Der Junge, der mit den Piranhas schwamm
Author: David Almond
Date: 2014-01-09T23:00:00+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; General; Action & Adventure; Humorous Stories; Fiction; Humorous; Fantasy
Description: Das Leben ist kein Goldfischteich... ... sondern ein Piranha-Becken. Doch einen Jungen wie Stan kann das nicht schrecken. Auf der Suche nach dem großen Abenteuer läuft er von zu Hause weg und wird Schüler des weltberühmten Magiers Pancho Pirelli. Von ihm lernt Stan, was keiner außer Pancho je wagte: in ein Becken voller hungriger Piranhas zu springen. Wer sich von Meistererzähler David Almond in den Strom des Abenteuers locken lässt, taucht verzaubert wieder auf. Hans-Christian-Andersen-Preis 2010 für das Gesamtwerk
Publisher: Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH
Rights: Ravensburger Buchverlag

Als Ravensburger E-Book erschienen 2014

Die Print-Ausgabe erscheint im Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

© Ravensburger Buchverlag
Alle Rechte dieses E-Books vorbehalten durch Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH
Postfach 1860, D-88188 Ravensburg

Text © 2012 David Almond (UK) Ltd.
Illustrations © 2012 Oliver Jeffers

Published by arrangement with Walker Books Limited, London SE11 5HJ.
All rights reserved. No part of this book may be reproduced, transmitted, broadcast or stored in an information retrieval system in any form or by any means, graphic, electronic or mechanical, including photocopying, taping and recording, without prior written permission from the publisher.

Umschlagmotiv: Oliver Jeffers
Übersetzung: Alexandra Ernst

ISBN 978-3-473-47495-0

www.ravensburger.de

Für Hella

Eine Frage: Wie würde es euch gefallen, wenn jemand aus eurer Familie – euer Onkel Ernie zum Beispiel – euer Zuhause in eine Fischfabrik verwandeln würde? Wie würde es euch gefallen, wenn überall Eimer voller Flundern und Bottiche mit Makrelen herumstünden? Was wäre, wenn in der Badewanne ein Schwarm Sardinen schwämme? Was wäre, wenn euer Onkel Ernie immer mehr Maschinen erfinden würde. Maschinen, mit denen man Fischen die Köpfe abschneidet, und solche, mit denen man die Schwänze abtrennt. Maschinen, mit denen man Fische ausnehmen, säubern, kochen und in Dosen quetschen kann? Könnt ihr euch diesen Krawall vorstellen? Dieses Durcheinander? Und dann dieser Gestank!

Was wäre, wenn die Maschinen eures Onkels so groß wären, dass sie jedes Zimmer bis zur Wand und zur Decke anfüllen würden, auch euer eigenes Zimmer, und ihr müsstet im Wandschrank schlafen? Was wäre, wenn euer Onkel Ernie sagen würde, ihr dürftet nicht mehr zur Schule gehen, sondern müsstet zu Hause bleiben und mit den Fischen helfen? Hört sich das gut an? Tja, aber was wäre, wenn ihr, statt zur Schule zu gehen, jeden Morgen um Punkt sechs Uhr anfangen müsstet zu arbeiten? Und wenn ihr keinen Urlaub bekommen würdet? Und eure Freunde nie mehr sehen könntet? Würde euch das gefallen? Kein bisschen würde euch das gefallen! Tja, und Stanley Potts gefiel es auch nicht.

Stanley Potts. Bloß ein ganz gewöhnlicher Junge, der in einem ganz gewöhnlichen Haus in einer ganz gewöhnlichen Straße ein ganz gewöhnliches Leben führte, und dann auf einmal: BUMM! Das Leben spielte verrückt. Es geschah über Nacht. Gestern noch waren sie zu dritt – Stan, sein Onkel Ernie und seine Tante Annie – in einem hübschen kleinen Reihenhaus in der Fischzuchtgasse. Am nächsten Tag, aus heiterem Himmel: überall Flundern, Makrelen, Sardinen und der absolute Irrsinn.

Stan liebte seinen Onkel Ernie und seine Tante Annie. Ernie war der Bruder von Stans Vater. Sie waren sehr freundlich zu ihm gewesen und hatten sich um ihn gekümmert, nachdem Stans Vater bei einem Autounfall ums Leben gekommen und seine Mutter an gebrochenem Herzen gestorben war. Sie waren für ihn wie nagelneue Eltern. Aber als der Irrsinn erst einmal angefangen hatte, wollte er gar nicht mehr aufhören. Und irgendwann war der Punkt erreicht, an dem es nicht mehr auszuhalten war.

Eins

Alles fing damit an, dass die Winston-Werft zumachte. Seit Menschengedenken hatte die Winston-Werft am Ufer des Flusses gestanden. Seit Menschengedenken hatten Männer, die am Fluss lebten, in der Winston-Werft gearbeitet. Stans Vater hatte dort bis zu seinem Unfall gearbeitet. Onkel Ernie hatte schon als junger Bursche dort gearbeitet, genau wie sein Bruder und sein Vater und dessen Vater und dessen Vaters Vater. Und dann – Kawumm! – war alles vorbei. In Korea und Taiwan, in China und Japan bauten sie jetzt billigere und bessere Schiffe. Und so schlugen die Tore der Winston-Werft zu und die Arbeiter bekamen ein paar Geldscheine und wurden weggeschickt. Nachdem die Arbeiter gegangen waren, kam das Abrisskommando. Jetzt gab es keine Arbeit mehr für Männer wie Onkel Ernie. Aber Männer wie Onkel Ernie waren stolz und fleißig und sie hatten Familien, für die sie sorgen mussten.

Einige fanden neue Jobs – in Perkins Plastikproduktion zum Beispiel oder in der Telefonzentrale eines Versicherungsbüros oder als Aushilfe in einem Supermarkt, wo sie Regale einräumten, oder als Führer im Museum für Industriedenkmäler – mit der Sonderausstellung „Wertvolle Wellenbrecher aus der Winston-Werft“. Andere Männer bekamen düstere Gesichter und schlurften den ganzen Tag durch die Straßen oder hingen an irgendwelchen Hausecken herum, wurden krank und verblassten. Ein paar griffen zur Flasche, ein paar gerieten auf die schiefe Bahn und ein paar endeten im Knast. Aber einige, wie Stans Onkel, Ernest Potts, hatten große Pläne, wahrhaft große Pläne.

Ein paar Monate nachdem ihn die Winston-Werft entlassen hatte, stand Ernie mit Stan und Annie am Ufer. Die Kräne und die Lagerhäuser wurden abgerissen. Zäune und Mauern wurden zerschlagen. Überall lagen Trümmer. Landungsbrücken und Anleger wurden auseinandergenommen. Die Luft war erfüllt von Zerren und Reißen, Schlagen und Hämmern. Die Erde unter ihren Füßen erzitterte und bebte. Der Fluss schäumte in wilden Wellen und Strudeln. Der Wind peitschte vom Meer herein, den Fluss hinauf. Möwen kreischten, als ob sie so etwas noch nie erlebt hätten.

Ernie heulte und klagte und stöhnte seit Wochen. Jetzt seufzte er. Er grunzte, fluchte und spuckte aus.

„Die Welt ist bekloppt geworden!“, brüllte er in den Wind. „Sie ist total übergeschnappt!“ Er stampfte mit dem Fuß auf. Er schüttelte die Fäuste in den Himmel. „Aber mich werdet ihr nicht unterkriegen!“, schrie er. „Oh nein, Ernest Potts könnt ihr nicht brechen!“

Er schaute an der alten Werft vorbei, wo sich der Fluss in das silbrig schimmernde Meer ergoss. Ein Kutter kam dort gefahren. Er war rot und wunderschön und ein Schwarm Möwen umkreiste ihn. Herrlich sah er aus, wie er da im Sonnenschein glänzte und auf den Wellen schaukelte. Das Schiff war wie eine Vision, etwas, was aus einem Traum in die Wirklichkeit gefahren war. Ein Geschenk, ein süßes Versprechen. Der Kutter legte am Kai an. Ein riesiges Netz voller prächtiger silberner Fische wurde entladen. Ernie schaute die Fische an, und plötzlich war ihm alles klar.

„Das ist die Antwort!“, rief er.

„Was ist die Antwort?“, fragte Annie.

„Was ist die Frage?“, wollte Stan wissen.

Aber zu spät. Ernie war schon weg. Er sauste hinunter zum Kai und kaufte ein paar Pfund Flundern. Er sauste nach Hause und setzte den Topf auf den Herd, um die Flundern zu kochen. Er holte seine Schubkarre und sauste zurück zu Annie und Stan, die immer noch am Ufer standen. Dann lud er ein paar alte, ausrangierte Blechplatten in die Schubkarre.

Annie und Stan trotteten neben ihm her, als er schwankend mit der Schubkarre wieder nach Hause lief.

„Was machst du da, Ernie?“, fragte Annie.

„Was machst du, Onkel Ernie?“, wollte Stan wissen.

Ernie zwinkerte ihnen nur zu. Er lud das Blech im Garten ab. Er klappte den Werkzeugkasten auf und holte sein Schneidewerkzeug und den Schweißbrenner, seine Zangen und den Hammer. Und dann machte er sich an die Arbeit. Er schnitt die Blechplatten auseinander, bog, schweißte und hämmerte sie zu einer runden Form.

„Was machst du da?“, fragte Annie wieder.

„Was machst du, Onkel Ernie?“, wollte auch Stan erneut wissen.

Ernie schob den Gesichtsschutz auf den Hinterkopf. Er grinste. Er zwinkerte. „Ich verändere die Welt!“, sagte er. Dann machte er sich wieder an die Arbeit.

Eine halbe Stunde später hatte er seine erste Dose hergestellt. Sie war schwer und verbeult, rostig und schief, aber es war eine Dose. Wiederum eine halbe Stunde später hatte er die gekochten, matschigen Flundern hineingeschüttet und einen Deckel aufgeschweißt. Mit einem Filzstift schrieb Ernie auf die Dose: Potts’ Plattfische.

Er stieß die Faust in die Höhe und vollführte einen kleinen Tanz. „Es funktioniert!“, rief er aus.

Annie und Stan betrachteten die Dose. Sie schauten in Ernies kugelrunde Augen. Ernies kugelrunde Augen schauten sie an.

„Wir haben noch einen langen Weg vor uns“, sagte Ernie, „aber es funktioniert, absolut und ganz ohne Zweifel.“

Er räusperte sich. „Die Zukunft dieser Familie“, verkündete er, „liegt in der Fisch verarbeitenden Industrie!“

Und das war der Beginn von Ernies großartigem Unternehmen: Potts’ salzige Sardinen, Potts’ mundgerechte Makrelen und Potts’ perfekt portionierte Plattfische.

Zwei

Ernie schweißte und hämmerte und nagelte, er bohrte und schraubte. Er riss Wände nieder und Fußböden heraus. Er zog ein ganzes Netz aus Schläuchen, Rohren und Kabeln, aus Rinnen und Abflüssen durchs Haus. Seine Maschinen wuchsen und wuchsen und wuchsen, bis sie sich in jedem Flur und jedem Zimmer breitgemacht hatten. Rohre und Kabel verliefen unter allen Böden und in den Wänden.

Das Haus zuckte und erzitterte beim Gebrumm der Motoren, beim Schnappen und Schnippeln der Kopfabschneider und Messer, beim Surren und Sirren der elektrischen Sägen, beim Schwappen des Spülwassers und dem Blubbern der großen Kessel. Und über all den Lärm hinweg ertönten Ernies aufgeregte Rufe.

„Arbeitet schneller! Arbeitet härter! Oh, meine wunderbaren Maschinen! Oh, wie ich sie liebe! Fische Fisch Fische FISCHE! Maschinen Maschinen Maschinen MASCHINEN!“

Jeden Morgen lieferten Lastwagen große Wannen voller Fische an die Vordertür. Jeden Abend holten Lastwagen kistenweise Fischkonserven an der Hintertür ab. Das Geschäft blühte. Die Kassen klingelten. Ernie war kein entlassener Werftarbeiter mehr. Er war ein Geschäftsmann, ein Unternehmer. Sein Betrieb wuchs wie ein lebendiges Wesen.

Nachts schlief Stan in seinem Wandschrank und Ernie und Annie schliefen unter einer riesigen Kopfabschneidemaschine.

Morgens um sechs Uhr klingelte der Wecker.

RING-DING-DING-DONG-DING-DING-RING-DONG!!!!

Und gleich darauf ging eine Sirene los:

LA-LÜÜÜÜ-LA-LÜÜÜÜ-LA-LÜÜÜÜ!!!

Als Nächstes fing ein Tonband an zu spielen:

AUFWACHEN!!! AUFWACHEN!!!

Und dann schrie Ernie:

„HOCH MIT EUCH! RAUS AUS DEN FEDERN! ES IST SECHS UHR! WIR MÜSSEN ANFANGEN! DIE ARBEIT RUFT!“

Wenn Annie stöhnte oder Stan ächzte, sagte Ernie stets: „DAS MACHEN WIR NUR FÜR UNS! FÜR DIESE FAMILIE! JETZT LOS! ES IST SECHS UHR! DIE ARBEIT RUFT!“

Aber eines Morgens sagte Annie: „Mach mal langsam, Ernie.“

„Was meinst du damit: Mach mal langsam?“

„Ich meine: Gönn uns etwas Ruhe. Nur heute.“

Ernie war bereits voll in Aktion. Er hatte die dicken Gummihandschuhe übergezogen, die Schere zur Hand genommen und brannte darauf, den ersten Fisch aufzuschlitzen und auszunehmen. In seinen Gedanken schwammen und tummelten sich silbrige Fische.

„Ernie!“, schrie Annie. „Mach mal langsam, nur heute!“

„Was ist denn heute Besonderes?“

„Das weißt du nicht mehr?“, fragte Annie.

„Was denn?“

Sie zog einen braunen Umschlag unter ihrem Kopfkissen hervor und wedelte damit vor seiner Nase herum. „Du weißt es nicht mehr? Heute ist Stans Geburtstag!“

„Tatsächlich?“, sagte Ernie. „Ach ja, natürlich! Heute ist Stans Geburtstag.“ Er zuckte mit den Schultern. „Na und?“

„Und deshalb sollten wir heute besonders nett zu ihm sein. Wir sollten alle zusammen etwas Schönes machen.“

„Etwas Schönes?“ Er runzelte die Stirn. „Was meinst du damit: etwas Schönes?“

„Ich meine Geschenke und eine Party und glückliche Gesichter und Geburtstagskuchen und … dass er heute ausnahmsweise einmal nicht an popelige Plattfische denken muss.“

„Popelige Plattfische! Ich möchte Sie daran erinnern, gute Frau, dass diese Plattfische Ihren Lebensunterhalt verdienen! Ich möchte Sie daran erinnern, dass …“

„Und ich möchte dich daran erinnern, dass deine gute Frau in einen Streik eintreten wird, wenn du heute nicht nett zu deinem Neffen bist!“

Ernie zuckte zusammen.

„Und jetzt Ruhe“, sagte Annie. Sie stand auf und ging auf Zehenspitzen zu Stans Wandschrank. „Guten Morgen, Liebling“, flüsterte sie.

Stan tastete nach seiner Arbeitskleidung. „Entschuldigung!“, sagte er. „Habe ich verschlafen? Ist es schon Zeit zum Aufstehen? Zeit für die Arbeit?“

Aber Annie nahm ihn in den Arm. „Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Stan!“, sagte sie.

Der Junge war verblüfft. „Was?“, fragte er verdattert. „Heute ist mein Geburtstag?“

„Aber ja!“, erwiderte Annie. „Wusstest du das nicht?“

Stan dachte nach. „Mir war so, als hätte ich heute Geburtstag … Aber es hat niemand etwas gesagt. Deshalb dachte ich, ich hätte mich geirrt. Oder dass ihr es vergessen hättet.“

„Ach, Stan“, sagte Annie. „Glaubst du wirklich, wir würden so etwas vergessen? Wir haben die ganze Zeit daran gedacht. Nicht wahr, Ernie?“

Ernie hüstelte. Er schnippelte mit der Schere in der Luft herum. „Klar haben wir das.“ Er versuchte in den Wandschrank zu gucken und zu grinsen. „Herzlichen Glückwunsch, mein Junge! Herzlichen, herzlichen, herzlichen Glückwunsch! Ha-ha-ha-ha-ha-ha-ha-ha! Jetzt gib ihm schon die Karte.“

Annie überreichte Stan den Umschlag. Stan zog die Karte heraus. Auf der Vorderseite war ein Segelschiff abgebildet und innen stand etwas geschrieben.

„Oh, danke! Danke!“, rief Stan. „Das ist die schönste Karte, die ich je bekommen habe.“

„Gut!“, sagte Ernie. „Ich glaube, das reicht jetzt. Draußen warten Fische darauf, eingedost zu werden!“ Und damit wandte er sich wieder seinen Fischwannen und seinen großartigen Maschinen zu.

„Wie albern von ihm!“, sagte Annie. „Soll er sich doch um seine Fische kümmern! Wir werden jetzt erst einmal gemütlich frühstücken.“

Aus einer Einkaufstüte holte sie ein paar Dosen Limonade, Schokoladenriegel und einen großen Beutel mit anderen Süßigkeiten heraus. Sie kicherten und ließen es sich schmecken. Alle paar Minuten brüllte Ernie: „WO BLEIBT IHR DENN? TRÖDELT NICHT HERUM! MACHT EUCH AN DIE ARBEIT!“

Aber Annie sagte bloß: „Achte gar nicht auf ihn.“ Und als sie die Süßigkeiten aufgegessen und die Limonade ausgetrunken hatten, sagte sie: „So, lieber Stan, heute wird ein ganz besonderer Tag für dich. Wart’s nur ab.“

Drei

Ernie drückte Knöpfe und legte Schalter um, zog an Hebeln und drehte an Reglern. Er zuckte und tanzte und trippelte und wirbelte. Er sprach seine Fisch-Sprache und sang aus voller Kehle seinen Fisch-Gesang.

„Fische  Fische  Fische  Fische

FISCHE  FISCHE  FISCHE  FISCHE!

Fische in Eimern und Fische in Töpfen.

Ab mit den Flossen und Schwänzen und Köpfen!

Dann mit Tomaten gekocht und gesotten,
rein in die Dose, ihr Heringe und Sprotten!

Fische  Fische  Fische  Fische

FISCHE  FISCHE  FISCHE  FISCHE!

Potts’ salzige Sardinen! Mundgerechte Makrelen!

Perfekt portionierte Plattfische! Delikater Dorsch!

Barsch und Kabeljau, Flunder und Schollen,
einmal probiert, wird man nichts anderes mehr wollen!

Fische  Fische  Fische  Fische

FISCHE  FISCHE  FISCHE  FISCHE!

Fische in Eimern und …“

Annie seufzte. Was war nur aus dem netten, freundlichen und unbekümmerten Mann geworden, den sie geheiratet hatte? Sie tippte ihm auf die Schulter. Keine Regung. Sie klopfte ihm auf den Rücken. Keine Regung. Sie prügelte auf ihn ein und schrie in sein Ohr: „Ernie! ERNEST POTTS!“

Endlich drehte er sich zu ihr um. „Aha! Das wird ja auch Zeit!“, sagte er. „STAN! Wo bist du, Junge?“

Annie streckte den Arm aus und schaltete die Maschine ab. Ernie keuchte auf. Was um alles in der Welt tat sie da? Er streckte seinerseits den Arm aus und wollte die Maschine wieder einschalten, da sagte Annie: „Auf Stan brauchst du nicht zu warten. Er hat heute seinen freien Tag.“

„Seinen freien Tag? Wer sagt das?“

„Ich sage das“, sagte Annie. „Das ist eine neue Regel. Schau her, ich habe sie aufgeschrieben.“ Sie reichte ihm einen Zettel.

Ernie las den Zettel und kratzte sich am Kopf.

„Auf der Werft hattet ihr doch auch Regeln, nicht wahr?“, erkundigte sich Annie.

„Ja“, sagte Ernie, „aber …“

„Nichts aber“, sagte Annie. „Und Stan bekommt außerdem einen Bonus in Höhe von zehn Pfund.“ Sie reichte Ernie einen zweiten Zettel.

„Aber diese Regeln hast du gerade eben erfunden!“, beschwerte sich Ernie.

Annie zuckte mit den Schultern. „Na und? Hast du etwas dagegen?“ Sie schaute ihm in die Augen.

Und er schaute Annie in die Augen. „Ja!“, sagte er.

Sie reichte ihm einen dritten Zettel.

„Nun?“, sagte Annie.

Ernie grunzte. Er griff in seine Hosentasche. Er zog einen Zehn-Pfund-Schein heraus.

„Den gibst du Stan und sagst ihm, er soll sich amüsieren“, befahl ihm Annie. Sie hob den Finger, als wollte sie sagen: Wage es nicht, mir zu widersprechen! „Stan!“, rief sie. „Komm her, Liebling. Onkel Ernie möchte dir etwas sagen.“

Stan kam aus dem Wandschrank.

„Du hast heute einen freien Tag“, sagte Annie. „Stimmt’s, mein Lieber?“

„Ja“, grunzte Ernie.

„Und Ernie hat noch etwas für dich, nicht wahr, Ernie?“

„Ja“, grunzte Ernie wieder. Er hielt Stan den Geldschein hin. „Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, mein Sohn“, sagte er. „Ich wünsche dir …“ Er kratzte sich am Kopf. Wie war das doch gleich? Was sollte er sagen?

„Viel Spaß!“, half ihm Annie aus.

„Sehr richtig!“, sagte Ernie. „Ich wünsche dir ganz viel Spaß, mein Junge.“

„Und wo soll ich viel Spaß haben?“, fragte Stan.

Annie öffnete die Haustür. „Da draußen“, sagte sie. „Du hast schon viel zu lange hier im Haus gehockt. Ich wünsche dir viel Spaß da draußen in der Welt, mein Liebling.“

Annie und Stan schauten hinaus auf die Straße und sie hielten vor Überraschung und Staunen die Luft an. Denn ein Jahrmarkt hatte seine Zelte in der Stadt aufgeschlagen. Da war er – Knallbumm! – genau dort, wo früher die Winston-Werft gewesen war. Ein Riesenrad drehte sich langsam im Sonnenschein. Und man konnte die Kuppe einer Riesenrutsche sehen und das Gitternetz, an dem die Stangen der Autoscooter entlangglitten. Die Musik jaulte und heulte und die Wagen der Achterbahn knatterten. In der Luft lag ein Geruch von Motorenöl, Zuckerwatte und Hotdogs.

„Ein Jahrmarkt“, sagten sie wie aus einem Mund. „Herrlich!“

Stan schloss die Finger fest um den Geldschein, küsste seine Tante, grinste seinen Onkel an und trat hinaus in das Sonnenlicht seines freien Tages.

Annie griff nach einer Einkaufstüte. „Regel Nr. 1c“, sagte sie im Hinausgehen. „Tanten dürfen sich an Geburtstagen freinehmen, um eine Geburtstagstorte zu kaufen!“

Ernie blickte ihnen nach. „Die ganze Welt ist bekloppt“, murmelte er vor sich hin. Dann schlug er die Tür zu und ging wieder an die Arbeit.

Vier

Stan ging durch die steil abfallenden Straßen, vorbei an der Kneipe Zum Schifferglück und an der Herberge der Heilsarmee, vorbei am Oxfam-Laden und an den schlurfenden Männern mit den hängenden Köpfen. Er rannte über die Wiese zum Jahrmarkt. Der war riesig, lärmend und hell. Die Karussells drehten sich, aber es war noch früh, deshalb waren kaum Besucher da. Nur eine Handvoll Bummler, ein paar Frauen mit rostigen Kinderwagen und noch mehr schlurfende Männer mit hängenden Köpfen. Und natürlich die Leute vom Jahrmarkt selbst mit ihren Goldzähnen und den dicken, zerzausten Haaren, den gepiercten Wangen und den Geldbörsen mit klappernden Münzen um die Taille. Sie lehnten sich an die Wagen ihrer Fahrgeschäfte oder an ihre Buden, tranken aus dampfenden Teetassen und rauchten seltsam riechende Zigaretten. Sie starrten Stan an, der schüchtern vorbeiging. Murmelnd unterhielten sie sich in einer unverständlichen Sprache. Sie husteten und fluchten, spuckten und brüllten vor Lachen.

Stan fuhr ganz allein mit dem Karussell und er fuhr auch ganz allein mit der Berg-und-Tal-Bahn. Ganz allein stieg er mit dem Riesenrad in die Luft. Er schaute hinunter auf seine Welt: auf den Fluss, die steilen Straßen, die leeren Stellen, wo früher die Werft und die Fabriken gestanden hatten. Er sah seine alte Schule, die St.-Mungo-Grundschule, und die Kinder, die im Schulhof spielten. Er sah sein Haus in der Fischzuchtgasse. Er sah den Dampf der Maschinen seines Onkels durch den Schornstein quellen. Rundherum ging es für ihn, hoch und runter, rundherum und rundherum und hoch und runter. Er sah die Stadt und die Berge in der Ferne. Er sah das glitzernde, herrliche Meer, das sich bis in die Ewigkeit erstreckte, sah den tiefblauen, herrlichen Himmel, der endlos war. Er dachte an seine herrliche Mama und seinen Papa, und hoch oben im Himmel vergoss er ein paar stille Tränen der Trauer. Er dachte an seine Tante und seinen Onkel und wie dankbar er war, dass er sie hatte. Er versuchte sich die Welt jenseits des Meeres und das Universum jenseits des Himmels vorzustellen, und in seinem Kopf drehte sich alles, weil der Gedanke so endlos und herrlich und erstaunlich war.

Wieder unten auf der Erde aß er einen glitschigen Hotdog und klebrige Zuckerwatte. Er leckte sich die Lippen und die Finger ab und ging an einem uralten, rot und grün gemusterten Wohnwagen vorbei. Wahrsager-Rosi war über den niedrigen Eingang gemalt. Daneben stand ein weißes Pony mit einem Futterbeutel vor dem Maul. Eine Frau in einem grellbunt gemusterten Schal trat an den Eingang. Sie lockte Stan mit ihrem gekrümmten Zeigefinger.

„Ich bin die Ururenkelin der echten Wahrsager-Rosi“, sagte sie zu ihm. „Komm herein und lege mir ein Silberstück in die Hand. Als Gegenleistung werde ich dir Geschichten voller Wunder und Geheimnisse verkünden.“

Stan leckte sich den letzten Rest Zuckerwatte von den Fingern.

„Ich werde dir sagen, wann deine Probleme vorbei sind“, sagte Wahrsager-Rosi.

„Woher wissen Sie, dass ich Probleme habe?“, fragte Stan.

„Das kann doch jeder sehen, der Augen im Kopf hat. Wie heißt du, junger Mann?“

„Stan“, sagte Stan.

„Nur ein Silberstück, Stan“, sagte sie. Dann senkte sie die Stimme. „Sei mutig und tritt ein.“

Stan wollte schon die Stufen zum Eingang hochsteigen, als er aus dem Augenwinkel ein goldenes Aufflackern erhaschte.

Goldfische. Sie hingen in einer Reihe an einer Bude, bei der man mit einem langen Stab Enten aus dem Wasser angeln konnte. Es waren dreizehn winzige Goldfische, von denen jeder einzelne in einem winzigen Plastikbeutel schwamm, der an einem orangefarbenen Band befestigt war und in der Sonne hing. Ohne nachzudenken wandte er Wahrsager-Rosi den Rücken zu und ging in Richtung der Fische.

Wahrsager-Rosi sagte: „Lebe wohl. Du bist verzaubert. Du wirst trauern. Du wirst reisen. Und wir werden uns wiedersehen.“

Sie ging wieder in ihren Wagen. Stan trat auf die Bude mit den Enten zu. Die Plastiktüten waren so winzig und es befand sich viel zu wenig Wasser darin. Die Fische waren herrlich, wundervoll mit ihrer goldenen Haut und den Kiemen, den Flossen und den saugenden Mündern, den zarten Schuppen und lieblichen dunklen Augen. Er griff nach oben.

„He! Was machst’n da, Jung?“

Stan zuckte zusammen. Ein Mann kam herbei und stellte sich genau unter die baumelnden Fische.

„Ich hab gesagt: ‚Was machst’n da?‘“

Stan schüttelte den Kopf. „Ich schaue mir nur die Fische an“, flüsterte er.

Der Mann war klein, hatte ein glänzendes, glattes Gesicht und schwarze Haare, die aus einem spitzen Ansatz oberhalb seiner Stirn wuchsen. Er trug einen goldenen Ohrring und hatte ein staubig rotes Seidenhemd mit Fettflecken an. Hinter ihm schaukelten schmutzige Plastikenten mit Haken am Kopf in einer grünen Plastikwanne in einem endlosen Kreis. Hinter den Enten stand ein heruntergekommener Wohnwagen. Aus dem schmutzigen Fenster des Wohnwagens starrte düster ein Mädchen. Es rieb mit der Fingerspitze über das Fensterglas, wischte ein Guckloch sauber und spähte hinaus zu Stan.

„Nix bloß angucken!“, fuhr der Mann auf. „Du musst sie gewinnen, Jung!“

Er deutete auf ein Schild:

Stan betrachtete sein Geld. Er hatte nicht einmal mehr zwei Pfund, also nicht genug für einen einzigen Versuch.

„Aber das ist grausam!“, protestierte er. „Sie haben kaum Wasser und sie …“

Der Mann zuckte mit den Schultern. „Wenn du ihnen helfen willst, musste sie gewinnen“, sagte er. Er schaute an Stan vorbei auf den Jahrmarkt.

Stan sah, dass der allerkleinste Goldfisch sich kaum noch rührte. „Aber sie sterben!“, sagte er.

Der Mann warf einen Blick auf die Fische und sagte gleichmütig: „Wenn sie sterben, hol ich mir neue. So einfach isses.“

„Aber ich könnte sie retten!“

„Wie viel Geld haste?“, fragte der Mann.

„Ein Pfund sechsundsechzig“, sagte Stan.

Der Mann deutete auf das Schild: 1 x angeln = £2,–

„Aber was nutzen sie Ihnen denn, wenn sie tot sind?“, flehte Stan. Er streckte die Hand mit seinem Geld aus. „Bitte, Mister. Bitte!“

Der Mann zog die Nase hoch. Er blickte auf das Geld in Stans Hand.

„Okay“, seufzte er. „Ich hab halt ’n weiches Herz. Aber du musst den nehmen, der am Krepieren is. Und nich schummeln!“

Er nahm das Geld und gab Stan einen langen Stock mit einer Schlaufe aus Schnur und einem Haken daran. Stan schob den Stock auf die vorbeischwimmenden Enten zu, aber seine Hand zitterte zu sehr, und er konnte den Blick nicht von dem sterbenden Fisch in seinem winzigen Wasserbeutel abwenden.

Der Mann schnalzte mit der Zunge. „Die Jugend von heute“, murmelte er. „Bringt euch denn keiner bei, wie man anständig angelt?“

Und damit schob er Stans Haken über den Haken an einer Ente und Stan hob die Ente aus dem Wasser. Er packte den Beutel mit dem sterbenden Fisch. Aber er konnte die anderen nicht einfach zurücklassen.

„Sie werden alle sterben!“, sagte er verzweifelt. „Wenn niemand kommt und sie gewinnt, dann …“

Der Mann streckte die Hand aus.

„Aber ich habe nichts mehr!“

Der Mann betrachtete Stan. „Tja, dann könntste vielleicht für die Fische arbeiten“, sagte er.

„Arbeiten?“, wiederholte Stan.

„Ja“, sagte der Mann. Er nickte nachdenklich. „Das is ’ne gute Idee. Das heißt, wenn du weißt, was Arbeit is.“

„Oh, das weiß ich!“, sagte Stan.

„Oha! Das wär ja mal was Neues.“ Der Mann strich sich übers Kinn. „Du könntst vielleicht die Enten abschrubben.“ Er spuckte auf den Boden. „Guck sie dir bloß an! Die sin ziemlich dreckig.“

„Okay“, sagte Stan rasch. Er krempelte die Ärmel hoch. „Was soll ich machen?“

Der Mann deutete auf einen Plastikeimer. „Du holst dir das Putzzeug da drüben, nimmst dir die Seife und schrubbst. Nix leichter als das.“

Stan machte sich sofort an die Arbeit. Er schrubbte die Enten wie verrückt ab. Immer wieder schaute er zu den Fischen. Sie drehten immer langsamer ihre Runden in den kleinen Plastikbeuteln.

„So ist’s gut“, sagte der Mann. „Eigentlich sollte meine Tochter das machen, aber sie is sich zu fein dafür. Das da is sie, die im Wagen, das faule Stück.“

Stan wagte einen schnellen Blick. Das bleiche Mädchen spähte durch sein Guckloch.

„Nitascha heißt sie“, sagte der Mann. Er sah zu ihr hin und schüttelte den Kopf. Dann deutete er auf Stan, der immer schneller und schneller arbeitete, bis alle Enten blitzblank waren. Nitascha rümpfte die Nase und schaute weg.

Der Mann hob die Enten eine nach der anderen aus dem Wasser und betrachtete sie prüfend.

„Darf ich die Fische jetzt haben?“, bettelte Stan.

Der Mann hielt eine kleine gelbe Ente hoch. „Da is noch’n Fleck“, sagte er.

Stan schnappte sich die Ente, schrubbte und polierte sie und gab sie dem Mann zurück.

„Jetzt?“, fragte Stan.

Der Mann dachte nach. Langsam hob er eine orangefarbene Ente hoch. Stan hielt es nicht mehr aus. Mittlerweile trieben die kleinen Fische mehr im Wasser, als sie schwammen. Langsam sanken sie in ihren winzigen Plastikbeuteln nach unten.

„Ich nehme sie mir jetzt!“, sagte er. „Sie gehören mir!“ Und mit diesen Worten reckte er sich in die Höhe und nahm alle zwölf Fische an sich. Die Schnurschlaufen der Beutel hängte er an seine ausgestreckten Finger. „Einverstanden?“, vergewisserte er sich.

„Wie heißte, Jung?“, fragte der Mann.

Aber Stan war schon auf dem Weg zum Fluss. Er ließ den Jahrmarkt hinter sich, rannte über Schotter und Schutt, vorbei an verlassenen Hütten und Lagerhäusern, wand sich zwischen den Streben eines uralten Eisenzauns hindurch und warf sich am Flussufer zu Boden, direkt am Wasser. Einen nach dem anderen tauchte er die Plastikbeutel hinein und füllte sie auf. Dann hielt er sie hoch und betrachtete sie gegen den Himmel. Das Wasser war jetzt trübe. Kleine Teilchen wirbelten darin herum und an der Oberfläche schimmerte es ölig. Aber in allen Beuteln, im Herzen des Schlicks, war ein Zucken und Zittern lebendigen Goldes.

