Die Glorreichen Sieben und der doppelte Schlüssel
Date: 2013-10-27T23:00:00+00:00
Description: Trotz aller Vorsicht gelingt es dem geheimnisvollen Hotelgast in Bad Rittershude nicht, so spurlos zu verschwinden, wie er es eigentlich geplant hatte. Er trifft ausgerechnet auf die Glorreichen Sieben, die so in ein spannendes Abenteuer voller Verwechslungen, Verdächtigungen, aber auch Komik geraten, bis sie schließlich entdecken, wie alles zusammenhängt: Der Einbruch ins Hotel Kempinski in Berlin, ein indischer Wahrsager, der verschwundene Hotelgast in Bad Rittershude und ein Fernsehquiz. Lesealter: ab 10
Publisher: Carl Habel Verlag

Alfred Weidenmann

Der doppelte Schlüssel

Loewe

CIP-Titelaufnahme der Deutschen Bibliothek

Weidenmann, Alfred

Der doppelte Schlüssel / Alfred Weidenman

Bindlach: Loewe, 1988

(Die LeseRiesen)

Frühere Aufl. u.d.T.: Weidenmann, Alfred:

Die Glorreichen Sieben und der doppelte Schlüssel

Dieses Buch ist 1981 erstmals im

Loewes Verlag unter dem Titel

„Die Glorreichen Sieben und der doppelte Schlüssel" erschienen.

© 1988 by Loewes Verlag, Bindlach

Umschlagzeichnung: Ulrike Heyne

Umschlagtypographie: Claudia Böhmer

Satz: Knipp, EDV-gesteuerter Lichtsatz, Wetter

Druck und Bindung: Slovart, Bratislava

Printed in CSSR

Dem Dohnenstieg und dem Grunewald gewidmet

Alle in dem Buch vorkommenden Personen und Ereignisse sind frei erfunden. Etwaige Ähnlichkeiten mit lebenden Personen und tatsächlichen Begebenheiten sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Die Glorreichen Sieben

Paul Nachtigall
ist der Boß, hat eine Schwäche für Kaugummi, sagt ziemlich häufig „selbstmurmelnd“ und geht im Prinz-Ludwig-Gymnasium in die IOC.

Karlchen Kubatz
ist der Sohn des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten, Bürstenhaarschnitt, klein, aber sehr ausgeschlafen.

Emil Langhans
feiert mit seinem Stimmbruch bereits das dreijährige Jubiläum, lang, schwarze Hornbrille und Klassensprecher der 9 B.

Hans Pigge
hellblonder Pagenkopf, gelegentlich verträumt. Seinen Eltern gehört die Apotheke am Karlsplatz.

Fritz Treutlein
seift als Friseurlehrling die Leute ein und wäscht ihnen den Kopf, wenn sie es haben wollen.

Manuel Kohl

Neben Geschichte Vorliebe für Botanik, was kein Wunder ist, wenn man weiß, daß er aus einem Blumengeschäft kommt.

Otto Hugendubel
genannt „Sputnik“, weil er auf alles, was mit Raketen und Mondlandungen zu tun hat, geradezu verrückt ist. Ungeheuer verfressen und ziemlich rundlich.

Ein Hotelgast sammelt Sonnenaufgänge — und Fritz Treutlein braucht Köpfe zum Üben

Der Hotelpage blickte noch einmal zur Uhr über der gläsernen Drehtür. Genau in einer Minute war der Weckruf fällig.

Fridolin schaltete den großen Staubsauger ab und schlenderte durch die leere Halle. Hinter der Portiersloge klemmte er sich zwischen einen alten Ledersessel und den Klappenschrank, nahm den Hörer vom Apparat und steckte einen der vielen Stöpsel in eines der vielen Löcher. Das kleine rote Kontrollicht flammte auf.

Im Zimmer 112 mußte jetzt das Telefon klingeln.

Für eine ganze Weile blieb es still in der Leitung, Fridolin wartete.

Aber schließlich kratzte und klickte es im rechten Ohr des hellblonden Jungen. Anschließend hörte er deutlich, wie jemand tief ein- und dann wieder ausatmete. „Was ist denn?“ fragte jetzt eine ziemlich verschlafene Stimme.

„Das Hotel zum Kurfürsten wünscht Ihnen einen wunderschönen guten Morgen“, flötete der Page Fridolin Paschulke höflich. „Sie wollten geweckt werden, und jetzt ist es soweit.“

„O du dicker Vater, ich hab’ noch geschlafen wie ein Nilpferd“, stöhnte die Stimme von 112. Und gleich darauf knurrte sie: „Verdammt noch mal, wo ist denn dieser verflixte Knipser an der Nachttischlampe? Um mich herum ist’s nämlich noch stockduster, weil die Gardinen zugezogen sind. War reine Glückssache, daß ich überhaupt den Telefonhörer erwischt hab’.

Wie sieht’s denn vor den Fenstern aus? Ich meine, was macht das Wetter?“

„Wolkenlos und vierundzwanzig Grad Wärme, meint das Radio“, gab Fridolin zur Antwort. Dabei hatte er seinen Kopf in die Richtung der Eingangstür gedreht und blickte zur Straße. „Übrigens scheinen die Wetterfrösche heute mal ausnahmsweise richtig getippt zu haben.“

„Na, dann muß ich wohl“, seufzte die Stimme am anderen Ende der Leitung und fragte noch: „Weißt du übrigens, daß das Aufstehen die gewaltigste Leistung ist, die der Mensch im Laufe des Tages hinter sich bringen muß? Ein wahnsinnig bekannter Arzt hat das mal festgestellt, und daran ist nicht zu rütteln.“ Aus dem Telefon war kurz darauf ein tiefes Luftholen zu hören und dann das Geräusch einer zum Sprungbrett umfunktionierten Matratze. „Ich hab’ soeben meine Beine zuerst in die Luft und anschließend über die Bettkante geschleudert. Jetzt sitze ich bereits aufrecht neben dem Nachttisch, und meine Füße ruhen sich auf dem Teppich aus“, kommentierte der Hotelgast seine vollbrachte Leistung wie ein Sportreporter im Fernsehen.

Seine Stimme klang jetzt gar nicht mehr verschlafen. Trotzdem bedauerte er: „Schon bei nur halbwegs trübem Wetter hätte ich mich mit gutem Gewissen noch ein paar Stunden aufs Ohr hauen können!“ Es war deutlich durchs Telefon zu hören, wie er sich neuerlich einen Ruck gab. „Aber das soll nicht sein. Also, besten Dank fürs Klingeln, junger Freund, und bis gleich.“

„Bis gleich“, echote Fridolin Paschulke, zog den Stöpsel wieder aus dem Klappenschrank und schlenderte zu dem großen Staubsauger zurück. Und weil er zu seiner grasgrünen Uniformhose mit den goldenen Seitenstreifen im Augenblick nur ein dünnes Sporthemd trug, fiel es besonders auf, wie spindeldürr der Hotelpage war.

Außer ihm und dem Gast von 112, der inzwischen prustend, aber ohne zu mucksen, in der Badewanne seines Zimmers unter einer eiskalten Dusche stand, war im Hotel zum Kurfürsten um diese Zeit keine andere Menschenseele auf den Beinen.

Das Hotel am Rathausplatz dämmerte vorerst genauso ruhig und friedlich in den neuen Tag hinein wie das übrige Bad Rittershude.

Eine knappe Viertelstunde später quietschten allerdings schon die ersten Straßenbahnen aus dem Depot am Ende der Wielandstraße, wurde im Elektrizitätswerk die Nachtschicht abgelöst und purzelten bei einem guten Dutzend Bäckereien frische Frühstücksbrötchen aus den Backöfen.

Draußen im städtischen Freibad beim Kurgarten kippten etwa zur selben Zeit ein paar Männer ein halbes Faß Chlor ins Schwimmbecken. Das war vom Gesundheitsamt nun mal so vorgeschrieben. Aber das mußte man den Bad Rittershuder Bürgern ja nicht unbedingt auf die Nase binden, und so früh am Morgen gab es keine neugierigen Zuschauer. Übrigens rollten inzwischen auch schon die vier knallgelben Sprengwagen der Stadt zum Wasserwerk hinter dem Karlsplatz, um sich ihre leeren Tanks vollpumpen zu lassen.

Inzwischen ließ sich der telefonisch geweckte Gast von Zimmer 112 aus der zweiten Etage in die Halle transportieren.

Weil der große Staubsauger so laut brummte und weil der Hotelpage Fridolin gerade in diesem Augenblick drüben beim Eingang zum Restaurant auf dem riesigen Teppich in die Kurve ging, hörte er gar nicht, wie der Lift herunterkam und sich seine Tür automatisch öffnete.

Erst als der Hotelgast die ersten zwei Schritte über den spiegelglatten Marmorfußboden gemacht hatte, fuhr Fridolin Paschulke herum.

„Das haut mich aber glatt vom Stengel, Herr Piepke“, meinte der Hotelpage ehrlich erstaunt. „Ich hab’ Sie gerade erst geweckt, und da kommen Sie schon fix und fertig angezogen aus Ihrem Zimmer.“ Er schaltete mit dem linken Fuß den Staubsauger ab und angelte nach seiner grünen Uniformjacke. Auch so früh am Morgen durften Hotelgäste erwarten, daß ihnen das Hotelpersonal nicht in Hemdsärmeln unter die Augen kam.

„Gelernt bei der Bundeswehr“, erklärte Herr Martin Piepke gut gelaunt. „Zwei Jahre lang rein in die Klamotten und wieder raus aus den Klamotten, so was bleibt hängen.“

Der Hotelgast von 112 war ein ganz und gar rosafarbener Mensch, der aussah wie aus Marzipan gemacht. Er war wohl kaum vierzig Jahre alt und hatte ein ausgesprochenes Dutzendgesicht. Seine Augen waren klein und strahlten Sanftmut aus. Allerdings die Sanftmut eines Luchses oder einer Kobra. Und weil ihm das bewußt war und weil er Wert darauf legte, stets einen harmlosen Eindruck zu machen, hatte er sie hinter einer leicht getönten Brille versteckt. Im übrigen war er schlank und ziemlich groß.

„Wie komme ich auf den Zobelberg?“ fragte Herr Piepke und blickte auf seine Armbanduhr. „Es sind noch genau zweiundzwanzig Minuten, bis die Sonne aufgeht, und dein Chefportier hat mir gesagt, daß ich vom Zobelberg hinunter garantiert den besten Blick hätte. Sonnenaufgänge sind nämlich meine Leidenschaft. Überall, wo ich hinkomme, werden sie von mir fotografiert, wenn das Wetter günstig ist. Ich sammle sie so, wie andere Leute Briefmarken oder Schmetterlinge sammeln. Mein Prachtexemplar hab’ ich vor einem Jahr auf der Zugspitze geschossen.“ Er grinste nicht ganz ohne Stolz und zauberte dabei ein Grübchen auf seine linke Backe. „Also, wie komm’ ich am schnellsten auf den Zobelberg?“

„Sie brauchen mit Ihrem Wagen keine Viertelstunde“, sagte der Page Fridolin und führte den Hotelgast zu der breiten Drehtür. „Einfach über den Rathausplatz, dann gleich die erste Straße rechts, immer geradeaus bis zur Tankstelle. Dort sehen Sie dann schon den Gaskessel und ein großes Schild, das die Auffahrt zum Zobelberg anzeigt. Zuerst ist die Straße noch asphaltiert, dann kommt Pflaster, und im Wald ist es dann bloß noch ein breiter Sandweg. Sie können sich nicht verfahren.“

„Kapiert“, erklärte Herr Piepke und holte ein Zweimarkstück aus seiner Hosentasche. „Besten Dank, mein Freund.“

„Gleichfalls besten Dank“, entgegnete Fridolin und ließ das Geld im Handumdrehen, aber sehr elegant, verschwinden.

„Höchste Eisenbahn“, erklärte der rosafarbene Hotelgast von Zimmer 112 und lüftete kurz seinen grauen Filzhut. Dabei zeigte er am Mittelfinger seiner rechten Hand einen auffallend großen Goldring mit einem gleichfalls großen und dunkelbraunen Sternsaphir in der Mitte.

Als er anschließend in der gläsernen Drehtür verschwand, drückte er vorsichtshalber seinen großen Fotoapparat, der ihm vor der Brust baumelte, fest an seinen Körper.

Die Menschen haben manchmal Marotten, die gibt’s gar nicht, dachte Fridolin. Er zog seine grasgrüne Jacke mit den goldenen Knöpfen wieder aus, warf sie über einen der Sessel vor dem Wandspiegel und schaltete erneut den Staubsauger ein. Im selben Augenblick hörte er das Quietschen von Autoreifen. Gleich darauf sah er draußen vor den Fenstern, wie

Herr Piepke in seinem roten Leihwagen vom Hinterhof in die Straße kurvte und in der Richtung zum Rathausplatz davonfuhr.

Der Hotelpage Fridolin schüttelte den hellblonden Kopf und brachte seinen Staubsauger wieder in Bewegung. Wie mit einem Rasenmäher zog er eine Bahn nach der anderen über den großen Teppich.

In einer halben Stunde würden die Kellner von der Morgenschicht aufkreuzen, dann die Zimmermädchen und schließlich Herr Pelz, der Chefportier. Fridolin Paschulke würde dann bereits die zwei großen Stechpalmen, die links und rechts in den Ecken der Halle standen, vorsichtig abstauben und anschließend vom Kiosk an der Ecke die neuesten Zeitungen holen. Aus der Küche war bereits das Klappern von Töpfen zu hören und eine Stimme, die italienische Lieder sang. Also war heute Adriano mit dem Frühstück für die Hotelgäste an der Reihe.

Der rosafarbene Herr Piepke pfiff inzwischen auf die Wegbeschreibung, die ihm der Hotelpage Fridolin gegeben hatte. Er steuerte hinter dem Rathausplatz seinen Wagen nicht nach rechts, sondern bog gleich links in die Herderstraße ein. Dabei blickte er immer wieder vorsichtig in den Rückspiegel, um festzustellen, ob ihn vielleicht irgend jemand verfolgen würde.

Aber, wer, um Himmels willen, soll denn schon hinter mir her sein? Wie komm’ ich verdammter Idiot dazu, mir einen solchen Blödsinn einzubilden? Der Hotelgast von Zimmer 112 wurde richtig wütend auf sich selbst bei diesen Gedanken. Aber fast im selben Moment fand er auch schon die Entschuldigung für seine Dämlichkeit. „Berufskrankheit, nichts weiter als eine Berufskrankheit ist das“, murmelte er und zwang sich jetzt, nur noch geradeaus durch die Windschutzscheibe in die menschenleere Straße zu blicken. „Derartige Angewohnheiten werden einfach zur zweiten

Haut. Aber vielleicht ist das ganz gut so. Immerhin ist Vorsicht die Mutter der Porzellankiste.“

Der Parkplatz vor dem Bahnhof war genauso leer wie die Straßen, die er durchfahren hatte. Nur ganz hinten, wo ihn die Rückwände einiger Geschäftshäuser begrenzten, standen zwei auswärtige Lastzüge nebeneinander, die hier wohl das Übernachtungsgeld für eine Garage gespart hatten.

Herr Martin Piepke hätte seinen roten Leihwagen also ganz bequem auf irgendeiner der freien Stellen und direkt gegenüber dem Eingang zum Bahnhofsgebäude abstellen können. Aber er rollte quer über die ganze Asphaltfläche und manövrierte das Auto schließlich genau in die Lücke zwischen den beiden Fernlastern, was gar nicht so einfach war.

Und jetzt, als er endlich die Handbremse anzog, hatte es der rosafarbene Hotelgast von Zimmer 112 des Hotels zum Kurfürsten überhaupt nicht mehr eilig. Er stellte den Motor ab, blickte auf seine Armbanduhr, lehnte sich daraufhin gemütlich in seinen Sitz zurück und wartete eine ganze Weile lang, ohne sich auch nur im geringsten zu rühren. Allerdings spähten seine Augen zwischendurch immer wieder vorsichtig durch die leicht getönten Gläser seiner Brille, und zwar nach allen Seiten. Erst als er schließlich ganz sicher sein konnte, daß weit und breit kein Mensch auf ihn aufmerksam geworden war oder ihn gar beobachtete, streifte er sich gemächlich ein Paar Handschuhe aus sehr dünnem Leder über die Finger. Schön langsam, einen nach dem anderen. Anschließend holte er eine Handvoll Papiertaschentücher und eine kleine Flasche mit Waschbenzin aus seinen Taschen. Beides hatte er sich noch gestern nachmittag zusammen mit einer Tube Zahnpasta in der Drogerie am Karlsplatz besorgt.

Was Herr Piepke jetzt tat, hätte ihn bei einem zufällig vorbeikommenden Passanten kaum verdächtig ge-macht. Denn das Auto ist ja bekanntlich des Deutschen liebstes Kind, und entsprechend häufig wird dieses Kind auch bei jeder Gelegenheit verwöhnt, also geputzt und auf Hochglanz gebracht.

Der Rosafarbene reinigte zuerst sehr sorgfältig und systematisch die Türgriffe mit seinen benzingetränkten Papiertüchern, dann das Handschuhfach, den Schalthebel, das Lenkrad und schließlich das gesamte Armaturenbrett und die Windschutzscheibe. Als er seine Arbeit im Inneren des roten Leihwagens beendet hatte, blieb er wieder eine Weile unbeweglich sitzen, blickte sich um und überlegte sich, ob er bei aller Gründlichkeit nicht doch irgendeine winzige Kleinigkeit übersehen hatte. „Nein, ich glaube nicht“, murmelte er, kletterte ins Freie, schloß den Wagen ab und polierte jetzt auch auf beiden Seiten die äußeren Türgriffe.

Dasselbe machte er daraufhin mit dem Hebel und dem Knopf am Kofferraum, nachdem er einen ziemlich schweren Lederkoffer und eine Reisetasche aus schwarzem Kunststoff neben sich auf den Boden gestellt hatte.

Als er sich wieder aufrichtete, entdeckte er neben dem Hinterrad des links neben ihm parkenden Lastzugs einen viereckigen Wasserabfluß mit einem schweren Eisengitter im Boden. Martin Piepke peilte mit einem schnellen Blick aus den Augenwinkeln in die Runde und stellte fest, daß die Luft nach wie vor rein war. Daraufhin warf er die Wagenschlüssel in die Luft, fing sie mit der offenen Hand wieder auf und schnippte sie dann spielerisch, aber haargenau zu dem Gully hinüber. Sie machten ein kurzes metallisches Geräusch, und gleich darauf verschwanden sie wohl ein für allemal in einem der Zwischenräume des Eisengitters.

Der schlanke und große Martin Piepke setzte seinen Filzhut zurecht, nahm sein Gepäck auf und spazierte seelenruhig über den immer noch leeren Parkplatz, ohne den Fußgängerübergang zu benutzen, einfach mitten auf der Straße.

Und das hätte er nicht tun sollen.

Als er nämlich gerade über eine der beiden Straßenbahnschienen stiefelte, hörte er das Geräusch eines Motors, und fast gleichzeitig schoß ein offener Sportwagen aus der Kurve von der Rabenstraße her genau auf ihn zu. Er war so knallrot lackiert wie der Leihwagen, den er gerade abgestellt hatte. Sein Motor knallte und krachte immer wieder wie ein mittleres Feuerwerk. Vier Jungen auf Fahrrädern und in blauen Trainingsanzügen klebten förmlich an der hinteren Stoßstange des offenen Flitzers. Dicht nebeneinander profitierten sie mit eingezogenen Köpfen von seinem Windschatten und benutzten ihn gleichzeitig als eine Art Schrittmacher.

Chefredakteur Kubatz von den Bad Rittershuder Nachrichten saß mit einer karierten Sportmütze und einem weißen Rollkragenpulli hinter dem Steuer. Er drückte mit der flachen Hand wohl ein paar Sekunden lang auf die Hupe, aber keinesfalls auf die Bremse. Sonst hätte es unter dem Pulk der Radfahrer hinter seinem Kofferraum unweigerlich einen Massensturz gegeben.

Herr Piepke machte mit seinem Gepäck einen schnellen Sprung zurück, womit er deutlich demonstrierte, daß sein Reaktionsvermögen erstaunlich gut funktionierte. Auch sportlich schien er in guter Form zu sein. Aber der Schrecken war ihm doch in die Knochen gefahren, und er brüllte aus vollem Hals: „Saubande!“ Weil ihn jedoch die Davonfahrenden bei dem Lärm, den der knallrote Sportwagen fabrizierte, trotz seiner Lautstärke gar nicht hören konnten, schimpfte er mehr für sich: „Es ist zum Jammern, wie unverschämt und rücksichtslos manche Menschen sein können -“

Anschließend stellte der bisherige Gast vom Hotel zum Kurfürsten unter Beweis, daß er Aufregungen im Handumdrehen wegpusten konnte wie Seifenblasen. Von einer Sekunde zur anderen war er wieder so kalt wie eine Hundeschnauze. Er marschierte mit seinem Gepäck in die Bahnhofshalle, besorgte sich am Kiosk einige Lektüre und setzte sich im Wartesaal auf eine Bank dicht am Fenster. Durch eine Gardine konnte er von hier aus die Bahnsteige beobachten und war andererseits durch eine runde Betonsäule vor neugierigen Blicken geschützt. Schließlich besann er sich noch auf den Trick, der schon so uralt ist, daß er eigentlich verboten werden müßte: Er faltete eine Illustrierte auseinander und versteckte sich hinter ihr.

Die Bahnbeamtin, die weiter drüben hinter einer Glasscheibe am Fahrkartenschalter saß, strickte an einem tintenblauen Wollpullover und langweilte sich. Um diese frühe Zeit war es am Schalter fast so ruhig wie zu Hause in ihrem Wohnzimmer.

Du bist doch ein ganz besonders kluger Knabe, überlegte Martin Piepke und bewunderte sich selbst. Wie vernagelt und blöde wäre es gewesen, wenn er seine Fahrkarte hier auf dem Bahnhof gelöst hätte. Früher oder später kommt bestimmt die Polente und fragt diese Strickerin in ihrem Aquarium, ob ihr heute morgen irgendein Mann mit einem grauen Filzhut aufgefallen sei. Natürlich würde sie sich bestimmt erinnern und auch noch ausplaudern, welchen Zug der Mann benutzen wollte und bis zu welchem Ort er ein Billett gekauft hatte. Und schon wäre Martin Piepke in der Falle gesessen.

Zehn Minuten später lief der Zug nach Hannover ein. Er hatte es eilig und hielt in Bad Rittershude nur fünf Minuten.

Trotzdem ließ sich der rosafarbene Mann Zeit und faltete in aller Ruhe seine Zeitung zusammen. Anschließend klemmte er sie mit den übrigen Zeitschriften unter den Arm, nahm sein Gepäck auf und spazierte zum Bahnsteig hinüber. Der Zugschaffner half ihm höflich beim Einsteigen in einen Wagen der ersten Klasse.

„Äußerst freundlich“, bedankte sich Herr Piepke und fügt gleich hinzu: „Ich komme in der letzten Minute und hatte zum Lösen der Fahrkarte am Schalter bedauerlicherweise keine Zeit mehr. Aber Sie gehen ja nachher durch die Abteile.“

„Kein Problem, mein Herr“, erwiderte der Zugschaffner zuvorkommend. „Kostet lediglich einen kleinen Aufschlag.“

„Ist ja beim Finanzamt abzugsfähig“, kicherte Herr Piepke und verschwand.

Etwa zur selben Zeit hatte Chefredakteur Kubatz mit seinem offenen Sportzweisitzer und den vier Jungen das Bootshaus des städtischen Ruderclubs am Waldsee erreicht. Drei weitere Jungen, die gleichfalls blaue Trainingsanzüge anhatten, warteten bereits. Damit waren die Glorreichen Sieben komplett. Die allgemeine Begrüßung fiel ziemlich verschlafen aus.

Nur Karlchen Kubatz trompetete: „Einen munteren guten Morgen allerseits.“

„Schnauze“, brummte Paul Nachtigall, der Boß, griesgrämig. „Allmählich müßtest du begriffen haben, daß sich mein Akku morgens erst mal ’ne halbe Stunde aufladen muß, bevor er ansprechbar ist. Capito?“

„Capito“, erwiderte Karlchen Kubatz. „Ich guck’ in Zukunft jetzt immer auf die Uhr, bevor ich den Mund aufmache.“

Die Glorreichen Sieben stellten ihre Räder zusammen, Chefredakteur Kubatz kletterte in Tennisschuhen aus seinem Cabrio, und dann setzte sich die ganze Versammlung ohne irgendein Kommando in Bewegung.

Es war jedesmal derselbe Weg. Gleich hinter dem Holzsteg, an dem die Boote festgemacht waren und im Wasser hin und her schwappten, ging es über eine leicht ansteigende Wiese und von dort in den Wald hinein. Sie liefen anfangs noch ein ziemlich mittelmäßiges Tempo. Paul Nachtigall hatte zusammen mit dem schlaksigen Emil Langhans die Spitze übernommen. Fritz Treutlein bildete mit Karlchen Kubatz und seinem Vater das Mittelfeld. Ihnen folgten mit knappem Abstand der semmelblonde Hans Pigge und Manuel Kohl. Das Schlußlicht spielte von Anfang an der etwas dickliche Otto Hugendubel, der aber immer nur Sputnik genannt wurde.

Inzwischen war längst die Sonne aufgegangen, ließ das Laub der Bäume funkeln, zauberte helle und dunkle Flecken auf den Waldboden. Es rührte sich kein Lüftchen, und der Himmel strahlte so blau und sauber, als wäre er eben erst frisch gewaschen worden. Manchmal scheuchten die Läufer Eichhörnchen auf, die dann senkrecht die Baumstämme hinaufflitzten. Vögel zwitscherten. Schmetterlinge flatterten auf und davon.

Gleich nach Ostern, als es endgültig Frühling geworden war, hatten die Glorreichen Sieben wieder ihre alljährlichen Waldläufe aufgenommen. Zweimal in der Woche, montags und freitags. Dazu trafen sie sich so früh am Morgen, daß hinterher und vor dem Schulbeginn immer genügend Zeit blieb, um zum Frühstück und Umziehen noch einmal nach Hause zu fahren. Übrigens war heute Montag.

In diesem Jahr hatte ausgerechnet der dickliche Sputnik die Sache ins Rollen gebracht. „Habt ihr Manschetten davor, oder was ist los mit euch, ihr müden Socken?Notfalls lauf ich ganz allein los. Mein Winterspeck muß weg, da helfen keine Pillen.“

„Du frißt einfach mehr, als es die Polizei erlaubt“, hatte Fritz Treutlein erwidert. Bekanntlich war er als einziger von den Glorreichen Sieben bereits berufstätig. Und zwar im Friseurgeschäft seines Vaters, während alle übrigen noch in die Schule gingen. „Daran ändert sich auch nichts, wenn du dich zweimal in der Woche abstrampelst.“

Trotzdem war der Vorschlag des Dicken einstimmig angenommen worden. Genauso wie die einigermaßen überraschende Bitte von Chefredakteur Kubatz.

„Würde es euch sehr stören“, hatte er ganz bescheiden gefragt, „wenn ich bei euren Waldläufen dabei wäre? Meine Knochen würden dann vielleicht weniger schnell einrosten, und ganz allein macht man so was ja doch nicht.“

Zuerst hatten die Glorreichen Sieben sich nur verwundert angeblickt und geschwiegen. Bis ihr Boß schließlich behutsam, aber laut überlegt hatte: „Im allgemeinen behauptet man ja, wir Jüngeren hätten gegen die älteren Generationen Vorurteile...“ Der schlanke Junge, der seine breiten Schultern dem vielen Schwimmen verdankte, blickte dabei scheinbar interessiert auf seine linke Schuhspitze, die einen kleinen Halbkreis in den Sand kratzte. „Aber ich glaube“, fuhr er fort, „das kommt immer auf den speziellen Fall an. Und im übrigen lassen sich solche Vorurteile ja abbauen. Das dauert natürlich seine Zeit, andererseits kann man so was auch beschleunigen.“

Er nahm jetzt den Blick von seiner linken Schuhspitze und feixte dem Chefredakteur mitten ins Gesicht. „Ich denke da zum Beispiel an eine wöchentliche Runde Eis für alle Anwesenden...“

„Aber gefälligst mit Früchten und Sahne“, hatte Karlchen Kubatz gebrüllt, bevor sein Vater zu einer Antwort gekommen war.

„Einverstanden“, hatte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten schließlich nur noch sagen können.

„Und ihr?“ hatte Paul Nachtigall gefragt und um sich geblickt.

„Ebenfalls einverstanden“, hatten die Glorreichen Sieben einstimmig und grinsend erklärt.

Mittlerweile war es die selbstverständlichste Sache der Welt, daß Herr Kubatz bei ihren Waldläufen dabei war. Und dreimal hatte er inzwischen auch schon die sieben Jungen in Rinaldos Eisdiele am Kurpark als seine Gäste begrüßt.

Beim vierten Besuch war allerdings ganz überraschend Emil Langhans aufgestanden, der von allen der größte war und somit durchaus den richtigen Nachnamen hatte. „Ich beantrage, daß sich diese hirnrissige und geradezu beleidigende Eisverpflichtung für Herrn Kubatz mit sofortiger Wirkung erledigt hat. Wer dafür ist, soll seine rechte Flosse hochnehmen.“

Ohne lange zu überlegen, hatten die Glorreichen Sieben ihre Hände in die Luft gestreckt.

„Das ehrt mich ganz kolossal“, hatte der Chefredakteur erklärt. „Aber ich stehe trotzdem für weitere Eisorgien zur Verfügung, falls die anwesenden Herren einen entsprechenden Wunsch äußern. Und jetzt, guten Appetit!“ Eisdielenchef Rinaldo war nämlich in diesem Augenblick mit einem silbrig glänzenden Tablett höchstpersönlich anspaziert gekommen und hatte schwungvoll einen Eisbecher nach dem anderen vor die Glorreichen Sieben auf die Tischplatte plaziert.

Das alles war inzwischen längst vergessen und sozusagen Schnee vom vergangenen Jahr.

Im Augenblick trabten die sieben Jungen zusammen mit Chefredakteur Kubatz nebeneinander und durcheinander über Waldwege, kurvten wie Slalomläufer um Baumstämme herum oder sprangen über Wurzeln und heruntergebrochene Äste.

Als sie nach einer guten halben Stunde wieder zum See und zu ihren am Bootshaus abgestellten Fahrrädern zurückkamen, hatten sie ziemlich rote Köpfe, und ihre Körper dampften unter den blauen Trainingsanzügen.

Deshalb ging es jetzt für ein paar Minuten ins Wasser.

Zuvor hüpften sie allerdings noch eine Weile wie Zirkusclowns am Ufer herum, machten Rumpfbeugen oder schlugen Purzelbäume. Bis dann Emil Langhans seine Hornbrille vorsichtig am Ufer deponierte und als erster in die Kälte sprang. Die anderen machten es ihm postwendend nach.

„Da gefriert ja sogar ein Eskimo“, japste Karlchen Kubatz. Er bibberte am ganzen Körper.

So ziemlich alle hatten im Handumdrehen eine Gänsehaut und paddelten deshalb wie Frösche, schlugen mit Armen und Beinen um sich oder tauchten und kamen hinterher wieder prustend an die Oberfläche.

Nur der dickliche Sputnik lag mit ausgestreckten Armen auf dem Rücken, hatte genußvoll die Augen geschlossen und rührte sich nicht.

„Exorbitant“, verkündete er. „Es ist so mollig wie zu Hause in der warmen Badewanne.“

„Weil die Kälte gegen dein Fett überhaupt keine Chance hat“, erwiderte Manuel Kohl aus dem Blumengeschäft am Rathausplatz. „Bei Rhinozerossen ist das genauso.“

„Bist du ganz sicher, daß Rhinozerosse als Plural richtig ist?“ fragte Sputnik seelenruhig und mit weiterhin geschlossenen Äugen. Er schwappte wirklich wie eine verschlafene Qualle im Wasser auf und ab.

„Weil ich täglich mein Chappi fresse, bin ich immer ein munteres und gesundes Kerlchen!“ brüllte Karlchen Kubatz in diesem Augenblick so laut, als sei er schlagartig übergeschnappt. Er warf die Arme in die Luft und galoppierte zum Ufer, daß es nur so spritzte.

Als sie sich später dann abtrockneten, hatte es Fritz Treutlein besonders eilig. Seine Haare waren noch ganz naß, als er sich seinen Pulli über den Kopf zog. „Herrschaften, ich muß mich ganz ungeheuer in die Pedale hauen. Wenn ich jetzt ins Geschäft komme, steht schon der Zigarren-Bemmelmann vor der Tür, weil er jeden Morgen als erster eingeseift werden will. Dann bringt der Heldenvater vom Stadttheater seinen Vollbart zum Stutzen vorbei, und anschließend wartet im Kurfürsten ein Hotelgast auf mein Rasiermesser. Manometer, was man als Geschäftsmann alles um die Ohren hat!“

„Dann bist du ja ausgesprochen fein raus“, stellte Emil Langhans fest. „Was mich betrifft, befürchte ich genau das Gegenteil, daß nämlich an diesem lausigen Vormittag auf uns ein Rasiermesser wartet...“

„Ein Rasiermesser namens Studienrat Dr. Purzer“, bemerkte Manuel Kohl beinahe andächtig.

„Und zwar in unserem altehrwürdigen Prinz-Ludwig-Gymnasium“, fügte Hans Pigge, der Junge mit dem hellblonden Pagenkopf, hinzu.

„Man sollte in dieser reinen Natur nicht von Zuchthäusern reden“, mahnte Karlchen Kubatz leise.

„Macht euch mit eurer dämlichen Schule bloß nicht in die Hose“, explodierte Fritz Treutlein. „In einem Monat hab’ ich meine Gesellenprüfung, und die ist auch nicht zum Kichern. Zwei Tage Theorie und zwei Tage Praxis. Aber deshalb krieg’ ich noch lange nicht das große Zähneklappern.“ Er knöpfte sich bereits seine Jeans zu und versuchte gleichzeitig, mit den Füßen in seine Schuhe zu kommen. „Übrigens brauch’ ich noch jede Menge Köpfe zum Üben. Wenn ihr also einen superfeinen Haarschnitt verpaßt haben wollt oder irgendjemand aus eurer Verwandtschaft, ich stehe zu Diensten. Garantiert erstklassige Bedienung, und das Ganze kostet nicht die Bohne. Vergeßt das nicht, Freunde. Und jetzt muß ich los.“ Damit sprang er bereits auf sein Fahrrad.

„Ein bewundernswert glücklicher Knabe“, seufzte Emil Langhans und fingerte an seiner dunklen Hornbrille herum.

„Die einen leben halt auf der Sonnenseite“, philosophierte Karlchen Kubatz, „und die anderen krebsen im Schatten herum...“

Eine ganze Weile war jetzt nur das Wasser zu hören, das am Steg gegen die Boote schlug, und das Krächzen der Möwen. Die Jungen zogen sich wortlos ihre Socken über die, nackten Füße, stiegen in ihre Hosen oder schlängelten sich durch die Ärmel ihrer Hemden.

„Was ist eigentlich passiert?“ fragte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten in das plötzliche Schweigen. Er hatte die Jungen inzwischen einen nach dem anderen aufs Korn genommen und gründlich fixiert. „Nein, die Masern sind es nicht, und es ist auch äußerst unwahrscheinlich, daß sich bei euch allen im selben Moment der Magen umgedreht hat. Das wäre ja fast so was wie ein achtes Weltwunder.“ Herr Kubatz zog an seinem linken Tennisschuh den Schnürsenkel stramm und knüpfte anschließend einen Knoten. „Was also hat euch so plötzlich die Suppe verhagelt? Noch vor ein paar Minuten seid ihr vor guter Laune fast aus den Nähten geplatzt, und jetzt laßt ihr die Köpfe hängen, als hätte man euch das Taschengeld gesperrt.“

„Ist ganz schnell erklärt“, meinte Emil Langhans. „Wir haben hier draußen vor lauter Vogelgezwitscher und Blätterrauschen einfach für eine halbe Stunde lang ganz vergessen, was heute vormittag noch alles auf uns zukommt.“

„Und was wäre das, wenn ich mir die Frage erlauben darf?“

„Zuerst das Klingeln, wenn die Penne anfängt“, erwiderte Emil. „Und dann das Klingeln zur großen Pause.“ Er holte tief Luft. „O du liebe Güte, daran darf ich gar nicht denken. Die Woche fängt ja gut an...“

„Nach der großen Pause steht nämlich eine zweistündige Klassenarbeit auf dem Programm“, erklärte Hans Pigge. Er brachte gerade mit einem Kamm seine blonde Mähne einigermaßen in Ordnung. „Und daß es eine ist, die sich gewaschen hat, darauf kann man getrost literweise Gift nehmen.“

„Ausgerechnet in Mathe“, bemerkte Manuel Kohl kleinlaut. Er hatte eine freche, lustige Stupsnase und beinahe im Gegensatz dazu ziemlich große blaue Augen, die manchmal am hellichten Tag weit offen vor sich hin träumen konnten. Leider hatten seine Eltern bereits Ende Januar von der Schuldirektion den berüchtigten blauen Brief bekommen. Gleichzeitig sozusagen als Wasserstandsmeldung und zur Warnung. Manuel hatte im Zwischenzeugnis für Physik eine Fünf kassiert und für Mathematik sogar eine Sechs einstecken müssen. In den übrigen Fächern war er spielend über die Runden gekommen. In Deutsch, Kunst und Musik war er sogar als Klassenbester durchs Ziel gegangen. Aber am Ende zählte eben nur, daß man nicht gleichzeitig in zwei Fächern die schlechtesten Noten haben durfte. So hatte die Mitteilung an die Eltern im Blumenladen am Marktplatz kurz und knochentrocken verkündet, daß die Versetzung des Schülers Manuel Kohl bedauerlicherweise gefährdet sei. Basta.

„So eine zweistündige Klassenarbeit ist ein harter Brocken“, gab Herr Kubatz teilnahmsvoll zu. „Ich kann mir schönere Aussichten vorstellen.“ Er zog sich seine karierte Sportmütze in die Stirn. „Andererseits gibt es im Leben Dinge, vor denen man einfach nicht davonlaufen kann...“

„Einspruch“, unterbrach Emil Langhans den Chef der Bad Rittershuder Nachrichten. „Sollen wir etwa wie hypnotisierte Kaninchen die Pfoten einziehen und ergeben in die Luft starren, wenn wir genau wissen, daß ein Blitz direkt auf uns zukommt?“ Er verzog seine Mundwinkel zu einem kleinen Grinsen. „Kann doch niemand von uns erwarten, oder?“ Die übrigen Jungen grinsten jetzt gleichfalls, und selbst Manuel Kohl machte da keine Ausnahme. Die trübe Stimmung hatte sich so schnell, wie sie gekommen war, wieder in Luft aufgelöst. „Wir haben beschlossen, nicht die hypnotisierten Kaninchen zu spielen“, stellte Sputnik fest. Er rollte sein Badetuch zusammen und klemmte es in den Gepäckträger.

„Dann bleibt euch aber nicht viel Zeit“, bemerkte Herr Kubatz, der zusammen mit seinem Sohn Karlchen bereits in sein knallrotes Cabrio kletterte. „Wenn ihr euch zum Beispiel vorgenommen habt, die ganze Schule anzuzünden, müßte das spätestens in der großen Pause funktionieren.“

„Wir machen es ein paar Nummern kleiner“, versicherte Emil Langhans und feixte wieder. „Schließlich sind wir ja ausgesprochen friedliche Bürger. Mit dem Zeitpunkt allerdings, da liegen Sie goldrichtig, Herr Kubatz. Die große Pause ist unsere letzte Chance.“

„Macht mir um Himmels willen keine größeren Dummheiten als unbedingt nötig“, rief der Chefredakteur ziemlich laut, weil er zwischendurch seinen Motor gestartet hatte.

„Die Bombe tickt bereits“, trompetete Sputnik. „Die Lawine rollt und ist nicht mehr aufzuhalten.“

„Na, dann bitte ich um Entschuldigung, ich wollte mich nicht einmischen“, erklärte Herr Kubatz wieder genauso laut wie zuvor. „Für alle Fälle aber toi-toi-toi!“ Er machte mit der rechten Hand eine Faust und hielt den ausgestreckten Daumen in die Luft. Sein Motor heulte auf, ein paar Fehlzündungen knallten wieder einmal wie Feuerwerksfrösche, und dann schoß der rote Flitzer in einer Staubwolke davon.

Nur wenige Minuten später radelten auch die Jungen in ihren blauen Trainingsanzügen los. Bis zum Gaskessel am Güterbahnhof fuhren sie dicht nebeneinander wie ein Pulk beim Sechstagerennen. Jetzt kurvten sie nach und nach auseinander und verteilten sich in alle Himmelsrichtungen über die Stadt, die inzwischen aufgewacht war. Schon eine Viertelstunde später war selbst der dickliche Sputnik zu Hause, obgleich er den weitesten Weg hatte. Aber schließlich waren die Entfernungen in Bad Rittershude ja ein wenig kürzer als in New York oder Tokio.

„Ich hab’ einen Bärenhunger“, verkündete Sputnik, als seine Mutter mit dem Frühstück kam. „Das ist nicht gerade was Neues“, erwiderte Frau Hugendubel und lächelte. „Ich bezweifle allerdings den Erfolg deiner Waldläufe, wenn du dir hinterher die Butter fingerdick auf die Brötchen schmierst.“

„An jedem anderen Tag würde ich dir selbstverständlich recht geben“, antwortete Sputnik. „Aber Butter ist Nervennahrung, und ausgerechnet heute bin ich auf meine Nerven angewiesen.“

Auf die Minute genau klingelte um acht Uhr die Schulglocke im Prinz-Ludwig-Gymnasium. Man konnte sie bis zum Heimatmuseum am Stadtgraben hören und natürlich bis zu Erikas Milchbar. Sie lag ja auch gleich an der nächsten Ecke.

Aber vorerst war es ja noch nicht soweit.

Zeugnisse sind reine Glückssache

Bereits eine gute Viertelstunde vor dem Läuten spazierte Studienrat Dr. Purzer mit ein paar Büchern unter dem linken Arm vom Lehrerzimmer über die breite Steintreppe und dann im zweiten Stock durch den langen Korridor zum Klassenzimmer der 9 B.

Die Tür stand offen. Von den Schülern noch keine Spur. Purzer ging die zehn oder zwölf Schritte zum Fenster hinüber, blieb stehen und wartete. Er blickte an dem großen Kastanienbaum vorbei in den Hof hinunter. Die ersten Fahrräder tauchten auf. Ein Junge in einem gelben Anorak parkte sein Mofa neben den Mülltonnen. Er nahm zuerst seine Schultasche vom Gepäckständer und dann seinen Sturzhelm vom Kopf.

Inzwischen waren von der Eingangshalle her Stimmen und Schritte zu hören. Die Geräusche wanderten über die Treppen und kamen allmählich näher.

Studienrat Dr. Purzer drehte sich um und lehnte sich dicht neben dem Fenster mit dem Rücken an die Wand. Er schlug die Arme übereinander, schmunzelte vergnügt und blickte erwartungsvoll zur Tür, die gleich darauf mit einem ziemlichen Krach aufgerissen wurde.

Der hochaufgeschossene Emil Langhans hatte noch seine Rollschuhe an den Füßen. Wie an jedem Morgen war er auf ihnen über die Treppen gepoltert und dann in ziemlichem Tempo durch den Korridor geschlittert. An dessen Ende hatte er dann durch ein raffiniertes Bremsmanöver beigedreht, dabei gleichzeitig mit seinem Ellbogen die Tür zum Klassenzimmer aufgestoßen und abrupt seine Fahrt gestoppt.

„Mich laust der Affe“, murmelte Emil, als er Purzer entdeckte. Er war außer Atem, hatte tomatenrote Ohren und stand da wie plötzlich vor den Kopf geschlagen. Bewegungslos. Außer Atem.

„Guten Morgen, Herr Studienrat“, japste er endlich. Eine Sekunde später fügte er noch verwirrt hinzu: „Ihre Uhr scheint nicht in Ordnung zu sein, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf.“

„Sie funktioniert ganz ausgezeichnet“, erwiderte Herr Purzer. „Andererseits ist dein Erstaunen durchaus berechtigt.“

„In den ganzen vergangenen Jahren“, wagte Emil zu bemerken, „waren Sie noch nie vor Unterrichtsbeginn in der Klasse. Da könnte ich einen Eid drauf schwören.“ Die erste Verblüffung legte sich allmählich. Trotzdem war ihm die Sache immer noch höchst rätselhaft.

„Meine fast sensationell frühe Anwesenheit hat natürlich einen Grund“, erklärte Studienrat Dr. Purzer und schmunzelte wieder. „Du wirst ihn sofort entdecken, wenn du endlich damit aufhörst, nur mich allein anzustarren. Laß jetzt gefälligst einmal deine Blicke rund um dich herum durch die Gegend schweifen.“ Emil tat es augenblicklich und entdeckte natürlich im selben Moment, daß man das ganze Klassenzimmer über das Wochenende sozusagen auf den Kopf gestellt hatte. Das bisherige Podium war samt dem Katheder und den alten Schulbänken verschwunden. Dafür standen jetzt nagelneue Tische und Stühle für die Klasse und für den Lehrer auf einem gleichfalls nagelneuen Linoleumfußboden. Die Wände waren frisch gestrichen, und die bisherige Tafel war durch zwei größere schwarze Holzflächen ersetzt, die sich auf Kugellagern wechselweise hin- und herschieben ließen.

„Eine ganz enorme Veränderung“, bemerkte der Studienrat. „Findest du nicht auch?“

„Ja, es riecht nach neuem Holz und frischer Farbe“, erwiderte Emil. Das war natürlich keine besonders geistreiche Antwort. Aber er glaubte inzwischen entdeckt zu haben, daß Purzers Blick schon zum zweitenmal an seinen Füßen hängenblieb. „Die Rollschuhe“, entschuldigte sich der lange Junge mit der dunklen Hornbrille. „Ich weiß natürlich, daß sie innerhalb der Schule nicht erlaubt sind. Aber ich... ich...“

„Ich habe doch nicht ahnen können, daß ein Hornochse vom Lehrkörper schon so früh durchs Haus schnüffelt“, ergänzte Purzer den begonnenen Satz und lachte. „Vergessen wir das heute. Dafür schlage ich vor, daß du dich jetzt auf den Stuhl setzt, der deinem bisherigen Platz in den Bänken entspricht, und dann warten wir beide, bis die anderen hier aufkreuzen. Es muß ein Vergnügen sein, sie einen nach dem anderen zu beobachten, wie sie reagieren und was für Gesichter sie schneiden. Wenn ich ganz ehrlich sein will, muß ich zugeben, daß ich auf diesen Spaß nicht verzichten wollte. Er war es mir sogar wert, heute eine halbe Stunde früher aufzustehen, wie du siehst.“ Vom Korridor her waren Schritte zu hören.

„Ich glaube, du mußt jetzt schleunigst verschwinden“, bemerkte der Studienrat halblaut. „Nummer zwei scheint einzutrudeln.“

Emil schloß schnell die Tür hinter sich zu und rollte zwischen den neuen Tischen hindurch zu einem Stuhl, der jetzt wohl in Zukunft sein Platz in dem neu eingerichteten Klassenzimmer sein würde. Er setzte sich und stellte seine Schultasche auf den Linoleumfußboden, der so glatt und blank war wie ein Spiegel.

„Aufgepaßt“, flüsterte Purzer verschwörerisch, ohne sich zu rühren.

Im gleichen Augenblick flog die Tür auf, und in ihrem Rahmen erschien zuerst ein Junge mit einer ganzen Menge Sommersprossen um die Nase und beinahe gleichzeitig ein anderer in einem buntkarierten Sporthemd. Der Sommersprossige mußte sich schon draußen im Korridor ziemlich aufgeregt haben. Jedenfalls trompetete er beim Hereinkommen munter weiter. „Da kommt doch dieser Lackaffe von Hausmeist...“ Mitten im Wort blieb ihm die Luft weg, als er sich jetzt unversehens seinem Klassenlehrer gegenübersah. Die beiden Jungen standen nebeneinander wie aus den Wolken gefallen. Sie sperrten wortlos Mund und Augen auf.

„Vielleicht habt ihr bis zum Beginn des Unterrichts eure Sprache wiedergefunden?“ meinte der Studienrat belustigt.

„Guten Morgen, Herr Doktor“, stammelten die zwei endlich.

„Gleichfalls guten Morgen“, grüßte Purzer aufgekratzt zurück.

Emil Langhans streckte trotz seiner Rollschuhe die Beine aus und schlug sie übereinander. Er lehnte sich in dem neuen Stuhl zurück und grinste. Die Sache fing an, ihm Spaß zu machen.

Als sich die beiden Schüler von ihrem ersten Schreck erholt hatten, entdeckten sie mittlerweile auch, wie sich ihr Klassenzimmer von der letzten Unterrichtsstunde am Freitag bis heute verwandelt hatte. Dabei sperrten sie jetzt schon zum zweitenmal Mund und Augen auf.

Studienrat Purzer genoß ihre Verwirrung und ihre Verwunderung eine ganze Weile. „Erstaunlich, was ein halbes Dutzend Handwerker über ein Wochenende zusammenzaubern kann“, stellte er schließlich fest.

Da die beiden aber keine Antwort wußten und nach wie vor nur stumm wie Fische nebeneinanderstanden, wurden sie aufgefordert, die Türe hinter sich zu schließen und Platz zu nehmen.

„Ich möchte mich entschuldigen“, meinte der Studienrat artig, „falls ich durch meine ungewohnt vorzeitige Anwesenheit euren Blutkreislauf durcheinandergebracht habe. Aber ihr könnt euch jetzt wieder erholen — und das vermutlich mit einiger Erheiterung. Die übrige Klasse wird nicht mehr lange auf sich warten lassen.“

Und so kam es dann auch.

Inzwischen waren es ja nur noch sieben oder sechs Minuten bis acht Uhr. Auf den Treppen und in den Korridoren des Prinz-Ludwig-Gymnasiums wurde es allmählich so lebhaft wie bei einem in Aufregung geratenen Bienenstock. Die Schüler der 9 B erschienen einer nach dem anderen und in immer kürzeren Abständen, öffneten arglos die Tür zu ihrem Klassenzimmer und blieben zunächst einmal ausnahmslos wie vom Donner gerührt auf der Schwelle stehen. Dann allerdings zeigten sich Unterschiede — je nach Temperament und Naturell.

Es gab Typen, die beinahe kopfstanden und die Überraschung überhaupt nicht fassen konnten. Andere waren nur im ersten Augenblick baß erstaunt, erholten sich ziemlich schnell, machten ohne Aufforderung die Tür hinter sich zu und sagten mit regelrechten Pokergesichtern: „Guten Morgen, Herr Studienrat.“ Anschließend räusperten sie sich ein wenig verlegen und fragten, wo sie Platz nehmen sollten.

Je dichter sich die Zeit an acht Uhr heranschlich, um so mehr füllten sich die neuen Stühle, und um so mehr änderte sich das zahlenmäßige Verhältnis der Schüler, die bereits im Klassenzimmer waren, und der anderen, die noch kommen mußten.

Schließlich saß der weitaus größte Teil der Klasse wie ein Theaterpublikum in den neuen Stühlen und blickte zusammen mit Studienrat Dr. Purzer zur Tür. Und jedesmal, wenn sie aufging, war es so, als ob sich ein Vorhang für den Auftritt des nächsten Schauspielers öffnen würde.

Man war in allerbester Laune, und man war neugierig, obgleich ja inzwischen jeder genau wußte, was passieren würde, wenn ein neuer Schüler ahnungslos vom Korridor her in das Zimmer trat. Aber gerade in dieser Wiederholung lag der besondere Spaß. Und natürlich war auch eine ganze Menge Schadenfreude mit im Spiel. Das Publikum hatte ja die Peinlichkeit, plötzlich vor allen anderen wie im Regen dazustehen, bereits ausgestanden und konnte sich jetzt in völliger Gelassenheit über die dämlichen Gesichter der anderen freuen. Man tat es mit offenem Feixen, manchmal mit schallendem Gelächter oder sogar mit rauschendem Beifall.

Als letzter riß wie üblich, aber heute immerhin genau mit dem ersten Läuten der Schulglocke, Karlchen Kubatz die Türe auf.

Er war einer der ganz wenigen, der zuerst nur in die Klasse blickte und dann auch gleich die Veränderung im Zimmer entdeckte. Für den Bruchteil einer Sekunde sah es so aus, als würde auch der kleine, pfiffige Junge mit dem Bürstenhaarschnitt in Sprachlosigkeit erstarren. In Wirklichkeit holte er aber nur tief Luft und meinte dann seelenruhig: „Das ist ja schizophren — diese Stühle und Tische. Fehlt nur, daß sie uns auch noch Schreibmaschinen anbringen.“

„In manchen Schulen ist das schon passiert“, meinte Purzer vom Fenster her.

Karlchen Kubatz fuhr wie elektrisiert herum. „Herr Studienrat“, sagte er überrascht, „ich habe Sie leider gar nicht bemerkt. Guten Morgen.“ Und dann zeigte es sich, daß er jetzt doch ziemlich durcheinander war. „Ich bitte um Entschuldigung, weil ich etwas zu spät komme.“ Dabei läutete die Schulglocke gerade erst zum zweitenmal.

„Du kommst nicht viel zu früh“, erwiderte der Studienrat, „aber auch nicht zu spät. Üblicherweise mache ich mich um diese Zeit im Lehrerzimmer ja erst so allmählich auf den Weg zu euch.“

In diesem Augenblick klingelte es zum drittenmal. „Dann wäre ja ausnahmsweise nichts an mir auszusetzen“, entgegnete Karlchen Kubatz wieder ganz beruhigt. „Und da nur noch dieser Stuhl da drüben frei ist, vermute ich, daß er auf meine Wenigkeit wartet.“

„Genauso ist es“, meinte Herr Purzer.

Kurz darauf saß die 9 B hinter den neuen Tischen und auf den neuen Stühlen in der gewohnten Platzordnung vor ihrem Klassenlehrer.

„Na, wie fühlt ihr euch?“ wollte der Studienrat wissen.

„Vorerst noch wie auf Besuch in einer fremden Wohnung“, meinte Emil Langhans als Klassensprecher. „Aber der Mensch ist ja ein Gewohnheitstier.“

„Jedenfalls sind die guten, alten Schulbänke aus der Mode gekommen“, bemerkte der Studienrat. „Stühle und Tische sollen dem Schüler mehr das Gefühl der persönlichen Freiheit geben, und diese Reform läßt sich der Steuerzahler eine ganze Menge kosten... “ Er unterbrach sich und blickte fragend in die Gesichter der Klasse. „Wer kann mir dazu etwas sagen, zu dem Begriff Reform, meine ich? Einen anderen Ausdruck dafür?“

„Neugestaltung“, antwortete der Junge mit den Sommersprossen sofort.

„Umbildung“, meinte Sputnik.

„Verbesserung“, fügte Manuel Kohl hinzu. „Ausgezeichnet, das reicht“, lobte Herr Purzer. Er konnte es einfach nicht lassen, bei jeder x-beliebigen Gelegenheit seine Fragen abzuschießen. Inzwischen war er vom Fenster vor die neue Wandtafel spaziert und setzte sich jetzt zum erstenmal hinter den Lehrertisch. Dabei legte er seine Bücher aus der Hand, stützte die Arme auf die Ellenbogen und schmunzelte wieder einmal. „Wie ihr feststellen könnt, befinden sich ab heute in diesem Klassenzimmer die Lehrer mit den Schülern auf derselben Ebene.“

„Wie im modernen Gerichtssaal“, bemerkte Emil Langhans trocken. „Auch da hat man die Podeste entfernt.“

„Damit der Angeklagte nicht mehr zu den Staatsanwälten und Richtern hinaufblicken muß“, fügte der hellblonde Hans Pigge hinzu.

„Und umgekehrt“, schaltete sich Karlchen Kubatz ein, „sollen die Richter und Staatsanwälte nicht mehr so wie der liebe Gott vom Himmel auf den Angeklagten hinunterblicken.“

Die ganze Klasse feixte, und einige trampelten mit ihren Schuhen auf den blanken Linoleumfußboden.

„Das ist keine Reform mehr“, meinte Studienrat Purzer und lächelte dabei ebenfalls, „das ist schon eine regelrechte Revolution, und ich weiß nicht...“ Er unterbrach sich wieder, hob den Kopf und fragte: „Französische Revolution?“

„Sturm auf die Bastille, vierzehnter Juli“, antwortete ein Junge in einer ausgebleichten Jeansjacke und mit lebhaften, lustigen Augen. Er war im letzten Jahr sitzengeblieben, und als sich die frühere 8 B nach den letzten Sommerferien zur 9 B gemausert hatte, neu in die Klasse gekommen.

„Das ist Rainer Bertelsmann“, hatte ihn Studienrat Purzer am Anfang des neuen Schuljahres vorgestellt, „er wiederholt die Neunte, weil sie ihm so gut gefallen hat.“

„Vierzehnter Juli stimmt“, bestätigte Herr Purzer. „Aber mich würde auch das Jahr interessieren?“

„Weiß ich nicht“, gab der Junge mit der ausgebleichten Jeansjacke zu.

„Eigenartig“, überlegte Herr Purzer, „wieso weißt du nur den Tag und nicht das Jahr?“

„Weil der vierzehnte Juli mein Geburtstag ist“, erwiderte der Schüler, der sich in der neunten Klasse angeblich besonders wohl fühlte.

„Verstehe“, meinte der Lehrer, „und mit deinem Geburtsjahr kannst du bezüglich der Französischen Revolution leider nicht dienen. Wer kann ihm behilflich sein!

„Siebzehnhundertneunundachtzig“, sagte Emil Langhans beinahe gelangweilt und ohne aufzublicken.

Im selben Ton fügte er noch hinzu: „Die Parole der Revolution hieß Liberté, Egalité und Fraternité.“ Karlchen Kubatz sprang auf und erklärte fast feierlich: „Was soviel heißt wie Freiheit, Gleichheit...“ Er hatte die beiden Worte genußvoll betont und erlaubte sich jetzt eine wirkungsvolle rhetorische Fermate. Danach fuhr er fort: „und Brüderlichkeit.“ Er schwieg von neuem und richtete seinen Blick direkt auf den Studienrat. Schließlich fragte er treuherzig: „Bleibt es übrigens dabei, daß wir nach der großen Pause eine Klassenarbeit schreiben?“

„Man kann in wahrer Freiheit leben“, zitierte Herr Purzer, ohne zu überlegen, „und doch nicht ungebunden sein.“ Er hob wieder einmal den Kopf, und dabei blitzte irgendein Licht kurz über seine Brillengläser. „Von wem?“

„Wenn ich eine Vermutung aussprechen darf?“ fragte Sputnik.

„Ich bitte darum.“

„Schiller...“

„Falsch geraten“, stellte der Studienrat fest.

„Dann Goethe“, griff der Junge mit dem buntkarierten Hemd ein.

„Gut geraten“, meinte der Lehrer. „Goethe ist fast immer richtig.“

„Es hebt die Freiheit siegend ihre Fahne“, zitierte jetzt Karlchen Kubatz seinerseits und fügte gleich hinzu: „Schiller in Wilhelm Teil.“

„Freiheit ist ein Luxus, den sich nicht jedermann gestatten kann“, revanchierte sich Purzer prompt. „Stammt schlicht und einfach von Bismarck.“ Er schaute lächelnd in die Klasse, und die Klasse schaute lächelnd zurück.

Man hätte jetzt einen Maikäfer hören können, wenn er vor der Tür über den Korridor gekrabbelt wäre.

„Natürlich bleibt es bei der Klassenarbeit“, brach Purzer schließlich das Schweigen. „Sie ist laut Schulordnung rechtzeitig angemeldet, und ich sehe gar keinen Grund, weshalb wir auf diese zwei Stunden intensiver Freude verzichten sollten.“

„Das ist eiskalter Hohn“, zischte Emil Langhans. Er fing an, mit allen Fingern auf der Holzfläche seines neuen Tisches Klavier zu spielen, und scharrte gleichzeitig mit den Schuhen. Die Klasse machte es ihm nach und brodelte wie ein mittlerer Vulkan kurz vor dem Ausbruch.

„Eine Affengemeinheit“, grollte Karlchen Kubatz durch die Zähne und lächelte dabei scheinheilig zu Herrn Purzer hinüber.

Aber der Studienrat tat so, als hätte er Watte in den Ohren. Er putzte in aller Seelenruhe seine Brille. Und erst, als er damit fertig war, klopfte er mit einem Kugelschreiber, den er inzwischen zusammen mit dem gefürchteten Notenbüchlein in dem erbsengrünen Leineneinband aus der Innentasche seines Jacketts geangelt hatte, gar nicht besonders laut auf eines seiner Bücher und sagte wie immer, wenn eine Unterrichtsstunde begann: „Fahren wir fort, wo wir beim letztenmal stehengeblieben sind. Seite neunundsechzig oben...“

„Abwarten und Tee trinken, mein Herr“, murmelte Emil Langhans noch, bevor sich der Protest der Klasse wieder gelegt hatte. Er blinzelte seinen Kumpanen zu, und die Schüler der 9 B begriffen sofort. Sie beruhigten sich wie auf ein geheimnisvolles Kommando. Einige grinsten jetzt sogar, als sie ihre Bücher aus den Schulmappen kramten und in ihnen zu blättern anfingen.

„When I came out of the room, Charley turned towards me and asked me...“ las Dr. Purzer vor und unterbrach sich jetzt, hob wieder einmal den Kopf ein wenig schief und blickte auf die Klasse.

Nicht besonders lustvoll hoben die Schüler ihre Arme hoch oder zeigten auch nur die blanken Handflächen.

„Manuel“, sagte Herr Purzer.

„...asked me“, wiederholte der Junge aus dem Blumengeschäft am Marktplatz und fuhr fort, „to put the money into my pocket. Where have you come from? We have just come out of this...“

Manuel Kohl las fehlerlos und flüssig weiter. Nach einer Weile unterbrach ihn der Klassenlehrer. „Das genügt“, sagte er und klappte sein erbsengrünes Notizbuch auseinander.

„Ein Jammer, daß du in Mathematik nicht genauso gut bist.“ Er blickte zu dem schmalen Jungen hinüber und schüttelte den Kopf. „Aber vielleicht springst du heute bei der Klassenarbeit über deinen eigenen Schatten, was mich freuen würde. Tz, tz, tz!“ Er wandte sich wieder der Klasse zu. „Fahren wir fort!“

„Das System ist ganz einfach dämlich“, murmelte in diesem Augenblick Emil Langhans vor sich hin. „Wolltest du etwas sagen?“ fragte der Studienrat. „Nichts von Bedeutung“, erwiderte der Klassensprecher der 9 B. „Ich hab’ nur laut gedacht!“

„Ich glaube, das Wort ,System’ verstanden zu haben?“ fragte Purzer.

„Es ist mir wirklich nur so rausgerutscht“, wich Emil wieder aus.

Der Studienrat ließ den schlaksigen Jungen mit der Hornbrille nicht aus den Augen. Dabei lächelte er so freundlich und so unverbindlich wie ein Buddha. „Dürfen wir nicht vielleicht doch erfahren, welchen Höhenflug deine Gedanken nehmen, während wir uns ganz nüchtern mit englischen Texten herumschlagen?“ Emil Langhans lehnte sich beleidigt in seinen Stuhl zurück und grollte: „Bitte bedienen Sie sich, wenn Sie sich über mich lustig machen wollen...“

„Das war bestimmt nicht meine Absicht“, entschuldigte sich Purzer auf der Stelle. „Also, ganz ernsthaft, was geht dir durch den Kopf?“

„Man hat dieses Klassenzimmer umgekrempelt“, meinte Emil Langhans zögernd, „und glaubt vielleicht, daß damit der Fall erledigt sei.“

„Welcher Fall soll erledigt sein?“

„Die Reform, von der Sie vorhin gesprochen haben“, erwiderte Emil. Er kam jetzt immer mehr in Fahrt. „Schön und gut, die Lehrer thronen nicht mehr über uns auf einem Podium, wir haben keine Bänke mehr, sondern Stühle, Tische und eine neue Wandtafel. Aber das ist doch nur die Verpackung. Damit ändert sich doch nichts an dem, was in der Kiste drin ist!“

Die Klasse hatte die Englischbücher zur Seite geschoben und hörte aufmerksam zu. Jetzt fragte Hans Pigge ein wenig vorlaut: „Und was ist denn drin in deiner Kiste?“

„Die Spielregeln sind drin“, antwortete Emil. „Und leider sind sie nicht in Ordnung.“

„Würdest du uns genauer verraten, was du meinst?“ äußerte sich der Studienrat.

„Daß zum Beispiel Zeugnisse nicht in jedem Fall gerecht sind“, erklärte Emil gelassen.

„Sehr interessant“, meinte Purzer und blickte auf seine Armbanduhr. „Aber wir wollen unsere Unterhaltung vorerst auf zehn Minuten beschränken, einverstanden?“

„Es geht sogar kürzer“, entgegnete der Klassensprecher. „Ich möchte den Unterricht nicht aufhalten.“

„Sehr freundlich von dir“, stellte der Lehrer fest, schlug die Arme übereinander und war zum Zuhören bereit.

„Wenn ein Schüler mit zwei Fächern baden geht, wird er nicht versetzt“, erklärte Emil und blickte fragend auf. „So ist es doch?“

„Stimmt, wenn man die Sache vereinfacht“, erwiderte Purzer.

„Und das ist nicht in Ordnung, wie ich bereits gesagt habe“, stellte Emil fest. „Vielleicht stimmt es für die Mehrzahl und für den Durchschnitt. Aber wenn ein Schüler eine ganz bestimmte und einseitige Begabung hat, dann ist es ungerecht.“

„Sehr richtig“, ließ sich Karlchen Kubatz hören. „Einstein wäre an unsrer Schule durchs Abitur gerasselt, daß es nur so geraucht hätte, und ein gewisser Thomas Alva Edison wäre vor lauter Sitzenbleiben nie zum Erfinden der Glühlampe gekommen!“

„Haben wir etwa einen künftigen Einstein unter uns?“ fragte Herr Purzer und blickte sich um.

„Das mußte ja kommen“, schimpfte Karlchen Kubatz.

„Und trotzdem, wer garantiert denn dafür“, mischte sich Sputnik ein, „daß nicht vielleicht doch in irgendeinem Klassenzimmer so was wie ein neuer Picasso an seinen Fingernägeln nagt oder ein zweiter Schiller, irgendwas Ähnliches wie Beethoven, Daimler und Benz, Flemming, Zeppelin...“

„Möglich ist alles“, bemerkte der Studienrat, ohne eine Miene zu verziehen.

„Jetzt quatscht nicht so unterbelichtet“, schaltete sich Emil Langhans wieder ein. „Es geht doch nur darum, daß unsre Köpfe nicht vom Fließband kommen und ein Gehirn nicht wie das andere ist. Manche Schüler sind in Deutsch die Klassenbesten und in Mathematik vernagelt wie eine Baubude. Oder sie sind Spitze in Chemie und bei Latein so bescheuert wie ein offenes Scheunentor. Die können büffeln, bis sie schwarz werden, aber es ist vollkommen sinnlos.“ Er drehte den Kopf und blickte absichtlich zu Manuel Kohl hinüber. „Der Durchschnitt, und dazu gehören die meisten von uns, ist ganz normal und gleichmäßig auf hundertzehn Volt geschaltet. Aber bei den anderen funkt es auf der einen Seite mit zweihundertzwanzig Volt und auf der anderen Seite überhaupt nicht. Keine Zeugniskonferenz nimmt darauf Rücksicht. Die Minderheit wird einfach in den großen Kuchen hineingebuttert.“

Die Klasse scharrte zustimmend mit den Füßen, und einige pfiffen sogar leise durch die Zähne.

Karlchen Kubatz sprang auf, wartete, bis sich die 9 B wieder beruhigt hatte, und erklärte dann: „Jährlich gibt es in unserem Land etwa fünfzigtausend Sitzenbleiber. Darunter sind mindestens zehn oder sogar zwanzig Prozent, die für zwei lausige Spezialfächer einfach keine Antenne haben. Sie könnten dieses Minus mit ihren übrigen Noten bequem ausgleichen, aber die Spielregeln erlauben das nicht.“

Studienrat Dr. Purzer hörte aufmerksam zu.

„Und eine Zwei, eine Drei oder eine Fünf müssen ja nicht immer der einzig wahre Jakob sein“, fuhr der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt fort. „Eine Statistik behauptet, daß in den deutschen Schulen an jedem Tag mindestens fünf Millionen Zensuren erteilt werden, und Lehrer sind ja auch Menschen mit unterschiedlichen Ansichten und auch mit unterschiedlichen Stimmungen. Mal sind sie ganz prima aufgelegt, und ein anderes Mal sind sie stocksauer, weil ihrer Frau beim Frühstück die Milch angebrannt ist oder weil ihr Papagei den Husten hat, halten zu Gnaden...“ Karlchen Kubatz blickte, über seinen eigenen Mut erstaunt, zu Purzer und fragte: „Ich gehe doch nicht zu weit, Herr Studienrat?“

„Gegebenenfalls würde ich mir erlauben, Einspruch zu erheben“, meinte der Klassenlehrer. „Bitte, laß dich nicht aufhalten.“

„Man hat Experimente veranstaltet und zum Beispiel denselben Aufsatz von fünf Lehrern beurteilen lassen“, Karlchen hob seine Stimme an und fuhr fort, „dabei sind ganz verschiedene Noten herausgekommen. Was wäre also, wenn an unserer Schule morgen das gesamte Lehrerkollegium ausgewechselt würde und ein anderes käme? Ist es total ausgeschlossen, daß dann auf einmal ganz andere Schüler blaue Briefe kriegen und wieder ganz andere Auszeichnungen kassieren?“ Er stand jetzt kerzengerade vor seinem Stuhl, und seine Augen leuchteten so, als sei ihm gerade in einer Zirkuskuppel bei einem Trapezakt der fünffache Salto geglückt. „Zeugnisse sind reine Glückssache“, trompetete er noch und setzte sich wieder.

„Woher hast du überhaupt die Zahlen?“ wollte der Studienrat wissen.

„Aus der gestrigen Sonntagsbeilage der Bad Rittershuder Nachrichten“, erwiderte Karlchen bereitwillig.

Die Klasse grinste, weil sie ja wußte, daß Karlchens Vater der Chefredakteur dieser Zeitung war.

Der Studienrat blickte eine ganze Weile abwartend in die Gesichter seiner Jungen und musterte sie der Reihe nach. Dann stand er auf und meinte: „Ich begrüße es durchaus, wenn sich Schüler über die vier Wände ihres Klassenzimmers hinaus eigene Gedanken machen.“ Er hatte inzwischen das Fenster zum Schulhof erreicht und drehte sich um. „Und es freut mich aufrichtig, daß ihr sie vor mir nicht versteckt habt. Ob sie in jedem Punkt den Nagel auf den Kopf treffen, ist ein Kapitel für sich. Laßt uns bei anderer Gelegenheit darüber weiterreden. Im Augenblick kann ich dazu leider nur sagen, daß es im Leben Dinge gibt, die wir nicht ändern können und...“

„So was Ähnliches haben wir heute schon mal gehört“, bemerkte Emil Langhans, und die Jungen, die zu den Glorreichen Sieben gehörten, murmelten Beifall.

Studienrat Dr. Purzer hob den Kopf, und dabei blitzte es wieder einmal in seinen Brillengläsern. „Sagt mal, habt ihr euch heute irgend etwas Besonderes vorgenommen?“

Die Klasse hielt den Atem an, und einige starrten beharrlich Löcher in die frisch gestrichenen Wände.

„Ein Hauch von Verschwörung und Rebellion weht mich an“, stellte Purzer belustigt fest.

„Was ist das für eine Welt“, seufzte Karlchen Kubatz, „man nimmt ja den Vollmond nicht mehr für voll!“

„Ich verstehe deine bestimmt geistvolle Bemerkung zwar nicht, aber wenn ich nächstens Zeit habe, werde ich über sie nachdenken“, erwiderte der Studienrat. Er spazierte vom Fenster zu seinem Tisch zurück und setzte sich. „Vorerst fahren wir im Unterricht fort.“ Die Klasse nahm wieder die Englischbücher in die Hand, und die ersten Arme streckten sich mehr oder weniger langsam und mehr oder weniger gerade in die Luft.

„Hans“, entschied Purzer. Er meinte den Jungen mit dem hellblonden Pagenkopf, dessen Eltern die Apotheke am Karlsplatz gehörte. „Noch mal den letzten Satz und dann weiter.“

„We have just come out of this house. Where are you going to?“ Hans Pigge las schnell und mit einer erstaunlich sicheren Aussprache. Zusammen mit dem kleinen Kubatz und Manuel Kohl gehörte er in Englisch zu den Klassenbesten.

Anschließend wurde Emil aufgerufen, dann der Junge mit der Jeansjacke, der in der 9 B hängengeblieben war, und hinterher Karlchen Kubatz.

Durch die Türe war manchmal die gleichmäßige Stimme von Studienrat Wagemann zu hören, der im gegenüberliegenden Physiksaal gerade Schwefelwasserstoff fabrizierte. Ein Stockwerk tiefer ließ Dr. Leppinius unregelmäßige Verben beugen, daß es nur so staubte, und in der Turnhalle übte die Oberstufe Bockspringen.

Als es dann schließlich läutete, nahm Studienrat Dr. Purzer seine mitgebrachten Bücher wieder unter den Arm. „Ich überlasse euch jetzt meinen Kollegen“, sagte er und begab sich zur Tür. Als er bereits die Klinke in der Hand hatte, drehte er sich um. „Nach der großen Pause haben wir ja das Vergnügen, uns wiederzusehen.“

„Dieses Vergnügen ist ziemlich einseitig“, bemerkte der Klassensprecher der 9 B und zwang sich dabei zu einem aalglatten Lächeln.

„Laßt euch durch eine Klassenarbeit doch nicht die Laune verderben!“ Purzer schüttelte wieder einmal den Kopf. „Tz, tz, tz, es gibt Schlimmeres im Leben, oder?“

„Yes, Sir“, antwortete Emil Langhans knapp.

Der Studienrat lachte und verschwand.

Die nächste Stunde gehörte Studienrat Fink. Er war einer der beliebtesten Lehrer und gab in der 9 B Geographie. Obgleich er persönlich nie über Florenz hinausgekommen war, weil er dort immer in derselben Pension seine Schulferien verbrachte, erzählte er von der ganzen Welt, als würde er sich an jedem Breiten- und Längengrad zu Hause fühlen wie in seinen eigenen Hosentaschen. Heute war Brasilien an der Reihe. Über die unendliche Größe des Landes und seine Städte hatte Studienrat Fink schon in der letzten Stunde gesprochen. Heute machte er mit der 9 B einen „Klassenausflug“ zum Amazonas und kroch mit ihr durch das dichte Unterholz des Dschungels zu den letzten Indios und ihren mit Bananenblättern gedeckten Hütten.

„Eigentlich ganz lustig“, bemerkte Studienrat Fink, als er sich zwischendurch einmal in dem veränderten Klassenzimmer umblickte. „Die achten und die siebten Klassen sollen auch schon ummöbliert sein. Na ja...“ Das war alles, was er zu den neuen Tischen und Stühlen zu sagen hatte.

Während der ganzen Stunde war die 9 B so aufmerksam und artig wie eine Versammlung von preisgekrönten Musterschülern. Als es läutete, saß sie noch eine ganze Weile schweigend da. Wie im Kino, bevor es nach dem Film allmählich wieder hell wird.

Hinterher war die Klasse dann allerdings wie ausgewechselt, und leider zeigte sie sich jetzt von ihrer Schattenseite.

Herr Bissegger hatte gerade sein Staatsexamen hinter sich und war vor etwa einem Monat als Referendar auf die Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums losgelassen worden. Zuerst in der Begleitung eines erfahrenen Lehrers, der sich jeweils in den Rücken der Klasse gesetzt hatte, und seit einer guten Woche mutterseelenallein. Er trug eine randlose Brille, war das hundertprozentige Gegenteil eines Ellbogentyps und beschäftigte sich in seiner Freizeit vermutlich mehr mit Büchern als mit Fußbällen und Reckstangen. Er war die Bescheidenheit in Person und gehörte wahrscheinlich zu jener Art von Zeitgenossen, die am Rand eines Schwimmbeckens mit dem großen Zeh ängstlich nach der Temperatur forschen, bevor sie ins Wasser klettern.

„Eine ausgemachte Flasche“, lautete das vernichtende Urteil der halben Schule bereits nach den ersten Tagen.

„Und Zensuren darf er sowieso nicht geben, dazu ist er noch zu grün“, hatte ein Junge mit einem roten und pickligen Gesicht aus der Oberstufe erklärt. „Er ist also so ungefährlich wie eine Gartentür.“

Damit war der junge Referendar im Handumdrehen zum Freiwild erklärt.

Als er jetzt zur 9 B hereinkam, rührte sich die Klasse überhaupt nicht. Niemand beantwortete seinen Gruß, man zeigte ihm den Rücken und dachte nicht daran, sich bei der Unterhaltung auch nur im geringsten stören zu lassen. Der Referendar war Luft für die 9 B.

Der Schüler mit den Sommersprossen um die Nase wollte beweisen, daß ein Handstand ohne Anlauf möglich ist, und ging auf den Händen zwischen den neuen Tischen hin und her. Ein anderer Schüler mit einem quergestreiften Pullover packte seine Füße und ließ ihn nicht mehr los, bis ihm der Zappelnde mit dem Schuh dicht vors Kinn kickte. Manuel Kohl lag über seinem Tisch, das Kinn auf die Arme gestützt und träumte mit offenen Augen zum Fenster hinaus. Andere hatten möglichst große Bücher aufgestellt, verschanzten sich hinter ihnen oder hinter dem Rücken ihres Vordermanns, um sich, in Erwartung der Klassenarbeit nach der Pause, schnell noch einmal das Konstruieren von Neigungswinkeln oder das Berechnen von Differentialquotienten einzutrichtern.

Auch Manuel Kohl dachte an nichts anderes als an diese verdammte Klassenarbeit, die mit jeder Minute bedrohlich näher kam. In einer Art von Panik spielte er mit dem Gedanken, für den äußersten Notfall die wichtigsten Zahlen und Gleichungen auf die Rückseite seines Lineals oder seines Radiergummis zu schreiben. Vielleicht auch auf die nackte Haut seines Unterarms. Wenn er dann im richtigen Augenblick den Pullover vorsichtig zurückstreifte, hatte er vielleicht die Lösung direkt vor Augen. Aber auch ein Tempotaschentuch bot sich an, das man zerknüllt in der Hosentasche parat hatte und im entscheidenden Moment benutzen konnte. Oder die Innenseite seines Gürtels. Aber dann schob sich ganz plötzlich das Bild von Studienrat Dr. Purzer zwischen seine Überlegungen. „Nein, das ist alles kalter Kaffee“, seufzte der Junge mit der Stupsnase und den blauen Augen unhörbar. „Purzer kennt die ältesten und neuesten Maschen, und Abschreiben bei ihm wäre glatter Selbstmord. Damit muß man sich leider abfinden.“

Referendar Bissegger verbreitete sich inzwischen über Beuteltiere im allgemeinen und ausgerechnet über Känguruhs im besonderen.

„Sie haben ein sandfarbenes Fell und werden in ihrer Heimat von den Viehzüchtern gejagt, weil sie den Schafen und Rindern das Gras wegfressen.“

Ein Teil der Klasse bereitete sich immer noch auf die bevorstehende Klassenarbeit vor. Aber manche Schüler hatten inzwischen unbekümmert ihre Plätze getauscht, saßen gruppenweise beisammen, flüsterten mehr oder weniger laut. Karlchen und Emil Langhans hatten den Kopf in die Hand gelegt und steckten an den Figuren eines Reiseschachs herum. Hans Pigge löste gemeinsam mit dem Jungen in der ausgebleichten Jeansjacke Kreuzworträtsel. Sie hatten die Beine weit unter ihre Tische geschoben und lümmelten fast gestreckt auf ihren Stühlen.

