Author: Anaconda
Date: 2012-03-22T23:00:00+00:00

Der große deutsche Märchenschatz

Der große
deutsche

Märchen
schatz

Ausgewählt und herausgegeben
von Erich Ackermann

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet unter http://dnb.d-nb.de abrufbar.

© 2012 Anaconda Verlag GmbH, Köln
Alle Rechte vorbehalten.
ISBN 978-3-86647-851-0
eISBN 978-3-7306-9052-9
www.anacondaverlag.de
info@anacondaverlag.de

Inhalt

Vorwort

Der undankbare Zwerg

Das Märchen von der Padde

Das Märchen vom Popanz

Erschreckliche Geschichte vom Hühnchen und vom Hähnchen

Hans Dudeldee

Die drei Königssöhne

Das Erdkühlein

Der starke Hans

Der Glasbrunnen

Die Schlangenkönigin

Die Geisterküche

Der Schweinehirt

Der einfältige Geselle

Aschengrübel

Riesenbirne und Riesenkuh

Recht bleibt immer Recht

Die Schwanenfrau

Der Wunderbaum

Der Hünentöter

Das Borstenkind

Die Hälfte von allem

De Fischprinzessin un de Snider

Uns’ Herrgott un de Döster

De Könisdochter in ’n Keller

Die Schlangenkrone

Von dem Schaf, das eine Königstochter trug

Das Rautier

Das goldene Salzfass, der goldene Haspel und der Tannenzweig

Böse werden

Der lustige Zaunigel

Der Jäger und die drei Brüder

Der Schneider und der Jäger

Die zwei Schwestern

Der pfiffige Hans

Die Jungfrau auf dem gläsernen Berge

Die schönste Braut

Die Königstochter ein Schmetterling

Donner, Blitz und Wetter

Der Sohn des Kohlenbrenners

Die goldene Ente

Der Glasberg

Münchhausens Reisen und Abenteuer

Prinz Siegmund

Der Faule und der Fleißige

Der Heinzelstein

Prinz Goldfisch und das Fischermädchen

Die Wurzelprinzessin

Geschichte vom Nussknacker

Gänsechristel

Wie ein kluges Schneiderlein seine Seele rettete

Das kluge Schneiderlein und die Wölfe

Goldtöchterchen

Vom unsichtbaren Königreiche

Die drei Schwestern mit den gläsernen Herzen

Wie sich der Christoph und das Bärbel immer aneinander vorbeigewünscht haben

Die Traumbuche

Der Wunschring

Von der Königin, die keine Pfeffernüsse backen, und dem König, der nicht das Brummeisen spielen konnte

Der Taler, der vom Himmel fiel

Das Kind unter den Wölfen

Lustige Stücklein von den Schildbürgern

Der Rattenfänger von Hameln

Tyll Eulenspiegels lustige Schwänke

Rübezahl hilft einem armen Mann einen Schlitten Holz herunter aus dem Gebirge fahren

Der Vogel Phönix

Die Zwerchpfeife

Des Toten Dank

Der goldene Hirsch

Von der schönen Schwanenjungfer

Das graue Männchen

Das goldne Königreich

Goldener

Die Gaben der Tiere

Hans ohne Bart

Kleesam

Die Königin von Siebenbürgen

Wie Dummhans für ein Gerstenkorn ein Königreich bekam

Die drei Wünsche

Der kleine Häwelmann

Der Soldat mit den drei Pfennigen

Lüttjemann und Püttjerinchen

Das Riesenspielzeug

Die barmherzige Kaiserin

Einochs

Vom dicken fetten Pfannekuchen

Warum das Meerwasser salzig ist

Der Freischütz

Das blaue Band

Vom Mann ohne Herz

Siebenschön

Clarawunde

Zistel im Körbel

Purzinigele

Werweiß

Griseldele

Der Stinkkäfer

Peter Bär

Widewau

Die singende Meerminne

Die beiden Goldkinder

Die verwünschte Prinzessin

Die verwünschte Prinzenbraut

Die Seidenspinnerin

Die Königstochter zum goldenen Berge

Die Wasserlisse

Die Zwergmännchen

Es ist schon gut

Vom Ursprung des Namens Bärnhäuter

Der Bärenhäuter

Das Märchen vom Schulmeister Klopfstock und seinen fünf Söhnen

Das Märchen vom Witzenspitzel

Die Elfen

Der gläserne Schuh

Hyazinth und Rosenblütchen

Die Sterntaler

Das arme Kind

Zwerg Nase

Königin Isabelle

Drei Königskinder

Die zwei Brüder

Das verwünschte Schloss

Friedrich Goldhaar

Der Hase und der Fuchs

Der Schmied von Jüterbog

Die drei Hochzeitsgäste

Oda und die Schlange

Der Richter und der Teufel

Goldhähnchen

Des kleinen Hirten Glückstraum

Gott Überall

Das Tränenkrüglein

Die drei Hunde

Der Müller und die Nixe

Das Märchen vom Mann im Monde

Die sieben Schwanen

Die drei Musikanten

Der Wettlauf zwischen dem Hasen und dem Igel

Die Bremer Stadtmusikanten

Das Lumpengesindel

Der Gevatter Tod

Der treue Johannes

König Drosselbart

Der Schneider im Himmel

Fitchers Vogel

Rapunzel

Der goldene Vogel

Quellenverzeichnis

Vorwort

Die Wurzeln des deutschen Volksmärchens reichen weit zurück bis in die germanische Vorzeit. Hier sind es vor allem Motive, die in der Edda überliefert sind und später im Volksmärchen allenthalben wieder auftauchen: Wettkämpfe Thors mit dem Riesen Utgardloki, die Suche Freyas nach ihrem Gatten Odin, die Riesentochter Skada oder die boshaften Zwerge. Diese in der germanischen Mythologie wurzelnden Motive finden sich märchenhaft ausgeschmückt auch in den berühmten Heldensagen um Siegfried und Diedrich und andere Recken, alles Geschichten, die gerade im Mittelalter in den höfischen Epen ihren schriftlichen Niederschlag fanden. In ihnen findet man ganze Themenstränge von Märchen. Insbesondere die Artus-Epik mit ihrem irisch-keltischen Erzählgut bereicherte, noch ins Fantastische gesteigert, die große Fülle der märchenhaften Thematik. Hier wimmelt es von Riesen, Zwergen, Drachen und weiteren dämonischen Gestalten, die der Held bekämpfen muss. Auch sind häufig in diesen Geschichten Liebesmärchen eingewoben, in denen der Held seine Geliebte aus den Fängen eines dämonischen Ungetüms befreien muss, um damit die Ordnung in der Welt wieder herzustellen. Auch darin findet sich schon ein Grundzug des Märchens schlechthin: die optimistische Weltsicht, in der das Gute letztendlich das Böse besiegt und alles wieder im rechten Lot ist.

Auch die Geistlichkeit bediente sich im Mittelalter des Märchens. Um die christliche Lehre nicht allzu trocken und theoretisch zu vermitteln, flochten die Priester Märchen, Fabeln und Exempel in ihre Predigten ein, die Predigtmärlein. Das bezeugt, dass es neben den Märchen in der hohen Literatur auch bei der breiten analphabetischen Masse des Volkes eine Unmenge von Märchen gegeben haben muss, die von Generation zu Generation mündlich weitergegeben wurden. Darunter sind Schwankmärchen, Fabeln und Tiermärchen bezeugt, Themen also, die in der hehren Epik weniger vorkommen.

Erst im 16. Jahrhundert treten häufiger Quellen mit schriftlich fixierten Märchen auf. So scheint das Erdkühlein von Martin Montanus (1557), zuerst in alemannischem Dialekt aufgezeichnet, das erste schriftlich fixierte Märchen im deutschsprachigen Raum gewesen zu sein. Goethe kannte es. Aus seinem Gartenhäuschen schrieb er 1778 an Frau von Stein: »Zum ersten Mal im Garten geschlafen, und nun Erdkülin für ewig.« Bei den Brüdern Grimm taucht dieses Märchen in einer anderen jüngeren Fassung als Einäuglein, Zweiäuglein, Dreiäuglein auf.

Zur Zeit des Barock erschienen auch in anderen europäischen Ländern Sammlungen zumeist echter Volksmärchen. In Italien sind es die Piacevoli Notti (Die ergötzlichen Nächte) von Straparola (1553), dann die Cunto de li cunti oder Pentamerone von Basile (1636). In Frankreich hatte Charles Perrault Volksmärchen gesammelt und sie unter dem Titel Contes de ma mère l’oye (Erzählungen meiner Mutter Gans) 1697 herausgegeben. Hinzu kamen noch die Feenmärchen einer Madame d’Aulnoy und vor allem die französische Übersetzung von Tausendundeiner Nacht durch einen gewissen Antoine Galland. All diese Sammlungen enthielten Geschichten, die einen maßgeblichen Einfluss auf das deutsche Märchengut ausübten und aus denen auch die Brüder Grimm später schöpfen sollten.

Im Deutschland der Aufklärung ist Johann Karl August Musäus (1735–1787) einer der ersten, der eine deutsche Märchensammlung zusammenstellte, die Volksmärchen der Deutschen. Es sind meist längere, novellistisch erweiterte Märchen, die sprachlich von Musäus stilisiert wurden. Obwohl die Sprache literarisch gehoben ist und in der Sammlung deutlich der Geist der Aufklärung zu spüren ist, handelt es sich doch im Kern um echte Volksmärchen. Der Weimarer Gymnasialprofessor sollte zum Wegbereiter der Brüder Grimm werden. Und die waren es auch, die dem deutschen Märchen das eigentliche Gepräge gegeben haben, und das sowohl durch den sprachlichen Stil als auch durch die Überfülle an Themen, Motiven und Varianten, die ihre Sammlung enthält. 1812 kam die erste Ausgabe der Kinder- und Hausmärchen der Brüder Jacob und Wilhelm Grimm heraus, drei Jahre später der zweite Band. Die Absicht der beiden Brüder war es, die Märchen so rein und treu wiederzugeben, wie sie sie von ihren Erzählern und aus sonstigen Quellen erfahren hatten.

Die Grimms hatten für ihre umfangreiche Sammlung verschiedene Quellen. An erster Stelle war die Forschung in der königlichen Bibliothek in Kassel; allmählich begannen sie dann die Märchen von Gewährsleuten zu sammeln. Sie haben ihre Märchen vor allem bei Wanderungen in Hessen erzählt bekommen, auch Freunde übermittelten ihnen Geschichten. Vor allem von Dorothea Viehmann, deren Vorfahren französische Hugenotten waren, hörten die Brüder französische Märchen, die sich auch in der schon erwähnten Sammlung von Charles Perrault befanden.

Durch die Grimms wurden aus den überlieferten Märchen Buchmärchen, die sich natürlich vorzüglich zum Vorlesen eigneten. Dafür sorgte vor allem der jüngere Bruder Wilhelm ab der 2. Auflage der Sammlung, indem er die ohnehin schon biedermeierliche Sprache noch besonders für Kinder glättete und die märchenhaften Formeln einfügte; zudem wurden viele allzu grausame Passagen der Vorlagen geglättet oder ausgemerzt. Auch die bekanntesten Sprüche wie »Spieglein, Spieglein an der Wand« und alle anderen, die noch heute jedes Kind kennt, stammen von ihm.

Die Brüder Grimm haben aber nicht nur dem Märchen den Einzug in die Nationalliteratur eröffnet, sondern sie haben auch durch ihre Kommentierung der Märchen maßgeblich zur Erforschung der Volksdichtung beigetragen. Allerdings blieb dem Märchen durch die Bearbeitung der Grimms bis heute der Platz in der Kinderliteratur vorbehalten.

Nach dem Vorbild der Grimm’schen Sammlung entstanden bald überall in Europa nationale Sammlungen. In Deutschland war es vornehmlich Ludwig Bechstein (1801–1865), der mit seinem Werk Deutsches Märchenbuch großen Erfolg hatte. Die Popularität seiner Märchen wurde noch durch die biedermeierlichen Illustrationen von Ludwig Richter gesteigert. Es folgten dann im 19. und beginnenden 20. Jahrhundert Sammlungen aus nahezu allen deutschen und deutschsprachigen Landstrichen.

Der vorliegende Band bringt neben Märchen vor Grimm auch solche von Grimm und nach Grimm, was nicht unbedingt sagt, dass die einen älter sind als die anderen. Daneben finden sich hier auch bekannte Kunstmärchen vor allem aus der Romantik, die bald schon Einzug in die klassischen deutschen Märchenbücher gefunden hatten. In diesen verknüpft der Autor seine Fantasiegestalten und imaginären Welten mit denen, die er aus den tradierten Volksmärchen kennt. Mitte des 19. Jahrhunderts haben auch Autoren Märchen eigens für Kinder erfunden und deren kindlicher Welt sprachlich und bildlich angepasst – oft etwas kitschig, süßlich und moralisierend wie etwa Robert Reinick. Auch dafür gibt es in unserem Band einige Beispiele, und nicht zu vergessen Schwänke und Lügengeschichten, die in keiner klassischen Märchensammlung fehlen dürfen (z.B. Eulenspiegel, Münchhausen).

Die vorliegende Sammlung versucht der großen Motivfülle und Bandbreite des deutschen Märchens gerecht zu werden, indem sie eine zeitliche und räumliche Reise zugleich bietet: Zeitlich geht es von den ältesten deutschen Märchen über die Grimms bis hin zu Sammlungen aus dem 20. Jahrhundert, räumlich geht die Reise durch fast alle deutschsprachigen Gebiete, durch die vielen einzelnen Gefilde Deutschlands über die Schweiz und Österreich bis hin ins entlegene Siebenbürgen, wo sich bei den deutschsprachigen Siedlern die uralten Geschichten aus der fernen Heimat erhalten haben.

Erich Ackermann

Der undankbare Zwerg

Ein paar sehr arme Leute hatten viele, viele Kinder, welche sie nur mit Mühe ernähren konnten. Einst gingen einige dieser Kinder in den Wald, um Reisig zusammenzusuchen. Eines der Mädchen, mit Namen Schneeweißchen, verlor sich zufällig von den anderen und fand mit Erstaunen einen hässlichen Zwerg, der kaum eine Elle lang sein mochte, in der größten Not. Er hatte einen Baum, welcher gefällt war, spalten wollen und auch wirklich eine tiefe Spalte hineingehauen, in welche er einen Pflock getan. Dieser Pflock war, ich weiß nicht wie, wieder herausgekommen, und da sich die Spalte schnell schloss, hatte sie ein ziemliches Stück von seinem gewaltig langen Bart erwischt und eingeklemmt, sodass der Zwerg gefangen dastand. Er rief das Kind um Hilfe an, und Schneeweißchen war auch gleich bereit ihm zu helfen; aber sie mochte es anfangen, wie sie wollte, der Bart war nicht herauszubringen. Da erbot sich Schneeweißchen, schnell nach Hause zu laufen und ihren Vater zu rufen; das verbot ihr aber der Zwerg und befahl ihr, eine Schere zu holen, um den Bart abzuschneiden; sie gehorchte und lief fort.

Bald kam sie wieder und befreite ihn durch das Abschneiden des eingeklemmten Stückes vom Bart. Hierauf zog der Zwerg einen großen Sack mit Geld unter dem Baume hervor, und obwohl es schicklich gewesen wäre, dass er seiner Befreierin höflich gedankt und ihr von seinem vielen Gelde auch reichlich ausgeteilt hätte, so tat er doch weder das eine noch das andere, sondern schlich, murrend über seinen Unfall, ohne Gruß noch Dank davon. Schneeweißchen sah ihm nach, dann hüpfte sie wieder fort.

Nicht lange nachher ging Schneeweißchen mit ihrer Schwester Rosenrot an den Fluss, um zu angeln und zu krebsen. Siehe, da war der Zwerg wieder, und dieses Mal hatte sich der Faden der Angelrute in seinem Bart ganz verwickelt. Ein Fisch hatte unten angebissen und zog so mit der Angel das quäkende Zwerglein in das Wasser hinein. Die Mädchen ergriffen das Männchen, um es festzuhalten, aber es war unmöglich, Schnur und Bart voneinander zu entwirren, und der große Fisch, der viel größer als der Angler war, zog immerfort. Da sprach Schneeweißchen zu ihrer Schwester, sie solle stehen bleiben und den Zwerg festhalten, indessen wolle sie nach Hause laufen und eine Schere holen. Wie der Blitz lief sie hin und her und zerschnitt die Angelrute, wobei aber auch ein Teil des Bartes verloren ging. Darüber murrte das Zwerglein sehr, ergriff einen Sack mit den schönsten Perlen und machte sich, wie das erste Mal, undankbar und unhöflich davon. Die Kinder aber angelten und krebsten und dachten nicht mehr an das grobe Männlein.

Da geschah es abermals, dass die Kinder weggeschickt wurden, um etwas aus der Stadt zu holen. Als die Mädchen über das Feld gingen, erblickten sie einen Adler, welcher das bekannte Zwerglein anpackte und mit sich fortnehmen wollte. Die beiden, Rosenrot und Schneeweißchen, warfen den Vogel mit Steinen, da das nichts half, fassten sie das Männchen an und zerrten sich mit dem Adler herum, und keins wollte die Beute lassen. Da schrie der böse Zwerg so jämmerlich, dass der Adler erschrak und von ihm abließ. Dieses Mal hatte er einen Sack mit Edelsteinen bei sich, und er ging wie das erste Mal davon, sang- und klanglos davon.

Wiederum nach einiger Zeit fanden die beiden Kinder den Zwerg unter den Tatzen eines Bären, der im Begriff stand, ihn zu kämmen. Sie schrien laut auf vor Schrecken, und der Bär stutzte und sah nach ihnen hin. Da bat das Zwerglein: »Ach lieber, gnädiger Herr Bär, friss mich nicht! Ich will dir auch meine Säcke mit Gold, Perlen und Edelsteinen geben. Sieh, die beiden Kinder da, die sind jung und fett und zart, an ihnen wirst du einen bessern Bissen finden als an mir; nimm und friss sie.«

Die Mädchen waren starr vor Schrecken über den undankbaren Bösewicht, der Bär aber kehrte sich um sein Gerede nicht, sondern fraß ihn brummend mit Haut und Haar und ging dann seiner Wege. Die Mädchen fanden nun die Säcke mit Perlen, Gold und Edelsteinen, welche sie mühsam genug – denn sie waren sehr schwer – zu den Eltern nach Hause schleppten. Da waren sie nun mit einem Mal so reich wie die reichsten Fürsten und kauften sich schöne Schlösser und Landgüter, und Schneeweißchen und Rosenrot sowie ihre Geschwister konnten nun recht viel lernen und bekamen schöne Kleider und Sachen. Das garstige Zwerglein aber bedauerte niemand, denn es hatte sein Schicksal gar zu wohl verdient.

Das Märchen von der Padde

Es war einmal ein König, der hatte drei Söhne. Es lebte aber auch damals eine alte Frau, die hatte nur ein Töchterlein, welches Petersilie hieß.

Der König schickte seine Söhne aus, um sich in der Welt umzusehen, seine und fremde Lande kennenzulernen, um so weise genug zu werden, dereinst ihr Erbteil beherrschen zu können.

Die alte Frau aber lebte stille und eingezogen mit ihrem Töchterlein, das den Namen davon hatte, dass es Petersilie lieber als alle andere Speise aß, ja einen rechten Heißhunger darnach hatte. Die arme Mutter hatte nicht Geld genug, immer und immerfort Petersilie für die Tochter zu kaufen, und es blieb ihr daher nichts übrig, da das Töchterlein gar zu schön war und sie auf keine Weise ihrer Schönheit nachteilig sein wollte, als nächtlich aus dem Garten des gegenüberliegenden Jungfrauenklosters die schönsten Petersilienwurzeln zu entwenden und das Töchterchen damit zu füttern. Das Gelüst der schönen Petersilie war nicht unbekannt, ebenso wenig blieb der Diebstahl verborgen, und die Äbtissin war über ihre schöne Nachbarin nicht wenig erzürnt.

Die drei Prinzen kamen auf ihrer Wanderung auch in das Städtlein, wo Petersilie mit ihrer Mutter wohnte, und gingen gerade durch die Straße, als das schöne Mägdlein am Fenster stand und ihre langen, wunderprächtigen Haare kämmte und flocht. Entzündet von Liebe, stieg in einem jeden der Wunsch auf, die Schöne zu besitzen, und kaum war der Wunsch über die Lippen gekommen, als auch ein jeglicher, in blinder Eifersucht, seinen Säbel zog und auf seinen brüderlichen Mitbewerber losging. Der Kampf ward nicht wenig heftig, auch die Äbtissin trat an die Pforte, und kaum hatte die fromme Frau gehört, dass ihre Nachbarin die Ursache sei, als aller Grimm, früher und späterer, sich in ihr zu der Verwünschung sammelte: Sie wünschte, dass Petersilie in einen hässlichen Frosch verwandelt würde und unter einer Brücke am entferntesten Ende der Erde säße.

Kaum ausgesprochen, ward Petersilie ein Frosch und war verschwunden. Die Prinzen, die nun keinen Gegenstand des Kampfes hatten, steckten ihre Degen ein, umarmten sich wieder brüderlich und zogen heim zu ihrem Vater.

Der alte Herr merkte indes, dass er stumpf und schwach in den Regierungsgeschäften ward, und wollte daher das Reich abtreten, aber wem? Dazu konnte sich sein väterliches Herz nicht entschließen, unter den drei Söhnen zu wählen. Das Schicksal sollte es bestimmen, und er ließ sie daher vor sich kommen.

»Meine lieben Kinder«, sprach er, »ich werde alt und schwach und will meine Regierung niederlegen, kann mich aber nicht entschließen, einen von euch zu wählen, da ich euch alle drei gleich zärtlich liebe und denn doch auch dem Besten und Klügsten von euch mein Volk übergeben wollte. Ihr sollt mir daher drei Aufgaben lösen, und wer sie mir löst, der soll mein Erbe sein. Das erste ist: Ihr müsst mir ein Stück Leinwand von hundert Ellen bringen, das man durch einen goldenen Ring ziehen kann.«

Die Söhne verneigten sich, versprachen ihr Möglichstes zu tun und machten sich auf die Reise. Die beiden ältesten Brüder nahmen viel Gefolge und viele Wagen mit, um alle die schöne Leinwand, die sie finden würden, aufzuladen, der Jüngste ging ganz allein. Bald kamen drei Wege, zwei lustig und trocken, der dritte düster, feucht und schmutzig. Die beiden älteren Brüder nahmen die beiden ersten Wege, der Jüngste nahm Abschied von ihnen und schlenderte den düsteren Weg entlang.

Wo nur schöne Leinwand war, besahen sie die älteren Brüder und erstanden sie, ihre Wagen krachten unter der Last, und wo nur irgend der Ruf sie hinwies, dahin eilten sie auch und kauften. Sie kehrten reich versehen zurück. Der Jüngste dagegen ging mehrere Tagereisen auf seinem unwirtlichen Wege fort. Nirgends wollte ihm ein Ort erscheinen, in dem er auch nur eine erträglich feine Leinwand gefunden, und so reiste er lange und ward immer missmutiger.

Einst kam er an eine Brücke, setzte sich an dem Rande nieder und seufzte recht tief über sein böses Schicksal. Da kroch eine missgestaltete Padde aus dem Sumpf hervor, stellte sich vor ihn und fragte, mit nicht ganz übertönender Stimme, was ihm denn fehle.

Der Prinz, unwillig, antwortete: »Frosch, du wirst mir nicht helfen.«

»Und doch«, erwiderte der Frosch. »Sagt mir nur eure Leiden.«

Nach mehreren Weigerungen erklärte endlich der Prinz die Ursache, warum ihn sein Vater ausgesendet habe.

»Dir soll geholfen werden«, sagte die Padde, kroch in ihren Sumpf zurück und zerrte bald ein Läppchen Leinwand, nicht größer als eine Hand und nicht eben zum saubersten aussehend, hervor, das sie vor den Prinzen niederlegte und ihm andeutete, das solle er nur nehmen. Der Prinz hatte gar keine Lust, ein so übel scheinendes Läppchen anzunehmen, doch lag etwas in den Zuredungen der Padde, das ihn bereitwillig machte, und er dachte: »Etwas ist doch besser als gar nichts«, steckte daher sein Läppchen ein und empfahl sich dem Frosche, der mühsam sich wieder in das Wasser schob.

Je weiter er ging, je mehr merkte er zu seiner Freude, dass ihm die Tasche, in welche er das Läppchen gesteckt hatte, immer schwerer ward, und er wanderte daher mutvoll auf den Hof seines Vaters zu, den er auch in kurzem erreichte, als eben auch seine Brüder mit ihren Frachtwagen wieder anlangten.

Der Vater war erfreut, seine drei Kinder wiederzusehen, zog sogleich seinen Ring vom Finger, und die Probe begann. Auf all den Frachtwagen war auch nicht ein Stück, das nur zum zehnten Teile durch den Ring gegangen wäre, und die beiden älteren Brüder, die erst ziemlich spöttisch auf ihren Bruder, der ganz ohne alle große Vorräte gekommen war, sahen, wurden ziemlich kleinlaut. Wie war ihnen zumute, als er aus seiner Tasche ein Gespinst zog, das an Zartheit, Feinheit und Weiße alles übertraf, was man je gesehen hatte. Es wallte in glänzenden Lagen und ging nicht allein höchst bequem durch den Ring durch, man hätte wohl noch ein Stück zu gleicher Zeit durch den Ring ziehen können, und dennoch gab das Maß richtige hundert Ellen.

Der Vater umarmte den glücklichen Sohn, befahl, die unbrauchbare Leinwand ins Wasser zu werfen, und sagte dann zu seinen Kindern: »Nun, ihr lieben Prinzen, müsst ihr die zweite Forderung erfüllen. Ihr müsst mir ein Hündlein bringen, das in eine Nussschale passt.«

Die Söhne waren über eine so wunderbare Aufgabe nicht wenig erschrocken, aber der Reiz der Krone war zu groß, sie versprachen, auch dies zu erfüllen zu suchen, und wanderten nach wenig Tagen Ruhe wieder aus.

Am Scheidewege trennten sie sich; der Jüngste ging seinen feuchten, unscheinbaren Weg, er hatte schon bei Weitem mehr Mut. Kaum hatte er einige Zeit an der Brücke gesessen und wieder geseufzt, so kroch auch die Padde wieder hervor, setzte sich ihm, wie das erste Mal, gegenüber, öffnete den weiten Mund und fragte, was ihm denn fehle.

Der Prinz setzte diesmal keinen Zweifel in die Macht der Padde, sondern gestand ihr gleich sein Bedürfnis.

»Dir soll geholfen werden«, sagte wiederum die Padde, kroch in den Sumpf und brachte ein Haselnüsslein hervor, legte sie ihm vor die Füße, sagte ihm, er solle sie nur mitnehmen und seinen Herrn Vater bitten, die Nuss sauber aufzuknacken, das andere würde er schon sehen. Der Prinz ging vergnügt fort, und die Padde schob sich wieder mühsam in das Wasser hinab.

Daheim waren die Brüder auch schon zu gleicher Zeit angekommen und hatten eine große Menge sehr zierlicher Hündlein mitgebracht. Der alte Vater hatte eine beträchtliche große Walnussschale bereit und schob jedes Hündlein hinein, aber die hingen bald mit den Vorderfüßen, bald mit dem Kopf, bald mit den Hinterfüßen, bald ganz über die Walnussschale fort, sodass gar nicht daran zu denken war, dass ein Hündlein hineingepasst hätte.

Als nun kein Hund mehr zu proben übrig war, überreichte der Jüngste mit einer zierlichen Verbeugung dem Vater seine Haselnuss und bat, sie auf das Behutsamste aufzuknacken. Kaum hatte der alte König es getan, als aus der Haselnuss ein wunderkleines und niedliches Hündlein sprang, das gleich auf der Hand des Königs umherlief, mit dem Schwänzlein wedelte, ihm schmeichelte und gegen die andern auf das Zierlichste bellte.

Die Freude des Hofes war allgemein. Der Vater umarmte wieder den glücklichen Sohn, befahl abermals, die anderen Hunde in das Wasser zu werfen und zu ersäufen, und sagte dann zu seinen Söhnen: »Liebe Kinder, die beiden schwierigsten Bedingungen sind nun erfüllt. Hört nun mein drittes Verlangen: Wer die schönste Frau mir bringt, der soll mein Erbe und Nachfolger sein.«

Die Bedingung war zu nahe, der Preis zu reizend, als dass die Prinzen nicht sogleich, jeder auf seinem gewohnten Wege, wieder hätten aufbrechen sollen.

Dem Jüngsten war diesmal gar nicht wohl zumute. Er dachte: »Alles andere hat der alte Frosch wohl erfüllen können, aber nun wird es vorbei sein, wo wird er mir ein schönes Mädchen und noch dazu das schönste herschaffen können? Seine Sümpfe sind fern und breit menschenleer, und nur Kröten, Unken und anderes Ungeziefer wohnen dort.« Er ging indessen doch fort und seufzte diesmal aus schwerem Herzen, als er wieder an der Brücke saß.

Nicht lange darnach stand die Padde wieder vor ihm und fragte, was ihm fehle.

»Ach, Padde, diesmal kannst du mir nicht helfen. Das übersteigt deine Kräfte.«

»Und doch«, erwiderte der Frosch. »Sagt mir nur euer Leiden.«

Der Prinz entdeckte ihm endlich seine neuen Leiden.

»Dir soll geholfen werden«, sagte wieder der Frosch. »Gehe du nur voran, die Schöne wird dir schon folgen, aber du musst über das, was du sehen wirst, nicht lachen.«

Darauf sprang er, wider seine Gewohnheit, mit einem herzhaften Sprunge weit in das Wasser hinein und verschwand.

Der Prinz seufzte wiederum recht tief, stand auf und ging fort, denn er erwartete nicht viel von dem Versprechen. Kaum hatte er einige Schritte gemacht, so hörte er hinter sich ein Geräusch. Er blickte sich um und sah sechs große Wasserratzen, die in vollem Trabe einen Wagen von Kartenpappe gemacht hinter sich herzogen. Auf dem Bocke saß eine übergroße Kröte als Kutscher, hinten auf standen zwei kleinere Kröten als Bediente und zwei bedeutend große Mäuse mit stattlichen Schnurrbärten als Lakaien. Im Wagen selbst aber saß die ihm wohlbekannte dicke Padde, die im Vorbeifahren etwas ungeschickt, aber doch möglichst zierlich ihm eine Verbeugung machte.

Viel zu sehr in Betrachtungen vertieft von der Nähe seines Glückes und wie ferne es nun sei, da er die schönste Schöne nicht finden würde, betrachtete der Prinz kaum diesen lächerlichen Aufzug, noch weniger hatte er gar Lust zu lachen.

Der Wagen fuhr eine Weile vor ihm her und bog dann um eine Ecke. Wie war ihm aber, als bald darauf um dieselbe Ecke ein herrlicher Wagen rollte, gezogen von sechs mächtigen schwarzen Pferden, regiert von einem wohlgekleideten Kutscher und in dem Wagen die schönste Frau, die er je gesehen und in der er sogleich die reizende Petersilie erkannte, für die sein Herz schon früher entbrannt war. Der Wagen hielt bei ihm stille. Bediente und Lakaien, aus der Tiergestalt entzaubert, öffneten ihm den Wagen, und er säumte nicht, sich zu der schönen Prinzessin zu setzen.

Bald kam er in der Hauptstadt seines Vaters an, mit ihm seine Brüder, die eine große Menge der schönsten Frauen mit sich führten. Aber als die vor den König traten, erkannte sogleich der ganze Hof der schönen Petersilie den Kranz der Schönheit zu.

Der entzückte Vater umarmte seinen Sohn als Nachfolger und seine neue Schwiegertochter. Die anderen Frauen wurden aber alle, wie es der Leinwand und den Hündlein geschehen war, ins Wasser geworfen und ersäuft.

Der Prinz heiratete die Prinzessin Petersilie, regierte lange und glücklich mit ihr, und wenn sie nicht gestorben sind, so leben sie noch.

Das Märchen vom Popanz

Es war einmal ein König, der hatte eine sehr schöne Tochter, die schönste Prinzessin, die man jemals mit Augen gesehen. Schon als Kind verliebten sich alle in sie. Ihr Vater und ihre Mutter hatten sie einem benachbarten Königssohn versprochen, der sehr hässlich und bucklig, dessen Mutter aber eine große Zauberin war.

In der Nachbarschaft der Prinzessin wohnte ein Pastetenbäcker, der so schöne Pasteten backte, dass der König und der ganze Hof von keinem anderen Pasteten nahm als von ihm. Daher kam es, dass er die Prinzessin einst sah und sie ihn. Beide verliebten sich ineinander und so heftig, dass sie eins ohne das andere nicht mehr leben zu können glaubten. Da nun die Prinzessin immer größer ward und endlich die Zeit herannahte, dass sie mit dem buckligen Prinzen Hochzeit machen sollte, wussten sie sich nicht mehr zu helfen vor Schmerz. In ihrer Angst des Herzens wandte sie sich an ihre Amme und entdeckte ihr ihre Liebe zu dem Pastetenbäcker. Die Amme war sehr erschrocken hierüber und ermahnte sie, diese Liebe fahren zu lassen, da sie doch den Pastetenbäcker nie heiraten könne und dürfe. Sie solle hingegen ihre Gedanken auf den Prinzen, ihren künftigen Gemahl, richten.

Die Prinzessin aber weinte und schluchzte und versicherte ihrer Amme, dass sie nicht eher wieder essen und trinken würde, bis sie ihr in ihrer Liebe Rat gegeben hätte. Die Amme, die wohl wusste, dass die Prinzessin hielt, was sie sagte, war sehr bestürzt und bat sie, nur ruhig zu Bett zu gehen, und versprach ihr auf Morgen nachzusinnen, was sie für sie tun könne. Diese Amme verstand auch etwas von der Feerei und der geheimen Wissenschaft und riet am folgenden Tage der Prinzessin, ihren Vater zu bitten, dass er die Hochzeit noch ein Jahr aufschöbe; unterdessen würde sich Rat finden, und sie könnte so lange nach wie vor ihren Pastetenbäcker sehen.

Dies geschah auch, und da die Amme um das Geheimnis wusste, so konnte er täglich die Pasteten in ihr Zimmer bringen und beide sich ungestört sprechen, solange sie wollten. Auch vergaß derselbe niemals etliche Pasteten für die Amme mitzubringen, die mit Gold gefüllt waren. So gewann ihn diese sehr lieb und versprach ihm, alles zu tun, was möglich wäre, ihnen zu helfen.

Da die beiden Verliebten aber täglich vertrauter wurden und oft halbe Tage lang zusammensaßen, ohne Vorsicht zu gebrauchen, so geschah es, dass, als sie einst wieder so recht traulich beisammensaßen, es dem Prinzen, ihrem Bräutigam, einfiel, den König zu bitten, mit ihm zu seiner Braut zu gehen. Aber welch Erstaunen ergriff sie, als sie beim Eintritt die schöne Prinzessin in den Armen des Pastetenbäckers sahen. Der Vater wollte fast vor Schrecken in Ohnmacht fallen, der Prinz aber vor Wut zergehen. Der Pastetenbäcker benutzte die Verwirrung und lief davon. Der Prinz, im Übermaß seiner Wut, verwünschte sie alle, da er von seiner Mutter die Feerei gelernt hatte, dass sie in derselben Stellung unbeweglich blieben, bis er sie wieder aufwecke. Dies geschah auch sogleich. Über die Amme hatte er aber keine Macht, da sie selber eine Fee war.

Diese war sehr betroffen über den Vorfall; da sie nicht mächtig genug war, den Zauber zu vernichten, so bedachte sie sich kurz, ging zum Pastetenbäcker und sagte ihm alles. Dieser war sehr betrübt darüber; die Amme tröstete ihn aber und sagte ihm, wenn er wirklich die Prinzessin so sehr liebte, wie er zeige, so könnte er ihr noch helfen und den Zauber auflösen. Er beteuerte seine Liebe und war sogleich bereit, alles zu tun und auch sein Leben dafür hinzugeben.

»Nun gut«, sagte die Amme, »so sollst du dich anschicken, eine weite Reise zu machen. In einem Lande, viele tausend Meilen von hier, wohnt ein Popanz, der Oberste aller Popanze, dem nichts verborgen ist und der das Größte und Kleinste weiß, was durch die Zauberei geschieht und geschehen kann. Zu diesem musst du hin und sieben Federn aus seinem Schwanz zu kriegen suchen.«

Als dies der Pastetenbäcker hörte, war er sehr erschrocken und antwortete der Amme, dass solches unmöglich wäre, da er wüsste, dass alle Menschen, die zu dem Popanz kämen, von ihm aufgefressen würden. Die Amme eröffnete ihm aber, der Popanz hätte eine schöne Frau, die keine Menschen fresse; diese müsste er zu sprechen suchen und sie bitten, ihm zu helfen. Sie wüsste durch ihre Kunst, dass der Popanz alle Nachmittage um vier Uhr ausginge und nicht nach Hause käme vor Abend; unterdessen könnte er hingehen und die Frau bitten, ihm die sieben Federn zu verschaffen und sieben Fragen zu beantworten, die sie ihm jetzo sagen wollte: die erste beträfe die Entzauberung des Schlosses und seiner Bewohner; die zweite: wie eine andere Prinzessin, die schon seit vielen tausend Jahren im Schlaf läge, aufgeweckt werden könnte; die dritte: wie der Weinstock in dem Garten eines Königssohns, der sonst so schöne Trauben getragen, nun aber verdorrt und dieser darüber in Krankheit gefallen, wieder zum Grünen zu bringen; viertens: woher es käme, dass der Prinz so hässlich und bucklig wäre, da doch seine Mutter eine Fee und ihn so schön, als sie gewollt, hätte schaffen können; fünftens: wo der Mann wohne, der Tag und Nacht auf dem Rücken trägt; sechstens: wo das Schiff zu kriegen, dass so gut zu Lande als zu Wasser geht; siebentens: wie die Frau des Popanz zu entführen wäre; denn dazu müsste er sich zur schuldigen Dankbarkeit entschließen: An ihrer Einwilligung wäre nicht zu zweifeln; denn das würde die Bedingung sein, worunter sie ihm die sieben Federn aus dem Schwanz des Popanzes verschaffen wolle, indem sie sehr unglücklich mit demselben lebe. Die Amme gab ihm hierauf einen versiegelten Zettel und sagte ihm, er sollte ihn nicht eher aufbrechen als in der Nacht um zwölf Uhr vor dem Tore der Stadt, und alsdann solle er die Worte, die darauf geschrieben stünden, dreimal laut ausrufen: Sogleich würde er sich in einem dichten Walde befinden, in welchem ein großes Schloss stehe. Er solle sich aber in dem Walde verborgen halten, bis die Glocke vier geschlagen habe. Alsdann solle er in das Schloss gehen und mit der Frau des Popanzes sprechen. Dies alles versprach er getreulich zu erfüllen oder zu sterben.

Als nun Mitternacht kam und er vor dem Tore die drei Wörter ausgesprochen hatte, befand er sich auf einmal in dem Walde nahe bei dem Schloss des Popanzes. Er verbarg sich, so gut er konnte, in dem Dickicht, und es währte nicht lange, so sah er den Popanz ausgehen, welcher fürchterlich umherschnupperte, als rieche er Menschenfleisch. Als er ihm aus den Augen war, ging er in das Schloss zu der Frau und bat sie um ein Nachtlager. Sie war sehr verwundert, als sie ein menschliches Wesen zu ihr hereintreten sah: »Mein Gott«, rief sie aus, »wie kommst du in diese Gegend? Es ist dein Glück, dass du nicht früher gekommen bist und meinen Mann getroffen hast, er hätte dich gewiss gefressen. Er ist aber auf die Jagd gegangen, nach seiner Gewohnheit. Ich will dir zwar etwas zu essen geben; aber mache, dass du wieder fortkommst, sonst frisst dich mein Mann, wenn er zurückkehrt und dich hier trifft: denn er spürt sogleich, wenn ein Mensch im Hause ist.«

Der Pastetenbäcker fing aber an, die Frau sehr zu bitten und ihr die ganze Sache vorzutragen: Er wollte weder essen noch trinken und bat sie nur inständig um die sieben Federn und um die sieben Fragen. Die Frau war sehr verwundert darüber und antwortete, solches wäre unmöglich; ihr Mann würde sich weder die Federn ausziehen lassen noch die sieben Fragen beantworten, und wenn er im Hause bliebe, so wäre sein Tod gewiss; er möchte sich verstecken, wo er wollte, ihr Mann fände ihn doch. Er bat aber so dringend und verhieß ihr, alles für sie zu tun, was sie nur verlangte, wenn sie ihn dagegen zu den sieben Sachen verhelfe. Endlich sagte sie es ihm zu, mit dem Beding aber, dass er sie mit sich hinwegführe. Darauf überlegten sie miteinander, wie es anzustellen wäre. Indessen sie noch darüber redeten, hörten sie den Popanz kommen. Die Frau wusste in der Geschwindigkeit keinen andern Rat, als ihren Freund unter das Bett zu verstecken, und dass er da bliebe, bis am folgenden Tage der Popanz wieder auf die Jagd ginge.

Kaum war der Freund versteckt, so trat der Popanz schon in die Stube herein, und das erste, was er aussprach, war: »Frau, ich rieche Menschenfleisch.« Und sogleich fing er an zu suchen, dass der armen Frau ganz angst und bange ward. Er befahl ihr, ihm zu sagen, wo der Mensch wäre, damit er ihn sogleich fressen könnte; denn er wäre noch sehr hungrig und müde von der Jagd, da er nicht viel gefunden. Die Frau versicherte, es wäre niemand da; einer wäre zwar da gewesen, aber sogleich wieder davongelaufen, als er gemerkt habe, wo er hingekommen; dieser würde wahrscheinlich noch im Walde versteckt sein, wo er ihn morgen noch aufspüren könne. Darauf beruhigte sich der Popanz und legte sich mit seiner Frau zu Bett. Als sie nun merkte, dass er eingeschlafen war, da er laut schnarchte, so fasste sie eine Feder in seinem Schwanz und riss sie mit aller Gewalt heraus. Sogleich wachte der Popanz auf und schrie vor Schmerz: »Weib, bist du toll? Was ist das, dass du mich so am Schwanze rupfst?« – »Ach, lieber Mann«, antwortete die Frau, »verzeihe mir. Ich träumte eben einen fürchterlichen Traum, wie in einem fernen Lande ein Schloss mit allen seinen Bewohnern erstarrt und versteinert worden durch die Macht eines bösen Zauberers, und mir war, als wenn ich auch darin war und mit versteinert wurde. Daher packte ich dich so fest. Könnte so etwas wohl wirklich geschehen?« – »Allerdings«, antwortete er; »neulich hat sich eben dieser Fall ereignet in einem fernen Königreiche.« – »Mein Gott«, sagte die Frau, »ist denn der Zauber nicht wieder aufzulösen?« – »O ja«, erwiderte er, »aber das Mittel dazu ist keinem Menschen bekannt.« – »Nun was ist es dann für eins, lieber Mann?« – »Derjenige, der die Prinzessin liebt und durch den das Unglück geschehen ist, müsste hier in unsern Wald kommen und zu dem Wasserfall gehen, der darinnen ist, und warten, bis ein ganz kleiner unansehnlicher Zwerg erscheint, der ein Felsenstück auf den Schultern trägt und in das Wasser schmeißt. Doch, Weib, lass mich schlafen; was nützt dir diese Erzählung? Ich bin müde.« Sie bat aber so schön, dass er fortfuhr: »Dies alles würde ihm doch noch nichts helfen; denn der Zwerg würde nicht mit ihm gehen wollen, es sei denn, dass er eine von meinen Schwanzfedern hätte und ihm damit ins Gesicht schlüge: Dann würde der Zwerg plötzlich zu einem großen Riesen werden und freundlich mit ihm gehen, wohin er wolle. Derselbe müsste dann das verwünschte Schloss emporheben und umdrehen und der Geliebte der Prinzessin sie mit der Feder berühren: worauf alles wieder wie vorher leben und der Zauber gelöst sein würde. Aber das wird nimmer geschehen; denn wer wollte mir wohl eine Feder ausziehen? Und nun lass mich schlafen.«

Die Frau war still, wie sie ihn aber wieder schlafen hörte, riss sie ihm abermals eine Feder aus. Der Popanz fuhr noch heftiger auf als das erste Mal. »Ach Mann, ich bitte dich um Verzeihung, ich habe soeben wieder einen ängstlichen Traum gehabt; mir träumte, wie eine schöne Prinzessin eines fernen Königreichs schon seit vielen tausend Jahren in einem Zauberschlafe versenkt läge und in dem ganzen Palast keine lebendige Seele mehr wäre, da alles schon ausgestorben.« – »Du hast recht, Frau«, erwiderte der Popanz, »es gibt ein solches Schloss, wo eine versteinerte Prinzessin schläft und alles ausgestorben ist, bis auf ein kleines Hündlein, das immer vor dem Fenster liegt und ihn bewacht, weil, solange er dies tut, nichts Lebendiges hinein kann; denn sobald sich was nähert, verwandelt es sich in ein fürchterliches Ungeheuer, das alles zerreißt. Es gibt aber eine Stunde des Tages, wo es das Fenster verlässt und zu der Prinzessin geht und sich bei ihr schlafen legt. Diese Stunde ist von ein bis zwei Uhr, und wenn sich alsdann jemand hineinschleichen könnte und sich dem Hündlein näherte, ohne dass es erwache, und ihm vor den Kopf schösse, aber gerade in die Mitte des weißen Sterns daselbst und so, dass sein Blut die Prinzessin benetzte, so würde sie aus dem Zauberschlafe erwachen; träfe er aber nicht also, so wäre sein Tod gewiss. Nun rat ich dir Frau, wecke mich nicht zum dritten Male mit deinen beschwerlichen Träumen.« Damit drehte er sich um und fing bald wieder an zu schnarchen.

Sobald aber die Frau dies hörte, zog sie ihm zum dritten Mal eine Feder aus. Jetzt ward der Popanz ganz wütend und wollte sie zum Bette hinauswerfen. Er schrie: »Weib, du musst besessen sein, mich schon wieder so zu rupfen, ich glaube, dass ich blute.« Sie versicherte ihm aber, sie habe sich bloß an ihm festgehalten aus Furcht vor einem Traum, der sie befallen. »Nun, was hast du denn schon wieder geträumt?«, fragte er. »Ich träumte, dass ein Königssohn in seinem Garten einen schönen Weinstock hätte, der sonst so schöne Trauben getragen, plötzlich aber unfruchtbar geworden und verdorrt, und so wie er verdorrt, so vergeht auch der Prinz: Sage mir lieber Mann, ist das wohl wahr?« – »Allerdings, verwünschte Träumerin.« – »Nun sage mir das, lieber Mann, was man wohl tun müsste, um den Weinstock wieder grünen und den Prinzen gesund zu machen?« – »Man muss in das Hühnerhaus, welches dort auf dem Hof ist, und wird da einen schönen bunten Hahn finden, der nicht zu den Hühnern gehört, den muss man nehmen; doch was sage ich für dummes Zeug? Man muss auch dazu wieder eine von meinen Federn haben.« – »I nu, lieber Mann, erzähle nur aus.« – »Man nimmt den Hahn und trägt ihn zwischen zwölf und ein Uhr zu dem Weinstock: Hier steckt man ihm meine Feder in seinen Schnabel und sogleich wird er anfangen zu graben und so lange fortfahren, bis drei Kröten herauskriechen. Diese Kröten soll man nehmen und sogleich verbrennen und die Asche davon auf die Wurzeln der Rebe streuen und sie mit Erde bedecken und noch den Prinzen mit meiner Feder berühren. Alsbald wird er wieder blühen und der Prinz genesen. – Nun aber sage ich dir, wecke mich nicht wieder auf zum vierten Male.«

Kaum war er eingeschlafen, so reichte die Frau die drei Federn dem Pastetenbäcker, der unter dem Bette lag, mit diesen Worten: »Verwahre sie; du hast gehört, was mit ihnen zu tun ist: Und ich weiß nicht, wie ich die anderen kriegen werde.« Damit drehte sie sich zu ihrem Mann und riss ihm die vierte aus. Der sprang aus dem Bett vor Wut und Schmerz und gab seiner Frau zwei derbe Stöße. »Du Unhold du, werd’ ich vor dir gar nicht schlafen können diese Nacht! Ich glaube, du rupfst mir wirklich meinen Schwanz.« – »Ach lieber Mann, ich fange an zu glauben, dass ich behext bin; da hatte ich wieder einen fatalen Traum: Mir träumte von einem hässlichen Königssohn, der mich liebhaben wollte und küssen, und er war so abscheulich hässlich, dass ich mich so entsetzte und mich an deinem Schwanz festhielt.« – »Nun wahrlich, er muss sehr hässlich gewesen sein, dass du mich so gezupft hast!« – »Ach ja, stelle dir vor eine Figur von kaum zwei Fuß, hinten und vorn mit einem Buckel, einem Kopf, der so breit ist, als sein ganzer missgeschaffener Leib lang ist, und darauf eine Nase, die noch mit drei anderen kleinern Nasen besetzt ist, und rote Augen.« Hierüber konnte sich der Popanz des Lachens nicht enthalten und er rief aus: »Aha, du hast den Prinzen Kabubulusch gesehen!« – »Ei lieber Mann, also gibt es solch einen?« – »Ja, und seine Mutter ist dazu eine der schönsten Frauen, die man sehen kann, und Fee zugleich.« – »Aber kann sie ihm denn keine andere Gestalt geben?« – »Nein, es sei denn, dass der Hahn, von dem ich vorhin gesagt habe, seine Gestalt wiederkriegt, dessen Mutter ihn verwünscht hat, dadurch, dass man ihm die Sporen abschneidet und sie in des Prinzen Fersen steckt. Nun aber schlafe.«

Er tat’s, aber sie ließ ihn nicht lange schlafen, sondern riss mit aller Gewalt noch eine Feder aus und schrie dabei fürchterlich. »Ach lieber Mann, schon wieder ein schrecklicher Traum!« – »Du hörst die ganze Nacht nicht auf zu träumen und mich zu zupfen; sieh, wenn ich dir nicht so gut wäre, so fräße ich dich auf der Stelle: Ich habe heut so nicht viel gefressen und rieche beständig Menschenfleisch. Was hast du denn wieder geträumt?« – »Ich träumte, dass du ausgegangen warest, und plötzlich trat ein Fremder herein, der einen Kasten auf dem Rücken trug, worin Tag und Nacht sein sollte. Ich war neugierig und bat ihn, mich hineinsehen zu lassen, und siehe, er packte mich und wollte mich in seinen Kasten stecken: Daher muss es gekommen sein, dass ich dich so gezogen habe.« – »Was du für närrisches Zeug träumst!« – »Gibt’s denn einen solchen Mann?« – »O ja, den hab ich ja in meinem Lande!« – »Aber wie kommt es denn, dass ich ihn nie gesehen habe?« – »Das ist, weil du das Mittel nicht kennst, wodurch man ihn sieht oder gebrauchen kann.« – »Was muss man denn tun, um seiner habhaft zu werden?« – »Das ist ebenfalls ein Mittel, das von mir abhängt, denn es gehört eine Feder aus meinem Schwanze dazu. Man muss diese Feder in die Ritze des Kastens zu bringen suchen: Alsbald geht der Mann mit dem Kasten, wohin man will, und tut, was man ihm befiehlt. Jetzt aber, hoffe ich, wirst du mich schlafen lassen und nicht mehr träumen; denn die Nacht ist bald zu Ende.«

Er entschlief wieder, die Frau nicht faul, riss ihm die sechste Feder aus. Er schalt fürchterlich: »Verdammtes Weib! Ich glaube wirklich, dass du besessen bist.« – »Ach lieber Mann, ich weiß nicht, wie ich diese Nacht mit ungeheueren Träumen geplagt bin: Eben träumte ich, dass in deiner Abwesenheit hier Leute hereinkamen, die mir sagten, dass sie ein Schiff hätten, das so gut zu Lande als zu Wasser ging; und ob ich es nicht sehen wollte? Als ich herausging, wollte mich einer packen und in das Schiff setzen; daher meine Angst. So ein Schiff gibt es aber wohl nicht?« – »O ja, und es gehört mir, es kann niemand sich desselben bedienen, es sei denn, dass er eine Feder aus meinem Schwanz hätte.« – »Wenn dies nun wäre, würdest du denn nicht mit deinen andern Federn dagegen wirken können?« – »Nein, weil mein Schwanz nur sechzig Federn hat und sie alle sechzig ihre eigene Bestimmung haben; und wenn man mir eine Feder auszöge mit dem Gedanken von einer dieser Bestimmungen, so träfe man immer die dazugehörige, sodass ich alsdann keine Macht mehr darüber hätte.« – »Wie findet man aber das Schiff?« – »Man kann nicht fehlen; man legt die Feder vor sich an die Erde nieder, sogleich erhebt sie sich und fliegt ganz langsam zu dem Ort hin, wo das Schiff steht: Hier lässt sie sich herunter und man nimmt sie und pflanzt sie als Fahne auf den Mast, worauf es so gut zu Lande als zu Wasser geht. – Nun aber sage ich dir, störst du mich noch einmal, so binde ich dich an die Bettstolle, damit ich Ruhe vor dir habe.«

Er drehte sich um und schlief, aber nicht lange, denn die Frau zögerte nicht, ihm auch die siebente und letzte Feder auszureißen. Worauf er aufsprang und sie wirklich anbinden wollte. Sie bat und liebkoste ihn aber so viel, dass er sich wieder beruhigte. Sie versprach ihm heilig, es nicht wieder zu tun, sie wollte lieber die ganze Nacht wach bleiben, um den bösen Träumen zu entgehen. »Nun, was hast du denn schon wieder geträumt?« – »Es war mir, als wenn ich von einem fremden Mann entführt würde, und zwar mit meinem Wissen und Willen. Könnte das wohl geschehen, und ohne dass du es merken würdest?« – »Es könnte wohl gehen: Aber wehe dir und dem, der es unternähme! Ihr wäret beide des Todes: Es wäre denn, dass er die Feder hätte, wodurch ich dich halte, und was freilich nicht gut wäre für mich, wiewohl für viele andere, denn dein Gemahl, der Prinz, welchen du glaubst, dass ich ihn gefressen habe, ist eben der Prinz, welcher immer krank ist, und dein Sohn, das ist der Weinstock.«

Mit diesen Worten schlief er, müde von dem vielen Wachen, wieder ein. Kaum hörte sie ihn schnarchen, so stand sie leise auf, zog den Pastetenbäcker unterm Bette hervor und schlich mit ihm leise zum Schlosse hinaus. Das erste, was sie taten, war in dem Wald den Zwerg aufzusuchen und mit ihm zu tun, wie sie von dem Popanz gehört hatten. So taten sie es auch mit dem Kasten, worin Tag und Nacht, und dem Land- und Wasserschiff. Sogleich setzten sie sich in dieses und fuhren fort.

Unterdessen war es Tag geworden und der Popanz erwachte. Als er seine Frau vermisste, fiel es ihm aufs Herz; er besah seinen Schwanz und da er seine Federn zählte, ward ihm alles klar. Sogleich fasste er die Feder an, welche ihm alles offenbarte, und erfuhr dadurch die Flucht seiner Frau mit dem Pastetenbäcker. Er war außer sich vor Bosheit und Wut und wollte schier von Sinnen kommen; er schwor, sie zu verfolgen und sich zu rächen, und sollte er auch darüber seinen ganzen Schwanz einbüßen. Er säumte auch nicht lange und machte sich gleich fertig. Er nahm eine Feder, biss darein und sogleich waren mehr als hunderttausend Soldaten zu Pferde hinter dem Schiff mit den Flüchtigen her. Aber die Frau, die das merkte, warnte den Pastetenbäcker und ließ sie dem Schiffe ganz nahe kommen: Alsdann befahl er dem Riesen, sie alle zu nehmen und hundert Klafter tief in die Erde zu schmeißen. Das geschah auf der Stelle, und alle verschwanden mit Ross und Mann.

Als dies der Popanz sah, biss er in eine andere Feder, und sogleich wurde das Schiff verfolgt von einem Heer Schlangen, Eidechsen, Kröten und anderem giftigen Gewürm. Der Pastetenbäcker steckte in der Angst noch eine von den Federn auf den Mastbaum, und das Schiff flog, wenn es vorher nur ging, und das Gewürme aber immer stärker hinterdrein. Endlich kamen sie an einen großen See. Hier befahl er dem Schiff stillzustehen, und sowie das Ungeziefer nahe genug war, ließ er den Kasten drehen und finstere Nacht machen. Kaum war das geschehen, so fuhr das Schiff wieder von dannen: Das Gewürm aber verfolgte und fiel alles in das Wasser. Unterdessen kamen sie in das Königreich; denn der Popanz hatte sie nicht weiter verfolgt, weil er gewiss glaubte, die Tiere würden sie einholen und zu Tode quälen. Der Pastetenbäcker ließ den Riesen das mit seinen Bewohnern versteinerte Schloss umkehren, berührte seine geliebte Prinzessin mit der Feder und sogleich erwachte sie samt allen aus der Erstarrung.

Die beiden Geliebten freuten sich des lebendigen Wiedersehens und umarmten sich inbrünstig. Der König, gerührt über die treue Liebe und über den Mut und die Standhaftigkeit seines und ihres Erlösers, dagegen erzürnt über die Untat des Prinzen, gab sogleich seine Einwilligung in die Vermählung der beiden Geliebten. Sein neuer Eidam dankte für diese Güte, bat aber noch um einen kurzen Urlaub, indem es ihm obläge, noch die anderen von den auferlegten Verzauberungen zu befreien, ehe er würdig wäre, die Hand der geliebten Prinzessin zu empfangen. Es ward ihm, wiewohl nicht zu gern, gestattet. Er reiste weiter, die Frau des Popanzen aber blieb bei der Prinzessin.

Sie fuhren beinahe drei Jahre, ehe sie in das Königreich kamen, indem sie viel Ungemach von Zauberern und auch vom Popanz zu erdulden hatten. Endlich kam er an das Schloss der Prinzessin, die im tausendjährigen Schlafe lag; er tat, wie ihm gesagt war, und die Prinzessin erwachte. Sie sprach sogleich zu ihm: »Großmütiger Fürst, wie viel Dank bin ich dir schuldig! Du hast mir das Licht und Leben wiedergegeben, aber zugleich mich nur erweckt, um in den größten Schmerz zu versinken. Das Hündlein, das du getötet hast, ist mein Geliebter, ein edler Prinz von Geburt, und keiner vermag ihm das Leben zu geben als du. Lass dein Werk nicht halb vollendet und erwecke auch ihn.« – »Wie kann ich das?«, fragte der Fürst. »Hier«, sagte die Prinzessin, indem sie ihm ein blankes Schwert reichte, »haue dem Hündlein den Kopf ab und lege ihn säuberlich hier aufs Bett.«

Und nun entblößte sie ihren schönen Hals, der so weiß als Alabaster war: »Nun haue auch meinen Kopf ab, und wenn das geschehen ist, setze meinen Kopf auf des Hündleins Rumpf und des Hündleins Kopf auf meinen Rumpf, und du wirst Wunder sehen.« Der Prinz tat, wie sie sagte. Kaum war es geschehen, so sprangen die Köpfe wieder zurück, jeder auf seinen Rumpf, und die Prinzessin steht lebendig und unversehrt da, aus dem Hündlein ist aber plötzlich ein schöner Prinz geworden, welcher ihr um den Hals fiel und ausrief: »Ja, du liebst mich, und ich werde von nun an mehr Zutrauen zu dir haben.« Hierauf dankten sie ihrem Befreier und erzählten ihm ihre Geschichte.

Der junge Held fuhr weiter und gelangte zu dem Prinzen mit dem Weinstock; er tat, wie er vernommen hatte, und beide fingen an wieder zu blühen, aber der Weinstock war noch nicht wieder verwandelt: Dies geschah durch Berührung mit der einen übrigen Feder, und Sohn und Vater erkannten und freuten sich herzinniglich, und noch mehr, als sie von ihrem Befreier vernahmen, dass ihre Gattin und Mutter noch am Leben und ebenfalls erlöst wären. Sie setzten sich darauf alle zusammen ins Schiff, nahmen auch den Hahn und brachten ihn der schönen Fee, um dadurch die Verwünschung ihres Sohnes zu lösen und dessen Gestalt zugleich durch die Entzauberung des Hahnes, dessen Mutter unterdes gestorben war, herzustellen. Die Fee und ihr Sohn, der Nebenbuhler unseres Helden, wurden dadurch mit ihm versöhnt. Dieser kehrte nun mit seinen Gefährten zurück zu seiner geliebten Prinzessin. Alle freuten sich des Wiedersehens, zumal die gewesene Frau des Popanzes mit ihrem Mann und Sohn. Sie feierten aufs Neue ihre Vermählung mit der des Prinzen und der Prinzessin, die herrlich und in Freuden begann und endigte.

Erschreckliche Geschichte
vom Hühnchen und vom Hähnchen

Ein Hühnchen und ein Hähnchen sind miteinander in die Nusshecken gegangen, um Nüsse zu essen, und jedes Nüsschen, welches das Hähnchen fand, hat es mit dem Hühnchen geteilt; endlich hat das Hühnchen auch eine Nuss gefunden, und das Hähnchen hat sie ihm aufgepickt, aber das Hühnchen war neidisch und hat nicht teilen wollen und hat aus Neid den Nusskern ganz verschluckt. Der ist ihm aber im Halse steckengeblieben und wollte nicht hinter sich und nicht vor sich, da hat es geschrien: »Lauf zum Born und hol mir Wasser.«

Hähnchen ist zum Born gelaufen:

»Born, du sollst mir Wasser geben,

Hühnchen liegt an jenem Berg

Und schluckt an einem Nusskern.«

Und da hat der Born gesprochen:

»Erst sollst du zur Braut hinspringen,

Und mir klare Seide bringen.«

Hähnchen ist zur Braut gesprungen:

»Braut du sollst mir Seide geben,

Seide soll ich Brunnen bringen,

Brunnen soll mir Wasser geben,

Wasser soll ich Hühnchen bringen,

Hühnchen liegt an jenem Berg

Und schluckt an einem Nusskern.«

Und da hat die Braut gesprochen:

»Sollst mir erst mein Kränzlein langen,

Blieb mir in den Weiden hangen.«

Hähnchen ist zur Weide flogen,

Hat das Kränzlein runterzogen:

»Braut, ich tu dir’s Kränzlein bringen,

Sollst mir klare Seiden geben,

Seide soll ich Brunnen bringen,

Brunnen soll mir Wasser geben,

Wasser soll ich Hühnchen bringen,

Hühnchen liegt an jenem Berg

Und schluckt an einem Nusskern.«

Braut gab für das Kränzlein Seide,

Born gab für die Seide Wasser,

Wasser bringt er zu dem Hühnchen,

Aber Hühnchen war erstickt,

Hat den Nusskern nicht verschlickt.

Da war das Hähnchen sehr traurig und hat ein Wägelchen von Weiden geflochten, hat sechs Mäuschen davorgespannt und das Hühnchen daraufgelegt, um es zu Grabe zu fahren, und wie es so fortfuhr, kam ein Fuchs.

»Wohin, Hähnchen?«

»Mein Hühnchen begraben.«

»Darf ich aufsitzen?«

»Sitz hinten auf den Wagen,

Vorne können’s meine Pferdchen nicht vertragen.«

Da hat sich der Fuchs aufgesetzt, kam ein Wolf.

»Wohin, Hähnchen?« usw.

Kam ein Löwe, kam ein Bär usw., alle hinten drauf, endlich kam noch ein Floh,

»Wohin, Hähnchen?« usw.

Aber der war zu schwer, der hat grade noch gefehlt, das ganze Wägelchen mit aller Bagage, mit Mann und Maus ist im Sumpfe versunken, da braucht es auch kein Grab. Das Hähnchen ist allein davongekommen, ist auf den Kirchturm geflogen, da steht es noch und dreht sich überall herum und passt auf schön Wetter, dass der Sumpf austrocknet; da will es wieder hin und will sehen, wie er seinen Leichenzug weiterbringt, wird aber wohl zu spät kommen, denn es ist allerlei Kraut und Gras drüber gewachsen, Hühnerdarm und Hahnenfuß und Löwenzahn und Fuchsia, und lauter solche Geschichten; wer sie nicht weiß, der muss sie erdichten.

Hans Dudeldee

Es ist nun schon lang her, wohl viel hundert Jahr. Da lebte ein Fischer mit seiner Frau, der hieß Dudeldee. Sie waren aber so arm, dass sie kein recht Haus hatten, und wohnten in einer bretternen Hütte und hatten kein Fenster daran; sie schauten durch die Astlöcher hinaus. Dudeldee war doch zufrieden; seine Frau aber war nicht zufrieden. Sie wünschte sich bald das, bald jenes und quälte immer ihren Mann, weil er ihr’s nicht geben konnte.

Da schwieg aber Dudeldee gewöhnlich und dachte nur bei sich: »Wär ich nur reich« oder »wär nur alles gleich da, wie ich’s wünsche.«

Einmal abends stand er mit seiner Frau vor der Haustüre, und sie sahen umher in der Nachbarschaft. Da standen etliche schöne Bauershäuser. Da sagte seine Frau zu ihm: »Ja, wenn wir nur so eine Hütte hätten wie die schlechteste unter diesen Nachbarshäusern. Wir könnten sie wohl noch kriegen, aber du bist zu faul, du kannst nicht arbeiten, wie andere Leute arbeiten.«

Aber Dudeldee fragte: »Wie? Arbeite ich nicht wie andere Leute? Steh ich nicht den ganzen Tag und fische?«

»Nein!«, antwortete seine Frau ihm wieder. »Du könntest früher aufstehen und vor Tag schon so viele Fische fangen, als du sonst den ganzen Tag bekommst. Du bist aber zu faul; du magst nicht schaffen.« Und so zankte sie ihn fort.

Darum stand er des andern Morgens früh auf und ging hinaus an den See, um zu fischen. Und er sah die Leute kommen aufs Feld und schaffen, und er hatte noch nichts gefangen. Und es war Mittag worden, und die Schnitter saßen im Baumschatten und aßen ihr Mittagsbrot, und er hatte noch nichts gefangen und setzte sich traurig hin und zog sein schimmelig Brot aus seiner Tasche und aß es. Dann fischte er wieder. Und die Sonne neigte sich, und die Schnitter gingen heim, und der Schäfer trieb die Herde in den Pferch, und die Kuhherde zog heim, und stiller ward’s auf dem Felde. Aber Dudeldee stand noch immer und noch hatte er kein Fischlein.

Da war es dämmrig geworden, und er dachte ans Heimgehen. Ein einziges Mal wollte er noch sein Netz eintauchen, ob er nicht jetzt noch was fange. Er tauchte es ein, und als wollte er die Fische locken, rief er:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hans Dudeldee?«,
fragte ein Fischlein, das herbeigeschwommen war und den Kopf ein wenig über das Wasser hervorstreckte.

Der arme Hans Dudeldee war zwar erstaunt über das Fischlein, aber doch besann er sich und dachte: »Hm, wenn’s da nur darauf ankommt, etwas zu wollen, da sollst du mich nicht lang fragen müssen.« Er sah umher, was er wohl gleich wünschen sollte. Drüben, jenseits des Sees stand ein schönes Lustschlösschen, aus dem eine schöne Hörner-Musik herüberklang. Auch fiel ihm der Wunsch seiner Frau ein, die ein besseres Haus haben wollte. Darum sagte er: »Ich möchte gern so ein Landhaus wie jenes da drüben; so ein Schloss möchte ich gern haben statt meines bretternen Hüttleins.«

»Geh nur hin«, sagte das Fischlein, »deine bretterne Hütte ist ein solches Lustschloss.«

Und Hans Dudeldee lief mehr, als er ging, nach Hause und sah schon von Ferne an der Stelle, wo sonst sein Haus stand, ein prächtiges Schloss mit erleuchteten Zimmern. Und als er erst hineinkam, da war alles so prächtig, dass er sich nicht zu lassen wusste. Der Hausgang war mit Marmor geplattet; die Stubenboden eingelegt und mit Wachs gebohnert, die Wände tapeziert; herrliche Kronleuchter hingen da in den hohen Sälen; kurz, es war alles so schön, dass Hans Dudeldee nicht das Herz hatte, recht darin herumzugehen. Er konnte gar nicht glauben, dass das jetzt sein Eigentum sei. Er meinte, er sei irre, und wäre beinahe wieder gegangen, wenn ihm seine Frau nicht auf der Treppe begegnet wäre.

Kaum hatte er sie erblickt, so fragte er sie: »Nun, bist du jetzt zufrieden mit dem Hause?«, und erzählte ihr, wie er dazu gekommen sei. »Was?«, antwortete sie, »man meint wunders, was das jetzt wäre! Da hab’ ich in der Stadt schon viel schönere Häuser gesehen, wie ich noch dort diente. Es geht zwar an – aber wie kannst du so dumm sein? Das Beste hast du vergessen. Sieh einmal jetzt unsere Kleider gegen das hübsche Haus! Was die für einen Abstand machen! Hättest du mir und dir nicht auch gleich schöne Kleider wünschen können? Du bist aber zu dumm und träg. Du magst auch dein bisschen Verstand, das du hast, nicht einmal gebrauchen.«

So ging das Schelten und Keifen wieder fort, bis sie einschlief. Und Hans Dudeldee ging des anderen Morgens mit dem Tage wieder hinaus an dieselbe Stelle, tauchte sein Netz wieder ein und rief wieder:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hans Dudeldee?«,
so fragte das Fischlein wieder, und Dudeldee besann sich nicht lang und sagte, er wünsche seiner Frau und sich recht schöne Kleider, die auch zu ihrem neuen Hause passten.

»Ihr habt sie«, sagte das Fischlein, und Dudeldee stand da in einem fein tuchenen Rocke mit goldenen Tressen, in seidenen Strümpfen und Schuhen, mit gestickter Weste, alles nach damaliger Mode. Und als er nach Hause kam, hätte er beinahe seine Frau nicht mehr erkannt in den seidenen Kleidern. Sie guckte aber zum Fenster heraus und fragte: »Bist du’s, Hans?«

»Ja, ich bin’s«, antwortete er. »Nun, bist du jetzt zufrieden?«

»Will mal sehen!«, antwortete sie.

So lebten sie eine Zeit lang ruhig fort. Drauf, als ihr Mann wieder einmal fischen gehen wollte, sagte sie: »Geh, was brauchst du zu fischen? Lass das bleiben und wünsch dir lieber eine rechte Kiste voll Geld.«

»Hm, das ist wahr!«, dachte Dudeldee und ging hinaus an den See und tauchte sein Netz wieder auf derselben Stelle ein und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hans Dudeldee?«,
fragte ihn das kleine Fischlein wieder. »Ach, eine rechte Kiste voll Geld«, sagte er. »Gehe nur hin«, sagte das Fischlein, »in deinem Schlafzimmer steht sie.« Und wie er heimkam, stand in seinem Schlafzimmer eine ganz große Kiste voll Goldstücken.

Nun ging alles hoch her bei ihnen, und sie kaufte sich Kutsche und Pferde und ihrem Mann ein Reitpferd, und sie fuhren oft in die Städte und hielten sich einen Koch und Bediente. Da schalten die Nachbarinnen sie immer die hochmütige Fischerin. Das verdross sie gar sehr und lag ihrem Manne wieder an, er sollte machen, dass sie über die Nachbarinnen alle zu befehlen habe. Und er ging wieder mit seinem Netz hinaus und tauchte es ein und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hans Dudeldee?«,
fragte ihn das Fischlein. »Ich wäre gern ein Edelmann oder Graf und möchte, dass ich über alle meine Nachbarn zu befehlen hätte.« Da sprach das Fischlein: »Gehe nur hin, es ist so.« Und als er heimkam, da hatten die Nachbarsleute schon seiner Frau gehuldigt, und sie hatte schon ein paar von ihren Nachbarinnen einsperren lassen, die sie sonst hochmütige Fischerin gescholten hatten.

Und jetzt fuhren sie oft in die Hauptstadt, wo der König wohnte, und wollten sich in die Gesellschaft anderer Grafen mischen. Aber sie wussten sich nicht dort nach ihrer Sitte zu betragen und wurden von allen verlacht, und einige Gräfinnen nannten sie nur die Fischgräfin und ihn den Fischgrafen Dudeldee.

Da sprach sie wieder zu ihrem Manne: »Geh hinaus und lass dich zu einem König machen; denn ich will nicht mehr Fischgräfin heißen; ich will Königin sein.« Aber Hans Dudeldee riet ihr ab und sagte: »Bedenke doch, wie wir arm waren und uns nur ein Hüttlein wünschten, wie das schlechteste von unsern Nachbarshäusern. Jetzt haben wir alles im Überfluss, nun lass uns auch genug haben.«

Die Frau aber wollte nicht genug haben und sprach: »Was? Ich soll mich Fischgräfin schelten lassen? Ich soll den Hochmut der Stadtweiber ertragen? Nein, sie müssen wissen, wer ich bin; ich will’s ihnen zeigen! – Und du willst auch so einfältig sein und willst dir’s gefallen lassen?« So zankte sie fort, bis er ihr versprach, sie zur Königin zu machen.

Darum ging er hinaus an den See und sagte wieder sein altes Sprüchlein, und das Fischlein kam wieder und fragte wieder: »Was willst du, lieber Graf Dudeldee?« Er brachte sein Anliegen vor, dass er gerne König wäre; das Fischlein sagte: »Du bist’s!«, und er kam heim und fand sein Lustschloss ganz prächtig verändert und viel größer; Marschälle und Minister mit goldenen Schlüsseln und Stern empfingen ihn mit tiefen Verbeugungen. Sein Kopf wurde ihm ganz schwer; er wollte den Hut abziehen, aber siehe da! statt des Hutes hatte er eine schwere goldene Krone auf dem Haupte. Und als er seine Frau sah, erkannte er sie fast nicht mehr, so glänzte ihr Gewand von Gold und Juwelen. Aber als er sie fragte, ob sie jetzt zufrieden wäre, sagte sie: »Ja, bis ich wieder etwas Besseres weiß. Ich wäre ja eine Närrin, wenn ich’s besser haben könnte und nähme es nicht an.«

So lebten sie jetzt aber doch eine Weile zufrieden, und Dudeldees Frau wünschte sich nichts mehr; denn sie hatte ja alles, was sie sich nur hätte wünschen können, hatte sich auch gerächt an den Gräfinnen, die sie die Fischgräfin geheißen hatten. Aber endlich fehlte ihr doch wieder einmal etwas. Sie hörte in der Zeitung lesen von der Pracht und dem Aufwande, der an andern Königshöfen herrschte, und hörte, dass es andere Könige und Kaiser gebe, die über weit mehr Leute und über weit mächtigere Reiche zu befehlen hätten als Dudeldee. Darum lag sie ihm wieder an und quälte ihn, bis er ihr versprach, der mächtigste König zu werden, der nur auf Erden sein könne.

Er tauchte sein Netz wieder ein und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, König Dudeldee?«,
fragte das Fischlein, und Dudeldee sagte: »Mache mich doch gleich zum mächtigsten König oder Kaiser auf Erden.« Und gleich war er’s auch. Denn als er heimkam, da waren schon Gesandte und Deputierte aus allen Reichen und Weltteilen da; arme Poeten warteten mit Gedichten auf Atlas auf ihn; Schulmeister, die bessere Besoldungen brauchten, waren da mit Suppliken; Kammerherren mit dem Hute unter dem Arm gingen hin und her; Bauern, die Prozesse hatten, wollten zu ihm; Schildwachen gingen auf und ab; eine Kutsche mit zehn Pferden und zwanzig Vorreitern und sechs Läufern stand immer zum Wegfahren bereit; Pfauen und Perlhühner waren in einem Nebenhofe; kurz, es war da alles, was einen so großen Kaiser nur ergötzen konnte, ja sogar zwei Hofnarren waren immer um ihn.

Der neue Kaiser Dudeldee war freilich im Anfang darüber böse, dass ihn die zwei närrischen Menschen immer verfolgten, wohin er gehen mochte, und beschwerte sich darüber bei seiner Frau, weil er denn doch lieber in der Gesellschaft von vernünftigen Leuten als bei Narren sein wollte. Sie sagte ihm aber, das verstehe er nicht, das müsste so sein; alle sehr großen Herren hätten’s lieber mit Narren zu tun; er werde denn doch kein Narr sein wollen und eine Ausnahme machen.

Endlich ließ er sich’s gefallen und war nur froh, dass seine Frau zufrieden war, aber die Freude dauerte nicht lange. Er kam einmal zu ihr und traf sie ganz traurig an. »Was fehlt dir?«, fragte er sie. »Ach!«, sagte sie, »ich bin verdrießlich über das Regenwetter. Das dauert nun doch schon vier Tage an, und ich möchte so gern Sonnenschein haben. Überhaupt, ich wollte, ich könnte alles machen, was der liebe Gott kann, dass ich Frühling haben könnt und Sommer und Herbst und Winter, gerade wann ich wollte. Geh hin und mache, dass ich’s kann.« So sagte sie, und ihm gefiel es selber. »Wie«, dachte er, »wenn du jetzt im Regen hinausgingst und kämst heim im Sonnenschein, den deine Frau gemacht hätte. Da könntest du auch die Narren wieder loswerden.«

So dachte er bei sich und schlich sich gleich mit seinem Fischernetz zu einer Hinterpforte im Regen hinaus, ging an den See, tauchte sein Netz ein und rief wieder wie sonst:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Kaiser Dudeldee?«,
fragte ihn das Fischlein. »Ach«, sagte er, »weiter nichts, als meine Frau möchte gern können, was Gott kann: Regen und Sonnenschein machen und Frühling und Sommer und Herbst und Winter, wann sie gerade will.«

»So! Und weiter nichts?«, fragte das Fischlein. »Nein, nein, Kaiser Dudeldee, ich sehe, dass an deiner Frau und dir nichts gut angelegt ist, darum sei du wieder der alte Fischer Dudeldee. Denn damals warst du nicht so übermütig und ungenügsam wie jetzt.«

Und das Fischlein verschwand, und er rief wohl oft: »Fischlein, Fischlein in dem See«, aber kein Fischlein fragte mehr: »Was willst du, lieber Dudeldee?« Und er stand wieder da wie das erste Mal, ohne Wams, nur in seinen schmutzigen ledernen Hosen, und war wieder der alte Fischer Dudeldee.

Und als er heimkam, da war wieder das Schloss fort, und da stand wieder seine kleine bretterne Hütte, und seine Frau saß darin in ihren schmutzigen Kleidern und schaute wieder heraus durch ein Astloch wie vormals und war wieder die Frau des Fischers Dudeldee.

Die drei Königssöhne

Vor uralten Zeiten lebte im Morgenlande ein König, der hatte drei Söhne. Die zwei ältesten waren schon in ihrer Kindheit gar ausgelassen und mutwillig, aber klug. Der jüngere hingegen war folgsam und gut, aber nicht so klug als seine Brüder.

Als nun der älteste von den drei Königssöhnen achtzehn Jahre alt war, gab ihm sein Vater ein Pferd und ein Ritterkleid und ein Schwert und ließ ihn ausziehen, die Welt zu sehen und sich ritterlich zu erzeigen in fremden Landen. Und er ritt fort und ritt weit und breit umher und lebte ausschweifend und unordentlich und kam nimmer heim, vergaß seinen Vater und schickte nicht Nachricht von sich, wie es ihm ergangen sei. Und der zweite von den Königssöhnen ward auch achtzehn Jahre alt, und sein Vater gab ihm auch ein Pferd, ein ritterliches Kleid und ein Schwert und ließ ihn ausreiten in die Welt, um fremde Lande zu sehen und sich ritterlich darin zu erweisen und nach seinem ältern Bruder zu forschen. Und er ritt fort und trieb’s wie sein Bruder und kam nimmer heim und schickte nicht Nachricht, wie es ihm ergangen sei. Da ward der alte König traurig und meinte, seine Söhne wären beide tot, und härmte sich ab und beklagte ihren Verlust.

Aber als der dritte Sohn auch achtzehn Jahre alt war, da ging er eines Tages zu seinem Vater und bat ihn, er möge doch ihm auch ein Pferd und Schwert geben und ihn reiten lassen in die Welt, wie seine Brüder getan hätten. Da weinte aber der alte König, umarmte seinen Sohn und sprach: »Willst du mich auch verlassen und mir verloren gehen, wie deine Brüder mir verloren sind? Nein, mein einzig Kind, du musst meine Stütze sein in meinem Alter.« Und sein jüngster Sohn stand ab von seinen Bitten, obgleich er’s ungern tat.

Es stand aber an etliche Tage, da hatte der alte König einen wunderbaren Traum: Er stand in seinem Garten, so war’s ihm, da wüchsen zwei Ölbäume auf. Und sie waren im Anfange schön und schienen gesund. Aber bald fingen sie an zu trauern, und die Früchte fielen ab, und die Blätter wurden gelb, und die Zweige schienen dürr. Da wuchs schnell zwischen ihnen auf ein Palmenbaum und schoss hoch auf und beschattete die kranken Ölbäume und goss seinen Tau auf sie, und auch sie wurden wieder gesund und frisch. Da ließ der König morgens seine Traumdeuter und Weisen kommen, dass sie ihm den Traum auslegten. Die Traumdeuter sagten: »Die zwei Ölbäume sind deine zwei ältesten Söhne, und der Palmbaum ist dein jüngster Sohn. Die zwei Ölbäume wurden bald dürr, so werden deine zwei ältesten Söhne bald zugrunde gehen. Aber den Palmbaum, deinen jüngsten Sohn, musst du ziehen lassen, dass er seinen Brüdern beistehe, sonst sind sie für dich verloren.« Als der König das hörte, gab er seinem jüngsten Sohn ein Pferd und Schwert und ließ ihn mit Tränen von sich.

Aber der jüngste Königssohn zog aus in die Welt und ritt weit umher, und ihm war es wohl im Freien, und er sah viel Land und Leute und erwies sich überall, wo er herbergte, als ein braver Rittersmann. Und kam so weit fort in ferne, ferne Länder. Es geschah aber eines Abends, da kam er in einen dichten Wald und fand keinen Ausgang. Wie er so ritt, siehe, da standen zwei Männer am Wege. Und wie er sie fragt’, wo der Weg hinginge, aus dem Walde, da erkannte er seine älteren Brüder und freute sich über sie. Sie aber fingen an zu schelten und sagten: »Können wir, die wir klüger sind, kaum durch die Welt uns schlagen, wie willst du durchkommen, der du einfältig bist?« Denn die ältern Königssöhne waren klüger für die Welt, dem jüngeren aber fehlte die Weltklugheit.

Jetzt ward es Abend. Nur selten fiel am Abhang des Bergwaldes ein Strahl der scheidenden Sonne durch die Fichtenstämme. Da berieten die drei Königssöhne, welchen Weg sie einschlagen wollten, dass sie eine Herberge fänden. Und sie wendeten sich nach der Höhe des Berges, ob sie von oben nicht ein Haus oder nur ein freies Feld erblickten. Da kamen sie vorbei an einem Ameisenhaufen. Den wollten die ältesten Brüder zerwühlen, dass sie sehen könnten, wie die Tierlein ihre Eier herumschleppten. Aber der jüngste Bruder stieg von seinem Pferd und wehrte ihnen, dass sie’s nicht taten. Und als sie vorbeigingen, da redete ihn der Ameisenkönig an und sprach: »Wer du auch sein magst, Fremdling, ich danke dir, dass du deinen Reisegefährten wehrtest und so großes Unglück von uns armen Tierlein abwendetest. Wenn ich dir nützen kann, so komm, und du sollst sehen, dass ich dir alles mit Freuden tue.«

Und sie gingen weiter und kamen an einen See, der war bedeckt mit einem ganzen Schwarm Enten. Da wollten die ältesten Brüder drüber her und sich einige erlegen, dass sie ein Abendessen hätten. Da wehrte aber der jüngste Bruder und sagte: »Lasst die armen Tiere! Wir werden doch diesen Abend etwas zu essen haben.« Und sie ließen die Enten in Ruhe. Als sie aber vorbeigingen, schwamm der König der Enten herzu und dankte dem jüngsten Königssohn und sagte: »Wenn ich dir in etwas dienen kann, so soll’s mit Freuden geschehen.«

Darauf gingen sie weiter und kamen an einen Eichbaum, darin die Bienen ihre Zellen hatten. Und es war so viel Honig drinnen, dass er am Stamm heruntertroff. Als die zwei ältesten Königssöhne das sahen, wollten sie Feuer in die Baumhöhle machen, dass die Bienen umkämen und dass sie den Honig fassen könnten. Da wehrte aber der jüngste wieder ab und sagte: »Lasst die armen Tierlein! Bringt sie nicht um des bisschen Honigs willen um!« Und sie wollten weiterziehen. Da flog die Bienenkönigin heraus, dankte ihm und sprach: »Kann ich dir mit etwas dienen, so befiehl nur! Ich will’s mit Freuden tun.«

So gingen sie weiter und kamen in ein altes Schloss und wollten da herbergen. Das Schloss war aber ganz wundersam gebaut, und nichts Lebendiges war drin. Sie gingen ein durch das Tor, und der jüngste führte sein Pferd in den Stall, da standen lauter steinerne Pferde. Sie gingen die Stufen hinauf. Da kamen sie in einen Vorplatz, der war mit Marmor geplattet, und hohe Säulen bildeten die drei Eingänge. Den einen bildeten silberne Säulen, den andern bildeten goldne Säulen, und den dritten Eingang bildeten gar diamantene Säulen. Und sie gingen ein durch den ersten Eingang und kamen in eine Reihe Zimmer, darin alles, Wände und Gerätschaften, von getriebenem Silber war. Aber sie gingen durch alle Zimmer und fanden am Ende eine Türe, die verschlossen war durch drei Schlösser. Aber durch ein Lädlein konnte man hineinsehen in das Gemach. Und drinnen am Tische saß ein altes, eisgraues Männlein, dem der Bart bis auf die Füße ging. Diesem riefen sie zu, aber es hörte nicht. Sie riefen ihn zum zweiten Mal, aber es hörte nicht. Und sie riefen ihn zum dritten Mal. Da stand es auf und kam heraus und empfing sie freundlich und bewirtete sie den Abend aufs Allerbeste und wies ihnen weiche Betten mit seidenen Vorhängen zu Schlafstätten an. Aber es sprach kein Wort und antwortete auf keine ihrer Fragen. Doch die drei Königssöhne hatten sich s wohl behagen lassen, dass sie in eine so gute Herberge gekommen waren.

Als sie am andern Morgen erwachten, lag jeder zwar in einem schönen Zimmer, aber alles war so verschlossen, dass keiner von ihnen herauskommen konnte. Und bei dem ältesten stand das eisgraue Männlein mit dem langen Bart und winkte ihm, dass er ihm folge. Dieser folgte ihm, aber ganz ängstlich, und sie gingen ein durch den goldenen Eingang und kamen in einen großen geräumigen Saal, darin alles von getriebenem Gold gearbeitet war. Und der Alte wies mit seinem schwarzen Stab über die Türe. Da standen die Worte:

Jeder Fremdling, der die Schwelle dieses Schlosses betritt, muss es versuchen, drei Arbeiten zu vollbringen. Wenn er diese glücklich ausführt, so ist sein Glück auf immer gegründet. Vollbringt er sie nicht, so mag er als Stein bis zur Stunde der Erlösung harren auf dem Flecken, wo ihn der letzte Strahl der Abendsonne bescheint.

Als der älteste Königssohn diese Worte gelesen, begehrte er die erste der Arbeiten zu wissen und stand zwischen Furcht und Hoffnung, ob er sie wohl vollbringen könnte. Da berührte das Männlein mit seinem Stabe die Wand, und es sprang eine Tür auf, und der Königssohn sah ein Gemälde, das stellte die Gegend dar, wo der Ameisenkönig seinen jüngsten Bruder angeredet hatte. Und darunter standen die Worte:

Dreitausend Perlen, der Hauptschmuck der Prinzessin Pyrola und ihrer zwei Schwestern, liegen hier im Moose zerstreut. Diese hast du zu sammeln, dass auch die letzte nicht fehlet!

Aber der Königssohn erkannte die Gegend und eilte hinaus und sammelte eifrig. Aber Mittag kam, und er hatte nicht hundert beisammen. Die Sonne ging unter, da hatte er noch nicht dreihundert gesammelt. Und der letzte Sonnenstrahl traf ihn, da sank er nieder und war Stein.

Den andern Morgen stand das graue Männlein beim zweiten Königssohn und winkte ihm mit seinem schwarzen Stabe, dass er ihm folge, und er folgte ihm. Und das Männlein zeigte ihm auch die Überschrift über der Türe im goldenen Saale und zeigte ihm das Gemälde. Da eilte der Bruder auch hinaus und sammelte emsig und sammelte bis an den Abend. Aber er hatte keine dreihundert der kleinen Perlen beisammen, da ging die Sonne unter, und er sank nieder und war ein Stein wie sein Bruder. Nun kam der dritte Morgen. Da stand das eisgraue Männlein bei dem jüngsten Königssohn und führte auch ihn in den Saal und ließ ihn die Schrift lesen über der Türe und zeigte ihm das Gemälde und winkte ihm, hinauszugehen, weil er traurig dastand.

Da ging der dritte Königssohn hinaus und sah die kleinen, kleinen Perlen so weit zerstreut und im Moose versteckt. Und als er das sah und merkte, dass es unmöglich sei, sie zu sammeln bis auf die letzte, da setzte er sich hin und weinte bitterlich und beklagte seinen armen Vater, der jetzt alle seine Kinder verloren habe. Und wie er so weinte und wehklagte, da hörte er eine Stimme ihm rufen: »Warum weinst du, lieber Fremdling?« Da sah er auf und erblickte den Ameisenkönig und klagte dem seine Not. Der Ameisenkönig aber sprach: »Ist es weiter nichts? Oh, dann sei nur ruhig, dann soll dir bald geholfen sein!«

Als er dies gesagt, ging er in den Ameisenhaufen und kam bald mit mehr denn fünftausend Ameisen hervor, und alle sammelten an den Perlen und zählten sie dem Königssohn in den Hut. Und als er sie alle hatte bis auf die letzte, da sprach der Ameisenkönig: »Gehe hin, du hast sie alle! Und danke mir nur gar nicht, denn du hast noch mehr verdient als diesen kleinen Gefallen.« Da lief der jüngste Königssohn hinein in das Schloss und brachte dem Männlein die Perlen. Und das eisgraue Männlein erstaunte darüber und führte ihn wieder in den goldenen Saal und berührte eine andre Wand. Diese tat sich wieder auf, und es stellte sich ein Gemälde dar, das den See bedeutete, worauf der Entenschwarm sich aufhielt, und darunter standen die Worte:

In der Tiefe des Sees liegt der Schlüssel zu dem Schlafgemach der Prinzessin Pyrola und ihrer zwei ältern Schwestern. Du musst ihn gefunden haben, ehe die Sonne niedergehet.

Und der Königssohn erkannte den See und eilte hinaus und kleidete sich aus, um hineinzuwaten und den Schlüssel zu suchen. Doch wie er hineinsteigen wollte, da schwamm der König der Enten zu ihm her und fragte: »Was begehrst du, lieber Fremdling?« Da sagte der Königssohn, was er in dem See suchen wollte. Aber der Entenkönig antwortete: »Der See ist für dich zu tief. Lass mich für den verlorenen Schlüssel sorgen!« Und er befahl allen Enten, unterzutauchen und den Schlüssel zu suchen. Und sie tauchten unter, und gleich brachte eine den verlorenen goldenen Schlüssel in ihrem Schnabel herzu, und der Entenkönig überreichte ihn dem Königssohn und sprach: »Nimm ihn hin und danke nicht! Du hast noch mehr um uns verdient als diesen kleinen Gefallen.«

Er eilte sich aber und brachte den Schlüssel dem eisgrauen Männlein. Und kaum hatte es den Schlüssel in Händen, da bekam es seine Sprache wieder und dankte dem Königssohne mit Freudentränen und sprach: »Schon zweitausend Jahre muss ich hier lebendig, aber stumm sitzen in diesem Schlosse und auf Erlösung harren. Nun hast du, glücklicher Fremdling, nur noch ein Geschäft, aber das schwerste: Dann ist dein Glück gegründet.« Da fragte der jüngste Königssohn, was das wäre. »Drei Töchter habe ich«, sprach das graue Männlein. »Ich bin der König von diesem verzauberten Schloss und Lande. Diese drei Töchter sind mir von ihrer eigenen Mutter, die eine böse Fee war, verzaubert und liegen nun seit zweitausend Jahren in einem totenähnlichen Schlafe. Die älteste, Rubina genannt, verzauberte sie durch ein Stück Zucker, die zweite, Briza genannt, durch einen Sirup, aber meine jüngste Tochter Pyrola durch einen Löffel voll Honig. Eine meiner Töchter sieht der andern völlig gleich, und alle scheinen von gleichem Alter. Aber Pyrola, meine jüngste Tochter, ist mir besonders lieb. Und gerade an ihr muss die Erlösung geschehen. An ihrem Hauche muss man erkennen, welche von den dreien den Honig gegessen, obgleich seitdem zweitausend Jahre verstrichen sind.«

Als er dieses gesagt, führte der unglückliche König den Königssohn heraus und schloss die dritte Säulenpforte auf. Da waren alle Zimmer mit edlen Steinen von allen Farben geziert, Wohlgerüche und sanfte Töne schwebten aus dem Hintergrund hervor, Kühlung wehte ihnen entgegen. Und in einer Bettstätte, die mit Laubwerk von grünen und farbigen Edelsteinen umgeben war, lagen in dem höchsten mittelsten Saale wie tote Marmorbilder Rubina, Briza und Pyrola, alle drei von ausnehmender, aber gleicher Schönheit. Die Pracht des Saales und die Schönheit der Prinzessinnen, die Musik und die Wohlgerüche betäubten ihn ganz, dass er nicht mehr wusste, was er tun sollte, bis ihn der König des Schlosses daran erinnerte und sprach: »Die Sonne steht im Mittag. Wenn sie niedergeht und du hast noch nicht erkannt, welche die jüngste ist, so trifft dich gleiches Schicksal wie deine Brüder, und ich muss wieder stumm sitzen wie vorher, bis sich wieder ein anderer Fremdling hierher verirrt. Erkennst du aber, ohne zu raten, meine Tochter Pyrola, so ist sie deine Gemahlin, und du erbst mein Reich.« Der jüngste Königssohn aber eilte hinaus und jammerte und weinte, und der Wald hallte wider von seinen Klagen.

Und wie er so klagte und jammerte, hörte er eine Stimme ihm rufen und zu ihm sagen: »Was klagst du, lieber Fremdling?« Da sah er auf und erkannte die Bienenkönigin auf dem Baumstamme sitzen. »Ach«, sagte er, »wie kann ich das erkennen, welche von den drei Prinzessinnen vor zweitausend Jahren Honig gegessen hat?« – »Was?«, fragte die Bienenkönigin. »Ist es weiter nichts? Wie magst du darum auch so klagen? Ich will dir eine Biene mitgeben, die soll um alle herumfliegen. Aber die ist es, der sie auf die Lippen setzt.« Darauf ging die Königin hinein in die Höhle, und eine Biene flog heraus und setzte sich ihm auf die Schulter. Und er trug sie in den Saal zu den schlafenden Königstöchtern. Da flog sie zu allen und schwärmte herüber und hinüber und setzte sich endlich auf den Mund der mittelsten. Da sprach der Königssohn zu dem eisgrauen Könige: »Die mittelste ist Pyrola, deine jüngste Tochter!«

Und kaum hatte er das gesagt, da krachte und donnerte und blitzte es, als wollte die Erde zusammenstürzen, und alles war verändert: Das kleine graue Männlein stand da als ein würdevoller, majestätischer alter König. Die Prinzessinnen standen in blühender Schönheit da und umarmten ihren Vater, und die jüngste, Pyrola, kam herzu und dankte ihrem Erretter, dem jungen Königssohne. Und der junge Königssohn umarmte sie und nannte sie seine Braut. Diener gingen aus und ein, im Schlosshofe war ein Pferdegetrappel. Sie gingen ans Fenster: Da war um sie nicht mehr die alte Wildnis. Eine prächtige Stadt stand da, und weiterhin sah man auch fruchtbare Felder und viele glückliche Fluren und Dörfer, und in den Straßen war ein Gewühl, und alles ging so ordentlich, als wäre da gar kein Wunder geschehen, als wäre alles beim Alten. Niemand schien etwas davon zu wissen.

Auch in den Saal kamen einige Diener. Da ließ der König den Königssohn nehmen und seine Tochter Pyrola und ließ sie setzen in eine prächtige offene Kutsche, vor die er zwölf Schimmel spannen ließ. Und vierundzwanzig Männer, in Purpur und Gold gekleidet, ließ er vorausreiten mit Posaunen und ließ den Königssohn und seine Tochter Pyrola ausrufen als König und Königin des Landes. Darauf wurde ein köstliches Mahl gehalten, wobei es an nichts fehlte, was den Tag verherrlichen konnte.

Und wie sie so dasaßen in großem Jubel, ließen sich zwei fremde Ritter melden. Man ließ sie ein, und siehe da, es waren des jungen Königs Brüder. Und abermals wurde ein Fremdling gemeldet, und als er hervortrat, da sprangen die drei Königssöhne von ihren Sitzen und bewillkommneten ihn mit Freudengeschrei: Es war ihr Vater. Er hatte sich aufgemacht, seine verlorenen Söhne zu suchen, und war eben in dieser Stadt angekommen.

Drei Monate blieb der Vater der Königssöhne da, und solange er da war, dauerten die Feste, wovon immer eines das andere an Pracht übertraf. Dann zog er mit seinen zwei ältesten Söhnen heim. Sie sollen sich von ihren ehemaligen Fehlern gebessert und in des alten Königs Reich geteilt haben. Auch soll der älteste die Prinzessin Rubina, der zweite die Prinzessin Briza zur Gemahlin genommen, und beide sollen lange und glücklich regiert haben. Der jüngste aber und Pyrola wurden noch über hundert Jahre alt und beglückten ihre Untertanen. Ein fremder König regierte nach ihm auf seinem Throne, und durch ihn wurden die Menschen wieder so verschlimmert, dass eine große Sintflut über das Land kam. Und seitdem ist jenes Land, das Land der Märchen, versunken, und nur noch diese Sage ist von ihm übrig geblieben.

Das Erdkühlein

Ein guter armer Mann hatte eine Frau und von ihr zwei Töchterlein, und ehe dieselbigen Kindlein, von denen das kleinere Margaretlein und das größere Annelein hieß, erwachsen waren, starb ihm die Frau, und deshalb nahm er eine andere. Nun warf eben diese Frau einen Neid auf das Margaretlein und hätte gerne gewollt, dass es tot gewesen wäre, doch es selbst umzubringen fand sie nicht den Mut, und so zog sie mit Listen das ältere Maidlein an sich, dass es ihr hold und der Schwester Feind war.

Und einmal begab es sich, dass die Mutter und die ältere Tochter beieinandersaßen und beratschlagten, wie sie ihm doch tun wollten, dass sie des Maidleins abkämen, und beschlossen endlich, dass sie miteinander in den Wald gehen wollten und das Maidlein mitnehmen, und in dem Wald wollten sie das Maidlein verschicken, dass es nicht mehr zu ihnen kommen könnte.

Nun stand das Maidlein vor der Stubentür und hörte all die Worte, so seine Mutter und Schwester wider es redeten und Ursache zu seinem Tode suchten; da war es sehr betrübt, ohne jede Ursache so jämmerlich zu sterben und von den Wölfen zerrissen zu werden. Und also betrübt ging es zu seiner Dotten und Göttel, die es aus der Taufe gehoben hatte, und klagte ihr die große Untreue und das tödliche, mörderische Urteil, so über sie von der Schwester und Mutter geschehen. »Nun wohlan«, sprach die gute alte Frau, »mein liebes Kind, alldieweil deine Sache eine solche Gestalt hat, so geh hin und nimm Sägemehl, und wenn du deiner Mutter nachgehst, streue es vor dir hin! Laufen sie hernach schon vor dir, so geh du derselbigen Spur nach, dann kommst du wieder heim.«

Die gute Tochter tat, als ihr die gute Frau befohlen hatte. Und wie sie hinaus in den Wald kam, setzte sich ihre Mutter nieder und sagte zum älteren Maidlein: »Komm her, Annelein, und such mir eine Laus. So geht dieweil das Gretlein hin und klaubt uns drei Bürden Holz; so wollen wir an diesem Ort sein warten, danach gehen wir miteinander heim.«

Nun, das arme Töchterlein zog hin und streute vor sich das Sägemehl (denn es wusste wohl, wie es ihm ergehen würde) und sammelte drei Bürden Holz. Und als es die gesammelt, nahm sie es auf den Kopf und trug es an das End, da es seine Stiefmutter und Schwester gelassen hatte. Als es aber dahin kam, fand sie sie nicht; behielt jedoch seine drei Büschlein auf dem Kopf, zog seinem gemachten Weg nach wieder heim und warf die drei Büschlein ab.

Und als die Mutter es erblickte, sprach sie zum Maidlein: »Unsere Tochter ist wiedergekommen, und all unsere Kunst hat uns gefehlet. Darum wollen wir morgen an einen anderen Ort gehen und das Maidlein abermals von uns schicken; so wird es nicht mehr mögen heimkommen, so sind wir hernach sein ledig.«

Nun hatte das arme Margaretlein diese Worte abermals gehört, lief wieder zu seiner Göttel und zeigte ihr die Handlung an. »Wohlan«, sprach die Frau, »ich sehe wohl, dass sie dir nach deinem Leben trachten und nicht eher Ruhe haben werden, bis sie dich umgebracht haben. Drum, so geh jetzt hin und nimm Spreu und streu die abermals vor dich hin, wie du es auch mit dem Sägemehl getan hast. So kannst du wieder heimfinden.«

Als nun das Maidlein wieder heimkam, sagte seine Mutter: »Kommet her, Gretlein und Annelein! Wir wollen in den Wald gehen!« Das ältere Maidlein, das um alle Sachen gar wohl wusste, auch Hilfe und Rat dazu gegeben hatte, zog ganz fröhlich, Gretlein dagegen ganz traurig hinaus. Und als sie in den Wald kamen, setzte sich die böse, arglistige, niederträchtige Frau nieder und sprach zum Annelein: »Komm her, Annelein, und such mir eine Laus. So geht das Gretlein hin und suchet derweil jeglichem eine Bürde Holz. Danach gehen wir wieder heim.«

Das arme Gretlein ging hin, und ehe es wiederkam, waren seine Mutter und seine Schwester hinweg. Nun ging das gute Gretlein mit seinem Holz der Spreu nach, bis es wieder heimkam. Und als es von seiner Mutter gesehen ward, sagte sie zum Annelein: »Unser elend Maidlein kommt wieder. Nun wollen wir sehen, wie wir es loswerden – und sollte es uns etwas Großes kosten. Und wir wollen morgen wieder in den Wald; da wollen wir sehen, dass es dahinten bleibt.« Solche Rede hatte das Maidlein abermals gehört und ging zum dritten Mal zu seiner Base, fragte die um Rat, was sie denn nun machen sollte. »Nun wohlan, liebes Kind«, sagte die Frau, »so geh hin und nimm Hanfsamen, säe den vor dich hin, danach geh denselbigen wieder heim!« Das gute Maidlein zog abermals mit seiner Mutter und Schwester in den Wald und säte den Hanfsamen vor sich hin. Nun sagte die Mutter abermals, wie sie es schon zweimal gesagt hatte: »Annelein, such mir eine Laus. So muss das Gretlein Holz suchen.«

Das arme Gretlein zog hin und suchte Holz, dachte dabei: ›Nun ich zweimal bin heimgekommen, so will ich auch das dritte Mal wieder heimkommen.‹ Und als es das Holz gesucht hatte und wieder an den Ort gekommen war, an dem es seine Mutter gelassen hatte, da waren sie abermals hinfort. Und als nun das arme Maidlein seinem Weg nach wollte heimgehen, da hatten die Vögel den Samen allesamt weggefressen.

Ach Gott, wer war trauriger denn das arme Maidlein! Den ganzen Tag lief sie im Wald umher, schrie und weinte und klagte Gott ihr Leid, konnte keinen Weg finden, dadurch es aus dem Wald kommen möchte, war auch in den Wald so fern hineingekommen, wo ohne Zweifel nie ein Mensch bisher gewesen. Als nun der Abend kam und das arme Maidlein in aller Hilfe verzweifelt hatte, stieg es auf einen sehr hohen Baum, zu schauen, ob es doch irgendeine Stadt, ein Haus oder ein Dorf erspähen konnte, damit es nicht so weit kam, dass sie jämmerlich den wilden Tieren zur Speise gegeben würde. Und wie sie so umherschaute, begab es sich, dass sie eine kleine Rauchfahne erblickte. Behände stieg sie vom Baum herab und kam in wenigen Stunden an den Ort, von dem der Rauch ausging. Das war ein kleines Häuslein, darin niemand anders wohnte denn das Erdkühlein.

Das Maidlein kam vors Türlein, klopfte an und begehrte hereingelassen zu werden. »Ich lass dich wahrlich nicht herein, du verheißest mir denn, dein Lebtag bei mir zu bleiben und nimmermehr etwas über mich zu erzählen und mich auch nicht zu verraten.« Das gelobte das Maidlein, und alsbald ward es von dem Erdkühlein hereingelassen. Und das Erdkühlein sagte: »Wohlan, du musst nichts anderes tun, als mich des Morgens und des Abends zu melken. Danach isst du dieselbige Milch von mir, so will ich dir Seide und Samt genug zutragen. Davon mach dir schöne Kleider, wie du sie begehrst. Denk aber daran und sieh zu, dass du nichts über mich erzählst. Wenn schon deine eigene Schwester zu dir kommt, so lass sie nicht herein, damit ich nicht verraten werde, dass ich an diesem Ende bin! Sonst hätte ich das Leben verloren.« Ging nach solchen Worten an seine Weide und brachte dem Maidlein des Abends, wenn es heimkam, Seide und Sammet, davon sich das gute Gretlein so schön kleidete, dass es wohl mit einer Fürstin hätte verglichen werden können.

Als sie nun in dem anderen Jahr also beieinander gewesen waren, begab es sich, dass dem größeren Maidlein, so daheimgeblieben war und geholfen hatte, das junge Gretlein, sein Schwesterlein, ohne alle Schuld in das Elend zu jagen, in den Sinn kam, wie es denn wohl seinem Schwesterchen gehen möchte, das mit ihrer Hilfe ins Elend gejagt worden war. Kläglich hob sie an zu weinen und die Untreue zu bedenken, die sie ihr ohn alle Schuld bewiesen hatte, kam in summa in eine solche Reue, dass sie nicht mehr bleiben konnte oder mochte, sondern sehen wollte, ob sie doch irgendein Beinlein von ihrem Schwesterlein finden möchte, damit sie dasselbige heimtrüge und es in Ehren hielte.

Und eines Tages ging sie morgens früh in den Wald und suchte und trieb solches Suchen mit kläglichem Weinen so lange, bis sie sich im Wald ganz und gar verlaufen und verirret hatte und nun die finstere Nacht ihr auf dem Hals lag. Wer war da trauriger als das Annelein? Da ward es daran erinnert, dass es solches wohl ihrer Schwester wegen verdient hatte, weinte kläglich, rief Gott um Gnade und Verzeihung an und betete. Doch war da nicht lang zu warten oder zu klagen, sondern sie stieg zunächst auf einen sehr hohen Baum, zu sehen, ob es nicht doch irgendein Haus erblickte, worin es über Nacht bleiben könnte, damit es nicht jämmerlich von den wilden Tieren zerrissen würde. Und in solchem Umschauen ersah es einen Rauch aus dem Häuslein gehen, darin seine Schwester war. Von Stund an nahete es dem Haus, nicht anders meinend, denn dass es eines Hirten oder Waldbruders Haus wäre.

Und als es zu dem Haus kam, klopfte es an, und es dauerte nicht lang, da wurde es von seiner Schwester gefragt, wer denn da wäre. »Ei«, sprach das Annelein, »ich bin ein armes Maidlein und in dem Wald verirret und bitte, dass man mich durch Gottes Willen über Nacht behalte.« Das Gretlein sah durch ein Spältlein hinaus und erkannte, dass es seine untreue Schwester war, und sprach: »Wahrlich, liebs Maidlein, ich darf dich nicht hereinlassen, denn es ist mir verboten. Wenn sonst mein Herr käme und ich jemand Fremdes eingelassen hätte, so würde er mich schlagen. Drum zieh fort!« Das arme Maidlein wollte sich nicht abreden noch vertreiben lassen, sondern lag mit Bitten seinem unerkannten Schwesterlein so lange in den Ohren, bis es ihm die Tür aufgetan und es hereingelassen hatte.

Und als es hineinkam, erkannte es seine Schwester, fing an, heiß zu weinen und Gott zu loben, dass sie es noch lebendig gefunden hatte, fiel nieder auf ihre Knie und bat, dass sie ihm verzeihen sollte alles das, so es wider sie getan. Danach bat sie freundlich, dass es ihr doch sagen sollte, wer bei ihr wäre, dass sie so schön und wohlgekleidet ginge. Das gute Gretlein, dem verboten war, zu sagen, bei wem es war, erfand mancherlei Ausrede und zog sie hervor: Einmal sagte sie, sie wäre bei einem Wolf, das andermal, sie wäre bei einem Bären. All dies wollte aber das Annelein nicht glauben und redete süß dem Gretlein, ihrem Schwesterlein zu, ihr doch die Wahrheit zu sagen. Und das Maidlein (wie denn aller Frauen Brauch und Gewohnheit ist, dass sie mehr schwätzen, als ihnen befohlen ist) sehr kläffig war und seinem Schwesterlein sagte: »Ich bin bei einem Erdkühlein. Aber Pass auf und verrat mich nicht!«

Als solches das Annelein hörte, welches seiner Untreue an der Schwester noch kein Genügen getan hatte, sagte sie: »Wohlan, führ mich wieder auf den rechten Weg, damit ich heimkomme.« Das tat das Gretlein bald. Und da mein gutes Annelein heimkam, sagte es der Mutter, wie sie ihre Schwester bei einem Erdkühlein gefunden hätte und wie die so köstlich gekleidet gegangen wäre. »Wohlan«, sprach die Mutter, »so wollen wir nächste Woche hinausziehen und das Erdkühlein samt dem Gretlein heimführen. Dann wollen wir das Kühlein schlachten und essen.«

Alles das wusste das Erdkühlein wohl, und als es des Abends spät heimkam, sagte es weinend zum Maidlein: »Ach, ach, mein allerliebstes Gretlein, was hast du getan, dass du deine falsche Schwester hast eingelassen und ihr gesagt, bei wem du bist? Und nun sieh, deine schlimme Mutter und Schwester werden nächste Woche herkommen und mich und dich heimführen. Mich werden sie schlachten und essen, dich aber bei ihnen behalten, wo du übler gehalten werden wirst denn nie zuvor.«

Nach solchen Reden stellte sich das Erdkühlein so kläglich, dass das arme Maidlein anfing zu weinen und vor Traurigkeit zu sterben glaubte, und sie bereute sehr, dass es seine Schwester eingelassen hatte. Doch das Erdkühlein tröstete es und sprach: »Nun wohlan, liebs Maidlein, dieweil es nun schon geschehen ist, so kann es nicht ungeschehen gemacht werden. Darum tu, was ich jetzt sage: Wenn mich der Metzger totgeschlagen hat, so steh da und weine. Wenn er dich dann fragt, was du willst, dann sag ihm: ›Ich will gern meines Kühleins Schwanz.‹ Den wird er dir geben. Wenn du den hast, so fang an zu weinen und begehr das eine Horn von mir. Wenn du es auch erhalten hast, so weine abermals. Wenn man dich dann fragt, was du willst, so sprich: ›Ich wollt gern meines Kühleins Schühlein.‹ Wenn du das hast, so geh hin, setz den Schwanz in die Erde, auf den Schwanz das Horn und auf das Horn setz das Schühlein, und geh nicht weg bis an den dritten Tag! Und am dritten Tag wird ein Baum daraus geworden sein. Der wird Sommer und Winter die schönsten Äpfel tragen, die ein Mann je gesehen hat. Und niemand wird sie abbrechen können denn du allein, und durch diesen Baum wirst du zu einer großen mächtigen Frau werden.«

Als man nun das Kühlein schlachtete, stand das Margaretlein und begehrte all die Dinge, die ihm sein Kühlein aufgetragen, und die wurden ihm auch gegeben. Und es ging hin, steckte es in die Erden, und am dritten Tag war ein schöner Baum daraus gewachsen. Nun begab es sich, dass ein gewaltiger Herr vorbeiritt. Der führte seinen Sohn mit sich, der das Fieber oder kalt Wehe hatte. Und als der Sohn die schönen Äpfel sah, sprach er: »Mein Herr Vater, lasst mir Äpfel bringen von diesem Baum. Mir ist, als würde ich davon gesund werden können.« Sofort rief der Herr, man sollte ihm Äpfel bringen, er wollte sie gar teuer bezahlen.

Die ältere Tochter ging zunächst zum Baum und wollte Äpfel davon brechen. Da bogen sich die Äste allesamt in die Höhe, sodass sie gar keinen erlangen konnte. Da rief sie nach der Mutter und forderte sie auf, Äpfel zu brechen und dem Herrn zu geben. Als aber die arge Frau Äpfel abbrechen wollte, bogen sich die Äste noch viel höher auf. Der Herr sah das alles wohl und verwunderte sich heftig.

Und zuletzt kam das Margaretlein zum Baum, Äpfel zu brechen, und zu ihm neigten sich die Äste, und es ließen sich die Äpfel willig abbrechen. Das verwunderte den Herrn noch viel mehr, und er meinte, sie wäre vielleicht eine heilige Frau, rief nach ihr und fragte sie nach dem Wunder. Und ihm erklärte die gute Tochter die ganze Handlung, was es mit ihrer Mutter, ihrer Schwester und dem Erdkühlein auf sich hatte, von Anfang bis Ende.

Nachdem der Herr die Sache vernommen hatte, fragte er die Jungfrau, ob sie mit ihm davon wollte. Damit war die gute Tochter wohl zufrieden, grub ihren Baum aus und setzte sich samt ihrem Vater auf den Wagen zu dem Herrn. Von dem wurden sie freundlich und ehrlich empfangen, fuhren hin und ließen ihre schalkhaftige Mutter und Schwester sitzen.

Der starke Hans

Es war einmal eine große Frau, die große Beth, die hatte einen Buben, der, obschon er erst sieben Jahre alt war, schon der starke Hans hieß. »Wir sind arme Leute«, sagte die Mutter einst zu ihm, »drum musst du beizeiten arbeiten und fremdes Brot essen lernen. Die Bauern nehmen ohnedies nur starke Leute in den Dienst. Geh also in den Wald und bringe mir eine tüchtige Tracht Holz heim, dann will ich dir sagen, ob du in die Fremde taugst.«

Hansli tat es, traurigen Herzens über den ihm so nahe stehenden Abschied; und wie er seine Bürde Holz heimbrachte, war sie gar klein. Darüber wurde er und die Mutter froh, denn er war noch zu schwach und durfte noch weitere sieben Jahre daheimbleiben. Als diese um waren, wurde er zum zweiten Male ins Holz geschickt. Jetzt aber war es anders mit ihm. Die Tannen riss er aus, als ob es Stauden wären, und heimgetragen brachte er sie wie einen Federwisch.

Jetzt hatte die Mutter auf ein ganzes Jahr Brennholz genug, und Hans konnte nun sein Ränzel schnüren und dem nächsten Bauernhof zuwandern. Hier waren schon zwei Knechte im Dienst und man brauchte keinen dritten. Der Hans aber wurde dennoch angenommen, denn er verlangte vom geizigen Bauern keinen Lohn, sondern stattdessen nur das Recht, alljährlich eine Ohrfeige austeilen zu dürfen.

Die erste Arbeit, bei der er mithalf, war im Walde; es wurde Holz gefällt und heimgefahren. Aber der Wagen war bereits überladen und die Rosse brachten ihn nicht vom Fleck. Da warf Hans die Rosse zu den Baumstämmen auf den Wagen hinauf und brachte ihn wie im Sturmwind vors Haus gerollt. Der Bauer sah es, kratzte sich in den Haaren und dachte mit Schauder an die Jahresohrfeige. Aber er ließ sich nichts merken, sondern setzte sich mit Hans zu Tische. Hier tat Hans abermals das Seine, der Bauer kratzte sich abermals in den Haaren, denn dieser Knecht würde ihn binnen Jahresfrist von Haus und Hof essen.

Nun fiel ihm ein, wie er sich seiner entledigen könnte. »Meine Frau«, sagte er zu ihm, »hat vor etlichen Tagen ihren Ehering draußen in den Ziehbrunnen fallen lassen, steig hinunter und hol ihn wieder herauf.« Hans tat es. Kaum war er drunten, so schüttete der Bauer mit seinen Knechten eine ganze Ladung Steine hinab.

»Weg mit den Hühnern da droben«, rief eine Stimme herauf, »sie scharren Sand in den Brunnen!« Der Bauer musste zu einem gewichtigeren Mittel greifen; er ließ die Glocke aus der Kapelle herabnehmen und in den Brunnen werfen, die musste den ganzen Hans zudecken. »Ei, was für ein artiges Käppchen für mich!«, lautete es zum zweiten Mal aus der Tiefe herauf. Jetzt gab’s keinen andern Rat, als den Mühlstein hinabzulassen. – »Halt!«, schrie der drunten, »da hab’ ich ja den Ehering; geht mir aus dem Licht droben, ich komme!« Die Glocke auf dem Kopfe und den Mühlstein am Ringfinger kam Hans heraufgestiegen.

Der Bauer dachte abermals an die einbedungene Ohrfeige und schenkte dem Hans nun so viel Geld und Gut, als dieser brauchte, um weiter in die Welt zu ziehen.

Seines Weges gehend fand er zwei Kameraden, einen Jäger und einen Fischer, die ohne Dienst waren wie er. Er wanderte einen Tag mit ihnen, doch statt Dörfer und Herbergen trafen sie nichts als ein kleines, wunderliches Haus. Es war unbewohnt und sie übernachteten hier. In aller Frühe weckte sie der Hunger. Nichts als ein Kochkessel und ein geringes Stück Fleisch war hier vorrätig, dies genügte nicht für alle drei. Der Fischer sollte es ans Feuer tun und kochen, indessen gingen der Jäger und Hans in den Wald, um besseren Vorrat herbeizuschaffen. Unser Koch hing den Kessel übers Feuer – da schlich ein kleines, hässliches Weib herzu. Sie hatte ein rotes Jüpplein an und auf dem Kopf eine Beginenhaube und bat flehentlich um ein winziges Stücklein Fleisch. Der gute Fischer bückte sich schon, ihr ein Stück im Kessel abzuschneiden, da, husch, saß sie ihm auf dem Rücken, drückte und ritt ihn und zerkratzte ihm jämmerlich das Gesicht. Er kroch zuletzt unter den Herd hinunter. Die Alte verschwand, das Feuer ging aus.

Gegen Abend kamen die beiden Kameraden heim. Glücklicherweise hatten sie einen Bären erlegt und hatten nun, nachdem er ausgeweidet, zerlegt und gekocht war, doch etwas zu essen.

Der Morgen kam, und nun ging der Fischer mit dem Hans auf die Jagd, der Jäger hütete das Haus und besorgte das Essen. Darüber geschah ihm, was man schon weiß. Die Alte in der roten Jüppe kam herbeigeschlichen, und während er ihr ein Stück Fleisch abschnitt, sprang sie ihm auf den Rücken, zerkratzte ihn und warf ihn zum Schlusse unter den Herd.

Da lag er noch drunten, als die zwei andern abends heimkamen und nach dem Essen fragten. – So kam der dritte Tag. Keiner der Geprügelten hatte indessen den andern ein Wörtchen verraten, jeder verbiss seine Schmerzen und freute sich im Stillen darauf, dass auch an den nächsten die Reihe kommen werde. Heute blieb nun Hans daheim, Jäger und Fischer gingen in den Wald. Sobald er am Kochen war, klopfte die Jammergestalt des hungrigen Weibes an der Tür und bettelte um ein Stücklein Fleisch. Sie erhielt’s. Allein, sobald sie ihm auf den Rücken springen wollte, hatte sich Hans schon vorgesehn. Er packte sie mit einer Hand und schwang sie so lange in der Luft herum, bis ihr der Atem ausging. Dann band er sie und warf sie hinab, wo die andern gelegen. Da lag denn nun das schief geschnürte Bündel unter dem Herd. Sehr frühzeitig kamen heut die beiden Kameraden heim; sie lachten schon im Voraus über die Prügel, die Hans aufgelesen haben musste. Da sahen sie denn das Gegenteil.

Aber Hans wollte von seinem Abenteuer auch einen Nutzen haben. Er ließ die Hexe unterm Herd nicht eher los, als bis sie ihm ein Geheimnis entdeckt hatte. Hier im Berge, auf dem das Häuschen stand, war ein tiefes Felsenloch, das hinunterführte zu einem wunderbaren Schlosse.

Eine Prinzessin wohnte drinnen, von Drachen bewacht, und wer diese besiegte, gewann samt den Schätzen die Hand der Königstochter. Die drei gingen zur Höhle und bestimmten durch das Los, wer von ihnen zuerst am Seile hinuntergelassen werden sollte. Hans machte den Anfang. Drunten fand er das Schloss, ganz aus Gold und Edelstein gebaut, alsdann die Prinzessin selbst. Diese stellte ihm Wein und Brot vor, dadurch wurde er noch dreimal stärker als zuvor. Dann gab sie ihm das stärkste Schwert, mit dem er den Drachen schlagen sollte. Dieser fuhr auch bald mit furchtbarem Getöse herab und spie einen Feuerstrom aus dem Rachen. Mit einem Hiebe schlug ihm Hans den Kopf ab, aber von dem Feuerstrom ergriffen, sank auch er zu Boden. Die Prinzessin eilte herbei und labte ihn wiederum mit Wein und Brot; er erwachte aus seiner Betäubung und fühlte sich nun noch dreimal stärker als vorher. Dies war aber auch dringend notwendig; denn alsbald erhob sich neues Getöse, und der zweite Drache kam herabgefahren, noch feuriger und größer als der erste. Der Kampf begann, das Schloss bebte und dröhnte, Qualm verfinsterte die ganze Luft, doch Hans mit seinem Machtschwert hieb in das Untier, dass das Blut in Strömen floss. Sausend fuhr sein Schwert durch die Luft, und der Schädel des Ungeheuers war vom Rumpfe getrennt.

Doch auch dem Tapferen schwanden die Sinne, ohnmächtig lag er neben dem Erlegten. Und wiederum war die Prinzessin da, abermals stärkte sie ihn mit Wein und Brot und brachte ihn dadurch ins Leben zurück; dann ließ sie ihn durch ihre Dienerinnen in ein gutes, schönes Bett bringen, und da ruhte und schlief er sich aus bis zum hellen Morgen. Jetzt übergab ihm die Prinzessin das dritte Machtschwert, das alle andern an Güte und Größe übertraf, nachdem er durch Speise und Trank abermals an Stärke dreifach gewachsen war, und kündete ihm an, dass nun der dritte und größte Drache zu bestehen sei. Noch einmal rief sie ihm Mut zu, zeigte ihm, wie sie beide nur die Wahl hätten zwischen namenlosem Glück und Unglück, und ging dann schluchzend hinweg. Nun kam der dritte Drache heruntergefahren, brausend und sausend, Glut und Dampf aus dem Rachen speiend. Volle drei Stunden dauerte der Kampf, das Untier verblutete, Hans lag unbeweglich hingesunken. Als es stille geworden, kam die Prinzessin herbeigeeilt; unter ihren Worten und Küssen schlug er wieder die Augen auf, wurde verpflegt und erholte sich. Dann erhoben die Dienerinnen einen wunderbaren Gesang, eine liebliche Musik rauschte durch das Schloss, dass Hans bei seiner Prinzessin in Glück und Freude sich kaum fassen konnte. So machten sie sich alle bereit, mit dem nächsten Morgen die Hochzeit zu halten.

Der Glasbrunnen

Auf einem Schlosse wohnte eine Jungfrau, die war so schön, man konnte auf der Welt nichts Schöneres sehn. Sie hatte dunkelbraune Haare, und ihre Augen waren so glänzend schwarz, dass man fast so wenig dareinblicken konnte wie ins liebe Sonnenlicht. Die Jungfrau hatte aber ein hochmütiges Herz, und alle Freier, die auf das Schloss kamen, wies sie schnöde von hinnen; und wenn es die reichsten Grafensöhne waren, so wurden sie doch nur eine Zeit lang zum Besten gehalten und dann unter Hohn und Spott verabschiedet wie die andern, auf Nimmerwiedersehen. Das ging nun so, solang es ging.

Eines Tages kam ein Jüngling, der gefiel der Jungfrau heimlich über die Maßen wohl. Ihr stolzes Herz ließ ihr aber nicht zu, dass sie es gestanden hätte; und so ließ sie ihn Geschenke auf Geschenke, eines prächtiger und reicher als das andere, auf das Schloss bringen und wies ihn jedes Mal mit Ausreden ab, sooft er sie bat, dass sie jetzt seine Braut werden möchte.

An einem Abend saßen die beiden zusammen im Walde nahe bei einer Quelle, die tief aus einem moosigen Felsen heraussprudelte. Da sagte die Jungfrau zu dem Jüngling: »Ich weiß, Ihr könnt mir keinen Fürstenthron zum Brautschatz schenken; gleichwohl will ich Eure Braut sein, wenn Ihr mir an der Stelle des Dorngebüsches, das hier diese Quelle verdeckt, ein Wasserbecken von Edelsteinen errichtet, die so rein sind wie Glas und so lauter wie das Wasser, das darein fließt.«

Nun fügte sich’s, dass die Mutter des Jünglings eine Fee war; und als er ihr noch am gleichen Tag erzählte, was die Jungfrau auf dem Schlosse von ihm verlangte, da erstellte sie über Nacht ein Brunnenbecken in dem Wald, das überstrahlte in Blau und Gelb und Karmesin alle Blumen.

Am andern Morgen sagte die Jungfrau zu dem Jüngling: »Etwas habt Ihr getan; es ist aber noch nicht alles, was ich von Euch verlangen darf. Zu dem Brunnenbecken gehört ein Garten; den müsst Ihr mir noch an die Stelle des Waldes setzen, sonst kann ich Eure Braut nicht sein.«

Das sagte der Jüngling wiederum seiner Mutter; und als am Abend die Jungfrau an dem Brunnen saß, da sprosste es rings um sie her veilchenblau und rosenrot auf, und in einem Augenblick war der ganze Wald ein Garten; der Boden war mit Millionen Blumen übersät und in den Büschen sangen und hüpften wilde und zahme Vögel, dass es eine Freude war.

Der Jungfrau lachte bei diesem Anblick das Herz, und als nun der Jüngling herzukam, so wäre sie ihm beinahe um den Hals gefallen und seine Braut geworden; allein auf einmal fielen ihre Augen auf ihr Schloss, das sich nun gar alt und seltsam ausnahm neben dem prächtigen Garten mit dem funkelnden Glasbrunnen. Da sagte sie: »Der Garten gefällt mir; es ist aber noch nicht alles, was ich von Euch verlangen darf; an die Stelle des alten Schlosses müsst Ihr mir eins von Rubin und Perlen erbauen, sonst kann ich Eure Braut nicht sein.«

Als der Jüngling diese Rede seiner Mutter wieder hinterbrachte, da wurde die Fee von Zorn erfüllt; im Augenblick war der schöne Garten verschwunden und das alte Waldgestrüpp wucherte wieder fort; nur der schimmernde Glasbrunnen blieb, und daran saß jetzt die Jungfrau alle Abend und wartete mit Sehnsucht auf den Jüngling. Aber dieser blieb fort, denn seine Mutter hatte ihm das hoffärtige Herz der Jungfrau klar gemacht; und wenn sie nicht gestorben ist, so sitzt sie noch dort.

Die Schlangenkönigin

Eines Tages fand ein Hirtenmädchen auf einem Felsen eine kranke Schlange liegen, die eben am Verschmachten war. Das dauerte das Mädchen, und es reichte ihr den Milchkrug hin, den es an der Hand trug. Die Schlange ließ sich nicht zweimal einladen, sie lappte begierig von der Milch und erholte sich zusehends, bis sie endlich wieder so viele Kräfte gewonnen hatte, dass sie davonkriechen konnte. Bald darauf meldete sich bei dem Vater des Mädchens ein armer, junger Hirte, der bat ihn, dass er ihm seine Tochter zur Frau geben möchte. Der alte Hirte war aber ein reicher und stolzer Mann und sagte spöttisch: »Wenn du erst einmal so viel Herden hast wie ich, dann gebe ich dir meine Tochter.«

Das ging aber nicht lang. Denn von der Zeit an kam alle Nächte ein feuriger Drache und verwüstete dem Alten die Triften, dass er bald kein Futter mehr für seine Herden finden konnte und ihm eine um die andere zugrunde ging. Da kam der junge Hirte wieder, denn er war jetzt so reich wie der Vater, und bat um die Hand des Mädchens; und der Alte konnte sie ihm nicht mehr verweigern. Am Hochzeitsmorgen aber kam plötzlich in das Zimmer der Braut eine Schlange. Auf dieser saß eine schöne Jungfrau, die sagte: »Da hast du meinen Dank dafür, dass du mich in der Not mit Milch gespeist hast!« Damit nahm sie eine glänzende Krone von ihrem Haupt und warf sie der Braut in den Schoß. Hierauf verschwand sie samt der Schlange wieder, wie sie gekommen war. Die Braut aber hob die Krone auf und hatte lauter Glück und Segen damit ihr Leben lang.

Die Geisterküche

Ein Sigrist (Küster) hatte einen Sohn, der war so wild und unbändig, dass der Vater mit sich zurate ging, wie er seinen Übermut dämmen könnte. Fürs erste stellte er einen Strohmann in den Kirchturm und schickte dann den Knaben bei Nacht in den Turm hinauf, noch die Uhr aufzuziehen. Aber der Junge schlug einfach den Popanz über die Stiege hinunter und brachte ihn lachend in die Stube herein gehuckelt. Da merkte der Vater, hier müsse man etwas Klügeres tun und ließ ihn das Schneiderhandwerk lernen, um ihn in die Fremde zu schicken, damit er sich hier die Hörner abstoße. Der Junge blieb aber der gleiche.

Auf seiner Wanderschaft wollte er einst mitten im Walde in einem einsam liegenden Häuschen übernachten; aber niemand öffnete, und er erbrach zuletzt die Türe. Kein Mensch war drinnen, doch brannte auf dem Tisch ein Licht. Während er sich’s dabei bequem machen wollte, kamen zwei Männer in die Stube getreten, die ihn einige Zeit anstutzten, dann aber nach kurzem Gespräche ihm gestanden, das Haus habe gar keinen Herrn mehr, denn es sei gespenstisch; ihnen aber diene dieser Umstand dazu, ihre Diebereien hier verbergen zu können. Als der Geselle weiterfragte, vernahm er, eine weiße Frau hüte hier einen Schatz und erscheine regelmäßig um die Geisterstunde. Nun verbündeten sie sich zu dritt, heute diesen Schatz zu erheben.

Bis Mitternacht war es aber noch lange, der Hunger war nicht gering; und weil die Diebe Mehl und Schmalz im Hause hatten, suchte der Geselle ein Mahl zu rüsten, machte in der Küche ein Feuer und in kurzer Zeit stand er schon am Herde. Da hörte er, noch ehe die Mitternachtsstunde da war, aus dem Schlot herunter eine Stimme rufen: »Flieh oder ich falle!«

»Nur zugefallen!«, antwortete er unbesorgt, und gleich fiel ein Schenkel durch den Kamin herab auf den Herd. Er schleuderte diesen in einen Winkel der Küche, tat die Pfanne wieder übers Feuer und röstete weiter an den Schmalzküchlein. Bald hörte er die Stimme aus dem Schlot abermals und gab abermals dieselbe Antwort; da lag der andere Schenkel vor ihm am Herde. Er warf ihn zum ersten, und so ging es fort, bis zuletzt alle Glieder und Stücke eines Menschenkörpers da waren. Sobald er auch den Kopf zu den übrigen Teilen geworfen hatte, fügte sich alles zusammen: Ein großer Mann richtete sich hinten in der Küchenecke auf und trat zu ihm heran. Der Bursche fragte ihn höhnisch, wo er denn sein Weib habe? »Sie wird nachkommen«, antwortete der Mann. »Umso besser«, sagte der Geselle, »setze dich also derweilen dort in jene Ecke.« Der Mann gehorchte, und der Geselle trug nun sein fertiges Gericht auf.

Als er mit der Schüssel über den Hausgang in die Stube gehen wollte, kam ihm eine schneeweiße Frau entgegen. »Aha«, sagte er, »das ist wohl diejenige, welche hier den Schatz hütet. Nun ja, so mag sie zu Tisch kommen und ihren Mann, der dort im Winkel sitzt, mit hereinbringen.« So ging er mit der Schüssel voran in die Stube, und das Paar folgte ihm. Alle saßen zu Tisch, jedoch wollten die Geister nichts genießen. Nach dem Essen forderte der Geselle die Frau auf, ihm die Mittel anzugeben, wie sie erlöst werden könne, und versprach ihr, standhaft und beherzt bleiben zu wollen. Nun ging sie ihm bis zu einem altertümlichen Bett voran, in welchem ein gewichtiger Schlüssel lag; dieser passte im Hauskeller zu einer Eisentüre, und nach dreimaligem Umdrehen ging das Schloss auf. Die Frau trat mit dem Licht hinein. Da erblickten sie im Gewölbe einen Hahn mit feurigem Kamm, der sich auf dem Rücken eines gewaltigen Zottelhundes ausspreizte. Der Hund aber kauerte knurrend auf einer großen Kiste, während der Hahn dazu krähte, dass er sich selber fast überpurzelte. Der Schneider ließ sich von allem nicht dumm machen. Aller Grimassen ungeachtet verscheuchte er erst die Ungetüme und schloss, sobald sie zum Keller draußen waren, die Türe zu. Dann legte er wohlbesonnen sein Schurzfell ab. Mit dem zweiten Schlüssel, den ihm nun die weiße Frau aushändigte, öffnete er die Kiste, und sie lag bis oben voll Gold. Sogleich aber warf der Geselle sein Schurzfell darüber, weil er wusste, dass man jedem Geisterschatze, der nicht mehr entweichen soll, etwas von unsern eigenen Sachen beilegen muss. Kaum war dies geglückt, so sagte er der weißen Frau und ihrem Manne: »Jetzt könnt ihr gehen«, und augenblicklich waren beide verschwunden. Nachher haben sich die drei, der Schneider und die Diebe, die Schätze friedfertig geteilt, und der alte Sigrist sah seinen Sohn als reichen Mann wiederkehren.

Der Schweinehirt

Vor hundert Jahren war in einem großen Königreich ein kleiner Schweinehirt; der saß eines Mittags müde am Feld und sah in der Ferne die Pflüger sitzen beim Imbiss, wo sie fleißig löffelten und abschnitten und einschenkten, derweil er selbst einen gewaltigen Hunger empfand und doch vor Abend nichts kriegen sollte. Da sprach er zu sich selbst: »O dass ich doch ein Bauer wäre gleich diesen, wie zufrieden wollt’ ich sein.« Und siehe da, plötzlich, wie wenn er’s nur so träumte, war die ganze Gegend rings um ihn her verändert. Ein Baumgarten stand an der Stelle des gepflügten Feldes, der grenzte an einen Bauernhof, und hier, mitten unter dem Hühner- und Taubenvolk, das im Hof herumspazierte, stand er selber, der arme Schweinejunge als stattlicher Bauer und war ganz in Gedanken versunken, weil er gerade den heurigen Ertrag seines gesamten Wiesen- und Ackerlandes noch einmal überschlug. Da ritt ein Kornhändler vor dem Hoftore vorüber, der weckte den Bauern aus seinen Gedanken auf; denn er hatte sich ein Räuschchen getrunken, war lustig und klimperte nur so mit der Geldkatze: »He Bäuerlein, wie teuer das Korn?« Der Bauer antwortete: »Kann’s nicht wohlfeiler geben, hab’s Euch schon gesagt; wir gehen zugrunde, wenn’s nicht bald um das Halbe mehr gilt.« Der Kornhändler aber strich sich höhnisch das dicke Bäuchlein, verbeugte sich mit Spott im Gesicht und ritt unter Singsang davon.

»O dass ich doch so ein Kornhändler wäre«, seufzte der Bauer hinter ihm drein, »wie zufrieden wollt’ ich sein!«

Da saß er plötzlich vor einem eigenen vollen Korn-Magazin und riss sich die Haare vom Kopf und kratzte sich hinter den Ohren bis aufs Blut. Jetzt eben war der Krieg aufs Höchste gestiegen und das Heer litt Mangel. Dem Wucherer hatte das Korn noch nicht gegolten, was er verlangte, und gerade brach ein Rudel Soldaten mit Gewalt in das Magazin, trug Sack um Sack auf bereitstehende Wagen, gab dem Kornhändler bald Scheltworte, bald Püffe und zog unter dem Befehl eines dickbäuchigen, rotbäckigen Obersten, der zu Pferd saß, jauchzend und hohnlachend davon. »O dass ich doch so ein Kriegsoberst wäre, wie zufrieden wollt’ ich sein!«, rief der Kornhändler.

Stracks stand er als Oberst vor einem Kriegsgericht, wo der Minister des Königs mit donnernder Stimme ihm das Urteil lebenslänglicher Gefangenschaft sprach, weil er gewaltsam wider Recht und Sitte verfahren und dem eigenen Volke sein heiligstes Eigentum entrissen habe. Es half nichts, dass der Oberst einen außerordentlichen, aber im Felde verlorenen Befehl zur Rechtfertigung anführte und sich auf den schuldigen Gehorsam berief. Der Minister hieß ihn durch die Schergen abführen und blickte stolz auf den Verurteilten und auf die ganze tief untertänige Versammlung. »O dass ich doch so ein fürstlicher Minister wäre«, rief der Oberst aus, »wie zufrieden wollt’ ich sein!« Und alsbald saß er in einer elenden Kutsche mit seiner weinenden Frau und ein paar schluchzenden Kindern und fuhr durch ein düsteres Tor, während faule Äpfel und Eier zum Fensterchen hineinflogen, dass er mit Not ihnen ausweichen konnte. Jetzt trat ein Offizier an den Schlag, zuckte die Achseln und sagte: »Ja, Herr Minister, es sind freilich nur Lügen und Ränke, mit welchen seine Majestät der König zur Ungnade gereizt wurden; aber es ist gut, in möglichster Eile davonzujagen und in den nächsten zwölf Jahren dieses Land nicht wieder zu betreten, da ja doch Eure Güter und Häuser nun eingezogen werden und alle Freundschaft verschwunden ist. Der König …«

»O dass ich ein König wäre!«, stöhnte der Minister, »dann erst wollt’ ich zufrieden sein!« Aber schon lag er krank in einem königlichen Lehnsessel, den vier Diener mühsam eine verborgene Treppe hinunterzwängten. Der Krieg hatte fortgewährt, der König war selbst in das Feld gezogen, war krank geworden durch die ungewohnten Anstrengungen und sollte jetzt einem nächtlichen Überfall des Feindes entzogen werden, da er auf keinem Beine zu stehen vermochte und fürchterliche Schmerzen litt von der Gicht. Da schrie er ganz überlaut: »O dass ich doch der armseligste Sauhirt meines Landes wäre und nur gesund, nur gerettet aus dieser Lebensgefahr! Wie zufrieden wollt’ ich sein!« Und siehe, das geschah. Plötzlich saß der König wieder als kleiner Schweinehirt am Rand des Feldes; er erkannte sich in seinen Lumpen und nahm einen tollen Freudensprung über die größte Sau hinweg, denn jetzt war er wirklich zufrieden.

Der einfältige Geselle

Drei wandernde Gesellen kamen überein, sie wollten alle Dinge gemeinsam haben; Speis und Trank, Nutzen und Schaden wollten sie miteinander teilen. Zwei davon hatten’s aber hinter den Ohren und hielten heimlich zusammen, dass sie den dritten, der ein einfältiger Geselle war, über den Löffel balbierten.

Als sie ein paar Tage miteinander gegangen waren, kamen sie in eine einsame Gegend und verloren den Weg. Da litten sie große Not; alle Nahrung war ihnen ausgegangen, und es war nur noch etwas Mehl da, davon beschlossen sie einen Kuchen zu backen. Während aber der Einfältige das Feuer dazu anzündete, ratschlagten die zwei Schälke, wie sie es vorkehren möchten, dass sie den Kuchen unter sich allein teilen und den Einfältigen um sein Teil betrügen könnten. Da sagte der eine: »Weißt du was, Bruderherz? Wir machen ihm den Vorschlag, dass wir alle drei schlafen wollen, bis der Kuchen gebacken ist; wenn wir aufwachen, soll ein jeder erzählen, was ihm geträumt hat; und wer dann den wunderlichsten Traum erzählen kann, dem soll der Kuchen gehören.« Gesagt, getan. Die zweie schliefen sogleich ein; den Einfältigen hielt dagegen der Hunger wach; und kaum sah er, dass der Kuchen gebacken war, so machte er sich herzu und aß ihn auf; es ist kein Brosamlein übrig blieben. Hernach legte er sich aufs Ohr.

Alsbald wachte der eine der Schälke auf und rief seinem Kameraden zu: »Freue dich, Bruderherz! Mir hat Wunderliches geträumt; denke dir: Es war mir, als ob ein Engel mit goldenen Flügeln mich vor Gottes Thron mitten ins Himmelreich geführt hätte.« Da sprach der andere: »Ei! Und mir hat geträumt, der Teufel habe mich in die Hölle hinabgeführt und mir da der armen Seelen Pein gezeigt. Was kann einem Wunderlicheres träumen! Der Kuchen ist unser.« Hierauf weckte er den Einfältigen mit dem Ellenbogen auf und sagte: »Wie lange willst du noch schlafen? Sag her, was hat dir geträumt?«

»He da«, rief der Einfältige und streckte sich, »wer ruft mich?«

»Ei, wer sonst als deine Gesellen?«

»Aber«, fragte er wieder, »wie seid ihr denn wieder hergekommen?«

»Wo sollten wir gewesen sein?«, sagte der andere. »Ich glaube, guter Freund, es ist nicht ganz richtig in deinem Oberstübchen.«

»Freilich ist’s«, antwortete der Einfältige, »aber da hat’s mir so kurios geträumt; ich habe die hellen Tränen um euch geweint, weil ich meinte, ich hätte euch schon verloren; es träumte mir, einer von euch sei ins Himmelreich gefahren und der andere ins Teufels Revier; dieweil man aber noch selten von einem gehört hat, dass er von diesen Gegenden wieder heimgekommen sei, so hab ich mich dessen getröstet so gut ich konnte und in Gottes Namen den Kuchen aus dem Feuer genommen und gegessen. Nehmt nichts für ungut.«

Aschengrübel

Ein kleines Mädchen hatte seine beiden Eltern früh verloren; sie hatten ihm nichts hinterlassen als nur ein wunderschönes, strahlendes Kleid und dazu ein Testament; kein Mensch wusste aber, wo dieses hingekommen war. Also nahm das Mädchen das Kleid in ein Tüchlein und suchte sich einen Dienst. Es musste froh sein, endlich in einem vornehmen Haus eine Unterkunft zu finden, wo es die niedrigste Küchen- und Stallarbeit zu besorgen hatte. Deswegen nannte man es nur den Aschengrübel. Sein schönes Kleid versteckte es gleich anfangs unter eine Tanne.

Nach einiger Zeit war im Ort Musik und Tanz; da ging es lustig zu, und am fröhlichsten war der Sohn des vornehmen Hauses, in welchem Aschengrübel das armselige Leben führte. Da bat auch das Mädchen ihre Herrschaft um Erlaubnis, auf den Tanzplatz zu gehen. »Ja«, sagte die Meisterfrau, »gehen und zusehen darfst du, aber nicht tanzen.«

Da ging es zu der Tanne hin, wusch sich unterwegs an einer Quelle Gesicht und Hände von Staub und Ruß blank und zog sein strahlendes Kleid an, und da war es eine wunderschöne Jungfrau. Als es nun auf dem Tanzplatz erschien, blickte alles nach ihm hin, und der vornehme Jüngling kam allen anderen zuvor, und weil er Aschengrübel nicht erkannte, so lud er es zum Tanze ein. Aber es ließ sich nicht dazu bewegen, so dringlich er es auch bat. Zeitig entsprang es und kam wieder unter die Tanne zurück; hier legte es sein Kleid weg und machte sich Gesicht und Hände wieder rußig. Da kam plötzlich ein winziges Männchen hinter der Tanne hervor, das grüßte mit freundlichen Worten und – hast ihn nicht gesehen – da war der Kleine wieder verschwunden, wie er gekommen war.

Von der Zeit an hatte aber der vornehme Jüngling keine Ruhe mehr, bis er es zuwege gebracht hatte, dass wiederum ein Tanz abgehalten wurde. Aschengrübel fragte die Herrschaft auch wieder um Erlaubnis, hinzugehen. »Ja«, sagte die Meisterfrau, »gehen und zusehen darfst du, aber nicht tanzen!« Da tat es wie das erste Mal, und als es in dem strahlenden Kleide auf dem Tanzplatz erschien, da hatte der Jüngling wieder nur Augen für die schöne Jungfrau und bat sie noch dringlicher als das erste Mal, mit ihm zu tanzen; und als Aschengrübel es weigerte, so wollte er ihm mit Gewalt einen Kuss geben; aber es entschlüpfte ihm wie ein Mäuschen vor der Katze und kam wieder zu der Tanne zurück. Da kam auch das winzige Männchen wieder, das grüßte noch viel freundlicher als zuvor.

Dem Jüngling kam aber die schöne Jungfrau nicht mehr aus dem Sinn, und er hatte keinen Trost und keine Freude auf der Welt, bis wieder Tanz war. Aschengrübel tat wieder nach Gewohnheit, und als es in dem strahlenden Kleid auf den Tanzplatz kam, da fasste der Jüngling es bei der Hand und wollte es nicht mehr loslassen, bis es ihm versprochen hätte, dass es seine Frau werden wollte. Nun hätte es sich in den Boden verkriechen mögen, weil es ihm endlich sagen musste, dass es nur der Aschengrübel sei, der im Hause seiner Eltern die armselige Küchen- und Stallarbeit verrichte. Allein der Jüngling hatte es ebenso lieb wie vorher und setzte sofort den Tag fest, an welchem die Hochzeit gefeiert werden sollte. Aschengrübel bedingte sich aus, bis dorthin noch unbekannt bleiben zu dürfen, und der Bräutigam musste versprechen, den Namen seiner Braut geheimzuhalten.

Da ging Aschengrübel zu der Tanne, und da kam auch das winzige Männchen, das schmunzelte vor lauter Freundlichkeit, als es grüßte. Als aber der Hochzeitstag da war und Aschengrübel zum letzten Mal nach der Tanne kam, um das strahlende Kleid anzuziehen, funkelten des Männchens Augen vor heller Freude und Güte, und es sagte: »Da hast du auch etwas zur Mitgift.« Damit übergab er ihm ein Buch, und als es dieses öffnete, da war es das Testament ihrer Eltern, das sie zur Erbin einer großen Herrschaft einsetzte. Hocherfreut eilte Aschengrübel zu ihrem Bräutigam, der Bräutigam führte Aschengrübel zu seinen Eltern, und da wurde eine Hochzeit gefeiert, ihr habt in euerm Leben noch keine schönere gesehen.

Riesenbirne und Riesenkuh

In alten Zeiten gab es in unserm Lande Birnen, die waren tausend Mal größer als die jetzigen; das waren die »überwelschen«. Wenn so eine überwelsche Birne abgefallen war, wurde sie in den Keller gerollt und da zapfte man ihr den Saft ab. Zwei Männer sägten mit der Waldsäge den Stiel ab und fuhren ihn in die Sägemühle, wo die Bretter für das Täferholz daraus geschnitten wurden.

Viel Sorge machte es den Leuten dazumal, die Milch aufzuheben. Die Kühe waren nämlich so groß, dass man Teiche graben musste, um die viele Milch, die sie gaben, darin aufzufangen. Alle Tage fuhren dann die Sennen auf kleinen Schiffen in dem Teich herum und schöpften den Rahm ab. Das Merkwürdigste waren aber die großen Kuhhörner: Die waren so lang, wenn man um Ostern hineinblies, so kam der Ton erst um Pfingsten heraus.

Recht bleibt immer Recht

Es war einmal ein Förster, welcher einen Sohn hatte, der auch Förster war. Er schickte ihn in die Fremde, damit er sich in der Welt umsehe und noch etwas dazulerne. Unterwegs kam er in ein Wirtshaus, wo er einen fremden Mann antraf, mit welchem er sich in ein Gespräch einließ. Sie erzählten einander allerhand Neuigkeiten, bis sie endlich auch über das Recht zu sprechen anfingen. Der fremde Mann sagte, dass sich für Geld auch das größte Unrecht in Recht verwandeln ließe. Der Jäger aber meinte, Recht bleibt immer Recht. Und als der fremde Mann sagte, er wolle um 300 Taler wetten, sagte der Förster, er wolle seinen Kopf verpfänden.

Der fremde Mann war das zufrieden, und sie machten aus, Rechtskundige darüber entscheiden zu lassen. Sie gingen zu dem ersten, und der sagte, es sei möglich, für Geld Unrecht in Recht zu verwandeln. Dann gingen sie zu dem zweiten; der sagte auch, dass sich für Geld Unrecht in Recht verwandeln ließe. Endlich gingen sie zu dem dritten; der sagte ihnen auch, dass sich für Geld Unrecht in Recht verwandeln ließe.

Hierauf gingen sie wieder nach Hause, und weil sie den ganzen Tag umhergegangen waren, kamen sie erst spät abends in das Wirtshaus. Der fremde Mann fragte nun den Jäger, ob er noch immer nicht glaube, dass sich für Geld das größte Unrecht in Recht verwandeln ließe, und der Jäger antwortete, er müsse dies freilich, gemäß des Ausspruchs der drei Rechtskundigen, beinahe glauben, obgleich er keine rechte Lust dazu habe.

Der fremde Mann wollte ihm jedoch den Kopf lassen, wenn er 300 Taler zahle; während sie aber hiervon sprachen, kam ein Mensch, der den fremden Mann beredete, er solle bei dem bleiben, was sie vorher ausgemacht hätten. Er tat dies zwar nicht, brannte ihm aber mit einem glühenden Eisen das Licht seiner Augen aus und sagte hierbei, wenn er je wieder sehend würde, wollte er auch glauben, Recht bleibe Recht in der Welt.

Der Jäger bat hierauf den Schenkwirt, er möge ihn auf den rechten Weg nach der Stadt bringen. Der Wirt brachte ihn auf den Weg zum Galgen und ging seines Weges.

Als nun der Jäger ein Stück gegangen war, hatte der Weg ein Ende, und gerade hörte er es elf schlagen. Er konnte nicht weiter und legte sich auf die Erde in der Hoffnung, am andern Morgen werde irgendjemand vorbeikommen. Nach einer kleinen Weile hörte er ein Geknister, als ob einer komme, sodann kam wieder jemand, und es dauerte nicht lange, so kam noch ein dritter hinzu. Das waren aber drei Geister, welche nachts ihre Leiber verließen und in der Welt allerhand Unheil anrichteten. Sie fingen an untereinander zu sprechen und einer sagte: »Heut ist es Jahr und Tag, dass wir hier beisammen waren und uns die trefflichen Streiche erzählten, welche wir das Jahr vorher ausgeführt hatten. Ein Jahr ist wieder vorüber und die Zeit da, dass wir erfahren, wer unter uns diesmal das Meisterstück getan hat.«

Der erste antwortete und sagte: »Ich habe in der Stadt Ramula den Einwohnern das Wasser genommen; es kann ihnen aber geholfen werden, wenn jemand ausfindig macht, was den Quell verdämmt.« – »Was ist denn das?«, fragte der andere, und der erste antwortete: »Ich habe eine große Kröte auf die Quelle gesetzt, aus welcher das Wasser floss; wird diese weggenommen, so quillt das Wasser wieder wie vorher.«

Der zweite sagte: »Ich habe die Prinzessin von Sarahavi bezaubert, dass ihre Schönheit verschwindet und sie vertrocknet bis auf die Knochen; es kann ihr jedoch geholfen werden, wenn der silberne Nagel, der über ihrem Bett in einem Balken steckt, herausgezogen wird.«

Der dritte sagte: »Ich habe gestern einem das Licht seiner Augen durch ein glühendes Eisen ausbrennen lassen; es kann ihm aber geholfen werden, wenn er sich seine Augen mit dem Wasser benetzt, welches sich in einem Brünnlein unweit dieses Galgens befindet.«

Hierauf schlug es in der Stadt zwölf, und die drei verschwanden plötzlich, der Förster merkte sich aber alles, was er gehört hatte und freute sich, dass er das Licht seiner Augen wiedererhalten könne.

Am Morgen des nächsten Tages hörte er, dass in der Nähe jemand vorbeifahre und bat diesen, er möchte ihm Leute aus der Stadt schicken, die ihm sagen könnten, wo das gute Brünnlein sei. Darauf kamen eine Menge Leute zu ihm, aber niemand wusste von dem Brünnlein, außer einer alten Frau. Von dieser ließ er sich hinführen, und als er seine Augenhöhlen gewaschen hatte, ward er auch sogleich wieder sehend.

Er fragte nun alsbald nach der Stadt Ramula, und nachdem er das Nötige erfahren hatte, begab er sich dahin. Als er dort angekommen war, meldete er der Obrigkeit, er wolle ihnen die versiegelte Quelle wieder ausfindig machen. Der Rat antwortete ihm aber, es wären ihrer schon genug da gewesen und die Stadt hätte viel Geld auf sie verwendet, aber keiner hätte etwas zustande gebracht, und sie wollten daher, weil doch alles vergeblich wäre, nichts mehr in dieser Sache zu tun haben. Er sagte ihnen nun, er wolle alles unentgeltlich tun und sie brauchten ihm nur einige Knechte zur Hilfe zu geben. Dies geschah.

Als sie so weit gegraben hatten, wo die Vorrichtungen, mittels welcher das Wasser sonst floss, in den Quell angebracht waren, schickte er alle Arbeiter hinweg und grub selbst noch ein kleines Stückchen und siehe: Auf der Quelle saß eine Kröte, so groß wie ein Ofentopf. Er wälzte sie herab, und sogleich fing das Wasser an zu fließen, und nach einer kleinen Weile waren alle Brunnen mit Wasser angefüllt. Ihm zu Ehren richtete nun die Stadt eine große Gasterei aus und bezahlte ihm seine Arbeit mit vielem Gelde.

Er ging hierauf weiter und kam nach Sarahavi. Dort erfuhr er bald, dass die Prinzessin wirklich so krank sei, wie er gehört hatte und dass ihr kein Arzt helfen könne; der König aber habe versprochen, sie demjenigen, welcher ihre Krankheit heile, zur Gemahlin zu geben. Der Förster kleidete sich nun aufs Beste an und ging auf das königliche Schloss, woselbst er sagte, dass er aus fernem Lande gekommen sei und der Prinzessin helfen wolle. Der König antwortete, er habe fast keine Hoffnung mehr, wolle es aber doch noch mit ihm versuchen.

Unter dem Vorwande, seine Arznei zu holen, ging der Jäger fort, kaufte allerhand süßes Zeug zusammen und begab sich hierauf zu der Prinzessin. Er gab ihr die erste Portion und besah sich dabei, in welchem Balken der silberne Nagel steckte. Des anderen Tages früh kam er wieder, gab ihr wieder von seiner Arznei und fasste dabei den Nagel an, an dem er so lange rüttelte, bis er sich zu bewegen anfing. Nachmittags fühlte schon die Prinzessin, dass sie sich besser befinde.

Am dritten Tage kam er wieder, und als die Prinzessin die Arznei nahm, fasste er wieder an den Balken und zog den Nagel heraus und steckte ihn heimlich in die Tasche. Zu Mittag war die Prinzessin vollkommen gesund, sodass sie sich mit zu Tische setzen konnte, und der König lud den Förster zu einem großen Mittagsmahle ein. Zugleich wurde festgesetzt, wann die Hochzeit sein sollte, doch bedang sich der Förster aus, vorher eine Reise nach Hause machen zu dürfen.

Als er nun von Hause wieder zurückkehrte, kam er ebenfalls wieder in das Wirtshaus, wo er das Licht seiner Augen verloren hatte, und der fremde Mann war auch dort. Da man nun anfing, allerhand Neuigkeiten zu erzählen, so gedachte auch der Förster dessen, was er unter dem Galgen gehört hatte, des Auffindens der Quelle, der Heilung der Prinzessin und zuletzt auch, wie er das Licht seiner Augen wiedererhalten habe, wobei er sagte, nun müsse der fremde Mann doch wohl glauben, dass Recht Recht in der Welt bleibe. Hierüber wunderte sich der fremde Mann allerdings sehr und sagte, jetzt wolle er es glauben.

Hierauf ging der Förster weiter und kam zu seiner Prinzessin, und sie feierten eine prächtige Hochzeit fast eine ganze Woche lang. Der fremde Mann aber nahm sich vor, gleichfalls unter den Galgen zu gehen, um auch vielleicht solche Dinge zu erfahren wie der Förster und dann irgendeine Prinzessin zur Frau zu bekommen.

Als nun das Jahr verflossen war, ging er hin. Er hörte die Glocke elf schlagen und vernahm nach einer kleinen Weile ein Geknister; hierauf kam wieder jemand, und nicht lange dauerte es, so kam noch ein dritter hinzu. Sie fingen an untereinander zu reden und einer sagte: »Das ist nimmermehr anders, vorm Jahre hat uns einer behorcht, denn alles, was wir getan haben, ist uns verdorben worden. Wir wollen doch, bevor wir uns wieder unsere Taten erzählen, alles genau durchsuchen.« Sogleich fingen sie an zu suchen und fanden den fremden Menschen. Sie zerrissen ihn in drei Stücke und hingen diese an die drei Ecken des Galgens.

Als aber der alte König gestorben war, nahm man den Förster zum König, und wenn er nicht gestorben ist, so regiert er noch heutigen Tages und hält genau darauf, dass in seinem Reiche auch beständig Recht Recht bleibt.

Die Schwanenfrau

Eine arme Frau hatte einen Sohn, der war nun groß und stark und wollte in die Fremde gehen, um etwas zu verdienen. Er verdingte sich bei einem Herrn auf ein Jahr und sollte dessen Schafe hüten. Als er einmal zur Zeit der Ernte auf dem Felde war, sah er einen schönen weißen Vogel im Kornfelde. Er lief hin, um ihn zu fangen. Der Vogel aber erhob sich langsam und flog in einen Wald. Der Junge lief ihm immer nach, doch es war umsonst, er konnte ihn nicht erreichen. Er wollte umkehren. Aber er wusste sich aus dem Wald nicht mehr herauszufinden. Schon fing es an dunkel zu werden, da sah er in der Ferne ein Licht. Er ging darauf los und kam in ein Schloss. Da saß ein alter Mann am Feuer und kochte sich eine Suppe. Der Junge bat um Herberge und erzählte dem Alten, wie er in den Wald gekommen sei. »Wenn du mir ein Jahr treu dienst, so will ich dir zu dem Vogel verhelfen!« Der Junge willigte gern ein, um den Vogel zu bekommen.

Am folgenden Morgen sprach der Alte: »Jetzt gehe ich aus und kehre erst spät abends heim. Sorge du hier. Da hast du alle Schlüssel, in jedes Zimmer darfst du gehen, nur in das letzte nicht!« Der Junge folgte genau dem Gebot, und als der alte Mann abends heimkehrte, war er mit ihm zufrieden. So geschah es auch den andern und alle folgenden Tage, dass der Alte ausging und dem Jungen den nämlichen Auftrag machte. Lange Zeit dachte der Junge nicht einmal an das verbotene Zimmer. Aber in der letzten Woche des Jahres kam ihn doch die Neugierde an: »Du bist ein ganzes Jahr hier gewesen und ziehst nun bald von dannen und sollst nicht wissen, was für Schätze dort sind«, sprach er bei sich, und es ließ ihm keine Ruhe. Am letzten Tage ging er bis zur Türe und wollte auch nicht. Endlich steckte er den Schlüssel ein und öffnete.

Da war ein großer Saal und in der Mitte ein blauer Teich und darüber der freie Himmel. Im Teiche aber waren drei wunderschöne Schwanenjungfrauen, die badeten. Kaum hatten sie den Jungen erblickt, husch, flogen sie alle drei als weiße Schwäne auf und fort. Voll Angst kehrte der Junge zurück und hatte keine Ruhe. Als der alte Mann heimkam, fiel er gleich vor ihm nieder und sprach: »Herr, strafe mich, ich habe dein Gebot übertreten!« Der Alte sagte freundlich: »Weil du deinen Fehler gestanden hast und bereust, will ich dir verzeihen. Aber du musst jetzt noch ein Jahr treu dienen, willst du den Vogel haben.« Da fiel es dem Jungen wie ein Stein vom Herzen. Gern willigte er ein, und von nun an hatte die Neugierde keine Gewalt mehr über ihn.

Als das Jahr vergangen war, trat der Alte zu ihm und sprach: »Jetzt folge mir!« Er führte ihn in das verbotene Zimmer, da waren die drei wunderschönen Jungfrauen und badeten. Alsbald aber verwandelten sie sich in weiße Schwäne, hoben sich aufwärts und flogen fort. Der alte Mann fragte den Jungen, welche ihm am besten gefallen habe. »Die Jüngste!«, sprach er. »Wohlan, so gehe heute Abend in jenes Zimmer. Da findest du unter dem Bett drei Schachteln. Bringe die, welche in der Ecke liegt, dann zu mir.«

Der Junge konnte den Abend kaum erwarten, eilte dann hin und brachte sie. »So nimm jetzt diese Schachtel und gehe damit nach Hause, die auserwählte Jungfrau wird dir auf dem Fuße folgen. Aber siehe ja nicht hinter dich, bis du zu Hause angelangt bist. Dann magst du mit der Jungfrau bei deiner Mutter Hochzeit halten. Aber besorge die Schachtel wie deinen Augapfel, und nicht unterstehe dich und gib sie deiner Braut in die Hand, wie sehr sie dich auch bittet, sonst verlierst du sie auf immer!« Der Junge versprach, alles so zu machen. Das erste wurde ihm leicht. Er sah nicht zurück, obgleich er gern gewollt hätte. Denn er hatte ja für die Neugierde hart gebüßt, und daran dachte er jetzt.

Als er endlich daheim war bei seiner Mutter, wandte er sich rasch um und sah die Jungfrau, fiel ihr um den Hals und küsste sie. Sie aber hatte ein schneeweißes Kleid an und war schön wie der heitere Tag, und der Junge konnte sich nicht sattsehen an ihr. Da wurde die Verlobung gehalten, und der Junge war ganz selig. Aber die Jungfrau war traurig und niedergeschlagen. Der Junge gab sich alle erdenkliche Mühe, sie zu erheitern, doch umsonst. »O was gäbe ich nicht dafür, wenn ich dich jetzt fröhlich sähe!«, sprach er zuletzt. »So gib mir meine schönen Kleider, die in der Schachtel sind!«

Da wurde der Junge bleich vor Schrecken. Wie hatte er so unbesonnen und töricht versprochen, was zu seinem Unglück führen sollte. Er zögerte lange, lange. Endlich siegte die Treue und übergroße Liebe zu seiner Braut. Er überredete und tröstete sich auch: »Das wird doch nicht gleich ihr Tod sein!«, sprach er bei sich, »und fort soll sie mir auch nicht können«, denn er verschloss vorsichtig alle Türen und Fenster. Kaum hatte er die Schachtel geöffnet und sie das Kleid hastig ergriffen und umgeworfen, so war sie sogleich ein Schwan und flog durch den Ofen zum Schornstein hinaus. Da ergriff den Jungen ein unendlicher Schmerz. Er lief hinaus, sah dem Vogel nach und eilte in einem fort bis in den Wald zu dem alten Manne und klagte ihm seinen Jammer. »Ist sie nicht hier«, sprach er zuletzt, »so sage mir, wo ich sie finden kann. Ich will sie suchen bis ans Weltende, denn ich habe sie gar zu lieb!« Da sagte der Alte: »Sie ist weit weg auf einer Insel über dem Meer und wird von einem Drachen mit vielen Häuptern bewacht, und dahin ist schwer hinzukommen. Wenn du aber auch hingelangen solltest, wird dich der Drache umbringen!«

Aber der Junge ließ sich nicht abschrecken. Er nahm alle seine Kleider und Schuhe mit und wanderte sieben Jahre lang in einem fort und hatte schon alle Kleider und Schuhe zerrissen und konnte vor Müdigkeit nicht weiter. Aber noch war weit und breit kein Meer zu sehen. Er fiel an einem Hügel nieder und gedachte schon da zu sterben. Da hörte er nur einmal in der Ferne einen Lärm, der kam immer näher und näher.

Endlich sah er drei mächtige Hünen, welche einander hin und her zerrten. Er fragte sie alsbald, was Ursache ihr Streit hätte. »Oh«, sagten sie, »es handelt sich um das Kostbarste in der Welt, um einen Mantel, der unsichtbar macht den, der ihn trägt, um einen Hut, der überall hinführt den, der ihn aufsetzt, und um ein Schwert, womit der alles besiegen kann, der es schwingt. Wer diese drei Stücke besitzt, kann die schönste Jungfrau, die auf der Insel über dem Meer gefangen liegt, erretten und mit ihr das größte Königreich erwerben.« Der Junge freute sich auf diese Nachricht wieder in seinem Herzen und hegte Hoffnung. »Wenn es euch recht ist, so will ich den Streit entscheiden. Bringt her jene Stücke und kämpfet ihr dann miteinander.« Die einfältigen Hünen brachten sogleich Mantel, Hut und Schwert zu ihm hin und fielen nun einander in die Haare. Der Junge ergriff schnell das Schwert, warf den Mantel um und setzte den Hut auf und sprach: »Wäre ich doch nur gleich auf der Insel!« Husch! war er fort, und die dummen Hünen hatten das Nachsehen.

Als der Junge auf der Insel ankam, legte er Hut und Mantel ab, nahm nur das Schwert und ging auf die Burg los. Der Drache sonnte sich eben vor derselben, und die schöne Jungfrau musste ihn lausen. Nur einmal roch der Drache Menschenfleisch, da brauste er auf und ringelte sich vor Wut. Aber der Junge kam unerschrocken heran und hieb ihm auf einmal alle Häupter ab. Er hüllte sich darauf schnell wieder in seinen Mantel, eilte ins Schloss, nahm die Schachtel mit den Kleidern und warf sie ins Meer, dann legte er den Mantel ab und zeigte sich der Jungfrau, seiner Braut, und die erkannte ihn auch gleich und war nun über die Maßen froh. Der Junge zog mittels des Wunschhutes schnell zu seiner Mutter und brachte sie auch nach der fernen Insel in die Drachenburg. Dann feierte er mit seiner Braut in Lust die Hochzeit und war König und Herr über alles Land und alle Schätze, welche der Drache besessen hatte.

Der Wunderbaum

Der Hirtenknabe – ob er gerade der Sohn des armen Mannes war, den unser Herr Christus und Petrus gesegnet hatten, weiß ich nicht – erblickte eines Tages, als er die Schafe weidete, auf dem Felde einen Baum, der war so schön und groß, dass er lange Zeit voll Verwunderung dastand und ihn ansah. Aber die Lust trieb ihn hinzugehen und hinaufzusteigen. Das wurde ihm auch sehr leicht, denn an dem Baume standen die Zweige hervor wie Sprossen an einer Leiter. Er zog seine Schuhe aus und stieg und stieg in einem fort neun Tage lang. Siehe da kam er nur einmal in ein weites Feld, da waren viele Paläste von lauter Kupfer, und hinter den Palästen war ein großer Wald mit kupfernen Bäumen, und auf dem höchsten Baume saß ein kupferner Hahn. Unter dem Baume war eine Quelle von flüssigem Kupfer, die sprudelte immerfort, und das war das einzige Getöse. Sonst schien alles wie tot, und niemand war zu sehen, und nichts regte und rührte sich.

Als der Knabe alles gesehen, brach er sich ein Zweiglein von einem Baum, und weil seine Füße vom langen Steigen müde waren, wollte er sie in der Quelle erfrischen. Er tauchte sie ein, und wie er sie herauszog, so waren sie mit blankem Kupfer überzogen. Er kehrte schnell zurück zum großen Baum. Der reichte aber noch hoch in die Wolken, und kein Ende war zu sehen. »Da oben muss es noch schöner sein!«, dachte er und stieg nun abermals neun Tage aufwärts, ohne dass er müde wurde, und siehe da kam er in ein offenes Feld, da waren auch viele Paläste, aber von lauter Silber, und hinter den Palästen war ein großer Wald mit silbernen Bäumen, und auf dem höchsten Baum saß ein silberner Hahn. Unter dem Baum war eine Quelle mit flüssigem Silber, die sprudelte immerfort, und das war das einzige Getöse, sonst lag alles wie tot, und niemand war zu sehen, und nichts regte und rührte sich.

Als aber der Knabe alles gesehen hatte, brach er sich ein Zweiglein von einem Baum und wollte sich aus der Quelle die Hände waschen. Wie er sie aber herauszog, waren sie von blinkendem Silber überzogen. Er kehrte schnell zurück zum großen Baum, der reichte noch immer hoch in die Wolken, und es war noch kein Ende zu sehen. »Da oben muss es noch schöner sein!«, dachte er und stieg abermals neun Tage aufwärts, und siehe da war er im Wipfel des Baumes, und es öffnete sich ein weites Feld. Darauf standen lauter goldne Paläste, und hinter den Palästen war ein großer Wald mit goldnen Bäumen, und auf dem höchsten Baum saß ein goldner Hahn. Unter dem Hahn war eine Quelle mit flüssigem Golde, die sprudelte immerfort, und das war das einzige Getöse. Sonst lag alles wie tot, und niemand war zu sehen, und nichts regte und rührte sich. Als der Knabe alles gesehen hatte, brach er sich ein Zweiglein von einem Baum, nahm seinen Hut ab, bückte sich über die Quelle und ließ seine Haare ins sprudelnde Gold hineinfallen. Als er sie aber herauszog, waren sie vergoldet. Er setzte seinen Hut auf, und wie er alles gesehen hatte, kehrte er zurück zum großen Baum und stieg nun in einem fort wieder hinunter und wurde gar nicht müde.

Als er auf der Erde angelangt war, zog er seine Schuhe an und suchte seine Schafe. Doch er sah von ihnen keine Spur. In weiter Ferne aber erblickte er eine große Stadt. Jetzt merkte er, dass er in einem andern Lande sei. Was war zu tun?

Er entschloss sich hineinzugehen und sich dort einen Dienst zu suchen. Zuvor jedoch versteckte er die drei Zweiglein in seinen Mantel, und aus dessen Zipfel machte er sich Handschuhe, um seine silbrigen Hände zu verbergen.

Als er in der Stadt ankam, suchte der Koch des Königs gerade einen Küchenjungen und konnte keinen finden. Indem kam ihm der Knabe zu Gesicht. Er fragte ihn, ob er um guten Lohn Dienste bei ihm nehmen wolle. Der Junge war das zufrieden unter einer Bedingung: er solle den Hut, den Mantel, die Handschuhe und die Stiefel nie ablegen müssen, denn er habe einen bösen Grind und müsste sich schämen. Das war dem Koch nicht ganz recht. Allein weil er sonst niemanden bekommen konnte, musste er einwilligen. Er dachte bei sich: »Du kannst ihn ja immer nur in der Küche verwenden, dass niemand ihn sieht.« Das währte so eine Zeit lang. Der Junge war sehr fleißig und tat alle Geschäfte, die ihm der Koch auftrug, so pünktlich, dass ihn dieser sehr lieb gewann. Da geschah es, dass wieder einmal Ritter und Grafen erschienen waren, die es unternehmen wollten, auf den Glasberg zu steigen, um der schönen Tochter des Königs, die oben saß, die Hand zu reichen und sie dadurch zu erwerben. Viele hatten es bisher vergebens versucht. Sie waren alle noch weit vom Ziele ausgeglitscht und hatten zum Teil den Hals gebrochen. Der Küchenjunge bat den Koch, dass er ihm erlauben möchte, von ferne zuzusehen. Der Koch wollte es ihm nicht abschlagen, weil er so treu und fleißig war, und sagte nur: »Du sollst dich aber versteckt halten, dass man dich nicht sieht!« Das versprach der Junge und eilte in die Nähe des Glasberges.

Da standen schon die Ritter und Grafen in voller Rüstung mit Eisenschuhen, und sie fingen bald an, der Reihe nach hinaufzusteigen. Allein keiner gelangte auch nur bis in die Mitte, sie stürzten alle herab, und manche blieben tot liegen. Nun dachte der Knabe bei sich: »Wie wäre es, wenn du auch versuchtest?« Er legte sogleich Hut und Mantel und Handschuhe ab, zog seine Stiefel aus und nahm den kupfernen Zweig in die Hand, und ehe ihn jemand bemerkt hatte, war er durch die Menge gedrungen und stand am Berge. Die Ritter und Grafen wichen zurück und sahen und staunten. Der Knabe aber schritt sogleich den Berg hinan ohne Furcht, und das Glas gab unter seinen Füßen nach wie Wachs und ließ ihn nicht ausgleiten. Als er nun oben war, reichte er der Königstochter demütig das kupferne Zweiglein, kehrte darauf sogleich um, stieg hinab, fest und sicher, und ehe sich’s die Menge versah, war er verschwunden.

Er eilte in sein Versteck, legte seine Sachen an und war schnell in der Küche. Bald kam auch der Koch und erzählte seinem Jungen die Wunderdinge von dem schönen Jüngling mit den kupfernen Füßen, den silbernen Händen und den goldnen Haaren, und wie er den Glasberg erstiegen und ein kupfernes Zweiglein der Königstochter gereicht habe und wie er dann wieder verschwunden sei. Dann fragte er den Jungen, ob er das auch gesehen habe. Der Junge sagte: »Nein, das habe ich nicht gesehen, das war ich ja selbst!« Aber der Koch lachte über den dummen Einfall und erwiderte im Scherz: »Na, da müsste ich dann ein großer Herr werden!«

Am andern Tage wollten es mehrere Ritter und Grafen wieder versuchen und versammelten sich vor dem Glasberg. Der Junge bat den Koch abermals, er möchte ihm erlauben, aus der Ferne zuzusehen. Der Koch konnte es ihm nicht abschlagen und sagte nur: »Du sollst dich aber versteckt halten, dass niemand dich sieht!« Das versprach der Junge und eilte an seinen gestrigen Platz. Die Ritter fingen an hinaufzusteigen, allein vergebens: Sie stürzten alle herab, und mehrere blieben tot. Der Junge zögerte nicht länger und versuchte zum zweiten Mal. Er hatte schnell seine Kleider abgelegt. Er nahm das silberne Zweiglein und schritt, ehe man es merken konnte, woher er kam, durch die Menge, und alles wich vor ihm zurück, und er ging ruhig und sicher den Glasberg hinan, und das Glas gab nach wie Wachs und zeigte die Spuren, und wie er oben war, überreichte er demütig der Königstochter das Zweiglein. Gerne hätte sie auch seine Hand gefasst. Er aber kehrte gleich zurück und schritt hinab und war in der Menge auf einmal verschwunden. Er warf seine Kleider um und eilte nach Hause. Bald kam auch der Koch und erzählte wieder von den Wunderdingen, von dem schönen Jüngling mit den kupfernen Füßen, den silbernen Händen, den goldenen Haaren und wie er hinangestiegen, der Königstochter ein silbernes Zweiglein gereicht, wie er herabgekommen und verschwunden sei. Er fragte seinen Jungen, ob er das nicht gesehen.

Der Junge sagte: »Nein, das habe ich nicht gesehen, das war ich selbst!« Der Koch lachte wieder recht herzlich und sagte im Scherz: »Da müsste ich auch ein großer Herr werden!«

Am dritten Tage wollten es einige Ritter und Grafen noch einmal versuchen und versammelten sich vor dem Glasberg. Der Junge bat den Koch wieder, er möchte ihm erlauben, aus der Ferne zuzusehen. Der Koch wollte es ihm nicht abschlagen und sagte nur: »Du sollst dich aber versteckt halten, dass niemand dich sieht!« Das versprach der Junge und eilte sogleich an seinen Platz. Die Ritter und Grafen versuchten es, aber umsonst. Sie stürzten alle herab, und mehrere blieben tot liegen. Der Knabe dachte: »Noch einmal willst du es auch versuchen.« Er warf seine Kleider von sich, nahm das goldene Zweiglein und eilte, noch ehe man’s merken konnte, woher er kam, durch die Menge bis zum Glasberg. Alles wich vor ihm zurück. Da schritt er fest und sicher hinan, und das Glas gab nach wie Wachs und zeigte die Spuren, und als er oben war, überreichte er demütig das Goldzweiglein der Königstochter und bot ihr die rechte Hand. Sie ergriff sie mit Freuden und wäre gern mit ihm den Berg hinabgestiegen. Der Junge aber machte sich frei und stieg allein hinunter und war wieder schnell unter der Menge verschwunden. Er legte seine Kleider an und eilte zurück an seinen Platz in die Küche.

Als der Koch nach Hause kam, erzählte er von den Wunderdingen, von dem schönen Jüngling mit den kupfernen Füßen, den silbernen Händen, den goldenen Haaren und wie er zum dritten Mal den Glasberg erstiegen, der Königstochter ein goldnes Zweiglein gereicht und ihr die Hand geboten habe, wie er aber allein wieder herabgestiegen und unter der Menge verschwunden sei. Er fragte ihn, ob er das nicht gesehen hätte. Der Junge sagte wieder: »Nein, das habe ich nicht gesehen, das war ich selbst!« Der Koch lachte wieder über den dummen Einfall und sprach: »Da müsste ich auch ein großer Herr werden!«

Der König aber und die Königstochter waren sehr traurig, dass der schöne Junge nicht erscheinen wollte. Da ließ der König ein Gebot ausgehen, dass alle jungen Burschen aus seinem Reiche barfüßig und bloßhäuptig und ohne Handschuhe vor dem König der Reihe nach vorübergehen und sich zeigen sollten. Sie kamen und gingen, aber der rechte, nach dem man suchte, war nicht unter ihnen. Der König ließ darauf fragen, ob sonst kein Junge mehr im Reich wäre. Der Koch ging sofort zum König und sprach: »Herr, ich habe noch einen Küchenjungen bei mir, der mir treu und redlich dient. Der ist es aber gewiss nicht, nach dem ihr sucht! Denn er hat einen bösen Grind, und er trat nur unter der Bedingung zu mir in den Dienst, dass er Handschuhe, Mantel, Hut und Stiefel nie ablegen dürfe.« Der König aber wollte sich überzeugen, und die Königstochter freute sich im Stillen und dachte: »Ja, der könnte es sein!«

Der Koch musste dableiben. Ein Diener brachte den Küchenjungen herein, der sah aber ganz schmutzig aus. Der König fragte: »Bist du es, der dreimal den Glasberg erstiegen hat?« – »Ja, das bin ich!«, sprach der Junge, »und ich habe es auch meinem Herrn immer gesagt!« Der Koch fühlte bei diesen Worten den Boden nicht unter seinen Füßen, und die Rede blieb ihm eine Zeit lang stehen. Endlich sagte er: »Aber wie kannst du hier so reden.« Der König achtete indes nicht darauf, sondern sprach gleich zum Jungen: »Wohlan, entblöße dein Haupt, deine Hände und Füße!« Alsbald warf der Junge seine Kleider ab und stand da in voller Schönheit und reichte der Jungfrau die Hand, und sie drückte sie und war über die Maßen froh. Es wurde die Hochzeit gefeiert, und nicht lange darauf übergab der König das Reich dem Jungen. »Glaubst du nun, dass ich es war, der dreimal den Glasberg erstiegen?«, sprach der Junge zum Koch. »Was sollt’ ich denn glauben, wenn ich das nicht glaubte!«, sprach der Koch und bat um Verzeihung. »Nun, so sollst du auch ein großer Herr werden, wie du hofftest, und über alle Köche im Reich die Aufsicht führen.«

Die junge Königin aber hätte gar zu gerne gewusst, woher ihr Gemahl die drei Zweiglein und die kupfernen Füße, die silbernen Hände und das goldige Haar habe. »Das will ich dir, mein Kind, nun sagen!«, sprach der junge König eines Tages, »und du sollst auch selbst sehen, wie das zugegangen!« Er wollte mit ihr noch einmal auf den Wunderbaum steigen und die Herrlichkeit ihr zeigen. Allein, als er an die Stätte kam, so war der Baum verschwunden, und kein Mensch hat weiter davon etwas gehört und gesehen.

Der Hünentöter

Es war einmal ein reicher Kaufmann, der hatte drei Söhne. Jedem baute er ein großes steinernes Haus, und als er sterben sollte, rief er sie an sein Bett und sagte: »Ich habe viele Sünden, wenn ihr aber nach meinem Tode mit eurer Mutter eine Wallfahrt zur heiligen Waldkapelle im Morgenlande machet, so hoffe ich Vergebung zu erlangen.« Die Söhne gelobten das zu tun.

Nachdem aber der Vater begraben worden war, vergaßen sie und ihre Mutter lange darauf. Nur einmal hörten sie in einer Nacht ein großes Gerumpel im Hause. Das wiederholte sich in der folgenden Nacht. In der dritten kam ein Priester und betete den Geist hinaus. Allein der Priester sagte, wenn sie die gelobte Wallfahrt am folgenden Tag nicht anträten, so würde der Geist immer wieder erscheinen. Da machten sich die drei Brüder mit ihrer Mutter auf den Weg, und jeder nahm eine Windbüchse mit. Abends schliefen sie in einem Walde. Sie hielten aber abwechselnd Wache, damit nicht Räuber oder wilde Tiere sie überfallen könnten. Zuerst wachte der Älteste, dann der Mittlere, und von elf bis ein Uhr sollte der Jüngste Wache halten. Aber er galt unter seinen Brüdern als ein Dummian, und sie sprachen untereinander: »Wir wollen ruhig schlafen, der kann auch bis zum Morgen Wache stehen!«

Sie hatten aber ein großes Feuer gemacht. Das schürte der Junge an und stellte sich darauf weit weg. Nur einmal kam ein fürchterlicher Löwe und gerade auf den Jungen los. Er nahm seine Windbüchse, und wie der Löwe nahe war, schoss er ihn nieder. Man hörte nur einmal: puck! und der Löwe war tot. Seine Mutter und seine Brüder schliefen fest. Der Junge nahm sein Messer, schnitt dem Löwen eine Pfote ab, steckte sie ein, schleppte ihn auf die Seite und bedeckte ihn mit Blättern. Er stellte sich wieder an seinen Platz.

Da kam ein wilder Bär und geradezu auf ihn. »Der ist gefährlich!«, dachte er, »du musst einen sicheren Schuss haben!« Er ließ ihn ganz herankommen. Da erst drückte er los. Man hörte nur einmal: puck! und der Bär plumpste tot nieder. Er schnitt ihm auch eine Pfote ab und schleppte ihn zum toten Löwen und bedeckte ihn mit Blättern.

Kaum war das geschehen, so stürmte ein Wolf herbei mit flammenden Augen und aufgesperrtem, grimmigem Rachen. »Der ist noch gefährlicher«, sprach der Junge bei sich, »jetzt musst du dich zusammennehmen!« Er ließ ihn ganz nahe kommen, bis der Lauf dem Wolf in den Rachen ging, schoss ihn glücklich nieder, schnitt eine Pfote ab, steckte sie ein und schleppte den Wolf zum Löwen und Bären und bedeckte ihn mit Blättern. Nun kam nichts weiter, und alles war ruhig.

Da dachte er, er wolle doch sehen, ob in der Umgegend kein Haus zu entdecken sei, stieg auf den höchsten Baum und sah in der Ferne ein großes Feuer. Er warf seine Mütze nach der Richtung, stieg hinunter und ging dem Feuer zu. Dort sah er zu seinem Schrecken drei mächtige Hünen, welche einen Ochsen am Spieß brieten. Er kroch schnell auf einen nahen Baum, dass sie ihn nicht bemerkten, und sah zu. Nur einmal nahmen sie den Ochsen vom Feuer und zerrissen ihn in Stücke. Ein Hüne wollte gerade einen Schenkel zum Munde führen, da plagte den Jungen der Mutwille. Er nahm seine Windbüchse, zielte und schoss ihm den Schenkel vom Mund fort. »Was bläst du so«, rief er seinem Nachbarn zu, »dass mir der Bissen entfällt?« – »Ich habe nicht geblasen!«, sprach dieser und wollte eben ein Schaff (Zuber), das sie als Becher gebrauchten, mit Wein zum Munde führen. Da schoss der Junge wieder, dass das Schaff sprang und der Wein dem Hünen in den Bart und zur Erde floss. Der dritte Hüne lag auf dem Boden, und als er das sah, musste er lachen. »Aha, du hast geblasen und gestoßen!«, riefen die zwei andern und wollten über ihn herfallen. Nur einmal, puck! war dem dritten Hünen, wie er den Mund wieder öffnete und lachte, ein Zahn herausgeschossen. »Wer hat mit einem Steinchen mich geworfen?«, rief er und brüllte vor Schmerz. Da sahen sie ein, es gehe nicht mit rechten Dingen zu und sprachen: »Es muss ein Erdwurm in der Nähe sein«, und fingen an zu suchen und zu schnuppern. Von dem heftigen Atmen der Hünen rauschten die Blätter, und der Junge fing an zu zittern. Endlich sah ihn einer, wie er oben in einem Zweige saß. »Aha! haben wir dich, du loser Vogel! Gleich herunter mit dir!« Der Knabe wollte anfangs nicht. Da rief einer von den Hünen: »Wenn du nicht gleich kommst, reiße ich den Baum aus und werfe dich mitsamt aufs Feuer.« Nun dachte der Junge, sterben müsse er ohnehin, er wolle es mit Gutem versuchen, und kletterte hinunter. Als ihn der Hüne erreichen konnte, packte er ihn am »Hosentoppert« mit zwei Fingern, um ihn nicht zu zerdrücken, brachte ihn zum Feuer und stellte ihn ins Licht. »Hast du auf uns geworfen, du kleiner Wicht? Sage es nur. Es soll dir nichts geschehen!« Da sagte der Junge, er habe da ein Blaserohr und mit dem habe er es versucht. »Du kannst verwünscht gut treffen. Das ist aber prächtig. Wir haben schon lange auf so einen gewartet. Du sollst gleich deine Kunst wieder versuchen. Wir gehen zur königlichen Burg, um die Königstochter zu stehlen. Bekommen wir die, so brauchen wir nichts mehr. Denn alle Reichtümer stehen uns dann zu Gebot. In der nächsten Stunde von zwölf bis ein Uhr schläft alles im Schlosse. Nur ein weißes Hündlein geht um die Mauer und wacht. Dieses war allein schuld daran, dass wir bisher nicht hinein konnten. Denn waren wir an der Mauer, so bellte es, und gleich erwachte alles im Schlosse, du sollst nun das Hündlein schießen!«

Damit machten sie sich auf den Weg. Allein die Hünen hatten nur zwei, drei Schritte getan, so hatten sie den Kleinen auch schon aus dem Gesicht verloren. Er lief zwar in einem fort neben ihnen her, und doch konnte er nicht nachkommen. Da kehrte einer der Hünen um, setzte ihn vorn auf seinen Hut, und jetzt taten sie noch einige Schritte, so sahen sie die Burg, und es ging das weiße Hündlein wieder auf der Mauer herum. Da setzte der Hüne den Kleinen nieder und sprach: »Krieche du näher, du bist ja nur wie ein Käfer. Dich wird es nicht sehen, und schieß es zusammen.« Der Knabe schlich bis auf Schussweite vorwärts, setzte an, und puck! lag das Hündlein im Graben. Nun schritten die Hünen herbei, durchbohrten die Mauer und schickten den Kleinen durch das Loch in die Burg. Durch die beiden ersten Zimmer, sagten sie, solle er nur hindurchgehen. In dem dritten liege die Prinzessin im Bett und schlafe. Er solle sie nehmen und ihnen bringen. Der Junge kroch durch das Loch und kam in den Burghof. Alle Wächter schliefen. Er ging durch die beiden Zimmer. Auch da schlief im ersten der König und im zweiten die Königin. Im dritten aber lag die Königstochter in einem seidnen Bett und war schön wie ein Bild, dass er sich nicht sattsehen konnte. Da erblickte er an der Wand ein Schwert und eine Flasche und darunter stand geschrieben: »Wer dreimal aus mir trinkt, kann das Schwert schwingen und damit alles erhauen!« – »Ah«, dachte er gleich, »damit kannst du dir die Hünen vom Halse schaffen!« Er versuchte das Schwert herunterzulangen. Doch es rührte sich nicht. Er trank einmal. Da nahm er’s herunter, aber es entsank ihm aus der Hand. Er trank zum zweiten Mal, da konnte er’s schon heben. Er trank zum dritten Mal, da schwang er’s in der Luft wie eine Feder. »Das ist alles gut!«, dachte er, »bevor du aber fortgehst, musst du ein wenig bei der schönen Prinzessin schlafen!« Er legte sich neben sie ins Bett und schlief. Wie er aber erwachte, sprang er schnell auf, nahm das Schwert und lief hinaus. Denn es waren nur noch wenige Minuten bis zu der Zeit, wo alles im Schlosse erwachte.

Den Hünen war das Warten draußen schon zu lang geworden. Sie hatten das Loch in der Mauer viel größer gemacht und wollten eben auch durchkriechen. »Kommst du einmal!«, riefen sie, als sie den Kleinen sahen. »Wie steht es?« – »Ihr müsst auch herein. Ich kann sie allein nicht tragen. Nur schnell.« Da zwängte sich der erste durch das Loch, und wie er ganz drinnen war, hieb ihm der Junge mit einem Schlag den Kopf ab. Da kam der zweite, dem machte er’s ebenso. Es kam der dritte. Es geschah ihm ein Gleiches. Dann nahm er von jedem Hünen die Zunge, steckte sie ein, wischte das Schwert, lief in das Zimmer und hing es an seiner Stelle auf, küsste noch einmal die schöne Prinzessin mit Heftigkeit auf die Stirne, streifte ihr einen Ring vom Finger und eilte damit fort. Kaum war er durchs Loch gekrochen, so schlug es vom Schlossturm eins, und nun fing allmählich alles an zu erwachen. Ein Hauptmann ging aber zuerst um die Mauer. Nur einmal sah er die drei großen Hünenleiber und die drei Häupter daneben. »Ha, ha!«, dachte er, »das ist vortrefflich!« Er ging gleich hin und machte sein Schwert blutig. Dann ließ er Lärm schlagen, und gleich kam alles Volk zusammen, und auch der König eilte herbei. Da zeigte er die Hünen und sprach: »Nach langem Kampfe habe ich sie getötet!«

Der König aber hatte versprochen, seine Tochter dem zur Gemahlin zu geben, welcher diese Ungeheuer umbringen würde. Er freute sich sehr, dass man der Landplage nun einmal los geworden, und ging zu seiner Tochter und meldete ihr das frohe Ereignis. Sie aber fühlte noch auf ihrer Stirne den brennenden Kuss und hatte wie im Traume den jungen Helden gesehen, wie er neben ihr gelegen und das Schwert geschwungen hatte. Als sie jetzt den garstigen Hauptmann sah, der sich für den Hünentöter ausgab, so wusste sie, das sei nicht der Rechte. Sie wollte aber ihrem Vater nicht widerreden und sagte nur, ein Jahr solle er ihr noch erlauben, ledig zu bleiben, und ihr eine Bitte erfüllen. Auf Jahr und Tag wolle sie dann mit ihrem Retter die Hochzeit feiern. Das gewährte ihr der König gern, und nun bat sie ihren Vater, er solle an die Landstraße ein Wirtshaus bauen und sie mit ihren Mägden allein dort wohnen lassen. Als das Haus fertig war, zog sie ein und ließ auf das Schild schreiben: niemand bekomme hier ein Unterkommen um Geld. Wer aber seinen Lebenslauf erzähle, werde gut aufgenommen und reichlich mit Speise und Trank versehen! Da sprachen eine Menge Pilger ein, und jeder erzählte für die gute Bewirtung seine Lebensgeschichte.

