Im Geisterschloß der Menschenhändler
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Geisterschloß der Menschenhändler Eine Verbrecherbande raubt Babys. Die armen Kinder verschwinden spurlos — von gemeinen Menschenhändlern für viel Geld an Ehepaare verkauft, die sich sehnlichst Kinder wünschen, aber keine bekommen können. Der grausame Handel bringt Millionen, weil gesetzliche Adoptionen sehr schwierig sind. Als auch im Bekanntenkreis von Locke und Tom ein Baby auf geheimnisvolle Weise entführt wird, verfolgen die beiden hartnäckig eine heiße Fährte. Locke und Tom wissen nur, daß die Gangster irgendwo im Ausland sitzen, angeblich in einem geheimnisvollen Geisterschloß... JM
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-1114-5

© 1985 by Pelikan AG   D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtherstellung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 29.05.2014

Inhalt

1. Sippl, der Wolkenschieber

2.... sonst Lebensgefahr

3. Das falsche Opfer

4. Zweiter Schlag

5. Lösegeld zu riskant

6. 411 Sekunden, Tempo 45

7. Berta Kleinschlucks Uhr

8. Auf dem Weg zum Geisterschloß

9. Peff plant Bankraub

10. Wie flexibel sind die Täter?

11. Pacone, der Menschenhändler

12. Banküberfall

13. Schicksalsschläge

14. Gazellenschuhe mit Phosphorpunkten

15. Um Haaresbreite

16. Leider der Falsche

17. Julchen geht denselben Weg

18. Alles wegen Wurzel

19. Fündig in der Verbrecherkartei

20. Peff wird verhaftet

21. Treffpunkt Telefonzelle

22. ...fesseln, knebeln, einsperren

23. Ohrenreißen

24. Die Liste

25. Katastrophen-August

26. Die luftige Reise der Babys

Stefan Wolf

Locke und Tom greifen ein

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

Die Bande des Schreckens

Straßenräuber unter Palmen

Die Unheimlichen

Im Geisterschloß der Menschenhändler

1. Sippl, der Wolkenschieber

Unverantwortlich! dachte Locke. Dieser Kerl! Rast wie ein Wahnsinniger mit seinem Sportwagen. Und das mitten in der Stadt!

Eben — in der Professor-Weichhaupt-Straße — war er an ihr vorbeigezischt. Fast hätte der Fahrtwind sie vom Mofa geweht. Die Krempe ihres Florentinerhutes flatterte noch.

Erbost sah sie dem Wagen nach.

Er war schon zu weit entfernt. Fahrer und Kennzeichen konnte sie nicht mehr erkennen.

Aber sie sah, wie er sich jetzt einer Fußgänger-Kreuzung näherte. Und damit schien die Katastrophe unvermeidlich zu sein.

Denn ein altes Muttchen — trotz der Junihitze schwarz gekleidet — trat auf die Fahrbahn.

Zuerst blickte sie nach rechts — lange und aufmerksam. Das war leider falsch. Sie bemerkte den heranpreschenden Wagen nicht. Er kam von links. Er bremste. Reifen jaulten auf dem heißen Asphalt. Der Fahrer riß seine Rakete zur anderen Straßenseite. Es hätte nichts genutzt. Zumindest Muttchens Schuhspitzen hätte er platt gewalzt, wenn nicht...

Hinter einer Litfaßsäule schoß der Typ hervor — in letzter Sekunde. Muttchen wurde hinterrücks gepackt und zurückgerissen. Kaum daß sie erschrecken konnte — schon stand sie wieder auf dem Gehsteig. Nur ihr Hut war verrutscht.

Der Sportwagen mäßigte sein Tempo, fuhr aber weiter.

Locke atmete auf. Ihr Herz hämmerte gegen die Rippen.

Mein Gott! Wenn der alten Frau was passiert wäre...

Sie gab ihrem Mofa die Sporen.

Als sie beim Zebrastreifen ankam, verhandelte das Muttchen mit dem Typ.

„...aber nein, nicht doch!“ sagte er eben. „Ist selbstverständlich. Ich laß doch nicht die Hände in der Tasche, wenn ich Unheil verhindern kann.“

„Ohne Sie, junger Mann“, zirpte sie mit Greisenstimme, „wäre ich jetzt bei meinem seligen Herbert. Er ist schon vor 18 Jahren von mir gegangen. Ich kann nur noch sein Grab pflegen. Wer wohl meins mal pflegt? In meinem Alter freut man sich über jeden neuen Tag. Bitte, das ist für Sie.“

Sie hatte einen Geldschein aus ihrer Handtasche genommen und übergab ihn feierlich.

„Es ist wenig für ein Menschenleben, junger Mann. Aber ich habe nur eine kleine Rente.“

„Na, dann besten Dank!“ Er zierte sich nicht länger. „Und geben Sie acht in Zukunft. Immer erst nach links gucken! Ob von dort einer kommt.“

Sie lächelte. Zum zweiten Mal machte sie sich daran, die Straße zu überqueren. Jetzt in der Mittagszeit war es hier geradezu dösig und leer. Kein weiterer Zeuge hatte den Vorfall bemerkt.

Das Muttchen sagte „Huch!“, weil Locke so unmittelbar hinter ihr parkte. Dann trippelte sie hinüber.

Der Typ lächelte Locke an.

Beinahe hätte sie zurückgelächelt. Denn eine zusätzliche Belohnung, zumindest eine Anerkennung, verdiente er wirklich.

Doch dann besann sie sich. Vielleicht hätte der sonstwas gedacht. Also beschränkte sie sich auf eine freundliche Miene.

„Du hast der Oma das Leben gerettet. Das war stark. Wirklich prima. Und sehr reaktionsschnell.“

„Naja, man tut, was man kann. Gibt’s nicht, dachte ich, als die Oma lostaperte. Alten Leuten sollte man eine Bauchbinde mit Leuchtfarben umhängen. Jedenfalls im Straßenverkehr.“ Locke hatte ihn geduzt, obwohl er sicherlich über 18 war — schätzungsweise 19½. Offensichtlich handelte es sich um einen Stadt- oder Landstreicher. Er trug verschlissene Klamotten, die nachts als Pyjama dienten. Geschultert hatte er einen Rucksack, der nur noch über einen Trageriemen verfügte. Der Rucksack enthielt seine Habseligkeiten, u. a. Kochgeschirr und eine gut verkorkte Flasche, die den Hals ins Freie schob.

Die Sonne hatte sein Gesicht verbrannt. Er war dunkelhaarig, und die fettigen Strähnen hingen ihm bis auf den Kragen. „Arbeitslos?“ fragte Locke.

„Das auch.“

„Was denn noch?“

„Bei mir, Fräulein, kommt alles zusammen, was den Menschen kaputt macht. Null Chance — von Anfang an. Trotzdem bin ich dem Schicksal nicht böse.“

„Das würde auch nichts nützen. Wo fehlt’s denn noch?“

„Bin im Heim aufgewachsen. Keine Eltern, keine Verwandten. Als ich 18 war, habe ich mich selbständig gemacht.“

Sie nahm eine Hand vom Lenker. Um nicht zu kippeln, hatte sie den rechten Fuß auf den Bordstein gestellt. Fragend hob sie die Brauen.

„Selbständig?“

Er lachte tief in der Kehle, als hätte er eine Halsentzündung nicht ganz auskuriert.

„Damit meine ich: Ich bin auf der Straße. Als Penner, Tippelbruder, Wolkenschieber. Als Nichtseßhafter — wie man sagt. Immerhin habe ich keinerlei Vorstrafen. Und wenn ich beim Fechten (Betteln) zu kurz komme, arbeite ich auch mal. Rasenmähen, Schnee schaufeln — oder so.“

Sie nickte und überlegte, was sie dazu sagen sollte.

„Schlecht ist“, fuhr er fort, „daß es heute abend ein Gewitter gibt und ab morgen Regen.“

„Hast du Angst, daß du naß wirst?“

Er lachte. „Mit einem Dach überm Kopf wäre es mir lieber. Weißt du eine billige Bleibe? In der Jugendherberge nehmen sie mich nicht. Aber vielleicht steht irgendwo ein Schuppen leer.“

Sie überlegte. Auf Anhieb fiel ihr nichts ein. Aber diesem Typ mußte geholfen werden. Er war keine Zierde der Wohlstandsgesellschaft, hatte aber tätige Hilfsbereitschaft bewiesen — als Lebensretter, was auf einen günstigen Charakter schließen ließ.

Sie dachte noch nach, als sie Tom hörte.

Genauer gesagt: Nicht ihn, sondern seinen röhrenden Motorroller — auch Hirsch genannt — , der jetzt geradezu aufbrüllte.

Tom mißverstand die Szene, glaubte, seine Freundin werde angepöbelt oder angemacht von diesem Reklameläufer für Vogelscheuchen.

Scharf bremste er neben ihr. Stumme Drohung überzog seine Miene, als er den Penner anstarrte.

„Hallo, Schatz! Wir sind am Rathaus verabredet. Weil du dich verspätet hast, komme ich dir entgegen. Ist was?“

Sie schob ihren Hut zurecht, nachdem Tom sie auf die Wange geküßt hatte.

„Ach, ich überlege, wie ich ihm helfen kann. Das ist... Nanu! Ich weiß ja gar nicht, wie du gerufen wirst“, wandte sie sich an den Penner. „Ich bin Nina, genannt Locke. Das ist mein Freund Tom.“

Er hieß Wolfgang Sippl, sagte „Hallo, Tom!“ und versuchte, auch ihn mit seinem Lächeln zu entwaffnen.

Für einen, den das Leben mit Füßen tritt, dachte Locke, ist er lammfromm. Aber vielleicht sieht er das anders — trotz seiner Klage fühlt er sich nicht getreten, sondern gebauchklatscht, weil er den Vagabunden im Blut hat.

Tom erfuhr, was eben beinahe passiert wäre. Damit sah er den Sippl ganz anders, nämlich in mildem Licht.

„Vier Wände und ein Dach“, überlegte er laut. „Und möglichst umsonst, hm, hm. Ein Grand-Hotel, Wolf gang, muß es ja nicht unbedingt sein. Aber trocken und wanzenfrei... Klar, ich hab’s.“

Zu Locke sagte er: „Nicole Manowskys Bungalow steht doch noch. Bis der abgerissen wird, könnte er dort hausen.“

„Toll! Die Idee! Aber wir müssen Nicole vorher fragen.“

Toms Blick schoß zur Straßenecke, wo eine Telefonzelle gelb in der Mittagssonne funkelte.

„Am besten, Schatz, wir rufen gleich an und fragen nicht erst nachher, wenn wir bei ihr sind. Falls sie einverstanden ist, kann Wolfgang zum Haus socken und einziehen. Soll ich fernsprechen?“

Während Tom zum Telefon rollerte, erklärte Locke den Hintergrund.

„Nicole Manowsky heißt eigentlich noch Schulz, ist aber seit einem Jahr geschieden. Hat sich tatsächlich scheiden lassen, obwohl ihr erstes Kind unterwegs war. Nadine ist ein ganz süßer Fratz. Ab und zu mache ich dort den Babysitter. Seit ihrer Scheidung wohnt Nicole bei ihrem Vater, dem Bankier Albert Manowsky. Der besagte Bungalow ist schon ziemlich alt und gehört nicht dem Schulz, sondern Vater Manowsky. Demnächst wird er abgerissen, der Bungalow, weil Nicole keinen Bock drauf hat, zwischen den alten Wänden zu leben. Tom und ich sind für nachher bei ihr eingeladen — zum Kaffee oder Tee. Sie engagiert sich nämlich sehr im Tierschutz. Zusammen wollen wir eine Aktion machen.“

„Aha!“

Jagdfieber funkelte in seinen Augen. Die Aussicht auf den Bungalow machte ihn zappelig.

„Wie alt ist denn das Baby jetzt?“ fragte er.

„Zehn Monate.“

Tom kam zurück.

„Nicole hat nichts dagegen. Hätte mich auch gewundert. Sie wollte nur wissen, ob du ein Krimineller bist?“

Sippl grinste. „Bis jetzt noch nicht. Hat sie Sorge, daß ich klaue? Ich denke, die Bude ist leer.“

„Ratzekahl leer. Wasser und Strom sind abgedreht. Aber eine anrufbare Telefonzelle ist vor dem Grundstück — falls du Anrufe erwartest. Daß sie…“

„Machst du dich über mich lustig?“

„Daß sie keinem Ganoven Obdach gewähren will, ist ja verständlich. Täte ich auch nicht.“

Sippl nahm seinen Rucksack ab und setzte ihn auf den Boden. Aus der Jackentasche fingerte er eine Packung Zigaretten hervor. Er bot an. Aber die beiden Nichtraucher dankten.

„Bin euch mächtig verbunden“, meinte er und zog sich Schwarztabakqualm bis zu den Nieren rein. „Vielleicht kann ich mal was für euch tun.“

„Wenn du Arbeit suchst und Frühaufsteher bist“, sagte Locke, „vermitteln wir dir einen Job als Zeitungszusteller.“

Erschrocken wehrte er ab. „Nee! Bloß nicht. Das wäre ja richtige Maloche. Rumlaufen und so. Für mich müßte es was Gemütliches sein. Wenn du mal keine Lust hast als Babysitter, Nina, übernehme ich das gern.“

Tom lachte blechern. „Mann, das ist ‘ne Vertrauenssache der höchsten Vertrauensstufe. Welche wirkliche Mutter überläßt einem Wildfremden ihr Kind? Noch dazu jetzt — wo diese Wahnsinnstaten anliegen.“

„Was für Wahnsinnstaten?“

„Liest du überhaupt keine Zeitung? Überall in unserem Land werden Babys gestohlen. Dutzende sind’s schon. Die Polizei rätselt. Niemand kann sich einen Vers drauf machen. Und auch hier — in unserer schönen Stadt — wurden schon vier Babys geraubt. Einfach so. Wie man Schmuck oder Geld stiehlt, raubt, entwendet. Alles Jährlinge. Ich meine, keins ist älter als zwölf Monate.“

„Bundesweit“, nickte Locke, „sind es über 50. Und zwar innerhalb eines halben Jahres. Man begreift es nicht. Wo sind die Babys? Was geschieht mit ihnen?“

Sippl grinste. „Als Täter kommt doch nur ein Kannibale (Menschenfresser) in Frage. Einer, der sich auf Babys spezialisiert hat und sie kocht, brät oder grillt.“

Sie starrten ihn an.

„Soll das ein Witz sein?“ fragte Locke.

„Solche Geschmacklosigkeiten sind wahrscheinlich üblich bei Pennern“, sagte Tom. „Also, Sippl, die Bungalow-Adresse ist Waldstraße 14. Diese Richtung lang! Am Knaus-Park vorbei. Dort noch mal fragen. Habe die Ehre! Adieu!“

Er startete seinen Motorroller. Locke tat es ihm nach, dann zischten sie ab.

2.... sonst Lebensgefahr

Er hieß Jörg Rowak, war 37 Jahre alt, Junggeselle und Vertreter für Kunstdünger. Seine Geschäfte gingen schlecht. Trotzdem hatte er Geld.

Äußerlich war er Durchschnitt. Aufgefallen wäre er wohl nur inmitten einer Schafherde, jedenfalls nicht unter Menschen. Man mußte Menschenkenner sein, um in seinen Augen zu lesen. Sie waren kalt. Gefühl zeigten sie nie. Auch nicht, wenn er lachte oder Teilnahme heuchelte.

Zweimal fuhr er rund um den Marktplatz. Die einzige noch freie Parklücke lag in praller Mittagssonne.

Niemand fuhr weg. Ärgerlich quetschte er seinen schwarzen Mercedes in die Lücke, wo die Luft waberte und der Asphalt aufweichte.

Als er die BLAUE TRAUBE, ein Gasthaus, betrat, war Dieter Laschke schon da. Er saß an einem Fenstertisch, hatte gegessen und grinste jetzt sein Bierglas an.

Laschke war 27 und arbeitslos. Freiwillig arbeitslos. Denn für gelernte Kellner bestand immer die Möglichkeit, eine Anstellung zu finden. Laschke war einen Kopf größer als Rowak und drahtig. Auf den ersten Blick konnte man ihn für einen Südländer halten. Er machte viel Gewese um sein Haar, ging alle zehn Tage zum Frisör. Es war dicht und schwarz. Er hatte immer zwei Kämme bei sich.

Rowak ließ sich auf den zweiten Stuhl sinken.

„Heißer Tag.“

„Ist doch schön.“ Laschke grinste.

„Ich habe es lieber kühl. Besonders wenn wir arbeiten.“

Die Kellnerin kam. Er bestellte Eiskaffee.

Wie auf Kommando sahen sich beide um.

Aber kein anderer Gast saß in der Nähe. Niemand konnte mithören.

„Ich habe nochmal alles durchdacht“, sagte Laschke. „Glaube, du hast recht. Wer so trainiert ist wie wir, so geübt, so routiniert — schließlich haben unsere Coups immer geklappt wer also so erfolgreich ist wie wir, der muß auch das andere wagen.“

Rowak nickte. „Ist wie bei der Krankenpflege. Es gibt die Kinderkrankenpflege und die große Krankenpflege — für Erwachsene eben. Grundsätzlich ist es ähnlich. Deshalb wechseln wir mal. Von den Kleinen zu den Großen. Von den Babys zum Opa. Bis jetzt haben wir Babys geklaut. Nun kommt ein Opa dran. Zwei Millionen Mark Lösegeld wird er uns einbringen.“

„Und das ist unser Coup. Nur unserer! Das ganze Geld fließt in unsere Tasche.“

Die Kellnerin brachte den Eiskaffee.

Rowak kostete. Der Kaffee war dünn, die Sahnehaube klatschte zusammen, das Eis schmeckte fade.

Er überlegte, ob er sich beschweren sollte. Ändern würde das nichts. Außerdem: Sobald er seine Millionen hatte, würde man ihn hier nicht mehr sehen.

„Ganz nebenbei“, sagte er, „läßt sich die Sache bewerkstelligen. Sozusagen als Freizeitbeschäftigung. Dem Boss sagen wir nichts. Jedenfalls vorläufig braucht er nichts zu wissen.“

„Und wann endet das ,vorläufig‘?“

„Bald. Denk doch mal nach! Wir beliefern ihn bestens. 19 Babys haben wir ihm gebracht. Was zahlt er uns dafür? Lächerlich! Was kassiert er beim Weiterverkauf? Vermögen. Also werden wir ihm sagen: Lieber Alfredo Pacone, ab sofort sind wir mit mindestens 30 Prozent dabei. Sonst kannst du uns mal. Nein, mit 40 Prozent! Schließlich riskieren wir unsere Haut. Du sitzt in Tirol und pflegst dich.“

Laschke grinste. „Verstehe. Zwei Millionen in der Tasche — das stärkt uns den Rücken. Da kann man verhandeln. Er wird denken, wir bluffen, wenn wir sagen, daß wir aufhören. Weil er meint, wir wären auf ihn angewiesen.“

„Das ist es. Du wirst sehen: Wir kriegen, was uns zusteht. Aber erst machen wir unseren Coup.“

Laschke trank einen Schluck Bier.

„Und?“ fragte er. „Wann machen wir ihn?“

Rowak sah auf die Uhr.

„Wir haben noch 40 Minuten.“

Laschke verschluckte sich. Aber es fegte ihn nicht vom Stuhl. „Gut“, meinte er. „Du hast es ausbaldowert. Drei reiche alte Knacker kommen in Frage. Drei Eisen haben wir im Feuer. Für wen hast du dich entschieden.“

„Für den Bankier.“

„Albert Manowsky?“

„Haben wir sonst einen Bankier? Plünkel ist Konservenfabrikant, Rohrmoser ist Bauunternehmer. Wir nehmen Manowsky. Ich kenne ihn nicht persönlich, jedenfalls habe ich ihn nur von weitem gesehen. Im Wagen saß er. Aber ich kenne den Wagen. Und ich kenne sein Bild. Aus der Zeitung. Über seinen Tagesablauf weiß ich Bescheid. Am frühen Nachmittag verläßt er die Bank. Er fährt nach Hause. Immer allein. Bei ihm sind die Örtlichkeiten günstig. Wir nehmen ihn mit. Und dann... Du weißt ja, wohin. Er ist ziemlich alt, abgewrackt und hilflos. Der leistet keinen Widerstand. Laß uns jetzt zahlen und abhauen. Sonst verpassen wir ihn.“

*

Sie rollerten nebeneinander. Hier im Villenviertel ging’s.

In den Gärten leuchtete frisches Grün. Viele Rasen wurden schon zum vierten Mal gemäht. Die Luft roch nach Heu, Flieder und stellenweise nach Jasmin. Rasenmäher lärmten. Jungvögel saßen auf Leitungsdrähten und schlugen mit den Flügeln. Am Gleichgewicht haperte es noch. Aber sie wußten schon, wie man Würmer aus dem Boden zieht und nach Fliegen pickt.

„Vielleicht haben wir zu hart reagiert“, rief Locke über den Motorlärm.

„Mit Säuglingen, Babys und Kleinkindern macht man keine Witze“, erwiderte Tom. „Jedenfalls nicht so brutale.“

„Woher soll er das wissen? Er hat nicht unsere Erziehung?“

„Erziehung?“ lachte Tom. „Wer hat uns denn erzogen? Wir sind doch Halbwaisen mit vollbeschäftigten Elternteilen, die außerdem noch ineinander verliebt sind. Wie sollte da...“

„Na und? Fehlt uns was? Haben wir einen Mangel an Hinwendung, an Nestwärme? Helga ist eine Supermutter, Gunter ein Supervater. Also haben wir Supereltern.“

„Klar. Natürlich. Versteh mich, um Gottes willen, nicht falsch. Ich meine doch nur: Es muß einem erzieherisch nicht eingebleut werden, daß man keine rohen Witze über geraubte Babys macht. Wer Herz und Gemüt hat, der spürt das ohne Gebrauchsanleitung. Sippl ist ein Aasgeier. Von seinem Grinsen laß ich mich nicht täuschen.“

„Aber er hat dem alten Muttchen geholfen.“

„Vielleicht täte das auch ein Aasgeier. Vielleicht hat er auf Belohnung geschielt.“

„Ich hoffe, du irrst dich, Tom.“

Bestimmt irrt er sich, dachte sie. Und ein kleines bißchen eifersüchtig ist er auch. Weil ich mit Sippl ins Gespräch kam und ihm helfen wollte. Immerhin wäre er ein attraktiver Typ — hätte er sich gewaschen, gefönt und gekleidet. Jetzt sieht er ja aus wie die RvD (Ratte vom Dienst).

Wie um ihre Ahnung zu bestätigen, sagte Tom: „An deiner Stelle, Locke, würde ich grundsätzlich vorsichtig sein. Und mich mit solchen Typen nicht ins Gespräch einlassen. Weißt du, welche Sau der rausläßt, wenn du mit ihm allein bist?“

„Wir waren auf der Straße, Tom, und nicht allein. Keinen Meter wäre ich mit ihm abseits gegangen.“

Noch ein Stück fuhren sie durch die menschenleere Villenstraße, dann waren sie bei Albert Manowskys Grundstück.

Zur Straße hin schirmte eine dichte Hecke ab. Auch die Villa im Hintergrund versteckte sich hinter Fichten.

Locke und Tom kannten sich aus. Sie rollerten durch das geöffnete Tor. Scharf links knickte die Asphaltstraße ab, führte an der Doppelgarage vorbei und krümmte sich abermals, um den S-Bogen zu vollenden. Blühende Sträucher säumten die Auffahrt. Das Haus war noch nicht zu sehen. Bäume überdachten. Ihr Schatten erfrischte.

Das Pärchen knatterte weiter — bis auf den Vorplatz der Villa, wo ein Springbrunnen seinen müden Strahl in die Luft blies. Die zurückfallenden Tropfen blitzten wie Diamanten.

Eine Hummel war ins Wasser geraten und schon ganz matt vom vergeblichen Schwimmen.

Locke rettete das Insekt und setzte es einem Marmorengel auf den nackten Fuß. Die Hummel bewegte den Hinterleib und machte sich flugfit.

Nicole hatte sie gehört und öffnete ihnen, bevor sie klingeln konnten.

Sie war eine aparte junge Frau mit eigenwilliger Kinnlinie und einem übermäßigen Hang zu modischem Schick.

Locke kannte Nicole seit ewigen Zeiten, duzte sie deshalb auch. Die Vertrautheit entsprang der Freundschaft zwischen Gunter Rehm und Albert Manowsky. Früher hatten Lockes Vater und der Bankier zusammen Tennies gespielt und darüber hinaus Kontakt gepflegt. Etwas eingeschlafen war das erst, als Gunter seiner großen Liebe begegnete und Helga jede freie Minute widmete.

„Süß siehst du aus“, rief Nicole und umarmte Locke.

„Und wie sehe ich aus?“ fragte Tom.

„Ungekämmt.“

„Das weise ich zurück. Ich versuch’s immer wieder. Neuerdings hab ich einen Stahlkamm. Er ist schon ganz verbogen.“

„Er hat nun mal Borsten wie ein Kafferbüffel“, erklärte Locke. „Seine große Zeit kommt in 50 Jahren — wenn er eine Glatze kriegt.“

„Wenn ich mich weiterhin an dich hänge“, seufzte Tom, „kriege ich die spätestens in drei Jahren.“

Nicole hakte beide unter und führte sie ins Haus.

„Wer so früh zusammenkommt wie ihr, hat alle Möglichkeiten, den Partner wirklich kennenzulernen. Das erspart unliebsame Überraschungen. Ich hatte keine Ahnung, wie mein Mann wirklich ist. Er hat mir was vorgemacht und sein wahres Gesicht erst später gezeigt.“

Im Terrassenzimmer war der Kaffeetisch gedeckt. Das Zimmer lag rückseitig. Die Glasfront — so lang wie der Raum, also über 20 Meter — ließ sich zur Hälfte öffnen. Man saß wie im Freien.

Das Grundstück dehnte sich aus. Jenseits des gepflegten Rasens wuchsen Rotbuchen, Fichten und Birken.

Unter einer Schirmulme, deren Zweige fast den Boden berührten, stand Nadines Kinderwagen.

„Ist dein Baby drin?“ Lockes Augen leuchteten.

Nicole nickte. „Ihr Lieblingsplatz. Dort ist es schattig. Und sie beobachtet die Blätter.“

„Ich muß sie begrüßen.“

Locke legte ihren Hut auf die Couch und lief hinaus.

„In erster Linie“, sagte Tom, „ist Nadine meine Freundin. Es war Liebe auf den ersten Blick. In spätestens 13 Jahren wird sie das bestätigen. Gestatten Sie, Nicole, daß ich ihr meine Aufwartung mache.“

Nicole lachte. „Nur gut, daß Locke nicht zuhört. Aber beeilt euch. Mein Vater kommt gleich. Vorher wollen wir unsere Aktion durchsprechen.“

Als Tom zur Ulme kam, beugte Locke sich über den Kinderwagen.

Mit dem Finger killerte sie Nadine an Hals und Bauch.

Das Baby gluckste vor Vergnügen. Es war entzückend, hatte große Blauaugen und schon ziemlich viel Blondhaar. Allerdings war Nadine zart. Sie sah eher nach acht Monaten aus als nach zehn.

Nachdem auch Tom sie getätschelt und an den nackten Füßen gekitzelt hatte, gingen sie zurück.

„Ich mußte ihr einen Käfer wegnehmen“, sagte Locke. „Sie hat an ihm gelutscht.“

„An was für einem Käfer?“

„An einem lebenden. Weiß nicht, wie er heißt. Sah recht unappetitlich aus. Ich würde ihn nicht in den Mund nehmen.“

„O Gott!“

Nadines Kinderwagen stand am Ende des Grundstücks, dort, wo eine efeu-überwucherte Mauer die Grenze markiert. Dahinter verlief ein Fuß- und Radweg.

Locke und Tom mußten den ganzen Rasen überqueren.

Etwa die halbe Strecke hatten sie zurückgelegt, als sie die Stimmen hörten.

Pauline Paul, die Köchin des Hauses, war ins Terrassenzimmer gestürmt — und konnte kaum sprechen vor Aufregung.

Ihre rundliche Gestalt zitterte. Sie preßte beide Fäuste auf den Busen — dorthin, wo sie ihr Herz vermutete, keuchte, bebte und war totenbleich.

Das Pärchen rannte über die Terrasse.

„...beruhigen Sie sich doch, Pauline. Was ist denn bloß?“ sagte Nicole soeben.

Pauline Paul — geborene Enzl, wie sie oft betonte, weil sie ihren Namen etwas komisch fand — schloß die Augen.

„Der Wagen... Ihres Vaters…“, stammelte sie, „steht vor der Garage. Eine Tür ist offen. Sein Mantel liegt auf dem Boden, die Aktentasche auch. Da... da hat ein Kampf stattgefunden. Und das hier...“, sie öffnete die Augen und gleichzeitig die linke Faust, „...steckte hinter dem Scheibenwischer.“

In der Hand hielt sie einen Zettel.

Locke und Tom blickten Nicole über die Schulter, als sie die Mitteilung las.

Jemand hatte Worte und Silben aus der Zeitung ausgeschnitten, zum Text zusammengefügt und aufgeklebt.

...Albert Manowsky ist gekidnappt — Anruf abwarten — keine Polizei — sonst für ihn Lebensgefahr...

3. Das falsche Opfer

Jörg Rowak hatte den Bewußtlosen unter den Armen gepackt.

Dieter Laschke schleppte Albert Manowsky an den Beinen.

Fluchend stolperten sie die Kellertreppe hinab.

In einem muffigen Raum stand ein Feldbett. Die Stahlfedern quietschten, als sie den Bankier dort ablegten.

Er war silberhaarig und knochendürr. Er wirkte älter als er war und sah aus wie der Tod.

Laschke starrte auf den Bewußtlosen.

„Mann, ist der schwach! Hat sich kaum gewehrt. Habe ihm nur den Chloroformlappen von hinten aufs Gesicht gedrückt — und schon war er groggy. Ich finde, dem Foto in der Zeitung ähnelt er nicht. Bist du sicher, daß er’s ist?“

„Wer denn sonst?“ schnappte Rowak. „Aus seinem Wagen haben wir ihn gezerrt. Als er in seine Garage fuhr. Außerdem... Achtung, er wird wach! Wir bleiben dabei: Du bist Pik. Ich bin As.“

Sie zogen sich Strumpfmasken über die Köpfe.

Schweigend beobachteten sie, wie der alte Mann ins Bewußtsein zurückfand.

Durch das einzige Fenster fiel kein Strahl der Nachmittagssonne. Es war mit Tüchern verhängt, ließ aber genügend Licht durch.

Ein stabiles Gitter am Fenster machte den Raum zum Verlies.

Manowsky stöhnte. Auf dem Rücken liegend, schlug er die Augen auf.

Seine Hände glitten über den Leib, als hätte er Schmerzen.

Dann wanderte sein Blick und fiel auf die beiden.

Seine Augen weiteten sich.

Aber die Kidnapper hatten schlimmeren Schreck erwartet.

„Hallo, Manowsky“, sagte Rowak, „damit Sie’s gleich wissen: Wir haben Sie entführt. Erinnern Sie sich? Tut uns leid, daß wir Sie betäuben mußten. Aber so ist das nun mal. Es gehört dazu wie die Torte zum Geburtstag. Verstehen Sie, was ich sage? Sind Sie schon wieder voll da — oder noch verwirrt unterm Haupthaar?“

Manowsky richtete sich auf. „Ja. Ich verstehe. Ich bin also gekidnappt.“

„Genau das ist die Lage.“

„Sie wollen Lösegeld?“ Er sprach leise und etwas heiser. „Und dieses nicht zu knapp. Übrigens: Ich bin As. Mein Freund nennt sich Pik.“

„Sehr witzig.“

„Zusammen sind wir Pikas. Hahahah! Jetzt dürfen Sie lachen. Wir dachten an zwei Millionen. Hoffentlich kränkt Sie das nicht. Sicherlich sind Sie viel mehr wert. Aber wir verfügen — neben anderen Charaktervorzügen — auch über Bescheidenheit.“

Manowsky sank zurück. „Kann ich mit Ihnen feilschen?“

„Was?“

„Schon gut!“ Er atmete mühsam.

„Ich wiederhole“, sagte Rowak: „Zwei Millionen.“

„Dazu muß ich meinen Rechtsberater anrufen. Dr. Küdl. Ich muß ihm sagen, daß ich in Ihrer Gewalt bin. Sonst läuft nichts.“

„Können Sie Gedanken lesen?“ staunte Rowak. „Genau das wollten wir. Zwar haben wir an Ihrem Wagen einen Zettel hinterlassen. Aber der sorgt nur für den ersten Schrecken bei Ihnen zu Hause. Das Telefonat wird kurz, Manowsky. Damit man uns nicht orten kann. Aber wäre es nicht besser, Sie rufen Ihre Tochter an?“

Manowsky schüttelte den Kopf.

„Seit Nicole geschieden ist, halte ich sie aus allem raus. Sie hat keinen Überblick über geschäftliche Abwicklungen.“

„Und Ihr Enkelkind“, Rowak grinste hinter seiner Maske, „ist noch ein bißchen zu klein.“

Die Bemerkung sollte zeigen, wie umfassend sie über Manowsky informiert waren. Was freilich kein Kunststück war. Die Klatschspalten der Boulevardpresse (Sensationspresse) hatten viel veröffentlicht über Nicoles Trennung von ihrem Mann.

Laschke ging hinaus und holte das Telefon. Es hatte eine lange Schnur. Sie war eingestöpselt in einer Telefonbuchse im Erdgeschoß.

Sie hatten an alles gedacht und auf der Wählscheibe die Rufnummer entfernt.

Manowsky mußte Dr. Küdls Anschluß nennen.

Laschke blätterte im dicken Telefonverzeichnis der Stadt und überzeugte sich, daß Manowsky keinen Trick versuchte, daß er womöglich bei der Kripo anrief.

Rowak wählte. Dann erhielt der Bankier den Hörer.

„Küdl“, sagte Manowsky, nachdem der Anwalt sich gemeldet hatte. „Ich bin’s. Man hat mich gekidnappt. Ich weiß nicht, ob ich schon vermißt werde. Angeblich wurde ein Zettel hinterlassen. Die Täter fordern zwei Millionen für meine Freilassung. Aber Sie wissen ja: Nicht einen Pfennig! Sie zahlen keinen Pfennig! Ob ich heute sterbe oder nächste Woche, ist...“

Rowaks Hand schlug auf die Gabel und trennte die Verbindung.

„Sind Sie wahnsinnig!“ brüllte er den Bankier an. „Wir machen Sie kalt, Mann! Was soll der Blödsinn?“

„Sie haben Pech.“ Manowsky lächelte. „Ich bin Bankier, Geldverwalter, Geschäftsmann. Ich investiere (Geld anlegen) nur dort, wo es sich lohnt. Bei mir lohnt es sich nicht mehr. Mein Leben ist zu Ende.“

„Worauf Sie sich verlassen können!“ Rowak hob drohend die Faust. „Auf diese Weise kommen Sie hier lebend nicht raus.“

„Ich sagte, mein Leben ist zu Ende. Aber das hat nichts mit Ihnen zu tun. Ich bin todkrank. Im Höchstfall bleiben mir noch drei Monate. Glauben Sie, daß ich mir diese lächerliche Frist mit zwei Millionen erkaufe?“

„Was? Was ist?“

Laschke begann zu lachen. „Davon, Ro... äh... davon hast du wohl nichts gewußt, du As, du!“

„Halt die Klappe!“ Rowak hatte sich gefangen. „Den Trick, Manowsky, nehme ich Ihnen nicht ab.“

„Ich wünschte, es wäre ein Trick. Ich wünschte, ich könnte guten Gewissens zwei Millionen für mich ausgeben.“ Er zog sein Hemd aus der Hose. „Hier! Sehen Sie die frische Narbe?“ Die beiden Ganoven starrten darauf.

„Man hat nachgesehen“, sagte Manowsky, „wie es in mir aussieht. Leider besteht keine Hoffnung mehr. Sonst — das können Sie mir glauben! — hätte ich Ihnen die zwei Millionen gegeben. Was sage ich? Drei Millionen! Vier!“

Sie machten lange Gesichter unter ihren Masken. Aber sie begriffen, daß sie sich das falsche Opfer geholt hatten.

Rowak unternahm einen letzten Versuch.

„Wie heißt Ihr Hausarzt?“

„Dr. Stelius.“ Manowsky lächelte. „Sie wollen ganz sicher gehen, wie? Ein wirkliches As!“

„Lassen Sie die Witze, Manowsky! Beten Sie lieber, daß Stelius alles bestätigt.“

Er rief den Arzt an.

Anfangs war von Dr. Stelius nichts zu erfahren. Er hielt sich an die ärztliche Schweigepflicht.

Dann nahm Manowsky den Hörer — und sagte, er möge offen reden. Worauf der Arzt dem Kidnapper erklärte, wie es um den Bankier stand.

Rowak wirkte erschöpft, als er auflegte.

Laschke bog sich nach rechts und nach links — in gespenstiger Lautlosigkeit.

Manowsky ahnte, was sich hinter der Strumpfmaske tat. Der zweite Kidnapper lachte. Aber Heiterkeit war nicht die Wurzel dieses Anfalls.

„Sie haben Glück, Manowsky“, sagte Rowak, das As. „Einem Todgeweihten wollen wir nicht die letzten Tage vermiesen. Wir lassen Sie frei.“

„Sie lassen mich frei, weil bei mir nichts zu holen ist.“

„Sehen Sie’s, wie Sie wollen.“

„Kann ich auch meine Uhr wiederhaben?“

„Was?“

Manowsky hielt ihm den linken Arm hin. Mit nacktem Handgelenk.

„Sie ist aus Gold. Sehr wertvoll. Eine Rollie. Ich nehme doch nicht an, daß Sie sich wie schäbige Diebe aufführen.“

„Wir haben Ihre Uhr nicht.“ Rowak wandte sich an seinen Komplicen, der sich inzwischen beruhigt hatte. „Hast du sie?“

„Nein.“

„Dann ging sie unterwegs verloren“, meinte Rowak. „Vielleicht liegt sie vor Ihrer Garage.“

Sie verbanden Manowsky die Augen, setzten ihm eine Sonnenbrille auf.

Er hörte, wie Pik einen Wagen dicht ans Haus fuhr. Der andere führte ihn zwei, drei Schritte ins Freie.

Dann mußte er sich auf dem vorderen Nebensitz niederlassen.

Nach kurzer Fahrt — Manowsky zählte im Stillen bis 411 — setzten sie ihn in einem Park aus und drohten mit Gewalt, wenn er die Augenbinde vorzeitig abnehme.

Er hielt sich an die Weisung und wartete eine volle Minute.

Dann sah er sich um. Er kannte den Park nicht, was freilich nichts hieß. Er war kein Spaziergänger, sah seine Heimatstadt nur vom Wagen aus. Zu Fuß hätte er sich verlaufen.

Niemand war in der Nähe.

Also gab’s auch keine Zeugen, die er nach den beiden hätte fragen können.

4. Zweiter Schlag

Dr. Küdl wollte sich ausschütten vor Lachen.