„Wo sind Känguruhs zu Hause?“ wagte der Referendar zu fragen. „Kann mir das einer sagen?“

„In Australien natürlich, wo denn sonst“, rief Emil

Langhans, ohne sich umzudrehen. Gleichzeitig bedrohte er Karlchens Dame mit einem Turm. „Gardez, Herr Kubatz!“

„Ich stelle fest, die Klasse ist äußerst unaufmerksam“, ließ sich Bissegger vernehmen.

„Bitte, nicht so laut“, entgegnete der Junge in dem buntkarierten Sporthemd. „Sie stören uns, Herr Referendar.“

Bissegger preßte die Lippen zusammen, und seine auffallend schlanken Hände verkrampften sich.

„Das war nicht gerade die feine englische Art“, zischte Karlchen Kubatz.

In die Klasse kam Bewegung. Man setzte sich wieder auf die eigenen Stühle, verstummte und blickte neugierig zu dem jungen Mann mit der randlosen Brille hinüber. Die Klasse erwartete jetzt irgendein Theater.

Aber dem Referendar hatte es die Sprache verschlagen.

Die Schüler waren verwundert, gleichzeitig enttäuscht und fühlten sich um ein Vergnügen betrogen. Herr Bissegger hätte doch wenigstens aufspringen und explodieren können.

Die Klasse gab ihm noch die Chance einer halben Minute. Aber es geschah nichts. Da löste sich die Spannung wieder, und zugleich wurden auch die abgebrochenen Unterhaltungen neu aufgenommen. Es hörte sich schließlich so an, als sei das ganze Klassenzimmer voller dicker, schwarzer Fliegen, die sich ständig vermehrten und brummend durcheinanderflogen. Zwischendurch streckte der Junge mit den Sommersprossen um die Nase seinen rechten Arm in die Luft und gab bekannt, daß er unbedingt austreten müsse.

„Das hat vermutlich bis zum Läuten Zeit“, entschied Herr Bissegger. „So lange wirst du dich wohl noch beherrschen können.“

„So was ist ungesund“, entgegnete der Schüler aufsässig. „Der bekannte Feldherr Wallenstein und Herzog von Friedland soll daran während einer Schlacht fast krepiert sein!“

Jetzt hatte die Klasse schließlich doch noch ihr Theater. Sie tobte und wieherte vor Lachen.

Aber der junge Referendar betrog die 9 B jetzt schon zum zweitenmal um ihren Spaß. Er ließ das Gejohle über sich ergehen wie einen unvermeidlichen Gewitterregen, rührte sich überhaupt nicht, blickte zum Fenster hinaus und wartete. Er wartete so lange, bis den Schülern schließlich die Luft ausging und ihr Gelächter versickerte. Als es soweit war, setzte er seinen Unterricht fort, als ob in der Zwischenzeit nicht das geringste passiert wäre. Er berichtete lustlos weiter, daß sich Känguruhs tagsüber im Dickicht aufhalten und bei einer Größe von einem Meter bis zu fünfzig Pfund schwer werden können.

Rund um den Klassensprecher herum versammelte sich währenddessen der größte Teil der Klasse. Sie bildete eine Ansammlung von Köpfen, die zusammengedrängt auf einen Grundriß starrten, den Emil auf ein Stück Papier gezeichnet hatte. Dieser Grundriß zeigte eine fatale Ähnlichkeit mit dem Verlauf der Korridore und des Treppenhauses im Schulgebäude, und die dicht nebeneinanderstehende Gruppe erinnerte an einen Generalstab bei der Lagebesprechung.

„Karlchen da an der Ecke und Hans drüben, wo die Treppe eine Kurve macht“, flüsterte Emil. Er hatte inzwischen mit einem Rotstift kleine Kreise auf seine Zeichnung gemalt. Diese roten Kringel hätten ohne viel Phantasie bedeuten können, an welchen Punkten irgendwelche Kompanien oder Regimenter vor einem Angriff Stellung beziehen müßten.

„Die Hopser aus Australien können aber auch sehr böse werden“, fuhr Referendar Bissegger mittlerweile fort. „Sie sind imstande, einen Menschen zu Tode zu trampeln, oder sie locken ihn ins Wasser, bleiben in Brusttiefe plötzlich stehen, packen den Gegner mit ihren Vorderpfoten und drücken ihn unter die Oberfläche, bis er erstickt ist.“ Er schwieg eine Weile und blickte auf die Schüler, die ausschließlich mit sich selbst beschäftigt waren. Kein einziger hatte ihm zugehört.

Bissegger hob seine Stimme und bat um Aufmerksamkeit. „Nur für einen kurzen Moment, wenn es euch nicht stört.“

Die 9 B unterbrach ihre Gespräche und drehte die Köpfe herum.

„Das Benehmen der Klasse ist äußerst tadelnswert“, bemerkte der Referendar. Er hatte wieder ziemlich leise gesprochen und blickte ein wenig betrübt in die Gesichter, die ihn ungerührt ansahen. „Ich könnte einen Eintrag ins Klassenbuch erwägen oder mich beim Herrn Direktor über euch beschweren.“

Die 9 B verzog keine Miene. Nur ein paar Füße scharrten über den neuen Linoleumboden.

„Beides werde ich nicht tun“, fuhr Bissegger fort.

„Sehr vernünftig“, bemerkte Karlchen Kubatz.

„Ich verspreche mir mehr davon, wenn ich an eure sportliche Fairneß appelliere“, meinte der junge Referendar mit der randlosen Brille. „Da ich keine Zensuren geben kann, bin ich euch ausgeliefert und einigermaßen wehrlos. Ihr seid in der Mehrzahl und die Stärkeren. Wenn ihr auf mich losgeht, würde ich das nicht als eine besondere Heldentat bezeichnen.“ Er lächelte jetzt ein ganz klein wenig. „Vielleicht überlegt ihr euch das bis zum nächsten Mal...“

Die Klasse war jetzt doch betroffen und schwieg.

„Entschuldigung, aber heute ist ein ganz besonderer Tag“, meldete sich schließlich Emil Langhans im Namen der Klasse zu Wort. „Wir werden uns wirklich Gedanken machen“, fügte er noch hinzu. „Das ist so gut wie versprochen.“

„Mehr wollte ich vorerst auch gar nicht“, erwiderte der Referendar.

In diesem Augenblick läutete es zur großen Pause.

Mitten im Satz von Herrn Bissegger sprang die Klasse auf, stürzte zur Tür und drängte in den Korridor. Nur Emil Langhans und Karlchen Kubatz hatten es nicht ganz so eilig. Sie kramten in ihren Schultaschen umständlich nach dem Pausenbrot. Dabei ließen sie den Referendar nicht aus den Augen.

„Wenn ihr, bitte, noch lüften würdet“, meinte Bissegger, schlug das Klassenbuch auf und trug seine Unterrichtsstunde ein.

„Der hat die Ruhe weg“, murmelte Karlchen, als er zusammen mit Emil die Fenster öffnete.

Aber dann war es endlich soweit.

Herr Bissegger ließ die beiden Schüler an sich vorbei in den Korridor, machte die Tür zu, schloß sie ab und ging mit dem Schlüssel in der Tasche zum Lehrerzimmer.

Den Schülern des Prinz-Ludwig-Gymnasiums war der Aufenthalt in den Klassenzimmern während der großen Pause untersagt. Aber man durfte sich in den Korridoren, im Treppenhaus oder in der großen Eingangshalle aufhalten, wenn man nicht unbedingt ins Freie wollte. Der größte Teil der Schüler versammelte sich allerdings im Schulhof, schlenderte dort wie in einer Fußgängerzone gruppenweise durcheinander oder wanderte auch über die Straße hinüber, wo es in einer weiß angestrichenen Bretterbude Schokolade, Streuselkuchen und Coca-Cola zu kaufen gab.

Üblicherweise trieb es auch die 9 B an die frische Luft.

Aber dieser heutige Montag war ja bekanntlich kein Tag wie jeder andere.

Als Referendar Bissegger sich endlich zum Treppenhaus verfügte, war der Korridor vollkommen leer. Auch Karlchen Kubatz und Emil Langhans waren bereits an ihm vorbeigelaufen. Er mußte von ihnen den Eindruck haben, als könnten sie gar nicht schnell genug ins Freie kommen.

Doch im selben Augenblick, als Bissegger hinter der Ecke verschwunden war, tauchten die Schüler der 9 B wieder auf wie Geister, die sich ganz nach Belieben sichtbar oder unsichtbar machen können. Im Handumdrehen bevölkerten sie den Korridor, der gerade noch vollkommen leer gewesen war. Wie durch einen Zaubertrick waren auch Karlchen Kubatz und Emil Langhans wieder da.

„Alles auf die Plätze“, zischte der schlaksige Junge mit der dunklen Hornbrille. Hinterher pfiff er noch kurz und leise durch die Zähne.

Augenblicklich kam Bewegung in die Schüler. Um aber keinen Verdacht zu erregen, stoben sie nicht wie eine aufgescheuchte Antilopenherde auseinander. Vielmehr bezog jeder seinen genau festgelegten Posten, ohne sich zu beeilen. Sozusagen mit der Lässigkeit eines gelangweilten Cowboys, der aber im Ernstfall blitzschnell seine Kanone zieht. Einige hockten sich zum Skat auf den Fußboden, andere lehnten sich gegen die Wand oder setzten sich auf die beiden Fensterbretter und ließen die Beine baumeln. Dabei kauten sie ihre mitgebrachten Brote und unterhielten sich möglichst unauffällig.

Sputnik blickte auf seine Armbanduhr und flüsterte: „Noch siebzehn Minuten.“

Der Physiksaal lag dem Klassenzimmer der 9 B auf dem Flur fast haargenau gegenüber.

Vor den beiden Räumen knieten inzwischen jeweils zwei Jungen nebeneinander. Aus einiger Entfernung hätte es beinahe so aussehen können, als würden sie paarweise die Türen anbeten. In Wirklichkeit hantierten sie aber mit Schraubenschlüsseln an den Schlössern herum. Auf der einen Seite Emil Langhans, dem Karlchen Kubatz assistierte, und auf der anderen Seite der Sitzenbleiber in seiner Jeansjacke und Hans Pigge. Man hatte sich auf diese vier geeinigt, weil sie im Werkunterricht die geschicktesten Finger hatten und im Eilzugtempo jeden Mofamotor reparieren konnten.

„Noch fünfzehn Minuten“, ließ sich Sputnik wieder vernehmen. Er blickte dabei zum Ende des Korridors hinunter.

Dort bildete Manuel Kohl zusammen mit drei anderen Schülern ein unaufdringliches Quartett, das plaudernd hin- und herschlenderte. Währenddessen vergaßen die harmlos erscheinenden Spaziergänger allerdings nicht, ständig das Treppenhaus zu beobachten. Etwa zwanzig Stufen tiefer und weiter oben in der Kurve zur dritten Etage lehnten andere Schüler an den Geländern. Falls überraschend ein Lehrer auftauchen sollte, würde sich einer von ihnen bücken, um den Schnürsenkel an seinem Schuh neu zu binden. Das sollte dann das Zeichen zu einem besprochenen Ablenkungsmanöver sein. Manuel würde sich augenblicklich auf einen seiner drei Kumpane stürzen, und Hals über Kopf wäre eine so handfeste Keilerei im Gange, daß sich jeder ungelegene Störenfried um sie kümmern müßte und dadurch erst einmal aufgehalten wäre.

Aber bisher ließ sich vom Lehrkörper nicht einmal ein Schatten blicken.

„Noch neun Minuten“, verkündete Sputnik leise. Sein Puls schlug doppelt so schnell wie gewöhnlich. Aber das ließ er sich nicht anmerken. Er wirkte äußerlich so gelassen wie ein Kühlschrank.

Herr Piepke ändert seinen Namen

Chefportier Pelz pfiff gut gelaunt vor sich hin, als er durch die gläserne Drehtür ins Hotel zum Kurfürsten hereinschneite. Er begrüßte mit einem Kopfnicken die beiden Fensterputzer einer Reinigungsfirma, die draußen ihren eiergelben Lieferwagen mit der Aufschrift Blitzblank geparkt hatten und gerade damit anfingen, die riesigen Scheiben der Empfangshalle gründlich zu säubern.

„Guten Morgen, Herr Pelz“, flötete Fridolin Paschulke und sprintete in den kleinen Nebenraum hinter der Portiersloge.

„Guten Morgen, mein Sohn“, entgegnete der Portier, während er über den riesigen dicken Teppich spazierte. Als der spindeldürre Hotelpage zurückgetrabt kam, hatte er die dunkelgrüne Uniformjacke seines Chefs über dem Arm. Mit ihren goldenen Litzen und Schulterstücken erinnerte sie ein wenig an die Paradeaufmachung gewisser südamerikanischer Generale.

Beinahe direkt unter dem Kronleuchter zog Herr Pelz gleichzeitig und sozusagen in einem Aufwaschen seinen leichten Mantel und sein Pfeffer-und-Salz-Jackett aus. Fridolin übernahm die abgelegten Kleidungsstücke und half ihm in seine Livree.

„Der Frühling scheint endlich Wurzeln zu schlagen“, bemerkte Herr Pelz, während er sich vom Zivilisten zum Chefportier des Hotels zum Kurfürsten verwandelte. Und dann fragte er: „Irgendwas Neues?“

„Alles in bester Butter“, erwiderte Fridolin. „Die neuesten Zeitungen hab’ ich schon geholt, und wenn’s recht ist, schütte ich jetzt draußen ein paar Eimer Wasser über die Treppe und über den Gehsteig.“

Doch dazu sollte es nicht kommen.

In diesem Augenblick schnarrte es nämlich im Klappenschrank, und über den Stöpseln in der oberen Reihe blitzte ein rotes Licht auf.

Der Chefportier nahm den Hörer ab, und weil es sich nur um ein Hausgespräch handelte, meldete er sich kurz angebunden lediglich mit seinem Namen.

Fridolin Paschulke hatte sich bereits zur Straße hin auf die Socken machen wollen. Aber das erstaunte Gesicht von Herrn Pelz hielt ihn zurück.

„Nun quatschen Sie hier keine Opern“, sagte der Portier nach einer Weile. „Warten Sie, Moment mal...“ Er klappte das Gästebuch auf, blätterte eine Seite um und holte gleichzeitig seine Lesebrille heraus. „Erna, diese dämliche Kuh, beschwert sich, weil man ihr mit keinem Ton gesagt hätte, daß Einhundertundzwölf heute abreist“, murmelte er dabei zu dem Pagen Fridolin hinüber. Anschließend nahm er wieder den Hörer ans Ohr. „Also, von Abreise keine Spur. Wie kommen Sie denn auf so was?“

„Weil das Zimmer total leer ist“, erwiderte das Zimmermädchen aus dem zweiten Stockwerk eingeschnappt. „Die Koffer sind verschwunden, und die Schränke sind leer bis auf den letzten Hosenknopf. Sogar der Papierkorb ist ausgeräumt.“

„Und Sie träumen nicht?“ fragte Herr Pelz behutsam.

„Ich träume nicht einmal nachts“, kam es vom anderen Ende der Leitung.

„Warten Sie, bis ich komme“, befahl der Portier und legte auf.

„Diese Person ist dümmer als ein Gartenzaun“, knurrte er noch und gab Fridolin ein Zeichen, ihm zu folgen.

Das Zimmermädchen Erna hatte eine mollige Figur, die alle Sprachen sprach, und ganz besonders große, tiefschwarze Augen. Es stimmte allerdings, daß ihr Intelligenzquotient bereits in den Kinderschuhen verkümmert sein mußte.

Sie wartete vor der offenen Tür von Zimmer 112 im Korridor, als Herr Pelz im Eilschritt vom Lift her auf sie zukam. Fridolin folgte ihm wie sein Schatten, den Kopf neugierig vorgestreckt.

„Das ist ja...“ stieß der Portier hervor. Er stand jetzt auf der Türschwelle und konnte das verlassene Zimmer mit einem Blick übersehen.

Für zwei oder drei Sekunden fehlten ihm die Worte.

„Gestern abend hab’ ich noch das Bett gemacht, und da war alles in Ordnung“, berichtete das Zimmermädchen Erna. „Er muß heute morgen in aller Frühe abgereist sein.“

„Der Herr ist nicht abgereist“, unterbrach sie Herr Pelz, „er ist getürmt.“

„Ich glaube, mich knutscht ein Elch“, rief die mollige Erna erschrocken. Als sie sich kurz darauf wieder beruhigt hatte, fügte sie noch hinzu: „Dabei war Herr Piepke ein so liebenswürdiger und freundlicher Gast. Aber so kann man sich in den Menschen täuschen. Schon meine Großmutter hat mir eingetrichtert, daß man niemandem über den Weg trauen darf, und wenn ich...“

„Halten Sie gefälligst Ihren Mund, Erna“, knurrte Herr Pelz. Er hatte inzwischen stumme Gedankenarbeit geleistet und war zu einem Entschluß gekommen. „Wir betreten das Zimmer nicht und rühren auch nichts an.“ Dabei machte er die Türe zu, schloß sie ab und steckte den Zimmerschlüssel von 112 in seine Westentasche. Als er kurz darauf in der Halle aus dem Lift kam, begab er sich ohne Zögern zum Telefon und alarmierte die Polizei.

Es dauerte eine knappe halbe Stunde, bis ein Funkwagen mit eingeschaltetem Blaulicht und heulender Sirene vom Rathausplatz herunterkam, über den Bürgersteig kurvte und mit kreischender Bremse dicht vor der breiten Eingangstreppe stehenblieb. Die Wagentüren flogen auf. An der einen Seite sprang Polizeimeister Kalender ins Freie und auf der anderen Seite sein rothaariger Reviervorsteher Nielsen. Beide in Uniform und in Eile. Sie stürzten sich wie ausgehungerte Bulldoggen in die gläserne Drehtür.

„Wo brennt’s? fragte Polizeimeister Kalender.

Der Chefportier war ihm entgegengelaufen, und beinahe wären die beiden Herren aufeinandergeprallt.

„Schön, daß Sie persönlich kommen“, sagte Herr Pelz. „Guten Tag.“

„Wir hatten leider auf dem Wochenmarkt noch eine Festnahme“, entschuldigte sich der Polizeimeister. „Wir mußten auf die Minute genau zupacken“, fügte er ein wenig aufgeblasen hinzu. „Aber, Schwamm drüber, das ist erledigt.“ Er kniff die Augen zusammen und fragte: „Wieder mal Hoteldiebstahl?“

„Eigentlich mehr Hotelbetrug“, erwiderte der Chefportier. „Etwas, das uns hier im Hause noch nicht passiert ist, seitdem ich zurückdenken kann.“ Er senkte seine Stimme. „Zechprellerei in größerem Umfang.“

„Ein Hochstapler also?“

„Es sieht ganz so aus“, gab Herr Pelz zu. „Schießen Sie los“, meinte Polizeimeister Kalender und warf dabei seinem Begleiter einen kurzen Blick zu: „Holen Sie Ihr Protokollbuch heraus und schreiben Sie alles haargenau mit.“

„Der Fall ist delikat“, mahnte der Chefportier leise. „Glücklicherweise sind unsere Gäste inzwischen im Frühstückssaal oder bereits zum Schwimmen im Thermalbad.“ Er kam jetzt ganz dicht an den Polizeibeamten heran. „Es bleibt immer etwas hängen, wenn ein Hotel wie der Kurfürst ins Gerede kommt. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“

„Fingerspitzengefühl ist meine Spezialität“, bemerkte Herr Kalender. Er strich sich mit dem Zeigefinger zuerst über die linke und dann über die rechte Bartspitze. „Erzählen Sie alles, was Sie wissen.“

„Der Hotelgast Martin Piepke bezog genau vor siebzehn Tagen das Zimmer 112“, berichtete Herr Pelz. „Er hatte telefonisch vorbestellt. Ein sportlicher Mann von knapp vierzig, immer höflich und bescheiden, man kann es nicht anders sagen. Keine Extravaganzen. Ein angenehmer und freundlicher Durchschnitt...“

„Entschuldigen Sie, wenn ich Sie kurz unterbreche“, meinte der Polizeimeister. „Ich möchte nur Vorschlägen, daß wir in sein Zimmer gehen, während Sie weiterberichten.“

„Drüben mit dem Lift zum zweiten Stock“, erwiderte Herr Pelz und ging voraus. „Herr Piepke absolvierte wie die meisten unserer Gäste die übliche Thermalkur, die in unserem Hotelpreis inbegriffen ist. Mit Bädern, Schlammpackungen und Massagen. Nachmittags spazierte er mit einem Glas Mineralwasser in der Hand durch den Kurpark oder lag auf unserer Terrasse im Liegestuhl in der Sonne.“

Als der Lift am ersten Stockwerk vorbeifuhr, wurde der Page Fridolin aufgefordert, der Reihe nach alles zu berichten, was er heute früh seit seinem Dienstantritt erlebt und beobachtet hatte.

„Das ist wenigstens mal was Neues“, bemerkte Herr Kalender, als die Gruppe im zweiten Stockwerk durch den Korridor trottete. „Sagte er wirklich, daß er Sonnenaufgänge sammeln würde?“

„Deswegen hab’ ich ihn doch so früh wecken müssen“, warf der Hotelpage ein.

„Na ja, es gibt Leute, die pilgern alle naselang in den Zoo, um zu erleben, wie sich Schimpansen in die Haare kriegen, und andere wollen unbedingt aus einem Hubschrauber heraus die Niagarafälle fotografieren“, überlegte Herr Kalender und blieb stehen. „So gesehen ist die Leidenschaft für Sonnenaufgänge vergleichsweise harmlos.“

„Da, wo die Tür offensteht“, schaltete sich Herr Pelz ein, „ist das bewußte Zimmer 112. Ich habe veranlaßt, daß nichts berührt wird.“

„Sehr umsichtig“, lobte der Polizeimeister. Er machte drei oder vier Schritte, bis er vom Korridor her den ganzen Raum überblicken konnte. „Kein Zweifel“, stellte er fest. „Sieht ganz nach sauberer Arbeit aus.“

„Nicht einmal einen Schnürsenkel hat er zurückgelassen“, fügte Herr Pelz hinzu.

„Aber was anderes“, bemerkte Reviervorsteher Nielsen, der bisher noch kein Wort gesagt hatte. „Wenn Sie, bitte, über das Bett hinweg zu anderen Seite des Zimmers blicken würden...“

Die Herren Kalender und Pelz drehten wie elektrisiert ihre Köpfe herum und entdeckten im selben Moment das Ende einer Wäscheleine, das mehrfach um einen Heizkörper geschlungen war. Aus den verschiedenen Knoten heraus lief das Seil über das Fensterbrett und verschwand dahinter in der Tiefe.

„Da geht’s vermutlich zum Hof?“ fragte der Polizeimeister.

„Sehr richtig“, antwortete Herr Pelz und fügte hinzu, daß die Autos der Hotelgäste dort parken würden.

„Äußerst praktisch“, bemerkte Herr Kalender. „Der Fall ist für mich so klar wie Kloßbrühe.“

Er wandte sich an den Chefportier. „Wenn ein Hotelgast abreisen will, klingelt er doch nach dem Hausdiener?“

„Manche schleppen ihr Gepäck auch persönlich in die Halle, um das Trinkgeld zu sparen“, erwiderte Herr Pelz.

„Jedenfalls würden Sie keinen mit seinen Koffern auf den Parkplatz oder auf die Straße lassen, bevor er nicht seine Rechnung beglichen hat?“

„Natürlich nicht“, antwortete der Page Fridolin ein wenig vorlaut.

„Und da dieser Herr Piepke nicht im Schlaf daran gedacht hat, auch nur einen Pfennig zu bezahlen, hat er irgendwann in der vergangenen Nacht sein Gepäck abgeseilt und ist vermutlich gleich daraufhin kaltblütig durch die Halle spaziert, als wolle er vor dem Schlafengehen noch frische Luft schnappen. In Wirklichkeit hat er aber die per Wäscheleine in den Hof transportierten Koffer in seinem Mietwagen verstaut. Das Risiko, daß ihn um diese Zeit jemand beobachten würde, war gleich Null. Na ja, und als er dann heute in aller Frühe angeblich zu seinem Sonnenaufgang losgebraust ist, war er total reisefertig und fest entschlossen, diesem Hotel und ganz Bad Rittershude ein für allemal den Rücken zu kehren.“

„Ein infames Bubenstück“, polterte der Chefportier los.

„Dieser freundliche Gast kommt also bestimmt nicht zurück?“ fragte das Zimmermädchen Erna betrübt. „Er hat immer so lustige Witze gemacht.“ Sie war unbemerkt aus dem Nebenzimmer mit einem Wischlappen in der Hand Schritt für Schritt näher gekommen. „Ich hab’ ihm gestern abend noch seine Socken und Hemden aus der Wäscherei holen müssen, und dafür hat er mir ein besonders gutes Trinkgeld versprochen.“

„Aha“, bemerkte der Polizeimeister kurz und zeigte eine undurchsichtige Miene. „Das Trinkgeld können Sie sich an den Hut stecken.“

„Das hab’ ich auch schon begriffen, ich bin doch nicht blöd“, bemerkte das Zimmermädchen und fragte noch: „Dann muß ich das Bett jetzt also frisch überziehen?“

„Einen Teufel werden Sie tun“, erwiderte Herr Pelz. „Hier wird nichts angerührt, hab’ ich gesagt, und das gilt immer noch.“ Dabei machte er die Tür von 112 wieder zu, schloß sie ab und überreichte den Schlüssel dem Polizisten. „Sie ist bienenfleißig“, bemerkte er dabei in die Richtung zu Erna, die wieder im Nebenzimmer verschwand, „aber leider strohdumm.“

Herr Kalender nickte, ohne zu lächeln, steckte den Zimmerschlüssel in seine Hosentasche und drehte sich zu seinem Mitarbeiter um: „Lassen Sie sofort die Spurensicherung kommen.“

„Spurensicherung“, wiederholte Reviervorsteher Nielsen und sprintete los.

Als Fritz Treutlein eine halbe Stunde später von seinem Fahrrad hüpfte, wunderte er sich im ersten Augenblick über den Funkstreifenwagen der Polizei, der vor dem Eingang zum Kurfürsten ordnungswidrig quer über dem Bürgersteig parkte. Aber da er sich verspätet hatte, blieb ihm zum Nachdenken keine Zeit.

„Entschuldigen Sie, Herr Pelz“, keuchte der Friseurlehrling außer Atem. „Ich bin leider nicht ganz pünktlich. Ist Herr Piepke auf seinem Zimmer? Er wartet bestimmt auf mich.“

„Nein, das tut er nicht“, bemerkte der Hotelpage Fridolin. „Du kannst dich wieder abregen, der Gast von 112 legt auf deine Rasur keinen Wert mehr.“

„Ich versteh’ kein Wort“, murmelte Fritz Treutlein. „Der Vogel ist ausgeflogen“, erklärte der Chefportier und flatterte mit seinen zehn Fingern, als würde er wie ein Marabu durch die Luft segeln.

„Zechprellerei“, stellte Herr Kalender wortkarg fest. „Hat’s jetzt bei dir gefunkt?“

„Ich fange an zu begreifen“, erwiderte der Friseurlehrling und wollte sich wieder davonmachen.

„Nicht so hastig“, hielt ihn Herr Kalender zurück. „Du hast doch diesem feinen Herrn Piepke täglich die Bartstoppeln aus dem Gesicht gekratzt? Dabei plaudert man doch, und bestimmt hast du dich auch in seinem Zimmer umgesehen. Vielleicht ist dir irgend etwas aufgefallen?“

„Lassen Sie mich überlegen“, erwiderte Fritz Treutlein. Aber dazu kam es vorerst nicht.

Der Lift öffnete sich nämlich in diesem Augenblick und spuckte zwei Herren aus. Sie waren in Zivilkleidung. Der eine schleppte einen metallenen Koffer mit sich, und der andere trug einen auffallend großen Fotoapparat auf einem Stativ mit ausgezogenen Beinen vor sich her.

„Die Spurensicherer“, flüsterte Fridolin dem Friseurlehrling ins Ohr.

„Wir haben das ganze Zimmer auf den Kopf gestellt“, berichtete der Beamte, der den Metallkoffer in der Hand hatte. „Keine einzige Fingerspur, rein gar nichts.“

„Aber das ist doch nicht möglich?“ mischte sich der Hotelpage ein. „Herr Piepke war heute morgen nach meinem telefonischen Weckruf so affenartig schnell in der Halle, daß ich richtig von den Socken war und ihn fragte, wie min es zaubert, daß man so fix angezogen sein kann. Zum Spurenbeseitigen hat er ganz bestimmt keine Zeit gehabt.“

„Vielleicht hat er das in aller Seelenruhe schon gestern nacht vor dem Schlafengehen besorgt“, überlegte der Polizeimeister.

„Und heute morgen hat er sich zum Zähneputzen Handschuhe angezogen“, bemerkte der Spurensicherer mit dem Fotoapparat.

„Gibt es schon einen Überblick über die Höhe des Schadens?“ fragte Herr Kalender übergangslos.

Der Chefportier hatte einen ganzen Stoß Quittungen vor sich liegen und nahm sie jetzt in die Hände. „Soweit ich es bisher übersehen kann, sind es rund Viertausendachthundert und ein paar Zerquetschte.“

Herr Kalender nickte wieder einmal stumm, während Reviervorsteher Nielsen leise durch die Zähne pfiff.

„Der größte Batzen ist natürlich die Hotelrechnung", erklärte der Chefportier. Er blätterte jetzt in den Papieren. „Herr Piepke hatte eines unserer besten Zimmer mit Vollpension. Dazu kommen die Kosten für die Kur im Thermalbad mit allen Behandlungen, die täglichen Zeitungen, verschiedene Telefonate, Briefmarken und die Extras durch den Etagenservice. Er hat sich täglich ein besonders üppiges Frühstück auf sein Zimmer bringen lassen...“

„... das im Pensionspreis nicht mit drin ist“, erläuterte der Hotelpage.

„Und jeden Abend eine Flasche Wein", fuhr Herr Pelz fort. „Er ist Feinschmecker und bestellte sich immer die beste Sorte. Manchmal genehmigte er sich auch eine Flasche Champagner.“

„Nicht schlecht, Herr Specht", bemerkte der Polizeimeister.

„Und sein Leihwagen läuft auch über die Hotelrechnung“, vervollständigte der Chefportier seine Aufzählung. „Schließlich wäre da noch das Kleine Darlehen“, meinte er bekümmert.

„Was, der Bursche hat auch noch Bargeld kassiert?“ fragte Herr Kalender wie elektrisiert. „Das kann doch nicht wahr sein!“

„Leider ist es aber wahr“, gab der Chefportier zu. „Am Freitag nachmittag fragte mich Herr Piepke. wo die nächste Bank sei. und ich mußte ihm antworten, daß um diese Zeit sämtliche Geldinstitute in Bad Rittershude schon geschlossen hätten. Er war ratlos, und natürlich habe ich ihm mit fünfhundert Mark ausgeholfen. Er hat den Betrag ordnungsgemäß quittiert und wollte ihn umgehend zurückerstatten, wenn am Montag früh die Banken ihre Schalter öffnen.“

„Das wäre heute gewesen“, stellte Reviervorsteher Nielsen fest.

„Sehr klug bemerkt“, erwiderte Polizeimeister Kalender anzüglich. Er wandte sich wieder dem Chefportier zu. „Haben Sie von diesem Herrn Piepke den Paß gesehen?“

„Unsere Gäste müssen sich nicht ausweisen“, bemerkte Herr Pelz. „Das wird behördlicherseits auch gar nicht verlangt.“

„Naja, sein Paß wäre bestimmt genauso falsch gewesen wie sein Name“, erwiderte Herr Kalender. „Wir wissen also lediglich, daß der Mann etwa vierzig Jahre alt ist, eine Marzipanhaut hat, eine getönte Brille trägt, schlank und groß ist. Gute Nacht, Marie! Damit kann nicht einmal der Computer vom Bundeskriminalamt was anfangen.“ Er knöpfte seinen leichten Sommermantel zu. „Was uns allein weiterhelfen kann, ist sein roter Leihwagen und dessen Autonummer.“ Er hatte sich schon zum Gehen umgedreht, blieb aber noch einmal stehen und fragte: „Irgendwas Besonderes gibt es also wirklich nicht? Hat er nicht wenigstens eine klitzekleine Narbe im Gesicht? Auch mit einem goldenen Eckzahn wäre mir schon geholfen.“

„Der Ring“, platzte Fritz Treutlein heraus. „Natürlich, der Ring!“ rief jetzt auch der Hotelpage. „Am Mittelfinger seiner rechten Hand...“

„In Gold gefaßt und so dunkelbraun wie Ihre Schuhe, Herr Kalender…“

Die beiden Jungen überschlugen sich geradezu. „Fast so groß wie eine halbe Haselnuß...“

„Und wenn Licht darauf fällt, blitzt er wie eine Christbaumkugel...“

„Der Stein sei ein Erbstück, hat er mir einmal gesagt“, erklärte Fritz Treutlein. „Es sei ein Sternsaphir, und er käme aus Thailand. Daran erinnere ich mich noch so genau, weil ich hinterher zu Hause im Lexikon nachlesen wollte, was das ist. ,Sternsaphir’ stand in unserem Lexikon aber leider nicht drin.“

„Immerhin ein Hinweis“, stellte der Polizeimeister fest. „Und wir Kriminalisten haben schon mit den winzigsten Hinweisen die schwierigsten Fälle gelöst. Ist alles genau notiert, Nielsen?“

„Jedes Wort“, antwortete der Reviervorsteher. „Dann werden wir jetzt mal unsere Drähte spielen lassen“, erklärte Herr Kalender. „Zuerst ist die Fahndung nach dem Leihwagen fällig. Guten Tag, allerseits.“ Vor der gläsernen Drehtüre blieb er zum zweitenmal stehen und fragte Herr Pelz, der ihn begleitet hatte. „Hoffentlich waren die fünfhundert Piepen nicht aus Ihrer privaten Brieftasche?“

„Leider“, gab der Chefportier kleinlaut zu. „Ich könnte mich wegen meiner Dämlichkeit in den Hintern beißen.“

„Das ist gar nicht so einfach“, meinte Herr Kalender, ohne sein Gesicht zu verziehen, und verschwand. Reviervorsteher Nielsen steckte sein Notizbuch samt Kugelschreiber in seine Jackentasche und folgte ihm. Und während sich Polizeimeister Kalender von Reviervorsteher Nielsen mit eingeschalteter Sirene wieder zu seinem Büro ins Rathaus kutschieren ließ, streckte der gesuchte Martin Piepke mit sich und der Welt zufrieden die Beine aus. Er hatte im Schnellzug nach Hannover ein Nichtraucherabteil für sich allein. Über seinem Kopf vibrierten sein Lederkoffer und die schwarze Reisetasche im Gepäcknetz und neben ihnen sein grauer Filzhut. Einmal etwas mehr und dann wieder weniger, je nach dem Tempo, das die Lokomotive gerade vorlegte, oder nach dem Zustand der Gleise.

Aber einen Mann mit dem Namen Martin Piepke gab es zu diesem Zeitpunkt eigentlich gar nicht mehr.

Alles, was an ihn erinnern könnte, seinen Paß, seinen Personalausweis und seinen Kurausweis vom Bad Rittershuder Thermalbad hatte der rosafarbene Reisende, als er noch Martin Piepke hieß, in der Toilette am Ende des Waggons in lauter kleine Schnitzel zerrissen und zerfetzt. Das war eine Heidenarbeit gewesen, doch das Zeug mußte weg.

Irgend jemand hatte immer wieder von außen an die Tür geklopft, und er hatte hinausgerufen, daß man gefälligst über der Klinke das kleine Schild berücksichtigen möge, auf dem doch wohl deutlich genug zu lesen sei, daß die Örtlichkeit im Augenblick besetzt wäre.

Erst als er schließlich mehrfach die Wasserspülung betätigt hatte und die letzten Reste von Herrn Martin Piepke endgültig verschwunden waren, hatte er in dem Wandspiegel sein Haar geordnet und sich wieder ins Freie begeben. Dort hatte ihn eine gewaltig dicke Frau, deren Gesicht viel zu stark gepudert war, so vorwurfsvoll angeblickt, als hätte sie ihn gerade bei einem Taschendiebstahl entdeckt.

„Entschuldigen Sie bitte“, hatte der Mann mit der getönten Brille übertrieben höflich gesagt, „es tut mir leid, daß Sie warten mußten, aber mein Magen macht mir seit heute morgen Schwierigkeiten.“

Die dicke Person hatte lediglich einen zischenden Ton ausgestoßen, war wie der Blitz in der Toilette verschwunden und hatte die Tür hinter sich zugeknallt. Der bisherige Hotelgast von Zimmer 112 im Hotel zum Kurfürsten hieß jetzt Andreas Bertram, und selbstverständlich hatte er für diesen Namen bereits lupenreine Papiere in der Tasche.

„Andreas Bertram“ murmelte der Mann mit dem Dutzendgesicht vor sich hin. Er machte die ausgestreckten Beine so lang wie möglich, räkelte sich und verschränkte die Arme hinter seinem Kopf. Andreas Bertram, wiederholte er in Gedanken, das ist ein Name wie Musik, und er paßt auch zu mir.

Die 9B stellt einer Klassenarbeit das Bein

Seit dem Läuten nach der großen Pause waren bestimmt schon zwei Minuten vergangen, bis die 9 B aus dem Treppenhaus die unverwechselbaren Schritte von Studienrat Dr. Purzer hörte.

Der Schulhof lag inzwischen wieder leer und verlassen wie ein Fußballstadion nach dem Abpfiff hinter den schmiedeeisernen Gittern in der Sonne. In den meisten Klassen hatte der Unterricht bereits begonnen. Entfernt drangen die Stimmen von Lehrern und Schülern durch irgendwelche Türen, und aus dem Musiksaal im dritten Stock konnte man einen vierstimmigen Chor vernehmen, der abwechselnd eine Klavierbegleitung einzuholen versuchte oder ihr davonlief.

Tack — tack — tack —

Inzwischen hatten Purzers Schritte, die in dem leeren Gebäude ein wirkungsvolles Echo hervorriefen, die letzte Stufe im Treppenhaus hinter sich und erreichten die ebene Steinfläche in der Kurve. Schon im nächsten Augenblick tauchte die Gestalt des Studienrats wie eine Silhouette am Ende des Korridors auf.

Die 9 B wartete vor ihrem Klassenzimmer.

Als der Klassenlehrer mit jedem Schritt näher kam, versuchten die Schüler möglichst harmlose Alltagsgesichter zu zeigen. Eine Gruppe, die gerade noch auf dem Fußboden Karten gespielt hatte, erhob sich aus der Hocke, und andere ließen sich von der Fensterbank heruntergleiten. Wer an den Wänden gelehnt hatte, stieß sich mit der einen oder anderen Schulter ab und richtete sich gemächlich auf. Keinesfalls überstürzt. Die Klasse war bemüht, jede Auffälligkeit zu vermeiden. Sie benahm sich haargenau so wie an jedem anderen Tag nach jeder anderen Pause.

„Na, dann wäre es jetzt soweit", meinte der Studienrat unternehmungslustig, während er die letzten Schritte auf die wartenden Schüler zukam.

„Hoffentlich habt ihr in den vergangenen zwanzig Minuten noch genügend Sauerstoff in eure grauen Gehirnzellen gepumpt!" Dabei hatte er den Schlüssel zum Klassenzimmer aus seiner Jackentasche geangelt.

Die 9 B demonstrierte schweigend Gelassenheit
und Fassung.

„Nanu!“ sagte Purzer nach einer Weile verwundert. „Da klemmt irgendwas.“

Die Türe zur 9 B ließ sich nicht öffnen.

„Sollte ich etwa aus Versehen...“ Er unterbrach sich mitten im Wort, zog den Schlüssel heraus und kontrollierte das kleine, runde Metallschild, das an ihm befestigt war und wie eine Hundemarke aussah. „Kein Irrtum“, stellte er fest und las laut: „9 B.“ Er schüttelte den Kopf, schnalzte wieder einmal mit der Zunge, „tz-tz-tz" und meinte gleich darauf: „Na ja, das wäre ja gelacht!"

Aber die Türe widerstand auch seinem zweiten Öffnungsversuch. Der Studienrat bückte sich, besah sich das Schlüsselloch und probierte sein Glück jetzt schon zum drittenmal. Leider wieder erfolglos. Er richtete sich auf und blickte in die teilnahmslos abwartenden Gesichter seiner Schüler.

„Es wäre doch höchst bedauerlich, wenn unsere Klassenarbeit an einer solchen Lappalie scheitern würde“, bemerkte er jetzt und schien gleichzeitig einen Geistesblitz zu haben. ..Moment mal."

Studienrat Dr. Purzer begab sich quer über den Korridor und klopfte an die Tür zur 7 A.

„Entschuldigen Sie, Herr Kollege", meinte er, als kurz darauf Studienrat Leppinius seinen etwas erstaunten Kopf zeigte. „Es tut mir leid, wenn ich Ihren Unterricht stören muß, aber wir haben Pech mit unserer Türe. Sämtliche Klassenzimmer im Schulbereich haben doch sinnigerweise dieselben Schlösser, und da mein Schlüssel im Augenblick verrückt spielt, möchte ich Sie bitten, mir Ihren für einen Moment auszuleihen.“

„Kein Grund zur Entschuldigung“, entgegnete der Klassenlehrer der 7 A. „Meinen Schülern ist jede Unterbrechung angenehm, und da wir uns augenblicklich mit Heinrich VIII. von England herumschlagen, haben wir es pausenlos mit Hinrichtungen zu tun. Ob ich nun die betroffenen Herrschaften ein paar Minuten früher in den Tower werfen und köpfen lasse, ändert an den bedauerlichen historischen Tatsachen ohnehin nichts mehr.“ Er verschwand für einen kurzen Augenblick hinter der halboffenen Tür und kam gleich wieder zurück. „Bitte sehr, bedienen Sie sich, Herr Kollege.“

Aber auch der Schlüssel von Studienrat Leppinius funktionierte nicht.

„Das kann doch nicht wahr sein“, knurrte Studienrat Purzer, während er abwechselnd ganz vorsichtig und dann wieder kraftvoll an dem Schloß herumexperimentierte.

„Kismet“, meinte Studienrat Leppinius gelassen und schmunzelte ein wenig schadenfroh. Die beiden Herren waren sich nicht besonders grün. „Ich würde die Dinge nehmen, wie sie sind, und schlage Ihnen mit Ihrer Klasse einen Spaziergang in den zoologischen Garten vor. Bei diesem Wetter kann man selbst die Eisbären im Freien besichtigen.“

„Eine vorzügliche Idee“, bemerkte Emil Langhans, und die 9 B wagte ein beifälliges Gemurmel.

„Das würde euch so passen“, erwiderte Purzer.

„Wir schreiben unsere Klassenarbeit, und wenn’s im Heizungskeller sein muß.“

„Was allerdings auf Schwierigkeiten stoßen dürfte, Herr Kollege“, bemerkte Studienrat Leppinius. „Im übrigen tut es mir leid, daß ich Ihnen nicht helfen konnte.“ Er ließ sich seinen Schlüssel zurückgeben und begab sich wieder zu seiner 7 A und Heinrich VIII. zurück.

Purzer versuchte es jetzt wieder mit dem eigenen Schlüssel.

„Vielleicht muß man die Tür mit einem Ruck anheben“, schlug Karlchen Kubatz scheinheilig vor.

„Oder man muß sie mit aller Gewalt gegen den Rahmen ziehen“, fügte Sputnik hinzu.

„Das ist doch paradox“, grollte Studienrat Purzer und versuchte jetzt tatsächlich alle Möglichkeiten. Er zerrte an der Türklinke, ließ sie wieder los und versuchte, sie dann anzuheben.

Der Ehrgeiz hatte ihn gepackt. Er bot seine ganze Körperkraft auf, spannte einmal den Rücken unter dem Jackett seines grauen Flanellanzugs und stemmte sich hinterher aufrecht und mit angehobenen Schultern auf die Zehenspitzen.

Und da passierte dann schließlich, was eben passieren mußte.

Zuerst war ein verdächtiges Knirschen zu hören, und dann gab es einen metallischen Knacks, als ob eine Fahrradkette auseinandergerissen wäre.

Die Klasse hielt den Atem an, und Studienrat Dr. Purzer blickte einigermaßen fassungslos auf das abgebrochene Schlüsselende in seiner rechten Hand. „Jetzt haben wir den Salat“, sagte er überraschend gefaßt.

„So ein Pech“, flüsterte Emil Langhans.

„Das ausgerechnet heute“, fügte Karlchen Kubatz kopfschüttelnd hinzu.

„Ich höre wohl nicht richtig?“ bemerkte Purzer.

Und in diesem Augenblick waren die schauspielerischen Fähigkeiten der 9 B endgültig überfordert. Die Jungen bissen sich zuerst auf die Lippen oder starrten völlig sinnlos Löcher in den Boden. Aber dabei blieb es nur zwei oder drei Sekunden lang. Dann platzten sie los. Anfänglich wieherten sie nur, aber schließlich kugelten sie sich vor Lachen.

Und Studienrat Purzer lachte mit. Allerdings meinte er zwischendurch: „Freut euch nicht zu früh!“

Und als sich die Klasse allmählich wieder beruhigt hatte, schickte er den Klassensprecher zusammen mit drei anderen Schülern los, um den Hausmeister zu alarmieren.

„Sagt Herrn Knöppke, er solle möglichst die Beine unter den Arm nehmen und sein Handwerkszeug nicht vergessen“, erklärte Purzer noch, als die vier bereits abschwirren wollten.

„Im übrigen bitte ich um Beschleunigung, auch wenn ich Verständnis dafür habe, daß euch unter den gegebenen Umständen die Lust zum Trödeln anfallen könnte. Aber ich werde es nicht versäumen, hinterher die Zeit zu kontrollieren. Also los, meine Herren, und zwar mit Karacho!“

Die vier Schüler gingen im selben Augenblick auf die Strecke.

Als erster verschwand Emil Langhans am Ende des Korridors im Treppenhaus. Er schlitterte um die Kurve wie auf Glatteis.

Der Hausmeister Knöppke hatte einen Zettel an seine Wohnungstür im Erdgeschoß geheftet mit dem Hinweis, daß er sich augenblicklich in der Turnhalle aufhielte. Und dort fanden sie ihn dann auch. Er reparierte im Duschraum gerade einen Wasserhahn und einen verstopften Abfluß.

„Es brennt“, erklärte Emil Langhans und berichtete im Telegrammstil von dem Betriebsunfall am Türschloß der 9 B. „Sie sollen sofort kommen, Studienrat Purzer erwartet Sie.“

„In diesem verdammten Haus brennt immer irgend etwas“, brummte der Hausmeister und packte seine Werkzeugtasche zusammen. An seiner Unterlippe klebte wie immer ein Zigarettenstummel. Knöppke war Kettenraucher, hatte eine entsprechend heisere Stimme und hustete mit schöner Regelmäßigkeit spätestens nach jedem fünften oder sechsten Wort. Er durfte als einziger wie ein Fabrikschlot durch die Gegend paffen, obgleich das Rauchen im Schulgebäude strikt verboten war. Aber ohne ihn wäre das Prinz-Ludwig-Gymnasium eine Eisenbahn ohne Schienen gewesen, und außerdem hätte ihn kein Mensch der Welt zur Vernunft bringen können.

„Wir haben leider ein kleines Problem, lieber Herr Knöppke“, sagte Studienrat Purzer, als der Hausmeister zusammen mit Emil Langhans und den drei anderen Schülern durch den Korridor auf ihn zukam.

„Der Lange hat mir schon Bescheid gesagt“, meinte Herr Knöppke mit einer Kopfbewegung zu dem Klassensprecher. „Ich bin im Bilde.“

Er verlor keine Zeit, ging sofort auf die Tür zum Klassenzimmer zu und drückte ein paarmal auf die Klinke. Schließlich ging er in die Hocke. „Scheibenkleister“, murmelte er mehr für sich. „Abgebrochen, und der Bart steckt drin.“ Er kniff das linke Auge zusammen und schob sich mit dem anderen so nah an das Schlüsselloch heran, daß er es fast berührte. „Das kompliziert die Sache.“ Er suchte in seiner verschlissenen Ledertasche nach dem richtigen Handwerkszeug. „Zuviel Kraft, Herr Studienrat! Sie wissen wohl nicht, wohin damit?“

„Unbegreiflich“, sagte Purzer und wiederholte noch einmal: „Die ganze Sache ist mir völlig unbegreiflich.“

„Na, ganz so unbegreiflich nun auch wieder nicht“, erwiderte der Hausmeister. Er hatte sich an einem brennenden Stummel gerade eine neue Zigarette angezündet und paffte eine kleine weiße Rauchwolke in die Luft. „Gib mal her“, sagte er zu Sputnik und zeigte auf den leeren Papierkorb.

„Bitte sehr“, meinte der dickliche Junge eifrig.

Herr Knöppke stellte den Papierkorb auf den Kopf und benutzte ihn als Stuhl. Er saß jetzt direkt und dicht vor der Klassenzimmertür. „Sämtliche Schlösser im Haus sind so alt wie die ganze Schule, müssen Sie wissen, Herr Studienrat.“ Während er sprach, bog er mit einer Zange ein Stück Draht zu einer schmalen Schlinge. „Selbstverständlich werden die Dinger von mir regelmäßig geölt. Aber das Material wird ja nicht jünger, und es arbeitet auch, wie man weiß.“ Er paffte eine weitere Zigarettenwolke über sich in den Korridor und schob seinen Kopf wieder dichter an das Schloß heran. „Die Schlüssel nicht zu vergessen“, fuhr Herr Knöppke fort. „Sie sind ja meistens jahrelang täglich mehrmals im Gebrauch. Kein Wunder, wenn sie sich abnützen und verändern, bis sie auf einmal nicht mehr passen.“ Er pustete die nächste Wolke Zigarettenrauch zur Abwechslung einmal durch die Nase und spitzte die Lippen. „So, und jetzt geht’s um die Wurst...“

Herr Knöppke manipulierte ganz behutsam mit seiner Drahtschlinge und der flachen Zange. Zuerst rührte sich der abgebrochene Schlüsselbart überhaupt nicht. Aber nach einer Weile war ein schwaches, knarrendes Geräusch zu hören, er bewegte sich, machte eine Drehung, und gleich darauf hatte ihn der Hausmeister wie einen Fisch an der Angel. Zwei Minuten später fiel er klirrend auf den Boden, machte noch einen kleinen Sprung und blieb liegen.

„Ich gratuliere, Sie haben uns gerettet“, rief Studienrat Purzer und applaudierte lautlos mit den Fingerspitzen. „Wir wollen nämlich eine zweistündige Klassenarbeit schreiben.“

„Aha, eine Klassenarbeit“, murmelte Herr Knöppke. Daraufhin prüfte er noch einmal das Schloß, tastete vorsichtig mit dem Daumen über seine Oberfläche. Dann beguckte er sich das abgebrochene Schlüsselende so genau und neugierig, als habe er gerade einen Junikäfer gefangen, dessen Augenfarbe ihn interessierte. Erst nach einer ganzen Weile blickte er auf und betrachtete sich anschließend die Gesichter des Studienrats und der 9 B. Es war eine solche Stille eingetreten, daß man auf dem Rathausplatz das Fallen einer Nadel hätte hören können.

„Also, was ist?“ brach Purzer, ein wenig nervös geworden, das Schweigen.

„Zwischendurch haben Sie es auch mit dem Schlüssel der 7 A probiert?“ fragte Herr Knöppke zurück. Aber er wartete die Antwort des Lehrers gar nicht ab und nahm gleich den hochgeschossenen Emil Langhans aufs Korn. „Das hast du mir doch erzählt, oder?“

„Ja, das hab’ ich Ihnen erzählt“, bestätigte der schlaksige Junge mit der Hornbrille.

„Es war eben ein Versuch“, schaltete sich der Studienrat wieder ein, „weil ich ja wußte, daß sämtliche Klassenzimmer einheitliche Schlösser haben.“

„Genauso ist es“, bemerkte Herr Knöppke. Er kramte zwei Metallringe mit jeweils fünf oder sechs Schlüsseln aus seiner Werkzeugtasche.

„Lediglich die Fachräume für Chemie, Physik und Botanik haben besondere Schlösser, wenn ich richtig orientiert bin“, fuhr Studienrat Purzer fort, „damit die zum Teil sehr empfindlichen und wertvollen Apparaturen besonders geschützt sind.“

„Das ist das mindeste, was der Steuerzahler von uns erwarten darf“, bemerkte Herr Knöppke. „Und jetzt bitte ich die Herrschaften um ihre freundliche Aufmerksamkeit.“ Er wandte sich gleichzeitig an den Studienrat und die Klasse. „Hier an diesem Metallring habe ich lauter Ersatzschlüssel für die Klassenzimmer“, erklärte er. „Und da an dem anderen Ring hängen nur Schlüssel für die Fachräume. Ich versuche jetzt mit einem Schlüssel vom Klassenzimmerring, eure Tür zur 9 B zu öffnen.“ Er probierte es mit deutlichen und allen sichtbaren Bewegungen wie ein Zauberer, der sein Publikum davon überzeugen will, daß er nicht mit Tricks oder doppeltem Boden arbeitet.

Der Versuch brachte nicht den geringsten Erfolg.

„Genauso ist es mir ergangen“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer und fügte hinzu, „es ist ganz einwandfrei ein falscher Schlüssel.“

„Oder ein falsches Schloß“, bemerkte der Hausmeister bedeutungsvoll.

„Das ist doch ganz ausgeschlossen“, protestierte der Studienrat. „Machen Sie sich nicht lächerlich, mein Lieber.“

„Ich hab’ da so eine Idee“, sagte Herr Knöppke eigensinnig und spazierte von einer Zigarettenrauchwolke begleitet quer über den Korridor zum Physiksaal hinüber. Er streckte den Kopf nach vorn und klopfte an die Tür.

„Das können Sie sich sparen“, ließ sich Studienrat Purzer vernehmen, „montags gibt es keinen Physikunterricht.“

„Sehr praktisch“, murmelte der Hausmeister und blinzelte zu den Schülern hinüber. Aber die 9 B zuckte nicht mit der Wimper.

„Schön“, sagte der Hausmeister und nahm einen weiteren Zug aus dem Zigarettenstummel, der ihm jetzt schon wieder an der Unterlippe klebte, „dann wollen wir unser Experiment fortsetzen. Also, weiter aufgepaßt, ich nehme wieder einen Schlüssel vom ersten Ring, und wir werden sehen, was passiert.“

Der Schlüssel ließ sich problemlos zweimal um die eigene Achse drehen, und anschließend öffnete sich die Tür zum Physiksaal fast von selbst. Der Hausmeister mußte sie bloß an der Klinke ganz leicht antippen.

„Aber das war doch eindeutig ein Klassenzimmerschlüssel“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer verwundert.

„Sehr gut beobachtet“, lobte Herr Knöppke. Anschließend legte er den ausgestreckten Zeigefinger über seine Lippen und flüsterte geheimnisvoll. „Jetzt die Gegenprobe.“

Die Sache fing an, ihm Spaß zu machen. Er wechselte auf den Zehenspitzen geschwind von der einen Seite des Korridors wieder hinüber zur Klassenzimmertür der 9 B.

„Ich nehme diesmal einen Schlüssel vom zweiten Ring“, gab er bekannt.

„Also einen der Spezialschlüssel für die Fachräume?“ unterbrach ihn Studienrat Dr. Purzer. „Entschuldigen Sie, wenn ich so pingelig bin, aber ich will es ganz genau wissen.“

„Dann lassen Sie mich jetzt nicht aus den Augen“, entgegnete der Hausmeister. Dabei hatte er bereits den Schlüssel ins Schloß gesteckt, drehte ihn zweimal herum, und dann wiederholte sich in allen Einzelheiten, was kurz zuvor drüben mit der Physiksaaltür passiert war: Ein leichter Druck auf die Klinke genügte, und die Klassenzimmertür öffnete sich beinahe geräuschlos.

„Simsalabim“, sagte Herr Knöppke. Er breitete die Arme aus und grinste,

„Das ist ja wie Hexerei“, sagte Studienrat Purzer nachdenklich. Doch dann fing er sich wieder und fragte wie aus der Pistole geschossen: „Sie sind ganz sicher, daß Sie die Schlüssel nicht verwechselt haben?“

„Total sicher“, erklärte der Hausmeister seelenruhig. Dabei zündete er sich am Rest seiner Kippe eine neue Zigarette an.

Die 9 B versuchte, tiefe Verwunderung auf ihre Gesichter zu zaubern. Karlchen Kubatz schüttelte sogar stumm den Kopf, so als verstünde er die Welt nicht mehr.

„Wie, um Himmels willen, können Sie sich dieses Kuriosum erklären?“ fragte Purzer nach einer erstaunlich langen Denkpause. „Ich frage Sie als Fachmann, Herr Knöppke.“

„Wenn ich ganz ehrlich sein soll...“

„Das sollen Sie“, unterbrach ihn Dr. Purzer. „Das müssen Sie sogar.“

„Also, wenn ich ehrlich sein soll, wie gesagt“, wiederholte sich Herr Knöppke, „dann muß ich zugeben, daß mir schon beim ersten Blick in das Schlüsselloch ein Seifensieder aufgegangen ist.“

Er kratzte sich nachdenklich in seinen Haaren am Hinterkopf. „Aber bevor ich einen falschen Verdacht ausspucke, will ich immer ganz sicher sein. Ist ’n Prinzip von mir.“

„Sie weichen meiner Frage aus“, stellte Purzer fest. „Ich frage Sie klipp und klar, was Ihrer Meinung nach passiert ist?“

„Irgend jemand hat die Schlösser ausgewechselt“, erklärte der Hausmeister. „Die Schrauben haben ganz frische Kratzer. Das kann sogar ein Blinder mit ’nem Krückstock merken.“

„Demnach vermuten Sie also“, sagte der Studienrat und dachte jetzt so konzentriert nach, als müsse er sich die Lösung einer besonders kniffligen mathematischen Gleichung überlegen, „daß man das Schloß aus der Türe des Physiksaales einerseits sowie das aus der Türe des Klassenzimmers andererseits herausmontiert und miteinander vertauscht hat?“ Er holte Luft wie nach einer enormen Kraftanstrengung. „Ja, ist denn so etwas überhaupt möglich?“

„Hier im Schulgebäude ist alles genormt“, erklärte der Hausmeister bedächtig. „Von den Steckdosen bis zu den Fenstern, den Brillen auf den Toiletten und den Türen. Selbstverständlich sind auch alle Schlösser millimetergenau gleich groß, gleich breit und gleich dick. Man kann sie auswechseln wie ein Paar Socken. Das ist überhaupt kein Problem.“

„Kolossal praktisch“, wagte sich Karlchen Kubatz einzumischen. „Das macht alle Reparaturen einfacher und billiger.“

„Deine diesbezüglichen Ansichten sind mir im Augenblick schnurz und schnuppe“, bemerkte der Studienrat.

Karlchen Kubatz schwieg beleidigt.

„Noch eine Frage, lieber Herr Knöppke“, fuhr Purzer fort.

„Bitte sehr, fragen Sie.“

„Ich bin in technischen Dingen äußerst ungeschickt“, gestand der Studienrat. „Ich habe schon Schwierigkeiten, wenn ich zu Hause nur einen Nagel in die Wand schlagen soll. Meine Frau behauptet, daß ich zehn linke Finger mitbekommen hätte.“ Purzer lächelte schwach. „Würde ich trotzdem eine solche Manipulation wie das Auswechseln von Türschlössern durchführen können?“ Der Studienrat warf einen kurzen Blick auf die Klasse und wandte sich dann wieder an den Hausmeister. „Andersherum gefragt, Herr Knöppke, kann man so einen Hokuspokus nur hinkriegen, wenn man handwerklich besonders begabt ist, oder muß man gar gelernter Schlosser sein?“

„Pah, ein Pappenstiel für jeden, der nur einigermaßen geschickt ist“, sagte der Hausmeister und grinste, daß seine Ohren Besuch kriegten. „Heutzutage weiß ja schon ein Schüler aus der Grundschule, wie man einen Fernseher oder einen Kassettenrecorder auseinandernimmt. Diesbezüglich sind Sie eine seltene Ausnahme, Herr Studienrat.“ Er feixte immer noch. „Mit zehn linken Fingern würden Sie allerdings für den Kreis der Verdächtigen nicht in Frage kommen.“ Jetzt blinzelte er offen zu den Jungen der 9 B hinüber. „Vor allem, wenn ich mir überlege, daß die Sache schließlich in einem ziemlichen Affentempo passiert sein muß. Knappe zwanzig Minuten sind nicht viel Zeit.“

„Wieso zwanzig Minuten?“ fragte Purzer verständnislos.

„Aber, Herr Doktor, nach der letzten Stunde vor der großen Pause hat doch der Schlüssel noch einwandfrei funktioniert“, erwiderte Herr Knöppke geduldig. „Andernfalls hätte man mich doch zu diesem Zeitpunkt schon alarmiert.“

Dr. Purzer hatte seine Brille abgenommen und reinigte sie mit einem blütenweißen Taschentuch.

„Endlich ist der Groschen gefallen“, flüsterte Emil Langhans ganz leise durch die Zähne.

Der Studienrat tat so, als hätte er nichts gehört. Er nahm seine Brille wieder vor die Augen und ließ das Taschentuch verschwinden. Anschließend richtete er seinen Blick auf die Jungen und nahm der Reihe nach jeden einzelnen aufs Korn.

„Bestimmt denkt ihr jetzt, daß euer Klassenlehrer eine geradezu polizeiwidrig lange Leitung haben muß. Aber ich bin weder hoffnungslos verkalkt noch ein kompletter Idiot. Täuscht euch nicht, meine Freunde.“ Purzer sprach gelassen und ruhig. „Es ist vielmehr so, daß ich mich bis zu diesem Augenblick gesträubt habe, ein derartiges ,Verbrechen’ überhaupt für möglich zu halten.“

„Bestenfalls ein Vergehen“, wagte Herr Knöppke einzuwerfen.

„Fragen wir doch die Betroffenen“, meinte Dr. Purzer und betrachtete weiterhin abwartend die Jungen, die ziemlich dichtgedrängt im Korridor nebeneinanderstanden.

„Welche Bezeichnung würdet ihr für die Tat vorschlagen?“

Die 9 B zeigte jetzt doch einigermaßen belämmerte Gesichter und fing an, feuchte Hände zu bekommen.

Es gibt Augenblicke, in denen die Luft so elektrisch geladen ist, daß selbst die hartgesottensten Schüler voller Angst das Gewitter erwarten, das unweigerlich hereinbrechen muß.

„Habt ihr plötzlich Tomaten in den Ohren?“ wollte der Studienrat wissen. „Wie würdet ihr diese Eselei einstufen? Ich warte.“

Der 9 B fiel im Augenblick keine passende Antwort ein.

Bis sich jetzt wieder einmal Emil Langhans zu Wort meldete. „Wir haben halt versucht, dem Schicksal einen Schubs zu geben“, meinte er und versuchte, versöhnlich zu grinsen. „Weiter nichts.“

Im Handumdrehen war die Weltuntergangsstimmung verflogen. Die 9 B nahm ihre Köpfe wieder hoch, und aus ihren Augen blitzte unversehens eine Mischung von Schadenfreude, Stolz und solidarischer Kumpanei. Die schlagartige Veränderung war erstaunlich.

„Vielleicht war die Methode nicht ganz astrein“, erkühnte sich Karlchen Kubatz zu erklären. „Aber bei einem Vulkanausbruch steht man nur mit einem Regenschirm in der Hand eben wie im Hemd da.“ Er räuspertesich und fuhr fort: „Womit ich meine, daß es immer die Größe der Bedrohung ist, welche das Kaliber der Abwehr herausfordert.“

„Ich erinnere an David und Goliath“, ergänzte Emil Langhans breit und bedeutungsvoll. Sein Blick, mit dem er dabei seinen Klassenlehrer durchbohrte, sprach Bände.

„Wartet es ab“, meinte der Studienrat, „ihr werdet sehen...“

Und die 9 B sah.

„Zuerst verfügt sich der Klassensprecher stante pede ins Direktorzimmer und bittet Herrn Oberstudiendirektor Senftleben um sein sofortiges Erscheinen hier am Tatort. Du kannst schon abzwitschern.“ Er wedelte mit der linken Hand durch die Luft, als wollte er eine lästige Mücke verscheuchen, und der schlaksige Junge mit der dunklen Hornbrille setzte sich in Bewegung. „Und nimm gefälligst deine Beine in die Hand“, rief er noch hinter ihm her. Anschließend bat er Herrn Knöppke, das Eintreffen des Schulleiters zusammen mit ihm und der Klasse abzuwarten. „Ich werde Sie als Zeugen benötigen.“

Bereits drei Minuten später wanderte der Direx im Eilschritt aus seinem Dienstzimmer über die Treppe und in den Korridor des zweiten Stockwerks. Emil zottelte wie ein Hund hinter ihm her.

Und wieder ein paar Minuten später hatte ihn Studienrat Purzer bereits lückenlos ins Bild gesetzt.

„Eine höchst fatale Geschichte“, murmelte Oberstudiendirektor Senftleben und fragte den Hausmeister nach technischen Einzelheiten.

Als Herr Knöppke seinen fachlich exakten Bericht abgegeben hatte, konnte er es sich nicht verkneifen, der 9 B seine kollegiale Bewunderung auszusprechen. „Jedenfalls Hut ab, das war eine saubere und enorm fixe Arbeit.“ Er blinzelte zum Direx hinüber. „Die Burschen sind auf Draht, das muß man ihnen lassen.“ Anschließend wandte er sich wieder der Klasse zu und fragte neugierig.

„Aber die Schrauben habt ihr doch bestimmt schon früher gelockert, oder?“ Und weil er keine Antwort erhielt, bemerkte er erneut in die Richtung des Direx und des Studienrats: „Die Dinger klemmen nämlich fest wie Betonklötze, und es ist eine Heidenarbeit, sie rauszukriegen.“

„Besten Dank, Herr Knöppke, wir brauchen Sie jetzt nicht mehr“, sagte Purzer einigermaßen kühl. „Sie werden ja ohnehin noch eine Menge anderer Dinge zu tun haben.“

„Worauf Sie sich verlassen können“, meinte Herr Knöppke, packte seine Werkzeugtasche zusammen und dampfte ab.

Für ein paar Augenblicke waren nur seine Schritte zu hören, die sich immer mehr entfernten, die gedämpften Stimmen einiger Lehrer hinter ihren Klassenzimmertüren und immer noch der vierstimmige Gesang aus dem Musiksaal.

„Irgend etwas brodelt in der Klasse“, brach Purzer schließlich das Schweigen. „Es war schon heute morgen in der ersten Stunde nicht zu überhören.“ Er nahm die Arme auf den Rücken und wippte auf den Schuhspitzen. „Parolen der Französischen Revolution wurden laut, wenn auch mit einem Unterton von Humor, was ich gerechterweise hinzufügen muß.“

„Und diese zwei ausgewechselten Türschlösser haben dann sozusagen die Barrikaden und den Sturm auf die Bastille ersetzt“, bemerkte der Oberstudiendirektor.

Er versuchte, ein undurchsichtiges Gesicht vorzuführen. Aber es gelang ihm doch nicht völlig, ein durchaus freundliches Schmunzeln zu verstecken.

„Ich könnte euch drei Minuten Zeit geben, um mir die Hauptschuldigen zu nennen“, meinte er weiter. „Aber genausogut kann ich probieren, einem Krokodil Handtaschen zu verkaufen.“

Die 9 B grinste, wie es sich gehört, wenn der Direx einen Witz macht. Selbst Studienrat Dr. Purzer deutete ein verbindliches Lächeln an, das allerdings sehr bald wieder einfror.

„Wir haben es mit einem regelrechten Komplott zu tun“, mahnte er dann allerdings kurz darauf.

„Was soll ich also mit euch machen?“ fragte Herr Senftleben. „Haben Sie einen Vorschlag, Herr Kollege?“

„Als Alexander von Mazedonien die Verschwörung seiner griechischen Pagen entdeckte“, meldete sich Karlchen Kubatz zu Wort, „hat er sie kurzerhand ermorden lassen.

„Das wäre gegen die Schulordnung“, bemerkte Oberstudiendirektor Senftleben trocken.

„Übrigens stimmt das nicht“, mischte sich Studienrat Dr. Purzer ein. „Alexander hat sich damit begnügt, die beiden Anführer dem Henker auszuliefern.“ Er war unversehens in seinen üblichen Unterrichtston verfallen und schoß jetzt auch sofort eine Frage ab: „Wie waren die Namen der beiden Unglücklichen?“

Die 9 B fühlte sich von einem Augenblick zum anderen in ihr Klassenzimmer versetzt. Ein paar Schüler hoben sogar unwillkürlich die Hände, um anzudeuten, daß sie unter Umständen eine Antwort wüßten.

„Hermolaos“, sagte Manuel Kohl, ohne zu überlegen, als ihm Purzer zugenickt hatte. „Und der andere hieß Kallisthenes.“

„Ganz ausgezeichnet“, bemerkte Herr Senftleben. „Hätte ich nicht gewußt, muß ich zugeben.“

„Geschichte ist mein Lieblingsfach“, meinte der Junge mit den großen blauen Augen, und es hörte sich an wie eine Entschuldigung. „Dazu kommt noch, daß mich Alexander der Große immer ganz besonders interessiert hat.“

„Sieh mal an“, meinte der Direx und drehte sich um, weil seine Sekretärin über den Korridor getrippelt kam. „Was gibt’s, Fräulein Kowalski?“ fragte er.

„Der Herr Schulrat ist am Telefon, Herr Oberstudiendirektor.“

„Sagen Sie ihm, ich sei gezwungen worden, meine Ritterrüstung aus der Schreibtischschublade zu holen, weil ich schnell mal einen Schüleraufstand niederschlagen muß“, meinte Herr Senftleben durchaus ernsthaft. „Ich schätze, daß ich damit etwa in einer Viertelstunde fertig bin, und rufe dann zurück.“

„Soll ich das wirklich sagen?“ wollte Fräulein Kowalski wissen. Sie machte einen ziemlich verdatterten Eindruck.

„Vielleicht fällt Ihnen eine bessere Entschuldigung ein“, meinte der Oberstudiendirektor beiläufig und beschäftigte sich postwendend wieder mit der 9 B.

Die Sekretärin wollte noch etwas sagen, aber sie überlegte es sich dann doch anders. Sie warf eingeschnappt den Kopf in den Nacken und trabte wieder durch den Korridor zum Treppenhaus zurück.

„Ich hab’ meine Zeit nicht gestohlen und heute noch eine ganze Menge vor“, erklärte inzwischen Herr Senftleben. „Machen wir’s also kurz und schmerzlos.“ Die Klasse hob die Köpfe und war hellwach.

„Da wäre also zuerst einmal die Sache mit dem abgebrochenen Schlüssel“, fuhr der Oberstudiendirektor fort. „So ein Ding kostet exakt zehn Mark zwanzig. Ich hab’ den Preis so genau im Kopf, weil wir ausgerechnet dieser Tage wieder einmal einen ganzen Schwung von den Dingern bestellen mußten. Wenn ich nun wie ehedem Alexander aus Mazedonien die Namen der Anführer kennen würde, wäre die Lösung des Problems ein Kinderspiel. Sie allein müßten für den materiellen Schaden aufkommen. Jetzt weiß ich aber keinen einzelnen Namen. Andererseits darf eine Klasse nicht insgesamt zur Kasse gebeten werden. Das würden sich die Eltern mit Recht nicht gefallen lassen, und so steht es auch im Schulgesetz. Ich bin also gezwungen, zu unterstellen, daß jeder von euch der Täter ist. Das klingt kompliziert, ist aber juristisch einwandfrei.“ Herr Senftleben machte eine kurze Pause und gestattete sich einen tiefen Atemzug. „Fazit also, zweiundzwanzig Schüler in der Klasse gleich zweiundzwanzig Täter gleich zweiundzwanzig neue Schlüssel. Was wiederum bedeutet, daß ihr pro persona zehn Mark zwanzig von eurem Taschengeld lockermachen müßt. Abzuliefern gegen Quittung bis Samstag 12 Uhr bei meiner Sekretärin. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“

„Entschuldigung, Herr Oberstudiendirektor“, meldete sich Emil Langhans zu Wort. „Ein einziger Schlüssel ist kaputt, und wir sollen, sage und schreibe, zweiundzwanzig bezahlen?“

„Ich sehe, du hast mich verstanden“, antwortete Herr Senftleben freundlich und nickte.

„Aber da macht die Schule ja einen ganz enormen Reibach“, grollte Karlchen Kubatz und fügte murmelnd hinzu: „Das grenzt an Ausbeutung.“

„Wie bitte?“ fragte Studienrat Dr. Purzer.

Herr Senftleben schwebte hoch über der Situation und tat so, als hätte er nichts gehört. „Der Überschuß kommt der Renovierung unserer Aula zugute“, meinte er. „Ihr könnt euch dann bei der Einweihung im Juli aussuchen, ob ihr mit eurem Taschengeld zwei Quadratmeter des neuen Bühnenvorhangs finanziert habt oder ein Stück von der neuen Tapete...“

Mitten in die Worte des Oberstudiendirektors hinein läutete es.

In die 9 B kam ganz automatisch Bewegung. Das war reine Gewohnheit. Alle Schüler der Welt reagieren auf Schulglocken, selbst wenn sie im Unterricht einmal wie Murmeltiere eingedöst sind.

„Ist irgend etwas? fragte der Oberstudiendirektor katzenfreundlich.

„Es hat zur Pause geklingelt“, bemerkte der dickliche Sputnik bescheiden.

„Wir wollen uns doch nicht um solche Lappalien kümmern“, sagte Herr Senftleben. Er streckte seinen rechten Arm aus und machte eine einladende Bewegung zur Türe des Klassenzimmers, die noch offenstand, wie ein Oberkellner, der in einem piekfeinen Restaurant seinen Gästen einen Tisch anbietet. „Darf ich die Herrschaften bitten, Platz zu nehmen.“ Während kurz danach die übrigen Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums die Korridore füllten und ihr Lärm durch alle Stockwerke und durch das Treppenhaus wanderte, saß die 9 B bereits auf ihren nagelneuen Stühlen und hinter ihren nagelneuen Tischen.

„Bitte, Herr Kollege“, meinte der Oberstudiendirektor und schloß dabei eigenhändig ein Fenster nach dem anderen. „Sie wollten doch eine zweistündige Mathematikarbeit schreiben lassen, wenn ich mich richtig erinnere? Die Klasse steht zu Ihrer Verfügung.“

Er hatte sich wieder neben Herrn Purzer gestellt, der vor der schwarzen Wandtafel stehengeblieben war. „Meine tüchtige Sekretärin wird umgehend der Reihe nach eure Eltern anrufen und sie wissen lassen, daß ihre Herren Söhne heute eine Stunde später zum Mittagessen erscheinen werden.“

Emil Langhans erhob seinen Arm und bat höflich darum, in aller Form protestieren zu dürfen. „Laut Paragraph 21 der Schulordnung darf die Unterrichtszeit nicht überschritten werden, ohne daß die Bestrafung der Schüler einen Tag zuvor...“

„Moment mal“, unterbrach ihn Herr Senftleben, „wenn du hier von Strafe redest, bist du vollkommen falsch gewickelt.“ Seine fortwährende und nicht zu erschütternde Freundlichkeit bekam allmählich einen Unterton von Spott. „Keiner von euch wird leugnen, daß die Klasse eine wertvolle Stunde mutwillig vertrödelt hat. Aber, großzügig wie wir nun einmal sind, geben wir euch diese Stunde zurück. Das ist also ein Geschenk, und ihr hättet allen Grund, dafür dankbar zu sein. Bestraft wird lediglich mein Kollege Purzer, der euch völlig unverschuldet Gesellschaft leisten muß. Er könnte sich seine Freizeit bestimmt lustiger vorstellen.“

„Die 9 B bedankt sich“, bemerkte Emil Langhans mit einem schiefen Lächeln. „Gleichzeitig bitten wir unseren Klassenlehrer um Entschuldigung.“

Die Klasse murmelte halbherzig Zustimmung. Sie ließ ohnehin seit einer Weile die Köpfe wieder hängen und hatte sich mit ihrem Schicksal abgefunden.

„Angenommen“, sagte der Studienrat.

„Schön“, sagte Herr Senftleben und fügte noch im selben Atemzug hinzu: „Im übrigen könnt ihr heilfroh sein, daß ich euch nicht ein paar Samstage hintereinander zum Nachsitzen antanzen lasse. Außerdem habt ihr ja auch euren Spaß gehabt, und der sollte euch eine lumpige Überstunde und zehn Mark Taschengeld wert sein.“

„Zehn Mark und zwei Groschen“, wagte Karlchen Kubatz zu korrigieren.

„Richtig“, stimmte der Oberstudiendirektor zu. Er gab sich jetzt gar keine Mühe mehr, sein offenes Schmunzeln zu verbergen. „Zehn Mark zwanzig, das ist korrekt.“

Dr. Purzer begleitete ihn quer durch das Zimmer und machte schließlich die Tür hinter ihm zu. Als er danach wieder seinen Tisch vor der Klasse erreicht hatte, verschränkte er die Arme und betrachtete seine Schüler eine ganze Weile, ohne ein Wort zu sagen.

Die 9 B war auf alles gefaßt. Sie saß ergeben auf ihren Stühlen und wartete.

„Was für ein Aufwand, bloß um eine dämliche Klassenarbeit zu verhindern“, brach Studienrat Dr. Purzer schließlich das Schweigen. „Aber was euch dazu eingefallen ist, war selbst für mich überraschend und mal was Neues. Dabei bin ich als Lehrer ein ziemlich alter Hase und hab' schon 'ne ganze Menge erlebt.“

Die Klasse atmete auf.

„Nein wirklich, mein Kompliment“, fuhr Purzer fort. Er entknotete seine Arme und verschränkte sie jetzt hinter dem Rücken. „Euer Ideenreichtum ist geradezu faszinierend, und wenn er euch jetzt nicht plötzlich im Stich läßt, müßtet ihr eigentlich Klassenarbeiten hinlegen, die sich nur so gewaschen haben.“ Er setzte sich und blätterte in einem Buch bis zu einer Stelle, die er sich mit einem Lesezeichen markiert hatte. „Würdet ihr jetzt freundlicherweise eure Hefte herausholen?“

Zur selben Zeit spielte die 10 C zum Abschluß ihrer Turnstunde in der Halle hinter der Schulbibliothek Basketball. Die Klasse hatte sich in zwei Mannschaften aufgeteilt. Die eine spielte in gelben T-Shirts, die andere mit nacktem Oberkörper. Paul Nachtigall hechtete gerade über zwei andere Jungen hinweg, schraubte sich so hoch in die Luft, wie es eben ging, und tippte den Ball gerade noch mit seinen Fingerspitzen in den Korb.

Später beim Duschen ließ er sich ungewöhnlich viel Zeit, und noch etwas später saß er dann ganz allein auf dem leeren Schulhof in der Nähe der Mülltonnen und bei den Fahrradständern.

Der Boß der Glorreichen Sieben hatte seine Schultasche quer über die Knie gelegt und darauf, wie auf einer Tischplatte, sein aufgeschlagenes Physikbuch und ein paar Blätter Papier ausgebreitet. Er hatte damit angefangen, einen Teil seiner Hausaufgaben zu erledigen. Zwischendurch blickte er immer wieder zu den geschlossenen Fenstern im zweiten Stockwerk hinauf, hinter denen die 9 B mittlerweile in die zweite Halbzeit ging.

Ihre Geschichte mit den ausgewechselten Schlössern hatte sich bereits nach der vierten Stunde im ganzen Prinz-Ludwig-Gymnasium wie ein Lauffeuer verbreitet, und auch die Bestrafung durch den Direx hatte sich bis zur Unterstufe herumgesprochen. Es muß in allen Schulen irgendwelche geheimnisvollen Negertrommeln geben.