Als der Junge aus dem Schlosse hinaus war, eilte er zu seinen Brüdern und zu seiner Mutter in den Wald. Sie schliefen aber noch immerfort, und er wachte, bis der Tag anbrach. Jetzt weckte er sie, doch kam es ihnen noch immer zu frühe vor. »Ihr habt über die Zeit geschlafen«, sprach der Junge, »ich habe mir das Leben ausgewacht.« – »Schweig du, Dummian, was weißt du, wie es an der Zeit ist.«

Nun standen sie endlich auf und gingen mit ihrer Mutter weiter. Nach mancherlei Gefahren gelangten sie zur heiligen Waldkapelle im Morgenlande, verrichteten da ihr Gebet und kehrten dann wieder um und zogen heimwärts. Auf der Fahrt hatte der Junge mehrmals erzählt, was er in der Nacht, wie sie geschlafen, getan habe. Allein seine Mutter und seine Brüder lachten ihn aus, verspotteten ihn jedes Mal und sprachen: »Du Hasenfuß hast ja wie ein Held geträumt!« Endlich kamen sie auf dem Rückweg auch an das Wirtshaus, wo die Königstochter wohnte. Das Jahr ging bald zu Ende, und sie hatte vor Kurzem einen schönen Knaben geboren. Da lasen die Brüder die Inschrift am Schild, und den beiden älteren und der Mutter kam das sonderbar vor und sie sprachen: »Da gehen wir nicht hinein, wir haben ja Geld, was wollen wir unsere Lebensgeschichte erzählen.« Aber dem Jüngsten war das gerade recht, und er sagte, ja, in der Nähe sei kein anderes Wirtshaus und warum sollten sie denn ihren Lebenslauf nicht erzählen, man könne ja auch mitunter lügen!

Weil sie sich nun nicht anders helfen konnten, so gingen sie hinein. Man gab ihnen zu essen und zu trinken, was und wie viel sie wünschten. Dann fingen sie an zu erzählen. Zuerst die Mutter, darauf die beiden ältern Brüder. Das war alles gut und der Königstochter recht. Als es an den Jüngsten kam, sprach er, er wisse nicht, ob er erzählen solle, denn er müsse mitunter auch lügen. Die Mutter und die Brüder sprachen gleich: »Nein, nein, Dummian darf nicht erzählen, der macht uns nur Schande mit seinen erträumten Lügen.« Aber die Königstochter bestand darauf, dass er erzählen solle. Er bat aber, man solle ihn nicht unterbrechen, bis er zu Ende erzählt habe.

Nun fing er an, und bis in den Wald war seine Erzählung mit der seiner Mutter und seiner Brüder so ziemlich gleich. Allein nun kam die Geschichte mit dem Löwen, dem Bären und dem Wolf. Da riefen seine Mutter und seine Brüder: »Nicht lüge, nicht lüge!« – »Nun ich unterbrochen bin«, rief er unwillig, »erzähle ich nicht weiter. Ich sagte ja, ich würde mitunter auch lügen!« Die Königstochter bat ihn aber so sehr, dass er fortfuhr: »Meine Geschichte klingt freilich lügenhaft, aber hier sind dafür die Beweise.« Damit nahm er die Pfote von dem Löwen, Bären und Wolf heraus und zeigte sie. Der Königstochter klopfte das Herz, und sie dachte: »Aha, dieser ist es! Nur weiter, nur weiter!« Jetzt kam die Geschichte mit den drei Hünen, wie er sie am Feuer gesehen, wie sie den Ochsen am Spieß gebraten, wie er auf den höchsten Baum gestiegen und alle drei gefoppt habe, wie sie ihn heruntergeholt hätten und wie er dann mit ihnen vor das königliche Schloss gegangen sei, um ihnen die Königstochter stehlen zu helfen, wie er das weiße Hündlein auf der Mauer totgeschossen, dann durch das Loch, welches die Hünen in die Mauer gemacht, hindurchgekrochen, ins Schloss und in die Zimmer gekommen sei. Im ersten Zimmer habe der König, im zweiten die Königin, im dritten die Königstochter geschlafen, und ein Schwert sei an der Wand gehangen und eine Flasche, und unter dieser habe gestanden, wer dreimal daraus trinke, könne das Schwert schwingen und alles damit erhauen. Da habe er gleich an die plumpen und dummen Hünen gedacht, wie es doch jammerschade wäre, wenn sie die schöne Königstochter bekommen sollten.

Er habe dann ein wenig neben der Königstochter geschlafen! »Er lügt, er lügt! Sagten wir’s doch, er würde uns Schande machen!«, riefen zugleich die Mutter und seine älteren Brüder. »Und es muss doch wahr sein!«, sprach die Königstochter voller Freude, »oh, erzähle nur weiter!« Dann, erzählte er fort, sei er schnell aufgesprungen, habe das Schwert genommen und habe den drei Hünen im Hofe, wie sie einzeln durch das Mauerloch gekrochen wären, das Haupt abgeschlagen. »Oh, wie er wieder lügt!«, riefen seine Mutter und Brüder. »Nur weiter, nur weiter!«, rief die Königstochter, »bis zu Ende!« Dann habe er das Blut vom Schwerte gewischt, habe es an seine Stelle gehängt und habe zuletzt der Königstochter noch einen feurigen Kuss gegeben. Dann sei er fort. Eben habe es auf dem Schlossturm eins geschlagen, wie er hinausgekommen. Dann sei er zurück in den Wald zu seinen Brüdern und zu seiner Mutter, die hätten noch geschlafen. Am Morgen seien sie dann miteinander weitergezogen nach der heiligen Waldkapelle im Morgenlande, und jetzt sei er hier. Die Geschichte mit der Königstochter und den Hünen sei freilich auch sehr wunderbar, aber er habe dafür auch die Wahrzeichen. Damit langte er die Hünenzungen hervor und den goldnen Ring, den er der Königstochter beim Weggehen vom Finger gestreift hatte. Sie erkannte den Ring gleich und konnte sich nicht länger halten und sprach:

»Du bist mein Retter und mein Mann, siehe hier dein Kind!« Die Mutter und die Brüder machten große Augen. Sie mussten sich jetzt dareingeben und die Sache glauben. Die Königstochter hielt aber noch alles verborgen. Sie zog zu ihrem Vater und sagte, sie wolle nun, da das Jahr vorüber sei, mit ihrem Retter Hochzeit halten. Der Hauptmann saß als Bräutigam an der Tafel und tat groß. Die drei Brüder und ihre Mutter waren auch zugegen. Da bat die Königstochter den Hauptmann, er solle die Geschichte mit den Hünen erzählen. Dazu war er gleich bereit und fing an zu erzählen und log so viel zusammen, dass man in der Banner Pelzmühle, wo man die Lügen mahlt, in zehn Jahren nicht so viel zusammen mahlen kann. Da hätte er dieses und jenes getan und sehr viel Angst und Schweiß und Gefahr ausgestanden, bis er die drei Ungeheuer überwältigt hätte. Da sprach der Junge: Womit könne er’s beweisen, dass er die Hünen umgebracht habe. Da ließ der Hauptmann die Hünenhäupter hereinbringen. Der Junge aber sperrte die Mäuler auf und fragte, wo denn die Zungen seien. Da wusste der Hauptmann keinen rechten Bescheid, stockte und haperte und sprach: Hünen hätten ja keine.

Der Junge aber langte die Zungen hervor, und sie passten genau. »Wer hat nun«, fragte der Junge, »die Hünen getötet, der, welcher die Häupter, oder der, welcher die Zungen hat?« – »Der die Zungen hat!«, riefen alle. Da wurde der Hauptmann ergriffen und für seinen bösen Betrug in ein Fass, das inwendig mit Nadeln besetzt war, hineingelegt und ins Meer gerollt.

Der Junge aber feierte jetzt die Hochzeit mit der schönen Königstochter und war glücklich und zufrieden. Seine Mutter und seine Brüder zogen heim und schämten sich, dass sie den Jüngsten für einen Dummian gehalten und missachtet hatten. Der aber ward bald König und blieb geehrt sein Leben lang.

Das Borstenkind

Eine Königin saß vor ihrem Palast unter einer großen Linde und schälte sich Äpfel. Ihr dreijähriger Sohn spielte um sie herum und hätte auch gerne ein Stückchen gehabt. Weil ihm aber seine Mutter nichts geben wollte, hob er die Schalen auf und aß sie. Als die Königin das sah, vergaß sie sich und rief im Ärger: »Ei, dass du ein Schweinchen wärest!« Siehe, da war der Königsknabe plötzlich ein Schweinchen und quiekte und lief hinaus zur Herde.

Nun lebten an dem Saume des Waldes zwei arme Leutchen, die hatten keine Kinder und das schmerzte sie sehr. Sie saßen aber gerade vor dem Hause, als am Abend die Schweine heimkehrten. Da sprach die Frau zu ihrem Manne: »Wenn uns Gott doch ein Kind bescherte, und wäre es auch so rau und borstig wie ein Schwein!« Und siehe, da kam gleich aus der Herde ein junges Schweinchen herangelaufen und schmeichelte und streichelte sich an die Alten und wollte nicht von ihnen, also dass sie sahen, ihr Wunsch wäre erfüllt. Nun nahmen sie es zu sich in die Stube wie ihr Kind, pflegten es fein, gaben ihm zu fressen Semmeln und Milch und machten ihm auch ein weiches Bettchen. Frühmorgens wenn man die Herde trieb und das Horn ertönte, konnte es daheim nicht aushalten, und man ließ es hinaus, und es lief mit. Abends kehrte es immer wieder heim, und dann liebkosten es der Mann und die Frau, und es grunzte vor Freuden.

Aber was merkwürdig war, es konnte auch sprechen wie ein ordentlicher Mensch. Es wuchs sehr langsam, und erst nach siebzehn Jahren war es endlich ein ganz großes Eberschwein. Da geschah es, dass eines Abends die beiden Eheleute untereinander sprachen: Der König habe ausgeschrieben, er wolle seine einzige Tochter nur dem zum Weibe geben, der drei Aufgaben löse, aber noch habe kein Königssohn die Aufgaben lösen können. Siehe, da richtete sich nur einmal ihr Borstenkind pfeilgerade empor und sprach: »Vater, führet mich zum König und verlangt für mich seine Tochter!« Der Mann aber erschrak über diese Kühnheit so sehr, dass ihm der Atem eine Zeit lang stehen blieb. »Wo denkst du hin, mein Sohn, was würde mir der König tun, wenn ich es wagte, so ein Verlangen zu stellen!« Aber das Borstenkind ließ nicht ab und schrie und grunzte dem Manne tagtäglich in die Ohren: »Vater, kommt zum König, ich kann das nicht länger aushalten, kommt nur, es wird Euch nichts geschehen!«

Endlich gab der Mann nach, nahm Abschied von seiner Frau und wanderte der Königsstadt zu. Sie kamen ans Schloss. Es wurde das Tor geöffnet, das Schwein aber wollte man nicht hineinlassen, doch drängte es sich durch alle Wachen hindurch bis in das Vorzimmer des Königs. Hier blieb es zurück. Der Mann trat zitternd vor den König und bat für seinen Sohn um die Hand der Prinzessin. »So bringt ihn herein, dass ich ihn sehe!« Als nun der Bauer die Türe öffnete, stürzte der Eber mit einem »Roh, roh!« hinein. »Was ist das?«, schrie der König wütend, »ist das dein Sohn?« – »Ja!«, stammelte der Mann. »Wie kannst du dich unterstehen, mit dem garstigen Tier zu mir zu kommen?« Da rief er schnell seine Diener und ließ den Mann samt dem Schwein in den tiefsten Kerker werfen. Nun klagte und jammerte der alte Mann und sprach zu seinem Borstensohn: »Siehst du es jetzt, wohin du mich gebracht hast!« – »Lasset das nur gut sein, es wird schon anders werden!«

Am andern Morgen sollte der Alte gehenkt und das Schwein erschlagen werden. Da bedachte sich der König und sprach: »Wohlan, ich will Gnade ergehen lassen. Wenn dein Sohn, ob er nun auch ein garstiges Tier ist, die drei Aufgaben lösen kann, so soll er meine Tochter zum Gemahl bekommen und ich will dich dazu noch mit reichen Geschenken entlassen. Löst er sie nicht, so hat dein und sein Leben ein Ende!« – Jetzt haben wir gewonnen!«, sprach das Borstenkind zu seinem Vater und tröstete ihn.

Abends ließ der König sagen: Bis zum anderen Tage solle das Schloss, in dem er wohne, von purem Silber sein, sonst nichts mehr. Da hörte man in der Nacht nur einige Male knarren und krachen, dann ward es still. Als am Morgen der König erwachte und die Sonne durchs Fenster schien, blendete ihn das Licht so sehr, dass er die Augen schließen musste. Er stand auf und sah, dass alles von Silber war. »Das ist gelungen. Aber die zweite Aufgabe wird er nicht lösen!«

Abends ließ der König sagen: Bis zum andern Morgen solle seinem Schlosse gegenüber sieben Meilen weit ein ebenso großes Schloss aus purem Golde gebaut sein. Man hörte in der Nacht wieder nur einige Mal krachen und brausen, und es ward still. Als am Morgen der König erwachte, strahlte ein so reicher Glanz auf ihn durch die Fenster, dass er fast erblindete. Er sprang aus dem Bett, und sowie sich seine Augen ein wenig gewöhnt hatten, sah er nur einmal in der Ferne das goldene Schloss. »Ha, auch das ist gelungen!«, rief der König und erstaunte nicht wenig. »Die dritte Aufgabe kann er mir dennoch unmöglich lösen!«

Abends ließ der König sagen: Bis zum anderen Morgen solle von dem einen Schlosse bis zum andern eine Brücke gebaut sein aus lauter Diamantkristall, sodass der König gleich darauf spazieren könne. Man hörte wieder in der Nacht einige Mal klirren und klappern, dann war es still. Es war aber noch lange nicht Tag, als der König erwachte, und es schien so hell durch die Fenster, als stehe die Sonne schon lange am Himmel. Er sprang aus dem Bett und sah neugierig hinaus. Da konnte er sich vor Erstaunen nicht fassen, als er sah, dass aller Glanz von der wundervollen Brücke kam, denn die Sonne war noch nicht aufgegangen. Er ließ nun seine Tochter vor sich rufen und sprach: »Du siehst, die drei Aufgaben sind gelöst. Du musst nun das Weib dessen werden, der sie gelöst hat!« – »Ja, mein Vater!«, sprach die Königstochter, »das will ich auch gerne tun, da Ihr’s gelobt habt!«

Aber die Königin war untröstlich, wollte nicht und sprach: »Was, soll meine Tochter einen wilden Eber zum Gemahl haben und von den spitzen Borsten zerstochen werden?« – »Das lässt sich einmal nicht ändern!«, sprach der König, »ich habe mein Wort gegeben«, und ließ alsbald den Mann aus dem Gefängnis holen mit seinem Sohne, und die Hochzeit wurde gefeiert. Dann zog der Alte reich beschenkt nach Hause. Als aber am Abend die Königstochter in das Schlafzimmer ging, zitterte und zagte sie, und ihre Mutter weinte immerfort und nahm zuletzt Abschied, als sähe sie ihre Tochter zum letzten Mal lebendig. Nur einmal, als alles still war, warf das Eberschwein plötzlich sein raues Kleid ab, und es lag neben der Königstochter ein Jüngling von wunderschöner Gestalt und mit goldenen Haaren. Die Königstochter verlor alsbald alle Furcht aus ihrem Herzen, und etwas anderes zog darin ein. Da erzählte ihr der Jüngling, er sei ein verwünschter Königssohn, er werde aber bald ganz erlöst sein, nur solle sie Geduld haben und schweigen. Am frühen Morgen, als es kaum dämmerte, ertönte das Horn des Hirten. Der Jüngling sprang auf, warf sein Borstenkleid um und lief grunzend zur Herde.

Die alte Königin hatte die Nacht nicht geschlafen. Sie kam ganz früh hin, um zu sehen, ob ihre Tochter noch lebe. Weil aber alle Türen offen standen, ging sie immer näher und näher, bis sie ihre Tochter allein im Bett erblickte. Sie schlief noch, allein ihr Gesicht war so verklärt, als habe sie einen lieblichen Traum. »Lebst du, mein liebes Kind?«, rief endlich die Königin. Da erwachte sie und war munter und fröhlich. Die Mutter hätte nun gerne gleich alles gewusst. Allein sie konnte der Tochter lange nichts entlocken. Zuletzt aber sagte diese doch ganz leise und im Vertrauen: »Mutter, mein Gemahl ist kein Eberschwein, sondern ein wunderschöner Königssohn mit goldenen Haaren. Das Borstenkleid legt er ab, wenn er ins Bett kommt.« Da war die Mutter aber ganz neugierig und passte in der kommenden Nacht und sah durch eine Mauerritze ins Schlafgemach. Da überzeugte sie sich, dass ihre Tochter Wahrheit gesprochen.

Als das Horn des Hirten am frühen Morgen wieder ertönte und der Gemahl der Königstochter sein Borstenkleid umwarf und zur Herde eilte, da kam die Königin auch sogleich zu ihrer Tochter mit frohem Gesicht und sprach: »Warte nur, du sollst bald immerfort, auch am Tage, deinen Mann in seiner Schönheit sehen. Wenn er heute abends heimkehrt und im Bett schläft, lasse ich den Ofen heizen und das Borstenkleid hineinwerfen, dann muss er so bleiben, wie er ist!«

Der Königstochter pochte das Herz vor Freude und Angst, sie wollte und wollte auch nicht und dachte an das Verbot ihres Gemahls. Allein ihre Mutter redete ihr so viel zu, dass sie sich beruhigte. Nun geschah es, dass in der Nacht, als der Gemahl der Königstochter schlief, das Borstenkleid ihm heimlich fortgenommen und in dem Ofen verbrannt wurde. Als am andern Morgen das Horn des Hirten wieder ertönte, sprang er auf, suchte sein Kleid, aber vergebens.

Endlich merkte er, was vorgegangen war. Da ward er auf einmal ganz traurig und brach in die schmerzliche Klage aus: »Wehe, du hast nicht geschwiegen, meine Erlösung hast du vereitelt. Jetzt bin ich verwünscht weit weg ans Ende der Welt, und keine sterbliche Seele kann dahin gelangen, um mich zu erretten!« Damit ging er hinaus und war auf einmal verschwunden.

Nun fing aber die Königstochter an zu jammern und zu klagen, dass es einen Stein hätte erbarmen müssen, und das ganze Schloss war bald auf, und ihre Mutter lief zu ihr hin und fragte: »Was fehlt dir denn, liebes Kind?« – »O Mutter, Mutter, wie habt Ihr so schlecht getan. Mein Liebster ist nun verwünscht ans Ende der Welt, und keine Seele kann ihn erretten!«

Sie war auf keine Weise zu trösten, was man ihr immer sagen mochte. Nach einigen Tagen sprach sie: »Vater und Mutter, lebt wohl! Ich kann nicht länger hier bleiben. Ich muss hingehen ans Ende der Welt und meinen Liebsten suchen.« – »Oh, mein Kind«, sagte der Vater, »das Ende der Welt ist gar weit, bis dahin kannst du nie und nimmer gelangen!« – »Ich muss hin, Vater, ich kann das hier so nicht aushalten!« Da gab man ihr sieben Kleider und sieben Paar Schuhe und einen Sack mit Brot auf den Weg, und als sie Abschied genommen, ging sie in einem fort, ohne zu ruhen und zu rasten, denn sie wollte keinen Augenblick verlieren. Endlich sah sie keine Menschenwohnungen mehr. Da ging sie noch schleuniger, denn sie dachte, das Ende der Welt müsse jetzt bald da sein. Aber es zeigte sich noch lange nicht.

Endlich erblickte sie in weiter, weiter Ferne wieder ein einsames Häuschen. Sie eilte, wie sie nur konnte, darauf los, und als sie es erreicht hatte, kehrte sie ein. Es wohnte aber da der Wind. Sie fragte in bittendem Tone, ob es noch weit sei bis zum Ende der Welt.

Der Wind sah gleich, dass es eine Unglückliche war, und sprach: »O mein gutes Kind, das kann ich dir nicht sagen. Aber siehe, schwinge dich hier auf mein Flügelross und reite zum Mond. Vielleicht kann der dir Auskunft geben. Wenn du da bist, so springe nur ab, dann kommt mein Ross schon allein zurück. Aber siehe, ich schenke dir ein Mäuschen, vielleicht kannst du es einmal brauchen!« Die Königstochter dankte dafür, setzte sich auf das Ross des Windes und flog fort zum Mond.

Als dieser von Weitem die traurige Gestalt kommen sah, erbarmte er sich und dachte gleich: »Die drückt ein Unglück!«, und kam ihr freundlich entgegen. Sie sprang ab, und sogleich lief das Ross des Windes zurück. Sie trug nun ihre Bitte vor, aber der Mond wusste leider auch keine rechte Antwort. »Besteige«, sagte er, »mein Ross und reite zur Sonne, die wird gewiss das Ende der Welt kennen, da sie sehr weit gereist ist! Ich schenke dir aber hier eine silberne Nuss, verwahre sie wohl, sie wird dir einmal gute Dienste tun!« Sie dankte, setzte sich auf das Ross des Mondes und flog zur Sonne.

Es war schon Abend, als sie hingelangte, und die liebe Sonne war von ihrer Tagesarbeit eben nach Hause gekommen. Die Königstochter grüßte wie eine Unglückliche und sprach: »Liebe Sonne, kannst du mir nicht sagen, wo und wie weit noch das Ende der Welt ist?« Da sah die liebe Sonne gleich, dass die Fremde ein schwerer Kummer drücke, und sprach mitleidig: »O mein armes Kind, das weiß ich wohl, aber das ist sehr weit! Wenn du bis morgen warten kannst, so will ich dich hinführen!« Aber die Königstochter bat so flehentlich und sprach, sie dürfe keinen Augenblick ruhen, bis sie hinkomme. Da sagte die Sonne: »Wenn das so ist, so will ich dir meinen Wagen und meine Rosse geben. Fahre nur hier auf der Nachtbahn fort, und meine Kinder, die Sterne, werden dir den rechten Weg zeigen! Wenn du beim Abendstern bist, so hast du nicht mehr weit zum Ziele, dann springe nur ab, und meine Rosse kommen mit dem Wagen schon zurück. Siehe, ich schenke dir eine goldene Nuss, vielleicht kannst du sie einmal brauchen!«

Die Königstochter dankte freundlich der milden Frau, setzte sich auf den Sonnenwagen und fuhr in einem den Himmel entlang. Sie kam zuerst zum Morgenstern. Der kam gleich dienstfertig heran und zeigte der Königstochter den rechten Weg, und nun kam sie zu allen Sternen, die wir am Himmel sehen, und jeder war willfährig und behilflich.

Endlich gelangte sie zum Abendstern. Dieser wohnte in einem einsamen Häuschen am Meere. Er war eben eingeschlafen und wunderte sich nicht wenig, als er den glänzenden Sonnenwagen sah, der doch vor Kurzem da gewesen. Sogleich sprang er aus dem Bett und ging hinaus. Da stieg eben die Königstochter aus dem Wagen, und alsbald flogen die Sonnenrosse auf dem Nachtwege zurück, damit die liebe Sonne am Morgen ihre Fahrt zur rechten Zeit antreten könne. Nun erzählte die Königstochter dem Abendstern ihre ganze Geschichte, und dieser war sehr gerührt und sprach: »Harre nur aus, du bist bald am Ziel! Siehst du dort in der Ferne jene Insel, da weilt dein Gemahl, und morgen gerade soll er mit der Tochter des Königs vom Weltende Hochzeit halten! Ich führe dich jetzt gleich hinüber, stelle dich dann nur als Bettlerin vor den Königspalast. Das aber bist du in Wahrheit, denn von der weiten Reise sind deine Schuhe und Kleider, wie ich sehe, abgerissen. Wenn dann am Morgen der Zug in die Kirche geht, so öffne nur die Nuss, die dir der Mond gegeben, da findest du ein silbernes Kleid, lege es an und gehe mit zur Kirche, das Übrige wird sich von selbst ergeben!«

Nun schenkte der Abendstern der Königstochter auch eine sterngefleckte Nuss und führte sie auf seinem goldnen Kahne hinüber, und sie stellte sich in ihrer zerrissenen Kleidung an die Pforte der Königsburg. Als nun die junge Frau in vollem Schmuck zur Kirche ging und die Arme erblickte, rief sie zornig: »Jagt mir fort die zerlumpte Bettlerin!« Diese lief auf die Seite, nahm aber schnell ihre silberne Nuss hervor, öffnete sie, und alsbald erhob sich daraus ein wunderschönes silbernes Kleid. Sie zog es eiligst an und ging zur Kirche.

Als die Leute den wunderbaren Glanz sahen, so erstaunten sie, und alles blickte hin auf die Fremde im Silberkleid. Die Braut stand eben vor dem Altare neben ihrem Bräutigam und sah auch das wundervolle Kleid. Da rief sie ihrem Bräutigam zu: »Nein, bis ich nicht ein solches Kleid habe, will ich nicht dein Weib werden!« Sie ging vom Altare weg und nach Hause. Die Fremde in ihrem Silberkleid war aber zuerst aus der Kirche hinausgegangen, hatte schnell ihr Kleid abgelegt und sich wieder in ihre Lumpen gehüllt. Nun frug man sogleich im ganzen Königreich nach, aber ein solches Kleid war nirgends zu finden. Da ließ die Bettlerin der Königstochter sagen, wenn sie ihr erlaube, eine Nacht in dem Schlafgemach ihres Bräutigams zu wachen, so wolle sie ihr das Kleid verschaffen. Die Königstochter bewilligte das gern, sie ließ aber ihrem Bräutigam die Ohren verstopfen und Schlaftrunk geben. In der Nacht nun kniete die Bettlerin an der Lagerstatt ihres Gemahls und erzählte ihm wehklagend ihre Mühen und Leiden: »Siehe, ich bin dir gefolgt bis ans Ende der Welt, sieben Kleider und sieben Paar Schuhe habe ich zerrissen, so höre doch und erbarme dich meiner Not um des Kindes willen, das ich unter dem Herzen trage!« Aber der Königssohn schlief einen eisernen Schlaf und hörte nichts.

Am folgenden Tag, als die Königsbraut das silberne Kleid angetan hatte, war sie fröhlich, und nun ging sie wieder zur Kirche, um sich trauen zu lassen. Da nahm die Bettlerin ihre goldne Nuss hervor, und darin lag ein Kleid aus lauter Gold. Sie legte es an und ging auch zur Kirche. Eben sollte über das neue Paar der Segen gesprochen werden, da sah die Frau die Fremde im goldnen Kleide. Sogleich rief sie: »Nein, bis ich nicht ein solches Kleid habe, kann ich nicht dein Weib sein!«, und ging aus der Kirche wieder stracks nach Hause. Die Fremde war wieder zuerst hinausgegangen, hatte sogleich ihr goldenes Kleid in die Nussschalen gelegt und sich in ihre Lumpen gehüllt. Man fragte im ganzen Reiche umsonst nach einem solchen Kleide. Da ließ die Bettlerin der Königsbraut sagen, wenn sie ihr erlaube, wieder eine Nacht im Schlafzimmer ihres Bräutigams zu wachen, so wolle sie ihr das Kleid verschaffen. Die Königstochter willigte ein, ließ jedoch abermals ihrem Bräutigam die Ohren verstopfen und einen Schlaftrunk reichen. Als nun in der Nacht die Unglückliche wieder an der Lagerstätte ihres Gemahls kniete und ihm ihre Not klagte, so war alles umsonst, er schlief fest und hörte nichts.

Den folgenden Tag ging es wieder zur Kirche. Die Braut hatte das goldne Kleid angelegt, und Schöneres konnte man sich nicht denken. Die Bettlerin nahm jetzt ihre sterngefleckte Nuss vom Abendstern hervor, und daraus zog sie ein Kleid, darauf war der ganze Sternenhimmel der Nacht zu sehen. Als sie in die Kirche trat, sprach eben der Geistliche den Segen.

Kaum hatte die Braut aber die Fremde im Sternenkleid erblickt, so rief sie dem Priester zu: »Halt, bis ich nicht ein solches Kleid habe, will ich nicht das Weib dieses Mannes sein!« Sie eilte stracks nach Hause, und man frug im ganzen Reich nach einem solchen Kleid. Das war aber noch weniger zu finden als das goldne und silberne. Da ließ die Bettlerin der Königstochter wieder sagen, wenn man ihr erlaube, die Nacht im Schlafgemach des Bräutigams zuzubringen, so würde sie es ihr verschaffen. Die Braut war das zufrieden, sie ließ aber ihrem Bräutigam auch diesmal die Ohren wohl verstopfen und ihm einen Schlaftrunk reichen. Als in der Nacht die Arme zum dritten Mal vor dem Bett ihres Gemahls kniete, fing sie an bitter zu weinen und zu klagen: »Ach, er wird wieder schlafen und nicht hören, und nun habe ich nichts mehr, das mich zu ihm führen kann!« Da nahm sie das Mäuschen aus ihrem Busen und sprach: »Liebes Mäuschen, kannst du mir nicht helfen?«

Das Mäuschen sprang sogleich auf das Bett, kroch dem Schlafenden in die Ohren und nagte die Stöpsel durch, aber der Junge schlief noch fest, denn der Schlaftrunk tat seine Wirkung, da biss das Mäuschen ihn in die Ohren, dass das Blut rann.

Endlich schlug er die Augen auf und rief: »O weh, was ist das?« Zugleich sah er die unglückliche Gestalt vor seinem Bette. »Lieber Gemahl, wachst du endlich? Siehe, das ist die dritte Nacht, dass ich bei dir war!« und erzählte ihm nun ihre ganze Geschichte: »Ich bin dir gefolgt bis ans Ende der Welt, sieben Kleider und sieben Paar Schuhe habe ich zerrissen, erbarme dich doch meiner Not um des Kindes willen, das ich unter dem Herzen trage!« Da fiel ihr Gemahl ihr um den Hals und rief: »O du mein treues Weib, so war es kein Traumbild, das mir die beiden vergangenen Nächte während des Schlafes so lieblich vorschwebte, du bist es selbst, die ich so lange vermisst habe. Nun bin ich durch deine Treue vollends erlöst. Fahre wohl, du stolze Königstochter vom Weltende, dich brauche ich nicht, ich habe mein treues Weib wieder!«

Darauf machten sie sich auf der Stelle fort und flohen aus der Königsburg ans Meer. Da war eben der Abendstern mit seinem Kahn und hatte einen Weltpilger herübergeschifft. Er nahm die beiden freundlich auf und führte sie hinüber. Es wurde gerade Tag, und die Sonne trat auf der anderen Seite der Welt ihre Arbeit an. Da sprach der Abendstern: »Bleibet in meiner Hütte den heißen Tag über, wenn die Sonne abends mit ihrem Wagen kommt, so wird sie euch dann mitnehmen.« Das taten sie auch, insbesondere die Königstochter, gern, denn sie hatte sich bisher ja keine Ruhe gegönnt.

Als aber am Morgen die Königstochter da drüben auf der Insel das prachtvolle Sternenkleid angelegt hatte und zur Kirche gehen wollte, so fand man ihren Bräutigam nicht. Man sagte ihr aber, in der Nacht sei so und so ein Jüngling mit einer Bettlerin zum Meere geflohen, und beide seien vom Abendstern im Kahne hinübergeschifft worden. »Ha, die verwünschte Bettlerin und der falsche Abendstern!« Sie tobte und wütete noch lange fort, allein es half das alles nichts, denn über das Meer hinaus hatte sie keine Macht. Während aber die beiden Flüchtlinge in der Hütte des Abendsterns verweilten, so ging gerade das Jahr zu Ende seit ihrer Hochzeit, und die junge Frau gebar einen wunderschönen Knaben, der hatte ein Antlitz silberweiß wie der Mond und Locken von Gold wie die Sonne und Augen wie der Morgen- und Abendstern. Als die Sonne am Abend anlangte, so hatte sie große Freude über das glückliche Paar und das schöne Kind. Sie nahm sie willig in ihren Wagen auf und fuhr auf dem Nachtwege schnell zu ihrer Wohnung, wo sie am späten Abend anlangte.

Hier war schon der Mond, der Aufträge von der Sonne erwartete. Er freute sich auch, als er die Glücklichen sah. Die Sonne befahl ihm, er solle die guten Leute bis zu seiner Wohnung mitnehmen und dann dem Winde auftragen, sie bis zu den Menschenwohnungen zu begleiten. Der Mond nahm sie alsbald auf sein Ross und ritt heim. Da war auch schon der Wind und wartete auf den Mond, um Befehle zu empfangen. Der Wind freute sich auch über alle Maßen, als er die Königstochter wiedersah und ihren Gemahl und das schöne Kind und insbesondere als er hörte, dass sein Mäuschen so gute Dienste getan. Der Mond sagte ihm, was er zu tun habe, und der Wind nahm die Glücklichen auf sein Ross und führte sie in einem fort bis in die Nähe der Menschenwohnungen. Da setzte er sie nieder, nahm herzlichen Abschied und ritt heim. Sie aber wanderten jetzt zu Fuße fort und trugen ihr Kind abwechselnd auf den Armen und waren selig. Endlich gelangten sie in das Königreich, wo der Vater der Königstochter herrschte. Es ist nicht zu beschreiben, welch ein großer Jubel im ganzen Lande entstand und wie alle Wege mit Blumen bestreut und alle Tore festlich geschmückt waren, als sie einzogen! Der alte König gab bald die Krone seinem Schwiegersohne, und dieser lebte mit seiner Gemahlin noch lange glücklich und zufrieden.

Die Hälfte von allem

Ein Kaufmann hatte drei Söhne. Als diese groß waren, sprach der Vater: »Jetzt will ich sehen, wie ihr zum Geschäft euch anstellt. Hier hat jeder hundert Gulden, zieht in die große Stadt und kauft ein!«

Die beiden ältern Brüder zogen miteinander voraus, den Jüngsten ließen sie allein und wollten nichts mit ihm zu tun haben. Denn sie meinten, er sei ein Dümmling und sie müssten sich seiner nur schämen. In der Stadt kaufte jeder der beiden so viele Waren, als man für hundert Gulden nur immer kaufen konnte, und wie sie heimkamen, lobte sie der Vater und war mit ihnen zufrieden. Als aber der Jüngste zur Stadt zog, sah er am Wege einen toten Menschen liegen, von dem fraßen die Vögel. Da jammerte es ihn, und er lief gleich zum nächsten Städtchen und fragte, warum man den Menschen am Wege liegen lasse. Es sei niemand, sprachen die Leute, der für die Beerdigung zahlen wolle. »Ich will zahlen!«, sagte der Dümmling und ließ den Toten gleich ehrlich begraben, und das kostete fünfzig Gulden. Froh eilte er jetzt weiter, kam in die große Stadt und kaufte für die andern fünfzig Gulden auch Waren.

Als er daheim ankam, erzählte er seinem Vater, was er getan habe. Allein dieser war zornig und rief: »Du bist ein schlechter Kaufmann, wenn du es mir noch einmal so machst, so jage ich dich fort!«

Nach einiger Zeit schickte der Vater die drei Söhne wieder aus und gab jedem zweihundert Gulden und sprach: »Ich will sehen, wer am besten kauft!«

Die beiden ältern Brüder waren wieder schnell in der Stadt und eifrig am Geschäft und kauften so billig, dass ihr Vater mit ihnen ganz zufrieden war. Als der Jüngste in die Stadt kam und durch die Straßen ging, sah er an dem Gitter eines Kerkerfensters ein wunderschönes Mädchen. Er blieb stehen und fragte das Mädchen, wie es dahin gekommen sei. Da erzählte es weinend, man habe in der Stadt hundert Gulden gestohlen. Man halte es nun für die Diebin. Es sei aber nicht wahr. Nur dürfe es nicht sagen, warum und wie. Der Junge erbarmte sich ihrer, ging hin vors Gericht und sprach: »Das Mädchen ist unschuldig, gebt es frei. Hier sind aber hundert Gulden, bis man den rechten Dieb findet.« Da ließ man das Mädchen frei, und es war gerade die Königstochter. Sie ging nämlich jeden Tag verkleidet in die Häuser der Armen, tat im Stillen Gutes und war jetzt eben auf der Straße, als man die Spur des Diebes verfolgte. Sie fiel den Häschern, die sie nicht kannten, in die Hände, und diese schleppten sie sofort ins Gefängnis. Als sie nun frei war, gab sie dem Jungen einen goldnen Ring und sprach: »Daran will ich dich erkennen!«, eilte dann in die Königsburg und freute sich, dass man sie hier noch nicht vermisst hatte.

Der Junge kaufte für die andern hundert Gulden Ware und zog fröhlich, wie es nach einem guten Werke zu geschehen pflegt, nach Hause und erzählte seinem Vater, wie er das arme Mädchen aus dem Gefängnis befreit habe. »Aus dir wird nichts!«, rief sein Vater zornig, »packe dich fort aus meinen Augen, dass ich dich nie mehr sehe!«

Der arme Junge musste fort. Sein Vater gab ihm noch einige Gulden, damit solle er sich durch die Welt helfen und niemandem sagen, wessen Sohn er sei. Lange wanderte er herum, aber kein Haus wollte ihn aufnehmen. Wie er nun einmal in trüben Gedanken an der Straße saß, kam ein alter Mann in einem grauen Mantel zu ihm und fragte: »Warum bist du so traurig?« Da erzählte ihm der Junge sein Schicksal. Der Alte tröstete ihn und sprach: »Wenn du mir versprichst, nach sieben Jahren die Hälfte zu geben von allem, was du hast, so will ich dir ein großes Glück verschaffen.« – »Das verspreche ich von Herzen gerne!«, erwiderte der Junge. »So eile in die Hauptstadt, denn die Königstochter wartet auf dich!« Damit entfernte sich der Alte, und der Junge zog schnell nach der Stadt.

Der König hatte gewünscht, dass seine Tochter heirate. Er liebte sie aber so sehr, dass er sagte: »Ich will nicht zuwider sein, ihr Herz soll frei wählen, und träfe es den Ärmsten im Reich, so wird es mich freuen!«

Schon viele Grafen und Ritter, ja auch Fürsten und Könige hatten um ihre Gunst geworben, allein vergebens. Da erschien auch der Junge, und kaum hatte die Königstochter den Ring an seinem Finger erblickt, so rief sie voller Freude: »Das ist der Rechte!«, fasste seine Hand, führte ihn zum König und sprach: »Vater, segne uns!« Wer war froher als dieser, wie er sein Kind so überaus selig und seinen Wunsch erfüllt sah. Da wurde die Hochzeit mit großer Pracht gefeiert, und der Junge ward nach dem Tode seines Schwiegervaters König und lebte in Friede und Freude.

Nach sieben Jahren erschien aber nur einmal der alte Mann und verlangte nach dem Versprechen die Hälfte von allem, was er habe. Der Junge war gleich bereit und teilte alles rechtschaffen genau auf zwei Hälften und gab ihm die eine. Nun wollte der Alte auch von den Kindern den gebührenden Teil. Mit schwerem Herzen gab der Junge ihm eins, denn er hatte zwei. Zuletzt aber blieb noch die Frau, und der alte Mann verlangte auch von der die Hälfte. »Wie ist das möglich?«, rief der Junge bestürzt. »Die musst du zerschneiden!«, sagte der Alte. Da entsetzte sich der Junge und sprach nach kurzem Bedenken: »Die habe ich viel zu lieb, als dass ich ihr ein Leid zufügen oder auch nur ein Haar krümmen könnte. Aber was ich versprochen habe, will ich getreu halten. So nimm sie ganz.« – »Behalte alles!«, rief der Alte, »ich habe dich treu erfunden!« und verschwand vor den Augen des Königs.

De Fischprinzessin un de Snider

Dar is mal ’n Prinzessin wess, de is in ’n Fisch verwünscht wess. Un all’ Meddag Klock twölf, denn is se in ’t Water ünnerhöch kam’n. Denn is se baben ’n Minsch wess un nedd’n ’n Fisch. Un wenn ehr in de Tit en hett to ’n Spreken kriegen kunnt, denn is se erlöst wess. Un de hett ehr denn to ’n Fru hebb’n schullt.

Nu sünd dar al so vel kam’n, awer ken en hett dar Sprak in kriegen kunnt.

Do kümmt dar uk mal ’n Snider an reisen, de kricht dat uk je to hörn. Un do geiht he hen na ’n Köni un sprickt dar üm an, wat he dar ne mal hen schall.

De Köni, de will dat ers je ne togeben. Awer he will sin Dochter uk je gern erlöst hebb’n, un do gift he dat doch to toletz.

As de Prinzessin nu ut ’t Water kümmt, do fangt de Snider an to vertell’n. Dar is mal ’n Bildhauer wess, secht he, un ’n Snider un ’n Dokter, de gaht mal tosam’n dör ’t Holt. Do secht de Bildhauer, he will ehr mal wisen, dat he sin Kunss verstahn deit. Un he kümmt bi – dar licht so ’n groten Block in ’t Holt –, dar hau’t he ’n Minschen ut. Do is dat ganz natürli wess as ’n Minsch. Blots, dat hett je ne lewt. Do secht de Snider, denn will he ehr uk mal wisen, dat he sin Kunss verstahn deit. Un do nimmt he Bläd’, dar neiht he Kleder vun, un de treckt he den Minschen an. Do hett dat ganz natürli utsehn as ’n Minsch, de Tüg anhett. Blots, dat dat je ne lewt hett. Do secht de Dokter, denn will he ehr uk mal wisen, dat he sin Kunss versteiht. Un do kümmt he bi un pust dar Aten in. Un do lewt dat. Do is dat ’n ganzen natürli’n Minschen wess.

Do secht de Prinzessin, as de Snider dat vertell’t hett: Kerl, du lüchs!

Do hett de Snider ehr je to ’n Spreken kregen. Un do is se wedder to ’n Minschen word’n. Un de Snider hett ehr to ’n Fru kregen.

Uns’ Herrgott un de Döster

Uns’ Herrgott un de Döster sünd mal tosam’n up ’e Reis’ wess. Un do nehmt de Lüd’, de ehr begegent, ümmer de Mütz vor ehr af.

Do secht de Bös’, wenn he alleen is, denn nimmt nümm’s de Mütz af.

Ja, secht uns’ Herrgott, du schuss man mal wat god’s don, denn nöhm’n s’ vör di de Mütz uk af.

Ne, secht de anner, wenn ik uk wat god’s dö, dat hölp doch niks. Denn men’n se doch all’, du hadd’s dat dan, un se’n doch: Gott sei Dank! Awer passert dar mal wat leegs, denn krieg’ ik ümmer de Schuld, wenn ik dat uk gar ne dan heff; denn flökt se ümmer vun Döwel un Kram.

O, secht uns’ Herrgott, dat bill’t he sik wul man in.

Nu gaht se je wider, un do steiht dar ’n Koh an ’n Graben. De Mann, de ehr hött hett, is ’n beten bet lank gahn wess.

Do secht de Döster to unsen Herrgott, nu künnt se dat je fort mal versöken. He schall de ol Koh man mal in ’n Graben stöten; denn kricht he dat sülb’n to sehn.

Na, uns’ Herrgott stött de Koh in ’n Graben, un do verstekt se sik achter ’n Knick.

As de Mann nu wa’ trüch kümmt, un sin Koh licht in ’n Graben, do ward he schimpen un schander’n, woken as ehr dar rin stött hett, un flökt je vun Döwel un all’.

Sühss du wul? secht de Röhr’n. Nu hess du ehr rin stött, un ik krieg’ de Schuld.

Nu löppt de Mann je hen to Dörp un will Hölp hal’n, dat he sin Koh wa’ ut ’n Graben kricht.

Do geiht de Döster hen un helpt ehr rut. Un as de Mann wa’ trüch kümmt mit Hölp, do steiht sin Koh je al wedder un fritt, as wenn niks passert is.

Gott sei Dank, secht de Mann, dat se wa’ in ’e Ben’n is!

Sühss du nu wul, secht de Döster. Nu heff ik ehr rut holpen, un du krichs den Dank darvör. Wer hett nu Rech?

De Könisdochter in ’n Keller

Dar sünd mal ins twe Köni’n wess, de hebbt ümmer tosam’n hol’n.

De en hett ’n Söhn hatt, un de anner hett ’n Dochter hatt. Un se hebbt sik afmakt, wenn ehr Kinner grot wer’n, denn schull’n se sik tosam’n heiraten.

De beiden Kinner hebbt uk vel en vun ’n annern hol’n. Un de Könisdochter hett ’n Geldbüdel makt, den’ hett se den Könissöhn schenkt. Un he hett em anhegt un hett em ümmer bi sik dragen to ’n Andenken.

Nu is de Köni, de de Dochter hatt hett, de is awer riker wess as de anner. Un as de Kinner nu grot sünd, un se wüllt sik heiraten, do will he dat ne hebb’n. Un he kümmt bi un lett ’n depen Keller maken ünner de Eer, dar kricht he sin Dochter un ehr Kamerjümfer in, un denn vör söben Jahr to leben. Un do slütt he den Keller fass to. Un vör de Dör, dar stell’t he ’n paar Löb’n vör, dat de beiden ne rut kam’n künnt ut ’n Keller, un dat dar uk ken Minsch na ehr rin kam’n kann.

Nu hebbt se al ’n ari Tit in ’n Keller seten, do brenn’t den’ Köni, wat de Könisdochter ehr Vadder wess is, den’ sin Sloss brenn’t af. Un ehr Vadder un Mudder brenn’t dar beid’ in up, und all’ de Lüd’, de dar in wess sünd, uk mit.

Dar hebbt de beiden in ’n Keller awer niks vun to weten kregen.

As de söben Jahr nu meis’ üm sünd, do hebbt se man ’n beten mehr na to leben. Un se möt al jeden Dag weniger eten, dat se man utkam’n dot.

Toletz hebbt se niks mehr na as ’n beten Fett; dar stowt se sik Netteln mit up, de in ’n Keller wussen hebbt.

To allerletz, do hebbt se uk ken Fett mehr. Do möt se de Netteln al so eten, ahn’n Fett.

As de Netteln nu uk all’ sünd, un se hebbt gar niks mehr to leben, do secht de Könisdochter, dot hungern, dat ’s doch ’n Kur, se wüllt mal an de Dör kloppen, wat ehr ken Minsch hörn deit un bringt ehr wat to leben.

Nu sünd de ol’n Bred’ vun den Regen al ganz mör wess. Un as se dar nu ankloppen dot, an de Dör, do krie’t se dar ’n Lock hendör.

Do brekt se ümmer ’n beten mehr ut, un toletz hebbt se dat Lock al so grot, dat se dar hendör krupen künnt.

Do ward se de beiden Löb’n je wahr vör de Dör.

Nu sünd se awer je so hungeri wess, un do secht de Könisdochter, rut will se, un wenn de Tier’n ehr uk torit un upfret.

Ne, secht de anner, toers schall se ne rut. Wenn de Tier’n ehr toriten dot, dat kann se ne ansehn. Se hett so lang’ mit ehr uthol’n, secht se, denn will se nu uk de ers wesen.

Un do geiht se up de Tripp hen stahn un secht: Slap, en Og’, slapt, twe Ogen, slapt, dre Ogen! Un darmit springt se to un will öwer de Löb’n weg spring’n.

Awer dat vert Og’ hett je ne slapen – se hett je ne secht ›slapt, ver Ogen‹, dat hett se vergeten –, un do kricht de Löw’ ehr to packen un toritt ehr.

As he sik nu wa’ dal lecht hett, de Löw’, do geiht de Könisdochter up de Tripp hen stahn un secht: Slap, en Og’, slapt, twe Ogen, slapt, dre Ogen, slapt, ver Ogen!

Do slapt all’ ver Ogen to. Un do springt se to un kümmt glückli dör de Löb’n weg.

Do is se je redd’t.

Nu will se je toers na ehr’n Vadder sin’n Sloss hen. Awer as se dar ankümmt, do is de Sloss je afbrenn’t.

Do wet se uk je, wo dat togahn deit, dat ehr nümm’s wat to leben bröcht hett.

Nu geiht se je wider.

Toletz – dat ward al düster – do kümmt se in ’n grot Holt to gang’.

Do sticht se to Bom un will mal sehn, wat se ne wor ’n Lich wahr ward’n kann.

Do süht se in ’e Fern ’n Lich, dar geiht se up to.

As se dar ankümmt, bi dat Lich, do is dat ’n Sloss.

Dat is de Sloss wess, wo ehr Brüdiam in wahnt hett, de Könissöhn.

Nu geiht se dar je rin na ’n Sloss, un do dröppt se dar ’n Fru.

Do fröcht se de Fru, wat se dar ken Köksch nödi hebbt.

Ja, secht de Fru, se kann bi ehr ankam’n.

Do vermed’t se sik dar in ’n Sloss as Köksch.

De Fru hett dre Döchter hatt. De sünd sik stridi wess un hebbt all’ dre den Könissöhn gern hebb’n wullt. De en hett em hebb’n wullt, un de anner hett em hebb’n wullt.

Nu hett de Könissöhn secht, de em so ’n Geldbüdel maken kunn, grad’ so ’n, as he in ’e Tasch hadd’, de wull he to ’n Fru nehm’n, anners ken.

De dre Döchter hebbt awer ne so ’n trech kriegen kunnt.

Do kümmt de öll’s Dochter mal bi ehr an in de Kök un fröcht ehr, wat se ne so ’n Geldbüdel maken kann.

Se besüht em un secht ja, dat kann se.

Ja, secht se, denn schall se ehr doch so ’n maken. Denn will se so lang’ de Arbeit vör ehr don.

Do makt se ehr ’n Geldbüdel, de hett ganz akkrat so utsehn as de anner. Un do geiht de Dochter dar mit hen na den Könissöhn un secht, se hett em makt.

Nu hett de Geldbüdel je grad’ so utsehn as de anner, un do ward je ’n Dag ansett, wo de Hochtit ward’n schall.

As dat nu awer so wid is, un de Hochtit schall ward’n, do is se krank, de Brut, un kann ne utgahn.

Do kümmt se in de Kök an un secht: Dern, kumm gau mit un treck min Kleed an, un denn föhr du mit em hen na Kirch. Du sühss je grad’ so ut as ik. Du muss awer jo un jo ne spreken, secht se, du hess je ’n finer Stimm as ik.

Do mutt de Köksch de Brut ehr Kleed antrecken, un do ment de Könissöhn je, dat sin Brut dat is, un föhrt mit ehr los’.

Nu kamt se toers bi den Keller verbi, wo se so lang’ in seten hett. Do secht se:

Nettel, Nettel grön,
wat steihs du hier so schön!

Wie oft hab’ ich dich ungesalzt
und ungeschmalzt gegessen!

Do secht de Könissöhn: Mein Kind, hast du die gegessen?

Ja freilich, secht se.

Darup kamt se bi den afbrennten Sloss verbi. Do secht se:

Hier liegen die schneeweißen Falken
von meines Vaters Hausbalken.

Do secht he: Mein Kind, ist das deines Vaters Haus gewesen?

Ja freilich, secht se.

Toletz kamt se in ’n Weg, wo blang’ bilank an beid’ Siden so ’n schön Linn’n staht.

Do secht se:

Hier stehen die schönen Linden,
die ich gepflanzet hab’ mit meinem gold’nen Ringe.

Do secht he: Mein Kind, hast du die gepflanzt?

Ja freilich, secht se.

Do föhrt he ers mit ehr bi ’n Goldsmitt vör. Dar köfft he ehr ’n goll’n Ked’ üm ’n Hals, mit ’n goll’n Slutt vör. De binn’t he ehr üm, un dat Slutt slütt he to, un den Slötel stickt he in de Tasch. Un do föhrt he mit ehr hen na Kirch, un dar ward se em antro’t.

As se ut de Kirch kam’n sünd, un se sünd wa’ to Hus, do treckt se dat Kleed ut un geiht wa’ an ehr Arbeit. Un de anner treckt ehr Kleed wa’ an, un do kümmt se na ’n Saal herin un bert so, as wenn se dat is, de em antro’t is.

Nu, abens, as de Hochtit ut is, un de Lüd’ sünd all’ weg föhrt, do secht se to ehr’n Mann: So, nu kumm man: dat is Tit to Bett.

Ja, secht he, wat se’s du man noch, as wi bi den Keller verbi köm’n?

Heff ik dunn wat secht? secht se.

Ja, secht he, wess dat ne mehr?

Do geiht se rut na Kök un secht: Dern, du ole Flillerflaller, wat hess du secht, as ji bi den Keller verbi kam’n sünd?

Ja, secht se, ik heff wider niks secht as:

Nettel, Nettel grön,
wat steihs du hier so schön!

Wie oft hab ich dich ungesalzt
und ungeschmalzt gegessen!

Do geiht se wa’ rin, de anner, un secht: So, nu wet ik al, wat ik secht heff. Ik se:

Nettel, Nettel grön,
wat steihs du hier so schön!

Wie oft hab’ ich dich ungesalzt
und ungeschmalzt gegessen!

Do fröcht he: Hess du den Nettel denn eten?

Ne, secht se, dat heff ik ne. Awer kumm nu man: dat is Tit to Bett.

Ja, secht he, wat se’s du man noch, as wi bi den afbrennten Sloss verbi köm’n?

Heff ik dunn uk wat secht? secht se.

Ja, secht he, wess dat ne mehr?

Do geiht se wa’ rut na Kök un secht: Dern, du ole Flillerflaller, wat hess du secht, as ji bi den afbrennten Sloss verbi kam’n sünd?

Ja, secht se, ik heff wider niks secht as:

Hier liegen die schneeweißen Falken
von meines Vaters Hausbalken.

Do geiht se wa’ rin un secht: So, nu wet ik al, wat ik secht heff. Ik se:

Hier liegen die schneeweißen Falken
von meines Vaters Hausbalken.

Is dat din’n Vadder sin Hus denn wess? secht he.

Ne, secht se, dat is dat ne. Awer kumm nu man; dat is Tit to Bett.

Ja, secht he, wat se’s du man noch, as wi bi de Linn’n helank föhrn de’n?

Heff ik dunn uk wat secht? secht se.

Ja, secht he, wess dat ne mehr?

Do geiht se wa’ rut na Kök. Dern, du ole Flillerflaller, secht se, wat hess du secht, as ji bi de Linn’n helank föhrt sünd?

Ja, secht se, ik heff wider niks secht as:

Hier stehen die schönen Linden,
die ich gepflanzet hab’ mit meinem gold’nen Ringe.

Do geiht se wa’ rin un secht: So, nu wet ik al, wat ik secht heff. Ik se:

Hier stehen die schönen Linden,
die ich gepflanzet hab’ mit meinem gold’nen Ringe.

Hess du de Linn’n denn plant? secht he.

Ne, secht se, dat heff ik ne. Awer kumm nu man: dat is Tit to Bett.

Ne, secht he, so noch ne. Se schall em ers de Ked’ mal wisen, de he ehr ümgeben hett.

Do löppt se wa’ rut na Kök un secht: Dern, do mi gau de Ked’ her, de he di ümgeben hett. Un se kümmt bi un will ehr de Ked’ afbinn’n.

Awer dat Slutt is je toslaten wess, un den Slötel hett he je in de Tasch hatt, un do kann se de Ked’ je ne afkriegen. Un do kümmt se je so wa’ rin un hett ken Ked’.

Do secht he to ehr: So, nu wet ik al nog’. De anner, dat is min ers Brut wess, un nu is se mi uk antro’t denn will ik de nu uk behol’n.

Un do hett he de Könisdochter to ’n Fru nam’n, un de anner hett trüchstahn müsst.

Die Schlangenkrone

An dem Ufer eines klaren Bächleins ritt einmal ein Königssohn und sah, wie die kleinen Fische lustig im Wasser herumschwammen, wie die Sonnenstrahlen in den Wellen sich mannigfaltig brachen und die Farben des Regenbogens in schönem Glanze ihm entgegenwarfen; denn es war an einem warmen Sommertag.

Da erblickte er auf einmal eine Schlange, die aus einem Felsen hervorschlüpfte und zu dem Bächlein eilte; er hielt darum sein Pferd an und betrachtete sie. Ihre Farbe war wunderschön; goldene und silberne Schuppen wechselten auf ihrem Rücken und leuchteten weithin, wenn die Sonnenstrahlen darauf fielen. Auf ihrem Kopf aber trug sie eine Krone; die übertraf alle Schätze der Welt. Sie schien aus einem einzigen Diamanten gemacht und glänzte so stark, dass er sich fast die Augen zuhalten musste. Die Schlange legte nun diese Krone auf einen Stein am Wege und glitt dann in das kühle Wasser, um sich darin zu baden.

Der Königssohn aber näherte sich dem Stein, stieg schnell ab, nahm die Krone, schwang sich wieder auf sein Pferd und sprengte im Galopp davon. »Das ist eine Kostbarkeit«, sagte er, »wie mein Vater keine in seiner Schatzkammer hat! Was für ein dummes Tier ist die Schlange doch; ich habe immer von der Klugheit der Schlangen sprechen hören, und ihre Königin – denn das muss sie wohl gewesen sein – legt ihre Krone einfach an den Weg, wo sie jeder wegnehmen kann!«

So sprach er für sich und betrachtete bald das köstliche Kleinod, bald machte er sich über die Schlange lustig, bald dachte er an die große Belohnung, die ihm sein Vater erteilen werde.

Auf einmal hörte er hinter sich ein sonderbares Pfeifen und Zischen. »Es wird der Wind sein«, dachte er, »der durch die Zweige der Bäume streicht!« Aber das Pfeifen und Zischen kam immer näher und nun rauschte es schon dicht hinter ihm.

Da sah er sich um und gewahrte viele Tausend Schlangen mit der Königin an der Spitze – die verfolgten ihn. Es war vergeblich, dass er sein Pferd zu stärkerem Springen antrieb – die Schlangen übertrafen es an Schnelligkeit. Schon wollten sich einige um des Pferdes Füße winden und es niederwerfen, da ward ihm um sein Leben bange und er schleuderte ihnen die Krone zu in der Hoffnung, dass sie ihn nun freilassen würden.

Die Schlangen ließen auch wirklich für den Augenblick von ihm ab; als jedoch die Königin ihre Krone wieder aufgesetzt hatte, verdoppelten sie ihre Schnelligkeit und waren bald nahe hinter ihm. Er warf seinen Hut nach ihnen; aber obgleich ein Teil der Schlangen zurückblieb und ihn ganz durchlöcherte, so verfolgten ihn doch noch viele, hingen sich an das Pferd und wickelten sich um seine Beine, bis es niederfiel. Da ließ es der Königssohn im Stich und floh zu Fuß der Stadt zu.

Der König aber stand oben an einem Fenster und sah, wie der Jüngling voll Schrecken in den Palast hereinlief.

»Was ist dir widerfahren?«, fragte er ihn eilig. Da erzählte der Königssohn, was ihm begegnet war. Der alte König hörte aufmerksam zu; dann sprach er: »So weiß ich denn endlich, wo der Schatz zu finden ist! Schon seit zehn Jahren schicke ich insgeheim Boten durch alle Länder, um diese Schlangenkrone zu suchen; aber nie konnte ich dazu kommen, und doch hat mir ein weiser Mann versichert, dass eine Schlangenkrone mir großes Glück verschaffen würde. Geschwind, mein Sohn, zeige mir den Platz, wo du sie gesehen hast; ich – ich muss diese Krone besitzen!«

Der Königssohn aber riet seinem Vater von einem so gefährlichen Unternehmen ab. »Seht«, sprach er, »ich bin selbst nur mit Mühe dem Tod entronnen; begebt euch nicht in gleiche Gefahr!« Der König jedoch ließ sich nicht abhalten. »Wenn du nicht mitgehen willst, so will ich es allein versuchen«, rief er.

Dann ließ er sein schnellstes Pferd satteln und ritt hinaus an den Ort, den ihm sein Sohn bezeichnet hatte. Er war aber kaum an den Bach gekommen, als ein Heer von zahllosen Schlangen sich ihm entgegenstellte und ihm eine solche Furcht einjagte, dass er augenblicklich wieder umkehrte.

Doch gab er die Hoffnung noch nicht auf, die Schlangenkrone zu erlangen. Er schickte viele seiner besten Soldaten und Reiter an den Platz; aber alle erschraken vor der Menge und dem Zorn der Schlangen so, dass sich keiner getraute, unter sie zu reiten, und sie kehrten unverrichteter Sache wieder zurück. Da versprach der König dem, der ihm die Schlangenkrone bringen würde, einen Teil seines Landes und ließ das im ganzen Reich bekannt machen.

Zu dieser Zeit lebten in einem Tal ein Mann und eine Frau; die hatten früher keine Kinder gehabt. Der Mann war aber einst in den Wald gegangen und hatte da ein kleines Kind gefunden; das nahmen sie zu sich und zogen es auf, und er und seine Frau hielten es wie ihr eigenes und liebten es wie ihre eigene Tochter. Das Mädchen wuchs heran und ward schön und fromm und hütete die paar Ziegen und Schafe, die den Reichtum ihrer Eltern ausmachten. Denn dafür hielt sie die Leute, bei denen sie war und nannte sie Vater und Mutter.

Eines Tages jedoch, als das Mädchen auf einem Berg seine Ziegen und Schafe weidete, verlief sich ein Schaf in das Gebüsch. Das Mädchen eilte ihm nach; aber das Schaf sprang immer weiter und weiter, bis es ihm endlich ganz aus den Augen war. Da kam das Mädchen an den Eingang einer Höhle, und da es glaubte, das Lamm möchte sich wohl dahinein verlaufen haben, ging es auch hin. Doch fand es das Schaf dort nicht. Weil ihm aber am Ende der Höhle ein sonderbares Licht entgegenstrahlte, folgte es diesem.

Der Glanz zog sich jedoch immer wieder vor ihr zurück; da fürchtete sie, den Rückweg nicht mehr zu finden, und wendete sich um; sobald sie aber den ersten Schritt getan hatte, wich der Boden unter ihren Füßen und sie sank in eine zweite, tiefe Höhle hinab. Sie war indessen nicht gefallen, sondern nur ganz sanft hinabgeglitten. Als sie sich dort umsah, befand sie sich in einem großen unterirdischen Gemach; das wurde von glänzenden Säulen getragen. Die Wände schimmerten von Edelsteinen und erleuchteten es so wie mit Tageslicht; die rundgewölbte Decke war von einem blauen, glänzenden Marmorstück und goldene Sterne bewegten sich daran wie am Himmel. An dem einen Ende des Gemachs aber stand auf einem weißen Felsen eine grüne Urne. Die war aus einem Stein wie ein Blatt gearbeitet und darauf lag die Schlangenkönigin mit ihrer Krone auf dem Haupt. Das Mädchen ward von Staunen und Schreck ergriffen, als sie die große Schlange sah. Die Königin sah sie aber eine Zeit lang unverwandt an; dann pfiff sie und durch eine Öffnung in der Wand kamen zwei andere Schlangen; die eine trug ein Halsband mit Edelsteinen, die andere ein verschlossenes Kästchen an einem mit Diamanten besetzten Ring. Sie näherten sich dem Mädchen und richteten sich empor, als ob sie ihr beides geben wollten. Das Mädchen zögerte anfangs, es anzunehmen; als ihm aber die Schlangen mit dem Kopfe zunickten, nahm es die Gaben.

In demselben Augenblick wurde sie emporgehoben und stand wieder am Eingang der Höhle, durch den sie hereingekommen war. Sie trat hinaus und kam auf dem Berg bald wieder zu ihrer kleinen Herde; die trieb sie eilig nach Hause und erzählte ihren Eltern, was ihr begegnet war. Als sie aber das Kästchen öffneten, fanden sie darin eine prächtige Krone. Die glänzte wie die Sonne am Mittag; denn sie war aus einem Diamanten gemacht. »Das ist eine Schlangenkrone!«, sagte der Vater. »Komm, lass uns zum König gehen und ihm die Krone bringen!«

Da zog das Mädchen die Sonntagskleider an und wollte das Halsband umlegen; aber es war viel zu klein; da knüpfte sie noch ein rotes Band daran und zog es so an und ging mit ihrem Vater zum König. Als sie vor ihn kamen, sprach der Mann: »Herr! Wir bringen euch die Schlangenkrone, nach der ihr so lange gesucht habt!« Dabei öffnete er das Kästchen und zeigte ihm die diamantene Krone, die wie die Sonne glänzte. Der König war hocherfreut und ließ sich ausführlich erzählen, wie sie zu der Krone gekommen seien. Als sie aber mit dem Erzählen fertig waren, wurde der König sehr nachdenklich; er sah das Mädchen an und blickte darauf wieder nach einem Bild, das seine verstorbene Gemahlin vorstellte.

Dann ließ er seine Dienerin rufen und sprach zu ihr: »Kennst du dieses Mädchen?« Die Dienerin hatte sie aber kaum gesehen, da rief sie laut: »So wahr ich lebe, Herr König, das ist eure Tochter, die euch als Kind geraubt worden ist! Seht doch hier das Halsband, das sie damals angehabt hat, und seht, wie sie eurer Gemahlin ähnlich ist!«

Da erzählte auch des Mädchens Vater, wie er das Kind gefunden und erzogen hatte. Nun erkannte der König, dass es seine Tochter sei, die ihm als kleines Kind geraubt worden war.

»So ist denn die Vorhersagung erfüllt worden«, sprach er. »Ich habe mit der Schlangenkrone großes Glück erfahren – ich habe mein lange verlorenes Kind wiedergefunden!«

Da ließ er dem Mädchen prächtige Kleider anziehen und setzte ihr die kostbare Krone aufs Haupt; dem Mann aber, der sie erzogen hatte, schenkte er ein großes Stück Land und ließ im ganzen Reich bekannt machen, dass er seine verlorene Tochter wiedergefunden habe. Und sie alle lebten noch lange reich beglückt.

Von dem Schaf,
das eine Königstochter trug

Ein König war alt und schwach, aber seine Töchter waren jung und schön und blühten nicht anders als drei rote Rosen.

Der alte König aber wurde von den Drachen zum Kampfe gefordert. Da sagte seine älteste Tochter: »Ich bin jung und stark, Vater, lass mich für dich in den Kampf ziehen.«

Also geschah es auch, sie legte Königskleider an und zog aus. Unterwegs aber kam die älteste Prinzessin an eine Brücke, davor stand ein altes Weib, die hatte ein Schaf in den Graben fallen lassen und bat, dass sie ihr helfen möge, es herauszuziehen.

»Ich habe keine Zeit«, antwortete sie, »denn in einer Stunde schon muss ich die Drachen getötet haben.« So zog sie weiter, aber die Drachen sagten sogleich: »Du bist mitnichten ein König, sondern ein Mädchen, und mit Weibern kämpfen wir nicht.« So musste die Prinzessin unverrichteter Sache zurückkehren.

Die zweite Königstochter aber legte Königskleider an und sprach: »Ihr werdet sehen, dass ich besser mit den Drachen fertig werde.« Bei der Brücke traf sie wieder das alte Weib, welches das Schaf aus dem Graben ziehen wollte und bat, dass sie ihr helfen möge. Sie aber verweigerte sich, weil sie in einer Stunde schon die Drachen getötet haben müsse, und die erkannten sogleich, dass sie ein Mädchen sei und weigerten ihr den Kampf.

Da legte die dritte Königstochter Königskleidung an, kam zu der Brücke, wo die Alte sich noch immer mühte, das Schaf aus dem Graben zu heben, griff unaufgefordert mit an und half, bis das Schaf aus dem Wasser war. Da sprach die Alte: »Dir kann ich helfen, denn du bist mir gefällig gewesen. Nimm diesen Schlüssel und diesen Kasten, setze dich auf das Schaf und reite fort. Legst du dem Schaf den Schlüssel ins Ohr, so gibt es dir Rat.«

Das Mädchen ritt eine Strecke weit, legte dem Schaf den Schlüssel ins Ohr und sogleich sprach es: »O Königstochter Jüngste, schließe mit dem Schlüssel den Kasten auf, darin sind so prächtige Königskleider, dass die Drachen, wenn du sie angelegt hast, nicht anders meinen werden, als du seiest ein König und mitnichten ein Mägdelein.« Da schloss das Mädchen den Kasten auf und zog gar herrliche Königskleider hervor, wie vor alters die Könige trugen und viel prächtiger, als sie jetzt ein sterblich Auge sieht, legte sie an und ritt auf dem Schafe zu den Drachen. Da sie also gezogen kam, sprachen sie: Das ist gewiss und wahrhaftig der König selbst und mitnichten ein Mägdelein, und ward ihnen Angst und setzten den Kampf auf eine spätere Zeit fest. Die Königstochter blieb allda im Reiche und ritt täglich als ein mächtiger König auf dem Schafe umher. Als aber die Drachen fort und fort Aufschub des Kampfes verlangten, legte es wieder dem Schafe den Schlüssel ins Ohr und das Schaf sprach: »Ich will den Teich aussaufen, zu dem die Drachen jeden Mittag kommen und saufen. Alsdann streue Gift auf seinen Grund und alsbald wird der Regen den Teich wieder füllen.«

Also geschah es auch, und als die Drachen das nächste Mal kamen und aus dem Teich soffen, fielen sie tot nieder. Da ging die Prinzessin hin, schnitt dem Drachenkönig den mittelsten Kopf aus, und da sie auf ihrem Schafe hinreiten wollte, kam der König des Landes, in dem die Drachen gewohnt hatten, und trug ihr aus Dankbarkeit sein Reich an. Da lachte ihr das Herz, denn der König war jung und sie nahm das Königreich an, gab sich zu erkennen und der König musste König bleiben, sie aber wurde die Frau Königin.

Das Rautier

Ein armes, schönes Mädchen suchte eine Herrschaft, dabei kam es vor eine Räuberhöhle und des Räubers Mutter nahm sie in Dienst. Sie bekam aber ein Kleid von Büffelochsenfell, das musste sie anlegen, wenn sie ausging und Speise und Trank in die Räuberhöhle holte. Dann meinten alle Leute, das Mädchen sei ein wildes Tier, und gingen ihr nicht nach, wenn sie in den Wald zurückging. Zu dem Krämer aber hatte der Räuber gesagt, dass er alles bezahlen würde, was das wilde Tier von ihm holte.

So lebte das Mädchen lange Zeit in der Räuberhöhle und hatte einen Eid tun müssen, dass es zu niemand reden wolle, wurde aber immer schöner und schöner, und es gelüstete den Räuber, sie zu freien. Das verkündigte ihr die Alte und gab ihr zwei schöne Kleider, ein silbernes und ein goldenes, und sagte, davon solle sie eins wählen und als Hochzeitskleid anlegen, sagte auch, dass alsbald eine Hexenkutsche ankommen und sie mit ihrem Bräutigam zur Kirche fahren würde. Davor wären keine Pferde, und wenn man sage: Jö!, so ginge die Kutsche von selbst fort, wenn man aber sage: Halt!, so stände sie still. Da erschrak das Mädchen gar sehr, dass sie den Räuber heiraten sollte, und ging auf ihre Kammer, den Brautschmuck anzulegen.

Währenddessen ward die Kuh im Stalle krank, und die Alte vergaß mit ihrem Sohn darüber die ganze Hochzeit, denn sie wollten ihr Hilfe leisten, sahen auch nicht, wie die Hexenkutsche vor das Haus vorfuhr. Da zog das Mädchen über die goldene Kleidung, die es angelegt hatte, geschwind noch die silberne und warf auch noch sein Büffelochsenfell über, das ganz rau war und es vom Kopf bis zu den Füßen bedeckte. So sprang es in den Wagen, rief: Jö!, und sogleich fuhr die Hexenkutsche davon. Als sie schon weit fort war von der Räuberhöhle, rief sie: Halt! und stieg aus. Dann rief sie wieder: Jö!, und die Hexenkutsche flog davon. Das Mädchen aber legte sich in seinem Büffelochsenfell unter einen Baum und schlief ein.

Am andern Morgen kam ein Jagdhund gesprungen, biss aber das Mädchen, das unter dem Baume lag, nicht und bellte es bloß an. Danach kam der Jäger, und als er das Mädchen sah, meinte er, es wäre etwa ein Reh, legte an und wollte darauf schießen. Aber die Büchse versagte ihm und das Tierlein kam auf allen Vieren gesprungen, schnupperte an seiner Hand und tat so freundlich mit ihm. Da warf er ihm eine Schlinge um den Hals und führte es mit sich nach Haus. Da warf er ihm Heu vor und tränkte es aus einer Krippe. Der Jäger meinte aber, dass das Rautier von dem Heu fräße, und freute sich, wenn er’s auf der Weide vor seinem Hause erblickte, wo so hohes Gras und so schöne Blumen waren. Und das Mädchen war immer als ein Tier, wenn der Jäger zu Hause war; wenn er aber fortgegangen war, half es seiner Mutter in der Wirtschaft, wusch aus und fegte das ganze Haus so freudig und munter, denn es liebte den jungen Jäger und schaffte gern für ihn.

Einstmals ging der Jägersmann zur Hochzeit, und als er fort war, was meint ihr wohl, dass das Rautier tat? Es warf sein Büffelochsenfell ab und lief in dem silbernen Kleid so schnell als ein Vogel fliegt durch Dornen und Gestrüpp nach der Hochzeit. Da tanzte der Jägersmann den ganzen Abend mit ihr, plötzlich aber war die schöne Tänzerin verschwunden. Als er nach Hause kam, wartete ihm das Rautier, wie es zu tun pflegte, in seinem Büffelochsenfell schon wieder auf und schlief dann die Nacht unter seinem Bett.

Den anderen Abend ging der Jäger noch einmal zur Hochzeit, denn sie dauerte zwei Tage lang. Da kam das Rautierchen in seinem goldenen Kleid, und der Jäger tanzte wieder den ganzen Abend mit ihr und dann lief’s wieder durch Dornen und Gestrüpp auf dem nächsten Wege heim.

Als der Jäger nach Hause kam, kroch es schon wieder auf allen Vieren in der Stube herum in seinem Büffelochsenfell, brachte ihm die Pantoffeln und zog ihm die Stiefel aus. Dabei tat es einen Fehltritt, und weil es in der Eile heute das Büffelochsenfell noch nicht ordentlich befestigt hatte, so fiel ihm das vom Leibe, und das Mägdlein lag in der goldnen Kleidung da. Da hieß der Jäger es aufstehen, als einer schönen Jungfrau geziemt, und nicht mehr auf Vieren gehen, und lud am andern Tage alle die Hochzeitsgäste zu sich und freite sie.

Das goldene Salzfass, der goldene Haspel und der Tannenzweig

Es war einmal ein König, der wollte eine Reise machen und fragte seine drei Töchter, was er ihnen mitbringen solle. Die älteste sprach: »Bring mir ein goldenes Salzfass mit.« Die zweite sagte: »Mir, Vater, einen goldenen Haspel.« Und die jüngste: »Mir bring das mit, was dich auf dem Wege an den Kopf stößt.«

Danach reiste der König ab. Als er seine Reise fast vollendet hatte, ging er in eine Stadt und kaufte hier seinen beiden ältesten Töchtern das goldene Salzfass und den goldenen Haspel. An den Kopf aber hatte ihn noch nichts gestoßen, und er dachte: »Was wird nun mein jüngstes Kind sagen, wenn ich ihm nichts mitbringe?«

Ehe der König jedoch nach seinem Schlosse kam, führte ihn sein Weg noch durch einen großen Wald. Als er mitten darin war, stieß ihn ein Tannenzweig an den Kopf. Den brach er ab und dachte: »Ich will ihn meiner jüngsten Tochter mitnehmen.« Da stand auf einmal ein Löwe neben ihm und sprach: »Gib mir deine jüngste Tochter.« – »Nein, die gebe ich dir nicht«, sagte der König. »So musst du sterben«, entgegnete der Löwe. Da versprach der König dem Löwen seine jüngste Tochter, und der sprach: »Setze dich auf meinen Schwanz.« Da setzte sich der König auf den Schwanz des Löwen, und so jagte der wie im Fluge dem Schlosse zu.

Aber der König war nun sehr betrübt über das Geschick seiner jüngsten Tochter, sann hin und her und ließ endlich des Kuhhirten Tochter holen, zog ihr schöne Kleider an und gab sie dem Löwen und sprach: »Hier, Löwe, hast du meine jüngste Tochter.« Da musste sich das Mädchen auf den Schwanz des Löwen setzen und so jagten sie fort. Als sie im Walde waren, sagte der Löwe: »Steig ab.« Nach einer Weile fragte der Löwe: »Nun sage mir, was es an der Zeit ist.« Das Mädchen sprach: »Es ist nun die Zeit, da mein Vater mit den Kühen in der Ruhe liegt.« Da merkte der Löwe, dass er betrogen war und sagte: »Du bist die Rechte nicht, setze dich auf meinen Schwanz.« Da setzte sich das Mädchen wieder auf den Schwanz des Löwen und jagte nach dem Schlosse. Er klopfte höflich an die Tür im Schlosse und sagte zum Könige: »Gib mir das rechte Kind.« Da schickte der König hin und ließ des Schweinehirten Tochter holen, zog ihr noch viele schöne Kleider an und sagte zum Löwen: »Nun hast du die Rechte.« – »Setze dich auf meinen Schwanz«, sprach der Löwe zu ihr und lief so dem Walde zu. Im Walde sagte er: »Steig ab«, und nach einer Weile sprach er: »Sage mir, wie es an der Zeit ist.« Das Mädchen sprach: »Es ist nun die Zeit, dass mein Vater mit den Schweinen in der Ruhe liegt.« Da merkte der Löwe, dass er abermals betrogen war, und sprach: »Mein Kind, du bist die Rechte nicht, setze dich auf meinen Schwanz.« Da setzte sich das Mädchen auf, und der Löwe rannte davon. Im Schlosshofe brüllte er so fürchterlich, dass alles zitterte. Der König aber kam ängstlich herbei und fragte: »Was fehlt dir denn, lieber Löwe?« Der sagte: »Du hast mich wieder betrogen und die Rechte nicht hergegeben. Gibst du mir nun nicht das rechte Kind, so musst du sterben.«

Da wurde der König bange und holte seine jüngste Tochter herbei und gab sie dem Löwen. Das Mädchen musste sich auf den Schwanz des Löwen setzen und so rannte er fort. Im Walde sagte der Löwe: »Steig ab«, und nach einer Weile fragte er, wie es an der Zeit sei. Da sprach das Mädchen: »Es ist nun die Zeit, dass mein Vater und meine Mutter am Tische sitzen und essen mit goldenen Messern und Gabeln.« Da freute sich der Löwe, dass er die Rechte hatte, und sagte: »Nun steig auf, mein Kind.« Das Mädchen stieg wieder auf und der Löwe lief mit ihr weit, weit hin.

Endlich kamen sie vor ein Schloss, das stand schon lange, lange leer, da gingen sie hinein. In dem Schlosse hingen viele Säbel und andere Waffen, davon nahm der Löwe einen Säbel und gab ihn dem Mädchen in die Hand und sagte: »Hau mir den Kopf ab.« – »Nein«, sagte das Mädchen, »das tue ich nicht.« – »So musst du sterben«, sprach der Löwe. Da hieb ihm das Mädchen den Kopf ab. Auf einmal war die Gestalt des Löwen verschwunden und stattdessen stand ein junger schöner Prinz vor ihr und warb um ihre Hand. Sie gab sie ihm, und dann reisten sie beide zu des Mädchens Vater. Der gab ihnen seinen Segen, und nun ging der junge Prinz mit seiner Frau nach seinem Schlosse. Da lebten sie lange und glücklich.

Böse werden

Es war einmal ein Bauer, der war mit seiner Frau sehr reich und geizig und hatte doch nicht einmal ein Kind. Weil es ihn nun immer gereute, seinem Knecht den Lohn zu geben, so sprach er zu seinem armen Bruder: »Lass einen von deinen drei Söhnen bei mir dienen, und wer zuerst böse wird, sei es nun der Herr oder der Knecht, der soll die Zeche bezahlen. Werde ich zuerst böse mit dem Knecht, so soll der den ganzen Hof hinnehmen und mir noch dazu die Ohren abschneiden. Wird aber der Knecht zuerst böse, so schneide ich ihm die Ohren ab und er bekommt auch keinen Lohn. Es ist mir nur darum, dass ich mit deinen Kindern in Friede und Freundschaft bleibe und mich nicht mit ihnen erzürne.« Im Herzen aber dachte er nur seines Bruders Söhne also um den Lohn zu betrügen.

Der älteste der drei Brüder, der Hans hieß, gab sich zuerst bei seinem Oheim in Dienst, bekam aber Tag für Tag nur schmale Kost und hatte große Not, sich nicht darüber zu erzürnen. Als das Jahr fast herum war, wollte ihn der reiche Bauer noch um den Lohn prellen und sprach: »Treibe einmal die Kühe auf die Weide, meine Frau soll dir zu Mittag das Essen bringen.« Hans tat, wie ihm geheißen war, aber das Essen kam diesmal gar nicht, denn der Bauer meinte, dass er darüber zornig nach Hause kommen sollte. Als nun die Mittagszeit vorüber und Knecht Hans sehr hungrig war, rief er einen vorübergehenden Fleischer an, verkaufte ihm die Kühe, schnitt ihnen aber die Schwänze ab und steckte diese in einen nahen Bruch und Moor. Darauf lief Knecht Hans zum reichen Bauern und sprach: »Geschwind, Vetter, kommt mit auf die Weide, eure Kühe sind im Morast versunken und stehen nur die Schwänze noch heraus.« Da ging der Bauer mit ihm, fasste an einen Kuhschwanz nach dem anderen und wollte die Kühe herausziehen. Aber wie er am ersten Kuhschwanz zog, fiel er schon rücklings auf die Erde und die andern zog er ganz kleinlaut heraus, denn er merkte wohl, dass Hans die Kühe verkauft hatte, wurde aber darum nur desto freundlicher gegen den, weil er wusste, dass er den Hof noch obendrein verlieren würde, wenn er sich erzürnte. So gingen sie denn miteinander nach Hause. Da brachte die Bauersfrau ihrem Manne zu essen, dem Knecht Hans aber gaben sie noch immer nichts. Darüber ward der Knecht Hans doch zornig, denn wiewohl es schon Abend war, hatte er noch keinen Bissen genossen und konnte sich doch nicht hungrig zu Bett legen. Deshalb beschimpfte er den Bauern und die Bäuerin, der Bauer aber schnitt ihm sogleich die Ohren ab.

Da ging der Knecht Hans mit dem Gelde, das er für die Kühe erhalten hatte, aber ohne seinen Lohn nach Hause, und am andern Morgen kam der zweite Bruder und meldete sich als Knecht bei dem reichen Bauern. Der Geizhals nahm ihn freundlich auf, hielt ihn sehr knapp, und als fast das Jahr herum war, wollte er ihn wieder um den Lohn betrügen und sprach: »Nimm Pferde und Wagen und fahre in den Wald, mir Holz zu holen. Die Stelle, wo du es auflädst, ist weit im Walde drinnen und vor Abend wirst du nicht zurück sein. Darum werde ich dir das Mittagessen selbst bringen.« Als nun der Mittag längst vorüber war und der Bauer das Essen nicht gebracht hatte, dachte der Knecht: Auf einen groben Klotz gehört ein grober Keil, rief einen vorübergehenden Mann an, verkaufte ihm Pferde und Wagen und sprach daheim zu seinem Oheim: Ein Löwe sei gekommen und hätte die Pferde samt dem Wagen aufgefressen. Der Bauer tat, als glaubte er’s, denn ihm war Angst, dass er sich erzürnen und Haus und Hof darüber verlieren möchte. Als ihm aber seine Frau das Abendessen brachte und dem Knecht nicht, wollte dieser zornig dem Bauern die Schüssel wegnehmen, denn er war ganz verhungert. Da holte der Bauer gelassen das Messer herbei, schnitt auch dem zweiten Bruder die Ohren ab, und der musste wieder ohne Lohn mit dem Geld, das er für Pferde und Wagen gelöst hatte, abziehen.

Am andern Morgen meldete sich der jüngste Bruder, der ein Dummling war, als Knecht bei dem Bauern. Weil es nun seine Schwestern seiner Jugend halber jammerte, dass er auch hungern sollte, so brachten sie ihm täglich, sooft er im Feld, Wald oder Wiesen arbeitete, zu essen. Der reiche Bauer verwunderte sich sehr, dass sein Knecht immer so freundlich aussah, wie karg die Kost ihm auch geboten wurde, hielt ihn auch deshalb für gar klug und fürchtete, dass der jüngste Bruder ihn durch einen klugen Anschlag gewiss noch erzürnen würde, ehe das Jahr herum sei. Deshalb sprach er zu seiner Frau: »Verkleide dich als Kuckuck, geh in den Wald und rufe dreimal Kuckuck. Dann wird unser Knecht glauben, sein Dienstjahr sei herum, wird seinen Lohn nehmen und aus dem Dienst gehen.« Zu dem Knecht aber sprach er: »Höre einmal, Gesell, wenn der Kuckuck dreimal gerufen hat, ist dein Dienstjahr um, denn du weißt, dass eben der Kuckuck rief, als du kamst.« Da war der Knecht hoch erfreut, denn er hatte nicht die Schelmenstreiche seiner Brüder im Kopf und wollte nichts als ehrlich seinen Lohn verdienen, bat derhalben auch, dass sein Vetter ihm sein Gewehr leihen möchte, damit er einen Freudenschuss tun könnte, sobald der Kuckuck zum ersten Male gerufen hätte. Das tat der geizige Bauer gern, weil noch ein alter Schuss in seinem Gewehr steckte, der heraus musste.

Es war aber erst Winter und lag hoher Schnee, da schleppte der Knecht schon überall das Gewehr mit umher, dass er nur den Freudenschuss nicht versäumte. Eines Tages wälzte sich die Bauersfrau in Sirup und dann in Federn, und als der Knecht im Walde arbeitete, sprang sie in einem Tannenbaum herum, dass der Schnee von den Ästen zu Boden fiel, und dabei rief die Frau: Kuckuck! Kaum hatte sie aber zum ersten Mal gerufen, da griff der Knecht schon nach seinem Gewehr, tat einen Freudenschuss, traf aus Versehen den Kuckuck im Baum und der fiel tot zu Boden. Da sprang der Bauer auch herzu, denn er hatte sich in der Nähe gehalten und zürnte und schalt auf seinen Knecht. »Vetter, seid Ihr böse?«, fragte der Knecht. Der Bauer antwortete schnell: »Da sollte der Teufel nicht böse sein, wenn du meine Frau totschießt!« Da erhielt der dritte Knecht Haus und Hof und durfte dem reichen Bauern noch dazu die Ohren abschneiden.

Der lustige Zaunigel

Zwei Leute hatten lange Zeit glücklich gelebt, doch gerieten sie miteinander einmal in Streit, und dabei wünschte der Mann der Frau einen Zaunigel, das ist ein Stachelschwein. Nach einiger Zeit bekam die Frau wirklich einen Zaunigel und sie pflegte ihn lange und sah ihn an wie ein Kind. Wie der Zaunigel aber größer wurde, ward er gegen seine Eltern unartig, und die brachten ihn zur Strafe bei das Sauschwein, welches eben sechsunddreißig Ferkel geworfen hatte, und dachten, das Schwein werde ihn aus Hunger auffressen. Das tat aber das Schwein nicht, sondern machte mit dem Zaunigel Brüderschaft und gab ihm zu fressen von dem, was man ihm selber gebracht hatte. Am andern Morgen, als die Mutter des Zaunigels das Schweinsfutter brachte, rückte der vor und verlangte sein Erbteil. Die Mutter fragte ihn, was er haben wolle, und er verlangte die Sau mit den Ferkeln, die ihm auch gegeben ward. Nun zog er mit seiner Kompanie in ein dickes fettes Holz und hütete da die Ferkel jeden Tag in der Eichelmast, sodass sie in kurzer Zeit fett wurden. In diesem Holze aber haben drei Könige gewohnt und hat jeder König eine stattliche Tochter gehabt.

Eines Tages ging der eine König in dem Holze spazieren und kam an eine grüne Laube, die der Zaunigel geflochten hatte, setzte sich hinein und frühstückte; als er aber aufstand, sah er, dass er sich verloren hatte und den rechten Weg nicht wieder finden konnte. Da kam er an die Schweine und rief immerfort: »Wo mag denn wohl der Hirte sein, wo mag denn wohl der Hirte sein?« – »Das bin ich! Das bin ich!«, schrie der Zaunigel. »Du?«, sagte der König, »wie kannst denn du der Hirte sein, da du ein Zaunigel bist?« Er klagte aber dem Zaunigel doch, dass er sich verloren, und der sprach: »Ich will Eure königliche Majestät auf den rechten Weg bringen, aber ich muss Dero Tochter haben.« Da gelobte der König seine Tochter, der Zaunigel wies ihm den Weg und der König ging nach Hause.

Den andern Tag kam der zweite König an, frühstückte auch in der Laube und wusste nachher den Weg nicht wieder zu finden. Da kam er an die Schweinetrift und rief auch: »Wo mag denn wohl der Hirte sein?« Da schrie der Zaunigel: »Das bin ich! Das bin ich!« Der zweite König sagte auch zu dem Zaunigel, dass er nicht der Hirt sein könne, klagte ihm aber doch, dass er sich verloren habe und sich nicht wieder zurechtfinden könne. Der Zaunigel brachte den König auf den Weg, ließ sich aber vorher auch seine Tochter angeloben.

Den andern Tag ging der dritte König in die Laube, frühstückte in ihr und verlor sich. Er kam auch an die Schweinetrift und rief: »Wo mag denn wohl der Hirte sein?« Da sprang der Zaunigel auch hervor und rief: »Das bin ich! Das bin ich!« Auch dieser König stritt mit dem Zaunigel, weil er nicht der Hirt sein könne, ließ sich aber doch zuletzt von ihm auf den Weg bringen und versprach ihm auch die Tochter. Nun trieb der Zaunigel seine Herde heim und übergab sie seinen Eltern wieder. Da musste die Mutter die Herde Schweine verkaufen und des Oberamtmanns großen Puter dafür einhandeln, sie sollte aber dabei um Gottes willen nicht feilschen, sondern geben, was der Oberamtmann haben wollte. Das tat die Mutter auch, trieb die Trift Schweine zu Markte, kaufte den großen Puter des Oberamtmanns ohne zu handeln, kaufte dann noch eine Pistole und überlieferte den Puter mit der Pistole dem Zaunigel, und darauf haben sie von dem übrigen Gelde sich alle zusammen recht lustig gemacht, denn es ist bei den Eltern große Freude gewesen über das gelöste Geld, und darum ist an diesem Abend ein süßer, süßer Kaffee gekocht worden.

Am andern Morgen sattelte der Zaunigel den Puter, steckte die geladene Pistole in den Sattel und ritt zum ersten König, um die Tochter abzuholen. Der König hatte aber eine Wache vor dem Schlosse stehen, und da ihn diese nicht gutwillig hereinließ, so musste er sie totschießen. Auf diese Weise drang er vor zum König. Der aber war redlich und konnte deshalb auch dem Zaunigel die Tochter nicht weigern, sondern gab sie ihm hin mit vielen Schätzen.

Ehe sie nun zu seinen Eltern kamen, gelangten sie an eine Bettelmannsherberge, da musste die Königstochter mit dem Zaunigel ein wenig hereintreten. Als sie drinnen waren, sprach er zu ihr: »Jetzt, mein Kind, sollst du die freie Wahl haben, ob du noch weiter mit mir ziehen oder dort in jener Kammer deine kostbaren Kleider ausziehen und dafür Bettelkleidung anlegen und einen Bettelsack aufhucken willst.« Da wählte sie das letzte, überließ dem Zaunigel ihre Kleider und Kostbarkeiten und ging mit dem Bettelsack nach Hause. Als nun der Zaunigel mit all den Kostbarkeiten ankam, war große Freude, und seine Mutter sagte, nun solle er sich auch eine Frau holen. Darauf setzte sich der Zaunigel wieder auf seinen Puter, zog zum zweiten König, schoss die Wache tot und drang vor; der König gab ihm auch seine Tochter hin mit vielen Schätzen. Als er nun mit dieser fast bei seinen Eltern war, gelangten sie wieder an die Bettelmannsherberge und traten da ein wenig hinein, weil kein anderes Wirtshaus da war. Als sie drinnen waren, stellte der Zaunigel der Königstochter wieder die Wahl, ob sie ihm ihre Kleider und Kostbarkeiten lassen und mit dem Bettelsack nach Haus gehen oder ob sie noch weiter mit ihm ziehen wollte. Sie ergriff lieber den Bettelsack, er aber nahm ihre Gewänder, Ringe und Ohrringe und ließ sie ruhig nach Hause gehen. Als der Zaunigel zu Haus ankam, schalt seine Mutter ihn, dass er sich die vielen toten Schätze sammele und keine Frau ins Haus bringe.

Den andern Tag zog er auf dem Puter zu dem dritten König und wollte seine Tochter haben. Die aber sprang sogleich hervor, umarmte ihn und war froh, dass sie den Zaunigel zum Manne bekam. Der Hofkanzler musste sogleich die beiden trauen, und darauf zogen sie in die Stadt. Wie sie aber an die Stelle kamen, wo die anderen Mädchen ihm alles übergeben hatten, erklärte die Prinzessin, dass sie bei ihm bleiben wolle, und zog mit ihm zu seinen Eltern. Da war große Freude, dass der Zaunigel so eine hübsche Frau bekommen hatte.

Einstmals war der Zaunigel eingeschlafen und seine Frau saß neben ihm auf dem Sofa. Da kam der Engel der Liebe geflogen und drückte der Prinzessin ein goldenes Schwert in die Hand, legte sich über den Zaunigel und tat, als wolle er ihn töten. Da wollte die Prinzessin ihren Mann aus Liebe verteidigen, obwohl es nur ein Zaunigel war, hieb mit dem goldenen Schwerte zu, und weil der Engel sich zurücklehnte, so traf sie den Kopf des Zaunigels und hackte ihn ab. Da sprang aus dem Zaunigel ein hübscher Jüngling hervor, und das Banner der Verwünschung war gelöst zum Lohn für die Treue der Prinzessin.

Am andern Tage gingen die beiden, der ehemalige Zaunigel mit der Prinzessin, und die Eltern des Jünglings nach dem Königsschlosse. Dort übergab sein Schwiegervater ihm das Reich, und es wurde jetzt erst die richtige Hochzeit lustig gefeiert. Desselben Tages aber stürzten sich die andern beiden Prinzessinnen aus Ärger, so wunderschön war der Jüngling, vom Schlosse herunter und brachen den Hals. Weil nun der junge König sich gut hielt und die andern Könige keine Erben hatten, so vermachten diese ihm ihre Länder, worin er auch viele Jahre glücklich regierte.

Mit dem Schwert vom Engel der Liebe und dem Zaunigelfell hat der junge König aber viel im Kriege getan. Denn sooft er an einem Haar auf dem Zaunigelfelle rupfte, sooft standen tausend Mann Soldaten bereit, und das Schwert ist auch ein Zauberschwert gewesen.

Der Jäger und die drei Brüder

Einst war eine bitterböse Zeit im Harz. Die Gruben waren wegen des Wassermangels unbrauchbar und viele Bergleute brotlos. Deshalb stiegen drei Brüder von den Bergen herunter, um mit Musikmachen, was sie nebenbei erlernt hatten, etwas zu verdienen. Sie kamen aber in ein Dorf, da wollte sie niemand hören, denn im offenen Lande war die Not auch nicht gering. Trübselig zogen sie dem nächsten Dorfe zu, da erging’s ihnen nicht besser. Traurig gingen sie danach in den Wald, um da zu übernachten, lagerten sich um ein Feuer und sättigten sich von dem geringen Vorrat, den sie noch bei sich trugen. Da trat plötzlich ein grüner Jäger zu ihnen, forschte, woher sie wären, und erfuhr, dass sie sich vom Musizieren nähren wollten. »Das wird euch schwerlich etwas helfen«, sagte er zu ihnen, »aber ich will euch einen andern Vorschlag machen. Verschreibt mir eure Seelen, so sollt ihr auf Lebenszeit des Geldes genug haben.« Die Brüder berieten sich wohl miteinander, beschlossen aber, den gefährlichen Handel nicht einzugehen, denn die ewige Seligkeit war ihnen lieber als alles Gut der Welt.

Am andern Tage erging’s ihnen wie am Tage vorher. Ohne etwas verdient zu haben, begaben sie sich am Abend wieder in einen Wald, da erschien ihnen der Jäger wieder und wiederholte seinen Vorschlag. Die Brüder berieten sich wieder miteinander, wiesen ihn jedoch abermals ab.

Am dritten Tage erging es nicht anders. Matt vor Hunger, Anstrengung und Sorge begaben sich die Brüder wieder in einen Wald und lagerten sich um ein Feuer. Der Versucher trat wieder zu ihnen und wurde auch diesmal mit seinem Vorschlag abgewiesen. »Nun«, sprach er, »ich sehe wohl, ihr seid standhafte Männer. Auch bedarf ich eurer Seelen nicht, darum will ich euch einen andern Vorschlag machen. Hier habe ich eine Jagdtasche. Wer hineingreift, zieht jedes Mal einen feinen Gulden heraus. Diese Tasche sollt ihr haben, unter einer Bedingung. Wenn ihr mit andern Leuten sprecht, so kann der älteste von euch nichts weiter hervorbringen als: Wir Brüder alle drei; der zweite: Wohl um das Geld; der dritte: Und das war recht. Untereinander könnt ihr reden, was ihr mögt. Geht ihr’s ein?« – »Ja«, sagten die Brüder, »ist’s auch gewiss, dass unsere Seele keinen Schaden nimmt?« Der Jäger sicherte es ihnen fest zu, und sie gingen den Handel ein. Er übergab ihnen die Tasche und verschwand im Gebüsch.

Am andern Morgen waren die drei Brüder sehr hungrig und beschlossen also, mit der Tasche einen Versuch zu machen. Sie traten in einen ansehnlichen Gasthof ein, und der erste sagte, wie er nicht anders konnte: Wir Brüder alle drei; der zweite tat einen Griff in die Tasche und zog einen feinen Gulden heraus und sagte zu dem Wirte: Wohl um das Geld; der dritte sprach: Und das war recht. Ei, das sind ja närrische Käuze, dachte der Wirt, erriet aber ihren Willen und stellte ein leckeres Mahl vor sie hin.

Danach fragte der Wirt, ob sie auch Wein trinken möchten. Gleich ging’s: »Wir Brüder alle drei – Wohl um das Geld – Und das war recht.« Und alsbald stand der Wein vor ihnen auf dem Tisch.

Am Abend forschte der Wirt, ob sie bei ihm übernachten möchten. »Wir Brüder alle drei – Wohl um das Geld – Und das war recht.« Da brachte sie der Wirt miteinander auf ihre Schlafkammer, hatte sich aber schon wegen der Worte, welche die drei Brüder immerfort im Munde führten und weil er wohl gemerkt, dass sie nichts anderes reden konnten, einen frevelhaften Plan ausgesponnen, sich zu bereichern und die drei Brüder zu verderben.

In der Schlafkammer der drei Brüder war eine Tür, die führte in ein Nebenzimmer, und in der Tür war ein Fensterchen; davor hing in dem andern Zimmer ein Vorhang, aber so, dass man doch sehen konnte, was im Nebenzimmer geschah.

In dem Nebenzimmer schlief in dieser Nacht ein reicher Kaufmann. Um Mitternacht vernahmen die Brüder ein leises Geräusch an der Haupttüre des Nebenzimmers und durch das Fensterchen fiel ein Lichtstrahl in ihr Schlafgemach. Leise erhoben sich diese von ihrem Lager und sahen, wie die Wirtin mit einer Lampe vor dem Bett des Kaufmanns stand und daneben der Wirt und sein Sohn, die hatten ihm eine Schlinge um den Hals geworfen und der Kaufmann war eben schon erdrosselt. Danach leerten sie die Geldkatze des Toten aus, schleppten ihn aus dem Zimmer und verscharrten ihn im Garten.

Die drei Brüder berieten untereinander, was sie tun sollten, und da sie nicht vermochten, dem Richter die Freveltat des Wirtes zu offenbaren, so beschlossen sie, in dem Wirtshause zu bleiben und zu sehen, wie’s kommen würde. Denn sie vermeinten, dass ein so großer Frevel nicht ungestraft bleiben werde und dass der Verdacht des Mordes auf sie fallen möchte, wenn sie danach sogleich abreisten.

Es dauerte auch gar nicht lange, da kam Nachjagd nach dem Kaufmann in dem Wirtshause an, worin er verschwunden war, und seine Leiche wurde an einer Stelle im Garten, wo die Erde locker war, aufgegraben. Sogleich trat der Wirt zu dem Richter und sprach: »Ich habe da drei Gäste, die sind mir verdächtig, gewiss haben sie den Kaufmann ermordet, denn sie schlafen neben seinem Zimmer, haben Geld wie Heu und sind doch eitel arme Bettelmusikanten vom Harz.« Sowie der Richter solches hörte, ließ er die drei Brüder in Banden werfen und vor sich führen.

»Ihr seid des Mordes angeklagt«, sprach er. »Was sagt ihr dazu? Beantwortet mir alle meine Fragen nach der Reihe. Habt ihr die Tat vollbracht?«

»Wir Brüder alle drei«, sagte der älteste.

»So bekennt ihr euch schuldig«, sprach der Richter, »dass ihr die Untat vollführt? Und warum machtet ihr euch einer so großen Missetat schuldig, die vor Gott und den Menschen nicht ungerächt bleiben kann?«

»Wohl um das Geld«, sagte der zweite Bruder.

»Wehe! wehe!«, rief der Richter. »Und bereut ihr eure Schuld?«

»Und das war recht«, sagte der dritte.

»O«, rief der Richter, »dass dich Gottes Sonne noch bescheint nach solcher teuflischen Rede!«

Die drei Brüder vermochten ihm aber nichts anderes zu antworten. Er fragte noch einmal, die Antwort lautete nicht anders. »O unerhörter Frevel!«, rief er aus. »Und dieser jüngste Missetäter bekennt es noch für Recht, dass sie um schnödes Geld einen Menschen getötet haben!« Da wurden sie alle drei zum Tode verurteilt.

In der Nacht vor der Hinrichtung trat plötzlich der grüne Jäger in den Kerker zu den drei Brüdern und hieß sie nur ohne Sorgen sein, denn es werde noch alles gut werden.

Am Nachmittag darauf ward ihnen das Urteil auf dem Marktplatze noch einmal vorgelesen und gefragt, ob sie die Tat vollbracht und warum und ob sie ihr Verbrechen bereuten.

Sie antworteten aber noch immer: »Wir Brüder alle drei – Wohl um das Geld – Und das war recht.«

Sie wurden vom Marktplatze nach dem Richtplatze gebracht, und drei Priester wetteiferten miteinander, sie zur Buße zu bewegen; doch sie blieben bei ihrer Rede. Weil aber die Menge hörte, wie der Jüngste immerfort überlaut rief: »Und das war recht«, so wurde sie gar zornig und hätte die drei Brüder lieber unterwegs schon zerrissen. Da wurde diesen im Herzen doch gar bange. Als sie aber oben auf dem Schafott standen, sprengte plötzlich die Heerstraße entlang ein Reiter auf einem Schimmel nach dem Galgen zu. Die drei Brüder erkannten sogleich, dass es der grüne Jäger war, der aber verkündete allen, die zugegen waren, dass die drei Brüder unschuldig wären und dass der Wirt mit den Seinen den Mord begangen.

Die Wirtsleute waren unter den Zuschauern und liefen schnell nach Haus, als sie solche Rede hörten. Daheim schnitt sich der Wirt die Kehle ab, die Frau erhenkte sich und der Sohn stürzte sich in die Sense.

Die drei Brüder aber hatten bei der Tasche ihr Leben lang des Geldes genug, und auch die völlige menschliche Sprache war ihnen wieder gegeben.

Der Schneider und der Jäger

Ein Schneidergeselle, der seines Handwerks überdrüssig war, wanderte in die Welt hinaus. Als er die erste Tagreise zurückgelegt hatte, kam er in einen dunklen Wald und hörte hier jemanden singen. Er ging näher hinzu und sah einen Jäger, der neben einem Baume saß und sich ein Liedchen sang. Der Schneider fragte den Jäger, warum er hier im Walde müßig sitze, statt seinem Geschäft nachzugehen. »Dessen bin ich satt«, erwiderte der Jäger, »lieber wäre es mir, wenn ich auf Abenteuer ausgehen könnte.« Froh dieser Worte lud ihn der Schneider ein, mit ihm zu gehen. Der Jäger willigte ein und nun streiften die beiden durch den Wald. Aber die Nacht ereilte sie, ehe sie aus dem Walde gelangen konnten, und sie mussten daher in demselben übernachten.

Beide setzten sich auf einen hohen Baum und schliefen fest bis zum anbrechenden Morgen. Beim Aufgang der Sonne erwachten sie und gingen nun wieder neu gestärkt weiter. Als sie schon lang im Walde gegangen waren, wurden sie plötzlich durch ein schallendes Gelächter in ihrem Gespräch gestört. Sie schauten auf und erblickten wenige Schritte vor ihnen ein Männlein, das mit dem Finger winkte, ihm zu folgen.

Sie taten das, und bald standen sie vor einem gar gewaltigen Schlosse. Das Männlein schlug mit einem Stäbchen an das große eiserne Tor, und es öffnete sich. Dann zeigte es auf eine Tür im Hofraum und verschwand. Der Schneider meinte, das Männlein wolle damit anzeigen, dass sie durch jene Türe gehen sollten. Er nahm daher den Jäger bei der Hand und führte ihn mit sich. Sie kamen in eine Küche, wo links ein kleiner Herd, rechts eine Türe sich befand. Durch diese gelangten sie in ein geräumiges Zimmer, in dem zwei Betten, ein Tisch und zwei Sessel standen. Das alles schien für sie schon bereit.

Der Jäger war mutig und kühn, nicht so der Schneider. Dieser war vielmehr vorsichtig; er fand es daher für gut, die Maßregeln so zu treffen, dass nachts immer nur einer zur Ruhe sich begebe, der andere aber wache; denn es kam ihm in diesem Schlosse etwas unheimlich vor, seitdem das Männlein verschwunden war.

Die erste Nacht hatte der Schneider die Wache. Er stellte sich einen Sessel in die Küche neben den Herd und heizte, denn es war Spätherbst und kalt. Der Jäger hatte sich mittlerweile in eines der im Zimmer befindlichen Betten gelegt und schlief schon fest, als die Mitternachtsstunde nahte. Da wurde leise die Türe geöffnet und herein trat ein grün gekleideter Zwerg. Der ging zum Herde, hielt die Hände über das Feuer und sah dabei den Schneider mit wehmütigem Blick an. Als der Schneider dieses sah, legte er ein Stück Holz ins Feuer; er glaubte dadurch dem Männlein nach seinem Willen getan zu haben. Wirklich freute sich der Zwerg, denn er klopfte dem Schneider auf die Achsel und entfernte sich dann mit heiterer Miene.

Bald darauf erwachte der Jäger, denn es war schon der Morgen angebrochen. Als er sich nun im Bett aufrichtete, um den Schneider von seiner Wache abzurufen, gewahrte er auf dem Tisch eine Menge von Speisen. Hocherfreut darüber sprang er gleich aus dem Bett und holte den Schneider. Noch immer staunend machten sie sich über das treffliche Mahl her und ließen es sich wohl schmecken, denn ihre Mägen hingen schon etwas schief. Nach dem Mahle unterhielten sie sich noch einige Zeit von ihrer Reise und den Abenteuern, die sie wohl noch zu erleben hätten.

Als die Nacht anbrach, sollte diesmal der Jäger die Wache haben.

Voll Angst und Bangigkeit ging der Schneider zu Bett, während der Jäger ohne Furcht in die Küche hinausging und dann tüchtig auf dem Herde feuerte. Auch diese Nacht kam das Männlein und wollte sich wärmen, aber es fand jetzt nicht den gutherzigen Schneider. Der Jäger, ein roher, unbesonnener Kerl, wollte es sich durchaus nicht gefallen lassen, dass ein so kleiner Sterzel es wage, sich an seinem Feuer zu wärmen. Er nahm daher ein Stück Holz und klopfte damit wacker auf die Finger des armen Männleins los. Über die Rohheit und Unbarmherzigkeit erzürnt, entfernte sich das Männlein mit den Worten: »Sollst es büßen«, und drohte dem Jäger.

Der Schneider hatte dem Jäger von dem Vorfall in der vorigen Nacht nichts gesagt, denn er wollte die Wachenacht des Jägers abwarten, um zu sehen, ob denn dieser nicht auch einen solchen Besuch bekäme. Als ihm nun der Jäger die Sache erzählte, tat auch er ein Gleiches und machte dem Jäger Vorwürfe, dass er so grob und keck gewesen.

Mit noch größerer Furcht als das erste Mal ging er diesen Abend auf die Wache. Zur bestimmten Stunde erschien auch wieder das Männlein und wärmte sich. Der Schneider wollte die Unart des Jägers wiedergutmachen und legte statt eines mehrere Stücke Holz nach. Das Männlein war darüber sichtbar erfreut, zog einen Ring von seinem Finger und steckte ihn an den Finger des Schneiders, indem er sprach: »Willst du irgendeinen Wunsch erfüllt haben, so brauchst du nur den Ring am Finger zu drehen, und ich werde dir sogleich zu Diensten sein.« Dann verneigte sich der Zwerg und ging.

Am Morgen erzählte der Schneider dem Jäger wieder das Vorgefallene, nur vom Ringe sagte er ihm nichts. Der Jäger aber verlachte ihn nur und sagte: »Du bist ein feiger Kerl, warte nur, ich werde dem Kleinen schon zusetzen.« Der Schneider aber warnte ihn davor, denn er hatte die sichere Überzeugung, dass sie in einem Zwergenschlosse sich befänden, und meinte, wenn sie hier keck wären, so würde es mit ihrem Fortkommen schlecht aussehen. Er suchte daher den Jäger zur eiligen Flucht zu bewegen, was ihnen möglich gewesen wäre, da der Schneider den Zauberring hatte. Der Jäger aber wollte den armen Zwerg durchaus noch einmal tüchtig durchprügeln, falls er es wagen würde, in die Küche zu kommen.

Der Jäger ging auf die Wache, der Schneider legte sich unruhig ins Bett und konnte nicht schlafen, denn er ahnte die Schläge, die sie bald erhalten würden. Zur gewöhnlichen Stunde kam das Männlein wie vorher und wollte sich wärmen. Der Jäger tat, wie er sich vorgenommen, und hieb mit aller Kraft auf den Buckel des Kleinen los. Jetzt aber war der Zwerg nicht so geduldig und ruhig wie früher; er erhob vielmehr ein Schreien, worauf es augenblicklich in der Küche von Zwergen wimmelte, die alle über den Jäger herfielen und ihn so lange derb durchprügelten, bis er sich durch das offene Tor ins Freie gerettet hatte. Der Schneider war aus dem Bett gesprungen und hatte glücklich ohne Schläge das Freie erreicht.

Noch eine lange Strecke liefen beide miteinander fort, bevor sie sich getrauten stehen zu bleiben, um sich zu erholen. Jetzt erst schmerzten den Jäger die Wunden, die ihm die Zwerge geschlagen hatten; er musste aber trotzdem lachen über den Schneider, denn er sah diesen bis auf Hemd und Unterhose ausgezogen vor sich stehen. In der Eile hatte nämlich dieser vergessen sich anzukleiden und war, wie er im Bett gelegen, fortgelaufen. Nun aber fiel es ihm ein, dass er ja den Zauberring hatte. Er drehte ihn, und augenblicklich standen zwei Zwerge vor ihm, die ihm sein zurückgelassenes Gewand hinhielten. Der Schneider nahm das Gewand und zog es an. Die beiden Zwerge aber waren mittlerweile verschwunden.

Der Jäger war vor Erstaunen fast außer sich und meinte, der Schneider habe mit den Zwergen einen geheimen Bund geschlossen. Seit dieser Zeit war er auch gegen den Schneider immer misstrauisch und suchte seiner loszuwerden.

Sie mochten wohl schon wieder eine große Strecke Weges zurückgelegt haben, da setzten sie sich unter einem Baume nieder, um auszuruhen von den Beschwerden, die sie gehabt hatten. Der Hunger quälte sie auch nicht wenig und ein gedeckter Tisch wäre da nicht am unrechten Platze gewesen. Der Schneider, der sich fortwährend seines Ringes erinnerte, drehte diesen, und sogleich entstand eine ungeheure Spalte vor ihnen in der Erde. Aus dieser Spalte heraus kamen zuerst vier Zwerge mit einem Tische, den sie vor die beiden Wanderer hinstellten; dann kamen sieben Zwerge mit Speisen und hinter diesen sieben kamen noch fünf, die Esswerkzeuge, Geschirre und Sessel trugen; auch an Wein fehlte es nicht. Ebenso wie die ganze Zwergendienerschaft gekommen, war sie auch wieder verschwunden.

Der Jäger unterließ diesmal das Staunen, denn der Hunger quälte ihn zu sehr; er fiel vielmehr über die Speisen her und verschlang, was er nur fassen konnte. Nachdem die beiden satt waren, verschwand der Tisch samt Speisen und Geschirren.

Nun erst fiel es dem Jäger ein, dass die Speisen und sämtlichen Geräte von Zwergen gebracht seien; er erinnerte sich auch zugleich der beiden Zwerge, die dem Schneider das Gewand gebracht hatten, und nun glaubte er desto fester, der Schneider stünde mit den Zwergen im Bunde, und sein Misstrauen wuchs immer mehr.

Der gutmütige Schneider merkte jedoch von alledem nichts. Merkwürdigerweise war, seit er den Zauberring hatte, alle Furcht aus ihm gewichen und sein Mut übertraf jetzt den des Jägers.

Sie waren endlich aus dem Walde heraus auf eine Landstraße gekommen. Auf dieser gingen sie nun fort und kamen zu einer Stadt. Als sie in diese eintraten, bemerkten sie in den Gesichtern der Leute Traurigkeit. Sie fragten um die Ursache derselben und erfuhren Folgendes: Es herrschte daselbst ein äußerst hartherziger König. Dessen Tochter sollte heiraten, und er gab den Befehl, dass von sämtlichen Schneidern der Stadt einer nach dem andern ein Kleid für seine Tochter anfertigen solle, und zwar so schön und passend, als es dem Könige erwünscht war. Konnte dies ein Schneider, so stand ihm eine große Belohnung bevor, wenn nicht, wartete seiner der Tod.

Der Schneider dachte sich: »Schau, da kannst du vielleicht die Schneider dieser Stadt aus ihrer Not retten«, und kehrte bei einem Schneider ein.

Zufälligerweise war dieser Schneider derjenige, an den die schwere Aufgabe zuerst gestellt war. Als sie in das Haus des Schneiders eintraten, begegneten sie nur Klagenden. Der Schneider sollte nämlich am folgenden Morgen das Kleid zum König bringen, und gefiele es diesem nicht, so würde er nicht mehr nach Hause zu Weib und Kind zurückkehren. Nachdem beide dieses erfahren hatten, versprach der wandernde Schneidergeselle, den bedrängten Schneider zu retten. Er begehrte daher den Stoff; diesen hatte aber der Schneider schon in Stücke zerschnitten, und nun schien die Rettung unmöglich. Aber der Schneidergeselle nahm den Stoff, indem er meinte, das tue nichts zur Sache, und ging mit dem Jäger in das für sie bestimmte Kämmerlein. Abends legte der Schneidergeselle den Stoff auf den Tisch, dann drehte er seinen Ring mit dem Wunsche, dass die Zwerge, während der Schneider mit seiner Familie schlafe, herbeikämen und das Kleid anfertigten; dann legte er sich schlafen.

Nachts um zwölf Uhr wachte er auf und schon standen zwei Zwerge an seinem Bett, die ihm das fertige Kleid übergaben. Der Schneidergeselle stand auf und übergab das Kleid dem Schneider. Dieser ging zitternd damit zum König. Die Tochter zog das Kleid an und siehe – es war so gelungen, dass es kein Schneider in der Welt hätte besser machen können. Der Schneider erhielt die zugesagte Belohnung und lief freudig nach Hause. Hier traf er die beiden Wanderer nicht mehr. Diese waren nämlich, während der Schneider beim König war, fortgereist.

Hocherfreut war der Schneidergeselle bei dem Gedanken, einen Schneider glücklich gemacht und vielleicht viele vom Tode gerettet zu haben. Der Jäger hingegen war jetzt noch viel neidischer gegen den Schneider als vorher.

Sie waren schon wieder lange gegangen, da kamen sie auf eine sehr schöne Wiese. In der Mitte dieser Wiese lag ein ungeheuer großer Stein. Sie gingen hin, um zu untersuchen, was unter dem Steine sich befinde. Aber wie den Stein wegbringen? – Ihn wegzuwälzen waren beide nicht imstande und anders ging es nicht. Der Schneider aber drehte seinen Ring, und sogleich rollte der Stein von der Stelle und an derselben war ein großes Loch in der Erde. Da an Neugierde einer den andern übertraf, so wollte nun jeder wissen, was denn unter diesem Loche verborgen wäre. Sie kamen überein, dass der eine von dem andern hinabgelassen werden sollte. Der Jäger flocht Stricke aus Stroh, band sie zusammen, und dies sollte als Strick zum Hinunterlassen dienen. Zuerst ließ der Jäger den ihm an Mut überlegenen Schneider hinunter.

Unten angekommen, glaubte der Schneider, in eine neue Welt gekommen zu sein: Die Schönheit, die hier herrschte, übertraf alles, was er bisher noch gesehen. Er ging durch einen wunderschönen Garten und kam zu einem Schlosse. Als er so stand und bewundernd schaute, traten aus dem Schlosse drei Prinzessinnen. Alle drei waren Schwestern, Königstöchter und von einem Drachen geraubt worden. So waren sie in dieses Schloss gekommen, und die Ihrigen wussten nichts davon. Täglich flog der Drache fort, und wenn er wieder kam, mussten sie seiner schon im Garten warten. Da legte er sich auf ihren Schoß, und sie mussten seinen Rücken bürsten, währenddem er immer einschlief. Der Vater der Prinzessinnen hatte die Hand seiner jüngsten Tochter nebst seinem Reiche demjenigen versprochen, der seine Töchter befreien würde.

Alle drei grüßten nun den Schneider, gingen zu ihm und fragten ihn, ob er sie erlösen wolle; er müsse aber, fügten sie hinzu, einen Drachen bekämpfen. Der Schneider willigte ein. Die Prinzessinnen gaben ihm ein Schwert, und nun musste er hinter einem Busch die Ankunft des Drachens erwarten, während sich die Prinzessinnen auf die eine Bank setzten.

Es währte nicht lange, da hörte der Schneider ein Brausen, und Flammen sprühten in der Luft. Der Drache kam schnaubend in den Garten und legte sich auf den Schoß der Prinzessinnen, und indem ihn diese bürsteten, schlief er ein.

Da trat der Schneider mit dem Schwert hervor und stieß es dem Drachen in den Hals. Der Drache war tot, und die Prinzessinnen waren gerettet. Schnell begab sich der Schneider mit den Prinzessinnen zur Öffnung und rief dem Jäger, er solle zuerst die Prinzessinnen und dann ihn hinaufziehen. Der Jäger tat es. Als er aber den Schneider schon zur Hälfte in die Höhe gezogen hatte, schnitt er den Strick ab, und so fiel dieser wieder zurück. Der Schneider hatte bisher seines Ringes ganz vergessen, und so musste er eine geraume Zeit in der Höhlung bleiben.

Unterdessen war der falsche Kamerad mit den Prinzessinnen zum Könige gekommen, hatte sich dort für ihren Befreier ausgegeben, und schon nahte der Tag der Vermählung. Da erinnerte sich der Schneider seines Ringes. Er drehte ihn, und augenblicklich waren Hunderte von Zwergen beschäftigt, eine Stiege zu bauen, die zum Ausgange des Loches führte. Als diese fertig war, gelangte der Schneider ins Freie. Nun drehte er den Ring mit dem Wunsche, ein Zwerg möchte kommen und ihm den Weg zum König zeigen. Wirklich erschien ein Zwerg und führte ihn zum König. Dort beteuerte er, dass er der Befreier der Prinzessinnen sei. Diese Aussage bestätigten die Prinzessinnen. Der Jäger wurde zwar mit einem Kistchen Gold beschenkt, aber zugleich aus dem Lande verbannt. Der Schneider heiratete nun eine Tochter des Königs und herrschte weise und glücklich über seine Untertanen. Ob er aber noch lebt, weiß ich nicht.

Die zwei Schwestern

In einem Dorfe lebte eine Frau, welche bei den Nachbarn wegen ihres Stolzes und ihrer Hartherzigkeit wenig beliebt war. Sie hatte zwei Töchter, von denen die ältere ganz der Mutter glich, die jüngere aber durch Einfachheit, Güte und Dienstfertigkeit die allgemeine Liebe der Dorfbewohner genoss; nur die Liebe ihrer Mutter und Schwester konnte sie nicht erlangen. Um sie loszuwerden, schickte sie die Mutter in fremden Dienst. Trotz der Leiden, welche sie in ihrem Vaterhause erlitten, war es ihr nicht so leicht, sich von ihren Verwandten zu trennen. Als sie aber sah, dass durch ihr Flehen der Entschluss der harten Mutter nicht geändert ward und sie dabei noch Spott von ihrer prunksüchtigen Schwester zu erdulden hatte, nahm sie ihr Bündel und ging schluchzend und weinend fort.

Da kam die Wandernde an einem Backofen vorüber, welcher ganz zersprungen und zerfallen war. Gewohnt, derlei Schaden zu Hause selbst auszubessern, holte sie Lehm aus einer Grube und verschmierte die Löcher des Ofens und ging erst weiter, als der Backofen hergestellt war.

Dann kam sie zu einem Brunnen, dessen Mündung ganz verstopft war. Sie machte sich sogleich an die Arbeit, räumte und besserte den ganzen Brunnen aus, sodass wieder Wasser im Überfluss aus demselben hervorquoll.

Sie ging weiter und kam zu einem Birnbaume, um dessen Wurzel das von der Hitze ausgetrocknete Erdreich ganz aufgesprungen war und dessen Blätter verdorrt abfielen. Sie bedeckte die Wurzeln mit Erde, holte aus dem nächstliegenden Teiche Wasser und begoss die Wurzeln. Dasselbe tat sie bei einem nahe stehenden Apfelbaum.

Auf ihrer weiteren Wanderung kam sie endlich zu einer Hütte, in welcher ein altes Mütterchen sich befand. Das Mädchen fragte, ob sie nicht da dienen könnte. Die Alte meinte nach einigem Besinnen, ja, aber nur unter der Bedingung, dass sie die Töpfe, die in ihrem Zimmer stünden, nie berührte; ferner müsse sie den leichten Staub in einer alten, den unter dem leichten Staube liegenden, also gröberen, in einer neuen Kiste aufbewahren. Das arme Mädchen trat in den Dienst, bekam aber nur wenig zu essen und teilte auch dieses wenige mit einem Hündchen und mit einer Katze, welche ihr die Alte zur Bewahrung und Pflege übergeben hatte. Bald hatte das Mädchen durch Aufmerksamkeit und Fleiß das Vertrauen und durch sorgsame und liebevolle Pflege die Anhänglichkeit der beiden Tiere erworben, sodass die Alte ihr auf einige Zeit die Obsorge des Hauswesens zu übertragen und eine kleine Reise zu unternehmen beschloss.

In der ersten Nacht hörte das Mädchen an der Türe ein Gekratze und ein Geschrei, sodass sie, als der Lärm nicht aufhören wollte, nicht wusste, ob sie aufmachen sollte oder nicht. In ihrer Angst fragte sie die beiden Tiere, die durch Gebärden gegen das Öffnen der Türe waren. Nach ein Uhr des Nachts verlor sich plötzlich der Lärm und nun war es wieder ruhig. Dieser Lärm wiederholte sich ein Jahr lang allnächtlich, und da die Alte nicht mehr zurückkehrte, beschloss das Mädchen, zu ihrer Mutter nach Hause zu gehen; aber das Hündchen sowohl als das Kätzchen suchten sie an der Ausführung dieses Vorsatzes zu hindern und wollten nicht mitgehen. Sie entschloss sich also, noch im Hause zu bleiben.

Da kam eines Tages die Alte, welche nicht wenig erfreut war über die Ordnung, mit welcher das Mädchen die Wirtschaft treu geführt hatte, und fragte sie, ob sie noch länger dienen oder ob sie zu ihrer Mutter zurückkehren wolle. Sie wählte das letztere und packte ihr Bündel zusammen. Da führte sie die Alte in die Kammer, wo die Töpfe standen, und sprach: »Ich kann dir nichts geben als das, was du dir gesammelt hast; sieh her, hier sind die zwei Kisten, wähle dir entweder die alte oder die neue.«

Sie nahm die alte Kiste, indem sie meinte, es sei alles eins, ob man die eine oder die andere nehme, es sei ja doch in keiner etwas anderes als Staub und Unrat. Während die Alte hinausging, lüftete sie aus Neugierde die Töpfe, und aus diesen flogen arme Seelen, dem Mädchen freudig dankend, heraus; sie deckte schnell wieder alle Töpfe zu, nahm das Hündchen, das Kätzchen und die Kiste mit und ging fort.

Die Alte, welche nach ihrer Abreise bemerkte, dass die Töpfe geöffnet worden waren, eilte ihr nach, und als sie ihr bereits sehr nahe war, öffnete sich plötzlich zwischen ihr und dem Mädchen eine unüberwindbare Schlucht. Die Alte eilte auf Umwegen dem Mädchen nach; noch einmal holte sie es ein, doch als sie abermals durch ein undurchdringbares Gebüsch verhindert war, ihm nachzukommen, kehrte sie erschöpft zurück und ließ von der weiteren Verfolgung ab.

Das Mädchen kam nun beim Rückweg zu dem Brunnen und sprach: »Brünnchen, ich habe dich ausgebessert, du könntest mir Wasser geben«, da quoll aus dem Brunnen purer Wein und sie trank mit vollen Zügen; dann füllte sie sich noch ihre Feldflasche, welche sie dem Hündchen anhängte. Gestärkt ging sie weiter.

Da kam sie zu dem Apfelbaum; dieser war voll schöner Früchte, und sie sprach zu ihm: »Bäumchen, ich habe dich gepflegt, gib mir Äpfel.« Da entstand ein Wind und die schönsten Früchte des Baumes fielen herab; einige aß sie, die andern tat sie in die Kiste und ging fort.

Nach kurzer Zeit kam sie bei dem Backofen an, der noch unbeschädigt und schön geformt da stand und in welchem es zu brennen schien. Sie wünschte sich Braten, Backwerk und dergleichen. Was sie gewünscht, lag bald vor ihren erfreuten Blicken, und als sie, das Hündchen und die Katze sich sattgegessen hatten, nahm sie noch mehr Essen mit und ging geraden Weges in ihr Vaterhaus.

Als sie ankam und alles erzählte, was ihr widerfahren war und was sie als Lohn für ihre treuen Dienste bekommen hatte, da lachten ihre Mutter und ihre Schwester und sagten, sie möchte ihnen doch den Staub zeigen. Da machte sie die Kiste auf, und zum Erstaunen aller war nichts als eitel Gold und Silber darinnen. Die Birnen, Äpfel, Kuchen, alles war Gold. Aber bald klärte sich dieses Rätsel auf; der Hund war ein verwunschener Prinz und die Katze war dessen verzauberte Schwester. Der Prinz vermählte sich mit dem Mädchen, und die Schwester hatte seit langer Zeit schon einen Bräutigam in der Heimat; und nun fuhren sie unter dem Jubel des Volkes in die Hauptstadt des Reiches zu den überglücklichen Eltern.

Voll Neid über das Glück dieser Tochter schickte die Mutter nun auch ihren Liebling in die Welt, damit sie sich auf gleiche Art Schätze und Glück suche. Diese ging denselben Weg, welchen früher die Schwester gemacht hatte. Als sie aber zum Backofen kam, war dieser zerfallen; sie bemühte sich nicht, ihn mit Lehm zu verputzen, wie es ihre Schwester getan hatte, sondern ging fort; ebenso tat sie es beim Apfel- und Birnbaume und beim Brunnen. Endlich kam sie bei der Alten an. Diese nahm sie in ihren Dienst und befahl ihr, dasselbe zu tun, was ihre Schwester getan, und übergab ihr ebenfalls ein Hündchen und ein Kätzchen. Diese armen Tiere bekamen jedoch trotz ihres Schmeichelns und Bittens von dem hartherzigen Mädchen nichts zu essen. Mit dem Reinigen der Zimmer nahm sie es nicht so genau, und den Unrat warf sie einmal fort, das andere Mal in die Kiste, sodass die Alte mit dem Mädchen nicht zufrieden war und ihr daher auch die Hütung des Hauses nicht übergeben konnte.

Eines Tages sagte die Alte zu dem Mädchen, indem sie dieselbe zu den Kisten hinführte: »Hier nimm dir, was du gesammelt hast, entweder die alte oder die neue Kiste.« Das Mädchen nahm die neue Kiste und ging samt dem Kätzchen und dem Hündchen fort. Als sie zum Brunnen kam, sagte sie: »Brunnen, gib mir Wein.« Doch aus dem Brunnen kam nichts als schlammiges Wasser; sie füllte einige Flaschen mit demselben, da sie meinte, es werde schon Wein daraus werden, wenn sie nur zur Mutter käme. Dann ging sie fort und kam zu dem Apfelbaume; da fielen von diesem steinerne Äpfel und bei dem Birnbaume ebensolche Birnen, doch hegte sie noch immer die Hoffnung, alles werde zu Gold werden.

Nun kam sie zu dem Backofen, wo ihr schon ihre Mutter entgegenkam; in demselben brannte es tüchtig, und schon schwelgte sie im Genuss der erhofften Leckerbissen und verlangte von dem Backofen Braten und Backwerk. Auch öffnete sie jetzt voll Neugierde die Kiste. In dieser aber wimmelte es von Teufelchen und Berggeistern; der Hund und die Katze verwandelten sich ebenfalls in Teufel und halfen den anderen Brüdern die hartherzige, eitle und träge Tochter in den Backofen werfen.

So verschieden war das Schicksal zweier Schwestern, die zwar auf demselben Wege, aber in ganz verschiedener Weise ihr Glück suchten.

Der pfiffige Hans

Vor vielen, vielen Jahren lebte einmal ein Mann, der einen Sohn hatte. Als derselbe größer ward, musste er sich bei fremden Leuten als Hirt verdingen. Eine geraume Zeit hatte er sich und seinen Vater ernährt, als er plötzlich Lust zum Wandern bekam. Nichts konnte Hans mehr abhalten; nur draußen, meinte er, könne er sein Glück machen. Er machte sich daher auf die Strümpfe und wanderte in eine große Stadt. Als er in eines der ersten großen Gasthäuser eintrat, hörte er, dass der König seine Tochter vermählen wolle und dass sich ein jeder als Bewerber melden könne. Hans dachte, versuchen kostet ja nichts, und ließ sich anmelden. Des andern Tages begaben sich alle Freier auf eine große Wiese; dort warf die Königstochter so viele Erdäpfel, als Bewerber waren, in die Luft. Derjenige, welcher nichts auffing, musste abziehen; wer aber einen erwischte, der sollte drei von der Königstochter gegebene Aufgaben lösen. Keinem war dies gelungen, und sie mussten mit stumpfer Nase abziehen. Nun erst kam Hans, wegen seiner niedern Herkunft der letzte, an die Reihe.

Die erste Aufgabe, welche keiner gelöst hatte, war die, dass Hans einige hundert Hasen hüten sollte, und am Abend musste er sie wieder vollzählig zurückbringen.

Hans ging den Tag über ganz betrübt im Walde herum, denn er hatte alle Hoffnung auf das Gelingen aufgegeben, als plötzlich, wie aus der Erde hervorgewachsen, ein altes, runzliges Weib vor ihm stand. Ganz erschrocken wollte er fortlaufen; allein das Weib hielt ihn fest und fragte ihn freundlich, warum er so betrübt sei. Hans meinte, es könnte ihm niemand helfen; doch sagte er ihr den Grund, um ihre Zudringlichkeit loszuwerden, und wollte soeben weitergehen, als sie ihn zurückrief und ihm eine kleine Pfeife zuwarf. Hans konnte sich nicht denken, zu was diese Pfeife dienen sollte; indes steckte er sie ein und ging, da es schon Abend war, nach Hause zurück. In aller Frühe lenkte er seine Schritte zum Schlosse. Bald ward es dort lebendig, und die Königstochter befahl, die Hasen aus dem Stalle zu lassen; aber als der letzte draußen war, konnte man von keinem eine Spur mehr entdecken. Hans lief nach und kam auf eine Wiese, die mitten im Walde lag, suchte seine Pfeife hervor und pfiff, dass der Wald vom Echo ertönte. Im Nu waren alle Hasen wieder da. Das war ihm eine gemähte Wiese.

Die Königstochter aber, welche den Schäfer nicht zu ihrem Gemahl haben wollte, suchte durch List, ihm einen Hasen zu entlocken. Sie verkleidete sich als Bauernmädchen, nahm einen Korb an den Arm und ging so zu Hans in den Wald. Hans erkannte sie sogleich, ließ aber nichts merken, sondern wartete, bis sie zu ihm herangekommen war. Sie fragte ihn, ob er keine Hasen feil habe. Er antwortete mit einem kurzen Nein. »Aber auf welche Art kann ich mir wenigstens einen verdienen?«, fragte sie. »Wenn du freundlich und herzlich mit mir bist«, entgegnete er. Nach einigem Zögern gab ihm die Königstochter einen Kuss, und sie erhielt den verlangten Hasen. Freudig entfernte sie sich; kaum war sie aber eine Strecke gegangen, als Hans aus Leibeskräften zu pfeifen anfing. Hurtig sprang der Hase aus dem Korbe, und in einem Augenblick war er wieder bei der Herde. Die Königstochter hatte nichts davon gemerkt und entdeckte erst zu Hause ihren Verlust.

Nun beschloss der König selbst hinzugehen, um Hans einen Hasen auf irgendeine Weise abzulocken. Er verkleidete sich und machte sich als Kaufmann mit einem Esel und zwei Tragkörben auf den Weg zur Waldwiese. Hans erkannte ihn sogleich, ließ aber nichts merken und pfiff ruhig ein angefangenes Stückchen weiter. »Hast du einen Hasen zu verkaufen?«, fragte der König. »Wenn du mir etwas zu Gefallen tust, sollst du einen umsonst haben«, sagte Hans. Der verkleidete König machte dabei ein ganz verklärtes Gesicht und fragte: »Nun, was kann ich dir tun?« Hans sagte: »Gib dem Esel, den du bei dir hast, einen Kuss unter den Schweif.« Anfangs sträubte sich der König gar sehr, allein zuletzt ließ er sich dazu bewegen und tat, was Hans verlangt hatte. Er bekam nun seinen Hasen, welchen er in einen der Körbe steckte und dann seines Wegs weiterzog. Als er ein wenig entfernt war, ließ Hans seinen Lockruf ertönen, und sogleich war die Herde wieder vollzählig.

Abends trieb Hans seine Herde ins Schloss zurück, und niemand konnte ihm die Lösung der ersten Aufgabe, welche die schwerste war, abstreiten. Nun kam aber die zweite. Er sollte nämlich mehrere Maß Erbsen und Fisolen in einer stockfinsteren Kammer voneinander sondern. Er ging hin, tat einen Pfiff, und sogleich waren einige hundert Ameisen da, welche zu schaffen anfingen. Nach einiger Zeit lagen Erbsen und Fisolen gesondert in Haufen. Das war für den König ein Verdruss, und er stellte nun eine dritte Aufgabe. Hans sollte nämlich viele hundert Eier vom Grund eines tiefen Sees, und zwar zur Nachtzeit, holen. Er begab sich zum See und pfiff, und sogleich waren eine Menge Fische da, welche schon vor Tagesanbruch die Eier herausgeholt hatten. Jetzt hatte er gewonnenes Spiel, und da er ein hübscher Bursche war, so willigte endlich die Königstochter ein und heiratete ihn. Hans nahm seinen alten Vater zu sich, ward später König und lebte glücklich und zufrieden.

Die Jungfrau
auf dem gläsernen Berge

Es war einmal ein armes Weib, das hatte einen Sohn, der hieß Hans. Dieser ging einst in den Wald, und als er eine Weile gegangen war, kam er zu einem Teiche. Kaum näherte er sich dem Ufer, so sprangen drei wunderschöne Frauen aus dem Wasser, warfen die Hemden über und flogen, in Enten verwandelt, schreiend davon. Die mittlere der drei Frauen hatte dem Hans besonders gefallen. Er ging nach Hause und erzählte das Gesehene seiner Mutter. Diese sagte: »Geh wieder in den Wald und baue dir in der Nähe des Teiches eine Hütte.« Und das geschah. Zur Zeit des Neumondes untersuchte er fleißig morgens und abends das Ufer des Teiches.

Als er eines Abends wieder das Ufer untersuchte, lagen drei Hemden dort. Schnell bemächtigte er sich des mittleren Hemdes, lief damit in seine Hütte und legte dasselbe in eine Truhe. Kaum war er fertig, so wurde an die Türe geklopft. Eine Stimme rief: »Ich bitte Euch, lasst mich ein, ich habe mein Hemd verloren.« Hans sprang schnell auf, öffnete die Türe und stellte sich dann hinter diese. Das Mädchen trat herein und warf schnell den Mantel Hansens um, den dieser auf dem Bett hatte liegen lassen. Dann bat sie den Hans um ihr Hemd. Allein er gab ihr das nicht, sondern ging fort, um seine Mutter zu holen. Kaum hatte er die Hälfte des Weges zurückgelegt, so fiel ihm ein, dass er die Truhe, in welcher das Hemd lag, nicht zugesperrt hatte. Schnell kehrte er um, als er aber zur Hütte kam, waren Tür und Truhe offen, und das Mädchen war fort. Auf dem Tisch lag ein Zettel, darauf stund mit goldenen Buchstaben geschrieben: »Meine Heimat ist auf dem gläsernen Berge.«

Da machte sich Hans sogleich auf den Weg, um den gläsernen Berg zu suchen. Kam er in eine Stadt, so rief er laut: »Wisst ihr nicht, wo der gläserne Berg ist?« Allein niemand konnte ihm Auskunft geben. Einst kam er zu einem großen Haus, aus dessen Eckfenster schaute ein Herr heraus. Hans sagte: »Wisst Ihr nicht, wo der gläserne Berg ist?« – »Ich weiß es nicht, aber vielleicht weiß es einer meiner Knechte«, antwortete der Herr. Er zog dann eine silberne Pfeife hervor und tat darauf einen lauten Pfiff. Da kamen Bären, Wölfe und nach und nach allerlei Tiere daher. Zuletzt hinkte ein alter Hase auf drei Füßen herbei. »Weißt du, wo der gläserne Berg ist?«, fragte ihn sein Herr. »Freilich weiß ich ihn«, antwortete der Hase. »So führe diesen Mann dahin«, sagte der Herr. Alsbald ging Hans mit dem Hasen fort. Als sie in einen großen Wald kamen, sagte der Hase: »Geh nur gerade aus, du wirst den Berg schon finden.« Und nach diesen Worten sprang er auf und davon.

Hans musste nun allein wandern. Als er eine Weile gegangen war, sah er ein totes Pferd am Wege liegen. Bei dem Pferde befanden sich ein Bär, ein Wolf, ein Rabe und eine Ameise. Diese Tiere stritten sich um den Leichnam. Als Hans näherkam, sprach der Rabe: »Lieber Hans, teile das Pferd unter uns.«

Hans machte sich sogleich an die Arbeit. Zuerst schnitt er den Kopf des Pferdes ab und warf ihn der Ameise vor, indem er sagte: »Du kriechst gern in Höhlungen umher, da nimm den Kopf.« Darauf öffnete er den Leichnam und gab dem Raben die Eingeweide, dem Wolfe die Knochen und dem Bären das Fleisch. Die Tiere waren mit der Teilung zufrieden. Darauf gaben der Bär und der Wolf dem Hans jeder ein Haar, die Ameise einen Fuß und der Rabe eine Feder. Die Tiere sprachen: »Wenn du in der Not bist, so lege das Geschenk unter die Zunge, und du kannst dich dann in dasjenige Tier verwandeln, von dem das Geschenk herrührt.« Dann entfernten sie sich. Hans aber ging auf der Straße fort.

Als er eine Weile gegangen war, bemerkte er in der Ferne ein Leuchten und Blitzen. Das war der gläserne Berg. Fröhlich ging Hans bis an den Fuß des Berges. Auf dem Gipfel desselben stand ein schönes Schloss. Hans versuchte es, den Berg zu ersteigen, aber es war vergebens; er glitt immer wieder abwärts, denn der Berg war spiegelglatt. Nun verwandelte er sich in einen Bären und grub mit seinen Tatzen Stufen in den Berg. Allein die scharfen Glassplitter verwundeten ihn, und bald konnte er die Arbeit nicht mehr fortsetzen. Dann verwandelte Hans sich in einen Wolf, um sich mit den Zähnen festzuhalten. Allein auch das ging nicht. Er verwandelte sich daher in einen Raben und flog den Berg hinan.

Als er oben war, sah er das ihm bekannte Mädchen an einem offenen Fenster stehen. Schnell flog er zum Fenster hinein. Das Mädchen sagte: »Meine Mutter ist eine Hexe. Peinige sie auf alle mögliche Weise, solange bis sie dir erlaubt, mich zu heiraten.« Und als sie das gesagt hatte, ging sie aus dem Zimmer. Hans aber verwandelte sich in eine Ameise und kroch unter das Bett, in dem die Alte zu schlafen pflegte. Als es dunkel wurde, kam die Hexe und legte sich zu Bett. Und als sie eingeschlafen war, kroch Hans, in eine Ameise verwandelt, ins Bett und biss und kniff die Alte am ganzen Körper.

Als aber der dritte Tag anbrach, erwischte ihn die Hexe, als er eben aus dem Bette kriechen wollte. »Ich weiß, dass du keine gewöhnliche Ameise bist«, sagte sie und verwandelte ihn in einen Menschen. »Was willst du?«, sprach sie weiter. »Ich will deine mittlere Tochter heiraten«, antwortete Hans. »Ich will sie dir geben, aber du musst dir das Mädchen auch verdienen«, sagte die Hexe. »Erstens musst du ein Ei austrinken, ohne es zu durchlöchern.« Und sie gab ihm ein Ei und entfernte sich. Hans verwandelte sich in eine Ameise, biss eine kleine Öffnung in die Eischale und trank den Inhalt des Eies aus. Dann verstopfte er die Öffnung mit Kalk, verwandelte sich in einen Menschen und trug das leere Ei zur alten Hexe. »Gut«, sagte diese. »Eine Viertelstunde von hier befindet sich ein großer, großer Wald. Diesen musst du binnen drei Tagen umhauen, die Stämme in Stücke zerschlagen und dann aufschichten.«

Hans ging hin und besah sich den Wald. Vom Ansehen war er schon so müde, dass er sich unter einen Baum legte und einschlief. Als er erwachte, sprang er auf, rieb sich die Augen, sah um sich, aber kein Wald war zu sehen. Dagegen lagen etliche tausend Klafter Kleinholz an der Stelle des Waldes. Da rief die Stimme seiner Braut: »Während du schliefest, habe ich die Arbeit vollbracht. Ich werde dir auch bei der dritten Aufgabe helfen.« Hans ging nun zur Hexe und sagte ihr, dass er die Arbeit getan habe. »Gut«, sagte sie, »morgen trage das Holz auf einen Haufen zusammen. Ich werde dann hinauskommen, um es anzuzünden. Steht der Holzstoß in lichten Flammen, so musst du mitten ins Feuer springen. Tust du das nicht, so darfst du meine Tochter nicht heiraten.« Hans ging traurig zu Bett.

Des andern Tages begab er sich auf den Holzplatz. Emsig schichtete er die Holzscheiter übereinander auf. Kaum war er damit fertig, so kam die Hexe daher und zündete das Holz an. Als der Scheiterhaufen über und über brannte, nahm Hans einen Anlauf, um ins Feuer zu springen. Allein sobald er in die Nähe der Flammen kam, blieb er stehen. So machte er es mehrmals. Da hörte er plötzlich die Stimme seiner Braut, welche rief: »Spring! spring!« Nun nahm sich Hans zusammen und sprang mitten in die Flammen. Die glühenden Kohlen flogen auseinander, und Hans blieb unversehrt. Und wo eine Kohle hinfiel, erhob sich ein Haus. Und so entstand eine große, schöne Stadt. In deren Mitte, dort wo der Scheiterhaufen gestanden hatte, befand sich ein großes, schönes Schloss. Dieses war aus Karfunkel erbaut. Am Tore des Schlosses stand Hansens Braut. Hans heiratete nun und wurde Herr des Schlosses und König der Stadt. Er nahm seine arme Mutter zu sich und pflegte sie in ihrem Alter.

Wer war glücklicher als Hans! Und wenn er nicht gestorben ist, so lebt er gewiss heute noch.

Die schönste Braut

Vor vielen Jahren lebte ein Vater, der hatte drei Söhne; der erste hieß Christoph, der zweite Philipp und der dritte Gottschalk. Mit den zwei älteren war er recht zufrieden, denn sie waren tätig und halfen dem Vater arbeiten, so gut sie nur konnten; aber der jüngste war ein Dummerjan. Den ganzen lieben Tag steckte er hinter dem Ofen, und niemand konnte ihn recht leiden, obgleich er keinem was zuleide tat. Er war vielleicht nicht gar so dumm, aber was er angriff, war den Brüdern zu schlecht, und so machte er halt gar nichts.

Als der Vater alt wurde, wollte er seine ganze Wirtschaft unter seine Söhne teilen. Da war aber keinem was recht. Einer wollte das, der andere jenes, der dritte jammerte und sagte, dass er dem Vater auf seine ganze Wirtschaft pfeife. »Nun wart’s nur«, sagte der Vater, »ich werd euch schon kriegen, wenn’s euch so nicht gebacken war, so muss es anders sein. Wer mir«, fuhr er fort, »die schönste und reichste Braut bringt, bekommt die ganze Wirtschaft, die andern Dickschädel kriegen gar nichts, und damit basta.«

Als das der Plumpe hörte, kam er vom Ofen hervor, wusch sich sauber sein Gesicht und schnürte sein Bündl. Seine Brüder lachten hellauf und sagten: »Du dummer, einfältiger Nesthocker, du willst dich mit uns vergleichen? Bleib nur lieber gleich daheim und schlag die Mehlkäfer hinter dem Ofen tot, dass sie deinen Faulpelz nicht auffressen.«

Der ließ sich aber nicht abschrecken, sondern wanderte mutig fort, und die beiden andern folgten ihm. Gottschalk hatte nichts in seinem Säckel als ein Stück Schwarzbrot, Ziegenkäse und auch sein Sonntagsgewand. So ging er nun fort und fort. Da kam er in einen großen Wald, in dem allerlei schöne Blumen und Kräuter waren. Er setzte sich an einem Bründl nieder und aß. Da kam ein kleines Männlein zu ihm, es hatte einen langen, grauen Kaputrock an und ein grünes Käppchen auf und bat den Gottschalk, dass er ihn mitessen lasse. »Ja«, sagte dieser, »setz dich nur her, wenn dir’s nicht zu schlecht ist.«

Als sie gegessen hatten, fragte ihn das graue Mandl, wohin er denn gehe, und Gottschalk erzählte, was sein Vater gesagt habe, und dass es ihm zu Hause herzlich schlecht gegangen sei, da ihn niemand habe leiden können. »Das bedaure ich sehr«, sagte der Graurock und fing an, mit einem Kamme das Haar des armen Gottschalk zu kämmen, und es krauste sich in allerlei schönen Locken um den Kopf. Das Mandl hieß ihn dann sein Sonntagsgewand anziehen, und Gottschalk war jetzt ein ganz hübscher Junge. Als er nun so herausgeputzt war, zeigte ihm das Mandl einen Weg, den solle er gehen, sagte er, und verließ ihn. Gottschalk tappte jetzt wacker auf dem Wege weiter, bis der Abend anbrach. Auf einmal hörte er einen schönen Gesang; er ging schneller und er sah einen schönen Garten, dessen Tür angelweit offenstand. Er überlegte nicht lange und ging schnurstracks hinein, aber wie staunte er, als er in einer Laube des Gartens ein wunderschönes Mädchen sah, welches durch seinen Gesang ihn ganz entzückte. Er näherte sich der Laube und guckte durch eine kleine Öffnung zwischen den Blättern hinein, aber die Jungfrau hatte das Geräusch gehört und sah nach, wer da sei. Als sie den schmucken Jungen erblickte, erschrak sie wohl sehr, doch Gottschalk ging auf sie zu und erzählte ihr, wie er hierhergekommen sei. Bald eröffnete er ihr auch, dass sie ihm recht gut gefalle, und fragte, ob sie nicht seine Braut sein möchte, er wolle zeitlebens bei ihr bleiben. Bald wurden sie miteinander vertrauter und plauschten noch lange fort. Als aber die Mutter der Jungfrau, eine gar mächtige Fee, hinzukam und einen fremden Burschen bei ihrer Tochter sah, war sie wohl recht fuchtig. Aber der hübsche Junge gefiel ihr doch, und als er ihr sagte, dass er ihr Schwiegersohn werden wollte, willigte sie ein, und frischweg wurde Hochzeit gemacht. Die ganze Freundschaft wurde eingeladen, und auch der »Tod« und die »Todin« waren zugegen. Allerhand Gold und Edelgestein flimmerte an ihren Kleidern, sodass unser Gottschalk nicht wusste, wohin er die Augen wenden sollte. Und das gute Essen, das schmeckte ihm erst. So gute Wuchteln hatte seine selige Mutter freilich nicht backen können; er hieb aber auch ein, wie wenn er sieben Wochen fasten sollte, und fast hätte er sein schönes Weib vernachlässigt. Doch nicht umsonst sagt ein altes Sprichwort: »Wenn’s dem Esel zu wohl ist, geht er aufs Eis tanzen.«

Schon lange war Gottschalk neugierig, was sein Weib alle acht Tage in der dunklen Kammer mache, in die sie sich verschloss. Der Neugierteufel plagte ihn so sehr, dass er ihr keine Ruhe ließ, sie möge es ihm doch sagen. Doch sie sagte ihm nichts und meinte, es würde ihre Glückseligkeit ein Ende haben, wenn er es erführe. Einige Zeit gab er Fried, aber es dauerte nicht lange. Als sie sich wieder einmal einschloss, da schlich er sich nach und schaute zum Schlüsselloch hinein; aber was sah er da! Sein Weib war vom Schenkel bis zu den Zehen mit Haaren bewachsen und hatte statt der Beine dürre Bocksfüße. Eiskalt lief’s ihm übern Buckel, als er sah, dass er ein solches Ungeheuer zur Frau habe. Doch tröstete er sich wieder: »Es dauert ja nicht lang und dann ist sie wieder so schön wie früher.« Diesmal hatte sich unser Gottschalk aber verrechnet. Die Stunde, da sie gewöhnlich aus der Kammer kam, war schon lange vorüber, und wer nicht kam, das war sein Weib. Er ging nun an die Tür horchen; da hörte er ein Schluchzen und Jammern, das wohl einen Stein hätte erweichen können.

Er konnte sich nicht länger halten und riss die Tür auf. »Ja, komm nur jetzt zu mir«, sprach sie zu ihm, »und schau, was du gemacht hast. Ich muss nun in dieser Gestalt verbleiben, und mit unserem Glücke ist’s aus, rein aus, und das alles nur deshalb, weil du mich in dieser Gestalt gesehen hast. Jetzt musst du fort von hier, und nur durch wahre Liebe und Treue kannst du deinen Fehler wiedergutmachen.«

Gottschalk war nicht wenig erstaunt über diese Kunde; noch einmal wollte er seine Frau umarmen, doch als er seine Hände nach ihr ausstreckte, fühlte er sich zurückgestoßen, und alles war verschwunden. Schloss, Garten und Laube, alles war verschwunden. Nun fing er an zu jammern, aber es half nichts, er hatte sich die Suppe selbst eingebrockt. Gottschalk schaute sich um, da stand das graue Mandl vor ihm. »Du hast dir eine schöne Geschichte auf den Hals gebunden durch deine Neugier, aber ich will dir aus der Not helfen, nur hübsch lange wird es dauern. Du musst vor allem darauf ausgehen, dass du das Schloss deines Weibes findest und durch Ausdauer in deinem Vorhaben deinen Fehler wiedergutmachst; zeigen darf ich dir den Weg dahin nicht, aber suche die Sonne auf, die weiß dir vielleicht etwas darüber zu sagen.«

Und wie der Alte gekommen, so verschwand er auch wieder. Gottschalk war nun wieder herzlich froh, denn er hoffte, bald werde wieder alles gut sein. So wanderte er nun fort, immer weiter und weiter, bald hin bald her, aber die Sonne konnte er nicht finden. Ein Jahr war er schon gewandert, ohne zu seinem Ziele zu gelangen, und weder Speis noch Trank hatte er zu sich genommen – denn die ganze G’schicht ist sunder- und wunderbar.

Eines Tages, als er wieder fruchtlos gewandert, sprach er zu sich selbst: »Ei, Gottschalk, das Männlein wird dich wohl zum Narren haben«, aber da ward ihm auf einmal immer wärmer und wärmer, es flimmerte und blitzte durch den Wald, wo er gerade ging, und je weiter er kam, desto mehr näherte er sich dem Lichte, desto heißer wurde es ihm. »Das kann wohl die Sonne sein«, dachte er. Richtig, sie war es. In einem durchsichtigen Häuschen von hellem Glase saß die Mutter Sonne und drehte ein Rädchen, mit dem sie die schönsten Goldfäden spann. Ihr Kopf glitzerte und brannte lichterloh wie das größte Ofenfeuer, und sie tat doch nichts dergleichen. Sie hatte einen purpurroten seidenen Rock, der gegen unten immer dunkler wurde, und an den Füßen kohlschwarze Schuhe. Gottschalk hätte gern die Sonne gefragt, aber er konnte nicht hingehen, denn es war dort unerträglich heiß. Da stellte er sich, so nahe er konnte, hinter einen Strauch und schrie hinüber zur Sonne, ob sie ihm nicht sagen könne, wo das Schloss seiner Frau sei und welcher Weg hinführe. Er erzählte ihr nun, wie es dort einen gar schönen Garten gebe, auf den Bäumen daselbst seien goldene Äpfel und silberne Blüten und das Dach des Schlosses sei aus purem Golde und das Ganze mitten im Walde gelegen.

Die Sonne sprach zu ihm: »Lege dich nur unter einen Baum schlafen, dieweil ich überall hin scheine und dir dann sage, wo du hinzugehen hast.« Die Sonne fing nun an zu sprühen und zu flammen, wie wenn man frisches Holz in einen Ofen wirft; sie leuchtete in jeden Winkel, aber sie sah kein Schloss mit Gold gedeckt. Als sie nun dem Gottschalk sagte, dass sie nichts gesehen, war er sehr traurig und verzweifelte schier. »Doch halt«, sprach die Sonne, »ich scheine nur bei Tag, mein Vetter der Mond scheint bei Nacht, vielleicht weiß es der. Geh nur auf dem Wege rechts immer fort, und du wirst schon hinkommen.«

Es verging manche Woche, und er musste manche Mühsal erdulden, bevor er dahin gelangte. Eines Abends bemerkte er ein weißes Silberlicht in der Ferne, und als er näher kam, sah er ein Glashäuschen, worin ein alter Mann saß, der hatte silberweiße Haare und einen Bart von gleicher Farbe, einen grauen Kaputrock mit silbernen Knöpfen und graue Schuhe mit silbernen Schnallen. In der kleinen Stube war eine Menge silberner Fliegen, die schöner als Johanniswürmchen leuchteten und dann und wann in die Luft hinausflatterten und flimmerten. Aber kalt war’s dort, dass Gottschalk am ganzen Leibe klapperte wie eine leere Mühle. Als ihn der Graubart erblickte, fragte er ihn verwundert, was er denn wolle, worauf ihm Gottschalk alles mitteilte und ihn bat, zu sehen, wo doch der Aufenthalt seines lieben Weibes sei, und er beklagte seine frühere Dummheit und Neugier. »Sei nur still«, sagte der Mond, »ich will mein Möglichstes tun. Lege dich schlafen, ich will unterdessen nachsehen.«

Nun flimmerten die Käferchen frisch drauf los, wie wenn’s die Welt gelten möchte. Aber unser lieber Mond sah halt auch nichts von dem G’schloss. Als er nun das dem armen Gottschalk mitteilte, so wurde der sehr traurig und fing bitterlich zu weinen an. »Sei nur still«, sagte der Mond, »ich will dir einen Rat geben: Gehe zu meinem Gevatter dem Winde, richte ihm einen Gruß aus und erzähle ihm deinen Kummer, er pfeift durch alle Löcher, so wird er wohl auch schon dort geblasen haben. Geh nur immerzu dorthin, woher der Wind bläst, du wirst ihn schon antreffen.«

So musste der arme Gottschalk nun abermals fortwandern. Er ging immer dem Winde entgegen, aber er brauchte viele Tage, bis er zur Wohnung des Gevatters kam. Er mochte nämlich schon einige Tage gegangen sein, da sah er plötzlich einen Berg, welcher vier große Löcher hatte, eins oben, eins unten, eins rechts und eins links, inwendig da war der Wind, der blies bald aus diesem Loch, bald aus jenem.

Gottschalk wollte zu dem untern Loche hineingehen, da blies der Wind gerade heraus und schleuderte ihn weit weg. Auf sein Geschrei guckte der Wind heraus und sah ihn dort liegen; er fragte ihn, was er denn da zu suchen habe. Gottschalk richtete den Gruß vom Monde aus, worauf der Wind freundlicher wurde und ihn nötigte, in die Stube zu gehen, damit er dort sein Anliegen vorbringe. Sie gingen miteinander durch einen finstern Gang und kamen in eine Stube, in der ein Öllämpchen brannte. Jetzt konnte Gottschalk den Herrn Gevatter erst näher betrachten. Er hatte ein grünes Mäntelchen, das ihm bis an die Fersen reichte, und eben ein solches Käppchen. Statt des Bauches hatte er einen Blasbalg, mit dem er bald zu diesem, bald zu jenem Loche heraus blies. Gottschalk setzte sich auf eine Bank, die in der Stube stand, und erzählte dem Winde alles; er bat ihn, er möchte sich doch seiner annehmen und ihm bald wieder zu seinem Weibe verhelfen. »Wenn sie wirklich auf der Welt ist«, sagte der Wind, »so werde ich sie schon zu finden wissen, ich darf nur meine Gesellen rufen, die blasen in allen Weltgegenden; einer von ihnen wird sie doch schon gesehen haben.«

Er pfiff nun zu einem Loche hinaus, dass dem Gottschalk die Ohren gellten. Bald kam ein ganzer Klub von solchen Kerlen daher, aber keiner wollte was von einem mit Gold gedeckten Schlosse wissen. Da sprach der Wind: »Jetzt habe ich nur noch einen einzigen buckligen Gesellen auf der Wanderschaft, wenn’s der nicht weiß, so kann ich dir nicht helfen«, und noch einmal pfiff er zu allen Löchern hinaus. Gottschalk glaubte, es sei nun aus mit seiner künftigen Freude, und gab sich schon dem Gedanken hin, von seinen Brüdern ausgelacht und verhöhnt zu werden, als der Bucklige ankam. Der Meister fragte ihn, ob er ein mit Gold gedecktes Schloss gesehen habe, welches von einem reizenden Garten umgeben sei und in dem sich eine verzauberte Frau befinde. »Ich komme soeben daher und habe dort die Wäsche getrocknet. Es war ein hübsches Mädchen im Garten, aber sie hatte fürchterliche Bocksfüße.« Gottschalk sprang vor Freude und bat den Wind, er möge ihn durch seinen Gesellen hinführen lassen, damit er doch bald zu seiner Frau komme. Der Wind befahl nun dem Buckligen, ihn hinzuführen, was dieser auch freundlich tat. »Ja«, sagte der Geselle, nachdem sie aus dem Berge herausgegangen waren, »wirst du mir auch nachkommen, denn es ist viele Meilen weit?«

Das wäre freilich schwer gewesen, aber der Bucklige wusste gleich einen Rat, er nahm den Gottschalk, ohne ihn viel darum zu fragen, buckelkraxen und ließ sich so von seinem Meister fortblasen. Zwei Tage schwebte Gottschalk auf dem Rücken seines Begleiters zwischen Erde und Himmel, und erst am Abend des zweiten Tages ließen sie sich nieder.

Gottschalk wollte sich bei seinem Träger bedanken, denn er erkannte, dass er an Ort und Stelle war, doch als er sich nach ihm umschauen wollte, erblickte er an dessen Stelle sein Weib, welche mit Tränen in den Augen vor ihm stand. Wie staunte er, als er seine Frau näher betrachtete und sah, dass sie ganz so wie andere Menschen gewachsen war und weder Bocksfüße noch sonst etwas Eigentümliches hatte. Sie umarmte und küsste ihn und sprach dann: »Schau, was du durch deine Neugierde verdorben, das hast du durch deine Liebe und deine Ausdauer wiedergutgemacht; wir sind nun glücklich und werden wieder froh und selig leben.« Da erinnerte sich Gottschalk auch seines Vaters und seiner Brüder und des Grundes, warum er aus seines Vaters Haus gewandert sei. Er bat seine Frau, dass sie mit ihm seinen Vater besuchen möge, worein sie gerne willigte. Sie kleidete ihn und sich selbst auf das Prächtigste. Die Mutter, die mittlerweile auch herbeigekommen war, versprach einen Wagen herbeizuschaffen, und in wenigen Augenblicken kam auch einer durch die Luft geflogen. Er war ganz aus Gold und mit sechs milchweißen Schimmeln bespannt. Sie stiegen nun ein, nachdem sie von der Mutter Abschied genommen, und fort ging’s im Galopp.

Es dauerte nicht lange, bis sie in die Heimat Gottschalks kamen. Da ließen sie den Wagen vor dem Hause des Vaters halten. Die Leute schauten alle zu den Fenstern heraus und gafften sie an. Dass dies der Gottschalk von ehedem sei, fiel ihnen freilich nicht ein. Auch der Vater und die Brüder schauten heraus und erschraken nicht wenig, als der schöne Wagen bei ihrem Hause hielt und sie ihren Bruder Gottschalk erkannten. Der alte Vater traute sich kaum, den Gottschalk anzureden; der eilte aber auf den Vater zu, umarmte ihn herzlich und zeigte ihm dann seine schöne Frau. Der Alte freute sich über alle Maßen.

Jetzt hatte der Dümmste die schönste und reichste Braut und sollte nun die ganze Wirtschaft erhalten. So glaubten die Brüder. Gottschalk aber sagte: »Ihr habt zwar sehr übel an mir getan und mich beschimpft und verhöhnt, aber ich verzeihe es euch; die Wirtschaft schenke ich euch ganz und gar, denn ich habe genug und bedarf dessen nicht.« Darüber freuten sich die Brüder und dankten ihm. Gottschalks Weib blieb auch nicht zurück und schenkte ihren Schwägerinnen viele schöne Kleider und allerlei Edelsteine.

Gottschalk reiste dann wieder ab, nachdem er seinen Brüdern seine Erlebnisse erzählt und ihnen versprochen hatte, sie alle fünf Jahre zu besuchen; den Vater nahm er mit, und nun lebten sie alle vergnügt.

Aus ist das Liedl, aus ist der Tanz,

Madl bring Blumen, wind mir ’nen Kranz.

Die Königstochter ein Schmetterling

In einem schönen Schlosse hier am Harze wohnte eine Königin mit ihrer Stieftochter. Der König war tot und hatte das Mädchen seiner zweiten Frau auf die Seele gebunden, dass sie sich seiner annähme und es gut hielte. Wie nun aber der Vater tot war, da waren auch des Mädchens gute Tage aus, und doch war es gut und fromm, dabei so schön, wie es noch kein Mädchen auf der Welt gegeben hatte. Das rührte aber alles die böse Stiefmutter nicht, sie tat Tag für Tag dem Mädchen mehr zuleid, ja, es bekam sogar Schläge, dass ihm die Tränen aus den Augen fielen. Das hielt es alles ruhig aus, es widersprach nicht, es widersetzte sich nicht, es blieb sanft und gut, aber sein Herz war voll Trauer. Wer dieses Elend sah, dem wurde das Herz weich, mochte er noch so hart sein. Ein jeder hätte gern dem unglücklichen Kinde geholfen, sie konnten aber nicht; denn die Königin hatte das Regiment ganz allein, und wehe dem, wer etwas ihr darüber gesagt oder getan hätte. So musste denn das arme Mädchen sein Leid tragen. Alle Mittag durfte es eine halbe Stunde spazieren gehen auf der Wiese, die bei dem Schlosse war, da weinte es bitterlich, und oft war es, als wollte ihm sein Herz brechen. Ach, wie manch heißes Gebet tat es hier, wie oft sah s nach dem Himmel und klagte Gott seine Not und bat zuletzt, er möchte es doch von der Welt nehmen, damit es von seiner bösen Stiefmutter wegkäme. So war denn manches Jahr darüber hingegangen, es lebte aber immer noch und trug sein Unglück mit Geduld. Doch einen Trost hatte die Königstochter, das war ihr gutes Gewissen und ihr Gebet, sodass sie nicht ganz verzweifelte, sondern Mut behielt.

Nach einem recht schönen Tage, wo sie wieder von der Stiefmutter geschlagen worden war, ging sie wieder auf die Wiese hinaus und betete inbrünstig zu Gott, er möge sie doch aus dieser Jammerhöhle zu sich nehmen und sich ihrer endlich erbarmen. Da hörte sie auf einmal eine Stimme, es war, als käme sie vom Himmel, die sagte: »Warte bis diesen Abend.« Ruhig ging sie nach Haus, tat ihre Arbeit, heute schneller und viel besser noch als sonst, und dann ging sie in ihre Kammer, betete und wollte sich dann auf ihr Bett legen und dachte, danach stände sie nicht wieder auf. Es kam aber anders. Als sie mit ihrem Gebet fertig war, tat sich die Tür auf, und herein kam ein kleines graues Männlein und sprach: »Dein Gebet ist erhört, du sollst errettet werden. Du sollst der schönste Schmetterling werden und dich an Blumenduft und Honigseim laben, und niemand soll dich verfolgen und fangen dürfen als deine böse Stiefmutter. Die aber soll in eine hässliche Nachteule verwünscht werden und bestimmt sein, dich bei Tag zu verfolgen und von den andern Vögeln gejagt und gepeinigt zu werden.« In demselben Augenblick war das liebliche Mädchen der wunderschöne Schmetterling, und das graue Männchen war verschwunden. Der Schmetterling flog durch das Fenster und suchte sich auf einem Blatt eine Stelle zum Schlafen. Eben hatte er sich aber zurechtgesetzt, so hörte er einen Ton, der klang wie der einer Nachteule, und richtig, sie kam dahergeflogen, konnte den Schmetterling aber nicht gewahr werden, weil er im Laube saß. Die Eule setzte sich auf einen Baum und heulte und winselte die ganze Nacht. Der Schmetterling hörte es und dachte: »Das ist deine böse Stiefmutter, hätte sie dich besser behandelt, so wäre es so nicht gekommen.«

Als es Morgen geworden war und die Sonne über Berg und Tal schien, da flog der Schmetterling auf und in den Blumengarten, von einer Blume zur andern und freute sich seines Lebens; denn die Blumen rochen so gut und sahen so schön aus und hatten auch alle süßen Honigseim, dass sich der Schmetterling recht satt trinken konnte. Es dauerte aber nicht lange, so kam die Nachteule und wollte den Schmetterling fangen. Doch der sah die Eule und flog weg und war unter den Blumen verschwunden. Als ihn die Eule noch suchte, kamen die Schwalben und die Bachstelzen und jagten die Eule von einem Fleck zum andern, bis sie am Ende in ein tiefes Loch floh, das in der Mauer war. Die Vögel schwirrten noch immer davor herum und ließen sie nicht heraus. Da konnte der Schmetterling wieder umherfliegen, und so ging es den ganzen Sommer. Als es aber anfing kalt zu werden, da kam ein Prinz auf das Schloss und wollte von hier in den Harz auf die Jagd gehen. Da flog der Schmetterling im Garten umher, als der Prinz auch gerade im Garten war. Mit einmal kam die Eule angeschossen und fasste den Schmetterling und wollte ihn zerreißen. Da stürzte der Prinz herbei, packte die Eule und drehte ihr den Hals um. In dem Augenblick aber, als der Schmetterling von der Eule berührt wurde, war es wieder zu dem schönen Mädchen geworden. Der Prinz verwunderte sich, reichte ihr die Hand, und sie wurde seine Frau. Nachher hat sie ihm ihre Geschichte erzählt, und sie haben lange Jahre miteinander in Glück und Frieden gelebt.

Donner, Blitz und Wetter

Es war einmal ein alter König, der hatte einen Sohn und drei Töchter und verordnete, als er seinen letzten Willen aussprach, dass die Töchter erst sechs Jahre nach seinem Tode heiraten sollten. Dem Sohne aber legte er’s recht ans Herz, dafür zu sorgen, dass dieser sein letzter Wille genau vollzogen werde. Das versprach ihm der Sohn denn auch. Und als später nach dem Tode des Königs gar viele Prinzen kamen und die schönen Prinzessinnen heiraten wollten, so gab es der junge König nicht zu und sagte, dass sie warten müssten, bis die sechs Jahre herum seien.

So waren schon drei Jahre vergangen, und mancher Prinz war abgewiesen worden. Da kamen eines Tags drei vornehme Brüder, von denen hieß der eine Donner, der andre Blitz und der dritte Wetter, und bewarben sich um die drei Schwestern. Allein sie erhielten dieselbe Antwort wie die früheren Freier. Sie blieben aber doch in der Nähe des Schlosses wohnen und gaben sich Mühe, dass sie so oft als möglich die schönen Prinzessinnen zu sehen kriegten.

Da geschah es eines Tags, als der König eben verreist war, da drangen die drei Brüder ins Schloss, nahmen jeder eine der Schwestern, und dann ging’s zu Pferde und davon durch Felder und Wälder, dass niemand wusste, wo sie geblieben waren. Der König aber war ganz untröstlich, als er heimkam und seine drei Schwestern nicht mehr da fand. Er machte sich sogleich auf den Weg, um sie zu suchen, und sollte er gehen bis ans Ende der Welt.

Nach langer, langer Zeit kam er endlich in einen großen Wald und ging immer weiter fort und sah sich überall nach seinen Schwestern um, konnte aber nirgends auch nur die geringste Spur von ihnen entdecken. Auf einmal traf er ein schönes Schloss mitten im Walde, und wie er darauf zuging, rief ihm aus dem Fenster eine Stimme entgegen: »O Bruder, zu einer unglücklichen Stunde bist du ausgezogen und hierher gekommen! Mach, dass du fortkommst. Es wohnt hier der Blitz, und der ist mein Mann. Wenn er heimkommt und dich findet, wird er dich umbringen.« Und wie der König diese Worte hörte und genau hinsah, erkannte er seine älteste Schwester und freute sich über die Maßen und wollte nicht von ihr weichen, sie mochte ihm noch so viel zureden. Während die beiden nun so miteinander sprachen und sich gegenseitig erzählten, wie es ihnen seit der Trennung ergangen war, kam der Blitz nach Haus, begrüßte den König freundlich und lud ihn ein, dazubleiben, solange es ihm gefallen möge. Das tat der König denn auch gern, um seiner Schwester willen.

Nun suchte der Blitz den König zu unterhalten und mit allerlei Spielen ihm die Zeit zu vertreiben. Gewöhnlich kegelten sie miteinander. Die Kegelbahn aber war eine Stunde lang; dabei hatte die Kugel die merkwürdige Eigenschaft, dass sie immer von selbst wieder zurückkam, und dazu brauchte sie jedes Mal zwei volle Stunden. Der König konnte sich nicht genug darüber wundern, zumal der Blitz so heftig warf, dass die Kugel weit über das Ziel hinausging und tief in einen Felsen drang und dennoch immer wieder zurückrollte. Indes nach acht Tagen reiste der König weiter, um seine andern beiden Schwestern aufzusuchen.

Er ging immer geraden Weges in dem Walde fort und kam endlich an ein Schloss, da rief ihm aus dem Fenster eine Stimme zu: »O Bruder, zu einer unglücklichen Stunde bist du ausgezogen und hierher gekommen! Mach, dass du fortkommst! Es wohnt hier der Donner und der ist mein Mann; wenn der dich hier fände, würde er dich gewiss umbringen.« Da freute sich der König, dass er sein zweites Schwesterlein wiedergefunden, und ließ sich nicht bange machen und blieb da. Und als der Donner heimkam und den Bruder seiner Frau erblickte, war er freundlich gegen ihn und tat ihm kein Leid an, bat ihn vielmehr, dass er eine Weile dableiben und sich vergnügen möchte. Dann führte er ihn auf seine Kegelbahn, die war ebenso lang wie die seines Bruders, und die Kugel kam auch nach jedem Wurfe von selbst wieder zurück, dazu brauchte sie aber immer zwei volle Stunden.

Nachdem der König acht Tage lang bei seinem Schwager, dem Donner, sich aufgehalten hatte, zog er abermals weiter, um seine dritte Schwester zu suchen, und traf schon nach einigen Tagen in demselben Walde ein drittes Schloss, daraus rief ihm von Ferne eine Stimme entgegen: »O Bruder, zu einer unglücklichen Stunde bist du ausgezogen und hierher gekommen! Rette dich, so gut du kannst! Dieses Schloss gehört meinem Mann, der heißt Wetter, wenn der dich hier fände, so würde er dich umbringen.« Der König aber beruhigte seine Schwester und blieb getrost bei ihr, bis ihr Gemahl kam; der freute sich ebenfalls über den Besuch des Königs und suchte ihm den Aufenthalt so angenehm als möglich zu machen, und weil er selbst die Jagd über alles liebte, so lud er den König ein, dass er ihn begleiten und ihm jagen helfen möge. Das tat denn der König auch gern.

Als sie nun eines Tages im Walde jagten, erblickte der König plötzlich einen Hirsch, der war so wunderschön, wie er noch nie einen gesehen zu haben meinte; deshalb gab er sich alle Mühe, ihn zu erlegen. Allein der Hirsch schien ihn ordentlich zu necken. Er ließ den König immer ganz nah herankommen, und wenn dieser dann seinen Pfeil abschoss, so sah er alsbald in der Ferne den Hirsch ganz munter weiter spazieren, und das ging mehre Stunden lang so fort, indem der König nicht merkte, dass er seinen Jagdgefährten schon lange verloren hatte. Plötzlich war auch der Hirsch verschwunden, und der König wusste nicht, wo aus noch wo ein, bis er endlich auf einen großen freien Wiesengrund kam und daselbst einen Schäfer fand, der eine Herde Schafe hütete. Bei diesem erkundigte er sich nach dem Wege und hörte, wie weit er sich schon verirrt hatte. Und als er dem Schäfer die Geschichte mit dem Hirsch erzählte, sagte der: »Das war kein gewöhnlicher Hirsch, sondern Wetter, Euer Schwager, war es, der diese Gestalt angenommen hatte, um Euch zu täuschen und irrezuführen.«

Der König gedachte nun heimzugehen und ein großes Kriegsheer zu sammeln und dann seine Schwestern zu befreien. Der Schäfer aber gab ihm Anweisung, wie er in sein Land kommen könne, und sagte: »Ihr müsst durch jenen Wald, der gehört dem Wolfskönig, und müsst diesen, sowie Ihr den Saum des Waldes betretet, rufen und ihm sagen: Wolfskönig, ich bringe dir da ein Schaf! Sonst werdet Ihr von wilden Tieren zerrissen werden.« Darauf schenkte der Schäfer dem König ein Schaf, und das brachte er dem Wolfskönig; der bedankte sich freundlich und hieß ihn ohne Furcht durch den Wald gehen und sagte: »Wenn dir je einmal ein Unfall zustößt und du einer Hilfe bedarfst, so denke nur an mich, dann werde ich gleich dir zu Diensten sein.«

Das merkte sich der König und zog wohlgemut weiter, und wie er nun in dem Walde des Wolfskönigs so fortging, kam er an einen See, da lag ein schöner roter Fisch auf trockner Erde und schlug mit dem Schwanz. Der König nahm ihn voll Mitleid und setzte ihn wieder ins Wasser, worauf der Fisch sich bedankte und sprach: »Wenn du einmal in Not bist, so denke nur an den Fischkönig; dann werde ich gleich zu deiner Hilfe bereit sein.«

Der König setzte dann ungehindert seine Reise fort. Da sah er am andern Tage vor seinen Füßen eine Hornisse (»Hurnauß«) liegen, die konnte sich nicht allein in die Luft erheben, und weil er ein gutes Herz hatte, hob er sie auf und ließ sie fliegen. Ehe sie aber fortflog, sagte sie ihm noch: »Ich bin der Hornissenkönig! Wenn du je einmal in Not bist, so denke nur an mich, dann werde ich gleich zu deiner Hilfe bereit sein.«

Nach mehren Tagen erreichte der König alsdann das Ende des Waldes; er kam auf eine Wiese und fand daselbst eine Hütte und darin ein altes Mütterchen, das nahm ihn freundlich auf, und weil er müde und hungrig war, so blieb er da, um sich zu erholen. Diese alte Frau war aber eine Zauberin und war die Mutter von den drei Söhnen: Donner, Blitz und Wetter. Die kamen in der Nacht zu ihr. Und weil sie meinten, dass der König schon fest schliefe, so sprachen sie in dem Nebenzimmer ganz laut miteinander, und der König hörte alles, was sie da redeten. Da sagte denn das alte Mütterchen: »Wenn wir dem König nicht eine Arbeit aufgeben, die er nicht ausführen kann, so ist es um uns und unsere Herrschaft geschehen.« Dann sagte sie weiter, dass der König in den nächsten Nächten ihre Pferde hüten solle, und bat ihre Söhne: »Versteckt euch aber im Wolfswalde nur recht, dass euch niemand finden kann, denn sonst ist es aus mit uns.«

Das alles hatte sich der König wohl gemerkt. Und als nun am andern Morgen das alte Mütterchen ihm sagte, für das Nachtquartier, das sie ihm gegeben, müsse er in den nächsten drei Nächten ihre Pferde hüten, so sagte der König ja, das wollte er wohl tun, und blieb da und bekam am Abend drei prächtige Pferde, die sollte er auf der Wiese weiden lassen. »Sieh aber wohl zu, dass dir keins verloren geht!«, sagte das alte Mütterchen, und der König meinte, er wolle wohl achtgeben, trieb die Pferde auf die Wiese und wandte kein Auge von ihnen ab.

So weideten die Pferde einige Stunden lang ganz ruhig, indem der König immer dicht bei ihnen blieb; aber auf einmal waren alle drei verschwunden und nirgends mehr zu sehen noch zu hören. »Wie wird dir’s gehen?«, dachte der König und suchte die Pferde überall, bis der Tag anbrach. Da überfiel ihn eine große Angst und er seufzte: »Wenn jetzt nur der Wolfskönig da wäre und dir helfen könnte.« Kaum hatte er das Wort gesagt, so stand der Wolfskönig auch schon da und fragte ihn, was er wünsche. Der König klagte ihm seine Not; der Wolfskönig aber beruhigte ihn und ging fort und sandte sechstausend Diener aus, die mussten den ganzen Wolfswald durchlaufen und durchsuchen; sie fanden aber die Pferde nicht und kamen leer wieder heim. Darauf schickte der Wolfskönig zwölftausend Diener aus und befahl ihnen streng, dass sie die Pferde finden müssten und nicht ohne diese wieder heimkommen dürften. Und da dauerte es auch nicht lange, da fanden sie tief in einer Felsenhöhle die drei Pferde und brachten sie ihrem Herrn, und der führte sie dem Könige zu.

Das alte Mütterchen aber staunte nicht wenig, als der König ihr die Pferde wiederbrachte; dann legte er sich in sein Bett, um ein wenig auszuruhen und hörte alsbald, wie die Frau mit ihren Söhnen zankte, dass sie sich nicht besser versteckt hätten; denn die drei Pferde waren eben ihre Söhne Donner, Blitz und Wetter, die sie in diese Tiere verwandelt hatte. Die Söhne aber sagten: »Hätte der Wolfskönig nicht zwölftausend Diener ausgeschickt, so hätte uns gewiss niemand gefunden.« Dann sagte die Mutter: »So versteckt euch in der folgenden Nacht tief im Wasser, da können die Boten des Wolfskönigs euch nicht suchen.«

Am Abend bekam der König wieder die drei Pferde, und das Mütterchen sagte, dass er ja keins verlieren möchte, und der König meinte, er wolle wohl achtgeben und die Pferde wieder heimbringen. Darauf ging es ihm aber gerade so wie in der ersten Nacht. Ein paar Stunden lang weideten die Pferde und er hatte sie beständig vor Augen; dann aber waren sie plötzlich wie der Blitz verschwunden. Der König aber blieb ganz ruhig und dachte: Der Fischkönig wird dir wohl helfen; und kaum hatte er dies still gedacht, so war der Fischkönig auch schon da und fragte ihn, was er wünsche. Nachdem der König es ihm gesagt, entbot er alle Fische, die mussten alle Gewässer durchschwimmen und durchsuchen und fanden am Ende auch richtig tief auf dem Grunde des Meers unter einem gewaltigen Steine die drei Pferde und brachten sie dem Fischkönig, der übergab sie dem König, der sie hatte hüten müssen und der sie nun wohlgemut dem alten Mütterchen zuführte.

Der König legte sich dann wieder ins Bett, um auszuruhen, und hörte, wie die Mutter ihre Söhne schalt, dass sie sich nicht besser verborgen hätten; sie aber sagten: »Der Fischkönig hat ihm geholfen.« – »So versteckt euch in der nächsten Nacht«, sagte die Mutter, »hoch in den Wolken, denn dahin kann der Fischkönig nicht kommen. Ich bitte euch aber, lasst euch diesmal nicht finden, denn sonst hat unsre Macht ein Ende.«

Der König, der alle diese Reden wohl vernommen hatte, bekam am Abend wieder die drei Pferde zu hüten und trieb sie auf die Wiese und sah ihnen mehre Stunden lang zu, wie sie fraßen; aber auf einmal waren sie wieder spurlos verschwunden. Nun wusste der König schon, wo sie zu suchen waren, und dachte: Da wird dir der Hornissenkönig wohl aushelfen können, und kaum hatte er dies gedacht, so war der Hornissenkönig auch schon da und fragte, wie er ihm dienen könne. Und als er erfuhr, dass er die drei Pferde vermisse, so befahl er allen Hornissen, sie sollten die Luft durchstreifen und alle Wolken durchsuchen, bis sie die drei Pferde fänden. Das taten sie auch; und nachdem sie lange vergeblich umhergeschwärmt, fanden sie endlich hoch oben in einer dichten Wolke die drei Rosse und brachten sie ihrem Herrn und Meister, und der übergab sie dem Könige. Als dieser sie heimführte und dem alten Mütterchen auslieferte, ward sie sehr traurig und sagte: »Zum Lohn für deine Dienste will ich dir da ein anderes merkwürdiges Pferd schenken, auf dem du heimreiten kannst.«

Dieses Pferd, das die alte Frau ihm zeigte, hatte vier Köpfe und war ein hölzernes Bildwerk; die Köpfe aber stellten eigentlich ihre drei Söhne vor, und der Ihrige war der vierte. Wie der König nun das seltsame Gebilde betrachtete, so rief ihm eine Stimme vom Himmel zu: »Nimm das Schwert, welches das eine Pferd im Munde hält, und haue dem Zaubertier die vier Köpfe ab, so werden deine Schwestern erlöst sein.« Das tat denn der König auch auf der Stelle, und sowie er den letzten Kopf abgeschlagen, stand ein wirkliches wunderschönes Pferd da. Das bestieg er und ritt eilig zurück zu seinen Schwestern.

Da war die Freude groß; alle waren frei und sahen und hörten nichts mehr von den drei Brüdern, die sie entführt hatten. Der König aber nahm unermessliche Schätze aus den drei Schlössern mit in seine Heimat, also, dass er der reichste König in der Welt geworden, und behielt seine drei Schwestern bei sich bis an ihr Ende.

Der Sohn des Kohlenbrenners

In Böhmen war ein Dorf, darin lauter Kohlenbrenner wohnten, weshalb es den Namen Schwarzdorf bekommen hatte. Hier lebte auch ein Köhler, der hatte zwei Söhne, von denen war der jüngste ein schöner und stattlicher Bursch, wollte aber nichts gut tun und machte deshalb seinem Vater vielen Kummer. Wenn der Vater ihn des Nachts zu dem Kohlenhaufen schickte, dass er dabei wachen und auf das Feuer achthaben und zu rechter Zeit die Luftlöcher verstopfen und frisches Brennholz nachlegen sollte, so ließ er Kohlen Kohlen sein und besuchte die hübschen Mädchen im Dorf oder ging ins Wirtshaus und trank, sodass der Vater oft in einer einzigen Nacht für mehr als fünfzig Gulden Schaden an seinen Kohlen erlitt. Alle Ermahnungen halfen nichts mehr; der Vater band ihn sogar mit Ketten im Hause fest, um ihn zu züchtigen; allein es wurde nicht besser mit dem Sohne. Deshalb blieb der Vater lieber selbst des Nachts bei den Kohlen auf und versagte sich den Schlaf.

Eines Sonntags aber, nachdem der Vater die ganze Woche lang bei Tag und Nacht gearbeitet und niemals geruht hatte, bedurfte er des Schlafs gar sehr und sagte zu seinem jüngsten Sohne: »Heut Nacht musst du einmal bei dem Kohlenhaufen aufbleiben; ich kann nicht mehr und will sehen, ob du endlich dich gebessert hast und nicht wieder in deine alten Sünden verfällst.« Da versprach ihm der Sohn, dass er diesmal ganz gewiss seine Schuldigkeit tun und recht ordentlich achtgeben wolle, ging auch guten Mutes hinaus in den Wald und nahm sich vor: »Von jetzt an will ich ein anderer Mensch werden und mich bessern!« Dann versah er auch alles, wie sich’s gehörte bis ungefähr gegen zehn Uhr abends. Da dachte er: »Ei, es ist doch eigentlich überflüssig, dass ich die ganze Nacht hier am Feuer stehe; das kann jetzt allein wohl fortbrennen; ein Stündchen wenigstens darf ich schon weggehn und eins trinken.« Und sogleich war er auch schon auf dem Wege ins Wirtshaus.

Aus dem Stündchen aber, das er hier bleiben wollte, wurden bald zwei, endlich drei und vier Stunden. Als er nun aber fortging, war ihm so fröhlich und leicht ums Herz, dass er dachte: »Ach, wenn du jetzt doch nur deinen Schatz in den Arm nehmen und recht küssen und drücken könntest!« Und wie er’s dachte, so machte er’s auch, schlich sich ans Fenster, wo das hübsche Mädchen schlief, klopfte an und wurde eingelassen und plauderte und scherzte nun mit ihr bis zum hellen Morgen. Als er jetzt endlich zu seinem Kohlenhaufen zurückkam, da war alles verbrannt und verdorben und ein großer Aschenhaufen geworden.

Das fiel ihm schwer aufs Herz, und er fürchtete, dass der Vater diesmal seine Drohung ausführen und ihn schlagen möchte, solang er sich rühren und regen könnte, wie er gesagt hatte. Deshalb machte er sich schnell auf und davon und floh in den Wald immer tiefer hinein und wusste gar nicht, wo er hinkam; denn er fand weder Weg noch Steg, noch irgendeinen Menschen, den er hätte fragen können. Als endlich der Hunger sich bei ihm einstellte, suchte er auch vergeblich nach Speise und musste sich mit Wasser und Wurzeln und mit der Rinde von jungen Bäumen begnügen. Das dauerte wohl einige Tage lang, indem er beständig in dem Walde umherirrte und sich sagen musste, dass er selbst an seinem Elend Schuld sei.

Zu derselben Zeit geschah es, dass der Sohn des Vize-Königs von Böhmen in jenem Walde jagte; denn er hatte sich daselbst ein Schloss bauen lassen, und das hatte er aus zweierlei Ursachen getan: erstens, weil er ein großer Freund der Jagd war; zweitens, weil er sich mit seiner Schwester nicht vertragen konnte und deshalb an seines Vaters Hof nicht länger bleiben mochte.

Wie der Prinz nun den Kohlenbrenner im Walde traf, redete er ihn mit rauer Stimme an und fragte ihn, was er da mache, also, dass der arme Bursch schier anfing zu weinen und dem Prinzen sein Unglück klagte. Der aber hatte Mitleid mit ihm und gab mit dem Jagdhorn ein Zeichen, dass die Dienerschaft herbeikommen sollte, was auch alsbald geschah, worauf der Prinz befahl, den Burschen mit heimzunehmen, ihn zu waschen, zu kleiden und zu beköstigen. Am folgenden Morgen musste er dann selbst vor dem Prinzen erscheinen, und der sah nun, dass es ein gar flinker und feiner Bursch war, und fragte ihn, ob er nicht Stallknecht bei ihm werden möchte. Ja, das wollte er sehr gern und trat sogleich in die Dienste des Prinzen. Von jetzt an hielt er sich aber so gut und war so fleißig und ordentlich, dass der Prinz seine wahre Freude an ihm hatte und ihn bald zu seinem Kammerdiener machte und sich gern mit ihm unterhielt.

In jener Zeit aber musste sich der Prinz über seine Schwester gar zu sehr ärgern und konnte nicht mehr mit ihr auskommen; denn das junge, blondköpfige Ding war zwar sehr schön, aber auch so blitznaseweis, dass ihr kein Mann gut genug war. Da kam ein Prinz nach dem andern und wollte sie heiraten; allein an dem einen wusste sie dies, an dem andern das auszusetzen, und wies sie alle miteinander ab. Da dachte endlich ihr Bruder: »Wart nur, du dummes Ding du, ich will dich schon drankriegen! Sind dir die Prinzen zu schlecht, so ist dir mein Kammerdiener wohl recht!«, und ließ den hübschen Burschen kommen und sagte ihm, was er mit ihm vorhabe, dass er ihn nämlich mit seiner Schwester zu verheiraten gedenke. »Ich will dich am nächsten Sonntag mit Wagen und Pferden und Bedienten in die Kirche meines Vaters schicken; da musst du aber mit niemandem ein Wort reden, sondern gleich nach der Kirche wieder zurückfahren. So wollen wir den Faden anspinnen.«

Als es nun Sonntag war, legte der Prinz dem Kammerdiener fürstliche Kleider an, ließ ihn mit Dienerschaft und in einem schönen Wagen nach der Schlosskirche fahren, und wie er dort ankam, war die junge Prinzessin schon darin und sah verwundert den fremden Prinzen kommen und dachte: »Ei, das ist mal ein schöner Prinz!« Sie musste ihn nur immer ansehen und konnte ihn gar nicht genug betrachten, hörte auch beinah nichts von der ganzen Predigt, sondern sprach still in ihrem Herzen etwa so: »Ich glaube, der könnte mir gefallen; der ist einmal wirklich schön; den möcht ich heiraten!« Und als die Kirche aus war, lief sie eilends zu ihrem Vater und sagte ihm: »Da ist heut ein fremder Prinz in der Kirche gewesen, den muss ich zum Gemahl haben und keinen andern!« Als der Vater sich nun nach ihm umsah, war er bereits wieder fortgefahren. Da war die Tochter außer sich und ganz trostlos; der Vater aber sagte ihr: »Gib dich zufrieden! Wenn er noch keine Frau hat und er dich mag, wird er schon wiederkommen.«

Indes war der Kammerdiener wieder bei dem Prinzen und versah die Woche hindurch seinen Dienst. Am nächsten Sonntag aber erhielt er noch schönere Kleider und noch stattlichere Pferde und einen prächtigen Wagen nebst Dienerschaft und fuhr wiederum in die Schlosskirche. Wer da nicht fehlte, das war die Prinzessin und war überaus glücklich, als sie den fremden Prinzen wieder erblickte und meinte, dass sie noch nie einen so schönen Mann gesehen habe. Als die Predigt aber aus war und der Prinz abermals sogleich davonfuhr, da eilte sie zu ihrem Vater und ward sehr zornig und machte ihm Vorwürfe, dass er den Prinzen nicht sogleich zur Tafel habe einladen lassen. Allein der Vater tröstete sie und sprach: »Nachdem er zweimal dagewesen ist, wird er auch wohl zum dritten Mal wiederkommen, wenn er überhaupt ein gutes Aug auf dich haben sollte und nicht schon längst, wie ich fast vermute, verheiratet ist.« Das machte die Tochter ganz wehmütig und sie konnte die Zeit kaum abwarten, wo es wieder Sonntag war.

Endlich war die Woche herum und der Vize-König schickte seinen ersten Minister hinaus, dass sie den fremden Prinzen, wenn er wieder zur Kirche kommen sollte, mit allen Ehren empfangen und zur königlichen Tafel einladen möchten. Das geschah denn auch; er wurde mit Musik eingeholt und zur Tafel eingeladen, was er annahm, und fuhr, sobald die Predigt aus war, vors königliche Schloss. Dort wurde er von allen, besonders aber von der Prinzessin, überaus freundlich empfangen. Als es nun zur Tafel ging, fragte ihn der König noch mit aller Höflichkeit nach seinen Namen. »Ich bin der Prinz – von Schwarzdorf«, gab er zur Antwort, wie es ihm sein Herr geheißen hatte; denn er war ja aus Schwarzdorf gebürtig.

