stellte Mister Webster in der Garage fest. Anschließend holte er mit Jennys Hilfe das Gepäck aus dem Kofferraum und öffnete es. Tesu hatte den Dieb inzwischen mit seinem Tomahawk bei jedem Schritt bewacht.

„So was habe ich gern“, brummte Mister Webster, als er aus einem Bündel alter Wäsche zuerst seine Reiseschecks mit allem, was dazugehörte, herausfischte und dann seine goldene Armbanduhr und eine Ledertasche mit Dollars. „Der Kerl hat meinen Schreibtisch auf den Kopf gestellt!“

Mittlerweile hatte Jenny in einem von Pennyfulls abgelatschten Schuhen eine Perlenkette und zwei Brillantarmbänder von Mrs. Webster entdeckt.

„Das ist ein glasklarer Fall für die Polizei“, äußerte sich der Hausherr, ging ans Telefon und bat um den Besuch eines Streifenwagens. „Aber dalli, dalli, wenn ich bitten darf.“

„Es tut mir ja alles so leid“, wimmerte Pennyfull. „Könnten Sie nicht —?“

„Zu spät“, unterbrach ihn Mister Webster. „Jetzt müssen Sie schon die Suppe auslöffeln, die Sie sich da eingebrockt haben. Das ist nun mal so.“

Als alles gerade vorbei war, kam Mrs. Webster atemlos ins Haus gelaufen. „Was ist passiert, um Himmels willen? Mein Taxi ist an der Einfahrt fast mit einem Polizeiauto zusammengeknallt.“

„Beruhige dich, mein Kind, und trink erst mal einen Sherry“, meinte ihr Mann. „Jenny wird dir alles ganz genau erzählen.“ Er hatte Tesu seine Hand auf die Schulter gelegt und führte ihn mit sich zur Tür. „Dein Frisör hat dich übrigens heute besonders hübsch gemacht“, meinte er noch.

„Danke“, erwiderte Mrs. Webster und ließ sich in einen Sessel fallen. „Schieß los, Jenny, oder ich explodiere vor lauter Neugier.“

Inzwischen standen Tesu und Mister Webster in der Küche und wuschen sich die Hände.

„So ein Bursche gibt einem das Gefühl, als hätte man sich schmutzig gemacht“, schimpfte der Amerikaner und schüttelte sich wie ein nasser Hund, der gerade aus dem Wasser kommt. „Brrr! Lügner und Diebe sind abscheulich und für mich so was wie ein Hautausschlag!“ Er gab Tesu die Seife. „Übrigens möchte ich mich bei dir bedanken.“

„Wieso?“ fragte Tesu. „Es war doch mein Totem, das er stehlen wollte.“
und mein Auto, meine Schecks, meine Armbanduhr und der Schmuck meiner Frau“, fuhr Mister Webster lachend fort. „Das wäre allerdings alles —!“

Eine gute Woche später war es dann soweit.

„Die Zeit ist vergangen wie weggepustet“, stellte Mister Webster fest. Er lehnte in einem Wagen des Ministeriums neben dem Fahrer und rauchte wieder einmal eine pechschwarze Zigarre. Im Fond saßen seine Frau, Tesu und der junge Herr Langhans.

„Ich bin sehr interessiert auf Berlin“, sagte Mrs. Webster auf deutsch und lächelte.

„Ich bin sehr gespannt auf Berlin“, korrigierte der junge Mann mit den winzigen Sommersprossen um die Nase. „Aber das andere versteht man auch.“

„Es ist erstaunlich, wie viel man schon mit hundert oder zweihundert Wörtern in einer fremden Sprache ausdrücken kann“, bemerkte Mister Webster jetzt wieder in Englisch. „Wenn man genug Phantasie hat“, ergänzte er nach einer Weile durch seinen Zigarrenrauch.

Am O’Hare International Airport wartete Jenny bereits am Schalter der Lufthansa mit all den Gepäckstücken, die in dem Regierungswagen keinen Platz mehr gefunden hatten.

Auch Staatssekretär Fuller hatte sich eingefunden und aus seinem Ministerium zwei Beamte mitgebracht, die sich jetzt um die Flugscheine und um die vielen Koffer kümmerten. In einem von ihnen ging auch Tesus Kopfputz und Tomahawk mit auf die Reise nach Deutschland.

Während sich bei Jenny schon nasse Augen ankündigten und Mrs. Webster sich längst zum zweitenmal die Nase puderte, weil plötzlich eine Gruppe von Fotografen und Rundfunkreportern aufgekreuzt war, verabschiedete sich der semmelblonde Herr Langhans ein wenig abseits von seinem indianischen Schüler.

Die beiden hatten sich in den vergangenen zwei Wochen angefreundet. „Darf ich dir einmal sagen, wie stolz ich darauf bin, daß ich den waschechten Sohn eines Häuptlings zum Schüler hatte.“ Dabei grinste er und holte für Tesu einen Zettel aus der Tasche. „Und da steht die Adresse meines Bruders in Bad Rittershude drauf und auch die Telefonnummer. Ich habe ihm geschrieben, daß du vielleicht vorbeikommst. Er ist nämlich rein weg verrückt auf alles, was mit Indianern zu tun hat. Im Augenblick proben sie für ein Theaterstück, in dem sie die Apachen darstellen. Es könnte doch ganz lustig sein, wenn du dir mal anguckst, was die sich so unter Indianern vorstellen. Jedenfalls würde mein ,Langer’ mit seinen Kumpeln vor Freude glatt auf die Bäume klettern. Sie nennen sich die Glorreichen Sieben, und du hättest bestimmt deinen Spaß mit ihnen.“

„Welche Aufgabe erwarten Sie in Berlin“, wollte inzwischen einer der anwesenden Rundfunkreporter von Mister Webster wissen und hielt ihm sein Mikrophon vor den Mund.

„Kein Kommentar“, erwiderte Mister Webster zugeknöpft, und Mister Fuller, der neben ihm stand, feixte ganz offen. „Also eine mehr oder weniger geheime Mission?“

„Sie haben es erraten“, antwortete Mister Webster und paffte seinen Zigarrenrauch in das Mikrophon.

„Würden Sie unseren Hörern trotzdem eine Andeutung machen?“

„Nein —“

„Wir danken Ihnen für dieses aufschlußreiche Gespräch, Mister Webster“, bemerkte der Reporter höhnisch.

Fünf Minuten später bewegte sich der Jumbo mit den Websters und Tesu an Bord über das Rollfeld.

Der junge Mann mit den Sommersprossen um die Nase stand neben Jenny auf der Aussichtsplatte über dem Flughafenrestaurant. Als der Jumbo in einem großen Bogen zur Startbahn rollte, winkten beide mit möglichst hoch ausgestreckten Armen.

Als sich die Maschine schon kurz darauf donnernd vom Boden abhob, war es mit Jennys Fassung endgültig vorbei. Sie heulte wie ein Schloßhund.

„Aber Jenny“, sagte der semmelblonde, junge Mann und reichte ihr sein Taschentuch.

„Ach Mister —“, seufzte Jenny, „thank you. Sehr freundlich.“

Der geheimnisvolle Mann aus dem Regen

„Jammerschade“, behauptete Herr Müller, als er im Hotel zum Kurfürsten seine Rechnung bezahlte. „Jetzt hat man grade angefangen, sich zu erholen und richtig wohl zu fühlen, da macht dieser blöde Anruf gestern abend alles kaputt.“ Er hob die Schulter, ließ sie wieder fallen und seufzte. „Und ich hab’ mir gar nichts dabei gedacht, als ich in meinem Büro anrief; und dann aus heiterem Himmel —“ Er seufzte zum zweitenmal und sagte, anstatt den Satz zu beenden, nur: „Na ja —“

„Geschäfte sind leider manchmal wichtiger als die Gesundheit“, bemerkte Herr Pelz in seiner dunkelgrünen Portiersuniform und gab dem rothaarigen Gast das Wechselgeld zurück. „Obgleich man das nicht zulassen sollte, meine ich.“

„Wie recht Sie haben“, stimmte Herr Müller zu. „Aber ich komme bald zurück, und dann wird alles nachgeholt.“

„Wir stehen jedenfalls immer zur Verfügung“, entgeg-nete Herr Pelz höflich und zauberte den Zwanzigmarkschein, den ihm Eberhard Müller als Trinkgeld über den schmalen Tisch der Portiersloge zugeschoben hatte, unbesehen in seine Jackett-Tasche. Eine dreißigjährige Berufserfahrung hatte diese Bewegung perfekt gemacht. „Besten Dank, es wäre wirklich nicht notwendig gewesen“, sagte er so nebenbei.

Der Page Fridolin wartete mit dem Gepäck bereits am Wagen des Gastes auf dem Parkplatz im Hof. „Besten Dank“, sagte auch er, als ihm der Rothaarige ein Fünfmarkstück in die Hand drückte, nachdem seine zwei Koffer und eine Aktentasche verstaut waren. „Gute Reise“, wünschten anschließend der Hotelportier und der Page im Duett, als Herr Eberhard Müller noch einmal mit einem freundlichen Lächeln durch das Seitenfenster seines Wagens winkte. Dann fuhr er los.

„Es ist geradezu beleidigend, für wie dämlich uns manche Gäste halten.“ Chefportier Pelz schüttelte den Kopf. Er war inzwischen zusammen mit seinem Pagen wieder in die Hotelhalle zurückgekommen. „Er hat in den ersten Tagen zwei Ferngespräche geführt, und damit hatte es sich. Ich weiß es, weil ich doch seine Rechnung gemacht habe. Von einem Anruf gestern abend keine Spur. Sein ganzes Gefasel war so unecht und so verlogen wie der Stammbaum eines Gebrauchtwagens. Aber mir soll’s egal sein, weshalb er früher abgereist ist. Vermutlich hat er sich einfach nur gelangweilt.“

„Immerhin fünf Mark Trinkgeld“, bemerkte der spindeldürre Page Fridolin mit den Goldknöpfen auf seiner Weste.

„Zuviel für einen wirklichen Mann von Welt“, stellte der Chefportier trocken fest und legte seinen Kopf ein wenig auf die Seite. „Was ist jetzt los?“

„Musik“, stellte Fridolin Paschulke fest.

„Frappierend, wie dein Gehör noch funktioniert“, bemerkte der Chefportier.

Als sie dann durch die gläserne Eingangstür spazierten und danach nebeneinander auf der breiten Eingangstreppe standen, sahen sie, wie drüben auf dem Rathausplatz gerade die Mannschaft des FC Bad Rittershude lachend und teilweise mit ausgestrecktem Zeigefinger und Daumen in einen Omnibus kletterte. Die Feuerwehrkapelle spielte, und mindestens zweihundert Menschen standen herum, riefen durcheinander und schwenkten blau-gelbe Fähnchen.

Das alles passierte zur selben Zeit, als Tesu zusammen mit Mrs. Webster noch durch Chicago bummelte und eine gute Woche bevor sie mit ihrem Mann gemeinsam an Bord einer siebzig Meter langen Boeing 747 mit fauchendem Triebwerk auf dem O’Hare International Airport zur Startbahn rollte.

Auf dem Marktplatz in Rittershude spielte die Feuerwehrkapelle inzwischen einen Tusch, und der erste Bürgermeister, der so halb im Laufschritt aus dem Rathaus gekommen war, wippte jetzt auf den Zehenspitzen und rief: „Ich möchte aussprechen, was wir in diesem Augenblick alle denken.“ Er hob seine Stimme an. „Gute Reise, liebe Freunde vom FC Bad Rittershude, und ein erfolgreiches Spiel.“

Die Leute applaudierten und schwenkten wieder ihre Fähnchen.

Und da der erste Bürgermeister unterdessen zwischen der Mannschaft den Redakteur Hildesheimer zusammen mit dem jungen Fotografen der Bad Rittershuder Nachrichten entdeckt hatte, kletterte er zwei Stufen in den Omnibus und steckte seinen Kopf ins Innere: „Werdet ihr in München noch Zeit zu einem Training haben?“ fragte er so fachkundig wie möglich.

„Deshalb fahren wir ja jetzt schon los“, rief Herr Kliemann aus einer der hinteren Sitzreihen. „Zwei Stunden heute noch im Olympiastadion, das hab’ ich von den Bayern verlangt. Damit wir das Monstrum kennen, wenn wir morgen zum Pokalspiel einlaufen.“

Die Spieler riefen durcheinander: „Sehr richtig!“ oder „Unser Trainer ist eben Klasse“ oder auch nur „Bravo, Hugo!“ Das war nämlich Herrn Kliemanns Vorname.

Da der junge Pressefotograf währenddessen sein Blitzlicht gleich dreimal auf den ersten Bürgermeister abgeschossen hatte, beließ es dieser bei dem kurzen Gespräch und verabschiedete sich jetzt endgültig von der Mannschaft. „Wir kommen ja alle hinterher, und morgen habt ihr die ganze Stadt im Rücken!“

Die Feuerwehrkapelle fing wieder an zu spielen, die versammelten Menschen winkten noch einmal, und aus dem abfahrenden Omnibus winkten die lachenden Spieler durch die Fenster zurück.

„Abwarten und Tee trinken“, bemerkte Chefportier Pelz drüben vor dem Hotel zum Kurfürsten und wandte sich wieder der gläsernen Drehtür zu. „Wie kommst du nach München, mit einem Sonderzug oder mit einem Bus?“

„Per Anhalter“, antwortete der spindeldürre Page Fridolin pfiffig. „Ich heiße doch Paschulke und nicht Rothschild. Zudem spar’ ich jeden Groschen für ein Mofa.“

„Aus dir kann noch was werden“, stellte Herr Pelz grinsend fest. Dabei blickte er auf seine Armbanduhr. „So, und jetzt kannst du so langsam die Zeitung auf Zimmer 18 bringen.“

Im Frisörsalon Treutlein hatte sich mittlerweile Fleischermeister Karfunkel den Bart stutzen lassen, Studienrat Dr. Purzer wurde schon zum zweitenmal vom Chef persönlich eingeseift, und Bademeister Pohmann bekam von Fritz für München einen neuen Haarschnitt verpaßt. Bei seiner Schwester Corny döste drüben in der Damenabteilung Frau Kubatz unter der Trockenhaube vor sich hin. Frau Erika Bandel blätterte in einer Illustrierten und wartete mit feuchtem Haar auf die Lockenwickler.

Von der Straße her war das Quietschen einer Bremse zu hören, ein Motor röhrte kurz auf und wurde dann abgestellt. Gleich darauf klingelte die Ladenglocke, und der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten schneite durch die Tür. Vor dem Schaufenster konnte man sein knallrotes Cabrio sehen. „Guten Morgen allerseits“, sagte Herr Kubatz. „Unsere Mannschaft ist gerade mit Pauken und Trompeten losgedonnert.“ Dann rief er zu seiner Frau in der Damenabteilung hinüber: „Na, wie weit bist du? Wir müssen auch bald starten, wenn wir noch rechtzeitig zum Training im Olympiastadion sein wollen.“

„Höchstens noch eine Viertelstunde“, antwortete Corny. „ Ihre Frau sitzt unter der Haube, macht ein kleines Nickerchen und kann Sie momentan nicht verstehen, Herr Kubatz.“

„Wie schön für sie“, lachte der Chefredakteur, und der ganze Salon lachte mit. Außer Frau Kubatz natürlich.

„Sonst was Neues?“ fragte Studienrat Dr. Purzer.

„Im Blumengeschäft am Rathausplatz fabrizieren die Kohls mit ihren Angestellten schon seit sechs Uhr morgens ganze Gebirge von Girlanden für den Empfang unserer Fußballhelden, wenn sie nach dem Spiel zurückkommen. „

„Ein wenig voreilig vielleicht“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer. „Andererseits ist es ja schon ein Phänomen, daß unser FC überhaupt dabei ist.“

„Und falls wir eins auf die Nase kriegen“, ergänzte Herr Kubatz vergnügt, „was ja zu vermuten ist, wird in der ganzen Stadt niemand auf die Idee kommen, einen Zusammenhang zwischen der Niederlage und dem Können unserer Mannschaft zu vermuten.“ Er stopfte sich eine Pfeife. „O nein, dann können nur geheimnisvolle kosmische Kräfte oder so etwas Ähnliches das Unglück herbeigezaubert haben!“

Studienrat Dr. Purzer kicherte und wollte schon in ein Gelächter ausbrechen. Aber Vater Treutlein warnte ihn. „Bitte jetzt nicht bewegen, Herr Studienrat, wenn ich Sie nicht schneiden soll.“ Er hatte gerade damit angefangen, die linke Wange gegen den Strich zu rasieren.

„Ich finde es aber gar nicht schön, jetzt schon von einer Niederlage zu reden“, rief Frau Erika Bandel aus der Damenabteilung herüber. „Im Augenblick und auch morgen im Stadion sollten wir alle von unserem Sieg überzeugt sein. Wieso setzen wir uns sonst überhaupt in die Sonderzüge?“

„Ein wahres Wort“, warf Bademeister Pohmann ein. „Ich fahre übrigens schon heute nachmittag mit dem Bus um drei Uhr fünfzehn.“

„Aha, genau wie die Herren Bemmelmann und der ganze Skatklub“, sagte Vater Treutlein lachend. „Da wird dann abends kräftig auf die Pauke gehauen—!“

„Gehört ja auch dazu, wenn man schon mal in München ist“, erwiderte Herr Pohmann.

„Wir sind nicht so vergnügungssüchtig“, ließ sich Frau Bandel wieder hören. „Wir nehmen morgen früh den zweiten Sonderzug um sechs Uhr achtunddreißig.“

„Und es stimmt tatsächlich, daß der Professor mitfährt?“ wollte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten wissen.

„Das ist so sicher wie die Steuer“, versicherte die Besitzerin der Milchbar. „Ich hab’ ja schon die Fahrkarten in der Tasche, und es ist ausgemacht, daß ich ihn rechtzeitig telefonisch wecke.“

„Übrigens, am Montag ist’s mal wieder soweit“, ließ sich jetzt Fritz Treutlein hören. Montags war der Frisörsalon ja geschlossen, und alle drei Wochen verdiente sich der Lehrling ein zusätzliches Taschengeld, wenn er mit seinen Scheren und Bürsten in der Ledertasche zum Haareschneiden in die Haselnußstraße hinausradelte.

„Laß dir diesmal aber Zeit, weil wir doch erst nachts zurückkommen“, meinte Frau Bandel. „Vielleicht will der

Professor ausschlafen.“ Sie legte jetzt ihre Illustrierte weg, weil Corny mit den Lockenwicklern kam. „Und klingele ein paarmal. Es könnte ja sein, er denkt nicht dran, daß er dich bestellt hat. Je mehr er arbeitet, um so vergeßlicher wird er in der letzten Zeit.“

„Was macht er eigentlich“, fragte Herr Kubatz ein wenig neugierig.

„So genau weiß ich das auch nicht“, erwiderte Frau Bandel. „Wenn er in seinem Laboratorium verschwindet, dreht er den Schlüssel herum, und ich darf da auch gar nicht saubermachen. Aber es muß schon ziemlich wichtig sein, was er hinter seiner verschlossenen Tür ausknobelt. Jedenfalls kommen Ferngespräche von überall her, manchmal sogar vom Ausland, und seine Post wird auch immer mehr. Es gibt Tage, da geht sie nicht in den Briefkasten. Ganz abgesehen von den Besuchern, die ihn zu Besprechungen ins Hotel zum Kurfürsten einladen oder mit schicken Autos und piekfeinen Lederköfferchen zu ihm ins Haus kommen.“

Frau Bandel kam sich ein wenig wichtig vor und sprudelte wie ein Wasserfall. „ Und immer häufiger passiert es, daß er Hals über Kopf, und ohne vorher ein Wort zu sagen, kurze Reisen antritt. Ich komme ahnungslos ins Haus, und die Wohnung ist leer. Irgendwann klingelt dann auf einmal das Telefon, und er ruft mal aus Hamburg an oder mal aus Düsseldorf. Er hätte es leider total verschwitzt, mir Bescheid zu sagen, entschuldigt er sich dann, und im übrigen sei er morgen oder übermorgen wieder zurück. Sein Kopf muß mit Wissenschaft so vollgestopft sein, daß er darin für andre Dinge gar keinen Platz mehr hat. Aber inzwischen erschüttert mich ja nichts mehr.“

„Stimmt also der alte Witz doch“, bemerkte Vater Treutlein, „daß Professoren bei jeder Gelegenheit ihren Hut oder ihren Schirm vergessen.“

„Solang es dabei bleibt, geht’s ja noch“, lachte die Besitzerin der Milchbar in der Ahornstraße.

In diesem Augenblick befreite Corny Treutlein die Frau des Chefredakteurs von ihrer Trockenhaube und machte sie behutsam wieder wach. Frau Kubatz schlug die Augen auf und blickte sich verwundert um.

„Mein Gott, habt ihr euch denn gar nichts zu sagen, es war ja mäuschenstill hier drin“, meinte sie und tröstete dann ihren Mann. „Wenn du deine Pfeife ausgeraucht hast, bin ich auch mit meinen Haaren fertig.“

Inzwischen transportierte ein Teil der Bad Rittershuder Schüler die für München zusammengebastelten Transparente und blau-gelben Fahnen zum Bahnhof und deponierte sie dort in der Gepäckaufbewahrung. Von dort konnte man sie dann morgen früh im Handumdrehen zu den Waggons bringen. Denn die Sonderzüge, die aus der Kreisstadt kamen, durften die Strecke nicht blockieren und mußten deshalb in einer Viertelstunde abgefertigt werden.

Die übrigen Jungen der beiden Schulen, und unter ihnen die Glorreichen Sieben, hatten zur selben Zeit wieder einmal eine Probe für die Osterfestspiele in der Freilichtbühne, deren Beginn sich ausgerechnet heute verzögerte.

„Guten Tag, alle gleich mal herhören“, hatte der Theaterdirektor seine jungen Statisten begrüßt. „Unsere Werkstätten haben heute bereits die Kostüme geliefert, und die Garderobiers werden sie jetzt unter euch verteilen.“

Es zeigte sich danach, daß der Kopfschmuck der Apachen und Sioux aus weißen oder rotgefärbten Gänsefedern bestand. Die Lendenschurze waren aus Wachstuch fabriziert und die Tomahawks aus Holz. Silberbronze sollte anstelle von Metall die Waffen gefährlich erscheinen lassen.

„Was die Mokassins betrifft, so erwarten wir noch ein günstiges Preisangebot“, verkündete Herr Friedebold. „Notfalls könntet ihr ja auch barfuß gehen.“

Unter den Schülern brodelte es unheilvoll. Trotzdem ließen sie vorerst die Verkleidung über sich ergehen.

„Wie beim Kindermaskenball“, grollte Karlchen Kubatz. „Da kommt man sich ja ziemlich blöd vor.“

„Wir sind hier leider nicht in Hollywood“, erwiderte der Theaterdirektor. „Und dann müßt ihr euch noch die Hautfarbe dazudenken. Selbstverständlich werdet ihr am ganzen Körper geschminkt. Schließlich seid ihr Rothäute.“

„Auch das noch“, stöhnte Paul Nachtigall.

„Ich fordere Gagenerhöhung“, rief Ulli Buchholz von der Maximilianschule. „Da geht ja hinterher das ganze Geld für Seife drauf.“

„Natürlich werdet ihr von unseren Maskenbildnern nach jeder Vorstellung wieder abgeschminkt“, versuchte der Theaterdirektor seine Indianerstatisten zu beruhigen. „Im übrigen habe ich noch eine erfreuliche Nachricht.“ Er kletterte von seinem Regiestuhl auf eine Bank. „Unsere Aufführung wird eine ungeahnte Bereicherung erfahren. In harten Kämpfen mit der Rathauskasse ist es mir gelungen, drei sogenannte ,Stuntmen’ mit ihren Pferden und einen echten Indianer namens Häuptling Schwarzfeder zu engagieren. Die Herren arbeiten üblicherweise als Sensationsdarsteller beim Fernsehen, Film und manchmal auch in einem Zirkus. Die drei ,Stuntmen’ können auf Kommando Pferde mitten im Galopp stürzen und sich abwerfen lassen, während der Indianer die Kunst des Lassowerfens, des Bogenschießens und des Tomahawkwurfs beherrscht. Leider ist die Tagesgage dieser Künstler außerordentlich hoch, so daß wir sie erst ab der Generalprobe und dann natürlich für alle Vorstellungen verpflichten konnten.“ Theaterdirektor Friedebold kletterte nach dieser Ankündigung wieder auf die Erde, ließ sich in seinen Regiestuhl plumpsen und rief jetzt: „Auf die Anfangspositionen, wenn ich bitten darf. Wir beginnen.“

Der Hauptdarsteller des Winnetou hatte immerhin ein Kostüm aus Waschleder, und seine lange, schwarze Pferdehaarperücke wirkte auf eine gewisse Entfernung ziemlich echt.

Der Schauspieler, der Old Shatterhand darstellte, war erkältet.

Er hatte sich deshalb nicht umgezogen, trug einen Mantel und einen dicken Wollschal. Da er auch heiser war, deutete er seine Texte nur leise an.

Nach einer halben Stunde protestierte der dickliche Sputnik: „Entschuldigung, aber ich kriege jetzt allmählich eine Gänsehaut.“

„Ich schließe mich meinem Vorredner an“, krähte Hans Pigge mit dem hellblonden Pagenkopf.

„Ja, leider haben sich inzwischen Wolken vor die Sonne geschoben“, gab Herr Friedebold zu. „Kostüme also abliefern und wieder Hemd und Hose anziehen.“

Als er dann am Nachmittag den letzten Akt seines Indianerdramas probiert hatte und endgültig Schluß machte, rollte der Omnibus mit dem Bad Rittershuder Skatklub bereits auf Nürnberg zu.

Selbstverständlich hatten sich längst überall zwischen den Sitzbänken Gruppen gebildet, sie knallten ihre Karten auf die Lederpolster und ließen die Bierflaschen kreisen.

Herr Bemmelmann rauchte eine seiner teuersten Zigarren und gewann so ziemlich jedes Spiel.

„Das da noch für Tante Ottilie!“ rief er gerade und blätterte lachend eine ganze Latte von Assen vor sich hin.

„Langsam gehst du mir auf den Wecker, du Falschspieler“, schimpfte Fleischermeister Karfunkel.

„Und ich bin ein dreifaches Hornvieh und ein ausgemachter Idiot“, regte Bademeister Pohmann sich auf. „Dabei habe ich alles in der Hand gehabt. Alles, was man sich nur wünschen kann!“

Als der Omnibus von der Autobahn in die Ausfahrt nach München kurvte, wurde es schon dunkel, und ein Teil der Fahrgäste war schon ein wenig angeheitert. Trotzdem verabredeten sie sich alle noch zu einem Besuch im Hofbräuhaus.

„Aber zuerst müssen wir unsere Zimmer belegen und unser Gepäck loswerden“, meinte Rechtsanwalt Dr. Semmelroth.

Der riesige Omnibus spielte also Taxi und brachte die Herren nacheinander zu den Pensionen und Hotels, in denen das Verkehrsamt für sie gebucht hatte.

Während sie sich kreuz und quer über München verteilten, klingelte in Bad Rittershude bei Frau Erika Bandel das Telefon.

Die ganze Stadt hatte sich an diesem Abend schon mit den Hühnern aufs Ohr gelegt, und selbstverständlich war auch die Besitzerin der Milchbar schon mitten im Schlaf.

„Hat der Mensch Töne“, brummte sie und nahm den Hörer ab. „Ja, wer ist denn da so bescheuert, daß er mich mitten in der Nacht —“ Sie verschluckte den Rest des Satzes, weil sie die Stimme von Professor Keller erkannte.

„Entschuldigen Sie vielmals, liebe Frau Bandel“, sagte er. „Besser, ich störe Sie jetzt, als daß Sie sich morgen früh auf dem Bahnsteig die Füße in den Bauch stehen und vergeblich auf mich warten.“

„Wieso? Haben Sie sich’s doch anders überlegt?“

„Nein, ich würde wahnsinnig gerne in München mit dabeisein“, erklärte der Professor. „Aber ich sitze hier noch mitten in der Arbeit und komme bestimmt nicht vor drei oder vier ins Bett. Leider haben sich für Montag nachmittag überraschend zwei Kollegen aus Bremen angesagt, und da muß ich mit meinem letzten Versuch durch sein. Ich werde also auch morgen nicht aus dem Labor rauskommen. Jetzt hab’ ich Sie wohl sehr enttäuscht?“

„Ein wenig schon“, gab Frau Bandel zu. „Ich hatte mich auf den gemeinsamen Ausflug wirklich gefreut. Aber was nicht geht, geht halt nicht.“

„Ich bitte noch einmal um Entschuldigung, trotzdem viel Vergnügen morgen, und schlafen Sie schnell weiter“, meinte der Professor zum Abschluß.

„Wirklich schade“, dachte Frau Bandel und legte den Hörer wieder auf. Sie wollte gerade die Nachttischlampe ausknipsen, als ihr blitzartig der Page Fridolin Paschulke einfiel. Vielleicht war es noch nicht zu spät. Sie machte wieder Licht, suchte im Telefonverzeichnis nach der Nummer des Hotels zum Kurfürsten und wählte.

„Sie haben aber eine ulkige Vorstellung von unserem Beruf“, entgegnete Chefportier Pelz, als sie ihn fragte, ob er auch schon geschlafen hätte. „Natürlich können Sie den Fridolin noch sprechen.“

„Paschulke“, meldete sich der Page ein wenig förmlich. „Womit kann ich dienen?“

„Du sei mal nicht so stinkvornehm, du Schurke“, meinte Frau Bandel lachend, und Fridolin, der inzwischen begriffen hatte, wer am anderen Ende der Strippe hing, lachte mit.

„Du hast mir doch gestern in meiner Milchbar erzählt, daß du per Anhalter nach München willst“, meinte Frau Bandel. „Mein Professor hat gerade abgesagt, und wenn du willst, lade ich dich mit seiner Fahrkarte zum Sonderzug um sechs Uhr achtunddreißig ein.“

Der spindeldürre Page bedankte sich am nächsten Morgen dadurch, daß er besonders frühzeitig auf dem Bahnhof war.

Als Frau Bandel mit einer ziemlich großen Reisetasche und im Regenmantel über den Bahnsteig trippelte, winkte er bereits aus dem Zug, der gerade eingefahren war.

„Hallo, hierher, Frau Bandel“, rief er. „Ich habe zwei Fensterplätze für uns belegt.“

„Das war aber sehr aufmerksam von dir“, freute sich die Besitzerin der Milchbar, als sie sich durch die übrigen Reisenden bis zu Fridolin durchgedrängelt hatte.

„Keine Ursache“, entgegnete der Page und half Frau Bandel aus dem Regenmantel.

„Besten Dank“, meinte sie und fügte hinzu: „Ich hab’ ihn für alle Fälle mitgenommen, weil es nach Regen riecht.“ Gleich darauf sagte sie noch: „Ach, wie nett, daß wir zusammensitzen, guten Morgen alle zusammen.“

Nebenan hatte der Taxiunternehmer Lohmeier Platz genommen und ihm gegenüber Herr Kohl von der Blumenhandlung am Marktplatz. Beide mit ihren Frauen.

„Fünf Züge sind schon abgefertigt und unterwegs“, rief in diesem Augenblick der Stationsvorsteher durchs offene

Fenster. Dabei legte er die Hand an seine rote Mütze. „Ebenfalls guten Morgen allerseits.“ Er pustete in seine Trillerpfeife und rief hinterher laut: „Bitte einsteigen, der Zug fährt in vier Minuten ab.“ Gleich darauf sagte er ein wenig stolz wieder ins Abteil hinein. „Und nicht die geringste Verspätung bis jetzt.“ Anschließend rief er wieder ganz laut: „Türen schließen, wir fahren ab!“

Als sich der Zug dann in Bewegung setzte, lehnte sich Frau Bandel in ihre Ecke und blickte vergnügt zu dem Pagen Fridolin hinüber: „Und jetzt bilden wir uns ein, daß wir irgendwohin in die Sommerfrische fahren.“

Da etwa um dieselbe Zeit auch der letzte Omnibus den Rathausplatz verließ, war Bad Rittershude an diesem frühen Sonntagmorgen beinahe schlagartig so leer wie eine weggeworfene Konservenbüchse.

Vor den Fenstern der Wohnungen waren die Rolläden heruntergelassen, und in den Straßen ließ sich keine Menschenseele blicken, ganz einfach deshalb, weil die ganze Stadt ausgeflogen war.

Von der Richtung des Güterbahnhofs kam eine dunkle Wolkenwand rasch immer näher, als würde sich ein Gewitter oder ein Sturm zusammenbrauen. Die ersten dicken Regentropfen fielen schon schräg auf die Bänke für Spaziergänger im Kurpark.

Sie zerplatzten auch auf dem Dach und auf der Windschutzscheibe eines grauen Volkswagens, Modell Golf, mit einer Münchner Autonummer. Er war sehr langsam über einen Feldweg gekommen und hielt jetzt hinter einem hohen Gebüsch dicht bei der Haselnußstraße.

Der Fahrer war seitlich mit zwei Rädern auf eine Grasnarbe gefahren und stellte den Motor ab. Er blieb eine ganze Weile hinter dem Steuerrad sitzen, ohne sich zu bewegen. Nur seine Augen suchten zuerst geradeaus und dann im Rückspiegel die Umgebung ab. Schließlich blickte er auf seine Armbanduhr. Es war genau sechs Uhr fünfundvierzig.

Der Mann nahm jetzt zwei vorbereitete Plastiksäcke vom Beifahrersitz, zog sie über seine Schuhe und schnürte sie über den Füßen fest zusammen. Dann zog er sich schwarze Lederhandschuhe an, griff noch nach einem schmalen Metallkoffer und stieg vorsichtig aus.

Es war für den Mann kein Problem, über einen ziemlich verkommenen Zaun aus verrostetem Maschendraht zu klettern. Er mußte auch nicht befürchten, dabei von der Straße aus gesehen zu werden. Das alte Haus lag hinter dem verwilderten Garten wie in einem Versteck, und sein Besitzer war ja mit dem Sonderzug um sechs Uhr achtunddreißig nach München abgereist.

Zwischen den Treppensteinen begann das Gras zu wachsen, und der alte Messingklopfer an der Haustür war mit Grünspan überzogen. Als der Mann das einfache Schloß aufstemmte, gab es kurz ein Geräusch, weil morsches Holz splitterte.

Der Mann wartete einen Augenblick, horchte in die Stille und blickte sich um.

Der Regen prasselte jetzt auf das Laub der Bäume. Gleichzeitig donnerte es vom Zobelberg her. Das erste Frühlingsgewitter in diesem Jahr.

Der Mann schlüpfte durch die geöffnete Haustür, ging durch den halbdunklen Korridor, erreichte einen Wohn-raum und bewegte sich mit seinen in Plastik verpackten Schuhen, ohne Spuren zu hinterlassen, wie auf Socken weiter. Jetzt gab er sich gar keine Mühe mehr, Geräusche zu vermeiden. Er blickte nur kurz in eine Küche und darauf in eine Art Vorratsraum, bis er dann das Arbeitszimmer des Professors entdeckt hatte. Die Regale waren bis an die Decke mit Büchern vollgestopft, und den großen Schreibtisch deckten Papiere, Zettel mit Notizen, Listen mit Zahlenreihen und handgeschriebene Manuskripte fast vollständig zu.

Der Mann beeilte sich jetzt. Er schien gefunden zu haben, was er suchte, und raffte alles, was an Geschriebenem auf der Schreibtischplatte lag, zusammen, ließ es in seinem Metallkoffer verschwinden. Anschließend durchsuchte er auch noch die Schubladen, aber er war enttäuscht, als er darin nur wissenschaftliche Zeitschriften fand, die ihn nicht interessierten.

Der Mann wußte, daß es im Haus noch ein Laboratorium geben mußte. Das konnte nur im Keller liegen. Er ging also zu der schmalen, eisernen Treppenspirale, die nach unten führte. Dabei erschrak er kurz vor seinem eigenen Schatten, als er an einem Spiegel vorbeikam. Unwillkürlich ging er von diesem Moment an auf Zehenspitzen.

Als er seinen Fuß gerade vorsichtig auf die erste Stufe setzte, erschrak er zum zweitenmal.

Er blieb wie erstarrt stehen, weil er glaubte, Schritte und dann ein Knarren gehört zu haben.

Er bewegte sich ganz behutsam zurück und wollte sich gerade in den Schatten eines breiten Eichenschrankes drücken, als jetzt im Obergeschoß eine Tür scharf aufschnappte. Fast im selben Augenblick fiel Licht über eine breite, mit Teppichen belegte Treppe, und die Stimme des Professors rief: „Hallo, ist da jemand?“

Dem Mann brach am ganzen Körper der Angstschweiß aus. Er feuchtete seine Lippen mit der Zunge an und sagte zu sich selbst: ,Er ist gar nicht weggefahren. Bleib jetzt ganz ruhig. Sei kein Narr, reiß dich zusammen!’ Und dann wiederholte er blitzschnell in Gedanken: ‚Verdammter Mist, er ist wirklich nicht weggefahren!’

Inzwischen kam der weißhaarige Gelehrte die Treppe herunter. Vorerst war nur seine Silhouette zu erkennen. Aber dann blitzten in dem Lichtstrahl, der vom ersten Stock herunterfiel, zuerst die Gläser seiner goldumrandeten Brille auf, gleich danach war sein ganzes Gesicht beleuchtet und auch das Metall eines Revolvers, den er in der rechten Hand hielt.

„Ist da jemand?“ fragte der Professor wieder. Er blieb jetzt mitten auf der Treppe stehen. „Ich höre Atem“, sagte er. „Ich weiß, daß da jemand ist. Zeigen Sie sich, oder ich schieße!“

,Nichts wie weg!’ hämmerte es im Kopf des Mannes. Er wußte in diesem Augenblick nicht mehr, was er tat. Er wirbelte rasch herum und rannte los.

„Stehenbleiben!“ rief der Professor und schoß zur Warnung irgendwohin in die Dunkelheit zwischen dem Korridor und dem Wohnraum. Gleichzeitig machte er einen Schritt auf die nächste Stufe. Und da passierte es. Er verlor den Halt, fiel um und stürzte über die Stufen der Treppe, bis er an ihrem Ende hart aufschlug und regungslos liegenblieb.

Genau in derselben Sekunde lehnte Frau Erika Bandel ahnungslos auf ihrem Fensterplatz im Sonderzug nach München.

Sie hatte für den Pagen namens Fridolin längst zwei Wurstbrote zum Frühstück aus ihrer Reisetasche geholt.

Im übrigen sang der ganze Waggon gerade: „So ein Tag, so wunderschön wie heute ...“

Obgleich es draußen nach Strich und Faden regnete.

Zwerge versetzen Berge

München empfing Bad Rittershude in strahlender Sonne. Die letzten Sonderzüge und Omnibusse waren im Laufe des Vormittags angekommen. Es blieb also noch Zeit für einen Spaziergang durch den Englischen Garten oder zur fast zwanzig Meter hohen Dame Bavaria am Rande der Theresienwiese. Andere setzten sich hinter ein Stück Torte in eines der offenen Schwabinger Straßencafes, und wer es bequemer haben wollte, bummelte bloß durch die Fußgängerzone, bewunderte die Frauentürme und bestaunte dann, wie Erika Bandel, pünktlich um zwölf Uhr vom Marienplatz aus das Glockenspiel am Rathaus. Einige wenige schlenderten durch das Nationalmuseum oder gar durch die Pinakothek, weil sie einen echten Dürer sehen wollten.

Jedenfalls waren die meisten wohl schon zum Urlaub auf Gran Canaria oder gar mit Pauschalreisen in Kenia gewesen. Die bayerische Hauptstadt dagegen besuchten sie zum ersten Mal. Sie lag ja auch viel zu nah vor der eigenen Haustür.

Endlich war es dann soweit.

Zuerst konnte man auf der Fahrt zum Oberwiesenfeld den Olympiaturm mit dem drehbaren Aussichtsrestaurant sehen und dann das riesige Zeltdach aus Drahtseilen und mit seiner Abdeckung aus Plexiglas.

Trainer Kliemann hatte sich mit seiner Mannschaft längst in den geradezu feudalen Umkleideräumen breitgemacht, als die ersten Besucher aus Bad Rittershude durch die breiten Tore ins Stadion spazierten.

„Das ist ja alles so piekfein wie in einem Fünfsterne-Hotel“, hatte der Linksaußen Erich Pieper von der städtischen Straßenbahn gestaunt. „Ruhebetten, Sauna, Massagebänke, Schwimmbecken. Nicht zu fassen!“

„Wenn ich da an unsre mickrige Dusche denke, vor der wir zu Hause nach jedem Spiel Schlange stehen“, unterbrach ihn der Blondschopf Karli, der beim Finanzamt sein drittes Lehrjahr machte. „Profi müßte man sein

Aber als sich dann die erste Verwunderung gelegt hatte, breitete sich allmählich Lampenfieber aus, wie unter Schauspielern vor einer wichtigen Theaterpremiere.

Die Spieler schnürten sich schon zum zweiten oder dritten Mal die Stiefel, kontrollierten ihre Stollen, saßen auf ihren Bänken herum und standen plötzlich völlig grundlos wieder auf.

„Laßt euch durch das idiotische Warten nicht nervös machen, Männer“, mahnte Herr Kliemann. „Und nachher wird ohne jeden Respekt aufgespielt. Wenn die auch ein paar Nationalspieler und sogar Weltmeister dabei haben, Schneebälle können die Bayern auch nicht braten.“ Er lachte übertrieben laut in der Hoffnung, daß er seine Zöglinge anstecken würde. Aber eigentlich grinste nur der italienische Kellner aus Rinaldos Eisdiele. „Wie dem auch sei“, fuhr der Trainer daraufhin fort. „Auf keinen Fall verlieren wir zweistellig, und ein Ehrentor ist das wenigste, was Bad Rittershude von euch erwartet.“

„Daß wir vielleicht gewinnen“, meinte der große von den zwei Langhammer-Brüdern, „also daran glauben Sie überhaupt nicht mehr?“

„Himmeldonnerwetter, wer sagt denn das“, polterte der Tankstellenbesitzer los. „Der Ball ist rund, und grade im Pokal hat es schon die unverschämtesten Wunder gegeben.“

In dem Omnibus, der sie von Bad Rittershude hierher gebracht hatte, kramte die Jugendmannschaft inzwischen ihre Trainingsanzüge aus dem Reisegepäck und zog sich um.

„Junge, Junge“, stöhnte Emil Langhans, als er seine Blue jeans über einen Sitz warf, und holte tief Luft.

Auch hier war die Luft elektrisiert.

„Wo bloß Pohmann bleibt?“ fragte Ulli Buchholz eine Minute später. Er schlüpfte bereits in die blaue Jacke mit dem Vereinswappen auf der linken Brustseite.

„Da ist er schon“, rief der Bademeister, der im selben Augenblick die Tür aufgemacht hatte. „Wenn ihr fertig seid, können wir los. Eure Plätze hab’ ich mir schon zeigen lassen.“

„In Bad Rittershude soll es Kröten regnen“, sagte Karlchen Kubatz in die Stille. „Mein Vater hat noch vor einer halben Stunde mit seiner Redaktion telefoniert.“

„Sollte mich gar nicht wundern“, meinte Herr Pohmann. Kurz darauf dirigierte er seine Knaben im Laufschritt über den Parkplatz zum Stadion. Die Jugendmannschaften der beiden Vereine waren als Balljungen am Spielfeldrand vorgesehen. Die Bayern auf der Westseite und ihre Gegner ihnen gegenüber.

Um drei Uhr sollte das Spiel angepfiffen werden. Eine halbe Stunde vorher zeigte es sich schon, daß die achtzigtausend Plätze in der Hauptsache leer bleiben würden.

Die Einwohner von Bad Rittershude waren in dem riesigen Stadion so ziemlich unter sich. Aber das tat ihrer Stimmung keinen Abbruch. Sie waren gekommen, um aus dem Höhepunkt ihrer Vereinsgeschichte in der Höhle des bayerischen Löwen so etwas wie ein Heimspiel zu machen. Sie rückten, um sich gegenseitig Mut zu machen, auf den Westtribünen so eng wie möglich zusammen und fingen damit an, ihre Fahnen und Fähnchen durch die Luft zu schwenken, als zuerst die drei Neutralen einliefen. Der Schiedsrichter war ein selbstbewußter Herr aus Hamburg und hatte sich ganz in schwarze Seide gekleidet.

Gleich darauf trabten die Bayern auf den Rasen.

Da holten die Bad Rittershuder Schlachtenbummler ihre bisher noch zusammengerollten Transparente hervor und breiteten sie aus. „Bad Rittershude rückt euch auf die Bude“, verkündeten sie stolz. Oder sie trafen nur ganz kurz die Feststellung: „Zwerge versetzen Berge.“

Die Bayernspieler, die sich inzwischen etwas lustlos gegenseitig einen Ball zuschoben, grinsten nur und schienen ganz offensichtlich abfällige Bemerkungen zu machen.

Als jetzt endlich die eigene Mannschaft in ihren blauen Hosen und zitronengelben Trikots aus dem riesigen dunklen Tunnel heraus in die grelle Sonne und damit in das Stadion gelaufen kam, brach auf den Tribünen die Hölle los. Aus den mitgebrachten Trompeten, Rasseln, Hörnern, Kuhglocken und steinalten Autohupen lärmten sie so laut, daß man glauben konnte, das Stadion sei total überfüllt.

Und während die beiden Gegner sich jetzt artig in zwei Reihen gegenüberstanden und ihre Spielführer sich gegenseitig die Vereinswimpel zur Erinnerung verehrten, flog ein mittleres Meer von Toilettenrollen wie Papierschlangen durch die Luft.

Schließlich hatte man auch in Bad Rittershude die Fußball-Weltmeisterschaft von Argentinien im Fernsehen verfolgt.

Bevor sich die erste Begeisterung richtig gelegt hatte, wurde der Ball schon zum Anstoß freigegeben.

Und jetzt zeigte es sich, daß sogar ein paar Rundfunkreporter gekommen waren, und auch ein halbes Dutzend Fotografen hatte sich in das Stadion verirrt. Sie lagen allerdings ohne Ausnahme hinter dem Tor des FC Bad Rittershude auf der Lauer.

„Das ist kein gutes Zeichen“, unkte Frau Erika Bandel, die zwischen Herrn Bemmelmann und Frau Kohl eingeklemmt saß.

„Nun, unsere Erwartungen sind ja wohl trotz der Begeisterung bescheiden“, wagte Studienrat Dr. Purzer einzuwerfen. „Immerhin sind die Bayern — „

„Mensch, quasseln Sie nicht so viel“, rief ein junger Bursche in einem erbsengrünen Anorak. Er hatte die Schule längst hinter sich und konnte sich deshalb dem Studienrat gegenüber diesen Ton erlauben. „Reißen Sie lieber hinter Ihrer Brille die Augen auf!“

Und tatsächlich lag auf dem Spielfeld bereits in den ersten Minuten eine Sensation in der Luft.

Trainer Kliemann hatte sich auch erst gerade zwischen seine Ersatzspieler auf die Auswechselbank gesetzt, die hier so komfortabel war wie eine Proszeniumsloge im Bad Rittershuder Stadttheater, als der wieselflinke Lehrling vom Finanzamt mit seinem wehenden blonden Schopf von der rechten Außenlinie plötzlich ins Feld hineinstürmte, sich an der bayerischen Abwehr unbemerkt vorbeimogelte und jetzt ganz allein mit dem Ball am Fuß auf den gegnerischen Torwart zulief.

„Karliii“, brüllte es von der Westtribüne herunter und auch herüber von den Balljungen, die wie Spatzen im Abstand von jeweils etwa zehn Metern hinter der Aschenbahn am Umlaufgraben hockten. Der kleine Kubatz mit seinem Bürstenhaarschnitt direkt vor einer Reklamefläche von Jägermeister’.

„Karli“ schrie auch Trainer Kliemann. „Er hat das 0:1 auf dem Schuh!“

„Karli“, überschlug sich die Stimme des kleinen Kubatz mit dem Bürstenhaarschnitt.

Der Bayerntorwart stürzte wie ein Panther aus seinem Kasten dem Amateur aus Bad Rittershude entgegen.

„Karli“, dröhnte es rhythmisch und tausendfach von den Rängen, und das Echo kam wie eine Welle von dem Oval mit den vielen Stufen und der Flammenschale, in der einst das olympische Feuer gebrannt hatte, in das Stadion zurück.

Aber plötzlich rissen die Rufe ab, und dann war es unter dem riesigen Zeltdach so still wie in einem Kohlenflöz an Weihnachten.

Anschließend brach Krakeelen und ein Riesenradau los.

Die Schlachtenbummler auf der Westtribüne waren aufgesprungen, tobten, johlten und krakeelten wütend durcheinander.

„Pfuiiiiiiiiii!“

„Foul!“

„Klammeraffe!“

„Banause!“

Der Torwart der Bayern hatte sich rücksichtslos zwischen die Beine des anstürmenden Blondschopfs geworfen, der jetzt am Boden lag und sich vor Schmerzen krümmte.

Es kam erst wieder Ruhe ins Stadion, als der selbstbewußte, schwarzkostümierte Herr aus Hamburg zum Strafraum der Bayern gelaufen kam, sich wie ein Denkmal von Napoleon in Positur stellte und dann mit ausgestrecktem Arm auf den Elfmeterpunkt zeigte. Seine Trillerpfeife, die er zuvor mehrfach strapaziert hatte, war von dem allgemeinen Lärm glatt zugedeckt worden.

Jetzt ging es auf den Rängen der Westtribünen zu wie bei einem Volksfest. Trompeten und Kuhglocken waren wieder zu hören, man johlte, klatschte in die Hände, und manche tanzten wie Derwische auf den Bänken hin und her.

Währenddessen standen die Bad Rittershuder Spieler ein wenig ratlos vor dem Strafraum ihres Gegners herum.

Mit einem Elfmeter gegen die großen Bayern und gegen ihren Schlußmann, den Torwart in der Nationalmannschaft, Europa- und Weltmeister, damit hatten sie nicht im Traum gerechnet.

Der Schiedsrichter mit seiner schwarzseidenen Hose wurde schon ungeduldig: „Bitte entscheiden Sie sich, meine Herren.“

„Karli soll schießen“, rief Trainer Kliemann durch die Hände. Er war von seiner Bank zum Spielfeldrand gelaufen.

Tatsächlich hatte sich der Blondschopf vom Bad Rittershuder Finanzamt inzwischen erholt.

„Sollte es wirklich eine Überraschung geben?“ fragte inzwischen der Rundfunksprecher in sein Mikrophon und berichtete weiter: „Es hat den Anschein, als würde der gefoulte Spieler von seinem Trainer für seinen Alleingang an der gegnerischen Verteidigung vorbei mit der Ausführung des Elfmeters belohnt. Jawohl, meine Damen und Herren, so ist es auch. Die beiden Mannschaften treten zurück und der junge Bad Rittershuder Spieler legt sich den Ball zurecht.“ Der Reporter vom Rundfunk beugte sich in seiner verglasten Kabine bis dicht an die große Scheibe, um besser sehen zu können, und sprach pausenlos weiter: „Was mag in diesem Augenblick im Kopf des Elfmeterschützen vorgehen? Ein Tor gegen die Bayern im Olympiastadion würde ihm bestimmt Ruhm in seiner Heimatstadt einbringen. Vielleicht die Ehrenbürgerschaft, ganz bestimmt aber Freibier für ein Jahr in allen Gastwirtschaften, und jedenfalls würde er sich im Rathaus in das Goldene Buch eintragen dürfen —“

Von den Rängen der Westtribünen gellten jetzt laute Sprechchöre herüber. Sie wurden an einer Stelle von Zigarrenhändler Bemmelmann und an anderer Stelle von dem Frisörlehrling Fritz Treutlein dirigiert. „Bad Rittershude rückt euch auf die Bude!“ dröhnte es durch das Stadion. Und gleich darauf: „Zwerge versetzen Berge!“ Man machte sich die Sache leicht und brüllte nur einfach immer wieder die Sprüche, die auf den hochgehaltenen Transparenten zu lesen waren.

„Karli“, schrie der kleine Kubatz noch, als es bereits wieder still geworden war und der junge Spieler mit dem Blondschopf zuerst vor sich auf den Boden blickte, um sich die richtige Ecke auszusuchen, und schließlich zum Ball.

Jetzt richtete er sich auf und lief an.

Knapp zwei Sekunden später hallte ein einziger langer Aufschrei durch das Stadion.