„Die hocken jetzt ganz schön in der Klemme“, überlegte der Boß der Glorreichen Sieben und nagte an seiner Unterlippe. Es war so selbstverständlich wie nur etwas, daß er bis zum bitteren Ende auf seine Freunde warten würde. Wenn Manuel nur wenigstens eine Vier baut, hing er weiter seinen Gedanken nach. Oder eine Drei, was natürlich noch besser wäre. Er starrte wieder zu den Fenstern im zweiten Stock hinauf. Um die übrigen brauchte er sich keinen Kummer zu machen. Am wenigsten um Emil Langhans, der mit Abstand der Klassenbeste war. Und dabei überhaupt kein Streber, dachte Paul Nachtigall, bloß einfach einer, der alles kann und gar nichts dafür kann, daß er alles kann. Karlchen Kubatz und die anderen Kumpel pendelten beständig im vorderen Mittelfeld herum, fielen auch mal zurück, legten dann aber einen Zwischenspurt ein und hatten die Nase wieder im ersten Drittel. Jedenfalls war ihre Versetzung nie fragwürdig. Da sah es bei Manuel Kohl seit dem blauen Brief leider anders aus. Wenn er klebenbliebe, war eine Katastrophe fällig. Der Boß der Glorreichen Sieben bekam eine steile Falte über der Nase, wenn er sich das vorstellte. Es würde den Jungen, der so feinnervig und empfindsam war, umhauen, als hätte ihn ein Volltreffer direkt in der Magengrube erwischt.

Studienrat Dr. Purzer war schon gleich, nachdem er die zu lösenden Aufgaben und Fragen diktiert und teilweise an die neue Wandtafel geschrieben hatte, hinter den in ganzer Größe auseinandergefalteten Bad Rittershuder Nachrichten verschwunden.

In der Klasse herrschte Totenstille.

Die Aufgaben hatten es aber auch in sich. Da war den Herren der 9 B im ersten Augenblick vor Schreck beinahe der Wecker stehengeblieben.

„In welchem Verhältnis muß man 36prozentigen und 69prozentigen Alkohol mischen, um 45prozentigen Alkohol zu bekommen?“

„Da fällt man ja glatt aus dem Kinderwagen“, hatte Karlchen Kubatz durch die Zähne genuschelt.

„Und zweitens, wieviel muß man von der jeweiligen Sorte wählen, um 715 Liter von 45prozentiger Konzentration zu erhalten?“

Es war zum Auf-die-Bäume-Klettern.

Die Klasse rechnete und schrieb jetzt schon länger als eine volle Stunde. Jeder wollte irgendwie zeigen, daß er mit den Aufgaben etwas anzufangen wisse. Es war nicht gut, sichtbar und lange nachzugrübeln. Purzer hätte es bestimmt bemerkt und daraus die Schlußfolgerung gezogen, daß man Hilfe nötig hat. Trotzdem reckte hin und wieder einer der Schüler vorsichtig den Kopf und versuchte, über den Rücken des Vordermanns oder in das Heft seines Nachbarn zu schielen.

Aber dann ließ sich augenblicklich hinter den Bad Rittershuder Nachrichten die mahnende Stimme des Studienrats vernehmen. „Laßt doch diese lächerlichen Versuche, mich zu beschwindeln. Ich merke alles und möchte nicht gestört werden.“ Er blätterte seine Zeitung um, ohne einen Blick auf die Klasse zu werfen. „Wer abschreibt, bekommt im übrigen automatisch einen Sechser.“

Manuel Kohl hatte von der ersten Minute an versucht, sich mit den Aufgaben herumzuschlagen und auf eigene Faust eine Lösung fertigzubringen. Aber keine der beiden Fragen hatte etwas mit jenen Gebieten zu tun, in denen er halbwegs Bescheid wußte. Er hatte Gleichungen entworfen und wieder durchgestrichen. Überall tauchte immer wieder x auf, und x kann so viel bedeuten: x ist ja nicht bloß ein Buchstabe und auch nicht nur ein mathematisches Zeichen — x mit einem kleiner Einser unten ist beispielsweise die Koordinate eines...

Als es Manuel Kohl dann endgültig klargeworden war, daß er mit den zwei gestellten Aufgaben überhaupt nichts anzufangen wußte, beobachtete er eine ganze Weile lang die übrige Klasse. Sie schrieb eifrig, warf Zahlenreihen aufs Papier und machte einen unheimlich beschäftigten Eindruck. Nur das Geräusch ihrer Kugelschreiber war zu hören, manchmal das Scharren eines Stuhls oder das Umblättern einer Heftseite. Manuel Kohl ließ seinen Blick von der Klasse über die Sonnenflecke auf der schwarzen Tafel nach draußen wandern. Der Kastanienbaum war gerade dabei, die ersten Blüten zwischen seine Blätter zu zaubern. Spatzen tschilpten, eine Taube landete auf dem Fensterbrett, blickte kurz durch die Glasscheibe und flatterte wieder davon.

„Was machst du denn, Manuel?“ fragte Purzer hinter seiner Zeitung hervor.

„Ich hab’ einen Augenblick hinausgeschaut“, sagte der Junge mit den großen blauen Augen. „Entschuldigen Sie, Herr Studienrat.“

„Darf man fragen, was deine Aufmerksamkeit mehr in Anspruch nimmt als unsere Klassenarbeit?“

„Die Wolke dort.“

Es war ein kleiner weißer Wattebausch, der ganz allein am blaßblauen Himmel schwebte.

„Du schenkst uns deine physische Gegenwart“, erwiderte der Studienrat, „aber mit deinen Gedanken scheinst du ganz weit weg zu sein. Wie soll das weitergehen mit dir?“ Er legte seine Zeitung auf den Tisch, stand auf und schlenderte zu dem Fenster hinüber, durch das kurz zuvor noch die Taube neugierig ins Klassenzimmer gespäht hatte. Er stand eine Weile mit dem Rücken zu seinen Schülern. Aber keinesfalls, um sie in der Spiegelung der Scheibe zu beobachten. Purzer konnte auf derartige primitive Tricks verzichten.

„So schwer sind die Aufgaben doch nun auch wieder nicht“, meinte Purzer und verschränkte seine Hände hinter dem Rücken.

„Na, ganz schön raffiniert“, seufzte Karlchen Kubatz, ohne von seinem Heft aufzublicken.

„Eine Klassenarbeit soll ja auch kein Spaziergang sein“, erwiderte der Studienrat. Er blickte eine Weile in den Hof hinunter, wo ganz hinten bei den Mülltonnen mutterseelenallein ein Junge saß und zu ihm heraufschaute.

Purzer drehte sich um und machte ein paar Schritte in die Richtung von Manuel Kohl. „Kannst du mit den Fragen denn überhaupt nichts anfangen?“

„Sie sind leider wie chinesisch für mich“, meinte der Schüler mit den großen blauen Augen entmutigt.

Zwei oder drei Schüler kicherten.

„Himmeldonnerwetter, probier es doch wenigstens“, meinte Studienrat Purzer halblaut und eindringlich. „In meiner Klasse gibt es keine Sitzenbleiber, dafür bin ich inzwischen bekannt wie ein bunter Hund.“ Er lächelte ein bißchen. „Übrigens können wir uns das gar nicht leisten, daß du hängenbleibst, weil ich mich dann künftig genieren müßte, wenn ich weiterhin bei deinen reizenden Eltern meine Blumen kaufe.“

Purzer war wieder zu seinem Tisch gewandert. Er setzte sich, lehnte sich zurück und verschwand wieder hinter den auseinandergefalteten Bad Rittershuder Nachrichten. „Immerhin haben wir mit den Versetzungen ja noch bis Juli Zeit“, meinte er dabei. „Die Klasse bitte ich um Nachsicht, falls ich sie bei der Arbeit gestört haben sollte.“ Er blätterte jetzt um und vertiefte sich in den Sportteil seiner Zeitung.

Der Boß der Glorreichen Sieben hatte vom leeren Schulhof her die Silhouette des Studienrats am Fenster beobachtet. Sie war eine Weile stehengeblieben und dann wieder verschwunden.

„Das geht mehr auf die Nerven als der spannendste Krimi“, schimpfte Paul Nachtigall vor sich hin. Gleich darauf feuerte er sein Physikbuch, das Heft und seinen Kugelschreiber in die braunlederne Schulmappe. Genauso muß es in einem Heizkessel rumoren, wenn er wegen Überdruck kurz vor dem Explodieren steht, dachte er und sprang auf.

Bereits zwei Minuten später karriolte der Boß der Glorreichen Sieben wie ein Verrückter kreuz und quer über den leeren Schulhof. Seine Gedanken waren wieder einmal bei Manuel Kohl. Der schmale Junge mit den verträumten Augen ging ihm einfach nicht aus dem Kopf. Er sah ihn förmlich vor sich, wie er da oben im zweiten Stockwerk ratlos von einer Zahl über die andere stolperte.

Wir müssen so was wie einen Abschleppdienst für ihn organisieren, überlegte Paul Nachtigall. Er kurvte dicht vor dem Eisengitter an der einen Seite des Hofs zum Hauptgebäude hin, bremste ab, daß es nur so staubte, und trat dann mit voller Kraft wieder an, ohne die Füße von den Pedalen zu nehmen. Wer von uns in Mathe bloß einigermaßen zur Spitze gehört, muß mithelfen, auch wenn’s ihm nicht in den Kram paßt. Wir lösen uns jeden Tag ab und zwiebeln ihn so lange, bis ihm die Gleichungen nur so aus den Ohren raushängen. Wäre doch gekichert, wenn wir ihn nicht in die nächste Klasse schaufeln. Da haben wir doch schon ganz andere Dinger gedreht...

„He, bei dir ist wohl ’ne Sicherung durch oder was?“ rief in diesem Augenblick eine Stimme. Sie gehörte Hausmeister Knöppke, der plötzlich zigarettenqualmend auf der breiten Steintreppe zum Eingang stand. „Radfahren im Schulhof ist verboten, du Pfeifenkopf. Das weißt du ganz genau. Wir sind doch nicht der Nürburgring.“

„Entschuldigung, Herr Knöppke“, rief Paul Nachtigall außer Atem zurück. „Ich warte ja nur, bis die da oben fertig sind. Aber ich muß Luft ablassen, oder ich platze auseinander.“ Er hatte inzwischen schon schweißnasses Haar, sauste mit gekrümmtem Rücken schon zum drittenmal um den Kastanienbaum herum und strampelte dann zu den Mülltonnen hinüber, hinter denen die herausgerissenen alten Schulbänke von der Möbelfirma wie ein Haufen Kisten aufeinandergestapelt waren.

„Na ja, kann ich eigentlich verstehen“, brummte der Hausmeister und verschwand wieder im Schulgebäude. „Man muß ja nicht alles gesehen haben, was man sieht.“ Selbstverständlich waren ihm die Glorreichen Sieben und ihr Boß ein Begriff.

Zur selben Zeit faltete Studienrat Dr. Purzer hinter den verschlossenen Fenstern im zweiten Stock die Bad Rittershuder Nachrichten zusammen, blickte auf seine Armbanduhr und stellte fest: „Ihr habt nicht mehr viel Zeit, es läutet in zehn Minuten, und dann ist endgültig Einsendeschluß.“

Ein Generaldirektor möchte eigentlich die Notbremse ziehen

Der Intercity donnerte aus dem stockfinsteren Tunnel in den wolkenlosen Frühlingstag. Die Helligkeit sprang wieder in die Abteile wie eine Serie ganz schnell nacheinander abgeschossener Blitzlichter.

Der rosafarbene Gast, der in dem mäßig besuchten Speisewagen allein an einem Tisch saß, schnippte mit Daumen und Zeigefinger, als der Kellner in seinem weißen Jackett vorbeikam.

„Das Schnitzel ist leider so gut wie kalt“, bemerkte der Mann, der aussah wie aus Marzipan gemacht. „Tut mir leid, aber wenn ein Wiener Schnitzel nicht heiß serviert wird, ist es ungenießbar “ Er lächelte und schob den kaum berührten Teller zur Seite.

„Entschuldigen Sie, mein Herr“, sagte der Ober, ohne zu zeigen, was er in diesem Augenblick wohl dachte. „Ich werde unserem Koch Bescheid sagen.“ Kurz darauf verschwand er mit dem beanstandeten Essen durch den schmalen Gang zwischen den Tischreihen am Ende des Wagens in der Küche.

Herr Piepke, der ja inzwischen Andreas Bertram hieß, lehnte sich tief in den Polstersessel zurück und räkelte sich in der Sonne, die durch das Laub der vorbeiflitzenden Bäume abwechselnd sein Gesicht oder seine Hände mit dem auffallend großen Ring aufleuchten ließ. Wenn sie den dunkelbraunen Stein in der goldenen Fassung traf, zauberte sie blitzende kleine Funken auf den Sternsaphir.

Natürlich hatte der hochgewachsene Mann mit der getönten Brille nicht aus purem Zufall gerade heute in Bad Rittershude die Kurve gekratzt. Einerseits war heute Montag, und das war sein Lieblingstag für alle Unternehmungen von einiger Bedeutung. Andererseits schrieb man heute den zweiundzwanzigsten April, und die Zwei war schon immer seine Glückszahl gewesen.

Herr Andreas Bertram war hoffnungslos abergläubisch und gab auf Vorzeichen sehr viel. Nie hätte er bei Gewitter auch nur den kleinsten Bissen gegessen oder sich beim Fliegen in die dreizehnte Reihe gesetzt. Selbstverständlich machte er auf dem Absatz kehrt, wenn irgendwo eine schwarze Katze von rechts über die Straße schlich, und keinesfalls hätte er zwischen Weihnachten und Neujahr seine Hemden oder Unterhosen in die Wäsche gegeben.

Wie sich das Leben manchmal auf den Kopf stellen kann, überlegte der Rosafarbene, während vor den Fenstern blitzblanke Bauernhöfe, weidende Kühe und bewaldete Bergrücken vorüberzogen. Nicht auszudenken, daß ich noch vor fünf Wochen im Knast gesessen habe. Wenn da das Essen aus den riesigen Kübeln einmal nicht lauwarm war wie abgestandenes Spülwasser, dann guckte man verwundert aus der Wäsche und fragte sich, ob denn mitten im Sommer plötzlich Weihnachten ausgebrochen sei.

Er schüttelte den Kopf und grinste, wobei sich auf seiner linken Backe wieder einmal ein kleines Grübchen zeigte. Und jetzt sitze ich in einem piekfeinen Speisewagen der Bundesbahn mit weißen Tischdecken und einem Ober, den ich springen lassen kann, wenn ich’s will. Es ist kaum zu fassen.

Das Hotel zum Kurfürsten lag für ihn inzwischen schon genauso weit zurück wie seine Blinddarmoperation, die er bereits als Kind hinter sich gebracht hatte und an die er sich auch nicht mehr erinnern konnte. Das alles war längst Schnee vom vergangenen Jahr.

Dagegen waren die drei Jahre Knast nicht so einfach mit einer Handbewegung vom Tisch zu wischen.

Sie hatten sich enorm in die Länge gezogen, und oft genug hatte er sich über die anderen, die draußen frei herumspazieren durften, grün und blau geärgert. Das war ganz schön an die Nieren gegangen.

Herr Martin Piepke, dessen Falschnamen im Laufe der Zeit wie Gänseblümchen ins Kraut geschossen waren, hatte schon sehr früh eine tiefe Abneigung gegen jede Art von Arbeit entwickelt. Die Vorstellung, sich die Finger schmutzig machen zu müssen, verursachte ihm geradezu Brechreiz und Gänsehaut. Logischerweise entschied er sich also für eine Branche, bei der Handschuhe zur Berufskleidung gehören. Er wurde Spezialist für Hoteleinbrüche. Und das mit voller Absicht in einer Zeit, als dieses Fachgebiet gerade mehr und mehr aus der Mode kam. Dem Nachwuchs fehlte es an der erforderlichen Geduld, an gediegener handwerklicher Ausbildung und an dem notwendigen weltmännischen Auftreten, das ohnehin nicht zu erlernen war. Man hat es, oder man hat es nicht. Herr Piepke hatte es.

Selbstverständlich brachten Villeneinbrüche oder Banküberfälle ungleich höhere Einnahmen. Aber dafür waren sie auch riskanter.

Versuchungen, gelegentlich auch einmal größere Dinger zu drehen, hatte es selbstverständlich immer wieder gegeben. Aber der sportliche Vierziger mit dem Dutzendgesicht war standhaft geblieben. Er fühlte sich in seiner Marktlücke rundherum wohl, machte alles allein und brauchte keine Komplizen, die unzuverlässig waren oder ihn bei Gelegenheit womöglich verpfiffen. Er war ein unauffälliger und zufriedener Einzelgänger, der weder die Gefahr noch seine Beute mit einem anderen Ganoven teilen wollte.

Und es war ja auch immer alles glattgegangen.

Bis auf diesen dämlichen Betriebsunfall im Kölner Dom-Hotel vor ein paar Jahren.

Er hatte schon morgens beim Aufstehen ein mulmiges Gefühl im Magen gehabt, und dann war es auch prompt passiert.

Er hatte bei jedem Einbruch immer wie ein Luchs darauf geachtet, daß alle fremden Hotelzimmer, die er besuchte, eine Zwei in ihrer Nummer hatten.

Ausgerechnet in diesem Fall fehlte seine Glückszahl an der Tür. Das hätte ihn warnen müssen. Aber er hatte sich an der Hotelbar mit drei doppelten Whiskys Mut angetrunken, eine unverzeihliche Nachlässigkeit, die ihm zuvor bei der Arbeit noch nie unterlaufen war. Aber es hatte sich eben von Anfang an um einen rabenschwarzen Tag gehandelt beziehungsweise um eine rabenschwarze Nacht.

Der weibliche Hotelgast war aufgewacht und hatte gellend aufgeschrieen, als er gerade einen federleichten Nerzmantel in einen Koffer stopfte, nachdem er bereits Schmuck und Bargeld in einer seiner besonders geräumigen Manteltaschen verstaut hatte. Das enorme Pech wollte es, daß ausgerechnet in diesem Augenblick ein Hausdetektiv im Korridor seine Runde machte, die Hilferufe hörte und im Handumdrehen reagierte.

Der Fall lag hinterher glasklar auf dem Richtertisch. Er war auf frischer Tat ertappt worden. So ziemlich das Schlimmste, was einem Ganoven mit Berufsehre passieren durfte. Und natürlich hatte die Polente noch in seinem Vorleben herumgeschnüffelt. Glücklicherweise ohne viel Erfolg, weil es Herr Piepke im Verschwindenlassen von Spuren inzwischen bis zur Olympiareife gebracht hatte.

„Ihr Schnitzel, mein Herr“, unterbrach der Kellner den Gedankenausflug seines Gastes. „Passen Sie auf, der Teller ist jetzt glühend heiß. Guten Appetit.“

„Besten Dank“, sagte der Mann mit der getönten Brille und griff nach dem Besteck.

Als er wegen guter Führung beinahe ein halbes Jahr früher entlassen worden war, hatte er sich vorgenommen, zuerst einmal sich ausgiebig zu erholen, um wieder seine alte Form zu erreichen. Das Gefängnis hatte ihn doch einigermaßen aus der Übung gebracht. Und er durfte nicht riskieren, ein zweites Mal geschnappt zu werden. Er wußte, daß er dann mit zehn bis fünfzehn Jahren rechnen mußte. Das hätte in seinem Alter soviel wie das Ende der Fahnenstange bedeutet.

In den Thermalquellen von Bad Rittershude und im Hotel zum Kurfürsten hatte er sich ganz ausgezeichnet erholt. Aber das war natürlich auch kein Zufall gewesen, denn vor dem kleinen Reisebüro, in dem er den Tip erhalten hatte, war ihm beim Hereinkommen ein Schornsteinfeger über den Weg gelaufen, und schließlich hatte man ihm bei seiner Ankunft im Hotel ohne sein Zutun das Zimmer 112 gegeben, also eine Nummer mit seiner Glückszahl.

Das Schnitzel war jetzt wirklich richtig temperiert. Es war butterweich, und auch die Beilagen gaben keinen Grund zur Klage. Vielleicht hätten die Erbsen weniger hart sein können.

Herr Bertram trank Mineralwasser. Es wäre ohnehin Verschwendung gewesen, im Speisewagen einen guten Wein zu bestellen, denn keine Blume dieses edlen Getränks kann fortwährende Erschütterungen überstehen.

Aber nach jener verfluchten Nacht in Köln hatte er sich sowieso geschworen, jede Art von Alkohol künftig zu meiden. Gleichzeitig hatte er mit dem Rauchen Schluß gemacht. Sein nicht ganz ungefährlicher Beruf verlangte jederzeit einen hellwachen und klaren Kopf.

Durch den ganzen Wagen war das Geklirr von Gläsern und das Klappern von Bestecken zu hören, während der Intercity jetzt über eine Brücke fuhr.

Der Blick auf den Fluß, von dessen Namen er keine blasse Ahnung hatte, der aber in der Frühlingssonne wie ein Stanniolband flimmerte, verführte den Herrn mit dem taufrischen Namen Andreas Bertram dazu, mit der Überlegung zu spielen, ob nicht vielleicht ein Nachurlaub an einem der bayerischen Seen ganz angenehm sein könnte. Nachdem er so lange aus dem Verkehr gezogen war, hätte er sich weitere vierzehn Tage Erholung durchaus verdient, wie er meinte, bevor er wieder voll in den Streß seines Gewerbes einstieg. Auch die oberitalienische Küste wäre jetzt nicht zu verachten oder ein Aufenthalt in den Dolomiten, deren Luft gerade um diese Zeit besonders gesund sein sollte.

Als der ganz und gar rosafarbene Fahrgast eine Viertelstunde später in sein Abteil zurückkehrte, war er dort nicht mehr allein.

Seinem Fensterplatz schräg gegenüber und gleich links neben der gläsernen Schiebetür zum Korridor hatte sich ein großgewachsener und schlanker Mann breitgemacht.

Er war auffallend elegant gekleidet, sah gut aus und hatte sein dunkles Haar so sorgfältig gekämmt, als käme er gerade vom Friseur. Er hatte etwa dasselbe Alter wie des Dutzendgesicht, das jetzt hereinkam, und lächelte liebenswürdig.

„Ich habe Ihr Gepäck bewacht, während Sie sich im Zuge die Füße vertreten haben“, sagte er lächelnd. „Würden Sie fünf Mark für meine Dienste als angemessen betrachten?“ Er lachte jetzt hell und angelte gleichzeitig eine Visitenkarte aus seiner Westentasche. „Meine Name ist Glossner, wenn ich mich vorstellen darf.“

„Balthausen“, erwiderte das Marzipangesicht nach einem kurzen Zögern. Gerade noch rechtzeitig war ihm eingefallen, daß sein Gefängnisdirektor so geheißen hatte. Er ließ sich wieder auf seinen Fensterplatz fallen, schlug die Beine übereinander und warf einen kurzen Blick auf das Stück Papier, das sich wie teures Pergamentpapier anfühlte. Dabei stellte er fest, daß sein neuer Abteilnachbar in einem Chemiekonzern namens OMNIA Generaldirektor war und daß er bei seiner Vorstellung diskret seinen Doktortitel unterschlagen hatte.

„Man trifft sich wie Kugeln beim Billardspiel“, bemerkte Dr. Glossner, der offensichtlich ein Spaßvogel war. „Und dann geht man wieder auseinander. Aber vielleicht sind gerade deshalb Reisegesellschaften so interessant.“ Er zwinkerte seinem Gegenüber zu. „Die meisten Menschen sehen, aber sie beobachten nicht. Man braucht einen Menschen nur richtig zu betrachten, und schon sieht man ihm auf den ersten Blick seine Nationalität am Gesicht an, seinen Beruf meistens an den Händen und alles übrige an seinem Gang, seinen Manieren oder etwa an den Fasern, die an seinen Kleidern hängen. Das ist ein Hobby von mir, und vielleicht haben Sie nichts dagegen, wenn ich versuche, Ihren Beruf zu erraten?“

„Bitte, schießen Sie los“, meinte der Mann mit der rosafarbenen Haut, lehnte sich in die Polster zurück und versteckte sich hinter einer undurchsichtigen Miene.

„Ich möchte wetten, daß Sie auch irgend etwas mit Industrie zu tun haben“, bemerkte der Generaldirektor. „Manager, Führungskraft oder etwas in dieser Richtung. Na, stimmt’s oder hab’ ich recht?“

Der Junge hat nicht die mindeste Ahnung, dachte das Marzipangesicht und lächelte jetzt. Dieser Dr. Glossner war durchaus kein Hellseher. Er hatte lediglich die Wirtschaftszeitungen entdeckt, die sich sein Mitreisender noch am Kiosk auf dem Bad Rittershuder Bahnhof zur Tarnung besorgt hatte und die jetzt zusammen mit dem aufgeschlagenen Börsenteil einer Tageszeitung neben ihm auf dem Polster herumlagen.

Trotzdem tat Herr Bertram so, als habe er gerade ein ganz erstaunliches Zauberkunststück erlebt. „Stimmt“, sagte er. „Allerdings habe ich gerade die Firma gewechselt und kann deshalb noch mit keiner Geschäftskarte dienen.“

„Aber, ich bitte Sie, kleine Fische“, erwiderte der elegante Generaldirektor. „Ich hoffe, Sie sind mit Ihrer Veränderung zufrieden?“

„Die vergangenen Jahre waren wirklich zu einseitig. Immer derselbe Trott. Darunter leidet die Beweglichkeit.“ Der Mann mit der getönten Brille lächelte verlegen. „Ich erwarte jetzt mehr Freiheit und auch mehr Abwechslung.“

„Sternzeichen Skorpion?“ fragte der Generaldirektor plötzlich wie aus heiterem Himmel.

„Auch das stimmt“, gab der andere zu und war nun doch ehrlich verwundert.

„Sie sind von schlankem und kräftigem Körperbau, Ihre grünblauen Augen haben eine fast hypnotische Eindringlichkeit, und Ihre Stimme kann samtweich, aber auch bestimmt sein“, erklärte Dr. Glossner. „Auch die Form der Ohren spricht für einen Skorpion. Im Zweifelsfall könnten Sie am ehesten noch Steinbock sein.“

Während er sprach, hatte der Mann mit dem Marzipangesicht seinen Nachbarn genauer aufs Korn genommen. Dessen seidenes Hemd war maßgeschneidert, und auch seinen nachtblauen Sommeranzug hatte er bestimmt nicht von der Stange gekauft. Wie er lässig so in seiner Ecke lehnte, hätte er aus jedem Modejournal herausgeklettert sein können.

„Vermutlich waren Sie gar nicht auf einem Spaziergang durch den Zug, sondern im Speisewagen?“ setzte Dr. Glossner seine Fragen fort. „Aus der Brusttasche Ihres Jacketts guckt eine klitzekleine Ecke jenes Papiers, das die Bundesbahn für ihre Speisequittungen verwendet.“

„An Ihnen ist ein Sherlock Holmes verlorengegangen“, äußerte sich der Reisende auf dem Fensterplatz ein wenig süßsauer. „Wenn man Ihnen gegenübersitzt, hat man allmählich den Eindruck, daß man pausenlos fotografiert wird.“

„Besten Dank für das Kompliment“, erwiderte Dr. Glossner. Er lachte jetzt hell und gackernd, richtig wie ein Huhn.

Als der Intercity eine halbe Stunde später langsamer wurde und in einem Bahnhof zum Stehen kam, hatte der spaßige Generaldirektor gerade erzählt, wie er in seiner Firma gestern einen höheren Angestellten in Erstaunen versetzt hatte.

„Ich fragte ihn, weshalb er sich Sorgen machen würde, als er in mein Büro hereinkam, und er war ganz perplex, weil ich ihm das auf den Kopf zugesagt hatte. ,Woher wissen Sie, daß ich mir Sorgen mache?’ fragte er jetzt seinerseits.“

„Und woher haben Sie es wirklich gewußt?“

„Der Mann hatte fünfmal angeklopft“, antwortete Dr. Glossner. „Sorgenfreie Menschen begnügen sich höchstens mit zweimal. Das ist eine alte Erfahrung.“

„Sehr interessant“, war alles, was dem früheren Herrn Piepke daraufhin einfiel.

Als der Zug wieder anruckte, rieb sich der Generaldirektor die Hände. „Fein, wir bleiben unter uns“, freute er sich. Die wenigen Reisenden, die neu zugestiegen waren, hatten sich auf die übrigen Wagen verteilt.

„Eigentlich sollte ich noch einen Happen essen“, überlegte der elegante Chemiefritze, als der Zug wieder einmal in einen Tunnel hineinfuhr. „Wenn ich in München ankomme, bleibt mir bis zum Weiterflug nach Hamburg lediglich eine Stunde, und selbst ein schnelles Taxi braucht mindestens dreißig Minuten bis zum Flughafen. Übrigens, wo wohnen Sie, wenn Sie mal an die Alster kommen?“

„Ich hatte bisher nur selten im Norden zu tun“, wich Herr Bertram aus. „Aber das kann sich ja in Zukunft ändern.“

„Jedenfalls muß ich Ihnen in Hamburg das Hotel Atlantic empfehlen“, schwärmte der Generaldirektor. „Sie werden zufrieden sein und mehr als das.“

„Besten Dank für den Tip“, erwiderte der Mann mit der getönten Brille.

Daß er im Hotel Atlantic jeden Personallift, jeden Notausgang und sogar die Feuertreppen kannte, brauchte er seinem Reisebegleiter ja nicht auf die Nase zu binden.

Generaldirektor Dr. Glossner blickte auf seine goldene Armbanduhr und stand auf. „Würden Sie jetzt Ihrerseits die Freundlichkeit haben, meine Sachen im Auge zu behalten, während ich im Speisewagen sitze? Wir haben noch eine gute Stunde bis München, und ich werde rechtzeitig zurück sein.“

„Lassen Sie sich Zeit — und guten Appetit“, wünschte Herr Bertram.

Als er die Schiebetüre schon aufgezogen hatte, drehte sich Dr. Glossner noch einmal um und fragte überraschend: „War übrigens das Zimmer 112, in dem Sie genächtigt haben, ruhig und angenehm?“

„Wie bitte?“ fragte der Rosafarbene tonlos. Er saß wie vom Donner gerührt plötzlich stocksteif in seiner Ecke.

„Sie haben gestern abend bestimmt im Hotel Ihre Schuhe zum Putzen vor die Tür gestellt“, erklärte der Generaldirektor. „Und der Hausdiener hat Ihre Zimmernummer mit Kreide auf die Schuhsohlen geschrieben.“

Herr Bertram brauchte noch einen Augenblick, bis er sich wieder gefaßt hatte. Dann winkelte er seine Füße nach innen und konnte auf den Schuhsohlen tatsächlich die Kreidezahlen lesen. Sie waren schon einigermaßen verwischt und standen aus seiner Sicht auf dem Kopf.

„Einhundertundzwölf“, wiederholte der Generaldirektor lächelnd.

„Ihre Beobachtungsgabe ist wirklich phänomenal.“

„Nur eine Frage der Übung“, protestierte Dr. Glossner bescheiden. „Wenn Sie es gestatten, verziehe ich mich jetzt.“ Er schmunzelte vergnügt, schloß die Türe hinter sich und verschwand im Gang.

In den nunmehr folgenden zwanzig Minuten war das Innenleben des allein gebliebenen Reisenden harten Belastungsproben ausgesetzt. Zuerst träumte er eine ganze Weile und mit geradezu kindlichem Gemüt durch das Fenster seines Abteils in den vorbeiziehenden Frühlingstag hinaus. Bis dann eine chromglänzende Mercedeslimousine auf der parallel verlaufenden Autobahn auftauchte und den Zug mühelos überholte.

Vermutlich besitzt dieser Dr. Glossner einen ähnlich teuren Wagen, schoß es Herrn Bertram plötzlich durch den Kopf. Generaldirektoren bekommen derartige Schlitten von ihrer Firma vermutlich ganz umsonst und sogar mit Chauffeur, versteht sich. Sein Blick wanderte unwillkürlich zur Sitzecke seiner neuen Reisebekanntschaft. Der große Koffer im Gepäcknetz, der sicherlich Wäsche und Garderobe für einen längeren Aufenthalt enthielt, war aus weichem Büffelleder, genauso wie die elegante Flugzeugtasche mit den beiden Sicherheitsschlössern, die nur nach bestimmten Zahlenkombinationen zu öffnen waren. Der ziemlich neue Regenmantel hatte Schulterklappen und zeigte auf der Innenseite im karierten Futter das Etikett einer englischen Herstellerfirma.

Er hat beinahe dieselbe Figur und auch annähernd mein Alter, zog der einsame Fahrgast noch flüchtig in Erwägung. Doch damit waren seine Gedanken, soweit sie den Generaldirektor des Chemiekonzerns OMNIA betrafen, vorläufig abgeschlossen.

In Wirklichkeit hatten sie sich nur für einen kurzen Augenblick aufs Ohr gelegt.

Sie wurden jetzt von anderen und ganz allgemeinen Überlegungen abgelöst. Etwa von der Frage, nach welchem System man arm oder reich geboren wird, beziehungsweise weshalb ausgerechnet der eine beim Lotto einen Riesengewinn kassiert und der andere in die Röhre guckt.

Den Scheichs zum Beispiel gibt’s der Herr im Schlaf, philosophierte der Reisende, dessen bisherige Falschnamen inzwischen schon für zwei komplette Fußballmannschaften ausgereicht hätten. Sie legen sich abends als Besitzer von ein paar Schafen oder Kamelen in ihrem Beduinenzelt auf einen alten Teppich, und wenn sie am nächsten Morgen aufwachen, schießt plötzlich Öl aus ihrem Boden, das ihnen Dollarmillionen und vollklimatisierte Paläste bringt. Er kniff hinter seiner getönten Brille die Augen zusammen. Vielleicht ein extremes Beispiel, aber das Leben ist nun mal so. Die Chance, daß man aus purem Zufall auf die Sonnenseite katapultiert wird, ist gleich Null. Man muß sich selbst katapultieren...

Der Intercity verlangsamte wieder einmal seine Fahrt, und eine samtweiche Lautsprecherstimme verkündete so leise, als würde sie befürchten, jemanden aufzuwecken: „Meine Damen und Herren, in wenigen Minuten erreichen wir Bornhausen.“

In diesem Augenblick passierten völlig unvermittelt ein paar Dinge fast gleichzeitig. Und eigentlich hatte der frühere Herr Piepke nur sehr wenig mit ihnen zu tun. Auch wenn es ganz anders aussah. Aber in Wirklichkeit funktionierte er nur wie eine aufgezogene Eieruhr, deren Zählwerk mechanisch abläuft.

Zuerst fiel ihm auf, daß der Zug ausgerechnet auf dem Bahnsteig mit der Nummer zwei in die Halle einfuhr. Und als die Wagen zur Ruhe gekommen waren, stand haargenau vor seinem Abteilfenster ein älterer Gepäckträger und blickte ihn fragend an. Daß er an seiner Dienstmütze in Messing ausgerechnet gleichfalls die Nummer zwei trug, gab den Ausschlag. Wenn einem das Glück so deutliche Zeichen schenkt, darf man ihm nicht die Tür vor der Nase zuschlagen.

Herr Bertram riß jedenfalls, ohne zu überlegen, das Fenster auf und sagte nur: „Bitte, fassen Sie an." Obgleich er so aufgeregt war wie tausend aufgescheuchte Hühner, denn er wußte, daß der Intercity höchstens drei Minuten halten würde, wirkte er ruhig und gelassen. Er wuchtete zuerst sein eigenes Gepäck und dann das von Dr. Glossner ins Freie. Dabei achtete er sorgfältig darauf, daß sein Gesicht für den Gepäckträger hinter den Koffern versteckt blieb und daß er ihm hauptsächlich nur den Rücken zeigte. Ganz zuletzt nahm er seinen Hut vom Haken, raffte seine Zeitschriften zusammen und warf sich schließlich den englischen Regenmantel des Generaldirektors über den Arm. Wirklich im letzten Augenblick konnte er aus dem Zug springen, da schloß sich die Wagentüre bereits hinter ihm.

„Zum Ausgang“, sagte Andreas Bertram so kalt wie ein Eiswürfel und ging über den Bahnsteig, ohne zu warten, bis der alte Mann mit der Zwei auf seiner Dienstmütze das umfängliche Gepäck auf seine Karre geladen hatte.

Als der Generaldirektor kaum zehn Minuten später gut gelaunt und eine Zigarre paffend aus dem Speisewagen zurückkam, glaubte er im ersten Augenblick, daß er sich im Abteil geirrt hätte.

Er spazierte einen ganzen Wagen weiter, kam wieder zurück und öffnete jetzt die Schiebetür.

Das Abteil war leer.

Allerdings stand das Fenster offen, und die Vorhänge links und rechts daneben flatterten wie kleine Fahnen im Fahrtwind.

Dr. Glossner holte seine Platzkarte aus der Westentasche. Die Nummer des Abteils stimmte und auch die Nummer über seinem Ecksitz ließ keinen Zweifel.

„Das ist vielleicht ein Ding“, murmelte der Generaldirektor. „Nicht einmal eine Zahnbürste hat mir dieser Stockfisch gelassen.“ Er setzte sich in das weiche Polster der ersten Klasse, schlug die Beine übereinander und überlegte, was jetzt zu tun sei. Jedenfalls mußte er spätestens am Abend in Hamburg sein. Aber mit der Reisetasche war sein Flugschein weg und auch sein Reisepaß. Einen Augenblick lang war er versucht, die Notbremse zu ziehen. Aber schließlich begnügte er sich damit, von Wagen zu Wagen zu wandern, um den Aufsichtsbeamten zu suchen.

Daß sein Abteil inzwischen ausgeplündert würde, mußte er nicht befürchten. Das war ja bereits passiert.

Die Maxen fallen auf die Nase

Es war am späten Nachmittag.

Die Sonne wanderte bereits am Zobelberg vorbei zum Gaskessel hinüber. Der Karlsplatz lag schon ganz im Schatten. Nur einzelne Dächer oder Spitzen von Hausfassaden leuchteten noch, als seien sie von Scheinwerfern angestrahlt.

Herr Bemmelmann ließ die Jalousien über den Schaufenstern seines Zigarrenladens vorsichtig zurückschnappen und rief dann durch die offene Tür: „Ich geh’ dann mal rüber.“

„Ist gut“, rief die Frau des Zigarrenhändlers aus dem Laden. Sie wußte ja, was gemeint war, und hatte ohnehin gerade alle Hände voll zu tun. Sie war dabei, neue Preisschilder zu malen, weil so ziemlich alle Tabakwaren wieder einmal teurer geworden waren.

Als Herr Bemmelmann das Geschäft von Friseurmeister Treutlein betrat, bimmelte die Glocke über der Ladentür. „Also, dann mal los“, sagte er. „Ich hab’ versprochen, mich als Versuchskaninchen zur Verfügung zu stellen, und da habt ihr mich.“

„Das ist aber wirklich sehr freundlich“, meinte der Lehrling Fritz Treutlein. „Darf ich bitten?“ Er machte eine einladende Handbewegung. „Auf Ihren gewohnten Platz, bitte.“

Als sich Herr Bemmelmann vor dem rechten der drei Spiegel in einen bequemen Sessel gesetzt hatte, hüllte ihn Fritz vorerst mal in einen himmelblauen Umhang. „Wie immer?“ fragte er dabei.

„Darum möchte ich gebeten haben“, erwiderte Herr Bemmelmann. „Und wenn’s irgendwie geht, schneidest du mir gefälligst nur die Haare ab. Meine Ohren brauch’ ich noch.“ Er lachte schallend und blinzelte dabei zu Vater Treutlein hinüber. „Sie werfen doch gelegentlich ein Auge auf Ihren Herrn Sohn?“

„Sie sind ein so guter Stammkunde, Herr Bemmelmann“, meinte der Friseurmeister, der gerade Studienrat Dr. Purzer eine Rasur verpaßte und ihn dabei zum zweitenmal einseifte. „Ich hätte Ihr freundliches Angebot keinesfalls angenommen, wenn mein Filius nicht schon an gut zwei Dutzend anderer Köpfe gezeigt hätte, daß er allmählich den Bogen raus hat.“ Und zu Studienrat Dr. Purzer bemerkte er: „Fritz macht in knapp zehn Tagen seine Gesellenprüfung. Dazu gehört, daß er vor den Koryphäen der Innung ein paar einwandfreie Haarschnitte hinlegt. Da hilft keine Theorie, sondern nur Praxis und noch mal Praxis.“

„Ich bin bereit, auch meinerseits behilflich zu sein“, lächelte Purzer. „Mein Haarwuchs ist allerdings nicht mehr gerade üppig!“

„Bitte jetzt nicht mehr bewegen“, mahnte Friseurmeister Treutlein, weil er mit seinem Rasiermesser durch den Seifenschaum gerade in einem eleganten Bogen von der linken Wange unter die Nase kurvte. „Ich weiß nicht recht, ob wir Ihr freundliches Angebot annehmen dürfen.“

„Jedenfalls würden Ihre Schüler, sehr geehrter Herr Doktor, vor lauter Vergnügen in Ihrem Schulhof auf den Kastanienbaum klettern“, sagte Herr Bemmelmann. „Ich meine, falls Ihnen unser künftiger Friseurgeselle Ihre schönen Koteletten absäbelt oder Ihnen eine ganze Kellertreppe in den Hinterkopf schnippelt.“ Er lachte wieder wie üblich laut und schallend.

„Ich muß doch sehr bitten“, wagte Fritz Treutlein einzuwerfen.

„Nichts für ungut, war ja nur ein kleiner Scherz“, meinte der Zigarrenhändler, nachdem er sich von seinem Gelächter wieder erholt hatte. „Ab sofort halte ich meine Schnauze und bin nicht mehr vorhanden.“

Er hatte inzwischen eines der herumliegenden Lesezirkelhefte in die Hand genommen, schlug es auf und vertiefte sich augenblicklich in einen Artikel über die Schönheit der karibischen Inseln. „Ich bin jetzt nichts als Luft, wohlbemerkt“, murmelte er und blinkerte Fritz aufmunternd zu. „Und damit ich dich nicht nervös mache, werde ich dich weder im Spiegel beobachten noch auf deine Finger starren.“

„Ausgesprochen zartfühlend“, sagt der Friseurlehrling höflich. Er zog die Haare von Herrn Bemmelmann durch seinen Kamm, klapperte ganz kurz und ganz schnell mit der Schere. Dann fing er an, zu stutzen.

Gelegentlich trat er einen Schritt zurück, begutachtete sein Kunstwerk, indem er den Kopf schief legte und die Augen zusammenkniff. Sein Vater blickte immer wieder einmal so aus den Augenwinkeln prüfend zu ihm herüber, wenn er den Seifenschaum vom Rasiermesser auf seinen Handrücken wischte oder wenn Dr. Purzer zwischendurch „Entschuldigung“ sagte, weil er plötzlich niesen mußte. Als der Studienrat sich schließlich wieder gefahrlos bewegen konnte, weil Vater Treutlein mit seiner Rasur fertig war und ihm das Gesicht zuerst mit lauwarmem Wasser und hinterher mit ein wenig Parfüm abtupfte, konnte der Klassenlehrer der 9 B nicht mehr länger für sich behalten, was ihm heute vormittag im Prinz-Ludwig-Gymnasium passiert war. Er erzählte die Geschichte mit den ausgewechselten Türschlössern in allen Einzelheiten, und als er schließlich seinen Bericht damit abschloß, daß die fragliche Klassenarbeit am Ende doch noch, und zwar mit einer zusätzlichen Überstunde, geschrieben worden war, verwandelte sich der Salon Treutlein in ein Lachkabinett. Am lautesten kreischte natürlich, wie nicht anders zu erwarten, Herr Bemmelmann. Er schlug sich sogar auf die Schenkel vor Vergnügen. Aber selbst im Damensalon hinter dem Holzperlenvorhang kicherten zwei Kundinnen, die gerade von der Tochter des Hauses, also von Fritzens Schwester Corny, Dauerwellen bekamen. Schließlich gluckste auch noch Studienrat Dr. Purzer los, obgleich der Spaß für ihn ja eigentlich schon ein alter Hut war. Aber wie die meisten Witzeerzähler aalte auch er sich in seinem Erfolg und ließ sich von seinem quietschenden Publikum anstecken.

Fritz Treutlein hatte nur die Ohren gespitzt und im übrigen zugehört, ohne auch nur eine Augenbraue zu verziehen. Jetzt nahm er einen Handspiegel und hielt ihn Herrn Bemmelmann hinter den Kopf.

„Wenn Sie, bitte, sehen wollen?“

„Köstlich“, wieherte währenddessen eine der Kundinnen aus dem Damensalon, die sich immer noch nicht beruhigt hatte. „Einfach köstlich, was sich Schüler heutzutage einfallen lassen.“ Sie unterbrach sich plötzlich und fuhr im Flüsterton fort: „Übrigens soll heute nacht im Hotel zum Kurfürsten ein Hotelgast mit einer Vorhangschnur erwürgt worden sein, und der Mörder ist unerkannt getürmt. Ich weiß es von einem Zimmermädchen, das mit der Kusine meiner Schwester befreundet ist. Aber, bitte, Diskretion. Ich hätte es eigentlich gar nicht sagen dürfen, weil die Sache ungeheuer verschwiegen behandelt werden soll. Die meisten Hotelgäste würden bestimmt sofort abrei-sen, wenn sich dieser schauerliche Mord herumspricht. Und dann noch mit einer Gardinenschnur, ich bitte Sie!“

„Davon steht aber noch kein Wort in der Zeitung“, stellte Studienrat Dr. Purzer fest.

„Ist ja auch schizophren", knurrte Fritz Treutlein. „Ein Gast hat seine Rechnung nicht bezahlt, bevor er abreiste, das ist alles. Ich hab' ihn jeden Tag rasiert und weiß Bescheid.“

„Also ist an der Sache doch was dran“, meinte die Kundin aus dem Damensalon beleidigt. Was sie anschließend noch sagen wollte, war nicht mehr zu hören, weil ihr Corny in diesem Moment eine Trockenhaube über den Kopf stülpte und gleichzeitig ein Fön zu summen anfing.

„Ganz ausgezeichnet“, bemerkte mittlerweile Herr Bemmelmann schon zum drittenmal. Er drehte seinen Kopf mit dem neuen Haarschnitt hin und her, besichtigte seine Vorderseite in dem großen Wandspiegel und die Hinterseite in dem Handspiegel, den Fritz nach Wunsch anhob oder senkte. „Wirklich allererste Klasse.“

„Besten Dank“, hauchte Fritz bescheiden, befreite den Zigarrenhändler wieder aus seinem himmelblauen Umhang und bürstete ihm die Haare vom Jackett.

„Lieber Herr Treutlein“, sagte dabei Herr Bemmelmann zu dem Friseurmeister. „Der Sohn hat bereits dasselbe leichte Handgelenk wie der Vater, wenn ich das sagen darf, ohne Sie zu beleidigen.“

„Es ist ein Kompliment für mich“, widersprach der Salonbesitzer. „Schließlich ist der Knabe drei Jahre lang bei mir in die Lehre gegangen, und ich hab’ ihm nichts geschenkt.“

„Jammerschade, daß ich nicht auch so einen Burschen habe, dem ich beibringen könnte, wie man Zigarren verkauft“, seufzte Herr Bemmelmann. „Denn Zigarrenverkaufen ist gar nicht so einfach, wie's aussieht, und will auch gelernt sein.“

Er schubste Fritz mit dem Ellenbogen. „Du bestehst deine Gesellenprüfung mit Pauken und Trompeten, da bin ich ganz sicher.“

„Und anschließend errichtet man mir ein Denkmal auf dem Rathausplatz“, grinste Fritz.

„Eins nach dem anderen“, bemerkte Herr Bemmel-mann und holte seine Brieftasche heraus. „Was bin ich heute schuldig?“

„Gar nichts“, erwiderte Vater Treutlein. „Wäre ja gelacht, wenn wir für Ihre Freundlichkeit auch noch was kassieren würden.“

„Aha, weiße Mäuse müssen nicht zahlen“, sagte der Zigarrenhändler und lachte wieder einmal.

„Ich versteh’ kein Wort“, meinte der Friseurmeister. „Wieso weiße Mäuse?“

„Nimmt man doch auch zum Experimentieren“, erwiderte Herr Bemmelmann, ohne sein Gelächter zu unterbrechen. Er hatte noch Lachtränen in den Augen, als er fragte: „Aber ein Trinkgeld wird wohl erlaubt sein?“

Daß es höher ausfiel, als ein Haarschnitt inklusive Waschen gekostet hätte, spürte Fritz mit der nackten Handfläche, während er die Münzen in der Tasche seines weißen Mantels verschwinden ließ.

„Sehr freundlich, Herr Bemmelmann“, bedankte sich der Junge und trabte los, um die Tür zu öffnen.

Als der Zigarrenhändler bereits mit einem Bein auf der Straße war und Studienrat Dr. Purzer sich gerade von Herrn Treutlein verabschiedete, platzte Karlchen Kubatz in den Salon herein. Er war im Gesicht so rot wie ein Feuermelder und ganz außer Atem.

„Guten Tag, die Herren zusammen“, grüßte er den Friseurmeister und den Studienrat.

Aber dann hatte er keinen Blick mehr für sie und fiel gleich über Fritz her, der noch neben der Glastüre stand. „Ich hab’ genau zwanzig Minuten Zeit“, japste Karlchen. „Ich hoffe, du hast gerade Zeit. Wo soll ich mich hinsetzen?“

„Wir haben Glück“, meinte Fritz Treutlein. „Ich bin gerade mit Herrn Bemmelmann fertig geworden.“

„Aha, auch die Herren Schüler bringen ihre Köpfe zum Probieren vorbei“, sagte der Studienrat und versäumte nicht, daran zu erinnern, daß auch seine Haare zur Verfügung stünden. „Mein Angebot war ernst gemeint“, versicherte er noch, bevor sich die Türe hinter ihm schloß und die Klingel wieder einmal bimmelte.

„Links und rechts etwas kürzer, wenn ich bitten darf“, bemerkte Karlchen Kubatz. Er saß bereits mit übereinandergeschlagenen Beinen in dem breiten Sessel neben dem Schaufenster, und Fritz band ihm den Umhang um den Hals. „Oben nimmst du mir gefälligst nur die Spitzen weg.“

„Wie Sie wünschen, mein Herr“, entgegnete der Friseurlehrling und ließ bereits seine Schere klappern.

„Mach mich nicht nervös mit deinem Getue“, knurrte Karlchen.

„Ich muß mein Handgelenk lockern, bevor ich anfange“, erklärte der Lehrling Fritz nachsichtig. „Genauso wie ein Pianist vor einem Konzert seine Fingerübungen macht. Aber von so was verstehst du Banause natürlich nicht die Bohne.“

„Du hast ein Benehmen wie eine nasse Badehose“, stellte Karlchen Kubatz fest und drehte sich nach Vater Treutlein um. „Benimmt er sich allen Kunden gegenüber so freundlich?“

Aber der Friseurmeister telefonierte gerade und hatte ihm nicht zugehört.

„Was würdest du davon halten, wenn du dir die Haare zur Abwechslung mal länger wachsen läßt?“ fragte Fritz Treutlein inzwischen.

„Du liebe Zeit, dieser Bürstenhaarschnitt ist doch mein Markenzeichen“, erwiderte der Sohn des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten empört. „Die Leute würden dutzendweise vor Schreck aus den Socken kippen, wenn ich mit einer neuen Frisur vor ihnen aufkreuzen würde.“

„Purzer hat übrigens gerade von euren ausgewechselten Türschlössern erzählt“, bemerkte Fritz, als bereits die ersten Haare fielen. „Er schien das Ganze sehr komisch zu finden und hat sich halb totgelacht.“

„Es gibt leider viel zu viele Menschen, die nicht die Klappe halten können“, meinte Karlchen Kubatz. Und damit war der Fall für ihn erledigt. „Kommst du übrigens mit, wir treffen uns pünktlich um sechs Uhr in Rinaldos Eisdiele.“

„Mann, um sechs ist hier erst Schluß, und dann muß noch der ganze Laden saubergemacht werden“, entgegnete Fritz Treutlein. „Ich sag’s ja immer, Schüler müßte man sein.“

„Hast du ’ne Ahnung“, regte Karlchen sich auf. „Kaum hast du zu Hause das Essen halb im Stehen verdrückt, mußt du an die Hausaufgaben: Mathe, Deutsch, Englisch, Geschichte, Latein. Von den kleineren Brocken gar nicht zu reden. Der Leistungsdruck ist tierisch. Und dann kommt noch die liebe Familie, will, daß du den Rasen mähst oder den Wagen bohnerst. Ne, Junge, ich bin geschafft. Schülersein ist der sicherste Weg zum Herzinfarkt.“

„Wenn Vater damit einverstanden ist, kannst du meinetwegen die Kurve kratzen“, ließ sich in diesem Augenblick die Stimme von Corny aus dem Damensalon vernehmen. „Dafür bleibst du dann morgen nach Ladenschluß hier, und ich verschwinde früher.“

„Aha, Verabredung mit deinem Schmalzheini aus der Disco“, rief Fritz Treutlein hinter den Vorhang mit den Holzperlen hinüber. Leise fügte er noch für Karlchen hinzu: „Seit neuestem hat sie dort dem Schlagzeuger den Kopf verdreht.“

„Mir soll’s egal sein“, entschied Vater Treutlein, der an der Kasse bereits die Tageseinnahmen zählte. „Hauptsache, es bleibt kein Haar auf dem Boden, und die Waschbecken mit dem ganzen Drumherum blitzen morgen früh wieder so, wie wir’s gewohnt sind.“ Eine Viertelstunde später parkten Fritz Treutlein und Karlchen Kubatz ihre Fahrräder mit den prallgefüllten Sporttaschen auf den Gepäckträgern neben den fünf Drahteseln der übrigen Glorreichen Sieben, die bereits an der Rückseite von Rinaldos Eisdiele abgestellt waren. Hier begann schon der Kurpark. Aber um diese Zeit wanderten nicht allzu viele Gäste mit ihren Gläsern, die sie an einer der drei Thermalquellen gefüllt hatten, in den Händen über die Kieswege und an den blühenden Holunderbüschen vorbei.

Paul Nachtigall saß mit den anderen an zwei zusammengeschobenen Tischen auf der Straßenseite der Eisdiele, die bis auf den Gehsteig erweitert war.

„Ciao“, sagte Karlchen Kubatz.

„Fünf Minuten zu spät“, stellte der Boß der Glorreichen Sieben fest, ohne aufzublicken. Er war augenblicklich viel zu sehr in ein Gespräch vertieft und wollte sich nicht ablenken lassen.

„Entschuldigung“, murmelten Karlchen und Fritz Treutlein fast gleichzeitig. Anschließend nahmen sie geräuschlos Platz und rückten mit ihren Stühlen dicht heran. Die Glorreichen Sieben hatten nämlich ihre Köpfe nebeneinandergeschoben, und wenn einer etwas zu sagen hatte, sprach er halblaut. Eigentlich flüsterten sie nur.

In einigem Abstand bevölkerten noch andere Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums die Veranda. Aber sie hatten sich alle ihre Plätze auf der linken Seite des Lokals ausgesucht. Denn die Tische rechts neben dem Durchgang zum Inneren der Eisdiele waren ja aufgrund eines Waffenstillstandsabkommens für die Maxen reserviert, wie die Schüler des Prinz-Ludwig-Gymnasiums die Knaben aus der Maximilianschule zu nennen beliebten. Die beiden Anstalten hatten ein ziemlich eigenartiges und zeitweise sehr gestörtes Verhältnis zueinander, das schon ganze Schülergenerationen überdauert hatte. Sie lebten einfach so nebeneinanderher, krümmten monatelang einander kein Härchen, bis dann völlig grundlos jener berüchtigte Funke übersprang und das ruhende Pulverfaß zum Explodieren brachte. Meistens passierte das ziemlich genau in den Frühlingsmonaten, wenn es für das Freibad noch zu kalt war, oder im Herbst, wenn man sich noch nicht auf dem Eis oder im Schnee austoben konnte. Irgendwo mußte man ja seine überschüssige Kraft loswerden können, und wenn dann noch Langeweile dazukam, war es einfach nicht mehr auszuhalten. Im Augenblick war wieder einmal eine Periode des Friedens ausgebrochen. Aber so etwas konnte sich leider und wie gesagt im Handumdrehen ändern.

Drüben auf der anderen Seite der Terrasse saß mittlerweile lediglich ein halbes Dutzend Jungen aus der Maximilianschule. Drei von ihnen spielten Skat, und die anderen drei guckten ihnen über die Schulter. Zwischendurch angelten sie sich löffelweise Sahne oder Eis zwischen die Zähne.

Auf der anderen Seite der Veranda ging es bei den Glorreichen Sieben einzig und allein um Manuel Kohl. Genauer gesagt um seine gefährdete Versetzung.

Es konnte inzwischen leider keinen Zweifel mehr darüber geben, daß der Junge mit den blonden Haaren und den großen blauen Augen die heutige Mathematikarbeit voll in den Sand gesetzt hatte.

„Also wieder eine glatte Bauchlandung?“ fragte Hans Pigge.

„Daran ist nicht zu rütteln“, erklärte Manuel leise. „Im besten Fall reicht es noch zu einer Fünf. Aber eine Sechs ist wahrscheinlicher.

„Versteh’ ich einfach nicht“, warf Emil Langhans ein. „Die Aufgaben waren doch kinderleicht.“

„Pah“, protestierten einige, „von wegen!“

„Für dich waren sie kinderleicht“, bemerkte Manuel Kohl wieder im Flüsterton. „Aber ich bin dagesessen, hab' auf die Zahlen gestarrt, und mein Schädel war wie vernagelt.“

„Jedenfalls geht es so nicht weiter“, stellte Paul Nachtigall fest und rückte jetzt mit seinem Plan heraus, der ihm mittags im Schulhof, als er gewartet hatte, eingefallen war. Inzwischen hatte er bereits ein genaues Konzept entworfen, das er jetzt aus seiner Hemdtasche holte und vor den anderen ausbreitete.

„Bis zum Versetzungszeugnis vor den Sommerferien hast du in Mathe eine Drei, das walte Hugo, und das schwör’ ich dir“, erklärte der Boß der Glorreichen Sieben entschlossen, ja, fast grimmig.

„Ich weiß nicht recht“, widersprach Manuel Kohl zaghaft.

„Red keinen Stuß, du mußt nur dran glauben, und vor allem darfst du vor keinem Pauker Bammel haben. Sie sind keine Heiligen und erst recht keine Götter“, stellte Paul Nachtigall fest. „Sie tragen lange Unterhosen wie andere Leute, und sie müssen aufs Klo wie andere Leute. Das mußt du dir gelegentlich vorstellen, wenn sie ihre Fragen auf dich abschießen!“

„Studienrat Purzer, wie er auf dem Boden rumkriecht und seine Brille sucht“, kicherte Karlchen Kubatz. „Nein, das darf ich mir wirklich nicht ausmalen!“

„Hilft aber, wenn man sich vor ihnen nicht in die Hose machen will.“ Paul Nachtigall lehnte sich vor und stützte sich auf seine Unterarme. „Aber jetzt zur Sache.“ Er strich mit der flachen Hand über das Stück Papier, das er aus seiner Hemdtasche geholt hatte. „Danach tanzt zuerst mal am Montag nachmittag Emil Langhans bei dir an. Sagen wir vorerst für knappe zwei Stunden.“

„Unser Mathegenie“, grinste der Junge mit den blauen Augen. „Hoffentlich bringst du ein paar Kilo Geduld mit…“

„Am Dienstag komme ich“, unterbrach ihn der Boß der Glorreichen Sieben. „Und am Mittwoch ist dann Karlchen dran.“

„Seht mal dort rüber, da wird ja der Affe in der Pfanne verrückt“, platzte unvermittelt Hans Pigge heraus. „Das haut mich glatt um.“

Die Glorreichen Sieben hoben die Köpfe und blickten alle in die Richtung, die der Junge aus der Apotheke am Karlsplatz anpeilte. Dort kam gerade von der Hauptpost her ein Paar über den Platz. Und der Herr, der die nicht mehr ganz junge Dame am Arm führte, war Referendar Bissegger.

„Augenblick mal“, meinte Emil Langhans. „Da muß ich doch zuerst mal meine Gläser polieren.“ Er nahm seine Brille ab und holte ein Taschentuch heraus.

Das Paar kam näher, und dabei verschwanden sozusagen mit jedem Schritt die letzten Zweifel.

„Die Dame an seinem Arm ist Frau Elfriede Breitschuh“, bemerkte Karlchen Kubatz.

Er ließ eine Löffelladung Himbeereis auf seiner Zunge zergehen und ergänzte dann: „Ihr müßt euch noch an sie erinnern, sie ist die Besitzerin der Pension Flora in der Amselstraße, und seinerzeit hat Ronald, unser Freund aus dem Zirkus, bei ihr gewohnt. Sie ist eine ganz patente Person.“ Er lehnte sich in seinen Stuhl zurück und genehmigte sich jetzt einen Löffel Schokoladeneis. „Tja, sieh mal an, was es nicht so alles gibt.“

„Stille Wasser...“ bemerkte Emil Langhans, der inzwischen wieder seine geputzte Brille auf der Nase hatte.

Das erstaunliche Paar kam jetzt genau auf die Eisdiele zu, und inzwischen war auch die Rasse des Hundes zu erkennen, den Herr Bissegger an einer Leine mit sich führte.

Das Tier schien lebhaft zu sein und zog seinen Besitzer geradezu hinter sich her.

„Ein irischer Setter“, konstatierte der Boß der Glorreichen Sieben gelassen.

„Kastanienbraun wie unser Nepomuk“, ergänzte Karlchen Kubatz. „Ich muß allerdings zugeben, daß der da fast einen Kopf größer und auch breiter ist.“

„Guten Tag, die Herren“, grüßte Frau Breitschuh, als sie den Gehsteig vor der Eisdiele erreicht hatte. „Die Glorreichen Sieben, wenn ich mich richtig erinnere? Sehr erfreut, Sie wieder einmal zu sehen.“

„Die Freude liegt ganz auf unserer Seite“, entgegnete Paul Nachtigall mit der Perfektion eines aalglatten Diplomaten. Er war außerdem aufgestanden und zur Andeutung einer Verbeugung bereit gewesen. Die übrigen Jungen hatten sich damit begnügt, ihre Hosenböden zu lüften und mehr oder weniger höflich zu lächeln.

Inzwischen hatte auch Herr Bissegger mit dem Kopf genickt und sagte nun: „Schönen guten Tag allerseits.“

„Gleichfalls, Herr Referendar“, antwortete Emil Langhans im Namen der Glorreichen Sieben.

„Ein besonders schöner Frühlingsabend“, bemerkte Frau Breitschuh noch.

„Ja, das Wetter läßt wirklich nichts zu wünschen übrig“, gab Paul Nachtigall zurück.

Und damit war die Konversation dann auch beendet.

Herr Bissegger nahm seine Begleiterin wieder beim Arm und wandte sich zum Gehen. Der kastanienbraune Setter zerrte ohnehin schon eine ganze Weile an der Leine, weil es ihn zu den Bäumen im Kurpark zog. Frau Breitschuh wiegte sich beim Gehen in den Hüften und trug ihren leichten Sommermantel wie ein Cape über den Schultern.

„Das turtelt da ganz offen wie ein Liebespaar in einem Kitschfilm durch die Straßen“, bemerkte Fritz Treutlein. Er hatte das Kinn in die Hand gestützt und blickte den beiden nach. „Allerdings müßte Frau Breitschuh gelegentlich wieder zum Friseur!“ So kurz vor seiner Gesellenprüfung war es ihm zur Gewohnheit geworden, bei allen Leuten hauptsächlich nur noch Haare und Frisuren zu besichtigen.

„Aha, die Maxen“, stellte in diesem Augenblick Emil Langhans fest. Seine Stimme klang übrigens jetzt schon seit drei Jahren so, als hätte er sich auf Stimmbruch abonniert.

Vorerst waren allerdings nur Bremsgeräusche zu hören, Mofamotoren, die abgewürgt wurden, Fahrradgeklapper und ein Durcheinander von Stimmen.

„Hallo, Amigos“, rief der Anführer der Maximilianschüler, als er mit seinen Kumpanen an der anderen Seite der Terrasse aufkreuzte. Sie stellten ihre Fahrzeuge direkt neben den Tischen und auf dem Gehsteig zusammen, ohne an das Parkverbot oder gar an die Polizei zu denken.

„Servus, Bambinos“, grüßte Paul Nachtigall zurück. Er grinste dabei flüchtig, und die Glorreichen Sieben machten es genauso.

„Ein Tag zum Davonlaufen“, bemerkte der hellblonde Boß der Maxen. Er hieß Ulli Buchholz und hatte eine kurze schwarze Lederjacke über der Schulter. Von ihr konnte er sich schon seit Jahren einfach nicht trennen. „Bitte Beeilung, ihr Saftknaben“, rief er hinter sich in das ziemlich dunkle Lokal, das schon ganz im Schatten lag. „Wir sind ausgetrocknet wie eine Herde Dromedare.“ Er warf sich in einen der weißen Plastikstühle und zog die Knie an, bis seine Hände sich über den langen Schienbeinen falten konnten. „Nu, was gibt’s Neues in eurem Hühnerstall?“ Er schien an einer kleinen Plauderei interessiert zu sein.

„Immer dasselbe“, äußerte sich Emil Langhans. „Noten, Klassenarbeiten, Hausaufgaben, Büffeln bis zum Geht-nicht-mehr. Wird bei euch nicht viel anders sein.“ Er hob die Schultern und versuchte, sich einer längeren Unterhaltung zu entziehen, ohne die Gegenseite zu verletzen. „Aber jetzt müßt ihr uns entschuldigen. Wir knobeln grade an einem Problem herum.“

„Oh, wir wollen die Herren keinesfalls stören“, bemerkte ein Junge mit reichlich großen Ohren, und da in diesem Augenblick der einzige Kellner der Eisdiele bei den Maxen auftauchte, um sie nach ihren Wünschen zu fragen, waren sie fürs erste abgelenkt und mit sich selbst beschäftigt.

„Aber bitte Tempo, Ernesto“, riefen die Jungen hinter dem schwarzgelockten Italiener her, als er wieder im Schatten des Raumes verschwand.

„Si, si, molto presto, Signori“, rief der junge Mann in seinem weißen Jackett noch hinter sich und lachte dabei.

Die Maxen nahmen jetzt einer nach dem anderen die Köpfe in den Nacken und hielten ihre Gesichter mit geschlossenen Augen in die letzten Sonnenstrahlen des Tages.

„Wie in der Südsee“, meinte einer der Maximilianschüler.

„Nur, daß hier in dieser verdammten Stadt nicht die Bohne los ist“, bemerkte ein anderer, ohne die Augen zu öffnen.

„Funkstille“, meckerte ein Junge, dessen Haar gekräuselt war wie bei einem Weihnachtsengel.

„Nichts als komplette Funkstille.“

„Nicht einmal die Sonne explodiert“, ließ sich ein weiterer Maxe vernehmen.

„Wenigstens könnte ein Tiger aus seinem Käfig im Zoo ausbrechen“, überlegte der Junge mit den großen Ohren. „Oder meinetwegen auch ein Nilpferd.“

„Wenn von selbst nichts passiert, muß man nachhelfen“, stellte Ulli Buchholz fest. Er gähnte mit offenem Mund und verschränkte die Hände hinter seinem Kopf. „Laßt uns irgendein Faß aufmachen, damit endlich wieder Leben in die Bude kommt.“ Er richtete sich auf, weil ein Schatten über ihn fiel. „He, Ernesto, Zitrone mit Schlagsahne ist für mich.“

Der italienische Kellner hatte sein Silbertablett bis zum Rand mit Eisbechern vollgeladen und verteilte sie jetzt unter den Maxen und auf die verschiedenen Tische.

„Habt ihr übrigens schon gehört, was sich unsere 11 A gestern geleistet hat?“ fragte der Knabe namens Ulli Buchholz eine Weile später auf die andere Seite der Terrasse hinüber.

Von den Glorreichen Sieben drehten nur Karlchen Kubatz und Fritz Treutlein die Köpfe herum.

„Ein Studienrat namens Schubert gibt in der Klasse Englisch und ist ein Typ, dem man als Schüler besser nicht über den Weg läuft“, berichtete der hellblonde Junge mit der kurzen schwarzen Lederjacke. „Also, da schreiben die doch mit verstellter Handschrift ins Klassenbuch: ,Dr. Schubert stört trotz wiederholter Ermahnung durch ständiges Reden den Unterricht.’ Der Studienrat explodierte natürlich, als er das liest, rotiert um die eigene Achse und sprintet mit dem Klassenbuch unterm Arm zum Direx. Der knöpft sich die 11 A einzeln vor, aber keiner sagt einen Pieps. Jetzt will er einen Schriftsachverständigen kommen lassen.“

Die Maxen kugelten sich vor Lachen, und der Junge mit den großen Ohren verschluckte sich an dem Pistazieneis, das er sich gerade genußvoll in den Mund löffelte.

Die Glorreichen Sieben hatten nur so halb zugehört und weiterhin ihre Köpfe zusammengesteckt. Ihre Begeisterung äußerte sich lediglich in einem höflichen, aber müden Lächeln.

„Mal was anderes“, bemerkte Emil Langhans farblos.

„Findet ihr wohl nicht komisch, wie?“ fragte Ulli Buchholz ein wenig gereizt von der anderen Seite herüber.

Die Glorreichen Sieben antworteten mit Schweigen.

„Kapiert“, rief der Junge mit der schwarzen Lederjacke. „Wir sind den Herren für eine Unterhaltung nicht fein genug.“

„Quatsch doch keine Opern“, erwiderte Paul Nachtigall, ohne aufzublicken. „Wir haben was zu bemurmeln, siehst du doch.“

„Ernesto“, rief der Anführer der Maxen. „Wir wollen zahlen.“ Dabei blinzelte er den Jungen zu, die in seiner Nähe saßen, während er seinen Eisbecher leerte.

Schon kurz darauf verließen die Maximilianschüler die Terrasse, kletterten auf ihre fahrbaren Untersätze und schienen den Zwischenfall vergessen zu haben.

„Man müßte mal die Schulglocke außer Betrieb setzen“, schlug einer noch vor, bevor er sein Mofa startete.

Kurz danach war es vor Rinaldos Eisdiele wieder so ruhig, wie es eben um diese Zeit in einer halbwegs belebten Straße sein kann. Gelegentlich quietschte eine Straßenbahn in ihren Gleisen, drüben vor dem Postamt hielten Omnibusse an ihrer Haltestelle, und Autos fuhren teilweise dichter, teilweise entfernter am Gehsteig vor der Terrasse vorbei. Bei einem von ihnen hörte man beim Schalten die Gänge krachen.

„Der ist wohl grade dabei, ein Pfund Kaffee zu mahlen“, bemerkte Karlchen Kubatz trocken.

Aber dann waren ganz plötzlich und aus ziemlicher ähe vom Kurpark herüber laute Stimmen zu hören und das wütende Bellen eines Hundes.

„Nanu“, sagte Paul Nachtigall und richtete sich auf. Im selben Augenblick kam Frau Elfriede Breitschuh um die Ecke gelaufen. Sie war vollkommen außer sich und konnte nur einzelne Worte herausstoßen. „Eure Fahrräder...“ keuchte sie. „Diese Banditen von der Maximilianschule...“

„Danke, das genügt“, rief Paul Nachtigall. „Diese scheinheilige Blase!“

Die Glorreichen Sieben sprangen gleichzeitig auf und spurteten los.

Als sie dann kaum drei Sekunden später die Ecke der Rückfront der Eisdiele erreicht hatten, blieben sie mitten im Laufen wie angewurzelt stehen. Was sich ihren Blicken bot, hatten sie nie und nimmer erwartet.

„Stehenbleiben!“ hatte eine Stimme gerufen. Und jetzt rief sie weiter: „Zurückbleiben, um Himmels willen, oder ich kann für nichts garantieren!“ Die Stimme gehörte dem Referendar Bissegger, und sie überschlug sich geradezu.

„Ach, du heiliger Bimbam“, japste Karlchen Kubatz und schnappte nach Luft. „Man sollte doch immer seinen Fotoapparat in der Tasche haben. Das Bild da wäre ein ausgesprochener Heuler.“

Und der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt hatte nicht übertrieben.

Neben den abgestellten Fahrrädern der Glorreichen Sieben stand die Gruppe der Maximilianschüler wie zu Telefonmasten erstarrt. Sie wagte sich nicht zu rühren und hatte die Hände in der Luft. Bis auf ihren Anführer mit den blonden Haaren und der schwarzen Lederjacke. Sein Handgelenk war zwischen den Zähnen eines kastanienbraunen Setters. Das Tier hatte blutunterlaufene Augen, jedes Haar war gesträubt, und sein wütendes Knurren sagte so deutlich wie Worte, daß er unverzüglich zubeißen würde, wenn sein Opfer auch nur einen Finger bewegen sollte.

„Rufen Sie doch diesen Mistköter zurück“, zischte Ulli Buchholz mit zusammengebissenen Zähnen. „Das ist Freiheitsberaubung, ich warne Sie.“

„Wenn hier einer zu warnen hat, dann bin ich’s“, bemerkte Herr Bissegger kalt wie eine Rasierklinge. „Das Tier ist auf den Mann dressiert und hat drei Polizeiwettbewerbe gewonnen.“ Er blickte neugierig in die Gesichter der bewegungslosen Jungen, die wie in einem Wachsfigurenkabinett reglos nebeneinanderstanden.

„Aaarrrh“, knurrte der Hund, nur weil der Bursche mit den großen Ohren das Standbein wechseln wollte.

„Sie haben euch aus den Schläuchen die Luft rausgelassen“, schnaubte Frau Elfriede Breitschuh erbost. „Die Ventile haben sie geklaut und in ihren Hosentaschen verschwinden lassen. Wir versteckten uns da drüben hinter dem Holunderbusch und konnten alles genau beobachten. Hinterher haben sie damit angefangen, eure Gepäckträger zu plündern...“

„Und da sagte ich mir, was zu weit geht, geht zu weit“, unterbrach sie der Referendar. Er war wie ausgewechselt. Seine bescheidene Klassenzimmerstimme klang plötzlich knallhart, und keiner der Jungen hätte gewagt, ihr zu widersprechen.

„Das Biest ist unberechenbar“, zischte Ulli Buchholz wieder, ohne den Mund zu öffnen. „Sie können doch nicht verantworten, daß er mir die Knochen zerbeißt.“

Referendar Bissegger spähte zu den Glorreichen Sieben hinüber, so als ob er sie etwas fragen wollte. Dabei ließ er allerdings die Maxen und ihren Anführer nicht aus den Augen.

„Sie sollen unsere Ventile wieder herausrücken und die Räder aufpumpen“, schlug Paul Nachtigall vor.

„Im übrigen genügt der Schrecken, der ihnen in die Hosen gefahren ist.“

„Einverstanden“, sagte Herr Bissegger. Anschließend pfiff er ganz kurz und rief: „Peter!“

Der kastanienbraune Setter unterbrach schlagartig sein Knurren und hob die Ohren an.

„Habt ihr gehört, was von euch verlangt wird?“ fragte der Referendar die Jungen aus der Maximilianschule.

„Ja, wir haben es gehört, und wir halten uns auch daran“, versicherte Ulli Buchholz, ohne sich zu rühren. „Aber nehmen Sie endlich diesen verdammten Hund weg!“

„Aus, Peter!“ kommandierte Herr Bissegger. „Fuß!“ Augenblicklich ließ der Setter das Handgelenk seines Opfers los, trabte zu dem Referendar hinüber und setzte sich neben dessen Beine.

„Na endlich“, maulte der Anführer der Maxen. Er rieb seine Hände ineinander, und dann machte er bedauerlicherweise einen großen Fehler. Er rief nämlich: „Nichts wie weg hier!“ Gleichzeitig warf er den Kopf herum und machte einen sehenswerten Hechtsprung in die Richtung zu seinem Mofa. Die übrigen Maxen hatten längst ihre Hände heruntergenommen und machten es ihm nach.

„Wortbrecher!“ brüllte Karlchen Kubatz.

Aber gleichzeitig brüllte auch Referendar Bissegger. Auch er brüllte nur ein einziges Wort: „Peter!“ Der kastanienbraune Setter warf seinen Kopf zurück, und sein Bellen klang wie ein Trompetenstoß. Im selben Augenblick flog er leibhaftig durch die Luft. Es sah so aus, als hätten sich seine Beine überhaupt nicht bewegt. Die langen Haare flatterten, und der Anprall, mit dem er sich auf den Jungen mit der schwarzen Lederjacke stürzte, hörte sich an wie ein Volltreffer mitten in einen Sandsack. Der Hund warf sein Opfer glatt um. Ulli Buchholz lag mit dem Rücken auf der Erde, und der Hund stand über ihm. Peters Augen waren wieder blutunterlaufen, er knurrte auch wieder sein gefährliches „Aaaarrrh!“, und die weit aufgerissene Schnauze bedrohte die Nase seines Opfers aus allernächster Nähe.

Der Junge spürte den hechelnden Atem des Tieres in seinem Gesicht, das jetzt so weiß war wie ein frischgewaschenes Taschentuch. Er lag stocksteif da und wagte nicht die geringste Bewegung.

Auch die übrigen Maxen rührten sich nicht mehr von der Stelle. Mitten im Davonlaufen waren sie dort, wo sie sich gerade befanden, wie elektrisiert stehengeblieben, als sie das grimmige Bellen des Setters gehört hatten. Einige hielten sogar die Hände in die Luft, obgleich das niemand von ihnen verlangt hatte.

„Tut mir außerordentlich leid“, sagte Herr Bissegger. „Aber wenn man etwas verspricht, muß man es auch halten.“

Der kastanienbraune Hund hatte inzwischen seine rechte Vorderpfote auf die Schulter des Jungen mit der schwarzen Lederjacke gelegt, kam mit seinem Maul noch dichter an seine Kehle und knurrte immer gefährlicher.

„Er beißt erst zu, wenn ich ihm das Kommando dafür gebe“, bemerkte Herr Bissegger gelassen. „Also, kein Grund zur Aufregung.“ Er schielte wieder einmal zu den Glorreichen Sieben hinüber. „Was jetzt?“

„Wie schon gesagt“, meinte Paul Nachtigall. „Die Ventile einschrauben, die Räder aufpumpen und unsere Taschen wieder auf die Gepäckträger befördern. Aber dieses Mal ohne faule Tricks, wenn ich bitten darf.“

„Ihr habt ja erlebt, was dabei rauskommt“, schaltete sich Emil Langhans ein.

„Angenommen“, antwortete der Junge mit den zu großen Ohren anstelle von Ulli Buchholz, der es nicht riskiert hätte, auch nur die Lippen zu bewegen.

Referendar Bissegger rief den Hund wieder an seine Seite, und der Setter gehorchte augenblicklich. Allerdings bebte er noch am ganzen Körper, als er sich neben das rechte Bein seines Herrn auf den Grasboden setzte.

Die Maxen waren folgsam wie eine dressierte Affennummer im Zirkus. Sie holten die geklauten Ventile aus ihren Taschen, pumpten die Reifen der Fahrräder auf und packten die weggeworfenen Taschen wieder auf die Gepäckträger. Dabei sagten sie keinen Ton. Dafür zeigten ihre Gesichter und ihre Blicke um so deutlicher, was sie dachten und daß sie eine phänomenale Wut in ihren Bäuchen hatten.

„Sonst noch was?“ fragte der hellblonde Junge mit der schwarzen Lederjacke, als sie mit ihrer Arbeit fertig waren.

„Nein, das wäre alles“, erwiderte Paul Nachtigall. „Besten Dank, Bambinos.“

Die Maxen blieben noch einen kurzen Moment stehen, ließen bedrohlich ihre Augen blitzen, und dann verdünnisierten sie sich.

Ein Telefongespräch stellt alles auf den Kopf

Die Sonne streifte gerade noch die zitronengelben Jalousien von Rinaldos Eisdiele. Spätestens in einer Viertelstunde würde sie drüben hinter dem Postamt und den Dächern mit den vielen Fernsehantennen untergehen.