Dr. Stelius trank schon das fünfte Glas Champagner auf ,Manowskys wundersame Errettung‘, wie er es nannte.

Immer wieder umarmte Nicole ihren Vater.

Ich fasse es nicht! dachte Locke. Er ist wirklich ein cleverer Fuchs, wie Papi schon immer gesagt hat.

Sie lächelte Tom an, der ihr am Tisch gegenüber saß. Auch seine Miene drückte Respekt aus.

„Wozu eine Gallenoperation gut ist, habe ich euch vorgemacht“, lachte Manowsky. „Freilich — ohne meine Abmagerung hätten die mir nicht geglaubt, daß ich angeblich unheilbar krank bin. Tja, Glück muß man haben — und ein kleines bißchen krank sein.“

Kommissar Blank von der Kripo war der siebte in der Runde. Erst als Manowsky sich aus einer Telefonzelle meldete, hatte Nicole den Kommissar verständigt. Er war vor zehn Minuten eingetroffen.

„Wenn ich Sie richtig verstanden habe, Herr Manowsky“, sagte er, „waren Sie vorbereitet — auf eine Entführung.“

Der Bankier nickte. „Irgendwie habe ich damit gerechnet. Seit Jahren, eigentlich. Deshalb war der Trick mit den beiden Herren“, er meinte Stelius und Küdl, „abgesprochen.“

„Im ersten Moment“, sagte Küdl, „war ich völlig durcheinander. Zum Glück fiel mir dann ein, was wir ausgeheckt hatten — für den Ernstfall.“ Lachend hob er das Glas. „Auf Ihre Gesundheit, Chef. Auf Ihre beneidenswerte Gesundheit.“

Manowsky dankte. „Ganz so beneidenswert“, schränkte er ein, „ist sie nicht. Die Galle war nichts mehr wert.“

„Die bist du ja los“, sagte Nicole.

„Meine Uhr leider auch“, meinte Manowsky. „Wo die wohl geblieben ist? Vor der Garage war sie nicht. Auch nicht im Wagen. Trotzdem hatte ich nicht den Eindruck, daß ich von den beiden bestohlen wurde.“

„Der Verlust der Uhr“, sagte Kommissar Blank, „wirft Sie nicht um. Zwei Millionen als Lösegeld wären schlimmer.“ Blank war ein kantiger Enddreißiger mit nervösen Bewegungen. Er rauchte stark. Locke und Tom kannten ihn gut — auch seine Tochter, die im selben Alter wie Locke war.

„Es ist nicht wegen des Wertes, Herr Blank“, entgegnete Manowsky. „Aber die Uhr ist eine Erinnerung an meine Frau. Ihr letztes Geschenk. Auf der Rückseite befindet sich eine Gravur (Metallstich).“

„Vielleicht“, sagte Tom, „meldet sich ein ehrlicher Finder.“

„Um nochmal darauf zurückzukommen“, sagte Blank. „Von dem Haus, in das Sie verschleppt wurden, bis zum Retzel-Park haben Sie bis 411 gezählt?“

Manowsky nickte. „Und ziemlich genau im Sekundenrhythmus.“

„Fuhr der Wagen geradeaus?“

„Den Eindruck hatte ich. Wenn’s in eine Kurve geht — das spürt man ja irgendwie im Hosenboden. Auch bei verbundenen Augen.“

„Und dieser Pik fuhr in mittlerem Tempo?“

„Nach meinem Gefühl zwischen 40 und 50 Stundenkilometer. Er hielt nicht an. Ob die Ampeln immer grün zeigten oder keine Ampel am Weg lag, kann ich nicht sagen. Ich hörte andere Wagen. Aber es war keine lebhafte Gegend.“

„Ihre Angaben nützen uns“, nickte Blank. „Doch es wird schwer werden, das Haus zu finden. Den Keller erkennen Sie wieder, nehme ich an?“

„Den bestimmt.“

Pauline Paul kam herein und schenkte nach, was getrunken wurde: Champagner für Küdl und Stelius, Kaffee für Manowsky und seine Tochter. Locke und Tom tranken Tee. Blank hatte — wegen eines Mißverständnisses vorhin — zwei Tassen vor sich. Eine mit Kaffee, die andere mit Tee.

Gedankenverloren trank er aus beiden — offenbar ohne den Unterschied zu merken.

Pauline füllte beide. Sie hatte verweinte Augen. Aber es waren Freudentränen über Manowskys glückliche Rückkehr.

Locke tauschte einen Blick mit ihrem Freund.

Sobald wir uns hier wegschleichen können, signalisierte sie, sind wir am Retzel-Park. Der Fall ist nicht nur für die Kripo. Der ist auch für uns.

Tom grinste und nickte unmerklich.

Pauline Paul kam abermals herein.

„Telefon für Sie, Herr Manowsky.“

„Legen Sie’s hierher“, sagte der Bankier und schob seinen Stuhl zurück.

Beim Blumenfenster stand das Telefon — ein grüner Drucktastenapparat — auf einer hüfthohen Steinsäule, die sich oben zum Plateau verbreiterte.

Der Bankier meldete sich.

„Was?“ rief er.

Sofort verstummten die Gespräche.

Manowsky drückte einen Knopf.

Das schaltete einen Lautsprecher zu, und die Stimme des Anrufers ertönte — für alle hörbar — durch den Raum.

„Ja, ich bin’s“, sagte die Männerstimme. Sie klang verzerrt. „Da staunen Sie, Manowsky. Leider müssen wir Ihnen Kummer machen — trotz Ihrer angeschlagenen Gesundheit.“

„Was wollen Sie?“

Manowsky hatte sich den ändern zugewandt und gestikulierte. Das ist er! machte er deutlich — überflüssigerweise.

„Was wollen Sie, As?“ wiederholte er rasch.

„Nun, daß Sie für sich keine Mark übrig haben, Manowsky, ist verständlich — unter den gegebenen Umständen. Wie alle Geldverwalter scheinen Sie ein Knickstiefel zu sein. Aber wie steht’s, was die Großzügigkeit betrifft, wenn es sich um ein gesundes, junges Leben handelt?“

„Was meinen Sie damit?“

„Ich denke an Ihre Enkeltochter Nadine. Da blättert der hebe Opa doch gern zwei Millionen hin. Wie?“

„Wollen Sie mir drohen, meine Enkelin zu entführen?“

Mein Gott! dachte Locke. Sie brauchte sich nur etwas nach rechts zu beugen, dann konnte sie über Terrasse und Rasen zur Schirmulme sehen. Nadines Kinderwagen stand dort noch immer.

„Wir wollen nicht.“ Der Kidnapper lachte. „Wir haben bereits. Ein echter Handstreich, Meister! Werfen Sie mal einen Blick in den Kinderwagen unter der Weide — oder was das ist! Aber jetzt haben wir genug gequasselt. Wir melden uns wieder.“

Er legte auf.

In derselben Sekunde schoß Tom wie von der Sehne geschnellt durch die Terrassentür hinaus.

Locke folgte ihm. Ihr Herz schien im Hals zu hämmern.

Als sie unter der Ulme ankam, stand Tom neben dem Kinderwagen, reglos, mit versteinerter Miene.

Der Kinderwagen war leer.

Mit blutleerem Gesicht stolperte Nicole über den Rasen. Offensichtlich war ihr die Angst in die Beine gefahren. Kaum daß sie sich aufrecht halten konnte. Sie trug hochhackige Schuhe und verlor einen.

Unter der Ulme knickten ihr die Knie ein. Stützend griff Tom zu.

Nicole starrte in den leeren Kinderwagen. Für sie war es der schrecklichste Anblick ihres Lebens.

„Nichts anrühren!“ rief Kommissar Blank.

Er kam mit den ändern.

Unter der Ulme war kaum Platz für alle.

Locke und Tom sonderten sich ab, suchten den Boden ab in Richtung Mauer. Das war nur ein halbdutzend Schritte.

„Tom, verstehst du das?“ flüsterte Locke.

„Das sind kaltblütige Profis.“

„Sie haben Nadine entführt, während wir beim Tee saßen.“

„Allerdings. Und so schwer war das nicht. Einer der beiden brauchte nur über die Mauer zu steigen. Auf dem Fußweg drüben ist rund um die Uhr tote Hose. Wenn da mal eine Katze entlangstreicht, ist schon Hochbetrieb. Und die Blätter der Ulme sind dicht wie ein Wintermantel. Von der Terrasse aus hätte man den Saukerl nur sehen können in einem einzigen Moment: als er sich über den Wagen beugte und Nadine herausnahm. Aber niemand hat’s bemerkt, verdammter Mist! Wer rechnet auch damit!“

Blank trat zu ihnen.

„Spuren?“ fragte er — mit derselben Selbstverständlichkeit hätte er seine Kollegen gefragt. Immerhin wußte er, daß den beiden nichts entging. Der skandalöse Fall, den sie zu dritt erlebt hatten, lag noch nicht lange zurück (siehe Band 13: „Die Unheimlichen“).

„Keine.“ Toms Blick strich umher. „Der Rasen ist so verdammt gut gepflegt. Ist kurz, dicht und fest. Da drückt sich kein Fuß ab.“

Locke stand an der Mauer. Sie war übermannshoch und mit Efeu überwuchert.

An einer Stelle waren Zweige abgeknickt. Sie entdeckte frische Wunden am Holz. Abgerissene Blätter lagen am Fuß der Mauer.

„Hier ist er rübergeklettert.“

Während Blank sich damit befaßte, lief Tom ein Stück an der Mauer entlang, zog sich dann hoch auf die Krone und sprang auf der anderen Seite hinab.

Der Fuß- und Radweg, von Hecken flankiert, von Bäumen überdacht, war leer. Bienen summten. Blütenduft lag in der Luft. Aber von aussichtsreichen Spuren konnte Tom nichts entdecken.

5. Lösegeld zu riskant

Jörg Rowak, der Kidnapper und Babydieb, bewohnte ein kleines Haus am Stadtrand — als Mieter.

Es war schäbig, aber für seine Zwecke geeignet. Zum Nachbarn links schirmten verwilderte Büsche ab, in denen haufenweise Vögel nisteten. Den ändern Nachbarn, einen ältlichen Rentner mit gehbehinderter Ehefrau, hielten drei aneinandergebaute Schuppen und eine Fertigbau-Garage auf Distanz (Abstand).

Nur wenn Schlohtmüller sich im Obergeschoß ans Treppenfenster stellte, konnte er zu Rowak hinübersehen. Aber das tat der Alte schon lange nicht mehr. Bei Rowak, wie er meinte, spielte sich nichts ab.

Der Kidnapper lenkte seinen Wagen in die Garage.

Laschke saß hinten. Nadine lag neben ihm, zugedeckt bis zum Hals.

Sie hatte anfangs geweint. Natürlich begriff sie nichts. Aber die Männer waren fremd. Das erschreckte sie, obwohl beide behutsam mit ihr umgingen.

Jetzt schlief Nadine und suckelte an ihrem Daumen.

Rowak schaltete den Motor aus.

„Du trägst sie ins Haus“, sagte er. „Wenn sie schreit, hältst du ihr den Mund zu. Nur für einen Moment. Daran erstickt sie nicht.“

Laschke nahm sie vorsichtig auf den Arm. Nadine schlief weiter.

Im Schlafzimmer wurde sie auf Rowaks ungemachtes Bett gelegt.

„Ein Goldfischchen“, murmelte Laschke. „Mal sehen, was es einbringt.“

Im Flur, wo ein Spiegel hing, zog er seine beiden Kämme aus der Tasche. Er benutzte sie gleichzeitig, wobei die Bewegungen beider Hände völlig synchron (gleichzeitig) verliefen.

Rowak holte zwei Bierflaschen aus dem Eisschrank und riß die Verschlußkappen ab. Im Wohnzimmer stellte er die Flaschen auf den Tisch.

„Die Pleite mit dem Alten haben wir ausgebügelt“, sagte Laschke. „Mann, und ich dachte, du wüßtest wirklich über ihn Bescheid.“

„Glaubst du, der hängt es an die große Glocke, daß er kaum noch unter den Lebenden weilt. Sowas verschweigt seinesgleichen bis zum bitteren Ende. Weiß der Teufel, weshalb! Vielleicht, weil es für die Umwelt peinlich ist. Wie begegnet man einem, dessen Stunden gezählt sind? Oder er will kein Mitleid. Jedenfalls war das nicht zu erfahren. Damit rückt ein Manowsky erst raus, wenn’s um zwei Millionen geht.“

Laschke grinste. „Der hat alles erwartet, aber nicht, daß wir bei ihm ein zweites Mal zuschlagen.“

„So was fällt nur uns ein. Und damit sind wir wieder bei der alten Masche. Menschenhandel mit Babys. Der Ausflug zum Opa ist mißglückt.“

„So kannst du das nicht sagen, Jörg. Ob wir die zwei Millionen für den Alten kriegen oder für seine Enkelin, ist letztlich schnurz.“ Er trank aus der Flasche. „Hauptsache, wir haben das Geld in der Tasche und können bei Pacone hart auftreten, wenn wir wieder verhandeln.“

Rowak ließ sich auf die Couch fallen. Er schwitzte. Sein Durchschnittsgesicht wirkte erschöpft. Mit dem Daumennagel hobelte er zwischen den Zähnen herum. Dann beugte er sich über seinen linken Fuß und betastete die Achillessehne. „Immer noch Schmerzen?“ fragte Laschke.

„Sie waren weg. Aber jetzt merke ich’s wieder. Sobald ich ein längeres Stück laufe, tut’s weh.“

„Bist aber kein längeres Stück gelaufen.“

„Ich bin von der Gartenmauer gesprungen. In dem Moment habe ich nicht daran gedacht. Verdammt! Ich glaube, ich kann nie wieder joggen. Und gerade das hat mir gutgetan.“

Laschke wollte über die Erpressung reden, über Lösegeld, über seine Hälfte von zwei Millionen DM. Aber er kannte Rowak. Bei aller Skrupellosigkeit und Tücke, über die der verfügte, konnte er wehleidig sein wie ein ältliches Fräulein, das seine Wehwehchen pflegt. Rowak erwartete einfach, daß man mit ihm litt, wenn er sich einen Splitter eingerissen oder auf die Zunge gebissen hatte.

„Und was ist mit den tollen Laufschuhen“, fragte Laschke. „Ich denke, ein orthopädischer (heilkundig für Knochen und Glieder) Schuhmacher hat dir die Sohlen gerichtet.“

„Hat er. Aber es hat nichts genützt. War nix. War schlimmer als vorher. Die Schuhe habe ich verschenkt. Dir haben sie ja nicht gepaßt. Dem Peff habe ich sie gegeben. Der nimmt alles, wenn es nichts kostet.“

„Peff“, murmelte Laschke. „Ich weiß nicht, woran es liegt. Aber ich kann ihn nicht leiden. Ein niederträchtiger Kerl. Im übrigen, Jörg, kannst du deinen Fuß verwöhnen, sobald wir das Lösegeld haben.“

Rowak ließ sich zurücksinken und griff nach dem Bier.

„Daraus wird nichts.“

„Was?“

„Kein Lösegeld für die kleine Nadine. Es ist zu riskant, Dieter.“

„Ich glaube, ich höre nicht richtig.“

„Willst du im Knast landen? Ich habe nochmal alles durchdacht. Solange es um den Alten ging, war die Sache richtig eingefädelt. Seine Tochter Nicole hätte die Polizei herausgehalten — dessen bin ich sicher. Aber jetzt ist es anders gelaufen. Es lag ein Moment zwischen den beiden Entführungen, den wir nicht berücksichtigt haben.“

„Mann, wovon redest du?“

„Wir haben uns blenden lassen von dem Gedanken, an die erste Entführung die zweite gleich dranzuhängen.“

„Na und? Ist doch Klasse.“

„Schon. Aber kaum war der Alte frei, hat er sich — vermutlich aus ‘ner Telefonzelle — bei seiner Tochter gemeldet. Was tat die, sobald sie der freudige Schreck wieder atmen ließ? Sie rief die Kripo an. Logisch! Und die war sofort im Haus, um den Alten zu löchern — solange der noch frisch in Erinnerung hat, was ihm widerfahren ist. An Einzelheiten und so.“

Laschke stülpte die Lippen vor und glotzte zu Boden.

„Dann war der Wagen, den wir gesehen haben, von der Kripo?“

Rowak nickte. „Wir sahen doch gerade noch, wie der in die Manowskysche Einfahrt bog. Kurz zuvor war das Taxi mit dem Alten gekommen. Und dann kamen noch zwei — vermutlich irgendwelche Mitarbeiter. Jetzt spielen die Bullen mit. Das war ja auch der Grund, weshalb ich am Telefon die Stimme verstellt habe.“

„Also, die Bullen spielen mit. Schreckt uns das?“

„Es muß uns schrecken. Denn sie werden zugreifen, wenn wir das Lösegeld abholen. Das Risiko ist zu groß, Dieter. Ich will nicht in den Knast. Lieber lasse ich mich noch eine Weile von Pacone ausnutzen.“

Schweigen kehrte ein.

Laschkes Bierflasche war leer. Er merkte es nicht, griff schon zum dritten Mal danach, um zu trinken. Sein Nachdenken führte zu Verdrossenheit. Schließlich schnaubte er ärgerlich.

„Hm. Vielleicht hast du recht.“

„Bestimmt.“

„Und was machen wir mit der Kleinen?“

„Na, was wohl!“

Laschke nickte. „Wenigstens etwas, wenn’s auch nicht viel ist. Wer telefoniert?“

Immer hatte das Rowak gemacht. Laschkes Frage war nur rhetorisch (hohle Rede).

Der Vertreter für Kunstdünger griff zum Telefon. Er wußte Pacones Rufnummer auswendig.

Der Boss der Menschenhändler verbarg sich im fernen Tirol. Er war Italiener. Früher hatte er angeblich für die Mafia gearbeitet. Aber verbürgt war das nicht. Wahrscheinlich behauptete er das nur, um seine Lebensgeschichte aufzuwerten. Ein gefährlicher Typ war er trotzdem: gewalttätig, wenn nötig; gerissen, wo es ums Geschäft ging; elegant, wenn er seine Kunden beeindrucken wollte.

Rowak wählte und wählte, wartete dann.

Es wurde abgehoben.

„Ja?“ fragte eine Männerstimme, die irgendwie an Peitschenknall erinnerte.

„Hallo, Veit!“ sagte Rowak. „Hier ist M 11. M 12 sitzt neben mir. Wir haben wieder ein Schnuckelchen. Gib mir mal den Boss.“

Hans Veit war Pacones Leibwächter und hielt sich für den gefährlichsten Mann Europas. Er konnte Rowak nicht leiden, und das beruhte auf Gegenseitigkeit. Aber sie kamen sich nicht ins Gehege.

Veit knackte mit den Zähnen, entließ einen Schnalzlaut durch den Mundwinkel, was irgendwie geringschätzig klang, und stellte zu Pacone durch.

„Hallo, M 12!“ meldete sich Alfredo Pacone mit angenehmer Baritonstimme.

„Nein, hier ist M 11, Boss. Ich hoffe, es geht Ihnen gut. Bei uns herrscht fürchterliche Schwüle. Aber in den Bergen ist es sicherlich angenehm. Leider habe ich immer noch mit meinem Fuß zu tun. Hoffentlich wird der wieder. Hat Ihnen Veit schon gesagt, daß wir einen ganz süßen Fratz haben?“

Pacone schwieg drei Sekunden lang. Das genügte als Drohung.

Obwohl seine Stimme sich kaum veränderte, klang es gefährlich, als er sagte: „Ihr wißt doch, ihr Armleuchter, daß wir unsere Methode umstellen. Nicht mehr willkürlicher Zugriff, sondern gezielte Aktion. Nur solche Wänster, wie ich sie brauche. Nach Maß. Wie die Kunden sie wünschen.“

„Jaja, Boss. Wir wissen. Aber...“

„Deshalb habe ich eigens einen Typ losgeschickt, der die Vorarbeit macht. Als Späher. Er späht aus, wo das geeignete Objekt ist. Er verständigt euch. Ihr holt es. So läuft das in Zukunft. Der Späher macht jetzt seine Tour durch Westdeutschland. Elf Teams (Arbeitsgruppen) sind für mich tätig. Ihr seid das zwölfte. Was habt ihr?“

„Ein Mädchen. Aus bester Familie. Blauäugig, blond.“

„Wie alt?“

Rowak wußte es nicht. Aber damit wäre er bei Pacone schlecht angekommen.

„Acht Monate“, sagte er. „Gesund und sehr hübsch.“

„Gut“, knurrte Pacone am anderen Ende der Leitung. „Ein Mädchen brauche ich dringend. Das heißt, eigentlich kann ich alles gebrauchen. Die Nachfrage ist gewaltig. Sobald ihr euch mit meinem Späher getroffen habt, müßt ihr liefern, was das Zeug hält. Klar?“

„Ist klar, Boss. Wann kommt der Typ her?“

„Sagte ich das nicht? Er müßte seit heute in eurer Stadt sein. Er hat eine Liste bei sich und sieht sich um nach den richtigen Wänstern. Morgen mittag zwölf Uhr trefft ihr euch mit ihm. Und zwar - wie in jeder Stadt und mit jedem Team — vor dem Rathaus. Der Späher ist noch jung, knapp 20. Ein Deutscher. Heißt Wolfgang Sippl. Er tarnt sich als Penner. Er kennt zwar eure Fotos. Aber die sind ziemlich alt. Bin nicht sicher, ob er euch ausmacht. Als Zeichen hält er deshalb eine italienische Zeitung in der Hand. Mitgekommen?“

„Habe alles begriffen“, murmelte Rowak.

„Was ist? Sprich lauter!“

„Ich habe alles begriffen.“

„Ihr geht zu ihm. Als Codewort ist folgendes vereinbart. Du sagst: Hallo, Babylon! — Darauf erwidert er: Das heißt Hallo, Baby! Im übrigen bin ich der Sippl.“

„Sehr originell“, sagte Rowak.

„Ich höre von euch. Bis später, M 11.“

Pacone legte auf.

Rowak hatte den Hörer so gedreht, daß sein Komplice mithören konnte.

Jetzt verzog Laschke das Gesicht.

„Das fehlt uns noch. Ein Bengel, ein 20jähriger, der hier antanzt und uns Weisungen gibt. Hat die Wunschliste vom Boss in der Tasche. Und wir dürfen den Hals riskieren. Schmeckt dir das?“

Rowak antwortete nicht.

Sein Fuß schmerzte heftiger - wie immer, wenn er sich ärgerte. Gab’s da tatsächlich einen Zusammenhang zwischen Gemütsverfassung und Achillessehne? Oder bildete er sich den Schmerz nur ein?

Laschke beobachtete, wie er unterhalb der Wade zu kneten begann.

„An deiner Stelle, Jörg, würde ich mir von Stiernacken-Peff die Schuhe zurückholen. Wenn du sie hier im Hause trägst, ist es bestimmt eine Erleichterung.“

„Wenn du ihn mal triffst, nenn ihn bloß nicht Stiernacken-Peff. Das hört er nicht gern. Wahrscheinlich träumt er von einem Schwanenhals. Verdammt, verdammt! Wenn dieser Sippl sich als Sprachrohr vom Boss aufspielt, passiert was. Und ich will die Liste sehen. Wozu eine Liste? Für mich gibt es nur zwei Sorten von Babys: männliche und weibliche.“

„Vergiß nicht“, grinste Laschke, „daß der Boss anspruchsvolle Eltern beliefert. Reiche Paare, denen die Natur Kinder versagt hat — aus welchen Gründen auch immer. Weil die Frau nicht ganz gesund ist oder weil beim Mann was nicht stimmt. Aber sie wünschen sich sehnlichst ein Kind, ein kleines, ein Baby. Woher kriegt man Kinder? Es soll ja kein Negerbaby sein oder aus der Dritten Welt, sondern ein europäisches. Das ist gar nicht so einfach. Die Behörden aller Länder machen Adoption (fremdes Kind als eigenes annehmen) schwer, oft unmöglich. Und überhaupt: Wieviele Kinder — Waisenkinder — , die zur Adoption freigegeben sind, gibt es denn? Wenige. Aber die Nachfrage ist riesig. Eine Marktlücke! Alfredo Pacone hat sie als erster erkannt. Er liefert Babys. Geklaute. Er betreibt einen gutgehenden, einträglichen Menschenhandel. Und wir liefern ihm zu. Tolle Branche, was? Dagegen ist Kunstdünger ein Dreck. Und kellnern werde ich mein Lebtag nie mehr. Nur eins möchte ich wissen, Jörg: Was sagt Pacone den Eltern? Wissen die, daß es sich um geraubte Babys handelt?“

Rowak schüttelte den Kopf. „Nein.“

„Sondern?“

„Angeblich handelte es sich um die Kinder lediger Mütter, die mit dem Nachwuchs nichts anfangen können.“

„Und?“

„Angeblich bezahlt er denen die Krankenhauskosten — irgendwo fernab ihrer Heimat, damit sie ihr Kind zur Welt bringen können und es ihm später überlassen. Dieses Märchen beruhigt die Eltern. Ob sie’s glauben, weiß ich nicht. Das ist auch nicht wichtig. Sie wollen ein Kind, und sie kriegen es. Nur das interessiert sie. Sonst nichts.“

„Warum überlassen wir eigentlich Pacone den gesamten Markt?“

„Was meinst du?“

„Was der kann, können wir auch. Wollen wir uns selbständig machen?“

Rowak gähnte. „Darüber habe ich schon nachgedacht, aber den Gedanken wieder verworfen. Wir beide würden Sitzenbleiben auf unseren geklauten Babys. Oder willst du in der Zeitung inserieren? Pacone hat eine Organisation aufgebaut. Seine Vertrauensleute sind überall, halten die Ohren offen und sprechen die Paare an, die als Kunden in Frage kommen. Das ist der Knackpunkt, Dieter. Verbindungen! Die haben wir nicht. Also bleibt uns nur der Job, den wir machen.“

Aus dem Schlafzimmer klang leises Weinen.

Nadine war aufgewacht.

„Ich mache etwas Milch für sie warm“, sagte Laschke. „Wenn ich ein leichtes Beruhigungsmittel reingebe, wird sie wieder friedlich.“

„Aber nur wenig! Zuviel wäre schädlich. Komisch! Irgendwie fühle ich mich verantwortlich für die Kinder, die durch unsere Hände gehen.“

Laschke grinste. „Kauf dir doch eins. Pacone räumt dir bestimmt einen Freundschaftspreis ein.“

6. 411 Sekunden, Tempo 45

Im Retzel-Park jubilierten die Singvögel.

Ein Jogger dampfte über die Kieswege. Er lief in schlechter Haltung und sah nicht aus, als trainiere er gern.

Locke schob ihr Mofa. Der wagenradgroße Strohhut beschattete ihr Gesicht.

Auch Tom, etwas abgeknickt in der Hüfte, schob sein Fahrzeug.

„Diese Bank muß es sein“, sagte Locke. „Entspricht haargenau Onkel Alberts Beschreibung.“

Sie nannte den Bankier Onkel Albert, obwohl kein verwandtschaftliches Verhältnis bestand.

Es war ein verschwiegener Ort. Bäume und Büsche umstanden die Parkbank. Der Abfallbehälter quoll über, was den Spatzen recht war. Sie fanden Leckerbissen.

„Blanks Leute waren schon hier“, sagte Tom. „Ob die was rausgebracht haben? Wahrscheinlich nicht, weil sie menschlich nicht so engagiert sind wie wir. Schließlich ist es unsere Nadine. Und überhaupt — verlasse ich mich lieber auf meine... äh... unsere Intelligenz.“

„Gut, daß dir das noch einfällt, Engelbert.“

Sie lehnte ihr Mofa an die Bank, streckte einen Arm aus und drehte sich einmal um sich selbst.

„Ist das ein neuer Tanz?“ fragte Tom.

„Ich schlage einen Kreis, du Blitzmerker. Der Radius beträgt 411 Sekunden — bei einem Tempo von etwa 45 Stundenkilometern. Du darfst mal ausrechnen, wieviel Strecke das in Metern ist. Wenn du kannst. Innerhalb... nein, auf dem Bogen des Kreises befindet sich das Verlies, in das Onkel Albert verschleppt wurde. Jetzt ist Nadine dort — höchstwahrscheinlich. Aber wo auf dem Kreisbogen? Östlich von hier, westlich, nördlich? Südlich bestimmt nicht. Dort braust die City. Lärm und Gestank sind unerträglich. Das hätte Onkel Albert gecheckt. Er hat zwar keine Galle mehr — aber ansonsten alle beieinander. Und nicht nur, wenn es um Aktien (Anteilschein), Wertpapiere und Verzinsungen geht.“

Tom bewegte lautlos die Lippen. Er rechnete.

Dabei will ich ihn nicht stören, dachte Locke.

Sie beobachtete einen Spatz, der mit einem Butterbrotpapier nicht zurechtkam.

Er pickte dran herum und zerrte.

Als sie sich des Papiers annahm, flog er nur zwei Meter weg. Dort saß er und schimpfte.

Das Papier enthielt tatsächlich ein halbes Butterbrot.

Anfassen mochte Locke den Abfall nicht. Aber mit zwei Stöckchen konnte sie das Papier öffnen, was dem Gefiederten zu einer größeren Mahlzeit verhalf.

„Ungefähr 5350 Meter“, sagte Tom. „Dabei habe ich die 411 Sekunden zu sieben Minuten aufgerundet.“

„Hah?“

„Ich habe gerechnet, Nina Rehm. Bei Tempo 45 schafft man in sieben Minuten 5350 Meter. Zu Fuß wäre das Weltrekord. Aber wir können nicht davon ausgehen, daß der Kidnapper-Wagen wirklich dieses Tempo fuhr. Und bestimmt ist er nicht nur geradeaus geschlichen, sondern gewunden und im sanften Zickzack. Vielleicht ist er sogar im Kreis gefahren, um ein großes Täuschungsmanöver abzuziehen. Egal! Irgendwo müssen wir suchen. Halten wir uns mal an der Kreislinie fest, der sogenannten Peripherie, dem Umfang. Fünf Kilometer von hier! Fällt dir was ein?“

Locke blickte nach drei Seiten, sah aber nur Rotbuchen, Birken und eine sehr schöne Edeltanne.

In Gedanken erweiterte sie den begrenzten Horizont, ließ den Blick in städtische Ferne schweifen, tastete die Gegenden ab.

„Onkel Albert sagte, daß es ein schäbiger Keller war. Feucht, schmutzig, fast baufällig.“

„Also keine Villa.“

„Ich glaube, wir spinnen, Tom. So kommen wir doch nicht weiter! Unsere Riesenstadt! Wir suchen einen bestimmten Keller und... Moment! Er sagte, die Gegend sei ruhig gewesen — rund ums Haus. Außerdem roch es nach... Was hat er gesagt?“

„…nach Erde und Blumen. Aber nicht wie in Gärten, sondern massiv. Großes Angebot wie in...“ Er kratzte sich am Kopf. „Ob ein Friedhof in der Nähe war, Locke?“

„Oder eine Gärtnerei? Tom! Hinter dem Luisen-Krankenhaus — noch ein Stück stadtauswärts — ist doch so eine komische Kolonie! Genickschuß-Viertel, sagt Papi. Kleine, heruntergekommene Häuser, die man demnächst abreißen will. Einige sind noch bewohnt, andere nicht. Und hinter der Kolonie ist eine Gärtnerei, eine große. Ich meine, es kann doch nichts schaden, wenn wir mal hinheizen.“

„Und dann? Willst du dir die Keller ansehen?“

„Was hältst du davon, wenn wir nach zwei Männern fragen, die ein Baby bei sich haben?“

„Ich glaube nicht, daß sie Nadine rumzeigen.“

„Im Wagen können sie das Baby nicht lassen. Vielleicht wurden sie beobachtet, zufällig, als sie Nadine ins Haus trugen. Die Chance ist winzig. Aber was willst du? Bei den Manowskys sitzen jetzt alle vor dem Telefon und sind total fertig mit den Nerven. Mich hat das Warten rasend gemacht. Wenn die Kerle gemein sind, rufen sie erst morgen an. Oder noch später. Wir schnuppern im Genickschuß-Viertel rum. Gebongt?“

Tom grinste. „Habe keinen besseren Vorschlag.“

Sie schoben ihre motorisierten Zweiräder zur Straße.

Locke drückte sich den Hut auf die Prachtmähne.

Es war immer noch schwül. Auf heißen Füßen schleppte sich der Nachmittag durch die Stadt. Abends würde es ein Gewitter geben.

Als sie fuhren, wies Locke in eine Abzweigung, die sie rechter Hand liegen ließen.

„Dort geht’s zur Waldstraße, Tom. Wahrscheinlich haust Sippl schon zwischen den Abbruchwänden. Ich frage mich, ob es nicht Menschenpflicht gewesen wäre, sich etwas mehr um ihn zu kümmern?“

„Doch nicht um den“, empörte er sich. „Der kommt besser zurecht, als du glaubst. Wahrscheinlich hat er die Taschen voller Geld. Weil er überall klaut. Oder auf die Mitleidsmasche reist. Da täusche ich mich nicht.“

„Du und deine Vorurteile!“ Aber sie lachte.

Kurz darauf kamen sie an einem Kinderspielplatz vorbei. Er war groß, der einzige in dieser Gegend — und buchstäblich überfüllt. Besonders an einem Sommertag wie heute.

I-Männchen hingen am Rundlaufpilz. Die Kleinsten buddelten im Sandkasten. Jungs vergnügten sich an der Reifenschaukel. Bei der Berg- und Tal-Rutschbahn wurde gejauchzt. Unterm Kletterdach war eine Prügelei im Gange. Aber drei Mütter rannten schon mit roten Köpfen herbei, um zu schlichten.

Locke sah, daß alle Bänke besetzt waren. Frauen schaukelten ihre Kinderwagen, unterhielten sich, strickten, lasen oder beobachteten ihren Nachwuchs.

„Locke!“ sagte Tom. „Da ist er.“

„Wer?“

„Auf der Bank neben dem Kletternetz.“

Im Kletternetz hingen Kinder wie reife Früchte — jedenfalls waren sie ebenso bunt.

Locke war schon zu weit gerollert und mußte sich den Hals verdrehen, um ihren Blickwinkel zur Bank auszudehnen.

Dort saß er: Wolfgang Sippl, der Penner.

Er war ohne Rucksack. Sogar umgezogen hatte er sich. Soweit sie auf die Entfernung erkennen konnte, trug er saubere Jeans und ein ziemlich weißes T-Shirt.

„Siehst du, Tom! So verlaust ist er gar nicht.“

„Ich finde, er hat sich verkleidet. Jetzt wirkt er ganz anders. Was macht der auf einem Kinderspielplatz — frage ich dich!“

„Er sieht sich die Stadt an und ruht einen Moment aus.“

„Völlig falsch! Er wartet nur auf einen günstigen Moment, um eine Handtasche zu klauen.“

„Ich wette, du irrst dich. Sippl ist ein anständiger Landstreicher.“

Tom grinste.

Allmählich werde ich unsicher, dachte Locke. Vielleicht hat er recht. Aber bis jetzt ist alles Vermutung. Bis zum Beweis eines kriminellen Verhaltens halte ich Sippl für harmlos.

Tom behielt den Kilometerzähler seines Rollers im Auge. Das Genickschuß-Viertel lag zwischen Prinzen-Straße und Fettbach-Weg.

Kleine, verwahrloste Häuser drängten sich zusammen wie schlachtreife Schafe, die über ihr Schicksal Bescheid wissen.

„Etwas über 4600 Meter sind’s“, verkündete er. „Naja. Ungefähr. Verrechnet habe ich mich nicht. Aber die ganze Rechnerei beruht ja auf geschätzten Angaben.“

„Wir sind erst am Anfang. Vielleicht liegt das betreffende Haus weiter hinten — noch mal 750 Meter entfernt.“

„Was soll hier eigentlich entstehen“, fragte er, „wenn diese Hütten unter die Spitzhacke kommen?“

„Wohnblöcke für Sozialhilfe-Empfänger. Glaube ich. Papi hat sowas gesagt.“

Das Viertel war schachbrettartig aufgeteilt. Sie rollerten durch schmale Querstraßen.

Sie sahen in leere Kleingärten, in leere Fensterhöhlen. Man war bereits ausgezogen. In den Gebäuden sammelte sich Schutt. Nachts logierten hier Penner.

Polizei fuhr Streife, wie Locke wußte, griff aber nicht ein. „Wo Sippl haust“, sagte Tom, „ist die Situation zwar die gleiche, aber die Adresse erheblich vornehmer und der Bungalow schick.“

„Gönn’s ihm doch.“

„Dem nicht.“

Locke hielt die Nase in den Wind. „Die Häuser dort hinten sind noch bewohnt. Außerdem rieche ich die Gärtnerei.“

Es waren die Gebäude am Fettbach-Weg. Er trennte die Kolonie von der Gärtnerei Krause, einem weitläufigen Gelände.

Diesseitig zog sich der sogenannte Fettbach hin, ein träges Rinnsal, über dem Mücken ihren Tanz aufführten.

Zwischen zwei Häusern sah Locke die Gärtnerei, jedenfalls das Wasserreservoir, einen Hochbehälter, das Glasdach eines langgestreckten Treibhauses, die hochgeklappte Firstlüftung, ein Stück vom Geräteschuppen und die jungen Wipfel einer Baumschule.

Die Häuser am Fettbach waren nicht besser als jene leerstehenden, an denen sie vorbeigekommen waren. Aber noch hingen Gardinen hinter den Fenstern. Gartenmöbel standen im Freien. Und einige Kleinwagen, für die der nächste Tüv das Todesurteil war, parkten am Bordstein.

„Und nun?“

Locke hielt und stellte einen Fuß auf den Boden.

7. Berta Kleinschlucks Uhr

Während Tom seinen Roller neben ihr in den Leerlauf schaltete, sagte sie: „In den leeren Hütten brauchen wir gar nicht zu suchen. Da ist nichts mehr drin — und am wenigsten ein funktionierendes Telefon. Aber das hatten die Kidnapper — sogar eins mit extra langer Schnur, wie Onkel Albert berichtete. Deshalb kommt nur ein bewohntes Häuschen in Frage. Bei welchem fangen wir an?“

Tom grinste. Sein Daumen wies nach links. Aber er meinte kein Haus, denn die dort waren leer. Er meinte eine Frau.

Sie torkelte eben um die Hausecke heran: ein weibliches Gegenstück zu Sippl. Nur daß die Dame mindestens 40 Jahre älter war. Jedenfalls sah sie so aus.

Sie war klein und fast genauso breit wie hoch. Schnaps hatte das rote Gesicht aufgedunsen. Auf der rechten Seite war das graue Haar zurückgesteckt, auf der linken hing es übers Gesicht herab auf den mächtigen Busen.

Ihr speckiger Mantel wischte den Boden. Das Kleidungsstück war eindeutig zu lang. In jeder Hand trug sie eine große Tasche, vollgestopft mit ihren Sieben-Sachen.

Brummelnd und murrend tappte sie zur Straße. Ihr Selbstgespräch war nur für sie bestimmt.

Der Nachmittag neigte sich bereits, weshalb die Sonne im Westen stand — ziemlich genau über der Gärtnerei.