Stan seufzte erleichtert und glücklich auf. Dann merkte er, dass der Mann von der Entenbude ihm nachgelaufen war und jetzt hinter ihm stand.

„Hast wohl auch ein weiches Herz, was?“, sagte der Mann. „Aber ich merk schon, du weißt, was Arbeit is. Wie heißte, Jung?“

„Stan“, sagte Stan.

„Mein Name is Dostojewski“, sagte der Mann. Er streckte die Hand aus. Stan schüttelte sie nicht. „Ich bin nich so übel, wie’s aussieht“, sagte Dostojewski. „Haste Lust auf’n Job bei mir an der Bude?“

„Nein danke, Herr Dostojewski“, sagte Stan.

„Ich bezahl auch gut“, sagte Dostojewski. „Es is ’ne gute und sichere Arbeit. Egal, was für Probleme die Welt gerade hat, Lust zum Entenangeln ham die Leute immer.“

Aber Stan lehnte ein zweites Mal ab und ging nach Hause. Die dreizehn Goldfische baumelten an seinen Fingern.

Fünf

In der Fischzuchtgasse Nr. 69 gab es Ärger. Während Stan die Enten von Herrn Dostojewski geschrubbt hatte, war ein rostiger weißer Lieferwagen vor das Haus gefahren. Auf der seitlichen Schiebetür stand in großen Buchstaben:

In der Seitentür des Lieferwagens befand sich ein winziges Fenster. Hinter dem Fenster lugte ein Teleskop geradewegs auf Ernies Haus. Hinter dem Teleskop hockte ein kleiner Mann.

„Genau, wie wir gemutmoost haben“, murmelte der Mann. „Wie blamabös. Wie skandabel.“

Er kritzelte etwas auf seinen Notizblock. Er zog sein Hemd gerade. Er rückte den schwarzen Schlips zurecht. Er schob sich eine schwarze Aktenmappe unter den Arm. Dann stieg er aus dem Lieferwagen und klopfte an Ernies Tür.

Bei all dem Klappern und Hämmern, dem Singen und Klingen hörte Ernie natürlich nichts. Der Mann klopfte noch einmal. Wieder keine Antwort. Er beugte sich nach unten und spähte durch den Briefschlitz.

„Aha!“, murmelte er. „Haarklein wie wir gemutmoost haben.“ Er rief durch den Briefschlitz: „Aufmachen, ihr da drin! Ich komme vom Direktoramt zur oberhoheitlichen Ordnungsbeschäftigung von Fisch und fischigen Dingen!“

Keine Antwort.

Er schrie noch einmal.

Keine Antwort.

Er schnalzte mit der Zunge und knurrte und stampfte mit dem Fuß auf. „Wie blamabös. Wie skandabel.“ Er packte den Türgriff. „Ich komme jetzt hinherein!“, rief er.

Die Tür ließ sich leicht öffnen. Der Mann trat ein. Hinter der Tür erwartete ihn ein Gewirr aus Rohren, Schläuchen, surrenden Rädern und wirbelnden Kolben, Eimern voller Fische und Kästen voller Dosen. Er blickte sich um und kritzelte auf seinen Notizblock.

„Wie ekelwärtig!“, sagte er. „Wie himmelrufend widerhaft!“

Er hörte Ernie singen. Er sah Ernie bäuchlings auf einer Maschine liegen, mit dem linken Fuß einen Hebel betätigend, mit dem rechten einen Kolben drehend, während die rechte Hand an einem Rad drehte und die linke auf einen Knopf drückte.

„Maschinen!“, brüllte Ernie. „Maschinen Maschinen Maschinen Maschinen!“

„Ähem“, sagte der Beamte. „ÄHEM!“

Ernie schaute sich um. „Wer zum Donner sind denn Sie?“, fragte er.

Der Beamte schlug die Hacken zusammen. „Ich bin“, sagte er, „ein DOOF-Baemter.“

„Ein was?“, fragte Ernie.

„Ein Baemter“, sagte der Beamte. „Ein Baemter, der ämtliche Dinge unterseucht. Merksame Dinge! Seltwürdige Dinge! Dinge, die gar nie nicht Dinge sein dörften!“ Er trat näher. „Fischige Dinge!“ Seine Augen verengten sich zu Schlitzen. „Und hier ist etwas sehr Fischiges im Gong, Herr …“ Er hob den Bleistift, um Ernies Namen zu notieren.

„Herr Das-geht-Sie-gar-nichts-an!“, sagte Ernie. Er löste sich von den Hebeln und Kolben. „Herr Machen-Sie-dass-Sie-rauskommen!“, sagte er. „Herr Wer-glauben-Sie-dass-Sie-sind-dass-Sie-hier-eindringen-ohne-meine-Erlaubnis! Herr Wenn-Sie-nicht-sofort-Ihren-Hintern-aus-meinem-Haus-bewegen-dann-muss-ich-Ihnen-wohl-einen-Tritt-verpassen! Herr …“

Der Beamte hob die Hand. „Kein sehr oberbelegtes Handeln“, sagte er. „Sie haben es mit Herrn Clarence P. Klapp zu tun, ausbebilderter Baemter erster Grotte, mit sieben Sternen, zwei Pfeifen und einem Zertefikät von seiner oberhoheitlichsten Fischigkeit, dem Leiter des Direktoramts höchstvertraulich. Fassen Sie mich an und Sie sind in Schwieligkeiten, in üblesten Schwieligkeiten, Herr …“

Ernie presste die Lippen zusammen.

„Ha!“, sagte Clarence P. Klapp. „Die Lippenpresse! Die Stummheitsmasche! Mir ist alles gelernt worden, was es zu pressen und zu maschen gibt, und ich kann Ihnen sagen, wohinein Sie das bringen wird. Nirgendshinein!“ Er ließ seine scharfen Vogeläuglein durch das Haus schweifen. „Das“, sagte er, „ist nicht erstattet. Und das nicht und das nicht und das nicht und das nicht. Und das ist ganz und gar blamabös und das dort ist ganz und gar skandabel und das dort ist das Blamaböseste und Skandabelste, was ich je in meinen Augen hatte.“ Er kritzelte weiter. Er kräuselte die Lippen und kniff die Augen zusammen. „Was genau geht hier voran, Herr Stummheit?“

„Nichts!“, sagte Ernie.

Clarence schrieb seine Antwort auf. „Und“, fuhr er fort, „wie lange geht das hier schon voran?“

„Gar nicht!“, erklärte Ernie.

„Ha!“, rief Clarence aus. „Diese Antworten sind nur ein Schnaufen Lügen! Meine Ausbebilderung hat mich auf alles zubereitet! Ich sehe doch, was für ein blamaböser und skandabler Zustand hier horcht. Das wandert so nicht weiter und wird verhundert werden!“

„Ach ja?“, sagte Ernie.

„Ja!“, sagte Clarence P. Klapp. „Ich habe das Gesetz an meiner Hüfte. Ich bin der Repressiv des Direktoramts zur oberhoheitlichen Ordnungsbeschäftigung von Fisch und fischigen Dingen! Ich werde ein Gericht schreiben und Sie werden eine Entladung erhalten und das hier wird verhundert werden! Ich lasse Ihnen meine Karte da.“ Er schob eine Visitenkarte in Ernies Hand. Dann drehte er sich um und marschierte zur Haustür.

Dort blieb er noch einmal stehen. „Wenn ich Sie wäre, Herr Stummheit“, sagte er sanft, „dann würde ich mich angehend an die Arbeit besetzen und dieses Haus wieder in einen Ordner bringen. Ansonsten wird der Zahn des Direktoramts über Sie kämmen! Leben Sie wohl! Oder vielleicht sollte ich besser sagen: Vasta la hista!“

Und mit diesen Worten ging er und knallte die Tür hinter sich zu.

Sechs

Stan rannte wieder über die Wiese, die steilen Straßen hinauf und durch die Fischzuchtgasse nach Hause. Der DOOF-Lieferwagen fuhr an ihm vorbei, aber er bemerkte ihn nicht. Er war bezaubert von seinen Fischen, besessen von seinen Fischen. Er huschte durch die Tür und machte sich auf die Suche nach einem leeren Eimer. Den füllte er mit herrlichem, sauberem Wasser und ließ seine herrlichen Goldfische einen nach dem anderen hineingleiten. Und da waren sie: dreizehn wunderschöne, wundersame Kreaturen, die vereint und frei vor seinen Augen hin- und herschwammen.

Sein Onkel war bereits wieder in seine Arbeit vertieft. Die Maschinen bollerten und bummerten, klapperten und schepperten lauter als je zuvor. Ernie schrie lauter als je zuvor.

Stan hob den Eimer mit seinen Fischen hoch. „Habt keine Angst wegen dem Lärm“, flüsterte er ihnen zu. „Das ist bloß mein Onkel Ernie. Ich passe auf euch auf. Immer und ewig.“

„STAN! STAN! KOMM HER, MEIN JUNGE!“

Stan drehte sich um. „Aber Onkel Ernie …“, setzte er an.

„HÖR AUF MIT DEINEM ‚ABER ONKEL ERNIE‘! KOMM HER, JUNGE!“

Ernie winkte ihn zu sich. „Wir befinden uns in einer Krise!“, sagte er. „Einer enormen, höllischen Krise! Es ist eine Katastrophe!“

Stan schlurfte zu ihm. „Aber Onkel Ernie …“, sagte er.

„Wir sind unter Beschuss geraten, und alles, was du dazu zu sagen hast, ist ‚Aber Onkel Ernie‘! Komm her! Zieh an diesem Hebel, dreh an diesem Schalter und gieß Öl nach!“ Sein Blick fiel auf die Fische. „Was ist das denn?“

Stan merkte, dass er immer noch den Eimer in der Hand hielt. „Das sind Goldfische“, sagte er. „Ich habe sie auf dem Jahrmarkt gewonnen. Den ganz kleinen da habe ich mit dem Geburtstagsgeld gewonnen, das ich von dir bekommen habe.“

Ernie rümpfte die Nase. „Pah!“, sagte er. „Was für mickrige kleine Kerle!“

„Aber guck doch mal!“, sagte Stan. Er hielt sie seinem Onkel unter die Nase, damit er die Herrlichkeit selbst erkennen konnte.

Ernie kniff die Augen zusammen und steckte dann seinen Finger ins Wasser.

„Goldfische!“, grunzte er schließlich. „Was soll ein Mann wie ich mit Goldfischen anfangen? Plattfische, das sind die einzigen Fische, die zählen. Plattfische und Heringe und Kabeljau und …“ Er tauchte die Hand noch ein bisschen tiefer in den Eimer und die Goldfische schwammen darum herum.

„Siehst du?“, sagte Stan. „Sind sie nicht herrlich?“

Ernie schaute nach unten und schwieg nachdenklich. Er fühlte die zarten Flossen und Schwänze der kleinen Fische, die seine Finger streiften.

„Danke für die zehn Pfund“, sagte Stan. Und dann sagte er etwas, was er sein Leben lang bereuen würde. „Wenn du mir das Geld nicht gegeben hättest, wären die Fische …“

„Was wären sie?“, fragte Ernie.

„Sie wären gestorben. Da war ein Mann, der sie in Plastikbeuteln …“

Ernies Augen bekamen einen verträumten Ausdruck, doch dann kam er wieder zu sich. „Genug davon!“, sagte er. „Wir erleben eine Zeit voller Prüfungen, Plagen und perfiden Plänen. Es gibt viel zu tun und wir dürfen nicht zaudern! Schaff mir diese nutzlosen Viecher aus den Augen und mach dich an die Arbeit! Und zwar SOFORT!“

Stan rannte zu seinem Wandschrank und stellte die Fische ab. Dann rannte er zurück zu den Maschinen und krempelte die Ärmel hoch. Er war so glücklich wie seit Wochen nicht mehr. Er hatte einen viertel freien Tag gehabt, er war auf dem Jahrmarkt gewesen, und er hatte den schönsten Preis von allen gewonnen.

„Okay. Was soll ich tun?“

„Stell dich dorthin. So ist’s gut. Da drehen. So ist’s gut. Da draufdrücken. So ist’s gut. So muss man das machen! Schneller, Junge, schneller! Schneller! Sie werden uns nicht aufhalten. Oh nein, sie werden den Traum von Ernest Potts nicht zerstören!“

„Wer denn, Onkel Ernie?“, fragte Stan, während er drehte und drückte und kurbelte und kabelte.

„Kümmere dich nicht darum!“, sagte Ernie. „Lass das meine Sorge sein. Du konzentrierst dich bloß auf deine Arbeit, Junge. Schneller! Schneller! So ist’s gut! Fische Fische Fische Fische! Maschinen Maschinen Maschinen Maschinen! So muss man das machen! So wird das was!“

Und sie arbeiteten zusammen und sie sangen zusammen.

„Fische in Eimern, Fische in Töpfen.

Ab mit den Flossen und Schwänzen und Köpfen!“

Ihre Stimmen vermengten sich mit dem Getöse der Maschinen und ihre Bewegungen wurden eins mit den Bewegungen der Maschinen. An einem Ende quollen Fische hinein und am anderen quollen Dosen heraus. Und in ihrem Eifer vergaßen Stan und sein Onkel all ihre Sorgen. Nach einer Weile rief Ernie: „Macht’s dir Spaß, Junge? Amüsierst du dich auch recht gut?“

Stan lachte und reckte den Daumen hoch. „Ja, Onkel Ernie! Ja!“, rief er.

„Großartig!“, sagte Ernie. „Das ist Arbeit, mein Junge. Richtige, ordentliche Arbeit. Dein Papa wäre stolz auf dich. Das ist das wirklich Wichtige auf der Welt.“

Und sie grölten vor Lachen und sie arbeiteten und sie sangen und sie waren erfüllt von einer ganz merkwürdigen Freude. Und sie veranstalteten einen derartigen Lärm, dass sie Annie nicht kommen hörten.

Sieben

Annie hatte alles für eine richtige Feier eingekauft: Käsestangen, Würstchen, Limonade, Schokoladenmuffins, eine Packung Kerzen und einen Kuchen, auf dem mit Zuckerguss „Herzlichen Glückwunsch“ geschrieben stand. Sie zog ein paar Holzkisten zusammen und machte daraus einen Tisch. Sie drehte Eimer um und machte daraus Hocker. Sie nahm Fischkonserven-Etiketten und machte aus ihnen Servietten. Sie stellte die Leckereien auf den Tisch, es sah ganz herrlich aus. So eine Herrlichkeit hatte sie nicht mehr erlebt, seit die Sache mit den Fischdosen angefangen hatte. Sie lächelte zufrieden.

Dann ging sie zu der riesigen Hauptschalttafel, griff nach dem großen Hebel, auf dem Hauptschalter stand, und zog daran. Die Maschinen kamen augenblicklich zum Stillstand.

„Sabotage!“, schrie Ernie. „Macht euch zum Kampf bereit! Sie werden nicht …“

„Es handelt sich nicht um Sabotage“, sagte Annie ruhig, „sondern nur um eine Geburtstagsfeier.“

„Geburtstagsfeier?“, fragte Ernie. „Ist dir nicht klar, dass wir heute einen ganz außergewöhnlichen …“

„Dass wir heute einen ganz außergewöhnlichen Jungen feiern, jawohl“, fiel Annie ihm ins Wort. „Also macht mal eine Pause und setzt euch an den Tisch.“

Ernie klappte den Mund auf und zu, keuchte und blubberte. „Aber das ist …“

Annie ging zu ihm und küsste ihn auf die Wange. „Das ist etwas ganz Besonderes“, sagte sie. „Also beruhige dich und mach eine Pause.“

Stan löste sich von seiner Maschine. Wie benebelt ging er auf die herrlichen Dinge zu, die auf dem Kistentisch lagen.

Annie klatschte in die Hände. „Das ist Stan, unser Neffe“, sagte sie zu ihrem Mann, „und er ist doch wohl viel wichtiger als unsere Fische.“

„Ich habe jetzt auch eigene Fische, Tante Annie“, sagte Stan. Er zeigte ihr seine Goldfische und erzählte ihr, wie er sie bekommen hatte.

„Oh, die sind entzückend!“, sagte Annie. „Das sind die schönsten Fische auf der ganzen weiten Welt.“

Stan stellte den Eimer neben den Kistentisch. Während sie aßen, blickten sie hin und wieder zu seinen Goldfischen hinüber und priesen ihre Schönheit. Zumindest Stan und Annie taten es, nicht aber Ernie. Ernie konnte nicht einmal etwas essen, weil ihm ständig die Erinnerung an den DOOF-Beamten durch den Kopf rollte und rumpelte und ratterte.

„Beruhige dich, Ernie“, sagte Annie ein ums andere Mal. „Beruhige dich und iss ein Stück Kuchen.“

Aber er konnte sich nicht beruhigen. Der Kuchen lag ihm wie Sägemehl im Mund. Wie sollte er seiner Familie den Besuch von Clarence P. Klapp erklären? Wie sollte er dem Unheil entgegentreten? Er ballte die Hände zu Fäusten. Er brauchte einen Plan. Die Goldfische zappelten und zippelten unter ihm. Er tauchte seine Hand in den Eimer und spürte ihre winzigen Flossen und Schwänze an seinen Fingern.

„Wir brauchen ein neues Produkt“, verkündete er.

„Wie bitte?“, erkundigte sich Annie.

„Wir müssen weg von den Plattfischen und dem Heringen.“

„Weg? Wohin?“, fragte Annie. „Und warum?“

„Weil wir unter Beschuss stehen!“, sagte Ernie.

Annie schüttelte den Kopf. „Wovon redest du denn bloß, mein Lieber?“

Plötzlich klopfte es donnernd an die Haustür.

„Was war das?“, sagte Annie, stand auf und ging zur Tür.

„Nicht aufmachen!“, schrie Ernie. „Lass sie nicht rein!“

„Wen soll ich nicht reinlassen?“, fragte Annie.

„Sie!“, rief Ernie.

„Wen?“, fragte Annie. Sie öffnete die Tür.

Es war niemand zu sehen. Nur ein weißer Lieferwagen fuhr rasch davon. Dann sah sie es: Ein Zettel war an die Haustür genagelt worden.

Acht

Als er den Zettel sah, sprang Ernie auf eine Ausnehm-Maschine. Er schüttelte die Fäuste. „Wir werden uns nicht ergeben!“, brüllte er. „Wir bekämpfen sie im Schlafzimmer, in der Küche und in der Diele. Wir werden Barrikaden errichten und Tretminen auslegen. Keine Gnade! Gott und die Gerechtigkeit sind auf unserer Seite!“

„Nein, sind sie nicht“, sagte Annie. „Auf unserer Seite ist nichts als Irrsinn. Schau doch, was wir mit unserem herrlichen Heim angerichtet haben!“

„Aber schau, was es uns gebracht hat!“, dröhnte Ernie. „Dieses blühende Unternehmen! Wir haben Geld in der Tasche und Essen auf dem Tisch!“

„Auf dem Tisch?“, schrie Annie. „Wir haben ja nicht mal mehr einen Tisch!“

Still und leise zog sich Stan mit einem Stück seines Geburtstagskuchens in den Wandschrank zurück. Er zerkrümelte den Kuchen und fütterte damit seine Fische. Ihre kleinen Mäuler öffneten und schlossen sich, als ob sie ihm ein Geburtstagsständchen bringen würden, und Stan sang leise mit.

Er tauchte seine Hand ins Wasser und kitzelte und streichelte die Goldfische. Sie schwammen zur Oberfläche und betrachteten ihn aus ihren winzigen dunklen Augen.

„Ihr seid meine besten Freunde“, wisperte er.

Draußen hielt Ernie einen donnernden Vortrag über den Verkauf von Flundern, den Markt für Makrelen und den Profit von Plattfischen.

Stan schüttelte den Kopf. „Von wegen: Diese Fische sind nicht wichtig. Goldfische sind entzückend. Goldfische sind großartig.“

Die dreizehn Fische zippelten und zappelten im Wasser, als ob sie Stan verstehen würden. Er kicherte und lächelte sie an. Er war der festen Überzeugung, dass sie zurücklächeln würden, wenn sie könnten.

Draußen wurde alles totenstill.

Keine Maschinen, keine Reden, kein Gesang, kein Streit.

Annie kam zu Stans Wandschrank. „Dein Onkel denkt nach“, flüsterte sie.

„Worüber?“, fragte Stan ebenso flüsternd.

„Er denkt bloß nach“, sagte Annie.

Gemeinsam lauschten sie der Stille.

„Vielleicht bringt ihn das Nachdenken wieder zur Vernunft“, sagte Annie.

„Hoffentlich“, sagte Stan.

Und er seufzte und lächelte, und Annie strich ihm übers Haar, und die Goldfische tanzten um seine Hand.

Neun

Nun. Wie können wir mit ansehen, was als Nächstes geschah? Müssen wir wirklich von einer so tödlichen Tat berichten, von so viel Verworfenheit und Unglück?

Was ist denn nun so schrecklich?, werdet ihr euch fragen.

Oh, liebe Leser, bleibt einfach dran und lest weiter. Hört zu. Schaut her. Oder legt das Buch beiseite. Wendet euch glücklicheren Geschichten zu. Lasst diese Seiten, die schon bald von schrecklichem Verderben berichten, hinter euch. Macht schnell. Oder aber lest weiter.

Es ist mitten in der Nacht. Alles scheint friedlich zu sein in der Fischzuchtgasse Nr. 69. Stan schläft tief und fest in seinem Wandschrank. Er träumt von Enten und Fischen in einem Eimer und von dem Auge eines Mädchens, das durch ein Guckloch im Staub späht.

Annie schnarcht ebenfalls. Sie träumt davon, wie es früher war. Sie hält ihren Mann und ihren Neffen an den Händen, und gemeinsam gehen sie am glitzernden Fluss spazieren. Sie lachen. Auf der Werft liegen riesige, halb fertige Schiffe. Männer gehen ihrer Arbeit nach. Es gibt Backfisch und Pommes frites am Kai zu kaufen. Ernie lacht und scherzt.

Ausnehmmaschinen kommen in Annies Träumen nicht vor.

Ernie schläft nicht. Er lacht auch nicht. Er hockt auf einer Zerlegemaschine. Er denkt und denkt. Und während er denkt, taucht eine Idee in seinem Kopf auf – eine glorreiche, wunderbare und entsetzliche Idee. Er weiß, dass er sie verwerfen oder am besten gleich vergessen sollte. Am besten aber wäre es, dagegen anzukämpfen.

Und er versucht es. Er versucht es wirklich. Er ballt die Fäuste. „Nein“, murmelt er. „Nein!“

Ringsum schlummern die Maschinen. Leise knistert der Strom, gurgelt das Wasser, zischt der Dampf. Ernie weiß, dass die Maschinen auf ihn warten, dass sie seinen Willen erfüllen, dass sie ihm untertan sind. Er weiß, dass sie seine Idee in die Tat umsetzen könnten.

Aber immer noch kämpft er dagegen an.

„Nein. Argh! Ich kann nicht! Nein!“

Die Nacht verfinstert sich. Die Idee kommt wieder und wieder und wieder. Ernie murmelt: „Nein. Nein. Nein!“

Und dann graut der Morgen. Es ist die stillste Stunde, die tödlichste Stunde. Es ist das Ende der Nacht.

„Nein“, flüstert er noch einmal, doch noch während er flüstert, steigt er von der Zerlegemaschine herab. Auf Zehenspitzen schleicht er an seiner schlafenden Frau vorbei, geht zum Wandschrank seines Neffen. Er hat eine Bratpfanne in der Hand. Und die Maschinen seufzen auf vor Entsetzen, aber auch vor Freude über das, was ihr Herr und Meister gleich tun wird.

„Sei tapfer“, flüstert er sich Mut zu, während er langsam auf die Schranktür zukriecht. „Ja, es ist entsetzlich, aber es ist besser so. Ja, es ist grausam, aber es wird uns reich machen. Es wird uns berühmt machen. Dann kann uns niemand mehr auf die Straße setzen. Niemand wird uns irgendetwas wegnehmen. Nie wieder. Tu es, Ernie. Tu es. Tu es für die Zukunft, für die Familie, tu es für den armen, armen kleinen Stan …“

Er öffnet die Tür. Ein Streifen Mondlicht lugt herein und fällt auf den schlafenden Jungen und den Eimer. Da sind sie, die wunderschönen, zarten goldenen Kerlchen. Mittlerweile ist Ernie ganz von seinem Plan besessen. Er leistet keinen Widerstand mehr. Mit einem Grinsen greift er ins Wasser und fängt die Fische, einen nach dem anderen, und legt sie, einen nach dem anderen, in die Bratpfanne.

Er fängt zwölf Stück. Keuchend und zuckend und zappelnd liegen sie in der Pfanne. Der dreizehnte saust im Wasser hin und her, taucht ab und entwischt Ernies Fingern ein ums andere Mal. Ernie schnalzt mit der Zunge und grunzt.

„Halt still, du verflixter …“

Da rührt sich der Junge im Schlaf. Ernie erstarrt zur Salzsäule. Er wagt kaum zu atmen. Zwölf Fische schnappen verzweifelt und stumm nach Luft. Der Junge schläft weiter. Ernie rutscht rückwärts vom Wandschrank weg und kriecht zur Tür hinaus.

„Kommt mit, meine Hübschen“, flüstert er. Er eilt zu den Maschinen. „Es tut auch gar nicht weh“, sagt er.

Er drückt auf Knöpfe, betätigt Hebel, legt Schalter um. Er grinst. Er ballt die Hände zu Fäusten. Er vollführt einen Freudensprung, als die Maschinen zum Leben erwachen. Dann beginnt er mit der Arbeit.

Zehn

Es ist schon helllichter Tag, als Stan erwacht. Kein Wecker, keine Sirene, keine Tonbandaufnahme. Er reibt sich die Augen. „Habe ich etwa verschlafen?“, fragt er.

Dann schaut er zu seinem Eimer, aus dessen Tiefen ein einzelner Fisch aufsteigt. Und sein Mund formt sich zu einem kleinen O. O, O, O – und Stan hört irgendwo in seinem Kopf eine Stimme.

Meine Gefährten, weint der Fisch.

„Deine Gefährten!“, sagt Stan. „Wo sind sie?“

Der Fisch schwimmt zur Seite und wendet das Gesicht ab. Sie wurden mir genommen!

„Genommen? Was meinst du damit? Von wem genommen?“

Aber er bekommt keine Antwort. Der Fisch schwimmt zum Boden des Eimers und schweigt voller Trauer.

Von draußen ertönt ein Schrei. Ein Schrei fürchterlicher Freude, ein Schrei des Triumphs.

„Ja! JA! JA! JA!“

„Oh nein!“, ruft Annie.

„JA!“, schreit Ernie.

Stan steht auf und öffnet die Tür.

Sein Onkel steht vor ihm. „Hier ist es!“, schreit er. „Unser neues Produkt!“

Und er zeigt ihm eine winzige Dose mit großen goldenen Buchstaben darauf: Potts’ großartig glitzernder Goldfisch.

Elf

Was würdet ihr tun? Würdet ihr vor Freude einen Luftsprung machen, weil euer Onkel so clever ist? Würdet ihr euch auf ihn stürzen und ihn grün und blau schlagen? Würdet ihr sagen: „Ich vergebe dir, Onkel Ernie. Ich weiß, dass du die besten Absichten hattest, obwohl deine Tat durch und durch verabscheuungswürdig ist.“ Würdet ihr mit den Fäusten auf den Boden einhämmern? Würdet ihr vor Schmerz laut schreien, vor Wut heulen? Würdet ihr mit dem Fuß aufstampfen, zischen, knurren und spucken?

Und Stan? Stan tat nichts dergleichen. Der entsetzliche Anblick der Dose versteinerte ihn. Er konnte sich weder rühren noch sprechen. Ernie hielt die Dose in seiner hohlen Hand und murmelte etwas von „goldener Zukunft“. Stans Augen verschleierten sich, als sein Onkel von Supermarktregalen voller Dosen mit Gourmet-Goldfisch redete, aus der Fabrik von Ernest Potts. Er redete von eleganten Abendgesellschaften im Hotel Ritz, auf denen Potts’ großartig glitzernder Goldfisch gespeist wurde.

Annie ging zu ihrem Neffen. Sie wollte ihn an ihre Brust ziehen, aber er konnte sich nicht rühren. Er war zur Salzsäule erstarrt. Sein Herz klopfte im Rhythmus der klagenden Worte des dreizehnten Fischs: Meine Gefährten! Meine Gefährten! Oh, meine armen Gefährten!

Dann blinzelte Stan. Er hustete, bückte sich und hob den Eimer hoch.

„Ich mach mal einen Spaziergang, Tante Annie“, sagte er.

„Einen Spaziergang?“

„Ja, einen Spaziergang.“

Ernie lächelte. „Gute Idee, mein Junge“, sagte er. „Beweg deine Beine. Krieg einen klaren Kopf. Schnapp ein bisschen frische Luft.“ Er zwinkerte Annie zu. „Siehst du?“, sagte er. „Er kommt schon drüber weg, nicht wahr, mein Junge?“

Ernie trat beiseite, als Stan an ihm vorbeiging. Er streckte die Hand aus und wollte Stan durch die Haare strubbeln. Stan drehte sich zu ihm um.

„Bitte mach das nicht“, sagte er leise. Er öffnete die Haustür.

„Stan?“, rief Annie. „Stan?“

„Mir geht’s gut“, sagte Stan.

„Siehst du?“, sagte Ernie. „Lass dem Jungen ein bisschen Zeit. Das braucht er jetzt.“ Dann hatte er eine Idee: „He, Stan! Du könntest noch mal zum Jahrmarkt gehen. Schau doch, ob du noch mehr von diesen kleinen Goldstücken für mich auftreibst! Zwei Tonnen oder so wären für den Anfang nicht schlecht! Ha-ha-ha-ha-ha-ha-ha! Goldfisch in Dosen! Wer interessiert sich jetzt noch für Sardinen? Oder Thunfisch? Oder Anchovis? Goldiger Goldfisch in Dosen! Ich bin ein Wunder! Ich bin ein Fisch-Genie! Ruhm und Reichtum warten auf uns … Ha-ha! Ha-ha-ha-ha-ha-ha!“

Stan drehte sich um, warf einen letzten Blick auf seinen Onkel und seine Tante und ging davon.

Zwölf

Annie stand im Türrahmen und rief Stans Namen, während er die Straße entlangging. Sollte sie ihrem trauernden Neffen folgen? Oder sollte sie ins Haus gehen und versuchen ihren Mann zu beruhigen? Zögernd blieb sie auf der Schwelle stehen. Doch andere Augen folgten Stan, und zwar die von Clarence P. Klapp. Der DOOF-Lieferwagen stand halb versteckt in einer Seitengasse am Ende der Straße. Clarence P. drückte eins seiner Vogeläuglein gegen das Teleskop. Er richtete die Linse auf Stan und dann auf die offene Haustür in der Fischzuchtgasse Nr. 69.

„Blamabös!“, murmelte er. „Absolut skandabel.“ Er lehnte sich zurück. „Es ist genau so, wie ich gemutmoost habe, Jungs.“

Diesmal war Clarence P. nämlich nicht alleine. Er hatte ein DOOF-Einsatzkommando mitgebracht: Vier kräftige Kerle in Schwarz, mit kahl rasierten Schädeln und Stiernacken und Händen wie Koteletts drängelten sich im Lieferwagen. Sie hießen Doug, Alf, Fred und Ted.

„Schaut gut hin“, sagte Clarence und die DOOF-Jungs drängelten sich um das Teleskop. „Was halst ihr davon?“

Doug meinte, es sei blamabös.

Alf sagte, es sei skandabel.

Fred hielt es für eine himmelrufende Schande.

Ted schüttelte den Kopf. Er holte tief Luft. „Chef“, sagte er. „Ich seh jetzt, dass Se Recht gehabt ham. Es is gut, dass Se uns gerufen ham. Die Welt heutzutage geht vor die Hunde, jawoll. Und es is mir eine Ehre, den Leutchen da eine Lektion zu lernen und se auf die Straße zu setzen und ihnen die Fresse zu polieren. Jawoll.“

„Gut gesagt, Ted“, sagte Clarence P. „Die Leiter vom Direktoramt wäre sturz auf dich. Und jetzt, Jungs, wurmt euch auf.“

Und die Jungs fingen an, Kniebeugen zu machen und Liegestützen und solche Sachen, und der Lieferwagen schaukelte und ruckelte und quietschte. Stan, der das ungewöhnliche Verhalten des Wagens bemerkte, blieb verblüfft stehen. Clarence P. richtete das Teleskop auf sein Gesicht.

„Schnell, Jungs“, sagte er. „Das ist einer von ihnen. Schaut dem Bösen ins Gesicht!“

Die Kerle guckten. Sie grunzten und ächzten vor Abscheu.

Fred würgte. „Das is das Schrecklichste, was ich je gesehen hab, Chef“, sagte er.

„Gut gesagt, Fred“, sagte Ted.

„Ich knöpf ihn mir vor“, sagte Alf. „Darf ich ihm die Zähne ausschlagen, Chef?“

„Nein, Alf“, sagte Clarence P. „Der ist noch mundjährig. Wir haben einen größeren Fisch am Häkel. Lass ihn in Reue.“

Und Stan blickte hinunter zu seinem Eimer und ging weiter.

Clarence P. öffnete seine Aktenmappe. Er zog ein Dokument heraus, auf dem stand:

DOOF-Reumütigungsbefehl

Er rieb sich die Hände. „Also, Jungs“, sagte er. „Kopf hoch, Brust raus, Rücken ungerade. Los geht’s.“

Und die Jungs vom DOOF-Einsatzkommando drängelten sich aus dem Lieferwagen.

Stan wanderte ins Morgenlicht. Er wanderte an der Kneipe Zum Schifferglück vorbei, an der Herberge der Heilsarmee und vorbei am Oxfam-Laden. Der Fluss glitzerte unter ihm und in der Ferne lag das strahlend blaue Meer. Als er sich der Gemeindewiese näherte, sah er, dass der Jahrmarkt gerade abgebaut wurde. Das große Riesenrad lag in Einzelteile zerlegt auf der Ladefläche eines langen Lastwagens. Die Karussellpferde waren auf einem Anhänger gestapelt. Von den Hotdog-Buden oder dem Zuckerwattenverkäufer war nichts mehr zu sehen, auch nicht von Wahrsager-Rosis altem Wohnwagen. Stan ging mittendurch. Männer schwangen mächtige Vorschlaghämmer, wickelten Taue und Leinwandplanen zusammen. Überall erklangen Rufe und Flüche und das Dröhnen von Motoren. „Pass doch auf, Kleiner!“, schrie einer. „Mach dich vom Acker, du Kröte!“

Stan duckte sich, wich aus und ging weiter. Er hatte keine Ahnung, warum er hergekommen war und was er zu finden hoffte. Er hatte kein Ziel, fühlte sich immer noch wie betäubt. Der Boden unter seinen Füßen bebte.