Nachdem sie nun miteinander gegessen, getrunken und allerlei Scherz und Kurzweil getrieben hatten und der Vize-König wohl merkte, dass der fremde Prinz in seine Tochter ebenso verliebt war als sie in ihn, so sprach er: »Ich bin nun alt und hab das Regieren satt, bin daher willens, meiner Tochter einen Mann zu geben, der mein Nachfolger sei, und dazu hab ich dich ausersehen, mein lieber Prinz! Und ich würde mich freuen, wenn du mein Tochtermann werden wolltest.« Der Prinz von Schwarzdorf besann sich nicht lang, sondern willigte sogleich mit Freuden ein und verlobte sich mit der schönen Prinzessin. Alsbald wurde auch Hochzeit gehalten und er ward Vize-König von Böhmen und lebte überaus glücklich mit seiner Gemahlin.

So waren ihm bereits schnell mehre Jahre hingegangen. Da gedachte der junge Vize-König in seinem Glücke auch an seine Eltern in Schwarzdorf und ließ eines Tags einen Wagen mit Geld und Gut packen, nahm Abschied auf einige Wochen von seiner lieben Frau und begab sich auf den Weg nach Schwarzdorf. Als er aber unterwegs durch einen finsteren Wald kam, wurde er von Räubern überfallen; die nahmen sein Geld, verbanden ihm die Augen und führten ihn so in ihre Höhle. Zum Glück war der Räuberhauptmann gerade krank, sonst wäre er wohl nicht mit dem Leben davongekommen; jetzt aber begnügte man sich damit, dass man ihm die schönen Kleider auszog und ihm dafür alte, abgetragene Lumpen gab, womit er seine Blöße decken konnte; und so führten sie ihn wieder ins Freie und ließen ihn laufen.

Jetzt war er wieder so arm und elend als früher, da er von Haus geflohen war, und wusste gar nicht, was er nur anfangen sollte, beschloss aber doch, weil er schon so nahe bei Schwarzdorf war, seine Eltern erst zu besuchen, obwohl er jetzt wie ein armer Bettler zu ihnen kam und sich deshalb gar sehr ärgerte und schämte. Als er nun aber mit seinen zerrissenen Kleidern in seiner Eltern Haus anlangte und ihnen erzählte, wie er Vize-König von Böhmen geworden sei und seinen Eltern jetzt einen Wagen voll Geld habe bringen wollen, wie aber die Räuber ihm alles bis aufs Hemd genommen und ihm dafür bloß diese Lumpen gegeben hatten, da meinten sein Bruder wie auch der Vater, das seien schamlose Lügen, und sprachen: »Du bist mir ein sauberer Vize-König; man braucht dich nur anzusehen; ein loser Landstreicher und Lügner bist; wir kennen dich noch von früher her!« Als aber der Sohn sich hoch und teuer verschwor und bitterlich weinte, dass man seinen Worten nicht trauen wollte, da glaubte der Vater, es sei bei dem Sohne nicht ganz richtig im Kopf und er müsse durch sein unordentliches Leben seinen Verstand verloren haben. Um ihn deshalb unschädlich zu machen, nahm er eine Kette und schloss ihn daran fest, gab ihm auch schmale Kost, dass er nicht gerade Hungers starb, denn er selbst hatte nicht viel übrig.

So musste er eine Zeit lang elendiglich schmachten und wurde von allen verlacht und verhöhnt, wenn er sagte: »Ich bin doch Vize-König von Böhmen!« Deshalb waren auch all seine Bitten, ihn doch zu seiner Gemahlin zurückzuführen, umsonst, denn man hielt es für Verrücktheit und hütete ihn um so mehr, auf dass er nicht noch einmal davonlaufen möchte.

Während dieser Zeit verfiel seine Gemahlin in eine schwere Gemütskrankheit und war immer traurig und mochte weder essen noch trinken, weil ihr Gemahl gar nicht zurückkam und sie nicht einmal wusste, ob er auch noch am Leben sei. Da kam eines Tages ein Geistlicher zu ihr, um sie zu trösten; dem aber reichte sie einen Schlaftrunk, sodass er alsbald fest einschlief. Darauf zog sie ihm den Priesterrock aus und legte ihn selbst an, ließ einen Wagen bespannen und viel Geld hineintun und fuhr als Priester gekleidet nach Schwarzdorf zu.

Als sie aber mitten im Walde war, kamen die Räuber und nahmen sie ebenfalls gefangen und führten sie in die Höhle, wo sie sogleich an der Wand die Kleider ihres Gemahls hängen sah und nun ungefähr vermuten konnte, wo er sein mochte.

In der Höhle aber lag der Räuberhauptmann todkrank, und als er den Geistlichen hereinkommen sah, bat er ihn, dass er ihm doch die Beichte abnehmen möchte. Da fühlte sie dem Kranken nach dem Puls und sagte: »Dir ist noch zu helfen; ich habe ein Mittel, das ist für alles gut, und wenn du nur einen Löffel voll davon nimmst, so wirst du ganz gewiss wieder gesund werden.« Da holte sie eine Flasche hervor und gab ihm zu trinken; dann wollten auch die übrigen fünfundzwanzig Räuber etwas davon haben und rissen sich schier darum, weil sie fürchteten, der Letzte möchte zu kurz kommen. Indes reichte der Trank für alle hin. Kaum aber hatten sie ihn genossen, so wurden sie müde und schliefen fest ein; denn es war ein Schlaftrunk, den sie eingenommen, derselbe, mit dem die Vize-Königin auch den Priester eingeschläfert hatte.

Als sie nun alle schliefen, nahm die Vize-Königin ein Schwert und hieb den fünfundzwanzig Räubern der Reihe nach den Kopf ab, ging darauf zu dem kranken Hauptmann und fuhr ihm mit den Fingern kitzelnd über die Fußsohlen, sodass er erwachte und die Augen aufschlug, und dann sprach sie zu ihm: »Jetzt will ich dir beichten, dass ich die Vize-Königin von Böhmen bin; sag du mir nur, wie die Kleider, die da hängen, hierhergekommen sind?« Da sprach er: »Wenn Ihr die Vize-Königin seid, so sind das die Kleider Eures Gemahls; die haben meine Leute ihm abgenommen; ihm selbst aber ist kein Haar gekrümmt worden, und also ist er weitergezogen in andern Kleidern.« – »Dann ist es gut!«, sprach sie, hob das Schwert und schlug auch dem Räuberhauptmann den Kopf herunter, nahm sodann die Kleider ihres Gemahls und alle Schätze, die in der Höhle waren und lud sie auf den Wagen und fuhr schnell weiter auf Schwarzdorf zu.

Wie sie nun in das Dorf kam, wurde gerade Kirchweih gehalten. In dem Wirtshause aber, wo sie bleiben wollte, war es so voll und unruhig, dass der Wirt zu seinem Nachbarn lief und den fragte, ob er nicht einen fremden geistlichen Herrn über Nacht behalten wollte. Ja, das wollte er wohl; und so führte der Wirt den Gast zu seinem Nachbarn, der ein Kohlenbrenner war. Dieser grüßte den Geistlichen freundlich und lud ihn sogleich zum Abendessen ein; und als sie miteinander gegessen hatten, seufzte jemand hinter dem Ofen, in einer finstern Ecke, worauf der Geistliche fragte, wer denn da noch hinterm Ofen sei?

Da sagte der alte Kohlenbrenner: »Das ist mein Sohn, der war viele Jahre lang fort, kommt endlich ganz zerlumpt wieder und sagt, er sei Vize-König von Böhmen; die Räuber aber hätten ihm unterwegs alles abgenommen; allein ich glaube, dass es ihm im Kopfe spukt.« Da dachte die Vize-Königin still für sich: »So, so! Prinz von Schwarzdorf!«, und gab dem Kohlenbrenner, der noch ins Wirtshaus zur Kirchweih wollte, einen Dukaten und sprach: »Trinkt auf meine Gesundheit und gebt dem Burschen da noch etwas zu essen!« Dann eilte der Kohlenbrenner ganz glückselig fort und sagte zu seiner Frau: »Komm auch bald nach, Alte!« Und als sie fertig war und zu ihrem Manne wollte, bekam sie von dem Geistlichen ebenfalls einen Dukaten und wusste gar nicht, was sie vor lauter Freude nur anfangen und sagen sollte.

Sobald nun die beiden Alten fort waren, legte die Vize-Königin die Priesterkutte ab und zog ihr Brautkleid an und nahm ein Licht in die Hand und sah dem Burschen, der hinter dem Ofen angebunden lag, ins Gesicht. Da erkannte sie sogleich ihren Gemahl und er erkannte sie und fing bitterlich an zu weinen. Sie aber rief ganz erfreut: »Ei, weine doch nicht! Du bist und bleibst ja mein lieber Gemahl!« Dann machte sie ihn los, wusch ihn und legte ihm sein Hochzeitskleid an, das sie mitgebracht hatte, und dann gingen sie miteinander Arm in Arm ins Wirtshaus.

Jetzt führte er seine Gemahlin zuerst zu seinem Vater, der unten im Saale war, und reichte ihm die Hand und rief: »Gelt Vater, ich bin doch Vize-König von Böhmen!«, und dann gab er ihm eine Handvoll Geld und sagte: »Nun trinkt auch ihr alle, die ihr da seid, auf unsre Gesundheit!«, sodass der Vater nur staunte und gar nicht wusste, was er dazu sagen sollte.

Darauf ging er in den obern Saal zu seinem Bruder und sprach: »Nicht wahr, Bruder, ich bin doch Vize-König von Böhmen!«, und zu allen Kameraden, die es nicht hatten glauben wollen, ging er mit seiner Gemahlin und sagte immer: »Gelt, ich bin doch Vize-König!«, und verteilte unter alle viel Geld, dass sie die Nacht hindurch so lustig waren wie noch nie. Alle tranken auf seine und seiner Gemahlin Gesundheit, und er selbst tanzte mit ihr und feierte eine überaus fröhliche Nacht. Nachdem er sodann seine Eltern wie auch seinen Bruder reichlich beschenkt hatte, kehrte er mit seiner Gemahlin nach der Hauptstadt zurück und regierte in Frieden und Segen bis an sein Ende.

Die goldene Ente

Es war einmal eine Witwe, die hatte drei Söhne namens Kasper, Melchior und Baltes, die erlernten alle drei ein Handwerk. Der älteste wurde ein Weber, der andere ein Schuhmacher, der dritte ein Sattler. Und als sie ausgelernt hatten, sollten sie wandern und in der Fremde ihr Glück versuchen. Da schickte die Mutter zuerst den Ältesten auf die Reise und füllte ihm, wie es in dem Orte Sitte war, das Felleisen mit selbstgebackenen Küchlein, so viele nur zu dem Zeuge, das er mitnahm, noch hineingingen, und sagte: »Lieber Sohn, wenn dir ein Armer begegnet, so teile ihm auch von diesen Küchlein mit!« Darauf zog er von dannen, und nachdem er einige Tage gewandert war, kam er in einen Wald; da begegnete ihm eine alte Frau und bat ihn, dass er ihr etwas zu essen geben möchte; er aber sagte: »Ich werde selbst noch brauchen, was ich habe.« Da bewirkte die Frau, welche ein Zauberfräulein war, dass er nicht weiter konnte und auf der Stelle nach Haus umkehren musste.

Als nun die Zeit kam, wo der zweite Sohn seine Wanderreise antreten sollte, da tat ihm die Mutter gleichfalls Küchlein in sein Felleisen und sprach: »Nun will ich doch sehen, wie weit du kommen wirst. Vergiss aber nicht, auch den Armen von deinen Küchlein abzugeben!« Da zog er dieselbe Straße wie sein älterer Bruder und kam nach einigen Tagen in den Wald, wo das Zauberfräulein sich aufhielt. Das begegnete ihm alsbald und sagte, sie sei hungrig, er möge ihr doch etwas zu essen geben. Allein er sagte: »Die Küchlein esse ich selbst gern«, und wollte weitergehen. Da machte es aber das Zauberfräulein, dass er keinen Schritt mehr vorwärts tun konnte und auf der Stelle zu seiner Mutter zurückreisen musste.

Endlich schickte die Mutter ihren dritten Sohn auf Reisen und sagte: »Wenn dir’s nur nicht ebenso wie deinen Brüdern geht; ich will sehen, wie du durchkommst; ich habe dir da auch Küchlein in dein Felleisen gelegt, die musst du aber nicht allein essen, sondern auch den Armen davon mitteilen.« Dann trat er wohlgemut seine Wanderschaft an und kam nach wenigen Tagen in den Wald, wo ihm die alte Frau begegnete und ihn um etwas zu essen bat. Da nahm er sogleich sein Felleisen vom Rücken und machte es auf und schüttete der Frau alle Küchlein, die er noch hatte, in den Schoß, worauf das Fräulein sehr vergnügt wurde und ihm sagte: »Weil du so gut gegen mich gewesen bist, so soll dir’s auch gut gehen. Da will ich dir eine Ente schenken, die hat goldene Federn und heißt gute Gonda. Das musst du dir merken; denn wenn jemand sie dir stehlen oder ihr eine Feder ausziehen will, so brauchst du nur den Namen auszusprechen und dabei zu sagen: Es bleibe an dir hangen, was bei dir ist!, so kann es nicht fort, sondern muss mit, wohin die Ente geht.« Darauf bedankte er sich und zog weiter durch den Wald und kam in ein Wirtshaus, wo er übernachten und sein Abendbrot verzehren wollte. Die Ente aber durfte auch mitessen und fischte sich besonders die Fleischbrocken aus der Schüssel heraus. Da guckten alle Leute groß auf, besonders aber drei Frauenzimmer, die ebenfalls in dem Wirtshause übernachteten, und baten den jungen Sattler, dass er ihnen doch eine Feder von der Ente schenken solle. Allein das schlug er ihnen ab; denn er mochte die kostbaren Federn seiner Ente nicht ausrupfen. Da besprachen sich die drei Mädchen mit dem Wirt, dass er sie mit dem Sattler in demselben Zimmer zusammen schlafen lassen möge, was der Wirt auch zugab.

Als es nun Nacht war und sie meinten, dass der Sattler fest schliefe, da stiegen sie still aus ihrem Bett und gingen zu seinem Lager, wo die Ente danebensaß, und versuchten, ihr einige Federn auszureißen. Da schrie sie aber: »quak, quak!«, sodass der Baltes sogleich aufwachte und sprach: »Gute Gonda, bleibe stehen, was bei dir ist!« Da mussten die drei Mädchen fasernackt, wie sie waren, die ganze Nacht bei der Ente stehen bleiben; und als der Baltes am andern Morgen frühstücken wollte und seiner Ente rief: »Gute Gonda, komm herunter und was bei dir ist!«, da mussten die Mädchen auch mit herunter und nackt frühstücken und ebenso hinter der Ente herziehen, als er weiterging.

Da kam er in ein Dorf, wo die Maurer an einem neuen Hause arbeiteten, und als die die nackten Mädchen sahen, liefen sie zu ihnen hin und hielten ihnen die Maurerkellen vor den Leib. Der Baltes aber sprach: »Gute Gonda, es bleibe an dir hangen, was bei dir ist!« Da konnten die Maurer nicht wieder fort und mussten auch mitziehen.

Darauf zogen sie durch einen andern Ort; da schaute gerade der Pfarrer zum Fenster heraus und sah den Zug und rief: »Ei, so bedeckt euch doch, ihr großen Mädchen! Schämt ihr euch denn nicht, dass ihr so nackt auf der Straße geht?« Und dann kam er eilig aus dem Hause gelaufen und nahm seine große Kappe ab und wollte, auf dass niemand ein Ärgernis nehme, wenigstens das eine Mädchen damit zudecken. Der Baltes aber rief wieder seiner Ente: »Gute Gonda, es bleibe an dir hangen, was bei dir ist!« Da musste auch der Pfarrer mit.

Als sie so nun eine Weile gegangen waren, kamen sie abermals in ein Dorf, wo eine große Bäckerei war. Wie nun die Bäckerknechte den wunderlichen Zug und besonders die nackten Jungfern sahen, da kamen ihrer fünfunddreißig mit Backschaufeln aus dem Hause gesprungen, und hielten den Mädchen die Schaufeln vor den Leib, worauf der Baltes wiederum sprach: »Gute Gonda, es bleibe an dir hangen, was bei dir ist!«, also, dass auch die fünfunddreißig Bäckergesellen dem Zuge sich anschließen mussten.

In dem Wirtshause, wo der Baltes mit seiner goldenen Ente und dem ganzen großen Zuge übernachtete, las er in der Zeitung, dass der König von Portugal eine Tochter habe, die niemals lache, und dass der König habe ausschreiben lassen, wer seine Tochter zum Lachen bringen könne, der dürfe sie heiraten. Da machte sich der Baltes gleich am andern Morgen auf den Weg nach Portugal und meldete sich, sobald er angekommen war, beim Könige und sagte, dass er es sich wohl getraue, seine Tochter zum Lachen zu bringen, worauf der König ihn sogleich am folgenden Morgen um zehn Uhr mit seinen Leuten kommen hieß. Die Königstochter stand auf dem Altan, und wie sie von da herab den seltsamen Transport vors Schloss kommen sah, die drei nackten Jungfern, die Maurer mit ihren Kellen, den Pfaffen mit der großen Mütze und die fünfunddreißig Bäckerknechte mit ihren Schaufeln, da konnte sie sich nicht mehr halten und musste überlaut auflachen. Und also gewann der Sattler die Königstochter zur Gemahlin und erbte nach dem Tode des Königs das Reich.

Der Glasberg

Auf einem hohen Glasberg stand einst ein Schloss von purem Golde und vor dem Schloss ein Apfelbaum, auf welchem goldene Äpfel wuchsen. Wer einen goldenen Apfel pflückte, der kam in das goldene Schloss, und dort, in einer Silberstube, saß die verzauberte Prinzessin von wunderbarer Huld und Schönheit. Sie hatte ungeheure Schätze; voll Edelsteine waren die Keller und ganze Kisten feinsten Goldes standen rund umher in allen Zimmern.

Schon viele Ritter waren von weither gekommen; vergebens aber bemühten sie sich, den Berg zu erklimmen. Auf scharf beschlagenem Pferde kletterte mancher hinan, fiel aber von der Hälfte des Weges den glatten, steilen Berg mit schwerem Sturz hinunter. Der eine brach sich den Arm, der andere das Bein und mancher sogar das Genick.

Die schöne Prinzessin sah von ihrem Fenster aus, wie so viele Ritter sich vergebens bemühten, auf ihren schönen Pferden in die Höhe zu kommen. Der Anblick der Prinzessin gab ihnen immer neuen Mut. Von allen vier Weltgegenden kamen sie herbei, und die arme Königstochter wartete schon jahrelang auf ihren Retter.

Eine Menge Leichen, Ritter und Pferde lagen rund um den Glasberg; viele Sterbende ächzten traurig und konnten sich mit ihren zerbrochenen Gliedern nicht weiterschleppen. Die ganze Gegend sah aus wie ein Kirchhof. Schon sollte in drei Tagen das siebente Jahr zu Ende gehen, als ein Ritter in goldener Rüstung auf mutigem Rosse den Weg nach dem Glasberg ritt.

Er ließ sein Pferd erst einen Anlauf nehmen, klomm zu aller Erstaunen den halben Berg hinan und kehrte glücklich zurück. Am folgenden Tag trieb er wieder, da ihm die erste Probe gelungen war, sein Pferd auf den Berg zu; das Ross stampfte auf dem Glase wie auf ebener Erde, und die Funken sprühten aus den Hufen. Alle Ritter umher blickten verwundert – schon war er dem Gipfel ganz nahe. Sie sahen wieder hin und er stand schon neben dem Apfelbaum. Da erhob sich ein großmächtiger Falke, rauschte mit seinen breiten Flügeln und traf damit die Augen des Pferdes. Das Pferd scheute, öffnete die weiten Nasenlöcher und hob die dichte Mähne, dann bäumte es sich hoch empor; die Hinterfüße glitten aus und es fiel samt dem Reiter den steilen Berg hinunter. Von beiden blieben nur die Knochen übrig, die in der zusammengestoßenen Rüstung wie trockene Erbsen in der Blase klapperten.

Nur ein Tag fehlte noch zum Schluss des siebenten Jahres. Da kam ein Schüler heran, ein lustiger Bursche, ein schmucker, kräftiger und großer Jüngling. Er sah, wie so viele Ritter vergebens sich die Hälse brachen; darum ging er nach dem glatten Berge und kletterte ohne Pferd hinan.

Vor einem Jahre schon, da er noch zu Hause bei seinen Eltern war, hatte er viel von der Prinzessin gehört, die in dem goldenen Schloss sitze auf dem Gipfel des gläsernen Berges. Er ging also in den Wald, tötete einen Fuchs und befestigte sich dessen lange und scharfe Krallen an Händen und Füßen.

Mit diesen Waffen versehen, kletterte er kühn auf den gläsernen Berg. Die Sonne war im Untergehen, der Schüler blieb auf der Hälfte seines Weges stehen, kaum konnte er atmen vor Ermattung; der Durst hatte seinen Mund ganz ausgetrocknet. Eine schwarze Wolke flog vorüber, doch vergebens bat und beschwor er sie, einen Tropfen wenigstens fallen zu lassen. Vergebens öffnete er den Mund – die schwarze Wolke flog vorüber und auch kein Tröpfchen Tau befeuchtete seine ausgedörrten Lippen.

Seine Füße waren ganz wund und blutig, er hielt sich nur noch mit den Händen. Der Tag ging unter und er blickte nach oben, um noch den Gipfel des Berges zu erschauen, doch musste er den Kopf in die Höhe wenden, dass ihm die Mütze dabei herunterfiel. Dann blickte er nach unten – o Himmel! Welcher Abgrund! Dort war ein sicherer, unabweislicher Tod! Die halb verfaulten Menschen- und Pferdeleichen verpesteten den reinen Atem; es waren dies die Überreste der kühnen Jünglinge, die ebenso wie er hinaufzudringen versucht hatten.

Schon war es finstere Dämmerung, die Sterne beleuchteten bloß den gläsernen Berg, und der junge Schüler hing wie angeschmiedet an seinen blutigen Händen. Höher hinauf kam er nicht mehr, denn er hatte alle seine Kräfte erschöpft. Er wusste keinen Rat mehr, und so ausgestreckt, erwartete er den Tod. Plötzlich schloss ihm der Schlaf die Augen. Er vergaß seine gefährliche Lage und schlummerte ein. Aber obwohl schlafend, hatte er doch die scharfen Krallen so tief ins Glas gehackt, dass er bis Mitternacht ganz ruhig schlief und nicht hinunterfiel.

Den goldenen Apfelbaum verteidigte der Falke, der jenen Ritter mit dem Pferde hinabgeworfen hatte. Immer umflog er des Nachts als wachsamer Wächter den Glasberg, und kaum war der Mond aus den Wolken hervorgedrungen, als er sich aus dem Apfelbaume erhob und in der Luft umherkreisend den Schüler erblickte.

Nach Aas begierig und gewiss, dass dieser eine frische Leiche sei, ließ sich der Vogel plötzlich herab und setzte sich nieder. Aber der Bursche schlief nicht mehr; er erblickte den Falken und beschloss sogleich, sich mit seiner Hilfe vom Berge zu retten.

Der Falke senkte seine scharfen Krallen in das Fleisch des Jünglings; aber der Bursche ertrug den Schmerz geduldig und packte die Füße des Vogels. Dieser hob ihn erschrocken hoch mit sich empor und begann, um den Turm des Schlosses mit ihm zu kreisen. Der Schüler hielt sich noch immer rüstig fest, er blickte auf die hohen Fenster, die von vielfarbigem Putz flimmerten; auf dem Balkon aber saß die wunderschöne Prinzessin in trübselige Gedanken versunken. Der Bursche sah den goldenen Apfelbaum jetzt in der Nähe, zog aus dem Gürtel ein kleines Taschenmesser hervor und schnitt dem Falken beide Füße ab. Der Vogel stieg vor Schmerz in die Höhe, bis er in den Wolken verschwand, und der Jüngling fiel in die breiten Zweige des Apfelbaumes.

Da zog er die Falkenfüße, die mit den Krallen in seinem Fleische geblieben waren, heraus, legte die Schale eines goldenen Apfels auf die Wunde und gleich war alles wieder heil. Dann pflückte er sich die Taschen voll solcher goldenen Äpfel, und beladen mit diesem Schatze ging er dreist in das Schloss hinein. Beim Tor hielt ihn ein großer Drache an; kaum aber hatte er einen Apfel auf ihn geworfen, als der Drache in den Graben sprang und verschwand.

Sogleich öffnete sich eine große Pforte; er erblickte einen Hofplatz voll schöner Blumen und Bäume und auf dem Balkon saß die schöne, verwünschte Prinzessin mit ihrem Gefolge.

Als sie den Jüngling sah, lief sie ihm entgegen und begrüßte ihn als ihren Herrn und Gemahl. Sie überlieferte ihm alle Schätze und der junge Schüler wurde ein mächtiger, reicher Herr. Doch auf die Erde kehrte er nicht mehr zurück, denn nur der große Falke, der des Schlosses und der Prinzessin Wächter war, konnte die unermesslichen Schätze auf seinen Flügeln zur Erde tragen. Da der Falke aber seine Füße verloren hatte, fand man im nahen Walde auf dem gläsernen Berge seinen Leichnam.

Als der Schüler einmal mit der Prinzessin, seiner Gemahlin, spazieren ging, blickte er hinunter und sah zu seinem Erstaunen, wie sich unten eine große Menge Menschen versammelte. Er pfiff also auf seiner silbernen Pfeife, und die Schwalbe, die im goldenen Schlosse als Botin diente, kam herbeigeflogen.

»Flieg hin und frage, was da Neues ist?«, sprach er zu dem kleinen Vogel, und die Schwalbe flatterte eilig fort, kam bald zurück und sagte:

»Das Falkenblut hat die Leichen da unten wiederbelebt. Alle, die unter diesem Berge umgekommen sind, erwachen heute wie aus einem Schlaf, setzen sich auf die rüstigen Rosse und das ganze Volk, von Erstaunen ergriffen, schaut auf das unerhörte Wunder.«

Münchhausens Reisen und Abenteuer

Früher war das Leben viel einfacher und bescheidener als heutzutage. Im Frühling und Sommer gehörte der Sorge um die Landwirtschaft alles Denken und Tun, im Herbst bot die Jagd einen beliebten Zeitvertreib. Aber im Winter war es recht einsam auf den Gutshöfen, und die langen Abende dehnten sich fast endlos hin. Da kamen die Nachbarn und gute Freunde gern zur geselligen Aussprache zusammen. Beim Rauch der langen Pfeifen und bei einem Glas Wein war es dann so recht gemütlich am prassenden Kamin. Am unterhaltsamsten aber war es bei einem alten Baron, der in seiner Jugend viele Reisen gemacht hatte und zu erzählen wusste wie sonst keiner. Münchhausen hieß der alte Freiherr und lebte einsam auf seinem Schloss, umhegt von einer braven Haushälterin, die den Eigenheiten ihres Herrn ein inniges Verständnis entgegenbrachte.

Eines Abends saßen die Freunde wieder in Münchhausens Schloss, draußen stürmte und schneite es, und sie meinten, so kalt sei es noch nie gewesen wie heute. »Ach was«, meinte der Hausherr, der Baron von Münchhausen, »das ist doch gar nichts. Da solltet ihr mit mir in Russland gewesen sein.« Die Gäste schauten einander an, und dann ging es los mit den Bitten: »Erzählen Sie, Baron, erzählen Sie!« Der Alte war dafür bekannt, dass der sich nicht lange bitten ließ, und so begann er ohne Umschweife zu erzählen:

Ich trat meine Reise nach Russland von Haus ab mitten im Winter an, weil ich ganz richtig schloss, dass Frost und Schnee die holperigen Wege durch die nördlichen Gegenden von Deutschland, Polen, Kur- und Livland noch am ehesten passierbar machten. Ich reiste zu Pferde, welches, wenn es sonst nur gut um Gaul und Reiter steht, die bequemste Art zu reisen ist. Denn man riskiert alsdann weder mit irgendeinem höflichen deutschen Postmeister zusammenzustoßen, noch von seinem durstigen Postillion vor jede Schenke geschleppt zu werden. Ich war nur leicht bekleidet, welches ich ziemlich übel empfand, je weiter ich gegen Nordost hinkam. Nun kann man sich einbilden, wie bei so strengem Wetter, unter dem rauesten Himmelsstriche, einem armen alten Manne zumute sein musste, den ich in Polen unter einem Haselbusch an der Heerstraße antraf, wie er so hilflos und schaudernd dalag und kaum etwas hatte, womit er seine Schamblöße bedecken konnte.

Der arme Teufel dauerte mich von ganzer Seele. Ob mir nun gleich selbst das Herz im Leibe fror, so warf ich dennoch meinen Reisemantel über ihn. Plötzlich erscholl eine Stimme vom Himmel, die dieses Liebeswerk ganz ausnehmend herausstrich und mir zurief: Hol mich der Teufel, mein Sohn, das soll dir nicht unvergolten bleiben!

Ich ließ das gut sein und ritt weiter, bis Nacht und Dunkelheit mich überfielen. Nirgends war etwas von einem Dorf zu hören noch zu sehen. Das ganze Land lag unter Schnee, und ich wusste weder Weg noch Steg. Des Reitens müde stieg ich endlich ab und band mein Pferd an eine Art von spitzem Baumstumpf, der über dem Schnee hervorragte. Zur Sicherheit nahm ich meine Pistolen unter den Arm, legte mich nicht weit davon in den Schnee nieder und tat ein so gesundes Schläfchen, dass mir die Augen nicht eher wieder aufgingen, als bis es heller lichter Tag war. Wie groß war aber mein Erstaunen, als ich fand, dass ich mitten in einem Dorfe auf dem Kirchhofe lag! Mein Pferd war anfänglich nirgends zu sehn; doch hörte ich es bald darauf irgendwo über mir. Als ich nun emporsah, so wurde ich gewahr, dass es an den Wetterhahn des Kirchturms gebunden war und von da herunterhing. Nun wusste ich sogleich, wie ich dran war. Das Dorf war nämlich die Nacht über ganz und gar zugeschneit gewesen; das Wetter hatte sich auf einmal umgesetzt; ich war im Schlafe nach und nach, so wie der Schnee zusammengeschmolzen war, ganz sanft herabgesunken; und was ich in der Dunkelheit für den Stummel eines Bäumchens, der über dem Schnee hervorragte, gehalten und daran mein Pferd gebunden hatte, das war das Kreuz oder der Wetterhahn des Kirchturmes gewesen.

Ohne mich nun lange zu bedenken, nahm ich eine von meinen Pistolen, schoss nach dem Halfter, an dem es hing, und kam glücklich auf diese Art wieder an mein Pferd und setzte meine Reise fort.

Hierauf ging alles gut, bis ich nach Russland kam, wo es eben nicht Mode ist, des Winters zu Pferde zu reisen. Wie es nun immer meine Maxime ist, mich nach den bekannten Landessitten zu richten, so nahm ich dort einen kleinen Rennschlitten auf ein einzelnes Pferd und fuhr wohlgemut auf St. Petersburg los. Nun weiß ich nicht mehr recht, ob es in Estland oder in Ingermanland war, so viel aber besinne ich mich noch wohl, es war mitten in einem fürchterlichen Walde, als ich einen entsetzlichen Wolf mit aller Schnelligkeit des gefräßigsten Winterhungers hinter mir ansetzen sah. Er holte mich bald ein; und es war schlechterdings unmöglich, ihm zu entkommen. Mechanisch legte ich mich platt in den Schlitten nieder und ließ mein Pferd zu unserem beiderseitigen Besten ganz allein agieren. Was ich zwar vermutete, aber kaum zu hoffen und zu erwarten wagte, das geschah unmittelbar. Der Wolf bekümmerte sich nicht im Mindesten um meine Wenigkeit, sondern sprang über mich hinweg, fiel wütend auf das Pferd, riss ab und verschlang auf einmal das ganze Hinterteil des armen Tieres, welches vor Schrecken und Schmerz nur desto schneller lief. Wie ich nun auf die Art selbst so unbemerkt und gut davongekommen war, so erhob ich ganz verstohlen mein Gesicht und nahm mit Entsetzen wahr, dass der Wolf sich beinahe über und über in das Pferd hineingefressen hatte. Kaum aber hatte er sich so hübsch hineingezwängt, so nahm ich mein Tempo wahr und fiel ihm tüchtig mit meiner Peitschenschnur auf das Fell. Solch ein unerwarteter Überfall in diesem Futteral verursachte ihm keinen geringen Schreck; er strebte mit aller Macht vorwärts; der Leichnam des Pferdes fiel zu Boden, und siehe! an seiner Statt steckte mein Wolf im Geschirr. Ich meinerseits hörte nun noch weniger auf zu peitschen, und wir langten in vollem Galopp gesund und wohlbehalten in St. Petersburg an, ganz gegen unsere beiderseitigen Erwartungen und zu nicht geringem Erstaunen aller Zuschauer.

Ich will Ihnen, meine Herren, mit Geschwätz von der Verfassung, den Künsten, Wissenschaften und anderen Merkwürdigkeiten dieser prächtigen Hauptstadt Russlands keine Langeweile machen und noch viel weniger Sie mit allen Intrigen und lustigen Abenteuern der besseren Gesellschaften unterhalten, wo die Frau vom Hause den Gast allzeit mit einem Schnaps und Schmatz empfängt. Ich halte mich vielmehr an größere und edlere Gegenstände Ihrer Aufmerksamkeit, nämlich an Pferde und Hunde, wovon ich immer ein großer Freund gewesen bin; ferner an Füchse, Wölfe und Bären, von welchen, so wie von anderem Wildbret, Russland einen größeren Überfluss als irgendein Land auf Erden hat; endlich an solche Lustpartien, Ritterübungen und rühmenswerte Taten, welche den Edelmann besser kleiden als ein bisschen muffiges Griechisch und Latein oder alle Riechsächelchen, Klunkern und Kapriolen französischer Schöngeister und – Haarkräusler. Ich war nach St. Petersburg gekommen mit der Absicht, bei der Armee angestellt zu werden.

Da es aber einige Zeit dauerte, ehe ich bei der Armee angestellt werden konnte, so hatte ich ein paar Monate lang vollkommene Muße und Freiheit, sowohl meine Zeit als auch mein Geld auf die adeligste Art von der Welt zu verjubeln. Sie können sich leicht vorstellen, meine Herren, dass ich von beiden nicht wenig außer der Stadt mit solchen wackeren Kumpanen vertat, welche ein offenes, unbeschränktes Waldrevier gehörig zu schätzen wussten. Sowohl die Abwechslung des Zeitvertreibes, welchen dieses mir darbot, als auch das außerordentliche Glück, womit mir jeder Streich gelang, gereichen mir noch immer zur angenehmsten Erinnerung. So manche Nacht wurde beim Spiele zugebracht oder beim Klange voller Gläser. Aber ich übergehe manche lustigen Auftritte, die wir bei solchen Gelegenheiten hatten, weil ich Ihnen noch ein paar Jagdgeschichten zu erzählen gedenke.

Eines Morgens sah ich durch das Fenster meines Schlafgemachs, dass ein großer Teich, der nicht weit davon lag, mit wilden Enten gleichsam überdeckt war. Flugs nahm ich mein Gewehr aus dem Winkel, sprang zur Treppe hinab, und das so über Hals und Kopf, dass ich unvorsichtigerweise mit dem Gesicht gegen den Türpfosten rannte. Feuer und Funken stoben mir aus den Augen; aber das hielt mich keinen Augenblick zurück. Ich kam bald zum Schuss; allein wie ich anlegte, wurde ich zu meinem großen Verdrusse gewahr, dass durch den soeben empfangenen heftigen Stoß sogar der Stein von dem Flintenhahne abgesprungen war. Was sollte ich nun tun? Denn Zeit war hier nicht zu verlieren. Glücklicherweise fiel mir ein, was sich soeben mit meinen Augen zugetragen hatte. Ich riss also die Pfanne auf, legte mein Gewehr gegen das wilde Geflügel an und ballte die Faust gegen eins von meinen Augen. Von einem derben Schlage flogen wieder Funken genug heraus, der Schuss ging los, und ich traf fünf Paar Enten, vier Rothälse, und ein paar Wasserhühner. Gegenwart des Geistes ist die Seele mannhafter Taten. Wenn Soldaten und Seeleute öfters dadurch glücklich davonkommen, so dankt der Waidmann ihr nicht seltener sein gutes Glück.

So schwammen einst auf einem Landsee, an welchen ich auf einer Jagdstreiferei geriet, einige Dutzend wilder Enten allzu weit voneinander zerstreut umher, als dass ich mehr denn eine einzige auf einen Schuss zu erlegen hoffen konnte; und zum Unglück hatte ich meinen letzten Schuss schon in der Flinte. Gleichwohl hätte ich sie gern alle gehabt, weil ich nächstens eine ganze Menge guter Freunde und Bekannten bei mir zu bewirten willens war. Da besann ich mich auf ein Stückchen Schinkenspeck, welches von meinem mitgenommenen Mundvorrat in meiner Jagdtasche noch übrig geblieben war. Dieses befestigte ich an eine ziemlich lange Hundeleine, die ich aufdrehte und so wenigstens noch um viermal verlängerte. Nun verbarg ich mich im Schilfgesträuch am Ufer, warf meinen Speckbrocken aus und hatte das Vergnügen zu sehen, wie die nächste Ente hurtig herbeischwamm und ihn verschlang. Der ersten folgten bald alle übrigen nach, und da der glatte Brocken am Faden gar bald unverdaut hinten wieder herauskam, so verschlang ihn die nächste und so immer weiter. Kurz, der Brocken machte die Reise durch alle Enten samt und sonders hindurch, ohne von seinem Faden loszureißen. So saßen sie denn alle daran wie Perlen an der Schnur. Ich zog sie sehr erfreut ans Land, schlang mir die Schnur ein halbes Dutzend Mal um Schultern und Leib und ging meines Weges nach Hause zu. Da ich noch eine ziemliche Strecke davon entfernt war und mir die Last von einer solchen Menge Enten ziemlich beschwerlich fiel, so wollte es mir fast leid tun, ihrer allzu viele eingefangen zu haben. Da kamen mir die Enten selber zu Hilfe. Sie waren nämlich noch alle lebendig und fingen, als sie sich von der ersten Bestürzung erholt hatten, gar mächtig an mit den Flügeln zu schlagen und sich mit mir hoch in die Luft zu erheben. Nun wäre bei manchem wohl guter Rat teuer gewesen. Allein ich benutzte diesen Umstand, so gut ich konnte, zu meinem Vorteil und ruderte mich mit meinen Rockschößen nach der Gegend meiner Behausung durch die Luft. Als ich nun gerade über meiner Wohnung angelangt war und es darauf ankam, ohne Schaden mich herunterzulassen, so drückte ich einer Ente nach der anderen den Kopf ein, sank dadurch ganz sanft und allmählich gerade durch den Schornstein meines Hauses mitten auf den Küchenherd, auf welchem zum Glück noch kein Feuer angezündet war, zu nicht geringem Schreck und Erstaunen meines Koches. – Wie gesagt, man muss sich nur in der Welt zu helfen wissen.

Ein anderes Mal stieß mir in einem ansehnlichen Walde von Russland ein wunderschöner schwarzer Fuchs auf. Es wäre jammerschade gewesen, seinen kostbaren Pelz mit einem Kugel- oder Schrotschusse zu durchlöchern. Herr Reineke stand dicht bei einem Baume. Augenblicklich zog ich meine Kugel aus dem Lauf, lud dafür einen tüchtigen Brettnagel in mein Gewehr, feuerte und traf so geschickt, dass ich seine Lunte fest an den Baum nagelte. Nun ging ich ruhig zu ihm hin, nahm mein Waidmesser, gab ihm einen Kreuzschnitt übers Gesicht, griff nach meiner Peitsche und prügelte ihn so artig aus seinem schönen Pelze heraus, dass es eine wahre Lust und ein rechtes Wunder zu sehen war.

Zufall und gutes Glück machen oft manchen Fehler wieder gut. Davon erlebte ich bald nach diesem ein Beispiel, als ich mitten im tiefsten Walde einen wilden Frischling und eine Bache dicht hintereinander hertraben sah. Meine Kugel hatte gefehlt. Gleichwohl lief der Frischling vorn ganz allein weg, und die Bache blieb stehen, ohne Bewegung, als ob sie an den Boden festgenagelt gewesen wäre. Wie ich das Ding näher untersuchte, so fand ich, dass es eine alte blinde Bache war, die ihres Frischlings Schwänzlein im Rachen hielt, um von ihm aus kindlicher Pflicht geleitet zu werden. Da nun meine Kugel zwischen beiden hindurchgefahren war, so hatte sie diesen Leitzaum zerrissen, wovon die alte Bache das eine Ende noch immer kaute. Da nun ihr Leiter sie nicht weiter vorwärtsgezogen hatte, so war sie stehengeblieben. Ich ergriff daher das übriggebliebene Endchen von des Frischlings Schwanze und leitete daran das alte hilflose Tier ganz ohne Mühe und Widerstand nach Hause.

So fürchterlich diese wilden Bachen oft sind, so sind die Keiler doch weit grausamer und gefährlicher. Ich traf einst einen im Walde an, als ich unglücklicherweise weder auf Angriff noch Verteidigung gefasst war. Mit genauer Not konnte ich noch hinter einen Baum schlüpfen, als die wütende Bestie aus Leibeskräften einen Seitenhieb nach mir tat. Dafür fuhren aber auch seine Hauer dergestalt in den Baum hinein, dass er weder imstande war, sie sogleich wieder herauszuziehen, noch den Hieb zu wiederholen. – »Ha ha!«, dachte ich, »nun wollen wir dich bald kriegen!« – Flugs nahm ich einen Stein, hämmerte noch vollends damit drauf los und nietete seine Hauer dergestalt um, dass er ganz und gar nicht wieder loskommen konnte. So musste er sich denn nun gedulden, bis ich vom nächsten Dorfe Karren und Stricke herbeigeholt hatte, um ihn lebendig und wohlbehalten nach Hause zu schaffen, welches auch ganz vortrefflich vonstattenging.

Sie haben unstreitig, meine Herren, von dem Heiligen und Schutzpatron der Waidmänner und Schützen, St. Hubert, nicht minder auch von dem stattlichen Hirsche gehört, der ihm einst im Walde begegnete und welcher das heilige Kreuz zwischen seinem Geweih trug. Diesem Sankt Hubertus habe ich noch alle Jahre mein Opfer in guter Gesellschaft dargebracht und den Hirsch wohl tausendmal, sowohl in Kirchen abgemalt als auch in die Rüstung seiner Ritter gestickt, gesehen. Doch lassen Sie sich vielmehr erzählen, was ich mit meinen eigenen Augen sah. Einst, als ich all mein Blei verschossen hatte, stieß mir ganz wider mein Vermuten der stattlichste Hirsch von der Welt auf. Er blickte mir so mir nichts dir nichts ins Auge, als ob er es gewusst hätte, dass ich keine Kugel mehr für ihn hatte. Augenblicklich lud ich indessen meine Flinte mit Pulver und darüber her eine ganze Hand voll Kirschsteine, wovon ich, so hurtig sich das tun ließ, das Fleisch absaugt hatte. Und so gab ich ihm die volle Ladung mitten auf seine Stirn zwischen das Geweih. Der Schuss betäubte ihn zwar – er taumelte – machte sich aber doch aus dem Staube. Ein oder zwei Jahre danach war ich in eben demselben Walde auf der Jagd; und siehe! zum Vorschein kam ein stattlicher Hirsch mit einem voll ausgewachsenen Kirschbaume, mehr als zehn Fuß hoch, zwischen seinem Geweih. Mir fiel gleich mein voriges Abenteuer wieder ein; ich betrachtete den Hirsch als mein längst wohlerworbenes Eigentum und legte ihn mit einem Schuss zu Boden, wodurch ich denn auf einmal an Braten und Kirschtunke zugleich geriet. Denn der Baum hing reichlich voll Früchte, die ich in meinem ganzen Leben so köstlich nicht gegessen hatte.

Was sagen Sie zum Beispiel zu folgendem Vorgang? Mir waren einmal Tageslicht und Pulver in einem polnischen Walde ausgegangen. Als ich nach Hause ging, fuhr mir ein ganz entsetzlicher Bär mit offenem Rachen, bereit mich zu verschlingen, auf den Leib. Umsonst durchsuchte ich in der Hast alle meine Taschen nach Pulver und Blei. Nichts fand ich als zwei Flintensteine, die man auf einen Notfall wohl mitzunehmen pflegt. Davon warf ich einen aus aller Macht in den offenen Rachen des Ungeheuers, ganz seinen Schlund hinab. Wie ihm nun das nicht allzu wohl gefallen mochte, so machte mein Bär links um, sodass ich den anderen nach der Hinterpforte schleudern konnte. Wunderbar und herrlich ging alles vonstatten. Der Stein fuhr nicht nur hinein, sondern auch mit dem andern Steine im Magen dergestalt zusammen, dass es Feuer gab und den Bär mit einem gewaltigen Knalle auseinandersprengte. Obgleich ich nun diesmal mit heiler Haut davonkam, so möchte ich das Stückchen doch eben nicht noch einmal machen.

Es war aber gewissermaßen recht mein Schicksal, dass die wildesten und gefährlichsten Bestien mich gerade dann angriffen, wenn ich außerstande war, ihnen die Spitze zu bieten, gleichsam als ob ihnen der Instinkt meine Wehrlosigkeit verraten hätte. So schoss mir einmal unversehens ein fürchterlicher Wolf so nahe auf den Leib, dass mir nichts weiter übrig blieb, als ihm, dem mechanischen Instinkt zufolge, meine Faust in den offenen Rachen zu stoßen. Gerade meiner Sicherheit wegen stieß ich immer weiter und weiter und brachte meinen Arm beinahe bis an die Schulter hinein. Was war aber nun zu tun? – Ich kann eben nicht sagen, dass mir diese unbehilfliche Situation sonderlich anstand. – Man denke nur, Stirn gegen Stirn mit einem Wolfe! – Wir schauten uns eben nicht gar lieblich an. Hätte ich meinen Arm zurückgezogen, so wäre mir die Bestie nur desto wütender zu Leibe gesprungen. Soviel ließ sich klar und deutlich aus seinen flammenden Augen herausbuchstabieren. Kurz, ich packte ihn beim Eingeweide, kehrte sein Äußeres zuinnerst wie einen Handschuh, um, schleuderte ihn zu Boden und ließ ihn da liegen.

Dies Stückchen hätte ich nun wieder nicht an einem tollen Hunde versuchen mögen, welcher bald darauf in einem engen Gässchen zu St. Petersburg gegen mich anlief. »Lauf was du kannst!«, dachte ich. Um desto besser fortzukommen, warf ich meinen Überrock ab und rettete mich geschwind ins Haus. Den Rock ließ ich hernach durch meinen Bedienten hereinholen und zu den andern Kleidern in die Garderobe hängen. Tags darauf geriet ich in ein gewaltiges Schrecken durch meines Johanns Geschrei: »Herr Gott, Herr Baron, Ihr Überrock ist toll!« Ich sprang hurtig zu ihm hinauf und fand fast alle meine Kleider umhergezerrt und zu Stücken zerrissen. Der Kerl hatte es auf ein Haar getroffen, dass der Überrock toll sei. Ich kam gerade noch selbst dazu, wie er über ein schönes neues Galakleid herfiel und es auf eine gar unbarmherzige Weise zerschüttelte und umherzauste.

In allen diesen Fällen, meine Herren, wo ich freilich immer glücklich, aber doch nur immer mit genauer Not davon kam, half mir das Schicksal, welches ich durch Tapferkeit und Gegenwart des Geistes zu meinem Vorteile lenkte. Alles zusammengenommen macht, wie jedermann weiß, den glücklichen Jäger, Seemann und Soldaten aus. Der aber würde ein sehr unvorsichtiger, tadelnswerter Waidmann, Admiral und General sein, der sich überall nur auf das Schicksal oder sein Gestirn verlassen wollte, ohne sich weder um die besonders erforderlichen Kunstfertigkeiten zu bekümmern, noch sich mit denjenigen Werkzeugen zu versehen, die den guten Erfolg sichern. Ein solcher Tadel trifft mich keineswegs. Denn ich bin immer berühmt gewesen, sowohl wegen der Vortrefflichkeit meiner Pferde, Hunde und Gewehre als auch wegen der besondern Art, das alles zu handhaben, sodass ich mich wohl rühmen kann, in Forst, Wiese und Feld meines Namens Gedächtnis hinlänglich gestiftet zu haben. Ich will mich nun zwar nicht auf Einzelheiten von meinen Pferd- und Hundeställen oder meiner Gewehrkammer einlassen, wie Stall-, Jagd- und Hunde-Junker sonst wohl zu tun pflegen; aber eines meiner Lieblingshunde muss ich doch noch Erwähnung tun.

Das Tierchen war ein Windspiel. Mein Lebelang hatte oder sah ich kein besseres. Es wurde alt in meinem Dienste und war minder wegen seiner Gestalt als wegen seiner außerordentlichen Schnelligkeit merkwürdig. Mit diesem Hunde jagte ich beständig jahraus, jahrein. Hätten die Herren ihn gesehen, so würden sie ihn gewiss bewundert und sich gar nicht verwundert haben, dass ich ihn so lieb hatte und so oft mit ihm jagte. Er lief so schnell, so oft und so lange in meinem Dienste, dass er sich die Beine ganz bis dicht unterm Leibe weglief und ich ihn in seiner letzten Lebenszeit nur noch als Dachshund gebrauchen konnte, in welcher Qualität er mir denn ebenfalls noch manch liebes Jahr diente.

Früher noch als Windspiel – beiläufig zu melden, es war eine Hündin – setzte sie einst hinter einem Hasen her, der mir ganz ungewöhnlich dick vorkam. Es tat mir leid um meine arme Hündin, denn sie war mit Jungen trächtig und wollte doch noch ebenso schnell laufen als sonst. Nur in sehr weiter Entfernung konnte ich zu Pferde nachfolgen. Auf einmal hörte ich ein Gekläffe wie von einer ganzen Koppel Hunde, allein so schwach und zart, dass ich nicht wusste, was ich daraus machen sollte. Wie ich näher kam, sah ich mein himmelblaues Wunder. Die Häsin hatte im Laufen gesetzt und meine Hündin geworfen; und zwar jene gerade ebenso viel junge Hasen als diese junge Hunde. Instinktmäßig hatten jene die Flucht genommen, die Hündchen aber hatten nicht nur die Häschen gejagt, sondern auch gefangen. Dadurch gelangte ich am Ende der Jagd auf einmal zu sechs Hasen und Hunden, obgleich ich doch nur mit einem einzigen angefangen hatte.

Ich gedenke dieser wunderbaren Hündin mit demselben Vergnügen wie eines vortrefflichen litauischen Pferdes, welches nicht mit Geld zu bezahlen war. Dies bekam ich durch einen Zufall, welcher mir Gelegenheit gab, meine Reitkunst zu meinem nicht geringen Ruhme zu zeigen. Ich war nämlich einst auf dem prächtigen Landsitze des Grafen Przobofsky in Litauen und blieb im Staatszimmer bei den Damen zum Tee, indessen die Herren hinunter in den Hof gingen, um ein junges Pferd von Geblüte zu besehen, welches soeben aus dem Gestüt angelangt war. Plötzlich hörten wir wie einen Notschrei. Ich eilte die Treppe hinab in den Hof. Bestürzt und verwirrt standen die mutigsten Reiter da um das unbändige Tier. Angst und Besorgnis schwebte auf allen Gesichtern, als ich mit einem einzigen Sprunge auf seinem Rücken saß und das Pferd durch diese Überraschung nicht nur in Schrecken setzte, sondern es auch durch Anwendung meiner besten Reiterkünste gänzlich zu Ruhe und Gehorsam brachte. Um dies den Damen noch besser zu zeigen und ihnen alle unnötige Besorgnis zu ersparen, zwang ich den Gaul, durch eins der offenen Fenster des Teezimmers mit mir hineinzusetzen. Hier ritt ich nun verschiedene Male, bald Schritt, bald Trott, bald Galopp herum, setzte endlich sogar auf den Teetisch und machte da im Kleinen überaus artig die ganze Schule durch, worüber sich denn die Damen ganz ausnehmend ergötzten. Mein Ross machte alles so bewundernswürdig geschickt, dass es weder Kannen noch Tassen zerbrach. Dies setzte mich bei den Damen und dem Herrn Grafen so hoch in Gunst, dass er mit seiner gewöhnlichen Höflichkeit mich bat, das junge Pferd zum Geschenke von ihm anzunehmen und auf selbigem in dem Feldzuge gegen die Türken, welcher in Kurzem unter Anführung des Grafen Münnich eröffnet werden sollte, auf Sieg und Eroberung auszureiten.

Wir zogen, wie es scheint, unter anderem auch in der Absicht zu Felde, um die Ehre der russischen Waffen, welche in dem Feldzuge unter Zar Peter am Pruth ein wenig gelitten hatte, wiederherzustellen. Dieses gelang uns auch vollkommen durch verschiedene zwar mühselige, aber doch rühmliche Feldzüge unter Anführung des großen Feldherrn, dessen ich vorhin erwähnte.

Einst, als wir die Türken in Oczakow hineintrieben, ging es bei der Avantgarde sehr heiß her. Mein feuriger Litauer hätte mich beinahe in des Teufels Küche gebracht. Ich hatte einen ziemlich entfernten Vorposten und sah den Feind in einer Wolke von Staub gegen mich anrücken, wodurch ich wegen seiner wahren Anzahl und Absicht gänzlich in Ungewissheit blieb. Mich in eine ähnliche Wolke von Staub einzuhüllen wäre freilich wohl ein Leichtes gewesen, würde mich aber ebensowenig der Absicht nähergebracht haben, warum ich vorausgeschickt war, ich sollte nämlich Erkundigungen über die Stärke und Bewegungen der Türken einholen. Ich ließ daher meine Husaren zur Linken und Rechten auf beiden Flügeln sich zerstreuen und so viel Staub erregen, als sie nur immer konnten. Ich selbst aber ging gerade auf den Feind los, um ihn näher in Augenschein zu nehmen. Dies gelang mir. Denn er stand und focht nur so lange, bis die Furcht vor meinen Husaren ihn in Unordnung zurücktrieb. Nun war es Zeit, tapfer über ihn herzufallen. Wir zerstreuten ihn völlig, richteten eine gewaltige Niederlage an und trieben ihn nicht allein in seine Festung zum Tor hinein, sondern auch durch und durch und zum entgegengesetzten Tore hinaus.

Weil nun mein Litauer so außerordentlich geschwind war, so war ich der Vorderste beim Nachsetzen, und da ich sah, dass der Feind so hübsch zum gegenseitigen Tore wieder hinausfloh, so hielt ich es für ratsam, auf dem Marktplatze anzuhalten und da zum Rendezvous blasen zu lassen. Ich hielt an, aber stellt euch, Ihr Herren, mein Erstaunen vor, als ich weder Trompeter noch irgendeine lebendige Seele von meinen Husaren um mich sah. – »Sprengen sie etwa durch andere Straßen? Oder was ist aus ihnen geworden?«, dachte ich. Indessen konnten sie meiner Meinung nach unmöglich fern sein und mussten mich bald einholen. In dieser Erwartung ritt ich meinen atemlosen Litauer zu einem Brunnen auf dem Marktplatze und ließ ihn trinken. Er soff ganz unmäßig und mit einem Heißdurst, der gar nicht zu löschen war. Allein das ging ganz natürlich zu. Denn als ich mich nach meinen Leuten umsah, was meint Ihr wohl, Ihr Herren, was ich da erblickte? – Das ganze Hinterteil des armen Tieres, Kreuz und Lenden waren fort und wie rein abgeschnitten. So lief denn hinten das Wasser eben so wieder heraus, als es von vorn hineingekommen war, ohne dass es dem Gaul zugutekam oder ihn erfrischte. Wie das zugegangen sein mochte, blieb mir ein völliges Rätsel, bis ich zum Stadttor zurückritt. Da sah ich nun, dass man, als ich mit dem fliehenden Feinde hereingedrungen war, das Schutzgatter, ohne dass ich es wahrgenommen, fallen gelassen hatte, wodurch denn das Hinterteil, das noch zuckend an der Außenseite des Tores lag, rein abgeschlagen war. Der Verlust würde unersetzlich gewesen sein, wenn nicht unser Kurschmied ein Mittel ausersonnen hätte, beide Teile, solange sie noch warm waren, wieder zusammenzusetzen. Er heftete sie nämlich mit jungen Lorbeersprösslingen, die gerade bei der Hand waren, zusammen. Die Wunde heilte zu; und es begab sich etwas, das nur einem so ruhmvollen Pferde begegnen konnte. Nämlich, die Sprossen schlugen Wurzel in seinem Leibe, wuchsen empor und wölbten eine Laube über mir, sodass ich hernach manchen ehrlichen Ritt im Schatten meiner sowohl als meines Rosses Lorbeeren tun konnte.

Einer anderen kleinen Ungelegenheit von dieser Affäre will ich nur beiläufig erwähnen. Ich hatte so heftig, so lange, so unermüdet auf den Feind losgehauen, dass mein Arm dadurch endlich in eine unwillkürliche Bewegung des Hauens geraten war, welcher ich nicht mehr steuern konnte, als der Feind schon längst über alle Berge war. Um mich nun nicht selbst oder meine Leute, die mir zu nahe kamen, für nichts und wieder nichts zu prügeln und zu Ruhe und Schlaf zu gelangen, sah ich mich genötigt, meinen Arm etwa eine Woche lang in der Binde zu tragen, als ob er mir halb abgehauen gewesen wäre.

Einem Manne, meine Herren, der einen Gaul, wie mein Litauer war, zu reiten vermochte, können Sie auch wohl noch ein anderes Voltigier- und Reiterstückchen zutrauen, welches außerdem vielleicht ein wenig fabelhaft klingen möchte. Wir belagerten nämlich, ich weiß nicht mehr welche Stadt, und dem Feldmarschall war ganz erstaunlich viel an genauer Kundschaft gelegen, wie die Sachen in der Festung stünden. Es schien äußerst schwer, ja fast unmöglich, durch alle Vorposten, Wachen und Festungswerke hineinzugelangen, auch war eben kein tüchtiges Subjekt vorhanden, wodurch man so was glücklich auszurichten hätte hoffen können. Vor Mut und Diensteifer fast ein wenig allzu rasch, stellte ich mich neben eine der größten Kanonen, die soeben nach der Festung abgefeuert ward, und sprang im Hui auf die Kugel, in der Absicht, mich in die Festung hineintragen zu lassen. Als ich aber halben Weges durch die Luft geritten war, stiegen mir allerlei nicht unerhebliche Bedenken zu Kopfe. »Hum«, dachte ich, »hinein kommst du nun wohl, allein wie hernach sogleich wieder heraus? Und wie kann es dir in der Festung ergehen? Man wird dich sogleich als einen Spion erkennen und an den nächsten Galgen hängen. Ein solches Bett der Ehren wollte ich mir denn doch wohl verbitten.« Nach diesen und ähnlichen Betrachtungen entschloss ich mich kurz, nahm die glückliche Gelegenheit wahr, als eine Kanonenkugel aus der Festung einige Schritte weit vor mir vorüber nach unserm Lager flog, sprang von der Meinigen auf diese hinüber und kam, zwar unverrichteter Sache, jedoch wohlbehalten bei den lieben Unsrigen wieder an.

So leicht und fertig ich im Springen war, so war es auch mein Pferd. Weder Graben noch Zäune hielten mich jemals ab, überall den geradesten Weg zu reiten. Einst setzte ich darauf hinter einem Hasen her, der querfeldein über die Heerstraße lief. Eine Kutsche mit zwei schönen Damen fuhr diesen Weg gerade zwischen mir und dem Hasen vorbei. Mein Gaul setzte so schnell und ohne Anstoß mitten durch die Kutsche hindurch, wovon die Fenster aufgezogen waren, dass ich kaum Zeit hatte, meinen Hut abzuziehen und die Damen wegen dieser Freiheit untertänigst um Verzeihung zu bitten.

Ein anderes Mal wollte ich über einen Morast setzen, der mir anfänglich nicht so breit vorkam, als ich ihn fand, da ich mitten im Sprunge war. Schwebend in der Luft wendete ich daher wieder um, wo ich hergekommen war, um einen größeren Anlauf zu nehmen. Gleichwohl sprang ich auch zum zweiten Male noch zu kurz und fiel nicht weit vom anderen Ufer bis an den Hals in den Morast. Hier hätte ich zweifelsohne umkommen müssen, wenn nicht die Stärke meines eigenen Armes mich an meinem eigenen Haarzopfe, samt dem Pferde, welches ich fest zwischen meine Knie schloss, wieder herausgezogen hätte.

Trotz aller meiner Tapferkeit und Klugheit, trotz meiner und meines Pferdes Schnelligkeit, Gewandtheit und Stärke ging es mir in dem Türkenkriege doch nicht immer nach Wunsche. Ich hatte sogar das Unglück, durch die Menge übermannt und zum Kriegsgefangenen gemacht zu werden. Ja, was noch schlimmer war, aber doch immer unter den Türken gewöhnlich ist, ich wurde zum Sklaven verkauft. In diesem Stande der Demütigung war mein Tagewerk nicht sowohl hart und sauer, als vielmehr seltsam und verdrießlich. Ich musste nämlich des Sultans Bienen alle Morgen auf die Weide treiben, sie daselbst den ganzen Tag lang hüten und dann gegen Abend wieder zurück in ihre Stöcke treiben. Eines Abends vermisste ich eine Biene, wurde aber sogleich gewahr, dass zwei Bären sie angefallen hatten und ihres Honigs wegen in Stücke zerreißen wollten. Da ich nun nichts anderes waffenähnliches in Händen hatte als die silberne Axt, welche das Kennzeichen der Gärtner und Landarbeiter des Sultans ist, so warf ich diese nach den beiden Räubern, bloß in der Absicht, sie damit wegzuscheuchen. Die arme Biene setzte ich auch wirklich dadurch in Freiheit; allein durch einen unglücklichen, allzu starken Schwung meines Armes flog die Axt in die Höhe und hörte nicht auf zu fliegen, bis sie im Monde niederfiel. Wie sollte ich sie nun wiederkriegen? Mit welcher Leiter auf Erden sie herunterholen? Da fiel mir ein, dass die türkischen Bohnen sehr geschwind und zu einer ganz erstaunlichen Höhe emporwüchsen. Augenblicklich pflanzte ich also eine solche Bohne, welche wirklich emporwuchs und sich an eines von des Mondes Hörnern von selbst anrankte. Nun kletterte ich getrost nach dem Monde empor, wo ich auch glücklich anlangte. Es war ein ziemlich mühseliges Stückchen Arbeit, meine silberne Axt an einem Orte wiederzufinden, wo alle anderen Dinge gleichfalls wie Silber glänzten. Endlich aber fand ich sie doch auf einem Haufen von Spreu und Häckerling. Nun wollte ich wieder zurückkehren, aber ach! die Sonnenhitze hatte indessen meine Bohne ausgetrocknet, sodass daran schlechterdings nicht wieder herabzusteigen war. Was war nun zu tun? – Ich flocht mir einen Strick von dem Häckerling, so lang ich ihn nur immer machen konnte. Diesen befestigte ich an eines von des Mondes Hörnern und ließ mich daran herunter. Mit der linken Hand hielt ich mich fest und in der rechten führte ich meine Axt. Sowie ich nun eine Strecke hinuntergeglitten war, so hieb ich immer das überflüssige Stück über mir ab und knüpfte dasselbe unten wieder an, wodurch ich denn ziemlich weit heruntergelangte. Dieses wiederholte Abhauen und Anknüpfen machte nun freilich den Strick ebenso wenig besser, als es mich völlig herab auf des Sultans Landgut brachte. Ich mochte wohl noch ein paar Meilen weit droben in den Wolken sein, als mein Strick auf einmal zerriss und ich mit solcher Heftigkeit herab zu Gottes Erdboden fiel, dass ich ganz betäubt davon wurde. Durch das Gewicht meines von einer solchen Höhe herabfallenden Körpers fiel ich ein Loch, wenigstens neun Klafter tief, in die Erde hinein. Ich erholte mich zwar endlich wieder, wusste aber nun nicht, wie ich wieder herauskommen sollte. Allein was tut nicht die Not? Ich grub mir mit meinen Nägeln, deren Wuchs damals vierzigjährig war, eine Art von Treppe, und förderte mich dadurch glücklich zutage.

Durch diese mühselige Erfahrung klüger gemacht, fing ich es nachher besser an, die Bären, die so gern nach meinen Bienen und den Honigstöcken stiegen, loszuwerden. Ich bestrich die Deichsel eines Ackerwagens mit Honig und legte mich nicht weit davon des Nachts in einen Hinterhalt. Was ich vermutete, das geschah. Ein ungeheurer Bär, herbeigelockt durch den Duft des Honigs, kam an und fing vorn an der Spitze der Stange so begierig an zu lecken, dass er sich die ganze Stange durch Schlund, Magen und Bauch bis hinten wieder hinausleckte. Als er sich nun so artig auf die Stange hinaufgeleckt hatte, lief ich hinzu, steckte vorn durch das Loch der Deichsel einen langen Pflock, verwehrte dadurch dem Nascher den Rückzug und ließ ihn sitzen bis an den andern Morgen. Über dies Stückchen wollte sich der Großsultan, der von ungefähr vorbeispazierte, fast totlachen.

Nicht lange hierauf machten die Russen mit den Türken Frieden und ich wurde nebst anderen Kriegsgefangenen wieder nach St. Petersburg ausgeliefert. Ich nahm aber nun meinen Abschied und verließ Russland um die Zeit der großen Revolution vor etwa vierzig Jahren, da der Kaiser in der Wiege, nebst seiner Mutter und ihrem Vater, dem Herzoge von Braunschweig, dem Feldmarschall von Münnich und vielen andern, nach Sibirien geschickt wurde. Es herrschte damals über ganz Europa ein so außerordentlich strenger Winter, dass die Sonne eine Art von Frostschaden erlitten haben muss, woran sie seit der ganzen Zeit her bis auf den heutigen Tag gesiecht hat. Ich empfand daher auf der Rückreise in mein Vaterland weit größeres Ungemach, als ich auf meiner Hinreise nach Russland erfahren hatte.

Ich musste, weil mein Litauer in der Türkei geblieben war, mit der Post reisen. Als sich es nun fügte, dass wir an einen engen, hohlen Weg zwischen hohen Dornhecken kamen, so erinnerte ich den Postillion, mit seinem Horne ein Zeichen zu geben, damit wir uns in diesem engen Passe nicht etwa gegen ein anderes, entgegenkommendes Fuhrwerk festfahren möchten. Mein Kerl setzte an und blies aus Leibeskräften in das Horn, aber alle seine Bemühungen waren umsonst. Nicht ein einziger Ton kam heraus, welches uns ganz unerklärlich, ja in der Tat für ein rechtes Unglück zu achten war, indem bald eine andere uns entgegenkommende Kutsche auf uns stieß, vor welcher nun schlechterdings nicht vorbeizukommen war. Nichtsdestoweniger sprang ich aus meinem Wagen und spannte zuförderst die Pferde aus. Hierauf nahm ich den Wagen nebst den vier Rädern und allem Gepäck auf meine Schultern und sprang damit über Ufer und Hecke, ungefähr neun Fuß hoch, welches in Rücksicht auf das Gewicht der Kutsche eben keine Kleinigkeit war, auf das Feld hinüber. Durch einen anderen Rücksprung gelangte ich, die fremde Kutsche vorüber, wieder in den Weg. Darauf eilte ich zurück zu unsern Pferden, nahm unter jeden Arm eins und holte sie auf die vorige Art, nämlich durch einen zweimaligen Sprung hinüber und herüber, gleichfalls herbei, ließ wieder anspannen und gelangte glücklich am Ende der Station zur Herberge. Noch hätte ich anführen sollen, dass eins von den Pferden, welches sehr mutig und nicht über vier Jahre alt war, ziemlichen Unfug machen wollte. Denn als ich meinen zweiten Sprung über die Hecke tat, so verriet es durch sein Schnauben und Trampeln ein großes Unbehagen an dieser heftigen Bewegung. Dies verwehrte ich ihm aber gar bald, indem ich seine Hinterbeine in meine Rocktasche steckte. In der Herberge erholten wir uns wieder von unserem Abenteuer. Der Postillion hängte sein Horn an einen Nagel beim Küchenfeuer und ich setzte mich ihm gegenüber.

Nun hört, Ihr Herren, was geschah! Auf einmal ging es: Tereng! Tereng! teng! teng! Wir machten große Augen und fanden nun auf einmal die Ursache aus, warum der Postillion sein Horn nicht hatte blasen können. Die Töne waren in dem Horne festgefroren und kamen nun, so wie sie nach und nach auftauten, hell und klar, zu nicht geringer Ehre des Fuhrmanns heraus. Denn die ehrliche Haut unterhielt uns nun eine ziemliche Zeit lang mit der herrlichsten Melodie, ohne den Mund an das Horn zu bringen. Da hörten wir den preußischen Marsch – Ohne Lieb’ und ohne Wein – Als ich auf meiner Bleiche – Gestern Abend war Vetter Michel da – nebst noch vielen andern Stückchen, auch sogar das Abendlied: Nun ruhen alle Wälder – Mit diesem letzten endigte denn dieser Spaß, so wie ich hiermit meine russische Reise-Geschichte abschließe.

Prinz Siegmund

Es war einmal ein König, der hieß Christoph und beherrschte eine große, fruchtbare Insel im weiten Meer. Seine Gemahlin aber gebar ihm ein Söhnlein; das nannte er Siegmund. In jenem Land wohnten drei Schwestern auf einem Berg, die waren so alt, dass auch die ältesten Leute der Insel sie nicht jung gesehen hatten. Sie verstanden das Verborgene zu offenbaren und hatten einen Spiegel, in dem war die Zukunft abgebildet. Sie konnten also einem jeden voraussagen, was ihm in späteren Jahren Wunderbares widerfahren werde. Drum wurden sie in großen Ehren gehalten, und wenn Eltern mit einem Söhnlein oder einem Töchterlein beschenkt wurden, so gingen sie zu den drei Schwestern; die sagten ihnen, was aus ihrem Kinde werden würde. Daher ging auch der König Christoph einige Zeit darauf zu den drei Schwestern und sprach: »Ich habe gehört, dass ihr das Verborgene offenbart und in dem Spiegel der Zukunft seht, was einem jeden begegnen wird; so sagt mir doch, was wird aus meinem Söhnlein werden?« Da schüttelten die drei Schwestern ihre grauen Häupter, sahen in den Spiegel und sprachen: »Dein Sohn wird dich nicht kennen, und wenn er dich kennt, wird er dich umbringen!« Da fasste der König Christoph einen schweren Hass gegen das Kindlein, ging heim und ließ seinen Schäfer rufen; der weidete des Königs Schafe auf den Bergen. Dem sagte er: »Dies Kind nimm und leg es in den wildesten Wald, wo die reißenden Tiere hausen, und sieh morgen wieder nach; wenn sie es gefressen haben, so bring mir als Zeichen ein paar Knöchelchen mit!« Das versprach ihm der Hirte zu tun und trug das Kindlein hinaus in den wilden Wald. Wie er es aber hinsetzen wollte, da jammerte ihn des armen Geschöpfs und es reute ihn, dass er dem Willen des Königs nachgegeben hatte. »Wie wäre es«, dachte er, »wenn ich das Kind heimlich erzöge? Der König kann nicht wissen, ob es mein rechter Sohn ist oder nicht; denn wir wohnen so abgelegen und einsam, dass niemand auf die Spur kommen wird, und so habe ich doch ein armes Kind vom schmählichen Tod gerettet.« Da nahm er das Kind und trug es heim zu seiner Frau und sagte ihr: »Sieh, da habe ich draußen im Wald ein Kind gefunden; es hat mich gejammert, dass es so verlassen umkommen soll; drum hab ich’s mitgebracht; ich denke, wo sechse essen und schlafen, da wird wohl auch noch das siebente Platz finden!« Seine Frau war damit zufrieden, gab dem Kindlein Milch zu trinken und kochte ihm einen Brei von Hafermehl; dann machte sie ihm ein Bettlein hinter dem Ofen und pflegte es wie ihr eigenes Kind.

Der Hirt aber ging den folgenden Tag auf den Berg; dort hatte er einmal ein Schäfchen begraben, das von den Felsen gestürzt und gestorben war; davon nahm er ein paar Knöchelchen und brachte sie dem König.

»Das sind des Kindes Knöchelchen«, sagte er, »die wilden Tiere haben es zerrissen!« Da lobte ihn der König und entließ ihn mit reichen Geschenken

Der Knabe aber wuchs heran mit den anderen Kindern des Hirten, zog mit ihnen hinaus auf die Berge und half die Schafe des Königs hüten. Er war in allen Dingen sehr geschickt und keiner konnte schönere Rohrpfeifen verfertigen und lieblicher auf dem Horn blasen als er. Dabei war er sehr mutig und gewandt und kletterte auf die höchsten Bäume. Der Hirt, den er für seinen Vater hielt, hatte ihm eine Armbrust geschnitzt; damit ging er in den Wald und schoss Vögel und andere kleine Tiere. Er wusste auch allerlei Schlingen zu stellen, worin er Vögel fing; er zähmte sie und sie folgten ihm, wo er ging.

Eines Tages war er wieder in dem Walde; da sah er in einem Busch eine Goldamsel sitzen. Sobald sie ihn wahrnahm, flog sie auf einen anderen Baum, und da er ihr immer begierig folgte, so lockte sie ihn weiter und weiter von seiner Herde ab in den Wald hinein. Die Goldamsel aber blieb immer sitzen, bis er ganz nahe bei ihr war, und flog erst wieder fort, wenn er sie schon zu erhaschen glaubte. Weil er sie jedoch gar nicht bekommen konnte, so dachte er wieder an den Rückweg, konnte ihn aber nicht mehr finden. Er rief seinen Kameraden; doch er bekam keine Antwort. Da stieg er auf einen hohen Baum und sah in der Gegend umher; aber er konnte nichts sehen als Wald und wieder Wald. Die Sonne neigte sich jedoch schon zum Untergang. Darum stieg er herab und beschloss, hier zu übernachten und am folgenden Morgen zu den Seinigen zurückzukehren. In seiner Hirtentasche fand er noch ein paar Kartoffeln und ein Stück Brot. Er suchte sich etwas dürres Holz, zündete ein Feuer an und briet die Kartoffeln.

Als er aber so am Feuer saß und sah, wie die Flamme knisterte und der Rauch durch die Äste emporstieg, gewahrte er oben auf einem Zweig die Goldamsel, die ihn so irregeführt hatte. »Warte!«, sagte er. »Du sollst mich nicht mehr anführen!« Da nahm er einen Feuerbrand und wollte sie damit totwerfen; aber sie fing den Feuerbrand mit dem Schnabel auf, flog herunter und legte ihn wieder aufs Feuer; dann setzte sie sich auf einen Stein Siegmund gerade gegenüber. Da merkte er, dass das keine gemeine Goldamsel sein könne, und blickte sie lange Zeit stumm an. Auf einmal aber flog der Vogel ihm dreimal um den Kopf, setzte sich in die Flammen und ein dichter Rauch verhüllte ihn ganz und gar. Aus dem Rauch jedoch erhob sich die Gestalt eines alten Mannes, der sprach: »Siegmund, folge mir!« Dann nahm er einen Feuerbrand und schritt zu einer großen Eiche, die tat sich vor ihm auf und er trat hinein. Die Eiche war innen hohl und eine Wendeltreppe zog sich tief in den Boden hinab. Siegmund folgte dem Alten. Sie kamen endlich in ein Gemach, in dem war nichts als ein großer runder Spiegel, der mit einem Vorhang bedeckt war. Den nahm der Alte weg und hieß den Knaben in den Spiegel schauen.

Als Siegmund lange verwundert hineingeblickt hatte, fragte ihn der Greis: »Was siehst du?« – »Ich sehe ein prächtiges Gemach«, sagte der Knabe, »darin sitzt ein junger König auf dem Thron und hält einen goldenen Zepter in seiner Hand; um ihn herum aber stehen sechs Knaben und sechs Mädchen, die haben Blumenkränze in den Händen und scheinen ihm zuzurufen: ›Heil unserm König!‹« – »Dieser König wirst du einmal sein«, sagte der Alte, »wenn du tun willst, was ich dir sage!« Da versprach Siegmund, ihm gehorsam zu sein. Der Alte aber führte ihn aus dem Gemach in einen langen, langen Gang, der schließlich auf einem sehr hohen Berg endete. Es war Nacht und sie setzten sich dort auf den Rasen. Kühle Winde spielten um sie und nach kurzer Zeit schlief der Knabe ein.

Die Sonne war eben aufgegangen und die frische Morgenluft strich über den Berg hin; da wachte der Knabe auf und sah verwundert umher; denn er wusste nicht, wo er war. Er saß in einer Laube, die von ein paar Sträuchern gebildet war, an denen sich wildes Geisblatt in die Höhe wand. Vor ihm lag eine weite, weite Ebene, die ein breiter Strom durchfloss. Eine Menge von Städten und Dörfern glänzten ihm entgegen und unten am Berg hörte er die Hirten blasen, die das Vieh auf die Weide trieben. »Ei, wo bin ich denn?«, sagte er zu sich. »Wie bin ich hierhergekommen?« Indem er aber so überlegte, sah er auf einem Baum vor sich die Goldamsel sitzen. Nun erinnerte er sich schnell an den vergangenen Tag und das, was ihm da begegnet war. Die Goldamsel aber verschwand in dem Gebüsch und statt ihr trat wieder der Greis hervor. »Ich werde dich jetzt allein ziehen lassen!«, sprach er zu ihm. »Weiter kann ich dich nicht begleiten. Tu recht und scheue niemand! Damit du aber noch ein Andenken von mir hast, so nimm diesen Spiegel; den trag auf deiner Brust und betrachte dich jeden Abend darin! Er hat Eigenschaften, die dir nicht lange unbekannt bleiben werden. Mehr brauche ich dir nicht zu sagen. Leb wohl!« Mit diesen Worten verschwand der Greis und Siegmund stieg vom Berg hinab in die Ebene.

Er wanderte selbigen Tags noch sehr weit und kam endlich bei einer großen Stadt an; es war aber bereits Nacht geworden und die Tore waren verschlossen. Da dachte Siegmund: »Wenn ich nur irgendwo ein Haus sähe, in dem ich die Nacht über bleiben könnte. Doch hier ist alles wie ausgestorben!« Er wanderte noch ein Stück an der Mauer fort, welche die Gärten vor der Stadt umschloss, und kam an eine Türe, die führte in einen großen prächtigen Garten. Er versuchte, ob sie sich nicht öffnen ließe, und zu seiner großen Freude tat sie sich auf. Er trat hinein und befand sich in einem langen Laubgang, der führte zu einem kleinen Gebäude, das einem Tempel ähnlich sah. Seine Türe war verschlossen; aber vor einem Baum war ein weicher Rasensitz. Dort beschloss er zu übernachten. Bevor er sich jedoch niederlegte, zog er den kleinen Spiegel hervor, den ihm der Alte geschenkt hatte, und blickte hinein. Er sah darin sein eigenes Bild in hellem Tageslicht und wunderte sich sehr, weil der Spiegel einen Glanz von sich gab, dass alles um ihn her davon erleuchtet wurde. Froh über diese Entdeckung legte er sich zur Ruhe und schlief bald ein.

Er mochte aber noch nicht lang geschlafen haben, da fühlte er, dass ihn jemand am Arme fasste; er wachte auf und erblickte vor sich einen alten Mann mit einer Laterne – der fragte ihn, wie er in den Garten gekommen sei. Siegmund erzählte ihm alles genau und bat ihn, ob er ihm nicht erlauben wolle, bis morgen dazubleiben. Der Mann, dem der Knabe gefallen mochte, nahm ihn mit in sein Haus, das in einem dichten Gehölz stand. »Du kannst heute Nacht bei mir bleiben!«, sprach er und setzte ihm etwas zu essen vor, das sich der Knabe trefflich schmecken ließ. Dann führte er ihn in ein kleines Zimmer, wo ein Bettchen stand, und wünschte ihm gute Nacht. Siegmund legte sich nieder und schlief, bis die Sonne schon hoch am Himmel war. »Das heißt aber lange schlafen!«, sagte er und kleidete sich schnell an, um von seinem freundlichen Wirt Abschied zu nehmen. Dieser aber sprach: »Hör, Knabe, wenn es dir gefällt, so bleib bei mir! Ich brauche gerade so einen Jungen, wie du bist, der mir im Garten hilft. Du sollst es gut bei mir haben!« – Da versprach ihm der Knabe, zu bleiben.

Der Mann aber war ein Gärtner, der des Königs Garten zu besorgen hatte. Des Morgens und Abends musste Siegmund die Zitronenbäume und Blumen begießen, die wie ein ordentlicher Wald in dem Garten gepflanzt waren. Am Mittag durfte er dort herumgehen und arbeiten, was er wollte. Er besah dann die schönen Springbrunnen und die Vogelhäuser mit den wunderschönen Vögeln, die Teiche mit den weißen Schwänen und den glänzenden Goldfischen.

Er hatte aber bald Freundschaft geschlossen mit einem anderen Knaben, der kam des Nachmittags zu ihm in den königlichen Garten. Einmal standen sie an dem Teich, in welchem die Goldfische waren, und schauten zu, wie diese lustig auf und ab schwammen, und warfen ihnen Brosamen hinein. Da sagte der Nachbarsknabe: »Wenn ich doch so ein Fischlein hätte! Du könntest mir wohl eins davon geben; ihr habt ja so viele!« – »Das darf ich nicht!«, entgegnete Siegmund. »Sie gehören dem König und ich darf nicht verschenken, was nicht mein ist!« – »Ei, was tut’s denn?«, sagte der andere. »Auf einen Fisch wird es nicht ankommen! Ich schenk dir auch einen recht schönen Vogel dafür!« Da dachte Siegmund: »Nun, das wird nichts zu sagen haben!« Er haschte also mit leichter Mühe einen Fisch heraus. Der Nachbarsknabe aber trug ihn fort und brachte ihm einen schönen gelben Vogel; es war eine Goldamsel.

Wie nun Siegmund die Goldamsel sah, da ward ihm doch sonderbar zumute und er dachte an die Warnung des Alten, als er ihn am Berg verlassen hatte. Er schämte sich aber, den Goldfisch zurückzufordern, und trug den Vogel in sein Zimmer. Am Abend, als er sich eben schlafen legen wollte, blickte er noch einmal in seinen Spiegel, wie ihm der Alte gesagt hatte. Da sah er erschreckt auf seiner Stirne einen schwarzen Flecken. Anfangs glaubte er, das läge wohl am Glas, und rieb daran; aber der Fleck wollte sich nicht abwischen lassen. Wie er jedoch nochmals an dem Glas rieb, da hüpfte die Goldamsel aus dem Käfig heraus und verwandelte sich in den Alten, der mit ernstem Gesicht und drohendem Finger den erschrockenen Knaben anredete: »Siegmund, Siegmund! Hast du mir nicht versprochen, treu und redlich zu sein? Glaub mir, der Spiegel trügt nicht und der Fleck ist nicht im Glas, sondern in deiner Seele!« Da erkannte Siegmund, wie sehr er gefehlt hatte, als er den Goldfisch verschenkte. Er bat den Alten unter Tränen um Verzeihung und versprach ihm aufs Heiligste, nie wieder etwas Ähnliches zu tun. Der Alte ließ sich durch seine Reue bewegen; er griff in die Tasche und holte einen Goldfisch hervor. »Setz den in den Teich«, sagte er, »und hüte dich in Zukunft vor den Flecken!«

Siegmund tat, wie ihm der Alte gesagt hatte, und ließ sich niemals mehr etwas zuschulden kommen.

Er hatte aber schon mehrere Jahre bei dem Gärtner gelebt und war zu einem kräftigen Jüngling herangewachsen. Da kam eines Tages der König in den Garten und der Gärtner führte ihn umher und zeigte ihm alles, was neu angelegt war; denn es war schon lange Zeit, dass der König den Garten nicht mehr besucht hatte. Er kam auch zu einem Apfelbaum, den er einst in seiner Jugend gepflanzt und mit einem Zaun umgeben hatte. Der Baum trug dieses Jahr zwölf Äpfel, gelb mit purpurroten Punkten. Das freute den König sehr, sodass er dem Gärtner befahl, sie wohl zu hüten, damit keiner gestohlen würde. »Ich werde in ein paar Tagen wiederkommen und sie abbrechen!«, sagte er und verließ den Garten.

Der Gärtner kannte aber die heftige Gemütsart des Königs und beschloss daher, Tag und Nacht zu wachen, damit ja keiner der Königsäpfel entwendet würde. »Wir wollen abwechseln!«, sagte er zu Siegmund. »Wach du die Hälfte der Nacht und die Hälfte des Tages, so will ich die andere Hälfte wachen!« Also wachten sie drei Tage und Nächte. Am vierten aber, als der Gärtner bei dem Baum stand, hörte er in einem andern Teil des Gartens ein großes Geschrei und mehrere Menschen um Hilfe rufen. Da lief er schnell in diese Gegend und sah, wie zwei Knaben, die immer um den König waren, einen ihrer Kameraden aus dem Teich zogen, in den er gefallen war. Der alte Gärtner half ihnen dabei und führte den Knaben, der ins Wasser gefallen war, in sein Haus und ließ seine Kleider am Feuer trocknen; er selbst aber ging eilig zu dem Apfelbaum zurück.

Als er jedoch hinkam, sah er, dass sechs der Königsäpfel verschwunden waren. »Ich bin verloren!«, schrie er. »Ich bin verloren, wenn der König erfährt, dass die Äpfel fehlen!« So jammerte er und rannte wie wahnsinnig um den Baum herum. Auf sein Geschrei eilte Siegmund hinzu und fragte, was es gebe. »Siehst du nicht«, sagte der Alte, »dass nur noch sechs Äpfel da sind! Wir sind beide verloren, wenn der König kommt!« Siegmund versuchte ihn zu trösten und versprach, den König zu beruhigen; aber es half nichts – der Gärtner war untröstlich, und in demselben Augenblick trat auch schon der König in den Garten, begleitet von allen seinen Pagen, die ihn bedienten. Der Gärtner senkte den Blick zur Erde und erwartete sein Urteil.

»Was fehlt dir?«, fragte ihn der König. Der arme Alte konnte kein Wort hervorbringen, sondern deutete nur mit der Hand auf den Baum; die andere aber legte er aufs Herz und sprach: »Ich bin unschuldig!« Da blickte der König nach dem Apfelbaum, runzelte die Stirne vor Zorn und sprach: »Wenn du mir den nicht schaffst, der die Äpfel gestohlen hat, so strafe ich dich statt jenem!« Damit ging er weiter. Der Gärtner stand da in stummer Verzweiflung. Wie war es ihm möglich, den Schuldigen zu finden? Er hatte niemand gesehen. »Ich bin verloren!«, rief er aus. »Keiner kann mich retten!«

Siegmund betrübte sich sehr über das Unglück seines geliebten Herrn. Er ging herum und sann auf Mittel, den Dieb zu entdecken; aber er fand nichts. Der Tag verstrich und er hatte noch nichts ausgedacht. Als er aber am Abend wie gewöhnlich in seinen Spiegel sah, kam ihm ein Gedanke, der ihm Hoffnung gab. »Wenn der Spiegel mir meine Vergehen anzeigt«, dachte er, »so wird er es wohl auch bei anderen tun. Geschwind zu dem König!« So dachte er, schlich sich heimlich und schnell in den Palast und begehrte, mit dem König zu reden.

Als er vor ihm stand, warf er sich nieder und sprach: »Gnädiger Herr, das Mitleid mit Eurem alten unschuldigen Diener führt mich zu Euch; erlaubt, dass ich in dem Palast den suche, der die Äpfel entwendet hat!« – »Das magst du tun!«, sprach der König. »Aber kannst du den Schuldigen mir nicht nennen, dass er sein Vergehen selbst eingesteht, so erhältst du seine Strafe! Ich will alle meine Diener zusammenrufen lassen; da such den Dieb, wenn du kannst!« Darauf ließ er Siegmund in einen Saal führen und alle seine Diener mussten nacheinander hineintreten. Siegmund aber hielt einem jeden den Spiegel vor und sagte: »Wer frei ist von Schuld, der sieht sein klares Angesicht; wer sich aber des Vergehens bewusst ist, dem wird ein schwarzer Fleck die Stirne bedecken!« Es sahen viele hinein und erblickten nichts als ihr Angesicht; endlich jedoch kam auch ein Knabe, den liebte der König sehr. Als ihm aber Siegmund den Spiegel vorhielt, da ward er blass und trat zurück; denn er sah, dass ein großer schwarzer Fleck auf seiner Stirne stand. »Nun, wer ist der Dieb?«, fragte Siegmund. – »Ich bin’s!«, stotterte der Knabe und sank vor ihm nieder. »Oh, bitte für mich beim König; sonst bin ich verloren!« Da ging Siegmund zum König und stellte ihm den Knaben vor. »Gnädiger König!«, sagte er. »Der ist’s, der die Äpfel genommen hat!«

Der König aber wollte seinen Augen nicht trauen. »Ist es möglich«, rief er aus, »dass du, den ich mit Wohltaten überhäuft habe, so schändlich mein Gebot übertreten konntest?! Man nehme ihn und hänge ihn an seinem Hals an jenen Apfelbaum!« Da fiel Siegmund vor dem König nieder und sprach: »Oh, seid gnädig, edler Herr, und vergebt ihm noch diesmal! Vergeben ist besser als strafen und gütig sein besser als zürnen!« Und der König ließ sich bewegen und verzieh dem Knaben. Zu Siegmund aber sprach er: »Du bleibst fortan bei mir; ich kann deine Dienste noch oft brauchen!«

Da blieb Siegmund am Hofe und ward geachtet wie die anderen königlichen Diener und Räte. Sein Spiegel aber wurde noch oft gebraucht und die Furcht vor Entdeckung war so groß, dass kein Bösewicht es mehr wagte, ein Vergehen zu verüben. So kam es, dass Siegmund dem König täglich lieber und unentbehrlicher wurde.

Eines Tages ließ ihn der König zu sich rufen und schloss sich mit ihm in ein Zimmer ein. Er sprach zu Siegmund: »Ich vertraue deiner Verschwiegenheit, indem ich dir ein Geheimnis mitteile. Ich bedarf deines Rates und deines Beistandes. Doch musst du mir bei Verlust deines Lebens versprechen, niemandem ein Wort von dem zu entdecken, was ich dir sagen werde!« Da versprach ihm Siegmund, das Geheimnis auf das Verschwiegenste zu bewahren. »Nun denn«, sagte der König, »so höre! Ich hatte einst einen Sohn, den habe ich unter die wilden Tiere setzen lassen, weil man mir sagte, er würde mich einmal töten. Diese Tat hat mich seitdem sehr gereut und ich hätte vieles darum gegeben, wenn es nicht geschehen wäre. Ich habe nun keinen Sohn, der mich im Alter unterstützen könnte; ich habe keinen Nachfolger, dem ich dereinst, wenn ich sterbe, Krone und Reich übergeben kann; meine Statthalter werden sich dann um die Länder streiten und Unheil und Blutvergießen wird die Folge davon sein. Das habe ich mir gestern wieder lebhaft gedacht; ich schlief darüber ein und hatte einen Traum.

Ein alter Mann, so schien es mir, trat auf mich zu und sagte: »Sieh, dein Sohn lebt noch!« Ist nun das nur eine Täuschung oder ist es Wahrheit? Ich konnte nicht mehr schlafen. Ich schickte sogleich nach dem Hirten, dem ich einst den Knaben zum Aussetzen gegeben hatte; allein der war längst tot und seine Kinder hatten sich zerstreut. Darum mach du dich auf, reise durch mein ganzes Land und erkundige dich, ob du nichts von meinem Sohn Siegmund hörst! Kannst du mir ihn zurückbringen, so sei meines ewigen Dankes gewiss!« Damit entließ ihn der König und der Jüngling rüstete sich noch in der Nacht zur Abreise.

Am folgenden Morgen ritt er zum Tor hinaus, begleitet von zwei Dienern, die er sich auserlesen hatte; ohne zu wissen, wohin er ziehen sollte, ritt er dem Sonnenaufgang zu und kam gegen Mittag an ein kleines Gehölz. Da die Sonne so warm schien, stieg er mit seinen Dienern ab und lagerte sich im Gras an einer Stelle, wo man die Aussicht auf ein kleines Tal hatte. In dem Tal stand ein einziges Haus und ein paar muntere Jungen weideten Schafe und Ziegen auf den nahen Höhen. Da ergriff ihn ein sonderbar wehmütiges Gefühl; es regte sich in seinem Innern, als er den Ton der Rohrpfeifen hörte, und es kam ihm vor, als ob er in seiner Jugend schon einmal hier gewesen wäre und die Schafe gehütet hätte.

Wie er so nachdenklich um sich blickte, nahte ein Wanderer, lagerte sich unter einem Baum, zog ein kleines Buch heraus und las darin gar eifrig. Dabei lachte er bisweilen und schien dann wieder sehr betrübt zu sein. »Darf man wohl wissen«, fragte ihn Siegmund, »was für ein Buch das ist, in dem Ihr so eifrig lest?« – »O ja«, sagte der Wanderer, »es ist die Geschichte des Prinzen Siegmund, der unter dem Wasser leben soll und von dem man allerlei erzählt. Vor ein paar Tagen bin ich an das Meeresufer gekommen, wo ein steiler Fels in die Luft hinausragt; dort saß ein alter Mann, der sagte mir, da unten sei noch eine Welt und der Prinz lebe darin; dann schenkte er mir dies Büchlein!« Da erkundigte sich Siegmund genau nach dem Ort und der Fremde beschrieb ihm alles so deutlich, dass er gar nicht irren konnte.

Nun machte er sich sogleich auf und am dritten Tag kam er dorthin. Ein hoher Felsen ragte in das Meer hinaus und die Wellen schlugen an ihn und brausten ohne Aufhören. Siegmund stand lange, sah in das schäumende Meer hinab und dachte sich: »Da drunten soll der Prinz wohnen? Wie soll ich da hinunterkommen?« Er setzte sich nieder und wartete, ob nicht vielleicht der Alte erscheinen möchte, von dem ihm der fremde Wanderer erzählt hatte. Aber er kam nicht. Da wurde es Nacht und der Mond schien am Himmel und leuchtete in stillem Glanz auf das Meer herab. Mit einem Mal rauschte das Wasser mächtig auf und aus den Fluten tauchte ein Greis empor und kletterte mit großer Geschwindigkeit an dem Felsen hinauf.

Als er vor ihnen stand, winkte er sogleich den beiden Dienern Siegmunds, sich zu entfernen; zu ihm selbst aber sprach er: »Ich weiß, warum du gekommen bist; du willst den Prinzen befreien, der hier schon lange gefangen sitzt; es wird dir aber nicht so leicht gelingen und du kannst dein Leben dabei verlieren. Darum will ich dir einen Vorschlag machen, der für uns beide sehr vorteilhaft ist und dich nur ein kleines Opfer kostet; du ziehst wieder nach Hause zu dem König Christoph und erklärst ihm, ich hätte dir gesagt, du seist sein Sohn! Er wird es dir gewiss glauben; denn ich werde ihm noch einmal im Traum erscheinen, wie ich ihm schon erschienen bin. Darüber wird er eine große Freude haben und wird dich zu seinem Mitregenten erklären; wenn er dann stirbt, bist du König! Den eigentlichen Prinzen will ich schon so bewachen, dass er das Tageslicht nicht mehr erblicken soll. Für diesen großen Dienst verlange ich gar nichts als das Leben deiner beiden Diener. Du stürzest sie ins Meer und sagst, wenn dich der König je nach ihnen fragen sollte, sie seien zufällig umgekommen; denn ich bin ein Meergreis und muss alle paar Jahre einige Menschen haben, die mir auf diese Weise geopfert werden, und da du siehst, dass ich große Gewalt besitze und nicht undankbar bin, so könntest du mir wohl den Gefallen tun!«

Er wollte noch weiterreden, aber Siegmund sprach voll Zorn: »Wie, du, schändlicher Greis, willst mich durch deine Versprechungen anlocken, dass ich den König belüge und meine treuen Diener dir opfere? Mach dich davon oder ich stoß dir mein Schwert durch den Leib!« – »Das wirst du wohl bleiben lassen!«, sagte der Alte. »Ein menschliches Schwert kann mir nichts anhaben und meine Macht ist so groß, dass ich dich im Augenblick vernichten kann, wenn ich nur will. Aber ich bin großmütig und lasse mich sogar zu Bitten herab, wo ich dich doch durch Gewalt zwingen könnte. Wenn du mir nicht deine zwei Diener geben willst, so gib mir wenigstens einen und ich verspreche dir alle Schätze des Meeres! Ich will dir einen Palast von Perlen bauen und ihn mit Diamanten besetzen; aber gib mir einen deiner Diener!« – »Mach dich fort, Unverschämter!«, schrie Siegmund und rief seine Diener herbei.

Da blitzte es am klaren Himmel, das Wasser hob sich in die Höhe und eine Wolke sank herab und vereinigte sich mit dem Meere. Wo sie aber zusammenhingen, bildete sich eine Säule, die sich im Wirbel herumdrehte und Siegmund näherte. Er hatte nicht mehr Zeit, zu entfliehen. Der Wirbel erfasste ihn und zog ihn im Kreise unter die Wellen. Als er wieder zu sich kam, war er in einem Gemach, dessen Wände waren von Perlmutter; daran hing ein großer Spiegel, den ein grüner Vorhang bedeckte. Vor ihm aber stand der Greis, mit dem er oben auf dem Felsen gesprochen hatte. »Siegmund«, redete er ihn mit sanfter Stimme an, »kennst du mich?« – »Ja, ich kenne dich«, sagte Siegmund, »und ob ich gleich in deiner Gewalt bin, so werde ich doch nie deinen Willen tun!« Da lächelte der Alte und sprach: »Ich freue mich, dass du mein Wort so wohl bewahrt hast, das ich dir mitgab, als ich dich durch den Felsengang auf jenen Berg führte: ›Tu recht und scheue niemand!‹ Ich wollte sehen, ob der Ehrgeiz dir mehr gilt als die Pflicht; du hast deine Probe glücklich bestanden. Du bist also entschlossen, den Prinzen Siegmund seinem Vater zurückzubringen – wohlan denn, hier ist er!«

Mit diesen Worten zog er die Decke von dem Spiegel weg und Siegmund erblickte darin sein eigenes Bild. Darauf erklärte ihm der Alte, wie es mit seiner Geburt zugegangen war und wie der Hirte ihn erzogen und wie er selbst ihn als Goldamsel durch die Erde auf jenen Berg geführt hatte. »Jetzt zieh wieder heim!«, sagte er. »Der König wird dich als seinen Sohn erkennen!« Dann nahm ihn der Alte bei der Hand und führte ihn durch einen langen Gang aufwärts, und als er sich umsah, stand er auf dem Felsen, wo seine Diener eingeschlafen waren. Da weckte er sie auf, damit sie die Pferde sattelten; dann ritten sie eilig der Stadt zu.

Unterdessen war aber dem König Christoph der Alte wieder im Traum erschienen und hatte ihm erklärt, dass Siegmund sein Sohn sei. Da wusste sich der alte König vor Freude nicht zu fassen. Er rief alle seine Diener zusammen und zog am frühen Morgen hinaus seinem Sohn entgegen. Seine Augen spähten auf der Ebene umher; aber er sah ihn nicht. Als sie jedoch gegen Mittag um eine Bergecke bogen, da hielt Siegmund mit seinen Dienern vor ihm. »Mein Sohn!«, rief der Alte im höchsten Entzücken und ließ sich geschwind vom Pferde helfen; aber seine Füße wollten ihn nicht mehr weiter tragen. Da sprang Siegmund schnell vom Pferd und eilte zu ihm hin. »Mein Sohn!«, sprach der König. »Ich habe dich endlich wiedergefunden, nach dem ich so lange suchte. Aber die Weissagung wird in Erfüllung gehen: ›Er wird dich nicht kennen, und wenn er dich kennt, so wird er dich töten!‹, sprachen die drei Schwestern. Ach, nun tötet mich die Freude!« Dann ließ der König Christoph sein Haupt sinken und starb. Siegmund betrauerte seinen Vater von Herzen. Er brachte ihn in die Stadt und verließ drei Tage sein Lager nicht; am vierten aber ward der König begraben mit aller Pracht, und die ganze Stadt folgte dem Leichenzuge. Darauf wurde Prinz Siegmund zum König ausgerufen. Als er nun König war, suchte er die Kinder des Hirten auf, der ihn erzogen hatte, nahm sie zu sich an seinen Hof und ließ einem jeden einen eigenen Palast bauen. Dem alten Gärtner aber, bei dem er gearbeitet, schenkte er den ganzen Garten; bloß den Apfelbaum, der die Königsäpfel trug, behielt er für sich. Geliebt und geehrt von seinem Volke lebte er noch viele Jahre und erreichte ein hohes, glückliches Alter.

Der Faule und der Fleißige

Zwei Leute, ein Fleißiger und ein Fauler, gingen eines Morgens mitsammen über Feld. Da sahen sie vor sich, weit ins Land hinein, ein glänzendes Schloss auf dem Berge liegen; es funkelte in der Sonne, dass es eine wahre Lust war, dahinzuschauen. »Dort lass uns hingehen!«, sagte der Fleißige. »Ja, wer nur erst da wäre!«, sprach der Faule. »Das könnt ihr noch heute«, sprach eine helle Stimme hinter ihnen, »ihr seid ja ein paar junge, rüstige Gesellen.«

Als sie sich umsahen, woher die Worte kämen, erblickten sie eine schöne Frau; sie stand auf einer Kugel, und diese rollte mit ihr rasch nach dem Schlosse zu, an ihnen vorbei. »Die hat’s gut«, sprach der Faule, »die braucht kein Bein zu rühren und kommt doch vorwärts«, und damit setzte er sich ins Gras nieder. Der Fleißige aber bedachte sich nicht lange, lief ihr nach, ergriff sie an dem Zipfel ihres weiten Mantels und sprach: »Wer bist du?«

»Das Glück«, antwortete die Frau, »und jenes Schloss ist mein. Kommt mir nach! Und seid ihr vor Mitternacht da, so will ich euch freundlich aufnehmen. Kommt ihr aber nur eine Sekunde nach Mitternacht, so ist für euch mein Haus verschlossen!«

Bei diesen Worten entzog sie ihren Mantel der Hand des Gesellen und rollte so rasch dahin, dass sie bald seinen Blicken entschwunden war.

Der Gesell kehrte zu seinem Kameraden zurück, erzählte ihm, was ihm begegnet, und sagte: »Ich geh hin. Kommst du mit?« Der aber sprach: »Bist du toll? Ja, wenn ein Pferd hier wäre und mich hinbrächte!«

»Ade!«, rief der andere und trat seine Reise an.

Der Faule dachte: »Lauf du nur immer zu; der Zufall ist schon manchem im Schlafe günstig gewesen, vielleicht ist er’s mir heute auch einmal.« Damit legte er sich auf den Bauch und blinzelte behaglich, aber doch etwas sehnsüchtig nach dem flimmernden Schlosse hin.

Plötzlich fühlte er um seine Ohren etwas Warmes schnuppern, und als er sich langsam umwandte, siehe, da stand ein hübsches, munteres Pferdchen da, das war glänzend weiß, schüttelte die Mähne und wieherte lustig in die frische Morgenluft hinaus.

»Hab ich’s nicht gleich gesagt!«, rief der Geselle, »wer nur dem Zufall vertraut! Komm her, mein Tier, wir wollen gute Freunde sein!« Mit diesen Worten hob er sich ruhig in den Sattel, und wie der Wind flog das Tier mit ihm auf und davon. Bald holte er seinen Kameraden ein. »Viele Grüße an Schusters Rappen von meinem Schimmel!«, rief er ihm im Vorbeijagen zu. Der aber ließ sich nicht stören, sondern schritt rüstig und sicher seine Straße vor sich hin.

Auf einer buschigen Anhöhe machte der Schimmel mit seinem Reiter um Mittag plötzlich halt. »Recht so«, sprach dieser, »du bist ein ganz gescheites Tier. Eile mit Weile, das ist die wahre Weisheit. Das Schloss da läuft uns nicht fort, aber der Appetit, wenn man sich überhungert.«

Nun stieg er vom Pferde, suchte einen weichen, schattigen Abhang neben einem bequemen Steine, ließ sich ins Moos nieder, stemmte die Beine gegen einen Baumstamm und hielt sein Mittagsbrot, denn glücklicherweise befand sich Brot und Wurst in seinen Taschen und ein guter Schluck in seiner Korbflasche. Und als der Magen gefüllt war und ihn der Schlaf überkam, folgte er dieser süßen Lockung, streckte alle Viere von sich und schlief ruhig ein.

Das war ein Schlaf! So schöne Träume hatte er noch nie gehabt. Ihm träumte, er sei schon im Schlosse, läge auf seidenen Polstern, und was er nur wünsche, komme ihm von allen Seiten zugeflogen, ohne dass er auch nur den kleinsten Finger zu rühren brauche. Zuletzt war es ihm, als würde ein großes Feuerwerk abgebrannt, und die schönste Musik spielte dazu das Lied: »Frischer Mut, leichtes Blut, ist des rüst’gen Wand’rers Gut.« Da wachte er auf.

Er rieb sich die Augen. Nun sah er, dass die Sonne hinter dem Schlosse soeben unterging und ihm noch den allerletzten Strahl in die Augen warf. Aus dem Tale vor ihm aber schallte die Stimme des Kameraden herauf, der sang das Lied, das ihm soeben in den Ohren geklungen hatte, und schritt, ohne sich umzusehen, vorwärts. »Ei der Tausend!«, rief der Faule. »Nun aber ist’s denn doch Zeit, aufzubrechen. Schimmel, wo bist du?«

Ja, da war kein Pferd in weiter Runde mehr zu sehen, wohl aber weidete oben auf der Anhöhe ein alter, grauer Esel. Der Geselle rief, er lockte, er pfiff, aber nichts da! Das Pferd blieb fort, und der Esel kam nicht herbei. So musste er sich denn doch entschließen, zum Grauen hinzugehen und ihn zu besteigen.

Der ließ sich’s auch ruhig gefallen und trabte gemächlich mit ihm vorwärts; freilich sein Schimmel war’s nicht, der ging rascher, und, was das Schönste war, viel bequemer.

Bald fing es an, dunkel zu werden, und trübe Wolken zogen herauf. Auch hatten sie im Schlosse, wie man deutlich sehen konnte, die Lichter schon angesteckt. Da ging die Not los. Der Esel schlich langsamer und immer langsamer, und als er mitten in einem rabenschwarzen Walde war, blieb er mit einem Mal ganz und gar stehen. Da half kein Bitten, kein Streicheln, kein Bügelreißen, und als sein Herr ihm zuletzt mit Hacken und Fäusten eine volle Stunde lang fortwährend zugesetzt, machte das Tier kurzen Prozess: Kopf zwischen die Beine, Hinterteil in die Höhe, und mit einem Ruck lag der Reiter auf dem harten Boden.

Das war kein Polsterkissen, und nun gar für einen, dessen Arme und Beine von dem vielen Schlagen selbst ganz zerschlagen waren. Und vor ihm flimmerte das Schloss schon ganz nahe durch die Bäume, als winkte es ihn so recht zu sich hin. Ach, was für prächtige Betten mussten da drinnen sein!

Dieser Gedanke einzig und allein gab dem Zerschlagenen die Kraft, aufzustehen. Aber was nun machen? Gehen? Das war unmöglich; er konnte ja kaum noch stehen, so schmerzten ihn alle Glieder. Vielleicht hatte sich ja auch sein Grauer unterdes eines Besseren besonnen. Er tappte also wohl eine Viertelstunde nach ihm umher, stieß hier den Kopf an einen Baum, riss da sein Gesicht an den Dornen entzwei, stolperte überall an Wurzeln und Steinen, aber wer nicht zu finden war, das war der Esel. An Liegenbleiben war nun gar nicht zu denken, denn von Zeit zu Zeit ging ein Heulen durch den Wald wie von hungrigen Wölfen.

Plötzlich stieß er an etwas Weiches; es war nicht sein Esel, aber es war doch wie ein Sattel anzufühlen. Eben wollte er sich hinaufschwingen, als er merkte, es sei ein kaltes, nasses Tier, das er besteige. Ihm schauderte. Indes aber schlug eine Glocke in der Ferne. Er zählte; sie schlug elf Schläge. Es war die höchste Zeit, in einer Stunde konnte er das Schloss noch erreichen, und er hob sich in den Sattel.

Es saß sich auch gar nicht übel da oben, ungemein weich, und im Rücken eine hohe Lehne, auch ging das neue Tier sehr sicher, nur noch viel langsamer als das frühere. Dennoch kam er dem Schlosse allmählich immer näher, und schon konnte er die erleuchteten Fenster darin zählen, als der Mond aus den Wolken trat und hell auf ihn herunterschien.

Oh Wunder! Was erblickte er da! Das Tier, worauf er saß, war kein Pferd und kein Esel, sondern eine großmächtige Schnecke, so groß wie ein Kalb, und ihr Haus, das sie auf dem Rücken trug, hatte ihm zur Lehne gedient. Da war’s nun wohl natürlich, dass er nicht schneller weiterkam. Ihn überlief es eiskalt! Aber das half alles nichts; er musste froh sein, auf solche Weise seinem Ziele näher zu kommen. Und wirklich, schon schlug die Glocke aus der Ferne den ersten der zwölf Schläge, mit denen sie in langen Zwischenräumen die Mitternachtsstunde verkündigen sollte. In diesem Augenblicke schob sich sein neues Saumtier mit ihm aus dem Wald heraus, und das prächtige, wunderbare Schloss des Glückes lag dicht vor ihm da. Bisher hatte der Faule auf seinem Sitze kein Glied gerührt, jetzt drückte er dem Tiere beide Fersen in die weichen, schwammigen Seiten. Das aber war solche Behandlung nicht gewohnt, im Nu zog es sich mit Kopf und Kragen in sein Haus hinein und ließ den Reiter zu Boden gleiten.

Jetzt brummte die Turmuhr den zweiten Schlag. Hätte der Faule sich zusammengenommen und seinen Füßen vertraut, noch immer hätte er sein Ziel erreichen können, ehe der letzte Schlag verhallt wäre. Aber nein! Er stand da und rief jammernd: »Ein Tier! ein Tier! Was es auch sein mag, nur ein Tier, das mich zum Schlosse hinträgt!«

Unterdes waren fast sämtliche Lichter im Schlosse erloschen; der Mond trat wieder hinter dunkle Wolken, und ringsumher war es, wie früher, dunkle Nacht.

Die Turmuhr schlug den dritten Schlag. Da hörte er neben sich etwas rasseln, es kam durch die Dunkelheit daher wie ein gepanzertes Ross und hielt neben ihm still. »Das wird mein Schimmel sein«, rief der Faule, »den hat mir der Himmel zur rechten Zeit geschickt!« So rasch es ihm möglich war, schwang er sich dem Tiere auf den Rücken; nur ein kleiner Hügel war noch zu erklimmen, noch sah er die Torflügel des Schlosses offen, und in der Tür stand sein Kamerad und winkte ihm jubelnd mit seiner Mütze zu.

Schon schlug die Turmuhr den vierten Schlag, da fing das Tier, worauf er saß, sich zu bewegen an; sie schlug den fünften Schlag, da ging es vorwärts; sie schlug den sechsten Schlag, da stand es still; sie schlug den siebenten Schlag, da erhob sich das Tier abermals, nahm einen Anlauf und – ging rückwärts! Vergebens suchte er sich hinabzuwerfen. Bei einem flüchtigen Strahl des Mondes erschien ihm sein gepanzertes Ross als ein schauriges Ungeheuer mit zehn Beinen; von jeder Seite erhob es eine riesige Schere und kniff und hielt ihn fest an den Armen. Er schrie nach Hilfe. Umsonst! Immer weiter kam er von dem Schlosse zurück, immer näher rückte der entscheidende Augenblick. Die Turmuhr brummte einen Schlag nach dem anderen herunter und endlich den zwölften. Noch einmal sah er den Wunderbau vor seinen Blicken in hellem Schimmer aufleuchten, aber in demselben Moment hörte er auch die Torflügel mit gewaltigem Prasseln zusammenschlagen. Der Eingang zum Schlosse des Glücks war für immer verschlossen; und als er beim Scheine des flammenden Lichtes das Ungeheuer, das ihn immer weiter und weiter rückwärts riss, näher betrachtete, siehe, da war es ein ungeheurer Krebs.

Wo er auf diesem Rosse hingekommen, weiß niemand zu sagen. Kein Mensch hat sich weiter um ihn bekümmert.

Sein Kamerad aber ward von der schönen Herrin des Schlosses aufs Freundlichste empfangen und aufs Köstlichste bewirtet; auch soll sie ihm Zeit seines Lebens behilflich gewesen sein, große Dinge zu vollbringen, seinen Mitmenschen Freude zu bereiten und Notleidende zu unterstützen.

Der Heinzelstein

Es lebte einmal vor langen Jahren ein braver Förster. Sein treues Weib hatte er schon früh verloren, und von fünf munteren Kindern war ihm nur noch der kleine Willibald übrig geblieben. Der aber wurde groß und stark, lernte fleißig und übte sich besonders gern im Laufen, Klettern und Springen. Er fürchtete sich vor keinem Wagnis und scheute keine Gefahr. Dabei war er des Vaters ganzer Stolz und seine einzige Freude sowie der Liebling aller, die ihn kannten.

Eines Morgens brachte Willibald mehrere Freunde mit heim aus der Schule, um mit ihnen am Nachmittag in den waldbewachsenen Bergen Haselnüsse und Blaubeeren zu suchen. Sie fanden auch reiche Beute und schmausten nach Herzenslust. Dann füllten sie ihre Taschen und Körbe mit den süßen Früchten, und die Sonne neigte sich bereits zum Untergange, als sie an den Heimweg dachten. Der führte sie am Heinzelstein vorbei. Der Heinzelstein war ein großer Granitfelsen, welcher dem mächtigen Rotifax gehörte, dem Könige des Zwergenvolkes, welches in dem Gebirge sein Wesen trieb. Hinauf waren schon manche kühne Burschen geklettert, aber seit Menschengedenken hatte es noch keiner vermocht, über die zackigen Spitzen wieder herniederzusteigen; nach einigen Tagen fand man stets die zerschmetterte Leiche des Unglücklichen am Fuße des Felsens liegen.

»Der Zwergkönig muss doch ein ganz böser Mann sein, dass er jeden tötet, der es wagt, die Zinnen seiner Felsenburg zu erklimmen«, meinte einer von Willibalds Gefährten. »Ach, das glaube ich gar nicht, ich will es doch einmal versuchen«, rief Willibald mutwillig aus, »mir wird der kleine Kerl gewiss nichts zuleide tun!« – »Oh nein, komm schnell fort, du möchtest deinen Leichtsinn sonst bitter bereuen und mit dem Tode büßen müssen.« Also warnten die Kameraden, aber Willibald ließ sich schon nicht mehr zurückhalten. »Wo ich hinaufkomme, da werde ich auch sicherlich einen Rückweg finden«, sagte er lachend, lief zum Felsen und klomm an den glatten Steinen hinan. Schwer mag’s ihm doch geworden sein, denn er hielt oftmals inne, um Atem zu schöpfen; aber als der Heinzelstein von den letzten Strahlen der Herbstsonne purpurrot erglühte, da stand Willibald triumphierend oben auf der höchsten Spitze, warf den angstvoll zu ihm emporblickenden Kameraden seine Kappe vor die Füße und rief: »Hier ist’s gar zu schön auf den Zinnen von Rotifax’ felsiger Burg. Da sehe ich so weit ins Land hinein, bis ans Meer sogar und über Berge hinweg, die doch weit höher sind wie der Heinzelstein.« – »Jetzt steig aber herunter«, baten die Gefährten, »sonst wird es dunkel. Dein Vater ängstigt sich, wenn wir nicht heimkommen.« – »Ihr habt recht«, entgegnete Willibald; dann umklammerte er mit beiden Armen furchtlos die höchste Felsspitze und wollte sich vorsichtig zur zweiten hinabgleiten lassen; aber da war’s ihm, als ziehe ihn eine unsichtbare Gewalt nach oben und halte ihn an allen Gliedern fest. Lange mühte er sich vergebens, frei zu werden, dann gab er es als nutzlos auf und setzte sich ruhig nieder.

Indessen war es ganz dunkel geworden. »Die Zwerge müssen unsichtbare Netze oder Stricke um mich gelegt haben«, rief er hinunter. »Wenn ich fort will, fühle ich mich an Händen und Füßen gefesselt und kann mich nicht losreißen. Geht heim zu meinem Vater und sagt ihm, ich wolle hier übernachten; ich fürchte mich nicht vor den Zwergen. Morgen früh werden sie mich wohl wieder freigeben.« Die Kameraden wollten ihn erst nicht verlassen, endlich aber gaben sie seinen wiederholten Bitten nach, wünschten ihm eine gute Nacht und gingen weiter.

Der Förster erschrak nicht wenig, als er hörte, in welcher Gefahr sein tollkühner Sohn sich befinde. Er warf die Flinte über den Rücken und lief, so schnell er konnte, den dunklen Waldpfad entlang zum Heinzelstein. Da stand im Mondenschein oben auf der Spitze des Felsens der kleine König Rotifax, seinen Sohn aber konnte der arme Vater nirgendwo erblicken. »Du hast mein Kind ermordet, wie schon so viele unschuldige Opfer vor ihm«, rief der Förster zornig aus, legte die Flinte an und zielte hinauf nach dem Zwergenkönig. Im selben Augenblick aber umringte ihn eine zahllose Schar kleiner schwarzer Erdmännlein; sie schlugen ihn mit Weidenruten auf die Finger und neckten ihn da und dort mit langen Tannenbüscheln, dass er nicht ordentlich zielen konnte, und plötzlich vernahm er seines Sohnes Stimme: »Vater, tut dem kleinen König Rotifax kein Leides an, ich bin hier oben ganz wohl und munter. Verzeiht mir den Kummer, den ich Euch bereite, aber reizt die Zwerge nicht. Dann erlauben sie auch gewiss, dass ich morgen ungefährdet wieder zu Euch hinabsteige. Und jetzt geht, bitte, ruhig nach Haus, denn während der Nacht könnt Ihr mir doch nicht helfen.«

Das schien dem armen Förster, welcher nur zu glücklich war, seinen Sohn noch am Leben zu wissen, auch das klügste zu sein; er bat Willibald dringend, ja recht vorsichtig zu sein, und versprach, am folgenden Tage mit Sonnenaufgang zurückzukehren.

Kaum war er fort, da kamen die kleinen Erdmännlein zum Fuße des Felsens. Alle hatten Bergmannskleidung; jeder trug ein Grubenlicht in der Hand und auf dem Rücken eine kleine Leiter; diese setzten sie nun immer eine auf die andere, und ohne besondere Mühe hielten sie so fest zusammen, als seien sie ineinandergeschmiedet. Bald war die Riesenleiter, welche bis zur Spitze des Heinzelsteines hinaufreichte, fertig; auf jede zehnte Stufe stellte sich ein Zwerg mit seinem Laternchen und leuchtete. Das Männlein auf der obersten Sprosse aber rief den Försterssohn und sagte: »So, nun setze dich auf meine Schultern, halt dich fest an mich angeklammert und sei nicht bange.« Willibald gehorchte, obwohl er fürchtete, den kleinen Mann mit seinem Gewicht zu erdrücken. Der aber schien die schwere Last gar nicht zu fühlen und trug ihn von der schwindelnden Höhe so sicher hinab, als gehe er auf ebener Erde. Als Willibald wohlbehalten unten stand und den Zwergen danken wollte, waren sie samt Leiter und Lichtern verschwunden. Statt ihrer aber trat der ehrwürdige König Rotifax selber, mit der Zwergenkrone auf dem Haupte, vor ihn hin und sprach: »Du hast meine Macht nun kennengelernt und wirst so bald nicht wieder Lust verspüren, dich auf dem Heinzelsteine umzuschauen. Es war sehr leichtsinnig von dir, auf die Warnung deiner Gefährten nicht zu achten, doch dafür hast du wohl Angst genug dort oben ausgestanden, als ich dich gefesselt hielt. Aber weil du ein gutes Herz hast und deinen Vater batest, mein Leben zu schonen, so hast du auch von mir nichts zu fürchten. Ich will dich jetzt in das Innere meines Palastes führen, da sollst du dich mit Speis und Trank erquicken und dann ausruhen. Morgen früh magst du bei Tagesanbruch ins Försterhaus zurückkehren. Nun komm und folge mir.«

Bei diesen Worten berührte er den Felsen mit seinem Szepter; ein Tor sprang auf. Der Zwerg schritt voran in den hell erleuchteten Berg hinein; Willibald besann sich nicht lange und ging ihm nach. Bald kamen sie in einen großen Saal. Decke und Wände glänzten von Gold und Edelsteinen; über den Fußboden aus blendend weißem Marmor waren grüne Tannenzweige gestreut, Blumengirlanden umschlangen die Säulen, welche das Gewölbe trugen. In der Mitte stand ein kristallener Tisch, darauf brannte eine Lampe, welche wie die Sonne leuchtete, dass Willibald nicht hineinsehen konnte; blitzeblanke Stühlchen aus Silber umgaben den Tisch, an dessen oberem Ende ein kleiner goldener Thronsessel mit rotsamtnen Polstern stand. Auf diesem nahm der König Platz, und Willibald musste sich neben ihn setzen. Dann klopfte er mit seinem Szepter auf den kristallenen Tisch, das gab einen so wundervollen Klang, wie man ihn auf Erden nimmer hört. Wenige Minuten darauf kamen kleine Zwergweiblein hereingetrippelt; sie brachten köstliche Speisen und süß duftende Früchte und setzten alles vor Rotifax und seinen Gast auf den Tisch, nachdem sie zuvor ein kostbares weißes Tuch darübergebreitet hatten. Nun musste Willibald zugreifen, und noch nie hatte ihm etwas so gut geschmeckt wie diese Mahlzeit aus der Zwergenküche.

Als er gesättigt war, schlug Rotifax nochmals an den kristallenen Tisch; und wieder erschienen die sauberen Weiblein, räumten die leeren Schüsseln hinweg und setzten statt ihrer kostbare Krüge und Flaschen, mit süßen Weinen gefüllt, auf die Tafel und goldene, mit Edelsteinen besetzte Becher dazu. Der König selbst füllte die Pokale, stieß mit Willibald an, dass es im Saale widerhallte, und sprach: »Auf dein Wohl, mein Sohn, dieser Trunk soll dir Glück bringen!« Dann leerte er den Becher in einem Zuge, und während Willibald desgleichen tat, ertönte liebliche Musik vom andern Ende des Saales her. Da standen wohl fünfzig Zwerge und machten Musik auf den niedlichsten kleinen Instrumenten, die man sich nur denken konnte.

»Nun will ich dir auch mitteilen«, sagte König Rotifax, den Becher seines Gastes mit einem andern funkelnden Weine füllend, »warum ich es so ungern sehe, wenn die Burschen der Nachbarschaft auf den Heinzelstein hinaufklettern. Solange nämlich die höchste zackige Felsspitze unversehrt gen Himmel ragt, nur so lange habe ich ein Recht daran, darf auf der Erde umherziehen und schalten und walten, wie ich will. Verwittert sie aber oder wird sie sonst zerstört, so kostet’s mich die Königskrone, und ich darf nur noch unter der Erde meine Macht ausüben. Kommt nun einer oben an, so tanzt und springt er gewöhnlich ganz unvernünftig herum, und mit Schrecken und Betrübnis sehe ich, wie dabei ein Stückchen nach dem andern vom Felsen abgestoßen wird. Dass deine Vorgänger alle auf meiner Burg den Tod fanden, haben sie nur ihrem Hochmut und ihrer Unverschämtheit zu danken. Wenn ich sie bat, die Felsspitze zu schonen, lachten sie mich aus und spotteten über meine kleine Gestalt; ich solle nur kommen, riefen sie, sie wollten den Kampf mit so einem Knirps schon wagen. Das reizte meinen Zorn, ich zeigte ihnen meine Gewalt und stürzte sie allemal nach kurzem Handgemenge hinab in die Tiefe. Du aber saßest ruhig auf der Zackenspitze, die schöne Aussicht genießend, und batest den Vater, mein Leben zu schonen, als ich dich oben gefesselt hielt, damit du bei der eintretenden Dunkelheit keinen Fehltritt tun möchtest. Ich bin dir von Herzen gut und freue mich über deinen Besuch. Nun möchte ich dich noch um einen Gefallen bitten.« – »Oh sagt, was ist es?«, rief Willibald eifrig. – »Die Leute aus eurem Dorf«, fuhr Rotifax fort, »schießen so oft nach den Falken und Raben, welche den Heinzelstein umkreisen. Das grämt mich, denn auch dabei treffen sie gar oft den Stein, und jedes Mal bröckelt etwas davon ab.« Willibald versprach dem Zwerge, sein Möglichstes zu tun, dass keiner mehr nach den Vögeln auf dem Zwergenschloss schieße.

Nachdem sie noch ein Stündchen zusammengesessen und Rotifax von seinem Leben im Gebirge und den sauern Mühen und Arbeiten der Erdmännlein erzählt hatte, führte er Willibald in seine Schatzkammer. Das war aber eine Pracht und ein Reichtum, der da aus unzähligen Kisten und Kasten von Tischen und Wänden und aus allen Winkeln dem erstaunten Försterssohn entgegenstrahlte. Nie hatte der geahnt, dass es so viel Gold und Edelsteine und kostbare Dinge auf der Welt überhaupt gebe. Der Zwergenkönig strich seinen langen, fast bis zur Erde hinabreichenden Bart, sah seinem erstaunten Begleiter ein Weilchen lächelnd zu, dann sagte er: »Nun siehst du auch, dass wir uns nicht umsonst plagen und schaffen; greif nur zu und nimm, was dir gefällt.« Er nötigte den bescheidenen Försterssohn so lange, bis dessen Taschen gefüllt waren. Zuletzt öffnete er ein silberbeschlagenes Kästchen von Sandelholz, nahm einen kleinen, blitzenden, dreieckigen Karfunkelstein, welcher an einem goldenen Kettchen hing, heraus und gab ihn Willibald mit der Bitte, ihn doch als Talisman allzeit am Halse zu tragen. Willibald konnte kaum Worte finden, seinem großmütigen Freunde für all die reichen Geschenke zu danken. Der sprach: »Jetzt ist’s Zeit, dass du dich ausruhst, die Mitternachtsstunde ist nicht mehr fern. Du hast heute einen anstrengenden Tag gehabt und musst sicherlich müde sein.«

Damit schob er seinen Gast zur Schatzkammer hinaus, schloss die Türe und ging voran, Willibald den Weg zu seinem Schlafgemach zeigend. Das war eine reizende kleine Felsengrotte, in welcher eine bläuliche Ampel ein sanftes Licht verbreitete. »Schlaf wohl«, sprach Rotifax und drückte freundlich Willibalds Hand. »Morgen wecke ich dich beizeiten und führe dich zu deinem Vater zurück.« Der Knabe küsste ihm die kleine braune Hand und dankte ihm tief gerührt für all seine Freundschaft und Güte. Kaum hatte sich der Zwergenkönig entfernt, da begann Willibald große Müdigkeit zu empfinden. Er legte sich sogleich auf das weiche Ruhebett nieder, ohne vorher seine Kleider auszuziehen. Dann dachte er zum ersten Mal mit Ruhe nach über die wunderbaren Ereignisse der letzten Stunden; es wollte ihm gar nicht recht in den Sinn, dass er am Morgen desselben Tages noch zur Schule gegangen war und dann mit seinen Kameraden in den Wäldern Beeren gesucht hatte; kam es ihm doch vor, als seien seitdem Wochen und Monde verflossen. Es währte aber nicht lange, da war er fest eingeschlafen, und seine Gedanken gestalteten sich zu allerlei bunten Traumbildern, in denen die Zwerge natürlich eine Hauptrolle spielten.

Als er wieder erwachte und die Augen aufschlug, lag er im weichen Moose am Fuße des Heinzelsteines. Der frische Morgenwind spielte in seinem lockigen Haar, und statt des matten Scheines der blauen Ampel begrüßten ihn die ersten Strahlen der aufgehenden Sonne. Wie er jetzt verwundert um sich schaute, ob denn nirgendwo eine Spur von den Zwergen und ihrem kleinen König zu entdecken sei, stieß er plötzlich einen lauten Freudenschrei aus, denn vor ihm standen nicht die Zwerge, sondern seine Kameraden und der geliebte Vater. Im Nu war er auf den Beinen, und der Vater schloss den glücklich wiedererhaltenen Sohn in seine Arme.

Willibald hätte fast glauben mögen, dass sein Besuch bei den Zwergen nur ein Traum der Nacht gewesen sei, so sonderbar kam ihm jetzt alles vor, was er erlebt hatte. Als er aber nach seinen Taschen fühlte, da waren sie richtig bis oben an voll des puren Goldes aus der Zwerge Schatzkammer, und an seinem Halse hing der Talisman des guten Rotifax.

Alle kehrten fröhlichen Herzens heim, und immer aufs Neue musste Willibald seine Erlebnisse auf dem Heinzelstein erzählen. Dabei konnte er nie genug die Güte des kleinen Zwergenvolkes und die Schönheit und den Reichtum seines unterirdischen Reiches preisen. Wie er dasselbe aber wieder verlassen und wie es kam, dass er schließlich statt in dem kleinen felsigen Schlafgemach am Fuße des Heinzelsteines erwachte, das hat er nie erfahren. Jedenfalls haben ihn wohl die Zwerge, während er in tiefem Schlummer lag, ganz vorsichtig hinausgetragen.

Als Willibald zum ersten Mal wieder in die Schule kam, wurde er mit großem Jubel empfangen, und die Freude wurde bald noch größer, denn Willibald machte von seinem reichen Schatze jedem seiner Schulkameraden ein hübsches Geschenk.

Mit großem Eifer versuchte er stets durch Bitten und Vorstellungen, mutwillige Burschen davon abzubringen, an der Zwergenburg etwas zu zerstören. Auch in späteren Jahren benutzte er oft viel von seinem Golde, um die Leute vom Besteigen des Heinzelsteines und vom Schießen nach demselben zurückzuhalten. Von den Zwergen und ihrem kleinen König hat er nichts mehr gehört noch gesehen, und auch er selber ist nie mehr zur Spitze des Heinzelsteines hinaufgeklettert. Als er erwachsen war, ist er hinausgezogen in die weite Welt, um fremde Länder und Menschen kennenzulernen, kehrte aber nach nicht sehr langer Zeit zurück ins heimatliche Dorf.

Nach seines Vaters Tode ist er an dessen Stelle Förster geworden und hat im Waldhäuschen glücklich und zufrieden gelebt bis an sein Ende.

Prinz Goldfisch
und das Fischermädchen

1.

Es war einmal ein junger Königssohn, der war schön von Gestalt und von Herzen gut. Jedermann freute sich, wenn er ihn nur sah, ja, es hatte sogar eine stolze Wasserfee, die in dem nahen Walde ihr Wesen trieb, ihn sehr lieb gewonnen und wünschte nichts sehnlicher, als dass er sie zur Frau nähme. Oft, wenn der junge Königssohn durch den Forst auf die Jagd ritt, trat sie ihm in den Weg und redete ihn freundlich an. Er aber konnte ein für alle Mal die Feen nicht leiden; daher drehte er denn auch dieser jedes Mal den Rücken, sobald er sie nur von fern erblickte.

Weil die Fee nun im Guten die Zuneigung des Prinzen nicht gewinnen konnte, so versuchte sie, mit ihren Wunderkünsten ihn dazu zu zwingen. Als er einmal auf der Jagd sich verirrt hatte, lockte sie ihn in ihr Zaubertal, und wie er dort in einem einsamen See badete und beim Baden unter das Wasser tauchte, verwandelte sie ihn in einen Goldfisch und zog ihn hinab in ihr Reich. Sie schwor, ihm nicht eher die menschliche Gestalt wiederzugeben, als bis er ihr verspräche, dass er sich mit ihr vermählen wolle. – Übrigens hatte sie ihm den Aufenthalt da unten so angenehm wie möglich gemacht. Er fand unter dem Wasser alles, wie er es nur zu Hause gehabt hatte, Schloss und Garten und Hofgesinde, auch waren die Goldschuppen, mit denen er bekleidet war, so köstlicher Art wie kein ander Metall noch Edelstein auf Erden, denn die Fee hatte darin ihre wertvollsten Zaubermittel verwendet.

Doch was half das dem verwandelten Prinzen? Er war doch immer nur ein Fisch, und ehe er die Zauberin zur Frau genommen hätte, wäre er lieber gestorben.

Nun kam es bisweilen vor, dass die Fee in fernen Ländern wichtige Angelegenheiten zu besorgen hatte und dann auf einige Monate ihr Reich verlassen musste.

In solcher Zeit war es, wo einmal an einem hellen Maientage Prinz Goldfisch an die Oberfläche des Sees heraufkam, um sich in der schönen Frühlingssonne seinen Kummer ein wenig zu verschwimmen. Wie er so still und traurig durchs Wasser zog, sah er im Schilf am Ufer einen grauen Kranich stehen, der ihn mit scharfen Blicken beobachtete.

»Sollte der mich fressen wollen?«, dachte der Fisch und wollte zuerst schnell untertauchen, um ihm zu entfliehen. Dann sprach er: »Nein! der kommt mir gerade recht, denn ich bin meines Lebens überdrüssig!« So schwamm er denn schnell zu dem Kranich hin und sprach zu ihm: »Du! Friss mich!« – Der aber machte ein ganz freundliches Gesicht und sprach: »Prinz Goldfisch, nur Mut, nur Mut! Ich bin dein Freund und nicht dein Feind. Noch gibt es ein Mittel, das dich von deiner Fischgestalt erlösen kann, aber es ist schmerzhaft!« – »Nenne es mir«, rief der Fisch mit Hast, denn beim näheren Anblick des Kranichs fasste er Vertrauen zu ihm. Der Kranich erwiderte: »Merk auf!«

»Es wird eine kommen,

Die wird dir gefallen,

Du wirst ihr gut sein,

Sie wird dich steinigen,

Als Fisch wirst du sterben,

Als Prinz wirst du leben.

Doch die Goldhaut, die Goldhaut, die nimm mit dir,

Gar mächtige Zauberkraft steckt in ihr.

Wenn die Fee sie bekommt, du wirst es beklagen.

Ade nun! Ade! Mehr darf ich nicht sagen!«

Nach diesen Worten erhob sich der Kranich und verschwand in den Lüften. – Prinz Goldfisch merkte nun wohl, dass ein guter Geist in dem Vogel stecke; neue Lebenslust erfüllte ihn. Die dunklen Worte des Kranichs gaben ihm vielen Stoff zum Nachdenken, und mit Sehnsucht sah er dem Tage entgegen, der ihm Befreiung bringen sollte.

2.

In demselben Lande, wo dieses geschah, stand am Meeresstrande, da wo ein Bach aus dem Walde sich in den See ergoss, eine einsame Hütte. In der Hütte wohnte ein armer alter Fischer mit seiner Tochter, und die hieß Elsbeth.

Sonst pflegte der Mann jede liebe Nacht, wenn Fischenszeit war, auf den Fang in den See zu fahren, aber auch am Tage ging er wohl bisweilen mit der Angel in den Wald und holte sich da aus dem Bache die schönsten Forellen und Schmerlen. Mit den gefangenen Fischen pflegte er dann von Zeit zu Zeit auf den Markt nach der Hauptstadt zu gehen, wo er einiges Geld dafür löste. Das war zwar sehr wenig, doch lebte er davon mit seinem lieben Kinde zufrieden und von Herzen froh. – Jetzt war aber der arme Mann seit einiger Zeit erblindet und vermochte nichts zu verdienen; da entschloss sich Elsbeth, die nun schon sechzehn Jahr alt war, des Vaters Geschäft zu betreiben, soviel es einem Mädchen von ihrem Alter möglich ist. Sie war kräftig und flink, obschon äußerst fein und zart, von schlanker Gestalt und lieblichem Antlitz.

Eines Tages ging sie auch wieder mit Angel und Netz in den Wald, um im Bache zu fischen. Wohl zwei Stunden brachte sie dort an den gewohnten Stellen zu; kein Fisch wollte sich zeigen. – »Geht’s nicht hier, so geht’s woanders«, dachte sie und zog tiefer in den Wald hinein. Aber auch da wollte nichts kommen. So zog sie weiter und weiter, bis sie zu einer Stelle kam, wo das Wasser zwischen runden, seltsamen Wänden einen tiefen, dunklen Weiher bildete. Ringsum standen schöne Blumen und farbige Büsche, und das alles gab einen anmutigen Widerschein in dem dunklen Spiegel des Wassers.

Es war Mittag, alles still in weiter Runde. Kein Lüftchen ging, kein Blättchen bewegte sich, und alle Vögel in den Bäumen schienen zu schlafen. Nur einige blaue Libellen flatterten über dem Wasser hin und her und sogen hier und dort an den gelben Wasserlilien und den weißen Seetulpen.

Nicht weit vom Ufer ragte ein weißer, platt gewaschener Stein aus der Flut heraus, gerad als wär er zu einem bequemen Sitz eingerichtet. Mit leichten Sprüngen hüpfte Elsbeth über die Kiesel zu dem Stein hin, setzte sich darauf, warf ihre Angel aus und sang mit klarer Stimme ihr Lockliedchen:

»Fischchen, komm schnell!

Sonne scheint hell,

Mückchen im Sonnenschein

Wartet hier oben dein.

Mückchen ist zart und frisch,

Hol dir’s, du schöner Fisch!«

Kaum war die Schnur im Wasser, so biss auch schon etwas an, und wie sie’s heranzog, war es ein Goldfisch. Als Elsbeth ihn von der Angel losmachen wollte, sah sie, dass er sich nicht am Haken, sondern in die Schnur eingebissen hatte, auch ließ er sich ohne Sträuben von ihr in die Hand nehmen. Er schaute sie mit seinen klaren, klugen Augen lange an.

»Was siehst du mich denn so an, du hübscher Fisch?«, sprach Elsbeth und freute sich über den Glanz seiner Schuppen. »Ich bin dir gut«, antwortete ihr der Goldfisch, »und will dich glücklich machen!« – Elsbeth erschrak und warf ihn ins Wasser zurück; das Tier aber rief wieder von unten: »Und wenn du mir nicht glaubst, so hebe das große Blatt der Seetulpe auf, das rechts von deinem Stein sich über das Wasser legt. Dort schau hinunter.« – Bei diesen Worten schoss der Fisch in die Tiefe.

Elsbeth wunderte sich allerdings ein wenig über dies seltsame Abenteuer, bald aber gefiel ihr die Sache, und sie tat, wie jener es ihr geheißen. Als sie das gewaltige Blatt aufhob, sah sie wie durch einen Kristall tief auf den Grund des Sees. Ein klares Licht ergoss sich durch das Wasser; da schaute sie Wunder über Wunder. In einem blühenden Garten stand ein Königsschloss und vor dem Schlosse zwei Thronsessel mit weißem Samt; auf dem einen lag der Goldfisch, der andere stand leer; auch sah sie Ritter und Fräulein durch die Hecken da unten ziehen und vor dem Goldfisch sich neigen. Von dem Stein, auf dem Elsbeth saß, führte eine kristallene Treppe hinunter zu dem Schloss, und auf jedem Absatz der Treppe standen Pagen, die sahen nach ihr hinauf, als warteten sie ihres Winkes. Das sah alles so schön aus, dass Elsbeth sich gar nicht satt daran sehen konnte. – Nach einiger Zeit bemerkte sie, wie der Goldfisch sich von seinem Thronsessel erhob und an die Oberfläche des Wassers heraufgeschwommen kam. Wieder sah er sie so freundlich an und rief: »Elsbeth! Verlass deinen Vater und deine arme, schlechte Hütte und komm zu mir herunter. Da sollst du auf dem Thronsessel, den du gesehen, neben mir sitzen und eine Prinzessin sein, und ich will dir Freuden schaffen, soviel das Jahr Tage zählt.«

»Ei, du nichtsnutziges Tier!«, rief Elsbeth im höchsten Zorn. »Meinen Vater sollt’ ich verlassen? Da nimm die Antwort auf deine dummen Reden!«, und dabei ergriff sie den nächsten Kieselstein und warf ihn dem Fisch an den Kopf.

Der Fisch und der Stein plumpten ins Wasser, aber in demselben Augenblick erhob sich ein Wirbelwind, und die Wellen des Sees spritzten mit weißem Schaum hoch in die Luft. Tief aus dem See herauf erscholl ein durchdringender Ton, erst wehmütig und klagend, als sollt’ er einem das Herz mitten entzweischneiden, dann aber klang es wieder wie lustige Flöten und Schalmeien, bis endlich auch diese Töne schwiegen. Die Wellen besänftigten sich, und das Wasser war so still und dunkelgrün als zuvor.

Nun sah Elsbeth auch den Goldfisch wieder aus dem Wasser tauchen, er schwamm aber nicht wie vorhin, sondern lag auf der Seite, und als sie näher hinschaute, war es nur die Haut des Tieres, weder Fleisch noch Gräten darin.

Schnell griff sie mit der Hand danach und hatte eben die Fischhaut über das Wasser hervorgezogen, als das große Blatt der Seetulpe neben ihr sich erhob und ein weißer Menschenarm darunter herauffuhr, der ebenfalls nach der Schuppenhaut greifen wollte. Aber schon hatte das Mädchen diese in ihrer Schürze verborgen, und die weiße Hand zog sich wieder unter das Wasser zurück.

Elsbeth sprang nun schnell von ihrem Steine weg ans Ufer und machte, dass sie so rasch wie möglich aus dem Walde kam. Es war ihr doch an dem See recht unheimlich zumute geworden. Erst als sie den Wald hinter sich hatte, nahm sie die Schuppenhaut aus ihrer Schürze hervor. Ei, wie war die schön! Wie funkelte sie im Lichte! Der Glanz schien wie lauter Abendgold und Abendröte, es war wundervoll zu sehen; und doch ward Elsbeth auch wieder recht von Herzen traurig, wenn sie daran dachte, dass sie aus bloßer Übereilung den armen Fisch totgeworfen hatte. Der hatte es vielleicht mit seinen dummen Reden gar nicht so böse gemeint. Das Mitleid trieb ihr sogar die Tränen in die Augen.

Als sie nach Hause kam, wollte sie erst dem Vater alles erzählen, was ihr begegnet war; jedes Mal aber, wenn sie davon anfangen wollte, war’s ihr wieder, als wenn ihr eine Stimme zurief: »Elsbeth, tu es nicht!« – So verschloss sie denn die Schuppenhaut heimlich in ihre Kiste, sie hoffte dieselbe ihrer seltenen Schönheit wegen in der Hauptstadt für ein paar Groschen zu verkaufen und dem Vater eine unverhoffte Freude zu machen.

3.

Wenige Tage nachdem sich dies zugetragen hatte, war in den Städten und Dörfern des Landes großer Jubel. Herolde und Boten ritten auf allen Straßen umher und verkündeten dem Volke: der junge Königssohn, der vor längerer Zeit auf der Jagd, man wusste nicht wohin, verschwunden war, sei in der Hauptstadt wieder angekommen. Zugleich ward bekannt gemacht, dass er sich nun auch vermählen wolle, und zwar in der Art, wie das Gesetz des Landes es vorschrieb.

Nach einem alten Brauche mussten dann nämlich die schönsten und reichsten Mädchen des Königreichs nach der Hauptstadt kommen, ein Schiedsgericht musste bestimmen, welche von diesen die allerschönste und zugleich die allerreichste sei, und mit dieser feierte dann der Prinz nach drei Tagen seine Hochzeit. Da gab es nun überall, wo die Boten hinkamen, einen großen Lärm. Jedes Mädchen, das nur irgendein niedlich Näschen oder ein Paar pfiffige Augen im Kopfe hatte und dabei hoffärtig und eitel war, hielt sich für das allerschönste. Aber selbst die hässlichen dachten bei sich, kein Mensch sei ja vollkommen, und außer einigen kleinen Schönheitsmängeln seien sie doch viel schöner als andere, die zwar regelmäßige, aber sehr langweilige Gesichter hätten. Und dachten das nicht die Töchter, so dachten es doch manche ihrer Mütter. Was aber den Reichtum betraf, so verkauften die Herren Väter so schnell es nur ging ihre Häuser und Gärten und Wald und Feld, um nur reiche Kleider und Karossen und Dienerschaft für ihre Töchter anzuschaffen. Denn natürlich musste jede in dem Schmuck, den sie bei diesem Feste trug, ihren Reichtum bekunden.

Der letzte Tag des Monats war als der Termin bestimmt worden, wo in der Hauptstadt die große Festlichkeit stattfinden sollte.

Von allen diesen Neuigkeiten war nun in der stillen Fischerhütte am Meer nicht das Geringste bekannt geworden. Wie sollte auch zu der einsamen Gegend die Kunde davon dringen! Zudem hatte Elsbeth in den letzten vierzehn Tagen nur so viel Fische gefangen, wie sie und der Vater zu ihrem Unterhalt bedurften, und daher nichts nach der Stadt gebracht. Das war aber sehr traurig, denn ihr bisschen Geld war fast zur Neige. Da fiel dem Mädchen die kostbare Goldfischhaut ein, die sie in ihrer Kiste hatte, und das machte ihr wieder neue Hoffnung.

Es war gerade der Abend vor dem Letzten des Monats, als sie ihren Vater bat, er solle sie auf ein paar Tage nach der Stadt gehen lassen, um einige Einkäufe zu machen, denn dass es mit dem Gelde so schlecht stand, wollte sie dem armen Mann noch nicht sagen, um ihm nicht jetzt schon Kummer zu machen. Gern gab der Vater ihrer Bitte nach. Wie freute sich Elsbeth, wenn sie daran dachte, wie viel Freude sie ihm mit dem Gelde machen konnte, das sie für die Schuppenhaut bekommen würde.

Früh am anderen Morgen nahm sie ihr Körbchen, legte heimlich die Wunderhaut hinein, deckte ihr Tüchelchen darüber und begab sich auf den Weg zur Stadt.

Lange war sie nur einsame Wege durch Sand und Dünen und Heide gegangen, als sie aber auf die große Landstraße kam, war es mit der Stille und Einsamkeit vorüber. Glänzende Staatswagen mit Vorreitern und Bedienten hinten und vorn rasselten an ihr vorüber, und in den Wagen saßen geputzte Jungfrauen, mit Samt und Seide und Federn und Schmuck bedeckt, die reckten die Hälse in die Luft wie die Pfauen, wenn sie ein Rad schlagen. Wo sie hinfuhren und was sie für Gedanken im Sinn hatten, lässt sich leicht erraten.

Der prächtigste Wagen aber kam ganz zuletzt. Acht Schimmel, so weiß wie Wellenschaum, zogen ihn in vollem Galopp, sie hatten meergrünes Geschirr und Schilfbüschel auf den Köpfen. Die Dame, die in der Kutsche saß, war ebenfalls weiß und meergrün gekleidet und sah zwar nicht schön, aber sehr stolz und wunderlich aus. Die Kutsche war von durchsichtigem Kristall und mit Seetulpen und Schilfblättern bekränzt.

Elsbeth war ganz in Staunen versunken, wie sie den blitzenden Wagen schon von Weitem daherrollen sah. Sie merkte darüber gar nicht, dass ihr das Körbchen vom Arme rutschte und sein Inhalt auf den Weg fiel. Indem war auch der Wagen schon da, und zugleich fiel ein Sonnenstrahl auf die Schuppenhaut, dass sie hell aufblitzte. – Wie durch einen Zauberschlag standen die Rosse still, da rief die stolze Jungfrau aus dem Wagen mit laut klingender Stimme:

»Mein Eigentum am Boden dort!

Mein Zauberkleinod, die Schuppenhaut!

Auf! Silberschwan, und bring sie mir!«

Und ein silberner Schwan, welcher auf der Decke der Kutsche dagesessen hatte, als wär er nur von totem Metall, hob seine Flügel, schoss vom Wagen herunter, ergriff die Fischhaut mit seinem Schnabel und ließ sie seiner Gebieterin durch die Öffnung des Wagens auf den Schoß sinken. Dann schwang er sich wieder auf die Kutschendecke, wurde starr und steif wie vorhin, und im Nu rollte der Wagen davon.

4.

Elsbeth wusste nicht, wie ihr geschah. Staunen, Schreck und Trauer über den verlorenen Schatz, auf dessen Verkauf sie all ihre Hoffnung gesetzt, alles das bewegte sie so, dass sie gar nicht wusste, was sie nun tun solle. Sie setzte sich auf das Geländer der Brücke, legte den Kopf in die Hand, sann und sann und schlief endlich vor Müdigkeit ein.

Als sie erwachte, war es schon spät am Abend und die Sonne am Untergehen. Sie rieb sich die Augen, da sah sie, wie neben ihr auf demselben Geländer ein klein winzig Männlein saß, grau und runzlig, aber freundlich und manierlich. Das Männlein ließ sich bald mit ihr in ein Gespräch ein, erzählte ihr allerlei von dem Feste in der Hauptstadt und fragte sie zuletzt, ob sie denn nicht auch sich dem Prinzen wolle vorstellen lassen. Das kam dem armen Fischerkind doch gar zu komisch vor, sie lachte laut auf und sprach im Scherz: »Warum denn nicht? Hab ich doch ein Gesicht braun wie die Seeflunder und bin ich doch so reich wie die Kirchenmaus; da kannst du mich immer schon hinführen!« – Das Männchen lächelte und strich sich mit schlauem Blick seinen langen weißen Bart; dann erzählte es, es wäre ein studierter Doktor und könne Blinde sehend machen. Elsbeth dachte an ihren armen Vater und fragte hoch erfreut, was es kosten solle, wenn das Männlein ihm sein Augenlicht wiedergäbe? – »Hm!«, sprach jener und schüttelte den Kopf, »du sagst, du bist arm wie eine Kirchenmaus. Aber die Kirchenmaus hat kein so schwarzes Haar und keine so weißen Zähne wie du, das kann ich beides gebrauchen. Gibst du mir deine drei vorderen Zähne und lässt dir von mir die Haare vom Kopfe scheren, so mache ich deinen Vater gesund.« – Das Mädchen ging voller Freude auf den Handel ein. »Nun aber noch eins«, sprach das Männlein, »wir müssen jetzt nach der Stadt, ich um meine Salben und Kräuter zu holen, du um dir das Haar abschneiden und die Zähne ausbrechen zu lassen; denn nur dort kann das geschehen!« Und Elsbeth war auch dazu bereit, hatte sie ja doch Hoffnung, dass ihr blinder Vater sehend würde.

Nun führte der Doktor sie auf einem Fußweg in den Wald, denn dort, sagte er, liege im Flusse ein Schifflein, und das könne sie schon in einer Stunde nach der Stadt bringen, während sie auf der Landstraße viel längere Zeit zu gehen hätten.

Erst war der Fußsteig bequem, dann aber zog er sich durch unwegsames Dickicht unter alten Bäumen hin, durch deren dunkle Wipfel fast kein Abendschimmer dringen konnte. Weiße Spinnweben zogen sich darin überall von Busch zu Busch und legten sich dem Mädchen, indem sie durchschlüpfen wollte, um Hand und Gesicht, um ihr rotes Mieder und um ihr blaues Röckchen. Elsbeth wollte sich das garstige Gespinst abstreifen, aber das Männlein sprach:

»Lass sein, lass sein!

Keine Seide so fein,

Kein Schleier so schön,

Wirst sehn! Wirst sehn!«

Da ließ sich das Mädchen denn ruhig von den Geweben umspinnen. – Darauf fiel ein kühler Abendtau in großen Tropfen von den Blättern der Bäume, die hingen sich an ihren Nacken und an den Hals und in die Kleider. Elsbeth wollte sie sich abschütteln, aber das Männlein rief:

»Lass sein, lass sein!

Kein Perlenschein,

Kein Edelstein

Erglänzt so fein!«

Und das Mädchen ließ die Tropfen ruhig hängen. – Darauf kamen sie an ein kleines Wässerlein, das spülte dem Mädchen über die nackten Füße. Sie wollte das Wasser abschütteln, aber das Männlein rief:

»Lass in Ruh’, lass in Ruh’

Die silbernen Schuh’!«

Und wirklich glänzte das Wasser an ihren Füßchen, als hätte sie Schuhe und Strümpfchen aus Silbertaft an.

Endlich gelangten sie zum Fluss, auf dem eine Gondel lag. Am Ufer war das Wasser glatt und still, und zwischen kleinen Wasserblümchen flimmerten darin so hell die Sterne; es sah aus, als wären sie nicht der Widerschein des Himmels, sondern als wiegten und schaukelten sie sich wirklich in der Flut.

Von dem weiten Wege und dem lauen Sommerabende glühten der Elsbeth recht ihre Backen. Sie klagte es dem Männlein, das riet ihr, den Kopf dreimal ins Wasser zu tauchen, das würde ihr Labung bringen. Und wie sie es tat und den Kopf zum dritten Mal heraufzog, war es ihr, als wären die kleinen Wasserblümchen ihr im Haare hängen geblieben und als leuchte ihr ein heller Schein um den Kopf. Wieder fuhr sie mit der Hand dahin, um das, was da war, abzustreifen, aber das Männlein rief:

»Halt ein, halt ein!

Schau nur hinein

Ins Wasser drein.

Jetzt bist du fein!«

Und wie Elsbeth in den Wasserspiegel hinunterschaute, sah sie sich selber, aber geziert mit einem Schmucke, wie kein Gold ihn erkaufen kann. Die feinsten weißen Schleier, bestreut mit strahlenden Perlen und Edelsteinen, umwanden ihren schlanken Leib, ein Kranz von funkelnden Sternen, die zwischen zarten Wasser-Ranunkelchen ihre Strahlen hervorbrechen ließen, umgab ihr schönes dunkles Haar; und um den Schmuck zu vollenden, kamen noch ein Paar Leuchtkäferchen angeflogen, setzten sich ihr an die beiden Ohrläppchen und blieben daran hängen, als wären es kostbare Ohrbuckeln.

Mit stillem Lächeln betrachtete Elsbeth ihr Spiegelbild im Wasser. »Ei, wie seh ich hübsch aus!«, rief sie in kindlicher Freude, »hätt’ ich doch nie gedacht, dass ich so aussehen könnte!« – Doch das Männlein trieb zur Eile. Nicht leicht ward es dem Mädchen, sich von dem Bilde im Wasser zu trennen, dennoch folgte sie seinem Rufe und bestieg mit ihm die Gondel.

Diese trieb den Fluss entlang, und als sie beide nun so still dahinfuhren und Elsbeth immer und immer wieder in der Flut neben sich ihr Spiegelbild flimmern sah, und als ihr dabei der Gedanke kam, dass all der Schmuck, der sie zierte, doch nur für den Augenblick sei und dass sie obendrein ihr schwarzes Haar und ihre blanken Zähne hergeben sollte, da fing es denn doch an, ihr schwer aufs Herz zu drücken, denn auch Schönheit ist ein Gut, das wohl keiner, der es hat, gern verlieren mag.

Das Männlein sah, wie dem Mädchen ganz leise ein Tränlein über die Wange rollte. »Elsbeth«, sprach er, »noch ist es Zeit. Wenn du willst, kehren wir um, und ich bring dich wieder zu deiner Hütte! Dann behältst du dein Haar und deine Zähne und all den Schmuck, den du jetzt an dir hast. – Aber dein Vater bleibt dann freilich blind!« – »Nein«, rief Elsbeth, »nimm mir alles, nimm mir mein Leben, nur mache meinen Vater wieder gesund!« Schon hob sie wieder die Hand, um den seltenen Putz von sich abzustreifen, aber der Kleine ließ es nicht zu, und nur mit Mühe gelang es ihm, sie zu beruhigen.

Indes waren sie auf dem Fluss bis in die Hauptstadt und in die königlichen Gärten hineingekommen, wo eben mit großer Festlichkeit die Hochzeitswahl einer Prinzessin gefeiert wurde. Hoch über ihren Köpfen sah Elsbeth den Widerschein der Fackeln und Feuerbecken, sie hörte Klänge einer rauschenden Musik und das Gesumme einer großen Volksmenge, aber die hohen Mauern, zwischen denen der Fluss hinführte, ließen sie nichts von dem Feste selbst wahrnehmen.

Endlich landeten sie an einem Hügel. Sie traten aus der Gondel und bestiegen den Gipfel des Hügels, der von einer dichten Lorbeerhecke umgeben war. Dort oben bog das Männlein einen Lorbeerzweig zurück und sprach zu dem Mädchen: »Hier schau hinunter!« – Da sah Elsbeth dicht vor ihren Füßen ein Schauspiel der Pracht und Herrlichkeit, wie sie es nie zuvor geträumt hatte.

5.

Nun hört, was Elsbeth da alles erblickte.

Im Hintergrunde ragte mit seinen Türmen und Zinnen und mit seinen hell erleuchteten Fenstern das königliche Schloss hoch in die Mondnacht hinein. Vor dem Schlosse war eine lange, breite Terrasse, darauf standen unter einem Thronhimmel zwei Lehnstühle von weißem Samt, gerade wie sie Elsbeth im See des Zauberwaldes gesehen hatte. Einer dieser Stühle war leer, aber auf dem anderen saß der schöne junge Königssohn und hinter ihm der König, sein Vater, und der ganze königliche Hofstaat. Diesen gegenüber stand eine Reihe von wohl hundert rotseidenen Sesseln, darauf saßen die Jungfrauen, die zur Wahl sich herbegeben hatten, mit allem Reichtume der Erde behangen und umwickelt und umflittert. Dann war auf der einen Seite ein himmelblaues Gerüst, auf dem die ersten Maler und Bankiers des Landes versammelt waren, damit sie als Richter der Schönheit und des Reichtums ihr Amt verwalteten. Ihnen aber gegenüber auf einem orangefarbenen Gerüste bliesen die Posaunenbläser, paukten die Trommler und strichen die Geiger ihre Instrumente, dass es eine Lust anzusehen und anzuhören war.

Rechts und links von dieser Terrasse spritzten herrliche Springbrunnen roten und weißen Wein hoch in die Luft, und um die Brunnen standen gedeckte Tafeln, die waren mit den köstlichsten Speisen bedeckt. In großem Halbkreise auf der Wiese, die das Schloss umgab, lagerte das Volk unter Gehängen von farbigen Laternen, die an den Lorbeerbäumen befestigt waren.

Den ganzen Nachmittag hatten nun schon die Richter beraten, welche von den angekommenen Jungfrauen wert sei, die Frau des jungen Prinzen zu werden, und da hatte es wie gewöhnlich viel Streit gegeben. Die Maler verstanden nicht den Reichtum zu beurteilen, die Bankiers hatten mitunter ganz verkehrte Ansichten von der Schönheit. – Jetzt aber war die Stunde gekommen, wo sie die letzte Entscheidung aussprechen sollten. Noch einmal setzten sie daher ihre Brillen auf die Nasen und legten ihre Perspektive an die Augen, um noch die letzte Prüfung auch bei Lampenbeleuchtung anzustellen; denn der Schicklichkeit wegen durften sie die Jungfrauen nicht zu nahe betrachten. Da blies plötzlich von der Zinne der Burg der Türmer; dies war ein Zeichen, dass soeben noch eine Jungfrau als Mitbewerberin ankomme. Bald rollte auch eine Kutsche daher, die war ganz von Kristall und mit acht weißen Schimmeln bespannt. Und siehe da, die stolze Donna, die aus der Kutsche stieg, war dieselbe, die der Elsbeth auf der Landstraße ihre Goldhaut geraubt hatte. Mit kecken Schritten und einer Miene, der man ansah, sie wäre ihres Sieges gewiss, ging sie auf den Platz, welcher in der Reihe der Jungfrauen noch, wie es schien, für sie offen gelassen war. Sie hatte denselben Anzug an wie heute Mittag, meergrün und weiß, und doch erschien sie jetzt viel schöner; denn ein Kranz von goldenen Schuppen, die wie Abendgold und Abendröte glänzten, warf über ihr Antlitz einen wunderbaren Schönheitszauber, sodass der Putz aller übrigen dagegen matt und wässerig erschien.

Aller Blicke richteten sich auf die stolze Erscheinung, und kaum hatten die Richter sie wahrgenommen, als sie die Köpfe zusammensteckten und ihre Mienen plötzlich die größte Übereinstimmung verrieten.

Nun stieg eine rote Rakete in die Luft, zum Zeichen, dass diejenige als künftige Königin begrüßt werden sollte, die man dazu für würdig befunden. Eine Deputation der Richter erhob sich, Trabanten und Herolde schlossen sich an, und ihnen folgte ein Page, der eine kleine goldene Krone auf einem Kissen vor sich hertrug. Der Zug bewegte sich geradewegs zu derjenigen hin, die zuletzt angekommen. Triumphierend erhob sich die übermütige Jungfrau von ihrem Sitze, ihre Blicke schienen alles um sich her, wie der Hagel die Wiesenblumen, niederzuschmettern, und schon begann der Präsident des Gerichtes der Schönheit und des Reichtums eine zierliche Anrede in Versen, worin er die hohen Eigenschaften der Erwählten pries.

Der Page kniete nieder und hielt die Krone empor, gierig streckte die Jungfrau die Hände danach aus. – Da erbrauste auf einmal ein ungeheurer Wirbelwind mit solcher Gewalt, dass die Krone vom Kissen geweht wurde und alle Lampen und Fackeln ringsumher erloschen. Nur die erleuchteten Fenster des Schlosses ergossen noch einen matten Schimmer über den Platz. Sogleich aber legte sich auch der Wirbelwind, und alles war still wie zuvor.

Auch der Lorbeerbusch, der Elsbeth bisher verdeckt hatte, war vom Sturm niedergerissen. Allen sichtbar stand nun das Fischermädchen da, in ihrem leuchtenden Sternenkranz, umweht von den Schleiern, in denen die Tauperlen als Edelsteine funkelten; und in dem Glanze dieser reinen Lichter erschien ihr unschuldiges Angesicht wunderbar verklärt.

Das Krachen des umstürzenden Baumes hatte die Blicke der Menge nach dem Hügel hingelenkt. Ein lautes »Ah!« der Verwunderung unterbrach die Stille. Darauf rief alles, Volk und Richter, wie mit einem Munde: »Seht! seht! Da steht die schönste und reichste Jungfrau der Welt! Da steht unsere zukünftige Königin, sie lebe hoch!« Und es schmetterten die Trompeten, Kanonen wurden gelöst, Raketen und Mützen flogen in die Luft, und der Jubel des Volkes wollte kein Ende nehmen.

Wie aber der junge Königssohn in hohen Freuden von seinem Thron sich erhob, um die ihm erwählte Braut zu begrüßen, und als er vorbeischritt an der Jungfrau, deren Stolz soeben gedemütigt worden, da riss diese den goldenen Schuppenkranz aus ihrem Haar, warf ihn dem Prinzen vor die Füße und sprach: »Nimm hin dein Eigentum, ich fühl’s, mein Reich und mein Leben geht zu Ende, mein Stolz ist besiegt; denn der Geist, der jenes Kind dir zuführte, ist mächtiger als ich.«

Sie winkte. Die Kristallkutsche rollte vor, die Wasserfee bestieg sie und versank mit ihr in den Boden. An der Stelle, wo sie versunken war, rauschte alsbald ein Brunnen mit unheimlichem Gemurmel durch das Gras.

Und wie die Fee es gesagt hatte, so war es auch. Ein mächtiger Zauberer hatte schon lange unsichtbar die Geschicke des Königssohnes gelenkt. Er war auch der graue Kranich und das graue Männlein gewesen und führte dem Prinzen eine Braut zu, die allein seiner würdig war. Zwar war der Wunderschmuck, den er ihr durch seine Waldgeister beschert hatte, von seltener Pracht, aber ihr größter Reichtum war die Unschuld und die Treue ihres Herzens, und eben diese Unschuld und diese Treue verliehen ihrem Angesicht eine Schönheit, die keine der anderen Jungfrauen aufzuweisen hatte und die ihr alle Gemüter gewann.

Mit der Einwilligung ihres Vaters, dem das graue Männlein alsbald sein Augenlicht wiedergab, ward Elsbeth die glückliche Frau des jungen Königssohns, und als dieser nach dem Tode seines Vaters König wurde, regierten beide unter dem Schutze des guten Zaubergeistes, der sie auch ferner durch Rat und Tat unterstützte, ihr Land mit solcher Weisheit, dass ihr Volk sie segnete für alle Zeiten.

Die Wurzelprinzessin

Erstes Kapitel

Von dem Wurzeltal und seinen Bewohnern. – Die erzählenden

Gäste. – Der Wurzelkönig und seine neugierige Tochter. –

Die Luftkutsche. – Die Festlichkeiten in der Menschenstadt. –

Heimkehr durch die Luft von der Rathausturmgalerie. –

Die Grillen der Prinzessin.

Auf dem Wege zwischen Nürnberg und Leipzig lief in früheren Zeiten die Straße an einer Stelle neben dem Rande eines dunklen Waldes hin, der weit in das Land hinein über die Berge sich fortzog. Mitten in diesem Dickicht bildeten Felsen ein tiefes grünes Tal, von fast undurchdringlichen Hecken umgrenzt, sodass weder Menschen noch große Tiere dort einzudringen vermochten. Hier lebte zu jener Zeit das lustige Volk der Wurzelmännchen. Das waren niedliche menschenähnliche Geschöpfchen, die größten vielleicht eine Spanne, die kleinsten einen kleinen Finger lang. Sie wohnten im Sommer in Mooslauben und unter hohen Farnkräutern, im Winter verkrochen sie sich zwischen Baumwurzeln, in Astlöcher und Felsspalten. Ihre Kleidung war fein und zierlich: Die Männchen trugen Moosröckchen und Mooshöschen, die Weiberchen Kleider von hübschen bunten Blumen, Blättern und Spinnengeweben, je nachdem es kalt oder warm war. Von Langeweile wussten sie nichts, immer hatten sie viel zu tun, mussten ihre Straßen in Ordnung halten, Vorräte sammeln und dergleichen mehr, auch trieben sie gern allerlei Kurzweil mit Klettern und Springen, stellten auf dem Bach, der durch ihr Land floss, große Wasserfahrten in Nussschalen an, jagten sich mit Grashüpfern und Maikäfern und führten nach dem Gesange der Vögel die zierlichsten Tänze auf; dazu verstanden sie die Sprache aller lebenden Wesen.

Zwei Feste im Jahr machten den Wurzelmännchen besondere Freude. An gewissen Tagen des Frühlings und Herbstes zogen große Scharen munterer Gäste heran, die dann gastfreundlich bewirtet wurden und zum Dank dafür dem kleinen neugierigen Volk zu erzählen pflegten, wie es draußen in der Welt zuging.

Diese Gäste waren niemand anders als die Tausende und Abertausende von Wandervögeln, die im Frühling aus dem Süden, im Herbst aus dem Norden daherkamen. – Da klapperten die Störche ihre Dorfgeschichten, die Zugschwalben zwitscherten Hausmärchen und die Nachtigallen brachten neue schöne Lieder mit; dann kamen auch wohl noch Wanderratten dazu und trugen Reisebeschreibungen vor, und Elstern und Krähen erzählten schauerliche Sagen. Auf diese Weise erhielt das Wurzelvolk fortwährende Kunde von der ganzen Welt. Allerdings erregten solche Erzählungen große Neugier, die Menschen kennenzulernen, doch immer hielt eine angeborene Scheu die kleinen Wesen ab, ihr friedliches Tal zu verlassen.

Nun regierte einmal in jenem Volke ein guter lieber Wurzelkönig, der hatte eine sehr schöne Prinzessin zur Tochter. Diese aber war neugieriger als alle anderen Mädchen der Welt, ja sogar neugieriger als alle ihre kleinen Landsmänninnen. Der Wunsch, auch einmal die Menschen da draußen zu sehen, von denen sie so viel Wunderbares gehört hatte, war bei ihr gar mächtig geworden. Der gute König tat sein Möglichstes, ihr diesen Wunsch auszureden. Er stellte ihr die Menschen als grimmige, eigennützige Riesen vor. »Kein lebendes Geschöpf«, sagte er, »sei vor ihrer Herrschsucht sicher, der größte Elefant müsse ebensogut nach ihrem Willen tanzen wie der kleinste Floh.« – Das half aber nicht, seine Tochter hatte sich’s einmal in den Kopf gesetzt, eine Reise ins Land der Menschen zu versuchen. Weil nun dieser Gedanke sie immer schwermütiger und magerer machte, beschloss der König endlich, ihren Willen zu tun, in der festen Hoffnung, der eigene Anblick würde sie für immer abschrecken und von ihrer krankhaften Neugierde heilen.

Sogleich wurde ein schönes neues Vogelnest ausgesucht, mit Federn und Moos gepolstert und darüber von Blättern ein schattiges Dach zum Schutz gegen die Sonne befestigt. Das bestieg der Wurzelkönig mit der Prinzessin. Auch vergaß man nicht, ein feines Mittagessen von saftigen Beeren, Honig und Blütenknospen hineinzulegen. Zwei Kraniche, die sich acht Tage vorher darauf eingeübt hatten, nahmen das Nest in ihren Schnabel, und im Fluge ging es durch die Luft geradewegs zur nächsten Hauptstadt der Menschen.

In wenig Stunden schwebten die beiden Vögel mit dem Neste über den Häusern der Stadt. Mit leisem Fluge ließen sie sich aus der Luft herab und setzten die königliche Luftkutsche vorsichtig auf die Turmgalerie des Rathauses nieder, von wo man alle Straßen überschauen konnte, ohne Gefahr, selbst gesehen zu werden. – Das war ein Anblick! So prächtig hatte selbst der König sich nicht eine Menschenstadt denken können. Die Prinzessin jubelte auch vor Freuden so sehr, dass sie beinahe aus dem Nest gefallen wäre, hätte nicht einer der Kraniche mit seinem langen Schnabel sie schnell an den Beinchen festgehalten.

Nun wollte aber der Zufall, dass gerade an demselben Tage der Prinz des Landes in dieser Hauptstadt seine Hochzeit mit einer fremden Königstochter feierte, sodass die ganze Stadt in größter Pracht funkelte.

Was gab es da nicht, alles zu schauen! Aufzüge, Jahrmarkt, Paraden von tausend Regimentern, Theater im Freien, Seiltänzer, Tanzböden, Wettrennen – es lässt sich unmöglich beschreiben! Vor allem aber der Prinz und seine junge Frau! Wie schön sah er aus in seiner roten Husarenuniform mit dem Stern auf der Brust, dem Schnurr- und Knebelbart und den großen blauen Augen, und sie, im roten Samtkleide mit Perlen und Brillanten über und über bedeckt, die bis hoch auf die Rathausturmgalerie heraufblitzten! – Wo man nur hinsah, gab es immer wieder was Neues, und so ging es vom frühen Morgen bis die Sonne hinter den Bergen verschwand.

So sehr alle die Herrlichkeiten den Wurzelkönig auch entzückten, sein Urteil über die Menschen änderte sich nicht. Daher war es ihm denn gar nicht recht, dass seine Tochter gerade am heutigen Tage die glänzendsten Seiten des menschlichen Treibens musste kennenlernen. Dennoch war er zu schwach, sich selbst den Anblick zu versagen. Er wäre auch noch länger dort oben geblieben, wenn bei anbrechender Dunkelheit nicht plötzlich Menschen auf die Galerie gekommen wären, um dort Illumination und Feuerwerk anzustecken. Die Männer näherten sich dem Neste. Wie erschrak die Prinzessin beim Anblick dieser Riesengestalten! Auch der König verlor vor Angst die Sprache, und hätten nicht die Kraniche von selbst das Storchnest in die Höhe gehoben und in raschem Fluge davongetragen, so wäre es mit dem Wurzelpärchen und unserer Geschichte bald zu Ende gewesen. So aber war es gerade zur rechten Zeit. Noch ganz von Weitem sahen die Luftfahrer das Feuerwerk über dem Rathausturm in die Luft prasseln, was aus der Ferne zwar sehr prächtig anzuschauen war, in der Nähe aber ihr sicherer Tod gewesen wäre. Wohlbehalten kamen beide wieder in ihrem Wurzeltale an.

Freilich erkannte nun wohl die junge Prinzessin, dass die Menschen für sie zu groß wären, als dass sie mit Vergnügen ihre Herrlichkeiten hätte genießen können. Die alten Wünsche stiegen aber dennoch wieder und jetzt viel stärker als früher in ihrem Herzen auf, wenngleich in einer etwas anderen Gestalt. Sie bildete sich fest ein, es müsse auf Erden noch ein anderes Geschlecht geben, so klein wie ihre Landsleute, aber so gescheit wie die Menschen, und sie beschloss daher, niemals in ihrem Leben zu heiraten, wenn nicht ein Prinz von ihrer Größe sie zur Frau nähme; der aber müsse gerade solche Husarenjacke anhaben, gerade solchen Stern auf der Brust tragen und gerade so große blaue Augen besitzen wie der Menschenprinz in der Hauptstadt, auch sollte er über ein Völkchen regieren, das ähnliche Eigenschaften wie jenes besäße.

Diese Grille seiner Tochter machte den alten guten König recht traurig. Wie gern hätte er einen Schwiegersohn gehabt! Aber ein solcher, wo in der ganzen Welt war der zu finden? Zwar versuchte er alles Mögliche, um sein Volk nach menschlichen Grundsätzen zu bilden, doch kam bei alledem nicht eben viel Gescheites heraus. Hören konnten die kleinen Kerle nicht genug von den Menschen und ihrem Treiben, aber selbst welche werden? Nein! Sie wollten nun und immer bleiben was sie waren: freie lustige Wurzelmänner! – Die Folge davon war, dass die Prinzessin keinen Mann und der König keinen Schwiegersohn bekam.

Zweites Kapitel

Das Frühlingsfest im Wurzeltal. – Die Nusswiese. – Die

Wandervögel. – Es erscheint ein fremdes Volk. – Nussknacker
und Hampelmann. – Die Prinzessin gerät in Entzücken.

Es waren mehrere Jahre vergangen, als wieder einmal das Frühlingsfest erschien. Schon blühte und sprosste alles, auf Bäumen und Hecken, auf den Felsen wie in den Gründen. Das Wurzelvolk hatte bereits seine dunklen Winterquartiere verlassen und seine Sommerwohnungen an dem kühlen Bache bezogen, der jetzt wieder lustig dahinsprudelte. Begierig harrte alles auf die Ankunft der geflügelten Gäste.

Endlich kam der große Tag heran. Es war ein schöner Maienmorgen; durch das junge saftige Nusslaub des Waldes flimmerte und funkelte der Sonnenschein über Blumen und Rasen, über Kiesel und Wellen. Da sah man schon ganz in der Frühe die kleinen Herolde in neuen Moosröckchen auf Heupferdchen das Tal durchreiten, und mit heller Stimme riefen sie überall aus:

»Heraus, ihr Wurzelmänner, heraus!

Der Frühling ist kommen, die Vöglein sind drauß!«

Kaum war der Ruf vernommen, so strömte das ganze kleine Volk zur Nusswiese hin, die, immer für solche Feste bestimmt, auch diesmal aufs Schönste geschmückt war. In der Mitte prangte auf einem zierlich mit Kieselsteinchen belegten Maulwurfshaufen der Thron für den guten König und seine schöne Tochter, er war aus Schneckenhäusern und Bachmuscheln erbaut und mit Federchen gepolstert. Eine lange sechsfache Allee von Maiglöckchen führte schnurgerade zu ihm hin, und als die königlichen Herrschaften, begleitet vom ganzen Hofe, auf Eichkätzchen da hindurch galoppierten, erklangen alle Maiglöckchen in wunderlieblichen Melodien, denn an jeder Staude war eine Spinne angestellt, die sämtliche Glocken daran an feinen Spinnfäden läuten musste.

Es erfolgte eine feierliche Stille. Die Vögel waren noch immer nicht da. Wahrscheinlich hatten sie sich noch irgendwo in der Nähe niedergelassen, um ihre Federn, die von der langen Reise in Unordnung geraten, in Ordnung zu bringen; sie mussten doch vor ihren freundlichen Wirten als anständige Gäste erscheinen. – Plötzlich hörte man fern, dann immer näher und näher ein Platzen von Knallschoten, das gewöhnliche Zeichen, dass die Gäste im Anzuge wären, und alsbald rauschte es hoch in der Luft. Schon kamen einzelne Züge der Vögel über den Wald daher, dann wieder welche, und so immer mehr, bis zuletzt die Wiese ganz beschattet ward von den fliegenden Gästen. In langen Scharen ließen sie sich auf der Mitte des Platzes nieder.

Allgemeiner Jubelruf erscholl ringsum. Darauf ließ man die Ankömmlinge an Speise und Trank sich erquicken, und nun bestieg ein alter Storch, der berühmteste Erzähler seiner Zeit, einen Felsblock, der ihm als Katheder diente. Schon machte er sein gemütliches Gesicht, womit er alle Erzählungen zu beginnen pflegte, schon räusperte er sich und öffnete den langen roten Schnabel, da ward er durch ein lautes Gemurmel des Volkes unterbrochen, und ein eigentümliches Geräusch wie von vielen Wagen und Pferden erscholl aus der Ferne. Wurzelherolde sprengten heran und meldeten: Drinnen im Walde rückte ein ganz neues, fremdes Volk in unabsehbaren Scharen daher, geführt von einem Prinzen in roter Husarenuniform mit großen blauen Augen und einem Stern auf der Brust. Derselbe nenne sich Fürst Nussknacker, sein Minister heiße Hampelmann, und beide ersuchten den Wurzelkönig und dessen Fräulein Tochter um eine allergnädigste Audienz.

Bei dieser Nachricht ward die Prinzessin vor Schreck glühend rot und der König leichenblass. Die Prinzessin glaubte, der Menschenprinz in der Hauptstadt habe sie neulich auf der Rathausturmgalerie erblickt und komme her, um sie zu heiraten. Der König fürchtete, das Riesenvolk der Menschen ziehe herbei, um ihn und seine Untertanen zu vernichten und sein Land zu erobern. Als sie aber erfuhren, Prinz Nussknacker und sein Volk sei nicht größer als die Wurzelmänner selber, verwandelte sich ihre Angst in eine solche Freude, dass die Prinzessin ihrem Vater um den Hals fiel und gar nicht aufhören konnte, seine Hände zu küssen; der König aber gebot dem erzählenden Vogel Schweigen und befahl, den fremden Prinzen mit seinem Gefolge sogleich herzuführen.

Wie Prinz Nussknacker und sein Rat Hampelmann hierher kommen, wird das folgende Kapitel erzählen.

Drittes Kapitel

Der Wunderbach an der Straße. – Der herabgestürzte Frachtwagen. – Nussknacker und Hampelmann werden lebendig. –

Die drei Wünsche. – Die Kisten voll Nürnberger Spielzeug. –

Die Wanderratten. – Wie Hampelmann ein Volk und eine Armee
lebendig macht. – Schlacht gegen die Ratten. – Huldigung. –

Der Völkerzug nach dem Wurzeltal.

Die Straße von Nürnberg nach Leipzig führte zur Zeit unserer Erzählung an einer Stelle neben einer tiefen Schlucht dahin, durch die ein klarer Bach sich hindurchschlängelte. Er kam geradewegs aus dem Wurzeltale und hatte die wunderschöne Eigenschaft, dass alles, was da hineinfiel, sogleich lebendig wurde, wenn es nur vorher schon die Gestalt irgendeines lebendigen Wesens gehabt hatte.

Da geschah es eines Tages, dass ein Frachtwagen, der zur Leipziger Messe fuhr und turmhoch voll Kisten und Kasten gepackt war, gerade als er an dieser Schlucht vorüberkam, ein Rad brach und in den Abgrund stürzte. In den Kisten war lauter Nürnberger Spielzeug aller Art und von solcher Menge, dass ein ganzer Jahrmarkt damit ausgestattet werden konnte. Als der arme Fuhrmann den Wagen da unten liegen sah, wo kein Mensch hinzukommen konnte, lief er in die weite Welt. Wer weiß, wo er geblieben ist! – Natürlich waren durch den Sturz des Wagens einige Kisten aufgesprungen und von den Puppen, die da herausfielen, waren ein Nussknacker und ein Hampelmann in den Wunderbach gerollt. Eben wurden sie vom Wasser des Baches nur ein wenig benetzt, so durchdrang auch beide sogleich ein wunderbares Leben. Langsam erhoben sie sich und sahen verwundert einander an. Nussknacker, schön lackiert mit den glotzenden blauen Augen, dem hölzernen Zopf und dem Stern auf der Brust, stand auf seinen Beinen wie eine Säule da; Hampelmann dagegen in seiner bunten Jacke, mit lachendem Gesicht, schlug Hände und Beine vor Freuden über dem Kopfe zusammen und hüpfte wie ein Wiedehopf um jenen herum.

Wie diese ersten Lebensregungen in ruhigere Betrachtung übergingen, öffnete Hampelmann zuerst den Mund und sagte: »Großer Prinz! Dass Ihr ein Prinz seid und ich Euer lustiger Rat, das ist klar, denn sonst hättet Ihr keinen Stern und ich keine Narrenjacke. Was aber nun anfangen?«

»Diese Frage zu beantworten kommt dir zu, aber nicht mir«, entgegnete Nussknacker, den das Gefühl seiner erhabenen Geburt schon jetzt sehr stolz und nachdenklich gemacht hatte. In den Bart murmelnd, bewegte er seine kräftigen Unterkinnbacken fortwährend auf und nieder und fuhr dann weiter fort: »Lieber Hampelmann! Dass ich, wie du sehr richtig erkannt hast, zu einem großen Mann geboren bin, bestätigen mir außer meinem Stern auch noch drei Wünsche, die soeben in mir aufsteigen. Der erste Wunsch zielt auf ein Gericht guter und feiner Nüsse, denn ich bin bei außerordentlichem Appetit; der zweite besteht in der Sehnsucht nach einem treuen Volk und einer glänzenden Armee, denn zum Regieren bin ich nun einmal geboren; der dritte endlich geht aus nach einer schönen und reichen Prinzessin, die mir zugleich als Mitgabe ein hübsches Stück Land zubrächte, worin ich in aller Gemächlichkeit mit deiner Hilfe Nüsse essen, regieren und mich belustigen könnte. Deine Pflicht ist es nun, mir zu raten, wie ich diese Wünsche in Erfüllung setzen könnte.«

»Besser Taten als Raten!«, rief Hampelmann. »Verlassen sich Eure Herrlichkeit nur auf meine Lustigkeit. Noch vor Sonnenuntergang sollen Sie sich im Besitze aller dieser Kleinigkeiten befinden, oder ich will nicht mehr Hampelmann heißen und meine Beine nie mehr über meinem Kopfe zusammenschlagen können.«

Mit diesen Worten sprang er auf den nächsten Nussbaum und schüttelte, was er konnte. Wie Hagel fielen die köstlichen Nüsse von den Zweigen herab und wurden von dem hungrigen Prinzen mit größter Schnelligkeit verarbeitet, sodass er erst recht aufzuleben begann, als sein Hunger befriedigt war.

Viel schwieriger als der erste Wunsch war der zweite auszuführen, aber auch dafür wusste Hampelmann Rat. Die umherliegende Ladung des Frachtwagens enthielt ja ein Volk und Soldaten genug, es kam nur darauf an, die Kisten zu öffnen und alle die tausend Puppen, die darin sich befanden, lebendig zu machen. Leider aber waren die Bretter der Kisten so fest aneinandergefügt, dass die Kraft der beiden kleinen Leute nicht ausreichte, sie zu öffnen.

Wie sehr sie sich auch daran abmühten, alles war umsonst. Da war guter Rat doch teuer! Vor lauter Nachdenken traten dem Nussknacker seine großen Augen schon weit aus dem Kopfe hervor, dass sie wie Krebsaugen anzusehen waren; Hampelmann dagegen verlor keinen Augenblick seinen lustigen Mut. Um Hilfe zu ersehen, drehte er sich wie ein Kreisel nach allen Seiten herum, und eh er es selbst noch dachte, zeigte sich ihm wirklich die ersehnte Hilfe in einer Art, die ans Wunderbare grenzte.

Weithin schienen die braunen Felder, die neben der Schlucht dem Walde gegenüber lagen, auf einmal lebendig zu werden. Ein gewaltiger Zug Wanderratten, die auf einer Reise von Süden nach Norden begriffen waren, zog daher und ging zufällig gerade auf die umherliegenden Kisten los.

»Aus dem Wege, mein Prinz!«, rief Hampelmann, »wenn wir uns nicht selbst wie Haselnüsse wollen auffressen lassen.«

Beide sprangen auf die Seite. Die Ratten, die, wie bekannt, keine Umwege kennen, sondern immer geradeaus, durch Felder und Wälder, über Zäune und Mauern hinwegspazieren und sich durchbeißen, wo sie nur können, fielen ohne Umstände über die Kisten her. Das frische, junge Fichtenholz der Bretter war ihren scharfen Zähnen ein gefundenes Fressen, ebenso die festen, hanfnen Stricke. Bald hier, bald da fiel ein Deckel, bald hier, bald da sprang ein Strick. Das köstliche Spielzeug lag in kurzer Zeit bunt durcheinander auf der Straße umher, und einzelne Ratten fingen schon an, auch an diesem ihre leidenschaftliche Nagelust zu befriedigen. Wie Hampelmann das sah, rief er den Ratten zu: »Prosit Mahlzeit, ihr Bretterfresser, jetzt habt ihr genug!«, und mit einem Satze sprang er in den Bach, schlug Arme und Beine fortwährend über dem Kopfe zusammen, dass das Wunderwasser weit umher und auf alle die Nussknacker, Hampelmänner und zinnernen und hölzernen Soldaten spritzte, die, nun auch davon benetzt, sogleich lebendig wurden und auf ihren Beinchen emporsprangen.

»Immer mir nach! Und macht’s wie ich«, rief Hampelmann fortwährend. »Ein Narr macht viele Narren, ein Kluger viele Kluge!« – und richtig! immer neue Puppen lebten auf und erweckten wieder neue zum Leben, die Regimenter fanden sich zusammen, die kleinen Pferde an den kleinen Kanonen erhoben sich und fuhren ihnen nach, die zinnernen Generale stellten sich an die Spitzen der Armeen und kommandierten, und im Nu war die Schlachtordnung gegen die Ratten gebildet. Es war aber auch die höchste Zeit, denn schon fielen einige Puppen unter den scharfen Zähnen der garstigen Tiere zu Spänen auseinander. Da erwachte auch im Nussknacker ein wahrhaft großartiger Heldenmut. Seine Augen rollten nach allen Seiten, seine Kinnbacken klapperten vor Kampflust, der hölzerne Zopf begleitete alle Bewegungen seines Mundes mit fürchterlichen Zuckungen! Schnell zog er sein Schwert aus der Scheide, und an der Spitze seiner Leibgarde (die ebenfalls Nussknacker, aber ohne Stern, daher auch keine Prinzen waren) führte er das Heer zur Schlacht.

Jetzt kommandierte er Feuer! Sogleich knatterten alle Gewehre und Kanonen der unzähligen Regimenter auf die Ratten los, und erschreckt von dem ungewohnten Getöse ergriffen diese eiligst die Flucht. So ward der Sieg glänzend errungen, und wo früher umgestürzte Kisten aufgetürmt waren, sah man nun eine neue bunte Welt. Städte und Dörfer, Festungen und Landhäuser, Küchen und Putzstuben lagen über- und untereinander, dazwischen liefen viele Tausende kleiner Menschen und Tiere umher. – Das erste, was nun geschah, war natürlich, dass Prinz Nussknacker sich von seinem Volke als Fürst huldigen ließ.

Jetzt war aber die letzte Aufgabe noch zu erfüllen: eine Prinzessin zu finden und mit ihr ein Stück Land zu erwerben, wo die neue Kolonie sich niederlassen könnte. Auch dazu fand Hampelmann bald Rat. Einige verwundete und gefangene Ratten mussten auf sein Geheiß von allen Prinzessinnen, die sie auf ihren Wanderungen kennengelernt hatten, Bericht erstatten. Als sie nun auch von der Wurzelprinzessin viel Schönes berichteten, wurde bei ihrer Beschreibung das hölzerne Herz des Fürsten Nussknacker so stark erwärmt, dass ein Ton durch dasselbe fuhr, als wenn eine Diele in einer plötzlich erwärmten Stube zu reißen anfängt. Dieser Ton war ihm ein Zeichen: Nur diese und keine andere Prinzessin dürfe seine Königin werden. Er beschloss daher auf der Stelle, mit seinem Volke dorthin zu ziehen und um die Prinzessin zu werben.

Sogleich wurde der Zug geordnet. Als Führer dienten die gefangenen Ratten. Ihnen folgte Reiterei, dann der König mit seinem Hofstaate; hinter ihm das Geschütz und Fußvolk. Nun kamen Schaukelpferde, über und über mit Schachteln beladen, worin die Städte, Dörfer, Theater, Festungen, Küchen und dergleichen mehr, ebenso das Küchengeschirr und der Hausrat, hinter diesen die kleinen Lastwagen, die blechernen und hölzernen Kutschen, ganz mit Passagieren besetzt; dann Fußgänger aller Art, in allen Kleidertrachten von Adam bis auf unsere Zeiten. Ihnen folgten lange Herden von Tieren, groß und klein, alle aus den Noahkästen und Menagerien, die auf dem Frachtwagen gewesen waren, erst die zahmen, zuletzt die wilden, letztere umgeben von zinnernen Beduinen und Tscherkessen, welche aufpassen mussten, dass die kleinen brüllenden Bestien nicht sich selber oder andere unschuldige Wesen auffräßen. Und zwischen allen diesen Zügen sprangen die Hampelmänner, Harlekine und Ledermätze einher, machten ihre Possen und erhielten das ganze Volk auf dem langen und beschwerlichen Marsch fortwährend bei gutem Mute.

Auch schwammen auf dem Wunderbache, an dessen Ufer sie hinzogen, ganze Flotten magnetischer Schiffe, dazwischen die blechernen Schwäne, Enten und Fische. Nun denke man sich diesen unabsehbar langen Zug in dem schönen grünen Walde, zwischen Maiglöckchen, Veilchen und Butterblumen, unter Lattichblättern, Brennnesseln und Farnkräutern bergauf und bergab marschierend, und alles das bei funkelndem Sonnenschein unter blauem Himmel, und dazu die Anstrengung und Mühe der kleinen Wichte, das Rädergeknarre, das Peitschengeknalle, das Kommandieren, Musizieren und Singen an guten Stellen, das Ach- und Wehgeschrei auf beschwerlichem Pfade, wie zierlich und lustig muss das ausgesehen haben! Da war’s wohl sehr natürlich, dass auf dem ganzen Wege, den der Zug machte, die Vögel aus den Sträuchern, die Käfer aus den Blumen, selbst die Regenwürmer und Schnecken aus der Erde neugierig herbeikamen, und dass diese alle doch einen großen Respekt bekamen vor dem König Nussknacker, der ein so blankes Volk beherrschte und sogar auf Reisen führte.

Nach langer Mühe und unsäglichen Anstrengungen langte endlich die Kolonie, wie wir schon gelesen haben, bei der großen Nusswiese an.

Viertes Kapitel

Nussknacker verlobt sich mit der Wurzelprinzessin und nimmt

Besitz von der Nusswiese. – Die Vögel ziehen ab. – Was dadurch
für Unheil gestiftet wird. – Hochzeit und Abschied.

Prinz Nussknacker und seine Begleiter wurden vom guten Wurzelkönig auf das Freundlichste empfangen. Die Prinzessin schwamm in Entzücken über die glänzende Erscheinung des schön lackierten hölzernen Fürsten, der in einer steifen, wohlgesetzten Rede seine Liebeserklärung und seine übrigen Wünsche ungemein anständig vortrug. Auch der König wurde so von seinen Worten gerührt, dass er ohne Weiteres ihm seine Tochter zur Frau und die ganze Nusswiese zur Aussteuer gab. Und als er nun gar seinen künftigen Schwiegersohn zärtlich umarmte, jauchzte ringsumher alles Volk, und alle die Tausende der Vögel stimmten mit Singen, Pfeifen und Klappern in das Vivatrufen und Jubelgeschrei ein. Darauf ward angeordnet, dass der ganze Zug des Puppenvolks vor den Augen des versammelten Wurzelvolks von seinem neuen Lande, der Nusswiese, Besitz nehmen sollte, was auch sogleich geschah.