„Die Sensation lag in der Luft, und ich habe den Atem angehalten“, rief der Rundfunksprecher aufgeregt in sein Mikrophon. „Aber es sollte nicht sein.“ Er holte tief Luft, sprach aber dabei trotzdem weiter: „Das Leder ging haarscharf am linken Pfosten vorbei. Die Belastung durch den Traum von der Unsterblichkeit in Bad Rittershude, das war wohl doch zuviel für den unerfahrenen Amateur, der im entscheidenden Augenblick seine Nerven verloren hat. Kein Wunder, wenn man bedenkt, daß diese Mannschaft ja nur Gegner und Plätze aus der zweiten und dritten Liga kennt, heute aber zum ersten Mal in den riesigen Dimensionen des olympischen Stadions gegen einen unserer führenden Vereine angetreten ist —“

Nach diesem ersten Schreckschuß zeigten die Bayern dann tatsächlich, daß sie eben doch um Klassen besser waren als die blau-gelbe Elf aus der Provinz.

Vier Minuten dauerte es nur, bis ihr bulliger Libero mit einem Gewaltschuß aus fünfundzwanzig Metern zum ersten Tor zwischen die Latten knallte. Eine Viertelstunde später stand es bereits 3:0, und kurz vor der Halbzeit flankte der Münchner Linksaußen von der Außenlinie direkt zu einem Stürmer, der nimmt den Ball im Sprung und schmettert ihn mit dem Kopf unhaltbar in die linke obere Ecke.

„Hut ab!“ rief Frau Erika Bandel, und es muß zur Ehre der Bad Rittershuder Schlachtenbummler gesagt sein, daß sie nach dieser artistischen Einlage auch für den Gegner applaudierten.

Bisher hatten sie ziemlich stumm und bedrückt auf ihren Bänken gesessen, als ihre Mannschaft ein Tor nach dem anderen kassieren mußte. Zwischendurch hatten sie allerdings immer wieder ihre Spieler mit Trompeten, Gebimmel und Schreien angefeuert.

„Nur jetzt nicht die Köpfe hängen lassen, Männer“, predigte Trainer Kliemann während der Pause in den Kabinen. „Wenn wir untergehen, dann mit fliegenden Fahnen —“

Und so kam es dann auch.

Die Bad Rittershuder Elf trabte mit ernsten und entschlossenen Gesichtern ins Stadion zurück. Gleich nach dem Anpfiff griffen sie an und waren wie ausgewechselt.

„Ja, jetzt müssen sie kommen“, mahnte Vater Treutlein. „Jetzt ist es höchste Eisenbahn.“

Tatsächlich stürmten die Gelb-Blauen so schnell und so gut, daß die Bayern die Köpfe schüttelten und staunend vor ihrem Tor zu mauern anfingen.

Der Blondschopf Karli kurbelte das Spiel an, schoß lange Pässe über vierzig Meter zu dem Schwarzhaarigen der beiden Langhammer-Brüder, der italienische Kellner aus Rinaldos Eisdiele dribbelte an drei Gegnern vorbei und zog ab. Leider zischte der Ball nur an die Querlatte. Aber schon zwei Minuten später kamen sie wieder von der Mittellinie her auf den bayerischen Strafraum zu. Jetzt war es Erich Pieper von der städtischen Straßenbahn, der über den Ball stieg, um den ersten Abwehrspieler kurvte, dann um den zweiten, und schließlich die Kugel blitzschnell dem heranstürmenden Finanzanwärter Karli genau vor den rechten Fuß schob. Und der Blondschopf knallte aus dem Lauf heraus ab. Das Leder rutschte dem bayerischen Torwart durch die Beine, aber im Nachfassen rettete er gerade noch auf der Linie.

Die Schlachtenbummler auf den Westtribünen waren aufgesprungen und hatten bereits „Tor!“ gebrüllt. Jetzt fielen sie wieder auf ihre Plätze zurück und ließen ein wenig die Schultern hängen.

„Das muß man den Gästen aus Bad Rittershude lassen“, berichtete inzwischen der Rundfunkreporter in seiner Glaskabine weiter, „sie kämpfen um jeden Ball wie abgebrühte Profis, respektlos und unbekümmert. Seit der Halbzeit brennen sie lichterloh. Aber jetzt sieht es beinahe so aus, als sei es mit dem Strohfeuer wieder vorbei. Es fehlt ihnen ganz einfach die Kondition und die Routine einer Profimannschaft —“

Leider zeigte es sich ziemlich schnell, daß der Mann am Mikrophon recht behalten sollte.

Die Angriffe der blau-gelben Spieler wurden immer seltener, sie pumpten nach Luft und kamen schließlich aus ihrer eigenen Platzhälfte gar nicht mehr heraus.

Die Bayern feierten jetzt ein regelrechtes Schützenfest, der größere der beiden Langhammer-Brüder wurde in seinem Tor von Schüssen aus allen Richtungen und allen Ecken nur so zugedeckt. Schließlich stand es bereits 8:0.

Der Münchner Torwart langweilte sich allmählich und schlenderte immer weiter aus seinem Strafraum heraus fast bis zur Mittellinie. Dort wurde er jetzt sogar von seinem Libero angespielt. Er lachte grinsend zurück, lief weiter nach vorn und riskierte schließlich einen Kopfball, der allerdings von Karli in einer Art Befreiungsschlag auf das Spielfeld zurückgeholt werden konnte.

Die Bad Rittershudener rochen eine Chance zum Kontern gegen das gähnend leere Tor auf der anderen Seite. Aber im Handumdrehen deckten die bayerischen Profis so clever ab, daß ihr Torwart nach seiner Einlage in aller Seelenruhe zurücktraben konnte.

„Jetzt ist’s gelaufen“, bemerkte Herr Kubatz, der neben seinem Redakteur Hildesheimer in der ersten Reihe der Tribünen saß. „Nur noch fünf Minuten.“

„Wenn der Schiedsrichter nicht nachspielen läßt“, bemerkte Herr Hildesheimer.

„Immerhin haben sie uns bisher noch nicht zweistellig eingeseift“, stellte der Chefredakteur fest. Er klopfte seine Pfeife aus und holte eine andere aus der Tasche. „Das Ehrentor fehlt allerdings noch.“

Im selben Augenblick wurde den Gelb-Blauen noch ein Aufsetzer gefährlich, der dicht am Tor vorbeiging.

„Reißt euch noch mal zusammen, Freunde“, zischte der große der zwei Langhammer-Brüder. „Lauft schon los, sag ich euch!“ Er nahm einen Anlauf und knallte den Ball mindestens fünfzehn Meter über die Mittellinie.

„Der Schiedsrichter guckt schon auf seine Uhr“, sagte Karlchen Kubatz aufgeregt und brüllte über die Aschenbahn aufs Spielfeld: „Vor, macht ein Tor!“

„Vor, macht ein Tor!“ riefen auch die übrigen Balljungen.

Der Straßenbahner Erich Pieper hatte den Abschlag erwischt, er stoppte ihn mit der Brust und flankte sofort zu seinem schwarzhaarigen Libero von der Post, der sich an der Außenlinie freigelaufen hatte.

Plötzlich waren die Schlachtenbummler auf den Westtribünen wieder hellwach. Sie trompeteten, brüllten und läuteten erneut mit ihren Kuhglocken.

Jetzt bekam der italienische Eisdielenkellner das Leder. Er wollte gerade vors Tor flanken, da warf sich ein Münchner Abwehrspieler dazwischen und knallte den Ball ins Aus. Er schoß wie eine Rakete in die Luft und landete im Laufgraben vor der Tribüne.

Karlchen Kubatz sah noch, wie der elegante Schiedsrichter aus Hamburg bereits zum zweiten Mal auf seine Armbanduhr blickte. Nach der Stadionzeit waren genau neunzig Minuten gespielt.

Karlchen Kubatz sprang in den Umlaufgraben, schnappte sich den Ball, kletterte wieder zurück und rannte über die Aschenbahn, als ginge es um sein Leben.

Die beiden Linienrichter blickten zu ihrem Hamburger Chef hinüber, der gerade seine Trillerpfeife zum Mund führen wollte.

Aber im selben Augenblick wurde er vom Einwurf des Bad Rittershuder Spielers überrumpelt.

Karlchen Kubatz hatte dem wartenden Erich Pieper blitzschnell den Ball zugeworfen, und der Straßenbahner hatte ihn ohne zu zögern mit weit ausgestreckten Armen fast bis zum Strafraum geworfen. Dort durchbrach der Blondschopf vom Städtischen Finanzamt wieselflink die erstaunte bayerische Abwehr und schmetterte den Ball aus dem Laufen heraus über den Torwart hinweg in den rechten Winkel.

Die Bad Rittershuder Schlachtenbummler konnten es nicht fassen. Und ihre Mannschaft war für einen kurzen Augenblick genauso verblüfft wie die Bayern. Selbst der elegante Schiedsrichter aus Hamburg war wie vor den Kopf geschlagen. Als er sich wieder erholt hatte, zeigte er zur Mittellinie. Aber kaum hatten die immer noch verwirrten Münchner angestoßen, pfiff er das Spiel auch schon ab.

„Aus! Aus! Aus!“ brüllte der Rundfunkreporter aufgeregt in sein Mikrophon, nachdem er gerade noch das sensationelle Tor geschildert hatte.

Frau Bandel ruft die Polizei

Bei der Rückreise war die Stimmung in den Sonderzügen und Omnibussen so ausgelassen, als hätte Bad Rittershude nicht verloren, sondern den großen FC Bayern ganz gewaltig in die Pfanne gehauen.

Natürlich waren die beiden Jungen mit denselben Vornamen in aller Munde.

Einerseits Karli, der Finanzamtsanwärter, der den Münchenern das Ehrentor in den Kasten geknallt hatte.

Und dann Karlchen Kubatz mit dem Bürstenhaarschnitt, weil er mit seiner blitz- und affenartigen Kletterei nach dem Ball den Treffer überhaupt erst möglich gemacht hatte.

Wie üblich war es nach dem Abpfiff zwischen den beiden Mannschaften noch zum Auswechseln der Trikots gekommen, zum allgemeinen Händeschütteln, und schließlich hatte der Weltmeister aus dem Bayerntor dem Schlußmann aus Bad Rittershude sogar noch seine großen ledernen Spezialhandschuhe geschenkt.

„Jedenfalls haben wir das Stadion erhobenen Hauptes verlassen können“, posaunte der Trainer Kliemann ein wenig pathetisch.

„Ein Sieg wäre uns ja doch nur in den Kopf gestiegen“, bemerkte Frau Erika Bandel ein paar Nummern bescheidener. „Aber fein, daß wir alle mitgefahren sind. Es war wie ein fabelhafter Familienausflug. Nur ein bißchen größer.“

Die letzten Sonderzüge und Omnibusse kamen erst nach Mitternacht in die Stadt zurück. Am nächsten Morgen war deshalb Bad Rittershude noch ziemlich müde um die Ohren. „Bitte tausendmal um Entschuldigung“, meinte Fleischermeister Karfunkel verlegen, als er mit einer ganzen Stunde Verspätung sein Geschäft aufmachte.

Ein halbes Dutzend Kunden stand schon wartend auf der Straße. „Das ist mir, seit ich den Laden habe, noch nie passiert. Aber meine ganze Familie hat glatt verpennt.“

Inzwischen hatte der Direktor im Städtischen Finanzamt, der selbstverständlich auch im Olympiastadion dabeigewesen war, seine Beamten zusammengetrommelt. „Zu einer bescheidenen, improvisierten Ehrung“, wie er sagte. Und als sich dann alle versammelt hatten, gratulierte er dem blondschopfigen Torschützen, versicherte ihm, wie stolz das ganze Haus auf ihn sei und schenkte ihm schließlich zehn Tage Sonderurlaub.

Die Bad Rittershuder Nachrichten brachten in ihrer heutigen Ausgabe selbstverständlich ein halbseitiges Foto der hiesigen Mannschaft unter der Schlagzeile: „Wir haben uns ehrenvoll vom Pokal verabschiedet.“ Daß gestern ein Tornado weite Teile Kanadas verwüstet hatte, war im Hinblick auf dieses lokale Ereignis auf die letzte Seite gerutscht.

Die Wolkendecke riß gerade auseinander, und die ersten großen Sonnenflecken wanderten über die Dächer, als Fritz Treutlein so kurz vor Mittag zur Haselnußstraße hinausradelte.

Er schob sein Fahrrad über den Gartenweg, lehnte es neben der kleinen Steintreppe an die Hauswand und wollte klingeln. Weil er aber im selben Augenblick das Geräusch eines Autos hörte, drehte er sich um.

Frau Erika Bandel stellte den Motor ihres alten Opels ab, den sie irgendwann einmal eigenhändig mit lauter Sonnenblumen bemalt hatte.

„Laß mal das Klingeln lieber sein, vielleicht schläft er noch“, meinte Frau Bandel. „Ich hab ja den Schlüssel.“

Sie war inzwischen ausgestiegen, hatte zwei volle Einkaufstaschen bei sich und kam auf Fritz Treutlein zu.

„Guten Morgen“, krächzte der Frisörlehrling.

„Hast du Kreide gefuttert?“ fragte die Besitzerin der Milchbar.

„Gestern zuviel gebrüllt“, grinste der Junge.

Im gleichen Moment trat Frau Bandel verblüfft einen Schritt zurück.

Die Haustür war nur angelehnt, und neben dem Schloß war deutlich zersplittertes Holz zu sehen.

„Da stimmt doch was nicht“, meinte die Frau. Sie sprach plötzlich nur noch im Flüsterton.

„Sie meinen?“

„Das sieht mir ganz nach einem Einbruch aus“, erwiderte Frau Bandel und drückte auf den Knopf der Klingel.

Das Läuten war aus dem Haus zu hören.

Aber der Professor meldete sich nicht.

Frau Bandel wartete eine Weile, dann läutete sie noch zum zweiten und zum dritten Mal.

Jetzt klang das schrille Klingeln in dem Haus fast gespenstisch.

„Das gefällt mir nicht“, flüsterte Frau Bandel. „Das gefällt mir überhaupt nicht.“ Sie hatte längst ihre beiden Taschen abgestellt und nahm jetzt auch ihren Hut ab. Dabei zeigte es sich, daß sie ein paar winzige Schweißperlen auf der Stirn hatte.

„Soll ich mal ums Haus schleichen?“ schlug Fritz Treutlein vor. „Vielleicht entdecke ich was durch die Fenster.“

Frau Bandel nickte, gleichzeitig drückte sie noch einmal auf den Messingknopf neben der Tür.

„Nichts“, flüsterte Fritz Treutlein, als er drei Minuten später von seinem Rundgang zurückkam. „Alles ist leer“.

„Wir müssen rein, da hilft alles nichts“, meinte Frau Erika Bandel schließlich. „Möglicherweise liegt der Professor noch in seinem Bett und hat den Einbruch total verschlafen.“ Sie überlegte und fügte dann überzeugt hinzu: „Denn daß hier jemand eingebrochen hat, das ist so sicher, wie zwei mal zwei vier ist.“

Sie wollte bereits ihre Hand auf die Türklinke legen, da hielt Fritz Treutlein sie am Ellenbogen zurück.

„Wir müssen sehr vorsichtig sein“, sagte er, „und dürfen keine Fingerspuren verwischen.“ Dabei hatte er bereits eine weiße Serviette aus seiner Ledertasche geangelt. Er wickelte sie um seine Hand, als hätte er sich gerade geschnitten, und öffnete vorsichtig die Tür. „Am besten, Sie gehen allein, nur auf Zehenspitzen, und ich warte hier.“ Als die Besitzerin der Milchbar dann schon den schmalen Korridor betreten hatte, mahnte er noch: „Und wegen der Fußspuren möglichst an den Seiten gehen —“

Eine Viertelstunde später kam Frau Bandel zurück. Sie war bleich und jetzt völlig verstört.

„Er hat in seinem Bett geschlafen, aber es ist leer“, berichtete sie. „Das ganze Haus ist leer. Ich begreife das nicht -“

„Dabei haben Sie noch am Samstag in unserem Laden erzählt, daß der Professor manchmal überraschend verreist und dann vergißt, Ihnen Bescheid zu sagen“, flüsterte Fritz Treutlein heiser. „Das ist doch dann nicht so aufregend, wenn er jetzt nicht da ist.“

„Du vergißt die aufgebrochene Tür“, bemerkte Frau

Bandel. „Ganz abgesehen davon hab’ ich ein ganz mulmiges Gefühl. Ich geh nochmal rein und ruf die Polizei an.“

„Ja, vielleicht ist es das beste“, krächzte Fritz Treutlein, nachdem er eine Weile überlegt hatte. „Aber nehmen Sie die Serviette mit, damit Sie das Telefon nicht mit Ihren Fingern berühren müssen. Es könnte ja sein, der Täter hat am Hörer Spuren hinterlassen —“

Die Haselnußstraße wird auf den Kopf gestellt

Eine Viertelstunde später kam ein Funkstreifenwagen die Haselnußstraße herauf. Frau Bandel und Fritz Treutlein hatten ihn am Gartentor erwartet. Sie berichteten den beiden Beamten in den schwarzen Lederjacken, was sie entdeckt hatten, und zeigten ihnen die aufgebrochene Haustür.

Die Polizisten sahen sich an, überlegten eine Weile, bis dann der ältere von ihnen sagte: „Davon lassen wir lieber die Finger weg.“ Er ging über die verwitterten Steinplatten des Gartenweges zu seinem Wagen zurück, machte rechts die Tür auf und nahm den Telefonhörer ab.

Wieder eine Viertelstunde später kletterte Reviervorsteher Nielsen aus einem zweiten Streifenwagen. Als er eine Weile zugehört und auch ein paar Fragen gestellt hatte, blickte er durch den Türspalt in den Korridor. Dann ging er um das Haus herum, stellte sich vor den Fenstern auf die Zehenspitzen und versuchte, hinter den Vorhängen irgendwas Verdächtiges zu entdecken. Das gelang ihm aber nicht.

„Entschuldigung“, sagte er schließlich nur, klemmte sich wieder hinter das Steuerrad und brauste ab. Jetzt dauerte es nur etwa zehn Minuten, bis Polizeimeister Kalender höchstpersönlich auf der Bildfläche erschien.

Frau Erika Bandel und Fritz Treutlein mußten nun schon zum dritten Mal berichten, was sie wußten und was sie beobachtet hatten.

„Sie sind also beide fast zur selben Minute hier eingetrudelt?“ fragte Herr Kalender und wandte sich gleichzeitig an seinen Reviervorsteher. „Machen Sie sich über alles, was hier gesprochen wird, Notizen, Herr Nielsen.“

„Ja, wir kamen so ziemlich im gleichen Moment“, antwortete Frau Bandel.

„Wann war das genau?“

„Kurz nach elf“, sagte Fritz Treutlein.

„Aha“, bemerkte Polizeimeister Kalender und leistete Gedankenarbeit. „Und Sie sind ganz sicher, daß die Kleider des Professors in seinem Schlafzimmer neben dem Bett über einem Sessel liegen?“

„Das hab’ ich mit meinen eigenen Augen gesehen“, bestätigte Frau Bandel.

„Sehr merkwürdig“, stellte der Polizeimeister fest und fuhr nach einer kurzen Pause fort: „Die Sache ist auch für mich eine Nummer zu groß, ich werde die Kriminalpolizei aus der Kreisstadt um Amtshilfe bitten.“

„Aber das kann eine Ewigkeit dauern“, gab Frau Erika Bandel zu bedenken. „So lange kann ich nicht warten. Ich muß endlich meine Milchbar aufmachen.“

„Und mich erwartet ein Hotelgast im Kurfürsten zum Rasieren und Haareschneiden“, warf Fritz Treutlein ein.

„Ich weiß ja, wo Sie beide notfalls zu erreichen sind“, antwortete Herr Kalender freundlich. „ Sie können gehen.“

„Aber eigentlich müßten dringend die Meerschweinchen und die weißen Mäuse im Labor gefüttert werden“, meinte Frau Bandel noch, als sie mit den zwei Einkaufstaschen zu ihrem Sonnenblumenauto zurückging.

„Eine Stunde früher oder später macht jetzt den Kohl auch nicht mehr fett“, meinte Herr Kalender. Fast im selben Moment befahl er noch seinen Streifenbeamten: „Sie bleiben vorerst hier und halten die Augen offen. Darauf verlasse ich mich.“

Schon nach hundert Metern überholte er zuerst den Frisörlehrling und dann Frau Erika Bandel. Er hatte an seinem Streifenwagen das Blaulicht und die Sirene eingeschaltet.

Fritz Treutlein sprang vor der nächsten Telefonzelle noch im Fahren aus dem Sattel.

„Hier spricht Fritz Treutlein“, sagte er hinterher, als er in aller Eile gewählt und dann gewartet hatte.

„Und hier spricht Karlchen Kubatz, du Pflaume. Wo brennt’s, wenn ich fragen darf?“

Der Sohn des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten war so etwas wie die Zentrale oder die Anlaufstelle der Glorreichen Sieben. Er mußte angerufen werden, wenn einer der sieben Jungen irgendwas Neues in Erfahrung gebracht hatte, so daß bei ihm alle Nachrichten zusammenkamen.

„Alarmstufe eins“, japste Fritz Treutlein. „Ich plädiere für Alarmstufe eins —“

„Erst mal schön ruhig bleiben und dann der Reihe nach erzählen“, meinte Karlchen Kubatz. „Also, was ist passiert?“ Als er dann eine Weile zuhörte, meinte er dazwischen einmal: „Das ist allerdings interessant —“ oder auch, „ein dicker Hund, das muß ich zugeben.“

„Ich schlage vor, daß wir uns abends bei Erika in der Milchbar treffen“, meinte Fritz Treutlein in seiner Telefonzelle abschließend. „Bestimmt holen sie mich, wenn diese sogenannte Amtshilfe aufkreuzt, und dann erfahre ich bestimmt eine Menge mehr.“

„Einverstanden“, erklärte Karlchen Kubatz. „Ich sage den anderen Bescheid, und es war sehr klug von dir, daß du mich sofort angerufen hast.“ Manchmal konnte er es einfach nicht lassen, wie ein Pauker Zensuren zu erteilen.

Als Karlchen aufgelegt hatte, setzte er sich vorerst wieder an den Mittagstisch. Die Familie Kubatz war gerade beim Essen, und die Haushälterin Maria fragte mittlerweile, wer wohl noch eine zweite Kalbsroulade mit ihr teilen würde.

„Da können Sie immer mit mir rechnen“, meinte der Chefredakteur und wandte sich dann an seinen Sohn. „Dürfte ich anstelle einer Telefonbenutzungsgebühr vielleicht erfahren, ob es ein Ereignis gibt, das auch die Bad Rittershuder Nachrichten interessieren könnte? Es hat sich so spannend angehört —“

„Vielleicht solltest du heute nachmittag eine Spazierfahrt in die Haselnußstraße machen“, erwiderte Karlchen. „Und wenn du dann irgendwo ein paar Polizeiautos herumstehen siehst —“ Er unterbrach sich und tat so, als habe er sich an einer grünen Bohne verschluckt.

„Wieso, was ist denn passiert um Himmels willen?“ fragte Mutter Kubatz, und selbst der Setter Nepomuk, der zusammengerollt vor der Standuhr in der Sonne vor sich hingedöst hatte, spitzte die Ohren.

„Ich habe schon viel zuviel gesagt“, erklärte Karlchen Kubatz. „Entschuldigung, aber die Glorreichen Sieben müssen sich auf meine Verschwiegenheit verlassen können —“

In der Zwischenzeit hatte Polizeimeister Kalender aus seinem Revier im Rathaus endlich die Kriminalpolizei in der Kreisstadt erreicht.

„Das wäre alles“, sagte er in diesem Augenblick, nachdem er seinem Vorgesetzten Kollegen den geheimnisvollen Einbruch in der Haselnußstraße geschildert hatte.

„Ich muß hier noch schnell einem Brandstifter sein Geständnis aus der Nase kitzeln und dann hab’ ich noch zwei Autoknacker im Vorzimmer“, antwortete Kriminalkommissar Roland aus seinem Büro in einem alten Backsteingebäude. „Aber Sie wissen ja, daß ich immer wieder gern nach Bad Rittershude komme, und bei einem solchen Wetterchen macht es ja besonderen Spaß. Spätestens in einer Stunde zische ich mit meinem ganzen Drum und Dran zu Ihnen ab.“

Mit „Drum und Dran“ meinte Kommissar Roland seinen Assistenten, Kasimir Specht, und seine Kollegen von der Spurensicherung.

Am frühen Nachmittag war er in dem Haus in der Haselnußstraße dann schon mitten bei der Arbeit.

Das heißt, eigentlich arbeiteten nur seine mitgebrachten Leute.

Kriminalkommissar Roland saß währenddessen mit übereinandergeschlagenen Beinen in einem tiefen Sessel des Wohnraums und beobachtete interessiert, was rund um ihn herum passierte.

Er war etwa fünfzig Jahre alt, groß und sehr dünn. Sein Gesicht bestand eigentlich nur aus Nase, Kinn und einer Menge kleiner und größerer Falten. Trotzdem wirkte er jugendlich, frisch und ausgeruht. Bestimmt machte er jeden Morgen nach dem Aufstehen am offenen Fenster Gymnastik und konnte bei gestreckten Knien noch mühelos seine Zehen berühren. Seine Augen waren auffallend blau und lebhaft.

„Schon was gefunden?“ fragte Kommissar Roland nach einer Weile. Dabei zündete er sich eine kurze Corona an, eine Art Miniaturzigarre, von denen er einen unerschöpflichen Vorrat stets griffbereit zu haben schien und die zu ihm gehörte wie seine Brille oder seine überdurchschnittlich elegante Kleidung.

„Eins ist vorerst mal sicher“, antwortete Kriminalassistent Specht. „Kein einziger Fußabdruck. Der oder die Täter müssen Flügel gehabt haben.“

„Wäre mal was Neues“, gab Herr Roland zu.

Inzwischen hatten sich die Männer der Spurensicherung über das ganze Haus verteilt. Der eine machte von jeder Ecke Blitzlichtaufnahmen, ein anderer kroch auf allen vieren über den Boden und untersuchte mit einer Lupe jeden Zentimeter Parkett oder Teppich. Wieder andere pinselten mit einem schwärzlichen Pulver sämtliche Gegenstände ab, und sobald dabei irgendein Fingerabdruck sichtbar wurde, überzogen sie ihn mit durchsichtigen Folien, registrierten genau, wo sie ihn entdeckt hatten, und ließen ihn daraufhin in einer Cellophantüte verschwinden.

„Immer wieder imponierend“, staunte Polizeimeister Kalender, der, mit dem Rücken in der Sonne, wartend auf einer Fensterbank saß.

„Nichts als Routine“, erwiderte der elegante Kommissar Roland und paffte eine kleine weiße Rauchwolke in den Raum.

„Hoppla, jetzt wird’s spannend“, rief in diesem Augenblick Herr Specht und pfiff durch die Zähne. In komplettem Gegensatz zu seinem Chef schien er auf perfekte Kleidung nicht den geringsten Wert zu legen. Seine Jacke war zu eng, seine zu großen Hosen beulten an den Knien, und seine Schuhe hätten längst einmal geputzt werden müssen. Er war ein großer, kräftiger Bursche von etwa fünfundzwanzig Jahren mit einer Fistelstimme, die überhaupt nicht zu seiner athletischen Figur paßte. Im Augenblick stand er breitbeinig über den letzten Stufen einer Bockleiter und untersuchte, den Kopf ganz dicht an der Wand, ein Loch in der Tapete. „Sieht aus wie ein Einschuß“, murmelte er mehr für sich.

Kurz darauf hatte er mit einer Pinzette ein Stück Metall aus der Mauer herausgeholt.

Er kletterte vorsichtig von seiner Leiter herunter und überließ seinen Fund einem der Beamten von der Spurensicherung, der das Ding so sorgfältig behandelte, als sei es ein irrsinnig wertvoller Diamant.

„Ich kann natürlich noch nicht die Marke der Waffe sagen“, meinte der Beamte. „Aber jedenfalls ist es nur ein kleines Kaliber.“

„Und der Einschuß ist nicht schon ein paar Jahre alt?« fragte Kommissar Roland. „Wäre ja möglich.“

„Garantiert nicht“, erwiderte Herr Specht mit seiner Fistelstimme. „Das Geschoß ist nagelneu, sieht man auf den ersten Blick.“

„Und rund um den Einschuß ist die Tapete genauso frisch wie der Staub und das aufgerissene Mauerwerk“, ergänzte einer der Spurensicherer, der inzwischen anstelle des Kriminalassistenten auf die Leiter geklettert war.

Kurz darauf brachte ein Funkstreifenwagen Frau Erika Bandel und den Frisörlehrling Fritz Treutlein.

„Sie sind leider die einzigen Zeugen“, entschuldigte sich Kommissar Roland höflich und sprang elastisch aus seinem Sessel.

„Ich hab’ in meiner Milchbar an die Tür geschrieben, daß ich in einer Stunde zurück sei.“

„Länger werden wir bestimmt nicht brauchen“, meinte der Kommissar unternehmungslustig. Er legte seine Hände flach aneinander und knackte mit den Fingern. „Sie sind also Frau Bandel, und das ist Herr Fritz Treutlein. Ausgezeichnet. Fangen wir gleich einmal mit der dämlichsten Frage an, die aber immer wieder gestellt werden muß: Hatte der Professor Feinde?“ Er nahm einen Zug aus seiner kleinen Zigarre und machte eine einladende Handbewegung: „Bitte setzen Sie sich doch.“

„Der Professor Feinde?“ fragte Frau Bandel, während sie sich in einen Sessel fallen ließ. „Nicht, daß ich wüßte.“

Polizeimeister Kalender hatte inzwischen den Frisörlehrling neben sich auf die Fensterbank gewinkt.

„Hatte Herr Professor Keller eine Pistole?“ wollte der Kommissar jetzt wissen. Er befaßte sich vorerst nur mit der Besitzerin der Milchbar.

„Ja, und zwar in seiner Nachttischschublade“, erwiderte Frau Bandel. „Beim Saubermachen hab’ ich sie ja oft genug gesehen. Und ich hab’ ihn auch früher einmal gefragt, weshalb er so ein Schießeisen im Haus hätte.“

„Was sagte er da?“

„Die Zeiten seien unsicher geworden“, erinnerte sich Frau Bandel. „Er habe zwar vom Schießen keine Ahnung, aber vielleicht würde es im Notfall schon reichen, wenn man so ein Ding zeigt oder damit in die Luft knallt.“

„Halten Sie es für möglich, daß der alte Herr wie aus heiterem Himmel eine Reise angetreten hat?“

„Möglich wäre es schon, und es würde auch nicht das erste Mal sein“, meinte Frau Bandel. „Was mich allerdings stutzig macht —“

„Was macht Sie stutzig?“

„Daß seine Sachen noch so über dem Sessel liegen, als habe er sich gerade erst schlafen gelegt. Und kein Koffer fehlt, nicht mal eine Reisetasche oder seine Ledermappe.“

„Da sind Sie ganz sicher?“ fragte Kommissar Roland. Er saß wieder weit zurückgelehnt, die Beine übereinandergeschlagen und schwang in langsamem Rhythmus den Fuß auf und ab.

„Ich habe mich genau umgeschaut“, meinte Frau Bändel. „Aber ich kann es ja noch einmal tun.“

„Ja, bitte, tun Sie es noch einmal, Frau Bandel, das wäre sehr freundlich. Es ist sehr wichtig, daß wir genau Bescheid wissen. Kontrollieren Sie auch, ob ein Anzug fehlt, ein Mantel, ein Hut oder ein Regenschirm, wenn das möglich ist. Mein Assistent begleitet Sie.“

„Bitte, Frau Bandel“, sagte Herr Specht und verschwand mit Frau Bandel über der Treppe.

„Nun zu dir, mein Sohn“, meinte der Kriminalkommissar und drehte sich jetzt in die Richtung von Fritz Treutlein. „Du warst ja immerhin der erste Zeuge am Tatort.“

Fritz mußte jetzt alles haargenau erzählen, vom Augenblick an, wo er zu Hause losgeradelt war bis zu seinem Zusammentreffen mit Frau Bandel und dem Auftauchen des ersten Streifenwagens.

„Meine Stimme ist heute leider nicht ganz in Form“, entschuldigte sich der Frisörlehrling zwischendurch. „Wir haben uns gestern im Olympiastadion heiser gebrüllt.“

„Verständlich“, schmunzelte der Kriminalkommissar. „Du kannst getrost nur flüstern, mein Gehör ist noch in Ordnung.“

Schließlich mischte sich Polizeimeister Kalender ein und erzählte, daß der Vater des Jungen ein Frisörgeschäft hätte, in dem Fritz seine Lehre hinter sich brächte.

„Du hast ja dem Professor öfter die Haare geschnitten“, meinte Herr Roland schließlich und zupfte seine Krawatte zurecht. „So ein klein wenig kanntest du ihn also. Hast du irgendeine Ahnung, wer hier eingebrochen ist?“

„So was ist hier noch nie passiert“, meinte Fritz Treutlein ein wenig ratlos. „Die Leute in Bad Rittershude, die sind eigentlich nur nett und verhältnismäßig ehrlich —“

„Alles passiert eines Tages zum erstenmal“, erwiderte der Kriminalkommissar. „Und irgendwann erwischst du einmal einen deiner netten, verhältnismäßig ehrlichen Freunde dabei, wie er gerade einer Fliege die Beine ausreißt. Du hättest das nie für möglich gehalten, aber er macht es. Man sieht es den Menschen nicht an der Nasenspitze an, wozu sie unter Umständen fähig sind. Leider wirst du noch deine blauen Wunder erleben.“

Gleichzeitig klingelte jetzt das Telefon, und auch Herr Specht kam zusammen mit Frau Bandel über die Treppe in den Wohnraum zurück.

„Und?“ fragte Kriminalkommissar Roland.

„Nichts fehlt, alles ist da“, berichtete die Besitzerin der Milchbar. „Kann ich jetzt endlich im Laboratorium die weißen Mäuse und die Meerschweinchen versorgen?“

Kriminalkommissar Roland hatte inzwischen den Hörer abgenommen. „Wer spricht dort, bitte?“ Und eine Weile später sagte er: „Ich verstehe, eine Verabredung mit Herrn Professor Keller —“

„Das kann ich Ihnen vielleicht erklären“, mischte sich Frau Bandel ein.

„Einen Augenblick“, sagte der Kriminalkommissar ins Telefon und hielt jetzt seine Hand über das Hörermikrophon. „Ein Doktor Baerwald und ein zweiter Herr warten im Hotel zum Kurfürsten —“

„Das müssen die beiden Kollegen sein, von denen mir Professor Keller am Telefon erzählt hat“, erklärte die Besitzerin der Milchbar. „Deshalb hat er ja seine Reise zu dem Pokalspiel abgesagt, weil er mit irgendeiner Arbeit fertig sein wollte, wenn diese Herren am Montag nachmittag kommen —“

„Ja, wenn Sie sich bitte noch ein wenig gedulden wollen“, sagte Herr Roland ins Telefon. „Der Professor hat sich verspätet —“

„Ich dachte schon, er ist es selbst, als das Telefon geläutet hat“, sagte Frau Bandel leise. „Immer, wenn ich eine Tür höre, glaube ich, er kommt herein und lacht uns aus, weil wir uns Sorgen machen. Das wäre doch möglich, oder nicht?“

„Ich weiß nicht“, erwiderte der Kriminalkommissar zögernd. „Kein Kleidungsstück fehlt und kein Koffer, unter der Nachttischlampe, die noch gebrannt hat, liegt ein aufgeschlagenes Buch, und vom Schreibtisch sind alle Aufzeichnungen verschwunden.“ Der Kriminalkommissar hatte inzwischen seinen Hut genommen. „Schließlich erinnere ich ungern an den Einschuß in der Wand.“

„Und was vermuten Sie?“ fragte Frau Bandel zaghaft.

„Für Vermutungen ist es noch zu früh.“

„Vielleicht eine Entführung“, meinte die Besitzerin der Milchbar. „Man liest so viel von Entführungen heutzutage.“

„Aber der Professor hätte sich bestimmt gewehrt“, wagte Fritz Treutlein einzuwerfen. „Mit seiner Pistole war er ja nicht wehrlos. Man hätte ihn überwältigen müssen, und ein Kampf hätte bestimmt Spuren hinterlassen —“

„Du siehst wohl viel Kriminalfilme?“ schmunzelte der Kriminalkommissar. Er wandte sich wieder Frau Bandel zu: „Wann genau am Sonntagmorgen wollte der Professor ursprünglich nach München mitfahren?“

„Mit dem Sonderzug um sechs Uhr achtunddreißig.“

„Und er hat in der Nacht davor abgesagt?“

„Ja, Sonntag nacht so um zweiundzwanzig Uhr.“

„Der Zug ist pünktlich abgefahren?“

„Auf die Minute genau.“

Der Kriminalkommissar überlegte eine Weile, dann fragte er seinen Assistenten: „Und weder drinnen noch draußen Fußspuren? Auch keine Eindrücke oder etwas Ähnliches auf dem Rasen?“

„Im Haus überhaupt nichts“, antwortete Herr Specht mit seiner Fistelstimme.

„Und draußen wäre sowieso nichts mehr übriggeblieben“, meinte Polizeimeister Kalender. „Es hat am Sonntag von morgens bis zum Nachmittag wie aus Kübeln geschüttet. Das hab’ ich schon festgestellt. Wer immer es war, und wenn es auch mehrere waren, jedenfalls haben sie Glück gehabt —“

„Bis auf die Tatsache, daß sie geglaubt haben, der Professor säße im Zug nach München“, bemerkte der Kriminalkommissar. „Aber er war im Haus und hat sie überrascht. Dafür spricht jedenfalls die Nachttischlampe, die noch gebrannt hat. Demnach müßte der Einbruch sehr früh morgens passiert sein.“

„Oder die Täter haben überhaupt nichts gewußt, und es war ihnen ganz egal, ob der Gelehrte im Haus sei oder nicht“, überlegte Herr Specht weiter. „Dann könnte die Tat auch schon in der Nacht erfolgt sein —“

„Stimmt“, gab der Kriminalkommissar zu. „Obgleich dann das Risiko, von den Bewohnern der umliegenden Häuser gehört oder entdeckt zu werden, erheblich gewesen wäre.“ Er paffte wieder ein paar kleine weiße Rauchwolken vor sich hin. „Wie dem auch sei, jedenfalls will ich über alle umliegenden Grundstücke Bescheid wissen.“

„Gleich gegenüber das Reihenhaus gehört zur einen Hälfte Herrn Pohmann und zur anderen einer Familie Knöppke. Über der Straße sind die Bemmelmanns, und drüben hat Doktor Semmelroth gleichzeitig Wohnung und Praxis“, erklärte Frau Bandel. „Ein Bademeister, ein Hausmeister im Gymnasium, ein Zigarrenladenbesitzer und ein Rechtsanwalt.“

„Das hört sich ja ungeheuer friedlich an“, meinte Herr Roland. „Trotzdem nehmen wir einen nach dem anderen unter die Lupe.“

„Eine Arbeit, die Sie sich sparen könnten“, meinte Frau Bandel. „Die waren nämlich auch alle mit im Olympiastadion.“

„Es geht ja nicht nur um Samstag nacht oder um den gestrigen Sonntag“, erwiderte der Kriminalkommissar geduldig. „Vielleicht hat irgend jemand schon einmal früher irgendwelche merkwürdigen Beobachtungen gemacht oder was weiß ich.“ Er setzte sich jetzt seinen schicken dunklen Hut auf. „Und jetzt, Frau Bandel, lassen Sie sich nicht mehr von Ihren weißen Mäusen und Meerschweinchen abhalten, sonst krieg’ ich’s noch mit dem Tierschutzverein zu tun. Was mich betrifft, so verfüge ich mich jetzt ins Hotel zum Kurfürsten.“

An der Tür blieb er wieder stehen.

„Das mit den Nachbarn war kein Witz“, sagte er zu seinem Assistenten. „Besorgen Sie einen Lageplan der Häuser und Grundstücke hier in der Gegend. Und lassen Sie sich von Polizeimeister Kalender erzählen, wer hier so alles wohnt und was er über die Leute weiß. Bis nachher.“ Zu den Spurensuchern rief er noch: „Werdet nicht müde, Freunde, jeder Zentimeter ist wichtig.“

Als er durch den Korridor zur geöffneten Haustür kam, lehnte dort mit einer Pfeife im Mund ein Mann.

„Guten Tag, Herr Kommissar“, sagte der Mann. „Mein Name ist Kubatz, und ich bin der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten.“

„Sie haben mir gerade noch gefehlt“, knurrte Herr Roland und ging an dem anderen vorbei aus dem Haus.

„Ich habe schon eine ganze Weile mitgehört“, meinte der Pressemann. Er lief dabei wie ein Hund hinter dem Kommissar her.

„Wieso hat man Sie überhaupt hier reingelassen? Wir haben doch zwei Posten aufgestellt.“

„Ach, wissen Sie, in einer so kleinen Stadt kennt man sich“, erwiderte Herr Kubatz. „Übrigens würde ich Sie gern in den Kurfürsten begleiten.“

Die beiden waren jetzt fast schon an der Gartentür. „Ich wüßte nicht, wozu“, meinte der Kriminalkommissar. „Können Sie mir einen Grund nennen?“

„Ich kenne die Stadt und ihre Menschen wie meine Hosentasche“, erwiderte der Chefredakteur. „Außerdem würde ich in meiner Zeitung vorerst nur schreiben, was in

Ihre Untersuchung paßt. Notfalls könnte ich auch ganz den Schnabel halten.“

„Schön, kommen Sie mit“, knurrte Kriminalkommissar Roland. „Und zeigen Sie uns mit Ihrem Wagen den kürzesten Weg.“ Ein Fahrer war bereits aus seinem Polizeimercedes geklettert und machte für den Kommissar die Wagentüre auf.

„Wieso steigen Sie nicht gleich bei mir ein?“, fragte Herr Kubatz.

„Da haben Sie auch wieder recht“, antwortete Kriminalkommissar Roland, bedankte sich bei seinem Chauffeur und setzte sich neben den Chefredakteur in dessen knallrotes Cabrio, was bei seiner Länge ein kleines Kunststück war.

Als es am Karlsplatz in die Kurve und dann über die Kreuzung ging, fragte Kommissar Roland: „Läßt sich dieser Wagen nur als Rakete verwenden, oder kann er auch im üblichen Tempo fahren?“

„Entschuldigung“, lachte Herr Kubatz, gab kurz Zwischengas, damit der Motor aufheulte und schaltete dann auf den dritten Gang zurück. „Schnelles Fahren ist bei Presseleuten leider eine Berufskrankheit.“

„Dieses Hotel zum Kurfürsten ist das einzige Hotel in der Stadt?“ fragte Herr Roland ein paar hundert Meter weiter. „Ich meine, wenn Fremde kommen, wo wohnen sie?“

„Wer nur wegen der Thermalquelle kommt, zieht gleich ins Kurhaus“, entgegnete Herr Kubatz. „Die übrigen Besucher müssen mehr oder weniger in den Kurfürsten. Neben ihm gibt es nur noch ein paar kleine Pensionen.“

Kriminalkommissar Roland blieb eine ganze Weile stumm.

Erst kurz vor dem Rathausplatz wollte er noch wissen: „Und ganz Bad Rittershude war an diesem Sonntag tatsächlich ausgeflogen?“

„Leer wie eine Goldgräberstadt“, versicherte der Chefredakteur.

„Eine einmalige Gelegenheit für einen Täter“, meinte Herr Roland. „Geradezu ideal. Fragt sich nur, ob es Zufall war, oder ob das zu einem festen Plan gehört hat?“

Hinter dem Rathausplatz wurde Herr Kubatz immer langsamer. Am Kurfürsten parkte er seinen roten Flitzer direkt vor dem Haupteingang und zur Hälfte auf dem Gehsteig. „Ganz schön, wie Sie mit den Verkehrsregeln umgehen“, meinte der Kriminalkommissar beim Aussteigen.

„In einer so kleinen Stadt -“, wiederholte der Chefredakteur und klopfte seine Pfeife aus.

Die beiden wartenden Herren in der Hotelhalle konnten sich als ziemlich hohe Tiere eines bedeutenden Forschungsinstituts ausweisen.

„Doktor Baerwald“, stellte sich der eine vor.

„Doktor Pellnitz“, der andere.

„Ich wollte Ihnen nicht gleich am Telefon mit der Tür ins Haus fallen“, entschuldigte sich Kriminalkommissar Roland, nachdem er die Herren von dem Einbruch in der Haselnußstraße und vom vorläufigen Verschwinden des Professors unterrichtet hatte. „Es tut mir natürlich leid, daß Sie Ihre weite Reise vergeblich gemacht haben.“

„Das Wichtigste ist im Augenblick, daß sich die Abwesenheit unseres verehrten Kollegen schon bald möglichst harmlos aufklärt“, meinte Doktor Baerwald, der ältere der beiden Wissenschaftler, schließlich.

Eine Viertelstunde später saßen die Herren im Speisesaal des Kurfürsten bei einem etwas verspäteten Mittagessen. „Könnten Sie sich vorstellen, daß er Ihren Besuch ganz einfach vergessen hat?“ fragte der Kriminalkommissar, als der Kellner mit den Speisekarten und der Bestellung kurz danach den Tisch verließ.

„Das halte ich nach der kurzfristigen telefonischen Anmeldung für ganz ausgeschlossen“, erwiderte Doktor Baerwald. „Wir arbeiten mit Professor Keller schon seit mehreren Jahren zusammen. Seine fast pedantische Zuverlässigkeit hat uns neben seinen außerordentlichen wissenschaftlichen Leistungen immer wieder erstaunen lassen. Und gerade jetzt, wo er mit seiner Erfindung aus dem Stadium des Experimentierens heraus war —“

„Er wollte uns heute mit seinen neuesten Ergebnissen bekannt machen“, warf Doktor Pellnitz ein.

„Für mich sind das die ersten Spargel in diesem Jahr“, erklärte Kriminalkommissar Roland ein paar Minuten später, als das Essen serviert wurde. Anschließend winkte er den Pagen Fridolin Paschulke zu sich und bat den Hotelportier um seinen Besuch.

„Sie wünschen, mein Herr?“ fragte Herr Pelz zwei Minuten später mit einer leichten Verbeugung.

„Ich werde Ihr Gästebuch für einen Tag mitnehmen“, meinte Herr Roland mit einem freundlichen Lächeln. „Bitte halten Sie es bereit, wenn ich nachher vorbeikomme. Sie tragen doch alle Besucher ein mit Adresse, Geburtsdatum und so weiter?“

„Selbstverständlich“, antwortete der Chefportier perplex. „Aber darf ich fragen —“

„Natürlich dürfen Sie“, unterbrach ihn Herr Roland. „Kriminalpolizei. Meine Marke zeige ich Ihnen gern, wenn ich mit den Spargeln fertig bin —“

„Darum muß ich dann allerdings bitten“, sagte Herr Pelz eingeschnappt.

„Jetzt lassen Sie nicht gleich den Rolladen runter“, meinte Kriminalkommissar Roland versöhnlich. „So was passiert nun mal, und bestimmt sind Sie mir behilflich, wenn ich über irgendeinen Gast eine nähere Auskunft brauche.“

„Wie Sie belieben“, erklärte der Hotel portier ein bißchen weniger frostig. „Ich erwarte Sie dann.“

„Um welche Art von Forschung handelt es sich überhaupt?“ fragte Herr Roland seine Tischnachbarn, als der Portier in seiner grünen Livree wieder verschwunden war.

„Das ist gar nicht so einfach zu erklären“, überlegte Doktor Baerwald. „Hauptsächlich geht es um Nutzung von Meereswellen für Energie bis zur Stromversorgung.“

Da er die erstaunten Gesichter von Kriminalkommissar Roland und Herrn Kubatz sah, schmunzelte er. „Das hört sich im ersten Augenblick unglaublich an, wird aber in spätestens zwanzig Jahren schon eine Selbstverständlichkeit sein —“

„Ein Entwicklungsgebiet von allergrößter Wichtigkeit“, ergänzte Doktor Pellnitz seinen Kollegen. „Vor allem im Hinblick auf die ständig wechselnde Situation bei den erdölproduzierenden Ländern in der Zukunft möglicherweise so bedeutend wie Kernkraft- oder Sonnenenergie.“

„Am Ergebnis dieser Forschung dürften also durchaus auch andere Länder interessiert sein?“ äußerte sich jetzt Chefredakteur Kubatz. „Oder zumindest die verschiedenen Industrien. Was bedeutet, daß Spionage irgendwelcher Art nicht auszuschließen wäre —“

„Könnte im direktesten Sinne Professor Keller mit seinem Wissen und durch seine Forschungsergebnisse so etwas wie ein Geheimnisträger gewesen sein?“ ergänzte Kriminalkommissar Roland die Frage.

„Aber ganz unbedingt“, antworteten die beiden Wissenschaftler fast gleichzeitig.

„Wir haben ja deshalb einen regelrechten Kurierdienst unterhalten“, gab Doktor Pellnitz zu. „Wir standen ständig in telefonischem Kontakt, und seine jeweils neuesten Unterlagen sind laufend bei ihm abgeholt worden und kamen in unserem Institut sofort unter sicheren Verschluß.“

„Das ist allerdings neu für mich und sehr interessant“, meinte der Kriminalkommissar. „Also deshalb hat man es bei dem Einbruch ganz allein auf die Papiere und Aufzeichnungen Ihres Kollegen abgesehen.“ Er tupfte sich mit einer Serviette über die Lippen. „Sonst ist überhaupt nichts angerührt worden.“

„Und hier in der Stadt hielt man den Professor mehr oder weniger nur für eine schrullige Person“, bemerkte der Chefredakteur. „Liebenswert, gescheit, aber doch auch ein wenig verrückt.“

„Was ich nach Ihren Erklärungen jetzt nicht mehr ganz begreife“, sagte der Kriminalkommissar eine Weile später. „Wozu braucht er dieses Laboratorium mit den weißen Mäusen und Meerschweinchen —“

„Das ist ein weites Feld“, lachte Doktor Baerwald. „Aber vielleicht hilft es Ihnen, wenn ich daran erinnere, was uns zum Beispiel allein die Raketenforschung an sogenannten Abfall- und Nebenprodukten geschenkt hat. Neben dem zentralen Forschungsschwerpunkt von Professor Keller ergeben sich ganz unbeabsichtigt völlig andere und zusätzliche Auswirkungen. Wie bei einem Baum verliert sich eine Vielzahl von Ästen —“

„Besten Dank“, unterbrach Kriminalkommissar Roland den dozierenden Wissenschaftler. „Die Spargel waren übrigens ganz ausgezeichnet.“

Als er sich von den beiden Herren verabschiedet hatte, mit dem Gästebuch das Hotel zum Kurfürsten verließ und zusammen mit dem Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten zur Haselnußstraße zurückfuhr, lief ihm sein Assistent schon über den Gartenweg entgegen.

„Sie haben im Teppich auf der letzten Treppenstufe Glassplitter von einer Brille gefunden“, verkündete die aufgeregte Fistelstimme.

„Also doch“, bemerkte der Kriminalkommissar und steckte sich wieder einmal eine seiner kleinen Zigarren an. „Sonst noch was? Es sieht nicht so aus, als ob das alles wäre.“

„Wir arbeiten schon zu lange zusammen“, grinste der Mann in den zerbeulten Hosen.

Sie hatten inzwischen durch den halbdunklen Korridor den Wohnraum erreicht.

„Was machen Sie denn noch hier?“ fragte Herr Roland verwundert, als er Frau Erika Bandel in einem Sessel entdeckte.

„Und was hast du noch da zu suchen?“ fragte er gleich darauf den Frisörlehrling Fritz Treutlein.

„Niemand hat mir gesagt, daß ich gehen darf“, verteidigte sich Fritz. In Wirklichkeit war er geblieben, um den Glorreichen Sieben am Abend möglichst gründlich berichten zu können.

„An dieser Stelle hat man versucht, den Teppich zu reinigen“, bemerkte ein Beamter der Spurensicherung. „Dicht unterhalb der letzten Stufe, auf der wir die Glassplitter entdeckt haben.“

„Könnte es sich um beseitigte Blutspuren handeln?“, fragte der Kriminalkommissar.

„Jedenfalls ist es nicht auszuschließen“, antwortete der Beamte. „Wir müssen die Untersuchung im Kriminaltechnischen Institut abwarten.“

Die Männer der Spurensicherung packten ihre Geräte wieder in die mitgebrachten Koffer, und Polizeimeister Kalender saß immer noch auf dem Fensterbrett. Kriminalkommissar Roland hatte sich auf den oberen Stufen der Treppe niedergelassen, rauchte weiter an seiner kleinen Zigarre und blickte nachdenklich zwischen den kleinen weißen Rauchwolken hindurch in den Wohnraum hinunter. Herr Specht lehnte an der Wand, hatte die Hand in der Tasche und beobachtete seine Schuhspitzen.