Zwischen zwei — noch bewohnten — Häusern speerte ein Sonnenstrahl durch. Er zielte auf die Stadtstreicherin — und traf.

An ihrem Handgelenk, dem linken, blitzte es auf.

Tom bemerkte das. Locke bemerkte es.

Aber Tom war etwas näher an der quadratischen Schnapsdrossel. Deshalb erkannte er, was dort blitzte.

Kein lupenreiner Diamant, auch kein Geschmeidereif, sondern eine Herrenarmband-Uhr.

Sie war golden, das Gliederarmband schwer. Dem Zifferblatt sah man an, daß es sich keineswegs um einen billigen, nur vergoldeten Zeitanzeiger handelte.

Außerdem vermeinte Tom, über der Zwölf das weltberühmte Rolex-Krönchen zu entdecken.

„Schatz!“ sagte er leise. „Ich glaube, sie hat Onkel Alberts Rolex — auch Rollie genannt, spaßenderweise — am reschen Ärmchen. Was sagst du dazu?“

Locke beugte sich vor. Die Wimpern über ihren Herzkirschenaugen hoben sich bis zum Anschlag.

Die Frau war betrunken. Aber sie torkelte gekonnt. Offensichtlich wollte sie die Straße überqueren. Ihr Ziel war die andere Seite.

Dicht kam sie an den beiden vorbei — ohne von ihnen Notiz zu nehmen.

„...nur Schutt...“, hörte Locke sie murmeln, „...nur Dreck. Nur Schutt und Dreck. Schmutz. Und Schutt. Nichts... für Berta. Nein!“

Sie erreichte den Gehsteig und wandte sich westwärts — zum Ende des Fettbach-Weges also, wo die kleinen Häuser zu Doppelhäusern zusammen rückten. Aber es gab auch freistehende.

Tom stieg ab und holte die Frau mit zwei Schritten ein.

„Hallo, Schwester!“ sprach er sie an. „Kleinen Moment mal, ja?“

Die Frau blieb stehen.

Er braucht Unterstützung, dachte Locke — und stellte sich schnell neben ihren Freund.

Die Frau stierte mit dem rechten Auge. Überm linken hing die Frisur wie eine Augenklappe.

Aus der Nähe sah sie noch wüster aus.

„Was?“ fragte sie.

Gleich fallen ein paar Mücken tot auf den Boden, dachte Locke. Mein Gott, dieser Atem! Wenn die an ein offenes Feuer gerät, wird sie zum Flammenwerfer.

„Wir sind Locke und Tom“, sagte Tom, weil er auch zu diesem Wrack menschenwürdig-höflich sein wollte. „Es geht darum, daß der Bankier Albert Manowsky hier irgendwo seine Uhr verloren hat. Eine Armbanduhr. Heute war das. Vorhin. Wir suchen die Uhr: eine wertvolle goldene Rolex.“

Sie stierte, sagte aber nichts.

Setzten sich die Gehirnzellen bereits in Bewegung?

„Eine goldene Rolex“, wiederholte Tom. „Eine Herrenarmband-Uhr. Sie liegt oder lag hier oder dort. Haben Sie die zufällig gefunden?“

„Nö. Habe ich nicht.“

„Sind Sie sicher?“

Sie nickte, wobei sie fast das Gleichgewicht verlor.

Tom musterte sie nachdenklich.

„Wie ist Ihr Name?“ fragte er in merklich strengerem Ton. „Berta.“

„Und — wie weiter?“

„Berta Kleinschluck.“

„Sie wollen doch nicht“, sagte er, „daß wir die Polizei holen? Haben Sie eine feste Adresse?“

Sie bewegte den linken Arm. Offenbar zeigte sie auf die Abbruchbude, aus der sie gekommen war.

„Tagsüber dort... komme ich dort unter. Aber zuviel Schutt... Der Schutt stört mich. Will jetzt zu Branko... äh... der hat bestimmt nichts dagegen, wenn ich mich in den Keller lege.“

Schlimm! dachte Locke.

Tom verlor die Geduld.

„Sie tragen eine Uhr am Handgelenk“, stellte er fest. „Sie sieht aus wie jene, die wir suchen. Auf der Rückseite ist eine Widmung eingraviert. Zeigen Sie die Uhr her!“

Berta seufzte. Mit einer fast anmutigen Kopfbewegung warf sie die Haarflut zurück. Das Auge, das zum Vorschein kam, schielte.

„Dachte schon“, brabbelte sie, „heute wäre mein Glückstag. Ist aber nicht. Seit 30 Jahren habe ich keine Uhr. Ist... die wirklich so wertvoll?“

Sie setzte die Taschen ab, langsam. Die eine kippte gegen ihr Wadenbein. Berta richtete sich auf, langsam. Dann fummelte sie am Goldgliederband. Schließlich konnte sie den Klappverschluß öffnen.

Tom ließ sich die Uhr auf den flachen Handteller legen.

Rasch sah er Locke an.

Haben wir ein Glück! dachte sie. Unsere Berechnung war nur über den Daumen gepeilt. Auch die entgegengesetzte Richtung hätte es sein können — eine ganz andere Gegend. Aber nein, wir liegen richtig.

„Sehen Sie, Frau Kleinschluck“, sagte Tom, „hier auf der Rückseite ist die Gravur. Können Sie’s lesen? Da steht: Meinem Albert — von Hertha. Die Widmung. Das ist der Beweis. Um diese Uhr geht’s. Ich nehme an, Sie wollten sie zum Fundbüro bringen. Dann steht Ihnen ein Finderlohn zu.“

„Das wollte ich ni... ja, das wollte ich“, sagte sie, wobei ihr mehrmals die Zunge zwischen die lückenhaften Zähne geriet.

„Herr Manowsky“, sagte Tom, „läßt Ihnen sicherlich eine Belohnung zukommen. Ich nehme an, Sie bleiben hier in der Gegend, damit sich die Zustellung bewerkstelligen läßt. Zunächst mal geben wir Ihnen eine Anzahlung.“

Er wickelte die Uhr in ein Papiertaschentuch und übergab sie Locke. In deren Umhängetasche war genug Platz.

Als er sein Portemonnaie zückte, begriff Berta, daß sie was kriegen sollte. Sie rückte näher und hätte fast die Nase in seinen Geldbeutel getaucht.

Er fand drei Zehn-Markscheine, die er ihr gab. Fassungslos sah sie ihn an.

„Aber jetzt, Frau Kleinschluck“, schaltete sich Locke ein, „müssen Sie uns einen Gefallen tun. Zeigen Sie uns die Stelle, wo Sie die Uhr gefunden haben.“

„Drüben bei Branko“, nickte Berta bereitwillig.

„Das sehen wir uns an“, meinte Tom.

Sie nahm ihre Taschen und taperte los. Die beiden folgten ihr.

Berta hielt wieder Selbstgespräche. Von Schutt war die Rede.

Doch sie wußte, wohin sie wollte, und steuerte das letzte Haus an. Es war noch bewohnt. Aber niemand zeigte sich. Eine gepflasterte Einfahrt führte aufs Grundstück und zum Hof auf der Rückseite. Er wurde vom Zaun begrenzt. Hinter dem floß der Fettbach. Jenseits der stinkigen Brühe lag die Gärtnerei.

An ihrem Maschenzaun stapelten sich Gemüseversandsteige.

Parallel zum Zaun erstreckte sich ein sogenanter Folientunnel — wie diese halbrunden Gewächshäuser heißen. Im Innern bewegte sich eine Gestalt.

Locke vermutete, daß es sich um einen Gartenbaugehilfen handelte, konnte aber keine Einzelheiten erkennen. Die Folie war allenfalls so sichtdurchlässig wie Milchglas.

Nur von der Gärtnerei her konnte man in den Hinterhof einsehen — theoretisch jedenfalls. Denn es war nicht anzunehmen, daß jemand Interesse zeigte und sich am Zaun herumdrückte.

Berta deutete zu Boden.

„Dort lag sie.“

Um Himmels willen! dachte Locke. Sind wir hier bei den Kidnappern? Steht wer hinter der Gardine?

Tom fing ihren Blick auf und verstand. Er dachte das gleiche.

Freilich — im Haus rührte sich nichts. Keine Bewegung am Fenster. Kein Laut.

„Wer wohnt hier?“ fragte Tom leise.

„Branko“, erwiderte Berta. „Er ist... Jugoslawe. Ist jetzt nicht zu Hause. Macht Ferien in Jugoslawien. Schon seit einer Woche. Vielleicht kommt er gar nicht zurück. Hat gesagt, daß er vielleicht in seiner Heimat bleibt. Hat auch alles mitgenommen. Fast alles. Und weil die Hintertür offen ist, dachte ich... Branko hätte nichts dagegen, wenn ich im Keller schlafe. Branko ist nicht so.“

Tom schob die Brauen zusammen.

Als er zur Hintertür trat, sah er die Einbruchspuren.

Mit einem Stemmeisen hatte jemand das Schloß aufgesprengt.

Er stieß die Tür auf und blickte in eine muffige Diele.

Die Kellertür stand offen. Eine Treppe führte hinunter.

Hinter ihm sagte Locke: „Sie konnten bis an die Hintertür fahren. Dann sind es wirklich nur zwei Schritte bis zum Wagen. Bevor wie uns den Keller ansehen, sollten wir nach dem Telefon suchen.“

Es stand im Wohnzimmer und hatte eine lange Schnur, die bis hinunter in den Kellerraum reichte. Der sah so aus, wie Manowsky ihn beschrieben hatte.

„Hier war’s“, sagte Tom. „Ohne Zweifel. Sie sind eingebrochen, die beiden, und haben das Haus als Versteck benutzt. Glaube nicht, daß der Jugoslawe damit zu tun hat.“

„Aber warum sind sie jetzt nicht hier? Wo ist Nadine?“

Tom hob die Achseln. „Vielleicht hat irgendwer sie beobachtet, und sie fühlen sich nicht mehr sicher.“

Berta sagte, daß sie jetzt erst mal im Supermarkt eine Flasche Schnaps hole. Ihre Taschen ließ sie zurück.

Locke stellte fest, daß auf der Wählscheibe des Telefons die Nummer entfernt war.

Am Briefkasten steckte das Namensschild des Bewohners: Branko Vivodnik.

Gemeinsam klapperten sie die — bewohnten — Häuser ab.

Nur eine ältere Frau war daheim.

Alma Behnke kannte den Jugoslawen vom Sehen. Sie hatte nichts beobachtet und zerstörte die Hoffnung, weranders käme als Augenzeuge in Frage.

„Tagsüber ist hier niemand. Außer mir wohnen hier nur noch Gastarbeiter. Türken, hauptsächlich. Die arbeiten. Die meisten kommen erst nachts zurück. Sind alles Männer. Ohne Familien. Keine Kinder.“

Die beiden bedankten sich und beschlossen, alles weitere im Genickschuß-Viertel Kommissar Blank zu überlassen.

Um Nadine zu finden, mußten sie woanders suchen.

8. Auf dem Weg zum Geisterschloß

Sie fuhren seit vielen Stunden. Hunderte von Kilometern hatten sie mit ihrer Limousine zurückgelegt. Aber es kam keine Müdigkeit auf. Im Gegenteil!

Inge Lorenzen glaubte, ihr Blut werde gequirlt. Das machte die Erwartung. Die Vorfreude.

Ihr Mann fuhr. Er ließ sich nicht ablösen. Daß er fuhr, war Ehrensache. Schließlich war man Kavalier. Außerdem lenkte er die Limousine gern selbst. Zu Hause hatte Inge ihren kleinen Sportwaren — in dem er sich nicht wohlfühlte.

Dr. Erich Lorenzen war ein stattlicher Enddreißiger mit goldgefaßter Brille. In seiner Zahnarzt-Praxis machte er alljährlich einen Millionen-Umsatz. Ihnen mangelte nichts. Jedenfalls fehlte nichts, was man kaufen kann.

Inge war 32, eine zarte Schönheit, gebaut wie Filigran. Sie hatte hellblondes Haar und durchscheinende Haut. An den Schläfen sah man Adern und zarte Knochen. Das wurde entweder unter der Frisur versteckt oder unter Make up.

Erich nannte sie ,meine Elfe‘.

Ob Elfen Kinder zur Welt bringen können, darüber machte er sich manchmal Gedanken. Inge konnte es nicht.

Vergeblich hatten sie versucht, ein Kind zu adoptieren. Sicherlich — die Behörden waren ihnen wohlgesonnen, aber die Vorschriften fürchterlich.

Viel zu lange würde es dauern, bis sie sich endlich als Eltern fühlen konnten. Außerdem war die Auswahl jämmerlich.

Sie wollten kein ,fertiges‘ Kind von fünf Jahren oder mehr, sondern ein Baby. Von Anfang an wollten sie es prägen.

Von einem Holländer, der sich in Erichs Praxis Goldkronen einbauen ließ, erhielten sie den heißen Tip. Selbstverständlich wurde alles vertraulich behandelt. Sie nahmen Verbindung auf mit einem weiteren Mittelsmann — und schließlich mit Alfredo Pacone.

Jetzt waren sie auf dem Weg zu ihm.

Zweimal hatten sie die Grenze passiert. Mittlerweile befanden sie sich in Südtirol, also in Italien.

Inge nahm eine Packung Pralinen aus dem Handschuhfach.

„Nein, danke!“ schüttelte Erich den Kopf. „Bin Zahnarzt.“ Er lächelte. „Muß mit gutem Beispiel vorangehen.“

„Ich muß was naschen. Ich bin so aufgeregt.“

„Aufgeregt bin ich auch.“

„Keine Urlaubsfahrt war so schön, Erich. Dies ist die wichtigste Fahrt unseres Lebens.“

„Wahrscheinlich kommen mir die Tränen, wenn ich ihn zum ersten Mal im Arm halte.“

Der, von dem er sprach, war ein sieben Monate alter Säugling.

Sie hatten sein Foto. Die Mutter — eine ledige Frau — sei Österreicherin, hieß es. Aus gutem Hause, aber...

Die Gründe, weshalb sie den Jungen verkaufte, interessierte die Lorenzens nicht. Sie wollten den Kleinen. Sie hätten sonstwas für ihn gegeben — nicht nur die vereinbarten 60 000 DM.

In bar führte Erich die bei sich.

„Es wird unser Sohn“, sagte Inge. „Es macht keinen Unterschied, ob ich ihn zur Welt gebracht habe — oder nicht. Das eigene Fleisch und Blut — was heißt das schon? Wieviele eigene Kinder mißraten! Und nur gezwungenermaßen stehen die Eltern hinter ihnen — oder auch nicht. Christian-Ingo-Erich wird gedeihen. Er kann gar nicht anders — bei unserer Liebe.“

Erich lachte. „Daß du ihn nicht verziehst.“

„Es gibt kein Buch über Kindererziehung, das ich nicht gelesen habe. Nur eins weiß ich immer noch nicht.“

Er ließ keinen Blick von der Straße, grunzte fragend.

„Ob wir’s ihm eines Tages sagen“, überlegte sie. „Ihn aufklären darüber, daß er von uns... angenommen wurde.“

„Ich bin nach wie vor dagegen.“

„Wahrscheinlich hast du recht. Wenn er die näheren Umstände erfährt, könnte es ein Schock für ihn sein. Er hat 60 000 DM gekostet. Vielleicht ist das in 20 Jahren keine Summe mehr. Denn sagen könnten wir’s ihm erst, wenn er volljährig ist — frühestens.“

„Ich bin immer noch dagegen.“

„Du hast ja immer noch recht. Andererseits käme zu seiner Liebe vielleicht eine große Dankbarkeit hinzu, wenn er erfährt, daß wir ihm das alles ermöglicht haben — einem armen Wurm, das von seiner Mutter verkauft wurde.“

„Darüber nachzudenken, meine Elfe, haben wir noch 20 Jahre Zeit.“

„Ob dieser Pacone seriös (vertrauenswürdig) ist?“

„Vielleicht nicht. Gesetzlich ist es jedenfalls nicht, was er tut. Aber Gesetze werden von Menschen gemacht und sind ziemlich oft idiotisch. Uns soll Pacones Charakter nicht kümmern. Er verkauft uns einen Sohn. Mit einer garantiert echten Geburtsurkunde. Meinetwegen kann sie gefälscht sein. Zuhause wird es niemand merken. Und wie oft im Leben muß man seine Geburtsurkunde vorzeigen? Na, also.“

„Hach, es ist herrlich. Ob er mich anlächelt?“

„Pacone?“

„Esel!“ lachte sie. „Ich meine unseren Sohn.“

„An dich wird er sich schnell gewöhnen. Drei Monate bleibst du mit ihm am Garda-See. Ich besuche dich, so häufig ich kann. Für die Leute dort bist du eine junge Mutter. Zuhause erzähle ich allen Freunden und Bekannten, daß du in anderen Umständen bist. Aber unser Kind soll im sonnigen Süden geboren werden. Bei einem Spezialisten. Wenn ich euch beide dann nach Hause hole, wird man sich freilich darüber wundern, wie weit der Kleine schon ist. Da müssen wir uns was einfallen lassen.“

„Glaubst du, daß Robert, Paul, Helmut oder Hubert das beurteilen können? Und die Frauen — na ja, der Julia würde ich zutrauen, daß sie stutzt.“

„Bestimmt.“

„Vielleicht, Erich, ist Christian ein Spätentwickler.“

„Oder er kann bereits laufen, wenn du nach Hause kommst. Das wäre immerhin ungewöhnlich für einen Erdenbürger, der gerade erst geboren wurde.“

Es war später Nachmittag. Die hohen Berge ringsum füllten das Tal mit Schatten. Auf den Gipfeln glänzte ewiger Schnee. Hinter einem Bergriesen fächerte die Sonne ihren Strahlenkranz auf. Zu sehen war sie nicht mehr. In der Bergwelt sind die Tage kürzer als in der Ebene — es sei denn, man steht auf dem Gipfel.

Erich nahm die Straßenkarte zu Hilfe und suchte den Weg. Er kannte die Route nicht.

Sie lag abseits der Nord-Süd-Strecken, die sich seit der Völkerwanderung (Beginn im 4. Jahrhundert) bewährt haben.

„Gleich sind wir im Prülglatz-Tal“, sagte er. „Im Dorf Kofen müssen wir fragen. Von dort ist es nicht mehr weit.“

Die Abenddämmerung brach an. Die Schatten verdickten sich. Enger schienen die Berge zusammenzurücken. Das Tal wurde zum Spalt.

Inge fröstelte, wenn sie an den Bergwänden hinauf blickte. Die Straße war einsam. Niemand begegnete ihnen.

Erich murmelte Flüche, die der Fahrbahn galten. Schlaglöcher reihten sich aneinander. Teilweise führte die Straße an Abgründen vorbei. Erich fuhr langsamer. Nur Steinblöcke oder vereinzelte Pfähle begrenzten. In Kurven strich das Scheinwerferlicht über schaurige Tiefen.

„Kein Wunder“, murmelte er, „daß hier niemand fährt. Und nicht mal Warnschilder sind aufgestellt.“

Aus einem Gebüsch, bergseitig, flog ein mächtiger Vogel auf. Ein Flügel berührte fast die Windschutzscheibe. Für die Dauer eines Lidschlags sah Inge ein starres Raubvogelauge.

Sie erschrak entsetzlich und preßte beide Hände aufs Herz.

„War... war das ein Adler?“

„Weiß nicht“, sagte Erich. „Als Ornithologe (Vogelkundler) bin ich eine Niete.“ Er verringerte das Tempo. „Hier muß man wirklich vorsichtig sein. Sonst wird unser Christian zur Vollwaise, bevor wir ihn...“

Er hielt inne. Es war kein guter Witz.

Die Fahrt in dieser Bergeinsamkeit wollte kein Ende nehmen.

Endlich sahen sie Lichter.

Armselige Häuser standen zu beiden Seiten der Straße.

„Malerisch ist das nur für Touristen“, murmelte Erich. „Wohnen möchte ich hier nicht.“

Es war das Dorf Kofen.

Ein junger Mann mit gezwirbeltem Schnauzbart und verwegenem Hut stand vor seinem Haus.

Erich hielt, öffnete das Fenster, grüßte und fragte, ob er deutsch spreche.

„Meine Eltern sind Österreicher“, war die Antwort.

Er kam näher, ein kräftiger Bursche mit aufgerollten Hemdsärmeln. Er roch nach Schweiß und Leder. Er beugte sich ins Fenster und starrte Inge an. Neugier schien er für eine Tugend zu halten.

„Sie können uns sicherlich sagen, wie wir fahren müssen.“ Erich schaltete den Motor aus. „Wir wollen zum Schloß Prülglatz-Kofen.“

„Aha!“ Der Bergmensch grinste. „Zum Geisterschloß. Da müssen Sie...“

„Geisterschloß?“ fiel Erich ihm ins Wort. „Wieso Geisterschloß?“

„So heißt es nun mal, Signore. Und das hat seinen Grund.“

„Darf man den erfahren?“

„Aber ja.“

Umgang mit Fremden war er offenbar nicht gewöhnt. Abwartend sah er die Lorenzens an.

Erich begriff, daß er ihm die Worte einzeln entlocken mußte. „Dann erzählen Sie doch mal. Weshalb heißt es Geisterschloß?“

„Das ist, weil... Also, 150 Jahre ist es her. Seitdem spukt es dort. Die Geister der Toten gehen um. In stillen Nächten hören wir sie bis hierher in den Ort. Wir hören die Kinder weinen, obwohl es dort oben keine gibt. Das sind die Geister aus dem Jahre 1841. Damals hat die Baronin Elisabeth, die Stattliche, ihre beiden Zwillinge ertränkt. Weil sie das Geschrei nicht ertragen konnte. Es waren noch Säuglinge. Bis heute finden die Zwillinge keine Ruhe.“

Einfaltspinsel! dachte Erich. Aber wahrscheinlich sind die hier so. In dieser abgeschiedenen Bergwelt muß man ja spinnen.

Er spürte, wie Inge neben ihm schauderte.

„Die armen Zwillinge“, meinte er. „Vielleicht werden sie eines Tages erlöst. Vielleicht ist es aber nur der Nachtwind, der in den Kiefern winselt.“

„Nein, nein! Es sind die Geister.“

„Und wie müssen wir fahren? Auf meiner Karte ist die Straße nicht verzeichnet.“

„Hinter dem letzten Haus“, sagte der Dörfler, „rechts ab. Auf den Hochbolzen zu. Am Wasserfall vorbei — und dann immer die Schotterstraße hinauf. In einer halben Stunde sind Sie dort.“

9. Peff plant Bankraub

Kommissar Blank war begeistert. Albert Manowsky nahm seine Uhr entgegen. Nicole schöpfte Hoffnung. Vielleicht fanden sich Spuren in Branko Vivodniks Bude — Spuren, die auf direktem Wege zu den Kidnappern führten.

Jedenfalls wurde der Teilerfolg des emsigen Pärchens gewürdigt.

Als sie dem Kommissar ihre Methode erklärten, lächelte er.

„Immerhin!“ meinte er. „Uns soll alles recht sein, was zu einem Ergebnis führt.“

Er schickte seine Mitarbeiter ins Genickschuß-Viertel. Sie sollten auch Berta Kleinschluck vernehmen und nach eventuellen Augenzeugen suchen. Vielleicht irrte sich die Nachbarin Alma Behnke.

„Jemand aus der Gärtnerei Krause“, sagte Locke, „könnte was beobachtet haben. Ist nicht sehr wahrscheinlich. Aber man soll nichts unversucht lassen.“

Blank wich nicht von Manowskys Telefon, dem Drucktasten-Apparat auf der Säule.

Tom fragte, ob die Kidnapper sich gemeldet hätten.

„Leider nicht“, erwiderte Nicole. Ihre Stimme zitterte bei jedem Wort. „Diese Verbrecher wollen uns nervlich aushöhlen. Warum nur? Wir sind doch bereit, jede Summe zu bezahlen. Und Herr Blank wird erst eingreifen, wenn Nadine wieder bei uns ist.“

„Aber ich nehme den nächsten Anruf auf Band auf“, sagte der Kommissar und zeigte auf den Apparat, der ans Telefon angeschlossen war. „Wenn man die Stimme konserviert (haltbar machen) hat, hilft das bei den Ermittlungen. Manchmal jedenfalls.“

„Der Stadtstreicherin“, sagte Manowsky, „gebe ich fünf Prozent Finderlohn. Das ist üblich.“ Nachdenklich sah er das letzte Geschenk seiner Frau an. „Damals hat die Rolex 14 000 gekostet. Also kriegt Berta Kleinschluck 700 auf die Hand.“

Wer mit Geld umgeht, dachte Locke, der weiß sogar, was die Geschenke wert sind, die er erhält. Komisch! Daran denke ich nie. Ich freue mich ganz einfach. Genau so über eine Rose, die mir Tom irgendwo im Vorgarten stibitzt, wie über ein Goldkettchen oder neue Reifen fürs Mofa.

„Dreißig Mark“, sagte Tom, „habe ich ihr vorgeschossen. Ich glaube, sie hat es gleich in Schnaps umgesetzt. Einer wie ihr sollte man Finderlohn in Naturalien auszahlen — in neuer Kleidung und vitaminhaltiger Kost.“

„Damit tätest du ihr keinen Gefallen“, sagte Blank. „Wer seine Menschenwürde so endgültig abstreift, den interessieren nur noch Alkohol und Drogen. Und er kann nichts außer betteln und gammeln. Alle Versuche, die Nichtseßhaften wieder einzugliedern, sind gescheitert. Sie wollen nicht. Überlaßt Berta Kleinschluck das Bargeld — und sie hat ein paar glückliche Tage.“

Locke unterdrückte ihre Regung, darüber ein Streitgespräch anzufangen. Wer wußte denn, ob sich die Vagabundin jemals hatte frei entscheiden können — zu dieser Art Leben! Aber jetzt und hier im Hause Manowsky war nicht die Situation danach.

Der Bankier hatte die 30 Mark vergessen und wußte nichts anzufangen mit Toms vorwurfsvollem Blick.

Nicole, die nervös an einer schwarzen Damenzigarette paffte, war da mehr auf dem Quivive (wachsam) und steckte Tom einen Hunderter zu.

„Mit dem Rest beteilige ich mich an euren Unkosten. Benzingeld und so.“

„Da muß ich aber Locke was abgeben“, meinte er.

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Manowsky meldete sich.

Das Bandgerät lief.

Der Lautsprecher zum Mithören war eingeschaltet.

„Ich bin’s wieder“, ertönte die verzerrte Stimme des Erpressers. „Das As. Um es gleich zu sagen, Manowsky: Falls bei Ihnen die Bullen lauern — es wäre sinnlos, uns über eine Fangschaltung orten zu wollen. Wir rufen aus einer Telefonzelle an und sind gleich wieder weg. Ich wollte nur mitteilen, daß es der Kleinen gutgeht. Dabei soll es auch bleiben. Braucht sie irgendwelche Medikamente? Besondere Pflege?“

Nicole stand neben ihrem Vater. Hastig nahm sie den Hörer an sich.

„Ich... ich bin die Mutter.“ Ihre Stimme hetzte. „Bitte, geben Sie mir mein Kind zurück. Wir bezahlen das Lösegeld.“

„Nun mal ehrlich, junge Frau“, sagte As. „Welcher Oberbulle hört jetzt unser Gespräch an?“

Ihr Blick suchte bei Blank um Hilfe.

Der Kommissar schüttelte heftig den Kopf.

„Keiner... wirklich keiner“, stotterte sie. „Wir werden die Polizei nicht hinzuziehen. Sie haben nichts zu befürchten. Aber geben Sie mir mein Kind zurück.“

Der Kidnapper schwieg. Unterdrückte Wut war ihm anzumerken, als er dann sagte: „Ich wiederhole meine Frage: Braucht Ihre Tochter irgendwelche Arzneien?“

„Nein. Nadine ist völlig gesund. Aber warum...“

Knacks! wurde die Leitung unterbrochen. Der Kerl hatte aufgelegt.

Nicole ließ den Hörer los, sank auf einen Sessel und verbarg das Gesicht in den Händen. Ihr Schluchzen war bitterlich.

Locke hätte beinahe mitgeheult.

Verpatzt! dachte Tom. As hat gemerkt, daß die Polizei bereits mitspielt.

„Ich fürchte“, sagte Blank, „wir müssen uns auf eine längere Wartezeit einrichten. Aber Nadine kehrt zurück. Daß die Kidnapper sich um ihr Wohlergehen bemühen, ist ein gutes Zeichen.“

Er nahm die Spule aus dem Bandgerät.

Locke und Tom verabschiedeten sich.

Sie wollten zu Gunter ins Pressehaus. Dort erfuhr man immer das Neueste. Außerdem hatten sich auch was zu bieten.

*

Konrad Peff, genannt Stiernacken-Peff, war noch nicht lange auf freiem Fuß.

Zwei Jahre hatte er abgesessen: seine vierte Strafe wegen schwerer Körperverletzung.

Er war ein massiger Typ, sein Hals so dick wie der Kopf. Vom linken Auge zog sich eine Narbe hinab bis zum Hals. Einen Beruf hatte er nicht gelernt. War er doch schon als Jugendlicher der Meinung gewesen, damit verplempere er nur seine Zeit.

Zeitweilig arbeitete er bei einer Straßenbaufirma. Häufiger Streit mit Kollegen beendete das. Er verübte Einbrüche, ohne daß er erwischt wurde. Aber die Beute war ihm zu mager, und mit Hehlern kam er nicht zurecht. Sie lehnten ihn ab, weil er gleich grob wurde.

Zur Zeit fehlte es ihm an Geld. Arbeit hatte er nicht, und er suchte auch keine. Um sich endlich gesund zu stoßen, wollte er eine Bank überfallen.

Er hatte eine Waffe und kriminelle Energie im Übermaß. Nachdem er mehrere Geldinstitute beobachtet hatte, fiel seine Wahl auf das Bankhaus Manowsky.

Heute war dort langer Nachmittag — nämlich bis 18 Uhr geöffnet, damit auch Büro-Angestellte Gelegenheit hatten, einmal in der Woche ihre Geldgeschäfte zu erledigen.

In seiner Bude bereitete Peff sich auf den Überfall vor. Er zog Jeans an und dazu einen dunklen Blouson, den er bis zum Hals schließen konnte. Unter dem pludrigen Stoff ließ sich die Pistole verbergen und die Leinenfalttasche, die das Geld aufnehmen sollte.

In die Brusttasche schob er seine Maske, eine sogenannte Sturmhaube aus grauer Wolle. Sie bedeckte Kopf und Gesicht, ließ nur einen Spalt für die Augen frei.

Schon wollte er aufbrechen — als ihm bewußt wurde, daß er senffarbene Slipper trug. Sie hatten schiefe Absätze. Wenn er rannte, verlor er die Schuhe.

Unmöglich also. Denn vielleicht mußte er rennen.

Er überprüfte, was er an Schuhen besaß. Geeignete waren nicht dabei. Aber dann entsann er sich der Joggingschuhe, die Jörg Rowak ihm geschenkt hatte. Die waren richtig. In denen konnte er notfalls rennen.

10. Wie flexibel sind die Täter?

In der Pressehaus-Tiefgarage stellte das Pärchen die Roller ab. Mit dem Lift fuhren sie in die siebte Etage.

Melanie Frühauf saß im Vorzimmer des leitenden Redakteurs Gunter Rehm. Ihre flinken Finger glitten über die Tasten der elektrischen Maschine. Aber sie hörte auf, als die beiden hereinschneiten.

„Ah, ihr“, stellte sie fest.

„Tag, Frau Frühauf“, rief Locke. „Wir wollen nicht Sie bei der Arbeit stören, sondern ihn.“ Sie deutete zu Gunters Tür.

„Falls er welche hat“, ergänzte Tom laut. „Und nicht nur so tut als ob.“

„Bin für niemanden zu sprechen“, tönte Gunters Stimme von drinnen. „Jedwede Besucher abweisen, wegjagen!“

Melanie lächelte. Sie war als Redaktionssekretärin unersetzlich — und außerdem in Gunter verliebt. Streng heimlich, selbstverständlich. Glaubte sie doch, daß niemand davon ahne. Tatsächlich wußte es jeder im Haus. Aber da sich ihre Schwärmerei nur im Herzen abspielte, ging sie Gunter nicht auf den Keks. Nicht mal Helga, seine künftige Frau und große Liebe, ließ sich von Eifersucht ankränkeln, sondern fand es toll, daß ihr Beziehungstyp auch andere beeindruckte.

„Ich träume davon“, sagte Locke, „daß ich hier mal herzlich empfangen werde.“

„Jedesmal, wenn wir antanzen“, nickte Tom, „heißt es: Schleicht euch! — und der Herr Schriftleiter macht drei Kreuze.“

„Also, ich sehe euch gern kommen — und gehen“, lachte Melanie — und wandte sich wieder ihrem Arbeitsgerät, der Schreibmaschine, zu.

Auf Gunters Schreibtisch herrschte das totale Chaos, in dem nur er sich zurechtfand: Zettel, Blätter, Zeitungen, Fernschreiben, Manuskripte, Fahnenabzüge und ein Dutzend Kugelschreiber, deren nur einer noch schrieb.

Er lehnte sich zurück und nahm seine Brille ab.

„Ich weiß schon Bescheid. Der heiße Draht zwischen Kommissar Blank und dieser Redaktion besteht. Außerdem hat mich Onkel Albert verständigt. Bringen werden wir selbstverständlich nichts. Das Kidnapping bleibt geheim, damit die beiden Kerle nicht durchdrehen.“

„Wie frisch ist deine Info?“ fragte Locke.

„Taufrisch. Habe eben den Hörer aufgelegt. Weiß auch, daß ihr im Genickschuß-Viertel geschnüffelt habt. Also bildet euch nicht ein, daß ihr Honorar bekommt — für angebliche Neuigkeiten. Für mich ist das Schnee von gestern.“

„Hör dir das an!“ sagte Locke zu ihrem Freund. „Dieser Mensch sitzt auf einem verdammt hohen Pferd. Spielt sich auf wie der Zeitungskönig Lampedusa (winzige, italienische Mittelmeerinsel).

„Du mußt seinen Gemütszustand berücksichtigen“, meinte Tom. „Mütterchen Helga hat gestern jedes Spiel gewonnen. 6:2, 6:2 ist er untergegangen. Und das — wo er sich für einen Tennisspieler hält.“

„Das letzte Spiel habe ich 4:6 verloren“, knurrte Gunter. „Auch nur, weil ich eine Blase am Daumen hatte.“

Locke ließ sich in den Besuchersessel fallen und nahm ihren Hut ab. Tom setzte sich auf den Teppich.

„Wo liegt eigentlich Lampedusa?“ fragte Gunter. „Den Namen habe ich schon gehört.“

„Das Inselchen liegt zwischen Malta und Tunesien.“ Locke schaukelte mit den Beinen. Dann wurde ihr Ton ernst, als sie sagte: „Wir haben unsere kleinen grauen Zellen angestrengt, Papi, und dabei einen fürchterlichen Verdacht geboren.“

Tom nickte bestätigend.

Im Vorzimmer unterbrach Melanie ihr Getippe. Die Tür stand offen. Sie hörte mit. Aber das war in Ordnung.

Gunter setzte die Brille wieder auf und sah seine Tochter an.

„Wir finden“, fuhr Locke fort, „daß Pik und As sich seltsam verhalten. Zwei Anrufe. Aber keine direkte Forderung. Auch keine Ankündigung. Statt dessen wollten sie wissen, wie sie Nadine pflegen müssen.“

Gunter schob die Brauen zusammen. „Davon weiß ich nichts.“

Sie erzählten es ihm.

„Hat mir Onkel Albert nicht gesagt“, wunderte er sich. „Offenbar hält er das für unwichtig. Ich stimme euch zu. Pik und As sind offensichtlich ausgekochte Profis. Aber ihr Verhalten weicht vom Kidnapper-Schema ab.“

„Wir denken“, sagte Tom, „an die geraubten Babys, über die niemand was weiß.“

Gunter verzog keine Miene — was bei ihm ein Ausdruck höchster Verblüffung ist.

Dann beugte er sich vor, suchte zwei Sekunden unter einem Wust Papier und zog ein beschriebenes Blatt hervor.

„Seit Anfang des Jahres“, erklärte er, „sind in der Bundesrepublik 52 Babys verschwunden, 36 Jungen und 16 Mädchen — keins älter als zwölf Monate. Die Kinder wurden gestohlen beziehungsweise geraubt. Es gibt keine Hinweise auf den oder die Täter. Vier Fälle ereigneten sich in unserer Stadt, 15 weitere im Land. Die Polizei steht unter Druck. Aber sie hat nichts in der Hand. Deshalb ist sie auf Theorien angewiesen. Polizei-Psychologen bieten folgendes als Erklärung an...“

Melanie kam herein, brachte ein Tablett mit Teekanne und Tassen — unaufgefordert, aber im richtigen Moment.

Gunter sagte ihr, sie solle ihren Sessel hereinrollen und beim Brainstorming (Ideenkonferenz) mitmachen.

„Folgende Erklärung also“, fuhr er dann fort: „Bei uns gibt es jährlich mindestens 250 000 Ehepaare, die ein Kind adoptieren möchten. Demgegenüber steht ein Angebot von höchstens 10 000 Kindern. Also ein krasses Ungleichgewicht. Hinzu kommt, daß die Jugendämter den Weg zur Adoption mit Hindernissen übersät haben. Endloser Papierkrieg. Endlose Gespräche mit den künftigen Eltern. Endlose psychologische Tests und Überprüfungen. Ein Hindernisrennen. Natürlich alles im Interesse der Kinder. Denn die sollen in wirklich gute Hände kommen — in eine Familie, die ihnen für immer erhalten bleibt. Aber in der Praxis bedeutet das für die Bewerber jahrelanges Warten. Vielen ist das zu dumm.“

„Mein Gott!“ sagte Locke. „Soll das heißen, die enttäuschten Bewerber stehlen sich ein Baby?“

„Nein! Diese Leute sind keine Menschenräuber. Sicherlich! Die einen oder ändern wären vielleicht dazu fähig. Aber nur, wenn sie...“

Er tippte sich an die Stirn.

„...die Pfanne heiß haben“, ergänzte Tom.

„Eben. Verrückte! Doch die können wir bei unserer Überlegung unberücksichtigt lassen. Nein, nicht die künftigen Eltern stehlen Babys, sondern professionelle Kidnapper. Es muß sich, vermutet die Kripo, um eine gut organisierte Bande handeln. Um regelrechte Menschenhändler. Die Gewissenlosigkeit ist unglaublich. Der Gewinn vermutlich auch. Die Methode riskant, aber einfach. Man stiehlt Babys. Man besorgt sich Adressen adoptionswilliger Ehepaare. Über Mittelsmänner spricht man sie an. Natürlich nur solche, die gut bei Kasse sind. Was das Baby betrifft, wird ihnen ein herzerweichendes Märchen erzählt. Die Schnulze beruhigt das Gewissen der Adoptiv-Eltern, falls es sich regt und sie mißtrauisch werden. Das Baby wird verschachert, und die Eltern arrangieren (einrichten) die Umstände so, daß die Umwelt nichts merkt.“

„Menschenhandel!“ flüsterte Locke. „Ist denn wirklich alles käuflich auf dieser Welt?“

„Gott sei Dank nicht!“ sagte Gunter. „Aber wir haben es vermutlich mit Verbrechern zu tun, die Babys zur Ware machen. Keine dumme Idee für jemanden, der die Bezeichnung Mensch nicht verdient, weil er soviel Gefühl hat wie eine Registrierkasse.“

Schweigen breitete sich aus.