Die Glorreichen Sieben saßen wieder an ihren zwei zusammengeschobenen Tischen, als ob in der Zwischenzeit nichts passiert wäre. Allerdings mit dem Unterschied, daß jetzt auch Frau Elfriede Breitschuh und Herr Bissegger bei ihnen Platz genommen hatten. Und ihre Fahrräder parkten sie mittlerweile so nah bei der Terrasse, daß sie sie immer im Blick hatten.

Der irische Setter namens Peter lag neben den Füßen des Referendars, den Kopf ganz dicht am Boden. Seine Augen blickten jetzt so nachdenklich und weise, als sei er mindestens schon hundert Jahre alt. Gelegentlich schlug er gutmütig mit seinem Schwanz kleine Bögen.

Die Glorreichen Sieben hatten in einem Anfall von Großzügigkeit ihren beiden Gästen die teuersten Eisbecher des Hauses spendieren wollen.

„Das versteht sich ganz von selbst“, war Paul Nachtigall dem widersprechenden Referendar ins Wort gefallen. „Sie und Ihr fabelhafter Hund haben uns eine Riesenblamage erspart.“

„Das wäre aber reine Hochstapelei“, hatte Herr Bissegger bemerkt. „Eure augenblickliche finanzielle Krise ist bereits schulbekannt.“

„Ja — zehn Mark und zwanzig pro Mann bis Samstag“, gab Hans Pigge kleinlaut zu. „Das ist natürlich knallhart. Aber notfalls kann man ja Kredite aufnehmen.“

„Fehlt gerade noch, daß ausgerechnet ein Lehrer euch vollends ruiniert“, lächelte Herr Bissegger. „Das darf ich leider nicht zulassen, aber ich bedanke mich trotzdem.“

„Ernesto“, rief jetzt Frau Elfriede Breitschuh.

Der schwarzhaarige Kellner war gerade aus dem Inneren des Lokals aufgetaucht.

„Bring für den ganzen Tisch eine Eisbecherlage auf meine Kosten und für den Hund eine Portion in einem Teller“, rief sie.

„Si, signora, le servo subito“, antwortete der Italiener und verschwand wieder.

„Womit diese läppische Kleinigkeit erledigt wäre“, bemerkte die Besitzerin der Pension Flora. Sie lehnte sich zurück und drapierte sich dabei in einer Reihe von verlockenden Kurven auf ihrem weißen Plastikstuhl. Sie wirkte jetzt wirklich wie eine internationale Filmdiva, die gerade in Bad Rittershude Urlaub macht.

„Sehr freundlich, aber eigentlich wäre das wirklich meine Sache gewesen“, protestierte Herr Bissegger.

„Wir wissen doch alle, was Referendare verdienen“, erwiderte die muntere Dame. „Und im übrigen lasse ich mir von Ihnen mein Zimmer auch nicht gerade schlecht bezahlen.“ Sie lachte vergnügt und spielte mit ihrer Perlenkette.

„Ich bin bei der gnädigen Frau in der Amselstraße abgestiegen“, erklärte Herr Bissegger, „bis ich eine kleine eigene Wohnung gefunden habe.“

„Was Ihnen hoffentlich nicht allzuschnell gelingt“, meinte Frau Breitschuh und wandte sich jetzt an die Glorreichen Sieben. „Euer Lehrer ist nämlich ein ausgesprochen angenehmer Gast.“

„Dem Sie Ihre gesalzenen Preise abknöpfen“, grinste Karlchen Kubatz. „Entschuldigung, aber das haben Sie gerade selbst angedeutet.“

„Stimmt“, sagte Frau Elfriede Breitschuh und lachte wieder. Gleichzeitig blickte sie auf, weil Emesto mit ihrer Bestellung auf die »Terrasse zurückkam.

„Prego, buon appetito.“ Er stellte sein Tablett auf einen der zwei zusammengeschobenen Tische.

Aber jetzt bestanden die Glorreichen Sieben darauf, daß der Hund — sozusagen als Held des Tages — zuerst bedient wurde.

„Vielleicht darf ich das übernehmen?“ fragte Herr Bissegger.

Als er dann einen Teller mit drei verschiedenfarbigen Eiskugeln auf den Boden stellte, hob Peter sofort seinen Kopf mit den langen Ohren.

„Eigentlich bekommt er Süßigkeiten nur zu Ostern und zu Weihnachten“, sagte der Referendar. „Aber heute ist ja auch ein besonderer Tag.“

„Verdirbt er sich mit dem kalten Zeug auch nicht den Magen?“ fragte Manuel Kohl besorgt.

„Ihr werdet sehen, daß Hunde manchmal vernünftiger sind als Menschen.“

Und sie sahen es.

Der kastanienbraune Setter schnupperte vorerst eine ganze Weile mit seiner Schnauze rund um den Teller herum. Er ließ sich dabei sehr viel Zeit, und erst eine ganze Weile später strich er mit seiner rosaroten Zunge ganz behutsam und vorsichtig zuerst über die Portion Erdbeereis, dann über Schokolade, um schließlich bei Vanille den ersten Versuch zu machen. Er bediente sich nur sehr bescheiden, wartete, bis sich das Eis auf seiner Zunge erwärmt hatte, und dann erst fing er an, zu schlucken. Er tat es ohne Gier und schloß die Augen, um ganz ungestört zu genießen.

„Ein Feinschmecker“, bemerkte Hans Pigge.

„Überhaupt ein Superhund“, schwärmte Emil Lang-hans. „Das ist wirklich eine ganz dolle Rübe, Herr Referendar. Wie er den Obermaxen umgepustet hat, einfach Klasse! Und jetzt liegt er da und wedelt mit dem Schwanz, als sei er der friedlichste Hund.“

„Ist er auch“, meinte Herr Bissegger und lächelte ein wenig.

„Solange Sie bei ihm sind und er auf Ihr Kommando hört“, warf Manuel Kohl ein. „Allein möchte ich ihm nicht im Wald begegnen.“

„Könntest du aber“, erwiderte der Referendar. „Er würde dich bestenfalls mit der Schnauze anschubsen, weil er mit dir spielen will. Peter ist so harmlos wie ein Kaninchen, und in Wirklichkeit hat er mehr Angst als Vaterlandsliebe.“ Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Allerdings ist er ein ganz fabelhafter Schauspieler.“

„Dann soll das alles nur Theater gewesen sein?“ fragte der Boß der Glorreichen Sieben verblüfft. „Aber Sie haben doch gesagt, daß er als Polizeihund scharf auf den Mann dressiert sei ..

„Ja, das haben Sie gesagt“, bestätigte Hans Pigge und warf den Kopf in den Nacken, daß die Haare seines Pagenkopfes herumflogen. „Und es hat auch haargenau so ausgesehen.“

„Da habe ich geschwindelt, muß ich zugeben, wenn auch nur zum Teil“, sagte Herr Bissegger und grinste immer noch. „Ein gewisses Verhältnis zur Polizei ist ihm nämlich keinesfalls abzusprechen. Jede Art von Uniformen ist nämlich ein rotes Tuch für ihn, und deshalb darf ich ihn auch außerhalb der Wohnung wirklich nicht aus den Augen lassen. Wenn ich ihn mal nicht an der Leine habe und nicht aufpasse wie ein Luchs, schnappt er jeden Polizisten ins Hosenbein...“

„Oder den Briefträger und auch den Gasmann“, unterbrach Frau Elfriede Breitschuh. „Da macht er keine

Ausnahme. Selbst die Männer von der Müllabfuhr sind vor ihm nicht sicher.“

„Allerdings gilt seine Abneigung nur dem Tuch“, warf Herr Bissegger ein. „Der Mann, der in der Uniform steckt, ist ihm ganz egal.“

„Er ist wirklich ein besonders braver Schatz“, meldete sich wieder die Pensionsbesitzerin zu Wort. Sie beugte sich nach vorn und kraulte den Setter hinter den Ohren in seinem kastanienbraunen Fell. Peter schnurrte leise wie ein verliebter Kater und strich mit seiner Zunge weiter über die Eiskugeln auf seinem Teller.

„Und daß er sich vorhin wie ein angeschossenes Raubtier aufgeführt hat, das soll nur Verstellung gewesen sein?“

„Wir haben es mit einem Schauspieler zu tun, dem eigentlich ein Oscar gehört, wie ich schon zu erwähnen beliebte“, meinte Herr Bissegger. Er faltete seine langen schmalen Hände und drückte sie zusammen, daß nacheinander die Fingerknochen knackten. „Als er kaum fünf Monate alt zu mir gekommen ist, war er verspielt wie ein Eichhörnchen, und es hat ihm schon vom ersten Tag an immer einen Heidenspaß gemacht, einen Salto vom Sofa auf den Teppich zu schlagen oder auf den Vorderpfoten im Kopfstand hin und her zu spazieren. Er wäre der ideale Hund für einen Zirkus.“

Der irische Setter hatte seine Augen wieder geöffnet und legte den Kopf schief, um sein Gehör zu schärfen.

„Ich wette, er versteht jedes Wort“, bemerkte Frau Elfriede Breitschuh.

„Jedenfalls konnte es gar nicht ausbleiben, daß wir uns gemeinsam immer wieder neue Kunststücke ausgedacht und sie zu Hause oder bei unseren Waldspa-ziergängen ausprobiert haben.“

„Könnten Sie uns irgend etwas zeigen?“ fragte Fritz Treutlein neugierig.

Herr Bissegger beugte sich auf seinem Stuhl nach vorn und fragte unter den Tisch: „Hättest du unter Umständen Lust zu einer kleinen Vorstellung?“

Peter nahm seine Zunge von dem Schokoladeneis, mit dem er sich inzwischen angefreundet hatte, wedelte mit dem Schwanz und bellte vergnügt.

„Der Kerl versteht wirklich jedes Wort“, meinte Paul Nachtigall.

„Manchmal könnte man es wirklich glauben“, sagte Herr Bissegger und stand auf. Im selben Augenblick sprang auch der Setter hoch und schüttelte sich zuerst einmal. Es klatschte und klapperte, als ihm seine langen Ohren unter die Kinnbacken schlugen und die Lefzen von den weiß schimmernden Zähnen flogen. Dann leckte er die Hände des Referendars und wollte sich aus lauter Freude mit seiner Schnauze in ihn hineinbohren.

Schließlich versuchte er jaulend und den Kopf vorstoßend einen Schnapper hinauf gegen das Gesicht des Referendars, als wollte er ihm die Nase abbeißen. Es war eine Art Luftkuß, halb Zärtlichkeit und halb Übermut.

„Ist ja schon gut, du Gauner“, beruhigte Herr Bissegger das Tier und schubste es wieder von sich. „Jetzt aufgepaßt, mein Lieber, und blamiere uns nicht!“

Der Hund machte einen schleudernden Luftsprung nebst Drehung um die eigene Achse, und dann setzte er sich auf den freien Platz zwischen den Tischen. Er hob den Kopf, rührte sich nicht mehr und blickte aufmerksam aus seinen sanften und klugen Augen.

„Salto“, kommandierte Herr Bissegger.

Der Setter schlug zuerst mit dem Schwanz auf den Boden, und dann wirbelte er in einem einwandfreien Salto durch die Luft. Als er wieder zum Sitzen gekommen war, sah es aus, als ob er von einem Ohr zum anderen grinste.

Die Glorreichen Sieben und Frau Elfriede Breitschuh klatschten in die Hände, und der italienische Kellner Ernesto rief „bravissimo!“

„Achtung, Staatsbesuch“, sagte jetzt Herr Bissegger.

Der Hund stellte sich auf die Hinterfüße und blieb eine volle Minute bewegungslos so stehen.

„Augen rechts!“

Er ließ sich auf die Schenkel nieder und drehte den Kopf scharf nach rechts. Auf ein Zeichen des Referendars sprang er hoch, bellte dreimal und gab ihm die rechte Pfote, als würde er irgendein Staatsoberhaupt begrüßen.

„Fehlt nur, daß er jetzt auch noch eine Rede hält“, rief Fritz Treutlein begeistert.

Die Glorreichen Sieben waren aus dem Häuschen. Sie applaudierten wieder und trampelten jetzt auch mit den Füßen. Frau Elfriede Breitschuh lehnte sich zufrieden lächelnd in ihrem Stuhl zurück und tat so, als ob sie die Kunststücke vollbracht hätte. Der schwarzhaarige Kellner Emesto, der hinter ihr an einer Säule lehnte, war derart von den Socken, daß er nur völlig verwirrt auf den Hund starren konnte, als handelte es sich bei Peter um ein junges Kalb mit fünf Beinen.

Nunmehr pfiff Herr Bissegger durch die Zähne und rief knapp und laut wieder einmal nur das einzige Wort: „Peter!“ Gleichzeitig schob er einen der weißen Plastikstühle auf den freien Platz zwischen den Tischen.

Schlagartig war der Hund wie verwandelt. Er bellte zweimal kurz hintereinander, fletschte die Zähne, und dann flog er durch die Luft, daß seine langen kastanienbraunen Haare nur so flatterten. Er landete mit den Vorderpfoten genau auf der Sitzfläche des Stuhls und stieß mit seiner aufgerissenen Schnauze gegen die Lehne, als sei das jetzt der Gegner, den er angreifen müßte. Seine Augen blitzten wieder, waren blutunterlaufen, jedes einzelne Haar sträubte sich, und sein Knurren schwoll an wie eine Sirene.

Jetzt hielten die Zuschauer den Atem an. „Aaaarrrh“, geiferte der Setter furchterregend, und sein ganzer Körper zitterte.

„Das genügt“, meinte Herr Bissegger und befahl mit lauter Stimme: „Aus, Peter, Fuß!“

Schon wenige Augenblicke später lag der Hund wieder vor seinem Teller unter dem Tisch, hatte den Kopf auf den Vorderpfoten und schlabberte mit seiner Zunge über die Kugel aus Schokoladeneis, das inzwischen weich geworden war. Sein Puls ging ganz normal, und seine Augen blickten wieder so sanft und klug wie immer.

„Das ist wirklich ein perfekter Schauspieler“, stellte Paul Nachtigall bewundernd fest.

„Trotzdem hätte die Nummer mit den Schülern der Maximilianschule keinesfalls so eindrucksvoll funktioniert“, erklärte Referendar Bissegger, „wenn ihr Anführer aus lauter Furcht nicht so versteinert und wie gelähmt am Boden liegengeblieben wäre. Ein Schubs mit dem Ellenbogen hätte ausgereicht, und Peter hätte sich von einem Augenblick zum anderen wieder in den verspielten und harmlosen Hund zurückverwandelt, der er ja in Wirklichkeit auch ist. Er hätte sich mit dem Jungen gebalgt wie mit seinem besten Freund, ihn neugierig beschnüffelt und vor Vergnügen mit dem Schwanz gewedelt.“

„Ein Glück, daß die Maxen das nicht geahnt haben“, grinste Emil Langhans.

„Eigentlich hab’ ich mich ja schon die ganze Zeit gewundert“, meinte Karlchen Kubatz zu dem Referen-dar. „Wir haben nämlich auch einen Setter, er heißt Nepomuk und ist so gutmütig, daß es mir manchmal schon über die Hutschnur geht.“

„Setter sind nun mal so“, äußerte sich Frau Elfriede Breitschuh. „Und Peter macht da keine Ausnahme.“

„Was die Maxen um Himmels willen nie erfahren dürfen“, mahnte der Boß der Glorreichen Sieben. „Solange sie weiterhin vor dem Hund Respekt haben, passiert ihm nichts“, er grinste zu Herrn Bissegger hinüber, „und Ihnen auch nicht.“

„Aber es wird Ärger geben“, bemerkte Emil Lang-hans. Seine Stimme kratzte wieder einmal, als ob er gerade Büroklammern verschluckte hätte. „Natürlich haben sie jetzt eine Mordswut im Bauch und brüten schon darüber, wie sie ihren Schlamassel wieder ausbügeln können.“

„Pah, wir sind noch immer mit ihnen fertig geworden“, sagte der Boß der Glorreichen Sieben. „Bange machen gilt nicht.“

Kurz darauf kam dann der Klassensprecher der 9 B für mindestens drei Minuten ins Stottern. Und das passierte Emil Langhans, der für seine freche Schnauze bekannt war, alle Jubeljahre höchstens einmal.

Er entschuldigte sich bei Referendar Bissegger für das rüpelhafte Benehmen seiner Klasse am Vormittag und bedankte sich anschließend dafür, daß er zusammen mit seinem geradezu einmaligen Hund und auch mit Hilfe von Frau Breitschuh den hinterhältigen Anschlag der Maximilianschüler so schnell durchschaut und so mutig verhindert hätte.

„Hinterhältiger Anschlag!“ jubelte Karlchen Ku-batz. „Das ist eine geradezu klassische Formulierung für diese Affengemeinheit.“

„Mutig war eigentlich nur mein Peter“, winkte Herr Bissegger ab.

„Jedenfalls stehen Sie ab sofort unter unserem persönlichen Schutz“, verkündete der Boß der Glorreichen Sieben beinahe feierlich. „Keine Klasse wird es mehr wagen, Sie auf den Arm zu nehmen oder Ihnen auf der Nase rumzutanzen, das garantieren wir Ihnen.“

„Und wenn die Herren Schulräte zu Ihrer nächsten Lehrprobe antanzen“, fuhr Emil Langhans fort, „dann benehmen wir uns wie Musterknaben und legen denen einen Unterricht hin, daß sie nur so mit den Ohren schlackern.“

„Man wird Sie auf der Stelle zum Studienrat befördern“, mischte sich Karlchen Kubatz ein. „Weil die Herren davon überzeugt sind, einen zweiten Pestalozzi entdeckt zu haben.“

„Da kennt ihr die Schulbehörde aber verteufelt schlecht“, winkte Herr Bissegger ab. „Aber jedenfalls freue ich mich, daß wir jetzt fast zufällig etwas Ähnliches wie Freunde geworden sind. Ihr könnt euch vorstellen, daß es nicht gerade ein Zuckerlecken ist, wenn man eine ganze Schule gegen sich hat.“

Da den Glorreichen Sieben beim besten Willen darauf nicht sofort eine gute Antwort einfiel, schwiegen sie lieber.

Nur Frau Elfriede Breitschuh machte den Mund auf und stellte fest:

„Dann ist ja alles in bester Ordnung.“

Sie schob ihren leeren Eisbecher zur Seite. „Also, Friede, Freude, Eierkuchen“, meinte sie noch und rief etwas lauter: „Zahlen, Enrico, ich muß zu Hause noch die Wäsche von der Leine holen, es sieht nach Regen aus!“

Und nur weil der schwarzhaarige Kellner zuerst noch ein paar neue Gäste bedienen mußte und sich deshalb mit der Rechnung verspätete, erfuhr Referendar Bissegger mittlerweile von der bedrohlichen Gewitterwolke, die Manuel Kohls Versetzung vor den Sommerferien gefährlich verdunkelte. Der Boß der Glorreichen Sieben holte nach den ersten Erklärungen heute bereits zum zweitenmal seinen Zettel mit dem Konzept für die besprochene Nachhilfe aus seiner Hemdtasche, und Herr Bissegger studierte ihn genau und so aufmerksam, als wäre es ein neuer Stundenplan im Prinz-Ludwig-Gymnasium.

„Bei einigem Dusel wäre es zu schaffen“, überlegte er, ohne aufzublicken. „Es könnte allerdings passieren, daß, wie so oft, allzu viele Köche den Brei verderben.“

„Was meinen Sie damit?“ fragte Paul Nachtigall neugierig geworden.

„Einer von euch müßte die ganze Hilfsaktion beaufsichtigen, damit jeder, der mit Manuel arbeitet, ihm nur das beizubringen versucht, was wirklich seine persönliche Stärke ist.“ Herr Bissegger gab Paul Nachtigall den Zettel zurück. „Erst dann wird ein Stiefel draus. Wenn einer die Fäden in die Hand bekommt und sich gelegentlich einmischt, weil er allein den Überblick hat. So wie ein Tower auf dem Flugfeld die Maschinen aus den verschiedensten Richtungen zu einem Ziel bringt.“

„Das leuchtet ein“, murmelte der Boß der Glorreichen Sieben. Er hob den Kopf, und die Jungen blickten sich ein wenig ratlos an.

„Nun geben Sie Ihrem Herzen schon einen Ruck“, meinte Frau Elfriede Breitschuh und stupste Herrn Bissegger in die Seite. „Lassen Sie die Burschen jetzt nicht hängen, und im übrigen hat es Manuel wirklich nicht verdient, daß er sitzenbleibt. Sie sollten ihn mal sehen, wenn er samstags seinen Eltern im Blumenladen beim Bedienen hilft. Er fabriziert im Handumdrehen die schönsten Frühlingssträuße.“

„Ich weiß ja gar nicht, ob die sehr verehrten Glorreichen Sieben meine Hilfe überhaupt wollen“, gab Herr

Bissegger zu bedenken. „Man hat mir natürlich schon längst erzählt, daß ihr ziemlich stolz seid und im allgemeinen euren Kram allein machen wollt.“

„Wir haben uns heute schon einmal von Ihnen helfen lassen“, widersprach Emil Langhans sofort und feixte.

„Nicht ganz freiwillig“, bemerkte der Referendar.

Aber der hochgeschossene Junge mit der dunklen Hornbrille überhörte es und sagte: „Gegen ein zweites Mal hätten wir nichts einzuwenden.“ Er versicherte sich durch einen Blick der Zustimmung der anderen. „Und wir wären Ihnen dankbar“, fügte er hinzu, als kein Einspruch kam.

„Sehr dankbar“, fügte Manuel Kohl hinzu. „Ich würde auch ackern wie ein Kümmeltürke, da können Sie Gift darauf nehmen.“

Die Sonne war für heute schon eine ganze Weile untergegangen, als Frau Elfriede Breitschuh mit dem Setter namens Peter an der Leine in der Straßenbahn zu ihrer Pension in die Amselstraße zurückfuhr.

Zur selben Zeit standen die Glorreichen Sieben zusammen mit dem Referendar nebeneinander im Blumenladen von Vater Kohl am Marktplatz.

„Ihr seht ja aus wie eine Abordnung vom Kirchenchor“, sagte Frau Kohl, die bereits dabei war, die Blumen für die Nacht in den Nebenraum zu bringen, wo es kühler war.

„Im übrigen habt ihr Glück gehabt“, fügte Herr Kohl hinzu. „Wir wollten den Laden gerade dichtmachen.“

„Manuel hat uns berichtet, daß er bis zum Zeugnis nicht mehr zu uns kommen darf, wenn er heute die Klassenarbeit wieder vermasselt und eine Fünf oder Sechs in Mathe kassiert“, stellte der Boß der Glorreichen Sieben fest. „Es ist so gut wie sicher, daß er eine Sechs geschrieben hat. Wenn Studienrat Purzer beim

Korrigieren besonders gut aufgelegt ist, könnte es allerdings auch eine Fünf werden.“

„Dann bleibt es dabei, was ich gesagt habe, tut mir leid“, meinte Vater Kohl. „Aber der Junge darf nicht Sitzenbleiben. Das wäre für ihn genauso schlecht wie für seine Eltern.“

„Er ist ja jetzt schon ganz durch den Wind“, schaltete sich Frau Kohl wieder ein. Sie nahm inzwischen einen Kübel mit Flieder und einen anderen mit Schwertlilien aus dem Schaufenster. Ihre Hände waren so rot, als hätten sie zusammen mit den Blumen im kalten Wasser gestanden. „Zudem soll er eurem Verein ja nicht den Rücken drehen“, meinte sie noch. „Seine Mitgliedschaft ,ruht‘ ja nur, wie man so sagt, bis er das Klassenziel erreicht hat.“

Der Referendar war inzwischen, ohne ein Wort zu sagen, hinter den Glorreichen Sieben und zwischen den Nelken, Rosen und dem Rittersporn herumgestanden. Er hatte den erdigen Wohlgeruch eingeatmet und einfach nur zugehört. Jetzt schob er den Boß der Glorreichen Sieben beiseite und machte einen Schritt nach vorn. „Mein Name ist Bissegger“, stellte er sich vor und bat die Eltern von Manuel, ihm zwei oder drei Minuten zuzuhören. Mehr Zeit brauchte er auch gar nicht, um zu erklären, was die Glorreichen Sieben beschlossen hatten und wozu er persönlich bereit war.

„Selbstverständlich würde ich für meine Bemühungen keine Bezahlung erwarten“, meinte er schließlich und versuchte, so vertrauenerweckend zu lächeln wie ein Zeitschriftenvertreter, der den Leuten an der Wohnungstür ein Abonnement andrehen will. „Und auch die Glorreichen Sieben rechnen nicht mit größeren Beträgen“, fügte er hinzu.

Paul Nachtigall hütete sich zu grinsen, und auch die anderen Jungen verzogen keine Miene. Lediglich Emil Langhans glaubte bemerken zu müssen: „Sie kennen uns ja allmählich zur Genüge, und wir dürfen in aller Bescheidenheit daran erinnern, daß wir schon die aussichtslosesten Situationen...“ er hüstelte verlegen, weil ihm plötzlich ein wenig peinlich war, was er sagte, fuhr aber fort, „... gemeistert haben.“

Karlchen Kubatz rümpfte die Nase. Daß der Lange so frisiert daherquatschte, behagte ihm nicht. Aber vielleicht ist das in diesem Fall der richtige Ton, überlegte er gleichzeitig und war gespannt, was die Eltern von Manuel antworten würden.

„Eine ganze Menge habt ihr aber auch ganz schön durcheinandergebracht und auf den Kopf gestellt“, brummte Vater Kohl. Er reichte dabei seiner Frau eine bauchige Vase mit blauen, violetten und weißen Wicken. „Was meinst du, Lotte?“

„Also, ich kann mir nicht helfen“, sagte Frau Kohl, und nach diesen Worten, die eigentlich so gut wie nichts bedeuteten, blieb noch völlig offen, wie sie sich entscheiden würde. Sie trocknete ihre rötlichen Hände an der Schürze ab und betrachtete sich in aller Ruhe die Glorreichen Sieben einen nach dem anderen. Die Pause wurde immer länger und geradezu spannend, weil Herr Kohl inzwischen bereits die veraltete Kasse aufspringen ließ und aus ihr die Schlüssel zum Abschließen der Ladentür herausholte.

„Ich kann mir wirklich nicht helfen“, sagte Frau Lotte Kohl endlich noch einmal in die Stille. „Irgendwie hab’ ich Vertrauen in diese sieben Ganoven.“ Kaum hatte sie das gesagt, fügte sie schnell hinzu: „Selbstverständlich haben wir auch Vertrauen zu Ihnen, Herr Referendar, zu Ihnen sogar ganz besonders...“ Sie lächelte an einem Strauß gelber Tulpen vorbei zu ihrem Mann hinüber. „Und eigentlich kann uns und Manuel gar nichts Besseres passieren.“

„Ich nehme euren Vorschlag also an“, meinte Vater Kohl und hob die Schultern. „Was kann ich noch dagegen sagen? Wir sind jetzt bald fünfundzwanzig Jahre verheiratet, und in unserer Ehe hat meine Frau schon immer die Hosen angehabt. Was ich, wohlbemerkt, noch keine Minute bedauert habe.“

„Ich auch nicht“, lachte seine Frau. „Ich meine, was die fünfundzwanzig Jahre betrifft.“ Erst in diesem Augenblick fiel auf, daß sie und ihr Sohn dieselben großen blauen Augen hatten.

„Sie werden Ihre Entscheidung nicht bereuen“, erklärte der Boß der Glorreichen Sieben heute schon zum zweitenmal, und das mit einer Feierlichkeit, die gar nicht zu ihm paßte und die man dem großen Jungen mit den breiten Schultern auch gar nicht zugetraut hätte.

Anschließend half Manuel seinen Eltern noch beim letzten Ausräumen des Schaufensters, während sein Vater die Ladentür abschloß. Anschließend ließ er die Jalousien herunterrasseln.

Draußen fielen die ersten Tropfen.

Aber deshalb beeilten sich die Glorreichen Sieben nicht. Sie waren in einer Art Hochstimmung.

„Alles in bester Butter!“

„War gar nicht so einfach!“

„Aber jetzt ist’s Tatsache!“

Einer versetzte dem anderen übermütig einen Schubs. Als Folge gerieten sie ins Kichern und schlugen sich gegenseitig auf die Schultern, daß es knallte, wie wenn man eine aufgeblasene Papiertüte platzen läßt. Sie verabschiedeten sich von Herrn Bissegger, und als sie gerade dabei waren, sich auf ihre Fahrräder zu schwingen, klingelte ein paar hundert Meter entfernt in der Pension Flora bereits zum zweitenmal das Telefon.

Frau Elfriede Breitschuh hatte gerade noch im letzten Augenblick ihre Wäsche trocken in Sicherheit gebracht und war jetzt dabei, einen großen Vogelkäfig aus Messing zu reinigen. Sein Bewohner saß mittlerweile dicht unter der Zimmerdecke auf einer Vorhangstange und blickte schweigend zu. Er war ein philippinischer Kakadu und von Frau Breitschuh auf den Namen Alexander getauft. Vermutlich weil sie lieber als Junge auf die Welt gekommen wäre und sich dann diesen Namen gewünscht hätte.

„Nein, ich bedauere es sehr, aber Herr Bissegger ist immer noch nicht zurück“, rief die Pensionsbesitzerin in den Telefonhörer. Es handelte sich um ein Ferngespräch, und die Verbindung ließ zu wünschen übrig. „Vielleicht kann ich dem Herrn Referendar etwas ausrichten?“ Und nach einer Pause. „Na schön, dann eben nicht. Probieren Sie es halt später noch einmal. Eigentlich wollte er längst hier sein.“

Kurz darauf summte auch das Telefon neben dem Ellenbogen von Chefredakteur Kubatz. Er saß in seinem Büro am Schreibtisch und nahm den Hörer ab.

„Die Pressestelle vom Zweiten Deutschen Fernsehen“, flüsterte die Stimme seiner Sekretärin, Fräulein Finkbeiner. „Soll ich verbinden?“

„Tun Sie das“, sagte der Chefredakteur, und als sich am anderen Ende der Leitung eine Stimme meldete und sich vorstellte, antwortete er neugierig: „Ja, Sie sind richtig verbunden, hier haben Sie die Bad Rittershuder Nachrichten. In welcher Form kann ich Ihnen behilflich sein?“

„Umgekehrt“, meinte die Stimme aus dem Hörer. „Vielleicht bin ich Ihnen heute behilflich, sozusagen von Kollege zu Kollege. Ich hab’ nämlich eine brandneue Meldung, die für Ihre Zeitung bestimmt so was wie ein Goldfisch ist, könnte ich mir denken, von Kollege zu Kollege wie gesagt. Natürlich wäre auch für uns ein wenig Reklame dabei, ich meine für das Zweite Programm, und vor allem für unseren ,Großen Preis’, obgleich wir gerade für diese Sendung eigentlich keine Werbung brauchen. Aber Klappern gehört nun mal zum Handwerk.“

Nicht viel später kam Referendar Bissegger ein wenig durchnäßt in die Pension Flora in der Amselstraße. Er nahm gerade seinen Zimmerschlüssel von einem Brett dicht neben dem Gaszähler im Flur, als jetzt auch im Privatraum von Frau Breitschuh das Telefon klingelte.

„Das ist bestimmt für Sie“, rief die Pensionsbesitzerin durch die offene Tür. „Sie haben ja keine Ahnung, was hier seit einer halben Stunde los ist. Die spielen komplett verrückt. Es sei für Sie wahnsinnig wichtig, behaupten sie. Das ist jetzt schon der fünfte Anruf.“ Sie nahm den Hörer ab. „Pension Flora in Bad Rittershude...“ Gleich darauf reichte sie das Telefon weiter. „Na, was hab’ ich gesagt“, flüsterte sie dabei. „Wieder für Sie.“

„Ja, bitte, wer ist dort?“

„Sprechen wir mit Herrn Bissegger?“

„Ja, so heiße ich.“

„Helmut Bissegger, Referendar am Prinz-Ludwig-Gymnasium?“

„Ist dort etwa die Polizei?“ fragte Herr Bissegger. „Also, wenn es um falsches Parken geht oder um Geschwindigkeitsüberschreitung, dann sind Sie an der falschen Adresse. Ich habe gar kein Auto.“

„Entschuldigen Sie, Herr Bissegger, wenn ich vergessen habe, Ihnen zu sagen, wer ich bin“, ließ sich die Stimme am anderen Ende vernehmen. „Hier spricht das Zweite Deutsche Fernsehen...“

Als der Referendar nach einer ganzen Weile wieder aufgelegt hatte, schüttelte er nur den Kopf und schlenderte wortlos in sein Zimmer.

„Was ist denn passiert, um Himmels willen?“ fragte Frau Elfriede Breitschuh und lief neugierig hinter ihrem Pensionsgast her.

Herr Bissegger hatte sich in einen Korbsessel fallen lassen, streckte die Beine von sich und starrte ein Loch in die Blumentapete neben der Standuhr.

„Nu reden Sie schon“, drängte Frau Breitschuh besorgt. „Soll ich Ihnen eine Tasse Kaffee aufbrühen oder...“ Sie unterbrach sich, hielt die Luft an und den Kopf schief, um besser hören zu können. „Ach, du grüne Neune“, rief sie aus. „Ich hab’ bei der Aufregung ganz vergessen, daß Alexander nicht in seinem Käfig ist.“

Als sie gleich darauf ihr Zimmer betrat, hatte der Kakadu längst den Telefonhörer vom Apparat geschubst und wählte mit seinem Schnabel gerade irgendeine Nummer. Die runden Löcher der Zahlenscheibe erwiesen sich dabei wie für ihn erfunden. Telefonieren war Alexanders Leidenschaft. Er hatte es schon geschafft, in unbeaufsichtigten Augenblicken Anschlüsse in San Francisco und Stockholm zu erreichen, was Frau Breitschuh hinterher jedesmal eine ganz schöne Stange Geld gekostet hatte.

„Alexander!“ rief die Pensionsbesitzerin empört. „Du willst mich doch nicht ruinieren?“

Der Kakadu stellte seinen Federschopf steil in die Höhe, schien darüber betrübt zu sein, daß seine Besitzerin für sein Hobby so gar kein Verständnis hatte, und flatterte in seinen frisch geputzten Käfig.

Als Frau Elfriede Breitschuh zu Herrn Bissegger zurückkam, lag er immer noch genauso, wie sie ihn verlassen hatte, in dem breiten Korbsessel.

„Also, nun pusten Sie doch endlich heraus, was passiert ist“, sagte sie. „Hat sich Ihre Frau Mutter das Bein gebrochen oder...“

„Beinahe genauso schlimm“, unterbrach sie der Referendar. „Der ,Große Preis^1 ..

„Was ist denn ,Der Große Preis’, wenn ich fragen darf?“ wollte im selben Augenblick Chefredakteur Kubatz in seinem Büro erfahren. Er hatte den Hörer nach dem Ferngespräch aus Mainz längst wieder aufgelegt und inzwischen ein paar Mitarbeiter um sich versammelt.

„Ich bin leider ein eingefleischter Fernsehmuffel“, gab er zu. „Ich habe keine blasse Ahnung.“

„Eine der beliebtesten Sendungen“, bemerkte Fräulein Finkbeiner. „Als Journalist müßten Sie das eigentlich wissen!“

„Wie funktioniert eigentlich die Sache?“ fragte Herr Kubatz, ohne auf den Einwand seiner Sekretärin weiter einzugehen.

„Aus dem ganzen Land können sich Kandidaten melden, die auf irgendeinem Fachgebiet besonders bewandert sind“, erklärte Redakteur Hildesheimer. „Eine Auslosung bestimmt jedesmal, wer zu der Sendung nach Berlin eingeladen wird. Der bekommt dann ziemlich knifflige Fragen gestellt und kann eine ganze Menge Geld kassieren, wenn er Glück hat und richtig antwortet.“

„Aha“, bemerkte Chefredakteur Kubatz.

„Der Große Preis wird etwa jeden Monat gesendet, und dann hängen meistens so runde zwanzig Millionen Zuschauer an der Glotze“, fuhr Herr Hildesheimer fort. „Wenn nicht gleichzeitig im anderen Programm ein interessantes Fußballspiel übertragen wird“, schränkte er noch ein.

„Und beim nächstenmal ist ein Kandidat aus Bad Rittershude dabei“, überlegte der Chefredakteur so laut, daß es alle hören konnten.

„Ein ungeheurer Hammer“, mischte sich Fräulein Finkbeiner dazwischen.

„Sie meinen, eine ungeheure Sensation?“ vergewisserte sich Herr Kubatz.

„Das reicht für ein halbes Dutzend Schlagzeilen, und wenn sonst nichts passiert, kann unsere Zeitung davon glatte zwei Wochen leben“, trompetete Redakteur Hildesheimer begeistert.

„Ich fange an zu begreifen“, meinte Herr Kubatz. „Und aus dieser Ecke ist wohl auch der Anruf des Kollegen von der Pressestelle des Fernsehens zu verstehen.“ Er holte seine Pfeife heraus. „Jedenfalls sollten wir uns diesen Paradiesvogel unter den Nagel reißen. Wie heißt er überhaupt?“

„Bissegger“, antwortete Redakteur Hildesheimer. „Helmut Bissegger.“

„Na schön“, meinte Herr Kubatz. „Wir haben ja eine Woche Zeit. Da können wir den Herrn in aller Ruhe und scheibenweise in den nächsten Tagen verbraten.“

Der Mann, den sich die Bad Rittershuder Nachrichten nächstens vorknöpfen wollten, schlürfte inzwischen Schluck um Schluck von dem Kaffee, den ihm Frau Breitschuh in ihrer Küche aufgebrüht hatte. Er war heiß und dampfte noch.

„Was haben Sie als Fachgebiet angegeben?“ fragte Frau Elfriede Breitschuh in das Schweigen hinein. Sie hatte sich Herrn Bissegger gegenüber auf einem Stuhl niedergelassen und rauchte eine Zigarette.

„Ich kann mich noch an eine Steuerbeamtin erinnern, die auf Napoleon spezialisiert war. O du meine Güte, was die alles wußte! Oder ein Student, der sich bei Beethoven auskannte wie in seiner eigenen Hosentasche. Einmal waren auch Schmetterlinge dran und ein andres Mal die Brüder Grimm mit ihren Märchen...“ Sie unterbrach sich. „Und Sie, Herr Bissegger, was ist Ihr Steckenpferd?“

„Ägyptologie.“

„Sehr interessant“, versicherte Frau Elfriede Breitschuh und probierte, hinter ihrem Zigarettenrauch ein möglichst intelligentes Gesicht zu zeigen. Dabei hatte sie das Wort noch nie gehört und folglich von Ägyptologie nicht die blässeste Ahnung. Aber das wollte sie sich nicht anmerken lassen.

„Ich hab’ doch nie im Traum damit gerechnet, daß ausgerechnet mein Name aus der Lostrommel fällt“, stöhnte der Referendar.

„Sie dürfen jetzt nicht undankbar sein“, meinte die Pensionsbesitzerin mit einem kleinen Vorwurf in der Stimme. „Millionen Menschen werden Sie besichtigen. Wenn mir das passiert wäre, ich würde vor lauter Freude im Handstand über den Marktplatz hüpfen. Wann ist denn die Sendung?“

„Schon in einer Woche“, antwortete Herr Bissegger bekümmert. „Ich darf gar nicht daran denken, meine Knie sind so weich wie Pudding.“

Über genauso weiche Knie sollte übrigens auch ein gewisser Herr Bertram schon in allernächster Zeit zu klagen haben. Allerdings ein paar hundert Kilometer weiter südwestlich.

Der sportliche Mann mit der getönten Brille, der falsche Namen sammelte wie andere Leute Briefmarken, war inzwischen mit seinem Gepäck, das sich auf der Reise von Bad Rittershude nach München ja verdoppelt hatte, im Hotel Bayerischer Hof am Promenadeplatz abgestiegen.

Im Augenblick verschloß er sein Zimmer mit der Nummer 796 und steckte den Schlüssel in die Tasche. Er schlenderte ahnungslos und in bester Laune durch den Korridor zum Lift.

Das geklaute Gepäck

München platzte wieder einmal aus den Nähten.

Es gibt in der Stadt an der Isar kaum einen Monat ohne Konferenzen, Ausstellungen oder großangelegtes Vergnügen.

Kaum packen die Zahnärzte aus aller Welt ihre Koffer, warten schon die Herren der Spielwarenindustrie auf ihre Hotelbetten. Anschließend sind bereits die Chirurgen im Anzug, dann die Brieftaubenzüchter oder die Umweltforscher. Von den Faschingsbällen und dem Oktoberfest ganz zu schweigen. Dann ist in den Hotels der Weltstadt mit Herz keine Badewanne mehr zu ergattern, und die Besucher müssen zum Übernachten bis zum Starnberger See ausweichen oder noch weiter bis ins Gebirge.

Im Augenblick war in München die alljährliche Modewoche ausgebrochen, und der rosafarbene Herr Andreas Bertram konnte sich wieder einmal bei seinem klugen Köpfchen dafür bedanken, daß er sich von Bad Rittershude aus noch rechtzeitig im Bayerischen Hof angemeldet hatte.

Allerdings bekam er nur ein kleines Zimmer im siebten Stock, das im allgemeinen nur an die Chauffeure der per Auto angereisten Gäste vermietet wurde.

„Leider nur noch 796, unser allerletztes Zimmer“, bedauerte der freundliche Herr von der Rezeption. „Es ist nicht gerade unser Fürstenappartement.“

Nicht direkt eine Zwei in der Nummer, überlegte das Dutzendgesicht. Aber immerhin ist die Quersumme zweiundzwanzig, rechnete er blitzschnell und war nicht unzufrieden.

„Aber bei allem haben Sie noch Dusel, wenn ich mir das Wort erlauben darf^1, fuhr der Empfangschef lächelnd fort. „Ihre Bestellung kam etwas spät, und Sie sehen ja, was hier los ist.“

„Ich bin ohnehin tagsüber geschäftlich auf den Beinen“, bemerkte der Mann mit der getönten Brille, der übrigens einen ziemlich neuen Regenmantel trug. Er hatte Schulterklappen und schien ein englisches Fabrikat zu sein. „Was ich brauche, ist ein Bett zum Schlafen, weiter nichts.“

„Dann wünsche ich Ihnen einen angenehmen Aufenthalt“, erwiderte der junge Angestellte in seinem schwarzen Anzug. Er hörte gar nicht mehr, wie sich der neue Hotelgast bedankte, weil ihn in diesem Moment eine gewaltige Dame zur Seite schob. Sie war so groß und breit und dick wie eine Gewichtheberin, aufgeputzt wie ein Pfau und im ganzen Gesicht weiß gepudert. Sie trug ihren hochgeschnürten Busen wie einen Balkon vor sich her. „Zweimal frische Bettwäsche und Handtücher am Tag ist doch wohl das wenigste, was ich in Ihrer Herberge erwarten darf^1, beschwerte sie sich. „Schließlich nehmen Sie ja auch Preise, als ob Ihre Wasserhähne vergoldet wären.“ Die aufgepumpte Riesin bebte vor Empörung. „Gibt es hier überhaupt einen Chef, oder wird an so etwas auch gespart?“

Im Hotel ging es zu wie in einem Warenhaus beim Sommerschlußverkauf. Die meisten Zimmer waren von Textilfirmen gemietet und zu Ladengeschäften umfunktioniert. Überall standen Werbeplakate und Schrifttafeln herum, mit den Hinweisen, wer wo seine Blusen, Kleider oder Handtaschen ausstellte. In allen Stockwerken standen die Türen offen, überall waren die Betten tagsüber aus den Zimmern verschwunden, damit man genügend Platz hatte, um die neuesten Produkte der kommenden Herbstmode möglichst verführerisch zu plazieren. Die Verkäufer redeten sich mit ihren Auftragsbüchern unter dem Arm den Mund fusselig, und die möglichen Käufer wandelten wie kleine Könige durch die Korridore, ließen sich von den Ausstellern zu einem Glas Sekt einladen, gaben manchmal gnädig eine Bestellung auf oder sagten auch nur „besten Dank“ und spazierten um die Ecke zur Konkurrenz.

Unser Mann mit dem Dutzendgesicht war mit seinem bescheidenen Zimmer im siebten Stock durchaus zufrieden. Es lag in einem Seitenflügel, und seine Fenster gingen direkt zur Straße. Es würde wohl auch nachts nicht besonders ruhig sein. Dafür war es verhältnismäßig billig, was Herrn Bertram im Augenblick in den Kram paßte. Seine Einnahmen waren vorerst noch ungewiß und bescheiden. Da mußte er mit seinen Spesen knausrig umgehen.

Zu diesem Zeitpunkt ahnte er ja noch nicht, daß sich seine augenblicklich nicht ganz rosige Lage durch das von Generaldirektor Dr. Glossner stibitzte Gepäck sehr schnell und erfreulich ändern würde.

Aber schon eine Viertelstunde später wußte er es.

Er durchstöberte Tasche und Koffer selbstverständlich sofort, nachdem er sein neues Zimmer bezogen hatte. Zuvor hängte er allerdings noch das Schild ‚Bitte nicht stören’ draußen an die Türklinke, drehte den Schlüssel zweimal herum und zog die Gardinen zu.

Das Öffnen war für den erfahrenen Spezialisten kein größeres Problem als das Aufmachen einer Ölsardinenbüchse.

Selbst die Sicherheitsschlösser an der piekfeinen Flugtasche knackte er sozusagen mit den Fingerspitzen und ohne Gewaltanwendung, die er als unfachmännisch geradezu verabscheut hätte.

Der allererste Blick auf den Inhalt war allerdings betrüblich und enttäuschend. Nichts als Akten und Papier im DIN-A 4-Format. Bis er in einem verborgenen Seitenfach eine kleine Mappe aus Krokodilleder entdeckte, mit Scheckkarten, den dazugehörigen Heften, einem Reisepaß, einem Führerschein, einem guten Dutzend Visitenkarten und dem Mitgliedsausweis eines Golfclubs. Alles Dinge, die wertlos waren, weil der Generaldirektor mit Sicherheit inzwischen schon bei seiner Bank Alarm geschlagen hatte und sein Konto gesperrt war. Vielleicht konnte der Reisepaß bei Gelegenheit zum Umfrisieren Verwendung finden, und auch die Visitenkarten waren so pompös, daß man sie nicht einfach voreilig verschwinden lassen sollte. Aber eigentlich hatte die elegante Tasche von außen gesehen mehr versprochen. Endlich, als er fast schon ärgerlich die Aktenstöße Papier durchsuchte, wurde er fündig, wie Goldgräber sagen würden. Gut zwischen vollgetippten Blättern versteckt, lachte ihn plötzlich Bargeld an. Immerhin handelte es sich um zwei nagelneue Tausendmarkscheine. Der Generaldirektor hatte sie wohl als stille Reserve gedacht, während er sein übriges Geld zum laufenden Gebrauch in seiner Brieftasche bei sich trug.

„So wie ich im Augenblick dastehe, ist das wie ein Haupttreffer in der Lotterie“, murmelte der Mann, der aussah wie aus Marzipan gemacht. Der Inhalt des großen Büffellederkoffers ließ seiner jetzt ohnehin schon blendenden Laune noch Flügel wachsen.

Schlagartig war er im Besitz von zwei kaum getragenen und bestimmt idiotisch teuren Maßanzügen. Einer in elegantem Taubenblau, und der andere aus sommerlicher Seide und beigefarben. Dazu ausreichend Unterwäsche, Schlafanzüge und Krawatten.

Glück hat eben nur der Tüchtige, dachte das Dutzendgesicht und pfiff vergnügt vor sich hin. Dabei probierte er ein Kleidungsstück nach dem anderen. Alles paßte wie für ihn geschneidert.

Als er anschließend Dr. Glossners Reisenecessaire gewissenhaft untersuchte, durfte er feststellen, daß auch dessen Toilettenutensilien von der Zahnbürste angefangen bis zum elektrischen Rasierapparat allererste Klasse waren. Nur sein Parfüm ist ein wenig zu aufdringlich, quengelte Herr Bertram, als er eine bestimmt sündhaft teure Flasche aufgeschraubt und an ihrem Duft geschnuppert hatte. Aber es kann ja nicht alles perfekt sein.

Er hatte den Seidenanzug gewählt, als er durch den Korridor flanierte, um sich im Hotel und vorerst in der Halle umzusehen. Auf Schritt und Tritt liefen ihm die Herrschaften der Modewoche über den Weg, langbeinige Mannequins, dunkelgekleidete Verkäufer, Modeschöpfer mit phantastischen Locken und kleinen Brillanten in den Ohrläppchen. Der Lift war überfüllt wie ein Viehtransport, und als er an der Portiersloge seinen Zimmerschlüssel abgeben wollte, mußte er sich anstellen wie vor der Kasse eines Supermarktes am Wochenende. Die Hotelgäste und Besucher drängelten sich dicht nebeneinander und hintereinander.

Die Portiers in ihren blauen Jacketts konnten einem leid tun.

„Haben Sie noch Karten für die ,Fledermaus’ heute abend?“

„Wann geht der nächste Flug nach Paris?“

„Bitte meinen Zimmerschlüssel!“

„Haben Sie meine New York Times besorgen können?“

Das Dutzendgesicht betrachtete den Jahrmarktbetrieb durch seine getönten Brillengläser hindurch und schüttelte den Kopf. Unwillkürlich mußte er an den stillen Bad Rittershuder Kurpark denken. Aber mitten in dieser angenehmen Erinnerung färbte sich sein rosarotes Gesicht ganz plötzlich käseweiß, und seine Knie wurden weich.

Drüben an der Rezeption stand Generaldirektor Dr. Glossner. Großgewachsen, schlank und das Haar sorgfältig gekämmt. Glücklicherweise zeigte er vorerst nur seine Rückseite, weil er mit Händen und Füßen auf den Hotelangestellten in seinem schwarzen Anzug einredete. Vermutlich flehte er ihn geradezu an, um noch ein Zimmer zu bekommen.

Nichts wie weg, war der erste Gedanke, der in dem früheren Herrn Piepke aufblitzte. Der Boden unter seinen Schuhsohlen war plötzlich so heiß wie glühende Kohle.

Selbstverständlich hat er seine Reise nach Hamburg unterbrochen, die Bahnpolizei eingeschaltet und auch die Kripo auf sein geklautes Gepäck gehetzt, schoß es ihm durch den Kopf. Und daß er hier im besten Hotel abzusteigen versucht, hätte ich mir an meinen dämlichen Fingern abklavieren können. In ein Mauseloch hätte ich mich verkriechen müssen, ich Rhinozeros.

Endlich hatte er sich von seinem ersten Schreck erholt und dachte an Flucht. Er blickte rasch nach links und rasch nach rechts. Da kam ihm der Zufall zu Hilfe. Ein junger Mann balancierte ein riesiges Blumenarrangement, das wie ein Osterei in ein paar Meter Cellophan eingepackt war, vor sich her und durch die Menschenansammlung hindurch. Der Rosafarbene gesellte sich neben ihn und benutzte ihn als Deckung. Dabei konnte er hinter der durchsichtigen Verpackung auch weiterhin die Rezeption im Auge behalten.

Und da passierte das Wunder.

Der Empfangschef mußte Herrn Dr. Glossner vom Vorstand der OMNIA-Werke inzwischen davon überzeugt haben, daß selbst für ihn kein Zimmer mehr frei sei. Er machte noch eine Geste, die deutlich sein Bedauern zeigte, die Herren verabschiedeten sich, und dann drehte sich der Generaldirektor um.

„Meine Nerven sind doch nicht mehr die besten“, murmelte der Mann mit der getönten Brille. „Das hätte mir nie und nimmer passieren dürfen.“

Der vermeintliche Dr. Glossner war nämlich gar nicht Dr. Glossner.

Es war lediglich ein Mann, der mit seiner Rückseite eine verteufelte Ähnlichkeit mit ihm hatte. Jetzt, als er auch seine Vorderseite zeigte, hatte er einen schwarzen Schnurrbart unter der Nase und ein Monokel im linken Auge. Sein Gesicht hatte mit dem Gesicht des Generaldirektors so wenig gemeinsam wie ein Auto mit einer Lokomotive. Er ging auf den Ausgang zu, und der Mann, der sich seit heute morgen Bertram nannte, konnte durch die Glasfront beobachten, wie ein Hausdiener das Gepäck des Fremden, das dieser etwas voreilig schon in der Hotelhalle deponiert hatte, hinter ihm her zu einem Taxi trug. Er stieg kurz darauf ein, um sich vermutlich zu einem anderen Hotel fahren zu lassen.

Unser Mann mit dem Zimmerschlüssel Nr. 796 in der Hand stand noch genau drei Sekunden wie gelähmt und angewurzelt. Er konnte es einfach nicht fassen, daß ihn eine Täuschung derartig in Panik versetzt hatte.

„Panik ist genau das einzige, was ich mir in meinem Beruf nicht leisten darf“, sagte er zu sich selbst. „Wäre es wirklich der Generaldirektor gewesen, und hätte ich ihn, ohne etwas zu unternehmen, nur angestarrt, so wie ich es getan habe, würde mir jetzt die Polente schon auf die Bude rücken, daß es staubt.“ Er holte tief Luft, und das hörte sich an wie das Geräusch in einem überhitzten Heizkörper.

Gleich darauf war er wieder von einer Kälte, die selbst einem Eisbären einen Frostschauer über den Rücken gejagt hätte. Der Schock war überwunden, und er hatte sich wieder gefaßt.

„Würden Sie mich bitte mit dem Hotel Atlantic in Hamburg verbinden?“ fragte er vollkommen gelassen, als er an der Portiersloge vorbei die Telefonzentrale erreicht hatte. „Die Nummer dürfte Ihnen ja wohl bekannt sein.“

„Auf welche Rechnung?“ fragte eine der vier Frauen, die mit Kopfhörern nebeneinander vor einem riesigen Stöpselkasten saßen.

„Siebenhundertsechsundneunzig“, antwortete das Dutzendgesicht und zeigte beiläufig seinen Zimmerschlüssel.

„Kabine sechs, aber nehmen Sie erst ab, wenn es läutet.“

Der Mann mit der getönten Brille drängelte sich an einer Gruppe von Modefritzen vorbei und sagte höflich „Entschuldigung“, als er dabei eine junge Dame anrempelte, die ein so verrücktes silbernes Hosenkleid trug, daß man es hier bei der Modenschau bestimmt gleich zweimal sehen würde: zum ersten- und zum letzenmal.

„Hotel Atlantic“, meldete sich eine höfliche Fauenstimme, als er später den Hörer abnahm.

Er verschloß hinter sich die Tür der Telefonzelle, so gut es eben ging, und antwortete: „Ich spreche aus Köln, und ich heiße Rohrbach.“ Im Erfinden von Namen hatte er ja Übung. „Kann ich bitte Generaldirektor Dr. Glossner von den OMNIA-Werken sprechen?“

„Der Herr Generaldirektor hat eine Konferenz in seiner Suite“, erwiderte das Telefonfräulein aus Hamburg. „Ich soll nur verbinden, wenn es wirklich dringend ist.“

„Das trifft in diesem Fall zu.“

„Dann bleiben Sie in der Leitung.“

„Glossner“, meldete sich nach einer Weile der Generaldirektor. Die Stimme klang unverwechselbar.

Der Rosafarbene war jetzt sicher, daß seine Reisebekanntschaft tatsächlich an der Alster war. Er legte den Hörer zurück, ohne ein Wort zu sagen. Als er die Telefonzelle verließ, lächelte er.

Trotzdem muß ich hier ganz schnell die Kurve kratzen, überlegte er, während er durch den Trubel in der Hotelhalle stiefelte und dann durch die Drehtür auf den Promenadeplatz hinausspazierte. Auch wenn dieser Glossner in Hamburg sitzt, er weiß, daß ich nach München wollte, und wie ich ihn kennengelernt habe, wird er mir einheizen wollen. Er ist bestimmt nicht der Typ, der sein geklautes Gepäck einfach wortlos runterschluckt. Vögel zwitscherten in den großen Bäumen auf dem grünen Rasenoval, das wie eine satte Wiese zwischen den Straßenbahnschienen direkt vor dem Hotel und mitten in der Stadt lag.

Ich darf mich jetzt nicht mehr mit Kinkerlitzchen verzetteln, redete er sich ein. Ein neuer Urlaub ist vorerst gestrichen. Er würde mich nur noch mehr aus der Übung bringen. Was ist jetzt vor allem dringend brauche, das ist ein dicker Fisch, damit ich wieder an mich glaube. Angst darf man erst gar nicht aufkommen lassen, wäre ja gelacht. Und was ich für den Anfang nötig habe, hat mir der Himmel geschenkt. Geradezu erlesene und passende Garderobe, ausreichendes Startkapital. Er atmete tief und zufrieden die milde Abendluft in seine Lungen. Ein wirklich dicker Fisch, wiederholten seine Gedanken. Und ich weiß auch schon, wo er mir ins Netz hüpft. Er nahm den Kopf ein wenig in den Nacken und blickt an den Straßenbahnleitungen und den Baumkronen vorbei in den dämmrigen Himmel. Berlin ist ein prima Pflaster, da hab’ ich eigentlich immer Glück gehabt.

Am nächsten Morgen begab sich Herr Bertram in dem schicken englischen Regenmantel, der eigentlich einem gewissen Dr. Glossner gehörte, bereits in aller Frühe zum Reisebüro gleich neben dem Hotel.

Die Pension Flora wird überfallen

„Tja, was bringen wir morgen auf der ersten Seite?“ Chefredakteur Kubatz war in die Betrachtung des Rauchs versunken, der ihn umgab. Die Stille wurde nur ab und an durch das Knistern seiner Pfeife unterbrochen. Er lehnte in seinem gepolsterten Drehstuhl und hatte die Füße auf dem Schreibtisch.

Die sechs Redakteure, die sich zur üblichen Besprechung vor dem Erscheinen der Zeitung in seinem Büro verteilt hatten, saßen auf dem abgeschalteten Heizkörper, lehnten irgendwo an der Wand oder lagen mehr oder weniger in den ziemlich abgenutzten Ledersesseln. Sie hatten die Jacketts in ihren Zimmern gelassen und die Krawatten gelockert. Im Augenblick hingen sie, genauso wie Herr Kubatz, ihren Gedanken nach und schwiegen.

Leider schwieg auch der Fernschreiber im Vorzimmer, dessen Tür halb offenstand. Er summte nur ganz leise vor sich hin und rührte sich nicht. Fräulein Finkbeiner war dabei, für die Herren nun schon zum drittenmal Tee aufzubrühen.

Der Pfeifenrauch des Chefredakteurs zauberte zusammen mit dem Zigarettenqualm seiner Mitarbeiter und der Brasilzigarre von Herrn Hildesheimer einen mittleren Londoner Nebel über die Köpfe der kleinen Pressekonferenz.

„Da gibt es monatelang Tage, an denen so viel passiert, daß man mit Leichtigkeit zwei Zeitungsausgaben damit vollstopfen könnte“, bemerkte ein etwas dicklicher Herr mit Glatze, der für Politik zuständig war. „Dann wieder totale Windstille, und kein Lüftchen rührt sich.“

„Eigentlich sind Sie ja lange genug bei unserem Geschäft“, knurrte der Chefredakteur. „So wie heute, sind wir doch schon oft genug rumgesessen.“

„Bleibt es also bei der Überschwemmung in Rio de Janeiro auf der ersten Seite?“ fragte Herr Hildesheimer, der eine Entscheidung wollte. „Was Besseres kann ich heute beim besten Willen nicht anbieten.“

„Brasilien ist für unsere Leser, die hier mit der Straßenbahn zum Karlsplatz fahren, verdammt weit weg“, murmelte der Chefredakteur. Er klopfte seine Pfeife aus und holte eine andere aus der Schreibtischschublade.

„Da wäre noch die Geschichte mit dem geheimnisvollen Hotelgast, der im Kurfürsten getürmt ist, ohne einen Pfennig zu bezahlen“, bemerkte ein jüngerer Mann mit dichten und kräftigen schwarzen Haaren!

„Lassen wir unter den Tisch fallen, ich möchte unser erstes Hotel in der Stadt nicht lächerlich machen“, entgegnete Herr Kubatz, der jetzt bereits die neue Pfeife stopfte. „Lassen Sie uns zeigen, daß auch wir Rücksicht nehmen, und auf eine Meldung verzichten, obgleich sie für unsere Käufer ein willkommenes Lesefutter wäre. Selbst die Presse kann gelegentlich verschwiegen sein.“

„Aber nur sehr gelegentlich“, brummte der Wirtschaftsredakteur und grinste dabei.

„Der im Nebel verlorengegangene Öltanker?“ fragte Herr Hildesheimer unsicher.

„Öl interessiert die Leute erst wieder im Winter“, entschied der Chefredakteur. Er zündete sich jetzt die sorgfältig präparierte Pfeife an und fragte seine Redakteure ab, wie eine Schulklasse.

„Politik?“

„Absolut nichts“, antwortete der zuständige Redakteur.

„Wirtschaft?“

„Auch nichts.“

„Kultur?“

„Kein Ereignis, das interessant wäre.“

In diesem Augenblick horchten alle auf, weil der Fernschreiber im Nebenraum zu ticken anfing.

Herr Hildesheimer sprang bereits aus seinem tiefen Ledersessel, da rief Fräulein Finkbeiner durch die Tür: „Bleiben Sie sitzen, es lohnt sich nicht. Nur die Wettermeldung. Es soll wärmer werden.“ Kurz darauf kam sie mit dem Tee, und als sie die Tasse, die vor Herrn Kubatz auf dem Schreibtisch und dicht neben seinen Beinen stand, wieder füllte, fragte sie wie aus heiterem Himmel: „Wieso knallen Sie eigentlich nicht schon morgen diesen Referendar mit dem ,Großen Preis^1 auf die erste Seite?“

„Das hat Zeit“, warf der Dicke mit der Glatze ein. „Die Sendung steigt doch erst in einer Woche.“

„Aber die Meldung, daß ein Bürger unserer Stadt als Kandidat dabeisein wird, ist doch so neu und so heiß, daß man sich die Finger dran verbrennen kann“, erwiderte Fräulein Finkbeiner. Sie war inzwischen mit der Teetasse des Sportredakteurs beschäftigt.

Chefredakteur Kubatz nahm einen tiefen Zug aus seiner Pfeife und blies den Rauch in die Luft. „Eigentlich ist das gar nicht so dumm, was Sie da gesagt haben“, meinte er in die Richtung seiner Sekretärin, und dann nahm er schwungvoll seine Füße vom Schreibtisch. „Mein Herr Sohn hat mir heute beim Abendessen von diesem Referendar erzählt. Wie heißt er doch...?“

„Bissegger“, antwortete Fräulein Finkbeiner. „Helmut mit Vornamen, und er wohnt bei Frau Breitschuh in der Pension Flora, das hab’ ich inzwischen schon rausgefunden.“

„Dieser Herr Bissegger wird unser Aufmacher für morgen“, verkündete der Chefredakteur und war plötzlich so lebhaft, als hätte er ganz schnell mal eine eiskalte Dusche genommen. „Hildesheimer, sagen Sie in der Setzerei Bescheid, daß die Überschwemmung auf der ersten Seite rausfliegt. Es käme eine völlig neue Schlagzeile mit Artikel und Foto.“

„In knapp zwei Stunden müssen die Maschinen anlaufen“, gab der junge Mann mit den dichten und schwarzen Haaren zu überlegen. Er blickte auf seine Armbanduhr.

„Schaffen wir“, meinte Herr Kubatz vergnügt, paffte eine Pfeifenrauchwolke ins Zimmer und rieb sich die Hände. „Macht uns doch Spaß, zu zeigen, daß wir enorm fixe Jungen sind, wenn’s drauf ankommt.“

„Ich flitze erst mal zur Setzerei“, meinte Herr Hildesheimer, warf den Rest seiner Zigarre in den Aschenbecher und zeigte seine Absätze.

„Zuerst eine Verbindung mit dieser Frau Breitschuh“, rief der Chefredakteur seiner Sekretärin zu. „Die Dame kenn’ ich doch. War früher beim Zirkus als Schlangentänzerin oder so was Ähnliches.“

„Pension Flora, Pension Flora...“ murmelte inzwischen Fräulein Finkbeiner in ihrem Vorzimmer vor sich hin, während sie im Telefonbuch blätterte. Zwischendurch rief sie hinter sich: „Ja, das stimmt, vor zehn Jahren hat sie noch aus ihren Armen und Beinen Knoten gemacht.“

„Und, Herr Belitz, vielleicht wären Sie so freundlich und rufen in meiner Wohnung an“, bat Herr Kubatz mittlerweile den jungen Sportredakteur. „Ich käme in fünf Minuten vorbei, um meinen Sohn abzuholen. Er soll sich bereithalten, selbst wenn er sich schon aufs Ohr gelegt hat. Und Sie, Doktor Hadlich, treiben unseren Fotografen auf, selbst wenn Sie ihn irgendwo mit dem Lasso einfangen müssen. Er soll mit Blitzlicht und Apparat vor der Pension Flora auf mich warten.“

„Ich rufe sofort bei Ihnen zu Hause an“, meinte der Sportredakteur.

„Und ich suche unseren Bildfritzen“, erklärte der Dicke mit der Glatze, der Doktor Hadlich hieß und eigentlich nur für Politik zuständig war.

Die beiden Herren setzten sich in Trab.

„Ich alarmiere das Labor“, erbot sich der Wirtschaftsredakteur. „Und sage ihnen, daß noch ein Bild für die erste Seite kommt.“

„Hoffentlich ist dieser Herr Bissegger überhaupt zu Hause“, meinte Herr Kubatz. „Wenn der Herr beispielsweise abends ausgedehnte Spaziergänge macht, haben wir mit Zitronen gehandelt.“

„Glück gehabt, er ist in der Pension“, unterbrach ihn Fräulein Finkbeiner aus dem Vorzimmer. „Ich habe Frau Breitschuh am Rohr, darf ich verbinden?“

„Aber natürlich“, rief der Chefredakteur. Gleich darauf änderte er seinen Ton und zerfloß fast vor lauter Freundlichkeit. „Aber, sehr verehrte, liebe Frau Breitschuh, endlich darf ich wieder einmal Ihre Stimme hören. Und Sie werden es kaum glauben, beim Hören bleibt es nicht, ich möchte Sie heute noch besuchen...“

„Es handelt sich also um einen Überfall“, kicherte die ehemalige Schlangentänzerin. „Und ich weiß auch schon, auf wen Sie es in Wirklichkeit abgesehen haben, Sie Schlitzohr!“

Zur selben Zeit strich in der Wohnung des Chefredakteurs Frau Kubatz ihrem Jungen über seinen Bürstenhaarschnitt. Karlchen hatte tatsächlich in seinem Schlafzimmer schon das Licht ausgemacht. Es war ja auch ein ereignisvoller und anstrengender Tag gewesen.

„Was ist los?“ fragte er, als seine Mutter plötzlich vor ihm stand.

„Ein gewisser Herr Bissegger ist los“, lächelte Frau Kubatz. „Du hast uns doch heute beim Abendessen von ihm und seinem Setter erzählt, was ein Fehler war, wie sich jetzt zeigt. Dein Vater hat sich daran erinnert und meint, daß du ihm helfen kannst, und zwar sofort.“

„Ich verstehe nur Bahnhof“, meinte Karlchen.

Beim Anziehen erfuhr er dann, weshalb ihn sein Vater aus den Federn holen ließ. „Weil er diesen Herrn Bissegger doch überhaupt nicht kennt und ihm nicht so ganz allein als Fremder ins Zimmer platzen will.“

Als der Chefredakteur mit seinem knallroten Flitzer kurz darauf um die Kurve kam und auf sein Haus zufuhr, blinkte er zweimal ganz kurz mit dem Fernlicht. Karlchen stand nämlich bereits auf der Straße und hob die linke Hand in die Luft. Er sprang in das offene Cabrio, kurz bevor der Wagen richtig stand, und Herr Kubatz trat auch sofort wieder auf sein Gaspedal.

„Warst du schon im Bett?“ fragte der Chefredakteur.

„Ist doch unwichtig“, meinte Karlchen und unterdrückte ein Gähnen.

„Ich schreib’ dir für die ersten zwei Stunden morgen früh eine Entschuldigung“, meinte der Chefredakteur. „Vorübergehende Halsschmerzen oder was Ähnliches.“

„Nicht nötig“, erwiderte Karlchen. „Die erste Stunde ist Geographie bei Studienrat Fink, der leider ein wenig kurzsichtig ist. Da kann ich dann eine ganze Mütze Schlaf nachholen.“

„Ich glaube, daß ich meine Vorstellung vom Streß der armen Schüler gelegentlich korrigieren muß“, stellte Herr Kubatz fest und feixte in den Rückspiegel.

„Das ist ein weites Feld...“ bemerkte Karlchen tiefsinnig und fügte hinzu: „Mein Schlaf ist seit einiger Zeit ohnehin nicht der beste. Seit neuestem träume ich fast jede Nacht.“

„Und darf man sich nach dem Inhalt deiner Träume erkundigen?“ wollte der Chefredakteur wissen. „Ich frage aus väterlicher Anteilnahme und nicht aus Neugier. Träume verraten, was sich in unserem Unterbewußtsein abspielt. Laß mal hören.“

„Dein Sohn ist immer ein strahlender Held, wenn er träumt.“ Jetzt war es Karlchen, der feixte. „Diesbezüglich sind meine Träume Zwillinge. Sie sind sich zum Verwechseln ähnlich. Nur die Umgebung ändert sich und die Zeit.“

„Sehr interessant“, bemerkte Herr Kubatz. Er bog jetzt von der Herderstraße zum Rathausplatz ein.

„Gestern nacht, zum Beispiel, war ich ein preußischer Grenadier, schlage mit meinem Säbel Scharen von Feinden in die Flucht, werde verwundet, kämpfe weiter, rette die ganze Armee, werde prompt zum General befördert, Friedrich der Große steigt von seinem Schimmel, hängt mir einen Orden um und sagt ergriffen: ,Ich danke dir, mein junger Freund’, dann sprengt er wieder mit einer Herde von Adjutanten davon...“

„Fabelhaft“, meinte Herr Kubatz. „Mein Karlchen als General!“ Er blinkte wieder dreimal mit dem Fernlicht, weil sie jetzt in die Amselstraße hineinfuhren. „Darüber sprechen wir noch.“

Vor dem Eingang zur Pension Flora warteten Herr Hildesheimer und der Fotograf. Er war etwa zwanzig Jahre alt, trug ein blaues Hemd, enge Cordhosen und hatte einen Metallkoffer bei sich. „Daß man mich mitten in einem Film aus dem Kino holt, ist wenigstens mal was Neues“, meinte er und griente. „Wenn’s nicht zu lange dauert, krieg’ ich ja vielleicht den Schluß noch mit.“

Eine Viertelstunde später servierte Frau Breitschuh den Zeitungsleuten Bier in ihrem Privatsalon. Die Blumen auf den zugezogenen Gardinen waren etwas zu bunt und etwas zu groß. Den Kakadu hatte die Pensionsinhaberin längst mit einem großen weißen Tuch zugedeckt. Er schien zu schlafen. Herr Bissegger saß direkt neben einer Stehlampe, nippte gelegentlich an einem Glas Mineralwasser und war als Mittelpunkt der Versammlung von den anderen geradezu eingekreist.

„Und das Ganze hat dann damit angefangen, daß Sie sich beim Fernsehen gemeldet haben?“ fragte der Chefredakteur, als vor dem Haus gerade eine Straßenbahn vorbeifuhr.

„Dazu hätte ich nie den Mut gehabt“, entgegnete der Referendar und blickte in die fremden Gesichter, die so plötzlich um ihn herumsaßen. „Meine Mutter hat die Bewerbung abgeschickt, und zwar ohne mich zu fragen, aber unter meinem Namen. An einem Morgen, als sie abends zuvor den ,Großen Preis’ in der Flimmerkiste gesehen hatte. Beim Frühstück sagte sie auf einmal: ,So viel wie die Kandidaten von gestern abend weißt du noch mit dem kleinen Finger. Und in Ägyptologie macht dir so schnell keiner was vor. Da können sie dich auf den Kopf stellen. Heutzutage darf man nicht bescheiden sein. Man muß zeigen, was man kann und wer man ist.’ Und dann kam ein paar Wochen später die erste Nachricht von der Redaktion aus Mainz. Ich wurde nach Frankfurt zu einem Gespräch eingeladen, zwei Herren erwarteten mich in einer Hotelhalle. Sie seien so etwas Ähnliches wie Pfadfinder, mit der Aufgabe betraut, die vielen Einsendungen und Bewerber zu sieben, denn leider würden sich auch eine Menge Leute melden, die vorgäben, beispielsweise über Prinz Eugen oder über Fußball Bescheid zu wissen. Und wenn man sie dann fragen würde, hätten sie von Tuten und Blasen keine Ahnung. Vermutlich wollten sie nichts anderes erreichen, als einmal von Millionen Menschen gesehen zu werden, und würden schon damit zufrieden sein, wenn sie über die Mattscheibe lächeln und ihren Familien, ihrem Gesangverein oder ihrem Kegelklub zuwinken könnten. Im übrigen sei Ägyptologie natürlich ein fabelhaft ausgefallenes Fachgebiet und deshalb für die Millionen Zuschauer bestimmt auch hochinteressant. Schließlich hieße ihre Sendung ja auch ,heiteres Spiel für gescheite Leute.’ Das Publikum würde den ,Großen Preis’ nicht nur einschalten, um sich zu unterhalten, es würde auch dabei etwas lernen wollen.“

„Und dann hat man Sie in die Zange genommen?“ fragte der Chefredakteur. Er rauchte inzwischen mit Erlaubnis von Frau Breitschuh bereits wieder eine Pfeife. Herr Hildesheimer schrieb alles, was Herr Bissegger erzählte, fein säuberlich auf seinen Notizblock.

„Zwei volle Stunden lang“, berichtete der junge Referendar. „Ich schwitzte, als würde ich zum zweitenmal mein Abitur machen. Dabei stellte sich ziemlich bald heraus, daß einer der beiden Herren Experte für Ägyptologie an der Universität Tübingen war. Nach der Prüfung unterhielten wir uns ganz ausgezeichnet, haben zusammen gegessen, und dann versicherten mir die zwei Mainzer Pfadfinder, daß ich ganz bestimmt wieder von ihnen hören würde. Allerdings würde am Ende unter der Vielzahl aller möglichen Kandidaten gerechterweise das Los entscheiden. Wir verabschiedeten uns, und sie wünschten mir Glück.“

„Seitdem haben Sie vom Fernsehen nichts mehr gehört?“ fragte Herr Kubatz. „Bis zum heutigen Anruf?“

„Genauso ist es“, antwortete Herr Bissegger.

„Jedenfalls gratulieren wir Ihnen“, meinte der Chefredakteur.

„Na, ich weiß nicht so recht“, wich der Referendar aus und lächelte verlegen.

„Na, hören Sie mal, das ist doch eine ganz fabelhafte Sache“, mischte sich Herr Hildesheimer ein. „Für Sie persönlich und für ganz Bad Rittershude.“

„Ich weiß wirklich nicht...“ wiederholte Herr Bissegger. Er drehte den Kopf und blinkerte zu Karlchen Kubatz hinüber, der neben ,Frau Breitschuh auf einem Stuhl saß. „Ausgesprochen nett von dir, daß du mitgekommen bist. Du gibst mir so was Ähnliches wie Rückendeckung, und ich fühl’ mich nicht ganz allein. Immerhin passiert es zum erstenmal, daß sich eine Zeitung um mich bemüht.“

„Jetzt müßte ich eigentlich rot anlaufen“, bemerkte Karlchen und blinkerte zu Herrn Bissegger zurück.

„Schließlich sind wir inzwischen auch schon gute Bekannte“, bemerkte die Pensionsinhaberin.

„Aber selbstverständlich, Frau Breitschuh“, beeilte sich Herr Bissegger zu versichern, und dann stotterte er beinahe: „Könnte ich jetzt vielleicht auch ein Bier haben?“

„Ich hör’ wohl nicht recht?“ lachte die Pensionsbesitzerin. „Bisher haben Sie bei mir nie was anderes getrunken als Orangensaft und Mineralwasser.“

„Heute könnte ich aber ein Bier gebrauchen, fürchte ich“, erklärte Herr Bissegger bescheiden.

„Gemacht“, meinte Frau Breitschuh, und als sie jetzt durchs Zimmer und den Korridor zu ihrer Küche wandelte, erinnerte ihr Gang an ihre Zirkuszeit als Schlangentänzerin.

„Könnten wir vielleicht die Fotos schießen, bevor hier eine Alkoholorgie ausbricht?“ fragte der junge Fotograf in seinem blauen Hemd und der engen Cordhose. „Wenn eines von den Bildern noch in die Morgenausgabe soll, müßten die Negative eigentlich schon längst im Labor sein.“ In Wirklichkeit wollte er natürlich so schnell wie möglich in sein Kino und zu seinem unterbrochenen Film zurück. Erst auf den letzten Metern würde es sich nämlich entscheiden, ob ein steinreicher Teppichhändler die blutjunge Hauptdarstellerin zum Altar führte, oder ein weniger begüterter, aber blendend aussehender und gleichfalls blutjunger Taxifahrer.

„Sie wollen mich fotografieren und mein Bild in die Zeitung bringen?“ fragte Herr Bissegger erschrocken.

„Aber das gehört doch dazu“, sagte Frau Breitschuh, die inzwischen mit ein paar gefüllten Biergläsern zurückkam. „Ich dachte, die Herren zischen noch eins mit.“

„Dann muß ich mich aber zuerst kämmen und umziehen“, gab der Referendar zu bedenken.

„Um Himmels willen, ja keine gestellten Bilder“, meinte der Chefredakteur freundlich. „Bleiben Sie sitzen, so wie Sie sind, und machen Sie auch kein Fotografiergesicht.“

„Der Hintergrund ist leider nicht sehr günstig“, mischte sich der junge Pressefotograf ein. „Ich hab’ genau das Ölgemälde mit dem stürmischen Meer und dem sinkenden Schiff neben dem Kopf von Herrn Bissegger. Überkluge Leser könnten auf die Idee kommen, daß wir damit andeuten wollen, was den Kandidaten unter Umständen in Berlin erwartet.“ Er versuchte erst gar nicht, sein freches Grinsen zu verstecken.

„Ausgezeichnet, lassen Sie alles an seinem Platz“, widersprach der Referendar. „Ich glaube nicht an Zufälle, und ein sinkendes Schiff entspricht genau meiner augenblicklichen Stimmung. Knipsen Sie, junger Mann!“

„Rein symbolisch hat unser Fotograf vielleicht recht“, mischte sich Herr Hildesheimer wieder ein. „Auch wenn er im allgemeinen nur Stuß daherredet.“ Er versuchte, möglichst gewinnend zu lächeln, und fragte: „Irgendein anderes Ölgemälde, etwa mit einem Sonnenaufgang oder dergleichen haben Sie nicht zufällig zur Verfügung?“

„Mit einem Bild vom letzten Vesuvausbruch könnte ich dienen, es hängt über meinem Bett im Schlafzimmer“, meinte die Pensionsinhaberin. „Als ich nach dem Krieg mit meinem Mann in Neapel gastierte, haben wir es mitgebracht. Man bekam die Bilder damals an jeder Ecke angeboten, weil der Vulkan ja kurz zuvor wieder einmal gespuckt hatte. Seither ist er still wie eine lahme Ente.“ Sie machte sich bereits auf den Weg in ihr Schlafzimmer.

„Besten Dank, liebe Frau Breitschuh“, hielt Chefredakteur Kubatz sie zurück. „Machen Sie sich keine Mühe, ich fürchte...“

„Bücher“, unterbrach ihn der junge Fotograf. „Bücher im Hintergrund wären doch in diesem Fall genau das Richtige.“

„Sehr gut“, gab Herr Hildesheimer widerwillig zu.

Es stellte sich aber leider heraus, daß die Bibliothek der Pensionsbesitzerin nur aus einem halben Dutzend Schwarten bestand. Hauptsächlich aus zwei Kochbüchern und kitschigen Romanheften. Ein Band Fontane, der ein wenig abseits lag, war wohl irgendwann einmal von einem Pensionsgast vergessen worden.