„Ist das Ihre Methode, ein Verbrechen aufzuklären?“ fragte Frau Erika Bandel nach einer ganzen Weile in die Stille. „Vielleicht ist der Professor ermordet worden. Worauf warten Sie noch?“

Mister Webster hat plötzlich Schulferien

Als der Lufthansa-Jumbo auf dem O’Hare International Airport bei Chicago von der Startpiste abhob, hatte Tesu die schwarze Jenny und dicht neben ihr den jungen Herrn Langhans mit ihren ausgestreckten Armen noch eine ganze Weile im Blickfeld gehabt. Er saß direkt am Fenster und winkte zurück.

Mister Webster und seine Frau neben ihm waren in ihrer Bewegungsfreiheit eingeschränkt, weil man sich zum Start ja anschnallen mußte. Sie konnten sich also nur so weit Vorbeugen, wie es ihnen die Gurte erlaubten. Trotzdem erkannten auch sie die beiden Gestalten auf der Aussichtsplatte des Flughafen-Restaurants noch ziemlich genau.

Doch bald wurden die schwarze Hausbesorgerin und der junge Mann mit den Sommersprossen rund um die Nase kleiner, weil die Maschine schnell und steil in den Himmel stieg. Schließlich schob sich Nebel vor das Fenster und deckte alles zu.

Der Düsenriese war in die erste weiße Wolke hineingeflogen.

Fast im selben Augenblick konnte man entferntes Summen und Poltern hören.

„Meine Damen und Herren“, erklärte die Stimme einer Stewardeß aus den Bordlautsprechern. „Seien Sie nicht beunruhigt. Das Geräusch ist normal. Wir haben die Fahrwerke eingefahren.“

Der Jumbo war so etwas Ähnliches wie ein fliegendes Haus aus Metall und Glas mit zwei Etagen. Die Websters hatten ihre Plätze im Erdgeschoß und ganz vorn im Bug der ersten Klasse. Und zwar wegen Mister Websters schwarzer Zigarren auf der rechten Seite. Links durfte nämlich nicht geraucht werden.

„Ein ungeheurer Kasten“, meinte der Amerikaner später. „Runde siebzig Meter lang und kann auf einen Schlag über dreihundertfünfzig Passagiere transportieren. Kommt, wir sehen uns mal um.“

Sie spazierten zuerst durch die breiten Gänge zwischen den Sitzen der Passagiere im unteren Teil des Flugzeugs, kletterten dann über eine runde Treppe nach oben, wo sich eine elegante Bar befand.

Mister Webster gab einem stubsnäsigen Steward seine Visitenkarte. „Für den Kapitän, wenn Sie so freundlich wären“, sagte er.

Der hellblonde Bursche in seiner blauen Uniform war im ersten Augenblick ein wenig verwundert und blieb stehen, ohne sich zu rühren.

„Er weiß Bescheid“, fügte Mister Webster jetzt hinzu. „Selbstverständlich“, lächelte der junge Steward jetzt und verschwand in der Richtung zum Cockpit.

„Für mich ist es immer wieder wie ein Wunder, daß sich ein so tonnenschwerer Vogel überhaupt in der Luft halten kann“, bemerkte Mister Webster, während er sich mit seiner Frau und Tesu zu einem Orangensaft an die Bar setzte. „Bringt in der Stunde fast tausend Kilometer hinter sich, und das in einer Höhe von etwa elf- oder zwölftausend Metern.“

„Dabei hat man das Gefühl, daß man nur ganz gemütlich durch die Gegend bummelt, wenn man zum Fenster hinausblickt“, meinte seine Frau.

„Es ist wirklich wie ein Wunder“, sagte Tesu nachdenklich.

„Und so wie wir“, fuhr Mister Webster fort, „hängen in manchen Stunden gleichzeitig bis zu fünfzigtausend Passagiere in etwa zweihundert Maschinen über dem Atlantik in beiden Richtungen in der Luft. Man kann sich das kaum vorstellen —“

„Der Kapitän würde sich über Ihren Besuch freuen“, sagte in diesem Augenblick der junge Steward mit der Stubsnase.

„Ich bleibe hier und warte inzwischen“, meinte Mrs. Webster. „Wenn es aber zu lange dauert, leere ich eine Flasche Whisky nach der anderen. Das ist eine ernstzunehmende Drohung.“

Das Cockpit wirkte wie ein ovaler Balkon ganz vorn auf der Nase des riesigen Flugzeuges. Wenn nicht rundherum Glas gewesen wäre, hätte man glauben können, daß man sich im Freien befindet. Wohin man blickte, war nur strahlend blauer Himmel, und wenn es in eine Wolke der gewaltigen Kumulustürme hineinging, die manchmal bis in diese Höhe hinaufragten, war man plötzlich wie geblendet, bis sich die Waschküche wieder in durchsichtigen Dunst auflöste und schließlich der klare Himmel zurückgewonnen war.

Tesu stand wie erstarrt neben Mister Webster. „Freut mich, Sie kennenzulernen, Sir“, sagte der Kapitän. „Mein Name ist Jürgen Frank, und man hat mich vor dem Start informiert. Was kann ich für Sie tun?“

„Eigentlich wollte ich Ihnen nur meinen jungen Freund Tesu vorstellen“, erwiderte Mister Webster und erzählte ganz kurz, daß der Junge Indianer und der Sohn des Häuptlings der Apachen sei. „Es ist sein erster Flug, und ich möchte Sie bitten, daß er vielleicht eine Weile im Cockpit mitfliegen darf.“

„Aber selbstverständlich“, meinte Kapitän Frank. „Und die ganze Crew freut sich, einen echten Häuptlingssohn als Gast zu haben.“

„Besten Dank“, meinte Mister Webster. „Ich lasse Sie dann wieder allein, damit meine Frau nicht auf dumme Gedanken kommt.“ Er kniff das linke Auge zu, und der Flugkapitän lächelte höflich.

Schon ein paar Minuten später saß Tesu hinter dem Kapitän, blickte gespannt geradeaus zu den Wolken, die auf das Flugzeug zukamen, beobachtete fasziniert die Unmenge von Instrumenten mit ihren zitternden Nadeln und aufblitzenden Lichtern, antwortete auf eine vergnügte Frage des Copiloten und nahm dankend von der Schokolade, die ihm der erste Ingenieur anbot.

„Keine Angst?“ fragte Herr Frank nach einer Weile. Er hatte das dunkelblaue Jackett ausgezogen. Aber auch auf dem weißen Hemd trug er die vier goldenen Streifen des Flugkapitäns über den Schulterklappen.

„Angst, wieso?“ fragte Tesu und meinte dann nur: „Ich hätte nie gedacht, daß Fliegen so schön sein kann.“

Als der Jumbo auf seinem LH-Flug 431 die USA längst hinter sich gelassen hatte, über Montreal hinweg und bereits an Neufundland vorbeiflog, fing es an, dunkel zu werden.

„Du kannst gern wiederkommen“, meinte Flugkapitän Frank. „Aber jetzt wird gleich das Abendessen serviert, und da erwartet dich Mister Webster vermutlich.“

Tesu bedankte sich höflich und kletterte anschließend über die Rundtreppe zum unteren Teil des Flugzeugs zurück.

Die Passagiere lasen in Zeitungen oder Büchern, nahmen einen Drink zu sich oder betrachteten Filme, die wie im Kino an verschiedenen Stellen auf eine Leinwand projiziert wurden. Manche hörten auch nur über einen Kopfhörer Musik oder dösten einfach vor sich hin.

Als der Jumbo nur noch den Atlantischen Ozean unter sich hatte, erzählte Mrs. Webster, für die Astronomie offensichtlich ein Steckenpferd war, eine Menge über die Sterne vor dem Fenster. Sie waren ja fast noch deutlicher zu sehen als in einem Planetarium. Aber als sie gerade dabei war, sich im einzelnen über die Milchstraße auszulassen, wurde auch der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah von einem Augenblick zum anderen hundemüde.

Er murmelte höflich noch ein paarmal, aber immer undeutlicher, „sehr interessant“ oder so etwas Ähnliches. Dann drehte er sich plötzlich auf die Seite und schlief ein. Mrs. Webster legte eine Decke über ihn und wollte jetzt auch versuchen, ein Nickerchen zu machen. Ihr Mann hatte sich ohnehin schon längst in seinem Sessel ausgestreckt und zur Ruhe begeben.

Erst so etwa fünf Stunden später und in der Gegend über Brüssel wachte zuerst Mister Webster wieder auf, dann seine Frau und schließlich Tesu.

Der Düsenriese hatte so nach und nach zu zittern angefangen und holperte jetzt, als ginge es über eine Landstraße mit Frostschäden. Vor den Fenstern hingen dunkle Wolken.

„Guten Morgen, sehr verehrte Damen und Herren“, ließ sich wieder einmal die Stimme einer Stewardeß über die Bordlautsprecher hören. „Wir haben jetzt Ortszeit sieben Uhr dreißig und werden etwa in einer Stunde auf dem Rhein-Main-Flughafen in Frankfurt landen. Vorher servieren wir Ihnen noch ein Frühstück. Entschuldigen Sie es bitte, wenn wir Sie deshalb geweckt haben.“

„Hoffentlich schwappt Ihnen bei dieser Wackelei der Kaffee nicht über“, rief ein Passagier und lachte.

Als ob Flugkapitän Frank den Witzbold gehört hätte, meldete er sich in diesem Augenblick gleichfalls über die Bordlautsprecher: „Durch die dickste Suppe sind wir gleich durch“, meinte er gutgelaunt. „Die Luftlöcher haben wir also abgeschafft, jetzt geht’s nur noch durch die Reste —“

Die Passagiere, die gerade gähnten oder sich den Schlaf aus den Augen rieben, schmunzelten, und ein paar applaudierten sogar.

Anschließend zauberten die Stewardessen und Stewards die Tabletts mit dem Frühstück aus den Bordküchen.

„Die Brötchen sind ja frisch wie vom Bäcker«, meinte Mrs. Webster verwundert. „Wie macht ihr das bloß? „

„Betriebsgeheimnis“, lachte das Lufthansa-Mädchen mit dem dunkelblauen Rock und der gelben Schürze. Dabei stellte sie vor Tesu eine Kanne mit Kakao auf den Tisch.

Beinahe auf die Minute pünktlich richtete sich die Nase des Jumbo auf das breite Band der Piste in Frankfurt. Und dann berührten schließlich die Räder der schweren Maschine den Beton der Landebahn.

Tesu spürte zum erstenmal in seinem Leben, wie sein Magen für eine knappe Sekunde irgendwie schwerelos in der Bauchhöhle schwebte. Danach kam der unvermeidliche sanfte Stoß und das Poltern der Räder des Fahrgestells über die Piste. Zuletzt der Druck gegen den Haltegurt, als die Maschine abbremste und ausrollte.

Zwei Amerikaner erwarteten Mister Webster bereits an der Fluggastbrücke. Sie begrüßten ihn respektvoll und hatten für seine Frau einen in Cellophan verpackten Frühlingsstrauß mitgebracht.

Da die Zeit bis zum Anschlußflugzeug nur knapp war, schleusten sie ihren Gast und seine Begleitung in ziemlicher Eile an der deutschen Zollkontrolle vorbei. Die Beamten schienen Bescheid zu wissen, nickten höflich und verzichteten auf eine Paßkontrolle.

Schon zwanzig Minuten später rollte der PAN AM-Clipper 687 mit den Websters und Tesu zum Start.

Und schon eine gute Stunde später überflogen sie in einer großen und weiten Schleife Berlin.

Da die Maschine nicht ganz voll war und weil man die erste Reihe ohnehin für den wichtigen Gast aus Amerika reserviert hatte, blickte Tesu durch das Fenster auf der einen Seite und Mister Webster zusammen mit seiner Frau durch das Fenster gegenüber.

„Das ist also Berlin“, stellte der Amerikaner fest. „Eine ganze Menge Seen.“

„Und viel grüner Wald“, rief Mrs. Webster über den leeren Mittelgang hinüber.

„Das muß die Mauer sein“, bemerkte jetzt ihr Mann. „Man sieht ganz genau den Stacheldraht.“

„Aber die Häuser sind lange nicht so hoch wie in Chicago“, rief Tesu von seinem Fenster herüber.

Als der Clipper gelandet war und von der Piste über das Flugfeld rollte, machte sich in der Maschine Unruhe breit.

Die Stewardessen stellten sich auf die Zehenspitzen, um über die Passagiere hinwegblicken zu können, tuschelten miteinander und huschten ein wenig sinnlos und aufgeregt hin und her.

Dabei kam die übliche Durchsage über die Bordlautsprecher. Die PAN AM wäre glücklich, wenn den Passagieren der Flug gefallen hätte und würde hoffen, sie möglichst bald wieder einmal bei einem ihrer Flüge an Bord begrüßen zu dürfen.

„Noch ein Hinweis“, fuhr die Lautsprecherstimme fort. „Da wir einen Staatsgast an Bord haben und das Empfangszeremoniell für ihn auf dem freien Gelände stattfindet, rollt die Maschine nicht wie üblich zu der Fluggastbrücke. Wir müssen Sie also bitten, den Weg dorthin heute ausnahmsweise zu Fuß zurückzulegen.“

Die Fluggäste zeigten sich nicht besonders erfreut, und manche protestierten sogar mit irgendwelchen unfreundlichen Bemerkungen. Andere machten sich lustig.

Inzwischen war von draußen Musik zu hören.

Eine Blaskapelle spielte „Das ist die Berliner Luft“.

„Nanu“, flüsterte Mister Webster. „Das ist aber doch wohl etwas übertrieben.“

„Ehre, wem Ehre gebührt“, flachste seine Frau. „Ob ich mir noch schnell die Nase pudere und meine Lippen nachziehe? Bestimmt werden auch Fotografen da sein.“

„Laß den Unsinn“, knurrte Mister Webster, faßte aber seinerseits unwillkürlich an seine Krawatte.

„Aha, aber du ziehst deinen Schlips zurecht“, schmunzelte seine Frau.

„Los, bringen wir’s hinter uns“, erklärte Mister Webster. „Komm, mein Junge, blicken wir dem Feind offen ins Auge.“ Er legte Tesu seine linke Hand auf die Schulter, schob seine rechte unter den Arm seiner Frau und spazierte auf den vorderen Ausgang zu. Als die drei dann ins Freie traten und auf der obersten Stufe der Gangway stehenblieben, brauchte Mister Webster etwa eine halbe Sekunde, bis er die Situation begriffen hatte. Dann lachte er schallend los.

Die angetretene Musikkapelle zeigte ihm nämlich den Rücken, weil sie sich am hinteren Ausgang des Flugzeuges postiert hatte.

Und dort betrat gerade eine Gruppe von Arabern mit Burnussen aus weißer und himmelblauer Seide den roten Teppich, den man für sie bis an die Maschine gerollt hatte. Herren in dunklen Anzügen gingen auf sie zu, und ein halbes Dutzend Mercedes-Limousinen wartete nebeneinander im Hintergrund.

Die Musikkapelle versuchte jetzt irgendeine orientalische Melodie zu spielen. Es gelang nur einigermaßen.

Mister Webster stand immer noch ganz oben auf der Plattform der Gangway und hatte Lachtränen in den Augen, die er sich jetzt mit einem Taschentuch abtupfte.

Auch seine Frau hatte ein vergnügtes Glucksen nicht zurückhalten können. Nur Tesu wußte nicht recht, was für eine Miene er zeigen sollte. Also blickte er einfach ernst und undurchsichtig.

„Ich erklär’ es dir später“, sagte Mister Webster zu dem Jungen. „Und dann wirst du verstehen, weshalb die Sache so lustig ist.“

„Ölscheiche aus Kuwait“, erklärte in diesem Augenblick eine unaufdringliche und diskrete Stimme. „Sie kommen von der Bonner Bundesregierung auf einen Abstecher nach Berlin.“

„Ölscheichs sind in jedem Fall wichtiger“, entgegnete Mister Webster. „Und die Musik nehme ich, ohne besonders abergläubisch zu sein, für meine Ankunft als gutes Zeichen. Sie sind Harrison, wenn ich mich nicht täusche?“

„Adjutant des Stadtkommandanten, in dessen Namen ich Sie und Mistress Webster herzlich in Berlin begrüßen soll“, antwortete die diskrete und unaufdringliche Stimme. Sie gehörte einem Mann von etwa fünfzig Jahren in amerikanischer Uniform. Er legte jetzt seine rechte Hand an die Mütze: „Colonel Jack Harrison, Sir.“

Glücklicherweise waren sämtliche Passagiere aus purer Neugierde hinter den Kuwaiter Ölscheichs zum hinteren Ausgang spaziert. So hatte es bisher noch niemanden gestört, daß Mister Webster mit seiner Begleitung nicht weitergegangen war.

Aber jetzt kam doch eine Stewardeß und machte höflich darauf aufmerksam, daß man die Türe schließen müßte, weil das Flugzeug in den nächsten Minuten endgültig zu seinem Gate rollen würde.

„Ja, wir stehen Ihnen vermutlich schon eine ganze Weile im Weg“, entschuldigte sich Mister Webster, verließ jetzt die Plattform und stieg zusammen mit seiner Frau, Tesu und Colonel Harrison über die Gangway.

Als die drei das Flugfeld betraten, wurden sie dort von zwei weiteren Herren in Offiziersuniform erwartet. Man begrüßte sich gegenseitig, und dann fuhr plötzlich auch für Mister Webster ein großer, schwarzer Mercedes vor. Wie seine Limousine in Chicago zeigte auch er die amerikanische Flagge auf seinem rechten Kotflügel, und als er ein paar Minuten später losfuhr, waren unversehens und wie aus der Luft gezaubert amerikanische Militärpolizisten mit ihren Motorrädern zur Stelle. Einer setzte sich an die Spitze, und zwei andere flankierten Mister Webster links und rechts. Die Offiziere folgten in einem Jeep.

Wie im Geleitzug ging es vom Flugplatz Tegel bis Halensee über die Autobahn und dann in den Stadtteil Dahlem. Die Straßen wurden allmählich enger, und die Häuser standen nicht mehr so dicht nebeneinander.

In der Lerchenallee wurde der Polizist an der Spitze mit seinem Motorrad immer langsamer. Vor der Nummer 11 standen zwei Posten mit Maschinengewehren, und an ihnen vorbei rollte er jetzt von der Straße weg auf einen breiten Kiesweg, der vor das Portal des Hauses führte. Auch hier wehte, wie in Chicago, die amerikanische Fahne an einem hohen Mast, und das Gebäude mit Türmchen und Schieferdach war fast genauso weiß angestrichen wie die Villa am Michigansee. „Es ist ja fast wie zu Hause“, meinte Mrs. Webster, als sie durchs Fenster der Limousine blickte. „Und habt ihr schon den herrlichen Rhododendron entdeckt?“

Aus dem Haus kam ein schlanker, kräftiger Mann von etwa dreißig Jahren mit blondem Kraushaar. Er trug eine schwarze Livree mit Silberknöpfen und weiße Handschuhe.

„Herzlich willkommen“, sagte er. „Ich bin der Butler des Hauses. Mein Name ist Alfred Brosius. Ich war fast drei Jahre bei Ihrem Vorgänger im Dienst.“ Dabei half er bereits der neuen Hausherrin aus dem Wagen.

„Und ich heiße Frieda Bollmann“, stellte sich eine ältere Frau vor, deren Haare so weiß waren wie ihre Schürze. „Ich bin die Wirtschafterin und auch im dritten Jahr angestellt.“

„Guten Tag“, sagte Mister Webster.

„Guten Tag“, wiederholte seine Frau. „Ich hoffe, daß wir eine angenehme Zeit miteinander haben.“ Sie hatte englisch gesprochen. „Wenn Sie schon drei Jahre in einem amerikanischen Haushalt waren, sprechen Sie doch bestimmt unsere Sprache?“

„Selbstverständlich, Mistress Webster“, sagten beide gleichfalls in englisch. „Dürfen wir Ihnen jetzt das Haus zeigen?“

„Aber zuerst eine Tasse Tee für meine Gäste“, meinte Mrs. Webster und bat auch die amerikanischen Offiziere zum Eingang.

Während hierauf seine Frau gemeinsam mit Tesu durch die Villa wanderte, neugierig durch alle Türen blickte und jedes Möbelstück betrachtete, zündete sich ihr Mann in seinem künftigen Arbeitsraum die erste tiefschwarze Zigarre an. Das Zimmer lag im Erdgeschoß, hatte einen Blick in den Garten, einen großen Schreibtisch und eine Sesselgruppe aus dunkelbraunem Leder.

Die Herren Offiziere hatten Platz genommen, und Frau Bollmann verschwand gerade wieder, nachdem sie sämtliche Teetassen gefüllt hatte.

„Sie haben auf dem Flugplatz, bevor ich in den Wagen gestiegen bin, eine Bemerkung gemacht, Colonel Harrison“, meinte Mister Webster, „die ich nicht ganz verstanden habe.“

„Das war auch ein wenig die Absicht, Sir“, gab der schlanke Offizier zu, der sich als Adjutant des Stadtkommandanten vorgestellt hatte. „Sie hätten sonst vielleicht auf dem Absatz kehrtgemacht und wären sofort wieder in die Staaten zurückgeflogen.“

„Sie haben eine Bombe in der Hosentasche, Harrison?“ fragte Mister Webster, hellhörig geworden. „Bitte keine Rücksicht, lassen Sie das Ding explodieren.“

„Wie Sie wollen, Sir, und ich fasse mich kurz“, entgegnete der Offizier in dem ledernen Clubsessel. „Die Verhandlungen mit der Alliierten Kontrollkommission sind verschoben. Ihr französischer Kollege hat wegen einer schweren Grippe kurzfristig abgesagt. Die Russen konnten ihren Delegationschef noch vor seiner Abreise stoppen, und er ist vorerst in Moskau geblieben. Als wir zum selben Zeitpunkt Washington informiert haben, saßen Sie leider schon im Flugzeug.“

„Weil diese Halunken von unserem Auswärtigen Amt hinter mir her waren wie der Teufel hinter der armen Seele“, polterte Mister Webster los. „Heute war ihnen noch zu spät, gestern sollte ich schon geflogen sein.“

Er paffte ziemlich wütend ein paar Rauchwolken hintereinander ins Zimmer.

„Das ist ja eine schöne Bescherung“, stellte er fest, nachdem er sich wieder ein wenig beruhigt hatte. „Da könnte ich ja noch in aller Ruhe auf dem Michigansee herumgondeln oder Golf spielen.“

„Ja, das könnten Sie allerdings, Sir“, sagte der Colonel namens Harrison und blickte vor sich auf die spiegelblanke Fläche des kleinen Rauchtisches.

„Und wann sollen die Verhandlungen jetzt stattfinden?“

„Das kommt auf die Grippe Ihres französischen Kollegen an, Sir.“

„Könnte es sich dabei auch um einen politischen Schnupfen handeln?“ fragte Mister Webster. „Frankreich wählt nach Ostern, und vielleicht wollte man sich vorher nicht festlegen.“

„Jedenfalls ist die Krankheit gut ausgewählt“, schmunzelte Colonel Harrison. „Mit einem gebrochenen Bein zum Beispiel wäre man durchaus verhandlungsfähig, und Blinddarm oder Nierensteine sind einem gewissen zeitlichen Heilungsprozeß unterworfen. Eine Grippe kann sich über Nacht bessern oder wunschgemäß über Tage und sogar Wochen hin verschlechtern.“

„Schöne Aussichten“, bemerkte Mister Webster. „Da wird mir kaum etwas anderes übrigbleiben, als vorerst in Berlin Tourist zu spielen.“

Was dann schließlich so aussah, daß sich der Amerikaner am nächsten Tag mit dem Stadtkommandanten zu einer langen Besprechung mit anschließendem Mittagessen zusammensetzte.

Am Tag darauf lernte er die übrigen Mitglieder seiner Delegation für die bevorstehenden Verhandlungen kennen.

Und am dritten Tag wurden sämtliche bestehenden Verträge durchgeackert. Anschließend debattierte man über die neuen Entwürfe und wurde sich über die einzuschlagende Taktik einig.

Jetzt wäre Mister Webster eigentlich für die Verhandlungen topfit gewesen.

Aber leider ließ sein französischer Kollege aus Paris verlauten, daß sein Fieber in der vergangenen Nacht auf über vierzig Grad geklettert sei. Erst für die Woche nach Ostern hätten ihm die Ärzte eine Genesung in Aussicht gestellt.

Mister Webster knurrte: „Natürlich, dann sind ja die Wahlen vorbei.“ Anschließend schickte er ein katzenfreundliches Telegramm mit seiner herzlichen Anteilnahme an der Krankheit des Kollegen nach Paris.

„Jetzt haben wir also plötzlich eine Menge Zeit. Was fangen wir damit an?“ fragte Mister Webster seine Frau und den jungen Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah, als sie später beim Frühstück auf der Terrasse saßen.

Die beiden hatten sich in den vergangenen Tagen immer wieder einmal in dem schwarzen Mercedes von dem jungen, kraushaarigen Butler zum Kurfürstendamm kutschieren lassen, zum Funkturm, zum Zoo oder auch zum Wannsee.

Im Gegensatz zu Mister Webster, der bisher nur in verschiedenen Büros herumgesessen war, kannten sie also bereits ein paar Ecken von Berlin.

„Das ist wie Schulferien, die gar nicht im Kalender stehen“, fuhr der Hausherr fort. „Über Ostern ist natürlich bis auf die Wache kein vernünftiger Mensch in der Kommandantur, und sogar die Putzfrauen fliegen aus.“ Er köpfte sein Frühstücksei und fragte zum zweitenmal: „Also, was machen wir?“

„Einen Ausflug ins Grüne“, antwortete seine Frau ohne zu überlegen.

„Ausflug ins Grüne?“ wiederholte ihr Mann etwas verständnislos. „Und wohin, wenn ich fragen darf?“

„Nach Bad Rittershude“, erwiderte Mrs. Webster wieder ohne zu überlegen. Dabei blickte sie jetzt allerdings kurz über den Tisch und an der Kaffeekanne vorbei zu Tesu hinüber.

„Eine Verschwörung?“ vermutete ihr Mann nach einer Weile.

„Wir würden es nie wagen, uns gegen dich zu verschwören, Mike“, entgegnete seine Frau. Sie ließ ein Stück Zucker in ihre Kaffeetasse plumpsen und lächelte sehr verführerisch. „Andererseits —“

„Ich höre“, meinte Mister Webster und lehnte sich zurück.

„Die Geschichte fängt eigentlich mit dem jungen Mann namens Eberhard Langhans an, den du uns in Chicago als Deutschlehrer besorgt hast. Du erinnerst dich, der freundliche Junge mit den semmelblonden Haaren und den Sommersprossen um die Nase —“

Mister Webster erinnerte sich. Er nickte nur.

„Also dieser Eberhard Langhans hat einen Bruder namens Emil, und der wohnt in Bad Rittershude“, fuhr Mrs. Webster fort. „Herr Langhans, also der mit den Sommersprossen in Chicago, hat nun beim Abflug Tesu die Adresse und die Telefonnummer seines Bruders mitgegeben, also des anderen Herrn Langhans —“

„- mit Vornamen Emil in Bad Rittershude“, warf Mister Webster geduldig ein. „Und sicherlich habt ihr ihn schon angerufen.“

„Du bist ein Hellseher“, rief Mrs. Webster verwundert.

„Keinesfalls“, meinte der Amerikaner. „Ich habe mir nur angewöhnt, logisch zu denken und entsprechende Schlußfolgerungen zu ziehen.“

„Es war gar nicht so einfach, diesen Herrn Langhans in Bad Rittershude zu erreichen“, mischte sie jetzt Herr Brosius ein. „Zuerst war die Vorwahl immer besetzt, dann war der junge Mann schwer zu erreichen, und schließlich sagte mir das Hotel, daß über Ostern keine Badewanne mehr frei sei.“

„Aha, Sie gehören also auch zu dem Komplott“, meinte Mister Webster in die Richtung des jungen Butlers. „Und Hotelzimmer wollten Sie auch schon bestellen?“

„Wir haben sie bereits bestellt“, verkündete Mrs. Webster triumphierend. „Als wir selbst kein Glück hatten, bat ich Colonel Harrison, die Sache für mich zu erledigen. Und er ist ja so tüchtig und hilfsbereit. Ich glaube, er hat diesen Leuten im Hotel gesagt, daß du in Amerika so etwas wie der zweite oder dritte Mann nach dem Präsidenten bist, und es hat geklappt.“

„Die Fürstenzimmer, Mister Webster“, sagte der kraushaarige Butler mit Nachdruck. „Sie sind schon ab morgen reserviert.“

Jetzt mischte sich Tesu zum erstenmal in das Gespräch ein. „Es wird vielleicht wirklich für uns alle sehr interessant.“ Er lächelte, und seine Augen blitzten vergnügt.

„In diesem Bad Rittershude gibt es nämlich ein Freilichttheater mit Osterfestspielen“, erklärte Mrs. Webster. „Und in diesem Jahr steht ein Indianerdrama auf dem Programm.“

„Dazu kommt, daß dieser Emil Langhans sechs Freunde hat“, erlaubte sich der Butler Alfred Brosius zu bemerken. „Sie nennen sich die Glorreichen Sieben, schleichen bei diesen Festspielen als Apachen durch die Gegend und haben Tesu sozusagen als Ehrengast eingeladen. Übrigens soll er nicht vergessen, seinen Kopfputz und Tomahawk mitzubringen.“

„Dann allerdings nichts wie hin“, lachte Mister Webster.

Ein Kommissar kommt per Fahrrad

„Keine Bange, ich werde Sie perfekt vertreten“, versicherte Chefredakteur Kubatz der Bad Rittershuder Nachrichten.

Frau Erika Bandel hatte ihm in ihrer Milchbar gezeigt, wo im Kühlschrank die Milchflaschen und die diversen Obstsäfte standen. Anschließend hatte sie ihm noch erklärt, wie man den Mixer bediente.

„Die Preise stehen ja deutlich genug in der Getränkekarte“, meinte Herr Kubatz noch. „Und wenn ich einmal nicht ganz sicher sein sollte, verlange ich sicherheitshalber lieber mehr als weniger.“

„In einer guten halben Stunde bin ich ja wieder da“, rief Frau Bandel aus einem Nebenraum, wo sie sich gerade einen leichten Mantel überzog.

„Vergessen Sie bitte das Foto nicht“, sagte Kriminalkommissar Roland noch, als Frau Bandel wieder zum Vorschein kam und hinter der Theke vorbeiging.

„Wird erledigt“, flötete sie. Als sie bereits die Türklinke in der Hand hatte, blieb sie noch einmal stehen und fragte: „Heute haben wir doch noch Montag, oder?“

„Ja, das stimmt“, meinte Herr Kubatz, der zusammen mit dem Kriminalkommissar an einem runden Tisch mit einer Marmorplatte wie in einem Schaufenster vor einer großen Glasscheibe saß.

„Dann ist der Professor jetzt schon genau eine ganze Woche verschwunden“, sagte Frau Bandel. „Und immer noch keine Spur.“ Sie blickte nachdenklich und ohne Vorwurf zu dem Kriminalkommissar hinüber, der so lang und elegant wie immer mit übereinandergeschlagenen Beinen auf einem Stuhl saß. Aber inzwischen hatte sie ihn ja gut genug kennengelernt, wußte, wie er sich in den Fall verbissen hatte und daß er von frühmorgens bis in die Nacht unterwegs war.

„Meine weißen Mäuse und die Meerschweinchen warten“, meinte sie noch und brauste kurz darauf in ihrem Sonnenblumenwagen zur Haselnußstraße.

„Eine patente Person“, bemerkte Kriminalkommissar Roland, nahm aus seinem unerschöpflichen Vorrat eine von den kleinen schwarzen Zigarren und fuhr nach einer Weile fort: „Es ist um auf die Bäume zu klettern, aber manchmal habe ich das Gefühl, als hätte ich Kleister unter den Schuhsohlen. Ich versuche weiterzukommen und trete immer nur auf der Stelle.“

„Keine Fingerabdrücke im Haus gefunden?“ fragte der Chefredakteur und flüsterte plötzlich unbewußt.

„Nur die von Frau Bandel und von Professor Keller“, antwortete der Kommissar. „Von ihr haben wir sie auch selbst zum Vergleich abgenommen, und vom Hausherrn fanden wir sie hauptsächlich im Laboratorium, aber eigentlich überall.“

„Und das Resultat der Kugeluntersuchung?“ fragte jetzt Herr Kubatz.

„Das Projektil stammt aus einer Pistole, die man bis vor einem halben Jahr noch ohne Waffenschein kaufen konnte“, erwiderte Herr Roland. „Unsere Ballistik hat mich mit Fotos über Markierungen eingedeckt, die der Lauf der Waffe hinterlassen hat. Aber das hilft mir wenig, solange die Waffe nicht gefunden ist.“

„Was weiter?“

„Was weiter“, wiederholte Kriminalkommissar Roland. „Wir haben uns die gesamte Nachbarschaft vorgeknöpft. Natürlich kommt, wie immer, wenn man durchs Mikroskop guckt, bei jedem irgendwas heraus. Der brave Zigarrenhändler Bemmelmann ist zum Beispiel vorbestraft. Aber die Sache liegt schon vierzig Jahre zurück. Da hat er sich als Lehrling mal aus der Portokasse bedient. Bademeister Pohmann hat sein Konto bei der Bank überzogen und von Baufirmen schon zwei Zahlungsbefehle kassiert. Der bestimmt gut verdienende Rechtsanwalt Doktor Semmelroth hat sich im Winter, um Geld zu sparen, durch Schwarzarbeit sein Auto lackieren und komplett überholen lassen. So könnte ich Ihnen noch eine Geschichte nach der anderen erzählen. Aber im Grunde sind es alles kleine Fische, die mich keinen Zentimeter weiterbringen.“

„Gespannt, was Sie bei mir entdecken würden?“ fragte Herr Kubatz.

„Seien Sie lieber nicht gespannt“, entgegnete der Kriminalkommissar und feixte. „Völlig blütenweiße Westen sind Mangelware.“

„Das Haus haben Sie sich auch noch einmal vorgenommen, hörte ich?“ fragte der Chefredakteur, ohne auf die Bemerkung seines Tischnachbarn einzugehen.

„Vorgenommen ist gut“, erwiderte der Kriminalkommissar. „Wir haben es geradezu auseinandergenommen. Natürlich auch den Keller, den Garten und die Garage mit dem zitronengelben Pritschenwagen. Nichts. Nur Fehlanzeige. „

„Hat der Professor eigentlich Angehörige?“

„Nur einen zwei Jahre älteren Bruder, der vor zwölf Jahren nach Argentinien ausgewandert ist“, gab Herr Roland zur Antwort. „Der letzte Brief, den wir von ihm vorgefunden haben, liegt fünf Jahre zurück.“

„Und falls der alte Herr doch nur überraschend auf eine Reise gegangen ist“, warf der Chefredakteur ein. „Kann er von unterwegs zu Hause anrufen und sich melden?“

„Sein Anschluß ist auf die Revierwache umgelegt“, antwortete Herr Roland. „Aber an eine freiwillig angetretene Reise glaube ich nicht.“

„Also Entführung?“

„Dann hätte man sich inzwischen gemeldet und ein Lösegeld verlangt oder dergleichen.“

„Aber an Mord denken Sie auch noch nicht?“ fragte Herr Kubatz.

„Es gibt noch andere Möglichkeiten“, sagte der Kriminalkommissar nachdenklich und ein wenig geheimnisvoll.

„Sie haben also bisher überhaupt keinen Verdacht?“

„Ich verdächtige niemanden und jeden“, antwortete der Kriminalkommissar.

Wer durch die große Fensterscheibe in die Milchbar hineingeblickt hätte, konnte die beiden Männer für zwei Fische halten und erwarten, daß sie Luftblasen aufsteigen ließen.

Als Frau Bandel aus der Haselnußstraße zurückkam, war sie etwas außer Atem und erzählte zuerst von einem neuen Polizisten, der am Eingang des Hauses gestanden sei.

„Er hat mich partout nicht reinlassen wollen“, meinte sie, „bis dann Ihr netter Assistent dazugekommen ist.“ Sie holte inzwischen ein Foto von Professor Keller aus ihrer Handtasche und legte es vor die Herren auf die Marmorplatte des kleinen runden Tisches. „Das ist das einzige Bild, das überhaupt in Frage kommt. Es ist immer in den Programmen abgedruckt, wenn er als Zahlengenie Professor Olgo aufgetreten ist. Auf den übrigen Fotos ist er gar nicht mehr zu erkennen, so alt sind sie.“ Sie zog ihren Mantel aus. „Jetzt soll also doch die Fahndung losgehen?“

„Fahndung, Vermißtenanzeige und Veröffentlichung in der Presse“, erwiderte Kriminalkommissar Roland. „Was anderes bleibt uns jetzt gar nicht mehr übrig. Und vielleicht bringt uns das endlich weiter.“

„Ja, irgend etwas muß jetzt passieren“, rief Frau Bändel, die inzwischen wieder im Nebenraum verschwunden war, um ihren Mantel gegen eine weiße Schürze zu wechseln. „Übrigens kleben sie in der Stadt gerade die Plakate von den Osterfestspielen an die Wände. Ehrlich gesagt, sie sind ziemlich kitschig.“

Diese Plakate zeigten Winnetou und Old Shatterhand auf dem Gipfel eines Felsens, die Hände zum Schwur erhoben. „Die Rache der Apachen“, stand als Haupttitel quer über der farbenfrohen Ankündigung. Und in kleinerer Schrift war darunter zu lesen: „Bearbeitung und Regie des Indianerdramas von Intendant Dir. Friedebold.“

Die Statisten, die sich für dieses sicherlich bewegende Schauspiel inzwischen schon häufig als Rothäute auf den Kriegspfad gewagt und dafür ihre Probengelder kassiert hatten, saßen in diesem Augenblick friedlich und ohne braune Schminke in den Bänken ihrer Klassenzimmer. Einerseits in der Maximilianstraße und andererseits im Prinz-Ludwig-Gymnasium.

Das heißt, ganz so friedlich war die Stimmung nicht überall. Jedenfalls nicht bei der 8 B in der Ahornstraße.

Studienrat Dr. Purzer allerdings konnte sich nicht beklagen. Er hatte seine Schüler wieder einmal mit einer Klassenarbeit eingedeckt, lehnte in seinem Stuhl auf dem Podium wie in einem tiefen Polstersessel, und es fehlte nur noch, daß er seine Füße auf das Katheder gelegt hätte. Er las scheinbar vollkommen abwesend den Sportteil der Bad Rittershuder Nachrichten, und die Sonne spiegelte sich in seinen Brillengläsern.

Das war allerdings nicht besonders günstig, weil man dadurch nicht genau feststellen konnte, ob sich die Augen von Dr. Purzer tatsächlich nur mit der Zeitung beschäftigten.

Daß dies zumindest nicht ausschließlich der Fall war, zeigte sich schon ein paar Minuten später. Vom Rathaus herüber schlug es gerade elf Uhr.

„Der Knabe Kubatz scheint Probleme zu haben?“ fragte der Studienrat in die Stille des Klassenzimmers und blätterte dabei so konzentriert in seiner Zeitung, als suche er auf der nächsten Seite die Fortsetzung eines Artikels, dessen ersten Teil er gerade gelesen hatte.

„Ich denke nach“, antwortete Karlchen mit dem Bürstenhaarschnitt. Er hatte das Ende seines Füllfederhalters so ein wenig zwischen den Zähnen und starrte zum offenen Fenster hinaus.

„Ich darf wohl annehmen, daß deine Gedanken um das Thema unserer Klassenarbeit kreisen?“

„Leider nicht“, gab Karlchen Kubatz zu, ohne seinen Blick zu verändern.

„Das ist aber in höchstem Maße unklug“, meinte der Studienrat. „Ich meine, im Hinblick darauf, daß deinem wissenschaftlichen Tatendrang zeitliche Grenzen gesetzt sind. In einer guten halben Stunde mußt du dein Heft zuklappen, dann wird eingesammelt.“

„Es gibt manchmal Gedanken, die über den Augenblick hinausgehen“, meinte Karlchen, ein wenig in den Wolken. „Da ist es dann völlig schnuppe, was im nächsten oder übernächsten Augenblick passiert.“

Die Klasse horchte auf.

„Sieh mal an“, meinte Dr. Purzer verwundert und schmunzelte. „Es hat mich schon immer mit Erstaunen und Freude erfüllt, wenn ein Wesen, das man schlechthin als Schüler bezeichnet, auch nur den Versuch zu eigener Kopfarbeit vermuten läßt.“ Er legte jetzt seine Zeitung vor sich auf das Katheder. „Kannst du dir deshalb auch nur im geringsten vorstellen, wie betroffen du mich gerade gemacht hast?“

„Weil ich einem Gedanken nachhänge, der über den Augenblick —“ Karlchen Kubatz unterbrach sich und tat so, als sei er aus einem Traum wieder in die Wirklichkeit zurückgerufen. „Entschuldigung—“ murmelte er nur und wandte sich wieder seinem Heft mit der Klassenarbeit zu.

„Entschuldige dich nicht“, widersprach Dr. Purzer. „Ich würde tatsächlich etwas dafür geben, wenn du mir sagen würdest, was du gerade gedacht hast.“

„Wirklich?“ fragte Karlchen treuherzig.

„Ja, wirklich.“

„Und ganz ehrlich?“ wollte der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt jetzt wissen.

„Ganz ehrlich“, wiederholte der Studienrat.

„Sie würden mir die ungeschminkte Wahrheit nicht übelnehmen?“

„Eher umgekehrt“, meinte Dr. Purzer. „Ich würde es dir übelnehmen, wenn du schwindelst.“

„Schön“, sagte Karlchen nach einer Weile. „Ich habe über Klassenarbeiten nachgedacht.“ Er lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. „Über Klassenarbeiten an sich, im besonderen und im allgemeinen.“

„Das Ergebnis deiner Gedankenarbeit?“

„Klassenarbeiten sind in jeder Beziehung ungerecht“, stellte der kleine Junge fest.

Die Klasse brodelte in unterschwelliger Zustimmung. „Und inwieweit, wenn ich fragen darf?“ wollte der Studienrat wissen.

„Die Schüler schuften, quälen sich und schwitzen wie Kohlentrimmer ein paar tausend Meter unter der Erdoberfläche“, erwiderte Karlchen Kubatz so sachlich, als würde er nur feststellen, daß Wasserstoff geruchlos sei und im übrigen das leichteste aller Gase.

„Aber das ist doch sicherlich nur der Anfang deines zeitlosen Gedankens?“ fragte Dr. Purzer belustigt.

„Die Schüler werden also unverschuldet nach Strich und Faden gefoltert“, wiederholte Karlchen Kubatz dem Sinne nach und fuhr fort. „Während sich zur selben Zeit der Lehrkörper bedenkenlos seiner eigentlichen Aufgabe entzieht und sich zu einer Tätigkeit degradiert, die zum Beispiel auch eine Wach- und Schließgesellschaft wahrnehmen könnte, wobei allerdings —“

Die Klasse johlte jetzt beifällig, so daß Karlchens letzte Worte nicht mehr zu verstehen waren.

Der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt richtete sich deshalb auf und hob seine Stimme an: „Wobei allerdings zu bedenken ist, daß die Angestellten der erwähnten Einrichtung ihren Dienst und, wohlbemerkt, zu Fuß absolvieren müssen —“

„— und nicht gemütlich auf einem Stuhl sitzend und die Zeitung lesend“, unterbrach ihn Studienrat Dr. Purzer. Er wollte noch etwas sagen, ließ aber den Rest seines Satzes im allgemeinen Gelächter untergehen. Gleichzeitig kreuzte er allerdings ein paarmal seine erhobenen Hände übereinander: „Um Himmels willen, beruhigt euch. Wir wollen doch den Direktor nicht erschrecken, falls er zufällig im Korridor spazierengeht.“

Als es daraufhin in der Klasse wieder einigermaßen ruhig geworden war, sagte Karlchen Kubatz ziemlich leise in die Stille: „Und so ein himmelschreiendes Unrecht trifft uns kurz vor Beginn der Osterferien.“ Er blickte jetzt fast traurig zu Studienrat Dr. Purzer hinüber.

Die Schüler der 8 B ließen sich nur zu gern von dem kleinen Jungen mit dem Bürstenhaarschnitt anstecken. Ihre Gesichter drückten deutlich aus, daß sie auf dieser Welt so ziemlich jede Gemeinheit für möglich hielten.

„Große Geister haben es zuweilen an sich, daß sie Kleinigkeiten übersehen“, gab Dr. Purzer nach einer Weile zu bedenken. Er stand auf, legte die Hände auf den Rücken und wanderte zu dem offenen Fenster hinüber. „Sie, sehr geehrter Herr Kubatz, haben bei Ihren Überlegungen ganz vergessen, daß eure Klassenarbeiten ja hinterher gelesen, korrigiert und schließlich noch zensiert werden müssen —“

„Zumindest von der letztgenannten Anstrengung würden wir die Lehrerschaft jederzeit gern dispensieren“, bemerkte der Klassensprecher Emil Langhans, und die 8 B scharrte zustimmend mit den Schuhsohlen.

„Das könnte euch so passen“, lachte Studienrat Dr. Purzer. „Im übrigen schlagen wir uns mit euren Klassenarbeiten die Freizeit um die Ohren. Und dabei wäre die Besteigung des Nanga Parbat im Vergleich zum Durchackern eurer oft kaum lesbaren Traktate bestimmt ein Kinderspiel, kann ich euch flüstern.“

„Jedenfalls, ob Lehrer oder Schüler“, bemerkte Karlchen Kubatz nach einer Weile allen Ernstes, „der Mensch ist nicht für die Arbeit geschaffen, was dadurch bewiesen wird, daß sie müde macht.“

Die Klasse wieherte und schlug mit der flachen Hand auf die Tischplatten der Bänke. Das hatten sie einmal im Fernsehen den Abgeordneten im Bundestag abgeguckt, als die sich über die Erhöhung ihrer Diäten im Handumdrehen einig geworden waren.

Währenddessen hatten die Schüler, unbemerkt und einer nach dem anderen, ihre Hefte zugeklappt. Sie heuchelten jetzt konzentrierte Aufmerksamkeit. Einige beugten sich, wie um besser verstehen zu können, nach vorn. Andere schafften es sogar, nachdenkliche Falten auf ihre Stirnen zu zaubern.

Natürlich hatte Studienrat Dr. Purzer seine 8 B schon längst durchschaut.

„Ich muß wohl nicht abstimmen lassen, um zu erfahren, ob ihr damit einverstanden seid, wenn wir die Klassenarbeit für heute vergessen?“

Irrwitzig schnell flogen sämtliche Hände in die Luft.

„Allerdings funktioniert so ein Trick nur kurz vor Ostern“, meinte Dr. Purzer jetzt und blickte dabei zu Karlchen Kubatz hinüber. „Weil es aber erst in zwanzig Minuten klingelt und wir alle ja kein schlechtes Gewissen haben wollen“, fuhr er fort, „wenden wir uns noch flugs Friedrich dem Zweiten zu. Er sammelte seine Truppen 1237, um über den Brenner nach Italien zu ziehen. Wo tat er solches?“

„In Augsburg“, antwortete Karlchen Kubatz. „Mit seinen Rittern, seinen Sarazenen und den Soldaten der Lombardenstädte brachte er es auf ein Heer von mindestens zwölftausend Mann —“

Als so etwa die Hälfte der 8 B später Erika Bandels Milchbar stürmte, wurde Karlchen Kubatz beinahe so begeistert gefeiert, wie nach seinem erfolgsentscheidenden Einwurf im Olympiastadion.

„Ich schmeiße zur Feier des Tages eine Runde Orangenmilch“, brüllte Sputnik. Der dickliche Junge bekam von seinem Vater, dem Schokoladenfabrikanten Hugendubel, in der Woche fast so viel Taschengeld wie die anderen im ganzen Monat und war deshalb der einzige, der sich einen solchen Luxus leisten konnte.

So ziemlich in ganz Bad Rittershude standen die Fenster offen, es wurde immer wärmer, und die Luft stand still. Draußen fuhr ein Sprengwagen vorbei. Seine Walzenbürste fegte das Wasser über die Pflastersteine und machte sie für einen Augenblick dunkel.

„Da drüben hat dein Vater noch vor einer halben Stunde mit dem fremden Kriminalkommissar zusammengesessen“, bemerkte Frau Bandel, als sie in ihrer blütenweißen Schürze die erste Ladung Orangenmilch brachte und eines der Gläser vor Karlchen Kubatz auf den Tisch stellte.

„Gibt’s denn irgendwas Neues, ich meine, hat sich der Professor inzwischen gemeldet?“ fragte Karlchen.

„Nicht die Bohne“, meinte Frau Bandel. „Deshalb soll die ganze Geschichte ja auch morgen in die Zeitung.“

Die Stadt hatte bisher tatsächlich nichts Genaues erfahren und nur mal hier oder dort ein Gerücht gehört.

„Endlich ist’s mit der Geheimnistuerei vorbei“, sagte die Besitzerin der Milchbar noch. „Wenn’s nur nicht schon zu spät ist.“

„Übrigens hat mich gestern abend noch einmal dieser Amerikaner aus Berlin angerufen“, berichtete Emil Langhans so nebenbei.

„Und kommt er?“ fragte Hans Pigge mit dem hellblonden Pagenkopf neugierig.

Er meinte natürlich den Indianerjungen, der angeblich der Sohn eines waschechten Häuptlings war und von dem ihnen der Langhaarige mit dem dauerhaften Stimmbruch seit dem ersten Brief seines Bruders aus Chicago immer wieder erzählt hatte.

„Das ist es ja“, meinte Emil. „Er kommt nicht allein—“

„Vermutlich ist er sogar schon da“, keuchte Fritz Treut-lein, der sich in diesem Moment durch die Schüler gedrängt und die letzten Worte mitgehört hatte. „Ich komm’ grade aus dem Hotel zum Kurfürsten, weil man mich im Geschäft auf Zimmer 14 zum Haareschneiden bestellt hatte. Also, ich bin fertig, kassiere mein Trinkgeld und komme in die Hotelhalle —“ Er unterbrach sich, weil Frau Bandel bereits das zweite Tablett mit Orangenmilch auf den Tisch schob.

„Wenn man sieht, wie Schüler leben“, stellte Fritz Treutlein fest, „müßte man als Berufstätiger eigentlich auf die Barrikaden gehen.“

„Komm wieder auf den Teppich, und erzähl weiter“, meinte der dickliche Sputnik. Er schob ein Glas vor den Frisörlehrling über den Tisch.

„Hallo Fritz“, sagte Frau Bandel.

„Guten Tag, Frau Bandel“, grüßte Fritz Treutlein zurück. Er nahm einen Schluck und wandte sich wieder den Glorreichen Sieben zu. „Also im Kurfürsten ist die Hölle los. Alles wirbelt durcheinander, als sei der Kaiser von China abgestiegen. Ein riesiger, schwarzer Mercedes mit einem gelben, amerikanischen Nummernschild und einer Standarte auf dem Kotflügel parkt vor dem Eingang, und Fridolin schleppt einen Koffer nach dem anderen durch die Drehtür. Ich hab’ ihn gefragt, wer da angekommen sei und ob er unter den neuen Gästen einen jungen Indianer entdeckt hätte, weil ich ja, nach dem, was Emil gestern erzählt hat, ahnte, daß —“

„Was hat Fridolin gesagt“, unterbrach ihn Emil Lang-hans aufgeregt.

„Ich solle ihm nicht auf den Wecker gehn, hat er gesagt. Und ob ich keine Augen im Kopf hätte. Schließlich müsse ich doch sehen, wie er mit seinen Koffern augenblicklich im Streß sei. Dieser Mister Webster sei ein ziemlich hohes Tier, und man könne ihn nicht warten lassen —“

„Webster“, wiederholte Emil Langhans geplättet. „Das sind sie tatsächlich schon.“ Er trank hastig sein Glas aus. „Du liebe Zeit. Dabei hab’ ich meinen Smoking noch in der Reinigung. Ich muß fort.“

Im Hotel zum Kurfürsten ging inzwischen wirklich alles drunter und drüber. Das lag aber nicht an Mister Webster. Er war die Ruhe selbst. Er hatte Chefportier Pelz und den Pagen Fridolin, die beide zum Empfang durch die gläserne Drehtür geflitzt waren, genauso freundlich begrüßt wie später den Hausdiener oder die Zimmermädchen.