Wie es nun im Leben so oft zu geschehen pflegt, dass man liebe alte Bekannte über neuen Gästen vergisst und sogar verachtet, so ging es auch hier zu. Die Wandervögel, die früher mit der größten Aufmerksamkeit behandelt wurden, die noch eben bei der Verbindung beider Völkerschaften durch den schönsten Spektakel ihre Teilnahme gezeigt, mussten es im Laufe dieses Tages erleben, dass man ihnen den Rücken kehrte. Die neugierigen Wurzelmännchen drängten sie sogar von allen Seiten zurück und gaben ihnen nicht undeutlich zu verstehen, sie könnten nun fortfliegen und für immer wegbleiben.

Empört über eine solche Behandlung, erhoben sich sämtliche Vögel wie mit einem Flügelschlage, schwebten noch einmal mit mächtigem Gebrause über den Köpfen der beiden Völker und verschwanden dann raschen Flugs in der blauen Luft.

Oh Entsetzen! Was ereignete sich da! Der Flügelschlag dieser Tausende hatte einen solchen Luftzug hervorgebracht, dass fast keiner der neuen Ankömmlinge sich auf den Beinen erhalten konnte. Die Zinnsoldaten fielen reihenweise einer über den anderen zu Boden. Die papiernen Helden, Schauspieler und Jäger wurden weit über die Wiese hingeweht, und selbst Fürst Nussknacker, der eben seiner geliebten Braut mit anständiger Manier die Hand küssen wollte, stand auf so schwachen Füßen, dass er taumelte, umfiel, den Maulwurfshügel herunterrollte und mit offenem Munde am Fuße desselben liegen blieb.

Das war ein schlimmes Zeichen für die Macht des neuen Fürstentums! Der große Respekt, den die Wurzelmänner noch eben vor den neuen Ankömmlingen gehabt, verwandelte sich bei diesem Anblicke bald in Verachtung. Nur der gute König und die schöne Prinzessin ließen sich in ihrer Bewunderung nicht irre machen, sie sprangen eilig von ihrem Thron herab und halfen dem gefallenen Fürsten wieder auf die Beine. Nussknacker aber brach in bittere Schmähungen aus; er nannte die Vögel, die ihn umgeworfen hatten, alberne hochfliegende Narren, die sich über alles auf der Welt erhüben, die alle Ordnung und Regel über den Haufen würfen. Sein Zorn wurde nicht eher besänftigt, als bis der künftige Schwiegervater versprach, dass auch er, um ähnliche Unfälle zu vermeiden, nichts Fliegendes, selbst keine fliegenden Blätter in seinem Lande dulden wolle.

Allmählich war alles wieder auf die Beine gekommen, der übrige Teil des Tages verging unter Jubel und Lustbarkeiten, und am folgenden Tage ward die Hochzeit des Fürsten Nussknacker mit seiner schönen Braut auf das Allerglänzendste gefeiert; darauf nahmen beide Völker voneinander freundlichst Abschied, die Wurzelmänner kehrten in ihr Tal zurück, das Puppenvolk blieb auf seiner Nusswiese.

Fünftes Kapitel

Das Puppenreich wird eingerichtet. – Übermut Nussknackers,
seiner Gemahlin und seiner Untertanen. – Abneigung beider

Völker. – Der Wurzelkönig entsagt der Regierung. – Nussknacker
ein Tyrann. – Rüstungen im Wurzelreich. – Der Krieg. –

Hampelmanns Tod. – Flucht und Untergang des Puppenreichs. –

Nussknackers Tod. – Rettung der Fürstin.

Ganze acht Tage bedurfte Fürst Nussknacker, um seinen Staat einzurichten, die Städte, Festungen und Dörfer an geeigneten Stellen aufzubauen und seinen Untertanen ihren Platz und ihre Tätigkeit anzuweisen. Alles das wurde mithilfe des lustigen Ministers Hampelmann, der die Seele des Ganzen war, vortrefflich ausgeführt. Es schien auch, als wolle der Himmel selbst das neue Fürstentum begünstigen, denn bisher hatte sich kein Wölkchen am Himmel gezeigt, kein Windstoß eine Kompanie Soldaten umgeworfen, kein Regen die schönen bunten Wasserfarben des Schlosses abgespült oder die fürstlichen Dekorationen des großen Theaters aufgeweicht.

So lebte die junge Fürstin einige Tage mit ihrem Gemahl herrlich und in Freuden. Sie hatte bereits ihre alten Kleider aus Blumenblättern und Spinneweben abgelegt und trug sich, wie die eleganteste Staatspuppe, nach dem neuesten Pariser Modejournal. Ihre munteren natürlichen Bewegungen gewöhnte sie sich ab und nahm die steifste Haltung ihres Mannes und ihrer Hofdamen an, die es für unanständig hielten, den Kopf nur etwas auf die Seite zu drehen. Das Gehen verlernte sie fast ganz; dagegen fuhr sie häufig auf Bälle, Konzerte und Paraden, auf Maikäferhetzen und Fliegenjagden. Ihr liebstes Vergnügen war und blieb der Putz. Alle Tage wechselte sie ihren Anzug, und vor ihren Fenstern waren sämtliche Modebuden aufgestellt, sodass sie gleich beim Aufstehen die ersten Blicke dahin werfen konnte.

Aber auch ihr Gemahl und seine Untertanen wurden immer übermütiger. Sie verachteten alles, was nicht Puppe und nicht so schön angestrichen und lackiert war wie sie. Jedes geflügelte Tier, was in ihre Nähe kam, wurde mit der härtesten Grausamkeit verfolgt.

Auch die Wurzelmänner, die von Zeit zu Zeit zum Vergnügen herüberkamen, wurden immer kälter empfangen. Bald blieben sie ganz weg. Selbst der gute König musste es erleben, wie sein Schwiegersohn und seine eigene Tochter ihn mit der Zeit lieblos behandelten. Da verwandelte sich natürlich die frühere Freundschaft der beiden Völker schnell in bittern Hass. Noch waren nicht vier Wochen vergangen, so trieb Fürst Nussknacker seinen Übermut so weit, dass er von den Wurzelmännern einen monatlichen Tribut von 2000 Stück ausgesuchter Haselnüsse forderte, dabei an der Grenze seine Truppen zusammenzog und alle Festungen in einer Linie gegen das Wurzelreich aufstellen ließ. Im Falle der Weigerung wollte er mit Heeresmacht in das Land seines Schwiegervaters einfallen.

Eine solche Verletzung alles Rechtes musste das weiche Gemüt des guten Königs aufs Bitterste empören. Einen ganzen Tag lang weinte er die hellen Tränen in seinen bemoosten Bart hinein, dann sagte er sich öffentlich von der undankbaren Tochter los und beschloss, sie nie mehr vor Augen zu sehen. Endlich zog er sich selbst von allen Regierungsgeschäften zurück. Er fühlte wohl, dass er für ein so schwieriges Geschäft zu weichmütig sei.

Die Nachricht davon gelangte bald zu seiner Tochter. Jetzt gingen ihr die Augen auf, wie unwürdig sie ihre Hand verschenkt, wie tief sie durch Eitelkeit alle Pflichten gegen ihren Vater und gegen die verletzt hatte, die ihr früher lieb und wert gewesen. Leider war es zu spät. Sie versuchte alles, ihren Mann von seinen unbilligen Forderungen abzubringen; er blieb bei seinem Vorsatz. Da sie aber mit Bitten nicht nachließ, richtete er endlich seinen Zorn auch gegen sie, schloss sie in ihr Zimmer ein und wollte nichts weiter von ihr hören. Statt Lust und Heiterkeit waren nun Schmerz und Reue ihr ständiger Begleiter.

Indes war im Wurzelreiche ein junger kräftiger König gewählt worden. Er teilte den Ingrimm seines Volkes gegen die frechen Eindringlinge und erklärte ihnen kurzweg den Krieg. Er beschloss, sie in einem furchtbaren Kampfe gänzlich zu vertreiben oder zu vernichten, daher berief er von allen Seiten Bundesgenossen. – Kaninchen und Maulwürfe, Eidechsen und Regenwürmer sollten unter der Erde in das Land Nussknackers einbrechen und Städte und Dörfer umstürzen; Heuschrecken, Bienen und Käfer sollten aus der Luft über die Feinde herfallen; auf der Erde wollten die Wurzelmänner selbst mit spitzen Binsenpflanzen und scharfen zweischneidigen Grasschwertern die Feinde angreifen.

Der Morgen des verhängnisvollen Kampfes brach düster an, der Himmel hing voll schwarzer Wolken. In ihren grünen und braunen Moosröcken rückten die Wurzelmänner gegen die Nusswiese an, sodass der Feind sie nicht eher erkannte, als bis sie dicht unter seinen Festungen waren. Nun erhob sich ein Bombardieren und Feuern aus allen Schießscharten derselben, aber die Kugeln blieben in dem Moose der Angreifenden hängen, und mit lautem Gelächter erwiderten sie das furchtbare Schießen. Schnell drang das Wurzelheer auf der Nusswiese vor. Prinz Nussknacker warf sich ihnen mit seiner Leibgarde entgegen, wurde aber zurückgeschlagen. Er floh in den Palast und machte Hampelmann zu seinem Feldmarschall. Mit verzweifelten Sprüngen führte dieser auch die Hauptarmee ins Feld. Da überfiel ein allgemeiner Schrecken das Land. Schon hatten die unterirdischen Hilfstruppen der Feinde den Boden, wo das Puppenheer marschierte, und zugleich Festungen, Städte und Dörfer der Nusswiese unterhöhlt, und zu derselben Stunde stürzten fast sämtliche Gebäude des Landes mit lautem Krachen über- und untereinander zusammen. Auch den Feldmarschall Hampelmann packte ein alter grimmiger Maulwurf bei einem Beine und zog ihn trotz seines Hampelns in die Erde hinab. Nie hat man ihn wiedergesehen. – Das war das Signal zu einer allgemeinen wilden Flucht für das ganze glänzende Heer des Nussknackers, und mit dem Geschrei »Rette sich wer kann!« stürzten die Fliehenden dem fürstlichen Palaste zu. Der aber war aus festen hölzernen Prachtstuben erbaut und trotzte noch am längsten den wühlenden Tieren. Hier hatte Nussknacker bereits seine Staatskutsche anspannen lassen. Mit seiner Gemahlin warf er sich schnell in diese hinein und rief dem Kutscher zu: »Fort aus diesem Tal, so rasch es geht, so weit als möglich!« Da drängte sich sein Volk in wildem Getümmel um die Kutsche herum, einen Halt daran zu finden, denn überall sausten aus der Luft Insekten herunter und warfen mit ihren Flügeln zu Boden, was nicht auf sehr festen Füßen stand.

So wälzte sich das fliehende Volk wie ein großer Knäuel über die Wiese dahin. Obgleich hart von seinen Feinden gedrängt und mit Verlust vieler Toten, gelang es ihm doch, unter den großen Hecken, die das Tal umgaben, hindurchzuschlüpfen und in den Wald zu entkommen.

Da sollte das Elend der Übermütigen seinen Gipfel erreichen. Selbst der Himmel brach gegen sie los, dichter Regen strömte auf sie herab. Mit Trauer sahen Nussknacker und seine Gemahlin aus ihrer Staatskutsche, wie die Gießbäche auf dem Wege anschwollen, wie ihre Untertanen, Häuser und Geräte im wilden Strudel an ihnen vorbeigetrieben wurden, wie von den Ihrigen einer nach dem anderen den Mühseligkeiten des Marsches erlag, in Abgründe stürzte oder in Wurzeln, Brennnesseln und Laubabfall sich verwickelte und elendiglich umkam. Bald war Nussknackers ganzes Volk zugrunde gegangen. – Auch er fuhr nur noch wenige Schritte. Der Regen löste die geleimten Fugen der Kutsche auf, und das fürstliche Paar ward von der Wasserflut ergriffen. Erst jetzt erwachte wieder, durch die Not geweckt, der frühere kräftige Naturgeist der Prinzessin. Wie war sie sonst bei solchem Wetter jauchzend umhergesprungen und den Wellen entgegengeschwommen! – Mit der einen Hand fasste sie nur noch eben den Zopf ihres Mannes, mit der anderen einen Zweig. Schnell wollte sie sich mit ihm auf eine höhere Baumwurzel emporschwingen. Aber ach! selbst das Haar des geängstigten Fürsten war nicht mehr stark genug! Den Zopf behielt sie in der Hand, ihren Mann sah sie von den Strudeln fortgetrieben, und bald war er ihren Blicken entschwunden.

Erst rief sie ihm klagend nach, dann aber erregte sich ihr ursprüngliches Wesen umso kühner. Sie zerriss die läppischen modischen Kleider, die, vom Regen durchnässt, ihre schlanken kleinen Glieder beengten. Rasch wickelte sie sich in die ersten besten Blätter und kletterte schnell wie ein Eichkätzchen einen alten Baum hinauf, in dessen Astloch sie Schutz suchte gegen das Unwetter und die hereinbrechende Nacht.

Sechstes Kapitel

Der Vogelsteller und seine Familie. – Wie die Kinder mit selt-samen Schätzen heimkehren. – Die Leiche Nussknackers. – Das

Weibchen aus dem Kranichneste und wer es gewesen. – Rührende

Versöhnung auf der Nusswiese. – Drohende Gefahr für die

Wurzelmänner. – Wie die Wurzelmänner auswanderten.

Zu derselben Zeit, als sich alle diese wunderbaren Dinge ereigneten, lebte am Ausgange des eben beschriebenen Waldes ein alter Vogelsteller mit seiner Familie. Seit den zwei Jahren, dass er sich hier angesiedelt hatte, war es ihm mit seinem Geschäft vortrefflich gegangen, und besonders im Frühling und Herbst waren so viele Vögel in seine Netze geflogen, dass er damit manchen Taler Geldes verdient, manchen Sparpfennig zurückgelegt hatte.

Nun war einmal an einem Frühlingstage ein sehr heftiger Regen gefallen, und seltsamerweise ließ sich seit jenem Tage kein Vogel mehr bei ihm sehen; seine Netze fand er des Morgens immer zerrissen, seine Leimruten verdorben, und selbst sein Uhu und die übrigen Lockvögel waren seit einiger Zeit aus ihren Käfigen und von ihren Stangen verschwunden. Und doch wohnte, wie er wohl wusste, kein Mensch im ganzen Walde, der das hätte tun können.

Einstmals hatte er seine Kinder mit der Holzkarre tiefer in den Wald geschickt, um Reisig zu suchen.

Es war Abend, sie kamen und kamen nicht wieder. Schon fing es an dunkel zu werden, und weil sie noch immer nicht da waren, überfiel ihn große Angst, und er beschloss, sie zu suchen. Er setzte eben den Fuß vor die Tür, da hörte er aus dem Walde ein Jauchzen und Lärmen. Gottlob! es waren seine lieben Kinder, die die Holzkarre hoch bepackt heranzogen und vor sich herschoben.

»Ihr Tausendsappermenter, wo bleibt ihr denn?«, fuhr er sie halb ärgerlich, halb erfreut an; sie aber lachten, und indem sie das grüne Reisig, womit sie die Karre oben bepackt hatten, hinwegnahmen, riefen sie, ganz rot im Gesichte vor lauter Vergnügen: »Schau einmal, Vater, was wir haben.« Und siehe da, der ganze Wagen war mit zerbrochenem, verbogenem und zernagtem Spielwerk von unten bis oben angefüllt.

Und nun ging das Erzählen der Kinder an. Der Sinn ihres Durcheinanderschreiens war der: Nachdem sie sich verirrt, wären sie in ein schmales ebenes Tal gekommen, das sich wie ein Fußweg in den Wald verloren. Es sei dort noch ganz schlammig vom letzten Regen gewesen. Da hätten sie denn alle diese Herrlichkeiten in buntem Gemisch durcheinanderliegend gefunden, und wäre nicht die Sonne hinter die Tannen gegangen, so würden sie den Weg noch weiter verfolgt haben. Der habe gar nicht aufgehört, sondern sei tief in dem Dickicht verschwunden, und so weit sie hätten sehen können, wär er fort und fort mit solchen Schätzen besät gewesen.

Dem Vater kam die Sache seltsam vor. Er beschloss am anderen Tage den bezeichneten Pfad zu verfolgen, denn so hoffte er demjenigen auf die Spur zu kommen, der ihm die Vögel verscheucht und die Netze zerrissen hatte.

Als der nächste Morgen durch den stillen Wald dämmerte, zog die ganze Vogelstellerfamilie mit der Holzkarre dem Tale zu, und richtig! fand sich alles, wie es die Kinder erzählt.

»Siehst du, Vater, da ist wieder ein so prächtiger Kerl von Holz!«, rief das jüngste Kind und scharrte einen garstigen Nussknacker, von dem alle Farbe abgespült und dessen Fußgestell abgelöst war, aus dem Schlamm hervor.

»Hu! was der Kerl für ein Gesicht hat und was für ein Maul, und was für hervorstehende Augen!«, riefen die Kinder durcheinander.

»Dummes Zeug! die Fratze da!«, rief der Alte, der noch immer ärgerlich war, nahm ihnen den Nussknacker weg und warf ihn zur Seite, eine ganze Strecke in den Wald hinein.

Da zeigte sich seinen Blicken ein wunderliches Schauspiel. Aus einem Kranichneste, hoch auf einem alten Eichenbaum, erhob sich ein kleines weibliches Wesen von menschlicher Gestalt, ganz in weiße Spinneweben eingewickelt. Wie ein Eichkätzchen kletterte es den Baum herunter, lief eilig nach der Stelle, wo der zerbrochene Nussknacker lag, grub ihm mit beiden Händen ein Grab, legte ihn hinein, wobei zwei Kraniche ihm behilflich waren, und scharrte Erde darüber hin, worauf es eilig wieder auf den Baum und in das Nest zurückkletterte.

Der Vogelsteller und seine Familie standen mit offenem Munde da; sie wollten das kleine Wesen nicht verscheuchen, auch machte der neue Anblick sie unentschlossen, etwas dabei zu tun.

»Also du bist am Ende die kleine Hexe, die mir mein Brot wegnimmt«, platzte endlich der Vogelsteller seinen so lange verhaltenen Ärger heraus. »Wart nur, mein hübsches Vögelchen. Morgen kommen wir wieder her, mit Beil und Netzen, da wollen wir schon deinen Baum umhacken und dich einfangen. Fürs erste aber wollen wir einmal sehen, wo denn dieser Weg hinführt und ob da nicht mehrere deines Gelichters sind?«

Er hatte seine Rede noch nicht beendet, als er sehen musste, wie das kleine Weibchen ängstlich mit ihren weißen Schleiern aus dem Neste hinaus winkte. Da kamen sogleich die Kraniche herbeigeflogen, fassten das Nest mit den Schnäbeln, hoben es aus den Zweigen und trugen es durch die Luft in schnellem Fluge davon.

Wer konnte das Weibchen wohl anders sein als unsere Wurzelprinzessin?

Furcht vor ihrem Vater und ihrem Volk hatte sie abgehalten, in ihr Tal zurückzukehren. Dazu war die Reue über ihre Hoffart, mit der sie die sonst so befreundeten Vögel behandelt hatte, so mächtig in ihr geworden, dass sie beschloss, an diesen freundlichen Tierchen das wiedergutzumachen, was sie früher an ihnen verschuldet. Seit dem Unglückstage, der ihren Mann und dessen Volk vernichtet, hatte sie daher auf diesem Baume ihren Wohnsitz aufgeschlagen und sich mit liebender Sorgfalt aller jungen Vögel angenommen, deren Eltern gestorben waren. Eben sie war es auch gewesen, die trotz ihrer Furcht vor den Menschen die Netze des Vogelstellers alle Nächte zerriss und die Vögel warnte, in seine Nähe zu kommen.

In diesem Augenblick aber sah sie die Gefahr, die ihrem ganzen Volke drohte, wenn diese eigennützigen Menschen das Wurzelreich entdeckten, da mussten alle anderen Rücksichten schweigen.

Ohne Aufenthalt ließ sie sich von den Kranichen gradewegs in ihr Tal tragen, mochte daraus entstehen, was da wolle.

Auf der Nusswiese, die noch jüngst der Schauplatz ihres falschen Glanzes und ihrer Torheiten gewesen, war gerade an demselben Tage das Volk der Wurzelmänner versammelt. Auch sie hatten die Prinzessin trotz ihrer Torheiten noch nicht aufgegeben und wollten eben auf die Bitten ihres Vaters beraten, was man tun solle, um die Entführte aufzusuchen.

Da senkten die Kraniche sich mit dem Neste herab; bald fiel die reuige Tochter ihrem hocherfreuten Vater um den Hals, und das ganze Volk hatte Mitleid mit ihr und vergab ihr aus Herzensgrunde.

In der Freude über ihr Wiedersehen wollte nun alles sich der unbefangensten Lust überlassen, aber die Prinzessin wies jede Heiterkeit zurück. Sie verkündete den Ihrigen die Gefahr, die ihnen drohe, von Menschen entdeckt zu werden. Angst und Schrecken überfielen das Wurzelvolk bei dieser Nachricht. Nun war seines Bleibens in diesem Walde nicht länger. Man beschloss auf der Stelle das Tal zu verlassen und durch unterirdische Höhlen in ferne Gegenden auszuwandern.

Der Zug setzte sich auch sogleich in Bewegung. Zu gleicher Zeit erschien aber auch schon auf der Höhe der Felsen, hinter den dichten Hecken, der Vogelsteller mit seiner Familie.

Waren diese Leute erst erstaunt gewesen, um wie viel mehr waren sie es jetzt, als sie die sämtlichen Wurzelmännchen in den Felsen verschwinden sahen.

Ganz erbost darüber, dass er nicht hinzukommen konnte, griff der Vogelsteller in die Hecken und versuchte auf jede Weise, sie zu durchbrechen. Es half ihm alles nichts, er brachte nur zerrissene Hände davon.

»Ei du Himmel!«, rief er aus, »hätt ich nur mein Beil hier und meine Netze, die Knirpse da einzufangen! Der reichste Mann von der Welt könnt ich werden, wenn ich die in der Stadt verkaufte oder für Geld sehen ließe!« Darauf nahm er schnell eine Vogelpfeife hervor und fing an zu blasen und Lockweisen zu singen. Er dachte die Kleinen dadurch wie Vögel herbeilocken zu können. Auch das war umsonst. Das ganze Völkchen zog vor seinen Augen in den Fels. Die letzten kleinen Kerle lachten ihn noch obendrein aus, schnitten ihm spöttische Gesichter und machten ihm lange Nasen, und wie der allerletzte Zwerg in dem Berge verschwunden war, schloss sich dessen Öffnung. Kein Mensch hat die Wurzelmännchen seitdem gesehen.

Geschichte vom Nussknacker

Zwei Knaben hatten im Walde Haselnüsse gepflückt, saßen unter den Stauden und wollten dieselben essen; aber keiner hatte sein Messerlein bei sich, und mit den Zähnen konnten sie dieselben nicht aufbeißen. Da jammerten sie sehr und sagten: »Ach, käme doch nur jemand, der uns unsere Nüsse aufknacken wollte!« Kaum gesagt, so kam ein kleines Männlein durch den Wald einhergegangen. Aber wie sah das Männlein aus? Es hatte einen großen, großen Kopf, an dem ein langer, steifer Zopf bis an die Fersen herabhing, eine goldene Mütze, ein rotes Kleid und gelbe Höslein. Indem es nun so einhertrippelte, brummte es das Lied:

»Heiß, heiß – beiß, beiß;

Geh gern in den grünen Wald,

Wenn die Nuss vom Strauche fallt;

Mach’s dem lustigen Eichhorn nach,

Knack und nag den ganzen Tag!«

Die Knaben wollten sich schier zu Tode lachen über den kleinen drolligen Burschen, den sie für ein Waldzwerglein hielten. Sie riefen ihm zu: »Wenn du Nüsse knacken willst, so komm her und knacke uns diese auf, damit wir sie essen können!« Da brummte das Männlein in seinen langen, weißen Bart:

»Hänschen heiß ich – Nüsse beiß ich;

Hab ich aber mich beflissen,

Euch ein Dutzend angebissen,

Gebt mir zum Lohn ein paar davon!«

»Ja, ja!«, schrien die Buben, »du kannst mitessen, knacke nur fleißig auf.« Das Männlein stellte sich zu ihnen hin, denn am Sitzen hinderte es sein Zopf, und sprach:

»Hebt auf den langen Zopf,

Schiebt die Nuss in meinen Kropf,

Drückt nieder, eins, zwei, drei!

Schnell ist jede Nuss entzwei.«

Also taten sie, und hörte das Lachen nicht auf, wenn sie den Kleinen immer beim Zopfe nehmen mussten und nach jedem tüchtigen Knack die Nuss aus dem Maule sprang. Bald waren alle Nüsse aufgebissen, und das Männlein brummte:

»Heiß, heiß – beiß, beiß;

Will meinen Lohn nun auch davon!«

Der eine der Knaben wollte nun dem Männlein den versprochenen Lohn spenden, der andere aber, ein böser Bube, hinderte ihn daran, indem er sprach: »Warum willst du dem Bürschlein von unsern Nüssen geben? Wir wollen sie allein essen. Geh nur fort jetzt, Nussbeißer, und suche dir deine Nüsse selbst!«

Da ward das Nussbeißerlein gewaltig erzürnt und brummte:

»Gibst du mir keine Nuss,

So machst du mir Verdruss;

Ich nehme dich beim Schopf

Und beiß dir ab den Kopf!«

Da lachte der böse Bube und sagte: »Du mir den Kopf abbeißen? Mache lieber, dass du fortkommst, sonst lass ich dich mein Haselnussstaudengertlein fühlen!« Zugleich drohte er mit seinem Stöcklein. Der Nussknacker wurde ganz rot vor Zorn, hob sich mit einem Händchen den Zopf auf, schnappte dann wie ein Fisch im Wasser, und knack! der Kopf war weg.

Das ist die Geschichte von dem ersten Nussknacker. Habt wohl acht, Kinder, dass euch die Köpfe oder wenigstens die Fingerlein nicht abgebissen werden; denn wie ihr Urahnherr, so machen auch die Enkel und Urenkel des Nussknackergeschlechts mit bösen Kindern nicht viel Federlesens!

Gänsechristel

Es lebte einmal ein kleines Mädchen, dem waren Vater und Mutter gestorben und hatten es in großer Armut zurückgelassen. Niemand wollte sich des Waisenkindes annehmen; endlich wies man ihm ein Winkelchen im Armenhause an, und damit es sein Brot verdiene, musste es die Gänse der reichen Bauern hüten. Das war eine böse Arbeit, denn die große Herde Gänse ließ sich schwer zusammenhalten, und wenn am Abend auch nur eine Gans fehlte oder zu früh nach Haus geflogen war, ging es der armen Gänsechristel traurig.

Einst hütete sie die Gänse auf einer vom Dorfe weit abgelegenen Weide und hatte mit ihnen ihre liebe Not, denn es gab wenig Futter auf der Weide, und an frischem Wasser fehlte es gänzlich. Wie sie nun sich bemühte und abärgerte, stand plötzlich ein kleines buckliges Männlein vor ihr und sagte:

»Gib mir dein Tüchlein,
so lehr ich dich zwei Sprüchlein.«

»Das wär mir ein schöner Tausch!«, rief lachend die Gänsechristel, »Sprüche weiß ich selbst genug.«

»Aber meine Sprüchlein doch nicht«, sagte das Männlein, »die könnten dir gute Dienste tun. Wenn du eine Gans würdest, dann würde deine Not schnell ein Ende haben; die Gänse würden deine Sprache verstehen und dir als ihrer Meisterin gehorchen.«

»Das fiel mir ein, eine Gans zu werden«, rief die Gänsechristel; »ich habe keine Lust, Gras und Hafer zu fressen und mich zu Martini schlachten zu lassen.«

»Hi! Hi!«, lachte der Kleine, »so ist’s nicht gemeint. Das eine Sprüchlein macht dich zur Gans, und das andere macht dich wieder zur Gänsechristel.«

»Da, nimm!«, sagte die Gänsechristel, knüpfte ihr Tüchlein los und gab es dem kleinen Mann, der es sich um den Kopf band und vor Freude umherhüpfte. Dann trat er vor die Gänsechristel hin und sagte ihr seine Sprüchlein. Das eine lautete:

»Hurtedigurte, wer kann’s?

Erst ein Mägdlein und jetzt eine Gans.«

Das andere aber hieß:

»Hurtedigurte, wer kann’s?

Jetzt ein Mägdlein und erst eine Gans.«

»Vergiss nur das zweite Sprüchlein nicht«, rief lachend der Kleine, »es wäre schade um dich, wenn du zu Martini geschlachtet würdest. Hi! Hi!« Mit diesen Worten lief er dem nahen Walde zu und verschwand. Die Gänsechristel aber dachte, du willst doch einmal die Sprüche versuchen und sehen, ob dich dies bucklige Kerlchen nicht betrogen hat. Sie sprach den ersten Spruch leise vor sich hin, und kaum war das letzte Wort von ihren Lippen, so war sie auch schon in eine schöne weiße Gans verwandelt worden. Die Gänse schienen sich gar nicht darüber zu wundern, sie kamen zutraulich herbei und fingen an, über allerlei mit ihr zu schwatzen, und sie verstand die seltsame Sprache und konnte sie selbst reden. Von nun an hatte sie gute Zeit, denn es fehlte ihr nicht an Unterhaltung, und die Gänse gehorchten ihr gern.

Wenn der Abend kam und die Gänse heimgetrieben werden sollten, sprach sie das andere Sprüchlein und trieb dann als Gänsechristel ihre Herde vergnügt nach Hause. Eines Abends aber erhoben plötzlich die Gänse ein gewaltiges Geschrei, und eine nach der andern flog schreiend dem Dorfe zu. Sie hatten einen Fuchs bemerkt, der aus dem Walde geschlichen kam. In der Angst war auch die Gänsechristel als Gans mit fortgeflogen und mit noch vielen anderen Gänsen in den Hof eines reichen Bauern eingefallen. Als die Bauersfrau die Gänse angeflogen kommen sah, sagte sie zornig: »Komm mir nur morgen unter die Finger!«

Die Gänsechristel, die unter den andern Gänsen stand, zitterte vor Angst, denn sie wusste nur zu gut, wem die Drohung galt. Sie lief daher eilig in den Gänsestall, und die andern Gänse folgten ihr. Als die letzte Gans im Stalle war, verschloss ihn die Bauersfrau und sagte zur Magd: »Morgen kommt meine Frau Base, da wollen wir die beste schlachten.« Als die Gänsechristel das hörte, gab sie sich im Stalle geschwind ihre rechte Gestalt wieder, denn sie dachte, sie könne als beste an das Messer geliefert werden.

Am frühsten Morgen kam die Bauersfrau mit der Magd, schloss den Stall auf und sagte: »Kriech hinein und such mir die beste aus.« Die Magd kroch in den finstern Stall, tappte umher und erwischte in der Dunkelheit die Gänsechristel, die in einer Ecke saß, bei den Haaren.

»Still!«, rief diese, »verrat mich nicht!« Aber die erschrockene Magd schrie: »Lasst mich heraus! Lasst mich heraus!« Da öffnete die Frau die Tür ein wenig, und die Magd schlüpfte heraus und flüsterte am ganzen Leibe zitternd: »Frau, da drinnen ist’s nicht richtig. In dem Stalle steckt ein Dieb, wenn’s nicht gar der Teufel ist. Das Ding da drinnen griff sich ganz haarig an und hatte feurige Augen und brüllte mich an. Habt Ihr denn nichts gehört?«

Da wurde der Bauersfrau angst und bang, und sie rief nach ihrem Manne. Als der hörte, um was es sich handelte, ergriff er einen großen Knüppel und rief drohend: »Heraus, wer da drinnen steckt!« Und indem er das rief, riss er die Tür weit auf. Die Gänsechristel hatte sich in ihrer Angst geschwind wieder in eine Gans verwandelt und war die erste, die mit lautem Gak! Gak! aus dem Stalle lief. Die andern Gänse folgten ihr, und alle liefen zum Hofe hinaus, und als die Bauersfrau mit der Magd laut schreiend hinterdrein lief, flogen die Gänse auf und flogen hoch über das Dorf weg. Die Bauersfrau aber schlug die Hände über dem Kopfe zusammen und jammerte: »Ach meine Gänse! Meine fetten Gänse!«

Während dieses geschah, stand der Bauer noch immer mit seinem Knüppel vor dem Stalle und rief immer zorniger: »Heraus, was da drinnen steckt!« Endlich blickte er vorsichtig in den Stall, und als er sah, dass der Stall leer war, kratzte er sich hinter dem Ohr und brummte: »Bei der Magd ist’s wohl im Oberstübchen nicht richtig; morgen soll sie den Abschied erhalten.«

Die Gänsechristel war als Gans in den Wald geflogen, aber – o Jammer! – als sie das zweite Sprüchlein gaken wollte, hatte sie es in all der Angst vergessen. Sie ließ traurig den Kopf hängen und sann und sann, aber es war alles umsonst. Da hörte sie plötzlich hinter einem Busch ein leises Gekicher. Sie machte einen langen Hals, um zu sehen, was dort so höhnisch lachte. Da stand das kleine bucklige Männlein, stemmte die Hände in die Seiten und lachte:

»Hi, hi, hi! Hat den Spruch vergessen,
muss nun Hafer fressen!«

In demselben Augenblicke aber hatte ihn auch die Gans am Beine gepackt und sich so festgebissen, dass der höhnische Wicht laut aufschrie und der Gans die besten Worte gab, dass sie ihn doch loslassen möchte. Aber sie hielt ihn so lange fest, bis er ihr wieder zu dem zweiten Sprüchlein verholfen hatte. Oh, wie froh war die Gänsechristel, als sie keine Gans mehr war! Der kleine Mann aber rieb sich sein Bein und hinkte verdrießlich fort; denn wenn es nach seinem Wunsch gegangen wäre, hätte die Gans eine Gans bleiben müssen.

Und die Gänsechristel? Die hat nie wieder die Sprüchlein gebraucht, sondern geduldig ihre Gänse gehütet, durch Schaden war sie klug geworden und hielt es ihr Leben lang mit dem Sprichwort:

Trau, schau, wem.

Wie ein kluges Schneiderlein
seine Seele rettete

In einem kleinen Städtchen wohnte einstmals ein Schneiderlein, ein gar lustiges Männchen, dem der Schneidertisch gar nicht recht gefiel. Es trieb sich weit lieber in Gottes freier Natur herum oder suchte bald hier, bald dort die ihm befreundeten sonstigen Tagediebe auf, um sich mit ihnen in der Schenke zu erlustigen. Da war es ja wohl kein Wunder, dass in seinem Hause oft Schmalhans Küchenmeister war und Weib und Kind hungrig zu Bett gehen mussten.

Eines Tages hatte er wieder mal die Elle von sich geworfen und war hinausgewandert. Da begegnete ihm ein guter alter Freund, der bei einem Grafen als Jagd- und Waldhüter in Diensten stand und eben ins Städtchen gekommen war, um sich in flotter Gesellschaft bei einem Glase echten Braunbiers zu erfrischen, denn es war mitten im Sommer und die Sonne brannte recht heiß. Unser Schneiderlein ließ sich nicht lange bitten, den Jägersmann zu begleiten; bald saßen sie fröhlich zusammen in der Schenke, plauderten und tranken nach Herzenslust. Es blieb auch nicht beim Biere, sondern der Jäger ließ guten Wein bringen, eine Flasche nach der anderen, schenkte dem Schneider wacker ein und klopfte dabei auf das Geld in seinen Taschen, dass es nur so klimperte und klapperte. Neugierig und neidisch fragte der Schneider seinen Gefährten: »Wie kommst du doch zu all dem Reichtum?« Sprach der Jäger: »Wenn du reinen Mund halten willst, dann magst du’s erfahren. Ich habe mit dem Teufel einen Pakt geschlossen, danach muss er mir sieben Jahre dienen und all meine Wünsche erfüllen. Tut er dies, so gehört ihm meine Seele. Kann er aber auch nur einen einzigen Befehl nicht ausführen oder aber verschaffe ich ihm eine andere Seele, so bin ich frei!«

Mit offenem Munde saß der Schneider da und hörte erstaunt zu, bis er endlich meinte: »Sieben Jahre sind schier eine lange Zeit; darin muss es doch gelingen, sich auf irgendwelche Weise vom Teufel wieder loszumachen. Wenn es anginge, so möchte ich gern einmal mit dem großmächtigen Herrn Teufel bekannt werden.«

»Das kann gerne geschehen«, versetzte mit schlauem Augenblinzeln der Grünrock, denn der hatte schon lange nach einem gesucht, den er statt seiner dem Teufel überliefern könnte. »Komm nur morgen früh«, fuhr er fort, »mit Tagesanbruch zu mir in den Wald.«

Am anderen Morgen ging das Schneiderlein zur bestimmten Stunde in den nahen Forst, wo der Waldhüter mit dem Teufel bereits unter einer alten Eiche seiner harrte. Da ward der neue Vertrag gemacht, und der Teufel versprach, genau unter denselben Bedingnissen wie einst dem Jäger so auch jetzt dem leichtfertigen Schneiderlein sieben volle Jahre zu dienen. Der Schneider hielt sich jetzt für den glücklichsten Mann auf der Welt. »Weg mit Leid und Sorgen!«, rief er, zu Hause angekommen, voll Übermut aus, und Elle, Nadel, Schere und Bügeleisen flogen in den Winkel. Dann fasste er sein ganz erschrocken dreinschauendes Weib beim Arm und tanzte mit ihr einen Hopser um den alten, rappeligen Schneidertisch herum, und nachdem er ihr erzählt hatte, was geschehen war, sagte er zum Schluss: »Jetzt können wir uns ohne Müh und Arbeit verschaffen, was das Herz nur begehrt. Der Teufel soll dir sogleich die schönsten seidenen Kleider besorgen und goldene Armbänder, Ketten und Ringe. Du sollst noch viel vornehmer aussehen als des Bürgermeisters stolze Frau in ihrem Sonntagsputz. Unsere Buben, die müssen von nun ab wie die Prinzen gekleidet einhergehen. Vor allem aber wollen wir uns jetzt vom Teufel einen Schöpsenbraten und Champagner auftischen lassen. Hei Juchhe!«

So verlebte das Schneiderlein mit seiner Familie eine lange Reihe von Tagen gar herrlich und in Freuden und merkte kaum, wie Jahr auf Jahr verrann, bis endlich auch das siebente seinem Ende nahte. Da suchte der arme Schneider hin und her nach einem Ersatzmann, fand aber keinen. Nun zerbrach er sich bei Tag und Nacht den Kopf, um die schwierigsten und wunderlichsten Aufgaben für den Teufel zu ersinnen, der aber ließ sich nicht festreiten und erfüllte pünktlich jeden Befehl. Der ehemalige Nadelkünstler geriet in helle Verzweiflung. Speis und Trank mundeten ihm nicht mehr, und der Sandmann floh seine Augen. So kam wirklich der letzte Tag heran. Nirgends sah er Rettung, nirgends Hilfe, und bittere Reue befiel das arme Schneiderherz. Jetzt ging schon die Sonne unter, und die Dunkelheit brach herein. Da hielt’s ihn nicht mehr in seinen vier Wänden, er stürzte hinaus ins Freie und eilte fort durch Feld und Wiesen, als könnte er seinem Schicksal noch entrinnen. Plötzlich hemmte ein großer Weiher seinen Weg. Darin patschten wohl tausend Frösche herum und sangen ihm lustig ihr Quak, Quak entgegen.

»Haltet die Mäuler, ihr garstigen Tiere!«, rief der unglückliche Schneider. Aber plötzlich kam ihm ein Gedanke, und noch einmal durchzuckte ein Hoffnungsstrahl seine Seele. Er rief den Teufel herbei und sprach: »Eine Stunde musst du mir noch dienen! Nun setze mir doch in dieser Zeit alle Frösche aus dem Weiher auf die ringsumstehenden Bäume hier.«

Sofort fuhr der Teufel in den Teich, holte beide Hände voll Frösche heraus und setzte sie auf einen Baum. Rasch war er von Neuem im Wasser und dann wieder mit anderen Fröschen auf dem nächsten Baume. Aber, o weh! Da waren die ersten schon längst wieder hinab und in den Teich hineingesprungen und schrien höhnend quak, quak, quak! Wütend sprang der Schwarze abermals in die trübe Flut und wieder mit neuen Fröschen auf den folgenden Baum hinauf. Immer schneller wurden seine Bewegungen, immer zorniger funkelten seine Augen, aber den Fröschen gefiel nun einmal der hohe Sitzplatz nicht, und so waren sie stets schon wieder unten, noch ehe der Teufel mit einem Teil ihrer Kameraden aus dem Weiher zurückkehrte.

So ging es fort und fort, bis endlich drüben auf der Dorfkirche die Mitternachtsstunde schlug. Da stürzte sich der Teufel mit wildem Geheul in den Teich, das arme Schneiderlein aber war gerettet.

Das kluge Schneiderlein
und die Wölfe

Es war einmal ein Schneidergesell, der ein fröhliches Herz, aber auch einen großen Höcker hatte, sodass er aussah wie ein Bauernweib, welches am Samstage in die Stadt geht und ihre Ware auf den Wochenmarkt trägt. Derselbe kam eines Nachts von einer Kirchweih nach Hause und musste einen dichten Wald durchwandern, in welchem es so dunkel war, dass er die Hand vor den Augen nicht sehen konnte. Wie er nun wohlgemut darin einherschlenderte und den letzten Walzer vor sich hinpfiff, den er von Anfang bis Ende mitgetanzt hatte, versah er es mit dem Wege und fiel in eine tiefe Grube, dass ihm Hören und Sehen verging und dass er dachte, jetzt sei sein letztes Brot gebacken. Als er indessen merkte, dass nach dem Fall noch alles an ihm heil sei, hub er an, kläglich zu schreien und nach Hilfe zu rufen.

Da hörte er plötzlich nicht weit von sich reden. In der Grube, welche seitwärts noch tief in die Erde hineinging, wohnte ein großer Wolf mit seiner Frau und zwei kleinen Wölfen. Als nun der Alte des Schneiders Fallen und Geschrei vernahm, sagte er vergnügt: »Hei, Frau, hänge den Kessel über das Feuer, mich dünkt, es gibt diese Nacht noch einen Feiertagsbraten.« Diese Worte drangen dem Schneider zu Ohren, und in großer Angst schwieg er mäuschenstill. Der Wolf aber öffnete die Tür, hatte ein Licht in der Pfote und leuchtete so lange in der Grube umher, bis er den Schneider entdeckte, worauf er ihn bei den Beinen packte und ohne Weiteres in die Stube zog. Wie sie ihn nun schlachten wollten, schrie und wehklagte der Schneider ganz herzbrechend, sodass die Wölfin, die eine gute Seele war, ein Wort für ihn einlegte. »Schön«, sagte darauf der Wolf, »so mag er am Leben bleiben, aber hinaus und zu den Menschen darf er nicht wieder, sonst würde er uns verraten; er muss hierbleiben und ein Wolf werden.« – »Mit tausend Freuden«, sagte der Schneider; »Mensch hin, Mensch her, ich will lieber als Wolf lebendig denn als Mensch gekocht und verspeist sein.« So holte denn der Wolf aus dem Schranke einen seiner abgelegten Pelze hervor, und die Wölfin musste den Schneider hineinnähen, nur um den Höcker herum war er zu eng, worüber indes der Schneider die Wölfe beruhigte, indem er versicherte, dass alle buckligen Wölfe der Welt den Pelz auf der Brust ein wenig offen trügen. Der Schneider blieb nun da, lernte auch bald vortrefflich heulen und auf allen Vieren laufen, und im Kaninchenfangen wurde er Meister, welches die Wölfe, weil sie sehr plump und tölpisch sind, nicht gut fertigzubringen wissen.

Als sie nun zusammen eines Tages auf den Fang ausgegangen waren, begab es sich, dass der König desselben Landes in dem Walde jagte. Sobald die Jäger in die Nähe der Wölfe kamen, gaben diese eiligst Fersengeld und der Schneider mit ihnen, weil er befürchtete, er möchte um seines Pelzes willen für einen richtigen Wolf gehalten und geschossen werden. Sie rannten in das dichte Unterholz und verbargen sich hinter Büschen, worauf der alte Wolf den andern zuflüsterte, sie sollten sich nur ruhig verhalten, er habe keine Hunde gesehen und ohne diese werde sie kein Jäger finden. Und so war es; ein Wildschwein hatte die Hunde samt und sonders getötet, und nach einiger Zeit hörten sie die ganze Gesellschaft dicht bei ihrem Versteck vorbeireiten. Da aber fiel es dem König ein, aus Ärger über den Tod seiner Hunde eine große Prise zu nehmen, wonach er heftig nieste. Der Schneider, welcher die Höflichkeit noch nicht verlernt hatte, sagte respektvoll: »Zur Gesundheit!« Wie der König das hörte, ritt er in das Gebüsch hinein, und die Jäger taten es ihm nach. Hier erblickten sie die Wölfe, und der König erhub alsbald mit dem ganzen Jagdgesinde ein Freudengeschrei. Sie stachen und warfen mit den Spießen, sodass nur der alte Wolf entrinnen konnte. Den Schneider entdeckte man erst zuletzt, weil er sich besonders gut verkrochen hatte, und ehe man auf ihn zielen konnte, wälzte er sich jämmerlich heulend vor den König hin. Dieser stieg vom Pferde herab und besah sich den Schneider hinten und vorn, konnte aber nicht begreifen, was dies für ein seltsames Tier sei; er habe in der Schule niemals von dieser Art gehört. Da es einen Höcker habe, könnte es ein Dromedar sein; im Übrigen hingegen sei es einem Wolfe nicht unähnlich. Der Schneider aber richtete sich zitternd auf und sagte: »Um Vergebung, ich bin eigentlich ein Schneidergeselle und nur aus Versehen unter die Wölfe gekommen.« Da fing alles an zu lachen, und ein Jäger schnitt ihn aus dem Pelze heraus. Auch musste ihm ein Pferd gegeben werden, damit er neben dem Könige reiten und seine Geschichte erzählen konnte. »Schneider«, sagte hierauf der König sehr gnädig, »Ihr habt mir vielen Spaß gemacht, und wenn Ihr wollt, so könnt Ihr bei mir bleiben.« Das gefiel unserem Schneiderlein so, dass er gleich mit auf das Schloss ritt, und von nun an lebte er bei Hofe als des Königs Hof- und Leibschneider herrlich und in Freuden.

Der alte Wolf aber, welcher glücklich mit dem Leben davongekommen war, hatte eine schreckliche Wut auf alle Menschen gefasst, insbesondere auf den Schneider, welcher am Tode seiner Frau und seiner Kinder schuld sei, und er beschloss, sich zu rächen. So lag er denn immerfort auf der Lauer, und der Mensch, welcher ihm vor die Augen kam, war ein Kind des Todes. Das ganze Land war voll Jammer und Wehklagen, denn es verging fast kein Tag, wo nicht wenigstens einer in den Klauen des erbosten Wolfes ein jämmerliches Ende fand. Der Wolf aber sagte: »Noch nicht genug; alle müssen sie daran, und dem Schneider soll es am schlimmsten ergehen, der mir Frau und Kinder zu Tode gebracht, weil er sein Schwatzmaul nicht halten konnte.« Darauf ging er nach dem Schlosse hin, wo der Schneider eben zum Fenster heraussah und eine Pfeife Tabak rauchte. »Schneider«, sagte der Wolf, »du musst sterben, eher ruhe ich nicht.« Da fasste diesen die Angst, und er berichtete dem Könige, was der Wolf ihm gedroht. »Wartet, Schneider«, antwortete dieser, »jetzt ist es die höchste Zeit, dass wir diesen Wegelagerer fangen, und sollte es mich meine einzige Tochter kosten. Er hat schon keinen Respekt vor einem königlichen Hof- und Leibschneider mehr; wo soll das hinaus? Und meine Untertanen frisst er mir auch alle weg, was ich nicht zulassen kann, wie Ihr einsehen werdet; denn wenn ich keine Untertanen mehr habe, so kann ich nicht mehr König sein. Aber lebendig müssen wir ihn fangen; er darf keines ehrlichen Todes sterben, er muss hängen, und wir wollen dabei zusehen.« Sprach’s und ließ im ganzen Lande ausrufen, wer den Wolf lebendig brächte, sollte sein Eidam werden. Aber als die Herolde zurückgekommen waren, blieb alles wie zuvor, denn niemand getraute sich, das Wagestück zu vollbringen.

Nun hatte sich der Schneider lange Zeit nicht das Herz fassen können, aus dem Schlosse zu gehen, aus Furcht vor dem Untier. Endlich aber konnte er das Stillsitzen nicht mehr aushalten und ging an einem hellen Sommertage in den Garten. Da, mit einem Male sprang der Wolf hinter einem Baume hervor, erwischte den Schneider beim Rockschoß und zerrte ihn, so sehr er auch zappelte und schrie, vorwärts bis in den Wald hinein. Hier drehte sich der Wolf um und sah den Schneider, der wie Espenlaub zitterte und sich einmal über das andre den Angstschweiß abtrocknete, grimmig an. »Schurke von einem Schneider«, sagte er, »du hast mich ins Unglück gebracht, dafür musst du jetzt sterben.« Da klapperte der Schneider mit den Zähnen und sagte in der Stille alle Stoßgebetlein her, die er wusste. »Hast du noch etwas zu sagen, so sprich, aber mach es kurz«, fuhr der Wolf fort. Der Schneider gedachte sich aufs Unterhandeln zu legen und sprach: »Ach, wenn Ihr mich laufen lassen wolltet, so würde ich den König vermögen, Euch alle Tage so viele Schafe fressen zu lassen, als Ihr Lust hättet.« Aber der Wolf wies ihm die Zähne und sagte: »Nein, du musst sterben.« – »Wenn Ihr mich laufen lasst, so sollt Ihr ein großer Herr im Reiche werden und eine güldene Gnadenkette und einen Orden bekommen.« – »Nein«, antwortete der Wolf, »sondern du musst sterben.«

Da kam in der Not dem Schneider ein pfiffiger Einfall, und er rief laut: »Seht Ihr, dort kommen die Jäger!« Und wie der Wolf sich erschrocken umwandte, saß mit einem Male der Schneider auf seinem Rücken und hielt ihm die Augen zu. Da lief der Wolf, wie er in seinem Leben noch nicht gelaufen war, dass er jeden Augenblick dachte, nun müsste der verwünschte Reiter doch herabfallen. Der saß aber ganz wohlgemut fest, stieß ihm die Stiefelhacken in die Seiten, als ob Sporen daran wären, und sagte dazu: »Hotte hü, mein Pferdchen.« Und weil der Wolf nicht sehen konnte, wohin er lief, so lenkte ihn der Schneider grade auf das Schloss zu bis vor eine offene Stalltür, stellte sich dort auf seine Beine und ließ den Wolf dazwischen hindurchschießen, mitten in den Stall hinein, worauf er die Stalltür zuriegelte. »Warte, Gevatter«, sagte er dann, »jetzt will ich dir einen Strick kaufen«, ging zum Könige und meldete, dass er den Wolf gefangen habe. Der König war hocherfreut, dass der Schneider solch ein Pfiffikus sei, und sagte auch zu, dass die Verlobung mit der Königstochter in Richtigkeit gebracht werden sollte. Der Wolf aber ward wirklich gehangen, und sein Fell, welches der Schneider zur Hochzeit als Fußteppich bekam, hat sich bis auf unsre Tage erhalten und liegt jetzt gerade unter dem Tische dessen, der dies Märlein geschrieben.

Goldtöchterchen

Vor dem Tor, gleich an der Wiese, stand ein Haus, darin wohnten zwei Leute, die hatten nur ein einziges Kind, ein ganz kleines Mädchen. Das nannten sie Goldtöchterchen. Es war ein liebes, munteres kleines Ding, flink wie ein Wiesel. Eines Morgens geht die Mutter früh in die Küche, Milch zu holen; da steigt das Ding aus dem Bett und stellt sich im Hemdchen in die Haustüre. Nun war ein wunderherrlicher Sommermorgen, und wie es so in der Haustüre steht, denkt es: Vielleicht regnet’s morgen; da ist’s besser, du gehst heute spazieren. Wie’s so denkt, geht’s auch schon; läuft hinters Haus auf die Wiese und von der Wiese bis an den Busch. Wie’s an den Busch kommt, wackeln die Haselbüsche ganz ernsthaft mit den Zweigen und rufen:

»Nacktfrosch im Hemde,

Was willst du in der Fremde?

Hast kein’ Schuh und hast kein’ Hos,

Hast ein einzig Strümpfel bloß;

Wirst du noch den Strumpf verlier’n,

Musst du dir ein Bein erfrier’n.

Geh nur wieder heime;

Mach dich auf die Beine!«

Aber es hört nicht, sondern läuft in den Busch, und wie es durch den Busch ist, kommt es an den Teich. Da steht die Ente am Ufer mit einer vollen Mandel Junger, alle goldgelb wie die Eidotter, und fängt entsetzlich an zu schnattern; dann läuft sie Goldtöchterchen entgegen, sperrt den Schnabel auf und tut, als wenn sie es fressen wollte. Aber Goldtöchterchen fürchtet sich nicht, geht gerade darauf los und sagt:

»Ente, du Schnatterlieschen,

Halt doch den Schnabel und schweig ein bisschen!«

»Ach«, sagt die Ente, »du bist’s, Goldtöchterchen! Ich hatte dich gar nicht erkannt; nimm’s nur nicht übel! Nein, du tust uns nichts. Wie geht es dir denn? Wie geht es denn deinem Herrn Vater und deiner Frau Mutter? Das ist ja recht schön, dass du uns einmal besuchst. Das ist ja eine große Ehre für uns. Da bist du wohl recht früh aufgestanden? Also, du willst dir wohl auch einmal unsern Teich besehen? Eine recht schöne Gegend! Nicht wahr?«

Wie sie ausgeschnattert hat, fragt Goldtöchterchen: »Sag einmal, Ente, wo hast du denn die vielen kleinen Kanarienvögel her?«

»Kanarienvögel?«, wiederholt die Ente, »ich bitte dich, es sind ja bloß meine Jungen.«

»Aber sie singen ja so fein und haben keine Federn, sondern bloß Haare! Was bekommen denn deine kleinen Kanarienvögel zu essen?«

»Die trinken klares Wasser und essen feinen Sand.«

»Davon können sie ja aber unmöglich wachsen.«

»Doch, doch«, sagt die Ente, »der liebe Gott segnet’s ihnen; und dann ist auch zuweilen im Sand ein Würzelchen und im Wasser ein Wurm oder eine Schnecke.«

»Habt ihr denn keine Brücke?«, fragt dann weiter Goldtöchterchen.

»Nein«, sagt die Ente, »eine Brücke haben wir nun allerdings leider nicht. Wenn du aber über den Teich willst, will ich dich gern hinüberfahren.«

Darauf geht die Ente ins Wasser, bricht ein großes Wasserrosenblatt ab, setzt Goldtöchterchen darauf, nimmt den langen Stängel in den Schnabel und fährt Goldtöchterchen hinüber. Und die kleinen Entchen schwimmen munter nebenher.

»Schönen Dank, Ente!«, sagt Goldtöchterchen, als es drüben angekommen ist.

»Keine Ursache«, sagt die Ente. »Wenn du mich mal wieder brauchst, steh ich gern zu Diensten. Empfiehl mich deinen Eltern. Schön adje!«

Auf der anderen Seite des Teiches ist wieder eine große grüne Wiese, auf der geht Goldtöchterchen weiter spazieren. Nicht lange, so sieht es einen Storch, auf den läuft’s gerade zu: »Guten Morgen, Storch«, sagt’s, »was isst du denn, was so grünscheckig aussieht und dabei quakt?«

»Zappelsalat«, antwortet der Storch, »Zappelsalat, Goldtöchterchen!«

»Gib mir auch was, ich bin hungrig!«

»Zappelsalat ist nichts für dich«, sagt der Storch, geht an den Bach, taucht mit seinem langen Schnabel tief unter und holt erst einen goldenen Becher mit Milch und dann eine Wecke heraus. Darauf hebt er den rechten Flügel und lässt eine Zuckertüte herunterfallen. Goldtöchterchen lässt sich’s nicht zweimal sagen, sondern setzt sich hin und isst und trinkt. Wie’s satt ist, sagt’s:

»Einen schönen Dank,

Und gute Gesundheit dein Leben lang!«

Darauf läuft’s weiter. Nicht lange, so kommt ein kleiner blauer Schmetterling geflogen. »Kleines Blaues«, sagt Goldtöchterchen, »wollen wir uns ein wenig haschen?« – »Ich bin’s zufrieden«, antwortet der Schmetterling, »aber du darfst mich nicht angreifen, damit nichts abgeht.«

Nun haschen sie sich lustig auf der Wiese herum, bis es Abend wird. Wie es anfängt zu dämmern, setzt sich Goldtöchterchen hin und denkt, jetzt willst du dich ausruhen; dann gehst du nach Hause. Wie’s so sitzt, merkt’s, dass die Blumen im Grase auch schon alle müde sind und einschlafen wollen. Das Gänseblümchen nickt ganz schläfrig mit dem Kopfe, richtet sich dann noch einmal auf, sieht sich mit gläsernen Augen um, und dann nickt’s noch einmal. Da steht eine weiße Aster daneben (und das war jedenfalls die Mutter) und sagt:

»Gänseblümchen, mein Engelchen,

Fall’ nicht vom Stängelchen!

Geh zu Bett, mein Kind.«

Und das Gänseblümchen duckt sich hin und schläft ein. Dabei verschiebt sich’s weiße Mützchen, dass ihm die Spitzen gerade übers Gesicht fallen. Darauf schläft auch die Aster ein.

Wie Goldtöchterchen sieht, dass alles schläft, fallen ihm die Augen auch zu. Da liegt es nun auf der Wiese und schläft, und mittlerweile läuft seine Mutter immer noch im ganzen Hause umher und sucht’s und weint. Sie geht in alle Kammern und sieht in alle Winkel, unter alle Betten und unter die Treppe. Dann geht sie auf die Wiese bis an den Busch und durch den Busch bis an den Teich. Über den Teich kann es nicht gekommen sein, denkt sie und geht wieder zurück und durchsucht noch einmal alle Winkel und Ecken und sieht unter alle Betten und unter die Treppe. Wie sie damit fertig ist, geht sie wieder auf die Wiese, und wieder in den Busch, und wieder bis an den Teich. Das tut sie den ganzen Tag, und je länger sie es tut, desto mehr weint sie. Der Mann aber läuft unterdessen in der ganzen Stadt umher und fragt, ob niemand Goldtöchterchen gesehen hat.

Als es aber ganz dunkel geworden war, kam einer von den zwölf Engeln, die jeden Abend über die ganze Welt hinwegfliegen müssen, um nachzusehen, ob sich nicht irgendwo ein kleines Kind verlaufen hat, und es wieder zu seiner Mutter zu bringen, auch auf die grüne Wiese. Als er Goldtöchterchen hier liegen und schlafen sah, hob er es behutsam auf, ohne es zu wecken, flog bis über die Stadt und sah nach, in welchem Hause noch Licht war. »Das wird wohl das Haus sein, wo’s hingehört«, sagte er, als er das Haus von Goldtöchterchens Eltern sah, und das Licht im Wohnzimmer brannte immer noch. Heimlich sah er zum Fenster hinein: Da saßen Vater und Mutter sich an dem kleinen Tische gegenüber und weinten, und unter dem Tisch hielten sie sich die Hände. Da öffnete er ganz leise die Haustüre, legte das Kind unter die Treppe und flog fort.

Und die Eltern saßen immer noch am Tisch. Da stand die Frau auf, zündete noch ein Licht an und leuchtete noch einmal in alle Winkel und Ecken und unter die Betten.

»Frau«, sagte der Mann traurig, »du hast ja schon so oft vergeblich in alle Winkel und Ecken und unter die Treppe gesehen. Geh zu Bett. Unser Goldtöchterchen wird wohl in den Teich gefallen und ertrunken sein.«

Doch die Frau hörte nicht, sondern ging weiter, und wie sie unter die Treppe leuchtete, da lag das Kind da und schlief. Da schrie sie vor Freude so laut auf, dass der Mann eilends die Treppe herabgesprungen kam. Mit dem Kinde auf dem Arm kam sie ihm freudestrahlend entgegen. Es schlief ganz fest, so müde hatte es sich gelaufen.

»Wo war es denn? Wo war es denn?«, rief er.

»Unter der Treppe lag’s und schlief«, erwiderte die Frau, »und ich habe doch heute schon so oft unter die Treppe gesehen.«

Da schüttelte der Mann mit dem Kopf und sagte: »Mit rechten Dingen geht’s nicht zu, Mutter; wir wollen nur Gott danken, dass wir unser Goldtöchterchen wiederhaben!«

Vom unsichtbaren Königreiche

In einem kleinen Hause, welches wohl eine Viertelstunde abseits von dem übrigen Dorfe auf der halben Berghöhe lag, wohnte mit seinem alten Vater ein junger Bauer namens Jörg. Es gehörte zu dem Hause so viel Ackerfeld, dass beide eben keine Sorgen hatten. Gleich hinter dem Hause fing der Wald an, mit Eichen und Buchen, so alt, dass die Enkelkinder von denen, welche sie gepflanzt hatten, schon seit mehr als hundert Jahren tot waren; vor ihm aber lag ein alter, zerbrochener Mühlstein – wer weiß, wie der da hingekommen war. Wer sich auf ihn setzte, der hatte eine wundervolle Aussicht hinab ins Tal, auf den Fluss, der das Tal durchströmte, und die Berge, die jenseits des Flusses aufstiegen. Hier saß der Jörg am Abend, wenn er seine Arbeit auf dem Feld getan hatte, den Kopf auf die Hände und die Ellenbogen auf die Knie gestützt, oft stundenlang und träumte, und weil er sich wenig um die Leute im Dorf bekümmerte und meist still und in sich gekehrt einherging wie einer, der an allerhand denkt, nannten ihn die Leute spottweise Traumjörge. Dies war ihm jedoch völlig gleichgültig.

Je älter er aber ward, desto stiller wurde er; und als sein alter Vater endlich starb und er ihn unter einer großen alten Eiche begraben hatte, wurde er ganz still. Wenn er dann auf dem alten, zerbrochenen Mühlsteine saß, was er jetzt viel häufiger tat als zuvor, und hinab in das herrliche Tal sah, wie die Abendnebel an dem einen Ende hereintraten und langsam an den Bergen hinwandelten, wie es dann dunkler wurde und dunkler, bis zuletzt der Mond und die Sterne in ihrer ganzen Herrlichkeit am Himmel heraufzogen, dann wurde es ihm so recht wunderbar ums Herz. Denn dann fingen die Wellen im Fluss zu singen an, anfangs ganz leise, bald aber deutlich vernehmbar, und sie sangen von den Bergen, wo sie herkämen, vom Meer, wo sie hinwollten, und von den Nixen, die tief unten im Grunde des Flusses wohnten. Darauf begann auch der Wald zu rauschen, ganz anders wie ein gewöhnlicher Wald, und erzählte die wunderbarsten Sachen. Besonders der alte Eichbaum, der an seines Vaters Grabe stand, der wusste noch viel mehr wie alle die anderen Bäume. Die Sterne aber, die hoch am Himmel standen, bekamen die größte Lust, herabzufallen in den grünen Wald und in den blauen Strom, und flimmerten und zitterten wie jemand, der es gar nicht mehr aushalten kann. Doch die Engel, von denen hinter jedem Sterne einer steht, hielten sie jedes Mal fest und sagten: »Sterne, Sterne, macht keine Torheiten! Ihr seid ja viel zu alt dazu, viele tausend Jahre und noch mehr! Bleibt im Lande und nährt euch redlich!«

Es war ein wunderbares Tal! – Aber alles das sah und hörte bloß der Traumjörge. Die Leute, welche im Dorf wohnten, ahnten gar nichts davon, denn es waren ganz gewöhnliche Leute. Dann und wann schlugen sie einen von den alten Baumriesen um, zersägten und zerspellten ihn, und wenn sie eine hübsche Klafter aufgerichtet hatten, sprachen sie: »Nun können wir uns wieder eine Weile Kaffee kochen.« Und im Fluss wuschen sie ihre Wäsche; das war ihnen sehr bequem. Von den Sternen aber, wenn sie so recht funkelten, sagten sie weiter nichts als: »Es wird heute Nacht recht kalt werden; wenn nur unsere Kartoffeln nicht erfrieren.« Versuchte es einmal der arme Traumjörge, ihnen eine andere Meinung beizubringen, so lachten sie ihn aus. Es waren eben ganz gewöhnliche Leute.

Wie er nun so eines Tages wieder auf dem alten Mühlsteine saß und bei sich bedachte, dass er doch auf der ganzen Welt mutterseelenallein sei, schlief er ein. Da träumte ihm, es hinge vom Himmel eine goldene Schaukel an zwei silbernen Seilen herab. Jedes Seil war an einem Sterne befestigt; auf der Schaukel aber saß eine reizende Prinzessin und schaukelte sich so hoch, dass sie vom Himmel zur Erde herab und von der Erde wieder zum Himmel hinaufflog. Jedes Mal, wenn die Schaukel bis an die Erde kam, klatschte die Prinzessin vor Freude in ihre Hände und warf ihm eine Rose zu. Aber plötzlich rissen die Seile, und die Schaukel mit der Prinzessin flog weit in den Himmel hinein, immer weiter, immer weiter, bis er sie zuletzt nicht mehr sehen konnte.

Da wachte er auf, und als er sich umsah, lag neben ihm auf dem Mühlsteine ein großer Strauß von Rosen.

Am nächsten Tag schlief er wieder ein und träumte dasselbe. Beim Erwachen lagen richtig die Rosen wieder da.

So ging es die ganze Woche hindurch. Da sagte sich Traumjörge, dass doch irgendetwas Wahres an dem Traum sein müsse, weil er ihn immer wieder träumte. Er schloss sein Haus zu und machte sich auf, die Prinzessin zu suchen.

Nachdem er viele Tage gegangen war, erblickte er von Weitem ein Land, wo die Wolken bis auf die Erde hingen. Er wanderte rüstig darauf zu, kam aber in einen großen Wald. Plötzlich hörte er hier ein ängstliches Stöhnen und Wimmern, und als er auf die Stelle zugegangen war, von welcher das Gestöhn und Gewimmer herkam, sah er einen ehrwürdigen Greis mit silbergrauem Barte auf der Erde liegen. Zwei widerlich hässliche, splitternackte Kerle knieten auf ihm und suchten ihn zu erwürgen. Da blickte er um sich, ob er nicht irgendeine Waffe fände, mit der er den beiden Kerlen zu Leibe gehen könnte, und da er nichts fand, riss er in seiner Todesangst einen großen Baumast ab. Kaum jedoch hatte er diesen erfasst, als er sich in seinen Händen in eine mächtige Hellebarde verwandelte. Damit stürmte er auf die beiden Ungeheuer los und rannte sie ihnen durch den Leib, sodass sie mit Geheul den Alten losließen und fortsprangen.

Darauf hob er den ehrwürdigen Greis auf, tröstete ihn und fragte, warum ihn die beiden nackten Kerle hätten erwürgen wollen.

Da erzählte jener, er sei der König der Träume und aus Versehen etwas vom Wege ab in das Reich seines größten Feindes, des Königs der Wirklichkeit, gekommen. Sobald dies der König der Wirklichkeit bemerkt habe, hätte er ihm durch zwei seiner Diener auflauern lassen, damit sie ihm den Garaus machten.

»Hattest du denn dem König der Wirklichkeit etwas zuleide getan?«, fragte Traumjörge.

»Behüte Gott!«, versicherte jener. »Er wird aber überhaupt sehr leicht gegen andere ausfällig. Dies liegt in seinem Charakter – und mich besonders hasst er wie die Sünde!«

»Aber die Kerle, die er geschickt hatte, dich zu erwürgen, waren ja ganz nackt!«

»Jawohl«, sagte der König, »splitterfasernackt. Das ist so Mode im Lande der Wirklichkeit. Alle Leute gehen dort nackt, selbst der König, und schämen sich nicht einmal. Es ist ein abscheuliches Volk! – Weil du mir nun aber das Leben gerettet hast, will ich mich dankbar gegen dich erweisen und dir mein Land zeigen. Es ist wohl das herrlichste der Welt, und die Träume sind meine Untertanen!«

Darauf ging der König der Träume voran, und Jörg folgte ihm. Als sie an die Stelle kamen, wo die Wolken auf die Erde hingen, wies der König auf eine Falltüre, welche so versteckt im Busch lag, dass sie gar nicht zu finden war, wenn man es nicht wusste. Er hob sie auf und führte seinen Begleiter fünfhundert Schritte hinab in eine hell erleuchtete Grotte, welche sich meilenweit in wunderbarer Pracht hinzog. Es war unsäglich schön! Da waren Schlösser auf Inseln mitten in großen Seen, und die Inseln schwammen umher wie Schiffe. Wenn man in ein solches Schloss hineingehen wollte, brauchte man sich nur an das Ufer zu stellen und zu rufen:

»Schlösslein, Schlösslein, schwimm heran,

Dass ich in dich reingehn kann!«,
dann kam es von selbst an das Ufer. Weiter waren noch andere Schlösser da auf den Wolken; die flogen langsam in der Luft. Sprach man aber:

»Steig herab, mein Luftschlösslein,

Dass ich kann in dich hinein!«,
so senkten sie sich langsam nieder. Außerdem waren noch da Gärten mit Blumen, die am Tag dufteten und in der Nacht leuchteten, schillernde Vögel, die Märchen erzählten, und eine Menge anderer ganz wunderbarer Sachen. Traumjörge konnte mit Staunen und Bewundern gar nicht fertig werden.

»Nun will ich dir auch noch meine Untertanen, die Träume, zeigen«, sagte der König. »Ich habe deren drei Sorten. Gute Träume für die guten Menschen, böse Träume für die bösen und außerdem Traumkobolde. Mit den letzteren mache ich mir zuweilen einen Spaß, denn ein König muss doch auch zuweilen seinen Spaß haben.«

Zuerst führte er ihn also in eins der Schlösser, welches eine so verzwickte Bauart hatte, dass es förmlich komisch aussah: »Hier wohnen die Traumkobolde«, sprach er, »ein kleines, übermütiges, schabernackiges Volk. Tut niemandem was, aber neckt gern.«

»Komm einmal her, Kleiner«, rief er darauf einem der Kobolde zu, »und sei einmal einen einzigen Augenblick ernsthaft.« Hernach fuhr er fort und sagte zu Traumjörge: »Weißt du, was der Schelm tut, wenn ich ihm einmal ausnahmsweise erlaube, auf die Erde hinaufzusteigen? Er läuft ins nächste Haus, holt den ersten besten Menschen, der gerade wunderschön schläft, aus den Federn, trägt ihn auf den Kirchturm und wirft ihn kopfüber herunter. Dann springt er eiligst die Turmtreppe hinab, sodass er unten eher ankommt, fängt ihn auf, trägt ihn wieder nach Haus und schmeißt ihn so ins Bett, dass es kracht und er davon aufwacht. Dann reibt er sich den Schlaf aus den Augen, sieht sich ganz verwundert um und spricht: ›Ei du lieber Gott, war mir’s doch gerade, als wenn ich vom Kirchturm herabfiele. Es ist nur gut, dass ich bloß geträumt habe.‹«

»Das ist der?«, rief Traumjörge. »Siehst du, der ist auch schon einmal bei mir gewesen! Wenn er aber wiederkommt und ich erwische ihn, soll’s ihm schlecht ergehen.« Kaum hatte er dies noch gesagt, so sprang ein andrer Traumkobold unter dem Tische hervor. Der sah aus wie ein kleiner Hund, denn er hatte ein ganz zottiges Wämslein an, und die Zunge streckte er auch heraus.

»Der ist auch nicht viel besser«, meinte der Traumkönig. »Er bellt wie ein Hund, und dabei hat er Kräfte wie ein Riese. Wenn dann die Leute im Traume Angst bekommen, hält er sie an Händen und Beinen fest, dass sie nicht fortkönnen.«

»Den kenne ich auch«, fiel Traumjörge ein. »Wenn man fortwill, ist es einem, als wenn man starr und steif wie ein Stück Holz wäre. Wenn man den Arm aufheben will, geht es nicht, und wenn man die Beine rühren will, geht es auch nicht. Manchmal ist’s aber kein Hund, sondern ein Bär oder ein Räuber oder sonst etwas Schlimmes!«

»Ich werde ihnen nie wieder erlauben, dich zu besuchen«, beruhigte ihn der König. »Nun komm einmal zu den bösen Träumen, aber fürchte dich nicht, sie werden dir keinen Schaden zufügen; sie sind nur für die bösen Menschen.« Damit traten sie in einen ungeheuren Raum ein, der von einer hohen Mauer umgeben und mittels einer gewaltigen eisernen Türe verschlossen war. Hier wimmelte es von den gräulichsten Gestalten und entsetzlichsten Ungeheuern. Manche sahen wie Menschen, halb wie Tiere, manche ganz wie Tiere aus. Erschrocken wich Traumjörge zurück bis an die eiserne Türe. Doch der König redete ihm freundlich zu und sprach: »Willst du dir nicht genauer besehen, was böse Menschen träumen müssen?« Und er winkte einem Traume, der zunächst stand; das war ein scheußlicher Riese, der hatte unter jedem Arme ein Mühlrad.

»Erzähle, was du heut Nacht tun wirst!«, herrschte der König ihn an.

Da zog das Ungeheuer den Kopf in die Schultern und den Mund bis zu den Ohren, wackelte mit dem Rücken wie einer, der sich so recht freut, und sagte grinsend: »Ich gehe zum reichen Mann, der seinen Vater hat hungern lassen. Als der alte Mann sich eines Tages auf die steinerne Treppe vor dem Hause seines Sohnes gesetzt hatte und um Brot bat, kam der Sohn und sagte zum Gesinde: ›Jagt mir einmal den Hampelmann fort!‹ Da gehe ich nun nachts zu ihm und ziehe ihn zwischen den zwei Mühlrädern durch, bis alle Knochen hübsch kurz und klein gebrochen sind. Ist er dann so recht schmeidig und zapplig geworden, so nehme ich ihn am Kragen, schüttle ihn und sage: ›Siehst du, wie hübsch du nun zappelst, du Hampelmann!‹ Dann wacht er auf, klappert mit den Zähnen und ruft: ›Frau, bring mir noch ein Deckbett, mich friert!‹ Und wenn er wieder eingeschlafen ist, mache ich’s aufs Neue!«

Als Traumjörge dies gehört, drängte er sich mit Gewalt zur Tür hinaus, den König nach sich ziehend, und rief: »Nicht einen Augenblick länger bleibe ich hier bei den bösen Träumen. Das ist ja entsetzlich!«

Der König führte ihn nun in einen prächtigen Garten, wo die Wege von Silber, die Beete von Gold und die Blumen von geschliffenen Edelsteinen waren. In dem gingen die guten Träume spazieren. Das erste, was er sah, war ein Traum wie eine junge blasse Frau, die hatte unter dem einen Arme eine Arche Noah und unter dem anderen einen Baukasten.

»Wer ist denn das?«, fragte der Traumjörge.

»Die geht abends immer zu einem kleinen kranken Knaben, dem seine Mutter gestorben ist. Am Tag ist er ganz allein, und niemand bekümmert sich um ihn; aber gegen Abend geht sie zu ihm, spielt mit ihm und bleibt die ganze Nacht. Er schläft immer schon sehr früh ein, deshalb geht sie auch so zeitig. Die andern Träume gehen viel später. – Komm nur weiter; wenn du alles sehen willst, müssen wir uns sputen!«

Darauf gingen sie tiefer in den Garten hinein, mitten unter die guten Träume. Es waren Männer, Frauen, Greise und Kinder, alle mit lieben und guten Gesichtern und in den schönsten Kleidern. In den Händen trugen viele von ihnen alle möglichen Dinge, die sich das Herz nur wünschen kann. – Auf einmal blieb Traumjörge stehen und schrie so laut, dass alle Träume sich umdrehten.

»Was hast du denn?«, fragte der König.

»Das ist ja meine Prinzessin, die mir so oft erschienen ist und mir die Rosen geschenkt hat!«, rief der Traumjörge ganz entzückt aus.

»Freilich, freilich!«, erwiderte jener. »Das ist sie. Nicht wahr, ich habe dir immer einen sehr hübschen Traum geschickt? Es ist beinahe der hübscheste, den ich habe.«

Da lief der Traumjörge auf die Prinzessin zu, die gerade wieder auf ihrer kleinen goldenen Schaukel saß und sich schaukelte. Sobald sie ihn kommen sah, sprang sie herab und ihm gerade in die Arme. Er aber nahm sie an der Hand und führte sie an eine goldene Bank. Da setzten sich beide hin und erzählten sich, wie hübsch es wäre, dass sie sich wiedersähen. Und wenn sie damit fertig waren, fingen sie immer wieder von vorne an. Der König der Träume aber ging mittlerweile fortwährend auf dem großen Wege, der gerade durch den Garten ging, auf und ab, die Hände auf dem Rücken, und zuweilen nahm er die Uhr heraus und sah nach, wie spät es wäre, weil der Traumjörge und die Prinzessin immer noch nicht mit dem fertig waren, was sie sich zu erzählen hatten. Zuletzt ging er jedoch wieder zu ihnen und sagte: »Kinder, nun ist es gut! Du, Traumjörge, hast noch weit zu Hause, und über Nacht kann ich dich nicht hierbehalten, denn ich habe keine Betten, weil nämlich die Träume nicht schlafen, sondern nachts immer zu den Menschen auf die Erde hinaufgehen müssen; und du, Prinzesschen, du musst dich fertigmachen. Zieh dich heute einmal ganz rosa an, und nachher komm zu mir, damit ich dir sage, wem du heute erscheinen und was du ihm sagen sollst.«

Als dies der Traumjörge gehört, ward es ihm auf einmal so mutig ums Herz wie noch nie in seinem Leben. Er stand auf und sagte mit fester Stimme: »Herr König, von meiner Prinzessin lass’ ich nun und nimmermehr. Entweder Ihr müsst mich hier unten behalten, oder Ihr müsst mir sie mit auf die Erde geben. Ich kann ohne sie nicht leben, dazu habe ich sie viel zu lieb!« Dabei trat ihm in jedes Auge eine Träne, so groß wie eine Haselnuss.

»Aber Jörge, Jörge«, erwiderte der König, »es ist ja der allerhübscheste Traum, den ich habe! Doch du hast mir das Leben gerettet, so sei es denn. Nimm deine Prinzessin und steige mit ihr hinauf zur Erde. Sobald du oben angelangt bist, so nimm ihr den silbernen Schleier vom Kopf und wirf ihn mir durch die Falltüre wieder herab. Dann wird deine Prinzessin von Fleisch und Blut wie ein anderes Menschenkind sein; denn jetzt ist es ja nur ein Traum!«

Da bedankte sich Traumjörge auf das Herzlichste und sagte: »Lieber König, weil du nun einmal so überaus gut bist, so möchte ich wohl noch eine Bitte wagen. Sieh, eine Prinzessin habe ich nun, doch es fehlt mir immer noch ein Königreich; und es ist doch ganz unmöglich, dass eine Prinzessin ohne ein Königreich sein kann. Kannst du mir denn keins verschaffen, wenn es auch nur ein ganz kleines ist?«

Darauf antwortete der König: »Sichtbare Königreiche, Traumjörge, habe ich zwar nicht zu vergeben, aber unsichtbare; und davon sollst du eins bekommen, und zwar eins der größten und herrlichsten, was ich noch habe.«

Da fragte Traumjörge, wie es mit den unsichtbaren Königreichen beschaffen wäre; indes der König bedeutete ihm, er würde dies schon alles erfahren und sein blaues Wunder erleben, so schön und herrlich sei es mit den unsichtbaren Königreichen.

»Nämlich«, sagte er, »mit den gewöhnlichen, sichtbaren ist es doch zuweilen eine sehr unangenehme Sache. Zum Exempel: Du bist König in einem gewöhnlichen Königreiche, und frühmorgens tritt der Minister an dein Bett und sagt: ›Majestät, ich brauche tausend Taler fürs Reich.‹ Darauf öffnest du die Staatkasse und findest auch nicht einen Heller darin! Was willst du dann anfangen? Oder, zum andern: Du bekommst Krieg und verlierst, und der andere König, der dich besiegt hat, heiratet deine Prinzessin; dich aber sperrt er in einen Turm. So etwas kann in einem unsichtbaren Königreiche nicht vorfallen!«

»Wenn wir es nun aber nicht sehen«, fragte Traumjörge, noch immer etwas betreten, »was kann uns dann unser Königreich nützen?«

»Du sonderbarer Mensch«, sagte der König darauf und hielt den Zeigefinger an die Stirn, »du und deine Prinzessin, ihr seht es schon! Ihr seht die Schlösser und Gärten, die Wiesen und Wälder, die zu dem Königreich gehören, wohl! Ihr wohnt darin, geht spazieren und könnt alles damit machen, was euch gefällt; nur die andern Leute sehen es nicht.«

Da war Traumjörge hocherfreut, denn es war ihm schon etwas ängstlich zumut, ob die Leute im Dorf ihn nicht scheel ansehen würden, wenn er mit seiner Prinzessin nach Hause käme und König wäre. Er nahm sehr gerührt Abschied vom König der Träume, stieg mit der Prinzessin die fünfhundert Stufen hinauf, nahm ihr den silbernen Schleier vom Kopf und warf ihn hinunter. Darauf wollte er die Falltür zumachen, aber sie war sehr schwer. Er konnte sie nicht halten und ließ sie fallen. Da gab es einen ungeheuren Knall, fast so arg, als wenn viele Kanonen auf einmal losgeschossen werden, und es vergingen ihm auf einen Augenblick die Sinne. Als er wieder zu sich kam, saß er vor seinem Häuschen auf dem alten Mühlstein und neben ihm die Prinzessin, und sie war von Fleisch und Blut wie ein gewöhnliches Menschenkind. Sie hielt seine Hand, streichelte sie und sagte: »Du lieber, guter, närrischer Mensch, du hast dich so lange nicht getraut, mir zu sagen, wie lieb du mich hast? Hast du dich denn vor mir gefürchtet?«

Und der Mond ging auf und beleuchtete den Fluss, die Wellen schlugen klingend ans Ufer, und der Wald rauschte; doch sie saßen immer noch und schwatzten. Da war es plötzlich, als wenn eine kleine, schwarze Wolke vor den Mond träte, und auf einmal fiel etwas vor ihre Füße nieder, wie ein großes zusammengelegtes Tuch. Darauf stand der Mond wieder in vollem Glanze. Sie hoben das Tuch auf und breiteten es auseinander. Es war aber sehr fein und viele hundert Male zusammengelegt, sodass sie viel Zeit brauchten. Als sie es vollständig auseinandergefaltet hatten, sah es aus wie eine große Landkarte. In der Mitte ging ein Fluss, und zu beiden Seiten waren Städte, Wälder und Seen. Da merkten sie, dass es ein Königreich war und dass es der gute Traumkönig ihnen vom Himmel hatte herunterfallen lassen. Und als sie sich nun ihr kleines Häuschen besahen, war es zu einem wundervollen Schlosse geworden, mit gläsernen Treppen, Wänden von Marmelstein, Tapeten von Samt und spitzen Türmen mit blauen Schieferdächern. Da fassten sie sich an und gingen in das Schloss hinein, und als sie eintraten, waren schon die Untertanen versammelt und verneigten sich tief. Pauken und Trompeten erschallten, und Edelknaben gingen vor ihnen her und streuten Blumen. Da waren sie König und Königin. –

Am andern Morgen aber lief es wie ein Feuer durch das Dorf, dass der Traumjörge wiedergekommen sei und sich eine Frau mitgebracht habe. »Das wird auch etwas Gescheites sein«, sagten die Leute. »Ich habe sie heute früh schon gesehen«, fiel einer von den Bauern ins Wort, »als ich in den Wald ging. Sie stand mit ihm vor der Türe. Es ist nichts Besonderes, eine ganz gewöhnliche Person, klein und schmächtig. Ziemlich ärmlich war sie auch angezogen. Wo soll’s denn am Ende auch herkommen! Er hat nichts, da wird sie wohl auch nichts haben!«

So schwatzten sie, die dummen Leute; denn sie konnten es nicht sehen, dass es eine Prinzessin war. Und dass das Häuschen sich in ein großes, wundervolles Schloss verwandelt hatte, bemerkten sie in ihrer Einfalt auch nicht, denn es war eben ein unsichtbares Königreich, was dem Traumjörge vom Himmel heruntergefallen war. Aus diesem Grunde bekümmerte er sich auch um die dummen Leute gar nicht, sondern lebte in seinem Königreiche und mit seiner lieben Prinzessin herrlich und vergnügt. Und er bekam sechs Kinder, eins immer schöner wie das andere, und das waren lauter Prinzen und Prinzessinnen. Niemand aber wusste es im Dorf, denn das waren ganz gewöhnliche Leute und viel zu einfältig, um es einzusehen.

Die drei Schwestern
mit den gläsernen Herzen

Es gibt Menschen mit gläsernen Herzen. Wenn man leise daran rührt, klingen sie so fein wie silberne Glocken. Stößt man jedoch derb daran, so gehen sie entzwei.

Da war nun auch ein Königspaar, das besaß drei Töchter, und alle drei hatten gläserne Herzen. »Kinder«, sagte die Königin, »nehmt euch mit euren Herzen in acht, sie sind eine zerbrechliche Ware!« Und sie taten es auch.

Eines Tages jedoch lehnte sich die älteste Schwester zum Fenster hinaus über die Brüstung und sah hinab in den Garten, wie die Bienen und Schmetterlinge um die Levkojen flogen. Dabei drückte sie sich ihr Herz: kling! ging es, wie wenn etwas zerspringt, und sie fiel hin und war tot.

Wieder nach einiger Zeit trank die zweite Tochter eine Tasse zu heißen Kaffee. Da gab es abermals einen Klang, wie wenn ein Glas springt, nur etwas feiner als das erste Mal, und auch sie fiel um. Da hob sie ihre Mutter auf und besah sie, merkte aber bald zu ihrer Freude, dass sie nicht tot war, sondern dass ihr Herz nur einen Sprung bekommen hatte, jedoch noch hielt.

»Was sollen wir nun mit unserer Tochter anfangen?«, ratschlagten der König und die Königin. »Sie hat einen Sprung im Herzen, und wenn er auch nur fein ist, so wird es doch leicht ganz entzweigehen. Wir müssen sie sehr in acht nehmen.«

Aber die Prinzessin sagte: »Lasst mich nur! Manchmal hält das, was einen Sprung bekommen hat, nachher gerade noch recht lange!«

Indessen war die jüngste Königstochter auch groß geworden und so schön, gut und verständig, dass von allen Seiten Königssöhne herbeiströmten und um sie freiten. Doch der alte König war durch Schaden klug geworden und sagte: »Ich habe nur noch eine ganze Tochter, und auch die hat ein gläsernes Herz. Soll ich sie jemandem geben, so muss es ein König sein, der zugleich Glaser ist und mit so zerbrechlicher Ware umzugehen versteht.« Allein es war unter den vielen Freiern nicht einer, der sich gleichzeitig auf die Glaserei gelegt hätte, und so mussten sie alle wieder abziehen.

Da war nun unter den Edelknaben im Schloss des Königs einer, der war beinahe fertig. Wenn er noch dreimal der jüngsten Königstochter die Schleppe getragen hatte, so war er Edelmann. Dann gratulierte ihm der König und sagte ihm: »Du bist nun fertig und Edelmann. Ich danke dir. Du kannst gehen.«

Als er nun das erste Mal der Prinzessin die Schleppe trug, sah er, dass sie einen ganz königlichen Gang hatte. Als er sie ihr das zweite Mal trug, sagte die Prinzessin: »Lass einmal einen Augenblick die Schleppe los, gib mir deine Hand und führe mich die Treppe hinauf, aber fein zierlich, wie es sich für einen Edelknaben, der eine Königstochter führt, schickt.« Als er dies tat, sah er, dass sie auch eine ganz königliche Hand hatte. Sie aber merkte auch etwas; was es aber war, will ich erst nachher sagen. Endlich, als er ihr das dritte Mal die Schleppe trug, drehte sich die Königstochter um und sagte zu ihm: »Wie reizend du mir meine Schleppe trägst! So reizend hat sie mir noch keiner getragen.« Da merkte der Edelknabe, dass sie auch eine ganz königliche Sprache führte. Damit war er nun aber fertig und Edelmann. Der König dankte und gratulierte ihm und sagte, er könne nun gehen.

Als er ging, stand die Königstochter an der Gartentüre und sprach zu ihm: »Du hast mir so reizend die Schleppe getragen wie kein anderer. Wenn du doch Glaser und König wärst!«

Darauf antwortete er, er wolle sich alle Mühe geben, es zu werden; sie möge nur auf ihn warten, er käme gewiss wieder.

Er ging also zu einem Glaser und fragte ihn, ob er nicht einen Glaserjungen gebrauchen könne. »Jawohl«, erwiderte dieser, »aber du musst vier Jahre bei mir lernen. Im ersten Jahr lernst du die Semmeln vom Bäcker holen und die Kinder waschen, kämmen und anziehen. Im zweiten lernst du die Ritzen mit Kitt verschmieren, im dritten Glas schneiden und einsetzen, und im vierten wirst du Meister.«

Darauf fragte er den Glaser, ob er nicht von hinten anfangen könne, weil es dann doch schneller ginge. Indes der Glaser bedeutete ihm, dass ein ordentlicher Glaser immer von vorn anfangen müsse, sonst würde nichts Gescheites daraus.

Damit gab er sich zufrieden. Im ersten Jahre holte er also die Semmeln vom Bäcker, wusch und kämmte die Kinder und zog sie an. Im zweiten verschmierte er die Ritzen mit Kitt, im dritten lernte er Glas schneiden und einsetzen, und im vierten Jahre wurde er Meister. Darauf zog er sich wieder seine Edelmannskleider an, nahm Abschied von seinem Lehrherrn und überlegte sich, wie er es anfinge, um nun auch noch König zu werden.

Während er so auf der Straße, ganz in Gedanken versunken, einherging und aufs Pflaster sah, trat ein Mann an ihn heran und fragte, ob er etwas verloren habe, dass er immer so auf die Erde sähe. Da erwiderte er: verloren habe er zwar nichts, aber suchen täte er doch etwas, nämlich ein Königreich; und fragte ihn, ob er nicht wisse, was er zu beginnen habe, um König zu werden.

»Wenn du ein Glaser wärst«, sagte der Mann, »wüsste ich schon Rat.«

»Ich bin ja gerade ein Glaser!«, antwortete er, »und eben fertig geworden!«

Als er dies gesagt, erzählte ihm der Mann die Geschichte von den drei Schwestern mit den gläsernen Herzen und wie der alte König durchaus seine Tochter nur einem Glaser vermählen wolle. »Anfangs«, so sprach er, »war noch die Bedingung, dass der Glaser, der sie bekäme, auch noch ein König oder ein Königssohn sein müsse; weil sich aber keiner finden will, der alles beides ist, Glaser und König zugleich, so hat er etwas nachgegeben, wie es der Klügste immer tun muss, und zwei andere Bedingungen gestellt. Glaser muss er freilich immer noch sein, dabei bleibt es!«

»Welches sind denn die beiden Bedingungen?«, fragte der junge Edelmann.

»Er muss der Prinzessin gefallen und Samtpatschen haben. Kommt nun ein Glaser, welcher der Prinzessin gefällt und auch Samtpatschen hat, so will ihm der König seine Tochter geben und ihn später, wenn er tot ist, zum König machen. Es sind nun auch schon eine Menge Glaser auf dem Schloss gewesen, aber der Prinzessin wollte keiner gefallen. Außerdem hatten sie auch alle keine Samtpatschen, sondern grobe Hände, wie das von gewöhnlichen Glasern nicht anders zu erwarten ist.«

Als dies der junge Edelmann vernommen, ging er ins Schloss, entdeckte sich dem König, erinnerte ihn daran, wie er bei ihm Edelknabe gewesen sei, und erzählte ihm, dass er seiner Tochter zuliebe Glaser geworden und sie nun gar gern heiraten und nach seinem Tode König werden wolle.

Da ließ der König die Prinzessin rufen und fragte sie, ob der junge Edelmann ihr gefiele, und als sie dies bejahte, weil sie ihn gleich erkannte, sagte er dann weiter, er solle nun auch seine Handschuhe ausziehen und zeigen, ob er auch Samtpatschen habe. Aber die Prinzessin meinte, dies sei unnötig, sie wisse es ganz genau, dass er wirklich Samtpatschen habe. Sie hätte es schon damals gemerkt, als er sie die Treppe hinaufgeführt hätte.

So waren denn beide Bedingungen erfüllt, und da die Prinzessin einen Glaser zum Mann bekam und noch dazu einen mit Samtpatschen, so nahm er ihr Herz sehr in acht, und es hielt bis an ihr seliges Ende.

Die zweite Schwester aber, welche schon den Sprung hatte, wurde die Tante, und zwar die allerbeste Tante der Welt. Dies versicherten nicht bloß die Kinder, welche der junge Edelmann und die Prinzessin zusammen bekamen, sondern auch alle anderen Leute. Die kleinen Prinzessinnen lehrte sie lesen, beten und Puppenkleider machen; den Prinzen aber besah sie die Zensuren. Wer eine gute Zensur hatte, wurde sehr gelobt und bekam etwas geschenkt; hatte aber einmal einer eine schlechte Zensur, dann gab sie ihm einen Katzenkopf und sprach: »Sage einmal, sauberer Prinz, was du dir eigentlich vorstellst? Was willst du später einmal werden? Heraus mit der Sprache! Nun, wird’s bald?«

Und wenn er dann schnuckste und sagte: »Kö-Kö-Kö-König!«, lachte sie und fragte: »König! Wohl König Midas? König Midas Hochgeboren mit zwei langen Eselsohren!« Dann schämte sich der, welcher die schlechte Zensur bekommen hatte, gewaltig.

Und auch diese zweite Prinzessin wurde steinalt, obwohl ihr Herz einen Sprung hatte. Wenn sich jemand darüber wunderte, sagte sie regelmäßig: »Was in der Jugend einen Sprung kriegt und geht nicht gleich entzwei, das hält nachher oft gerade noch recht lange.«

Und das ist auch wahr. Denn meine Mutter hat auch so ein altes Sahnetöpfchen, weiß, mit kleinen bunten Blumensträußchen besät, das hat einen Sprung, solange ich denken kann, und hält immer noch; und seit es meine Mutter hat, sind schon so viele neue Sahnetöpfchen gekauft und immer wieder zerbrochen worden, dass man sie gar nicht zählen kann.

Wie sich der Christoph und
das Bärbel immer aneinander
vorbeigewünscht haben

Das mag nun schon geraume Zeit her sein, dass einmal der liebe Gott – wie er es oft zu tun pflegte – sagte: »Du, Gabriel, mach einmal die Luke auf und guck runter! Ich glaube, es weint was!« Der Gabriel tat, wie ihm der liebe Gott befohlen, hielt sich die Hand vor die Augen, weil’s blendete, sah überall umher und sagte endlich: »Da unten ist eine lange grüne Wiese; an dem einen Ende sitzt das Bärbel und hütet die Gänse und am andern der Christoph und hütet die Schweine, und weinen tun sie alle beide, dass einem das Herz im Leibe wehtut.« – »So?«, sagte der liebe Gott; »geh weg, Langer, damit ich selbst zusehen kann.« Dass der Engel Gabriel sehr lang ist, weiß ja jeder.

Wie er nun selbst zugesehen hat, fand er es geradeso, wie es der Engel Gabriel gesagt.

Dass aber der Christoph und das Bärbel beide so kläglich weinten, hat sich so zugetragen: Der Christoph und das Bärbel hatten sich beide sehr lieb; denn eins hütete die Gänse, das andere die Schweine, und sie passten also gut zusammen, weil nämlich der Stand kein Hindernis machte. Sie nahmen sich denn vor, sie wollten sich heiraten, und meinten, dazu wär’s gerade genug, dass sie sich so lieb hätten. Aber die Herrschaft war anderer Meinung. So mussten sie sich denn mit dem Brautstande zufriedengeben. Weil aber Ordnung zu allen Dingen nützt und das Küssen bei Brautleuten eine gar wichtige Sache ist, waren sie übereingekommen, dass sieben Küsse morgens und sieben Küsse abends eine gute Zahl wären.

Eine Zeit lang ist es denn auch ganz gut gegangen, und immer waren zur rechten Zeit die sieben richtig voll. Am Morgen aber des Tages, wo diese Geschichte sich zugetragen hat, eben da es zum siebenten Kusse kommen sollte, waren dem Bärbel seine Lieblingsgans und dem Christoph sein Lieblingsferkel wegen des Frühstücks uneinig geworden, also, dass sie sich gar hart anließen und beinahe schon zu Tätlichkeiten übergingen. Da mussten sie es, um den Streit zu schlichten, bei der falschen Zahl lassen. Wie nun beide nachher so einsam und weit voneinander am Wiesenrande saßen, fiel ihnen ein, dass es doch sehr schlimm sei, und fingen an zu weinen, und weinten immer noch, als der liebe Gott selbst zusah.

Der liebe Gott meinte anfangs, ihr Leid würde sich mit der Zeit wohl von selbst geben; als aber das Weinen immer ärger wurde und dem Christoph sein Lieblingsferkel und dem Bärbel seine Lieblingsgans auch schon begannen schier traurig zu werden und ganz sauertöpfische Gesichter zu machen, sprach er: »Ich will ihnen helfen! Was sie sich am heutigen Tage nur immer wünschen mögen, soll in Erfüllung gehen.«

Die zwei hatten aber nur einen Gedanken; denn wie so eins nach dem andern schaute und konnten sich doch nicht sehen, denn die Wiese war lang und in der Mitte ein Busch, dachte der Christoph: Wenn ich doch drüben bei den Gänsen wäre!, und das Bärbel seufzte: Ach, wäre ich doch bei den Schweinen!

Auf einmal nun saß der Christoph wirklich bei den Gänsen und das Bärbel bei den Schweinen; und doch waren sie wieder nicht beieinander, und die falsche Zahl konnte immer noch nicht richtig gemacht werden.

Da dachte der Christoph: Das Bärbel wird mich wohl haben besuchen wollen. Und das Bärbel dachte: Was gilt’s, der Christoph ist andersrum zu mir rübergegangen! – Ach, wär’ ich doch bei meinen Gänsen! – Ach, wär’ ich doch bei meinen Schweinen!

Da saß nun wieder das Bärbel bei den Gänsen und der Christoph bei den Schweinen, und so ist es den ganzen Tag über immer umschichtig fortgegangen, weil sich die beiden stets aneinander vorbeigewünscht haben. So fehlt denn der siebente Morgenkuss des Tages heute noch. Der Christoph wollte ihn zwar selbigen Abends, als sie beide, todmüde gewünscht, nach Hause kamen, nachholen, aber das Bärbel meinte, es helfe nun doch nichts mehr, und die Unordnung sei nimmer wiedergutzumachen.

Als aber der liebe Gott sah, dass sich die beiden immer so aneinander vorbeiwünschten, sprach er: »Da habe ich etwas Gutes angerichtet. Aber, was ich gesagt habe, habe ich gesagt! Dagegen kann nun weiter nichts helfen!« So hat er sich dann vorgenommen, nie wieder Liebesleuten ihre Wünsche so ohne Weiteres in Erfüllung gehen zu lassen, sondern sich immer erst zu erkundigen, was sie denn eigentlich haben wollten. Später aber soll er einmal im Vertrauen zum Gabriel gesagt haben: Es wäre doch recht schade, dass ihre Wünsche so gar selten von der Art wären, dass er sie gewähren dürfe; und als ich mich vor langer, langer Zeit einmal in ähnlichen Angelegenheiten an ihn wandte, tat er gar nicht, als wenn er es hörte. Nachher erzählte mir der Gabriel diese Geschichte; da konnte ich mich freilich nicht mehr wundern.

Die Traumbuche

Hundert Jahre oder mehr ist’s wohl her, dass der Blitz in sie einschlug und sie von oben bis unten auseinanderspellte, und ebenso lange schon geht der Pflug über die Stätte; früher aber stand einige Hundert Schritte vor dem ersten Hause des Dorfes auf dem grünen Rasenhügel eine alte, mächtige Buche; so ein Baum, wie jetzt gar keine mehr wachsen, weil Tiere und Menschen, Pflanzen und Bäume immer kleiner und erbärmlicher werden. Die Bauern sagten, sie stamme noch aus der Heidenzeit und ein heiliger Apostel sei unter ihr von den falschen Heiden erschlagen worden. Da hätten die Wurzeln des Baumes Apostelblut getrunken, und wie es ihm in den Stamm und in die Äste gefahren, sei er davon so groß und kräftig geworden. Wer weiß, ob’s wahr ist? Eine eigene Bewandtnis aber hatte es mit dem Baum; das wusste jeder, klein und groß im Dorf. Wer unter ihm einschlief und träumte, des Traum ging unabweislich in Erfüllung. Deshalb hieß er schon seit undenklichen Zeiten die Traumbuche, und niemand nannte ihn anders. Eine besondere Bedingung war jedoch dabei: Wer sich zum Schlaf legte unter die Traumbuche, durfte nicht daran denken, was er wohl träumen würde. Tat er es doch, so träumte er nichts wie Krimskrams und verworrenes Zeug, aus dem kein vernünftiger Mensch klug werden konnte. Das war nun allerdings eine sehr schwere Bedingung, weil die meisten Menschen viel zu neugierig sind, und so misslang es denn auch den allermeisten, die es versuchten; und zu der Zeit, wo die folgende Geschichte sich zutrug, war im Dorf wohl kein einziger, weder Mann noch Weib, dem es auch nur ein einziges Mal gelungen wäre. Aber seine Richtigkeit hatte es mit der Traumbuche, das war sicher.

Eines heißen Sommertages also, da kein Lüftchen sich regte, kam auch einmal ein armer Handwerksbursche die Straße dahergewandert, dem war es in der Fremde viele Jahre hindurch weh und übel gegangen. Als er vor dem Dorfe anlangte, drehte er zum Überfluss noch einmal alle seine Taschen um, doch sie waren sämtlich leer. Was fängst du an?, dachte er bei sich. Todmüde bist du; umsonst nimmt dich kein Wirt auf, und das Fechten ist ein beschwerliches Handwerk. Da erblickte er die herrliche Buche mit dem grünen Rasenhügel davor; und da sie nur wenige Schritte abseits vom Wege stand, legte er sich unter sie ins Gras, um etwas auszuruhen. Doch der Baum hatte ein seltsames Rauschen, und wie er seine Zweige leise bewegte, ließ er bald hier, bald da einen feinen glitzernden Sonnenstrahl durchfallen und bald hier, bald da ein Stückchen blauen Himmel durchscheinen: Da fielen ihm die Augen zu, und er schlief ein.

Als er eingeschlafen war, warf die Buche einen Zweig mit drei Blättern herab, der fiel ihm gerade auf die Brust. Da träumte er, er säße in einer gar heimlichen Stube am Tisch, und der Tisch wäre sein, und die Stube auch, und ebenso das Haus. Und vor dem Tisch stände eine junge Frau, stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch und sähe ihn gar freundlich an, und das wäre seine Frau. Und auf seinen Knien säße ein Kind, dem fütterte er seinen Brei, und weil er zu heiß wäre, bliese er immer auf den Löffel. Und da sagte die Frau: »Was du doch für eine gute Kindermuhme bist, Schatz!«, und lachte darüber. In der Stube aber spränge noch ein anderes Kind herum, ein dicker, pausbäckiger Junge, und er hätte an eine große Mohrrübe einen Bindfaden gebunden und zöge sie hinter sich her und riefe immer hü und hott, als wär’s der beste Fuchs. Und alle beide Kinder wären ebenfalls sein. So träumte er; und der Traum musste ihm wohl sehr gefallen, denn er lachte im Schlaf übers ganze Gesicht.

Als er aufwachte, war es schon fast Abend geworden, und vor ihm stand der Schäfer mit seinen Schafen und strickte. Da sprang er erquickt auf, dehnte und reckte sich und sagte: »Lieber Himmel, wem’s so wüchse! Es ist aber doch hübsch, dass man nun wenigstens weiß, wie’s ist.« Da trat der Schäfer an ihn heran und fragte ihn, woher er käme und wohin er wollte und ob er schon etwas von dem Baume gehört habe. Nachdem er sich überzeugt, dass er so unschuldig war wie ein neugeborenes Kind, rief er aus: »Ihr seid ein Glückspilz! Denn dass Ihr etwas Gutes geträumt habt, war ja doch auf Eurem Gesicht zu lesen; habe ich Euch doch schon lange betrachtet, wie Ihr so dalagt!« Darauf erzählte er ihm, was es für eine Bewandtnis mit dem Baume habe: »Was Ihr geträumt habt, geht in Erfüllung; das ist so sicher als wie, dass das hier ein Schaf und das dort ein Bock ist. Fragt nur die Leute im Dorf, ob ich nicht recht habe! Nun sagt aber auch einmal, was Ihr geträumt habt!« – »Alterchen«, erwiderte der Handwerksbursche schmunzelnd, »so fragt man die Bauern aus. Meinen schönen Traum behalte ich für mich; das könnt Ihr mir nun schon gar nicht verdenken. Aber daraus werden tut doch nichts!« Und das sagte er nicht bloß so, sondern es war sein Ernst; denn als er nun auf das Dorf zuging, sprach er vor sich hin: »Papperlapapp, Schäferschnack! Möchte wohl wissen, wo der Baum die Wissenschaft herhaben sollte.«

Als er in das Dorf kam, ragte am dritten Haus vom Giebel eine lange Stange heraus, an der hing eine goldene Krone, und unten vor der Haustüre stand der Kronenwirt. Der war gerade sehr guter Laune, denn er hatte schon zur Nacht gegessen und war rundherum satt, und das war seine beste Stunde. Da zog er höflich den Hut und fragte, ob er ihn nicht um einen Gotteslohn zur Nacht behalten wolle. Der Kronenwirt besah sich den schmucken Burschen in seinen staubigen, abgerissenen Kleidern von oben bis unten. Dann nickte er freundlich und sagte: »Setz dich nur gleich hier in die Laube neben die Tür; es wird wohl noch ein Stück Brot und ein Krug Wein übrig geblieben sein. Unterdessen können sie dir eine Streu machen.« Darauf ging er hinein und schickte seine Tochter, die brachte Brot und Wein, setzte sich zu ihm und ließ sich erzählen, wie es in der Fremde aussähe. Dann erzählte sie ihm auch wieder alles, was sie wusste, aus dem Dorf: wie der Weizen stände, und dass des Nachbars Frau Zwillinge bekommen hätte, und wann das nächste Mal in der Krone zu Tanz gespielt würde.

Auf einmal aber stand sie auf, bog sich zu dem Handwerksburschen über den Tisch hinüber und sagte: »Was hast du denn da für drei Blätter am Latz?« Da sah der Handwerksbursche hin und fand den Zweig mit den drei Blättern, der während des Schlafes auf ihn herabgefallen war. Er steckte ihm gerade im Latz. »Die müssen von der großen Buche dicht vorm Dorfe sein«, erwiderte er, »unter der ich ein kleines Nickerchen gemacht habe.«

Da horchte das Mädchen neugierig auf und wartete, was er wohl weiter sagen würde. Als er schwieg, begann sie ihn gar vorsichtig auszukundschaften, bis sie sicher war, dass er wirklich unter der Traumbuche geschlafen; und dann ging sie so lange wie die Katze um den heißen Brei, bis sie sich überzeugt zu haben glaubte, dass er nichts von der sonderbaren Kraft und Eigenschaft der Traumbuche wisse; denn er war ein Schalk und tat so, als wüsste er gar nichts. Als sie auch damit fertig war, holte sie noch einen Krug Wein, sprach ihm freundlich zu, dass er noch trinken möge, und erzählte ihm alles Mögliche, was sie geträumt hätte und wie es doch gar schade wäre, dass nie etwas in Erfüllung ginge.

Indem kam der Schäfer vom Felde zurück und trieb die Schafe durch die Dorfstraße. Als er an der Krone vorbeikam und das Mädchen mit dem Handwerksburschen in eifrigem Gespräch in der Laube sitzen sah, blieb er einen Augenblick stehen und sagte: »Ja, ja, Euch wird er schon den hübschen Traum erzählen; mir will er nichts sagen!« Darauf trieb er seine Schafe weiter.

Da ward das Mädchen noch neugieriger, und wie er immer noch nichts von seinem Traume sagte, konnte sie es nicht mehr verwinden und fragte ihn ganz offen, was er denn, während er unter der Buche geschlafen, geträumt habe.

Da machte der Handwerksbursche, der ein arger Schalk und durch den schönen Traum übermütig fröhlich gestimmt war, ein schlaues Gesicht, zwinkerte mit den Augen und sagte: »Einen herrlichen Traum habe ich gehabt, das muss wahr sein; aber ich getraue mich nicht zu sagen, wie er war.« Aber sie drang immer weiter in ihn und quälte, er möchte es doch sagen. Da rückte er ganz nahe an sie heran und sagte ernsthaft: »Denkt nur, mir hat geträumt, ich würde noch einmal des Kronenwirts Töchterlein heiraten und später selbst Kronenwirt werden!«

Da wurde das Mädchen erst kreideweiß und dann purpurrot und ging ins Haus. Nach einer Weile kam sie wieder und fragte, ob er das wirklich geträumt habe und es sein Ernst sei.

»Gewiss, gewiss«, sagte er, »gerade wie Ihr sah die aus, die mir im Traum erschienen ist!« Da ging das Mädchen abermals ins Haus und kam nicht wieder. Sie ging in ihre Kammer, und die Gedanken liefen ihr übers Herz wie Wasser übers Wehr: immer neue und immer andere, und immer wieder dieselben, so, dass es gar kein Ende hatte. »Er weiß nichts von dem Baume«, sagte sie. »Er hat’s geträumt. Ich mag wollen oder nicht, es wird schon so kommen. Es ist nichts daran zu ändern.« Darauf legte sie sich zu Bett, und die ganze Nacht träumte sie von dem Handwerksburschen. Als sie am anderen Morgen aufwachte, kannte sie sein Gesicht ganz auswendig, so oft hatte sie es über Nacht im Traum gesehen – und ein schmucker Bursche war’s, das ist wahr.

Der Handwerksbursche aber hatte auf seiner Streu wundervoll geschlafen; Traumbuche, Traum und was er am Abend zu der Wirtstochter gesagt, längst vergessen. Er stand in der Wirtsstube an der Tür und wollte eben dem Kronenwirt die Hand reichen zum Abschied. Da trat sie herein, und wie sie ihn reisefertig dastehen sah, überfiel sie eine sonderbare Angst, als dürfe sie ihn nicht fortlassen. »Vater«, sagte sie, »der Wein ist immer noch nicht gezapft, und der junge Bursch hat nichts zu tun; könnte er einen Tag hierbleiben, so möchte er sich seine Zeche verdienen und ein Stückchen Reisegeld obendrein.« Und der Kronenwirt hatte nichts dagegen, denn er hatte schon seinen Morgentrunk gemacht und gefrühstückt und war so satt, sodass es seine beste Stunde war.

Doch das Zapfen ging sehr langsam, und das Mädchen hatte immer dies oder jenes, weshalb der Handwerksbursche einmal aus dem Keller heraufgeholt werden musste. Als das Fass endlich leer und die Flaschen gefüllt waren, meinte sie, es wäre doch ganz gut, wenn er erst noch etwas im Feld helfe; und als er damit auch fertig war, fand sich noch mancherlei im Garten zu tun, woran vorher niemand gedacht hatte. So verging Woche um Woche, und jedwede Nacht träumte sie von ihm. Am Abend aber saß sie mit ihm in der Laube vor dem Haus, und wenn er erzählte, wie es ihm weh und übel unter den fremden Leuten ergangen sei, kam ihr immer eine Schnake ins Auge oder ein Haar, sodass sie sich die Augen mit der Schürze reiben musste.

Und nach einem Jahr war der Handwerksbursche immer noch im Hause; und alles war gescheuert, weißer Sand in allen Zimmern gestreut und darauf kleine grüne Tannenzweige, und das ganze Dorf hielt Feiertag. Denn der junge Handwerksbursche hielt Hochzeit mit dem Kronenwirtskind, und alle Leute freuten sich; und wer sich nicht freute, weil er ein Neidhammel war, der tat wenigstens so.

Bald darauf hatte der Kronenwirt auch wieder einmal seine beste Stunde, weil er nämlich rundherum satt war, und saß, die Tabaksdose auf dem Schoß, im Lehnstuhl und schlief. Als er gar nicht wieder erwachte, wollten sie ihn wecken; da war er tot – mausetot. Da war nun der junge Handwerksbursch wirklich Kronenwirt, wie er es im Scherze gesagt, und sonst traf alles ein, wie er es unter der Buche geträumt. Denn sehr bald hatte er auch zwei Kinder, und wahrscheinlich nahm er auch einmal das eine von ihnen auf den Schoß und fütterte es und blies dabei auf den Löffel, und sicher fuhr gleichzeitig der andere Knabe mit der Mohrrübe im Zimmer umher, obwohl der, von dem ich diese Geschichte weiß, mir es nicht gesagt hat und ich es selbst vergessen habe, ihn danach zu fragen. Aber es wird schon so gewesen sein, weil das, was man unter der Traumbuche träumte, stets aufs Haar eintraf.

Eines Tages nun, es mochten wohl an die vier Jahre seit der Hochzeit verflossen sein, saß der junge Kronenwirt – denn das war er ja jetzt – auch einmal in der Wirtsstube. Da kam seine Frau herein, stellte sich vor ihn hin und sagte: »Denke dir, gestern unter Mittag ist einer von unsern Mähern unter der Traumbuche eingeschlafen und hat nicht daran gedacht. Weißt du, was er geträumt hat? Er hat geträumt, er wäre steinreich. Und wer ist’s? Der alte Kaspar, der so dumm ist, dass er einen dauert, und den wir nur aus Mitleid behalten. Was der wohl mit dem vielen Gelde anfangen wird?«

Da lachte der Mann und sagte: »Wie kannst du nur an das dumme Zeug glauben und bist sonst eine so kluge Frau? Überlege dir doch selbst, ob ein Baum, und wenn er noch so schön und alt ist, die Zukunft wissen kann.«

Da sah die Frau ihren Mann mit großen Augen an, schüttelte den Kopf und sprach ernsthaft: »Mann, versündige dich nicht! Über solche Dinge soll man nicht scherzen.«

»Ich scherze nicht, Frau!«, erwiderte der Mann.

Darauf schwieg die Frau wieder eine Weile, als wenn sie ihn nicht recht verstünde, und sagte dann: »Wozu das nur alles ist! Ich dächte, du hättest alle Ursache, dem alten heiligen Baume dankbar zu sein. Ist nicht alles so eingetroffen, wie du es geträumt?«

Als sie dies gesagt, machte der Mann das freundlichste Gesicht der Welt und entgegnete: »Gott weiß es, dass ich dankbar bin, Gott und dir. Ja, ein schöner Traum war’s! Ist mir’s doch, als wenn es erst gestern gewesen wäre, so genau erinnere ich mich noch daran. Und doch ist alles noch tausendmal schöner geworden, als ich es geträumt; und du bist auch noch tausendmal lieber und hübscher als die junge Frau, die mir damals im Traume erschienen war.«

Und die Frau sah ihn wieder mit großen Augen an; darauf fuhr er fort: »Was nun aber den Baum anbelangt und den Traum, Herzensschatz, so denke ich: Wer gern tanzt, dem ist leicht gepfiffen; und: Wie man in den Wald schreit, so schallt es wieder heraus. War es mir die vielen Jahre weh und übel gegangen, so war’s wohl kein Wunder, wenn ich auch einmal von was Liebem träumte.«

»Dass du aber gerade geträumt hast, du würdest mich heiraten!«

»Das hab’ ich nie geträumt! Bloß eine junge Frau sah ich mit zwei Kindern, und sie war lange nicht so hübsch wie du und die Kinder auch nicht.«

»Pfui«, erwiderte die Frau. »Willst du mich verleugnen oder den Baum? Hast du mir nicht am ersten Tag, wo wir uns sahen – es war schon Abend und draußen in der Laube –, hast du mir da nicht gleich gesagt, du hättest geträumt, du würdest mich heiraten und Kronenwirt werden?«

Da fiel dem Manne zum ersten Male wieder der Scherz ein, den er sich damals mit seiner jetzigen Frau erlaubt hatte, und er sagte: »Es kann nichts helfen, liebe Frau! Ich habe wirklich damals nicht von dir geträumt; und wenn ich es gesagt, so war es nur ein Scherz. Du warst so neugierig; da wollte ich dich necken!«

Da brach die Frau in heftiges Weinen aus und ging hinaus. Nach einer Weile ging er ihr nach. Sie stand im Hof am Brunnen und weinte immer noch. Er versuchte sie zu trösten, doch vergeblich.

»Du hast mir meine Liebe gestohlen und mich um mein Herz betrogen!«, sagte sie. »Ich werde nie wieder froh werden!«

Da fragte er sie, ob sie ihn denn nicht lieb hätte, so lieb wie keinen andern Menschen auf der Welt, und ob sie nicht zufrieden und glücklich miteinander gelebt hätten wie niemand weiter im Dorf. Sie musste alles zugeben, aber sie blieb traurig wie zuvor, trotz allem Zureden.

Da dachte er: Lass sie ausweinen! Über Nacht kommen andere Gedanken; morgen ist sie die alte. Doch er täuschte sich; denn am andern Morgen weinte die Frau zwar nicht mehr, aber sie war ernst und traurig und ging ihrem Mann aus dem Wege. Jeder Versuch, sie zu trösten, scheiterte wie am Abend zuvor. Den größten Teil des Tages saß sie in einer Ecke und grübelte, und wenn ihr Mann hereintrat, schreckte sie zusammen.

Als dies mehrere Tage gedauert, ohne dass eine Änderung eintrat, befiel auch ihn eine große Traurigkeit; denn er fürchtete, er hätte die Liebe seiner Frau auf immer verloren. Er ging still im Hause umher und sann auf Abhilfe, doch es wollte ihm nichts einfallen. Da ging er eines Mittags zum Dorfe hinaus und schlenderte durchs Feld. Es war ein heißer Julitag; keine Wolke am Himmel. Die reife Saat wogte wie ein goldener See, und die Vögel sangen; doch sein Herz war voller Bekümmernis. Da sah er von fern die alte Traumbuche stehen: Wie eine Königin der Bäume ragte sie hoch in den Himmel hinein. Es kam ihm vor, als wenn sie ihm mit ihren grünen Zweigen zuwinkte und wie eine alte Freundin zu sich riefe. Er ging hin und setzte sich unter sie und dachte an die vergangene Zeit. Fünf Jahre waren ziemlich genau verflossen, seit er als ein armer Teufel zum ersten Male unter ihr geruht und so schön geträumt hatte. Ach so wunderschön! Und der Traum hatte fünf Jahre gedauert. – Und nun? Alles vorbei! Alles vorbei? Auf immer?

Da fing die Buche wieder zu rauschen an, wie vor fünf Jahren, und bewegte ihre mächtigen Zweige. Und wie sie dieselben bewegte, ließ sie wie damals bald hier, bald dort einen feinen glitzernden Sonnenstrahl durchfallen und bald hier, bald da ein Stückchen blauen Himmel durchscheinen. Da wurde sein Herz stiller, und er schlief ein; denn er hatte vor Sorge die vorhergehenden Nächte nicht geschlafen. Und nicht lange, so träumte er denselben Traum wie vor fünf Jahren, und die Frau am Tisch und die spielenden Kinder hatten die alten, lieben Gesichter von seiner Frau und von seinen Kindern. Und die Frau sah ihn so freundlich an – ach, so freundlich.

Da wachte er auf, und als er sah, dass es nur ein Traum war, ward er noch trauriger. Er brach sich einen grünen Zweig ab von der Buche, ging nach Haus und legte ihn ins Gesangbuch. Als die Frau am nächsten Tage – es war gerade Sonntag – in die Kirche gehen wollte, fiel der Zweig heraus. Da wurde der Mann, der danebenstand, rot, bückte sich und wollte ihn in die Tasche stecken. Doch die Frau sah es und fragte, was es für ein Blatt sei.

»Es ist von der Traumbuche; sie meint es besser mit mir als du!«, erwiderte der Mann. »Denn als ich gestern draußen war und unter ihr saß, schlief ich ein. Da wollte sie mich wohl trösten; denn mir träumte, du wärest wieder gut und hättest alles vergessen. Aber es ist nicht wahr! Es ist nichts mit der alten guten Buche. Ein schöner herrlicher Baum ist sie schon, aber von der Zukunft weiß sie nichts.«

Da starrte ihn die Frau an, und dann ging es wie ein Sonnenschein über ihr Gesicht: »Mann, hast du das wirklich geträumt?«

»Ja!« entgegnete er fest, und sie merkte, dass es die Wahrheit war; denn er zuckte mit dem Gesicht, weil er nicht weinen wollte.

»Und ich war wirklich deine Frau?«

Als er auch dies bejahte, fiel ihm die Frau um den Hals und küsste ihn so oft, dass er sich ihrer gar nicht erwehren konnte. »Gelobt sei Gott«, sagte sie, »nun ist alles wieder gut! Ich habe dich ja so lieb – so lieb, wie du es gar nicht weißt! Und ich habe die Tage solche Angst gehabt, ob ich dich denn auch wirklich liebhaben dürfte und ob mir nicht Gott eigentlich einen anderen Mann bestimmt hatte. Denn mein Herz gestohlen hast du mir doch, du böser Mann, und ein bisschen Betrug war doch dabei! – Ja, gestohlen hast du mir’s; aber nun weiß ich doch, dass es dir nichts geholfen hat und dass es auch ohnedem so gekommen wäre.« Darauf schwieg sie eine Weile und fuhr dann fort:

»Nicht wahr, du sprichst nie wieder schlecht von der Traumbuche?«

»Nein, niemals; denn ich glaube an sie; vielleicht etwas anders als du, aber darum doch nicht weniger fest. Verlass dich darauf! Und den Zweig wollen wir vorn ins Gesangbuch heften, damit er nicht verlorengeht.«

Der Wunschring

Ein junger Bauer, mit dem es in der Wirtschaft nicht recht vorwärtsgehen wollte, saß auf seinem Pfluge und ruhte einen Augenblick aus, um sich den Schweiß vom Angesicht zu wischen. Da kam eine alte Hexe vorbeigeschlichen und rief ihm zu: »Was plagst du dich und bringst’s doch zu nichts? Geh zwei Tage lang geradeaus, bis du an eine große Tanne kommst, die frei im Walde steht und alle anderen Bäume überragt. Wenn du sie umschlägst, ist dein Glück gemacht.«

Der Bauer ließ sich das nicht zweimal sagen, nahm sein Beil und machte sich auf den Weg. Nach zwei Tagen fand er die Tanne. Er ging sofort daran, sie zu fällen, und in dem Augenblick, wo sie umstürzte und mit Gewalt auf den Boden schlug, fiel aus ihrem höchsten Wipfel ein Nest mit zwei Eiern heraus. Die Eier rollten auf den Boden und zerbrachen, und wie sie zerbrachen, kam aus dem einen Ei ein junger Adler heraus, und aus dem anderen fiel ein kleiner goldener Ring. Der Adler wuchs zusehends, bis er wohl halbe Manneshöhe hatte, schüttelte seine Flügel, als wollte er sie probieren, erhob sich etwas über die Erde und rief dann:

»Du hast mich erlöst! Nimm zum Dank den Ring, der in dem anderen Ei gewesen ist! Es ist ein Wunschring. Wen du ihn am Finger umdrehst und dabei einen Wunsch aussprichst, wird er alsbald in Erfüllung gehen. Aber es ist nur ein einziger Wunsch im Ring. Ist der getan, so hat der Ring alle weitere Kraft verloren und ist nur wie ein gewöhnlicher Ring. Darum überlege dir wohl, was du dir wünschst, auf dass es dich nicht nachher gereue.«

Darauf hob sich der Adler hoch in die Luft, schwebte lange noch in großen Kreisen über dem Haupte des Bauern und schoss dann wie ein Pfeil nach Morgen.

Der Bauer nahm den Ring, steckte ihn an den Finger und begab sich auf den Heimweg. Als es Abend war, langte er in einer Stadt an; da stand der Goldschmied im Laden und hatte viele köstliche Ringe feil. Da zeigte ihm der Bauer seinen Ring und fragte ihn, was er wohl wert wäre. »Einen Pappenstiel!«, versetzte der Goldschmied. Da lachte der Bauer laut auf und erzählte ihm, dass es ein Wunschring sei und mehr wert als alle Ringe zusammen, die jener feilhielte. Doch der Goldschmied war ein falscher, ränkevoller Mann. Er lud den Bauern ein, über Nacht bei ihm zu bleiben, und sagte: »Einen Mann wie dich mit solchem Kleinode zu beherbergen, bringt Glück; bleibe bei mir!« Er bewirtete ihn aufs Schönste mit Wein und glatten Worten, und als er nachts schlief, zog er ihm unbemerkt den Ring vom Finger und steckte ihm stattdessen einen ganz gleichen, aber gewöhnlichen Ring an.

Am nächsten Morgen konnte es der Goldschmied kaum erwarten, dass der Bauer aufbräche. Er weckte ihn schon in der frühesten Morgenstunde und sprach: »Du hast noch einen weiten Weg vor dir. Es ist besser, wenn du dich früh aufmachst.«

Sobald der Bauer fort war, ging er eiligst in seine Stube, schloss die Läden, damit niemand etwas sähe, riegelte dann auch noch die Tür hinter sich zu, stellte sich mitten in die Stube, drehte den Ring um und rief: »Ich will gleich hunderttausend Taler haben.«

Kaum hatte er dies gesprochen, so fing es an, Taler zu regnen, harte, blanke Taler, als wenn es mit Mulden gösse, und die Taler schlugen ihm auf den Kopf, Schultern und Arme. Er fing an, kläglich zu schreien, und wollte zur Türe springen, doch ehe er sie erreichen und aufriegeln konnte, stürzte er, am ganzen Leibe blutend, zu Boden. Aber das Talerregnen nahm kein Ende, und bald brach von der Last die Diele zusammen, und der Goldschmied mitsamt dem Gelde stürzte in den tiefen Keller. Darauf regnete es immer weiter, bis die hunderttausend voll waren, und zuletzt lag der Goldschmied tot im Keller und auf ihm das viele Geld. Von dem Lärm kamen die Nachbarn herbeigeeilt, und als sie den Goldschmied tot unter dem Gelde liegen fanden, sprachen sie: »Es ist doch ein großes Unglück, wenn der Segen so knüppeldick kommt.« Darauf kamen auch die Erben und teilten.

Unterdes ging der Bauer vergnügt nach Hause und zeigte seiner Frau den Ring. »Nun kann es uns gar nicht fehlen, liebe Frau«, sagte er. »Unser Glück ist gemacht. Wir wollen uns nur recht überlegen, was wir uns wünschen wollen.«

Doch die Frau wusste gleich guten Rat. »Was meinst du«, sagte sie, »wenn wir uns noch etwas Acker wünschten? Wir haben gar so wenig. Da reicht so ein Zwickel gerade zwischen unsere Äcker hinein; den wollen wir uns wünschen.«

»Das wäre der Mühe wert«, erwiderte der Mann. »Wenn wir ein Jahr lang tüchtig arbeiten und etwas Glück haben, könnten wir ihn uns vielleicht kaufen.« Darauf arbeiteten Mann und Frau ein Jahr lang mit aller Anstrengung, und bei der Ernte hatte es noch nie so geschüttet wie dieses Mal, sodass sie den Zwickel kaufen konnten und noch ein Stück Geld übrig blieb. »Siehst du!«, sagte der Mann, »wir haben den Zwickel, und der Wunsch ist immer noch frei.«

Da meinte die Frau, es wäre wohl gut, wenn sie sich noch eine Kuh wünschten und ein Pferd dazu. »Frau«, entgegnete abermals der Mann, indem er mit dem übrig gebliebenen Gelde in der Hosentasche klapperte, »was wollen wir wegen solch einer Lumperei unsern Wunsch vergeben. Die Kuh und das Pferd kriegen wir auch so.«

Und richtig, nach abermals einem Jahr waren die Kuh und das Pferd reichlich verdient. Da rieb sich der Mann vergnügt die Hände und sagte: »Wieder ein Jahr den Wunsch gespart und doch alles bekommen, was man sich wünschte. Was wir für ein Glück haben!« Doch die Frau redete ihrem Manne ernsthaft zu, endlich einmal an den Wunsch zu gehen.

»Ich kenne dich gar nicht wieder«, versetzte sie ärgerlich. »Früher hast du immer geklagt und gebarmt und dir alles Mögliche gewünscht, und jetzt, wo du’s haben kannst, wie du’s willst, plagst und schindest du dich, bist mit allem zufrieden und lässt die schönsten Jahre vergehen. König, Kaiser, Graf, ein großer, dicker Bauer könntest du sein, alle Truhen voll Geld haben – und kannst dich nicht entschließen, was du wählen willst.«

»Lass doch dein ewiges Drängen und Treiben«, erwiderte der Bauer. »Wir sind beide noch jung, und das Leben ist lang. Ein Wunsch ist nur in dem Ringe, und der ist bald vertan. Wer weiß, was uns noch einmal zustößt, wo wir den Ring brauchen. Fehlt es uns denn an etwas? Sind wir nicht, seit wir den Ring haben, schon so heraufgekommen, dass sich alle Welt wundert? Also sei verständig. Du kannst dir ja mittlerweile immer überlegen, was wir uns wünschen könnten.«

Damit hatte die Sache vorläufig ein Ende. Und es war wirklich so, als wenn mit dem Ringe der volle Segen ins Haus gekommen wäre, denn Scheuern und Kammern wurden von Jahr zu Jahr voller und voller, und nach einer längeren Reihe von Jahren war aus dem kleinen, armen Bauern ein großer, dicker Bauer geworden, der den Tag über mit den Knechten schaffte und arbeitete, als wollte er die ganze Welt verdienen, nach dem Vesper aber behäbig und zufrieden vor der Haustüre saß und sich von den Leuten guten Abend wünschen ließ.

So verging Jahr um Jahr. Dann und wann, wenn sie ganz allein waren und niemand es hörte, erinnerte zwar die Frau ihren Mann immer noch an den Ring und machte ihm allerhand Vorschläge. Da er aber jedes Mal erwiderte, es habe noch vollauf Zeit, und das Beste falle einem stets zuletzt ein, so tat sie es immer seltener, und zuletzt kam es kaum noch vor, dass auch nur von dem Ring gesprochen wurde. Zwar drehte der Bauer selbst den Ring täglich wohl zwanzigmal am Finger um und besah ihn sich, aber er hütete sich, einen Wunsch dabei auszusprechen.

Und dreißig und vierzig Jahre vergingen, und der Bauer und seine Frau waren alt und schneeweiß geworden, der Wunsch aber war immer noch nicht getan. Da erwies ihnen Gott eine Gnade und ließ sie beide in einer Nacht selig sterben.

Kinder und Kindeskinder standen um ihre beiden Särge und weinten, und als eines von ihnen den Ring abziehen und aufheben wollte, sagte der älteste Sohn:

»Lass den Vater seinen Ring mit ins Grab nehmen. Er hat sein Lebtag seine Heimlichkeit mit ihm gehabt. Es ist wohl ein liebes Andenken. Und die Mutter besah sich den Ring auch so oft; am Ende hat sie ihn dem Vater in ihren jungen Tagen geschenkt.«

So wurde denn der alte Bauer mit dem Ringe begraben, der ein Wunschring sein sollte und keiner war und doch so viel Glück ins Haus gebracht hatte, als ein Mensch sich nur wünschen kann. Denn es ist eine eigene Sache mit dem, was richtig und was falsch ist; und schlecht Ding in guter Hand ist immer noch viel mehr wert als gut Ding in schlechter.

Von der Königin, die keine Pfeffernüsse
backen, und dem König, der nicht
das Brummeisen spielen konnte

Der König von Makronien, der sich schon seit einiger Zeit gerade in seinen besten Jahren befand, war eben aufgestanden und saß unangezogen auf dem Stuhl neben dem Bett. Vor ihm stand sein Hausminister und hielt ihm die Strümpfe hin, von denen der eine ein großes Loch an der Ferse hatte. Aber obwohl er den Strumpf mit großer Sorgfalt so gedreht hatte, dass der König das Loch nicht merken sollte, und obschon der König sonst mehr auf hübsche Stiefel als auf ganze Strümpfe zu achten pflegte, war das Loch dem königlichen Scharfblick diesmal doch nicht entgangen. Entsetzt nahm er dem Minister den Strumpf aus der Hand, fuhr mit dem Zeigefinger durch das Loch, sodass er bis zum Knöchel herausguckte, und sagte dann seufzend: »Was hilft mir’s, dass ich König bin, wenn ich keine Königin habe! Was meinst du, wenn ich mir eine Frau nähme?«

»Majestät«, antwortete der Minister, »das ist ein sublimer Gedanke; ein Gedanke, der gewiss auch mir ganz untertänigst aufgestiegen wäre, wenn ich nicht gefühlt hätte, dass ihn Euer Majestät jedenfalls heute selbst noch zu äußern geruhen würden!«

»Schön!«, erwiderte der König, »aber glaubst du, dass ich so leicht eine Frau finden werde, die für mich passt?«

»Pah!«, sagte der Minister. »Zehn für eine!«

»Vergiss nicht, dass ich große Ansprüche mache. Wenn mir eine Prinzessin gefallen soll, muss sie klug und schön sein! Und dann ist noch ein Punkt, auf den ich ganz besonderes Gewicht lege: Du weißt, wie gern ich Pfeffernüsse esse. In meinem ganzen Reiche ist kein einziger Mensch, der sie zu backen versteht, wenigstens richtig zu backen, nicht zu hart und nicht zu weich, sondern gerade knusprig: Sie muss durchaus Pfeffernüsse backen können!«

Als der Minister dies hörte, bekam er einen heftigen Schreck. Doch sammelte er sich rasch wieder und entgegnete: »Ein König wie Euer Majestät werden ohne Zweifel auch eine Prinzessin finden, die Pfeffernüsse zu backen versteht.«

»Nun, dann wollen wir uns zusammen umsehen!«, versetzte der König; und noch an demselben Tage begann er in Begleitung des Ministers die Rundreise zu denjenigen seiner verschiedenen Nachbarn, von denen er wusste, dass sie Prinzessinnen zu vergeben hatten. Aber es fanden sich nur drei Prinzessinnen, die gleichzeitig so schön und klug waren, dass sie dem König gefielen, und von diesen konnte keine Pfeffernüsse backen.

»Pfeffernüsse kann ich freilich nicht backen«, sagte die erste Prinzessin, als der König sie danach fragte, »aber hübsche kleine Mandelkuchen. Bist du damit nicht zufrieden?« – »Nein!«, erwiderte der König, »es müssen partout Pfeffernüsse sein!«

Die zweite Prinzessin, als er die nämliche Frage an sie richtete, schnalzte mit der Zunge und sagte ärgerlich: »Lasst mich mit Euren Albernheiten zufrieden! Prinzessinnen, welche Pfeffernüsse backen können, gibt es nicht.«

Am schlimmsten aber ging es dem König bei der dritten, obwohl sie die schönste und klügste war. Denn sie ließ ihn gar nicht bis zu seiner Frage kommen, sondern ehe er sie noch hatte tun können, fragte sie selbst, ob er auch wohl das Brummeisen zu spielen verstünde? Und als er dies verneinte, gab sie ihm einen Korb und meinte, es tue ihr herzlich leid. Er gefalle ihr sonst ganz gut; aber sie höre das Brummeisen für ihr Leben gern und habe sich vorgenommen, keinen Mann zu nehmen, der es nicht spielen könne.

Da fuhr der König mit dem Minister wieder nach Haus, und als er aus dem Wagen stieg, sagte er recht niedergeschlagen: »Das wäre also nichts gewesen!«

Aber ein König muss durchaus eine Königin haben, und nach längerer Zeit ließ er daher den Minister noch einmal zu sich kommen und eröffnete ihm, er habe es aufgegeben, eine Frau zu finden, die Pfeffernüsse backen könne, und beschlossen, die Prinzessin zu heiraten, welche sie damals zuerst besucht hätten. »Es ist die, welche die kleinen Mandelkuchen zu backen versteht«, fügte er hinzu. »Gehe hin und frage, ob sie meine Frau werden will.«

Am nächsten Tag kam der Minister zurück und erzählte, dass die Prinzessin nicht mehr zu haben sei. Sie hätte den König aus dem Lande, wo die Kapern wachsen, geheiratet.

»Nun, dann gehe zur zweiten Prinzessin!« Allein der Minister kam auch dieses Mal wieder unverrichteter Dinge zu Hause: Der alte König habe gesagt, er bedaure unendlich, aber seine Tochter sei leider gestorben, und so könne er sie ihm nicht geben.

Da besann sich der König lange; weil er aber durchaus eine Königin haben wollte, so befahl er dem Minister, er solle doch auch noch einmal zur dritten Prinzessin gehen, vielleicht habe sie sich inzwischen anders besonnen. Und der Minister musste gehorchen, obgleich er sehr wenig Lust verspürte und obschon ihm auch seine Frau sagte, dass es gewiss recht unnütz wäre. Der König aber wartete ängstlich auf seine Rückkunft. Denn er gedachte der Frage wegen des Brummeisens, und die Erinnerung daran war ihm ärgerlich.

Die dritte Prinzessin jedoch empfing den Minister sehr freundlich und sagte zu ihm, eigentlich hätte sie sich ganz bestimmt vorgenommen, nur einen Mann zu nehmen, der das Brummeisen zu spielen verstünde. Aber Träume seien Schäume, und besonders Jugendträume! Sie sähe ein, dass sich ihr Wunsch nicht erfüllen ließe, und da der König ihr sonst sehr gut gefalle, so wolle sie ihn schon zum Manne nehmen.

Da fuhr der Minister zurück, was die Pferde jagen wollten, und der König umarmte ihn und gab ihm den großen Schranzenorden mit Brettern, den Orden am Hals und die Bretter noch höher zu tragen. Bunte Fahnen wurden in der Stadt ausgehangen, Girlanden von einem Haus zum anderen quer über die Straßen gezogen und die Hochzeit so herrlich gefeiert, dass die Leute vierzehn Tage von weiter nichts sprachen.

Der König und die junge Königin aber lebten in Lust und Freude ein ganzes Jahr lang. Der König hatte die Pfeffernüsse und die Königin das Brummeisen gänzlich vergessen.

Eines Tages jedoch stand der König früh mit dem falschen Beine zuerst aus dem Bett auf, und alles ging verkehrt. Es regnete den ganzen Tag; der Reichsapfel fiel hin und das kleine Kreuz, das oben drauf ist, brach ab; dann kam der Hofmaler und brachte die neue Karte vom Königreich, und als der König sie besah, war das Land rot angestrichen statt blau, wie er befohlen; und endlich, die Königin hatte Kopfschmerzen.

Da geschah es, dass das Ehepaar sich zum ersten Male zankte; warum, wussten sie am nächsten Morgen selbst nicht mehr, oder wenn sie es wussten, wollten sie es wenigstens nicht sagen. Kurz, der König war brummig und die Königin schnippisch und behielt stets das letzte Wort. Nachdem sie sich beide lange Zeit hin und her gestritten, zuckte die Königin endlich verächtlich mit den Achseln und sagte: »Ich dächte, du wärest nun endlich still und hörtest auf, alles zu tadeln, was dir vor die Augen kommt! Du selbst kannst ja nicht einmal das Brummeisen spielen.«

Aber kaum war ihr dies entschlüpft, als der König ihr schon ins Wort fiel und giftig antwortete: »Und du kannst nicht einmal Pfeffernüsse backen!«

Da blieb die Königin zum ersten Male die Antwort schuldig und wurde ganz still, und beide gingen, ohne weiter ein Wort zu wechseln, auseinander, jedes in seine Stube. Hier setzte sich die Königin in die Sofaecke und weinte und dachte: Was du doch für eine törichte Frau bist! Wo hast du nur deinen Verstand gehabt? Dümmer hättest du es gar nicht anfangen können!

Der König aber ging in seinem Zimmer auf und ab, rieb sich die Hände und sagte: »Es ist doch ein wahres Glück, dass meine Frau keine Pfeffernüsse backen kann! Was hätte ich sonst erwidern sollen, als sie mir vorwarf, dass ich das Brummeisen nicht zu spielen verstünde?!«

Nachdem er dies wenigstens drei- oder viermal wiederholt hatte, wurde er immer vergnügter. Er fing an, seine Lieblingsmelodie zu pfeifen, besah sich dann das große Bild der Königin, welches in seinem Zimmer hing, stieg auf einen Stuhl, um mit dem Taschentuch einen Spinnenfaden abzuwischen, der der Königin gerade über die Nase herabhing, und sagte endlich: »Sie hat sich gewiss recht geärgert, die gute kleine Frau! Ich werde einmal sehen, was sie macht!«

Darauf ging er zur Tür hinaus auf den langen Gang, auf welchen alle Zimmer mündeten. Weil aber an diesem Tage alles verkehrt ging, so hatte der Kammerdiener vergessen, die Lampen anzuzünden, obgleich es schon acht Uhr abends und stockdunkel war.

Daher streckte der König die Hände vor sich, um sich nicht zu stoßen, und tappte vorsichtig an der Wand hin. Plötzlich fühlte er etwas Weiches.

»Wer ist da?«, fragte er.

»Ich bin es«, antwortete die Königin.

»Was suchst du, mein Schatz?«

»Ich wollte dich um Verzeihung bitten«, erwiderte die Königin, »weil ich dich so gekränkt habe.«

»Das brauchst du gar nicht!«, sagte der König und fiel ihr um den Hals. »Ich habe mehr Schuld als du und längst alles vergessen. Aber, weißt du, zwei Worte wollen wir in unserem Königreiche bei Todesstrafe verbieten lassen, Brummeisen und –«

»Und Pfeffernüsse«, fiel die Königin lachend ein, indem sie sich heimlich noch ein paar Tränen aus den Augen wischte – und damit hat die Geschichte ein Ende.

Der Taler, der vom Himmel fiel

Da war einmal eine alte Frau, die hatte einen großen Strumpf, darin steckten viele blanke Taler. Diesen Strumpf hatte sie so lieb, dass sie sich niemals von ihm trennen mochte, und des Nachts ging sie sogar mit ihm zu Bett. Wenn aber ein Geldstück einmal im Strumpfe war, so kam es niemals wieder heraus zu andern Leuten.

Nun geschah es einmal, dass die alte Frau wieder einen Taler bekam, der war schon weit herum gewesen in der Welt und durch viele Hände und Taschen gegangen. Der sah noch sehr gut aus; aber das musste man sagen, er hatte sich lange nicht gewaschen.

»Du bist ein feiner Taler«, sagte die alte Frau, »freilich ein bisschen sauberer könntest du sein. Wart, ich will dich gehörig putzen, und dann tu ich dich in meinen Strumpf zu den andern, und du kommst niemals wieder heraus.«

Als der Taler das hörte, bekam er große Angst, und er wäre gern weggelaufen, konnte aber nicht; denn die alte Frau hatte eine Hand, so fest wie eine Kneifzange, und ließ ihn nicht los. Sie nahm einen alten Lederlappen und ging damit ans Fenster; das stand offen, denn draußen war ein wunderschöner Sommertag. Da begann die Alte zu putzen und zu reiben, dass es dem armen Taler ordentlich wehtat, aber er ward wirklich blank. Als es ihr genug zu sein dünkte, hielt sie ihn in die Sonne, und siehe, er funkelte und glänzte ordentlich. Aber diesen Augenblick ersah der Taler, entschlüpfte ihren Händen und sprang hinab auf das Pflaster, und das gab einen hellen Klang. Aber gebrochen hatte er sich nichts, und nun fing er an zu laufen, hast du nicht gesehn!, dass es geschwinder ging, als eine Kutsche fährt.

Als die alte Frau sah, dass ihr der Taler weggesprungen war, bekam sie einen großen Schreck, und beinah wär sie aus dem Fenster hinausgefallen. Aber draußen auf der Straße spielten einige Knaben, denen rief sie zu: »Ihr Jungen, haltet den Taler fest! Lauft, lauft! Wer ihn mir wiederbringt, der soll einen Groschen haben.«

Ei, machten sich da die Jungen auf die Beine und immer hinter dem Taler her. Als der aber merkte, dass man ihn greifen wollte, lief er schneller und immer schneller, von einer Straße in die andere. Einem Spatzen sprang er über den Kopf, drei Bleisoldaten rannte er um, und immer weiter ging die tolle Jagd, durch die ganze Stadt und endlich aus der Stadt hinaus, und da kam ihm ein Bettler entgegen.

Die Jungen konnten nicht mehr, und sie blieben stehen und riefen dem Bettler zu: »Halt den Taler! Halt den Taler!«

Das ließ sich der Bettler nicht zweimal sagen; er stellte sich recht breit hin und dachte, nun könnte der Taler nicht vorbei. – Aber witsch! lief der ihm zwischen den Beinen durch, und weil er gerade eine Höhe erreicht hatte, holterdipolter den Berg hinab ins Tal, und der Bettler immer hinter ihm her. Der hatte aber noch nichts zu Mittag gegessen, deshalb hielt er das Laufen nicht lange aus.

»Halt den Taler! Halt den Taler!«, rief er und blieb keuchend stehen.

Das hörte eine Elster; die saß auf einem Zaun, und als sie das blitzblanke Ding vorbeistürmen sah, war sie nicht faul, und sie lief nicht, nein, sie flog, und du weißt, dass das Fliegen viel rascher geht als das Laufen. Das merkte der Taler auch, und weil er mit der Zeit müde geworden war, dachte er, er wollte rasch in ein Mauseloch kriechen. Aber o weh! das Mauseloch war zu klein und der Taler zu groß, und da steckte er davor und konnte nicht hinein, und die Elster hatte ihn. Und was hat sie mit ihm getan? Ei, in den Schnabel hat sie ihn genommen und in den Wald getragen, und in dem Walde war ein hoher Baum und auf dem Baume ein Nest, und im Neste lagen drei Eier, und die gehörten der Elster selber. Und zu den Eiern hat die Elster den Taler gelegt und sich dann hinaufgesetzt, um zu brüten.

Hat nun die Elster den Taler ausgebrütet, dass er Junge bekam? Nicht doch; der Taler hat sich nicht brüten lassen. Du musst nämlich wissen, das Nest war unten nicht ganz dicht; es war kein großes Loch, aber ein ganz schmaler Spalt zwischen zwei Reisern, und da ist der Taler durchgeschlüpft, und die dumme Elster hat es nicht einmal gemerkt.

Wo ist der Taler nun hingekommen? Pass einmal auf! Vom hohen Baume wollt er hinunterspringen ins weiche Moos. Aber unter dem Baum im weichen Moos saß gerade eine kleine feine Dirn; die war müde geworden, denn sie hatte einen ganzen Korb voll Beeren gepflückt, schöne rote Erdbeeren waren das, und in diesen Korb ist der Taler hineingesprungen, mitten hinein, patsch!, und nun stak er tief darin und konnte nicht wieder heraus.

»Ei, du lieber Gott!«, rief das Mädchen, »da dank ich dir auch schön.« Und was hat sie nun getan? Nach Hause ist sie gegangen zu ihrer Mutter und hat ihr die Erdbeeren gegeben mit dem Taler mitten drin.

Was hat die Mutter mit dem Taler getan? Eingesperrt in einen Kasten oder einen Strumpf? Ach nein, dazu waren sie zu arm; denn der Vater war schon tot. Zu dem Kaufmann hat sie ihn getragen und Butter und Brot dafür gekauft und eine Wurst, so lang, alles für den Taler, der vom Himmel gefallen war, und da blieben zuletzt noch fünf Groschen übrig. Dafür hat sie dem lieben kleinen Mädchen eine Puppe gekauft, so fein, und das hat sich sehr darüber gefreut.

Aber der Taler? Was ist mit dem Taler geschehen? Ei, der war froh, dass er nicht hinein musste in den Strumpf; er ist von Neuem in die weite Welt gegangen, und wenn du ihm begegnen solltest, liebes Kind, dann halt ihn fest!

Das Kind unter den Wölfen

Auf dem Riesengebirge lebte einmal eine arme Frau, die hatte ein kleines Kind und auch eine große Herde. Die Herde aber gehörte nicht der Frau, sondern sie hütete sie nur. Und da saß sie einmal mit ihrem Kinde in dem Walde und gab dem Kinde Brei aus dem Napfe, und die Kühe weideten unterdessen auf dem Grase. In dem Walde aber waren böse Wölfe, und als die Kühe von dem Gras in den Wald gingen, wo es kühl war und auch viel Gras wuchs, dachte die Frau, der Wolf könnte kommen und könnte die Kühe fressen. Und da gab sie dem Kinde den Napf mit dem Brei und einen hölzernen Löffel dazu und sagte: »Da, Kindchen, nimm und iss; nimm aber den Löffel nicht zu voll.« Und nun stand sie auf und ging in den Wald und wollte die Kühe heraustreiben. Und wie nun das Kind so allein da saß und aß, kam eine große, große Wölfin aus dem Walde herausgesprungen und gerade auf das Kind los und fasste es mit den Zähnen hinten an der Jacke und trug es in den Wald. Und da die Mutter wiederkam, war kein Kind mehr da, und der Napf lag auf der Erde, aber der Löffel lag nicht dabei; denn den hatte das Kind in der Hand festgehalten. Und wie das die Mutter sah, dachte sie gleich, das hat niemand anders getan als der Wolf, und lief in das Dorf und schrie entsetzlich, dass die Leute herauskämen.

Unterdessen kam ein Bote durch den Wald gegangen, der hatte sich verirrt und wusste nicht, wo er war. Und wie er so durch die Büsche geht und den Weg sucht, hört er etwas sprechen und denkt gleich, da müssen doch wohl Leute sein. Und es sagte immer: »Geh oder ich geb dir eins!« Und wie er nun das Gebüsch voneinandertut und sehen will, was es ist, sitzt ein Kindchen auf der Erde und sechs kleine Wölfe drum herum, die fahren immer auf das Kind zu und schnappen ihm nach den Händen – aber die alte Wölfin war nicht dabei, die war wieder in den Wald gelaufen. – Und wenn ihm nun die Wölfchen nach den Händen schnappen, schlägt das Kind sie mit dem hölzernen Löffel auf die Nase und sagt immer dazu: »Geh oder ich geb dir eins!«

Und der Bote wunderte sich und lief schnell hin und schlug mit dem Stocke unter die kleinen Wölfe, dass sie alle davonliefen, und das Kind nahm er geschwind von der Erde in die Höhe und lief und lief, denn er dachte, die alte Wölfin könnte wiederkommen. Und da währte es gar nicht lange, so kamen die Bauern aus dem Dorfe mit Heugabeln und Dreschflegeln und wollten den Wolf totmachen. Und die Mutter kam auch mit, und da sie sah, dass der Wolf das Kind nicht gefressen hatte, war sie sehr vergnügt und dankte dem guten Manne tausendmal, und noch mehr dem lieben Gott, dass er ihr Kind nicht hatte fressen lassen.

Lustige Stücklein von den Schildbürgern

In Utopien lag vor Zeiten ein Städtchen, das Schilda hieß, weshalb man die Bewohner Schildbürger nannte. Die Schildbürger waren gar komische Leute und ihrer Narreteien wegen weit und breit in der Welt bekannt. Zur Kurzweil der lieben kleinen Leser will ich etliche derselben erzählen.

Einmal machten sie sich daran, ein neues Rathaus zu bauen. Sie waren eben noch klug genug, zu wissen, dass man Holz und andere Dinge nötig habe, wenn man einen Bau anfangen wolle; daher zogen sie einmütig nach einem Walde, der jenseits des Berges lag und huben an, die Stämme zu fällen. Als sie dieselben abgeästet und sauber zubereitet hatten, machten sie sich hinter die großen Bauhölzer her und brachten sie nicht ohne viele Mühe den Berg hinauf und jenseits wieder hinab, bis auf eines. Dieses eine, das ihrer Meinung nach das letzte war, fesselten sie gleichfalls, wie sie es bei den andern getan hatten, und brachten es sodann mit Heben, Schieben, Tragen und Wälzen den Berg hinauf und ebenso auf der andern Seite zur Hälfte wieder hinunter. Sei es nun, dass das Holz nicht recht angebunden war, oder rissen die Seile, genug – der Stamm entging ihnen und rollte von selber vollends den Berg hinab, bis er bei den andern Hölzern liegen blieb. Darüber verwunderten sich die Schildbürger sehr; einer aber sagte: »Sind wir doch rechte Einfaltspinsel, dass wir uns solche Mühe gegeben haben, die Bäume den Berg hinab zu bringen; erst dieser Klotz musste uns lehren, dass sie von selber besser hätten hinuntergehen können.« – »Dem ist abzuhelfen«, sagte ein Schalk, der sich unter ihnen befand, »wer die Hölzer den Berg hinabgebracht hat, kann sie auch wieder den Berg hinaufschaffen. Seid Ihr damit einverstanden, so legt Hand an und schleppt die Bäume wieder hinauf, dann können wir sie herabrollen lassen und am Zusehen unsere Lust haben.« – »Schau, schau!«, riefen alle. »Er hat recht!« Und einer schämte sich vor dem andern, dass er nicht selber auf den klugen Einfall gekommen sei. Sie machten sich also hurtig an die Arbeit und brachten die Stämme wieder den Berg hinauf. Kostete ihnen das auch unsägliche Mühe, so hatten sie doch eine kindische Freude, als sie droben standen und die Hölzer nun so den Berg hinabkollern sahen.

Als das Holz zum Rathaus gezimmert, auch das nötige Material an Steinen, Sand und Kalk herbeigeschafft war, begannen sie so eifrig zu bauen, dass es nach etlichen Wochen schon fertig stand. Nun ließen sie das Glöcklein läuten, das oben auf dem Rathause hing, zum Zeichen, dass der Bau eingeweiht werde. Aber, o weh, als sie nun feierlichen Einzug hielten, da war es innen ganz und gar finster, und zwar so finster, dass keiner den andern sehen konnte. Sie gingen wieder zum Tor hinaus, um zu sehen, wo der Fehler stecke; wie sie aber den Bau auch betrachten mochten, sie entdeckten nichts, denn alle Mauern standen vollkommen aufrecht und das Dach saß richtig oben auf. Dass sie vergessen hatten, Fensteröffnungen anzubringen – das merkten sie nicht. »Der schrecklichen Finsternis ist leicht abzuhelfen«, sprach der Schalk. »Solltet Ihr wohl noch nie davon gehört haben, dass der Tag sich in Säcken tragen lässt, wie Wasser in Eimern getragen werden kann. Gefällt Euch das, so wollen wir’s einmal probieren.« Kaum hatte der Schalk so geredet, so konnte man Wunder sehen, wie die Schildbürger alle emsig arbeiteten. Sie holten lange Säcke herbei; in diese ließen sie die Sonne scheinen bis auf den Boden, dann knüpften sie den Sack eilends zu und rannten damit in das Rathaus, um den Tag auszuschütten. Andere taten dasselbe mir Kesseln, Zubern und andern Gefäßen, denen sie einen Deckel auflegten, damit der Sonnenschein nicht entweichen konnte, bevor er im Rathaus war. Einer lud den Tag mit einer Heugabel in einen Korb, etliche gruben ihn aus der Erde hervor, der Schalk aber haschte ihn mit List in einer Mausfalle und schleppte ihn mit Gewalt ins Haus, wie er auch zappeln mochte. So trieben sie es den ganzen Tag; weil sie aber sahen, dass es im Rathaus trotzdem nicht helle wurde, sagte der Schalk am andern Tage: »Jetzt erst merke ich, warum uns gestern die Kunst nicht geraten ist. Der Tag sitzt ja mitten im Rathaus, aber er kann nichts sehen, weil ihm das Dach wie eine Kappe über die Augen gezogen ist. Wir müssen also das Dach abnehmen!« Sogleich hoben sie das Dach ab und siehe! nun war es so helle im Hause als anderwärts auch und die Schildbürger konnten jetzt den ganzen Sommer über Rat halten, so oft es ihnen beliebte, denn sie hatten das Glück, dass es den ganzen Sommer über nie regnete. Als jedoch der leidige Winter kam und Regen und Schnee sich einstellte und sie deshalb dem Bau das Dach von Neuem aufsetzen mussten, war es innen wieder so stockfinster wie vorher und nebenbei so kalt, dass alle sehr zu frieren anfingen. Eine Zeit lang behalfen sie sich damit, dass sie brennende Holzspäne an die Hüte steckten und damit ihren Rathaussaal beleuchteten; der Kälte wegen aber trippelten sie wie Narren umher und rieben sich in einem fort die Hände.

Eines Tages, als ihnen die Leuchtspäne plötzlich ausgegangen waren, erblickten sie eine Ritze in der Mauer, durch welche ein Sonnenstrahl hereinfiel. »Sind wir alle doch rechte Narren!«, rief jetzt der Bürgermeister. »Wir haben ja keine Fenster am Rathaus angebracht, dass das Licht hereinscheinen könnte!« Darob waren die Schildbürger sehr erstaunt, aber noch mehr freuten sie sich darüber, dass sie einen so weisen Bürgermeister besaßen, der an einer kleinen Mauerritze entdeckte, dass dem Rathaus die Fenster fehlten. Sie gingen gleich daran, solche einzusetzen. Das war in einigen Tagen geschehen. Nun hatten sie wohl Licht, aber keine Wärme und doch war nirgends Raum gelassen für einen Ofen. Aber auch dafür wussten sie Rat; sie setzten den Ofen vor das Fenster hinaus und ließen ihn in die Stube hereingucken; damit die Hitze nicht entweichen konnte, umgaben sie ihn mit einem alten Fischernetz, und das muss gut gewesen sein, denn man hat nie davon gehört, dass es einem Schildbürger im Rathause jemals zu warm geworden wäre.

Als der Bau vollendet war, kamen die Väter der Gemeinde dort alle Tage zusammen, um das Wohl der Bürgerschaft zu beraten. Zunächst richteten sie ihre Sorge auf den Proviant, denn sie hielten etwas auf gut essen und trinken. Da stellte sich denn heraus, dass sie gar kein Salz hatten. Nach langer Beratung kamen sie überein, das Salzkorn auf dem Gemeindeacker zu bauen, wie man das Weizenkorn baut. Schnell wurde der Acker fein gepflügt und mit Salz besäht. Als nun der Frühling kam, schoss das Kraut lustig empor und blühte, und da es sorgfältig gehütet wurde, konnte es nicht ausbleiben, dass es auch reifte. Nun geschah es eines Tages, dass der Ackerhirt ein Krautblatt pflückte und daran leckte, um zu erfahren, ob es noch nicht reif sei. Da empfand er ein solches Beißen auf der Zunge, dass ihm die Augen übergingen. Das Salz ist gut, dachte er. In größter Eile lief er auf das Rathaus, um die frohe Mär zu verkünden. Sogleich begab sich der Bürgermeister mit dem gesamten Rat nach dem Salzacker. Draußen angekommen, riss er ein Krautblatt ab, reckte die Zunge danach aus und kostete es; ihm taten es alle andern nach und jeder fand, dass das Salzkraut reif sei. Da ließ der Bürgermeister die Glocken stürmen, dass alles herbeieile, das Kraut zu schneiden und zu sammeln, ehe das reife Korn ausfalle. Etliche kamen mit Sicheln und Sensen, um es zu mähen, andere hielten Pferd und Wagen bereit, es einzuführen, wieder andere brachten Dreschflegel mit, um es gleich an Ort und Stelle auf Tüchern auszudreschen. Als sie aber begannen, das Kraut einzusammeln, war dasselbe so herb und hitzig, dass sie sich die Hände entsetzlich verbrannten, da ließen sie es stehen, und daran taten sie recht, denn es waren ja nur Brennnesseln! –

Um die selbige Zeit geschah es, dass auf der Stadtmauer zu Schilda viel grünes Gras wuchs, das sollte der Gemeindeochse abweiden, damit es nicht verloren ginge. Also legten die Schildbürger dem Tier ein starkes Seil um den Hals, warfen das Ende des Seiles über die Mauer und zogen aus Leibeskräften. Natürlich zog sich dadurch die Schleife des Strickes zu und der Ochse wurde so gewürgt, dass er die Zunge herausstreckte. Da rief der Schalk: »Zieht, Ihr Bürger, das Öchslein leckt schon mit der Zunge vor Freude! Nur noch ein wenig zieht!« Aber es war vergeblich, die Schildbürger konnten das schwere Tier nicht ganz hinaufbringen und ließen es daher wieder herab. Jetzt erst merkten sie, dass der Ochse tot war. Da freuten sie sich, dass sie etwas zu schlachten hatten.

Einmal richteten die Schildbürger oben auf dem Berge im Steinbruch für ihre Mühle im Tal einen Mühlstein zu. Als er fertig war, wollten sie ihn den Berg hinabschaffen, da fiel ihnen gerade noch zur rechten Zeit ein, welch geringe Mühe sie mit den Bauhölzern hatten, die alle von selbst den Berg hinabrollten. Sie wälzten den Stein daher aus der Steingrube an den Abhang und wollten ihm schon einen Stoß geben, als einer rief: »Ihr Narren, wie wollt Ihr denn wissen, wohin der Stein läuft und wo er liegen bleibt, wenn Ihr ihn allein gehen lasst!« Da standen alle verlegen um guten Rat. Der Schalk aber sprach: »Es gibt dafür kein anderes Mittel, als einer von Euch steckt den Kopf durch das große Loch, das der Mühlstein in der Mitte hat; der läuft dann mit hinab und wenn wir unten ankommen, kann er uns sagen, wo der Stein liegt.« Dieser Vorschlag fand Beifall und alsbald wurde einer erwählt, der den Kopf durch das Loch steckte und mit dem Mühlstein den Berg hinab lief. Nun war aber am Fuße des Berges ein tiefer See; in diesen rollte der Stein mitsamt dem Schildbürger. Als die andern unten ankamen, wussten sie nicht, wohin der Mann mit dem Stein gekommen war. Sie meinten nicht anders, als er habe den Mühlstein gestohlen und sei mit ihm entlaufen, während der arme Teufel im See lag und tot war.

Einmal wollten die Narren messen, wie tief der Brunnen auf dem Marktplatz sei. Da legten sie einen Balken quer über die Öffnung, einer aber klammerte sich an den Balken, indem er die Füße niederhängen ließ; an dessen Füße aber hing sich ein anderer und so fort, immer einer an des andern Fuß. Endlich aber wurde die Last dem, der zuoberst hing, zu schwer, darum rief er den andern zu: »Nachbarn, haltet einmal fest, ich muss ein wenig in die Hände spucken!« Als er dies getan hatte, konnte er den Balken nicht wieder erreichen und so plumpsten alle zusammen in die Tiefe, wo sie noch liegen, wenn sie nicht wieder herausgekrochen sind. –

Ein Schildbürger hatte drei Esel, welche er zur Weide führte. Als er abends wieder mit ihnen heimkehren wollte, liefen nur noch zwei umher; den dritten konnte er nicht finden. Er suchte lange, bis ihm einer endlich sagte, dass er ja selbst auf dem dritten Esel reite. –

In Schilda wimmelte es von Ratten und Mäusen, wogegen es dort merkwürdigerweise keine einzige Katze gab; ja, kein Schildbürger hatte je ein solches Tier gesehen. Da begab es sich, dass ein Wandersmann in das Städtchen kam, der trug eine Katze auf dem Arm und kehrte in einem Wirtshause ein. Der Wirt fragte ihn, was für ein Tier das sei? »Das ist ein Maushund«, antwortete der Fremde, »und Ihr sollt gleich sehen, dass er seinen Namen nicht umsonst hat.« Bei diesen Worten ließ er die Katze laufen und diese erwürgte in kurzer Zeit im Wirtshaus so viele Mäuse, dass man sie kaum zählen konnte.

Darob entstand große Freude in Schilda; jeder wollte das seltsame Tier sehen und haben, dass der Rat beschloss, den Maushund auf Kosten der Gemeinde anzuschaffen. Der Fremde forderte 50 Taler für die Katze. Das war allerdings viel Geld, aber die Schildbürger freuten sich, dass sie den Maushund so billig bekamen. Sie setzten ihn gleich in die alte Burg, in der sie ihr Getreide aufgehäuft hatten und wo es am meisten Mäuse gab. Der Fremde machte sich mit dem Gelde schleunigst aus dem Staube. Nun hatten die Bauern vergessen zu fragen, was der Maushund fresse und womit sie ihn füttern sollten. Darum lief einer dem Wandersmann nach, um ihn deshalb zu fragen. Als der Fremde sah, dass ihm jemand nachlaufe, meinte er, man wolle ihm die 50 Taler wieder nehmen, darum lief er umso schneller, damit der Schildbürger ihn nicht einholen konnte. Nun rief der Schildbürger dem Fremden zu: »Was isst er?« Jener sah zurück und antwortete: »Wie man ihm beut!« Der Schildbürger aber hatte verstanden: Vieh und Leut.

Als der Bote mit dieser Nachricht zurückkam, entstand ein großes Wehklagen in ganz Schilda. »O weh!«, riefen sämtliche Einwohner, »wenn der schreckliche Maushund keine Mäuse mehr zu fressen hat, wird er unser Vieh und zuletzt uns selbst aufzehren!« Deshalb beschlossen sie, den Maushund aus der Welt zu schaffen. Da aber keiner das Herz hatte, ihn anzugreifen, brannten sie die Burg an allen vier Seiten an, um das Tier durch Feuer zu töten. Als die Katze das Feuer roch, floh sie in ein anderes Haus. Das steckten die Schildbürger nun gleichfalls in Brand; aber die Katze merkte es und floh auf das Dach. Dort saß sie eine Weile und putzte sich nach Katzenart. Da ergriff einer einen langen Spieß und stach nach ihr. Die Katze aber dachte, er wolle ihr vom Dach helfen; sie ergriff den Spieß und lief an demselben herab. Über solche Kühnheit entsetzten sich die Einwohner so sehr, dass sie alles im Stich ließen und dem Walde zuliefen.

Weil nun aber niemand das Feuer löschen konnte, brannte ganz Schilda nieder, sodass den Schildbürgern nichts übrig blieb, als fortzuziehen in die Welt hinaus, der eine dahin, der andere dorthin. So kommt es, dass es seit jener Zeit überall in der Welt Schildbürger gibt, denn wo sie ansässig wurden, erzeugten sie Narren, wie sie selber Narren waren.

Der Rattenfänger von Hameln

Im Jahr 1284 ließ sich zu Hameln ein wunderlicher Mann sehen. Er hatte einen Rock von vielfarbigem buntem Tuch an, weshalben er Bundting soll geheißen haben, und gab sich für einen Rattenfänger aus, indem er versprach, gegen ein gewisses Geld die Stadt von allen Mäusen und Ratten zu befreien. Die Bürger wurden mit ihm einig und versicherten ihm einen bestimmten Lohn. Der Rattenfänger zog demnach ein Pfeifchen heraus und pfiff, da kamen alsobald die Ratten und Mäuse aus allen Häusern hervorgekrochen und sammelten sich um ihn herum. Als er nun meinte, es wäre keine zurück, ging er hinaus und der ganze Haufe folgte ihm, und so führte er sie an die Weser; dort schürzte er seine Kleider und trat in das Wasser, worauf ihm alle die Tiere folgten und hineinstürzend ertranken.

Nachdem die Bürger aber von ihrer Plage befreit waren, reute sie der versprochene Lohn und sie verweigerten ihn dem Manne unter allerlei Ausflüchten, sodass er zornig und erbittert wegging. Am 26. Juni auf Johannis und Pauli Tag, morgens früh sieben Uhr, nach andern zu Mittag, erschien er wieder, jetzt in Gestalt eines Jägers erschrecklichen Angesichts mit einem roten wunderlichen Hut und ließ seine Pfeife in den Gassen hören. Alsbald kamen diesmal nicht Ratten und Mäuse, sondern Kinder, Knaben und Mägdlein vom vierten Jahr an, in großer Anzahl gelaufen, worunter auch schon die erwachsene Tochter des Bürgermeisters war. Der ganze Schwarm folgte ihm nach und er führte sie hinaus in einen Berg, wo er mit ihnen verschwand. Dies hatte ein Kindermädchen gesehen, welches mit einem Kind auf dem Arm von fern nachgezogen war, danach umkehrte und das Gerücht in die Stadt brachte. Die Eltern liefen haufenweis vor alle Tore und suchten mit betrübtem Herzen ihre Kinder; die Mütter erhoben ein jämmerliches Schreien und Weinen. Von Stund an wurden Boten zu Wasser und Land an alle Orte herumgeschickt, zu erkundigen, ob man die Kinder, oder auch nur etliche gesehen, aber alles vergeblich. Es waren im Ganzen hundertunddreißig verloren. Zwei sollen, wie einige sagen, sich verspätet und zurückgekommen sein, wovon aber das eine blind, das andere stumm gewesen, also dass das blinde den Ort nicht hat zeigen können, aber wohl erzählen, wie sie dem Spielmann gefolgt wären; das stumme aber den Ort gewiesen, ob es gleich nichts gehört. Ein Knäblein war im Hemd mitgelaufen und kehrte um, seinen Rock zu holen, wodurch es dem Unglück entgangen; denn als es zurückkam, waren die andern schon in der Grube eines Hügels, die noch gezeigt wird, verschwunden.

Tyll Eulenspiegels lustige Schwänke

Was ein Häkchen werden will, das krümmt sich beizeiten!

Dieses Sprichwort hat sich an Eulenspiegel vollkommen bewährt, denn als kleiner Junge schon war er auf jene losen Streiche bedacht, die ihm bald den Ruf eines Narren ersten Ranges verschafften.

Seine Mutter, eine brave Witwe, wohnte in einem Hause, das an einen Bach stieß. Da fiel es dem kleinen Müßiggänger ein, vom obern Boden des Hinterhauses ein Seil über den Bach zu ziehen und es am gegenüberliegenden Hause zu befestigen. Hier übte er sich heimlich im Seillaufen, und als er es zu einiger Fertigkeit gebracht hatte, ging an einem Sonntagnachmittag die Kunde durchs Dorf, der kleine Tyll werde sich auf dem Seil zeigen. Jung und Alt lief alsbald zusammen, um dies Schauspiel zu sehen. Und richtig! Eulenspiegel stieg vom Dachboden aus auf das Seil und schritt so sicher vor- und rückwärts, dass alles staunte. Seine Mutter aber schämte sich des Auflaufs und wollte ihren Sohn strafen. Sie schlich zum Hinterhaus und hieb das Seil entzwei, dass ihr Söhnlein in den Bach plumpste und unter dem Gelächter der Menge wie ein nasser Pudel ins Haus kroch. Doch es dauerte nicht lange, da gab er den Spott zurück. Als seine Mutter einmal in die nächste Stadt gegangen war, spannte er das Seil wieder über den Bach, sodass die Jugend des Dorfes alsbald herbeilief, um sich zu ergötzen. »Wollt Ihr Eure Schuhe ausziehen und sie mir auf kurze Zeit geben, so werde ich Euch auf dem Seil ein schönes Kunststück zeigen«, sprach Eulenspiegel. Alsbald hatte er mehr als fünfzig Paar Schuhe beisammen. Diese fasste er an eine Schnur und stieg mit ihnen auf das Seil. Oben angekommen, rief er der gaffenden Menge zu: »Aufgepasst! Jeder gebe acht und suche, was sein ist!« Dann schnitt er die Schnur entzwei und warf die Schuhe hinab, alle auf einen Haufen. Da stürzten die Jungen herbei und prügelten sich um ihr Eigentum, sodass ein Mordsspektakel entstand. Eulenspiegel aber rief ihnen vom Seil herab zu: »So ist’s recht! Letzthin war das Lachen an Euch, heute ist’s an mir.«

Ein andermal nahm ihn seine Mutter mit in ein benachbartes Dorf, wo Kirchweih abgehalten wurde. Hier tat der Knabe des Guten bald zu viel, darum suchte er einen Ort, an dem er sich schlafen legen konnte. Er kam in ein Bienenhaus und fand da viele leere Bienenstöcke. In einen derselben kroch er und schlief ein. Seine Mutter suchte ihn, und da sie ihn nicht finden konnte, meinte sie, er wäre nach Hause gegangen. Der Knabe aber schlief von Mittag bis tief in die Nacht hinein. Um Mitternacht kamen zwei Diebe, die einen Bienenstock stehlen wollten. »Der schwerste ist der beste«, sagten sie zueinander, und als sie die Körbe mit den Händen abgewogen hatten, nahmen sie denjenigen, in dem Eulenspiegel lag und trugen ihn auf einer Tragbahre fort. Darüber erwachte Eulenspiegel. Als er aus dem Gespräch der Diebe merkte, was vorging, richtete er sich im Korbe auf und rupfte den vorderen Dieb tüchtig am Haar. Weil es aber so stockfinster war, dass keiner den anderen sehen konnte, meinte der vordere, sein Kamerad habe ihn gezaust und begann zu schimpfen. Der Kamerad aber sagte: »Wie sollte ich dich zupfen können, da ich doch mit beiden Händen tragen muss?« Nach einer Weile nahm Eulenspiegel den hinteren Räuber am Schopf, dass dieser meinte, der vordere spiele ihm diesen Schabernack; deshalb fing auch er an zu fluchen und zu schimpfen. So gingen sie zankend und streitend eine Ackerlänge weiter, als Eulenspiegel beide zugleich so heftig an den Haaren zerrte, dass ihnen die Augen überliefen. Darüber wurden die beiden Kerls so zornig aufeinander, dass sie die Tragbahre fallen ließen, übereinander herfielen und sich im Finstern so zerbläuten, dass jeder von ihnen Reißaus nahm. Als sie fort waren, blieb Eulenspiegel im Korbe liegen, bis der Tag anbrach, dann kroch er hervor und langte wohlbehalten bei seiner Mutter an.

So wuchs Eulenspiegel in lauter Gedanken an Schalkhaftigkeit und Narretei heran, und als er größer geworden war, wanderte er als Geselle, der jedes Handwerk, wie es ihm gerade passte, erlernt haben wollte, durch vieler Herren Länder. Das eine Mal nahm er Arbeit bei einem Bäcker, und als er den Meister vorm Schlafengehen fragte, was er backen solle, sagte dieser spöttisch: »Eulen und Meerkatzen!« Eulenspiegel nahm dies wörtlich und formte die Nacht über den Teig zu lauter seltsamen Tiergestalten, sodass der Meister vor Ärger hätte bersten mögen, als ihn am Morgen in der Backstube die vielen Eulen und Meerkatzen anglotzten. Glücklicherweise fand die Gassenjugend großen Gefallen all den wunderlichen Broten, sodass der Meister keinen Schaden hatte.

In Hamburg ließ sich der Schalk auf der Straße von einem Barbier als Knecht anwerben. »Siehst du jenes Haus«, sagte der Meister zu ihm, »wo die hohen Fenster sind? Dahinein gehe, ich werde gleich nachkommen.« Eulenspiegel gehorchte und stieg durch die Fenster in die Stube, dass die Scheiben klirrten, und die Frau des Barbiers, die am Spinnrocken saß, nicht wenig erschrak. Als gleich darauf der Meister heimkam und erfuhr, was geschehen war, rief er dem Knechte zornig zu: »Pack dich hin, von woher du gekommen bist!« Eulenspiegel, nicht faul, sprang wieder zum Fenster hinaus; dadurch wurde der Schaden aber noch größer. Wohl lief der Barbier ihm nach, aber der Schalk war flinker als er und entkam.

Zu Bamberg wohnte ein Schneider, der drei Gesellen auf einem Laden sitzen hatte. So oft Eulenspiegel da vorüberging, wurde er von den Schneidern verspottet. »Das will ich Euch gedenken«, sagte Eulenspiegel und sägte in einer Nacht die Pfosten unten ab, auf welchen der Laden ruhte. Am andern Morgen setzten sich die drei Gesellen wohlgemut auf ihr Sitzbrett und nähten, was das Zeug hielt. Da lief eine Schweineherde durch die Gasse; etliche Säue gerieten auch unter den Laden und rieben sich an den Pfosten, sodass diese umfielen und die drei Gesellen kopfüber auf die Schweine und in den Kot der Gasse stürzten. Eulenspiegel aber rief über den Markt hin: »Seht, der Wind hat drei Schneider vom Laden geweht!« Und das rief er so laut, dass die Leute herbeisprangen und sich über die Gesellen lustig machten.

Die Magdeburger wollten auch einmal ein Kunststück von Eulenspiegel sehen, als er zufällig bei ihnen einkehrte. »Präzis 4 Uhr«, ließ er bekanntmachen, »werde ich von Eurem Rathaus herabfliegen.« Eine ungeheure Volksmenge versammelte sich auf dem Marktplatze, um dieses seltene Kunststück zu sehen. Da trat Eulenspiegel auf den Söller des Rathauses und breitete seine Arme aus, als ob er fliegen wolle. Plötzlich aber hielt er inne, lachte schalkhaft und rief: »Ich war der Meinung, ich sei der einzige Narr auf der Welt, nun aber sehe ich, dass hier die ganze Stadt voll Narren ist, die noch weit größer sind als ich. Denn wenn Ihr alle sagtet, Ihr könntet fliegen, so würde ich das nicht glauben. Ihr aber habt mir geglaubt, obwohl ich weder eine Gans noch sonst ein Vogel bin; zudem habe ich weder Flügel noch Federn, ohne welche niemand zu fliegen vermag. Ich hoffe, Ihr seht Eure Torheit ein und so habe ich aus Narren verständige Menschen gemacht, ein Kunststück, das nicht jeden Tag passiert.« Mit diesen Worten begab er sich weg und ließ die Leute stehen, worauf die einen lachten, während die andern ärgerlich nach Hause liefen.

Zu damaliger Zeit war eine berühmte hohe Schule in Erfurt. Hier erschien Eulenspiegel und behauptete öffentlich, dass er eine bessere Lehrgabe besitze als alle Professoren der Universität. Da ließen ihn diese vor sich kommen und fragten ihn, ob er sich getraue, einen Esel in der Kunst des Lesens zu unterweisen. »Allerdings«, gab Eulenspiegel zur Antwort, »doch verlange ich für jeden Buchstaben, den ich meinem Schüler beibringe, fünf Taler.« Da die Professoren das Honorar nicht zu hoch fanden, nahm Eulenspiegel seinen vierbeinigen Schüler in Empfang und führte ihn nach seiner Herberge. Dort mietete er einen Stall für ihn, legte einen alten Folianten in die Krippe, zwischen die Blätter desselben aber streute er Hafer. Da der Esel dies bald merkte, warf er die Blätter mit der Zunge herum, suchte und leckte den Hafer, und wenn er keinen fand, rief er: »I A, I A!« Sobald Eulenspiegel diesen Erfolg erzielt hatte, ging er zum Rektor der Universität und bat ihn, seinen Schüler prüfen zu wollen. Als der Rektor mit einigen Magistern in den Stall trat, legte Eulenspiegel seinem Schüler das Buch vor. Da der Esel den ganzen Vormittag gefastet hatte, machte er ein ganz gelehrtes Gesicht, als er den Folianten erblickte; hastig warf er die Blätter hin und her, und als er keinen Hafer fand, schrie er mit gewaltiger Stimme: »I A, I A!« Die Professoren waren mit den Leistungen des Esels wohl zufrieden, wenigstens soll der Rektor sich nicht geweigert haben, dem Eulenspiegel für jeden der beiden Vokale 5 Taler auszubezahlen. Doch scheint er ihn nicht ermuntert zu haben, den Unterricht fortzusetzen, denn man hat nie erfahren, dass ein Esel es weiter gebracht hätte als bis zum I A.

Von Erfurt begab sich Eulenspiegel in das Land Thüringen, wo er im Dorfe Rugenstädt übernachtete. Die Herbergsmutter war eine gesprächige Frau, und da sie ihren Gast über allerlei ausfragte, hatte sie es bald heraus, dass er kein gewöhnlicher Geselle sei, sondern ein kunstreicher Meister, der Pelze waschen könne. Als die Wirtin dies am andern Tage im Dorfe bekannt machte, brachten viele Frauen ihre Pelze herbei, um sie reinigen zu lassen. Eulenspiegel sprach: »Wir müssen Milch dazu haben.« Die Frauen holten alle Milch herbei, die sie in ihren Häusern hatten und freuten sich außerordentlich auf die neuen Pelze. Eulenspiegel setzte zwei große Kessel über das Feuer, goss die Milch hinein, legte die Pelze dazu und ließ sie kochen. Als ihm dies genug schien, schickte er die Weiber weg, weißes Lindenholz zu holen, denn das brauche er zum Auswaschen der Pelze. Die Weiber liefen willig fort, um das Holz zu holen, als sie aber zurückkamen, war Eulenspiegel nicht mehr zu sehen und die Frauen merkten, dass sie von ihm geprellt worden waren. Unter Zank und Geschrei fielen sie über die Kessel her, denn jede wollte ihren Pelz wiederhaben. Als sie aber die Ware aus der Milch zogen, waren die Pelze ganz verbrüht, sodass sie auseinanderfielen. Eulenspiegel wanderte unterdessen über Berg und Tal, ohne von den Weibern Abschied genommen zu haben.

Rübezahl hilft einem armen Mann
einen Schlitten Holz herunter
aus dem Gebirge fahren

Ein armer Bauersmann hatte sich ein wenig Holz im Gebirge zusammengemacht, in Meinung solches bei guter Schneezeit bequem herunterzubringen. Da nun der Winter in Ermangelung des Schnees dasselbe Jahr schlecht war, wusste er sich keinen Rat; der Winter war strenge, dass er also mit seinem Weib und Kindern große Kälte ausstehen musste. Er sah sich genötigt, etwas aus dem Busche zu holen, es sei so viel als ihm möglich. Wie er nun allda angelanget, stund er ein wenig und suchte seinen Kummer hinter den Ohren zu stillen; denn er wusste nicht, wie er das Holz den Berg hinunterschaffen sollte. Wie er nun mit solchen Grillen sich plagte, siehe, unverhofft kommt ein Mann mit einem Schlitten getrost auf ihn zugezogen, der ihn sofort fragt, wie es ihm geht und ob’s auch Schnee genug hat, Holz herunterzuschleppen. Der gute Mann antwortete ihm: Nein, der Schnee ist heuer schlecht; ich weiß nicht, wie ich mein bisschen Holz herunterbringen will, wo kein Schnee mehr kommt. Rübezahl sagte: »Oho, wenn ich nur viel hätte! Herunterzubringen getraute ich mir’s schon; kommt weist mir, wo es steht!« Als sie hinkamen, sprach er: »Ihr habt dem Holz keine gute Stelle gegeben; allein wollt Ihr mir’s etliche Schritte herüberwerfen, will ich es euch den Berg helfen herunterfahren.« Der Bauer sprach: »Das will ich gerne tun; wollet ihr mir helfen, so geschieht mir ein sonderlicher Gefallen, denn ich habe zu Hause gar kein Holz, Weib und Kinder sind mir halb erfroren; wenn ihr nur nicht zu viel vor eure Mühe verlanget: Hülfe wäre mir vonnöten, denn ich bin ein armer Mann.« Rübezahl versetzte: »Wir werden es schon miteinander machen; werfet nur frisch herüber, ich will für euch und hernach für mich aufladen.« Sobald er des Mannes Schlitten vollgepackt, half er ihm damit auf den Weg; nachdem er das Holz zu seinem herzugeworfen, hieß er den Mann fahren, so weit er könnte, er wollte ihm bald nachkommen. Der Mann tat, wie er ihm gebot. Rübezahl lud also das über den Stein geworfene Holz auf seinen Schlitten, segelte damit den Berg hinunter, dass der Mann erstaunte, wie er ihn vorbeikommen sah. Rübezahl lachte und sagte: Sehet, so müsst ihr aufkasten und fahren; sonst lohnt’s nicht nicht der Mühe, es so weit herunterzuholen. Der Mann dankte ihm gar sehr und bat, dass er’s ihm auch vollends nach Hause helfen wollte. Er besann sich ein wenig, sagte darauf: »Weil es nahe am Dorfe ist, kann es schon geschehen; ziehet, ich will nachschieben!« Drauf brachten sie des Mannes Schlitten zuerst nach Hause. Der Bauer sagte zu seinem Weibe, die sich über ihres Mannes baldige und glückliche Wiederkunft sehr erfreute, sie sollte nun geschwind eine warme Stube machen, es würde nicht gar lange sein, so würde er mehr Holz bringen. Sie tat’s. Inmittelst gingen diese beide und brachten den andern Schlitten auch herzugeschleppt; Weib und Kinder freuten sich, da sie sahen das viele Holz ankommen. Der Mann nötigte seinen Mithelfer darauf ins Haus und in die Stube; er ging endlich hinein. Er sah, dass bei den guten Leuten wenig mochte zum Besten sein; drum ließ er sich mit dem guten Willen begnügen. Der Mann trug auf, was seine Wenigkeit vermochte, und bat, dass er sagen wollte, was er ihm vor seine Mühe gäbe. Rübezahl sagte: »Gebet, was Euch dünket recht zu sein, ihr werdet‘s ja verstehen; doch sehe ich wohl, ihr bedürft’s selbst.« Der Mann gab ihm drei Groschen, sagte, mehr hätte er nicht, sonst wollte er ihm gerne mehr geben; denn er wüsste, dass er’s verdient hätte. Damit war auch unser dienstfertiger Rübezahl zufrieden. Die Leute hatten zwei Kinder; die warme Stube hatte sie hinter dem Ofen weggetrieben, die liefen in der Stube herum und machten ihm Zeitvertreib. Das eine Kind, so ein muntrer Knab, gefiel unserm guten Rübezahl dermaßen, dass er stets auf sein Tun achthatte; griff darauf in seine starke Ficke und sagte zu ihm: »Komm her, schau! Hier will ich dir ein paar Knippkäulchen schenken, spiele damit!« Der Knabe war beherzt, griff vor Freuden zu und sprang herum. Der andre aber wollte nicht kommen, doch schmiss Rübezahl ihm einen zu, weil er sah, dass er traurig wurde, damit er sich mit seinem Bruder freute. Hierauf nahm er Abschied von ihnen, zog mit seinem Schlitten immer dem Gebirge zu; der Mann gab ihm ein Feldweges das Geleite und kehrte wieder zu seiner Hütte. Nach einer guten Weile, als die Eltern mit den Kindern wegen des Käulchen halben ihre Freude hatten und eines davon besahen, wurden sie inne, dass es pur gediegen Gold war. Sie waren dessen froh und sehr benötigt, konnten eine gute Weile davon haushalten. Sein Nachbar, dem es dieser Mann vertrauet, gedachte selbiges Glück auf solche Art zu erlangen, ging aus nach Holz; es wollte aber keiner zu Hülfe kommen, musste also seinen Schlitten ledig wieder zu Hause schleppen.

Der Vogel Phönix

Es war einmal ein König und der war krank und alle Ärzte kamen darin überein, dass er nicht zu retten sei, als wenn er den Vogel Phönix singen hörte. Der König hatte aber drei Söhne, die rief er vor sich und sprach zu ihnen: »Wer von euch mir den Vogel Phönix bringt, dem schenke ich das ganze Königreich.« Da zogen sie alle drei aus und blieben zusammen, bis sie an einen Baum kamen, der an einem Kreuzwege stand. In den Baum schnitten sie alle drei ihre Namen hinein und verabredeten sich, wer zuerst zurückkehre, der solle an dem Baum warten, bis die andern kämen und sie alle zusammen zu ihrem Vater heimziehen könnten. Dann ging jeder seines Wegs.

Als der erste ein Stück gegangen war, begegnete ihm ein Bär, der fragte ihn: »Wohin geht die Reise?« – »Was geht das dich an«, sprach der Prinz und zog seines Wegs weiter, aber der Bär brummte und ließ ihn gehen.

Der zweite war noch nicht weit, als ihm derselbe Bär begegnete und ihn fragte: »Wohin geht die Reise?« – »Kümmere dich um dich«, sagte der Prinz, ließ den Bären stehen und ging seines Wegs weiter. Der Bär brummte etwas in den Bart und ließ ihn laufen.

Dem dritten, welcher der jüngste war, begegnete der Bär ebenfalls und fragte auch ihn: »Wohin geht die Reise?« Da antwortete der Jüngling: »Mein Vater ist krank und kann nicht gesund werden, wenn er nicht den Vogel Phönix singen hört. Ich bin mit meinen Brüdern ausgezogen, ihn zu holen.« – »Lass die anderen gehen«, sprach der Bär, »und verlass dich auf mich und setze dich auf meinen Rücken.« Das tat er und der Bär fing an zu laufen, dass dem Jüngling fast Hören und Sehen verging; so lief er zwölf ganze Stunden und kam gegen die Mitte der Nacht in einer schönen Stadt an. Da blieb der Bär stehen und sprach: »In dieser Stadt wohnt der König, der den Vogel Phönix hat. Geh nun in das Schloss hinein, such dir einen Dienst und sieh, dass du in das Vogelhaus dringst; da steht der Vogel Phönix in einem hölzernen Käfig und darin musst du ihn wegtragen. Setze ihn nur ja nicht in einen anderen, sonst bekommt es dir schlecht.« Der Prinz tat, wie der Bär gesagt hatte. Er suchte sich am folgenden Morgen Dienst im Schloss und das Glück wollte ihm wohl und er wurde zum untersten Käfigputzer im Vogelhaus ernannt. Weil er aber seinen Dienst sehr gut versah, so rückte er schnell vorwärts und bekam immer höhere Stellen, bis er endlich nach dem Tode des obersten Vogelrats zum ersten Vogelrat ernannt wurde. Da dachte er, es sei nun Zeit, den Vogel Phönix zu rauben, und als der König einmal auf der Jagd war, da ging er in das Vogelhaus, um sein Vorhaben auszuführen. Als er aber den schönen Vogel schon in der Hand hatte, da meinte er, der hölzerne Bauer sei doch zu schlecht, ein so kostbares Tier müsse auch in einem kostbaren Käfig wohnen, und er nahm einen der prächtigsten goldenen Käfige, setzte den Vogel hinein und floh mit ihm. Kaum war er aber vor dem Tor, als der Vogel Phönix anfing, aus Leibeskräften zu schreien, als sei ihm einer mit einem Messer am Halse. Da liefen die Schlossdiener alle zusammen – der Prinz Ferdinand wurde gefasst und ins Gefängnis geworfen. Da hatte er Zeit, über seinen tollen Streich nachzusinnen! Er bereute ihn aus Herzensgrund und rief ein über das andere Mal: »Ach lieber Bär, hätte ich dir doch gefolgt!« Da stand plötzlich der Bär vor ihm und machte ihm Vorwürfe über seinen Ungehorsam. Ferdinand bat ihn, er möge es doch verzeihen und ihm noch einmal helfen, er wolle es ja nicht wieder tun und ihm in allen Stücken folgen. »Wir wollen sehen«, sprach der Bär. »Wenn du morgen vor den König geführt wirst, dann sage ihm aufrichtig, dass du deinem kranken Vater den Vogel Phönix hättest bringen wollen und wenn er dir ihn gebe, dann würdest du ihm die Schönste unter der Sonne holen.« Das tat Ferdinand, der König war’s zufrieden und der Prinz wurde losgelassen.

Als er vor das Tor des Schlosses kam, stand der Bär schon da, Ferdinand setzte sich auf seinen Rücken und fort ging’s, wie der Sturmwind so schnell und wieder zwölf Stunden lang ohne Aufhören weiter. Da standen sie vor einer anderen Stadt, die war noch größer und schöner als die erste. Es war aber halbe Nacht, als sie ankamen. Da stieg Ferdinand von des Bären Rücken und der sprach: »In dieser Stadt wohnt ein König, der hat drei Töchter und die jüngste davon ist die Schönste unter der Sonne. Suche nun in das Zimmer zu dringen, wo die Prinzessinnen schlafen; du erkennst die rechte daran, dass sie die schlechtesten Kleider anhat. In diesen Kleidern sollst du sie forttragen, aber ja ihr keine schönen anziehen, denn sonst ist es um dich geschehen.« Der Prinz ging in das Schloss, verdingte sich als Knecht und stieg von Stelle zu Stelle, bis er Kammerherr der Prinzessinnen wurde. Da dachte er, jetzt sei es Zeit, die Schönste unter der Sonne zu rauben, drang nachts in ihr Zimmer, nahm sie auf seinen Arm und wollte mit ihr weggehen. Da fiel das Licht der Nachtlampe auf ihr holdseliges Gesicht und es tat dem Prinzen leid, dass das schöne Mädchen so schlecht angezogen sei. Er ging hin und nahm sich prächtige goldene und silberne Kleider, die in Menge an der Wand hingen, zog die der Prinzessin an und wollte fliehen. Indem erwachte aber die Schönste unter der Sonne, und als sie sich in den Armen des Kammerherrn fand, schrie sie laut auf. Alsbald kamen ihre Schwestern und der König und die Königin, die in dem Zimmer daneben schliefen – der Prinz wurde wieder gefangen und in einen tiefen Turm geworfen. Nun wo das Kind ertrunken war, hätte er gerne den Brunnen zugedeckt, aber das war zu spät. »Ach lieber Bär!«, rief er, »wer dir doch gefolgt hätte!« – »Ja, das sagst du schon wieder und du folgst doch nie!«, rief der Bär, der im selben Augenblick vor ihm stand. »Jetzt helfe ich dir noch einmal und dann ist’s am Ende. Wenn du morgen vor den König kommst, dann erzähle ihm alles aufrichtig und sage ihm, wenn er dir die Schönste unter der Sonne gäbe, dann wolltest du ihm das schnellste Pferd verschaffen.« Der Prinz tat wie gesagt, und der König sprach, das solle ein Wort sein und gab ihn frei. Vor dem Tor des Schlosses stand der Bär schon wieder und der Prinz setzte sich auf seinen Rücken und fort ging’s, schneller als eine Kugel fliegen kann.