„Biste wieder da, Jung?“ Das war die Stimme von Mr Dostojewski, der mit einem Mal neben ihm ging.

„Konntest wohl nich wegbleiben, was?“

Stan sagte nichts. Dostojewski lief noch dichter neben ihm. Sein Arm stieß gegen Stans Schulter. Er deutete hinunter in den Eimer. „Wo is’n der Rest geblieben?“

Stan konnte nicht antworten. In seine Augen traten Tränen. Eine Stimme in seinem Inneren sagte: Geh weg von hier. Geh nach Hause. Eine andere Stimme sagte: Geh weiter. Geh bis ans Ende der Welt.

„Suchste Arbeit?“, fragte Dostojewski.

„Fahren Sie ab?“, fragte Stan.

„So isses. Die Bude is eingepackt, die Enten sin verstaut, der Wohnwagen is angehängt.“

„Wo fahren Sie hin?“

„Nach hier und da, nah und fern. Rund um die Welt und dann, wer weiß …“ Er hielt inne und lächelte. „Biste hier, weil du mitfahrn willst, kleiner Stan?“

„Nein“, sagte Stan. Aber noch während er das sagte, fragte er sich, ob er nicht vielleicht in Wahrheit Ja meinte.

„Ich hab ’n paar hübsche neue Fische“, sagte Dostojewski. „Herrlich golden und glänzend.“ Er beugte sich zu Stan. „Nitascha würd sich freun, dich zu sehn. Sie hat zwar nix gesagt, aber ich kann’s in ihren Augen lesen. Man könnte meinen, Sie hätt ’nen Narren an dir gefressen, Jung.“

Stan sagte nichts. Vor ihm stand ein Landrover mit einem Wohnwagenanhänger. Hinter dessen Fenster stapelten sich kleine Plastikenten. Nitascha guckte durch das Fenster des Landrovers. Stan sah sich plötzlich hinter ihr sitzen und mit ihr wegfahren, weg von den Maschinen und den Fischkonserven. Frei sein und durch die Welt reisen.

„Weißte, was ich glaub?“, sagte Dostojewski. „Ich glaub, du bist ’n Jung, der zu lange eingesperrt war. Ich glaub, du bist ’n Jung, der bereit is für’n Abenteuer. Hab ich Recht oder nich?“

Stan zuckte mit den Schultern.

„Es gibt jede Menge Arbeit“, sagte Dostojewski. „Die vielen Fische, um die sich wer kümmern muss. Und die vielen Enten, die wer sauber machen muss. Hängt ganz von dir ab, aber meiner Meinung nach bist du dafür gebor’n, mit ’nem Entenangel-Mann durch die Welt zu fahren.“

Stan seufzte. Vielleicht hatte Dostojewski Recht. Er war jedenfalls nicht dafür geboren, in einer Fischfabrik in der Fischzuchtgasse zu leben. Was für ein Leben war das denn? Und was für ein Leben war das mit einem Kerl wie Ernie, der so etwas Schreckliches tun konnte? Er holte tief Luft.

„Ich bezahl dich natürlich“, sagte Dostojewski. „Hab ich dir doch schon gesagt.“

Stan holte noch einmal tief Luft. Sei tapfer, sagte er zu sich.

„Okay“, sagte er dann laut. „Ich komme mit.“

„Guter Jung!“, sagte Dostojewski. Er öffnete die Wagentür. „Guck mal, wer mit uns kommt, Nitascha!“

Nitascha schaute Stan an. Sie blickte zu ihm hin wie beim ersten Mal durch das Guckloch. Auf dem Rücksitz stand ein Becken mit lauter herrlichen Goldfischen drin.

Stan stieg ein.

„So ist’s recht“, sagte Dostojewski. „Hab ein Auge auf die Fische, mein Jung. Wir woll’n ja nich, dass das Becken umkippt, stimmt’s?“

Er kletterte auf den Fahrersitz, ließ den Motor an und fuhr langsam über das holprige Feld. Dann gab er Gas und fuhr hügelaufwärts, weg vom Fluss. Stan schaute aus dem Fenster. Er schaute hinab in seine Straße. Er sah seine Tante und seinen Onkel vor dem Haus stehen. Sie waren umringt von einem Berg von Kabeln und Rohren und Schläuchen. Ein kräftiger Kerl in Schwarz stand mit verschränkten Armen vor der Haustür und versperrte ihnen den Weg hinein.

„Setz deinen eigenen Fisch dazu, wenn du willst“, sagte Dostojewski und wies mit dem Kinn zum Becken.

Stan tauchte die Hand in den Eimer. Er holte den kleinen Fisch heraus und ließ ihn dann vorsichtig ins Becken gleiten.

Oh, meine Gefährten!, hörte er in seinem Herzen.

Nitascha zog die Nase hoch und streckte Stan die Zunge heraus.

„Willkommen in unserer kleinen Familie, Stan“, sagte Dostojewski. Dann trat er das Gaspedal durch und sauste hinaus aus der Stadt, weg von allem, was Stan kannte.

Dreizehn

Nun dauert es nicht mehr lange und Pancho Pirelli wird die Bühne betreten. Er wird in unserer Geschichte erscheinen. Pancho Pirelli? Wer ist das? Die Frage ist berechtigt. Der Bursche ist eine fischige Legende, ein ichtyologisches Genie. Er ist dermaßen erstaunlich, dass einige Leute sich fragen, ob er überhaupt ein Mensch ist. Wie schafft er das bloß? Wie kann er immer und immer und immer und immer wieder dem Tod ein Schnippchen schlagen? Er muss Kiemen und Schuppen haben. Und wahrscheinlich denkt er Fischgedanken und durch seine Adern fließt Fischblut. Er ist ein Mann der Fische, ein sagenhafter Held, und wenn er erscheint, dann wird er Stans Welt auf den Kopf stellen und das Innerste nach außen kehren. In diesem Augenblick, genau an dieser Stelle unserer Geschichte, weiß Pancho noch gar nicht, dass es einen Jungen namens Stanley Potts überhaupt gibt. Und Stan hat auch keine Ahnung von Pancho. Aber ihre Schicksale sind vorherbestimmt. Sie bewegen sich aufeinander zu. Ob sie es wollen oder nicht, ihre Wege werden sich kreuzen. Dagegen kann niemand etwas tun. Und es wird nicht mehr lange dauern.

In der Zwischenzeit schaukelt Stan mit Dostojewski und Nitascha in dem Landrover über das Land. Der Wohnwagen hinter ihnen rattert und ruckelt. Sie folgen der Straße, die am Meer entlangführt. Hier gibt es Dünen und Strände und das endlose Wasser, ein paar Holzschuppen und einige Dörfer. Die Sonne scheint in dem blau-blau-blauen Himmel, und das Meer glitzert, und der Wind weht sanft, und auf den Wellen tanzen Boote. Dostojewski ist überglücklich.

„Das is das Leben, Stan!“, ruft er. „Die weite Straße! Die Welt liegt uns zu Füßen! Wir sind frei und ungebunden und sorglos!“

Er weicht einem Schlagloch mitten auf der Fahrbahn aus. Er strahlt Stan im Rückspiegel an.

„Was denkste? Wie fühlste dich, so sorglos, he?“

Stan schaut zur Seite. Er taucht die Finger in das Fischbecken. Er betrachtet die vorbeiwandernden Dünen. Er fängt an, sich zu fragen, ob er wirklich das Richtige getan hat. Warum hat er allem, was er je geliebt hat, den Rücken gekehrt? Was um alles in der Welt ist in ihn gefahren?

Nitascha rutscht auf ihrem Sitz hin und her und grinst. „Er heult!“, verkündet sie.

„Nein, tue ich nicht!“, widerspricht Stan.

Dostojewski betrachtet den Jungen aufmerksam. „Es is ganz normal, in so ’ner Situation zu heulen“, sagt er. „Du würdst selbst heulen, Nitascha, wenn du gemacht hättst, was er grad gemacht hat. Wie steht’s, Stan? Bereust du’s schon? Sag!“

Stan bemüht sich um eine feste Stimme. Er weicht Nitaschas Blick aus. „Nein“, sagt er, aber es ist kaum mehr als ein Flüstern.

„Vermisste deine Leute?“, bohrt Dostojewski weiter.

Stan blickt dem Mann in die Augen. „Ein kleines bisschen, Herr Dostojewski“, sagt er schließlich.

Nitascha unterdrückt ein Kichern.

Dostojewski zwinkert Stan im Rückspiegel zu. „Hab ich mir gedacht. Aber keine Sorge“, sagt er, „du wirst dich bald an alles gewöhnen. Du wirst dich dran gewöhnen, wie es ist, wenn man frei und sorglos ist. Stimmt’s, Nitascha?“

„Klar“, schnaubt Nitascha.

Stan senkt den Blick. Sei tapfer, denkt er.

„Und es dauert nich lang, da haste deine Leute vergessen“, sagt Dostojewski. „Stimmt’s, Nitascha?“

„Ja!“, knurrt Nitascha. „Oh ja.“

„Richtig!“, sagt Dostojewski. „Also mach dir keine Sorgen, mein Jung. Wir sin jetzt deine Familie und wir kümmern uns um dich.“

Er tritt das Gaspedal durch. Der Motor brüllt auf. Der Landrover und der bis unters Dach mit Plastikenten vollgestopfte Wohnwagen brausen über die Landstraße.

Stan lehnt sich zurück. Er sagt sich, dass er das Richtige getan hat. Er sagt sich, dass alles gut werden wird. Er sagt sich, dass er tapfer sein muss. Aber trotzdem kann er die Tränen kaum unterdrücken.

Vierzehn

Sie fahren und fahren. Dostojewski und Nitascha essen Hackfleischpastete und Süßigkeiten, die sie unterwegs in einer Raststätte gekauft haben. Nitascha wirft ein paar Süßigkeiten über ihre Schulter: Schokoladenkugeln mit Erdnüssen, Gummibärchen, Pfefferminzbonbons, Kaugummis und saure Apfelringe. Sie fallen in Stans Schoß, auf den Sitz neben ihm und auf den Boden. Er starrt hinaus in die Welt, die immer größer und größer zu werden scheint, je weiter sie fahren.

„Du musst was essen“, sagt Dostojewski. „Du musst bei Kräften bleiben. Es is kein leichtes Leben auf’m Jahrmarkt, das kann ich dir sagen.“

Stan leckt an den Brauseherzen, auf denen „Küss mich“ und „Du bist süß“ steht. Er kaut an einem blauen Apfelring. Er lässt die Finger in das Fischbecken hängen und fühlt die Flossen, die Schwänze und die winzigen Mäuler zart an seiner Haut. Vor und hinter ihnen fahren andere Schausteller des Jahrmarkts. Eine riesige Geisterbahnwand rollt an ihnen vorbei. Später begegnen sie einem Campingbus. Eine bärtige Frau und eine Frau mit einem tätowierten Gesicht winken fröhlich aus dem Fenster. Dostojewski winkt zurück und hupt lautstark.

Der Tag zieht dahin und das Licht vergeht. Die Sonne senkt sich hinab auf das dunkler werdende Meer. In der Ferne taucht eine Stadt auf: Türme und Wolkenkratzer und Zinnen. Dostojewski jubelt.

„Das is’n guter Ort!“, brüllt er. „An diesem Ort wird dringend eine Entenbude gebraucht!“

Sie fahren durch die Außenbezirke der Stadt und bleiben an einer roten Ampel stehen. Ein Polizist tritt hinaus auf die Fahrbahn. Die Fäuste in die Hüften gestemmt, baut er sich vor dem Landrover auf.

„Benimm dich, Stan!“, zischt Dostojewski.

Der Polizist schlendert zur Fahrertür. „Gehören Sie zum Jahrmarkt?“, fragt er.

„Jawohl, Herr Polizist“, sagt Dostojewski.

„Name?“

„Wilfred Dostojewski, Herr Polizist. Und das sind die Kinder, Stanley und Nitascha.“

Der Polizist kommt zu Stans Tür. Er späht durch das Fenster. Er öffnet die Tür und leuchtet mit der Taschenlampe in Stans Gesicht. Am liebsten hätte Stan gebrüllt: Ja! Sie haben mich erwischt! Verhaften Sie mich! Nehmen Sie mich mit! Ich bin Stanley Potts, der Ausreißer aus der Fischzuchtgasse!

Der Augen des Polizisten verengen sich zu schmalen Schlitzen. „Du bist also Stanley?“

„Ja, Herr Polizist.“

„Was ich von dir wissen möchte“, sagt der Polizist mit weicher, sanfter Stimme, „bist du ein Junge, der Ärger macht?“

„Aber nich doch, Herr Polizist!“, mischt sich Dostojewski ein. „Er …“

Der Polizist wendet sich um. „Habe ich Sie gefragt, Herr Dostojewski?“

„Nein, Herr Polizist“, lenkt Dostojewski ein.

„Also halten Sie sich raus!“ Er fletscht die Zähne zu einem falschen Lächeln. „Bist du“, sagt er wieder an Stan gewandt, „ein Junge, der Ärger macht?“

„Nein, Herr Polizist“, flüstert Stan.

„Gut! Denn weißt du, was mit Leuten passiert, die in meiner Stadt Ärger machen?“

„Nein, Herr Polizist“, flüstert Stan.

„Das ist auch besser! Es ist viel besser, dass du es nicht weißt! Denn weißt du, was passieren würde, wenn du es wüsstest?“

„Nein, Herr Polizist“, flüstert Stan.

„Es würde dich“, sagt der Polizist, „in Todesangst versetzen.“ Immer noch ist der Strahl der Taschenlampe auf Stans Gesicht gerichtet. „Weißt du, was ich weiß?“, fragt er.

„Nein, Herr Polizist.“

„Ich weiß, dass Burschen wie du nichts taugen. Und ich weiß, wozu Burschen wie du fähig sind, besonders in diesen schlimmen Zeiten. Ich weiß, was ich von diesem verlotterten Jahrmarktsvolk zu halten habe, das klammheimlich von einem Ort zum andern zieht und überall nichts als Ärger macht. Und wenn es nach mir ginge, wüsste ich genau, was ich …“ Er senkt die Taschenlampe. „Aber das ist eine andere Geschichte.“

Hinter ihnen staut sich der Verkehr. Jemand hupt. Der Polizist lehnt sich zurück. Er leuchtet mit der Taschenlampe zu dem Wagen hinter Dostojewskis Anhänger.

„Entschuldigung!“, ertönt eine verängstigte Stimme. „Mein Fehler! Ich habe Sie nicht gesehen, Herr Polizist!“

Der Polizist kritzelt etwas auf seinen Notizblock. Mit der Taschenlampe deutet er in Richtung einer Seitenstraße. Dann blickt er Dostojewski böse an.

„Dahin könnt ihr Leute euch verziehen“, sagt er. „Unten im Niemandsland könnt ihr bleiben. Wo die Müllhalde ist. Da könnt ihr euren dämlichen Jahrmarkt aufbauen. Da und nirgends sonst. Und wenn ihr fertig seid …“

„Wenn wir fertig sind“, sagt Dostojewski, „packen wir zusammen und fahren weiter.“

„Korrekt. Und sollte es doch irgendwelchen Ärger geben …“

„Wenn es irgendwelchen Ärger gibt, werden wir dafür bezahlen.“

„Ich merke schon, Sie sind bereits eine ganze Weile im Geschäft.“

„Seit meiner Kindheit“, sagt Dostojewski.

Der Polizist schnaubt und schüttelt den Kopf. „Wie kann man sein Leben nur so vergeuden? Na los, fahren Sie weiter. Und ich will weder Sie noch ihre Rotznasen hier noch mal sehen. Weiterfahren!“

Dostojewski fährt weiter und biegt in die stockdunkle Seitengasse ein.

„Es is immer dasselbe“, sagt er. „Sie behandeln uns wie ein Geschwür, wo sie uns doch wie ein Geschenk willkommen heißen sollten. Achte gar nich drauf.“

Rechts und links wachsen überhängende Bäume und hohe Hecken. Die Straße geht in einen rutschigen Feldweg über und mündet schließlich in eine weite Fläche, wo die Rauchsäulen der Lagerfeuer kräuselnd in den Himmel steigen. Überall stehen Landrover und Wohnwagen, rennen Hunde und Kinder herum. Musik erklingt.

„Da sind wir“, sagt Dostojewski. „Wir passen auf dich auf, Stan. Ich und meine Nitascha. Nich wahr, Liebes?“

Fünfzehn

Ich will euch mal etwas über Stanley Potts sagen. Er hatte es nicht gerade leicht. Das Leben war für ihn kein Kinderspiel. Kein Spaziergang, wahrlich nicht! Er war nicht auf Rosen gebettet. Oh nein. Aber wisst ihr, Stan besitzt etwas Unvergleichliches: ein gutes Herz. Und wenn man ein gutes Herz hat – wie übrigens die meisten Kinder – dann übersteht man alles.

Hier ist also Stan mit seiner merkwürdigen neuen Familie auf einem morastigen Gelände in einer weit entfernten Stadt, inmitten eines Haufens von … „Vagabunden“, würden einige sagen, vielleicht auch „Herumtreiber“ oder „Freaks“.

Dostojewski parkt den Wohnwagen. Sie wandern über das Feld. Von überall aus der Dunkelheit rufen Stimmen ihre Namen.

„Da sind ja Dostojewski und Nitascha! Wie geht’s, wie läuft das Geschäft?“

Und Dostojewski winkt und erwidert die Begrüßungen, und manchmal legt er seinen Arm um Stans Schulter und ruft: „Das is mein neuer Jung! Er heißt Stan! Ein feiner Bursche!“

Und die Stimmen rufen: „Hallo, Stan! Willkommen auf dem Jahrmarkt!“

Sie gehen an Fiedlern vorbei und an Schlangenbeschwörern und an drei Jungen, die eine Leiter bilden: Zwei stehen jeweils auf den Schultern des anderen. Sie setzen sich an ein helles Feuer, um das sich ein Ring von Menschen gebildet hat. Ihre Gesichter leuchten im Flammenschein. Ein Mann beugt sich vor und greift mit einer großen Zange in das Feuer. Er holt etwas heraus und hält es Stan hin, ein schwarzes, rundes, rauchendes Ding. „Nimm’s“, sagt er mit rauer Stimme. „Is für dich. Mach schon, Junge.“

Stan starrt auf das Ding und rührt sich nicht.

Der Mann lacht. „Mach schon“, sagt er noch einmal.

„Mach schon!“, sagt Dostojewski.

Nervös streckt Stan die Hand aus und nimmt das Ding. Es ist hart, schwarz und glühend heiß. Er keucht auf, lässt es fallen und hebt es wieder auf. Die Leute am Feuer lachen.

„Wirf es in die Luft und fang’s wieder auf“, weist ihn Dostojewski an. „Dann kühlt’s ab.“

Und so wirft Stan das Ding von einer Hand in die andere und rollt es in einer Hand hin und her.

„Jetzt brich es auf“, sagt der Mann.

Stan drückt mit dem Daumen. Das Ding ist immer noch irre heiß, er kann es kaum halten. Aber er drückt weiter und dann geht es auf. Ein Teil der schwarzen Kruste bröckelt ab und Stan erblickt ein herrliches weißes Inneres. In den Dampf mischt sich jetzt ein köstlicher Duft.

„Eine Kartoffel!“, flüstert er.

„Richtig“, sagt der Mann. „’ne Knolle.“

Stan hebt sie an den Mund und knabbert daran, schmeckt die weiche, cremige Rauchigkeit. Er betrachtet die Gesichter rings um das Feuer, sie grinsen ihn an. Er isst weiter. Es ist das Beste, was er je gekostet hat. Dostojewski lacht und legt den Arm um ihn. Stan seufzt und isst und fängt an, sich zu entspannen. Er merkt, dass er lächelt. Er schaut Nitascha an und auch sie scheint glücklicher zu sein – und ein bisschen hübscher.

Sie sitzen lange am Feuer. Sie essen Kartoffeln. Jemand drückt Stan einen Zinnbecher mit Tee in die Hand.

„Woher kommst du?“, fragt der Mann auf der anderen Seite des Feuers.

„Aus der Fischzuchtgasse“, sag Stan.

„Aus der Stadt, wo wir gestern war’n“, erklärt Dostojewski. „Sie ham’s da nich leicht gehabt. Die Werft hat dichtgemacht und die Männer ham keine Arbeit und lauter so’n Zeug.“

„Brauchst mal ’nen Tapetenwechsel, was?“, fragt der Mann.

„Ganz recht“, antwortet Dostojewski an Stans Stelle.

„Nun, dann bist du hier genau richtig, Stan“, sagt eine Frau, deren Halsketten und Armreifen im flackernden Feuerschein glitzern. „Hier bist du unter Freunden.“

Irgendwo auf dem Feld singt eine Frau ein wunderschönes Lied in einer fremden Sprache. Dostojewski unterhält sich mit den anderen am Feuer. Sie reden über die Jahrmärkte, die sie kennen, und über die Jahrmärkte aus Mythen und Legenden. Jemand holt einen Kasten Bier. Während sie trinken, sprechen die Leute über Illusionisten und Entfesselungskünstler, über Ziegen mit zwei Köpfen und über Magier, die mit den Toten reden können. Sie sprechen in fremden Sprachen über Orte und Länder am anderen Ende der Welt. Stan hört zu und verliert sich in den Stimmen, die zucken und tanzen wie die Flammen. Er verliert sich in den Geschichten, die wie verzerrte Schatten durch die Luft wandern. Nach einer Weile erhebt sich ein mächtiger Vollmond über dem Feld und badet Land und Leute in sein geheimnisvolles silbriges Licht.

„Man sagt, Pancho Pirelli werde kommen“, sagt eine der Stimmen.

„Pirelli? Ich dachte, er sei in Madagaskar oder Sansibar.“

„Ich dachte, er sei tot.“

„Man hört, er sei auf der Straße gesehen worden, irgendwo im Norden.“

„Pancho? Unterwegs hierher? Das ist doch bloß ein Gerücht!“

„Der ganze Mann ist doch bloß ein Gerücht! Was man sich alles über ihn erzählt! Pah!“

„Du wirst es schon sehen, wenn er herkommt.“

„Da gibt’s nichts zu sehen. Er ist ein Schauspieler, ein Schwindler!“

„Nein, das stimmt nicht. Er ist einer der Großen.“

„Das war er mal“, sagt jemand anderes. „Er war einer der Großen. Er war großartig. Aber selbst Pancho Pirelli wird irgendwann alt, verliert irgendwann seine Magie, muss irgendwann …“

Die Stimme beendet den Satz nicht. Alle seufzen Panchos Namen und schütteln staunend die Köpfe.

Schließlich traut sich Stan zu fragen: „Wer ist Pancho Pirelli?“

„Wirst schon sehn“, sagt Dostojewski. „Wenn er auftaucht, wirste schon sehn. Und so was wie Pancho Pirelli haste noch nie gesehn, das kann ich dir versprechen.“

Bei diesen Worten nicken alle. Dann reden sie von anderen Dingen.

Sechzehn

Sie bleiben am Feuer sitzen. Bis tief in die Nacht. Stan flüstert Dostojewski zu: „Herr Dostojewski, ich glaube, ich muss mal zur Toilette.“

„Du glaubst, du musst zur Toilette?“, erwidert er.

„Ich muss zur Toilette.“

„Der Junge muss zur Toilette!“, ruft Dostojewski.

„Aufs Klosett!“, ertönt eine Stimme.

„Aufs Örtchen, auf den Donnerbalken, auf die Latrine, aufs Pissoir!“

Stans Gesicht brennt feuerrot. „Wo ist es?“, fragt er flüsternd.

„Da draußen im Dunkeln“, sagt Dostojewski. „Wenn’s ein großes Geschäft ist, grab ein Loch und sieh zu, dass du dich gegen den Wind stellst.“ Sanft berührt er Stan am Arm. „Schon gut. Ab morgen gibt’s ein anständiges Klo. Geh zum Rand des Lagerplatzes. Wir halten die Augen offen.“

Gelächter folgt Stan, als er aufsteht und weggeht. Er schlurft davon, das Feuer im Rücken. Er stolpert über tiefe Erdrillen, die von den Reifen der Landrover und Wohnwagen gegraben wurden, über Löcher und Grassoden. Er riecht Kartoffeln und Bier und Pasteten, Pferdeäpfel, Holzrauch und Pfeifenrauch. Ein kleiner Hund schnüffelt an seinen Fersen. Ein paar hagere, halb nackte Kinder rufen ihm zu: „Wer bist’n du? Wie heißte?“

„Stan“, sagt Stan.

„Und was machste hier?“

„Ich bin mit der Entenbude unterwegs“, antwortet Stan und zu seiner eigenen Überraschung fühlt er eine kleine Welle des Stolzes in seinem Inneren.

„Aha!“ Die Kinder sind beeindruckt.

Stan geht an den Feuern vorbei in die tiefe Dunkelheit am Rand des Feldes.

„Ich sagte dir doch, wir würden uns wiedersehen“, erklingt eine sanfte Stimme hinter ihm.

Stan dreht sich um. Da steht eine Frau, eine Frau in einem langen Kleid und einem Kopftuch. Ihr Gesicht schimmert im Licht des Mondes.

„Wahrsager-Rosi“, sagt sie. „Weißt du noch?“

„Ja“, sagt Stan.

„Ich sagte dir, du würdest reisen. Weißt du noch?“

„Ja“, sagt Stan.

„Und schon so bald! Denn hier bist du nun, so weit weg. Ich erinnere mich an deinen Namen. Du heißt Stan.“ Sie kommt näher, fasst sein Kinn und dreht sein Gesicht sanft dem Mond entgegen. „Lass mich in deine Augen schauen. Ah ja, du bist immer noch verzaubert. Und du trauerst, wie ich es vorausgesagt habe.“

Stan kann sich nicht bewegen. Er weiß nicht, ob er weglaufen, jemanden rufen oder einfach bleiben soll, wo er ist.

„Keine Sorge, Stan“, murmelt Wahrsager-Rosi. „Ich bin nicht gefährlich. Hast du ein Silberstück, das du mir in die Hand legen kannst?“

„Ich habe nichts“, sagt er.

„Nichts? Das stimmt nicht ganz: Du hast dich selbst. Du hast dein gutes Herz. Denk immer daran. Lass also einfach das Mondlicht dein Silberstück sein, einverstanden?“ Sie öffnet ihre Hand und Mondschein fällt darauf. „Danke, Stan. Und jetzt gib mir deine Hand und lass mich hineinschauen.“

Sie nimmt seine Hand, öffnet sie und hält sie ins Mondlicht. Er betrachtet die Linien, die winzigen Rillen, Krater und Erhebungen.

„Es geht doch nichts über Mondlicht“, sagt Wahrsager-Rosi. „Mondlicht ist das reinste, wahrhaftigste Wahrsage-Licht.“

Sie fährt die Linien auf seiner Handfläche mit ihrer Fingerspitze nach. „Oh Stanley“, murmelt sie. „In deinem kurzen Leben hast du schon viel Unglück gesehen. Aber du wirst ein langes Leben haben. Und es werden bessere Zeiten kommen, wenn du die kommenden Gefahren überwindest.“

„Gefahren?“, wispert Stan.

„Was ist der Zweck des Lebens, wenn es keine Gefahren gibt, die man überwinden kann?“ Sie lächelt.

Stan weiß keine Antwort.

„Ich sehe Wasser“, fährt sie fort. „Ich sehe große Gefahren im Wasser.“ Sie beugt sich dichter über seine Hand. „Aber du musst tapfer sein. Du musst Ja sagen. Viel Gold kannst du gewinnen. Mach dir wegen der Zähne keine Sorgen.“

„Keine Sorgen wegen der …?“

„Ich weiß auch nicht, was das bedeutet. Aber ich weiß, dass du jemanden zurückgelassen hast.“

„Ja. Meine Tante und meinen Onkel. Annie und Ernie. Können Sie auch ihre Zukunft sehen?“

Wahrsager-Rosi schüttelt den Kopf. „Nein. Aber vielleicht werden dein Herz und der Mond dafür sorgen, dass sie zu dir kommen.“

„Der Mond?“

„Der Mond ist voller Sehnsucht, der Sehnsucht menschlicher Herzen. Ist dir noch nie aufgefallen, dass er stets dann am hellsten leuchtet, wenn wir uns vor Sehnsucht verzehren?“

Stan weiß keine Antwort. Ist es wahr? Er schaut hinauf in den Mond und denkt an seine Tante und seinen Onkel. Und ja, das Licht scheint heller zu werden.

„Annie und Ernie sehen denselben Mond wie du“, sagt Wahrsager-Rosi. „Haben auch sie ein gutes Herz?“

„Ja“, sagt Stan. Dann denkt er an Ernie und an die Dose mit den Goldfischen, und er blickt zu Boden. „Aber …“

„Aber sie haben Fehler gemacht.“

„Ja.“

„Wie wir alle. Wenn ihre Herzen gut und aufrichtig sind, dann wird das Licht des Mondes, das mit deiner Sehnsucht leuchtet, sie zu dir ziehen. Aber du wolltest gerade etwas erledigen, nicht wahr?“

Stan schluckt. „Ich muss pinkeln“, flüstert er.

„Dann geh“, sagt Wahrsager-Rosi. „Schau, dort unter den alten Bäumen sind die Schatten am tiefsten.“

Stan wendet sich von ihr ab. Er huscht in die Schatten unter den Bäumen und pinkelt in das silbrige Dunkel. Als er wiederkommt, ist sie fort. Und ein Stück weit entfernt stapft die dunkle Gestalt von Dostojewski über das Feld und ruft nach ihm.

Siebzehn

Als sie endlich zum Wohnwagen zurückkehren, schlüpft Stan in ein schmales Bett und deckt sich zu, den dreizehnten Fisch und seine Gefährten an seiner Seite. Der Mond scheint durch das kleine Fenster in den Wohnwagen, und Stan blickt zu ihm hoch und schickt seine Sehnsucht in die Nacht. Dann schläft er ein. In seinen Träumen leuchten ihm wütende Polizisten mit Taschenlampen in die Augen und warnen ihn, er solle sich benehmen. Von der Erde lodert ein Feuer auf und verwandelt sich in den Mond. Stimmen murmeln und flüstern und lachen und singen. Er sieht Riesen und Zwerge und dreiköpfige Schafe. Der starke August hebt ihn hoch, wirft ihn in den Himmel und fängt ihn wieder auf. Ein Mann mit einem Tiger auf dem Rücken jagt ihn in einen Wald. Enten drehen sich um seinen Kopf im Kreis. Dann ist er im Wasser. Er schwimmt und auf seinem Rücken wächst eine Flosse. Meine Gefährten, weint er. Oh, wo sind meine Gefährten! Er sieht Annie und Ernie auf der Straße am Meer entlanggehen. Sie sehen alt aus, ausgemergelt und verhärmt. Er ruft nach ihnen, greift nach ihnen, und dann hört er eine Stimme, wie aus weiter Ferne: „HOCH MIT EUCH! RAUS AUS DEN FEDERN! ES IST SECHS UHR! WIR MÜSSEN ANFANGEN! DIE ARBEIT RUFT!“

Stan schreckt aus dem Schlaf. Ist er wieder in der Fischzuchtgasse? Fängt das Eindosen wieder an? Nein, er ist im Wohnwagen. Die Stimme gehört Dostojewski.

„Es ist sechs Uhr. Raus aus den Federn, wir müssen den Stand aufbauen. Die Arbeit ruft.“

Achtzehn

Eine Entenbude aufzubauen, ist leicht, besonders wenn sie zuvor schon viele Jahre lang immer wieder an den verschiedensten Orten aufgebaut worden ist. Stan und Dostojewski machen sich an die Arbeit. Sie stecken die Bretter zusammen, rammen Pfosten für die Überdachung in den Boden, werfen die Plane darüber und binden sie mit ein paar Seilen fest. Dann treten sie zurück und bewundern ihr Werk, einschließlich der roten Schrift:

Dann holen sie das Becken für die Plastikenten und stellen es in der Mitte auf. Stan macht die Arbeit Spaß, wie immer, wenn er mittendrin ist. Er rennt hin und her und holt Wasser aus dem Hahn am Rande des Platzes. Er füllt Eimer um Eimer und gießt ihn in das Becken. Während er hin- und herrennt, merkt er, dass er schon Freunde gefunden hat. Viele Leute grüßen ihn und winken.

Ringsum werden Buden und Fahrgeschäfte aufgebaut. Die Sonne scheint. Der Jahrmarkt wächst mit jeder Stunde. Es gibt eine Bimmelbahn für die ganz kleinen Kinder, mit Wagen in Form von Teetassen. Es gibt ein Karussell und Autoskooter. Es gibt ein Spiegelkabinett, ein Spukhaus, eine Geisterbahn und Draculas Schloss. Es gibt Schießbuden und Wurfbuden. Es gibt Hotdogs und Pommes frites und Würstchen und Hamburger und Rippchen und Steaks. Stan sieht den Wohnwagen von Wahrsager-Rosi, neben dem das kleine Pony steht. Es gibt noch mehr Wagen mit fremdartig klingenden Namen darauf. Stan füllt das Becken auf. Er macht die Enten sauber. Er setzt sie ins Wasser. Er holt die Stäbe und die Haken und legt sie für die Kunden bereit. Er holt die Goldfische aus dem Becken und setzt sie in Plastiktüten – mit viel Wasser. Während er sie aufhängt, verspricht er ihnen, dass sie nur in gute Hände kommen werden. Den dreizehnten Fisch lässt er natürlich im Becken. Er schwimmt graziös durchs Wasser und wünscht seinen Gefährten viel Glück.

Als alles erledigt ist, klatscht Dostojewski Beifall. Er sieht Nitascha aus dem Wohnwagenfenster gucken und deutet auf Stan, als würde er gleich platzen vor Stolz. Nitascha runzelt die Stirn.

„Du bist’n Naturtalent“, sagt er. „Es is so, als wärste dafür geboren.“

Stan holt sich Papier und einen Stift. Er setzt sich ins Gras und schreibt in seiner schönsten Handschrift ein paar Verträge.

Nitascha kommt aus dem Wohnwagen. Ihre Augen sind müde und geschwollen und sie trägt ein schmutziges altes Nachthemd.

„Was ist das?“, fragt sie und nimmt einen der Verträge in die Hand. Sie liest ihn und schnaubt. „Liebe!“, sag sie. „Liebe! Pah! Glaubste, dass sich noch irgendjemand darum kümmert, wenn er um die Ecke gebogen is?“

„Ja“, sagt Stan. „Die Leute müssen es versprechen.“

Sie schnaubt noch einmal. „Versprechen!“

„Kümmer dich nich um sie, Stan“, sagt Dostojewski. Er betrachtet seine Tochter und schüttelt den Kopf. „Sie war früher so’n liebes Mädchen.“

„Früher? Früher?“, wiederholt Nitascha.