Der Wirbel ging vielmehr von Herrn Pelz aus. Und nicht etwa, weil er aufgeregt gewesen wäre. Vielmehr machte es ihm einfach Spaß, dem übrigen Personal von Zeit zu Zeit seine dreißigjährige Portierserfahrung zu demonstrieren. Und dazu kam ihm dieser amerikanische Gast, den die Alliierte Kommandantur höchstpersönlich angemeldet hatte, wie gerufen.

„Dieser Mister Webster ist ein VIP“, hatte Herr Pelz dem spindeldürren Pagen in der grünen Uniform verkündet, als die telefonische Zimmerbuchung aus Berlin eingegangen war. „Weißt du überhaupt, was das in der internationalen Hotelbranche bedeutet?“

„Very Important Person“, hatte Fridolin ein wenig beleidigt geantwortet. Genauso, als ob man ihn gefragt hätte, ob Billardkugeln rund oder eckig wären.

„Tatsächlich ist Mister Webster eine sehr wichtige Persönlichkeit, und ich bitte mir aus, daß er hier entsprechend behandelt wird.“

Von diesem Augenblick an hatte der Chefportier förmlich rotiert. Er hatte die Fürstenzimmer noch einmal lüften und reinigen lassen, obgleich sie schon sofort nach der Bestellung auf den Kopf gestellt worden waren. Blumen mußten besorgt werden, und im Speisesaal ließ er um den schönsten Tisch bei der Terrasse eine spanische Wand aufstellen, damit die hohen Neuankömmlinge, von den übrigen Gästen getrennt, ungestört speisen könnten.

Als er schließlich noch die bereitgestellten Gläser prüfend gegen das Licht halten wollte, platzte dem Oberkellner der Kragen. „So können Sie vielleicht mit Ihrem Piccolo umspringen, aber nicht mit mir“, schimpfte er. „Meine Gläser sind blitzsauber, ganz egal, wer draus trinkt.“

„Immerhin“, schränkte Herr Pelz ein. „Mister Webster ist eine Very Important Person.“

„Mit so einem Getue können Sie meinetwegen den Eskimos Schneebälle verkaufen“, grollte der Oberkellner. „Mich lassen Sie gefälligst in Ruhe damit.“

Als die Websters dann endlich angekommen waren, hatten sie sich zuerst auf der breiten Treppe vor dem Haus umgeblickt und hinterher in der Hotelhalle.

„Sehr, sehr hübsch“, hatte Mrs. Webster bemerkt.

„Auch die ganze Stadt ist geradezu reizend, sofern man das aus dem fahrenden Auto sehen konnte. Genau so habe ich mir Deutschland vorgestellt.“

„Ja, gefällt mir“, hatte Mister Webster das Lob ergänzt. Ein jüngerer Herr in ihrer Begleitung, der sehr aufrecht ging, mit längeren tiefschwarzen Haaren und einer bron-zenen Hautfarbe, war plötzlich vor einem Plakat der Osterfestspiele in der Freilichtbühne stehengeblieben. „Das muß es sein, Mister Webster.“

„Tatsächlich, very impressive“, hatte der Amerikaner erwidert und dann den Titel vorgelesen: „Die Rache der Apachen“. Er betonte die Worte wie ein schlechter Schauspieler, wenn er geheimnisvoll wirken will. „Wann kann man sich das Spektakel zu Gemüte führen?“ fragte er den Chefportier.

„Am Ostersonntag ist die Premiere“, antwortete Herr Pelz wie aus der Pistole geschossen.

„Also vier Karten gleich für Sonntag, und zwar möglichst gute Plätze.“

„Nachmittags oder abends“, hatte Chefportier Pelz gefragt. „Mit Scheinwerfern soll es besonders wirkungsvoll sein.“

„Lieber am Nachmittag“, hatte Mister Webster entschieden. „Wer weiß, wann sie mich wieder nach Berlin zurückpfeifen.“

Anschließend hatten sich die neuen Gäste in ihre Zimmer verfügt.

„Dieser Zigarrenrauch“, hatte Chefportier Pelz zu seinem Pagen Fridolin bemerkt und dabei in die Luft geschnuppert. „Dieses Parfüm der Dame. Meine Nase telegrafiert mir sofort, was für exzellente Gäste das sind.“ Das Telefon klingelte, und er spazierte hinter seine Portiersloge, indem er im Weggehen noch vor sich hinmurmelte: „Na ja, man hat’s eben, oder man hat’s nicht.“

Kriminalkommissar Roland hatte sich inzwischen von Polizeimeister Kalender ein Fahrrad besorgen lassen.

Bei dem Besuch, der jetzt auf seinem Programm stand, wollte er nicht sofort als Kriminalkommissar erkannt werden.

Bis zu den Lagerhallen beim Straßenbahndepot hatte er noch sein Polizeiauto benutzt, dann war er umgestiegen.

Sein Ziel war eine Großbaustelle.

Er wirkte ein wenig komisch, wie er so in seinem piekfeinen Anzug und den schmalen Schuhen an Zementmischmaschinen und an Baggern vorbeiradelte.

„Haben Sie sich verirrt“, fragte auch prompt einer der Arbeiter, die gerade von einem Kran weg zur Mittagspause gingen.

„Ich suche Herrn Doldinger“, rief der Kriminalkommissar zurück.

„Der Chef ist drüben in der Baubude.“

Der Kriminalkommissar bedankte sich, holperte an abgestellten Loren vorbei, stieg dann ab und stellte sein Fahrrad neben eine Tür.

Man mußte ihn durch das Fenster gesehen haben, denn eine Stimme rief schon im selben Augenblick, er solle hereinkommen.

„Mein Name ist Roland“, stellte sich der Kriminalkommissar vor.

„Und ich heiße Doldinger“, antwortete ein kleiner, magerer Mann mit dünnem, schwarzem Haar, das nur notdürftig eine Glatze verbarg. Er war unrasiert, trug blaue, verwaschene Leinenhosen und ein gestreiftes Hemd. Wer ihn nicht kannte, wäre nie auf die Idee gekommen, daß er der Besitzer des größten Bauunternehmens von Bad Rittershude sei.

„Was kann ich für Sie tun?“ fragte er höflich.

Kriminalkommissar Roland schwindelte das Blaue vom Himmel herunter. Er sei Hersteller von Büromöbeln in der Kreisstadt. Aber dort würde es mit der Luftverschmutzung auch schon fast unerträglich. Kurz und gut, Bad

Rittershude gefiele ihm, es sei nicht allzuweit von seiner Fabrik entfernt, und er habe sich vorgenommen, hier zu wohnen, ein Grundstück zu suchen und zu bauen. Nicht gerade einen Palast, aber immerhin ein Heim, in dem er sich mit seiner Frau und seinen zwei Kindern wohl fühlen könnte.

„Bin ich mit einem solchen Wunsch bei Ihnen an der richtigen Adresse?“ fragte Herr Roland schließlich. „Und was kostet so etwas über den Daumen gepeilt?“

„Das kommt natürlich auf Lage und Größe an“, meinte Herr Doldinger und plauderte eine ganze Weile über die Immobiliensituation in Bad Rittershude.

„Ich bin natürlich schon so rumgefahren und hab’ mir einiges angesehen“, meinte der Kriminalkommissar. „Selbstverständlich nur von außen. Unter anderem auch die Gegend bei der Finkenstraße, dem Akazienwäldchen und der Haselnußstraße. Das wäre zum Beispiel eine ruhige Wohngegend, die mir gefallen könnte.“

„Gar nicht schlecht, Ihr Geschmack“, lachte der Bauunternehmer. „Aber da zahlen Sie heute auch die höchsten Quadratmeterpreise. Noch vor ein paar Jahren hätten Sie da die schönsten Grundstücke für einen Apfel und ein Ei schießen können. Der Pohmann zum Beispiel —“ Herr Doldinger unterbrach sich plötzlich und überlegte. „Warten Sie mal, da kommt mir eine Idee —“

Endlich war der Name gefallen, den Kriminalkommissar Roland hören wollte. Nur wegen des Bademeisters war er zu der Baustelle und zu Herrn Doldinger hinaus-geradelt. Aber er wußte ja nicht, in welchem Verhältnis die beiden Männer zueinander standen. Deshalb hatte er im Gespräch mit dem Bauunternehmer sein Ziel nur auf Umwegen angesteuert. Jetzt endlich den Namen des Bademeisters, ohne direkt nach ihm gefragt zu haben, aus dem Munde von Herrn Doldinger zu hören, versetzte ihm einen so freudigen Stich, wie ihn ein Missionar beim Anblick seines ersten bekehrten Menschenfressers verspüren muß.

„Dieser Pohmann hat genau in der Gegend, die Ihnen so gefällt, ein Haus“, erklärte der Bauunternehmer. „Wir haben es ihm gebaut und sind gerade noch vor dem Winter damit fertiggeworden. Aber dann ist ihm seine Frau weggelaufen, und zu diesen privaten Schwierigkeiten kam dann noch, daß ihm wohl auch das Geld ausgegangen ist. Schön, ich hab’ gewartet, und dann hab’ ich gemahnt. Ich muß ja auch Löhne bezahlen und das Material. Schließlich ist mir nichts anderes übriggeblieben als das Gericht und ein Zahlungsbefehl. Und da hat er plötzlich Geld aufgetrieben. In der Woche vor dem Pokalspiel hat er fünftausend abgestottert, und hinterher ist er mir noch einmal mit fünftausend über den Tisch gekommen. Der größte Batzen steht allerdings noch aus. Bis nach Ostern würde ich weiter stillhalten, hab’ ich ihm versprochen. Aber dann ist das nicht mehr mein Bier, dann spricht nur noch der Gerichtsvollzieher. Was bleibt mir anderes übrig?“ Er hob die Schultern und ließ sie wieder fallen. „Wenn Sie mich fragen, pfeift dieser Pohmann aus dem letzten Loch, und vielleicht verhandeln Sie mit ihm, bevor sein Haus unter den Hammer kommt. Es ist anständig gebaut und gediegen —“

„Zweimal fünftausend Mark, sagen Sie?“ fragte Kriminalkommissar Roland plötzlich in einem ganz anderen Ton. „Wann genau hat er die beiden Summen bezahlt?“

„Jetzt hören Sie mal gut zu“, entrüstete sich Herr Doldinger. „Das klingt ja plötzlich wie ein Verhör.“

„Ist es auch“, stellte der Kriminalkommissar trocken fest. Er steckte seine rechte Hand in die Jackentasche, holte seine Erkennungsmarke heraus und steckte sie wieder ein. Die Bewegung war glatt, schnell und wie zur zweiten Natur geworden. Herr Doldinger konnte sich vorstellen, wie dieser Mann tagaus, tagein sagte: „Polizei“ und gleichzeitig diese Bewegung machte.

„Sie können einem aber ganz schön die Würmer aus der Nase ziehen“, meinte der Bauunternehmer mit den dünnen Haaren über der Glatze.

„Wann genau hat Ihnen Herr Pohmann fünftausend Mark überwiesen?“ fragte Kriminalkommissar Roland zum zweitenmal. „Sie werden doch den Bankauszug oder die Überweisung haben und das Datum feststellen können?“

„Er hat mir das Geld bar bezahlt“, erwiderte der Bauunternehmer.

„Aha“, sagte Kriminalkommissar Roland. „Das war ja eigentlich zu erwarten.“

Sein Assistent, der kräftige und sportliche Herr Specht, war mittlerweile mit einem Streifenwagen auf der Autobahn an die Isar unterwegs. Seit vier Tagen hatte er alle größeren Münchner Autoverleihfirmen der Reihe nach abtelefoniert. Zwei Beamte der bayerischen Fahndung hatten ihm dabei geholfen. Alle drei stellten immer dieselben Fragen und bekamen auch immer ziemlich genau dieselben Antworten.

„Übernommen vermutlich am Samstag abend vor acht Tagen und zurückgebracht am darauffolgenden Sonntag vormittag. Wagentyp und Kennzeichen unbekannt. Das einzige, was wir wissen ist, daß in dieser Nacht und am nächsten Vormittag mit dem Fahrzeug mindestens neunhundert Kilometer zurückgelegt worden sind.“

„War es ein großer Wagen oder Mittelklasse?

„Keine Ahnung.“

„Dann können wir Ihnen leider nicht helfen.“

„Aber die gefahrene Strecke ist doch für die kurze Zeit ungewöhnlich, das müßte Ihnen doch aufgefallen sein?“

„So ungewöhnlich ist das nun auch wieder nicht. Es gibt Typen, die sind autoverrückt und mieten ein Auto, nur um ein paar hundert Kilometer herunterzufressen.“

Aber endlich, endlich hatten die drei Beamten doch noch Glück.

„Ausdauer bringt Rosen“, frohlockte Kriminalassistent Specht.

„Ja, das ist mir aufgefallen“, erinnerte sich ein gewitzter, junger Angestellter in einer der größten Autoverleihfirmen im Zentrum Münchens. „Reiner Zufall“, sagte er am Telefon. „Es war ausgemacht, daß der Wagen pünktlich um zwölf Uhr zurück ist. Ich hab’ wie auf Kohlen gesessen und auf ihn gewartet. Genau um zwölf war nämlich mein Sonntagsdienst vorbei, und ich wollte mir den Wagen unter den Nagel reißen. Das Wetter war zum Verlieben schön, und ich wollte raus an den Starnberger See. Aber der Bursche kam und kam nicht. Ich fing allmählich an zu kochen. Kurz vor zwei fährt er endlich in den Hof, ein grauer VW-Golf. Der Mann entschuldigte sich, zahlte und hatte es sehr eilig. Hoppla, dachte ich, der Kerl ist ja ganz hübsch durch die Landschaft gekurvt. Wenn’s viel war, hatte er noch einen halben Liter Benzin zurückgebracht. Ich tanke also die Kiste voll und brause los. Was meine Braut zusammengeflötet hat, weil sie zwei Stunden rumgehangen hat, wie bestellt und nicht abgeholt, muß ich Ihnen wohl nicht erzählen —“

„Ihr Name ist Hannemann, wenn ich Sie richtig verstanden habe?“

„Felix Hannemann aus Berlin-Kreuzberg, aber seit zwei Jahren hier in München. Ich hatte die Geschichte schon vergessen. Aber jetzt, wo Sie danach fragen —“ meinte der clevere Herr Hannemann.

„Und es war garantiert an diesem Sonntag vor acht Tagen, also am neunzehnten?“

„Garantiert“, erwiderte der junge Mann und lachte. „So sicher wie der Wetterbericht.“

„Ich bin heute nachmittag bei Ihnen, Herr Hannemann“, hatte Assistent Specht noch versichert und dann den Telefonhörer aufgelegt.

Die Glorreichen fallen aus allen Wolken

Am Rathausplatz preschte Emil Langhans auf seinem Fahrrad gerade noch über die Kreuzung, als die Ampel schon auf Rot gesprungen war.

Als er dann in die Schellingstraße einbog, richtete er sich gleich nach der Kurve auf und trat mit seinem ganzen Körpergewicht auf den Rücktritt. Die Reifen radierten förmlich über den Asphalt, und sein Rad stellte sich quer.

„Du kriegst die Motten“, dachte der Junge mit den langen Haaren und der dunklen Hornbrille. Genau vor seiner Haustür und neben dem Gemüseladen von Frau Gründlich hüpfte ein halbes Dutzend Kinder um eine riesige, schwarze Mercedes-Limousine herum, und in einigem Abstand hatten sich ein paar neugierige Erwachsene versammelt. Als Emil näher kam und dabei sein Fahrrad neben sich herschob, kletterte ein jüngerer, kräftiger Mann mit Kraushaar und in einer dunklen Livree aus dem Wagen.

„Du bist bestimmt Emil Langhans“, fragte der Butler.

„Ja, ich heiße Emil Langhans“, sagte der Sprecher der 8 B.

„Dann haben wir schon zweimal miteinander telefoniert“, meinte der junge Mann und gab Emil die Hand. „Von Berlin aus.“

„Also, Herr Alfred Brosius“, stellte Emil fest und schielte dabei zu dem riesigen, schwarzen Wagen mit der Standarte auf dem Kotflügel und dem amerikanischen Kennzeichen.

„Ein Mercedes 600?“ fragte Emil.

„Ja, und es dürfte der erste sein, der hier in Bad Rittershude aufgekreuzt ist“, grinste der junge Butler. „Übrigens, dein Besuch wartet schon eine gute Viertelstunde in deiner Wohnung auf dich.“

„Besten Dank“, stotterte Emil mit seiner Gießkannenstimme. „Ist er allein oder—“

„Ja, er ist allein, wenn dich das beruhigt“, erwiderte der junge Herr Brosius. „Die Websters wollen inzwischen das Thermalbad ausprobieren.“

„Besten Dank“, sagte Emil Langhans jetzt schon zum zweitenmal, bugsierte sein Fahrrad durch die Haustür und galoppierte über die Treppe. Im ersten Stock klingelte er Sturm.

„Du hast wohl nicht alle Tassen im Schrank?“ meinte Frau Langhans, als sie die Tür aufmachte. Aber sie sagte es nicht als Vorwurf und schmunzelte dabei. Sie hatte sich eine frische, hellblaue Schürze umgebunden, an der man noch die Bügelfalten sehen konnte. „Dein Indianerhäuptling ist im Wohnzimmer“, flüsterte sie und fügte dann laut hinzu, „unterhaltet euch mal nett bis die Milch kocht. Wenn sein Deutsch auch zu wünschen übrigläßt, hab’ ich doch begriffen, daß er gegen Kakao nichts einzuwenden hat. Anschließend schwirre ich wegen Streuselkuchen zum Bäcker an die Ecke.“

Emil war derartig durcheinander, daß er seine Mutter kaum hörte und jetzt anklopfte, bevor er in das Wohnzimmer trat.

„Anklopfen in der eigenen Wohnung“, murmelte seine Mutter. „Du bist wohl vom Affen gebissen.“

Tesu stand am Fenster. Er hatte wohl bisher auf die Straße geschaut und drehte sich jetzt um.

„Ich bin Emil Langhans. Mein Bruder hat mir geschrieben, daß er Sie kennengelernt hat“, stammelte der lange Junge. „Und er hat Ihnen bestimmt auch von mir erzählt.“

„Wir können sagen zueinander du“, lächelte Tesu. „Dein Bruder und ich in Chicago auch haben du gesagt.“

Emil war verlegen und hatte knallrote Ohren. Er starrte zu Tesu mit leicht geöffnetem Mund und mit einem so verwunderten Gesicht, als hätte er den Dalai Lama vor sich.

Aber das lag wohl hauptsächlich daran, daß er sich den angekündigten Sohn des Apachenhäuptlings total anders vorgestellt hatte. Was da jetzt vor ihm am Fenster stand, hätte der Sohn irgendeines steinreichen Generaldirektors sein können. Der Junge mit der bronzenen Hauttönung trug einen superschicken Trenchcoat, und was darunter von seinen Hosen und Schuhen zu sehen war, erinnerte an die eleganten Herrschaften in den Modejournalen. Sein blauschwarzes Haar war so glatt gekämmt, als hätte er sich noch vor zwei Minuten im Salon Treutlein frisieren lassen.

Mit der Verständigung ging es einigermaßen, wenn Emil Langhans in diesem Augenblick auch bedauerte, daß er im Englischunterricht nur so im letzten Drittel herumschwirrte. Jetzt hätte er gern Karlchen Kubatz mit seiner Eins als Dolmetscher ins Zimmer gezaubert.

Wenn Tesu mit seinem Deutsch nicht weiterkam, kramte Emil sein Englisch zusammen. Das hörte sich dann etwa so an:

„I am very happy, that you are gekommen. And you have a good Wetter mitgebracht.“

„O yes, Sonne in Berlin und Sonne auf ganze Reise.“ Tesu knöpfte seinen schicken Mantel auf. „Ich Sonne lieben. Bei uns in South-Dakota haben every day —“

„Do you not wish, to zieh out your Mantel?“ fragte Emil höflich.

„Thank you“, erwiderte Tesu und warf seinen teuren Trenchcoat lässig und wie ein schmutziges Handtuch über einen Stuhl.

Die beiden blickten sich an.

„Was jetzt?“ überlegte Emil fieberhaft. „Wenn wir doch ein Aquarium in der Wohnung hätten, dann könnte ich ihm jetzt wenigstens Goldfische zeigen.“

Emil war regelrecht nervös.

Bestimmt langweilte sich der Indianerjunge schon so, daß ihm allmählich die Füße einschliefen.

„Wieso spaziere ich nicht einfach auf ihn zu“, schoß es Emil durch den Kopf, „schlag’ ihm die Hand auf die Schulter und sag’ einfach: „Prima, daß du da bist.“

Irgend etwas mußte passieren.

Und es passierte zum Glück auch etwas.

Mutter Langhans kam nämlich mit dem Kakao und einer ganzen Platte Streuselkuchen.

„Na, habt ihr euch schon angefreundet?“ fragte sie vergnügt.

„Wir sind dabei“, antwortete Emil ein wenig zaghaft, und dann zeigte er mit dem ausgestreckten Arm auf einen Stuhl: „Please, take a seat.“

„Ach, dummes Zeug, red’, wie dir der Schnabel gewachsen ist“, bemerkte Mutter Langhans. „Der junge Mann will hier Deutsch lernen, so wie dein Bruder Eberhard in Chicago Englisch lernen will.“ Dabei hatte sie Kakao, Kuchen und Tassen von ihrem Tablett auf den Tisch gestellt. Schließlich rückte sie für Tesu einen Stuhl zurecht. „So, und jetzt laß es dir erst mal schmecken bei uns. Was mich betrifft, so verziehe ich mich in die Küche, damit ihr eure Ruhe habt.“ An der Tür drehte sie sich noch einmal um: „Du kannst ihm ja nachher dein Zimmer und deine Sachen zeigen“, schlug sie ihrem Sohn noch vor.

Emil war seiner Mutter in diesem Augenblick aufrichtig dankbar. Sie hatte im Handumdrehen die bedrückende Stimmung weggewischt. Er fühlte sich wieder wohl in seiner Haut und hatte keine Komplexe mehr. Er gab es jetzt auch auf, sein kümmerliches Englisch an den Mann zu bringen. Wenn der andere ihn durchaus nicht verstand, würde er ihn schon fragen.

„Uff!“ zischte Tesu erstaunt, als ihn Emil später in seine Bude führte. Das Zimmer hatte ursprünglich seinem Bruder gehört. Aber jetzt durfte es Emil bewohnen. Es bringt eben auch Vorteile, wenn ältere Brüder bis über den Ozean hinweg aus dem Haus flattern.

Als Emil Langhans dieses „Uff!“ gehört hatte, fing er zum erstenmal an, zu glauben, daß Tesu tatsächlich ein Indianer sei.

Im übrigen war der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah mit Recht verwundert.

Überall an den Wänden von Emils Bude hingen Fotos und Zeichnungen, die zum Teil aus Illustrierten ausgeschnitten waren und allesamt irgendwelche Indianermotive zeigten.

Aber das war nur der Anfang. Der lange Junge mit der Hornbrille plünderte sein Bücherregal und legte ein Indianerbuch nach dem anderen nebeneinander auf die niedrige Couch. Es sah aus wie im Schaufenster einer Buchhandlung. Der „Lederstrumpf“ lag neben dem „Untergang der Inkas“, dem „Rächer der Komantschen“ und zwischen den unvermeidlichen Winnetou-Bänden von Karl May. Alle Umschläge zeigten äußerst phantasievolle Darstellungen von Rothäuten, die über die Prärie galoppierten, von Häuptlingen, die mit wehendem Kopfschmuck hoch zu Pferd thronten oder gebückt über den Kriegspfad schlichen. Natürlich den Tomahawk zwischen den Zähnen.

An der Wand hingen neben einem Paar Boxhandschuhen Pfeil und Bogen, auf dem kleinen Schreibtisch lag zwischen lauter Schulheften ein regelrechter Tomahawk, und im Kleiderschrank hing neben dem Sonntagsanzug ein wirklich wunderschöner Kopfschmuck über einem Kleiderbügel. Und als Emil Langhans jetzt auch noch die Tür zum Balkon aufmachte, stand dort ein komplettes Indianerzelt mit aufgemalten Mammuts, Bisons und irgendwelchen geheimnisvollen Zauberzeichen.

„Uff“, sagte Tesu zum zweitenmal. Aber er grinste jetzt dabei.

Und das wiederum machte Emil Langhans Mut. Er nahm seinen Kopfschmuck von dem Kleiderbügel aus dem Schrank und hielt ihn wie eine Krone mit ausgestreckten Armen über Tesus Kopf. „Du gestattest?“ fragte er höflich.

„Why not?“ meinte der Sohn des Apachenhäuptlings und neigte seinen Kopf ein klein wenig. Als er sich wieder voll aufrichtete, sah er mit dem Federschmuck über seinem blauschwarzen Haar fast genauso aus wie die Bilderbuchindianer auf Emils Büchern, die immer noch auf der Couch herumlagen.

„Uff“, meinte nun seinerseits der lange Junge mit der dunklen Hornbrille. Dabei nahm er noch ein Lederwams aus dem Kleiderschrank und hielt es für seinen Gast bereit. Tesu lächelte wieder, schlüpfte in die Lederweste, und dann fragte er höflich, ob er jetzt auch noch den Bogen von der Wand nehmen dürfte.

„Aber klar“, meinte Emil. „Der kommt übrigens nicht aus einem Spielwarenladen. Das ist ein echter Sportbogen, mein Bruder hat ihn mir im vergangenen Jahr zu Weihnachten geschenkt.“

Tesu brauchte einige Kraft, um die Sehne zu spannen. „Not so bad“, meinte er und fragte gleich hinterher: „Man hier kann schießen?“ Offensichtlich reizte es ihn, den Bogen auszuprobieren.

Emil Langhans zeigte vom Balkon über den Hof hinüber. Dort war hinter einem Bauplatz mit irgendwelchen Schildern aus Holz auf die fensterlose Rückwand eines Hauses die ziemlich große Reklame von COCA COLA aufgemalt.

„Mitten ins letzte O hinein“, schlug Emil Langhans vor und kniff sein linkes Auge zusammen.

„Du zuerst“, lächelte der Junge mit der Bronzehaut.

„Also gut“, erwiderte Emil und wollte gerade den Pfeil auf die Sehne legen, da pfiff es von der Straße her. Zweimal kurz und dreimal lang.

„Das sind meine Freunde“, erklärte Emil. „Wir wollten zum Training auf den Fußballplatz.“ Er rannte im Wohnzimmer ans Fenster und riß es auf. Drunten standen die Glorreichen Sieben. Das heißt es waren nur fünf von ihnen. Emil blickte ja zu ihnen hinunter, und Fritz Treutlein schnitt wohl wieder einmal gerade irgend jemandem die Haare. Sie hatten die Fahrräder bei sich und ihre Trainingsanzüge auf den Gepäckträgern. Der dickliche Sputnik und Karlchen Kubatz hatten Fußbälle unter den Armen.

Neben ihnen parkte immer noch der riesige, schwarze Mercedes. Der junge Butler namens Alfred Brosius lehnte an seiner Motorhaube, hatte die Hände in den Taschen, die Füße verschränkt und hielt sein Gesicht in die Sonne.

„Los, mach daß du runterkommst, du Mohrrübe“, rief Paul Nachtigall, der Boß, von der Straße herauf.

„Umgekehrt“, rief Emil hinunter. „Macht daß ihr raufkommt, ihr Klammeraffen.“

„Verstehe auch ohne Brille“, meinte Karlchen Kubatz mit einem Blick zu der schwarzen Limousine. „Wir sind schon oben.“

Auf dem Balkon stellte Emil Langhans dann seine Freunde der Reihe nach vor.

„Delighted to meet you“, protzte Karlchen Kubatz mit seinem Englisch.

„Guten Tag“, sagte Tesu. „Bitte, meine Kleidung nicht falsch verstehen“ fügte er hinzu und wollte Emils Kopfschmuck wieder abnehmen.

„Oh, please nicht“, platzte der dickliche Sputnik heraus. „Das sieht doch fabelhaft aus!“ Er war ganz aufgeregt und fügte hinzu: „Ganz fabelhaft und richtig echt.“

Die Glorreichen Sieben standen da und staunten. Es passierte, was eigentlich nur alle Jubeljahre einmal geschah: Sie waren für eine ganze Weile stumm wie Fische. Und dieses Schweigen dauerte peinlich lange.

Glücklicherweise rettete Mutter Langhans, ohne es zu ahnen, in diesem Augenblick bereits zum zweitenmal die peinliche Situation.

Sie kam mit ein paar Flaschen Limonade und einer neuen Ladung Streuselkuchen, die sie schnell noch besorgt hatte.

„Mit Kakao kann ich im Moment leider nicht mehr dienen“, entschuldigte sie sich. „Ich habe keine Milch mehr im Kühlschrank.“

„Aber machen Sie sich doch keine Mühe“, meinte Karlchen Kubatz wie ein vollendeter Kavalier.

„Was mich betrifft, wartet jetzt meine Schneiderin auf mich“, sagte Frau Langhans noch. „Benehmt euch einigermaßen, und stellt mir nicht das ganze Haus auf den Kopf.“

„Ist geritzt, Frau Langhans“, versicherten die Glorreichen Sieben.

Als sie kurz darauf die Flurtüre zuklappen hörten, verdrückten sie sich aus dem Wohnzimmer in Emils Bude. Die Limonadenflaschen, den Kakao und die Platte mit dem Streuselkuchen nahmen sie natürlich mit.

Drüben setzten sie sich mit gekreuzten Beinen auf die Couch oder auf den Teppich. „So, und jetzt wird Kriegsrat gehalten“, meinte der dickliche Sputnik in der Hoffnung, dem Gast entgegenzukommen. „Wenn wir Indianer spielen, was im Sommer manchmal der Fall ist, heißt Emil ,Häuptling Klapperschlange’, Karlchen ist ,Häuptling Feuerschlag’, Manuel ,Häuptling Schwarzfeder’ und —“ Er kam ein wenig ins Stottern, weil er merkte, daß Tesu überhaupt keine Miene verzog. „Jedenfalls gibt es bei uns nur Häuptlinge, wie du siehst“, witzelte er noch verlegen. Daraufhin versiegte sein Redestrom ein wenig unsicher und so wie Wasser, wenn man allmählich den Hahn zudreht.

„Wigwam immer hier auf Balkon?“ fragte Tesu nach einer Weile ernsthaft. „Wir mit unsere Tipi —“

„I wo“, unterbrach ihn Manuel Kohl. „Damit fahren wir, sobald es Sommer wird, raus in die Wälder hinter dem Stadtgraben und bleiben da die ganze Nacht. Mit Lagerfeuer, Indianermusik vom Kassettenrecorder und allen Schikanen —“

„Uff!“ zischte Tesu wieder einmal.

„Stimmt es, daß dein Vater ‘n richtiger Häuptling ist?“ fragte Karlchen Kubatz jetzt wie aus heiterem Himmel.

„Kuguah ist mein Vater und Häuptling der Apachen“, antwortete Tesu.

„Donnerlittchen“, japste der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt. Er war jetzt doch richtig platt.

Emil Langhans dagegen wollte es genau wissen. „Und läuft bei euch jetzt seit neuestem alles so piekfein angezogen durch die Gegend? Ich meine, so wie du?“

Diesen Satz mußte Karlchen Kubatz noch einmal ins Englische übersetzen.

Dann grinste Tesu wie ein regelrechter Lausejunge.

„Nein, in Mapimi noch so wie da“, er zeigte auf die Bilder an den Wänden und auf die bunten Umschläge der Indianerbücher, die ja immer noch herumlagen. „Das hier“, jetzt deutete er auf seinen eleganten Trenchcoat, seine Hose und seine modernen Schuhe — „alles nur gekauft in Chicago von Mistress Webster.“

„Dieser Mister Webster ist der Ami, der ihn mitgebracht hat“, erklärte Emil Langhans seinen Freunden.

„Und deinen eigenen, echten Kopfschmuck und so weiter — hast du alles in Berlin gelassen“, fragte jetzt wieder Manuel Kohl.

„Nein, ich habe alles mitgebracht, wie Emil am Telefon hat sagen lassen“, antwortete Tesu. „Thank you“, stammelte der lange Junge mit der großen Hornbrille geradezu gerührt. „Das ist sehr freundlich von dir gewesen, Tesu.“ Und den anderen erklärte er: „Als dieser Butler aus Berlin anrief, habe ich darum gebeten.“

„Schade, daß du im Sommer vermutlich nicht mehr in Bad Rittershude bist“, bemerkte jetzt der kleine Karlchen Kubatz. „Wenn wir da gelegentlich wie Indianer durch die Gegend turnen —“ er überlegte und schränkte ein: „Also, ich meine, wenn wir etwa so hausen, wie wir glauben, daß Indianer früher einmal gelebt haben, dann würdest du unter Garantie Bauklötze staunen, was ich mit dem Pfeil so alles treffe. Ich will jetzt nicht übertreiben, aber wenn ich in Topform bin, schaffe ich eine Ameise auf zehn oder fünfzehn Meter.“

„It’s yours“, sagte Tesu ohne eine Miene zu verziehen, was im Grunde nur soviel heißt wie etwa: „Bitte schön.“ Er zeigte dabei auf den Balkon hinaus.

„Der Mittelpunkt beim zweiten O von COCA COLA“, grinste Emil Langhans. Er gab Karlchen zuerst den großen Bogen und dann einen Pfeil.

Der Junge mit Bürstenhaarschnitt zierte sich jetzt wie eine Filmdiva, wenn man sie um ein Autogramm bittet.

„Na ja — man sagt manchmal nur so was dahin. Ameise auf zehn oder fünfzehn Meter ist natürlich ‘n bißchen dicke.“ Trotzdem mußte Karlchen wohl oder übel den Bogen nehmen und dann den Pfeil.

„Hoffentlich jage ich da drüben das Ding nicht durch die Betonwand und habe hinterher Unannehmlichkeiten“, brummte er noch, und dabei spannte er den Bogen. Der Pfeil schlug etwa zwei Meter links vom Ziel gegen die Wand und prallte ab.

„Gib mal her“, meldete sich jetzt der dickliche Sputnik. Er hoffte, mehr Glück zu haben und so vielleicht den angekratzten Glanz der Glorreichen Sieben wieder einigermaßen zum Leuchten zu bringen. Aber leider fiel sein Pfeil schon in den Hof, bevor er überhaupt die gegenüberliegende Hauswand erreicht hatte.

Die letzte Hoffnung lag jetzt bei Emil Langhans. Von den übrigen war bekannt, daß Bogenschießen nicht ihre starke Seite war.

„Die Glorreichen Sieben bauen auf dich“, grinste Hans Pigge, der Junge mit dem blonden Pagenkopf.

„Na schön, aber ich garantiere für nichts“, sagte Emil und nahm den Bogen. Aber als er den Pfeil gerade angelegt hatte, trat Tesu neben ihn und verbesserte die Art, wie er den Pfeil hielt. Sputnik und der kleine Karlchen Kubatz streckten interessiert die Köpfe vor.

Emil Langhans traf statt in die Mitte des O dicht unter das zweite C. Aber nach dem Aufschlag prallte dann auch sein Pfeil vom Stein der Mauer ab.

„Nicht schlecht“, sagte Tesu. „Aber das du mußt noch lernen mit Hand und Finger, ich dir werde zeigen —“

„Wäre mir angenehm, wenn ich dabeisein dürfte!“ wagte Karlchen Kubatz vorzuschlagen.

„Willst du nicht auch?“ Emil hielt Tesu den Bogen hin.

Tesu sah die Glorreichen Sieben der Reihe nach an. Dann stellte er sich an die Balkonbrüstung. Er hatte einige Pfeile genommen und warf einen nach dem anderen etwa einen Meter hoch in die Luft, um zu prüfen, welcher am besten das Gleichgewicht hielt. Der dritte war es offensichtlich. Tesu legte ihn auf die Sehne.

Die Glorreichen Sieben hielten den Atem an.

Tesu spannte jetzt den Bogen mit aller Kraft, er zielte nur eine knappe Sekunde, dann schoß er ab. Der Pfeil durchschnitt zischend die Luft und bohrte sich ziemlich genau in die Mitte des letzten O von COCA COLA. Dort blieb er stecken.

„Gelernt ist gelernt“, stellte Karlchen Kubatz neidlos fest. „Ich gebe mich geschlagen.“

„Einfach enorm“, krähte Emil Langhans und boxte Tesu freundschaftlich in die Seite.

„Uff!“ sagte der junge Indianer wieder einmal und boxte genauso freundschaftlich zurück.

„Es ist jammerschade“, meldete sich jetzt Karlchen Kubatz zu Wort. „Gerade wo’s gemütlich wird, ruft die Pflicht.“ Er hob sein rechtes Handgelenk mit der Armbanduhr in die Luft. „Wir müssen unsere Streuselkuchenorgie jetzt abbrechen. Die anderen warten nämlich schon seit ‘ner halben Stunde mit dem Training auf uns.“ Er war aufgesprungen und angelte seinen Fußball aus einem Sessel im Wohnzimmer.

„Wir sind leider verabredet“, erklärte Emil Langhans Tesu. „Aber wenn du nicht mitkommen willst, bleibe ich bei dir und zeige dir irgendwas von Bad Rittershude.“

„Das noch Zeit“, meinte der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah. „Einverstanden, mitkommen.“

Emil spurtete noch schnell in den Hof, um die abgeprallten Pfeile einzusammeln.

Inzwischen wollte Tesu dem Butler namens Alfred Brosius Bescheid sagen. Aber der junge, kräftige Mann war über einer Zeitung eingeschlafen und schnarchte seelenruhig vor sich hin. Da öffnete der junge Indianer nur ganz leise die hintere Wagentür, legte seinen schicken Trenchcoat auf den Rücksitz und setzte sich dann hinter Emil Langhans auf den Gepäckträger.

Kurz darauf radelte der Pulk der Glorreichen Sieben bereits am Güterbahnhof vorbei.

„Ihr laßt uns hier rumstehen wie die Weihnachtsmänner“, maulten die Jungen, die auf dem Platz des FC Bad Rittershude gewartet hatten. „Nicht die Bohne von Manieren.“

„Wenn wir wenigstens einen Ball gehabt hätten“, schimpfte der spindeldürre Page Fridolin, der sich jetzt aus seinem Trainingsanzug schälte. Er spielte Linksaußen und war wegen seiner Schnelligkeit gefürchtet.

„Entschuldigung“, rief Paul Nachtigall. „Aber alles ist halb so wild.“ Anschließend stellte er Tesu vor. Währenddessen angelte er bereits einen Groschen aus seiner Hosentasche. „Platzwahl, wenn ich bitten darf. Die Mannschaften haben wir ja schon vorgestern ausgeknobelt.“

„Feiner Pinkel, dieser Indianer“, bemerkte ein Junge, der leichte X-Beine hatte. Er hatte noch nicht ausgesprochen, da bekam er bereits von Karlchen Kubatz einen Fußball in die Magengrube. „Nicht zu fassen, wie taktlos manche Leute sind“, zischte er dabei.

Damit war der Fall vorerst erledigt.

Lediglich der Page Fridolin sagte noch höflich: „Guten Tag, freut mich, Sie zu sehen.“ Schließlich war der Sohn des Häuptlings sein Gast im Hotel zum Kurfürsten.

Sputnik mimte heute den Schiedsrichter. Er hatte seine Trillerpfeife herausgeholt und pfiff dreimal. Das bedeutete, daß sich die Spieler aufstellen mußten.

Der Boß der Glorreichen Sieben hatte Tesu vorerst anstelle von Fritz Treutlein in seine Mannschaft genommen. Der Frisörlehrling konnte eben immer nur kommen, nachdem er seine letzten Kunden bedient hatte. Wenn im Laden einmal weniger zu tun war, schickte ihn sein Vater allerdings auch schon mal früher los.

Emil hatte für Tesu im letzten Augenblick wenigstens noch eine Trainingsjacke besorgen können.

„Was allerdings mit deinen eleganten Hosen und Schuhen passiert“, hatte der lange Junge mit der Hornbrille noch gesagt, „das wissen die Götter.“

„It’s okay“, meinte Tesu lediglich und grinste wieder einmal.

„Nimm ihn vorerst in die Verteidigung und zeig ihm, wo’s drauf ankommt“, sagte er zu Karlchen Kubatz. Er selbst war natürlich Mittelstürmer.

Die andere Mannschaft hatte den Anstoß.

„Uhrzeit 18 Uhr null zwo!“ stellte der dickliche Sputnik noch fest. Er war nämlich ein sehr guter Schiedsrichter.

Für Tesu war Fußball etwas völlig Neues. Karlchen versuchte, ihm so nach und nach die Regeln zu erklären. Er war linker Verteidiger und Tesu sollte sein rechter Partner sein. Vorerst stand Tesu aber nur herum und sah lediglich zu, wie die anderen spielten.

Jetzt kam der erste Angriff durch. Karlchen Kubatz warf sich dem feindlichen Mittelstürmer entgegen. Er wurde aber umspielt, und jetzt kam der Angreifer fast ungehindert bis zum Elfmeterpunkt. Er konnte sich sogar Zeit lassen und in aller Seelenruhe aufs Tor knallen.

Trotzdem ging der Ball an der Latte vorbei. Allerdings haarscharf.

Der Torwart, ein breiter, untersetzter Junge aus der Paulsborner Straße, fluchte wie ein Kümmeltürke.

„Ihr Nußknacker, ihr Seifensieder! Wenn ihr natürlich mit den Händen in der Tasche rumsteht, können die ‘n Schützenfest veranstalten!“ Damit war natürlich Tesu gemeint. Der kleine Karlchen Kubatz hatte ja zu retten versucht, was noch zu retten war.

„Schnauze“, sagte Paul Nachtigall, der in diesem Augenblick vorbeikam. Er grinste zu Tesu. „Laß dir man Zeit. Auch wenn’s ‘n Tor kostet. Macht nichts. Holen wir schon wieder rein!“ Damit rannte er zur Mittellinie zurück.

Der Torwart legte immer noch wütend den Ball auf den Rasen. „Vielleicht ist der Herr wenigstens so freundlich, abzustoßen?“

Tesu sah fragend zu Karlchen Kubatz. Und der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt nickte ihm zu. „Probier’s mal! Paß auf, ich zeig’s dir!“ Karlchen nahm einen Anlauf. Aber als er am Ball war, deutete er den Stoß nur an. „Einfach dagegen hauen. Ist egal, wo’s hingeht.“

Tesu stellte sich an den Platz, von dem aus der kleine Kubatz gerade gestartet war, und lief an.

Der Junge aus der Paulsborner Straße grinste verächtlich. Jetzt war Tesu am Ball und stieß dagegen. Leider rutschte er mit seinem Halbschuh etwas ab. So flog das Leder wohl ziemlich hoch, schlug aber ins Aus.

„Ist wohl die Tochter vom Erfinder persönlich?“ stellte der Torwart fest, spuckte aus und ging kopfschüttelnd zwischen seine Latten zurück.

Karlchen Kubatz aber zeigte Tesu, was er falsch gemacht hatte, und in der Halbzeit ging er sogar mit ihm zur Seite, warf ihm immer wieder den Ball zu und ließ ihn zurückspielen. Emil Langhans beteiligte sich an diesem Privattraining.

„Na siehst du, es kommt ja schon!“ Tesu hatte tatsächlich den Ball zum erstenmal aus der Luft genommen und voll getroffen. Er pfiff Karlchen Kubatz dicht an seinem Bürstenhaar vorbei. „Das also ist der Dank“, rief der kleine Junge und feixte.

Herr Brosius wird Weltmeister im Verschlafen

„Bitte, kommen Sie doch noch einmal herauf“, sagte Mister Webster ins Telefon.

Das war etwa im gleichen Augenblick, als Tesu zum erstenmal voll und lupenrein auf dem Fußballplatz des FC Bad Rittershude die lederne Kugel getroffen hatte.

Chefportier Pelz war ohne Rücksicht auf seinen Blutkreislauf über die zwei Treppen zu den Fürstenzimmern geflitzt. „Sie wünschen, Mister Webster?“

„Immer noch nichts von Tesu?“ fragte der Amerikaner. Er paffte heute abend schon an der fünften Zigarre, und das war selbst für ihn ungewöhnlich. In den Räumen lag
bereits ein Nebel wie nach einem mittleren Waldbrand.

„Bedaure — leider nichts, Mister Webster.“

„Kommen Sie rein, machen Sie die Tür zu.“

„Wenn ich ihn nur nicht fortgelassen hätte“, jammerte jetzt Mrs. Webster. „Aber dieser Herr Brosius ist doch ein vernünftiger und erwachsener Mensch!“

„Es hat jetzt keinen Zweck, sich Vorwürfe zu machen, Liz.“ Mister Webster zog wieder zwei-, dreimal an der Zigarre. Dann setzte er sich hinter seinen Schreibtisch, griff nach Papier und Bleistift. „Also, hübsch der Reihe nach.“ Er wandte sich an Herrn Pelz. „Wann ist der Wagen Ihrer Meinung nach abgefahren?“

„Es muß gegen 14 Uhr gewesen sein. Die zweite Post war gerade gekommen.“

„Schön!“ Mister Webster notierte die Abfahrtszeit. Dann blickte er zu seiner Frau hinüber. „Weißt du, in welcher Straße diese Leute wohnen?“

„Das ist es ja“, antwortete seine Frau ein wenig weinerlich. „Ich habe keine Ahnung. Tesu hatte ja nur einen Zettel mit der Anschrift, und diesen Zettel hat er Herrn Brosius gegeben, damit er ihn dorthin fährt —“

„Aber den Namen wissen wir wenigstens“, stellte der Amerikaner fest. „Langhans Mister Webster blickte auf. „Auch in Bad Rittershude existiert doch bestimmt ein Adreßbuch, Herr Pelz?“

„Das brauchen wir gar nicht“, erwiderte der Chefportier. „Wenn Sie mir den Namen Langhans gleich gesagt hätten, wären wir bestimmt schon einen ganzen Schritt weiter.“ Er wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Unsere Stadt ist ja gerade kein Dorf, aber so groß, daß man sich nicht kennt, so groß ist Bad Rittershude nun auch wieder nicht. Langhans, mit diesem Namen gibt es genau drei Familien. Mit einer bin ich sogar verschwägert. Aber wenn es dabei um einen Jungen geht, der so etwa das Alter von Mister Tesu hat, dann kommen nur die Langhansens in der Schellingstraße in Frage. Der Mann fährt bei Lohmeier abwechselnd Taxi und Omnibus.“

„Kennen Sie auch die Hausnummer?“ fragte Mister Webster.

„Das nicht“, meinte Herr Pelz. „Aber das haben wir gleich. Darf ich das Telefon benutzen?“

„Ich bitte Sie darum —“

Während der Chefportier jetzt eine Nummer wählte, jammerte Mrs. Webster wieder einmal mehr: „Wir hätten ihn nicht allein lassen dürfen —“

„Papperlapapp“, knurrte ihr Mann. „Schließlich hat uns das Thermalbad gut getan, und der Junge ist kein Kind mehr.“

„Aber in einem ganz fremden Land“, gab Mrs. Webster zu bedenken.

„Na schön, ein gutes Gewissen hab’ ich auch nicht“, gab Mister Webster zu. „Was denkst du, warum ich wie ein Schlot Zigarren rauche?“

„Bitte, Herrn Polizeimeister Kalender persönlich“, sagte in diesem Augenblick Chefportier Pelz in den Apparat. „Ich warte, es ist von höchster Wichtigkeit —“

Bereits zwei Minuten später saß der Polizeimeister neben seinem Reviervorsteher Nielsen wieder einmal in einem Funkstreifenwagen.

„Muß ja ein verdammt hohes Tier sein“, brummte Herr Kalender. „Amerikanisches Außenministerium und Berliner Alliierte Kommandantur oder so was Ähnliches. Schalten Sie Blaulicht ein und drücken Sie gefälligst auf die Tube.“

Und jetzt lief alles wie am Schnürchen.

In der Schellingstraße stolperten die Herren Kalender und Nielsen sozusagen fast über die schwarze Mercedes-Limousine, die immer noch an derselben Stelle parkte wie am Nachmittag. Sie verglichen die Nummernschilder mit den Zahlen, die ihnen Chefportier Pelz durchgegeben hatte. Aber das hätten sie sich eigentlich sparen können, denn schwarze Limousinen mit amerikanischen Standarten auf dem Kotflügel standen in Bad Rittershude ja nicht so zahlreich herum wie etwa die Gänseblümchen im Kurpark.

„Da brate mir einer auf der Stelle ‘n Storch“, bemerkte Polizeimeister Kalender zu seinem Kollegen, als sie im Inneren des Wagens den Butler Alfred Brosius entdeckten. Er war hinter dem Steuerrad ganz tief in die weichen Sitze abgesackt und schlief. Polizeimeister Kalender öffnete die Wagentür und sagte: „Guten Morgen.“ Aber der junge, kräftige Mann mit dem Kraushaar rührte sich nicht. Erst als ihn Herr Nielsen wachrüttelte, schlug er die Augen auf. Und als er bemerkte, daß es rund um ihn herum schon dunkel war und daß überall die Lichter brannten, bekam er einen heillosen Schreck. „O du heiliger Strohsack, ich muß mindestens fünf Stunden gepennt haben.“

„Und das mitten in einer belebten Straße“, stellte Polizeimeister Kalender fest. „Für so was sollte es eine Goldmedaille geben, ich gratuliere.“

Als sie daraufhin den schicken Trenchcoat von Tesu im Fond des Wagens entdeckten, trabten die Herren Kalender und Nielsen in die Wohnung von Familie Langhans.

„Schon begriffen“, stellte der Polizeimeister fest, als Emils Mutter berichtet hatte, daß am Nachmittag die Glorreichen Sieben mit zwei Fußbällen unter dem Arm in die Wohnung hereingeschneit waren.

„Und als ich dann zu meiner Schneiderin losgelaufen bin“, erwähnte Frau Langhans schließlich noch, habe sie auf den Gepäckträgern der Fahrräder, die neben der Haustür abgestellt waren, Trainingsanzüge und andere Sportklamotten entdeckt.

Der junge Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah, dessen Verschwinden den Chef der Bad Rittershuder Polizei so Knall und Fall auf die Beine gebracht hatte, wurde unterdessen von den Glorreichen Sieben gerade im Elfmeterschießen ausgebildet.

Emil Langhans hatte sich zwischen die Pfosten gestellt, und Fritz Treutlein, der im Frisörsalon seines Vaters den letzten Haarschnitt längst hinter sich hatte, lief gerade an, täuschte geschickt und knallte den Ball in die linke Ecke, während sich Emil nach rechts geworfen hatte.

„Gut gemacht“, lobte Karlchen Kubatz und drehte sich um seine Achse zu Tesu, der neben ihm stand und zugeschaut hatte. „Los, jetzt bist du dran.“

Das eigentliche Trainingsspiel war schon seit geraumer Zeit zu Ende. So kurz vor der Halbzeit und nach seinem Dienstschluß in der Städtischen Badeanstalt war noch Herr Pohmann angeradelt gekommen. Er hatte vom Spielfeldrand her immer wieder Korrekturen hereingebrüllt und nach dem Abpfiff noch eine Viertelstunde Gymnastik angehängt. Danach hatten sich die übrigen Jungen und auch der Trainer wieder in die Stadt verfügt.

Nur die Glorreichen Sieben waren zurückgeblieben, um ihrem neuen indianischen Freund die Grundregeln des Fußballspiels beizubringen. Karlchen Kubatz hatte sich dabei wegen seiner Englischkenntnisse mehr um den theoretischen Teil gekümmert. Dabei hatten die Jungen gar nicht bemerkt, daß es rund um sie herum immer dunkler geworden war.

Bis schließlich Emil Langhans klagte, daß er allmählich den Ball überhaupt nicht mehr wahrnehmen könnte.

Im selben Augenblick tauchten zwei Lichter auf, die immer näher und direkt auf sie zukamen. Als die Scheinwerfer dann wie zwei Froschaugen ganz dicht vor ihnen zum Halten kamen, standen die Glorreichen Sieben zusammen mit Tesu grell angestrahlt dicht nebeneinander.

Gleichzeitig schlugen die Türen der schweren, schwarzen Limousine auf. Und dann ging alles ziemlich schnell.

„Guten Abend, Mister Tesu“, grüßte Herr Kalender und tippte dabei an seine Uniformmütze. „Wenn ich bitten darf im Wagen Platz zu nehmen.“

Zu den Glorreichen Sieben war der Polizeimeister weniger höflich.