Die ganze Tragweite dieser Theorie wurde allen erst allmählich bewußt.

„52 Fälle bisher“, sagte Tom, „52 Schicksale. 52 verzweifelte Eltern, denen man ihr Baby genommen hat. Und das in unserer zivilisierten Welt im Herzen Europas. Man muß es sich vorstellen! Welchen seelischen Schaden erleidet eigentlich ein Baby, wenn es im zarten Alter seine leiblichen Eltern verliert? Daß es künftig bei seinen Adoptiv-Eltern gut aufgehoben ist — davon kann man doch ausgehen. Sonst würden die sich nicht darum reißen.“

Gunter hob die Achseln. „Was den Schaden betrifft, darüber streiten sich die Kinderpsychologen. Sicherlich ist das von Fall zu Fall verschieden.“

„Mich überzeugt die Theorie“, sagte Locke. „Was will die Polizei unternehmen?“

„Man hat eine Bundes-Sonderkommission gebildet.“

„Na, großartig“, meinte Tom. „Was dabei rauskommt, wissen wir ja.“

„Manchmal erreichen sie was“, sagte Melanie.

Tom schnaubte durch die Nase.

Gunter fuhr fort: „Bei den Babydieben handelt es sich offenbar um herumreisende Profis. Sie spähen aus, wo ein geeignetes Baby zu holen ist, und nächtens schlagen sie zu. Von Flensburg bis Mittenwald ist das überall möglich. Denn nicht jedes Baby kann rund um die Uhr wie ein Königskind bewacht werden.“

„Ein Gegenmittel“, rief Locke, „wäre die Tätowierungsmethode. Klar! Das bringt was. Der Tierschutzverein empfiehlt sie den Hundebesitzern, weil das die Vierbeiner vor Diebstahl schützt.“

Tom nickte. „Das hat sich bewährt. Ist ganz einfach. Der Tierarzt — mein Mütterchen zum Beispiel — tätowiert dem Hund eine Nummer ins Ohr. Die wird an einer Zentralstelle registriert (verzeichnet). Taucht der gestohlene Hund irgendwo auf, läßt sich mühelos feststellen, wem er gehört. Das hat schon viele Vierbeiner davor bewahrt, daß sie in Tierversuchsanstalten qualvoll ihr Leben beenden.“

Gunter blickte zur Decke hinauf, als erwarte er jeden Moment ihren Einsturz.

„Bei Hunden ist das gut“, meinte Melanie, „aber bei neugeborenen Babys würde ich diese Methode nicht gern anwenden. Ich hätte Bedenken. Wem würde es gefallen, daß eine Generation mit tätowierten Ohren heranwächst?“

„Doch nicht die Ohren!“ sagte Locke. „Unsere Babys kriegen ihre Nummer unter die Ferse. Jeder weiß es, aber niemand wird verunziert.“

Gunter schüttelte den Kopf. „Vergiß es! Es gab eine Zeit in diesem Land, da hat man Menschen Nummern eintätowiert — nämlich den KZ-Insassen im Dritten Reich. Keiner erinnert sich gern an diese Greuel — und auch nicht an die Methoden. Deshalb wird die Kripo-Sonderkommission anders vorgehen, um an die Menschenhändler ranzukommen.“

Er trank einen Schluck Tee. Melanie hatte allen eingeschenkt. Sie nahm als einzige Zucker.

„Nämlich?“ fragte Locke.

„Man wird die Adoptiv-Eltern überprüfen. Wer plötzlich ein Kind hat — den nimmt man unter die Lupe.“

Locke verzog das Gesicht.

Tom stimmte hohles Lachen an.

„Scheint eine vielköpfige Sonderkommission zu sein“, sagte Locke. „Es sind ja nur 250 000 Eltern — mindestens, die sie im Auge behalten muß.“

„Und was heißt das schon: plötzlich ein Kind haben?“ pflichtete Tom ihr bei. „Die Mama wird es doch bestimmt im Ausland zur Welt bringen — angeblich — und eine lupenreine Geburtsurkunde vorweisen können. Ich glaube, die Kripo wird sich schwertun. Aber gehen wir mal aus von unserem Fall. Der ist handfest. Onkel Albert wurde entführt. Mit Schläue hat er sich selbst befreit. So schnell und geldgierig die Kerle bei ihm waren, so zaudernd benehmen sie sich bei ihrem zweiten Opfer Nadine. Wie sie Nicole nach den Bullen fragten, das zeigt’s. Sie haben Angst vor der Kripo. Deshalb wird auch keine Forderung angemeldet. Aber sie sorgen sich um Nadine. Sie soll im Bestzustand bleiben. Weshalb? Weil sie was anderes mit ihr vorhaben. Das, Gunter, haben wir dunkel erahnt. Und sofort fiel uns der bundesweite Babyraub ein. Soll Nadine auf dieselbe Weise verschwinden? Wenn ja, warum? Deshalb sind wir hergekommen. Denn wir hatten keine Vorstellung, was mit so vielen geraubten Babys geschieht. Was die Polizei-Psychologen als Erklärung anbieten, leuchtet ein. In der Theorie sind die gut. Aber die Sonderkommission wird wahrscheinlich ins Leere stoßen.“

„Es wäre das Schärfste“, meinte Locke, „wenn Pik und As zu den Menschenhändlern gehören.“

„Dagegen spricht“, sagte Melanie, „daß sie erst Herrn Manowsky entführt haben.“

Das überzeugte Tom nicht. „Woher wissen wir, wie flexibel (anpassungsfähig) die sind? Vielleicht klauen sie nebenbei Autos und handeln mit Rauschgift.“

„Dann werden sie versuchen“, sagte Melanie, „ein doppeltes Geschäft zu machen. Sie kassieren Lösegeld für Nadine, geben aber das Baby nicht zurück, sondern bieten es Adoptiv-Eltern an.“

Gunter wiegte den Kopf. „Ich weiß nicht. 52 Babys verschwinden, und niemand will Lösegeld. Warum sollten die plötzlich ihre Methode ändern? Die Übergabe des Lösegeldes ist für den Kidnapper immer gefährlich. Die Kripo kommt zum Zug. Sie kann technische Mittel einsetzen, über die der Kidnapper nicht verfügt. Deshalb versucht er ja mit allen Mitteln, die Angehörigen des Opfers so einzuschüchtern, daß die Polizei erst Bescheid erhält, wenn alles gelaufen ist. Bei Onkel Albert hätte das geklappt. Bei Nadine ist die Polizei bereits im Spiel; und das scheinen die Täter zu wissen.“

„Deshalb werden sie sich nicht mehr melden“, nickte Tom, „falls sie zu den Menschenhändlern gehören. Für mich wäre das der Beweis.“

Bedrückende Stille dauerte an.

In der Straßenschlucht vor dem Pressehaus gellte eine Unfallsirene.

Gunter zog eine Schreibtischschublade auf, nahm ein Stück Papier heraus und legte es vor sich hin.

Locke sah, daß es ein Scheck war.

„Wir müssen wie die Wahnsinnigen ranklotzen“, sagte Tom in die Stille. „Es wird höchste Zeit. Aber wo, zum Kuckuck, fangen wir an?“

„Ich werde Blank anrufen“, sagte Gunter, „und ihm mitteilen, was wir denken. Aber von alldem, um Himmels willen, kein Wort zu Nicole oder Onkel Albert! Nicole würde zusammenbrechen, und Albert stellt sonstwas an.“

Locke entwand sich dem Sessel, reckte die Schultern und strich ihren Rock glatt. Sie schüttelte den Kopf, daß die Mähne flog und setzte den Hut auf.

„Tom, wir brettern noch mal ins Genickschuß-Viertel. Vielleicht sind Blanks Leute über eine Spur gestolpert. Sonst sehe ich schwarz.“

Gunter schob den Scheck in ein unbeschriftetes Kuvert. „Nur ungern“, sagte er — ohne die Miene zu verziehen, „vertraue ich euch was Wichtiges an. Aber der Scheck muß zur Bank. Ist ein Scheck von meinem Buchverleger. Zahl ihn bitte ein auf unserem Konto, Locke.“

Um welche Bank es sich handelte, brauchte er nicht zu erwähnen.

Selbstverständlich tätigte er sämtliche Geldgeschäfte mit dem Bankhaus Manowsky.

Locke wehrte das Kuvert ab, das er ihr hinstreckte.

„Die Bank hat schon geschlossen.“

„Heute ist bis 18 Uhr geöffnet.“

„Na gut! Dann wollen wir mal nicht so sein.“

Tom beugte sich unter den Florentinerhut nahe an ihr Ohr. „Wenn’s eine größere Summe ist, hebst du sie ab, und wir fliehen in die Südsee. Zurück kommen wir erst, wenn die Sommerferien anbrechen. Das wollte ich schon lange.“

„Gute Idee!“

Sie ging um den Schreibtisch herum und küßte Gunter auf die Wange.

„Wiedersehen, Väterchen! Wir schreiben dir eine Karte. Ihnen, Melanie, auch.“

Damit räumten sie das Feld.

Gunter und seine Sekretärin hörten, wie sie durch den Flur zum Lift rannten.

11. Pacone, der Menschenhändler

Der Wagen rumpelte die Schotterstraße hinauf. Der Wasserfall lag hinter ihnen. Eisiges Gletscherwasser stürzte aus schwindelnder Höhe herab.

Inge Lorenzen schauderte. In der Dunkelheit gewahrte sie Schatten. Von ihrer Phantasie wurden sie zu Gestalten ergänzt. Sie wünschte, Pacones Geisterschloß läge nicht hier, sondern in einer lieblichen Gegend.

Erich konzentrierte sich auf die Straße. Ab und zu wirbelten die Reifen einen Stein auf, der dann gegen die Bodenwanne prallte.

„Es ist noch gar nicht spät“, meinte er, „aber zwischen diesen Bergriesen wird es sicherlich nie richtig Tag. Ich kenne kein engeres Tal. Aber wir kommen ja nur einmal her — und dann nie wieder.“

„Das mit den Kindern hat mich erschreckt. Die Dörfler glauben an Geister. Und ahnen nicht, daß Pacone mit... Kindern handelt. Ob nachts wirklich zu hören ist, wie sie weinen?“

„Unsinn!“

„Ob er mehrere Babys in seinem Schloß hat?“

„Das ist anzunehmen.“

„Wenn wir nicht selbst als Käufer — als Kunden kämen, würde ich diesen Mann verabscheuen.“

„Wart doch mal ab, meine Elfe, bis wir ihn kennenlernen. Vielleicht ist er ein netter Mensch und hat ehrenvolle Motive (Gründe).“

Plötzlich traten die steilen Felswände zurück. Vor ihnen öffnete sich ein Hochtal. Reste des Tageslichts kämpften vergeblich gegen die Schatten der Nacht.

Rechts von ihnen ragte der Hochbolzen auf — mit über 3000 Metern. Die Wände ringsum, die das Tal zum Kessel machten, waren nicht viel niedriger.

Die Schotterstraße schnitt durch karges Wiesengelände — führte zum Schloß.

Drei Trakte ordneten sich U-förmig an und umschlossen einen gepflasterten Hof. Den mittleren Trakt krönte ein Turm. Vor dem Abendhimmel hob sich ein Wetterhahn ab. Licht brannte hinter einigen Fenstern. Im Hof parkten ein Landrover, ein Jeep, ein Kombi und eine Moto-Cross-Maschine, deren vorderes Schutzblech zur Hälfte abgeknickt war.

Erich hielt vor dem Portal und schaltete den Motor aus.

Stille schien von den Bergen zu rieseln. Ein kalter Wind hatte sich aufgemacht. Nichts war zu hören.

„Wenn kein Licht hinter den Fenstern wäre“, sagte Erich leise, „würde ich meinen, niemand ist da. Sowas nenne ich das Ende der Welt. Nur gut, daß Christian noch so klein ist. Sonst würde er hier Angst haben.“

Zwei Laternen rechts und links des Portals flammten auf. Ihr Licht glitt über jahrhundertealte Mauern. Risse durchzogen sie. Die Leibungen und Sohlbänke der hohen Fenster bedurften dringend der Erneuerung. Sicherlich pfiff der Wind durch alle Ritzen; und wenn winters geheizt wurde, kostete das die dreifache Ölmenge.

Ein Mann trat ins Freie.

Erich und Inge waren ausgestiegen.

Inge hielt den Atem an. Wenn das Pacone ist..., dachte sie. Es war ein hünenhafter Kerl mit Kahlschädel und schwarzer Augenklappe. Eine Verletzung hatte das linke Ohr verunstaltet. Es sah aus wie ein zusammengedrückter Waschlappen.

„Familie Lorenzen?“ fragte er mit scharfer, irgendwie knallender Stimme.

„Das sind wir“, nickte Erich. „Signore Pacone?“

„Nein, ich bin Hans Veit, der Sekretär.“

Er streckte Inge die Hand hin, dann Erich; und beide waren froh, als er sie wieder losließ.

„Der Chef erwartet sie“, sagte Veit. „Ihr Zimmer ist vorbereitet. Ich kümmere mich gern um Ihr Gepäck.“

In den Kofferraum hätte nichts mehr hineingepaßt. Auch auf dem Rücksitz lag Gepäck.

Das wurde alles benötigt. Denn morgen begann Inges Zeit am Garda-See. Drei Monate wollte bzw. mußte sie dort bleiben. Mit Christian.

„Nur den roten Koffer“, sagte Erich. „Die ändern können im Wagen bleiben.“

Sie folgten Veit.

In der Halle brannten Kandelaber (Standleuchter). Hochlehnige Sessel warfen verzerrte Schatten an die Wände. Die Luft roch nach Staub.

Veit führte sie einen langen Gang entlang. Ab und zu glotzte ein mächtiges Porträt (Menschenbildnis) aus dunklem Rahmen: Ahnherren, Ahnfrauen — die schon lange der Rasen deckte.

Es stimmt, dachte Inge schaudernd: ein Geisterschloß. Auch ohne das nächtliche Weinen der Kinder. Auch ohne die Legende vom Kindermord. Alles ist hier unheimlich. Und wenn dieser Sekretär einen Buckel hätte, wäre er wie der Glöckner von Notre Dame.

Das für sie gerichtete Doppelzimmer war sauber und ausgestattet wie in einer Fremdenpension: ohne historischen Schnickschnack. Zwar fehlte das Badezimmer. Statt dessen stand ein Nachttopf unter jedem Bett.

„In einer halben Stunde erwartet Sie der Chef zum Abendessen“, sagte Veit — und wollte sich zurückziehen.

Inge konnte sich nicht länger beherrschen. „Herr Veit, bitte sagen Sie: Geht es Christian gut? Ist er gesund?“

„Kerngesund. Sozusagen in Hochform.“ Veit grinste. „Wenn er schon sprechen könnte, würde er Sie sicherlich willkommen heißen.“

Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, meinte Erich: „Also, das hat er nett gesagt. Er sieht zwar aus wie King Kong. Aber manchmal sind diese grobschlächtigen Typen wahre Kinderfreunde.“

Für Inge verging die halbe Stunde viel zu langsam.

Veit holte sie ab.

Offenbar oblag ihm auch die Rolle des Kochs. Sein Gesicht wirkte jetzt erhitzt, und er roch nach Küchenkräutern, als hätte er in Soßen gebadet.

Wieder führte er sie durch schwacherleuchtete Gänge. In einem gemütlichen Salon war der Tisch für drei Personen gedeckt. Im offnen Kamin glommen Scheite. Die Einrichtung war modern. Nur die hohen Fenster erinnerten daran, daß der Raum zu einem Schloß gehörte.

Alfredo Pacone stand an der Hausbar, wo er den Aperitif (appetitanregendes alkoholisches Getränk) gemixt hatte. Jetzt stellte er die Flasche ab und drehte sich um. Indem er theatralisch die Arme ausbreitete, kam er auf die Lorenzens zu.

Mit gemischten Gefühlen sah ihm Inge entgegen.

Einen ganz anderen Typ hatte sie sich vorgestellt.

Pacone war groß, schlank, etwa Mitte Vierzig. Er sah aus wie das Ergebnis einer Liebschaft zwischen einem römischen Grafen und einer toskanischen Bauerntochter: derbe Hände und knochige Gestalt, aber vornehmer Schmalschädel und Geierprofil. Die schwarzen Locken ergrauten bereits an den Schläfen. Der Blick war stechend.

Er trug einen lilafarbenen Anzug mit gelbem Hemd und blauer Krawatte.

„Meine Freunde aus Deutschland“, stellte er mit kehliger Stimme fest. „Willkommen, willkommen!“

Zu einer Umarmung verstieg er sich nicht. Rechtzeitig ließ er die Arme sinken. Aber er küßte Inge die Hand. Erich erhielt zusätzlich zum Händedruck einen vertraulichen Klaps auf die Schulter.

Pacones Deutsch war nur klanglich gefärbt, ansonsten perfekt. Ein Wortschwall prasselte auf die beiden nieder. Minuten später fragte sich Inge, was er eigentlich gesagt hatte. An nichts Erwähnenswertes konnte sie sich entsinnen.

Der Aperitif war blutrot, bittersüß und stieg zu Kopf. Hinzu kam der Tischwein.

Inge mochte keinen Alkohol — im Gegensatz zu ihrem Mann — , aber heute hielt sie mit. Gab es doch keinen größeren Anlaß zum Feiern.

„...erscheint der gute Veit auf den ersten Blick etwas furchterregend“, schwafelte Pacone, indem er jedes Thema benutzte, das sich heranziehen ließ. „In seiner Jugend war er Berufsboxer, dann Catcher. Er gewann sogar die Meisterschaft der österreichischen Nachtclub-Rausschmeißer — eine Art Freistil-Wettbewerb, den man aber nicht als olympische Disziplin ansehen kann, hahaha. Ich holte ihn dann zu mir. Jetzt ist er ein zuverlässiger Assistent und hervorragender Koch. Was ihn mir unentbehrlich macht, ist seine Liebe zu Kindern. Er empfindet da genau so wie ich.“

Er hob sein Glas und prostete Inge zu.

Veit hatte sich vorhin gleich zurückgezogen.

Jetzt wurde die Tür geöffnet, und er schob einen Servierwagen herein.

Es dampfte und duftete aus Schüsseln und Terrinen.

Veit trug eine weiße Jacke und bemühte sich um Oberkellner-Miene. Auf die Augenklappe war ihm etwas Tomatensoße gespritzt. Er hatte ein italienisches Mahl bereitet. Es schmeckte großartig.

Pacone erzählte von sich. Er sei Mailänder. Neun Kinder habe er zu Hause, drei eigene und sechs käuflich erworbene, denen er mit großer Freude Familie und Heimat gebe. Anna-Sophia, seine Frau, sei der gleichen Ansicht.

Wenn der verheiratet ist, dachte Erich, ziehe ich Zähne nur noch mit der Kneifzange. Trägt auch keinen Trauring, aber klotzigen Schmuck. Uns kann er den Bären aufbinden, denkt er. Neun Bambini (Kinder)! Nicht ein einziges, wette ich. Das wäre ja totes Kapital. Dieser Geier würde sogar die eigenen verkaufen. Egal! Er soll uns Christian geben. Den Schmus kann er sich sparen.

„Geld“, sagte Pacone, „ist für mich Nebensache. Weiß Gott!“ Er hob die Arme. „Ich habe andere Beweggründe. Arme, elternlose Waisenkinder in gute Hände zu vermitteln, das betrachte ich als meine Lebensaufgabe. Schämen müßte ich mich, würde ich daran verdienen.“

„Aber wir haben 60 000 D-Mark mitgebracht“, erinnerte Erich.

Das Geld befand sich im roten Koffer.

„Natürlich!“ Pacone nickte. „Wie vereinbart. Dieses Geld ist nicht für mich. Einen Teil verwende ich für die Deckung der Unkosten. Den Löwenanteil erhält die Mutter des Kindes. Wie sagte ich? Waisen? Das ist nicht das richtige deutsche Wort, hahaha. Eher handelt es sich um verstoßene Kinder, um die ich mich kümmere. Kinder, deren Mütter sie nicht haben wollen. Unter der Hand versucht man, die Kinder loszuwerden. Sie sind unbequem, unerwünscht. Freilich hindert das die Mütter nicht daran, ihren Preis zu verlangen.“

„Unser Christian“, sagte Inge, „ist aus... eh... guter Abstammung?“

„Von hervorragender Abstammung, Signora! Ich darf nähere Einzelheiten nicht ausplaudern. Bin verpflichtet zur Verschwiegenheit. Doch soviel kann ich sagen: Christian ist der Fehltritt einer jungen Frau aus bester Familie. Christian kam in völliger Abgeschiedenheit zur Welt. Niemand weiß, daß seine Mutter ein Kind hat. Daß Ihre Wahl auf den Jungen fiel — dazu kann ich Sie nur beglückwünschen.“

Inge legte ihr Besteck auf den Teller.

„Wann können wir ihn sehen?“

„Jederzeit.“

„Er ist hier?“

„Nach dem Dessert führe ich Sie in sein Kinderzimmer.“ Inge spürte, wie ihr das Blut in die Wangen schoß.

Noch nie hatte sie ihren Nachtisch so schnell gegessen. Es gab Gelato und della frutta fresca (Eis und frische Früchte). Dann nahte der große Augenblick.

Pacone übernahm die Führung. Sie schritten durch Gänge hinüber in den Westtrakt des Schlosses.

Geisterhafte Stille war in allen Räumen, draußen finstere Nacht. Hinter dem Hochbolzen, dem kegelförmigen Bergriesen, stand die Mondsichel.

Als Inge durch ein Flurfenster hinausblickte, flog ein Nachtvogel unter dem Mond vorbei. Scherenschnittartig war der Gefiederte für einen Moment zu sehen, ehe er auf weiten Schwingen hinter den Berg glitt.

Aus einem Seitengang tauchte Veit auf. Er hatte die weiße Servierjacke gegen das graue Jackett ausgetauscht — aber immer noch den Tomatenklecks auf der Augenklappe.

Die Goldkronen zwischen seinen Wulstlippen blitzten auf. Inge begriff, daß er lächelte. Dann öffnete er eine Tür, griff um den Rahmen herum und machte Licht.

„Bitte sehr!“ Pacone verbeugte sich. „Ihr Sohn erwartet Sie!“

Inge hatte Butterknie. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen. Trotzdem fühlte sie sich, als schwebe sie über die Schwelle.

Der Raum war nur eine Kammer mit nackten, schmutzigen Wänden. Die Möblierung bestand aus einem wackligen Tisch und dem Kinderbett.

Ein Baby lag darin. Es hatte noch kein einziges Haar auf dem Köpfchen. Tiefschwarze Augen blinzelten zur Lampe empor. Auf dem blassen Gesicht verkrustete Reste von Milchbrei — oder ähnlicher Nahrung.

Der Raum war überheizt. Das Baby trug nur ein kurzes Hemdchen und streckte nackte Beinchen in die Höhe.

„Das... das... ist nicht unser Christian“, stammelte Inge. „Das ist ein Mädchen.“

Pacone und Veit reckten die Hälse.

„Tölpel!“ zischte der Italiener seinen unentbehrlichen Assistenten an.

„Entschuldigung!“ murmelte der — an die Lorenzens gewandt. „Wir sind im falschen Zimmer. Manuela wurde gerade erst... Jedenfalls ist Christian nebenan.“

Dort war er tatsächlich.

Offenbar handelte es sich um den Parade-Raum, der nur bei Übergabe des Babys benutzt wurde. Es war ein wirklich schönes Kinderzimmer mit Spielzeug und kindergerechten, blitzsauberen Möbeln. Die Tapete zeigte Märchenbilder.

Er ist noch hübscher als auf dem Foto, schoß es Inge durch den Kopf, als sie an Christians Bett stand.

Aus großen Augen sah er sie an, als wüßte er längst Bescheid.

Inges Tränen kullerten wie dicke Perlen, als sie ihn auf dem Arm hielt.

Auch Erich schluckte.

Pacone und Veit ließen die drei allein.

Spät in der Nacht dann horchte Inge auf die Atemzüge ihres Babys.

Sie hatte darauf bestanden, daß Christians Bett in ihr Zimmer gebracht wurde. Keine Sekunde wollte sie sich von ihm trennen.

Trotz der Dunkelheit im Zimmer spürte sie, daß auch ihr Mann noch wach lag.

„Erich!“ wisperte sie.

„Ja, meine Elfe?“

„Er ist wunderbar. Es ist der schönste Tag meines Lebens.“

„Ich empfinde genauso.“

Verwundert stellte sie fest, daß sein Ton besorgt war.

„Aber? Woran denkst du?“

„Du hast doch die kleine Manuela gesehen.“

„Ja. Am liebsten würde ich sie auch...“

„Ich meine was anderes, Elfe. Ist dir nichts aufgefallen?“

„Was meinst du?“

„Babys ähneln sich in gewisser Weise. Ihre Züge sind noch nicht ausgeprägt. Man kann sie nicht unterscheiden wie ausgewachsene Menschen. Trotzdem — dieses kleine Gesicht mit der ulkigen Glatze und den dunklen Bambi-Augen... Ich bin mir sicher, daß sie’s ist.“

„Daß sie wer ist?“

Christian begann im Schlaf zu brabbeln, und Erich verzögerte seine Antwort, bis das Baby wieder gleichmäßig atmete.

„Ich habe Manuelas Bild in der Zeitung gesehen. Die Kleine wurde vor ungefähr einer Woche geraubt. Erinnerst du dich an den Fall? Die ältere Schwester — ein zehnjähriges Mädchen, glaube ich — fuhr mit dem Kinderwagen im Park. Sie wurde hinterrücks gepackt und mit einem Chloroformlappen betäubt. Sie hat nichts vom Täter gesehen. Er hat keinen Versuch unternommen, Lösegeld zu erpressen. Hat sich nicht gemeldet. Passiert ist das, glaube ich, in Düsseldorf.“

Inge starrte in die Dunkelheit.

Und wenn! dachte sie. Mir ist alles egal.

„Ich bin sicher, du täuschst dich“, wisperte sie.

Erich schwieg.

Viele Babys sind verschwunden, dachte sie. Viele! Anfangs haben wir darüber gesprochen. Jeden Fall haben wir verfolgt. Weil gerade das uns ans Herz greift. Aber dann — als unsere heimliche Adoption anlief, haben wir alles ausgeklammert, was das rätselhafte Verschwinden der Babys betrifft. Kein Wort mehr darüber. Keinen Gedanken daran. Stillschweigendes Einvernehmen. Es könnte ja sein, daß auch unser Christian... geraubt wurde. Das haben wir verdrängt.

„Ich gebe den Jungen nicht mehr her“, flüsterte sie.

„Hm.“ Das klang zustimmend.

„Wir wissen von nichts, Erich. Wir können Pacone nicht anzeigen. Wenn er auffliegt, steht die Polizei sofort bei uns auf der Matte.“

Dann würden sie uns den niedlichen Burschen wegnehmen, dachte Erich. Außerdem haben wir uns bestimmt irgendwie strafbar gemacht. Und letztlich hätte ich die 60 000 für nichts rausgeworfen.

Besonders das hätte ihn gewurmt. War er doch Zahnarzt geworden nicht aus Berufung oder Leidenschaft, sondern lediglich wegen der Einkünfte. Er liebte Geld — fast so wie sein Elfe, manchmal mehr. Für Geld wurde er zum Rekordarbeiter mit Zange und Bohrer.

„Wir müssen sogar hoffen“, flüsterte er, „daß Pacone niemals erwischt wird. Den Gedanken, daß er die ganzen Babys entführt hat, wage ich gar nicht zu denken.“

12. Banküberfall

Kurz vor Schalterschluß war im Bankhaus Manowsky nur wenig Betrieb.

Locke und Tom gingen zu Schalter 3, um den Scheck einzuzahlen.

„Für Konto Gunter Rehm“, sagte Locke zu der Bankangestellten, von der sie bedient wurde. Sie hieß Schäfer und wußte die Rehmsche Konto-Nummer auswendig.

Locke mußte den Scheck auf der Rückseite unterschreiben.

„Damit man weiß“, sagte Frau Schäfer, „wer ihn eingezahlt hat.“

Sie schrieb die Quittung aus.

Tom sah zu ohne großes Interesse, hatte einen Ellbogen auf den Tresen gestützt und die Beine gekreuzt.

Eine junge Frau — außer dem Pärchen zur Zeit die einzige Kundin — hatte ihr Baby in der Tragetasche mitgebracht. Sie wollte Geld abheben und füllte einen Eurocheque aus. Langes Blondhaar hing ihr auf die Schultern.

Die Tasche stand auf dem Boden. Das Baby hatte ein mopsiges Möhrengesicht und gab glucksende Laute von sich.

„Danke, das war alles“, sagte Locke. „Nein, abheben möchte ich nichts. Auf Wiedersehen, Frau Schäfer.“

Die junge Frau hatte die Tragetasche aufgenommen und trat jetzt zur Kasse, dem Gehäuse aus kugelsicherem Glas.

Nur der Zahlschlitz verband den Kassierer mit der ‚Außenwelt Schalterhalle‘.

Er war ein Graukopf mit randloser Brille, die so weit vorn auf der Nasenspitze saß, als wollte sie jeden Moment abrutschen.

Toms Blick hing an dem Baby.

„Ich weiß, woran du denkst“, sagte Locke leise. „Aber das ist nicht Nadine. Komm, wir...“

In dieser Sekunde sah sie den Bankräuber.

Er stürmte herein, maskiert, bullig, die Pistole in der erhobenen Faust.

„Überfall!“ brüllte er. „Niemand rührt sich. Weg vom Alarmknopf! Sonst gibt’s ein Blutbad.“

Frau Schäfer quietschte. Dann preßte sie die Lippen zusammen und hob die Hände — aber nur bis in Schulterhöhe.

Eine entsprechende Aufforderung war nicht ergangen — ihre Bewegung instinktiv: wie sie’s aus Fernsehkrimis kannte.

In dieser Bewegung erstarrte sie mit totenbleichem Gesicht. Es sah aus, als mache sie Männchen.

Tom war blitzschnell zur Seite gewichen. Schützend stand er vor Locke.

Im Nacken spürte er ihren aufgeregten Atem.

Drei weitere Bankangestellte — Männer — verharrten reglos auf ihren mehr oder minder körpergerechten Bürostühlen.

Über Toms Schulter musterte Locke den Bankräuber.

Dieser Idiot! Wußte der nicht, daß hier eine automatische Kamera alles filmte?

Sie war hoch neben dem Eingang in einer Ecke angebracht und erfaßte die gesamte Halle.

Solange das Bankhaus geöffnet war, bannte sie alles auf Zelluloid: jeden Kunden, jeden Vorgang.

Sicherlich — die Sturmhaube über dem Quadratschädel vermummte den Kerl, machte ihn unkenntlich.

Aber seine wuchtige Figur und die nilpferdartigen Bewegungen verrieten viel.

Bankraub! dachte Locke. Wir erleben wirklich alles. Oder liegt das daran, daß die Zeiten so sind? Was vormals selten war, gehört heute zum Alltag. Sogar Verbrechen. Hauptsache, wir kommen raus mit heiler Haut.

Tom dachte ähnliches.

Er blieb ruhig, obwohl sich ihm die Nackenhaare sträubten.

Mit einem Blick sah er, daß die Pistole echt war, nämlich eine 38er: ein amerikanisches Modell.

Gefährlich, gefährlich! Die Kugeln reißen tödliche Wunden — hatte er gehört.

Und dem Kerl zitterte der Finger am Abzug.

Drei, höchstens vier Sekunden waren vergangen.

Der Verbrecher stürmte zur Kasse.

Aber er behielt alle im Blick.

Die Pistolenmündung schwenkte — mal auf diesen, mal auf jenen.

Besonders häufig wurde Tom anvisiert.

In seinem Magen breitete sich ein Gefühl aus wie Sodbrennen, Tiefschlag-Folgen und Montezumas Rache (Durchfall) in einem.

Scheußlich!

Mann, ist der nervös! dachte er. Wahnsinn, daß der den Finger am Abzug hat. Gleich knallt’s aus Versehen. Und ich kriege es ab. Hoffentlich bleibt wenigstens die Kugel in mir stecken! Schlägt sie mir durch die Figur, wird auch Locke getroffen. Dann hat’s beide gegeben — und das gesamte Goethe-Gymnasium muß zur Beerdigung antreten.

Endzeit-Gedanken. Aber nur, weil er nichts, aber auch gar nichts unternehmen konnte.

Verdonnert zur Hilflosigkeit. Nicht mal Zähneknirschen half. Das drückt bei einem Action-Typ aufs Gemüt.

Die junge Mutter hatte ihr Geld schon erhalten, ein Bündel Hunderter, schätzungsweise 1000 DM.

Fassungslos starrte sie den Maskierten an.

Er riß ihr das Geld aus der Hand. Dann stieß er sie weg.

Sie stolperte über die Tragetasche, konnte gerade noch verhindern, daß sie auf ihr Baby trat, und wäre beinahe gestürzt.

Mit verspätetem Aufschrei klammerte sie sich am Tresen fest.

Der Bankräuber warf einen Blick zum Eingang.

Niemand kam.

Unter dem dunklen Blouson zerrte er eine Falttasche hervor.

Indem er sie durch den Zahlschlitz schob, befahl er: „Alles Geld rein! Tempo, du Armleuchter! Das ganze Papiergeld rein! Sonst lege ich die Frau um. Dann die ändern!“

Jetzt zielte er auf den Kopf der jungen Mutter.

Sie hielt sich noch immer — halb aufgerichtet — am Tresen fest.

Der frische Teint enthielt kein Blut mehr. Ihre Beine begannen zu zittern.

Auch der ältliche Kassierer zitterte, als er packenweise Banknoten zusammenraffte und in der Tasche verstaute.

Tom prägte sich das Äußere des Bankräubers ein: ungefähr 180 cm, 90 Kilo — mindestens, Stiernacken und eine Rübe zum Draufhauen. Dunkler Blouson, Panda-Jeans und... tatsächlich Joggingschuhe. War der etwa zu Fuß da? Das waren... aha! ... Gazellenschuhe, dunkelblau, mit Phosphorpunkten für Nachtläufe, Drei-Schalen-Sohle und integrierten (zusammengeschlossenen) Luftkammern. Wie anspruchsvoll! Schuhgröße 10 — schätzungsweise. Damit, dachte Tom, kann ich der Kripo helfen.

„Beeil dich!“ brüllte der Kerl den Kassierer an.

Der hatte viel Geld in die Tasche gestopft.

Voll war sie noch lange nicht. Drei Millionen, sicherlich, hätten hineingepaßt, denn entfaltet reichte sie von der Hüfte bis zum Boden.

Aber auch der derzeitige Inhalt machte den Überfall zum lohnenden Coup.

„Her damit!“

Der Kassierer versuchte, die Tasche durch den Zahlschlitz zu quetschen.

Aussichtslos!

Erst als er sie in das Schiebefach stopfte, das in den Tresen eingelassen war — unter der kugelsicheren Scheibe: erst da konnte er den Räuber bedienen.

In diesem Moment tönte irgendwo draußen eine Sirene: ein entferntes Geheul — mindestens drei Straßen entfernt. Es kam nicht näher.

Aber dem stiernackigen Verbrecher fuhr es wie Natterngift ins Blut.

Sah er sich schon von Polizeikugeln durchlöchert?

Oder mit Handschellen in der Grünen Minna?

Unter seiner Sturmhaube begann es zu brodeln. Er drehte durch, schien zu glauben, Polizei sei im Anmarsch — seinetwegen.

Was blanker Unsinn war, denn woher sollten die wissen, daß hier ein Überfall lief. Außerdem war’s die Unfallsirene des Notarztwagens, die sich in der City den Weg freijaulte. Trotzdem! Bei dem Bankräuber löste sie Panik aus. Und er ging daran, seinen Coup auf abscheuliche Weise zu krönen.

Am Trageriemen hängte er sich die Falttasche über die Schulter. Mit der linken packte er dann die Tragetasche samt Baby.

„Nein!“ schrie die junge Frau.

„Schnauze!“ brüllte er. „Nehme den Balg als Geisel mit. Sorg dafür, Puppe“, damit meinte er die Mutter, „daß sich hier zehn Minuten niemand rührt. Daß kein Alarm ausgelöst wird. Klar? Sonst trampele ich auf dem Gör rum, daß nichts davon übrigbleibt.“

Entsetzt schloß Locke die Augen.

Kann ein Mensch das? fragte sie sich. Ein Baby umbringen? Oder ist das kein Mensch?

Rückwärtsgehend erreichte der Maskierte die Tür.

Mit Trage- und Geldtasche war er erheblich bepackt.

Aber die Pistolenhand hielt er sich frei.

Wieder zielte er vornehmlich auf Tom.

Dann schloß sich die hohe Milchglastür hinter dem Maskierten.

Sein Schatten tauchte weg. Die äußere Tür wurde geöffnet. Für einen Moment drangen die Geräusche der Straße etwas lauter herein, dann wieder gedämpft. Niemand rührte sich.

Jetzt nimmt er die Maske ab, dachte Tom, und kratzt die Kurve. Niemand wird ihn aufhalten. Eine günstigere Örtlichkeit als draußen kann er sich nicht wünschen. Ein grüner Vorplatz mit Bäumen, viele parkende Wagen, wenig Verkehr, aber fünf schmale Altstadtstraßen, die in alle Richtungen gehen.

Er drehte sich zu Locke um.

„Ich kann ihm nicht folgen“, sagte er leise. „Er würde mich erkennen. Und dem ist zuzutrauen, daß er das Baby umbringt.“

Mit einem Wehlaut sank in diesem Moment die junge Frau zu Boden.

Eine gnädige Ohnmacht schirmte sie ab gegen Angst und Entsetzen.

13. Schicksalsschläge

Blanks Kollege war ein Kommissar namens Lundt. Er hieß Ottmar mit Vornamen. Das sagte er zwar nicht, aber seine Mitarbeiter gebrauchten diese Anrede.

Locke und Tom hatten ausgesagt, alle anderen auch.

Ein Arzt, der in der Nähe wohnte, kümmerte sich um Carmen Amanda Zölp — die Mutter des Babys.

Sie überwand den Schwächezustand, verlor aber völlig die Nerven.

Weinend saß sie im Speiseraum der Bankangestellten und verbarg das Gesicht in den Händen.

Das Baby, ein Mädchen, hieß Julia, wurde Julchen genannt und zählte keine acht Monate.

„Seien Sie unbesorgt!“ versuchte Lundt sie zu trösten. „Der Kerl ist kein Kindesentführer. Ich meine, nicht darauf kommt es ihm an. Er hat Ihr Baby nur benutzt, damit er hier wegkommt. Danach ist es wertlos für ihn. Ich wette, er hat es schon irgendwo ausgesetzt.“

„Aber wie… wie wird er Julchen aussetzen?“ schluchzte sie. „Aus dem Wagen werfen? In eine Mülltonne stecken?“

„Bestimmt nicht. Das... äh... wäre eine völlig unnötige Tötung. Dazu besteht kein Anlaß. Zeitlebens brächte ihn das hinter Gitter. Das weiß er, der Kerl.“

Die Frau wimmerte.