Als sie zwölf Stunden älter waren, standen sie gegen Mitternacht vor einer Stadt, die war zweimal so groß als die vorige. Da sprach der Bär: »Geh in die Stadt und in das Schloss, da wohnt der König, der das schnellste Pferd hat, das steht im Stall bei den andern und du kannst es daran erkennen, dass es einen hölzernen Sattel auf dem Rücken hat, da die andern goldene und silberne Sättel haben. Lass ihm aber den hölzernen Sattel auf und mache keine dummen Streiche mit den anderen schönen Sätteln, sonst wirst du sehen, was es gibt und dann helfe ich dir nicht mehr.« Ferdinand versprach alles, was der Bär haben wollte, ging in die Stadt und suchte am folgenden Morgen Dienst bei dem König. Der hatte aber gerade einen Stalljungen nötig und der Prinz ließ sich den Dienst schon gefallen. Er war auch so fleißig und fegte den Stall so schön rein, dass ihn der König bald darauf zum Stallmeister machte, und da war er weit genug. Eines Abends, wo der König gerade ein großes Gastmahl hielt, ging er in den Stall und band das schnellste Pferd los. Als er aber den hölzernen Sattel auf dem schönen Tier sah, dachte er wieder, das sei doch Jammer und Schande, der König habe noch goldene Sättel genug und zudem könne das Pferd ja nicht sprechen; und er band den hölzernen Sattel ab und schnallte einen goldenen auf. Kaum war er aber mit dem Pferd vor der Tür, da machte es mannshohe Sprünge und schrie: »Diebe! Diebe! Der Stallmeister will mich stehlen!« Und da lief gleich das ganze Schloss zusammen – der Prinz wurde gepackt und in den Turm gesperrt. Das hatte er nun davon. Er fing aber sein altes Spiel wieder an und weinte und rief: »Ach lieber Bär, hätte ich doch gefolgt!«, aber der Bär hatte sich Baumwolle in die Ohren gestopft und wollte nichts hören. Als Ferdinand nun die ganze Nacht und den ganzen Tag hindurch lamentiert hatte, da stand der Bär wieder vor ihm und sagte unwirsch: »Habe ich es dir nicht gesagt? Aber wer nicht hören will, der muss fühlen, und wem nicht zu raten ist, dem ist nicht zu helfen; morgen kannst du Hochzeit halten mit des Seilers Tochter!« Da fiel Ferdinand dem Bären um den Hals und sprach: »Ach du goldiger Bär, ich bitte dich, sei mir wieder gut und verzeih mir nur diesmal noch, ich will ja gern alles tun, was du haben willst.« – »Das plaudere du den Gänsen vor, aber mir nicht«, sprach der Bär und wollte gehen, aber der Prinz weinte so jämmerlich, dass es der gute Bär nicht übers Herz bringen konnte und sagte: »Nun, ich will’s denn noch einmal versuchen, aber ich sage dir, es ist das allerletzte Mal. Wenn du vor Gericht kommst, dann sage dem König, wenn er dir das schnellste Pferd gebe, dann wolltest du ihm den kostbarsten Stein bringen.« Da ward Ferdinand wieder froh und dankte dem guten Bären aus Herzensgrund. Als er am folgenden Tag vor Gericht kam, tat er, wie der Bär ihn geheißen, und es ging gut, denn der König hätte schon lange gern den kostbarsten Stein gehabt und ließ ihn darum gerne los. Vor dem Schloss aber erwartete der Bär ihn, der Prinz setzte sich auf seinen Rücken und weg war er.

Nachdem sie sich zwölf Stunden lang Bewegung gemacht hatten, hielt der Bär vor einem hohen Berge an und sprach: »Der Berg wird sich gleich öffnen und eine Stunde lang offen bleiben. Geh dann hinein und habe keine Furcht, wie viel Löwen und Tiger auch auf dich zustürzen mögen, denn sie können dir nichts anhaben. Am Ende der Höhle, in die du kommst, findest du den kostbarsten Stein auf einem kleinen hölzernen Stühlchen; nimm ihn schnell, komme gleich wieder und halte dich nur ja nicht bei den Haufen anderer Edelsteine auf, denn sonst ist es um dich geschehen und ich kann dir nicht mehr helfen, wenn du auch nur eine halbe Minute länger als eine Stunde ausbleibst.« Ferdinand gelobte, dem Bären in allen Stücken zu folgen. Einige Augenblicke später aber öffnete sich die Höhle und er ging hinein. Da kam zuerst ein Löwe auf ihn zugestürzt, aber er ließ sich das nicht anfechten und der Löwe lief an ihm vorbei. Dann kamen Tiger, Wölfe, Bären und allerlei Ungeheuer, aber er ging seines Wegs weiter bis an das hölzerne Stühlchen, da nahm er den kostbarsten Stein und steckte ihn schnell in die Tasche. Jetzt wollte er eilends wieder zurück, aber da lagen überall auf seinem Wege so viele Edelsteine, dass er der Versuchung nicht widerstehen konnte und sich immer wieder bückte und alle Taschen vollstopfte. So war er bis fast an den Eingang der Höhle gekommen und da lag noch ein großer Haufen der schönsten Edelsteine. Als er sich aber hinzubückte, bekam er von unsichtbarer Hand eine so gewaltige Ohrfeige, dass er bis fünfzig Schritt vor die Höhle flog und ohnmächtig liegen blieb. Als er erwachte, saß der Bär neben ihm und sprach: »Nun bedanke dich bei mir für die Ohrfeige, denn wenn ich dir die nicht gegeben hätte, dann säßest du in der Höhle, die sich noch in derselben Minute geschlossen hat. Teile nun die Edelsteine und gib dem König den kostbarsten und von jeder Sorte die Hälfte, dann bekommst du das schnellste Pferd.«

Das tat der Prinz und der Bär trug ihn zurück bis an das Schloss. Da ging Ferdinand hinein und gab dem König die Edelsteine, der König übergab ihm dafür das Pferd und der Prinz flog darauf wie ein Pfeil durch die Luft und zu dem König, unter dessen Töchtern die Schönste unter der Sonne war. Als er vor dem Königsschloss ankam, ließ er sein Pferd draußen stehen, trat hinein und sprach: »Herr König, ich habe das schnellste Pferd mitgebracht; kommt mit Euren Töchtern heraus und seht es; ich will Euch eine Probe von seiner Schnelligkeit geben.« Da freute sich der König und kam mit seiner ganzen Familie heraus, aber die Töchter standen zu seiner Seite auf dem Schlosshof. Ferdinand sprang auf das schnellste Pferd und ritt mit ihm an dem König vorbei und zu den Prinzessinnen, die es streichelten und liebkosten. Als aber die Schönste unter der Sonne das auch tun wollte und ganz nahe bei dem Pferde stand, da fasste Ferdinand sie schnell, hob sie zu sich auf das Ross – fort waren sie und der König hatte das Nachsehen. Anfangs sträubte sich die Prinzessin gegen Ferdinand, als er ihr aber sagte, wie lieb er sie habe, gab sie sich zufrieden und sagte, sie wollte keinen anderen Mann als ihn.

So kamen sie zu dem König, der den Vogel Phönix hatte und waren schon miteinander eins, wie sie es machen wollten, um zusammenzubleiben. Sie ritten vor des Königs Schloss, und als der sie kaum sah, eilte er gleich heraus und begrüßte sie freundlich. Da übergab ihm Ferdinand die Schönste unter der Sonne und bekam den Vogel Phönix dafür. Kaum hatte er ihn aber, da sprang die Schönste unter der Sonne herauf zu ihm auf das schnellste Pferd; er aber sprach: »Wohl bekomm es, Herr König!«, und weg waren sie.

Als sie ein Stück Wegs weiter waren, begegnete ihnen der Bär und der sprach: »Das hättest du gut gemacht, aber eile dich, dass du nach Hause kommst und halte dich unterwegs nicht auf, es mag kommen, was will, sonst bist du verloren.« Ferdinand versprach es, bedankte sich bei dem Bären und ritt weiter in Lust und Vergnügen; er hatte ja auch alles, was er nur wünschen konnte: die Schönste unter der Sonne, Edelsteine von unermesslichem Wert, das schnellste Pferd und den Vogel Phönix, wodurch er das ganze Königreich seines Vaters erhielt.

So gelangte er an den Baum und sah an den Namen, dass noch keiner seiner Brüder zurückgekehrt sei. Weil es aber ein so sehr heißer Tag war, übermannte ihn die Müdigkeit und er wollte sich schlafen legen. »Tu das nicht«, sprach die Schönste unter der Sonne. »Du weißt ja, was der Bär gesagt hat!« – »Ei, was kann das ausmachen, ob ich ein wenig schlafe oder nicht«, sagte er und legte sich hin.

Als er aber so dalag, kamen seine Brüder zurück, die hatten gar nichts mit zurückgebracht und waren bettelarm. Als sie ihn sahen und den Vogel Phönix bei ihm und das schöne Pferd und die Schönste unter der Sonne neben ihm, da fraß der Neid in ihr Herz und sie nahmen ihm alles und banden ihn und warfen ihn in eine Löwengrube; dann teilten sie die Dinge unter sich und zogen heim und brachten ihrem Vater den Vogel Phönix.

Unterdessen lag Ferdinand in der Löwengrube und wusste jetzt, was das Schlafengehen auf sich hatte. Keine Rippe war ihm mehr ganz am Leibe. »Ach, lieber Bär, hätte ich dir nur diesmal noch gefolgt!«, rief er, und da stand der Bär im selben Augenblick oben an der Löwengrube und sprach heimlich mit den heimkehrenden Löwen, sie sollten dem Prinzen nichts tun. Dann rief er hinab: »Nun, was hab ich dir gesagt? Jetzt bist du Löwenfutter. Gesegnete Mahlzeit, ihr Herren Löwen!« Da wurde es Ferdinand kalt und heiß und er rief: »Ach, liebster, bester Bär, ich war ja so müde! Ach verzeih mir noch einmal! Du hast ja ein so gutes Herz! Ach denk nur, die Schönste unter der Sonne stirbt vor Leidwesen, und du wirst doch nicht dulden können, dass ein so großes Unrecht geschehe und meine Brüder triumphieren!« – »Ach was, das ist gerechte Strafe«, sagte der Bär und tat, als ob er fortgehen wollte, aber er tat es doch nicht, und als Ferdinand wieder recht bat, ließ er sich erweichen, brachte ihm Speise und Trank und verpflegte ihn, sodass er in Zeit von vier Wochen wieder gesund wurde. Dann setzte sich Ferdinand auf seinen Rücken, und der Bär eilte fort mit ihm bis an das Schloss, wo Ferdinands Vater wohnte. Da setzte er ihn ab und sprach: »Nun geh hinein und sieh, wie du fertig wirst; ich rate dir nicht mehr.« Da ging Ferdinand hinein und fragte, ob kein Dienst frei sei? »Doch wohl«, sagte der Schlossmeister, »ich habe gestern meinen Stallknecht fortgeschickt, und dessen Stelle kannst du haben.« – »Gut«, sprach Ferdinand und ging mit ihm in den Stall, und da stand das schnellste Pferd und ließ den Kopf hängen und war ganz mager und hager, denn es hatte noch gar nichts fressen wollen. Als Ferdinand es sah, ging er zu ihm, streichelte es und sprach mit ihm. Aber kaum hörte das Tier seine Stimme, als es lustig sprang und fraß und ganz munter wurde. Das wunderte den Schlossmeister, und er ging zum König, der noch immer krank war, und erzählte es ihm. »Den Menschen muss ich sehen!«, sprach der König. Da führte der Schlossmeister den Prinzen zu ihm. Der König erkannte ihn nicht, weil Ferdinand so sehr bleich und abgezehrt aussah, aber er sprach zu ihm: »Da du das Pferd so schnell geheilt hast, kannst du auch den Vogel Phönix heilen, der dort im Bauer sitzt und nicht singen will, und die Schönste unter der Sonne, die am Fenster sitzt und nicht sprechen will. Wenn du das fertigbringst, dann bekommst du tausend Gulden.« Da ging Ferdinand zu dem Vogel Phönix und sagte: »Hänschen, sing mir ein Stückchen!« Und da fing der Vogel an so wunderschön zu singen, dass der König aus dem Bett sprang und ganz gesund war. Dann ging der Prinz auch zur Schönsten unter der Sonne und sprach: »Erzähle du dem König, wer ich bin und wer du bist.« Da fing die Schönste unter der Sonne an und erzählte alles, und als der König hörte, dass der Stallknecht sein jüngster Sohn sei, fiel er ihm um den Hals und da war seiner Freude kein Ende.

»Jetzt sage mir auch, was mit deinen Brüdern geschehen soll?«, sprach der König. »Sie sollen aus dem Lande«, sprach Ferdinand. Da wurden sie alsbald des Landes verwiesen, aber Ferdinand hielt Hochzeit mit der Schönsten unter der Sonne und bekam das ganze Königreich.

Nach einiger Zeit schenkte ihm seine Frau ein sehr schönes Söhnchen, und da fehlte ihm nichts mehr zu seinem Glück. Als er nun eines Tages mit ihr und dem Kinde am Fenster stand, da sahen sie in der Ferne den Bären kommen. Ferdinand hatte darüber große Freude, ging ihm bis in den Schlosshof entgegen und führte ihn herauf und ließ eine köstliche Mahlzeit anrichten. Der Bär aber sprach: »Das alles mundet mir nicht.« – »Sag nur, was du haben willst, und es wird gleich da sein«, sprach Ferdinand. »Willst du mir gewiss geben, was ich verlange?«, fragte der Bär, und das wurde ihm fest versprochen. »Gut«, sprach der Bär, »dann gib mir dein Kind, aber hau es mit deinem Schwert in zwei Teile, damit ich es besser verschlingen kann.« Da meinten Ferdinand und seine Frau, die Erde täte sich vor ihnen auf; sie fielen dem Bären zu Füßen und baten ihn, doch etwas anderes zu wünschen, aber der Bär blieb bei seinem Begehren. »Wenn du nicht anders willst, dann müssen wir wohl«, sprach Ferdinand, »denn wir sind dir zu viel Dank schuldig«, und seine Frau stimmte unter Tränen ein. Da holte er das Kind und legte es auf den Tisch, wandte die Augen ab und hob das Schwert; aber im selben Augenblick fiel dem Bären die Haut ab, und er stand als ein schöner Prinz da. »Jetzt bin ich erlöst«, sprach er, und da hatten sie alle erst rechte Freude, und um so mehr, je größer ihr Herzeleid gewesen war. Der Prinz blieb noch einige Tage bei ihnen, dann ging er nach Haus, verkaufte sein Königreich, kam bald wieder und baute sich ein großes Schloss neben dem von Ferdinand, und da lebten sie in Frieden und Einigkeit und da kam eine Maus und das Märlein ist aus.

Die Zwerchpfeife

Es war einmal ein König, der seine Freude an schönen Soldaten hatte. Unter seinen Truppen war aber ein besonders großer und schöner Mann, den er so hoch hielt, dass er ihn nie auch nur einen Tag in Urlaub lassen wollte; dagegen gab er ihm Geld und Essen, soviel er verlangte. Das gefiel dem Soldaten nicht übel, aber er zechte und verschwendete so über alle Maßen, dass die Schatzkammer des Königs in Zeit von einem halben Jahr kaum noch sechs Batzen übrig behielt. Da sah der König ein, dass dies nicht länger so gehen könnte und dass er dabei zum armen Mann würde. Er gab dem Soldaten seinen Abschied und dazu einiges Reisegeld, was die alte Königin ihm borgen musste, und einen Pass. Aber da der Soldat nicht sehr ans Sparen dachte, so war das Geld weg ehe er sich’s versah, und er fand, als er seinen Sack umkehrte, nur noch ein kahles Sechskreuzerstück darin. Indem er nun so dahinschlenderte auf der Landstraße, kamen zwei Reisende desselben Wegs, und die hatten auch zufällig kein Geld mehr. Da sprach der eine: »Da vor uns geht ein Soldat, vielleicht hat der noch etwas übrig. Wir wollen einmal sehen, ob er uns etwas gibt.« Sagt es und ging zu dem Soldaten und sprach, sie wären arme Reisende, ob er ihnen nicht etwas schenken wollte. »Hätte ich selber was!«, antwortete ihm der Soldat, »da ist mein letztes Sechskreuzerstück; aber komm, wir wollen es teilen.« Das taten sie in der nächsten Ortschaft, blieben des Tags zusammen und schliefen auch zusammen in einer Herberge. Als der Soldat am andern Morgen von seinen beiden Reisekameraden Abschied nehmen wollte, sprach der eine: »Weil du ein so gutes Herz hast, so wähle dir drei Dinge, und du hast sie.« Das gefiel dem Soldaten wohl, und er rief lustig: »Dann wähle ich mir vor allem eine große Bärenmütze, wie die Grenadiere sie tragen, und ein Gewehr. Zweitens einen Tornister mit Bandelier und schönen Hosen. Drittens ein Paar schöne Stiefel mit Sporen.« – »Das sollst du haben«, sprach der andere. Aber dessen Gesell ärgerte sich, dass der Soldat nichts Besseres begehrte und gab ihm noch eine Zwerchpfeife dazu, welche die Eigenschaft hatte, dass alles tanzen musste, wenn man sie blies. Dann nahmen sie Abschied und jeder ging seines Weges. Der Soldat kam nach langem Wandern in ein Königreich, wo das Betteln und Fechten bei Todesstrafe verboten war. Er tat es dennoch und wurde festgenommen und ins Gefängnis gesetzt, doch das machte ihm keinen Kummer, weil er dachte, das werde nicht lange dauern. Und diesmal hatte er sich nicht verrechnet. Es war nämlich ein verwünschtes Schloss in der Stadt, worin noch niemand eine Nacht überlebt hatte. Der König hätte es aber zu gern bewohnt; darum ließ er den Soldaten vor sich führen und sprach zu ihm: »Höre, ich will dir was sagen: Wenn du in dem verwünschten Schlosse schläfst und mir die Geister heraustreibst, dann sollst du nicht nur frei sein, sondern ich gebe dir auch noch meine Tochter zur Frau.« – »Herr König, damit bin ich zufrieden«, sprach der Soldat, »wenn ihr mir nur gut Essen und Trinken mitgeben wollt.« – »Daran soll’s nicht fehlen«, antwortete der König. »Auch guten Tabak und eine Pfeife muss ich haben«, sprach der Soldat, und der König versprach ihm das gleichfalls.

Abends wurde der Soldat in das Schloss geführt und die Tür hinter ihm geschlossen, nachdem man ihm Essen, Wein, Tabak, eine Pfeife und Feuerzeug hineingestellt hatte. Er ließ sich’s gut sein, aß und trank nach Herzenslust, und dann setzte er sich in einen Sessel und schmauchte, dass es eine Art hatte. Gegen Mitternacht tat es einen gräulichen Schlag, die Tür fuhr auf und ein Teufel mit langem Schwanz und großen Hörnern sprang herein. »Aha, du bist ja ein munterer Kerl«, sprach der Soldat, »wart, ich will dir eins aufspielen.« Damit setzte er seine Zwerchpfeife an und blies ein Stückchen nach dem anderen, und der Teufel tanzte wie besessen, dass seine Hörner an die Decke stießen und sein Schwanz die Stube fegte, bis der dicke weiße Schaum auf ihm stand. Da fing er an zu jammern und rief: »Ich tue dir ja nichts, höre nur in des drei Teufels Namen auf zu pfeifen!« – »Noch nicht genug gesprungen«, rief der Soldat. »Immer weiter herum!« Und da sprang der arme Teufel wieder, bis er vor Müdigkeit hing wie ein nasser Lumpen, sodass er meinte, er tanze sich die Seele aus dem Leibe, und dass der Schaum von ihm herunterlief und handhoch im Zimmer stand. Nun rief er wieder mit schwacher Stimme: »Höre jetzt auf, ich kann nicht mehr; ich will ja nie wieder in das Schloss kommen.« – »Dann marsch zum Fenster hinaus«, sprach der Soldat und gab ihm einen Fußtritt, dass er wenigstens fünfzig Schritt weit hinausflog. Darauf machte er das Fenster zu und legte sich schlafen.

Am folgenden Morgen kam der König, um nachzusehen, wie es dem Soldaten gehe. Er dachte, dem würde es ergangen sein wie allen anderen, die vor ihm in dem Schloss geschlafen hatten; doch er fand ihn im Bett, wo er aus allen Tonarten schnarchte. Da war keiner vergnügter als der König. Er weckte den Soldaten, nahm ihn mit sich in sein Schloss und ließ gleich die Hochzeit halten. Niemand war froher als der Soldat, der jetzt in Saus und Braus lebte, bis sein Sterbestündchen kam.

Da befahl er der Prinzessin, dass sie ihn mit seiner Montur und seinem Tornister begraben lassen solle. Die dachte aber, das schicke sich nicht für einen Prinzen, und ließ ihn in schöner Uniform mit Orden und Sternen begraben. Doch da fing der Soldat an zu spuken und kam jede Nacht an das Bett der Prinzessin und rief: »Ich will meinen Tornister! Ich will meinen Tornister!« In dem Tornister lag nämlich seine Zwerchpfeife, und er ruhte nicht eher, bis er diese hatte. Dann ging er vor die Himmelstür und klopfte an. Sankt Peter schaute durch ein Fensterchen neben dem Tor, um zu sehen, wer da sei. Als er aber den Soldaten erblickte, rief er: »Marsch weg, hier darfst du nicht herein! Warum hast du dir damals nicht statt der Montur die himmlische Seligkeit erbeten? Jetzt sieh, wo du unterkommst.« – »Wenn’s nicht anders ist, auch gut«, sprach der Soldat und wanderte wohlgemut der Hölle zu. Da kam ihm eine Menge von Teufeln entgegen, aber er hatte keine Furcht, sondern pfiff lustig auf seiner Zwerchpfeife und ging so in die Hölle hinein. Da mussten nun alle Teufel tanzen, was gar possierlich zu sehen war, den Teufeln aber so wenig gefiel, dass sie alle heulten und schrien, er möge doch aufhören. »Jawohl, ich höre auf«, sprach er, »wenn ihr es mir schriftlich gebt, dass ihr mich zum Obersten in der Hölle macht.« – »Das wollen wir ja gern! Das wollen wir ja gern!«, schrien die Teufel und setzten alsbald seine Ernennung als Oberst auf. So bekam er eine gute Anstellung in der Hölle, und wenn er nicht abgesetzt worden ist, dann hat er sie noch.

Des Toten Dank

Es war einmal ein reicher Kaufmann, der hatte einen einzigen Sohn und handelte in die Türkei. Jedes Jahr fuhr er auf einem großen Schiff ins Morgenland, und wenn er wiederkam, war es immer mit den kostbarsten Gütern beladen. Als er nun ein alter Mann geworden war und ihm die Seereisen zu beschwerlich vorkamen, dachte er, er könne es doch wohl mit seinem Sohn probieren und ihn einmal statt seiner fortschicken.

Der junge Kaufmannssohn bekam ein schönes Schiff und einen großen Beutel voll Geld und allerlei gute Ratschläge mit auf den Weg. Vor allem aber warnte ihn sein Vater, dass er ja kein Menschenfleisch kaufen solle.

Der Kaufmannssohn segelte mit gutem Winde über das Meer und legte in der Türkei sein Schiff ans Land. Dann steckte er seinen Beutel ein und ging in die Stadt, um zu sehen, was es Gutes zu kaufen gebe. Da standen unter dem Tore eine Menge Leute, und wie er hinkam, sah er den Leichnam eines schwarzen Sklaven, den hatte sein Herr da einmauern lassen, weil er ihm gestorben war, statt zu arbeiten, und er ihm keine größere Schande mehr anzutun wusste. Wie nun der junge Mensch ein gutes Herz hatte, ging er gleich hin und fragte, ob er denn den armen Kerl nicht loskaufen könne zu ehrlichem Begräbnis. Anfangs wollte der schlimme Türke nichts davon wissen, doch durch vieles Bitten und Betteln brachte es der Kaufmannssohn endlich dahin, dass man ihm für sein ganzes Geld den Leichnam gab, den er sogleich ehrlich und ordentlich begraben ließ.

Nun kann man sich leicht denken, was der alte Kaufmann für einen Lärm anschlug, als sein Sohn mit leerem Schiff wiederkam und erzählte, für was er sein Geld ausgegeben hatte. Er verschwor sich, dass er ihn nie mehr auf den Handel schicken wolle; doch als ein Jahr herum war, hatte ihm seine Frau so zugeredet, dass er ihn doch noch einmal gehen ließ. Als er nun wieder hinübergefahren war und in die Stadt kam, da sah er einen großen, herrlichen Garten, darin war eine wunderschöne Dame eingesperrt. Er fragte sie, wie sie dahin komme, und sie erzählte ihm, wie sie auf dem Wasser gefangen und von einem reichen Türken gekauft worden sei; sie werde zwar recht gut gehalten, aber gefangen sei sie eben doch. Gleich lief er zu ihrem Herrn und sagte, er wolle die Dame kaufen, es koste, was es wolle. Da half anfangs kein Bitten und kein Lamentieren, endlich kam es aber doch so weit, dass er sie bekam, dafür musste er freilich sein Schiff verkaufen und alles hergeben, sodass er gerade genug übrig behielt, um mit seiner Frau auf einem anderen Schiff überzufahren. Sie kamen nach Haus, er getraute sich aber nicht, seinem Vater unter die Augen zu treten. Er mietete sich ein Zimmer bei einem Bekannten und ließ nur seiner Mutter heimlich sagen, er wäre da. Die Mutter war bald wieder gut und schickte den jungen Leuten Essen und Geld, und in einer guten Stunde trug sie auch ihrem Mann die Sache vor. Der aber wollte nichts mehr von seinem Sohne wissen. Da gab die junge Frau ihrem Mann zehn Gulden, er solle das und jenes dafür kaufen, hernach schloss sie sich mit den Sachen, die er geholt hatte, ein und sagte, jetzt müsse er sie acht Tage lang allein lassen. Als die acht Tage herum waren, hatte sie eine wunderschöne Schabracke gestickt, mit der schickte sie ihn auf den Markt, er dürfe sie aber nicht anders geben als für fünfhundert Gulden.

Als er auf dem Markte saß, blieb alles stehen und betrachtete die schöne Schabracke. Auch der alte Kaufmann kam, und die Stickerei gefiel ihm so gut, dass er seinem Sohn gleich sechshundert Gulden dafür bot; der aber sagte: »Willst du mich nicht, so sollst du auch die Schabracke nicht haben«, und da war’s auf immer vorbei mit der Freundschaft. Als er nun die Schabracke an einen anderen verkauft hatte, brachte er seiner Frau das Geld und erzählte ihr, wie es jetzt alles ab sei zwischen ihm und seinem Vater. Da musste er ihr für zwanzig Gulden Sachen holen und sie vierzehn Tage allein lassen. Als aber die Zeit herum war, sagte sie zu ihm: »War ich mit dir bei deinen Leuten, so gehe jetzt mit mir zu meinen Leuten.«

Sie mieteten sich auf ein Schiff ein, die junge Frau aber holte eine Fahne herbei, die sie in den vierzehn Tagen gemacht und worein sie gestickt hatte, wer sie war und wie es ihr gegangen. Die Fahne ließ sie oben an den Mast nageln, damit jeder gleich sehen könne, wer da komme.

Jetzt muss ich aber gestehen, dass sie eigentlich eine Königstochter war. Ihr Vater hatte drei wunderschöne Töchter gehabt, die waren ihm alle drei geraubt worden, und seit drei Jahren schon segelten des Königs Schiffe in der Welt umher und suchten. Solch ein Schiff kam nun herangeschwommen und sah die Fahne. Gleich war es da. Unter großem Vivatrufen stieg die Prinzessin mit ihrem Mann hinein, und rasch ging es fort nach Haus zu.

Die Befehlshaber des Schiffs waren aber drei große Bösewichter, die hätten den Lohn für die Erlösung der Prinzessin viel lieber selber gehabt, und so wurden sie eins, dass sie, als es dunkel wurde, den jungen Kaufmann im Schlafe beim Kopf nahmen und hinunterwarfen in die See.

Der hatte aber kaum das Wasser berührt, so war ein kohlschwarzer Kerl neben ihm, der hielt ihn, dass er nicht sinken konnte, er glaubte, es wäre der Teufel. Gegen Morgen tat ihn der Schwarze wieder ins Schiff, und als seine Frau da saß und sich grämte, weil ihr die Bösewichter erzählt hatten, wie er aus Versehen über Bord gefallen sei, ging auf einmal die Tür auf, und er trat frisch und gesund herein. Die drei Mörder glaubten, er sei unbemerkt am Schiff wieder in die Höhe geklettert, und stellten sich, als wenn sie sich sehr über seine Rettung freuten. Sie bauten ihm nun eine Falle und lockten ihn darauf, dass er auf einmal durch ein Loch wieder in das Wasser hinabfiel, und diesmal kam er nicht wieder. Dann fuhren sie mit gutem Winde weiter und landeten daheim bei dem alten König. Der hatte eine gar zu große Freude und fragte, wer denn seine Tochter erlöst habe? »Das haben wir getan!«, sagten die Mörder, und weil sie der Königstochter einen Schwur abgenommen hatten, dass sie nichts sagen durfte, so wurden sie große Männer im Land, und der reichste von ihnen sollte die Prinzessin heiraten. Da sie sah, dass es nicht anders ging, bat sie sich Jahr und Tag Frist aus, und als die Frist um war, sagte sie, jetzt wolle sie heiraten, vorher aber müsste ihr Bräutigam die drei Brautzimmer nach ihren Gedanken ausmalen lassen. Es wurden nun aus der ganzen Welt die besten Maler herbeigerufen, aber keiner konnte es ihr rechtmachen, immer sagte sie, es sei nicht nach ihren Gedanken.

Jetzt müssen wir wieder nach dem Kaufmannssohn sehen. Wie der zum zweiten Mal ins Wasser fiel, hatte ihn auch gleich der Schwarze wieder beim Arm und führte ihn mit sich fort durch die Luft. Unterwegs aber sagte er zu ihm, er sehe jetzt, wie schlimm seine Sachen stünden, doch könne ihm noch geholfen werden, wenn er ihm das erste Kind, das er dereinst von seiner Frau bekomme, auf seinen zwölften Geburtstag zu eigen geben wolle.

In seiner Not versprach der Kaufmannssohn alles und war nur froh, dass es nichts Größeres war. Der Schwarze flog noch lang mit ihm fort und setzte ihn endlich in ein warmes Mooshüttchen, das weit, weit an dem steinigen Meerufer stand. Da lag er nun und hatte Hunger und Durst und dachte: Ach wenn du nur ein gutes Stück Braten und einen Schoppen Wein hättest! Und noch hatte er es nicht fertig gedacht, da stand es schon da. Als er gegessen und getrunken hatte, wünschte er sich eine Pfeife Tabak, und gleich hatte er sie im Munde. So lebte er fort, Jahr und Tag, und aß und trank zu was er Lust hatte und betrachtete die weite Aussicht. Nach langer Zeit endlich kam der Schwarze und fragte ihn, ob er nicht Lebkuchenbäcker werden wolle in einer großen, schönen Stadt. Er verstand sich zwar nicht auf die Bäckerei, weil er sich nie damit abgegeben, doch um nur einmal fortzukommen aus dem langweiligen Hüttchen, sagte er zu. Der Schwarze packte ihn auf, flog wieder weit, weit mit ihm fort und setzte ihn endlich in der großen, schönen Stadt einem Lebkuchenbäcker vor die Tür, der gerade einen Gesellen nötig hatte und den Kaufmannssohn deswegen mit Freuden annahm. Der machte sich gleich an die Arbeit, und die Sache ging ihm so gut von der Hand, dass man bald in der ganzen Stadt von dem geschickten Lebkuchenbäcker sprach.

Es kam auch vor den König, der ließ ihn kommen, und da er großes Wohlgefallen an ihm und seinen Bäckereien fand, so sagte er: Wenn er die Lebkuchen so schön malen könne mit Bildern und Verslein, so könne er vielleicht auch seiner Tochter die Zimmer ausmalen, wie sie es haben wolle nach ihren Gedanken.

Er war gern dazu bereit und malte die drei Zimmer, eins schöner als das andere, und in das dritte malte er an die Decke, wie er die Königstochter erlöst hatte und wie er verraten worden war. Als er fertig und wieder nach Haus gegangen war, kam die Prinzessin mit dem ganzen Hofstaate zur Besichtigung. Im ersten Zimmer stutzte sie, im zweiten sagte sie, es wäre recht so, aber als sie im dritten die Bilder sah, stürzte sie hin wie tot. Als sie wieder zu sich kam, fiel sie mit großem Weinen ihrem Vater zu Füßen und sagte, das habe kein anderer gemalt als ihr wahrhaftiger Erlöser und rechter Gemahl, und länger könne sie den Schwur nicht halten, und somit gestand sie alles.

Zugleich aber sah der König, wie die ganze Sache in dem Zimmer abgemalt war, kam in großen Zorn und ließ die falschen Diener radebrechen, von unten herauf. Im Schloss aber gab er ein großes Fest, und das ganze Land musste sich mitfreuen; der Kaufmannssohn hatte seine liebe Frau wieder und das Königreich dazu.

Er lebte von selbigem Tage an glücklich und in Freuden; seine Eltern wurden auch hergeholt, und seine Frau genas eines Knäbleins, bei dem stand der alte Kaufmann zu Gevatter, und es wuchs heran zu einem wunderschönen Prinzen. Doch als das Kind zehn Jahr alt war, fiel sein Vater in Trauer, denn er gedachte seines Versprechens, das er dem Schwarzen gegeben, als er mit ihm davonflog durch die Luft.

Freilich hatte er immer den Trost, lieber König und im Schloss zu sein als beim Teufel im Hüttchen. Doch als das Kind elf Jahr alt war und ins zwölfte ging, da konnte er es nicht mehr aushalten und gestand alles seiner Frau. Die hatte darob noch viel größeren Jammer als er, und als des Kindes zwölfter Geburtstag herankam, da legten sie es jede Nacht zwischen sich ins Bett und hielten es fest von beiden Seiten.

Als nun die letzte Nacht da war und es auf dem Schlossturm zwölf Uhr schlug, da klopfte es dreimal ans Fenster. Die Eltern sprangen mit großem Klagen und Weinen aus dem Bett, und der Vater nahm das Kind und hielt es hinaus vors Fenster. Draußen aber stand der Schwarze und fragte ihn, was er denn eigentlich glaubte und für wen er ihn eigentlich hielte, gewiss für den Teufel. »Für nichts anderes«, sagte der König. Da sprach der Schwarze: »Nein, ich bin der, den du in der Türkei hast ehrlich begraben lassen, und dir zu Gefallen bin ich noch über der Erde geschwebt bis auf diesen Tag; jetzt magst du dein Kind behalten, ich aber will schlafen bis zum jüngsten Gericht.«

Der goldene Hirsch

Ein König hatte seine größte Freude an großen stolzen Soldaten und schönen weißen Schilderhäuschen und konnte es ums Leben nicht ausstehen, wenn Namen oder Sprüche oder Reimchen auf die Schilderhäuschen geschrieben waren; das hatte er bei Todesstrafe verboten.

In seiner Leibgarde hatte er einen Soldaten, der war der größte Mann im Lande, sodass für ihn ein eigenes Schilderhäuschen gebaut werden musste. Als der eines Tages auf Wache vor dem Schlosse stand, wurde ihm die Zeit lang, und er schrieb auf das Schilderhäuschen: »Geld macht alles aus.« Der König lag zufällig im Fenster und sah das, kam sogleich herunter in den Schlosshof und an das Schilderhäuschen. Da stellte er den Soldaten scharf zur Rede, las ihm den Text und sprach: »Diesmal lass ich es dir noch einmal hingehen, aber das nächste Mal nicht mehr.« Und damit der Soldat nicht wieder in Versuchung käme, an das Schilderhäuschen zu schreiben, musste er von jetzt an im Schloss vor der Tür der Prinzessin auf Wache stehen.

Ein Soldat hat auch ein Herz, und er stand nicht manchen Tag da, als er sich unsterblich in die Prinzessin verliebte. Sie war aber auch so schön, wie man nur ein Mädchen sehen konnte, und dazu gar freundlich und gut, nicht hochfahrend oder stolz. »Ach«, dachte da der Soldat, »wenn ich jetzt Geld hätte, dann wäre alles gut, dann käme ich mit vielen Wagen und Bedienten und großem Hofstaat und bäte den König um ihre Hand, statt dass ich nun wie ein armer Sünder dastehe und sie kaum anblicken darf, die schöne Prinzessin.« Und er zog seinen Bleistift aus dem Sack und schrieb sein Sprüchlein mitten auf die Tür: »Geld macht alles aus.«

Am folgenden Morgen, als der König zu seiner Tochter gehen wollte, stand der Spruch da. Sogleich wurde der Soldat vor ihn in sein Zimmer geführt, und der König fragte ihn, warum er sich unterstanden habe, solches an die Tür der Prinzessin zu schreiben. Der Soldat dachte: »Sterben muss ich doch, da mag der König auch alles wissen«, und er gestand ihm, dass er die Prinzessin liebe und ohne sie nicht leben könne, darum sei ihm der Tod am Ende ein willkommener Gast. »Wenn du meinst, dass Geld alles ausmache«, sprach der König, »dann sollst du dessen haben, soviel dein Herz begehrt; hast du aber binnen Jahresfrist die Liebe der Prinzessin nicht gewonnen, dann lasse ich dir den Kopf abschlagen.« Da fiel der Soldat dem König zu Füßen und dankte ihm hunderttausend Male.

Der König hielt sein Wort, er ließ den Soldaten aber in einen Turm sperren und stellte zehn Mann Schildwache davor. Nun bekam der Soldat jeden Tag Tonnen voll Gold, aber was ihm fehlte war die Freiheit. Da fiel ihm wohl das Herz in die Schuhe, meinst du, aber ein rechter Mann verliert nicht den Mut, dem sitzt das Herz fester, als dass es so leicht zu Falle käme.

Der Soldat sann vor allem nach, wie er seine Freiheit wiedergewinnen könnte. Er mochte die Schildwachen nicht bestechen, denn wie leicht hätte das herauskommen können und die armen Kerle wären unglücklich gewesen; das litt sein gutes Herz nicht. Sein Weg musste viel sicherer und kürzer sein, und er fand ihn bald. Er hatte nämlich einen Zwillingsbruder, der ihm ganz ähnlich sah; den ließ er kommen, vertraute ihm die ganze Sache und versprach ihm fest und heilig, wenn sein Plan und Vorhaben nicht gelinge, vor Jahresfrist wieder im Kerker zu sein. Da wechselten sie die Kleider, der Soldat ging frei aus dem Turme, und damit war schon viel gewonnen. Als er aber nach der Königstochter fragte, hieß es, sie sei auf Reisen, niemand wisse wohin, und sie komme vor Monatsfrist nicht zurück. Er beschloss ihr nachzureisen; wenn er sie auch nicht finde, so sei es doch anderswo besser und sicherer für ihn als in der Hauptstadt, und er könne unterdessen auf Mittel denken, ihre Liebe zu gewinnen.

Also zog er aus der Hauptstadt weg und kam in eine andere große Stadt, wo er in einem vornehmen Wirtshaus einkehrte. Da dachte er Tag und Nacht nach, was er machen solle, aber was er auch herausbrachte, nichts schien ihm so recht sicher, und er dachte so viel, dass er von lauter Denken ganz mager wurde, denn er war gar nicht daran gewohnt und verstand viel besser zu kommandieren: Gewehr an! Schultert das Gewehr und wie das alles heißt.

Der Wirt war ein gar freundlicher und guter, dabei auch ein grundgescheiter Mann, und er sah mit Schmerzen, wie sein Gast immer kränker und bleicher wurde. Oft versuchte er es, den Soldaten zum Bekenntnis zu bringen, was ihn drücke, aber der war nicht so leicht zum Sprechen zu bewegen. Endlich aber platzte er dennoch los und vertraute dem Wirt seine ganze Geschichte. »Wenn es nichts weiter ist«, sprach der Wirt, »dann ist dir leicht zu helfen; schaffe mir nur zwei Tönnlein Gold; ich verlange für mich keinen Deut davon, denn ich bin reich genug, ich muss sie aber haben, um die nötigsten Auslagen für dich bestreiten zu können.« Da war dem Soldaten leicht ums Herz; er schrieb seinem Bruder ins Gefängnis, dass er ihm sogleich die zwei Tönnlein Gold in das Wirtshaus sende, und es währte keine acht Tage, da kamen sie schon an.

Nun ließ der Wirt zwei sehr geschickte Goldschmiede kommen, die mussten einen großen großen Hirsch von Gold machen, der bekam Augen von dunklem Glas, fein zum Horchen aufgerichtete Ohren und war innen hohl; auf dem Rücken war aber zwischen den dichten goldnen Haaren eine Türe so fein angebracht, dass man sie unmöglich sehen konnte. Dann musste auch ein Glockenmeister herbei; der machte aus lauter kleinen und großen silbernen Glöckchen ein Glockenspiel, welches so wunderbar schöne Lieder spielte, dass es das größte Meisterstück war, welches man noch gehört hatte. Das wurde in dem Kopf des goldnen Hirsches angebracht und war ein Schnürchen daran, welches in das Innere lief; zog man einmal daran, so fing das Werk an zu spielen, zog man aber zweimal dran, so hörte es auf. Als der Hirsch fertig war, lief die ganze Stadt herbei, ihn zu sehn. Der Wirt steckte den Soldaten aber in den Hirsch hinein und schloss das Türchen. Wenn nun der Wirt sagte: »Goldhirsch, spiel dein Stücklein«, so zog der Soldat einmal am Schnürchen, sagte der Wirt aber: »Goldhirsch, es ist genug«, dann zog er zweimal daran. So spielte der Hirsch, sooft der Wirt es befahl, und keiner konnte begreifen, wie das zuging.

Wer war jetzt glücklicher als der Soldat. Schnell ließ er seinen Vater kommen, gab ihm die nötigen Weisungen, und nachdem er dem guten Wirte noch von Herzen gedankt hatte, zogen sie ab geraden Weges zur Hauptstadt, wo die Prinzessin unterdessen wieder angekommen war. Dort war der Ruf von dem wunderbaren Goldhirsch schon weit verbreitet und jeder wollte das große Kunstwerk sehen. Des Soldaten Vater aber – denn der Soldat selbst war in dem Hirsch versteckt – sprach, es dürfe keiner den Goldhirsch sehen, bevor der König ihn gesehen habe, und er fuhr mit dem prächtigen Tier in den Schlosshof hinein. Dort nahm er die Decken ab, welche es verhüllten, und da leuchtete der Hirsch so herrlich in der Sonne, dass man den Glanz kaum aushalten konnte. Der König kam mit seiner Tochter herbei, und beide hatten nicht Worte genug, ihre Verwunderung auszusprechen über das stolze Tier und wie alles daran so fein gearbeitet war. Als der Vater des Soldaten aber erst rief: »Goldhirsch, spiel dein Stücklein«, und die schönen Lieder erklangen, da konnte sich die Königstochter vor Entzücken nicht länger halten und rief: »Vater, ich will den Hirsch haben, koste er, was es wolle.« Der König hatte seine Tochter allzu lieb, als dass er ihr etwas hätte abschlagen können, darum fragte er den Vater des Soldaten, was der Hirsch koste, und ließ die Summe gleich bezahlen und noch mehr dazu, denn auch er hatte große Freude an dem prächtigen Goldhirsch. Der wurde jetzt ins Schloss getragen, und zwar in das Schlafzimmer der Königstochter. Dort musste der Hirsch den ganzen Abend spielen bis spät in die Nacht hinein, und die Königstochter wurde gar nicht müde zuzuhören.

Als alles im Schlosse zur Ruhe war und die Königstochter auch, da öffnete der Soldat das Türchen, stieg aus dem Hirsch und trat vor das Lager der schönen Königstochter. Der Mond schien hell in das Zimmer herein, und da lag sie so schön und holdselig da; leise beugte er sich über sie und gab ihr einen Kuss. Sie schrak vom Schlafe auf und schaute empor; als sie den schönen fremden Mann an ihrem Lager sah, stieß sie einen lauten Angstschrei aus und hüllte den Kopf in die Decke. Rasch sprang der Soldat in den Hirsch und schloss leise das Türchen hinter sich zu. Kaum war er wieder in seinem Versteck, als die Kammerfrauen und endlich selbst der König hereinstürzten und fragten, was der Prinzessin fehle? Da erzählte sie zitternd und bebend alles. Man durchsuchte das Zimmer in allen Ecken, durchsuchte die Gänge und das ganze Schloss, aber niemand war zu finden, und das ist leicht begreiflich. Sprach der König zu der Prinzessin, sie habe gewiss geträumt und solle sich nur beruhigen, es könne niemand in ihr Zimmer hinein. Das tat sie auch und schlief bald wieder fest wie vorher.

Als der Soldat dies merkte, öffnete er wiederum das Türchen, trat zu ihrem Lager und küsste sie von Neuem auf ihre schöne weiße Stirn. Erschrocken fuhr sie auf, und da stand der stolze schöne Mann wieder vor ihr und hatte die Hände flehend zu ihr gefaltet; sie schrie noch lauter wie das erste Mal und verbarg sich wieder unter der Decke. Ehe man eine Hand umdreht, war der Soldat verschwunden. Das ganze Schloss lief zusammen, der König kam hinzu, man fragte, man suchte, aber da war keine Spur von einem fremden Manne zu finden. Nun wurde der König böse, denn er war nicht gern im Schlafe gestört; er verwies der Prinzessin mit harten Worten ihr grundloses Geschrei und drohte, ihr den Hirsch wegzunehmen, wenn sie noch einmal schreie. Da musste sie sich wohl zufriedengeben.

Sie beschloss nun, nicht mehr einzuschlafen, denn sie wollte wissen, woher der schöne Mann komme, und stellte sich nur, als ob sie schliefe. Es dauerte nicht lange, so hörte sie ein leises Knarren an dem Goldhirsch, und gleich darauf stand der Soldat vor ihr und küsste sie auf die Stirn. Sie schaute ihn groß an, aber da stürzte er zu ihren Füßen und sprach ihr so viel von seiner Liebe und wie er sein Leben für sie gewagt habe, dass die Prinzessin ihm hold wurde und versprach, ihn nicht zu verraten.

Seitdem lebte er herrlich und in Freuden in dem Zimmer der Königstochter; nur wenn manchmal der alte König kam, um den Goldhirsch spielen zu hören, musste er wieder in sein Versteck hinein.

So ging es fort bis zum Ende des Jahres, welches der König ihm festgesetzt hatte, die Liebe der Prinzessin zu erwerben. Da sprach er, jetzt müsse er in sein Gefängnis zurück und nahm von der Königstochter Abschied. Als diese ihn um seinen Namen fragte, sagte er: »Ich heiße Gold-Macht-alles-Aus.« – »Das ist ein sonderbarer Name«, sprach die Königstochter, »aber wenn du ihn einmal hast, ist es nicht zu ändern.«

Also ging er in den Turm und erlöste seinen Bruder. Kaum war er acht Tage dahin zurückgekehrt, als die Königstochter eines schönen Knäbleins genas; dies hielt sie aber gar heimlich, sodass kein Mensch im Schloss davon wusste außer ihrer Kammerfrau. Es wurde auch heimlich getauft und bekam den Namen Goldhirsch.

Am Tage, nachdem das Jahr abgelaufen war, ließ der König den Soldaten kommen und sprach: »Ich habe dir nun ein ganzes Jahr lang Gold gegeben, soviel du gewollt hast; weißt du, dass du jetzt sterben musst, weil du die Liebe der Prinzessin nicht gewonnen hast?« – »Ach, das weiß ich wohl, aber ich möchte sie doch vorher noch einmal sehen«, sprach der Soldat. »Schenkt mir die Gnade, Herr König, und führt mich zu ihr.« – »Das will ich dir gewähren«, sprach der König.

Als sie die Türe des Zimmers der Prinzessin öffneten, stand sie da und trug ihr wunderschönes Kind auf dem Arm. Da fragte der König erstaunt: »Wem gehört das Kind?« Antwortete sie: »Es ist mein Kind und dem Gold-Macht-alles-Aus seins«, und damit fielen beide dem König zu Füßen und baten ihn um Verzeihung, und das Kind erhob seine Händchen, als bäte es auch um Gnade.

Da stand der König starr und stumm, aber er musste wohl gute Miene zum bösen Spiel machen, denn er konnte doch sein Wort nicht brechen. So bekam der Soldat die Hand der Königstochter und nach dem Tode ihres Vaters auch das Königreich.

Von der schönen Schwanenjungfer

In Frankreich war ein junger Jägerbursch, der war der beste Schütze weit und breit, aber an einem Tage ging er bis zum Abend im Wald herum und konnte nicht zum Schuss kommen. So kam er endlich mitten in der Wildnis an einen großen, schönen See, darauf schwamm ein Schwan, blank und silberweiß wie er noch keinen gesehen hatte. Er legte rasch seine Armbrust an und zielte auf den Vogel, da rief eine Stimme: »Schieß nicht, sonst kostet es dich dein Leben!« Er erschrak und setzte ab, besann sich aber kurz und legte wieder an; doch zum andern Male rief es: »Schieß nicht, sonst kostet es dich dein Leben!« Er ließ nochmals die Armbrust sinken, legte aber dann zum dritten Male an und dachte: Diesmal schieß ich drauf, mag rufen wer da will. Aber noch ehe er geschossen hatte, schwamm auf einmal statt des Schwanes eine wunderherrliche Jungfrau auf dem Wasser, die sprach zu ihm: »Du wirst mich erlösen und glücklich sein, wenn du ein Jahr lang alle Sonntage ein Vaterunser für mich betest und nie von meiner Schönheit sprichst.« So sprach sie und verschwand; der Jägerbursch aber ging verwundert nach Haus und sprach von dem Tag an alle Sonntage ein Vaterunser für die Schwanenjungfer.

Als nun das Jahr fast verstrichen war, trug es sich zu, dass der König von Frankreich ein großes Vogelschießen ansagen und dabei verkündigen ließ, dass der beste Schütze seine eigne Tochter als Preis bekommen solle. Alle Jäger im ganzen Lande kamen natürlich herbei, und unser Jägerbursch auch. Der schoss aber dem Vogel mitten ins Herz hinein, und weil keiner ihm den Schuss nachtun konnte, war er Schützenkönig und sollte die Prinzessin von Frankreich heiraten. Nun kam er in große Not, weil er der Schwanenjungfer in Treue gedachte und von keiner anderen etwas wissen wollte. »Ich will das Glück einem anderen zukommen lassen«, sprach er. Als aber der König heftig in ihn drang, warum er so hohe Ehre verschmähe, da vergaß er sich und sagte, er habe eine Braut, die sei wohl noch tausendmal schöner als die Königstochter von Frankreich. Die Rede war aber kaum seinem Mund entfahren, so stand auch schon die Schwanenjungfer vor ihm, schaute ihn traurig an und sprach:

»Hättest du meine Schönheit nicht gesagt,

So hättest du mich erlöset,

Jetzt musst du mich suchen im gläsernen Berg.«

Da fiel ihm sein Leichtsinn schwer aufs Herz, er schnürte sein Bündel und zog aus, um den gläsernen Berg zu finden. Lange, lange schon war er unterwegs, als er eines Tages in einen dunklen Wald gelangte; darinnen wanderte er drei Tage und drei Nächte lang umher, bis er am vierten Morgen vor einer einsamen Waldmühle stand. Aus der Mühle trat aber alsbald ein Mann und fragte ihn, was er da wolle. Er sei der Müller vom gläsernen Berg und hätte jetzt schon seit siebenhundert Jahren keinen Menschen in dem Walde gesehen. Da sprach der Jägerbursch: »Wenn du der Müller vom gläsernen Berg bist, so musst du mir auch sagen können, wie ich hineingelangen mag.« – »Dahin kannst du nicht kommen«, erwiderte der Müller. Als ihm aber der Jäger mit Bitten keine Ruhe ließ, versprach er endlich, ihm dazu behilflich zu sein. Er ging in die Mühle, holte einen gesattelten Geißbock heraus und hieß ihn aufsitzen, denn nur so könne er zum gläsernen Berge reiten. Da stieg der Jägerbursch dem Tier auf den Rücken – der Bock hatte aber kaum die Last gespürt, als er anfing, auf und davon zu springen, durch Wald und Hag, über Stock und Stein, schneller als das beste Ross, dass dem Reiter Hören und Sehen verging. So lief er bis dicht vor den gläsernen Berg, da warf er den Jäger ab und machte sich spornstreichs wieder nach Haus, auf dem Wege, den er gekommen war.

Vor dem gläsernen Berg aber, da war eine gar schöne frische Quelle, und weil der Jägerbursch von dem langen Ritt Durst bekommen hatte, so dachte er: Du kannst erst einmal trinken, ehe du in den Berg hineingehst. Er bückte sich nieder zu dem klaren Wasser und wollte davon schöpfen mit seinem Trinkhorn, da rief eine Stimme: »Trink nicht oder es kostet dich dein Leben!« Er hielt erschrocken ein und sah sich um. Weil aber niemand da war und der Durst ihn immer mehr quälte, so schöpfte er dennoch und trank von dem klaren Wasser. Da fiel er mit einem Male um und schlief ein, als wenn er nimmer erwachen wollte. Als er nun so dalag, stand mit einem Male die schöne Schwanenjungfer neben ihm. Sie war aber gar zornig über seinen großen Ungehorsam, zog seinen Hirschfänger heraus und wollte ihn totstechen. Sie hatte ihm die kalte Spitze schon aufs Herz gesetzt – da hielt sie wieder ein, denn Mitleid und Liebe kamen über sie, und sie dachte in ihrem Sinne: Er kann mich doch vielleicht noch erlösen. Also verschwand sie wieder, und er war für dieses Mal gerettet. Doch ehe die Jungfrau ihn verließ, hatte sie mit dem Finger auf die Scheide seines Hirschfängers etwas geschrieben, und als er erwachte, las er diese Worte:

»Hättest du nicht von dem Wasser getrunken,

So hättest du mich erlösen können,

Jetzt musst du mich suchen in der finstern Welt.«

Von dem gläsernen Berg aber war weit und breit nichts mehr zu sehen und zu hören. Da stand er nun und wünschte sich das Leben nicht mehr und verfluchte seinen Leichtsinn ein Mal über das andere Mal. Doch was wollte er anderes tun, als die finstere Welt suchen? Er machte sich frisch auf den Weg und wollte nicht ruhen noch rasten, bis er die finstere Welt gefunden hätte.

Noch länger als das erste Mal musste er herumwandern, bergab und bergauf, da kam er endlich wieder in einen großen dunklen Wald. Als er drei lange Tage darin umhergegangen war, fand er wieder, wie das erste Mal, eine einsame Waldmühle mit einem Mann darinnen, der sprach, er sei der Müller von der finstern Welt und hätte nun seit siebenhundert Jahren keinen Menschen in diesem Walde zu sehen bekommen. »Wenn du der Müller von der finstern Welt bist«, sprach der Jäger, »so musst du mir auch sagen können, wie ich hineingelangen mag.« – »In die finstere Welt gelangst du nimmermehr«, erwiderte der Müller, doch da er gar zu dringend bat, versprach er dem Jäger endlich, ihn hineinzuschaffen. »Morgen kommt der Vogel Greif«, sprach er »und holt ein Fass voll Mehl ab für die finstere Welt, der muss dich mitnehmen.« Da blieb der Jägerbursch in der Mühle über Nacht, des andern Tages aber hieß ihn der Müller in ein großes Fass voll Mehl kriechen und das andere abwarten.

Nicht lange, so rauschte es in der Luft, der Vogel Greif kam herangeflogen, packte das Fass mit den Klauen und führte es mitsamt dem Jäger fort. Als er eine gute Zeit lang geflogen war, hielt er an und stellte seine Last nieder, denn er war nun angekommen in der finstern Welt. Der Jäger merkte, dass es nicht mehr weiterging, schnitt sich mit seinem Hirschfänger ein Loch in die Fasswand und kroch vorsichtig heraus. Nun war es um ihn herum so dunkel wie in einem Sack, in der Nähe aber hörte er das Rauschen eines Wassers; da kroch er auf Händen und Füßen dem Geräusch nach und fand endlich eine Brücke, die über das rauschende Wasser führte, und als er auf der andern Seite war, sah er in der Ferne ein Licht und ging darauf hinein.

Er hatte weit zu gehen, bis er endlich dem Licht so nahe war, dass er sehen konnte, was es eigentlich war; er gelangte nämlich in ein dunkles Tal, worinnen zwei Frauen herumwandelten, von denen die eine das Licht in der Hand trug, und als er nahe zu ihnen herankam, so war es wahrhaftig die Schwanenprinzessin, die ging mit einer Kammerjungfer umher und las dürres Reisig zusammen.

Als sie den Jägerburschen erblickte, hieß sie ihn freudig willkommen und bat ihn, mit ihr zu gehen, so er den Mut und Willen hätte, sie wieder zu erlösen aus der finsteren Welt, in die sie wegen seines Ungehorsams wäre verwünscht worden. Das versprach er gern und ließ sich von ihr führen bis in ihre Schlafkammer, wo sie ihn unter das Bett kriechen und ruhig liegenbleiben hieß. »Ich muss jetzt zur Musik«, sprach sie, »aber um elf Uhr komme ich wieder und lege mich schlafen; dann musst du hervorkommen und dich quer über mich hinlegen und nicht von der Stelle weichen, was auch geschehen mag.« So sprach sie und ging fort, und der Jägerbursch tat wie sie befohlen – die Zeit wollte ihm aber unter dem Bette gar lang werden bis sie wiederkam.

Endlich trat sie herein und legte sich nieder, da kroch er schnell hervor und tat nach ihrem Geheiß. Da er nun kaum sich über sie gelegt hatte, kamen auch schon die Geister von der finsteren Welt mit großem Lärmen herein und an das Bett. Der Angstschweiß brach dem armen Jäger aus, aber er rührte und regte sich nicht, gleich als ob er fest schliefe. Die Geister fingen nun an, auf ihn zu schlagen wie auf einen Sack und ihn zu stechen und peinigen auf alle Art und Weise. Er hätte schreien mögen aus allen Kräften und dachte, er müsse des Todes sein, aber er blieb standhaft und fest und bewegte keinen Finger. Bis um Mitternacht musste er es also abhalten, mit dem Schlage zwölf aber waren die Geister verschwunden, als wären sie niemals dagewesen.

Der Jägerbursch war wund und geschunden an allen Gliedern, die Schwanenprinzessin aber bestrich ihn mit einer Wundersalbe, dass ihm kein Finger mehr wehe tat; dann lobte sie ihn, dass er die erste Probe so wacker bestanden, und stellte allerlei Speisen und köstlichen Wein vor ihn zur Stärkung. Als er jedoch getrunken und gegessen hatte, hieß sie ihn wieder hinabkriechen und liegenbleiben bis zur anderen Nacht.

Den Abend musste sie wieder weggehen zur Musik, und als sie um elf Uhr heimkam, kroch er hervor und tat wie das erste Mal. Weil er wusste, dass ihm nichts geschehen konnte, wenn er fest blieb, war seine Angst schon geringer geworden; doch war sein Mut größer, so war auch die zweite Probe härter denn die erste. Die Geister stürzten mit grausigem Getöse herein und begannen also mit ihm umzuspringen, dass das, was sie zuvor getan, nur ein Kinderspiel dagegen war.

Als sie ihn am ganzen Leibe zerhauen und zerstochen, dass keine heile Stelle mehr an ihm war und alles nichts an ihm fruchten wollte, schleppten sie einen großen Kessel voll siedenden Öles herein, stellten ihn vor das Bett und schickten sich an, ihn hineinzuwerfen. Sie hatten ihn an Händen und Füßen aufgehoben und hielten ihn darüber; er dachte, nun sei es wirklich um ihn geschehen, und wollte eben aufschreien, da schlug es Mitternacht und sie mussten fort, die Schwanenjungfer aber hatte ihn gar bald wieder mit ihrer Salbe geheilt. Darauf erquickte sie ihn wieder mit Speis und Trank und dankte ihm gar freundlich, dass er auch das zweite Mal sich so gut gehalten und somit ihre Erlösung ihrem Ende nahe gebracht hatte.

»Noch einmal bleibe fest«, sprach sie, »so bin ich dein und wir wollen immer in Freuden leben, jetzt aber musst du wieder unter das Bett und still liegen bis zur anderen Nacht.«

Die letzte Nacht kam, und alles trug sich zu wie vorher, nur dass es die finsteren Geister diesmal am allerschlimmsten trieben. Sie zerhieben und zerschnitten ihn, als wenn er es gar nicht gespürt hätte, und da immer noch keine Qual ihn zum Schreien brachte, trugen sie einen großen Galgen herein und machten Anstalt, ihn daran aufzuknüpfen. Schon hatten sie ihm die Schlinge um das Genick gelegt – da tat es einen ungeheuren Schlag und die Erlösung war glücklich vollbracht.

Eh’ er wusste, wie ihm geschehen, stand der Jägerbursch im Freien und im Hellen, und die Schwanenprinzessin war bei ihm und war erlöst. Sie bestrich ihn zum letzten Male mit der Salbe, also dass er gesünder und schöner ward denn zuvor, dann heiratete er sie und zog mit ihr gen Frankreich an des Königs Hof. Als der sie nun erblickte in ihrer großen Herrlichkeit, da musste er selber gestehen, dass sie schöner sei als seine Tochter.

Das graue Männchen

Es war einmal ein reicher Bauer. Weil er aber schon alt war und kein Kind hatte, ward er traurig und dachte: »Ich weiß doch nicht, für wen ich eigentlich schaffe.« Er ließ nun die Sachen gehen wie sie wollten, und bald war mehr als die Hälfte seines Vermögens fort. Auf einen Tag lud er Holz im Walde ab, da kam ein kleine graues Männlein und fragte ihn, warum er so traurig sei? Als er nun erzählte, wie es jeden Tag rückwärts mit ihm gehe und ein Acker um den andern verkauft werde, da sagte das Männlein, er, der Bauer, habe etwas im Hause, wenn er ihm das zu eigen gebe, so wolle er ihn wieder so reich machen, als er gewesen, und noch einmal so reich dazu. Der Bauer sagte mit Freuden ja. Da verkündigte ihm das graue Männchen, seine Frau gehe mit einem Kinde, das sei nun ihm verfallen und er müsse es ihm hier auf den Fleck bringen, sobald es das zwölfte Jahr erreicht hätte. Bis dahin solle er dem Kinde in allem den Willen tun und ihm nichts befehlen.

Als der Bauer nach Haus kam und seiner Frau alles erzählte, sagte sie anfangs, das Männlein habe sich geirrt, doch nach und nach machte sich die Sache, und nach drei Vierteljahren genas sie eines schönen Söhnleins. Zugleich mit dem Kinde kam dem Bauern das Glück ins Haus, sodass er bald nach des Männleins Versprechen doppelt so reich war, als er vorher gewesen.

Der Knabe lief den ganzen Tag im Wald umher, und als er sechs Jahr alt war, musste ihm der Vater eine Flinte kaufen, mit der schoss er alles, was ihm in den Weg kam. Als des Buben zwölfter Geburtstag da war, sagte der Bauer zu ihm, er möge doch morgen einmal mit ins Holz fahren. Des andern Tages setzten sie sich auf den Wagen und fuhren hinaus an die bewusste Stelle. Der Alte fing nun an, dürres Holz aufzulegen und allmählich ein Bündelchen daraus zu machen, immer in der Erwartung, dass das graue Männlein kommen sollte. Dem Buben währte aber das Ding bald zu lang und er sagte: »Vater, macht fort, sonst bleib ich nicht da!« Der Vater sprach in seinem Sinn: »O gingst du doch!« Da er ihn aber nichts heißen durfte, so schwieg er ganz still und sammelte fort, aber noch viel langsamer. »Vater«, sagte jetzt der Bub ärgerlich, »wenn du nicht fortmachst, so geh ich in die weite Welt.« – »O wenn du doch gingst!«, dachte der Vater und tat, als wenn er über seiner Arbeit einschlafen wollte. Da warf der Sohn sein Gewehr auf den Buckel und sagte: »Ade Alter«, und fort war er. Der Bauer aber war froh und fuhr heim zu seiner Frau und erzählte ihr die ganze Sache und war viel Jammerns bei ihnen über das verlorene Kind.

Der Bub lief unterdessen immer lustig in die Welt hinein, doch als er aus dem Walde gekommen und noch ein paar Stunden gegangen war, kam der Hunger an ihn. Deswegen ging er zu einem Bauern und verdingte sich als Knecht, tat aber nicht lang gut. Er kam bald bei vielen Herrschaften herum und es war nirgends viel Rühmens von ihm.

Endlich kam er auch wieder einmal zu einer Herrschaft, da sollte er die Schafe hüten. Ehe er zum ersten Male hinaustrieb, nahm ihn die Frau zur Seite und sagte, es wäre schade um so ein junges Bürschchen wie Milch und Blut, und er solle sich mit seinen Schafen auf der Weide immer links halten, denn rechts im Walde sei der große Bär, der habe schon drei Schäfer vor ihm geholt. Der Bub dankte der Frau, hing sein Gewehr um und trieb sein Vieh gleich rechts und immer weiter rechts bis an den dunkeln Wald. Gleich kam auch mit fürchterlichem Brummen ein Bär gelaufen so groß wie ein Scheuertor, mit glühenden Augen, so groß wie ein Paar Suppenteller. Der Bursch besann sich nicht lange und schoss dem Tier gerade ins Gesicht. Da stand mit einem Schlage statt des Bären eine wunderschöne weiße Dame vor ihm, die bedankte sich, dass er sie erlöst habe, und sagte, er solle sich dreierlei wünschen. »Fürs erste«, sprach da der Junge, »wünsche ich mir das Himmelreich dereinst zu erben, fürs zweite so viel Geld, als ich nur immer haben mag, und fürs dritte dich zur Frau.« – »Alles sollst du haben«, sagte die Dame, »nur das dritte kann nicht sein, denn ich bin nicht mehr ledig und habe einen Mann und drei Kinder zu Hause. Ich will dir aber stattdessen die Kraft schenken, dass du dich verwandeln kannst, zu was du willst.« Und damit verschwand sie.

Der junge Bursch zog seines Weges fort, bis er an ein großes Schloss kam, da hieß es unten im Ort, heut über acht Tage sei etwas Großes droben vor. Der König wolle seine drei Töchter nebeneinanderstellen; davon sehe eine aus wie die andre, und wer es riete, welche die älteste oder die jüngste sei, der solle sie haben und das Königreich dazu; wer aber falsch rate, der müsse den Kopf lassen. Da verwandelte er sich in ein goldiges Vöglein und flog in den Schlossgarten, wo die drei Töchter an der Tafel saßen und speisten. Er nahm sich ein Bröcklein und flog damit fort, kam wieder und tat, als wenn er immer kecker würde und ließ sich endlich von der einen mit der Hand fangen. Da liefen sie alle drei in großer Freude ins Schloss und zeigten ihrem Vater das schöne Vöglein und jede wollte es haben. Die, die es gefangen hatte, tat es aber nicht anders, es musste in einem goldnen Bauer in ihr Schlafzimmer gehängt werden. Als es Nacht war, kam das Vöglein heraus, und wie die Königstochter erwachte, stand ein Mann an ihrem Bette. Sie schrie, dass der ganze Hofstaat, den König an der Spitze, gelaufen kam, aber der Vogel war wieder im Käfig und der Jüngling verschwunden. Der König mit dem Hofe zog wieder ab und war sehr erzürnt, dass man ihn aus dem besten Schlafe geweckt hatte um nichts und wieder nichts. Als nun die Prinzessin wieder aufwachte und der Jüngling wieder an ihrem Bette stand, schrie sie noch ärger denn zuvor. Diesmal aber drohte ihr der König, wenn sie noch einmal einen solchen Lärm anfange, wolle er ihr gewiss und wahrhaftig den Kopf abhauen. Sie getraute sich nicht mehr einzuschlafen und sah nun, wie das Vöglein aus dem Käfig kam und zum schönen Jüngling wurde. Sie erschrak zu Tode und hätte wieder geschrien, wenn er ihr nicht mit einem Kuss den Mund geschlossen hätte. Sie wurden nun eins miteinander, und sie sagte ihm, sie sei die jüngste, und daran könne er sie erkennen, dass ihr Taschentuch daumesbreit aus dem Schürzentäschchen herausgucken werde. Hat es denn auch wohl herausgeguckt den andern Tag bei der feierlichen Wahl? Daumesbreit nicht, aber zwei Hände lang sah es heraus, und er bekam sie und war König.

Als er das Regieren ein wenig satthatte, ging er wieder wie früher den ganzen Tag auf die Jagd. Er hatte einen großen, großen Forst und darin drei Teiche, einer immer weiter fort als der andre, und an dem ersten stieß er eines Tags auf eine weiße Hirschkuh, die lockte ihn fort bis an den dritten Teich, hier blieb sie stehen. Er schoss – und mit einem Schlage stand statt des Hirsches das graue Männchen da und packte ihn am Kragen. »Ich bin ja der König!«, rief er. »Ei was König! Ein schlechter Bauernbub bist du, ich hab damals nur keine Zeit gehabt, dich zu holen; jetzt aber bist du mein!«, rief das Männchen, und damit warf es ihn in den Teich, hundert Klafter tief unter das Wasser.

Als die Königin lange vergeblich auf ihren Gemahl gewartet hatte, rief sie alle Zauberer im Lande zusammen, um ihn wieder herbeizuschaffen. Lange wollte es keiner unternehmen, zuletzt sagte einer, er wolle es tun, er brauche dazu nichts als einen Spiegel und eine Sackuhr. Mit diesen beiden Stücken fuhr er hinaus an den Teich, zog einen Kreis darum und legte die Uhr ans Ufer. Dann fing er an zu beschwören, bis das Männlein herauskam aus dem Wasser. Es ging in dem Kreise um den Teich herum, bis es an die Uhr kam, da blieb es stehen und fragte, was das sei? Das wäre eine Uhr, sprach der Hexenmeister, darin wäre etwas Lebendiges und man könne immer darauf sehn, welche Zeit es sei. Das Männlein hielt die Uhr ans Ohr und sagte, es wolle sie eintauschen. Der Zauberer erwiderte, für den König könne er sie bekommen; endlich wurden sie einig, dass das Männlein den König nur einmal zeigen und die Uhr dafür kriegen solle. Da fuhr es hinab und brachte den armen König heraus, es ließ ihn aber nur zur Hälfte aus dem Wasser heraussehen, damit es noch Gewalt über ihn hatte, und riss ihn dann schnell wieder hinunter.

Wie er es mit der Uhr gemacht hatte, so machte es der Zauberer nun mit dem Spiegel. Das Männlein freute sich gar sehr über das Glas, worin es sich persönlich sehen konnte, und sagte, es hätte nie gedacht, dass es so schön sei. Der Zauberer versprach ihm den Spiegel, wenn es den König noch einmal herausheben und auf seine flache Hand stellen wolle.

Das Männlein willigte ein; wie aber der König auf seiner Hand saß, ward er auf einmal zum goldigen Vöglein und flog fort. Das Wasser schwoll ihm nach, zwei Stockwerk hoch, doch es konnte ihn nicht mehr erreichen. Da zerschlug das Männlein im Zorn den Spiegel und fuhr hinab in den brausenden See. Als aber der Zauberer heimkam, lag der König schon oben am Fenster und hatte sein liebes Ehgemahl im Arme.

Das goldne Königreich

Ein reicher Herr hatte einen einzigen Sohn. Als dieser zwanzig Jahre alt war, sprach er: »Vater, ich will reisen und die Welt sehn.« Der Alte war damit zufrieden, gab ihm einen Wagen und Pferde, einen Bedienten, viel Geld und noch mehr gute Lehren, und der Jüngling zog dahin.

Eines Abends kamen sie in einen großen Wald, und weil es dunkel war, gerieten sie vom Wege ab und gelangten zu einem kleinen Hause. Der Jüngling trat hinein, und da saß eine Frau beim Feuer und kochte sich ihr Abendbrot. »Kann ich bei euch übernachten?«, fragte er. »Ei mit Freuden«, sprach die Frau, »setzet euch hin und tut, als ob ihr zu Hause wäret.« Das war dem Jüngling gerade recht, er aß und trank nach Herzenslust, denn er hatte den ganzen Tag noch nichts in den Magen bekommen, und schlief wie ein Prinz, bis die Sonne schon hoch am Himmel stand. Er sprang empor und schaute durch das Fenster in den schönen grünen Wald; da liefen Hirsche und Rehe und Hasen in ganzen Herden herum und wilde Vögel aller Arten flogen von Baum zu Baum; dazu sangen die Lerchen und Finken und Nachtigallen, dass es ihm so wohl ward, wie ihm nie gewesen war, und er beschloss, den schönen Wald nicht so bald zu verlassen.

Beim Frühstück fragte der Jüngling die Frau, wem der Wald gehöre? »Der Wald gehört mir«, sprach sie. Da fragte er weiter, ob er wohl darin jagen dürfe, denn die Jagd sei seine größte Lust und Freude. »Das mögt ihr, soviel euch beliebt, doch ich rate euch, tut es nicht«, erwiderte die Frau. Er schlug den Rat aber in den Wind, denn er sah keinen Grund dazu, ergriff eine Büchse und sprang fröhlich in den Wald hinein. Da rief die Frau seinen Diener und sprach: »Geh und folge deinem Herrn schnell, so lieb dir sein Leben ist. Wenn ihr auf den freien Waldplatz kommt, dann springen drei weiße Hirsche vor euch her, doch darf dein Herr keinen schießen, im Übrigen mag er töten, was ihm vor den Lauf kommt. Du darfst deinem Herrn aber nicht sagen, dass ich dir dies verraten habe, sonst ist es um dich geschehen.« Der Diener dankte der Frau von Herzen für ihren Rat, denn er liebte seinen Herrn über alles.

Kaum waren beide einige hundert Schritte im Walde gegangen, da wurde es lichter und immer lichter, und sie kamen auf eine große Wiese, da sprang ein Bächlein lustig über weiße Kiesel, und die Vögel sangen, dass dem Jüngling das Herz im Leibe hüpfte. Da raschelte es plötzlich im Gebüsch und drei prächtige schneeweiße Hirsche mit stolzem Geweih sprangen heraus und liefen quer über die Wiese hin. Der Jüngling legte an, aber ehe der Schuss noch fiel, schlug der treue Diener ihm die Flinte in die Höhe, sodass die Kugel in einen Baum fuhr und die Hirsche unversehrt davonsprangen. Der Jüngling fuhr den Diener hart an, warum er das getan habe, doch dieser entschuldigte sich und sprach, eine Biene habe ihn in die Hand gestochen und darüber sei er aufgefahren.

Sie gingen weiter und der Jüngling schoss noch allerlei Wild, aber die Freude war ihm verdorben, denn die drei weißen Hirsche wollten ihm nicht aus dem Kopfe. In dem Waldhäuschen nahm die Frau den Diener beiseite und lobte ihn, er habe seinem Herrn das Leben gerettet. Sie trug in ihrer Freude die köstlichsten Speisen aller Art auf, schenkte Wein aus aller Herren Ländern ein, und dem Jüngling gefiel es immer besser bei ihr.

Am andern Morgen griff er wieder zur Flinte und ging in den Wald. Da sprach die Frau zu dem Diener: »Geh und folge schnell deinem Herrn; wenn ihr auf den freien Waldplatz kommt, dann springen drei braune Hirsche daher, aber verhüte, dass dein Herr sie schießt, so lieb dir sein Leben ist, und verrate nicht, dass ich dir dies gesagt habe, sonst ist es um dich geschehen.« Der Jüngling ging ganz denselben Weg wie tags vorher, wie sehr auch der Diener suchte, ihn anderswohin zu führen. Bald kamen sie auf die schöne Waldwiese mit dem muntern Bächlein und all den tausend Vögeln. Da raschelte es wieder im Gebüsch, und drei braune Hirsche mit prächtigem stolzem Geweih setzten quer über die Wiese hin. Der Jüngling schlug an, aber zugleich gab der Diener ihm einen Stoß, dass die Kugel in die Luft pfiff. Da fuhr der Jüngling zornig auf und rief: »Wenn du dies noch einmal wagst, dann schieße ich dich nieder«, und was der treue Diener auch sagen und wie er sich auch entschuldigen mochte, alles half nichts, sein Herr blieb dabei. Er konnte nicht verschmerzen, dass die drei Hirsche ihm durchgegangen waren, denn schönere hatte er sein Leben lang nicht gesehen.

Die Frau in dem Waldhäuschen trug heute noch viel köstlicheres Essen auf als am Tage vorher, und die guten Weine aller Art standen die Hülle und Fülle auf dem Tische. Zum Diener aber sprach sie heimlich, er habe seine Sache gut gemacht und sein Herr gehe einem großen Glück entgegen.

Als der Jüngling am folgenden Morgen wieder in den Wald sprang, sprach die Frau zu dem Diener: »Gehe und folge deinem Herrn und lass ihn nur nicht schießen, wenn er heute drei schwarze Hirsche auf dem Waldplatz sieht; heute ist der gefährlichste Tag und sein Leben hängt daran; verrate mich aber nicht, so dir dein Leben lieb ist.« Der Diener versprach ihr es willig und eilte seinem Herrn nach. Aber heute war es ihm so traurig zumute, er wusste selbst nicht wie und warum; der Wald schien ihm nicht mehr so schön und die Vöglein nicht mehr so lustig und das Bächlein nicht mehr so munter. Er versuchte wohl seinen Herrn einen andern Weg zu führen, aber der Jüngling wollte nicht, er hatte die drei Hirsche im Kopf und drohte dem treuen Diener: »Heute rate ich dir aber gut, stoße mich nicht, sonst geht es dir schlimm.« Also kamen sie an die Waldwiese, und kaum standen sie da, da brachen drei schwarze Hirsche mit mächtigem Geweih aus den Büschen und sprangen quer über die Wiese daher. Der Jüngling schlug an, da gab ihm der treue Diener einen Ruck, die Kugel sauste in den Wald und die drei Hirsche entsprangen. »Das sollst du mir büßen«, schrie der Jüngling und lud von Neuem. Wie sehr der treue Diener auch jammerte und um sein Leben bat, alles half nichts, der Jüngling schoss ihn in seinem Zorne nieder.

Als die blasse Leiche aber so vor ihm lag, da verrauchte der Zorn bald und die Reue kam. Vergebens rief er den treuen Diener mit hundert schönen Namen, er weinte und rang die Hände, er war tot und blieb tot. Da stürzte er wild und wie ein wahnsinniger Mann durch den Wald zurück zu dem Waldhäuschen, doch es war öd und einsam, die freundliche Frau war verschwunden. Er sattelte im Stall eins seiner Pferde, sprang darauf und ritt verzweiflungsvoll weg, wohin, das wusste er selber nicht.

Also war er in tiefster Betrübnis Stunde an Stunde dahingesprengt auf wilden Waldwegen. Die Sonne stand im Mittag und sie ging unter und der Wald wurde immer dichter; weder Dorf noch Haus war zu sehen, Hunger und noch mehr Durst quälten ihn. Die ganze Nacht ritt er fort, bis an den Wipfeln der Bäume der Schein des Morgenrots erstrahlte. Da öffnete sich der Wald und er kam auf eine große Wiese, darauf sprang eine klare frische Quelle. Er bückte sich zu ihr, um seinen brennenden Gaumen zu letzen, und trank lange Züge. Als er sich aber wieder erhob, da siehe standen drei wunderschöne Jungfrauen vor ihm.

Er zog seinen Hut zum Gruße ab, doch sie schauten ihn finster und zornig an und sprachen: »Du hast in deinem bösen Zorne dein Glück verscherzt und unsere Erlösung auf lange Zeit verschoben. Jetzt wärest du im goldnen Königreich, wenn du gutem Rate und freundlichen Bitten gefolgt hättest, nun aber musst du noch lange wandern und viel kämpfen, bis du dahin kommen kannst.« Da stürzte der Jüngling vor ihnen auf die Knie und rief voll Reue: »Ich will gern alles dulden und ertragen, wenn ich nur meine Tat wiedergutmachen kann, sagt mir nur, was ich tun soll.« – »Das ist uns nicht gegeben«, sprachen die Jungfrauen, »doch wollen wir dir beistehen, soviel uns erlaubt ist.«

Da gab die Älteste ihm ein Schwert, dem konnte nichts widerstehen und wer von ihm getroffen wurde, der sank tot zu Boden. Die zweite gab ihm eine Börse, die blieb immer mit blanken Goldstücken gefüllt, wie viel man auch herausnehmen mochte. Die Jungfrau aber, welche die Schönste war und zu der er sogleich in Liebe entbrannte, gab ihm einen goldnen Ring, dass er ihrer nicht vergesse. Dann verschwanden sie.

Jetzt fiel dem Jüngling wie ein Stein vom Herzen, er fasste sich einen frischen Mut und dachte an weiter nichts als an das goldne Königreich und die drei Jungfrauen, besonders an die jüngste. Er schwang sich auf sein Pferd und ritt ruhigern Sinnes in den Wald hinein. Noch war er keine hundert Schritte weit, als er ein schreckliches Zischen und jämmerliches Brüllen in dem Gebüsch hörte. Er sprang darauf zu und da war es ein scheußlicher Lindwurm, der seinen langen Schweif um einen Löwen geschlagen hatte und ihm sein Gift entgegenspie. Kurzentschlossen fasste der Jüngling sein Schwert und tat einen schweren Schlag, sodass er dem Lindwurm den Schweif abschlug, und das abgehauene Stück fuhr mit solcher Gewalt in die Bäume hinein, dass es ganze Äste zerbrach. Mit einem zweiten Schlage traf er den Kopf des Drachen, sodass das Untier hinstürzte und die Zunge armlang aus dem Halse streckte. Der Löwe aber schüttelte sich und sprang vor Freuden wie ein getreuer Hund zu seinem Befreier, drückte seinen zottigen Kopf an ihn und suchte ihm auf jede Art seinen Dank zu beweisen, folgte ihm auch seit dem Augenblicke überall hin. Da wuchs dem Jüngling der Mut, denn nun erkannte er die Kraft seines Schwertes, und er ritt heiter manche Woche lang seines Weges fort, bis er endlich an das Wasser Irrewellen kam, welches so groß und breit ist, dass man sein Ende gar nicht absehen kann.

Da lag am Ufer ein Schiff vor Anker, und nicht weit davon stand des Schiffers Haus. Der trat heraus, grüßte den Jüngling und bot ihm Speise und Trank. Das nahm der Jüngling dankbar an, denn er hatte seit vielen Tagen nur von Wurzeln und Kräutern gelebt. Dann fragte er den Schiffer, ob er nicht wisse, wo das goldne Königreich liege? Der Schiffer sprach: »Wenn ihr dahin wollt, dann seid ihr schlecht beraten; das liegt weit, weit jenseits des Wassers und der Riesenländer und der Weg dahin ist schwer und gefährlich, denn die Riesen fordern von jedem, der durch ihr Land will, eine Hand oder einen Fuß als Zoll.« – »Ich fürchte mich nicht vor den Riesen«, erwiderte der Jüngling, »wenn ich nur in das goldne Königreich kommen kann.« – »Wenn ihr nicht anders wollt, dann fahre ich euch über«, sprach der Schiffer. Der Jüngling trat mit seinem Pferde und dem Löwen in das Schiff, der Wind blies in die weißen Segel und es flog über die Wellen dahin. Bald aber verfinsterte sich der Himmel, der Sturm erhob sich und warf das Schiff auf und nieder wie einen Spielball, sodass man jeden Augenblick meinte, es müsse versinken, doch der Jüngling behielt seinen Mut und verzagte nicht. Nach einiger Zeit ließ der Sturm nach, es wurde wieder hell und heiter und das Schiff landete bei freundlichem Sonnenschein. Der Jüngling lohnte dem Fährmann reichlich, dankte ihm und stieg ans Land.

Noch ehe er sich recht umschauen konnte, hörte er einen entsetzlichen Lärm und sah drei Riesen, welche mit eisernen Stangen auf ihn zuliefen und schrien, sie müssten seine rechte Hand zum Zoll haben. »Gemach, gemach«, sprach der Jüngling, »das hat nicht so große Eile«, und er trat ihnen fest entgegen, schwang sein Schwert und schlug in einem Hui zweien den Kopf ab, den dritten zerriss sein Löwe und nahm ihn als Frühstück ein, aber nicht ganz, denn der Riese hatte handdickes Fett auf den Knochen und war wohlgenährt. Dann sprang der Jüngling auf sein Pferd und ritt frohen Sinnes weiter durch Wald und Heide, Wiese und Weide, bis er wiederum an ein großes Wasser kam. Am Strande stand ein Haus und vor dem Hause lag ein Schiff.

Der Schiffer trat aus dem Hause, als er den Tritt des Pferdes hörte, grüßte den Jüngling und bot ihm Obdach und Labsal in seinem Hause an. Der Jüngling nahm dies dankbar an, denn er hatte seit seinem Kampfe mit den Riesen nichts mehr genossen. Nach dem Essen fragte er den Schiffer, wie das Wasser heiße und wo das goldne Königreich liege? »Das Wasser heißt Grausam«, sprach der Schiffer, »weil es alles verschlingen möchte, was auf ihm schwimmt und schwebt. Aber wenn ihr in das goldne Königreich wollt, dann habt ihr schlimme Wege. Das liegt weit jenseits des Wassers und der Riesenländer. Die Riesen fordern aber von jedem, der durch ihr Land will, eine Hand oder einen Fuß und ihrer sind viel, darum rate ich euch, bleibt lieber hier.« – »Ich frage nichts nach den Riesen, und kämen sie auch zu Dutzenden«, sprach der Jüngling. »Wie ihr wollt, ich fahre euch gern über.«

Da stiegen sie alle in das Schiff, der Fährmann zog die Segel auf und der Wind blies so günstig, dass es eine Lust war. Er blies aber mit der Zeit immer stärker und stärker, der Himmel verfinsterte sich und ein schrecklicher Sturm mit heftigem Gewitter brach los. Das Wasser wurde stets wilder, die Wellen packten ordentlich das Schiff wie mit weißen Fäusten und warfen es herum, dass dem Fährmann Hören und Sehen verging. Aber da stellte sich der Jüngling ans Steuerruder und stand fest und aufrecht da, und je wilder das Wasser wurde, umso mehr Freude machte es ihm. Endlich legte sich der Sturm, die Wellen wurden immer zahmer und kleiner und zuletzt waren sie ganz still und friedlich, und das Schiff glitt nur so über sie dahin. Am Lande stieg der Jüngling mit seinen Tieren aus und gab dem Schiffer überreichen Lohn. Da sprangen sechs plumpe Riesen mit schweren Eisenstangen herbei, die schrien ihm zu, er müsse ihnen seine linke Hand als Zoll geben, wenn er durch ihr Land wolle. »Sogleich sollt ihr sie haben«, rief der Jüngling, hob sein Schwert und hui sagte es, da wussten vier von den Riesen nicht mehr, wo ihnen der Kopf stand; die zwei anderen nahm der Löwe zum Frühstück und fraß, als ob er in acht Tagen nichts mehr bekommen sollte.

Immer weiter ging nun die Reise über Berg und Tal, bis sie an ein drittes Wasser kamen. Da lag ein mächtig großes Schiff vor Anker und am Strande stand des Schiffers Haus. Der trat heraus, grüßte den Jüngling und bot ihm Obdach und Labsal. Das ließ er sich gefallen, denn in den Bergen und Tälern war er keinem Wirtshaus begegnet und sein Magen knurrte. Nachdem er sich gestärkt hatte, fragte er den Schiffer, wie das Wasser heiße und wie weit es bis zum goldnen Königreich sei? »Das Wasser heißt das Allerschlimmste«, sprach der Schiffer, »weil noch kein Schiff hat hinüberfahren können. Aber wenn man auch drüben wäre, dann hat man immer noch nicht gewonnen, denn da liegen neun Riesen, die lassen nicht mit sich spaßen; sie fordern von jedem die Füße als Zoll, der in das goldne Königreich will, und mit denen wird niemand so leicht fertig.« – »Die Riesen kümmern mich nicht, wenn ihr mich nur überfahren wollt.« – »Dazu ist mir mein Schiff und mein Leben zu lieb«, erwiderte der Schiffer, aber als der Jüngling anfing, aus der Börse blanke Goldtaler auf den Tisch zu zählen, wurde der Fährmann immer mutiger, und als der Tisch vollgezählt lag, sprach er: »Nun ich will’s wagen.«

Da stieg der Jüngling mit seinen Tieren in das Schiff, der Fährmann folgte und die Segel schwollen im frischen Winde. Plötzlich aber brach der Sturm los. Das Wasser wurde wie ganz schwarz, die Wellen gingen turmhoch und packten das Schiff, als ob sie es zermalmen wollten. Dazu zischten die Blitze, sodass der Himmel wie ein Feuermeer schien, der Donner folgte sich Schlag auf Schlag, kurz, es war, als solle die Welt untergehen. Der Schiffer jammerte und schrie, die Tiere wimmerten vor Angst, nur der Jüngling war ruhig und kalt. Als der Schiffer zuletzt gar alles verloren gab, als die Segel rissen, der Mast brach und keine Rettung mehr möglich schien, da fasste er das Steuerruder und hielt an demselben aus, bis die Wut des Sturmes sich legte, die wilden Wasser sich ebneten und die Sonne wieder hinter den Wolken hervortrat. Da lag das Riesenland vor ihnen, der Jüngling beschenkte den Fährmann noch einmal reichlich und machte sich mit seinen Tieren auf den Weg.

Er war nicht weit gegangen, da kamen die neun Riesen schon herangepoltert, schwenkten ihre dicken Eisenstangen über den Köpfen und schrien alle durcheinander: »Deine Füße müssen wir als Zoll haben! Her deine Füße! Deine Füße her!« – »Ei schreit nicht so toll, ich höre es ja schon«, rief der Jüngling. »Wer will meine Füße haben?« – »Wir wollen sie haben«, schrien die vier Ersten und wollten über ihn herfallen, aber hui sagte das Schwert und da waren sie alle vier mäuschenstill. Dann lief er zu den fünf andern, die nicht so schnell gelaufen waren, hui pfiff das Schwert und da lagen wieder drei da, die zwei letzten nahm der Löwe zum Mittagsbrot und fraß, dass er nicht mehr von der Stelle konnte.

Voller Freude schaute der Jüngling um sich, und da lag in der Ferne eine wunderschöne Stadt, die strahlte und leuchtete in der Sonne wie reines Gold. Er ruhte einen Augenblick aus, dann spornte er sein Ross und sprengte auf die Stadt zu, aber je näher er kam, umso weniger konnte er den Glanz aushalten. »Das muss das goldne Königreich sein«, sprach er, »oder ich finde es nie«, und er hatte recht, denn es war die Hauptstadt vom goldnen Königreich.

Als er hineinkam, suchte und fragte er zuerst nach dem Königsschloss; dann kehrte er in einem Wirtshaus ein, welches dem Schlosse grade gegenüberlag. Da hörte er von dem Wirt, dass im Schlosse drei schöne Prinzessinnen seien, sie wären aber verwünscht und könnten nur durch den Bräutigam der jüngsten erlöst werden; der wohne noch jenseits der drei Meere und der Riesenländer und es sei eine große Frage, wann er komme. Der Jüngling fragte weiter, wie der Bräutigam die Erlösung vollbringe, das Schloss sei ja immer geschlossen und man sähe ihm nicht an, dass ein lebendes Wesen darin wohne. Sprach der Wirt, wenn der Bräutigam im rechten Wagen und mit den rechten Pferden zu dem Schlosse fahre, dann werde es sich öffnen, weiter wisse er nichts.

Nun wusste der Jüngling genug, denn es war klar, dass nur er der Bräutigam sein konnte. Am folgenden Tage tat die Börse ihre Schuldigkeit, er kaufte einen schwarzen Wagen und sechs schwarze Rosse, nahm viele Diener an und kleidete alle schwarz; also fuhr er auf das Schloss zu. Als der Wagen in die Nähe des Tores kam, sprang es auf und da kam er in den großen Schlosshof. Der war aber öde und einsam und alle Türen und Fenster gesperrt; nur dem Tor gegenüber war ein zweites Tor, das war auch offen. Der Jüngling befahl dem Kutscher hindurchzufahren, denn er glaubte in einen zweiten Hof zu kommen, aber er fand sich auf der Straße und das Tor schlug hinter ihm zu.

Da sah er, dass dies der rechte Wagen und die rechten Pferde nicht waren. Er kaufte sich nun einen prächtigen braunen Wagen mit sechs braunen Pferden, kleidete auch alle seine Diener braun und fuhr wieder auf das Schloss zu. Das große Tor sprang vor dem Wagen auf und der Wagen rollte in den Schlosshof. Da war es wiederum ganz still und einsam, nur waren die Fenster alle offen, sodass man in die prächtigen Zimmer sehen konnte, doch die Türen blieben geschlossen und keine lebende Seele zeigte sich. Da befahl er dem Kutscher, durch das zweite Tor zu fahren, und als er kaum hindurch war, schlug es hinter dem Wagen zu.

Am folgenden Tage kaufte er sich einen schneeweißen Wagen mit sechs Schimmeln, kleidete alle seine Diener weiß und fuhr also nach dem Schlosse. Da sah er von Weitem schon das große Tor sperrangelweit offen, auf dem Dache flatterten die Fahnen und die Kanonen schossen, als er näherkam, dass der Erdboden zitterte. Als er hineinfuhr, scholl ihm Musik entgegen von Pauken und Trompeten, und der ganze Hof stand voll prächtig gekleideter Herren und Frauen und Diener; die schlossen seinen Wagen auf und empfingen ihn ehrerbietig, um ihn ins Schloss zu führen. Da stand an der Treppe der König mit seiner Krone auf dem Haupte, drei wunderschöne Jungfrauen zu seiner Seite. Die jüngste und schönste aber eilte dem Jüngling entgegen und sprach: »Sei gegrüßt, mein Erlöser und Geliebter!« Sie küssten sich und wurden zur Stunde miteinander vermählt und waren in treuer Liebe glücklich ihr Leben lang.

Goldener

Es sind wohl zweitausend Jahre oder noch länger, da hat in einem dichten Walde ein armer Hirt gelebt, der hatte sich ein bretternes Haus mitten im Walde erbaut, darin wohnte er mit seinem Weib und sechs Kindern; die waren alle Knaben. An dem Hause war ein Ziehbrunnen und ein Gärtlein, und wann der Vater das Vieh hütete, so gingen die Kinder hinaus und brachten ihm zu Mittag oder zu Abend einen kühlen Trunk aus dem Brunnen oder ein Gericht aus dem Gärtlein.

Den jüngsten der Knaben riefen die Eltern nur Goldener, denn seine Haare waren wie Gold, und obgleich der jüngste, so war er doch der stärkste von allen und der größte.

Sooft die Kinder hinausgingen, so ging Goldener mit einem Baumzweige voran; anders wollte keines gehen, denn jedes fürchtete sich, zuerst auf ein Abenteuer zu stoßen; ging aber Goldener voran, so folgten sie freudig eins hinter dem andern nach durch das dunkelste Dickicht, und wenn auch schon der Mond über dem Gebirge stand.

Eines Abends ergötzten sich die Knaben auf dem Rückweg vom Vater mit Spielen im Walde und hatte sich Goldener vor allen so sehr im Spiele ereifert, dass er so hell aussah wie das Abendrot. »Lasst uns zurückgehen!«, sprach der Älteste, »es scheint dunkel zu werden.« – »Seht da, der Mond!«, sprach der Zweite. Da kam es licht zwischen den dunkeln Tannen hervor, und eine Frauengestalt wie der Mond setzte sich auf einen der moosigen Steine, spann mit einer kristallenen Spindel einen lichten Faden in die Nacht hinaus, nickte mit dem Haupte gegen Goldener und sang:

»Der weiße Fink, die goldene Ros’,

Die Königskron’ im Meeresschoß.«

Sie hätte wohl noch weitergesungen, da brach ihr der Faden, und sie erlosch wie ein Licht. Nun war es ganz Nacht, die Kinder fasste ein Grausen, sie sprangen mit kläglichem Geschrei, das eine dahin, das andere dorthin, über Felsen und Klüfte und verlor eins das andere.

Wohl viele Tage und Nächte irrte Goldener in dem dicken Wald umher, fand auch weder einen seiner Brüder noch die Hütte seines Vaters, noch sonst die Spur eines Menschen; denn es war der Wald gar dicht verwachsen, ein Berg über den andern gestellt und eine Kluft unter die andere.

Die Braunbeeren, welche überall herumrankten, stillten seinen Hunger und löschten seinen Durst, sonst wär’ er gar jämmerlich gestorben. Endlich am dritten Tage, andere sagen gar erst am sechsten, wurde der Wald hell und immer heller, und da kam er zuletzt hinaus auf eine schöne grüne Wiese.

Da war es ihm so leicht um das Herz, und er atmete mit vollen Zügen die freie Luft ein.

Auf derselben Wiese waren Garne ausgelegt, denn da wohnte ein Vogelsteller, der fing die Vögel, die aus dem Wald flogen, und trug sie in die Stadt zu Kaufe.

»Solch ein Bursch ist mir gerade vonnöten«, dachte der Vogelsteller, als er Goldener erblickte, der auf der grünen Wiese nah an den Garnen stand und in den weiten blauen Himmel hineinsah und sich nicht sattsehen konnte.

Der Vogelsteller wollte sich einen Spaß machen, er zog seine Garne, und husch! war Goldener gefangen und lag unter dem Garne gar erstaunt, denn er wusste nicht, wie das geschehen war. »So fängt man die Vögel, die aus dem Walde kommen«, sprach der Vogelsteller laut lachend, »deine roten Federn sind mir eben recht. Du bist wohl ein verschlagener Fuchs; bleibe bei mir, ich lehre dich auch die Vögel fangen.«

Goldener war gleich dabei; ihm deuchte unter den Vögeln ein gar lustig Leben, zumal er ganz die Hoffnung aufgegeben hatte, die Hütte seines Vaters wiederzufinden.

»Lass erproben, was du gelernt hast«, sprach der Vogelsteller nach einigen Tagen zu ihm. Goldener zog die Garne, und bei dem ersten Zuge fing er einen schneeweißen Finken.

»Packe dich mit diesem weißen Finken!«, schrie der Vogelsteller, »du hast es mit dem Bösen zu tun!« Und so stieß er ihn gar unsanft von der Wiese, indem er den weißen Finken, den ihm Goldener gereicht hatte, unter vielen Verwünschungen mit den Füßen zertrat.

Goldener konnte die Worte des Vogelstellers nicht begreifen; er ging getrost wieder in den Wald zurück und nahm sich noch einmal vor, die Hütte seines Vaters zu suchen.

Er lief Tag und Nacht über Felsensteine und alte, gefallene Baumstämme, fiel auch gar oft über die schwarzen Wurzeln, die aus dem Boden überall hervorragten.

Am dritten Tag aber wurde der Wald heller und immer heller, und da kam er endlich hinaus und in einen schönen, lichten Garten, der war voll der lieblichsten Blumen, und weil Goldener so was noch nie gesehen, blieb er voll Verwunderung stehen. Der Gärtner im Garten bemerkte ihn nicht so bald, denn Goldener stand unter den Sonnenblumen, und seine Haare glänzten im Sonnenschein nicht anders als so eine Blume.

»Ha!«, sprach der Gärtner, »solch einen Burschen hab ich gerade vonnöten«, und schloss das Tor des Gartens. Goldener ließ es sich gefallen, denn ihm deuchte unter den Blumen ein gar buntes Leben, zumal er ganz die Hoffnung aufgegeben hatte, die Hütte seines Vaters wiederzufinden.

»Fort in den Wald!«, sprach der Gärtner eines Morgens zu Goldener, »hol mir einen wilden Rosenstock, damit ich zahme Rosen darauf pflanze!« Goldener ging und kam mit einem Stock der schönsten, goldfarbenen Rosen zurück, die waren auch nicht anders, als hätte sie der geschickteste Goldschmied für die Tafel eines Königs geschmiedet.

»Packe dich mit diesen goldenen Rosen!«, schrie der Gärtner, »du hast es mit dem Bösen zu tun!« Und so stieß er ihn gar unsanft aus dem Garten, indem er die goldenen Rosen unter vielen Verwünschungen in die Erde trat.

Goldener konnte die Worte des Gärtners nicht begreifen; er ging getrost wieder in den Wald zurück und nahm sich nochmals vor, die Hütte seines Vaters zu suchen.

Er lief Tag und Nacht von Baum zu Baum, von Fels zu Fels. Am dritten Tag endlich wurde der Wald hell und immer heller, und da kam Goldener hinaus und an das blaue Meer, das lag in einer unermesslichen Weite vor ihm. Die Sonne spiegelte sich eben in der kristallhellen Fläche, da war es wie fließendes Gold, darauf schwammen schön geschmückte Schiffe mit langen, fliegenden Wimpeln.

Eine zierliche Fischerbarke stand am Ufer, in die trat Goldener und sah mit Erstaunen in die Helle hinaus.

»Ein solcher Bursch ist uns gerade vonnöten«, sprachen die Fischer, und husch! stießen sie vom Lande. Goldener ließ es sich gefallen, denn ihm deuchte bei den Wellen ein goldenes Leben, zumal er ganz die Hoffnung aufgegeben hatte, seines Vaters Hütte wiederzufinden.

Die Fischer warfen ihre Netze aus und fingen nichts. »Lass sehen, ob du glücklicher bist!«, sprach ein alter Fischer mit silbernen Haaren zu Goldener. Mit ungeschickten Händen senkte Goldener das Netz in die Tiefe, zog und fischte eine Krone von hellem Golde.

»Triumph!«, rief der alte Fischer und fiel Goldener zu Füßen, »ich begrüße dich als unsern König! Vor hundert Jahren versenkte der alte König, welcher keinen Erben hatte, sterbend seine Krone im Meer, und so lange, bis irgendeinen Glücklichen das Schicksal bestimmt hätte, die Krone wieder aus der Tiefe zu ziehen, sollte der Thron ohne Nachfolger in Trauer gehüllt bleiben.«

»Heil unserem König!«, riefen die Fischer und setzten Goldener die Krone auf. Die Kunde von Goldener und der wiedergefundenen Königskrone erscholl bald von Schiff zu Schiff und über das Meer weit in das Land hinein. Da war die goldene Fläche bald mit bunten Nachen bedeckt und mit Schiffen, die mit Blumen und Laubwerk geziert waren; diese begrüßten alle mit lautem Jubel das Schiff, auf welchem König Goldener stand. Er stand, die helle Krone auf dem Haupte, am Vorderteile des Schiffes und sah ruhig der Sonne zu, wie sie im Meere erlosch.

Die Gaben der Tiere

Ein König hatte einen einzigen Sohn, der wäre so gern auf Reisen gegangen, um die Welt zu sehen. Aber der Vater wollte es nicht zugeben und noch weniger die Stiefmutter. Endlich brachte er es doch mit Bitten dahin, dass ihn der König auf Reisen schickte, obgleich die Königin alles aufbot, es zu verhindern.

Wie nun sein Pferd gesattelt war, setzte er sich auf und nahm von den Eltern, die ihn an die Pforte des Schlosses begleitet hatten, noch einmal Abschied. Da trat die Stiefmutter vor ihn und reichte ihm ein Glas Wein. Das sollte er trinken, um sich für die Reise zu stärken. Er nahm es an und tat, als ob er tränke. Heimlich aber schüttete er es hinter sich aus, denn er traute der Stiefmutter wenig Gutes zu.

Ein paar Tropfen davon waren aber dem Pferde auf den Schwanz gefallen, und als er eine Viertelmeile in den Wald geritten war, stürzte das Pferd unter ihm zusammen und blieb für tot da liegen. Da musste er seine Reise zu Fuß fortsetzen, verirrte sich aber im Walde und kam nach kurzer Zeit wieder an das Pferd.

Da sah er Tiere bei dem Pferde, die wollten sich darein teilen und konnten unter sich nicht darüber einig werden. Es war ein Löwe, ein Hund, ein Vogel, eine Biene und eine Ameise. Er aber warnte sie und sagte: »Esst nicht von dem Tiere, es ist vergiftet!« Das wollten sie nicht glauben und baten ihn, die Teilung vorzunehmen.

Da sprach er: »Wenn ihr nicht des Todes sein wollt, so enthaltet ihr euch des Tieres. Besteht ihr aber darauf, dass ich die Teilung vornehmen soll, so gebe ich dem Löwen das dicke Fleisch, dem Hunde die Knochen, dem Vogel den Kopf, der Biene das Blut und der Ameise das Eingeweide. Wenn ihr damit zufrieden seid, so will ich die Teilung hiernach vornehmen. Ich will aber keine Schuld daran haben, wenn ihr es mit dem Leben entgeltet.«

Die Tiere lobten den Teilungsplan, ließen sich aber nicht warnen. Also zog er sein Schwert und nahm die Teilung vor, bat sie aber noch einmal, eh er seines Weges zog, nichts davon zu berühren.

Da sprach der Löwe: »Die Biene, die aus allen Blumen Süßigkeiten saugt und das Gift darin lässt, soll zuerst kosten und Bescheid sagen, ob wir der Beute trauen dürfen.«

Die Biene schlürfte behutsam, flog aber sogleich auf und rief: »Rührt es nicht an, es ist das stärkste Gift! Ich büße mit dem Tode meinen Vorwitz.«

Hiermit sank sie entseelt zu Boden.

Da sahen die andern vier Tiere, dass er Grund gehabt hatte, sie zu warnen, und folgten jetzt seinem Rate. Doch sprachen sie untereinander: »Wir sollten ihm doch etwas schenken, dass er so gut geteilt und uns so getreulich gewarnt hat.« Da befahl der Löwe dem Hund, der am besten laufen konnte, ihn zurückzurufen.

Als er nun wiederkam, sagte der Löwe, sie müssten ihm dankbar sein für seine Warnung. Denn wenn sie über das Fleisch hergefallen wären, so hätten sie es alle wie die arme Biene entgolten. Darum wollten sie ihm jeder etwas schenken, was ihm auf der Reise zugutekäme.

Er wollte erst nichts annehmen, weil er mit allem versehen sei, was er brauchte.

Aber die Tiere sagten, was sie ihm zu geben hätten, sei weder Geld noch Gut und doch besser als beides. Sie verliehen ihm nämlich die Gabe, ihre Gestalt anzunehmen, sooft es ihm beliebte, sodass er nur zu wünschen brauchte: Wär ich ein Löwe, wär ich ein Vogel usw., so wäre er es, und so solle er sich dann nach Belieben wieder in seine menschliche Gestalt zurückwünschen können.

Das gefiel ihm wohl. Er bedankte sich für die Gabe und setzte seine Reise guter Dinge fort.

Wie er nun weiter in den Wald kam, sah er eine Räuberbande daherziehen, die bei seinem Anblick sogleich mit geschwungenen Schwertern auf ihn losstürzte. Da dachte er: »Wär ich jetzt ein Vogel!« Und sogleich war er in einen Vogel verwandelt und flog den Räubern über die Köpfe weg. Eine Weile standen sie verwundert, wo der Mensch doch geblieben sei. Aber bald zogen sie weiter, eine andere Beute zu suchen. Da sang ihnen der Vogel ein schallendes Spottlied nach.

Das gefiel ihm nun so gut, ein Vogel zu sein, dass er diese Gestalt behielt und weiterflog, bis er an ein großes Schloss kam. Da setzte er sich vor dem Schloss auf einen Lindenbaum und pfiff so schön, dass die Königstochter ans Fenster kam und ihm zuhörte.

Da pfiff er noch viel schöner, denn die Königstochter gefiel ihm gar zu gut. Er konnte nicht aufhören, sie anzusehen, und sie kein Ende finden, ihm zuzuhören. Zuletzt saß er und wiegte sich auf dem äußersten Zweig, der sich nach ihrem Fenster hin dehnte. Die Königstochter streckte den Arm aus, nach ihm zu greifen, aber ihr Arm reichte nicht so weit. Und doch gelang es ihr, denn der Vogel hüpfte ihr auf den Finger und schlug da mit hellem Tone sein schönstes Lied, dass ihn die Königstochter sogleich zum Munde führte und küsste. Wie er sie nun schnäbelte, musste er sich zusammennehmen, um den Wunsch »Hätte ich meine menschliche Gestalt wieder!« zu unterdrücken.

Die Königstochter ließ alsbald einen goldenen Käfig bringen und setzte ihn da hinein, und nun hüpfte er von Stängel zu Stängel und sang so schön, dass die Königstochter ihre einzige Freude daran hatte.

Als es nun Abend ward und die Königstochter zu Bette ging und schon alles im Hause schlief, dachte er: »Wäre ich jetzt eine Ameise!« Und sogleich war er auch eine Ameise und kroch aus dem Korb heraus über die Diele der Königstochter ins Bett und wünschte sich da wieder zurück in seine menschliche Gestalt. Aber bei dem ersten Kuss, den er ihr auf den Mund drückte, sprang sie aus dem Bette und fing so laut an um Hilfe zu schreien, dass der ganze Hofstaat vor ihrem Zimmer zusammenlief und der alte König selbst hineintrat und fragte, warum sie so lärmte.

Inzwischen hatte sich aber der Königssohn wieder in eine Ameise verwandelt und saß jetzt schon wieder als Vogel ruhig im Bauer und hatte den Kopf unter den Flügel gesteckt, als ob er schliefe. Die Königstochter konnte sich daher wegen ihres Lärmens nicht rechtfertigen. Der König schalt sie tüchtig aus, dass sie das ganze Schloss aus dem Schlafe störe ihrer Träume wegen.

Als sie nun alle fort waren, dachte er: »Wäre ich nun wieder eine Ameise!« Da war er es auch gleich und kroch zu ihr zurück. Da nahm er seine menschliche Gestalt wieder an und flüsterte ihr zu, er wäre das Vögelchen, sie sollte keinen Lärm machen und ihn nur die Nacht bei ihr dulden. Er wäre ein Königssohn, und morgen werde er zu ihrem Vater gehen, um sie zu werben.

Da ließ die Königstochter es gut sein. Am andern Morgen aber nahm sie ihn bei der Hand und führte ihn zu ihrem Vater, wo er seine Werbung anbrachte und auch gleich mit ihr verlobt ward.

Als sie nun gefrühstückt hatten, gingen sie zusammen spazieren und kamen auf einen Berg, wo sie eine weite Aussicht hatten über das ganze Land, das der König, ihr Vater, beherrschte. Kaum hatte er einen Blick darauf getan und sah nach ihr zurück, so war sie verschwunden.

Er begriff nicht, wo sie geblieben sei. Sie war aber verwünscht worden und in die Erde gesunken. Er meinte, der Wind hätte sie entführt, und verwandelte sich in einen Jagdhund, ihr nachzuspüren. Aber nirgends fand er ihre Witterung, bis er wieder dahin zurückkam, wo sie verschwunden war. Da suchte er nach, ob er nicht irgendeine Spalte fände, und fand endlich eine ganz kleine. Da dachte er: »Wär ich jetzt eine Ameise!« Da war er es auch gleich und kroch durch die Spalte, um zu sehen, wo ihn das hinführen würde. Bald kam er in einen breiten Gang, der gar nicht enden wollte und immer tiefer hinabführte.

Da nahm er aus Ungeduld wieder die Gestalt des Hundes an und lief so lange, bis er ins Freie kam, vor einen großen See. Da flog er als Vogel hinüber. Und der See floss ab durch ein großes Gittertor, hinter welchem er viele menschliche Gestalten, Herren und Frauen, auf und ab gehen sah. Er kroch als Ameise auf das Gitter und sah bald auch seine Geliebte und hörte sie reden und fragen, ob denn keine Hoffnung sei, aus dieser Gefangenschaft erlöst zu werden.

Nein, hieß es, da sei keine Hoffnung. Denn der sie erlösen sollte, müsste erst ein Schwein überwinden, das alle Tage einem Bauern ein Schaf holen käme. Aus des Schweins Bauch käme dann ein Hase gelaufen, den müsste er einholen und zerreißen. Aus dem Hasen flöge dann eine Taube, die müsse er in der Luft einholen und würgen. Aus der Taube fiele dann ein Ei, und das Ei müsse er auf dem Berge entzweiwerfen. Dann würden sie alle miteinander erlöst werden.

Als er das gehört hatte, kroch er von dem Gitter weg, flog als Vogel wieder über den See, lief als Hund durch den dunkeln Gang, kroch als Ameise aus der Spalte und nahm seine menschliche Gestalt wieder an.

Nun erkundigte er sich nach dem Bauern, dem das Schaf von dem wilden Schwein geholt würde, und als er den erfahren hatte, ging er zu ihm und fragte, ob er keinen Schäfer brauchte. Er hätte gehört, ihm würde alle Tage ein Schaf geholt. Wenn er aber hütete, sollte ihm keins mehr genommen werden.

Ja, sagte der Bauer, solch einen Schäfer hätte er gerade notwendig, aber bis jetzt noch keinen gefunden.

Er ward nun gleich als Schäfer angenommen und trieb am andern Morgen seine Herde auf die Trift. Der Bauer dachte: ›Du willst ihm doch nachgehen und sehen, wie er hütet.‹ Also schlich er ihm nach und verbarg sich im Gesträuch.

Um Mittag kam das Schwein schäumend dahergelaufen und verlangte das Schaf. Da verwandelte er sich in einen Löwen und sagte: »Du kriegst keins.« Da getraute sich das Schwein nicht an den Löwen, aber der Löwe auch nicht an das Schwein.

»Wenn ich nur zwei trockene Brotkrusten hätte«, sagte das Schwein, »so wollte ich es ihm wohl weisen!«

»Und wenn ich nur zwei gebratene Hühner hätte«, sagte der Löwe, »so wollte ich es ihm wohl zeigen!«

So standen sie sich lange gegenüber, bis das Schwein abzog. Als er nun abends nach Hause trieb, zählte der Bauer die Schafe nach und sah, dass ihm keines fehlte.

Am andern Morgen treibt der Schäfer wieder mit den Schafen aus. Da lässt der Bauer schnell zwei Hühner braten, steckt sie in die Tasche und geht ihm nach auf die Trift, wo er sich hinter einem Strauch versteckte.

Um Mittag kommt das Schwein wieder schäumend herangerannt und verlangt das Schaf. Aber er hatte sich in den Löwen verwandelt und rief ihm zu: »Du kriegst keins!«

Da sagte das Schwein: »Wenn ich nur zwei Krusten trocken Brot hätte, so wollte ich es dir wohl weisen!«

Der Löwe entgegnete: »Wenn ich nur zwei gebratene Hühner hätte, so wollte ich es dir wohl zeigen!«

Da wirft ihm der Bauer die gebratenen Hühner zu. Der Löwe verschlingt die Hühner und fällt sogleich das Schwein an und reißt es in Stücke. Da entspringt diesem ein Hase und läuft dem Walde zu. »Wärst du jetzt ein Jagdhund«, denkt er da, »dass du den Hasen einholtest!« Da war er auch gleich ein Jagdhund, holte den Hasen ein und zerriss ihn. Sogleich flog eine Taube heraus. »Wärst du jetzt ein Falke«, dachte er, »dass du die Taube fingest!« Da war er auch gleich ein Falke und fing die Taube und würgte sie. Da fiel ein Ei heraus, das fing er im Fluge, nahm dann wieder Menschengestalt an, steckte das Ei zu sich und trieb am Abend die Herde nach Hause. Als der Bauer die Herde zählte, hatte er die Schafe alle beisammen.

Aber der Schäfer sagte zu ihm, er sollte nun einen Schäfer anschaffen, welchen er wollte. Seines Dienstes bedürfe er jetzt nicht mehr.

Darauf ging er nach dem Berg und warf das Ei auf dem Berg entzwei. Da tat es einen mächtigen Knall, und der Berg schloss sich auf, und Städte und Dörfer kamen zum Vorschein, die da versunken waren, und Herren und Frauen, darunter auch seine Geliebte.

Die nahm er nun gleich an den Arm und führte sie zu ihrem Vater und hielt eine prächtige Hochzeit, und nach des Vaters Tod ward er König, und wenn sie nicht gestorben sind, so leben sie noch. Und der das zuletzt erzählt hat, der lebt auch noch, aber nur so lange Gott will.

Hans ohne Bart

Es war eine arme Frau, die hatt’ einen Sohn, den konnte sie wegen ihrer Armut nicht mit Speis ernähren, musst ihm also die Brust reichen, bis er sieben Jahr alt war. Da sagt sie ihm: »Geh hinaus in den Wald und rüttel einen Baum; wenn du ihn kannst ausreißen, so musst du fort in die Welt, denn ich bin arm und kann dir nichts zu essen geben.« Der Sohn ging in Wald und wollt einen Baum rütteln, konnt aber nicht, ging daher wieder heim und sagt seiner Mutter: »Ich kann den Baum nicht rütteln.« Da reicht ihm die Mutter wieder ihre Brust, bis sieben Jahr um waren, und schickt ihn wieder in Wald und sagt: »Nimm den Baum bei seinen Ästen und schüttel recht mit Gewalt; wenn du den Baum kannst ausreißen, so mach dich fort und bring dein Leben durch, denn ich bin arm und kann dich nicht ernähren.« Da geht der Sohn in Wald, wie ihm die Mutter gesagt hat, kommt auch wieder heim und schleppt einen großen Ast mit sich und sagt: »Mutter, ich kann den Baum nicht umreißen, aber wohl einen Ast, den hab ich abgerissen.« Da gibt ihm die Frau wieder zu trinken, bis sieben Jahr um waren, und schickt ihn in Wald, er soll sehen, ob er einen Baum kann ausreißen, und soll weitergehen in die Welt, sein Brot verdienen. »Pack ihn bei der Wurzel und zieh recht kräftig«, sagt sie ihm. Der Sohn tut, wie ihm die Mutter gesagt hat, und reißt einen starken Baum mit seiner Wurzel aus der Erde; da geht er nun weiter und kommt nimmer heim.

In demselben Wald war eine Mühl, da war’s nicht geheuer, also dass kein Mühlknecht da bleiben wollt, und die blieben, die sind umkommen. Der Hans find’t dieselbe Mühl, darin war eine Wittfrau, denn ihr Mann war auch umkommen; zu dieser Frau spricht er, dass er will Mühlknecht bei ihr werden, ohne Lohn, nur für das Essen. Darüber war die Frau recht froh und sagt Ja, aber der Hans will nicht anders, als dass ihm die Frau verspricht, dass keiner von beiden darf dem andern den Dienst aufsagen, und welcher ihn zuerst aufsagt, den darf der andere schlagen, soviel er Lust hat. Das war die Frau zufrieden, denn sie meint, er würd leichtlich fort wollen, wenn er die Gespenster merkt. Sie kocht ihm auch gleich eine Suppe zu essen, der Hans schütt’ aber die Suppe ins Feuer und sagt, er wollt sich selber eine kochen, stellt sich ein groß Bütt mit Wasser auf den Herd, holt sich alles Brot, was da ist, und brockt’s hinein, und da es gar war, holt er sich den Fleischharken statt einem Löffel und frisst’s all hinein. Der Frau stehn die Haar zu Berg, wie sie das sieht, und hat gar Angst, er würd sie arm fressen, wenn er beim Leben blieb. Sie schickt ihn daher abends in die Mühl, er sollte mahlen, und hoffte, die Gespenster würden ihn umbringen.

Als es gegen Mitternacht war, so kommen drei Irrwisch in die Mühl und wollen ihn erwürgen. Da erwischt er eins und wirft es unter den Mühlstein und mahlt ihm die Nas ab und ein Stück vom Bauch und schickt es wieder heim. Als es nun Morgen war, da verwundert sich die Müllerin, dass er noch lebt, sie schickt ihn am Abend wieder in die Mühl und meint, er soll umkommen. Da es aber Mitternacht war und die Irrwisch kamen, da erwischt er zwei und wirft sie unter den Mühlstein, mahlt dem einen den Schenkel ab und dem andern den Backen. Am Morgen sagt er zur Müllerin: »Habt Ihr nichts mehr zu tun? Ich hab das Korn all gemahlen.« Die Frau schickt ihn in den Wald, weil es Holztag ist, er solle Holz holen. Da spannt er die vier schöne Hengst von der Frau an den Wagen und fährt in Wald. Er war aber der erste im Weg, sodass die andern Bauern mussten warten. Er gab sich auch kein Müh, die Bäume abzuhauen, sondern reißt sie mitsamt der Wurzel aus. Der Wagen war aber zu schwer, die Pferd konnten ihn nicht ziehen, er schlug eins nach dem andern tot und warf es auf den Wagen zum Holz. Wie er sie all totgeschlagen hatte, ging er hinter den Wagen und macht einen großen Berg, da konnten die Bauern nicht durch und konnten kein Holz holen, er zog aber seinen Wagen allein nach Haus. Da ihn die Frau kommen sah mit den vier toten Hengsten, fürcht sie sich und machte ihr Tor zu, er warf aber den Wagen über die Mauer mit den Bäumen und den Pferden und schmiss ihr das Haus ein. Da hat die Müllerin Angst und schickt ihn in eine Höhle, wo sie wusste, dass der Teufel war, er soll ihr da ein Kraut holen – nun weiß es die Frau Lehnhart nicht weiter, sie meint, es endigt sich mit einer Schatzgräbergeschichte, dass der Teufel ihm viel Geld gibt, und er geht damit zur Frau Müllerin und entschädigt sie für seine Unarten. Mir gefällt am besten, dass er die Irrwische immer erwischt.

Kleesam

In einer kleinen Stadt starb ein Mann, der seinen beiden Söhnen nichts hinterließ als Haus und Garten. Darein mussten sie sich teilen.

Der Ältere half sich bald: Er freite eine kinderlose Witwe, die ihm so viel mitbrachte, dass er seinen Teil des Hauses ausbauen und eine Gastwirtschaft treiben konnte. Der Jüngere hatte nur ein armes Mädchen geheiratet, die ihm Kind auf Kinder gebar. Die aßen ihm die Haare vom Kopfe, bis er zuletzt so arm ward, dass er sein Brot im Gemeindewald mit Holzhacken verdienen musste.

Der reiche Bruder, der kinderlos blieb und noch alle Tage reicher ward, gab aber dem armen nichts. Auch hätte es seine Frau nicht gelitten, die ihrer Schwägerin spinnefeind war und sie ein Bettelweib über das andere schalt, wenn sie sich nur bei ihr blicken ließ.

Nun fuhr einmal der Holzhacker mit zwei Eseln in den Wald, Laub und Reiser zur Feuerung zu holen. Sein Mittagsbrot hatte er in die Tasche gesteckt, weil er den ganzen Tag arbeiten musste. Als er nun zu Mittag dasaß und sein trockenes Schwarzbrot verzehrte, hörte er ein Geräusch, als wenn ein ganzer Haufen gewappneter Männer daherkäme.

Vor Angst kletterte er auf einen Eichbaum und sah, dass es Räuber waren, die schwere Säcke daherschleppten. Gerade unter seinem Baum machten sie halt, und einer der Räuber, den er für den Hauptmann hielt, trat vor den Berg und rief: »Kleesam, tu dich auf!« Da tat der Berg sich auf, und die Räuber trugen ihre Säcke hinein. Als sie aber drinnen waren, rief der Hauptmann: »Kleesam, tu dich zu!« Und der Berg schloss sich. Nun merkte der Holzhauer sich den Platz wohl, blieb aber ruhig auf seinem Eichbaum sitzen.

Nach einiger Zeit tat sich der Berg auf, die Räuber kamen heraus, und der Hauptmann rief: »Kleesam, tu dich zu!« Da schloss sich der Berg. Darauf ziehen die Räuber ihres Weges fort in den Wald.

Als der Holzhacker sieht, dass reine Bahn ist, denkt er: ›Du willst doch sehen, ob sich der Berg auch auftut, wenn du so rufst.‹ Damit klettert er von dem Baum, trat vor den Berg und rief: »Kleesam, tu dich auf!« Richtig, der Berg tut sich auf. Er geht hinein, eine Treppe hinunter und gelangt in ein großes Gewölbe. Da liegen ganze Haufen Gold. Gleich lief er zurück und holte die Leintücher, die er um Holz und Reiser zu schlagen pflegte, wenn er nach Hause fuhr. Die füllte er im Gewölbe so schwer mit Gold, als er dachte, dass seine Esel tragen könnten. Mühsam schleppte er dann den Schatz die Treppe hinauf und rief: »Kleesam, tu dich zu!« Worauf der Berg sich schloss. Da belud er seine Esel und trieb sie fröhlich nach Hause.

Wie er nun heimkommt, geht er ins Haus und schickt die kleinen Kinder in den Garten. Nur seine älteste Tochter Marianne, die ein kluges Mädchen war, durfte bei der Mutter bleiben. Darauf lud er die Esel ab, trug die Schätze in das Zimmer und erzählte den beiden, wie er daran gekommen sei.

Nun hatten sie eine große Freude, dass sie auf einmal reich waren und nicht mehr im Wald die schwere Arbeit zu tun brauchten. Die Frau hätte aber doch gerne gewusst, wie viel sie besäßen. Da schickte sie ihre Tochter Marianne zu den reichen Leuten, ihren Schwägern, ein Scheffelmaß zu borgen: Damit sollte das Gold gemessen werden.

Die Schwägerin wunderte sich, was sie wohl messen wollten. Sie hätten ja nicht das liebe Brot zu Hause.

Aber Marianne versetzte: »Ihr habt doch wohl selbst gesehen, dass mein Vater soeben mit zwei Eseln nach Hause getrieben kam. Im nächsten Ort ist Markt, wie ihr wisst. Da hat er Linsen eingekauft für den Winter. Was übrig bleibt, wollen wir im Frühjahr im Garten säen. Das Geld haben wir uns lange zusammengespart.«

Da lieh die Schwägerin ihr den Scheffel, schmierte aber aus Vorwitz Talg hinein. Vielleicht bleibe etwas hangen, woran sie sehen könnte, was sie gemessen hätten.

Nach einiger Zeit schickte sie eine Magd hin, den Scheffel zurückzufordern, denn die Neugier ließ ihr keine Ruhe; auch war ihr bange, sie bekäm ihr Gemäß nicht wieder. Als der Scheffel wiedergebracht wird, war richtig etwas am Boden hangen geblieben. Aber Linsen nicht, es war ein blankes Goldstück.

Sogleich läuft sie zu ihrem Mann und sagt: »Was meinst du wohl, was sie gemessen hätten? Gold haben sie gemessen. Sieh nur selbst! Wie kommen sie daran? Das geht nicht mit rechten Dingen zu.«

Der Gastwirt schüttelt den Kopf und sagt: »Da ist mir selbst zu rund. Ich muss es aber wissen, und das noch heute.«

Da geht er gleich hinüber zu seinem Bruder, zeigt ihm das Goldstück und sagt, nun müsse er ihm bekennen, wie er daran käme, sonst zeige er es den Gerichten an, denn er dulde in seinem Hause keinen Unterschleif.

Der Holzhacker wollte erst Ausflüchte machen. Aber der Gastwirt setzte ihm so zu, dass er ihm endlich alles erzählen musste. Er zeigte ihm auch den Berg und lehrte ihn die Worte, die er sprechen müsste, damit der Berg auf- und zuginge.

Da fuhr der Reiche gleich des andern Tages mit zwölf Pferden vor den Berg und sagte: »Kleesam, tu dich auf!« Und der Berg tat sich auf. Da ging er mit vierundzwanzig großen Säcken hinunter, füllte sie alle mit Goldstücken und schleppte einen nach dem andern die Treppe herauf bis an die Türe. An der Türe sagte er: »Türe, tu dich auf!« Die Türe blieb aber zu. Er hatte das rechte Wort vergessen und konnte sich nicht mehr darauf besinnen. Vergebens nannte er alles daher, was ihm einfiel: Die Türe wollte nicht aufgehen.

Da kamen zufällig die Räuber daher und sahen die zwölf Pferde vor dem Berg stehen. Da sagen sie zueinander: »Was soll denn das bedeuten? Gewiss ist unsere Schatzkammer verraten.« Sogleich gehen sie an den Berg und hören inwendig jemanden rufen. Da befiehlt der Hauptmann, den Ausgang zu besetzen und, was herauskomme, niederzumachen. Wie er nun ruft: »Kleesam, tu dich auf!«, stürzt der Gastwirt hervor, und gleich wird ihm der Kopf abgeschlagen.

Die Räuber trugen dann die Säcke wieder hinab in das Gewölbe, ließen den Berg sich schließen und verscharrten den Leichnam unter dem Eichbaum in hohem Laub. Die Pferde ließen sie laufen und gingen ihres Weges in den Wald.

Als nun am Abend der Gastwirt nicht nach Hause kommt, geht die Frau in der Nacht zu ihrem Schwager und klagt ihm ihr Leid: Ihr Mann wäre schon seit dem Morgen fort und noch immer nicht zurück. Die Pferde wären aber ledig in den Stall gelaufen. Er sollte doch einmal im Walde nachsehen, ob sich keine Spur von ihm fände.

Da ahnt ihm gleich nichts Gutes, und er verspricht, wenn er bei Tagesanbruch nicht daheim wäre, im Wald nach ihm zu suchen.

Als er nun am Morgen nicht gekommen war, nimmt er seinen Esel mit einem großen Sack und treibt in den Wald vor den Berg. Da ruft er: »Kleesam, tu dich auf!«, worauf der Berg aufgeht. Da läuft er die Stiege hinab ins Gewölbe und findet niemand, sieht aber die vierundzwanzig Säcke seines Bruders gefüllt dastehen. Er läuft wieder herauf, lässt den Berg sich schließen und sucht nach und findet ihn endlich enthauptet unter dem Laube. Da steckt er den Rumpf mit dem Haupte in den Sack, lädt ihn auf den Esel, legt noch Reisig darauf und treibt heim.

Wie er nach Hause kommt, gibt er der Frau Auskunft, tröstet sie, so gut er kann, und verspricht, wenn die Schätze im Berge nicht verraten würden, alles redlich mit ihr zu teilen. Er werde ihr auch beistehen, dass sie die Gastwirtschaft fortführen könnte. Zunächst käme es jetzt darauf an, ihren Mann begraben zu lassen, ohne dass es Aufsehen gäbe, und dass weder die Gerichte von der Schatzhöhle hörten noch die Räuber erführen, dass sie von ihr wüssten und sie schon beraubt hätten.

Das begriff die Gastwirtin, willigte in alles ein, ließ ihm auch freie Hand, wie er es anstellen wollte, dass ihr Mann begraben würde, ohne dass man in der Stadt erführe, wie er gestorben wäre. Sie könnte selber nichts tun, als ihn heute für krank ausgeben und morgen seinen Tod bekannt machen. In der Nacht müsste er aber Rat schaffen, dass sie morgen die Leiche besichtigen lassen könnte, ohne dass sein gewaltsamer Tod herauskäme.

Nun fragte der Holzhacker seine Tochter Marianne um Rat.

Da sagte sie, vor der Stadt wüsste sie einen armen Schuhflicker wohnen, durch den wollte sie dem Oheim den Kopf wieder aufsetzen lassen und es schon so einrichten, dass er nichts verraten könnte.

Da wartete sie die Nacht ab und schlich sich als Mann verkleidet hinaus zu dem Schuhflicker und sagte, er könnte ein schön Stück Geld verdienen, wenn er nur eine Viertelstunde arbeitete. Er müsste sich aber die Augen verbinden lassen. So sollte er bis an das Haus und hernach wieder zurückgeführt werden.

Der Schuhflicker konnte das Geld wohl brauchen und willigte nach einigem Bedenken ein. Da verband sie ihm die Augen und führte ihn in das Haus zu der Leiche.

Da nahm sie ihm das Tuch ab und sagte, nun hätte er weiter nichts zu tun, als diesem Manne den Kopf wieder aufzunähen.

Der Schuhflicker macht sich gleich an die Arbeit, und in weniger als einer Viertelstunde saß der Kopf wieder fest auf dem Rumpfe. Da kriegte er einen doppelten Friedrichsdor und ward von dem Mädchen mit verbundenen Augen wieder heimgeführt.

Kurze Zeit darauf kamen die Räuber wieder an den Berg und fanden, dass der Leichnam, den sie verscharrt hatten, verschwunden war. Da sagte der Hauptmann zu den Räubern, jetzt könnten sie sehen, dass ihre Schatzhöhle verraten wäre. Sie müssten nun herausbringen, wer den Leichnam hätte fortschaffen und bestatten lassen, derselbe wüsste auch von der Höhle. Denn wenn ein anderer ihn gefunden hätte, so würde es schon längst Lärm gegeben haben. Wer das nun ausmitteln wollte, der sollte sich melden.

Da erbot sich einer der Räuber, der sich für sehr schlau hielt, auf Kundschaft zu gehen. Der verkleidete sich als ein fahrender Schüler und trieb sich lange in der Stadt und der ganzen Gegend umher, bekam aber nirgend Wind. Da kommt er eines Tags an der Bude des Schuhflickers vorbei und tritt hinein, weil an seinem Fußgeschirr etwas zu bessern war.

Wie er nun fragt: »Was gibt es Neues, Meister?«, sagt der Schuhflicker: »Neues nichts, als dass ich vor etlichen Tagen einem Mann den Kopf aufgesetzt habe.«

Da freut sich der Räuber und denkt: ›Holla, nun komm ich endlich auf die Spur.‹ Wie er aber fragt, ob er ihm denn sagen könnte, wo das geschehen wäre, sagt der Schuhflicker: Nein, denn man hätte ihn mit verbundenen Augen dahin und wieder zurückgeführt.

Da fragt der Räuber, ob er sich denn getraue, den Weg wiederzufinden, wenn man ihm die Augen verbände. Er wollte ihm einen doppelten Friedrichsdor geben, wenn er ihm das Haus zeigen könnte.

Der Schuster sagte, er wollte es versuchen und glaubte wohl, dass es geriete, denn er hätte die Schritte gezählt und wär auch immer gradaus gegangen.

Als es nun Nacht wurde, verband er ihm die Augen und ging mit ihm nach der Stadt. Der Schuhflicker zählte die Schritte, und wie er ausgezählt hatte, blieb er stehen und hatte das richtige Haus getroffen. Da zog der Räuber ein Stück Kreide heraus und macht damit einen Kranz um den Knopf an der Haustüre.

Darauf führte er den Schuster mit verbundenen Augen wieder zurück, gab ihm den doppelten Friedrichsdor und ging zu seinem Hauptmann und sagte, er könne ihm nun morgen das Haus zeigen.

Am Morgen war aber Marianne früh ausgegangen, Milch zu kaufen. Wie sie zurückkommt, sieht sie um den Knopf an der Türe einen Kranz gemalt. Da denkt sie, das hat was zu bedeuten, nimmt ein Stück Kreide und malt an allen Haustüren die Reihe herauf und herunter um jeden Knopf einen Kranz.

Als nun der Räuber mit dem Hauptmann kommt, ihm das Haus zu zeigen, kann er es nicht finden, weil an allen Haustüren der Kranz um den Knopf gemalt ist. Da wird der Hauptmann zornig und lässt den Räuber erschießen, weil er sich hatte überlisten lassen.

Da meldete sich ein anderer. Der kommt auch zu dem Schuhflicker und fragt, was es Neues gäbe.

Da sagt der Schuhflicker, weiter nichts, als dass er neulich einem den Kopf wieder aufgenäht hätte.

Da fragt er, ob er ihm denn das Haus zeigen könnte.

Das könnte er nicht, sagte der Schuhflicker, denn er wär mit verbundenen Augen dahin und wieder zurückgeführt worden.

Wenn man ihm denn die Augen wieder verbände, ob er sich dann das Haus zu finden getraue? Er sollte einen doppelten Friedrichsdor haben, wenn er es ihm zeigte.

Das könnte geraten, sagte der Schuhflicker, denn er hätte die Schritte gezählt und wär auch immer gradaus gegangen.

Als es nun Nacht wurde, verband er ihm die Augen und ging mit ihm nach der Stadt. Der Schuhflicker zählte die Schritte, und als er ausgezählt hatte, blieb er stehen und hatte auch wieder das richtige Haus getroffen. Da zog der Räuber ein Stück Kreide heraus und malte einen Strich an das Haus.

Dann führte er den Schuster mit verbundenen Augen wieder zurück an sein Haus, gab ihm den doppelten Friedrichsdor und berichtete dann seinem Hauptmann, er könnte ihm nun morgen das Haus zeigen.

Am Morgen war aber Marianne wieder früh ausgegangen, Milch zu holen. Da sieht sie, wie sie zurückkommt, den Strich ans Haus gemalt. Da malt sie an alle Häuser die Reihe herauf und herunter einen Strich, und als der Räuber dem Hauptmann das Haus zeigen will, kann er es nicht finden, weil der Strich an alle Häuser gemacht war. Da wird der Hauptmann zornig und lässt auch diesen Räuber erschießen.

Darauf geht er selber zu dem Schuhflicker und fragt, was es Neues gäbe.

Der Schuhflicker sagt, nichts, als dass er neulich einem den Kopf aufgenäht hätte.

Ob er ihm denn nicht sagen könnte, wo das gewesen wäre?

Nein, sagt der Schuhflicker, denn er wär mit verbundenen Augen dahin und zurückgeführt worden. Er hätte aber die Schritte gezählt und wär auch immer gradaus gegangen. Wenn er ihm nun einen doppelten Friedrichsdor gäbe, wollte er sich die Augen wieder verbinden lassen und dann das Haus wohl finden.

Der Hauptmann sagte ihm den doppelten Friedrichsdor zu, fragte aber noch, wer ihn denn bestellt hätte, ein Mann oder eine Frau.

Da sagt der Schuhflicker, der Kleidung nach wär es ein Mann gewesen, aber nach der Stimme ein Mädchen.

Nun wartet er, bis es dunkel ward. Da verband er ihm die Augen und ging mit ihm nach der Stadt. Der Schuhflicker zählte die Schritte, und als er ausgezählt hatte, blieb er stehen und hatte auch zum dritten Mal das richtige Haus gefunden. Der Hauptmann war aber klüger gewesen und hatte alle Häuser gezählt von der letzten Ecke bis da, wo der Schuhflicker haltgemacht hatte, und also wusste er nun sichern Bescheid. Darauf führte er den Schuhflicker mit verbundenen Augen wieder an sein Haus, gab ihm den doppelten Friedrichsdor und ging zu seinen Kameraden.

So viel Leute er nun noch hatte, so viel Fässer kaufte er, und noch eins mehr. Das ließ er mit Öl füllen. In die andern aber steckte er je einen seiner Räuber, gab aber auch diese für Ölfässer aus und sich selbst für einen Ölhändler.

So kommt er an das Haus, das er sich gemerkt hatte, eines Abends mit den Fässern gefahren und fragt, ob er für die Nacht da Herberge fände mit seinen Karren und Pferden.

Da hieß es ja, wenn Raum genug im Hofe wäre für so viel Karren, so könnte er da Herberge finden.

Da fuhr er auf den Hof und stellte seine Karren mit den Fässern alle in eine Reihe. Die Pferde spannte er ab und zog sie in den Stall, wo sie wohl gepflegt wurden. In der Nacht, wenn alles schliefe, so war es verabredet, sollte er dann nur an die Fässer klopfen, so würden die Räuber sogleich den Fässern den Boden ausstoßen und ihm beistehen, alles im Hause niederzumetzeln. Hierauf wollten sie ihre Pferde aus dem Stalle nehmen und auf und davon reiten. Ihre Schatzhöhle wäre dann nicht mehr verraten.

Als nun schon alles im Hause schlief, denn auch der Ölhändler hatte sich zu Bette gelegt, war die fleißige Marianne noch häuslich beschäftigt und sah es gern, dass der alte Hausknecht ihres Oheims sich am Feuer dehnte. Denn er war gefällig und ging ihr zuweilen auch wohl zur Hand. Darüber fing ihr die Lampe an sehr dunkel zu brennen. Sie sah hinein und fand, dass es ihr an Öl gebrach. Der Ölkrug war aber auch erschöpft. Es musste ein anderer aus dem Keller geholt werden.

Da klopfte sie dem alten Johann auf die Schulter und bat ihn, eine Kanne Öl aus des Oheims Keller zu holen. »Ich weiß, dass noch eine da liegt«, sagte sie. »Damit ist aber auch Matthäus am letzten. Muss ich für des Oheims Wirtschaft die Arbeit besorgen, so kann er auch das Öl dazu hergeben.«

Der alte Johann raffte sich aus seinem Halbschlummer auf und taumelte die Treppe herunter. Beim Heraufgehen aber stolperte er und zerbrach den Krug.

»Das ist eine schöne Bescherung«, sagte das Mädchen. »Wo kriegen wir nun Öl auf die Lampe? Die Läden sind längst alle geschlossen. Sollen wir hier im Dunkeln sitzen und haben all die Ölfässer im Hofe liegen? Gescheite Leute müssen keine Narren sein. Man soll dem Ochsen, der da drischt, das Maul nicht verbinden. Der Ölhändler gäb uns gern ein paar Tropfen Öl, wenn er nicht schliefe. Er würde aber verdrießlich, wenn ich ihn darum weckte. Lass uns einmal sehen, ob nicht eins der Fässer rinnt! Sonst müssen wir einen Bohrer nehmen.«

Da ging sie in den Hof, klopfte an das erste Fass. Das klang aber hohl, und zugleich hörte sie darin fragen: »Ist es schon Zeit?«

›Ei‹, denkt sie, ›ist es so gemeint?‹ Da gibt sie leise Antwort: »Nein, noch nicht.«

Sie geht und klopft auch an die andern Fässer. Die klangen alle hohl, und aus allen hörte sie fragen, ob es schon Zeit wäre. »Nein«, sagte sie leise, »noch nicht.« Nur das letzte Fass klang nicht hohl, denn das war voll Öl.

Da sagte sie zu dem Hausknecht: »Jetzt steh mir bei, Johann, denn sonst sind wir alle des Todes. Alle Fässer stecken voll Räuber und Mörder. Wir wollen ihnen aber das Bad mit ihrem eigenen Öl gesegnen. Stich schnell das Ölfass an! So will ich den großen Kessel an den Haken hängen und ein tüchtig Feuer darunter machen. Wenn du dann das Öl in den Kessel schüttest, soll es bald glühend sein.«

Da bohrte der alte Hausknecht ein Loch in das Ölfass, steckte einen Zapfen hinein und trug im Eimer so lange Öl in den großen Kessel, bis er ganz voll war. Es währte auch nicht lange, so fing das Öl an zu sieden und zu schäumen.

Als es nun ganz glühend war, schöpfte er Eimer um Eimer voll und goss das siedende Öl Fass um Fass durch die Spundlöcher den Räubern auf den Leib, dass sie alle des Todes waren.

Als das abgetan war, löschte Marianne gleich ihre Lampe aus und scharrte Asche über die Kohlen, damit der Räuberhauptmann meinen sollte, sie wäre schlafen gegangen. Sie stellte sich aber mit dem Hausknecht heimlich auf Wache, um zu sehen, was er anfangen würde, wenn der dächte, dass alles in Ruhe wäre.

Es währte auch nicht lange, so machte er das Fenster auf und stieg in den Hof. Da klopfte er an ein Fass, erhielt aber keine Antwort. Bestürzt ging er weiter und klopfte an alle Fässer. Als er aber an keinem Antwort erhielt, sah er wohl, dass sein Spiel verloren wär und ihm nichts Eiligeres zu tun bliebe, als sich auf und davon zu machen. Dazu ersah er sich denn auch sofort Gelegenheit, indem er aus dem Hof durch die Tenne in den Garten lief und hier über die Hecken springend das Weite suchte.

Marianne hatte es wohl gesehen. Sie hielt es aber noch nicht für geraten, sich schlafen zu legen. Sie weckte erst ihren Vater, erzählte ihm, was geschehen sei, und riet ihm, mithilfe des treuen Hausknechts den Fässern die Böden einzuschlagen und die toten Räuber im Garten zu verscharren.

Der Vater lobte ihre Klugheit und folgte auch sogleich ihrem Rat. Hernach wurden auch die Fässer und Karren beiseitegeschoben, sodass am Morgen jede Spur der Räuber getilgt war.

Als der Räuberhauptmann alle seine Kameraden verloren hatte, sah er wohl, dass er die Sache anders angreifen müsste. Da ging er hin und kaufte das Haus, das dem Wirtshaus gegenüber gerade feil war. Da legte er einen schönen Laden an, der viele Käufer herbeizog. Nun hätte er gerne gewusst, wer es wohl wäre, der seine Anschläge so schlau zu vereiteln gewusst hätte. Da nahm er eines Abends ein Stück Kreide und malte wieder einen Kranz um des Nachbars Türknopf. Am andern Morgen aber stellte er sich zeitig auf die Lauer, um zu sehen, was nun geschähe.

Am andern Morgen ging Marianne wie gewöhnlich in aller Frühe Milch holen und bemerkte, als sie zurückkam, dass wieder ein Kranz um den Türknopf gemalt war. Da trug sie die Milch ins Haus und kam bald darauf mit einem Stück Kreide in der Hand zurück. Sie besann sich aber noch und ging wieder ins Haus, ohne ihr erstes Vorhaben auszuführen.

Da dachte der Räuberhauptmann: ›Du bist klug, hast dich aber doch verraten.‹

Von Stund an setzte er sich vor, um Mariannen zu werben. Er besuchte auch ihre Eltern und ließ deutlich merken, dass er sein Absehen auf die Tochter gerichtet hätte.

Dem Vater wäre der Eidam schon recht gewesen, die Tochter wollte ihm aber nie Rede stehen, was sie von dem Freier hielte.

Da stellte einmal der Vater ein großes Gastmahl an und lud auch den neuen Nachbarn dazu ein. Marianne, welche die Küche besorgte, tat absichtlich kein Salz in die Speisen. Bei Tisch gab sie acht auf den Nachbarn und bemerkte, dass er alle Speisen ungesalzen verzehrte. Daran erkannte sie, dass er keine Liebe zu ihr trüge.

Nach dem Essen ließ der Vater Musikanten kommen, und da musste Marianne den ersten Walzer mit dem Nachbarn tanzen. Dabei fühlte sie deutlich, dass er Waffen bei sich trüge.

Da geht sie nach dem Tanz stillschweigend in die Küche und steckt ein scharfes Messer zu sich. Als die Musik wieder anhebt, muss sie auch den zweiten Walzer mit ihm tanzen. Aber mitten im Tanz stößt sie ihm das Messer ins Herz, dass er tot zu Boden stürzt.

Alles wundert sich und stellt sie zur Rede. Da sagt sie ganz ruhig: »Ich bin ihm zuvorgekommen, denn er hat mir nach dem Leben gestanden. Untersucht ihn nur, so wird es sich finden!«

Wie sie nun nachsahen, finden sie Dolche und geladene Pistolen bei ihm, in seiner Wohnung aber Papiere, woraus sich ergab, dass er der Räuberhauptmann war, der so lange die Gegend unsicher gemacht hatte.

Die Königin von Siebenbürgen

Es war einmal ein Soldat, der hieß Johann. Nachdem er seinem König lange Jahre treu gedient und auch manche Wunde davongetragen hatte, wurde er abgelohnt und hatte das Recht, frei umherzulaufen, wo es ihm beliebte, und sein Brot an fremder Leute Türen zu betteln. Das tat ihm in der Seele weh, und er beschloss, zu seinen alten Eltern zu gehen, ob er vielleicht dort eine Unterkunft fände.

Unterwegs verirrte er sich und wusste nicht, ob rechts oder links, ob vorwärts oder rückwärts. Da stieß er endlich auf ein großes Haus. Er trat hinein, um nach dem rechten Wege zu fragen; aber niemand war auf dem Flure. Da klinkte er die Küchentüre auf, und was sah er? Mitten in der Küche stand eine Wassertonne, und in der Tonne saß ein Wesen, das war halb Mensch, halb Fisch und kohlrabenschwarz am Leibe. »Was willst du hier?«, fragte es freundlich. »Ach, liebe Seejungfer«, erwiderte Johann, »ich habe mich verirrt und weiß mich nicht nach Hause zu finden. Kannst du mich nicht auf den rechten Weg bringen?« – »Das will ich tun«, versetzte die Seejungfer, »wenn du mich zum Danke dafür erlöst. Drei Nächte kostet’s dich nur.« – »Wenn ich für die Zeit Essen und Trinken bekomme, gehe ich gern darauf ein«, antwortete Johann.

»Das sollst du haben. Aber die Sache ist nicht so leicht, wie du dir denken magst. Wenn du dich diese Nacht zu Bette gelegt hast, kommen um elf Uhr zwölf starke Kerle zur Stube herein und quälen dich. Sprichst du nur ein Wort, so bin ich verloren. Hältst du aber aus, bis die Glocke zwölf schlägt, so haben die Geister alle Macht über dich verloren, und du hast den ersten Tag bestanden. Dünkt dich das nicht ein gefährliches Stück?« – »Ach was, Gefahr!«, sagte Johann. »Ein alter Soldat wird doch das Maul halten und ein bisschen Leid ertragen können.« Und dabei blieb er. Da hieß ihn die Seejungfer in die Stube treten. Dort saß die alte Hexe, welche die Seejungfer verwünscht hatte, und warf dem Soldaten bitterböse, giftige Blicke zu. Ihre Wut half ihr aber zu nichts; sie musste für Johann sogar die schönsten Speisen und Getränke herbeischaffen, wovon er nach Herzenslust aß. Als er satt geworden war, legte er sich in das weiche Bett; und da er müde war, so schlief er bald ein.

Sowie die Glocke elf schlug, öffnete sich die Türe mit großem Gepolter, und herein stürzten zwölf abscheuliche, garstige Kerle. Die hatten Tisch und Stühle und Karten mitgebracht und setzten sich nieder und begannen ihr Spiel. Kaum erblickten sie den Soldaten in seinem Bett, so riefen sie ihm zu: »Steh auf, Kamerad, und tu uns Bescheid!« Er aber rückte und rührte sich nicht. »Aha, der will die Königstochter durch Schweigen erlösen; nun, wir wollen ihm schon das Maul öffnen!«, schrien sie und holten eine dünne Hanfschnur herbei. Dieselbe zogen sie von einer Ecke der Stube zur andern; dann setzten sie den Soldaten mit auseinandergespreizten Beinen darauf und sägten immer auf und ab, dass das Blut in Strömen auf den Boden lief und der Strick ihm tief in den Leib drang. Johann tat jedoch, wie ein wackerer Soldat tun soll; er biss die Zähne aufeinander, und kein Laut kam über seine Lippen. »Hast du dir eine Suppe eingebrockt, so musst du sie auch ausessen«, dachte er, und das war recht von ihm. Als die Glocke zwölf schlug, verschwanden im Nu die bösen Geister aus der Stube, nachdem sie zuvor die Schnur zerschnitten hatten, sodass Johann ohnmächtig zu Boden fiel.

Wie er so dalag, kam die Seejungfer aus ihrer Tonne zu ihm herangekrochen und bestrich mit einer köstlichen Salbe die wunden, blutig gerissenen Stellen. In demselben Augenblick waren auch alle Schmerzen verschwunden, und Johann konnte wieder froh und vergnügt aus den Augen blicken. Da sah er nun, dass die Seejungfer nicht mehr schwarz, sondern braun und dass ihr hässlicher Fischschwanz menschlichen Füßen ähnlich geworden war. »Johann«, sagte die Seejungfer, »du hast deine Sache gut gemacht; halt nur gleicherweise die kommende Nacht aus. Die bösen Männer werden dich freilich schier zu Tode schlagen, aber verzag nicht; sobald sie verschwunden sind, heile ich wieder alle deine Wunden.« – »Wer A gesagt, muss auch B sagen«, entgegnete Johann, »vieler Worte hat’s darum gar nicht nötig, ich bleibe die künftige Nacht hier.« Die Seejungfer kroch darauf wieder in ihre Tonne zurück, Johann dagegen störte die alte Hexe auf und ließ sich Schweinebraten und Wein auftragen und lebte herrlich und in Freuden trotz einem König.

Gegen Abend ward er müde und legte sich schlafen. Schlag elf Uhr wurde er wieder durch großen Lärm geweckt. Die zwölf Kerle kamen herein, stellten einen mächtigen Holzklotz in die Stube und setzten einen Amboss darauf, dann zogen sie den Soldaten aus dem Bett, legten ihn auf das Eisen und bearbeiteten ihn mit ihren Hämmern eine ganze Stunde lang. Johann hatte lautlos ausgehalten; endlich schwanden ihm die Sinne, und er lag für tot da, als die Seejungfer hereintrat und ihn mit der Salbe bestrich. Wie das erste Mal, so waren auch jetzt im Augenblick alle Schmerzen gehoben und alle Wunden geheilt; die Seejungfer aber sah nicht mehr braun, sondern grau aus, und der Fischschwanz war fast ganz geschwunden. Nur an den Waden befanden sich noch Flossen und Schuppen.

»Johann«, sagte die Seejungfer, »lieber Johann, jetzt verlass mich nicht für die dritte Nacht. Da wird dir allerdings Schreckliches begegnen. Man wird dich brennen und braten; aber harre stillschweigend aus, an das Leben dürfen sie dir nicht kommen!« Der Soldat war mutig geworden durch den glücklichen Ausgang der beiden Nächte, auch freute er sich, dass er die Prinzessin schon so weit erlöst hatte, dass sie einem vernünftigen Menschen glich; darum sprach er: »Liebe Seejungfer, dir zuliebe werde ich auch noch die dritte und letzte Nacht aushalten; mag kommen, was will!« Da eilte die Seejungfer vergnügt in ihre Tonne zurück, während Johann sich an Braten und Wein für die ausgestandenen Leiden schadlos hielt.

Die Seejungfer hatte recht gehabt, als sie sagte, Johann würde die dritte Nacht Erschreckliches ausstehen. Kaum schlug diesmal die Glocke elf, so schleppten die zwölf Kerle einen Feuerherd, Holz, Teller, Messer und Gabeln herbei; dann machten sie ein tüchtiges Feuer an und zogen Johann aus dem Bett, steckten ihn auf einen Spieß und brieten ihn über dem Feuer. Beinahe hätte er bei den entsetzlichen Schmerzen der Seejungfer vergessen und laut aufgeschrien; aber er besann sich noch rechtzeitig und erduldete alles, ohne dass ein Sterbenswörtchen über seine Lippen gekommen wäre. Endlich war er gar; und nachdem der Oberste von den zwölfen mit der Gabel hineingestochen hatte, um nachzusehen, ob er auch überall schön mürbe wäre, trug man ihn auf den Tisch. Schon hatten sie die Messer angesetzt, um sich jeder ein Stück von dem Braten zu schneiden, als die Glocke zwölf schlug. Da war alles wieder verschwunden, die Seejungfer trat herein und bestrich Johann vom Kopf bis zu den Füßen, und frisch und gesund lag er vor ihr auf dem Erdboden.

Er mochte aber seinen Augen gar nicht trauen, denn aus der Seejungfer war die schönste Prinzessin in goldenem Kleide geworden. Die blickte ihn liebreich an und sagte: »Johann, jetzt bin ich erlöst, und du bist mein Retter! Zum Dank dafür will ich dich heiraten; aber zuvor muss ich in mein Königreich Siebenbürgen. Morgen, übermorgen und den folgenden Tag kehre ich um die Mittagszeit zwischen elf und zwölf Uhr hierher zurück; wenn du dann wachend unter der großen Linde meiner wartest, nehme ich dich mit mir in mein Reich, und du sollst König werden.« Johann versprach der Prinzessin, er werde gewiss wach bleiben; dann gab er ihr einen Kuss, und verschwunden war sie.

Um sich die Langeweile bis zum kommenden Mittag zu vertreiben, aß und trank er nach Herzenslust, was die alte Hexe ihm vorsetzte. Das war aber ein teuflisches Weib und mischte ihm einen Schlaftrunk unter den Wein. Er mochte darum die Augen aufreißen und sich in die Lippen beißen und mit den Fingern kneifen, so viel er wollte, um ein halb elf Uhr war er fest eingeschlafen. Er schnarchte laut vor sich hin, als ein prächtiges Viergespann, mit kohlrabenschwarzen Rappen bespannt, unter der Linde hielt.

»Johann, wachst du?«, rief die Prinzessin und stieg zum Schlage heraus. Aber Johann mochte gerüttelt und geschüttelt, geknufft und gepufft werden, er wachte nicht auf. Als es zwölf war, legte ihm die Prinzessin traurig ihr gesticktes Taschentuch in den Schoß und schrieb auf einen Zettel die Worte: »Schläfer, du hast schlecht Wort gehalten. Morgen komme ich um dieselbe Zeit. Wenn du auch dann schläfst, kann ich nur noch einmal kommen. Darum ermanne dich und halte dich wach.« Sodann stieg sie wieder in ihren goldglänzenden Wagen und fuhr nach Siebenbürgen zurück.

Kaum war sie fortgefahren, so verlor sich die Wirkung des Schlaftrunkes, und Johann schlug die Augen auf. Da sah er das Tuch und den Zettel in seinem Schoß. Anfangs machte er sich die bittersten Vorwürfe, endlich tröstete er sich damit, dass morgen auch noch ein Tag sei, und nahm sich fest vor, nicht wieder vom Schlafe sich übermannen zu lassen. Alle Vorsätze halfen aber zu nichts; denn die Alte mengte wieder einen Schlaftrunk unter den Wein; und wenn Johann auch tat, was er konnte, um wach zu bleiben, und bis ein Viertel vor elf sich munter hielt, so überwältigte ihn doch endlich die Gewalt des Zaubertrankes, und er schlief so fest wie den Tag zuvor, als die Prinzessin um elf Uhr unter der Linde hielt.

Diesmal waren vier stattliche Braune vor den Wagen gespannt, und die Diener trugen braune Kleidung. »Johann, wachst du?«, rief sie aus dem Wagen heraus. Aber Johann schnarchte wie am Tage zuvor und war nicht aus dem Zauberschlafe zu erwecken. Da legte ihm die Prinzessin wiederum ein gesticktes Taschentuch auf den Schoß und schrieb dazu auf einen Zettel: »Morgen ist das letzte Mal, dass ich zu dir kommen darf. Halte dich wach, sonst hast du mich für ewig verloren.« Dann stieg sie in ihren Wagen, die Bedienten saßen auf, und zurück ging’s durch die Lüfte nach Siebenbürgenland.

Als Johann erwachte und das Taschentuch und den Zettel erblickte, wusste er vor Zorn und Ärger nicht wo aus noch ein. Er ahnte nicht, welche Bosheit er von der alten Hexe zu besorgen hatte, und schob sich selbst alle Schuld an dem Unglück zu: »Gott sei Dank, dass noch ein Tag ist«, rief er aus, »morgen werde ich gewiss nicht verschlafen!« Und er war seiner Sache so sicher, dass er bald wieder fröhlich bei Wein und Braten saß und auch der mit Schlaftrunk gemischten Flasche wie früher fleißig zusprach. Aber kurz vor der Zeit, dass die Prinzessin kommen sollte, überfiel ihn wieder die Mattigkeit, und wenn er auch alle Kräfte zusammennahm, fünf Minuten vor elf Uhr lag er unter der Linde und war fest eingeschlafen.

Es dauerte nicht lange, so kam die Prinzessin angefahren, diesmal in einem Wagen, der mit vier wunderschönen Grauschimmeln bespannt war. »Johann, Johann!«, schrie sie ängstlich, denn sie fürchtete schon, dass er wieder eingeschlafen wäre; und wirklich, Johann antwortete nicht, sondern lag unter dem Baume und schnarchte wie ein Bär. Da zog die Prinzessin ein drittes Tuch aus der Tasche und legte ihm einen neuen Zettel auf den Schoß, darauf stand: »Leb wohl für immer, Johann! Du hast dein Glück verscherzt. Du kannst nicht mehr zu mir nach Siebenbürgen und ich nicht zu dir, denn uns trennt der himmelhohe Glasberg.« Dann stieg sie in das Gefährt hinein und fort war sie.

Als Johann erwachte, solltet ihr ihn einmal fluchen und toben sehen! Er schlug sich vor die Stirne und raufte sich die Haare; endlich wurde er wieder vernünftig und dachte nach, wie er die Sache zum Guten kehren könne. »Ich hab’s gefunden!«, rief er erfreut; »konnte die Prinzessin zu mir aus Siebenbürgen über den Glasberg kommen, so werde ich auch zu ihr dorthin gelangen.« Sprach’s und machte sich auf den Weg zu seiner Braut nach dem Glasberg.

Als er so durch die Länder zog, kam er eines Abends in ein schönes, großes Haus, welches einsam zwischen den Bäumen eines dichten Waldes stand. Er trat hinein und fand darinnen einen reich gedeckten Tisch, sonst aber niemand im Hause. Nur ein Mädchen saß am Ofen. Das war sehr erschrocken über den Besuch und rief ihm zu: »Geh schnell wieder fort, denn dies Haus gehört den Räubern. In wenig Augenblicken werden sie hier sein; und wenn sie dich finden, bist du des Todes.« Johann antwortete: »Gib mir zu essen und versteck mich dann irgendwo im Hause. Was soll ich draußen anfangen; ich muss verhungern oder werde von den wilden Tieren gefressen. Darum will ich lieber hier abwarten, ob ich der Gefahr entrinnen kann.«

Da er standhaft war, gab ihm das Mädchen Speise und Trank und versteckte ihn sodann unter einer großen Kiste. Und es war wirklich die höchste Zeit gewesen; denn gleich darauf traten die Räuber herein, setzten sich zum Mahle nieder und aßen und tranken nach Herzenslust. Nach dem Schmause unterhielten sie sich über den Fang, welchen sie den Tag über gemacht hatten; doch schickten sie das Mädchen vorher zu Bett, um ungestört verhandeln zu können.

Nachdem ein jeder seine Schandtaten aufgezählt hatte, erhob sich zum Schluss einer und sprach: »Mir ist denn doch der beste Fang gelungen! Ich habe heute einem Manne ein Paar Stiefel gestohlen, in welchen man mit jedem Schritte sieben Meilen zurücklegt, ferner einen Mantel, der seinen Träger unsichtbar macht, und endlich einen Geldbeutel, der, so oft man auch hineingreift, nie leer wird.«

Wie die andern das hörten, wurden sie hoch erfreut und riefen: »Jetzt hat’s keine Not mehr; nun wird es uns nie wieder an etwas fehlen, und morgen soll’s das letzte Mal sein, dass wir auf Raub ausgehen. Wo bleiben wir aber mit den drei Wunschdingen?« Der eine riet, die Sachen in die Kiste zu legen, und Johann überlief es eiskalt, als er das hörte. Sogleich sprach jedoch ein anderer: »Nicht doch, das Mädchen könnte sie morgen darin finden und sich damit aus dem Staube machen. Wir wollen die Wunschdinge nur vor der Haustüre unter dem Baume vergraben.« Und so geschah es auch. Die Räuber nahmen Hacke und Spaten, eilten hinaus und vergruben die Stiefel, den Mantel und den Geldbeutel unter dem Baume, kamen dann wieder hinein und legten sich schlafen.

Am andern Morgen vor Sonnenaufgang verließen sie das Haus wieder, um das letzte Mal ihrem alten Handwerk obzuliegen. Diesen Augenblick hatte Johann mit Sehnsucht erwartet. Im Hui war er aus der Kiste, hatte Spaten und Hacke ergriffen, kratzte die frisch gegrabene Erde auf, und in kurzer Zeit waren die Wunschdinge in seinen Händen.

Nun ging er zu dem Mädchen und sagte ihr alles, was ihm den vergangenen Abend zugestoßen war und dass er sie aus Dankbarkeit mit sich aus dem Räuberhause nehmen wolle. Das arme Ding war hocherfreut, dass es von den bösen Leuten befreit werden solle; der Soldat zog die Stiefel an, steckte den Geldbeutel in die Tasche, warf den Mantel um sich und das Mädchen, und schon nach wenig Schritten war er viele, viele Meilen weit von den gottlosen Räubern entfernt.

Es dauerte auch gar nicht lange, so kam er an den Fuß des Glasberges. Hier gab er dem Mädchen aus dem wunderbaren Geldbeutel so viel Geld, als sie nur fortzutragen vermochte, und als sie sich entfernt hatte, versuchte er, den Berg zu übersteigen. Aber wenn ihn auch ein Schritt sieben Meilen weit trug, so war er doch nicht imstande, den Glasberg zu überschreiten. Derselbe war viel zu hoch, auch war er so glatt, dass er nirgends für seinen Fuß einen Haltepunkt finden konnte.

So wanderte er denn trostlos am Rande des Berges entlang und rund um ihn herum, aber es half ihm zu nichts. Nirgends war der Glasberg zu ersteigen, und nur über ihn konnte er nach Siebenbürgen gelangen.

Als es Abend geworden war, kehrte er in einem Wirtshause ein, um dort zu übernachten. Der Gastwirt war ein kluger Mann und ihm gehorchten alle Tiere des Waldes. Als ihn Johann fragte, wie er wohl nach Siebenbürgen kommen könne, pfiff der Wirt auf einer Pfeife; und sogleich kamen alle Tiere des Waldes herbeigelaufen und fragten ihn, was er befehle. »Wie ist es möglich, nach Siebenbürgen zu gelangen?«, sprach der Gastwirt. Aber keins von den Tieren wusste ihm darauf Antwort zu geben. Da sagte der Wirt: »Hundert Meilen von mir wohnt mein Bruder, der ist auch Gastwirt und herrscht über alle Fische; vielleicht kann der dir helfen.«

Den andern Morgen bezahlte Johann aus seinem Beutel, was er schuldig war, und ging zu dem Bruder des Wirtes. Als er dort angekommen war, erzählte er ihm, weshalb er gekommen sei; und sogleich pfiff der Wirt auf seiner Pfeife, und alle Fische kamen zu ihm geschwommen und fragten nach seinem Begehr. »Weiß keiner von euch, wie man in das Land Siebenbürgen gelangt?« – »Nein«, sagten die Fische, »das wissen wir nicht.« Da sprach der Wirt: »Dann kann ich dir nicht helfen; aber hundert Meilen von hier wohnt mein Schwager, der gebietet über alle Vögel. Vielleicht kann der dir bessere Auskunft geben.«

Johann ging nun zu dem Schwager und klagte dem seine Not. Da pfiff auch dieser und lockte dadurch alle Vögel der ganzen Welt herbei. »Kennt keiner den Weg nach Siebenbürgen?«, fragte er. »Nein«, sagten alle Vögel. »Seid ihr denn aber auch vollzählig erschienen?«, fragte der Wirt weiter. »Ja«, antworteten die Vögel, »wir sind alle hier, nur der Adebar fehlt noch.« Da pfiff der Wirt noch einmal, und jetzt kam auch der Storch herbeigeflogen. »Weißt du den Weg nach Siebenbürgen«, fragte der Wirt wieder, »und warum bist du so spät erschienen?« – »O«, antwortete der Storch, »wie werde ich den Weg nach Siebenbürgen nicht kennen, komme ich doch eben erst daher geflogen. Dort will die Prinzessin Hochzeit feiern, und ich habe zugesehen.« – »Das ist gut«, sprach der Wirt, »dass du das Land kennst. Ist es dir denn nicht möglich, diesen Mann über den Glasberg zu bringen?« – »Das ist nicht möglich«, entgegnete der Storch, »ich müsste ihn gerade herübertragen. Dazu ist er mir aber zu schwer. Doch ein Stückchen will ich ihn schon hinaufbringen.« Johann war damit einverstanden. Er verabschiedete sich von seinem Wirt, der Storch packte ihn mit seinen Füßen und flog mit ihm dem Glasberge zu. Nach einer kurzen Weile ließ er sich jedoch nieder; und als Johann näher zusah, merkte er, dass er sich auf der halben Höhe des Berges befand. Viel half ihm das aber nicht; denn kaum war der Storch wieder verschwunden, so kam er auf dem spiegelglatten Glase ins Rutschen, und in wenigen Augenblicken befand er sich wieder am Fuße des Berges. Schon wollte er voller Verzweiflung an dem Gelingen seines Vorhabens verzweifeln, als er nicht fern von sich lauten Lärm hörte. Er ging der Richtung nach und sah drei Jungen, welche sich um einen Schimmel prügelten.

»Was macht ihr da?«, rief er ihnen zu. »Wie kommst du denn hierher?«, schrien alle drei mit einem Munde. »Hundert Jahre prügeln wir uns nun schon, ohne dass uns je ein Mensch gestört hätte. Wir sind nämlich drei Brüder; und als der Vater starb, hat er uns als einziges Erbteil den Schimmel hinterlassen. Wer soll ihn nun besitzen? Der älteste schlug vor, jeder solle ihn einen Tag benutzen können. Damit sind wir andern aber nicht zufrieden; denn leicht kann er sich ja auf Nimmerwiedersehen mit dem Schimmel entfernen. Es ist nämlich kein gewöhnlicher Schimmel, sondern er läuft durch die Luft eben so gut wie auf der ebenen Erde.«

Als Johann diese Worte hörte, ward er froh und sprach zu den Jungen: »Ich will euer Schiedsrichter sein. Geht alle drei auf hundert Schritt von mir, und wenn ich dann winke, so lauft auf mich zu. Wer zuerst bei mir ist, soll den Schimmel bekommen.« Das waren die Jungen zufrieden. Doch als sie sich auf hundert Schritte entfernt hatten, schwang sich Johann auf das Ross und fort sauste er auf ihm durch die Lüfte über den Glasberg hinweg. Die drei Jungen aber hatten den gerechten Lohn erhalten; warum konnten sie über ihr Erbteil nicht einig werden.

Als Johann in Siebenbürgen angelangt war, stieg er vom Schimmel und hieß ihn gehen, wohin er wollte; denn er bedurfte seiner nicht mehr. Nur die drei Brüder sollte er meiden. Dann eilte er mit seinen Siebenmeilenstiefeln geradewegs auf das Königsschloss zu. Vor dem Schlosse begegnete ihm der königliche Wagen; darin saß die Prinzessin mit ihrem neuen Bräutigam, die fuhren in die Kirche zur Trauung. Johann band darauf die drei Tücher, welche ihm die Prinzessin geschenkt hatte, an eine lange Stange und hielt sie zum Wagen hinein.

Als die Königstochter die drei Tücher erblickte, rief sie: »Wenn die Tücher hier sind, wird auch mein Erlöser nicht fern sein!« Darauf winkte sie dem Soldaten zu, auf das Schloss zu kommen, und befahl dem Kutscher, zurückzufahren, die Hochzeit müsse auf ein paar Tage verschoben werden. Nachdem sie in den Krönungssaal getreten war und sich auf den Thron gesetzt hatte, schritt Johann unsichtbar in seinem Mantel auf sie zu und legte ihr das erste Tuch in den Schoß. Zuerst erschrak die Prinzessin; als Johann aber auch das zweite und dritte Tuch hinlegte, sagte sie freudig: »Johann, wo du auch seist, gib dich zu erkennen!« Da ließ Johann den Wunschmantel fallen und gab der Königin von Siebenbürgen einen Kuss.

Nun galt es, den zweiten Bräutigam auf gütlichem Wege wieder loswerden. Sie rief ihn beiseite und sprach zu ihm: »Ich hatte den Schlüssel zu meiner Truhe verloren und ließ mir von dem Schlosser einen neuen anfertigen. Heute habe ich den alten wieder gefunden. Wen soll ich nun gebrauchen?« – »Ich dächte den alten«, sagte der Mann, »denn er wird sicher am besten schließen.« – »So hast du selbst dein Schicksal entschieden«, versetzte die Königin, »heute habe ich den alten Bräutigam, der mich erlöst hat, wieder gefunden; da musst du weichen.«

Darauf setzte sich die Prinzessin mit Johann in den Wagen, und sie fuhren zur Kirche. Dort wurden sie getraut, und Johann ward König von Siebenbürgenland und herrschte mit seiner Frau darüber viele Jahre in Glück und Frieden; und wenn sie nicht gestorben sind, leben sie heute noch.

Wie Dummhans für ein Gerstenkorn ein Königreich bekam

Es war einmal ein Junge, der war so einfältig, dass ihn das ganze Dorf nur den Dummhans nannte. Als er eingesegnet war, ging er als Knecht zu einem Bauern in den Dienst und hielt dort sieben Jahre treu aus, ohne einen Pfennig zum Lohn zu erhalten. Da bekam er Lust, in die Welt zu gehen und Städte und Länder kennenzulernen. »Bauer«, sprach er darum am Martinstage, »zahl mir den Lohn aus, welcher mir für sieben Jahre Dienst zukommt; mach’s aber nicht zu schwer, dass er mich drückt und mir die Tasche zerreißt.« Der Bauer dachte: »Das willst du schon besorgen!«, ging in die Kammer und tat ein Gerstenkorn in ein Tüchlein und band einen seidenen Faden darum, trat dann vor Dummhans hin, steckte ihm das Tuch in die Tasche und hieß ihn recht Obacht geben, dass es ja nicht verloren ginge. Dummhans dankte dem Bauern, dass er ihm seinen Siebenjahrslohn so leicht gemacht, und wanderte vergnügt und guter Dinge in die weite Welt hinaus.

Am Abend kam er in ein Wirtshaus und bat um ein Nachtlager. »Das sollst du haben«, entgegnete der Gastwirt, »und wenn du Geld oder Geldeswert bei dir hast, so gib’s mir in Verwahrung, dass es dir nicht gestohlen wird.« – »Und ob ich etwas bei mir hätte!«, rief Dummhans, »einen ganzen Siebenjahrslohn sogar!«, und damit griff er in die Tasche, zog das Tüchlein mit dem Gerstenkorn heraus und übergab es dem Herbergsvater; dann legte er sich auf die Streu und schlief fest ein. Dem Wirt ließ aber die Neugier keine Ruhe. »Ein Siebenjahrslohn soll in dem Tüchlein enthalten sein?«, dachte er bei sich. »Das ist wohl gar ein Demant!« Und wenn ihm auch sein Gewissen zurief: »Gastwirt, Gastwirt, lass das Tüchlein in Ruh, was geht dich des Dummhans Siebenjahrslohn an!«, er konnte der Neugier nicht widerstehen und löste den Knoten. Nachdem er jedoch das Tuch auseinandergefaltet, war nichts weiter darin zu sehen als ein einziges Gerstenkorn. Darüber bekam der Wirt einen solchen Schreck, dass er es fallen ließ, und ehe er’s sich versah, war der Hahn herbeigesprungen und hatte das Gerstenkorn gefressen.

Am andern Morgen stand Dummhans zeitig auf und verlangte sein Tüchlein. »Der Schatz ist fort«, lachte der Wirt, »der Hahn hat das Gerstenkorn gefressen.« – »Dann gib mir den Hahn«, sprach Dummhans, »oder ich gehe zum Richter, weil du mich um meinen Siebenjahrslohn betrogen hast.« Vor dem Richter hatte aber der Wirt eine Himmelangst, und so gab er dem Dummhans den Hahn mit auf den Weg und freute sich obendrein, dass er den Jungen so leichten Kaufs losgeworden war.

Den nächsten Abend kehrte Dummhans wiederum in einer Herberge ein und übergab dem Wirt seinen Hahn; er solle ihn aber ja nicht aus den Augen lassen, denn er sei ihm über die Maßen wert, weil er ihn erhalten habe statt eines Lohnes von sieben Jahren. Der Herbergsvater kehrte sich aber nicht an des Dummhans Gerede, sondern sperrte den Hahn in den Pferdestall. Als nun Dummhans am andern Morgen weiterziehen wollte und den Hahn zurückforderte, lag der Vogel tot in der Ecke, der Hengst im Stalle hatte ihn mit seinen Hufen erschlagen und ganz breitgetreten. Dummhans schrie Mord und Zeter und wollte den Wirt verklagen, weil er ihn um seinen Siebenjahrslohn gebracht, und er ruhte auch nicht eher, als bis ihm der Mann für den erschlagenen Hahn den Hengst abgetreten hatte. Das war ein herrliches Tier mit goldener Mähne und goldenem Schweif, dass es eine Lust war, ihn anzublicken. Außerdem hatte der Hengst die wundersame Gabe, dass jedes Wesen, welches ihn berührte und zu dem sein Herr sprach: »Bleek an!«, dem Pferd auf den Rücken springen musste und dort fest sitzenblieb, bis er es wieder heruntersteigen hieß. Und damit er ja nichts übersähe, wieherte der Hengst jedes Mal hell auf, wenn jemand seinem Goldhaar zu nahe kam.

Auf diesen Hengst schwang sich Dummhans, gab ihm die Sporen, und hoch zu Ross ging es nun die breite Landstraße entlang, dass die Pappeln zur Rechten und zur Linken vorbeiflogen und die Wandersleute haltmachten und dem stolzen Reiter nachblickten. Endlich wurde es dunkel, und Dummhans langte in dem dritten Gasthofe an. Nachdem er gegessen und getrunken, legte er sich zu dem Goldhengst in den Stall neben die Häckselkiste und schlief fest ein. Den drei Töchtern des Wirtes hatte aber das goldene Haar keine Ruhe gelassen, und es dauerte gar nicht lange, so klinkte die älteste leise die Stalltüre auf und trat an den Hengst und zupfte ihm ein Goldhaar aus der Mähne. In demselben Augenblick wieherte der Hengst hell auf; Dummhans erwachte, rief: »Bleek an!«, und auf dem Rücken des Pferdes saß das Mädchen und konnte nicht wieder herunter.

Kaum war Dummhans wieder eingeschlafen, so öffnete sich die Pforte von Neuem, und die zweite Tochter schlich sich auf Strümpfen herein. Als sie ihre Schwester auf dem Rücken des Hengstes erblickte, schalt sie zornig: »Du habgieriges Ding, kannst du nicht hier unten pflücken? Schau, mach’s wie ich!« Und damit riss sie dem Tier ein paar Haare aus dem Schweif. Hell wieherte der Hengst auf, Dummhans erwachte, rief: »Bleek an!«, und schnarchte weiter; das Mädchen aber saß oben auf dem Rücken des Pferdes hinter der Schwester, und sie verwünschten ihr Geschick.

Indem stahl sich die jüngste Tochter des Wirtes herein, um auch für ihren Teil von den Goldhaaren zu nehmen. Wie sie ihre Schwestern auf dem Rücken des Pferdes sah, sprach sie: »Ihr seid wohl ganz und gar nicht klug, was habt ihr denn auf dem Gaule zu suchen?« Die beiden Mädchen winkten ihr jedoch zu, sie solle still sein, und machten ihr darauf leise klar, dass sie nicht wieder herunterkönnten. Das tat der jüngsten Schwester leid, und sie fasste die beiden älteren frisch bei den Beinen, um sie herabzuziehen; doch es gelang ihr nicht, und ehe sie’s sich versah, wieherte der Goldhengst hell auf, Dummhans rief: »Bleek an!«, und oben saß sie, als die dritte im Bunde, und konnte ihre Schwestern nach Herzenslust knuffen und puffen, weil sie von ihnen mit in das Unglück gebracht war.

Die Sonne stand schon hoch am Himmel, als Dummhans sich von der Streu erhob, seinen Goldhengst löste und zum Stalle herausführte. Auf dem Hof standen der Wirt und die Wirtin und alle Knechte und Mägde und weinten und jammerten, weil die drei Jungfern verschwunden waren. Als sie diese aber auf dem Rosse erblickten, wurden sie froh, dass sie wiedergefunden seien; die drei Mädchen waren aber gar nicht vergnügt, sondern riefen immerfort: »Vater, Mutter, helft uns von dem verwünschten Tier!« Aber soviel sie auch zogen, die Jungfern blieben fest an dem Hengst kleben und rückten und rührten sich nicht. »Ach, lass sie doch wieder herabsteigen!«, bat nun der Wirt den Dummhans; doch der hatte taube Ohren und sprach: »Ich habe sie nicht stehlen heißen, und wenn sie selbst hinaufgeklettert sind, mögen sie auch selbst herabsteigen!« Dann ergriff er den Hengst am Zügel und führte ihn zum Tore hinaus.

Vor dem Schulhause stand der Küster. Kaum sah er die wunderbare Gesellschaft, so rief er zornig: »Drei große, schwere Mädchen auf einem Pferd! Ist das Zucht und gute Sitte? Und lasst ihr euch von einem wildfremden Kerl aus dem Dorfe führen? Wartet nur, ich werde euch kriegen!« Sprach’s und lief auf den Goldhengst zu, um die Mädchen herabzureißen. »Hühühü!«, wieherte der Hengst, »Bleek an!«, sagte Dummhans, und hinter der jüngsten Tochter des Gastwirts saß der Küster und musste mit auf die Reise, er mochte wollen oder nicht.

Der Zug kam an der Kirche vorbei. Da stand der Herr Pastor in Schlafrock und Pantoffeln und sah nach, ob die bösen Buben wieder eins von den kleinen Fensterchen eingeworfen hätten. Wie erschrak er aber, als er des Küsters und der drei Jungfern auf dem Hengst ansichtig ward! Er ließ die kleinen Fenster kleine Fenster sein und schrie aus vollem Halse: »Heißt das Kinder lehren und ehrbaren Wandel führen? Schämt er sich denn nicht, mit drei leichtsinnigen Jungfern aus dem Dorfe zu reiten und noch dazu alle vier auf einem Pferde? Herunter mit ihm!« Und schon hatte er den langen Rockschoß des Küsters in der Hand, um ihn herabzuziehen. »Hühühü!«, wieherte der Goldhengst, »Bleek an!«, sagte Dummhans, und der Pastor saß hinter dem Küster und wusste nicht, wie er hinaufgekommen war.

Er hatte auch gar nicht Zeit, lange darüber nachzusinnen, denn mittlerweile waren sie an den Ausgang des Dorfes gekommen, wo die Großbäuerin mit der kleinen Magd an dem Backofen hantierte. Die Bäuerin hatte gerade den Schieber in der Hand, um damit in den Ofen zu fahren, als sie die fünf Menschen auf dem Rosse erblickte. »Kinnerlüd!«, rief sie ergrimmt, »was ist das für ein Teufelswerk? Und, du mein Schrecken, da sitzt ja auch der Herr Pastor! Das heißt also den Leuten mit gutem Beispiele vorangehen? Heda, Kathrine, komm schnell, dass wir die gottlose Gesellschaft auseinanderbringen!« Und sie stürzte mit dem Schieber, Kathrine aber mit dem Besen auf den Goldhengst zu, und dann schlugen sie gemeinsam auf den Pastor ein. »Hühühü!«, wieherte der Goldhengst, »Bleek an!«, sprach Dummhans, und die Bäuerin und die Kleinmagd sprangen auf das Ross und saßen fest; doch es war nicht mehr viel Platz da, sodass Kathrinchen auf dem äußersten Schwanzende zu sitzen kam.

Kathrinchen war nun böse auf die Großbäuerin und schlug sie mit dem Besen; die Bäuerin schob die Schuld auf den Pastor und stieß ihn mit dem Schieber; der Pastor hielt sich an den Küster und knuffte ihn in die Seiten; der Küster schalt auf die jüngste Wirtstochter und raufte sie an den Haaren; die jüngste Wirtstochter ließ das ihre zweite Schwester entgelten und kniff sie in die Arme; die zweite Schwester rächte sich an der ältesten und zwickte ihr die Ohren; die älteste aber saß still und weinte, denn sie hatte das ganze Unheil angerichtet. Dummhans allein war vergnügt und heiter, zog seinen Goldhengst am Zaume hinter sich her und zeigte seinen Himphamp in den Dörfern und auf den Höfen und erhielt viel Geld dafür von den Leuten; denn einen solchen Himphamp hatten sie ihr Lebtage noch niemals zu Gesichte bekommen.

Nun führte den Dummhans sein Weg durch eine große Stadt. Da kam ein fein gekleideter Herr auf ihn zu und bot tausend blitzblanke Taler, wenn er ihm den Himphamp verkaufen würde. Dummhans stach das viele Geld in die Augen, und er ging auf den Handel ein; der fremde Herr war aber ein Prinz und wollte durch den Himphamp ein König werden. Der alte König nämlich, dem die Stadt gehörte, besaß eine Tochter, die noch niemals in ihrem Leben gelacht hatte. Weil ihm das nicht gefiel, so ließ er ein Gebot ergehen, wer seine Tochter zum Lachen brächte, der solle sie heiraten. Das hatten schon viele versucht, aber noch keinem war es gelungen. Auch der Prinz war in die Stadt gereist, um die Prinzessin zum Lachen zu bewegen, und da kam ihm gerade Dummhans mit seinem Himphamp entgegen. Jetzt, als er ihn gekauft hatte, glaubte er, gewonnenes Spiel zu haben, und richtig, als er den Himphamp vor dem Schlosse vorbeiführte, sah die Königstochter zum Fenster hinaus und lachte verstohlen über den sonderbaren Aufzug.

Die Sache ward sogleich dem König gemeldet, der sprach: »Ein verstohlenes Lachen ist auch ein Lachen; wenn nicht binnen drei Tagen ein anderer kommt, über den die Prinzessin ordentlich lacht, so soll sie den Prinzen nehmen und ihm angetraut werden.« Die Rede des Königs ward bald ruchbar in der Stadt, und auch Dummhans hörte davon, welches Glück durch seinen Himphamp der fremde Prinz erreicht habe. Das ging ihm zu Herzen, und traurig schlich er mit gesenktem Haupte seiner Straße; außerdem drückten ihm die harten Talerstücke das Fleisch wund, und er seufzte von ganzem Herzen: »O! wäre ich doch die tausend Taler los und hätte meinen Himphamp wieder, dass ich die Prinzessin damit zum Lachen brächte und König würde in dieser Stadt!«

Diese Rede hörte ein steinaltes Mütterchen, welches schon mit dem Kopfe wackelte, das sprach: »Ist es dein Ernst mit den tausend Talern, so will ich dir etwas geben, dass die Königstochter noch hundert Mal mehr darüber lachen soll als über den allerbesten Himphamp!« Dummhans ward froh, als er diese Worte hörte, und versprach der alten Frau das Geld, wenn sie ihm dafür die Königstochter zum Lachen brächte. »Lauf morgen früh, ehe die Sonne aufgeht, vor die Stadt auf den Kreuzweg«, sagte das Mütterchen, »und was du dort findest, heb auf und tu’s in einen Kasten, mag es auch noch so klein sein.« Dummhans tat, wie die Alte ihm befohlen hatte, und fand am andern Morgen auf dem Kreuzweg einen Bussbunk (Mistkäfer), der lag auf dem Rücken und streckte die Beine in die Luft und konnte sich nicht wieder umdrehen. Dummhans ergriff ihn, tat ihn in eine Schachtel und brachte ihn dem alten Mütterchen.

»Das hast du gut gemacht«, sagte die Alte, »und morgen gehst du zur selben Stunde noch einmal vors Tor und bringst wieder, was du findest, es mag sein, was es wolle.« Dummhans folgte ihrem Geheiß; aber so sehr er auch umherguckte, er konnte weiter nichts auf dem Kreuzweg entdecken als eine einzige kleine Ameise. »Erst ein Bussbunk und dann eine Ameise, das wird dir viel helfen«, dachte er bei sich, »doch wer weiß, wozu es gut ist. Alte Leute wissen mehr als die jungen.« Damit tat er die Ameise in eine Schachtel und kehrte zur Stadt in das Haus des alten Mütterchens zurück. »Recht, mein Sohn«, rief die Alte vergnügt, »nun geh morgen noch einmal auf den Kreuzweg, sei aber flink und behände, dann wird dir die Königstochter nicht entgehen.«

Am dritten Morgen erblickte Dummhans weiter nichts im Sand als eine kleine Maus. Die lief ängstlich hin und her und suchte zu entwischen; er nahm jedoch seine Beine in die Hand, und so sehr das Mäuschen auch lief, er holte es ein und steckte es in eine Schachtel; dann kehrte er seelenvergnügt in die Stadt zurück und übergab der Alten seine Beute. Die kramte ein kleines Wägelchen aus dem Kasten und spannte den Bussbunk, die Ameise und die Maus davor. Der Bussbunk ging unterm Sattel, die Ameise vorn in der Leine und die Maus hinter der Handseite; Dummhans aber bekam eine allmächtig lange Hetzpeitsche in die Hand und schritt gegen auf und knallte, dass es eine Lust war.

Schon auf der Straße scharten sich Leute über Leute um ihn, als sie das Gefährt sahen, und lachten aus vollem Halse. Mit jedem Hause wurde die Menschenmenge größer, und als er vor dem Schlosse anlangte, war die ganze Stadt auf den Beinen, und alles lachte, so laut, dass es die Prinzessin hörte und neugierig zum Fenster lief. Als sie den Wagen mit dem Bussbunk, der Ameise und der Maus und daneben den Dummhans mit der langen Hetzpeitsche erblickte, da war es mit ihrem Ernste aus, sie lachte, dass sie auf den Rücken fiel und dass ihr der Leib wackelte.

»Dummhans wird König! Dummhans wird König!«, schrie das Volk, und der alte König musste zugeben, dass die Leute recht hatten; aber ihm wäre der Prinz als Schwiegersohn lieber gewesen als der schmutzige Bauernjunge; darum ließ er die beiden vor seinen Thron rufen und sprach zu ihnen: »Über des Prinzen Himphamp hat meine Tochter nur verstohlen gelacht und über des Dummhans Gefährt hat sie gelacht, dass ihr der Leib wackelte; aber dafür ist der Prinz drei Tage früher zum Ziele gekommen. Kurz und gut, die Sache ist unentschieden! Und damit sich keiner von euch beklagen kann, so soll die Prinzessin einen Schlaftrunk bekommen; der Prinz legt sich zur Rechten und Dummhans zur Linken, und wem sie am andern Morgen zugewandt ist, der soll sie zur Frau haben.« Er dachte nämlich, weil ein Prinz lieblich, ein Bauernjunge aber nach Kühen und Schweinen riecht, seine Tochter würde sich jenem zukehren und von diesem abwenden.

Aber Dummhans durchschaute des alten Königs Ränke; er kaufte sich Mandelkern und Zuckerbrot und aß davon zu Abend, dass ihm ein süßer Atem aus dem Munde ging. Als es Schlafenszeit war, legte er sich zur Linken der Königstochter nieder, während der Prinz, als ein Königssohn, seinen Platz an ihrer rechten Seite eingenommen hatte. Nachdem jener fest eingeschlafen war, ließ Dummhans den Bussbunk aus der Schachtel. Der setzte sich vor des Prinzen Mund; und da ein Mistkäfer gemeiniglich nicht schön zu riechen pflegt, so wendete die Prinzessin im Schlafe ihr Köpfchen von dem Prinzen ab und drehte es dem Dummhans zu und blieb auch die ganze Nacht über so liegen.

Am andern Morgen sah der alte König selber nach; und als er befand, dass seine Tochter ihren Kopf dem Bauernsohn zugekehrt hatte, konnte er nichts mehr gegen ihn einwenden. Es ward eine große Hochzeit angerichtet, und Dummhans heiratete die Prinzessin und lebte mit ihr glücklich und zufrieden sein Leben lang; und wenn sie nicht gestorben wären, lebten sie heute noch.

Die drei Wünsche

Ein junges Ehepaar lebte recht vergnügt und glücklich beisammen und hatte den einzigen Fehler, der in jeder menschlichen Brust daheim ist: Wenn man es gut hat, hätte man es gerne besser. Aus diesem Fehler entstehen so viele törichte Wünsche, woran es unserm Hans und seiner Liese auch nicht fehlte. Bald wünschten sie des Schulzen Acker, bald des Löwenwirts Geld, bald des Meyers Haus und Hof und Vieh, bald einmal hunderttausend Millionen bayerische Taler kurzweg. Eines Abends aber, als sie friedlich am Ofen saßen und Nüsse aufklopften und schon ein tiefes Loch in den Stein hineingeklopft hatten, kam durch die Kammertür ein weißes Weiblein herein, nicht mehr als eine Elle lang, aber wunderschön von Gestalt und Angesicht, und die ganze Stube war voll Rosenduft. Das Licht löschte aus, aber ein Schimmer wie Morgenrot, wenn die Sonne nicht mehr fern ist, strahlte von dem Weiblein aus und überzog alle Wände. Über so etwas kann man nun doch ein wenig erschrecken, so schön es aussehen mag. Aber unser gutes Ehepaar erholte sich doch bald wieder, als das Fräulein mit wundersüßer, silberreiner Stimme sprach: »Ich bin eure Freundin, die Bergfee, die im kristallenen Schloss mitten in den Bergen wohnt, mit unsichtbarer Hand Gold in den Rheinsand streut und über siebenhundert dienstbare Geister gebietet. Drei Wünsche dürft ihr tun; drei Wünsche sollen erfüllt werden.« Hans drückte den Ellenbogen an den Arm seiner Frau, als ob er sagen wollte: Das lautet nicht übel. Die Frau aber war schon im Begriff, den Mund zu öffnen und etwas von ein paar Dutzend goldgestickten Kappen, seidenen Halstüchern und dergleichen zur Sprache zu bringen, als die Bergfee sie mit aufgehobenem Zeigefinger warnte: »Acht Tage lang«, sagte sie, »habt ihr Zeit. Bedenkt euch wohl und übereilt euch nicht!«

Das ist kein Fehler, dachte der Mann und legte seiner Frau die Hand auf den Mund. Das Bergfräulein aber verschwand. Die Lampe brannte wie vorher, und statt des Rosendufts zog wieder wie eine Wolke am Himmel der Öldampf durch die Stube.