„Ihr schnappt euch tempissimo eure Fahrräder und radelt hinter uns her. Ich bitte mir aus, daß keiner zu türmen versucht. Eure Namen sind mir ohnehin bekannt.“

Eine Minute später fuhr die eigenartige Kavalkade los.

In der Mercedes-Limousine saß Tesu vorn neben dem jungen Butler, und im Fond hatten Polizeimeister Kalender und Vater Langhans Platz genommen. „Schließlich ist mein Sohn an allem schuld“, hatte er behauptet. „Also muß ich jetzt meinen Kopf für ihn hinhalten. Gekniffen wird nicht.“ Er hatte sich nicht abschütteln lassen und verlangt, zum Fußballplatz mitkommen zu dürfen.

Herr Kalender versicherte sich während der Fahrt immer wieder mit einem Blick durchs Rückfenster, daß die Glorreichen Sieben auf ihren Fahrrädern auch folgen konnten.

„Langsamer“, befahl er manchmal dem jungen Fahrer mit dem Kraushaar. Oder ein anderes Mal auch: „Schneller, Sie können getrost einen Zahn zulegen.“

„Warum haben Sie mich nicht aufgeweckt, Mister Tesu?“ fragte Alfred Brosius zwischendurch den jungen Sohn des Apachenhäuptlings.

„Sie haben so tief geschlafen“, entschuldigte sich der Junge mit den tiefschwarzen Haaren. „Ich hätte es nicht übers Herz gebracht.“

„Er ist Weltmeister im Pennen“, lachte Polizeimeister Kalender.

Im Hotel zum Kurfürsten führte Chefportier Pelz die ganze Gesellschaft, so wie sie aus der Limousine und von den Fahrrädern geklettert war, wie eine Prozession durch die Hotelhalle über die Treppe zu den Fürstenzimmern.

Dabei sagte Herr Pelz kein einziges Wort.

Lediglich den Pagen Fridolin streifte er mit einem vorwurfsvollen Blick. „Daß du natürlich auch dabei warst, hat mir grade noch gefehlt.“

Schließlich klopfte Hotelportier Pelz an eine überdurchschnittlich hohe Tür, und als er von drinnen deutlich „Come in!“ gehört hatte, ließ er die ganze Versammlung eintreten.

Polizeimeister Kalender stand stramm, legte die Hand an die Mütze und erstattete eine dienstliche Meldung, die sich bei allen Polizisten der Welt hätte sehen lassen können.

Diese Meldung dauerte ziemlich lange, und Mrs. Webster konnte nicht warten, bis sie zu Ende war. Sie fiel Tesu mittendrin um den Hals. Dabei bekam sie feuchte Augen und gleichzeitig ein schmutziges Kleid, denn Tesu kam ja immerhin geradewegs vom Fußballplatz.

Die Glorreichen Sieben standen nebeneinander auf dem dicken Teppich und ließen die Köpfe hängen. Aber nicht, weil sie ein schlechtes Gewissen gehabt hätten oder besonders zerknirscht gewesen wären. Sie wußten nur aus ihrer Schulerfahrung, daß in ähnlichen Situationen so sichtbar gezeigte Reue immer Eindruck machte.

Vater Langhans hatte sich übrigens vorsichtig hinter einen der breiten Polstersessel verdrückt. Er hatte nämlich keine Zeit mehr gehabt, sich Schuhe anzuziehen und hatte nur Pantoffeln an den Füßen.

„Ich wollte Ihnen keine Angst einjagen, Mister Webster“, sagte Tesu in Englisch, nachdem Polizeimeister Kalender mit seinem Bericht fertig war und zum zweitenmal seine rechte Hand an den Mützenschirm gelegt hatte. „Wir haben ganz einfach nicht bemerkt, wie es immer später und dunkler geworden ist.“

Der Sohn des Apachenhäuptlings war dabei ins Licht der Schreibtischlampe gekommen, und jetzt erst entdeckte die Frau des Amerikaners, wie der Junge zugerichtet war. „Er ist bestimmt in die Kanalisation gefallen“, bemerkte sie. „Aber seine Knochen scheinen noch in Ordnung zu sein.“

„Wir haben nur Fußball gespielt“, erklärte Tesu. Die Glorreichen Sieben hätten ihm beispielsweise beigebracht, wie man einen Elfmeter schießt, und das könne er auf der Stelle beweisen. Sie hätten ja zwei Bälle bei sich.

„Um Himmels willen“, protestierte Chefportier Pelz. „Darf ich höflichst an die Spiegel und Kronleuchter erinnern.“

In diesem Moment nahm Mister Webster seine tiefschwarze Zigarre aus dem Mund und lachte schallend los. Polizeimeister Kalender schloß sich ohne zu überlegen diesem unvermuteten Heiterkeitsausbruch an. Das gehörte bei ihm sozusagen zum Kundendienst, auch wenn er nur die Hälfte verstanden hatte.

Damit schien die Sache auch für die Glorreichen Sieben erledigt zu sein. Sie waren der Meinung, daß sie nun lange genug auf das Teppichmuster vor ihren Schuhspitzen gestiert hatten, nahmen ihre Köpfe wieder hoch und fingen, einer nach dem anderen, an zu grinsen. Noch etwas verlegen und so, als wollten sie sagen: „Unglaublich, in was für Geschichten man unschuldig hineinschlittern kann.“

„Wenn es nicht schon zu spät wäre, würde ich euch alle zum Abendessen einladen“, meinte Mister Webster gut-gelaunt. „Aber vermutlich machen sich eure Eltern auch schon Sorgen, und was heute nicht mehr geht, können wir ja morgen oder übermorgen nachholen.“

„Unsere Eltern sind Kummer gewohnt“, wagte Karlchen Kubatz zu bemerken. Er schränkte allerdings sofort wieder ein: „Das heißt, manchmal und in Grenzen.“ Er blickte zu Tesu hinüber. „Ich sag’ das nur, weil wir in jedem Fall noch genug Zeit hätten —“

„Das stimmt“, unterbrach ihn Emil Langhans, der sofort begriffen hatte, worum es ging. „So sehr eilt es uns nun auch wieder nicht —“

„Uff, das hätte ich fast vergessen“, sagte der Sohn des Apachenhäuptlings und erklärte den Websters: „Ich habe meinen neuen Freunden versprochen, zu zeigen, was ich aus Mapimi mitgebracht habe.“

Da Tesu wieder englisch geredet hatte, übernahm Karlchen Kubatz einmal mehr die Rolle des Dolmetschers.

„Bitte, laßt euch nicht aufhalten“, meinte Mister Webster. „Ich trinke inzwischen mit den Herren Kalender und Langhans ein Glas Rotwein.“

Tesu führte daraufhin die Glorreichen Sieben auf sein Zimmer, das gleich gegenüber auf demselben Korridor lag. Dort holte er seinen Tomahawk, seine Mokassins und seinen Federschmuck aus einem Koffer. Seine Lederkleidung hing über einem Kleiderbügel im Schrank.

Die Glorreichen Sieben waren schlicht und einfach geplättet. Es dauerte eine ganze Weile, bis Emil Langhans endlich sagte: „Ich brech’ zusammen“, und Karlchen Kubatz dann hinzufügte: „Heiliger Bimbam.“

Hans Pigge schüttelte seinen blonden Pagenkopf: „Wenn ich da an unsere Gänsefedern im Freilichttheater denke, kommt mir der Kaffee hoch.“

Natürlich blieb es nicht bei dieser ersten Verwunderung. Der dickliche Sputnik fragte zuerst, ob man das Zeug auch anfassen dürfe, fuhr dann mit dem Daumen über die Schneide des Tomahawks, und schließlich bettelte Fritz Treutlein geradezu: „Du mußt jetzt auch deinen eigenen Kopfputz aufsetzen, Tesu, nur für zwei Minuten.“

„Ja, nur für zwei Minuten“, flehten auch die anderen.

Als der Sohn des Apachenhäuptlings ihren Bitten nachkam, brachen sie in ein Geheul aus, von dem sie glaubten, daß es ungeheuer indianisch sei. Dabei hüpften sie wie Laubfrösche vom Boden auf die Sessel und umgekehrt.

Dabei bemerkten sie es vorerst gar nicht, daß Mister Webster schon eine ganze Weile in der offenen Tür lehnte und ziemlich dicht neben ihm seine Frau.

„Zum erstenmal sehe ich ihn richtig lachen“, flüsterte sie.

„Freunde im gleichen Alter, das ist genau die Arznei, die er braucht“, murmelte der Amerikaner. „Und die Sieben da scheinen wirklich patente Burschen zu sein.“

„Besonders der Kleine mit dem Bürstenhaarschnitt“, flüsterte Mrs. Webster wieder.

„Aber der Lange mit der dicken Brille ist auch nicht übel“, meinte ihr Mann. „Überhaupt—“

Die Jungen hatten sich inzwischen beruhigt und die beiden Websters entdeckt.

„Entschuldigung“, stammelte Karlchen Kubatz. „Bestimmt haben wir Sie gestört.“

„Für einen Augenblick haben wir ganz vergessen, daß wir ja Gäste im besten Hotel am Platze sind“, grinste Emil Langhans.

„Well, listen boys“, sagte Mister Webster. „Mein Deutsch ist miserabel, aber euer kleiner Professor wird ja dolmetschen. Bitte, Professor.“

Karlchen Kubatz deutete eine höfliche Verbeugung an und übersetzte, was der Amerikaner gesagt hatte.

„Ich will mich kurz fassen und keine lange Rede halten“, meinte Mister Webster. Er machte jetzt nach jedem Satz eine Pause. Das erlaubte es ihm, an seiner schwarzen Zigarre zu ziehen und gab Karlchen Kubatz zugleich Gelegenheit, seine Worte zu übersetzen.

„Ich weiß, daß sich vor allem der Bruder von diesem jungen Herrn, den wir ja in Chicago kennengelernt haben, für alles interessiert, was mit Indianern zu tun hat. Und jetzt entdecke ich, daß er mit seinem Hobby nicht allein ist, was mich natürlich freut.“ Mister Webster legte seinen Arm um die Schultern des Jungen mit den blauschwarzen Haaren. „Ihr habt also eine Ahnung davon, wie die Krieger eines Stammes Zusammenhalten. Seid zu Tesu in diesem Sinne gute Freunde. Auch wenn er nur ein paar Tage in Bad Rittershude bei euch ist. Hugh! Ich habe gesprochen.“

Die Glorreichen Sieben standen, ohne sich zu bewegen, wie sieben Plakatsäulen nebeneinander und blickten Mister Webster in die Augen.

„Darf ich dann gleich einen Vorschlag machen?“ fragte der kleine Karlchen Kubatz nach einer Weile.

Mister Webster und seine Frau nickten gleichzeitig und wie Zwillinge mit ihren Köpfen.

„Wir haben morgen unseren letzten Schultag vor den Osterferien“, fuhr der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt fort. „Und eigentlich gehört es doch dazu, daß Tesu auch einmal in eine deutsche Schule hineinriecht. Soll ja nur ein Vorschlag sein, wie gesagt —“

„Ein Vorschlag, der mir ganz ausgezeichnet gefällt“, erwiderte Mister Webster ohne zu überlegen.

Es geht auch umgekehrt: Ein Kommissar wird beschattet

Am nächsten Morgen konnte man es zum erstenmal schwarz auf weiß lesen. „Geheimnisvolles Verschwinden.“

Das war die Schlagzeile, die sich Chefredakteur Kubatz für seine Bad Rittershuder Nachrichten ausgeknobelt hatte. Daneben zeigte er ein Foto von Professor Keller, der auf dem Bild den Eindruck machte, als würde er durch seine Brillengläser hindurch dem Leser direkt in die Augen blicken.

„Endlich erfährt man Tatsachen“, meinte Herr Bemmelmann in seinem Zigarrenladen.

„Eine Vermißtenanzeige bedeutet eine ganze Menge“, meinte Frau Kohl, als sie in ihrem Blumengeschäft Rittersporn und Wicken aus dem Schaufenster holte. Frau Doldinger hatte heute Geburtstag, und der Bauunternehmer, der sich nicht lumpen lassen wollte, hatte darum gebeten, einen besonders großen Frühlingsstrauß zusammenzustellen.

„Man soll im gesamten Bundesgebiet nach ihm fahnden“, sagte er und holte dabei seine Brieftasche aus der Jacke.

In ganz Bad Rittershude gab es am Vormittag kein anderes Gesprächsthema.

Allerdings glaubte niemand an Mord.

So etwas war in Bad Rittershude zum letztenmal vor genau zwölf Jahren passiert. Es hatte sich um eine Messerstecherei bei den Lagerhallen gehandelt. Der Mörder war total betrunken gewesen und kein gebürtiger Bad Rittershuder. Das wurde immer sehr ausdrücklich betont, wenn je einmal die Sprache auf diese üble und weit zurückliegende Geschichte kam.

„Er soll eine international bedeutsame Erfindung gemacht haben“, bemerkte Oberstudiendirektor Senftleben mit dem Blick in die heutigen Bad Rittershuder Nachrichten.

„Papier ist geduldig“, meinte seine Sekretärin ein wenig schnippisch und stellte eine Tasse Kaffee vor ihren Chef auf den Schreibtisch.

„Besten Dank, Fräulein Kowalski“, meinte der Schuldirektor, blätterte die Zeitung um und nahm einen Zug aus seinem schmalen Zigarillo. Vor fünf Minuten hatte der Unterricht im Prinz-Ludwig-Gymnasium begonnen. Das war der Augenblick, da er sich jedesmal eine Pause gönnte, bevor er sich in den täglichen Papierkrieg stürzte.

„Ich bin eine Viertelstunde lang für niemanden zu sprechen“, betonte er, noch bevor Fräulein Kowalski die Tür zu ihrem Vorzimmer hinter sich schloß.

Aber bereits eine Minute später klingelte das Telefon.

„Ich habe doch gesagt, daß ich meine Ruhe haben will“, knurrte der Oberstudiendirektor Senftleben in den Hörer. Kurz danach sagte er dann allerdings: „Na, wenn das so ist, dann lasse ich bitten.“

Er stand aus seinem Schreibtischsessel auf und öffnete persönlich die Tür. „Sie sind Amerikaner, wie ich höre“, sagte Herr Senftleben in einwandfreiem Englisch. „Ihr Name ist Webster, wenn ich richtig verstanden habe?“

„Und das ist Tesu, der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah. Vor einer Woche waren wir noch in Chicago, und vor drei Wochen noch in South Dakota —“

Mister Webster erzählte ein wenig von sich, und weshalb er nach Berlin gekommen wäre. Währenddessen wanderte der Schuldirektor beim Zuhören durch sein Zimmer, entdeckte auf der Straße die parkende Limousine mit der amerikanischen Standarte und konnte sich an den Fingern abzählen, daß sein Besucher eine ziemlich bedeutende Persönlichkeit sein mußte. Jedenfalls bedeutungsvoller, als es der Amerikaner im Augenblick zugab.

„Wäre es also möglich, daß Tesu beim Unterricht dabeisein kann?“ fragte Mister Webster schließlich.

„Das ist nicht nur möglich“, erwiderte Oberstudiendirektor Senftleben, „das macht uns sogar Freude und direkt ein wenig stolz.“

„Wenn ich dann einen Besuch in der Klasse 8 B vorschlagen darf“, meinte Mister Webster, „wir haben da schon ein paar neue Freunde gefunden.“

„Die Glorreichen Sieben, wenn ich richtig vermute“, fragte der Schuldirektor und schmunzelte. „Wir müssen uns aber gleich auf die Socken machen, wenn wir nicht zu spät kommen wollen. Am letzten Tag vor den Osterferien stehen nämlich meistens nur noch Sport, Musik oder Zeichnen auf dem Stundenplan. Beliebte Fächer, um den Schülern den Übergang zum Urlaub zu erleichtern.“

Sie platzten kurz darauf mitten in eine Deutschstunde hinein. Oberstudiendirektor Senftleben winkte ab, als die Klasse aufstand. „Guten Morgen, 8B“, sagte er und wandte sich dann zu Studienrat Purzer. „Entschuldigen Sie, Herr Kollege, wenn wir stören. Darf ich Ihnen und der Klasse Mister Webster vorstellen und diesen jungen Mann, den er mitgebracht hat —“

Als die Klasse erfuhr, daß Tesu ein echter Indianer war und dazu noch der Sohn eines Häuptlings, scharrten sie beifällig mit den Schuhsohlen.

„Es stört euch hoffentlich nicht, wenn unsere Gäste eine Weile zuhören“, schloß Oberstudiendirektor Senftleben seine kurze Ansprache.

„Im Gegenteil“, versicherte Emil Langhans als Klassensprecher. „Uns ist jede Unterbrechung eines Unterrichts ausgesprochen angenehm. Wir fühlen uns da mit allen Schülern der Welt solidarisch.“

Mister Webster, der den Sinn des Satzes begriffen hatte, schmunzelte, und der Schuldirektor meinte: „Nicht schlecht gebrüllt, Löwe.“

„Neben mir ist ein Platz frei“, sagte Karlchen Kubatz.

„Bitte“, meinte Studienrat Dr. Purzer, streckte seinen rechten Arm aus und forderte Tesu auf, Platz zu nehmen.

„Ich würde ja auch ganz gerne zuhören“, meinte Mister Webster. „Aber ich fürchte, wenn ich mich jetzt in eine von euren Bänken klemme, muß hinterher der Tischler kommen und mich wieder heraussägen.“

„Wir haben zwei Stühle anzubieten“, schlug Studienrat Dr. Purzer vor. „Meinen hier hinter dem Katheder und einen zweiten neben dem Kartenschrank. Wenn Sie also bleiben wollen, Mister Webster, und Sie, Herr Oberstudiendirektor, gleichfalls?“

Die beiden Herren sahen sich an, nickten und saßen kurz darauf nebeneinander seitlich von der Tafel auf dem Podium.

„Ich schlage vor, daß wir für unsere amerikanischen Gäste eine Art Potpourri veranstalten“, meinte Studienrat Dr. Purzer. „Damit sie in der kurzen Zeit, die uns zur Verfügung steht, einen möglichst umfangreichen Eindruck bekommen. Zuerst weiter in unserer Deutschstunde. Wie war das mit dem Satz, den wir gerade am Wickel hatten?“

Hans Pigge stand auf und las vor: „— wir können ein halbes Dutzend Gäste haben, unser Geschirrspüler kann in einem Spülgang das Geschirr spülen, in der Zwischenzeit können Sie eine Zeitung lesen, Sie können aber auch den Schnellgang einschalten.“

„Ausgezeichnet“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer. „Und jetzt erklärt mir die verschiedenen Bedeutungen von ,können’, wenn ich bitten darf?“

Er führte anschließend, so wie ein Dompteur im Zirkus hintereinander dressierte Elefanten, Raubtiere, Hunde und Krokodile vorführt, zehn Minuten Englisch vor, dann Latein, Mathematik und schließlich Geschichte.

Dabei machte er zum Schluß einen gewagten Sprung vom Lombardenfeldzug Kaiser Friedrichs des Zweiten, den die Klasse im Augenblick auf ihrem Lehrplan hatte, über den Ozean hinüber, ließ das Mittelalter kurzerhand hinter sich und landete schließlich beim 29. Dezember 1890, und zwar haargenau am „Wounded Knee“.

„Dort und an diesem Tag ist der Traum aller Indianer in einem ungleichen Kampf durch die Übermacht der Weißen zerstört worden“, meinte Studienrat Dr. Purzer schließlich. „Und an derselben Stelle haben 1973 die Indianer von heute auf den historischen Schlachtfeldern an der ,Biegung des Flusses’ einen neuen Kampf begonnen. Dieses Mal mit friedlichen Mitteln für bessere Zustände in ihren Reservaten und für Rückgabe des fruchtbaren Landes, das ihnen der Weiße einst weggenommen hat, oder für einen entsprechenden Ausgleich. Sie wollen nicht mehr staatliche Almosenempfänger sein —“ Studienrat Dr. Purzer schob seine Brille zurecht. „Entschuldigen Sie diesen etwas gewaltsamen historischen Purzelbaum, Mister Webster. Aber wenn wir hier schon einmal echten indianischen Besuch haben, wäre es fast strafbar, wenn ich nicht die Gelegenheit benutzen würde —“

„Oh, ich bin Ihnen dafür sogar dankbar“, rief Mister Webster, den es jetzt nicht mehr auf seinem Stuhl hielt. „Und alle Achtung, Sie wissen ja eine ganze Menge. Ich hätte nicht geglaubt, daß man sich hier überhaupt mit den Problemen der Indianer beschäftigt. In den meisten Ländern, und sogar bei uns, liest man nur diese alten, verlogenen Bücher und sieht diese genauso verlogenen Filme. Aber ich war jahrelang Chef im Bureau of Indian Affairs. Ich weiß also, von was ich rede, und es würde mir Spaß machen, euch zu erzählen, was wirklich los war und was heute passiert.“

Die Klasse scharrte wieder einmal mit den Füßen, und Oberstudiendirektor Senftleben sagte: „Das wäre sehr freundlich, Mister Webster.“

Der Amerikaner kam regelrecht in Fahrt. Er begann mit den Zeiten der großen alten Häuptlinge, vom Leben der einzelnen Stämme, vom Auftauchen der ersten Weißen mit ihren Planwagen aus dem Osten. Er ging dabei zwischen den Bänken hin und her. Als es irgendwann zur Pause klingelte und man kurz darauf aus dem Schulhof das Lachen und Toben der übrigen Schüler hörte, störte das die 8 B überhaupt nicht.

Etwa beim Ende der Pause wiederholte Mister Webster gerade die Worte des großen Häuptlings Sitting Bull, bevor er sich in die letzte Schlacht stürzte, um den Tod zu suchen. „Hört mich, meine Häuptlinge. Ich bin müde, mein Herz ist krank und traurig. Von da an, wo die Sonne jetzt steht, will ich nicht mehr kämpfen auf ewig.“

Tesu saß aufrecht neben Karlchen Kubatz in der Bank und rührte sich nicht. Als dann später Mister Webster davon sprach, daß jetzt endgültig das indianische Selbstbewußtsein wiedererwacht sei, hob er allerdings den Blick, den er bisher vor sich hin gerichtet hatte.

„Aber jetzt solltest du auch etwas sagen“, meinte Mister Webster schließlich und blieb vor dem Indianerjungen stehen. „Nachdem ich gerade von deinem Vater Kuguah erzählt habe, könntest du doch zum Beispiel berichten, wie es bei euch an den Tagen des Walkan zugeht, dem Fest eurer Väter —“

„Wenn meine weißen Freunde es hören wollen?“ fragte Tesu. Und da die Klasse natürlich sofort Zustimmung murmelte, und auch Oberstudiendirektor Senftleben genauso wie sein Kollege Dr. Purzer versicherten: „Natürlich würden wir es gern hören“, begann Tesu, zuerst ein wenig stockend und dann immer flüssiger zu schildern, wie er im Tipi seines Vaters aufgewachsen war, und wie man in Mapimi lebte.

Als er schließlich von der Prüfung der Gezeichneten erzählte und wie er sich zusammen mit seinem Freund Tokana eine ganze Woche lang mutterseelenallein durch die Wälder geschlagen hatte, blieb es in der Klasse nicht mehr allein beim Zuhören.

„Aber da hängt doch in jedem Baum ein Leopard?“ fragte Manuel Kohl aufgeregt.

„Wie kann man wissen, wo Schlangen verborgen sind?“

„Welche Frucht darf man essen?“ meinte Emil Langhans. „Jedes Kraut kann doch giftig sein?“

„Und wie habt ihr überhaupt geschlafen? Da sind doch bestimmt ganze Rudel von Hyänen unterwegs!“

„Jetzt fragt dem armen Kerl doch nicht die Knöpfe vom Hemd“, rief Karlchen Kubatz in das allgemeine Durcheinander. „Sorry“, entschuldigte er sich bei Tesu.

Und dann war es auch schon soweit.

Die Schulglocke bimmelte wieder einmal, und Studienrat Dr. Purzer sagte: „Schade, aber jetzt wartet Kollege Fischer auf die Klasse im Städtischen Hallenbad. Es war wirklich ganz besonders interessant, und wir bedanken uns alle.“

Tesu bekam von Mister Webster die Erlaubnis, mit der 8 B abzubrausen. „Aber dieses Mal wird er pünktlich zum Mittagessen abgeliefert“, meinte der Amerikaner noch, als sich Emil Langhans an ihm vorbeidrängelte.

„Ehrenwort“, versicherte der Junge mit der dunklen Hornbrille. Gleich darauf verschwand er zusammen mit dem Sohn des Apachenhäuptlings im Korridor.

Mister Webster mußte es leider ablehnen, im Büro des Schuldirektors noch eine Tasse Kaffee zu trinken. „Ich darf meine Frau nicht länger sitzenlassen“, entschuldigte er sich. „In einer guten Viertelstunde hatte ich eigentlich zurück sein wollen.“

Als der junge Butler mit dem Kraushaar seinen Chef aus dem Schulgebäude kommen sah, sprang er aus der schwarzen Limousine und riß die Tür auf.

„Mein Gott, sind Sie krank, Brosius?“ frozzelte Mister Webster, als er sich in seinen Sitz fallen ließ. „Sie scheinen an Schlafstörungen zu leiden?“

„Entschuldigung, Mister Webster, ich kann mir meine gestrige Müdigkeit beim besten Willen nicht erklären. Es passiert bestimmt nicht zum zweitenmal.“

„Aus mir spricht ja nur der pure Neid“, gab Mister Webster vergnügt zur Antwort.

Die beiden Direktoren des Prinz-Ludwig-Gymnasiums und der Maximilianschule schienen beide dieselbe Idee gehabt zu haben. Jedenfalls bevölkerten die Maxen bereits die Duschen, als sich die 8 B auf die Umkleidekabinen verteilte.

„Du kriegst die Tür nicht zu“, maulte Emil Langhans. „Rittershude wird zu eng. Überall tritt man sich auf die Füße.“

„Unser Bassin ist groß genug für alle“, rief Bademeister Pohmann durch den Lärm. „Die Maximilianschule bleibt in der linken Hälfte, und das Prinz-Ludwig-Gymnasium bleibt rechts. Hab’ ich mich klar genug ausgedrückt?“

Ein allgemeines Gejohle war die Antwort.

Aber dann pfiff zuerst Turnlehrer Kugel auf seiner Trillerpfeife und ließ seine Maxen antreten. „Zuerst mal eine Viertelstunde frei schwimmen.“ Damit meinte er, daß jeder vorerst machen dürfte, was er wollte. Ulli Buchholz, der Junge mit der Stubsnase, schlug einen Salto aus dem Stand und landete als erster im Wasser.

Inzwischen hatte Emil Langhans Tesu seine zweite Badehose geliehen, und dann hatte er ihn Herrn Fischer vorgestellt. Der Turnlehrer des Prinz-Ludwig-Gymnasiums hatte die Figur eines Zehnkämpfers und führte sie dementsprechend gern spazieren.

„Dann herzlich willkommen, Sportsfreund“, lächelte er. „ Einen echten Indianer hab’ ich zum erstenmal in meiner Klasse.“

Währenddessen passierte es nur wenige hundert Meter entfernt, daß Fritz Treutlein wieder einmal zu einem Kunden im Hotel zum Kurfürsten unterwegs war.

Er überholte gerade an der Schellingstraße eine Straßenbahn, da sah er, wie Kriminalkommissar Roland dicht bei einem Zeitungsstand seinen Polizeiwagen parkte, ausstieg und abschloß. Ohne sich umzudrehen, überquerte er den Fahrdamm. Natürlich fuhr der Frisörlehrling auf seinem Fahrrad hinter ihm her. Selbstverständlich vorsichtig und im notwendigen Abstand. Im Augenblick benutzte er einen Lastwagen der städtischen Müllabfuhr zur Deckung.

Der Kriminalkommissar hatte einen leichten Mantel überm Arm und trug einen kleinen schmalen Lederkoffer. Sein Anzug war taubenblau und elegant geschnitten.

Jetzt hatte er den Eingang zum Hallenbad erreicht, nahm leichtfüßig nur jede zweite Stufe und verschwand im Dunkeln hinter dem geöffneten Portal.

Fritz Treutlein ging leicht aus dem Sattel, hob im Fahren sein Rad über die Bordsteinkante, sprang ab und verschwand gleichfalls in der Haupthalle mit der Kasse. Dort schien Herr Roland irgendeine Auskunft erbeten zu haben. Er lüftete jedenfalls gerade im Weggehen seinen Hut und stieg die Treppe zum ersten Stock hinauf.

Fritz Treutlein zeigte der dicken Kassiererin flüchtig seine Dauerkarte und schlich ihm nach. Im Augenblick hörte er nur seine Schritte. Er erblickte ihn erst wieder, als er in dem weißgekachelten Raum mit den Duschen und den Umkleidekabinen stehenblieb. Von der Halle her war lauter Lärm zu hören, und der Kommissar ging diesem Lärm nach.

Der Frisörlehrling wagte gerade auf den Zehenspitzen ein paar schnelle Schritte hinter ihm her, als eine Tür zuklappte. Gleich darauf kam Karlchen Kubatz zwischen den Kabinen hervorgeschlendert. Er zog sich im Gehen gerade noch seine Badehose zurecht. Der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt war beim Aus- oder Anziehen immer der letzte.

„Sssssssssst!“ pfiff Fritz Treutlein durch die Zähne.

Karlchen blieb stehen, sah sich um und entdeckte den Frisörlehrling zusammengekauert hinter einem Korb, der für nasse Badetücher dastand.

„Wo kommst —“ Karlchen verschluckte, was er eigentlich sagen wollte, weil ihm Fritz Treutlein Zeichen machte und ihn zu sich winkte.

„Was ist denn los, du Knalltüte?“ flüsterte Karlchen Kubatz, als er sich neben dem Frisörlehrling in die Hocke niederließ.

„Da drüben der Kerl in dem dunklen Anzug mit dem Köfferchen in der Hand“, piepste Fritz, „das ist der Kriminalkommissar, der in der Haselnußstraße war und von dem ich euch erzählt habe.“

Karlchen schob seinen Bürstenhaarschnitt um die Ecke. „Spaziert ja hier rum wie ein Storch im Spinat“, tuschelte er.

Tatsächlich paßte der taubenblau gekleidete Besucher in die weißgekachelte Badeanstalt wie ein Schneemann im Hochsommer in den Kurpark.

„Mich darf er nicht entdecken, weil er mich kennt“, sagte der Frisörlehrling leise. „Aber du kannst ihn beobachten, ohne daß er sich was dabei denkt, und vielleicht kannst du rauskriegen, was er hier sucht. Bestimmt will er sich hier nicht nur die Füße waschen. Ciao, ich muß los.“

„Ciao, Sherlock Holmes“, flötete Karlchen Kubatz, richtete sich wieder auf und wandelte weiter.

Gleich darauf kam Herr Pohmann in seinem weißen Hemd und einer weißen Leinenhose aus der Schwimmhalle. Inzwischen waren schon so ziemlich alle Schüler im Wasser und tobten durcheinander.

„Ein schönes Bad haben Sie da“, bemerkte Kriminalkommissar Roland.

„Stimmt“, erwiderte der Bademeister. „Aber es ist nicht erlaubt, hier in Schuhen herumzuspazieren.“

„Oh, Entschuldigung“, meinte der Kommissar. „Eigentlich versteht sich das ja von selbst.“

„Eben“, stellte der Bademeister fest. „Was kann ich für Sie tun?“

„Ich suche einen Herrn Pohmann, und wenn ich mich nicht täusche, habe ich schon seit ein paar Minuten mit ihm die Ehre?“

„Stimmt auch wieder“, erwiderte der Bademeister. „Trotzdem muß ich Sie darauf aufmerksam machen, daß Erwachsene erst ab nachmittags Zutritt haben.“

„Ich nehme an, Sie werden mit mir eine Ausnahme machen“, lächelte der Kommissar freundlich und zauberte wieder einmal seine Dienstmarke aus der Jackentasche.

„Polizei?“ fragte Herr Pohmann. „Und Sie wollen zu mir?“ Er sprach unwillkürlich ganz leise.

„Sonst hätte ich mir wohl kaum den Weg gemacht“, erwiderte Kommissar Roland. „Wo können wir uns unterhalten?“

Karlchen Kubatz hatte hinter einer der schmalen Wände zwischen den Duschen jedes Wort mitgehört. Als er jetzt ganz vorsichtig um die Ecke blickte, sah er den Kommissar und Herrn Pohmann über den Korridor zur Halle hingehen. Dort hatte der Bademeister eine Art Holzverschlag, durch dessen Glaswände er das ganze Schwimmbassin übersehen konnte.

„Bitte“, sagte Herr Pohmann, ließ den Kommissar eintreten, der die Tür hinter ihnen schloß. Trotzdem war der Lärm von draußen noch deutlich zu hören.

In diesem Augenblick pfiffen die beiden Turnlehrer ihre Schüler aus dem Wasser. Der eine ließ jetzt Startsprünge probieren und der andere Unterwasserschwimmen.

Emil Langhans unterhielt sich gerade mit dem Boß der Maximilianschüler.

„Wie wär’s mit einem kleinen Wettschwimmen?“ schlug der Lange mit der dunklen Hornbrille vor.

„Jederzeit“, grinste Ulli Buchholz. Er hatte eine erbsengrüne Badehose an und war in ganz Bad Rittershude unter der Jugend als der schnellste Schwimmer bekannt. „Staffel oder Einzel?“

„Staffel ist zu umständlich“, meinte Emil Langhans gelangweilt.

„Also einer von uns gegen einen von euch, wenn ich dich richtig verstehe?“ fragte der Maximilianschüler mit der Stubsnase. „Und um was geht es?“

„Um die Ehre“, meinte Emil so nebenbei.

„Kannst du dir an den Hut stecken“, grinste Ulli Buchholz.

„Schwierig“, überlegte der Lange. „Geld scheidet aus, weil ich keine Spielernatur bin.“

„Also, paß auf“, hatte Ulli Buchholz plötzlich einen Einfall. „Wir streiten uns im Sommer doch immer um die Stühle vor Rinaldos Eisbude. Jeder will in der Sonne sitzen.“

„Schon begriffen“, stellte Emil Langhans fest. „Wer gewinnt, dessen Schule hat in diesem Jahr den Vortritt. Einverstanden.“ Er schränkte allerdings ein: „Aber das gilt nur für den August.“

„Könnte dir so passen“, meinte die Stubsnase. „Da sind doch die großen Ferien und kein Mensch ist —“

„Entschuldige“, gab Emil Langhans zu. „Also im Juli.“

„Im Juli“, wiederholte Ulli Buchholz. „Ehrenwort.“

„Ehrenwort“, wiederholte Emil Langhans und gab dem Boß der Maxen die Hand. „Wer bei euch schwimmt, brauche ich ja wohl nicht zu fragen?“

„Wäre fast ‘ne Beleidigung“, grinste Ulli Buchholz selbstbewußt. „Und wer geht bei euch an den Start?“

„Das werden wir jetzt bemurmeln“, stellte der Lange fest.

„Beeilt euch aber“, meinte Ulli Buchholz und verschwand mit einem eleganten Hechtsprung im Wasser.

Die Idee zu dieser Herausforderung stammte ausgerechnet von Sputnik. Sie war in ihm aufgeblüht, als Tesu von seinem Kampf mit Tokana bei der Prüfung der Gezeichneten erzählt hatte.

„Falls er nicht das Blaue vom Himmel herunterschwindelt, müßte er doch ein phänomenaler Schwimmer sein“, hatte der dickliche Junge laut vor den anderen überlegt.

Und als die Glorreichen Sieben dann Ulli Buchholz mit seinen Maxen im Hallenbad entdeckt hatten, war der Plan im Handumdrehen perfekt. Sie versteckten den Indianerjungen von Anfang an vor den Blicken der Maximilianschüler, standen ständig um ihn herum und mauerten ihn richtiggehend ein.

Bis jetzt die ahnungslose Stubsnase die Wette angenommen hatte.

Karlchen Kubatz war inzwischen tief gebückt unterhalb der großen Glasscheiben und durch die Holzverkleidung verdeckt an der Bude des Bademeisters entlang bis zur Wand geschlichen. Dort war um ein paar Eisenröhren herum ein Loch in das Holz gesägt, und wenn der Bürstenhaarschnitt sein Ohr dicht an diese Stelle drückte, konnte er eine ganze Menge von dem verstehen, was drinnen gesprochen wurde.

wenn es ein Verhör wäre, hätte ich Sie aufs Revier
kommen lassen“, erklärte Kriminalkommissar Roland gerade. „Beruhigen Sie sich, es handelt sich nur um ein paar Routinefragen.“

„Und was wollen Sie wissen?“

„Sie sind an diesem betreffenden Samstag mit dem Bus nach München“, erklärte Kommissar Roland, „sind im Olympiastadion dabeigewesen und kamen am Sonntag gegen Mitternacht wieder zurück. Das stimmt doch?“

„Im selben Bus, mit dem wir runtergefahren sind“, bestätigte der Bademeister. „Es gibt Zeugen. Zum Beispiel die Herren Bemmelmann, Rechtsanwalt Doktor Semmelroth —“

Der Kommissar winkte ab. „Das haben wir alles schon überprüft. Im Augenblick habe ich eigentlich nur noch eine einzige Frage.“

„Und die wäre?“

„Sie haben dem Bauunternehmer Doldinger zwei Tage vor dem Pokalspiel fünftausend Mark gegeben, weil er Ihnen einen Zahlungsbefehl ins Haus geschickt hat“, sagte Kriminalkommissar Roland. „Und schon drei Tage später wieder fünftausend. Woher hatten Sie das Geld?“

„Na ja“, sagte der Bademeister, und anschließend war eine ganze Weile nur das Johlen der Schüler aus der Schwimmhalle zu hören und dann hintereinander die Trillerpfeifen der Turnlehrer.

„Woher hatten Sie so schnell das Geld, Herr Pohmann?“ fragte der Kriminalkommissar noch einmal.

„Trinkgelder“, antwortete jetzt der Bademeister. „Das summiert sich im Laufe der Jahre. Und immer auf die hohe Kante gelegt. Ich hab’ jeden Groschen fünfmal umgedreht, bevor ich ihn ausgab. Dann meine Massagen. Nebenher massiere ich nämlich noch privat Kurgäste. Für eine Massage bekomme ich dreißig Mark. Zugegeben, ich hab’ dafür keine Steuern bezahlt

„Zweimal fünftausend sind zehntausend“, bemerkte der Kommissar seelenruhig. „Und zehntausend sind kein Pappenstiel.“

„Gespielt“, gab Herr Pohmann schließlich zu. „Ich hab’ im Kasino in der Kreisstadt gespielt. Und manchmal mit ziemlich viel Glück. Aber davon hab’ ich meiner Frau nichts gesagt. Und das war auch gut so. Sie ist mir ja dann weggelaufen und hatte von dem versteckten Geld keine Ahnung. Sonst hätte sie noch die Hälfte mitlaufen lassen —“

„Eine Goldader haben Sie nicht zufällig entdeckt?“ fragte der Kriminalkommissar vollkommen ernsthaft.

„Ich verstehe —“ meinte Herr Pohmann.

„Sie verstehen gar nichts“, erwiderte der Kommissar. „Ihre Geschichte hat nämlich nur einen Fehler“, ergänzte er trocken, „sie stimmt nicht.“

Karlchen Kubatz hörte Schritte und dann das öffnen einer Tür.

„Ich fürchte, daß unser Gespräch noch nicht abgeschlossen ist“, meinte der Kommissar noch. „Auf Wiedersehn, Herr Pohmann.“

„Auf Wiedersehn, Herr Kommissar—“

In der Schwimmhalle war es inzwischen sehr ruhig geworden.

Karlchen Kubatz wartete noch eine halbe Minute, dann schlenderte er in den Gang hinaus und ganz offen an der Bude des Bademeisters vorbei. Er konnte dabei so mit dem linken Auge erkennen, wie Herr Pohmann am Fenster stand und zur Straße schaute. Vermutlich wollte er beobachten, wo der Kriminalkommissar jetzt hinging.

In der Halle hatten sich die Schüler rund um das Schwimmbecken herum verteilt.

Am Kopfende des Bassins kletterte gerade Ulli Buchholz auf einen Startblock.

„Na, wo bleibt euer Champion?“ rief er ziemlich laut.

„Hier bin ich“, meldete sich Emil Langhans. „Noch einen kurzen Moment, bitte.“ Er nahm seine dicke Hornbrille von der Nase, klappte sie sorgfältig zusammen und legte sie an den Beckenrand.

„Das kann doch nicht wahr sein“, fragte Ulli Buchholz verwundert. Es war nämlich kein Geheimnis, daß Emil Langhans zu den schlechtesten Schwimmern gehörte.

„Oh, ich habe in der letzten Zeit viel trainiert und Fortschritte gemacht“, erklärte der Lange. Er bestieg nun seinerseits einen Startblock.

Dicht neben ihm standen die Glorreichen Sieben mit anderen Jungen der 8 B zusammen in einem dichten Pulk.

„Dann kann’s ja losgehn“, meinte der Turnlehrer der Maximilianschüler und gab seinem Kollegen ein Zeichen.

„Auf die Plätze“, rief der junge Mann mit der Zehnkämpferfigur. „Fertig“, und eine Sekunde später schnitt seine Trillerpfeife laut durch die Luft.

Die beiden Gegner waren auf die Kommandos gleichzeitig in die Hocke gegangen und hatten dann die Arme ausgestreckt.

Beim Pfiff war allerdings nur Ulli Buchholz ins Wasser gehechtet. Emil Langhans hatte sich in aller Ruhe wieder aufgerichtet und die Arme verschränkt. Dafür war aber an seiner Stelle ein Junge mit blauschwarzen Haaren und mit bronzefarbener Haut in das Becken gestürzt. Er war bis dahin eingekeilt zwischen den Glorreichen Sieben und den Schülern der 8 B gestanden. Auf den Pfiff hin waren sie blitzschnell auseinandergesprungen und hatten Tesu für seinen Sprung Platz gemacht.

Es dauerte eine gute Schrecksekunde, bis zuerst die Maximilianschule und gleich darauf die Stubsnase begriff, daß man sie hereingelegt hatte.

Der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah hatte nämlich seinen Gegner bereits nach fünfzehn Metern eingeholt, obgleich er doch später und nur vom Beckenrand aus gestartet war. An der Wende nach fünfundzwanzig Metern lag Ulli Buchholz bereits hoffnungslos zurück.

Die Maxen brüllten „Schiebung“, und die Glorreichen Sieben schrien zusammen mit den Schülern des Prinz-Ludwig-Gymnasiums „Te-su! Te-su! Te-su!“

Ulli Buchholz wehrte sich, so gut es ging. Er schlug mit seinen Armen wie wütend um sich.

Aber der junge Indianer schwamm ihm einfach davon.

Wie noch vor wenigen Wochen im See von Mapimi hob er mit jedem Stoß den schlanken Oberkörper fast bis zur Hälfte aus dem Wasser, und seine kerzengerade ausgestreckten Arme pflügten wie schnelle Ruder durch das Wasser.

„Wie ein großer Fisch“, japste Karlchen Kubatz begeistert. „Tatsächlich, wie ein Fisch —“

Und selbst die Maxen hatten jetzt ihre Proteste eingestellt. Sie blickten gebannt auf den Jungen, der so elegant und schnell dem Ziel entgegenschwamm und es jetzt erreichte.

Als auch Ulli Buchholz an der Kopfseite des Beckens anschlug, pumpte er zuerst nach Luft, und dann rief er zu Emil Langhans hinauf: „Du weißt hoffentlich, was gut für deine Gesundheit ist, du Falschspieler!“

Anschließend allerdings paddelte er die drei oder vier Meter zu dem Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah durchs Wasser, gab ihm die Hand und meinte: „Ich hab’ keine blasse Ahnung, wer du bist und wo dich diese Schurken mit dem Lasso eingefangen haben, aber schwimmen kannst du jedenfalls. Gratuliere. Ich heiße Ulli Buchholz.“

„Tesu“, sagte der Indianerjunge.

„Ich hätte gern noch ein wenig mehr gewußt“, grinste die Stubsnase versöhnt und spritzte mit dem rechten Fuß jetzt eine kleine Wasserfontäne zu Emil Langhans hinauf: „Los, mach endlich den Mund auf, wir sind ganz Ohr—“

Während jetzt der lange Junge mit der Hornbrille, die er sich inzwischen wieder auf die Nase gesetzt hatte, erklärte, wer Tesu sei und wie sie ihn kennengelernt hätten, durchblätterte Kriminalkommissar Roland zusammen mit Chefportier Pelz im Hotel zum Kurfürsten das beschlagnahmte Gästebuch, das er in seinem kleinen Koffer wieder zurückgebracht hatte.

„Eigentlich bin ich nur über einen Namen gestolpert“, gab der Kriminalkommissar zu.

„Darf ich raten?“ fragte Herr Pelz.

„Da wir in den letzten zwei Wochen kaum Gäste hatten“, mischte sich der Page Fridolin ein, „ist das Rätsel ziemlich leicht —“

„Pschschscht“, zischte Herr Pelz, als ob er einen Hund zur Ruhe mahnen müßte. „Du bist heute erstaunlich vorlaut.“

„Entschuldigung, Herr Chefportier“, zog sich der Page in sein Schneckenhaus zurück und schwieg.

„Müller“, sagte Herr Pelz. „Eberhard Müller.“

„Gut geraten“, lobte der Kriminalkommissar. „Alle anderen Gäste verkehren ja schon seit Jahren bei Ihnen, wie Sie mir am Telefon gesagt haben. Bis auf diesen Herrn Müller. Auch weil er haargenau einen Tag vor dem Verschwinden des Professors abgereist ist —“ Der Kommissar korrigierte sich. „Angeblich abgereist ist. Er könnte ja theoretisch schon hinter der nächsten Ecke wieder kehrtgemacht haben —“

„Seine Trinkgelder waren ungewöhnlich“, bemerkte Herr Pelz.

„Die Höhe eines Trinkgeldes ist noch kein Barometer für eventuelle Kriminalität“, stellte Herr Roland fest. „Sonst noch etwas Besonderes?“

„Rötliches Haar und abstehende Ohren“, erinnerte sich der Chefportier.

„Welchen Wagen hat er gefahren?“

Da Herr Pelz mit den Schultern zuckte, berichtete der spindeldürre Fridolin: „Opel Rekord, Baujahr 76 oder 77.“

„Weißt du zufällig auch was über die Autonummer?“

Jetzt mußte auch der Page mit den Schultern zucken.

„Die angegebene Adresse stimmt natürlich nicht“, bemerkte Kriminalkommissar Roland. „Und Müllers gibt es wie Sand am Meer.“

„Da werden Sie’s nicht leicht haben“, bemerkte Herr Pelz mitfühlend.

„Eine ziemliche Nuß“, gab der Kriminalkommissar zu.

„Vielleicht müßten wir etwas berichten“, bemerkte der

Page Fridolin vorsichtig und blickte zu seinem Chef. „Das heißt, wenn Sie es mir erlauben.“

„Schieß los, wenn es was Vernünftiges ist“, antwortete Herr Pelz.

„Dieser Herr Müller hat sich doch immer von Bademeister Pohmann zum Waldlauf ab holen lassen“, erwähnte Fridolin Paschulke.

„Was sagst du da?“ fragte Kriminalkommissar Roland. Er war innerlich wie elektrisiert. Aber das zeigte er natürlich nicht.

Doch der Page Fridolin war ein ausgeschlafener Junge. Als der Kriminalkommissar immer mehr und noch mehr Einzelheiten wissen wollte, klingelte es in seinen kleinen grauen Zellen hinter der Stirn.

Leider wurde das interessante Gespräch dadurch unterbrochen, daß die Glorreichen Sieben zusammen mit Tesu geschlossen durch die gläserne Drehtür hereinkamen, um den Sohn des Apachenhäuptlings bei den Websters zum Mittagessen abzuliefern.

„Wir hätten ihn aber gerne heute noch einmal für eine Stunde zurückgehabt“, sagte Emil Langhans schüchtern. „Wir müssen etwas sehr Wichtiges beraten, und vielleicht kann er uns dabei helfen.“

„Wenn ihr das glaubt, stehe ich euch auch zur Verfügung“, antwortete Tesu in Englisch.

„Ihr seht“, lachte Mister Webster, „ich werde gar nicht mehr gefragt. Soweit habt ihr ihn schon.“ Und als Tesu widersprechen wollte, meinte er noch, „das war ja nur ein dummer Spaß, Tesu. Und im übrigen sollst du immer sagen dürfen, was du tun oder lassen willst.“

„Trotzdem werde ich in Zukunft immer fragen“, meinte Tesu.

„Wann wäre das?“ fragte Mrs. Webster mit einem kleinen Lächeln.

„Wir haben nach dem Essen die erste Hauptprobe in der Freilichtbühne“, überlegte Karlchen Kubatz. „Würde es passen, wenn wir ihn so um fünf Uhr abholen?“ Der Bürstenhaarschnitt feixte. „Garantiert wäre er dann zum Abendessen zurück.“

„Also, abgemacht“, sagte Mister Webster. Er wollte schon zusammen mit seiner Frau und Tesu zur Treppe gehen, da wurden sie von Emil Langhans aufgehalten. „Wir haben gehört, daß Sie alle am Sonntag zu diesen Osterfestspielen kommen —“

„Ja, wir haben Ehrenkarten für die Premiere in der ersten Reihe. Der Bürgermeister hat uns regelrecht überrascht und sie heute morgen ins Hotel bringen lassen.“

„Wir spielen da als Statisten mit und stellen die Apachen dar“, fuhr der Lange fort.

„Dann wird es ja um so interessanter für uns sein“, meinte der Amerikaner.

„Das stimmt aber alles nicht, ich meine, so wie dieses Indianerdrama ist, das sind nicht wir, und das ist auch nicht unsere Meinung!“ Emil Langhans blickte hilfesuchend zu Karlchen Kubatz, und der Bürstenhaarschnitt übersetzte das Ganze nochmal in verständliches Englisch.

„Ich möchte nur, daß Sie das wissen, Mister Webster“, fügte Emil Langhans hinzu. „Und daß es vor allem Tesu weiß. Vielleicht haben Sie die Freundlichkeit, es ihm ganz genau zu sagen. Er soll sich nicht totlachen über uns. Das sind nicht wir, wie gesagt.“

Als die Glorreichen Sieben daraufhin vor dem Hotel wieder auf ihre Fahrräder klettern wollten, kam noch schnell der Page Fridolin angeflitzt. Er erzählte im Telegrammtempo, daß sich Kriminalkommissar Roland für die Herren Müller und Pohmann interessiert hatte. Dabei blickte er immer wieder hinter sich.

„Ich muß wieder los“, flüsterte er. „Es wäre schlecht, wenn man mich mit euch zusammen sieht.“

„Um fünf Uhr bei mir, wenn du freikommen kannst“, sagte Emil Langhans. „Du weißt ja, wo ich wohne.“

„Mal sehen, ob sich’s machen läßt“, zischte Fridolin Paschulke und verschwand wieder in irgendeinem Dienstboteneingang des Hotels zum Kurfürsten.

Man kann gleichzeitig in München und Bad Rittershude sein

Es wurde doch später.

Theaterdirektor Friedebold war so aufgeregt gewesen, als würde die Premiere seines Dramas noch am selben Abend über die Bühne gehen. Und sein Lampenfieber hatte auch alle anderen angesteckt. Manche Szene probierte er ein halbes dutzendmal. Bis dann dem Komiker aus Bielefeld, der den Sam Hawkins spielte, der Kragen geplatzt war. Er hatte von der Bühne herunter den Theaterintendanten angebrüllt, und Direktor Friedebold war ihm genauso lautstark nichts schuldig geblieben. Schließlich hatte sich noch der Darsteller des Old Shatterhand in den Streit eingemischt.

Dazu kam schließlich noch, daß heute die drei Sensationsdarsteller auf ihren Pferden zum erstenmal die Probe mitmachten. Auch der alte Indianer, der sonst als Häuptling Schwarzfeder in einem Zirkus auftrat, war eingetroffen. Und selbstverständlich wollten sie alle zeigen, wie ungeheuer tüchtig sie waren, und daß sie ihre Gagen zu Recht verdienten. Die Stuntmen galoppierten und ließen sich von ihren Pferden fallen, wo es ihnen gerade paßte. Der alte Indianer wirbelte sein Lasso durch die Luft oder ließ ziemlich sinnlos seinen Tomahawk durch die Gegend schwirren.