„Aber das“, sagt Dostojewski, „war zu ’ner Zeit, als es noch eine Frau Dostojewski gab.“

Nitascha guckt ihn böse an. Sie stapft zurück zum Wohnwagen, geht hinein und schlägt die Tür hinter sich zu.

„Frau Dostojewski?“, sagt Stan fragend.

„Ja“, sagt Dostojewski. „Meine Frau. Nitaschas Mutter. Sie is mit ’ner Balletttruppe nach Sibirien gefahr’n und nie wiedergekommen.“

Die Wohnwagentür schwingt nach außen auf. Nitascha beugt sich vor. „Sie hat gesagt, sie würde mich mitnehmen, wenn du’s genau wissen willst!“, faucht sie und guckt Stan böse an. „Was sagst du jetzt?“

„Ich weiß nicht“, sagt Stan.

„Dann meinte sie auf einmal, ich hätte nicht genug geübt! Und was hat sie dann gemacht?“

„Sie ist nach Sibirien gefahren?“, vermutete Stan.

„Ja! Sie ist nach Sibirien gefahren! Einfach so.“ Wieder schlägt Nitascha die Tür zu.

„Wirklich nach Sibirien?“, fragt Stan ungläubig.

„Vor mehr als einem Jahr“, sagt Dostojewski.

Erneut schwingt die Tür auf. „Ich hoffe, sie steckt in einer Schneewehe fest!“, brüllt Nitascha. „Ich hoffe, sie ist zu Eis erstarrt!“ Die Tür schlägt zu.

„Um ehrlich zu sein, Stan“, seufzt Dostojewski, „glaub ich, dass Frau Dostojewski ’n bisschen enttäuscht von mir war. Sie hatte Träume und Ambitionen, und Entenangeln auf’m Jahrmarkt war nun wirklich nich ihr Niveau. Nun, seitdem hat sich Nitascha verändert.“

Wieder geht die Tür auf. Nitascha stapft zu Stan. „Das ist ein Bild von ihr, wenn du’s genau wissen willst!“

Stan nimmt das Foto. Es zeigt eine schlanke Frau, die mit wehenden Haaren und einem wehenden Kleid durch die Luft springt.

„Sie sieht wunderschön aus“, sagt er.

„Wunderschön!“, schnaubt Nitascha. Sie reißt ihm das Foto aus der Hand. „Gib her“, sagt sie, „bevor’s noch dreckig wird.“ Sie stapft wieder in den Wohnwagen und schlägt die Tür hinter sich zu.

Dostojewski zuckt mit den Schultern. Noch einmal schwingt die Tür auf.

„Sie war wunderschön!“, schreit Nitascha.

Dann schlägt die Tür wieder zu.

Stan fühlt, wie etwas an seinem Arm zupft. Ein kleiner Junge steht neben ihm. „Darf ich bitte eine Ente angeln?“, fragt er.

„Oh ja, das war sie!“, schreit Nitascha durch die geschlossene Tür.

Neunzehn

Stan ist begeistert von seinem ersten Morgen an der Entenbude. Es ist alles so anders als in dem verrückten, vollgestellten Haus in der Fischzuchtgasse. Kleine Gruppen und Familien spazieren an den Fahrgeschäften und den Buden vorbei. Musik dröhnt aus der Berg-und-Tal-Bahn. Von der Achterbahn, die durch den Himmel donnert, kommt ein Kreischen. Der kleine Junge ist der Erste von vielen, die an diesem Morgen zum Entenangeln kommen. Stan hat einen Geldgürtel um den Bauch. Es dauert nicht lange, und es steckt ein ganzes Bündel Geldscheine darin, und die Münzen scheinen eine Tonne zu wiegen. Stan hilft den Kindern, mit den Stäben und Haken zu hantieren. Ein- oder zweimal führt er ihnen die Hand, wenn sie die Verträge unterzeichnen. Er schaut ihnen in die Augen. Er nimmt ihnen das Versprechen ab, dass sie sich wirklich gut um die Fische kümmern werden. Nur eine Person weigert sich: der Vater eines kleinen Mädchens in einem rot-grünen Kleid. Das kleine Mädchen holt eine Ente aus dem Becken. Es quietscht vor Vergnügen. Stan nimmt den kleinen Fisch in seinem Beutel vom Haken und bittet sie zu unterschreiben.

„Was unterschreiben?“, fragt der Mann.

„Einen Vertrag“, sagt Stan.

Der Mann und seine Tochter lesen den Vertrag. Das Mädchen greift nach einem Stift, aber der Mann verzieht das Gesicht.

„Mach’s nicht“, sagt er.

„Aber sie muss“, sagt Stan.

„Wer sagt das?“, fragt der Mann.

„Ich“, sagt Stan.

„Und warum?“

„Weil … weil …“

Stan fängt an zu zittern. Der Mann hat einen Stiernacken und um den Hals trägt er eine dicke Silberkette. Auf die Fingerknöchel hat er die Wörter ZORN und HASS tätowiert. Er hat große, funkelnde Augen, die Stan anstarren. Er hat große, starke Finger, die er Stan in die Brust bohrt. Er hat eine tiefe, raue Stimme, die knurrt: „Wir unterschreiben nix, wenn’s nich unbedingt sein muss.“

„Aber …“, sagt Stan.

„Willste etwa behaupten“, knurrt der Mann, „dass ich un meine Minnie Tierquäler sind?“

„Nein“, sagt Stan. „Aber …“

„Gut“, sagt Minnies Vater. „Dann gib ihr endlich den Fisch.“

Dostojewski lehnt am Wohnwagen und schaut zu. Er rührt sich nicht. Stan schaut zu ihm, dann wieder zu dem Mann. In der Hand hält er den Plastikbeutel mit dem Fisch. Der Mann türmt sich über ihm auf. Stan reicht ihm kaum bis zur Brust.

„Gib. Ihr. Den. Fisch.“

Stan holt tief Atem. Er hebt den Beutel hoch. Der Fisch schwimmt in entzückenden kleinen Kreisen und Achten im Wasser herum.

„Es ist nur …“

„Es ist nur“, sagt der Mann, „ein blöder Fisch. Was ist so Besonderes an ’nem blöden Fisch?“

„Er ist so klein …“

„Och, der arme kleine Fisch!“, höhnt der Mann.

„Er ist so klein und wir sind so groß“, fährt Stan fort. „Es ist so leicht, ihm wehzutun. Es ist …“

Der Mann seufzt. Er flucht. Stan hebt den Fisch noch höher. Sonnenlicht ergießt sich in den kleinen Plastikbeutel und der Fisch glitzert und glänzt.

Minnie tritt näher.

„Guck nur, wie hübsch er ist“, sagt Stan zu ihr.

Minnie starrt den Fisch an, als würde sie ihn jetzt erst richtig sehen.

„Schau dir die Schuppen an“, sagt Stan, „und die fedrigen Flossen und den Schwanz. Schau nur, wie er sich krümmt und durchs Wasser huscht. Siehst du seine glänzenden Augen?“

„Er ist wunderschön!“, sagt Minnie staunend. „Schau nur, Papa, er sieht aus, als würde er ‚oh, oh, oh‘ sagen. Und er ist so klein und zart und …“

Und der Mann hört seiner Tochter zu, blickt in den Plastikbeutel und scheint mit einem Mal bezaubert zu sein, wenn auch nur für einen winzigen Augenblick.

„Er ist herrlich“, sagt Minnie. „Ich will unterschreiben, Papa, und den Fisch mit nach Hause nehmen.“

Wieder flucht der Mann. Er seufzt. „Okay“, grunzt er schließlich. „Von mir aus unterschreib, und dann nix wie weg.“

Minnie unterschreibt den Vertrag mit ihrem Namen. Sie lächelt Stan an. Stan erwidert das Lächeln.

„Vielen Dank“, sagt er. „Es wäre schön, wenn du wiederkommen und noch einmal dein Glück versuchen würdest.“

Minnie geht selig mit ihrem Vater davon und flüstert dabei mit ihrem Fisch.

„Gut gemacht“, sagt Dostojewski und kommt zu Stan. „Dein erster schwieriger Kunde und du hattest die Sache im Griff. Das war dein erster, aber sicher nich dein letzter.“ Er reibt sich die Hände. Er greift in Stans Geldgürtel und zählt die Scheine und Münzen. „Du machst das großartig. Du bist’n Naturtalent, wie ich gesagt hab.“

Es kommen noch mehr Kunden, und bald darauf hängt nur noch ein Fisch in seinem Plastikbeutel am Stand. Auch in dem Becken schwimmen nur noch wenige. Stan ist traurig, weil so viele weg sind, aber er freut sich auch. Er hat eine Idee, die er gleich in die Tat umsetzen will.

„Herr Dostojewski?“, sagt er.

„Ja, mein Jung?“

„Ich habe nachgedacht. Jetzt, wo fast alle Fische weg sind …“

„Ja, mein Jung?“

„Na ja, ich habe gedacht, jetzt könnten wir doch andere Preise anbieten.“

„Andere Preise?“

„Ja. Stofftiere oder Süßigkeiten oder …“

„Stofftiere? Süßigkeiten?“, wiederholt Dostojewski. Fassungslos schaut er Stan an und schüttelt den Kopf. „Du musst noch viel lernen. Das is Tradition, mein Jung. Bei Dostojewski angelst du ’ne Ente und kriegst ’nen Fisch. So war’s schon immer und so isses und so wird’s immer bleiben.“

„Aber es sind kaum noch Fische übrig!“

„Dann holen wir neue!“

Stan hebt die Hände. „Aber woher denn?“

„Na, vom Goldfisch-Lieferanten!“

Stan blinzelt. „Von was für einem Goldfisch-Lieferanten?“, fragt er.

„Mannomann! Vom Goldfisch-Lieferanten auf dem Jahrmarkt!“

Stan starrt ihn an.

„Hör zu: Jeder Jahrmarkt hat ’nen Goldfisch-Lieferanten. Woher, glaubst du, kriegen wir sonst die Goldfische? Die fallen doch nicht vom Himmel.“

„Keine Ahnung“, gesteht Stan.

„So isses. Du musst noch viel lernen. Aber das is wohl normal.“ Dostojewski nimmt Stans Geld aus dem Gürtel und gibt Stan eine Handvoll Münzen. „Geh zum Lieferanten und kauf neue Fische.“

Stan schaut über das Feld mit all den Buden und Fahrgeschäften und den vielen Menschen. „Wo ist denn der Lieferant?“

„Keine Ahnung. Irgendwo. Geh ihn suchen. Das is Teil deiner Ausbildung.“

„Und wie viele soll ich kaufen?“, fragt Stan.

„’nen halben Schwarm.“

„Einen halben Schwarm? Und wie viele sind in einem Schwarm?“

„Woher soll ich das wissen? Kommt vermutlich drauf an, wie sich die Fische heut so fühlen. Es gibt winzige Schwärme und mittelgroße Schwärme und Schwärme so groß wie der Ozean. Sag dem Lieferanten, du kommst von Dostojewski, und er wird dir helfen.“

„Wie viel muss ich bezahlen?“

„Keine Ahnung. Sag ihm, du kommst von Dostojewski, und er wird dir ’nen guten Preis machen.“ Er stemmt die Hände in die Hüften. „Das sin erst mal genug Fragen, mein Jung. Zisch ab. Mach schon!“

„Sie werden doch den dreizehnten Fisch nicht hergeben, oder?“, fragt Stan.

„Nein, Stan.“

„Versprechen Sie’s?“

„Muss ich ’nen Vertrag unterschreiben?“

Stan schüttelt den Kopf.

„Und jetzt ab mit dir“, sagt Dostojewski.

„Okay“, sagt Stan. Er wendet sich ab.

„Stofftiere!“, murmelt Dostojewski. „Süßigkeiten! Hat man so was schon gehört!“

Zwanzig

Als Stan über den Jahrmarkt läuft, hat er das unbestimmte Gefühl, beobachtet zu werden. Er schaut sich um, aber da sind nur die üblichen Kinder und Hunde, die Besucher und Budenbesitzer. Hin und wieder winkt ihm jemand zu oder ruft seinen Namen. Er winkt zurück. Er geht weiter. Er hat immer noch dieses Gefühl, als ob ein Augenpaar ihn aus der Menge der Leute hier auf dem Jahrmarkt auserwählt hätte – ein Augenpaar, das ihm folgt. Es ist kein beängstigendes Gefühl. Es ist nur ein bisschen … komisch.

Er schaut sich nach dem Goldfisch-Lieferanten um. Die Frau vor dem Spukhaus zieht sich die Dracula-Zähne aus dem Mund und meint, er sähe ein bisschen verloren aus. Er erzählt ihr, wonach er sucht.

„Fische?“, sagt sie. „Da kann ich dir nicht helfen. Im Monstergeschäft sind Fische nicht gefragt. Es sei denn, sie sind tot.“ Sie setzt sich das Dracula-Gebiss wieder ein, hebt die Klauenhände, heult wie ein Wolf und tut so, als ob sie ihn verjagen wollte.

Stan geht weiter.

„Ich bin Kitzel-Peter“, sagt ein Mann und gesellt sich zu Stan.

„Ich bin Stan. Wissen Sie, wo ich den Goldfisch-Lieferanten finde?“

„Bring mich zum Lachen, dann verrate ich es dir vielleicht.“ Stan bleibt stehen und schaut ihn an. Peter trägt Shorts mit Leopardenmuster und dazu silberne Hosenträger. Auf seinem Kopf sitzt eine spitze Mütze, auf der steht, dass er Kitzel-Peter ist und derjenige, der ihn zum Lachen bringt, 100 Pfund gewinnt. Er hält Stan eine Tüte hin.

„Kostet bloß ein Pfund. Du kannst eine Feder nehmen oder einen Stock oder ein Blatt oder was immer du willst. Kitzel mich, bring mich zum Lachen, dann gewinnst du 100 Pfund. Dann erzähle ich dir, was ich über den Kerl weiß, den du suchst.“

Kitzel-Peter verstummt. Er blickt trübsinnig drein. Er wartet, was Stan zu seinem Vorschlag sagt. Stan denkt über das Pfund nach. Ist es in Ordnung, wenn er das Geld für eine Information ausgibt?

„Du kannst mir auch einen Witz erzählen, wenn du einen kennst“, sagt Peter. Er seufzt. „Ich habe seit zwanzig Jahren nicht mehr gelacht. Mach schon: Bring mich zum Lachen.“

Stan steckt die Hand in seine Tasche, zieht eine Münze heraus und gibt sie Peter. „Warum fällt der Affe aus dem Baum?“, sagt er. Es ist der einzige Witz, den er kennt. Er stammt noch aus längst vergangenen Schultagen. Er kann sich noch daran erinnern, wie sehr er gelacht hat, als er ihn hörte.

„Ich weiß nicht“, sagt Kitzel-Peter. Sein Gesicht wird noch trübsinniger. Er seufzt. „Na? Warum fällt der Affe denn aus dem Baum?“

„Weil er tot ist!“, ruft Stan.

Peter seufzt. „Das war’s?“, fragt er.

„Ja“, sagt Stan. „Haben Sie ihn schon mal gehört?“

„Ein- oder zweimal. Hör zu, ich will großzügig sein. Du darfst mir noch einen erzählen.“

Stan blickt zu Boden.

„Du kennst keinen mehr, habe ich Recht?“, fragt Peter.

Stan nickt.

„Dann versuch’s mit Kitzeln.“ Peter hält ihm wieder die Tasche hin.

Stan sucht sich eine lange, bunt gefärbte Feder aus. Peter hebt die Arme und Stan kitzelt ihn in den Achselhöhlen. Er kitzelt ihn in den Kniekehlen. Er kitzelt ihn auf der Brust und an den Beinen und am Hals. Peter rührt sich nicht. Nur seine Miene wird immer düsterer.

„Das reicht“, sagt er schließlich. „Ich hab geglaubt, du hättest es in dir. Aber das stimmt wohl nicht. Was für eine Enttäuschung.“

Stan steckt die Feder wieder in die Tasche.

„Damit verdiene ich mein Geld“, erklärt Peter. „Ich habe im Laufe der Jahre ein Vermögen gemacht. Aber ich würde alles wieder hergeben, wenn ich nur lachen könnte.“ Er zuckt mit den Schultern und wendet sich zum Gehen. „Man sieht sich.“

„Sie könnten mir trotzdem etwas über den Goldfisch-Lieferanten erzählen“, sagte Stan.

Peter bleibt stehen. „Das könnte ich wohl.“

„Tun Sie’s? Bitte!“

„Okay. Ich weiß nichts über irgendeinen Goldfisch-Lieferanten.“

„Aber Sie sagten doch …“

„Ich sagte, ich würde dir sagen, was ich über den Kerl weiß, den du suchst. Und ich weiß – nichts.“ Kitzel-Peter betrachtet Stan. „Siehst du, was passiert, wenn jemand zwanzig Jahre lang nicht gelacht hat? Siehst du, was passiert, wenn jemand seinen Lebensunterhalt durch Trickserei und Gaunerei verdient? Er wird grausam und bitter, das passiert. Auf Wiedersehen.“

Stan zertritt das Gras. Er spuckt aus. Er wirbelt herum, und da, direkt vor seinen Augen, wo eben noch ein leerer Fleck war, steht ein Pfosten, und an dem Pfosten hängt ein Zettel.

Einundzwanzig

Stan folgt der Wegbeschreibung. Er durchquert das Herz des Jahrmarkts. Zur Ringkampfarena führt ein bogenförmiger Eingang, auf den Bilder von Ringkämpfern früherer Jahrzehnte gemalt sind. Die gemalten Ringer tragen Masken und Umhänge. Einige posieren mit vor der Brust verschränkten Armen, andere winkeln die Arme an und lassen ihre mächtigen Muskeln spielen. Sie raufen miteinander, sie fliegen mit den Füßen voran durch die Luft. Aus dem Inneren des Zeltes ist ein Brüllen zu hören. Dann lautes Keuchen wie vor Entsetzen oder Staunen. Dann plötzlich Stille. Stan ruft hinein: „Mach ihn fertig, Donnerkeil!“ Dann ertönen Jubelschreie und tosender Applaus. Ein Sieg wurde errungen. Stan geht weiter und kommt zum Grill Zum wilden Eber.

Ein Mann mit mächtigen Koteletten an den Schläfen, der selbst ein bisschen aussieht wie ein Eber, reckt sich über den Tresen und hält Stan ein Stück Fleisch hin. „Hau rein, Jungchen“, grunzt er.

Stan nimmt das Fleisch, kaut es und genießt das Aroma. Er leckt sich den köstlichen Saft von den Lippen.

„Isses gut so?“, fragt der Ebermann knurrig.

„Sehr gut“, sagt Stan.

„Wo willst’n hin?“, fragt der Ebermann.

„Zu einem Zelt“, antwortet Stan.

Der Ebermann grunzt. „Kennste die Geschichte von dem Mann, der ’nen Eber gefressen hat?“

Stan schüttelt den Kopf.

„Am Ende war er selbst ’n Eber. Kennste auch die Geschichte von dem Eber, der ’nen Mann gefressen hat?“

„Zum Schluss war er selbst ein Mann?“

„Vielleicht hätt’s so sein können. Vielleicht hätt’s so sein sollen. Das hätt gepasst. Aber nee, er wurde gejagt und abgeknallt.“

„Wie schade“, sagt Stan und dachte an die Familie des Ebers.

„Tatsächlich?“, sagt der Ebermann. „Na ja, aber er war sehr lecker.“ Er deutet auf das Fleisch in Stans Hand. „Wovon du dich selber überzeugen kannst. Noch ’ne Frage: Kennste das Zelt, das aussieht wie die Welt?“

Stan schüttelt den Kopf.

„Zum Schluss sah’s überhaupt nich mehr aus wie’n Zelt.“

Stan schluckt den letzten Bissen Fleisch hinunter und leckt sich die Finger ab. „Was soll das heißen?“

„Das heißt, dass du langsam ma anfangen solltest zu pfeifen.“

Stan pfeift „Das Wandern ist des Müllers Lust“. Ein Mann taucht zwischen den Bäumen auf und winkt Stan zu sich.

„Sind Sie der Goldfisch-Lieferant?“, fragt Stan.

„Sehe ich denn aus wie ein Goldfisch-Lieferant?“, fragt der Mann.

„Ich weiß nicht“, sagt Stan.

„Wie sehe ich denn sonst aus?“

„Ich weiß nicht. Wie ein Mann.“

„Wie ein Mann? Das ist gut. Du kannst aufhören, dieses entsetzliche Lied zu pfeifen. Komm mit.“

Und mit diesen Worten greift der Mann nach einem Baum und zieht ihn zu sich hin. Jetzt erst erkennt Stan, dass das, was er für einen Wald gehalten hat, in Wahrheit eine Zeltwand ist, auf die Bäume, Erde und Himmel gemalt sind.

„Ich dachte, das wären Bäume!“, ruft Stan.

Hinter ihm grummelt und gruffelt der Ebermann.

„Klar hast du das gedacht“, sagt der Mann neben ihm. „Du dachtest, es wären Bäume. Du dachtest, das hier wäre die Welt. Ist es nicht. Es ist bloß ein Zelt. Jetzt beeil dich und komm herein. Ich bin übrigens Herr Smith.“

„Ich heiße Stan“, sagt Stan.

„Komm herein!“, sagt Herr Smith.

Zweiundzwanzig

Das Zelt ist riesig. Im Inneren wachsen Bäume, und Stan streckt die Hand aus, um sie zu berühren. Sie sind echt. Das Licht ist nur schwach, wie in der Dämmerung. Herr Smith geht mit raschen Schritten voran und mahnt Stan zur Eile. Sie kommen an riesigen Käfigen vorbei, deren Eisenstäbe alle verrostet sind.

„Elefanten“, sagt Herr Smith, der Stans Blick gefolgt ist.

„Elefanten?“, fragt Stan.

„In den Käfigen waren früher Elefanten. Und Löwen und Tiger und Zebras und Bären. Aber das war früher, als wir noch alles lieferten. Die Zeiten sind lange vorbei. Jetzt haben wir nur noch Goldfische und ein paar besondere Dinge. Bitte beeil dich. Und sei vorsichtig, wo du hintrittst. Zwei Skorpione sollen entkommen sein.“

Entsetzt starrt Stan zu Boden. „Skorpione?“, keucht er. „Wozu halten Sie denn Skorpione?“

„Für die Skorpion-Nummer natürlich. Und wenn du Flügelschläge hörst, solltest du dich besser ducken. Das ist nämlich der Adler. Er landet zu gern auf Köpfen und seine Krallen sind sehr lang und sehr, sehr scharf.“

Stan schaut zu Boden. Er blickt nach oben. Er legt die Hände auf den Kopf und sein Herz hämmert und hüpft.

„Du lieber Himmel“, sagt Herr Smith. „Ich merke schon, dass du dich überhaupt nicht auskennst. Was um alles in der Welt machst du dann hier?“

Wieder keucht Stan. Mit weit aufgerissenen Augen starrt er den Mann an. Was macht er eigentlich hier? Wie ist er hier gelandet? Am liebsten hätte er gebrüllt:

„ICH BIN BLOSS EIN GANZ GEWÖHNLICHER JUNGE!

ICH WILL NICHT IN EINEM ZELT SEIN, DAS AUSSIEHT

WIE DIE WELT, UND NACH EINEM HALBEN SCHWARM GOLDFISCHE SUCHEN. ICH WILL KEINE ANGST

VOR SKORPIONEN UND ADLERN HABEN MÜSSEN.

ICH WILL WIEDER DORTHIN ZURÜCK, WO ICH

HERGEKOMMEN BIN. DA HATTE ICH NOCH EIN

GANZ GEWÖHNLICHES LEBEN MIT EINER

GANZ GEWÖHNLICHEN FAMILIE

IN EINEM GANZ GEWÖHNLICHEN HAUS.

UND ICH WAR EIN

GANZ GEWÖHNLICHER

KLEINER STANLEY POTTS!“

Das Gebrüll in seinem Inneren ist so ohrenbetäubend, dass Stan fürchtet, Herr Smith würde es hören.

„Nun?“, sagt Herr Smith.

Stan seufzt. „Wilfred Dostojewski schickt mich“, flüstert er.

Herr Smith nickt. „Das leuchtet mir ein“, sagt er. „Dann komm mit. Argh! Pass auf! Duck dich!“

Stan wirft sich zu Boden und schlingt die Arme um den Kopf. Nichts passiert. Er hört Gelächter. Er blickt auf.

„Kleiner Scherz“, sagt Herr Smith. „Funktioniert immer. Jetzt steh auf. Der Goldfisch-Lieferant erwartet dich.“

Und mit diesen Worten geht er davon.

Dreiundzwanzig

Der Goldfisch-Lieferant sitzt an einem Schreibtisch vor einer Reihe von Plastikbecken. Über seiner Schulter liegt ein Fischernetz. Er grinst und winkt Stan zu sich.

„Du hast mich gefunden. Gut gemacht. Tja, damit hast du schon das Schwierigste hinter dir. Ich bin Seabrook. Wie heißt du und was für ein Gift willst du haben?“

„Gift?“, fragt Stan.

„Entschuldige. Du bist neu, nicht wahr? Bei Seabrook läuft es folgendermaßen: Wir trinken was und halten ein Schwätzchen, dann kommen wir zum Geschäft. Ich kann dir Wasser anbieten, Sprudel oder schwarze Brause.“

Stan merkt plötzlich, dass er sehr durstig ist. „Was ist schwarze Brause?“, fragt er.

Seabrook tippt sich gegen die Nase und zwinkert. „Etwas Schwarzes“, sagt er. „Etwas Geheimnisvolles und sehr Köstliches.“ Er greift in eine Schublade seines Schreibtischs und zieht eine gedrungene Glasflasche mit einer schwarzen Flüssigkeit heraus. Er reicht Stan die Flasche.

„Manche Leute behaupten, dass sie besser rechnen können, wenn sie schwarze Brause trinken“, sagt Seabrook. „Manche meinen, dass sie damit besser rennen können.“ Er zieht die Nase kraus. „Manche behaupten sogar, sie könnten damit besser schwarze Brause trinken. Was sie damit meinen, weiß ich allerdings nicht. Wie war doch gleich dein Name?“

„Ich heiße Stan“, sagt Stan. Er nimmt einen Schluck schwarze Brause. Seabrook hat Recht. Sie ist köstlich.

„So, jetzt zum Schwätzchen“, sagt Seabrook. „Herrlicher Tag heute, was?“

„Stimmt“, sagt Stan.

„Aber letzten Mittwoch war es ein bisschen kühl“, fährt Seabrook fort.

„Wirklich?“, fragt Stan.

„Oh ja. Aber nichts im Vergleich zu dieser Kältewelle im März. Und die Jugend von heute! Da kann einem das Lachen vergehen. Jedes Mal wenn man den Fernseher anmacht, hört und sieht man was Neues. Die Welt geht vor die Hunde. Und die Wirtschaft! Die Wirtschaft! Wo soll das bloß alles hinführen?“

Stan trinkt die schwarze Brause. Sie schmeckt merkwürdig, wie Brombeeren und Sardinen. „Ich weiß nicht“, sagt er.

„Ich auch nicht. Gerade gestern habe ich zu Macintosh gesagt … Du weißt doch, er hat das Mädel aus Pembroke geheiratet, die Kleine, die ein bisschen humpelt, seit sie im Alter von drei Jahren vom Fahrrad gefallen ist … Nun, ich hab zu ihm gesagt: ‚Was soll bloß aus uns werden? Wo soll das alles noch hinführen?‘ Er hatte natürlich auch keine Ahnung. Kein Wunder, wenn man bedenkt, was er alles mitgemacht hat. Mit seinem armen Hund, meine ich. Aber der Punkt ist doch – es gibt gar keine Antwort. Man hört die Leute reden. Sie reden, als ob sie wüssten, worüber sie reden und was sie gegen all das Übel tun sollen. Und dabei haben sie nicht die geringste Ahnung. Es ist, als würden sie bloß um des Redens willen reden. Weißt du, was ich meine? Und der ganze Müll! Als wir jung waren, war alles anders. Daran sind bloß die Lehrer schuld. Alles geht vor die Hunde. Und das Wandern ist tatsächlich des Müllers Lust, nur kapieren die Leute das nicht. Man muss positiv denken, hab ich Recht? An das Licht am Ende des … Tja, Stan, war nett mit dir zu reden, aber leider habe ich nicht den ganzen Tag Zeit. Und überhaupt: Was hat das alles mit Fischen zu tun?“

„Ich weiß nicht, Herr Seabrook.“

„So ist es! Also schön. Willst du A, B, C oder D haben?“ Er blickt in Stans verständnisloses Gesicht. „Willst du Goldene Riesen, Erste Sorte, Fingergroße Flammen oder Kleine Kümmerlinge?“ Stan macht immer noch ein verständnisloses Gesicht. „Ich sag dir was. Komm mit und schau dir die Fässer an. Ich erklär’s dir.“

Seabrook führt Stan um den Schreibtisch herum zu den Fässern. Er erklärt, die Goldenen Riesen in Fass A seien die Besten und Teuersten von allen und die Kleinen Kümmerlinge in Fass D die Hagersten und Billigsten. Stan schaut ins Wasser. In seinen Augen sind sie alle wundervoll, die herrlich geschwungenen Goldenen Riesen und die zappelnden Kleinen Kümmerlinge und all die anderen dazwischen.

„Sie sind herrlich“, sagt Stan, „jeder einzelne von ihnen ist herrlich.“

Als ob sie ihn verstanden hätten, schwimmen etliche Fische an die Oberfläche und wenden ihm Augen und Münder zu.

„Ich bin beeindruckt“, sagt Seabrook. „Du hast den Bogen raus. Ich könnte dir eine Mischung zusammenstellen, was meinst du? Wie viele brauchst du?“

„Einen halben Schwarm.“

„Und für wen sind die?“

„Für Wilfred Dostojewski.“

„Aha!“, sagt Seabrook. „Dostojewski. Ein Stammkunde.“ Er geht zum Schreibtisch und schlägt eine Akte auf. „Wie ich’s mir dachte“, sagt er. „Wilfred Dostojewski nimmt üblicherweise die Kleinen Kümmerlinge.“

Stan nickt. Das hat er schon vermutet. Die dreizehn Fische, die er an seinem Geburtstag gewonnen hat, stammten offensichtlich aus Fass D.

„Aber“, sagt Seabrook, „man erzählt sich, dass Dostojewski neuerdings ein ganz anderer Mensch geworden sei.“

„Ein anderer Mensch?“

„Nachrichten verbreiten sich schnell auf dem Jahrmarkt. Man sagt, er habe ein Kind aufgelesen, das einen ziemlichen Einfluss auf ihn hat.“ Er klappt die Akte wieder zu und schaut Stan an. „Ist er ein anderer Mensch geworden?“

„Ich weiß nicht. Ich kannte ihn ja vorher nicht.“

„Bevor er dich aufgelesen hat, meinst du wohl?“

„Ich weiß nicht“, sagt Stan noch einmal.

Seabrook lächelt. Er zwinkert Stan zu. „Es ist mir eine Freude und eine Ehre, dich beim Jahrmarkt zu haben. Und ich sag dir was: Ich mische dir einen halben Schwarm zusammen, einverstanden?“

„Einverstanden“, sagt Stan.

Seabrook nimmt das Netz, taucht es in alle vier Fässer, holt aus jedem ein paar Fische und setzt sie behutsam in einen Plastikbehälter mit klarem Wasser. Die Fische bilden einen Schwarm, begutachten ihr neues Reich. Und noch während Stan und Seabrook zuschauen, trennen sie sich wieder in Goldene Riesen, Erste Sorte, Fingergroße Flammen und Kleine Kümmerlinge.

„Komisch, das passiert jedes Mal“, sagt Seabrook. Er grinst. „Schau dir bloß diese Goldenen Riesen an. Wie herrlich sie sind! Findest du sie nicht auch herrlich?“

„Ja“, sagt Stan.

„Jetzt sag schon: Welche gefallen dir am besten?“

Stan schaut ins Wasser. „Die Kleinen Kümmerlinge“, sagt er nach einer Weile.

Wieder grinst Seabrook. „Dacht ich mir. Vielleicht weil du aus demselben Fass kommst?“ Er lächelt.

Stan greift in seine Hosentasche und holt das Geld heraus. „Wie viel kostet das?“, fragt er.

Seabrook nimmt ein paar Münzen aus seiner Hand. „Das reicht“, sagt er. „Jetzt dreh dich um, damit ich dir den Behälter auf den Rücken schnallen kann.“

Er hebt den Plastikbehälter hoch, an dem Gurte befestigt sind, und legt Stan die Gurte über die Schultern. Der Behälter ist schwer, aber er schmiegt sich bequem an Stans Rücken. Stan fühlt ihn auf seiner Haut. Er glaubt sogar, die Schwimmbewegungen der kleinen Fische zu spüren.

„Ist es recht so?“, fragt Seabrook. Stan nickt. „Dann ab mit dir.“ Er berührt Stan leicht an der Schulter. „Und weißt du was? Oft stellen sich gerade die Kleinen Kümmerlinge als die Besten von allen heraus.“

Stan verabschiedet sich. Er dreht sich um und geht davon, vorbei an den leeren, rostigen Käfigen. Die Skorpione und den Adler hat er ganz vergessen. Er fühlt die sanften Flossenschläge der schwimmenden Fische an seinem Rücken. Das Wasser glitzert und glänzt.

Vierundzwanzig

Stan merkt gar nicht, dass er durch den Zelteingang wieder nach draußen geht. Plötzlich steht er mitten auf dem Jahrmarkt. Er schlägt den Weg zu Dostojewskis Entenbude ein, vorbei am Grill Zum wilden Eber. Ein paar Kinder rotten sich zusammen und folgen ihm. Sie stupsen den Wasserbehälter an und deuten auf die Fische. Sie fragen, ob sie einen haben können. Stan lacht und meint, dann müssten sie zu Dostojewski kommen und einen gewinnen.

„Bei Dostojewski gibt es keine Nieten“, sagt er und ist stolz auf sich, weil er so gute Werbung macht.

Die Kinder versprechen zu kommen. Stan sieht, wie freundlich und fröhlich sie sind. Mit jedem Schritt fühlt er sich ein bisschen mehr zu Hause. Aber er hat auch wieder das Gefühl, beobachtet zu werden. Er bleibt vor dem Eingang zur Ringkampfarena stehen und blickt sich um. Neben dem Eingang steht ein Mann im Schatten.