Jeder Laut schnitt Locke ins Herz.

Und wenn Lundt sich irrt? dachte Tom. Wenn es diesem Saukerl egal ist, was aus dem Baby wird? Der war doch so grob wie der Anführer der Berggorillas. Primitiv und ganz sicher auch doof. Der denkt nur bis zur Nasenspitze.

„Der Film aus der automatischen Kamera“, sagte Lundt, „wird bereits entwickelt — und dann in den Abendnachrichten gezeigt. Unser Drittes Programm wird ihn senden. Gleichzeitig ergeht der Aufruf, nach Julia zu suchen. Ich versichere Ihnen, Frau Zölp, Ihr Baby wird im Handumdrehen entdeckt.“

Dein Wort in Gottes Ohr! dachte Locke. Aber er muß sie beruhigen. Und vielleicht hat er recht. Hoffentlich!

Das Pärchen wurde nicht mehr gebraucht.

Die beiden verließen die Bank.

„Unfaßlich!“ sagte Locke, als sie in den frühen Abend traten. „An einem einzigen Tag erleben wir, wie zwei Babys geraubt werden.“

„Aber aus verschiedenen Gründen.“

„Julchen hat größere Chancen, bald wieder bei seinen Eltern zu sein. Denn daß der Bankräuber zu den Menschenhändlern gehört, ist ja schlechterdings unmöglich.“

Tom nickte.

„Meinem Mütterchen sollten wir erst später mitteilen, was uns so widerfährt. Sonst regt sie sich auf und hat Zitterfinger, wenn sie Purzel, Maunzi oder den Hamster Goldi gegen Tollwut und Spulwürmer impft. Aber Gunter ist immer ganz scharf auf die neuesten Infos.“

„Ihn müssen wir anrufen“, nickte Locke.

„Hinbrettern lohnt nicht. Sonst wird’s zu spät für das Genickschuß-Viertel.“

„Ich frage mich ohnehin“, sie schob ihr Mofa vom Bordstein, „wie wir jetzt weitermachen: Genickschuß-Viertel — oder klappern wir hier die Gegend ab?“

„Du meinst wegen Julchen?“ Tom schüttelte den Kopf. „Das würde nichts bringen. Nicht ein einziger Zeuge hat den Bankräuber bemerkt — einen stabilen Kerl mit einer Baby-Tragetasche. Vermutlich ist er also mit dem Wagen geflüchtet. Wenn er sich des Babys entledigt, dann jwd (janz weit draußen).“

Sie fuhren ein Stück, hielten vor einem Zweigpostamt, benutzten eine Telefonzelle und erreichten Gunter im Pressehaus. Er fiel fast vom Stuhl, als sie berichteten.

„Wir stehen noch unter Schock“, meinte Locke, „deshalb verzichten wir auf die Südsee-Reise. Dein Geld befindet sich auf unserem Konto. Das hat er nicht gekriegt, der Räuber. Eins verstehe ich nicht, Papi: Sonst verteilt doch das Schicksal seine Schläge. Aber heute steht Onkel Albert fortgesetzt in der Schußlinie. Man glaubt es nicht. Erst wird er entführt, dann Nadine gekidnappt und nun sein Bankhaus überfallen. Ungefähr 250 000 — meint der Kassierer — fehlen in der Kasse. Das Schicksal ist ungerecht.“

„Daß es einen Zusammenhang gibt — danach sehen die Verbrechen nicht aus. Trotzdem sollten Lundt und Blank mal die Köpfe zusammenstecken.“ Gunter machte eine Pause, sagte dann — abseits der Sprechmuschel: „Danke!“ Das galt offenbar Melanie Frühauf oder einem Büroboten.

„Heh, bist du noch da?“ fragte Locke.

„Jetzt wieder. Übrigens habe ich mit Blank telefoniert. Es ist alles beim alten. Kein Anruf von Pik und As. Keine Spur im Genickschuß-Viertel. Nicoles ehemaliger Ehemann — dieser Detlef Schulz — wurde überprüft. Daß er mit der Sache was zu tun hat, scheidet offenbar aus. An Nadine hat er kein großes Interesse, rachsüchtig ist er nicht, Geld hat er genug. Er hat auch gleich eine Belohnung ausgesetzt — für Hinweise und die Ergreifung der Täter. Aber davon macht Kommissar Blank vorläufig keinen Gebrauch. Theoretisch besteht ja immer noch die Möglichkeit, daß es sich um echtes Kidnapping handelt.“

„Du hast ihm erzählt, was wir besülzt haben?“

„Er hat auch schon in die Richtung gedacht.“

Tom schob seinen Kopf dicht neben Locke und küßte sie auf den Mundwinkel, bevor er sich fernmündlich an Gunter wandte.

„Was ist eigentlich mit dem zusammengeklebten Kidnapper-Schrieb, der an Onkel Alberts Wagen steckte?“

„Nichts. Jedenfalls bringt er nicht weiter. Keine Fingerabdrücke, keine verwertbaren Spuren.“

„Wir düsen noch mal ins Genickschuß-Viertel“, teilte Locke mit.

„Was wollt ihr da? Die Kripo ist abgezogen. Was die nicht gefunden hat, findet ihr auch nicht.“

„Im allgemeinen“, sagte Tom, „schätze ich zwar unsere Spürnasen hoch ein. Aber diesmal wäre der Weg sicherlich umsonst. Das Einverständnis deiner Tochter vorausgesetzt, rollern wir jetzt zu mir. Helga weiß noch gar nichts. Außerdem habe ich Hunger. Stößt du dazu?“

„Ich komme auf jeden Fall rechtzeitig, um euren Fernsehauftritt zu erleben.“

„Wieso unseren?“

„Die Überwachungskamera in der Bank hat doch nicht nur den Täter gefilmt. Die hat euch und alle Beteiligten abgelichtet.“

„Au Backe!“ meinte Tom. „Hoffentlich sieht man nicht, wie meine Zähne klapperten.“

„Doch!“ sagte Locke. „Die Kamera hat sicherlich begriffen, wie schön du bist, und dich in Großaufnahme gebracht.“

„Wenn die Kamera mitdenkt“, gab Tom zurück, „sehen wir keinen Bankräuber, sondern einen Film von Nina Rehm.“

„Mike wird zu Hause sein“, sagte Gunter noch, „ich bringe ihn mit. Sagt Luise Bescheid.“

Gemeint war Luise Mehrrettich, die bei den Conradis kochte, aber nur tagsüber zugegen war: eine freundliche, korpulente (rundliche) Frau.

Sie verwöhnte Tom. Sie verwöhnte Nicki, den großen Mischlingshund der Conradis. Sehr gern kochte sie für Gunter und Mike.

Mit Locke und Helga hingegen, den Damen des Clans (Familienverband) war sie permanent (ständig) unzufrieden. Als Kostgänger konnte man die beiden vergessen. Sie überboten sich im Wenig-Essen, freilich ohne zu mäkeln. Locke mochte außer Milch, Honig und Bananen fast gar nichts; und Helga achtete sehr auf ihre Figur. Daß sie mal eine Kalorie zuviel erwischte, kam nicht vor.

Das Telefonat war beendet.

Das Pärchen rollerte durch die Stadt, wo nur noch Ausläufer der rush hour (Berufsverkehr, Stoßzeit) die Frühsommerluft mit Schadstoffen versorgten.

Locke spähte umher.

Stand irgendwo eine weinrote Tragetasche mit weinendem Julchen drin?

Natürlich nicht. Jedenfalls nicht hier in der Innenstadt und auch nicht dort, wo die Gegend ruhiger und wohnlicher wurde.

Als sie bei den Conradis ankamen, tobte Nicki im Garten. Wie üblich wurde Locke von dem gewaltigen Bowo (Boxer-Wolfshund-Mischling) stürmisch begrüßt.

Mit den Pfoten auf ihren Schultern versuchte er, ihr das Gesicht zu lecken, was sie lachend abwehrte, wobei sie den Hut verlor.

Den schnappte er sich. Mit weiten Sprüngen jagte er durch den Garten hinters Haus. Das Seidenband flatterte.

„Mein Florentinerhut!“ schrie sie. „Das ist der kostbarste.“

„Er war’s!“ Tom bog sich vor Lachen.

„Hilf mir gefälligst, du Esel!“

Sie machte sich an die Verfolgung.

Als sie links hinterm Haus verschwand, bog Nicki auf der rechten Seite um die Garage — den Hut im Maul.

Tom befahl ihn zu sich.

Nicki, sonst eher dickschädelig, bequemte sich, seinem Herrchen zu gehorchen.

Er setzte sich vor Tom und ließ sich den Hut abnehmen.

Dem fehlte nichts. Nur von den Reißzähnen war die Krempe etwas eingedrückt. Aber er hatte nichts zerbissen, als wüßte er, welchen Stellenwert Locke ihren Hüten zumaß.

Tom setzte ihn auf.

Im selben Moment erlosch im Anbau-Trakt, wo sich die Praxisräume befinden, das Licht.

Helga nahte über den Steinplattenweg, hatte den weißen Kittel abgelegt und sah damenhaft schick aus in ihrem modischen Leinenkleid.

„Ich finde nicht, daß dir der Hut steht“, sagte sie zu ihrem Sohn. „Außerdem mußt du mal wieder zum Frisör.“

„Du glaubst nicht, Mütterchen, was heute geschehen ist. Wir haben nur Schreckensmeldungen. Wir werden ein Glas Wasser bereithalten, wenn wir dir erzählen. Für den Fall, daß du ohnmächtig wirst.“

„Von euch bin ich fürchterliche Nachrichten gewöhnt.“ Außer Atem hüpfte Locke hinter der Garage hervor.

„’n Abend, Helga. Nicki hat meinen Hut... Ah, da ist er. Du“, sie sank ihrer künftigen Stiefmutter in die Arme, „grausige Dinge haben sich ereignet — und wir immer mittendrin. Gunter kommt nachher — wahrscheinlich auch Mike. Irre ich mich, oder duftet es aus der Küche nach Frühlingssuppe? Wie günstig! Sowas läßt sich strecken. Zwei Liter Wasser dazu - und die beiden werden satt.“

Das Küchenfenster war spaltweit geöffnet — und ließ diesen ungeheuerlichen Vorschlag an Luise Mehrrettichs Ohren dringen.

„Das will ich nicht gehört haben“, rief sie. „Zur Strafe, Locke, gebe ich dir eine besonders große Portion. Und wehe, der Teller ist nicht ratzeputz leer.“

Lachend gingen sie ins Haus.

Aber die Heiterkeit verflog, als sie Helga berichteten.

14. Gazellenschuhe mit Phosphorpunkten

Das Wetter schlug um. Wolken verfinsterten den Abendhimmel. Viel zu früh senkte sich Dämmerung über die Großstadt. Die Luft roch bereits nach Regen. Das und die übliche Feierabend-Trägheit hatte die Straßen leergefegt.

Bei den Conradis waren Gunter, Tom und Mike voll des Lobes für Luise. Sie hatte nicht nur Frühlingssuppe bereitet, sondern zusätzlich noch ein ganzes Blech Pizza.

„Richtig unanständig habt ihr euch vollgeschlagen“, tadelte Locke. „Als gäbe es ab morgen nichts mehr. Von der Pizza ist fast nichts mehr da.“

Mike, der 19jährige Sonnyboy der Familie, lehnte sich zurück.

„Was mich betrifft“, flüsterte er, „ist das ein Opfer. Muß mich sehr dazu überwinden. Aber ich tue’s eben, damit Luise sich freut.“

„Plumpe Lüge!“ meinte Locke verächtlich.

„Außerdem, Prinzessin, heilen meine Verletzungen schneller, wenn ich mich mit allen Wuchs-, Vital- und Aufbaustoffen versorge.“

Grinsend tippte er auf seinen linken Oberschenkel, wo ihn zur Zeit ein Muskelfaserriß behinderte. Beim letzten Fußballspiel hatte man ihn böse gefoult (regelwidrig angegriffen). Aber das bremste seine Leidenschaft nicht. Dem Kicken gehörte sein Herz. Manchmal vernachlässigte er deshalb sogar die Vorbereitungen fürs Abitur. Für den FC Eintracht, seinen Club, war er als Libero unersetzlich.

„Es wird Zeit“, sagte Helga, „daß wir uns vor die Mattscheibe hocken.“

Tom schaltete den Apparat ein.

Zwei Minuten lang ließen sie Werbespots (kurze Reklameszenen) über sich ergehen.

Dann begann die regionale (gebietsmäßige) Nachrichtensendung; und gleich zu Beginn wurde der Bankraub gezeigt.

Allen — auch Luise hatte sich zu ihnen gesellt — stockte der Atem, als der Film ablief, den die Überwachungskamera aufgenommen hatte.

Er begann in dem Moment, da der Maskierte den Schalterraum des Bankhauses betrat, war dann etwas zusammengeschnitten, zeigte aber alle wesentlichen Szenen.

Locke saß neben Tom.

Erst drückte sie ihm heftig die Hand. Dann beugte sie sich zu ihm, und er wurde auf die Wange geküßt.

Er — und alle ändern wußten, weshalb.

Es war nicht zu übersehen.

Gunters Stimme klang heiser, als er sagte: „Als Lockes Vater, Tom, möchte ich dir danken. Du hast dich vom ersten bis zum letzten Moment vor Locke gestellt, hast sie abgeschirmt mit deinem Körper. Außer der Hutkrempe und einem Auge sieht man nichts von ihr. Deine Vorsicht war nicht übertrieben. Wahnsinn, wie dieser aufgebrachte Kerl mit seinem Schießeisen rumfuchtelt.“

Helga trat hinter die beiden und legte die Arme um sie.

Offensichtlich mußte sie ankämpfen gegen Tränen.

„Jetzt wo ich das sehe... ihr beide vor diesem Verbrecher... Grauenhaft! Ich danke dem Schicksal, daß euch nichts passiert ist.“

Sie sahen, wie der Maskierte die junge Mutter wegstieß. Wie er die Tragetasche nahm und dann im Krebsgang den Rückzug antrat.

Der Film wurde ausgeblendet.

Der Nachrichtensprecher verlas eine Beschreibung der Tragetasche. Ein zwei Wochen altes Foto von Julchen Zölp wurde gezeigt. Sie sah süß aus und schien mit einem Beißring zu winken.

*

Ungefähr vier Kilometer entfernt — Luftlinie — saß der orthopädische Schuhmachermeister Otto Leisten ebenfalls vor dem Fernsehapparat.

Für gewöhnlich hatte er um diese Zeit schon drei oder vier Flaschen Bier geleert, was den Blick erheblich trübte.

Heute war er gerade erst fertig geworden mit seiner Arbeit - also noch völlig unbelastet vom Bier. Er sah klar.

Er hatte das Dritte Programm eingeschaltet.

Die Sache mit dem Bankraub fesselte sein Interesse.

Von Berufs wegen sah er den Leuten nie zuerst ins Gesicht, auch nicht auf die Hände oder die Figur.

Sein erster Blick galt den Schuhen.

Was trug so ein Bankräuber, wenn er zum Bankraub ging?

Otto Leisten beugte sich vor.

Seine Augen weiteten sich.

Starren Blicks verfolgte er jeden Schritt des Maskierten.

Die Joggingschuhe!

Sie waren so deutlich zu erkennen, als hielte er sie in der Hand.

Gazellenschuhe! Dunkelblau, mit Phosphorpunkten! Und irrer Sohle. Aber die war nicht mehr so, wie die Herstellerfirma sie in ihren Prospekten anpries. Nein!

Otto Leisten erkannte die Schuhe — und seine Arbeit.

Diese Lauflatschen, jawohl, hatte er in der Hand gehabt. Er hatte die Sohlen gelöst und einen zusätzlichen Dämpfungskeil unter die Ferse gesetzt — zur Entlastung einer erkrankten Achillessehne. Deutlich sah er das Zwischenstück.

Er wußte, wem die Schuhe gehörten, für wen er die Sohle verändert hatte.

Aufregung ließ ihn heftiger atmen. Rasch wurde eine Bierflasche geöffnet. Er trank, verschluckte sich und hustete keuchend.

Unentwegt starrte er auf die Füße des Bankräubers. Ihn selbst — hah! — nahm er kaum zur Kenntnis. Wußte er doch genau, wer unter der wollnen Sturmhaube steckte.

Er wartete noch, bis die Rufnummer der Kripo eingeblendet wurde, dann stürzte er zum Telefon.

Er wurde mit Kommissar Lundt verbunden.

„Habe eben den Film vom Bankraub gesehen, Herr Kommissar. Und den Täter erkannt. An seinen Schuhen.“

„Das müssen Sie mir erklären, Herr Leisten.“

„Ganz einfach: Ich bin orthopädischer Schuhmacher. Kommt häufig vor, daß ich Schuhe umbaue — je nachdem, woran der Fuß krankt. Auch die Joggingschuhe des Bankräubers hatte ich in meiner Werkstatt. Das ist erst fünf Tage her.“

In Lundts Stimme schwang Spannung mit.

„Und Sie wissen, wem diese Schuhe gehören?“

„Weiß ich.“

„Sie sind sicher, daß Sie die Schuhe nicht verwechseln?“

„Unmöglich, Herr Kommissar. Das wäre ja so, als würde ein Kunstmaler sein eigenes Bild nicht erkennen.“

„Wem gehören die Schuhe?“

„Der Mann heißt Jörg Rowak. Ein Vertreter. Unsympathischer Typ, wenn Sie mich fragen. Er hat Schwierigkeiten mit der Achillessehne. Deshalb brachte er mir die Joggingschuhe. Hat auch schon Stiefeletten bei mir besohlen lassen. Und sich dann blöde gehabt wegen des Preises. Die Adresse? Ja, doch, die weiß ich. Er wohnt...“

15. Um Haaresbreite

Sie hatten gewürfelt. Dieter Laschke, der in der Bande der Menschenhändler die Nummer M12 hatte, verlor.

Rowak grinste. „Na, dann mach dich auf die Socken. Unser M4 erwartet dich nahe der Grenze. Weißt ja, wo. Wegen Nadine brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Die schläft bis morgen früh durch.“

Laschke hob die Achseln. Er übernahm den Transport nicht gern. Aber es mußte sein. Er benutzte seinen Kombi für die nicht allzu weite Fahrt.

Das Baby wurde in einen Korb gelegt, der mit Musselin (feinfädiges Gewebe) zugedeckt war. Nadine schlief tatsächlich tief und spürte nicht, was mit ihr geschah.

Im Kombi schoben sie den Nebensitz nach hinten: Bis die Fußfreiheit ausreichte, um dort den Korb zu verkeilen. An diesem Platz fiel er weniger auf als auf dem Rücksitz.

„Und immer schön an die Beschilderung halten!“ Rowak grinste. „Nicht zu schnell, nicht zu langsam — damit dich kein Streifenwagen stoppt.“

„Ach, halt doch die Klappe!“

Laschke kämmte sich beidhändig — wie üblich, aber diesmal besonders elegant, indem er die Arme überm Kopf kreuzte. Mit der rechten Hand beharkte er die linke Seite — und umgekehrt.

Dann stieg er in den Kombi.

„Wenn ich nachher zurück bin“, sagte er durchs Fenster, „fahre ich gleich heim. Sicherlich fallen mir die Augen zu. Also, bis morgen.“

Rowak sah, wie der Kombi um die Ecke verschwand.

Die Schlohtmüllers im Nachbarhaus verbrachten den Abend mal wieder vor der Mattscheibe.

Das konnte Rowak von der Straße aus sehen.

Ihm war nicht danach. Er wollte baden, sich umziehen und dann im Restaurant essen.

Doch zunächst überprüfte er alle Räume im Haus. Lag irgendwas rum, das verräterisch sein konnte?

Nur die Milchflasche mit dem Sauger erinnerte an Nadine.

Sie war das 20. Baby gewesen, das daraus trank.

19 Babys hatten Rowak und Laschke bislang geraubt. Nadine als Nummer 20 war eine Art Jubiläum.

Daran mußte er in diesem Moment denken.

Pacone kann froh sein, überlegte er, daß er uns hat. Wir sind sein erfolgreichstes Team. Mit Abstand.

In der Küche spülte er die Flasche aus.

Dann stellte er sie auf ihren Platz im Geschirrschrank: hinter eine Ansammlung unterschiedlicher Gläser.

Dort fiel die Trinkflasche nicht auf — und gab der Putzfrau, die einmal in der Woche kam, keinen Anlaß, neugierige Fragen zu stellen.

Er öffnete eine Bierflasche und schenkte sich ein.

Dann wollte er ins Bad, um Wasser in die Wanne einlaufen zu lassen.

Durchs Flurfenster sah er zur Straße, wo in diesem Moment ein Polizeiwagen hielt: vor seiner Einfahrt.

Drei Männer stiegen aus: ein jugendlicher Typ in Zivil und zwei Uniformierte.

Rowaks Herz machte einen Sprung, als wollte es den Brustkorb verlassen. Er spürte buchstäblich, wie es sich an den Rippen stieß. Sein Puls begann zu rasen, und die Achillessehne schmerzte, als würde sie jeden Moment reißen.

Offnen Mundes starrte er hinaus.

Ja, sie kamen zu ihm, näherten sich der Tür; und der Zivilbeamte sagte was zu seinen Begleitern, die daraufhin schlagartig wachsamer wurden.

Mit Blicken schienen sie das Haus zu umzingeln.

Aus! schoß es Rowak durch den Kopf. Wir sind aufgeflogen. Vorbei! Das Ende! Bestimmt ist Dieter schuld, dieses Riesenroß. Hat sich erwischen lassen an der nächsten Ecke und dann mich gleich verpetzt. Was mache ich?

Es klingelte.

Sollte er fliehen?

Sich still verhalten, als wäre niemand zu Hause?

Brannte Licht irgendwo? Ja, im Wohnraum.

Er wartete einen Moment, bis seine Hände nicht mehr zitterten, trank von dem Bier, stellte das Glas auf die Flurgarderobe und ging zur Tür.

Die Uniformierten standen hinter dem Zivilbeamten.

Beide Pistolentaschen waren geöffnet.

Aus der Nähe sah der dritte nicht ganz so jugendlich aus. Mitte oder Ende Dreißig mochte er sein.

Immerhin kleidete er sich ziemlich ausgeflippt, offenbar ein lässiger Typ.

„Herr Rowak?“ fragte er. „Jörg Rowak?“

Der Kidnapper nickte.

„Ich bin Kommissar Lundt. Kripo.“ Er zeigte seine Blechmarke. „Wir haben ein paar Fragen an Sie. Können wir reinkommen?“

Fragen? Rowak glotzte. Das hörte sich ja an, als sei seine Schuld noch gar nicht erwiesen. Bestand Hoffnung? Wieviel wußten die?

„Selbstverständlich.“ Er wich zur Seite. „Kommen Sie rein. Ich wollte gerade baden, aber... Na, das interessiert nicht.“

Als sie in den Wohnraum traten, grinste er entschuldigend.

„Ich bin ein schlampiger Junggeselle. Aufgeräumt ist bei mir nie.“

„Sie leben allein?“ fragte Lundt.

Rowak nickte.

„Sie sind Vertreter?“

„Vertreter für Kunstdünger. Aber, bitte, worum geht’s? Hat Ihr Kommen was mit meiner Person zu tun?“

Lundt ging nicht direkt auf die Frage ein.

„Mir schien eben — oder täusche ich mich — , als hinken Sie etwas?“

„Habe ich gehinkt? Ich bemühe mich, das zu überspielen. Aber meine Achillessehne ist zur Zeit nicht in Ordnung.“

Lundt blickte umher. In seinem Windhundgesicht war kein Quentchen Freundlichkeit.

„In der Eile, Herr Rowak, war es nicht möglich, einen richterlichen Durchsuchungsbefehl zu besorgen. Trotzdem möchten wir uns gern im Haus umsehen. Das setzt Ihre Einwilligung voraus. Selbstverständlich können Sie die Durchsuchung verweigern. Aber das verzögert die Sache nur. Der Verdacht, dem Sie ausgesetzt sind, zwingt uns dazu.“

Also doch!

Nicht nur die Achillessehne schien Rowak den Dienst zu versagen. Auch die Knie wurden weich.

„Ich... verstehe nicht“, stotterte er.

„Sie stehen im Verdacht, Herr Rowak, einen Bankraub verübt zu haben.“

„Waaaas?“

„Und außerdem noch was: Der Bankräuber — für den ein Zeuge Sie hält — entkam mit einer Geisel. Mit einem achtmonatigen Baby.“

In Rowaks Durchschnittsgesicht quollen die Augen aus den Höhlen.

Bei dem Wort Baby zuckte er noch nachträglich zusammen.

Doch sofort teilte ihm sein rabenschwarzes Gewissen mit: Mit dem Baby hast du nichts zu tun. Mit dem nicht! Und mit dem Bankraub schon gar nicht. Blöde Bullen! Sind ja total auf falscher Fährte.

„Hah?“ machte er. „Wie war das? Ich habe eine Bank überfallen — und ein Baby als Geisel genommen? Herr Kommissar! Wann darf gelacht werden — jetzt oder später?“

Lundt ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

„Kennen Sie den Namen Manowsky?“

Verdammt! Beinahe hätte Rowak geächzt.

Von Erleichterung gepumpt, war ihm das Blut ins Gesicht zurückgeströmt. Jetzt sackte es wieder nach unten wie in ein Faß ohne Boden.

„Man... Manowsky? Äh, ja. Das Bankhaus Manowsky kenne ich. Aber ich war noch nicht drin.“

„Wirklich nicht? Dort war der Überfall.“

Rowak straffte sich.

„Herr Kommissar! Ich weiß nicht, was sich da ereignet hat und welcher Zeuge Schwachsinn schwafelt. Ich möchte jedenfalls feststellen: Ich habe weder eine Bank überfallen noch habe ich ein Baby als Geisel genommen. Wenn Sie mir nicht glauben — bitte, durchsuchen Sie mein Haus. Aber vielleicht verraten Sie mir vorher, weshalb der Verdacht fälschlicherweise auf mich fällt.“

Lundt nickte. „Sie joggen, nicht wahr? Zumindest besitzen Sie Joggingschuhe. Ich meine bestimmte. Nämlich solche der Firma Gazelle. Die Schuhe sind dunkelblau, haben Phosphorpunkte, und die Sohle wurde von einem orthopädischen Schuhmacher verändert.“

Verblüfft fragte Rowak: „Und was ist mit diesen Schuhen?“

„Der Bankräuber trug sie. Die Schuhe wurden erkannt, und Sie werden nicht leugnen, daß sie Ihnen gehören.“

Klick! Jetzt begriff er. Sein Gehirn stellte Zusammenhänge her.

Stiernacken-Peff! Sieh einer an! Jetzt macht er auf Bankräuber. Und sogar ein Baby, ein achtmonatiges, hat er mitgenommen.

Rowak lächelte wie eine Schüssel Schokoladenmus.

„Ich begreife, Herr Kommissar. Bei dem Zeugen kann es sich nur um den orthopädischen Schuhmachermeister Leisten handeln. Stimmt’s? Sonst nämlich kennt niemand meine Joggingschuhe. War also der Herr Leisten in der Bank, als der Überfall geschah. Da kann ich nur sagen: Schuster, bleib bei deinen Leisten! Denn als Zeuge bist du eine taube Nuß.“ Lundt hob die Brauen.

Rowak schob die Worte genüßlich im Mund herum, bevor er seine Erklärung rausließ.

„Der Bankräuber war sicherlich maskiert, sonst könnte der Irrtum nicht entstanden sein. Denn es ist ein Irrtum, Herr Kommissar. Vielleicht trug der Verbrecher tatsächlich meine Schuhe. Die besitze ich nämlich nicht mehr.“

„Ach? Ich nehme an, sie wurden Ihnen gestohlen?“

„Keineswegs. Ich habe sie weggeworfen. Ich jogge nicht mehr. Meine Achillessehne macht nicht mehr mit. Ein Jammer! Ich war so sauer, daß ich die Schuhe in einen Abfallkorb geworfen habe. Vorgestern war das. Aus Wut weggeworfen. Und zwar in einen Abfallkorb am Röder-Park. Wo das war, zeige ich Ihnen gern. Hat sich also jemand die Dinger angeeignet? Warum auch nicht? Sie waren ja fast neu, gerade umgebaut, zu schade zum Wegwerfen. Wäre nicht die Wut gewesen über meine Invalidität (Arbeitsunfähigkeit), hätte ich mich nicht zu dieser Verschwendung hinreißen lassen.“

Lundt starrte ihn an.

„Ihre Erklärung, Herr Rowak, stinkt zum Himmel — um es mal unverblümt zu sagen. Das Alibi ist so schwach, daß es schon beinahe glaubhaft erscheint.“

„Es ist die Wahrheit.“

„Wir müssen leider darauf bestehen, Ihr Haus zu durchsuchen. Dann muß ich Sie bitten, uns ins Präsidium zu begleiten. Sie werden Zeugen gegenübergestellt.“

„Dem Leisten werde ich was flüstern“, kündete Rowak an.

„Ich gebe zu, daß er Ihre Schuhe erkannt hat. Aber nicht als Tatzeuge in der Bank, sondern erst, als er den Fernsehfilm sah.“

Er ließ Rowak Zeit, sich zu äußern.

Aber der wußte von keinem Fernsehfilm.

Lundt erklärte ihm, was Sache war. Und fügte hinzu, bei den Zeugen handele es sich um Bankkunden.

Dann begann die Durchsuchung.

Sie verlief ziemlich flüchtig. Für Lundt war es wichtiger, Rowak den Zeugen gegenüberzustellen.

Gefunden wurde nichts.

Trotzdem hatte Rowak kalten Schweiß auf der Stirn.

Eine Viertelstunde früher, dachte er, und sie hätten Nadine Manowsky entdeckt. Wahnsinn! Brutaler Wahnsinn! Die preschen hier an wegen ‘ner Sache, an der ich absolut unbeteiligt bin. Und so wäre rausgekommen, in welcher Weise ich mit Manowsky zu tun habe. War das knapp! Um Haaresbreite war’s.

16. Leider der Falsche

Das Telefon schrillte — und störte die gemütliche Familienrunde.

Gemütlich war allerdings nur die Atmosphäre im Hause Conradi — das Thema, an dem sie sich die Köpfe heißredeten, absolut niederdrückend.

Natürlich ging es um Nadine — und um die verschwundenen Babys insgesamt, sowie um die Vermutung, daß Menschenhändler aus dem Dunkel heraus zuschlagen.

Helga sagte: „Tom, nimm bitte ab. Wenn’s ein Patient ist“, sie seufzte, „also gut, ich bin da. Für meine Patienten bin ich immer da.“

Tom stiefelte in die Diele, wo das Telefon stand.

„Gestern“, sagte Helga, „kurz nach Mitternacht rief ein altes Mütterchen an. Sie lebt völlig allein. Ist wirklich einsam. Ihr ganzes Herz hängt begreiflicherweise am Pips, dem Kanarienvogel. Das führt dann dazu, daß sie mir um null Uhr fünf aufgeregt mitteilt, ihrem Pips gehe es nicht gut. Wahrscheinlich sei er fürchterlich krank. Ich müsse sofort nach ihm sehen. Was ihm fehle, frage ich. Ach, sagt sie, sonst sitzt er in seinem Käfig immer auf dem unteren Balken, aber heute auf dem oberen. Ob das nicht was Schreckliches bedeute?“

Alle lächelten.

Mike sagte: „Hoffentlich wird unsereins im Alter nicht wunderlich.“

„Wunderlich“, sagte Locke, „bist du bereits. Aber bis zur Vergreisung hast du noch ein gutes Jahrzehnt.“

„Ich weiß“, grinste er, „aus deiner kindlichen Sicht erscheint dir ein 19jähriger Bruder uralt. Und das bleibt auch so — da du ja niemals erwachsen wirst.“

„Hahah! Du neidest mir nur meine vorbildliche Vernunft — und den Schatz meiner Lebenserfahrung. Diesbezüglich stehe ich wolkenkratzerhoch über dir.“

Mike legte den Kopf in den Nacken und starrte in die Höhe.

„Tatsächlich! Sie kratzt an den Wolken. Aber mich kann das nicht kratzen.“

Tom kam zurück.

„Kein Patient, Mütterchen. Glück gehabt. Locke und ich sind gefragt. Kommissar Lundt will uns dem mutmaßlichen Bankräuber gegenüberstellen.“

„Wie bitte?“ Locke schnellte aus ihrem Sessel hoch. „Sie haben ihn gefaßt?“

„So was ähnliches muß es wohl sein. Sonst ginge das mit dem Gegenüberstellen nicht.“

„Wolkenkratzerhoch…“, murmelte Mike grinsend.

„Ach!“ fuhr sie ihn an. „Ich denke nur laut, du Invaliden-Kicker. Mein Temperament läßt mir Worte entschlüpfen, und die Verwunderung macht mich an. Ein Opa wie du versteht das nicht mehr. Tom, auf die Roller! Sollen wir gleich zum Präsidium kommen?“

„Stehenden Fußes! Oder stante pede — wie die ollen Lateiner sagten, wenn’s eiliger war.“

„Ich fahre euch hin“, sagte Gunter. „Als Leiter der Lokalredaktion muß ich den Täter besichtigen. Und ich hoffe, ihr macht eure Sache gut.“

„Heißt das“, erkundigte sich Locke, „wir sollen in ihm den Täter erkennen — auch wenn Zweifel bestehen -, damit du morgen deinen sensationellen Aufmacher (Hauptartikel einer Zeitungsseite) hast?“

Gunter sah Helga an. „Zum Verzweifeln mit dieser Jugend. Sie mißtraut allem, was wir sagen. Sogar, wenn wir ganz ehrlich sind.“

Mit Gunters Saab fuhren sie zum Präsidium.

Auf die Stadt drückte Schwüle. Über den fetten Wolken grummelte ein Gewitter. Aber es entlud sich noch nicht.

Als sie ankamen, klatschten die ersten Regentropfen herab - kuhfladengroß, wie es Locke erschien, und so warm wie im Zahnputzbecher.

Kommissar Lundt erwartete sie in seinem Büro. Gunter kannte ihn. Und Lundt, der lässige Typ, war nicht frei von Eitelkeit. Im geheimen legte er Wert darauf, daß er in der Presse genannt wurde — selbstverständlich immer im Zusammenhang mit polizeilichen Erfolgen.

„Zunächst“, er lächelte das Pärchen an, „habe ich nur euch herbestellt. Frau Zölp ist krank vor Angst um ihr Baby — verständlicherweise. Nervlicher Belastung wie einer Gegenüberstellung hält sie nicht stand. Auch hinsichtlich der Bankangestellten habe ich Bedenken. Der Kassierer ist so kurzsichtig, daß er gerade noch durchs kugelsichere Glas sehen kann. Frau Schäfer war verängstigt. Probeweise habe ich ihr eine Beschreibung des Täters abverlangt. Sie stimmt überhaupt nicht mit dem Kerl überein, der auf dem Film ist. Die Herren an den Schreibtischen saßen mehr oder weniger abgewandt. Und wagten nicht, sich umzudrehen. Sie haben nur Bruchstücke beobachtet — und vom Täter lediglich die obere Hälfte gesehen. Weil der Blickwinkel vom Tresen beschnitten war. Also, Nina und Engelbert, es liegt jetzt an euch.“

„Nennen Sie uns Locke und Tom“, sagte Locke, „das hören wir öfter und lieber.“

„Wer ist der Verdächtige?“ fragte Gunter.

„Ein Vertreter für Kunstdünger. Jörg Rowak. Ein unbeschriebenes Blatt. Jedenfalls nicht polizeibekannt.“

„Und wie sind Sie auf ihn gestoßen?“

Lundt erzählte.

„Das mit den Schuhen stimmt“, sagte Tom. „Allerdings habe ich nicht bemerkt, daß die Sohle orthopädisch verändert war. Als Trainingsschuhe bevorzuge ich sowieso eine andere Marke. Die Gazellen sind mir zu weich.“

„Welchen Sport treibst du?“

„Karate. Aber ich jogge auch — damit Nicki zu seinem Auslauf kommt. Nicki ist der schönste und schärfste Hund in der Stadt.“

Lundt lächelte. Höflicherweise fragte er auch Locke, welchem Sport sie sich hingebe.

„Ich mache Joga“, verriet sie. „Und zwar barfuß. Also brauche ich keine Trainingsschuhe. Weder von Gazelle noch von Trampeltier oder Tausendfüßler. Mich interessieren nur modische Schuhe — vor allem italienische.“

„Ich trage auch italienische.“ Beinahe hätte Lundt die Füße unter dem Schreibtisch hervorgeholt. Aber dann besann er sich, da es doch hier um was anderes ging.

„Möglicherweise“, sagte er, „ist es euch unangenehm, dem Täter unmittelbar gegenüberzutreten. Er könnte es krummnehmen, wenn ihr ihn identifiziert (erkennt als besagte Person). Er könnte Rache hegen. Deshalb besteht die Möglichkeit, daß ihr ihn euch anseht, ohne daß er euch bemerkt. Indem wir ihn auf eine beleuchtete Bühne stellen, während ihr im Dunkeln sitzt. Daß ihr damit inkognito (namenlos) bleibt, ist allerdings nicht garantiert. Wegen der wenigen Zeugen im Bankhaus kann jedermann rauskriegen, wer ihr seid.“

„Ph!“ machte Locke. „Wir kneifen doch nicht!“

Lundts Blick fragte bei Gunter an.

Der hob die Achseln. „Wie Sie sagen, Kommissar. Wer die Zeugen sind, ist ohnehin leicht festzustellen. Die erleuchtete Bühne würde nichts ändern.“

„Außerdem fürchten wir niemanden“, sagte Tom. „Umgekehrt wird ein Stiefel draus: Uns fürchtet man. Das ,man’ steht für Diebe, Einbrecher, Kidnapper, Bankräuber, Tierquäler, Schläger, Dealer, Schmuggler, Erpresser, Sittenstrolche, Betrüger, Schreibtischtäter und... naja, das reicht. Oder?“

„Ich wußte zwar“, schmunzelte Lundt, „daß ihr der Schrecken der Unterwelt seid, ahnte aber nichts von eurer Vielseitigkeit. Also, dann kommt.“

Rowak wartete in einem kahlen Raum auf der anderen Seite des Flurs.

Vor der Tür saß ein Uniformierter und las Zeitung.

Er stand auf, grüßte und legte die Zeitung weg.

„Direkte Gegenüberstellung“, sagte Lundt. „Können wir hier machen.“

Locke war aufgeregt.

Sie wollte ihren Hut zurechtrücken. Aber der hing bei Helga an der Garderobe.

Wenn es der Bankräuber ist, dachte Tom, erkenne ich ihn. Die plumpe Figur, der Quadratschädel, der bullige Hals, die Stimme — ist mir alles unvergeßlich und außerdem erst ein paar Stunden her.