Theaterdirektor Friedebold versuchte, in das Ganze irgendeine Ordnung zu bringen. „Achten Sie doch auf die Inszenierung, um Himmels willen“, rief er. „Das ist doch hier kein Rummelplatz!“

Irgendwann war das alles dann für den Darsteller des Winnetou zuviel. Er ließ sich völlig ergeben auf einen Baumstumpf plumpsen und stöhnte nur immer wieder: „Das halten meine Nerven nicht aus, das halten meine Nerven nicht aus —“

Nach all dem und jetzt endlich hockten die Glorreichen

Sieben zusammen mit Tesu und dem Pagen Fridolin Paschulke Schulter an Schulter in ihrem Indianerzelt auf Langhansens Balkon, dicht zusammengedrängt wie Ölsardinen in einer Büchse. Sie mußten ihre Knie aneinanderdrücken, und ihre Füße bildeten ein unübersichtliches Durcheinander.

Vater und Mutter Langhans hatten sich diskret in die Küche zurückgezogen.

In der Schellingstraße lag warme, trockene Luft, und in einer knappen halben Stunde würde die Sonne irgendwo zwischen dem Gaskessel und dem Zobelberg in einen Wolkendunst absacken.

Paul Nachtigall, der Boß, hatte den Kriegsrat sehr förmlich mit einer Begrüßung des Häuptlingssohnes aus dem Stamme der Apachen eröffnet. Dann war er allerdings im Hinblick auf die Verspätung sehr schnell und direkt zur Sache gekommen.

Es ging natürlich um das Verschwinden von Professor Keller.

Zuerst hatte Karlchen Kubatz dem jungen, indianischen Gast das Wichtigste über die Person des Zahlengenies erzählt und dann berichtet, was passiert war und was man ja auch seit heute in den Bad Rittershuder Nachrichten lesen konnte.

„Aber das ist nicht alles“, erklärte der Bürstenhaarschnitt schließlich. „Die Kriminalpolizei läßt die Zeitung natürlich nur schreiben, was ihr vielleicht weiterhilft und Hinweise von den Lesern einbringt. In Wirklichkeit weiß sie natürlich schon eine ganze Menge mehr und hat auch schon einen ganz bestimmten Verdacht —“

Jetzt mußte Fritz Treutlein von dem Montagvormittag berichten, als er ahnungslos in die Haselnußstraße geradelt war, um dem Professor die Haare zu schneiden. Er schilderte das Auftauchen des Kriminalkommissars aus der Kreisstadt, vergaß natürlich auch nicht zu erwähnen, was die Herren von der Spurensicherung so nach und nach entdeckt hatten.

Anschließend war Karlchen Kubatz wieder an der Reihe, berichtete von dem heutigen Besuch des Herrn Roland in der Badeanstalt, und was er dabei ausspioniert hatte.

„Dieser Kriminalkommissar ist kalt wie eine Hundeschnauze“, meinte der kleine Junge abschließend. „Und Bademeister Pohmann ist immer wieder die Spucke weggeblieben.“

Zum Schluß berichtete der Page Fridolin vom Auftauchen des Kriminalkommissars im Hotel zum Kurfürsten, von dessen Interesse für das Gästebuch im allgemeinen und für einen gewissen Herrn Müller im besonderen.

„Und eben dieser Herr Müller hatte den Bademeister für seine Waldläufe engagiert“, beendete der spindeldürre Page seinen Bericht. „Schließlich ist er am Samstag vor dem Pokalspiel ziemlich unvermittelt abgedampft.“

„Ist es auf die Dauer für die großen Krieger nicht doch sehr unbequem in ihrem engen Zelt?“ rief in diesem Augenblick Frau Langhans von draußen. „Ich habe mir jedenfalls erlaubt, hier im Wohnzimmer Äpfel, Kuchen und Kakao auf den Tisch zu stellen.“

Gleich darauf war zu hören, wie draußen eine Tür zugemacht wurde.

„Wenn mein roter Bruder damit einverstanden ist, verlassen wir jetzt das Tipi“, wandte sich Emil Langhans an Tesu. „Allerdings muß ich feststellen, wie sehr es mir mißfällt, den Verlockungen einer Squaw zu erliegen, auch wenn diese Squaw meine leibliche Mutter ist.“

Die Glorreichen Sieben und ihr Freund sortierten unter beifälligem Gemurmel daraufhin ihre Knochen, sie stützten sich gegenseitig beim Aufstehen, streckten und reckten sich, als sie endlich wieder im Freien waren und auf ihren Beinen standen.

Nicht viel später saßen sie im Langhans’schen Wohnzimmer, verteilt auf den Stühlen, dem Sofa, dem Boden und auf dem Fensterbrett. Tassen, in denen der Kakao noch dampfte, neben sich, Äpfel und Kuchenstücke in den Händen.

„Ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, daß Pohmann mit der Geschichte etwas zu tun hat“, meinte Hans Pigge. „Aber an irgendein Verbrechen glaube ich schon.“

„Jedenfalls handelt es sich um keine plötzliche Vergnügungsreise des Professors“, stellte Emil Langhans fest. Er war gerade am Kauen und goß gleichzeitig dem Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah aus einer großen Porzellankanne Kakao in die halbgeleerte Tasse. „Dagegen sprechen vor allem die Splitter von seinem Brillenglas, der Pistolenschuß —“
und daß alle Aufzeichnungen geklaut sind“, warf Manuel Kohl ein.

„Nicht zu vergessen, daß kein Koffer fehlt, kein Anzug“, bemerkte Fritz Treutlein, „und daß die Nachttischlampe noch gebrannt hat.“

In diesem Augenblick sprang Karlchen Kubatz, wie von einer Wespe gestochen, auf die Beine. „An meiner Dämlichkeit ist nicht zu rütteln!“ rief er. „Daß ich daran nicht gedacht habe —“

Er ließ sich im Schneidersitz auf den Teppich fallen und grübelte vor sich hin. „Pohmann —“ flüsterte er und schüttelte den Kopf.

„Würdest du uns vielleicht erklären —?“ fragte Emil Langhans leise.

„Paßt mal alle haargenau auf“, meinte der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt und richtete sich wieder auf. „ Es war vor dem Olympiastadion in unserem Omnibus, und wir hatten uns gerade in unsere Trainingsanzüge gepellt. Wir fragten uns schon, wo eigentlich unser Trainer bleibt. Da geht im selben Augenblick die Tür auf, und er kommt herein.“

„Stimmt“, stellte Emil Langhans fest.

„Und irgendwann kurz darauf“, fuhr Karlchen Kubatz fort, „erzähle ich, daß mein alter Herr grade durch ein Telefongespräch mit seiner Redaktion erfahren habe, daß es in Bad Rittershude Kröten regnet, während doch in München die Sonne nur so vom Himmel geknallt hat.“

„Auch daran kann ich mich erinnern“, bestätigte Emil Langhans.

„Ich genauso“, meinte Hans Pigge.

„Und wißt ihr auch noch, was Pohmann daraufhin gesagt hat?

„Wart mal, laß mich überlegen“, bemerkte Emil Langhans. „Jedenfalls so was wie, daß das stimmen würde und daß er sich das vorstellen könnte —“

„Ja, daß er sich das vorstellen könnte, hat er sogar ganz sicher gesagt“, rief Manuel Kohl aufgeregt. „Das kann ich beschwören.“

„Und woher hat der Bademeister gewußt, wie das Wetter in Bad Rittershude ist?“ fragte Karlchen Kubatz leise.

„Er könnte genauso wie dein Vater telefoniert haben“, überlegte Emil Langhans.

„Mit wem sollte ausgerechnet Herr Pohmann aus München Ferngespräche in Bad Rittershude zu führen haben?“ gab Karlchen Kubatz zu bedenken.

„Man müßte ihn fragen“, stellte Fritz Treutlein fest.

„Uns gibt er bestimmt keine Antwort“, sagte der dickliche Sputnik.

„Du mußt der Polizei Bescheid sagen“, schlug Hans Pigge, der Junge mit dem Pagenkopf, vor.

„Wenn ich mir vorstelle, daß wir damit zu Kalender kommen“, meinte Emil Langhans, „der schüttet sich ja bloß aus vor Lachen.“

„Also, was dann?“ fragte Fritz Treutlein.

„Man müßte mit diesem Kriminalkommissar Roland ins Gespräch kommen“, schlug Paul Nachtigall vor. „Aber vermutlich läßt der sich von uns nicht sprechen.“ Er zog ein verächtliches Gesicht und versuchte den Kriminalkommissar nachzuäffen: „Kinderkram, basta!“

„Bleibt nur dein Vater“, riet der dickliche Sputnik und blickte zu Karlchen Kubatz hinüber. Die anderen überlegten eine Weile, und dann stimmten sie zu.

„Wenn ihr meint“, sagte Karlchen schließlich und ließ sich das Telefon zeigen.

„Wie lange seid ihr noch in der Schellingstraße“, wollte Vater Kubatz wissen, als ihm sein Sohn Bericht erstattet hatte. „Vielleicht hat der Kommissar noch Fragen.“

„Eine halbe Stunde, denke ich“, antwortete der Bürstenhaarschnitt. „Tesu muß spätestens um acht Uhr im Hotel sein.“

„Ist geritzt“, meinte der Chefredakteur und legte auf.

„Wir haben dich bestimmt nur gelangweilt“, meinte Karlchen Kubatz, als er vom Telefon zurückkam und vor dem Sohn des Apachenhäuptlings stehenblieb. „Aber nachdem du jetzt alles mitgehört hast, was denkst du über die ganze Geschichte?“

Während Tesu noch überlegte, hatte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten zuerst Herrn Specht und dann gleich darauf dessen Chef an der Strippe.

Kriminalkommissar Roland war ein Mann von schnellen Entschlüssen.

Schon fünf Minuten später parkte er in der Schellingstraße — beinahe im selben Augenblick, als auch Herr Kubatz in seinem knallroten Cabrio auf die Bremse drückte. Seine Scheinwerfer berührten fast die hintere Stoßstange des Polizeiwagens.

Der Kriminalkommissar hatte seinen Assistenten Specht mitgebracht, der erst vor einer halben Stunde aus München zurückgekommen war.

Die drei Herren kletterten in das erste Stockwerk, und als sie geklingelt hatten, kam Vater Langhans an die Tür. Er war im ersten Augenblick ganz schön von den Socken. „Sie, Herr Chefredakteur?“ fragte er verwundert und fügte dann hinzu: „Ich wüßte nicht, daß ich Sie erwartet hätte, meine Herren.“

Auch die Glorreichen Sieben einschließlich des Pagen Fridolin hatten die Besucher nicht erwartet.

„Ich bitte wegen des Überfalls um Entschuldigung“, erklärte Kriminalkommissar Roland. Anschließend sagte er seinen Namen und zeigte dann auf Herrn Kasimir Specht. „Das ist mein Assistent.“

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten mußte sich lediglich mit dem Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah bekannt machen, die übrigen Jungen kannte er ja.

„Morgen ist der erste Tag eurer Osterferien, da hüpft ihr bestimmt auseinander wie die Heuschrecken“, erklärte der Kommissar. „Und bevor ich jeden einzelnen wieder einfangen muß, bin ich lieber jetzt noch schnell auf einen Sprung hierhergekommen, solange ihr noch alle beieinander seid.“ Er nahm in einem der Sessel Platz, schlug wieder einmal seine Beine übereinander und ließ dabei seine eleganten Schuhe sehen. „Wir tappen immer noch im Nebel herum, das gebe ich ehrlich zu, wenn sich am Horizont auch schon ein paar magere Wolkenlöcher zeigen. Jedenfalls sind wir für jeden Hinweis dankbar. Ich bin also ganz Ohr.“

„Kommen wir ohne Umwege gleich zur Sache“, stellte der Kriminalassistent mit den ausgebeulten Hosen fest. Er lehnte sich an die Kante einer Vitrine, zog ein Notizbuch heraus und fragte: „Was soll Herr Pohmann in München über das Wetter in Bad Rittershude gesagt haben? Ich erwarte klare und präzise Antworten. Nehmt also gefälligst euren Grips zusammen.“

Der Chef der Bad Rittershuder Nachrichten hatte seine Pfeife aus der Tasche geholt und stopfte sie. Dadurch ließ sich der Kriminalkommissar anstecken und angelte eine seiner dünnen Zigarren aus dem Jackett.

Karlchen Kubatz hatte inzwischen mit seinem Bericht über das Gespräch im Autobus vor dem Münchner Olympiastadion begonnen. Er sprach langsam und überlegte sich jedes Wort.

Kriminalassistent Specht machte sich Notizen.

„Das ist allerdings im höchsten Grade interessant“, erklärte Herr Roland, als der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt seine Erzählung beendet hatte und die übrigen Mitglieder der Jugendmannschaft des FC Bad Rittershude die Wahrheit des Gesagten bestätigten.

„Es könnte unter Umständen passieren, daß ihr diese Aussage bezeugen müßt“, bemerkte der Kriminalkommissar schließlich.

„Genauso ist es gewesen“, erklärte der Boß der Glorreichen Sieben für alle anderen.

„Ihr habt uns wirklich ein ganzes Stück weitergeholfen“, bemerkte Kriminalassistent Specht. „Besten Dank.“

„Und wenn euch noch irgendwas einfallen sollte“, fügte der Kriminalkommissar hinzu, „ihr wißt ja, wo ihr uns erreichen könnt.“

Er wollte gerade aufstehen, als Emil Langhans wie aus heiterem Himmel erklärte: „Also, wenn Sie uns fragen, wir sind der Meinung, daß man den Professor entführt hat. Vielleicht ist er sogar ermordet worden.“

Kriminalkommissar Roland erstarrte mitten in der Bewegung des Aufstehens. „Wie bitte?“ fragte er verwundert, und dann ließ er sich wieder in seinen Sessel zurückfallen. Vorerst war er für eine Sekunde schlicht sprachlos.

Der Chefredakteur nahm einen tiefen Zug aus seiner Pfeife und blies den Rauch in das letzte Sonnenlicht, das gerade noch über den Rand des Balkons ins Zimmer fiel.

„Darf ich fragen, wie die Herren Detektive zu dieser Annahme gelangt sind?“ fragte Kriminalkommissar Roland nach einer ganzen Weile. Er hatte sich zurückgelehnt und seine Arme verschränkt. Plötzlich wirkte er nicht mehr erstaunt, sondern eher belustigt.

Und jetzt redeten die Jungen durcheinander, wie nach dem Klingeln der Schulglocke in einer Pause zwischen den Unterrichtsstunden.

Plötzlich wiederholten sie im Brustton der Überzeugung alle Überlegungen und Argumente, die sie noch vor einer knappen Stunde beim Kriegsrat in ihrem Indianerzelt nur ziemlich vorsichtig und zaghaft zusammengetragen hatten.

Die Herren Roland, Kubatz und Specht fielen von einem Staunen ins andere.

„Um Himmels willen, woher wißt ihr denn das alles?“ fragte der Kriminalkommissar vollkommen geplättet, als es im Wohnzimmer wieder ruhig geworden war. „Das hat doch alles überhaupt nicht in der Zeitung gestanden.“

„Wir haben nur unsere Ohren aufgemacht“, verkündete Karlchen Kubatz. „Der Frisörlehrling Treutlein in seinem Laden und bei Ihren Untersuchungen in der Haselnußstraße. Der Page Fridolin Paschulke in seinem Hotel, und meine Wenigkeit heute mittag in der Badeanstalt, als Sie Herrn Pohmann in seinem Glasverschlag ein paar Fragen wegen zehntausend Mark gestellt haben.“ Karlchen grinste vergnügt, und die anderen grinsten mit.

„Aber ich war doch mit dem Bademeister ganz allein, und ich hab’ mit eigener Hand die Tür zugemacht“, überlegte Herr Roland. „Hattest du dich im Papierkorb versteckt?“

„Ich saß auf dem Lampenschirm“, erwiderte der Bürstenhaarschnitt trocken.

„Einen Korkenzieher gradebiegen ist bestimmt leichter, als euch aus der Ruhe zu bringen“, schmunzelte Kriminalkommissar Roland. Er paffte wieder einmal eine Wolke Zigarrenrauch vor sich hin. „Aber da ihr ja ohnehin schon fast so viel wißt wie die Kriminalpolizei, könnten wir uns vielleicht noch eine halbe Stunde unterhalten. Man dreht sich leicht im Kreis, wenn man nur unter sich bleibt, und manchmal ist es ganz gut, auch mal fremde Meinungen zu hören.“

Es folgte jetzt ein richtiges Gespräch wie unter Erwachsenen, in dem sich eine Überlegung logisch an die andere fügte. Es gab Löcher, Pausen, und immer wieder verlor sich langsam der Rauch aus Herrn Rolands kleiner Zigarre oder der Pfeife des Chefredakteurs in den blütenweißen Gardinen von Mutter Langhans.

Schon nach fünf Minuten glaubte niemand mehr daran, daß der Professor entführt worden sei. Dann wäre doch inzwischen längst ein Lösegeld erpreßt worden.

„Immerhin ist eine Entführung bei Nacht und Nebel über die Grenze denkbar“, machte Sputnik geltend. „Man hält ihn irgendwo in einem fremden Land gefangen, und er muß dort seine Erfindungen verraten.“

„Ziemlich unglaubwürdig“, meinte der Chefredakteur. „So was passiert nur in sehr phantastischen Filmen.“

„Aber möglich wäre es immerhin“, murmelte der dickliche Sputnik ein wenig hartnäckig.

„Bleibt also doch nur noch —“ überlegte Emil Langhans. Er hatte Hemmungen, das schlimme Wort auszusprechen.

Kriminalassistent Kasimir Specht hatte diese Hemmungen nicht. „Es war Mord“, sagte er. „Das ist für mich so sicher wie der tägliche Sonnenuntergang.“

„Wir müssen es jedenfalls in Betracht ziehen“, fügte Herr Roland vorsichtiger hinzu.

„Aber ausgerechnet Bademeister Pohmann?“ fragte Fritz Treutlein leise. „ Das kann ich einfach nicht glauben.“

„Wenn er überhaupt etwas mit der ganzen Geschichte zu tun hat“ erregte sich Hans Pigge, „dann steckt dieser feine Herr Müller dahinter. Wir kennen den Bademeister doch, er ist immerhin unser Fußballtrainer.“

„Wer kennt schon wen?“ meinte Herr Roland. „Ich bin da schon von einer Überraschung in die andere gepurzelt.“

„Pohmann ist bis über die Ohren verschuldet“, erklärte Kriminalassistent Specht ungerührt. „Das haben uns schon bei den ersten Rundfragen in der Nachbarschaft die Spatzen von den Dächern geflüstert. Vermutlich hat ihm dieser saubere Herr Müller, oder wer auch immer, Geld dafür angeboten, wenn er bei dem Professor eindringt und gewisse Papiere besorgt.“

„Aber zur Zeit des Einbruchs war Pohmann doch in München“, warf Emil Langhans ein.

„Kann sein, muß aber nicht“, überlegte Chefredakteur Kubatz.

„Sehr richtig“, bemerkte Herr Specht in seinem etwas zu weiten und vergammelten Jackett. Er ließ sich jetzt von seinem Eifer hinreißen und sprach eigentlich nur noch zu seinem Chef. „Herr Pohmann ist am Samstag nachmittag in einem Sonderbus nach München gefahren, dort am Abend angekommen, und am Sonntag nachmittag taucht er wieder im Olympiastadion auf. Das Alibi ist perfekt.“ Herr Specht holte tief Luft. „Aber nur auf den ersten Blick.“ Er drückte sich von der Vitrine ab und fing an, durch das Zimmer zu gehen. „Herr Pohmann hätte nämlich in der Nacht sehr gut nach Bad Rittershude fahren können und am anderen Vormittag wieder zurück nach München. Er oder irgendeine andere Person.“

„Wenn wir bei Pohmann bleiben“, warf Chefredakteur Kubatz ein, „er besitzt kein eigenes Auto.“

„Es gibt Leihwagen“, bemerkte Kriminalkommissar Roland. „Und wir sind der Sache nachgegangen, was gar nicht so einfach war.“

„Eine Heidenarbeit, ich schwör’s“, bemerkte Kriminalassistent Specht. „Aber jetzt haben wir ihn, nämlich einen grauen VW-Golf. Ich komme gerade aus München zurück. Es war reiner Zufall, daß wir den Wagen entdeckt haben. Aber er könnte in Frage kommen. Jedenfalls ist er genau an dem fraglichen Samstag gemietet worden, hat die notwendigen Kilometer zurückgelegt und wurde am Sonntag mittag schon wieder zurückgegeben, von einem gewissen Herrn Müller übrigens mit einem gefälschten Ausweis und einer Adresse, die es natürlich gar nicht gibt.“

Daß Kriminalkommissar Roland diesem Herrn Müller inzwischen schon auf der Spur war, behielt er für sich.

„Demnach wäre es also möglich, daß der Täter gleichzeitig in München und in Bad Rittershude war?“ fragte Fritz Treutlein.

„Wäre überhaupt kein Problem gewesen“, antwortete Herr Specht.

„Und haben Sie die Reifen dieses Leihwagens untersucht?“ fragte Karlchen Kubatz. „Es wäre ja denkbar, man findet zwischen den Rillen noch winzige Teile von Erde, die zum Beispiel zu den Bodenverhältnissen in Bad Rittershude passen oder gar zur Umgebung der Haselnuß-Straße.“ Er beugte sich in seinem Schneidersitz nach vorn. „Im schlimmsten Fall müßte man auch auf Blutspuren gefaßt sein —“

Kriminalkommissar Roland tippte kaum hörbar die Fingerspitzen seiner Hände aneinander und sagte: „Ausgezeichnet, Mister Doyle.“

„Leider gondelt dieser graue VW-Golf zur Zeit mit einem Hochzeitspaar durch die Toscana“, bemerkte Kriminalassistent Specht. „Aber wir sind hinter ihm her.“

„Werden Sie diesen Herrn Müller festnehmen lassen?“ fragte einer der Jungen.

„Die Fahndung läuft jedenfalls“, wich der Kriminalkommissar aus und schwindelte noch ein wenig, als er hinzufügte: „Bevor man verhaften kann, muß man wissen, wo.“

„Und Herr Pohmann?“ fragte Emil Langhans vorsichtig.

„Seine Erklärung über die zehntausend Mark ist natürlich so verlogen, wie man nur will“, bemerkte der Kriminalkommissar. „Aber wir können ihm vorerst nichts beweisen. Im Haus des Professors haben wir nicht die geringste Spur von ihm gefunden, und daß der Mann, mit dem er gelegentlich durch den Wald gelaufen ist, ausgerechnet denselben Namen hat wie der Mieter des Leihwagens, ist auch noch kein Beweis. Müller ist kein besonders seltener Name.“ Der Kriminalkommissar nahm sich eine neue Zigarre aus seinem Vorrat. „Alles, was ich im Augenblick aus der Tasche zaubern kann, reicht weder zu einem Haftbefehl und noch viel weniger für ein Geständnis. „

„Wird er wenigstens beschattet?“ wollte Manuel Kohl wissen.

„Wer?“ fragte Herr Specht.

„Herr Pohmann, meine ich.“

„Wieso sollten wir ihn beschatten?“ fragte der Kriminalassistent. „Selbst wenn er wirklich einen Grund dazu hätte, er läuft uns bestimmt nicht weg. Das würde ihn nur verdächtig machen. Zudem ist sein Haus alles, was er besitzt, und das könnte er ja nicht in einen Rucksack packen.“

„Manchmal probiert es die Polizei mit einem Trick“, meldete sich wieder Karlchen Kubatz zu Wort. „Sie läßt die Verbrecher absichtlich warnen, sie entfliehen auch prompt, man verfolgt sie, und sie werden dann mit ihrer Beute erwischt.“

„Leider funktioniert das nicht immer so einfach“, meinte Assistent Specht und steckte sein Notizbuch wieder ein. „Es soll dabei schon passiert sein, daß Verbrecher mit ihrem Zeug verschwunden sind und die Polizei dann in die Röhre geguckt hat.“

In diesem Augenblick zeigte der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah zum erstenmal ein kleines Lächeln. Bisher war er nur ziemlich bewegungslos dagesessen. Gelegentlich hatte ihm Karlchen Kubatz englische Übersetzungen ins Ohr geflüstert. Er hockte mit übereinandergeschlagenen Beinen dicht neben der offenstehenden Balkontür. Jetzt richtete er sich auf. „Ist es erlaubt, daß ich eine Geschichte aus den frühen Tagen unseres Stammes erzähle?“ fragte er bescheiden. „Sie ist nur kurz, aber sie kann vielleicht das Rätsel lösen —“

„Wir werden gespannt zuhören“, erwiderte Kriminalkommissar Roland. Er lehnte sich wieder einmal behaglich in seinen Sessel zurück, und auch alle anderen setzten sich möglichst gemütlich zurecht. So als würde jetzt gleich in einem Theater der Vorhang auseinandergehen.

Aber Tesus Vorstellung dauerte keine fünf Minuten.

„Und das hat sich tatsächlich so zugetragen?“ fragte Chefredakteur Kubatz, als der Sohn des Apachenhäuptlings geendet hatte.

„Vielleicht ist es auch nur eine Sage“, antwortete Tesu. „Aber sie wird von Generation zu Generation an unseren Lagerfeuern weitererzählt.“

„Und wie hat dieser Häuptling geheißen?“ fragte Sputnik.

„Tecumseh“, erwiderte Tesu.

„Tecumseh, irgendwo hab’ ich den Namen schon mal gelesen.“

„Jedenfalls eine phänomenale Geschichte“, überlegte Kriminalkommissar Roland.

„Und weshalb probieren wir sie nicht aus?“ fragte Karlchen Kubatz. Er wandte sich jetzt direkt an den Sohn des Apachenhäuptlings. „Das hast du doch mit deiner Erzählung vorschlagen wollen, ich meine, daß wir es genauso machen?“

Tesu nickte.

„Kühn, sehr kühn“, gab Herr Roland zu bedenken.

„Und fast polizeiwidrig“, ergänzte Kriminalassistent Specht.

„Bevor es den Benzinmotor gab, hat auch kein Mensch an Autos auf vier Rädern gedacht“, warf Manuel Kohl ein.

„Von der ersten Mondrakete gar nicht zu reden“, meinte der dickliche Sputnik. „Alles muß irgendwann zum erstenmal riskiert werden.“

„Es könnte nur klappen, wenn ihn eine völlig unverdächtige Person auf die Idee bringt“, überlegte Kriminalkommissar Roland. Er blickte nachdenklich in den Rauch seiner kleinen Zigarre.

„Da kommt nur Frau Erika Bandel in Frage“, schlug Fritz Treutlein vor.

„Irgendwie wäre die Sache nicht ohne Reiz“, gab Herr Roland zu. Er richtete sich auf. „In jedem Fall kann ich doch wohl auf eure Verschwiegenheit rechnen?“

„Das ist so klar, wie Sie nur wollen“, versicherte der Boß der Glorreichen Sieben. „Und falls Sie uns sonst noch brauchen können, Anruf genügt, wir kommen sofort.“

„Vielleicht greife ich das Angebot auf“, meinte der Kriminalkommissar und schmunzelte. Dann fragte er plötzlich: „Ob diese Frau Bandel wohl noch auf den Beinen ist? Ich meine, wann schließt sie ihre Milchbar gewöhnlich?“

„Etwa in einer halben Stunde“, meinte Emil, nachdem er auf seine Armbanduhr geblickt hatte.

„Dann nichts wie los“, meinte Herr Roland und stand auf. Er gab Tesu die Hand und bedankte sich. „Vielleicht bringt uns deine Geschichte wirklich zum Ziel.“

„Jedenfalls ist es ein verdammt heißer Plan“, stellte Fritz Treutlein fest.

„Ich zeige Ihnen den kürzesten Weg“, schlug der Chefredakteur vor. „ Und da wir sowieso am Hotel zum Kurfürsten vorbei müssen, kann ich gleichzeitig unseren indianischen Freund bei Mister Webster abliefern.“

Der Kriminalkommissar hatte schon die Türklinke in der Hand, da fragte Karlchen Kubatz noch: „Wäre zuerst nicht wenigstens eine Hausdurchsuchung angebracht?“

„Bei wem?“ fragte Herr Roland.

„Bei Pohmann natürlich“, erwiderte Karlchen.

„Wenn wir es wirklich mit dem neuen Plan probieren, können wir vorerst darauf verzichten“, meinte der Kommissar und tat so, als würde er sich die Sache noch überlegen.

In Wirklichkeit hatte er natürlich zusammen mit seinem Assistenten dem Haus des Bademeisters längst einen Besuch abgestattet. Ein wenig illegal allerdings, ohne amtliche Erlaubnis, und während Herr Pohmann im Dienst gewesen war. Sie hatten eine ganze Zeitlang nichts Besonderes entdeckt. Bis dann Herr Specht in der Küche eine Keramikblumenvase aus dem Regal genommen und umgedreht hatte. Dabei war eine Visitenkarte auf den kleinen Küchentisch geflattert. Sie stammte von einem Herrn Westernhagen aus Köln mit Adresse und Telefonnummer, so wie es sich für Visitenkarten gehört.

Aber davon erzählte Kriminalkommissar Roland jetzt natürlich nichts. Er sagte nur noch: „Den Pohmann, den lassen wir vorerst im eigenen Saft schmoren.“ Er setzte seinen Hut auf. „Wenn dann die Bombe platzt, ist er weich wie Pudding.“

Und Herr Pohmann schmorte tatsächlich.

Er spazierte schon, seitdem er nach Hause gekommen war, in seinem Wohnzimmer hin und her.

Jetzt ging er in sein Schlafzimmer und warf sich im Dunkeln auf sein Bett, grub sein Gesicht in die Kissen und dachte, dachte, dachte —

Wie war das alles möglich gewesen? Wie hatte das so kommen können?

„Ich muß ihn anrufen“, überlegte er. „Ja, ich muß ihn sprechen. Er muß wissen, daß die Polizei schon hinter mir her ist.“

Er sprang auf, rannte in das Wohnzimmer und fing an, eine Nummer zu wählen.

„Vielleicht beobachtet man mich schon“, schoß es ihm durch den Kopf. „Vielleicht stehen irgendwo auf der Straße oder hinter einem Baum im Garten Polizisten. Oder sie hören meine Telefonleitung ab.“

Er nahm den Finger aus der Wählscheibe und legte wieder auf.

Der Hörer war vom Schweiß seiner Hand ganz naß.

Die vergammelte Brieftasche

Es rührte sich kein Lüftchen, und der Himmel färbte sich violett, als Frau Bandel am nächsten Morgen in ihrem Sonnenblumenwagen saß und wartete. Sie hatte sich hinter einer Plakatsäule versteckt, konnte aber trotzdem den Eingang zum Haus des Professors in der Haselnuß Straße und das Gartentor von Herrn Pohmann beobachten. Wenn sie geradeaus blickte, hatte sie ziemlich groß das Plakat der Osterfestspiele mit den Herren Old Shatterhand und Winnetou vor der Windschutzscheibe.

„Wenn die Aufführung genauso kitschig wird, wie die Reklame ist, dann fröhliche Weihnachten“, dachte sie gerade, als drüben der Bademeister aus seinem Haus kam. Frau Bandel startete vorsichtig und fuhr los.

Als sie in die Haselnußstraße einbog, machte es den

Eindruck, als käme sie, wie an jedem Morgen, direkt aus der Stadt.

Herr Pohmann schob gerade sein Fahrrad auf die Straße, als Frau Bandel ihren Wagen zum Stehen brachte und auf dem Grundstück des Professors ins Freie kletterte.

„Guten Morgen, Herr Pohmann“, rief Frau Bandel über den Zaun. „Ich glaube, hier in der Gegend sind wir die einzigen, die mit den Hühnern aufstehen.“ Sie hatte inzwischen den Gepäckraum aufgemacht und zerrte an einem Sack herum.

„Warten Sie, ich helfe Ihnen“, rief Herr Pohmann.

„Haben Sie denn überhaupt noch soviel Zeit?“

„Erstens bin ich heute früher dran“, meinte Herr Pohmann. „Und zweitens kann ich notfalls nachher auf dem Rad einen Zahn zulegen.“

„Das ist aber wirklich wahnsinnig freundlich von Ihnen“, flötete Frau Bandel.

„Wo soll denn das Zeug hin?“ fragte Herr Pohmann. Er holte bereits einen zweiten Sack aus dem Kofferraum und dann noch drei ziemlich schwere Kartons.

„Alles nur Futter für die Tiere“, erklärte Frau Bandel. „Aber lange mach’ ich das nicht mehr. Entweder der Professor taucht wieder auf oder ich gebe das ganze Viehzeug in ein Heim, so was gibt’s doch.“ Sie richtete sich auf. „Zuerst die Säcke, schlage ich vor.“

So betrat Herr Pohmann zum erstenmal seit jenem Sonntagmorgen wieder den halbdunklen Korridor und dann den Wohnraum des Hauses in der Haselnußstraße.

Er trug mit beiden Händen an der einen Seite des Sackes mit dem Futter und Frau Bandel an der anderen.

„Haben Sie denn überhaupt noch Hoffnung?“ fragte der Bademeister.

„Ob der Professor je zurückkommt, meinen Sie?“

„Immerhin sind es seit seinem Verschwinden nun schon fast zwei Wochen.“

Sie hatten jetzt die Wendeltreppe erreicht, die nach unten führte.

Hier hatte Pohmann gestanden, als an diesem verdammten Morgen die ersten Geräusche vom ersten Stock her von ihm gehört wurden.

„Wissen Sie, bei unserem Professor halte ich alles für möglich“, bemerkte Frau Bandel. Herr Pohmann ging beim Tragen vorsichtig rückwärts, während sich Frau Bandel seitwärts fortbewegte und sorgsam auf die Stufen achtete. „Genie und Verrücktheit sollen ja gar nicht so weit auseinander wohnen. Vielleicht irrt er irgendwo herum und hat glatt vergessen, wo er zu Hause ist. Irgendwann wird man dann auf ihn aufmerksam, liefert ihn hier ab, oder er findet von ganz allein wieder zurück.“

„Aber die Zeitung schreibt doch, daß er nur seinen Morgenrock angehabt hat und daß sonst nichts fehlt —“

„Er hatte auch noch seinen Schlafanzug an und seine Hausschuhe. Im übrigen ist dieser Hausmantel so schwer wie eine Pferdedecke“, erklärte die Besitzerin der Milchbar. „Und dann kann man ja heutzutage nackt durch die Stadt spazieren und niemand dreht sich um. Nein, daß er nicht richtig angezogen ist, darüber mache ich mir überhaupt keine Gedanken. Sorge macht mir nur, daß er seine Brieftasche mitgenommen hat —“

Als sie die letzte Treppenstufe hinter sich hatten, war bereits das Pfeifen und Quietschen der hungrigen Tiere zu hören.

„Eine ziemlich alte und vergammelte Brieftasche, aber immerhin aus Krokodilleder —“ wiederholte Frau Bandel und stieß jetzt mit dem linken Bein die Tür zum Laboratorium auf.

Im selben Augenblick wurde das Lärmen der Tiere noch lauter. Die Meerschweinchen wieselten aufgeregt durcheinander, und die weißen Mäuse sprangen in ihren Käfigen an den Gittern hoch.

„Benehmt euch, ihr Rabauken“, rief Frau Bandel lachend und meinte dann zu Herrn Pohmann: „Können Sie mir noch beim zweiten Sack helfen? Alles andere schaff’ ich dann schon allein.“

„Aber selbstverständlich, Frau Bandel“, erwiderte der Bademeister.

Sie gingen inzwischen bereits wieder durch den schmalen Gang im Souterrain zu der eisernen Wendeltreppe zurück.

„Und der Pistolenschuß und die Splitter von seiner Brille?“ gab Herr Pohmann zu bedenken.

„Auch nur irgendeine Verrücktheit“, plauderte Frau Bandel scheinbar gedankenlos weiter. „Oder er ist tatsächlich überfallen und entführt worden. Aber dann ist ‘s ja egal, was mit dem Schlüssel und seinem Vermögen passiert ist. Ich hätte ja sowieso nichts geerbt, weil Menschen wie der Professor nie an ein Testament denken.“

Jetzt waren sie schon mit dem zweiten Sack von dem Sonnenblumenwagen über den verkommenen Gartenweg zum Haus unterwegs.

„Was für ein Schlüssel, was für ein Vermögen?“ hätte Herr Pohmann am liebsten gefragt. „Und was ist mit dieser verflixten Brieftasche aus Krokodilleder los?“ Aber er biß sich auf die Unterlippe und beherrschte sich. Laut meinte er schließlich nur: „Die Polizei wird den Fall schon aufklären.“

„Von der Polizei halte ich überhaupt nichts, wenn Sie mich fragen“, antwortete Frau Erika Bandel. „Deshalb hab’ ich diesem Kriminalkommissar auch keinen Ton von der Brieftasche gehustet. Denn wenn es tatsächlich stimmt, was der Professor behauptet, dann warte ich doch lieber, bis sich alles beruhigt hat und nehme mir dann einen Privatdetektiv.“

Sie waren jetzt erneut vor dem Laboratorium angekommen, Frau Bandel kickte zum zweitenmal mit dem Fuß die Tür auf, und das ganze Viehzeug fing wieder an, verrückt zu spielen. „Manche Leute würden sich das kleine Ding ‘ne ganz schöne Stange Geld kosten lassen, hat der Professor oft genug gesagt. Und einmal hat er’s mir sogar ganz stolz und sozusagen mit einem Augenzwinkern gezeigt. Er hat’s aus einem Fach dieser Brieftasche geholt.

Für den Fall, daß mal irgendwas passieren würde, man könne ja nie wissen. Es sei der Schlüssel zu einem Banksafe. Ein Metallschild war dran, nicht mal so groß wie eine Hundemarke, mit einer Nummer drauf. In der Brieftasche sei auch der Name der Bank und ein Ausweis, denn selbstverständlich habe er sein Versteck nicht in Bad Rittershude, wo jeder dem anderen über die Schulter guckt.“

Die beiden hatten den Sack inzwischen neben den anderen in eine Ecke gewuchtet.

„Sie können sich nicht vorstellen, Herr Pohmann, wie er sich mit dieser alten, vergammelten Brieftasche immer hat. Keinen Moment läßt er sie aus den Augen. Sogar ins Badezimmer nimmt er sie immer mit.“

„Was für kauzige Marotten manche Menschen haben“, bemerkte der Bademeister.

„Marotten hin, Marotten her“, erwiderte Frau Erika Bandel. „Ich glaube ja nicht, daß er Geld oder so was Ähnliches dort eingeschlossen hat. Ganz bestimmt geht’s ihm nur um die Aufzeichnungen seiner Erfindungen. Er hat’s ja auch angedeutet, daß in diesem Banksafe so ziemlich alles, was sein Kopf im Laufe der Jahre produziert hat, auf Nummer Sicher sei. Und so, wie sie ihm von überallher nachlaufen und hinter ihm hertelefonieren, müssen diese Papiere nicht von Pappe sein.“ Sie blieb stehen und tat so, als habe sie sich selbst bei einem Diebstahl ertappt. „Um Himmels willen, was ist eigentlich los mit mir, daß ich Ihnen das alles erzähle? Dabei hab’ ich mir geschworen, über diese Sache kein Wort über meine Lippen kommen zu lassen. Sie können doch schweigen, Herr Pohmann, und alles bleibt unter uns?“

Selbstverständlich könne er schweigen, versicherte der Bademeister. „Notfalls wie ein Grab.“

Das sei ihr eine große Beruhigung, versicherte Frau Erika Bandel und fügte noch hinzu: „Jetzt hab’ ich Sie aber lange genug aufgehalten, Herr Pohmann.“

Sie begleitete ihn bis zur Gartenpforte und zu seinem abgestellten Fahrrad. „Nochmals besten Dank, und es geht doch nichts über hilfreiche Nachbarn“, rief sie noch hinter ihm her.

„Keine Ursache“, rief der Bademeister gedankenverloren zurück.

Im städtischen Hallenbad war heute vormittag nur ein einziger Gast im Wasser.

Die dickliche Kassiererin hatte also nichts dagegen einzuwenden, als sich Herr Pohmann für eine gute Stunde verabschiedete, um angeblich noch ein paar Ostereinkäufe zu machen.

In Wirklichkeit radelte er ins Nachbardorf. Dort gab es gleich neben einem kleinen Supermarkt eine Telefonzelle für Orts- und Ferngespräche.

Der Bademeister holte eine Visitenkarte aus seiner Brieftasche und wählte Köln. Dabei blickte er immer wieder hinter sich und zur Seite. Er war sehr vorsichtig gewesen und konnte eigentlich sicher sein, daß man ihn nicht beschattet hatte.

Er mußte es eine ganze Weile klingeln lassen, bis sich endlich eine ziemlich verschlafene Stimme meldete.

„Ja, was gibt’s denn? Es muß ja noch mitten in der Nacht sein.“

„Guten Morgen, Herr Müller“, sagte der Bademeister.

Daraufhin tauchte der Kölner Anschluß vorerst einmal in komplette Funkstille.

„Herr Müller“, rief der Bademeister leise.

„Woher haben Sie meine Nummer?“ fragte die Stimme am anderen Ende der Leitung schließlich.

„Das ist jetzt nicht so wichtig, Herr Westernhagen“, erwiderte der Bademeister. „Wundern Sie sich nicht, wenn ich auch Ihren richtigen Namen kenne, Ihre Adresse und, wie Sie inzwischen wohl begriffen haben, auch Ihre Telefonnummer.“

„Sprechen Sie aus Ihrer Wohnung?“

„Für wie dämlich halten Sie mich eigentlich?“ fragte Herr Pohmann freundlich.

„Wenigstens scheinen Sie vorsichtig zu sein“, stellte

Herr Müller fest, der in Wirklichkeit Westernhagen hieß. „Hören Sie, ich habe bezahlt und will mit der Sache nichts mehr zu tun haben.“

„Das wird sich leider nicht machen lassen“, stellte der Bademeister fest. „Erinnern Sie sich noch, wie Sie mir damals beim Abendessen erzählten, was für ein Teufelskerl Sie seien. Notfalls könnten Sie die Niagarafälle besorgen oder das Empire State Building, falls es jemand von Ihnen verlangen würde. Nur die Kohlen müßten stimmen. Ich habe Ihnen ein paar Papiere besorgt —“

„-und die Kohlen haben gestimmt“, knurrte Herr Westernhagen ungehalten. „Obgleich die Auswertung ergeben hat, daß das Material kaum etwas wert war. Machen wir einen Punkt, die Sache ist für mich erledigt.“

„Eben nicht“, meinte Herr Pohmann. „Es gab nämlich einen unangenehmen Zwischenfall.“

„Mit dem ich nichts zu tun habe“, rief der Mann aus Köln ins Telefon.

„Beruhigen Sie sich“, zischte Herr Pohmann. „Wir sitzen im gleichen Boot, und ich lasse Sie nicht einfach aussteigen. Hab’ ich mich klar genug ausgedrückt?“

„Was wollen Sie also?“ fragte Westernhagen. „Noch mehr Geld?“

„Ja, aber nicht umsonst“, erwiderte der Bademeister. „Ich kann Ihnen jetzt die kompletten Unterlagen beschaffen, hören Sie genau zu —“

Und daraufhin erzählte Herr Pohmann, was Frau Erika Bandel so leichtsinnig ausgeplaudert hatte.

„Der günstigste Zeitpunkt wäre die Nacht vom Ostersonntag“, schlug Herr Pohmann schließlich vor. „Da sitzt ein großer Teil von Rittershude bei der Premiere im Freilichttheater. „

„Und wenn es regnet?“

„Desto besser“, meinte Herr Pohmann. „Dann jagt man nicht einmal einen Hund auf die Straße.“

„Hat die Polizei schon was von dir wissen wollen?“ fragte der Mann aus Köln.

„Nicht mehr als von allen anderen Nachbarn auch“, log Herr Pohmann. „Ich wette mit dir, die Sache ist todsicher. „

„Ich wette nie, um so was erst recht nicht“, war die Stimme aus Köln zu hören. „Auf mich darf nicht der geringste Verdacht fallen.“

„Da haben wir ja beide denselben Wunsch“, sagte Herr Pohmann, und es gelang ihm dabei sogar zu lächeln. „Aber du bist in deinen Entscheidungen nicht ganz frei. Vergiß nicht, daß ich deine Visitenkarte habe. Die ist soviel wert wie ein Steckbrief.“

„Also Sonntag abend“, knurrte es kurz angebunden aus Köln.

„Sagen wir Punkt einundzwanzig Uhr beim Ortsschild an den Lagerhallen. Zwanzig Meter weiter gibt es einen schmalen Feldweg, der ziemlich zugewachsen ist. Da kannst du deinen Wagen parken wie in einem Versteck. Keine Menschenseele verirrt sich da hin. Ich warte mit dem Fahrrad. Und vergiß den Zaster nicht.“

„Die Reihenfolge hat sich nicht geändert“, antwortete der Mann aus Köln. „Zuerst die Ware, dann die Piepen.“

„Ich sag’s ja nur, damit du dir genügend einsteckst“, meinte der Bademeister fast gutmütig und wiederholte noch einmal: „Sonntag einundzwanzig Uhr.“

„Auf die Minute“, kam es vom anderen Ende der Leitung. „Und mach’ ja keinen Quatsch —“

„Wollt’ ich dir grade auch noch empfehlen“, erwiderte Herr Pohmann. „Spiel nicht mit dem Gedanken, mich auf’s Kreuz zu legen —“

Als der Bademeister sein Fahrrad später wieder im Hof der städtischen Badeanstalt an einen Ständer schloß und sich bei der dicken Kassiererin zurückmeldete, überspielte ein Kriminalbeamter in der Kölner Telefonzentrale das Gespräch zwischen einem gewissen Herrn Westernhagen und einem gewissen Herrn Pohmann bereits zum zweitenmal nach Bad Rittershude. Der Anschluß des früheren Herrn Müller war auf Betreiben von Kommissar Roland nach mehreren Anträgen endlich zum Abhören freigegeben worden, und jedes Telefonat wurde seitdem auf Magnettonbändern festgehalten.

„Würden Sie uns das Gespräch noch ein drittes Mal abspielen?“ bat Kriminalkommissar Roland.

Sein Assistent hörte an einem zweiten Apparat mit und notierte das Gespräch.

„Besten Dank“, sagte Herr Roland schließlich zu dem Kollegen in Köln. „Und die Überwachung fortsetzen.“ Anschließend bat er den Polizeimeister Kalender um eine Verbindung mit „Erikas Milchbar“.

„Das ist ja ein Volltreffer“, bemerkte Herr Specht in seinem verbeulten Jackett. „Das hätte ich nie und nimmer für möglich gehalten. Ich meine, daß die beiden da drauf reinfallen.“

„Ja, hier Erika Bandel“, meldete sich kurz darauf die Besitzerin der Milchbar.

„Einen Moment, ich reiche weiter“, sagte Polizeimeister Kalender.

„Guten Tag, Frau Bandel“, meinte der Kriminalkommissar, als er den Hörer übernommen hatte. „Ich wollte Ihnen nur sagen, Sie sind ein Engel.“

„Kann ich das bei Gelegenheit schriftlich haben?“ lachte Frau Bandel. „Sonst noch was?“

„Ja, Sie sind anscheinend auch eine blendende Schauspielerin“, stellte der Kriminalkommissar fest.

Die Glorreichen Sieben schwänzen die Abendvorstellung

Die Premiere der Osterfestspiele hatte ein Wetter zum Verlieben. Es war ein Tag wie mitten im Sommer.

Um die Spitzen der Tannen flimmerte die Hitze, und scharenweise hockten Spatzen ganz oben, um sich zu
wärmen. Die Sonne hatte sich fett und üppig ausgebreitet.

Der Besuch der Freilichtspiele war entsprechend.

An den zwei Kassen drängelten sich Menschenschlangen, Omnibusse waren aus der näheren Umgebung gekommen, und die Bankreihen waren schon eine halbe Stunde vor Beginn der Vorstellung gerammelt voll.

Eine Musikkapelle spielte, und an ein paar Buden konnte man sich heiße Würstchen kaufen oder Limonade in allen Regenbogenfarben.

Der erste Bürgermeister hatte es sich nicht nehmen lassen, die schwarze Mercedes-Limousine von Mister Webster vor dem Eingang zu erwarten. Er begrüßte ihn und seine Begleitung im Namen der Stadt und geleitete die Herrschaften anschließend auf ihre Plätze in der ersten Reihe.

Die Websters hatten Tesu in ihre Mitte genommen, und daneben saß der junge Butler Brosius mit seinem Kraushaar.

Theaterdirektor Friedebold schwamm geradezu im Lampenfieber. Während man von den Zuschauerbänken her das Raunen und manchmal auch das vergnügte Gelächter des Publikums hörte, schlüpften die Schauspieler hinter der Bühne in ihre Kostüme und warfen noch einen letzten Blick auf ihren Text in den Rollenbüchern, um ihr Gedächtnis aufzufrischen. Die Knaben der Maximilianschule und des Prinz-Ludwig-Gymnasiums saßen entweder schon als perfekte Rothäute im Schatten herum oder warteten in einer Reihe hintereinander, bis sie zu einem der Maskenbildner kamen, die ihre Körper von oben bis unten dunkelbraun schminkten. Anschließend bekamen sie noch irgendwelche farbigen Phantasiezeichen in ihre Gesichter oder auf ihre nackte Brust gemalt.

Draußen im Publikum wurde es allmählich unruhig, und ein Rathausangestellter kam hinter den Felsen gelaufen, um zu fragen, ob der erste Bürgermeister inzwischen schon mit seiner Begrüßungsrede anfangen könnte.

„Noch zehn Minuten“, erwiderte der Theaterdirektor und fuhr sich dabei völlig sinnlos mit der linken Hand durch’s Haar. „Ich werde, um die Verspätung zu überbrücken, in Windeseile eine Art Vorspiel aus dem Boden zaubern.“ Fast im selben Atemzug rief er: „Hallo, Schwarzfeder, wo steckst du denn?“

Schon eine halbe Minute später verbeugte sich der Intendant des Bad Rittershuder Stadttheaters vor dem erschienenen Publikum.

„Bevor unsere Premierenvorstellung offiziell beginnt, wird Ihnen Häuptling Schwarzfeder noch eine Probe seiner Kunst geben.“

Das Publikum applaudierte, und mitten in diesen Applaus hinein hüpfte der etwa sechzigjährige Indianer auf die Bühne, so wie er sonst wohl bei seinen Zirkusauftritten in die Manege sprang.

Die Musik spielte weiter, und Häuptling Schwarzfeder entzündete als erstes eine Fackel, deren Feuer er dann kurzfristig verschluckte und anschließend wieder in den hellblauen Himmel spuckte, wo es sich in eine schwarze Rauchwolke verwandelte. Anschließend schoß der Indianer in kurzen Abständen fünf Pfeile hintereinander irgendwohin in den Wald. Dann warf er sein Lasso über einen Schüler der Maximilianschule, der zu diesem Zweck in seinem Siouxkostüm auf die Bühne gerufen worden war.

„Und jetzt darf ich um einen Trommelwirbel bitten“, rief der Indianer, der sich Häuptling Schwarzfeder nannte, zu der Musikkapelle hinüber. Er hatte sich auf einen Felsen gestellt und hielt seinen Tomahawk in die Luft.

Das Publikum, das bisher immer wieder fleißig applaudiert hatte, hielt unwillkürlich den Atem an.

„One — two — three“, rief der Indianer. Dabei hatte er seine Waffe geschwungen und schleuderte sie jetzt durch die Luft. Sie traf das Ende des Marterpfahls, der bereits als Dekoration auf der Bühne stand, ziemlich unten und an der Seite.

Trotzdem riß Häuptling Schwarzfeder die Hände in die

Luft, als habe er an einer Schießbude grade mitten ins Schwarze getroffen, und die Zuschauer, die ja gekommen waren, um vergnügt zu sein, applaudierten so laut, als habe der Häuptling wirklich eine ganz enorme Leistung vollbracht.

Das machte Herrn Schwarzfeder mutig. Er zog den Tomahawk wieder aus dem Holz und spazierte mit ihm mitten unter die Zuschauer.

„Bitte, wer will einen Wurf riskieren?“ fragte er in gebrochenem Deutsch. „Sie selbst sollen sehen, wie schwer es ist, zu treffen mit diese Waffe ein Ziel.“

„Tesu!“ riefen unsichtbare Stimmen hinter den Felsen hervor und von der Bühne herunter. Denn selbstverständlich hatten die Apachen und Sioux der Maximilianschule und des Prinz-Ludwig-Gymnasiums in den Kulissen verfolgt, was der indianische Sensationsdarsteller bisher vorgeführt hatte.

„Tesu!“ flüsterte es immer lauter so ziemlich hinter allen Bäumen und Felsbrocken hervor.

„Soll ich?“ flüsterte der Sohn des Apachenhäuptlings.