Die Kinder halten die Luft an.

„Das ist Pancho!“, flüstert eins.

„Nee. Das kann nicht sein!“

„Doch, er ist es! Ich habe ihn letztes Jahr in Marrakesch gesehen!“

„Es ist Pancho!“

„Es ist Pancho Pirelli!“

Die Kinder verstummen, und Stan spürt ihr Zittern und ihre Erregung, als Pancho aus dem Schatten tritt und auf sie zukommt. Er hat dunkle Haut und dunkle Augen, ist ganz in Blau gekleidet und wendet sich geradewegs an Stan.

„Du bist Stan“, sagt er. Seine Stimme ist weich, fremdländisch und plätschernd wie Wasser. „Ich habe auf dich gewartet. All die Jahre wusste ich, dass es jemanden wie dich gibt, und jetzt bist du hier.“

Er streckt seine Hand aus. Stan nimmt sie. Seltsamerweise kommt es ihm so vor, als ob er Pancho schon sehr lange kennen würde.

„Ich habe dich beobachtet“, sagt Pancho. „Du bist der Goldfisch-Junge. Kommst du und schaust dir meinen Auftritt an?“

„Ja, aber …“

„Ich bin nicht schwer zu finden. Du kannst hier jeden fragen. Komm morgen zu meiner Vorstellung. Dann reden wir weiter.“

Er dreht sich um und geht weg. Die Kinder lassen den angehaltenen Atem wieder raus.

„Pancho Pirelli“, flüstert eins. „Ich habe Pancho Pirelli gesehen!“

„Warum hat er dich beobachtet?“

„Ich weiß nicht“, sagt Stan. „Ich weiß gar nichts.“

„Er ist der Größte!“

„Wir dachten, er sei tot.“

„Mein Vater hat behauptet, er sei gefressen worden.“

„Gefressen?“, fragt Stan fassungslos.

„Ja. Aber das stimmt wohl nicht. Vielleicht ist er nur ein bisschen angeknabbert worden.“

„Man sagt, er wird alt. Man sagt, irgendwann fressen ihn die Fische ganz, wenn er nicht aufpasst.“

Stan hat so viele Fragen, aber die Kinder zerstreuen sich. Sie rennen davon, um ihren Familien und Freunden zu erzählen, dass sie neben dem großen Pancho Pirelli gestanden haben.

Fünfundzwanzig

Dostojewski ist sehr zufrieden mit den Fischen. Er meint, das sei eine glänzende Auswahl. Er hält den Atem an. „Hast du gehört, was ich gerade gesagt habe?“, wundert er sich. „Eine glänzende Auswahl! Noch vor wenigen Tagen hättest du bis zum Jüngsten Gericht warten können, ehe du etwas Derartiges aus Dostojewskis Mund gehört hättest. Oder bist du anderer Meinung?“

Stan zuckt mit den Schultern. „Nein“, sagt er.

„Du bist schon ein komischer Vogel“, sagt Dostojewski und blickt in Stans Gesicht.

„Ich?“

„Ja, du. Du hast einen ganz schönen Einfluss auf mich, mein Jung.“ Er öffnet eine Flasche Bier und trinkt einen Schluck.

Der Himmel glüht erst feuerrot und dann verdunkelt er sich. Er wird dunkler und dunkler. Dostojewski meint, dass Geschäfte wie eine Entenbude in der Dunkelheit nicht gut laufen. Sie sind zu zahm für die Nacht, sagt er. Die Leute wollen bunte Lichter und den Nervenkitzel der Berg-und-Tal-Bahn. Sie wollen in der Achterbahn kreischen und heulen. Sie wollen sich im Spukhaus fürchten und atemlos die akrobatischen Künste der Motorradfahrer in der Todeswand verfolgen. Sie wollen sich drehen, wollen wirbeln und fallen und aufsteigen. Sie wollen sich an fettigen Würstchen und scharfen Soßen laben.

Dostojewski setzt sich auf die Stufen, die zum Wohnwagen hochführen. Stan setzt sich neben ihn. Der Mond geht über dem Jahrmarkt auf und Lichter, Musik und Stimmen erfüllen die Nacht.

Stan erzählt ihm von Pancho Pirelli.

„Also ist es wahr“, murmelt Dostojewski. „Er ist wieder da.“

„Was für eine Nummer führt er eigentlich vor?“, fragt Stan, aber Dostojewski schüttelt den Kopf.

„Das musst du dir selber ansehen. Du kannst morgen hingehen.“

„Er hat mit mir geredet, Herr Dostojewski.“

„Das ist eine Ehre für dich.“

„Er hat gesagt, dass er auf mich gewartet hat.“

„Wirklich?“ Dostojewski streckt die Hand aus und strubbelt Stan durch das Haar. „Ich hatte das gleiche Gefühl.“

„Was für ein Gefühl?“

„Wegen dir. Als ich dich die Enten schrubben sah und dann später, als du die Fische mit Flusswasser gerettet hast, da hatte ich das Gefühl, du bist mir geschickt worden. Als ob du was Besonderes wärst.“ Er grinst. „Aber vielleicht werde ich auch nur ein bisschen tüttelig.“ Er grinst wieder. „Aber wie ich schon sagte“, ergänzt er dann. „Du bist ein komischer Vogel.“

Sie schweigen eine Weile und starren den Mond an.

„Das sind die Freuden des Wanderlebens“, sagt Dostojewski.

„Was denn?“, fragt Stan.

„Die einfachen Dinge, mein Jung. So wie das hier: Auf den Stufen vor’m Wohnwagen sitzen und den herrlichen Mond betrachten. Es heißt, der Mond macht die Leute verrückt. Es heißt, man soll sich nicht so viel vom Mond bescheinen lassen.“

„Davon habe ich schon gehört“, sagt Stan.

„Und? Glaubst du daran?“, fragt Dostojewski.

Stan zuckt mit den Schultern. Er weiß nicht genau, woran er glaubt.

„Manche Leute meinen aber auch“, sagt Dostojewski, „dass Mondlicht was Gutes ist. Dass wir alle ein Quäntchen Verrücktheit in uns brauchen. Glaubst du daran, mein Jung?“

Stan denkt darüber nach. Er denkt über die Welt nach. Er denkt über sich selbst nach und die seltsamen Dinge, die er erlebt hat. Er schaut in den Himmel und ins Universum. Er stellt sich vor, dass es endlos so weitergeht, bis zu den Sternen und darüber hinaus und noch viel weiter. Und er weiß, dass er nie aufhören wird, zu staunen und über die Dinge nachzudenken.

„Nun?“, flüstert Dostojewski. „Brauchen wir alle ein Quäntchen Verrücktheit in uns?“

Irgendwo bellt ein Hund. Die Luft trägt ihnen eine liebliche Melodie zu, gesungen von einer Frauenstimme. Sie durchdringt das Heulen der Fahrgeschäfte und das Kreischen der Besucher.

„Vielleicht haben wir es alle ins uns“, sagt Stan, „ob wir wollen oder nicht.“

Dostojewski nickt. Er betrachtet Stan mit Zuneigung und Respekt. „Das ist sehr weise“, sagt er.

Sie entspannen sich und lächeln und lassen sich von der Verrücktheit des Mondes bescheinen.

Sechsundzwanzig

Es ist mitten in der Nacht und Stan liegt im Bett, aber er ist hellwach. Hinter dem Wohnwagenfenster blitzen und tanzen immer noch die Lichter des Jahrmarkts. Auch der Mond strahlt noch hell vom Himmel. Das Fischbecken steht neben seinem Bett. Darin blitzt und tanzt es ebenfalls: die Fische vom Goldfisch-Lieferanten. Stan fühlt die Erregung und die Freude des dreizehnten Fisches, der zwischen den neuen hin und her schwimmt. Willkommen, hört er, willkommen, meine Gefährten. Er hört noch etwas anderes, etwas viel Traurigeres, ein Schniefen, ein Keuchen irgendwo in der Nähe. Er lauscht. Es kommt von hier, aus dem Inneren des Wohnwagens.

„Nitascha?“, flüstert er. „Nitascha?“

Keine Antwort. Aber das Keuchen und Schniefen geht weiter. Er kriecht aus seinem schmalen Bett und geht in den hinteren Teil des Wohnwagens, wo hinter einer Abtrennung aus dünnem Holz ihr Bett steht. Er klopft leise.

„Nitascha? Alles in Ordnung, Nitascha?“

„Zieh Leine.“

Das Schniefen geht wieder los. Er hört sie schluchzen.

„Nitascha.“

„Zieh Leine. Was geht’s dich an?“

„Darf ich reinkommen?“

Keine Antwort. Er schiebt die Abtrennung zur Seite und huscht in ihr winziges Zimmerchen.

„Was ist los?“, flüstert er.

Nitascha zieht sich die Decke über den Kopf und dann langsam wieder weg, sodass nur ihre Nase und ihr Mund zu sehen sind.

„Sie war wunderschön“, flüstert sie.

„Ganz bestimmt.“

„Aber sie hat mich nicht lieb gehabt.“

„Aber doch, ganz bestimmt!“

„Warum ist sie dann weggegangen, wenn sie mich lieb hatte?“

„Ich weiß es nicht“, flüstert Stan, aber er weiß, dass auch er Menschen verlassen hat, die er liebt.

Nitascha zieht die Decke ein bisschen mehr weg. Stan blickt in ihre Augen.

„Es ist alles so fürchterlich“, sagt sie.

„Das stimmt nicht“, sagt er. „Oder zumindest muss es nicht so sein.“ Er schaut zur Seite. Was soll er bloß machen? Er hat keine Ahnung. Wie soll er Nitascha helfen? Er ist doch selbst bloß ein Kind.

„Du hast doch deinen Papa“, flüstert er schließlich.

„Der? Der kann mich nicht leiden. Er liebt dich mehr als mich.“

„Das stimmt nicht“, sagt Stan.

„Er wünscht sich, dass du sein Kind wärst und nicht ich.“

„Das tut er nicht.“

„Und er hat ja Recht. Ich war früher so nett, aber jetzt nicht mehr. Ich bin faul und hässlich und fett und zu nichts gut. Niemand will etwas mit mir zu tun haben. Jetzt lass mich in Ruhe.“

„Vielleicht könntest du etwas tun“, schlägt Stan vor. „Du könntest bei der Entenbude helfen.“

„Bei der Entenbude helfen? Pah! Eines Tages habe ich meine eigene Nummer, und dann brauche ich ihn nicht mehr und sie auch nicht und dich erst recht nicht und ich brauche niemanden mehr. Nie mehr.“

„Was meinst du damit: Eines Tages hast du deine eigene Nummer?“

„Ich werde immer hässlicher und hässlicher und böser und böser und fetter und fetter und ich werde mir einen Bart wachsen lassen und mir ein Zelt kaufen und dann bin ich die hässlichste, fetteste bärtige Dame aller Zeiten.“

„Ach, Nitascha“, sagt Stan.

„Ach, Nitascha – was?“

„Ach, Nitascha, du könntest so hübsch und so lieb sein. Gestern Abend am Feuer, da …“

„Das ist mein Plan“, sagt Nitascha. „Ich werde ein Freak sein. Ich werde einen Haufen Geld verdienen. Dann brauche ich niemanden mehr.“

„Ach, Nitascha.“

„Nichts‚ ach, Nitascha!‘ Jetzt geh weg.“ Und damit zieht sie wieder die Decke über sich.

Stan wendet sich zum Gehen. „Ich schaue mir morgen die Nummer von Pancho Pirelli an“, sagt er.

„Na toll!“, schnaubt es unter der Bettdecke.

„Du könntest mitkommen.“

„Warum? Damit dich die Leute mit einem Freak zusammen sehen können?“

Stan zögert. „Nein“, sagt er, „damit die Leute mich mit einem Mädchen sehen können, das wie eine Schwester für mich ist.“

Nitascha hebt die Bettdecke hoch und starrt ihn an. „Du hast ’nen Knall“, sagt sie. „Red nicht so einen Blödsinn. Geh ins Bett.“

Stan huscht zu seinem schmalen Bett und klettert hinein. Er blickt zu Dostojewski hinüber. Die Augen des Mannes sind offen und glänzen vor Tränen. Ein Schluchzen, dann wieder Stille und später, viel später, ein leises Flüstern von Nitascha.

„Hast du das ernst gemeint?“

„Was?“

„Das mit der Schwester.“

„Natürlich“, sagt Stan.

Wieder herrscht Stille. Nur die letzten Rufe, das letzte Lachen und das letzte Aufheulen des Jahrmarkts tönen noch durch die Nacht.

Siebenundzwanzig

Der Morgen ist klar und strahlend. Stan erwacht aufgeregt. Es ist fast so, als hätte er wieder Geburtstag. Er hilft Dostojewski, den Stand aufzubauen, die Enten ins Wasser zu setzen und die Goldfische in ihren Plastikbeuteln aufzuhängen. Er geht ein paarmal zum Wohnwagen und ruft nach Nitascha, aber er bekommt keine Antwort, außer einem gelegentlichen Grunzen.

Dostojewski legt den Arm um Stans Schulter. „Lass es gut sein, mein Jung“, sagt er. „Ich weiß, wie sie ist. Geh einfach allein.“

Stan seufzt. Er will schon alleine losgehen wie an seinem Geburtstag, als sich die Wohnwagentür öffnet. Und da steht Nitascha, schüchtern und mit rotem Gesicht. Sie trägt ein Kleid mit Blumenmuster, hat sich das Gesicht gewaschen und die Haare gekämmt.

„Nitascha!“, sagt ihr Vater erstaunt.

Sie kann ihm nicht in die Augen schauen.

„Du siehst wirklich entzückend aus“, sagt er.

Er greift in seine Tasche, kramt etwas Geld hervor und drückt es ihr in die Hand. Stan sieht Tränen in seinen Augen schimmern.

„Geh schon, Liebes“, sagt Dostojewski. „Ich wünsche dir …“

„Viel Spaß“, flüstert Stan.

„Viel Spaß“, sagt Dostojewski.

„Sag Danke‘“, flüstert Stan Nitascha zu.

„Danke“, murmelt sie. Dann hebt sie kurz den Blick. „Danke, Papa.“

Stan ist so stolz und glücklich. Nitascha geht an seiner Seite über den Jahrmarkt. Sie kommen am Autoscooter vorbei und an der Ringkampfarena. Der Mann am Grill Zum wilden Eber fletscht grinsend die Zähne.

„Haste dir ’ne Freundin angelacht?“, knurrt er.

Stan beachtet ihn nicht und blickt zu den Bäumen. Es ist seltsam: Heute sieht das Zelt aus wie ein bemaltes Zelt. Die Zeltwände bewegen sich leicht im Wind, und die Bäume, die gestern noch aussahen wie echte Bäume, sind bloß gemalt. Die Malerei wirkt unförmig, als ob sie von einem Kind stammen würden; die Farbe blättert an einigen Stellen ab. Und an dem Zelt hängt ein Schild:

„Wieso pfeifste denn nich?“, fragt der Ebermann.

Stan sagt nichts.

„Haste deine Zunge verschluckt?“

Stan sagt nichts.

„Kennste die Geschichte von dem Mann, der einen Eber gefressen hat?“, fragt der Mann.

„Ja!“, sagt Stan.

„Aha! Dann kennste auch die Geschichte von der Welt, die sich in ein Zelt verwandelt?“

„Nein“, sagt Stan.

„Zum Schluss sah sie aus wie’n Zelt!“ Der Ebermann keucht vor Lachen.

Am Eingang des Zeltes wird die Klappe zurückgeschlagen und Herr Smith kommt herausgeeilt. „Brauchst du schon wieder neue Goldfische?“, fragt er.

„Nein“, sagt Stan.

„Du schaust dir wohl das Zelt an, was?“

„Ja“, sagt Stan.

„Und du denkst, dass es aussieht wie ein Zelt, nicht wahr?“

„Ja“, sagt Stan.

„Aber sicher sieht es aus wie ein Zelt!“, ruft Herr Smith. „Es ist ein Zelt. Wieso sollte es anders aussehen als ein Zelt?“

„Ich weiß nicht“, sagt Stan.

Herr Smith schaut auf seine Armbanduhr. „Hör mal“, sagt er. „Das Zelt sah gestern aus, wie es aussah, weil gestern gestern war. An manchen Tagen sehen wir die Dinge … deutlicher als an anderen. Verstehst du?“

„Nein“, sagt Stan.

„Nein“, sagt Nitascha.

Herr Smith denkt nach. Er schaut wieder auf seine Uhr. „Ich auch nicht“, gibt er zu. „Jetzt macht mal Platz. Ich bin nämlich auf dem Weg zum großen Pancho Pirelli. Und da bin ich nicht allein, wie ihr sehen könnt.“

Stan dreht sich um und sieht unzählige Menschen in dieselbe Richtung strömen. Herr Smith eilt ihnen nach und Stan und Nitascha folgen ihm.

Achtundzwanzig

Hier sind wir also. Schauen wir uns um. Im Herzen des Jahrmarkts gibt es einen freien, grasbewachsenen Platz, auf dem sich Leute versammeln. Sie bringen Picknickkörbe mit, Thermoskannen mit Kaffee, Bierkästen, Weinflaschen. Ein paar Feuer sind angezündet worden und es riecht nach gegrilltem Fleisch und gegarten Kartoffeln. Kinder raufen sich, rennen herum und tanzen. Babys glucksen und weinen.

Nitascha bleibt dicht bei Stan. Sie schlängeln sich durch die Menge zu einem Anhänger. Über den Anhänger ist eine blaue Plane gespannt, auf der in riesigen goldenen Buchstaben ein Name steht:

! Pancho Pirelli !

Ein paar Leute sprechen die beiden im Vorübergehen an. „Hallo, Stan.“ – „Wie geht’s, Nitascha?“

Stan hört sie kaum. Seine Augen kleben an dem Anhänger, an Panchos Namen. Er nimmt Nitascha an die Hand und führt sie vorwärts. Er fühlt sich wie von einem Magneten angezogen. Er zittert vor Aufregung und Angst und hält Nitaschas Hand ganz fest. „Komm weiter“, flüstert er ihr zu. „Bitte bleib bei mir, Nitascha.“

Sie erwidert leise, dass sie bei ihm bleibt.

Dann verstummt die Menge und plötzlich steht Pancho höchstpersönlich neben dem Anhänger. Er trägt einen blauen Umhang, der am Hals mit einer goldenen Schnur zusammengebunden ist. Auf seinem Kopf sitzt eine blaue Taucherbrille. Er schaut in die Menge und sieht Stan. Er lächelt und das Lächeln steigert Stans Aufregung noch. Stan führt Nitascha noch näher heran, bis sie in der ersten Reihe stehen, so nah, dass sie Pancho Pirelli beinahe berühren können.

„Willkommen“, murmelt Pancho. Dann wird sein Gesicht hart und entschlossen und er wendet sich der Menge zu. „Mein Name“, sagt er in die Stille hinein, „ist Pancho Pirelli.“

Die Leute kichern, seufzen und lächeln.

Pancho hebt die Hand. „Heute“, sagt er, „werde ich für euch die Zähne des Todes berühren. Heute werde ich ihnen gegenübertreten. Heute werde ich für euch mit ihnen tanzen.“

„Tu es, Pancho!“, ruft jemand aus der Menge. Und andere Stimmen fallen mit ein.

„Tu es, Pancho!“ – „Wir lieben dich, Pancho!“ – „Du bist ein Verrückter! Du bist wahnsinnig!“ – „Vollkommen irre!“ – „Du bist fantastisch!“ – „Tu es für uns, Pancho Pirelli!“

Pancho lässt die Rufer einen Moment gewähren, dann streckt er den Arm aus und greift nach der Plane, die den Anhänger bedeckt. Er zieht daran und die Plane teilt sich wie ein Bühnenvorhang. Und Stans Unterkiefer klappt auf, denn dort, hinter der Plane, ist klares Wasser. Es funkelt in der Sonne und ein Schwarm Fische schwimmt elegant darin hin und her.

Der ganze Anhänger ist ein Fischbecken. Und die Fische?

„Piranhas!“, keucht die Menge auf. „Pancho Pirellis prädatorische Piranhas!“

Pancho dreht sich um. Die Stimmen verstummen.

„Dies hier“, sagt er, „sind meine Piranhas.“

Die Fische sind eigentlich ganz hübsch: oval, silbergrau mit einem roten Fleck auf Wangen und Unterkiefer. Sie sind etwa so groß wie ein Kinderkopf. Nicht größer.

Stan starrt. „Piranhas!“, flüstert er Nitascha zu. Wie die meisten Leute weiß er über Piranhas Bescheid. Das sind die tödlichen Fische aus Mythen und Legenden. Fische, die einen Mann innerhalb von Sekunden bis auf die Knochen abnagen. Aber diese Fische kommen ihm so zahm vor, so ruhig. Sind das wirklich Piranhas?

„Das sind doch gar keine Piranhas!“, ruft jemand. „Das können unmöglich Piranhas sein!“

Pancho lächelt. „Nein“, sagt er. „Das können unmöglich Piranhas sein. Möchten Sie Ihre Hand ins Wasser halten, um es zu überprüfen?“ Er tritt vor, in die Menge. „Wie wäre es mit Ihnen, verehrte Dame?“, fragt er. „Oder mit Ihnen, mein Herr?“

Die Leute lachen. Sie weichen zurück, um Pancho durchzulassen. Stan sieht Pancho nach, der durch die Menge geht. Er betrachtet die Fische, die so wunderschön durch das kristallklare Wasser gleiten, sich so elegant mit ihren Flossen und Schwänzen vorwärtsschieben. Ihre Mäuler öffnen und schließen sich, als ob sie sagen wollten: O O O O O O O O.

„Oder vielleicht du, mein junger Freund?“, ertönt da eine Stimme neben ihm.

Es ist Pancho, der sich zu Stan hinunterbeugt.

„Du siehst so aus, als würdest du dich in der Welt der Fische auskennen“, sagt Pancho. „Du siehst so aus, als könntest du gut und gerne selbst ein Fisch sein. Möchtest du …?“

Aber dann dreht er sich blitzschnell um und packt einen kleinen Jungen, der in der Nähe steht und gerade ein belegtes Brot isst. „Oder du!“, ruft er. „Du siehst aus wie ein kleiner Frechdachs! Stimmt’s?“

Der Junge bekommt kein Wort heraus, aber der Mann neben ihm sagt: „Da haben Sie Recht, Herr Pirelli. Er ist tatsächlich ein ziemlicher Frechdachs!“

„Papa!“, schreit der Junge. Er will sich von Pancho losreißen, aber er schafft es nicht. Er keucht und kichert und grunzt.

„Er ist ein echtes Monster, Herr Pirelli“, sagt der Vater, der vor Lachen kaum sprechen kann. „Ein richtiger Satansbraten! Meine Frau und ich haben schon oft überlegt, ob wir ihn an Pancho Pirellis Piranhas verfüttern sollen.“

„Na, dann mal los!“, sagt Pancho. Er geht mit dem Jungen zum Fischbecken und nimmt ihm das belegte Brot aus der Hand. „Was ist denn das?“, fragt er.

„Ein … ein … ein Salamibrot“, stammelt der Junge.

Pancho hält das Brot an die Glasscheibe des Beckens. Die Fische schießen sofort zu ihm. Ihre Mäuler öffnen sich und ihre Augen funkeln bösartig durch das Glas.

„Die armen kleinen Fischlein haben Hunger, mein Junge“, sagt Pancho. „Wollen wir sie mit deinem Salamibrot füttern?“

„Ja, Herr Pirelli“, flüstert der Junge.

An der Seite des Beckens führt eine Leiter hinauf. Pancho klettert hoch, das Brot in der Hand. Je weiter Pancho nach oben steigt, desto höher schwimmen die Fische. Die Menge lacht, als der kleine Junge zu seinem Vater rennt. Pancho erreicht die oberste Stufe. Er beugt sich über das Becken. Er lächelt und dann lässt er das belegte Brot fallen. Seine schrecklichen Fische stürzen sich darauf und zerreißen es. Es herrscht ein unglaublicher Tumult im Becken und völlige Stille in der Menge.

Stans Herz hämmert. Etwas so Wildes hat er noch nie gesehen – und nur wegen eines Salamibrots. Was, so fragt er sich, würden diese Piranhas erst mit einem Jungen anstellen?

Neunundzwanzig

Pancho lächelt. Das Salamibrot ist verschwunden. Die Fische kreisen mit neuer Energie und beinahe drängend in dem Becken, als ob sie auf der Jagd nach weiteren Leckereien wären.

„Seht ihr?“, sagt Pancho. „Seht ihr, was meine Fische mit einem Salamibrot machen? Stellt euch nur vor, was sie mit einem …“ Er stöhnt enttäuscht auf. „Aber wo ist denn mein Frechdachs geblieben? Mein kleines Monster? Aha, es ist zu seinem Papa zurückgelaufen!“ Pancho runzelt die Stirn. „Geben Sie ihn mir wieder! Die Fische sind hungrig! Sie warten schon!“

Der Vater des Jungen hat beide Arme um seinen Sohn geschlungen. Er blickt Pancho böse an; sein Blick warnt ihn davor, den kleinen Jungen auch nur anzurühren.

Pancho entspannt sich und lächelt. „Machen Sie sich keine Sorgen, mein Herr“, sagt er. „Das ist nur ein kleiner Scherz. Ihr Monster ist vollkommen sicher. Jetzt schauen Sie her.“

Er greift unter das Becken und zieht ein totes, gerupftes Huhn hervor. Er hält es an einem Bein hoch und lässt es baumeln. „Es ist Zeit für etwas Größeres“, sagt er zu den Zuschauern.

Wieder klettert er die Leiter hoch. Er senkt das Huhn in das Becken. Die Fische stürzen sich darauf und innerhalb von Sekunden sind nur noch die Knochen übrig. Ein paar Sekunden später sind auch die Knochen verschwunden. Die Fische schwimmen weiter, in Kreisen, in Spiralen, in bedrohlichen Achten.

„Glaubt ihr, sie haben genug?“, fragt Pancho Pirelli.

Er steigt die Leiter wieder hinunter. Er greift nach einem alten Schuh, der auf dem Boden liegt. Es ist ein verbogener, steifer, dunkler Lederschuh, der vermutlich schon seit Monaten oder sogar Jahren hier liegt. Pancho wiegt den Schuh in seiner Hand. Er dreht ihn um. Er tut so, als würde er daran riechen. Die Leute kichern. Dann schleudert Pancho den Schuh in die Luft. Er beschreibt einen Bogen und landet mit einem Platschen im Becken. Kurz darauf ist er weg, zerrissen von den Zähnen der Piranhas, aufgefressen von ihren Kiefern, geschluckt von ihren Innereien. Und immer noch schwimmen sie rastlos im Kreis, auf der Suche nach mehr.

Pancho blickt zu Stan, und als er spricht, spricht er nur zu ihm. „Wer würde es wagen, in dieses Becken zu steigen und mit diesen Fischen zu schwimmen?“ Sein Blick wird bohrend. „Du? Du?“

Stan packt Nitaschas Hand. Er schüttelt den Kopf. „Nein“, murmelte er. „Nein!“

Pancho geht wieder durch die Menge. „Möchten Sie sehen, wie Pancho Pirelli in das Becken steigt?“, fragt er. „Würden Sie es wagen hinzuschauen, wenn er es täte? Oder würden Sie die Augen schließen? Würden Sie sich abwenden? Würden Sie schreiend davonlaufen?“

Er hält einen Samtbeutel in der ausgestreckten Hand.

„Natürlich müssen Sie bezahlen“, sagt er leise. „Sie müssen Geld geben, damit ein Mann sich in derart große Gefahr begibt.“ Münzen fallen in den Beutel. „Danke, mein Herr“, murmelt er. „Danke, verehrte Dame.“ Manchmal bleibt er stehen und schaut die Leute traurig oder verärgert an. „Ist das alles, was Sie geben wollen?“, flüstert er. „Würden Sie dafür dem Tod ins Antlitz blicken? Geben Sie mehr. Geben Sie mehr! Danke. Das ist viel besser.“ Er schüttelt den Beutel und klimpert mit den Münzen. Er findet diejenigen, die sich verstecken wollen, seinem Blick ausweichen, nichts bezahlen. „Ich sehe Sie“, sagt er. „Mich können Sie nicht zum Narren halten. Vor Pancho Pirelli kann man sich nicht verstecken. Sie haben kein Geld? Ach, aber irgendwo muss doch eine Münze stecken, eine klitzekleine bloß. Ein winziges Kupferstück. Holen Sie es heraus, werfen Sie es in den Beutel, und Sie werden die größte Vorstellung erleben, die Sie je gesehen haben. Danke, verehrte Dame. Danke, mein Herr.“

Endlich lächelt er. Er bringt den Beutel, der schwer ist von Münzen, zu Stan. „Passt du für mich darauf auf, bis ich wiederkomme?“, fragt er.

„Ja“, sagt Stan und nimmt den Beutel von ihm entgegen.

Pancho löst das Band seines Umhangs am Hals. Der Umhang fällt ihm von den Schultern. Er trägt eine blaue Badehose. Er hält Stan auch den Umhang hin. „Und darauf auch?“, fragt er.

Stan nimmt den Umhang. Pancho steigt die Leiter hoch. Er setzt die Taucherbrille auf. Er beugt sich über den Rand des Beckens. Und dann ist er drin.

Dreißig

Die Menschen legen die Hände vor die Augen und wenden die Gesichter ab. Sie keuchen entsetzt auf. Sie stellen sich vor, wie das Wasser des Beckens rot wird von Panchos Blut. Sie kichern und lachen und kreischen. Aber Stan tut nichts dergleichen. Ja, sein Herz hämmert, er hat eine Gänsehaut, und seine Hände zittern, aber er sieht den Mut und die Schönheit von all dem. Er sieht Pirelli elegant durch das Wasser tauchen. Die Fische schwimmen beiseite, um ihm Platz zu machen. Sie versammeln sich um ihn, während er in der Mitte des Beckens schwebt und das Wasser mit sanften Hand- und Fußbewegungen zur Seite schiebt. Pirelli blickt nach draußen zu seinen Zuschauern und die Fische tun es ihm gleich. Einen Moment lang ist es im Becken fast vollkommen still. Dann bewegt sich Pancho. Sein Körper schaukelt. Er neigt den Kopf, bewegt die Hände, hebt die Füße.

„Er tanzt!“, flüstert Nitascha.

Und tatsächlich. Er tanzt und die Fische fangen ebenfalls an, eine Figur um ihn zu bilden. Sie drehen und schlängeln sich durch das Wasser, das vor wenigen Minuten noch Schauplatz unglaublicher Wildheit gewesen ist.

Dann schreit jemand: „Atme, Pirelli! Atme!“

Und alle, die bis eben noch verzaubert waren, erkennen, dass Pirelli kein einziges Mal Luft geholt hat, seit er ins Wasser geglitten ist. Wie ist so etwas möglich? Wie schafft er es, seinen Körper derart zu kontrollieren? Er wird gewiss ertrinken! Aber Panchos Gesicht ist ruhig und seine Bewegungen sind flüssig. Die Zuschauer rücken näher. Sie blicken nach oben zu dem Mann und den Fischen, die vor und über ihnen tanzen. Wie ist es möglich, dass er noch am Leben ist? Warum fressen seine Fische ihn nicht auf? Als ob er das Publikum beruhigen wollte, taucht Pirelli ganz kurz auf, wendet das Gesicht der Luft zu, atmet ein und taucht dann wieder hinunter zu seinen Piranhas. Und wieder tanzen sie, drehen sich, wirbeln und wiegen sich, zeigen Loopings und Pirouetten wie zu einer wunderbaren Wassermusik, die außerhalb des Beckens niemand hören kann.

Dann steigt Pancho Pirelli auf. Er erhebt sich aus dem Wasser. Er klettert hinaus. Er hebt einen Arm, um den ohrenbetäubenden Jubel der Menge entgegenzunehmen. Und dann kommt er herunter und nimmt seinen Umhang aus Stans Armen.

„Hast du gedacht, ich würde sterben?“, fragt er.

„Nein“, flüstert Stan.

Pancho lächelt und legt sich den Umhang um die Schultern. Er setzt die Taucherbrille ab. „Glaubst du, du würdest sterben?“

„Ich?“, fragt Stan.

„Ja, du“, sagt Pancho. „Glaubst du, du wirst sterben, wenn du zu meinen Piranhas hineinsteigst?“

Er streckt die Hand aus und legt sie auf Stans Schulter. „Ich werde dich gut ausbilden. Ich werde dir jede Hilfe geben, die du brauchst. Aber am Ende ist das alles nicht mehr wichtig. Es ist dein Schicksal. Ich wusste es, als ich dich das erste Mal gesehen habe. Du bist hierhergekommen, um Pancho Pirelli die Last von den Schultern zu nehmen. Du wirst wie ich sein. Du wirst Mythen und Legenden lebendig machen. Dein Name wird in goldenen Buchstaben auf einer blauen Plane geschrieben stehen. Kannst du es vor dir sehen?“

Stan versucht es:

! STANLEY POTTS !

Dann rennt er voller Angst vor seinem Schicksal davon.

Einunddreißig

In dieser Nacht, als der Mond durch das Wohnwagenfenster scheint, schläft Stan mit der Hand im Goldfischbecken. Er spürt die kleinen Flossen und die kleinen Schwänze an seiner Haut. Er träumt von gefährlichen Zähnen und schnappenden Kiefern. Er träumt davon, zu seltsamer Wassermusik zu tanzen. Hinter der Abtrennung liegt Nitascha und kann nicht schlafen. Sie hat das Gefühl, nie mehr schlafen zu können. Sie starrt den Mond an und lauscht der Musik der Berg-und-Tal-Bahn, und ihr ist, als sei sie aus einem hundertjährigen Schlaf erwacht. Dostojewski schnarcht und dreht sich auf seinem schmalen Bett von einer Seite auf die andere. Er träumt von Sibirien, von heulenden Schneestürmen und von Frost, der die Erde so hart wie Stein werden lässt. Er träumt von einer schlanken Frau, die auf einem gefrorenen See tanzt, während winzige Eiskristalle in der Luft um sie herum glitzern. Und er träumt von seiner Nitascha. In seinen Träumen ist auch sie in einer Welt aus Eis gefangen, einer Welt, die so kalt ist, dass das Mädchen selbst zu Eis gefroren ist. Aber am Horizont gibt es einen Hoffnungsschimmer, den Anflug einer rosigen Dämmerung. Vielleicht wird die Sonne wiederkehren und seine Nitascha wird wieder auftauen, wird wieder anfangen zu leben.