Der Mann saß an einem leeren Tisch und hatte die Hände zusammengelegt, als warte er darauf, daß der Kellner sein Essen bringe: zum Beispiel gebratene Leber mit Kartoffelbrei. Selbstsicher blickte er ihnen entgegen.

„So, Herr Rowak“, sagte Lundt, „bringen wir’s hinter uns! Bitte, stehen Sie auf. Gehen Sie ein paar Schritte auf und ab. Und sprechen Sie mir nach: Überfall! Niemand rührt sich. Weg vom Alarmknopf. Sonst gibt’s ein Blutbad.“

Rowak tat, wie ihm befohlen war.

Er bewegte sich locker, seine Stimme klang wie immer. Im Dutzendgesicht schien ein Lächeln darauf zu warten, daß es endlich angeknipst wurde.

Fehlanzeige! dachte Locke. Völliger Schuß in den Ofen. Das mit den Joggingschuhen scheint zu stimmen. Die hat ein anderer angehabt.

Sie tauschte einen Blick mit ihrem Freund.

Tom sah mächtig enttäuscht aus.

„Nun?“ fragte Lundt, obwohl er merken mußte, wie die Aktien standen.

„Keine Ähnlichkeit mit dem Bankräuber“, sagte Locke. „Der ist größer, bulliger, schwerer, hat eine andere Figur und eine andere Stimme.“

Tom bestätigte. „Herr Rowak kann es nicht gewesen sein. Völlig unmöglich.“

Rowak kam auf sie zu. Jetzt erstrahlte sein Lächeln. Aber es reichte nicht bis zu den Augen.

„Na, also“, meinte er. „Mich schaudert, wenn ich mir bewußt mache, durch welche Umstände man in die Mühlen der Polizeigewalt geraten kann. Da werfe ich aus Wut meine Joggingschuhe weg — und dieser Kerl benutzt sie prompt bei dem Bankraub. Vielleicht, Herr Kommissar, hat ein Spaziergänger zufällig beobachtet, wie der Bankräuber die Schuhe aus dem Abfallkorb nahm? Aber das führt wohl zu nichts. Ihnen, Kommissar, bin ich nicht gram. Sie haben nur Ihre Pflicht getan.“

Er reichte Locke die Hand.

„Jörg Rowak ist mein Name. Mit wem habe ich das Vergnügen, mein Fräulein?“

„Nina Rehm“, antwortete sie.

Als Täter scheidet er aus, dachte sie, aber ich mag ihn trotzdem nicht. Der hat fischige Augen.

Um seine Verbundenheit auszudrücken, wollte er ihre Hand etwas länger halten. Doch Locke entzog sie ihm.

Anschließend machte er dasselbe Theater mit Tom, stellte sich vor, tauschte einen Händedruck und wollte wissen, wem er seine Entlassung verdanke.

Als dann Gunter an die Reihe kam, schien es bei Rowak zu klickern.

„Ah, jetzt weiß ich. Rehm! Presse, nicht wahr? Vom Tageblatt?“

Lundt wimmelte ihn ab, indem er ihm sein Bedauern aussprach.

„Ein Streifenwagen wird Sie nach Hause bringen, Herr Rowak.“

Damit waren sie ihn los.

„Das war also nichts“, stellte Gunter fest, als sie wieder in Lundts Büro saßen. „Schade! Damit fängt für Sie die Ermittlung bei Null an. Noch keinen Hinweis wegen Julchen Zölp?“

Lundt schüttelte den Kopf. „Nicht einen einzigen Anruf.“

„Muß man deshalb das Schlimmste befürchten?“ fragte Locke beklommen.

Lundt zählte die Möglichkeiten an den Fingern ab.

„Der Bankräuber hat das Baby noch bei sich. Er hat es dort ausgesetzt, wo es so schnell nicht entdeckt wird. Oder... Aber an die schlimmste Möglichkeit wollen wir nicht denken. Er müßte wahnsinnig sein, wenn er sich einen Mord auflädt.“

17. Julchen geht denselben Weg

Während der Rückfahrt unterhielt sich Rowak mit dem Wachtmeister, der den Streifenwagen fuhr: über die Bundesliga-Spiele, das Baumsterben, die zunehmende Luftverschmutzung, die Gifte in der Nahrung, die Charakterlosigkeit der Politiker und das tägliche Verkehrschaos hier in der Stadt.

In allen wesentlichen Punkten stimmten ihre Ansichten überein. Es war fast wie nach Mitternacht an einem Tresen in der Eckkneipe. Der Kidnapper und der Polizist schieden wie Freunde.

Warmer Sommerregen fiel, als Rowak seine Eingangstür aufschloß.

Auf der Flurgarderobe stand noch das Bierglas, das er vorhin abgestellt hatte.

Der Inhalt war schal geworden.

Rowak griff zum Telefon. Aber die Nummer, die er wählte, stimmte nicht.

Mit rauchiger Altstimme meldete sich eine Madame Futuria — eine Hellseherin.

Er legte auf, ohne sich zu entschuldigen, sah im Verzeichnis nach und wählte abermals.

Stiernacken-Peff! Dieser Kerl! Hoffentlich war er zu Hause.

Sechsmal läutete der Apparat am anderen Ende der Leitung. Rowak wollte schon auflegen. Aber dann wurde abgehoben.

„Ja?“ knarrte Peffs Stimme.

„Konrad! Hier ist Jörg.“

„Grüß dich.“

„Wie geht’s?“

„Besch... eiden wäre noch geprahlt. Weißt ja, wie’s mit Knastis ist. Niemand mag uns. Niemand will uns. Man lebt von der Hand in den Mund. War riesig nett von dir, daß du die Schuhe entbehren konntest. Die Turnschuhe. Du entsinnst dich, ja? Da muß ich wenigstens nicht barfuß laufen, hahahah!“

„Für dich wäre Barfußlaufen besser gewesen.“

„Hah?“

„Vor allem möchte ich dir gratulieren.“

„Was? Wozu?“

„Eine Viertelmillion ist doch ein schöner Reibach — besonders, wenn man sonst von der Hand in den Mund lebt.“

Die Leitung vereiste.

Peff schwieg auf eine Weise, die zarten Naturen Gänsehaut verursacht hätte.

„Hah?“ schnaubte er dann. „Wovon redest du, Jörg?“

„Nun komm schon! Ich bin doch kein Bulle. Du hast vorhin das Bankhaus Manowsky überfallen. 250 000 mußten sie dir mitgeben, damit du die Kunden am Leben läßt. Aber du hast dich verraten, du leichtsinniges Nilpferd. Mußtest du denn unbedingt meine Joggingschuhe tragen?“

„Was? Wieso hat mich das verraten?“

„Die Treter sind selten. Ein orthopädischer Schuhmacher hat mir die Sohlen verändert. Der Mann sah sich den Bankraubfilm an — im Dritten. Hast ihn auch gesehen, ja? Er erkannte die Schuhe. Und sofort waren die Bullen bei mir.“

Peff schluckte. „Und?“

„Selbstverständlich habe ich dich nicht verzinkt, sondern behauptet, der Täter müsse zufällig auf die Schuhe gestoßen sein. Weil ich sie weggeworfen habe.“

Peff keuchte. „Das haben die geglaubt?“

„Haben sie nicht. Ich mußte mit zum Präsidium. Dort wurde ich zwei Zeugen gegenübergestellt. Die...“

„Welchen?“ fiel ihm Peff ins Wort.

„Zwei Jugendlichen. Einem Pärchen. Das...“

„Weiß schon. Der Junge ist blond, etwa 16 oder 17 und ziemlich athletisch. Sie hat langes schwarzes Haar, ein hübsches Gesicht und ‘nen Strohhut. Mehr habe ich von ihr nicht gesehen.“

„Stimmt. Die sind’s, Konrad. Sieh dich vor! Mich haben sie entlastet. Aber wenn sie dir begegnen, erkennen sie dich. Das sind Neunmalkluge, die ihre Nasen in alles stecken. Hatte so den Eindruck. Der Vater des Mädchens ist ein hohes Tier beim Tageblatt.“

„Weißt du die Namen?“ fragte Peff.

„Nina Rehm und Engelbert Conradi.“

„Die werde ich mir ansehen“, knurrte Peff. „Muß wissen, mit wem ich’s zu tun habe.“

„Ich glaube, das sind die Paradezeugen von Kommissar Lundt. Der sucht nach dir. Scheint ein zäher Bursche zu sein.“ Peff schwieg eine Weile.

Wartete er darauf, daß Rowak ihn anging wegen einer kleinen Beteiligung an der Beute?

Der Kidnapper grinste. Gern hätte er das Geld genommen, aber dann wäre Peff auf ewig sein Feind gewesen. Und einem Brutalo-Typ wie dem konnte er alles zutrauen: jede Heimtücke, jede Gewalttat.

Sollte er sein Geld behalten. Verdienen würde er trotzdem an ihm: auf andere Weise.

„Konrad, was haste mit dem Baby gemacht?“

„Hah?“

„Mit dem Baby! Deiner Geisel!“

„Ach so. Das Balg. Habe ich nicht mehr.“

„Sondern?“

„In den Fluß geworfen.“ Peff lachte.

„Das ist nicht dein Ernst.“

„Nee, natürlich nicht. Wäre unnötig gewesen. Das Baby kann mich nicht identifizieren. Hab’s mir vom Hals geschafft.“

„Richtig so. Aber hoffentlich wird es gefunden, bevor seine Gesundheit leidet. Wohin hast du’s gebracht?“

„Kennst du das Baugelände für das Neue Krankenhaus an der Lazarus-Straße? Kein Mensch war dort, als ich vorbeikam. Hinter ‘ner Bauhütte habe ich’s in einen großen Bottich gelegt. Morgen früh, wenn die Maurer ansocken, wird’s schon noch leben.“

„Sicherlich. Also dann, Konrad, hast Grund zum Feiern. Und demnächst gibst du für Dieter und mich einen aus.“

„Klar. Du, wer weiß sonst noch Bescheid? Laschke auch?“

„Der auch. Aber Dieter ist so verschwiegen wie ich. Kannst beruhigt sein. Und hau nicht gleich zuviel auf den Kopf.“

Peff grunzte was Unverständliches und legte auf.

Julia Zölp, dachte Rowak, wenn du noch dort bist, hat der liebe Onkel Verwendung für dich. Du trittst eine Reise an in den Süden und wirst für viel Geld verkauft. Niemand wird das erahnen, nicht mal Stiernacken-Peff.

Er verließ das Haus, stieg in seinen schwarzen Mercedes und fuhr los.

Es regnete heftig. Aber die Tropfen waren lau.

Tagsüber hatte der Asphalt Sonnenglut gespeichert. Jetzt dampfte er Schwaden aus, und in Gärten und Grünanlagen waberte Dunst.

Die Lazarus-Straße zog sich durch ein stilles Stadtviertel, wo zur Zeit viel gebaut wurde.

Öffentliche Gebäude entstanden: ein Arbeitsamt und — neben anderem — das sogenannte Neue Krankenhaus.

Nowak parkte an dunkler Stelle, wo das Licht der nächsten Laterne seinen Wagen nicht erreichte.

Ein übermannshoher Bauzaun erstreckte sich neben der Straße. Hinweisschilder erklärten, daß Unbefugten das Betreten des Baugeländes verboten sei und Eltern für ihre Kinder haften.

Rowak mied den Zugang. Der lag voll im Laternenlicht.

An anderer Stelle entdeckte er eine Lücke. Mehrere Bretter fehlten. Er stieg durch den Zaun.

Das dunkle Gelände dehnte sich aus. Im Hintergrund ragte der Rohbau auf — Teile erst, denn nur das Erdgeschoß war hochgezogen.

Er umrundete einen Hügel Zuschlagstoffe, nämlich Sand und Kies, tappte an einem Steinstapel vorbei, dann an einem Stapel Schalholz.

Als er beinahe gegen eine Mischtrommel gerannt wäre, schaltete er seine Taschenlampe ein.

Wo, zum Teufel, war die Bauhütte? Hinter ihr, in einem Bottich, sollte das Baby liegen.

Er bemerkte ein hüttenartiges Gebilde. Aber es war, wie er beim Näher kommen sah, der Abort.

Er stolperte über eine Leiter, die auf dem Boden lag. Dann stand er vor der Bauhütte. Na, also!

Er umrundete sie. Seine Jacke sog sich mit Regen voll. Der Boden war glitschig. Der Strahl der Taschenlampe tastete sich durch silbrige Fäden.

In diesem Moment hörte er das Weinen. Das Baby weinte. Er fand es in einer Mörtelpfanne. Die Tragetasche hatte den Regen ferngehalten. Aber Julchens Gesicht war tropfnaß.

Sicherlich hatte sie aus Leibeskräften geschrien. Jetzt ließ die Erschöpfung nur noch klägliches Weinen zu.

Er trocknete das kleine Gesicht mit dem Taschentuch, sprach beruhigende Worte, lief zurück und gab acht, daß er auf dem feuchten Boden nicht ausglitt.

Julchen weinte nicht mehr.

Sie schlief bereits, als sie auf den Rücksitz gestellt wurde.

Ein Wagen kam die Straße entlang. Rasch warf Rowak den Schlag zu. Um nicht gesehen zu werden, duckte er sich hinter den Mercedes.

Der Wagen fuhr vorbei. Niemand beachtete Rowak. Er glitt hinters Lenkrad und fuhr nach Hause.

Unbemerkt von Schlohtmüller, seinem Nachbarn, brachte er das Baby ins Haus.

Nachdem er die Jalousien herabgelassen hatte, wurde Julchen versorgt. Ihr fehlte nichts. Sie war wach. Als er ihr warme Milch gab, strahlte ihr möhrenbraunes Gesichtchen.

Sie schien ihn anzulächeln — ein Kinderlächeln. Aber es traf nicht in Rowaks Herz.

Die Milch enthielt ein leichtes Beruhigungsmittel. Bald schlief Julchen wieder ein.

In seinem privaten Telefonverzeichnis schlug er eine Nummer nach. Sie gehörte zu einem grenznahen Gasthaus, wo sich Dieter Laschke mit M 4 treffen wollte, um Nadine Manowsky abzuliefern.

M 4, ein dort ansässiger Mittelsmann von Pacone, hörte auf den bürgerlichen Namen Hubert Diepold.

„Gasthaus Zum Ochsen“, meldete sich eine Frauenstimme, die sicherlich aus einer fülligen Figur kam.

„Guten Abend! Ich würde gern Herrn Diepold sprechen. Vermutlich sitzt er in der Eichenstube beim Bier. Mein Name ist Rowak.“

„Augenblick!“ sagte sie — und war unwillig über die Störung, die nichts einbrachte, ihr allenfalls einen trinkfreudigen Gast entführte.

Nach einer Weile kam Diepold an den Apparat, und Rowak atmete auf.

„Hallo, M 4! War M 12 schon da?“

„Noch nicht. Ich warte.“

„Dann wird er jeden Moment eintreffen. Weißt ja, was er bringt. Aber das ist nicht alles. Durch eine irre Verkettung von Umständen ist mir eben noch ein Stück Ware in die Hände geraten. Prima Qualität. Aber ich muß es loswerden. Sofort.“

„J oder M?“

„Ein M.“ Das bedeutete: Mädchen.

„Und?“

„Ich fahre sofort los. Im Laufe der Nacht treffe ich ein. Bereite dich also darauf vor, daß du zwei weiterreichst.“

„Da wird sich Veit aber freuen. Bei seiner Art, den Transport zu gestalten, kommt er ins Schwitzen.“

„Das ist seine Sache, nicht unsere. Bitte, laß im Gasthof ein Zimmer für mich reservieren. Ich fahre erst morgen zurück. Wenn bei euch schönes Wetter ist, werde ich unter blauem Himmel frühstücken.“

„Hier regnet es.“

„Egal, Diepold. Eine Strecke reicht mir. Bin jetzt schon abgeschlafft. Also, bis nachher.“

18. Alles wegen Wurzel

Ein ereignisreicher Tag ging zu Ende. Eigentlich war es schon viel zu spät für eine — noch nicht — 15jährige wie Locke. Gunter meinte jedenfalls, es sei höchste Zeit, um ins Bett zu gehen: weshalb sich die Rehms von den Conradis verabschiedeten.

Lockes Mofa wurde im Kofferraum verstaut, und ab ging die Post.

Helga und Tom standen winkend in der erleuchteten Tür, Nicki quetschte sich zwischen sie. Auch er sah dem Saab nach, hatte anfangs gewedelt. Jetzt ließ er traurig den Schweif hängen. Am glücklichsten war er, wenn sich das Rudel vollzählig versammelte: Helga, Tom, Gunter, Mike, Locke — und Oma Rehm, die leider außerhalb wohnte, war ihm ebenfalls herzlich willkommen. Sogar Frau Holle, ihre Katze, die er zwar liebend gern jagte, aber letztlich doch respektierte.

Durchs Heckfenster blickte Locke zurück.

Dann fuhr der Saab um die Kurve, und Locke kuschelte sich mit geschlossenen Augen in die Polster.

Ich, dachte sie, werde gut schlafen diese Nacht. Das Leid, an dem ich teilnehme, betrifft mich nicht unmittelbar. Betrifft nicht unsere Großfamilie, unseren Clan. Nicole wird nicht schlafen, auch Frau Zölp nicht. Und ihr Mann nicht. Und Onkel Albert nicht. Grauenhaft, was sie aushalten müssen. Wo sind die Babys? Was ist mit ihnen geschehen? Warum zeigt sich nicht der Hauch einer Spur?

Gunter und Mike unterhielten sich über den Bankraub und die Entführungen. Locke döste.

Beinahe wäre sie eingeschlafen. Sie schreckte hoch, als der Saab durch ihr Viertel, ihre Straße fuhr. Gleich waren sie zu Hause.

In diesem Moment sah sie den Schatten in der Toreinfahrt.

„Papi, halt doch mal an! Das war Wurzel!“

„Wie?“

Mike lachte. „Kannst weiterfahren, Gunter. Unserer Prinzessin hat das Sandmännchen schon ein paar Schaufeln seines feinkörnig-quarzhaltigen Schlafmittels in die Sternenaugen gekippt. Sie sieht Gespenster. Jedenfalls hält sie Meyers Riesenkater für den Dackel Wurzel.“

„Och“, meinte Locke. „War es wirklich der Kater?“

„Exakt. Seine Augen glühten.“

„Dann habe ich mich getäuscht“, gähnte sie.

„Und weshalb sollte ich wegen Wurzel anhalten?“ erkundigte sich Gunter.

„Weißt du das nicht? Er ist entlaufen.“

„Wann?“

„Gestern abend. Frau Stettner ist außer sich vor Sorge. Ihr Mann auch. Ist ja auch ein liebes Vieh, der Wurzel.“

„Ich wette“, sagte Mike, „er ist nicht entlaufen, sondern auf Brautschau. Ich sah ihn, wie er abzischte. Mit der Nase am Boden und voller Begeisterung. Der hat irgendwo eine läufige Braut gewittert; und jetzt wacht er dort, bis sie gassi geführt wird. Bei einem wesensfesten Krummbeiner wie Wurzel kann daraus eine dreitägige Abwesenheit werden. Denn Liebe ist stärker als Hunger.“

„Möchte mal erleben“, sagte Locke, „daß du wegen einer deiner vielen Bräute hungerst — oder drei Tage wegbleibst. Wäre das ein Fest!“

„Und so was“, lachte Mike, „will nun eine liebe kleine Schwester sein, die bewundernd zu ihrem großen Bruder aufblickt.“

„Zu dir blicke ich auf, wenn du oben an der Treppe stehst. Die Verachtung in meiner Miene wirst du trotzdem bemerken.“

Gunter schmunzelte und lenkte den Wagen in die Einfahrt. Mike stieg aus und öffnete die Garage.

Locke war dann die erste im Haus. Und sah sofort nach Helena, ihrer weißen Maus, die meistens Mausi genannt wird und am liebsten Haferflocken frißt.

Ihr ging’s gut. Sie wurde aus dem Käfig genommen und durfte in Lockes Haaren herumklettern.

Vater und Bruder kamen nochmal herein, um Gute Nacht zu wünschen. Dann schoben sie ab ins Obergeschoß, wo ihre Zimmer liegen und sie sich ein Bad teilen.

Locke setzte Mausi in den Käfig zurück und löschte das Licht. Somit breitete sich gnädige Dunkelheit über die Unordnung ihres Zimmers. Aber niemand regte sich auf über diesen Zustand — Locke am wenigsten.

Ihr gingen wichtigere Dinge im Kopf herum, brannten andere Probleme auf der Seele — als die Sorge um ein aufgeräumtes Zimmer.

Sie öffnete das Fenster. Das mußte sein. Denn frische Luft bewirkt angenehme Träume.

Im Parterre-Bad, das sie ganz für sich beansprucht, bürstete sie ihr seidiges Haar: 100 mal — morgens und abends.

Weil sie in Gedanken war, machte sie 109 Striche. Duschen würde sie morgen früh.

Mit geputzten Zähnen hüpfte sie in ihr Zimmer zurück und ans Fenster.

Der Regen hatte aufgehört, aber die Luft war feucht wie in einem Treibhaus für Urwaldpflanzen. Schwarz und schwerfällig lag die Nacht auf der Stadt. Ringsum war Stille und die nächste Lichtpeitsche fern.

Keine Menschenseele war zu sehen, kein Wagen fuhr vorbei. Alle Nachbarn schienen zu schlafen — Gunter und Mike ebenso.

Locke wollte das Fenster schließen.

In dem Moment sah sie Wurzel.

Sie war ganz sicher, daß es sich um den Dackel handelte. Sein Schatten jedenfalls glitt auf gegenüberliegender Straßenseite am Zaun entlang.

Aber Wurzel lief in die falsche Richtung, nicht nach rechts zu den Stettners, sondern stadteinwärts. Und er schien zu lahmen — hinten rechts. Oder?

Sie rief leise. Vergeblich.

Sie pfiff. Mit demselben Erfolg.

Sie starrte in die Dunkelheit. War das nun Wurzel? Oder wiederum Meyers Riesenkater?

So oder so — unmöglich konnte sie ins Bett kriechen und so tun, als ginge sie Wurzels Schicksal nichts an.

Statt die Haustür zu benutzen, stieg sie durchs Fenster.

Sie sprang auf den fetten Rasen, den der schmale Vorgarten hervorbringt, und lief auf die Straße.

Der wadenhohe Schatten auf der anderen Seite beeilte sich.

Sie lief ihm nach.

Dabei näherte sie sich der nächsten Laterne.

Dort kam ihr ein Mann entgegen. Er kam aus der Dunkelheit jenseits der Lichtquelle. Bis jetzt war er nur als Umriß zu erkennen.

*

Unruhe hatte Peff befallen. Seit Rowaks Anruf fühlte er sich, als wäre sein Blut vergiftet. War das Angst?

Wütend über sich selbst wehrte er den Gedanken ab. Einer wie er kannte keine Angst. Aber ein bißchen Sorge durfte sein. Immerhin war es ihm noch nie so wohlergangen wie heute. Eine Viertelmillion auf einen Schlag!

Für einen Kleinganoven wie ihn, der nie großes Geld gemacht hatte, war das der Himmel auf Erden.

Aufs Spiel setzen durfte er das nicht. Also mußte er feststellen, mit wem er’s zu tun hatte: wo sie wohnten, wie sie lebten, wie dort die Umgebung war, ob sie Anhang hatten, welches Bild sich vermittelte.

Immerhin wußte er die Namen: Nina Rehm und Engelbert Conradi. Und die Gesichter würde er nicht vergessen.

Aus dem Telefonbuch suchte er zunächst Lockes Adresse heraus, indem er nach einem Journalisten bzw. Redakteur namens Rehm forschte.

Im neuesten Telefonbuch gab es nur einen Redakteur Gunter Rehm.

Peff machte sich auf die Socken.

Seinen klapprigen Kleinwagen ließ er am Sebaldus-Platz zurück.

Mit gesträubtem Nackenhaar begann er dann, die Gegend abzuschleichen.

Als er in die gesuchte Straße einbog, wurde ihm bewußt, daß er noch gekleidet war wie vorhin im Bankhaus: mit Jeans und Blouson.

Sogar die Joggingschuhe, die verräterischen, hatte er noch immer an den Füßen.

Tod und Teufel! Wäre es nicht besser, sie in die nächste Mülltonne zu stopfen?

Nachher! dachte er. Jetzt wird schon nichts sein. Und ich kann nicht in Strümpfen herumtigern.

19. Fündig in der Verbrecherkartei

Wo war Wurzel geblieben?

Locke blieb stehen. Vorgeneigt blickte sie an den Zäunen entlang. Nichts.

„Wuuuuurzel!“ rief sie.

Aber nirgendwo war das raschelnde Tappen kleiner Hundepfoten zu hören.

So schnell, dachte sie, entfleucht kein Dackel. War’s also doch Meyers Riesenkater. Oder?

Sie ging noch einige Schritte, war unschlüssig, ob sie die Suche fortsetzen sollte.

Jetzt geriet sie in den Lichtkreis der Laterne, und aus dem Dunst von der anderen Seite her nahte der Mann.

Bis zu diesem Moment hatte sie nicht auf ihn geachtet. So nahe bei ihrem Zuhause — da fühlte sie sich unverletzlich und geborgen.

Aber nun hob sie den Kopf, und auch Peff starrte sie an.

Blut schien in der Narbe zu pulsen, die sich von seinem linken Auge bis zum Hals erstreckte, das Gesicht verunstaltete, den Ausdruck noch wüster machte.

Er erkannte sie sofort.

Schreck lähmte seine Füße. Er blieb stehen. Die Lider zogen sich zusammen, das Kinn schob sich vor. Und Wut verscheuchte den Schreck.

Auch Lockes Füße schienen im Asphalt zu wurzeln.

In der ersten Sekunde war sie nur verblüfft über die Reaktion dieses grobschlächtigen, stiernackigen Kerls.

Ja, sehe ich denn aus wie ein Nachtmahr (Spukgestalt) mit meinem gebürsteten Haar und den geschrubbten Zähnen? dachte sie.

Dann sah sie sein outfit (Kleidung): den Blouson, die Jeans und — mich tritt ein Pferd! dachte sie — die Joggingschuhe.

Der Bankräuber! Julchens Entführer! Dieses Gesicht, diesen Schädel hatte er also unter der Sturmhaube versteckt.

Unbewußt machte sie eine Bewegung. Abwehrend hob sie die Hände.

Aber es war schon zu spät.

Peff gehorchte seinem Instinkt, nicht der Überlegung, als er sich auf sie stürzte.

Sie wollte zurückweichen. Er war schneller. Hart wurde sie an der Schulter gepackt. Seine zweite Hand, die scheußlich nach Tabak und Schweiß roch, preßte sich auf ihren Mund.

Sie schlug um sich. Mit ihren kleinen Fäusten versuchte sie, sich zu wehren. Es war aussichtslos gegen diesen bulligen Klotz.

Aber dann gruben sich ihre Zähne in seinen Handballen. Sie biß zu, als ginge es um ein Wettessen mit schuhsohlenzähen Steaks.

Peff grunzte. Der Schmerz zuckte ihm bis in die Schulter. Er riß die Hand aus ihren Zähnen.

„Hiiiiilfe!“ schrie Locke. „Hilfe! Überfall! Polizeiiiii!“

Er fluchte. Ein Schlag traf sie seitlich am Kopf.

Sie taumelte gegen den Zaun, sah Sterne, wußte für einen Moment nicht, was vorn und hinten war.

Benommen hörte sie das satte Schmatzen von Turnschuhschritten auf nasser Straße. Er rannte. Er floh.

„Wuuuuurzel!“ schrie sie.

Aber sofort wurde ihr bewußt, daß sie die falsche Platte drauf hatte.

O Gott! Bin ich k. o.? Hat mein Gehirn einen blackout (Verdunkelungszustand)?

Ringsum wurden Fenster geöffnet. Stimmen erschollen. Lichter gingen an. Leute traten aus den Häusern. Aber keiner getraute sich, näher zu kommen.

Zwei Gestalten in Pyjamas preschten heran. Gunter war schneller als sein Sohn, den der Muskelfaserriß auch jetzt erheblich behinderte.

Gunter riß Locke in seine Arme, während Mike mit geballten Fäusten umherblickte.

„Es... es geht schon wieder, Papi“, stotterte sie. „Er... hat mir eine geschallert. Aber erst... hat er mich fast erstickt.“

„Wer?“ Gunters Gesicht war kalkweiß. „Überhaupt — was machst du hier draußen?“

„Ich sah Wurzel und wollte ihn... Und dabei bin ich dem Bankräuber in die Arme gelaufen. Ehrlich, er war’s. Er hat mich erkannt — und auch ich erfaßte, wer’s ist. Weil er noch dieselben Klamotten anhatte. Papi, jetzt weiß ich, wie er aussieht. Jetzt kenne ich sein Gesicht.“

*

In Lundts Büro brannte nur die Schreibtischlampe. Das Fenster war geöffnet, um etwas Nachtluft hereinzulassen.

Locke hatte Tee angefordert und trank schon die dritte Tasse. Das vertrieb die Müdigkeit.

Sie war nicht verletzt. Der Polizeiarzt hatte lediglich eine leichte Schwellung am Ohr festgestellt.

„Es tut mir wirklich leid“, sagte Lundt schon zum dritten Mal, „daß ich dir die Nachtruhe stehle. Aber du weißt ja, was jetzt davon abhängt. Es kommt auf Minuten an. Nicht das Geld, nicht die geraubten 250 000 stehen im Vordergrund. Um Julia Zölp geht’s. Wenn du den Kerl findest, Locke, ihn identifizierst, ist das Leben des Babys vielleicht noch zu retten.“

Sie nickte. „Ist doch klar, Herr Lundt. Nun hören sie aber auf damit. Wenn er in Ihrer Kartei ist, dann finde ich ihn.“

Vor ihr stapelten sich Fotoalben: die Verbrecherkartei.

In den Alben waren die Fotos der Vorbestraften.

Locke blätterte seit zehn Minuten.

Müßte leicht zu finden sein, der Kerl, dachte sie. Mit dem Narbengesicht! Den würde ich noch im Halbschlaf entdecken.

Sie blätterte weiter.

Üble Gesichter starrten sie an. Aber übel waren nur wenige. Die meisten Vorbestraften sahen aus wie jedermann — nicht besser, nicht schlechter.

„Der da“, sagte sie, „ähnelt meinem Klassenlehrer. Und das ist ein herzensguter Mensch.“

Lundt beugte sich vor. „Karl-Erich Rajowitzki — aha! Der hat mehrere Raubüberfälle verübt. Ist spezialisiert auf alte Omas. Und geht so brutal vor, daß manche lebensgefährlich verletzt wurde. Die Hälfte seines Lebens hat er hinter Gittern verbracht. Dort sollte er bleiben.“

Gunter hatte Locke hergebracht — auf Lundts Bitte.

Jetzt war er nebenan und telefonierte mit dem Nachtredakteur von der Tageblatt-Redaktion.

Was sich hinsichtlich des Bankräubers getan hatte, mußte unbedingt veröffentlicht werden — wenigstens in einem Teil der morgigen Ausgabe.

Locke blätterte weiter.

Die Zeit verging.

Es kam nichts dabei raus.

Lundt war müde. Bei ihm machte sich Schlafbedürfnis mit Unruhe bemerkbar. Zum xten Mal stand er auf, lief zum Fenster und beugte sich hinaus, als wäre unten ein Schauspiel.

Locke blätterte um. Sie wollte gähnen. Aber...

Ihre Augen wurden weit. Sie starrte auf das Foto. Durch geöffnete Lippen atmete sie ein. Ihre Nasenflügel zitterten.

Ein junges Gesicht blickte ihr vom Foto entgegen.

Lundt bemerkte ihr Stutzen. Aber er legte es falsch aus.

„Du wunderst dich, wie? Tja, auch so ein junger Kerl kann schon ziemlich tief abgerutscht sein — auf der schiefen Bahn. Der Typ heißt Wolfgang Sippl. Mit 16 wurde er das erste Mal straffällig. Seitdem trampt er als Penner durch die Lande. Hat drei Vorstrafen wegen schweren Einbruchs. Daß er wieder auf freiem Fuß ist, verdankt er nur der Milde des Richters. Wenn jemand noch so jung ist, gehen die Gerichte grundsätzlich davon aus, daß er sich bessern wird.“

„Ein Einbrecher“, sagte Locke mit trocknem Mund. „Aha.“

„Zur Zeit wird er gesucht. In den nächsten Tagen hängt sein Steckbrief aus.“

„Hat er wieder was angestellt?“

„Wie üblich schwerer Einbruch. Dabei wurde er gesehen. Aber er konnte fliehen. Diesmal hat er keine Beute gemacht. Für ihn wäre es gut, wenn er sich stellt. Sich freiwillig stellt. Damit würde er zeigen, daß er noch nicht völlig verloren ist.“

Mechanisch schlug sie die nächste Seite auf.

Ihre Gedanken schossen hin und her.

Lundt trat wieder ans Fenster.

Was mache ich? Überlegte sie. Tom hat also recht, hat sich nicht getäuscht in Sippl. Der ist nicht harmlos. Er hat zwar dem alten Muttchen geholfen, aber sein Konto ist belastet. Und ich reiße mir ein Bein für den aus. Wie peinlich! Stehe ich jetzt da als die gutgläubige Nina, die jedem Penner vertraut? Na schön. Habe ich mich eben geirrt. Deshalb pflanze ich mir noch lange nicht ständiges Mißtrauen ein. Himmel, was mache ich?

„Wahrscheinlich regnet es morgen wieder“, sagte Lundt am Fenster.

„Hauptsache, in den Ferien scheint die Sonne.“

„Welche Schule besuchst du?“

„Das Goethe-Gymnasium.“

„Gern?“

„Wie? Ach so, ja! Bin gern dort. Tom auch. Er ist eine Klasse über mir, in der zehnten.“

Soll ich Lundt sagen, überlegte sie, wo er Sippl findet. Oder... Wie hat er gesagt: Wenn er sich freiwillig stellt, ist er nicht völlig verloren. Eine klitzekleine Chance. Darf ich ihm die verbauen?

„Tut dein Ohr weh?“ fragte Lundt.

„Jetzt nicht mehr.“

„Daß dich der Kerl geschlagen hat, läßt sich einfach nicht nach vollziehen. Wie kann man handgreiflich werden gegen ein Mädchen wie dich!“

„Wieso? Bin ich aus Zucker?“

Er lachte. „So meine ich das nicht. Aber selbst ein Bankräuber sollte eine Hemmschwelle haben.“

„Bei einem, der ein Baby als Geisel nimmt, vermute ich das nicht.“

Nein, dachte sie. Den Sippl werde ich nicht ausliefern, sondern psychologisch (seelenkundlich) bearbeiten, beknien, in den Schwitzkasten nehmen. Klarmachen werde ich ihm, daß er sein Leben nicht verpfuschen darf. Wenn er sich stellt, kann er mit Milde rechnen. Bestimmt begreift er das. Dann habe ich was bewirkt, nämlich einen Kriminellen auf den richtigen Weg zurückgebracht. Ist ‘ne menschliche Tat. Eine Feder könnte ich mir dafür an meinen Florentinerhut stecken.

„Schon sehr müde?“ fragte Lundt.

„Es geht.“

Gunter kam herein.

„Na?“ fragte er.

„Bis jetzt noch nichts“, sagte Lundt. „Aber wir sind ja erst beim dritten Album.“

Locke rieb sich die Augen.

Heute geht’s nicht mehr, dachte sie. Aber morgen — gleich nach der Schule — bin ich draußen in der Waldstraße, am Abbruch-Bungalow, und dann kriegt Wolfgang Sippl seine Seelenmassage.

„Wieviele Alben sind es noch?“ fragte Gunter.

Lundt wies auf den Stapel, der jenseits des Lampenscheins einen drohenden Berg bildete.

„Großer Gott! Können wir das nicht irgendwie abkürzen? Durch eine Auswahl? Daß Locke zunächst alle vorbestraften Bankräuber ansieht?“

„So sind die Alben nicht geordnet“, sagte Lundt, „und wir müßten...“

„Ich habe ihn!“ rief sie. „Das ist er.“

Unter Tausenden hätte sie das grobe Gesicht herausgefunden. Es war genau wie in Wirklichkeit: roh, bullig, von der langen Narbe geteilt.

Lundt und Gunter atmeten hörbar.

Der Kommissar sah ihr über die Schulter.

„Der? Das paßt. Konrad Peff ist ein schwerer Junge. Bis vor kurzem saß er hinter Gittern. Als Bankräuber ist er allerdings noch nicht in Erscheinung getreten.“

„Ist dem zuzutrauen“, fragte Locke, „daß er ein Baby... Ich meine, was hat er mit Julchen gemacht?“

Lundt griff schon zum Telefon.

„Das werden wir bald wissen.“

„Aber du“, sagte Gunter, „erfährst das erst morgen früh, Tochter. Jetzt ist endgültig Feierabend.“

20. Peff wird verhaftet

Baufällige Häuser lehnten sich aneinander. Die Gegend wirkte verwahrlost. Die Straße war eng und als Einbahnstraße ausgewiesen. Eine graue Katze schlich zur anderen Seite hinüber.

Kommissar Lundt verteilte seine Leute.

Zwei Beamte postierten sich an der Rückseite des Hauses Nr. 5, die Straße war abgesperrt in beiden Richtungen; Lundt selbst ging mit einem Kollegen zum Eingang.

„Hat hier ein Zimmer als Untermieter“, sagte der Kommissar. „Das geht aus den Akten hervor. Wegen bedingter Entlassung muß er sich allwöchentlich melden.“

Müller-drei, ein Kriminalassistent, nickte. „Vielleicht ist er nicht zu Hause, sondern feiert.“

Von der Haustür blätterte die Farbe ab.

Auf dem Namensschild neben der Klingel stand: E. Pronge-Maibach. Lundt klingelte.

Nach einiger Zeit öffnete eine grauhaarige Frau. Sie hatte ein strenges Gesicht mit spitzer Nase.

„’n Abend“, sagte Lundt. Er sprach leise. „Ist Konrad Peff, Ihr Untermieter, zu Hause?“

„Der ist in seinem Zimmer“, nickte sie — und wollte sich umwenden, um nach ihm zu rufen.

„Pst!“ hielt Lundt sie zurück, indem er sie gleichzeitig am Arm faßte. „Wir sind von der Polizei. Wer außer Ihnen beiden ist sonst noch im Haus?“

„Niemand. Mein Mann ist zum Kegeln. Worum geht’s denn? Ich weiß, daß Peff im Gefängnis war. Damit gibt er regelrecht an.“

„Wir sind hier, um ihn festzunehmen. Vielleicht leistet er Widerstand. Sie gehen jetzt bitte die Straße hinunter — bis zu dem Mann dort hinten. Der gehört zu uns. Das geschieht zu Ihrer Sicherheit. Hier!“

Er zeigte ihr seine Marke. Dazu war er verpflichtet.

„In welchem Zimmer ist Peff?“

„Hinten links. Die weiße Tür. Alle ändern sind braun.“

Sie stieß den Atem aus, als hätte sie sich körperlich angestrengt, und schlurfte dann die Straße entlang — wie ihr geheißen war.

Lund und Müller-drei traten ins Haus.