„In meinem Zimmer könnten Sie unter Umständen finden, was Sie suchen“, schlug Herr Bissegger vor.

Und so war es dann auch.

Sein Zimmer bestand eigentlich nur aus ganzen Reihen von Buchrücken, dicken Wälzern, alten Folianten und Bildbänden. Fast alle hatten ausschließlich mit Ägypten zu tun.

„Ganz fabelhaft“, rief der Chefredakteur begeistert.

„Wirklich, idealer geht’s überhaupt nicht“, pflichtete der junge Pressefotograf bei und bat Herrn Bissegger, in einem Sessel hinter dem Schreibtisch Platz zu nehmen. Dort stand, um die Dekoration geradezu druckreif zu machen, eine Kopie der berühmten Nofretetebüste neben der Leselampe.

„Wie hieß doch gleich der sehr verehrte Herr Gatte dieser entzückenden Dame?“ fragte der junge Fotograf, während er an seinem Apparat Belichtung und Blende einstellte.

„Amenophis IV.“, antwortete der Referendar und nahm Platz. „Das Original der Büste besteht übrigens aus bemaltem Kalkstein und wurde in Amarna ausgegraben.“

„Der Kandidat hat tausend Punkte“, jubelte Karlchen Kubatz und klatschte in die Hände. Gleich darauf hatte er einen Geistesblitz und fragte übergangslos: „Wo steckt eigentlich Ihr Setter, Herr Referendar?“

„Peter ist nebenan im Badezimmer“, erwiderte Herr Bissegger. „Immer wenn es ihm hier drin zu warm wird, legt er sich dort auf die Steinfliesen.“ Er pfiff durch die Zähne, und wenig später erschien eine Schnauze im Spalt der schmalen Nebentür. Hinterher der ganze Hund. Er zwinkerte verschlafen mit den Augen.

„Das also ist der große Schauspieler“, begrüßte ihn der Chefredakteur und klärte Herrn Bissegger darüber auf, daß Karlchen zu Hause beim Abendessen die Geschichte mit den Maximilianschülern schon zum besten gegeben hatte.

„Ein Tier im Bild ist immer gut“, bemerkte Herr Hildesheimer und rieb sich die Hände. „Tiere bringen die Herzen der Zeitungsleser zum Schmelzen wie Butter in der Sonne.“

Der kastanienbraune Setter mußte sich also dicht neben Herrn Bissegger in Position setzen. Er tat es würdevoll und ein wenig gelangweilt.

„Am besten, wir unterhalten uns“, schlug Herr Kubatz vor. „Dann vergessen Sie ganz, daß man Sie fotografiert, Herr Bissegger, und Ihr Gesichtsausdruck ist so natürlich, als hätten wir Sie mit einem Schnappschuß überrascht. Lassen Sie mich also weiter ein paar

Fragen stellen. Sie sind doch ein Bürger unserer Stadt?“

Und jetzt gab es für die Herren von der Zeitung eine peinliche Überraschung.

„Eigentlich nicht“, antwortete der Referendar. „Ich bin wohl in Bad Rittershude geboren, aber schon in meinem fünften Lebensjahr zogen wir nach Frankfurt, später nach Darmstadt, dann nach Hamburg und hinterher nach Köln. Mein Vater ist eine Art Kapazität auf dem Gebiet der Umweltverschmutzung und ist immer wieder von seinem Ministerium versetzt worden. Wir sind immer den gerade dicksten Verschmutzungen in der Luft oder im Wasser nachgereist.“

Der junge Pressefotograf in seinem blauen Hemd und den engen Cordhosen hatte immer wieder dazwischen geblitzt. Aber das war Herrn Bissegger eigentlich gar nicht aufgefallen. Nur der Setter namens Peter hatte gelegentlich mit seiner Schnauze in die Luft geschnappt, als ob er die aufzuckenden Lichter wie Mücken einfangen könnte.

„Dann haben Sie Ihren Wohnsitz augenblicklich in Köln?“ fragte Herr Kubatz, der sich unversehens in einer gewissen Bedrängnis sah.

„Meine Eltern leben dort.“

„Aber Sie persönlich?“ schoß Herr Hildesheimer seine Frage ab. „Sie sind doch augenblicklich Referendar in Ihrer Geburtsstadt und bestimmt auch hier polizeilich gemeldet?“

„Noch nicht —“, meinte Herr Bissegger. „Ich wollte damit warten, bis ich eine feste Wohnung gefunden habe...“

„Die werden wir noch heute nacht für Sie auftreiben“, stellte der Chefredakteur kurz entschlossen fest. Er paffte jetzt ganz schnell hintereinander ganze Wolken von Rauch aus seiner Pfeife. „Ganz egal, ob sie darin wohnen wollen oder nicht. Und bevor das Rathaus morgen früh richtig aufgewacht ist, sind Sie polizeilich angemeldet. Wäre ja gelacht, wenn wir aus Ihnen nicht im Handumdrehen einen waschechten Bad Rittershuder Bürger machten. Der Kandidat Bissegger muß nämlich ein Kind dieser Stadt sein, oder die ganze Geschichte interessiert unsere Leser überhaupt nicht, logo?“ Er hatte sich wieder beruhigt, was vor allem an seinem Pfeifenrauch zu erkennen war, der sich bedächtig unter der Deckenlampe kringelte. „Und da Sie ja tatsächlich hier geboren sind, bleibt der kleine Schwindel noch in den Grenzen des Erlaubten. Die paar Jährchen, die Sie in anderen Städten gewohnt haben, lassen wir einfach unter den Tisch fallen.“

„Da müßte bestimmt was Brauchbares dabeisein“, meldete sich in diesem Augenblick der junge Pressefotograf zu Wort. „Ich hab’ einen ganzen Film vollgeknipst.“

„Verdampfen Sie also“, meinte Herr Hildesheimer. „Und das Labor in der Redaktion soll sich sputen.“

„Ich bin schon gar nicht mehr da“, stellte der junge Mann fest und verschwand augenblicklich zusammen mit seinem Fotoapparat, dem Blitzlichtgerät und seinem Metallkoffer.

Er hatte noch kaum die Tür hinter sich zugemacht, als Herr Bissegger den Setter wieder zum Weiterschlafen in sein Bad schickte und dann wie aus heiterem Himmel mit leiser Stimme feststellte: „Ich werde den ganzen Quatsch absagen.“ Er nippte an seinem Bier und verzog gleich darauf das Gesicht, als hätte er Salatöl geschluckt.

„Aber das können Sie doch nicht“, rief Frau Breitschuh geplättet.

„Ich telegrafiere, daß ich zu meinem größten Bedauern einen Weisheitszahn bekomme“, sagte der Referendar. „Oder ich hätte plötzlich Ziegenpeter."

„Das ist doch eine Kinderkrankheit“, warf Karlchen Kubatz ein.

„Auch Erwachsene kriegen manchmal Mumps“, beharrte Herr Bissegger hartnäckig.

„Eine Absage wird jetzt nicht mehr so einfach sein“, bemerkte der Chefredakteur. Er nahm nachdenklich drei Züge aus seiner Pfeife und lächelte. „Ich meine, wenn Sie morgen früh als Schlagzeile und mit Ihrem Foto von der ersten Seite der Bad Rittershuder Nachrichten den Leuten in die Augen springen...“

„Noch gibt es ein privates Persönlichkeitsrecht, verdammt noch mal“, unterbrach ihn Herr Bissegger. „Das ist im Grundgesetz verankert.“

„Stimmt", gab Herr Kubatz zu. „Aber das gilt leider nur, solange Sie nicht aus der Reihe tanzen, ein Lehrer sind wie jeder andere, ein Bankbeamter wie jeder andere oder ein Staubsaugervertreter wie jeder andere. Sobald Sie aber nur silberne Löffel klauen, in einer Bundesligamannschaft Tore schießen, Schauspieler sind oder gar Minister, vielleicht einen Ihrer Schüler aus dem Wasser fischen und ihm damit das Leben retten, ist die Öffentlichkeit an Ihnen interessiert, und Ihr Persönlichkeitsrecht geht flöten...“

„Aber ich bin kein Bundesligatorjäger und erst recht kein Minister“, fiel ihm der Referendar wieder ins Wort. „Die Öffentlichkeit hat nicht die geringste Ahnung von mir...“

„Was sich ab morgen gründlich ändern wird“, unterbrach jetzt der Chefredakteur seinerseits Herrn Bissegger. „Schließlich flimmern Sie in einer Woche über den Fernsehschirm, und Millionen Menschen sitzen zu Hause in ihren Sesseln oder auf ihren Sofas und gucken Ihnen zu.“

„Das ist ein Alptraum, meine Herren“, stöhnte der junge Referendar. „Kann man das wirklich nicht mehr aufhalten?“

„Zu spät, lieber Herr Bissegger“, meinte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Aber vielleicht sehen Sie im Augenblick nur die eine Seite der Medaille, und der ganze Rummel macht Ihnen am Ende noch einen Heidenspaß.“

„Bestimmt“, sagte Frau Breitschuh überzeugt und bekam dabei strahlende Augen. „Dafür verwette ich die ganze Pension, meinen Kakadu eingeschlossen, und der ist mein ein und alles, wie Sie wissen.“

Die Glorreichen Sieben jagen von einem Termin zum anderen

Von dem Augenblick an, als die ersten Exemplare der Bad Rittershuder Nachrichten am nächsten Morgen durch die Schlitze der Briefkästen fielen, zwischen den Maschendraht von Gartentüren gesteckt wurden oder an den Kiosken zum Verkauf auslagen, dauerte es nur noch eine runde Stunde, und der Referendar Helmut Bissegger war eine stadtbekannte Person.

„Bad Rittershude beim ,Großen Preis’ dabei“, hatte sich Herr Kubatz zusammen mit seinem Redaktionsstab als Schlagzeile für die erste Seite ausgeknobelt. Mit etwas kleineren Buchstaben stand darunter: „Referendar Bissegger vertritt unsere Stadt vor Millionen Fernsehzuschauern in Berlin.“ Ein Foto zeigte den Kandidaten neben seinem kastanienbraunen Setter mit reihenweise dichtgestapelten Büchern im Hintergrund. Am linken Bildrand war das Profil der Nofretete deutlich zu erkennen.

Der Chefredakteur hatte den dazugehörenden Leitartikel höchstpersönlich verfaßt, berichtete ausführlich von der überraschenden Neuigkeit, die erst gestern abend in die Redaktion geplatzt sei, und erzählte dann ein wenig vom Privatleben des Referendars. Allerdings beschränkte er sich vorerst darauf, daß der Referendar in dieser Stadt, und zwar in der Ahornstraße 46, das Licht der Welt erblickt habe. Er nannte auch den Geburtstag, aber mehr verriet er im Augenblick noch nicht. Als es gerade anfing für die Bad Rittershuder Leser spannend zu werden, verwies er mit den Worten „Fortsetzung folgt“ auf die nächsten Ausgaben der Zeitung.

Der getürmte Hotelgast wurde lediglich unter den Buchstaben M. P. und ohne Nennen des Kurfürsten auf der dritten Seite erwähnt. Allerdings mit einer ziemlich genauen Personenbeschreibung und dem Hinweis auf den dunkelbraunen Sternsaphir am Mittelfinger seiner linken Hand.

Herr Bissegger, der bis zu diesem Tag an jedem Morgen völlig unbeachtet von seiner Pension zum Prinz-Ludwig-Gymnasium gegondelt war, wurde heute bereits beim Einsteigen in die Straßenbahn vom Schaffner unter Nennung seines Namens freundlich begrüßt und anschließend von total fremden Fahrgästen. Einige wünschten ihm augenzwinkernd oder mit offenem Lachen viel Glück und versicherten, daß sie ihm für Berlin die Daumen drücken würden.

Auch die Schüler, die ihn bisher auf dem letzten Stück seines Weges von der Straßenbahnhaltestelle zum Prinz-Ludwig-Gymnasium kaum beachtet hatten, sagten heute höflich „Guten Morgen, Herr Referendar“, wenn sie ihn kommen sahen. Manche überholten ihn auch mit der Absicht, sich dabei umdrehen zu können und ihn gleichfalls zu grüßen. Sie blickten ihn dann so neugierig an, als hätte er sich über Nacht die Haare grün gefärbt.

Als er im Schulhof bei den abgestellten Mülltonnen vorbeikam, die ja seit neuestem von den herausgerissenen und aufgestapelten früheren Schulbänken Gesellschaft bekommen hatten, erschreckte ihn plötzlich die Stimme von Paul Nachtigall.

„Da sind wir nun gestern zwei geschlagene Stunden beim Eis zusammengesessen, und Sie sagen keinen Ton.“ Er hatte gerade sein Fahrrad in den Eisenständer geschoben und nahm jetzt eine mit Büchern und Heften prallgefüllte Segeltuchtasche vom Gepäckträger. „Ihre Geheimnisse müssen wir aus der Zeitung erfahren.“

„Als wir uns gestern abend verabschiedet haben", erwiderte Herr Bissegger, der stehengeblieben war, „hatte ich von der Bombe noch keine Ahnung. Sie ist erst explodiert, nachdem ich in der Pension die Tür hinter mir zugemacht hatte.“

„Jedenfalls ist das Ding ein ganz enormer Knüller“, meinte Emil Langhans, dessen Stimme morgens besonders blechern klang. Die Glorreichen Sieben waren kurz zuvor beinahe gleichzeitig vor dem Gymnasium eingetroffen.

Nur Karlchen Kubatz fehlte noch, was aber keinen verwunderte.

Im Lehrerzimmer erhoben sich ein paar Minuten später die bereits anwesenden Studienräte wie eine Schulklasse von ihren Stühlen, als Herr Bissegger vom Korridor in den Raum kam.

„Guten Morgen“, riefen sie übermütig im Chor. „Wir gratulieren und wünschen Erfolg.“

Der Referendar war restlos von den Socken und blieb verlegen stehen.

„Wir haben das ein paarmal geübt“, erklärte Dr. Purzer vergnügt und genoß die gelungene Überraschung. Beinahe sämtliche Herren hatten die heutige Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten vor sich auf dem Tisch liegen.

„Ich danke Ihnen“, stammelte der Referendar verwirrt. „Und gleichfalls allerseits einen guten Morgen.“ Da er beim Hereinkommen die Tür hinter sich nicht geschlossen hatte, konnte in diesem Augenblick Oberstudiendirektor Senftleben unbemerkt neben ihm aufkreuzen. Erst als er schon dicht neben ihm stand, bemerkte der Referendar ihn.

„Es ist mir völlig neu, daß unser Lehrkörper über ein so gewaltiges Stimmvolumen verfügt“, meinte der Direx schmunzelnd. „Ihre sonoren Organe waren bis in mein Büro zu hören, meine Herren.“

Die Lehrer standen immer noch vor ihren Stühlen.

„Guten Morgen, Herr Direktor“, sagten sie mehr oder weniger laut und mehr oder weniger durcheinander. Aber allesamt grinsten sie.

„Auch ich möchte mich den guten Wünschen der Kollegen zu Ihrem Fernsehauftritt anschließen“, wandte sich Oberstudiendirektor Senftleben jetzt an den Referendar. „So, so! Ägyptologie ist also Ihr Steckenpferd. Interessant. Ich meinerseits beschränke mich auf das Sammeln von seltenen Farnkräutern in meiner Freizeit.“

„Ägypten interessiert mich fast schon seit dem Kindergarten“, antwortete Herr Bissegger bescheiden und versuchte zu lächeln. „Es hat sich einfach so ergeben.“

„Jedenfalls möchte ich dazu beitragen, daß Sie unsere Stadt und last not least unsere Schule in Berlin würdig vertreten. Wann müssen Sie denn reisen?“

„Am Dienstag, sagten die Herren vom Fernsehen, also bereits heute in acht Tagen. Man würde mir eine Bahnfahrkarte bis Nürnberg zuschicken und einen Flugschein von dort nach Berlin. Das Hotel sei gebucht, und für Mittwoch wäre eine erste Probe im Studio vorgesehen. Am Donnerstag abend ginge es dann um die Wurst. Aber ich sagte gleich, daß ich zuerst einmal um Urlaub bitten müßte...“

„Darüber brauchen wir selbstverständlich gar nicht zu reden“, unterbrach ihn der Direktor. Er nahm einen Zug aus seinem Zigarillo, das er sich inzwischen angezündet hatte. „Ich wollte Ihnen sogar anbieten, ab übermorgen zu Hause zu bleiben, damit Sie sich in aller Ruhe vorbereiten können. Das nehme ich, ohne zuerst den Schulrat anzurufen, auf meine Kappe. Im Stundenplan sind Sie als Referendar ja glücklicherweise vorerst noch zu ersetzen.“ Er lachte und ließ eine kleine Rauchwolke aufsteigen. „Das Ganze ist für Sie ja beinahe so etwas wie ein zweites Staatsexamen, oder?“

„Mit dem Unterschied, daß diesmal halb Deutschland zuguckt“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer. „Ich möchte nicht in Ihrer Haut stecken.“

„Sie sagen es“, stimmte Herr Bissegger zu.

Inzwischen war endlich auch Karlchen Kubatz angesaust gekommen.

Die Glorreichen Sieben hatten im Treppenhaus dicht vor dem Korridor der zweiten Etage an das Geländer gelehnt auf ihn gewartet. Von diesem Standpunkt aus konnten sie das Lehrerzimmer beobachten.

„Ausgerechnet heute wäre es freundlich gewesen, ausnahmsweise mal zwei Minuten früher zu kommen“, bemerkte Paul Nachtigall vorwurfsvoll. „Du bist doch einer der wenigen, der mehr weiß, als in der Zeitung steht.“

„Das kann ich euch flüstern“, hauchte der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt. Er war gerannt und holte tief Luft.

„Bestimmt hat dein Alter beim Morgenkaffee eine Menge ausgeplaudert?“ fragte der dickliche Sputnik.

„War gar nicht nötig“, korrigierte ihn Karlchen Kubatz. „Ich bin ja die ganze Nacht dabeigewesen...“ Und jetzt berichtete er möglichst schnell und fast in einem Atemzug, wie er gestern noch aus dem Bett geholt worden war und was er anschließend in der Pension Flora erlebt und gehört hatte.

„Bissegger hat tatsächlich abtelegrafieren wollen?“ flüsterte Manuel Kohl schließlich fassungslos und fügte dann hinzu: „Allerdings, verstehen könnte ich es ja.“

„Für mich ist es das Gelbe vom Ei, daß er zu dir gesagt hat, du würdest eine Art Rückendeckung für ihn sein“, überlegte Emil Langhans für alle hörbar.

„Hat er wörtlich so gesagt“, bestätigte Karlchen. „Er muß einen unsagbaren Bammel haben.“

„Rückendeckung“, wiederholte Paul Nachtigall und zog das Wort in die Länge. „Wir müssen mit ihm konferieren. Gestern hat er uns geholfen, jetzt sind wir dran.“

„Claro, eine Hand wäscht die andere, wie es so schön heißt“, stimmte der hellblonde Hans Pigge zu.

Mitten in seine letzten Worte hinein hatte die Schulglocke geläutet.

„Bis zur großen Pause“, flüsterte Paul Nachtigall noch, und dann machten sich die Glorreichen Sieben aus dem Staub.

Drüben im Lehrerzimmer war es nämlich plötzlich wieder ganz still geworden.

Als später Herr Bissegger zur dritten Stunde in die 9 B kam, um heute in Geographie auszuhelfen, war die Klasse wie ausgewechselt. Sie begrüßte ihn geradezu übertrieben freundlich, saß auf ihren nagelneuen Stühlen, ohne sich zu rühren, und verhielt sich so interessiert und aufmerksam, als würde Studienrat Dr. Purzer unterrichten.

Nur einmal wagte Emil Langhans zwischendurch die Frage, was denn unter Ägyptologie überhaupt zu verstehen sei.

Aber das war eine bewußte Ablenkung, die von den Glorreichen Sieben abgesprochen war.

Gleichzeitig verließ nämlich Karlchen Kubatz seinen Stuhl, machte ein paar Schritte und bückte sich dicht vor dem Tisch des Referendars. „Entschuldigung, aber da ist Ihnen wohl etwas runtergefallen“, sagte er. Dabei legte er einen Zettel vor Herrn Bissegger neben das aufgeschlagene Klassenbuch und setzte sich wieder.

Der Referendar beachtete das kleine Stück Papier vorerst gar nicht. Er erklärte zu Ende, was sich hinter dem Begriff Ägyptologie verbarg, und schlug dann wieder einen Bogen zu seinem eigentlichen Unterrichtsstoff zurück. Erst als er hinterher aus Honduras kommend die Grenze nach Nicaragua überschritt, las er ganz beiläufig und so, daß es so aussah, als würde er einen Blick in das gerade vor ihm liegende Buch werfen, die Nachricht, die ihm der kleine Junge mit dem Bürstenhaarschnitt auf den Tisch gelegt hatte.

„Wir müssen Sie unbedingt noch heute sprechen. Bitte, wann und wo?“ Unterschrieben war die Botschaft lediglich mit einer Sieben.

Erst einige Minuten später, als Herr Bissegger bereits zum Sprung nach Costa Rica ansetzte, schrieb er gleichfalls wieder ganz beiläufig ein paar Worte unter die ihm vorgelegte Frage. Es sah so aus, als würde er sich irgend etwas an den Rand seines Buches notieren.

Als es gleich danach zur großen Pause läutete, zerknüllte erden Zettel achtlos und warf ihn beim Weggehen in den Papierkorb neben der Tafel.

Er hatte die Türklinke noch nicht richtig in der Hand, als Emil Langhans, der dickliche Sputnik und Manuel Kohl von ihren Stühlen aufstanden. Sie beeilten sich nicht sonderlich, um nicht aufzufallen. Aber sie plazierten sich derart, daß sie mit ihren Körpern den Blick auf Karlchen Kubatz verdeckten, der das Papierknäuel blitzschnell aus dem Papierkorb fischte.

„17 Uhr Pension Flora“, hatte der Referendar als Antwort unter die Frage der Glorreichen Sieben gekritzelt.

Und auf die Minute pünktlich trafen sie sich dann auch mit ihren Fahrrädern in der Amselstraße und klingelten bei Frau Elfriede Breitschuh.

In der Zwischenzeit war allerdings noch einiges passiert. Und zwar als Ergebnis der Besprechung in der großen Pause im Schulhof bei den Mülltonnen und den abgestellten Fahrrädern. Nach einem genauen Plan hatte jeder, seiner Begabung entsprechend, einen anderen Auftrag bekommen.

Nach Schulschluß ersuchte Emil Langhans zusammen mit dem dicklichen Sputnik, der als Finanzexperte galt, im Vorzimmer des Direktors bei Fräulein Kowalski um eine Unterredung mit dem Oberstudiendirektor.

„Ich werde sehen, was ich für euch tun kann“, sagte die Sekretärin und verschwand nebenan hinter der ledergepolsterten Tür ihres Chefs.

„Der Herr Oberstudiendirektor läßt bitten“, meldete sie eine halbe Minute später, und die beiden Jungen traten ins Allerheiligste des Prinz-Ludwig-Gymnasiums.

„Wo brennt’s?“ fragte Herr Senftleben durch eine kleine Zigarillorauchwolke hindurch. „Ich bin leider etwas in Eile.“

„Damit wären wir bereits beim Thema“, meinte Emil Langhans und grinste. „Es geht um die herausgerissenen Bänke, die im Schulhof aufeinandergetürmt sind und nicht gerade zu seiner Verschönerung beitragen. Sie sollten schleunigst verschwinden, wenn wir das bemerken dürfen.“

„Euer Interesse an der keimfreien Schönheit unserer Anstalt rührt mich“, stellte der Direx fest. „Was steckt dahinter? Aber keine faulen Tricks, wenn ich bitten darf.“

Die beiden Schüler gaben zu, daß sie für die alten Bänke unter Umständen Verwendung hätten. Was immer das auch sei, jedenfalls würden die Klamotten vom Hof verschwinden, und der Schule würden für den Abtransport keine Kosten entstehen.

„Darüber habe ich gerade vor einer Viertelstunde mit dem Schulamt telefoniert“, meinte Herr Senftleben. „Wir selbst können das Zeug nicht verheizen, weil unsere Schulen allesamt schon seit Jahren auf Öl umgestellt sind.“

„Andererseits wird es nicht leicht sein, einen Dummen zu finden, der an dem Brennholz interessiert ist, wenn er dafür ein paar Lastwagenfuhren inklusive Personal fürs Auf- und Abladen bezahlen muß“, gab der dickliche Sputnik fachmännisch zu bedenken. „Schließlich müßten die Dinger doch noch auseinandermontiert und zersägt werden, bevor sie ofenfertig sind.“

„Respekt“, meinte Herr Senftleben schmunzelnd. „Die kaufmännische Ader deines Vaters scheint sich auf den Sprößling vererbt zu haben.“

Bekanntlich fabrizierte der tannenschlanke Herr Hugendubel hinter dem Güterbahnhof Schokolade und Pralinen mit dem Wappen von Bad Rittershude auf der Verpackung.

„Wenn Sie es erlauben, werde ich Ihre Bemerkung meinen Alten Herrn wissen lassen. Er wird darüber erfreut sein“, bemerkte Sputnik bescheiden und fügte hinzu: „Wir würden den Abtransport natürlich kostenlos durchführen. Mit Hilfe der Lastwagen unserer Fabrik übrigens.“

„Das Schulamt hat mir freie Hand gegeben“, überlegte der Oberstudiendirektor. „Die Herren wären genauso erleichtert wie ich, wenn das Zeug wegkommt, ohne daß wir etwas dafür bezahlen müssen.“ Er blickte auf und nahm dabei wieder einen Zug aus seinem Zigarillo. „Ich muß nur sicher sein, daß ihr mit den Bänken keinen Unfug treibt.“

„Wir werden sie in Ehren halten“, versicherte Emil Langhans.

„Der Verwendungszweck wird ihrer würdig sein“, fügte Sputnik pathetisch hinzu.

„Als Brennholz“, sagte der Schuldirektor lachend. „Ihr redet manchmal so geschwollen daher, als ob ihr Posaunen verschluckt hättet.“ Er stand auf und verschloß seine Schreibtischschublade. „Also, ich hab’ nichts dagegen, ihr könnt die Bänke haben.“ Er streifte Sputnik mit einem kurzen Blick. „Die Lastwagen deines Vaters sind eine gewisse Garantie für mich. Wann kommt das Zeug weg?“

„Schon in den nächsten Tagen, Herr Direktor“, antwortete Sputnik.

„Je früher, desto besser“, meinte Herr Senftleben noch. „Ich muß los.“ Er drückte im Aschenbecher sein Zigarillo aus und nahm die beiden Schüler mit sich aus seinem Büro.

Die übrigen Glorreichen Sieben beobachteten von ihrem Stammplatz in der Schulhofecke aus und ein wenig hinter den Mülltonnen versteckt, wie zuerst der Oberstudiendirektor aus dem Hauptportal trabte und auf sein grasgrünes Auto zusteuerte. Kurz darauf kamen Emil Langhans und Sputnik aus dem Seiteneingang angelaufen.

„Es hat geklappt“, japste der dickliche Junge schon auf halbem Weg.

„Nicht zu fassen“, ergänzte ihn Emil. „Er hat tatsächlich zugestimmt.“

„Wir haben ihn einfach glatt überfahren“, berichtete Sputnik weiter. Ehrlicherweise gab er anschließend allerdings zu, daß Herr Senftleben sehr in Eile gewesen sei und bestimmt nur mit einem halben Ohr zugehört hätte.

„Hauptsache, sie gehören uns!“ erklärte Paul Nachtigall und breitete die Arme aus. Fast gleichzeitig bückte er sich und gab einer der alten Bänke, die gerade am nächsten stand, einen regelrechten Kuß. „Ihr werdet uns noch eine ganze Portion Freude machen“, hauchte er. Es hörte sich an wie eine Liebeserklärung.

„Und jetzt bin ich dran“, sagte Karlchen Kubatz stocknüchtern. „Laß den Quatsch, wir haben keine Zeit zu verlieren. Auf in den Sattel!“

Nach einer ziemlich polizeiwidrigen Fahrt vor allem über den Rathausplatz und durch die Hauptstraße platzten die Glorreichen Sieben in die Redaktion der Bad Rittershuder Nachrichten.

„Ich hab’ dich ja schon telefonisch vorgewarnt“, entschuldigte sich der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt.

„Ja, vor einer Viertelstunde“, erwiderte der Chefredakteur.

„Gleich nach dem Unterricht, vorher war es nicht möglich“, verteidigte sich sein Sohn. „Aber hinterher mußten wir noch warten, wie eine Unterredung mit unserem sehr verehrten Herrn Direktor ausgehen würde.“

„Und wie ging sie aus?“

„Positiv“, antwortete Karlchen, „über alle Maßen positiv.“

„Wie schön für eure Pläne“, bemerkte Herr Kubatz und ließ sich hinter seinem Schreibtisch in den breiten Sessel fallen. „Also, ihr wollt Herrn Bissegger unbedingt nach Berlin begleiten. Weiß er denn überhaupt schon etwas von seinem Glück?“

„Bis jetzt noch nicht“, gab Paul Nachtigall zu.

„Und wenn er euch gar nicht dabeihaben will?“

„Ganz ausgeschlossen“, versicherte Karlchen überzeugt. „Im Gegenteil, er wird mit Kußhand einverstanden sein und strahlen wie ein Streuselkuchen.“

„Na schön, so weit, so gut“, gab sich Herr Kubatz zufrieden. Er holte wieder einmal eine Pfeife aus seiner Schreibtischschublade. „Wie habt ihr euch also gedacht, daß die Geschichte funktionieren soll?“

Das nachfolgende Gespräch dauerte ziemlich genau zwei Stunden. Schon nach zehn Minuten drückte der Chefredakteur auf einen Knopf und bat Herrn Hildesheimer über eine Sprechanlage zu sich.

„Hören Sie bitte zu“, sagte er zu ihm, als der Redakteur kurz darauf durchs Vorzimmer hereinkam. „Bitte, nehmen Sie Platz, vielleicht muß unsere Zeitung ziemlich bald auf Draht sein, und zwar ohne Netz. Ich möchte deshalb, daß Sie sich alles mit anhören und mir nachher Ihre Meinung sagen.“

Etwas später telefonierte Herr Kubatz zuerst ausgiebig mit dem Direktor der Kurverwaltung und anschließend mit der Pressestelle des Zweiten Deutschen Fernsehens in Mainz.

„Die Kurverwaltung zieht selbstverständlich mit“, erklärte deren Direktor, ohne lange zu überlegen, nachdem er alles begriffen hatte. „Die Jungen sollen noch heute bei mir aufkreuzen.“

Der Herr vom Fernsehen bat sich dagegen Bedenkzeit aus. Er müsse die Sache mit der zuständigen Stelle im Haus besprechen und würde zurückrufen.

Die Glorreichen Sieben und Herr Hildesheimer konnten bei den Telefonaten neben Herrn Kubatz immer auch die Stimme des jeweiligen Gesprächspartners am anderen Ende der Leitung hören, weil sie über einen Lautsprecher geschaltet war.

Nachdem er den Hörer aufgelegt hatte, ließ der Chefredakteur den Leiter seiner Anzeigenabteilung kommen, und während alle Anwesenden gemeinsam den Text für eine Anzeige in der morgigen Ausgabe entwarfen, bat Herr Kubatz sein Fräulein Finkbeiner um eine Verbindung mit dem Kollegen Chefredakteur der Berliner Zeitung, die abgekürzt ganz einfach nur BZ hieß und rund um den Kurfürstendamm in der ganzen Stadt wohl die meisten Leser hatte.

„Wir sind gut befreundet miteinander“, erklärte Herr Kubatz. „Und er kennt Bad Rittershude, weil er uns im vergangenen Jahr mit seiner Familie hier besucht hat. Bestimmt steigt er in die Kiste ein, wenn was für seine Zeitung drin ist.“

Beim Verfassen des Anzeigentextes überboten sich die Glorreichen Sieben immer wieder mit neuen Einfällen. Aber selbstverständlich gaben auch die Herren von der Redaktion ihren Senf dazu. Dabei wieherte die gutgelaunte Versammlung gelegentlich vor lauter Vergnügen.

„Wenn das unser Direx liest!“ gluckste Karlchen Kubatz. „Du kriegst die Tür nicht zu!“ Er brauchte eine Weile, bis er sich wieder beruhigt hatte. Aber dann forderte er knallhart: „Mindestens über eine ganze Seite, wenn ich darum bitten darf.“

„Bestenfalls eine halbe“, erwiderte der Anzeigenleiter, während er sich mit seinem Taschentuch die Lachtränen aus den Augen wischte.

„Berlin“, funkte Fräulein Finkbeiner über den Lautsprecher dazwischen. „Chefredakteur Dr. Plaschke wird von seiner Zentrale gesucht.“

Herr Kubatz nahm den Hörer ab und wartete.

„Tut mir aufrichtig leid“, flüsterte in diesem Augenblick Emil Langhans und schubste Paul Nachtigall seinen Ellenbogen in die Seite. „Aber eigentlich müßtest du jetzt schon unterwegs sein.“

„Ist geritzt“, flüsterte der Boß der Glorreichen Sieben zurück und verdrückte sich möglichst geräuschlos. Aus dem Lautsprecher meldete sich nämlich gerade Chefredakteur Dr. Plaschke aus Berlin.

„Hallo, Walter“, begrüßte ihn Herr Kubatz. „Entschuldige, wenn dir ein Provinzonkel so ins Haus fällt. Solltest du gerade stehen, würde ich vorschlagen, dich zu setzen.

„Ist bereits passiert“, sagte die Stimme aus dem Lautsprecher. „Schön, dich wieder mal zu hören, alter Junge.“

„Abwarten, ob es so schön für dich ist“, erwiderte der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten. „Ich habe einen Vorschlag, der deine Zeitung vielleicht interessiert. Aber er ist leider mit einer Bitte verbunden. Andererseits haben wir es mit einer ausgesprochen nachrichtenarmen Zeit zu tun. Wird bei euch an der Spree nicht anders sein...“

Unterdessen kurvte Paul Nachtigall auf seinem Fahrrad in der Rabenstraße durch eine Toreinfahrt in den Hinterhof. Dort hatte der Vater von Ulli Buchholz seine Malerwerkstatt.

Der Anführer der Maxen kniete neben drei anderen Jungen mit ölverschmierten Händen bei einem Mofa, das sie auf den Kopf gestellt hatten.

In diesem Moment ließen sie gerade den Motor aufheulen, der dann allerdings ziemlich schnell zu spucken anfing und schließlich absackte.

„Steht ja ganz schön Farbe hier herum“, bemerkte Paul Nachtigall, während er sein Fahrrad dichter heranschob. Er dachte daran, daß die Maxen früher einmal so ziemlich alle freien Wände in der Stadt und einen Teil der Gehsteige mit ihren Parolen zur Wahl einer gewissen Büste mit der Nummer 27 vollgeschmiert hatten. „So viel Farbe auf einem Haufen kann eine ausgesprochene Versuchung bedeuten.“

„Jedenfalls lagert hier genug, um eure ganze Schule knallrot oder giftgrün anzupinseln“, erwiderte Ulli, der seine kurze schwarze Lederjacke ausgezogen und über eine Kiste geworfen hatte. „Mutig, wie du so ganz allein hier angeritten kommst!“

„Hab’ für den Notfall einen Hund in meiner Hosentasche“, grinste der Boß der Glorreichen Sieben. „Ihr habt ihn vielleicht zufällig schon mal irgendwo gesehen. Ist ein kastanienbrauner Setter...“

„Du gehst mir auf den Wecker“, knurrte Ulli Buchholz. Sein T-Shirt war dunkelblau, und seine Arme waren braun gebrannt. „Was willst du?“

„Da ist über Nacht etwas passiert“, erwiderte Paul Nachtigall sachlich und holte die heutige Ausgabe der Bad Rittershuder Nachrichten aus der Innentasche seiner Jacke.

„Wenn du glaubst, daß man allein in eurer Bruchbude von Gymnasium lesen lernt, bist du schief gewickelt“, meinte der Anführer der Maxen und ließ wieder einmal den Motor aufheulen.

Aber er fiel gleich darauf wieder in sich zusammen. „Verdammter Dreck!“

„Ihr wißt also Bescheid?“

„Klar, aber was geht uns das an?“ fragte der Maximilianschüler mit den viel zu großen Ohren. „Betrifft uns doch gar nicht.“

„Wir wollen jetzt Ruhe und keinerlei Ablenkung. Insofern betrifft es euch doch“, meinte Paul Nachtigall. „Wir brauchen unsere Zeit jetzt ausschließlich für Bissegger und für alles, was so mit seinem Fernsehauftritt in Berlin zusammenhängt.“

„Wollt ihr ihm Händchen halten?“ fragte der Anführer der Maxen und grinste anzüglich. „Also noch mal, was willst du?“

„Ihr habt euch doch bestimmt schon irgendeinen Zirkus als Revanche für eure gestrige Blamage ausgedacht?“

„Du bist ein kluges Kind“, stellte der Junge mit dem dunkelblauen T-Shirt fest, „nur leider ein wenig vorlaut.“

„Vergessen wir den Quatsch“, schlug Paul Nachtigall vor. „Schließlich habt ihr angefangen.“

„Und wenn wir ablehnen?“

„Dann verschiebt eure Retourkutsche wenigstens.“

„Da muß ich aber gründlich nachdenken“, meinte der Anführer der Maxen.

„Ja, Junge, dann grüble mal schön“, grinste Paul Nachtigall.

„Also, ihr winselt um Waffenstillstand, wenn ich’s richtig verstehe“, schaltete sich der Junge mit den großen Ohren wieder ein. Er hatte plötzlich eine ganz piepsige Stimme.

„Für zwei Wochen, schlage ich vor“, erwiderte der Boß der Glorreichen Sieben ruhig. Er war mit dem Vorsatz gekommen, sich keinesfalls provozieren zu lassen. „Schließlich geht’s ja auch um die Stadt. Ob ein Kandidat aus Bad Rittershude auf die Nase fällt, sollte auch euch nicht egal sein.“

„Er appelliert an unser Nationalgefühl“, grinste der Anführer der Maxen. „Aber mit mir kannst du ja reden wie mit einem Maikäfer. Vierzehn Tage Sendepause — na ja. Also abgemacht, du Gartenzwerg.“

„Abgemacht, du Seifensieder“, erwiderte Paul Nachtigall grinsend.

„Das wäre bis Dienstag in vierzehn Tagen“, stellte Ulli Buchholz sachlich fest und blickte auf seine Armbanduhr über der ölverschmierten Hand. „Auf die Minute genau vierzehn Uhr achtundzwanzig.“

„Ich hab’s notiert“, piepste der Junge mit den auffallend großen Ohren.

„Dann darf ich mich wohl wieder zurückziehen?“ fragte der Boß der Glorreichen Sieben höflich.

„Ja, hau ab, du hast lang genug unsre gute Luft verpestet“, erwiderte der Anführer der Maxen in einem Ton, der sich nicht weniger höflich anhörte.

Paul Nachtigall drehte sein Fahrrad herum und gondelte los.

Als er durch die Toreinfahrt wieder zur Straße einbog, fing in seinem Rücken der Mofamotor erneut zu knattern an.

Schon eine halbe Stunde später betrat er zusammen mit einem Teil der Jungen das Büro des Kurdirektors im linken Seitenflügel des Thermalbades.

Die Glorreichen Sieben hatten sich heute ein Programm aufgeladen, das so randvoll war wie eine Badewanne kurz vor dem Überschwappen. Sie jagten wie gehetzte Supermanager von einem Termin zum anderen und hatten zu Hause per Telefon ihr Mittagessen abgesagt.

„Bitte, sich zu platzen“, eröffnete Herr Berberich die Unterhaltung. „Darf ich einen Kognak anbieten, Zigarren, Whisky?“

Er war ständig als Spaßvogel unterwegs. Vermutlich, weil das die Gäste und Touristen, die hier ihr Geld ausgaben, von einem Kurdirektor erwarten durften. Er hatte reihenweise Witze auf Lager und lächelte ununterbrochen Reklame für das fröhliche Erholungsklima in Bad Rittershude.

„Sie sind nicht ganz vollzählig, wie mir scheint?“ fragte Herr Berberich, als er das Fenster zum Kurpark aufmachte.

„Einer von uns ist ja schon berufstätig, wie Sie vielleicht wissen“, bemerkte der Boß der Glorreichen Sieben. „Und zwei andere haben eine Sonderaufgabe, wenn ich das so bezeichnen darf. Trotzdem sind wir beschlußfähig.“

„Sehr originell ausgedrückt“, kicherte der Kurdirektor. Er ließ sich in einen modernen Ledersessel fallen, der sich drehen und zurückkippen ließ.

Kurz darauf zeigte sich, daß Herr Berberich sein Lächeln gelegentlich auch ausknipsen konnte wie eine Stehlampe — jedenfalls, wenn es ums Geld ging. Und davon war jetzt eine ganze Zeitlang die Rede.

„Selbstverständlich ist uns jede Art von Werbung immer willkommen“, stellte er fest. „Wenn es mit unserem lieben Bad Rittershude auch munter aufwärtsgeht, so gibt es doch leider immer noch Monate, in denen Zimmer und Betten leerstehen.“

„Wenn abends ein Waschmittel oder eine Zahnpasta im Fernsehen Reklame machen, was bezahlen die Hersteller wohl dafür?“ Der dickliche Sputnik fühlte sich als Finanzexperte wieder einmal in seinem Element. Er schlug in seinem Sessel die Beine übereinander und lehnte sich neugierig zurück.

„Tausende müssen die Fabriken dafür hinblättern“, erwiderte der Kurdirektor. „Wir haben uns einmal erkundigt, weil wir mit dem Gedanken spielten, vielleicht unsererseits ..Er unterbrach sich und winkte ab. „Irrsinnsbeträge schon für eine halbe Minute. Das könnten wir uns nie und nimmer leisten. Der Traum ist ein für allemal ausgeträumt.“

„Sagen Sie das nicht“, unterbrach ihn Sputnik und blickte sich um. „Wir haben einen Vorschlag, der Ihren Traum unter Umständen verwirklichen könnte. Herr Chefredakteur Kubatz war ja bereits so freundlich, Ihnen gewisse Andeutungen zu machen.“

„Ich bin ungeheuer wißbegierig“, gab Herr Berberich zu.

Inzwischen paukten Emil Langhans und Manuel Kohl Mathematik, weil ja das neue Ereignis den gestrigen Beschluß nicht Hals über Kopf ins Wackeln bringen sollte. Das eine hatte nichts mit dem anderen zu tun.

An dem Versprechen, das die Glorreichen Sieben zusammen mit Referendar Bissegger den Eltern Kohl gegeben hatten, durfte nicht gerüttelt werden.

Ihre Wohnung lag mit ihren Wohnzimmerfenstern über dem Blumenladen und direkt am Marktplatz. Der einzige wirklich stille Raum war das Gewächshaus im Hinterhof. Deshalb machte Manuel dort auch schon seit eh und je seine Schulaufgaben. Im Frühjahr hauptsächlich zwischen Geranien, Begonien und Nelken, später dann mehr in der Nachbarschaft von Rosen und kleinen japanischen Kirschbäumen. Die Temperatur war immer gleichbleibend und angenehm. Abgesehen davon konnte man zwischen den vielen Blumen auch ganz fabelhaft vor sich hin träumen.

Hier gab heute Emil Langhans, das Mathegenie der 9 B, seine erste Nachhilfestunde. Dabei wanderte er der Jahreszeit entsprechend zwischen weißem Flieder und roten Pfingstrosen hin und her, genauso, wie es Dr. Purzer im Klassenzimmer zwischen dem Fenster zum Schulhof und der Wandtafel zu tun pflegte. Dabei zeigte der hochgeschossene Junge mit der dunklen Hornbrille auch dasselbe strenge Gesicht wie der Studienrat. Und als Manuel zwischendurch mit einer Antwort völlig hilflos im Nebel herumstocherte, schnalzte er sogar „tz-tz-tz“, schüttelte den Kopf und bemerkte vorwurfsvoll: „Das ist allerdings eine Aufgabe, die man eigentlich freihändig im Dunkeln oder unter Wasser lösen können muß. Tz-tz-tz. Gut, fangen wir also noch mal von vorn an, paß auf...“

Irgendwann kam zwischendurch einmal Frau Kohl wie auf Filzpantoffeln hereingeschlichen, stellte wortlos Kakao und Kuchen vor den Schwerarbeitern auf den kleinen Tisch und verschwand wieder genauso geräuschlos, wie sie aufgetaucht war.

Herr Bissegger beschäftigte sich zwischen seinen vielen Büchern gerade mit Psammetich von Sais und der äthiopischen Königstochter Nitokris, als Frau Elfriede Breitschuh am späten Nachmittag schüchtern an seine Tür klopfte und die Glorreichen Sieben eintreten ließ. Diesmal war auch Fritz Treutlein bei ihnen.

„Die Herrschaften behaupten, mit Ihnen verabredet zu sein“, entschuldigte sie die Störung.

„Ja, das stimmt“, entgegnete der Referendar. „Haben wir unseren Besuchern irgend etwas anzubieten?“

„Coca-Cola, Orangensaft oder ein Glas frische Milch?“

„Besten Dank, aber machen Sie sich bitte keine Umstände“, bemerkte Paul Nachtigall. „Wir wollen Herrn Bissegger ja gar nicht lange aufhalten.“

„Ihr habt um eine Unterredung gebeten“, stellte der Referendar fest, als die Pensionsinhaberin die Tür wieder hinter sich geschlossen hatte und in ihren Privatsalon mit dem Kakadu Alexander zurücktrippelte. Als sie dort den Käfig öffnete, um dem Tier seine täglichen Rundflüge von der Kommode auf die Gardinen-

Stange und weiter zur Standuhr zu ermöglichen, platzten die Glorreichen Sieben im Zimmer von Herrn Bissegger gerade mit ihrer überraschenden Neuigkeit heraus. Sie saßen und hockten um den Schreibtisch des Referendars herum, wie sie eben Platz gefunden hatten, auf zwei Stühlen, dem Sofa oder auch auf dem blankgeputzten Linoleumfußboden.

„Wollen wir keine Zeit verlieren und nicht um den Brei herumquatschen“, schlug Paul Nachtigall vor.

Herr Bissegger klappte seine Bücher zu, in denen er bisher gelesen hatte. Er lehnte sich neugierig in seinen Sessel zurück.

„Wir haben beschlossen, Sie zu begleiten“, sagte Emil Langhans so behutsam, als müsse er einem Kranken beibringen, daß seine Fieberkurve leider wieder in die Höhe geklettert sei.

„Weil wir in Berlin so etwas wie Ihre Rückendeckung sein wollen“, fügte Karlchen Kubatz hinzu.

„Du hast es also nicht vergessen“, meinte Herr Bissegger und schmunzelte. Anschließend blickte er eine Weile zum Fenster hinaus und dachte nach. Hinter den Dächern der umliegenden Häuser konnte man die Spitze des Rathausturmes sehen.

Die Glorreichen Sieben hielten den Atem an und ließen den Referendar nicht aus den Augen.

„Das wäre natürlich fast zu schön, um wahr zu sein“, brach Herr Bissegger schließlich das Schweigen. Er betrachtete jetzt wieder die Gesichter der versammelten Jungen und strahlte sie an.

Das genügte den Glorreichen Sieben. Sie waren ganz plötzlich ausgelassen, lachten, schlugen sich gegenseitig auf die Schulter, und der dickliche Sputnik stimmte sogar ein Lied an. „So ein Tag, so wunderschön wie heute...“ Und die anderen sangen mit.

Frau Breitschuh steckte erschrocken ihren Kopf durch die Tür:

„Ist was passiert, du meine Güte?“

„Alles ist in bester Ordnung“, krähte Hans Pigge. „Aber darf man vielleicht erfahren, was…“

„Später, Frau Breitschuh, später“, unterbrach sie Emil Langhans mit glücklichen Augen.

„Na, denn nicht“, erwiderte die Pensionsinhaberin und verschwand wieder.

„Wir dürfen also mitkommen?“ fragte Paul Nachtigall, nachdem sich alle beruhigt hatten.

„Darüber würde ich mich, wie gesagt, freuen wie ein Schneekönig“, erwiderte der Referendar. „Aber leider geht es nicht.“

Es war so, als pladderte es von einer Sekunde zur anderen in Strömen, obgleich doch weit und breit keine Wolke am Himmel war.

„Und weshalb geht es nicht?“ fragte Paul Nachtigall. Seine Stimme klang plötzlich belegt.

„Weil eine Reise für sieben Figuren nach Berlin mehr Geld kostet als ein Referendar in einem halben Jahr verdienen kann“, erklärte Herr Bissegger. „Von der Unterbringung und allem Drum und Dran gar nicht zu reden. Das ist eine ganz einfache Milchmädchenrechnung.“

„Wenn es nur darum geht“, meinte Sputnik erleichtert. „Das ist seit kurzem kein Problem mehr.“

„Habt ihr etwa Falschgeld gedruckt?“ fragte Herr Bissegger belustigt. „Oder habt ihr gar eine Bank überfallen?“

„Wir haben Gedankenarbeit geleistet“, stellte Emil Langhans ein bißchen großspurig fest.

Und jetzt gab es bei den Glorreichen Sieben kein Halten mehr. Die Neuigkeiten sprudelten abwechselnd aus ihnen heraus wie das Thermalwasser aus den drei Brunnen im Kurpark.

„Erstens mal, das Fernsehen bezahlt uns die Reise...“

„Das Publikum würde hundertprozentig seinen Spaß daran haben, wenn ein Lehrer als Kandidat zum ,Großen Preis’ von seinen Schülern begleitet wird, damit sie ihm aus dem Zuschauerraum heraus die Daumen drücken können...“

„So was ginge ans Herz und sei ungeheuer menschlich...“

„Dann gibt es da noch, zweitens, eine Berliner Zeitung, die einfach nur BZ heißt“, berichtete nunmehr Karlchen Kubatz. „Mein Vater ist zufällig mit dem Chefredakteur befreundet und hat ihm am Telefon verkauft, daß wir Sieben in Bad Rittershude so bekannt seien wie bunte Hunde und daß man uns aufgrund einiger Kriminalfälle auch die ,Sieben Detektive’ nennen würde ..

„Herr Kubatz hat natürlich schamlos übertrieben, was man zugeben muß“, warf Manuel Kohl dazwischen. „Aber das haben Presseleute eben so an sich.“

„Jedenfalls ist dieser Dr. Plaschke...“

„So heißt der Berliner Chefredakteur...“

„Also, dieser Dr. Plaschke hat sofort geschnuppert, daß wir zusammen mit Ihnen und dem ,Großen Preis’ ein echter Knüller für seine Zeitung sind...“

„Er hat wörtlich am Telefon gesagt: ,Also schön, wenn das Fernsehen die Reise dieser sieben Knaben übernimmt, berappen wir die Übernachtungen. Und dabei wollen wir uns dann auch nicht lumpen lassen. Ich denke an das Hotel Kempinski zum Beispiel.

Der Direktor ist mir nämlich vom Tennisplatz her bekannt, und wenn ich ihm andrehen kann, daß wir aus der Sache auch für sein Haus Reklame rausschlagen, kommt er uns bestimmt irgendwie mit dem Zimmerpreis entgegen...“

„Allerdings hat dieser Dr. Plaschke verlangt, daß er die Geschichte für seine BZ ganz exklusiv bekommt...“

„Was bedeutet, daß keine andere Zeitung etwas von uns erfährt und daß wir auch nur von ihr fotografiert werden dürfen.“

Herr Bissegger saß in seinen Sessel zurückgelehnt und rührte sich nicht. Er hörte einfach nur fassungslos zu.

„Und die Kurverwaltung läßt Bargeld springen“, fuhr der dickliche Sputnik fort. „Dieser Herr Berberich ist geschäftlich ein harter Knochen, auch wenn er andauernd wie die Mona Lisa durch die Gegend feixt. Irgendwie müssen ja Omnibusfahrten und Essen finanziert werden. Auch können ganz unvorhergesehene Kosten entstehen.“ Er kreuzte wieder einmal seine Beine übereinander und fuhr fort. „Dafür haben wir versprochen, den Namen Bad Rittershude bei jeder Gelegenheit in die Berliner Zeitung zu mogeln und nach Möglichkeit natürlich auch in die Fernsehsendung.“

„Eigentlich könnten Sie das ja auch versuchen, Herr Referendar“, meinte Karlchen Kubatz verschmitzt. „Die Kandidaten werden doch vom Quizmaster am Anfang dem Publikum vorgestellt. Er fragt sie nach ihrem Beruf und woher sie kommen. Da könnten Sie doch so ganz nebenbei ein paar Worte über die wunderbare Heilkraft unserer Thermalquellen fallenlassen.“

„Ich kann mir zusätzlich ja noch ein Werbeplakat der Kurverwaltung vor die Brust hängen“, bemerkte Herr Bissegger.

Die Glorreichen Sieben wieherten vor Vergnügen.

„Aber das ist der dickste Hund“, jubelte der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt und holte den frischen Andruck eines Blattes der Bad Rittershuder Nachrichten aus der Innentasche seiner Jeansjacke. Er legte ihn vor Herrn Bissegger auf den Schreibtisch und strich mit der flachen Hand darüber. „Erscheint morgen früh.“

Der Blick des Referendars fiel sofort auf eine Anzeige in Kursivschrift und in der Größe einer halben Seite.

„Gratuliere“, sagte Herr Bissegger und schob das Zeitungsblatt wieder über den Tisch zu Karlchen Kubatz zurück. „Eine ungemein originelle Idee. Aber ich kann mir leider nicht vorstellen, daß sich in ganz Bad Rittershude auch nur eine einzige Menschenseele für seine alte Schulbank interessiert.“

„In Massen werden sie kommen“, prophezeite der dickliche Sputnik begeistert. „Unter Garantie!“

„Sie werden Ihr blaues Wunder erleben“, pflichtete Karlchen Kubatz bei.

„Wir rechnen schon damit, daß wir die Feuerwehr zum Absperren brauchen“, erklärte Emil Langhans.

„Ich sehe, wie sie sich drängeln und quer über den Schulhof Schlange stehen“, erklärte der Boß der Glorreichen Sieben.

„Jedenfalls ist euer Einfallsreichtum imponierend“, meinte der Referendar. Er schmunzelte wieder einmal. „Und ich möchte mich bedanken...“

Rührseligkeit lag in der Luft und wollte sich ausbreiten.

Aber da wurde ohne vorheriges Klopfen die Tür aufgerissen. „Wenn ich nicht an alles denken würde!“ trompetete die Pensionsbesitzerin schon beim Hereinkommen. „Sie müssen sich für Berlin ganz fix noch einen neuen Anzug besorgen, Herr Referendar. Am besten was Dunkles. Das wirkt auf dem Bildschirm immer so vornehm.“

„Beruhigen Sie sich, liebe Frau Breitschuh“, meinte Herr Bissegger trocken. „In meinem Fall interessiert ausschließlich der Kopf, der oben aus dem Kragen rausguckt.“

„Und was in diesem Köpfchen drin ist“, ergänzte Emil Langhans.

Das Dutzendgesicht bereitet seinen Coup vor

Der schlanke und große Mann mit der getönten Brille hatte noch vor seinem Abflug aus München über den Fernschreiber des Bayerischen Hofs im Hotel Kempinski Zimmer reservieren lassen, möglichst mehrere zusammenhängende Räume. Und zwar für einen Generaldirektor Klingelhöfer. Den „Generaldirektor“ hatte er sich kurzerhand bei Dr. Glossner ausgeborgt, und der neue Falschname war ihm zugeflogen wie ein Schmetterling.

Die Präsidentenappartements seien leider belegt, hatte man aus Berlin geantwortet. Lediglich 605, die Bellevue-Suite mit einer besonders schönen Lage in der sechsten Etage, stünde noch zur Verfügung. Allerdings nur für zwei Nächte.

„bestätigen buchung“, ließ das rosafarbene Dutzendgesicht umgehend zurücktickern. „zwei nächte genügen — stop — generaldirektor klingelhöfer eintrifft mittwoch nachmittag.“

Zimmerbestellungen von einem ersten Hotel zum anderen gehörten auch im Kempinski zur Alltagsroutine, weshalb sie irgendwelche weiteren Rückfragen überflüssig machten. Und im Bayerischen Hof waren die Damen der Telefonzentrale durch die Modewoche ohnehin derart überbeschäftigt, daß sie gar nicht die Zeit dazu gehabt hätten, jeden Hotelgast, der ein Fernschreiben losschicken ließ, vorher zu röntgen.

Auch in Berlin sah Herr Andreas Bertram wie aus Marzipan gemacht aus. Die luxuriöse Suite im Hotel Kempinski hatte er natürlich nicht für den eigenen Gebrauch bestellt.

Nachdem sein Flugzeug auf dem Flughafen Tegel gelandet war, spazierte er mit seinem Büffellederkoffer und der piekfeinen Flugtasche sofort zum Schalter für Zimmernachweise und ließ sich ein bescheidenes Hotel mit schlichten Preisen vermitteln. Es hatte den etwas aufschneiderischen Namen Splendid und lag hinter der Knesebeckstraße, nur einen Fünfminutenspaziergang vom Kurfürstendamm entfernt.

Unser Reisender, der übrigens einen englischen Regenmantel mit Schulterklappen übergezogen hatte, war mit Berlin vertraut. Bevor er zwangsweise für längere Zeit aus dem Verkehr gezogen worden war, hatte er in dieser Stadt verschiedene berufliche Höhepunkte erleben dürfen, die ihm selbst bei der hiesigen Kriminalpolizei Respekt und Achtung eingebracht hatten.

Selbstverständlich kannte er sich auch in sämtlichen renommierten Hotels so gut aus wie im eigenen Schrebergarten. Sie waren ja schließlich und sozusagen seine Arbeitsplätze gewesen.

Natürlich hatte die Zeit gewisse Veränderungen bewirkt.

Von einem unterhaltungsbedürftigen Taxifahrer erfuhr er nach einigen Fragen, daß die Interconti-Kette inzwischen das gute alte Hilton geschluckt hatte und daß es mit dem Penta und dem Steigenberger inzwischen ganz neue Häuser gab. Das Hotel Kempinski stünde natürlich noch an seinem früheren Platz, aber es sei äußerlich und inwendig total umgekrempelt und modernisiert. Allein die neue halbrunde Fassade sei eine Wucht.

Ich werde mir das ganz genau ansehen müssen, dachte der neue Hotelgast des Hotels Splendid.

Er hatte in dem kleinen Zimmer inzwischen seine Koffer ausgepackt und sich anschließend rasiert. Jetzt duschte er gerade ziemlich heiß, drehte dann aber den

Hahn der Brause auf kalt. Unter dem eisigen Wasserstrahl prickelte seine Haut und fing an zu glühen, als er sich kräftig abfrottierte.

Das gehörte genauso wie frische Unterwäsche vor jedem professionellen Ausflug zu seinem abergläubischen Ritual. Jetzt erst spürte er das richtige Wohlbefinden und die nötige Spannung, die wie eine Batterie seine Nerven auflud. Wenn ihn trotzdem nur für eine Sekunde der Anflug lähmender Angst beim Gedanken an ein paar weitere Jahre Knast beschlich, die ihm bei der nächsten Verhaftung so gut wie sicher waren, zwang er sich, an etwas besonders Schönes zu denken. Zum Beispiel an Palmen, blauen Himmel und ein Stück Ozean.

Bereits um die Mittagszeit wanderte er in Dr. Glossners beigefarbenem Seidenanzug, dessen piekfeine Flugtasche in der rechten Hand, über die Kreuzung bei der Uhlandstraße, an eleganten Geschäften und den offenen Ständen der Straßenhändler vorbei zum Hotel Kempinski. Die nagelneue Außenfront war tatsächlich imponierend.

In der Fasanenstraße wechselte er auf die andere Seite und vermied vorerst den Haupteingang mit den breiten Glastüren, die von Pagen in grünen Uniformen geöffnet wurden, sobald ein Hotelgast über die Treppe kam, und sich gleich wieder hinter ihm schlossen, wenn er das Haus verließ.

Aha, der Umbau hat glücklicherweise doch nicht alles auf den Kopf gestellt, dachte das Dutzendgesicht befriedigt, als es den Friseursalon kurz vor dem Ende des Gebäudeflügels erblickte. Schön, daß man ausgerechnet hier keine wesentlichen Umbauten vorgenommen hat. Das erleichtert die Sache, und dafür müßte ich der Hoteldirektion eigentlich bei Gelegenheit Blumen schicken.

Er überquerte jetzt die Straße und beendete seine Gedanken mit der sachlichen Feststellung: Sehr praktisch, wirklich äußerst praktisch.

Als er den Salon betrat, grüßte er höflich und wartete, bis ein eleganter junger Mann nach seinen Wünschen fragte. Er schnitt gerade einem Kunden die Haare, und ein weiterer Herr älteren Datums ließ sich von seinem Kollegen inzwischen einen bläulichen Schimmer in seine weißen Locken zaubern. Nebenan befanden sich zwei Damen in Arbeit.

„Ich hätte gern für den Nachmittag einen Termin.“

Der elegante Friseur legte sein gepflegtes Gesicht in betrübte Dackelfalten. „Für heute sind wir leider komplett. Aber für morgen vormittag könnte ich Sie vormerken.“

Der Mann mit der getönten Brille tat so, als würde er gründliche Überlegungen anstellen. Schließlich bedauerte er, seine geschäftlichen Dispositionen im Augenblick nicht genau genug übersehen zu können. „Aber ich kann Sie ja von meinem Zimmer aus erreichen, nicht wahr?“ Er hatte diese Frage natürlich mit Absicht gestellt, weil sie ihn so nebenbei, ohne eine Erklärung abgeben zu müssen, als Hotelgast auswies.

„Selbstverständlich können Sie uns jederzeit über den Hausanschluß erreichen, mein Herr.“

„Besten Dank, und bis später“, erwiderte der Rosafarbene und begab sich ganz selbstverständlich in die Richtung einer zweiten Tür, die zur Bequemlichkeit der Gäste direkt ins Hotel führte. „Bemühen Sie sich nicht, Sie haben ja zu tun, wie ich sehe“, wimmelte er den eleganten jungen Mann höflich ab, als der ihm beim Hinausgehen behilflich sein wollte.

Nach wenigen Schritten an der Bristol-Bar vorbei, die zu dieser Stunde noch geschlossen war, stand Herr Andreas Bertram mit seiner eleganten Luftreisetasche am Ende der Hotelhalle. Sie hatte sich wirklich sehr verändert, und zwar zu ihrem Vorteil, das mußte man zugeben. Sie war größer und eleganter geworden. Die Portiersloge, die Rezeption und die Kasse protzten in einer neuen, aber geschmackvollen Holzverkleidung, hatten aber ihren früheren Platz gegenüber dem Haupteingang behalten dürfen.

Die Tische und Sesselgruppen waren zur Zeit kaum besetzt.

Lediglich ein Pulk japanischer Touristen hatte sich drüben zwischen den Lifts und einem Zeitungskiosk mit seinem umfänglichen Gepäck zum Warten auf den Flughafenbus zusammengeschart.

Unser Mann mit der getönten Brille wählte einen Platz ziemlich weit hinten in der Ecke und an einem Fenster. Ohne selbst aufzufallen, konnte er von seinem breiten Sessel aus die Halle mit den beiden Goldmosaiksäulen gegenüber dem Eingang, die Portiersloge und die Rezeption mühelos beobachten. Er durfte ganz sicher sein, daß bisher kein Mensch von ihm Notiz genommen hatte.

Gelegentlich kamen neue Gäste an, oder andere bezahlten ihre Rechnungen an der Kasse und ließen ihr Gepäck von einem Hausdiener nach draußen zum Taxi bringen.

Als ein Kellner vorbeikam, bestellte er sich eine Portion Kaffee. Er hatte ja genügend Zeit mitgebracht.

Etwa nach einer halben Stunde verschwand zuerst der augenblickliche Chef der Rezeption, und gleich darauf verließ auch der Erste Portier seine Loge. Beide Herren schienen sich zum Mittagessen zurückzuziehen und ließen sich so lange offensichtlich von ihren Mitarbeitern vertreten.

Mit der Ablösung hatte das Dutzendgesicht spekuliert.

Es wartete noch eine Weile, bezahlte seine Kaffeerechnung und nahm dann einen dicken Stapel von Dr. Glossners Akten aus dessen eleganter Flugreisetasche. Der Mann in dem beigefarbenen Anzug trug die Papiere so offen, daß ihre Zahlenreihen und ihre imponierenden statistischen Kurven jedem Betrachter ins Auge fallen mußten und ihm ein bedeutendes geschäftsmäßiges Aussehen verliehen.

Er war aufgestanden und schlug jetzt wieder denselben Weg ein, auf dem er die Halle des Hotels betreten hatte. Mit einer freundlichen Entschuldigung benutzte er wieder die zwei Türen des Friseursalons, warf ein unverbindliches „Bis später“ um sich und wanderte in der Fasanenstraße das kurze Stück am Hotelgebäude entlang bis zum Haupteingang zurück. Einer der Pagen in seiner grünen Uniform mit goldenen Litzen öffnete ihm die mittlere der drei Glastüren. Er spazierte direkt auf die Rezeption zu.

„Für unseren Generaldirektor Klingelhöfer sind zwei Nächte durch ein Fernschreiben reserviert.“

„Ja, in der sechsten Etage Nummer 605“, erwiderte der junge Angestellte, nachdem er in einer Liste geblättert hatte. Er trug einen gutsitzenden Stresemann mit grauer Weste und eine silberschimmernde Krawatte. „Wir nennen 605 die Bellevue-Suite.“

„Der Generaldirektor landet um fünfzehn Uhr dreißig. Ich bin sein Sekretär, kann ihn aber leider wegen einer Besprechung in der Wirtschaftsabteilung des Senats nicht persönlich in Tegel abholen. Deshalb würde ich gern einige dringende Akten für ihn auf seinem Schreibtisch bereitlegen.“ Er brachte dabei den eindrucksvollen Stapel seiner schriftlichen Unterlagen ins Blickfeld des freundlichen Hotelangestellten. „Außerdem ist es eine Marotte von Herrn Klingelhöfer, daß er bei seiner Ankunft stets einen Strauß gelber Rosen und gewisse ausländische Zeitungen vorzufinden wünscht.“ Er lächelte ein wenig. „Wegen der Börsenberichte, alles übrige interessiert ihn nicht.“

„Die gelben Rosen dürfen wir übernehmen“, schlug der junge Mann in dem frisch gebügelten schwarzen Anzug vor und lächelte nun auch seinerseits. Seine Aussprache ließ vermuten, daß er Schweizer war.

„Sehr freundlich“, erwiderte Herr Bertram. „Dann bleibt mir nur noch der Rest zum Erledigen.“

„Den Schlüssel zur Bellevue-Suite und ein Page“, rief der junge Mann der Rezeption zur Portiersloge hinüber, und zum vermeintlichen Sekretär des Generaldirektors sagte er: „Der Junge wird Ihnen den Weg zeigen. Wenn ich sonst noch etwas für Sie tun kann, stehe ich Ihnen jederzeit zur Verfügung.“

„Besten Dank, wenn Sie an die Blumen denken...“ Der Rosafarbene schickte erneut ein Lächeln durch seine getönten Brillengläser. „Sie kommen aus der Schweiz, wenn ich richtig vermute?“

„Dabei bilde ich mir ein, daß ich perfekt hochdeutsch spreche.“

„Tun Sie auch“, unterbrach ihn der Besucher in dem beigefarbenen Seidenanzug. „Aber ich habe jahrelang in Zürich bei einer Bank gearbeitet, und da muß in meinem Ohr noch etwas hängengeblieben sein. Aber es ist lediglich ein gewisser Tonfall, der mich das vermuten ließ.“

Kurz darauf fuhr Herr Bertram mit einem Hotelpagen im Lift zur sechsten Etage hinauf. Der Junge war für sein Alter ziemlich groß und mußte jedem sofort sympathisch sein, wenn er unter der hellblonden, lockigen und immer verwuschelten Mähne die fröhlichen, blitzblauen Augen sah. Seine Nase war frech und klein.

„Bitte nach rechts“, sagte der Junge, als sich der Lift öffnete.

Nach einer kleinen Wanderung durch ein Stück Korridor und über einen weichen Teppich schloß der Page die Tür auf und ließ den Gast an sich vorbei in die Bellevue-Suite eintreten. Er folgte ihm zwei Schritt und blieb stehen. „Soll ich die Vorhänge aufziehen?“ fragte er.

Im selben Augenblick erschien auch schon ein Zimmermädchen in der Tür, die noch halb offenstand.

„Ist der Gast schon eingetroffen?“ fragte sie den Pagen, weil der Mann mit der getönten Brille inzwischen das Bad besichtigte und vorübergehend verschwunden war. Als er wieder in den großen Wohnraum zurückkam, grüßte das Zimmermädchen höflich und fragte, ob sie etwas für ihn tun könnte.

„Ich bin nicht der Gast“, erklärte das Dutzendgesicht. „Herr Generaldirektor Klingelhöfer kommt erst gegen sechzehn Uhr. Aber ich weiß, daß er immer eine besonders leichte Bettdecke wünscht. Aber das hat Zeit, wie gesagt. Besten Dank inzwischen.“

„Ich werde die Bettdecke nicht vergessen“, versicherte das Zimmermädchen und verschwand.

Herr Bertram warf noch einen Blick in das anliegende Schlafzimmer und setzte sich dann in dem geräumigen Wohnraum hinter den Schreibtisch.

„Sehr schön“, bemerkte er und warf jetzt auch einen Blick auf die Sitzecke mit einem größeren Rauchtisch, einer ledernen Couch und drei gleichfalls ledernen Sesseln. „Auch ausgesprochen passend. Wir haben heute abend nämlich eine Konferenz und befürchteten, daß wir uns noch nach einem entsprechenden Raum umsehen müßten.“ Er hatte inzwischen damit angefangen, die mitgebrachten Akten nach irgendeinem Phantasiesystem zu sortieren, öffnete die piekfeine Flugtasche und kramte einen weiteren Schwung Papiere heraus. Er wirkte so, als sei er momentan geistig völlig abwesend. Aber plötzlich sagte er, ohne aufzublicken: „Du könntest mir eigentlich einen Gefallen tun, Oliver. So heißt du doch, wenn ich richtig gehört habe?“

„Oliver Krauße“, antwortete der Junge mit der verwuschelten Mähne.

„Krause“, wiederholte der rosafarbene Mann hinter dem Schreibtisch. „Der alte Berliner Adel.“

„Immerhin Krauße mit ß“, grinste der Page in seiner grünen Uniform und überlegte dabei, was vor ihm schon eine Menge anderer Leute gedacht hatten: Dieser Mensch sieht aus, wie aus Marzipan gemacht.

„Du treibst bestimmt Sport?“ fragte Herr Bertram, ohne aufzublicken, und damit hatte er bei dem Jungen allerdings mitten ins Schwarze getroffen. Oliver war nämlich Amateurboxer und träumte davon, eines Tages einmal ein bekannter Profi zu werden. Sooft es möglich war, goß er Milch in sich hinein, kam jeden Morgen, die Fäuste in Brusthöhe, ins Hotel gelaufen und verzichtete, wann immer es ging, auf den Lift, um zum ständigen Training über die Treppen zu jagen. Dabei nahm er immer gleich ein paar Stufen mit einem Sprung.

„Ja, ich boxe so ein bißchen“, antwortete Oliver.

„Man sieht deine Muskeln sogar durch die Uniform“, bemerkte der Mann mit der getönten Brille freundlich.

Er hatte inzwischen damit begonnen, die Namen von ausländischen Zeitungen auf ein Stück Papier zu notieren. „The Guardian“, „The Sunday Times“, „Corriere della sera“.

Als er mit dem Schreiben fertig war, reichte er den Zettel über den Tisch und holte zwei Zwanzigmarkscheine aus der Innenseite seines Seidenjacketts.

Oliver buchstabierte und las vor sich hin: „Da wäre noch ,Le Figaro’, ,France Soir’, ,Financial Times’, du meine Güte, die zwei letzten Namen kann ich gar nicht lesen.“

„Das sind jugoslawische Zeitungen.“

„Damit muß ich aber zum internationalen Kiosk an der Joachimstalerstraße. Mit dieser Liste bin ich an unserem Zeitungsschalter in der Halle geliefert.“

„Es wäre sehr freundlich, wenn du dich beeilen würdest. Ich muß nämlich möglichst schnell wieder los“, meinte Herr Bertram. „Und wenn du nicht sämtliche Blätter bekommst, ist es auch kein Beinbruch.“ Er gab dem Jungen die zwei Geldscheine. „Das ist für die Zeitungen.“ Anschließend drückte er dem Pagen noch zwei Fünfmarkstücke in die Hand. „Und das ist für dein persönliches Konto.“

„Besten Dank“, sagte der flachsblonde Oliver Krauße strahlend. „Is jebongt, ich bin wieder zurück, bevor Sie zweimal gehustet haben.“ Er galoppierte los und machte dabei die Tür hinter sich zu.

Der Rosafarbene wartete eine Weile, ohne sich zu rühren. Dann holte er tief Luft und war jetzt bis in die Fingerspitzen so konzentriert wie ein Zirkusartist, bevor er aufs Drahtseil klettert.

Er stand auf und schlich in langen Schritten an die Tür. Dort blieb er stehen, rührte sich wieder nicht mehr und horchte nur zum Korridor hinaus. Von einem entfernten Staubsauger abgesehen, war nichts zu hören.

Wenn der Mann mit der getönten Brille jetzt ganz vorsichtig und langsam auf die Klinke gedrückte hätte, würde er bei jedem, der die Bewegung zufällig erspähte, ganz selbstverständlich Verdacht erweckt haben. Und mit irgendwelchen Beobachtern mußte man in Hotelkorridoren immer rechnen. Sie hatten die Angewohnheit, oft stundenlang vollkommen leer zu sein, bis dann wie aus heiterem Himmel ein Etagenkellner um die Ecke bog, ein Zimmermädchen daherkam oder ein Hotelgast. Die dicken Teppiche verschluckten ihre Schritte so, daß sie plötzlich ohne Vorankündigung wie Geister auftauchen konnten.

Herr Bertram benahm sich also ganz unauffällig und tat so, als würde er die Bellevue-Suite verlassen wollen. Kaum hatte er jedoch festgestellt, daß in dem langen Gang weder links noch rechts irgend jemand zu entdecken war, handelte er blitzschnell. Er zog den Sicherheitsschlüssel mit dem metallenen Hotelanhänger, in dem die Zimmernummer eingraviert war, aus dem Schloß, trat in den luxuriösen Wohnraum zurück und machte die Tür wieder hinter sich zu.

Was jetzt passierte, war die routinierte und fixe Arbeit eines Spezialisten, die Erfahrung voraussetzte, Begabung und Kaltblütigkeit.

Herr Bertram funktionierte wie eine Maschine. Er holte eine unscheinbare Messingdose aus seiner Hosentasche. Sie war mit einem besonderen Präparat gefüllt, einer Art Mischung von Wachs und Knetmasse. Im Handumdrehen und dennoch mit äußerster Sorgfalt verfertigte er von dem Zimmerschlüssel mehrere Abdrücke. Anschließend reinigte er ihn peinlich genau, schlich wieder zur Tür zurück, vollführte dasselbe Manöver mit Warten, Horchen und Hinausgehen. Auch diesmal hatte er wieder Glück. Weit und breit keine Menschenseele.

Er hätte sich selbstverständlich auch für eine Nacht hier einmieten können. Das wäre gefahrloser, aber auch teurer gewesen. Und vorerst konnte er sich mit seinem Startkapital noch keine großen Sprünge erlauben. Aber das alles würde sich ja sehr bald ändern. Vielleicht schon morgen oder in ein paar Tagen, wenn er seinen großen Coup gelandet hatte.

Als ein paar Minuten später der Hotelpage Oliver Krauße zurückkam, stand der Rosafarbene wieder völlig entspannt hinter dem Schreibtisch und packte die ausgebreiteten Akten in die Dr. Glossnersche Flugtasche zurück. „Die Zeit ist einfach zu kurz, und da ich die Papiere nicht in der richtigen Ordnung zurücklassen kann, nehme ich sie lieber wieder mit. Mein Chef ist ein Herz von einem Menschen, aber leider ein Pedant. Hast du die Zeitungen bekommen?“

„Den größten Teil“, erwiderte der uniformierte Junge nicht ohne Stolz.

„Dunnerlittchen“, lobte Herr Bertram. „Das ist ja mehr, als ich zu hoffen wagte. Wenigstens können wir dem Herrn Generaldirektor seine geliebten Zeitungen auf den Schreibtisch legen. Besten Dank, Herr Krauße mit ß.“

„Sie bekommen noch acht Mark zurück.“

„Die darfst du behalten, mein Sohn“, sagte der Mann mit der getönten Brille lächelnd und fuhr dem Jungen über seine flachsblonden Haare. „Geld kann man immer brauchen.“

„Das stimmt allerdings“, feixte der Page. „Danke schön.“

„So, und jetzt schließt du hier wieder ab und bringst den Schlüssel zum Portier zurück.“

In der Halle bedankte er sich noch bei der Rezeption, produzierte ein möglichst gewinnendes Lächeln und verabschiedete sich für den Augenblick.

„Die gelben Rosen sind bereits im Anrollen“, bemerkte der junge Stellvertreter des Empfangschefs in lupenreinem Schwyzerdütsch.

Unser Mann in dem beigefarbenen Seidenanzug quittierte den Spaß mit einem amüsierten Lachen, wie es sich gehörte. Kurze Zeit später kletterte er am Ku’damm in einen der eiergelben zweistöckigen Omnibusse nach Neukölln.

Dort betrieb ein gewisser Eduard Krüger schon seit den zwanziger Jahren in einem Hinterhof seinen Altwarenhandel. Das Geschäft lag so halb unter dem Erdgeschoß. Eine ausgetretene Steintreppe führte zu der Ladentür hinunter.

Die niedrigen Lagerräume waren bis unter die Decke mit alten Möbeln vollgestopft. Bronzefiguren standen herum, abenteuerliche Segelschiffsmodelle, Petroleumlampen und kitschige Figuren aus Marmor.

Eduard Krüger hatte schneeweiße Haare, da wo er sie überhaupt noch hatte, war klein und trug eine Nickelbrille mit halben Gläsern. Er brauchte sie nur für die Dinge dicht vor seinen Augen. Deshalb guckte er immer nach unten, wenn er irgend etwas lesen oder in der Nähe genauer betrachten wollte.

Als er jetzt seinen Besucher vom Hof heruntersteigen sah, hob er den Kopf an und fixierte über die gläsernen Halbmonde hinweg unseren Mann mit dem Durchschnittsgesicht. Dabei zeigte es sich, daß die Augen des Altwarenhändlers noch ganz klar waren und fast so lebhaft wie bei einem Jüngling.

„Theo, ich denke, ich kipp’ aus den Latschen, als du mich angerufen hast“, rief Herr Krüger und kicherte. „Unser fixer Theo ist wieder an der frischen Luft. Ich hab’ es zuerst gar nicht glauben können und war richtig gerührt. Gesund siehst du aus, und in Schale bist du wie der feinste Pinkel im Film.“

Schon wenige Minuten später und nach zwei gemeinsamen Schnäpsen kam unser ganz und gar rosafarbener Mann, den die Berliner Ganoven offensichtlich unter dem Spitznamen „fixer Theo“ kannten, zur Sache. Der Altwarenhändler kramte schließlich eine Lupe aus seiner Schreibtischschublade und prüfte die Schlüsselabdrücke eine ganze Zeitlang.

„Ist doch kein Problem für dich, Ede?“ fragte der beigefarbene Seidenanzug besorgt.