Aber, liebe Leser, verlassen wir einen Moment lang diese drei in ihrem Wohnwagen. Wir wollen uns einen eigenen Traum erschaffen. Steigen wir auf durch das Dach des Wohnwagens und blicken wir von oben auf diesen Ort voller Schausteller und Buden und Fahrgeschäfte, voller seltsamer Sensationen und magischer Momente, voller Feuer und Würstchen und gebackener Kartoffeln, Skorpione und Fische und Zelte. Steigen wir auf ins Mondlicht, bis die Feuer so klein werden wie Glühwürmchen und die wirbelnde Berg-und-Tal-Bahn nur noch ein Komet in der Ferne ist. Steigen wir noch weiter auf, bis die Stadt beim Jahrmarkt schrumpft und wir die glitzernde Weite des dunklen Meeres sehen, die riesigen, zerklüfteten Kuppen und Gipfel der Berge. Steigen wir hinauf zum Mond und zu den Sternen und zu der herrlichen, entsetzlichen Unendlichkeit des Universums. Schauen wir hinunter, als ob wir selbst der Mond wären und sehen könnten, was in dem anderen Teil unserer Geschichte passiert.

Schaut! Da ist die Straße zwischen den Bergen und dem Meer, auf der Stan, Dostojewski und Nitascha gefahren sind. Wir folgen ihr in die andere Richtung, wieder zurück zur Fischzuchtgasse. Schaut, da ist sie, so weit weg, in der Nähe der verlassenen Werft. Fliegen wir durch die Nacht zu diesem Ort. Wie soll das gehen?, werdet ihr fragen. Aber das ist doch ganz leicht! Man braucht nur ein paar Worte zu ein paar Sätzen aneinanderzufügen und ein bisschen Fantasie beizumischen. Mit Worten und mit unserer Fantasie können wir überall hingehen. Wir könnten diese Geschichte verlassen, uns eine andere Geschichte in einem anderen Teil der Welt suchen und anfangen, sie zu erzählen.

Doch nein. Vielleicht später. Es ist nicht gut, wenn unsere Geschichte in Einzelteile zerfällt. Also suchen wir die Teile und fangen an, sie zusammenzufügen.

Aha! Schaut mal, da unten, auf der Straße, die von der Fischzuchtgasse wegführt. Seht ihr sie? Zwei abgerissene Gestalten taumeln durchs Mondlicht. Gehen wir ein Stück näher. Es sind eine Frau und ein Mann. Überrascht es uns, wenn wir in ihnen Annie und Ernie erkennen, die vertriebenen Verwandten von Stanley Potts? Sie scheinen nur ein paar Habseligkeiten mitgenommen zu haben, die sie in einem Bündel auf ihrem Rücken verstaut haben.

Gehen wir noch ein Stückchen näher ran. Was ist denn das in ihren Augen? Traurigkeit, ja, aber auch Entschlossenheit – es ist gewiss die Entschlossenheit, ihren verloren Jungen zu finden. Vielleicht haben sie gehört, dass ein solcher Junge an einer Entenbude auf einem Jahrmarkt in einer nicht allzu weit entfernten Stadt arbeitet. Vielleicht haben sie … Aber woher wollen wir wissen, was sie wissen und was sie denken? Können wir mit Worten und mit unserer Fantasie in ihre Gedanken eindringen? Vielleicht. Aber das ist gar nicht nötig, denn hört mal: Sie sprechen.

„Wir werden unseren Stan finden“, sagt Annie zu Ernie.

„Ja, ganz bestimmt!“, sagt Ernie zu seiner Frau.

Und die beiden gehen weiter durch die Nacht, die bereits der Morgendämmerung entgegenschreitet.

Da haben wir es also: Die beiden gehen in die richtige Richtung. Vielleicht wird es nicht mehr lange dauern, bis sie dort sind, wo sie hingehören: im Herzen der Geschichte.

Geh weiter, Annie. Geh weiter, Ernie. Die Geschichte wartet auf euch. Euer Junge wartet auf euch!

Ha! Seht doch, wie sie die Daumen heben, als die ersten Autos an ihnen vorbeifahren. Sie wollen trampen, liebe Leser. Hoffen wir, dass ein freundlicher Autofahrer sie mitnimmt und sie ganz schnell zum Jahrmarkt bringt.

Aber was rumpelt denn da in der frühen Dämmerung über die Straße? Oh, verflixt, es ist der DOOF-Lieferwagen! Und ist das nicht Clarence P. Klapp, der hinter dem Steuer sitzt? Sind da nicht auch Doug, Alf, Fred und Ted, die sich neben ihn gequetscht haben? Ja, so ist es. In ihren Gesichtern liegt ebenfalls Entschlossenheit. Der Motor des DOOF-Lieferwagens dröhnt. Die Räder rattern und rumpeln. Erkennt Clarence P. Klapp die beiden Fußgänger am Rand der Straße? Möglicherweise. Jedenfalls verlangsamt er den Lieferwagen auf Schrittgeschwindigkeit, als ob er Annie und Ernie mitnehmen wollte. Aber natürlich erlaubt er sich nur einen Scherz. Ihre Mienen hellen sich auf, doch als sie den Wagen erkennen, verdüstern sie sich wieder. Die beiden senken die Daumen und schauen weg. Clarence P. Klapp kurbelt das Seitenfenster herunter und gemeinsam mit Doug, Alf, Fred und Ted lässt er einen Schwall Schmährufe auf sie niedergehen. Dann ertönt schallendes Gelächter, und der DOOF-Lieferwagen fährt davon, rattert und rumpelt auf Stan zu, hinein ins Herz der Geschichte.

Zweiunddreißig

Stan erwacht aus seinen wässrigen Träumen. Sonnenlicht strahlt durch das Wohnwagenfenster. Von draußen hört er wütende Stimmen – die von Dostojewski und Pirelli. Stan schlüpft aus dem Bett und lauscht an der Tür.

„Sie können nicht einfach herkommen und ihn mitnehmen!“, sagt Dostojewski.

„Aber es ist sein Schicksal, mein Herr!“, sagt Pirelli.

„Schicksal! Er hat ein gutes Leben hier, ein gutes Zuhause und einen guten Job.“

„Einen guten Job? Einen Angelstand zu hüten, Plastikenten zu schrubben und mit winzigen Kümmerlingen zu spielen …“

„Winzige Kümmerlinge? Sie haben ja keine Ahnung! Einige davon sind Goldene Riesen!“

„Goldene Riesen? Piranhas sind die wahren Fische! Piranhas und sonst nichts!“

„Piranhas? Sie glauben doch wohl nicht, dass Sie ihn einfach mitnehmen können, damit er von diesen Monstern aufgefressen wird!“

„Bin ich denn aufgefressen worden? In all den Jahren wurde ich nicht mal angeknabbert!“

„Aber Sie sind Pancho Pirelli!“

„Und er ist Stanley Potts! Er hat es in sich; er hat die Magie. Da bin ich mir ganz sicher. Er wird mein Schüler sein; ich werde ihn ausbilden und ihn anleiten. Ich werde ihn zu der uralten Heimat der Piranhas mitnehmen – zum Amazonas und zum Orinoko, zu den mächtigen Flüssen Südamerikas und ins Pantanal. Dort, an jenen weit entfernten und fantastischen Orten, wird er lernen, mit Piranhas zu schwimmen. Er wird lernen, wie ein Piranha zu denken, wie ein Piranha zu fühlen. Und dann …“

„Und dann – was?“

„Dann, Herr Dostojewski, wird er in Glanz und Gloria heimkehren. Er wird uns eine Vorstellung liefern. Er wird genauso großartig und berühmt werden wie der berühmte Pancho Pirelli! Wie alle großen Jahrmarktsattraktionen über die Jahrhunderte – wie der legendäre Houdini höchstpersönlich – wird er zur lebenden Legende werden.“ Pirelli spricht jetzt leiser. „Sie haben doch gewiss auch erkannt, mein Herr, dass dieser Junge etwas ganz Besonderes ist.“

„Klar hab ich das!“, sagt Dostojewski.

„Und Sie sind“, fährt Pirelli fort, „doch auch gewiss nicht der Meinung, dass er zufällig hier ist.“

„Natürlich nicht!“, sagt Dostojewski. „Von Anfang an habe ich gewusst, dass der Junge was Besonderes hat.“

„Na also!“

„Aber ich dachte, das Besondere hätte was mit Goldfischen zu tun, mit der Angelbude, mit …“

„Er ist zu Höherem berufen, Herr Dostojewski. Er ist dazu berufen, der nächste Pancho Pirelli zu werden, nicht mehr und nicht weniger.“

Zwischen den beiden Männern breitet sich Schweigen aus. Stan macht sich bereit, aus dem Wohnwagen zu treten.

„Aber Herr Pirelli“, sagt Dostojewski. „Wir haben den Jungen lieb gewonnen. Er gehört zur Familie.“

Stan drückt den Türgriff nach unten, öffnet die Tür und geht ins Freie. Die beiden Männer drehen sich zu ihm um.

„Mein Bester“, sagt Pancho leise, „es gibt sogar noch Wichtigeres als die Familie.“

„Wirklich? Wirklich?“

Die Frage kommt aus Nitaschas Mund. Sie tritt hinter Stan aus dem Wohnwagen und zieht einen Morgenmantel eng um sich. Sie stampft mit dem Fuß auf.

„Was glauben Sie eigentlich, wer Sie sind, dass Sie so über unseren Stan reden? Oh ja, ich weiß, Sie sind der tolle und berühmte und supermutige und irrsinnig spektakuläre Pancho Pirelli, das Juwel des Jahrmarkts. Aber wieso denken Sie, dass Sie über Stan reden könnten, als wäre er ein Sklave oder so was? Als ob das nicht seine Entscheidung wäre?“

Voller Erstaunen betrachtet Dostojewski seine Tochter. „Bravo, Nitascha“, murmelt er.

„Pah!“, ruft sie. „Hör bloß auf mit deinem ‚Bravo, Nitascha‘. Du bist auch nicht besser als der da. ‚Schrubb die Enten, füll das Becken, pass auf den Stand auf, kauf die Fische! Oh, Stan, du bist ja so was Besonderes! Oh, Stan, wir lieben dich so sehr!‘ Aber wenn’s drauf ankommt, hat er doch nix zu sagen! Der arme Junge weiß überhaupt nicht, ob er kommt oder geht. Stimmt’s, Stan?“

„Ähm … wie bitte?“, fragt Stan.

„Ich sag, du weißt nicht, ob du kommst oder gehst, stimmt’s? Klar stimmt das! Ich weiß zwar nicht, warum er noch hier ist, aber wenn’s nach Stan ginge, dann wäre er wieder zu Hause in der … wie heißt das doch gleich, Stan?“

„Fischzuchtgasse“, sagt Stan.

„Genau!“, sagt Nitascha. „Dann wäre er wieder zu Hause in der Fischzuchtgasse. Aber nein, er schrubbt die Enten, füllt das Becken, kauft die vermaledeiten Fische …“

„Pst“, sagt Stan.

„Hä?“, sagt Nitascha.

„Sei still.“

„Ich will denen doch bloß klarmachen, dass sie dich fragen sollen, was du willst.“

„Ich weiß“, sagt Stan.

„Also, was willst du?“

Stan seufzt. „Ich will frühstücken.“

„Du willst frühstücken?“, wiederholt Dostojewski ungläubig.

„Ja. Ich will heiße Schokolade und Toast und ich will mich an einen Tisch setzen und ordentlich essen, so wie früher.“

„Also schön“, sagt Dostojewski.

„Also schön“, sagt Pirelli.

„Und ich will, dass ihr ruhig seid und euch nicht streitet, während ich esse“, setzt Stan hinzu.

„Okay“, sagt Dostojewski. „Frühstück. Ich vermute mal, auch dafür gibt’s einen Lieferanten. Wollen Sie mir suchen helfen, Herr Pirelli?“

Pancho schaut Stan an. „Möchtest du, dass ich ihm helfe?“, fragt er.

„Ja!“, sagt Stan.

Und so gehen die beiden Männer ins Herz des Jahrmarkts.

Dreiunddreißig

„Männer!“, schimpft Nitascha. Sie setzt sich auf die Treppe zum Wohnwagen. „Willst du denn der nächste Pancho Pirelli sein?“, fragt sie Stan.

„Keine Ahnung. Ich habe noch nie etwas wirklich gewollt.“

„Es sieht sehr gefährlich aus.“

„Das stimmt. Aber als ich Pancho Pirelli mit den Piranhas schwimmen sah, wusste ich, dass ich das auch könnte.“

„Das könntest du?“

„Ja. Ich hatte Angst, aber ich kann mich in Pirelli reinversetzen. Und ich weiß auch irgendwie, wie es sich anfühlt, ein Fisch zu sein.“

„Was?“, ruft Nitascha aus.

„Ich weiß, das klingt verrückt. Aber so ist es.“

Nitascha lacht. Sie steht auf, geht zu Stan, hebt den Kragen seines Hemdes und betrachtet seinen Rücken.

„Was machst du da?“, fragt Stan.

„Ich suche deine Flossen“, sagt sie.

Stan lacht. Er macht seinen Mund rund und klappt ihn auf und zu: O O O O.

„Aber“, sagt er, „in einem irrst du dich. Ich will nicht mehr in die Fischzuchtgasse zurück. Ich würde gerne den Amazonas und den Orinoko sehen. Das wäre mal etwas anderes. Aber zuerst muss ich noch etwas erledigen.“

„Du musst die Sache mit deiner Tante und deinem Onkel klären“, sagt Nitascha.

„Ja“, sagt Stan.

Nitascha seufzt. „Tut mir leid, dass ich so garstig zu dir war“, sagt sie.

„Schon in Ordnung.“

„Nein, ist es nicht. Es tut mir wirklich leid. Glaubst du, dass sie nach dir suchen?“

„Hä?“, sagt Stan.

„Glaubst du, dass sie dich vermissen und nach dir suchen?“

Stan zuckt mit den Schultern. „Keine Ahnung.“ Er denkt an Ernie und daran, wie verrückt er zum Schluss war. Vielleicht ist er noch verrückter geworden.

„Haben sie dich geliebt?“, fragt Nitascha.

„Oh ja“, sagt Stan.

„Dann suchen sie nach dir. Und vielleicht finden sie dich ja.“

„Vielleicht. Aber wenn sie mich finden, dann finden sie einen anderen Stan als den, nach dem sie gesucht haben.“

Nitascha grinst. „Sie finden einen Stan, der ein bisschen wie ein Fisch geworden ist.“

„Ja“, sagt Stan, und einen Augenblick lang denkt er an Annie und Ernie. Er hofft, dass sie ihn vermissen. Er hofft, dass sie nach ihm suchen.

Dann schaut er wieder Nitascha an. Sie ist jetzt so anders. Sie hat sich auch verändert. „Und was willst du?“, fragt er.

Sie lacht. „Ich will die hässlichste, fetteste bärtige Dame werden, die du je gesehen hast“, sagt sie.

„Das meinst du doch nicht ernst, Nitascha.“

„Gestern war es mir ernst damit.“

„Aber heute nicht mehr.“

„Nein. Heute ist es anders.“

„Vielleicht“, sagt Stan, „können wir alle etwas Besonderes sein, wenn wir es uns vornehmen.“

„Vielleicht“, sagt Nitascha. „Aber genauso wie du habe auch ich noch etwas zu erledigen. Am meisten wünsche ich mir, dass meine Mutter aus Sibirien nach Hause kommt.“

„Vielleicht kommt sie ja.“

„Vielleicht. Oh, guck mal!“ Nitascha deutet auf zwei Männer, die zum Wohnwagen kommen. Es sind Dostojewski und Pirelli mit einem Tisch, auf dem ein Frühstück angerichtet ist.

„Toast, heiße Schokolade, Marmelade, Butter und frischer Orangensaft“, verkündet Pirelli.

Alle setzen sich und essen. Die Sonne scheint auf sie herab. Das Essen ist köstlich. Nach einer Weile wendet sich Stan Dostojewski zu.

„Herr Dostojewski“, sagt er. „Ich möchte weiter bei Ihnen arbeiten. Aber ich würde auch gerne versuchen mit den Piranhas zu schwimmen.“

„Wirklich, mein Jung?“

„Ja“, sagt Stan.

Dostojewski schaut Stan in die Augen und sagt: „Vielleicht darf man dem Schicksal eines Menschen nicht im Weg stehen.“ Dann dreht er sich zu Pancho Pirelli um. „Werden Sie ihn gut ausbilden?“

„Aber gewiss“, sagt Pancho.

„Also gut“, sagt Dostojewski.

Vierunddreißig

„Der Feind“, sagt Pirelli, „sind nicht die Piranhas. Der Feind ist deine Angst. Verstehst du das?“

„Ich glaube schon, Herr Pirelli“, sagt Stan.

Pancho Pirelli und Stan haben Dostojewski und Nitascha nach dem Frühstück mit der Entenbude allein gelassen. Sie stehen jetzt neben dem Piranha-Becken. Stans Ausbildung hat begonnen.

„Gut!“, sagt Pirelli. „Du darfst keine Angst haben. Du musst todesmutig sein. Und du musst zu Stanley Potts werden!“

„Aber ich bin Stanley Potts“, sagt Stan.

„Du musst der Stanley Potts werden. Du musst der Stanley Potts der Mythen und Legenden werden. Verstehst du das?“

Stan ist sich nicht sicher, ob er das versteht. Er schaut in das Becken. Die Piranhas schwimmen an ihm vorbei, ohne ihn eines Blickes zu würdigen. Er sieht ihre Zähne, sieht die miteinander verzahnten Kiefer, und er kann nicht anders: Er erschauert.

„Ich war auch mal ein Junge“, sagt Pirelli. „Ich weiß noch, wie ich die Piranhas das erste Mal sah. Ich weiß noch, wie es war, als ich zum ersten Mal ins Becken stieg.“

„Wo war das, Herr Pirelli?“

Pancho schaut Stan an und in seine Augen tritt ein verträumter Ausdruck. „Im Land meiner Kindheit. In den fernen Regenwäldern von Venezuela und Brasilien. Als Kind wanderte ich am Ufer des Amazonas und des Orinoko entlang, wo es Affen und Schlangen und Vögel gibt, die so leuchtend sind wie die Sonne, und Frösche in Feuerfarben. Ich wurde von den geheimnisvollen Schamanen des Regenwaldes ausgebildet. Ich verbrachte Jahre in Meditation und innerer Einkehr.“ Er wirft Stan einen Seitenblick zu. „Du brauchst auch eine exotische Kindheit.“

„Aber ich bin in der Fischzuchtgasse aufgewachsen“, sagt Stan, „bei Onkel Ernie und Tante Annie.“

„Das ist nicht wichtig“, sagt Pirelli, „du musst eine neue Kindheit erfinden.“

„Lügen erzählen, meinen Sie?“

„Nein. Du musst … einen Mythos erschaffen. Komm mit. Ich will dir ein paar Dinge zeigen. Das wird dir helfen.“

Er führt Stan um das Becken herum zu dem blauen Wohnmobil und winkt ihn hinein. Drinnen ist es ordentlich und sauber. An den Wänden hängen Bilder von exotischen Tieren in exotischen Dschungellandschaften, von schimmernden bunten Fischen und schimmernden bunten Vögeln. Es gibt Fotos von Pirelli vor dem Piranha-Becken mit Filmstars, Prinzessinnen und Politikern. Stan setzt sich auf einen Holzstuhl, während Pancho eine Schublade aufzieht und zwei Fotografien herausholt. Die erste zeigt einen hageren und ziemlich trübselig dreinblickenden Jungen in Shorts und einer grauen Schuluniform mit einem weißen Hemd und einer gestreiften Mütze.

„Das bin ich, wie ich einmal war“, sagt Pirelli. Dann zeigt er Stan das andere Foto, auf dem ein barbrüstiger Junge in einer blauen Badehose und einem blauen Umhang zu sehen ist, der mutig durch die blaue Taucherbrille in die Kamera blickt.

„Und das ist aus mir geworden.“

„In Venezuela?“, fragt Stan.

„Nein“, sagt Pirelli. „In Coalville.“

„Coalville?“

„Ja“, sagt Pirelli, „in der Nähe von Birmingham.“

„Aber was ist mit …“

„Dem Orinoko? Dem Amazonas? Ich habe natürlich davon gelesen. Ich habe Bilder und Filme gesehen. Es muss fantastisch dort sein. Und ja, ich habe die feste Absicht, eines Tages dorthin zu reisen – hoffentlich mit dir. Aber bisher war ich noch nicht dort. Weder am Amazonas noch am Orinoko noch im Pantanal.“

„Also ist die Geschichte Ihrer Kindheit eine …“

„Eine Legende. Ein Märchen.“

Stan seufzt. Das ist alles ein bisschen viel für ihn. Vielleicht sollte er tatsächlich in die Fischzuchtgasse zurückkehren.

Pancho betrachtet ihn. „Ich sage dir das, weil ich dir vertraue. Ich weiß, dass du es niemandem weitererzählen wirst. Ich weiß, dass du treu und wahrhaftig bist, denn als ich dich sah, habe ich mich selbst in dir gesehen.“

Pirelli drückt Stan ein Glas mit einer dunklen Flüssigkeit in die Hand. Stan riecht daran. „Das ist schwarze Brause!“, sagt er.

„Das stimmt. Trink aus. Sie wird dich stärken.“

Stan nippt an dem Getränk. Und wie beim letzten Mal findet er es seltsam und köstlich zugleich.

„Jetzt werde ich dir die ganze Wahrheit erzählen“, sagt Pirelli. „Ich war ein unglücklicher, einsamer Junge. Meine Eltern starben, als ich noch ein winziger Kümmerling war …“

„Genau wie meine“, wirft Stan ein.

„Ja, das habe ich mir gedacht. Genau wie deine. Ich wurde von entfernten Verwandten aufgenommen, von einem mürrischen, lieblosen Paar namens Onkel Harry und Tante Fred.“

„Tante Fred?“

„Eine Abkürzung für ‚Frudella‘“, erklärt Pirelli. „Obwohl sie tatsächlich als Mann hätte durchgehen können mit diesen Haaren. Sie rauchte Pfeife und sie konnte weiter spucken als jeder Mann. Und was für ein Schandmaul sie hatte! Die beiden steckten mich in eine Schule, in der ich nur Hass und Angst empfand. St. Blasius hieß der Ort. Aber ich will es kurz machen: Eines Tages kam ein Zirkus in die Stadt und ich schloss mich ihm an.“

„Sie haben Sie nicht gefunden?“, fragt Stan.

Pirelli schüttelt den Kopf. „Vermutlich haben sie nicht nach mir gesucht.“

„Und da fingen Sie an, mit den Piranhas zu schwimmen?“

„Oh nein. Ich habe die Ställe der Kamele und Lamas ausgemistet. Ich habe die Zebras gestriegelt und die Elefanten gewaschen. Das waren liebe Tiere. Und dann, eines Tages im Frühling, tauchte Pedro Perdito auf.“

„Pedro Perdito?“

„Mit seinen Piranhas. Und er kam tatsächlich aus Brasilien. Das hat er jedenfalls immer behauptet. Er hat mich entdeckt, so wie ich dich entdeckt habe. Er meinte, unsere Begegnung sei Schicksal gewesen. Er unterwies mich in Fischkunde und im Märchenerfinden. Er bildete mich aus und machte mich zu dem, was ich heute bin – zu dem großartigen und fantastischen Pancho Pirelli. Das ist er, schau her, das ist Pedro Perdito.“

Noch ein Foto. Es sieht uralt aus, als ob es mit ausgewaschener Farbe gemalt worden wäre. Auf dem Foto steht ein dunkelhäutiger und dunkelhaariger Mann mit einem Schnurrbart und einem himmelblauen Umhang. Hinter ihm befindet sich ein Piranha-Becken, in dem die Fische mit den mächtigen Kiefern schwimmen. Auf dem Vorhang, der zur Seite gezogen ist, kann man die gefalteten Buchstaben seines Namens sehen.

„Pedro Perdito!“, sagt Pancho. „Ein Mann voller Wunder! Ein Mann voller Magie! Pedro Perdito, mein Meister. Ist er nicht fantastisch?“

„Ja“, sagt Stan.

„Gut. Jetzt trink die schwarze Brause und dann ziehst du das hier an.“

„Was denn?“

Pirelli grinst. Er greift wieder in die Schublade. Er zieht eine himmelblaue Badehose heraus, einen himmelblauen Umhang und eine Taucherbrille.

„Das hier“, sagt er. „Die Hose und der Umhang und die Brille, die Pancho Pirelli gehörten, als er ein Junge war. Die Hose, der Umhang und die Brille, die nur auf einen neuen Pancho gewartet haben!“

Fünfunddreißig

Stan sieht glänzend aus in seinen neuen Sachen. Er ist hager und mager, und natürlich ist er immer noch unser kleiner Stan, aber er fühlt sich bereits wie ein neuer Stan. Er steht mit Pancho in der Morgensonne neben dem Piranha-Becken. Gemeinsam betrachten sie die mörderischen Fische.

„Ich werde dich natürlich nicht einfach hineinwerfen“, sagt Pancho.

Was? Mich hineinwerfen?, denkt Stan.

„Ich sollte dich tatsächlich ausbilden, wie Dostojewski sagte“, fährt Pancho fort. „Das ist doch heutzutage modern, nicht wahr? Ausbildung und Übung und so weiter und so fort.“

„Ich glaub schon, Herr Pirelli.“

„Dann fangen wir an. Als Erstes kommt die Bildung. Lektion Nr. 1: Lerne alles über Piranhas. Hier sind ein paar Bücher.“

Pirelli guckt unter das Becken. Er zieht zwei zerfledderte Bücher hervor: ein uraltes Kinderlexikon und einen ebenso alten Atlas. Im ersten Buch erfährt Stan auf den verblichenen Seiten, dass Piranhas aggressive, fleischfressende Fische sind, die in den Flüssen Südamerikas leben. Dort heißt es: Man darf nicht in einem Fluss schwimmen, in dem Piranhas vermutet werden. Das zweite Buch zeigt ihm die Verläufe des Amazonas und des Orinoko durch die Wildnis Südamerikas und die Lage des Pantanals. Da steht: Der größte Teil dieses riesigen Gebietes ist noch nicht erforscht.

„Das wusstest du natürlich alles schon“, sagt Pirelli. „Ach übrigens: Kannst du schwimmen?“

Stan erinnert sich an seine Zeit in der Schule, als seine Klasse im Fischzucht-Hallenbad Schwimmunterricht hatte. Wie er mit Dutzenden anderer Kinder im Wasser herumplanschte, während der Lehrer in seinem grauen Anzug am Rand des Beckens stand und sie anschrie, sie sollten sich gefälligst benehmen.

„Ja“, sagt er. „Oder wenigstens konnte ich es mal. Ich habe meine Seepferdchen-Prüfung bestanden.“

„Gut“, sagt Pirelli, „obwohl das hier eine andere Art von Schwimmen ist. Mehr ein kontrolliertes Sinken, würde ich sagen. Wir müssen an deiner Atmung arbeiten. Halt die Luft an.“

„Wie bitte?“, fragt Stan.

„Hol tief Luft und halte sie an, solange es geht.“

Stan atmet tief ein. Er hält die Luft an. Fünfzehn Sekunden vergehen. Er hat das Gefühl, dass er gleich platzen muss. Er atmet laut aus und saugt die Luft wieder ein.

„Wir trainieren so lange, bis du es eine Minute lang aushältst. Das müsste bis Ende der Woche zu schaffen sein. Kannst du tanzen?“, fragt Pirelli.

Darüber hat Stan noch nie nachgedacht. „Ich weiß nicht“, sagt er ratlos.

„Als ich in deinem Alter war, ging es mir genauso. Onkel Harry und Tante Fred hielten nicht viel vom Tanzen. Was ist mit deinem Onkel und deiner Tante?“

„Die wohl auch nicht“, sagt Stan.

„Das dachte ich mir. Aber ich könnte mir vorstellen, dass du ein Naturtalent bist, wie auch ich eins war. Versuch’s mal, bitte.“

„Was versuchen?“

„Zu tanzen. Bewege dich einfach so, als ob du unter Wasser zu einer Musik tanzen würdest, die nur du hörst. Mach schon. Nur keine falsche Scheu.“

Stan schaut sich um. Ein paar Leute sind stehen geblieben und schauen zu. Pancho ruft ihnen zu: „Die Vorstellung ist erst heute Abend. Bitte kommen Sie später wieder.“

Ein paar Leute gehen weiter, andere bleiben stehen. Einer von ihnen ist Kitzel-Peter. Stan winkt. Peter winkt düster zurück.

„Das ist Stanley Potts!“, ruft Pirelli. „Er wird mal einer der ganz Großen werden!“ Dann ergänzt er: „Aber bis zu seinem ersten Auftritt wird es noch eine Weile dauern.“ Er wendet sich wieder Stan zu. „Beachte sie gar nicht. Sie bekommen noch früh genug etwas zu sehen. Jetzt zeig mir, ob du tanzen kannst.“

Stan schabt ein bisschen mit den Füßen. Er wackelt mit den Hüften. Er wippt mit dem Kopf auf und ab.

„Daran arbeiten wir noch“, sagt Pirelli. „Jetzt kommt die wahre Prüfung. Du musst dich dem Piranha in deinem Inneren stellen.“

„Dem Piranha in meinem Inneren?“, fragt Stan.

„Du musst dir vorstellen, dass die Fische neben dir schwimmen. Du musst dir vorstellen, dass du mit ihnen schwimmst. Du musst ihnen in die Augen schauen und ihnen zeigen, dass du todesmutig bist. Kannst du das?“

Stan zuckt mit den Schultern. Das scheint nicht so schwer zu sein.

„Mach die Augen zu und tu es“, sagt Pancho. Stan schließt die Augen. „Sieh die Flossen und Schuppen und Zähne vor dir. Fühle, wie Flossen und Schwänze deine Haut berühren. Kannst du dir das alles vorstellen?“

„Ja“, sagt Stan.

„Sehr gut. Jetzt schau ihnen in die Augen. Sei ruhig und selbstbewusst.“

Das kann Stan gut. Er sieht die Fische. Er fühlt die Kühle des Wassers. Er sieht die Zähne. Er fühlt die Schwänze und Flossen. Das ist recht angenehm, so ähnlich wie in den Träumen, in denen er mit seinen Goldfischen schwimmt.

„Haben sie dich schon gebissen?“, fragt Pirelli.

„Was?“, sagt Stan.

„Haben sie dich gebissen? Ist da irgendwo Blut?“

Stan seufzt. Natürlich haben sie ihn nicht gebissen! „Nein“, sagt er.

„Ausgezeichnet. Mach die Augen wieder auf.“

Stan öffnet die Augen.

„Das war ein großer Erfolg“, sagt Pancho.

„Aber das war doch leicht!“, sagt Stan.

„Vielleicht für dich. Aber du bist ja auch Stanley Potts. Für die meisten Leute ist der innere Piranha genauso schlimm wie der äußere. Sich einen Piranha vorzustellen, macht meist genauso viel Angst, wie in ein Piranha-Becken zu steigen. Hier, trink noch etwas schwarze Brause.“

Stan trinkt die Brause. Er schaut zu dem Becken hinüber. Ein halbes Dutzend Piranhas haben sich versammelt, ganz am Rand, und schauen in seine Richtung.

Hallo, meine Gefährten, sagt er im Stillen. Hallo, hört er die Antwort in seinem Inneren.

Sechsunddreißig

„Herr Pirelli“, sagt Stan.

„Ja?“

„Die Ausbildung kommt mir nicht besonders … durchdacht vor.“

„Du hast Recht, das ist sie nicht. Es ist nämlich so: Ich hatte noch nie zuvor einen Schüler. Und der Stanley Potts zu werden, hat auch nicht viel mit Training zu tun. Dabei geht es hauptsächlich um Glauben. Um Träume. Wenn du nachts im Wohnwagen bei Herrn Dostojewski und Nitascha liegst und schläfst, dann will ich, dass du davon träumst, mit Piranhas zu schwimmen. Ich will, dass du von deiner Kindheit am Orinoko träumst. Schaffst du das?“

„Ja“, sagt Stan. „Hat Pedro Perdito Sie auch so ausgebildet?“

„Nein“, sagt Pirelli.

„Und wie dann?“

„Er hat mich ins Becken geworfen.“

„Er hat Sie ins Becken geworfen?!“, schreit Stan.

„Ja. Er war sich sicher, dass ich der nächste Pedro Perdito werden würde. Dass es mein Schicksal war. Aber er sagte auch, dass es nur eine einzige Möglichkeit gebe, ganz sicher zu sein. Und so packte er mich, schleppte mich die Leiter hinauf und warf mich einfach hinein.“

„Und was ist passiert?“

„Nichts. Ich habe eine Weile herumgeplanscht, Pedro hat zugeschaut und die Fische sind fröhlich um mich herumgeschwommen. Dann hat mich Pedro wieder herausgeholt. Er sagte, ich sei der Richtige, gab mir eine Badehose und einen Umhang, und das war’s.“

Stan starrt von sich hin. Nervös kaut er an seiner Lippe.

„Das war früher“, sagt Pirelli. „Das war eine andere Welt damals. Es lief alles ein bisschen anders.“

Stan schließt die Augen. Er sieht einen Jungen wie sich selbst, der vor vielen Jahren ins Wasser geworfen wurde.

„Warum haben die Piranhas Sie nicht gefressen?“, fragt er. „Warum haben sie Sie all die Jahre nicht gefressen?“

Pirelli lächelt. „Das ist die Frage, nicht wahr?“, sagt er. „Das ist die einzige Frage, die zählt. Sie fressen mich nicht, weil sie wissen, dass ich nicht zum Fressen da bin. Sie fressen mich nicht, weil ich Pancho Pirelli bin.“

„Und mich werden sie nicht fressen, weil ich Stanley Potts bin.“

„Korrekt.“

Stan schaut die Fische an, die elegant durch das Wasser gleiten. Er schaut hinter sich. Kitzel-Peter starrt düster auf das Becken. Der Ebermann ist auch da und kaut auf einem Stück Fleisch herum. Die Dame aus dem Spukhaus grinst ihn mit ihren falschen Dracula-Zähnen an. Ein Stück weiter hinten entdeckt er Nitascha und Dostojewski zwischen den Buden; sie sind auf dem Weg zu ihm.

„Es gibt noch ein weiteres Geheimnis“, sagt Pancho plötzlich.

„Was für ein Geheimnis?“, will Stan wissen.

„Ein Geheimnis, das nur jenen anvertraut werden kann, die mit den Piranhas schwimmen.“

„Leuten wie mir?“

„Ja.“

„Was ist es?“

Pancho schaut über beide Schultern nach hinten, ehe er sich zu Stan vorbeugt. „Du wirst es niemandem verraten?“, fragt er im Flüsterton.

„Niemandem“, verspricht Stan.