So glücklich nun unsere guten Leute in der Hoffnung schon zum Voraus waren und keinen Stern mehr am Himmel sahen, sondern lauter Bassgeigen, so waren sie jetzt doch recht übel dran, weil sie vor lauter Wunsch nicht wussten, was sie wünschen wollten, und nicht einmal das Herz hatten, recht daran zu denken oder davon zu sprechen, aus Furcht, es möchte für gewünscht passieren, ehe sie es genug überlegt hätten. »Nun«, sagte die Frau, »wir haben ja noch Zeit bis am Freitag.«

Des andern Abends, während die Kartoffeln zum Nachtessen in der Pfanne prasselten, standen beide, Mann und Frau, vergnügt an dem Feuer beisammen, sahen zu, wie die kleinen Feuerfunken an der rußigen Pfanne hin und her züngelten, bald angingen, bald auslöschten, und waren, ohne ein Wort zu reden, vertieft in ihrem künftigen Glück. Als die Frau aber die gerösteten Kartoffeln aus der Pfanne auf das Plättlein anrichtete und ihr der Geruch lieblich in die Nase stieg: »Wenn wir jetzt nur ein gebratenes Würstlein dazu hätten«, sagte sie in aller Unschuld und ohne an etwas anderes zu denken, und – o weh, da war der erste Wunsch getan. Schnell, wie ein Blitz kommt und vergeht, kam es wieder wie Morgenrot und Rosenduft untereinander durch den Kamin herab, und auf den Kartoffeln lag die schönste Bratwurst. – Wie gewünscht, so geschehen. – Wer sollte sich über einen solchen Wunsch und seine Erfüllung nicht ärgern? Welcher Mann über solche Unvorsichtigkeit seiner Frau nicht unwillig werden?

»Wenn dir doch nur die Wurst an der Nase angewachsen wäre«, sprach er in der ersten Überraschung, auch in aller Unschuld und ohne an etwas anderes zu denken, und wie gewünscht, so geschehen. Kaum war das letzte Wort gesprochen, da saß die Wurst auf der Nase des guten Weibes fest wie angewachsen und hing zu beiden Seiten hinab wie ein Husaren-Schnauzbart.

Nun war die Not der armen Eheleute erst recht groß. Zwei Wünsche waren getan und vorüber, und noch waren sie um keinen Heller und um kein Weizenkorn, sondern nur um eine böse Bratwurst reicher. Noch war ein Wunsch zwar übrig. Aber was half nun aller Reichtum und alles Glück zu einer solchen Nasenzierrat der Hausfrau? Wollten sie wohl oder übel, so mussten sie die Bergfee bitten, mit unsichtbarer Hand Barbiersdienste zu leisten und Frau Liese wieder von der vermaledeiten Wurst zu befreien. Wie gebeten, so geschehen, und so war der dritte Wunsch auch vorüber und die armen Eheleute sahen einander an, waren der nämliche Hans und die nämliche Liese nachher wie vorher, und die schöne Bergfee kam niemals wieder.

Der kleine Häwelmann

Es war einmal ein kleiner Junge, der hieß Häwelmann. Des Nachts schlief er in einem Rollenbett und auch des Nachmittags, wenn er müde war; wenn er aber nicht müde war, so musste seine Mutter ihn darin in der Stube umherfahren, und davon konnte er nie genug bekommen.

Nun lag der kleine Häwelmann eines Nachts in seinem Rollenbett und konnte nicht einschlafen; die Mutter aber schlief schon lange neben ihm in ihrem großen Himmelbett. »Mutter«, rief der kleine Häwelmann, »ich will fahren!« Und die Mutter langte im Schlaf mit dem Arm aus dem Bett und rollte die kleine Bettstelle hin und her, und wenn ihr der Arm müde werden wollte, so rief der kleine Häwelmann: »Mehr, mehr!«, und dann ging das Rollen wieder von vorne an. Endlich aber schlief sie gänzlich ein; und so viel Häwelmann auch schreien mochte, sie hörte es nicht; es war rein vorbei.

Da dauerte es nicht lange, so sah der Mond in die Fensterscheiben, der gute alte Mond, und was er da sah, war so possierlich, dass er sich erst mit seinem Pelzärmel über das Gesicht fuhr, um sich die Augen auszuwischen; so etwas hatte der alte Mond all sein Lebtag nicht gesehen. Da lag der kleine Häwelmann mit offenen Augen in seinem Rollenbett und hielt das eine Beinchen wie einen Mastbaum in die Höhe. Sein kleines Hemd hatte er ausgezogen und hing es wie ein Segel an seiner kleinen Zehe auf; dann nahm er ein Hemdzipfelchen in jede Hand und fing mit beiden Backen an zu blasen. Und allmählich, leise, leise, fing es an zu rollen, über den Fußboden, dann die Wand hinauf, dann kopfüber die Decke entlang und dann die andere Wand wieder hinunter. »Mehr, mehr!«, schrie Häwelmann, als er wieder auf dem Boden war; und dann blies er wieder seine Backen auf, und dann ging es wieder kopfüber und kopfunter. Es war ein großes Glück für den kleinen Häwelmann, dass es gerade Nacht war und die Erde auf dem Kopf stand; sonst hätte er doch gar zu leicht den Hals brechen können.

Als er drei Mal die Reise gemacht hatte, guckte der Mond ihm plötzlich ins Gesicht. »Junge«, sagte er, »hast du noch nicht genug?«

»Nein«, schrie Häwelmann, »mehr, mehr! Mach mir die Tür auf! Ich will durch die Stadt fahren; alle Menschen sollen mich fahren sehen.«

»Das kann ich nicht«, sagte der gute Mond; aber er ließ einen langen Strahl durch das Schlüsselloch fallen, und darauf fuhr der kleine Häwelmann zum Haus hinaus.

Auf der Straße war es ganz still und einsam. Die hohen Häuser standen im hellen Mondschein und glotzten mit ihren schwarzen Fenstern recht dumm in die Stadt hinaus, aber die Menschen waren nirgends zu sehen. Es rasselte recht, als der kleine Häwelmann in seinem Rollenbett über das Straßenpflaster fuhr, und der gute Mond ging immer neben ihm und leuchtete. So fuhren sie Straßen aus, Straßen ein, aber die Menschen waren nirgends zu sehen. Als sie bei der Kirche vorbeikamen, da krähte auf einmal der große goldene Hahn auf dem Glockenturm. Sie hielten still. »Was machst du da?«, rief der kleine Häwelmann hinauf.

»Ich krähe zum ersten Mal!«, rief der goldene Hahn herunter.

»Wo sind denn die Menschen?«, rief der kleine Häwelmann hinauf.

»Die schlafen«, rief der goldene Hahn herunter, »wenn ich zum dritten Mal krähe, dann wacht der erste Mensch auf.«

»Das dauert mir zu lange«, sagte Häwelmann, »ich will in den Wald fahren, alle Tiere sollen mich fahren sehen!«

»Junge«, sagte der gute alte Mond, »hast du noch nicht genug?«

»Nein«, schrie Häwelmann, »mehr, mehr! Leuchte, alter Mond, leuchte!« Und damit blies er die Backen auf, und der gute alte Mond leuchtete, und so fuhren sie zum Stadttor hinaus und übers Feld und in den dunkeln Wald hinein. Der gute Mond hatte große Mühe, zwischen den vielen Bäumen durchzukommen; mitunter war er ein ganzes Stück zurück, aber er holte den kleinen Häwelmann doch immer wieder ein.

Im Walde war es still und einsam; die Tiere waren nicht zu sehen, weder die Hirsche noch die Hasen, auch nicht die kleinen Mäuse. So fuhren sie immer weiter, durch Tannen- und Buchenwälder, bergauf und bergab. Der gute Mond ging nebenher und leuchtete in alle Büsche; aber die Tiere waren nicht zu sehen, nur eine kleine Katze saß oben in einem Eichbaum und funkelte mit den Augen. Da hielten sie still. »Das ist der kleine Hinze!«, sagte Häwelmann, »ich kenne ihn wohl; er will die Sterne nachmachen.« Und als sie weiterfuhren, sprang die kleine Katze mit von Baum zu Baum. »Was machst du da?«, rief der kleine Häwelmann hinauf.

»Ich illuminiere!«, rief die kleine Katze herunter.

»Wo sind denn die andern Tiere?«, rief der kleine Häwelmann hinauf.

»Die schlafen!«, rief die kleine Katze herunter und sprang wieder einen Baum weiter, »horch nur, wie sie schnarchen!«

»Junge«, sagte der gute alte Mond, »hast du noch nicht genug?«

»Nein«, schrie Häwelmann, »mehr, mehr! Leuchte, alter Mond, leuchte!«, und dann blies er die Backen auf, und der gute alte Mond leuchtete; und so fuhren sie zum Walde hinaus und dann über die Heide bis ans Ende der Welt, und dann gerade in den Himmel hinein.

Hier war es lustig; alle Sterne waren wach und hatten die Augen auf und funkelten, dass der ganze Himmel blitzte. »Platz da!«, schrie Häwelmann und fuhr in den hellen Haufen hinein, dass die Sterne links und rechts vor Angst vom Himmel fielen.

»Junge«, sagte der gute alte Mond, »hast du noch nicht genug?«

»Nein!«, schrie der kleine Häwehnann, »mehr, mehr!«, und – hast du nicht gesehen! fuhr er dem alten guten Mond quer über die Nase, dass er ganz dunkelbraun im Gesicht wurde. »Pfui!«, sagte der Mond und nieste drei Mal, »alles mit Maßen!«, und damit putzte er seine Laterne aus, und alle Sterne machten die Augen zu. Da wurde es im ganzen Himmel auf einmal so dunkel, dass man es ordentlich mit Händen greifen konnte. »Leuchte, alter Mond, leuchte!«, schrie Häwelmann, aber der Mond war nirgends zu sehen und auch die Sterne nicht; sie waren schon alle zu Bett gegangen. Da fürchtete der kleine Häwelmann sich sehr, weil er so allein im Himmel war. Er nahm seine Hemdzipfelchen in die Hände und blies die Backen auf; aber er wusste weder aus noch ein, er fuhr kreuz und quer, hin und her, und niemand sah ihn fahren, weder die Menschen noch die Tiere, noch auch die lieben Sterne. Da guckte endlich unten, ganz unten am Himmelsrande ein rotes rundes Gesicht zu ihm herauf, und der kleine Häwelmann meinte, der Mond sei wieder aufgegangen. »Leuchte, alter Mond, leuchte!«, rief er, und dann blies er wieder die Backen auf und fuhr quer durch den ganzen Himmel und gerade darauf los. Es war aber die Sonne, die gerade aus dem Meere heraufkam. »Junge«, rief sie und sah ihm mit ihren glühenden Augen ins Gesicht, »was machst du hier in meinem Himmel?« Und – eins, zwei, drei! nahm sie den kleinen Häwelmann und warf ihn mitten in das große Wasser. Da konnte er schwimmen lernen.

Und dann?

Ja und dann? Weißt du nicht mehr? Wenn ich und du nicht gekommen wären und den kleinen Häwelmann in unser Boot genommen hätten, so hätte er doch leicht ertrinken können!

Der Soldat mit den drei Pfennigen

Ein Soldat hatte seine Zeit gedient, nahm seinen Tornister auf den Rücken und fuhr ins Land, Arbeit zu suchen. Im Herzen trug er fröhlichen Mut und in der Tasche drei Pfennige.

Nicht lange, so begegnete er einer alten Frau, die bat ihn um ein Almosen.

»Ich habe zwar selber nur drei Pfennige«, sagte er, »aber: drei oder zwei – was tut’s? Da hast du einen!«

Am andern Tage traf er wieder eine Alte; er merkte aber nicht, dass es die gleiche war, und als sie ihn ansprach, gab er ihr den zweiten Pfennig. Am dritten Tage geschah’s ebenso – »Ob ich einen oder keinen habe – was tut’s?« Und gab ihr den Pfennig. Da war sein Geld alle; aber sein guter Mut noch nicht.

Bald kam er in einen tiefen Wald und sah zu seinem fröhlichen Staunen die Alte auf einem Baumstumpfe sitzen.

»Hättest du nicht Lust, drei Wünsche zu tun?«, fragte sie.

»Wenn’s weiter nichts ist!«, sagte der Wanderer. Und weil er der Meinung war, das Wünschen helfe nichts mehr, so bedachte er sich nicht lange und sprach: »Zuerst wünsche ich mir Gottes Gnade und Freundschaft; zu zweit, dass mein Tornister nicht zerreißt, was auch mit ihm geschehen möge; und zu dritt, dass alles, was ich in diesen Tornister wünsche, sofort darin ist und bleiben muss, bis ich es wieder herauswünsche.«

»Soll geschehen!«, sagte die Wunschfrau, »und nun Glück auf die Reise!«

»Schön Dank auch«, antwortete der Soldat.

Als es dämmrig geworden war, stieß er mit dem Fuß an einen großen Stein, und weil ihm das wehtat, sagte er verdrießlich: »Wärst du in meinem Ranzen, hätt’ ich mich nicht stoßen können!«

Da sprang der Stein in den Tornister und war so schwer, dass der Mann hintenüberflog und auf dem Kopfe stand.

Wie er darüber nachdachte, wodurch er in diese merkwürdige Stellung gekommen wäre, erkannte er, dass das Wünschen geholfen hatte. Er forderte den Stein also auf, sich wieder zu entfernen: und augenblicklich war’s geschehen.

»Gar nicht schlecht!«, sagte er und machte sich auf den Weg.

Da gelangte er zu einem reichen Gutshof; und weil kein Gasthaus in der Nähe war, bat er um ein Nachtlager. Aber der Gutsherr, der gerade in seiner Stube saß und Goldstücke aus seinem eisernen Kasten auf den Tisch zählte, wies ihn barsch ab.

Da musste der Soldat von hinnen, und wie er so in die finstere Nacht wanderte und nach einem Licht ausschaute, fiel ihm der Tornister ein. – »Ich möchte doch, dass ich all die Goldstücke des sauberen Gutsherrn in meinem Ranzen trüge!« Und siehe da: Ein Klang war in der Luft, und die Dukaten des hartherzigen Bauern rollten in seinen Ranzen.

Danach kam er in ein Gasthaus und fragte nach einem Zimmer.

Der Wirt sah ihn von oben bis unten an; dann zog er die Achseln und sagte: »Es sind alle besetzt – bis auf eins. Aber darin kann niemand schlafen. Wer es versucht hat, ist in der Nacht gestorben.«

»Das ist gerade ein feines Quartier für mich!«, antwortete der Soldat, ließ sich vier Kerzen, ein wenig Essen und ein Glas Bier hinauftragen, wofür er gleich bezahlen musste, und wünschte dem Wirt eine gute Nacht.

Kaum hatte er sich zu Tische gesetzt, da polterte etwas durch den Rauchfang herab und ein schwarzer Klumpen rollte in das Zimmer, aus dem entwickelte sich ein Riese mit grässlichen Klauen und Zähnen. Noch zweimal wiederholte sich der Spektakel, bis endlich drei der gräulichen Gesellen beisammensaßen.

»Was verschafft mir denn die Ehre so späten Besuchs?«, fragte der Soldat.

»Du musst jetzt sterben«, sagte der erste Riese.

»So eilig?«

»Ganz gewiss! Aus deinem Kopfe wollen wir eine Kegelkugel drehen.«

»Wo habt ihr denn die Kegel?«, fragte der Soldat.

»Die machen wir aus deinen Armen und Beinen.«

»Auch nicht schlecht! So etwas ist mir im Leben noch nicht passiert!«

»Das lässt sich wohl denken«, sagte der Riese. »Und nun trink dein Bier aus; denn ich will dir den Kopf abschneiden.«

Der Soldat ergriff seinen Tornister, schüttete das Gold heraus und sagte: »Würden die Herren vielleicht erst einmal hier hineinspazieren? Dann können wir ja weiter über die Sache reden.«

Da fingen die Riesen auch schon an, an ihren großen Leibern zu schlottern und krochen wie die Kätzlein in den Ranzen.

»So«, sagte der Soldat, »nun kann man wenigstens ruhig essen und schlafen«, schloss den Deckel des Tornisters zu und legte sich zu Bett.

»Warum seid ihr denn eigentlich hierhergekommen?«, fragte er schon halb aus dem Traume heraus.

»Unter dem Ofen steht ein Braukessel voll Gold, den sollst du haben, wenn du uns augenblicklich freilässt!«

»Vielleicht reden wir morgen früh darüber«, sagte der Soldat, »und nun wünsch ich kein Wort mehr zu hören und allerseits gute Nacht!«

Da mussten die Riesen stille sein.

Er schlief bis hoch in den Tag, als plötzlich heftig an die Türe geklopft wurde. Das war der Wirt, der nicht anders dachte, als dass sein Gast nicht mehr unter den Lebenden sei. Wie er aber die Stimme des Soldaten hörte, wunderte er sich über die Maßen und fragte sofort in untertänigem Tone: »Was befehlen der Herr zu frühstücken?« Denn er dachte, mit diesem Schläfer müsse es eine besondere Bewandtnis haben.

Da öffnete der die Türe und sagte: »Zunächst möcht ich zwei Burschen …«

»Wa – was?«, fragte der Wirt und erschrak bis ins Herz hinein; denn er meinte, der Gast wolle die beiden Burschen zum Kaffee verzehren.

»… sie sollen mir den Ranzen da in die Schmiede tragen, und der Schmied soll ihn durch drei Gesellen mit schweren Hämmern ausklopfen lassen!«, befahl der Soldat weiter.

Dem Wirte blieb der Mund offen stehen; weil er aber den Zorn seines Gastes nicht erregen wollte, so ließ er gleich die Gesellen aus der Schmiede holen. Die kamen mit lustigen Gesichtern, weil sie glaubten, bei dem Fremden wäre es nicht ganz richtig im Oberstübchen. Als sie den Ranzen aber anfassten, konnten sie ihn nicht tragen und mussten den dritten Gesellen rufen. Dann rollten sie den Tornister die Stiege hinab, rollten ihn in die Schmiede und rollten ihn auf den Amboss.

Der Soldat erschien auch dazu, und mit den schwersten Hämmern, die in der Werkstatt waren, stellten sich die Gesellen zur Arbeit.

Kaum aber fiel der erste Schlag, so erscholl ein Geschrei aus dem Ranzen, als wären alle Teufel der Hölle darin – half aber nichts: Den Schmieden waren drei Dukaten versprochen, und sie mussten dafür drei Stunden lang hämmern.

Allgemach schwieg der Lärm; aber an dem Ranzen war kein Härlein und keine Schnalle locker geworden.

Als die Zeit herum war, wurde der Tornister an den Fluss getragen und geöffnet. Da kam ein schwarzes Pulver heraus, das färbte die Flut vom Quell bis zur Mündung. Und der Fluss heißt noch heute das Schwarzwasser.

Von Stund an war das Zimmer des Wirtshauses vom Spuke befreit. Der Soldat und der Gastwirt teilten die Dukaten, die sie in dem Braukessel unter dem Ofen fanden; und es waren ihrer so viel, dass jeder der beiden ein Schloss davon bauen lassen konnte.

So kann einer mit drei Pfennigen, wenn er sie richtig anwendet, ein steinreicher Mann werden.

Lüttjemann und Püttjerinchen

Es waren einmal zwei Mooswichte, die lebten in einem alten Steinbruch.

Sie hatten ein einziges Kind, das nannten sie Lüttjemann, weil es noch viel kleiner war, als die Kinder der Mooswichte sonst sind, so klein, dass es in einer Wiege aus einer halben Walnussschale Platz hatte.

Die alten Mooswichte liebten ihren einzigen Sohn zärtlich; er bekam das feinste Essen: Blumenhonig und Nusskernbrot und dazu Mondtau und herrliche Spielsachen: goldene Käferflügel, silberne Libellenaugen, blitzende Kristalle und funkelnde Steine.

Als er größer wurde und zu Verstand kam, ließen ihn seine Eltern etwas Tüchtiges lernen: Der Maulwurf lehrte ihn das Graben, der Specht das Meißeln, die Maus das Hobeln, der Käfer das Bohren, die Spinne das Weben, die Schnecke das Polieren, die Heuschrecke brachte ihm das Fiedeln und die Mücke das Singen bei.

Als Lüttjemann so groß war, dass ihm der Bart wuchs, sagte sein Vater zu ihm: »Du kannst alleine in der Welt fertig werden. Suche dir eine Wohnung, richte sie dir hübsch ein, nimm dir eine Frau und sei glücklich mit ihr, wie ich es mit deiner Mutter bin. Und damit dir unterwegs niemand etwas tut, so hast du hier einen Spieß und Bogen und Pfeile.« Und er gab ihm einen Schlehdorn, einen Bogen aus einer Fischgräte und Pfeile aus Wildschweinborsten mit giftigen Spitzen aus Bienenstacheln.

Lüttjemanns Mutter weinte sehr, als sie das hörte, und wischte sich mit ihrer Schürze, einem roten Mohnblatt, die Augen. Sie küsste ihren Sohn und sprach zu ihm: »Heirate kein Mädchen, das nicht dünn in der Mitte, blau in den Augen und blond auf dem Kopf ist. Und hier hast du allerlei auf die Reise mit.« Und sie gab ihm eine Tasche aus Spitzmausfell, darin war: eine Bucheckernflasche mit Heidelbeerwein, eine Wurst aus Schneckenfleisch, ein Brot aus Hirtentäschel.

Lüttjemann wollte auch erst weinen, dass er nun so allein in die Welt hinaus musste, aber er dachte daran, dass er einen Bart, einen Spieß und Pfeil und Bogen hatte, küsste seinen Vater und seine Mutter und ging tapfer in die Welt hinaus.

Als er eine Weile gegangen war, wurde er hungrig und setzte sich unter ein Klettenblatt, um zu frühstücken. Vorher aber rief er, wie es ihn seine Eltern gelehrt hatten: »Ich habe für zwei Mann genug im Sack; ist keiner da, der mithalten mag?«

Da schnurrte es über Lüttjemann, der Zaunkönig kam angeflogen, machte einen tiefen Knicks und sagte: »Ich esse auch nicht gern allein; ich bin so frei und lade mich ein.«

Sie aßen und tranken, und als der Zaunkönig satt war, bedankte er sich schön und sprach: »Will man dir etwas tun, so rufe mich, ich heiße Vogel Wunderlich.« Lüttjemann ging weiter, und als er wieder hungrig wurde, setzte er sich unter einen Fliegenpilz, knöpfte sein Ränzlein auf und rief: »Ich habe für zwei Mann genug im Sack; ist keiner da, der mithalten mag?«

Da raschelte es neben ihm, und der Igel kam, bot Lüttjemann die Tageszeit und sprach: »Ich esse auch nicht gern allein; ich bin so frei und lad mich ein.«

Sie aßen und tranken, und als der Igel satt war, bedankte er sich schön und sprach: »Will man dir was tun, so rufe mich; ich bin das Tierchen Pickedich.«

Lüttjemann ging weiter, und als er wieder hungrig war, setzte er sich unter einen Brombeerbusch und lud sich wieder Gesellschaft ein. Da kam der Hirschkäfer, machte einen Diener und vesperte mit, und als er satt war, bedankte er sich schön und sagte: »Will man dir was tun, so rufe mich her; ich bin der Käfer Kneifesehr.«

Lüttjemann ging weiter und fand einen goldenen Laufkäfer auf dem Rücken liegen; er half ihm auf die Beine, und da sagte der Käfer: »Du halfest mir aus Not und Pein, dafür will ich dein Hund jetzt sein.« Und Lüttjemann freute sich darüber sehr und sprach: »Blitzeblank, so nenn’ ich dich, lauf voran und schütze mich!« Da lief Blitzeblank vor ihm her und biss alles in die Beine, was den Weg nicht freigeben wollte.

Gegen Abend kamen sie an einen Steinbruch. Da sahen sie drei Glühwürmer, die leuchteten, und sechs Totengräber in schwarzen, rot besetzten Röckchen beerdigten eine Fledermaus. Lüttjemann half ihnen dabei und lud sie nachher zum Abendbrot ein. Als die Totengräber hörten, dass er ein Haus für sich suche, zeigten sie ihm die Wohnung der Fledermaus, die jetzt leerstand.

Lüttjemann ging mit und sah sich die Wohnung an. Es war ein Loch in der Felswand unter einem Glockenblumenbusch. Die Glühwürmer leuchteten, und die Totengräber machten rein, und als all der Kehricht heraus war, den die alte, faule Fledermaus hatte liegen lassen, da freute sich Lüttjemann, denn die Decke war ganz aus blanken Kristallen und die Wände aus dem schönsten Kalkstein.

Er machte zwei Lager, eins für sich und eins für Blitzeblank, und schlief ruhig ein, denn er war von dem weiten Weg müde. Frisch und munter wachte er am andern Morgen auf, wusch sich in einem großen Tautropfen, kochte auf einem Feuer aus trockenen Tannennadeln ein Lerchenei, das Blitzeblank herangeschleppt hatte, in einem Topf aus einer Schneckenschale, frühstückte und richtete sich seine Wohnung ein, und weil er viel freundlicher und gefälliger war als die brummige Fledermaus, so halfen ihm die kleinen Leute aus der Nachbarschaft.

Die Spinne webte ihm Vorhänge, die Eule gab ihm Federn für das Bett, das Eichhorn sorgte für Teller und Töpfe aus Nüssen und Eicheln, Brennholz brachten die Ameisen, der Specht schaffte Leuchtholz herbei, damit Lüttjemann abends Licht hatte, die Bienen lieferten Honig, der Eisvogel Libellenflügel als Wandschmuck.

Als alles fertig war, sagte Lüttjemann: »Fix und fertig ist das Haus; jetzt geh’ ich und suche die Braut mir aus.«

Jeden Tag ging er in die Nachbarschaft auf Brautschau, und jeden Abend kam er allein nach Hause, denn er hatte keine Frau gefunden, die zu ihm passte. Die Unke war zu dick in der Mitte, das Goldhähnchen hatte schwarze Augen und die Spitzmaus war zu schwarz auf dem Kopf. So kam der Herbst in das Land, und Lüttjemann hatte immer noch keine Frau. Sein Häuschen war sauber und gemütlich, Küche und Keller, Stall und Scheune waren voll, aber Lüttjemann wurde immer trauriger, weil er so allein war, und spielte auf seiner Fiedel, die er sich aus einem Mausekopf gemacht hatte, nur noch ganz leise Lieder.

Als der Wind die roten Blätter von den Bäumen riss, kam eine kleine Haselmaus und fragte Lüttjemann, ob sie nicht über den Winter neben dem Herd schlafen dürfe, denn die Holzhauer hätten ihr Häuschen in der Buche entzweigemacht. Das erlaubte Lüttjemann ihr, und sie ging hinter den Herd, rollte sich zusammen und schlief ein.

So wurde es Winter, und wenn Lüttjemann auch noch so traurig war über sein Alleinsein, einen Weihnachtsbaum wollte er doch haben. Er ging mit seiner Säge, einem scharfen Heuschreckenbein, in den Wald, wo die ganz kleinen Tannenbäume stehen, suchte sich den schönsten aus, schnitt ihn ab, setzte ihn in eine Kastanie und putzte ihn aus mit Lichtern aus Schneckentalg, Flittergold von Schmetterlingsflügeln und Watteflöckchen von Altweibersommer, und weil er am Weihnachtsabend nicht allein sein wollte, so buk er tüchtig Kuchen für seine Gäste und machte dazu ein großes Feuer, dass die Haselmaus warm und munter wurde.

Sie rieb sich die großen schwarzen Augen, strich sich ihren langen Schnurrbart gerade, kämmte und putzte sich und sprach: »Lüttjemann, sei mal still, weil ich dir was sagen will. Mir hat geträumt in letzter Nacht, Christkind hätt’ dir was gebracht. Mitten dünn, oben gold, und die Augen blau und hold. Wo der Bach den Bogen macht, es die Pustefrau bewacht.«

Lüttjemann riss sein rotes Mützchen ab und schrie: »Hurra, hurra, das stimmt genau; das passt ganz auf meine Frau.«

Aber dann wurde er sehr traurig, denn die Pustefrau war ein Hexe, der jeder gern aus dem Wege ging, denn wen sie anpustete, der wurde steif und stumm. Aber er dachte an seinen Spieß und Bogen und seine Pfeile und ging geradewegs nach dem Bache.

Da saß die Pustefrau unter einer faulen Eichenwurzel, rieb vor Boshaftigkeit ihre Spinnenfinger, zwinkerte mit den grünen Augen und rief: »Lüttjemann, Lüttjemann, wer mich stört den pust’ ich an. Püttjerine, deine Braut, schläft schon auf dem Farrenkraut.«

Lüttjemann hatte große Angst, als er die Pustefrau so reden hörte, als er aber das Püttjerinchen sah, die hinter der Hexe auf dem Farrenbett lag und schlief, in der Mitte dünn, auf dem Kopfe blond und in den Augen blau, da ging er tapfer auf die Alte los.

Die Hexe machte sich dick wie eine Kröte und pustete. Als sie das erste Mal pustete, lief es Lüttjemann kalt über den Rücken, aber er schoss doch einen Pfeil ab. Die Hexe aber lachte böse, fing den Pfeil auf und blies zum zweiten Mal. Da lief es Lüttjemann kochend heiß über den Rücken, aber er schwang seinen Speer und ging auf die Hexe los: Da machte sie sich doppelt so dick wie vorher, und da dachte Lüttjemann an den Zaunkönig und rief: »Kleiner Vogel Wunderlich, rette vor der Hexe mich!«

Da schnurrte es in der Luft, der Zaunkönig kam an, flog der Pustefrau in das Gesicht. Aber wenn er dadurch auch Lüttjemann rettete, er selber wurde von der Hexe angeblasen und fiel steif und stumm in den Schnee.

Wieder blies die Hexe sich auf, und da fiel Lüttjemann der Igel ein und er rief: »Gutes Tierchen Pickedich, rette vor der Hexe mich!«

Da trappelte es im Schnee, der Igel kam an, rollte sich zusammen, kugelte sich auf die Pustefrau und stach sie so, dass sie laut schrie. Aber auch ihn pustete sie an, und steif und stumm lag er im Schnee.

Wieder blies die Hexe sich auf und wollte Lüttjemann anpusten, da dachte er an den Hirschkäfer und schrie: »Starker Käfer Kneifesehr, ich bin in Not, komm schleunigst her!«

Da krabbelte es in der faulen Eichenwurzel, unter der die Pustefrau saß, Kneifesehr streckte seine Zange hervor, fasste die Hexe um den Hals und würgte sie, dass sie blau im Gesicht wurde und das Pusten vergaß. Und da sprang Lüttjemann hinzu, stieß ihr seinen Speer in das Herz und warf das Scheusal in den Bach.

Da erwachte Püttjerinchen aus dem Zauberschlaf, richtete sich auf, strich ihr seidenes Röckchen glatt, gab Lüttjemann einen Kuss und sprach: »Püttjerinchen heiße ich, ich bin zart und püttjerig. Mein Vater ist König im Wollgrasland, Flitterfroh ist er genannt, und meine Mutter, die Königin, die nennen sie Frau Susewin.«

Da lachte Lüttjemann und fragte sie, ob sie seine Frau sein wollte, und da war Püttjerinchen zufrieden, und alle kleinen Leute im Walde kamen und wünschten ihnen Glück und geleiteten sie mit Musik durch den Schnee nach Lüttjemanns Haus; auch der Zaunkönig und der Igel, die wieder aufgewacht waren, kamen mit.

Die Haselmaus lachte, als der fröhliche Zug ankam, deckte den Tisch, braute einen Hagebuttenpunsch und steckte die Lichter an dem Weihnachtsbaum an, gerade als unten im Dorfe die Menschen auch die Lichter anzündeten.

Da ging es denn vergnügt her, Lüttjemann war froh, dass er eine Frau hatte, und Püttjerinchen freute sich, dass sie einen so guten Mann bekommen hatte.

Im Frühling feierten sie Hochzeit, wozu Lüttjemanns und Püttjerinchens Eltern auch kamen, und als sie Kinder bekamen, nannten sie den Jungen Lüttjepütt und das Mädchen Püttjelütt, und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie auch heute noch.

Das Riesenspielzeug

Im schönen Elsass finden wir auf den Höhen der Berge oft Mauerreste längst verfallener Burgen und Schlösser, und mancherlei Geschichten weiß man aus der Zeit zu berichten, in welcher die Zinnen und Türme dieser Bauten noch stattlich emporragten und ihre Räume von Stimmenschall und Waffengeklirr widerhallten. Von einer dieser Burgen aber, die hoch im Gebirge im tiefen Wald erbaut war, sucht man zwar heute vergeblich nach Mauerresten, doch soll sie sehr stattlich und außerordentlich groß gewesen sein; denn sie wurde nicht von gewöhnliche Menschenkindern, sondern von Riesen bewohnt. Den Namen der Burg kennt man noch heute, »Burg Niedeck« wurde sie genannt, und von ihren Bewohnern erzählt die Sage eine gar liebliche Geschichte.

Die Bewohner der Burg Niedeck hatten sich im Laufe vieler Jahre mit den anderen Menschen, die in der Gegend wohnten, recht befreundet; Feindschaft hatte man überhaupt nie gekannt, denn die Riesen waren gütige, friedliche Wesen.

Der Burgherr hatte ein Töchterlein, ein gutherziges, fröhliches Kind. Die Mutter war schon früh gestorben, und der Vater ließ in seiner Zärtlichkeit das Mädchen sorgfältig, ja ängstlich behüten. So war es gekommen, dass das Kind nie weit über die Grenzen der Burg hinausgekommen war; höchstens gelangte es dann und wann in den nahen Wald. Einmal, an einem schönen Frühlingsmorgen aber, als sich das Mädchen unbewacht sah, schlich es sich heimlich in den Wald, und mit munteren Sprüngen eilte es durch denselben. Da kam es an eine Stelle, wo der Wald aufhörte, und von der Bergeshöhe blickte es hinab ins weite Land. So einen herrlichen Anblick hatte es noch nie gehabt. Dort unten in der weiten Ebene lagen Städte, Dörfer und einzelne Häuser, die ihm vorkamen wie unsern Kindern die Häuschen in der Schachtel, welche der Weihnachtsmann bringt. Als es nun gerade vor sich hinab ins Tal sah, bemerkte es auf einem Acker einen Mann, der ihm auch sehr klein und niedlich zu sein schien. Dieser Mann ging hinter einem Pflug her, welcher von einem Pferde und einem Ochsen gezogen wurde und rief immer mit seiner Stimme – wenigstens glaubte das Riesenmädchen, sie sei sein –: »Hü! Hott! Hü! Hott!« Es hatte einen Bauern erblickt, der seinen Acker pflügte, und da es gewöhnliche Menschen überhaupt noch nicht gesehen hatte, klatschte es vor Freude in die Hände und rief: »Oh, welch ein schönes Spielzeug! Das muss ich haben! Das nehme ich mir mit nach Hause!« Und mit wenigen Sprüngen eilte es den Berg hinab, kniete vor dem erstaunten Bauern nieder und schob Mann, Pflug, Pferd und Ochsen in die ausgebreitete Schürze. Und obgleich die Überraschten sich in der Schürze tüchtig wehrten und eifrig bemüht waren, wieder in Freiheit zu kommen, konnten sie doch nichts ausrichten; denn das Kind hielt die Schürze kräftig zu und eilte, so schnell es konnte, zur väterlichen Burg.

Der Burgherr stand gerade am Fenster, als sein Töchterlein mit gerötetem Gesicht durchs Burgtor kam. Als das Kind den Vater sah, jauchzte es ihm in heller, lauter Freude entgegen und stürmte jubelnd ins Zimmer. Der Vater fragte: »Was für große Freude hast du und was bringst du da Zappeliges in deiner Schürze?« – »Ein Spielzeug, wie ich noch keins gesehen habe!«, rief das Mädchen, damit breitete es die Schürze auf dem Tisch aus und stellte Bauer, Pflug, Pferd und Ochsen auf. Der Bauer pustete, Pferd und Ochse schüttelten sich, alle froh, dass sie aus der unangenehmen Umhüllung heraus waren.

Ein Wunder war es nur, dass ihnen bei dem Zusammen- und Übereinanderliegen, bei dem durch das schnelle Laufen des Kindes verursachten Schütteln und Stoßen die Glieder heil und ganz geblieben waren. Als sich nun der Bauer, sobald er zu Atem gekommen war, wieder um sein Gespann bekümmerte, die Tiere streichelte und ihnen die Geschirre zurechtlegte, da kannte die Freude des Mädchens keine Grenzen mehr. Wieder klatschte es jubelnd in die Hände und wollte den Vater auf alle Einzelheiten der heimgebrachten Spielsachen aufmerksam machen. Der Vater sah aber nur dem Treiben des Kindes eine kleine Weile mit ernster Miene zu, dann schüttelte er den Kopf und sagte: »Du hast, ohne dass du es weißt, etwas recht Törichtes angerichtet. Was du da gebracht, ist kein Spielzeug. Du hast den fleißigen Bauern mit Pflug und Gespann von seinem Felde hinweggenommen. Dort hat er gearbeitet für unser Wohl; denn nur, weil er den Acker pflügt und den Samen darauf streut, wächst auf demselben das Korn zu unserm Brot. Wäre der Bauer nicht so fleißig, so hätten wir nichts zu essen. Der Bauer ist kein Spielzeug. Packe alles recht behutsam ein und trage es wieder an die Stelle, wo du es gefunden hast!«

Das Mädchen war darüber sehr traurig, denn es hätte das Spielzeug gar zu gerne behalten; da es aber ein wohlerzogenes Kind war, gehorchte es dem Vater, legte sachte Bauer, Pferd, Ochs und Pflug in die Schürze und trug alles wieder auf das Feld. Dort hatte sich der Bauer bald von seinem Schrecken erholt; er spannte Pferd und Ochsen wieder an den Pflug, und als das Mädchen langsam heimwärts wanderte, hörte es wieder die Stimme des fleißigen Landmanns erschallen, der seine Tiere antrieb mit lautem »Hü! Hott! Hü! Hott!«.

Die barmherzige Kaiserin

Eine der schönsten und lieblichsten Fürstinnen, die je auf deutschen Thronen gesessen haben, war Editha, die Gemahlin des Kaisers Otto I. So schön und anmutig ihre Gestalt war, so liebevoll und gütig waren auch ihr Herz und Gemüt. Sie sorgte nicht nur in Liebe für ihre nächsten Angehörigen, sondern auch für alle Notleidenden, von deren Elend sie erfuhr, und ihre liebste Beschäftigung war es, Arme und Kranke zu besuchen und zu pflegen; diese wussten denn auch gar bald den Weg zu ihr zu finden. Kein Armer ging ohne Gabe, kein Kranker ohne Stärkung und Trost von ihr, und schon der Blick ihrer sanften blauen Augen erfüllte mit neuem Mut die Herzen der Notleidenden. Von dieser Kaiserin erzählt folgende liebliche Geschichte:

Der Kaiser hielt in Magdeburg Hof. Nach mancherlei rauschenden Festlichkeiten liegt einmal nachts alles in tiefer Ruhe, auch die Diener schlafen schon, und selbst die Wache am Tore sitzt schlaftrunken da. Da kommt noch spät ein gar seltsamer Gast herangeschritten. In hellem Mondscheine tritt nämlich ein Reh, das aus dem fernen Walde gekommen ist, in den Hof, durcheilt unbekümmert um den Schein der Fackeln und Lichter die Vorhallen und geht, als wäre es im Schlosse schon längst bekannt, ohne Aufenthalt durch die Gänge bis zum Schlafgemach der Kaiserin. Dort klopft es mit leisem Fuße an die Türe, und die Kaiserin, wohl die einzige, die noch keinen Schlaf gefunden, ruft einer im Nebenzimmer ruhenden Dienerin zu, dass jemand klopfe und dass sie nachsehen möge, wer es sei. Als diese die Türe öffnet, sieht sie mit Erstaunen das Reh vor dem Gemache stehen. Das Tierlein aber drängt sich geschwind an der Dienerin vorbei und eilt auf das Lager der Kaiserin zu. Vor demselben lässt es sich auf die Knie nieder und blickt mit seinen großen, braunen Augen flehend zu der hohen Frau empor. Diese fragt nun ganz erstaunt das Tier, was es wolle; aber Antwort konnte das Reh nicht geben.

Doch die mitleidige Kaiserin glaubte in seinen Augen eine Bitte um Hilfe zu lesen und befahl daher, dass man sofort einen Jäger wecke. Derselbe solle dem Tier nachgehen, denn das habe draußen sicher etwas, wobei ihm Hilfe notwendig sei. Und siehe, als das Reh merkte, dass jemand bereit war, mit ihm zu gehen, schritt es auf demselben Weg, den es gekommen war, wieder zurück, die Hallen entlang, die Treppe hinab, hinaus ins Freie, und der Jäger folgte ihm auf Schritt und Tritt nach. So kamen sie bald an die Elbe, welche zugefroren war. Das Reh schritt aber weiter über das Eis, sich oft umsehend, ob der Jäger ihm auch folge, und wenn der einmal stehen blieb, stand es auch still, bis jener wieder vorwärtsging. Als sie so eine Zeit lang gegangen waren, kamen sie in den beschneiten Wald und daselbst endlich auf einen Hügel; da lag ein Rehlämmlein und blickte den Jäger ängstlich an. Das alte Reh aber lief hinzu, beleckte das Junge zärtlich und schmiegte dann seinen Kopf an den Jäger und sah bittend zu ihm empor. Der Jäger hatte sofort bemerkt, dass das kleine Tier in einer Schlinge gefangen war, die ein Wilddieb dort gelegt haben musste. Schnell löste der Mann die Schlinge, rieb das verletzte Beinchen etwas und stellte dann das Tierchen auf die Erde. Kaum fühlte dieses, dass es wieder sicher und frei auf dem Beinchen stehen konnte, so sprang es munter zu seiner Mutter. Das alte Reh sah noch einmal mit dankbarem Blick zu seinem Retter auf, und dann sprangen Mutter und Kind hinab ins Tal und waren bald den Blicken des erstaunten Jägers entschwunden.

Dieser eilte nun, vor allem getrieben durch das Verlangen, seine merkwürdigen Erlebnisse erzählen zu können, zum Schlosse zurück. Die Kaiserin, die im beständigen Nachdenken über den seltsamen Vorgang keine Ruhe hatte finden können, wachte noch. Sie hatte Befehl gegeben, ihr sofort zu melden, wenn der Jäger zurückgekommen sei. Als derselbe nun wieder angekommen war, ließ sie sich von ihm genau erzählen, was er auf diesem nächtlichen Gange alles erlebt hatte. Von seinem Bericht aufs Tiefste bewegt, verharrte sie noch lange in stillem Nachdenken versunken. Darauf ging sie an das Lager ihres Kindleins, gab dem sanft schlummernden Liebling leise einen herzlichen Kuss und begab sich endlich auch zur Ruhe; doppelt erfreut, einmal darüber, dass sie der armen Rehmutter wieder zu ihrem Lämmlein hatte verhelfen können, zum andern, dass der liebe Gott ihr das eigene liebe Kind gegeben hatte. Nachdem sie dasselbe noch im inbrünstigen Gebet der gütigen Vorsehung seines himmlischen Vaters empfohlen hatte, schlief sie ruhig ein, und im Traum umschwebten sie Engel, die ihr gelobten, ihr Söhnlein auf seinem Lebenswege beschirmen und behüten zu wollen.

Einochs

Es war einmal ein Bauer in einem Dorfe, dem gar nichts glücken wollte. Er konnte es zu nichts bringen und konnte nicht weiterkommen; die Bienen flogen ihm aus und hängten sich in fremde Baumgärten; seine Hühner wurden mehr als andere vom Fuchse heimgesucht, und wenn anderer Bauern Mutterschweine zwölf Ferkel warfen und mehr, musste unser Bauer zufrieden sein, wenn eins oder zwei hinter seiner Sau herquiekten. Sein höchster Wunsch war es, einmal mit einem Spann Ochsen fahren zu können, und er sprach hin und wieder davon, dass er es noch einmal dahin bringen müsse. Aber es wollte und wollte nicht gehen, und eines Tages stürzte ihm von seinen beiden Ochsen der eine, sodass er nur noch einen übrig behielt. »Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen«, dachte der Bauer, und richtig, die Leute nannten ihn, weil er mit vieren hatte fahren wollen und ihm nur noch einer geblieben war, Einochs.

Bald aber passte dieser Name, wie die Leute meinten, noch besser auf ihn, und das war damals, als ihm auch der letzte Ochs gestürzt war und er nun gar keinen mehr hatte. Einochs besah das gefallene Tier von der einen und von der andern Seite mit betrübter Miene; aber der Ochs wurde nicht wieder lebendig, und Einochs sprach: »Ich muss nun mein eigner Ochs sein.«

So streifte er gutes Mutes dem Tiere die Haut ab und ritt damit zum Marktflecken, um sie zu verwerten. Um die Haut ärmer und wenige Kreuzer reicher, trat er den Heimweg an. In einem Walde musste er absteigen, und als er einmal eine Handvoll Gras ausrupfte, um seine Schuhe zu säubern, blinkte es zu seinen Füßen. Er sah nach und fand drei Töpfe mit Geld, so viel und so schwer, dass er es kaum auf dem Sattel fortbringen konnte. Und langsam nebenherwandernd, kam er mit Einbruch der Dunkelheit in seiner Hütte an. Um seinen Reichtum zu messen, schickte er seinen Jungen zum Schulzen und lieh eine Metze. Als er sie am andern Tage wieder zurücksandte, war in einer Ritze ein Groschen hängengeblieben, und als der Schulze den Jungen fragte, was Einochs damit gemacht habe, musste er zu seiner größten Verwunderung hören, dass Einochs sein Geld gemessen und fünf gestrichene Metzen voll eingesackt habe.

Der Schulze hatte nun nichts Eiligeres zu tun, als nach dem Vorsteher zu gehen und ihm die neue Zeitung mitzuteilen, und als dieser hörte, dass der arme Einochs ein reicher Mann geworden sei, lief er mit dem Schulzen zum Geschworenen und machte diesem die Neuigkeit kund. Der Geschworene war ein kluger Mann, der das Gras wachsen und die Fliegen husten hörte, und als er von dem ungemeinen Reichtum des armen Einochs hörte, meinte er gleich, es müsse etwas dahinterstecken und es möge wohl nicht ganz richtig sein. Die beiden anderen sahen sich verschmitzt an, und alle drei wurden einig, zu Einochs zu gehen und ihn kurz und gut zu fragen, an wem er den Mord und Straßenraub begangen habe.

Gesagt, getan. Der Geschworene trat voran in Einochs’ Hütte, räusperte sich und hustete, stützte sich mit dem Kreuze auf seinen Stab, hustete und räusperte nochmals und platzte dann heraus, Einochs solle nur gestehen, wen er heimlich erschlagen und des grausamen Reichtums beraubt habe. Und dabei hielt er ihm, um ihn zu überführen, den Groschen, der in der Metze hängengeblieben war, vor die Nase und sprach: »Kennst du diesen!« Einochs, der gar nicht wusste, was dem Schulzen und dem Vorsteher und dem Geschworenen durch den Sinn gefahren sei, wurde ganz betreten, und als er endlich erfuhr, dass der Schulze seinen Jungen ausgefragt hatte, legte er sich aufs Leugnen und wurde den dreien immer mehr verdächtig. Zuletzt, als er nicht mehr ausweichen konnte, gestand er seinen Reichtum ein und log noch mehr hinzu als er hatte, sagte den dreien aber, er habe weder jemanden beraubt noch umgebracht, sondern alles ehrlich für seine Ochsenhäute gelöst, die bei den Schuhmachern auf dem Markte reißend abgegangen und dreifach mit Geld aufgewogen seien, da schon lange Mangel an Leder vorhanden und die Leute in Gefahr gewesen, barfuß laufen zu müssen. Wenn er nur noch viele Ochsen und Kühe zu schlachten gehabt hätte, würde er mit allen Häuten einen guten Handel haben machen können; die Nachfrage sei gar zu groß. Der Geschworene blinzte den Vorsteher, der Vorsteher den Schulzen und der Schulze den Geschworenen an, und alle drei begaben sich hinweg, um auch reich zu werden.

Am andern Morgen brüllte in den Ställen des Schulzen, des Vorstehers und des Geschwornen weder Rind noch Stier, weder Kalb noch Kuh; dafür aber fuhren die drei mit beladenen Wagen dem Markte zu, und auf jedem Wagen lagen Ochsen- und Rinderhäute die schwere Menge.

Auf dem Markte drängten sich die Leute und hatten wenig acht auf die Rinderhäute des Schulzen, des Vorstehers und des Geschworenen. Dann und wann trat ein Schuster oder Gerber an den Wagen, rupfte und zupfte an einer Haut und ging seines Weges. Als nach geraumer Zeit sich endlich ein Käufer einfand, machte der Schulze eine wichtige Miene und forderte so gewaltig viel Geld, dass der Käufer lachend davonging. Beim Vorsteher war der Handel nicht billiger, und der Geschworene war viel zu klug, um seine Ware den schlauen Stadtleuten zu schenken. Er hielt sie noch höher im Preise als der Vorsteher und der Schulze. Der Gerber, der beim Schulzen gelacht, beim Vorsteher verwundert den Kopf geschüttelt hatte, wurde beim Geschworenen verdrießlich und wollte sich nicht zum Narren halten lassen. Er schalt laut auf die dummen Bauern, und die dummen Bauern wollten das nicht auf sich sitzen lassen. Ein Wort gab das andre, von Worten kam es zu Püffen, dass darüber ein Gedränge entstand und gar ein Auflauf und Tumult daraus wurde, wobei dem Schulzen, dem Vorsteher und dem Geschworenen die Häute vom Wagen gerissen und hierhin und dorthin verschleudert wurden. So hatten sie viele Nehmer, aber keine Zahler gefunden und mussten noch froh sein, mit heiler Haut davonzukommen. Ärmer als sie hingefahren, fuhren sie wieder heim und schworen Einochs den Tod dafür, dass er sie so geäfft hatte.

Einochs traute dem Handel nicht recht und dachte daher einen neuen Mutwillen aus. Er bestrich seine Frau mit dem Blute eines geschlachteten Schweins, legte sie in der Stube auf eine Bahre und bedeckte sie mit einem weißen Laken. Als der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene in Einochs’ Haus stürmten, um Rache an ihm zu nehmen, erschraken sie vor der Frau auf der Totenbahre, und anstatt über Einochs herzufallen, fingen sie mit ihm zu klagen an, bis sie erfuhren, dass Einochs seiner Frau den Hals abgeschnitten habe. Da wurden sie wieder zornig und wollten dem Frevler an das Leben. Einochs aber hieß sie schweigen, zog eine Flöte von Weidenbast hervor und ging blasend dreimal um die Bahre. Dann gebot er der Hingestreckten, sich zu erheben, sich zu waschen und wieder einzutreten. Die Frau erhob sich über und über mit Blut bedeckt unter dem Tuche, ging hinaus, um sich zu säubern, und trat dann sauber und rein wieder in die Stube. Der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene rissen die Augen sperrangelweit auf. Die Frau kam ihnen jünger und schöner vor als früher, und als Einochs ihnen sagte, das komme alles von der Wunderkraft seiner Flöte, deren Ton Tote erwecke und alte Weiber jung mache, baten sie ihn so lange, bis er ihnen die Flöte lieh. Der Schulze, als der vornehmste unter ihnen, bekam die Flöte zuerst. Alsbald ging er nach Hause, befahl seiner Frau, sich hinzustrecken, und als sie es lachend, weil sie nicht wusste, was ihr Mann vorhabe, getan hatte, zog er ein großes Messer hervor und schnitt ihr rasch die Kehle ab. Dann nahm er die Flöte, blies hinein und ging dreimal um die Leiche. Kaum vernahm der Vorsteher den Klang der Flöte, als er seine Frau gleichfalls tötete und dann eiligst zum Schulzen lief, um die Wunderflöte zu holen. Er ging um die Leiche seiner Frau und blies aus Leibeskräften, um sie wieder lebendig und jung zu machen. Als der Geschworne das hörte, machte er es mit seiner Frau, wie es der Schulze und der Vorsteher mit ihren Frauen gemacht hatten, holte die Flöte und blies mit vollen Backen darauf, aber vergebens; alle drei Frauen waren tot und blieben tot. Da wurden der Schulze, der Vorsteher und der Geschworne über die Maßen zornig auf Einochs und machten sich auf, um dem Mörder und Betrüger das Leben zu nehmen.

Einochs hatte schon lange gewittert, dass die Luft nicht rein war, und wieder einen neuen Mutwillen ausgedacht. Er zog sein Pferd aus dem Stalle, stellte es mitten auf der Diele auf ein ausgebreitetes weißes Laken und füllte es hinten mit kleinen Silbermünzen von seinem Schatze. Als der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene hereinstürmten, um Einochs zu töten, blieben sie wie angewurzelt auf der Schwelle stehen. Von dem Pferde fiel ein Stück Geld nach dem andern auf das Linnentuch. Einochs tat sehr verlegen, als er sich beim Aufsammeln des Geldes überrascht sah. Die drei fragten ihn, ob das ein Wunderpferd sei, und Einochs sprach, er wolle kein Hehl daraus machen, da sie es doch einmal gesehen; ja, das Pferd sei ein Wunderpferd, und von ihm komme der Reichtum, den er mit Metzen gemessen habe. Da baten sie ihn so lange, dass er ihnen das Pferd für schweres Geld verkaufe, bis er einwilligte. Sie legten zusammen, brachten das Geld und führten das Pferd mit sich fort.

Der Schulze, als der vornehmste unter ihnen, bekam es zuerst und stellte es gleich in seinem Hause auf ein ausgebreitetes weißes Laken, band ihm einen großen Beutel mit dem besten Hafer vor das Maul, dass es die Nacht tüchtig fressen sollte, und konnte kaum schlafen vor Gedanken, was er mit allem Reichtum alles anfangen sollte. Endlich als es Tag wurde, lief er nach dem Pferde und suchte in den Rossäpfeln auf dem Laken nach Geld. Richtig fand er auch ein kleines Silberstück, das er gerade einstecken wollte, als der Vorsteher, den die Gedanken auch nicht hatten schlafen lassen, eintrat und den Schulzen glücklich pries, dass er in einer Nacht ein steinreicher Mann geworden sei. »Jetzt«, sagte er, »ist die Reihe an mir«, und damit fasste er das Pferd beim Halfter und führte es in seinen Stall. An Futter ließ er es nicht fehlen. Die Raufe wurde mit Heu gefüllt, die Krippe mit reinem Hafer, dem Wunderpferde ein großes weißes Laken untergebreitet und der Stall zugeschlossen, damit niemand etwas merke oder wegnehme. Das Laken wurde auch voll, aber nicht voll Geld. Als der Vorsteher nachsuchte, sah er sich fast blind; aber er fand kein Geld. Ungeduldig kam der Geschworene herzu und meinte, der Vorsteher sei nun reich genug geworden, jetzt komme die Reihe an ihn, er wolle sein Teil auch haben. Der Vorsteher leugnete, dass er schon irgendeinen Groschen gefunden habe, und schalt auf das Pferd und auf Einochs, der sie betröge und wieder betröge. Der Geschworene lachte dazu und glaubte, der Vorsteher wolle das Pferd nur länger für sich allein behalten, um noch reicher zu werden. Er fasste es deshalb kurz und gut beim Halfter und führte es in seinen Stall. Er machte es wie der Vorsteher, und es ging ihm auch gerade wie dem Vorsteher. Da war kein Geld und kam kein Geld. Zornig lief der Geschworene zum Vorsteher und mit dem Vorsteher zum Schulzen, und alle drei machten sich auf, um an Einochs Rache zu nehmen.

Einochs war nicht ganz wohl zumute. Er dachte hin und her, was er machen sollte, wenn der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene den neuen Mutwillen merken und dann kommen würden, um sich an ihm zu rächen. Als er noch so in Gedanken saß, die Ellenbogen auf die Knie und den Kopf in die Hände gestützt, kamen die drei mit blanken Spießen hereingestürmt und sprachen: »Einochs, du musst sterben!« – »Ja, das musst du«, sagte der Schulze, »hast du uns nicht um die Rinderhäute betrogen!« – »Und uns verführt«, sagte der Vorsteher, »unsere Frauen zu töten!« – »Ja und dann«, sagte der Geschworene, »haben wir wohl was von dem Pferde gehabt als Stank und Undank!« – »Du musst sterben«, riefen sie alle wie aus einem Munde, »sterben musst du!« – »Ja, das muss ich«, sagte Einochs kläglich und schlug seine Augen gottsbarmherzig zu dem zornigen Schulzen, Vorsteher und Geschworenen auf, »sterben muss ich, es fragt sich nur, wann und wie. Ihr habt meinen Tod beschlossen, und ich will mich nicht wehren. Tut mir nur die letzte Liebe und setzt mich in ein Fass und werft mich ins Meer; einen andern Tod halte ich nicht aus.«

Der Schulze, der Vorsteher und der Geschworne fanden den Wunsch nicht unbillig und beschlossen, da Einochs einen anderen Tod nun einmal nicht aushalten könne, ihn zu ertränken. Alsbald wurde ein Fass herbeigerollt, Einochs hineingesetzt, der Boden eingelegt, die Reifen angetrieben, und hin gingen sie mit Einochs im Fass auf den Schultern. Vor dem Dorfe seufzte Einochs laut und vernehmlich im Fass, sodass der Geschworne ganz erschreckt rief: »Er stirbt, er stirbt!« – »Ja, ich sterbe«, seufzte Einochs; »aber das macht mir keinen Kummer, ich seufze um ganz andre Dinge. Hört, ihr lieben Leute, ich will euch etwas bekennen. Da es nun doch einmal gestorben sein soll, was hilft mir nun Geld und Gut! Ich habe zu Hause noch das Geld verborgen, das ich aus dem Pferdehandel von euch gelöst habe. Das will ich euch schenken. Aber wenn ich tot bin, kann ich euch nicht sagen, wo es steckt. Setzt nieder, liebe Leute, setzt nieder und hört mich.« Der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene setzten das Fass ab, und der Schulze als der vornehmste unter ihnen sagte: »Sprich, Einochs, wo hast du das Geld hingetan, das du uns schenken willst.« – »Ja«, sagte Einochs, »ich muss mich besinnen.« – »Das ist wahr«, sagte der Vorsteher, »der Kopf mag ihm wohl brummen in dem Fass, er muss sich besinnen.« – »Und wenn ich es euch nun sage«, sprach Einochs, »und ihr geht hin und findet es nicht gleich an seinem Orte, und ihr würft mich ins Meer, bei wem wolltet ihr denn fragen, ob ihr mich auch recht verstanden habt?« – »Das ist wahr«, sagte der Geschworene; »wir wollen das Fass so lange stehen lassen, damit wir Einochs fragen können, wenn wir das Geld nicht finden, ob er uns die Wahrheit gesagt hat.«

Der Rat war billig, und der Schulze und der Vorsteher hielten es für das Beste, zu tun, wie der Geschworene gesagt. »Liebe Leute«, sagte Einochs im Fass, »lasst es euch nicht leid sein, dass ich sterben muss, und vertrinkt das Geld, das ich euch schenken will, in der Schenke in kühlem Weine. Um mich seid unbesorgt; ich will hier schon warten. Zu Hause in der Stube hinter der Tür in dem Kasten unter der Bank liegt ein Schlüssel, mit diesem schließt den Schrank in der Kammer am Fenster auf; darin hängt ein Rock, in dessen Tasche ein Schlüssel steckt, der einen Kasten in der Stube unter der Bank am Fenster schließt, darin werdet ihr einen Beutel finden, in dem nichts ist; und auf dem Schranke, wo der Rock hängt, steht ein Kasten, der ist offen, und darin ist auch nichts. Aber in dem Kasten unter der Bank hinter der Tür in der Stube findet ihr neben dem Schlüssel ein Päckchen mit Geld. Das ist das Geld, das ich euch schenke und das ihr in der Schenke in kühlem Weine vertrinken sollt.« – »Ganz wohl«, sprach der Schulze. »Wir wollen es schon finden«, sagte der Vorsteher. »Wir wollen es schon behalten«, meinte der Geschworene, und alle drei machten sich auf den Weg nach Einochs’ Hause, um das Geld zu suchen, das er ihnen zum Weine gegeben. Sie nahmen in der Stube hinter der Tür aus dem Kasten unter der Bank einen Schlüssel, der den Schrank in der Kammer am Fenster schloss. Darin fanden sie in der Tasche des Rocks den Schlüssel, der zu dem Kasten in der Stube unter der Bank am Fenster schloss. Darin lag ein Beutel, und in dem Beutel war nichts. »Einochs hat die Wahrheit gesagt«, sprach der Geschworene. »Er lügt doch nicht immer«, sagte der Vorsteher. »Er ist doch besser, als man meinen sollte«, bemerkte der Schulze. Sie suchten dann weiter und fanden auf dem Schranke, wo der Rock hing, einen Kasten, der war offen, und darin war auch nichts, genau, wie es Einochs gesagt hatte. Aber in dem Kasten unter der Bank hinter der Tür in der Stube fanden sie neben der Stelle, wo der Schlüssel gelegen hatte, ein Päckchen, das der Schulze als der vornehmste unter ihnen hervornahm und öffnete. Das Läppchen gab er dem Vorsteher zu halten und zählte dem Geschwornen das Geld in die flache Hand. Es waren 13 Schaf, 1 Stüver und 9 Witten, Geld genug, um einen kühlen Trunk dafür zu tun. Alsogleich machten sich der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene auf nach der Schenke und waren fröhlich und guter Dinge.

Einochs in seinem Fass wartete, dass jemand des Weges kommen werde, und richtig kam auch ein Schweinhirt daher, der eine gestohlene Herde vor sich hintrieb und auf der Weidenflöte pfiff. Einochs pochte und klopfte in seinem Fass und schrie: »Ich will kein Schulze werden! Ich will kein Schulze werden!« Erschrocken ließ der Hirt die Flöte fallen und wagte sich kaum heran, denn er glaubte, der Teufel stecke in dem Fass. Als er aber näher zuhörte, merkte er wohl, dass es ein Mensch war. Er fragte nach Grund und Ursache, und Einochs sagte ihm, die Bauern wollten ihn zum Schulzen haben, und da er sich geweigert habe, das schwere Amt auf sich zu nehmen, hätten sie ihn in das Fass gesteckt, um ihn zu ersäufen. »Oho«, sagte der Schweinhirt, »ist es so; da kann Rat werden. Ich will das Amt wohl verwalten. Steige nur heraus, dass ich mich hineinsetze.« – »Ja, lieber Schweinhirt«, sagte Einochs, »treib nur die Reifen los, dass ich den Boden ausstoßen kann.« Behände trieb der Hirt die Reifen los, Einochs stieß den Deckel ab und sprang aus dem Fass wie das Küchlein aus dem Ei. Der Hirt setzte sich geschwind hinein, Einochs legte den Deckel auf, trieb die Reifen an und führte die Herde pfeifend des Weges.

Der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene hatten das geschenkte Geld in kühlem Weine verzecht und machten sich nun auf, Einochs ins Meer zu werfen. Richtig stand das Fass noch, wo sie es abgesetzt hatten. Als sie herbeikamen und das Fass auf die Schultern luden, schrie der da drinnen: »Ich will ja Schulze werden! Ich will ja Schulze werden!« – »Wir wollen dich beschulzen«, sprach der Schulze zornig, »du musst des Todes sterben!« Der da drinnen hörte aber nicht auf zu toben und zu schreien, sodass der Vorsteher und der Geschworene meinten, Einochs sei vom Teufel besessen, und an zu laufen fingen, um ihn desto rascher ins Meer zu werfen. Nun waren sie am felsigen Ufer. Der Schulze stemmte sich rückwärts, der Geschworene, der hinten trug, kippte das Fass über, der Vorsteher half nach, und plump lag das Fass mit dem Manne im Meere. »Der betrügt uns nicht wieder«, sagte der Geschworene. »Er soll uns mit keiner Wunderpfeife mehr äffen«, meinte der Vorsteher. »Und Schulze wollte er gar noch werden«, sprach der Schulze. »Vor dem sind wir sicher«, riefen sie alle drei und kehrten zufrieden ins Dorf zurück.

Nach einigen Tagen schrien die Kinder im Dorfe: »Einochs kommt! Einochs ist wieder da!« Langsam, den Stab auf der Schulter, die Weidenflöte blasend, trieb Einochs die Schweineherde vor sich her ins Dorf. Der Schulze steckte den Kopf zum Fenster heraus, der Vorsteher legte sich auf die Halbetür, und der Geschworene trat auf die Schwelle. Alle trauten sie ihren Augen nicht, als sie Einochs sahen, wie er leibte und lebte. Der aber trieb langsam mit gesenkten Augen durch das Dorf auf sein Haus zu. Alsbald rannten der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene ihm nach. Als sie ihn erreicht hatten, fragte der Schulze: »Bist du nicht im Meer ertrunken, Einochs? Wie kommst du wieder her und wem gehören die Schweine?« – »Wohl bin ich ertrunken und gestorben«, sagte Einochs demütig; »aber die große Liebe zu meiner Frau ließ mir keine Ruhe im Meere. Da ist es herrlich und schön; auf feuchten Weiden wimmelt es von prächtigen Schweinen, und jeder, der im Meer ertrinkt, darf sich wählen, soviel er will, und heimkehren, wann er will. Aber es ist so schön da, dass niemand heim will, der einmal die Herrlichkeit mit Augen geschaut. Da ist kein Hungern und Dürsten und kein Streit und keine Mühsal. Im stillen Frieden gehen die Menschen einher, und überall ist Ruhe und Liebe. Ich bin gekommen, mein Weib zu holen, der es dort besser werden soll als hier.« – »Sind dort im Meere«, fragte der Schulze, »auch Schweine für uns?« – »Für euch und alle«, sprach Einochs liebreich; »der Fülle ist kein Ende und des Reichtums kein Abgang.« – »Und wo sind die größten und fettesten?«, fragte der Vorsteher. »Da, wo die Felsen des Ufers am höchsten und die Fluten des Meeres am tiefsten sind«, sagte Einochs. »Aber werden wir auch aufgenommen?«, fragte der Geschworene. »Alle sind willkommen auf der Trift am Grunde des Meers«, sagte Einochs, »ihr aber vor allen; denn ich habe gesprochen von euch, wie man von euch sprechen soll nach Fug und Recht.« – »Wohlan denn«, sagten der Schulze, der Vorsteher und der Geschworene, und alle drei machten sich auf zum Ufer und sprangen, wo die Felsen am höchsten, ins Meer, wo es am tiefsten war.

Einochs nahm seine Weidenflöte, ging in des Schulzen, des Vorstehers und des Geschworenen Haus, blies ein sanftes Stücklein an den Leichen der Frauen, und alle drei richteten sich lebendig wieder auf und waren jünger und schöner, als sie vorher gewesen. Der Schulze, der Vorsteher und der Geschworne hatten die Kunst zu blasen wohl verstanden, nur nicht recht. Einochs aber verstand die Kunst aus dem Grunde.

Vom dicken fetten Pfannekuchen

Es waren einmal drei alte Weiber, welche gern einen Pfannekuchen essen wollten; da gab die erste ein Ei dazu her, die zweite Milch und die dritte Fett und Mehl. Als der dicke fette Pfannekuchen fertig war, richtete er sich in der Pfanne in die Höhe und lief den drei alten Weibern weg und lief immerzu und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da begegnete ihm ein Häschen und rief: »Dicke fette Pannekauken, blief stahn, eck will di fräten!« Der Pfannekuchen antwortete: »Eck bin drei olen Wiebern entlopen un schölle di Häschen Wippsteert nich entlopen?«, und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da kam ein Wolf herangelaufen und rief: »Dicke fette Pannekauken, blief stahn, eck will di fräten!« Der Pfannekuchen antwortete: »Eck bin drei olen Wiebern entlopen, Häschen Wippsteert und schölle di Wulf Dicksteert nich entlopen?«, und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da kam eine Ziege herzugehüpft und rief: »Dicke fette Pannekauken, blief stahn, eck will di fräten!« Der Pfannekuchen antwortete: »Eck bin drei olen Wiebern entlopen, Häschen Wippsteert, Wulf Dicksteert und schölle di Zicke Langbart nich entlopen?«, und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da kam ein Pferd herbeigesprungen und rief: »Dicke fette Pannekauken, blief stahn, eck will di fräten!« Der Pfannekuchen antwortete: »Eck bin drei olen Wiebern entlopen, Häschen Wippsteert, Wulf Dicksteert, Zicke Langbart un schölle di Perd Plattfaut nich entlopen?«, und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da kam eine Sau dahergerannt und rief: »Dicke fette Pannekauken, blief stahn, eck will di fräten!« Der Pfannekuchen antwortete: »Eck bin drei olen Wiebern entlopen, Häschen Wippsteert, Wulf Dicksteert, Zicke Langbart, Perd Plattfaut un schölle di Su Haff nich entlopen?«, und lief kanntapper, kanntapper in den Wald hinein. Da kamen drei Kinder daher, die hatten keinen Vater und keine Mutter mehr und sprachen: »Lieber Pfannekuchen, bleib stehen! Wir haben noch nichts gegessen den ganzen Tag!« Da sprang der dicke fette Pfannekuchen den Kindern in den Korb und ließ sich von ihnen essen.

Warum das Meerwasser salzig ist

Es war einmal ein lieber, wackerer Knabe, der hatte weiter nichts auf Erden als eine blinde Großmutter und ein helles Gewissen. Als er nun aus der Schule war, wurde er Schiffsjunge und sollte seine erste Reise antreten. Da sah er, wie alle seine neuen Kameraden mit blankem Gelde spielten, und er hatte nichts, auch nicht den geringsten Mutterpfennig. Darüber war er traurig, und er klagte es der Großmutter. Sie besann sich erst ein wenig, dann humpelte sie in ihre Kammer, holte eine kleine alte Mühle heraus, schenkte sie dem Knaben und sprach: »Wenn du zu dieser Mühle sagst:

›Mühle, Mühle, mahle mir

Die und die Sachen gleich allhier!‹,
so mahlt sie dir, was du begehrst; und wenn du sprichst:

›Mühle, Mühle, stehe still,

Weil ich nichts mehr haben will!‹,
so hört sie auf zu mahlen. Sag aber nichts davon, sonst ist es dein Unglück!«

Der Junge bedankte sich, nahm Abschied und ging aufs Schiff. Als nun wieder die Kameraden mit ihrem blanken Gelde spielten, stellte er sich mit seiner Mühle in einen düsteren Winkel und sprach:

»Mühle, Mühle, mahle mir

Rote Dukaten gleich allhier!«

Da mahlte die Mühle lauter rote Dukaten, die fielen klingend in seine lederne Mütze. Und als die Mütze voll war, sprach er nur:

»Mühle, Mühle, stehe still,

Weil ich nichts mehr haben will!«

Da hörte sie auf zu mahlen. Nun war er von allen Kameraden der reichste; und wenn es ihnen an Speise fehlte, da der Schiffshauptmann sehr geizig war, sprach er nur:

»Mühle, Mühle, mahle mir

Frische Semmeln gleich allhier!«

So mahlte sie so lange, bis er das andere Wort sagte; und was er auch sonst noch begehrte, alles mahlte die kleine Mühle. Nun fragten ihn die Kameraden wohl oft, woher er die schönen Sachen bekomme; doch da er sagte, er dürfe es nicht sagen, drangen sie nicht weiter in ihn, zumal er alles ehrlich mit ihnen teilte.

Es dauerte aber nicht lange, da bekam der böse Schiffshauptmann Wind davon, und das war Wasser auf seine Mühle. Eines Abends rief er den Schiffsjungen in die Kajüte und sprach: »Hole deine Mühle und mahle mir frische Hühner!« Der Knabe ging und holte einen Korb voll frischer Hühner. Damit jedoch war der gottlose Mensch nicht zufrieden: Er schlug den armen Jungen so lange, bis dieser ihm die Mühle holte und ihm sagte, was er sprechen müsse, wenn sie mahlen solle; den andern Spruch aber, wenn sie aufhören solle, lehrte er ihn nicht, und der Schiffshauptmann dachte auch nicht daran, ihn darum zu fragen.

Als der Junge gleich nachher allein auf dem Verdeck stand, ging der Hauptmann zu ihm und stieß ihn ins Meer und dachte nicht daran, wie viel Sorge und Mühe er Vater und Mutter gemacht hatte und wie die blinde Großmutter auf seine Rückkehr hoffte; daran gedachte er nicht, sondern stieß ihn ins Meer und sagte, er sei verunglückt, und meinte, damit sei alles abgetan! Hierauf ging er in seine Kajüte, und da es eben an Salz fehlte, sagte er zu der kleinen Mühle:

»Mühle, Mühle, mahle mir

Weiße Salzkörner gleich allhier!«

Da mahlte sie lauter weiße Salzkörner. Als aber der Napf voll war, sprach der Schiffshauptmann: »Nun ist’s genug!«, doch sie mahlte immerzu, und er mochte sagen, was er wollte, sie mahlte immerzu, bis die ganze Kajüte voll war. Da fasste er die Mühle an, um sie über Bord zu werfen, erhielt aber einen solchen Schlag, dass er wie betäubt zu Boden fiel. Und sie mahlte immerzu, bis das ganze Schiff voll war und zu sinken begann, und ist nie größere Not auf einem Schiffe gewesen. Zuletzt fasste der Schiffshauptmann sein gutes Schwert und hieb die Mühle in lauter kleine Stücke; aber siehe! aus jedem kleinen Stück wurde eine kleine Mühle, gerade wie die alte gewesen war, und alle Mühlen mahlten lauter weiße Salzkörner. Da war’s bald ums Schiff geschehen: Es sank unter mit Mann und Maus und allen Mühlen. Diese aber mahlen unten am Grunde noch immerzu lauter weiße Salzkörner, und wenn du ihnen nun auch den rechten Spruch zuriefest, sie stehen so tief, dass sie es nicht hören würden. Siehe, davon ist das Meerwasser so salzig.

Der Freischütz

Es war einmal ein Bauernsohn, ein wilder Bursche, der ließ sich zu keiner Arbeit bringen, weder durch Bitten noch durch Drohungen, und den ganzen ausgeschlagenen Tag musste er auf dem Felde herumstreichen. Seine Eltern verzogen ihn etwas und hielten ihn zu nichts ernstlich an. Als er daher erwachsen war, lief er heimlich davon und ergab sich der Jägerei, um ganz seiner Lust zu leben. Er verheiratete sich endlich, erhielt ein kleines Gewese mitten in einem Walde in Besitz, ein bisschen Land war auch dabei, und davon, besonders aber durch seine Jägerei, ernährte er die Seinigen. Es ging ihnen nur kümmerlich und oft hatten sie nicht das liebe Brot im Hause, denn die Jagd gibt nur einen unsicheren Verdienst, ihr Land aber bestellten sie nachlässig.

Einmal war er nun frühmorgens auch auf die Jagd gegangen und abends hatte er noch nichts geschossen. Missmutig und verstimmt begab er sich wieder auf den Weg nach Hause; da erblickte er, wie er einmal aufsah, in einiger Entfernung vor ihm einen Fremden, der auch auf der Jagd gewesen sein musste, denn er trug Büchse und Jagdtasche. Der Jäger verdoppelte seine Schritte, um ihn einzuholen; aber es war sonderbar, so sehr er auch eilen mochte, so blieb der Fremde doch immer gleich weit von ihm entfernt, obgleich er ganz seinen ruhigen Gang behielt. Der Jäger legte endlich den Zeigefinger in den Mund und pfiff nach Jägerart: Der helle, schrillende Ton drang weithin durch die Nacht, ein paar Raben wurden aus den alten Bäumen, die in der Nähe standen, aufgeschreckt und erfüllten mit unheimlichem Gekrächze die Luft, aber der Fremde schien nichts gehört zu haben, sondern ging ohne sich umzusehen weiter. Als er aber einen Kreuzweg erreichte, stand er mit einem Male stille und wandte sich um gegen den Jäger.

Er war ein hübscher junger Mann und grüßte freundlich. Der Jäger erwiderte den Gruß und bemerkte sogleich, wie des Fremden Jagdtasche überaus wohlgefüllt war. Seine erste Frage war natürlich, wie er zu all dem Reichtum käme, da ihm selber keine Mühe und Geschicklichkeit in letzter Zeit etwas gefruchtet hätten. Der Fremde antwortete, dass er sich im Besitze eines großen Geheimnisses befinde, das mache aber, dass sein Visier niemals trüge und seine Kugel nie fehle. Darauf tat er, als wollte er gleich abbiegen, aber der Jäger ward nur noch begieriger, hielt ihn zurück und bat ihn um Mitteilung des Geheimnisses, er wollte es ihm auch so danken, wie er nur immer könne. Der Fremde sprach: »Ich verlange weiter keinen Dank von dir als die Erfüllung einer Bedingung. Wenn du mir nämlich mit einem Eide versprechen willst, mein Geheimnis keinem dritten zu verraten, so will ich es dir wohl anvertrauen. Das ist die einzige, aber notwendige Bedingung.« Der Jäger war gleich bereit, den Eid zu leisten. In dem Augenblicke, als er nun die Hand erhob, kamen die Raben vom Walde herüber und umflogen laut krächzend erst in weiten, dann in immer engeren Kreisen die beiden Männer, während der Fremde dem Jäger das Geheimnis anvertraute; als die beiden voneinander Abschied nahmen, verloren sich die Vögel nach verschiedenen Richtungen hin.

Seit dem Abend war der Jäger wie verwandelt. Tagelang blieb er wider seine frühere Gewohnheit im Hause, er ging stumm und in sich gekehrt umher und wich allen Fragen seiner Frau aus. Die aber ließ nicht nach, in ihn zu dringen, und endlich in einer schwachen Stunde brachte sie ihn dahin, dass er ihr die ganze Sache verriet. Da meinte sie, er könnte es doch einmal damit versuchen, vielleicht helfe es ihnen mit einem Male aus aller Not, er sollte sich nur nicht so lange bedenken, denn die Sünde könnte doch nicht so groß sein und was dann ihre Reden weiter waren, genug, sie sprach ihm so lange was vor, dass er sich entschloss, das Mittel, das ihm der Fremde angeraten, zu versuchen. Will man nämlich einen Freischuss erhalten, so muss man einmal sein Gewehr mit einer Oblate laden, die vom Altar aus der Kirche entwendet ist; und das hatte der Fremde dem Jäger auch geraten.

Am nächsten Sonntag ging also der Jäger zur Kirche und tat, als wenn er sich das Abendmahl reichen ließe, aber er nahm die Oblate mit nach Hause. Dann nahm er seine Büchse von der Wand, nahm zugleich ein weißes Tuch mit und ging in den Wald hinaus auf einen freien Platz, um alles so auszuführen, wie ihm vorgeschrieben war. Die Sonne stand im Mittag, er breitete das weiße Tuch auf dem Boden aus, stellte sich mit den Füßen darauf und lud seine Büchse; statt des Bleis aber gebrauchte er die Oblate. Dann richtete er den Lauf gegen die Sonne und schoss los. Augenblicklich fuhr eine schwarze Wolke auf und bedeckte den Himmel, Donner und Blitze brachen los, und es war in einem Nu ein Unwetter da, als wolle die Welt untergehen. Der Jäger wollte sich nach Hause flüchten, er bückte sich, um noch das weiße Tuch aufzunehmen, da war die Stelle seiner Fußstapfen mit frischem Blute gezeichnet; in Todesangst rannte er davon. Als er aber sein Haus erreichte, da stand das in hellen Flammen und Weib und Kinder stürzten ihm jammernd entgegen. Zu gleicher Zeit stand der Fremde von neulich wieder vor ihm, der kein anderer gewesen war als der Teufel selber, und zeigte ihm an, dass er von nun an ewig jagen müsse, sein Weib und seine Kinder aber sollten ihn als Hunde begleiten. Seit dieser Zeit wohnt er nun den Tag über bei den alten Bäumen im Walde bei den beiden Raben, nachts aber zieht er sausend unter vielem Geräusch durch die Luft, begleitet von seinen Hunden. Das nennen die Leute jetzt die wilde Jagd. Wenn man ihn ziehen hört und das Rufen und Bellen nachmacht, so wirft er mit Knochen herunter. Er muss aber diese Strafe dulden bis an den jüngsten Tag und kann nicht eher Ruhe finden.

Das blaue Band

Es war einmal ein Mann, der war sehr arm und krank dazu. Als er nun fühlte, dass er sterben sollte, rief er seine Frau an sein Bett und sprach zu ihr: »Liebe Frau, ich fühle, dass es mit mir zu Ende geht; nun würde ich ruhig und ohne Sorge sterben, wenn ich nur wüsste, dass es dir und unserm Hans nach meinem Tode gut ginge. Ich kann euch nichts hinterlassen, was euch vor Not schützen könnte; aber wenn ich gestorben bin, so geh du mit unserm Sohn zu meinem Bruder, der jenseits des großen Waldes in einem Dorfe wohnt. Das ist ein wohlhabender Mann und er ist immer brüderlich gegen mich gesinnt gewesen; der wird für euch sorgen.« Darauf starb der Mann; und als er begraben war, begab die Frau sich mit ihrem Sohn auf den Weg zu dem Bruder, wie ihr verstorbener Mann ihr befohlen hatte.

Aber die Mutter hasste den Sohn und war ihm feind auf alle Weise; Hans aber war ein guter Junge und schon ziemlich erwachsen. Als sie nun eine gute Strecke gegangen waren, lag da ein blaues Band am Wege. Hans bückte sich und wollte es aufnehmen, aber die Mutter sprach: »Lass doch das alte Band liegen; was willst du damit?« Hans aber dachte: »Wer weiß, wozu es gut ist! Es wäre doch wirklich schade, wenn das schmucke Band hier liegen bliebe«; nahm es also mit und band es heimlich, damit seine Mutter es nicht gewahr würde, unter seiner Jacke um den Arm. Da ward er nun so stark, dass niemand, solange er das Band trug, ihm etwas anhaben konnte und alle ihn fürchten mussten.

Nun gingen sie weiter und kamen in den großen Wald, und nachdem sie lange darin herumgewandert waren, gelangten sie an eine Höhle. Da stand da ein gedeckter Tisch, besetzt mit herrlichen Speisen in silbernen Schüsseln. Hans sprach: »Da kommen wir just zur rechten Zeit, mich hungerte schon lange; ich will mich erst einmal hier satt essen, das Essen scheint gut zu sein.« Nun setzten sie sich nieder und aßen und tranken nach Herzenslust. Als sie eben gegessen hatten, kam der große Riese, dem die Höhle gehörte, nach Hause; er war aber ganz freundlich und sprach: »Das ist recht, dass ihr schon zugelangt und nicht erst auf mich gewartet habt; wenn’s euch hier gefällt, so könnt ihr gerne für immer bei mir in der Höhle bleiben«, und zu der Frau sagte er, dass sie seine Frau werden könnte. Sie sagten beide ja dazu, und nun lebten sie ganz vergnügt eine Zeit lang bei dem Riesen in der Höhle.

Der Riese gewann Hans von Tag zu Tage lieber; aber seine Mutter hasste ihn noch immer, und als sie merkte, wie stark er geworden war, ward sie noch grimmiger und sprach eines Tages zu dem Riesen: »Siehst du wohl, wie stark Hans ist? Er kann doch für uns gefährlich werden, je älter er wird und je mehr er an Kräften zunimmt. Dann kann es leicht so weit kommen, dass er uns totschlägt, damit er die Höhle allein hat, oder er uns auch hinausjagt. Es wäre besser und klug von dir, wenn du dich beizeiten vorsähest und bei Gelegenheit ihn über die Seite schafftest.« Aber der Riese antwortete: »Sprich mir doch nicht so etwas vor! Hans ist ein guter Junge und wird uns nichts zuleide tun; ich werde ihm kein Haar krümmen, es würde mir übel anstehn.«

Als die Frau nun sah, dass der Riese nicht dazu zu bewegen war, legte sie sich den andern Tag aufs Bett und stellte sich krank. Dann rief sie ihren Sohn und sprach: »Lieber Hans, ich bin so krank, dass ich gewiss sterben werde. Aber ein Mittel gibt es noch, das mich retten kann. Mir hat geträumt, dass wenn ich von der Milch der Löwin, die hier nicht weit von uns ihre Höhle hat, einen Trunk erhalten könnte, ich gewiss genesen würde. Wenn du mich lieb hast, so könntest du mir helfen; du bist ja so stark und fürchtest dich nicht, du könntest hingehen und mir etwas Milch holen.« – »Jawohl, liebe Mutter«, antwortete Hans, »das will ich gerne tun, wenn ich nur weiß, dass es dir helfen wird«, nahm also einen Napf und ging in die Höhle der Löwin. Die lag da mit ihren Jungen und säugte sie. Hans aber legte die Jungen beiseite und fing an zu melken; das litt die Löwin ganz ruhig. Da aber kam der alte Löwe mit Gebrüll in die Höhle und fiel Hans von hinten an. Aber schnell wandte Hans sich um, nahm den Hals des Löwen unter den Arm und drückte ihn so fest an sich, dass er jämmerlich zu winseln anfing und ganz zahm ward. Da ließ Hans ihn los. Der Löwe legte sich in die Ecke und Hans molk weiter, bis die Schale voll war. Als er nun die Höhle verließ, sprang die Löwin hinter ihm her mit ihren Jungen und bald folgte auch der alte Löwe ihnen. So kam er zu seiner Mutter und brachte ihr die Milch; sie erschrak sich aber so vor den Löwen, dass sie rief: »Hans, bringe doch die wilden Tiere hinaus, sonst sterbe ich noch vor Angst.« Da gingen die Tiere von selbst still hinaus, aber legten sich vor die Tür, und wenn Hans hinauskam, so sprangen sie auf ihn zu und freuten sich.

Da nun dieser Anschlag der bösen Mutter so misslungen war, sprach sie wieder zu dem Riesen: »Wärest du gleich meinem Rate gefolgt, so hätten wir nun nichts mehr zu fürchten; jetzt aber steht’s noch schlimmer als vorher, und da er nun die Tiere hat, werden wir so leicht ihm nichts anhaben können.« Der Riese antwortete: »Ich weiß auch nicht, warum wir ihm etwas tun wollten. Hans ist ja gut und die Tiere sind zahm; ich möchte nicht Hand an ihn legen.« Aber die Mutter sagte: »Es könnte ihm doch leicht in den Sinn kommen, uns zur Höhle hinauszujagen oder gar totzuschlagen, um selber darin Herr zu sein; ich kann nicht glücklich sein, solange ich das fürchten muss.«

Nach einiger Zeit legte die Frau sich aufs Bett und sagte wieder, sie sei krank. Sie rief ihren Sohn zu sich und sprach: »Ich habe wieder einen Traum gehabt, dass wenn ich ein paar von den Äpfeln essen könnte, die in dem Garten der drei Riesen wachsen, ich wieder gesund werden würde; sonst, fühle ich, muss ich sterben.« Hans sagte: »Liebe Mutter, weil dir so große Not drum ist, so will ich wohl zu den Riesen gehen und dir ein paar Äpfel holen.« Er nahm nun einen Sack und machte sich sogleich auf den Weg und die Löwen sprangen alle hinter ihm drein; die böse Mutter aber dachte, dass er diesmal ganz gewiss nicht wiederkommen würde.

Hans ging geradewegs in den Garten und pflückte seinen Sack voll Äpfel; und als er das getan, aß er selber auch einige; aber danach verfiel er sogleich in einen tiefen Schlaf und sank unter dem Baume nieder. Das kam allein von den Äpfeln, die diese Kraft hatten. Wären nun nicht die treuen Löwen bei ihm gewesen, so wäre es wohl um ihn geschehen. Denn sogleich stürmte ein großer Riese durch den Garten daher und rief: »Wer hat hier unsere Äpfel gestohlen?« Hans schlief noch und antwortete nicht. Als ihn aber der Riese sah, lief er zornig auf ihn zu und wollte ihm den Rest geben, aber da sprangen die Löwen auf, fielen den Riesen an und in kurzer Zeit hatten sie ihn zerrissen. Nun kam gleich der zweite Riese und rief auch: »Wer hat hier unsere Äpfel gestohlen?«, und da er auf Hans los wollte, sprangen die Löwen auch auf ihn ein und zerrissen ihn. Danach kam der dritte Riese und rief: »Wer stiehlt hier unsre Äpfel?« Hans schlief noch immer, aber die Löwen packten auch diesen Riesen und machten auch ihn tot. Nun schlug Hans die Augen auf und ging im Garten umher. Da kam er bald in die Nähe des Schlosses, wo die Riesen gewohnt hatten, und nun hörte er, wie aus einer tiefen Kellerkammer eine klägliche Stimme hervorkam. Hans stieg hinab; da fand er da eine wunderschöne Prinzessin, die hatten die Riesen ihrem Vater geraubt und hier eingesperrt und mit dicken eisernen Ketten angeschlossen. Hans aber fasste kaum die Ketten an, so sprangen sie entzwei, und er führte die schöne Prinzessin hinauf in die prächtigsten Zimmer des Schlosses. Da sollte sie sich erquicken und so lange warten, bis er wiederkäme. Sie aber bat ihn, sie zu begleiten an ihres Vaters Hof. Aber Hans sagte: »Wir können es hier erst noch aushalten; jetzt muss ich hin und meiner Mutter die Äpfel bringen, denn die ist sterbenskrank.« Hans ließ also die Prinzessin auf dem Schlosse, nahm seinen Sack mit den Äpfeln und ging nach der Höhle zurück zu seiner Mutter. Als die ihn kommen sah, wollte sie sich fast totwundern, dass ihm nichts geschehen sei und er die Äpfel brächte; sie fragte gleich, wie er doch alles habe durchmachen können. »Ja, liebe Mutter«, sagte er, »seit ich das blaue Band trage, das ich nicht mitnehmen sollte, seit der Zeit bin ich so stark, dass niemand mir was anhaben kann; diesmal haben meine Löwen alle die Riesen totgemacht. Nun aber sollt ihr mit mir kommen und diese alte Höhle verlassen. Wir wollen jetzt auf dem Schlosse in Herrlichkeit und Freuden leben; ich habe da auch eine wunderschöne Prinzessin gefunden, die soll noch bei uns bleiben.« Die Mutter und der Riese zogen nun mit Hans auf das Schloss; aber als sie alle die Herrlichkeit gewahr wurden und sahen, wie schön die Prinzessin war, da gönnten sie Hans sein Glück noch weniger als früher. Die Mutter lauerte nur immer auf eine Gelegenheit, Hans beizukommen. Denn nun wusste sie ja, woher er seine Kraft hatte.

Als daher eines Tages Hans in seinem Zimmer auf dem Bett lag, sich zu ruhen, und sein Band hing auf einem Nagel an der Wand über ihm, so schlich sie sich leise herein und stach ihm, ehe er erwachte, beide Augen aus; dann nahm sie ihm das Band, und da Hans nun blind und hilflos war, stieß sie ihn zum Schlosse hinaus und sagte, von nun an wolle sie allein darin Herr sein. Der arme Hans wäre bald verschmachtet, wenn nicht die treuen Löwen die Prinzessin zu ihm geführt hätten. Die zog nun mit ihm fort und führte ihn; denn sie wollte ihres Vaters Reich aufsuchen und hoffte da Heilung für ihren Retter zu finden.

Aber der Weg war weit und lange irrten sie umher. Endlich aber kamen sie in die Nähe der Stadt, wo der Vater der Prinzessin wohnte. Da sah die Prinzessin einen blinden Hasen vor ihnen über den Weg laufen, und wie er an einen Bach kam, der vorüberfloss, tauchte er dreimal unter und lief sehend wieder fort. Da führte sie Hans an das Wasser, und wie er sich dreimal untertauchte, konnte auch er sehen wie vorher. Nun gingen sie voller Freuden in die Stadt, und als der alte König erfuhr, dass Hans seine Tochter befreit hätte, wollte er keinen andern Schwiegersohn haben als ihn, und die Prinzessin nahm auch keinen lieber zum Mann als gerade Hans. Als aber seine Mutter das erfuhr, dass Hans sein Gesicht wiederbekommen und die Prinzessin geheiratet hatte, ward sie vor Ärger plötzlich krank, und diesmal war’s ernst und sie musste dran. Bald darauf starb auch der Riese. Als man nun unter ihrem Kopfkissen nachsah, fand man da das blaue Band wieder, und Hans trug es von nun an sein Leben lang und legte es niemals ab. Er folgte später seinem Schwiegervater in der Regierung und war als König weit und breit von allen Feinden sehr gefürchtet als ein rechter Schutz seines Landes.

Vom Mann ohne Herz

Es waren einmal sieben Brüder, die hatten weder Vater noch Mutter mehr. Sie lebten in einem Hause beisammen; alles aber mussten sie selber besorgen, waschen, kochen, Stuben kehren und was da noch weiter zu tun war, denn sie hatten auch keine Schwestern. Eine solche Wirtschaft verdross sie bald. Da sprach einer von ihnen: »Wir sollten ausziehen und uns jeder eine Braut holen.« Der Rat gefiel allen Brüdern und sie machten sich reisefertig; der jüngste aber wollte zurückbleiben und das Haus hüten; seine sechs Brüder versprachen, ihm auch eine Braut mitzubringen. Die Brüder nahmen Abschied und ihrer sechs zogen nun lustig und fröhlich in die Welt hinaus.

Bald kamen sie in einen großen wilden Wald, da trafen sie, nachdem sie lange darin herumgewandert waren, auf ein kleines Häuschen, vor dessen Tür stand ein alter Mann. Als er die Brüder nun so lustig vorüberziehen sah, rief er ihnen zu: »Wo wollt ihr denn hin, dass ihr so an meinem Hause vorbeigeht?« – »Wir wollen uns jeder eine junge hübsche Braut holen«, erwiderten sie, »darum sind wir so lustig. Wir sind allzusammen Brüder, einen aber haben wir noch zu Hause gelassen und dem sollen wir auch eine Braut mitbringen.« – »So wünsche ich euch viel Glück auf der Reise«, antwortete der alte Mann, »aber ihr seht wohl ein, da ich immer so allein bin, dass ich auch eine Braut nötig habe, ich rate euch, bringt mir auch eine mit.« Die Brüder antworteten nichts darauf, sondern reisten weiter und dachten, was sollte der alte Mann wohl anders als im Scherz geredet haben? Er kann ja keine Braut gebrauchen.

Bald kamen sie in eine Stadt; da fanden sie sieben junge und schöne Schwestern. Jeder von den Brüdern nahm sich eine von ihnen zur Braut, aber die siebente jüngste Schwester nahmen sie mit für ihren jüngsten Bruder.

Als sie nun wieder in den Wald kamen, stand der Alte vor seiner Tür und schien auf sie gewartet zu haben. Er rief ihnen schon von Weitem zu: »Nun, habt ihr mir denn auch eine Braut mitgebracht, wie ich euch gesagt habe?« – »Nein«, antworteten die Brüder, »für dich, alter Mann, konnten wir keine finden; wir haben nur für uns Bräute mitgebracht, und die siebente ist für unsern Bruder.« – »Die könnt ihr mir lassen«, sagte der alte Mann, »denn euer Versprechen müsst ihr halten.«

Aber die Brüder weigerten sich. Da nahm der alte Mann ein kleines weißes Stäbchen von einem Bord über der Haustür, und als er damit die sechs Brüder und ihre Bräute berührte, waren sie alle in graue Steine verwandelt. Die legte er mit dem Stabe auf das Bord über der Tür, die siebente, jüngste Braut aber behielt der alte Mann bei sich.

Das Mädchen musste nun alles in seinem Hause besorgen, was zu tun war und was eine Hausfrau für Geschäfte hat. Sie vollbrachte das alles mit willigem Herzen; was hätte ihr auch Widerstand geholfen? Sie hatte es auch ganz gut bei ihm, nur der einzige Gedanke plagte sie, dass er bald sterben könnte. Was sollte sie dann so ganz alleine anfangen in dem großen wilden Walde, und wie sollte sie dann ihre armen verzauberten Schwestern und ihre Verlobten befreien? Je länger sie bei ihm war, je schrecklicher ward ihr dieser Gedanke; sie weinte und klagte den ganzen Tag und schrie dem Alten immer in die Ohren: »Du bist alt und kannst leicht sterben, was soll ich dann anfangen, wenn du tot bist? Ich werde hier ja ganz allein in diesem großen Walde sein.« Da ward der alte Mann verdrießlich und sagte: »Du brauchst gar nicht in Angst zu sein, ich kann nicht sterben, denn ich habe kein Herz, aber wenn ich sterben sollte, dann liegen über der Haustür die zwölf grauen Steine und dabei ein kleiner weißer Stock; schlägst du mit diesem Stock an die Steine, so wirst du deine Schwestern und ihre Verlobten wieder lebendig haben.« Das Mädchen gab sich nun erst zufrieden, dann aber fragte sie ihn, wenn sein Herz nicht in der Brust wäre, wo er es denn hätte? »Kind«, sagte der Alte, »sei nicht so neugierig, du kannst nicht alles wissen.« Aber sie ließ nicht nach mit Bitten und Fragen, bis er etwas unwillig sagte: »Nun, damit du nur Ruhe hältst, so sage ich dir, mein Herz sitzt in der Bettdecke.«

Nun pflegte der alte Mann des Morgens in den Wald zu gehen und erst abends wiederzukommen; dann musste seine junge Haushälterin das Essen für ihn bereit haben. Als er nun am Abend danach nach Hause kam, da fand er seine Bettdecke mit allerlei schönen Federn und kleinen Blumen über und über besteckt und geziert; da fragte er das Mädchen, was denn das bedeuten solle? »Ach Vater«, antwortete sie, »ich muss ja den ganzen Tag allein sein und kann dir nichts zu Liebe tun, so wollte ich doch deinem Herzen eine Freude machen, das, wie du sagst, in der Bettdecke steckt.« – »Kind«, sagte der Alte und lachte, »es war ja nur ein Scherz von mir, mein Herz ist lange nicht in der Bettdecke, das ist ganz anderswo.«

Da fing sie wieder an zu weinen und zu klagen: »Also hast du doch ein Herz in der Brust und kannst sterben, was soll ich dann anfangen und wie bekomme ich die Meinigen wieder, wenn du tot bist?« – »Was ich dir sage, liebes Kind«, antwortete der alte Mann, »sterben kann ich nicht und habe gewiss kein Herz in der Brust, aber wenn ich sterben sollte, was doch nicht möglich ist, so liegen ja die Steine über der Haustür und dabei ein kleiner weißer Stock; damit kannst du ja nur, wie ich dir schon einmal sagte, an die Steine schlagen, so hast du alle die Deinen wieder!« Aber da bat und flehte sie ihn abermals so lange, wo er denn sein Herz hätte, bis er denn sagte, es sitze in der Stubentür.

Nun schmückte sie am andern Tage die Stubentür von oben bis unten mit bunten Federn und Blumen, und als des Abends der alte Mann nach Hause kam und nach der Ursache fragte, antwortete sie ihm: »Ach Vater, ich kann dir ja den ganzen Tag nichts zu Liebe tun, so wollte ich doch deinem Herzen eine Freude machen!« Aber der alte Mann antwortete wieder: »Mein Herz sitzt lange nicht in der Stubentür, das ist ganz anderswo.« Da ging es nun ebenso wie am vorigen Tage; sie weinte, jammerte und sprach: »Vater, du hast doch ein Herz und kannst doch sterben. Du willst mich nur täuschen!« Da antwortete der alte Mann: »Sterben kann ich nicht, aber weil du es durchaus wissen willst, wo mein Herz ist, will ich es dir sagen, damit du dich endlich beruhigst. Weit, weit von hier, in einer ganz unbekannten, einsamen Gegend liegt eine große Kirche, die Kirche ist mit dicken eisernen Türen wohl verwahrt, um die Kirche fließt ein großer tiefer Burggraben, in der Kirche fliegt ein Vogel, in dem Vogel ist mein Herz, und solange dieser Vogel lebt, lebe ich auch. Von selbst stirbt er nicht und niemand kann ihn fangen; daher kann ich nicht sterben und du kannst ohne Sorge sein.«

Unterdes hatte der jüngste Bruder zu Hause gewartet und gewartet; aber da seine Brüder gar nicht wiederkamen, vermutete er, ein Unfall möchte ihnen begegnet sein. Daher machte er sich endlich selbst auf den Weg, um sie aufzusuchen. Nun war er schon einige Tage gegangen, da kam er auch in den Wald, in den auch seine Brüder gekommen waren, und gelangte zu dem Hause des alten Mannes. Er traf ihn nicht zu Hause, aber das junge Mädchen, seine Braut, empfing ihn. Er erzählte ihr, dass er sechs Brüder gehabt, die seien ausgezogen, sich Bräute zu holen, aber ihnen müsste ein Unglück zugestoßen sein, weil sie noch immer nicht zurückgekommen wären. Darum sei er selber ausgereist, um sie aufzusuchen. Da erkannte das Mädchen in ihm ihren Bräutigam und sagte ihm, wer sie sei und was aus seinen Brüdern und ihren Bräuten geworden sei. Beide wurden sehr froh, dass sie sich gefunden hätten; sie setzte ihm Essen auf, und nachdem er sich erquickt, sprach er: »Nun sage mir, liebe Braut, wie errette ich meine Brüder?« Da erzählte sie ihm vom alten Manne, der sein Herz nicht in der Brust, sondern in einer weit entfernten Kirche habe. »Die Kirche«, sprach sie, »liegt in einer einsamen wüsten Gegend, sie ist wohl verwahrt mit dicken eisernen Türen, um die Kirche fließt ein großer tiefer Burggraben, in der Kirche aber fliegt ein Vogel, der hat das Herz des alten Mannes.« – »Ich will doch versuchen«, sagte der Bräutigam, »ob ich des Vogels nicht habhaft werden kann; freilich ist der Weg mir unbekannt und weit und die Kirche ist wohl verwahrt, aber mit Gottes Hilfe wird es mir gelingen.« – »Ja, das tu nur«, sagte das Mädchen, »suche den Vogel; denn solange der Vogel lebt, können deine Brüder nicht wieder frei werden; für diese Nacht aber musst du dich unter dem Bettgestell verstecken, damit der Alte dich nicht merkt; morgen kannst du weiterreisen.«

Das tat er denn auch und kroch unter das Bett, sobald der alte Mann nach Hause kam; aber am andern Morgen, als er wieder ausgegangen, holte die Braut den Bräutigam aus dem Versteck hervor, gab ihm einen ganzen Korb voll Lebensmittel, und nach einem zärtlichen Abschied machte er sich auf den Weg. Als er nun eine ganze Weile gegangen war und ihn hungerte, setzte er sich nieder, stellte seinen Korb vor sich und machte ihn auf; indem er aber Fleisch und Brot hervorlangte, sprach er: »Wer nun Lust hat mitzuessen, der komme!«

Alsbald kam da ein großer roter Ochse an und sprach: »Hast du gesagt, wer mit dir essen wolle, der solle nur kommen, so wollte ich nun gerne mitessen!« – »Jawohl, Kamerad«, antwortete der junge Bursche, »das habe ich gesagt und du sollst dein Teil erhalten.« Nun fingen sie an zu essen, und als sie satt waren, sprach der rote Ochse, indem er wieder gehen wollte: »Wenn du in Not bist und meiner Hilfe bedarfst, so kannst du deinen Wunsch nur aussprechen, dann komme ich und helfe dir.« Gleich darauf war er unter den Bäumen verschwunden, und der Bursche setzte seine Reise fort.

Als er nun wieder eine weite Strecke gegangen war und ihn abermals hungerte, so setzte er sich nieder, öffnete den Korb und sprach wie früher: »Wer nun Lust hat mitzuessen, der komme!« Gleich kam aus dem Gebüsche ein großes wildes Schwein und sprach: »Du hast gesagt, wer mit dir essen wolle, der solle nur kommen; nun wollte ich gerne mitessen.« Der Bräutigam antwortete: »Das ist mir ganz recht, Kamerad, lang nur zu.« Nachdem sie aber gegessen hatten, so sprach auch das wilde Schwein: »Wenn du in Not bist und meiner Hilfe bedarfst, so sprich den Wunsch nur aus und ich will dir helfen.« Darauf verschwand es im Walde und der Bursche setzte seine Reise wieder fort.

Als er nun am dritten Tage essen wollte und wieder sprach: »Wer nun Lust hat mit mir zu essen, der komme«, da rauschte es in den Gipfeln der Bäume und der Vogel Greif ließ sich nieder und setzte sich neben den Reisenden, indem er sprach: »Hast du das gesagt, wer mit dir essen wolle, der solle nur kommen, so wollte ich gerne mit dir essen.« – »Recht gerne«, antwortete der Bräutigam, »in Gesellschaft speisen ist angenehmer als ohne Gesellschaft, lange nur zu!« Nun fingen sie beide an zu essen. Als sie aber satt waren, sprach der Vogel Greif: »Wenn du in Not bist, kannst du mich nur rufen und ich will dir beistehen.« Darauf verschwand er in der Luft, und der Bräutigam setzte seinen Weg fort.

Es dauerte aber nun nicht lange mehr, so konnte er die Kirche schon in der Ferne sehen; er verdoppelte seine Schritte und bald war er in ihrer Nähe. Aber da war ihm der Burggraben im Wege, der war ihm zu tief, um hindurchzuwaten, und schwimmen konnte er nicht. Da fiel ihm zum Glück der rote Ochse ein; der könnte dir jetzt helfen, dachte er, wenn er einen grünen Steig durch das Wasser tränke; wenn er doch hier wäre! Kaum hatte er das gesagt, so war der rote Ochse da, legte sich in die Knie und trank so lange, bis ein grüner trockener Steig durchs Wasser ging. Der junge Bursche ging nun durch den Graben und stand vor der Kirche; doch die hatte so starke eiserne Türen, dass er keine öffnen konnte, und die Wände waren viele Fuß dick, nirgends war eine Öffnung. Da er nun kein andres Mittel wusste, versuchte er es, einzelne Steine aus der Mauer herauszubrechen; mit vieler Mühe gelang es ihm, einen herauszubringen. Da fiel ihm ein, dass das wilde Schwein ihm helfen könne; er rief: »O wäre das wilde Schwein doch hier!« Sogleich stürmte es daher und rannte mit solchem Ungestüm gegen die Mauer, dass augenblicklich ein großes Loch entstand. Der junge Bursch ging jetzt in die Kirche hinein; da sah er den Vogel darin herumfliegen. Den kannst du selbst nicht greifen, dachte er, aber wenn der Vogel Greif nur hier wäre! Kaum hatte er das gesagt, war der Vogel Greif da, aber diesem selbst kostete es viele Mühe, den kleinen Vogel zu fangen; endlich aber griff er ihn, gab ihn dem jungen Mann in die Hand und flog davon. Freudig steckte der seine Beute in seinen Korb und trat nun den Rückweg an nach dem Häuschen, wo seine Braut war.

Als er bei ihr wieder angekommen war und ihr erzählte, dass er den Vogel gefangen im Korbe habe, da freute sie sich sehr und sprach: »Nun sollst du erst schnell ein bisschen essen und dann krieche nur wieder unter die Bettstelle mit dem Vogel, dass der alte Mann dich nicht gewahr wird!« Das geschah, und eben als er unter dem Bette lag, so kam auch schon der alte Mann nach Hause, er fühlte sich aber krank und klagte. Da fing das Mädchen wieder an zu weinen und sprach: »Ach, nun stirbt Vater doch, das kann man ja sehen, und Vater hat doch ein Herz in der Brust!« – »Ach, Kind«, erwiderte der Alte, »schweig doch still, ich kann nicht sterben, es geht gewiss bald vorüber!« Nun aber kniff der Bräutigam unter der Bettstelle den Vogel ein wenig. Da ward dem Alten ganz schlecht, dass er sich niedersetzte, und als der Bursche den Vogel noch fester anfasste, fiel er ohnmächtig vom Stuhl. Da rief die Braut: »Kneif ihn jetzt nur ganz tot«, und als der Bursche das getan, lag auch der Alte tot auf dem Boden. Da holte das Mädchen ihren Bräutigam erst unter der Bettstelle hervor, aber dann ging sie hin, nahm die Steine und das weiße Stöckchen vom Bord über der Tür, klopfte damit an jeden Stein, da standen mit einem Male alle ihre Schwestern und die Brüder wieder vor ihr. »So«, sagte sie, »nun wollen wir nach Hause reisen und Hochzeit geben und glücklich sein; denn der alte Mann ist tot und wir haben nichts mehr von ihm zu fürchten.« Und das taten sie denn auch. Sie reisten fröhlich miteinander fort, feierten ihre Hochzeit alle an einem Tage und lebten danach noch viele Jahre einträchtig und glücklich miteinander.

Siebenschön

In einem Dorfe wohnten ein paar arme Leute in einem kleinen Häuschen, die hatten eine einzige Tochter. Das Mädchen besorgte ihnen den Hausstand, sie wusch, fegte, kochte und schaffte alles, was zu tun war; das Gärtchen vor dem Hause war immer wohl bestellt, im Hause aber war alles so blank und reinlich, dass es eine Lust anzusehen war. Es gab auch kein Mädchen in der ganzen Gegend, die geschickter im Nähen und Sticken gewesen wäre, und damit verdiente sie ihren armen Eltern das Brot; denn feine Arbeit wird immer gut bezahlt. Weil das Mädchen aber schöner war als sieben andere zusammen, so nannten die Leute sie Siebenschön. Sie war aber so sittsam, dass, wenn sie sonntags zur Kirche ging, was sie fleißig tat, sie immer einen Schleier vor dem Gesichte trug, damit die Leute sie nicht angaffen sollten.

Da sah sie nun einmal des Königs Sohn und sie war so schlank wie eine Esche, da verliebte er sich in sie und hätte herzlich gerne auch einmal ihr Gesicht gesehen, aber das konnte er nicht vor dem Schleier. Er sprach zu seinen Dienern: »Warum trägt Siebenschön immer einen Schleier, dass man ihr Gesicht nicht sehen kann?« Die Diener antworteten: »Das tut sie, weil sie so sittsam ist.« Da sandte der Königssohn einen Diener mit einem goldenen Fingerreif zu Siebenschön und ließ sie so sehr bitten, heute Abend bei der großen Eiche zu sein, er hätte was mit ihr zu sprechen. Siebenschön ging hin, denn sie dachte, gewiss will der Prinz bei dir ein Stück feine Arbeit bestellen. Als aber der Prinz sie nun sah, da verliebte er sich noch viel mehr und verlangte sie zur Frau. Aber Siebenschön sprach: »Du bist so reich und ich nur so arm; dein Vater wird sehr böse werden, wenn er hört, dass du mich zur Frau genommen.« Aber der Prinz bat so viel und sagte, wie lieb er sie hätte; da sagte Siebenschön endlich: »Wenn du noch ein paar Tage warten willst, so will ich mich darauf bedenken.«

Am andern Tage schickte der Königssohn seinen Diener zu Siebenschön, der brachte ihr ein paar silberne Schuhe und bat sie, sich heut Abend wieder bei der Eiche einzufinden, denn der Prinz wollte mit ihr sprechen. Siebenschön ging hin und als der Prinz sie sah, so fragte er, ob sie sich nun schon besonnen hätte. Da antwortete Siebenschön: »Ich habe mich noch nicht bedenken können, denn meine Tauben und Hühner wollten gefüttert, der Kohl musste geschnitten und die Hemden sollten genäht werden; aber was ich dir sagte, ich bin so arm und du so reich, dein Vater aber wird böse werden, darum kann ich nicht deine Frau werden.« Da bat sie aber der Prinz wieder so viel, dass sie endlich sagen musste, dass sie sich ganz gewiss bedenken und mit ihren Eltern sprechen wolle.

Am andern Tage schickte er ihr durch einen Diener ein prächtiges goldenes Kleid und ließ sie bitten, heute Abend wieder zu der Eiche zu kommen. Siebenschön ging abends auch wieder hin und der Prinz fragte, wie sie sich denn nun besonnen hätte. »Ach«, sagte Siebenschön, »ich habe mich nicht bedenken können und meine Eltern habe ich auch noch nicht gefragt, es gab den ganzen Tag wieder so viel zu schaffen in und außer dem Hause, dass ich nicht dazu kommen konnte; aber was ich immer gesagt habe, dabei muss es doch bleiben, ich bin viel zu arm und du zu reich und dein Vater wird sehr böse werden.« Nun ließ der Prinz aber gar nicht mit Bitten nach und stellte ihr vor, dass sie endlich Königin werden sollte, er würde ihr auch ganz gewiss treu bleiben und keine andere heiraten, was da auch kommen möchte. Da Siebenschön nun sah, wie lieb er sie hatte, so sagte sie endlich ja.

Von nun an trafen sie sich jeden Abend bei der Eiche und waren ganz glücklich, denn sie liebten sich wirklich so sehr, doch der König sollte es nicht wissen. Aber da war da eine alte garstige Dirne, die sagte es ihm endlich doch, dass sein Sohn immer mit Siebenschön jeden Abend spät zusammenkäme. Da ward der König ganz grimmig und schickte seine Leute hin, Siebenschöns Haus in Brand zu stecken, damit sie darin verbrenne. Siebenschön saß am Fenster und stickte; als sie aber merkte, dass das Haus brenne, sprang sie geschwind hinaus und gerade hinein in einen leeren Brunnen; ihre armen Eltern aber verbrannten beide mit dem Hause.

Es war ihr erst nun gewaltig gram und so traurig ums Herz, dass sie tagelang im Brunnen saß und weinte. Nachdem sie aber ausgeweint hatte, arbeitete sie sich allmählich hinauf und grub sich dann mit ihren feinen Händen etwas Geld aus dem Schutt ihres verbrannten Hauses. Dafür kaufte sie sich Mannskleider. Dann ging sie zum Könige an den Hof und bat, er möge sie doch als Bedienten annehmen, denn sie heiße Unglück. Dem Könige gefiel der hübsche junge Mensch und er nahm ihn zum Bedienten an; sie war nun immer treu und fleißig, und bald mochte der alte König Unglück von allen seinen Bedienten am liebsten leiden und ließ sich von keinem andern bedienen.

Der Königssohn aber, als er hörte, Siebenschöns Haus sei niedergebrannt, trauerte sehr, denn er meinte nicht anders, als dass Siebenschön auch mit verbrannt sei. Nachher aber wollte sein Vater, dass er sich eine Frau nehmen sollte; der alte König wollte seinem Sohn das Reich übergeben, aber dann musste dieser auch eine Königin haben. Also freite der Prinz zu eines andern Königs Tochter und ward mit ihr verlobt. Als nun die Hochzeit sein sollte, ward das ganze Land dazu eingeladen, und als der König mit seinem Sohn hinreiste, die Braut zu holen, mussten alle Bedienten mit. Das war eine traurige Reise für Unglück und es lag ihm so hart auf dem Herzen wie ein Stein. Er hielt sich immer hinten im Zuge, damit die Leute nicht seine Traurigkeit sähen, als sie aber in die Nähe des Schlosses der Braut kamen, hub er an zu singen mit klarer Stimme:

»Siebenschön bin ich genannt,

Unglück ist mir wohl bekannt.«

Da sagte der Prinz zu seinem Vater, neben dem er vorne im Zuge ritt: »Wer singt doch da so schön?« – »Wer sollte es wohl anders sein«, antwortete der Alte, »als Unglück, mein Bedienter?« Darauf sang er zum zweiten Male:

»Siebenschön bin ich genannt,

Unglück ist mir wohl bekannt.«

Da fragte der Königssohn wieder: »Wer singt doch einmal da? Sollte es wirklich Unglück, dein Bedienter sein, lieber Vater?« – »Ja gewiss«, sagte der alte König, »wer anders sollte wohl so schön singen als Unglück, mein Bedienter?«

Nun waren sie ganz nahe vor das Tor des Schlosses der Braut gekommen, da sang Unglück zum dritten Male:

»Siebenschön bin ich genannt,

Unglück ist mir wohl bekannt.«

Als der Prinz das nun wieder hörte, wandte er schnell sein Pferd und ritt hinten hin zu Unglück und sah ihm einmal stark ins Gesicht; da erkannte er Siebenschön und nickte ihr ganz freundlich zu, dann aber ritt er wieder weg.

Als sie nun alle beisammen waren auf dem Schlosse der Braut und war eine große Gesellschaft da, so sagte der König, der Vater der Braut: »Wir wollen Rätsel spielen und der Bräutigam soll anfangen.« Da fing der Königssohn an: »Ich habe einen Schrank und vor einiger Zeit verlor ich den Schlüssel dazu; da ging ich gleich hin und kaufte mir einen neuen; als ich aber nach Hause kam, fand ich meinen alten wieder: Nun frage ich dich, Herr König, welchen Schlüssel soll ich zuerst gebrauchen, den alten oder den neuen?« Der König antwortete sogleich: »Natürlich den alten!« Da hatte er sich selber das Urteil gesprochen und der Königssohn sagte: »So behalte du nur deine Tochter, hier ist mein alter Schlüssel.« Da griff er Siebenschön bei der Hand und führte sie mitten unter sie; der alte König aber, sein Vater rief: »Nein, das ist ja Unglück, mein Diener!« Doch der Königssohn antwortete: »Lieber Vater, es ist Siebenschön, meine Frau!« Da gingen allen die Augen auf und sie sahen nun erst, wie schön sie war.

Clarawunde

Vor vielen, vielen Jahren ritt einmal ein Königssohn in Begleitung eines treuen Dieners in die Welt hinaus, um Land und Leute kennenzulernen. Bald kam er in einen ungeheuren Wald und sah hier viele hundert junge Raben, welche gierig nach Futter schrien. Als der Prinz die Ursache ihres Geschreis erkannte, sprach er zu seinem Diener: »Schlachte dein Pferd und gib sein Fleisch den Raben, dass sie ihren Hunger stillen, und kehre in Frieden zurück in die Heimat.« Der Diener tat, wie ihm befohlen war, und sein Herr zog allein seine Straße weiter.

Aber noch ehe er das Ende des Waldes erreichte, gewahrte er auf einem Baume einen Vogel, dessen Gefieder mit wunderbarer Farbenpracht bedeckt war. »Den Vogel muss ich haben«, sprach der Prinz laut vor sich hin; doch sein edles Ross warnte ihn und sprach: »Herr, lass Vogel Vogel sein, Vogel ist betrüglich, es kostet dir dein Leben.« Allein der Prinz bestand auf seinen Kopf; schnell sprang er vom Pferde und kletterte den Baum hinan. Noch saß der Vogel auf seinem Platz, schon streckte der junge König die Hand danach aus, und – o weh! der Vogel flog von dannen, und anstatt seiner hielt der Prinz eine Feder seines Schwanzes in der Hand. Aber wie erstaunte er, als er plötzlich auf der Feder das Bild Clarawundens, der schönsten Dame der Welt, erblickte. Voll Vergnügen stieg er vom Baume herab, schwang sich auf sein Ross und ritt weiter.

Lange ritt er dahin, ohne dass er wusste, wohin er kam; denn er konnte sich nicht sattsehen an dem wunderbaren Bilde. Da hörte er auf einmal ein leises Geräusch, und als er um sich blickte, sah er einen Fisch, den die hochgehenden Wellen eines nahen Sees weit aufs trockne Land geschleudert hatten. Eilends stieg der Prinz vom Pferde, setzte den Fisch ins Wasser und zog von dannen. Nicht lange darauf hörte er eine Stimme, die fast wie der Angstruf eines Menschen klang. Schnell eilte er dem Orte zu, wo die Stimme herkam, und er fand einen Riesen, der bis an den Hals im Sumpfe steckte, sodass er sich nicht helfen konnte. Der Prinz besann sich nicht lange, warf dem Riesen ein Seil zu, zog ihn mit großer Anstrengung aus dem Schlamm und ritt seines Weges weiter.

So kam er eines Tages in die Stadt eines mächtigen Königs. Er ließ sich sogleich anmelden. Der König nahm ihn sehr freundlich auf und bat ihn schon nach einigen Tagen, in seinem Dienst zu bleiben. Der Prinz nahm das Anerbieten an und verlebte frohe Tage. Er hatte noch immer jene kostbare Feder als ein wertes Kleinod bei sich, und es verging wohl kein Tag, dass er nicht das schöne Bild Clarawundens betrachtete. So hielt er auch eines Tages, als er auf seinem Zimmer allein war, die Feder in der Hand, als unerwartet der Prinz des Hauses bei ihm eintrat. Voll Erstaunen betrachtete dieser die schönen Farben der Feder; als er aber das wunderbare Bild erblickte, zitterte er vor Verwunderung. Unwillkürlich griff seine Hand nach der Feder, und mit den Worten »Sie muss mein eigen werden!« stürzte er damit zur Tür hinaus.

Traurig saß der Prinz da und weinte Tränen über das schöne Bildnis, das ihm für immer verloren schien. Aber nicht lange sollte er in seiner Traurigkeit bleiben, denn der alte König trat eilends in sein Zimmer und sprach: »Du bist ein tapferer Held, schaffe meinem Sohn Clarawunden herbei und ich werde dir einen hohen Lohn geben.«

Der Prinz ging auf die Bitte des Königs ein und machte sich am andern Morgen auf den Weg. Aber wo sollte er die schöne Prinzessin suchen? Welchen Weg musste er einschlagen? Diese Fragen beschäftigten eben seine Seele, und schon war er nahe daran, wieder umzukehren, als er plötzlich eine Menge Raben über sich erblickte, welche ihn durch ihr Gekrächz einluden, ihnen zu folgen. Es waren die Raben, denen er einst das Leben gefristet. Tag für Tag waren sie seine treuen Begleiter und Wegweiser, bis er an den Ort gelangte, wo das Schloss Clarawundens stand. Es lag mitten in einem See auf einer Insel, zu der eine lange Brücke hinüberführte.

Als der Prinz in das Schloss eintrat, fand er Clarawunde allein in einem prächtigen Saal. In aller Bescheidenheit brachte er sein Anliegen vor und bat, dass sie ihm folgen möchte. Mit tiefer Betrübnis vernahm die Prinzessin das Verlangen jenes mächtigen Herrschers. Schweigend folgte sie dem Prinzen, verschloss den Eingang des Schlosses und warf die Schlüssel in den See.

Als sie nun ihren Einzug in die Hauptstadt hielt, wurde sie mit großem Jubel empfangen, und man tat alles, was man ihr an den Augen absehen konnte. Doch Clarawunde sprach: »Ich finde an dem allen kein Vergnügen, wenn man mir nicht mein Schloss nebst den Schlüsseln, welche ich in den See geworfen, herbeischafft.«

Da forderte der alte König den Prinzen abermals auf, den Wunsch Clarawundens zu erfüllen. Man gab ihm ein großes Heer mit; aber dieses würde ihm nichts genützt haben, wenn nicht andere Hilfe gekommen wäre. Er traf nämlich jenen Riesen, dem er einst das Leben gerettet, und als er diesem sein Vorhaben erzählte, sprach er: »Schicke das Heer dem König zurück, ich werde dir kräftigere Hände herbeischaffen.« Darauf nahm der Riese ein mächtiges Horn von seiner Schulter und blies hinein, dass die Erde zitterte. Da kamen von allen Seiten unzählige Riesen herbeigeeilt, und als sie alle beisammen waren, viel tausend an der Zahl, zogen sie nach dem Schlosse. Mit Leichtigkeit hoben sie dasselbe aus seinen Grundfesten und trugen es davon, als ob sie einen Federsack auf der Schulter hätten. Der Prinz folgte dem Zuge, und als er an die Stelle kam, wo einst die Prinzessin die Schlüssel in den See geworfen, blickte er in die Tiefe hinab, ob er dieselben vielleicht erspähen möchte. So hatte er einen Augenblick dagestanden, als das bekannte Fischlein herbeigeschwommen kam, die Schlüssel im Munde tragend. Schnell eilte der Prinz an das Ufer des Sees und nahm die Schlüssel aus dem Munde des Fischleins.

Als nun das Schloss der Prinzessin in der Hauptstadt seinen Platz erhalten, verlangte der alte König von ihr, dass sie die Gemahlin seines Sohnes werde. Allein Clarawunde war dem jungen König abgeneigt, und viel lieber hätte sie dem Prinzen, der sie aus der Ferne herbeigeholt, ihre Hand gereicht. Und als der alte König nicht nachließ mit Bitten, sprach sie endlich: »Ich werde nur den zu meinem Gemahl nehmen, der es wagt, von der Zinne meines Schlosses auf die Erde herabzuspringen.«

Dies war eine harte Bedingung, und es meldeten sich zu dem gefährlichen Spiel nur die beiden königlichen Prinzen. Beide sprangen zu gleicher Zeit von dem Schloss auf die Erde herab und lagen betäubt am Boden. Eilends kam Clarawunde herbei. In ihrem Busen hatte sie drei Fläschlein verborgen. Das eine enthielt Wasser des Lebens, das zweite Wasser der Schönheit und das dritte Wasser des Todes. Als sie sich nun über den Prinzen des Landes bückte, scheinbar um zu sehen, ob noch Leben in ihm sei, benetzte sie unvermerkt sein Gesicht mit Wasser des Todes, also dass er nimmer erwachte. Darauf ging sie zu dem andern Prinzen und wusch sein Gesicht mit Wasser des Lebens und Wasser der Schönheit. Da sprang der Prinz auf und seine Gestalt war viel schöner denn zuvor, und jubelnd rief ihn das Volk zum König aus. Darauf zog er mit seiner schönen Braut in sein Land, und fröhlicher Jubel schallte ihnen allerorten entgegen. Die Hochzeit ward gehalten und Friede und Freude herrschte in ihrem Reiche bis an ihr Ende.

Zistel im Körbel*

Es war einmal ein armes, armes Mädchen, dem waren seine Eltern gestorben und sie hatten ihm nichts hinterlassen als die Lumpen, die es am Leibe trug. Das Mädchen musste aus der väterlichen Hütte fort – denn die wurde verkauft, um die alten Gläubiger zu befriedigen – und wusste nicht, wo aus und wo an. Weinend ging es fort und in den dunkeln Wald hinein, in dem es früher so oft Himbeeren und Schwämme gepflückt hatte, und dachte, wenn die Menschen mich verlassen, so werden die Hasen und Rehe mir ein Winkelchen bei ihnen gönnen. Wie das arme Kind so weiter und weiter ging und immer tiefer und tiefer in den dunkeln Wald hineinkam, fing es an Abend zu werden und die alten Föhren und Tannen warfen gar unheimliche Schatten. Das Mädchen überkam eine unnennbare Furcht und es fing an, so heftig zu weinen, dass die Tropfen auf die Heide und das weiche Moos niedertröpfelten, als ob Tau fiele. Wie das arme schmutzige Mädchen nun so weinte, dass die kalten Felsen damit hätten Erbarmen haben mögen, stand plötzlich ein Jäger vor ihm und sprach: »Was weinst du, mein Kind?« Das Mädchen schlug die blauen Augen auf und ließ sie wieder sinken und sprach schluchzend: »Weil ich nichts habe und es mich so hungert und es hier so unheimlich ist!« Bei diesen Worten zitterte das arme verlassene Kind und weinte noch bitterlicher als zuvor.

»Sei still!«, fiel tröstend der Jäger ein. »Wenn nur das fehlt, so kann leicht geholfen werden. Geh mit mir und du sollst Wunderdinge sehen und es soll dich nicht gereuen.« Das Mädchen war damit zufrieden und folgte seinem Führer. Dieser ging, ohne ein Wort zu sprechen, immer weiter und weiter in den dunkeln Wald hinein, bis er vor einer riesigen bemoosten Eiche stehen blieb. »Liebes Kind«, unterbrach der geheimnisvolle Jäger die Stille, »wir sind am Platze; nun sei getrost und weine nicht mehr!« Das Mädchen wischte sich mit der Schürze noch zwei große Tränen aus den Augen und stand dann stille und war neugierig, was da kommen sollte. »Graue Eiche, öffne dich!«, sprach der Jäger im gebieterischen Tone. Und sieh! – wie auf einen Zauberschlag tat sich der breite Stamm auf und innen glitzerte, glänzte und schimmerte es, dass einem hätte das Sehen vergehen mögen. Da waren silberne Kleider und goldene Münzen und prächtige Edelsteine und alles funkelte und leuchtete um die Wette. Das arme überraschte Mädchen wusste nicht, wie ihm geschah. Es hielt beide Hände unter die Schürze und hielt vor Staunen den Mund und beide Augen weit offen und schaute und schaute und konnte sich nicht sattsehen.

»Dies alles ist dein und du kannst von diesen Dingen nehmen, soviel du willst«, sprach der Jäger, »wenn du es vor den Menschen da draußen geheimhältst und dir meinen Namen merkst.«

Das freudig erstaunte Kind stammelte ein frohes »O ja« und meinte, den Namen werde es sich schon merken, wenn es ihn nur erst wüsste.

Der Jäger fuhr weiter: »Ich heiß Zistel im Körbel.« – »Zistel im Körbel«, flüsterte das Mädchen vor sich hin, um den sonderbaren Namen seinem Gedächtnisse recht sicher einzuprägen.

»In sieben Jahren werde ich wiederkommen, bis dahin kannst du dir vom Baume holen, was du willst. Komme ich aber dann wieder und kannst du nicht meinen Namen nennen, so wirst du höchst unglücklich werden. Gebrauche die Schätze klug, denn davon hängt dein Glück ab.«

Das Mädchen wollte dem grünen Jäger danken, aber er war schon verschwunden, und die Eiche hatte sich geschlossen und stand ernst und ruhig vor ihm, nur in den Zweigen spielte hin und wieder ein Lüftchen. Das Mädchen wusste nicht recht, ob das Geschehene Wirklichkeit oder ein Traum sei, und sprach versuchsweise: »Graue Eiche, öffne dich!« Und sieh, der Baum öffnete sich und zeigte wieder alle seine Herrlichkeit wie früher. Mit zitternden Händchen griff die arme Waise hinein und nahm einen blanken Zwanziger und der dicke Stamm schloss sich wieder wie vorher und die Eiche stand so ernst und ruhig da, als ob nichts geschehen wäre.

Es fing schon an zu dunkeln, da dachte sich das Mädchen: »Hier im Walde kann ich doch nicht übernachten, denn es könnte der Bär oder der Wolf kommen und mich fressen.« Es sah noch einmal den Baum an und schaute sich genau das Plätzchen ab, auf dem er stand, und ging der Seite zu, auf welcher der Wald sich zu lichten schien. Kaum war es einige Schritte gegangen, so kam es auf eine schöne, breite Straße und auf dieser ging es weiter und weiter und wiederholte immer bei sich halblaut »Zistel im Körbel«, bis es plötzlich vor einem großen, schönen Schlosse stand, in dem es gar lustig herzugehen schien. Das Mädchen fasste sich ein Herz und ging in den Hof hinein und über die Stiege hinauf bis zur Küche. Dort war des Grafen Köchin gerade mit Bereitung des Abendessens beschäftigt und der Braten brutzelte, dass es eine Lust war. Das Mädchen näherte sich schüchtern dem Herde und bat die Köchin um eine Nachtherberge oder um einen Dienst. Die Köchin sah aber das Mädchen vom Kopf bis zu den Zehen an und fing an zu schimpfen: »Pack dich fort aus der Küche! Wir können hier kein so schmutziges, garstiges Bettelkind brauchen.«

Das arme Kind schrak zusammen und fing an zu weinen und hörte nicht auf zu bitten und zu weinen. Endlich wurde das harte Herz der Wirtschafterin erweicht und sie sprach barsch zum Mädchen: »Nun, wenn du es anders nicht tust, so kannst halt die Hennen und Hühnlein hüten. Du musst aber früh aufstehen und darfst erst spät dich niederlegen und schlafen musst du auch im Hühnerhäuschen. Hab aber acht! – Denn geht ein Hühnlein verloren, so wirst du aus dem Hause gejagt.«

Das Mägdlein war darüber froh und ging auf die Wiese hinunter in das Hühnerhaus und trieb die Hähne, die Hennen und die Hühnchen ein und schlief dort auf dem Stroh. Frühmorgens trieb es dann seine Herde aus und flüsterte »Zistel im Körbel« und hütete den Tag durch und abends trieb es die Hähne, die Hennen und die Hühnchen wieder ein und schlief in ihrer Mitte auf dem Stroh. So ging es eine Woche und das Mädchen fühlte sich wohl und dachte oft an die graue Eiche und das Zistel im Körbel.

Da kam nun der Sonntag und die Glocken klangen von allen Seiten und die Leute gingen in ihrem Sonntagsputz in die Kirche. Dem Mädchen wurde aber weh ums Herz, als es die schönen Kleider der Kirchgänger sah und es allein so schmutzig im grauen Kittelchen dastand. Da kam ihm die graue Eiche in den Sinn und es ging in den Wald hinaus, bis es zum Wunderbaum kam, und sprach mit zitternder Stimme: »Graue Eiche, öffne dich!« – Die graue Eiche öffnete sich und in ihr waren die schönsten Kleider, so man je auf dieser Erde gesehen hatte, und das Mädchen nahm eines, das wie die Sonne am Mittag glänzte, wusch sich am Bächlein, zog das Sonnenkleid an und ging in die Kirche zur Messe.

Sie kam gerade zum Gloria. Als die Leute das Sonnenkleid sahen, machten sie der Kommenden ehrerbietig Platz, sodass sie bis zum Betstuhle des Grafen kam. Das arme Mädchen im reichen Sonnenkleid kniete sich neben ihm nieder und betete. Der Graf war aber ganz überrascht und sah die schöne Nachbarin an und wurde immer zerstreuter, je mehr er sie ansah, denn sie dünkte ihm gar zu schön. Wie die Messe vorbei war, eilte die Schöne im Sonnenkleide aus der Kirche, dass es rauschte, und entschwand in den Wald. Dort zog sie das schimmernde Sonnenkleid ab, tat das arme, schmutzige graue Kittelchen an und kehrte als Hennenmädel wieder zum Schlosse zurück.

Der Graf hatte aber seit der Sonntagsmesse keine frohe Stunde mehr, denn es fehlte ihm etwas und er getraute sich nicht, es zu sagen. Er war verstimmt und sah oft Viertelstunden lang zum Fenster hinaus, ohne ein Auge zu verwenden. Die Wochentage schienen ihm zu langsam vorbeizugehen und er sehnte sich nach der Sonntagsmesse. Endlich kam wieder der Sonntag und die Glocken läuteten zur Messe, da ging das arme Mädchen wieder in den Wald hinaus und kam tiefer und tiefer bis zur Eiche. »Graue Eiche, öffne dich!«, sprach es und die graue Eiche öffnete sich und in ihr waren die schönsten Kleider, so man je auf dieser Erde gesehen hatte, und darunter war ein Kleid, das glänzte so licht und blass und schön wie der Mond, wenn er am klaren Abendhimmel steht, und das gefiel dem Mädchen vor allen übrigen, und das zog es, nachdem es sich an dem klaren Bächlein gewaschen hatte, an und eilte in die Kirche.

Wie das Mädchen in die Kirche kam, machten alle der schönen Jungfrau im Mondkleide ehrerbietig Platz, sodass sie bis zum Betstuhle des Grafen kam. Sie kniete sich hinein und der Graf sah die schöne Jungfrau an und sah das Mondkleid und konnte keinen Blick von ihr wenden. Als die Messe zu Ende ging, winkte der Graf den Bedienten, der unbekannten Jungfrau zu folgen und sie nicht wegzulassen. Als das schöne Mädchen wieder sich entfernte und das Mondkleid rauschte, machten sich die Bedienten auf und folgten ihm auf dem Fuße nach. Es eilte aus Leibeskräften, doch vergebens. Als es aber sah, dass kein Entrinnen möglich sei, holte es aus ihrem Beutel blanke Zwanziger hervor, die sie aus der Eiche mitgenommen, und warf sie aus. Die Diener machten sich nun gierig über die Silberlinge her und dachten, wenn sie genug Geld hätten, könnten sie auch anderswo unterkommen. Das arme Mädchen entkam aber im Mondkleide zur grauen Eiche, zog das blasse Mondkleid ab, tat wieder das arme, schmutzige graue Kittelchen an und kehrte als Hennenmädel zum stolzen Schlosse zurück, wo es die Hähne, Hennen und Hühnlein auf dem Wiesengrunde hinter dem Turme hütete.

Der junge Graf aber hatte nun keine Ruhe und keine Rast mehr, denn es fehlte ihm die schöne Jungfrau im blassen Mondkleide, und das machte ihn verstimmt und unzufrieden, sodass sein Antlitz, das früher wie eine Rose blühte, welkte und seine Stirne nie mehr heiter war. Stundenlang stand er auf dem Söller und sah gedankenlos in die blaue Ferne hinaus, und in Gesellschaften wusste er nicht einmal, wovon gesprochen wurde. Die lange, lange Woche schien ihm gar kein Ende nehmen zu wollen, so langsam verschlichen ihm die Tage.

Als wieder der Sonntag kam und die Glocken läuteten, ging der Graf wieder in die Kirche; das Hennenmädchen aber ging wieder in den Wald hinaus zur grauen Eiche, wusch sich an der klaren Quelle und sprach mit hastiger Stimme: »Graue Eiche, öffne dich!« Die graue Eiche öffnete sich und das Mädchen nahm diesmal das Sternenkleid. Das war blau und voll goldener Sterne, die glänzten aber wie wirkliche Sterne, die nachts am Himmel stehen, und es war, als ob sie sich sachte bewegten und bald mehr, bald weniger schimmerten. Zugleich steckte sie viele, viele Goldstücke in die Tasche und eilte in die Messe. Es war schon das Gloria, als die schöne Jungfrau im schimmernden Sternenkleide daherkam und sich an die Seite des Grafen kniete. Der Graf war wieder froh und sah und sah nur die schöne Jungfrau an und das schimmernde Sternenkleid und konnte keinen Blick von ihr wenden, denn er meinte, noch nie etwas Schöneres gesehen zu haben. Und wie er sie so selig ansah, wurde ihm das Herz so weich, dass er den Grafenring von der Hand zog und ihn der schönen Nachbarin an den Finger steckte. Als die Messe zu Ende war und die schöne Jungfrau aus der Kirche ging und das Sternenkleid rauschte, stürzten auf einen Wink des Grafen die Diener ihr nach und folgten ihr auf dem Fuße. Sie griff aber in den Beutel und warf Goldstücke aus, dass es auf dem Boden glitzerte und funkelte, als hätte es Gold geschneit, und die Diener warfen sich auf die goldenen Füchse und dachten: »Wenn wir Geld genug haben, können wir auch anderswo unterkommen.« Das arme Mädchen im Sternenkleide enteilte aber, ging zur grauen Eiche, zog das schimmernde Sternenkleid ab, tat wieder das arme, schmutzige graue Kittelchen an und kehrte als Hennenmädel zum stolzen Schlosse zurück, wo es die Hähne, Hennen und Hühnlein auf dem Wiesengrunde hinter dem Turme hütete.

Der Graf hatte aber keinen frohen Tag mehr, so ging es ihm zu Herzen, und er sah tagtäglich blässer aus und alterte zusehends. Man holte Ärzte aus der ganzen Umgegend, allein sie konnten dem kranken Grafen nicht helfen, denn es war für diese Krankheit kein Kräutlein gewachsen.

Da rieten dem kranken Herrn die Freunde, die um die Sache wussten, er solle sich aufheitern, und ließen ein großes Mahl veranstalten, zu dem viele lustige Gesellen geladen wurden. Da gab es in der Küche vollauf zu tun und das Hennenmädel musste auch helfen und die Hühnlein und Hähnlein rupfen, die es früher auf dem Wiesengrunde draußen gehütet hatte. Und wie es damit fertig war, musste es zum Herde und der Köchin, die gerade Kuchen backte, die Pfanne halten. Und wenn die Kuchen recht hin und her wogten und das Schmalz aufbrodelte und wallte, kam das Hennenmädel auch die Lust an, einen Kuchen hineinzugeben. Es bat die Köchin darum, aber diese schnauzte und barschte das Mädchen an und schlug seine Bitte geradezu ab. Als aber das Hennenmädel immer von Neuem bat, sagte endlich die Köchin: »Da von diesem Teigreste kannst einen Kuchen machen«, denn sie dachte, dieser kommt doch nicht mehr auf die Tafel.

Das Mädchen war voller Freude darob und gab den Kuchen in die Pfanne, zuvor hatte sie aber schnell den Grafenring in den Teig gebracht. Wie der Kuchen nun im brodelnden Schmalze schwamm, wurde er immer größer und ging so auf, dass er der schönste unter allen war und auf einem Teller nicht einmal Platz hatte und alle über den schönen Kuchen staunten. Die Köchin ließ den schönen Kuchen auf einer besonderen Tasse zur Tafel tragen und dem Grafen vorstellen. Als alle den Kuchen genug bewundert hatten, zerschnitt der traurige Graf den Kuchen – und sank fast ohnmächtig auf den Sessel zurück. Bald erholte er sich aber wieder, ließ die Köchin rufen und fragte sie hastig, wer den Kuchen gebacken habe? Mit Zittern und Bangen gestand endlich die Köchin, das Hennenmädel habe sie so lange gebeten, und da habe sie ihm endlich erlaubt, den letzten Kuchen zu backen, dieser sei aber so schön ausgefallen, dass sie ihn doch zur Tafel getragen. Der erstaunte Graf tröstete sie freundlich, zeigte ihr den Grafenring und sagte, sie solle gleich das Hennenmädel in den Saal kommen lassen. »Aber, mein lieber Himmel, die ist doch ja so garstig und schmutzig!«, meinte die Köchin. »Nun so soll sie sich umkleiden!«, befahl der Graf und die Köchin ging wieder in die Küche hinaus.

Das Hennenmädel hatte sich aber indessen gewaschen, und als die Köchin ihr den Befehl des Grafen gesagt hatte, ging sie weg und zog ein prächtiges Kleid an, das Morgenkleid, denn es war so golden wie der Morgenhimmel; das hatte sie gestern von der grauen Eiche zum Feste geholt und unter ihrem Strohlager verborgen. Und als sie es anhatte, war sie so schön wie der Morgen und niemand kannte sie mehr, und als sie in den Saal trat, standen alle Gäste auf und staunten über ihre Schönheit und der Graf erkannte sie und eilte auf sie zu und führte sie hinauf zu seinem Sitze, wo sie nun neben ihm Platz nehmen musste, und er nannte sie seine Braut und das Mahl wurde ein Hochzeitsmahl, denn abends gingen sie in die Schlosskapelle und dort wartete schon auf sie der Schlosskaplan, um sie zu trauen.

Der Graf und die schöne Gräfin lebten nun glücklich mitsammen auf dem stolzen Schlosse und hatten einander recht lieb und dachten an nichts anderes mehr. Die Jahre gingen gar schnell vorüber, und die schöne Gräfin hatte schon ein schönes Mädchen, das sie auf ihrem Schoße wiegen konnte. Wie alles so schön war und der Graf sich so glücklich fühlte, kam der Gräfin aber plötzlich der grüne Jäger in den Sinn, dem sie ihr Glück zu verdanken hatte, und sie erinnerte sich an ihr Versprechen, seinen Namen zu merken, und da wurde es ihr schwer, recht schwer ums Herz – denn sie wusste ihn nicht mehr.

Die sieben Jahre waren bald vorüber und die Gräfin wurde immer ernster und trauriger und bleicher, sodass man sie bald nimmer gekannt hätte. Sie lächelte nie mehr, und wenn ihr Mädchen auf ihrem Schoße kniete und mit den blonden Locken spielte oder ihr in die blauen Augen schaute und ihre Wangen streichelte, gingen ihr die Augen über und sie fing an zu weinen und dachte an das drohende Unglück. Und das Mädchen, wenn es die Mutter weinen sah, weinte auch mit und es war sehr traurig auf dem Schlosse und niemand wusste warum. Der Graf forschte nach und bot alles auf, um die liebe Gräfin zu erheitern, aber alles war umsonst.

Eines Abends saß die traurige Gräfin wieder auf dem Söller und sah in den Garten hinab, wo die Gärtnerknaben arbeiteten, und war so traurig wie nie, denn morgen waren die sieben Jahre vorüber und sie wusste nimmer den Namen des Jägers. Wie sie lange so gesessen war und sann und nachdachte, sah sie, wie die Gärtnerjungen ihre Gerätschaften zusammenpackten, und einer hatte ein Zistel und das warf er in sein Körbel. Als das die Gräfin sah, lachte sie laut auf und rief: »Zistel im Körbel!«, sodass der Graf und die Kammermädchen herbeikamen, und alle staunten, denn keine lebende Seele wusste, was die Gräfin so froh gemacht hätte. Der Graf freute sich und küsste die frohe Gräfin, die so lange trüb und traurig gewesen.

Am Tage darauf kam der grüne Jäger, als die Gräfin eben spazieren ging, und die Gräfin grüßte ihn und nannte ihn beim Namen. Da lächelte er, legte den Finger auf den Mund zum Zeichen, dass sie keiner Menschenseele etwas von ihm sagen sollte, und verschwand auf immer. Die Gräfin und der Graf lebten aber noch lange recht glücklich und bekamen noch zwei Kinder, ein Büblein und ein Mädchen. Und die Geschichte ist wahr, denn der sie erzählte lebt noch.

* Zistel bedeutet in einigen Gegenden Tirols ein flaches Kopfkörbchen, im Gegensatz zu Körbel, worunter man ein Rückenkörbchen versteht.

Purzinigele

Vor alter, alter Zeit lebte ein reicher, mächtiger Graf. Alles Land weit und breit gehörte ihm und er hatte alles, was sein Herz begehrte. Seinen Reichtum und sein Glück teilte eine gute Frau, die so schön war wie der Tag und so lieb wie ein Engel. So lebten sie schon einige Monate glücklich beisammen und die Tage kamen ihnen so kurz wie Minuten vor.

Da ging der Graf eines Tages auf die Jagd und drang immer tiefer und tiefer in den Wald. Er war in der Hitze der Jagd so weit gekommen wie noch nie und hatte sich von seinen Begleitern eine große Strecke entfernt. Wie er so allein im Walde sich fand, stand plötzlich ein Nörglein* vor ihm. Der kleine Waldbewohner war nur drei Schuhe lang und sein Bart reichte ihm bis auf die Knie. Zornig rollte er seine glutroten Augen und sprach: »Was hast du hier zu tun? Das ist mein Gebiet und das sollst du mir büßen. Du kommst nicht mehr lebend aus dem Walde oder du musst mir deine Frau lassen.«

Der Graf erschrak nicht wenig über die Erscheinung des Nörgleins und über seine zornigen Worte. Denn er hatte oft vom Waldmännlein, seiner Stärke und seiner Bosheit allerlei schaurige Geschichten gehört, als er noch ein Kind war und die alte Kindsmagd ihm erzählen musste. Was war nun zu tun? Da war guter Rat gar teuer und der erschrockene Graf wusste kein anderes Mittel wegzukommen als Bitten und gute Worte.

»Verzeih mir«, sprach der Graf, »dass ich dein Gebiet betreten habe. Ich habe es nicht gewusst und werde es gewiss nie mehr tun.«

Das wilde Nörglein ließ sich aber nicht besänftigen und sprach: »Wie ich dir gesagt habe, muss es geschehen. Entweder du oder sie.«

»Verlange, was du willst und ich gebe es dir«, sprach der Graf, »aber lass nur von dieser Forderung!«

Da schien sich das Männlein zu besinnen und sagte: »Wenn es so sein muss, so will ich Euer Schicksal in die Hand Eurer Frau legen. Ich lasse Euch einen Monat Zeit. Wenn sie imstande ist, in dieser Zeit unter dreimal meinen Namen zu erraten, soll sie frei und Euer sein – sonst gehört sie mir.«

Der Graf war etwas getrösteter, aber doch lag es ihm noch so schwer auf dem Herzen. Er ging nun zurück und das Waldmännlein begleitete ihn. Beide waren ernst und sprachen kein Wort. Wie sie eine Weile gegangen und zu einer uralten, graubärtigen Tanne gekommen waren, stand das Zwerglein still und sprach: »Hier ist die Grenze meines Gebietes. Bei dieser Tanne, die neunmal so alt ist als die übrigen Bäume, werde ich deine Frau erwarten. Dreimal kann sie unter dreimal raten! Hältst du aber nicht dein Wort, so soll es dir schlecht gehen.«

So sprach das Männlein und war bald wieder waldein verschwunden.

Der Graf ging nun langsam nach Hause, denn es war ihm so schwer ums Herz, und je näher er dem Schlosse kam, desto trüber und trauriger war ihm zumute. Als er dem Tore schon nahe war, kam ihm die Gräfin, die ihn vom Fenster aus gesehen hatte, entgegen und war gar froh und heiter, weil ihr Gemahl wieder da war. Allein bald sah sie, dass er nicht froh war wie sonst, sondern eine gar trübe Miene machte. Sie war nun auch traurig und besorgt und fragte den Grafen, was ihm fehle.

Indessen waren sie ins Schloss und in die Stube gekommen und der müde, traurige Graf erzählte ihr nun alles, wie das Nörglein ihm begegnet sei und ihm die Gräfin habe nehmen wollen und welche Bedingung es zuletzt gemacht habe.

Wie die Gräfin dies hörte, wurde sie bleich wie eine Leiche und ihre schönen feinen Wangen waren von Tränen benetzt. Die Lust und Freude waren nun aus dem Schlosse verschwunden und es ging droben gar stille und traurig her. Die Gräfin saß gewöhnlich im Erker und sann und sann, wie kurz ihr Glück gewesen war, oder sie betete und weinte in der Burgkapelle. Der Graf zog auch nicht mehr auf die Jagd oder zum Kampfspiele, sondern saß auf seinem alten, reich mit Schnitzwerk versehenen Lehnstuhle, auf dem schon sein Urahn gesessen war, stützte sein Haupt in die rechte Hand und dachte nach, er wusste selbst nicht worüber.

So vergingen Tage auf Tage und Wochen auf Wochen und endlich waren nur mehr drei Tage vom Monate übrig. Da gingen nun der Graf und die Gräfin hinaus in den Wald und weiter und weiter, bis sie die alte, greisbärtige Tanne von Ferne sahen. Da blieb der Graf zurück und die Gräfin ging allein weiter. Es war sonst so lustig im Walde, die Vöglein jubelten, die Eichkätzchen sprangen und die Hagröslein blühten weiß und rot, allein der Gräfin war so schwer ums Herz wie noch nie, und traurig ging sie, bis sie endlich zur Tanne kam. Dort erwartete sie schon das Nörglein, das grün und rot gekleidet war. Es hatte eine närrische Freude, als es die Gräfin sah, denn sie gefiel ihm gar wohl.

»Nun errate meinen Namen, Frau Gräfin!«, sprach er eilig, als ob er es kaum erwarten könnte.

Da riet die Gräfin: »Tanne, Fichte, Föhre«, denn sie dachte, weil er im Walde wohnt, hat er gewiss den Namen eines Baumes.

Das Nörglein hatte es aber kaum gehört, als es laut auflachte und jauchzte, dass es im ganzen Walde widergellte.

»Du hast es nicht erraten!«, sprach er jubelnd. »Schau, ob es morgen besser geht als heute, sonst wirst du noch meine Frau!«

Die Gräfin war aber noch trauriger und ging mit niedergeschlagenen Augen von der Tanne weg, an der das Nörglein noch immer stand und schadenfroh ihr nachlächelte.

Sie fand bald ihren Gemahl und erzählte ihm, wie sie so schlecht geraten hätte, und beide kehrten nun noch trauriger als sie gekommen waren auf ihr Schloss zurück.

Der noch übrige Tag verging, obwohl es ein trauriger war, doch zu schnell und es war bald der Abend da, dem die Nacht folgte. Das war wieder eine traurige, trostlose Nacht, in der Schlaf und Traum in der Grafenstube nicht einkehrten.

Als morgens die ersten Lerchen sangen, waren schon Graf und Gräfin auf den Beinen und klagten sich ihre Not. Darauf gingen sie in die Burgkapelle und beteten dort und dann gingen sie in den grünen Wald hinaus und weiter und tiefer, bis sie die alte, greisbärtige Tanne von Ferne sahen. Da blieb der Graf zurück und die Gräfin ging allein weiter. Es war sonst so lustig im Walde draußen, die Vöglein sangen, die Blumen lachten und dufteten und die Eichkätzchen machten ihre Männchen, allein der Gräfin war so schwer ums Herz wie noch nie und mit Tränen in den Augen ging sie, bis sie zur Tanne kam. Kaum war sie dort, so kam auch schon das Waldmännlein und war gar schön blau und rot gekleidet. Es hatte eine närrische Freude als es die Gräfin wiedersah, denn sie gefiel ihm gar zu wohl.

»Nun errate meinen Namen, Frau Gräfin!«, sprach er eilig und lächelte.

Da riet die Gräfin: »Hafer, Plenten, Türken«*, denn sie dachte, vielleicht habe es einen Namen vom Getreide.

Der kleine Wicht hatte es aber kaum gehört, als er laut auflachte und jauchzte, dass es im ganzen Walde widerhallte.

»Du hast es nicht erraten«, sprach er jubelnd. »Morgen muss es besser gehen oder du gehörst mir, und dann hab’ ich morgen noch Hochzeit.«

Die Gräfin war aber noch trauriger als je und ging mit nassen Augen von der alten Tanne weg, an der das Nörglein noch immer stand und schadenfroh ihr nachlächelte.

Sie fand bald ihren Gemahl und erzählte ihm, wie es ihr so schlecht ergangen sei, und beide kehrten nun noch betrübter als sie gekommen waren auf ihr Schloss zurück.

Der noch übrige Tag verging unter Trauer, und ehe man sich dessen versah, kam der Abend und alsbald folgte die dunkle Nacht. Das war wieder eine traurige Nacht, in der weder Graf noch Gräfin ein Auge schließen konnte.

Als der Morgen andämmerte, waren Graf und Gräfin schon auf den Füßen und gingen in die Burgkapelle und beteten dort recht inständig. Dann wanderten sie hinaus in den schönen, grünen Wald. Es war noch früher, früher Morgen und viele Vöglein lagen noch in ihren Nestchen und schliefen. Nur die Bächlein rieselten und murmelten und die Morgenwinde lispelten in den Baumzweigen, sonst war es noch ganz stille, so stille wie in einer Kirche.

Graf und Gräfin gingen nun hinaus, bis sie die alte, greisbärtige Tanne von Ferne sahen. Da küsste der Graf seine schöne Gräfin und eine Träne träufelte auf seinen Bart, denn er wusste nicht, ob er sie noch einmal sehen werde. Die Gräfin war aber heute gefasster und ihr Herz schlug nicht so sehr wie die früheren Male. Sie nahm auch Abschied von ihrem Gemahl und wanderte zur Tanne. Da stand sie aber ganz mutterseelenallein bei dem alten Baume und kein Nörglein ließ sich sehen. Da ging sie weiter und kam bald zu einem gar schönen Steige, wie sie noch keinen gesehen. Es waren an beiden Seiten wilde Rosensträuche und bildeten einen schönen Zaun.

Sie ging dem Wege nach und kam bald zu einem schönen Tälchen. Da waren die schönsten Blumen und an den Hügeln standen Reben und Feigenbäumchen. Mitten im Felde aber stand ein Häuschen und das war gar so nett. Es hatte kleine Fensterchen und die glitzerten im Scheine der Morgensonne gar lustig. Aus dem kleinen Kaminchen wirbelte blauer Rauch auf und innen erklang ein Liedchen.

Die Gräfin vergaß Ach und Weh, als sie das Tälchen und das Häuschen sah, und schlich auf den Zehen zu einem Fensterchen, um zu sehen, ob es im Innern auch so schön sei. Wie sie dabei war, sah sie in eine allerliebste Küche und drinnen sott und brodelte es in Häflein und Töpfchen. Am Herde stand aber das Waldmännlein, rührte bald da bald dort auf und sang mit lächelndem Munde:

»Siede, mein Hafele, plapper, mein Kraut,

’s ist gut, dass die Frau Gräfin nit weiß,

Dass ich Purzinigele heiß.«

Die Gräfin hatte nun genug gehört. Leise, wie sie sich zum Hause geschlichen hatte, schlich sie wieder fort und eilte dann rasch zur Tanne hin, damit das Nörglein sie nicht einhole. Wie sie dort stand, konnte sie vor Freude fast nicht die Ankunft des Waldmännleins erwarten. Sie hatte noch nicht lange geharrt, als das Männlein kam. Heute war es noch schöner geschmückt als sonst und hatte ein rotes golddurchwirktes Kleid an, das glänzte wie die Morgenröte.

»Nun rate heute zum letzten Male«, sprach der kleine Wicht die Gräfin an und blickte sie an, als hätte er sagen gewollt: »Du, Vogel, kommst mir nicht mehr aus den Schlingen.«

Die Gräfin fing nun an »Pur« und schaute dabei den Frager mit beobachtendem Blicke an.

»Nicht getroffen; nun darfst du noch zweimal raten!«, sagte das Männchen.

»Ziege«, sprach wieder die Gräfin.

Da überflog eine leise Röte das Nörglein und es schien nachdenklich zu werden. Doch sagte es: »Rate schnell – noch einmal steht es dir frei.«

»Purzinigele!«, rief die Gräfin voller Freude. Wie das Nörglein seinen Namen gehört hatte, rollte es zornig seine glühenden Augen, ballte krampfhaft die Fäuste und verschwand dann brummend in das Dickicht. Die befreite Gräfin eilte aber der Stelle zu, wo der Graf in Ungeduld ihrer harrte. Das war aber eine Freude, als sich beide wiederfanden. Graf und Gräfin zogen nun auf ihr Schloss zur Freude der Ihrigen und lebten dort noch viele, viele Jahre als das glücklichste Paar, das man je gekannt.

Und wo ist das Purzinigele?

Das war so zornig, dass es auf und davon lief, und wurde seitdem nie mehr gesehen.

* Nörglein = Zwerg, Wichtelmännchen.

* Plenten = Heidekorn; Türken = Mais.

Werweiß

Vor undenklichen Zeiten hauste einmal ein Wirt nahe bei einem Walde. Er war sehr geizig und tat mit dem kleinsten Dinge, als ob es Goldes wert wäre. Zur selben Zeit lebte ein mächtiger, reicher König, und der schaute das Geld nicht an, sondern lebte in Saus und Braus. Einmal schrieb der König eine Jagd aus und setzte für das beste Waidstück einen herrlichen Lohn. Wenn einer von Adel das beste Wild erjagen würde, sollte er des Königs Tochter zur Frau erhalten, wenn ein Gemeiner, so sollte dieser mit Gold reichlich belohnt werden.

Der Tag der Jagd brach an und auch unser Wirt war dabei, denn die Belohnung stach ihm zu sehr in die Augen. Den ganzen Tag wurde gejagt und geblasen und die Hunde bellten, dass es in den Wäldern einen Höllenlärm gab. Abends war die Jagd vollendet und den Preis erhielt ein Graf, der einen stolzen Hirsch mit goldenem Geweihe erjagt hatte. Der Wirt war aber mit seinem Tagewerk auch nicht unzufrieden, denn er hatte ein wildes Männlein, das ein goldenes Schwert trug, eingefangen und mit sich heimgebracht.

Das Männlein war so lieb und nett, dass der Wirt einen Glaskasten über dasselbe machen ließ und ihn auf den Kasten stellte, und wenn jemand den Wirt besuchte, so musste er auch das wilde Männlein im Glaskasten sehen.

Die Wirtsleute hatten auch ein Söhnlein. Das war ein munterer, feiner Knabe und das einzige Kind im Wirtshause. Das wilde Männlein gefiel ihm gar über die Maßen wohl und stundenlang stand er vor dem Kasten und konnte sich an dem kleinen Wichte und an dem funkelnden Schwerte nicht sattsehen. »Wenn ich nur auch so ein schönes goldenes Schwert hätte«, dachte sich immer der Knabe, denn laut zu sagen, wagte er es nicht seines geizigen Vaters wegen. Als er einmal allein in der Kammer war und das Männlein im Glaskasten gar lieb und freundlich tat, gewann der Knabe ein Herz und sagte: »O liebes Männlein! Schenke mir doch dein goldenes Schwert! Ich bitte dich gar schön.«

»Gerne geb’ ich es dir«, antwortete das Männlein, »doch nur unter einer Bedingung. Du musst mich aus dem Kasten lassen und es niemandem sagen. Tust du das, so sollst du mein Schwert haben.«

Der Knabe war mit dieser Antwort zufrieden und versprach dem Männlein, was es verlangte. Aber nun fragte es sich, wie er zum Schlüssel des Glaskastens gelangen könnte, denn die Mutter musste ihn wie einen Schatz bewahren und trug ihn immer bei sich. Der Knabe war gescheit und wusste bald Rat. Er ging zur Mutter und bat sie, ihm Läuse zu suchen. Die Mutter hatte heute am willigen Kinde die größte Freude, denn sonst wollte der Knabe sich diese Arbeit nie gefallen lassen. Die Mutter kämmte ihm nun das Haar aus und suchte und suchte, und während sie ihr ganzes Augenmerk auf die kleinen Tierlein gerichtet hatte, huschte der Knabe mit seiner Hand in die Rocktasche der Mutter und nahm ihr unbemerkt den Schlüssel heraus.

Der Bursche war nun froher Dinge, lief in die Kammer, wo das kleine Männlein stand, und ließ es aus dem Kasten. Das Männlein hielt auch sein Wort, dankte seinem kleinen Befreier und schenkte ihm das goldene Schwert. Darauf sprang es zum Fenster hinaus und war in einem Nu in den Wald verschwunden.

Der Wirtsknabe mit dem goldenen Schwert wusste nun vor Freude fast nicht, was er anfangen sollte, stellte sich in den gläsernen Kasten hinein und tat gerade so wie das Männchen. Da kam aber die Mutter dazu und die erschrak nicht wenig, als sie ihren Buben im Glaskasten und vom Männlein keine Spur mehr sah. Sie rief gleich den Vater herbei, und als dieser sah, was geschehen war, holte er sich birkene Ruten, nahm den Knaben aus dem Kasten und schlug ihn so, dass er keinem Menschen mehr glich. Den so übel zugerichteten Kleinen warf er dann über die Mauer in den Anger hinaus mit den Worten: »Nun packe dich und geh zu deinem wilden Mannl hinaus!«

Der Knabe lag nun lange, lange im grünen Grase draußen, ohne zu sich zu kommen. Als er endlich die Augen aufschlug, stand das Männchen vor ihm, hielt ihn und nahm ihn zu sich. Es führte ihn in den kühlen Wald hinaus, gab ihm alles, was er brauchte, und zog ihn auf wie sein eigenes Kind. Der Knabe wuchs zusehends und ward immer schöner und stärker. Als er groß und stark genug war, um eine Lanze schwingen zu können, lehrte ihn das Männlein die Ritterspiele und der Bube hatte seine größte Freude daran und lernte, dass es eine Lust war. Als er nun ausgelernt hatte, gab ihm das Männlein ein neues, gar läppisches Kleid und ein Schwert und sagte zu ihm: »Du bist nun erwachsen und sollst auch die Welt sehen. Geh nun aus dem Walde und suche die Königsstadt. Hast du diese gefunden, so diene an dem Hofe des Königs. Wenn dich aber jemand fragt, wer du seiest, so sage immer: ›Wer weiß?‹, und schweige sonst. Wenn dir aber etwas fehlt, so rufe mich. Ich werde dann gewiss kommen und dir helfen.«

Mit diesen Worten entließ er den Wirtssohn aus dem Walde. Der war gar wunderlich aufgelegt, als er wieder ins Freie hinauskam. Er war traurig und froh zugleich und so wanderte er weiter, bis er zur Königsburg kam.

Als ihn dort der Wächter sah, musste dieser laut auflachen, denn der Junge war gar absonderlich gekleidet und sah aus wie ein Narr. Der Knabe wollte nun durchaus zum Könige, die Wächter aber ließen ihn nicht und hatten ihn zum Besten. Sie taten ihm allerlei Fragen und er antwortete immer nur: »Wer weiß?«, und deswegen hießen sie ihn nur Werweiß. Einem Diener gefiel aber der schöne, rätselhafte Jüngling und dieser meldete ihn dem Könige, der nun den Werweiß zu sich kommen ließ. Der König gewann nun den wunderlichen Jungen lieb und ließ ihn in der Küche anstellen. Werweiß tat nun Dienste als Küchenjunge, musste Wasser tragen, Feuer machen, Holz spalten und Töpfe und Teller spülen. Das war aber dem Werweiß zu schlecht und er hätte aus der Küche wegkommen mögen. Deswegen zerschlug er, als er einmal allein war, alles Küchengeschirr und trat die Scherben mit Füßen. Da kam aber das kleine Waldmännlein, verwies ihm dieses Treiben und machte alles wieder ganz.

Werweiß war aber damit nicht zufrieden und zertrümmerte noch zweimal das Küchengerät, Teller, Töpfe, Schüsseln, Häfen, Pfannen und Pfännlein. Aber immer kam das winzige Männlein und machte das Zertrümmerte wieder ganz. Das dritte Mal hatte ein Küchenjunge gesehen, wie Werweiß das Geschirr zu Stücken schlug, und dieser sagte es dem Koch. Der Koch war aber darüber böse und jagte den Werweiß aus der Küche in den Stall hinunter. Der frühere Küchenjunge war nun Stallknecht und musste die Pferde füttern und tränken, sie striegeln und waschen. Das gefiel aber dem Werweiß gar nicht, denn er wäre lieber darauf herumgeritten und hätte lieber Ritterspiele getrieben.

In dieser Zeit war der König in den Krieg gezogen, denn seine Feinde waren in das Land eingefallen und verbrannten die Dörfer und verwüsteten die Saatfelder. Da kam es zu einer großen Schlacht und der König hätte bald den kürzeren gezogen. Wie der Werweiß im Stalle hörte, dass eine sehr bedenkliche Schlacht geschlagen werden sollte, rief er nach dem Waldmännlein und Waldmännlein kam und brachte dem Werweiß fürstliche Kleider und ein ganzes Heer von Männlein. Werweiß zog die schönen Kleider an, schwang sich auf ein mutiges Ross und kam dem Könige zu Hilfe.

Als die Feinde den unerwarteten Helfer des Königs und das neue Heer sahen, verloren sie den Mut und warfen sich in die Flucht. Sobald aber die Feinde flüchtig wurden, gab der Werweiß seinem Rosse die Sporen und jagte fort nach Hause und die kleinen Männlein mit ihm. Der König wollte dem unbekannten Retter danken, allein er war samt Ross und Rüstung nicht mehr zu sehen. Wie der König als Sieger nach Hause kam, war Werweiß schon wieder im Stalle und putzte die Pferde.

Bald brach ein neuer Krieg aus und das Männlein brachte ein Heer und Werweiß kam damit dem Könige zu Hilfe und verhalf ihm zum Siege. Nach vollendeter Schlacht wollte der König dem Retter danken, allein er war nirgends mehr zu sehen, denn er war wie im Sturm davongeeilt. Den König wunderte es wohl oft, wer seine Helfer gewesen waren, allein er mochte forschen und fragen wie er wollte, nirgends konnte er eine Spur von den schönen Fürsten, die ihm zu Hilfe gekommen waren, entdecken. Und wie es diese zweimal gegangen war, so ging es auch das dritte Mal. Es kam wieder ein Fürst mit seinem Heere und schlug die Feinde und ritt dann mit seinen Mannen so schnell als ein Wetter davon. Werweiß war aber, als der König heimkehrte, schon wieder im Stalle und putzte die Pferde. Allein das Stallknechtsein wollte ihm gar nicht behagen und er dachte: »Wenn ich doch aus dem verfluchten Stall draußen wäre!«

Wie sollte er aber da hinauskommen? Er ließ alle Pferde los und trieb sie gegeneinander. Da schlugen und traten sie sich blutig, dass es ein Grausen war. »Wenn die anderen das sehen, wird mich der Stallmeister aus dem Stalle jagen«, meinte Werweiß. Allein der Junge hatte sich verrechnet. Denn es kam das Waldmännlein und machte alle Pferde wieder gesund, als ob ihnen gar nichts geschehen wäre.

Werweiß war aber deswegen im Stall nicht zufriedener und ließ die Pferde noch zweimal los und diese schlugen sich mit den Hufen so blutig, dass das Blut über den Boden rann. Allein es half ihm nichts, denn es kam immer das kleine Waldmännlein und machte die Pferde gesund und heilte die Wunden. Das dritte Mal hatte aber der Stallmeister den Höllenlärm, den die losgelassenen Pferde im Stalle machten, gehört, wurde böse und jagte den Werweiß aus dem Stalle.

Der Junge war nun ohne Dienst und wusste nicht, wo an und wo aus. Da erbarmte sich seiner der Gärtner und nahm ihn als Gartenjungen an. Werweiß musste nun im Garten helfen, die Pflanzen bewässern, die welken Blätter abpflücken und die Blumen pflegen, und das gefiel ihm besser als in der Küche helfen und die Rosse striegeln. Da stand er wohl oft bei den Rosen, und wenn er in ihren Kelch sah und ihren Duft einatmete, wurde ihm so wohl, dass er mit keinem Könige getauscht hätte. Er trug, wenn er im Garten war, immer einen Strohhut und hatte ihn so in das Gesicht gedrückt, dass seine schönen goldenen Haare fast gar nicht gesehen wurden. Und wenn Werweiß so die Blumen begoss oder bei ihnen sinnend stand oder jätete, da saß die älteste Königstochter wohl auf dem marmornen Söller droben und schaute in den Garten hernieder. Und so oft sie den Gartenjungen sah, konnte sie fast ihre Augen nicht wieder wegwenden, denn er gefiel ihr so wohl, weil er so schön wie der Mai war. Hatte sie ihn bei Tage gesehen, dann kam er ihr auch im Schlafe vor und es träumten ihr vom Gärtnerknaben die wunderlichsten Dinge. Einmal sah sie ihn wieder im Garten drunten bei den Blumen und da konnte sie nicht mehr droben bleiben, sondern musste hinuntersteigen. Sie ging zu ihm hin und bat um einen Blumenstrauß. Allein wie sie auch bat, Werweiß gab ihr keine Blumen, denn er wollte ihnen nicht das Leben nehmen, und gab ihr auch keine Antwort. Wie alles Bitten und Flehen nichts half, da wurde die Königstochter böse und ging zu den Rosen hin und riss die schönsten davon ab. Als Werweiß dies sah, vergaß er das Gebot des Waldmännleins und sprach: »Reiße nicht die Rosen ab, denn« – da fiel ihm aber die Rede des Männleins, die er im Zorne vergessen hatte, wieder ein und er schwieg und tat, als ob er sich schämte. Wie er so dastand und leicht errötet war, konnte ihm die Königstochter nicht mehr böse sein. Sie ging ihm näher und sprach: »Junge, nimm doch einmal deinen Hut ab, damit ich deine Haare sehen kann, ich bitte dich gar schön.«

Werweiß stellte sich aber, als ob er kein Wort verstünde. Als die schöne Königstochter das sah, meinte sie wirklich, er verstehe ihre Rede nicht, ging auf ihn zu und wollte ihm den Strohhut lüften. Das ließ aber der schöne Gärtnerjunge nicht geschehen und lief auf und davon, denn er fürchtete, an seinen Locken erkannt zu werden. Traurig und sinnend stand die Prinzessin bei den Rosen und ging dann auf ihr Zimmer zurück, um vom rätselhaften Jüngling zu träumen. Sie stand seit dieser Zeit noch öfter als früher auf dem Söller oder am Fenster und sah in den Garten. Und wenn sie den Jungen drunten sah, vergaß sie Leid und Weh und fühlte sich gar glücklich.

Indessen war seit den Kriegen fast ein Jahr vorübergegangen, und es standen die Bäume wieder mit goldenen oder roten Blättern da und schüttelten sie in das bereifte Gras. Da dachte der König wieder an die drei Schlachten und an die drei Könige, die ihm zu Hilfe gekommen waren. Wohl oft hatte er an die schönen Helden gedacht und Boten ausgesandt, um sie aufzufinden, allein alles Suchen war vergebens. Da fiel ihm ein, ein großes Hochzeitsfest zu veranstalten, und wenn die drei Könige kommen würden, jedem von ihnen eine seiner schönen Töchter zu geben. Er bereitete also ein großes königliches Fest, das zwei Tage dauern sollte, und lud aus nah und fern Gäste ein. Selbst in die Nachbarländer sandte er Herolde und ließ Fürsten und Grafen zur Hochzeit laden. Seinen Töchtern aber gab er wundervolle prächtige Geschenke. Diese sollten sie den Königen als ihren Erwählten geben.

Wie der Tag des Festes anbrach, gab’s ein Reiten und Fahren, als ob die wilde Fahrt los wäre. Droben im Königsschlosse waren alle Türen und Tore bekränzt und im Saale wurde musiziert, als ob man im Himmel wäre. Der König und seine drei schönen Töchter empfingen oben im Saale die Ankommenden und waren so schön gekleidet, dass man nichts Schöneres sehen mochte. Es kam der Mittag, allein die drei Könige kamen nicht. Man setzte sich zur Tafel und aß und trank, aber der König war schwermütig und konnte nicht heiter werden. So ging es bis zum Abend. Da gingen die zwei jüngeren Töchter zum Vater und sagten: »Was sollen wir mit den prächtigen Geschenken tun? Die Könige kommen doch nicht mehr.« Da erwiderte der König: »Meinetwegen was ihr wollt, arme Kinder.«

Die Älteste saß aber ruhig und ernst da und gab ihr Geschenk keinem. Sie dachte an den schönen Gärtner, der ihr so wohl gefiel und den sie heute noch nicht gesehen hatte. Die Schwestern merkten das und neckten sie mit dem Gärtnertroll, wie sie ihn nannten. Sie erwiderte kein Wort. Als man vom Tische aufgestanden war, holte sie das Geschenk und stieg in den Garten hinunter. Dort stand Werweiß sinnend bei den Rosen und war gar traurig. Wie sie ihn sah, hatte sie die größte Freude und gab ihm das prächtige Geschenk. Er küsste ihre Hand und wollte danken, aber da fiel ihm die Rede des Waldmännleins ein und er schwieg. Traurig gingen Werweiß und die Königstochter voneinander, denn es war ihnen gar schwer ums Herz. Noch trauriger war aber der alte König und es fraß ihm der Gram fast das Herz ab, weil morgen Hochzeit sein sollte und kein Bräutigam sich sehen ließ. Er konnte die ganze Nacht kein Auge schließen und seine Haare bleichten vor Kummer und Sorge über Nacht.

Während aber der König so ohne Schlaf in seinem Bett lag, kam das Waldmännlein zum Werweiß in die Schlafkammer und brachte gar prächtige, goldgestickte Kleider, wie sie nur Könige tragen. Werweiß musste gleich aufstehen und sich ankleiden. Dann führte ihn das graue Männlein in den Hof hinaus und da saßen hundert und hundert Reiter auf stolzen Rossen.

»Das ist alles dein«, sprach das Männchen. »Nun melde dich dem Könige und wirb um seine Tochter.« So sprach das Männlein und verschwand. Da bliesen einige Reiter in die Trompeten, und wie dies der König hörte, eilte er ans Fenster. Da sah er den König, der ihm die Schlachten gewonnen hatte, und seine Mannen und er hätte vor Freude und Staunen vergehen mögen. Er setzte sich nun gleich die Krone auf, eilte in den Hof hinunter und umarmte den Werweiß. Dieser entschuldigte sich aber, dass er erst heute habe kommen können, und der König war des zufrieden. Er führte nun den schönen Ritter hinauf in den Saal und bot ihm eine seiner Töchter an. Werweiß wählte sich die älteste und da musste sie neben ihm sitzen und war so glücklich, dass sie selbst mit den Engeln im Himmel droben nicht getauscht hätte, weil ihr Bräutigam dem Gärtnerjungen so glich wie ein Apfel dem andern. Es gab nun eine lustige Hochzeit, wie noch nie eine gefeiert worden ist, solange der Himmel blau und das Gras grün war. Und wie man so beisammensaß, sich Gesundheit trank und die Braut nie einen Blick von ihrem schönen Bräutigam wandte, öffneten sich plötzlich die Tore und ein schöner, stolzer König, dem der graue Bart bis auf die Brust niederwallte, trat mit einem großen Gefolge ein. Er eilte auf Werweiß zu und küsste ihn. Der König mit dem Barte war aber niemand anderer als das Waldmännlein, das endlich erlöst war, weil Werweiß sein Gebot so treu befolgt hatte. Nun ging es noch lustiger her als früher und die Freude hatte kein Maß.

Werweiß und die älteste Königstochter gaben aber ein recht glückliches Paar und lebten bald beim Waldkönig, bald auf der Burg des Vaters. Als die Könige aber starben, erbte Werweiß beide Königreiche und war der reichste und glücklichste Fürst, der je lebte.

Griseldele

Es war einmal ein armes, altes Bäuerlein, das hatte drei Töchter, die jüngste davon hieß Griseldele. Das Griseldele war weit schöner als seine zwei Schwestern und war auch so brav und fleißig, dass jeder Mensch darüber staunte. Sie musste immer auf den Berg gehen und hüten, war aber mit dem Hüten allein nie zufrieden, sondern nahm sich immer noch eine andere Arbeit mit, um ja nie müßig zu sein.

Unten am Berg stand ein Grafenschloss, darin lebte ein junger Graf, der noch unverheiratet war und eben daran dachte, wen er etwa zur Gräfin ausersehen sollte. Er sah das Griseldele alle Tage auf den Berg fahren und wunderte sich nicht nur über ihre Schönheit, sondern noch viel mehr über ihren Fleiß und ihre Sittsamkeit. Da kam ihm denn einmal in den Sinn: Das fleißige, sittsame Mädchen sollst du zur Gemahlin nehmen; denn eine bessere findest du nicht, so weit der Himmel blau ist.

Dieser Gedanke setzte sich immer mehr in seinem Kopf fest, und er war bald entschlossen, das Griseldele zu seiner Frau zu nehmen. Er ließ alles zur Hochzeit zurechtmachen, sagte aber keinem Menschen etwas, wer diejenige sei, die er zur Braut ausersehen habe. Als alles in Ordnung war und zur Hochzeit nichts mehr mangelte als die Braut, da befahl er seinen Bedienten, in den Stall zu gehen und die Rosse zurechtzurichten, damit er seine Braut abholen könnte. Als der Wagen zur Abfahrt bereitstand, hieß er alle weggehen, denn er wollte nicht, dass jemand mit ihm fahre und darauf komme, dass die Braut nur von gemeinem Stand sei.

Als alle weg waren, trug er schöne Frauenkleider, die er in der Nähe versteckt hatte, in den Wagen, setzte sich auf und fuhr von dannen. Er kam bald in die Gegend, wo das Bäuerlein mit den drei Töchtern wohnte. Das Haus selbst aber stand nicht an dem Weg, sondern ein ziemliches Stück abseits. Da bog er nun von der Straße ab und fuhr zu dem Haus hin.

Das Bäuerlein, das eben vor dem Haus Holz spaltete, wunderte sich über die Kutsche, die daherkam, und dachte: Der hat schön den Weg verfehlt, da muss ich ihm doch entgegenlaufen und sagen, dass er umkehrt. Augenblicklich legte er die Hacke beiseite und lief der Kutsche entgegen. Schon von Weitem deutete er mit dem Arm, dass der Fuhrmann umkehren sollte, und als er nahe kam und den Herrn sah, sagte er: »Fahren Sie nur gleich zurück, Sie sind ganz auf dem falschen Weg; da kommen Sie ja nirgends hin als zu meiner Hütte hinüber.«

Der Herr lächelte und sagte kurz: »O nein, Vaterle, ich bin schon auf dem rechten Weg.« Hiermit gab er den Rossen einen leichten Schlag und fuhr noch viel lustiger dahin als früher.

Das Bäuerlein kehrte auch wieder um und lief der Kutsche nach. Als der Herr beim Haus ankam, wartete er auf das Männlein und fragte es dann, ob es nicht etwa drei Töchter habe.

»Drei Töchter habe ich wohl«, antwortete das Männlein.

»Nun, so heiße sie herausgehen.«

Das Bäuerlein wunderte sich sehr, warum der Graf die drei Töchter begehre, aber zu fragen getraute er sich nicht, und er musste nun einmal seinen Willen tun, wenn er auch nicht wusste, warum. Er ging hinein und holte die Töchter. Da kamen die älteren zwei heraus in ihrem grauen Gewand, das sie immer anhatten. Der Graf sah, dass die rechte nicht darunter war, und fragte das Bäuerlein: »Hast du nicht noch eine? Du hast ja gesagt, dass du drei hast? Wo ist denn die dritte, dass sie sich nicht sehen lässt?«

Das Bäuerlein entschuldigte sich und sagte: »Das Griseldele hab’ ich auch gebeten, herabzugehen, es ist mir aber um alles in der Welt nicht gegangen, weil es sich gerade so viel geschämt hat.«

»Heiße sie nur doch herausgehen«, sagte der Herr, »und sage ihr, ich möchte sie durchaus sehen, und sollte sie so schlecht gekleidet sein, wie sie wollte.«

Das Bäuerlein ging hinein, um sie zu holen, und endlich kam das Griseldele im grauen Kittel heraus. Sie scheute sich so vor dem fremden Herrn, dass sie brennrot war im ganzen Gesicht, aber dem Grafen gefiel es so weit besser, als wenn sie recht frech und keck vor ihn getreten wäre. Er erkannte sogleich, dass es diejenige war, die er sich schon lange gewünscht hatte, und fragte sie, ob sie seine Frau werden möchte. Man weiß wohl, dass sie anfangs meinte, es sei nur Spaß und der gräfliche Herr habe sie zum Besten. Wie er aber zwei-, dreimal dieselbe Frage wiederholte und ihr hoch und teuer versicherte, dass es sein voller Ernst sei und die Leute schon auf die Hochzeit warteten, da fing sie an, es nach und nach zu glauben, und stotterte ein verschämtes Ja.

Der Graf dankte ihr, gab ihr die schönen Kleider aus dem Wagen und sagte, sie sollte jetzt das graue Kittele wegwerfen und das seidene Gewand dafür anziehen. Da ging das Griseldele in seine Kammer, und als es in den seidenen, goldgestickten Kleidern herauskam, da leuchtete seine Schönheit erst recht, und der Graf sah wohl ein, dass er nicht nur die bravste, sondern auch die schönste Braut gefunden hatte. Er gab nun ihrem Vater und den zwei Schwestern reiche Geschenke, damit sie doch zufrieden seien, weil er sie nicht zur Hochzeit laden wollte. Dann hieß er das Griseldele einsteigen, kehrte um und fuhr lustig in sein Schloss.

Als er in den Hof kam, lief alles an den Wagen, um die unbekannte Braut zu sehen. Jedermann wunderte sich über die Schönheit der Jungfrau, aber kein Mensch getraute sich, den Grafen zu fragen, wo er sie geholt habe. Das Griseldele wusste nicht, wie ihm war unter den vielen vornehmen Leuten, und wenn es nicht den Grafen sogleich liebgewonnen hätte, so hätte es sich über neunundneunzig Meilen hinweggewünscht.

Es wurde nun die Hochzeit mit aller erdenklichen Pracht gefeiert, und der Graf und das Griseldele lebten von nun an als Mann und Weib in Frieden und Liebe beisammen.

Es dauerte ein Jahr, da schickte ihnen der Herr ein Kindlein zu, und das war ein Mädchen. Kaum war es auf der Welt, ging der Graf zum Griseldele hin, bemühte sich, ein finsteres Gesicht zu machen, und sagte: »Jetzt gib mir nur sogleich das Kind, ich will es in den Abgrund werfen, damit die Leute nichts davon erfahren. Ich muss mich ja lange schon schämen, dass ich dich zur Frau genommen habe, wie müsste mir erst zumute sein, wenn ein Kind aus dieser Ehe mein Erbe werden sollte.«

Wie weh die Rede und das Verlangen des Grafen dem Griseldele taten, das kann man sich wohl denken. Sie sagte aber kein Wort, unterdrückte dem Gemahl zuliebe ihren Schmerz, bekreuzigte und küsste das Kind und gab es ihm. Er nahm es, setzte sich damit in eine Kutsche und fuhr weit fort zu braven Leuten. Diesen gab er das Kind und trug ihnen auf, es vor allem zu taufen und in der Taufe Maria zu nennen. Dann sollten sie es fleißig ernähren und erziehen, er werde schon alles gut bezahlen und von Zeit zu Zeit nachsehen kommen, wie es seinem Töchterlein ginge. Als er alles in Ordnung hatte, fuhr er wieder heim, ging zu seiner Gemahlin und sagte: »Jetzt wird wohl kein Mensch mehr etwas erfahren davon, weil ich es heimlich in den Abgrund hinabgeworfen habe.«

Dem Griseldele ging bei diesen Worten wieder ein tiefer Stich durch das Herz, und sie hätte bittere Tränen weinen mögen, unterdrückte aber ihren Schmerz gewaltsam und ertrug alles voll Demut und aus Liebe zu ihrem Herrn.

Nach einem Jahre bekam sie wieder ein Kind, und das war ein Knabe. Kaum war er auf der Welt, so kam der Graf zur Gräfin, machte ein finsteres Gesicht und sagte: »Jetzt gib mir sogleich den Buben, damit ich ihn in den Abgrund werfen kann. Ich bin so vor den Leuten nimmer sicher, weil ich dich geheiratet habe, was würden sie erst sagen, wenn ich ein Kind, das dir so gut angehört wie mir, als meinen Erben aufziehen wollte?«

Griseldele sagte wieder kein Wort, nahm das Knäblein, bekreuzigte und küsste es und reichte es ihm hin. Er ging damit fort, setzte sich in eine Kutsche und fuhr damit zu den nämlichen Leuten, zu denen er auch das Mädchen gebracht hatte. Diesen übergab er das Kind, trug ihnen auf, ihm in der Taufe den Namen Johann zu geben und es ordentlich zu erziehen. Dann fuhr er heim, ging zur Gräfin und sagte: »Ist gut, dass der Bub jetzt im Abgrund liegt, damit doch die Leute davon nichts erfahren.« Griseldele sagte wieder nichts, so tief ihr auch diese Rede in der Seele wehtat.

Der Graf fuhr öfter hin, zu sehen, wie es den Kindern ginge, sagte ihnen auch, als sie es verstehen konnten, dass er ihr Vater sei, und hatte eine große Freude, als er sah, dass sie recht kräftig heranwuchsen und von den fremden Leuten so tugendhaft erzogen wurden, dass er wegen ihres Wohles nicht die geringste Sorge zu haben brauchte. Griseldele aber erfuhr nie etwas von ihren Kindern und dachte oft mit Schmerz daran, wie fein sie es jetzt hätte, wenn die zwei Kinder noch am Leben wären. Sie ließ aber nie ein Wort der Klage hören, sondern ergab sich geduldig und demütig in ihr Geschick.

Siebzehn Jahre nach der Geburt des ersten Kindes kam der Graf einmal zum Griseldele und sagte: »Jetzt hilft es nichts mehr, du musst aus dem Schloss. Die Leute wundern sich schon alle, dass ich dich so lange hier leiden mochte, und sind wild über mich, weil ich mein Geschlecht so verunehrte. Geh du wieder heim, leg dein graues Kittele an und schicke das gräfliche Gewand zurück.«

Griseldele erschrak über diesen Befehl, wurde aber nicht zornig, sondern nahm Abschied von ihrem Gemahl, als ob er ihr immer nur Gutes getan hätte. Schweigend verließ sie das Schloss und machte sich auf den Weg, der Heimat zu. Da hatte sie allerlei schwere Gedanken und fürchtete sich, der Vater werde vielleicht lange schon tot sein. Und was werden erst meine Schwestern sagen, dachte sie, wenn ich erzähle, dass mich der Graf verjagt hat. Sie werden mich auslachen und mir mein Unglück gönnen, weil ich mich früher so hoch über sie erheben wollte.

Mit solchen Gedanken ging sie der Heimat zu und kam endlich in dem Bauernhäuslein an. Da hatte sie doch eine Freude, weil sie den Vater noch am Leben traf und ihm ihr tiefes Herzeleid klagen konnte. Sie bat ihn dann, er möge sie wieder bei sich behalten, sie wolle gern alle Arbeit tun und sich gar nicht anmerken lassen, dass sie einmal etwas anderes gewesen sei als das arme Griseldele. Der Vater erbarmte sich über sie, sprach ihr Trost zu, hieß sie bleiben und sagte:

»Leg nur an das graue Kittele,

Und iss mit mir ein Überschüttele*.«

Griseldele zog nun wieder ihr graues Kittele an und schickte die kostbaren seidenen Kleider dem Grafen ins Schloss zurück. Sie lebte wieder wie früher, bei bäurischer Arbeit und ländlicher Kost, und wenn sie auch mit Liebe und Sehnsucht an ihren Gemahl zurückdachte, so hoffte sie doch nicht, jemals wieder in das Grafenschloss zurückzukehren.

Da bekam sie einmal von ihrem Gemahl einen Brief, darin hieß es, sie solle sogleich in das Schloss kommen und alle Böden spülen, denn es müsse im Schloss alles gesäubert werden, weil er aufs Neue Hochzeit halten und sich mit einer Braut vermählen wolle, die so schön sei wie die Sonne. Griseldele besann sich keinen Augenblick, ging in das Schloss, rutschte dort im grauen Kittele auf allen Böden umher und spülte den ganzen Tag wie die gemeinste Bauernmagd.

Als sie alle Böden im ganzen Schloss gespült hatte, kam einmal der Graf zu ihr und sagte: »Ich will jetzt gehen, meine Braut zu holen, du kannst während der Hochzeit in der Küche abspülen oder sonst tun, was man dir anschafft.«

Griseldele sagte kein unwilliges Wort, wünschte ihm Glück zur Reise und blieb in dem Schloss. Daraufhin fuhr der Graf mit einer schönen Kutsche zu seinen Kindern und führte sie in das Schloss. Er verbot ihnen aber so lange, ihn Vater zu nennen, bis er wieder die Erlaubnis dazu geben würde. Auch gab er ihnen sonst Weis’ und Lehre, wie sie sich zuerst im Schloss zu benehmen hätten, und sagte besonders der Tochter, sie solle gerade so tun, als ob sie seine Braut wäre.

Sie kamen nun in das Schloss, und jedermann staunte über die Schönheit der neuen Braut. Der Graf hieß Griseldele kommen, stellte ihr die schöne Jungfrau vor und sagte: »Nicht wahr, diesmal habe ich eine schöne und vornehme Braut?«

Griseldele antwortete wenig und dachte bei sich: Schön und vornehm ist sie wohl, aber ich wünsche ihr Glück zu einer solchen Ehe.

Nun sollte vor allem der Handschlag gefeiert werden, und von nah und fern kamen die geladenen Gäste herbei. Während der Mahlzeit sagte der Graf auf einmal: »Sagt zum Griseldele, jetzt soll sie einmal auftragen, und zwar frisch vom Abspülen weg im schmutzigen Gewand und grauen Kittele.«

Die Bedienten gingen hinaus und sagten das dem Griseldele. Sie erschrak über diesen Befehl und ließ den Grafen bitten, er sollte ihr doch das nachsehen. Er aber schickte noch einmal hinaus und befahl ihr, sie solle nur sogleich mit der nächsten Speise hereinkommen. Da gehorchte sie ohne weitere Widerrede und trug in ihrem schmutzigen Gewand und grauen Kittele ein Gericht herbei. Da sah sie nun den Grafen neben der schönen Jungfrau sitzen, und auf seiner anderen Seite saß ein schöner Jüngling, den sie aber ebensowenig erkannte wie die vermeintliche Braut. Als sie wieder hinausgegangen war, sagte der Graf zu seinen Kindern: »Jetzt dürft ihr mich Vater heißen, und die eben aufgetragen hat, sollt ihr beim nächsten Eintreten als eure Mutter begrüßen. Sie hat ihre Probe ausgehalten und lange Zeit gelitten; jetzt aber soll des Leidens ein Ende sein, und wir wollen alle zusammen ein freudiges Leben führen.«

Sobald sie das nächste Mal hereinkam, hörte sie, wie die Braut und der Jüngling den Grafen ihren Vater nannten, und als sie die Schüssel auf den Tisch gestellt hatte, da sprangen ihr alle drei entgegen und nannten sie und begrüßten sie als Gemahlin und Mutter. Der Graf hieß sie nun ihre gräflichen Kleider wieder anziehen und sich zu ihnen an den Tisch setzen. Jetzt wurde die Hochzeit mit Ernst gefeiert, und Griseldele hatte von nun an keine schlimmen Tage mehr, sondern nur frohe und glückliche.