„Immerhin ist’s ein Sicherheitsschlüssel, und diese Dinger haben manchmal ihre Mucken“, brummte der Alte. „Das da ist ein ganz schön kompliziertes Exemplar.“

„Aber du kriegst es doch hin?“

„Die Abdrücke sind erstklassige Arbeit“, lobte der Altwarenhändler. „Du hast dein Geschäft nicht verlernt.“ Er blickte auf und blinzelte fast beleidigt über seine halben Brillengläser. „Natürlich krieg' ich das hin. Und zwar so, daß mein Schlüssel besser funktioniert als das Original.“ Er kicherte wieder. „Weich wie Butter, garantier’ ich dir.“

„Und bis wann?“

„Morgen.“

„Ausgezeichnet, das reicht.“

„Was du vielleicht nicht einkalkuliert hast, weil du ja 'ne ziemliche Zeit auf Urlaub gewesen bist“, bemerkte der alte Fuchs.

Er grinste und schielte durch seine halbierten Brillengläser. „Die Zeiten haben sich geändert, und alles ist teurer geworden. Es ist ein Jammer, aber es fängt ja schon bei den Kartoffeln an...“

„Ich versteh’ auch ohne Regenschirm“, meinte das Dutzendgesicht. „Wieviel, Ede?“

„Und gefährlicher ist auch alles geworden“, fuhr der Altwarenhändler fort. „Ich weiß ja zum Beispiel gar nicht, was du mit dem Schlüssel vorhast. Kann ja sein, du hast da ein ganz heißes Ding auf der Pfanne.“

„Wieviel, Ede?“ wiederholte der Mann in dem Seidenanzug.

„Ich hab’ eine Vorliebe für runde Zahlen“, wich Herr Krüger aus.

„Wieviel, Ede?“

„Ein Tausender.“

„Früher war es die Hälfte.“

„Beschwer dich bei der Regierung“, kicherte der Altwarenhändler. „Die Benzinpreise haben sich auch verdoppelt.“

„Na schön!“

„Wie wär’s übrigens mit einer kleinen Anzahlung? Sie könnten dich ja über Nacht schnappen, und dann sitz’ ich da mit meiner Begabung und hab' meine Zeit vertrödelt.“ Er schielte wieder über seine Brillengläser.

„So solltest du mit einem alten Freund nicht umspringen, Ede“, entgegnete der Mann in den eleganten Klamotten von Herrn Dr. Glossner gekränkt. Er blätterte fünfhundert Mark aus seiner Brieftasche und legte sie auf den Schreibtisch.

Der Altwarenhändler beachtete das Geld gar nicht und stand auf. „Ach, weißt du, Theo, Freunde sind wie Manschettenknöpfe. Immer wenn du sie brauchst, suchst du dir die Augen aus dem Kopf. Nichts für ungut.“

„Na ja“, erwiderte der frühere Theo immer noch verschnupft und so, als ob ihm gerade jemand auf den Fuß getreten hätte. „Bis morgen also. Sagen wir um zwölf, Ede?“

„Ja, um zwölf, das ist auch wieder ’ne schöne runde Zahl“, bestätigte der Alte kichernd. Er tippte mit Zeige- und Mittelfinger seiner rechten Hand zum Abschied an seine Schläfe.

Bevor er wieder in den doppelstöckigen Bus stieg, klemmte sich Herr Bertram mit seinem empfindlichen Seidenanzug vorsichtig in eine Telefonzelle am Hermannplatz. Er wählte die Nummer des Hotels Kempinski und ließ sich mit dem Empfang verbinden.

Es hörte sich so an, als sei der Chef der Rezeption am anderen Ende der Leitung. Wenn der junge Hotel-angestellte aus der Schweiz am Apparat gewesen wäre, hätte er sicherheitshalber seine Stimme verstellen müssen. Das war jetzt nicht nötig.

„Herr Generaldirektor Klingelhöfer hat in Frankfurt leider seinen Anschlußflug versäumt“, bedauerte das Dutzendgesicht. „Ich muß in seinem Auftrag die reservierte Bellevue-Suite deshalb leider wieder abbestellen. Selbstverständlich kommt unsere Firma für alle Kosten auf, die Ihnen dadurch...“

„Wir haben beide Glück“, unterbrach ihn der Empfangschef, und es hörte sich so an, als ob er geradezu erleichtert sei. „Natürlich bedauern wir es sehr, daß Ihr Generaldirektor vorerst nicht unser Gast sein kann. Andererseits hilft mir Ihre Absage aus einer peinlichen Verlegenheit. Gerade in diesem Augenblick ist nämlich die berühmte Opernsängerin Paola Serena mit ihrem Manager Adriano Potini eingetroffen. Die Herrschaften sind in der Bellevue-Suite sozusagen Stammgäste. Die gnädige Frau wird sehr glücklich sein, wenn ich ihr jetzt doch ihre gewohnte Umgebung bieten kann. Wir waren bereits dabei, sie in ein anderes Appartement einzuquartieren.“

Im Hintergrund waren aus dem Hotel Kempinski Wortfetzen in allen möglichen Sprachen zu hören.

Nachdem die beiden Herren noch ein paar artige Höflichkeiten miteinander ausgetauscht hatten, hängte der Rosafarbene in seiner Telefonzelle den Hörer wieder auf den Haken neben dem Automaten zurück.

Es klickte kurz.

Gleichzeitig mit diesem Klicken löste sich ein gewisser Generaldirektor Klingelhöfer ein für allemal in Luft auf.

Die Expedition geht in die Luft

Es gibt Zeiten, die sind davongeflattert, bevor man sich nur umdreht. Etwa vor Klassenarbeiten oder nach den Zeugniskonferenzen. Andere zotteln dagegen so unerträglich langsam vor sich hin, als hätten sie Kleister unter den Schuhsohlen. Vor den großen Ferien zum Beispiel, vor Weihnachten oder Ostern.

Diese Woche lief den Glorreichen Sieben und Herrn Bissegger wie Wasser durch die Finger, ohne daß sie es merkten. Kaum hatten sie sich morgens die Zähne geputzt, verschwand die Sonne schon wieder hinter dem Gaskessel beim Güterbahnhof, und ein Tag war vorbei.

Karlchen Kubatz hatte mit seiner Prophezeiung recht behalten. Bei der Versteigerung der alten Schulbänke drängelten sich die Leute im Schulhof des Prinz-Ludwig-Gymnasiums wie eine zusammengetriebene Schafherde und traten sich gegenseitig auf die Füße. Neugierig waren so ziemlich alle Schüler erschienen, und selbst ein großer Teil der Maxen lehnte, die Hände in den Hosentaschen, nebeneinander an den Eisenstäben oder an den Mauerstücken des Zauns, weil sie den Zirkus mit eigenen Augen besichtigen wollten.

Unter den ehemaligen Prinz-Ludwig-Gymnasiasten war tatsächlich der Oberbürgermeister zusammen mit einigen Stadträten aufgekreuzt. Herr Hugendubel hatte sich in einer schwarzen Limousine aus seiner Schokoladenfabrik herbringen lassen, und auch Zigarrenhändler Bemmelmann war anwesend. Herr Kohl hatte vorübergehend in dem Blumengeschäft am Marktplatz seine Frau allein gelassen, und die Pensionsinhaberin Elfriede Breitschuh führte ein nagelneues Frühjahrskostüm vor. Fleischermeister Karfunkel, der das Gymnasium noch nie von innen gesehen hatte, war weniger an Erinnerungen als an Brennholz interessiert. Kurdirektor Berberich strahlte wie ein Pfannkuchen und hatte zwei Dutzend Badegäste im Schlepptau mitgebracht, die sich über die Abwechslung freuten und dafür den üblichen Spaziergang zu den Thermalquellen sausenließen.

Und selbstverständlich hatte sich auch der Lehrkörper vollzählig eingefunden. Zum Teil mit Familie.

„Eigentlich eine bodenlose Frechheit“, bemerkte Herr Senftleben, als gerade die dritte Schulbank dem Direktor der ABC-Kreditbank für einhundertfünfzig Mark zugeschlagen wurde. „Diese Burschen haben mich regelrecht aufs Kreuz gelegt.“ Er war aber keineswegs verärgert und schmunzelte sogar. „Natürlich ging mir der Seifensieder schon auf, als mir Fräulein Kowalski diese Zeitungsanzeige vor die Nase hielt.“

„Jedenfalls würde ich für diese Idee eine Eins geben, ohne zu zögern“, bemerkte Studienrat Dr. Purzer.

Emil Langhans hatte mit seiner frechen Kodderschnauze die Rolle des Versteigerers übernommen. Seine Stimme überschlug sich gelegentlich und hörte sich dann an wie eine Dachrinne, die auseinanderbricht. Er probierte, die Preise immer wieder mit einem neuen Witz in die Höhe zu treiben. „Siebzig Mark für die Bank, in der Sie für Ihr Abitur geschwitzt haben, Herr Oberbürgermeister, da lachen ja die Hühner!“

„Neunzig“, rief das Stadtoberhaupt vergnügt.

„Sagen wir, wenigstens hundert“, schlug der hochgeschossene Junge vor. „Hundert sind geboten, meine Herrschaften, hundert zum ersten — hundert zum zweiten...“

Paul Nachtigall führte genau Buch über die Namen der Käufer und die Beträge, die sie ersteigert hatten.

Der dickliche Sputnik kassierte. Die übrigen Glorreichen Sieben transportierten die verkauften Schulbänke den neuen Besitzern bis zu den Kofferräumen ihrer Autos oder vorsorglich mitgebrachten Lieferwagen und Pferdekarren.

Als die Angebote mit der Zeit nur noch kleckerweise kamen und das Interesse allmählich einschlief, obgleich sich Emil Langhans immer noch die Kehle aus dem Hals brüllte, verlief sich die Versammlung wie nach dem Abpfiff eines Fußballspiels, dessen Mannschaften nichts Neues mehr zu bieten hatten. Ein leichter Nieselregen kam noch hinzu und beschleunigte die allgemeine Auflösung. Auf diesen Moment hatte Fleischermeister Karfunkel gewartet. Er kaufte die übriggebliebenen achtundfünfzig Schulbänke in einem Aufwasch für einen Pappenstiel und für das Versprechen, sie noch am selben Abend durch seine Gesellen vom Schulhof verschwinden zu lassen. „Schließlich sind die Dinger aus echtem Buchenholz“, bemerkte er fachmännisch. „Und mit der Buche ist es wie beim Wein. Sie wird besser, je älter sie wird.“

Es war natürlich gar keine Frage, daß der junge Pressefotograf mit der engen Cordhose im Auftrag seines Chefredakteurs die Veranstaltung von allen Seiten abgeblitzt hatte, und am nächsten Morgen brachten die Bad Rittershuder Nachrichten auf der ersten Seite seine Bilder, die in einer totalen Ansicht die ganze Menge der Versammelten zeigten und dann einzelne Naheinstellungen vom Oberbürgermeister, wie er gerade die von ihm ersteigerte Bank in Empfang nahm und dabei, gelernt ist gelernt, in die Kamera lachte. Auch Zigarrenhändler Bemmelmann war verewigt, und Oberstudiendirektor Senftleben lächelte im Kreis seines gleichfalls lächelnden Lehrkörpers. Im Text wurde dem Schulleiter die fabelhafte Idee für die Versteigerung elegant in die Schuhe geschoben.

Das hatte sich Emil Langhans in seinem diplomatischen Köpfchen ausgeknobelt und Herrn Kubatz untergejubelt. Die Glorreichen Sieben wollten in dieser Sache bescheiden im Hintergrund bleiben.

„Das ist ja was ganz Neues“, hatte der Chefredakteur verwundert festgestellt. „Aber ihr werdet eure Gründe haben.“

„Sie haben es erraten“, war ihm der Junge mit der dunklen Hornbrille höflich, aber aalglatt ins Wort gefallen.

Über den sogenannten guten Zweck, für den die Einnahmen von rund zweitausend Mark verwendet werden sollten, verriet die Zeitung auch diesmal kein Wort. Die verehrten Leser wurden auf später vertröstet und im übrigen auf die laufende Serie über den „Großen Preis“-Kandidaten Helmut Bissegger hingewiesen, von der bereits die vierte Fortsetzung erschien.

„Nur noch vier winzige Tage“, stöhnte der Referendar, über den man heute durch die flinke Feder von Chefredakteur Kubatz erfahren konnte, daß er mit neun Jahren die Masern glücklich hinter sich gebracht hatte und bereits mit elf damit anfing, in den ersten Büchern über Ägypten zu schmökern.

Nach einer längeren Beratung der Glorreichen Sieben hatten inzwischen die Nachhilfestunden im Gewächshaus der Kohlschen Gärtnerei so etwas wie einen Zwilling bekommen. Den Vorschlag dazu hatte Emil Langhans eingebracht, nachdem man zusammen mit Herrn Bissegger in der Pension Flora die Einzelheiten der gemeinsamen Berlinreise besprochen hatte, die mittlerweile so sicher war wie der nächste Glockenschlag vom Rathausturm.

Selbst Oberstudiendirektor Senftleben hatte dazu seinen Segen gegeben. Einerseits, weil Chefredakteur Kubatz die Schüler begleiten würde, und andererseits, weil es schließlich nur um zwei Unterrichtstage ging, die sich bei einigem Augenzudrücken der Schulbehörde gegenüber als Bildungsurlaub verkaufen ließen.

„Ich könnte mir vorstellen, daß Sie sich besser auf diesen ,Großen Preis’ vorbereiten würden, wenn Sie nicht mutterseelenallein den ganzen Stoff von vorn bis hinten und von hinten bis vorn durchbüffeln. Das reicht nicht aus“, hatte der hochgeschossene Junge mit einer Stimme, die von der gestrigen Versteigerung noch ganz heiser war, zu bedenken gegeben. „In Berlin wird man doch pausenlos irgendwelche Fragen auf Sie abschießen, und auf diese Methode sollten Sie Ihr Training abstellen.“

„Training ist gut“, grinste der junge Referendar. „Ich bin doch nicht als Gewichtheber oder Stabhochspringer unterwegs.“

„Ich meine ja nur, daß man Ihnen nach allen Regeln der Kunst Löcher in den Bauch fragen wird.“

„Was schlägst du also vor?“ fragte der junge Referendar, der innerlich immer noch schmunzelte, weil er sich in Gedanken ausmalte, wie es wohl aussehen würde, wenn er vor den versammelten Schülern des Prinz-Ludwig-Gymnasiums auch nur eine Riesenwelle an der Reckstange vorführen müßte. Er streichelte seinen kastanienbraunen Setter, der den Kopf auf seinem linken Knie liegen hatte. „Also, wie soll deiner Meinung nach mein — Training“, er hatte vor dem letzten Wort unwillkürlich eine kleine Pause gemacht, um mit seiner Zunge nicht zu stolpern, „wie soll es aussehen?“

„Ganz einfach“, erwiderte Emil Langhans unbekümmert. „Sie geben jedem von uns einen von Ihren ägyptischen Wälzern, wir sitzen um Sie herum und nehmen Sie in die Mangel.“

Herr Bissegger ließ kurz seine Augen aufblitzen, und dann lehnte er sich hinter seinem Schreibtisch im Sessel zurück, um in ein schallendes Gelächter auszubrechen. Einen derartigen Heiterkeitsausbruch hätten ihm die Glorreichen Sieben nie und nimmer zugetraut. Deshalb blickten sie völlig verwundert auf den jungen Referendar. Aber dann ließen sie sich anstecken und platzten gleichfalls los. Selbst der kastanienbraune Setter sprang auf und bellte ein paarmal hintereinander.

„Ruhe, Peter, auf deinen Platz!“ rief Herr Bissegger schließlich, als sich das allgemeine Gelächter wieder abkühlte. Der Hund bellte noch einmal, dann legte er sich in der äußersten Ecke des Zimmers auf einen Teppich, der wie eine echte Perserbrücke aussah, in Wirklichkeit aber vom Sommerschlußverkauf eines Warenhauses stammte. Der Setter gähnte gelangweilt und legte hinterher seine Schnauze platt auf den Boden.

„Ihr seid doch die schrägsten Tassen, die mir je begegnet sind. Ihr wollt ja nur den Spieß herumdrehen“, bemerkte Herr Bissegger verschmitzt. „Ich soll euer Schüler sein, und ihr möchtet Lehrer spielen.“

„Jetzt verstehen Sie uns aber miß“, protestierte Karlchen Kubatz ein wenig gekränkt.

„Aber euer Vorschlag leuchtet mir irgendwie ein“, fuhr der Referendar fort. Er rieb sich seine schlanken Hände und überlegte weiter. „Ich bin einverstanden“, erklärte er nach einer Weile. Er griff ziemlich wahllos nach den Büchern, die wie Fallobst auf seinem Schreibtisch durcheinanderlagen, und verteilte sie unter die Jungen. „Probieren wir’s also und fangen an.“

Die Glorreichen Sieben beschäftigten sich mit den dicken und weniger dicken Schmökern, blätterten in ihnen herum und versuchten, sich zurechtzufinden.

„Sieht ja ganz schön chinesisch aus“, murmelte Manuel Kohl, ohne den Kopf zu heben.

„Ägyptisch“, korrigierte Herr Bissegger nachsichtig.

Kurz darauf platzte Emil Langhans mit seiner ersten Frage heraus. Er war mit seiner dunklen Hornbrille dabei ganz dicht über einer aufgeschlagenen Buchseite und bemühte sich darum, fehlerfrei zu lesen.

„Was sagt Ihnen das Wort ,Senet‘, Herr Kandidat?“

„Also, ,Senet‘ oder ,Hund und Schakal' sind jahrtausendalte Brettspiele, mit denen sich Tutanchamun die Zeit vertrieben hat.“

„Ausgezeichnet“, bemerkte der langaufgeschossene Junge.

„Was hat den Angriff des Königs Suppiluliuma auf Syrien ausgelöst?“ wollte Paul Nachtigall wissen.

„Die Ermordung eines hethitischen Prinzen“, antwortete Herr Bissegger, ohne zu überlegen, „Suppiluliuma hat die ägyptische Herrschaft in Syrien zerschlagen.“

„Wer war Renenutet?“ erkundigte sich der dickliche Sputnik. Er schlug wieder einmal die Beine übereinander und lehnte sich neugierig zurück.

„Göttin der Landwirtschaft in Schlangengestalt.“

„Nichts einzuwenden“, bemerkte Sputnik wohlwollend.

„Wer war Kagemni?“

„Vezir unter König Teti, und er ist in Sakkara begraben worden.“

Zwischendurch klopfte leider ein paarmal Frau Breitschuh zaghaft an die Tür und rief Herrn Bissegger ans Telefon, obgleich er darum gebeten hatte, ihn keinesfalls zu stören.

„Sie läßt sich beim besten Willen nicht abwimmeln“, entschuldigte sich die Pensionsinhaberin. „Ihre Mutter aus Köln, meine ich.“

Als der junge Referendar wieder ins Zimmer zurückkam, grinste er und meinte aufgekratzt: „Ich sollte es euch erzählen, glaube ich.“ Er ließ sich hinter seinem Schreibtisch in den Sessel fallen. „Also, meine Mutter ist ganz durcheinander, sie kann die Sendung kaum erwarten. Sie hat die gesamte Nachbarschaft vor ihren Fernseher eingeladen, will kurz vorher noch zum Friseur und hat sich zur Feier des Tages ein neues Kleid gekauft. Aber machen wir weiter.“

„Wer hat den Gott Amun zu stürzen gewagt?“ meldete sich Fritz Treutlein zu Wort.

„Amenophis IV. in seinem fünften Regierungsjahr.“

„Und wen hat er als neue Gottheit proklamiert?“

„Die sichtbare Sonnenscheibe.“

„Was versteht man unter Abaton?“

„Abaton war das Osirisheiligtum auf der Insel Bige, südlich von Assuan.“

Als Frau Elfriede Breitschuh jetzt schon wieder ihren Kopf zur Tür hereinschob, flüsterte sie unwillkürlich. Die Bad Rittershuder Nachrichten seien diesmal in der Leitung. „Aber Chefredakteur Kubatz läßt ausdrücklich sagen, daß es genügt, wenn sein Sohn an den Apparat kommt, und daß er Sie, Herr Bissegger, in Ruhe lassen möchte.“

Im Salon der Pensionsinhaberin saß wieder einmal der Kakadu namens Alexander auf der Gardinenstange dicht unter der Decke und krächzte.

„Ja, hier bin ich“, meldete sich Karlchen Kubatz, als er den Hörer aufgenommen hatte. Er mußte warten, weil sein Vater inzwischen durch ein anderes Gespräch überrascht worden war.

„Wieso haben Sie eigentlich ausgerechnet einen Kakadu?“ fragte Karlchen Kubatz, der sich wegen des Vogelgeknatschens mit der flachen Hand sein freies Ohr zudecken mußte. „Das Biest ist ja so laut, daß man sein eigenes Wort nicht mehr versteht."

„Früher hab’ ich Fische gehabt“, erwiderte die Pensionsinhaberin. „Aber die sind mir zu ruhig. Wenn man so allein ist wie ich, seitdem es meinen Mann nicht mehr gibt...“ Sie schnüffelte und rieb sich ihr linkes Auge, als sei es plötzlich von einem Staubkorn erwischt worden. „Aber um das zu verstehen, mußt du noch ein paar Jahre älter werden.“

Da sich im Hörer jetzt die Stimme des Chefredakteurs der Bad Rittershuder Nachrichten meldete, mußte sich Karlchen glücklicherweise keine Antwort einfallen lassen.

„Was gibt's?“ fragte er.

„Ich wollte euch nur sagen, daß mit der heutigen Post alle Flugscheine eingetrudelt sind“, sagte Herr Kubatz. „Und auch Herr Bissegger ist ins Kempinski umgesiedelt worden, obgleich ihn die Fernsehleute doch zuerst in einem billigeren Hotel unterbringen wollten. Unsere Expedition zeltet jetzt also unter demselben Dach. Abfahrt ist Dienstag früh schon kurz nach sieben mit dem Zug bis Nürnberg, und anschließend geht es dann gleich weiter per Flugzeug nach Berlin. Das wäre alles.“

„Genügt ja auch“, meinte Karlchen trocken und legte auf.

Die neuen Nachrichten brachten natürlich wieder einige Unruhe in das Zimmer von Referendar Bissegger.

Man freute sich, rieb sich vergnügt die Hände, und einige pfiffen gut gelaunt vor sich hin. Aber als sich der dickliche Sputnik überhaupt nicht mehr beruhigen wollte und aufgeregt um seinen Stuhl herumtanzte, blickte Emil Langhans durch seine dunkle Hornbrille zuerst in das Buch, das vor ihm auf seinen Knien lag, und dann zu Herrn Bissegger hinüber. „Kadesch am mittleren Orontes ist durch eine Schlacht besonders berühmt geworden. Wann fand sic statt, und wer bekämpfte sich?“

„Um eintausendzweihundertneunundneunzig". antwortete Herr Bissegger nach kurzem Überlegen.

„Und wer waren die beiden Gegner?“ bohrte Emil Langhans nach.

„Ramses II. und der Hethiterkönig Muwatallis.“

Als es vor dem Fenster allmählich immer dunkler wurde, schlug Herr Bissegger vor, für heute Schluß zu machen. „Aber die Methode ist goldrichtig", bemerkte er. „Eure Fragen kommen auf diese Art völlig unsortiert und springen wie Kaninchen von einer Zeitepoche in die andere. Das zwingt meine grauen Zellen dazu, auf die verrücktesten Überraschungen gefaßt zu sein. Ein paarmal habt ihr mich ganz schön überrumpelt und ins Schwitzen gebracht. Viel schlimmer kann mich der Quizmaster beim ,Großen Preis’ auch nicht in die Zange nehmen."

„Und was Sie betrifft, Herr Referendar“, erwiderte Paul Nachtigall grinsend, „Sie berechtigen zu den kühnsten Hoffnungen.“

Die Glorreichen Sieben applaudierten vergnügt, und Emil Langhans fragte: „Wir bleiben also dabei?“

„Ich bitte euch sogar darum“, antwortete Herr Bissegger.

„Dann abgemacht, wir versammeln uns hier in jeder freien Stunde“, sagte der Boß der Glorreichen Sieben.

„Und vormittags, während ihr in der Schule seid, kann ich ja systematisch weiterackern, wie bisher“, sagte der Referendar.

Später beim Verabschieden überredete Paul Nachtigall Herrn Bissegger schließlich noch dazu, sich morgen früh ihrem Waldlauf anzuschließen. Frau Elfriede Breitschuh besaß ein Fahrrad, was umgehend festgestellt wurde, und Emil würde den Referendar zusammen mit Manuel Kohl abholen. Die Pension Flora lag ohnehin auf ihrem Weg zum Waldsee.

„Mens sana in corpore sano“, zitierte Herr Bissegger.

„Ist ein alter Hut, ich weiß“, grinste Paul Nachtigall. „Aber es ist was dran.“

„Stimmt“, stellte Emil Langhans mit ernster Miene fest. „Sie müssen auch körperlich fit sein, wenn Sie in Berlin vor die Scheinwerfer spazieren.“

Auf den Waldwegen und Wiesen am Fuß des Zobel bergs zeigte es sich dann schon am nächsten Morgen, daß Herr Bissegger keinesfalls so unsportlich war, wie es die Glorreichen Sieben und mit ihnen das ganze Gymnasium vermutet hatten. Er konnte das Tempo fast bis zum Ende mithalten. Als er schließlich dann doch auf dem letzten halben Kilometer vor dem Bootshaus des städtischen Ruderclubs ein wenig schlappmachte, tat Karlchen Kubatz so, als hätte er gleichfalls mit seiner Kondition Schwierigkeiten, und blieb an seiner Seite.

„Du bist wie eine Krankenschwester zu mir“, stieß der junge Referendar heraus und versuchte zu lächeln. Er widerstand keuchend der Versuchung, die letzten Meter im Gehen hinter sich zu bringen.

„Einfach prima“, lobte der Bürstenhaarschnitt. „Keiner von uns hätte gedacht, daß Sie durchhalten.“

„Tja, ich habe halt eine enorm eiserne Natur“, japste Herr Bissegger und versuchte, erneut zu lächeln. Seine Haare klebten ihm schweißnaß an der Stirn, und sein Gesicht war so rot wie ein Feuermelder.

„Ihre Mutter hatte ganz recht, das wollte ich noch sagen“, meinte Karlchen Kubatz wie aus heiterem Himmel. „Ich meine, daß sie, ohne lange zu fragen, Ihre Bewerbung ans Fernsehen abgeschickt hat. Weil Sie persönlich viel zu bescheiden und zu schüchtern sind, wenn ich mir erlauben darf, das zu bemerken.“

„Erlaubt“, keuchte der Referendar.

„Sie wissen eine ganze Menge mehr als die Masse der Wichtigtuer. Trotzdem sind Sie kein reiner Stubenhocker, können zwischendurch richtig vergnügt sein, und jetzt stellt sich heraus, daß Sie auch sportlich keine Niete sind. Aber Sie verstecken das alles so ängstlich, als ob es geklaute Armbanduhren wären.“ Der Junge mit dem Bürstenhaarschnitt kam kurzfristig ins Stolpern, weil er Herrn Bissegger beobachtet hatte und nicht die Baumwurzeln auf dem Grasboden. „Allen Ernstes, Ihre Mutter liegt mit ihrer Meinung genau richtig, wie gesagt!“

„Aha, jetzt steht auch noch eine Seelenmassage auf eurem Programm“, bemerkte der Referendar. „Du willst mir mehr Selbstbewußtsein in den Rücken predigen. Aber ich will dir mal was sagen, mein Sohn...“

Aber dazu kam Herr Bissegger vorläufig nicht.

Die beiden erreichten nämlich in diesem Augenblick wieder das Bootshaus mit den abgestellten Fahrrädern, und die Glorreichen Sieben, die gerade gemeinsam mit dem Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten in den See trabten oder teilweise auch schon in ihm herumpaddelten, klatschten in die Hände, soweit es die Umstände zuließen, und jubelten, als hätte sich Herr Bissegger gerade eine goldene Olympiamedaille unter den Nagel gerissen. Das fachte seinen Ehrgeiz an, und er holte noch zu einem Endspurt aus, in dem er Karlchen Kubatz auf den letzten Metern knapp hinter sich ließ.

„Bitte Platz zu nehmen!“ brüllte Emil Langhans und machte eine einladende Bewegung aus dem Wasser heraus. Kurz darauf schwammen auch der Referendar und Karlchen Kubatz im See herum.

„Das ist ja ganz wunderbar“, prustete Herr Bissegger.

„Na, sehen Sie“, erwiderte der dickliche Sputnik seelenruhig.

Er ließ sich wieder einmal mit ausgestreckten Armen wie eine Qualle von den schwachen Wellen durch die Gegend treiben.

Schon eine gute Stunde später saß die 9 B auf ihren noch ziemlich neuen Stühlen vor Studienrat Dr. Purzer, schlug sich eine Etage höher Paul Nachtigall mit dem Augsburger Religionsfrieden herum, telefonierte Herr Kubatz mit Hauptschriftleiter Dr. Plaschke von der BZ in Berlin und lehnte Fritz Treutlein mit verschränkten Armen an der offenen Tür seines väterlichen Friseurgeschäfts in der Sonne, weil die ersten Kunden noch auf sich warten ließen.

Frau Elfriede Breitschuh schlich zur selben Zeit mit einer Tasse Tee in das Zimmer des Referendars Bissegger, der sich gerade mit dem leidigen Bruderkampf zwischen einem gewissen Radjedef und einem Herrn Chephren beschäftigte, die beide gleichzeitig König sein wollten.

Gleich nach dem Mittagessen war heute Karlchen Kubatz mit dem Nachhilfeunterricht im Kohlschen Gewächshaus an der Reihe, und später saßen die Glorreichen Sieben wieder bis zum Abend als Quizmaster um den Kandidaten Bissegger herum. Diesmal hatten sie bereits zuvor möglichst knifflige Fragen aus den mitgenommenen Büchern ausgeknobelt und brachten den Referendar hin und wieder ganz nett in Verlegenheit. Und um das Training so perfekt wie möglich zu machen, knipste heute Emil Langhans nach einiger Zeit die Schreibtischlampe an und richtete ihr Licht genau auf das Gesicht des jungen Referendars. Beim „Großen Preis“ mußten die Kandidaten ja auch ihre drei letzten und entscheidenden Fragen im abgedunkelten Studio und angestrahlt von einem gnadenlosen Scheinwerfer beantworten. Vermutlich um die Spannung der Zuschauer effektvoll anzuheizen.

„Wie in einem Krimi“, bemerkte Hans Pigge. Er warf wieder einmal seinen hellblonden Pagenschnitt aus der Stirn und fragte im selben Atemzug: „Wer war Ptolemaios, wenn ich bitten darf?“

„Ptolemaios“, antwortete Herr Bissegger, „war der Sohn des Lagos und übernahm nach Alexander dem Großen Ägypten als Satrapie.“ Das Gesicht des jungen Referendars war durch das Licht der Glühbirne jetzt fast so weiß wie das Papier der vielen aufgeschlagenen Bücher auf seinem Schreibtisch.

„Sie haben sich durchaus richtig erinnert“, meinte Hans Pigge. „Ich bin wunschlos zufrieden.“

Zum Kofferpacken brauchten die Glorreichen Sieben die wenigste Zeit. Schließlich sollte die Reise nur etwas länger als zwei Tage dauern, und Berlin lag ja nicht am Nordpol.

Frau Elfriede Breitschuh hatte hinter dem Rücken des Referendars dessen besten Anzug aus dunkelgrauem Flanell noch zur Reinigung gegeben, aus seinen Oberhemdkragen sorgfältig die kleinsten Falten herausgebügelt und ihm eine neue Krawatte besorgt, deren Kauf sie aber für sich behielt. Sie sollte für den Kandidaten in Berlin eine bescheidene Überraschung sein, wenn er seine Sachen aus dem Koffer nehmen würde, den sie erst am Dienstag im allerletzten Moment für ihn zusammenpackte.

„Damit das Zeug möglichst nur kurze Zeit gedrückt wird“, meinte die Pensionsinhaberin. „Was sollen die Leute von mir denken, wenn Sie beim Fernsehen mit einer Ziehharmonikahose und einem zerknautschten Jackett auftreten?“

Kurz bevor der Zug nach Nürnberg einlief, mußten sich, zusammen mit Herrn Kubatz und vor allem natürlich mit Herrn Bissegger, die Glorreichen Sieben im Kreise ihrer Eltern, die selbstverständlich trotz der frühen Stunde mitgekommen waren, wie eine Fußballmannschaft nebeneinander postieren. Die vordere Reihe ging in die Hocke, damit die anderen genauso deutlich zu sehen waren. Der junge Pressefotograf der Bad Rittershuder Nachrichten verknipste wieder einmal einen ganzen Film, hüpfte mit seinem Apparat von einer Seite zur anderen und legte sich am Ende sogar mit seiner hellen Cordhose auf den Bauch, damit er über den Köpfen auch noch das Bahnhofsschild von Bad Rittershude mit ins Bild bekam.

Als dann der Zug einlief, der die Bürger der Stadt ja schon seit langem ärgerte, weil er auf ihrem Bahnhof nur knapp drei Minuten Station machte, mußte sich die Reisegesellschaft mit dem Einsteigen, mit ihrem Gepäck und mit dem Abschiednehmen höllisch beeilen. Der dickliche Sputnik schlug gerade die Wagentür zu, da setzte sich die Lokomotive auch schon wieder in Bewegung. Redakteur Hildesheimer und der junge Fotograf riefen noch „viel Erfolg!“, während die zurückbleibenden Eltern eine gute Reise und Glück wünschten. Für die Bad Rittershuder Expedition, die aus den offenen Fenstern zurückwinkte, wurden die Taschentücher auf dem Bahnsteig immer kleiner, bis sie dann in der Kurve hinter dem Bahnhof eines nach dem anderen völlig verschwanden.

In Nürnberg ging es mit dem Omnibus zum Flughafen, und auf die Minute genau kletterten die Glorreichen Sieben, angeführt von Chefredakteur Kubatz und Herrn Bissegger, über die Gangway in die Maschine.

„Eine Boeing 727“, stellte Sputnik fest. „Macht ihre tausend Sachen in der Stunde, wenn der Kapitän volle Pulle fliegt.“

Als die Maschine später dann vor dem Start auf Touren kam, zitterte das mächtige Flugzeug wie der kastanienbraune Setter Peter, wenn er ungeduldig wartete, bis in der Pension Flora die Tür aufging und er in die frische Morgenluft hinausdurfte.

Übrigens hatte Frau Breitschuh Herrn Bissegger versprechen müssen, sich für die Dauer der Reise genauso gut um ihn zu kümmern wie um ihren Kakadu.

Zur selben Zeit, als die Boeing butterweich vom Boden abhob, wurde in Bad Rittershude der Polizeimeister Kalender zuerst durch einen telefonischen Anruf und dann durch ein Klopfen an seiner Bürotür beim Lösen eines Kreuzworträtsels gestört.

Der Anruf kam aus einem Funkstreifenwagen, und eine Stimme berichtete sachlich: „Wir haben soeben den roten Leihwagen dieses getürmten Hotelgastes Martin Piepke entdeckt.“

Herr Kalender sprang von seinem Stuhl auf. „Wo?“

„Ganz hinten an der Mauer auf dem Parkplatz am Bahnhof.“

„Steht also tagelang direkt vor unserer Nase, und wir riechen ihn nicht. Schöner Saftladen!“ Er setzte sich wieder. „Nichts anfassen, bis die Spurensicherung kommt.“ Er warf den Hörer auf den Apparat zurück und brüllte: „Nielsen!“

In diesem Moment klopfte es zaghaft an die Tür seines Dienstzimmers. Und weil der Polizeimeister mit seiner Brüllerei gerade so schön in Schwung war, blieb er vorerst einmal dabei und rief lautstark: „Herein, zum Donnerwetter!“

„Mein Name ist Heribert Hintze“, stellte sich ein mittelgroßer Mann vor, der trotz seines großen Bauchs eine Fistelstimme hatte. Seine Hosen beutelten an den Knien. „Ich fürchte, daß ich ungelegen komme“, sagte er und blieb in der offenen Tür stehen. Er hatte eine schmale Ledertasche unter dem Arm und nahm höflich seinen Strohhut ab. Jetzt drehte er sich um, weil Reviervorsteher Nielsen durchs Vorzimmer gelaufen kam und an ihm vorbei in den Raum trat.

„Herr Polizeimeister“, meldete er sich.

„Unsere Leute haben den Leihwagen dieses merkwürdigen Hotelgastes vom Kurfürsten auf dem Parkplatz am Bahnhof gefunden.“

„Werde sofort die Spurensicherer losjagen“, versicherte der Reviervorsteher diensteifrig und behielt vorerst seine aufrechte Haltung bei.

„Tun Sie das“, knurrte Herr Kalender. „Und blasen Sie die bundesweite Fahndung ab, damit nicht die Hühner über uns lachen.“

„Spurensicherung und Fahndung“, wiederholte der Reviervorsteher knapp. Er machte auf seinen Absätzen kehrt. Beim Hinausgehen schloß er die Tür hinter sich.

„Und was haben Sie mir zu bieten, Herr Hintze?“ fragte Polizeimeister Kalender. Er war jetzt wieder die Ruhe in Person. Aber das sollte nicht lange dauern.

„Ich hoffe, daß ich Ihnen eine Freude bereiten kann“, bemerkte der Dicke mit der Fistelstimme. „Hier in dieser kleinen Tasche schlummert eine Fotografie von Herrn Piepke, dessen Leihwagen Ihre Männer gerade aufstöbern konnten und von dessen Aussehen Sie bisher keinen blauen Dunst hatten.“

„Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen“, bullerte der Polizeimeister wieder los. „Kommen Sie zur Sache, aber zack-zack, wenn ich bitten darf!“

„Ich heiße Heribert Hintze, wie gesagt, und bin Kurfotograf. Jedenfalls nennt man mich so. Ich fotografiere unsere lieben Badegäste beim Spazierengehen im Park, beim Tanztee, in ihren Hotels beim Essen und in den Theaterpausen im städtischen Schauspielhaus.“

„Sie legen die Bilder dann hinterher im Kurhaus auf einen Tisch, mit Nummern dran und so weiter“, fuhr Herr Kalender gereizt fort. „Wer Lust hat, kauft die Fotografien, auf denen er sich oder seine Familie entdeckt hat, zur Erinnerung. Danke, ich weiß Bescheid.“ Er winkte gelangweilt ab und fragte: „Was hat der ganze Unsinn mit dem Täter im Kurfürsten zu tun?“

„Ich habe in den Bad Rittershuder Nachrichten zufällig gelesen, daß der gesuchte Hotelgast an der rechten Hand einen besonders auffallenden Saphirring getragen hat“, meinte der dicke Mann mit der Fistelstimme. „Nun, dieser Ring war wirklich bemerkenswert und ist auch mir aufgefallen, als ich den Besitzer eines Vormittags an unserer Thermalquelle im Pavillon fotografiert habe. Er füllte gerade sein Glas und protestierte, als er mich bemerkte. Ich würde nur meinen Film verschwenden, sagte er. Nun, ich entschuldigte mich, weil ich unsere Gäste ja nicht belästigen möchte.“ Inzwischen hatte der Dicke ein paar Fotos aus seiner Ledertasche geholt. „Aber als die Zeitung dann schrieb, daß dieser ominöse Ring ein besonderes Kennzeichen des Hotelbetrügers sei, suchte ich in meinen Negativen herum und habe das Bild, um das es geht, mehrfach kopiert und auch gleich vergrößert. Der Mann hat tatsächlich ein ausgesprochenes Steckbriefgesicht.“

Schon einige Minuten später raste Polizeimeister Kalender mit dem dicken Herrn Hintze auf dem Beifahrersitz zum Hotel zum Kurfürsten. Selbstverständlich hatte er Blaulicht und Sirene eingeschaltet.

„Können Sie diese Visage identifizieren?“ fragte Kalender, als er die Bilder des Kurfotografen wie ein Kartenspiel im Hotel auf den Tisch der Portiersloge warf.

„Aber selbstverständlich“, erklärte Herr Pelz aufgeregt. „Das ist der Hotelgast, der unser Haus ohne Bezahlung verlassen hat.“

„Zimmer 112“, fügte der spindeldürre Page Fridolin hinzu. „Angeblich mit dem Namen Martin Piepke.“

„Ich danke Ihnen, Herr Hintze“, sagte der Polizeimeister zu dem Kurfotografen. „Sie gestatten wohl, daß ich die Bilder mitnehme? Wie ist doch Ihre Anschrift?“

„Sie finden auf allen Abzügen auf der Rückseite meinen Stempel“, erwiderte die Fistelstimme.

„Sie haben der Polizei unserer Stadt sehr geholfen, Sie hören noch von uns“, stellte Herr Kalender fest. „Aber entschuldigen Sie mich jetzt, ich darf keine Minute verlieren. Dieses Verbrechergesicht muß sofort per Funk an alle Dienststellen im Bundesgebiet. Der Bursche ist doch gemeingefährlich.“

„Det fiel mir uff“

Berlin hatte nicht gerade den roten Teppich ausgerollt wie bei einem Staatsbesuch oder dergleichen.

Aber immerhin gab es doch ein mittelprächtiges Blitzlichtgewitter, als die Expedition aus Bad Rittershude auf dem Flugplatz Tegel mit ihrem Gepäck durch die Sperre stiefelte.

„Willkommen an Havel und Spree, mein Name ist Jürgen Kaminski“, sagte ein schlanker jüngerer Mann, der so braun gebrannt war, als käme er gerade aus einem Urlaub mit viel Sonne. „Ich bin von der BZ und soll Sie journalistisch beschatten sozusagen. Zusammen mit Barbara von unserer Bildredaktion...“ Er unterbrach sich und blickte zu dem jungen Mädchen hinüber, das weiterhin ihre Computerblitze abschoß. Ihr schwarzes Haar war lang, und sie trug es offen. Sie hatte drei verschiedene Kameras umgehängt. Mal knipste sie mit der einen und dann wieder mit einer anderen. Ihre Hände arbeiteten schnell und genau.

„Hallo“, sagte die Fotografin in ihrer zitronengelben Samthose, ohne sich stören zu lassen. Sie nahm gerade wieder einen ihrer Apparate vors Gesicht und kniff das linke Auge zu. Fast im selben Augenblick drückte sie auf den Auslöser. Es schnurrte kurz und machte klick.

„Also, wir beide“, fuhr der braungebrannte junge Mann fort, „werden Sie in den nächsten zwei Tagen keine Viertelstunde aus den Augen lassen. Damit müssen Sie sich leider abfinden.“ Er grinste und gab zuerst Herrn Kubatz und dann Herrn Bissegger seine Hand. „Vermutlich sind Sie der Kollege von den Bad Rittershuder Nachrichten, und Sie sind der Kandidat“, sagte er dabei. Danach begrüßte er die Glorreichen Sieben, ebenfalls jeden einzelnen mit Handschlag. Und jedesmal wiederholte er: „Willkommen — willkommen — willkommen!“ Im ganzen eben siebenmal.

„Und ich heiße Thomas Nowak“, stellte sich ein hellblonder Bursche vor, der kaum älter war als der BZ-Reporter. Er hatte sich bisher im Hintergrund gehalten, war überdurchschnittlich groß und trug eine hellbraune Wildlederjacke, die nicht mehr ganz neu war. „Ich bin Aufnahmeleiter beim ,Großen Preis' und soll Sie alle zusammen ins Hotel bringen.“

Das allgemeine Händeschütteln wiederholte sich. „Darf ich Ihnen Ihren Koffer abnehmen?“ fragte der hochgewachsene Jüngling vom Fernsehen, der ein ziemliches Lausbubengesicht hatte. „Gepäckträger sind hier am Flugplatz nämlich Mangelware.“

„Besten Dank“, sagte Herr Bissegger. „Aber das ist wirklich nicht nötig.“ Und auch Chefredakteur Kubatz sträubte sich. „Sehr freundlich, aber so alt bin ich nun wirklich noch nicht.“

„Wie bitte, kein Rolls-Royce?“ fragte Emil Langhans und tat maßlos enttäuscht, als Herr Nowak die Reisegesellschaft zu einem weißen VW-Bus führte, der auf beiden Seiten in Tintenblau die drei Buchstaben Z und D und F zeigte.

„Ich bitte um Entschuldigung“, meinte Aufnahmeleiter Thomas Nowak, während er die Tür aufschob. „Aber unser Rolls ist ausgerechnet heute beim TÜV, und wir haben leider keinen Ersatz.“

„Nicht zu fassen“, meinte Paul Nachtigall und pfiff durch die Zähne. „Vermutlich sind wir mit ganz falschen Vorstellungen über das Fernsehen hierher gekommen...“

„Jetzt bleibt aber auf der Matratze und redet keinen solchen Stuß“, schaltete sich der Chefredakteur aus Bad Rittershude ein. „Die Herrschaften kennen euren merkwürdigen Humor ja schließlich noch nicht und nehmen euch womöglich ernst!“

„Ach, wir werden gar nicht ernst genommen?" empörte sich der dickliche Sputnik. „Das ist ja wohl die Spitze vom Eisberg!“

„Ich kann mich für diese Nußknacker nur entschuldigen“, bemerkte Herr Kubatz zu den beiden Berliner Herren und der Fotografin Barbara. „Ansonsten bin ich machtlos.“

Jetzt brachen die sieben Jungen in ein wieherndes Gelächter aus, das sich erst wieder legte, als sie in den Fernsehbus geklettert waren. Es wurde verdammt eng auf den schmalen Bänken, weil sich auch die beiden BZ-Leute in den Wagen gedrängelt hatten.

„Wie ein Schulausflug“, bemerkte Manuel Kohl. „So was Ähnliches ist es ja auch“, bemerkte Herr Kubatz trocken.

„Übrigens läßt sich Dr. Plaschke entschuldigen, Herr Kollege“, sagte der junge BZ-Reporter zu Herrn Kubatz, als der VW-Bus gerade vom Zubringer zur Schnellstraße einbog. „Aber um diese Zeit haben wir unsere erste Redaktionskonferenz, und da wird er gebraucht. Er will versuchen, Sie im Hotel zu sehen.“

„Ich kann mir vorstellen, was bei euch ein Chefredakteur so alles um die Ohren hat“, erwiderte Herr Kubatz. „Aber ich möchte mich sowieso in eurem Laden umsehen. Als Onkel aus der Provinz ist man ja neugierig. Da kann ich ihm dann den Weg zu mir abnehmen und ihm in seinem eigenen Büro meine Aufwartung machen, wie man so schön sagt. Ich lasse vorerst freundlich grüßen.“

„Richte ich aus“, erwiderte der junge Mann namens Jürgen Kaminski. Er hatte inzwischen einen Notizblock und einen Kugelschreiber aus seiner Jackettasche geangelt. „Darf ich die Fahrt vielleicht für ein paar Fragen ausnutzen?“ fragte er dabei. „Vorerst gibt’s ja doch nichts Besonderes zu sehen. Eine Schnellstraße ist so langweilig wie jede Autobahn.“ Er lehnte sich etwas nach vorn. „Sie alle sind also zum erstenmal in Berlin, stimmt das?“

„Ja, das stimmt“, antwortete Herr Kubatz für die anderen.

„Und Sie, lieber Herr Bissegger, sind von Beruf Lehrer?“

„Vorerst noch Referendar am Prinz-Ludwig-Gymnasium.“

Ägyptologie ist Ihr Fachgebiet in der morgigen Sendung?“

»Ägyptologie“, wiederholte Bissegger zustimmend. „Sie wissen natürlich, daß wir hier im Museum die echte Nofretete haben?“

„Und ich kann es kaum erwarten, der Dame einen Besuch abzustatten“, erwiderte der junge Referendar. „Deshalb habe ich mich eigentlich vor allem auf diese Reise gefreut, wenn ich das ehrlich sagen darf.“

„Sie sind ein echter Bad Rittershuder Bürger?“

„Aber selbstverständlich“, schaltete sich Chefredakteur Kubatz ein wenig vorschnell ein. „Und nach Möglichkeit sollten Sie unsere Stadt in Ihrem Artikel unbedingt erwähnen.“

„Vielleicht können Sie so nebenbei auch daraufhinweisen, daß bei uns unheimlich gesunde Thermalquellen am Sprudeln sind“, fügte Paul Nachtigall hinzu.

„Und die landschaftliche Lage“, ergänzte Emil Langhans. „Geradezu wie ein Gemälde.“

„Schließlich ist unsere Luft nicht zu vergessen“, meinte Karlchen Kubatz noch.

„Was das letztere betrifft, wird es Probleme geben“, entgegnete der BZ-Reporter gespielt ernsthaft. „Ihr wißt vielleicht nicht, daß unsere Berliner Leser ihre eigene Luft für die beste halten.“

„Dann sprechen Sie eben vom Klima“, schlug Manuel Kohl vor. „Das ist Jacke wie Hose, und unser Klima kann sich sehen lassen. Ja, wirklich. Es ist weich wie Seide und für jeden Kurgast immer wieder eine Offenbarung.“

„Ihr seid nicht zufällig von der Bad Rittershuder Kurverwaltung bestochen?“ Der Reporter blickte auf. Seine hellen Äugen lagen unter dichten Brauen, und es sah so aus, als säße in ihnen jetzt ein Lächeln. Man konnte sich irren. Aber es sah so aus. Jedenfalls saß er da und holte sich eine Pfeife aus der Tasche.

Augenblicklich tat Chefredakteur Kubatz dasselbe und bemerkte:

„Scheint eine Berufskrankheit zu sein?“

„Sie auch?“ grinste Herr Kaminski. Dann fragte er die Glorreichen Sieben der Reihe nach, wie sie hießen, und notierte sich die Namen auf einem besonderen Zettel.

Während die beiden Pfeifenraucher zuerst mit ihrem Tabak und danach mit dem Anzünden beschäftigt waren, ließ der BZ-Reporter durchblicken, daß er über die Jungen ziemlich genau Bescheid wußte. Sein Chefredakteur hatte sich bei seinen Telefongesprächen mit Herrn Kubatz über die Sieben natürlich ganz genau erkundigt, weil er ja keine lahmen Enten oder ausgesprochene Langweiler einladen wollte, mit denen seine Zeitung am Ende nichts anfangen konnte.

„Zuerst einmal seid ihr natürlich als Schüler des Kandidaten mitgekommen?“ fragte Herr Kaminski weiter.

„Sie wollten mich nicht so ganz allein aufs Schafott schicken“, mischte sich Herr Bissegger ein.

„Aber zum zweiten seid ihr die Glorreichen Sieben und in eurem Bad Rittershude so bekannt wie die Straßenbahn“, sagte der junge BZ-Reporter. „Manchmal nennt man euch aber auch die Sieben Detektive?“

„Sie wissen ja, wie schnell man so was am Hals
hat“, stellte Paul Nachtigall fest. „Was kann man dagegen machen?“

„Nun, so aus der Luft geholt ist es ja nicht“, bemerkte der junge Mann und paffte eine Rauchwolke zum offenen Fenster hinaus. „Die Geschichte mit dem Bankraub und dem Zirkus zum Beispiel...“

„Alte Kamellen“, winkte der dickliche Sputnik ab. „Dann damals die Sache auf Sylt mit dem Jungen, der sein Gedächtnis verloren hatte...“

„Ja, das waren aufregende Ferien“, gab Fritz Treutlein zu.

„Oder die geklaute Büste und der Hut einer gewissen Frau Kalender...“

„Na schön“, äußerte sich jetzt Hans Pigge. „Es läppert sich zusammen.“

„Nicht zu vergessen die Mordgeschichte mit dem Häuptlingssohn...“

„Stehen wir bereits im Lexikon?“ fragte Karlchen Kubatz. „Oder woher wissen Sie das alles?“

„Jedenfalls müssen die Berliner Ganoven jetzt nicht das große Zittern kriegen“, stellte Emil Langhans fest. Er streckte seine langen Beine von sich, so gut es eben ging. „Schreiben Sie, daß sie keinen Grund hätten, jetzt auf Tauchstation zu gehen, wir seien hier lediglich als Urlauber unterwegs.“

„Ganz schön keß, die Herren“, bemerkte die Bildreporterin. Sie hatte bisher geschwiegen und nur zugehört. „Dabei bilden wir uns immer ein, daß Berlin die hellsten und pfiffigsten Knaben hätte.“

„Bad Rittershude ist nicht gerade ein Kuhdorf“, bemerkte Karlchen Kubatz höflich.

Inzwischen hatte der weiße ZDF-Bus die Ausfahrt zum Kaiserdamm überfahren, rollte jetzt am Messegelände vorbei, und dann tauchte rechts das neue Congress Centrum auf, ein Monstrum aus silbrig blitzendem Metall.

„Könnte auch ’ne Abschußbasis für Raketen sein“, bemerkte Sputnik.

Nicht viel später ging es bereits über die Halensee-Brücke in den oberen Kurfürstendamm.

„Das ist er also“, meinte Fritz Treutlein und schob seinen Kopf dicht ans Fenster.

„Fast so oft in Schnulzen besungen wie die Caprifischer oder die Mona Lisa“, sagte Emil Langhans.

„Und das sind unsere Doppeldecker“, erklärte der Aufnahmeleiter vom Fernsehen, als sie den ersten zweistöckigen Omnibus entgegenkommen sahen. Der junge Mann in seiner Wildlederjacke hatte bisher auch nur zugehört. „Übrigens gibt’s in Berlin rund achthundert davon, dazu mehr als dreitausend Taxis.“

„Na ja“, antwortete der Boß der Glorreichen Sieben. „Zehn Taxis haben wir in Bad Rittershude auch.“

Beinahe mit jedem Meter, den sie weiterfuhren, belebten sich die Gehsteige immer mehr mit Menschen. Plötzlich wimmelte es nur so von Autos und von eleganten Geschäften.

„Gefällt mir“, stellte Karlchen Kubatz fest. „Jedenfalls auf den ersten Blick.“

Im Hotel Kempinski machte es den Glorreichen Sieben vorerst gewisse Schwierigkeiten, sich Hals über Kopf in Hotelgäste zu verwandeln.

Der Wagenmeister, der in seinem hellgrauen Frack und mit seinem gleichfalls hellgrauen Zylinder wie ein englischer Lord aussah, öffnete ihnen die VW-Bus-Tür, ohne im geringsten die Miene zu verziehen, obgleich er andere Wagentypen gewohnt war. Zwei Hausdiener übernahmen wortlos das gesamte Gepäck. Aber als ein grün uniformierter Page mit goldenen Litzen und goldenen Knöpfen gerade die gläserne Eingangstür aufmachte, bat die Bildreporterin Barbara noch um ein Foto.

Die Glorreichen Sieben mußten sich zusammen mit den Herren Kubatz und Bissegger heute nun schon zum zweitenmal wie eine Fußballmannschaft nebeneinander und hintereinander auf der breiten Hoteltreppe aufstellen.

Das machte ihnen keinen Spaß, aber schließlich hatten sie mit der BZ eine Art Vertrag.

„Die Gesichter könnten lustiger sein“, bemerkte die hübsche Fotografin in ihrer gelben Samthose. „Probiert es mal mit Ida.“

„Was soll denn das wieder?“ meckerte Sputnik.

„Ein alter Trick“, erklärte der junge Reporter. „Irgend jemand fängt an zu zählen, und bei drei sagen alle ganz laut und deutlich ,Ida‘. Wenn dann im richtigen Augenblick, und zwar haargenau bei dem I von Ida, geknipst wird, sieht es so aus, als würden alle lächeln. Ich fange an zu zählen. Achtung! Eins — zwei...“

„Ganz ausgezeichnet“, rief die junge Dame aus der Bildredaktion, als die Gruppe folgsam und wie im Chor ziemlich laut „Ida“ gerufen hatte. „Noch einmal, wenn ich bitten darf.“

„Ida!“ rief die Bad Rittershuder Expedition von neuem, als Herr Kaminski bis drei gezählt hatte.

„Wer uns zuschaut, muß uns für ausgemachte Idioten halten“, knurrte Emil Langhans.

„Cheese“, sagte Karlchen Kubatz möglichst breit. „So fabrizieren amerikanische Filmstars ihr Zahnpastalächeln.“

„Das hast du auch schon gehört?“ fragte die BZ-Fotografin.

„Man ist ja schließlich nicht von gestern.“

„Ganz schön keß, wie gesagt.“ Die junge Dame Barbara lachte herzlich, und dann verabschiedete sie sich. Der BZ-Reporter machte es ihr nach. „Wir müssen
jetzt schnellstens zur Redaktion“, rief er im Weggehen und drohte noch: „Aber wir kommen wieder.“

In der Hotelhalle wurden die Bad Rittershuder von einem schwarzgekleideten Herrn der Rezeption begrüßt. „Es freut mich, daß Sie unsere Gäste sind“, versicherte er freundlich. Im selben Augenblick kam bereits ein Page mit lockigen und verwuschelten Haaren auf sie zu. Er hatte eine kleine, freche Nase und genauso freche Augen. „Darf ich Ihnen Ihre Zimmer zeigen? Wenn Sie mir bitte folgen wollen, der Lift ist da drüben.“

Als sie dann fast geräuschlos in die dritte Etage hinaufgefahren wurden, fragte der Junge mit dem vielen Goldgeglitzer an seiner grünen Uniform neugierig: „Sie sind wohl eine Musikband?“

Die Glorreichen Sieben sowie die Herren Kubatz und Bissegger schwiegen.

„Sie sind vermutlich der Drummer“, sagte der Junge zu Emil Langhans. „Und Sie die Gitarristen?“ Er meinte jetzt Manuel Kohl und Hans Pigge. „Wer von Ihnen singt, da könnte ich nur raten...“

„Jedenfalls spiele ich die Baßgeige“, stellte Sputnik trocken fest.

„Also keine Musikgruppe?“

„Wie kommen Sie denn auf so was, mein Herr?“ fragte Paul Nachtigall.

„Von wegen der Presse und der Knipserei“, erwiderte der Page. „Det fiel mir uff.“

„Das ist wohl berlinerisch?“ fragte Fritz Treutlein neugierig.

„Entschuldigung, ich hatte im Augenblick ganz vergessen, daß die Herrschaften ja von auswärts sind.“

„Macht fast überhaupt nichts“, näselte Emil Langhans mit seiner Stimmbruchstimme. „Als ich unlängst in Sambia war, hat mich der Dialekt der dortigen Einheimischen auch sehr amüsiert.“

Jetzt verschlug es dem flachsblonden Pagen kurzfristig die Sprache.

„Darf ich mich nach Ihrem Namen erkundigen?“ fragte Emil Langhans. „Wie heißt du vorn?“

„Oliver“, gab der Page mit dem vielen Gold an seiner grünen Univorm verunsichert zur Antwort.

„Und hinten?“

„Krauße, Krauße mit ß.“

„Also, Herr Oliver Krauße mit ß, wir sind nur zufällig Hotelgäste und außerdem haben wir vermutlich dasselbe Alter“, bemerkte Paul Nachtigall. „Wir gestatten dir, du zu uns zu sagen.“

„Darum wollen wir sogar gebeten haben“, fügte der Bürstenhaarschnitt hinzu. „Ich heiße Karl Kubatz, wenn ich mich meinerseits vorstellen darf.“

Fast gleichzeitig schnarrten jetzt auch die übrigen Glorreichen Sieben ihre Namen herunter.

„Haste Töne“, stöhnte der Hotelpage mit den lockigen und verwuschelten Haaren. „Gedichte auswendiglernen war schon uff der Penne nicht meine Stärke. Vorerst werd’ ich euch noch durcheinanderbringen. Dabei ist es in meinem Beruf was vom Wichtigsten, sich zu merken, wie die Gäste heißen. Nichts klingelt den Herrschaften so lieblich in den Ohren, als der eigene Name. >Guten Morgen, Herr Bendzko< oder >Guten Abend, Frau Paprischeck<. Ich weiß, ich weiß. Am besten kann ich auf Anhieb deinen Namen behalten“, meinte er zu Karlchen Kubatz. „Von wegen dem schicken Haarschnitt.“

„Jedenfalls bei uns immer berlinern“, grinste Emil Langhans im selben Augenblick, als sich mit einem leisen Summen die Türen des Lifts öffneten.

„Wir sind ganz wild auf Fremdsprachen“, ergänzte Paul Nachtigall.

„Is jeritzt“, erwiderte Oliver, der jetzt bereits in eine Kurve bog und dann in einem langen Korridor vorausging. Dabei sortierte er bereits die Schlüssel in seinen Händen und öffnete hintereinander fünf Zimmertüren.

„Das beste und stillste selbstverständlich für unseren Kandidaten“, bemerkte Chefredakteur Kubatz.

„Aber ich bitte Sie“, widersprach Herr Bissegger.

„Nichts, darauf bestehen wir gleichfalls“, sagten auch die Jungen durcheinander. „Ist doch gar keine Frage.“

„Es gibt aber bis auf die verschiedenen Bilder, die an den Wänden hängen, wirklich keinen Unterschied“, mischte sich der Page mit den blitzblauen Augen ein. „Überzeugen Sie sich persönlich.“

Er führte Herrn Kubatz von einem Raum in den anderen, und dabei zeigte es sich, daß er recht hatte. Alle Zimmer waren wirklich zum Verwechseln ähnlich, hatten jeweils zwei Betten, ein Bad und ein großes Fenster, durch das man direkt auf den Kurfürstendamm blicken konnte. Aber von dem Straßenlärm war überhaupt nichts zu hören.

„Wie ein Kinobild ohne Ton“, bemerkte Fritz Treutlein.

„Thermopenfenster“, erklärte der Page.

„Also, wenn das so ist“, mischte sich der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten dazwischen, „dann schlage ich vor, daß Karlchen zu mir zieht, die übrigen Jungen wohnen gleichfalls paarweise, und Sie, lieber Herr Bissegger, bleiben als Hauptperson natürlich für sich allein, damit Sie Ihre Ruhe haben. Bitte, wählen Sie.“

„Sehr freundlich“, sagte der junge Referendar. „Dann bleibe ich hier, wo wir gerade sind.“ Er blickte sich um. „Ich fange schon an, mich wohl zu fühlen.“

„Übrigens gibt es im Erdgeschoß ein Hallenschwimmbad“, bemerkte der Page Oliver. „Man kann in den Bademänteln, die für alle Gäste neben den Handtüchern bereitliegen, im Pool-Lift am Ende des Korridors direkt hinunterfahren. Nach der Reise wäre das jetzt vielleicht die richtige Erfrischung, wenn ich mir erlauben darf, das vorzuschlagen.“

„Hut ab“, staunte Fritz Treutlein ehrlich. „Von dir kann ich noch was lernen, deine Plaudertasche läuft ja wie geschmiert. Und du grinst immer so freundlich dabei, wie machst du das?“

„Wer als Hotelpage nicht ewig grinsen kann, muß Gast werden“, meinte er trocken, und die Bad Rittershuder schmunzelten.

„Jedenfalls, besten Dank für den Augenblick“, sagte Herr Kubatz und drückte dem lockigen Wuschelkopf ein Fünfmarkstück in die Hand. „Ich hoffe, wir sehen uns noch sehr häufig.“

„Das wäre aber wirklich nicht nötig gewesen“, meinte der muntere Herr Krauße mit ß und ließ das Trinkgeld im Handumdrehen verschwinden.

„Nötig vielleicht nicht“, meinte Herr Kubatz vergnügt. „Aber es ist auch nicht unangenehm?“

„Keinesfalls, mein Herr“, erwiderte der Page und ließ seine Augen blitzen. „Übrigens, was ich noch sagen wollte, bei den Berlinern heißt das Hotel Kempinski einfach nur Kempi.“ Er wünschte rundherum noch einmal einen schönen Aufenthalt und schwirrte ab.

Inzwischen brachten die Hausdiener auch schon das Gepäck und ließen dann die neu angekommenen Gäste allein.

„Die Klamotten aus den Koffern“, schlug Herr Kubatz vor, „und dann gleich ins Schwimmbad!“

„Was mich betrifft, reicht es mir, wenn ich nur eine Dusche nehme“, bemerkte Herr Bissegger. „Ich möchte noch unbedingt auf einen Sprung ins Ägyptische Museum, und das schließt um fünf Uhr.“

„Aber ein paar Runden zu schwimmen würde Ihnen auch nichts schaden“, meinte Emil Langhans. „Wie schon gesagt, Sie müssen ja auch körperlich fit sein, wenn es morgen in den Ring geht.“

Am Ende kam es auf einen Vergleich heraus.

Zuerst sollte beim Auspacken Zeit eingespart werden, und auch das Baden im Hotel-Pool wurde auf eine Viertelstunde begrenzt.

Die Expedition verteilte sich im Handumdrehen auf ihre Zimmer.

Fritz Treutlein, der die Nummer 378 mit Emil Langhans teilte, warf sich mit einem Gewieher lang und breit auf eines der beiden Betten, als der andere die Tür zugemacht hatte. „Das erste Mal in einem richtigen Hotel“, jubelte er und sprang wieder auf.

Anschließend rissen sie wie auch alle anderen ihre Koffer auf, verstauten die mitgebrachten Sachen so schnell wie möglich in den Schränken und hüpften aus ihren Kleidern. Manche gerieten dabei ins Stolpern, weil sie beim Ausziehen halbe Indianertänze veranstalteten. Sie angelten nach ihren Badehosen, trafen sich anschließend im Pool-Lift und paddelten gleich darauf in dem ovalen Schwimmbecken herum.

„Das ist eine Wucht“, stöhnte Sputnik vor Vergnügen. Er lag wieder einmal mit ausgebreiteten Armen und ohne sich zu rühren im Wasser. „Ich brech’ gleich zusammen, so sauwohl fühl’ ich mich hier.“

„Aber nur noch fünf Minuten“, mahnte Herr Bissegger. Dabei gab er dem dicklichen Jungen einen Schubs. Sputnik verlor das Gleichgewicht und tauchte zappelnd unter.

Als die Glorreichen Sieben später in der Schloßstraße aus zwei Taxis kletterten, waren ihre Haare noch feucht.

Sie blickten zum Charlottenburger Schloß mit seiner hohen Kuppel hinüber. Die goldene Fortuna als Windfahne auf ihrer Spitze wurde gerade voll von der Sonne angestrahlt und leuchtete wie eine Christbaumkugel.

Auch das Gebäude, in dem das Ägyptische Museum untergebracht war, gehörte zu den früheren Schloßbauten.

„Im ersten Stock“, sagte Herr Bissegger und war jetzt ganz schön aufgeregt. Er lief im Eilschritt durch den Vorraum, dann durch einen runden Saal und links über eine Treppe. Die übrigen Besucher waren ihm genauso gleichgültig wie die lebensgroßen steinernen Statuen und die Reliefplatten an den Wänden. Er ging so sicher auf sein Ziel zu, als sei er bei sich zu Hause in der Pension Flora. Schließlich blieb er ruckartig stehen, blickte geradeaus und schwieg. Auch die Glorreichen Sieben links und rechts von ihm sagten kein Wort. Sie standen alle unter einer offenen Tür und auf der Schwelle zu einem sehr großen Raum.

Die berühmteste Plastik der Welt thronte in der Mitte des Raumes ganz allein auf einem Podest unter einer gläsernen Vitrine. Ihre Farben kamen vor dem fast weißen Vorhang im Hintergrund besonders zur Wirkung.

Herr Bissegger ging langsam und nur Schritt um Schritt auf die Büste zu. Die Jungen folgten ihm zögernd und mit einigem Abstand.

„Königin Nofretete“, bemerkte der junge Referendar leise. „Mehr als dreitausend Jahre alt.“

„Sieht man ihr überhaupt nicht an“, stellte Karlchen Kubatz fest. Aber damit hatte es sich. Keiner wagte mehr, nur ein einziges Wort zu sagen. Aber das bewirkte weniger die königliche Dame aus Kalkstein. Vielmehr war daran Herr Bissegger schuld, der alles um sich herum vergessen hatte und selig lächelnd in die Glasvitrine blickte.

Chefredakteur Kubatz saß zur selben Zeit in seine Pfeifenrauchwolken eingenebelt dem Chefredakteur der BZ gegenüber, der seinerseits schwarze Zigarren bevorzugte.

„Die Geschichte kam in dieser Sauregurkenzeit goldrichtig“, versicherte Dr. Plaschke jetzt schon zum drittenmal. „Und diese sieben Knaben scheinen ja wirklich ergiebig zu sein. Darf ich Ihnen noch eine Tasse Kaffee nachgießen?“

Inzwischen war im Ägyptischen Museum bereits eine gute Viertelstunde vergangen, und Herr Bissegger stand immer noch wortlos und regungslos vor dem viereckigen Glaskasten mit der weltberühmten Dame aus dem alten Ägypten.

Die Glorreichen Sieben traten schon seit einer ganzen Weile vorsichtig von einem Fuß auf den anderen. Selbstverständlich hatten auch sie die schöne Königin anfänglich mit ehrlicher Verwunderung angestaunt. Aber allmählich machte ein Gefühl von Langeweile der anfänglichen Begeisterung Platz.

Klar, es ist schon ein enormes Ding, dachte Karlchen Kubatz im stillen, daß man sie erst so spät ausgegraben hat und daß die Farben sich so prima erhalten haben. Bis auf das linke Auge. Da muß irgendwas passiert sein. Wäre ja auch ein Wunder, wenn’s nicht so wäre. Übrigens, die Ohren haben die Jahrtausende auch nicht ganz fehlerfrei überstanden. Er machte einen vorsichtigen Schritt nach rückwärts, dann einen zweiten und einen dritten. Die anderen folgten ihm genauso leise. Herr Bissegger bemerkte es nicht.

„Gucken wir uns um, was es sonst noch zu sehen gibt“, flüsterte Emil Langhans, obgleich sie schon so weit weg waren, daß der junge Referendar sie kaum mehr hören konnte. Aber wie sie beobachten konnten, redeten hier sämtliche Besucher nur halblaut und zudem in allen erdenklichen Sprachen.

An den Wänden und unter Glaskästen entdeckten die Jungen aus Bad Rittershude in verschiedenen Räumen farbige Reliefplatten, die eine Nilpferdjagd zeigten. Tongefäße mit den Bildern von bösen Bergdämonen, mumienförmige Sarkophagdeckel aus Granit, Zepter mit den dazu passenden Plastiken von Königen mit Löckchenperücke und Schlangendiadem, Rollsiegel, Brettspiele, Holzstatuetten von Beamten, Gutsverwaltern oder Priestern, kurzgeschoren mit Hieroglyphensäulen darunter, die über ihre Titel und Namen Auskunft gaben. Sogar Kaufverträge und Quittungen über Geldzahlungen gab es zu besichtigen.

Erst vor dem Kalabsha-Tor, das bis unter die Decke ging, und einst südlich von Assuan in einen Tempel geführt hatte, tauchte Herr Bissegger wieder auf.

„Es ist einfach nicht zu glauben, was hier alles zusammengetragen ist“, bemerkte er in dem allgemeinen Flüsterton. „Natürlich habe ich schon eine ganze Menge über diese Sammlung gelesen. Aber die Wirklichkeit kann man sich eben doch nur sehr mangelhaft vorstellen.“

„Dieser Besuch hilft Ihnen wahrscheinlich viel mehr, als wenn wir ein paar Stunden lang aus Ihren Büchern Fragen gestellt hätten?“ meinte Paul Nachtigall.

„Viel mehr“, erwiderte der junge Referendar, und es klang so, als ob er sich entschuldigen wollte. „Im Augenblick jedenfalls“, fügte er schnell hinzu.

„Leuchtet mir ein“, meinte Emil Langhans. „Ganz abgesehen davon müßten diese Fernsehleute vom Affen gebissen sein, wenn sie nicht Fragen stellen würden, die etwas mit diesem Museum zu tun haben. Wer hat schon die echte Nofretete dicht vor der Nase sitzen?“

Als gleich darauf Chefredakteur Kubatz zusammen mit Herrn Kaminski von der BZ und der Fotografin Barbara aufkreuzten, mahnte eine leise Lautsprecherstimme die Gäste, sich allmählich von Ägypten zu verabschieden. In einer Viertelstunde würden für heute die Türen geschlossen.

Es reichte gerade noch zu ein paar Fotos mit dem Kandidaten Bissegger und den Glorreichen Sieben neben der weltberühmten Büste in ihrem gläsernen Viereck. Dazu hatten sie zu Nofretete allerdings so eilig ins erste Stockwerk traben müssen, daß sich einige Besucher kopfschüttelnd und verwundert umdrehten.

Als sie hinterher ins Hotel Kempinski zurückkamen, stand der wuschelhaarige Page Krauße mit ß in der Portiersloge.

„Was ist, hast du inzwischen den Schuppen aufgekauft?“ fragte Karlchen Kubatz neugierig.

„Der Herr Chefportier gestattet sich im Moment eine Tasse Tee, wenn’s erlaubt ist“, meinte der Junge in seiner grünen Uniform und berlinerte hinterher: „Seh dir man bloß vor, mein Jüngelchen, bei mir kannste nämlich am Ende unverschämt uff de Schnauze schlagen!“

Die Bad Rittershuder wieherten wieder einmal vor lauter Vergnügen.

„Übrigens hat ein gewisser Herr Nowak angerufen“, verkündete der Hotelpage wieder in bestem Hochdeutsch. Er nahm dabei die Zimmerschlüssel von den Haken und verteilte sie. „Er läßt ausrichten, daß er die Herrschaften morgen früh um zehn Uhr zur Probe ins Studio abholt.“

„Könntest du unter Umständen für eine halbe Stunde verduften?“ fragte Chefredakteur Kubatz seinen Sohn, als sie gemeinsam ihr Zimmer in der dritten Etage betreten hatten. „Ich muß jetzt umgehend Herrn Hildesheimer meinen Artikel für die morgige Ausgabe durchgeben.“ Er hatte inzwischen sein Jackett über einen Sessel geworfen, den Telefonhörer abgenommen und war bereits am Wählen.

„Kapiert, ich bin schon nicht mehr vorhanden“, sagte Karlchen und machte kurz darauf die Tür hinter sich zu.

„Hallo, Hildesheimer“, begrüßte Herr Kubatz seinen Stellvertreter. „Ja, hier läuft alles wie geschmiert. Und bei Ihnen? Habt ihr schon die ersten Bilder bekommen? Ja, über Funk? Aber zur Sicherheit hat die BZ auch noch die Originale losgejagt. Ist Fräulein Finkbeiner bereit?“

„Ich habe Ihren Anruf ja erwartet“, schaltete sich die Sekretärin dazwischen. „Sie können loslegen.“

„Schön, dann diktiere ich jetzt“, erwiderte Herr Kubatz und legte sich seine Notizen zurecht. „Also, auf die erste Seite, wie gesagt...“

„Ich bin ganz Ohr“, sagte Fräulein Finkbeiner aus ihrem Vorzimmer in Bad Rittershude. Sie rückte ihren Kopfhörer zurecht, und dann stenographierte sie los.

Bad Rittershude landet im Papierkorb

Der rosafarbene Mann mit der getönten Brille saß nun schon seit einigen Tagen in seinem kleinen Hotelzimmer wie eine Spinne in ihrem Netz und wartete. Das war nicht besonders unterhaltsam und ging zeitweise ganz schön an die Nerven. Ganz Berlin war ihm so piepegal wie eine Ameise auf dem Mond oder sonstwo. Ihn interessierten in dieser Stadt nur ein paar teppichbelegte Quadratmeter. Die Bellevue-Suite in der sechsten Etage des Hotels Kempinski.

Die weltberühmte Opernsängerin war gestern morgen wieder abgereist. Das hatte er in ein paar Telefonaten durch ihren Manager mit dem klangvollen Namen Adriano Potini in Erfahrung gebracht. Dabei hatte er sich zuerst als Rundfunkreporter ausgegeben, der an einem Interview interessiert sei, und später mit verstellter Stimme als Pressefotograf mit dem Wunsch, die große Paola Serena für eine breite Öffentlichkeit abzulichten. Um ganz sicherzugehen, war er noch an der Kasse der Deutschen Oper aufgekreuzt, um nachzufragen, ob die beliebte Sängerin am Abend zu hören und zu sehen sei, er würde rasend gern eine Karte kaufen, wenn noch Plätze frei wären. Das sei leider nicht mehr möglich, gab man ihm zur Auskunft, die Serena hätte lediglich zwei Vorstellungen gesungen und befände sich vermutlich bereits wieder auf dem Weg nach Mailand.

Ihr Manager hatte also nicht geschwindelt.

Nach der Abreise der italienischen Künstlerin war die Bellevue-Suite mit der Nummer 605 in der vergangenen Nacht leer geblieben. Das herauszufinden war nicht besonders schwierig gewesen. Ein geschicktes und höfliches Gespräch, diesesmal mit der Telefonzentrale des Hotels, hatte ausgereicht. Und heute morgen halfen ihm die Berliner Zeitungen weiter.

Seitdem er im Splendid abgestiegen war, besorgte er sich täglich gleich nach dem Aufstehen bei einem Kiosk am Ku’damm sämtliche Blätter, die in der Nacht gedruckt worden waren, und durchforschte sie beim Frühstück. Die ersten Seiten überblätterte er. Ihn interessierte von jeder Ausgabe immer nur der Lokalteil und die sogenannte Klatschspalte, die dem neugierigen Leser verriet, wo diese oder jene mehr oder weniger bekannte Schauspielerin gerade Urlaub machte oder sich das Schienbein gebrochen hatte, was prominente Politiker anstellten, um ihr überflüssiges Fett loszuwerden, und wer sich von wem gerade scheiden oder heiraten ließ.

Zwischen der ersten und der zweiten Tasse Kaffee entdeckte der Rosafarbene unter der Überschrift „Leute in unserer Stadt“ unter anderem die Meldung, daß die weltberühmte Opernsängerin Paola Serena an die Mailänder Scala zurückgekehrt sei.

„Hab’ ich ja schon gestern gewußt“, knurrte der schlanke Mann vor sich hin, der sich im Augenblick Andreas Bertram nannte. Er biß in sein Brötchen mit Butter und Brombeergelee. Kurz darauf fingen seine Zähne an, immer langsamer zu kauen.

„Das ist es“, dämmerte es dem Dutzendgesicht. Mit einem Schlag war er hellwach. „Jawohl, das ist es, genau auf so was habe ich gewartet.“ Er sprang auf und machte das Fenster zu, das zum Hinterhof hinausging. In einem Seitenflügel mußte irgendjemand pausenlos, und zwar vom frühen Morgen an, Klavierunterricht geben. Jedenfalls war ihm das ewige Geklimper schon oft genug auf den Wecker gefallen.

Jetzt mußte er zum Nachdenken Ruhe haben.

Er hüpfte wieder zu seinem Stuhl zurück und strich aufgeregt auf dem Tisch die Zeitung glatt. Erst nachdem er tief Luft geholt hatte, um seine Nervosität wegzuatmen, las er den Artikel zum zweitenmal.

„Kunwar Singh, einer der bekanntesten Hellseher und Wahrsager, kommt heute vormittag nach Berlin. Er wird in der Bellevue-Suite des Hotels Kempinski wohnen und steht zu Konsultationen von jeweils etwa einer halben Stunde zur Verfügung. Wegen seiner internationalen Erfolge sind Besuche nur mit Voranmeldung unter der Telefonnummer des Hotels möglich. Verlangen Sie das Sekretariat von Kunwar Singh. Der indische Wundermann erhielt seine Erleuchtung von einem über hundert Jahre alten Guru im Himalaja. Er liest die Zukunft aus den Handlinien und aus alten Palmblättern seiner Heimat.“

Der Artikel erzählte noch eine ganze Menge über den in einem Dorf am Ganges geborenen Hellseher. Er habe bereits vor fünf Jahren den Vulkanausbruch in Amerika vorausgesagt, den Tod von gekrönten Häuptern, den Rücktritt der holländischen Königin und die Ölkrise. Schließlich habe er mit seinen Hinweisen bereits mehrfach in aller Welt Verbrechen aufgedeckt und Börsenverluste verhindert.

Neugierige Besucher, die einen Blick in ihre Zukunft tun wollten, müßten allerdings mit einem Honorar so ab fünfhundert Mark rechnen. Genau wollte sich die Zeitung nicht festlegen. Jedenfalls sei die Anwesenheit Kunwar Singhs eine Sensation, und er würde in Deutschland lediglich in Berlin und in Hamburg Station machen.

Das Foto des Meisters glich dem Bild eines Maharadschas, ziemlich fett, dunkelhäutig, mit vollen Lippen und fleischiger Nase. Er trug einen weißen Khadi und das gleichfalls weiße Gandhi-Cab.