„Okay. Die Geschichten über Piranhas, die Leute auffressen und bis auf die Knochen abnagen – tja, das sind bloß … Geschichten.“

„Sie meinen, Piranhas machen so was gar nicht?“

„Na ja, schon. Aber nicht sehr oft. Natürlich kann man nie sicher sein. Jedes Mal, wenn ich ins Becken tauche, ist da diese kleine Sorge: Wird heute mein Schicksalstag sein?“

Stan denkt nach. „Also, diese ganze Sache von wegen ‚der Stanley Potts sein‘“, sagt er, „und ‚eine lebende Legende‘, das spielt keine Rolle?“

„Aber natürlich!“, ruft Pancho. „Du bist ein Artist. Du musst ein Held sein und eine Menge an Bewunderern um dich versammeln. Und die Fische werden darauf reagieren. Sie sehen vielleicht nicht besonders klug aus, aber sie erkennen einen wahren Artisten, wenn er in ihrem Becken auftaucht.“

Die beiden drehen sich um und betrachten die Fische. Die Fische betrachten Pancho und Stan.

„Herr Pirelli?“, sagt Stan.

„Ja, Stan?“

„Vielleicht sollten Sie mich hineinwerfen, wie Pedro es mit Ihnen gemacht hat.“

„Schau dir die Zähne an“, sagt Pirelli.

„Das tue ich“, sagt Stan.

„Denk an das Huhn. Und an das Salamibrot. Und an die Frage: Ist heute mein Schicksalstag?“

„Ich denke an alles. Auch an den Schuh. Aber ich habe trotzdem das Gefühl, dass es mir gelingen wird. Vielleicht ist Pedros Art der Ausbildung die einzig richtige.“ Stan blickt zu den Zuschauern. „Das wird meine erste Vorstellung sein. Ich werde so tun, als würde ich mich fürchten.“

Pancho Pirelli strahlt vor Freude. „Du bist wahrhaftig ein echter Artist. Du bist ein Künstler.“

Stan strahlt Pancho an. Zu seiner Verblüffung muss er zugeben, dass er sich wirklich wie ein Künstler fühlt. Was um alles in der Welt würden Annie und Ernie davon halten?

„Das ist der letzte Beweis“, sagt Pancho.

„Der letzte Beweis wofür?“

„Dass du tatsächlich der nächste Pancho Pirelli bist. Du musst nicht ausgebildet werden. ‚Wirf mich ins Becken!‘ – Das sind die Worte eines wahren Piranha-Schwimmers! Bist du bereit?“

Stan strafft die Schultern. „Ja“, sagt er.

„Ich tue das nur, weil ich mir so gut wie sicher bin, dass dir nichts passiert, weißt du?“

„Ich weiß, Herr Pirelli.“

Pancho wendet sich den Zuschauern zu. „Meine Freunde!“, ruft er, „dieser Augenblick wird in die Geschichte eingehen! Darf ich Ihnen den großartigen und wunderbaren Stanley Potts vorstellen. Dieser Junge hat eine Verabredung mit dem Schicksal! Kommen Sie näher! Erleben Sie mit, wie er in das Becken mit den Piranhas steigt! Sehen Sie zu, wie er dem Tod ins Auge blickt! Wie er tanzt!“

Die Zuschauer rücken näher.

„Aber das ist doch bloß ein kleiner Junge!“, ruft jemand.

„Ich war auch einmal ein kleiner Junge“, gibt Pancho zurück. „Wie wir alle.“

„Ich nicht!“, brüllt die Frau mit den Dracula-Zähnen.

„Und ich war ein kleiner Frischling!“, knurrt der Ebermann.

Pancho achtet nicht auf sie. Er nimmt Stan am Arm und führt ihn zum Becken. „Bist du sicher?“, murmelt er.

Stan holt tief Luft. „Ja, Herr Pirelli“, sagt er. „Ja.“

Er tut so, als würde er sich gegen den Griff wehren.

„Das ist grausam!“, ertönt eine Stimme. „Der Junge wird aufgefressen werden!“

Die Menge kommt immer näher.

„Schnell, Stan!“, flüstert Pirelli. Er wirft sich Stan über die Schulter und fängt an, die Leiter hinaufzusteigen.

„Jemand muss ihn aufhalten!“, schreit ein Mann.

„Ich kann gar nicht hinsehen!“

„Das ist doch Wahnsinn!“

„Das ist kriminell!“

„Das ist Mord!“

„STOPP!“, schreit Stan. „SETZEN SIE MICH AB, HERR PIRELLI!“

Pancho bleibt stehen und lässt Stan herunter. Stan steigt die restlichen Stufen alleine hoch. Alleine steht er ganz oben auf der letzten Stufe.

„Es ist alles in Ordnung, meine Freunde!“, ruft er. „Ich werde nicht aufgefressen! Ich bin Stanley Potts!“

„NEIN!“, schreit Nitascha.

„Mach keine Dummheiten, Junge!“, ruft die Frau mit den Dracula-Zähnen.

„NEIN, STAN!“, brüllt Dostojewski. „DU SOLLTEST DOCH HEUTE ERST MAL ÜBEN!!!“

Stan hebt die Hand, um die Stimmen zum Schweigen zu bringen. Er fühlt sich stolz und stark. Er setzt die Taucherbrille auf.

„Ich werde nicht sterben!“, ruft er. Er starrt in das Becken. Er sieht die wartenden Piranhas, die ihn ihrerseits anstarren. Blitzt da etwa Hunger in ihren Augen auf?“

„NEIIIIIN!“, schreit Dostojewski.

Stan holt tief Luft. Er steht am Rand des Beckens.

„Lebt wohl, meine Freunde!“, ruft er.

Dostojewski stürzt an Pirelli vorbei, der am Fuß der Leiter steht, stürmt die Leiter hinauf und greift nach Stan. Zu spät. Als Dostojewski den Arm nach ihm ausstreckt, macht Stan einen Schritt zur Seite. Er fällt. Und dann ist er drin.

Siebenunddreißig

An diesem Punkt könnten wir uns auf eine andere Reise zu einem anderen Teil der Geschichte begeben. Wir könnten uns vom Jahrmarkt in die Lüfte erheben und nachsehen, wie es Annie und Ernie geht und ob sie auf der Straße vorankommen. Wir könnten nach unten schauen und den klapprigen DOOF-Lieferwagen beobachten und die verrückten Männer darin. Wir könnten sogar noch weiter fliegen, bis nach Sibirien, und schauen, ob wir Frau Dostojewski und ihre Ballerinen finden. Gibt es eine Möglichkeit, sie zurück zu ihrer einsamen Nitascha zu bringen? Wir könnten diese Geschichte ganz verlassen und eine andere beginnen.

Aber nein. Das ist wohl nicht der richtige Zeitpunkt. Das ist eher der Moment, in dem wir uns auf unseren Helden konzentrieren sollten, auf Stanley Potts. Meint ihr nicht auch?

Also gut. Er ist drin in dem tödlichen Wasser, im Becken der Verdammnis, im …

Er taucht unter, kopfüber, bis zum Grund des Beckens. Das Wasser verwandelt sich in einen Sturm aus Blasen und Strudeln, aus wirbelnden Gliedern und zappelnden Fischen. Stan prallt vom Beckenboden ab. Er sieht ganz und gar nicht wie ein echter Artist aus. Die Fische schwimmen verwirrt um ihn herum. Er kommt wieder an die Oberfläche und schnappt nach Luft. Und in diesem Moment packt ihn Dostojewski und zieht ihn aus dem Wasser.

„STAN!“, brüllt er. „HIMMEL NOCH MAL! DU SOLLST DOCH HEUTE NUR ÜBEN!!!“

„ABER DAS MACH ICH DOCH!“, brüllt Stan zurück. „WERFEN SIE MICH GEFÄLLIGST WIEDER REIN!!!“

Aber das kann Dostojewski natürlich nicht machen. Er legt sich Stan über die Schulter und trägt ihn die Leiter hinunter. Pancho Pirelli tritt zu ihnen.

„Was grinsen Sie so, Pirelli?“, tobt Dostojewski. „Der Junge hätte getötet werden können!“

„Ich grinse“, sagt Pancho, „weil Sie genau im richtigen Moment zugegriffen haben, Herr Dostojewski. Das sah aus, als würde es zur Vorstellung gehören. Möchten Sie sich uns vielleicht anschließen?“

„Mich Ihnen anschließen!“, schreit Dostojewski. „Das ist doch Wahnsinn, Pirelli! Gestern wusste der Junge noch so gut wie nix über Piranhas und jetzt schmeißen Sie ihn zu der Teufelsbrut ins Wasser!“

„Ja.“ Pancho lächelt. „Ist er nicht fantastisch? Der Junge wuchs am Ufer des Orinoko auf, müssen Sie wissen.“

„Nein, er wuchs in der Fischzuchtgasse auf.“

„Pst!“, sagt Pancho. Er erhebt die Stimme, sodass die Zuschauer ihn verstehen können. „Er wuchs am Ufer des Orinoko auf. Er wurde aufgezogen von den Schamanen des südamerikanischen Regenwalds.“

„Nein, das stimmt nicht!“, sagt Nitascha, die sich ebenfalls zu ihnen gesellt hat.

Jetzt muss Stanley lachen. „Doch, das stimmt, Nitascha.“ Er zwinkert ihr zu. „Das gehört alles zum Mythos. Und ich kann wirklich mit den Piranhas schwimmen.“

„Aber du brauchst noch viel mehr Übung, mein Jung“, sagt Dostojewski. „Gestern noch hast du Plastikentchen geputzt, und heute schwimmst du schon an den Küsten des Todes!“

„In Ordnung“, sagt Pancho. „Wir üben noch ein bisschen. Dann gibt es eine Vorstellung, die in die Geschichte eingehen wird. Was hältst du von heute Abend, Stan?“

„Heute Abend?“, wiederholt Dostojewski fassungslos.

„Ja“, sagt Stan. „Heute Abend.“ Er umarmt Dostojewski und Nitascha. „Ich werde vorbereitet sein. Alles wird gut gehen.“

„Er ist wirklich ein ganz besonderer Junge“, sagt Pancho. „Das haben Sie selbst gesagt.“

„Das stimmt“, sagt Dostojewski. Er schluckt.

„Bitte sagen Sie Ja“, bettelt Stan.

„Okay“, flüstert Dostojewski. „Heute Abend. Aber bis dahin noch viel üben, hörst du?“

Pancho grinst breit und wendet sich dann den besorgten Zuschauern zu.

„Das war nur die Generalprobe, meine sehr verehrten Damen und Herren!“, verkündet er. „Sagen Sie es weiter: Heute Abend findet der erste öffentliche Auftritt von Stanley Potts statt. Sagen Sie es weiter, sagen Sie es all Ihren Freunden! Heute Abend wird ein Star geboren!“ Er reißt die Augen auf. „Oder vielleicht wird der Star auch aufgefressen!“

Achtunddreißig

So, jetzt ist die Gelegenheit gekommen, um nachzusehen, was an anderer Stelle geschieht. Was ist auf der Straße passiert? Wir verlassen den Jahrmarkt, erheben uns in die Luft und sehen nach unten. Oh, verflixt! Da ist doch tatsächlich der DOOF-Lieferwagen und Clarence P. und Doug, Alf, Fred und Ted drängen sich darin aneinander. Er fährt gerade in die Stadt hinein. Er nähert sich der Ampel. Und seht nur: Da wartet ein Polizist an der Kreuzung, derselbe, der Dostojewski, Stan und Nitascha in Empfang genommen hat. Die Ampel wird rot. Der Polizist kommt auf die Straße geschlendert und blickt grimmig durch die Windschutzscheibe.

„Benehmt euch, Jungs!“, warnt Clarence P. Klapp. „Das ist ein Vertrauter des Gesetzes.“

Der Polizist liest, was auf der Seite des Lieferwagens geschrieben steht. Er tritt zur Fahrertür. Clarence P. kurbelt das Fenster herunter.

„Guten Tag, Herr Wachmuster“, sagt er. „Wie schön, dass in dieser Stadt kriminöse Elemente bedämpft werden.“

„Wie heißen Sie?“, fragt der Polizist. „Und welches ist der Zweck Ihres Aufenthalts in dieser Stadt?“

„Mein Name“, sagt Clarence P., „ist Clarence P. Klapp, und ich bezwicke, fischiges Benehmen aufzudeckeln und zu vernachten.“

„Wirklich?“, sagt der Polizist.

„Wirklich“, bestätigt Clarence P. „Ich bin nämlich ein DOOF-Baemter.“

„Wirklich?“

„Wirklich, Herr Wachmuster. Ein Baemter mit sieben Sternen, zwei Pfeifen und einem Zertefikät vom oberhoheitlichsten Leiter des Direktoramts höchstvertraulich. Ich unterseuche merksame Dinge. Seltwürdige Dinge. Dinge, die gar nie nicht Dinge sein dörften! Und ich sarge dafür, dass sie verhundert werden!“

„Wirklich?“

„Wirklich, mein Herr. Und das sind meine Jungs: Doug, Alf, Fred und Ted. Sagt Guten Tag, Jungs.“

„Hallo, Herr Wachmuster“, grunzen die Jungs.

„Hallo, Jungs“, sagt der Polizist.

„Dürfte ich fragen, ob es in dieser Stadt irgendsame Fischigkeiten gibt, die unterseucht werden müssten?“

Der Polizist stützt sich auf den Fensterrahmen. „Wir leben in einer schlimmen Welt, nicht wahr, Herr Klapp?“

„Das stimmt“, meint Clarence P. nickend.

„Und deshalb gibt es immer irgendwelche Fischigkeiten“, sagt der Polizist. „Es gibt immer merkwürdige Dinge. Es gibt überall Vagabunden und Straßenkinder und verschlagene Leute, die uns vom Pfad der Tugend abbringen wollen. Ich kann Ihnen sagen, dass wir gerade im Augenblick, etwa eine Meile entfernt, ein Gelände voller …“

In diesem Moment ertönt eine Hupe. Der Polizist lehnt sich zurück und blickt böse zu den Autos hinter dem Lieferwagen.

„Oh, Entschuldigung, Herr Polizist!“, ruft jemand verschüchtert.

Der Polizist kritzelt etwas auf seinen Notizblock und wendet sich wieder dem Lieferwagen zu.

„Ein Gelände voller …?“, hilft ihm Clarence P. auf die Sprünge.

„Fischigkeiten, Herr Klapp. Ein Gelände voller Gaunereien und Merkwürdigkeiten.“

„Wie blamabös!“, sagt Doug.

„Skandabel!“, sagt Alf.

„Beängstigend!“, sagt Fred.

„Gut gesagt, Fred“, sagt Ted.

Wieder ertönt eine Hupe. Ein zweites Mal lehnt sich der Polizist nach hinten und blickt in den dunkler werdenden Nachmittag.

„Sollen meine Jungs mal nachscheuen, wer da haupt, und dafür sargen, dass es unterhört?“

„Das wäre sehr nett“, sagt der Polizist und tritt beiseite, damit die Jungs herausklettern können. Sie schlendern auf die Autoschlange hinter dem Wagen zu. „Sie sind ein Mann nach meinem Geschmack, Herr Klapp.“

„Wir Feinde der Fischigkeit müssen gemeinsamhalten, Herr Wachmuster“, erklärt Clarence P.

„Das müssen wir in der Tat.“ Der Polizist nickt. Er deutet in Richtung des Feldes, auf dem der Jahrmarkt seine Zelte aufgeschlagen hat. „Wenn Sie mit Ihrem DOOF-Wagen dort entlangfahren, dann werden sie mehr Fischigkeit vorfinden, als sie sich je hätten träumen lassen. Das können Sie mir glauben.“

Die Jungs kommen zurück. Mit stolzgeschwellter Brust steigen sie in den Lieferwagen.

„Wir ham den Huper gefunden“, sagt Alf.

Und jetz hupt er nich mehr“, sagt Doug.

„Danke, Jungs“, sagt der Polizist. „Gute Fahrt. Und viel Glück bei der endgültigen Vernichtung der Fischigkeit.“

Er tritt zurück und salutiert, während Clarence P. Klapp weiterfährt und in die Straße zum Jahrmarktsgelände einbiegt.

„Dieser Mann kämpft einen wahrhaft gerechten Krampf“, sagt Clarence P. „Und jetzt, Jungs, haltet die Augen affen nach Fischigkeit!“

Neununddreißig

Was meint ihr? Hat Stan noch alle Tassen im Schrank? Ist er zu weit gegangen? Sollte er sich von seinem neuen Leben abwenden – von den Piranhas, dem Umhang und der Badehose, dem dreizehnten Fisch, der Entenbude? Sollte er wieder in sein normales Leben zurückkehren? Aber was ist das normale Leben für Stanley Potts? Und was würdet ihr tun, wenn jemand aus heiterem Himmel käme und euch erzählen würde, dass ihr etwas ganz Besonderes seid? Dass ihr ein besonderes Talent habt, eine besondere Gabe? Wenn er euch sagen würde: Ihr müsst euch nur trauen, dann könnt ihr berühmt werden. Ihr könntet großartig werden. Ihr könntet von jemand Besonderem zu jemand ganz Besonderem werden.

Darum geht es doch: Was wäre, wenn so etwas wie ein Piranha-Becken in euer Leben treten würde? Was, wenn jemand wie Pancho Pirelli euch auffordern würde hineinzuspringen?

Wärt ihr tapfer und todesmutig?

Würdet ihr euch euren Ängsten stellen?

Würdet ihr hineinspringen?

Wahrscheinlich wisst ihr nicht, was ihr tun würdet. Jedenfalls nicht genau. Ihr könnt es auch nicht wissen. Das wisst ihr nämlich erst dann, wenn es so weit ist: wenn ihr am Rand des Piranha-Beckens steht und die Piranhas zu euch hochschauen und ihre Zähne zeigen. Aber es ist reizvoll, über diese Frage nachzudenken, stimmt’s?

Und so übt Stan den ganzen Nachmittag mit Pancho. Er übt, den Atem anzuhalten. Er übt das Tanzen. Wieder und wieder stellt er sich seinem inneren Piranha. Er erinnert sich an seine exotische Kindheit am Amazonas und am Orinoko. Er fühlt die Hitze und den Regen, sieht die brennende Sonne und die Bäume, die so riesig sind wie die Säulen einer Kathedrale, und die Vögel, strahlend wie Juwelen. Er stellt sich vor, wie ihn die Schamanen des Regenwaldes mit geheimnisvollen Worten unterweisen.

Er verbringt auch Zeit mit Dostojewski und Nitascha. Sie versichern ihm, dass heute der größte Tag seines Lebens sei. Sie werden kommen, werden ihm zuschauen, werden applaudieren und für ihn beten.

„Ich habe schreckliche Angst“, gesteht Dostojewski, „aber ich bin auch furchtbar stolz auf dich, mein Jung. Wer hätte gedacht, wohin das alles führt? Damals, als du zum ersten Mal bei mir am Stand aufgetaucht bist?“

Nitascha lächelt. „Du gibst mir das Gefühl, dass alles möglich ist, Stan“, sagt sie schüchtern. Dann hebt sie den Blick zum Mond, der am frühen Abendhimmel steht. Stan weiß, dass sie an eine schlanke Frau im fernen Sibirien denkt.

Stan taucht die Hand in das Fischbecken. Er spürt die Flossen und den Schwanz des dreizehnten Fischs, den er gerettet hat. Auf seine Weise hat ihm dieser Fisch geholfen, sein ganz besonderes Talent zu entdecken. Dann geht Stan durch den dunkler werdenden Abend über den Jahrmarkt zu Pirelli und seinen Piranhas. Die Leute flüstern und raunen, wenn er vorbeigeht. „Das ist Stanley Potts. Ja! Der Stanley Potts.“ Stan winkt jenen zu, die seinen Namen rufen. Er errötet unter ihren anerkennenden Blicken. Er grinst über ihre ermunternden Worte. Sein Umhang flattert beim Gehen hinter ihm her.

Die fünf Männer, die neben dem Grill Zum wilden Eber stehen und ihn beobachten, sieht er nicht.

„Aha!“, sagt Clarence P. „Aha-ha-ha-ha-ha!“

Er ist es, wer sonst? Er und seine Jungs. Inzwischen haben Clarence P. Klapp und seine Jungs so viel Fischigkeit gesehen, dass es ihnen für ein ganzes Leben reicht. Blamaböse Fischigkeit. Skandable Fischigkeit. Ohne Zweifel sind sie im Land der Sittenhaftigkeit und Lasterlosigkeit gelandet.

„Aha-ha-ha-ha-ha-ha-ha!“, murmelt Clarence P.

„Was is los, Chef?“, fragt Doug.

„Ich hätte es wassen müssen“, sagt Clarence P. „Ich hätte daran danken müssen.“

„An was?“, fragt Ted.

„Daran, was davor steckt. Daran, was das Korn der Sache ist.“

„Und was ist das?“, fragt Ted.

„Das!“, sagt Clarence P. „Benehmt euch ganz normal. Guckt dahin, wo ich hingucke, und ihr blickt in den Augapfel des Bösen.“

Die Jungs wirbeln herum und entdecken Stan in seinem flatternden Umhang.

„Dieses Böse habt ihr schon einmal gesehen, Jungs“, sagt Clarence P. „Ihr mögt es vergossen haben, aber ich nicht. Clarence P. Klapp erinnert sich an alles. Immer. Unterall. Clarence P. Klapp lässt sich nicht herauslegen. Erinnert ihr euch noch an die Fischzuchtgasse?“

„Klar, Chef“, murmeln die Jungs, obwohl Fred und Ted einen Blick wechseln und sich den Kopf kratzen.

„Da war ein Junge – ich sage ,Junge‘, obwohl ich eigentümlich ,Monster‘ sagen sollte –, der uns entgangen ist, bevor wir das Haus erdonnerten. Und als wir ihn sahen, sahen wir in den Augapfel des Bösen.“

„Ich erinner mich, Chef“, sagt Ted. „Es war schrecklich, Chef. Der reinste Alptraum, Chef.“

„Gut gesagt, Ted“, sagt Fred.

„Und jetzt ist der Alpentraum wieder da“, sagt Clarence P. „Diesmal trägt er einen hummelblauen Umhang.“

„Aaarrrgggh!“, würgt Alf.

„Darf ich ihm jetzt gleich die Fresse polieren, Chef?“, fragt Doug.

„Nein, Doug“, sagt Clarence P. „Siehst du denn nicht, dass er an diesem Ort hier geliebt wird? Hörst du nicht, dass dieses fischige Volk ihn für die Nadel der Welt hält?“

„Ja, Chef“, antwortet Doug.

„Wir müssen den linken Zeitpunkt abwarten. Wir müssen auf die linke Gelegenheit warten. Aber wenn wir ihn bekriegen, dann bekriegen wir ihn richtig. Wir werden diesem Ort das fischige Harz herausreißen und dem allem eine Ente machen. Für immer.“

Stan ist am Piranha-Becken angekommen.

„Heute Abend“, sagt Clarence P., „wird es mit der Fischigkeit vorbei sein. Entengültig.“

Vierzig

Sie schauen Stan nach, der in Pancho Pirellis Wohnwagen verschwindet.

„Woll’n Sie was essen?“, knurrt der Ebermann, der vor seinem Grill steht.

„Was denn?“, fragt Clarence P.

„Rippchen“, knurrt der Ebermann. „Oder ein Würstchen oder auch drei. Oder einen Burger.“

„Woraus ist der denn gemocht?“, fragt Clarence P.

„Aus bestem Eberfleisch natürlich“, knurrt der Ebermann. Er beugt sich vor. „Ihr seht aus wie’n Haufen aufrechter Burschen. Ihr seht aus wie Burschen, die’s vertragen können, auf ’nem Eber ’rumzukauen.“

„Wir sind ganz gewiss von einem anderen Kolibri als die Gestalten, die sich hier so herantreiben“, sagt Clarence P.

„Dann kommt her und esst. Es gibt genug für alle.“

Clarence P. und die Jungs stellen sich an den Tresen des Grills Zum wilden Eber. Sie kauen und schlucken das köstliche Eberfleisch.

„Schmeckt’s?“, fragt der Ebermann.

„Sehr lecker“, schmatzt Alf.

„Lässt es dir den Pelz wachsen?“

„Den Pelz?“, fragt Doug.

„Ja! Wie bei einem Eber. Genauso wie in der Geschichte!“

„Was für ’ne Geschichte?“, fragt Fred.

„Wie in der Geschichte von dem Mann, der den Eber fraß. Soll ich sie euch erzählen?“

„Nein, mein Herr!“, sagt Clarence P. „Wir sind nicht an albernen Geschichten interasiert. Wir sind an der Wahrlichkeit und den Tatsächlichkeiten interasiert.“

„Soll ich euch dann die Wahrheit über den Mann erzählen, der den Eber fraß?“

„Nein!“

„Er hat sich am Schluss in einen Eber verwandelt“, knurrt der Ebermann.

„Das, mein Herr“, sagt Clarence P., „hört sich ganz nach einer Geschichte an.“

„Vielleicht isses eine. Vielleicht is aber auch die Wahrheit und die Geschichte von dem Mann und dem Eber dasselbe. Vielleicht is die Wahrheit und die Geschichte über alles und jeden ein und dasselbe.“

„Soll’n wir ihn verkloppen, Chef?“, fragen Fred und Ted.

„Ja!“, knurrt der Ebermann, reißt das Maul auf und zeigt seine Zähne. „Ja! Macht schon! Aber vorher will ich euch noch fragen: Kennt ihr die Geschichte von dem Mann, der keine Geschichten wusste?“

„Nein, mein Herr!“

„Eine Geschichte kam vorbei und hat ihn verschlungen!“

Und mit diesen Worten springt der Ebermann auf den Tresen, reißt wieder das Maul auf und brüllt.

Einundvierzig

Kehren wir wieder zu der Ampel zurück an der Straße, die in die Stadt hineinführt. Die Ampel ist rot. Der Verkehr steht still. Der Polizist steht wie immer an der Kreuzung und hält Ausschau nach Boshaftigkeit und Fischigkeit.

Ein Traktor mit einem Anhänger, voll beladen mit Heu, tuckert heran. Der Fahrer dreht sich um und ruft nach hinten: „Hier ist Endstation, ihr zwei!“

Das hört der Polizist. Er schaut genau hin.

Zwei Gestalten klettern von dem Anhänger. Sie sind steif wie Stöcke, taumeln wie Vogelscheuchen.

„Danke sehr!“, rufen sie dem Fahrer zu. „Danke für Ihre Freundlichkeit!“

„Gern geschehen! Ich bin froh, wenn ich helfen kann“, antwortet der Fahrer.

Die Ampel wird grün; der Verkehr fließt weiter.

Der Polizist grinst. Was haben wir denn hier?, denkt er, als er sich dem Vogelscheuchen-Paar nähert, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Das hässliche Grinsen verwandelt sich in ein mildes Lächeln.

„Guten Abend“, sagt er ausgesucht höflich.

„Guten Abend, Herr Wachtmeister“, sagen Annie und Ernie, denn um niemand sonst handelt es sich.

„Willkommen in unserer bescheidenen Stadt“, sagt der Polizist. „Und was, wenn ich fragen darf, führt Sie hierher?“

„Ach, mein Herr“, sagt Ernie, „wir suchen einen verloren gegangenen Jungen!“

„Einen armen, verloren gegangenen Jungen?“, wiederholt der Polizist.

„Ja, Herr Wachtmeister“, sagt Annie. „Er ist ein guter Junge. Er ist groß und hat ein offenes, fröhliches Gesicht, und aus seinen Augen strahlt nichts als Gutherzigkeit. Ich nehme nicht an, dass Sie ihn …“

„Gutherzigkeit?“, sagt der Polizist. „Ich sehe so viele Jungen in meinem Beruf, aber kaum einer ist auch nur ein bisschen gutherzig.“

„Dann würden Sie ihn ganz leicht erkennen, mein Herr“, sagt Ernie.

Der Polizist denkt nach. Er streicht sich übers Kinn und kratzt sich am Kopf. „Nein“, murmelt er. „Ich kann mich an eine Menge Boshaftigkeit erinnern, aber Gutherzigkeit … Wie kam es, dass Sie ihn verloren haben, wenn ich fragen darf?“

Ernie schaut zu Boden. „Ach, mein guter Herr“, sagt er. „Es ist meine Schuld. Ich habe ihn schlecht behandelt. Er ist weggelaufen.“

„Er ist weggelaufen? Und Sie sagen mir, dass er ein guter Junge ist? Kann denn ein Ausreißer überhaupt ein guter Junge sein?“

„Oh ja, Herr Wachtmeister!“, ruft Annie.

„Und noch etwas – können jene, die ihre Kinder schlecht behandeln, selbst gut sein?“

„Nein, mein Herr“, flüstert Ernie. „Aber ich habe meinen Irrtum eingesehen und ich habe mich geändert.“

„Zu spät!“, fährt der Polizist ihn an. „Ihre Boshaftigkeit wurde auf die Welt losgelassen! Wir haben einen bösen Ausreißer in unserer Mitte. Jetzt laufen Sie ihm hinterher und glauben, dass die Welt wieder ein freundliches Gesicht macht. ABER DA IRREN SIE SICH! Ich sollte Sie jetzt gleich verhaften und in die finsterste Zelle sperren!“

„Oh, bitte nicht, Herr Wachtmeister!“, fleht Annie.

„Was haben Sie erwartet?“, fragt der Polizist. „Dachten Sie, ich würde Sie zum nächsten Fünf-Sterne-Hotel führen? Haben Sie mit Whirlpool, Himmelbett und Pralinen gerechnet?“

„Oh nein, Herr Wachmeister“, sagt Annie. „Wir wollen gar keinen Luxus.“

„Luxus? Ich werde Ihnen gleich zeigen, was Luxus ist!“ Der Polizist deutet quer über die Straße zu der schmalen Gasse gegenüber. „Gehen Sie mir aus den Augen“, knurrt er, „bevor ich Sie in Handschellen lege! Gehen Sie da entlang. Dann kommen Sie zu dem Rest der abgerissenen, nichtsnutzigen Horde. Da gibt es Löcher, in denen Sie sich verkriechen können. Wenn Sie noch ein bisschen weitergehen, kommen Sie sogar zu einem Fluss, in den Sie sich stürzen können.“ Seine Augen funkeln in der Dämmerung. „Wenn ich Sie jemals wieder zu Gesicht bekomme …“

Annie und Ernie hasten über die Straße. Sie weichen dem Verkehr aus. Sie huschen in die schmale Gasse. Der Polizist kichert ihnen hinterher. Oh, wie sehr er seine Arbeit liebt!

„Was für ein gemeiner Mann“, sagt Ernie.

„Vielleicht hatte er bloß einen harten Tag“, sagt Annie.

Sie nimmt Ernies Arm und gemeinsam stolpern sie die dunkle, mit Schlaglöchern übersäte Straße entlang.

„Du hast Recht, Liebes“, sagt Ernie. „Vielleicht hatte er nur einen sehr harten Tag.“

Zweiundvierzig

Einer nach dem anderen werden Millionen und Abermillionen Sterne angeknipst. Der bleiche Mond strahlt. Überall auf dem Jahrmarkt gehen die Lichter an. Sie flackern, blitzen und scheinen. Die Menschen kreischen und lachen in der kühler werdenden Luft, und die Musik hämmert und heult und gellt. Viele machen sich auf, schweigend und voller Erwartung. Sie machen sich auf an einen Ort, der stiller zu sein scheint als jeder andere. Einen Ort, an dem ein einfacher Anhänger mit einer Plane steht, einer Plane mit zwei Wörtern darauf:

! STANLEY POTTS !

Flutlicht beleuchtet die Szene. Und ein Scheinwerfer wirft einen Lichtkreis auf die blaue Plane, einen Kreis, der auf den Artisten wartet. Die Menge versammelt sich. Es werden immer mehr Zuschauer. Die Leute essen Popcorn und Chips und Zuckerwatte. Sie essen Zuckerstangen und Liebesäpfel. Sie kauen Würste und Burger mit Eberfleisch. Sie trinken Bier, Limonade und schwarze Brause.

„Wo ist er?“ Ein Raunen geht durch die Menge. „Wo ist Stanley Potts? Hast du ihn gesehen?“

Niemand hat ihn gesehen, denn Stan ist in Pancho Pirellis Wohnwagen. Er betrachtet die Fotos von Pancho als Kind; er erkennt, wie stark Pancho sich seitdem verändert hat. Wie er zu dem Mann wurde, der er heute ist. Stan blickt noch weiter in die Vergangenheit, zum großen Pedro Perdito. Das ist sein Urahn. Von ihm führt die Linie bis zu Stanley Potts. Und Stanley zittert und bebt ein bisschen.

„Bist du nervös?“, fragt Pancho.

„Ja“, gesteht der Junge.

„Hast du Angst, dass sie dich auffressen? Fürchtest du, dass heute dein Schicksalstag ist?“

Stan überlegt, dann schüttelt er den Kopf. „Nein“, sagt er. Dann muss er plötzlich wieder zittern. „Ich habe Angst, aber ich weiß nicht, wovor.“ Doch dann weiß er es. „Ich habe Angst, es vor all diesen Leuten zu tun.“ Dann weiß er noch etwas. „Und ich habe Angst, dass ich mich verändere. Ich habe Angst davor, ein anderer Stanley Potts zu werden.“

Pancho lächelt. „Ich kenne das Gefühl. Was die Leute angeht: Es ist ganz normal, deswegen aufgeregt zu sein. Ein bisschen Aufgeregtheit ist sogar gut; sie wird dir helfen, die Vorstellung durchzuziehen. Und die Veränderung? Du wirst ja kein völlig anderer Stanley Potts werden. Du wirst der neue und der alte Stanley sein, alles auf einmal. Du bist der Stan von der Entenbude und der Stan aus den Tagen der Fischzuchtgasse. Und du wirst der funkelnagelneue Stan sein, der mit den Piranhas schwimmt. Wenn du all das bist, erreichst du wahre Größe.“

Stan hört dem großen Pancho Pirelli zu. Er lässt alle Erinnerungen zu. Blasse Bilder erscheinen aus der Zeit, als er noch ganz klein war und seine Mutter und sein Vater noch lebten. Er sieht sich Hand in Hand mit Onkel Ernie und Tante Annie an dem glitzernden Fluss entlangspazieren. Er erinnert sich an die Fischfabrik und das Elend, das er dort empfunden hat. Er denkt an die Goldfische, an den zarten dreizehnten Fisch, an Dostojewski, Nitascha und die Entenbude. Er lässt all diese Erinnerungen in seinem Herzen zusammenströmen. Und schließlich holt er noch das Piranha-Becken dazu, die Fische und ihre Zähne und ihren schwebenden Tanz. Da erkennt er, dass sich in seiner Erinnerung ganz erstaunliche Dinge abspielen können.