* Überschüttel = eine Art schlechter Suppe

Der Stinkkäfer

Vor langer, langer Zeit lebte ein armer Knabe, der eine böse Stiefmutter hatte. Sie war ihm so feindlich gesinnt, dass er ihr mit nichts recht machen konnte und alle Tage Scheltworte und Schläge bekam. Einmal gab sie dem guten, armen Kind einen großen Korb und sprach: »Mach dich, kleiner Darm, gleich in den Wald hinaus und suche Moosbeeren, und bringst du den Korb nicht voll zurück, so sollst du Schläge bekommen, dass dir die Rippen krachen.«

Der arme Bursche nahm den Korb und lief mit weinenden Augen in den grünen Wald hinaus, denn er sah wohl, dass er, wenn er zehn Hände statt einer hätte, so viele Moosbeeren nicht pflücken könnte, und fürchtete sich vor den gedrohten Schlägen gar sehr. Im Wald kroch er von einer Staude zur andern und pflückte nach Leibeskräften. Allein er sah nur immer deutlicher, dass er den Korb nicht werde voll machen können. Er hatte schon einige Stunden gearbeitet, und die Sonne brannte gar heiß nieder. Da fing der Knabe an schläfrig zu werden vor lauter Hunger und Müdigkeit. Er sank ermattet in das Moos und begann zu schlafen, dass es eine Lust war. Die Sonne wollte schon Abschied nehmen, als der Knabe seine Augen aufschlug und mit Schrecken sah, dass es schon Abend war. Um wie viel größer war aber sein Schrecken, als ein winziges Männlein in einem grünen Röcklein vor ihm stand und ihm mit seinen kleinen, stechenden Augen fest und steif ins Gesicht schaute. Als der Zwerg den Knaben so erschrocken sah, redete er ihm freundlich zu und fragte ihn, was er hier mache.

»Ja, ich muss hier Moosbeeren pflücken, den ganzen Korb voll«, erwiderte stotternd der Knabe, »und wenn er nicht voll wird, bekomme ich Schläge, denn die Mutter ist gar so streng zu mir.«

»Sei getröstet«, sprach das Männlein und fing an, Moosbeeren zu pflücken, dass der Korb im Augenblick voll war. Dann gab er dem Knaben ein Schächtelchen mit den Worten: »Du bist ein braver Bub; bleibe so, und es soll dir nichts Übles zustoßen. Nimm das Schächtelchen, doch öffne es erst in der größten Not, wenn du sonst keinen Ausweg mehr siehst, und es wird dir geholfen werden.«

Der Knabe versprach es dem alten Männlein, griff freudig nach dem Schächtelchen und dankte dafür, wie brave Kinder es tun. Kaum war dies geschehen, so war das Waldmännlein auch verschwunden. Der arme Bursche steckte das Schächtelchen behutsam ein, nahm den vollen Korb auf den Rücken und wanderte froher als je seiner väterlichen Hütte zu, denn er hatte ja einen Helfer in seiner Tasche.

Als er müde und vom Schweiß triefend heimkam, stand seine böse Stiefmutter schon auf der Türschwelle und wollte ihn mit Scheltworten empfangen. Wie sie aber den vollen Korb sah, bekam sie Respekt vor dem Buben und machte ein süßes Gesicht. Seit diesem Tage quälte sie den Knaben nicht mehr so sehr und gab ihm oft freundliche Worte. In der Tat hasste sie das arme Kind doch wie früher und wartete nur auf eine günstige Gelegenheit, ihn loszuwerden. Der Knabe hatte nun glückliche Tage und sah wohl oft, wenn er allein war, das Schächtelchen an, öffnete es aber nie, denn er hatte es ja dem Männchen versprochen, und Hilfe war ihm auch gerade nicht nötig. So ging es einige Wochen.

Da kam einmal ein unbekannter Mann ins Dorf, und dieser hatte ein wunderliches Pfeiflein. Wenn er damit pfiff, mussten ihm alle Kinder, die nicht gesegnet waren, nachlaufen, und niemand konnte sie mehr von dem geheimnisvollen Pfeifer befreien. Wie der Hansl das Pfeiflein hörte, schoss es ihm auch in die Füße, dass er mitlaufen musste, denn die böse Mutter hatte ihn absichtlich nie gesegnet. Der Mann ging pfeifend voraus, ein großer, großer Haufen ungesegneter Kinder folgte ihm. Der Zug ging durch das Dorf dem Wald zu, wo ein kahler, grauer Berg aufragte. Als sie dort angekommen waren, tat der Mann einen lauten Pfiff, und der hohle Berg öffnete sich. Die armen Kinder mussten in den finsteren Schacht hinein, und hinter ihnen schloss sich polternd die Öffnung des Felsens.

Da hättest du die armen Kinder sehen sollen! Von aller Welt verlassen befanden sie sich im stockfinsteren Berggewölbe, wohin nie ein Sonnenstrahl drang, und wussten nicht, was mit ihnen geschehen würde. Sie weinten und jammerten, dass es ein steinernes Herz hätte rühren mögen; doch alles war umsonst.

So ging es drei Tage und drei Nächte, und Hansl weinte und klagte mit den übrigen Kindern. Am vierten Tag fiel ihm endlich ein, dass er ja das Schächtelchen noch ungeöffnet bei sich habe und dass ihm dieses vielleicht helfen könnte.

Gedacht, getan! Mit der größten Vorsicht nahm er das Geschenk des Zwergleins aus seinem Sack und öffnete es behutsam. Wie fühlte er sich aber in seinen Erwartungen getäuscht, als er bemerkte, dass ein ganz gewöhnlicher Stinkkäfer daraus hervorkroch, der endlich summend und brummend aufflog und bald da, bald dort surrend anprallte. So war er längere Zeit herumgesurrt, als er sich auf den Boden niederließ, die Erde aufwühlte und endlich ein kleines, kleines Schlüsselein fand, das er dem Hansl brachte. Dieser war darüber nicht wenig erfreut, nahm das Schlüsselchen und tastete an allen Ecken und Wänden herum, um ein Schlüsselloch zu finden. Er hatte wohl schon lange herumgesucht, als er endlich ein kleinwinziges Schlösslein fand, in das der Schlüssel gerade passte. Er steckte ihn an, drehte ihn herum, und es sprang eine bisher nicht bemerkte Pforte auf. Welche Freude hatten da die armen Kinder, als das goldene Tageslicht in den hohlen Berg fiel und sie einen Ausgang sahen. Froh und munter eilten sie der Tür zu und ins Freie.

Da war aber eine ihnen ganz unbekannte Gegend, die sich durch Schönheit und Anmut auszeichnete, fette Wiesen und kühle Wäldchen mit riesigen Eichen und Buchen, und zwischendurch rieselten und murmelten spiegelklare Bächlein. Die schönsten Blumen hoben ihre bunten, duftenden Kelche empor, und die prachtvollsten Schmetterlinge flatterten durch die laue, würzige Luft. Die Kinder kannten nun kein Ende der Freude, und das eine lief dahin, das andere dorthin.

Hansl, der seinen Stinkkäfer wieder in das Schächtelchen gesteckt hatte, ging allein auf einem Steig, der sich durch ein Wäldchen schlängelte, fort und dachte nach, was er nun anfangen sollte, denn er hatte wenig Lust, wieder nach Hause zurückzukehren.

Als er eine gute Strecke gegangen war, sah er plötzlich ein großes, prächtiges Schloss vor sich stehen. Es ragte mit seinen Türmen und Zinnen hoch über die riesigen Bäume empor, die es umgaben. Um das Gebäude zog sich ein herrlicher Garten mit grünen, stolzen Bäumen, leuchtenden Blumen und rauschenden Springbrunnen. Hansl konnte sich lange nicht an all dieser Pracht und Herrlichkeit sattsehen. Als er alles lange Zeit angegafft hatte, dachte er sich, ich muss doch schauen, wie es drinnen ausschaut. Er suchte nun einen Eingang, aber all sein Suchen war vergebens, denn nirgends fand er eine Tür oder ein Gitter. Er ging noch einmal um das Schloss herum und konnte gar nicht begreifen, wie man ein Haus ohne Aus- und Eingang bauen konnte. Wie er so dastand und schaute, hörte er plötzlich eine Stimme rufen: »Wenn du den Schlüssel findest, gehören dir Schloss und Hof.«

Da war der Junge nicht verlegen und nahm zu seinem Schächtelchen Zuflucht. Der Käfer wurde losgelassen, und das kluge Tierlein flog und surrte herum, bis es sich endlich auf dem Boden niederließ, die Erde aufgrub und dort einen goldenen Schlüssel fand. Hansl war über diesen Fund nicht wenig erfreut und suchte nun am Turm hin und her, bis er das Schlüsselloch sah. Da steckte er lustig den Schlüssel an, drehte ihn herum, und im Nu war das Tor offen. Da hättest du dabei sein und all die Pracht und Herrlichkeit im Schloss sehen sollen. Und da gab’s einen Jubel und eine Freude, dass dem Hansl Sehen und Hören verging.

Als er so dastand und vor Staunen nicht zu sich kommen konnte, kam ein alter König auf ihn zu, und dieser führte eine wunderschöne Prinzessin an seiner Hand. Der alte König umarmte den Hansl und dankte ihm für seine Erlösung und die Erlösung seiner Tochter und seiner Leute. Dann bot er ihm seine Tochter zur Frau und das reiche Königreich zur Erbschaft an. Da besann sich Hansl nicht lange, ging darauf ein, und es wurde noch am selben Tag Hochzeit gehalten. Der König aber war kein anderer als der Stinkkäfer, in den er von einer bösen Hexe verwandelt worden war.

Peter Bär

In einem Dorfe lebte einmal ein Mann, welcher Kuhhirt war. Eines Tages, als seine Frau mit den Kühen nach der Weide gezogen war, hatte sie das Unglück, eine Kuh zu verlieren. Sie suchte und suchte bis in die späte Nacht, konnte sie aber nicht wiederfinden, und da sie sich vor ihrem Manne fürchtete und sich deshalb nicht ohne das Tier nach Haus wagte, suchte sie noch beim Sternenschein und verirrte sich dabei tief in den Wald hinein. Hier gelangte sie endlich an eine Höhle, und da sie matt und müde war, ging sie hinein, um darin zu übernachten.

Kaum hatte sie sich dort niedergesetzt, da kam ein großer Bär herein; dieser brummte zwar erst ein wenig, ward aber bald vertraut mit der zitternden Frau und tat ihr nichts zuleide. Und sie lebten zusammen in der Höhle: Der Bär ging frühmorgens weg, kehrte jedoch jedes Mal bald zurück und brachte der Frau frisches Fleisch und allerhand Beeren; dabei unterließ er es aber nie, beim Weggehen einen großen Stein vor die Höhle zu wälzen, damit jene nicht entfliehen möge.

Nach einiger Zeit bekam die Frau, die bis dahin kinderlos gewesen war, einen kleinen Sohn; als derselbe neun Monate alt war, da war er ebenso stark wie sein Vater, der Bär. Darüber, dass der Sohn so schnell heranwuchs und erstarkte, freute sich die Mutter außerordentlich und nicht bloß wie andere Mütter: Sie wollte schon lange so herzlich gern wieder nach Haus und unter Menschen, und da sie selber die Höhle nicht öffnen konnte, setzte sie ihre ganze Hoffnung auf den Jungen; denn der Alte tat es nicht, sie mochte bitten und schmeicheln, soviel sie wollte. Als die Kraft des Knaben so weit gediehen war und der Bär einst wieder ausging, ließ sie von ihrem Sohn den Stein wegwälzen, was ihm ein wahres Kinderspiel war, und ging mit ihm in ihr Dorf zurück.

Kaum zu Hause angekommen, war auch der alte Bär schon da und machte vor der verriegelten Tür ein Gebrumme und Gebrüll, dass alle Bauern aus dem Dorfe zusammenliefen und das Untier nach einem wütenden Kampfe erlegten. Die Sache wurde landkundig, und der Knabe empfing die heilige Taufe, wobei der Schulz Gevatter stand, und erhielt den Namen »Peter Bär«. Dieser wurde, obgleich er schon vor der Taufe stärker war als der allerstärkste Mann, noch immer stärker, und als er ausgewachsen war und sein Herr Gevatter darauf drang, er solle ein Handwerk lernen, wurde er ein Schmied. Es hielt erst sehr schwer, einen Lehrherrn für ihn zu finden, bei dem er auslernte; denn sobald man ihn erzürnte, schlug er entweder den Amboss in den Gotteserdboden oder zerschmetterte den Hammer oder hieb auf das Eisen los, dass die Stücke durch die ganze Schmiede, ja über den Schmiedeberg bis auf die Straße flogen.

Endlich fand sich ein pfiffiger Schmied, der ihn zu nehmen wusste, und da arbeitete er allein für sieben Mann, aß aber nur für drei. Als die Lehrzeit zu Ende war, machte er sich einen eisernen Wanderstock, welcher drei Zentner wog, ging zu seinem Herrn Gevatter und bat um Reisegeld; die Bauern brachten solches zusammen und dankten Gott, dass sie endlich den gefährlichen Mann wieder loswurden. Und Peter Bär zog in die weite Welt, immer seiner Nase nach.

Nun begab sich’s eines Tages, dass er an eine verfallene Burg kam, welche auf einem Berge lag; da fand er einen Menschen, der mit der Faust die Quadersteine aus der dicken Mauer stieß, dass sie den Berg hinabrollten. Peter Bär sah ihm eine kleine Weile zu und sprach hierauf: »Du Steinspieler, was machst du da?« Dieser antwortete: »Ich stoße zu meinem Vergnügen, und weil ich eben Langweil habe, diese Mauern ein.« – »Ei, du bist ja ein starker Kerl!«, sagte Peter Bär. Der Steinspieler erwiderte: »Gewiss bin ich stark, Peter Bär aber ist noch stärker.« – »Ich bin Peter Bär«, versetzte dieser, »bin ich stärker als du, so geh mit.«

Sie gingen zusammen weiter, da begegnete ihnen ein Mann, der trug in der Hand eine dicke eiserne Stange, in welche er fortwährend Knoten schlug und diese alsbald wieder auflöste. »Du Eisenknüpfer, was machst du denn da?«, sprach Peter Bär, »du bist ja ein starker Kerl!« – »Bin ich stark?«, versetzte Eisenknüpfer, »Peter Bär ist doch noch viel stärker.« – »Ich bin Peter Bär«, erwiderte dieser, »bin ich stärker als du, so geh mit.«

Sie gingen alle drei weiter und kamen in einen Wald; da stand ein Mann, der hatte einen Baumwipfel in der Hand und drehte daran. Als Peter Bär ihm eine kleine Weile zugesehen hatte, sprach er zu ihm: »Du Baumdreher, was machst du denn da?« Dieser entgegnete: »Ich sollte meiner Mutter ein wenig Holz holen und drehe mir hier nun eine ›Wiede‹, um was hineinzubinden.« Peter Bär lachte und sagte: »Du bist ja ein starker Kerl!« – »Schwach wenigstens bin ich gerade nicht«, entgegnete der Baumdreher, »hast du aber schon von Peter Bär gehört? Der ist doch noch viel stärker.« – »Ich bin Peter Bär«, erwiderte dieser, »willst du meine Stärke kennenlernen, so folge mir.« Jener war bereit dazu, und Peter Bär rief fröhlich aus: »Jetzt sind wir unser vier starke Kerle zusammen; nun fürchten wir uns vor dem Teufel und seiner Großmutter selber nicht!«

Sie schlenderten aber immer weiter in den Wald hinein, trafen zuletzt auf ein altes Haus und gingen hinein. Hier war alles aufs Schönste und Beste eingerichtet, es fehlte an einer vollen Haushaltung auch nicht das Mindeste; von einem Menschen aber oder einem andern lebenden Wesen hörten und sahen sie nichts. »Wenn hier niemand wohnt«, sagte Peter Bär, »so gehört der alte Kasten samt allen Vorräten uns; lasst uns denn hier bleiben, solange es uns behagt.« Alle waren es zufrieden, und sie ließen sich nieder und aßen und tranken.

Am andern Morgen, als gefrühstückt war, sprach Peter Bär: »Essen und Trinken hält zwar Leib und Seele zusammen, das ist’s aber auch alles! Ich denke, wir drei, Steinspieler, Eisenknüpfer und ich, wir nehmen uns dort von den blanken Gewehren und gehen auf die Jagd; du, Baumdreher, bleibst wohl zu Haus und richtest eine Mahlzeit an, und wenn es Mittag ist, läutest du, dass wir kommen; so viel wird die alte Glocke da oben wohl noch klingen.« Und jene nahmen von den blanken Gewehren und gingen auf die Jagd; Baumdreher hingegen blieb zu Haus und besorgte die Küche. Bald war das Essen fertig, der Tisch gedeckt, und er hatte so weit alles in Ordnung bis zum Läuten. Da, eben als er den Strang fassen wollte, kam ein graues Männchen mit einem langen weißen Bart herein und bat um ein wenig Speise. Baumdreher wollte das Männchen abweisen; es hielt aber so lange mit Bitten an, bis jener sagte: »So bleib, bis wir gegessen haben; was übrig bleibt, sollst du haben; viel kannst du ja ohnehin nicht lassen, Knirps.« Das Männchen jedoch bat immer kläglicher und stellte sich, als sei es verhungert. Mürrisch nahm Baumdreher einen Teller, gab etwas Suppe darauf und reichte es dem Bettler hin. Dadurch bekam das Männchen Gewalt über ihn; es zog einen Stock aus dem Busen und schlug den großen, starken Baumdreher so jämmerlich, dass er ohnmächtig zu Boden fiel. Als er wieder zu sich kam, war das Männchen verschwunden; er raffte sich endlich auf, und da er nicht wollte, dass seine Kameraden von der Prügelsuppe etwas erführen, brach er in der Küche einen Balken durch, um vorzuwenden, dieser sei ihm auf den Kopf gefallen; ans Läuten dachte er weiter nicht und legte sich zu Bett. Die Jägersleute, als Mittag lange vorbei war und die Glocke noch immer nichts von sich hören ließ, sprachen untereinander: »Was mag das bedeuten sollen? Wahrscheinlich ist Baumdreher im Keller gewesen und hat einige Fässer geleert, dass er ans Läuten nicht denkt. Lasst uns nachsehen.«

Als sie nach Hause kamen und den Baumdreher im Bette fanden und windelweich geschlagen, lachten sie ihn aus; nur Peter Bär lachte nicht, sondern fragte: »Was ist dir passiert, Kerl, dass du im Bette liegst und stöhnst, als wenn du verscheiden willst?« Baumdreher antwortete mit seiner Lüge und sprach: »Als ich den Bratspieß drehte, ward ein Gekrach über mir, als wolle das Haus zusammenbrechen, und ehe ich zur Seite springen konnte, stürzte ein Balken auf mich herab und schmetterte mich nieder.« – »Und davon bist du grün und blau über die ganze Schwarte?«, entgegnete Peter Bär, ließ ihn liegen und setzte sich mit den übrigen an den Tisch; und alle aßen und tranken, bis ihnen die Augen übergingen, nur Baumdreher schien keinen Appetit zu verspüren.

Am andern Morgen, als gefrühstückt war, auch Baumdreher hatte gegessen und getrunken wie nichts Guts, sprach Peter Bär: »Ich schlage vor, wir drei, Steinspieler, Baumdreher und ich, gehen ein wenig auf die Jagd; du, Eisenknüpfer, bleibst wohl zu Haus und richtest die Mahlzeit an, und wenn es Mittag ist, läutest du zu Tisch. Lass dir aber ja keinen Balken auf den Kopf fallen, dass es dir nicht ergehe wie dem armen Baumdreher.« Dieser verkehrte die Augen, seufzte und ging mit den beiden ins Holz; Eisenknüpfer blieb zu Haus, die Küche zu besorgen, und Baumdreher wünschte ihm gute Geschäfte. Die hatte er auch insofern, als das Essen bald fertig und der Tisch bald gedeckt war; als es aber ans Läuten ging, trat wieder das graue Männchen herein und bat um ein bisschen gegen den Hunger. Vergebens suchte Eisenknüpfer es mit Worten abzuspeisen; vergebens vertröstete er es auf die Brosamen, die übrig bleiben würden: Es schien so verhungert und bat so jämmerlich, dass er ihm Suppe reichte und sich dadurch in des Zwergs Gewalt begab. Hatte schon Baumdreher Prügel bekommen, so ging’s dem Eisenknüpfer erst recht schlecht: Kreuz und quer hieb das Männchen darauf los, dass sein Rücken aussehen ward wie Fünfkamm, und die übrigen Stellen wusste es auch zu finden. Da Eisenknüpfer sich schämte, von einem so elenden Däumling überwältigt worden zu sein, brach er den Hahnebalken herunter und warf ihn am Herde nieder; hierauf legte er sich zu Bett und ließ Braten Braten sein und Glocke Glocke.

Als Mittag längst vorbei war und Eisenknüpfer noch immer nicht läutete, meinte Peter Bär: »Sollte auch ihm ein Balken auf den Schädel gefallen sein?«, und ging mit den Jagdgenossen nach Haus. Hier lag er denn im Bett, der große Eisenknüpfer, und wimmerte und winselte wie ein Kind beim Zahnen; der Hahnebalken lag richtig in der Küche; wer sich aber nicht darum kümmerte, das war Steinspieler, wer ihm nicht glaubte, das war Baumdreher, und wer sein Teil dabei dachte, das war Peter Bär.

Am dritten Morgen, als das Frühstück verzehrt war, ging Peter Bär mit Baumdreher und Eisenknüpfer auf die Jagd und ließ den Steinspieler zurück, die Küche zu besorgen. Ihm ging’s womöglich noch schlimmer als dem Eisenknüpfer: Das graue Männchen schlug so unbarmherzig auf ihn ein, dass ihm die Schwarte knackte. Da er sich erst recht schämte, dass ein solcher Wicht ihn sollte bezwungen haben, warf er den Schornstein herab und meinte, das sollten die anderen schon glauben. Es glaubte es aber keiner, und Peter Bär sagte: »Die Sache scheint nicht richtig zu sein mit diesem Hause; morgen geht ihr drei einmal auf die Jagd und lasst mich die Küche besorgen. Sollte aber das Haus über mir zusammenfallen und mich töten, so erinnert euch meiner in Gutem.« So sehr sie alle dieser Spott verdross, so freuten sie sich doch im Voraus auf den neuen lustigen Tanz; denn im Grunde mochten sie den Peter Bär nicht leiden, weil er stärker war als sie.

Am vierten Morgen, als gefrühstückt war, zogen Baumdreher, Eisenknüpfer und Steinspieler seelenvergnügt auf die Jagd, und seelenvergnügt ging Peter Bär an seine Kocherei; doch legte er seinen dicken Eisenstab zur Hand, um für alle Fälle sicher zu sein. Als das Essen auf dem Tische war und er eben läuten wollte, stellte sich richtig das graue Männchen wieder ein und bat um ein wenig Speise und Trank. »Das sollst du gern haben«, sprach Peter Bär, »für dich Maulwurf wird wohl ein Fingerhut voll übrig sein«, und er gab ihm einen Teller voll Suppe. Der Zwerg holte seinen Stock hervor, um Peter Bär zu schlagen, versetzte ihm auch eins ins Gesicht, dass er laut niesen musste. Da aber ward der Peter grimmig wie ein Bär, fasste den Wicht beim Bart, schwenkte sich ihn dreimal um den Kopf, warf ihn halb zerschmettert in die Ecke und sagte: »Du Tückebold, meinen Handstock sollte ich nehmen und dich sieben Klafter tief unter den Boden schlagen! Ist das der Dank für die gute Suppe? Oder dachtest du mir ebenso mitzuspielen wie den drei anderen? Weißt du nicht, wer ich bin? Kennst du den Peter Bär nicht und seinen Eisenstock?« Das Männchen zitterte und krümmte sich wie ein getretener Wurm; Peter Bär aber nahm es und band es mit seinem Barte an der Bettstelle fest, warf seinen Stock aufs Bett, dass der Zwerg es nicht fortzerren sollte, und ließ es zappeln und heulen. Hierauf fasste er den Strang und läutete, dass der ganze Wald dröhnte und die drei Jägersleute aus ihrem Schlafe aufsprangen. Diese nämlich, nachdem sie sich ihre Not geklagt und über Peter Bär sich lustig gemacht hatten, wie er sich wohl anstellen werde, wenn nun endlich die Reihe an ihn komme, Baumdreher, Eisenknüpfer und Steinspieler hatten ihre Striemen gewaschen und sich’s hierauf bequem gemacht: Im Schatten eines Eichbaums lagen sie auf dem Moose. Verwundert sprangen sie auf, als sie’s läuten hörten, und eilten nach Hause. Hier fanden sie Peter Bär munter und gesund, das Essen gekocht, den Tisch gedeckt und in der Kammer den heulenden Zwerg mit seinem Bart an die Bettstelle gebunden; Peter Bär aber verspottete sie, dass sie von einem so kleinen Kerl sich hätten prügeln lassen, und sagte, er habe es weder mit dem Balken noch mit dem Hahnebalken noch mit dem Schornstein geglaubt; danach gingen sie zu Tische.

Während sie sich’s nun wohl schmecken ließen, riss und zerrte das Männchen in der Kammer so lange hin und her, bis der Bart nachließ und an der Bettstelle hängenblieb gleich einem Dornbusch; nun lief es schnell zur Tür hinaus und sprang in den Brunnen, der dicht am Hause stand. Das alles sah Peter Bär durchs Fenster und sagte: »Ich hole dich schon wieder; lasst uns nur erst satt sein.« Als dies endlich erreicht war, sprach er zu seinen Kameraden: »Nun will ich einmal sehen, wo das Männchen geblieben ist; ich denke, wo das hinlangt, ertrinke ich auch nicht.« Und er holte ein Seil herbei, band einen Korb daran, legte Baumdrehers Balken über den Brunnen, nahm seinen Wanderstab zur Hand, setzte sich in den Korb, und sie ließen ihn langsam hinunter. Als er unten anlangte, sah er eben noch, wie das Männchen in eine andere Welt hinabsprang. Rasch setzte er hinterdrein, seinen Stock in der Rechten, und kam noch früh genug, um das Männchen in ein altes Haus schlüpfen zu sehen. Ohne sich lange zu besinnen, stürzte er ihm nach und fand in der Stube eine uralte Hexe, die fragte er: »Wo ist das graue Männchen?« – »Ich weiß nicht«, krächzte ihm die Hexe entgegen. Als er sie aber beim Schopf nahm, ihr seinen Eisenstab zeigte und sie damit in Grund und Boden zu schlagen drohte, wenn sie es nicht gleich gestehe, da erschrak sie und sagte: »Unter dem Tubben sitzt es.« Als er sich umkehrte, blickte er durchs Fenster und sah hinterwärts lauter große Berge, und vor dem größten stand ein wunderschöner Palast. »Alte Hexe«, donnerte er sie an, »sag mir, was das für ein Haus ist!«, und damit schlug er drei Balken aus der Decke. »Ach«, antwortete sie, »da ist eine verwunschene Prinzessin, die bewachen vier Riesen, weshalb sie nicht zu retten ist.« – »Schweig, alte Hexe«, versetzte Peter Bär, »ich rette sie«; und er nahm seinen Stock, ließ sich von der Alten eine gute Salbe geben und ging nach dem Palast. Als er in den Hof kam, ging ein Riese mit einer Kanone auf der Schulter auf und ab und sprach zu Peter Bär: »Erdwurm, was willst du hier?« – »Das will ich!«, antwortete dieser und schlug ihn mit seinem Stock über den Kopf, dass er zermalmt am Boden lag. Als er in die Stube kam, sprangen die anderen drei Riesen auf, fassten große Keulen und wollten ihn ermorden; er aber versetzte jedem einen Streich mit seinem Eisenstock, und sie lagen tot darnieder. Die Prinzessin weinte vor Schreck und vor Freude und schenkte ihm ein weißes Taschentuch und einen Ring; in diesem standen Buchstaben, die er aber nicht lesen konnte. Während er so mit ihr sprach, sah er durchs Fenster und erblickte in der Ferne noch weiter nach dem großen Berge zu ein noch viel schöneres Haus. »Könnt Ihr mir nicht sagen, schöne Königin, was das dort für ein Haus ist?«, fragte Peter Bär, und die Prinzessin entgegnete: »Ach, dort wohnt meine verwunschene Schwester, die ist niemals zu retten; denn acht Riesen bewachen sie.« – »Ich rette sie«, antwortete Peter Bär, »und bringe sie euch.« Damit empfahl er sich, ergriff seinen Eisenstock und eilte schnurstracks auf das Schloss los. Im Hofe gingen zwei Riesen, jeder mit einer Kanone auf der Schulter, hin und her und hielten Wache; als die ihn erblickten, schrien sie: »Erdwurm, was willst du hier?« – »Das will ich!«, versetzte er und gab jedem einen Backenstreich, dass sie fürderhin kein Glied mehr regten. Als er in die Stube kam, wollten ihn die anderen sechs Riesen töten; er aber Schlag auf Schlag erlegte sie, während du sechs zählst, und ihm wurde auch nicht ein Haar gekrümmt. Die Prinzessin weinte vor Schreck und vor Freude, gab ihm ein weißes Taschentuch und einen goldenen Ring, an welchem ebenfalls sonderbare Buchstaben standen, deutete mit der Hand durchs Fenster und sagte: »Dort in jenem großen Schlosse, das du dicht an dem hohen Berge liegen siehst, wohnt meine verwunschene jüngste Schwester. Leider ist sie aber gar nicht zu erlösen; denn sie wird von sechzehn Riesen und von einem Drachen bewacht, der sieben Köpfe hat und aus allen Feuer und Flammen speit.« Das war dem Peter erst ganz recht, und er erwiderte: »Ich rette sie und bringe sie Euch, oder ich sterbe; der Drache nämlich ist der schlimmste von allen.« Als er Abschied von der weinenden Prinzessin genommen hatte, ging er rasch auf das Schloss los.

Im Hofe hielten vier Riesen Wache, jeder mit einer Kanone auf der Schulter. »Erdwurm, was willst du hier?«, schrien sie ihm entgegen. »Das will ich!«, versetzte er, und im Nu lagen alle vier in ihrem schwarzen Blute. Als er das hohe Schlosstor öffnete, lag da der siebenköpfige Drache und spie Feuer und Flammen gegen ihn, dass sein Eisenstab glühend wurde; er aber zerschmetterte ihm mit jedem Schlag einen seiner Köpfe, und weil das Eisen glühend ward, blutete es nicht einmal, so tief er auch schlug. Nun ward ihm ganz leicht ums Herz, und er ging in den Saal zu den Riesen, welche von den Kämpfen nichts gehört hatten; und das war ein Glück, denn sonst möchte es ihm doch schlecht ergangen sein. Als er eintrat, saßen die zwölf bei der Prinzessin am Tisch und aßen; wütend sprangen sie auf und konnten gar nicht begreifen, wie er nur hereingekommen sein möge, und als sie danach fragten, antwortete er damit, dass er den einen nach dem andern niederschlug. Es waren ihrer aber fast allzu viel, und wenngleich sein Eisenstab nicht zweimal zu schlagen brauchte, hatten die letzten doch noch immer so viel Zeit, ihm mehrere kleine Wunden und eine recht tiefe beizubringen. Nach dem zwölften Streiche schwanden ihm fast die Sinne; doch hatte er noch Besinnung genug, um sich mit der guten Salbe zu waschen, welche ihm die Hexe gegeben hatte; und siehe! im Augenblick war er heil und ohne Schmerzen. Die Prinzessin weinte vor Schreck und vor Freude, gab ihm ein weißes Taschentuch und einen goldenen Ring, dessen Buchstaben er wieder nicht lesen konnte, und folgte ihm zu der zweiten und mit dieser zu der ältesten Schwester.

Nun ging’s weiter zu der Hexe; diese, erstaunt über das seltsame Ereignis, gab ihm guten Rat, wie er sich und die drei Schwestern durch den Brunnen auf die Erde und von da in das Land des Königs bringe.

Als sie an den Brunnen kamen, hing der Korb noch unten. Seine drei Gefährten Steinspieler, Eisenknüpfer und Baumdreher lauerten mit Ungeduld auf ihn und wussten nicht, wo er geblieben sein möge; denn er war gewiss schon eine volle halbe Stunde unten, und das war viel für sie und für Peter Bär. Sie meinten, er wird wohl ertrunken sein, und waren schon mehrmals im Begriff gewesen, sich aus dem Staube zu machen; Furcht jedoch vor dem gewaltigen Eisenstock und Neugier, ob er den Zwerg doch wohl noch erwischt habe, hatte sie zurückgehalten. Jetzt zupfte es am Seil; sie zogen herauf, und siehe! eine Jungfrau saß im Korbe, welche ihnen erzählte, was da unten vorgegangen war, obgleich Peter Bär es verboten hatte. Als auch die beiden anderen Prinzessinnen oben waren, dachte Peter Bär: »Jetzt ist nicht zu trauen; denn geschwatzt haben sie doch.« Er wollte sich wenigstens sichern und legte einen Stein in den Korb; als dieser halb hinauf war, fiel ein Felsblock von oben in den Korb, das Seil riss, und alles stürzte in den Brunnen. »Die Schurken!«, fluchte Peter Bär; »wer aber nur nicht klüger wäre!« Jetzt fuhr er die alte Hexe an: »Schaff mich hinauf!« Sie wollte anfänglich nicht, sagte auch, sie könne es nicht. Er aber nahm sie beim Schopf und drohte sie zu zerschmettern, wenn sie nicht Rat schaffe. Das half. »Höre«, sagte sie, »ich habe einen Drachen, den will ich dir leihen, der soll dich hinauftragen; nimm aber ja genug Fleisch mit, und sooft der Drache ›wack‹ schreit, gib ihm ein Stück, sonst frisst er dich.« Peter Bär ging nach der Weide, holte sich einen Ochsen, setzte sich auf den Drachen und fuhr hinauf. Kaum war die Hälfte Weges zurückgelegt, als das Fleisch schon alle verzehrt war; und wieder schrie der Drache »wack«, dass es nur so dröhnte. Ihm wurde ganz gräsig zumute, besonders als er sah, dass er seinen Eisenstab vergessen hatte; der Drache aber krümmte sich und schrie wieder »wack« und schrie noch lauter als zuvor. Er wusste sich nicht anders zu helfen, er riss sich ein großes Stück Fleisch vom Leibe und gab es ihm, und als er wieder schrie, machte er’s ebenso und zum dritten Mal auch. Jetzt konnte er die oberen Steine greifen, und in einem Satz war er auf der Erde; dem Drachen gab er noch einen mit dem Fuße, dass ihm alle Rippen krachten und er schäumend in die Tiefe fuhr.

Als Peter Bär oben war, bejammerte er erst seinen Eisenstock; aber siehe! der lag ja neben ihm. Nun bedauerte er sein schönes Fleisch; aber da fiel ihm die gute Salbe ein, welche er von der Hexe bekommen hatte und in der Tasche trug; er bestrich sich damit, und im selben Augenblick fehlte ihm nichts mehr. Jetzt sah er sich nach den drei Prinzessinnen um; es war aber von allen dreien nichts zu hören und zu sehen. Sie hatten nämlich den guten Rat der alten Hexe gehört und ihn benutzt, sich vor Peter Bärs Gesellen in ihr Vaterland und zum Könige, ihrem Vater, zu retten. Von diesen Kameraden endlich war auch nicht die leiseste Spur, und nimmer hat Peter Bär von ihnen was wieder gehört. Er selber wollte auch nicht allein dableiben, nahm seinen Eisenstab und wanderte der Königsstadt zu.

Gleich in der ersten Stadt jenes Landes erzählten ihm die Leute: »Unsere Prinzessinnen sind wieder da, und nun hat der König bekanntmachen lassen, wer ihm die Ringe mit den Buchstaben bringe, solle für jeden tausend Dukaten haben.« Peter Bär ging nach einem armen Goldschmied, der ihm einst einen guten Zehrpfennig geschenkt hatte, und gab sich für einen Goldschmiedsgesellen aus. Der arme Mann erzählte ihm, was für ein schönes Stück Geld zu verdienen sei, wenn man an so einen Ring gelangen könne. »Den will ich euch schmieden, und zwar bis morgen früh«, entgegnete Peter Bär. Der Meister sah ihn groß an und wusste nicht, was er sagen sollte; jener aber versicherte, wenn er den Ring einliefere, seien die tausend Dukaten ihm ganz sicher. Nun bat er sich für die Nacht eine Tonne Bier, ein Malter Nüsse und ein paar Brote aus. Das aß und trank er während der Nacht, statt zu arbeiten, und am Morgen lieferte er den Ring ab. Der Meister brachte denselben hin und bekam richtig das Geld; und als er angeben sollte, wie er zu dem Ringe gekommen, erzählte er die Geschichte und beschrieb den Peter Bär so genau, dass die Prinzessinnen ihren Retter wiedererkannten. Als der König ihn holen lassen wollte, war er fort, wohin, wusste niemand zu sagen. Er war aber nach einer anderen Stadt gegangen, wo ein armer Zeugschmied wohnte, der ihm einst einen Krug Bier gereicht hatte. Hier gab er sich für einen Zeugschmied aus, und als der Meister ihm gleichfalls erzählte von dem schönen Gelde, das mit einem Ringe zu verdienen sei, und wie ein armer Goldschmied schon reich geworden, erwiderte er: »Seid nur ruhig; besorgt mir auf diese Nacht eine Tonne Bier, ein Malter Nüsse und ein paar Brote, so sollt ihr morgen früh einen Ring fix und fertig vorfinden.« Der Meister traute ihm, denn er machte ein grundehrliches Gesicht, und am andern Morgen bekam er einen goldenen Ring, für den er richtig tausend Dukaten vom Könige ausbezahlt erhielt. Wieder sandte der König Boten mit, und wieder war er ausgeflogen. Jetzt ging er zu seinem guten Lehrherrn, der arm geworden war und in der Residenz sich vom Knochensammeln nährte. Ihm gab er Geld für Bier, Nüsse und Brot und ließ ihn mitessen, sprach auch viel mit ihm, wurde aber nicht wiedererkannt. Am andern Morgen schenkte er ihm den dritten Ring, und auch dieser wurde mit tausend Dukaten bezahlt.

Nun ließ der König dem Retter seiner Töchter nachspüren, konnte seiner aber nicht habhaft werden: Jeder wollte ihn gesehen haben, und niemand wusste ihn nachzuweisen; bald war er auf diesem, bald auf jenem Dorfe gewesen, und bald hatte er sich in diesem, bald in jenem Wirtshause umgetrieben; der König schickte Boten um Boten aus, denn die jüngste Tochter wollte beinahe sterben vor Sehnsucht nach ihm, und kein Bote brachte Gewissheit nach Hause. Endlich hörte er von dem Leid der Prinzessin, und da überfiel ihn dasselbe Leid.

Eines Tages kam ein Bettelmann vors königliche Schloss; die Wache wollte ihn wegjagen und verwundete ihn dabei. Als er sich das Blut abwischte, sahen die Königstöchter, die von dem Lärm ans Fenster gelockt waren, ihr feines weißes Taschentuch, und dabei erkannten sie den Bettler. Der König selber holte ihn herein und gab ihm seine jüngste Tochter zur Gemahlin; und als derselbe starb, wurde Peter Bär König über dessen ganzes Land.

Widewau

Es war einmal ein Müller, von dem sagten die Leute, er wäre so grob wie Bohnenstroh. Niemand mochte mit ihm gern etwas zu tun haben; ja wäre nur in der Nähe eine andere Mühle gewesen, dann wären die Mahlgäste wohl einer nach dem andern fortgeblieben. Aber es war weit und breit nur diese eine. So kam der Müller immer mehr in die Wolle und wurde zuletzt ein reicher Mann. Dabei war er aber so knickerig, dass er sich nicht einmal einen Dienstboten hielt, sondern er tat auch noch die Arbeit eines Mühlknappen, und seine Frau und seine einzige Tochter machten außer der Hauswirtschaft die Mägdearbeiten. Eines Tages kam einmal ein altes armes Mütterchen, das um Almosen bat. Die kam aber schön an! Der Müller wetterte auf sie los: »Fort von meiner Tür, du alte Hexe, sonst lasse ich den Hund los! Ihr elendes Bettlergesindel kommt ja nur, um zu sehen, wo es was zu stehlen gibt.« Die Alte wollte noch weiter bitten, er jagte sie aber ohne Mitleid von seinem Hofe.

Unterwegs begegnete ihr ein junger Müllersbursch, der war von armen Eltern und ging in die Fremde, um sein Handwerk noch besser zu lernen und sich in der Welt umzusehen. Bisher war’s ihm recht schlecht gegangen. Nirgends hatte er Arbeit gefunden, und seine wenigen Spargroschen waren nun auch schon verzehrt. »Guten Abend«, sagte die Alte. Er grüßte freundlich wieder und fragte: »Weißt du nicht, Mütterchen, ob hier eine Mühle in der Nähe ist?« Sie zeigte ihm den Weg zu der Mühle, von der sie eben kam, und sagte: »Du gefällst mir, und ich kenne deine Not; ich will dir helfen, doch musst du mir auch einen Dienst leisten. Gib genau acht und tu, was ich dir sage, es wird dein Glück sein. – Wenn du an den Mühlbach kommst, wirst du auf den ersten Blick am Ufer ein schwarzes Steinchen sehen, das heb auf und nimm es mit. Dann geh ins Haus, und wenn sie dich auch nicht aufnehmen wollen, du bleibst doch da und sagst, wenn sie auch schimpfen, nur immer: ›Schönsten Dank!‹ Iss und trink auch dann, wenn du nicht dazu gebeten wirst und leg dich ins Bett, ohne dass man dich dazu auffordert. Wenn aber in der Nacht alles schläft, dann schleich dich zum Herd und leg dein Steinchen in die Asche. Morgen früh wird dann etwas geschehen, das wird alle im Haushalt närrisch machen; das soll die Strafe für den Müller sein. Nur du allein kannst helfen, du nimmst einfach das Steinchen aus der Asche. Aber sei klug, du kannst dein Glück dort machen.«

Dem Müllergesellen kam das alles doch recht bedenklich vor. Aber die Alte sagte, es würde alles gut werden, und da versprach er’s. – Er kam an den Mühlbach, fand das Steinchen und steckte es ein. Dann ging er in die Mühle und bat die Müllerin um Nachtquartier. »Nein, hier ist keine Herberge.« – »Schönsten Dank«, sagte er, legte sein Ränzel ab und setzte sich auf die Ofenbank. Der muss närrisch sein, dachte die Frau. »Ihr habt mich wohl nicht recht verstanden«, sagte sie laut, »hier dürft Ihr nicht bleiben!« – »Schönsten Dank, schönsten Dank!«, erwiderte er freundlich, und was sie auch vorbrachte, wie oft sie ihm die Türe wies, stets antwortete er »Schönsten Dank!« und blieb ruhig sitzen.

Nun ging die Frau für ihren Mann das Essen kochen und brachte es nach einer Weile auf den Tisch. »Schönsten Dank!«, rief der Geselle und fing gleich an zu essen. »Das ist ja für meinen Mann!«, schrie die Frau wütend. Er aber kehrte sich nicht daran, löffelte weiter, sagte dazwischen schönsten Dank und hieb ein, dass der Frau angst und bange wurde. Da kam ihr Mann nach Hause. »Gott sei Dank, dass du da bist«, rief sie ihm entgegen und erzählte ihm von dem unheimlichen Gast. Da fuhr der Müller wütend auf den Fremden los; der aber tat, als würde ihm die größte Freundlichkeit erwiesen und beantwortete alles Schimpfen immer nur mit »Schönsten Dank!«. Der Müller hätt ihn am liebsten zur Tür hinausgeworfen, aber er sah, der Kerl war jung und stark, wer weiß, wie das ablief. »Mach mir denn mein Bett«, sagte er endlich zu seiner Frau, »ich bin müde.« Die Frau machte das Bett, der Fremde aber zog sich ohne weitere Umstände aus, sagte »Schönsten Dank!«, legte sich in die Federn und schlief bald wie ein Klotz. Mann und Frau hätten ihn am liebsten wieder hinausgeprügelt, aber sie fürchteten sich vor seinen Fäusten. Er blieb also liegen, und sie mussten sich ein Lager auf dem Fußboden machen. In der Nacht aber, als alles schlief, stand der Geselle auf, legte das Steinchen in die Asche und ging wieder ins Bett. Frühmorgens weckte die Müllerin ihre Tochter, dass sie Kaffee kochte. Wie aber das Mädchen sich zum Herde bückte und den Mund spitzte, um die Funken wieder anzublasen, da machte ihr Mund auf einmal »Www … widewau, widewau, widewauwau.« Nichts als »Widewau« kam über ihre Lippen, und das Feuer ging nicht an. Da wurde ihr ganz angst, sie fing an zu weinen und lief zur Mutter. »Widewau Mutter, das Feuer, widewau, will nicht brennen, widewau, ach widewau Mutter, widewau, ach, was ist das doch, widewauwidewauwidewauwauwau.« Die Mutter warf die Kleider über, lief hin und versuchte es selbst. Kaum bückte sie sich aber zum Herd und spitzte den Mund, da musste auch sie in einem fort rufen: »Widewau, widewau!« Der Müller, dem es mit dem Kaffee zu lange dauerte, kam dazu, schimpfte auf die Weibsleute, die gar nichts verständen, nahm die Zange, legte das Holz zurecht und wollte so recht aus Leibeskräften pusten. Aber: »Widewau, widewau, widewau«, ging das auch bei ihm, »was zum Teufel ist da los, widewauwauwau; das ist, widewau, widewau, Hexerei, widewauwauwau.« Und Vater, Mutter und Tochter widewauten, dass einem die Haare hätten zu Berge stehen können. Endlich schickten sie die Tochter zum Nachbar Küster, vielleicht wusste der Rat. »Guten Morgen, Herr Küster, widewauwauwau, kommen Sie doch mal, widewau, und helfen Sie uns, widewau widewau, wir sind alle behext widewauwauwau, sagt der Vater widewauwauwau.« Der Küster dachte, schade um das Kind, es war doch sonst so gescheit, die hat ja ganz den Verstand verloren, und ging mit. Da standen Müller und Müllerin am Herde und schrien auch: »Widewau, widewau.« Als er nun endlich aus ihnen herausbrachte, dass sie hätten Feuer machen wollen und das nicht brennen wolle, sie aber seitdem das verwünschte Wort nicht loswürden, bückte er sich ebenfalls und spitzte seine Lippen, aber es ging ihm nicht besser. »Widewau, widewau, widewauwauwau«, fing auch nun er an. Da war nun guter Rat teuer. Es blieb nichts anderes übrig, als den Pfarrer zu holen, der konnte vielleicht den Zauber lösen. »Widewau, Herr Pfarrer, widewau! Ach, kommt doch, widewau; wir wissen uns nicht zu helfen, widewauwauwau.« So kam atemlos die Müllertochter zum Pfarrer gelaufen. Der folgte ganz erstaunt dem Mädchen, um zu sehen, was es da gäbe. Da fand er denn die ganze Gesellschaft am Herde stehn und »widewau – das Feuer – widewau, widewau – will nicht angehen« – so heulten sie durcheinander. »Widewau Herr Pfarrer, ach vertreibt doch nur den bösen Geist, widewauwauwau, da in dem Herd«, so rief der Müller. »Widewau, ich will auch ein ganz anderer Mensch werden, widewauwauwau, ich will nicht mehr grob und geizig sein, widewau, widewau.« Der Pfarrer rückte seine Brille zurecht und setzte sich gegen den Herd in Bewegung. – Und jetzt spitzt ihr natürlich alle darauf, wie es Hochehrwürden wohl ergehen wird. Das könnte euch wohl passen – aber das weiß kein Mensch auf der ganzen Welt.

Denn inzwischen war der Fremde nebenan von dem Lärm munter geworden und hatte rasch seine Kleider übergeworfen. Wie er hörte, was der Müller gelobte, kam er herein, sah das gute schöne Kind, wie es mit den andern um die Wette widewaute, und sagte zum Müller: »Ich will Euch von diesem Zauber befreien, wenn Ihr mir versprecht, dass ich Eure Tochter zur Frau bekomme.« – »Widewau, du sollst sie haben, widewau, und die Mühle dazu, widewau, wenn du uns befreist«, rief der Müller. Der Bursch bückte sich, stocherte ein wenig die Asche auf und nahm unbemerkt das Steinchen daraus hervor. Dann schichtete er das Holz übereinander, blies hinein, und im Nu brannte es hell und lustig, und sofort konnten wieder alle ordentlich und vernünftig reden, und von widewau war nichts mehr zu hören. Der Müller aber hielt Wort; er gab dem jungen Gesellen seine Tochter zur Frau, und der Pfarrer verlobte sie sogleich. Damit waren beide sehr wohl zufrieden, denn sie fanden großes Wohlgefallen aneinander. Das junge Paar musste nun die Wirtschaft übernehmen, und so hatte die Not des jungen Müllerburschen ein Ende. Doch vergaß er im Glücke auch seine armen Eltern nicht, unterstützte sie reichlich, und so waren alle glücklich ihr Lebtag. Und auch der Müller war von seiner Grobheit und seinem Geiz kuriert.

Die singende Meerminne

Es war einmal eine Fischerswitwe, die hatte nichts als ihr kleines Mädchen und wohnte mit ihm in einem kleinen Häuschen an der See. Das Kind spielte nirgends lieber als am Strande, es war, als wenn die See es bezaubert hätte. Da waren tausend Muscheln und Kinkhörner und fremde Pflanzen und andere Dinge, wie die Ebbe sie zurückließ; da hüpfte es so lustig ins Wasser und sprang mit beiden Füßchen zugleich über die kleinen Wellen, die von der See herangerollt kamen.

Aber die Frau sah das gar nicht gern, sie konnte nicht vergessen, dass die See ihr vor ein paar Jahren ihren Mann genommen hatte. »Kind«, sagte sie fast jeden Morgen, »geh mir ja nicht weiter als bis in die Düne – die See ist falsch. Sie hat deinen Vater verschlungen. Bleib doch weg von dem bösen, bösen Wasser!«

Aber sie hatte nicht Zeit, immerzu auf ihr Kind aufzupassen, und eines Mittags, als sie das Essen schon auf dem Tisch hatte, kam das Mädchen nicht; sie wartete und wartete, es blieb aus. Da wurde sie unruhig und suchte es überall, lief meilenweit die Dünen ab, fragte alle Fischer, die ihr begegneten – alles war umsonst.

Als es Abend wurde und die Sonne hinter dem großen Wasser unterging, kehrte die Frau ganz verzweifelt wieder nach ihrem Häuschen zurück. Die Wellen gingen hoch, fast bis an die Düne, da kam von der See her ein wunderbarer Gesang. Die Frau blieb stehen und sah eine Meerminne mit langen Haaren voll Wasserblumen, wie die Frau sie noch nie gesehen hatte. Das Meerweib tauchte bis an die Hüften aus dem Wasser auf und sang:

»Ein Wasser-Dach, ein Palast von Kristall,

Da spielen meine Liebchen allzumal …

Fischer, wirf deine Netze aus …

Der Walfisch kommt und sucht seinen Schmaus.«

Als die Fischersfrau das von dem Palast und den Liebchen hörte, fiel ihr ein: unter denen könnte dein Kind auch sein. Sie fiel auf die Knie nieder und flehte die Meerfrau an, ihr zu sagen, ob sie nicht irgendwo das kleine Mädchen gesehen hätte, das da alle Tage auf dem Strande spielte.

»Ganz genau weiß ich, wo das Kind ist«, sagte die Meerminne. »Auf dem Grund von dem tiefen Wasser in meinem kristallenen Schloss, und ist so gesund wie ein Fischchen und spielt wunderschöne Spiele mit meinen andern Lieblingen.«

Da weinte die Mutter noch mehr und fing an zu bitten, sie möchte ihr doch ihr einziges Kind zurückgeben. Aber die Meerfrau sprach: »Ich habe wohl Mitleid mit dir, aber die See darf kein Menschenleben, das sie einmal genommen hat, an die Erde zurückgeben, nie und nimmer. Nur einmal hinunterlassen in mein Wasserschloss kann ich dich, dass du dein Mädchen noch einmal siehst. Aber hast du auch den Mut, mir zu folgen, hundert Stunden weit übers Wasser dort nach dem Rand im Westen, und dann mit mir niederzutauchen, wo die See am tiefsten ist, hundert Stunden tief?« – »Ja, das getrau ich mir wohl«, antwortete die Frau; »ich bin bereit, Euch zu folgen.«

Da kam das Seeweib bis an den Rand von der Düne, ließ die Witwe auf ihren Schuppenschwanz niedersitzen und fuhr übers Wasser dahin, viel schneller als das schnellste Schiff. Und die dunkle Nacht war schon über der ganzen endlosen See, und immer noch ging es fort, fort nach Westen. Endlich sahen sie aus der Tiefe ein wunderhelles Licht aufstrahlen. »Hier ist es«, sagte die Meerminne. »Nun hol noch einmal Atem, so tief du kannst, und dann fasse Mut! Jetzt steigen wir hinab.« Und das ging viel schneller als die Seereise; in wenigen Augenblicken waren sie in dem herrlichsten Palast, wovon je ein Mensch hat träumen können. Es war so wie das Seeweib gesungen hatte:

»Das Dach war von Wasser, die Mauern Kristall«,
und ein himmlisches goldenes Licht strahlte davon aus und leuchtete viele Stunden weit. Die arme Mutter hatte aber keine Augen für all die Pracht. Sie dachte nur an ihr Kind und sah sich überall danach um. Aber nein, da war keine lebende Seele zu sehen. Da brachte die Meerminne sie in einen großen Saal mit silbernem Estrich und führte sie bis an eine schöne gläserne Tür, dadurch sahen sie eine ganze Menge Kinder, Mädchen und Jungen, lustig springen und spielen.

Hindurchgucken durfte da die Mutter so viel sie wollte, aber hineingehen war ihr verboten. Zuerst konnte sie ihr Kind gar nicht herausfinden, aber endlich, als sie alle Kinder genau ansah, entdeckte sie es mitten in einem Trupp lachender Mädchen. Es hatte Backen wie ein Borsdorfer Äpfelchen und war so lustig wie irgendeins. Nun war die Mutter überglücklich. Sie bat die Meerminne, sie möchte ihr doch erlauben, in dem Schloss zu bleiben, da sie dann doch nahe bei ihrem Kinde wäre, und die Meerfrau war’s zufrieden. Nun konnte die Mutter jeden Tag durch die gläserne Tür schauen, soviel sie wollte; und sie konnte sich nie sattsehen.

Und jeden Tag fiel sie vor der Meerminne auf die Knie und bat und flehte, sie möchte sie doch mit ihrem Kinde nach Hause ziehen lassen, aber die Meerminne sagte nein und blieb dabei. Doch endlich konnte sie den Tränen der Mutter nicht mehr widerstehen und sie sagte: »Ich will dir dein Kind zurückgeben, aber erst musst du noch eine Bedingung erfüllen.« – »Oh, fordere was du willst«, sagte die Mutter, »alles was in meinen Kräften steht, will ich gerne tun.«

»Du sollst mir«, sagte die Meerminne, »einen Mantel weben von deinem eigenen Haar. Hier ist ein Töpfchen mit Fett, davon wird dein Haar schnell und stark wieder wachsen.«

Die Mutter begann sogleich zu werken und zu weben und arbeitete Tag und Nacht, ohne einen einzigen Augenblick zu verlieren, aber als sie all ihr Haar bis an die Wurzel abgeschnitten und verwebt hatte, da war der Mantel erst halb fertig. Was sollte sie nun anfangen? Aber vielleicht, dachte sie, gibt sich die Meerfrau mit dem halben zufrieden. Doch all ihr Flehen und Bitten half nichts, die Meerminne hatte immer nur die eine Antwort: »Es bleibt bei dem, was ich einmal gesagt habe, ich muss den ganzen Mantel haben.«

Halb von Sinnen ging die Mutter zurück nach ihrer Kammer und musste nun warten und warten, bis dass ihr Haar wieder lang genug war, und rieb es jeden Abend und Morgen mit Fett ein und sah immer wieder in den Spiegel.

Jahr um Jahr harrte sie und webte sie – endlich war der Wundermantel fertig bis zum letzten Saume; die Frau sprang auf und lief damit zur Meerminne. Die prüfte das Werk und lobte und bewunderte es, während der Frau das Herz klopfte, als wollte es ihr die Brust sprengen – und »nun komm«, sprach sie; sie gingen zur gläsernen Tür, die wurde aufgetan und heraus trat das Töchterchen, das war inzwischen zu einem großen schönen Mädchen herangewachsen. Die Glückseligkeit der Mutter lässt sich nicht mit Worten beschreiben.

Nun ließ die Meerfrau eine prächtige Kutsche kommen, spannte zwei andere Meerminnen davor und fuhr die Mutter mit ihrem Kinde über das große Wasser wieder nach Hause.

Die beiden Goldkinder

Vor vielen, vielen Jahren geschah es einmal, dass zwei Mägde im Feld nicht weit von der Landstraße arbeiteten. Die eine rupfte Hanf, die andere schnitt Korn. Sie sprachen aber miteinander von mancherlei und waren lustig und guter Dinge. Nur einmal kam auf einem stattlichen Ross der junge König herangeritten. Die Mägde ließen von ihrer Arbeit, standen und staunten. Als der König ganz nahe war, grüßte er die Jungfern freundlich, und da rief die jüngere gleich der ältern: »Wenn mich der König zum Weibe nähme, würde ich ihn und seinen ganzen Hof mit meinem Hanf bekleiden!« – »Und ich«, sagte die ältere, »würde, wenn er mich zu seiner Köchin machte, ihn und sein ganzes Haus mit meinem Korn ernähren!«

Diese Reden hatte der hohe Herrscher gehört, und da sie ihm wohl gefielen, schickte er am folgenden Tage nach den beiden Mägden und wählte sich die jüngere zu seiner Gemahlin, die ältere aber machte er zu seiner Oberköchin und gab ihr die Aufsicht über alle Bäcker und Köche des Reiches. Anfangs fühlten sich beide Mägde sehr glücklich, bald aber erwachte in der älteren der gelbe Neid: Sie wäre selbst gerne in der Stelle ihrer jungen Freundin gewesen. Darum erdachte sie bei sich einen Plan, wie sie dieselbe verderben sollte. Sie stellte sich gegen die junge Königin sehr untertänig und treu, und diese in ihrem arglosen Herzen liebte sie wie zuvor, als sie noch Gespielinnen waren.

Nun kam aber die Zeit, dass die junge Königin gebären sollte. Die Köchin hatte unter gutem Vorwande alle Leute aus der Nähe entfernt. Die Königin gebar zwei wunderliebliche Kinder, einen Knaben und ein Mädchen mit goldenen Haaren. Die arge Köchin nahm nun diese schnell, ohne dass es die kranke Königin merken konnte, eilte mit ihnen in den Hof und begrub sie in den Mist, lief dann wieder hinein und legte ein Hündchen und ein Kätzchen an die Stelle der Kinder und setzte sich neben das Bett.

Bald darauf bat die Königin ihre Freundin, sie möchte ihr die Kinder zeigen. Da fing diese an zu jammern und zu klagen: »O Gott, wünsche dir das nicht. Es ist ein großes Unglück geschehen.« Damit stand sie auf und lief wehklagend hinaus und erzählte es den Hofleuten, und diese erzählten es weiter, und bald kam es an den König. Als dieser hörte, dass sein Weib einen Hund und eine Katze geboren hätte, ward er sehr zornig und ließ gleich die beiden Tiere ersäufen und sein Weib lebendig begraben. Nicht lange danach heiratete er die Köchin. Aus dem Mist aber, worin die beiden Kinder begraben worden, wuchsen zwei goldne Tannenbäumchen hervor, so schön, dass es eine Lust war, sie anzuschauen, und der König besonders hatte große Freude daran. Doch der Königin pochte immer das Herz, wenn sie die Bäumchen sah, und am Ende konnte sie ihren Anblick nicht mehr ertragen. Sie stellte sich daher krank und sprach zum König, sie könne nicht eher genesen, bis sie nicht auf Brettern ruhe, die aus den beiden Tannenbäumchen gemacht worden. So leid es dem König um die Bäumchen tat, so ließ er es doch geschehen, dass man sie fällte und daraus zwei Bretter für das königliche Ehebett machte. In der Nacht aber, als der König und die Königin zuerst darauf ruhten, fingen beide Bretter nur einmal an zu reden: »Brüderchen«, sprach das eine, »wie drückt es mich so schwer, auf mir liegt die böse Stiefmutter!« – »Schwesterchen«, sagte das andere, »wie ist mir so leicht, auf mir liegt der gute Vater!« Der König schlief fest und hörte nichts. Die Königin jedoch hatte alles wohl vernommen und war voller Unruhe die ganze Nacht.

Als es Tag wurde und der König erwachte, sprach sie: »Ach lieber Mann, die Bretter taugen gar nichts, mein Übel ist nur ärger geworden, lass uns sie verbrennen!« Der König widersprach nicht, denn er wünschte ja, sein Weib solle gesund werden. Alsbald wurde der Ofen geheizt, und als die Glut groß genug war, ließ die Königin die zwei Bretter hineinwerfen, und sie sah zu, wie sie verbrannten. Zwei kleine Funken aber waren herausgesprungen und in die Gerste gefallen, das hatte die Königin nicht bemerkt. Bald darauf trug die Magd die Gerste den Schafen, und ein Mutterschaf aß die beiden Funken mit und nach einiger Zeit brachte es zwei Lämmlein mit goldner Wolle zur Welt. Der König hatte große Freude darüber, aber die Königin stach der erste Anblick derselben so ins Herz, dass sie gleich krank wurde. Man verordnete ihr allerlei, allein sie konnte nicht gesund werden. Da sagte sie endlich, wenn sie die Herzen der beiden Lämmlein äße, müsste ihr das wohl helfen. Was sollte der König tun. Er musste zulassen, dass sie geschlachtet wurden. Die Herzen briet man und brachte sie der Königin. Die Gedärme aber wurden in den Fluss geworfen. Zwei Stücke nun wurden weithin vom Wasser fortgeführt und endlich ans Ufer ausgeworfen. Hier wurden daraus wieder die zwei Kinder mit den goldnen Haaren und waren gleich so groß, als wären sie seit ihrer Geburt immer gewachsen. Nur blieben sie nackt, denn noch keine Mutter hatte ihnen ja ein Hemdchen angelegt. Sie waren aber so lieblich und schön, dass die Sonne auf ihrem Tagesgange stehen blieb, sich nicht sattsehen konnte und sieben Tage lang nicht unterging.

Da es nun so lange nicht Nacht werden wollte, so wunderte sich darob unser Herrgott und dachte: »Das hast du doch nicht also geordnet!« Er kam daher zur Sonne und fragte sie, warum sie so lange am Himmel verweile und nicht untergehe. Da zeigte sie ihm unten auf der Erde die beiden schönen Kinder, wie sie an dem Flusse spielten. Unser Herrgott war entzückt und gerührt bei dem Anblick der Kleinen, welche so mutterseelenallein und nackt waren, und sprach: »Ich will mich ihrer annehmen.« Da stieg er auf die Erde als ein alter guter Mann, und die Kinder liefen, sobald sie ihn sahen, gleich zu ihm und waren froh. Da gab er jedem ein Hemdchen und ein goldnes Hämmerchen und sprach: »Gehet nur immer auf der Straße fort, da werdet ihr in die große Stadt kommen. Klopfet an die Türen an, und wo man euch aufmacht, da tretet ein. Wenn nun ein freundlicher Mann euch fragt, wer ihr seid, so erzählt ihm dieses Märchen.«

Nun erzählte ihnen unser Herrgott ihre ganze Lebensgeschichte, entfernte sich dann und stieg wieder in seinen Himmel hinauf. Die Kleinen aber wandelten fort und kamen endlich in die große Stadt. Sie klopften an viele Türen, aber keine wurden ihnen aufgetan. Zuletzt kamen sie auch an den Palast des Königs. Sowie sie hier anklopften, öffneten sich gleich von selbst die großen Flügeltüren. Sie traten ein, und es saß der König gerade in tiefem Nachdenken und härmte sich, dass er keine Kinder hatte. Indem fiel sein Blick auf die kleinen, himmlisch schönen Kinder mit den goldnen Haaren. »Kommt her«, rief er, »was für ein Engel hat euch zu mir gesandt? Erzählt es mir!« Die Kleinen gingen hin, setzten sich ihm vertraulich auf die beiden Knie und liebkosten ihn. Der Knabe fing darauf an zu erzählen, wie ihn unser Herrgott gelehrt hatte, und wenn er etwas ausließ oder nicht gut erzählte, verbesserte ihn sein Schwesterchen.

»Gott, o Gott!«, seufzte der König, als die Erzählung zu Ende war, und in dem Augenblicke trat auch die Königin ein. Als sie die Kinder erblickte, erfasste sie ein grausiges Entsetzen. Sie kehrte um, schlug die Türe hinter sich zu und lief wie wahnsinnig fort. Die Kinder aber saßen dem König auf dem Schoße ruhig und voller Unschuld und wussten nicht, warum er so schwer geseufzt und die Frau so entsetzlich sie angesehen hatte.

Endlich sagte er: »O ihr meine lieben Kinder, das ist kein Märchen, das euch der alte Mann erzählt hat, sondern eure und meine wahrhaftige Geschichte. Der alte gute Mann aber ist der liebe Gott, der alles so wunderbar geleitet und nun offenbart hat. Wehe, wehe der bösen Königin!« Damit ging er hinaus und gab Befehl, dass man sein Weib sogleich lebendig begraben solle. Aber man konnte sie lange nicht finden. Endlich traf man sie am Ufer des Flusses, wie sie sich die Haare zerraufte. Sie hatte sich erhängen wollen, allein der Strick war zerrissen, darauf hatte sie sich ins Wasser gestürzt, allein der Fluss hatte sie wieder herausgeworfen. Nun wurde sie ergriffen und lebendig verscharrt. Die Erde behielt sie nun und bedeckte ihre große Sünde mit.

Der König aber schickte nun sogleich in das Land der sieben Zwerge um Wasser des Lebens, ließ seine echte Gemahlin ausgraben und machte sie lebendig. Beide lebten nun froh und vergnügt und hatten große Freude an ihren Kindern. Der Knabe wurde ein stattlicher Jüngling und Nachfolger im Reiche seines Vaters, das Mädchen eine wunderschöne Prinzessin. Ach, die war so schön, so schön, dass es nicht zu beschreiben ist. Ich will nur dieses sagen: Wenn sie ausging, neigten sich alle Blumen vor ihr demütig, und alle jungen Kaiser und Könige warben um ihre Hand. Da sie aber gelobt hatte, nur den zu heiraten, der das beste Herz habe, so nahm sie zuletzt einen armen Kohlenbrenner, denn damals hatte der das beste Herz in der Christenheit.

Auch du hättest sie wahrlich gerne bekommen.

Allein dich hätte sie nicht genommen!

Die verwünschte Prinzessin

Es war einmal ein Vater, der hatte einen Sohn, Dieter hieß er, dem gefiel es nicht zu Haus, er forderte deshalb sein Erbteil, das waren zwanzig Taler, und ging damit in die weite Welt. Der Bursche aber war gut und hatte ein mitleidiges Herz und fühlte recht genau, was recht und unrecht war, und half, wo er helfen konnte.

Einst kam Dieter vor einem Dorfe an, da fand er einen toten Menschen, und nicht weit davon pflügte ein Bauer. Dieter ging zu dem Bauern und fragte, warum der Mensch nicht begraben würde. Der Bauer antwortete, der Tote sei arm, und das Dorf hätte ihn nicht begraben lassen, weil das was koste; deshalb wäre er dahin gebracht, und die Vögel und Füchse würden ihn über kurz oder lang schon verzehren, dass er wegkäme. Das dauerte Dieter in der Seele und er fragte gleich darauf, was die Beerdigung wohl koste? Der Bauer antwortete, so gegen zwanzig Taler. Dieter ging daher zum Bauermeister, gab ihm zwanzig Taler und befahl, man solle den Toten davon begraben, der vor dem Dorfe läge, und das geschah auch. Er blieb so lange im Dorfe, begleitete die Leiche und dann reiste er weiter. Wie er aus dem Dorfe hinauskam und eine kurze Strecke fortgegangen war, kam ein Mann hinter ihm her, fing ein Gespräch mit ihm an und sagte, er wolle bei ihm zur Gesellschaft bleiben. Das ließ sich Dieter wohl gefallen, denn der Mann sah so brav und gut aus und sprach so freundlich, dass er ihn gleich lieb gewann und sich freute, dass er bei ihm bleiben wolle.

Schon waren sie mehrere Wochen miteinander gereist, hatten sich unterwegs, um ihren Unterhalt zu finden, bald hier, bald dort verdingt und sich alles mitgeteilt, was sie auf dem Herzen hatten, da kamen sie in eine Stadt, darin waren alle Häuser schwarz behängt und oben vom Schlosse wehte eine schwarze Fahne, zum Zeichen der Trauer. Dieter fragte, warum das wäre. Die Leute antworteten: Die liebe, gute Prinzessin wäre von einem bösen Berggeiste, der im Harz hause, verzaubert, wäre den Tag über still und in sich gekehrt, bisweilen aber so wütend, dass sie alles zerschlüge und töte, was ihr ins Gehege käme; und vorzüglich wäre der ein Kind des Todes, der es wage, sie zu erretten, wenn er das Rätsel, das sie ihm aufgebe, nicht erraten könne. Viele hübsche Prinzen hätten durch sie schon ihren Tod gefunden, und auch mancher andere hübsche und kühne junge Mann wäre durch sie um sein bisschen Leben gekommen, sodass sich seit einem Jahre keiner mehr gefunden hätte, der sie hätte erretten wollen, und doch wäre es ein so hübsches und gutes Mädchen gewesen und sei es im Grunde noch.

Da sagt Dieter zu seinem Kameraden: »Soll ich einmal mein Heil versuchen, was meinst du, soll ich’s wagen? Sterbe ich, so sterbe ich hier für eine gute Sache, gelingt s, so werden sie und ich glücklich.« Sein Kamerad sagt: »Tu es nur, so will ich dir beistehen; und damit du Glauben zu mir hast, so will ich dir sagen, dass ich nicht ein Mensch bin, sondern der Geist dessen, den du dort in dem Dorf hast beerdigen lassen, und dass ich Mittel genug habe, damit du dein Vorhaben glücklich ausführen kannst, ohne unglücklich zu werden. Geh also zum König und sage, du wolltest die Prinzessin erretten. Er wird es recht gern sehen und dich reich beschenken, wenn du sie befreiest.«

Dieter geht also hin zum König, lässt sich anmelden und kommt vor den König; als er nun sagt, was er will, spricht der König: »Mein lieber junger Mensch, das ist ein Schweres, was du dir vorgenommen hast. Bedenke aber, es kostet dein Leben, wenn es dir nicht gelingt, meine Tochter zu erretten. Sie bringt dich auf der Stelle um, wenn du das Rätsel nicht errätst, was sie dir aufgibt.« – »Das tut nichts«, sagte er, »ich will’s versuchen, es mag mir gehen, wie’s will. Vielleicht gelingt‘s.« – »So komm morgen wieder«, spricht der König, »ich will’s meiner Tochter sagen.«

Dann geht der Dieter wieder zurück in sein Wirtshaus, wo sein Kamerad auf ihn wartet. Als er erzählt, was der König geantwortet hat, spricht sein Kamerad: »Lass es nur Abend und um zehn Uhr werden, dann will ich’s schon machen. Bis dahin sag keinem, was du vorhast, und sei nur guten Mutes. Du errettest die Prinzessin, dafür lass mich schon sorgen.« Sie machen sich’s nun zu gut, gehen miteinander aus und besehen die Stadt und alles Merkwürdige darin, erkundigen sich auch, wo sich die Prinzessin aufhält und wo sie schläft, welches die Fenster ihrer Schlafkammer sind, gehen dann wieder nach ihrem Wirtshaus, essen Abendbrot und besprechen sich, bis es zehn schlägt. Danach holt der Reisegefährte vom Dieter eine Kruke und ein paar große Federfittiche aus seinem Felleisen und eine recht schwanke, eiserne Rute. Dieter muss sich ausziehen. Der Geist bestreicht ihm seine Schultern mit der Salbe, die in der Kruke ist, und setzt ihm die Fittiche an. Dann sagte er: »Nun fliege hin zu der Prinzessin Kammerfenster und pass auf, wenn sie herauskommt; dann hau sie mit der eisernen Rute immer zu, flieg dahin, wohin sie fliegt, und schleich da mit hinein, wo sie hineingeht. Dann verkriech dich und höre zu, was der Berggeist sagt. Sie wird ihm alles sagen. Sie wird ihn auch dann fragen, was sie dich fragen will. Dann lausche und sei still.«

Als Dieter die Flügel angewachsen sind, macht der Geist das Fenster auf und sagt: »Rückwärts musst du der Prinzessin ebenso folgen, bis sie in ihr Fenster wieder hinein ist.« Nun kriegt Dieter die eiserne Rute in die Hand, fliegt zum Fenster hinaus, über die Stadt weg zum Fenster, wo die Prinzessin schläft. Da sieht er sie, wie sie auch Flügel anhat und im Zimmer hin und her rennt, als wenn sie nicht recht klug ist. Er lässt sich aufs Gesims nieder und wartet, bis sie herauskommt. Sowie es elf schlägt, macht sie das Fenster auf und fliegt fort. Dieter dahinter her, holt sie auch bald ein und fängt sie ganz erbärmlich an zu prügeln, dass es ihn selbst dauert. Doch geht’s nicht anders, er muss gehorchen, wenn ihm auch sein Herz blutet. Endlich kommen sie nach dem Harz, an einen großen hohen Berg, der tut sich auf und beide fliegen hinein. »Nun muss ich aber vorsichtig sein«, dachte Dieter und schlich sich mit in den großen Saal hinein, wo an der Tür eine große Truhe war: Hinter der Truhe versteckte er sich, damit er alles hören und auch gleich Reißaus nehmen konnte, wenn’s schlimm wurde oder wenn’s Zeit war. Die Prinzessin lief auf den Berggeist zu, und er nahm sie am Arm. Es war ein alter Mann mit schneeweißem Bart, hatte Augen im Kopf, die glühten wie Feuerkohlen, dabei war sein Wesen so grimmig und gefährlich, dass Dieter sich ordentlich zu fürchten begann, sodass es ihn anfing zu gereuen. Doch durfte er sich nun nicht rühren, er konnte so nicht wieder weg. Die Tür war wieder weg und ein großer Felsen lag da, wo sie gewesen war. Endlich sagte der Berggeist zur Prinzessin: »Bist lange nicht da gewesen, hast lange keinen umgebracht, hast also auch lange dich nicht können am Blute deiner Retter freuen. Ist also einmal wieder ein Vogel ins Garn gegangen?« – »Ja«, antwortete sie, »es ist einer wieder da, freilich nur ein einfacher Mann aus dem Volke, kein Prinz, Graf oder Adeliger. Draußen ist aber ein gewaltig starkes Hagelwetter, sieh her, mein hoher Geist, wie ich zerrissen und zerschlagen bin von den Hagelstücken.« Und das Blut floss an ihr nieder. »Tut nichts«, sagte der Berggeist, »desto mehr musst du deinen Menschen peinigen, desto mehr Freude hast du an seinem Blute, desto mehr musst du davon trinken, desto eher wirst du für mich reif und mein eigen.« – »Was soll ich ihm aber für ein Rätsel aufgeben, woran soll ich denken?«, sagte die Prinzessin. »Denke an deines Vaters weißes Ross«, antwortete der Berggeist. Die Prinzessin war es zufrieden und bat: »Lass mich nun wieder hinaus, denn es ist drei Viertel auf zwölf, ich habe noch weit zu fliegen, du weißt, die zwölf kommt bald heran.«

Der Berggeist öffnete, die Prinzessin mit Dieter machten sich wieder fort und draußen in der Luft gingen die Schläge wieder an bis zum Kammerfenster. Die Prinzessin flog hinein, Dieter nach Haus und legte auf seiner Stube seine Fittiche ab und sich zu Bett. Sein Kamerad schlief schon, hatte aber vorher gesagt: »Nimm vorsichtig die Fittiche ab und lege sie wieder in mein Felleisen, sieh aber zu, dass du keine Feder knickst.« Das tat Dieter auch, danach schlief er ganz ruhig bis zum Morgen.

Am Morgen stand er auf, zog sich hübsch an, aß dann auch gehörig Frühstück mit seinem Kameraden und ging nach dem Schlosse. Nun wurde er zu der Prinzessin geführt, sie erwartete ihn in einem schönen Zimmer und sah recht betrübt aus, war aber ein ganz allerliebstes Mädchen, dem man gar nicht zutraute, dass sie einen Menschen umbringen könnte. Ihr Auge war so sanft und gut, sie selbst gar nicht groß und stark, dabei so fein und so zierlich gebaut, dass man nicht glauben konnte, dass sie jemanden schon gemordet hätte, und doch waren schon neun junge Mannsleute durch sie umgebracht. Als Dieter hereintrat in ihre Stube, stand sie gleich auf und kam auf ihn zu und sagte in einem freundlichen Tone: »Also du willst mich erretten. Aber weißt du auch, dass es dein Leben kostet, wenn du mein Rätsel nicht errätst?« – »Ja«, sagte er, »ich will es versuchen, muss ich dann sterben, so will ich gern für dich sterben. Denn du bist so schön, so gut und so lieb, dass ich gerne für dich den Tod leide. Sag mir also dein Rätsel.« – »Also soll’s sein«, antwortete sie ganz traurig, und die Tränen traten ihr in die Augen. Sie kam näher und sagte: »Du dauerst mich. Höre: Sag mir, woran ich jetzt denke.« – »Das ist nicht schwer zu sagen«, antwortete Dieter. »»Prinzessin, Ihr denkt jetzt an Eures Vaters weißes Pferd.« Die Prinzessin wurde leichenblass und sagte: »Du hast es erraten. Das Schicksal möge mir ferner hold sein. Komm morgen wieder. Es soll mich freuen, wenn du mich errettest; königlich sollst du belohnt werden.« Dieter verbeugte sich und ging.

Der Tag ging auch ganz angenehm hin und am Abend ging’s ebenso, nur dass Dieter diesmal zwei eiserne Ruten, in jede Hand eine, bekam, womit er die arme Prinzessin prügeln musste. Auch mit der Prinzessin ging alles so, doch als sie wieder an den Berg kamen und in den Saal hineintraten, da war der Raum erleuchtet wie am Abend zuvor, und in der Mitte war der Mond, der alles hell machte, und auf der Truhe lag ein stachliger großer Fisch. Am Abend vorher standen bloß einige helle Sterne an der Decke, und die Truhe war leer. Als die Prinzessin wieder hintrat und hinter ihr Dieter sich hineingeschlichen hatte, schloss sich die Tür, die Prinzessin ging auf den Berggeist zu, der auf einer Art Thron saß, und sagte: »Hoher Geist, unser erstes Rätsel hat der Mann erraten. Was sagst du dazu?« – »Das geht nicht mit rechten Dingen zu. Eine geheime Macht waltet hier, die mir und dir zuwider ist. Diesmal soll er’s nicht erraten. Diesmal sollst du an deines Vaters Schlachtschwert denken.« – »Gut«, sagte die Prinzessin, »der Flug hat wieder viel Blut gekostet, denn sieh, es hagelte diese Nacht schlimmer noch als die vorige, sieh, wie ich blute. Aber wenn er das Rätsel nicht errät, so soll er durch das Schlachtschwert meines Vaters sterben, darauf verlass dich.« –»Tu das, meine Tochter, nun geh und mache deine Sache gut, sag aber keinem das Rätsel.« Nun ging sie fort und Dieter dahinter her; auf dem Wege bekam sie wieder ihre Schläge, bis sie zum Fenster hinein war. Unser Dieter flog nach Haus, tat seine Fittiche ab und legte sich zu Bette. Am andern Morgen ging er wieder zur Prinzessin, und sie empfing ihn wieder ebenso wie am vorigen Tage. Diesmal lag aber schon das Schlachtschwert auf ihrem Tische und hatte noch einige Blutflecke. Als er hereintrat, fragte sie gleich: »An was denke ich?« – »An das Schlachtschwert eures Vaters, liebe Prinzessin.« Da sank sie zurück auf ihren Sessel und stammelte: »Erraten! Morgen komm wieder. Das Schicksal möge es fügen, dass ich glücklich werde und du auch.« Damit ging Dieter wieder weg und brachte seinem Kameraden Nachricht, dass er das zweite Rätsel auch erraten habe. Beide machen sich den Tag zu gut, bis es wieder Abend ist, essen dann zusammen, und der Kamerad von Dieter sagt, wie es gegen zehn hinkommt: »Diese Nacht hast du noch ein schweres Stück zu machen. Diesmal bekommst du zwei eiserne Ruten, mit denen du die Prinzessin prügeln musst, und ein scharfes zweischneidiges Schwert, mit dem du dem Berggeist den Kopf abhaust. Nimm dich aber in acht, wenn du in seinen Saal kommst, dass er dich nicht sieht, denn es wird diesmal so hell darin sein wie am Tage, und du wirst deine Last haben, vor ihm verborgen zu bleiben. Ich werde dich aber beschützen. Habe nur guten Mut. Zuletzt wird er mit hinausgehen; sowie er aber Abschied von der Prinzessin genommen hat und in den Berg zurück will, so hau ihm den Kopf ab und nimm den mit.«

Alles geht so vor sich. Dieter hin zu der Prinzessin ihrem Kammerfenster, um elf kommt sie heraus. Er dahinter her und peitscht sie ganz erbärmlich bis in den Berg hinein. Als sie miteinander in den großen Saal hineintreten, da steht die Sonne an der Decke und alles ist so hell wie am Tage; auf der Truhe liegt der stachlige Fisch und steht ein feuriges Rad, doch hinter ihr ist alles dunkel, dahinter versteckt sich Dieter gleich. Die Prinzessin geht eilig zu dem Berggeist, wirft sich ihm an den Hals und sagt, wie in Verzweiflung: »Wieder erraten!« – »Das ist schlimm«, sagt der und spricht: »So denke an mein Haupt. Daran kann kein Sterblicher denken, am wenigsten ein gemeiner Mensch.« – »Oh«, sagt sie, »wie bin ich diesmal zerfleischt von dem fürchterlichsten Hagelwetter. Sieh meinen Rücken, meine Arme, mein Haupt, ich triefe vom Blute.« – »Ich bedaure dich, armes Mädchen«, sagte der Berggeist. »Jetzt geh und bade dich in dem Blute des Schändlichen. Dies ist eine harte Probe. Ich werde mit dir sein, rechne auf mich; morgen Vormittag bin ich unsichtbar bei dir. Diesmal soll’s ihm nicht gelingen, dass er das Rätsel errät.« Und so begleitet er sie hinaus.

Als der Berggeist zurück will, haut ihm Dieter mit einem Hiebe das Haupt ab, fasst es an den Haaren und fliegt der Prinzessin nach und schlägt die auch noch einmal gefährlich durch, bis vor ihr Fenster. Dann macht er sich nach Haus und legt sich in die Federn und freut sich im Voraus, dass er seinen Willen kriegt.

Er hat recht hübsch geschlafen. Morgens macht er sich wieder zurecht, nimmt den Kopf des Berggeistes, wickelt ihn in sein Schnupftuch und geht hin zur Prinzessin. Als er diesmal hinkommt und in die Stube tritt, ist die Prinzessin ganz blass vor Schrecken und weiß nicht, ob sie ihm das Rätsel sagen soll oder nicht. Da spricht Dieter: »Verehrte Prinzessin, heute komm ich zum letzten Male, sagt mir Euer Rätsel, damit ich es errate oder sterbe.« Und die Prinzessin sagt mit zitternder Stimme, als wenn ihr Tod oder Leben davon abhängt: »Woran denke ich?« Ohne zu antworten, knüpft er das Taschentuch auf und setzt das Haupt des Berggeistes auf ihren Tisch. Da stürzt ihm die Prinzessin in die Arme und mit einem Schrei: »Mein Retter«, ist sie ohnmächtig. Er legt sie auf ihr Ruhebett und klingelt. Da kommen die Bedienten, und der König wird geholt und die Ärzte; die Prinzessin kommt wieder zu sich, und der König gibt seine Tochter Dieter zur Frau. Dieter sagt, er müsse aber erst einmal in sein Wirtshaus.

Es wird nun gleich ein schöner Wagen mit sechs prächtigen Pferden angespannt und Dieter hingefahren. Da kommt ihm sein Kamerad in der Tür schon entgegen, hilft ihm aus dem Wagen, sie gehen miteinander auf ihre Stube und der Reisegefährte sagt zu ihm: »Wenn du nun mit deiner Frau zu Bette gehen willst, so lass, ohne dass sie es weiß, eine große Wanne mit Wasser vor euer Bett setzen, und wenn sie diese Nacht aufspringt und fort will, so springt sie in die Wanne mit Wasser, dann tauche sie gleich unter das Wasser, dann wird ein Rabe darauskommen und fortfliegen, dann tauche sie nochmals unter, so wird eine Taube herauskommen und sich auf deine Schulter setzen, dann tauche sie nochmals unter Wasser, dann wird die Prinzessin in ihrer vorigen Schönheit und Lieblichkeit daraus heraufsteigen, dann küsse sie dreimal und sei glücklich mit ihr, du wirst dann nach dem Tode des Alten König werden. Nun leb wohl, jetzt hast du mich nicht mehr nötig; ich verlass jetzt dich und die Welt. Meine Schuld, glaube ich, hab ich dir bezahlt. Leb wohl und sei glücklich.« Danach ist er verschwunden.

Dieter setzt sich in seinen Wagen und ist sehr traurig über dem Abschied von seinem Kameraden, fährt dann zurück in den königlichen Palast. Hier befolgt Dieter alles getreulich, was ihm sein Gefährte gesagt hat, es kommt auch alles so, er wird so glücklich mit seiner Frau wie ein König, und später ist er auch König geworden und hat sein Land gut regiert bis an sein seliges Ende.

Die verwünschte Prinzenbraut

Es war einmal ein König, der hatte einen einzigen Sohn. Zur Winterszeit ging der Prinz einmal im Garten spazieren, wie es schneite. Da nahm er sein Taschenmesser und schnitt sich eine kleine Gerte ab, nahm das Staberl, putzte es aus, erwischte dabei aber den Finger und sein Blut tropfte in den Schnee herab. Da ging er ins Schloss und ließ sich seinen Finger verbinden und sagte zu seinem Vater: »Mein Blut war gar so schön auf dem Schnee; so eine Braut wünsche ich mir, weiß wie Schnee und rot wie Blut soll sie sein.« Sprach sein Vater: »Da musst du weit reisen, in andere Länder.«

Und der Prinz machte sich auf und reiste ein ganzes Jahr, da kam er in eine große Stadt. Drei Tage ging er darin spazieren, da schaute er einmal ein Mädchen am Fenster, die war so schön, wie er sie sich wünschte, weiß wie Schnee und rot wie Blut. Er grüßte sie gleich, wie sie herabschaute, und fragte, ob er nicht einmal mit ihr reden könnte. Sie aber sagte: »Schwer! Die Türen sind alle zugesperrt. Geht zu dem Platz, dort wird ein grausliches Weib sitzen, die hat Obst feil. Da kauft Euch Birnen, Nüss’ und Äpfel, und wenn Ihr die habt, kommt zu mir zurück.« Eh er auf den Platz kam, sah er das Weib schon von Weitem, sie hatte eine große Schnupftabakdose und schnupfte immer daraus und ihre Nase lief, dass es ihn völlig schüttelte. Er kaufte ihr Nüss’, Äpfel und Birnen ab, um ein paar Kreuzer von jeder Art, und als er damit wieder zu dem Hause kam und zu dem Mädchen, sagte sie, er solle eine Nuss mit seinem Messer aufstechen. Er tat es, da standen auf einmal alle Türen auf. Geschwind war er zu ihr hinauf und in ihrem Zimmer. Er sprach zu ihr, er sei ein Prinz und sie solle seine Frau werden. »Ja«, sagte sie, »meine Mutter ist aber eine Zauberin, und ich habe wenig Geld.« Aber er sprach: »Ich brauch kein Geld, ich hab dich ja lieb.« Das hörte sie gar gerne, und sie ging auf die Seite, da stand ein Tischel und auf dem Tischel ein kleiner Tiegel. Da griff sie hinein und strich mit seinem Salbl dem Prinzen unter den Arm. Dann nahm sie ihren Zauberstab, und sie flogen alle zwei zum Fenster hinaus. Jetzt kam die Alte nach Haus, und kein Mensch war da und alles offen. Da macht sie sich z’samm und lief ihnen nach.

Das Mädel sprach: »Meine Mutter kommt, wirf deine Äpfel herab!« Da war mit einmal ein großes Meer hinter ihnen und die Alte musste ausrasten, dass sie hinüberkommen konnte. Zuletzt ist sie aber doch hinübergeflogen und hat sie wiederum eingeholt. »Wirf deine Birnen herab!«, sagte jetzt das Mädel. Er tat’s, da stand ein großer, breiter Wald da mit so hohen Bäumen, dass die Alte fast nicht hinüberfliegen konnte. Wie sie aber ein bissel ausgerastet hatte, kam sie noch einmal herüber und holte sie wieder ein. Da nahm das Mädel den Zauberstab, zerbrach ihn in drei Stücke und ließ sie fallen. Da wurde eine große Wüste hinter ihnen, wo die Alte sich gar nicht herausfinden konnte – »und du wirf deine Nüsse weg!«, sagte das Mädel. Da kamen Schlangen über die alte Zauberin und anderes wilde Getier, und zerrissen sie.

Den andern Tag kamen sie in sein Land, wo er her war. Und zur Nacht kehrten sie in einem Wirtshaus außer der Stadt ein. Die Wirtin war aber auch eine Hexe und hatte eine Tochter von neunzehn Jahren, die hieß Trude und war abscheulich hässlich. Jetzt sagte die Mutter zu ihr: »Du kannst eine Königin werden. Da hast du eine Nadel, und wenn sie schläft, das Mädel, so steck sie ihr in den Kopf und machst das Fenster auf, da wird sie als eine Taube hinausfliegen. Dann machst du das Fenster zu und legst dich zu ihm. Wenn er in der Früh munter wird und dich fragt, warum, dass du so grauslich ausschaust, sagst die Reise hat das ausgemacht.«

Die Trude tat, wie ihre Mutter gesagt hatte, als er nun munter wurde und sie anschaute, erschrak er und sagte: »Ich weiß nicht, bist du’s oder bist du’s nicht?«

Da sagte sie: »Ja, aber ich werd schon wieder schön werden, das macht die große Reise aus.«

Hernach saßen sie auf und fuhren zu seinem Vater, dem König, und der Prinz hatte schon hinberichtet, zu welcher Stunde sie kommen würden. Sein Vater war voller Freuden und konnte schon nimmer warten drauf. Wie sie in die Burg einfuhren, sprang er gleich hin und machte von der Kalesche die Tür auf. Die erste aber war sie beim Aussteigen. Wie er sie sah, sprang er gleich rücklings hinter sich. »Mein Kind«, sagte er zu dem Prinzen und schlug die Hände zusammen, »du hast dir aber die zwei Jahre viel erobert! So ein grausliches Weibsbild bringst du mir in meine Burg?« – »Aber, Vater«, sagte der Prinz, »das macht ja die lange Reise, sie wird schon wiederum schön werden.« Die Braut bekam gleich ihr Zimmer und ihre Dienerschaft.

Sechs Wochen waren vergangen, da kam auf einmal ein Täuberl geflogen und flog dem Prinzen sein Fenster an in der Früh. Er machte das Fenster auf, da flog es davon. Jetzt band er inwendig eine Schnur an, dass er das Fenster gleich zuziehen konnte, wenn sie kam. Die Taube flog wieder zum Fenster hin, er zog an, und die Taube war herinnen. Sie flog gleich auf den Tisch und spazierte darauf hin und her. Da lief der Prinz zu seinem Vater und sagte: »Eine schöne Taube habe ich gefangen.« Der König kam gleich mit, die Taube trippelte noch auf dem Tische herum. »Ist das ein schön’s Täuberl!«, sagte der König und wischte so über das Täuberl hin, und dabei hat er das Täuberl, wo die Nadel drin war, gegriffen. Jetzt nahm er das Köpferl von der Nadel und zog es heraus. Jetzt macht’s einen Kracher und sie steht am Tisch als eine schöne, stolze Frau. Der Prinz hatte aber eine Freude! Er nahm sie gleich in den Arm und sagte: »Vater, das ist die, welche mit mir gereist ist.« Da sagte der König: »Das lass ich mir gefallen, da ist dein Wunsch erfüllt.«

Nun fragten sie, wie das zugegangen sei. Da erzählte sie, dass die Zauberin ihr die Stecknadel in den Kopf gesteckt habe im Schlaf. Der Prinz nahm sie gleich bei der Hand und führte sie in sein Zimmer, und unter drei Tagen schrieb er schon hin, dass die Alte kommen sollte, die Hexe aus dem Wirtshaus. Und als sie kam, war eine schöne Tafel gedeckt beim König, und sie aßen und tranken und sprachen allerlei miteinander. Dabei sagte der König: »Aber was soll denn dem geschehen, der einen anderen mit Zauberkunst darum bringt, dass er als Mensch unter seinesgleichen leben kann?« Die Zauberin antwortete: »So einem Menschen gebührt, dass er auf dem Scheiterhaufen verbrannt wird.« Da sagte der König: »Euch zwei alten Hexen gebührt’s!« Der Scheiterhaufen war fertig und die beiden Weiber wurden hingefahren und sind da verendet. Nun wurde gleich eine frische Tafel hergerichtet, und der Prinz holte seine rechte Braut. Und sie wurden miteinander vermählt. Und alle hohen Häupter wünschten ihm und seiner Frau viel Glück, und er sollte fortan regieren als König.

Die Seidenspinnerin

Es war einmal ein Bauer, der fuhr ins Holz und nahm seine älteste Tochter mit sich, dass sie ihm helfe bei der Arbeit. Da es nun aber sehr heiß war, hatte er seinen Rock ausgezogen und ihn aufs Gras gelegt; als er aber fertig war, heißt er seine Tochter ihn holen. Wie die nun hinkommt, liegt auf dem Rock ein Würmchen, und da mag sie ihn nicht aufheben, sondern läuft zurück zum Vater und fragt ihn, was sie tun solle, aber der Vater sagt, was sie sich doch vor einem kleinen Würmchen fürchte, sie solle es nur herunterwerfen und den Rock bringen. So tut sie denn auch und sie fahren darauf heim.

Anderntags fährt der Bauer wieder ins Holz und nimmt seine zweite Tochter mit, da geht alles ebenso: Sie wirft zuletzt das Würmchen von dem Rock herunter und dann fahren sie heim.

Am dritten Tag soll die erste wieder mitfahren, da bittet die dritte, der Vater möge sie doch mitnehmen, sie wolle ja alles ebenso gut machen wie die andern; die aber lachen sie aus und sagen, was sie doch wohl helfen wolle, denn sie achteten sie immer sehr gering und hielten sie im Haus als Aschenbrödel. Aber sie bat den Vater doch so sehr, dass er endlich sagte, sie solle mitfahren. Als sie nun wieder heim wollen, sagt ihr der Vater, sie solle ihm den Rock holen. Da geht sie hin und findet das Würmchen wieder da; als sie das sieht, sagt sie: »Du liebes Würmchen, du möchtest wohl gern ein weiches Lager haben?«, und das Würmchen sieht sie mit so hellen und freundlichen Augen an, als wollte es ja! sagen. Drum trägt sie Moos zusammen und bereitet ihm ein schönes weiches Lager, und als sie es darauflegt, fängt das Würmchen an zu sprechen und fragt sie: »Möchtest du mir wohl dienen? Du brauchst mich nur alle Tage ein paar Stunden herumzutragen und hast weiter nichts zu tun, aber du bekommst dafür guten Lohn und Essen und Trinken vollauf, und wenn du es drei Jahre hintereinander getan hast, dann bin ich erlöst, denn ich bin ein verwünschter Prinz, und dann will ich dich heiraten!« Da sagte das Mädchen, das wolle sie tun, und darauf sprach das Würmchen: »So komm morgen wieder um dieselbe Zeit hierher.«

Darauf fuhr das Mädchen mit ihrem Vater nach Hause, und als sie dort ankam, sagte sie den Schwestern: »Ich bin nun lange genug daheim gewesen, nun will ich mir auch einmal was in der Welt versuchen.« Da lachten sie die andern aus und sagten: »Du Aschenbrödel, wer kann dich wohl brauchen?« Aber das Mädchen sagte, sie habe schon einen Dienst, und bat ihren Vater, dass er sie möge ziehen lassen; der wollte zwar erst seine Einwilligung nicht geben, denn wenn sie auch nicht viel verstand, so konnte sie doch gut arbeiten. Aber endlich gab er ihren Bitten doch nach und da zog sie am andern Tage ab.

Als sie nun in den Wald kam, fand sie auch bald das Würmchen wieder und das freute sich gar zu sehr, dass sie gekommen sei, und sagte ihr, nun solle sie es nur noch etwas herumtragen. Das tut sie denn auch, und wie die Zeit um ist, da steht auf einmal ein prächtiges Schloss da, und in dem Schloss ist ein großer Saal, darin steht eine große Tafel, auf der steht Essen und Trinken, so schön wie sie es in ihrem ganzen Leben noch nicht gehabt hat, und da isst und trinkt sie sich recht satt und geht dann zu Bett. Und so geht es nun alle Tage, sie trägt das Würmchen ein paar Stunden herum und nachher geht sie ins Schloss, wo ihr alles aufwartet und sie prächtig bewirtet wird.

Als nun ein Jahr um ist, bittet sie das Würmchen um die Erlaubnis, ihren Vater besuchen zu dürfen, und da erlaubt es ihr das Würmchen, sagt aber, sie solle ja zur rechten Zeit wieder da sein. Da nimmt sie denn vieles Gold und andere kostbare Dinge für ihren Vater und ihre Geschwister mit und geht nach Hause; als sie aber da mit all dem Reichtum ankommt, wollen die Schwestern wissen, wo sie diese Schätze herhabe und bei wem sie diene, aber sie sagt es ihnen nicht, denn das hatte ihr das Würmchen verboten, und soviel sie sie auch schelten und schlagen, sie verrät es nicht.

Am andern Tage geht sie darauf wieder zurück in den Wald zum Würmchen und trägt es wieder alltäglich ein paar Stunden herum; als aber das zweite Jahr um ist, besucht sie wieder ihren Vater und ihre Schwestern und ebenso im dritten Jahre; als sie da aber vom Würmchen scheidet, befiehlt es ihr, ja zur rechten Zeit wiederzukommen, und das verspricht sie auch. Der Vater und die Schwestern aber verlangen wieder zu wissen, wo sie diene, und wollen sie gar nicht fortlassen, sodass sie sich endlich mit Gewalt losmacht, und als sie nun in den Wald kommt, da ist es doch etwas zu spät geworden und kein Würmchen mehr da. Traurig sieht sie sich nach allen Seiten um, aber das Schloss ist verschwunden und das Würmchen auch, denn das war unterdes erlöst und wieder König geworden und war schon wieder daheim in seinem Königreich.

Da beschloss das Mädchen, in die weite Welt zu gehen und es zu suchen, und als sie so vor sich hinging, kam sie im Walde zu einer Hütte, in der wohnte eine alte Frau, die bat sie um ein Nachtlager. Da nahm die Alte sie freundlich auf, und als sie des andern Morgens wieder aufbrach, schenkte sie ihr noch drei Äpfel und sagte ihr, in dem einen sei eine goldene Spindel, in dem zweiten ein goldener Haspel, in dem dritten ein goldenes Spinnrad, und verkündete ihr zuletzt noch alles, was ihr begegnen würde und was sie dann tun solle.

Da bedankte sich das Mädchen schön bei der freundlichen Alten und zog weiter, und als sie nun schon viele Tage und eine weite, weite Strecke gegangen war, da kam sie an den Glasberg. Nun wusste sie gar nicht, wie sie hinüberkommen sollte, denn er war so glatt, dass sie immer wieder hinabrutschte; aber endlich sah sie nicht weit davon eine Schmiede, dahinein ging sie, ließ sich an beiden Händen und Knien beschlagen und kam nun glücklich über den Berg.

Darauf gelangte sie in eine große Stadt, da wohnte der König, der das Würmchen gewesen war, welches sie alle Tage herumgetragen hatte, aber er war schon verheiratet und hatte eine sehr schöne Gemahlin und hatte das Mädchen lange vergessen. Da machte sie sich unkenntlich und ging ins Schloss und verdingte sich dort als Seidenspinnerin.

Am ersten Tage öffnete sie nun den ersten Apfel, welchen ihr die Alte im Walde geschenkt hatte, und nahm die goldene Spindel heraus; als die Königin diese sah, gefiel sie ihr über die Maßen und sie fragte das Mädchen, ob sie sie nicht verkaufen wolle. »Nein«, sagte das Mädchen, »zu verkaufen ist sie nicht, aber zu verdienen: Lass mich eine Nacht bei dem Könige schlafen, so ist sie dein.« Das wird schon gehen, dachte die Königin und versprach es ihr.

Als nun der Abend herankam, gab sie dem Könige einen Schlaftrunk ein, und als er nun ganz fest schlief, holte sie die Seidenspinnerin und führte sie in des Königs Kammer. Diese aber setzte sich an sein Bett und jammerte und klagte: »Nun sehe ich doch, dass Undank der Welt Lohn ist, drei Jahre lang habe ich dich als Würmchen herumgetragen, habe deinethalben vom Vater und den Schwestern böse Scheltworte und Schläge ausgehalten, habe mich an Händen und Knien beschlagen lassen, um über den Glasberg zu kommen, und nun ist doch alles vergessen, und du hast eine andere Gemahlin.« Aber der König schlief so fest, dass er kein Wort von alledem vernahm, und als es Morgen wurde, kam die Königin und führte die Seidenspinnerin wieder hinaus.

Da war sie gar betrübt und nahm den zweiten Apfel, brach ihn auf und holte den goldenen Haspel hervor. Als den die Königin sah, gefiel er ihr wieder so über alle Maßen, dass sie das Mädchen fragte, ob sie ihn verkaufen wollte; aber die sagte wieder, zu verkaufen sei er nicht, aber wohl zu verdienen: Wenn sie noch eine Nacht bei dem Könige schlafen dürfe, solle sie den Haspel haben. Da versprach’s ihr die Königin, und es ging alles wie in der ersten Nacht: Der König schlief so fest, dass er kein Wort vernahm. Aber einer von des Königs Dienern hatte gesehen, wie die Königin die Spinnerin in des Königs Schlafkammer geführt hatte, und da war er neugierig geworden und hatte gehorcht und alles gehört, was die Seidenspinnerin gesprochen, und das erzählte er am andern Tage dem Könige.

Die Königin hatte die Seidenspinnerin aber am andern Morgen wieder aus des Königs Schlafkammer geführt und diese hatte betrübt ihren letzten Apfel mit dem goldenen Spinnrade geöffnet, und als die Königin das gesehen, hatte sie ihr erlaubt, noch eine Nacht bei dem Könige zu schlafen, wenn sie ihr das goldene Spinnrad schenken wolle. Das tat sie gern, und als es Abend wurde, ging die Königin wieder hin und brachte ihrem Gemahl den Schlaftrunk. Der tat aber nur, als tränke er davon, und goss ihn heimlich aus, legte sich darauf nieder und stellte sich, als ob er schliefe. Darauf ging die Königin hin, holte die Seidenspinnerin und führte sie in des Königs Schlafkammer.

Da setzte sie sich traurig an des Königs Bett und jammerte und klagte: »Nun sehe ich doch, dass Undank der Welt Lohn ist; ich habe dich als Würmchen drei Jahre lang herumgetragen, habe deinethalben vom Vater und den Schwestern Scheltworte und Schläge ausgehalten, habe mich an Händen und Knien beschlagen lassen, um über den Glasberg zu kommen, und nun ist doch alles vergessen, und du hast eine andere Gemahlin.« Das hörte der König alles still mit an und tat, als wenn er weiter schliefe.

Am andern Tage aber ließ er ein großes Gastmahl anrichten, und die Seidenspinnerin musste auch herbeikommen und sich ihm zur Rechten setzen. Als nun alles bei Tafel saß, sagte er: »Ich will euch eine Frage vorlegen, darauf gebt mir frei und offen Antwort. Vor Jahren habe ich den Schlüssel zu meinem Spinde verloren und ließ mir deshalb einen neuen machen; jetzt aber habe ich den alten wiedergefunden, welchen soll ich nun gebrauchen?« – »Den alten«, sagten alle wie aus einem Munde, »denn der passt doch immer besser.« – »Nun«, sagte der König, »die Seidenspinnerin, welche hier zu meiner Rechten sitzt, die hat mich, als ich verwünscht und ein Würmchen war, drei Jahre lang täglich gewartet und gepflegt und viel Leid und Elend um mich erduldet, drum will ich mich von meiner Gemahlin so lange scheiden, als jene lebt, und sie heiraten.« Und das tat er denn auch und so ward die Seidenspinnerin Königin.

Die Königstochter zum goldenen Berge

Drei desertierte Soldaten gingen in eine Wildnis hinein. In dieser Wildnis stand ein Schloss. Die Fallbrücke war aber aufgezogen. Als sie so beim Schlosse stehenblieben und es betrachteten, gab sich die Fallbrücke herunter. Sie gingen darüber und in das Schloss hinein und gelangten in die Stube. Hunger und Durst hatten sie auch, darum zogen sie den Tischkasten auf; es lag aber nur ein Kartenspiel darinnen und darauf stand geschrieben: Niklös. Da sagten sie zueinander: »Für unsern Hunger und Durst wollen wir einmal karten.« Als sie anfingen zu karten, kam so ein altes Männlein hinein und fragte, was ihr Begehren sei? Sie antworteten ihm, sie hätten Hunger und Durst, und weil sonst nichts da sei, so wollten sie karten. Da sagte das Männlein, Essen könne er ihnen keines geben, aber Geld könnten sie haben, so viel sie wollten. Er führte sie darauf in die Silbergrube. Sie steckten ein, soviel sie konnten. Dann führte er sie in die Goldgrube. Da warfen sie das Silber weg und steckten dafür Gold ein. Zuletzt führte er sie zu den Edelsteinen. Nun warfen sie das Gold weg und packten Edelsteine ein. Als sie fertig waren, sprach das alte Männlein: »Jetzt habt ihr so viel als eine ganze Stadt Währschaft hat, kommt aber nicht mehr.«

Die Soldaten gingen nun wieder gegen ihre Heimat zu und hielten alle Tage Ball. Es ging aber ihr Geld doch zu Ende. Da hielten sie Rat und beschlossen, wieder zum Schlosse zu gehen, und führten den Entschluss auch richtig aus. Als sie hinkamen, war die Fallbrücke wieder hinaufgezogen. Nachdem sie ein wenig dagestanden waren, ging der Verschlag, die Fallbrücke, herunter. Sie gingen hinein, zogen den Tischkasten auf und taten die Karten heraus. Als sie diese herausgetan hatten, kam das alte Männlein wieder und sagte: »Hab’ ich es euch nicht gesagt, dass ihr nimmer kommen sollt? Jetzt muss einer dableiben.«

Die drei Soldaten losten untereinander und der, den das Los traf, blieb da. Die anderen steckten so viel Edelsteine ein, als sie konnten, und gingen auf die Heimat zu. Zu dem, der dableiben musste, sagte das Männlein, jetzt müsse er Jahr und Tag am Falltor Schildwache stehen. Die Zeit vergehe ihm aber schnell; sobald es ihn hungere, sei sie herum. Das war richtig so. Als ihm der Hunger kam, war die Zeit herum und er ging ins Schloss zurück. Das Männlein wies ihm ein Zimmer an und sagte, in dem Zimmer müsste er drei Nächte liegen. Dabei sah der Soldat unter der Bodenstiege drei Schwäne sitzen. Das Männlein sagte noch, in der ersten Nacht, die er in dem Zimmer zubringe, kämen Männer, die fragen würden, wie viel Schläge er haben wolle? Und da solle er sagen: einen Schlag. Sie würden ihm wohl mehr anbieten, er aber solle nicht mehr sagen als einen Schlag. Nachts um elf Uhr kamen sie auch und fragten, wie viele Schläge er haben wolle? Da sagte er: »Einen Schlag.« Sie sprachen, er müsste mehr annehmen. Er aber blieb dabei, nicht mehr als einen Schlag nehmen zu wollen. Um zwölf Uhr verließen ihn die Männer.

Als er früh herunterkam, waren die Schwäne unter der Bodenstiege schon etwas schöner. Vor der zweiten Nacht sagte das Männlein: »Heute antwortest du: zwei Schläge.« Um elf Uhr nachts kamen sie wieder und fragten, wie viele Schläge er haben wolle. Er antwortete: »Zwei Schläge.« Sie boten ihm zwar mehr an, er aber blieb auf seiner Aussage stehen. Um zwölf Uhr gingen sie wieder fort. Früh, als er herabkam, waren die drei Schwäne wieder schöner. Jetzt sagte das Männlein zu ihm: »Heut’ ist die letzte Nacht, heute sagst du drei Schläge, aber nur fest darauf geblieben! Sie werden dann Messer heraustun und sie wetzen, als wenn sie dich umbringen wollten.«

Um elf Uhr kamen sie wieder miteinander und fragten, wie viel Schläge er wolle. Er sprach: »Drei Schläge.« Sie aber sagten, er müsse mehr haben. Sie taten ihre Messer heraus und machten sie scharf. Aber um zwölf Uhr nachts gingen sie fort. Früh, als er erwachte, war das Zimmer an den Wänden golden. Er blieb noch etwas liegen und betrachtete das veränderte Zimmer.

Die drei Schwäne unter der Stiege aber waren drei verwünschte Königstöchter. Sie kamen jetzt, weil sie erlöst waren, in sein Zimmer und sagten zum Soldaten, er solle nun aufstehen. Als er aufgestanden war, sprachen sie zu ihm, er hätte jetzt die Wahl unter ihnen drei. Er nahm die vom goldenen Berg. Diese sagte: »Wir sind immer noch nicht fertig, wir müssen in drei Nächten zwischen elf und zwölf Uhr in jene Kirche gehen.«

Auf dem Wege zu dieser Kirche stand ein Wirtshaus, da hinein ging der Soldat und logierte sich ein. Auf die Nacht verlangte er zu trinken. Da sagte die Wirtin, das Wasser in dem Brunnen sei nicht gesund, sie wolle ihm Zitronenwasser geben. Sie aber gab ihm einen Schlaftrunk. Er ging zwar hinaus, setzte sich an den Weg, schlief aber ein. Um elf Uhr kam die Königstochter gefahren mit vier Rappen und die Chaise war schwarz behangen.

Am zweiten Tag ging der Soldat wieder in das Wirtshaus. Die Wirtin machte es ihm gerade so wie das erste Mal und gab ihm Schlaftrunk. Er setzte sich darauf an die Straße und schlief wieder ein. Um elf Uhr kam die Königstochter gefahren. Die Chaise war mit vier Fuchsen bespannt und rot behangen. Der Soldat sah und hörte aber nichts. Am dritten Abend dachte er: Heute Nacht komme ich doch mit. Er nahm den Knecht mit hinaus, dass dieser ihn wecke, wenn er wieder schlafe. Die Wirtin hatte ihn noch einmal betrogen. Als die Prinzessin angefahren kam, hingen vier Schimmeln an der Chaise und diese war weiß behangen; er aber saß dort und schlief. Sie stieg aus, wollte ihn wach bringen, ebenso der Knecht. Doch sie konnten ihn nicht aufwecken. Als die Prinzessin von der Kirche zurückkam, stieg sie wieder aus und gab sich noch einmal die Mühe, ihn aufzuwecken. Doch alles war vergeblich. Sie zog nun seinen Säbel aus der Scheide und schrieb mit goldenen Buchstaben darauf: »Hier hast du meinen goldenen Ring zum Andenken.« Dann fuhr sie fort. Frühmorgens rief der Soldat den Knecht und fragte, wo sein goldener Ring sei. Der Knecht musste den goldenen Ring hergeben, worauf der Soldat ihm den Kopf abhieb. Dann rief er nach der Wirtin, sagte zu ihr, sie sei eine Hexe und habe gemacht, dass er nicht mit der Königstochter in die Kirche gekommen sei. Der Soldat nahm jetzt seinen Säbel wieder und hieb der Wirtin auch den Kopf ab. Dann rief er die Magd. Zu dieser sagte er, sie solle das Anwesen haben. Darauf machte er sich auf und ging fort.

Der Soldat hatte noch drei Brüder. Als er zum ersten kam, sagte er zu ihm: »Grüß Gott, Bruder, lebst du noch?« Der antwortete: »Ja.« Darauf fragte der Soldat, ob er nicht wüsste, wo der goldene Berg sei. Der Bruder antwortete, wo der goldene Berg sei, wüsste er nicht; er könne aber die Vögel zitieren; wenn die es nicht wüssten, er wüsste es nicht. Jetzt zitierte er die Vögel miteinander, aber keiner wusste etwas von dem goldenen Berg. Da nahm er den stärksten Vogel davon, setzte den Soldaten darauf und befahl dem Vogel, ihn so weit zu tragen, als er könne, und ihn dann abzusetzen. Dann reiste der Soldat weiter und kam zu seinem zweiten Bruder. Er sagte zu ihm: »Grüß Gott, Bruder, lebst du noch?« Der antwortete: »Ja.« Er fragte ihn nun, ob er nicht wüsste, wo der goldene Berg sei. Der antwortete, nein, aber das Wildbret könne er miteinander zitieren, wenn das es nicht wüsste, er wüsste es nicht. Jetzt zitierte der Bruder das Wildbret, aber keines wusste etwas vom goldenen Berg. Da nahm er das stärkste Getier davon und setzte den Soldaten darauf. Das musste diesen wieder so weit tragen, als es konnte. Hierauf reiste der Soldat weiter und kam zu seinem dritten Bruder. Den grüßte er auch wie die andern zwei. Dann fragte dieser ihn, wo er herkomme. Der Soldat legte ihm aus, wie es ihm seither erging; dann fragte er seinen Bruder auch, ob er nicht wisse, wo der goldene Berg sei. Dieser sagte, er wüsste nichts vom goldenen Berg, aber die Wolken könne er zitieren, wenn die es nicht wüssten, so sei er angeführt. Jetzt zitierte sein Bruder die Wolken. Es kam immer eine um die andere, und keine wusste etwas vom goldenen Berg. Hintennach kam noch so ein schwarzes Wölkchen. Sein Bruder fragte es, ob es nichts vom goldenen Berg wüsste. Das antwortete, ja, es wüsste, wo der goldene Berg sei, und morgen hätte die Königstochter Hochzeit. Da sagte des Soldaten Bruder, es solle den Soldaten aufpacken und solle mit ihm fort, so schnell es könne, damit es noch vor der Hochzeit ankäme.

Und es kam auch richtig vor der Hochzeit mit dem Soldaten hin. Dieser ging gleich vor die Residenz und ließ drinnen sagen, die Königstochter solle einmal herausgehen. Als sie kam, zeigte er ihr den Säbel mit den goldenen Buchstaben und den goldenen Ring. Der andere Bräutigam musste darauf fort und der Soldat bekam die Königstochter zur Frau.

Die Wasserlisse

Es starb einmal ein armer Mann, der hinterließ eine Witwe mit zwei kleinen Mädchen, die mussten sich nun den Sommer über zu einem Bauern als Kuhmädchen vermieten; die Mutter aber verdingte sich als Magd ein paar Meilen davon weg, sodass sie den ganzen Sommer lang nicht nach ihnen sehen konnte. Nun war gerade ein sehr trockenes Jahr. Die liebe Sonne schien ohne Unterlass, sodass alles Laub und der ganze Rasen bis auf die Sohle verbrannte und ausdorrte. Da konnte nun auch das Vieh nicht gut aussehen; es fand ja nichts zu fressen auf der Weide. Aber den Mädchen ihr Bauer fragte danach nicht; er prügelte sie alle Tage, wenn ihm das Vieh nicht satt genug heimkam, denn bei dem konnte man freilich immer alle Rippen zählen. Er befahl ihnen, ans Wasser zu treiben, nach dem Lissenteich (Nixenteich); da wär noch viel Grünes, meinte er; die Lisse würde sie schon nicht hineinziehen. Aber die Mädchen wussten schon, dass keine Seele dort hüten mochte wegen der Wasserlisse, und fürchteten sich deshalb auch. Wie aber das Prügeln gar nicht bei ihnen aufhörte und sie sich eines Tages schon wieder zu Tode fürchteten vor dem Eintreiben, weil sie heute auch wieder so viel Hiebe kriegen würden, da sagten sie zueinander: »Ach, wenn uns nur lieber die Wasserliss’ hineinzög, da wären wir die Plage los!« Und in ihrer Einfalt riefen sie: »Wasserlisse, zieh mich rein! Wasserlisse, zieh mich rein!«, wie sie beim Wasserliss’-Spielen oft gesprochen hatten, wenn’s auch nicht wirklich ihr Ernst damit war. Aber das Wort war einmal heraus auf der Liss’ ihrem Gebiet. Und gleich darauf hörten sie schön singen vom Wasser her, und dann sahen sie eine schöne, vornehme Frau, die hatte ein Weidenzweiglein in der Hand und kam auf sie zu. Die Kinder wollten davonspringen, sie konnten aber nicht von der Stelle. Die Frau war aber gar freundlich und fragte sie, was ihnen denn fehlte, denn die Augen waren ihnen noch nass, so hatten sie geweint. Die Mädchen erzählten ihr nun alles. Da sagte sie zu ihnen: »Kommt mit mir, ich will euch eine Weide zeigen, wie in ganz Schlesien keine zweite zu finden ist.«

Den Mädchen war’s, als zög sie wer; sie mussten mit ihr fort, sie wussten selber nicht wie; und das Vieh lief auch von selbst mit. Wie sie am Wasser waren, schlug die Frau mit der Weidenrute hinein; da ging das Wasser auseinander, und es war auf einmal ein schöner grüner Viehweg da und schöne grüne Wiesen mit Gras, das den Kühen bis an den Bauch ging. Darauf durfte das Vieh gehen und fressen, wo es wollte, die Mädchen brauchten es nicht zu hüten, die gingen mit der Liss’ in ein schmuckes Häuschen hinein; darin war’s ganz wunderschön; auch gab’s gut Essen und Trinken da und schöne Musik. Und es waren auch noch viele solche vornehme Frauen da, die zogen den beiden Mädchen neue Kleider an – die alten Lumpen legten sie derweil beiseite – und bedienten sie hinten und vorn und waren um sie herum wie die Ohrwürmer. Das gefiel den beiden gar über die Maßen gut, und sie aßen und tranken wie auf der Kindtaufe und wünschten sich nicht mehr heim.

Wie es aber Zeit zum Eintreiben war, da ließen es die Wasserfrauen nicht mehr zu, dass sie noch verweilten; sie zogen ihnen die neuen Röckchen und Häubchen, Schürzen und Tüchlein, Schuhchen, Strümpfchen und alles aus und die alten Klunkern wieder an, gaben ihnen eine Weidenrute in die Hand, und die Wasserlisse sagte zu ihnen: »Wenn ihr mit der Rute hinterm Viehweg auf die Erde schlagt, dann seid ihr wieder da, wo ihr wart, wie ich ins Wasser schlug, als ich zuerst zu euch kam. Dann treibt ein; verwahrt euch aber das Zweiglein gut, dass es nicht vertrocknet; denn sowie das verdorrt, so verdorren auch die Kühe wieder, ob sie jetzt gleich noch so gut aussehen. Wollt ihr wieder einmal zu mir, dann braucht ihr nur mit der Rute ins Wasser zu schlagen, dort, wo ich hineinschlug, da seid ihr gleich bei mir. Aber grün muss das Reislein sein, sonst ist’s nichts mehr nütze und hilft gar nichts, wenn ihr auch damit hineinschlagt. Stellt’s nur ja ins frische Wasser; denn wenn ihr zu mir wollt und müsst mich rufen, weil die Rute verwelkt ist, dann kommt ihr nicht so leicht fort wie heute, da kostet’s etwas von eurem Leibe; viel wohl nicht, es schmerzt auch nicht und obendrein kriegt ihr noch viele Dukaten dafür. Aber ich rat euch, ihr Kinder, seht euch vor! Euer Bauer ist ein alter Schalk. Nun geht in Gottes Namen!« Die Mädchen schlugen mit der Gerte auf die Erde, als sie auf dem Viehweg waren, und es geschah alles so, wie es die Lisse gesagt hatte.

Als sie nun in den Hof eintrieben, da wunderten sich die Wirtsleute nicht wenig, dass das Vieh so satt gehütet war. Und erst beim Melken, da rissen sie noch viel mehr die Augen auf, als die Kühe so sehr viel Milch gaben, und lobten die Mädchen gar sehr; und die sagten auch, dass sie beim Lissteich gehütet hätten. Wie sie aber zu Tisch kamen und nur wenig essen konnten, weil sie noch satt waren von der guten Mahlzeit bei der Liss’, und wie sie die Weidengerte so fleißig in ein Näpfchen mit Wasser setzten, da trieb sie der Bauer so lange aufs Gewissen, bis sie ihm alles haarklein erzählten vom Anfang bis zu Ende. Das Ding war gut. Die Mädchen legten sich schlafen; der Bauer aber nahm den Zweig aus dem Wasser im Napf heraus und legte ihn auf den Ofen, und des Morgens, ehe die Mädchen aufstanden, tat er ihn wohl wieder in das Näpfchen, er war aber schon ganz verdorrt; und dazu goss er das Wasser auch noch aus, dass sich der Zweig nicht mehr erholen konnte. Die Dukaten stachen ihn halt gar zu sehr, von denen die Mädchen erzählt hatten.

Als die Kinder in der Frühe den verwelkten Zweig sahen, weinten sie so bitterlich, dass sie nur immer so einmal übers andere das Böcklein stieß, und sie wollten die Liss’ nicht mehr rufen, denn es war ihnen doch ein bisschen unheimlich dabei, wenn es ihnen auch gestern gefallen hatte. Der Bauer prügelte sie aber so lange, bis sie sagten, sie wollten die Liss’ wieder rufen. Die Kühe sahen wieder aus wie die Gerippe, und der Bauer drohte ihnen noch einmal: »Ihr Plauzen ihr! Ich schlage euch halb tot, wenn die Kühe nicht wieder so dick und satt hereinkommen wie gestern.« Die Kinder greinten den ganzen Weg und auch noch draußen auf der Hutung. Zuletzt sagten sie zueinander: »Ach, rufen wir nur wieder die Liss’, es hilft ja doch nichts! So ein Leben hab ich satt!« Und sie riefen halt wieder alle beide: »Wasserlisse, zieh mich rein! Wasserlisse, zieh mich rein!« – Die Liss’ kam auch gleich, und es war alles wieder wie gestern. Aber als sie wieder fort wollten und mit dem eben erst abgebrochenen Weidenreis auf dem Viehweg auf die Erde schlugen, da half’s diesmal nicht. Da fürchteten sie sich sehr, weil es nun was von ihrem Leibe kostete. Sie baten aber die Liss’ zuvor noch einmal: »Wasserlisse, lass uns fort! Wasserlisse, lass uns fort!« – »Nein«, sagte die, »so gleich geht’s nicht, ihr müsst erst was von eurem Leibe hier lassen. Eine jede muss ein Glied vom kleinen Finger geben, oder ihr müsst Lissjungfern werden, wie die hier, die euch bedient haben, das sind alles solche Hütemädchen gewesen wie ihr.« – »Nein, nein«, gaben sie zur Antwort, »lieber ein Fingerglied weniger!« Da kam eine Lissjungfer mit der Schere und schnitt das Glied nur so Gott vergeb’s ab. »Das tut ja nicht weher, als wenn mir ein Sperling drauf pickt«, sagten die Mädchen und lachten; und es war auch gleich geheilt und der Fingernagel drauf, der Finger war halt nur ein bisschen kürzer; es blutete gleichwohl ein wenig, doch aus einem jeden Tropfen Bluts wurde ein schöner blanker, funkelnagelneuer Dukaten. »Lest sie euch auf und nehmt sie euch mit«, sagte die Liss’, »und wickelt sie euch zusammen in ein Läpplein; solange sie alle hübsch zusammenbleiben, könnt ihr das Fingerglied wiederkriegen, wenn ihr sie auf einmal ins Fließwasser werft. Aber dass ja keiner fehlt, und gerade dieselben müssen’s sein, die ihr für das Glied gekriegt habt. Fehlt nur ein allereinzigster oder ist auch nur einer ein andrer, dann fängt der Finger an zu bluten und blutet und blutet immerfort und hört nicht mehr auf, und aus jedem Tröpflein Blut wird ein ganzer Zuber voll Wasser, der immer im Wirbel herumgeht und alles mit sich zieht und verschlingt. Vergesst’s nicht und geht nun in Gottes Namen.«

Das Ding war gut. Die Kinder gingen, die Kühe waren satt und hatten Bäuche wie die Tonnen. Das Rütchen versagte diesmal nicht, und guten Mutes trieben die Kinder ein. Wie sie heimkamen und der Bauer das satte Vieh sah, war er ganz katzenfreundlich gegen sie; aber als er sie nun fragte, wo sie den frischen Weidenzweig herhätten, da ging die Not wieder bei ihnen an. Er ließ aber nicht eher nach, bis sie ihm alles haarklein erzählt hatten und bis sie ihm auch die Dukaten gegeben hatten. Und mit dem heutigen Reislein machte er’s gerade wieder so wie gestern, und am andern Morgen kriegten die Mädchen wieder Hiebe wie gestern, eher noch mehr als weniger. Und sie riefen die Liss’ wieder wie gestern, und die Liss’ kam wieder wie gestern, und es war halt alles grad so wie gestern. Zum Schluss kostete es auch wieder ein Fingerglied bei einer jeden, das zweite am kleinen Finger. Und sie nahmen wieder viele Dukaten dafür mit heim, die mussten sie dem Bauern wieder geben, und der tat sie zu den andern und verschloss sie wieder ins Beikästchen in der Lade, wie gestern. Und dass wir’s nur kurz machen, das ging nun jeden Tag so fort, einen Tag und alle Tage, bis die Kinderchen nur noch an jeder Hand einen Daumen und einen Zeigefinger hatten, dass sie grade noch einen Löffel zum Suppen und Essen und die Peitsche beim Hüten halten und sich selber anziehen konnten, und bis sie an den Füßen nur noch die große und die zweite Zehe behalten hatten, dass sie noch so eben forthumpeln konnten. Der Wirt hatte aber das ganze Beikästchen voll Dukaten, einen immer schöner als den andern. Doch er wurde nur immer geiziger, und denkt nur, er prügelte die armen Würmchen, dass sie sich auch die Ohren stückweis von der Liss abschneiden lassen sollten, damit sie ihm ja nur immer mehr Dukaten hereinbrächten; und trieb sie mit Prügeln zum Hause hinaus bis zum Lissteich hin und wartete dort, bis sie der Liss’ gerufen haben würden.

Da gab’s den guten Mädchen ein Engel ein, dass sie diesmal riefen: »Wasserlisse, zieh uns rein! Wasserlisse, zieh uns rein!« Sie sagten’s wirklich in ihrer Unschuld. Wie jetzt der Bauer zurückwollte, da konnte er nicht mehr von der Stelle; denn er war durch das Wörtchen »uns« schon festgebannt von der Liss’.

Die Liss’ sang und kam und sah den Bauern; der wollte mit aller Gewalt fort, aber es war nicht möglich, der Bann war ihm zu stark; erst wie die Liss’ wieder auf den Teich zuging, konnte er die Beine wieder heben und laufen, aber nicht etwa heimwärts ging’s, nein, mit hin auf das Wasser zu. Da er nun sah, es war einmal nicht anders, da dachte er: »I nu, auf ein Fingerglied soll mir’s nicht ankommen; ich gehe aber ein andermal nicht wieder mit bis hierher.« Es kam aber gar anders.

»Du geiziger Teufel«, sagte die Lisse zu ihm, als er auf dem Viehweg war, »dir sollte das Genick gebrochen werden und solltest zuvor mit glühenden Zangen gezwickt werden; aber die Lissen sind nicht so unbarmherzig. Deine Finger aber und deine Zehen musst du verlieren, dass die Mädchen ihre wiederkriegen, denn davon machen wir sie denen nun.« Da sank dem Bauern der Mut, und er verlor alle Kraft; er war angezaubert an dem Fleck, wo er stand und konnte kein Glied mehr nach seinem Willen rühren. Die Lissjungfern schnitten ihm nun mit der Schere drei Finger von jeder Hand ab und drei Zehen von jedem Fuß, und obwohl viel Blut herumtröpfelte, wurden keine Dukaten daraus, sondern bloß Rechenpfennige, die musste er sich auflesen, so böse wie’s auch ging, denn ihm schmerzten die Stümpfe doch ein wenig.

Aus jedem Finger des Bauern aber machen die Jungfern den Kindern immer zwei Finger, und aus jeder Zehe zwei Zehen. Sie schnitten sie nur entzwei, hämmerten ein klein bisschen mit einem hölzernen Hammer darauf herum, und da waren sie fertig; dann heilten sie die neu gemachten Finger geschwind an, und sie waren so gut wie die gliederweis abgeschnittenen. Und nun sagte die Liss’ zum Bauern: »Du Menschenschinder kannst dich nun fortpacken; unterwegs wirst du deinen Zahlaus kriegen. Und wenn du deine Gliedmaßen wiederhaben willst, du weißt ja, was du mit den Dukaten machen musst; die lass dich nicht etwa reuen, sonst bist du verloren; und weißt du was nicht mehr recht, dann frag erst hier bei mir, wenn’s dich auch deine paar Finger vollends kostet. – Ihr Kinder aber«, sagte sie, »ihr bleibt noch ein paar Tage hier bei mir, bis ich euch wieder zu eurer Mutter schicke.« Drauf schlug sie mit dem Rutchen auf die Erde, und gleich war der Bauer mit seinem Vieh auf dem Heimwege; der aber war nun gar mordsböse.

Aber es dauerte gar nicht lange, da pfiff ihm ein Rechenpfennig vor der Nase vorbei, und ehe er sich’s versah, wurde aus dem Rechenpfennig ein Prügel, und der Prügel drosch ihm so lange auf dem Buckel herum, bis er entzweiging. Es war aber niemand zu sehen, der den Prügel in der Hand hatte; es kam halt von der Liss’ her. Und die andern Rechenpfennige wurden auch zu Prügeln und droschen grad so auf ihm herum, bis sie alle entzwei waren. Einmal griff er in die Tasche und warf eine ganze Handvoll hinaus, aber da wurden ebenso viel Prügel und Stecken draus und schlugen alle auf einmal auf ihn ein. Da schrie er, als wenn er am Spieße stäke, aber er starb nicht davon, er konnte alle Prügel und Hiebe aushalten, dass er sie ja recht fühlen sollte; so war’s schon eingerichtet von der Wasserlisse. Die Leute sahen das alles, hörten ihn schreien und liefen zu ihm hin. Aber wer nahe zu ihm herankam, der kriegte tüchtig was ab, und das Zerwalken hörte nicht eher auf, bis auch kein einziger Rechenpfennig mehr in seiner Tasche war und bis auch jeder von den tausend Stöcken – so viel mögen’s wohl gewesen sein – in lauter kleine Stücke zerschlagen war. Und als er nach Hause kam, war das Vieh schon lange in den Ställen angebunden.

Die Nachricht davon, wie es dem Bauern ergangen, war schon lange vorher bei seinem Weibe angekommen. Sie lief ihm ein paar Ackerstücke entgegen und schalt und schandierte mächtig über ihn und sagte, das wäre nun die Strafe dafür, dass er die armen unschuldigen Mädchen gar so schindermäßig schlecht behandelt hätte, und so eine himmelschreiende Sünde könne er bis zum Jüngsten Gericht nicht verbüßen, und er habe sie selbst und seine eigenen Kinder dazu unglücklich gemacht. Sie hätt’s ihm ja immer gesagt, er hätte ihr aber nicht folgen wollen; nun brächte ihn die Gier nach den elenden Dukaten ins Unglück; er wäre ein Rabenvater – und noch viel andere solche Reden schüttete sie über ihn aus, sodass er wohl hätte zur Erkenntnis kommen können. Aber es kam noch keine Reue in sein böses Herz; er dachte noch immer: Auf ein paar Finger und Zehen soll mir’s nicht ankommen; wenn die auch fehlen, deswegen geht’s doch, ein paar werde ich mir schon wiederverschaffen. Ich muss halt eine ganze Menge Dukaten opfern, das hilft schon nichts; und der Buckel, und wo’s sonst noch blau ist (der ganze Kerl war blitzblau), das wird wohl in vier, fünf Wochen nicht mehr schmerzen. Wenn ich andere Mädchen zum Hüten habe, werde ich wohl ein gut Teil klüger sein. Fürs erste muss ich mir wieder ein paar Fingerglieder verschaffen, die brauche ich zu notwendig, so dachte er. Und der Satan hätte am Ende seine eigenen Kinder nicht geschont, wenn ihn unser Herrgott nicht zuvor gestraft hätte.

Wie er nun weiter nachsann, wie er noch ein paar Finger zu den zweien an jeder Hand kriegen könnte, da wusste er nicht mehr, wie viel Dukaten die Kinder für jedes Glied hereingebracht hatten, und er wusste auch schon gar nicht mehr, welche es grade gewesen waren. Leicht konnte er nun zu viel oder zu wenig ins Wasser werfen, und danach war’s dann bös. Das überlegte er aber in seiner Hast nicht. Mit schwerem Herzen überwand er sich und nahm so viel Geld aus dem Beikästchen heraus, als wie er dachte, dass die Mädchen für die beiden kleinen Finger hereingebracht hätten, und warf sie ins Fließwasser. Er sah die Hände nun an, und das Herz lachte ihm im Leibe, denn die Finger fingen an zu wachsen, und er lief, was das Zeug hielt, nach Hause zu. Aber es war die rechte Zahl Dukaten nicht, und es waren auch nicht die, welche er gerade für die Finger gekriegt hatte. Als er wieder zu Hause war, hörten deshalb die Finger wieder auf zu wachsen und fingen an zu bluten, und aus jedem Tropfen Blut wurde ein ganzer Zuber voll Wasser, dass die Stube bald schwamm und das Wasser zu Türen und Fenstern hinauslief, und dazu ging es immer im Kreis herum, als wenn’s kochte, und zog alles, was in der Stube war, Tisch, Schemel, Spinnräder, Bett, Wiege, Ofenbank, Bügelsäge, Lade, Eimer, halt alles, mit in den Strudel hinein, und den Bauern dazu, und die Finger bluteten immerzu, sodass viel mehr Wasser dazukam als hinauslief, und die Sachen, die in dem Wasserwirbel herumschwammen, stießen immer an den Bauern an, sodass er immer einen Puff nach dem andern kriegte; dabei war er mitten im Strudel drin und konnte nicht von der Stelle, er war von den Sachen, die da schwammen, wie eingemauert. Zuletzt kam die Bügelsäge an ihn herangeschwommen; und andere Stücke, der Tisch oder was es sonst sein mochte, drückten die Säge immer fester an den Bauern an, dass ihm die Sägezähne bis ins Fleisch schnitten. Helfen konnte er sich nicht selbst; da schrie er nun wohl unsern Herrgott um Hilfe an, aber der half ihm nicht mehr; er strafte ihn. Und auch kein Mensch konnte ihn retten, das Wasser wirbelte immer höher und wilder um ihn her, er musste elend in dem Strudel ertrinken.

Wie er tot war, da verlief sich das Wasser. Die Dukaten waren aber nicht mehr zu finden, die hatte die Liss’, weil sie einmal ins Wasser gekommen waren, wiedergekriegt. Die behielt sie aber nicht; sie gab sie den beiden Mädchen, die konnten sie zu ihrer Mutter heimtragen und waren nun mit ihr zusammen zeitlebens glücklich.

Die Zwergmännchen

Ein Schweinehirt hatte viele Söhne, von denen trieb der älteste mit den Ferkeln aus. Draußen im Walde aber machte er sich einmal eine Pfeife und lehrte seinen sechs Ferkeln das Tanzen danach. Als sie es gelernt hatten und herangewachsen waren, zog er damit nach der Stadt und ließ sie vor dem Königsschlosse tanzen. Da schaute die Frau Königin zum Fenster hinaus und freute sich über die tanzenden Schweine, ließ auch dem Schweinejungen Zucker und Rosinen reichen und hieß ihren Säckelmeister, mit ihm um eins der Schweine handeln. Allein der Schweinejunge sagte: »Das kriegt die Frau Königin nur, wenn ich sie dafür einmal ein wenig ins Ohrläppchen kneifen darf.« Das erlaubte ihm die Frau Königin, er aber gab ein Schwein hin und zog mit den übrigen nach Hause. Als er nach Hause kam und sein Vater sah, dass ein Schwein fehlte, wollte er das Geld dafür sehen. Der Schweinejunge erzählte, wie er die Frau Königin dafür ein wenig ins Ohrläppchen gekniffen hätte, und bekam zur Strafe, weil er kein Geld mitbrachte, von seinem Vater Schläge. – Nach einer Weile trieb er mit den übrigen fünf Ferkeln wieder vor das Königsschloss und ließ sie nach seiner Pfeife tanzen. Die Frau Königin schaute wieder zum Fenster heraus, ließ ihm Zucker und Rosinen zu essen geben und schickte ihren Säckelmeister, eins von den fünf Schweinen zu kaufen. Da sagte er wieder, dass er es nur hergäbe, wenn er die Frau Königin dafür ein wenig ins Ohrläppchen kneifen könne. Die Frau Königin aber kam lächelnd herunter und ließ sich von ihm am Ohr zausen und bekam eins von den fünf Schweinen dafür. Als der Schweinejunge nun seinem Vater wieder kein Geld brachte, bekam er noch mehr Peitschenschläge als zuvor. So ging es fort, bis das letzte Schwein an die Frau Königin verhandelt war, wonach sein Vater ihn am ganzen Leibe blutig schlug.

Als die Frau Königin die sechs Ferkel zusammen hatte, spitzte sie das Mäulchen und pfiff, dass sie danach tanzen sollten; allein vergebens, die sechs Schweine rührten sich nicht. Darauf bot sie die Musikanten im ganzen Reiche auf, aber die Schweine erhoben sich nicht und fingen nicht an zu tanzen. Da gab sie ihren Dienern Befehl, dass sie den Schweinejungen mit der Pfeife herbringen sollten, und sie dachte, ihm die Pfeife nun auch noch abzukaufen. Die Diener aber spürten ihn auf und fanden ihn krank von den Schlägen auf dem Lager liegen in seines Vaters Hause. Doch folgte er ihnen mit seiner Pfeife, bekam auch wieder Zucker und Rosinen, und die sechs Schweine machten zu seiner Musik die allerlustigsten Sprünge. Als nun die Frau Königin diesmal selber den Handel mit ihm abschließen wollte, bemerkte sie, dass sein Körper blutrünstig war, und fragte ihn nach der Ursache, und er sagte, sein Vater habe ihn immer mit der Peitsche geschlagen, wenn er kein Geld für die Schweine heimgebracht. Darüber lachte die Frau Königin, wandte sich aber um und sagte: »Ich könnte es nicht verantworten, wenn der arme Narr noch einmal so von seinem Vater misshandelt würde. Mein Säckelmeister soll ihm mit Gewalt die Taschen voll Geld stecken, dafür aber sollen ihm meine Diener die Pfeife wegnehmen und ihn dann vom Königshof hinwegführen.« So geschah es auch, und bald stand der Schweinejunge mit gefüllten Taschen draußen allein im Walde, die Frau Königin aber blies mit vollen Backen auf seiner Pfeife, und die sechs Schweine tanzten lustig danach und war dazumal großer Jubel und viele Lustbarkeit auf dem Königshofe.

Der Schweinejunge war traurig, zürnte der Königin und wollte mit dem vielen Gelde, das er nicht achtete, zu seinem Vater zurückkehren; da kam ein Zwergmännchen daher, klagte sehr über die schlechten Zeiten, sagte, dass es in Not sei, und bat um einen Zehrpfennig. »Nach Pfennigen greife ich jetzt nicht mehr in die Tasche«, sagte der Schweinejunge und gab ihm einen Dukaten. Nach einer Weile kam wieder ein Zwergmännchen, klagte auch über die schlechten Zeiten und bat wieder um einen Zehrpfennig. Da gab er wieder einen Dukaten hin, und so kamen noch viele Zwergmännchen an und jedes erhielt seinen Dukaten. Der letzte Zwerg aber sagte: »Die Dukaten, die du uns gabst, sollen Glücksdukaten für dich werden; wenn du in Not bist, so magst du uns nur rufen.«

Der Schweinejunge hatte nun nur noch zehn Dukaten, und als er damit weiterging, begegnete ihm der Böse mit einem hübschen Pferde. Der Junge kannte aber den Bösen noch nicht und fragte, was das Pferd kosten solle. »Weil du es bist«, sagte der Teufel, »so lasse ich dir’s für zehn Dukaten, es ist aber unter Brüdern hundert wert. Die übrigen neunzig Dukaten will ich dir schenken, und du kannst dich gleich aufsetzen, unter dem Beding, dass du zuerst mit nach meinem Schloss reitest.«

Das war der Schweinejunge wohl zufrieden, denn der Teufel erschien ihm wie ein feiner und liebreicher Herr. Als sie aber in das Schloss des Teufels kamen, sprach der: »Jetzt bist du in meiner Gewalt. Wisse, dass ich der Teufel bin, und weil ich dir neunzig Dukaten an dem Pferde geschenkt habe und du das angenommen hast, so will ich dir den Hals umdrehen, wenn du mir nicht drei Aufgaben lösen kannst. Erstens sollst du mir aus einer Kuh ein Pferd machen; zweitens um mein Schloss eine zehn Fuß hohe und zwei Fuß dicke Mauer ziehen, die Steine dazu sind schon vorhanden. Die dritte Aufgabe aber ist diese: Ich habe zwischen meinen Jungfern im Schloss eine Prinzessin, die sollst du aus den übrigen heraussuchen, musst aber beim ersten Griff sogleich die Prinzessin herausfinden.«

Als dem Jungen dies eröffnet war, ging er in den Stall, darin die Kuh stand, und der Teufel schloss ihn bei. Er aber wusste nicht, was er tun sollte. Da fielen ihm die Zwerge ein und er rief also:

»Zwergmännchen, ich rufe euch,
kommt her, ich bin in Not;

Ich weiß es, ihr könnt helfen mir:

Ich gab euch Geld zu Brot.«

Da erschien sogleich eine Schar Zwerge, die fraßen die Kuh mit Stumpf und Stiel auf, darauf zogen sie ein Pferdchen aus der Tasche, so groß wie ein Spielpferd, das wurde immer größer, bis es zuletzt wie ein gewöhnliches Reitpferd war. Als der Teufel kam, war schon alles fix und fertig, und er fand statt der schlechten Kuh das beste Pferd.

Nun ging es aber an die Maurerarbeit, da sagte der Schweinejunge wieder sein Sprüchlein, und die Zwerge kamen in großen Scharen herbei. Sie konnten sich aber unsichtbar machen, sodass sie der Teufel nicht sah, und es waren der Zwerge so viele, dass auf jeden Zwerg kaum fünf Steine kamen, die er legen musste an der ganzen großen Mauer. So stand denn die Mauer alsbald fertig da, gar hoch und breit, und nun ging’s an die dritte Arbeit. Als der Junge sein Sprüchlein gesagt hatte, kam der letzte von den Zwergen allein an und gab ihm eine Rute, die sollte er krummbiegen und damit auf die Jungfern zielen, die alle ganz gleich aussähen, ganz schwarz wären und alle auf einem großen Saale aufgestellt würden; die, welche von der losgelassenen Rute berührt würde, wäre die Prinzessin. Der Schweinejunge traf richtig mit der Rute die Prinzessin und hatte diese jetzt erlöst, deshalb rief eine Stimme: »Prinzessin! Bring dem Höchsten Dank! Du bist befreit vom Höllenbrand.«

Als der Böse das hörte, sprach er: »Jetzt gehören dir die Prinzessin und die beiden Pferde von Rechts wegen.« Nun setzte der Schweinejunge sich selbst auf das Pferd, das er für zehn Dukaten gekauft hatte, nachdem er zuvor die Prinzessin auf das andere Pferd gehoben, das er von den Zwergen erhalten hatte. Darauf zogen beide hin zu dem Vater der Prinzessin, der ein mächtiger König war, und sogleich wurde die Hochzeit veranstaltet. Zu der Hochzeit aber war auch die Frau Königin eingeladen, welcher der Schweinejunge immer die Ohren gezaust hatte, und sie tanzte mit dem alten Schweinehirten, der seinen Sohn immer geprügelt hatte, den Ehrentanz. Die Frau Königin aber hatte ihre Pfeife und ihre sechs Schweine mitgebracht, und wenn die andern müde waren zu tanzen, so mussten die sechs Schweine nach der Pfeife der Frau Königin tanzen, und sie tanzten noch schöner als alle die Hochzeitsgäste.

Es ist schon gut

Ein Bauer hatte eine Kuh und eine Ziege; es wurde ihm aber die Fütterung zu schwach, und er sagte zu seiner Frau: »Wir wollen die Kuh verkaufen, ich bringe sie auf den Markt.« Er nahm also die Kuh und zog mit ihr ab. Da sahen ihn drei Studenten mit seinem Tier nach der Stadt treiben, die verabredeten sich, ihm einen Streich zu spielen. Als der Bauer ungefähr halbwegs war, da kam ihm einer der drei Kumpane entgegen und sprach: »Bauer, wo willst du mit der Ziege hin?« – »Ach«, sagte er, »bist du denn nicht gescheit, meine Ziege ist ja zu Hause, ich habe die Kuh am Stricke.« Ei, sagte der Student, da hätte er sich vergriffen und die Ziege genommen. Damit ging er fort, und an der nächsten Wegbiegung kam wieder einer und sagte: »Bauer, wo willst du mit der Ziege hin?«

Ach, sagte der wieder, ob er denn nicht gescheit wäre, es wäre ihm da schon mal ein Student begegnet, der hätte auch so gesprochen; es wäre aber keine Ziege, es wäre seine Kuh. – »Lieber Mann«, sagte der andere, »da hat Er sich vergriffen und die Ziege genommen; wenn Er ein andermal seine Kuh verkaufen will, so seh Er besser zu.«

Als der Bauer schon nicht mehr weit zur Stadt hatte, begegnete ihm der dritte Student. »Bauer«, sagte der, »wo willst du mit der Ziege hin?« – Nun, sagte der Bauer, es seien ihm schon zwei Studenten begegnet, die hätten auch so gesprochen; es wäre ja aber seine Kuh, er müsste sich denn vergriffen und die Ziege für die Kuh genommen haben. – Ei, sagte der Student, das sähe er doch wohl, dass es eine Ziege wäre, gewiss stände die Kuh daheim im Stalle; ob er denn die Ziege nicht verkaufen wolle?

Ei nun, sagte er, wenn er sich vergriffen und die Ziege genommen hätte, so wolle er sie auch verkaufen. Was der Student denn dafür geben wollte? – Er wolle ihm fünf Taler geben, sagte der. Das gefiel dem Bauern ganz wohl, und der Handel ward geschlossen. Der Student gab ihm fünf Taler, nahm die Kuh und zog ab.

Der Bauer ging heim und sagte zu seiner Frau: »Da hab ich die verdammte Ziege verkauft.« Ach, sagte die Frau, die Ziege stände ja im Stalle, er hätte die Kuh mitgehabt. Ei, sagte er, ob sie denn nicht bei Verstande sei? Dreimal seien Studenten dahergekommen und hätten gefragt, wo er mit der Ziege hinwolle. Die Frau aber führte ihn in den Stall zu der Ziege, und nun sagte er: »Dann haben die drei zusammen unter einer Decke gesteckt und mich zum Narren gehabt, ich werde ihnen aber auch schon wieder eine Nase drehen.«

Nun machte der Bauer seinen Plan, und ein guter Freund musste ihm auf sein Grundstück hundertundfünfzig Taler leihen. Dann setzte er einen runden Hut auf und ging fort in die Stadt, kehrte in dem Wirtshause ein, wo die meisten Studenten sich aufhielten, und gab dem Wirt fünfzig Taler, ging nach dem andern Wirtshause, händigte auch dort dem Wirt fünfzig Taler ein und ebenso im dritten Wirtshause. Dafür machte er mit den Wirten aus, dass sie an Speisen und Getränken so viel auftragen sollten, als er verlangte, und dass sie antworten sollten: »Es ist schon gut«, wenn er nach der Zeche frage.

Am andern Tage setzte der Bauer sich ins erste Wirtshaus und ließ sich Essen und Trinken bringen, dass die Heide wackelte, wie man zu sagen pflegt. Bald kamen auch die drei Studenten aus dem Kollegienhause gegenüber, kannten aber den Bauern in seinem Sonntagsstaate und in dem Hütchen nicht wieder. Der nötigte sie zum Essen und Trinken, und der Wirt trug immerfort auf. Endlich fragte der Bauer nach der Schuldigkeit und griff dabei so ein bisschen an sein Hütchen. Da sagte der Wirt: »Es ist schon gut.« Die drei Studenten sahen einander an, der Bauer aber stand auf, als wär es ganz in der Ordnung, dass ihm der Wirt diese Antwort gegeben hätte, und ging seiner Wege.

Am andern Morgen sah man den Bauern schon wieder in seiner Sonntagskleidung durchs Dorf nach der Stadt zugehen, wie eben erst der Tag graute. Der Torwärter hatte das Tor noch nicht lange aufgeschlossen und sah noch ganz verschlafen aus, als er dort einzog.

Er ging heute ins zweite Wirtshaus, da war er schon früh auf seinem Posten, und als es gegen Mittag war, ließ er sich wieder auftragen vom Schönsten und Besten. Es dauerte nicht lange, so kamen die drei Studenten; der Bauer lud sie wieder ein, mit ihm zu speisen und zu trinken, und bewirtete sie noch viel schöner als am ersten Tage in dem Kollegienwirtshause. Wie’s ans Bezahlen ging, griff der Bauer an sein Hütchen und fragte nach der Zeche. Der Wirt sagte wieder: »Es ist schon gut«, und damit stand der Bauer auf und ging seiner Wege.

Die Sache ging den Studenten gar sehr im Kopf herum und sie sprachen untereinander: »Das muss ein Wünschhütchen sein, was der Bauer trägt, denn sowie er daran dreht, ist die Zeche bezahlt. Wir müssen sehen, dass wir’s ihm abkaufen. Denn wenn wir alles, was wir essen und trinken, das ganze Jahr hindurch bezahlen sollen, so reicht unser Geld lange nicht aus, jetzt aber haben wir noch Mutterpfennige, da können wir das Hütchen wohl bezahlen.« Der Bauer aber war am andern Tage wieder mit dem Haushahn heraus und auf dem Wege nach der Stadt. Er ging in das dritte Wirtshaus, und auch da traf er des Mittags die Studenten. Das Essen und Trinken in dem zweiten Wirtshause war noch nichts gewesen gegen das, was der Bauer heute auftischen ließ. Als sie aber gegessen und getrunken hatten, fragte er wieder: »Was ist die Zeche?«, und drehte dabei an seinem Hute. Da sprach der Wirt: »Es ist schon gut.«

Jetzt fragten die Studenten, ob denn der Hut nicht zu verkaufen sei? Der Bauer aber antwortete: Nein, der sei ihm lieber als viel Geld. Wenn er im Wirtshause noch so viel äße und tränke, so sei doch alles immer gleich bezahlt, sobald er an das Hütchen griffe, und das sei viel wert. Sie hätten es ja selbst erfahren, was das Hütchen alles bezahlen könne. Wildschweinsbraten, Gänsebraten, Schellfisch und alle Weine, die es nur gäbe.

Durch diese Rede wurden aber die Studenten noch viel begieriger nach dem Wünschhütchen, und sie boten ihm jetzt gleich fünfhundert Taler dafür. »Ei, wie wird mir das Hütchen für fünfhundert Taler feil sein?«, erwiderte der Bauer. Die Studenten boten ihm endlich achthundert Taler. Als der Bauer dies Gebot hörte, antwortete er: »Nun, so mag es darum sein«, gab es hin, steckte seine achthundert Taler ein, ging heim und sagte zu seiner Frau: »Erst haben mir die Studenten die Kuh abgekauft als Ziege, und nun haben sie auch noch mein altes Hütchen dazu genommen für achthundert Taler.« Der Bauer war mit den Handelsgeschäften, die er seit acht Tagen gemacht hatte, ganz zufrieden, aber die Studenten?

Sie nahmen das Hütchen und gingen in das Wirtshaus, wo sie zum ersten Mal den Bauern getroffen hatten. Der Wirt musste zu essen und zu trinken bringen, und sie ließen es sich alle drei gar wohl sein im Wein und andern Herrlichkeiten. Der älteste Student hatte das Hütchen aufgesetzt, und als sie gegessen und getrunken hatten, fragte er so recht verwegen: »Herr Wirt, was ist die Zeche?«, da kam der Wirt mit der Kreide und rechnete und rechnete, und sie mussten alles bezahlen.

Am andern Tage setzte der zweite Student das Hütchen auf, denn sie meinten, der Älteste verstehe mit dem Hütchen nicht recht umzugehen und könne es nicht ordentlich drehen. So gingen sie in das Wirtshaus, wo sie am zweiten Tage mit dem Bauern gewesen waren. Als aber der zweite Student nun fragte: »Herr Wirt, was ist die Zeche?«, da kam auch der herbei mit der Kreide und machte ihnen die Rechnung.

Der jüngste Student behauptete steif und fest, die andern beiden wüssten das Hütchen nur nicht zu drehen. Er setzte also am dritten Tage das Hütchen auf, und sie gingen ins dritte Wirtshaus. Als sie gegessen und getrunken hatten, drehte er das Hütchen auf seinem Kopfe beinahe in Stücke und dabei fragte er nach der Zeche. Aber da kam er bei dem Wirt schön an! Der machte die Zeche nach der Schwierigkeit und schenkte ihnen nicht einen Heller. Damit war die Geschichte aus – die Studenten hoffen aber trotzdem noch immer einmal an ein Hütchen zu kommen, das die Wirtsrechnungen für sie bezahlen kann.

Vom Ursprung des Namens Bärnhäuter

Die so den Ursprung des teutschgegebenen Schandnamens Bärnhäuter per Etymologiam ausecken wollen, haben vermeint, dass vor alten Zeiten, da die alten Teutschen noch auf allerhand Häuten geschlafen, diejenige zum Spott mit diesem Namen genennet worden, die immerhin aus Faulheit auf ihrer Bärnhaut liegen blieben, und nie nichts Tapfers auszurichten begehrt. Es mag sein, mir gedenkt so weit hinaus nicht, dass ich Nachricht darvon geben könnte. Aber auf dem Schloss Hohenrot hat sich ein uraltes Gemäld gefunden, darvon auch beigefügtes Bildnüs kopiert worden, mit nachfolgendem Bericht, woraus dieser Name entsprungen.

Im Jahr 1396, als Sigismundus, damaliger ungarischer König, von dem türkischen Kaiser Celapino geschlagen wurde, ist ein teutscher Landsknecht aus der Schlacht in einen Wald entronnen und darin verirret. Weil er nun noch darzu keinen Herren, keinen Krieg, kein Geld und auch kein Hantierung oder sonst einig Mittel wusste, sich inskünftig zu ernähren, hatte er allerhand schwermütige Gedanken. Da erschien ihme ohngefähr und ehe er sichs versahe, ein abscheuliches Gespenst oder Geist, weiß nicht, ob’s der böse Feind selber gewesen oder nicht, und sagte, wann er ihm dienen wollte, so wollte er ihm Gelds genug geben und ihn endlich gar zu einem Herrn machen.

»O ja!«, antwortet der Landsknecht, »aber mit dem Geding, dass mir solche Dienste an meiner Seligkeit nicht schädlich seien.«

»Ich muss aber auch zuvor sehen«, sagte der Geist, »was du kannst, und was du vor eine Courage habest, damit ich mein Geld nicht umbsonst ausgebe.«

Indem er solches redet, kam ein großer ungeheurer Bär daher geloffen. »Diesen«, sagte der Geist, »schieße vor den Kopf!« Der Landsknecht war nicht unbehend, sondern traf den Bären auf die Nase, dass er über und über burzelte.

Da solches geschehen war, fing das Gespenst oder Geist an, mit ihm zu kapitulieren und sagte: »Wann du mir dienen willst, so musst du mir sieben Jahr zu dienen versprechen, und in denselbigen alle Nacht ein Stund Schildwacht umb Mitternacht stehen, deine Haar und Bart weder kämpeln, noch selbige wie auch die Nägel nicht abschneiden, die Nase nicht schnäuzen, deine Händ und das Angesicht nicht waschen, den Hindern nicht wischen, diese Bärnhaut anstatt deines Mantels und Betts brauchen und niemal kein Vatterunser beten.

Hingegen will ich dich mit Komiss, Bier, Tabak und Branntewein versehen, dass du kein Mangel haben sollst, und nach den sieben Jahren einen solchen Kerl aus dir machen, dass du dich über dich selbst verwundern wirst müssen.« Der Landsknecht ging alles ein und sagte zum Geist: »Alles, was du mir zu unterlassen gebotten hast, habe ich von Natur mein Tage niemal gern getan: Ich wasch mich nicht gern, ich bette nicht gern etc.«

Nach geschlossenem Akkord begehrte der Geist seinen Namen zu wissen, umb ihn in seine Roll, die er bei sich hat, zu schreiben. Als er aber eines Heiligen Namen nennete, sprach der Geist: »Dieser taug mir nicht; du sollst Bärnhäuter heißen wegen der Bärnhaut, damit du heut begabt bist worden.«

Darauf zog er dem Bärn die Haut ab und machte seinem Neugebornen einen Mantel daraus. Und führt ihn mitsamt derselben Haut und aller seiner übrigen Bagage durch die Wolken auf sein Lusthaus dahin, welches öde Schloss von dieser wunderbaren Fahrt seinen Namen bekommen haben soll. Daselbst versahe der Landsknecht seine siebenjährige Dienste und wurde in solcher Zeit von Haut, Haar, Bart und Nägeln ein solcher abscheulicher Unflat, dass er dem Geist selbst ähnlicher sahe als einem vernünftigen Menschen, der nach Gottes herrlichem Ebenbild erschaffen worden, sonderlich wann er anstatt eines ehrbarn Mantels seine liebliche Bärnhaut umb sich hatte. Dann seine Haar wurden lauter Höllenzöpf, die ihm umb die Achseln herumb hingen wie indianische Schafschwänze; sein Bart war s. h. von Rotz, Geifer und andern Unlust ineinander gebicht wie ein grober Filzhut; seine Nägel hatten eine Gestalt wie Adlersklauen, und sein Angesicht lag so voller mistigem Unflat, dass man dem gemeinen Sprichwort nach gar wohl hätte Rubsamen hineinsäen können.

Nachdem er aber die sieben Jahr beinahe überstanden hatte, kam der Geist von sich selbst und deutet ihm an, dass es nunmehr Zeit wäre, einmal mit ihm abzurechnen und ihn der Gebühr nach auszuzahlen. Doch steckte er ihm zuvor seine Hosensäcke voller Dukaten und Pistolen und befahl ihm, sich lustig zu machen und kein Geld zu sparen, sondern zu tun und zu lassen, was seinem Herzen geliebte und dem Geld wehe tät; aber dergestalt, dass er aus den Schranken des getroffenen Akkords seiner bisherigen Gewohnheit nicht schreiten sollte, weil seine sieben Jahr noch nicht vollkommlich verflossen waren, in denen sie sich zusammen verbunden.

Der Landsknecht gehorsambte.

Da ihn aber wegen seiner gräulichen Abscheulichkeit niemand aufnehmen wollte, wurde er traurig.

Nachdem er aber auch von einem Würt, deren Profession ist, dem Frembden umb die Gebühr Kost und Herberg mitzuteilen, abgewiesen wurde, zeigte er ihm aus dem einen Hosensack eine Handvoll Dukaten und aus dem andern eine Handvoll Duplonen und wurde darauf dessen willkommener Gast.

Der Würt logierte ihn in ein besonder Zimmer, in welchem er ihn auch absonderlich traktierte, damit andere Gäste ob seiner hässlichen Gestalt kein Abscheuens haben, noch ihm seinetwegen die Herberg in kein bös Geschrei bringen sollten.

In demselben mästete sich der Bärnhäuter von des Geistes Gelde aus, bis der Geist einen edlen Herren vom Lande auf der Reis begriffen zu sein wusste, der in selbiger Herberg einkehren würde. Da kam er bei Nacht und malete in selbigem Zimmer alle Contrafet nach dem Leben der berühmtesten Personen, so seit Erschaffung der Welt gelebt hatten, als des Kains, Lamechs, Nimrods, Nini, Zoroastris, der Helena, der trojanischen und griechischen Fürsten, nicht weniger Sesostris, Nabuchodonosoris, Cyri, Alexandri Magni, Julii Cäsaris, Neronis, Caligulä, des Mahomets etc.; ja sogar auch deren Bildnus, so noch in die Welt kommen sollten, als der Widerchristen und anderer etc.; worüber sich der Würt nicht unbillig verwunderte, vornehmblich als der Bärnhäuter ausgab, er hätte diese Gemälte selbst verfertigt.

Als nun angeregter edle Herr gegen Abend seine Herberg dort nahm und seinen Würt, der ihm bekannt war, fragte: »Was Neus?«, erzählte er ihm alles, was er von seinem seltsamen Gast wusste und nicht wusste, als seinen wunderlichen Aufzug, seine große Kunst in der Malerei, und dass er Gelds vollauf hätte.

Der Herr antwortete: »Ich muss dies ungewöhnlich Wunder morgen auch sehen, sonst werde ich Euch, was Ihr mir gesagt, schwerlich glauben.«

Wie er des Morgens frühe selber sahe, was er gehöret hatte, befande sich zwischen ihm und dem Würt kein anderer Unterscheid, als dass er die Kunst der Malerei besser als jener verstunde, und sich dannenhero auch beides, über die kunstreiche Hand und die Arbeit selbst, mehrers wunderte, dann ihre Perfektion war ohnvergleichlich, und indem er sahe, dass sich viel Contrafet mit denen künstlichen Antiquitäten verglichen, die er allbereit anderwärtlich gesehen, glaubt er, dass die übrige auch denjenigen gleichsahen, deren Bildnus sie repräsentieren und die er bisher noch nicht gesehen. Er fragte den Bärnhäuter, ob er solche Arbeit gemacht hätte. Derselbe aber fragte hinwiederumb: »Wer sonst?« Der Herr sagte hierauf: »So musst du viel wissen, wann du auch die Gestalten der künftigen Menschen zu entwerfen weißt!« – »Allzeit!«, antwortet der Bärnhäuter, »weiß ich mehr, weder mancher vermeint.« Der Herr fragte: »Wer bist du?« Jener antwortet: »Ich bin der Oberst Bärnhäuter, ein Soldat von Fortun, und hab mich neulich im Krieg wider den Türken brauchen lassen.«

Weil nun dieses ein neuer und noch kein schändlicher Namen war, fragte ihm der Herr auch nicht weiters nach, sonder sagte: »Ich hab drei Töchter von gleicher schöner Gestalt, welche auch ihre Mutter ihrer Ähnlichkeit wegen oft selbst voreinander nicht kennet, ich will dich solche sehen lassen, wirst du nun wissen, welches die älteste, die mittler und die jüngste sei, so will ich dir eine davon zum Weib geben, welche du unter ihnen haben willst, wo nicht, so sollst du sambt deinem Vermögen mir zum Eigentum verfallen sein.«

Da der Bärnhäuter dessen zufrieden, nahm ihn der edle Herr mit heim, ihn seine Töchter zu solchem Ende sehen zu lassen.

Der Geist aber erschien ihm wieder und sagte zum Bärnhäuter: »Wisse, dieser Herr pflegt auf solche Fäll die jüngste in die Mitte und die älteste auf der linken, die mittlere aber auf ihre rechte Seite zu stellen.«

Als er nun auf solchen Unterricht sagen konnte, welches die erst, die ander und dritte war, zumalen die jüngste zum Weib begehrt, schwur der Herr alsobalden, er wollte seine Paroln halten, wie es einem ehrlichen Kavalier gebühre, Gott geb, was die Mutter darzu sagte, und wie sich sein Kind darzu bequemte.

Er wollte auch die Hochzeit gleich für sich gehen lassen, ehe ein ander Gewirr dreinkäme; aber der Bärnhäuter wollte nicht, sonder wendet andere Geschäften vor doch mit Versprechen, bald wiederzukommen, und da er einen kostbaren Ring, der hierzu gemacht war, voneinander geschraubt und ein Teil darvon seiner Braut gegeben hatte, ging er seines Wegs.

Die Jungfrau Hochzeiterin aber kleidet sich vor Traurigkeit schwarz und wünschte vergeblich, lieber allein zu leben, als sich mit dem abscheulichen Bärnhäuter zu verehelichen.

Aber was halfs? Ihr Herr Vatter wollt’s also haben.

Ihre Schwestern gönneten ihr diesen Heurat; sie vexierten sie täglich mit ihrem schönen Hochzeiter und erneuerten damit stündlich und täglich die Wundes ihres ohnedas traurigen Herzens, welches sie doch alles mit Geduld überwande.

Der Geist kam hingegen wieder und führte den Bärnhäuter in den Rhein ins Bad; er lichtet ihm seine Haar und beschor selbige sambt dem garstigen Bart auf die neue Mode und zieret ihn dergestalt auf durch besondern Anstrich, dass er dem schönsten Kavalier vergliche.

»Jetzt gehe hin nach N.«, sagte er zu ihm, »und mondiere dich wie ein rechter ehrlicher Obrister und lebe wie ein Herr.

Ich will meine Schätze auftun, die ich hierumb vergraben habe, und dir Gelds genug hierzu geben.«

Weil nun dem Bärnhäuter kein erwünschterer Befelch hätt kommen können, war er desto gehorsamer.

Er hielte sich mit schönen Pferden, herrlichen Kutschen, köstlichen Kleidern und vielen Dienern Livree wie ein Großwesir, und da es dem Geist Zeit sein däuchte, stellte er sich wieder ein und sagte zu ihm: »Jetzt fahr hin und vollziehe deinen Heurat!«, und damit er desto reicher erscheinen konnte, füllete er ihm beide Gutschenkisten voller Geld, welches er ihm beides, zur Beschuldigung und zum Heuratgut, mitgab. Also machte er sich auf die Reise und schickte einen Trompeter voran, seinem künftigen Schwäher neben Vermeldung seines Diensts und Grußes anzuzeigen, dass ein stattlicher Kavalier auf dem Weg begriffen wäre, ihm zuzusprechen und seinem Frauenzimmer gebührend aufzuwarten, mit einem Wort, eine aus seinen Töchtern zum Gemahl zu begehren, wofern er anderst gelitten werden möchte und keine Ungelegenheit machte.

Als er nun die höfliche Antwort bekam, dass er ein lieber Gast sein würde, ist er mit seiner Suite prächtig eingezogen und wohl empfangen, auch zu Bezeugung mehrerer Willfährigkeit oben an die Tafel zwischen die beide älteste Töchter gesetzt worden, welche sich auch, ihm zu gefallen, weil ihn jede zu bekommen verhofft, trefflich geschmückt hatten.

Die jüngste aber behalf sich unden an der Tafel wie ein Turteltäublein, das seinen Gemahl verlorn, sintemal sie als eine Versprochene keine Hoffnung schöpfen dörfte, diesen ansehnlichen Herrn zu bekommen, wessentwegen ihr die Schwestern mit den Augen manchen höhnischen Blick und mit Worten manchen empfindlichen und verächtlichen Stich gaben, welches ihr tief ins Herz geschnitten.

Als nun der Bärnhäuter nach Vorweisung seines vielen Golds das Jawort, und under den Töchtern von Vatter und Mutter die Wahl bekam, zumalen noch jede von den ältesten Schwestern ihn zu bekommen festiglich verhoffte, offenbarte er sich der jüngsten durch ein Stück des voneinandergeschraubten Rings, davon er ihr hiebevor ein Teil zugestellt.

So hoch nun diese hierdurch erfreuet wurde, so sehr erschraken hingegen jene beide, als sie sich ihrer Hoffnung so gählings beraubt sahen; sie wurden so bestürzt, dass sie nicht mehr wussten, was sie täten, und ihre Eltern wurden so erfreut über der einen Tochter Glück, dass sie der andern beiden Anliegen nicht wahrnahmen, welche zugleich von Schamhaftigkeit und dem Neid gegen ihrer Schwester angefochten wurden, als dass sich die eine selbst erhängt, die ander aber in einen Brunnen stürzte.

»Also«, sagte der Geist, der dem Bärnhäuter ganz fröhlich erschiene, »nun haben wir miteinander ausgefischt; du hast eine und ich zwo von den Töchtern bekommen, die hiebevor ihr Vatter manchen ehrlichen Kavalier versagt.«

Mein hochverehrter und respektive großgünstiger lieber Leser nehme vor diesmal hiemit verlieb und urteile aus dieser Erzählung, was er will. Alsdann werde ich verhoffentlich mit der Erläuterung hernachkommen.

Der Bärenhäuter

Es war einmal ein junger Kerl, der ließ sich als Soldat anwerben, hielt sich tapfer und war immer der Vorderste, wenn es blaue Bohnen regnete. Solange der Krieg dauerte, ging alles gut, aber als Friede geschlossen war, erhielt er seinen Abschied, und der Hauptmann sagte, er könnte gehen, wohin er wollte. Seine Eltern waren tot, und er hatte keine Heimat mehr, da ging er zu seinen Brüdern und bat, sie möchten ihm so lange Unterhalt geben, bis der Krieg wieder anfinge. Die Brüder aber waren hartherzig und sagten: »Was sollen wir mit dir? Wir können dich nicht brauchen; sieh zu, wie du dich durchschlägst.« Der Soldat hatte nichts übrig als sein Gewehr, das nahm er auf die Schulter und wollte in die Welt gehen. Er kam auf eine große Heide, auf der nichts zu sehen war als ein Ring von Bäumen: Darunter setzte er sich ganz traurig nieder und sann über sein Schicksal nach. »Ich habe kein Geld«, dachte er, »ich habe nichts gelernt als das Kriegshandwerk, und jetzt, weil Friede geschlossen ist, brauchen sie mich nicht mehr; ich sehe voraus, ich muss verhungern.« Auf einmal hörte er ein Brausen, und wie er sich umblickte, stand ein unbekannter Mann vor ihm, der einen grünen Rock trug, recht stattlich aussah, aber einen garstigen Pferdefuß hatte. »Ich weiß schon, was dir fehlt«, sagte der Mann, »Geld und Gut sollst du haben, so viel du mit aller Gewalt durchbringen kannst, aber ich muss zuvor wissen, ob du dich nicht fürchtest, damit ich mein Geld nicht umsonst ausgebe.« – »Ein Soldat und Furcht, wie passt das zusammen?«, antwortete er, »du kannst mich auf die Probe stellen.« – »Wohlan«, antwortete der Mann, »schau hinter dich.« Der Soldat kehrte sich um und sah einen großen Bär, der brummend auf ihn zutrabte. »Oho«, rief der Soldat, »dich will ich an der Nase kitzeln, dass dir die Lust zum Brummen vergehen soll«, legte an und schoss den Bär auf die Schnauze, dass er zusammenfiel und sich nicht mehr regte. »Ich sehe wohl«, sagte der Fremde, »dass dir’s an Mut nicht fehlt, aber es ist noch eine Bedingung dabei, die musst du erfüllen.« –»Wenn mir’s an meiner Seligkeit nicht schadet«, antwortete der Soldat, der wohl merkte, wen er vor sich hatte, »sonst lass ich mich auf nichts ein.« –»Das wirst du selber sehen«, antwortete der Grünrock, »du darfst in den nächsten sieben Jahren dich nicht waschen, dir Bart und Haare nicht kämmen, die Nägel nicht schneiden und kein Vaterunser beten. Dann will ich dir einen Rock und Mantel geben, den musst du in dieser Zeit tragen. Stirbst du in diesen sieben Jahren, so bist du mein, bleibst du aber leben, so bist du frei und bist reich dazu für dein Lebtag.« Der Soldat dachte an die große Not, in der er sich befand, und da er so oft in den Tod gegangen war, wollte er es auch jetzt wagen und willigte ein. Der Teufel zog den grünen Rock aus, reichte ihn dem Soldaten hin und sagte: »Wenn du den Rock an deinem Leibe hast und in die Tasche greifst, so wirst du die Hand immer voll Geld haben.« Dann zog er dem Bären die Haut ab und sagte: »Das soll dein Mantel sein und auch dein Bett; denn darauf musst du schlafen und darfst in kein anderes Bett kommen. Und dieser Tracht wegen sollst du Bärenhäuter heißen.« Hierauf verschwand der Teufel.

Der Soldat zog den Rock an, griff gleich in die Tasche und fand, dass die Sache ihre Richtigkeit hatte. Dann hing er die Bärenhaut um, ging in die Welt, war guter Dinge und unterließ nichts, was ihm wohl und dem Gelde wehe tat. Im ersten Jahr ging es noch leidlich, aber in dem zweiten sah er schon aus wie ein Ungeheuer. Das Haar bedeckte ihm fast das ganze Gesicht, sein Bart glich einem Stück grobem Filztuch, seine Finger hatten Krallen, und sein Gesicht war so mit Schmutz bedeckt, dass, wenn man Kresse hineingesät hätte, sie aufgegangen wäre. Wer ihn sah, lief fort, weil er aber allerorten den Armen Geld gab, damit sie für ihn beteten, dass er in den sieben Jahren nicht stürbe, und weil er alles gut bezahlte, so erhielt er doch immer noch Herberge. Im vierten Jahr kam er in ein Wirtshaus, da wollte ihn der Wirt nicht aufnehmen und wollte ihm nicht einmal einen Platz im Stall anweisen, weil er fürchtete, seine Pferde würden scheu werden. Doch als der Bärenhäuter in die Tasche griff und eine Handvoll Dukaten herausholte, so ließ der Wirt sich erweichen und gab ihm eine Stube im Hintergebäude; doch musste er versprechen, sich nicht sehen zu lassen, damit sein Haus nicht in bösen Ruf käme.

Als der Bärenhäuter abends allein saß und von Herzen wünschte, dass die sieben Jahre herum wären, so hörte er in einem Nebenzimmer ein lautes Jammern. Er hatte ein mitleidiges Herz, öffnete die Türe und erblickte einen alten Mann, der heftig weinte und die Hände über dem Kopf zusammenschlug. Der Bärenhäuter trat näher, aber der Mann sprang auf und wollte entfliehen. Endlich, als er eine menschliche Stimme vernahm, ließ er sich bewegen, und durch freundliches Zureden brachte es der Bärenhäuter dahin, dass er ihm die Ursache seines Kummers offenbarte. Sein Vermögen war nach und nach geschwunden, er und seine Töchter mussten darben, und er war so arm, dass er den Wirt nicht einmal bezahlen konnte und ins Gefängnis sollte gesetzt werden. »Wenn Ihr weiter keine Sorge habt«, sagte der Bärenhäuter, »Geld habe ich genug.« Er ließ den Wirt herbeikommen, bezahlte ihn und steckte dem Unglücklichen noch einen Beutel voll Gold in die Tasche. Als der alte Mann sich aus seinen Sorgen erlöst sah, wusste er nicht, womit er sich dankbar beweisen sollte. »Komm mit mir«, sprach er zu ihm, »meine Töchter sind Wunder von Schönheit, wähle dir eine davon zur Frau. Wenn sie hört, was du für mich getan hast, so wird sie sich nicht weigern. Du siehst freilich ein wenig seltsam aus, aber sie wird dich schon wieder in Ordnung bringen.« Dem Bärenhäuter gefiel das wohl, und er ging mit. Als ihn die Älteste erblickte, entsetzte sie sich so gewaltig vor seinem Antlitz, dass sie aufschrie und fortlief. Die Zweite blieb zwar stehen und betrachtete ihn von Kopf bis zu Füßen, dann aber sprach sie: »Wie kann ich einen Mann nehmen, der keine menschliche Gestalt mehr hat? Da gefiel mir der rasierte Bär noch besser, der einmal hier zu sehen war und sich für einen Menschen ausgab, der hatte doch einen Husarenpelz an und weiße Handschuhe. Wenn er nur hässlich wäre, so könnte ich mich an ihn gewöhnen.« Die Jüngste aber sprach: »Lieber Vater, das muss ein guter Mann sein, der Euch aus der Not geholfen hat; habt Ihr ihm dafür eine Braut versprochen, so muss Euer Wort gehalten werden.« Es war schade, dass das Gesicht des Bärenhäuters von Schmutz und Haaren bedeckt war, sonst hätte man sehen können, wie ihm das Herz im Leibe lachte, als er diese Worte hörte. Er nahm einen Ring von seinem Finger, brach ihn entzwei und gab ihr die eine Hälfte, die andere behielt er für sich. In ihre Hälfte aber schrieb er seinen Namen, und in seine Hälfte schrieb er ihren Namen und bat sie, ihr Stück gut aufzuheben. Hierauf nahm er Abschied und sprach: »Ich muss noch drei Jahre wandern, komm ich aber nicht wieder, so bist du frei, weil ich dann tot bin. Bitte aber Gott, dass er mir das Leben erhält.«

Die arme Braut kleidete sich ganz schwarz, und wenn sie an ihren Bräutigam dachte, so kamen ihr die Tränen in die Augen. Von ihren Schwestern ward ihr nichts als Hohn und Spott zuteil. »Nimm dich in acht«, sprach die Älteste, »wenn du ihm die Hand reichst, so schlägt er dir mit der Tatze darauf.« – »Hüte dich«, sagte die Zweite, »die Bären lieben die Süßigkeit, und wenn du ihm gefällst, so frisst er dich auf.« – »Du musst nur immer seinen Willen tun«, hub die Älteste wieder an, »sonst fängt er an zu brummen.« Und die Zweite fuhr fort: »Aber die Hochzeit wird lustig sein, Bären, die tanzen gut.« Die Braut schwieg still und ließ sich nicht irremachen. Der Bärenhäuter aber zog in der Welt herum, von einem Ort zum andern, tat Gutes, wo er konnte, und gab den Armen reichlich, damit sie für ihn beteten. Endlich, als der letzte Tag von den sieben Jahren anbrach, ging er wieder hinaus auf die Heide und setzte sich unter den Ring von Bäumen. Nicht lange, so sauste der Wind, und der Teufel stand vor ihm und blickte ihn verdrießlich an; dann warf er ihm den alten Rock hin und verlangte seinen grünen zurück. »So weit sind wir noch nicht«, antwortete der Bärenhäuter, »erst sollst du mich reinigen.« Der Teufel mochte wollen oder nicht, er musste Wasser holen, den Bärenhäuter abwaschen, ihm die Haare kämmen und die Nägel schneiden. Hierauf sah er wie ein tapferer Kriegsmann aus und war viel schöner als je vorher.

Als der Teufel glücklich abgezogen war, so war es dem Bärenhäuter ganz leicht ums Herz. Er ging in die Stadt, tat einen prächtigen Sammetrock an, setzte sich in einen Wagen, mit vier Schimmeln bespannt, und fuhr zu dem Haus seiner Braut. Niemand erkannte ihn, der Vater hielt ihn für einen vornehmen Feldobrist und führte ihn in das Zimmer, wo seine Töchter saßen. Er musste sich zwischen den beiden ältesten niederlassen: Sie schenkten ihm Wein ein, legten ihm die besten Bissen vor und meinten, sie hätten keinen schönern Mann auf der Welt gesehen. Die Braut aber saß in schwarzem Kleide ihm gegenüber, schlug die Augen nicht auf und sprach kein Wort. Als er endlich den Vater fragte, ob er ihm eine seiner Töchter zur Frau geben wollte, so sprangen die beiden ältesten auf, liefen in ihre Kammer und wollten prächtige Kleider anziehen; denn eine jede bildete sich ein, sie wäre die Auserwählte. Der Fremde, sobald er mit seiner Braut allein war, holte den halben Ring hervor und warf ihn in einen Becher mit Wein, den er ihr über den Tisch reichte. Sie nahm ihn an, aber als sie getrunken hatte und den halben Ring auf dem Grund liegen fand, so schlug ihr das Herz. Sie holte die andere Hälfte, die sie an einem Band um den Hals trug, hielt sie daran, und es zeigte sich, dass beide Teile vollkommen zueinanderpassten. Da sprach er: »Ich bin dein verlobter Bräutigam, den du als Bärenhäuter gesehen hast, aber durch Gottes Gnade habe ich meine menschliche Gestalt wieder erhalten und bin wieder rein geworden.« Er ging auf sie zu, umarmte sie und gab ihr einen Kuss. Indem kamen die beiden Schwestern in vollem Putz herein, und als sie sahen, dass der schöne Mann der Jüngsten zuteilgeworden war, und hörten, dass das der Bärenhäuter war, liefen sie voll Zorn und Wut hinaus; die eine ersäufte sich im Brunnen, die andere erhenkte sich an einem Baum. Am Abend klopfte jemand an der Türe, und als der Bräutigam öffnete, so war’s der Teufel im grünen Rock, der sprach: »Siehst du, nun habe ich zwei Seelen für deine eine.«

Das Märchen vom Schulmeister
Klopfstock und seinen fünf Söhnen

Es war einmal ein Schulmeister, der hieß Klopfstock und hatte fünf Söhne, die sich der Reihe nach Gripsgraps, Piffpaff, Pitschpatsch, Pinkepank und Trilltrall nannten. Der Mann hatte seine Söhne sehr lieb und wollte sie gerne was Rechtes werden lassen; allein bei ihm war Not in allen Ecken und Enden. So sprach er eines Tages: »Herzliebste Jungen! So gerne ich euch zu gelehrten Leuten aufziehen möchte, so fehlen mir doch alle Mittel hierzu. Zieht daher in die Welt hinaus und versucht selbst etwas; ihr seid ja große Burschen, folge jeder seinem Beruf, und nach einem Jahre kommt wieder nach Hause, damit ich euch examiniere, ob ihr eure Zeit gut angewendet habt.«

Die Söhne sagten: »Wir wollen tun, was du da befiehlst, lieber Vater! Aber sage uns zuvor, was ist denn der Beruf?« Der Schulmeister wusste nicht gleich, was er sagen sollte, was Beruf sei, und rieb sich die Stirne. Endlich sprach er: »Beruf kommt her von rufen; also was euch ruft, das ist euer Beruf.« Die Söhne waren zufrieden und gingen von dannen.

Als sie eine Strecke Wegs hinter sich hatten, traten sie in einen großen Wald ein, und weil es bereits Abend war, legten sie sich nieder und redeten davon, was für einen Beruf jeder haben möchte. Da hörten sie Leute sprechen, die vorübergingen. Einer sagte zum andern: »Viele Mühe hat’s gekostet, bis wir hinaufkamen, dann aber ging es lustig gripsgraps.« Kaum hatte Gripsgraps seinen Namen nennen hören, als er auch schon aufsprang und zu seinen Brüdern sagte: »Gripsgraps heiß ich, Gripsgraps ruft’s mich, Gripsgraps ist mein Beruf, wozu mich Gott im Himmel schuf! Adje, liebe Brüder, übers Jahr sehen wir uns wieder, daheim beim Vater!« Mit diesen Worten eilte er den Leuten nach, die vom Gripsgraps gesprochen hatten.

Die vier andern schliefen unter den Bäumen, bis die Sonne am Morgen durch das grüne Laubwerk schien. Ihre Strahlen weckten zuerst die Vögelein, dass sie laut und lustig zu trillern und zu trallern anfingen. Da erwachte der jüngste Bruder und indem er ausrief: »Hört ihr’s! Trilltrall heiß ich, Trilltrall ruft’s mich, Trilltrall ist mein Beruf, wozu mich Gott im Himmel schuf!, nahm er Abschied und lief tief in den Wald hinein.

Jetzt standen auch die andern auf und zogen weiter. Nicht lange, so fielen etliche Schüsse. »Piffpaff heiß ich, Piffpaff ruft’s mich, Piffpaff ist mein Beruf, wozu mich Gott im Himmel schuf!«, rief Bruder Piffpaff und lief voll Freude dem Knallen der Büchsen nach.

Die beiden andern setzten die Reise weiter fort und kamen in eine volkreiche Stadt. Als sie so durch die Straßen wanderten, hörten sie es auf einmal klingen: Pinke-pank! Pinke-pank! Und als sie sich recht umschauten, sahen sie in einer Apotheke einen Mann, der den Mörser stieß. »Das ist mein Beruf, wozu mich Gott im Himmel schuf«, sprach Pinkepank, trat in die Apotheke und nahm Dienste in derselben.

Der Letzte setzte seinen Fuß hinaus vor die Stadt und zog weiter. Gegen Abend kam er an einen breiten Fluss. »Hol über!«, rief er dem Fährmann, der am jenseitigen Ufer saß. Pitsch-Patsch, pitsch-patsch ruderte der Fährmann den Kahn herbei, und als er nahe genug war, sprang der Geselle munter in den Nachen und rief: »Pitschpatsch heiß ich, Pitschpatsch ruft’s mich, Pitschpatsch ist mein Beruf, wozu mich Gott im Himmel schuf!« Dabei schwenkte er lustig sein Hütlein und fuhr den Strom hinab in die weite Welt hinein.

Genau an demselben Tage, als das Jahr abgelaufen war, setzte Vater Klopfstock einen Topf voll Kartoffeln ans Feuer und harrte seiner Söhne. Und richtig, als die Kartoffeln brodelten, traten alle bis auf Trilltrall in das Stübchen, und weil sie anständig und wohl gekleidet waren, hatte der gute Klopfstock eine große Freude. »Nun Jungen! sagt einmal auf, was habt ihr gelernt?« – »Ich ging zu den Schützen und lernte so vortrefflich zielen, dass ich einer fliegenden Schwalbe das Auge aus dem Kopfe schießen kann«, sagte Piffpaff. »Und ich«, sprach Pitschpatsch, »ich bin ein Schiffer und Schiffsbaumeister geworden und habe gelernt, ein Schifflein zu bauen, welches so geschwind fährt wie eine Schwalbe, die über das Wasser dahinstreicht.« – »Ich bin Apotheker geworden«, sagte Pinkepank, »und habe das Kräutlein Stehauf kennengelernt, womit man Tote lebendig machen kann.« Über all das hatte der Schulmeister sein Vergnügen, nur als Gripsgraps sagte, er könne mit zwei Dolchen den steilsten Turm erklettern und sei ein so geschickter Dieb, dass er alles zu stehlen wisse, und wenn es unter hundert Schlössern läge, rief der alte Mann bekümmert: »Oh du unglücklicher Sohn, ich bitte dich um Gottes willen, lege dich beizeiten auf etwas anderes, sonst wirst du bald ohne die zwei Dolche den Galgen hinanklettern müssen.«

Als Trilltrall immer noch auf sich warten ließ, traten der Vater und die Brüder ans Fenster, um nach ihm zu sehen. Da erblickten sie ihn draußen unter dem großen Apfelbaume. Er sah aber ganz wild und lumpig aus. Die Haare waren ihm lang gewachsen und er war ganz braun im Gesicht. Starr blickte er zum Wipfel des Baumes empor, und als ihm die Brüder riefen, legte er den Finger auf den Mund und wisperte: »St! St! Still! Still! – Horch!« – »Der arme Schelm ist ein Narr geworden«, sagte der Vater und wollte eben überlegen, was mit ihm anzufangen sei.

Da patschte Trilltrall in die Hände und rief: »Juheißa! Viktoria! Alles ist richtig!« Und unter diesem Ausrufe kam er in die Stube gesprungen. Alle umringten ihn und fragten: »Was ist richtig? Wir glaubten, in deinem Kopfe sei es nicht richtig!« – »Ich bin doch begierig, zu hören, was du erlernt hast«, sprach der Vater. »Die Kartoffeln werden kalt«, antwortete Trilltrall, »kommt, wir wollen essen!« Und während sie sich zu Tische setzten und aßen, erzählte er ihnen folgende Geschichte:

»Als ich im Walde dem Trillern und Trallern der Vögel nachging, um die Vogelsprache zu erlernen, trat eines Tages eine Gestalt aus den Büschen auf mich zu, die mich sehr erschreckte, denn obwohl sie aufrecht ging, glich sie doch eher einem wilden Tiere als einem Menschen. Sie sah aus wie ein alter Affe und war ganz von weißen Haupt- und Barthaaren bedeckt. Schon wollte ich fliehen, als mich das sonderbare Wesen mit freundlichen Worten bat, zu bleiben. ›Wer bist du denn?‹, fragte ich auf diese unerwartete Anrede. Die Gestalt erwiderte: ›Ich bin der Holzapfelklausner und lebe seit achtzig Jahren hier im Walde, wo ich eine hohe Schule halte für Vogelmusik und Vogelsprache.‹ Als ich darauf entgegnete, dass ich Trilltrall heiße und mir gleichfalls das Erlernen der Vogelsprache zum Beruf gewählt habe, rief der Klausner: ›Bravo! Sehr brav! Da bist du gerade zum rechten Manne gekommen, und wenn du mein Schüler werden willst, so will ich meine große Gelehrsamkeit gerne auf dich übertragen, da ich ja doch bald werde sterben müssen.‹ Alsbald führte mich der gute Klausner auch ins Abc der Vogelsprache ein, und da ich mir viel Mühe gab, etwas zu lernen, lebten wir friedlich beisammen und nährten uns von Wurzeln, Kräutern, besonders aber von Vogelfutter, als Mücken, Spinnen, Ameiseneiern, Wacholderbeeren und dergleichen. So waren wir bis zur Sprache der Krammetsvögel gekommen, und ich steckte eines Vormittags eben in einem Wacholderbusch und aß dessen Beeren, um mich auf den Unterricht vorzubereiten, als ich in der Nähe ein ungemein liebliches Stimmchen hörte. ›Ach!‹, klagte es, ›warum bin ich doch von der Seite meines Vaters weggelaufen; jetzt habe ich mich verirrt und werde keinen Weg mehr finden.‹

Ich trat aus dem Busche und stand der allerschönsten Prinzessin gegenüber. Sie trug ein goldgesticktes, graues Reisekleid, rote Saffianstiefelchen und ihr Lockenköpfchen war geziert mit einer kleinen goldenen Krone. Mein Erscheinen setzte sie in große Furcht. Als ich ihr aber sagte, dass ich weder ein Räuber noch ein Mörder sei, sondern mich bloß im Walde aufhalte, um die Vogelsprache zu studieren, fasste sie Zutrauen zu mir und bat mich, ich solle doch die Vögel fragen, wohin ihr Vater gezogen sei. Ich aber führte die Prinzessin zu meinem Lehrmeister, der sich ganz in der Nähe befand und der Verirrten jedenfalls bessere Auskunft zu geben vermochte als ich. Er saß zusammengekauert in einer alten, hohlen Eiche, sodass nur seine lange Nase hervorsah und sein weißer Bart wie ein Wasserfall heraushing. Der würdige Alte erhob sich sogleich, als er uns kommen sah; er trat aus dem Baume, verbeugte sich ehrfurchtsvoll vor der holdseligen Erscheinung und fragte nach ihrem Begehr. Diese sprach: ›Ich bin die Prinzessin Campanelli von Glockotonia und zog mit meinem Vater, dem König Pumpan, durch diesen Wald. Wir sind ausgegangen, um den großen goldenen Glockenschwengel zu suchen, der sich neulich bei einem Wettgeläute aus der Hofglocke losriss und über die Stadt hinweg in die weite Welt hinausflog. Ich blieb hinter den anderen zurück, weil mir ein Baumzweig die kleine, goldene Klingel abstreifte, die ich in meiner Krone tragen muss und von der ich den Namen Campanelli habe. Das Glöckchen blieb an einem Zweige hängen, und als ich es wieder herabnehmen wollte, kam ein Rabe und trug es im Schnabel davon. Ich lief dem Raben nach, solange ich das Glöcklein klingen hörte; jetzt aber habe ich seine Spur verloren und weiß nun nicht mehr wo aus, wo ein in diesem wilden Walde. Darum tu mir den Gefallen, lieber Einsiedler, und frage doch die Vögel, ob sie den Raben mit dem Silberglöckchen gesehen hätten und ob sie wohl den Weg wüssten, den mein Vater, König Pumpan, dahingezogen ist.‹ – ›Das will ich gleich besorgen, teuerste Prinzessin!‹, sprach der Einsiedler und winkte mir, ihm zu helfen. Wir stiegen sodann auf zwei Bäume, um die Vögel auszufragen. Es wollte uns lange nicht glücken, bis endlich ein alter Rabe uns mitteilte, sein Kamerad, ein anderer Rabe, sei mit dem Glöckchen aus Campanellis Krone auf das Schloss des Nachtwächterkönigs Knarratschki geflogen. Das Schloss aber liege auf einem hohen Felsen im Meere und dort befinde sich auch der große goldene Glockenschwengel, der beim Geläute zu Glockotonia aus der großen Hofglocke sich losgerissen habe und fortgeflogen sei. König Pumpan sei unterwegs dahin, und wenn die Prinzessin die Reise zum Felsen gleichfalls unternehmen wolle, sei er bereit, ihr den Weg zu weisen.