„Wenn es dir Spaß macht, warum nicht?“ murmelte Mister Webster. „Bestimmt käme dann Stimmung in die Bude.“

„Aber nur, wenn bestimmt nichts passieren kann“, meinte Mrs. Webster besorgt.

„Die Direktion bezahlen jede Person, die Marterpfahl treffen, zehn Mark auf Hand“, verkündete inzwischen der Indianer.

„Und aus welchem Abstand muß geworfen werden?“, wollte ein junger Bursche aus der vorletzten Reihe wissen.

„Zwanzig Meter“, entschied Herr Schwarzfeder.

„Einverstanden“, sagte Tesu und stand auf.

Die Zuschauer sprachen durcheinander und beruhigten sich erst, als der alte Indianer dem Jungen mit den blauschwarzen Haaren und der bronzenen Haut seinen Tomahawk überreichte.

Tesu prüfte die Waffe, sah dem Indianer kurz in die

Augen, und in diesem Augenblick schien Herrn Schwarzfeder endlich ein Licht aufzugehen.

„Du bist —“ konnte er grade noch sagen.

Aber da war Tesu bereits auf seinen Stuhl gesprungen. Die Entfernung von ihm bis zu dem Ziel auf der Freilichtbühne mochte etwas mehr als dreißig Meter betragen.

„Das ist zu weit —“ warnte Herr Schwarzfeder noch aufgeregt.

Aber der hochaufgerichtete Junge schwang bereits den Tomahawk zweimal und irrsinnig schnell durch die Luft. Ein zischendes Geräusch schnitt durch die Stille. Und dann schlug die Waffe krachend in das Holz des Marterpfahls. Genau an der Stelle, wo ein bedauernswertes Opfer etwa seinen Kopf gehabt hätte.

Das Publikum war aus dem Häuschen, sprang teilweise auf und klatschte in die Hände. Auch aus den Kulissen, hinter den Felsen und Bäumen hervor, kamen Rufe und konnte man Applaus hören. Das Durcheinander war so groß, daß kaum jemand bemerkte, wie der alte Herr Schwarzfeder vor Tesu fast in die Knie ging.

„Dein Hemd hat sich beim Wurf geöffnet, und ich habe auf deiner Brust das Totem eines großen Häuptlings gesehen. Mein Name ist Tiwa aus dem Stamm der Ogallalla.“ Er hatte in indianischem Wabanaki gesprochen. „Manitu beschütze deinen Weg.“

„Er möge auch deinen Weg beschützen“, antwortete Tesu.

Fritz Treutlein, der neben Frau Erika Bandel in der fünften Reihe saß, hüpfte vor lauter Begeisterung hin und her. Weil er für die vielen Proben natürlich nicht immer frei bekommen hatte, war er heute nur Zuschauer.

„Tesu! Bravo Te — su!“ rief er.

„Ist ja schon gut“, meinte Frau Bandel. „Aber jetzt komm wieder auf den Teppich.“

Doch der Frisörlehrling beruhigte sich nicht: „Jetzt haut der alte Gauner doch tatsächlich ab, ohne die zehn Mark zu bezahlen“, schimpfte er.

Der angebliche Häuptling namens Schwarzfeder war inzwischen wieder auf die Bühne gelaufen, hatte mit aller Kraft den Tomahawk aus dem Marterpfahl gezerrt und verbeugte sich jetzt nach allen Seiten, als ob er selbst die Waffe ins Ziel geworfen hätte.

Als er in den Kulissen verschwand, kreuzte er seinen Weg mit dem des Theaterdirektors.

Der Intendant des Stadttheaters schritt kerzengerade und wie ein wandelnder Besenstiel zur Bühnenmitte. Er begrüßte das zahlreich erschienene Publikum, und erteilte dann in lobenswerter Kürze gleich dem ersten Bürgermeister das Wort. Dabei streckte er die rechte Hand aus, um dem Stadtoberhaupt beim Klettern über die Natursteine behilflich zu sein.

Der Bürgermeister begrüßte die Besucher zum zweitenmal und hob dann besonders die Anwesenheit von Mister Webster und seiner Frau hervor. Daß sie von einem echten Häuptlingssohn begleitet wären, müßte er nach dem Wurf mit dem Tomahawk, den das sehr geehrte Publikum ja soeben miterlebt hätte, kaum mehr erwähnen. Er machte an dieser Stelle eine Pause und lächelte über seinen eigenen Spaß. Das gutaufgelegte Publikum lächelte gleichfalls, und ein paar Unentwegte klatschten sogar noch einmal.

In der Zwischenzeit schlichen sich die als Apachen verkleideten Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums hinter den Rücken der abgelenkten Zuschauer in ihre Ausgangsposition für den Anfang der Vorstellung.

„Wenn du wüßtest, wie unsagbar blöd ich mir vorkomme“, flüsterte Emil Langhans.

„Wir blamieren uns bis auf die Knochen“, stimmte Karlchen Kubatz zu.

„Er wird sich kugeln vor Lachen“, murmelte Hans Pigge.

Alle dachten natürlich an Tesu, und plötzlich schämten sie sich darüber, mit diesen dämlichen Gänsefedern auf dem Kopf, den hölzernen Spielzeugtomahawks und in ihrer braun angemalten Haut schon in den nächsten Minuten an ihm vorbeizuschleichen und dann mit Gebrüll auf der Bühne über die Sioux herzufallen.

Der erste Bürgermeister hatte sich unterdessen verbeugt und wieder Platz genommen.

Aus den Lautsprechern kam jetzt zuerst die indianische Musik, und dann die Stimme der Schauspielerin, die unsere Freunde inzwischen schon zum Erbrechen oft gehört hatten.

„— und die tapferen Apachen schlichen immer näher an seine Zelte und an seine Lagerfeuer.“

„Sssssssssst“, zischte Emil Langhans ganz leise durch die Zähne.

Und jetzt machten sich die als Apachen kostümierten Schüler auf die Socken. Leise und gebückt schlichen sie durch die Bankreihen am Publikum vorbei.

Inzwischen hatte sich die Maximilianschule auf die Freilichtbühne gemogelt und sich dort an das Lagerfeuer gesetzt. Einige hatten sich auch in die Wigwams verzogen.

Die heranschleichenden Apachen wurden erst bemerkt, als eine dicke Frau in einem eigelben Sommerkleid plötzlich laut aufschrie.

„Diebe!“ brüllte sie wie am Spieß.

Dabei hatte Karlchen Kubatz sie nur aus Versehen mit seinem Kopfschmuck an ihrem nackten Ellbogen gestreift.

„Ach so, das gehört schon zur Vorstellung“, flüsterte sie, als sie ihren Irrtum bemerkte. „Ich hab’ doch tatsächlich geglaubt, jemand will an meine Handtasche.“

Damit war der so wirkungsvoll gedachte Auftritt der Apachen leider verraten. Denn selbstverständlich hatten sich alle Zuschauer umgedreht, und die beabsichtigte Überraschung war im Eimer.

„Wenn wir jetzt wie die Idioten weiterschleichen, als ob nichts passiert wäre, wiehern die Leute gleich vor Schadenfreude“, flüsterte Karlchen Kubatz. „Los, wir stürmen!“ Er rief „Uiiiiiiii!“ und rannte los. Die anderen blieben ihm hautnah auf den Fersen.

Die Sioux auf der Bühne spielten geistesgegenwärtig ihre Schrecksekunde bedeutend länger als gewöhnlich. Eben so lang, daß ihren Feinden genug Zeit blieb, die Bühne zu erklimmen, bevor die geprobte Keilerei losging.

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten saß neben seiner Frau, und der Setter Nepomuk lag, vor sich hindösend, vor ihren Füßen.

„Guck mal, unser Kleiner“, bemerkte Herr Kubatz, nahm drei oder vier Züge aus seiner Pfeife und schmunzelte.

Kriminalkommissar Roland hatte zusammen mit seinem Assistenten Specht neben einer Würstchenbude Platz gefunden. Von hier konnten sie gleichzeitig das Spiel auf der Bühne beobachten und auch Bademeister Pohmann, der zwischen seinen Skatbrüdern Bemmelmann und Konsorten etwas seitlich in der vierten Reihe saß.

Als Winnetou und Old Shatterhand zum erstenmal auftraten, wurden sie wie zwei alte Bekannte mit herzlichem Applaus empfangen, und über Sam Hawkins kugelten sich vor allem die Kinder vor lauter Lachen. Dieser Erfolg beflügelte den dicken Komiker aus Hildesheim. Wenn er schon bei den Proben ein wenig zuviel auf die Tube gedrückt hatte, jetzt gab er seinem Affen derart Zucker, daß sich selbst Theaterdirektor Friedebold, der im allgemeinen seinen Schauspielern manche Übertreibung durchgehen ließ, die Ohren zuhielt.

Es ging um den Höhepunkt im zweiten Akt.

Sam Hawkins war an den Marterpfahl gefesselt, und natürlich hatten böse weiße Männer die Rothäute mit Feuerwasser betrunken gemacht. Die drei Stuntmen galoppierten, als Indianer verkleidet, auf ihren Pferden immer wieder furchterregend um den Gefangenen herum, und das Lagerfeuer brannte dicht vor seinen Füßen. Herr Schwarzfeder schwang abwechselnd Tomahawk und Lasso. Aber da Sam Hawkins genau wußte, daß Winnetou zusammen mit seinem Freund Old Shatterhand im Gebüsch lauerte, um ihn ziemlich umgehend zu befreien, riß er mutig einen Witz nach dem anderen und sparte auch nicht mit Kraftausdrücken.

„Bald wird deine Seele in den ewigen Jagdgründen sein“, prophezeite ein wütender Häuptling dem Opfer am Marterpfahl und drohte mit seinem Speer.

„Irrtum, verfluchtes Falkenauge, noch heute wird dein Skalp meinen Gürtel zieren, so wahr ich jetzt über deine Drohung lache.“ Und jetzt lachte der Komiker aus Hildesheim, daß es einem durch Mark und Bein ging.

Das Finale versammelte alle Mitwirkenden auf der großen Freilichtbühne. Nachdem sie sich zwei volle Stunden lang mit wechselndem Erfolg bekriegt hatten, waren die Feinde endlich zur Überzeugung gekommen, daß es jetzt Zeit für den ewigen Frieden sei. Die Musik begleitete diese lobenswerte Einsicht so heftig, daß die Lautsprecher vibrierten. Man umarmte sich, erflehte mit erhobenen Armen den Segen Manitus. Old Shatterhand hob sein Gewehr und schoß dreimal in den Himmel. Der dritte Schuß löste sich allerdings nicht. Vermutlich weil die Patrone in der Nacht feucht gelagert worden war.

Aber da hatte längst der tosende Schlußbeifall eingesetzt, so daß diese kleine Panne gar nicht bemerkt wurde.

Theaterdirektor Friedebold wurde von allen Seiten mit Glückwünschen zugedeckt und badete für Stunden so tief in seinem Glück, daß er bei der Abendvorstellung das Fehlen der Glorreichen Sieben gar nicht bemerkte.

Zudem war es ja inzwischen Nacht geworden, und die Scheinwerfer brannten nur mit halber Stärke, weil sich auf der Bühne vor den Zuschauern ein sehr stimmungsvolles und fahles Licht verbreiten sollte. Im übrigen war das Theater auch jetzt wieder hoffnungslos überfüllt. Die Kassierer in ihren kleinen Holzbaracken rieben sich vergnügt die Hände.

Die Falle schnappt zu

Kriminalkommissar Roland schob mit Daumen und Zeigefinger ein kleines Stück Weißbrot zwischen die Gitterstäbe. Der kleine Vogel floh erschreckt auf die andere Seite des Käfigs.

„Er kennt Sie nicht“, beschwichtigte Frau Erika Bandel den Polizeibeamten.

„Oder er mag mich nicht“, stellte der Kriminalkommissar fest.

Erikas Milchbar war um diese Stunde nicht besonders gut besucht. Nur die Glorreichen Sieben standen nebeneinander zwischen den Tischen. Sie hatten sich wieder ihre braune Wasserschminke abwaschen lassen und trugen ihre übliche Kleidung.

Tesu stand mitten unter ihnen.

„Er will wirklich nichts von mir wissen“, stellte der Kriminalkommissar endgültig fest, drehte dem Kanarienvogel jetzt den Rücken zu und blickte zu den Jungen hinüber: „Jedenfalls will ich nicht das geringste Risiko, ihr Apachenkrieger.“

„Rühren Sie nicht an offene Wunden“, bemerkte Emil Langhans. Er hatte von der Kriegsbemalung noch zwei blaue Striche auf der Stirn.

„Eigentlich sollte ich euch überhaupt nach Hause schicken“, fuhr der Kriminalkommissar fort. „Aber einerseits habt ihr mir wirklich ein paar Schritte weitergeholfen, und nicht zuletzt kommt unser heutiger Plan von eurem indianischen Freund. Irgendwie habt ihr’s also verdient, daß ich euch jetzt nicht einfach abblitzen lasse.“

„Im übrigen wäscht eine Hand die andere“, bemerkte Karlchen Kubatz bescheiden.

„Nicht alle Sprichwörter stimmen“, erwiderte Herr Roland lächelnd und fragte dann: „Ihr bleibt also dabei, daß ihr mitmachen wollt? Das ist euer letztes Wort?“

„Wir haben unsere Fahrräder vor der Tür“, stellte der

Boß der Glorreichen Sieben sachlich fest und ließ seinen Kaugummi von der einen Seite auf die andere wandern.

„Und wenn ich noch in aller Bescheidenheit darauf hinweisen darf“, mischte sich wieder Karlchen Kubatz ein, „wir sind nicht so auffällig wie Ihre Funkstreifenwagen oder Ihre uniformierten Polizisten, von denen Sie sowieso nur ein paar zur Verfügung haben.“

„Ganz schön keß“, bemerkte der Kriminalkommissar. „Trotzdem muß ich dir recht geben. Hinter ein paar Jungen, die mit ihren Fahrrädern harmlos durch die Landschaft gondeln, vermutet man keine Kriminalbeamten.“

In diesem Augenblick bremste draußen ein Wagen. Assistent Specht sprang heraus, ohne die Tür hinter sich zu schließen, und kam in die Milchbar hereingestürzt.

„Es scheint tatsächlich zu funktionieren“, berichtete er außer Atem. „Köln hat durchgegeben, daß unser Herr Müller, beziehungsweise dieser Herr Westernhagen, weiterhin über die Autobahn rollt und immer noch in unsere Richtung fährt. Die Kölner Kripo hat ihm nachts in seiner Tiefgarage unbemerkt einen winzigen Sender für ihr Peilgerät in den Kofferraum gejubelt und ist ständig in einem Abstand von etwa zwei Kilometern hinter ihm her.“

„Klappt ja wie am Schnürchen“, bemerkte der Kriminalkommissar. „Und was macht Pohmann?“ Dabei versuchte er es doch zum zweitenmal, Erika Bandels Kanarienvogel mit einem Happen Weißbrot für sich zu gewinnen. Aber der kleine Kerl hüpfte davon, sobald Herr Roland näher kam, und flatterte aufgeregt mit den Flügeln.

„Pohmann ist mit seinen Skatbrüdern ein Bier trinken gegangen“, meldete Herr Specht. „Zwei Kollegen vom Spurendienst beschatten ihn.“

„Wieviel Walkie-Talkies haben wir?“ fragte der Kriminalkommissar.

„Sieben“, antwortete der Kriminalassistent. „Eines davon haben die zwei von der Spurensicherung, und die anderen sind draußen im Wagen!“

„Schön. Davon ein zweites für Sie, eins für mich, bleiben noch vier“, überlegte der Kommissar. „Ich schlage vor, daß Sie eins davon zur Reserve behalten oder für den zweiten Streifenwagen. Den Rest verteilen Sie unter den Jungen.“ Er wandte sich an die Glorreichen Sieben. „Ihr wißt doch, wie man mit den Dingern umgeht?“

„Funksprechgeräte“, stellte der dickliche Sputnik fest. „Aber klar doch.“

„Wir können sie ja für alle Fälle ausprobieren“, schlug Herr Specht vor.

„Und mit den Bezeichnungen machen wir’s uns ganz einfach“, meinte der Kriminalkommissar. „Ich bin Anton eins.“

„Ich bin Anton zwei“, fuhr Herr Specht fort. „Die Spurensicherung Anton drei, der Streifenwagen Anton vier.“

„Käme ich mit Anton fünf“, krächzte Emil Langhans, dem sein Stimmbruch wieder einmal Kummer machte. „Karlchen wäre Anton sechs.“

„Und so weiter“, unterbrach der Kommissar. „Schreiben wir noch genau auf, und jeder kriegt seinen Zettel.“ Er nahm einen Schluck Milch aus dem Glas, das vor ihm stand. „Aber das sind alles kleine Fische“, meinte er. „Das einzig Wichtige ist, daß sich die beiden Herren ganz sicher und unbeobachtet fühlen. Deshalb nie zu dicht ran. Lieber den Abstand größer halten und sie notfalls aus den Augen verlieren. Dann allerdings sofort dem nächsten Posten über Walkie-Talkie Bescheid geben!“ Er wandte sich jetzt wieder an seinen Assistenten: „Und sagen Sie den Spurensicherern, daß sie in fünf Minuten abgelöst werden. Ich brauch’ sie draußen. Sie wissen schon, wo. Sobald sie ein paar Jungen auf Fahrrädern sehen, sollen sie sich vorsichtig von Pohmanns Haus absetzen.“

„Das ist ja genauso spannend wie ein Krimi“, gluckste Frau Erika Bandel.

„Es ist einer“, meinte der Kriminalkommissar trocken. „Und Sie sind persönlich daran beteiligt.“

„Ja, ich weiß —“ sagte Frau Bandel ganz verlegen.

„Und im Augenblick ist Ihre Milchbar sogar so was wie ein Kommandostand“, feixte Fritz Treutlein.

„Werden Sie mich auf dem laufenden halten?“ fragte Frau Bandel den Kommissar.

„Aber selbstverständlich, Gnädigste“, grinste Herr Roland.

Als die Glorreichen Sieben später zu ihren festgelegten Positionen radelten, fuhr Tesu zwischen Emil Langhans und Karlchen Kubatz. Der Lange hatte ihm das Rad seines Bruders geliehen.

„Das hat dir wohl die Schuhe ausgezogen, wie?“ fragte Emil, als sie an der Kreuzung bei der Wielandstraße warten mußten. „Unsere Osterfestspiele und dieses sogenannte Indianerdrama, meine ich.“

„Vieles war falsch“, erwiderte der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah zurückhaltend. „Zum Beispiel haben nicht die Indianer das Skalpieren erfunden, sondern die Weißen. Und zwar ein gewisser Willem Kieft, ein früherer Gouverneur von New York. Bei uns weiß das jedes Kind. Aber so ein Theaterstück ist ja doch nur wie ein Bilderbuch. Und die Leute haben ja auch ihren Spaß gehabt —“

Karlchen übersetzte dem langen Jungen mit der dunklen Hornbrille, was Tesu so im großen und ganzen geantwortet hatte.

„Jedenfalls hat er uns nicht ausgelacht“, bemerkte Emil schließlich.

„Aber manchmal hätte ich schon Lust dazu gehabt“, meinte Tesu auf englisch und lächelte.

„Paß auf“, mahnte Karlchen Kubatz vergnügt. „Er versteht schon viel mehr Deutsch als er zugibt.“

Und jetzt lächelte Tesu zum zweitenmal.

Gleich darauf kamen sie in die Gegend der Haselnußstraße.

Sie trennten sich jetzt möglichst unauffällig und verteilten sich einzeln auf die schmalen Alleen und Pfade. Etwa fünf Minuten später trafen sie sich wieder hinter einem hohen Gebüsch. Und es war der pure Zufall, daß es genau dasselbe Gebüsch war, hinter dem vor vierzehn Tagen frühmorgens ein grauer VW-Golf in strömendem Regen geparkt hatte.

Auch heute abend war der Himmel bedeckt, und die Straßenbeleuchtung brannte schon. Es war nicht ausgeschlossen, daß es später noch regnen würde. Jedenfalls war die Luft weich und für die Jahreszeit viel zu warm. Das Laub in den Bäumen fing an zu zittern.

Kurz nach halb neun kam Pohmann aus seinem Haus. Er verschloß die Tür und nahm sein Fahrrad, das an die Wand gelehnt war.

Die Lichter im Haus hatte er brennen lassen.

Er verschloß das niedrige Gartentor, als er auf der Straße war, setzte sich dann in den Sattel und fuhr los.

„Anton eins, bitte kommen“, flüsterte Emil Langhans in sein Walkie-Talkie. „Hier Anton fünf.“

„Hier Anton eins“, meldete sich gleich darauf die leise Stimme von Kriminalkommissar Roland.

„Hat gerade das Haus verlassen und fährt in Richtung Herderstraße.“

„Verstanden. Vorsichtig folgen. Ende.“

Bei Kriminalkommissar Roland liefen über die Funksprechgeräte alle Meldungen zusammen. Aber er stand über sein Autotelefon auch mit den Kölner Kollegen, die auf der Autobahn Herrn Müller verfolgten, in Verbindung und gleichfalls mit dem Revier von Herrn Kalender im Rathaus. Er hatte am Tag zuvor etwa zweihundert Meter vor dem Ortsschild, das die Herren Pohmann und Müller als Treffpunkt vereinbart hatten, in der Richtung zur Stadt den Autofriedhof einer kleineren Karosseriewerkstatt entdeckt. Hier parkte er jetzt mit ausgeschalteten Scheinwerfern im Hof hinter einem Berg abgewrackter Autos.

Sein Assistent Specht telefonierte inzwischen schon eine gute Viertelstunde in einer Telefonzelle bei der Tankstelle in der Finkenstraße. Das heißt, er tat nur so, als würde er telefonieren. In Wirklichkeit hatte er den Hörer nur zur Tarnung am Ohr und beobachtete die menschenleere Straße. Hier mußte der Bademeister vorbeikommen, wenn er tatsächlich zu den Lagerhallen wollte.

Aber Pohmann ließ auf sich warten.

„Anton zwei, bitte kommen, Anton zwei —“

Kriminalassistent Specht hörte das leise Knacken und holte vorsichtig sein Walkie-Talkie aus der Tasche. „Hier Anton zwei. Bisher noch immer ohne Beobachtung.“

„Aber der Kerl müßte doch längst bei Ihnen aufgekreuzt sein“, sagte die Stimme von Herrn Roland. Im gleichen Augenblick piepste es in seinem Gerät, und er meldete sich sofort. „Anton eins, ich höre.“

„Hier Anton sechs“, flüsterte Fritz Treutlein aufgeregt und auch etwas außer Atem. „Er ist durch den Dohnenstieg und grade am Ende vom Kurpark dicht an mir vorbei. Ich verfolge ihn.“

„Kann er dich auch bestimmt nicht sehen?“

„Ich bleib’ immer im Schatten und bin mindestens hundert Meter hinter ihm. Und noch etwas —“

„Aber mach’s kurz“, mahnte Herr Roland.

„Er hat irgendeinen länglichen Gegenstand vom Gepäckträger bis fast zur Lenkstange an seinem Rad festgemacht. Es könnte ein Gewehr sein —“

„Verstanden, Anton sechs, und mach jetzt die Leitung wieder frei.“

Fritz Treutlein drückte auf den roten Ausschaltknopf und hob sein Rad im Fahren jetzt über die Bordsteinkante. Auf dem Gehsteig war er unter den Bäumen noch besser getarnt. Er ließ die Silhouette des Mannes, der in diesem Augenblick durch das Licht einer Straßenlaterne radelte, nicht aus den Augen.

„Er hat Gummistiefel an und eine dunkelgraue Windjacke“, fuhr es ihm durch den Kopf. „Ich muß mir das merken. Im Falle einer Personenbeschreibung kann das wichtig werden. Der Gegenstand, den er an sein Rad gebunden hat, blitzte gerade kurz auf. Ich wette um meine Großmutter, das Ding hat was mit Metall zu tun.“

Runde zehn Kilometer vor dem verabredeten Ortsschild wurde Herr Müller, beziehungsweise Herr Westernhagen aus Köln, von einem dunkelblauen BMW überholt. Er blickte gerade auf seinen Tacho und dann auf die Uhr neben dem Steuerrad. Noch eine Viertelstunde bis neun. Er brauchte sich also nicht zu beeilen.

Aus dem Radio kamen die ersten Berichte über die Bundesliga. Er knipste den Scheibenwischer an, weil plötzlich ein leichter Regen auf seine Windschutzscheibe fiel. Anschließend holte er eine Pistole aus dem Handschuhfach. Ein kurzer Seitenblick genügte ihm, um festzustellen, daß sie durchgeladen war.

„Wir haben ihn überholt und sind in ein paar Minuten bei Ihnen“, berichtete inzwischen einer der Kölner Kollegen aus dem dunkelblauen BMW über das Autotelefon.

„Verstanden“, antwortete Kriminalkommissar Roland nur und legte wieder auf.

„Anton eins, bitte kommen.“

„Hier Anton eins, was gibt’s“, fragte der Kommissar.

„Hier Anton fünf. Durch eine Abkürzung sind wir jetzt vor ihm“, meldete sich Emil Langhans, während er zusammen mit Tesu und Karlchen Kubatz in einem Affentempo ein letztes Stück über die Landstraße brauste. Seine Stimme klang genauso holprig wie der Boden, über den sie jetzt fuhren. „Wir biegen gerade am Ortsschild in den Feldweg ein und gehen wie verabredet in Deckung.“

„Aber ist es nicht möglich, daß er ganz woanders hinfährt?“ fragte der Kriminalkommissar.

„Und wieso könnt ihr überhaupt vor ihm am Ziel sein?“

„Durch die Abkürzung, wie gesagt“, erwiderte Emil Langhans. „Er ist wahnsinnig vorsichtig und benutzt nur kleine, unbelebte Straßen. Deshalb fährt er einen Umweg nach dem anderen. Aber seine Richtung ist immer wieder hierheraus. Er muß in zwei oder drei Minuten da sein. Deshalb schalte ich jetzt ab, weil wir uns verdünnisieren müssen, bevor er kommt. Ende.“

Hinter den hohen Büschen und Hecken stolperte Emil

Langhans fast über die Beine der beiden Spurensicherer, die dort bereits auf der Lauer lagen. „Oh, Entschuldigung“, flüsterte der Lange mit der dunklen Hornbrille.

„Schnauze“, zischte einer der beiden Beamten.

Die drei Jungen versteckten fast lautlos ihre Fahrräder und legten sich gleichfalls nebeneinander ins Gras.

Schon kurze Zeit später hörten sie ein blechernes Klappern näher kommen. Es stammte von Pohmanns Fahrrad, der jetzt ganz gemütlich von der Landstraße her in den Feldweg hineinkurvte.

Und jetzt ging alles weitere ziemlich schnell.

Bademeister Pohmann trat den Rücktritt, kletterte von seinem Fahrrad und schlug den Kragen hoch, weil der Regen immer stärker wurde.

Fast zur selben Zeit wurden im Wagen der Kölner Kriminalbeamten die Peilzeichen immer lauter. Man konnte jetzt sogar den Motor des fremden Wagens hören.

„Grade hat er auf den dritten Gang geschaltet, weil er vermutlich gleich zu dem Ortsschild und an die Abbiegung kommt.“

„Stimmt genau“, bestätigte Kriminalkommissar Roland. Denn kurz darauf wurde der Motor abgeschaltet, und nur die Peilzeichen waren noch laut und deutlich zu hören.

„Entfernung?“ fragte der Kriminalkommissar.

„Höchstens zweihundert Meter“, erwiderte einer der Kölner Kriminalbeamten.

„Bleiben Sie weiter dran“, sagte Herr Roland. „Kann ja sein, daß der Bursche irgendwann türmen will. Ich mach’ mich jetzt auf die Socken.“ Er lief los, und zwei jüngere Polizisten aus Bad Rittershude folgten ihm. Sie hatten schon am Vormittag ein Loch in den Maschendrahtzaun des Autofriedhofs geschnitten, so daß sie jetzt ohne Hindernis und Umweg hinter Hecken vorbei und über eine Wiese zum vereinbarten Treffpunkt flitzen konnten.

Aber als sie dann den parkenden Wagen mit der Kölner Nummer erreichten, waren die beiden Vögel schon ausgeflogen. Nur Pohmanns Fahrrad lag mitten auf dem Feldweg.

Ein Mann der Spurensicherung hatte den Kriminalkommissar, im Gebüsch versteckt, erwartet. „Es war unmöglich, über Walkie-Talkie eine Meldung zu machen“, entschuldigte er sich und seinen Kollegen im Flüsterton. „Die beiden Männer sind so dicht vor uns gestanden, daß sie jedes Geräusch gehört hätten. Wir mußten sogar, soweit es ging, den Atem anhalten. Sie haben kein einziges Wort miteinander gesprochen, nicht einmal begrüßt haben sie sich. Als der Mann, der mit dem Auto kam, ausgestiegen war, sind beide sofort im Eilschritt auf und davon.“

„Wieso flüstern Sie eigentlich andauernd?“ fragte Herr Roland.

„Stimmt, das kann ich mir sparen, nachdem die beiden weg sind“, gab der Beamte zu und berichtete weiter. „Sie hätten es sofort spitzgekriegt, wenn wir hinter ihnen hergelaufen wären. Aber da lagen doch noch drei Jungen neben uns im Gras, und unter ihnen dieser Indianer. Er hat sich einfach die Schuhe ausgezogen, hat uns ein Zeichen gemacht, daß wir Zurückbleiben sollen und ist lautlos hinter den beiden her. Die anderen folgten ihm aber trotzdem, allerdings in einem weiten und sicheren Abstand.“

„Und genau dasselbe machen wir jetzt auch“, stellte der Kriminalkommissar fest.

„Übrigens, das Ding am Fahrrad von diesem Pohmann war ein Spaten“, sagte der Mann von der Spurensicherung noch und flüsterte jetzt unwillkürlich wieder.

Ein Windstoß wirbelte durch das Laub und schlug den Regen, dessen Tropfen immer schwerer und dicker wurden, gegen die Sträucher und die Stämme der Bäume.

„Weit und breit keine Menschenseele“, sagte Bademeister Pohmann. „Du hättest doch mit mir wetten sollen. Das Ding ist todsicher, wie gesagt.“

Die beiden Männer hatten ihre Kragen hochgeschlagen und gingen nebeneinander durch den Regen.

Pohmann hatte einen Spaten in der rechten Hand, und der Mann aus Köln fühlte die Pistole in seiner Jackentasche.

„Woher hast du meinen richtigen Namen?“

„Du meinst, deine Adresse und Telefonnummer?“

„Reines Berufsinteresse“, gab der Mann mit den rötlichen Haaren und den abstehenden Ohren zu. „Es ist immer gut zu wissen, was man falsch gemacht hat.“

„Du hast mich zum Abendessen eingeladen, daran erinnerst du dich bestimmt noch?“

Der Mann aus Köln nickte nur.

„Hinterher hast du mir nach ein paar Schnäpsen vorgeschlagen, wie du mir zu Geld verhelfen könntest“, erwiderte Herr Pohmann. „Der Professor sei doch mein Nachbar und ein Diebstahl bei ihm ein Kinderspiel. Man hat dich dann ans Telefon gerufen. ,Herr Müller, bitte ein Gespräch aus Brüssel für Sie’, hat der Kellner gesagt. Und während du draußen gewesen bist, habe ich mir deine Jacke vorgenommen. Ich hab’ von Anfang an nicht geglaubt, daß Müller dein richtiger Name ist. Als Kumpel beim Waldlauf war mir das schnurzegal. Aber jetzt, wo du mich für einen Einbruch und für einen Diebstahl anheuern wolltest, mußte ich doch wissen, wer tatsächlich mein Partner ist. Da hab’ ich eben deine Visitenkarte gefunden und geklaut, Sportsfreund.“

„Wie leichtsinnig man sein kann“, bemerkte Herr Westernhagen und schüttelte den Kopf.

Tesu folgte den beiden so lautlos, wie nur ein Indianer sich zu bewegen vermag. Er war kaum mehr als zehn Meter hinter den Männern. Wie ein Schatten glitt er an den Sträuchern vorbei, zwischen den Baumstämmen hindurch.

„Findest du überhaupt die Stelle noch?“ fragte der Mann mit den abstehenden Ohren nach einer Weile.

„Mann, jede Nacht träum’ ich von ihr. Du hast ja keine Ahnung, wie oft ich naß von Schweiß aufwache“, erwiderte Herr Pohmann. „Da vorn die Sträucher, wir müssen gleich da sein.“

„Es ist verdammt dunkel“, fluchte der Rothaarige. „Und dieser dämliche Regen.“

Die Finsternis erlaubte tatsächlich fast keine Sicht. Aber der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah verfügte genauso wie die Tiere in den Wäldern von Mapimi über einen anderen Sinn, der auch Dunkelheit durchdringen konnte. Als jetzt die beiden Männer stehenblieben, der eine sich bückte und dann ein paar Steine zur Seite warf, hob Tesu den Kopf und spähte in die Nacht. Gleich danach war er wie vom Erdboden verschwunden.

Bademeister Pohmann hatte inzwischen den Spaten in die Hände genommen und fing an, zu graben. Bald stand er mit seinen Stiefeln tief in der nassen, aufgeworfenen Erde.

Der andere lehnte an einem Baum und sah zu. Von seinem Hut tropfte der Regen.

Pohmann machte eine Pause. Er wischte sich den Schweiß aus der Stirn.

„Am liebsten würdest du mich jetzt abknallen?“ fragte der Bademeister leise. „Aber damit würdest du dir nur die Polente auf den Hals holen. Deine Visitenkarte flattert ihr nämlich postwendend auf den Tisch, wenn mir was passiert. Wie das funktioniert, binde ich dir natürlich nicht auf die Nase. Du sollst es nur wissen.“

Pohmann grub weiter, und der andere rührte sich nicht.

Das erste, was zum Vorschein kam, war ein total verschmutzter Pantoffel. Gleich darauf das Ende eines Plastiksackes.

Pohmann kniete sich auf die nasse Erde und buddelte mit seinen Händen weiter. Sie gruben sich einmal mehr in die Tiefe, tasteten dann wieder aufgeregt fast an der Oberfläche.

Plötzlich erstarrte er, über das Grab gebeugt, mitten in der Bewegung.

Das grelle Licht eines Suchscheinwerfers hatte ihn getroffen und blendete ihn.

„Nehmen Sie die Pfoten hoch, und zwar alle beide“, sagte die Stimme von Kriminalkommissar Roland. Er stand hinter dem Scheinwerfer versteckt und hatte eine Pistole in der Hand. „Sie sind von Beamten umstellt, die ihre Waffen auf Sie gerichtet haben. Versuchen Sie nicht, den Helden zu spielen.“

Während sich Bademeister Pohmann fast folgsam von einem Polizisten die Handschellen umlegen ließ, schlug Herr Westernhagen, oder wie immer er heißen mochte, in einer plötzlichen Auswärtsdrehung des Ellenbogens sehr hart und sehr kurz vor die Brust des Kriminalassistenten Specht, der hinter ihn getreten war, um ihn gleichfalls in Fesseln zu legen. Anschließend landete der Rothaarige mit den zu großen Ohren noch die Faust auf das Kinn des jungen, kräftigen Mannes.

Die Glorreichen Sieben, die zusammen mit Tesu in ziemlichem Abstand hinter den Bäumen standen, hielten die Luft an.

Die übrigen Polizisten hatten schon zum Sprung angesetzt, um ihrem Kollegen zu helfen, da sahen sie die Pistole in der Hand des Verbrechers.

Obwohl der Schlag voll auf das Kinn geprallt war, hatte sich der Kopf von Herrn Specht kaum einen Zentimeter bewegt. Er steckte ihn ein, schüttelte sich ein wenig, aber die Wut blitzte aus seinen Augen. Und als der andere jetzt auf dem weichen und nassen Boden nur für eine Sekunde seinen festen Stand verlor, sprang er auf ihn zu, schlug ihm die Waffe aus der Hand und packte ihn bei der Kehle. Er bog ihn zurück und griff ihm dann mit der Rechten an den Gürtel. Der Gürtel riß wie ein alter Bindfaden. Als er quer über das Grab des Professors fiel, stürzte sich der Kriminalkommissar über ihn und drückte ihm die Hände auf den Rücken. Jetzt mußte ihm Herr Specht seine Fesseln nur noch wie Handschuhe überstreifen und dann zuklicken lassen.

„Jeder kommt in einen anderen Wagen“, befahl Kriminalkommissar Roland. „Und laßt sie auch jetzt auf dem Weg zu den Autos oder nachher im Revier nicht zusammenkommen. Sie sollen keinen einzigen Ton miteinander quatschen können.“

Die Glorreichen Sieben standen immer noch eng aneinandergedrängt zusammen mit Tesu wie angewurzelt im Regen.

„Kommt jetzt weg von hier, und fahrt nach Hause“, meinte Kriminalkommissar Roland, als er mit einer Taschenlampe in der Hand auf sie zustapfte. „Was hier jetzt noch passieren muß, ist leider kein reines Vergnügen.“ Er sicherte dabei wieder seine Pistole, steckte sie in die Tasche.

Sein piekfeiner Anzug und seine eleganten Schuhe waren total durchnäßt und verdreckt. „Eigentlich solltet ihr ja nur diesen Pohmann bis zu seinem Treffpunkt beschatten. Daß ihr bis hierher kommen und alles mitansehen mußtet, das wollte ich nicht, und es tut mir leid.“

„Morgen steht ja sowieso alles in der Zeitung“, meinte Emil Langhans leise.

„Aber es ist ja nicht wie aus heiterem Himmel gekommen“, versicherte Karlchen Kubatz. „Wir ahnten ja, was passieren würde.“

„Und die Wirklichkeit sieht dann doch immer anders aus“, meinte der Kriminalkommissar. Anschließend legte er ganz in Gedanken seinen Arm über Tesus Schultern. „Der Plan stammt ja eigentlich ganz allein von dir—“
und ich hätte es nie für möglich gehalten“, fügte Assistent Specht hinzu, „daß sich die beiden so leicht von uns einseifen lassen.“

„Aber auch, wie du diesen Ganoven nachgeschlichen bist, das war...“ wollte der Kriminalkommissar gerade loben, da fiel sein Blick auf die Füße von Tesu. „Du liebe Zeit“, rief er aus, „du stehst ja noch immer ohne Schuhe in dieser Brühe herum, du wirst dir einen Schnupfen holen, der sich gewaschen hat —“

Herr Müller verweigert die Aussage

Es war inzwischen schon nach Mitternacht, und Bad Rittershude hatte sich längst aufs Ohr gelegt.

Auch das Rathaus schlief, und hinter seinen Fenstern war es dunkel.

Nur die Räume des Polizeireviers im Erdgeschoß waren hell erleuchtet, und von der Straße her hätte man von den Schatten, die sich ständig hinter den zugezogenen Vorhängen hin und her bewegten, darauf schließen können, wie es dort trotz der späten Stunde noch drunter und drüber ging.

Aber selbst die Neugierigsten blieben jetzt nicht auf der Straße stehen. Der Regen war nämlich inzwischen immer stärker geworden. Das Wasser stürzte neben den Regenrinnen von den Dächern herab und schoß gurgelnd in die Gullys.

Drinnen klingelten Telefone, Türen wurden aufgerissen und wieder zugemacht, Polizeibeamte in regendurchtränkten Uniformen, Männer der Spurensicherung, der Kommissar und Polizeimeister Kalender wechselten von einem Zimmer ins andere. Ein Fernschreiber tickte.

„Wie auf der Börse, wenn der Dollar purzelt“, bemerkte Chefredakteur Kubatz. Er saß auf einer der Bänke im Korridor, lehnte an der Wand, betrachtete sich das Durcheinander und schmunzelte ein wenig dabei.

„Oder wie in unserer Redaktion, wenn kurz vor dem Andruck noch eine Weltsensation durchs Fenster schneit“, grinste der junge Fotograf der Bad Rittershuder Nachrichten und gähnte. Er hatte es sich neben seinem Chef einigermaßen bequem gemacht und die Beine lang ausgestreckt. Vor seiner Brust baumelten drei Fotoapparate und ein Blitzlichtgerät.

„Jetzt warten wir schon geschlagene drei Stunden“, bemerkte der junge Bursche. Er zielte kurz und traf mit seinem Kaugummi mitten in einen Papierkorb.

„Ja?“ tat Herr Kubatz erstaunt und unterbrach kurz das Anzünden einer neuen Pfeife. „Manchmal hält man es nicht für möglich, wie die Zeit vergeht.“

Kriminalkommissar Roland hatte die beiden Verdächtigen durch den Korridor voneinander getrennt.

Das Zimmer, in dem Bademeister Pohmann verhört wurde, lag auf der rechten Innenseite, und das Zimmer mit dem falschen Herrn Müller lag links, der Straße zu.

Wenn der Kriminalkommissar seine Fragen stellte, waren sein Assistent Specht, Polizeimeister Kalender und Reviervorsteher Nielsen bei ihm. Sie hielten sich aber ziemlich im Hintergrund. Genauso wie die Polizisten in ihren schwarzen Lederwesten aus den Funkstreifenwagen, die sich auf die beiden Räume verteilt hatten und die Verhafteten nicht aus den Augen ließen, auch wenn Herr Roland abwechselnd von dem einen Zimmer in das andere wanderte.

Dann riß Reviervorsteher Nielsen jeweils die Tür auf, rannte über den Korridor und öffnete diensteifrig drüben die andere Tür.

Für Herrn Kubatz und seinen jungen Fotografen wirkte das jedesmal so, als würde der Chefarzt eines Krankenhauses an der Spitze seiner Ärzte im Eilschritt vom Bett eines Patienten zum anderen spazieren.

Bei Bademeister Pohmann dauerte es eine gute Stunde, bis er umkippte. So lange hatte er geschwiegen oder geleugnet. Inzwischen schien er begriffen zu haben, daß ihm nur noch ein Geständnis helfen konnte.

Der Mann, der sich gleichzeitig Müller und Westernhagen nannte, hatte bei seiner Einlieferung in das Polizeirevier zuerst einmal den Verrückten gespielt. Dabei war sein Gesicht dunkelrot angelaufen und anschließend wieder leichenblaß geworden, ähnlich einer überbelichteten Fotografie. Er hatte andauernd denselben und dabei völlig dummen Satz gebrüllt: „Das kann doch nicht wahr sein!“ Dabei war er immer wieder im Zimmer auf und ab gerannt, hob mal die Arme wie gekreuzigt, trank eine ganze Tasse gelblichen Tee, den man ihm hingestellt hatte, in einem Schluck, starrte von einem Moment zum anderen an die nackte Wand und murmelte: „Ich Idiot, daß ausgerechnet mir so eine Dämlichkeit passieren muß.“

Anschließend hatte er laut schreiend verlangt, einen Anwalt zu bekommen, und selbstverständlich hatte er genauso laut mehrfach versichert, daß er total unschuldig sei.

„Mit einem Anwalt kann ich frühestens nach den Feiertagen dienen“, hatte Herr Roland in aller Ruhe geantwortet. „Und was Ihre Unschuld betrifft, kann ich nur fragen, ob Sie plötzlich unter die Komiker gegangen sind?“

Natürlich hatte sich der feine Herr Müller zuerst auch geweigert, seine Fingerabdrücke nehmen zu lassen. Aber da hatte es dann schon genügt, daß der großgewachsene Kriminalassistent Specht zwei Schritte auf ihn zugekommen war.

„Nur unter Protest“, hatte der Mann mit den rötlichen Haaren gesagt und dann die Prozedur über sich ergehen lassen.

„War’s denn so schlimm?“ fragte Kriminalkommissar Roland hinterher. „Sie haben sich die Finger schmutzig gemacht, das ist alles.“ Er lächelte und fügte fast höflich hinzu: „Aber das ist Ihnen ja wohl nicht zum erstenmal passiert, oder?“

Anschließend hatte man den Häftling noch um eine Handschriftenprobe gebeten.

„Was soll denn der Quatsch nun wieder?“

„Wir sammeln Autogramme“, hatte Assistent Specht grinsend geantwortet.

„Grinsen kann ich auch, wenn Sie das meinen“, hatte der Mann namens Müller oder Westernhagen daraufhin geantwortet und von diesem Moment an seine Taktik komplett auf den Kopf gestellt. Er gab jetzt keine einzige Antwort mehr und feixte nur noch jedem, der etwas von ihm wissen wollte, rotzfrech ins Gesicht.

„Mal abwarten, wie weit Sie damit kommen“, hatte Kriminalkommissar Roland festgestellt und das Zimmer verlassen. Er war über den Korridor geflitzt, und Reviervorsteher Nielsen hatte Mühe gehabt, vor ihm und seiner Begleitung auf der anderen Seite die Tür aufzureißen.

Bademeister Pohmann war aufgeschreckt, und seine ängstlichen Augen fragten, was wohl inzwischen passiert sei.

„Sie haben Glück“, meinte Herr Roland. „Ihr Komplize bestätigt im großen und ganzen, was Sie bisher gestanden haben. Wiederholen wir also —“

Reviervorsteher Nielsen hatte sich hinter die Schreibmaschine gesetzt und war bereit, das Protokoll der Aussage mitzutippen.

Polizeimeister Kalender und Herr Specht postierten sich mit undurchdringlichen Gesichtern vor einem Aktenschrank, und die beiden Polizisten der Funkstreife lehnten an der Wand neben dem Steckbrief eines Hamburger Bankräubers, der schon seit einem Jahr gesucht wurde.

Der Bademeister saß auf einer Stuhlkante vor dem Schreibtisch.

„Also fangen wir bei Ihrer ersten Begegnung mit diesem angeblichen Herrn Müller an“, schlug Kriminalkommissar Roland vor. „Können Sie sich noch an den Tag erinnern?“

In diesem Augenblick drückte sich, ohne anzuklopfen, Frau Erika Bandel leise durch die Tür. Der Kriminalkommissar hatte sie gebeten vorbeizukommen, weil sie doch mehr oder weniger die einzige Bekannte des Professors war und deshalb im Augenblick seine Angehörigen vertreten mußte. Auch konnte es sich ja ergeben, daß er sie bei dem augenblicklichen Verhör als Zeugin brauchen würde. Sie solle einfach vorbeikommen, sobald sie mit ihrer Milchbar fertig sei, hatte er zu ihr gesagt. Und jetzt war sie da.

Herr Pohmann hatte wohl ein Geräusch gehört, aber er hatte Frau Bandel nicht bemerkt, weil die Tür in seinem Rücken lag. Und da Kriminalkommissar Roland über den Schreibtisch gebeugt genau vor ihm stand, wagte er es nicht, sich umzudrehen.

„An das genaue Datum kann ich mich nicht mehr erinnern“, stellte er jetzt fest. „Aber es müßte so am dritten oder vierten April gewesen sein.“

„Nun, das ist vorerst auch nicht wichtig“, erwiderte der Kriminalkommissar. Dabei blickte er so mit dem linken Auge kurz zu Frau Bandel hinüber, wie um sie zu begrüßen, und einer der Funkstreifenbeamten stellte leise einen Stuhl hinter sie.

„Vielleicht kann ich Ihnen Ihr Geständnis erleichtern“, mischte sich jetzt Kriminalassistent Specht in die Vernehmung ein. „Nachdem der Professor verschwunden war, haben wir natürlich erst einmal in der Haselnußstraße alle Nachbarn abgeklappert und ausgefragt. Dabei sind wir dann ganz schnell dahintergekommen, daß Sie durch Ihre Bauerei ganz schön verschuldet sind und daß man Sie auch schon mit Zahlungsbefehlen eingedeckt hatte. Sie brauchten also dringend Geld. Und wenn einem das Wasser bis zum Hals steht, ist mancher bereit, Dinge zu tun, an die er sonst nicht einmal denken würde.“ Herr Specht verschränkte die Arme und blickte Pohmann voll ins Gesicht. „Für uns waren Sie eigentlich schon von der ersten Stunde an verdächtig. Andererseits gab es eine Menge Zeugen dafür, daß Sie sich zur Tatzeit beim Pokalspiel in München aufgehalten haben. Wie war es möglich, daß Sie gleichzeitig dort und hier in Bad Rittershude waren? Das hat uns im ersten Augenblick stutzig gemacht.“

„Ist aber inzwischen geklärt, und wir kommen noch darauf zurück“, warf der Kriminalkommissar ein. „Bleiben wir vorerst bei unserem feinen Herrn Müller in Anführungszeichen. Er hat also Ihre Bekanntschaft gesucht? —“

„-ja, und zwar in der Badeanstalt“, fuhr Herr Pohmann fort. „Er würde eine Kur machen, es sei ihm zu langweilig hier, und ob ich nicht gelegentlich zu Waldläufen mit ihm Zeit hätte. Er würde dafür bezahlen —“

Bademeister Pohmann sprach nur halblaut, ohne ein Wort besonders zu betonen und ohne richtig Luft zu holen. Es war spürbar, wie es ihn erleichterte, sich endlich alles von der Leber reden zu können. Er versuchte nichts zu beschönigen oder gar zu lügen. Anscheinend gibt es auch für Nerven eine Grenze der Widerstandskraft.

„Selbstverständlich war es kein Zufall, daß dieser sogenannte Herr Müller gerade mit Ihnen zusammengetroffen ist“, stellte jetzt Herr Roland fest. „Bevor er hier in Bad Rittershude aufgekreuzt ist, war längst ausgekundschaftet, daß Sie, Herr Pohmann, in der unmittelbaren Nachbarschaft des Professors wohnen und daß Sie wegen Ihrer Schulden vielleicht für einen gleichfalls längst gefaßten Plan zu überreden seien. Alles klappte ja dann auch ganz ausgezeichnet.“ Der Kriminalkommissar untersuchte eine Weile nachdenklich seine Fingernägel. „Wann hat er zum erstenmal von dem Einbruch gesprochen?“

„Es war bei einem Abendessen“, antwortete Herr Pohmann. Und dann erzählte er, wie dieser Herr Müller zuerst versucht hätte, ihn unter Alkohol zu setzen, und wie er dann vorsichtig und ganz allmählich mit seinem Vorschlag, in das Haus des Professors einzubrechen, herausgerückt sei. Er wäre lediglich an den Papieren des Gelehrten interessiert, die ich dort bestimmt in großer Zahl entdecken würde. Es ginge um irgendwelche Erfindungen. Jedenfalls solle ich alles mitnehmen, was mir an scheinbar auch unwichtigen Notizen oder Aufzeichnungen in die Hände fiele. Ob das Material schließlich brauchbar für ihn wäre, das sei nicht meine Sache, sondern ausschließlich sein eigenes Risiko. Jedenfalls bekäme ich zehntausend Mark von ihm. Die eine Hälfte sofort, und die andere Hälfte hinterher. Selbstverständlich hätte er gerade diesen Sonntag für den Einbruch ausgesucht, weil dann ganz Rittershude in München sei. So wäre der kleine Spaziergang in das fremde Haus nur ein Kinderspiel.

„Unser Fremdenverkehrsverein hatte mir in München eine Pension in Schwabing besorgt“, fuhr Bademeister Pohmann fort. „Dort wartete beim Portier bereits ein gut verschlossener Briefumschlag auf mich, als ich ankam. Er enthielt die Papiere einer Firma für den Verleih von Mietwagen, eine Zulassung, den Schlüssel und den Hinweis, daß der betreffende Wagen gleich um die Ecke neben einer Toreinfahrt abgestellt sei. Es war ein grauer VW-Golf, und auf Grund der Autonummer, die ja in den Papieren stand, fand ich ihn auch sofort. Ich ließ mir aber Zeit, weil ich ja nicht wollte, daß man auf mich aufmerksam wurde. Ich packte also in aller Ruhe in dem Pensionszimmer meine mitgebrachten Sachen aus, tat vor meinen Skatbrüdern noch so, als wolle ich mich ein wenig umschauen und mir die Füße vertreten. Für später verabredete ich mich mehr oder weniger zwanglos mit zwei oder drei verschiedenen Gruppen zum Abendessen. In Wirklichkeit setzte ich mich dann aber in den Mietwagen und fuhr durch die Nacht nach Bad Rittershude zurück —“

„Der Professor hatte Fahrkarten für den Sonderzug um sechs Uhr achtunddreißig“, fuhr der Kommissar fort. „Die Abfahrtszeit hatte dieser Herr Müller in der Milchbar von Frau Bandel gehört, und Sie hatten, gleichfalls von Frau Bandel, diese Zeit bei einem Gespräch im Frisörsalon Treutlein bestätigt bekommen. Sie waren fast eine Stunde früher wieder in der Nähe der Stadt, wie Sie uns schon erzählt haben, und warteten irgendwo. Schließlich parkten Sie den grauen Mietwagen dicht beim Haus des Professors, und als Sie sicher sein konnten, daß sein Sonderzug abgefahren war, sind Sie dann eingebrochen. Es regnete stark, und Sie hatten sich Handschuhe angezogen —“

„Ja, es regnete stark, und ich hatte mir Handschuhe angezogen“, wiederholte Bademeister Pohmann folgsam. „Über die Schuhe hatte ich mir Plastikbeutel gebunden, wie es mir Herr Müller befohlen hatte.“

„Sie sind ziemlich mühelos ins Haus gekommen“, fuhr

Herr Roland fort. „Sie haben sich auch ziemlich schnell zurechtgefunden, wie Sie vorhin gesagt haben. Aber dann passierte plötzlich etwas Unerwartetes —“

Der Kriminalkommissar setzte sich auch auf einen Stuhl. Überraschenderweise schien er mehr betrübt als verärgert zu sein.