Und dann schaut er Pancho Pirelli an und sagt ruhig: „Ich bin bereit. Wir können jetzt zum Becken gehen.“

Dreiundvierzig

Plötzlich ist Stan da. Er tritt ins Scheinwerferlicht unter seinem Namen. Er trägt Umhang, Badehose und Taucherbrille. Auf seinem Gesicht liegt ein Ausdruck ruhiger Entschlossenheit. Die Zuschauer keuchen vor Aufregung und Entzücken auf. Kinder quietschen.

„Er ist es!“, flüstern sie. „Das ist Stanley Potts.“

„Der?“, sagt jemand. „Dieser hagere kleine Bursche da?“

„Das kann nicht sein.“

„Er ist es.“

„Er ist viel zu klein.“

„Er ist es.“

„Er ist zu dürr.“

„Er ist es.“

„Er ist zu jung.“

„Das kann nicht Stanley Potts sein.“

Pancho Pirelli tritt zu Stanley ins Scheinwerferlicht. Die Stimmen verstummen.

„Dies“, sagt Pancho, „ist Stanley Potts.“

„Also ist er es“, sagen welche.

„Ich hab’s doch gesagt“, sagen andere.

Pancho hebt die Hand und Stille tritt ein. Er zieht die Plane beiseite und da sind sie – die entsetzlichen fischigen Feinde. Sie schwimmen durch das wunderschön beleuchtete Wasser, diese tödlichen Teufel mit ihren rasiermesserscharfen Zähnen und den Kiefern wie Fangeisen.

„Und dies“, sagt Pancho, „sind meine Piranhas.“

Es wird gequietscht und gekeucht und gestöhnt und geächzt.

Pancho hebt wieder die Hand. „Meine Damen und Herren“, flüstert er. „Sie werden jetzt etwas ganz Erstaunliches erleben. Sie werden etwas sehen, was für immer in Ihren Träumen weiterleben wird.“

Es wird noch mehr gequietscht und gekeucht und gestöhnt und geächzt.

„Aber zunächst“, sagt Pancho, „müssen Sie Ihr Geld herausholen und bezahlen.“

Stan bleibt im Scheinwerferlicht stehen, während Pancho durch die Zuschauermenge geht und seinen Samtbeutel herumreicht. Pancho murmelt seinen Dank für die Münzen, die in den Beutel fallen. Er murmelt auch Worte der Ermutigung. „Schauen Sie noch einmal nach, mein Herr. Vielleicht ein bisschen mehr, verehrte Dame? So ist es besser, so ist es viel besser. Oh, danke, sehr liebenswürdig.“ Er äußert auch seine Enttäuschung. „Ist das wirklich alles, was Sie geben wollen? Für so einen Hungerlohn erwarten Sie ein Wunder zu sehen?“ Er knöpft sich die Zaudernden vor. „Ich kann Sie sehen. Den Augen von Pancho Pirelli entkommen Sie nicht! Geld wollen wir. Geld brauchen wir. Bitte bezahlen Sie!“

Ein- oder zweimal erhebt er in gespielter Wut seine Stimme. „Ist Ihnen klar, dass der Junge sein Leben für Ihre Unterhaltung aufs Spiel setzt?“ Währenddessen nimmt das erregte Murmeln stetig zu.

Hinter der Menge, aus den Schatten zwischen zwei Wohnwagen, sehen fünf Augenpaare zu. Fünf Augenpaare, die zu fünf bulligen Kerlen in schwarzen Anzügen gehören.

„Was is’n da los, Chef?“, fragt einer der Kerle.

„Etwas ganz und gärlich Fischiges“, antwortet Clarence P. Er deutet auf Stan. „Ich hätte wissen sollen, was das Monster da vorne vorhat. Wir hätten ihn zuhalten sollen, damals in der Fischzuchtgasse.“

„Ich sehe Sie, Sie da hinten“, sagt Pancho und schiebt sich durch die Menge auf die Kerle zu. „Es hat keinen Sinn, sich im Dunkeln zu verstecken. Es gibt keinen Grund, so schüchtern zu sein, meine Herren.“

„Wir sind nicht schüchtern“, sagt Clarence P. „Wir halten die Augäpfel weit offen! Wir sind Baemte, die alles Fischige verhundern müssen. Und hier geht etwas innerordentlich Fischiges vor!“

„Ganz recht“, sagt Pancho. „Hier geht etwas sehr, sehr Fischiges vor.“

„Ich wisste es!“, schreit Clarence P. „Das ist innerordentlich blamabös und skandabel! Das muss verhundert werden!“

„Was denn?“, fragt Pancho.

„Was gleich posieren wird!“, sagt Clarence P.

„Und was wird das wohl sein?“, fragt Pancho.

Clarence P. verengt die Augen. „Versuchen Sie nicht, Clarence P. Klapp zu verguckhühnern, Herr Geldbeutel. Ich kenne Ihre Tricks und sie funkieren bei mir nicht!“

Pancho lächelt. Er tritt in den Schatten, näher an Clarence P. heran. Er legt ihm den Arm um die Schultern. „Haben Sie keine Angst, Herr Klapp“, sagt er. „Oder darf ich Sie Clarence nennen?“

„Das dürfen Sie nicht!“, sagt Clarence P. „Entfarnen Sie sich von mir, Herr Geldbeutel!“

„Clarence P. Klapp hat nie nich Angst!“, sagt Fred.

„Nein?“, sagt Pancho. „Dann möchte er vielleicht in das Becken steigen?“

Die Jungs schauen Clarence P. an. Seine Augen glitzern im Mondschein.

„Entfarnen Sie sich!“, schreit er. „Das ist alles ein Schnaufen Lügen und Fischigkeit und Gaunerei!“

„Wirklich?“, sagt Pancho.

„Wirklich. Der Junge ist der Teufel, und Sie, mein Herr, sind der fischigste Fisch, den ich je gesehen habe.“

Pancho lacht.

„Und die Fische da …“, sagt Clarence P. und deutet auf das Becken.

„Die Fische da?“, wiederholt Pancho.

„… sind nicht, was Sie behäupten, dass sie sind“, beendet Clarence P. seinen Satz.

„Es sind keine Piranhas?“, fragt Pancho.

„Niemals.“

„Lassen Sie mich eins klarstellen, Clarence.“ Pancho deutet auf Stan und das Fischbecken. „Dieser Junge da ist einer der mutigsten Jungen, die Sie je in Ihrem Leben gesehen haben oder sehen werden. Und diese Fische da sind die wildesten und blutrünstigsten Fische, die Sie je gesehen haben oder sehen werden. Und dieser mutige Junge wird mit diesen blutrünstigen Fischen schwimmen.“

Fred schnaubte. „Das Würstchen?“, sagt er. „Und die Kümmerlinge?“

„Ja“, sagt Pancho.

„Das Würstchen verspeise ich zum Abendessen und die Kümmerlinge zum Nachtisch“, höhnt Ted.

„Und das Wasser löffel ich als Suppe!“, ergänzt Doug.

„Vielleicht sollten Sie es einmal versuchen“, lädt Pancho sie ein. „Kommen Sie mit mir zum Becken. Stecken Sie den Finger hinein.“

„Aha!“, sagt Clarence P. „Hört gar nicht hin, Jungs. Herr Geldbeutel will euch verseuchen und euch in fischige Gewässer föhren. Das sind alles nur Lügen und Gaunereien. Das hat keinen Grund und keinen Boden, mein Herr, und wir wollen nichts damit zu schuften haben, mein Herr. Entfarnen Sie sich und machen Sie sich daraus! Wir werden zuschauen. Nur eine Spar Fischigkeit und wir werden uns auf Sie stürzen wie eine Tanne Backsteine!“

Die Jungs lachen und kreisen Pancho ein. „Winzige Kümmerlinge!“, kichern sie. Sie wollen ihn packen, aber er ist schon weg, schlängelt sich einmal mehr durch die Menge.

„Stark bleiben, Jungs“, sagt Clarence P. „Wir sind an einem Ort von besonderer Dünkelheit. Wir sind inmitten von Vagabanden und Nichtstaugern. Schaut zu und haltet die Augäpfel offen.“

Die Jungs starren Pancho und Stan an, die Zuschauer und die Fische, die ruhig und fröhlich in dem erleuchteten Becken herumschwimmen.

„Eines Tages, Jungs“, verkündet Clarence P., „wird alle Fischigkeit aus der Welt verbrannt sein. Es wird keine fischigen Orte wie diesen mehr geben, keine fischigen Typen wie die hier und keine fischigen Fischbecken und überhäupt keine Fischigkeiten mehr.“

„Das wär schön, Chef“, sagt Alf.

„Das stimmt“, sagt Clarence P.

„Dann gäb’s nur noch Leute wie uns?“, fragt Doug.

„Ja“, sagt Fred. „Leute, die Bescheid wissen.“

„Korrekt“, sagt Ted. „Leute wie wir von DOOF, die wissen, was was ist in der Welt, in der’s keine Fischigkeit mehr gibt.“

„Gut gesagt, Ted“, sagt Clarence P. „Ich hätte es nicht besser ausdrucken können.“

Vierundvierzig

Für einen Jungen, der am Anfang unserer Geschichte kaum Familie und gar keine Freunde hatte, hat sich Stan ziemlich gemausert. Da ist natürlich Pancho, der den Samtbeutel hin und her schwenkt. Da sind Dostojewski und Nitascha, die nervös und stolz ganz vorne in der ersten Reihe stehen. Da sind der Ebermann und die Frau mit den Dracula-Zähnen, da sind Kitzel-Peter und Herr Smith und Seabrook. Da sind die Leute, mit denen Stan am Feuer gesessen und gebackene Kartoffeln gegessen hat, und die Kinder, mit denen er gesprochen hat. Und die Leute, denen er zugewinkt und die er gegrüßt hat, wenn sie nach ihm riefen. Und da sind die Zuschauer: all die Menschen, die ihm zusehen und ihm Glück wünschen.

Jetzt wollen wir einen Blick auf die mit Schlaglöchern übersäte Straße werfen – und da kommen sie schon! Sie stolpern Hand in Hand voran, diese beiden, die ihn von Anfang an liebten und die unbedingt rechtzeitig ankommen müssen, um seine Vorstellung mitzuerleben: Annie und Ernie. Sie gehen auf die Lichter zu, auf die Musik, die Schreie und das Lachen, das durch die Nacht schallt.

„Das ist ein Jahrmarkt“, sagt Annie.

„Sieht ganz so aus“, sagt Ernie.

„Ich liebe den Jahrmarkt“, sagt Annie. „Und du mochtest ihn früher auch. Weißt du noch?“

„Ich erinnere mich“, sagt Ernie traurig und denkt an den Jahrmarkt, der am Tag von Stans Verschwinden seine Zelte abgebaut hat.

Annie drückt seine Hand. „Dort war es doch immer schön, nicht wahr?“, sagt sie. „Als wir noch jung waren, da sind wir Berg-und-Tal-Bahn gefahren, haben Plastikenten geangelt und Preise gewonnen. Und wir haben uns von der Wahrsagerin unsere Zukunft voraussagen lassen.“

„‚Sie werden ein junges hübsches Mädchen kennenlernen‘, hat die Wahrsagerin zu mir gesagt. Und das stimmte. Das warst du.“

„Und zu mir sagte sie, dass ich einem großen, gut aussehenden jungen Mann begegnen würde. Und das stimmte auch. Das warst du.“

Ernie lächelt und seufzt. „Und sieh nur, wohin ich dich gebracht habe, mein armer Liebling.“

„Mach dir keine Sorgen. Es wird alles gut werden“, sagt Annie.

„Meinst du?“, fragt Ernie.

„Ja, ganz bestimmt“, sagt eine Stimme hinter ihnen. „Solange ihr im Herzen gut und treu seid.“

Sie drehen sich um, und da steht Wahrsager-Rosi, vom Mond und den Lichtern des Jahrmarkts beschienen. „Habt keine Angst“, sagt sie leise. „Ich bin nicht gefährlich.“

Annie tritt näher.

„Ich bin Wahrsager-Rosi“, sagt die Frau.

„Tatsächlich!“, ruft Annie aus. „Die Wahrsager-Rosi, die ich auf dem Jahrmarkt traf, als ich ein junges Mädchen war! Aber das ist doch nicht möglich.“

Wahrsager-Rosi lächelt. „Nein, das ist nicht möglich“, murmelt sie. „Oder doch? Das ist bestimmt eine Illusion des Mondlichts. Habt ihr ein Silberstück, das ihr mir in die Hand legen könnt?“

„Wir haben nur noch ein paar Kupfermünzen“, sagt Ernie. Auch er betrachtet Wahrsager-Rosi aufmerksam: ihr Gesicht, ihre Gestalt, ihre Kleider. Er lauscht ihrer Stimme. „Sie sind es wirklich!“, flüstert er. „Aber das ist doch nicht möglich!“

Wahrsager-Rosi lächelt wieder. „Dann soll das Mondlicht euer Silber sein.“ Sie öffnet die Hand und lässt ihre Handfläche vom Mond bescheinen. „Ich danke euch“, sagt sie. „Jetzt gebt mir eure Hände und lasst mich hineinsehen.“

Sie nimmt ihre geöffneten Hände. Sie sagt Annie und Ernie, dass Mondlicht das reinste und wahrhaftigste Wahrsagelicht ist. Beide betrachten die Furchen und Rillen, Erhebungen und Wölbungen.

„Oh, ihr habt schwere Zeiten hinter euch“, sagt Wahrsager-Rosi. „Zeiten voller Aufruhr und Verlust und Schmerz.“ Ihr Gesicht wird traurig und sie stöhnt enttäuscht auf. Dann blickt sie Ernie an. „Ach, Ernest“, seufzt sie.

„Ich?“, fragt Ernie.

„Du warst nicht immer der Mensch, der du hättest sein sollen.“

„Aber er ist ein guter Mensch“, sagt Annie.

„Wirklich? Kann er ein guter Mensch sein, bei dem, was er getan hat?“

„Ja“, sagt Annie. „Und er hat seinen Irrtum eingesehen.“

„Tatsächlich?“

„Ja. Er war nur für eine Weile … ein bisschen wahnsinnig. Nicht wahr, Ernie?“

Wahrsager-Rosi betrachtet ihn aufmerksam. „Nun?“, sagt sie.

„Es stimmt“, sagt er. „Ich bin vom rechten Weg abgekommen. Ich habe mich verirrt auf der Suche nach Ruhm und Reichtum.“

„Es gibt Wahnsinn und Wahnsinn“, sagt Wahrsager-Rosi. „Der eine Wahnsinn tut Böses, aber es gibt auch Wahnsinn, der Gutes tut.“ Sie schaut wieder in Annies und Ernies Handflächen. „Ihr seid auf der Suche nach etwas. Oder nach jemandem. Habe ich Recht?“

„Wir hatten einen Jungen“, sagt Annie. „Einen Jungen mit Augen so klar wie Wasser und einem Herzen so rein wie der Mond. Werden wir ihn finden, Wahrsager-Rosi?“

„Denkt an ihn und blickt hinauf zum Mond“, sagt Wahrsager-Rosi. „Er strahlt immer dann am hellsten, wenn er mit Sehnsucht im Herzen betrachtet wird. Schaut hinauf zum Mond und ruft mit euren Herzen nach eurem verlorenen Jungen.“

Annie und Ernie heben den Blick und sehen, dass der Mond heller strahlt. Und nur ein paar Hundert Meter entfernt tritt ihr Junge, ihr Stan, einen Augenblick lang aus dem Scheinwerferlicht. Auch er blickt zum Mond und sehnt sich nach seiner verlorenen Familie, und der Mond strahlt noch ein bisschen heller. Und für den Bruchteil einer Sekunde sehen sie einander vereint in der glänzenden Scheibe des Mondes. Und sie rufen sich beim Namen.

„Kommt zu mir“, flüstert Stan. „Bitte kommt zu mir!“

Und Annie und Ernie fragen Wahrsager-Rosi: „Wo werden wir ihn finden?“

Aber Wahrsager-Rosi ist fort. Sie ist in die Schatten und die Dunkelheit hinter dem Licht verschwunden. Und so nehmen sie einander bei der Hand und stolpern weiter, eilen zum Jahrmarkt. Sie gehen zwischen den Wohnwagen am Rand des Platzes hindurch, an den Schaustellern und Artisten vorbei und an dem Zelt, das aussieht wie die Welt, an der Ringkampfarena und am Grill Zum wilden Eber, und sie nähern sich der Menge im Herzen des Jahrmarkts. Sie werden von den Stimmen, dem Gelächter und der Erregung magisch angezogen.

Sie treffen auf den äußeren Rand der Menschenmenge. Sie versuchen über sie hinwegzuschauen. Sie stellen sich auf die Zehenspitzen.

„Was ist da los?“, fragt Annie.

„Keine Ahnung“, sagt Ernie. „Ich kann nichts erkennen, Liebling.“

Dann sehen sie es beide. Da steht ein Junge in einem blauen Umhang vor einem großen, erleuchteten Fischbecken. Er steht mitten im Scheinwerferlicht.

„Das ist ein Junge“, sagt Annie.

„Das kann nicht sein!“, keucht Ernie.

„Nein!“

„Er ist es!“

„Er ist es!“

„Stan!“, rufen sie. „STAN!“

Aber ihre Stimmen verlieren sich in dem Tumult der anderen Stimmen, die nun durch die Nacht hallen.

„Stan! Stan! Stan! Stan!“

„Was hat er vor?“, ruft Ernie.

Die beiden versuchen sich durch die Menge nach vorne zu zwängen. „Das ist unser Junge“, sagen sie immer wieder. „Bitte lassen Sie uns zu unserem Jungen durch.“

Aber sie kommen nur langsam vorwärts. Die Menschen stehen dicht an dicht.

„STAN! Was hast du vor?“

Fünfundvierzig

„Der Moment der Wahrheit ist gekommen!“, verkündet Pancho Pirelli.

Die Menge wird still.

„Ihr seht vor euch“, sagt Pancho, „einen Jungen, der an den Ufern des Orinoko aufgewachsen ist.“

„Was sehen wir?“, sagt Ernie.

„Am Orinoko?“, sagt Annie.

„Wird dieser außergewöhnliche Junge mit den Piranhas tanzen?“

„Wird er – was?“, sagt Ernie.

„Oder wird er vor Ihren Augen aufgefressen werden?“

„WAS?“, brüllt Annie.

„WAS?“, brüllt Ernie.

„STAN!“, brüllen sie gemeinsam. „STAN! WIR SIND’S!“

Aber die Menge ist wieder lauter geworden. Die Leute murmeln und rufen und pfeifen. Sie schieben sich näher an das Becken heran. Annie und Ernie schaffen es immer noch nicht durchzukommen.

„Das ist unser Junge!“, schreien sie. „Lassen Sie uns zu unserem Jungen!“

Und ringsum sagen sie: „Das ist doch bloß ein Junge. Ein hagerer, dürrer, kleiner Kerl. Wie ist es möglich, dass er so etwas kann?“

„Er kann es ja nicht!“, jammern Annie und Ernie. „Er ist bloß ein ganz normaler kleiner, lieber Junge!“

In seinem Herzen ist Stan weder hager noch dürr. Er ist mutig und stark und bereit, etwas ganz Wunderbares zu tun. Er nimmt den Umhang ab. Er steigt die Leiter hoch. Die Fische schwimmen nach oben. Stan bleibt oben am Rand des Beckens stehen. Er setzt die Taucherbrille auf. Er hebt die Hand und winkt, und die Menge verstummt. Bis auf zwei angsterfüllte Stimmen.

„STAN! STAN! WAS UM ALLES IN DER WELT HAST DU VOR?“

Stan bleibt stehen und lauscht. Er nimmt die Taucherbrille ab und schaut in die Menge. Und er sieht Onkel und Tante. Sie winken ihm verzweifelt zu und versuchen sich einen Weg zu ihm zu bahnen. Sie rufen seinen Namen, wieder und wieder. Sein Herz quillt über vor Freude.

„Tante Annie!“, ruft er. „Onkel Ernie!“

„Geh da nicht rein, mein Junge!“, schreit Annie.

„Komm da runter, Stan!“, schreit Ernie.

Stan lacht. Er setzt die Taucherbrille wieder auf. „Keine Angst!“, ruft er. „Ich mache das für euch!“

„Wir wollen nicht, dass du es für uns machst!“, schreit Ernie.

Stan lacht wieder. „Schaut her!“, ruft er.

Er breitet die Arme aus. Dann springt er, führt die Hände über dem Kopf zusammen, beschreibt mit dem Körper einen vollkommenen Bogen und taucht in das Piranha-Becken ein.

Die Fische machen ihm Platz, als würden sie ihn als einen der ihren willkommen heißen. Sie begleiten ihn bis zum Grund, wo sein Schwung endet. Sie schwimmen mit ihm nach oben, als er sich vom Boden des Beckens abstößt. Sie verhalten sich genauso, als ob Pancho Pirelli oder Pedro Perdito bei ihnen im Wasser wäre. Stan dreht sich und auch sie wirbeln im Kreis um ihn herum. Er schwebt in der Mitte des Beckens, da teilt sich der Schwarm in zwei Gruppen, die rechts und links von ihm schwimmen. Er wiegt sich hin und her und sie tun es ihm gleich. Er tanzt und sie tanzen. Er schwimmt nach oben, holt Luft und sinkt wieder herab. Er blickt die Fische an und sie betrachten ihn.

Oh, meine Gefährten, singt er in seinem Herzen.

Oh, unser Gefährte, hört er sie singen.

Er schlägt Purzelbäume und dreht sich und fühlt sich mit den gefährlichen Piranhas in dem hell erleuchteten Wasser wie zu Hause.

Die Leute schauen staunend zu. Sie rücken näher, immer näher. Dieses Bild werden sie ihr Leben lang in ihren Träumen sehen. Und Ernie und Annie sind wie gebannt. Ihre Angst verwandelt sich in Erregung und Freude.

„Schau nur, was er kann!“, sagen sie zueinander. „Das ist Stan“, erzählen sie den Leuten ringsum. „Das ist unser lieber Junge!“

„Ach, wie stolz seine Eltern auf ihn wären!“, haucht Annie.

Stan schwimmt nach oben und holt noch einmal Luft. Er sinkt wieder herab. Er denkt an den dreizehnten Fisch und an dessen zwölf Gefährten. Er hat eine Vision: Er sieht eine Dose, auf der Potts’ großartig glitzernder Goldfisch steht. Er sieht, wie sich die Dose öffnet und der Deckel zurückrollt. Ein Dutzend Goldfische quellen heraus. Es blitzt und funkelt golden. Und dann schwimmen sie gemeinsam mit ihm und den Piranhas. Und wie sie da alle miteinander im Wasser tanzen, die blutrünstigen Piranhas, die scheuen Goldfische und der hagere Junge, da schaut Stan durch das Glas des Beckens nach draußen und sieht seine Freunde und seine Familie eng beieinanderstehen: Dostojewski und Nitascha, Pancho Pirelli, Tante Annie und Onkel Ernie.

Und er sieht für einen Augenblick ganz nah am Becken seine Mutter und seinen Vater. Sie lächeln und winken ihm zu und sagen: „Wir sind so stolz auf dich. Wir lieben dich.“

Dann sind sie fort.

Stan schwimmt zur Oberfläche. Er packt die Leiter mit beiden Händen. Er steigt aus dem Wasser. Er steht aufrecht da und verbeugt sich. Die Menge jubelt und jubelt. Und dann klettert Stan nach unten und stürzt sich in die Arme von Annie und Ernie Potts.

Sechsundvierzig

Lassen wir Stanley Potts hochleben: Hipp, hipp, hurra! Er ist ein Junge, der zu einem anderen Jungen geworden ist. Er ist ein hageres, dürres Kind, das mit allen möglichen Schwierigkeiten aufgewachsen ist – mit Fischigkeit und mit Doofheit. Aber er hatte den Mut, der Held unserer Geschichte zu werden. Sein Leben hat sich geöffnet und liegt vor ihm. Er wird jede Nacht mit den Piranhas schwimmen. Er wird nicht gefressen werden. Piranhas sind nämlich gar nicht so gefährlich, zumindest, wenn wir Pancho Pirelli glauben dürfen. Vielleicht wird Stan nach einer Weile die Piranhas hinter sich lassen und andere Gefahren suchen. Vielleicht wird er zum Amazonas und zum Orinoko reisen. Vielleicht fährt er nach Sibirien und nach Coalville. Gewiss wird er noch andere Wege finden, um zu wachsen und groß zu werden. Und dann wird er noch einmal ein ganz anderer Stanley Potts sein.

Und seine Familie, die ebenfalls eine ganz andere Familie geworden ist, wird gemeinsam mit ihm wachsen und sich verändern. Da sind sie alle: Sie feiern glücklich miteinander, gemeinsam mit der jubelnden Menge. Pancho zieht die Plane wieder über das Fischbecken. Jetzt gehen sie alle zur Entenbude, wo sie ein Feuer anzünden, leicht verkohlte Kartoffeln knabbern und schwarze Brause trinken werden. Lassen wir sie gehen. Lassen wir sie allein mit ihrer Freude und ihren Erinnerungen und ihren Plänen für eine strahlende Zukunft.

Die Menge zerstreut sich. Die Lichter gehen aus. Der Mond sinkt hinter den Horizont hinab und die Abermillionen Sterne glitzern und funkeln in der unendlichen Dunkelheit. Die Herzen schlagen schneller. Die Augen glänzen. In den Gedanken keimen die Samen seltsamer und wundervoller Träume. Nach all den Jahren voller Trübsinn und Düsternis muss sogar Kitzel-Peter lächeln.

Ach, und wer tritt hier aus den Schatten, huscht dorthin, wo eben noch die glücklichen Menschen gestanden haben? Clarence P. Klapp und seine doofen Jungs, Doug und Alf und Fred und Ted. Seht nur, sie schleichen zum Fischbecken. Will Clarence P. etwa beweisen, dass es gar keine Piranhas sind? Sie kommen näher. Sie heben die Plane an. Sie lachen über die „Kümmerlinge“. Sie johlen und höhnen, wie es doofe Jungs nun einmal tun. Oh, und seht nur: Clarence P. steigt die Leiter hinauf. Stufe für Stufe geht er nach oben. Er will doch nicht etwa hineinspringen?

Was meint ihr? Was soll geschehen? Soll Clarence P. in das Piranha-Becken springen? Vielleicht spielt es keine Rolle, ob er es tut oder nicht. Vielleicht stellt sich heraus, dass es keine Piranhas sind, sondern tatsächlich kleine Kümmerlinge. Aber vielleicht soll Clarence P. auch gefressen werden. Immerhin können er, Doug und Alf und Fred und Ted wohl kaum als Engel durchgehen. Sie haben in dieser Geschichte einige sehr unschöne Dinge angestellt. Schaut nur, was sie mit Annie und Ernie gemacht haben. Stellt euch vor, wie es dem armen Autofahrer ergangen ist, der zu hupen gewagt hat. Und denkt nur, was sie in der Zukunft anrichten könnten. Und Clarence P., der jetzt fast ganz oben auf der Leiter steht, ist ihr Chef. Man könnte natürlich behaupten, dass solche Typen wie Clarence P. und die doofen Jungs lediglich fehlgeleitete Menschen sind. Vielleicht hatten sie eine schwere Kindheit. Vielleicht fehlen ihnen einige sehr wichtige Gehirnzellen. Vielleicht müssen sie eine Therapie machen oder meditieren oder brauchen einfach jemanden, der sie in den Arm nimmt. Ich weiß es nicht.

Wie auch immer, Clarence P. steht am Beckenrand und schaut zu den Piranhas im Wasser. Dann blickt er zu seinen Jungs hinunter.

„Springen Sie rein, Chef“, sagt Doug.

„Das sin bloß kleine Kümmerlinge“, sagt Alf.

„Springen Sie!“, sagt Fred.

„Gut gesagt, Fred“, sagt Ted.

Clarence P. macht noch einen Schritt vorwärts.

Es ist eure Entscheidung. Wenn ihr die Geschichte schreiben würdet, was würde dann als Nächstes passieren? Springt er hinein? Und wenn er springt, was geschieht dann? Vielleicht hilft es, sich vorzustellen, was Stanley Potts, der Held unserer Geschichte, zu Clarence P. sagen würde. Vielleicht spielt es aber auch überhaupt keine Rolle. Wie auch immer ihr euch entscheidet, es ist bloß eine Geschichte. Clarence P. Klapp existiert nur auf den Seiten dieses Buches und an einem verborgenen Ort: eurer Fantasie.

Entscheidet euch, wenn ihr wollt. Außerdem gibt es noch ein kleines Kapitel, bevor wir zum Ende der Geschichte kommen.

Siebenundvierzig

Natürlich gibt es niemals ein richtiges Ende. Die Leute, die diese Geschichte erlebt haben, werden noch viele weitere erleben. Aber wir müssen irgendwann zu einem Ende finden und dieser Moment ist jetzt gekommen. Erheben wir uns und fliegen los. Verlassen wir den Jahrmarkt und alle, die wir dort kennengelernt haben. Höher hinauf geht es, immer höher. Das Gelände voller Lichter und Lärm verschwindet unter uns. Wir sehen die Stadt dahinter und die Kette aus Lichtern, die sie mit der nächsten Stadt und der dahinter und vielen anderen Städten und Ortschaften verbindet. Wir sehen die Dunkelheit der stillen Felder und Wälder, Wiesen und Berge, die schimmernde Spur der Flüsse. Wir sehen den dunklen, tiefen Ozean. Wir fliegen noch höher und sehen die Städte wie Galaxien aus Lichtern über der Welt verstreut liegen. Wir sehen die großen Ebenen, sehen unbewohntes Land. Wir sehen Meere und die schneebedeckten Gipfel der Berge.

Und wir fliegen so hoch, dass wir die Welt als Ganzes sehen. Schaut nur diese großartige und herrliche Kugel aus Licht und Dunkelheit! Schaut nur, wie sie sich dreht, wie der Tag in die Nacht übergeht und die Nacht in den Tag. Seht nur, wie die Meere blau in der Sonne glänzen und dunkel werden im Mondschein. Stellt euch die Menschen und die Geschichten vor, die überall dort unten zu finden sind. Stellt euch Leben und Tod vor, Liebe und Träume und Probleme, Helden und Bösewichte. All das gibt es dort unten. Stellt euch die Geschichte vor, die anfängt, wenn eine andere zu Ende ist, und immer so weiter. Wir wollen noch höher fliegen, bis sogar unsere großartige Welt so winzig klein geworden ist, dass sie nur eine unter vielen Welten ist, die in der endlosen Dunkelheit schweben. Wie viele Geschichten mag es in dieser Endlosigkeit geben?

Aber wir wollen noch einmal zurückkehren, noch einen letzten Blick wagen. Hinunter mit uns! Die Erde und ihre Landschaften kommen wieder in Sicht. Wohin wollen wir gehen? Schaut nur! Über Sibirien bricht der Morgen an. Die Sonne glitzert auf dem Schnee. Die Flüsse sind vereist. Rauch kräuselt sich über den Schornsteinen der Dörfer und der wenigen Häuser, die über die Steppe versprengt sind. Dort thront eine große Stadt am Ufer eines Flusses. Die Stadt heißt Nowosibirsk und der Fluss ist der Ob. Die Luft ist klar und bitterkalt. Schaut euch die Wolkenkratzer an. Und den riesigen, hellgrün gestrichenen Bahnhof. Durch einen mächtigen Torbogen gelangt man hinein.

Treten wir ein. Wie hektisch es hier zugeht! Menschen eilen und strömen in alle Richtungen. Auf den Gleisen stehen Züge. Eine Gruppe schlanker Frauen geht auf einen davon zu. Sie tragen dicke Pelzmäntel und Pelzmützen und atmen dicke Nebelwolken aus. Sie lachen. Seht ihr dieses Gesicht? Es kommt mir bekannt vor. Wir haben dieses Gesicht schon einmal gesehen, auf einem Foto, glaube ich. Ja, sie ist wunderschön. Ist das Nitaschas Mutter? Ist das Frau Dostojewski? Sie lacht und redet mit ihren Freundinnen. Sie redet über ihr Zuhause, darüber, wie es ist heimzukommen. Sie springt die Stufen zur Waggontür hinauf und die anderen folgen ihr. Kurz darauf fährt der Zug ab.

Vielleicht kehrt sie heim. Vielleicht steht Stanley Potts und seinen Freunden auf dem Jahrmarkt am anderen Ende der Welt ein neuer Moment des Glücks bevor. Wollen wir es hoffen. Sie verdienen es. Denn trotz all ihrer Unzulänglichkeiten und ihrer Fehler, trotz all ihrer Schwächen, sind sie in ihrem Herzen gut und treu.

Ende

© Walker Books Ltd.

David Almond wuchs in der Nähe von Newcastle-upon-Tyne in England auf. Er studierte Literatur, arbeitete als Hotelportier, Postbote und Lehrer und begann bald, Kurzgeschichten für Erwachsene zu veröffentlichen. 1998 erschien „Zeit des Mondes“, sein erstes Kinderbuch, das 2009 mit Tim Roth in der Hauptrolle verfilmt wurde. Für sein umfangreiches Werk erhielt er zahlreiche renommierte Preise. 2010 wurde er mit dem Hans-Christian-Andersen-Preis geehrt, der weltweit höchsten Auszeichnung für Kinder- und Jugendliteratur.

© Erika Hokanson

Oliver Jeffers wurde in Nordirland geboren. Er ist Illustrator, Bilderbuchkünstler und Maler und lebt in Brooklyn, New York. Für seine Bilderbücher hat er zahlreiche Preise erhalten, u.a. den begehrten Smarties Award.

Table of Contents

- [Cover]
- Impressum
- Widmung

- 1. Die Fabrik

- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Sechs
- Sieben
- Acht
- Neun
- Zehn
- Elf
- Zwölf

- 2. Der Jahrmarkt

- Dreizehn
- Vierzehn
- Fünfzehn
- Sechzehn
- Siebzehn
- Achtzehn
- Neunzehn
- Zwanzig
- Einundzwanzig
- Zweiundzwanzig
- Dreiundzwanzig
- Vierundzwanzig
- Fünfundzwanzig
- Sechsundzwanzig
- Siebenundzwanzig

- 3. Das Piranha-Becken

- Achtundzwanzig
- Neunundzwanzig
- Dreißig
- Einunddreißig
- Zweiunddreißig
- Dreiunddreißig
- Vierunddreißig
- Fünfunddreißig
- Sechsunddreißig
- Siebenunddreißig
- Achtunddreißig
- Neununddreißig
- Vierzig
- Einundvierzig
- Zweiundvierzig
- Dreiundvierzig
- Vierundvierzig
- Fünfundvierzig
- Sechsundvierzig
- Siebenundvierzig

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