Im Flur roch’s nach gekochten Kartoffeln.

Hinter der weißen Tür dröhnte ein Radio.

Lundt spähte durchs Schlüsselloch, sah aber nur ein ungemachtes Bett, auf dem etwas Dunkles lag.

Beide hielten ihre Pistolen in der Hand.

Lundt stieß die Tür auf.

„Heh! Was soll

Er fläzte in dem einzigen Sessel, den das Zimmer enthielt.

Zigarrenqualm bildete Wolken, die sich unter der Zimmerdecke sammelten. Außerdem roch die Luft nach Schnaps.

Peff hielt die Flasche in einer Hand, in der anderen eine gewaltige Brasil.

Glasiger Blick und ungesunde Röte im Gesicht verrieten, daß seine Feier schon ziemlich weit fortgeschritten war.

Aber betrunken war er noch nicht, nur etwas langsam im Geist.

Sein Blick hing an den beiden Pistolen. Eine dicke Zunge erschien zwischen den Wulstlippen.

„Was... ist los?“

„Polizei. Sie sind verhaftet, Peff. Keinen Widerstand! Sie haben am späten Nachmittag das Bankhaus Manowsky überfallen und ein Baby als Geisel genommen. Wo ist Julia Zölp?“

„Wer? Weiß nicht, wovon Sie reden.“

Müller-drei trat zum Tisch. Eine Zeitung war ausgebreitet. Offensichtlich lag was darunter.

Müller-drei nahm sie weg, und die Beute kam zum Vorschein.

Peff war mit dem Zählen noch nicht fertig. Ein Teil der Banknoten lag wirr durcheinander. Andere waren säuberlich gestapelt.

„Hast wohl nicht geglaubt, was in den Fernseh-Nachrichten gesagt wurde?“ meinte Lundt. „Es sind 250 000 und ein paar Zerquetschte.“

„Irgendwie, Herr Kommissar, sieht das nach weniger aus. Aber es scheint zu stimmen. Verdammte Kiste! Und ich dachte, ich hätte endlich mal Oberwasser.“

„Deine Pistole!“

Sie lag unterm Kopfkissen.

Müller-drei nahm sie an sich.

Peff wurde mit Handschellen gefesselt.

Er verzichtete auf Widerstand.

„Wie sind Sie mir denn auf den Trichter gekommen, Herr Kommissar?“ wollte er wissen.

„Sagt dir der Name Nina Rehm etwas?“

Peff blinzelte. Er schien zu überlegen. Aus den Augenwinkeln sah er Lundt an.

„Das Mädchen, wie?“

„Allerdings.“

„Verdammtes Pech, daß ich der begegnet bin. Hat sie mich aus der Kartei rausgefischt, was?“

Lundt nickte. „Was wolltest du in der Gegend?“

„In welcher Gegend?“

„Wo du Nina Rehm begegnet bist.“

„Das war Zufall. Konnte ja nicht ahnen, daß die dort umher spaziert.“

„Peff, wo ist das Baby?“

„Hier bestimmt nicht. Als ich erstmal weg war von der Bank und mir kein Bulle gefolgt ist, hatte ich keine Verwendung mehr für die Göre.“

„Wo sie ist!“

„Na, auf dem Baugelände. Lazarus-Straße, wo sie das Neue Krankenhaus hochziehen. Hinter der Bauhütte habe ich das Balg in ‘nen Behälter gelegt.“

Lundt und seine Leute waren mit zwei Wagen gekommen. Sofort fuhr Müller-drei mit zwei Kollegen zum Baugelände, um Julchen zu holen.

Peffs Zimmer wurde durchsucht. Aber man fand nichts von Belang.

Fortgesetzt wurde das Verhör in Lundts Büro.

Peff durfte rauchen. Doch die Wirkung des Alkohols verflog. Er schlaffte ab. Der Gleichmut, mit dem er seine Verhaftung hingenommen hatte, wich kalter Wut.

„Letztlich“, sagte Lundt, „verdankst du dein Auffliegen den Joggingschuhen, die du beim Bankraub getragen hast. Hast sie ja immer noch an den Füßen. Schön bequem, wie? Warum die dich reinreißen, erzähle ich dir nachher. Jetzt will ich wissen, woher du die hast!“

„Was?“

„Woher hast du die Joggingschuhe, Peff?“

„Äh... gefunden.“

Lundt starrte ihn an.

Peffs Gesicht zuckte. Die Narbe bewegte sich wie eine Schlange.

„Gefunden? Interessant. Wo?“

Peff schielte zur Wand, als hätte er dort was entdeckt. Verdammt und zugenäht! Wo hatte er die Dinger gefunden? Über den angeblichen Fundort war kein Wort gefallen — vorhin im Gespräch mit Rowak. Was hatte der den Bullen aufgebunden? Er wußte es nicht, konnte es nicht mal ahnen.

„Äh... hm. Daran kann ich mich nicht mehr entsinnen.“

„Leidest du an Gedächtnisschwund?“

„So was Unwichtiges — wer merkt sich denn das? Habe sie gefunden. Irgendwo.“

Lundts Miene erstarrte. Hoppla! Wie hörte sich das an!

„Ich kriege lange Ohren, Peff. Das klingt ja, als sei da was nicht richtig abgestimmt zwischen Rowak und dir. Der hat mir nämlich erzählt, daß er die Schuhe weggeworfen hätte. Aus Wut. Wegen seiner kaputten Achillessehne. Folglich mußt du sie gefunden haben. Denn der wird Stein und Bein schwören, daß er dich nicht kennt. Oder? Kennst du ihn?“

Peff schüttelte den Kopf. „Ich kenne Jörg Rowak nicht.“ Langsam atmete Lundt aus. Er lehnte sich zurück und musterte den Verbrecher.

„Daß er Jörg heißt, habe ich nicht gesagt, Peff. Ich sprach nur von Rowak.“

„Hah?“

Lundt überlegte. Waren die beiden Komplicen? Kaum.

„Gib dir keine Mühe, Peff! Rowak hat gelogen. Soviel weiß ich jetzt. Ihr kennt euch. Der war auch ziemlich verdattert, als wir ihm auf die Bude rückten. Du hast die komischen Latschen von ihm. Das hat er uns verschwiegen. Entweder er ist dein Komplice, oder er deckte dich, weil er an deiner Beute teilhaben wollte. Damit hat er sich schwer in die Nesseln gesetzt. Dieser Kerl! Er weiß, daß es um das Kind geht. Hat er alles in Kauf genommen. Der kann was erleben.“

Peff hatte den Kopf gesenkt.

„Los!“ herrschte ihn der Kommissar an. „Gib’s zu!“

Aber der Bankräuber sagte kein Wort mehr.

Lundt versuchte es wieder — vergeblich.

Er ließ Peff abführen — in eine Zelle für Untersuchungshäftlinge.

Dann schickte er zwei Kollegen zu Rowaks Adresse.

Wenig später klingelte das Telefon.

„Wir suchen und suchen“, sagte Müller-drei, „suchen das ganze Baugelände ab. Schon zum dritten Mal. Sind sogar ein paar Rocker hier, die uns helfen. Wir haben sie erwischt, als sie Zementsäcke stehlen wollten. Das heißt, direkt erwischt haben wir sie nicht. Aber es ist zu vermuten, daß sie das vorhatten. Sie helfen also beim Suchen. Vergebens. Selbst eine Hundertschaft könnte das Baby nicht finden. Weil es nicht hier ist.“

Lundt fluchte.

„Es muß dort sein. Peff hat nicht gelogen. Du warst dabei, als er’s sagte. Das klang nicht nur ehrlich. Das war ehrlich.“

„Vielleicht“, meinte Müller-drei, „hat er die Kleine umgebracht und will sich solcherart aus der Schlinge ziehen.“

„Das kann ich mir nicht vorstellen.“

„Ich glaube es ja auch nicht. Aber es ist die einzige Erklärung.“

„Nicht die einzige. Jemand könnte das Baby genommen haben. Jemand, der zufällig darauf stieß.“

„Also, der komische Behälter hinter der Bauhütte, wo er Julchen deponiert (aufbewahrt) hat — angeblich, der ist da. Ist eine sogenannte Speis- oder Mörtelpfanne: eine Art Becken, in dem der Mörtel angerührt wird.“

„Sucht weiter! Ich schicke noch ein paar Leute. Und Scheinwerfer.“

Nachdem er das veranlaßt hatte, ließ er Peff aus der Zelle holen.

„Das Baby, Peff, ist nicht zu finden. Muß ich ausführen, was damit auf dich zukommt? Wenn Julia Zölp nicht auftaucht, bedeutet das: Sie ist tot. Und an wem bleibt das hängen, heh?“

Peffs Gesicht wurde grau. Die Mauer des Schweigens, die er um sich errichtet hatte, stürzte ein.

„Ehrlich, Herr Kommissar. Ich habe sie dort gelassen. Samt der Tasche, in der sie war.“

„War irgendwer in der Nähe? Möglicherweise hat dich jemand beobachtet?“

Peff dachte nach. Dann schüttelte er den Kopf.

„Habe niemanden gesehen. Aber es war ja stockfinster. Wenn da irgendwo ein Penner rumhing und sich still verhielt... Herr Kommissar, glauben Sie mir: Ich habe der Kleinen nichts angetan.“

Peff wurde wieder in seine Zelle gebracht. Lundt begann, sich den Kopf zu zermartern. Wo war das Baby? Wie verhält sich jemand, der zufällig ein Baby findet — und keine Ahnung hat, worum es sich dreht. Schließlich sitzt nicht jeder allabendlich vor der Mattscheibe und hat das Dritte Programm eingeschaltet.

Was macht also der ehrliche Finder? Selbstverständlich liefert er das Baby ab. Wo? Bei der Polizei. Oder im Krankenhaus. Aber die Polizei erfährt davon auf jeden Fall.

Scheibenkleister! dachte er. Nichts haben wir erfahren.

Die Kollegen, die er zu Rowak geschickt hatte, kamen zurück.

„Er ist nicht da“, wurde ihm berichtet. „Sein Nachbar, ein gewisser Schlohtmüller, sah zufällig, wie er abfuhr. Mit seinem schwarzen Mercedes.“

Lundt stöhnte. Ging denn alles schief?

„Irgendwann“, sagte er, „kommt der Kerl zurück. Dann kaschen wir ihn.“

21. Treffpunkt Telefonzelle

Während der Schule, vormittags also, war es durchaus nicht selbstverständlich, daß sie — im Unterricht oder während der Pausen — wie Kletten aneinander hingen.

Zum einen lag es daran, daß Locke die 9., Tom aber die 10. Klasse des Goethe-Gymnasiums besuchte — lag also an räumlicher Trennung.

Zum ändern waren beide sehr beliebt. Und wer beliebt ist, zu dem drängen sich die Mitschüler.

Locke konnte also von sich behaupten, daß sie während der Pausen von Klassenkameraden und Kameradinnen umlagert war. Tom erging’s ebenso.

Dennoch — in der dritten Pause begab sie sich auf den hinteren Hof und zog ihren Freund aus einer Gruppe, was allgemein respektiert wurde. Daß sie ein eisernes Pärchen sind, wußte jeder.

„Aber fahr nicht gleich aus der Haut“, sagte sie, „wenn du hörst, was mir gestern nacht noch passiert ist. Nämlich... also, es fing an mit Wurzel, der bis jetzt nicht zurück ist, und ging dann so.“

Sie berichtete.

Toms Blick wurde starr. Seine Kiefermuskeln arbeiteten. Unbewußt ballte er die Karate-Fäuste. Fast daß von den Knöcheln die Hornhaut abplatzte.

„Und?“ fragte er, als sie endete. „Was ist nun mit diesem Paff?“

„Peff. Konrad Peff. Sie haben ihn. Papi hat heute morgensehr früh — Kommissar Lundt angerufen. Der war noch groggy vom Nachtdienst. Aber mit der Presse steht er sich gut. Deshalb läßt er die Infos raus wie ein Imker die Bienen.“

„Was? Welche Bienen?“

„Ist doch nur ein Vergleich.“

Sie erzählte den Rest.

„Piff sitzt also, aber...“

„Peff!“

„Piff, Paff, Peff sitzt also, aber keine Spur von Julchen. Arme Frau Zölp! Können wir was tun? Ich sehe keinen Einstieg.“

„Ich auch nicht. Verblüffend finde ich, daß dieser Rowak ein Schlitzohr ist. Aber damit, Engelbert, hat sich’s noch nicht. In den Fotoalben habe ich noch jemanden entdeckt. Doch eins sage ich dir gleich: Wenn du jetzt vielsagend grinst oder rechthaberisch guckst, hast du mich zum letzten Mal geküßt.“

„Um Himmels willen!“ murmelte er — und war ehrlich bestürzt. „Um wen geht’s denn?“

„Um Sippl.“

„Aha!“

„Nicht diesen Ton!“

„Entschuldige! Ich sage nichts mehr. Ich werde nicht grinsen. Daß ich rechthaberisch gucke, ist sowieso nicht drin.“

„Also gut, dann erzähle ich, was Sippl betrifft. Und was ich mit ihm vorhabe.“

Als sie damit fertig war, scharrte Tom mit der Schuhspitze im Sand.

„Hm.“

„Was heißt hm? Willst du andeuten, daß du von Anfang an recht hattest?“

„Hatte ich das? Kann mich nicht entsinnen. Also, ich meine nur, daß ich gern dabei wäre, wenn du dem Wolkenschieber, dem kriminellen, zur Einsicht verhilfst. Vielleicht will er sich nicht freiwillig stellen, sondern macht statt dessen die Biege. Wer verhindert dann, daß er sich der Gerechtigkeit entzieht?“

„Wird er nicht. Ich überzeuge ihn.“

„Hm.“

„Was heißt das?“

„Wenn’s um Erörterung eines Problems geht, bist du stark mit den Gründen und kannst überzeugen. Aber hier geht es um Freiheit oder Knast.“

„Trotzdem! Wenn du dabei bist, steht er gleich mit dem Rücken an der Wand. Dann heißt es: Entweder du stellst dich, oder du kriegst Kloppe. Aber freiwillig, Tom, soll er in sich — und zur Polente gehen. Damit er seinen Charakter an die Leine nimmt und wieder auf den rechten Weg führt.“

Toms Schuhspitze hatte ein Startloch gekratzt.

„Deinen menschlichen Einsatz, Nina, in allen Ehren — doch du bist mir wichtiger als Penner Sippls Seelenheil. Deswegen komme ich mit. Egal, ob das jetzt nach Macho (Gefühl männlicher Überlegenheit) klingt oder nicht. Tom Conradi wird dabei sein. Leider kann er nicht vor 14 Uhr. Mein neuer Gitarre-Lehrer verreist nämlich frühnachmittags. Deshalb wird die vorgesehene 17-Uhr-Stunde in die Mittagszeit verlegt. Komme nicht mal dazu, mir Luises Lunch reinzuziehen.“

Locke spürte, daß es ihm ernst war.

„Also gut. Aber dann brauchst du gar nicht erst bei mir anzueiern — sondern kommst gleich zu Sippl, zu Nicoles Abbruch-Bungalow in die Waldstraße.“

„Wohl, wohl. Um 14 Uhr kann ich dort sein. Mit Gitarre und Noten.“

Sie lachte. „Wenn du ihm was vorspielst, fällt’s ihm vielleicht weniger schwer, sich zur Polizei zu begeben.“

„Für den Penner, den kriminellen, spiele ich nicht. Dir werde ich demnächst ein Ständchen bringen.“

„Darauf freue ich mich. Und alle Katzen in der Nachbarschaft werde ich warnen.“

Es läutete zur nächsten Stunde.

Tom drückte seine Freundin kurz an sich. Dann trennten sich ihre Wege.

*

Die Waldstraße gehörte zum grünsten Viertel der Großstadt und trug ihren Namen zu Recht.

Es gab noch unbebaute Grundstücke. Dort standen Buchen, Tannen, Fichten, Birken so dicht beieinander, daß Förster und Forstarbeiter nur kopfschüttelnd hinsahen.

Auch in den erschlossenen Grundstücken entlang der Straße wuchs alles, woran sich in freier Natur Auge und Lunge labt.

Nicoles Bungalow versteckte sich hinter einem Wall junger Rotbuchen. Es war kein aufwendiger Bau, eher der bescheidenste hier, außerdem von der Nutzfläche her fipsig.

Deshalb — und weil Nicole die Behausung, in der ihre Ehe gescheitert war, nicht mehr mochte — deshalb sollte er abgerissen werden.

Aber zur Zeit standen die Mauern noch.

Und Wolfgang Sippl — vagabundierender, vorbestrafter und zur Fahndung ausgeschriebener Einbrecher — genoß diese Unterkunft.

Im Terrassenzimmer hatte er sich wohnlich eingerichtet.

Zwei Matratzen dienten als Lager. Er hatte einen Gartentisch gefunden, einen Stuhl, sogar einen ausgedienten Schrank.

An diesem Vormittag schlief er lange.

Sonnenstrahlen, die durch die Zweige der Bäume fielen, weckten ihn.

Nach längerem Räkeln unter der alten Wolldecke auf den Matratzen entschloß er sich, aufzustehen.

Mißmutig schlurfte er in die Küche.

Ein neugieriges Eichhörnchen war hereingekommen und floh jetzt vor ihm.

Es flitzte zur Hintertür hinaus in den Garten.

Die Hintertür gab’s nicht mehr.

Stadtstreicher, die hier kürzlich eingedrungen waren, hatten sie zerkleinert und davon ein Lagerfeuer gemacht: im offnen Kamin des Kaminzimmers, wo die Türklinke samt verrusten Schloß noch immer auf dem Rost lag.

Sippl überprüfte seine Vorräte. Er fand eine halbe Flasche Rotwein, etwas Käse, der schon gefährlich roch, Brotreste und ein Stück Hartwurst.

Er frühstückte. Dann zog er ein sauberes Hemd an. Es hatte aufgesetzte Brusttaschen. Auch an seinen Jeans war nichts auszusetzen.

Aus dem Rucksack nahm er Pacones Wunschliste.

Zwölf Teams sollte er aufsuchen — auf seinem Weg durch Westdeutschland. Zwölf Zweier-Gruppen, die für Pacone arbeiteten.

Die Liste war von 1. bis 12. durchnumeriert. Hinter jeder Zahl standen Telefonnummern: die Vorwahl der Stadt oder des Ortes und die jeweiligen Anschlüsse der Babydiebe. Deren Namen waren nicht vermerkt, Pacones Vorliebe für Geheimniskrämerei schlug hier voll durch. Er hatte alle mit Nummern versehen — von M 1 bis M 24. Die dazu gehörenden Namen mußte Sippl auswendig lernen. Im Schlaf konnte er sie aufsagen. M 11 und M 12 — mit denen er hier Kontakt aufnehmen sollte — hießen Jörg Rowak und Dieter Laschke.

Hinter jedem Team hatte Pacone notiert, was er als nächstes brauchte. J stand für Junge, M für Mädchen; außerdem war in Klammern ,braun‘ oder ,blau’ angegeben. Das bezog sich auf die gewünschte Augenfarbe.

Freilich oblag den Teams nur der Zugriff.

Die Auswahl wurde von Sippl getroffen.

Keiner wußte so genau wie er, was Pacone wünschte und brauchte. Der Boss hatte ihn eingearbeitet, und Sippl bildete sich was ein auf seinen Job als Späher.

Ganz bestimmt ein einmaliger Job, wie er sich sagte: Kundschafter für Babydiebe im Auftrag des Menschenhändlers Pacone.

Für jedes maßgerechte Baby erhielt er Provision (‘Vermittlungsgebühr): fast soviel wie die Kidnapper.

Klar, daß er sich Mühe gab. Er hielt Ausschau nach den süßesten Babys. Je hübscher, gesunder, draller sie waren — je mehr Klasse sie hatten, um so höher konnte Pacone den Preis schrauben.

Gestern auf dem Kinderspielplatz hatte Sippl ein neues Opfer erspäht: ein männliches Baby von vielleicht acht Monaten. Er wußte noch nicht, wie es mit Vornamen hieß. Die Mutter sprach nur mit ihrem ,Butzilein“, aber er war dem Mutter-Sohn-Gespann bis zu deren Einfamilienhaus in der Garten-Straße gefolgt.

P. Ebelbrecht-Seidl — stand auf dem Namensschild.

Und auf ‚Butzilein‘ Ebelbrecht-Seidl würde er das M 11 — M 12-Team ansetzen. Noch heute.

Nach dem dritten Schluck Rotwein auf nüchternen Magen beschloß er, Rowak und Laschke nicht am Rathaus zu treffen — wie ursprünglich vorgesehen.

Wie kam er dazu, denen soweit entgegenzugehen? In der Banden-Rangordnung stand er doch über ihnen. Oder? Als rechte Hand vom Boss konnte er sich bezeichnen. Deshalb — verdammt! — sollten die gefälligst zu ihm kommen.

Er faltete die Liste zusammen und schob sie in die Hemdenbrusttasche.

Nach einem weiteren Schluck aus der Rotweinflasche verließ er den Bungalow.

Im Garten fütterten Amseln ihren Nachwuchs. Unkraut überwucherte die wenigen Beete.

Sippl umrundete einige Büsche und trat durch die Pforte.

Die Waldstraße badete im Licht der Vormittagsonne. Weit und breit war niemand zu sehen.

Die Telefonzelle befand sich auf der gegenüberliegenden Straßenseite, am Anfang eines schmalen Weges.

Sippl warf Münzen ein und wählte Rowaks Nummer.

Er wartete bis zum achten Läuten.

Niemand hob ab.

Hatte er die richtige Nummer gewählt?

Er versuchte es abermals.

Rowak schien nicht zu Hause zu sein.

Also rief er bei Laschke an.

Der meldete sich.

„Hallo, M 12“, sagte Sippl.

Laschke, der Mann mit den zwei Kämmen, stutzte.

„Wer spricht dort?“

„Statt zu fragen, solltest du dich an den Code erinnern!“

„Was? Ach so. Bist der Neue, der Späher, was? Hallo, Babylon!“

„Das heißt: Hallo, Baby! Im übrigen bin ich der Sippl.“

„Ist doch toll, wie wir das machen. Weshalb rufst du an, Sippl? Ich denke, wir treffen uns nachher am Rathaus.“

„Ich möchte, daß wir einen anderen Treffpunkt vereinbaren. Wo ist eigentlich M 11? Er meldet sich nicht.“

„Jörg rief vorhin an. Ich soll mich allein mit dir treffen. Er ist noch an der Grenze, bei Hubert Diepold, hat ihm was gebracht. Eine Errungenschaft, die ihm der Zufall bescherte. Vielleicht schafft er’s, daß er rechtzeitig zurück ist. Aber du sollst nicht auf ihn warten.“

„Auch egal. Kannst ihm ja übermitteln, worum es geht. Was für eine Errungenschaft hat er?“

„Ein niedliches M.“

„Nach meiner Liste sollt ihr als nächstes einen J liefern. Aber das besprechen wir.“

„Und wo treffen wir uns?“

„Komm zur Waldstraße. Weißt, wo das ist? Gut. An der öffentlichen Telefonzelle dort treffen wir uns.“

„Treffpunkt Telefonzelle. In Ordnung. Und wann?“

„So gegen 14 Uhr.“

Sippl legte auf.

22. ...fesseln, knebeln, einsperren

Schulschluß. Auf ihrem Mofa düste Locke nach Hause.

Sie wußte, daß von ihren Leuten niemand da war. Aber sie wollte nach Mausi sehen.

Gunter blieb mittags immer im Pressehaus. Mike hatte tausenderlei vor — und viele Freundinnen. Nach Hause kam er erst, wenn er unbedingt ausruhen mußte.

Daß 24 Stunden pro Tag viel zu wenig sind, schien das Schicksal der Rehms zu sein.

Auf der Schiefertafel, die hinter der Eingangstür hängt und familiären Mitteilungen dient, hatte Gunter eine Mahnung hinterlassen.

Locke, geh zum Mittagstisch!

Mit einem Bio-Restaurant in der Nähe hatte er vereinbart, daß seine Kinder dort essen konnten — gegen Unterschrift: gesunde Kost, die außerdem schmeckte.

Aber davon machten die beiden nur selten Gebrauch.

Keinen Appetit! — schrieb Locke unter die Mahnung. Dann sah sie nach Mausi.

Der ging’s gut. Locke trank ein Glas Milch. Sie zog einen anderen Rock an und wählte den Florentinerhut mit dem bananengelben Band. Anschließend fuhr sie zur Tankstelle, denn ihr Mofa brauchte Treibstoff.

Etwa gegen halb zwei machte sie sich auf den Weg zur Waldstraße.

Sie wollte dort sein, bevor Tom auftauchte.

Vielleicht schätzte er Sippl richtig ein, und der zeigte sich halsstarrig.

Dann war es immer noch rechtzeitig, um Druck auszuüben. Doch zunächst wollte sie den Wolkenschieber auf sanfte Weise überzeugen. Das sei sie ihm schuldig, meinte sie. Immerhin hatte er das alte Muttchen vor dem rasenden Porsche gerettet.

Sie fuhr durch die Stadt.

Mittagsstille.

Das Hutband flatterte. Ihre Mähne wehte. Sie blinzelte in den Sonnenschein, brauchte aber keine Schutzbrille. Die Hutkrempe genügte. Außerdem filterten ihre langen Wimpern das Licht.

Um 13.46 Uhr bog sie ein in die Waldstraße.

In einer Einfahrt parkten ein Jaguar und ein Porsche. Auf der Terrasse hinterm Haus wurde getäfelt. Sie hörte weinseliges Gelächter.

Sie fuhr bis zu Nicoles Grundstück, ließ das Mofa ordentlich aufheulen, hielt und stieg ab.

Als sie durch den Garten ging, tanzten Schmetterlinge vor ihr her.

Hoffentlich ist er noch da, dachte sie. Aber seinesgleichen ist bestimmt froh über die tolle Behausung. Da bleibt er länger als eine Nacht — auch wenn’s nicht regnet, wie er befürchtete.

Er war da.

Grinsend stand er in der Terrassentür; und er sah gar nicht unflott aus — mit dem sauberen Hemd und den fast fleckenfreien Jeans.

„Hallo, Nina!“

Er grinste wie ein Hausierer. Aber sie spürte, daß er verkrampft war. Mit einem Ohr schien er in Richtung Straße zu lauschen.

„Hallo, Wolfgang“, sagte sie. „Gut, daß ich dich antreffe. Es geht um eine ernste Sache.“

„So? Na, wenn ich dir helfen kann — immer! Übrigens ist das Häuschen sehr nett. Fast zu schade zum Abreißen, ‘ne Weile bleibe ich hier noch.“

„Das wird leider nicht möglich sein. Und deine künftige Bleibe wird dir nicht soviel Freiraum lassen. Denn die ernste Sache, die ich meine, bist du.“

„Was?“

Das Grinsen rutschte aus seinem Gesicht. Er stützte eine Hand auf die Hüfte. Die Augen wurden schmal.

„Gestern abend“, sagte sie, „wurde ich überfallen. Der Täter ist inzwischen gefaßt. Aber bevor es dazu kam, mußte ich bei der Kripo in der Vorstrafenkartei Fotos ansehen. Dabei bin ich auf dich gestoßen. Ich weiß also über deine kriminelle Karriere Bescheid. Zum Erbrechen finde ich die. Aber das ist nicht der Grund, weshalb ich hierher komme. Vielmehr sagte mir Kommissar Lundt, daß nach dir gefahndet wird. Wegen schwerer Einbrüche.“

Sippl starrte sie an, wortlos. Sein Gesicht zeigte jetzt einen anderen Ausdruck.

„Der Kommissar sagte mir auch, daß es für dich nur noch eine Möglichkeit gibt, deinen künftigen Richter milde zu stimmen. Indem du dich freiwillig stellst. Freiwillig, Wolfgang! Auf die Weise zeigst du, daß du so nicht weitermachen willst.“

Er sagte auch jetzt kein Wort.

Aus den Augenwinkeln huschte sein Blick durch den Garten, den Kiesweg entlang, zur Straße.

„Damit du siehst, wie ich mich für dich einsetze: Ich habe Kommissar Lundt nicht gesagt, daß ich dich kenne. Dann wäre er heute nacht schon hier angetanzt, um dir Handschellen anzulegen. Ich bin hergekommen, um dir klarzumachen, wie deine Lage ist. Begreifst du das? Du gehst jetzt zur Kripo, stellst dich, gestehst, sagst, daß du bereust und einen Schlußstrich ziehen willst. Ich erzähle dann, wie du das alte Muttchen gerettet hast — und viel Schlimmes, darauf wette ich, kann dir nicht passieren.“

Erwartungsvoll sah sie ihn an.

Sippl verlagerte sein Gewicht und machte einen Schritt auf sie zu.

„Mein letzter schwerer Einbruch“, sagte er durch die Zähne, „war ziemlich schwer. Daß ich dabei einen Köter umbringen mußte, hat dir dein Kommissar anscheinend nicht gesagt. So wie du dir das vorstellst, du Unschuldsengel, ist das nicht zu bereinigen. Schon bei meiner letzten Verurteilung hieß es, ich sei als gefährlicher Krimineller einzustufen. So ist die Lage, meine Schöne. Ich müßte wahnsinnig sein, wenn ich mich freiwillig stelle. Nein, Herzchen, was ich brauche, ist Vorsprung. Abhauen werde ich. Und zwar auf der Stelle.“

„Das wäre ein Riesenfehler“, rief sie.

„Wirklich?“

„Merkst du nicht, daß ich dir helfen will? Andererseits kann ich nicht zulassen...“

Sie stockte.

„Kannst nicht zulassen, daß ich abhaue“, ergänzte er ihren Satz. „Ja, was dachtest du denn, was ich jetzt mit dir mache? Fesseln werde ich dich! Knebeln! Und unten im Heizungskeller einsperren, wo dich so schnell niemand findet. Das verschafft mir den Vorsprung.“

Noch mit dem letzten Wort auf der Zunge warf er sich auf sie.

Ein grausamer Ausdruck lag jetzt auf seinem Gesicht.

Locke hätte diese Wandlung nicht für möglich gehalten.

Sie war wie gelähmt, und die Überrumpelung glückte.

Sie wurde am Arm gepackt und zu Boden geschleudert.

Auf den Steinplatten der Terrasse hätte sie sich erheblich verletzt. Aber sie fiel bäuchlings auf die Wiese.

Rasend schnell spielte sich alles ab. Schon kniete er neben ihr, riß ihr die Arme auf den Rücken.

Aber sie bäumte sich auf — und schrie gellend um Hilfe.

23. Ohrenreißen

Dieter Laschke hatte fetten Schweinebraten zu Mittag gegessen. Jetzt drückte sein Magen. Er fühlte sich unwohl, war schlecht gelaunt — und außerdem mit seiner Frisur nicht zufrieden.

Vor dem Rückspiegel seines Kombis kämmte er zweimal die Schläfenlocken. Er nahm sogar Spucke zu Hilfe. Aber auch das brachte nicht die gewünschte Facon.

Ärgerlich fuhr er zur Waldstraße.

Er war in der richtigen Stimmung, um diesem Sippl die Meinung zu geigen.

Wenn dieser Bubi sich einbildete, daß sie — er und Rowak — sich bevormunden ließen, würde er staunen.

Es ging auf 14 Uhr, als er an den lauschigen Gärten vorbei fuhr.

Neidvoll stellte er fest, daß es Leute gab, die sowohl einen Porsche als auch einen Jaguar ihr eigen nannten — und mittags schon feiern konnten, wie er durchs geöffnete Fenster hörte. Von dieser Art Wohlstand waren er und Rowak noch weit entfernt. Auch die Provision für 100 geraubte Babys würde sie soweit nicht bringen. Andererseits — diese Managertypen, die hier hausten, schufteten sicherlich rund um die Uhr. Er und Rowak waren Saisonarbeiter — mit viel freier Zeit.

Die Telefonzelle?

Dort hinten. Aha!

Aber Sippl war noch nicht da.

Niemand war da, die Straße still wie ein Sanatorium (Heilstätte) für Nervenkranke.

Er hielt an der Einmündung des Weges, der zwischen zwei Gärten verlief, schaltete den Motor ab und stieg aus.

Sich ein bißchen die Füße zu vertreten, konnte nicht schaden. Vielleicht rutschte dann der Schweinsbraten an die richtige Stelle im Magen.

Er wollte sich eine Zigarette anzünden.

In diesem Moment hörte er den Hilfeschrei.

„Hiiiiilfe! Zu Hiii…“

Der Schrei erstickte. Die Mädchenstimme — eine süße — wurde offensichtlich abgewürgt.

Laschke ließ seine Zigarette fallen.

Mutig war er: einer der wenigen Vorzüge seines Charakters.

Und er spürte instinktiv, daß dieser Hilferuf kein Scherz war. Nein! Ein Mädchen — ein hübsches, sicherlich — befand sich in Not.

Weiter dachte er nicht.

Woher der Schrei kam — das hatte er gehört.

Er rannte los, durch die Pforte, vorbei an Büschen, sah den Bungalow, folgte dem Kiesweg, gelangte hinter das Haus — zur Terrasse.

Ein Mädchen lag bäuchlings, hatte den Strohhut verloren, strampelte wie wild mit langen Beinen, wehrte sich heftig gegen einen Kerl, der sie mit einem Knie niederhielt und ihr die Arme verdrehte.

Ein Sittenstrolch! Schoß es Laschke durch den Kopf.

Ohne seinen Lauf abzubremsen, stürmte er weiter.

Sippl hörte ihn.

Erschrocken ließ er von Locke ab.

Aber zum Aufrichten blieb keine Zeit.

Laschkes Tritt traf ihn voll an der Schulter.

Aufbrüllend kugelte Sippl über die Terrasse.

Die Hauswand stoppte ihn.

Dort blieb er liegen, aber nur, um den Gegner zu täuschen. Denn groggy war er nicht. Zwar schmerzte die Schulter, aber der Arm ließ sich bewegen. Und jetzt kam’s darauf an, jeden Vorteil zu nutzen.

„Sind Sie verletzt, Fräulein?“

Laschke half ihr beim Aufstehen.

„Danke!“

Sie hatte Tränen in den Augen. Die Enttäuschung tat weh. Sie hatte ihm helfen wollen, diesem Kerl. Und das kam dabei raus. Hätte sie dieser drahtige, südländische Typ nicht befreit, dann...

„Vorsicht!“ schrie sie im selben Moment.

Laschke kehrte Sippl, den er für ausgeschaltet hielt, den Rücken zu, hatte nämlich nur Augen für Locke, die noch entzückender war, als die Stimme vermuten ließ.

Aber Sippl schnellte hoch und stürmte heran.

Den Kopf hielt er gesenkt.

Laschke drehte sich um, doch nicht schnell genug. Weder ausweichen konnte er — noch zur Abwehr die Arme hochreißen.

Sippls Schädel rammte ihn.

Ein Volltreffer auf die Magengrube.

Laschke ächzte, wurde zurückgeworfen und fiel auf den Rücken.

Mit einem Wutschrei sprang Sippl ihm auf die Brust. Indem er auf ihm kniete, schlossen sich seine Hände um Laschkes Hals.

Locke erstarrte. Der Anblick war schrecklich, ihr Retter zu keiner Gegenwehr mehr fähig.

„Hör auf!“ schrie sie. „Laß ihn los!“

Aber Sippl war wie von Sinnen.

Sie sah sich nach einer Waffe um. Es war nichts da.

Von hinten packte sie Sippl an den Ohren und riß mit aller Kraft. Das wirkte.

Sofort ließ er seinen Gegner los.

Locke bohrte die Fingernägel in Sippls Ohrmuschel, zwickte ins Ohrläppchen und versuchte, ihn wegzuziehen.

Mit dem Ellbogen schlug er hinter sich und traf sie am Oberschenkel.

Gleichzeitig richtete er sich auf, und sie konnte seine Ohren nicht länger festhalten.

Sippl fuhr herum. Mit der Faust stieß er nach ihr. Aber sie wich zurück, und der Schlag ging ins Leere.

Sie sah, wie ihr Retter sich aufrichtete.

Auch Sippl bemerkte das. Und damit wurde ihm der Boden zu heiß unter den Sohlen.

Ein häßliches Schimpfwort flog Locke an den Kopf, dann ergriff Sippl die Flucht.

Er rannte zur Straße, kürzte ab durch die Büsche und war schon verschwunden.

Locke atmete heftig. Verzweiflung überkam sie. Wie widerwärtig das alles war!

Sie streckte ihrem Retter die Hand hin, um ihm auf die Füße zu helfen. Doch er schaffte es allein.

„Vielen Dank!“ keuchte sie. „Dieser Kerl wollte mich fesseln, knebeln und einsperren. Als Dank für meine Hilfe. Aber das ist eine lange Geschichte. Ich bin Nina. Sie haben sicherlich gehört, wie ich schrie.“

Laschke nickte. „Zufällig. So ein tückischer Kerl!“

Er suchte in seinen Taschen.

Erstaunt sah sie, wie er zwei Kämme hervorzog und sich beidhändig kämmte. Im Augenblick schien das für ihn das wichtigste zu sein.

Etwas schief lächelte er sie an.

Und gerade, als sie sich über Sippl auslassen wollte, hörte sie Toms Motorroller.

Er stoppte vorn an der Straße. Der Motor verstummte. Tom trabte heran.

Mit einem Blick erfaßte er, wie derangiert (in Unordnung gebracht) Locke war. Aber der Typ mit den zwei Kämmen — der war offenbar nicht daran schuld. Denn Lockes Haltung drückte keine Feindseligkeit aus.

„Ich komme zu spät, wie?“ Er lief zu ihr und faßte sie bei den Armen. „Verletzt? Nein. Was war denn? Hat Sippl... Ich sah ihn eben. Er rennt stadtauswärts. Ist wohl nicht so gelaufen mit dem Penner, dem Kriminellen, wie du’s dachtest. Warum hast du nicht auf mich gewartet?“

„Ich wollte ihm doch eine Chance geben, Tom. Aber Sippl hat sie überhaupt nicht genutzt. Ein brutaler Mistkerl — das ist er. Diesmal hast du leider recht. Aber bilde dir nichts darauf ein.“

„Und der?“ Tom wies auf Laschke.

„Er hat mir geholfen, hörte meinen Hilferuf. Es gab eine wüste Klopperei.“

„Die Neuauflage wird schlimmer“, murmelte Tom.

Auf dem Absatz machte er kehrt. Und weg war er.

Sie hörte, wie er seinen Motorroller startete und die Straße hinab preschte.

„Äh...“ ächzte ihr Retter.

Sie sah ihn an.

Offenbar wurde ihm übel.

Sein Südländer-Gesicht hatte einen olivgrünen Anstrich.

„Schnell! Legen Sie sich auf den Rücken. Wenn Sie sich übergeben müssen...“

„Mir ist nicht unwohl“, fiel er ihr ins Wort. „Wie, sagten Sie, heißt der Kerl?“

„Sippl. Wolfgang Sippl. Kennen Sie ihn?“

Laschke blickte auf seine Hände. Das Gesicht war noch grüner geworden. Er schüttelte den Kopf.