Herr Pohmann hatte kurz aufgeblickt. Jetzt fuhr er fort: „Auf einmal höre ich ein Geräusch. Licht kommt vom ersten Stock her, ich will mich verstecken, da steht der Professor im Schlafrock und mit einer Pistole in der Hand oben auf der Treppe. Ich war wie vom Schlag gerührt.“

„Vom Schlag gerührt! Schön, das sagt man so dahin“, bemerkte Kriminalassistent Specht so kalt wie eine Hundeschnauze. „Aber von so etwas erholt man sich doch in zwei oder drei Sekunden. Wieso sind Sie dann nicht einfach getürmt?“

„Ich hab’ natürlich angenommen, daß mich der Professor erkannt hat“, antwortete Herr Pohmann. „Wenn ich davongelaufen wäre, hätte er mich bestimmt angezeigt —“

„Sie sind also geblieben“, stellte der Kriminalkommissar fest. „Daraufhin hat der Professor einen Schuß abgegeben —“
vermutlich keinen gezielten, sondern einen Schreckschuß“, unterbrach Herr Specht. „Und dann ist er weiter die Treppe heruntergekommen.“

„Ja, bis zu der untersten Stufe“, ergänzte der Bademeister. „Dort ist er plötzlich gestolpert, gestürzt und dann bewegungslos liegengeblieben.“

„Sie haben natürlich nicht daran gedacht, einen Arzt zu rufen?“, fragte Herr Specht und wirkte dabei so harmlos, als würde er sich nach den Kopfschmerzen eines Schmetterlings erkundigen.

„Im ersten Augenblick vielleicht“, gab Herr Pohmann zu. „Aber ganz Bad Rittershude war ja ausgeflogen —“

„Unsinn“, mischte sich Polizeimeister Kalender ein. „Bei der Feuerwehr und im Krankenhaus gab es selbstverständlich einen Notdienst.“

„Vor allem war ich aber sicher, daß jede Hilfe zu spät gekommen wäre“, meinte Herr Pohmann leise.

„Da waren Sie ganz sicher?“ fragte Kriminalkommissar Roland.

„Ich bin schließlich in Erster Hilfe ausgebildet“, gab der Bademeister zur Antwort. „Ich hab’ eine gute Viertelstunde gewartet, und dann wußte ich Bescheid.“

„Und warum sind Sie jetzt nicht endlich weggelaufen?“ fragte Herr Specht.

Als Herr Pohmann schwieg, ergriff der Kriminalkommissar wieder an seiner Stelle das Wort. „Sie wollen sich jetzt plötzlich daran erinnert haben, daß der Professor oft und manchmal ohne Ankündigung auf Reisen ging. Auch das hatten Sie im Frisörsalon Treutlein aus dem Munde von Frau Bandel gehört.“ Herr Roland machte eine Pause. „Sie waren jetzt unter Zeitdruck. Was sollten Sie machen? Wenn man den Professor so in seinem Haus finden würde, käme natürlich sofort die Polizei und würde an Ort und Stelle mit ihren Nachforschungen anfangen. Die Spuren würden dann wohl sehr schnell zu Ihnen führen.“ Der Kriminalkommissar schlug ein Bein über das andere. „Würde man aber glauben, der Professor sei überraschend auf Reisen gegangen, würde man zuerst in ganz Deutschland nach ihm fahnden. Jedenfalls würden Sie vorerst Zeit gewinnen. Und diese blitzschnelle Überlegung hat Sie schließlich auf die Idee gebracht —“

Frau Erika Bandel hatte sich auf ihrem Stuhl längst ein Taschentuch hervorgeholt und hielt es sich jetzt vor den Mund.

„Auf welche Idee?“ fragte der Bademeister. Es war, als würde er aus einer Art von Betäubung erwachen.

„Auf die Idee, den Professor verschwinden zu lassen“, stellte Kriminalassistent Specht klar und trocken fest. „Vermutlich sind Sie zu Ihrem Haus gelaufen, um eine Plastikfolie oder etwas Ähnliches zu holen. Sie hatten ja die Handwerker grade erst im Haus gehabt, und irgend etwas würde sich schon finden. Dann haben Sie den Toten zusammen mit der zerbrochenen Brille und allem, was zu ihm gehörte, in Ihren Wagen gepackt. Und bei dem, was Sie dann gemacht haben, hat es Ihnen tatsächlich geholfen, daß Bad Rittershude an diesem frühen Morgen so gut wie leer war. Sie konnten ziemlich sicher sein, daß kein Mensch Sie sehen würde.“ Herr Pohmann hörte zuerst mit weit geöffneten Augen zu, und dann sackte er plötzlich über dem Schreibtisch zusammen. Er war fertig und am Ende. Die Maschine funktionierte nicht mehr und wollte nur noch eines, sich von allem ganz befreien.

Direkt vom Grab weg war er wieder auf die Autobahn und mit dem grauen VW-Golf bis München durchgefahren. An der Autobahnausfahrt hatte ihn sein Komplize erwartet. Als er ihm erzählte, was im Haus des Professors passiert war, hatte er ihm Vorwürfe gemacht, und sie waren in Streit geraten. Trotzdem hatte der sogenannte Herr Müller schließlich den kleinen Koffer mit den gestohlenen Papieren an sich genommen und Pohmann die zweiten fünftausend Mark bezahlt. Schließlich habe er ihn beruhigt. „Dein Alibi ist so perfekt, perfekter geht’s gar nicht“, habe er ihn getröstet. Schließlich sei er einfach mit dem Mietwagen davongefahren und habe ihn ganz bestimmt ein für allemal sitzenlassen wollen.

„In diesem Augenblick wußte er ja nicht, daß ich seine Visitenkarte habe“, schloß Herr Pohmann mit leiser Stimme seine Schilderung ab. Er fuhr sich über die Lippen. „Könnte ich wohl ein Glas Wasser haben?“

Kriminalkommissar Roland hatte Pohmann während seines Geständnisses durch die dichten Rauchwolken seiner kleinen Zigarre hindurch scharf beobachtet. Jetzt wandte er sich plötzlich ab, drehte sich herum und sagte zu einem der Funkstreifenbeamten: „Was zu trinken“. Dabei stand er auf.

Vor den Fenstern platzte der Regen immer noch auf das Pflaster. Weit entfernt bellte ein Hund.

„Ja, das wär’s dann vorerst, Herr Pohmann“, sagte der Kriminalkommissar. „Man wird Sie heute nacht noch in die Kreisstadt bringen. Vorläufig und bis die Untersuchung abgeschlossen ist.“

„Dürfte ich vielleicht vorher in mein Haus —?“

„Reviervorsteher Nielsen wird Sie begleiten“, meinte Polizeimeister Kalender. „Sie können sich dann noch mit dem Nötigsten versorgen.“

Frau Erika Bandel hatte inzwischen lautlos das Zimmer verlassen.

Draußen lehnte sie sich neben die Tür und weinte los.

„Aber, Frau Bandel“, meinte Chefredakteur Kubatz. Er war aufgestanden und legte den Arm um ihre Schultern.

„Wenn Sie eine Ahnung davon hätten, was ich gerade alles hören mußte“, schluchzte Frau Bandel.

„Sie werden es mir gleich in aller Ruhe erzählen“, sagte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten, und versuchte möglichst viel Mitgefühl in seine Stimme zu legen. Kriminalkommissar Roland, der die letzten Worte gerade noch mitgehört hatte, als Reviervorsteher Nielsen vor ihm wieder einmal die Tür aufriß, konnte ein leichtes Schmunzeln nicht unterdrücken. „Sie haben doch nichts dagegen?“, fragte Herr Kubatz, der sich ein wenig ertappt fühlte. „Ich meine, Frau Bandel darf mir doch ein paar kleine Neuigkeiten berichten?“

„Sie nimmt mir ja nur die Arbeit ab“, bemerkte Herr Roland. „Was Sie von ihr erfahren, muß ich Ihnen nachher nicht erzählen. Und Geheimnisse gibt’s in diesem Fall ja nicht.“

„Darf ich noch an die versprochenen Fotos erinnern?“ wagte der Chefredakteur zu fragen.

„Aber schnell und schmerzlos“, bat der Kommissar. Er gab Polizeimeister Kalender ein entsprechendes Zeichen mit dem Kopf.

Daraufhin durfte der junge Fotograf der Bad Rittershuder Nachrichten zuerst in das Vernehmungszimmer von Herrn Pohmann. Der Bademeister schien es kaum zu bemerken, als ein paar Blitzlichtaufnahmen von ihm gemacht wurden.

„Der andere hebt bestimmt die Hände hoch, wenn er nur eine Kamera sieht“, prophezeite Kriminalassistent Specht.

Aber es kam völlig anders.

Als der angebliche Herr Müller den Fotografen bemerkte, schlug er auf seinem Stuhl die Beine übereinander, legte einen Arm lässig über die Lehne und lächelte wie ein Filmstar mitten in die Optik der Kamera. Später allerdings streckte er wieder die Beine aus, tat so, als hätte er plötzlich sein Gehör verloren und beantwortete alle Fragen nur wieder mit seinem Kunsthoniglächeln.

„Sie kennen Herrn Pohmann natürlich nicht?“

„Und Sie kennen auch keinen Professor Keller?“

„Von einem Einbruch bei ihm wissen Sie genausowenig?“

„Sie haben auch nicht an irgend jemanden insgesamt zehntausend Mark bezahlt?“

Der Vorrat an Feixen schien bei dem Mann mit den rötlichen Haaren und den abstehenden Ohren unerschöpflich zu sein.

„Sparen Sie sich jedes weitere Wort, Chef“, mahnte Assistent Specht. „Wir packen den feinen Herrn jetzt in einen unserer Funkwagen, bringen ihn zu uns in eine fabelhafte Einzelzelle, und morgen knalle ich ihm derartige Beweise um die Ohren, daß seine Schnürsenkel vor Schreck hin und her tanzen.“

Herr Müller, der gelegentlich auch Westernhagen hieß, feixte weiter.

„Bei Typen wie Ihnen kommt man fast auf die Idee, zu glauben, daß bei der Justiz die einzigen Irrtümer Freisprüche sind“, polterte Polizeimeister Kalender.

„Etwas möchte ich unserem Gast doch noch für einen guten Schlaf mit auf den Weg geben“, meinte der Kriminalkommissar. Er zündete sich eine neue kleine Zigarre an und ließ dabei den Häftling nicht aus den Augen.

Weil Reviervorsteher Nielsen sich inzwischen schon mit Herrn Pohmann beschäftigte, war die Tür hinter Herrn Roland dieses Mal offen geblieben, weshalb Herr Kubatz und Frau Bandel vom Korridor aus mithören konnten.

Der Kriminalkommissar paffte zwei kleine, weiße Rauchwolken in die Luft und stellte seelenruhig fest: „Sie haben zwei dumme Fehler gemacht, Sportsfreund.“

Jetzt zog der Kerl mit dem rötlichen Haar zumindest die linke Augenbraue hoch.

„Sie hätten den Leihwagen nicht selbst abholen und wieder zurückgeben dürfen“, meinte der Kriminalkommissar. Er lehnte sich in seinen Stuhl zurück, faltete die Hände hinter seinem Kopf und blickte nachdenklich zur Decke. „Schon heute ist der junge Angestellte einer Autoverleihfirma aus München abgereist und wird Sie morgen identifizieren. Leider hat Ihnen diesmal weder Ihr falscher Name noch Ihr falscher Ausweis geholfen.“

Der Ganove klappte kurz seinen Mund auf und wieder zu wie ein Fisch, dem es an Luft fehlt.

„Zum zweiten“, meinte Kriminalkommissar Roland und schüttelte mißbilligend den Kopf. „Die Sache mit der Visitenkarte hätte Ihnen nun wirklich nicht passieren dürfen. Denn, was Sie vielleicht noch nicht wissen, wir haben sie auch gefunden und konnten deshalb alle Ihre Telefongespräche abhören. Unter anderem auch Ihre heutige Verabredung mit Herrn Pohmann.“ Dem Kriminalkommissar gelang es doch tatsächlich, sein Gesicht in traurige Dackelfalten zu legen. „Daß unsere Kölner Kollegen Ihre dortige Wohnung inzwischen geöffnet und durchsucht haben, wird Sie nicht verwundern.“

„Ich protestiere“, knurrte Herr Müller und war plötzlich wieder bitterböse.

„Man hat unter anderem alle Papiere gefunden, die von Pohmann bei Professor Keller geklaut worden sind, verschiedene Pässe auf verschiedene Namen, und in einem umfunktionierten Kühlschrank ein Funkgerät.“ Er putzte jetzt sorgfältig seine Brille. „Das ist vorläufig alles.“ Er blickte zu seinem Assistenten und fragte scheinheilig: „Oder hab’ ich irgend etwas vergessen.“

„Nicht daß ich wüßte“, antwortete Herr Specht.

„Sie werden noch enorme Schwierigkeiten bekommen“, drohte der Mann, der einmal Müller und dann wieder Westernhagen heißen wollte. „Ich habe einflußreiche Freunde im Ausland, und dieser Auftrag —“ Er unterbrach sich. „Jedenfalls wird es ein diplomatisches Nachspiel geben.“

„Mir kommen gleich die Tränen“, bemerkte der Kriminalkommissar. „Aber wenn Sie wirklich so etwas Ähnliches wie ein Agent sind, dann müssen Sie Ihren Hintermännern den Vorwurf machen, daß sie zu oberflächlich orientiert waren. Der Professor hat seine wichtigen Papiere nämlich nie in seinem Haus aufbewahrt.“

Der Mann mit den abstehenden Ohren ging förmlich in die Luft: „Kommen Sie mir schon wieder mit dieser vergammelten Brieftasche aus Krokodilleder und diesem verdammten Banksafe?“

Jetzt mußte der Kriminalkommissar lächeln. „Das eine stimmt tatsächlich, auch wenn Sie es mir nicht glauben“, erklärte er. „Und das andere war natürlich bloß ein Trick, auf den Sie allerdings voll hereingefallen sind. Es ist deshalb begreiflich, wenn Sie auch schon durch die geringste Andeutung auf die Palme gebracht werden.“

„Ich sage jetzt kein Wort mehr“, knurrte der Mann mit dem rötlichen Haar. „Und wenn Sie mich auf den Kopf stellen.“

„Beides wird jetzt nicht mehr nötig sein“, meinte der Kriminalkommissar. Er gab seinem Assistenten mit einer Handbewegung zu verstehen, daß die Vernehmung beendet sei. „Wir sehen uns morgen wieder, gute Nacht“, meinte Herr Roland noch, als man den Gefangenen an ihm vorbei zum Korridor führte.

„Schade, daß morgen Feiertag ist und keine Zeitungen erscheinen“, bemerkte Chefredakteur Kubatz.

„Lassen Sie doch Extrablätter drucken“, meinte Polizeimeister Kalender. „Ihr Inhalt würde allerdings verflixt wenig zum Ostermontag passen“, bemerkte er noch.

„Wo Sie recht haben, haben Sie recht“, pflichtete ihm Herr Kubatz bei. „Feiern die Bad Rittershuder Nachrichten ihren großen Tag eben erst übermorgen.“ Er rieb sich die Hände. „Und jetzt brauche ich noch Fotos von Ihnen, Herr Kommissar, und natürlich von unserer hochgeschätzten, lieben Frau Bandel.“

„Glauben Sie, ich will mit so einem Gesicht in Ihre Zeitung?“ protestierte die Besitzerin der Milchbar. „Ich bin ja noch ganz verheult.“ Sie schniefte und tupfte sich mit dem Taschentuch über die Augen.

„Das alles ist Ihnen doch ziemlich an die Nieren gegangen, entschuldigen Sie“, sagte der Kriminalkommissar. „Aber ich konnte ja nicht ahnen, daß der Bademeister so geständig ist. Ich dachte, daß ich Sie brauche —“

„Was wird jetzt aus ihm?“ fragte Frau Bandel leise. „Ich meine, aus Pohmann?“

„Das kommt auf das Gericht an“, wich der Kriminalkommissar aus. „Jedenfalls wird sich Bad Rittershude vorerst einen neuen Bademeister suchen müssen.“

„Irgendwie tut er mir leid“, bemerkte Polizeimeister Kalender. „Wäre ihm dieser Müller, oder wie der Kerl sonst noch heißen mag, nicht über den Weg gelaufen —“

„Und an den Professor denken Sie gar nicht?“ sagte Frau Erika Bandel. Sie steckte ihr Taschentuch jetzt endgültig in die Handtasche.

„Tja“, meinte Herr Kalender und machte das Fenster auf.

„Sehen Sie“, erwiderte Frau Bandel. Sie schniefte wieder.

Draußen hörte es allmählich auf zu regnen.

In Bad Rittershude ist mehr los als in New York

Als Bad Rittershude am nächsten Morgen erwachte, hatte es den Anschein, als sei der Himmel von einem helleren Blau als an den vorhergehenden Tagen. Die Bürgersteige und der Marktplatz waren nur auf den Schattenseiten noch naß. Ein leichter Ostwind hatte die letzte, hartnäckige Wolke vor einer halben Stunde hinter den Kränen beim Güterbahnhof verschwinden lassen.

Die schwarze Mercedes-Limousine mit der amerikanischen Standarte auf dem rechten Kotflügel hatte zuerst Mister Webster vor dem Thermalbad am Kurpark abgesetzt und dann seine Frau im Heimatmuseum am Stadtgraben. Anschließend hatte der kraushaarige Butler in seiner dunklen Livree den jungen Mister Tesu zum Fußballplatz kutschiert, wo die Glorreichen Sieben in den Jugendmannschaften des Fußballclubs gerade ihr erstes Trainingsspiel angefangen hatten. Als sie den Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah entdeckten, hoben sie im Vorbeilaufen den Arm oder lachten zu ihm herüber. Tesu winkte zurück und machte es sich vorerst als einziger Zuschauer auf den leeren Holzbänken bequem.

Inzwischen fuhr der junge Herr Brosius mit seinem schwarzen Mercedes wieder zum Heimatmuseum zurück, um dort auf Mrs. Webster zu warten, bis sie von den Ruinen genug hatte und wieder ins Hotel zum Kurfürsten gebracht werden wollte.

Fast gleichzeitig als der Berliner Butler auf der einen Seite den Fußballplatz verließ, kam von der anderen Seite Chefredakteur Kubatz in seinem knallroten Cabrio angedonnert.

„Entschuldigung“, rief Paul Nachtigall auf dem Spielfeld. „Ich hab’ euch ja vorhin Bescheid gesagt.“

Der stubsnäsige Ulli Buchholz von der Maximilianschule stoppte den Ball, der gerade bei ihm gelandet war.

„Einverstanden“, meinte er gnädig. „Haut schon ab, aber laßt uns hier nicht alt werden, ihr Supermänner.“ Dabei knallte er den Ball zur Mitte, teilte die Mannschaften neu ein und ließ den Schiedsrichter wieder zum Anstoß pfeifen.

Unterdessen hatte sich Chefredakteur Kubatz neben Tesu auf der Bank niedergelassen, und die Glorreichen Sieben hockten in ihren Trainingsanzügen um die beiden herum.

„Mein Herr Sohn hat euch ja vermutlich schon gesagt, daß sich Kriminalkommissar Roland entschuldigen läßt“, hatte Herr Kubatz zuerst erklärt. „Und es ist wirklich keine faule Ausrede, wenn er jetzt nicht kommt, so wie er’s euch in der vergangenen Nacht noch beim Verabschieden versprochen hat. Aber ich war selber bis gegen zwei Uhr heute morgen dabei, wie er die beiden Täter verhört hat, und ich glaube fast, daß er in dieser Nacht kein Auge mehr zugemacht hat. Er kommt jedoch bestimmt noch einmal nach Bad Rittershude, um sich persönlich bei euch zu bedanken. Im übrigen soll ich euch berichten, was heute nacht so alles passiert ist.“ Der Chefredakteur mußte sich unter die Bank bücken, um dort seine Pfeife anzuzünden, weil der Wind sich noch nicht gelegt hatte. „Ihr hättet es euch verdient, als erste zu hören, was er in Erfahrung gebracht hat.“

Die Glorreichen Sieben hatten bisher stumm zugehört.

Jetzt sagte Emil Langhans ein wenig förmlich: „Wir wären zugegebenermaßen enttäuscht gewesen, wenn er uns vergessen hätte.“

„Hat er nicht“, stellte Herr Kubatz fest.

„Dann könntest du nach dieser Vorrede eigentlich losschießen“, schlug sein Sohn Karlchen vor. „Wir sind nämlich ziemlich gespannt.“

In der Zwischenzeit war der Zeiger auf der runden Uhr über der gläsernen Drehtür im Hotel zum Kurfürsten genau auf die achtunddreißigste Minute nach elf Uhr gesprungen.

Haargenau im selben Augenblick kam der Anruf aus Berlin.

Chefportier Pelz nahm den Hörer ab und meldete sich wie immer.

Der Page Fridolin war in der Halle gerade dabei, die vier Zierpalmen mit frischem Wasser zu versorgen.

„Ist dort jemand?“ fragte Herr Pelz, weil in seinem Hörer nur ein Frequenzgewitter von Tuten und Piepen durcheinanderknatterte.

„Darf ich höflich fragen, ob dort jemand ist?“ wiederholte Herr Pelz seine Frage.

„Hallo“, war jetzt vor dem lärmenden Hintergrund zu verstehen. „Hallo!“

„Ja, hallo“, rief der Chefportier zurück. Er legte seine Hand über das Mikrofon und bemerkte zu seinem Pagen hinüber: „Hört sich so an, wie ich mir das Gespräch mit einer Mondrakete vorstelle.“

Der spindeldürre Page Fridolin grinste höflich und spazierte mit seiner Gießkanne jetzt zu Nummer zwei. Die erste Palme hatte er bereits bedient.

„Hallo“, rief Chefportier Pelz wieder ins Telefon. Kurz darauf war er ganz ruhig und erstarrte geradezu. Von einem Augenblick zum anderen war es nämlich in seinem Telefonhörer vollkommen still geworden, und nur eine sehr tiefe Stimme war zu hören. Sie tönte so, als käme sie mit vielfachem Echo aus einem riesigen Kellergewölbe. „Mister Webster, please“, sagte die Stimme. Und um ihre Bedeutung zu unterstreichen, fügte sie noch mit amerikanischem Akzent hinzu: „Hier spricht die Alliierte Kontrollkommission von Berlin.“

„Mister Webster ist im Augenblick leider nicht —“ stotterte der Chefportier. „In this moment Mister Webster —“

„Sprechen Sie ruhig deutsch“, sagte die tiefe Stimme aus Berlin. „Können Sie Mister Webster sofort erreichen? Es ist sehr dringend.“

„Lassen Sie mich überlegen —“ antwortete Herr Pelz, der sich allmählich wieder gefaßt hatte.

„Überlegen Sie, und lassen Sie sich Zeit.“

„Sehr freundlich“, erwiderte der Chefportier. „Also Mister Webster befindet sich augenblicklich im Thermalbad. Soll ich ihn holen lassen, damit Sie ihn hier später anrufen können, oder wollen Sie die Nummer vom Kurhaus, wo Sie ihn persönlich sofort erreichen?“

„Darf ich um die Nummer vom Kurhaus bitten?“ sagte die tiefe Stimme freundlich.

Kaum ein paar Minuten später wurde Mister Webster im Thermalbad aus dem sprudelnden Wasser geholt.

Eine Art Krankenschwester kam angelaufen, bückte sich über den Rand des Beckens und sagte: „Ein Gespräch für Sie.“ Es war nicht schwer für sie gewesen, Mister Webster ausfindig zu machen. Außer ihm segelten an diesem Feiertagsmorgen nur noch zwei Damen mit bunt geblümten Badeanzügen um die Thermalquelle herum.

Den einzigen Telefonapparat gab es am Eingang bei der Kasse.

Mister Webster hatte sich noch im Gehen ein Badetuch umgebunden und nahm den Hörer auf, der neben der Liste mit den Badepreisen lag. „Webster“, meldete er sich. Er hörte einen Augenblick zu und meinte dann: „Besten Dank, auch Ihnen fröhliche Ostern, Harrison. Aber nur um mir das zu wünschen, rufen Sie mich nicht an, vermute ich.“

„Ich kann Ihnen die erfreuliche Mitteilung machen, daß sich Ihr französischer Kollege überraschend schnell erholt hat“, verkündete Colonel Harrison durchs Telefon. „Was die Russen veranlaßt hat, die Kommission schon für morgen vormittag einzuberufen. Dürfen wir Sie heute abend noch erwarten, Sir?“

„Wenn Sie mich sehen könnten, würden Sie das bezweifeln“, erwiderte Mister Webster.

„Was bedeutet das, wenn ich mir die Frage erlauben darf?“

„Das bedeutet, daß ich auf dem besten Weg bin, es meinem verehrten französischen Kollegen nachzumachen“, knurrte Mister Webster. „Ich stehe hier halbnackt, total durchnäßt, direkt an einer Tür, durch die es zieht wie Hechtsuppe, und um meine Füße herum bildet sich allmählich ein Doppelgänger des Michigansees. Jetzt hole ich mir meinerseits die Grippe und haue mich dann ins Bett, solange es mir Spaß macht. Dann soll die verdammte Kommission gefälligst einmal auf mich warten.“

„Unter diesen Umständen bin ich daran interessiert, unser Gespräch schleunigst abzuschließen“, beeilte sich Colonel Harrison aus Berlin zu antworten. „Wann werden Sie also abreisen?“

„Sagen wir in zwei Stunden“, murmelte Mister Webster. „Früher geht’s wirklich nicht.“

„Wir werden Sie am Kontrollpunkt erwarten. Gute Fahrt, Sir.“

„Hol Sie der Teufel, Harrison“, grollte Mister Webster und knallte den Hörer auf den Apparat.

„Wohl kein erfreulicher Anruf?“ fragte die Kassiererin. Sie kicherte dabei österlich vergnügt und strickte weiter an einem kornblumenblauen Wollstrumpf.

„Ich hab’ schon mehr gelacht“, erwiderte der Amerikaner. „Würden Sie vielleicht die Güte haben, das Hotel zum Kurfürsten anzurufen, während ich mich in Ihrem Thermalwasser wieder aufwärme? Mein Wagen soll mich abholen, und der Chefportier soll alles zur Abreise zusammentrommeln. Er weiß dann schon, was ich meine.“

Und Herr Pelz zeigte sich der Aufgabe, die so plötzlich auf ihn zukam, gewachsen. „Du stellst sofort diese drollige Gießkanne in die Ecke“, befahl er dem Pagen Fridolin Paschulke. „Anschließend radelst du mit affenartiger Geschwindigkeit zum Fußballplatz und holst diesen jungen Indianerhäuptling hierher. Los, ich möchte nur noch deine Absätze sehen!“ Anschließend telefonierte der Chefportier mit dem Heimatmuseum und ließ einen gewissen Herrn Alfred Brosius an den Apparat rufen. „So ein kräftiger, junger Mann mit blonden Kraushaaren und in einer dunklen Livree, wenn Sie verstehen, was ich meine. Aber bitte, dalli, es brennt.“ Man stellte am anderen Ende der Leitung eine Frage. „Natürlich warte ich“, antwortete Herr Pelz und schüttelte den Kopf.

Auf dem Fußballplatz des FC Bad Rittershude hatte Chefredakteur Kubatz inzwischen schon zum zweitenmal die Asche aus seiner Pfeife geschüttelt und stopfte sie sich nun zum dritten Male mit frischem Tabak voll. Er war mit seinem Bericht gerade fertig geworden und hatte auch alle Fragen beantwortet.

„Die Pistole des Professors hat man auch gefunden?“ wollte Fritz Treutlein schließlich noch wissen. „Sie ist in einem Cellophanbeutel sofort zur Untersuchung ins Kriminaltechnische Institut gebracht worden“, erwiderte Herr Kubatz. „Einerseits wegen möglicher Fingerabdrücke —“
und dann wird man ja auch feststellen, ob ihre Munition mit dem Einschuß in der Wohnung des Professors übereinstimmt“, ergänzte Hans Pigge.

„Genauso ist es“, sagte der Chefredakteur. Dabei hatte er schon eine Weile über die Aschenbahn zum Rasen geblickt.

Von dort kam nämlich der junge Pressefotograf der Bad Rittershuder Nachrichten auf einem Mofa angebraust. Er hatte wieder seine drei Apparate vor der Brust baumeln, stellte den Motor ab, und dann gähnte er erst einmal.

„Guten Morgen allerseits“, grüßte er. „Wenn das so weitergeht, werde ich mir das Schlafen ganz abgewöhnen müssen.“

„Keine schlechte Idee“, meinte der Chefredakteur. „Wie sind die Bilder geworden?“

„Bitte beleidigen Sie mich nicht schon am frühen Morgen, Chef“, antwortete der junge Mann. „Natürlich ausgezeichnet. Ich hab’ bis um sechs Uhr entwickelt und kopiert. Sie liegen schon auf Ihrem Schreibtisch in der Redaktion.“

„Besten Dank“, sagte Herr Kubatz.

„Und was soll ich hier?“

„Ich brauche für unsere morgige Ausgabe noch ein Foto von unserem Freund Tesu und eines von den Jungen hier“, meinte der Chefredakteur.

„Aber die Glorreichen Sieben hatten wir doch schon einmal in der Zeitung“, erwiderte der junge Fotograf und zog ein Gesicht, als wollte er ernsthaft protestieren.

„Auch der Präsident der USA war schon einmal in der Zeitung“, stellte Karlchen Kubatz fest. „Und man druckt ihn immer wieder ab. Die Leute können anscheinend gar nicht genug von ihm kriegen.“

„Oder wenn ich an Charly Chaplin erinnern darf“, mischte sich Fritz Treutlein ein.

„Ich bin ganz einfach zu müde, um mir das anzuhören“, sagte der junge Fotograf und gähnte wieder. „Also, Chef, wie hätten Sie’s denn gern?“

Aber bevor Herr Kubatz seinen Wunsch äußern konnte, kam der Page Fridolin in seiner grünen Uniform mit den Goldknöpfen angeradelt. Er winkte schon von weitem abwechselnd mit dem linken und dann wieder mit dem rechten Arm durch die Luft. Je nachdem mit welcher Hand er gerade die Lenkstange hielt.

Und was jetzt passierte, passierte alles sehr schnell.

Emil Langhans mußte noch einmal das Trainingsspiel der Jugendmannschaften unterbrechen. Als er den Jungen erklärte, daß Tesu Hals über Kopf abreisen würde und daß die Glorreichen Sieben ihn unbedingt in sein Hotel begleiten müßten, hielt sich die Begeisterung begreiflicherweise in Grenzen. Aber dann gab Ulli Buchholz von der Maximilianschule dem Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah die Hand, wünschte ihm eine gute Reise und erinnerte ihn daran, daß er ihm für seinen Sieg im Hallenschwimmbad noch eine Revanche schuldig sei.

Eine Viertelstunde später hätte man in der völlig leeren Halle des Hotels zum Kurfürsten seelenruhig die Schlüssel aus den Fächern hinter der Portiersloge klauen und die Zimmer der Gäste plündern können.

Alles, was Beine hatte, war nämlich hinter dem Speisesaal auf der großen Terrasse versammelt. Man hatte unter den Sonnenschirmen drei Tische zusammengerückt, und an ihnen saßen die Websters, Chefredakteur Kubatz, die Glorreichen Sieben und natürlich auch Tesu. Rundherum standen Chefportier Pelz, der junge Butler Brosius, der erste Oberkellner zusammen mit dem zweiten Oberkellner und der spindeldürre Page Fridolin. Die übrigen Ober und ein Pikkolo lehnten etwas weiter entfernt an einer Marmorsäule. Sogar ein Zimmermädchen und zwei Köche mit schneeweißen Mützen steckten ihre Köpfe neugierig aus einem Fenster.

Sie hörten alle gespannt und teilweise mit offenem Mund zu, wie Chefredakteur Kubatz heute schon zum zweitenmal über den Fall Professor Keller genau Bericht erstattete. Damit verriet er ja kein Geheimnis, denn morgen würde ohnehin alles in der Zeitung stehen.

„So viel Zeit muß sein“, hatte Mister Webster verkündet, als Chefredakteur Kubatz mit seiner reichhaltigen Begleitung aufgekreuzt war. Und da es zum Mittagessen noch zu früh war, hatte der Amerikaner den ersten Oberkellner gefragt, wozu er denn jetzt seine Gäste zum Abschied einladen könnte.

„Kaffee, Kuchen, Eis mit Schlagsahne, frische Erdbeeren —“

Mister Webster hatte sich fragend umgeblickt.

„Eis ist eigentlich nie falsch“, war Karlchen Kubatz mit seiner Antwort den anderen zuvorgekommen. „Und Schlagsahne ist auch fast immer richtig.“

Seitdem wurde die Erzählung von Chefredakteur Kubatz eigentlich nur unterbrochen, wenn einer der Kellner eine neue Portion Eis mit Schlagsahne servierte. Denn einerseits gab es ja für die Glorreichen Sieben nichts Neues mehr zu hören, und andererseits war das Eis mit Schlagsahne vom Hotel zum Kurfürsten weit über Bad Rittershude hinaus bekannt und sogar berühmt.

Als Herr Kubatz gerade bei der Firma für Autovermietungen in München angekommen war, huschte Mrs. Webster möglichst leise davon. „Ich muß mich um unser Gepäck kümmern“, entschuldigte sie sich und meinte zu ihrem Mann: „Du kannst mir ja nachher auf der Fahrt erzählen, was ich versäumen werde.“ Der junge Butler Alfred Brosius begleitete sie, ohne eine Aufforderung abzuwarten.

An der Stelle mit der Visitenkarte des falschen Herrn Müller kam Mrs. Webster auf Zehenspitzen zurück und flüsterte nach einigen Entschuldigungen: „Bitte, Mike, ich kann die Kofferschlüssel nicht finden.“

„Du hast sie in der linken Hand, Liebes“, flüsterte Mister Webster nachsichtig zurück.

„So was Dummes“, erwiderte seine Frau und war gleich darauf wieder verschwunden.

Eine knappe halbe Stunde später hatten die Glorreichen Sieben einschließlich Tesu genau sechsundzwanzig Portionen Eis mit Schlagsahne vertilgt, Mister Webster hatte zwei tiefschwarze Zigarren geraucht und Chefredakteur Kubatz heute schon seine fünfte Pfeife hinter sich gebracht.

„Wir müssen jetzt leider aufbrechen, meint Herr Brosius“, verkündete Mrs. Webster, als sie jetzt mit Hut und Mantel auf die Terrasse kam.

„Wir schaffen es sonst nicht mehr rechtzeitig bis zum Kontrollpunkt“, bemerkte der junge Butler mit dem Kraushaar. „Entschuldigung.“

„Mehr hätte ich im Augenblick ja auch nicht zu erzählen gehabt“, stellte Chefredakteur Kubatz fest.

„Well“, meinte Mister Webster und blickte eine Weile nachdenklich seinen Zigarrenwolken nach. „Eine eigenartige Geschichte.“ Er lehnte sich zurück und wandte sich jetzt an seine jungen Gäste.

„Tja, es tut mir leid, daß wir so ganz Knall und Fall abreisen müssen. Es kommt mir vor, als müßte ich eine Golfpartie mittendrin unterbrechen. Und so etwas grenzt beinahe schon an ein Verbrechen.“ Er stand auf. „Aber ihr seht, auch in meinem Alter hört es mit der Schule noch nicht auf. Ich habe hier bei euch sozusagen Pause gemacht. Jetzt hat es wieder geklingelt, und meine Pause ist vorbei.“

Und damit war es auch mit der Stille in der Hotelhalle vorbei.

Koffer wurden durch die gläserne Drehtür geschleppt, Mister Webster zahlte bei Chefportier Pelz seine Rechnung, und ein Zimmermädchen kam noch mit zwei zusammengerollten Oberhemden und einer Bluse angelaufen.

„Wir haben sie gerade noch in der Wäsche entdeckt“, sagte sie. „Leider sind sie aber noch nicht trocken.“

„Und jetzt kommt mal alle her zu mir!“ rief Mrs. Webster den Glorreichen Sieben zu. Sie holte aus einem Karton lauter Schokoladenosterhasen in Goldstanniol und überreichte sie jedem Jungen einzeln mit einem Handschlag. Es sah so aus, als würde die englische Königin Orden verteilen.

„Es war verdammt schwer, die Viecher zu finden“, flüsterte der junge Butler Brosius. „Aber die gnädige Frau hat mir mit der Aufkündigung ihrer Freundschaft gedroht, wenn ich sie nicht auftreibe.“

Von Emil Langhans angefangen bedankten sich alle Jungen und zauberten ein möglichst entzücktes Lächeln auf ihre Mienen, obgleich sie sich mit den gutgemeinten Geschenken in den Händen ein wenig dämlich vorkamen.

Aber als sich jetzt alle Anwesenden zu der gläsernen Drehtüre hin in Bewegung setzten, nahmen das die Glorreichen Sieben zum willkommenen Anlaß, ihre Stanniolhasen vorerst in den Sesseln der Halle zu deponieren.

„Ihr werdet uns doch hoffentlich nicht davonhüpfen“, meinte Karlchen Kubatz noch und warf ihnen eine Kußhand zu, bevor er hinter den anderen ins Freie drängte.

Draußen versicherte Mister Webster noch, daß Bad Rittershude ja nicht aus der Welt liegen würde, und Tesu fügte hinzu, daß er bestimmt eines Tages zurückkäme.

„Meine Telefonnummer hast du ja“, stellte Emil Langhans fest. „Und meine Adresse auch.“

„Wenn ich noch höflichst um ein Foto bitten dürfte“, rief Chefredakteur Kubatz in das Durcheinander. Er hatte sich innerlich einen enormen Ruck gegeben und sich selbst gesagt: „Jetzt oder nie!“

Der junge Fotograf der Bad Rittershuder Nachrichten brachte eine der drei Kameras vor seine Nase.

„Zuerst vielleicht Mister Webster und seine Frau“, schlug Herr Kubatz vor.

„Wenn wir Ihnen damit eine Freude machen“, meinte Mrs. Webster, hängte sich bei ihrem Mann ein und lächelte freundlich.

„Besten Dank“, sagte der Chefredakteur. „Es wird mir eine Ehre sein, Ihnen ein paar Abzüge und auch einige Exemplare unserer morgigen Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten nach Berlin zu schicken.“

„Was dann die erste Veröffentlichung über mich in Europa wäre“, lachte Mister Webster. „Das Außenministerium wird sich wundern.“

„Und jetzt natürlich auch noch Tesu“, bat der Chefredakteur.

„Und zwar mit seinem Kopfputz“, schlug Fritz Treutlein vor, ohne sich viel dabei zu denken.

„Der ist schon verpackt“, stellte der junge Herr Brosius fest. „Und langsam brennt mir der Boden unter den Schuhen, Herrschaften.“

Aber da alle Glorreichen Sieben förmlich darum bettelten, öffnete der kraushaarige Butler den Kofferraum der großen, schwarzen Limousine in Windeseile, holte einen Koffer heraus. Der Federschmuck lag ganz oben.

„Also bitte“, sagte der junge Pressefotograf.

Doch jetzt erklärte Tesu, daß er sich leider mit seinem Kopfschmuck nicht knipsen ließe. Karlchen Kubatz mußte wieder einmal sein bestes Englisch zusammenkramen und übersetzte schließlich, daß sich der Sohn des Apachenhäuptlings wie ein Clown und fast wie ein Verräter vorkäme, wenn er sich in seiner modernen Kleidung, sozusagen nur aus Jux und für eine Zeitung, den Kopfputz seines Stammes aufsetzen würde. Aber er habe nichts dagegen, wenn die anderen Jungen sich damit fotografieren ließen.

„Das sehen wir ein, und wir finden es sogar enorm“, stellte Emil Langhans nach einer Weile fest. „Andererseits nehmen wir dein Angebot an.“

Die Glorreichen Sieben gruppierten sich also rund um Tesu herum, und dann wanderte sein Federschmuck wie ein Wanderpokal von einem Kopf zum anderen.

Und jedesmal sagte der junge Zeitungsfotograf: „Achtung!“ Er knipste zur Sicherheit gleich zweimal hintereinander und meinte anschließend: „Jetzt der Nächste.“ Bis zuletzt Karlchen Kubatz an der Reihe war.

Aber nun hatte es der kraushaarige Herr Brosius so eilig, daß er eigenhändig dem kleinen Jungen mit dem Bürstenhaarschnitt den Federschmuck vom Kopf nahm, ihn wieder einpackte und kurz darauf den Kofferraum verschloß.

Die Websters saßen bereits im Fond des Wagens.

„Bitte, Mister Tesu“, drängelte Herr Brosius, und nachdem der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah allen die Hand zum Abschied gegeben hatte, setzte er sich neben den Butler mit der dunklen Livree auf den Beifahrersitz.

„Gestatten Sie, daß ich losfahre?“ fragte Herr Brosius.

„Es muß wohl sein“, meinte Mister Webster.

„Schade“, fügte Mrs. Webster hinzu und öffnete mit dem Druck auf einen kleinen Schalter elektrisch die Fenster des Wagens.

„Gute Reise“, sagte Chefportier Pelz und verbeugte sich.

„Gute Reise“, wünschte auch der Page Fridolin und verbeugte sich gleichfalls.

Auch der Chefredakteur Kubatz entledigte sich noch seiner Wünsche. Das halbe Hotelpersonal stand am Bordstein und winkte.

Nur die Glorreichen Sieben waren plötzlich verschwunden.

„Das versteh’ ich nicht“, meinte Tesu, als der schwere Mercedes anfuhr.

„Vielleicht gehen ihnen Abschiede zu sehr an die Nieren“, vermutete Mrs. Webster. „Jungen können sehr sensibel sein, auch wenn man es ihnen nicht an der Nasenspitze ansieht.“

„Ich weiß nicht recht“, murmelte Mister Webster. „So wie ich die Burschen inzwischen schon kenne, steckt da irgend etwas dahinter.“

Und natürlich steckte etwas dahinter.

Als die schwarze Limousine mit der amerikanischen Standarte auf dem rechten Kotflügel zum Rathausplatz einbog, schossen die Glorreichen Sieben auf ihren Fahrrädern plötzlich aus der Ahornstraße heraus und nahmen den Mercedes in ihre Mitte. Sie grinsten wie die Schneekönige und spielten Polizeischutz. Emil Langhans und Fritz Treutlein hatten sich nebeneinander vor den Kühler geschoben, Karlchen Kubatz radelte direkt neben dem Fenster von Tesu, und die anderen flankierten die Web-sters oder fuhren dahinter. Erst an der Lagerhalle, wo die Landstraße zur Autobahn abbog, hob Paul Nachtigall den rechten Arm in die Luft. Daraufhin lösten sich die Glorreichen Sieben aus ihrer Formation. Sie sammelten sich zu einem Pulk, fuhren noch eine Weile hinter der schwarzen Limousine her und läuteten mit ihren Fahrradklingeln, so laut es eben ging.

Aus dem Wagen winkten die Websters und der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah lachend zurück. Gleichzeitig drückte der junge Butler namens Brosius dreimal hintereinander auf seine Hupe.

„Prima Jungen“, bemerkte Mrs. Webster, als sie den Kopf wieder zurückdrehte und sich bequem in ihren Sitz zurückfallen ließ.

„Schade, daß er so schnell wieder abgehauen ist“, rief Emil Langhans im selben Augenblick von seinem Fahrrad, und alle wußten natürlich, daß er den Sohn des Apachenhäuptlings meinte.

Der schwarze Mercedes hatte inzwischen die Auffahrt zur Autobahn erreicht.

„Mir fehlt noch der letzte Nagel, damit die Kiste richtig zu ist“, meinte Mister Webster und blickte dabei zum Fenster hinaus. Die Menschen trugen ihre Sonntagskleider spazieren und Kinder ließen Drachen steigen.

„Du weißt, was ich meine?“ fragte der Amerikaner. „Welche Geschichte von Tecumseh hast du den Glorreichen Sieben erzählt?“ Er holte sich eine Zigarre aus seiner Jacke. „Ich zerbreche mir den Kopf, und sie fällt mir nicht ein.“

„Es ist eine sehr alte Geschichte“, erwiderte Tesu. „In unseren Wigwams wird sie seit Generationen von den Vätern ihren Söhnen weitererzählt. Und von den Kindern, wenn sie erwachsen sind, wieder ihren Söhnen.“

„Würdest du sie uns auch erzählen?“ fragte Mister Webster und setzte dabei seine Zigarre in Brand.

Tesu drehte sich auf seinem Sitz nach hinten und legte dabei den linken Arm über die breite Lehne. „Es muß mehr als hundert Jahre vor den Schlachten am ,Wounded Knee’ gewesen sein. Tecumseh war der Häuptling von elf Stämmen der damaligen Navajos. Aber das wissen Sie bestimmt, Mister Webster.“

„Tecumseh ist mir natürlich ein Begriff“, sagte der Amerikaner. „Aber ich habe keine Ahnung, welche Geschichte du meinst.“

„Wenn sie bei uns erzählt wird, dauert sie oft viele Stunden“, meinte Tesu lächelnd. „Aber es geht auch in fünf Minuten.“ Er lehnte sein Kinn auf den Arm. „Eines Tages kam Ta-Ka-Lu, der älteste Sohn des Stammeshäuptlings ,Weiße Wolke’, zu Tecumseh. ,Mein Vater ist in die Wälder gegangen’, sagte er. ,Wenn der Adler in den Lüften seine Brüder nicht mehr über den Feldern der Prärie erkennt, ist seine Stunde gekommen. Auch mein Blick ist getrübt, und auch meine Stunde ist gekommen. Ich gehe von euch, um in Würde zu sterben.’ So sprach ,Weiße Wolke’, umarmte mich, und wir legten uns zum Schlaf ins Zelt. Am anderen Morgen war sein Lager leer. Seitdem sind zwei Monde vergangen, und wir haben die Tage der Trauer begonnen. Es war der Wille meines Vaters, daß ich den Stamm nach ihm führe. Mache mich zum Häuptling, Tecumseh.’“

„Ich kenne die Geschichte wirklich nicht“, bemerkte Mister Webster.

„Dann erzähle ich weiter“, erwiderte Tesu, ohne seine Haltung zu verändern. „,Ich werde mich mit den Häuptlingen der Stämme beraten’, gab Tecumseh zur Antwort. ,Komme in zwei Tagen wieder.’ Er wollte sich nicht sofort entscheiden, denn Ta-Ka-Lu war im Zeichen des Raben und der Schlange geboren. Und als dann Tecumseh den versammelten Stammeshäuptlingen vom Ende der Reißen Wolke’ erzählte, gab es keinen unter ihnen, der den Worten des Sohnes glaubte. ,Er brannte schon immer vor Ehrgeiz’, sagten sie. ,Der Sohn hat den Vater getötet, um selbst Häuptling zu sein.’ Tecumseh gab zu bedenken, wie schwer die Anklage sei. ,Wir müssen seine Tat beweisen können’, sagte er. ,Laßt mich mit meinen Gedanken allein.’ Als dann Ta-Ka-Lu nach zwei Tagen wieder in sein Zelt kam, fragte er ihn nach dem Totem. Beim Abschied habe ihm der Vater doch sicherlich zum Zeichen dafür, daß er ihn zum Nachfolger bestimmt habe, sein Totem gegeben. Ta-Ka-Lu war nur für einen kurzen Augenblick verwirrt. Dann versicherte er, im Besitz des Häuptlingszeichens zu sein. ,Wenn du es bringst, wirst du der Mächtigste in eurem Stamm sein’, sagte Tecumseh. Der Sohn der ,Weißen Wolke’ sprang auf sein Pferd. ,In wieder zwei Tagen bin ich zurück.’ Aber das kurze Zögern vor seiner Antwort hatte Tecumsehs Argwohn bestärkt. Von dieser Stunde an ließ er Ta-Ka-Lu von seinen besten Kriegern und Spähern bewachen. Schon in der nächsten Nacht verließ der Sohn der ,Weißen Wolke’ heimlich sein Zelt, und sie folgten ihm bis zu einem niedrigen See zwischen den Wäldern. Er suchte das Ufer ab, bis er eine bestimmte Stelle gefunden hatte, ging ins Wasser, tauchte unter, kam erschöpft ans Ufer zurück, warf sich schwer atmend in den Sand und stürzte sich dann erneut ins Wasser. Als er jetzt wieder aus dem See zurückkam, fielen die Krieger Tecumsehs über ihn her und fesselten ihn. Am nächsten Tag kamen immer mehr Krieger, sie brachten ihre Kanus mit sich und suchten, bis sie ,Weiße Wolke’ fanden. Der alte Häuptling war durch Stiche in den Rücken getötet worden, und unter seiner Lederkleidung hatte er noch sein Totem auf der Brust —“

„Das ist also die Geschichte, die du den Glorreichen Sieben erzählt hast“, stellte Mister Webster fest. „Ich kannte sie tatsächlich nicht.“

„Und glücklicherweise hat sie auch dieser Bademeister nicht gekannt“, wagte der junge Butler mit dem Kraushaar zu bemerken.

„Wie schön die Sonne scheint“, sagte Mrs. Webster von einem Augenblick zum anderen. „Wir sollten jetzt über Schmetterlinge reden oder über Gänseblümchen.“

Der Sohn des Apachenhäuptlings Kuguah lächelte, und Mister Webster paffte eine Wolke Zigarrenrauch in den Wagen.

Alle drei konnten natürlich nicht ahnen, daß inzwischen schon ihre Fotos auf dem Schreibtisch von Herrn Kubatz lagen.

„Die Websters links unten, das Foto mit den Glorreichen Sieben und Tesu gleich unter die Schlagzeile“, überlegte der Chefredakteur. Er hatte taktvoll das Bild ausgewählt, auf dem gerade Emil Langhans den Federschmuck auf dem Kopf hatte.

„Und wir drucken natürlich zehntausend Exemplare mehr als sonst?“ fragte Redakteur Hildesheimer. Er zeichnete dabei mit Filzstift gerade die richtigen Formate auf die Bilder von Bademeister Pohmann und einem gewissen Herrn Müller.

„Zwanzigtausend mehr“, entschied Chefredakteur Kubatz. „Man wird uns die Zeitungen aus den Händen reißen wie Bargeld.“

Im selben Augenblick überholte die schwarze Limousine mit der amerikanischen Standarte einen großen Reiseomnibus. Man sah Luftballons im Vorbeifahren hinter den Scheiben und Kinder, die ein Lied sangen.

„Diese paar Tage in Bad Rittershude —“ sagte Mister Webster vergnügt und dachte eine Weile nach. „Nein, mehr hätten wir auch in New York oder Chicago kaum erleben können.“

Table of Contents

- Ein gewisser Herr Müller

- Ein Professor, der eine Registrierkasse im Kopf Hat und noch mehr

- Mister Webster haut es vom Stuhl
- Das Fest des Walkan
- Schlimme Nachricht für Tesu
- Diese verdammte indianische Gelassenheit
- Eine Badewanne läuft über
- Eine Völkerwanderung bahnt sich an
- Pennyfull sitzt im Kleiderschrank
- Der geheimnisvolle Mann aus dem Regen
- Zwerge versetzen Berge
- Frau Bandel ruft die Polizei

- Die Haselnußstraße wird auf den Kopf gestellt

- Mister Webster hat plötzlich Schulferien
- Ein Kommissar kommt per Fahrrad
- Die Glorreichen fallen aus allen Wolken

- Herr Brosius wird Weltmeister im Verschlafen

- Es geht auch umgekehrt: Ein Kommissar wird beschattet

- Man kann gleichzeitig in München und Bad Rittershude sein

- Die vergammelte Brieftasche

- Die Glorreichen Sieben schwänzen die Abendvorstellung

- Die Falle schnappt zu

- Herr Müller verweigert die Aussage

- In Bad Rittershude ist mehr los als in New York