„Exorbitante Preise“, sagte der Rosafarbene zu sich selbst und rieb sich die Hände. „Genauso exorbitant wie die Preise des Ganoven Ede Krüger.“

Allerdings hatte der Alte für das viele Geld auf die Minute pünktlich geliefert, und der nachgemachte Schlüssel war das Werk eines großen Spezialisten. Wenn die Kopie genauso mikromillimetergenau in das Schloß paßte wie der Originalschlüssel, dann mußte das Knacken der Bellevue-Suite ein Kinderspiel sein.

„Kunwar Singh“, murmelte das Dutzendgesicht vor sich hin. Er nahm einen Schluck Kaffee, ohne einen Blick von dem abgedruckten Foto zu nehmen. „Deutet die Zukunft aus Handlinien und alten Palmblättern...“

Er lehnte sich zurück und rechnete hinter geschlossenen Augen. „Zehn Besucher am Tag wären fünftausend Piepen, zwanzig bedeuten zehntausend und in zwei Tagen vierzig Dumme, da kämen glatt zwanzigtausend Mark zusammen oder noch viel mehr. Nicht schlecht, mein Lieber.“ Er speicherte die Zahlen genußvoll in seinen Gehirnwindungen. Und nachdem er eine ganze Weile dagesessen war, ohne sich zu rühren, machte sein Herz zuerst zwei oder drei ganz langsame Schläge. Anschließend hüpfte es geradezu in die Luft.

Herr Bertram hatte die Beine lang ausgestreckt. „Das kann doch nicht wahr sein“, murmelte er, bewegte sich immer noch nicht und machte auch seine Augen nicht wieder auf. So wartete er eine ganze Weile.

Dann endlich bewegte er vorsichtig den großen Zeh in seinem rechten Schuh. „Kein Zweifel, der Socken muß ein Loch haben“, überlegte er.

Plötzlich kam Bewegung in den schlanken, großen Mann, der aussah wie aus Marzipan gemacht. Er bückte sich blitzschnell und riß sich den Schuh vom Fuß, ohne erst lange die Schnürsenkel aufzuknüpfen.

„Es stimmt tatsächlich“, flüsterte Herr Bertram fassungslos und betrachtete wie gebannt seine nackte Zehenspitze.

Ein Loch im Strumpf ist schon allein ein gutes Zeichen, dachte das Dutzendgesicht und strahlte dabei. Wenn es am großen Zeh ist, bedeutet es doppelten Gewinn, und wenn es dazu noch am rechten Fuß passiert, dann hat man so viel Glück, daß es gar nicht mehr auszuhalten ist. Er schüttelte selig den Kopf, lehnte sich wieder zurück und konnte sich an dem Stückchen Haut, das aus seinem Strumpf blitzte, nicht satt genug sehen. „Ich bin eben doch ein ausgemachter Glückspilz.“

Erst nach einiger Zeit fiel sein Blick wieder auf das Zeitungsfoto des Inders.

„Du bist die heilige Kuh, die ich schröpfen werde“, sagte das Dutzendgesicht leise und fast zärtlich. Er nahm einen Schluck aus seiner Kaffeetasse. „Indien ist doch das Land, wo die Kühe heilig sind?“

Er war jetzt so gut gelaunt, daß er vergnügt vor sich hin pfiff und die übrigen Berliner Morgenzeitungen ungelesen in den Papierkorb feuerte.

Darunter leider auch die BZ, die auf ihren Mittelseiten in großer Aufmachung über den Kandidaten zum „Großen Preis“ aus Bad Rittershude und seine Schüler berichtete, die Reporter Kaminski einmal die Glorreichen Sieben nannte und ein anderesmal die Sieben Detektive, je nachdem, wie es gerade in seinen Artikel paßte.

Die Bilder der langhaarigen Fotografin von der Ankunft in Tegel, auf der Hoteltreppe vor dem Kempi und beim Besuch der königlichen Nofretete waren in verschiedenen Größen über den Text verteilt.

Aber eigentlich hätte das Dutzendgesicht mit der getönten Brille diese beiden Mittelseiten in der BZ auch getrost entdecken können. Die Herrschaften hatten ihn noch nie gesehen und konnten ihm deshalb auch nicht gefährlich werden.

Mit einer einzigen Ausnahme allerdings.

Der Friseurlehrling Fritz Treutlein kannte sein Gesicht von Nase zu Nase, und zwar ziemlich genau. Er hatte Herrn Piepke im Hotel zum Kurfürsten ja oft genug rasiert und ihm gelegentlich auch die Haare geschnitten.

Ein falscher Bart mit Zubehör

Sie saßen unbeachtet im Zuschauerraum zwischen lauter leeren Stühlen und so gut wie im Dunkeln.

Dieser Aufnahmeleiter Nowak in seiner hellbraunen Wildlederjacke hatte sie vor einer guten halben Stunde hier abgeladen, um Geduld gebeten und war dann wieder losgeschwirrt. Vermutlich hatte er Herrn Bissegger und die Glorreichen Sieben inzwischen vergessen.

Aber sie langweilten sich nicht. Sie fühlten sich vorerst wie im Theater, lehnten gemütlich auf ihren Sitzen und ließen sich vorführen, wie es beim Fernsehen so zugeht, wenn die Herrschaften unter sich sind.

Das Licht der vielen Scheinwerfer konzentrierte sich ganz und gar auf die Fläche vor den leeren Publikumsplätzen am Ende des Studios. Dort war die Dekoration aufgebaut, die den meisten Fernsehzuschauern durch die vielen Sendungen um den „Großen Preis“ inzwischen so vertraut geworden war wie das eigene Wohnzimmer. Die riesige Bildwand, die im Augenblick noch leer war, die Tische für den Oberschiedsrichter und die Damen vom Cockpit, das Stehpult für den Quizmaster und schließlich die drei gläsernen Kapseln für die Kandidaten, von denen die letzte gerade noch installiert wurde. Überhaupt wimmelte es auf der angestrahlten Bühne nur so von Menschen, die sich mehr oder weniger schnell bewegten und auch mehr oder weniger laut waren.

„Den Zwölfer nach links“, sagte eine Lautsprecherstimme.

Mit dem „Zwölfer“ war wohl ein ganz bestimmter Scheinwerfer gemeint, denn jetzt wanderte ein Lichtbündel auf die linke Seite hinüber. Dort probierte auf einer runden Tanzfläche eine Ballettgruppe. Überall wurden Mikrophone aufgebaut, und über verschiedene Lautsprecher kamen immer wieder Tontests von einem Band.

Die Musik wurde nach ein paar Takten gestoppt, lief quiekend zurück und dröhnte erneut durch das Studio.

„Das ist ja nicht auszuhalten!“ rief ein Mann in einem bunten, großkarierten Flanellhemd und hielt sich theatralisch die Ohren zu. „Könnt ihr den Mist denn nicht leiser drehen? Man versteht ja sein eigenes Wort nicht mehr.“ Er stand mitten in dem Durcheinander und stützte jetzt seine Hände in die Hüften.

„Nicht so laut, Kinder“, schaltete sich wieder über die Lautsprecher eine beruhigende Stimme ein. „Wir wollen doch unsren Spaß haben und uns nicht gegenseitig auf den Nerven rumtrampeln.“

Tatsächlich wurde es ruhiger.

„Die Drei nimmt wie immer das Publikum und die Eins bleibt auf dem Kandidaten“, sagte ein jüngerer Mann in einem Jeansanzug mit halblauter Stimme. Diesmal waren mit den Zahlen die fahrbaren elektronischen Kameras gemeint, die deutlich sichtbar numeriert waren. Ihre langen Kabel wurden ihnen von Bühnenarbeitern aufmerksam hinterhergetragen, damit sie nicht ins Bild kamen oder sich gegenseitig nicht hoffnungslos verhedderten.

Eine amerikanische Popgruppe hüpfte gerade in einer bunten Kostümierung aus Leder, Seide und nackter Haut ausgelassen auf ein Podium, als der Quizmaster, offensichtlich gut gelaunt, über eine breite Treppe kam und im Vorbeigehen begrüßte, wer ihm gerade über den Weg lief.

Schon wenige Minuten später tastete sich der überdurchschnittlich lange Aufnahmeleiter durch den dunklen Zuschauerraum.

„Ich dachte, Sie hätten uns als Fundsache liegenlassen“, flüsterte Fritz Treutlein.

„Ne, aber es dauert halt manchmal“, flüsterte Herr Nowak zurück. „Man erwartet Sie...“

Es stellte sich heraus, daß der Mann mit dem bunten, großkarierten Flanellhemd der Regisseur war und daß der berühmte Quizmaster auch in der Nähe genauso aussah wie der Quizmaster, den sie vom Fernsehschirm kannten. Man begrüßte sich gegenseitig, und dann baten die Herren zu einem Glas Orangensaft und zu einem Gespräch hinter den Kulissen. In der Hauptsache natürlich, um vor allem den Kandidaten kennenzulernen.

„Aber daß ihr euren Lehrer begleitet habt, darüber freue ich mich besonders“, meinte der Quizmaster schließlich zu den Glorreichen Sieben und ließ durchblicken, daß er die heutigen Mittelseiten der BZ mit Vergnügen gelesen hätte. „Die Detektive aus Bad Rittershude“, meinte er und kniff schmunzelnd das linke Auge zu. Er fing gerade damit an, einen Witz zu erzählen, als eine rundliche Dame mit ausgestreckten Armen und einem hellen Lachen auf ihn zukam. Sie war im letzten „Großen Preis“ Champion geworden und würde morgen die Titelverteidigerin sein. Sie war Hausfrau und hatte sich das Fachgebiet Pilze ausgesucht.

„Da sind Sie ja, liebe Frau Berghahn“, begrüßte sie der Fernsehstar und schüttelte ihr beide Hände. Dabei klapperten ihre goldenen Armreifen. „Lampenfieber, ja oder nein?“

Die Glorreichen Sieben konnten die Antwort nicht mehr hören, denn Aufnahmeleiter Nowak zeigte ihnen bereits ihre Plätze für die Sendung. Es waren Stühle ziemlich rechts in der ersten Zuschauerreihe.

Eine Kamera wurde probeweise auf die Jungen eingestellt, und gleichzeitig hielt ihnen ein Tonassistent sein Mikrophon vor die Köpfe. Sie mußten der Reihe nach laut von eins bis zehn zählen.

„In Ordnung“, kam wieder einmal mehr eine Stimme aus dem Übertragungswagen. Sie standen draußen dicht neben der breiten Studiotür, waren so groß wie Lastzüge und hatten ihre Bäuche randvoll mit komplizierter Technik.

Inzwischen hatte Herr Bissegger auch den dritten Kandidaten kennengelernt. Es war ein pensionierter Postbeamter aus Stuttgart, der sich über Fußball ausfragen lassen wollte. Er hatte früher aktiv gespielt und trainierte heute noch zum Zeitvertreib eine Vereinsmannschaft für die zweite Bundesliga. Er war fast siebzig, sah aber aus wie ein Fünfziger, schlank und offensichtlich immer gut aufgelegt.

„Wipperfeld ist mein Name“, stellte er sich vor.

Der Regisseur besprach mit den drei Herrschaften ihre Auftritte, zeigte ihnen auf dem Boden irgendwelche Markierungen, in deren näherer Umgebung sie sich bei der Sendung nach Möglichkeit bewegen sollten, weil sie dann für die Aufnahme im günstigsten Licht stünden. Hinterher mußten sie sich zum Eingewöhnen in die gläsernen, runden Kapseln setzen, die Kopfhörer und die Drucktasten für die Signallichter ausprobieren.

„Daß Sie sich durch diese Lichtzeichen melden müssen, wenn Sie die Antwort auf eine Frage wissen, muß ich Ihnen ja nicht erklären“, meinte der Regisseur. „Aber selbst wenn Sie die Sendung schon häufig gesehen haben, kann es doch sein, daß Ihnen irgend etwas noch unklar ist. Sagen Sie es ohne Hemmungen. Wir haben Zeit für Sie, auch wenn es nicht so aussieht. Sie sollen sich morgen ganz sicher fühlen, damit Sie sich ganz allein auf die Fragen konzentrieren können.“

„Übrigens fotografiert immer nur eine von den vier Kameras“, warf die rundliche Frau Berghahn ein. „Man kann sie an dem roten Licht erkennen, das über ihr aufflammt, wenn sie gerade dran ist.“ Als Champion wollte sie zeigen, daß sie kein Neuling mehr war, und ihre Erfahrungen herausstreichen.

Zur selben Zeit gestattete sich der rosafarbene Herr Bertram einen Spaziergang durch die Frühlingssonne und zum Bahnhof Zoo. Dort schloß er sich in eine Telefonzelle ein, wählte die Nummer des Hotels Kempinski, die er inzwischen bereits im Kopf hatte, und ließ sich von der Zentrale mit der Bellevue-Suite verbinden.

„Herrn Kunwar Singh, wenn ich bitten darf.“

„Leider alles total besetzt“, bedauerte ein paar Minuten später eine fremdländisch klingende Stimme, die sich unter „Sekretariat Mister Singh“ gemeldet hatte.

Nur mit Ach und Krach bekam das Dutzendgesicht schließlich doch noch einen Termin, und zwar für morgen sechzehn Uhr.

„Aber, please, pünktlich sein, der Meister hat um sechzehn Uhr dreißig eine Konferenzpresse — excuse me — eine Pressekonferenz in der Bristol-Bar des Hotels.

„Ich werde mich keinesfalls verspäten“, versicherte der Mann in der Telefonzelle und bedankte sich überschwenglich. Er hängte den Hörer wieder an den Automaten, blieb stehen und starrte durch die Glastür auf die vorbeigehenden Menschen, ohne sie eigentlich zu sehen. „Der Meister hat eine Pressekonferenz“, klang es wie Musik in seinen Ohren nach.

Er explodierte innerlich beinahe vor Freude. Himmeldonnerwetter, er schwamm augenblicklich tatsächlich im Glück. Sein ursprünglicher Plan, das große Ding in der Nacht zu drehen, wäre kompliziert und gefährlich gewesen. Und diesen Plan konnte er jetzt, Gott sei’s getrommelt und gepfiffen, in den nächsten Gully feuern. Diese Pressekonferenz um sechzehn Uhr dreißig bedeutete, daß er vor ihrem Beginn der letzte Besucher sein würde und daß die Suite vermutlich hinterher so leer war wie ein ausgekippter Mülleimer. Einfacher ging’s wirklich nicht.

Ein Klopfen an der Scheibe holte ihn aus seinen Gedanken zurück.

„Wenn Sie unbedingt pennen wollen, dann doch nicht ausgerechnet hier“, schimpfte ein junger Bursche, der mehr Pickel im Gesicht hatte als normalerweise Streusel auf einem Bäckerkuchen sind. „Das hier ist eine öffentliche Telefonzelle, haben Sie verstanden?“

Auch andere Leute warteten schon.

Er stammelte „Entschuldigung“ und drückte sich an ihnen vorbei.

Trotzdem, dämlich und paradox, überlegte das Dutzendgesicht, als es die Kantstraße hinaufschlenderte. Da muß man sich drängeln und wie ein Idiot bedanken, damit man bei diesem indischen Kaffeesatzleser seine Piepen loswerden darf.

Anschließend besuchte er einen Maskenverleih in der Uhlandstraße, dessen Adresse ihm der alte Ede gepfiffen hatte. Er ließ sich einen eleganten Kinnbart mit Zubehör verpassen. Also mit Klebstoff und Klebstoffentferner. Daraufhin suchte er sich noch einen eleganten und breitrandigen Hut aus, der zum Taubenblau von Dr. Glossners Anzug paßte.

Als er wieder auf die Straße trat, entdeckte er eine rabenschwarze Katze, die eingerollt in der Sonne döste. Er blieb stehen, und der Schreck schoß ihm in die Glieder. Erst nach einer Weile beruhigte ihn der Gedanke, daß dieses Unglücksbiest seinen Weg ja noch nicht gekreuzt hatte.

„Das besagt also überhaupt nichts“, redete er sich ein. Er drehte sich kurz entschlossen um und verfügte sich in die entgegengesetzte Richtung.

Als die Ampel an der Ecke zur Bleibtreustraße auf Rot sprang, mußte er warten.

Allmählich schmilzt mein Kapital weg wie Butter in der Sonne, schoß es ihm durch den Kopf. Er blickte einem Pferdewagen nach, der mit seinen Bierfässern ganz selbstverständlich zwischen den Autos über den Ku’damm trabte.

Dieser Maskenverleiher hat auch ganz schön hingelangt. Naja, Verschwiegenheit muß man teuer berappen, dagegen ist kein Kraut gewachsen. Das hat sich ja auch bei Ede Krüger schon gezeigt. Er hat sich diesen lausigen Schlüssel bezahlen lassen, als sei er aus Gold oder Platin. Und morgen kostet mich dieser indische Maharadscha einen halben Tausender. Das sind Brocken, mit denen ich nicht gerechnet hatte.

Die Ampel zeigte inzwischen Grün.

Ich muß morgen einen Schritt machen, der sich gewaschen hat. Dann sitzt die Maus wieder im Speck.

Mr. Singh sieht den Regenbogen hinter dem Berg

„Jetzt haben Sie ziemlich genau vierundzwanzig Stunden schulfrei“, sagte der hellblonde Aufnahmeleiter Nowak, als er Herrn Bissegger und die Glorreichen Sieben vor dem Hotel Kempinski aus seinem weißen ZDF-Bus klettern ließ. Es hatte im Studio doch länger gedauert. Zwischendurch war für eine Weile die gesamte Technik zusammengebrochen, weil eines der vielen dicken Kabel durchgeschmort war, und dann hatte man am Ende mit den Kandidaten auch noch Schminkproben gemacht.

„Ich hole Sie morgen abend pünktlich um achtzehn Uhr wieder ab, dann sind wir knappe zwei Stunden vor der Sendung in der Dekoration, und das reicht dicke. Rumstehen und Warten macht nur nervös. Also, tschüs, bis dann...“ Bevor der lange Bursche in seiner vergilbten Lederjacke wieder losfuhr, drehte er sich hinter dem Steuerrad noch einmal herum, ballte seine rechte Faust und zeigte den hochgestellten Daumen. Dabei grinste er so breit wie möglich und nickte mit dem Kopf.

Der Page Oliver Krauße hatte augenblicklich Dienst am Hoteleingang. Er trug ein Käppi über seinen verwuschelten Haaren und hatte schneeeweiße Handschuhe an den Händen.

„Du willst dir wohl die Finger nicht schmutzig machen?“ flachste Karlchen Kubatz, als der Junge mit den immer vergnügt blitzenden Augen schwungvoll die mittlere Glastür aufmachte.

„Von nachmittags an sind Handschuhe und Hut Vorschrift“, gab Oliver höflich Auskunft. „Schließlich sind wir das erste Haus am Platz, und das verpflichtet, du halbe Portion.“ Er blinkerte mit dem linken Auge. „Übrigens hab’ ick mir richtig jefreut, ick meene über den Artikel in der BZ heut’ morjen. War ja allet ziemlich jeschmeichelt, die Bilder vor allem. Und dat ihr sieben Detektive seid, det war mir ooch neu.“ Er setzte wieder sein Hotelgesicht auf. „Darf ich fragen, an welchem Fall die Herrschaften gerade arbeiten?“

„Die blaue Mauritius ist leider wieder mal geklaut worden“, flüsterte Emil Langhans. „Aber nicht weitersagen!“

Schon eine Viertelstunde später bombardierten die Glorreichen Sieben Herrn Bissegger mit ihren Fragen aus den mitgebrachten ägyptologischen Büchern. Er saß wie bei einem Verhör eingekreist auf einem gepolsterten Stuhl in der Mitte seines Zimmers. Die Jungen hockten auf den Bettkanten, auf dem Fensterbrett und auf dem Teppich um ihn herum. Irgendwann kam Herr Kubatz durch die Tür geschlichen, drückte sich wortlos in den tiefen Sessel neben einer Stehlampe in der Ecke, steckte sich eine Pfeife an und hörte zu.

„Asarhaddon stimmt“, bemerkte Manuel Kohl gerade rücksichtsvoll. „Aber leider war die Jahreszahl falsch...“

„Sechshunderteinundsiebzig muß es natürlich heißen“, korrigierte sich Herr Bissegger. „Du meine Güte, jetzt bringe ich schon ganze Dynastien durcheinander!“

Als vor dem Fenster auf dem Kurfürstendamm bereits die ersten Leuchtreklamen aufzuckten und nicht viel später auch die Straßenbeleuchtung anging, klappte Emil Langhans sein Buch zu, und die anderen machten es ihm nach.

„Schluß für heute“, meinte der hochgeschossene Junge mit seiner Stimme, die so leicht umkippte.

„Schluß überhaupt, möchte ich am liebsten sagen“, meinte Herr Bissegger und unterdrückte mühsam ein Gähnen.

„Mir flattern wieder einmal die Hosen, wenn ich an morgen abend denke. Mein Kopf ist so leer wie eine weggeworfene Streichholzschachtel.“

„Sie sind ganz einfach überdreht und brauchen dringend Ruhe“, versuchte Chefredakteur Kubatz dem Kandidaten Mut zu machen.

„Vielleicht übertreiben wir es...“ überlegte der dickliche Sputnik. „Unsere Vorbereitungen, meine ich.“

„Lassen Sie uns eine handfeste Pause machen“, schlug Herr Kubatz vor. „Wir pfeifen auf die Sendung, und Sie, lieber Herr Bissegger, versuchen zu verdrängen, was da morgen abend auf sie zukommt.“

„Am Tag vor meinem Staatsexamen hab’ ich das genauso gemacht“, meinte der junge Referendar und lächelte schwach. „Ich hab’ kein Buch mehr angerührt und bin stundenlang durch den Zoo spaziert, weil ich mir sagte, was du bis jetzt nicht im Kopf hast, kannst du dir in den letzten paar Minuten auch nicht mehr eintrichtern.“

„Sehr vernünftig“, stellte Paul Nachtigall fest. „Darf ich also vorschlagen, daß bis morgen abend der ,Große Preis^1 keines Wortes mehr gewürdigt wird?“

„Und keines Gedankens“, mischte sich Emil Langhals ein.

„Absolutes Tabu“, faßte Manuel Kohl zusammen. „Boxer sollen ja ins Kino gehen, bevor sie in den Ring müssen“, bemerkte Hans Pigge. „Ein Western oder ein spannender Krimi seien das beste Mittel gegen Lampenfieber.“

„Herr Bissegger ist kein Boxer“, warf Fritz Treutlein ein. „Also auch kein Kino.“

„Was warten wir noch?“ rief Karlchen Kubatz. „Wir waren heute noch nicht schwimmen.“

„Und anschließend was Richtiges zum Essen“, meinte Sputnik.

Der Page Oliver stand immer noch in seiner grünen Uniform und den Goldlitzen nebst Käppi und weißen Handschuhen am Ausgang, als sie später durch die Hotelhalle kamen.

„Ein Leben führen die Herrschaften“, bemerkte er beim Aufmachen der Glastür, „man könnte vor Neid direkt auf die Barrikaden gehen. Trotzdem viel Spaß.“

„Hallo, Herr Krauße mit ß, da kommt mir gerade eine Idee“, sagte Chefredakteur Kubatz. „Ich gebe zu, das passiert nicht sehr häufig, aber immerhin...“ Er war stehengeblieben. „Es gibt doch bestimmt Stadtrundfahrten mit schicken Omnibussen und so.“ Er drehte sich um. „Was halten Sie davon, Herr Bissegger, wenn wir uns morgen gemeinsam Berlin um die Ohren schlagen. Sozusagen als Ersatz für einen Spaziergang im Zoo?“

„Finde ich ganz ausgezeichnet“, erwiderte der Kandidat. „Das würde uns alle wirklich ablenken, und wenn wir schon einmal hier sind, wäre es außerdem ein Jammer...“

„Aber, aber, meine Herrschaften“, mischte sich der Page Oliver Krauße aufgeregt dazwischen. „Sie werden sich doch nicht wie ganz gewöhnliche Touristen durch die Stadt kutschieren lassen. Wissen Sie was?“

„Woher sollen wir etwas wissen, was du geheimhältst“, bemerkte Paul Nachtigall nachsichtig.

„Red’t nich so ville“, erwiderte der Hotelpage. „Also, ich hab' morgen meinen freien Tag, und icke werde euch Berlin vorführen, daß euch die Puste wegbleibt.“

Es zeigte sich, daß der Page mit dem schönen Namen Krauße nicht übertrieben hatte.

Den Glorreichen Sieben, den Herren Kubatz und Bissegger sowie dem Reporter Kaminski und seiner

Fotografin Barbara von der BZ blieb am nächsten Tag tatsächlich oft genug die Luft weg.

„Mein ollet Berlin“, hatte der Page die Gruppe auf der Hoteltreppe begrüßt. „Ne scheene Jejend is det hier!“ Er steckte heute in einem hellblauen Hemd, einem tomatenroten Pulli und in weißen Jeans.

Zuerst bummelte man an den Straßenhändlern, Drehorgeln und den eleganten Geschäften vorbei über den Ku’damm. Und schon hier fing es damit an, daß Fritz Treutlein plötzlich verschwunden war. Das sollte sich im Lauf des Tages mehrfach wiederholen. Den anderen blieb dann nichts anderes übrig, als auf ihn zu warten.

Es passierte immer dann, wenn Fritz irgendwo ein Friseurgeschäft entdeckt hatte. Jedesmal betrachtete er zuerst eine ganze Weile lang durch das Schaufenster die Ausstattung, spazierte dann rotzfrech durch die Ladentür und erkundigte sich höflich nach den augenblicklichen Preisen fürs Haareschneiden, Färben, Waschen und Dauerwellen. In den meisten Fällen fragte man ihn verwundert: „Und wieso interessiert Sie das, junger Mann?“ Oder man grinste auch und wollte wissen: „Welche Haarfarbe darfs denn sein?“

Aber dann erklärte Fritz Treutlein immer sofort, daß er sozusagen Kollege sei. „Mein Vater hat in einer kleineren Stadt seit über dreißig Jahren einen eigenen Laden mit Damen- und Herrensalon. Er hat mir für diese Reise nach Berlin so was wie Sonderurlaub gegeben, und bestimmt freut er sich, wenn ich ihm erzählen kann, was hier in unserer Branche los ist. Aber auch bei meiner Gesellenprüfung in der nächsten Woche kann ich vor der Prüfungskommission jetzt so nebenbei durchblitzen lassen, daß sich meine Erfahrungen nicht nur auf Bad Rittershude beschränken. Ein gewisser Weitblick macht immer Eindruck...“

Die verschiedenen Geschäftsinhaber, die Damen an der Kasse und die Angestellten in ihren hellblauen oder lindgrünen Mänteln gaben allesamt bereitwillig Auskunft, schmunzelten dabei und wünschten Glück.

„Du kannst uns doch nicht wie lackierte Affen rumstehen lassen“, maulte Karlchen Kubatz, als Fritz Treutlein endlich wieder auftauchte.

„Berufsinteresse“, entgegnete der Friseurlehrling gelassen. „Du kannst auch Marktforschung dazu sagen, aber davon haben Schüler natürlich keine Ahnung!“ Nachdem sie kurz darauf auf den Treppen der Gedächtniskirche die langhaarigen und sonderbaren Typen besichtigt hatten, die dort in der Sonne lagerten und den lieben Gott einen netten Mann sein ließen, scheuchte Oliver seine Schützlinge wie Hühner in den U-Bahn-Schacht. Nach einem Zwischenspurt über den Bahnsteig konnten sie gerade noch in einen der gelben Wagen springen. Schon schlossen sich die Türen, und es ging mit einem Affenzahn vom hellerleuchteten Bahnhof in den Tunnel.

„Muß für euch doch wie das achte Weltwunder sein“, bemerkte der Junge mit den verwuschelten hellblonden Haaren, „wenn man unterirdisch durch eine Stadt katapultiert wird.“

„Überwältigend“, gab Karlchen Kubatz zu. „Aber es stinkt leider.“

„Der Duft der Großstadt, Männeken“, meinte der Hotelpage gelassen.

Sie fuhren nach Neukölln und nach Kreuzberg, wo die alten Häuserfassaden noch Berlin waren, aber die Schilder über den Geschäften und Kneipen bereits Istanbul. Ohne daß sie es richtig merkten, verfrachtete Oliver Krauße seine Begleitung in die S-Bahn. Man atmete wieder frische Luft, sah wieder blauen Himmel und ein Stück Schöneberg vorbeiziehen. Am Bahnhof Zoo wurde schon wieder umgestiegen, und jetzt ging’s zum Tiergarten und zur Siegessäule, später zum Brandenburger Tor und zum Checkpoint Charlie, dem Grenzübergang. Sie guckten über die Mauer. Hinter ihr Stacheldraht, leeres Niemandsland, als sei die Cholera ausgebrochen. Wachttürme, Uniformierte mit Maschinenpistolen. Häuserfronten ohne Fenster.

„Gehört hat man ja schon davon, aber man muß es mit eigenen Augen sehen“, meinte Manuel Kohl. „Stellt euch vor, über Nacht wird in Bad Rittershude — vom Rathaus angefangen bis zum Zobelberg — alles zugemauert. Ein paar von deinen Freunden sind drüben, andere haben ihre Großmutter oder ihre Eltern auf der anderen Seite. Nur ein paar hundert Meter entfernt, aber in Wirklichkeit wären wir auf einmal so weit auseinander, als lebten wir am Nordpol und die anderen an der Südspitze von Afrika.“

„Sachen gibt’s, die gibt’s gar nicht“, sagte Emil Langhans. Er hatte dabei kaum die Lippen bewegt.

Im Olympiastadion trainierte eine Berliner Fußballmannschaft, und der Aufzug im Funkturm war gerade wegen Reparaturarbeiten geschlossen.

Wieder am Ku’damm zurück, landeten sie in einem Lokal, das auf amerikanisch machte. „Picobello“, bemerkte der Junge mit dem verwuschelten Haar und dem Tomatenpullover. „Soll zur Zeit das Neueste sein, jedenfalls jibt et an wie ’ne Tüte Mücken.“

Die Musik war laut, die Bedienung kurvte auf Rollschuhen zwischen den Tischen herum, statt Berliner Buletten gab es Hamburger und statt Weiße mit Schuß Coca-Cola oder gemixte Milchgetränke.

Es war bereits kurz vor sechzehn Uhr, als Herr Bissegger so zwischendurch auf seine Armbanduhr blickte. Anschließend starrte er in sein Glas und dann durch eines der großen Fenster in den Verkehr hinaus. „Noch etwa vier Stunden...“ Er schüttelte den Kopf und lächelte verlegen. „Entschuldigung, wenn ich jetzt doch an die Sendung denke. Bis zu diesem Augenblick hatte ich sie wirklich vollkommen vergessen.“ Er blickte zu dem Hotelpagen in Zivil. „Und dafür möchte ich mich bei dir bedanken.“

„Det war man halb so wild“, wehrte Oliver ab. „Hauptsache, Sie sind heute abend auf dem Posten.“ Er blitzte wieder einmal vergnügt mit seinen Augen. „Vielleicht sollten Sie sich jetzt noch eine Stunde aufs Ohr hauen, Euer Lordschaft?“

„Oder schwimmen und dabei wie Sputnik faul im Wasser herumliegen“, schlug Karlchen Kubatz vor.

„Schlaf wäre besser“, schaltete sich die Fotografin Barbara ein. Sie hatte während der Kreuz- und Querfahrt durch Berlin mehr als ein Dutzend Filme verknipst. „Also, ich an Ihrer Stelle würde jetzt wirklich versuchen zu schlafen. So ein Fernsehauftritt ist ja schließlich kein Zähneputzen.“

„Sie sagen es“, meinte Herr Bissegger leise. „Einen gewissen Bammel hätte ich ja auch“, gab der Hotelpage Krauße zu.

Zwei Minuten später und haargenau im selben Moment, als in der Hotelhalle der Uhrzeiger auf die volle Stunde sprang, klopfte eine rosafarbene Hand an die Tür der Bellevue-Suite in der sechsten Etage.

Kurz darauf öffnete sich die Tür, aber nur ein wenig, und in ihrem Spalt erschien ein jüngeres Gesicht mit glatten, glänzenden Haaren, bronzefarbener Haut und langen schwarzen Wimpern. „Nur noch zwei Minuten, der Meister steht sofort zu Ihrer Verfügung.“

„Macht überhaupt nichts“, entgegnete der Besucher, „ich habe genügend Zeit mitgebracht und kann warten.“

Er drehte sich um, hörte, wie hinter ihm die Tür wieder leise geschlossen wurde, und wandelte ein Stück über den dicken Teppich durch den Korridor. Selbstverständlich hatte er in seinem Splendid wie vor jedem größeren beruflichen Wagnis wieder einmal eine halbe Stunde in der warmen Badewanne gelegen, anschließend eiskalt geduscht und sich frische Wäsche angezogen. Bis auf den rechten Socken mit dem Loch am großen Zeh allerdings. Dann hatte er sich sorgfältig den neugekauften Kinnbart ins Gesicht geklebt, Generaldirektor Dr. Glossners taubenblauen Einreiher angezogen und sich den gleichfalls neuerworbenen Hut in die Stirn gezogen. Es war höchst unwahrscheinlich, daß ihn jemand vom Hotelpersonal, mit dem er bei seinem ersten Besuch in Berührung gekommen war, wiedererkennen würde.

Er drehte sich um, weil sich die Tür zu 605 in seinem Rücken neuerlich geöffnet hatte.

Eine ältere Dame, die offensichtlich nicht erkannt werden wollte, huschte heraus und verschwand mit abgedrehtem Gesicht und schnellen Schritten in der Richtung zum Lift.

„Der Meister erwartet Sie“, sagte der junge Mann mit der bronzefarbenen Haut. Er trug einen wunderbar geschnittenen dunklen Anzug, der an seiner schlanken Figur saß wie ein Handschuh. „Mein Name ist Mihir Sen, ich bin der Sekretär.“ An seinem linken Handgelenk blitzte ein dickes Goldarmband.

Unser Mann aus dem Hotel Splendid erkannte die Bellevue-Suite kaum wieder.

Die Gardinen waren dicht zugezogen, der süße Duft von Räucherstäbchen und eine ganz sanfte, exotisch klingende Musik erfüllten den Raum. Das einzige Licht kam von einer gläsernen Kugel, die doppelt so groß war wie ein Fußball. Sie drehte sich nur langsam, schillerte in allen möglichen Farben und warf Lichtflecke an die Wände, die durch den ganzen Raum wanderten.

„Welcome“, sagte eine tiefe, ölige Stimme, als sich das Dutzendgesicht einigermaßen an die Dunkelheit gewöhnt hatte. „Nehmen Sie doch Platz.“

Der große Kunwar Singh lehnte vorgebeugt dicht neben der flimmernden Glaskugel.

Er hatte die Arme aufgestützt, und seine beinahe farblosen Augen hafteten, ohne sich zu bewegen, auf dem Gesicht seines Besuchers. Seine Handrücken waren behaart.

Der Rosafarbene setzte sich auf der anderen Seite des Schreibtisches dem Meister gegenüber in einen bereitgestellten Sessel. Noch vor ein paar Minuten war er zwischen ganz alltäglichen Leuten über sonnendurchflutete Straßen geschlendert, und jetzt befand er sich — mir nichts, dir nichts — in einer völlig unerwarteten und geheimnisvollen Umgebung. Darauf war er nicht gefaßt gewesen. Erst nach einer ganzen Weile wagte er, sich in das weiche Polster zurückzulehnen.

Aber dann wurde die geschickt inszenierte Verzauberung wie durch einen Windstoß weggeblasen.

„Fünfhundert, wenn ich bitten darf^4, sagte der bronzefarbene Sekretär in dem eleganten Anzug. „Wir pflegen das Honorar immer vor Beginn der Konsultation in Empfang zu nehmen.“

Der massige und glattrasierte Meister blickte unverdrossen weiterhin in das Gesicht seines Besuchers. So banale Dinge wie Geld schienen ihn überhaupt nicht zu interessieren. In seiner indischen Kleidung aus schwerer weißer Seide hatte der Koloß mit den vollen Lippen und der fleischigen Nase tatsächlich das Aussehen eines Maharadschas vergangener Zeiten.

„Thank you, Sir“, bedankte sich sein aalglatter Sekretär, als ihm das Dutzendgesicht fünf blaue Scheine in die Hand geblättert hatte. „Ich lasse Sie jetzt mit dem Meister allein.“ An der Doppeltür zum Schlafzimmer drehte er sich noch einmal um. „Darf ich an die Pressekonferenz in einer halben Stunde erinnern?“

Aber Kunwar Singh sah und hörte auch diesmal nichts.

Er saß nach wie vor über den Schreibtisch gebeugt. Er hatte sich überhaupt noch nicht bewegt, seitdem sein Besucher in die Suite hereingekommen war. Und er hatte ihn auch noch keine Sekunde aus den Augen gelassen.

„Was wollen Sie wissen, Vergangenheit oder Zukunft?“ fragte er jetzt.

Imposante Figuren hatten den Rosafarbenen schon immer beeindruckt. Dicke Menschen füllen beinahe brutal ein ganzes Zimmer mit ihrer Erscheinung und beherrschen den Partner, bevor sie nur ein Wort gesprochen haben. Für einen kurzen Augenblick überlegte der Besucher mit dem falschen Kinnbart, daß die Lage für ihn peinlich werden könnte, falls dieser dicke Fettwanst tatsächlich so etwas wie ein Zweites Gesicht hätte.

„Ach was, Humbug“, redete er sich ein, um wieder sein Gleichgewicht zurückzugewinnen. „Ein Hellseher, der im voraus kassiert, weil er befürchtet, daß seine Kunden hinterher nicht zahlen, kann sich seine Hellseherei an den Hut stecken.“ Er versuchte also ein kleines Lächeln und meinte: „Was Sie mir über meine Vergangenheit sagen, kann ich kontrollieren. Andererseits bin ich aber auf meine Zukunft besonders neugierig.“

„Well“, meinte der Meister mit einem gütigen Lächeln. „Der Weise sagt, mit begnadeten Augen siehst du den Regenbogen hinter dem Berg.“ Er lehnte sich jetzt gleichfalls in seinen Sessel zurück, faltete die Hände vor dem Kinn und schloß die Augen. „Denken Sie jetzt nur noch an sich selbst. Nur an sich selbst. Ja, so ist es gut, ich fühle bereits das kosmische Feld zwischen uns.“ Er senkte ein wenig seinen massigen Schädel. „Was Sie hier auf dem Schreibtisch ausgebreitet sehen, das sind lauter sehr alte Palmblätter von den Ufern des Ganges.“

Neben der flimmernden Glaskugel lag eine Menge hauchdünner Plättchen, wie aus uraltem Holz und mit irgendwelchen Schriftzeichen bemalt.

„Allein zum Transport dieses Krimskrams braucht der Kerl einen eigenen Koffer“, ging es dem Rosafarbenen durch den Kopf. „Und wie bringt er wohl diese verdammte Glaskugel in seinem Reisegepäck unter?“ Die behaarten Handrücken falteten sich wieder auseinander und näherten sich jetzt den Palmblättern auf dem Schreibtisch. Seine Finger bewegten sich, als ob sie Klavierspielen wollten. Aber dann tasteten sie zögernd und wie suchend über die aus Indien mitgebrachten geheimnisvollen Utensilien.

„Hier liegt Ihre Vergangenheit und Ihre Zukunft“, sagte die tiefe Stimme ganz leise. „Ich spüre, wie die Erleuchtung in mir aufblüht. Sie wird mir die Hände führen.“ Er griff jetzt nach einem der beschrifteten holzähnlichen Plättchen und schloß hinterher wieder seine farblosen Augen. „Die Zeit Ihrer Jugend sehe ich nicht im Licht der Sonne...“

Während der korpulente Meister immer tiefer an der Vergangenheit seines Besuchers kratzte und dann einen Blick nach dem anderen in seine Zukunft warf, konnte man zwischendurch immer wieder einmal hören, daß der elegante Sekretär im Nebenraum irgendwelche halblauten Telefongespräche führte. Er hatte vergessen, die Doppeltür hinter sich ganz zu schließen.

In der Glaskugel, neben der Kunwar Singh immer mehr in Trance versank, konnte unser Mann mit dem falschen Kinnbart deshalb, ohne sich umdrehen zu müssen, durch den offengebliebenen Türspalt gelegentlich den schlanken und eleganten Sekretär beobachten, je nachdem, wo er sich gerade bewegte. Er hatte inzwischen den Telefonhörer wieder aufgelegt und öffnete einen Schrank. Die Tür verdeckte ihn.

Aber da sie auf ihrer Innenseite einen Spiegel hatte, warf sie das Bild des jungen Mannes in die große Glaskugel auf dem Schreibtisch des korpulenten Meisters. Durch die rotierenden Lichtreflexe waren seine Konturen zeitweise ganz klar und dann wieder verschwommen, dunkel oder von Helligkeit überstrahlt. Trotzdem konnte der Besucher deutlich erkennen, daß der schwarzhaarige Sekretär mehrere Geldbündel in den Händen hielt. Er schien sie flüchtig zu zählen und verschwand währenddessen an einer Stelle des Raums, die durch den Türspalt und die verräterische Spiegelung nicht mehr einzusehen war.

Der Mann, der aussah wie aus Marzipan gemacht, hatte ein undurchdringliches Pokergesicht aufgesetzt. Er veränderte es auch nicht, als ihm der Meister schon für die nahe Zukunft Verluste und Ärger prophezeite.

„Schauen Sie sich Ihre Partner genau an, bevor Sie Verträge mit ihnen schließen, Sie könnten betrogen werden. Aber auch Verluste durch Einbruch und Diebstahl sind angezeigt. Wenn Sie auf Reisen sind, lassen Sie nichts im Zimmer herumliegen, geben Sie Wertsachen in den Hotelsafe…“

„Ach wissen Sie“, lächelte der Besucher mit dem falschen Bart, obgleich sein Herz einen kurzen Augenblick lang schneller geschlagen hatte. „Ich habe mich noch nie mit einem Hotelsafe eingelassen, und ich bin immer gut dabei gefahren.“

„Wir halten es allerdings genauso“, erwiderte der indische Fleischberg und lachte ganz überraschend aus vollem Hals. Sein schwammiger Körper wackelte wie Gelee. Er erhob sich schwerfällig. Im selben Augenblick erschien sein piekfeiner Sekretär wieder in der Tür zum Schlafzimmer. Er klopfte mit der Zigarette auf das Glas seiner Armbanduhr.

Aber der dicke Hellseher aus Indien schien ihn auch diesmal nicht zu beachten. „Sehen Sie, das ist Ganesh, der Sohn des tanzenden Nataraj“, sagte er, nachdem sich sein Gelächter wieder gelegt hatte. Er zeigte mit ausgebreiteten Armen auf einen Buddha aus Bronze zwischen den zwei Schalen mit Räucherkerzen. Er hatte einen Elefantenrüssel. „Das ist der Lieblingsgott unserer Familie und unser Glücksbringer. Er beschützt mich und mein Eigentum besser als der sicherste Geldschrank.“ Er lachte wieder und sagte plötzlich: „Gehen wir.“

Als der gertenschlanke Sekretär bereits die Tür geöffnet hatte, legte der Meister seinem Besucher die behaarte Hand auf die Schulter. „Aber Sie haben ja keinen Ganesh, Sie müssen also selbst auf sich aufpassen...“

Inzwischen hatte der Sekretär die Musik abgeschaltet, mit einer Handbewegung, die sein schweres Goldarmband vorteilhaft zur Wirkung brachte. Die Glaskugel ließ er so, wie sie war.

Er huldigte damit dem Sport vieler Hotelgäste, die in ihren Zimmern sämtliche Lampen einschalten, selbst wenn es heller Tag ist, und auch beim Weggehen das Licht im Zimmer brennen lassen. Es kostet sie ja nichts.

Als die drei auf den Korridor getreten waren, verschloß der elegante Sekretär die Suite und ließ den Schlüssel in seinem Jackett verschwinden.

Beim Gang zum Lift trippelte der indische Meister mit einer bei seiner Dickleibigkeit erstaunlichen Beweglichkeit vor den anderen her.

„Sie haben mir wirklich sehr geholfen“, versicherte das Dutzendgesicht zwischen der fünften und der dritten Etage noch mit einem Lächeln, wobei sich wieder einmal ein Grübchen auf seiner linken Wange bildete.

„Das freut mich“, bemerkte der große Kunwar Singh und lächelte zurück. Dabei öffneten sich auch schon die Türen zur Halle.

Ein halbes Dutzend Pressefotografen hatte den Hellseher erwartet und fiel augenblicklich mit seinen Blitzlichtern über ihn her.

„Please, ladies and gentlemen“, rief der junge Sekretär in seinem fabelhaft eleganten Anzug. „Haben Sie Geduld, der Meister steht Ihnen doch drüben in der Bristol-Bar ausreichend zur Verfügung.“

Da gleichzeitig andere Hotelgäste in den Lift kamen, blieb das Dutzendgesicht mit seinem falschen Kinnbart einfach stehen. Es fiel gar nicht auf, daß er sich von dem beleibten Inder und seinem Sekretär nicht verabschiedete und wieder in die sechste Etage zurückfuhr.

Der Korridor lag still und wie ausgestorben da.

Der Mann in dem taubenblauen Einreiher von Generaldirektor Dr. Glossner holte den nachgemachten Sicherheitsschlüssel aus der Tasche und steuerte gemächlich die Richtung an, in der die Bellevue-Suite lag.

Da hörte er ein Geräusch. Er blieb stehen, bückte sich und machte sich am Schnürsenkel seines rechten Schuhs zu schaffen. Als er dabei vorsichtig den Kopf hob, entdeckte er ganz am Ende des Ganges, wie ein Zimmermädchen seinen Wagen mit Handtüchern, Bettwäsche, Putzzeug und Toilettenpapier um die Ecke schob. Jetzt stellte sie den Karren zur Seite und ging auf eine Zimmertür zu, öffnete sie, verschwand und kam nach einiger Zeit mit schmutziger Wäsche zurück. Sie verstaute sie in einem großen Beutel, der an dem verchromten Schiebewagen hing, dann nahm sie frisch gewaschene Tücher und einen Kunststoffeimer mit Bürsten und Reinigungsmitteln heraus. Das Mädchen war ältlich, seine Bewegungen waren langsam, und es hatte einen watschelnden Gang. Sein Schneckentempo kam dem Rosafarbenen wie gerufen. Vermutlich hatte es wohl gerade mit seiner abendlichen Tour begonnen. Es würde jetzt ein Zimmer nach dem anderen aufschließen, in Ordnung bringen, was die Gäste tagsüber gebraucht oder verunreinigt hatten, und für die Nacht die Schutzdecken von den Betten verschwinden lassen. Wenn es der Reihe nach vorging, mußte es etwa ein dutzendmal dasselbe tun, bevor es die Bellevue-Suite erreichte.

Es blieb also nicht allzuviel Zeit.

Als das Zimmermädchen abermals hinter der geöffneten Tür verschwand, reagierte deshalb unser Mann mit dem falschen Kinnbart in Sekundenschnelle. Schon nach vier oder fünf raschen Schritten hatte er die Tür mit der Nummer 605 unmittelbar vor sich. Er hielt an. Kein Laut drang aus dem Innern. Er nahm dünne schwarze Lederhandschuhe aus der Tasche und streifte sie über. Er spürte, wie sein ganzer Körper plötzlich angespannt war. Er steckte behutsam den nachgemachten Schlüssel ins Schloß und sperrte auf. Es funktionierte butterweich und geräuschlos. Auch die Tür öffnete sich unhörbar. Er zog den Schlüssel heraus, schlüpfte hinein und machte die Tür vorsichtig hinter sich zu. Bevor er sich in dem Raum umblickte, fiel ihm ein Schild mit der Aufschrift „Bitte nicht stören“ ins Auge, das für die Hotelgäste, die ihre Ruhe haben wollten, bereitlag. Ohne zu überlegen, machte er die Tür noch einmal auf, hängte das Schild außen an die Klinke und schloß sie wieder.

Das flimmernde Licht der sich langsam drehenden Glaskugel wanderte immer noch durch den Raum.

Und jetzt ging alles sehr schnell.

Der Salon mit dem Schreibtisch interessierte ihn nicht. Der dicke Teppich dämpfte seine Schritte, als er direkt auf das Schlafzimmer zuging.

Er öffnete die Doppeltür.

Zum Mobiliar gehörten eine Kommode, ein riesiger Wandschrank, zwei Toilettentische und das breite

Bett. Der Mann in dem taubenblauen Anzug begann, sie systematisch zu durchsuchen.

Da in diesem Raum die Gardinen nur zur Hälfte zugezogen waren, fiel noch Sonne durch die Fenster.

Das Geld, das der Rosafarbene während seiner Konsultation durch die Spiegelung in den Händen des eleganten Sekretärs beobachtet hatte, entdeckte er weder in der Kommode noch in den zwei Toilettentischen. Es gab ein paar Gegenstände, ein goldenes Zigarettenetui, eine Armbanduhr, eine sicherlich wertvolle Pillendose, die er unter anderen Umständen nur zu gern abgestaubt hätte. Aber die Zeit drängte, dieses dämliche Zimmermädchen saß ihm förmlich im Nacken, und er war diesmal einzig und allein auf einen großen Fischfang aus.

Er riß die Schranktüren auf, tastete die indischen Seiden-Khadis und die Anzüge ab, die nebeneinander hingen, durchsuchte die Stapel der Hemden und Wäsche, warf sie hinter sich auf den Teppich.

Nichts.

Jetzt machte er sich über das Gepäck her. Aber die Koffer waren leer, und in zwei Reisetaschen fand er nur Bücher, Akten und ein paar Dutzend von den Palmblättern, wie sie draußen auf dem Schreibtisch lagen. Grimmig feuerte er das wertlose Zeug in eine Ecke und stürzte sich auf das breite Bett. Er warf die Damastdecken zur Seite, durchwühlte die Kissen und riß schließlich die Matratzen heraus.

Wieder nichts.

Er stand da, spürte, wie er immer wütender wurde, und zwang sich zur Ruhe. „Jetzt nicht durchdrehen“, sagte er zu sich selbst. „Das Zimmermädchen wird es nicht wagen, die Suite zu betreten, wenn es vor der Tür das Schild an der Klinke sieht. Allerdings gibt es Hotelgäste, die vergeßlich sind und solche Warnungen auch hängen lassen, wenn sie sich gar nicht mehr im Zimmer aufhalten. Wenn die Person neugierig war und sichergehen wollte, würde sie trotz des „Bitte nicht stören!“ einen Blick in die Suite riskieren.“

Der Mann in dem taubenblauen Anzug ließ sich erschöpft auf eine Ecke der Matratze fallen, die herausgerissen über dem Bettgestell lag. „Wo kann das Geld sein?“ überlegte er. „Das ist ja wie ein Kreuzworträtsel. Mitgenommen haben es die Burschen jedenfalls nicht.“ Schon zwei oder drei Sekunden später sprang er wieder auf, lief in den Salon und warf sich vor dem Schreibtisch in den Besuchersessel, in dem er sich ja erst kurz zuvor noch zurückgelehnt hatte. Er rekonstruierte den Blickwinkel zu der Glaskugel, in deren Spiegelbild ihm der geldzählende Sekretär aufgefallen war. Er dachte nach und war schließlich ganz sicher, daß sich der junge Mann vom Schrank nach links in den Raum bewegt hatte. Er eilte durch die Doppeltür in das Schlafzimmer zurück, stellte sich jetzt seinerseits vor den Schrank und wiederholte die Schritte genau so, wie sie in seiner Erinnerung geblieben waren.

Dabei kam er auf die Kommode zu, die er ja zuerst durchwühlt hatte. Ihre Schubladen waren noch aufgerissen.

Und jetzt erst fiel sein Blick auf den Buddha aus Bronze, der da eigentlich kaum übersehbar vor ihm stand. Er hatte denselben Elefantenrüssel wie die Statue im Salon. Sie glichen sich wie ein Ei dem anderen und hätten Zwillinge sein können.

Blitzartig schoß es dem Dutzendgesicht durch den Kopf, was der dickleibige indische Hellseher über seinen Glücksbringer und Beschützer gesagt hatte.

Der Mann mit dem falschen Kinnbart zog die Luft ein. Mit einem Satz stürzte er sich auf den Buddha, dessen Namen er längst vergessen hatte. Er hob ihn auf, um festzustellen, ob er hohl sei.

„So einfach ist es also nicht“, knurrte das Dutzendgesicht. Die Figur war ziemlich schwer, und der Boden war aus massiver Bronze.

Die Vorderseite zeigt nicht die geringste Veränderung, überlegte unser Mann weiter. Betrachten wir den Herrn Schutzpatron also von hinten.

Er schlich um den Buddha herum wie um ein Museumsstück und blieb plötzlich wie angewurzelt stehen. Im Rücken der Figur war deutlich ein Mechanismus zu erkennen, ganz dünne Fugen, die sich vermutlich öffnen ließen, und kaum sichtbare Scharniere. Zwischen Verzierungen versteckt saß ein Knopf mit winzigen Einkerbungen in gleichmäßigen Abständen.

Der Mann mit dem falschen Kinnbart spurtete jetzt schon zum zweitenmal in den Salon und kam mit einem Brieföffner zurück. Er legte den bronzenen Buddha ohne jeden Respekt auf den Bauch und versuchte, das Schloß in seinem Rücken aufzubrechen. Der Verschluß schien erstklassige Handwerksarbeit zu sein, er widerstand allen seinen Bemühungen. Das Dutzendgesicht zählte innerlich die Sekunden und fing an zu schwitzen.

Allmählich kochte es in ihm bereits wieder derartig, daß ihn seine Wut von neuem durcheinanderschüttelte. Jetzt war ihm alles egal. Er stemmte den Buddha in die Luft und schleuderte ihn mit aller Gewalt auf den dicken Teppich. Und im selben Moment, als er auf dem Boden aufschlug, klappten in seinem Rücken zwei Deckel auseinander, und Geldbündel wurden sichtbar.

Der Mann, der aussah, wie aus Marzipan gemacht, stürzte sich mit beiden Händen gierig auf seine Beute. Es waren nur große Scheine. Während er sie in den Innentaschen seines taubenblauen Anzugs verschwinden ließ, stellte er flüchtig fest, daß auch Dollars und andere Währungen darunter waren.

Der Mann, der zur Zeit Andreas Bertram hieß, jubelte innerlich. Aber gleichzeitig war er wieder einmal so kalt wie eine Hundeschnauze. Jetzt steckte er sich in Windeseile auch noch das goldene Zigarettenetui und die Armbanduhr in die Hosentaschen. Und als er bereits die Türklinke in der Hand hatte fiel sein Blick auf zwei Pelzmäntel, die nebeneinander in der Garderobe hingen. Breitschwanz aus indischen Lämmern und rot gefärbt, registrierte er blitzschnell. Davon ist jeder ein kleines Vermögen wert, schoß es ihm durch den Kopf. Er zögerte nicht, nahm die federleichten und seidengefütterten Luxusmäntel von den Kleiderbügeln, warf sie über seinen linken Arm und öffnete die Tür. Er trat so gelassen in den Korridor, als würde er seine eigene Suite verlassen.

Während er die Tür abschloß, blickte er vorsichtig zuerst nach links und dann nach rechts, um zu erkunden, ob irgendeinem zufälligen Beobachter etwas Ungewöhnliches aufgefallen wäre. Von dem ältlichen Zimmermädchen war im Augenblick nichts zu entdecken. Lediglich sein Karren stand etwa zwölf Meter entfernt dicht an der Wand. Es war inzwischen höchstens fünf Zimmer näher herangekommen.

Er hatte es also geschafft.

Mit federnden Schritten spazierte er erleichtert über den Korridor. Allerdings schlug er nicht die Richtung zum Hauptlift ein. Er wandte sich der gegenüberliegenden Seite zu, wo er den kleineren, aber direkten Fahrstuhl zum Swimming-pool benutzen wollte. Von dort konnte man über eine schmale Treppe den Parkplatz erreichen, ohne die riesige Empfangshalle mit den vielen Menschen durchqueren zu müssen. Es hatte eben doch seine Vorteile, wenn man sich in einem Hotel auskannte wie in seinen eigenen vier Wänden.

Während er sah, daß die Lichter des Lifts zuerst nach oben kletterten, dann kurz stehenblieben und anschließend auf seinen Knopfdruck hin von den oberen

Stockwerken wieder herunterkamen, streifte er gleichmütig seine dünnen Lederhandschuhe ab und ließ sie verschwinden, was er mit den karmesinroten Pelzmänteln leider nicht tun konnte.

Obgleich man den Einbruch frühestens in einer Viertelstunde entdecken würde, vermutlich weil dann das ältliche Zimmermädchen Alarm schlug, brannte ihm allmählich doch der Boden unter den Füßen.

Er mußte damit rechnen, daß sich die Hoteldirektion dann umgehend mit der Kriminalpolizei in Verbindung setzte. Die wiederum würde sofort bei der Zentrale in Wiesbaden Auskünfte über bekannte Hoteldiebe einholen, die derzeit auf freiem Fuß waren. Aber selbst wenn man über ihn stolpern sollte, weil er erst kürzlich aus dem Knast entlassen worden war, würde man sich zumindest vorerst die Zähne ausbeißen. Er hatte ja den Namen gewechselt, und seine früheren Fahndungsfotos in den Karteien hatten inzwischen überhaupt keine Ähnlichkeit mehr mit ihm. Sie konnten sie also getrost bei der Rezeption, beim Hotelportier oder sonstwo herumzeigen.

Es wurde ihm richtig warm ums Herz ob seiner Meisterleistung. Durch Köpfchen und Kaltblütigkeit hatte er die Vorsichtsmaßnahmen des Hauses glatt überspielt und sein Ziel erreicht. Jetzt konnte eigentlich nichts mehr schiefgehen.

Der Lift war leer, als er sich mit einem leisen Summen öffnete.

Donnerwetter, wie leicht die beiden Pelze waren. Er spürte ihr Gewicht kaum auf seinem Arm. Aber die würde er nicht bei Ede Krüger in Neukölln versilbern. Damit mußte er zu einem Hehler der ersten Kategorie. Zum „Diamanten-Hugo“ nach Hamburg zum Beispiel, der würde sie mit Kußhand nehmen. Echte indische Breitschwänze waren für Kenner so etwas wie Kaviar unter den Pelzen.

Ab der dritten Etage war es mit der Ruhe vorbei. Chefredakteur Kubatz und Herr Bissegger hatten zusammen mit den Glorreichen Sieben in ihren schneeweißen Hotelbademänteln gewartet und drängelten sich jetzt durch die Tür in den Lift.

„Entschuldigung“, protestierte der Mann mit dem falschen Kinnbart, als er ganz in die Ecke gedrängt wurde. „Aber der Fahrstuhl ist nur für acht Personen.“

„Für acht Erwachsene“, erwiderte ausgerechnet der dickliche Sputnik. „Wir sieben sind aber nur halbe Portionen, macht also nach Adam Riese, alle zusammengerechnet, genau sechs Komma fünf Ganze, Sie, mein Herr, eingeschlossen. Einverstanden?“

„Na ja“, murmelte der Mann in dem taubenblauen Anzug. Er wollte um alles in der Welt jetzt keinen Terror. Aber innerlich kochte er.

Fehlt noch, daß ich im letzten Moment auffliege, nur weil dieser Lift wegen Überlastung steckenbleibt. Im übrigen geht mir diese Bande mit ihrem andauernden Gekichere und Gequatsche auf die Nerven. Man müßte diesen verdammten Bengels die Mäuler mit Leukoplast zukleben, wütete er in sich hinein.

Im Erdgeschoß löste sich die Versammlung dann ganz schnell in Wohlgefallen auf.

Die Glorreichen Sieben mit den Herren Kubatz und Bissegger schienen es eilig zu haben, hüpften wie Frösche aus dem Lift und verschwanden, ohne sich umzublicken, hinter der undurchsichtigen Glastür zum Schwimmbad.

Auch Herr Piepke, alias Andreas Bertram, hatte keine Zeit zu vertrödeln. Er ging ein paar Schritte weiter zu einer Treppe, die er noch von früher her kannte und die direkt in den Hof hinter dem Hotel und auf den Parkplatz führte. Im Gehen drehte er die beiden Pelzmäntel so, daß nur noch ihr seidenes Innenfutter zu sehen war. Wenn der indische Hellseher mit seinem Sekretär trotz der fortgeschrittenen Jahreszeit in diesen Pelzen über den Ku’damm flanierte, verwunderte das niemanden, weil die Herren in ihrer Heimat ja tropische Temperaturen gewohnt waren. Aber ein durchschnittlicher Mitteleuropäer wie der Rosafarbene wäre an einem solchen Frühlingstag mit derselben Bekleidung bestimmt aufgefallen, und gerade das wollte er nicht riskieren. Um alles in der Welt nur jetzt nicht auffallen.

Er angelte sich also das nächstbeste Taxi, ließ sich beim nächstbesten Lederwarengeschäft absetzen und kaufte dort den nächstbesten Koffer. Er war aus weißem Kunststoff und lächerlich billig.

Eine ganze Weile zuvor waren die Glorreichen Sieben zusammen mit den Herren Kubatz und Bissegger im Swimming-pool bereits von Oliver Krauße mit ß erwartet worden. Seine Haare waren im Augenblick allerdings nicht so verwuschelt wie üblich, sondern naß und ganz glatt, weil er zwischenzeitlich bereits geduscht hatte.

„Eigentlich darf das Hotelpersonal hier gar nicht rein, weil wir den Gästen nicht vor der Nase herumschwimmen sollen“, grinste er. „Aber der Bademeister ist in Ordnung und hat ein Auge zugedrückt.“

„Hoffentlich kriegt er davon nicht den Keuchhusten“, witzelte Herr Kubatz. Er hatte noch kurz vorher den Bad Rittershuder Nachrichten seinen Artikel für die morgige Ausgabe durchtelefoniert und war blendend aufgelegt. Einerseits, weil er sich einbildete, wieder einmal ein journalistisches Meisterstück geliefert zu haben, und andererseits, weil ihm Herr Hildesheimer berichtet hatte, daß die Auflage seit der Geschichte um den Kandidaten und die Glorreichen Sieben um rund tausend Exemplare in die Höhe geschnellt war.

Im selben Augenblick, als die Bad Rittershuder Expedition ins Wasser sprang, braute sich ein paar Stockwerke höher, und zwar genau in der sechsten Etage, ein Gewitter zusammen. Es fing mit einer harmlosen Windstille an, wie es Gewitter so an sich haben.

Noch völlig ahnungslos kam der schwarzhaarige Sekretär des indischen Hellsehers vom Hauptlift herüber durch den Korridor gelaufen.

Beinahe gleichzeitig mit dem etwas ältlichen Stubenmädchen, das beim Gehen einen Entengang hatte, erreichte er die Tür zur Bellevue-Suite.

„Soll ich später wiederkommen, wenn ich jetzt störe?“

„No, thank you, ich bin sofort wieder weg“, antwortete der elegante junge Mann. „Der Meister hat seine Havannas vergessen, und er raucht keine anderen Zigarren.“ Er zeigte lächelnd ein Schimmern seiner blendend weißen Zähne. Besonders nicht, wenn er so in die Zange genommen wird wie augenblicklich von diesen Pressefritzen in der Bristol-Bar, wollte er eigentlich noch hinzufügen. Aber das Zimmermädchen, das inzwischen mit seinem Generalschlüssel die Tür öffnete, hätte ihn ja ohnehin nicht verstanden.

Im übrigen war in der nächsten Sekunde die Hölle los.

Die ältliche Hotelangestellte riß Mund und Augen auf, stieß einen schrillen Schrei aus, hauchte hinterher „Einbrecher, du meine Güte“, und dann blieb ihr die Luft weg.

Der junge Sekretär in dem fabelhaft sitzenden Anzug hatte inzwischen bereits mit zwei pantherartigen Sprüngen den Salon durchquert. Vor der Doppeltür zum Schlafzimmer blieb er ruckartig stehen. Er blickte entsetzt in den verwüsteten Raum und flüsterte ein paar Worte in einer fremden Sprache, die das Zimmermädchen aber schon gar nicht mehr hörte. Sie lag inzwischen mit ausgestreckten Beinen wie leblos in einem Sessel. Erst als der junge Inder zum Schreibtisch stürzte und den Hörer vom Telefon riß, schlug sie wieder die Augen auf.

„Die Direktion, aber schnell“, keuchte er.

Während er auf die Verbindung warten mußte, schaltete er nervös das flimmernde Licht der Glaskugel ab und knipste die Schreibtischlampe an.

„Hallo, beeilen Sie sich doch“, rief er noch einmal in den Telefonhörer.

Mit Blaulicht und Sirene

Die dick gepolsterten Liegestühle rund um das ovale Schwimmbecken herum waren um diese Zeit leer. Nur zwei amerikanische Hotelgäste hatten sich bis unter die Nasen in Badetücher gehüllt und schliefen eingekringelt wie Murmeltiere.

So hatten die Bad Rittershuder das ganze Bad für sich allein.

Der Bademeister, der in seinem weißen T-Shirt und in seiner weißen Hose wie ein Bodybuilder aussah, drückte heute schon zum zweitenmal die Augen zu. Er hatte inzwischen erfahren, mit welchen Berühmtheiten er es zu tun hatte. „Selbstverständlich werde ich mir die Herrschaften abends auf meinem Bildschirm nicht entgehen lassen“, hatte er versichert, und dann schlug er vor, was sonst wegen der Ruhe für die Hotelgäste nicht erlaubt war:

„Tobt euch richtig aus und laßt Luft ab. So was beruhigt die Nerven ungemein. Und eure Nerven könnt ihr heute vielleicht noch brauchen.“

Das hatte natürlich vor allem in den Ohren der Glorreichen Sieben und des Hotelpagen Oliver Krauße wie Musik geklungen.

Sie hopsten mit Hechtsprüngen und Saltos ins Wasser, tauchten und schnaubten wie Delphine, zappelten, paddelten, wippten, ließen sich von den Wänden zurückschnellen und kraulten mit den Herren Kubatz und Bissegger um die Wette. Zwischendurch wagten sie sich sogar in die Sauna, schwitzten wie bei einem Dutzend Klassenarbeiten, verschwanden anschließend bis über die Haarschöpfe im Kaltwasserbecken, schüttelten sich, kletterten wieder in ihre Badehosen und hüpften draußen erneut ins Schwimmbecken.

Die beiden amerikanischen Hotelgäste pennten inzwischen in ihren Liegestühlen unverdrossen weiter.

„In fünf Minuten ist das Fest gelaufen“, gab Chefredakteur Kubatz nach einem Blick auf die Wanduhr bekannt. „Dann geht's schnellstens auf die Zimmer, damit wir uns noch für die Sendung auf Hochglanz polieren können.“

„Oh, du lieber Herr Gesangverein“, stöhnte der Kandidat Bissegger und begab sich unter Wasser.

Als er prustend wieder auftauchte, war plötzlich der Schüler Emil Langhans neben ihm. Er hatte vorsichtshalber seine dunkle Hornbrille am Schwimmbeckenrand deponiert und fragte scheinheilig: „Könnten Sie mir freundlicherweise sagen, was Dodekaschoinos bedeutet, Herr Kandidat? Ist es eine Gottheit oder ein Landstrich?“

„Weder noch“, knurrte Herr Bissegger. „Es handelt sich um eine chinesische Kaugummimarke.“ Das letzte Wort blieb unverständlich, weil er bereits zum zweitenmal einen Satz unter das Wasser machte.

In diesem Augenblick kam der Hotelpage Oliver von der Bar her über die gekachelte Treppe geschlittert.

„Det is vielleicht ’n Ding“, flüsterte er. „Det janze Hotel is von den Socken.“ Er mußte Luft holen, weil er so gerannt war. „Diesem indischen Hellseher ham se in der letzten halben Stunde die Bude ausgeräumt. Das pfeifen sogar schon die Barmixer über die Theken.“

Die Glorreichen Sieben hatten zusammen mit den Herren Kubatz und Bissegger schlagartig ihre Wasserspiele unterbrochen, waren herbeigeschwommen, lagen jetzt vor dem Hotelpagen wie ein Schwarm Fische zusammengedrängt am Beckenrand und spitzten die Ohren.

„Manometer, ist det ne Nummer! So wat ist im Kempi noch nich passiert, seitdem de Waschmaschine erfunden worden is…“

„Am hellichten Tag?“ fragte Karlchen Kubatz ungläubig. „Und kein Aas hat was gemerkt?“

„Nichts Jenaues weeß man nich“, flüsterte der Page in seiner himmelblauen Badehose weiter. Er war inzwischen in die Hocke gegangen, und die ganze Versammlung sah jetzt wie eine Gruppe Verschwörer aus.

„Ein Einbrecher in einem Hotel oder ein Betrüger in einem Hotel“, murmelte Fritz Treutlein vor sich hin und überlegte. „Der Unterschied zwischen beidem ist doch nicht größer als der Unterschied zwischen einem Kanarienvogel und einem Wellensittich, oder?“

„Wat quasselste da?“ fragte der Page Oliver Krauße.

„Paßt mal auf und stellt eure Lauscher hoch“, sagte der Friseurlehrling. Er sprach jetzt ungefähr so, als ob er hypnotisiert wäre. „Der Kerl mit dem Kinnbart vorhin im Lift ..Er schüttelte ungläubig den Kopf, und das Wasser lief ihm aus den Haaren über das Gesicht.

„Ich hab’ an seiner rechten Hand einen großen Goldring mit einem dunkelbraunen Stein entdeckt, aber ich hab’ mir im Moment dabei überhaupt nichts gedacht. Das ist ja hirnrissig! Ich muß komplett bescheuert gewesen sein. Er hatte zwei rote Pelzmäntel über dem Arm, und an der Hand diesen Ring...“ wiederholte er langsam und nachdenklich.

„Könntest du dich vielleicht nicht doch verständlich ausdrücken?“ mahnte Emil Langhans.

„Das war Herr Piepke“, platzte Fritz Treutlein heraus. „Dieser Hotelgast, der in Bad Rittershude aus dem Hotel zum Kurfürsten getürmt ist, ohne seine Rechnung zu bezahlen. Zimmer 112. Nur daß er jetzt einen schwarzen Kinnbart hat.“

„Bist du da ganz sicher?“ fragte der Chefredakteur.

„Sicherer geht’s gar nicht“, versicherte Fritz Treutlein.

Wie der Blitz war der wuschelköpfige Page Oliver mit der Boxerfigur bereits am nächsten Telefon. „Vielleicht gibt es da eine Spur“, keuchte er aufgeregt, als sich die Rezeption gemeldet hatte.

„Nicht einmal im Urlaub hat man seine Ruhe“, meinte der dickliche Sputnik, als die Bad Rittershuder mit Klimmzügen über den Beckenrand oder auch auf den Leitern aus dem Schwimmbecken kletterten.

Bereits fünf Minuten später standen sie alle in ihren weißen Hotelbademänteln nebeneinander im Salon der Bellevue-Suite.

Der Kriminalkommissar war ein breitschultriger Mann, hatte einen runden Schädel mit kurzgeschorenen blonden Haaren. So Ende Vierzig. Nase und Kinn waren scharf geschnitten, und seine Lippen waren dünn.

Sein Assistent war ein anderer Typ: schlank, dunkel, um die Dreißig herum und in einem ziemlich zerknautschten Flanellanzug.

Sie machten schon nach wenigen Minuten den Eindruck eines erstklassigen Arbeitsteams.

Der ältere hatte seinen Assistenten mit „Kollege Brose“ vorgestellt und sich selbst als Kriminalkommissar Ringelmann.

Inzwischen ließ er sich schon zum zweitenmal erzählen, was im Hotel zum Kurfürsten in Bad Rittershude passiert war, welche Angaben Fritz Treutlein über den dortigen Hotelbetrüger machen konnte.

Chefredakteur Kubatz bestätigte, daß seine Zeitung über den Vorfall berichtet hatte. „Aus Rücksichtnahme auf das renommierte Haus allerdings nur in kleiner Aufmachung.“

Rundherum und vor allem in dem Schlafzimmer fahndete inzwischen die Spurensicherung nach Fingerabdrücken. Das breite Bett sah aus, als ob sich ein Flußpferd darin gewälzt hätte. Der Schrank stand offen, die Schubladen der Toilettentische waren auf den Boden gefeuert, und dazwischen lag eine ziemlich stark beschädigte Bronzefigur mit einem Elefantenrüssel auf dem Teppich.

Der indische Hellseher lehnte in seinem Berg von Fleisch regungslos in dem Sessel hinter seinem Schreibtisch, der noch ganz von den alten Palmblättern zugedeckt war. Sein junger Sekretär stand einen halben Schritt hinter ihm und spielte etwas nervös mit dem dicken Goldarmband an seinem Handgelenk. Zwei Herren im schwarzen Stresemann mit silberschimmernden Krawatten, die vermutlich zur Hotelleitung gehörten, lehnten abwartend dicht neben der Tür. Das Zimmermädchen saß mit verweinten Augen auf der Kante eines Stuhls. Die Gardinen waren inzwischen aufgezogen worden, und die allmählich untergehende Sonne spiegelte sich in den Goldrahmen der Bilder und in der großen Glaskugel, die sich jetzt nicht mehr drehte und auch ganz farblos war.

„Merkwürdig ist die Sache in jedem Fall“, überlegte Kriminalkommissar Ringelmann. „Mich macht nur stutzig, daß alles so gut zusammenpaßt.“ Er starrte auf eines der Muster in dem dicken Teppich und blickte dann plötzlich, so als ob er aus einem Traum aufwachen würde, den Bad Rittershudern ins Gesicht. „Also, Sie, meine Herren Kubatz und Bissegger, warten zusammen mit den sieben Jungen im dritten Stockwerk, der Lift zum Pool kommt von irgendeiner oberen Etage, und ein Mann steht in ihm. Unter Umständen ist es jene Person, die unmittelbar zuvor hier den Einbruch verübt hat.“ Er machte ein paar Schritte und baute sich so dicht vor Fritz Treutlein auf, daß er dem Friseurlehrling fast auf die Spitzen seiner Tennisschuhe trat. „Und du, mein lieber Freund, bist ziemlich sicher, daß du an der rechten Hand dieses Mannes denselben auffallend großen Goldring entdeckt hast, der dir bereits bei dem Hotelbetrüger namens Piepke im Kurfürsten in Bad Rittershude in die Augen stach?“

„So ist es“, erwiderte Fritz Treutlein.

„Auch sein Gesicht willst du wiedererkannt haben, stimmt das?“

„Ich muß mir nur den Kinnbart wegdenken. Aber da Haare nicht so schnell wachsen, was ich ja von Berufs wegen weiß, muß dieser Bart falsch sein.“

„Vorerst eine Vermutung“, stellte der Kommissar sachlich fest und fuhr fort. „Weiter ist dir aufgefallen, daß dieser besagte Herr zwei rote Pelzmäntel über dem Arm hatte...“

„Es handelt sich dabei um besonders wertvolle Stücke“, mischte sich der elegante Sekretär aufgeregt ein. „Wobei noch zu beachten ist, daß durch die Körperfülle des Meisters für die Herstellung seines Mantels die doppelte Anzahl von Fellen benötigt wurde, als es sonst üblich ist...“

„Allright“, brummte der indische Hellseher hinter dem Schreibtisch. Er rührte sich auch jetzt nicht in seinem Sessel. „Das ist total unwichtig.“

„Ich muß zugeben“, fuhr der Kriminalkommissar unbeirrt fort, „ich muß tatsächlich zugeben, manches spricht dafür, daß der Hotelbetrüger im Kurfürsten mit dem heutigen Einbrecher identisch sein könnte.“ Er legte den Zeigefinger an seine Nase. „Aber wo suchen und wo finden wir den Burschen? Wenn er mit seiner Beute zufrieden ist, sitzt er womöglich schon im Flugzeug...“ Er unterbrach sich und blickte zu dem Hellseher in dem weißseidenen Khadi. „Wieviel Bargeld war in dem aufgebrochenen Buddha, was schätzen Sie?“

Der voluminöse Inder lächelte stumm und tat so, als hätte er die Frage nicht gehört.

„Keine Angst, wir sind nicht vom Finanzamt“, meinte der Kommissar und gab das Lächeln zurück.

„Aber rechnen können wir auch“, meldete sich jetzt erstmals sein jüngerer Assistent zu Wort. Er hatte den Terminkalender des jungen indischen Sekretärs in der Hand und blätterte in ihm herum. „Allein gestern und heute haben Sie mindestens um die fünfzehn- oder zwanzigtausend Mark kassiert. Welche Einnahmen hatten Sie in Ihrem sonderbaren Versteck deponiert? Das Geld von einem Tag, von zwei Tagen oder von einer ganzen Woche?“

„Es könnten alles in allem fünfzigtausend gewesen sein“, antwortete der schwarzhaarige Sekretär zögernd.

„Dazu kommen noch die beiden angeblich so irrsinnig teuren Mäntel und andere Kleinigkeiten“, bemerkte der Kriminalkommissar trocken. „Der Spaziergang hat sich für den Herrn gelohnt.“ Er drehte sich um. „Irgendwelche brauchbaren Fingerabdrücke?“

„Jede Menge“, erwiderte einer der Spurensicherer. „Als ob ein ganzer Indianerstamm hier rumgetobt hätte.“

„Unbegreiflich, daß der Einbrecher das Schloß nicht beschädigt hat“, meinte einer der beiden Herren von der Hotelleitung.

„Vielleicht ein Nachschlüssel“, erwiderte der Kriminalkommissar. „So was soll schon mal vorgekommen sein.“

„Jedenfalls empfehle ich Ihnen, nicht das Hotelpersonal zu verdächtigen“, bemerkte der zweite Herr in dem schwarzen Stresemann. „Unsere Zimmermädchen und auch die Hausdame haben natürlich ihre Generalschlüssel, aber das sind alles zuverlässige Personen, die Sie in Ihre Überlegungen nicht einbeziehen sollten.

„Vorerst sind wir bei Null“, erklärte Herr Ringelmann und strich sich über die kurzgeschorenen blonden Haare. „Und das bedeutet, daß im Augenblick noch jeder der Täter gewesen sein kann.“

„Wieso haben Sie den Einbruch eigentlich nicht vorausgesehen?“ fragte Karlchen Kubatz ziemlich unverfroren und wie aus heiterem Himmel den immer noch bewegungslos in seinem Sessel lehnenden Meister. „Entschuldigen Sie, aber Voraussehen ist doch Ihr Job.“

Der beleibte Inder lächelte wieder sein ölig freundliches Lächeln. „Klar wie die Morgenröte erkennst du deines Bruders Schicksal, sagt der Weise“, antwortete der berühmte Kunwar Singh leise, „doch deine eigene Lebensbahn soll dir verborgen bleiben bis zum ewigen Nirwana.“

„Ach, so ist das“, murmelte Paul Nachtigall.

„Wir müssen jetzt aber schnellstens auf unsere Zimmer“, warf Chefredakteur Kubatz dazwischen. „Ich habe keine Uhr bei mir, aber ich glaube, es ist schon verdammt spät.“

„Verstehe, die Sendung heute abend“, meinte Kriminalkommissar Ringelmann. „Sie sind der Kandidat?“ wandte er sich an Herrn Bissegger. „Ich kenne Sie vom Bild in der Zeitung und drücke Ihnen die Daumen.“

„Was ich sicherlich gut gebrauchen kann“, meinte der junge Referendar.

„Und ihr seid die Sieben Detektive“, fuhr Herr Ringelmann fort. Er blinzelte zu den Glorreichen Sieben hinüber.

„Kriminalkommissare lesen also auch die BZ“, bemerkte der dickliche Sputnik.