„Nein. Bis jetzt kannte ich ihn nicht.“

„Da haben Sie auch nichts versäumt.“

„Ich... äh... bin gleich wieder da. Hole nur mal die Schnapsflasche aus meinem Wagen.“ Er grinste. „Ein Schluck tut uns beiden gut.“

Sie sah ihm nach.

Er schob ab, als hätte er fünf Zentner auf jeder Schulter.

Als sie allein war, setzte sie sich im Schneidersitz auf den Rasen.

Nur äußerlich war das ein Schneidersitz, tatsächlich handelte es sich um eine Yoga-Haltung: Siddhasana — der perfekte Lotos-Sitz.

Das und die damit verbundene Entspannung brauchte sie jetzt. Denn seelisch und gemütsmäßig wollte erst mal verarbeitet sein, was ihr widerfahren war — innerhalb von weniger als 24 Stunden: zwei Angriffe, zwei brutale Angriffe. Letzte Nacht der Bankräuber Peff und jetzt Sippl. Zwei Verbrecher waren — mit körperlicher Gewalt — auf sie eingedrungen.

Es gibt Schlimmeres, dachte sie. Aber ich weiß auch was Besseres. Vor allem ganz ruhig atmen. Gleich kommt der Retter mit der Schnapsflasche — aus der ich selbstverständlich keinen Schluck trinken werde. Soweit, daß ich Schnaps zu mir nehme, bringt mich kein Seelenjammer.

Sie saß da, atmete frühsommerliche Juniluft, wartete.

Ob Tom den Penner einfing?

Ihr Mitleid mit Sippl war verflogen.

Eine Biene summte vor ihrer Nase. Ameisen erklommen Grashalme.

Wo blieb ihr Retter?

Sie hörte, wie ein Wagen abfuhr.

Niemand kam, nichts passierte.

24. Die Liste

Nach einer Weile stand sie auf und schlenzte zur Straße.

Verwundert stellte sie fest, daß ihr Retter verschwunden war.

Also hatte sie seinen Wagen gehört. Aber weshalb war er so sang- und klanglos getürmt? Für den Typ, dem Dankbarkeit peinlich ist, hielt sie ihn nicht.

Kopfschüttelnd sah sie in die andere Richtung.

Ihre Kirschaugen weiteten sich.

Tom nahte. Aber er fuhr nicht, sondern schob seinen ,Hirsch‘.

Auf dem Motorroller lag Sippl.

Schlaff wie ein halbleerer Mehlsack hing er über dem Sitz: Auf einer Seite schleiften seine Schuhspitzen über den Asphalt. Auf der anderen Seite baumelte der Kopf.

Ein grausiger Anblick.

„Was... ist mit ihm?“ fragte sie, als Tom anlangte.

In seinem Gesicht stand noch der Grimm.

„Dieser Meuchelbruder! So einen Stein“, er deutete einen wasserkopfgroßen Brocken an, „wollte er mir an die Rübe hauen. Da habe ich ihm natürlich ganz unfreundlich eine gelangt.“

„Ist er sehr schwer verletzt?“

„Nur bewußtlos.“

Während Locke den Roller hielt, hievte sich Tom den Penner auf die Schulter. Toms Gitarre hing am Lenker. Locke nahm sie an sich.

Im Garten hinterm Bungalow ließ Tom den Kerl auf den Rasen fallen.

„Wo ist denn dein Retter?“

„Der hat sich verkrümelt. Ich weiß nicht mal seinen Namen.“

„Er sah aus, als wenn er sich gleich in die Hose macht. Das könnte ein Grund sein.“

Sie betrachtete Sippl.

Dessen aschgraues Gesicht bekam wieder Farbe.

Und... tatsächlich! ... er linste durch die Lider.

Eine Hand nestelte an der Brusttasche.

Blitzschnell zog er ein gefaltetes Papier heraus und schob es sich in den Mund.

„Tom! Er verschluckt was!“

Toms Reaktion war unglaublich. Indem er sich auf ihn fallen ließ, buchstäblich, hatte er ihn auch schon an der Kehle.

Nicht, um ihn zu würgen, sondern um ihn am Schlucken zu hindern.

Ein harter Griff!

Sippl sperrte den Mund auf, als erwarte er gebratene Tauben.

Mit spitzen Fingern seiner freien Hand fischte ihm Tom das Papier von der Zunge.

„Gift ist das jedenfalls nicht“, meinte er, indem er sich erhob. „Bleib liegen, Sippl. Sonst kriegst du noch eine Vollnarkose.“

Der Penner schloß die Augen und tat keinen Mucks. Er war sichtlich entmutigt. Haltung und Züge erschlafften. Gefahr ging nicht mehr von ihm aus.

Aber Tom blieb wachsam und hielt ein Auge auf ihn, während er den Zettel entfaltete.

Es war eine Art Liste.

Neben ihm stehend, las Locke, was da von 1. bis 12. untereinander geordnet war. M-Bezeichnungen, plus Ziffer, Telefonnummern, auch zwei hiesige — wie sie aus der Vorwahl ersah. Und dann, jeweils hinterm Doppelpunkt, ein M oder J mit dem Zusatz ,blau’ oder ,braun‘.

Tom drehte den Kopf und sah Locke an — mit einem blauen und einem grünen Auge, über die er bekanntlich verfügt.

„Wei... weißt du“, stotterte er, „was... was ich denke?“

Ihr Herz hämmerte. Sie konnte nur nicken.

„J und M“, fuhr Tom fort, „kann doch nur bedeuten: Junge und Mädchen. Mit blau und braun ist die Augenfarbe gemeint. Und die Telefonnummern gehören sicherlich zu den Leuten, deren Babys geklaut werden sollen. Locke, mir zittern die Waden! Das gibt’s nicht. Gestern nachmittag noch - bei Gunter im Pressehaus — war alles nur Theorie. Und jetzt versucht dieser Saupenner den Zettel zu fressen. Weil es die schriftliche Unterlage ist für das Verbrechen des Jahrhunderts. Kidnapping. Babyraub. Locke, sag, daß du dasselbe denkst — und ich mich nicht irre.“

Sie nickte heftig. Statt einer Antwort küßte sie ihn auf die Wange.

Tom drehte die Liste um.

Auf der Rückseite war eine Adresse mit Bleistift vermerkt. „Hör dir das an, Locke: Butzilein Ebelbrecht-Seidl, Gartenstraße 87.“

„Ein Baby. Sicherlich das nächste Opfer.“

Tom sagte: „In meiner Satteltasche ist ein Stück Leine. Hol sie doch, bitte.“

Es war klar, daß er Sippl fesseln wollte.

Als Locke zurückkam, hatte sich der Penner auf den Bauch gewälzt. Mit den Armen versuchte er, seinen Kopf zu schützen. Tom ließ seine zur Ohrfeige erhobene Hand sinken.

„Folter ist keine Lösung. Er sagt nichts. Aber er widerspricht auch nicht. Die Kripo wird ihn schon weichmachen.“

Während er ihm die Hände auf dem Rücken verschnürte und dann die Füße zusammenband, meinte er: „Ist dir klar, Locke, was wir erreicht haben? Dank glücklicher Umstände und des Zufalls, was leider viel zu selten vorkommt. Diese Liste ist der Knackpunkt. Die und Sippls Geständnis, zu dem er sich ganz bestimmt aufraffen wird, lösen das Riesenverbrechen möglicherweise im Handumdrehen.“

„Der Gedanke macht mich regelrecht schwindelig.“

Sippl bewegte sich nicht. Er lag noch immer auf dem Bauch, hatte das Gesicht zur Seite gedreht und hielt die Augen geschlossen.

Über dem Backenknochen begann eine Beule zu schwellen. Am Kinn fehlten etwa zwölf Quadratzentimeter Haut.

„Wir lassen ihn hier liegen“, sagte Tom, „und hängen uns mal rasch an die Röhre (Telefon).“

„Lundt und Blank werden sich freuen.“

Tom tippte auf die Liste.

„Die beiden hiesigen Nummern interessieren mich. Sie stehen hinter M 11 und M12. Wollen wir da mal kurz anrufen?“

„Bei den Leuten, deren Babys er demnächst rauben wollte? Warum nicht? Nur eins ist mir unklar, Tom? 52 Nachwüchse sind verschwunden. Hat dieser tippelnde Einbrecher das alles allein gemacht?“

„Gute Frage. Ich würde sagen: Unmöglich! Aber seine Komplicen zu ermitteln, ist Sache der Kripo. Komm, wir rufen an.“ Sie liefen zur Straße.

Die Telefonzelle badete im Licht der Mittagssonne.

Tom hatte Münzen genug.

Sie wählten die erste Telefonnummer, die hinter M 11/M 12 stand.

Tom hatte den Hörer am Ohr.

„Besetzt.“

„Dann die andere.“

Dort läutete es zehnmal vergebens.

„Ist anscheinend keiner zu Hause.“

„Versuch’s noch mal bei der ersten. Nur damit wir wissen, ob dort ein Baby vorhanden ist. Dann können wir der Kripo einen glasklaren Zusammenhang hinblättern.“

Tom wählte.

25. Katastrophen-August

Nach dem Nachtdienst kam Kommissar Lundt erst mittags ins Präsidium.

Eigentlich hätte er heute blau machen können. Das stand ihm zu. Aber seine Arbeit war für ihn nicht nur Job, sondern Berufung und inneres Anliegen. Deshalb tat er mehr, als verlangt wurde.

Es gab keinen Hinweis auf Verbleib und Schicksal des Babys Julia Zölp. Der Gedanke ließ Lundt nicht zur Ruhe kommen.

Jetzt saß er am Schreibtisch und überlegte, ob er den Bankräuber Peff abermals vernehmen sollte.

Er hatte sich noch nicht entschieden, als das Telefon klingelte.

Es war Müller-drei.

„Bin seit zwölf Uhr mit dem Beschatten an der Reihe. Jetzt endlich...“

„Wo?“ unterbrach ihn Lundt, der in Gedanken woanders war. „Ach so, bei Rowak.“

„Genau. Ich beobachte sein Haus. Eben ist er zurückgekommen, sein schwarzer Mercedes total verstaubt — als hätte er eine Fernfahrt hinter sich. Was nun? Soll ich ihn mitbringen?“

„Warte! Ich komme. Wir bluffen ihn, daß er gleich in die Knie geht.“

Wenigstens den kriegen wir, dachte Lundt, als er in seinen Dienstwagen stieg. Ein kleiner Fisch. Na schön! Die kriegen wir ja immer. Laufen lassen würde ich ihn — gern sogar, wenn ich statt dessen das Baby fände.

Als er sich Rowaks Adresse näherte, bemerkte er den Wagen seines Kollegen.

Müller-drei parkte in Sichtweite des Hauses, aber entfernt genug, um nicht aufzufallen.

Er stieg zu Lundt in den Wagen.

„Ein armseliger Vertreter“, meinte Lundt. „Kunstdünger! Läuft sowas heutzutage noch? Wo wir doch die Bio-Welle haben, was ja richtig ist, und alles ganz natürlich sein muß und nur nicht künstlich oder aus der Giftküche der Chemiker. Dieser Pinscher hat Peff nur deshalb nicht verzinkt, damit der ihm verpflichtet ist und einen Anteil von der Beute rausrückt.“

„Hat Peff das zugegeben?“

Lundt schüttelte den Kopf. „Wahrscheinlich ist Rowak an ihn noch gar nicht herangetreten. Ein Pinscher wie der wartet erst mal ab, ob Peff unentdeckt bleibt.“

Er ließ den Wagen bis vor Rowaks Hofeinfahrt rollen.

Der schwarze Mercedes parkte im Schatten von drei aneinandergebauten Schuppen.

Die Fertigbau-Garage war geschlossen. Wahrscheinlich wurde sie nur im Winter benutzt und enthielt jetzt Kunstdünger-Säcke oder anderes Gerümpel.

Sie stiegen aus und gingen zur Haustür.

Lundt klingelte.

Rowak öffnete.

Offenbar hatte er nicht durchs Fenster gespäht, denn seine Miene war erwartungsvoll und freudig.

Jetzt rutschten ihm die Mundwinkel abwärts, und die Pupillen seiner Fischaugen verengten sich.

„Ja“, sagte Lundt. „Wir sind’s wieder. Die reinste Landplage, wie? Aber wir kommen nicht zum Spaß.“

„Worum geht es denn diesmal?“

„Wir haben Ihren Freund gefaßt.“

Ein fahler Ton schlich in Rowaks Teint.

„Ich... verstehe nicht. Welchen... Freund? Dieter Laschke ist nicht... direkt mein Freund.“

„Ich weiß zwar nicht, weshalb Sie sich von einem Dieter Laschke distanzieren (abrücken). Aber den meinen wir gar nicht. Sondern Ihren Turnschuhfreund Konrad Peff. Der das Bankhaus Manowsky überfallen hat.“

Rowaks Blick begann zu wieseln.

Wie ein Tier in der Falle, dachte Müller-drei. Und am liebsten hätte er den verlogenen Kerl beim Kragen genommen.

„Peff... äh…“ Rowak schluckte. „Ich glaube nicht, daß ich den kenne.“

„Hören Sie auf mit dem Unsinn!“ fauchte ihn Lundt an. „Er kennt Sie. Letzte Nacht haben wir ihn erwischt. Ihnen, Freundchen, sind wir sofort auf die Bude gerückt. Aber Sie waren nicht zu Hause, sondern sind, wie Sie selbst am besten wissen, eben erst zurückgekommen. Auf Tour gewesen, wie? Kunstdünger an den Mann bringen. Oder?“

Rowak nickte. Sein Schlund war zu trocken, als daß er hätte antworten können.

„Peff ist umgekippt. Er hat ausgesagt“, schwindelte Lundt. „Wir wissen jetzt, woher er die Gazellenschuhe hat. Ihr Pech, Mann!“

Rowaks Gesicht veränderte sich, wurde grau und sank ein. Er stützte eine Hand an den Türrahmen. Seine Kinnlade zitterte.

Volltreffer! dachte Lundt. Wir liegen richtig. Damit ist er geliefert.

„Sie sind verhaftet“, sagte er. „Der Untersuchungsrichter wird entscheiden, ob Sie eine Anklage als Mittäter erwartet, oder ob es sich nur um Verschleierung schwerer Kriminalität handelt. Geben Sie’s zu: Sie wollten einen Teil der Beute.“

Rowak schüttelte den Kopf.

„Nein...“ stammelte er. „Das... das nicht.“

„Sondern?“

„Ich... ich weiß nicht... Doch! Angst hatte ich. Jawohl! Ich befürchtete, daß sich Peff an mir rächt, wenn ich ihn verzinke... äh, verrate, meine ich.“

„Den erwarten viele Jahre Knast“, sagte Müller-drei. „Wie hätte er sich rächen sollen? Nein, Rowak. Sie haben uns irre geführt, und das kommt Sie teuer zu stehen. Gehen Sie rein! Packen Sie ein paar Sachen zusammen. Ich sage Ihnen, was Sie in die Untersuchungshaft mitnehmen dürfen.“

Sie ließen ihn nicht aus den Augen.

Er wirkte gebrochen.

Trotzdem hatten beide das Empfinden, daß er nur auf eine Gelegenheit warte, um durch die Hintertür zu türmen.

Unter Aufsicht holte er einen kleinen Koffer aus dem Keller.

Unter Aufsicht durfte er Wäsche und Toiletten-Artikel einpacken.

Dieter Laschke? überlegte Lundt. Wer ist das? Auch so ein schräger Typ, der von dem Bankraub wußte? Rowak hatte es verdammt eilig, die Freundschaft zu leugnen.

„Fertig!“ sagte Müller-drei.

Während sie zur Tür gingen, sagte Lundt: „Laschke weiß Bescheid, nicht wahr?“

„Was meinen Sie?“

Rowak hielt seinen Koffer in einer Hand, in der anderen den Hausschlüssel.

Bevor Lundt deutlicher werden konnte, klingelte das Telefon. In dem Moment kam ihm die Idee.

„Melden Sie sich, Rowak! Und lassen Sie sich nichts anmerken. Den Hörer halten Sie so, daß ich verstehen kann, was der Anrufer sagt. Los!“

Es war nicht nach Vorschrift, daß er ihn zum Telefon stieß. Aber das würde er verantworten, falls sich Rowak beschwerte. Lundt spürte die durchwachte Nacht im Magen, im Kopf und vor allem im Nervenkostüm. Er war gereizt.

Rowak nahm den Hörer ab und meldete sich.

Die Hand zitterte. Sein Gesicht war fahl.

Lundt und Müller-drei standen rechts und links neben ihm.

„Jörg!“ drang eine gehetzte Stimme durch den Draht. „Ich verzweifle. Und ich zweifle an mir. Unfaßlich, wie mich der Zufall zum Idioten macht. Zufall? Nein! Schicksalhaft ist das. Und ich bin der Katastrophen-August. Jawohl! Denn was ich ausgelöst habe... Ich glaube, jetzt sind wir dran. Jetzt fliegen wir auf und sitzen bis ans Lebensende im Knast. Es sei denn, wir hauen sofort ab. Flucht! Das ist unsere einzige Möglichkeit. Nach Südamerika! Oder meinetwegen an den Nordpol. Heh, du sagst ja gar nichts?“

Rowak erhielt einen Rippenstoß von jeder Seite.

„Doch, doch“, stotterte er. „Ich bin da. Was war denn?“

„Ich habe einem Mädchen geholfen“, sagte der Anrufer mit Grabesstimme. „Sie wurde von einem Kerl angegriffen. Ich dachte, es sei ein Sittenstrolch. Aber darum ging’s offenbar nicht. Kurzum: Zusammen haben wir ihn niedergemacht. Im letzten Moment konnte er fliehen, der Kerl. Dann erschien der Freund des Mädchens, und ich hörte, wer der Angreifer ist. Du faßt es nicht, Jörg.“

„Wer?“ fragte Rowak schnell, bevor er sich den nächsten Rippenstoß einhandelte.

„Wolfgang Sippl. Ja, Pacones angekündigter Späher. Ihm bin ich Katastrophen-August in die Quere gekommen. Das heißt, treffen wollte ich ihn — wie du weißt — dort in der Gegend, nämlich in der Waldstraße. Dorthin hatte er mich bestellt. Ich wußte ja nicht, wie er aussieht. Und wie ein Penner — nein, den Eindruck machte er nicht. Aber es geht noch weiter, Jörg. Wenn schon Katastrophe, dann richtig. Unsere ist vollkommen. Sippl türmt also. Aber der Freund des Mädchens verfolgt ihn. Ich habe mich verdrückt — mit dem Wagen. Bin aber — und das war richtig — zu Fuß zurückgeschlichen. Ich sah dann noch, wie der Freund des Mädchens Sippl zurückbrachte. Sippl war bewußtlos. Da wußte ich, was uns die Glocke geschlagen hat. Und sofort habe ich die Biege gemacht. Denn, Jörg, jetzt landet Sippl bei den Bullen. Die werden Pacones Liste bei ihm finden und ihn ausquetschen. Ist nur noch eine Frage der Zeit, daß der unsere Namen nennt. Und dann...Zum Teufel! Warum mußte das passieren?“

Hört sich gewaltig an, dachte Lundt. Zwar verstehe ich nur Bahnhof. Aber eine Lappalie (Kleinigkeit) ist das nicht. Eher ein Riesencoup. Den Rest wird uns Rowak erläutern und...

Ob der simulierte (tun, als ob) oder tatsächlich einen Schwächeanfall erlitt, ist nie geklärt worden.

Die Wahrscheinlichkeit spricht für Butterknie und Kreislaufversagen.

Jedenfalls kippte er um, als wären ihm die Beine weggemäht.

Über dem Telefon brach er zusammen. Er riß es mit sich zu Boden. Dabei wurde die Verbindung unterbrochen.

Mit verdrehten Augen blieb er liegen.

Müller-drei stürmte ins Bad. Und kam zurück mit einem nassen Handtuch, das er Rowak ins Gesicht klatschte.

„Der soll sich nicht einbilden“, schimpfte er dabei, „daß er sich auf diese Weise um die Erklärungen drücken kann.“

„Ich glaube, wir sind in ein Wespennest gestoßen. Wer wohl der Anrufer war?“

„Ich vermute, dieser Dieter Laschke“, meinte Müller-drei.

Rowak stöhnte. Im nächsten Moment wurde er munter.

Er richtete sich auf, die Erinnerung kam zurück. Er begann keuchend zu atmen.

Lundt nahm das Telefon vom Boden und stellte es zurück.

„Rowak, wer war das eben? Und wer ist Sippl?“

Bevor der Ganove antworten konnte, läutete wieder das Telefon.

Lundts Blick prüfte Rowak. Nein, der hing durch. Der stand total auf dem Schlauch.

Vielleicht spielte er nur. Aber dann war’s gekonnt.

Wird wieder der Katastrophen-August sein, dachte Lundt und nahm ab.

„Ja?“ knurrte er.

„Hallo?“ tönte eine kernige Jünglingsstimme. „Wer ist dort, bitte? Mein Name ist Tom Conradi. Und ich rufe an in einer besonderen Sache. Es geht um ein Verbrechen.“

„Da bist du hier richtig, Tom. Erkennst meine Stimme, ja? Hier spricht Lundt.“

„Herr Kommissar!“ rief Tom überrascht. „Daß wir Sie unter der Nummer erreichen, haben wir nicht erwartet. Ist das Ihr privater Anschluß? Dann verstehe ich überhaupt nichts mehr?“

„Ich bin hier bei einem Kunden, einem üblen Kunden. Du kennst ihn: Jörg Rowak.“

Für einen Moment schien es Tom die Sprache zu verschlagen. „Locke steht neben mir“, sagte er dann. „Wir sind total von der Rolle. Was tun sich denn da für Zusammenhänge auf? Diese Nummer ist Rowaks Nummer? Ich muß jetzt mal weit ausholen mit unserer Erklärung. Es geht um einen gewissen Wolfgang Sippl, der...“

„Ist er noch bewußtlos?“ fragte Lundt.

„Was? Woher wissen Sie...“

„Ich weiß eigentlich gar nichts. Und was ich weiß, das erkläre ich dir gleich. Du hast eine Liste, ja?“

„Sind Sie Hellseher?“ schrie Tom. „Ja, wir haben eine Liste. Die Liste der Listen. Denn wenn uns nicht alles täuscht, betrifft sie die geraubten Babys. Und Sippl ist einer der Entführer, beziehungsweise der Menschenhändler. Ja, jetzt geht uns ein Seifensieder auf! — bei M 1 bis M 24 handelt es sich nicht um neue Babys. Sondern — und das wäre ungeheuerlich — um Ganoven.“

26. Die luftige Reise der Babys

Rowak wußte, wann er geschlagen war.

Ihm, das begriff er, half nur noch ein umfassendes Geständnis.

Als ersten verriet er Dieter Laschke.

Lundt schickte sofort seine Leute los.

Sie erwischten ihn, als er mit gepackten Koffern in seinen Kombi steigen wollte.

Ein Streifenwagen hatte Sippl abgeholt.

Etwas später trafen Locke und Tom auf Mofa und Motorroller beim Präsidium ein.

Sippl gestand.

Seit der Auseinandersetzung mit Tom war sein seelisches Rückgrat gebrochen.

Die Aussagen der drei Ganoven vereinten sich zu einem Kolossalgemälde menschlicher Niedertracht. Es war unfaßlich und übertraf die schlimmsten Vermutungen.

Die Namen sämtlicher Kidnapper — von M1 bis M 24 — wurden bekannt.

Lundt und Blank informierten ihre Kollegen in den betreffenden Orten und Städten. Das war nahezu flächendeckend zwischen Nordsee und Alpen.

Die Krone setzte Laschke allen Geständnissen auf. Er verriet, wie sie mit Albert Manowskys Entführung gescheitert waren. Daß der Bankier sie getäuscht hatte, erfuhr er freilich erst jetzt.

„...und weil das nicht klappte“, sagte Laschke, „haben wir uns die kleine Nadine geholt. Die ist jetzt bei Diepold in Hochtrutzlbach an der Grenze. Aber nicht nur sie. Auch Julia Zölp, denn die wurde von Jörg abgestaubt, als der hörte, wo Peff das Baby nach dem Bankraub abgelegt hat: nämlich auf dem Baugelände.“

„Nadine und Julchen“, sagte Blank, der jetzt das Verhör leitete, mit mühsam beherrschter Stimme, „sind also bei diesem Diepold. Und der bringt sie zu Pacone ins Schloß Prülglatz-Kofen?“

„Nein. Ich glaube, das besorgt Veit.“

Sippl wurde gefragt.

Der bestätigte, das sei Veits Aufgabe.

„Wie der die Bälger... äh, Babys über zwei Grenzen bringt, das weiß ich allerdings nicht. In alles läßt mich Pacone nicht reinriechen. Tut mir leid. Ich würde es sagen. Aber ich habe null Ahnung.“

*

Es wurde eine Blitzaktion.

Und zugleich ein Musterbeispiel für internationale Zusammenarbeit.

Oft klappt so was nicht. Auch nicht bei der Kripo.

Aber im Zuge von Amtshilfe und unter Einschaltung sowohl des Ministerpräsidenten wie auch des Polizeipräsidenten wurden die Vorbereitungen im Eiltempo getroffen.

Während in der Sache ,Menschenhändler‘ überall im Lande die Verhaftungen anliefen, schwebte ein Polizei-Hubschrauber gen Süden: über die Alpen ins nördliche Italien.

Außer den Kommissaren Blank und Lundt sowie einem Dolmetscher befanden sich Locke und Tom im Helikopter.

Sicherlich — ein Riesengeschrei war dem vorausgegangen.

Hatten doch die Kommissare schlankweg erklärt, daß es unmöglich sei, das muntere Pärchen zum Geisterschloß mitzunehmen.

„Wenn es so ist“, sagte Locke daraufhin, „werde ich dafür sorgen, daß die hiesige Kripo die schlechteste Presse aller Zeiten bekommt. Ist ja der Hammer! Wir sind’s, die den Knackpunkt ermitteln — und den wichtigsten Ganoven eingewickelt abliefern. Wir rennen uns die Socken schief wegen der Babys, machen und tun, leiden und — jawohl leiden! — denn schließlich hat man mich zweimal fast umgebracht. Und jetzt sollen wir hier warten und Däumchen drehen, während beim sogenannten Geisterschloß, wie die drei Ganoven es nennen, das große Finale steigt. Nein, nein, nein! Wir sind an Bord. Tom, hol deinen Reisepaß — und dann ab in die Lüfte!“

Während sie das rausließ, war der Polizeipräsident zugegen.

Schmunzelnd meinte er: „Selbstverständlich dürft ihr mit.“

*

Im Süden sind die Tage länger.

Über Südtirol flammte der Himmel.

Ein Hubschrauber der italienischen Polizei wartete, wie angekündigt, über der Stadt Brixen.

Über Sprechfunk meldete sich der Hauptmann der Carabinieri (italienische Polizeitruppe).

Nachdem der Dolmetscher geantwortet hatte, übernahm Capitano Gosaldo die Führung.

Sein Hubschrauber schwebte voran.

Locke und Tom sahen hinunter auf Berggipfel mit ewigem Schnee, während in grünen Tälern Gebirgsflüsse aufblitzten.

„Herrlich!“ meinte Locke.

„So schön, als wenn man schwebt“, sagte Tom.

„Wir schweben ja. Leider nicht in den Urlaub.“

Gosaldos Hubschrauber setzte zur Landung an. Sein Pilot kannte die Gegend wie seine Hosentasche.

Der deutsche Hubschrauber glitt in den Schatten des Hochbolzen, und plötzlich war die Sonne verschwunden.

Schatten griffen nach ihnen. Locke ahnte die Kühle, obwohl sie noch nicht gelandet waren. Dann setzten sie auf in dem kargen, unfreundlichen Hochtal.

Durchs Fenster sahen sie das Schloß.

„Jetzt begreife ich“, flüsterte Locke, „weshalb die Einheimischen vom Geisterschloß sprechen. Ein freundlicher Anblick ist das nicht, sondern unheimlich. Tom, sieh dir mal die Carabinieri an! Für die ist das ‘ne Schau. Es fehlt nur der Regisseur.“

Aber der fehlte nicht.

Capitano Gosaldo führte Regie.

Seine Uniformierten, bis an die Zähne bewaffnet, stürmten das Schloß.

Die Nordeuropäer konnten aus sicherer Entfernung — was in diesem Falle ungefähr 300 Meter waren — zusehen.

Zum Glück fiel kein Schuß.

Nur Augenblicke später wurde Alfredo Pacone ins Freie geführt.

Er hatte die Hände erhoben. Widerstand hatte er nicht geleistet. Trotzdem blutete er im Gesicht. Auch jetzt stieß ihm ein Gewehrkolben hart in den Rücken. Pacone taumelte ein paar Schritte, bevor er zu Boden stürzte.

„Das dürfte es bei uns nicht geben“, sagte Kommissar Blank.

„Aber nur kein Mitleid mit diesem Teufel. Die Italiener sind kinderlieb — die Carabinieri dort alles Familienväter. Ein Typ wie Pacone kommt bei denen nicht gut an.“

Gosaldo kam heran.

Er trug eine prächtige Uniform. Sein schwarzer Schnurrbart glänzte wie Seide.

Während er seinen Wortschwall losließ, hatte er fast nur Augen für Locke.

„Seine Leute“, übersetzte der Dolmetscher, „haben Alfredo Pacone verhaftet. Vier Babys befinden sich im Schloß. Es sind alles kleine Jungen. In Pacones Arbeitszimmer ist eine umfangreiche Kartei sichergestellt. Aus ihr scheint hervorzugehen, welche Babys wo geraubt und dann an wen verkauft wurden. Der Capitano ist entzückt, Ihnen melden zu können, daß die Aktion Geisterschloß erfolgreich verlief.“

Erfolgreich? dachte Locke. Wo, um Himmels willen, sind Nadine und Julchen?

„Erklären Sie dem Capitano“, sagte Kommissar Blank zum Dolmetscher, „daß wir fasziniert sind von seinen Fähigkeiten und dem Einsatz seiner Leute. Wir werden dafür sorgen, daß die deutsche Presse von der Aktion ausführlich berichtet. Ganz bestimmt wird sein Bild in allen Blättern zu finden sein.“

Das ging Gosaldo, nachdem er’s auf Italienisch vernommen hatte, runter wie Olivenöl. Er salutierte (militärisch grüßen) unerhört schneidig.

„Aber“, rief Locke, „von einer erfolgreichen Aktion kann doch überhaupt keine Rede sein. Wo sind Nadine und Julchen?“

Tom war etwas beiseite getreten. Aus wachen Augen spähte er umher.

Führten noch andere Zugänge in dieses Hochtal? Gab es Verstecke? Hatte Pacone für den Notfall gesorgt — wovon er, nach der Überrumpelung aus der Luft, keinen Gebrauch machen konnte?

Eine Bewegung am tiefblauen Himmel lenkte Toms Blick in die Höhe.

Über den Hochbolzen glitt ein riesiger Adler.

Adler?

Das Licht der Abendsonne gleiste auf bunten Schwingen, auf festem Stoff, auf Aluminiumgestänge.

Kein Adler war das.

Ein Hängegleiter, ein Drachenflieger schwebte ins Tal.

„Wir kriegen Besuch“, sagte Tom. „Ikarus (griechische Sagengestalt — näherte sich mit künstlichen Flügeln der Sonne und stürzte ins Meer) kommt.“

Alle blickten zum Himmel.

Von der Sonne geblendet, bemerkte der Drachenflieger zu spät, was sich im schattigen Tal tat.

Er war schon zu tief, versuchte zwar, wieder nach oben zu steigen, aber das mißlang.

Außerdem feuerten die Carabinieri Warnschüsse ab.

Der Drachenflieger landete.

Sofort war er umringt.

Allen, sogar den Italienern, stockte der Atem.

Hans Veit, Pacones unersetzlicher Assistent, hatte einen langen Flug hinter sich. Möglicherweise einen Rekordflug. Aber darum ging es jetzt nicht.

Sein Hängegleiter hatte ein besonders großes Format.

Und das war nötig.

Denn Veit flog nicht allein.

In einer Art Packsack, den er sich um den Leib geschnallt hatte, brachte er zwei kleine Erdenbürger mit: Nadine und Julchen.

Sie schliefen, betäubt von irgendwelchen Mitteln, aber sie waren gesund.

„…und auf die Weise“, sagte Lundt, „hat er die Landesgrenze überwunden. Riskant. Doch offenbar hat’s immer geklappt.“

*

Wenig später konnte die umfangreiche Akte, die die geraubten Babys betraf, für immer geschlossen werden.

Sämtliche Babyräuber und Menschenhändler befanden sich hinter Gittern.

Man ermittelte, an wen die geraubten Babys verkauft waren. Alle wurden gefunden. Alle wurden ihren leiblichen Eltern zurückgebracht.

Die strafrechtliche Verfolgung der Adoptiveltern begann.

Sie freilich hatten nur geringe Strafen zu erwarten.

Höchststrafen wurden verhängt gegen Pacone und seine Mittäter.

Für Locke und Tom war am wichtigsten, daß Nadine zu ihrer Mutter zurückgekommen war — und auch Frau Zölp ihr Julchen an die Brust drücken konnte.

Albert Manowsky, der Bankier, kriegte sich vor Begeisterung kaum ein. Ihm, dem Geldverwalter, ist es besonders hoch anzurechnen, daß er spontan zwei Sparbücher anlegte: für Locke und Tom.

Die Summe, die er darauf einzahlte, war den beiden fast peinlich.

„Es reicht“, meinte Tom, „um in die Südsee zu fahren. Bis zu den Sommerferien bleiben wir dort.“

„Südsee?“ fragte Locke. „Warum in die Ferne schweifen? Ich fahre nach Südtirol. Nein, nicht ins Schloß Prülglatz-Kofen. Sondern nach Bozen und Meran. Papi fährt auch hin. Allerdings an den Garda-See, was ja ganz in der Nähe ist. Hat dort beruflich zu tun. Will nämlich eine gewisse Inge Lorenzen interviewen. Ist eine junge Frau, die von Pacone ein Baby — einen Jungen — gekauft hatte. Jetzt hat sie’s nicht mehr. Und die Zeitungsleser wollen wissen, was so eine Frau denkt und fühlt.“

„Sie wird Gunter einen Bären aufbinden“, meinte Tom. „Egal. Fahren wir also nach Südtirol. Einen Pacone gibt’s dort nicht mehr. Nur Carabinieri und ihren Capitano Gosaldo.“

ENDE

Liebe Locke- und Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr? Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise (Band 1)

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet.

Terror durch den heißen Draht (Band 2)

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht.

Giftalarm am Rosenweg (Band 3)

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben (Band 4)

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgend etwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die hebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht (Band 5)

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist.

Überfall nach Ladenschluß (Band 6)

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Schutzgeld, wie sie das nennen. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt im Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau beraubt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich...

Der Mann mit den tausend Gesichtern (Band 7)

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr. Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Aufruhr in der Unterwelt (Band 8)

Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen“, das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Geldwäsche“. Nun gerät die ganze Unterwelt der Stadt in Aufruhr. Doch das schreckt Locke und Tom nicht im geringsten.

Die Nacht am schwarzen Grab (Band 9)

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus. Der war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden.

Der Feind aus dem Dunkeln (Band 10)

Erwin Kotter, der im Gefängnis eine Strafe absitzt, bekommt Hafturlaub. Als „Freigänger“, wie man dies nennt, nutzt Kotter die Chance, sich an Richter Schwörle und seiner Familie zu rächen, der ihn verurteilt hat. Die 15jährige Sabine Schwörle, Tochter des Richters, ist mit Locke befreundet. Klar, daß sie und Tom sich sofort einschalten. Mysteriös wird der Fall, als Kotter wieder in seiner Gefängniszelle sitzt und die Anschläge trotzdem weitergehen. Er hat das sicherste Alibi der Welt, und man kann ihm nichts anhaben. Wer sind die Täter?

Die Bande des Schreckens (Band 11)

Eine gefährliche Bande Jugendlicher versetzt die Stadt in Angst und Schrecken. Sie hausen wie die Vandalen, wüten in Parkanlagen, demolieren Telefonzellen, legen Brände in der U-Bahn und verbeulen parkende Autos. Wer sich ihnen in den Weg stellt, wird zusammengeschlagen. Die Polizei erscheint machtlos. Als auch der Ganove Reichard zu der Bande stößt, wird es Locke und Tom zuviel. Denn mit Reichard haben sie persönlich abzurechnen, und deshalb beschatten sie ihn. Dabei werden sie Zeuge, wie er vor einen U-Bahnzug gestoßen wird: Mordversuch! Was die beiden nun ermitteln, stürzt sie in einen Gewissenskonflikt.

Straßenräuber unter Palmen (Band 12)

Der internationale Betrüger und Erpresser Lappmann ist auf der Flucht. Er fürchtet die Rache der Ölscheichs, die in Spanien ihre Ferienhäuser haben. Mit einem Trick hat er 50 000 Dollar von ihnen ergaunert. Lappmann muß untertauchen, und der Zufall scheint ihm dabei zu helfen: Auf dem Flughafen von Malaga findet er eine Brieftasche mit Ausweispapieren auf den Namen Fischer. Lappmann sieht diesem Mann auf dem Paßfoto täuschend ähnlich, und deshalb schlüpft er in seine Rolle. Weil Fischer aus der Großstadt kommt, in der Locke und Tom wohnen, taucht auch der Erpresser Lappmann dort auf. Er weiß nicht, daß Fischer ebenfalls in üble Machenschaften verwickelt ist und nicht nur von der Polizei gesucht wird, sondern auch von Locke und Tom.

Die Unheimlichen (Band 13)

In der Stadt geht die Angst um. In Straßenbahnen, U- und S-Bahnen werden immer wieder Bürger überfallen und beraubt. Haben die Gangster zugeschlagen, sind sie jedes Mal wie vom Erdboden verschluckt. Deshalb nennt man sie in der Stadt „Die Unheimlichen“. Sie ritzen ihren Opfern ein „T“ in die Haut. Warum? Wer sind die Täter? Als auch Locke überfallen wird, ist sie entschlossen, die Verbrecher zu entlarven. Selbstverständlich ist ihr Freund Tom mit Eifer dabei.

Table of Contents

- 1. Sippl, der Wolkenschieber
- 2.... sonst Lebensgefahr
- 3. Das falsche Opfer
- 4. Zweiter Schlag
- 5. Lösegeld zu riskant
- 6. 411 Sekunden, Tempo 45
- 7. Berta Kleinschlucks Uhr
- 8. Auf dem Weg zum Geisterschloß
- 9. Peff plant Bankraub
- 10. Wie flexibel sind die Täter?
- 11. Pacone, der Menschenhändler
- 12. Banküberfall
- 13. Schicksalsschläge
- 14. Gazellenschuhe mit Phosphorpunkten
- 15. Um Haaresbreite
- 16. Leider der Falsche
- 17. Julchen geht denselben Weg
- 18. Alles wegen Wurzel
- 19. Fündig in der Verbrecherkartei
- 20. Peff wird verhaftet
- 21. Treffpunkt Telefonzelle
- 22. ...fesseln, knebeln, einsperren
- 23. Ohrenreißen
- 24. Die Liste
- 25. Katastrophen-August
- 26. Die luftige Reise der Babys