„Falls ihnen die Herren Verbrecher Zeit dazu lassen“, erwiderte der Kriminalkommissar und wollte in ein mittelprächtiges Lachen ausbrechen. Aber dazu kam er nicht mehr. Im selben Augenblick rief nämlich eine aufgeregte Stimme: „Das kann doch nicht wahr sein!“

Die Stimme gehörte dem hellblonden und überdurchschnittlich großen Aufnahmeleiter vom ZDF, der sich zur Tür hereingedrängelt hatte. „Ich steh’ mir unten neben meinem VW-Bus die Füße in den Bauch, warte, warte und warte. Allmählich krieg’ ich’s mit der Angst zu tun, fang’ an zu schwitzen, sprinte in die Hotelhalle und erfahre vom Portier, daß die Herrschaften zur Zeit in der sechsten Etage auf 605 von der Kriminalpolizei ausgequetscht werden.“ Die Worte waren aus ihm herausgesprudelt wie ein Wasserfall, und er hatte nicht ein einziges Mal Luft geholt. „Spätestens in einer halben Stunde erwartet man uns im Studio, und Sie stehen hier noch, mir nichts, dir nichts, in Bademänteln herum. Es ist zum Verrücktwerden!“ Die kleine Versammlung in der Bellevue-Suite hatte verblüfft zugehört und blickte ein wenig vorwurfsvoll zu dem jungen Mann hinüber.

„Ihr Benehmen, mein Herr...“ begann der elegante Sekretär des indischen Hellsehers.

Aber Herr Ringelmann unterbrach ihn: „Hier ist ein Verbrechen dazwischengekommen, und die Herrschaften haben den vermutlichen Täter gesehen. Ich konnte auf sie als Zeugen leider nicht verzichten.“

„Und ein paar Millionen Fernsehzuschauer sind Ihnen total schnuppe, wie?“

„Das nun auch wieder nicht“, meinte der Kommissar und blickte auf seine Armbanduhr. „Wann, sagen Sie, müssen unsere Freunde im Studio sein?“

„In einer knappen halben Stunde.“

„In den Tempelhofer Ateliers vermutlich?“

„Ja, aber das schaff ich nie“, meinte der Aufnahmeleiter Nowak bekümmert. „Ich muß mit meinem Bus quer durch die Stadt, und das noch mitten im Berufsverkehr.“

„Dann wollen wir mal ganz hurtig auf die Tube drücken“, meinte Kriminalkommissar Ringelmann und war von einer Sekunde zur anderen wie ausgewechselt. Er bedankte sich im Telegrammstil bei den Bad Rittershudern, die alle noch einigermaßen nasse Haare hatten. „Ihre Beobachtungen sind sehr hilfreich gewesen und bringen uns bestimmt ein ganzes Stück weiter.“ Er legte seine Hand auf die Schulter von Fritz Treutlein und blickte zuerst ihm und dann den übrigen Jungen in die Augen. „Na ja, die Sieben Detektive, kein Wunder.“ Trotz der gebotenen Eile machte er eine Pause und nickte lächelnd mit dem Kopf. „Es kann sein, daß ich euch noch brauche. Aber für den Augenblick verfügen Sie sich jetzt alle auf dem schnellsten Weg in Ihre Zimmer und ziehen sich um. Inzwischen organisiere ich einen Funkstreifenwagen, der Ihren VW-Bus durch den Verkehr schleust. Ich glaube, das kann ich in diesem Fall verantworten. Was meinst du, Gerhard?“

„Und ob“, erwiderte sein jüngerer Assistent. Dabei nahm er bereits den Telefonhörer ab und fing an zu wählen. „Fehlt gerade noch, daß unseretwegen der ,Große Preis’ platzt.“

Die Bad Rittershuder galoppierten mittlerweile bereits durch den Korridor. In ihren weißen, flatternden Bademänteln hätte man sie für übergeschnappte Derwische halten können.

Schon wenig später saßen sie dicht zusammengedrängt und mit dem Hotelpagen Oliver Krauße zwischen sich in dem weißen ZDF-Bus.

Herr Bissegger fummelte noch an seiner Krawatte herum, und Chefredakteur Kubatz kam erst jetzt dazu, sich an seinen Schuhen die Schnürsenkel festzubinden.

Aufnahmeleiter Nowak hatte seinen Ärger hinuntergeschluckt und strahlte aus allen Knopflöchern.

„Kinder, das ist ein Gefühl wie auf einer Wolke“, sagte er immer wieder und nahm dabei seinen Fuß überhaupt nicht mehr vom Gaspedal.

Dicht vor ihm fuhr nämlich der von Kriminalkommissar Ringelmann versprochene Funkstreifenwagen und lotste ihn mit Blaulicht und Martinshorn in einem auch für die Kripo polizeiwidrigen Tempo über den Kurfürstendamm und dann vorerst einmal in die Bundesallee.

Die übrigen Autos und selbst die doppelstöckigen Omnibusse machten Platz oder blieben sogar stehen.

„Es ist zum Ausflippen“, jubelte der hellblonde große Bursche in seiner abgewetzten Wildlederjacke hinter seinem Lenkrad.

„Übrigens ein unwahrscheinlich rührender Zug von euch", flüsterte der Hotelpage Oliver Krauße zwischendurch. „Ich meine, daß ihr mich mitgenommen habt."

„Hör auf, mir kommen gleich die Tränen“, flüsterte Karlchen Kubatz zurück, und Emil Langhans fügte hinzu: „Irgendwie werden wir dich schon zu uns in die erste Reihe mogeln.“

„Jetzt heißt es, die Nerven behalten“, sagte Chefredakteur Kubatz beinahe gleichzeitig. Der junge Referendar saß neben ihm auf den vorderen Sitzen. „Ich hätte Ihnen so kurz vor der Sendung mehr Ruhe gewünscht.“

„Wer weiß, vielleicht war es ganz gut so“, meinte Herr Bissegger mit einem verlegenen Lächeln. „Jetzt ist es eben wie ein Kopfsprung ins kalte Wasser."

„Anschnallen!" rief in diesem Augenblick der hellblonde Aufnahmeleiter und riß das Lenkrad herum.

Der Funkstreifenwagen kurvte gerade an einer Baustelle vorbei und dann bei Rot über eine Kreuzung.

„Der Große Preis“

Bad Rittershude wollte an diesem Abend nicht mutterseelenallein vor dem Fernseher sitzen.

Bei besonderen Gelegenheiten erinnert man sich daran, daß geteilte Freude doppelte Freude sein soll. Oberstudiendirektor Senftleben hatte Dr. Purzer und zwei weitere Kollegen zusammen mit ihren Frauen eingeladen. Die Bemmelmanns empfingen in der Wohnung über ihrem Zigarrenladen das Ehepaar Kohl sowie den Friseurmeister Treutlein und seine Tochter Corny. Im Kurfürsten war für die Hotelgäste im grünen Teesalon ein Gemeinschaftsempfang angekündigt worden, und Kurdirektor Berberich hatte seine Mitarbeiter einschließlich ihrer Familien um sich versammelt. „Zu einem bescheidenen kalten Buffet mit Fernsehen“, wie er sich ausgedrückt hatte.

Im Berliner Studio war es inzwischen überhaupt nicht aufgefallen, daß der Kandidat Bissegger mit seiner Begleitung verspätet eingetroffen war. In dieser letzten halben Stunde vor der Sendung hatte der Aufnahmestab so viel um die Ohren, daß er wie mit Scheuklappen aneinander vorbeilief. Wenn jetzt ein Dromedar durch die Dekoration gewandert wäre, wäre es bestimmt niemandem aufgefallen. Vielleicht, daß der eine oder andere sogar gedankenlos „Guten Abend“ gesagt hätte.

Zudem hatte der Champion der letzten Sendung, also Frau Berghahn, für einen Riesenwirbel gesorgt. Als sie ihren Mantel auszog, war der Regisseur fast vom Stuhl gefallen.

„Sie sind wohl von allen guten Geistern verlassen“, hatte er gestammelt.

Frau Berghahn hatte sich nämlich extra für die Sendung ein Kleid anfertigen lassen, das als Muster lauter Pilze zeigte. Pilze in der verschiedensten Größe und in allen Farben. Pilze auf dem Busen und Pilze auf der ganzen Rückseite.

„Ich dachte, weil es doch mein Fachgebiet ist“, meinte die mollige Frau Berghahn und war beleidigt. Sie hatte helle Begeisterung erwartet.

„Der Fetzen kommt mir nicht auf den Schirm“, zischte der Regisseur und jagte einen Kostümbildner los, der im Hotel von Frau Berghahn schleunigst ein anderes Kleid aus dem Schrank holen sollte.

„Junge, hau ab, du gehst ja so langsam, daß man dir beim Laufen die Schuhe besohlen könnte“, rief er hinter ihm her. Dem Champion gegenüber zwang er sich aber zur Ruhe und meinte katzenfreundlich: „Ein blendender Einfall, gnädige Frau, nur ist das Kleid zu bunt und würde uns bei der Sendung alle anderen Farben durcheinanderbringen.“

Aufnahmeleiter Nowak hatte inzwischen Herrn Bissegger im Schminkraum abgeliefert und Herrn Kubatz zusammen mit den Glorreichen Sieben auf ihre Plätze in der ersten Reihe des großen Zuschauerraums gebracht. Dabei hatten die Jungen den Hotelpagen Oliver Krauße einfach in ihrer Mitte verschwinden lassen. Jetzt rückten sie eben dichter zusammen und klemmten ihn zwischen sich.

Neben ihnen und hinter ihnen waren sämtliche Stühle längst besetzt. Das Publikum war gebeten worden, rechtzeitig zu erscheinen, und wurde im Augenblick durch Musik unterhalten. Man plauderte dabei, knabberte Kekse oder Schokolade, beobachtete neugierig die Techniker an den großen Scheinwerfern und die Kameramänner hinter ihren vier fahrbaren Apparaturen. Allgemein litt man ein wenig unter der Hitze, die vor allem von den Scheinwerfern kam.

„Das kann noch heiter werden“, stöhnte der dickliche Sputnik. „Eidechsen würden da glatt ins Feuer kriechen, damit sie unter der Pfanne im Schatten sind.“ Und dann fügte er hinzu: „Sieh mal an...“

Plötzlich waren nämlich BZ-Reporter Kaminski und seine Fotografin Barbara wieder da. Sie hatten sich im letzten Augenblick durch eine der feuersicheren Eisentüren ins Atelier geschlängelt.

Im gleichen Moment wurde nämlich für die Zuschauer über einen Lautsprecher bekanntgegeben, daß der Beginn der Sendung jetzt nicht mehr lange auf sich warten ließe. „Im ZDF-Programm läuft bereits unsere Tagesschau ,heute’, und anschließend sind wir an der Reihe, wie Sie ja wissen, meine sehr verehrten Damen und Herren.“

Im Hintergrund der Lautsprecherstimme waren tatsächlich bereits die Nachrichten zu hören, und im Publikum wurde es ruhig. Man setzte sich zurecht, die Frauen fingerten noch schnell an ihren Haaren herum oder puderten sich die Nasen, während die Männer den Sitz ihrer Krawattenknoten kontrollierten. Schließlich durfte man ja erwarten, im Verlauf des Abends auch als Zuschauer gelegentlich ins Bild zu kommen.

Endlich war es dann soweit. An den Kameras flammten die roten Lichter auf, die Nachrichtensprecherin hatte ihre Berichte beendet, der Meteorologe plauderte noch die Wetteraussichten für morgen aus, und dann kündigte die Ansagerin als nächste Sendung den „Großen Preis“ an. Kurz darauf erklang in voller Lautstärke die bekannte Einleitungsmusik.

Beinahe im selben Moment wurde die gleichfalls bekannte Dekoration, die bisher für das Publikum im Studio nur zu ahnen gewesen war, von den Scheinwerfern taghell erleuchtet. Man sah die auffallend hübschen Damen im Cockpit, die Schiedsrichter hinter ihren Tischen, die drei großen Kapseln aus Glas und im Hintergrund die riesige Wand mit den vielen Bildern, hinter denen sich die Fragen für den mittleren Teil der Sendung versteckten.

Als jetzt der beliebte Quizmaster auf der Bildfläche erschien, klatschte das Publikum begeistert Beifall und beruhigte sich erst so nach und nach, als der freundlich lächelnde Herr mehrmals abwinkte. Er bedankte sich für den Empfang und begrüßte die Zuschauer im Studio und zu Hause an den Bildschirmen.

Er erinnerte daran, daß mit dem Erlös dieser Sendung vor allem ja pflegebedürftigen Kindern geholfen würde, daß die verkauften Lose zusammen mit den eingegangenen Spenden wieder einmal eine Rekordsumme eingebracht hätten, und steckte anschließend mit ein paar witzigen Bemerkungen das Publikum im Handumdrehen in die Tasche.

Die Zuschauer lachten immer wieder dazwischen und waren in allerbester Laune, als eine der Assistentinnen den ersten Kandidaten auf die Bühne begleitete.

Sie stellte Herrn Wipperfeld dem Publikum vor, erzählte, daß er aus Stuttgart käme, pensionierter Postbeamter sei und sich als Fachgebiet das Thema Fußball ausgesucht hätte.

Das Publikum applaudierte von neuem, und der schlanke Herr, der bereits siebzig Jahre alt war, aber wie ein Fünfziger aussah, verbeugte sich artig.

„Ich begrüße Sie beim ,Großen Preis’, Herr Wipperfeld“, sagte der Quizmaster und gab dem Kandidaten die Hand. „Experte für Fußball ist der Trainer einer unserer besten Bundesligamannschaften, Herr Bergner.“

Die Kamera schwenkte auf einen Mann in mittleren Jahren, der ein Schild mit seinem Namen vor sich auf dem Tisch hatte und jetzt mit dem Kopf nickte.

Es ging im ersten Anlauf um fünf Fragen, und jede richtige Antwort brachte dem Kandidaten zweihundert Mark auf sein Konto.

Herr Wipperfeld aus Stuttgart war anfänglich ein wenig nervös.

„Aber das läuft doch ganz prima“, versuchte ihn der Quizmaster zu ermutigen, nachdem die ersten Aufgaben gelöst waren.

Leider stolperte der pensionierte Postbeamte ganz zum Schluß über den Mittelstürmer der deutschen Mannschaft bei der Qualifikation zur Weltmeisterschaft im Jahr 1954.

Herr Wipperfeld lachte herzhaft über sich selbst, als ihm die Lösung gesagt wurde.

„Au Backe“, meinte er, „unter anderen Umständen hätte ich diesen Namen im Schlaf hergesagt. Ich muß momentan bekloppt gewesen sein!“

Das Publikum lachte vergnügt und klatschte wieder in die Hände.

„Immerhin nehmen Sie achthundert Mark mit in die zweite Runde“, meinte der Quizmaster. „Das sollen Ihnen die anderen erst mal nachmachen.“ Während der Pensionär aus Stuttgart immer noch schmunzelnd, aber- auch kopfschüttelnd zu der linken Glaskapsel geführt wurde, kam die bildhübsche Assistentin bereits mit Herrn Bissegger aus der Kulisse. Seine Mutter holte zu diesem Zeitpunkt in einem kleinen Reihenhaus am Rande von Köln ganz tief Luft und sagte: „Ach, du lieber Himmel, jetzt ist es soweit.“ Um sie herum saß ihre halbe Nachbarschaft. Das nicht besonders große Wohnzimmer war so voll wie eine Ölsardinenbüchse. Alle starrten hingerissen auf den Bildschirm.

„Herr Helmut Bissegger unterrichtet als Referendar am Prinz-Ludwig-Gymnasium in Bad Rittershude, und sein Thema ist Ägyptologie.“

Man hörte ein leises Raunen im Publikum.

„Er ist überhaupt nicht aufgeregt“, flüsterte Frau Bissegger in Köln. „Jedenfalls sieht es so aus.“

„Sie haben einen fabelhaften Sohn“, bemerkte eine Nachbarin leise.

Auch der Kandidat Helmut Bissegger wurde von dem Quizmaster beim „Großen Preis“ begrüßt. „Der Experte für Ägyptologie ist Professor Dr. Hadlich von der Universität Heidelberg.“

Ein älterer Herr mit weißen Haaren lächelte durch seine Brille freundlich in die Kamera.

Als danach der Quizmaster wieder im Bild war, lächelte der ebenfalls und meinte: „Bevor ich mit den Fragen an unseren Kandidaten beginne, möchte ich sieben von seinen Schülern vorstellen, die ihn nach Berlin begleitet haben. Das ist im ,Großen Preis’ etwas ganz Neues, aber wir fanden den Einfall so originell und erfreulich, daß wir uns diese Ausnahme erlaubt haben.“

Das Publikum war mit dieser Entscheidung ganz offensichtlich einverstanden. Es klatschte wieder Beifall, und ein paar vergnügte Stimmen riefen irgend etwas dazwischen.

Mittlerweile war der Quizmaster mit einem Mikrophon in der Hand zu den Glorreichen Sieben hinüberspaziert, und die Kameras verfolgten ihn.

„Fritz“, stammelten fast gleichzeitig Vater Treutlein und seine Tochter Corny in der Bemmelmannschen Wohnung über dem Zigarrenladen.

„Und daneben sitzt unser Manuel“, hauchte Frau Kohl. „Dieses Fernsehen ist wie ein Wunder.“

„Weshalb habt ihr denn euren Lehrer begleitet?“ fragte inzwischen der Quizmaster in Berlin.

„Damit er nicht so ganz allein ist“, antwortete Hans Pigge und fuhr sich dabei verlegen mit der Hand über seinen hellblonden Pagenkopf.

Das Publikum fing schon wieder zu klatschen an, aber der Quizmaster fragte weiter: „So ein klein bißchen kennt man euch ja schon aus der Zeitung, daß ihr euch die Glorreichen Sieben nennt und manchmal auch als Detektive unterwegs seid. Wie ist denn das so bei euch in Bad Rittershalde?“

Emil Langhans jubelte innerlich. Mit diesem Versprecher hatte der Quizmaster die große Chance geliefert. Jetzt konnten vielleicht die Versprechen eingelöst werden, die man verschiedenen Stellen der Stadt für ihre Unterstützung gegeben hatte. Der hochaufgeschossene Junge mit der dunklen Hornbrille schaltete blitzschnell.

„Entschuldigung, der richtige Name ist Bad Rittershude“, bemerkte Emil bescheiden. „Übrigens ein verträumter und stiller Kurort für alle Erholungssuchenden...“

Urplötzlich hatten auch die übrigen Glorreichen Sieben begriffen.

„Mit drei heilsamen Thermalquellen“, fiel Karlchen Kubatz ein.

„Die so ziemlich jeden Kranken wieder gesund machen“, fügte Paul Nachtigall ohne Pause hinzu. „Selbst die schwedische Königin schaut jedes Jahr garantiert einmal bei uns vorbei.“

„Mit dem Kurfürsten als erstem Hotel am Platze“, war jetzt Fritz Treutlein an der Reihe. „Und einem Waldreichtum, der einmalig ist...“

„Und Ruhe vor allem“, schwärmte Manuel Kohl. „Ruhe und eine Luft wie Samt und Seide...“

„Danke, das genügt“, unterbrach der Quizmaster lachend, hob beide Hände und wandte sich an das Publikum. „Was wir soeben erlebt haben, war eine Sondersendung des Werbefernsehens.“

Das Publikum wieherte vor Vergnügen und applaudierte, als wäre es aus dem Häuschen.

In Bad Rittershude hatte Kurdirektor Berberich zuerst Mund und Ohren aufgesperrt, als höre und sehe er nicht richtig, dann hatte er sich an seinem Bier verschluckt, und jetzt schlug er sich auf die Schenkel, daß es nur so knallte. „Diese Burschen sind ja nicht zu bezahlen“, jubelte er und war total außer sich. „Man müßte jeden einzelnen in Gold wickeln!“ Er und seine Mitarbeiter tobten und klatschten immer noch in die Hände, als sich das Publikum im Berliner Studio längst wieder beruhigt hatte.

„Und jetzt wird’s ernst“, meinte der Quizmaster inzwischen. Dabei mußte er sich mit dem Handrücken noch eine Lachträne aus dem Augenwinkel wischen. „Also, Herr Bissegger, es geht los mit der Frage Nummer eins.“

Die Zuschauer saßen wieder gespannt und mucksmäuschenstill auf ihren Stühlen.

„Selbstverständlich kommen wir bei Ihrem Thema Ägyptologie nicht daran vorbei, daß die weltberühmte Originalbüste der Königin Nofretete hier in Berlin zu besichtigen ist.“ Er blickte in seine Mappe, die er aufgeschlagen in den Händen hielt, und las vor. „Wann und wo ist diese Plastik ausgegraben worden, und wie hieß der König, dessen Gemahlin sie gewesen ist?“

Herr Bissegger gab alle Antworten, ohne überlegen zu müssen. Er sprach leise, und es schien ihm beinahe peinlich zu sein, wie prompt er die Lösung der Aufgabe bei der Hand hatte.

Mit seiner randlosen Brille und in seinem grauen einreihigen Flanellanzug, die Hände auf dem Rücken, wirkte er wie ein Musterschüler, der immer etwas mehr weiß, als man von ihm erwartet.

„Ein Glück, daß er die Idee mit dem Ägyptischen Museum hatte“, flüsterte Karlchen Kubatz aufgeregt.

Als sich die fünfte Frage schließlich um das Kalabsha-Tor drehte, konnten die Glorreichen Sieben nur müde grinsen, und für Herrn Bissegger war die erste Runde gelaufen.

Die Leute fanden den jungen Referendar sympathisch und klatschten herzlich Beifall, weil er seine Antworten so mühelos aus dem Ärmel geschüttelt hatte.

„In mir regt sich der Verdacht, lieber Herr Bissegger“, meinte der Quizmaster schmunzelnd, „das Sie auf die Hilfestellung Ihrer Schüler gar nicht angewiesen sind und daß Ihre tüchtige Kurverwaltung diese sieben Knaben in unsere Sendung geschmuggelt hat.“

„Ich glaube nicht, daß unsere Thermalbäder eine solche Reklame nötig haben“, antwortete Herr Bissegger scheinheilig.

„Ja, hört denn das überhaupt nicht, auf!“ rief der Quizmaster lachend und schickte den Kandidaten möglichst schnell in die mittlere Glaskapsel. „Toi, toi, toi, Sie haben tausend Mark aus dieser Runde!“ rief er noch hinter ihm her. „Aber laßt mich heute bitte nichts mehr von diesem Bad Dingsda hören, na, Sie wissen schon!“

Ab diesem Augenblick lief alles wie geschmiert.

Die rundliche Frau Berghahn wurde bei ihrem Auftritt als Champion der letzten Sendung mit Beifall überschüttet, als sie in die Dekoration geleitet wurde. Sie hatte den Schock mit ihrem Pilzkleid inzwischen überwunden, trug dasselbe dunkelblaue Kostüm, in dem sie das Publikum schon erlebt hatte, und konnte nach fünf richtigen Antworten gleichfalls mit tausend Mark auf ihrem Konto in die rechts stehende Kapsel klettern.

Zur Abwechslung zeigte sich jetzt eine allerseits bekannte Sängerin, wurde herzlich begrüßt, ein wenig ausgefragt, bekam Blumen und schließlich eine riesige Brille mit dunklen, undurchsichtigen Gläsern. Sie durfte aus der Losmaschine die ersten Postscheckabschnitte herausangeln, deren Absender jeweils hunderttausend Mark gewonnen hatten. Kreuz und quer durch Deutschland gab es jetzt bestimmt eine ganze Menge Leute, die in ihren Wohnungen vor Freude an die Decke sprangen.

Danach kam die große Wand mit den vielen farbigen Bildern an die Reihe. Die Kandidaten durften sich abwechselnd für eines dieser Bilder entscheiden, ohne zu wissen, welche Frage sie damit ausgelöst hatten. Jede richtige Antwort brachte zusätzliches Geld. Bei sogenannten Glücksfragen bis zu fünfhundert Mark. Es gab Joker, die hundert Mark einbrachten, ohne daß man eine Frage beantworten mußte, und schließlich schrieb sich gelegentlich das Wort Risiko quer über die ganze Wand. Dann mußte der Kandidat bestimmen, welchen Betrag er von seinem Konto wagen wollte. Bei einer richtigen Antwort wurde er seinem Kapital zugeschlagen, bei einer falschen wurde er abgebucht, und er sah das Geld nie wieder.

Die Zahlen, die roten Signallampen und die Bilder in der Wand hüpften hin und her. Einmal lag Frau Berghahn um eine Nasenlänge vorn, dann wieder der Pensionär aus Stuttgart oder auch Herr Bissegger. Bis er mit einer Fünfhundertmarkfrage in den Keller rasselte. Er konnte auf einem riesengroßen Diapositiv, das über die ganze Bildwand geworfen wurde, den Kaiserdom in Speyer nicht erkennen. Dabei war es eine Ansicht von der typischen Ostseite.

Frau Berghahn hatte richtig getippt und schwamm jetzt wie ein Fettauge ganz oben auf der Suppe. Wenig später erklang Musik, und zugleich schrieb sich Risiko über die Bildwand, nachdem der junge Referendar seinen Wunsch geäußert hatte.

„Nun, Herr Bissegger, achthundert sind auf Ihrem Konto, Herr Wipperfeld hat eintausend und unsere Championessa ist inzwischen auf eintausendfünfhundert geklettert“, stellte der Quizmaster fest. „Wieviel setzen Sie?“

Inzwischen hatte Herr Bissegger ganz schnell und dicht hintereinander an seine Mutter in Köln gedacht, die jetzt vermutlich zusammen mit ihren Nachbarn vor dem Bildschirm saß. An Oberstudiendirektor Senftleben, seine Kollegen in Bad Rittershude und die Schüler im Prinz-Ludwig-Gymnasium, die jetzt bestimmt auch alle zuschauten. Die Kohls, Frau Elfriede Breitschuh, nicht zuletzt seine Glorreichen Sieben.

„Wieviel setzen Sie?“ wiederholte der Quizmaster.

„Ich setze alles“, sagte Herr Bissegger und verzog keine Miene dabei.

Das Publikum hielt wieder einmal den Atem an, und die Kamera erfaßte den Kandidaten jetzt bildfüllend in einer Großaufnahme.

„Keine einzige Schweißperle auf der Stirn“, stellte Zigarrenhändler Bemmelmann in Bad Rittershude anerkennend fest. „Ist der Bursche nun so kaltschnäuzig, oder tut er nur so?“

Im selben Augenblick bemerkte Oberstudiendirektor Senftleben ein paar hundert Meter entfernt: „Hätte ich unserem jungen Kollegen nie zugetraut. Himmeldonnerwetter, das ist ja spannender als ein Krimi.“

Im Berliner Aufnahmestudio erklang inzwischen leise Musik, eine Landschaft mit Dünen, Deichen und Meer machte sich auf der Bildwand breit, und die Stimme eines Schauspielers las über den Lautsprecher ein paar Sätze aus einer der bekanntesten deutschen Novellen vor. Der Quizmaster wollte den Namen des Schriftstellers und den Namen des Werkes wissen.

„Der Schimmelreiter von Theodor Storm“, sagte Herr Bissegger.

„Jetzt haben Sie mit hundert Mark Vorsprung die Spitze übernommen“, stellte der Quizmaster fest.

Die Zuschauer applaudierten wieder einmal, und auch vor den Fernsehschirmen in Köln und Bad Rittershude klatschte man begeistert.

„Das halten meine Nerven nicht aus“, stöhnte Paul Nachtigall.

„Aber dufte, wie er alles riskiert hat“, bemerkte der Hotelpage Oliver Krauße.

Als die Bildwand schließlich leergefragt war, lag die rundliche Frau Berghahn doch wieder mit vierhundert Mark vor dem Kandidaten aus Bad Rittershude. Der pensionierte Postbeamte aus Stuttgart lief leider nur noch am Rande mit.

„Jetzt kommt es allein auf die Endrunde an“, stellte Emil Langhans fest.

„Verdammt, diese Pilztante ist nicht von schlechten Eltern“, meinte Karlchen Kubatz. „Auch wenn mir ihre Goldreifensammlung zum Hals raushängt.“

„Der zweite Platz wäre ja auch nicht von Pappe“, schaltete sich der Hotelpage dazwischen.

In diesem Augenblick sprang die amerikanische Popgruppe in das Licht der Scheinwerfer, und ihre Band jagte einen knallharten Jazz-Rock durch die Lautsprecher. Beinahe gleichzeitig schlich sich Kriminalassistent Brose in seinem zerknautschten Anzug durch eine Seitentür im Studio. Er wollte den Zuschauern nicht die Sicht stehlen und bückte sich, als er an der ersten Sitzreihe vorbeiging. Bei den Glorreichen Sieben angekommen, setzte er sich mit gekreuzten Beinen und mit dem Rücken zur Dekoration auf den Boden und holte ein Foto aus der Innentasche seines Jacketts.

„Haben wir bei der Fahndung ausgegraben, ist aber noch taufrisch“, sagte er. Da die amerikanische Gruppe einen Höllenlärm fabrizierte, konnte er so laut sprechen, daß ihn alle Jungen verstanden, ohne daß er die übrigen Zuschauer störte.

Das Bild zeigte Herrn Martin Piepke, so wie er von dem Kurfotografen in Bad Rittershude geknipst worden war, ohne Kinnbart und direkt von vorn. Eine Thermalquelle im Hintergrund.

„Keine Frage“, stellte Fritz Treutlein fest. „Das ist der getürmte Hotelgast 112 vom Kurfürsten und auch derselbe Mann, der uns heute mit diesen komischen Pelzen über dem Arm im Pool-Fahrstuhl begegnet ist. Ich hab’s ja gesagt, sein Bart war nur Maskerade.“

Auch Chefredakteur Kubatz und die anderen Jungen bestätigten, ohne zu zögern, daß der Typ auf dem Foto mit dem Kerl im Lift identisch sei.

„Einen Augenblick“, rief Oliver leise, als Herr Brose das Foto gerade wieder in seinem Jackett verschwinden lassen wollte.

Der Junge mit dem Wuschelkopf hatte als einziger das Bild wortlos weitergereicht. „Darf ich das Gemälde noch mal sehen?“ fragte er jetzt.

„Bitte sehr“, meinte der Kriminalassistent.

„Icke muß wohl Tomaten uff meine Pupillen jehabt haben“, murmelte der Hotelpage. „Natürlich kenn’ ich den Typ. Det ist doch verdammt noch mal die Visage von dem Mann, den ich in die Bellevue-Suite bringen mußte, weil er angeblich für irgendeinen Generaldirektor ..

„Die ganze Geschichte, wenn ich bitten darf“, unterbrach ihn Herr Brose. „Und zwar von Anfang an...“

Oliver sprudelte seinen Bericht im Telegrammstil herunter. „Hotelgäste, die so dicke Trinkgelder springen lassen, nur weil man ihnen ein paar ausländische Zeitungen besorgt, darf man in meinem Beruf nicht vergessen“, meinte er abschließend und entschuldigte sich. „Det is unverzeihlich. Ich muß momentan total bescheuert gewesen sein.“

„Mach dir nichts draus, wir haben alle mal vorübergehend Stromausfall“, grinste der Kriminalassistent und steckte das Foto nun endgültig wieder in seine Tasche. „Jedenfalls besten Dank allerseits. Für den Augenblick bringen uns eure Beobachtungen schon ein ganzes Stück weiter, hoffe ich.“ Er gab Herrn Kubatz noch seine dienstliche Telefonnummer. „Für alle Fälle, man kann nie wissen.“ Anschließend erkundigte er sich noch, wie Herr Bissegger im Rennen liegen würde.

„Zur Zeit an zweiter Stelle“, erwiderte der Chefredakteur.

„Dabeisein ist alles, ist ja schließlich nur ein Spiel“, meinte Herr Brose. „Noch viel Vergnügen.“

„Glauben Sie, daß man ihn schnappen wird?“ fragte Sputnik.

„Man tut, was man kann“, sagte der Assistent ein wenig ausweichend. Und weil die Popgruppe ihren Auftritt gerade mit einem schrillen Wirbel beendete und das Publikum zu applaudieren anfing, richtete er sich auf.

„Na, dann suchen Sie mal schön“, meinte Karlchen Kubatz.

Der Kriminalassistent tippte mit dem Zeigefinger zum Abschied an die Stirn und verschwand.

In der Dekoration wurde mittlerweile das Licht eingezogen, und die einzigen Scheinwerfer, die noch weiterbrannten, richteten sich jetzt allein auf die Kandidaten in den drei gläsernen Kapseln.

„Wir kommen zur entscheidenden Runde“, gab der Quizmaster bekannt. Er hatte drei große und für das Publikum sichtbar numerierte Briefumschläge in der Hand. „Zuerst sind Sie dran, Herr Wipperfeld.“

In jedem Umschlag waren jeweils drei verschiedene Fragen, die von den Kandidaten innerhalb von einer Minute beantwortet werden mußten. Sie hatten die Auswahl. Umschlag Nummer eins, zwei oder drei.

Es ging jetzt um alles oder nichts. Gelang es ihnen, die Fragen in der kurzen Zeit richtig zu beantworten, bekamen sie zu ihrem bisherigen Kapital noch zweitausend Mark hinzu und durften das ganze Geld mit nach Hause nehmen. Blieben sie aber nur mit einer einzigen Frage hängen, guckten sie in die Luft, und ihr Konto verfiel der Aktion für hilfsbedürftige Kinder.

Der pensionierte Postbeamte aus Stuttgart wählte den Umschlag mit der Nummer drei.

Mit einigen besonders freundlichen Hilfen des Quizmasters und bei gelegentlichem Kopfschütteln des Schiedsrichters, schaffte er die Lösung gerade noch in der achtundfünfzigsten Sekunde.

Das Publikum hatte mitgezittert, atmete hörbar auf und klatschte wieder einmal Beifall.

Alle gönnten dem freundlichen alten Herrn aus Stuttgart den Gewinn. Herr Bissegger entschied sich für den Umschlag mit der Nummer eins.

Die Glorreichen Sieben und der Hotelpage aus dem Kempi starrten auf die mittlere Kapsel und rührten sich nicht.

„Es ist zum Davonlaufen, daß man in den entscheidenden Momenten keine Pfeife rauchen darf’, dachte Chefredakteur Kubatz.

Der Quizmaster las die Fragen vor. „Alles verstanden?“ fragte er hinterher.

„Ja, besten Dank“, erwiderte der Kandidat aus Bad Rittershude, ohne aufzublicken. Er schien bereits vollkommen in die drei Aufgaben vertieft zu sein, die er auch schriftlich vor sich liegen hatte. Sein Gesicht füllte jetzt wieder in Großaufnahme die Bildschirme.

„Die Ruhe in Person“, stellte Oberstudiendirektor Senftleben in Bad Rittershude fest. „Unser junger Kollege muß keine Nerven haben, sondern Wasserrohre.“

Nur fünf Straßenbahnhaltestellen entfernt war Frau

Elfriede Breitschuh so tief in ihrem Sessel versunken, daß ihr die zusammengepreßten Knie beinahe die Sicht auf Herrn Bissegger verdeckten, der immer noch stumm hinter der Scheibe der gläsernen Kapsel saß und sich nicht rührte. Nur auf den Leuchtziffern am rechten unteren Bildrand lief die Zeit davon. Die Besitzerin der Pension Flora hielt den Atem an. Neben ihr lag der kastanienbraune Setter, hatte den Kopf platt auf den Boden gelegt und schielte neugierig zu dem Fernseher hinauf. Der Kakadu schlief längst in seinem zugedeckten Käfig.

„Was ist bloß los mit ihm“, seufzte Frau Breitschuh und tastete nach ihrem kleinen Kognakglas. „Mensch, Peter, hoffentlich hat Herrchen keinen Kurzschluß...“

„Wieso sagt er denn kein Wort?“ zischte gleichzeitig im Berliner Studio Karlchen Kubatz und rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her.

„Sie haben nur noch vierzig Sekunden Zeit“, mahnte der Quizmaster.

„Ja, ich weiß“, erwiderte Herr Bissegger abwesend, überlegte seelenruhig weiter und machte Notizen.

Allmählich wurden die Zuschauer unruhig.

„Nur noch dreißig Sekunden“, ließ sich der Quizmaster zum zweitenmal vernehmen. „Wenn Sie irgend etwas nicht...“

„Zur Frage Nummer eins“, unterbrach ihn Herr Bissegger und blickte dabei weiterhin auf seine Unterlagen. „Horusstelen waren mit magischen Texten beschriftet. Sie sind seit der achtzehnten Dynastie bekannt und dienten vor allem als Zaubermittel gegen Schlangen- und Skorpionbiß. Und nun zur Frage Nummer zwei...“

Der junge Referendar mit der randlosen Brille leierte die Antworten hintereinander herunter, als würde er ein auswendig gelerntes Gedicht aufsagen.

Als er damit fertig war, zeigte die Uhr, daß er noch fünf Sekunden Zeit gehabt hätte.

Die Zuschauer waren zuerst einmal sprachlos und schienen auf ihren Händen zu sitzen.

Als aber der weißhaarige Experte und Professor von der Heidelberger Universität lächelte, mit dem Kopf nickte und dann auch noch leise in die Hände klatschte, explodierte das Studio geradezu. Die aufgestaute Spannung entlud sich in Salven von Beifall. Chefredakteur Kubatz, die Glorreichen Sieben sowie der Hotelpage Oliver riefen immer wieder „bravo!“ und trampelten mit den Füßen.

Frau Berghahn, die sich in ihrer Kapsel dem Beifall höflich angeschlossen hatte, lächelte bereits siegessicher, als im Saal wieder Ruhe eingetreten war und ihr der Quizmaster ihre Fragen für die letzte Runde vorlas. Vermutlich wollte sie andeuten, daß diese Aufgabe doch wohl ein wenig läppisch und ihrem Wissen keinesfalls angemessen sei.

„Die Zeit läuft für Sie.“

Die rundliche Frau Berghahn plauderte sofort munter drauflos, lehnte sich zufrieden zurück, nachdem sie ihre Antworten ins Mikrofon gesprochen hatte, und lächelte ins Publikum. Sie erwartete den Beifall. Aber der blieb aus, und ihr Lächeln fror allmählich ein.

„Die dritte Frage ist leider nicht richtig beantwortet“, mischte sich der Experte für Pilze ein. Er zeigte ein bekümmertes Gesicht und blickte jetzt zu der Kandidatin hinüber. „Es war nach den Reservestoffen gefragt und nicht nach den Substanzen der Zellwände. Es hätte also Chitin heißen müssen und nicht Glykogen. Tut mir leid, wie gesagt.“

Mitten in das Bedauern des Publikums hinein erklang die Musik mit dem Leitmotiv der Sendung.

Der pensionierte Postbeamte aus Stuttgart war zuerst in der Mitte der Dekoration. Frau Berghahn und der Quizmaster trafen ziemlich gleichzeitig bei ihm ein.

Bei Herrn Bissegger dauerte es eine Weile, bis er mit dem Öffnungsmechanismus klarkam, doch schließlich gab ihn die große Glaskapsel wieder frei.

„Schon als die Sache mit meinem Kleid passiert ist“, murmelte Frau Berghahn, ohne die Lippen zu bewegen, als sich der Quizmaster von ihr verabschiedete, „war mir klar, daß es heute schiefgeht.“ Sie lächelte tapfer ins Publikum und bedankte sich mit ein paar Verbeugungen für den Applaus, der jetzt sehr herzlich war. Immerhin hatte sie als Champion die Arena betreten und ging jetzt mit Null Komma nichts nach Hause.

Herr Wipperfeld konnte immerhin mit rund zweitausendfünfhundert Mark in der Tasche nach Stuttgart zurückfahren. Er strahlte über das ganze Gesicht und winkte in die Kamera, bevor er in den Kulissen verschwand. Vermutlich hatte er noch seine Frau und seine Skatbrüder grüßen wollen.

„Wir haben einen neuen Champion“, rief der Quizmaster, ging auf den jungen Referendar zu und gratulierte ihm. „Herr Helmut Bissegger aus Bad Ri...“ er unterbrach sich und mußte lachen. Das ganze Studio lachte mit.

„Unser neuer Champion heißt Helmut Bissegger und kommt aus einer wunderschönen Stadt mit drei fabelhaften Thermalquellen“, korrigierte sich der Quizmaster. „Leider dürfen wir ihren genauen Namen aus Werbegründen nicht verraten.“

Das Publikum applaudierte wieder vergnügt.

„Was werden Sie übrigens mit dem gewonnenen Geld anfangen?“ fragte der Quizmaster noch, bevor er den jungen Referendar in seinem grauen Flanellanzug verabschiedete. „Wenn die Frage erlaubt ist?“

„Ein Teil wird für Eis, Sahne und Kuchen draufgehen, nehme ich an ..meinte Herr Bissegger. Dabei grinste er zu den Glorreichen Sieben hinüber. „Und dann Ägypten“, fuhr er fort, „falls noch etwas übrigbleibt, würde ich mich gern mal mit eigenen Augen am Nil umsehen.“

„Das müßte eigentlich drin sein“, lachte der Quizmaster.

Die Schlußmusik der Sendung setzte ein, alle Mitwirkenden versammelten sich zum Abschiednehmen in der Dekoration, und die Zuschauer klatschten für heute zum letztenmal in die Hände. Inzwischen knallten in Bad Rittershude bereits die ersten Korken.

Mister Berry ist gar nicht Mister Berry

Die Glorreichen Sieben lagen nach diesem aufregenden Tag in ihren Hotelbetten und schliefen. Es war spät geworden, und morgen früh sollte es ja bereits mit der ersten Maschine nach Nürnberg gehen.

Nur Manuel Kohl und Chefredakteur Kubatz waren noch auf den Beinen.

Der Junge mit den großen blauen Augen saß in seiner Turnhose ganz dicht am Fenster, hatte den Kopf auf die Arme gestützt und beobachtete durch das schalldichte Glas hindurch schon seit einer ganzen Weile den Kurfürstendamm. Die vielen flimmernden Lichter der beleuchteten Schaufenster, der angestrahlten Fassaden, der zuckenden Leuchtreklamen und die Scheinwerfer der geräuschlos vorbeirollenden Autos ließen ihn nicht zur Ruhe kommen. Er war wie verzaubert. Sein Blick wanderte allmählich über die Dächer und an den Hochhäusern vorbei zu den Sternen am wolkenlosen Himmel.

„Mann, hau dich endlich auch in die Klappe“, knurrte der dickliche Sputnik, der sich im zweiten Bett des Zimmers gerade auf die andere Seite warf.

„Ich guck’ den Mond an“, meinte Manuel leise. „Was glaubst du, wie viele Menschen auf der ganzen Welt in dieser Minute dasselbe machen?“

„Du gehst mir ganz ungeheuer auf den Wecker, ich will jetzt pennen, verstehst du?“ schimpfte Sputnik. „Nichts, als in Ruhe pennen...“

„Entschuldigung“, sagte Manuel und kroch jetzt auch unter seine Bettdecke.

„Im übrigen nehm’ ich’s dir nicht ab, daß du nur so wegen nichts und wieder nichts Löcher in den Mond starrst“, meinte Sputnik versöhnt. „In Wirklichkeit geht dir deine Fünf in Mathe nicht aus der Birne. Aber glaub mir, wir kriegen dich durch, da fress’ ich jeden Besen drauf. Und zwar mit Messer und Gabel. Mach dir keine Sorge, du verträumtes Karnickel.“ Er rollte sich zusammen und fing kurz danach an zu schnarchen.

Auch Referendar Bissegger hatte die Angewohnheit, beim Schlafen wie eine Katze vor sich hin zu schnurren.

Das Telefon mußte dreimal klingeln, bis er endlich aufwachte, allmählich begriff, wo er sich befand, und dann langsam nach dem Hörer über den Nachttisch tastete.

Das Mädchen in der Zentrale entschuldigte sich wegen der späten Störung, aber es sei eine Dame am Apparat, die sich unter keinen Umständen abwimmeln ließe.

„Ich wähle mir schon seit ein paar Stunden die Finger wund“, beschwerte sich Frau Bissegger aus Köln, nachdem sie ihren Sohn an der Strippe hatte.

„Wir haben noch etwas gefeiert, Mutter, und es ist so spät geworden, daß ich dich nicht mehr anrufen wollte. Ich hätte es bestimmt morgen früh getan."

„Papperlapapp, ich spreche mit dir, und alles andere ist unwichtig.“

„Ja, Mutter...“

„Nun, gibst du jetzt zu, daß ich recht hatte?“ fragte Frau Bissegger.

„Womit?“

„Na, mit der Bewerbung beim Fernsehen, die ich hinter deinem Rücken...“

„Ja, ich weiß, Mutter!“

„Endlich hast du allen mal gezeigt, was in dir steckt!“

„Ja, Mutter...“

„Das mußt du jetzt auch in Zukunft immer so machen, keine falsche Bescheidenheit mehr.“

„Ja, Mutter...“

„Die Nachbarn haben mir alle gratuliert.“

„Fein, Mutter...“

„Ich bin stolz auf dich.“

„Ja, Mutter...“

„Morgen werden alle Zeitungen voll von dir sein.“

„Vielleicht ..

Der Chefredakteur der Bad Rittershuder Nachrichten hatte sein Zimmertelefon mit ins Bad genommen und die Tür, soweit es das Kabel erlaubte, hinter sich zugemacht. Sein Sohn Karlchen lag nämlich nebenan schon in tiefem Schlaf.

„... Selbstverständlich gab es hinterher noch ein kleines Fest“, flüsterte Herr Kubatz halblaut in den Hörer. „Das Fernsehen hat nach der Sendung alle Mitwirkenden in die Studio-Kantine eingeladen. Die Bühnenarbeiter, Techniker, die amerikanische Popgruppe, die Kandidaten. Eben alle, die dabei waren. Natürlich wollte man den neuen Champion unter Alkohol setzen, aber Bissegger blieb hartnäckig bei seinem Orangensaft!“

„Und die nette Dame, die mit ihren Pilzen baden gegangen ist?“ fragte Herr Hildesheimer aus Bad Rittershude. „Sie muß doch ziemlich sauer gewesen sein?“

„Nicht die Bohne“, erwiderte Herr Kubatz. „Am Schluß hat sie sogar behauptet, sie sei jetzt ganz froh, daß der Rummel für sie vorbei wäre. Sie freue sich jetzt schon darauf, Zuschauerin zu sein, wenn ihr Nachfolger beim nächstenmal weiterschwitzen muß.“

„Na prima“, kicherte Herr Hildesheimer durchs Telefon. „Sie hat mir nämlich leid getan. Immerhin...“

„Entschuldigen Sie, wenn ich Sie unterbreche, Herr Hildesheimer, aber ich muß morgen verdammt früh aus den Federn. Was ich nur noch sagen wollte, wir kommen aus Nürnberg mit dem Zug fünfzehn Uhr zwanzig nach Bad Rittershude zurück.“

„Haben wir heute morgen schon groß auf der ersten Seite gebracht“, unterbrach Herr Hildesheimer nun seinerseits. „Auch wenn unser Kandidat nicht gewonnen hätte, wäre bestimmt eine ganze Menge Leute zusammengekommen. Aber jetzt wird selbstverständlich die halbe Stadt auf den Beinen sein. Sie kriegen am Bahnhof einen Empfang wie damals, als unsere Fußballmannschaft aus dem Olympiastadion zurückkam. Noch vor einer halben Stunde hat mich die Feuerwehr wissen lassen, daß sie mit ihrer Musikkapelle dabeisein wird.“

Nebenan im Schlafzimmer war Karlchen Kubatz inzwischen völlig unter der Bettdecke verschwunden und träumte gerade davon, wie er auf einem Schimmel saß, und zwar ganz vorn im Kiel eines riesigen Segelschiffes. Die Matrosen brüllten „Land in Sicht!“, und er war gerade dabei, Amerika zu entdecken.

Die Geschichte zog sich in die Länge, weil die Ureinwohner Schwierigkeiten machten. Karlchen trug eine Admiralsuniform, als er sich an Land rudern ließ, und war gerade dabei, kistenweise Glasperlen zu verteilen und eine wahnsinnig diplomatische Rede zu halten, als ihn plötzlich Radiomusik aufwachen ließ. Auf diese Art weckte das Kempinski seine Gäste, wenn sie dazu den Auftrag gegeben hatten.

Schon eine halbe Stunde später saßen die Glorreichen Sieben zusammen mit den Herren Kubatz und Bissegger wieder einmal in dem weißen ZDF-Bus.

In der Hotelhalle hatten sich noch zwei Herren im Stresemann von ihnen verabschiedet und Herrn Bissegger im Namen der Direktion herzlich gratuliert.

Der Page namens Oliver Krauße mit ß hatte ihnen in seiner grünen Uniform mit den vielen Goldlitzen die gläserne Mitteltür weit geöffnet und eine angenehme Reise gewünscht.

Unter den Blicken seiner Vorgesetzten benahm er sich jetzt genauso wie x-beliebigen Gästen gegenüber.

„Wir haben ja deine Adresse“, meinte Chefredakteur Kubatz. „Falls du Lust hast, kannst du dich von meiner Zeitung für einen Besuch nach Bad Rittershude als eingeladen betrachten.“

„Is jebongt, Herr Chefredakteur“, grinste der Junge. „Mit jroßem Verjnüjen.“

Anschließend hatte er sich dann doch von den Glorreichen Sieben verabschiedet. Teilweise mit Handschlag, teilweise auch nur mit einem Schubs gegen die Schulter.

„Macht’s jut, ihr Knallköppe. Für biedere Provinzpflanzen seid ihr ganz schön auf Draht.“

„Du sagst es, Wuschelköpfchen“, meinte Emil Lang-hans.

Als sie sich später auf dem Flughafen Tegel am Schalter der PAN AM mit ihrem Gepäck hinter den Fluggästen einreihten, die schon früher zur Abfertigung eingetrudelt waren, schneite der braungebrannte BZ-Reporter Kaminski mit seinem Schatten Barbara von draußen in die Halle. Sie hatte selbstverständlich wieder ihre diversen Kameras um den Hals baumeln, und er schleppte unter beiden Armen dicke, schwere Papierbündel.

„Das sind sämtliche Berliner Zeitungen von heute“, erklärte er. „Von jeder Ausgabe zehn Exemplare.“

„Ist aber wirklich sehr aufmerksam“, meinte Chefredakteur Kubatz. „Ich wollte nämlich auch noch an den Kiosk. Man muß doch lesen, was die Berliner Kollegen so zusammenschreiben.“

„Fast überall auf der ersten Seite“, grinste Herr Kaminski. „Und Sie, Herr Bissegger, sind der Superstar.“

Er verteilte die Zeitungen so, wie Dr. Purzer seine korrigierten Klassenarbeiten zu verteilen pflegte.

„Für eure Eltern, eure Freunde und zur eigenen Erinnerung!“

„Was, sechs verschiedene Blätter gibt es jeden Morgen in Berlin?“ fragte Hans Pigge verwundert.

„Weltstadt, mein Junge“, lachte der gutgelaunte BZ-Reporter. „Für Sie, Herr Kollege, habe ich jeweils zwei Exemplare besorgt, eines für Ihre Bad Rittershuder Nachrichten und eines zum privaten Gebrauch, dachte ich mir.“

„Herr Bissegger, wie er in der Kapsel über die Fragen nachgrübelt“, rief der dickliche Sputnik. „Sie sehen richtig bedeutend aus.“ Er zeigte dem Champion von gestern eine Titelseite mit dessen Foto.

„Und da sitzen wir in der ersten Zuschauerreihe auf unseren Stühlen nebeneinander wie Spatzen auf einer Dachrinne“, stellte Emil Langhans fest.

„Eine Galerie intelligenter Gesichter“, bemerkte Fritz Treutlein trocken.

„Vielleicht den Quizmaster ausgenommen“, warf Hans Pigge ein.

Das Bild war nämlich geknipst worden, während der berühmte Herr mit seinem Mikrophon in der Hand die Glorreichen Sieben ausfragte. Er lachte gerade schallend.

„Sieben Schüler schmuggeln Reklame für Bad Rittershude in die Sendung“, las Paul Nachtigall den Text vor. „Und Millionen Fernsehzuschauer schmunzeln vor Vergnügen.“

Die langhaarige Bildreporterin Barbara ließ sich selbstverständlich die aufgeregt in den Zeitungen blätternden Jungen und vor allem den siegreichen Kandidaten nicht entgehen. Sie schoß ihre Blitzlichter ab, wenn die Glorreichen Sieben bei jedem neuen Foto, das sie entdeckten, jubelnd von einem Bein aufs andere hüpften, und sie riß auch ihre Kamera vors Auge, als Herr Bissegger Knall und Fall schallend losplatzte. Eines der Bilder zeigte ihn nämlich genau in dem Augenblick, als er bei der Fünfhundertmarkfrage den Speyrer Dom nicht erraten hatte. Sein Gesicht zeigte aufgerissene Kinderaugen, traurige Dackelfalten, und er biß sich auf die Unterlippe.

„Ihr haltet mit euren Indianertänzen den ganzen Betrieb auf^1, mahnte ein Fluggast gutmütig. „Ihr müßt aufschließen.“

Tatsächlich war in der Schlange eine Lücke entstanden, weil sich die Bad Rittershuder im Moment nur um die noch druckfeuchten Berliner Zeitungen gekümmert hatten.

„Entschuldigen Sie, wir waren abgelenkt“, sagte Chefredakteur Kubatz, nahm seinen Koffer vom Boden und rückte nach. Die anderen folgten ihm sofort.

Kurz danach standen sie dann bereits vor dem gelben Abfertigungsschalter aus Kunststoff und gaben nacheinander dem jungen Mann vom Bodenpersonal ihre Flugscheine. Nach Herrn Kubatz wurde Referendar Bissegger abgefertigt, und hinter ihm warteten Emil Langhans, Paul Nachtigall und die übrigen. Fritz Treutlein war der letzte in der Reihe.

Deshalb blieb dem Friseurlehrling vorerst noch die Zeit, sich neugierig umzublicken. Bei ihrer Ankunft waren sie mehr oder weniger im Laufschritt zu dem weißen ZDF-Bus geschleust worden und hatten, von einer Menge Blitzlichter abgesehen, nur die Sperre und ein paar Türen zu Gesicht bekommen. Dabei sah ein Junge aus Bad Rittershude Flughäfen ja nicht alle Tage.

Fritz Treutlein staunte in die langen Hallen mit den vielen Schaltern und hörte, wie über Lautsprecher Abflüge nach Paris oder Ankünfte aus Ankara bekanntgegeben wurden. Die Reisenden drängten sich, saßen wartend auf den Bänken, stiegen draußen vor den Glastüren aus den Taxis. Manche flogen gelassen nur mal schnell nach London und gleich wieder zurück, so als sei das nur eine Straßenbahnfahrt um die Ecke. Andere schoben Gebirge von Gepäck vor sich her und waren aufgeregt, weil es zum erstenmal in die Luft ging. Zwischendurch wanderten ein paar Ölscheichs in langen farbenprächtigen Burnussen durch die Menschen, begleitet von vier baumlangen und dunkelhäutigen Gorillas, die sie nicht aus den Augen ließen.

Fritz Treutlein wurde gleich von zwei Seiten bei seinen Beobachtungen gestört. Von links boxte ihm Karlchen Kubatz seinen Ellenbogen in die Rippen: „Du pennst ja im Stehen“, meinte er. „Aufwachen, Junge, wo ist dein Flugschein, du bist dran.“

Gleichzeitig bekam der Friseurlehrling von einem Koffer einen Schlag ans Schienbein.

Dieser Koffer gehörte zum Gepäck eines Reisenden in einem englischen Regenmantel mit Schulterklappen, der ganz offensichtlich sehr in Eile war und sich am Nachbarschalter ziemlich rücksichtslos an den wartenden Fluggästen vorbeidrängelte. „Hoffentlich ist es nicht zu spät, ich hab’ erst im allerletzten Moment ein Taxi bekommen.“

Fritz Treutlein hatte inzwischen seinen Flugschein vorgezeigt und seinen Koffer auf die Waage gestellt.

Nebenan war die Reihe der Fluggäste rebellisch geworden.

„Würden Sie sich gefälligst hinten anstellen, wie jeder andere!“ empörte man sich. „Unverschämtheit, wir warten ja auch alle, bis wir drankommen!“

„Kein Grund zur Aufregung“, rief der blauuniformierte Angestellte vom Bodenpersonal, nachdem er den dargereichten Flugschein aufgeblättert hatte. „Dieser Herr wird Sie nicht aufhalten, da er sich im Schalter geirrt hat.“

Die wartende Schlange der Reisenden kicherte schadenfroh.

„Hier wird nur Nürnberg und München abgefertigt“, erklärte der Mann hinter dem Schalter. „Sie wollen nach Hamburg, und da müssen Sie zur Abfertigung Nummer 22, etwa fünfzig Meter weiter nach rechts.“

„Machen Sie keine Witze“, sagte der englische Regenmantel.

„Aber beeilen Sie sich, die Maschine ist bereits aufgerufen“, mahnte der Angestellte der Fluggesellschaft, als er dem Reisenden seinen Flugschein zurückgab.

Und haargenau in diesem Augenblick entdeckte Fritz Treutlein an der rechten Hand des verspäteten Fluggastes einen auffallend großen Goldring mit einem dunkelbraunen Sternsaphir. Er sah ihn nur für den Bruchteil einer Sekunde aufblitzen, als der Mann im Regenmantel Flugschein und Hand in der Tasche seines Jacketts verschwinden ließ. Dann bückte er sich nach seinen zwei Koffern. Als er sich wieder aufrichtete und umdrehte, ging der Friseurlehrling blitzschnell hinter dem breiten Rücken von Paul Nachtigall in Deckung.

„Das ist dieser Piepke“, flüsterte Fritz Treutlein aufgeregt.

Und jetzt erkannten auch die übrigen Glorreichen Sieben, einer nach dem anderen, trotz des hochgeschlagenen Mantelkragens und trotz des Hutes, der tief in die Stirn gezogen war, das Gesicht, das aussah, wie aus Marzipan gemacht, die getönte Brille und den dunklen Kinnbart.

„Er fliegt nach Hamburg“, flüsterte Fritz Treutlein weiter. Sein Herz schlug wie ein Preßlufthammer. „Wir müssen sofort den Kriminalkommissar auf seine Spur hetzen.“

„Aber bevor Ringelmann hier aufkreuzt“, warf die

Fotografin Barbara ein, „sitzt der Kerl doch schon längst in den Wolken.“

„Man kann ihn ja auch schnappen, wenn er in Hamburg aus dem Flugzeug kommt“, bemerkte Paul Nachtigall.

„Und wir gucken dann in die Luft“, widersprach der BZ-Reporter. Er war ganz aufgeregt und fieberte wie ein Jagdhund. „Das wäre seit Jahren eine der besten Geschichten für unsere Zeitung. Und ich kriege sie, das schwör’ ich euch. Auch wenn ich mich unter seinen Sitz in die Maschine schmuggeln muß.“

„Jetzt heißt es unheimlich schnell schalten“, japste Emil Langhans.

Sie hatten die Köpfe dicht zusammengesteckt und leisteten fieberhaft Gedankenarbeit.

Herr Bissegger stand währenddessen ahnungslos ein paar Meter entfernt und mußte unentwegt seinen Namen schreiben. Er war von einem Dutzend Fluggästen umringt, die ihn als Champion der gestrigen Sendung wiedererkannt hatten.

„Sie waren wirklich Spitze“, schwärmte gerade eine ältere Dame und hielt ihm zur Unterschrift eine Zeitung mit seinem Bild unter die Nase. „Schreiben Sie bitte ,Für Mathilde Schrader‘ dazu, das ist mein Name.“

Karlchen Kubatz hatte beim Überlegen den Rummel um Herrn Bissegger nur so aus dem linken Augenwinkel beobachtet, ohne eigentlich zu begreifen, was da gerade passierte. Jetzt funkte es plötzlich bei ihm, und er riß den Kopf herum. „Paßt auf, Karlchen hat die Idee des Jahrhunderts“, flüsterte er. „Wir haben keine Sekunde zu verlieren.“ Er sprach so schnell, daß er sich immer wieder verhaspelte.

Kurz darauf flitzte Chefredakteur Kubatz unter eine der Plexiglaskugeln schnell zu einem Telefonautomaten.

Ein Glück, daß ihm Kriminalassistent Brose gestern abend im Studio seine dienstliche Telefonnummer gegeben hatte.

Die Glorreichen Sieben spurteten inzwischen wie eine Herde Känguruhs durch die Halle, rempelten Fluggäste an oder machten Luftsprünge über abgestellte Koffer.

Kurz bevor der Fluggast in dem englischen Regenmantel und mit seinen zwei Koffern den Abfertigungsschalter für den Flug nach Hamburg erreichte, hatten sie ihn eingeholt. Sie stellten sich ihm in den Weg, tanzten um ihn herum und kreisten ihn regelrecht ein.

Plötzlich hatten sie alle irgend etwas zum Schreiben in der Hand und hielten dem Mann mit der getönten Brille Zettel aus Notizblöcken, Zeitungen, ihre Flughüllen oder Taschenkalender vors Gesicht.

„Please, ein Autogramm, Mister Berry“, bat Karlchen Kubatz außer Atem. „Wir haben Sie grade noch im letzten Augenblick entdeckt. Was für ein Glücksfall!“

„Bitte, eine Unterschrift, Sir“, bettelte gleich darauf Emil Langhans.

„Sie dürfen uns nicht enttäuschen, Mister“, flehte Manuel Kohl. „Wir alle sind Fans von Ihnen!“

„Ich hab’ keine Ahnung, wer dieser Mister Berry ist, zum Donnerwetter“, empörte sich der Rosafarbene. „Ich bin’s jedenfalls nicht. Das muß eine Verwechslung sein. Und jetzt verschwindet und laßt mich in Ruhe. Sonst platzt mir der Kragen.“

„Immer einen Scherz auf den Lippen, wie im Film“, kicherte der Boß der Glorreichen Sieben. „Manchmal könnt’ ich mich totlachen über Sie. Wie Sie damals dem Krokodil sagten, es soll sich gefälligst die Zähne putzen, bevor es Sie auffressen darf...“

„Und dann haben Sie ihm Blausäure als Mundwasser angedreht“, mischte sich der dickliche Sputnik ein. Er wollte sich vor Lachen ausschütten. „Ein Autogramm, Sir!“

„Heiliges Ofenrohr, ich bin nicht der, für den ihr mich haltet!“ Der Mann, der aussah, wie aus Marzipan gemacht, war dicht vor dem Explodieren.

„Mister Berry, jedes Kind kennt Sie doch als Detektiv Füller aus den amerikanischen Fernsehserien ,Schuß in Manhattan’“, widersprach Hans Pigge. „Eine Wucht, wie Sie in der letzten Woche diese beiden Rauschgiftschmuggler mit zwei Karateschlägen in den Hudson katapultiert haben. Machen Sie diese Kämpfe eigentlich eigenhändig, Mister Berry, oder sind das Tricks, und ein anderer bezieht die Prügel für Sie?“

„Schluß jetzt“, knurrte der Mann in dem englischen Regenmantel leise und gefährlich. „Euer Füller kann mir gestohlen bleiben, und von einem Mister Berry hab’ ich nie was gehört...“

„Natürlich sind Sie der gute, alte Berry, Sir“, wisperte Fritz Treutlein mit verstellter Stimme. Wohlweislich ließ er sich nicht blicken und tanzte immer nur im Rücken des Rosafarbenen herum. „Steve Berry, wie er leibt und lebt.“

„Bitte ein Autogramm“, fing der Bürstenhaarschnitt wieder zu betteln an. „Und wenn Sie freundlicherweise eine Widmung für Karl Kubatz dazuschreiben würden, wäre ich im siebten Himmel!“

„Bitte lassen Sie diesen Blödsinn!“ brauste der englische Regenmantel jetzt wütend auf, weil die langhaarige Fotografin Barbara ihre ersten Blitzlichter auf ihn abfeuerte. Er stellte abrupt seine Koffer auf den Boden und hielt sich die Hände vors Gesicht.

„Sie sind wohl von allen guten Geistern verlassen! Ich sage Ihnen doch, das Ganze ist nur eine idiotische Verwechslung. Geben Sie mir auf der Stelle den Film aus Ihrer dämlichen Kamera, oder gleich passiert was!“

„Welches sind Ihre nächsten Pläne, Mister Berry?“ fragte Herr Kaminski routinemäßig und ohne sich beeindrucken zu lassen. „Ich bin Reporter bei der BZ, wenn ich mich vorstellen darf.“

Er hatte Kugelschreiber und Notizblock bereit, hielt den Kopf schief und tat so, als wartete er gespannt auf eine Antwort.

„Jetzt reicht’s mir aber!“ kochte das Marzipangesicht. „Das geht ja auf keine Kuhhaut...“

Er unterbrach sich, weil der Flughafenlautsprecher die Reisenden nach Hamburg mahnte, umgehend zu ihrem Schalter 22 zu kommen, die Maschine sei startbereit.

„Da haben wir den Salat! Fehlt nur noch, daß ich meinen Flug verpasse, verdammter Blödsinn.“ Er nahm entschlossen seine beiden Koffer vom Boden. „Das ist ja unerhört, wenn Sie nicht sofort die Kurve kratzen, rufe ich die Polizei!“

„Das ist nicht mehr nötig“, sagte in diesem Augenblick eine ziemlich tiefe und ruhige Stimme.

Das Durchschnittsgesicht erstarrte zuerst, und dann riß es den Kopf herum.

Dicht hinter ihm stand ein breitschultriger Mann mit einem runden Schädel und mit kurzgeschnittenen blonden Haaren.

Links guckte ihm ein uniformierter Polizist über die Schulter und rechts der Friseurlehrling Fritz Treutlein.

„Geben Sie's auf“, kam jetzt eine Stimme von der anderen Seite.

Der Rosafarbene wandte seinen Kopf langsam zurück und blickte in das Gesicht von Kriminalassistent Brose in seinem zerknautschten Flanellanzug. Auch er hatte einen Polizisten mitgebracht.

Der Mann in dem englischen Regenmantel mit den Schulterklappen wurde bleich. Von einem Moment zum anderen fehlten ihm Luft und Worte. Wie ein großer Fisch, der an der Angel zappelt und ins Trockene gezogen wird, klappte er seinen Mund auf und zu.

„Wir müssen Sie leider festnehmen“, sagte der Kriminalkommissar seelenruhig. „Hab’ ich mich klar genug ausgedrückt, Herr Piepke, alias Brandauer, alias Klingelhöfer, alias Bertram und so weiter und so weiter und so weiter...“

„Sie haben nicht das Recht, mich meiner Freiheit zu berauben“, protestierte der ganz und gar rosafarbene Mensch entrüstet. Er hatte sich inzwischen von seinem ersten Schreck erholt. „Wenn Sie meinen Abflug verhindern, wird das den Staat teuer zu stehen kommen. Ich bin ein unbescholtener Bürger, und meine Papiere sind lupenrein!“

„Erzählen Sie das Ihrer Großmutter, aber keinem erfahrenen Kriminalbeamten“, unterbrach ihn Herr Ringelmann. Er hatte die Arme auf dem Rücken und wippte ein wenig auf seinen Schuhspitzen.

„Sie erlauben doch?“ sagte Kriminalassistent Brose überraschend und mit seinem schiefen Lächeln. Dabei griff er auch schon in die innere Jackentasche des verdutzten Rosafarbenen.

„Sie überschreiten Ihre Befugnisse“, knurrte das Dutzendgesicht. „Haben Sie überhaupt einen Haftbefehl?“

„Eine Fahndung mit Foto tut es auch“, erwiderte Herr Ringelmann und fing an, in der Brieftasche zu blättern, die ihm sein Assistent herübergereicht hatte.

„Sehr interessant“, murmelte er vor sich hin. „Visitenkarten eines Generaldirektors Dr. Glossner, eine Rechnung des Hotel Splendid, das Duplikat eines Fernschreibens wegen einer Zimmerbestellung vom Bayerischen Hof an das Hotel Kempinski...“ Er blickte auf.

„Sie scheinen ein ordnungsliebender Mensch zu sein, sogar Ihre Flugscheine und Eisenbahnfahrkarten haben Sie aufgehoben. Dürften wir jetzt auch noch einen Blick in Ihr Gepäck werfen?“

Der Mann in dem englischen Regenmantel war am Ende. Er war fix und fertig. Seine Maschine funktionierte nicht mehr. Er stellte die Koffer auf den Boden, holte wortlos die Schlüssel aus der Tasche und sagte vollkommen ergeben: „Der linke wird Sie besonders interessieren...“

„Wenn Sie es sagen“, meinte Kriminalassistent Brose und öffnete den nagelneuen weißen Kunstlederkoffer, den das Dutzendgesicht bezeichnet hatte. Schon als er den Deckel nur anhob, drängten sich wie Milch, die überkocht, karmesinrote Pelze ins Freie. Sie waren bisher offensichtlich mit ziemlichem Druck zusammengepreßt gewesen.

„Das genügt“, sagte Kriminalkommissar Ringelmann. „Die Piepen und alles übrige werden wir auch noch finden.“

Inzwischen hing die Maschine nach Hamburg längst in der Luft, und der Lautsprecher rief bereits die Passagiere nach Nürnberg zur Ausweiskontrolle. „Bitte, beeilen Sie sich“, bat er und mahnte zugleich wieder einmal: „Ihre Maschine ist startbereit.“

„Du meine Güte, wir müssen los“, rief Chefredakteur Kubatz aufgeregt.

„Bringen Sie Herrn Piepke und so weiter und so weiter zusammen mit seinem Gepäck schon mal ins Präsidium“, sagte Kriminalkommissar Ringelmann zu seinem Assistenten. Er lächelte und legte dem Rosafarbenen fast freundschaftlich seine schwere Hand auf die Schulter. „Ich komm’ gleich nach, und wir plaudern dann gemütlich miteinander. Vorerst müssen Sie mich noch entschuldigen, weil ich unbedingt meine neuen Freunde verabschieden möchte. Sie können sich ja in der Zwischenzeit schon Ihren falschen Bart abnehmen.“

Während der Mann in Dr. Glossners englischem Regenmantel an der Seite von Kriminalassistent Brose und flankiert von den beiden uniformierten Polizisten am Schalter mit der Nummer 22 vorbeikam, schüttelte er beinahe unmerklich den Kopf und ließ die Schultern hängen.

„Meine Glückszahl, daß ich nicht lache!“ fluchte er innerlich beim Einsteigen in den wartenden Streifenwagen. „Alles Mist...“

„Leider zu spät“, sagte zur selben Zeit der Zollbeamte an der Sperre zum Abflug nach Nürnberg, als die Glorreichen Sieben mit den Herren Kubatz und Bissegger außer Atem angetrabt kamen. „Die Passagiere sind bereits in der Maschine.“

„Einen Moment, Herr Kollege, fertigen Sie die Herrschaften ab, den Rest erledige ich selbst“, sagte Kriminalkommissar Ringelmann, der inzwischen gleichfalls eingetrudelt war und jetzt seine Polizeimarke zeigte. Ohne jedes weitere Wort sprang er mit einer Flanke über die Absperrung, die man schon geschlossen hatte, lief durch den menschenleeren Warteraum und rannte durch den schmalen Gang, der zum Flugzeug führte.

Die Männer vom Bodenpersonal in blauen Overalls und mit riesigen gelben Ohrenschützern zum Schutz gegen den ständigen Düsenlärm waren gerade dabei, die schwere Metalltür zu schließen.

„Laßt euch Zeit, Jungens“, rief der Kriminalkommissar und zeigte innerhalb von kurzer Zeit jetzt schon zum zweitenmal seine Dienstmarke.

„Das muß der Boß entscheiden“, sagte eine Stewardeß etwas verunsichert und ließ den breitschultrigen Mann ins Innere der Maschine schlüpfen. Er durfte seinen kurzgeschorenen Schädel durch einen Türspalt ins Cockpit stecken und dem Kapitän erklären, um wen es ging und was gerade passiert war.

„Okay, ich kann noch drei Minuten warten“, meinte der Amerikaner, der im weißen Hemd neben seinem Copiloten saß und sein Jackett mit den vier Goldstreifen über einem Kleiderbügel neben sich an der Wand hängen hatte. „Wir haben sowieso noch keine Starterlaubnis.“

„Thank you, Sir, das ist wirklich sehr freundlich“, sagte Kriminalkommissar Ringelmann, nickte lächelnd und zog seinen Kopf wieder zurück.

An der Flugzeugtür prallte er fast mit Herrn Kubatz zusammen, der wie bei den Waldläufen am Bad Rittershuder Waldsee, mit den Glorreichen Sieben und Herrn Bissegger durch den schmalen Finger getrabt kam, wie der schwenkbare Zugang vom Flugpersonal genannt wird.

„Wenn Sie nicht so fix gezaubert hätten, wäre die Maschine ohne uns abgeflogen“, keuchte Chefredakteur Kubatz. „Eine Katastrophe, wenn ich Ihnen sage, daß sich heute nachmittag halb Bad Rittershude auf dem Bahnhof die Beine in den Bauch steht. Der ganze schöne Empfang wäre ins Wasser gefallen.“

„Eine Hand wäscht bekanntlich die andere“, meinte Kriminalkommissar Ringelmann. „Ohne die Hilfe unserer Sieben Detektive andererseits hätte ich bestimmt noch eine ganze Weile nach diesem Herrn Piepke mit der Stange im Nebel herumstochern müssen.“ Er grinste, zwinkerte einmal mit dem linken und dann wieder mit dem rechten Auge. Dabei gab er den Glorreichen Sieben einem nach dem anderen die Hand. Ein wenig schnell allerdings. Aber dafür sagte er: „Vielleicht sehen wir uns früher wieder, als es jetzt aussieht. Immerhin führt die erste Spur des Hotelbetrügers ins Hotel zum Kurfürsten.“ Er packte Herrn Bissegger bei den Schultern und lachte ihm ins Gesicht. „Nochmals herzlichen Glückwunsch, Ihre Schüler werden Sie auf den Schultern vom Bahnsteig zum Marktplatz tragen.“

„Um Himmels willen, nur das nicht“, grinste der junge Referendar.

In diesem Augenblick klatschten ein gutes Dutzend Fluggäste in die Hände, weil sie inzwischen den Champion vom gestrigen „Großen Preis“ erkannt hatten.

Selbstverständlich war zum Schluß auch der BZ-Redakteur zusammen mit seiner Fotografin Barbara plötzlich wieder da. Sie hatten sich mit einiger Frechheit und ihrem Presseausweis durch die Sperre gemogelt.

„Schaut doch noch einmal alle her zu mir!“ rief das langhaarige Mädchen, das heute abermals seine zitronengelbe Samthose anhatte. „Und lächeln, wenn ich bitten darf.“

„Ida!“ krächzte Emil Langhans. „Würden Sie die Freundlichkeit haben, wieder zu zählen, Herr Kaminski?“

„Also, paßt auf!“ sagte der BZ-Reporter. „Eins — zwei...“

Bei „drei“ riefen die Glorreichen Sieben gemeinsam mit den Herren Kubatz und Bissegger wie im Chor und wie bei ihrer Ankunft auf der Hoteltreppe vor dem Kempi: „Iiiiida!“

„Ihr habt’s nicht verlernt“, bemerkte das Fräulein von der Bildredaktion. Sie nahm jetzt eine andere von ihren verschiedenen Kameras vors Auge und bat um eine Wiederholung. „Aus Sicherheitsgründen, sozusagen...“

Die Bad Rittershuder Expedition tat ihr den Gefallen, und genau beim I von Ida blitzte sie zum zweitenmal.

„Was mich betrifft, möchte ich mich noch für die Geschichte mit diesem Herrn Piepke, oder wie er sonst heißt, bedanken. Das war zum Abschied ein

Knüller, der sich gewaschen hat. Unser Chefredakteur wird mir zum erstenmal die Hände küssen müssen...“

„Auf Wiedersehen und alles Gute für Ihren weiteren Lebensweg, Herr Kaminski“, rief Karlchen Kubatz übermütig.

„Wie bist du bloß so schnell auf die Idee mit den Autogrammen gekommen? Das hätt’ ich gern noch erfahren“, fragte ihn der BZ-Reporter.

„Ideen hat man, oder man hat sie nicht“, erwiderte der Bürstenhaarschnitt, schlug die Beine übereinander und feixte.

„Das steht morgen garantiert wörtlich in meinem Artikel“, versicherte Herr Kaminski und lachte. Währenddessen ging er allerdings schon rückwärts aus dem Flugzeug, weil die Stewardeß bereits die Tür schließen wollte. Von draußen halfen ihr die Männer vom Bodenpersonal dabei.

„Und vergessen Sie nicht, uns ein paar Exemplare Ihrer morgigen Ausgabe nach Bad Rittershude zu schicken!“ rief Chefredakteur Kubatz schnell noch hinter ihm her.

Der BZ-Reporter schrie vom Gang her noch eine Antwort zurück, aber sie war nicht mehr zu verstehen, weil sich die Tür schon eingerastet hatte.

Fünf Minuten später flog die Maschine bereits in einer sanften großen Kurve über die Stadt. Die Herren Kubatz und Bissegger sahen zusammen mit den Glorreichen Sieben noch einmal von oben die Siegessäule, das Olympiastadion und den Funkturm. Bereits über den Havelseen trafen einzelne Böen die Tragflächen und gaben ihnen kurze Schläge. Mal nach unten oder hoben sie an.

„Bestimmt stecken da diese verdammten Maxen dahinter“, witzelte Paul Nachtigall und zog seinen Haltegurt enger.

Der Pilot kratzte an der Wolkenschicht, die gleich danach auf sie zukam, und flog mitten in sie hinein. Jetzt war der Dunst vor den Fenstern so undurchsichtig wie der Dampf in einer riesigen Waschküche. Graue Wolkenfetzen zogen vorbei, und die Maschine zitterte gelegentlich.

„Spitze, das ist ganz einfach Spitze“, jubelte der dickliche Sputnik. Er hatte seine Nase ganz dicht neben Manuel Kohl an derselben Scheibe.

Allmählich wurde es zwischendurch in der Kabine taghell, und man konnte durch ein Loch hindurch für eine Sekunde lang ein Stück Wald sehen oder ein Dorf, bis das Flugzeug die grauen Schichten endgültig durchstoßen hatte.

Plötzlich gab es überall nur noch strahlende Sonne, und der Himmel war blau und klar bis zum Horizont. Das Wolkengebirge lag jetzt wie eine unendliche Fläche aus Schlagsahne, Watte oder Seifenschaum unter ihnen.

„Na, wie fühlt man sich so als Champion?“ fragte Chefredakteur Kubatz über zwei Sitzreihen hinweg. Er hatte sich nach dem gestrigen Champion umgedreht, der zwischen seinem Sohn und Emil Langhans hinter ihm saß.

„Wie über den Wolken“, antwortete Herr Bissegger trocken.

Ein Hotelgast sammelt Sonnenaufgänge — und Fritz Treutlein braucht Köpfe zum Üben

Zeugnisse sind reine Glückssache

Herr Piepke ändert seinen Namen

Die 9B stellt einer Klassenarbeit das Bein

Ein Generaldirektor möchte eigentlich die Notbremse ziehen

Die Maxen fallen auf die Nase

Ein Telefongespräch stellt alles auf den Kopf

Das geklaute Gepäck

Die Pension Flora wird überfallen

Die Glorreichen Sieben jagen von einem Termin zum anderen

Das Dutzendgesicht bereitet seinen Coup vor

Die Expedition geht in die Luft

„Det fiel mir uff“

Bad Rittershude landet im Papierkorb

Ein falscher Bart mit Zubehör

Mr. Singh sieht den Regenbogen hinter dem Berg

Mit Blaulicht und Sirene

„Der Große Preis“

Mister Berry ist gar nicht Mister Berry

Table of Contents

- Ein Hotelgast sammelt Sonnenaufgänge — und Fritz Treutlein braucht Köpfe zum Üben

- Zeugnisse sind reine Glückssache
- Herr Piepke ändert seinen Namen
- Die 9B stellt einer Klassenarbeit das Bein

- Ein Generaldirektor möchte eigentlich die Notbremse ziehen

- Die Maxen fallen auf die Nase

- Ein Telefongespräch stellt alles auf den Kopf

- Das geklaute Gepäck

- Die Pension Flora wird überfallen

- Die Glorreichen Sieben jagen von einem Termin zum anderen

- Das Dutzendgesicht bereitet seinen Coup vor
- Die Expedition geht in die Luft
- „Det fiel mir uff“
- Bad Rittershude landet im Papierkorb
- Ein falscher Bart mit Zubehör

- Mr. Singh sieht den Regenbogen hinter dem Berg

- Mit Blaulicht und Sirene
- „Der Große Preis“
- Mister Berry ist gar nicht Mister Berry