Die Prinzessin war sehr erfreut, als mein Meister ihr diese Nachricht mitteilte. Als wir sie nun auf den richtigen Weg gebracht hatten, nahm sie auf die liebreichste Weise Abschied von uns. Ihre große Schönheit war uns aber so zu Herzen gegangen, dass wir nahezu weinten, als sie uns verließ. Nach ihrem Weggange wurde mein Meister auch so traurig, dass er wenige Tage hernach starb. Unter dem Trauergesang der Vögel legte ich ihn in das Grab, das er sich vorher selber geschaufelt hatte, und bedeckte ihn mit Erde; seinen weißen Bart aber ließ ich aus dem Grabe heraushängen, die Grasmücklein baten mich darum, weil sie ein Nestchen hineinbauen wollten.

Nicht lange darauf fiel mir ein, dass das Jahr um sei. Da nahm ich Abschied vom Walde, um dich, lieber Vater, und euch Brüder in der Heimat aufzusuchen. Als ich mich vor wenigen Augenblicken der Hütte näherte, rief mir vom Apfelbaume her eine Goldamsel zu: ›Höre, Trilltrall! Weißt du auch, dass der Rabe, der die Prinzessin Campanelli nach dem Schlosse des Nachtwächterkönigs Knarratschki führte, ein Betrüger war, denn ihr Vater Pumpan war nicht dort, und jetzt hält der böse Knarratschki die schöne Prinzessin gefangen, weil ihm der goldene Glockenschwengel, der allerdings über die Stadt hinweg nach dem Felsen flog, seine Gemahlin, die Königin Schnarassel, totgeschlagen hat. Nun hat König Pumpan bekannt machen lassen, wer seine Tochter frei mache, der solle sein halbes Königreich bekommen.‹ Das ist’s, warum ich so freudig ausrief: ›Es ist richtig, alles richtig!‹, denn ich denke, wir wollen nicht lange zögern, sondern uns aufmachen, um die Prinzessin Campanelli zu erlösen, damit wir das halbe Königreich gewinnen!« – Klopfstock und seine vier Söhne hatten diese Erzählung Trilltralls mit großer Rührung vernommen. Alle waren sogleich bereit, die Befreiung der Prinzessin zu unternehmen. Der Schulmeister zog seinen schwarzen Rock an, nahm sein spanisches Rohr in die Hand und schloss die Türe seiner Hütte zu; dann gingen sie fort.

Nach mehreren Tagreisen kamen sie ans Meer. Pitschpatsch machte ein künstliches Binsenschifflein, das sie mit einem jeden Ruderschlag eine Meile weiter in die See hinaustrug. Bald befanden sie sich am Fuße eines Felsens, der wie eine Mauer steil in die Höhe stieg. Gripsgraps nahm in jede Hand einen seiner beiden Dolche und stieß immer einen höher in eine Felsenspalte als den andern; so hob er sich mit einer Geschwindigkeit am Felsen empor, als ob er auf einer Leiter kletterte. Schon war er dem Gipfel nahe, da brachte ihn ein wilder Rabe sehr in Gefahr. Es war derselbe, welcher der Prinzessin das Glöcklein aus der Krone weggestohlen hatte. Der Rabe flog mit abscheulichem Gekrächze dem Gripsgraps um das Haupt und wollte ihm die Augen aushacken. Da ergriff Piffpaff seine Büchse und schoss ihn herunter. Trilltrall fing den Raben auf und nahm ihm das Glöcklein ab, das er am Halse hängen hatte, dann warf er den toten Vogel ins Meer.

Mittlerweile war Gripsgraps oben auf dem Felsen angekommen. Alsbald sah er die Prinzessin, wie sie traurig am Boden saß und den großen Kopf einer hässlichen, fledermausartigen Gestalt im Schoße liegen hatte. Es war dies der dicke, breite und zottige Nachtwächterkönig Knarratschki, der bei Nacht alle Nachtwächter der Erde überwachen und kommandieren musste, bei Tag aber gewöhnlich schlief. Der Riese hatte seinen Kopf ganz unflätig in den Schoß der Prinzessin gelegt und schnarchte und blies mit der Nase, dass der Staub umher in die Höhe flog. Die Prinzessin musste ihm gar noch ein Schlafliedchen singen. Gripsgraps flüsterte ihr zu, sie solle nur weiter singen und sich zu allem ruhig verhalten. Dann aber wälzte er einen mächtigen Klotz herbei und schob ihn dem Knarratschki unter den Kopf; der Prinzessin aber band er ein langes Seil unter die Arme und ließ sie eiligst hinabschweben vom Felsen in das Schifflein; darauf trat er selber von Spalte zu Spalte den Rückweg an. Der Schulmeister und seine Söhne waren sehr erfreut über all das und küssten der schönen Prinzessin, als sie unten ankam, die Hände. Pitschpatsch aber schlug mit seinem Ruder so mächtig ins Wasser, dass das Schifflein wie ein Pfeil nach dem Ufer flog.

Sie waren aber noch nicht lange gefahren, so rief die Prinzessin: »Um Gottes willen, da kommt der Knarratschki!« Und als sie vom Schifflein in die Höhe sahen, flog der Nachtwächterkönig wie eine schwarze Gewitterwolke vom Felsen her. Er hatte die Flucht der Prinzessin alsbald entdeckt und sie sollte ihm lebend nicht entkommen. Anfangs wussten die Brüder vor Angst und Schrecken nicht, was sie beginnen sollten. Als aber der Knarratschki gerade über dem Schifflein schwebte, nahm Piffpaff seine Büchse zur Hand und schoss ihm mitten durch sein schwarzes Herz, dass das Untier tot in das Schiff herunterfiel und dasselbe mit seinen Fledermausflügeln ganz bedeckte. Hurtig legten sich alle auf Hände und Füße und stemmten sich mit dem Rücken gegen den Knarratschki und drückten: hupp schupp, hupp schupp! und – patsch fiel der Unhold über das Schiff hinaus ins Wasser und sank unter. Aber welches Elend sahen sie da! Der große Glockenschwengel, den der Knarratschki bei sich gehabt hatte, war gerade auf die Prinzessin gefallen und hatte sie jämmerlich erschlagen. Allein Pinkepank rief: »Zieht sie nur unter dem schweren Glockenschwengel hervor, ich will schon helfen.« Da zogen die Brüder sie hervor und Pinkepank träufelte ein wenig Saft von seinem Kräutlein Stehauf in ihren rosenroten Mund, dass sie aufsprang und frisch und gesund war.

Da war Freude an allen Ecken, und als sie nun gleich darauf ans Land kamen, machte Pitschpatsch vier Räder an sein Schifflein, Trilltrall aber rief sechs Bären aus dem Walde, und so fuhren sie alle zusammen nach Glockotonia. Trilltrall war vorausgeeilt und hatte dem König alles erzählt. Der kam ihnen mit seinem ganzen Hofstaate entgegen. Während sie durch die Stadt zum Schlosse fuhren, war das ein großer Jubel und ein schrecklich lustiges Tingtang, Bimbim, Klingklang, denn alle Glocken läuteten, und ihr müsst wissen: Zu Glockotonia hat jedes Haus eine Glocke, jede Türe eine Glocke, jeder Mensch eine Klingel am Halse und jedes Tier ein Glöckchen. Nur der Hofglöckner hatte Trauer, weil ja der Hofglockenschwengel verloren war; als man ihm aber sagte, dass er im Schifflein liege, trug er ihn gleich hinweg, hing ihn in die große Glocke und fing nun auch an zu läuten: Pum-pam, pum-pam! Im Schlosse angekommen, umarmte der König Pumpan die wiedergefundene Tochter; der Schulmeister und die Brüder aber wurden zur Tafel geladen. Nach der Mahlzeit nahm der König ein großes Messer, schnitt sein Königreich in zwei Teile und fragte Klopfstock: »Rück’ oder Schneid?« – »Schneid!«, rief der Schulmeister und Pumpan gab ihm diejenige Hälfte, welche an der Schneide des Messers lag. Klopfstock aber teilte die gewonnene Hälfte wieder in fünf Teile und gab jedem seiner Söhne ein Stück, während er für sich nichts behielt als den Titel Oberhofschulmeister der fünf Königreiche Gripsgraps, Piffpaff, Pitschpatsch, Pinkepank und Trilltrall. Und als alles fertig und Trilltrall auch noch mit der schönen Prinzessin Campanelli vermählt worden war, ließ König Pumpan die ganze Geschichte an die große Glocke hängen und tüchtig läuten, und dazumal habe auch ich sie gehört.

Das Märchen vom Witzenspitzel

Es war einmal ein König von Rundumherum, der hatte unter seinen vielen andern Dienern einen Edelknaben, der hieß Witzenspitzel, und er liebte ihn über alles und überhäufte ihn mit tausend Gnaden und Geschenken, weil Witzenspitzel ungemein klug und artig war und alles, was ihm der König zu verrichten gab, mit außerordentlicher Geschicklichkeit ausrichtete. Wegen dieser großen Gunst des Königs waren alle die andern Hofdiener sehr neidisch und bös auf Witzenspitzel;

Denn wurde seine Klugheit belohnt mit Gelde,

So wurde ihre Dummheit bestraft mit Schelte;

Und erhielt Witzenspitzel vom König großen Dank,

So erhielten sie von ihm großen Zank;

Kriegte Witzenspitzel einen neuen Rock,

So zerschlug er auf ihnen einen neuen Stock;

Durfte Witzenspitzel des Königs Hand küssen,

So traktierte der König sie mit Kopfnüssen.

Darüber wurden sie nun gewaltig zornig auf Witzenspitzel und brummten und zischelten den ganzen Tag und steckten überall die Köpfe zusammen und überlegten, wie sie den Witzenspitzel sollten um die Liebe des Königs bringen. Der eine streute Erbsen auf den Thron, damit Witzenspitzel stolpern und das gläserne Szepter zerbrechen sollte, das er dem König immer reichen musste; der andere nagelte ihm Melonenschalen unter die Schuhe, damit er ausgleiten sollte und dem König den Rock begießen, wenn er ihm die Suppe brachte; der dritte setzte allerlei garstige Mücken in einen Strohhalm und blies sie dem König in die Perücke, wenn Witzenspitzel sie frisierte; der vierte tat wieder etwas anderes, und so versuchte jeder etwas, den Witzenspitzel um die Liebe des Königs zu bringen. Witzenspitzel aber war so klug und behutsam und vorsichtig, dass alles umsonst war und er alle Befehle des Königs glücklich zu Ende brachte.

Da nun alle ihre Anschläge nichts fruchten wollten, versuchten sie etwas anderes. Der König hatte einen Feind, mit dem er nie fertig werden konnte und der ihm alles zum Possen tat. Das war ein Riese, der hieß Labelang und wohnte auf einem ungeheuren Berg, wo er in einem dicken dunkeln Walde in einem prächtigen Schlosse hauste, und er hatte außer seiner Frau, die Dickedull hieß, niemand bei sich als einen Löwen Hahnebang und einen Bären Honigbart und einen Wolf Lämmerfraß und einen erschrecklichen Hund Hasenschreck, das waren seine Diener. Außerdem hatte er auch ein Pferd im Stall, Flügelbein genannt.

Nun wohnte in der Gegend von Rundumherum eine sehr schöne Königin, Frau Flugs, die hatte eine Tochter, Fräulein Flink; und der König Rundumherum, der gern alle andern Ländern um sein Land herum auch gehabt hätte, hätte die Königin Frau Flugs gar gerne zu seiner Gemahlin gehabt. Sie ließ ihm aber sagen, dass noch viele andere Könige sie auch gerne zur Gemahlin hätten, dass sie aber keinen nehmen wolle als den allergeschwindesten, und dass der, welcher am nächsten Montag, morgens um halb zehn Uhr, wenn sie in die Kirche gehe, zuerst bei ihr wäre, sie zur Gemahlin und mit ihr das ganze Land haben sollte.

Nun ließ der König Rundumherum alle seine Diener zusammenkommen und fragte sie: »Wie soll ich es doch anfangen, dass ich am Montag zuerst in der Kirche bin und die Königin Flugs zur Gemahlin bekomme?« Da antworteten ihm seine Diener: »Ihr müsst machen, dass Ihr dem Riesen Labelang sein Pferd Flügelbein bekommt; wenn Ihr darauf reitet, kommt Euch niemand zuvor; und um dieses Pferd zu holen, wird niemand geschickter sein als der Edelknabe Witzenspitzel, der ja alles zustande bringt.« So sagten die bösen Diener und hofften schon, der Riese Labelang werde den Witzenspitzel gewiss umbringen. Der König befahl also dem Witzenspitzel, er solle das Pferd Flügelbein bringen.

Witzenspitzel erkundigte sich um alles recht genau, wie es bei dem Riesen Labelang beschaffen sei, und dann nahm er sich einen Schiebekarren und stellte sich einen Bienenkorb darauf und nahm einen Sack, da steckte er einen Gockelhahn hinein und einen Hasen und ein Lamm, und legte ihn auch auf den Karren; weiter nahm er einen Strick mit und eine große Schachtel voll Schnupftabak, hängte eine Kurierpeitsche um, machte sich ein paar tüchtige Sporen an die Stiefel und marschierte mit seinem Schiebekarren ruhig fort.

Gegen Abend war er endlich den hohen Berg hinauf, und als er durch den dicken Wald kam, sah er das Schloss des Riesen Labelang vor sich. Und es ward Nacht, und er hörte, wie der Riese Labelang und seine Frau Dickedull und sein Löwe Hahnebang und sein Bär Honigbart und sein Wolf Lämmerfraß und sein Hund Hasenschreck gewaltig schnarchten; nur das Pferd Flügelbein war noch munter und scharrte mit den Füßen im Stall.

Da nahm Witzenspitzel leise, leise seinen langen Strick und spannte ihn vor die Schlosstüre von einem Baum zum andern und stellte die Schachtel mit Schnupftabak dazwischen; dann nahm er den Bienenkorb und setzte ihn an einen Baum in den Weg und ging in den Stall und band das Pferd Flügelbein los und setzte sich mit dem Sack, worin er den Hahn, das Lamm und den Hasen hatte, drauf und gab ihm die Sporen und trieb es hinaus.

Das Pferd Flügelbein aber konnte sprechen und schrie ganz laut:

»Dickedull und Labelang!

Honigbart und Hahnebang!

Lämmerfraß und Hasenschreck!

Witzenspitzel reitet Flügelbein weg!«,
und dann galoppierte es fort, was gibst du, was hast du!

Da wachten der Labelang und die Dickedull auf und hörten das Geschrei des Pferdes Flügelbein; geschwind weckten sie den Bären Honigbart und den Löwen Hahnebang, den Wolf Lämmerfraß und den Hund Hasenschreck auf, und alle stürzten zugleich aus dem Schloss heraus, um den Witzenspitzel mit dem Pferd Flügelbein zu fangen.

Aber der Riese Labelang und seine Frau Dickedull stolperten in der Dunkelheit über den Strick, den Witzenspitzel vor der Türe gespannt hatte, und perdauz – da fielen sie mit der Nase und den Augen gerade in die Schachtel voll Schnupftabak hinein, die er dahin gestellt hatte, und rieben sich die Augen und niesten einmal über das andere Mal, und der Labelang sagte: »Zur Gesundheit, Dickedull!« – »Ich danke«, sagte Dickedull; dann sagte sie: »Zur Gesundheit, Labelang!«, und »Ich danke«, sagte Labelang, und bis sie sich den Tabak aus den Augen geweint und aus der Nase geniest hatten, war Witzenspitzel schier aus dem Wald.

Der Bär Honigbart war zuerst hinter ihm drein, als er aber an den Bienenkorb kam, kriegte er Lust zum Honig und wollte ihn fressen; da schnurrten die Bienen heraus und zerstachen ihn so, dass er halb blind ins Schloss zurücklief. Witzenspitzel war schon weit aus dem Wald, da hörte er hinter sich den Löwen Hahnebang kommen; geschwind nahm er den Gockelhahn aus seinem Sack, und als der auf einen Baum flog und zu krähen anfing, ward es dem Löwen Hahnebang sehr angst und er lief zurück. Nun hörte Witzenspitzel den Wolf Lämmerfraß hinter sich. Da ließ er geschwind das Lamm aus seinem Sack laufen, und dem sprang der Wolf nach und ließ ihn reiten. Schon war er nahe der Stadt, da hörte er hinter sich ein Gebelle, und wie er sich umschaute, sah er den Hund Hasenschreck angelaufen kommen. Geschwind ließ er nun den Hasen aus dem Sack laufen, und da sprang der Hund dem Hasen nach, und er kam mit Flügelbein glücklich in die Stadt.

Der König dankte dem Witzenspitzel sehr für das Pferd. Die falschen Hofdiener aber ärgerten sich, dass er so mit heiler Haut wiedergekommen war. Am nächsten Montag setzte sich der König gleich auf sein Pferd Flügelbein und ritt zur Königin Flugs, und das Pferd lief so geschwind, dass er viel früher da war und schon mehrere Tänze auf seiner Hochzeit mit der Königin Flugs getanzt hatte, als die andern Könige aus der Gegend erst ankamen. Da er nun mit seiner Königin nach Hause ziehen wollte, sagten seine Diener zu ihm: »Ihro Majestät haben zwar das Pferd des Riesen Labelang; aber wie herrlich wäre es, wenn Sie auch dessen prächtige Kleider hätten, die alles übertreffen, was man bis jetzt gesehen, und der geschickte Witzenspitzel wird dieselben ganz gewiss herbeischaffen, wenn es ihm befohlen wird.«

Der König bekam gleich eine große Lust nach den schönen Kleidern des Labelang und gab dem Witzenspitzel abermals den Auftrag. Als dieser sich nun auf den Weg machte, dachten die falschen Hofdiener, er würde diesmal dem Riesen Labelang gewiss nicht entgehen.

Witzenspitzel nahm diesmal nichts mit als einige starke Säcke und kam abends wieder vor das Schloss des Labelang, wo er sich auf einen Baum setzte und lauerte, bis alles im Schlosse zu Bette sei. Als alles still geworden war, stieg er vom Baum herunter, da hörte er auf einmal die Frau Dickedull rufen: »Labelang, ich liege mit dem Kopf so niedrig; hole mir doch draußen ein Bund Stroh.« Da schlüpfte Witzenspitzel geschwind in das Bund Stroh, und Labelang trug ihn mitsamt dem Bund Stroh in seine Stube, steckte ihm unter das Kopfkissen und legte sich dann auch in das Bett.

Als sie ein wenig eingeschlafen waren, streckte Witzenspitzel die Hand aus dem Stroh und raufte den Labelang tüchtig in den Haaren und dann die Frau Dickedull auch, worüber beide erwachten und, weil eines glaubte, das andere habe es gerauft, sich einander gewaltig im Bette zerprügelten, während welchem Streit Witzenspitzel aus dem Stroh herauskroch und sich hinter das Bett setzte.

Da sie wieder ruhig eingeschlafen waren, packte Witzenspitzel alle Kleider des Labelang und der Dickedull in seinen Sack und band diesen leise, leise dem schlafenden Löwen Hahnebang an den Schwanz; dann band er den Wolf Lämmerfraß und den Bären Honigbart und den Hund Hasenschreck, welche alle da herum schliefen, an die Bettlade des Riesen fest und machte die Türe weit, weit auf. Er hatte alles so in der Ordnung, da wollte er aber auch dem Riesen seine schöne Bettdecke noch mitnehmen und zupfte ganz sachte, sachte an dem Zipfel, bis er sie heruntergezogen, wickelte sich hinein und setzte sich auf den Sack voll Kleider, den er dem Löwen an den Schwanz gebunden hatte. Nun wehte die kalte Nachtluft durch die offene Türe der Frau Dickedull an die Beine, sie wachte auf und rief: »Labelang! Du nimmst mir die Decke weg, ich liege ganz bloß.« Da wachte Labelang auf und rief: »Nein, ich liege ganz bloß, Dickedull, du hast mir die Bettdecke genommen.« Darüber fingen sie sich wieder an zu schlagen und zu zanken, und Witzenspitzel fing laut an zu lachen. Nun merkten sie etwas und riefen: »Dieb da! Dieb da! Auf, Hahnebang! Auf, Lämmerfraß! Honigbart und Hasenschreck! Dieb da! Dieb da!« – Da wachten die Tiere auf, und der Löwe Hahnebang sprang fort; weil er aber den Bündel angebunden hatte, worauf der Witzenspitzel in die Bettdecke gewickelt saß, fuhr der wie in einem Wagen hinter ihm her und fing einige Male an, wie ein Hahn kikriki, kikriki zu schreien; da kriegte der Löwe eine solche Angst, dass er immer, immer zulief bis an das Stadttor, wo Witzenspitzel ein Messer herauszog und hinten den Strick abschnitt, sodass der Löwe, der im besten Ziehen war, auf einmal ausfuhr und so mit dem Kopf gegen das Tor rannte, dass er tot an die Erde fiel.

Die andern Tiere, welche Witzenspitzel an die Bettstelle des Riesen gebunden hatte, konnten diese nicht zum Tor hinausbringen, weil sie zu breit war, und zerrten die Bettlade so in der Stube herum, dass Labelang und Dickedull herausfielen und aus großem Zorn den Wolf und den Bären und den Hund totschlugen, welche doch gar nichts dafür konnten.

Als die Wache in der Stadt den großen Stoß, den der Löwe gegen das Stadttor getan hatte, hörte, öffnete sie das Tor, und Witzenspitzel brachte dem König die Kleider des Labelang und der Dickedull, worüber dieser vor Freuden aus der Haut fahren wollte, denn niemals waren noch solche Kleider gesehen worden. Es war dabei ein Jagdrock, von den Pelzen aller vierfüßigen Tiere so schön zusammengenäht, dass daran die ganze Geschichte des Reineke Fuchs zu sehen war. Weiter ein Vogelstellerrock, von den Federn aller Vögel der Welt: vorn ein Adler, hinten eine Eule und in der Tasche eine Drehorgel und ein Glockenspiel, welche wie alle Vögel durcheinander sangen. Dann ein Bade- und Fischfängerkleid, aus allen Fischhäuten der Welt so zusammengenäht, dass man einen ganzen Walfisch- und Heringsfang darauf sah. Dann ein Gartenkleid der Frau Dickedull, worauf alle Arten von Blumen und Kräutern, Salat und Gemüse abgebildet waren. Was aber alles übertraf, war die Bettdecke; sie war von lauter Fledermauspelzen zusammengenäht und alle Sterne des Himmels mit Brillanten darauf gestickt.

Die königliche Familie wurde ganz dumm von lauter Betrachten und Bewundern. Witzenspitzel wurde geküsst und gedrückt, und seine Feinde platzten bald vor Zorn, dass er wieder so glücklich dem Riesen Labelang entgangen sei.

Doch ließen sie den Mut nicht sinken und setzten dem König in den Kopf, jetzt fehle ihm nichts mehr als das Schloss des Labelang selber, dann hätte er alles, was ihm zu wünschen übrig sei, und der König, der ein rechter Kindskopf war und alles haben wollte, was ihm einfiel, sagte gleich zu Witzenspitzel, er solle ihm das Schloss des Labelang schaffen, dann wolle er ihn belohnen.

Witzenspitzel besann sich nicht lange und lief zum dritten Mal nach dem Schloss des Labelang. Da er dahin kam, war der Riese nicht zu Hause, und in der Stube hörte er etwas schreien wie ein Kalb. Da guckte er durchs Fenster und sah, dass die Riesin Dickedull einen kleinen Riesen auf dem Arm hatte, der bleckte die Zähne und schrie wie ein Kalb, während sie dabei Holz hackte.

Witzenspitzel ging hinein und sagte: »Guten Tag, große, schöne, breite, dicke Frau! Wie mögt Ihr Euch nur bei dem allerliebsten Kinde so viele Arbeit machen, habt Ihr denn keine Knechte oder Mägde? Wo ist denn Euer lieber Herr Gemahl?« – »Ach!«, sagte die Dickedull, »mein Mann Labelang ist ausgegangen, die Herrn Gevatter einzuladen, wir wollen einen Schmaus halten; und nun soll ich alles allein kochen und braten, denn mein Mann hat den Wolf und Bären und Hund, die uns sonst geholfen, totgeschlagen, und der Löwe ist auch fort.«

»Das ist freilich sehr beschwerlich für Euch«, sagte Witzenspitzel; »wenn ich Euch helfen kann, soll es mir lieb sein.«

Da bat ihn die Dickedull, er solle ihr nur vier Stücke Holz klein machen, und Witzenspitzel nahm die Axt und sagte zu der Riesin: »Haltet mir das Holz ein wenig!« Die Riesin bückte sich und hielt das Holz: Da hob Witzenspitzel die Axt auf, und ratsch hieb er der Dickedull den Kopf ab, und ritsch dem kleinen Riesen Mollakopp auch, und da lagen sie.

Nun machte er ein großes tiefes Loch gerade vor die Türe des Schlosses und warf die Dickedull und Mollakopp hinein und deckte das Loch oben ganz dünn mit Zweigen und Blättern zu; dann steckte er in allen Stuben des Schlosses eine Menge Lichter an und nahm einen großen kupfernen Kessel, da paukte er mit Kochlöffeln darauf, und nahm einen blechernen Trichter, darauf blies er die Trompete und schrie immer dazwischen: »Vivat! Es lebe Ihro Majestät, der König Rundumherum!«

Als Labelang abends nach Hause kam und die vielen Lichter in seinem Schloss sah und das Vivatgeschrei hörte, ward er ganz rasend vor Zorn und rannte mit solcher Wut gegen die Türe, dass er, da er über das mit Zweigen bedeckte Loch laufen wollte, durchfiel und mit großem Geschrei in der Grube gefangen lag, welche Witzenspitzel dann mit Erde und Steinen über ihm zufüllte.

Hierauf nahm Witzenspitzel den Schlüssel des Riesenschlosses und brachte ihn dem König Rundumherum, der sich sogleich mit der Königin Flugs und ihrer Tochter, der Prinzessin Flink, und dem Witzenspitzel nach dem Schloss begab und alles betrachtete.

Nachdem sie vierzehn Tage an allen den vielen Stuben, Kammern, Kellerlöchern, Dachluken, Ofenlöchern, Feueressen, Küchenherden, Holzställen, Speisekammern, Rauchkammern und Waschküchen und dergleichen betrachtet hatten und fertig waren, fragte der König den Witzenspitzel, was er zur Belohnung für seine treuen Dienste haben wollte: Da sagte er, die Prinzessin Flink, und die war es auch zufrieden; da wurde Hochzeit gehalten, und Witzenspitzel und die Prinzessin Flink blieben auf dem Riesenschloss wohnen, wo sie bis auf diesen Tag zu suchen sind.

Die Elfen

»Wo ist denn die Marie, unser Kind?«, fragte der Vater. »Sie spielt draußen auf dem grünen Platze«, antwortete die Mutter, »mit dem Sohne unsers Nachbars.«

»Dass sie sich nicht verlaufen«, sagte der Vater besorgt; »sie sind unbesonnen.«

Die Mutter sah nach den Kleinen und brachte ihnen ihr Vesperbrot. »Es ist heiß!«, sagte der Bursche, und das kleine Mädchen langte begierig nach den roten Kirschen. »Seid nur vorsichtig, Kinder«, sprach die Mutter, »lauft nicht zu weit vom Hause oder in den Wald hinein, ich und der Vater gehn aufs Feld hinaus.« Der junge Andres antwortete: »O sei ohne Sorge, denn vor dem Walde fürchten wir uns, wir bleiben hier beim Hause sitzen, wo Menschen in der Nähe sind.«

Die Mutter ging und kam bald mit dem Vater wieder heraus. Sie verschlossen ihre Wohnung und wandten sich nach dem Felde, um nach den Knechten und zugleich auf der Wiese nach der Heuernte zu sehn. Ihr Haus lag auf einer kleinen grünen Anhöhe, von einem zierlichen Stakete umgeben, welches auch ihren Frucht- und Blumengarten umschloss; das Dorf zog sich etwas tiefer hinunter, und jenseits erhob sich das gräfliche Schloss. Martin hatte von der Herrschaft das große Gut gepachtet und lebte mit seiner Frau und seinem einzigen Kinde vergnügt, denn er legte jährlich zurück und hatte die Aussicht, durch Tätigkeit ein vermögender Mann zu werden, da der Boden ergiebig war und der Graf ihn nicht drückte.

Indem er mit seiner Frau nach seinen Feldern ging, schaute er fröhlich um sich und sagte: »Wie ist doch die Gegend hier so ganz anders, Brigitte, als diejenige, in der wir sonst wohnten. Hier ist es so grün, das ganze Dorf prangt von dicht gedrängten Obstbäumen, der Boden ist voll schöner Kräuter und Blumen, alle Häuser sind munter und reinlich, die Einwohner wohlhabend, ja mir dünkt, die Wälder hier sind schöner und der Himmel blauer, und so weit nur das Auge reicht, sieht man seine Lust und Freude an der freigebigen Natur.«

»Sowie man nur«, sagte Brigitte, »dort jenseits des Flusses ist, so befindet man sich wie auf einer andern Erde, alles so traurig und dürr; jeder Reisende behauptet aber auch, dass unser Dorf weit und breit in der Runde das schönste sei.«

»Bis auf jenen Tannengrund«, erwiderte der Mann; »schau einmal dorthin zurück, wie schwarz und traurig der abgelegene Fleck in der ganzen heitern Umgebung liegt; hinter den dunkeln Tannenbäumen die rauchige Hütte, die verfallenen Ställe, der schwermütig vorüberfließende Bach.«

»Es ist wahr«, sagte die Frau, indem beide stillstanden, »sooft man sich jenem Platze nur nähert, wird man traurig und beängstigt, man weiß selbst nicht warum. Wer nur die Menschen eigentlich sein mögen, die dort wohnen, und warum sie sich doch nur so von allen in der Gemeinde entfernt halten, als wenn sie kein gutes Gewissen hätten.«

»Armes Gesindel«, erwiderte der junge Pächter, »dem Anschein nach Zigeunervolk, die in der Ferne rauben und betrügen und hier vielleicht ihren Schlupfwinkel haben. Mich wundert nur, dass die gnädige Herrschaft sie duldet.«

»Es können auch wohl«, sagte die Frau weichmütig, »arme Leute sein, die sich ihrer Armut schämen, denn man kann ihnen doch eben nichts Böses nachsagen; nur ist es bedenklich, dass sie sich nicht zur Kirche halten und man auch eigentlich nicht weiß, wovon sie leben, denn der kleine Garten, der noch dazu ganz wüst zu liegen scheint, kann sie unmöglich ernähren, und Felder haben sie nicht.«

»Weiß der liebe Gott«, fuhr Martin fort, indem sie weitergingen, »was sie treiben mögen; kommt doch auch kein Mensch zu ihnen, denn der Ort, wo sie wohnen, ist ja wie verbannt und verhext, sodass sich auch die vorwitzigsten Burschen nicht hingetrauen.«

Dieses Gespräch setzten sie fort, indem sie sich in das Feld wandten. Jene finstre Gegend, von welcher sie sprachen, lag abseits vom Dorfe. In einer Vertiefung, welche Tannen umgaben, zeigte sich eine Hütte und verschiedene fast zertrümmerte Wirtschaftsgebäude, nur selten sah man Rauch dort aufsteigen, noch seltener wurde man Menschen gewahr; jezuweilen hatten Neugierige, die sich etwas näher gewagt, auf der Bank vor der Hütte einige abscheuliche Weiber in zerlumptem Anzuge wahrgenommen, auf deren Schoß ebenso hässliche und schmutzige Kinder sich wälzten; schwarze Hunde liefen vor dem Reviere, in Abendstunden ging wohl ein ungeheurer Mann, den niemand kannte, über den Steg des Baches und verlor sich in die Hütte hinein; dann sah man in der Finsternis sich verschiedene Gestalten wie Schatten um ein ländliches Feuer bewegen. Dieser Grund, die Tannen und die verfallene Hütte machten wirklich in der heitern grünen Landschaft, gegen die weißen Häuser des Dorfes und gegen das prächtige neue Schloss, den sonderbarsten Abstich.

Die beiden Kinder hatten jetzt die Früchte verzehrt; sie verfielen darauf, um die Wette zu laufen, und die kleine behände Marie gewann dem langsameren Andres immer den Vorsprung ab. »So ist es keine Kunst!«, rief endlich dieser aus, »aber lass es uns einmal in die Weite versuchen, dann wollen wir sehen, wer gewinnt!« – »Wie du willst«, sagte die Kleine, »nur nach dem Strome dürfen wir nicht laufen.« – »Nein«, erwiderte Andres, »aber dort auf jenem Hügel steht der große Birnbaum, eine Viertelstunde von hier, ich laufe hier links um den Tannengrund vorbei, du kannst rechts in das Feld hineinrennen, dass wir nicht eher als oben wieder zusammenkommen, so sehen wir dann, wer der Beste ist.«

»Gut«, sagte Marie und fing schon an zu laufen, »so hindern wir uns auch nicht auf demselben Wege, und der Vater sagt ja, es sei zum Hügel hinauf gleich weit, ob man diesseits, ob man jenseits der Zigeunerwohnung geht.«

Andres war schon vorangesprungen und Marie, die sich rechts wandte, sah ihn nicht mehr. »Er ist eigentlich dumm«, sagte sie zu sich selbst, »denn ich dürfte nur den Mut fassen, über den Steg, bei der Hütte vorbei, und drüben wieder über den Hof hinaus zu laufen, so käme ich gewiss viel früher an.« Schon stand sie vor dem Bache und dem Tannenhügel. »Soll ich? Nein, es ist doch zu schrecklich«, sagte sie. Ein kleines weißes Hündchen stand jenseits und bellte aus Leibeskräften. Im Erschrecken kam das Tier ihr wie ein Ungeheuer vor, und sie sprang zurück. »O weh!«, sagte sie, »nun ist der Bengel weit voraus, weil ich hier steh und überlege.« Das Hündchen bellte immerfort, und da sie es genauer betrachtete, kam es ihr nicht mehr fürchterlich, sondern im Gegenteil ganz allerliebst vor: Es hatte ein rotes Halsband um, mit einer glänzenden Schelle, und sowie es den Kopf hob und sich im Bellen schüttelte, erklang die Schelle äußerst lieblich. »Ei! Es will nur gewagt sein!«, rief die kleine Marie, »ich renne was ich kann, und bin schnell, schnell jenseits wieder hinaus, sie können mich doch eben nicht gleich von der Erde weg auffressen!« Somit sprang das muntere, mutige Kind auf den Steg, rasch an dem kleinen Hund vorüber, der still ward und sich an ihr schmeichelte, und nun stand sie im Grunde, und rundumher verdeckten die schwarzen Tannen die Aussicht nach ihrem elterlichen Hause und der übrigen Landschaft.

Aber wie war sie verwundert. Der bunteste, fröhlichste Blumengarten umgab sie, in welchem Tulpen, Rosen und Lilien mit den herrlichsten Farben leuchteten, blaue und goldrote Schmetterlinge wiegten sich in den Blüten, in Käfigen aus glänzendem Draht hingen an den Spalieren vielfarbige Vögel, die herrliche Lieder sangen, und Kinder in weißen kurzen Röckchen, mit gelockten gelben Haaren und hellen Augen, sprangen umher, einige spielten mit kleinen Lämmern, andere fütterten die Vögel oder sammelten Blumen und schenkten sie einander, andere wieder aßen Kirschen, Weintrauben und rötliche Aprikosen. Keine Hütte war zu sehn, aber wohl stand ein großes schönes Haus mit eherner Tür und erhabenem Bildwerk leuchtend in der Mitte des Raumes. Marie war vor Erstaunen außer sich und wusste sich nicht zu finden; da sie aber nicht blöde war, ging sie gleich zum ersten Kinde, reichte ihm die Hand und bot ihm Guten Tag. »Kommst du uns auch einmal zu besuchen?«, sagte das glänzende Kind; »ich habe dich draußen rennen und springen sehn, aber vor unserm Hündchen hast du dich gefürchtet.« – »So seid ihr wohl keine Zigeuner und Spitzbuben«, sagte Marie, »wie Andres immer spricht? O freilich ist der nur dumm und redet viel in den Tag hinein.« – »Bleib nur bei uns«, sagte die wunderbare Kleine, »es soll dir schon gefallen.« – »Aber wir laufen ja in um die Wette.« – »Zu ihm kommst du noch früh genug zurück. Da, nimm und iss!« – Marie aß und fand die Früchte so süß, wie sie noch keine geschmeckt hatte, und Andres, der Wettlauf und das Verbot ihrer Eltern waren gänzlich vergessen.

Eine große Frau in glänzendem Kleide trat herzu und fragte nach dem fremden Kinde. »Schönste Dame«, sagte Marie, »von ohngefahr bin ich hereingelaufen, und da wollen sie mich hierbehalten.« – »Du weißt, Zerina«, sagte die Schöne, »dass es ihr nur kurze Zeit erlaubt ist, auch hättest du mich erst fragen sollen.« – »Ich dachte«, sagte das glänzende Kind, »weil sie doch schon über die Brücke gelassen war, könnt ich es tun; auch haben wir sie ja oft im Felde laufen sehn, und du hast dich selber über ihr muntres Wesen gefreut; wird sie uns doch früh genug verlassen müssen.«

»Nein, ich will hierbleiben«, sagte die Fremde, »denn hier ist es schön, auch finde ich hier das beste Spielzeug und dazu Erdbeeren und Kirschen, draußen ist es nicht so herrlich.«

Die goldbekleidete Frau entfernte sich lächelnd, und viele von den Kindern sprangen jetzt um die fröhliche Marie mit Lachen her, neckten sie und ermunterten sie zu Tänzen, andre brachten ihr Lämmer oder wunderbares Spielgerät, andre machten auf Instrumenten Musik und sangen dazu. Am liebsten aber hielt sie sich zu der Gespielin, die ihr zuerst entgegengegangen war, denn sie war die freundlichste und holdseligste von allen. Die kleine Marie rief ein Mal über das andre: »Ich will immer bei euch bleiben, und ihr sollt meine Schwestern sein«, worüber alle Kinder lachten und sie umarmten. »Jetzt wollen wir ein schönes Spiel machen«, sagte Zerina. Sie lief eilig in den Palast und kam mit einem goldenen Schächtelchen zurück, in welchem sich glänzender Samenstaub befand. Sie fasste mit den kleinen Fingern und streute einige Körner auf den grünen Boden. Alsbald sah man das Gras wie in Wogen rauschen, und nach wenigen Augenblicken schlugen glänzende Rosengebüsche aus der Erde, wuchsen schnell empor und entfalteten sich plötzlich, indem der süßeste Wohlgeruch den Raum erfüllte. Auch Marie fasste von dem Staube, und als sie ihn ausgestreut hatte, tauchten weiße Lilien und die buntesten Nelken hervor. Auf einen Wink Zerinas verschwanden die Blumen wieder und andre erschienen an ihrer Stelle. »Jetzt«, sagte Zerina, »mache dich auf etwas Größeres gefasst.« Sie legte zwei Pinienkörner in den Boden und stampfte sie heftig mit dem Fuße ein. Zwei grüne Sträucher standen vor ihnen. »Fasse dich fest mit mir«, sagte sie, und Marie schlang die Arme um den zarten Leib. Da fühlte sie sich emporgehoben, denn die Bäume wuchsen unter ihnen mit der größten Schnelligkeit; die hohen Pinien bewegten sich, und die beiden Kinder hielten sich hin und wider schwebend in den roten Abendwolken umarmt und küssten sich; die andern Kleinen kletterten mit behänder Geschicklichkeit an den Stämmen der Bäume auf und nieder und stießen und neckten sich, wenn sie sich begegneten, unter lautem Gelächter. Stürzte eins der Kinder im Gedränge hinunter, so flog es durch die Luft und senkte sich langsam und sicher zur Erde hinab. Endlich fürchtete sich Marie; die andre Kleine sang einige laute Töne, und die Bäume versenkten sich wieder ebenso allgemach in den Boden und setzten sie nieder, als sie sich erst in die Wolken gehoben hatten.

Sie gingen durch die erzene Tür des Palastes. Da saßen viele schöne Frauen umher, ältere und junge, im runden Saal, sie genossen die lieblichsten Früchte, und eine herrliche unsichtbare Musik erklang. In der Wölbung der Decke waren Palmen, Blumen und Laubwerk gemalt, zwischen denen Kinderfiguren in den anmutigsten Stellungen kletterten und schaukelten; nach den Tönen der Musik verwandelten sich die Bildnisse und glühten in den brennendsten Farben; bald war das Grüne und Blaue wie helles Licht funkelnd, dann sank die Farbe erblassend zurück, der Purpur flammte auf und das Gold entzündete sich; dann schienen die nackten Kinder in den Blumengewinden zu leben und mit den rubinroten Lippen den Atem einzuziehn und auszuhauchen, sodass man wechselnd den Glanz der weißen Zähnchen wahrnahm sowie das Aufleuchten der himmelblauen Augen.

Aus dem Saale führten eherne Stufen in ein großes unterirdisches Gemach. Hier lag viel Gold und Silber, und Edelsteine von allen Farben funkelten dazwischen. Wundersame Gefäße standen an den Wänden umher, alle schienen mit Kostbarkeiten angefüllt. Das Gold war in mannigfaltigen Gestalten gearbeitet und schimmerte mit der freundlichsten Röte. Viele kleine Zwerge waren beschäftigt, die Stücke auseinanderzusuchen und sie in die Gefäße zu legen; andre, höckricht und krummbeinicht, mit langen roten Nasen, trugen schwer und vornübergebückt Säcke herein, so wie die Müller Getreide, und schütteten die Goldkörner keuchend auf dem Boden aus. Dann sprangen sie ungeschickt rechts und links, und griffen die rollenden Kugeln, die sich verlaufen wollten, und es geschah nicht selten, dass einer den andern im Eifer umstieß, sodass sie schwer und tölpisch zur Erde fielen. Sie machten verdrießliche Gesichter und sahen scheel, als Marie über ihre Gebärden und Hässlichkeit lachte. Hinten saß ein alter, eingeschrumpfter, kleiner Mann, welchen Zerina ehrerbietig grüßte, und der nur mit ernstem Kopfnicken dankte. Er hielt ein Zepter in der Hand und trug eine Krone auf dem Haupte, alle übrigen Zwerge schienen ihn für ihren Herren anzuerkennen und seinen Winken zu gehorchen. »Was gibt’s wieder?«, fragte er mürrisch, als die Kinder ihm etwas näher kamen. Marie schwieg furchtsam, aber ihre Gespielin antwortete, dass sie nur gekommen seien, sich in den Kammern umzuschauen. »Immer die alten Kindereien!«, sagte der Alte; »wird der Müßiggang nie aufhören?« Darauf wandte er sich wieder an sein Geschäft und ließ die Goldstücke wägen und aussuchen; andre Zwerge schickte er fort, manchen schalt er zornig. »Wer ist der Herr?«, fragte Marie. »Unser Metallfürst«, sagte die Kleine, indem sie weitergingen.

Sie schienen sich wieder im Freien zu befinden, denn sie standen an einem großen Teiche, aber doch schien keine Sonne, und sie sahen keinen Himmel über sich. Ein kleiner Nachen empfing sie, und Zerina ruderte sehr emsig. Die Fahrt ging schnell. Als sie in die Mitte des Teiches gekommen waren, sah Marie, dass tausend Röhren, Kanäle und Bäche sich aus dem kleinen See nach allen Richtungen verbreiteten. »Diese Wasser rechts«, sagte das glänzende Kind, »fließen unter euren Garten hinab, davon blüht dort alles so frisch; von hier kommt man in den großen Strom hinunter.« Plötzlich kamen aus allen Kanälen und aus dem See unendlich viele Kinder auftauchend angeschwommen, viele trugen Kränze von Schilf und Wasserlilien, andre hielten rote Korallenzacken, und wieder andre bliesen auf krummen Muscheln; ein verworrenes Getöse schallte lustig von den dunkeln Ufern wider; zwischen den Kleinen bewegten sich schwimmend die schönsten Frauen, und oft sprangen viele Kinder zu der einen oder der andern und hingen ihnen mit Küssen um Hals und Nacken. Alle begrüßten die Fremde; zwischen diesem Getümmel hindurch fuhren sie aus dem See in einen kleinen Fluss hinein, der immer enger und enger ward. Endlich stand der Nachen. Man nahm Abschied und Zerina klopfte an den Felsen. Wie eine Tür tat sich dieser voneinander, und eine ganz rote weibliche Gestalt half ihnen aussteigen. »Geht es recht lustig zu?«, fragte Zerina. »Sie sind eben in Tätigkeit«, antwortete jene, »und so freudig, wie man sie nur sehn kann, aber die Wärme ist auch äußerst angenehm.«

Sie stiegen eine Wendeltreppe hinauf, und plötzlich sah sich Marie in dem glänzendsten Saal, sodass beim Eintreten ihre Augen vom hellen Lichte geblendet waren. Feuerrote Tapeten bedeckten mit Purpurglut die Wände, und als sich das Auge etwas gewöhnt hatte, sah sie zu ihrem Erstaunen, wie im Teppich sich Figuren tanzend auf und nieder in der größten Freude bewegten, die so lieblich gebaut und von so schönen Verhältnissen waren, dass man nichts Anmutigeres sehn konnte; ihr Körper war wie von rötlichem Kristall, sodass es schien, als flösse und spielte in ihnen sichtbar das bewegte Blut. Sie lachten das fremde Kind an und begrüßten es mit verschiedenen Beugungen; aber als Marie näher gehen wollte, hielt sie Zerina plötzlich mit Gewalt zurück, und rief: »Du verbrennst dich, Mariechen, denn alles ist Feuer!«

Marie fühlte die Hitze. »Warum kommen nur«, sagte sie, »die allerliebsten Kreaturen nicht zu uns heraus und spielen mit uns?« – »Wie du in der Luft lebst«, sagte jene, »so müssen sie immer im Feuer bleiben und würden hier draußen verschmachten. Sieh nur, wie ihnen wohl ist, wie sie lachen und kreischen; jene dort unten verbreiten die Feuerflüsse von allen Seiten unter der Erde hin, davon wachsen nun die Blumen, die Früchte und der Wein; die roten Ströme gehn neben den Wasserbächen, und so sind die flammigen Wesen immer tätig und freudig. Aber dir ist es hier zu heiß, wir wollen wieder hinaus in den Garten gehn.«

Hier hatte sich die Szene verwandelt. Der Mondschein lag auf allen Blumen, die Vögel waren still, und die Kinder schliefen in mannigfaltigen Gruppen in den grünen Lauben. Marie und ihre Freundin fühlten aber keine Müdigkeit, sondern lustwandelten in der warmen Sommernacht unter vielerlei Gesprächen bis zum Morgen.

Als der Tag anbrach, erquickten sie sich an Früchten und Milch, und Marie sagte: »Lass uns doch zur Abwechselung einmal nach den Tannen hinausgehn, wie es dort aussehen mag.« – »Gern«, sagte Zerina, »so kannst du auch gleich dorten unsre Schildwachen besuchen, die dir gewiss gefallen werden, sie stehn oben auf dem Walle zwischen den Bäumen.« Sie gingen durch die Blumengärten, durch anmutige Haine voller Nachtigallen, dann stiegen sie über Rebenhügel und kamen endlich, nachdem sie lange den Windungen eines klaren Baches nachgefolgt waren, zu den Tannen und der Erhöhung, welche das Gebiet begrenzte. »Wie kommt es nur«, fragte Marie, »dass wir hier innerhalb so weit zu gehn haben, da doch draußen der Umkreis nur so klein ist?« – »Ich weiß nicht«, antwortete die Freundin, »wie es zugeht, aber es ist so.« Sie stiegen zu den finstern Tannen hinauf, und ein kalter Wind wehte ihnen von draußen entgegen; ein Nebel schien weit umher auf der Landschaft zu liegen. Oben standen wunderliche Gestalten, mit mehligen, bestäubten Angesichtern, den widerlichen Häuptern der weißen Eulen nicht unähnlich; sie waren in faltigen Mänteln von zottiger Wolle gekleidet und hielten Regenschirme von seltsamen Häuten ausgespannt über sich; mit Fledermausflügeln, die abenteuerlich neben dem Rockelor hervorstarrten, wehten und fächelten sie unablässig. »Ich möchte lachen und mir graut«, sagte Marie. »Diese sind unsre guten fleißigen Wächter«, sagte die kleine Gespielin, »sie stehen hier und wehen, damit jeden kalte Angst und wundersames Fürchten befällt, der sich uns nähern will; sie sind aber so bedeckt, weil es jetzt draußen regnet und friert, was sie nicht vertragen können. Hier unten kommt niemals Schnee und Wind noch kalte Luft her, hier ist ein ewiger Sommer und Frühling, doch wenn die da oben nicht oft abgelöst würden, so vergingen sie gar.«

»Aber wer seid ihr denn«, fragte Marie, indem sie wieder in die Blumendüfte hinunterstiegen, »oder habt ihr keinen Namen, woran man euch erkennt?«

»Wir heißen Elfen«, sagte das freundliche Kind, »man spricht auch wohl in der Welt von uns, wie ich gehört habe.«

Sie hörten auf der Wiese ein großes Getümmel. »Der schöne Vogel ist angekommen!«, riefen ihnen die Kinder entgegen; alles eilte in den Saal. Sie sahen indem schon, wie Jung und Alt sich über die Schwelle drängte, alle jauchzten, und von innen scholl eine jubilierende Musik heraus. Als sie hineingetreten waren, sahen sie die große Rundung von den mannigfaltigsten Gestalten angefüllt, und alle schauten nach einem großen Vogel hinauf, der in der Kuppel mit glänzendem Gefieder langsam fliegend vielfache Kreise beschrieb. Die Musik klang fröhlicher als sonst, die Farben und Lichter wechselten schneller. Endlich schwieg die Musik, und der Vogel schwang sich rauschend auf eine glänzende Krone, die unter dem hohen Fenster schwebte, welches von oben die Wölbung erleuchtete. Sein Gefieder war purpurn und grün, durch welches sich die glänzendsten goldenen Streifen zogen, auf seinem Haupte bewegte sich ein Diadem von so hellleuchtenden kleinen Federn, dass sie wie Edelgesteine blitzten. Der Schnabel war rot und die Beine glänzend blau. Wie er sich regte, schimmerten alle Farben durcheinander, und das Auge war entzückt. Seine Größe war die eines Adlers. Aber jetzt eröffnete er den leuchtenden Schnabel, und so süße Melodie quoll aus seiner bewegten Brust, in schönern Tönen als die der liebesbrünstigen Nachtigall; mächtiger zog der Gesang und goss sich wie Lichtstrahlen aus, sodass alle, bis auf die kleinsten Kinder selbst, vor Freuden und Entzückungen weinen mussten. Als er geendigt hatte, neigten sich alle vor ihm, er umflog wieder in Kreisen die Wölbung, schoss dann durch die Tür und schwang sich in den lichten Himmel, wo er oben bald nur noch wie ein roter Punkt erglänzte und sich den Augen dann schnell verlor.

»Warum seid ihr alle so in Freude?«, fragte Marie und neigte sich zum schönen Kinde, das ihr kleiner als gestern vorkam. »Der König kommt!«, sagte die Kleine, »den haben viele von uns noch gar nicht gesehn, und wo er sich hinwendet, ist Glück und Fröhlichkeit; wir haben schon lange auf ihn gehofft, sehnlicher, als ihr nach langem Winter auf den Frühling wartet, und nun hat er durch diesen schönen Botschafter seine Ankunft melden lassen. Dieser herrliche und verständige Vogel, der im Dienst des Königs gesandt wird, heißt Phönix, er wohnt fern in Arabien auf einem Baum, der nur einmal in der Welt ist, so wie es auch keinen zweiten Phönix gibt. Wenn er sich alt fühlt, trägt er aus Balsam und Weihrauch ein Nest zusammen, zündet es an und verbrennt sich selbst, so stirbt er singend, und aus der duftenden Asche schwingt sich dann der verjüngte Phönix mit neuer Schönheit wieder auf. Selten nur nimmt er seinen Flug so, dass ihn die Menschen sehn, und geschieht es einmal in Jahrhunderten, so zeichnen sie es in ihre Denkbücher auf und erwarten wundervolle Begebenheiten. Aber nun, meine Freundin, wirst du auch scheiden müssen, denn der Anblick des Königs ist dir nicht vergönnt.«

Da wandelte die goldbekleidete schöne Frau durch das Gedränge, winkte Marien zu sich und ging mit ihr unter einen einsamen Laubengang. »Du musst uns verlassen, mein geliebtes Kind«, sagte sie, »der König will auf zwanzig Jahr, und vielleicht auf länger, sein Hoflager hier halten, nun wird sich Fruchtbarkeit und Segen weit in die Landschaft verbreiten, am meisten hier in der Nähe; alle Brunnen und Bäche werden ergiebiger, alle Äcker und Gärten reicher, der Wein edler, die Wiese fetter und der Wald frischer und grüner; mildere Luft weht, kein Hagel schadet, keine Überschwemmung droht. Nimm diesen Ring und gedenke unser, doch hüte dich, irgendwem von uns zu erzählen, sonst müssen wir diese Gegend fliehen, und alle umher, so wie du selbst, entbehren dann das Glück und die Segnung unsrer Nähe: noch einmal küsse deine Gespielin und lebe wohl.« Sie traten heraus, Zerina weinte, Marie bückte sich, sie zu umarmen, sie trennten sich. Schon stand sie auf der schmalen Brücke, die kalte Luft wehte hinter ihr aus den Tannen, das Hündchen bellte auf das Herzhafteste und ließ sein Glöckchen ertönen; sie sah zurück und eilte in das Freie, weil die Dunkelheit der Tannen, die Schwärze der verfallenen Hütten, die dämmernden Schatten sie mit ängstlicher Furcht befielen.

»Wie werden sich meine Eltern meinethalb in dieser Nacht geängstigt haben!«, sagte sie zu sich selbst, als sie auf dem Felde stand, »und ich darf ihnen doch nicht erzählen, wo ich gewesen bin und was ich gesehn habe, auch würden sie mir nimmermehr glauben.« Zwei Männer gingen an ihr vorüber, die sie grüßten, und sie hörte hinter sich sagen: »Das ist ein schönes Mädchen! Wo mag sie nur her sein?« Mit eiligeren Schritten näherte sie sich dem elterlichen Hause, aber die Bäume, die gestern voller Früchte hingen, standen heute dürr und ohne Laub, das Haus war anders angestrichen und eine neue Scheune daneben erbaut. Marie war in Verwunderung und dachte, sie sei im Traum; in dieser Verwirrung öffnete sie die Tür des Hauses, und hinter dem Tische saß ihr Vater zwischen einer unbekannten Frau und einem fremden Jüngling. »Mein Gott, Vater!«, rief sie aus, »wo ist denn die Mutter?« – »Die Mutter?«, sprach die Frau ahndend und stürzte hervor; »ei, du bist doch wohl nicht – ja, freilich, freilich bist du die verlorene, die tot geglaubte, die liebe, einzige Marie!« Sie hatte sie gleich an einem kleinen braunen Male unter dem Kinn, an den Augen und der Gestalt erkannt. Alle umarmten sie, alle waren freudig bewegt, und die Eltern vergossen Tränen. Marie verwunderte sich, dass sie fast zum Vater hinaufreichte, sie begriff nicht, wie die Mutter so verändert und gealtert sein konnte, sie fragte nach dem Namen des jungen Menschen. »Es ist ja unsers Nachbars Andres«, sagte Martin. »Wie kommst du nur nach sieben langen Jahren so unvermutet wieder? Wo bist du gewesen? Warum hast du denn gar nichts von dir hören lassen?« – »Sieben Jahr?«, sagte Marie und konnte sich in ihren Vorstellungen und Erinnerungen nicht wieder zurechtfinden; »sieben ganze Jahre?« – »Ja, ja«, sagte Andres lachend und schüttelte ihr treuherzig die Hand; »ich habe gewonnen, Mariechen, ich bin schon vor sieben Jahren an dem Birnbaum und wieder hierher zurück gewesen, und du Langsame kommst nun heut erst an!«

Man fragte von Neuem, man drang in sie, doch sie, des Verbotes eingedenk, konnte keine Antwort geben. Man legte ihr fast die Erzählung in den Mund, dass sie sich verirrt habe, auf einen vorbeifahrenden Wagen genommen und an einen fremden Ort geführt sei, wo sie den Leuten den Wohnsitz ihrer Eltern nicht habe bezeichnen können; wie man sie nachher nach einer weit entlegenen Stadt gebracht habe, wo gute Menschen sie erzogen und geliebt; wie diese nun gestorben und sie sich endlich wieder auf ihre Geburtsgegend besonnen, eine Gelegenheit zur Reise ergriffen habe und so zurückgekehrt sei. »Lasst alles gut sein«, rief die Mutter; »genug, dass wir dich nur wiederhaben, mein Töchterchen, du meine Einzige, mein Alles!«

Andres blieb zum Abendbrot, und Marie konnte sich noch in nichts finden. Das Haus dünkte ihr klein und finster, sie verwunderte sich über ihre Tracht, die reinlich und einfach, aber ganz fremd erschien; sie betrachtete den Ring am Finger, dessen Gold wundersam glänzte und einen rot brennenden Stein künstlich einfasste. Auf die Frage des Vaters antwortete sie, dass der Ring ebenfalls ein Geschenk ihrer Wohltäter sei.

Sie freute sich auf die Schlafenszeit und eilte zur Ruhe. Am andern Morgen fühlte sie sich besonnener, sie hatte ihre Vorstellungen mehr geordnet und konnte den Leuten aus dem Dorfe, die alle sie zu begrüßen kamen, besser Red und Antwort geben. Andres war schon mit dem frühesten wieder da und zeigte sich äußerst geschäftig, erfreut und dienstfertig. Das fünfzehnjährige aufgeblühte Mädchen hatte ihm einen tiefen Eindruck gemacht, und die Nacht war ihm ohne Schlaf vergangen. Die Herrschaft ließ Marien auf das Schloss fordern, sie musste hier wieder ihre Geschichte erzählen, die ihr nun schon geläufig geworden war; der alte Herr und die gnädige Frau bewunderten ihre gute Erziehung, denn sie war bescheiden, ohne verlegen zu sein, sie antwortete höflich und in guten Redensarten auf alle vorgelegten Fragen; die Furcht vor den vornehmen Menschen und ihrer Umgebung hatte sich bei ihr verloren, denn wenn sie diese Säle und Gestalten mit den Wundern und der hohen Schönheit maß, die sie bei den Elfen im heimlichen Aufenthalt gesehen hatte, so erschien ihr dieser irdische Glanz nur dunkel, die Gegenwart der Menschen fast geringe. Die jungen Herren waren vorzüglich über ihre Schönheit entzückt.

Es war im Februar. Die Bäume belaubten sich früher als je, so zeitig hatte sich die Nachtigall noch niemals eingestellt, der Frühling kam schöner in das Land, als ihn sich die ältesten Greise erinnern konnten. Allerorten taten sich Bächlein hervor und tränkten die Wiesen und Auen; die Hügel schienen zu wachsen, die Rebengeländer erhoben sich höher, die Obstbäume blühten wie niemals, und ein schwellender, duftender Segen hing schwer in Blütenwolken über der Landschaft. Alles gedieh über Erwarten, kein rauer Tag, kein Sturm beschädigte die Frucht; der Wein quoll errötend in ungeheuern Trauben, und die Einwohner des Ortes staunten sich an und waren wie in einem süßen Traum befangen. Das folgende Jahr war ebenso, aber man war schon an das Wundersame mehr gewöhnt. Im Herbst gab Marie den dringenden Bitten des Andres und ihrer Eltern nach: Sie ward seine Braut und im Winter mit ihm verheiratet.

Oft dachte sie mit inniger Sehnsucht an ihren Aufenthalt hinter den Tannenbäumen zurück; sie blieb still und ernst. So schön auch alles war, was sie umgab, so kannte sie doch etwas noch Schöneres, wodurch eine leise Trauer ihr Wesen zu einer sanften Schwermut stimmte. Schmerzhaft traf es sie, wenn der Vater oder ihr Mann von den Zigeunern und Schelmen sprachen, die im Finstern Grunde wohnten; oft wollte sie sie verteidigen, die sie als Wohltäter der Gegend kannte, vorzüglich gegen Andres, der eine Lust im eifrigen Schelten zu finden schien, aber sie zwang das Wort jedes Mal in ihre Brust zurück. So verlebte sie das Jahr, und im folgenden ward sie durch eine junge Tochter erfreut, welche sie Elfriede nannte, indem sie dabei an den Namen der Elfen dachte.

Die jungen Leute wohnten mit Martin und Brigitte in demselben Hause, welches geräumig genug war, und halfen den Eltern die ausgebreitete Wirtschaft führen. Die kleine Elfriede zeigte bald besondere Fähigkeiten und Anlagen, denn sie lief sehr früh, und konnte alles sprechen, als sie noch kein Jahr alt war; nach einigen Jahren aber war sie so klug und sinnig und von so wunderbarer Schönheit, dass alle Menschen sie mit Erstaunen betrachteten und ihre Mutter sich nicht der Meinung erwehren konnte, sie sehe jenen glänzenden Kindern im Tannengrunde ähnlich. Elfriede hielt sich nicht gern zu andern Kindern, sondern vermied bis zur Ängstlichkeit ihre geräuschvollen Spiele und war am liebsten allein. Dann zog sie sich in eine Ecke des Gartens zurück und las oder arbeitete eifrig am kleinen Nähzeuge; oft sah man sie auch wie tief in sich versunken sitzen oder dass sie in Gängen heftig auf und nieder ging und mit sich selber sprach. Die beiden Eltern ließen sie gern gewähren, weil sie gesund war und gedieh, nur machten sie die seltsamen verständigen Antworten und Bemerkungen oft besorgt. »So kluge Kinder«, sagte die Großmutter Brigitte vielmals, »werden nicht alt, sie sind zu gut für diese Welt, auch ist das Kind über die Natur schön und wird sich auf Erden nicht zurechtfinden können.«

Die Kleine hatte die Eigenheit, dass sie sich höchst ungern bedienen ließ, alles wollte sie selber machen. Sie war fast die Früheste auf im Hause und wusch sich sorgfältig und kleidete sich selber an; ebenso sorgsam war sie am Abend, sie achtete sehr darauf, Kleider und Wäsche selbst einzupacken und durchaus niemand, auch die Mutter nicht, über ihre Sachen kommen zu lassen. Die Mutter sah ihr in diesem Eigensinne nach, weil sie sich nichts weiter dabei dachte, aber wie erstaunte sie, als sie sie an einem Feiertage, zu einem Besuch auf dem Schlosse, mit Gewalt umkleidete, sosehr sich auch die Kleine mit Geschrei und Tränen dagegen wehrte, und auf ihrer Brust an einem Faden hängend, ein Goldstück von seltsamer Form antraf, welches sie sogleich für eines von jenen erkannte, deren sie so viele in dem unterirdischen Gewölbe gesehn hatte. Die Kleine war sehr erschrocken und gestand endlich, sie habe es im Garten gefunden, und da es ihr sehr wohlgefallen, habe sie es so emsig aufbewahrt; sie bat auch so dringend und herzlich, es ihr zu lassen, dass Marie es wieder auf derselben Stelle befestigte und voller Gedanken mit ihr stillschweigend zum Schlosse hinaufging.

Seitwärts vom Hause der Pächterfamilie lagen einige Wirtschaftsgebäude zur Aufbewahrung der Früchte und des Feldgerätes, und hinter diesen befand sich ein Grasplatz mit einer alten Laube, die aber kein Mensch jetzt besuchte, weil sie nach der neuen Einrichtung der Gebäude zu entfernt vom Garten war. In dieser Einsamkeit hielt sich Elfriede am liebsten auf, und es fiel niemanden ein, sie hier zu stören, sodass die Eltern oft in halben Tagen ihrer nicht ansichtig wurden. An einem Nachmittage befand sich die Mutter in den Gebäuden, um aufzuräumen und eine verlorene Sache wiederzufinden, als sie wahrnahm, dass durch eine Ritze der Mauer ein Lichtstrahl in das Gemach falle. Es kam ihr der Gedanke, hindurchzusehn, um ihr Kind zu beobachten, und es fand sich, dass ein locker gewordener Stein sich von der Seite schieben ließ, wodurch sie den Blick gerade hinein in die Laube gewann. Elfriede saß drinnen auf einem Bänkchen, und neben ihr die wohlbekannte Zerina, und beide Kinder spielten und ergötzten sich in holdseliger Eintracht. Die Elfe umarmte das schöne Kind und sagte traurig: »Ach, du liebes Wesen, so wie mit dir habe ich schon mit deiner Mutter gespielt, als sie klein war und uns besuchte, aber ihr Menschen wachst zu bald auf und werdet so schnell groß und vernünftig; das ist recht betrübt: Bliebest du doch so lange ein Kind wie ich!«

»Gern tät ich dir den Gefallen«, sagte Elfriede, »aber sie meinen ja alle, ich würde bald zu Verstande kommen und gar nicht mehr spielen, denn ich hätte rechte Anlagen, altklug zu werden. Ach! Und dann seh ich dich auch nicht wieder, du liebes Zerinchen! Ja, es geht wie mit den Baumblüten: Wie herrlich der blühende Apfelbaum mit seinen rötlichen, aufgequollenen Knospen! Der Baum tut so groß und breit, und jedermann, der drunter weg geht, meint auch, es müsse recht was Besonderes werden; dann kommt die Sonne, die Blüte geht so leutselig auf, und da steckt schon der böse Kern drunter, der nachher den bunten Putz verdrängt und hinunterwirft; nun kann er sich geängstigt und aufwachsend nicht mehr helfen, er muss im Herbst zur Frucht werden. Wohl ist ein Apfel auch lieb und erfreulich, aber doch nichts gegen die Frühlingsblüte: So geht es mit uns Menschen auch; ich kann mich nicht darauf freuen, ein großes Mädchen zu werden. Ach, könnt ich euch doch nur einmal besuchen!«

»Seit der König bei uns wohnt«, sagte Zerina, »ist es ganz unmöglich, aber ich komme ja so oft zu dir, Liebchen, und keiner sieht mich, keiner weiß es, weder hier noch dort; ungesehn geh ich durch die Luft oder fliege als Vogel herüber; o wir wollen noch recht viel beisammen sein, solange du klein bist. Was kann ich dir nur zu Gefallen tun?«

»Recht lieb sollst du mich haben«, sagte Elfriede, »so lieb, wie ich dich in meinem Herzen trage; doch lass uns auch einmal wieder eine Rose machen.«

Zerina nahm das bekannte Schächtelchen aus dem Busen, warf zwei Körner hin, und plötzlich stand ein grünender Busch mit zweien hochroten Rosen vor ihnen, welche sich zueinander neigten und sich zu küssen schienen. Die Kinder brachen die Rosen lächelnd ab, und das Gebüsch war wieder verschwunden. »O müsste es nur nicht wieder so schnell sterben«, sagte Elfriede, »das rote Kind, das Wunder der Erde.« »Gib!«, sagte die kleine Elfe, hauchte dreimal die aufknospende Rose an und küsste sie dreimal. »Nun«, sprach sie, indem sie die Blume zurückgab, »bleibt sie frisch und blühend bis zum Winter.« – »Ich will sie wie ein Bild von dir aufheben«, sagte Elfriede, »sie in meinem Kämmerchen wohl bewahren und sie morgens und abends küssen, als wenn du es wärst.« – »Die Sonne geht schon unter«, sagte jene, »ich muss jetzt nach Hause.« Sie umarmten sich noch einmal, dann war Zerina verschwunden.

Am Abend nahm Marie ihr Kind mit einem Gefühl von Beängstigung und Ehrfurcht in die Arme; sie ließ dem holden Mädchen nun noch mehr Freiheit als sonst und beruhigte oft ihren Gatten, wenn er, um das Kind aufzusuchen, kam, was er seit einiger Zeit wohl tat, weil ihm ihre Zurückgezogenheit nicht gefiel, und er fürchtete, sie könne darüber einfältig oder gar unklug werden. Die Mutter schlich öfter nach der Spalte der Mauer, und fast immer fand sie die kleine glänzende Elfe neben ihrem Kinde sitzen, mit Spielen beschäftigt, oder in ernsthaften Gesprächen. »Möchtest du fliegen können?«, fragte Zerina einmal ihre Freundin. »Wie gerne!«, rief Elfriede aus. Sogleich umfasste die Fee die Sterbliche und schwebte mit ihr vom Boden empor, sodass sie zur Höhe der Laube stiegen. Die besorgte Mutter vergaß ihre Vorsicht und lehnte sich erschreckend mit dem Kopfe hinaus, um ihnen nachzusehn; da erhob aus der Luft Zerina den Finger und drohte lächelnd, ließ sich mit dem Kinde wieder nieder, herzte sie und war verschwunden. Es geschah nachher noch öfter, dass Marie von dem wunderbaren Kinde gesehen wurde, welches jedes Mal mit dem Kopfe schüttelte oder drohte, aber mit freundlicher Gebärde.

Oftmals schon hatte bei vorgefallenem Streite Marie im Eifer zu ihrem Manne gesagt: »Du tust den armen Leuten in der Hütte unrecht!« Wenn Andres dann in sie drang, ihm zu erklären, warum sie der Meinung aller Leute im Dorfe, ja der Herrschaft selber entgegen sei und es besser wissen wolle, brach sie ab und schwieg verlegen. Heftiger als je ward Andres eines Tages nach Tische und behauptete, das Gesindel müsse als landesverderblich durchaus fortgeschafft werden; da rief sie im Unwillen aus: »Schweig, denn sie sind deine und unser aller Wohltäter!« – »Wohltäter?«, fragte Andres erstaunt; »die Landstreicher?« In ihrem Zorne ließ sie sich verleiten, ihm unter dem Versprechen der tiefsten Verschwiegenheit die Geschichte ihrer Jugend zu erzählen, und da er bei jedem ihrer Worte ungläubiger wurde und verhöhnend den Kopf schüttelte, nahm sie ihn bei der Hand und führte ihn in das Gemach, von wo er zu seinem Erstaunen die leuchtende Elfe mit seinem Kinde in der Laube spielen und es liebkosen sah. Er wusste kein Wort zu sagen; ein Ausruf der Verwunderung entfuhr ihm, und Zerina erhob den Blick. Sie wurde plötzlich bleich und zitterte heftig, nicht freundlich, sondern mit zorniger Miene machte sie die drohende Gebärde und sagte dann zu Elfrieden: »Du kannst nichts dafür, geliebtes Herz, aber sie werden niemals klug, so verständig sie sich auch dünken.« Sie umarmte die Kleine mit stürmender Eil und flog dann als Rabe mit heiserem Geschrei über den Garten hinweg, den Tannenbäumen zu.

Am Abend war die Kleine sehr still und küsste weinend die Rose, Marien war ängstlich zu Sinne, Andres sprach wenig. Es wurde Nacht. Plötzlich rauschten die Bäume, Vögel flogen mit ängstlichem Geschrei umher, man hörte den Donner rollen, die Erde zitterte, und Klagetöne winselten in der Luft. Marie und Andres hatten nicht den Mut aufzustehn; sie hüllten sich in die Decken und erwarteten mit Furcht und Zittern den Tag. Gegen Morgen ward es ruhiger, und alles war still, als die Sonne mit ihrem Lichte über den Wald hervordrang.

Andres kleidete sich an, und Marie bemerkte, dass der Stein des Ringes an ihrem Finger verblasst war. Als sie die Tür öffneten, schien ihnen die Sonne klar entgegen, aber die Landschaft umher kannten sie kaum wieder. Die Frische des Waldes war verschwunden, die Hügel hatten sich gesenkt, die Bäche flossen matt mit wenigem Wasser, der Himmel schien grau, und als man den Blick nach den Tannen hinüberwandte, standen sie nicht finstrer oder trauriger da als die übrigen Bäume; die Hütten hinter ihnen hatten nichts Abschreckendes, und mehrere Einwohner des Dorfes kamen und erzählten von der seltsamen Nacht, und dass sie über den Hof gegangen seien, wo die Zigeuner gewohnt, die wohl fortgegangen sein müssten, weil die Hütten leer ständen und im Innern ganz gewöhnlich wie die Wohnungen andrer armen Leute aussähen; einiges vom Hausrat wäre zurückgeblieben. Elfriede sagte zu ihrer Mutter heimlich: »Als ich in der Nacht nicht schlafen konnte und in der Angst bei dem Getümmel von Herzen betete, da öffnete sich plötzlich meine Tür, und herein trat meine Gespielin, um Abschied von mir zu nehmen. Sie hatte eine Reisetasche um, einen Hut auf ihren Kopf und einen großen Wanderstab in der Hand. Sie war sehr böse auf dich, weil sie deinetwegen nun die größten und schmerzhaftesten Strafen aushalten müsse, da sie dich doch immer so geliebt habe; denn alle, so wie sie sagte, verließen nur sehr ungern diese Gegend.«

Marie verbot ihr, davon zu sprechen, und indem kam auch der Fährmann vom Strome herüber, welcher Wunderdinge erzählte. Mit einbrechender Nacht war ein großer fremder Mann zu ihm gekommen, welcher ihm bis zum Sonnenaufgang die Fähre abgemietet habe, doch mit dem Bedingnis, dass er sich still zu Hause halten und schlafen, wenigstens nicht aus der Tür treten solle. »Ich fürchtete mich«, fuhr der Alte fort, »aber der seltsame Handel ließ mich nicht schlafen. Sacht schlich ich mich ans Fenster und schaute nach dem Strome. Große Wolken trieben unruhig durch den Himmel und die fernen Wälder rauschten bange; es war, als wenn meine Hütte bebte und Klagen und Winseln um das Haus schlich. Da sah ich plötzlich ein weiß strömendes Licht, das breiter und immer breiter wurde, wie viele Tausend niedergefallene Sterne, funkelnd und wogend bewegte es sich von dem finstern Tannengrunde her, zog über das Feld und verbreitete sich nach dem Flusse hin. Da hörte ich ein Trappeln, ein Klirren, ein Flüstern und Säuseln näher und näher; es ging nach meiner Fähre hin, hinein stiegen alle, große und kleine leuchtende Gestalten, Männer und Frauen, wie es schien, und Kinder, und der große fremde Mann fuhr sie alle hinüber; im Strome schwammen neben dem Fahrzeuge viel Tausend helle Gebilde, in der Luft flatterten Lichter und weiße Nebel, und alles klagte und jammerte, dass sie so weit, weit reisen müssten, aus der geliebten angewöhnten Gegend fort. Der Ruderschlag und das Wasser rauschten dazwischen, und dann war wieder plötzlich eine Stille. Oft stieß die Fähre an und kam zurück und ward von Neuem beladen, auch viele schwere Gefäße nahmen sie mit, die grässliche kleine Gesellen trugen und rollten; waren es Teufel, waren es Kobolde, ich weiß es nicht. Dann kam im wogenden Glanz ein stattlicher Zug. Ein Greis, schien es, auf einem weißen kleinen Rosse, um den sich alles drängte; ich sah aber nur den Kopf des Pferdes, denn es war über und über mit kostbaren glänzenden Decken verhangen; auf dem Haupt trug der Alte eine Krone, sodass ich dachte, als er hinübergefahren, die Sonne wolle von dorten aufgehn, und das Morgenrot funkle mir entgegen. So währte es die ganze Nacht; ich schlief endlich in dem Gewirre ein, zum Teil in Freude, zum Teil in Schauder. Am Morgen war alles ruhig, aber der Fluss ist wie weggelaufen, sodass ich Not haben werde, mein Fahrzeug zu regieren.«

Noch in demselben Jahre war ein Misswuchs, die Wälder starben ab, die Quellen vertrockneten, und dieselbe Gegend, die sonst die Freude jedes Durchreisenden gewesen war, stand im Herbst verödet, nackt und kahl und zeigte kaum hie und da noch im Meere von Sand ein Plätzchen, wo Gras mit fahlem Grün emporwuchs. Die Obstbäume gingen alle aus, die Weinberge verdarben, und der Anblick der Landschaft war so traurig, dass der Graf im folgenden Jahre mit seiner Familie das Schloss verließ, welches nachher verfiel und zur Ruine wurde.

Elfriede betrachtete Tag und Nacht mit der größten Sehnsucht ihre Rose und gedachte ihrer Gespielin, und so wie die Blume sich neigte und welkte, so senkte sie auch das Köpfchen und war schon vor dem Frühlinge verschmachtet. Marie stand oft auf dem Platze vor der Hütte und beweinte das entschwundene Glück. Sie verzehrte sich, wie ihr Kind, und folgte ihm in einigen Jahren. Der alte Martin zog mit seinem Schwiegersohne nach der Gegend, in der er vormals gelebt hatte.

Der gläserne Schuh

Ein Bauer aus Rothenkirchen, Johann Wilde genannt, fand einmal einen gläsernen Schuh auf einem der Berge, wo die kleinen Leute zu tanzen pflegen. Er steckte ihn flugs ein und lief weg damit und hielt die Hand fest auf der Tasche, als habe er eine Taube darin. Denn er wusste, dass er einen Schatz gefunden hatte, den die Unterirdischen teuer wiederkaufen müssten. Andere sagen, Johann Wilde habe die Unterirdischen mitternächtlich belauert und einem von ihnen den Schuh ausgezogen, indem er sich mit einer Branntweinflasche dort hingestreckt und gleich einem Besoffenen gebärdet habe. Denn er war ein sehr listiger und schlimmer Mensch und hatte durch seine Verschlagenheit manchen betrogen und war deswegen bei seinen Nachbarn gar nicht gut angeschrieben, und keiner hatte gern mit ihm zu tun. Viele sagen auch, er habe verbotene Künste gekonnt und mit den Unholden und alten Wettermacherinnen geheimen Umgang gepflogen.

Als er den Schuh nun hatte, tat er es denen, die unter der Erde wohnen, gleich zu wissen, indem er um die Mitternacht zu den Neun Bergen ging und lauten Halses schrie: »Johann Wilde in Rothenkirchen hat einen schönen gläsernen Schuh, wer kauft ihn? Wer kauft ihn?« Denn er wusste, dass der Kleine, der einen Schuh verliert, den Fuß so lange bloß tragen muss, bis er ihn wiederbekommt. Und das ist keine Kleinigkeit, da die kleinen Leute meist auf harten und steinigen Boden treten müssen. Der Kleine säumte auch nicht, ihn wieder einzulösen. Denn sobald er einen freien Tag hatte, wo er an das Tageslicht hinaus durfte, klopfte er als ein zierlicher Kaufmann an Johann Wildens Türe und fragte, ob er nicht gläserne Schuh zu verkaufen habe? Denn die seien jetzt eine seltene Ware und werden auf allen Märkten gesucht. Der Bauer antwortete, er habe einen sehr kleinen, netten gläsernen Schuh, sodass auch eines Zwerges Fuß davon geklemmt werden müsse, und dass Gott erst eigene Leute dazu schaffen müsse; aber das sei ein seltener Schuh und ein kostbarer Schuh und ein teurer Schuh, und nicht jeder Kaufmann könne ihn bezahlen. Der Kaufmann ließ ihn sich zeigen und sprach:

»Es ist eben nichts so Seltenes mit den gläsernen Schuhen, lieber Freund, als Ihr hier in Rothenkirchen glaubt, weil Ihr nicht in die Welt hinauskommt«; dann sagte er nach einigen Hms: »Aber ich will ihn doch gut bezahlen, weil ich gerade Lust dazu habe.« Und er bot dem Bauern tausend Taler. »Tausend Taler ist Geld, pflegte mein Vater zu sagen, wenn er fette Ochsen zu Markt trieb«, sprach der Bauer spöttisch; »aber für den lumpigen Preis kommt er nicht aus meiner Hand, und mag er meinethalben auf dem Fuße von der Docke meiner Tochter prangen. Hör’ Er, Freund, ich habe von dem gläsernen Schuh so ein Liedchen singen hören, und um einen Quark kommt er nicht aus meiner Hand. Kann Er nicht die Kunst, mein lieber Mann, dass ich in jeder Furche, die ich auspflüge, einen Dukaten finde, so bleibt der Schuh mein, und Er fragt auf anderen Märkten nach gläsernen Schuhen.«

Der Kaufmann machte noch viele Versuche und Wendungen hin und her; da er aber sah, dass der Bauer nicht nachließ, tat er ihm den Willen und schwor’s ihm zu. Der Bauer glaubte ihm’s und gab ihm den gläsernen Schuh; denn er wusste, mit wem er’s zu tun hatte. Und der Kaufmann ging mit seinem Schuh weg.

Und nun hat der Bauer sich flugs in seinen Stall gemacht und Pferde und Pflug bereitet und ist ins Feld gezogen und hat sich ein Stück mit der allerkürzesten Wendung ausgesucht, und wie der Pflug die erste Scholle gebrochen, ist der Dukaten aus der Erde gesprungen, und so hat er’s bei jeder neuen Furche wieder gemacht. Da ist des Pflügens denn kein Ende gewesen, und der Bauer hat sich bald noch acht neue Pferde gekauft und auf den Stall gestellt zu den achten, die er schon hatte, und ihre Krippen sind nie leer geworden von Hafer, damit er je alle zwei Stunden zwei frische Pferde anschirren und desto rascher treiben könnte. Und der Bauer ist unersättlich gewesen im Pflügen und ist immer vor Sonnenaufgang ausgezogen und hat oft noch nach der Mitternacht gepflügt, und immerfort, immerfort, solange die Erde nicht zu Stein gefroren war, Sommer und Winter. Er hat aber immer allein gepflügt und nicht gelitten, dass jemand mit ihm gegangen oder zu ihm gekommen ist; denn er wollte nicht sehen lassen, warum er so pflügte. Und er ist weit geplagter gewesen als seine Pferde, welche den schönen Hafer fraßen und ordentlich Schicht und Wechsel hielten; und er ist bleich und mager geworden von dem vielen Wachen und Arbeiten. Seine Frau und Kinder haben keine Freude mehr an ihm gehabt; auf die Schenken und Gelage ist er nicht mehr gegangen und hat sich allen Leuten entzogen und kaum ein Wort mehr gesprochen, sondern ist stumm und in sich gekehrt so für sich hingegangen und hat des Tages auf seine Dukaten gearbeitet, und des Nachts hat er sie zählen und darauf grübeln müssen, wie er noch einen geschwinderen Pflug erfände. Und seine Frau und die Nachbarn haben ihn bejammert wegen seines wunderlichen Tuns und wegen seiner Stummheit und Schwermut und haben geglaubt, er sei närrisch geworden; auch haben alle Leute seine Frau und Kinder bedauert, denn sie meinten, durch die vielen Pferde, die er auf dem Stalle hielt, und durch die verkehrte Ackerwirtschaft mit dem überflüssigen Pflügen müsse er sich um Haus und Hof bringen. So ist es aber nicht ausgefallen. Aber das ist wahr, der arme Bauer hat keine vergnügte Stunde mehr gehabt, seit er so die Dukaten aus der Erde pflügte, und es hat wohl mit Recht von ihm geheißen: Wer sich dem Golde ergibt, ist schon halb in des Bösen Klauen. Auch hat er es nicht lange ausgehalten mit diesem Laufen in den Furchen bei Tage und Nacht. Denn als der zweite Frühling kam, ist er eines Tages hinterm Pflug hingefallen wie eine matte Novemberfliege und vor lauter Golddurst vertrocknet und verwelkt, da er doch ein sehr starker und lustiger Mensch war, ehe er den unterirdischen Schuh in seine Gewalt bekam. Seine Frau aber fand nach seinem Tod im Keller des Hauses einen Schatz, zwei große vernagelte Kisten voll heller, blanker Dukaten. Und seine Söhne haben sich große Güter gekauft und sind Herren und Edelleute geworden. So macht der Teufel zuweilen auch große Herren. Aber was hat das dem armen Johann Wilde gefrommt?

Hyazinth und Rosenblütchen

Vor langen Zeiten lebte weit gegen Abend ein blutjunger Mensch. Er war sehr gut, aber auch über die Maßen wunderlich. Er grämte sich unaufhörlich um nichts und wieder nichts, ging immer still für sich hin, setzte sich einsam, wenn die andern spielten und fröhlich waren, und hing seltsamen Dingen nach. Höhlen und Wälder waren sein liebster Aufenthalt, und dann sprach er immerfort mit Tieren und Vögeln, mit Bäumen und Felsen, natürlich kein vernünftiges Wort, lauter närrisches Zeug zum Totlachen. Er blieb aber immer mürrisch und ernsthaft, ungeachtet sich das Eichhörnchen, die Meerkatze, der Papagei und der Gimpel alle Mühe gaben, ihn zu zerstreuen und ihn auf den richtigen Weg zu weisen. Die Gans erzählte Märchen, der Bach klimperte eine Ballade dazwischen, ein großer dicker Stein machte lächerliche Bocksprünge, die Rose schlich sich freundlich hinter ihm herum, kroch durch seine Locken, und der Efeu streichelte ihm die sorgenvolle Stirn. Allein der Missmut und Ernst waren hartnäckig.

Seine Eltern waren sehr betrübt, sie wussten nicht, was sie anfangen sollten. Er war gesund und aß, nie hatten sie ihn beleidigt, er war auch bis vor wenig Jahren fröhlich und lustig gewesen wie keiner; bei allen Spielen voran, von allen Mädchen gern gesehen. Er war recht bildschön, sah aus wie gemalt, tanzte wie ein Schatz.

Unter den Mädchen war eine, ein köstliches, bildschönes Kind, sah aus wie Wachs, Haare wie goldne Seide, kirschrote Lippen, wie ein Püppchen gewachsen, brandrabenschwarze Augen. Wer sie sah, hätte mögen vergehen, so lieblich war sie. Damals war Rosenblüte, so hieß sie, dem bildschönen Hyazinth, so hieß er, von Herzen gut, und er hatte sie lieb zum Sterben. Die andern Kinder wussten’s nicht. Ein Veilchen hatte es ihnen zuerst gesagt, die Hauskätzchen hatten es wohl gemerkt, die Häuser ihrer Eltern lagen nahe beisammen.

Wenn nun Hyazinth die Nacht an seinem Fenster stand und Rosenblüte an ihrem, und die Kätzchen auf dem Mäusefang da vorbeiliefen, da sahen sie die beiden stehen und lachten und kicherten oft so laut, dass sie es hörten und böse wurden. Das Veilchen hatte es der Erdbeere im Vertrauen gesagt, die sagte es ihrer Freundin, der Stachelbeere, die ließ nun das Sticheln nicht, wenn Hyazinth gegangen kam; so erfuhr’s denn bald der ganze Garten und der Wald, und wenn Hyazinth ausging, so rief’s von allen Seiten: Rosenblütchen ist mein Schätzchen!

Nun ärgerte sich Hyazinth und musste doch auch wieder aus Herzensgrunde lachen, wenn das Eidechschen geschlüpft kam, sich auf einen warmen Stein setzte, mit dem Schwänzchen wedelte und sang:

Rosenblütchen, das gute Kind,

Ist geworden auf einmal blind

Denkt, die Mutter sei Hyazinth,

Fällt ihm um den Hals geschwind;

Merkt sie aber das fremde Gesicht,

Denkt nur an, da erschrickt sie nicht,

Fährt, als merkte sie kein Wort,

Immer nur mit Küssen fort.

Ah! wie bald war die Herrlichkeit vorbei. Es kam ein Mann aus fremden Landen gegangen, der war erstaunlich weit gereist, hatte einen langen Bart, tiefe Augen, entsetzliche Augenbrauen, ein wunderliches Kleid mit vielen Falten und seltsame Figuren hineingewebt. Er setzte sich vor das Haus, das Hyazinths Eltern gehörte. Nun war Hyazinth sehr neugierig und setzte sich zu ihm und holte ihm Brot und Wein. Da tat er seinen weißen Bart voneinander und erzählte bis tief in die Nacht, und Hyazinth wich und wankte nicht und wurde auch nicht müde zuzuhören. Soviel man nachher vernahm, so hat er viel von fremden Ländern, unbekannten Gegenden, von erstaunlich wunderbaren Sachen erzählt und ist drei Tage dageblieben und mit Hyazinth in tiefe Schachten hinuntergekrochen.

Rosenblütchen hat genug den alten Hexenmeister verwünscht, denn Hyazinth ist ganz versessen auf seine Gespräche gewesen und hat sich um nichts bekümmert; kaum dass er ein wenig Speise zu sich genommen. Endlich hat jener sich fortgemacht, doch dem Hyazinth ein kleines Buch dagelassen, das kein Mensch lesen konnte. Dieser hat ihm noch Früchte, Brot und Wein mitgegeben und ihn weit weg begleitet. Und dann ist er tiefsinnig zurückgekommen und hat einen ganz neuen Lebenswandel begonnen. Rosenblütchen hat recht zum Erbarmen um ihn getan, denn von der Zeit an hat er sich wenig aus ihr gemacht und ist immer für sich geblieben.

Nun begab sich’s, dass er einmal nach Hause kam und war wie neugeboren. Er fiel seinen Eltern um den Hals und weinte. »Ich muss fort in fremde Lande«, sagte er; »die alte wunderliche Frau im Walde hat mir erzählt, wie ich gesund werden müsste, das Buch hat sie ins Feuer geworfen und hat mich getrieben, zu euch zu gehen und euch um euren Segen zu bitten. Vielleicht komme ich bald, vielleicht nie wieder. Grüßt Rosenblütchen. Ich hätte sie gern gesprochen, ich weiß nicht, wie mir ist, es drängt mich fort; wenn ich an die alten Zeiten zurückdenken will, so kommen gleich mächtigere Gedanken dazwischen, die Ruhe ist fort, Herz und Liebe mit, ich muss sie suchen gehn. Ich wollt’ euch gern sagen, wohin, ich weiß selbst nicht, dahin, wo die Mutter der Dinge wohnt, die verschleierte Jungfrau. Nach der ist mein Gemüt entzündet. Lebt wohl.«

Er riss sich los und ging fort. Seine Eltern wehklagten und vergossen Tränen, Rosenblütchen blieb in ihrer Kammer und weinte bitterlich. Hyazinth lief nun was er konnte durch Täler und Wildnisse, über Berge und Ströme, dem geheimnisvollen Lande zu. Er fragte überall nach der heiligen Göttin (Isis) Menschen und Tiere, Felsen und Bäume. Manche lachten, manche schwiegen, nirgends erhielt er Bescheid. Im Anfange kam er durch raues, wildes Land, Nebel und Wolken warfen sich ihm in den Weg, es stürmte immerfort; dann fand er unansehnliche Sandwüsten, glühenden Staub, und wie er wandelte, so veränderte sich auch sein Gemüt. Die Zeit wurde ihm lang und die innere Unruhe legte sich, er wurde sanfter und das gewaltige Treiben in ihm allgemach zu einem leisen, aber starken Zuge, in den sein ganzes Gemüt sich auflöste. Es lag wie viele Jahre hinter ihm.

Nun wurde die Gegend auch wieder reicher und mannigfaltiger, die Luft lau und blau, der Weg ebener, grüne Büsche lockten ihn mit anmutigen Schatten, aber er verstand ihre Sprache nicht, sie schienen auch nicht zu sprechen, und doch erfüllten sie sein Herz mit grünen Farben und kühlem, stillem Wesen. Immer höher wuchs jene süße Sehnsucht in ihm, und immer breiter und saftiger wurden die Blätter, immer lauter und lustiger die Vögel und Tiere, balsamischer die Früchte, dunkler der Himmel, wärmer die Luft, und heißer seine Liebe, die Zeit ging immer schneller, als sähe sie sich nahe am Ziele.

Eines Tages begegnete er einem kristallenen Quell und einer Menge Blumen, die kamen in ein Tal herunter zwischen schwarzen, himmelhohen Säulen. Sie grüßten ihn freundlich mit bekannten Worten.

»Liebe Landsleute«, sagte er, »wo find’ ich wohl den geheiligten Wohnsitz der Isis? Hier herum muss er sein, und ihr seid vielleicht hier bekannter als ich.«

»Wir gehn auch nur hier durch«, antworteten die Blumen; »eine Geisterfamilie ist auf der Reise und wir bereiten ihr Weg und Quartier. Indes sind wir vor Kurzem durch eine Gegend gekommen, da hörten wir ihren Namen nennen. Gehe nur aufwärts, wo wir herkommen, so wirst du schon mehr erfahren.«

Die Blumen und die Quelle lächelten, wie sie das sagten, boten ihm einen frischen Trunk und gingen weiter.

Hyazinth folgte ihrem Rat, frug und frug und kam endlich zu jener längst gesuchten Wohnung, die unter Palmen und andern köstlichen Gewächsen versteckt lag. Sein Herz klopfte in unendlicher Sehnsucht, und die süßeste Bangigkeit durchdrang ihn in dieser Behausung der ewigen Jahreszeiten. Unter himmlischen Wohlgedüften entschlummerte er, weil ihn nur der Traum in das Allerheiligste führen durfte. Wunderlich führte ihn der Traum durch unendliche Gemächer voll seltsamer Sachen auf lauter reizenden Klängen und in abwechselnden Akkorden. Es dünkte ihm alles so bekannt und doch in nie gesehener Herrlichkeit, da schwand auch der letzte irdische Anflug, wie in Luft verzehrt, und er stand vor der himmlischen Jungfrau, da hob er den leichten, glänzenden Schleier, und Rosenblütchen sank in seine Arme.

Eine ferne Musik umgab die Geschehnisse des liebenden Wiedersehens, die Ergießungen der Sehnsucht, und schloss alles Fremde von diesem entzückenden Orte aus. Hyazinth lebte nachher noch lange mit Rosenblütchen unter seinen frohen Eltern und Gespielen, und unzählige Enkel dankten der alten wunderlichen Frau für ihren Rat und ihr Feuer; denn damals bekamen die Menschen so viel Kinder, als sie wollten.

Die Sterntaler

Es war einmal ein kleines Mädchen, dem waren Vater und Mutter gestorben, und es war so arm, dass es kein Kämmerchen mehr hatte, darin zu wohnen, und kein Bettchen mehr, darin zu schlafen, und endlich gar nichts mehr als die Kleider auf dem Leib und ein Stückchen Brot in der Hand, das ihm ein mitleidiges Herz geschenkt hatte. Es war aber gut und fromm. Und weil es so von aller Welt verlassen war, ging es im Vertrauen auf den lieben Gott hinaus ins Feld. Da begegnete ihm ein armer Mann, der sprach: »Ach, gib mir etwas zu essen, ich bin so hungrig.« Es reichte ihm das ganze Stückchen Brot und sagte: »Gott segne dir’s«, und ging weiter. Da kam ein Kind, das jammerte und sprach: »Es friert mich so an meinem Kopfe, schenk mir etwas, womit ich ihn bedecken kann.« Da tat es seine Mütze ab und gab sie ihm. Und als es noch eine Weile gegangen war, kam wieder ein Kind und hatte kein Leibchen an und fror; da gab es ihm seins; und noch weiter, da bat eins um ein Röcklein, das gab es auch von sich hin. Endlich gelangte es in einen Wald, und es war schon dunkel geworden, da kam noch eins und bat um ein Hemdlein, und das fromme Mädchen dachte: »Es ist dunkle Nacht, da sieht dich niemand, du kannst wohl dein Hemd weggeben« und zog das Hemd ab und gab es auch noch hin. Und wie es so stand und gar nichts mehr hatte, fielen auf einmal die Sterne vom Himmel und waren lauter harte blanke Taler: Und ob es gleich sein Hemdlein weggegeben, so hatte es ein neues an, und das war vom allerfeinsten Linnen. Da sammelte es sich die Taler hinein und war reich für sein Lebtag.

Das arme Kind

Es war einmal ein arm Kind und hatt’ kein Vater und keine Mutter, war alles tot, und war niemand mehr auf der Welt. Alles tot, und es is hingangen und hat gesucht Tag und Nacht. Und weil auf der Erde niemand mehr war, wollt’s in Himmel gehn, und der Mond guckt es so freundlich an; und wie es endlich zum Mond kam, war’s ein Stück faul Holz. Und da is es zur Sonn gangen, und wie es zur Sonn kam, war’s ein verwelkt Sonneblum. Und wie’s zu den Sternen kam, waren’s kleine goldne Mücken, die waren angesteckt, wie der Neuntöter sie auf die Schlehen steckt. Und wie’s wieder auf die Erde wollt, war die Erde ein umgestürzter Hafen. Und es war ganz allein. Und da hat sich’s hingesetzt und geweint, und da sitzt es noch und is ganz allein.

Zwerg Nase

Vor vielen Jahren lebte in einer Stadt im Schwabenland ein Schuster mit seiner Frau, die sich beide schlecht und recht durch das Leben schlugen. Er flickte in seiner Werkstatt die Schuhe und seine Frau hielt auf dem Marktplatz das Gemüse feil, das sie in einem kleinen Gärtchen vor dem Tore zog. Die beiden hatten einen schönen Knaben mit Namen Jakob, der war wohlgestaltet und für sein Alter von zwölf Jahren schon ziemlich groß. Er pflegte bei seiner Mutter auf dem Gemüsemarkt zu sitzen, und wenn eine von den Frauen oder den Köchinnen bei ihr eingekauft hatte, so trug er ihr die Waren in einem Tragkorb nach Hause.

Eines Tages saß die Schustersfrau wieder mit ein paar Körben Kohl und Kräutern auf dem Markte, und der kleine Jakob saß neben ihr und rief mit heller Stimme die Waren aus. Da kam ein altes Weib dahergehumpelt, das die Schusterin in allen den Jahren noch niemals gesehen hatte. Sie hatte rote Augen und eine spitzige, gebogene Nase, und ihr Kopf wackelte auf ihrem dünnen Halse hin und her. Sie rutschte und wankte an einem langen Stock auf die Körbe der Schustersfrau zu und krächzte: »Wollen sehen, ob du hast, was ich brauche, will Kräutlein schauen, will Kräutlein schauen.« Damit beugte sie sich nieder und fuhr mit ihren dunkelbraunen, hässlichen Händen in die Körbe hinein, hob die Kräutlein an die Nase und beroch sie hin und her. »Schlechtes Kraut«, murmelte sie dazu, »schlechtes Zeug, war alles besser vor fünfzig Jahren.« Das verdross den kleinen Jakob so sehr, dass er rief:

»Du unverschämtes altes Weib, erst hältst du unsere Kräuter unter deine hässliche Nase, dass niemand mehr sie kaufen mag, und dann schimpfst du sie auch noch schlechtes Zeug!«

»Ei, Söhnchen«, krächzte die Alte, »gefällt dir meine lange Nase? Sollst auch eine haben, mitten ins Gesicht bis übers Kinn herab.« Damit rutschte sie an den andern Korb und hob die weißen Kohlhäupter heraus, drückte sie zusammen, dass sie ächzten und warf sie in den Korb zurück.

»Wackle nicht so garstig mit dem Kopf«, rief der kleine Jakob, »dein Hals könnte abbrechen.«

»Gefallen sie dir nicht, die dünnen Hälse«, murmelte die Alte, »sollst gar keinen haben, Kopf muss tief in den Schultern stecken.«

»Schwatzt doch nicht so unnützes Zeug mit dem Kleinen«, sagte die Schustersfrau unmutig, »wenn Ihr etwas kaufen wollt, so sputet Euch, Ihr verscheucht mir ja die anderen Kunden.«

»Gut«, sagte die Alte, »ich will Euch diese sechs Kohlköpfe abkaufen, aber Euer Söhnchen muss sie mir nach Hause tragen, ich will ihn gut belohnen dafür.«

Der kleine Jakob wollte nicht mitgehen, denn ihm graute vor der hässlichen Frau, aber weil es ihm die Mutter ernstlich befahl, so raffte er die Kohlhäupter in ein Tuch zusammen und folgte der Alten. Sie humpelte ihm voran durch einen entlegenen Teil der Stadt, in welchem Jakob noch nie gewesen war und blieb endlich vor einem kleinen, baufälligen Hause stehen. Sie zog einen rostigen Haken hervor und fuhr damit in ein kleines Loch in der Tür, krachend sprang sie auf, und nun zeigte sich das Innere des Hauses dem erstaunten Jakob. Die Zimmer hatten marmorne Decken und die Wände waren von Ebenholz, mit Gold und Edelsteinen reich geziert, und die Fußböden waren aus purem Glas und spiegelglatt. Auf einen Pfiff der Alten kamen nun ein paar Meerschweinchen die Treppe herab. Sie gingen aufrecht auf zwei Beinen und trugen Menschenkleider, und an den Füßen hatten sie Nussschalen statt der Pantoffeln, auf denen sie geschwinde über den gläsernen Boden dahinglitten. Sie brachten auch für die Alte ein paar Schalen von Kokosnuss und steckten sie ihr an die Füße, und nun glitt und huschte auch sie geschwinde über den Boden dahin, wobei sie den kleinen Jakob an der Hand mit sich fortzog. In einem reich geschmückten Gemach mit vielerlei silbernen Gerätschaften an den Wänden, wie man sie zum Kochen gebrauchen kann, hielt sie stille und gebot Jakob, sich auf einem Sofa auszuruhen. »Du hast schwer zu tragen gehabt, muss dir nun etwas geben zum Lohn«, sprach sie zu ihm, während der kleine Jakob ganz fassungslos dasaß und nicht wusste, ob er wachte oder träumte; »will dir ein Süppchen einbrocken, an das du dein Leben lang denken wirst.« Danach pfiff sie abermals und wieder kamen die Meerschweinchen, jetzt mit Küchenschürzen versehen und im Gürtel Rührlöffel und Vorschneidemesser tragend, und ihm folgten eine Menge Eichhörnchen. Sie gingen aufrecht in weiten türkischen Beinkleidern und auf dem Kopf trugen sie grüne Mützchen aus Samt. Sie kletterten sogleich an den Wänden hinauf und brachten Pfannen und Schüsseln und Siebe und Löffel auf den Herd. Alsbald begann die Alte ein geschäftiges Hin- und Herfahren vor den Tiegeln und Pfannen, und der kleine Jakob meinte wohl zu sehen, dass sie es sich recht angelegen sein lasse, ihm etwas Gutes zu kochen. Endlich war das Gericht fertig, sie goss es in eine silberne Schüssel und setzte sie ihm vor.

»Iss nur dieses Süppchen, mein Söhnchen«, murmelte sie, »dann hast du alles, was dir so sehr an mir gefallen. Sollst auch ein geschickter Koch werden, nur das Kräutlein, das sollst du nimmer finden.« Der kleine Jakob verstand nicht recht, was sie sprach, desto besser aber ließ er sich die Suppe schmecken, und er meinte, in seinem ganzen Leben nichts gegessen zu haben, was ihm besser mundete. Freilich wurde er darüber immer schläfriger und matter, und kaum dass er den letzten Löffel gegessen hatte, sank er in einen tiefen Schlaf.

Da hatte er sonderbare Träume. Es war ihm, als wäre er ein Eichhörnchen geworden und spränge nun in dem Hause der Alten herum und leistete ihr Dienst wie die andern. Er putzte ihr die Kokosschalen, die sie statt der Pantoffeln trug und schöpfte den Tau aus den Rosen, den sie zu trinken pflegte, und endlich ward er in die Küche versetzt und lernte dort das Kochen. Er diente vom Küchenjungen aufwärts bis zum ersten Pastetenmacher, sieben lange Jahre, und brachte es zuletzt zu der auserlesensten Kunstfertigkeit. Eines Tages aber befahl ihm die Alte, während sie sich zu einem Ausgang rüstete, er solle ihr ein Hühnlein rupfen und mit Kräutern füllen und es braten; das wollte sie verspeisen, wenn sie wiederkäme. Er tat wie sie ihm geheißen; dabei kam er auch in die Kräuterkammer, um nach Kräutern für die Fülle zu suchen. Dort fand er in einem Wandschränkchen, das er zuvor nie bemerkt hatte, auch ein Kräutlein von wunderlicher Gestalt und Farbe. Seine Stängel waren blau und grün und trugen oben eine Blume von brennend roter und gelber Farbe. Sie strömte denselben starken Geruch aus, von dem einst die Suppe, die ihm die Alte gekocht hatte, so wundersam geduftet, und je länger er ihn einsog, umso stärker wurde der Duft. Endlich musste er niesen und immer mehr niesen, bis er niesend erwachte.

Da lag er wieder auf dem Sofa des alten Weibes und blickte verwundert umher. »Was ich doch nur alles geträumt habe«, sprach er zu sich, »von Meerschweinchen und Eichhörnchen, und dass ich selber eins war und ein großer Koch dabei geworden bin. Wie wird die Mutter zu Hause lachen, wenn ich ihr alles erzähle.«

Damit raffte er sich auf, um nach Hause zu gehen, doch war ihm, als seien ihm alle seine Glieder doch recht steif vom Schlaf, und alle Augenblicke stieß er mit der Nase an einen Schrank oder einen Türpfosten. Als er draußen war, hatte er Mühe, sich in den engen Gassen zurechtzufinden; auch gab es dort ein großes Gedränge, es musste sich irgendwo in der Nähe ein Zwerg sehen lassen, denn überall hörte er die Leute rufen: »Seht doch den hässlichen Zwerg, was hat er für eine lange Nase!« Er konnte ihn aber nirgends gewahr werden und eilte sich, zu seiner Mutter auf den Marktplatz zu kommen.

Sie saß auch noch bei den Körben, aber sie hatte den Kopf in die Hand gestützt, als sei sie sehr traurig, und rief auch die Vorübergehenden nicht an. Leise trat er hinter sie und legte seine Hand auf ihren Arm. »Mütterchen«, sagte er, »was fehlt dir? Bist du böse auf mich?« Da wandte sie sich nach ihm um, aber sogleich fuhr sie mit einem Schrei des Entsetzens zurück: »Was willst du hässlicher Zwerg«, rief sie, »fort mit dir, ich kann solche Possen nicht leiden!«

»Aber Mutter«, sprach Jakob, »was ist dir denn, warum willst du deinen Sohn von dir jagen?«

»Genug jetzt«, rief die Frau zornig, »geh deiner Wege, du hässliche Missgeburt, oder willst du mich mit meinem Unglück auch noch verspotten?«

»Sieh mich doch nur recht an, liebes Mütterchen«, wollte der kleine Jakob noch sagen, »ich bin ja wirklich dein Sohn«, aber da erhoben sich die Nachbarinnen, die alles mit angehört hatten und drangen auf ihn ein und drohten ihn zu zerkratzen, wenn er nicht sogleich verschwinde.

Der arme Jakob wusste nicht, was er von alledem denken sollte; die Tränen traten ihm in die Augen und er machte sich traurig davon. »Ich will doch sehen«, sagte er bei sich, »ob auch mein Vater mich nicht mehr kennen mag. Unter seine Türe will ich mich stellen und mit ihm sprechen.«

Der Meister Schuhmacher aber war so emsig mit Draht und Pfriem beschäftigt, dass er den kleinen Jakob erst nach einer kleinen Weile bemerkte, als er von seiner Arbeit aufblickte.

»Um Gottes willen«, rief er, »was ist das?«

»Guten Abend, Meister«, sagte der Kleine, »wie geht es Euch?«

»Schlecht, kleiner Herr«, antwortete der Vater zu Jakobs Bestürzung und schien ihn nicht zu erkennen. »Ich werde nun alt, doch ist mir ein Geselle zu teuer.«

»Aber habt Ihr denn kein Söhnlein, das Euch an die Hand gehen könnte?«, fragte der Kleine.

»Ich hatte einen«, seufzte der Alte, »ein lieber hübscher Bursch ist das gewesen, und anstellig obendrein. Aber seit sieben Jahren habe ich ihn nicht mehr, da ist er mir vom Markte gestohlen worden. Ein hässliches altes Weib, dem er das Gemüse hat heimtragen helfen, muss ihn mit sich genommen haben, denn von Stund an ward er nicht mehr gesehen.«

»Vor sieben Jahren«, rief Jakob mit Entsetzen, »vor sieben Jahren sagt Ihr?«

»Vor sieben Jahren«, nickte der Alte. »Manche sagen, es könnte wohl die böse Fee Kräuterweis gewesen sein, die nur alle fünfzig Jahre einmal in unsere Stadt kommt, um allerlei einzukaufen.«

Da ward dem kleinen Jakob plötzlich klar, dass er nicht geträumt, sondern dass er wirklich volle sieben Jahre bei der Alten gedient hatte, und das Herz wollte ihm zerspringen. So stand er lange Zeit und dachte über sein Schicksal nach. Endlich fragte ihn der Alte, ob er ihm vielleicht mit ein paar Schuhen gefällig sein könnte oder gar mit einem Lederfutteral für seine lange Nase.

»Was denn für eine lange Nase?«, fragte Jakob; aber als er nun seine Nase mit den Händen betastete, da wusste er, was der Alte meinte.

»Habt Ihr keinen Spiegel im Hause«, fragte er mit Tränen in den Augen, »worin ich mich beschauen könnte?«

»Nein«, sagte der Alte, »aber drüben der Nachbar Barbier hat einen, der wird wohl groß genug für Eure Nase sein. Und somit Gott befohlen.« Damit schob er ihn zur Türe hinaus.

Wie erschrak aber Jakob, als er nun bei dem Barbier, der gerade seinen Kunden die Bärte seifte, in den Spiegel schaute: Seine Augen waren winzig klein geworden, seine Nase aber wohl zwei Hände lang und hing ihm über Mund und Kinn herunter. Sein Kopf stak ihm tief in den Schultern, und sein Rücken und seine Brust waren weit ausgebogen und anzusehen wie ein kleiner gefüllter Sack. Die Beine waren nur schwach und kurz, umso länger dafür die Arme und die Hände mit den dünnen, spitzigen Fingern. Wenn er sie ausstreckte, konnte er damit auf den Boden langen, ohne sich zu bücken. Er war zu einem missgestalteten Zwerg geworden.

»Ja, liebe Mutter«, murmelte er vor sich hin, »da konntest du freilich deinen Jakob nimmermehr erkennen.« Damit verließ er unter dem Hohngelächter des Barbiers und seiner Kunden den Laden und ging stumm und in sich gekehrt davon, wohin ihn der Weg führen wollte. Weil sich aber niemand seiner erbarmte, so musste er zuletzt die Nacht auf den kalten Stufen einer Kirche verbringen.

Andern Morgens aber, als ihn die ersten Strahlen der Sonne erweckten, dachte er ernstlich darüber nach, wie er hinfort, von Vater und Mutter verkannt und verstoßen, sein Leben fristen könnte. Da fiel ihm ein, dass er ja die hohe Kochkunst bei der bösen Fee gelernt hatte, und er beschloss, es damit zu versuchen.

Nun war der Herzog des Landes ein Schlemmer und Leckermaul, der seine Köche aus allen Weltteilen kommen ließ. In dessen Palast begab sich der Kleine. Die Türhüter lachten sehr über ihn, als er nach dem Oberküchenmeister verlangte, und die Lakaien und die Stallknechte und die Läufer ließen ihre Arbeit liegen und rannten zusammen und lachten noch mehr, als er nun über die vielen Treppen des Schlosses vor den Oberküchenmeister geführt wurde.

»Gnädiger Herr«, sprach er zu ihm und verbeugte sich so tief, dass er mit der Nase den Teppich berührte, »braucht Ihr keinen geschickten Koch?«

»Einen Koch?«, rief der Oberküchenmeister und betrachtete ihn vom Kopf bis zu den Füßen, »meinst du, unsere Herde seien so niedrig, dass du auch nur auf einen davon hinaufschauen kannst? O lieber Kleiner, wer dich als Koch zu mir geschickt hat, der hat dich weidlich zum Narren gehabt.« Damit schlug er sich vor Vergnügen auf den Bauch und lachte schallend, und mit ihm lachten der Aufseher und der Türhüter und alle die Trabanten und Lakaien, die sich mit in das Zimmer gedrängt hatten.

»Was liegt an einem Ei oder zweien, an ein wenig Wein und Würze«, entgegnete der Zwerg, »lasst mich wenigstens eine Leckerspeise zur Probe kochen und Ihr sollt sagen müssen: Er ist doch ein Koch nach Recht und Regel.«

»Wohlan«, rief der Küchenmeister, »es sei um des Spaßes willen! Lasst uns zur Küche gehen.«

Die Küche aber war ein großer Saal mit zwanzig Kochherden darin, in denen beständig Feuer brannte, und mitten durch den Saal floss ein klarer Bach, der zugleich als Fischbehälter diente. Weil aber der Zwerg kaum mit der Nase an einen der Herde reichen konnte, so setzten die Küchenjungen ein paar Stühle zusammen, legten eine Marmorplatte darüber, und von dort aus begann er nun seine Kunst zu zeigen. Der Oberküchenmeister verlangte die dänische Suppe von ihm und die roten Hamburger Klößchen, und er meinte dazu, dass er die Klößchen wohl auf keinen Fall herausbringe, denn sie wären eine der schwierigsten Speisen.

»Nichts einfacher als das«, sagte der Zwerg, denn er hatte sie als Eichhörnchen oft gemacht, »wenn ich viererlei Fleisch habe und etwas Wein, Entenschmalz, Ingwer und das Kräutlein Magentrost.« Sogleich begann er mit der Zubereitung in zwei Schüsseln auf das reinlichste und niedlichste, rückte sie ans Feuer und fing an laut zu zählen. Als er bis fünfhundert gezählt hatte, rief er halt und lud den Küchenmeister ein, zu kosten.

Der Mundkoch ließ sich von einem Küchenjungen einen goldenen Löffel reichen, spülte ihn im Bach und reichte ihn dem Oberküchenmeister.

»Köstlich, bei des Herzogs Leben überaus köstlich«, schnalzte der Küchenmeister, nachdem er gekostet hatte, und nun kosteten auch der Palastaufseher und der Frühstückskoch, und sie schüttelten dem Zwerg ehrfurchtsvoll die Hand und sagten ihm, dass er ein hoher Meister in seiner Kunst sei. Darauf wurden die Speisen auf silbernen Platten dem Herzog zum Frühstück hineingetragen.

Noch am gleichen Morgen wurde der Zwerg vor den Herzog befohlen, denn ihm hatte, solange er denken konnte, nichts mehr so gemundet wie diese dänische Suppe mit den roten Hamburger Klößchen.

»Willst du als mein Frühstückskoch bei mir bleiben«, sprach der Herzog, nachdem er sich an der Gestalt des kleinen Mannes gebührend ergötzt hatte, »so will ich dir jährlich fünfzig Dukaten reichen lassen, und fortan sollst du Zwerg Nase heißen und die Würde eines Unterküchenmeisters bekleiden.«

Da fiel der Zwerg Nase auf die Knie nieder vor dem mächtigen Herzog und versprach ihm treu zu dienen. Zwei Jahre lang lebte er nun in Ehren und in Wohlleben in dem Palaste des Herzogs, denn diesem mundete es von Tag zu Tag besser, was er ihm kochte, und die höchsten Würdenträger des Landes erbaten sich die Erlaubnis, dass ihre Diener bei dem Zwerg das Kochen lernen durften, und sie zahlten ihm einen Dukaten für die Stunde Unterricht obendrein.

Eines Morgens aber kehrte der Zwerg Nase wieder einmal vom Markte heim und trug auf seinen Schultern einen Käfig mit drei Gänsen, die er eingekauft hatte, um sie für die herzogliche Tafel zu braten. Da hörte er, wie die eine von den Gänsen seufzte und ächzte wie ein Mensch. »Die ist halb krank«, sprach er vor sich hin, »ich muss mich eilen, dass ich sie umbringe und zurichte.« Aber die Gans antwortete ganz deutlich:

»Stichst du mich,

So beiß ich dich,

Drückst du mir die Kehle ab,

Bring ich dich ins frühe Grab.«

»Ei der Tausend«, rief Zwerg Nase und setzte den Käfig nieder, »kann sie sprechen, Jungfer Gans? Dann wollte ich wetten, sie ist nicht von jeher in diesen Federn gewesen. War ich doch selbst einmal ein schnödes Eichhörnchen.«

»Du hast recht«, erwiderte die Gans, »an meiner Wiege wurde mir nicht gesungen, dass Mimi, die Tochter des mächtigen Zauberers Wetterbock, in eines Herzogs Küche enden sollte.« Und nun erzählte sie ihm unter Tränen, dass sie die Tochter des Zauberers Wetterbock von der Insel Gotland sei. Der wäre mit einer bösen Fee in Streit geraten, und diese hätte sie aus Rache in eine Gans verwandelt und den weiten Weg bis hierher gebracht. »Sei sie nun unbesorgt, liebe Jungfer Mimi«, tröstete sie der Zwerg, als sie ihre Erzählung beendet hatte, »so wahr ich ein ehrlicher Kerl bin, soll ihr keiner an die Kehle. Ich will ihr in meinen eigenen Gemächern einen Stall anweisen, und den anderen will ich sagen, dass ich diese Gans mit besonderen Kräutern für den Herzog mäste. Sobald sich dann eine Gelegenheit findet, setze ich sie in Freiheit.«

Wie er gesagt hatte, so geschah es. Er ließ einen eigenen Stall für Mimi erbauen, und so oft er freie Zeit hatte, ging er zu ihr hin, um sie zu trösten, und fütterte sie mit Backwerk und süßen Speisen, und sie erzählten einander die Geschichte ihrer Verzauberung.

Nicht lange danach geschah es, dass der Herzog Besuch von einem benachbarten Fürsten bekam. Der war auch ein großer Kenner der feinen Küche und nach dem Herzog der berühmteste Lecker und Schlemmer weithin. Da musste nun der Zwerg Nase auf das Gebot seines Herrn seine ganze Kunst hervorsuchen und Tag für Tag die auserlesensten Gerichte kochen, und beileibe durfte keines von ihnen zum zweiten Male auf der Tafel erscheinen. Denn der Herzog war sehr stolz auf die Kochkunst seines Zwerges und wollte immer wieder von seinem Gaste hören, dass er in seiner Kunst unübertrefflich sei. Am fünfzehnten Tage ließ er darum den Zwerg zur Tafel rufen und stellte ihn seinem Gast vor.

»Du bist ein wunderbarer Koch«, sprach der fremde Fürst zu ihm, »und weißt fürwahr, was anständig kochen heißt. Aber nun sage mir doch, mein Freund, warum bringst du solange nicht die Königin der Speisen, die Pastete Suzeräne?«

Da erschrak der Zwerg Nase sehr, denn er hatte von dieser Speise noch niemals gehört; doch fasste er sich und antwortete, dass er sich die Königin der Speisen für den Tag der Abreise des hohen Gastes aufgespart habe.

»Nichts da«, rief der Herzog lachend, »denke an einen anderen Scheidegruß für unseren Gast. Auch für mich selber hast du die Pastete noch nie zubereitet. Darum muss sie morgen auf der Tafel stehen.«

»Es sei, wie du sagst, Herr«, antwortete der Zwerg und ging. In seiner Kammer angekommen aber setzte er sich auf sein Bett und weinte über sein Geschick, denn er wusste nicht, wie er die Pastete machen sollte. Da trat die Gans Mimi, die in seinen Gemächern umhergehen durfte, zu ihm herein und fragte ihn nach der Ursache seines Kummers.

»Stille deine Tränen«, sagte sie dann, »dieses Gericht kam oft auf die Tafel meines Vaters, und ich weiß ungefähr, was dazu gehört und will dir helfen.« Da sprang der Zwerg auf und segnete mit Freuden den Tag, an welchem er die Gans gekauft hatte. Dann schickte er sich unter ihrem Beistande an, die Königin der Pasteten herzurichten.

Am andern Tage schickte er die Pastete mit Blumen bekränzt auf des Herzogs Tafel, legte sein bestes Festkleid an und begab sich in den Speisesaal. Der Gast nahm einige Bissen zu sich, die ihm der Vorschneider auf einer silbernen Platte reichte und kostete und prüfte aufmerksam. Dann lächelte er höhnisch und sprach: »Das Ding ist ganz artig gemacht, aber die Suzeräne ist es doch nicht ganz. Ich habe es mir gestern schon gedacht, dass du sie nicht so machen kannst wie mein Koch. Wisse, es fehlt das Kräutlein Niesmitlust, das man hierzulande nicht kennt, und ohne diese Würze wird dein Herr die Pastete nie essen wie ich.«

Da geriet der Herzog in einen fürchterlichen Zorn. »Und doch werde ich sie essen«, schrie er mit funkelnden Augen, »entweder zeige ich Euch morgen die Pastete, wie Ihr sie verlangt, oder den Kopf dieses Burschen aufgespießt auf dem Tore meines Palastes. Geh, du Hund von einem Zwerg, ich gebe dir vierundzwanzig Stunden Zeit; schaffst du mir bis dahin die Pastete mit dem Kräutlein Niesmitlust nicht herbei, so lass ich dir ohne Gnade deinen großen Kopf abhacken.«

Da ging der Zwerg Nase abermals in sein Kämmerlein und klagte der Gans sein Schicksal.

»Wenn’s weiter nichts ist«, sagte die Gans Mimi, »da kann ich helfen, denn ich kenne das Kraut. Glücklicherweise ist es gerade Neumond, da blüht es unter alten Kastanien. Nimm mich auf deinen Arm und setze mich im Freien nieder, ich will es dir suchen.«

Der Zwerg Nase tat, wie sie ihm geheißen, trug sie hinaus und setzte sie im Garten des Palastes behutsam nieder, und sie ging schnell vor ihm her, dem See zu, wo die Kastanien standen. Aber so eifrig sie auch suchte und jedes Gräslein mit dem Schnabel umwendete, das Kräutlein wollte sich nirgends finden lassen, und sie begann aus Mitleid und aus Angst zu weinen, denn schon wurde es immer dunkler. Endlich gewahrten sie drüben über dem See noch einen alten Kastanienbaum, dessen Äste einen mächtigen Schatten warfen. Dorthin hüpfte die Gans und flatterte mit den Flügeln voran, und Nase folgte ihr, so schnell seine kleinen Beine ihn tragen mochten. Unter dem Baum angekommen, blieb die Gans stehen und schlug vor Freude mit den Schwingen, dann pflückte sie etwas ab, das sie dem erstaunten Nase zierlich mit dem Schnabel überreichte. »Hier ist das Kräutlein«, sprach sie dazu, »es wächst eine Menge davon hier, so dass es dir nie mehr daran fehlen wird.«

Zwerg Nase betrachtete es lange. Die Stängel und die Blätter waren bläulichgrün und trugen eine brennend rote Blume mit gelbem Rand.

»Welches Wunder!«, rief er dann aus, »es ist dasselbe Kraut, das mich einst bei der Alten in diese schändliche Gestalt verwandelt hat. Soll ich den Versuch machen?«

Aber die Gans warnte ihn davor. Erst in seiner Kammer, von niemandem gesehen, sollte er die Kraft des Kräutleins versuchen, nachdem er sein Geld und seine Habe zusammengerafft hatte.

Das leuchtete ihm ein, und nachdem er auf seiner Stube angekommen, die Dukaten, die er erspart, und seine Kleider und Schuhe in ein Bündel geknüpft hatte, sprach er: »So Gott will, werde ich meine Bürde nun los werden!« Damit steckte er seine Nase tief in die Hand voll Kräuter, die er mitgebracht, und begann ihren Duft einzuziehen.

Da knackste und zog es in allen seinen Gliedern, er fühlte, wie sein Kopf sich aus seinen Schultern hob und sah seine Nase kleiner und kleiner werden, sein Rücken und seine Brust fingen an, sich zu ebnen und seine Beine wurden immer länger.

»Nein, wie groß und schön du jetzt bist«, rief die Gans Mimi, die mit Erstaunen zugesehen hatte, »Gott sei Dank, es ist nichts mehr an dir von allem, was so hässlich war.« Da freute sich Jakob sehr und faltete die Hände und betete. Aber bevor er nun zu seinen Eltern zurückkehrte, wollte er Mimi zu ihrem Vater zurückbringen. »Denn dir allein«, sprach er, »verdanke ich, dass ich mir wiedergeschenkt bin. Ohne dich hätte ich dieses Kraut nimmermehr gefunden und hätte ewig in meiner Gestalt bleiben müssen oder gar unter dem Beile des Henkers sterben.«

Die Gans vergoss Freudentränen und nahm sein Anerbieten an, und nicht lange danach entkam Jakob glücklich und unerkannt mit ihr aus dem Palaste und brachte sie in ihre Heimat zu ihrem Vater. Dort entzauberte Wetterbock seine Tochter und entließ Jakob mit Geschenken reich beladen, und nun machte er sich auf den Heimweg in seine Vaterstadt. Mit tausend Freuden erkannten seine Eltern in dem schönen jungen Mann ihren Sohn, den sie für immer verloren geglaubt hatten. Hinfort lebten sie von den Reichtümern, mit denen ihn der Zauberer Wetterbock belohnt hatte, glücklich zusammen bis an ihr Ende.

Königin Isabelle

Es hatte ein armer Mann einen einzigen Acker; da kamen die großen reichen Bauern daher, fragten nicht lange, sondern bauten auf des armen Mannes Acker einen langen Schafstall. Alle Einreden waren vergeblich, sodass der Mann mit seiner Klage endlich vor den König ging. »Gib dich nur zufrieden«, sprach der König; »ich will dir einen andern Acker geben.« Das tat er auch.

Wie nun der Mann daranging, ihn zu bestellen, grub er aus der Erde heraus einen goldenen Mörserkolben, aber den Mörser dazu konnte er nicht finden, so viel er auch suchen mochte. Da sprach er zu seiner Tochter, die hieß Isabelle: »Isabelle«, sprach er, »der König hat uns doch das Land geschenkt, nun will ich ihm auch den goldenen Kolben schenken, den ich in dem Lande gefunden habe.« Darauf entgegnete Isabelle: »Ich rate Euch, Vater, lasst das lieber sein; denn wenn der König den Stößel sieht, so wird er auch nach dem Mörser fragen, und wenn Ihr den nicht schaffen könnt, so wird er meinen, Ihr hättet ihn für Euch behalten.«

Aber der Mann ließ sich nicht bereden, sondern ging hin vor den König. »Mit Gunst, Herr König! Ich wollte Euch wohl einen goldenen Stößel bringen, den habe ich in dem Acker gefunden, den Ihr mir neulich geschenkt habt, so Ihr noch wohl wissen werdet.« – »Gut das!«, sprach der König; »aber, lieber Mann, der Mörser, wo ist denn der?« – »Mit Verlaub, Herr, den Mörser fand ich nicht, so viel ich auch gesucht habe.« – »Ei Mann!«, sprach der König; »wo der Stößel ist, da muss doch auch der Mörser sein; du möchtest ihn wohl gern für dich behalten?« – »gewiss und wahrhaftig, Herr König, den Mörser habe ich nicht.« – »Ja, warte nur, Bösewicht!«, fuhr der König voll Zorns heraus; »ich will dich setzen lassen bei Wasser und Brot, und nicht eher sollst du loskommen, bis du mir kundtust, wo du den Mörser ließest, der zu dem goldenen Stößel gehört.«

Da ließ der König den armen Mann ins Gefängnis werfen; der fing an zu klagen und rief in einem fort: »Hätt’ ich doch meiner Tochter geglaubt!« Als das dem König hinterbracht wurde, ließ er ihn vor sich fordern und fragte ihn, warum er denn immer riefe: »Hätte ich doch meiner Tochter geglaubt!« Da erzählte er dem Könige, wie ihm seine Tochter vorausgesagt hätte, dass es alles so kommen würde. Sprach darauf der König: »Wenn Eure Tochter wirklich so klug ist, wie Ihr sagt, so möchte ich sie wohl sehen und auf die Probe stellen.« Und sogleich sandte er seine Diener aus und ließ sie rufen.

Als Isabelle nun vor den König kam, redete er sie an und sprach: »Ich habe viel von deiner Klugheit reden hören, darum will ich dir jetzt eine Aufgabe stellen: Du sollst zu mir auf mein Schloss kommen; nicht nackt und nicht bekleidet, nicht gegangen und nicht geritten, nicht zu Pferde und nicht zu Wagen, nicht bei Tage und nicht bei Nacht. Wenn du das kannst, so will ich dich zur Frau nehmen und sollst die Königin sein.« Da hat das Mädchen gesagt: Ja, das wollte sie wohl können und ist fortgegangen.

Den nächsten Mittwoch nahm sie ein Fischnetz, da kroch sie splitternackt hinein, band es einem Esel an den Sattel, doch so, dass sie eben mit den großen Zehen den Boden streifte und ließ sich hintragen zu des Königs Schlosse; so kam sie denn an: nicht nackt und nicht bekleidet, nicht gegangen und nicht geritten, nicht zu Pferde und nicht zu Wagen, nicht bei Tage und nicht bei Nacht, denn es war an einem Mittwochmorgen.* Als das der König sah, verwunderte er sich zum höchsten über ihre Klugheit und sprach: »Ich will dich nun zu meiner Frau annehmen; nur eins muss ich mir zuvor noch ausbedingen, dass du mit allem zufrieden bist, was ich tue, es mag sein, was es will; solltest du aber jemals dawider sein, so werde ich dich aus meinem Hause verstoßen.« Das musste sie dem Könige versprechen; der nahm sie dann zur Frau.

Eine Zeit danach kriegte die Königin ein kleines Kind, das war ein Mädchen. Da sprach der König: »Ich will das Kind von der Welt schaffen lassen; wir haben doch nur Last davon.« Da bebte der Königin das Herz in der Brust vor Schrecken, aber doch blieb sie ihrem Versprechen getreu und antwortete: »Wenn Ihr es wollt, Herr, so bin ich zufrieden.« So ließ denn der König das Kind von seinen Dienern hinwegtragen.

Es verging eine Zeit, da kriegte die Königin ein zweites Kind, das war ein Knabe; und wieder sprach der König: »Ich will das Kind von der Welt schaffen; wir haben doch nur Last davon.« – »Wenn es Euer Wille ist, Herr, so bin ich zufrieden«, sagte Isabelle, ob es ihr gleich an die Seele ging, dass sie sich von ihrem lieben, unschuldigen Kinde scheiden sollte. So ließ es denn der König durch seine Diener hinwegtragen. Die Zeit verging, aber die Königin kriegte nun keine Kinder mehr; sie verschloss ihre Traurigkeit in der Brust, ohne jemals gegen den König zu murren.

Nun trug es sich einstmals zu, dass ein Bauer mit Mähre über Feld zog, und als er zu eines andern Bauern Hofe kam, wo er Geschäfte hatte, band er derweilen sein Pferd an einen Wagen, der mit Heu beladen war. Da traf es sich, dass die Mähre ein Füllen warf; das freute den Mann sehr; als er aber das Füllen mit sich hinwegführen wollte, trat der, welchem das Fuder Heu gehörte, hinzu und sagte: Das ginge nur nicht so; das Füllen käme von Rechts wegen ihm zu, weil die Mähre an seinem Fuder Heu gestanden hätte, als sie das Füllen zur Welt brachte. Weil sie nun darüber in heftigen Streit gerieten, so gingen sie zuletzt mit ihrer Klage vor den König; der tat den Ausspruch, dass der das Füllen haben sollte, an dessen Wagen die Mähre gestanden hätte. Der Bauer, dem das Füllen zugesprochen war, ging mit lachendem Munde fort, der andere aber war ganz traurig über des Königs ungerechte Entscheidung.

Da ward ihm gesagt, er solle zur Königin gehen, die wäre sehr klug und herzlich gut und könne ihm vielleicht einen nützlichen Rat geben. Da ging der arme Bauer zu der Königin und stellte ihr seine Sache vor. Da sprach sie: »Kaufe dir ein Fischnetz, und Morgen früh, wenn der König mit seinen Leuten durch die Stadt geht, ziehe das Netz über die Pflastersteine, als wolltest du Fische fangen. Wenn dich dann der König fragt, so antworte ihm: Ebenso gut, wie ein Fuder Heu ein Füllen werfen kann, ebenso wohl kann ich auf dem Pflaster hier auch Fische fangen.«

Der Bauer tat, wie ihm die Königin gesagt hatte; und als er nun am andern Morgen sein Netz durch die Straßen zog, kam der König mit seinen Hofleuten auch bald des Weges gegangen und fragte verwundert, was er denn da täte. »Ich fische«, sagte der Bauer. »Aber, guter Freund«, sprach der König, »wie magst du in den Straßen fischen, da doch kein Wasser ist?« – »Ei, Herr!«, entgegnete der Bauer, »ebenso gut, wie ein Fuder Heu ein Füllen zur Welt bringen kann, ebenso gut kann ich auf der Straße hier auch Fische fangen.« Da erkannte der König den Bauern wieder und sprach: »Du sollst dein Füllen ersetzt haben; aber den Einfall mit dem Netze, den kann dir niemand gesagt haben außer der Königin, das merk ich wohl.«

Jetzt ist der König von da gleich zu der Königin gegangen und hat gesagt: »Ich sehe wohl, dass dir, was ich tue, nicht recht ist; darum musst du noch heute mein Haus verlassen und hingehen, woher du gekommen bist.« – »Wenn das Euer Wille ist«, sprach Isabelle, »so will ich auch zufrieden sein.« Da ließ ihr der König alte, zerrissene Kleider geben und verstieß sie, dass sie arm und halb nackt wieder zu ihres Vaters Hause kam; aber doch sprach sie wider den König kein böses Wort.

Über eine Zeit, da ließ der König bekanntmachen, dass er sich wieder vermählen wolle; und als nun die Hochzeit sein sollte, sandte er einen Boten an Isabelle, sie möchte doch kommen und in der Küche behilflich sein. »Wenn es der König wünscht«, ließ sie antworten, »so will ich es gerne tun.«

Zur bestimmten Zeit ging sie hin und half in der Küche, und als alles zum Essen bereit war, ließ ihr der König hinaussagen, ob sie nicht einmal hereinkommen und die neue Braut sehen wollte. Wie sie nun hereintrat, saß da neben dem König eine junge schöne Prinzessin und auch ein junger Prinz. Da sprach der König: »Das ist meine Braut; nun sag, Isabelle, wie gefällt sie dir?« – »O, sehr gut«, sagte sie; aber bei den Worten brach ihr Schmerz hervor, dass sie bitterlich weinen musste. »Weine nicht, Isabelle«, sprach der König und fasste sie bei der Hand; »sieh! die da sitzt, ist nicht meine Braut, sondern unsere Tochter, und da ist auch unser Sohn; sie sind nicht tot, wie du geglaubt hast, sondern gesund und wohl; deine Prüfungszeit ist aus, und nun sollst du wieder frohe Tage haben.« Da sind die Kinder ihrer Mutter um den Hals gefallen und alle haben sie angefangen zu weinen vor lauter Freude. Der König aber und die Königin haben noch einmal Hochzeit gehalten und haben glücklich zusammengelebt bis an ihr Ende.

* Plattdeutsches Sprichwort: Middewiäken (= Mittwoch) is näin dag.

Drei Königskinder

Es war einst ein König, der hatte Befehl gegeben, dass in seinem Reiche abends nach zehn Uhr keiner mehr arbeiten sollte, und wer das doch täte, der sollte schwerer Strafe gewärtig sein. Nun saßen noch spät abends bei Licht drei arme Mädchen und arbeiteten. Da sprach die erste: »Ich wollte, ich kriegte des Königs Koch zum Mann«, die zweite: »Ich wollte, ich kriegte dem König seinen Minister«, die dritte und jüngste aber sprach: »Ich wollte, dass ich den König selber zum Mann kriegte.« Das hatte der König alles mit angehört, denn er stand hinter dem Fenster und horchte, und das kam ihm so drollig vor, dass er beschloss, den drei Mädchen ihre Wünsche zu erfüllen.

Den Tag darauf ließ er die älteste zu sich rufen, die sich den Koch zum Manne gewünscht hatte, und sprach zu ihr: »Ich habe gestern deinen Wunsch vernommen und
weil du den Koch begehrt,
so bist des Koches wert«,
und gab ihr den Koch zum Manne. Darauf ließ er die zweite vor sich kommen und sagte: »Ich habe gestern deinen Wunsch vernommen und
weil du den Minister begehrt,
so bist du seiner auch wert«,
und gab ihr seinen Minister zum Manne. Danach musste die dritte und jüngste Schwester vor ihn kommen, die ihn selber zum Manne gewünscht hatte, zu der sprach er auch: »Ich habe gestern deinen Wunsch vernommen und
weil du meiner begehrt,
so bist du meiner auch wert«,
und heiratete sie und machte sie zur Königin.

Über eine Zeit, so wurde die Königin schwanger; da fragte sie der König, wen sie denn am liebsten zu ihrer Pflege bei sich haben wollte. Da verlangte sie nach ihrer ältesten Schwester, die des Königs Koch zum Manne hatte. Die Königin brachte aber einen hübschen Knaben zur Welt, der trug an seiner Stirn einen goldenen Stern. Weil nun die älteste Schwester neidisch war, dass die jüngste den König zum Mann gekriegt hatte, sie selber aber nur des Königs Koch, so legte sie der Königin einen jungen Hund ins Bett, nahm das Kind, klebte ihm ein Pechpflaster auf die Stirn, dass der goldene Stern nicht zu sehen war, und tat es in einen Kasten; den Kasten mit dem Kinde setzte sie heimlich auf den Strom, der dicht an des Königs Schloss vorbeifloss, und da trieben ihn die Wellen immer weiter hinab in das Land hinein. Der König, da er vernahm, dass seine Frau einen Hund geboren hätte, ward erst ganz zornig, aber doch, aus großer Liebe zu ihr, gab er sich zufrieden und war freundlich und gut mit ihr wie zuvor.

Zu derselben Zeit wohnte weiter den Strom hinab ein Gärtner, der hatte drei Kinder und dicht an dem Strom einen schönen Garten. Da nun einst die Kinder, wie sie immer taten, in dem Garten dicht am Wasser ihre Spiele trieben, so kam ein Kästchen den Strom herabgeschwommen, und wie es die drei Gärtnerskinder auffischten und ans Ufer zogen, so lag ein kleiner hübscher Knabe darin, dem saß auf der Stirn ein Pechpflaster. Da liefen die Gärtnerskinder mit dem Kästchen und dem Kinde darin voller Freuden zu ihrem Vater und zeigten es ihm, und der Gärtner, da er das arme hilflose Kind sah, erbarmte sich seiner und behielt es bei sich und behandelte es, als ob es sein eigenes Kind gewesen wäre, und die drei Gärtnerskinder warteten es und spielten mit ihm.

Über ein Jahr kriegte die Königin wieder ein kleines Kind und das war wieder ein Knabe und trug vor seiner Stirn auch so einen goldenen Stern, genau wie das erste Kind. Die neidische Schwester aber, welche die Königin wieder zur Pflege bei sich hatte, nahm das Kind, sobald es geboren war, heimlich weg, legte ein Pechpflaster auf seine Stirn und setzte es in einem Kästchen auf den Strom, dass es die Wellen hinuntertrieben. An seiner Statt legte sie der Königin einen jungen Hund ins Bett und ging hin und sagte dem Könige, seine Gemahlin hätte diesmal wieder einen Hund zur Welt gebracht. Darüber geriet der König in heftigen Zorn, versammelte seine Räte und fragte sie, was sie meinten, dass er in der Sache tun solle? Da hielten sie einen Rat und sprachen, diesmal sollte der König noch verzeihen; wenn aber so was noch einmal wieder vorkäme, so hätte die Königin verdient, dass sie in einem Turme lebendig vermauert würde und kein Essen und kein Trinken kriegte und so des Todes stürbe. Damit war der König zufrieden.

Es begab sich aber, dass zu derselben Zeit des Gärtners drei Kinder wieder in dem Garten waren und an dem Wasser spielten, da kam das Kästchen mit des Königs zweitem Kinde auf dem Strome dahergeschwommen, das zogen die drei Kinder auch ans Ufer und brachten es voller Freuden zu ihrem Vater, und weil der ein mitleidiger Mann war, so behielt er das arme hilflose Ding bei sich, und die drei Gärtnerskinder warteten es und spielten mit ihm.

Nachdem, da ein Jahr vergangen war, wurde die Königin zum dritten Male schwanger und hatte wieder ihre Schwester bei sich, und als sie nun ein kleines Mädchen kriegte, da legte ihr das boshafte Weib eine Katze ins Bett und setzte das Kind in einem Kasten auf den Strom, dass es die Wellen hinaustrugen in das weite Land hinein. Aber die drei Gärtnerskinder fingen es auf und brachten es ihrem Vater, der erbarmte sich seiner und behielt es bei sich.

Der König, da er vernahm, dass seine Frau zum dritten Male ein Tier zur Welt gebracht hatte, ward seines Zornes nicht mehr Meister, ließ die arme Königin greifen und sie in einem Turm lebendig vermauern, sodass sie vor Hunger bald umkommen musste.

Eine Zeit danach begab es sich, dass die drei Gärtnerskinder krank wurden und starben, die Königskinder aber wuchsen und wurden schön und stark, und der Gärtner setzte sie zu seinen Erben ein.

Da sie nun einstmals in ihrem Garten spazieren gingen, so kam ein alter Mann vorbei, der redete sie an und sprach: »Wisst ihr, was euch zu eurem Glücke noch fehlt?« – »Nein!«, sprachen die Kinder, »was sollte uns noch fehlen; wir haben es ja hier so gut.« Da sprach der alte Mann: »Drei Dinge fehlen euch noch:

Der Vogel der Wahrheit,

Das Wasser des Lebens

Und der Apfel Sina,
die sind es, die euch noch fehlen, dass ihr ganz glücklich seid, und zu finden sind sie auf einem hohen Berge; wenn da einer hinaufkommt, so fängt es an zu donnern und zu blitzen und die Erde bebt, und wenn der, welcher die drei Dinge holen will, sich umsieht, so wird er in einen Stein verwandelt.«

Da hob der älteste Knabe an und sprach: »Nun habe ich weder Ruhe noch Rast, bis ich den Vogel der Wahrheit, das Wasser des Lebens und den Apfel Sina gefunden und erlangt habe. Hier in diesen Baum stoß ich mein Messer; wenn das rostig wird, so bin ich tot und komme nie mehr zurück.« Damit nahm er Abschied von Bruder und Schwester, stieß sein Messer in den Baum und zog fort in die weite Welt hinein.

Lange Zeit warteten die Kinder, dass ihr Bruder wiederkomme, aber er kam und kam nicht, und als sie nach dem Messer sahen, so war es rostig geworden, und da konnten sie sich wohl denken, dass ihr Bruder in einen Stein verwandelt war.

Da sprach der zweite Knabe: »Ich lasse meinen Bruder nicht im Stich, es mag kommen wie es will.« Damit nahm er Abschied von seiner Schwester, stieß auch ein Messer in den Baum, dass sie daran erkennen könnte, ob er lebendig wäre oder tot, und zog aus, seinen Bruder aufzusuchen.

Das Mädchen wartete lange Zeit vergeblich, dass ihr Bruder wiederkäme, aber er kam und kam nicht, und als sie einmal nach dem Messer sah, so war es auch rostig geworden, wie ihrem ältesten Bruder seins. Da fing sie bitterlich zu weinen an und sprach: »Nun sind doch meine beiden Brüder gewiss in Steine verwandelt; aber ich lasse sie nicht im Stich, es mag kommen wie es will«, und machte sich auf den Weg, ihre Brüder aufzusuchen.

Sie musste erst viele Meilen gehen, bis sie endlich an den Berg kam, wo der Vogel der Wahrheit, das Wasser des Lebens und der Apfel Sina zu finden waren. Da faltete sie ihre Hände und betete erst, und da sie nun den Berg hinanstieg, fing es plötzlich an zu donnern und zu wetterleuchten und die Erde bebte, doch stieg sie getrost, ohne hinter sich zu schauen, bis zum Gipfel, wo der Baum stand mit dem Apfel Sina, und ein Brunnen floss, daraus das Wasser des Lebens quoll. Nachdem sie den Apfel gepflückt und von dem Wasser geschöpft hatte, wollte sie wieder fortgehen, da rief der Vogel der Wahrheit: »Vergiss meiner nicht! Vergiss meiner nicht!« Da nahm sie den Vogel auch mit sich, den sie beinahe ganz vergessen hätte.

Auf dem Berge lagen aber viele viele Steine, die begoss das Mädchen mit dem Wasser des Lebens, und da wurden sie auf einmal lebendig und waren auch des Mädchens Brüder dabei, und es entstand da, als das Mädchen noch immer mehr Steine mit dem Wasser begoss, ein groß Gewühl von Menschen, die zogen nun alle in Scharen singend den Berg hinab.

Die beiden Brüder und ihre Schwester gingen nun wieder miteinander in ihre Heimat, und als sie zu Hause angekommen waren, sprach der Vogel der Wahrheit, sie sollten ein Mahl bereiten und den König zu Gast laden. Da sagten die Kinder: »Wie können wir den König zu Gaste bitten und haben doch keine Speise, die für einen König schicklich ist?« Sprach der Vogel, wenn sie in jede Schüssel ein Stückchen von dem Apfel Sina legten, so würden die Speisen von selber kommen. Da taten die Kinder, wie der Vogel gesagt hatte, und luden den König zu Gast, und als er kam und die Schüsseln aufgedeckt wurden, da waren die köstlichsten Speisen darin.

Während sie zu Tische saßen, fing der Vogel zu sprechen an und fragte den König, ob er denn wohl wüsste, mit wem er da zu Tische säße? Sprach der König: »Es sind die Kinder eines Gärtners.« – »Nein«, sagte der Vogel, »es sind deine eigenen Kinder.« Und da erzählte er dem Könige, wie sich alles so zugetragen hatte und dass die Königin unschuldig zum Tode verurteilt wäre, dass ihr die neidische Schwester die beiden ersten Male zwei kleine Welpen und das dritte Mal eine Katze ins Bett gelegt hätte und dass die Kinder vor der Stirn einen goldenen Stern trügen. Als ihnen der König nun die Pechpflaster vor dem Kopfe wegnehmen ließ, so kamen die Sterne zum Vorschein. Da war die Freude groß, und tat es dem Könige nur leid, dass die arme Königin das alles nicht auch miterleben konnte. Da sprach der Vogel der Wahrheit, sie sollten ihr nur von dem Wasser des Lebens bringen, so würde sie wieder lebendig werden. Das taten sie, und von dem Wasser kam sie auch wieder ins Leben zurück, und da hielt der König zum zweiten Male Hochzeit mit ihr.

Die zwei Brüder

Es war einmal ein Bauer, der wurde so arm, dass er nur ein einziges Pferd behielt. Da nahm er einen Fischteich in Pacht, dass er sich von der Fischerei ernähren möchte. In dem Teiche hatte er schon mehrmals einen mächtig großen Fisch bemerkt, der ging niemals in das Netz hinein. Aber der Mann hatte nicht eher Ruhe noch Rast, bis er den Fisch doch endlich gefangen hatte. Da er ihn nun ans Land legte, tat der Fisch sein Maul auf und sprach: »Du hast mich nun in deiner Gewalt, Fischer, und ich merke wohl, dass ich nicht wieder fortkomme; darum befolge meinen Rat und nimm, wenn du mich geschlachtet hast, mein Herz, meine Leber, meine Galle und vier von meinen Flossfedern; das Herz gib deiner Frau zu essen, die Leber deinem Pferde, die Galle dem Hunde und die Flossfedern vergrabe unter dem Tropfenfall. Wenn du das tust, so wird es dein Glück sein.« Da tat der Mann, wie der Fisch ihm gesagt hatte.

Über eine Zeit, so gebar des Fischers Frau zwei Knaben, das Pferd warf zwei Füllen, der Hund zwei Junge, und als der Fischer unter dem Tropfenfalle nach den Flossfedern sah, so waren daraus zwei Schwerter und zwei Pistolen geworden. Die beiden Kinder, da sie größer wurden, hatten eine sonderliche Lust, mit den blanken Waffen zu spielen; das sah aber ihr Vater gar nicht gern, nahm sie ihnen weg und versteckte sie oben im Hause unter den Hahnenbalken; die Kinder wussten sie aber doch wieder in ihre Hände zu bringen. Als sie sechzehn Jahre alt waren, sprach der, welcher zuerst geboren war, zu seinem Bruder: »Es lässt mir hier zu Hause keine Ruhe mehr; ich will jetzt fort in die Fremde und sehen, dass ich mein Glück mache.« Er nahm ein Pferd, einen Hund, ein Schwert und eine Pistole, verabschiedete sich bei Vater, Mutter und Bruder und ritt weg in die weite Welt hinein. Vorher stieß er aber noch ein Messer in einen Baum, dass sein Bruder daran erkennen könnte, ob es ihm gut ginge oder ob ihm ein Unglück widerfahren sei.

Er ritt eine lange Zeit; da kam er endlich an den königlichen Hof, da waren alle Geländer schwarz mit weißen Knöpfen darauf. In dem Wirtshause dem Schlosse gegenüber nahm er Herberge und fragte sogleich den Wirt, was denn das zu bedeuten hätte; die Gitter um das königliche Schloss wären ja alle ganz schwarz mit weißen Knöpfen. Sprach der Wirt: »Das kommt daher, weil die junge Prinzessin morgen dem Drachen geopfert werden muss.« – »Warum wird der Drache denn nicht getötet?«, fragte er. »Ach Gott«, sprach der Wirt, »es haben schon viele versucht, denn der König hat dem seine Tochter versprochen, der den siebenköpfigen Drachen besiegen würde, aber sie sind alle ums Leben gekommen.«

Da fasste er den Entschluss, das Wagestück zu unternehmen, und ritt den andern Tag zur bestimmten Stunde den Drachenstein hinauf. Da saß die Prinzessin und war ganz schwarz angezogen und weinte und erwartete jeden Augenblick den gräulichen Drachen, und indem, so kam das Ungeheuer auch schon heulend und mit Gebrause durch die Luft dahergeflogen und wollte die Prinzessin verschlingen. Aber der Junge ritt ihm mutig entgegen, schwang sein Schwert, und wie er den ersten Hieb tat, so flogen drei Köpfe ab, mit dem zweiten Hiebe wieder drei und als er zum dritten Male sein Schwert schwang, lag der siebente und letzte Kopf des Drachen auf dem Boden. Da hatte er die Prinzessin erlöst; die dankte ihm und wollte ihn gleich mit zu ihrem Vater nehmen. Er wollte aber nicht, soviel sie auch bat, sondern sprach: »Erst muss ich noch weiter in die Welt hinein, bis über ein Jahr, da will ich wiederkommen, wenn ich dann noch am Leben bin.« Weil er sich nun gar nicht halten ließ, so schenkte ihm die Prinzessin zum Andenken ihr seidenes Tuch, und dem Pferde und dem Hunde, die bei dem Kampfe treulich mitgeholfen hatten, gab sie von ihrem Korallenhalsbande jedem drei Schnüre um den Hals. Darauf schnitt der Junge den sieben Drachenköpfen die Zungen aus, wickelte sie in das seidene Tuch der Prinzessin, und nachdem er von ihr Abschied genommen hatte, ritt er wieder den Berg hinab in das Wirtshaus, zahlte seine Zeche und sprach zu dem Wirt, wenn ein Jahr vergangen wäre, so käme er wieder zurück; damit zog er weiter fort.

Nun war da an dem königlichen Hofe ein alter General, der hatte aus der Ferne alles mit angesehen, was sich auf dem Drachenstein zutrug, und da er sah, dass der, welcher den Drachen getötet hatte, fort und die Prinzessin allein war, stieg er zu ihr hinauf und bedrohte sie mit heftigen Worten, dass sie schweigen oder auf der Stelle sterben müsste; und dann nahm er zum Wahrzeichen die sieben Drachenköpfe mit und ging mit der Prinzessin zu ihrem Vater dem Könige und gab sich für den aus, der den Drachen besiegt und die Prinzessin erlöst hätte. Die Prinzessin stellte aber die Bedingung, dass erst über ein Jahr die Hochzeit gefeiert werden sollte.

Der rechte Drachentöter war unterdes weitergeritten und kam an ein fließendes Wasser, da hinüber führte eine Brücke, die war so beschaffen, dass sie wegfloss, wenn einer hinüber war. In demselben Augenblicke, da der Junge auf der andern Seite ankam, wurde die Brücke auch von dem Strome hinweggerissen. »Das ist noch einmal gut gegangen«, sprach er, »es war Zeit, dass ich hinüberkam.« Nicht lange war er geritten, so kam er an ein verwünschtes Schloss, da war kein Baum und kein Strauch und war alles still und öde. Bei dem Schlosse war aber ein großer Pferdestall mit vielen Pferden darin; denen kam der Hafer von selber in die Krippen; da brachte der Junge sein Pferd in den Stall und ging dann in das Schloss hinein.

In dem Schlosse waren zwei Jungfern; die eine war weiß, die andere war schwarz; die weiße lag im Bett und war nicht lebendig und auch nicht tot und konnte kein Wort sprechen; die schwarze aber redete den Jungen an und sprach: »Du hast hier eine schwere Aufgabe zu vollbringen, wenn du uns und unser Schloss erlösen willst. Drei Nächte hintereinander musst du wachen und darfst kein Auge zutun; schläfst du aber ein, so ist hier noch eine alte Zigeunerin, die macht dich tot.« Danach brachte sie ihn in ein schönes Zimmer, gab ihm gutes Essen und Trinken und ließ ihn allein. Bis drei Uhr in der Nacht hielt es der Junge aus und blieb wach, da wurde er aber auf einmal so müde, dass er fest einschlief. Da kam die alte Zigeunerin hereingeschlichen und trug ein großes Beil in der Hand, damit hackte sie den Jungen in vier Stücke, trug ihn in ein Fass und salzte ihn ein.

Um dieselbe Stunde stand der andere Bruder daheim bei dem Messer und sah, dass es auf einmal rostig wurde. »Nun ist mein Bruder in großer Not«, sprach er; »aber ich lasse ihn nicht im Stich, es mag kommen wie es will.« Sogleich setzte er sich auf sein Pferd, nahm seinen Hund, sein Schwert und seine Pistole mit, verabschiedete sich bei Vater und Mutter und zog fort, seinen Bruder aufzusuchen.

Er kam auch in die Stadt und in dasselbe Wirtshaus, wo sein Bruder zuletzt eingekehrt war, und als ihn der Wirt kommen sah, meinte er, es wäre der andere und sprach: »Ihr kommt ja früh zurück; ich meinte, Ihr wolltet erst über ein Jahr wieder hier sein, und jetzt ist doch kaum ein halbes verflossen.« – »Ach, Herr Wirt«, sagte der Junge, »Ihr haltet mich gewiss für meinen Bruder; könnt Ihr mir vielleicht sagen, wo er hingeritten ist?« Da zeigte ihm der Wirt den Weg, den sein Bruder geritten war. Er zog die Straße weiter fort und kam an das Wasser und die Brücke, und als er da hinüberritt und eben auf der andern Seite war, floss sie hinweg. »Das ist noch einmal gut gegangen«, rief er; »es war Zeit, dass ich hinüberkam.« Als er nun immer weiterzog, fand er auch das Schloss, daraus kam ihm seines Bruders Hund entgegengelaufen, und in dem Stalle, wo den Pferden der Hafer von selber in die Krippen fiel, stand seines Bruders Pferd. Da sah er wohl, dass hier oder nirgends sein Bruder zu finden sei, band sein Pferd in den Stall und ging in das Schloss hinein.

Es waren da auch wieder die beiden Jungfern, eine weiße und eine schwarze; die weiße lag noch immer im Bett; sie lebte nicht und war nicht tot und konnte kein Wort sprechen. Die schwarze war aber schon etwas weiß geworden, weil der erste Bruder bis drei Uhr in der Nacht gewacht hatte, und als sie der andere fragte, ob sein Bruder nicht hier wäre, erzählte sie ihm, wie es dem ergangen sei, dass er eingeschlafen wäre und dass ihn die alte Zigeunerin ums Leben gebracht hätte. Da ruhte der Junge nicht eher, bis er das alte Weib fand, das sich versteckt hatte, und da musste sie aus ihrem Schlupfwinkel heraus, und der Junge bedrohte sie und sprach: »Verdammte alte Hexe! Gib meinen Bruder heraus oder ich haue dich in eine halbe Stiege Stücke!« Da wurde das Weib bange, lief schnell hin und machte den Bruder wieder lebendig. Als der andere sah, dass sein Bruder wieder am Leben war, schwang er sein Schwert und hackte der alten Hexe den Kopf ab.

»O weh!«, sprach da die schwarze Jungfer; »nun kann das Schloss nicht anders erlöst werden, als wenn ihr den sieben Nägeln, die dort hinter der Tür in der Wand sitzen, mit zwei Hieben die Köpfe abhaut.« Der zweite Bruder zog sein Schwert zuerst, und mit dem ersten Hiebe, den er tat, flogen von fünf Nägeln die Köpfe ab und aus jedem Nagelkopfe floss ein Tropfen Blut. »So, Bruder; nun haue du die andern ab; du bist zwar eine gute Weile eingesalzen gewesen, aber ich denke, die beiden letzten Köpfe wirst du doch wohl herunterbringen.« Da nahm der erste Bruder, der so lange im Salze gelegen, alle seine Kraft zusammen und hieb mit seinem Schwerte den beiden letzten Nägeln auch glücklich die Köpfe ab und aus jedem Nagelkopf floss wieder ein Tropfen Blut.

In diesem selben Augenblicke hörte aber auch die Verwünschung auf. Trompeten erschallten, Bäume und Blumen wuchsen aus der Erde und wurde auf einmal ein Gewühl von Menschen, die da alle mit verwünscht gewesen waren. Da wurde auch die schwarze Prinzessin ganz weiß, und die weiße, die nicht lebendig und nicht tot war, erwachte nun aus ihrem Zauberschlafe und wurde wieder frisch und lebendig. Ihr gehörte das Schloss; und da heiratete sie den jüngsten Bruder und hielt Hochzeit mit ihm.

Der älteste Bruder aber, als die Hochzeit zu Ende war, zog wieder von da fort nach der Stadt, wo die Prinzessin wohnte, die er von dem Drachen erlöst hatte, und kehrte wieder in dem Wirtshause ein, das dem Schlosse gegenüber lag. Es war aber zu der Zeit gerade ein Jahr vergangen, seit er von hier fort war. Sprach der Wirt: »Das heiß ich pünktlich sein; heute vor einem Jahre sah es hier traurig aus, heute aber ist Hochzeit drüben auf des Königs Schlosse, denn die Prinzessin heiratet den alten General, der den Drachen getötet hat. Ein Jahr hatte sie sich ausbedungen, und das ist heute herum.« – »Glaubt Ihr denn wohl, Herr Wirt«, sprach der Junge, »dass mir mein Hund von dem Braten holt, der vor der königlichen Prinzessin auf dem Tische steht?« – »Das kann nicht sein«, meinte der Wirt und verwettete eine große Summe, dass das nicht möglich wäre. Da hängte der Junge dem Hunde die drei Reihen Perlen um, die ihm die Prinzessin gegeben, steckte ihm hinten in das Nackenhaar einen Zettel, worauf er schrieb: »Ich wünsche Braten von der königlichen Tafel zu haben«, und schickte ihn hinüber in das Schloss. Obgleich ihn die Wache nicht durchlassen wollte und Halt! gebot, so kehrte sich der Hund doch nicht daran, sondern ging geradewegs in den Saal zu der Prinzessin, die mit dem ganzen Hofstaate bei Tafel saß, und klopfte ihr mit der Pfote auf den Schoß. Da erkannte die Prinzessin den Hund an den drei Reihen Perlen, ging mit ihm in das Nebenzimmer und fand in seinem Nackenhaar den Zettel, worauf geschrieben stand: »Ich wünsche Braten von der königlichen Tafel zu haben.« Nachdem die Prinzessin dem Hunde einen Korb mit Braten ins Maul gegeben, ließ sie der Schlosswache sagen, sie sollte den Hund nur frei passieren lassen. Der kam mit dem Braten auch getreulich zu seinem Herrn, und der Wirt musste die Wette bezahlen.

Die Prinzessin, welche nun wohl sah, dass ihr Befreier angekommen war, bat ihren Vater, den König, dass er den Herrn, dem der Hund gehörte, holen lassen sollte. Da gab der König ihren Bitten nach und ließ ihn in einer Kutsche mit vier Schimmeln auf das Schloss holen. Er setzte sich ganz bescheiden zuunterst an die Tafel, darauf lagen zur Schau die sieben Köpfe des Drachen, und es wurde von den Gästen viel von der Tapferkeit des alten Generals hin und her gesprochen. Da stand der Junge ganz gelassen auf, sah den Drachenköpfen in den Schlund und fragte, wie das wäre; ob die Drachen denn keine Zunge hätten? »Nein!«, sprach schnell der alte General, »Drachen haben keine Zungen.« – »Das haben sie doch!«, sprach der Junge, »und wer den Drachen getötet hat, der muss auch wissen, wo die Zungen geblieben sind.« Damit band er sein seidenes Tuch auf, nahm die sieben Drachenzungen heraus und zeigte sie den Gästen, und als er sie den Drachenköpfen in den Schlund hielt, so passten sie ganz genau. Als der alte General das sah, wollte er flüchten, aber der König ließ ihn von der Wache festnehmen und sah nun wohl, wer der rechte Drachentöter gewesen war; danach so heiratete der Junge die königliche Prinzessin. Der treulose alte General wurde aber zur Strafe von vier Ochsen mitten auseinandergerissen.

Das verwünschte Schloss

In alter Zeit ist mal ein Edelmann gewesen, der hatte einen großen, schönen Wald und vieles Wild darin, aber alle seine Jägerburschen, die er noch gehabt hatte, wenn sie ausgingen, in dem Wald zu jagen, so kamen sie nicht wieder zurück, sodass zuletzt keiner mehr bei dem Edelmann in Dienst gehen wollte.

Nach langer Zeit kam endlich mal wieder ein junger, hübscher Bursche zugereist, der stellte sich dem Edelmann als Jäger vor; da sagte ihm der Edelmann, wie es mit dem Walde bestellt wäre und dass noch keiner wieder daraus zurückgekommen sei. Aber der Bursche bat so viel, er möchte ihn doch annehmen, dass er ihn zuletzt doch in seinen Dienst nahm.

Gleich den andern Tag sattelte der Jäger sein Pferd und zog zum Jagen in den Wald hinein. Nicht lange war er geritten, so sah er auf einmal dicht vor sich elf prächtige Hirschkühe und einen prächtigen Hirschbock, der trug ein Geweih von purem Golde. Da fasste den Jäger ein heftiges Verlangen, dem wunderbaren Hirsche zu folgen, dass er ihn womöglich erjagen möchte; darum trieb er sein Pferd zu raschem Laufe an. Die zwölf Hirsche aber, als er ihnen nachsetzte, sprangen eilig davon; und zuletzt wurde der Wald so wüst und dicht, dass er die Hirsche ganz aus den Augen verlor und sich verirrte. Mit dem, so brach auch die Nacht herein. Da stieg der Jäger auf einen hohen Baum und sah von da aus der Ferne her ein Licht schimmern. Als er nun in der Richtung, wo das Licht herschien, weiterritt, so kam er an einen großen Pferdestall, darin brannte die Stalllaterne, und das war das Licht gewesen, welches er von dem Baume aus hatte schimmern sehen. Da band er sein Pferd wie die andern Pferde in den Stall.

Der Pferdestall gehörte aber zu einem Schlosse, das stand nicht weit davon, und als der Jäger da hineinging, so fand er alles aufs Schönste eingerichtet, aber es war ganz still darin und kein lebendes Wesen zu hören und zu sehen. Nun stand da ein Schrank voll schöner Lesebücher, da nahm der Jäger eins von in die Hand, um sich die Zeit zu kürzen. Mit einem Male so wurde eine Stimme wach, die rief: »Was beliebt?« – »Ei!«, sprach der Jäger, »wenn’s nach meinem Belieben geht, so möchte ich wohl Waschwasser haben und ein gutes Abendbrot.« Und was er verlangt hatte, das wurde ihm auch alles hergebracht. Da wusch er sich und setzte sich zum Abendessen, und als er gegessen hatte, nahm er wieder sein Buch zur Hand und las.

Um elf Uhr ließ sich wieder die Stimme vernehmen und sagte, wenn es zwölf wäre, so kämen vier Männer und schleppten ihn im ganzen Schlosse herum; dabei dürfte er aber ja keinen Laut von sich geben, sonst müsste er sterben.

Und richtig! Mit dem Schlage zwölf tat sich die Tür auf, und herein traten vier schwarze Männer, die fassten ihn unsanft an, schleiften ihn treppauf, treppab im ganzen Schlosse herum; er gab aber keinen Laut von sich, und als der Schlag eins aus der Glocke ging, da brachten sie ihn wieder in sein Zimmer zurück.

Da sagte die Stimme, auf dem Tische stände Salbe, da solle er sich mit einreiben, und dann stände in dem Nebenzimmer ein schönes Bett, da solle er sich hineinlegen.

Das tat der Jäger auch, und den andern Morgen, da er erwachte, waren all seine Schmerzen vorüber. Es stand auch schon sein Morgenbrot bereit. Er erhob sich, als er das sah, von seinem Lager, verzehrte, was ihm gebracht war, und danach setzte er sich wieder hin und las schöne Geschichtsbücher, die er nach Belieben aus dem Schranke nehmen konnte. Den ganzen Tag über wurde er mit Essen und Trinken wohl versorgt, sodass es ihm sicher alles wohl gefallen hätte, wenn ihm nicht die unheimlichen schwarzen Männer von der Nacht vorher noch zu lebhaft in Gedanken gewesen wären. Darum gedachte er, als der Abend anbrach, heimlich davonzugehen. Aber o weh! Die Zugbrücke war aufgezogen, und alle Anstrengungen, sie herunterzulassen, waren vergeblich. Da musste er denn wohl wieder umkehren, er mochte wollen oder nicht.

Um elf Uhr wurde wieder die Stimme laut und sagte, statt dass gestern vier gekommen wären, würden heute Nacht acht kommen und ihn im ganzen Schlosse herumtragen; wenn er aber den geringsten Laut von sich gäbe, so müsste er sterben.

Und richtig! Mit dem Schlage zwölf tat sich die Türe auf und herein traten acht große schwarze Männer, die packten ihn bei den Beinen und schleiften ihn mit dem Kopfe zuunterst treppauf, treppab im ganzen Schlosse herum, dass ihm alle Rippen im Leibe knackten und sein Kopf voll Beulen wurde. Aber doch gab er keinen Laut von sich; und wie der Schlag eins aus der Glocke ging, da brachten sie ihn wieder hin, wo sie ihn hergeholt hatten.

Da sagte die Stimme wieder, auf dem Tische stände Salbe, da solle er sich mit einreiben, und in dem Nebenzimmer stände ein schönes Bett, da solle er sich hineinlegen.

Das tat der Jäger auch; und den andern Morgen, als er aufwachte, war sein Kopf wieder heil und tat ihm kein Finger weh. Es stand auch schon ein gutes Morgenbrot bereit, das verzehrte er mit Behagen, und nachdem so setzte er sich wieder hin und las noch viel schönere Bücher, als er den Tag vorher gelesen hatte, und zu bestimmter Zeit kriegte er auch wieder sein gutes Essen und war ganz vergnügt bis zum Abend, wo es anfing dunkel zu werden; da fielen ihm die schwarzen Männer wieder ein und herzlich gerne hätte er sich auf und davon gemacht, wenn er nur gekonnt hätte.

Um elf Uhr sagte die Stimme, anstatt dass gestern acht gekommen wären, kämen heute zwölf; er solle aber nur standhaft bleiben und kein Wort sagen, sonst müsse er sterben.

Und richtig! Mit dem Schlage zwölf tat sich die Tür auf und herein traten zwölf kohlschwarze Männer, die banden ihm Hände und Füße mit eisernen Ketten und schleiften ihn im ganzen Schlosse herum und zuletzt hinaus auf den Hof zu einem tiefen Brunnen und taten, als ob sie ihn hineinwerfen wollten. Aber doch blieb er standhaft und gab keinen Laut von sich. Sowie der Schlag eins aus der Glocke ging, brachten sie ihn wieder zurück in sein Gemach. Er war halb tot und alle Knochen taten ihm im Leibe weh. Aber diesmal kam keine Salbe und wurde ihm auch kein Bett gegeben, sodass er auf allen Vieren in eine Ecke kroch und da liegen blieb.

Die ganze Nacht tat er vor Schmerz kein Auge zu, und den andern Morgen wurde auch kein Essen gebracht; aber es dauerte nicht lange, so klopfte jemand an die Tür, und als der Jäger »herein!« rief, da erschien ein wunderschönes Mädchen, das gab ihm von der Heilsalbe und sagte, in dem Nebenzimmer im Schranke, da hingen königliche Kleider, die sollte er anziehen, und wenn er das getan hätte, so sollte er nur oben heraufkommen. Damit ging sie wieder hinaus.

Der Jäger zog nun, nachdem er mit der Salbe seine Schmerzen gestillt hatte, die königlichen Kleider an und ging dann oben in das Schloss hinauf, und als er in den Saal trat, so saß da eine wunderschöne Prinzessin mit ihren elf Jungfrauen; das waren die zwölf Hirsche gewesen, die der Jäger verfolgt hatte; der mit den goldenen Hörnern war die Prinzessin. Da bedankten sie sich bei dem Jäger, dass er sie durch seine Standhaftigkeit nun erlöst hatte. Danach wurde der Jäger König und hielt Hochzeit mit der schönen Prinzessin, und es wurde getanzt und geschmaust; und wenn die Hochzeit noch nicht zu Ende ist, so dauert sie heute noch.

Friedrich Goldhaar

Vor dieser Zeit ist mal ein armer Mann gewesen, der hatte einen einzigen Sohn mit Namen Friedrich; und es begab sich, als er grade sechzehn Jahre alt war, dass an dem nämlichen Tage ein Wagen mit vier Hengsten bespannt vor des Mannes Türe hielt, da stieg ein vornehmer Herr heraus, trat ein und fragte den armen Mann, ob er ihm nicht einen Knecht wüsste, der Friedrich hieße und grade sechzehn Jahre alt wäre. »Da kommt Ihr eben in das rechte Haus«, sagte der Mann, »mein Sohn Friedrich hat heute seinen sechzehnten Geburtstag.« Sprach der Fremde: »So will ich ihn, wenn es Euch recht ist, in meine Dienste nehmen und will Euch im Voraus den Lohn bezahlen, aber nur unter der Bedingung kann er mein Knecht sein, dass er sieben volle Jahre aushält und in den sieben Jahren niemals zu Hause geht.« Damit war der Mann zufrieden; der Fremde warf einen schweren Beutel mit Geld auf den Tisch, nahm seinen Knecht Friedrich mit in seinen Wagen und fort ging’s wie der Wind, dass den vier Hengsten die Mähnen sausten.

Eine Stunde mochten sie wohl gefahren sein, da ließ der Herr den Wagen halten und sprach: »Friedrich, sieh mal hinaus!« – »Ja, Herr!« – »Friedrich, was siehst du?« – »Ach Herr«, sprach Friedrich, »ich sehe ein schönes Schloss, das liegt nicht weit von hier.« Sprach der Herr: »Hier hast du meine Uhr, Friedrich, die ist grade zehn; nun geh, derweil ich auf dich warte, nach dem Schlosse, da wirst du gut bewirtet werden, aber Punkt elf, nicht früher und nicht später, gehst du wieder fort, und was man dir dann gibt, das bringe mit.« – »Gut, Herr!«, sprach Friedrich und ging in das Schloss.

Da waren viele Diener, die trugen gutes Essen auf und luden den Friedrich zum Sitzen ein. Der ließ sich auch nicht lange nötigen, aß und trank nach Herzenslust, und als es ihm bald Zeit dünkte, sah er nach der Uhr, und weil es nahe vor elfe war, so brach er auf zum Weitergehen. Da wurde ihm ein Hammelbraten gereicht, den nahm er mit, wie ihm sein Herr befohlen hatte.

Als er nun wieder an den Wagen kam, fragte der Herr: »Nun, Friedrich, was bringst du mit?« – »O Herr, sie haben mir einen Hammelbraten gegeben!« – »Schön! Friedrich«, sprach der Herr, »lege ihn nur hinten in den Kutschkasten, wir werden ihn heute wohl noch nötig haben.« Friedrich tat, wie ihm geheißen war. Dann stieg er wieder zu seinem Herrn in den Wagen, und fort ging’s wie der Wind, dass den vier Hengsten die Mähnen sausten.

So mochten sie wohl eine Stunde gefahren sein, da ließ der Herr den Wagen halten und sprach: »Friedrich! Sieh mal hinaus!« – »Ja, Herr!« – »Was siehst du, Friedrich?« – »O Herr, ich sehe nicht weit von hier ein Schloss, das ist noch viel schöner als das erste war.« Sprach der Herr: »Hier hast du meine Uhr, Friedrich, die ist gerade zwölf; nun geh, derweil ich auf dich warte, in das Schloss, da wirst du noch besser bewirtet werden als das erste Mal; aber Punkt eins, nicht früher und nicht später, gehst du wieder fort, und was man dir dann gibt, das bringe mit!« – »Gut, Herr!«, sprach Friedrich und ging in das Schloss.

Da waren noch viel mehr Diener als in dem ersten Schloss; die trugen Speisen und Weine auf von allen Sorten und luden den Friedrich zum Sitzen ein. Er ließ sich auch nicht lange nötigen, aß und trank nach Herzenslust, und als die Uhr nahe vor eins war, rüstete er sich zum Weitergehen. Da wurde ihm ein Gänsebraten gereicht, den nahm er mit, wie ihm sein Herr befohlen hatte.

Als er nun wieder zurück an den Wagen kam, so fragte der Herr: »Nun, Friedrich, was bringst du mit?« – »O Herr, sie haben mir diesmal einen Gänsebraten gegeben!« – »Schön! Friedrich; lege ihn nur hinten in den Kutschkasten, wir werden ihn wohl heute noch gebrauchen können.« Friedrich tat, wie ihm geheißen war; dann stieg er wieder zu seinem Herrn in den Wagen, und fort ging’s wie der Wind, dass den vier Hengsten die Mähnen sausten.

Eine Stunde wohl mochten sie so gefahren sein, da ließ der Herr den Wagen zum dritten Male halten und sprach: »Friedrich! Sieh mal hinaus!« – »Ja, Herr!« – »Friedrich, was siehst du nun?« – »O Herr! Nun sehe ich nicht weit von hier ein Schloss, das ist so schön, wie ich in meinem ganzen Leben noch keins gesehen habe.« Sprach der Herr: »Hier, Friedrich, hast du meine Uhr, die ist grade zwei; nun geh, derweil ich auf dich warte, in das Schloss, da wird man dich bewirten wie noch nie; aber Punkt drei Uhr, nicht früher und nicht später, gehst du wieder fort und was man dir dann gibt, das bringe mit.« – »Gut, Herr!«, sprach Friedrich und ging in das Schloss.

Da war ein Leben und Gewühl von Dienern, nicht anders wie an eines Königs Hofe, die trugen die köstlichsten Speisen und Weine auf und luden den Friedrich zum Sitzen ein. Er ließ sich auch nicht lange nötigen, aß und trank nach Herzenslust und als die Uhr nahe vor drei war, rüstete er sich zum Weitergehen. Da wurde ihm ein Schweinsbraten gereicht, den nahm er mit, wie ihm sein Herr befohlen hatte.

Als er nun wieder zurück an den Wagen kam, so fragte der Herr: »Nun, Friedrich, was bringst du diesmal mit?« – »O Herr, sie haben mir einen Schweinsbraten gegeben.« – »Schön, Friedrich; lege ihn nur hinten in den Kutschkasten; wir werden ihn wohl heute noch gebrauchen können.« Friedrich tat, wie ihm geheißen war; dann stieg er wieder zu seinem Herrn in den Wagen und fort ging’s wie der Wind, dass den vier Hengsten die Mähnen sausten.

Wohl eine Stunde mochten sie so gefahren sein, da ließ der Herr zum vierten Male halten. »Friedrich!«, sprach er wieder, »sieh mal hinaus!« – »Ja, Herr!« – »Friedrich, was siehst du denn nun?« – »O Herr, ich sehe nicht weit von hier ein Schloss, das ist so erbärmlich schlecht, wie ich in meinem ganzen Leben noch keins gesehen habe.« – »Das ist aber gerade das Schloss, mein lieber Friedrich, wo du die sieben Jahre dienen musst. Jetzt nimm die drei Braten, die wirst du gut gebrauchen können; denn um auf das Schloss zu kommen, musst du durch drei Pforten; vor der ersten liegt ein Löwe, vor der zweiten ein Bär, vor der dritten ein Wildschwein. Dem Löwen gibst du den Hammelbraten, dem Bären den Gänsebraten und dem Wildschwein den Schweinsbraten, so werden sie dich frei passieren lassen; in dem Schlosse aber wirst du einen finden, der wird dir deine Arbeit geben. Leb wohl, Friedrich, und halt dich gut!« Friedrich stieg aus, wie ihm sein Herr befohlen, und fort rollte der Wagen wie der Wind, dass den vier Hengsten die Mähnen sausten.

Als Friedrich nun auf das Schloss wollte, so lag vor der ersten Pforte ein Löwe, dem gab er den Hammelbraten; vor der zweiten Pforte lag ein Bär, dem gab er den Gänsebraten, vor der dritten Pforte aber lag ein Wildschwein, dem warf er den Schweinsbraten hin; da ließen ihn die Tiere frei in das Schloss hinein.

Kaum war er aber eingetreten, so kam ihm gleich ein graues Männchen entgegen. »Sieh! Friedrich! Bist du da?«, sprach das Männchen; »auf dich habe ich schon lange gewartet. Nun merk auf! Hier hast du ein kleines Stöckchen, damit kannst du dir das nötige Essen schaffen. In meinem Stall steht sodann ein Schimmel und ein Esel; dem Schimmel gibst du Aas zu fressen, dem Esel Heu; tust du aber anders und gibst dem Schimmel Heu und dem Esel das Aas, so musst du sterben. Ferner siehst du da im Hofe zwei Brunnen. Aus dem einen, der offen ist, kannst du trinken und auch dem Vieh daraus zu saufen geben, der andere ist mit einer Falltüre verschlossen, da darfst du aber niemals hineinsehen; tust du’s doch, so musst du sterben. Noch eins! Merke dir diese Zimmertür; lässt du dir jemals einfallen, sie zu öffnen, so musst du sterben. Nun weißt du, was du zu tun und wie du dich in deinen sieben Dienstjahren zu verhalten hast. Adieu!« Damit ging das Männchen fort.

Friedrich trat nun seinen Dienst an, fütterte zur rechten Zeit den Schimmel mit Aas und den Esel mit Heu und tränkte sie aus dem offenen Brunnen, wie das Männlein ihm geboten hatte. Mithilfe seines Stöckleins wünschte er sich Essen herbei, so viel er mochte; hütete sich auch wohl, in den verdeckten Brunnen zu sehen oder das verbotene Zimmer aufzumachen. So vergingen drei Jahre. Nun hatte er aber, da er so plötzlich von Haus fortgekommen war, nicht daran gedacht, Kamm und Schere mitzunehmen, darum wuchs ihm sein Haar zuletzt so lang, dass es in verwilderten Locken tief über seinen Nacken hinabwallte.

Drei Jahre lang hatte er pünktlich getan, was ihm befohlen war, da fasste ihn ein heftiges Verlangen, einmal zuzusehen, was wohl in dem verbotenen Zimmer sein möchte. Kaum aber hatte er die Türe aufgemacht, so schlug ihm daraus mit Qualm und Dampf die heiße, lichte Lohe entgegen, und in demselben Augenblicke erschien auch das graue Männchen, das sich sonst in den drei Jahren gar nicht wieder hatte sehen lassen. »Friedrich, du hast geguckt!«, sprach es drohend; »diesmal soll es noch so hingehen; tust du es aber noch ein einziges Mal wieder, so musst du ohne Gnade sterben!« Damit verschwand es. »Ich werde mich wohl hüten«, dachte Friedrich; »in einem Zimmer voll Feuer und Flammen habe ich nichts zu suchen.«

So ging wieder ein Jahr dahin; er tat pünktlich, was ihm befohlen war, fütterte den Schimmel mit Aas und den Esel mit Heu und tränkte sie aus dem offenen Brunnen. Aber einstmals, da er wieder Wasser schöpfte, trieb ihn doch die Neugierde so sehr, dass er hinging und den verdeckten Brunnen aufmachte und sich hinüberbeugte, zu schauen, was wohl darinnen wäre. Mit dem so fielen seine langen Locken in das Wasser hinab, und als er sie zurückzog, waren sie, so weit das Wasser gereicht, ganz golden geworden. Da schöpfte er mit den Händen noch mehr von dem Wasser und wusch sein ganzes Haar damit, das glänzte nun mitsamt den Händen wie eitel Gold. In dem nämlichen Augenblicke erschien aber auch schon das graue Männchen wieder. »Friedrich!«, sprach es drohend; »du hast geguckt! Tust du das noch ein einziges Mal, so musst du sterben ohne Gnade und Barmherzigkeit.« Damit verschwand es.

Friedrich aber, dem die Sache noch jedes Mal so glücklich abgelaufen war, nahm sich vor, nun auch dem Schimmel nicht mehr Aas, sondern Heu und dem Esel nicht mehr Heu, sondern Aas zu geben. Gedacht getan. Sobald aber der Schimmel das Heu zu fressen kriegte, fing er mit einem Male zu sprechen an. »Friedrich«, sprach der Schimmel, »es wird uns beiden schlimm ergehen, wenn wir nicht versuchen, zeitig von hier wegzukommen; heut Mittag um zwölf halte dich zur Flucht bereit, aber vergiss nicht, meinen Kamm, meine Bürste und meinen Staublappen mitzunehmen, sie können uns vielleicht von größtem Nutzen sein.« Friedrich, dem es auf dem alten einsamen Schlosse auch gar nicht mehr recht gefallen wollte, tat, wie der Schimmel ihm geheißen hatte; er umwickelte sich aber Kopf und Hände mit Tüchern, dass von dem Golde nichts mehr zu sehen war, dann sattelte er den Schimmel und Punkt zwölf Uhr schwang er sich auf und jagte ins Weite, so schnell der Schimmel nur laufen konnte.

Nicht lange waren sie geritten, da rief der Schimmel: »Friedrich, sieh dich mal um, ob auch wer kommt!« – »O weh!«, sprach Friedrich, »ich sehe das graue Männchen, das ist schon ganz dicht hinter uns!« – »So wirf schnell den Kamm zurück!« Friedrich tat es, und alsbald wurde daraus ein langer tiefer Graben, den musste das Männchen erst umgehen, eh es weiter konnte. Aber es dauerte nicht lange, da rief der Schimmel wieder: »Friedrich, sieh dich mal um, ob auch wer kommt!« – »O weh«, sprach Friedrich, »ich sehe das graue Männchen, das ist schon wieder ganz nahe hinter uns.« – »So wirf schnell die Bürste zurück!« Friedrich tat es; und sogleich entstand daraus ein dichter, ganz mit Dorngebüsch durchwachsener Wald, da musste das Männchen erst mit Mühe hindurch, ehe es weiter konnte. Aber es dauerte nicht lange, als der Schimmel zum dritten Male rief: »Friedrich, sieh dich mal um, ob auch wer kommt!« – »O weh«, sprach Friedrich, »ich sehe das graue Männchen, das ist schon wieder ganz nahe hinter uns.« – »So wirf schnell den Staublappen zurück!« Kaum war es geschehen, so entstand daraus ein großes, großes Wasser, das war so tief und gingen so hohe Wellen darauf, dass das Männlein nicht hinüber konnte und verdrießlich wieder nach Hause lief.

Friedrich ritt nun gemächlich weiter; und als er gegen Abend über einen Hügel kam, sah er auf einmal vor sich in der Ebene ausgebreitet eine prächtige Stadt, deren Türme glänzten weithin von den Strahlen der roten Abendsonne. Es war das aber die Stadt, wo der König Hof hielt. Nun stand nicht weit vom Wege ab ein großer hohler Eichbaum. Als den der Schimmel sah, sprach er: »Ich will hier in dem hohlen Baume bleiben; du aber geh hin an den königlichen Hof und verdinge dich als Küchenjunge; alle vierzehn Tage musst du aber kommen und mir ein Pfund Brot bringen.«

So blieb der Schimmel in der hohlen Eiche; Friedrich aber ging an den königlichen Hof und fragte den König, ob er nicht einen Küchenjungen gebrauchen könnte. »Du kommst mir recht«, sprach der König, »einen Küchenjungen habe ich gerade nötig. Aber was heißt denn das? Du hast ja deinen Kopf und deine Hände verbunden.« – »Mit Verlaub, Herr König! Ich habe einen bösen Grind.« Da sprach der König: »So kann ich dich nur unter der Bedingung in meine Dienste nehmen, dass du des Nachts bei dem Vieh im Stalle liegst.« Friedrich war damit zufrieden und wurde nun des Königs Küchenjunge; das Gesinde aber nannte ihn nicht anders als den Grindhans, darum, dass er Kopf und Hände stets verbunden trug.

Nach vierzehn Tagen ging er zu der hohlen Eiche und brachte dem Schimmel ein Pfund Brot. Da fragte der Schimmel: »Nun, Friedrich, wie gefällt dir dein Dienst?« – »Ach, schlecht«, entgegnete er, »sie schelten mich immer Grindhans, und dann muss ich auch bei dem Vieh im Stalle schlafen.« Sprach der Schimmel: »So geh hin zu dem Gärtner, der dicht neben des Königs Schlosse wohnt, bei dem verdinge dich als Gärtnerbursch. Hier, nimm diese drei Büchsen voll Samen, wenn du den ausstreust, so werden daraus die schönsten Blumen wachsen. Du darfst aber auch nicht vergessen, mir alle vierzehn Tage ein Pfund Brot zu bringen.«

Friedrich ging nun hin zu dem Gärtner und fragte, ob er nicht einen Burschen gebrauchen könnte. »Du kommst mir gerade recht«, sprach der Gärtner, »einen Burschen, wie du bist, habe ich schon lange gesucht. Aber warum hast du dir denn Kopf und Hände verbunden?« – »Mit Verlaub, Herr Gärtner, ich habe den Grind.« Sprach der Gärtner: »So kann ich dich nicht anders behalten, als wenn du im Gartenhause schlafen willst.« Friedrich war damit zufrieden; er streute den Samen ins Land, den ihm der Schimmel gegeben hatte, und bald wuchsen die schönsten Blumen hervor.

Eines Morgens, da er ganz allein im Garten arbeitete, fiel ihm ein: »Du hast nun so lange Zeit dein Haar nicht los gehabt, dass es wohl an der Zeit ist, es einmal zu kämmen.« Darum machte er das Tuch los, setzte sich an einen sonnigen Ort und ließ sich das Haar bestrahlen. Das war eine Pracht zu sehen, wie ihm da die langen goldenen Locken über die Schultern wallten und wie sie funkelten und blitzten wie lauter Gold in der Morgensonne. Nun lagen aber die Zimmer der königlichen Prinzessin nach dem Garten hin; in diesen widerstrahlte der Sonnenschein von Friedrichs Goldhaar und spielte an den Wänden, und als die Prinzessin das sah, öffnete sie das Fenster, zu schauen, woher der ungewohnte Glanz wohl kommen möchte; da sah sie, dass des Gärtners Bursche mit goldenen Händen seine goldenen Locken von der Sonne anstrahlen ließ, die schimmerten in so lichtem Scheine, dass die Prinzessin ihre Augen mit den Händen deckte. Der Bursche gefiel ihr aber so gut, dass sie sogleich ihre Dienerin zu dem Gärtner schickte, er möchte ihr doch von den schönen Blumen aus seinem Garten einen Strauß schicken, aber der Bursche solle ihn herbringen.

Als das Friedrich vernahm, pflückte er einen schönen Strauß, ging damit aufs Schloss und brachte ihn der Prinzessin; seinen Kopf wie auch seine Hände hatte er aber wieder mit Tüchern umwickelt, dass von dem Golde nichts zu sehen war. »Grober Schlingel!«, rief da die Prinzessin, »warum nimmst du die Mütze nicht ab? Weißt du nicht, vor wem du stehst?« – »Ihr seid die königliche Prinzessin!«, entgegnete Friedrich, »aber meine Mütze kann ich nicht abnehmen, weil ich den Grind habe.« – »Junge, du lügst!«, rief die Prinzessin, sprang auf ihn zu und wollte ihm das Tuch vom Kopfe ziehen, er aber entwischte ihr und lief weg in den Garten an seine Arbeit.

Den andern Morgen schickte die Prinzessin wieder zu dem Gärtner, er möchte ihr von den schönen Blumen noch einen Strauß schicken, aber der Bursche müsste ihn herbringen. Als Friedrich das vernahm, pflückte er einen noch viel schöneren Strauß als das erste Mal, ging damit aufs Schloss und brachte ihn der Prinzessin; sobald er aber in der Stube war, verschloss die Prinzessin die Türe. »Grober Schlingel!«, rief sie wieder, »warum nimmst du deine Mütze nicht ab? Weißt du nicht, vor wem du stehst und dass sich das nicht schickt?« – »Ihr seid die königliche Prinzessin«, entgegnete Friedrich, »aber verzeiht, meine Mütze kann ich nicht abnehmen, weil ich den Grind habe.« – »Junge! Schelm, du lügst!«, rief die Prinzessin, sprang auf ihn zu und rang so lange mit ihm, bis sie ihm endlich das Tuch vom Kopfe zog. Da wallten ihm mit einem Male seine langen goldenen Locken über den Nacken herab. »Das wusst’ ich wohl, du Goldjunge!«, rief die Prinzessin voller Freuden; »dich will ich nun auch zu meinem Gemahle haben, es mag gehen wie es will!« Und da fasste sie ihn bei den Locken und küsste ihn und konnte sich gar nicht sattsehen an all dem Glanze, der von dem goldenen Haare strahlte.

Es währte aber nicht lange, so ward dem Könige hinterbracht, dass sich seine Tochter zu dem Gärtnerburschen, dem Grindhans, hielte und dass sie dächte, ihn zu ihrem Gemahl zu nehmen. Darüber geriet der König in so heftigen Zorn, dass er der Prinzessin Befehl gab, das Schloss zu verlassen. Da ging sie hin zu ihrem lieben Gärtnerburschen, mit dem wohnte sie nun zusammen in dem kleinen Gartenhause.

Es begab sich aber zu derselben Zeit, dass ein mächtiger Feind mit einem großen Kriegsheere in des Königs Land fiel; da rüstete sich der König, eine Schlacht zu schlagen. Den Tag vorher aber, ehe der König auszog, kam Friedrich zu dem Schimmel in der hohlen Eiche und brachte ihm sein Brot. Da fragte der Schimmel: »Nun, Friedrich, wie gefällt es dir bei dem Gärtner?« – »Recht gut!«, entgegnete er. Sprach der Schimmel: »Morgen früh komme beizeiten wieder, so will ich dir einen guten Rat geben.«

Als nun Friedrich am andern Morgen zu dem Schimmel kam, gab ihm der ein Schwert und sprach: »Es wird nicht lange währen, so kommt der König mit seinem Heere an dem Strome heraufgezogen; dann setze du dich ans Ufer und schlage mit dem Schwerte ins Wasser und sprich dazu: ›Einen erhauen, einen erstochen!‹, und wenn das Heer vorüber ist, so komm zurück.« Friedrich tat, wie ihm der Schimmel gesagt hatte. Da nun das Heer heranzog und ihn sitzen sah, sprachen die Soldaten untereinander: »Seht! Da sitzt Grindhans, des Königs Schwiegersohn!«, und spotteten über ihn. Sobald sie aber vorüber waren, ging Friedrich schnell wieder zu dem Schimmel zurück, der gab ihm zu dem Schwert auch noch eine prächtige Rüstung. »Friedrich«, sprach der Schimmel da, »es wird nun die Zeit sein, wo die Heere gegeneinanderstoßen, darum rüste dich und reite auf den Kampfplatz. Wenn du dann drei Kreuzhiebe mit deinem Schwerte tust, so werden gleich dreimal hunderttausend Feinde erschlagen liegen, und der König wird heute den Sieg erlangen; verweile dich aber nicht, sondern reite, sobald es geschehen, hier zu der Eiche zurück, lege deine Rüstung ab und setze dich an den Strom und tu wie vorhin.« Da machte Friedrich sein Goldhaar los, rüstete sich, schwang sich auf den Schimmel und ritt in vollem Galopp dem Heere nach, dass seine goldenen Locken im Winde wehten. Und als er auf das Feld kam, wo die Heere aneinander waren, tat er drei Kreuzhiebe mit seinem Schwerte, da lagen gleich dreimal hunderttausend Feinde erschlagen, die andern flohen. So war an diesem Tage die Schlacht für den König gewonnen. Da rief der König: »Nun bringt mir den Reiter mit dem Goldhaar her, dass ich sehe, wer er ist, und ihn belohnen kann, denn er allein hat uns den Sieg erstritten!« Er war aber nirgends mehr zu finden; denn Friedrich war, nachdem die Schlacht entschieden, sogleich wieder davongeritten. Er brachte den Schimmel wieder in die hohle Eiche, legte die blanke Rüstung ab und umwand seinen Kopf mit dem Tuche; danach ging er an den Strom und haute mit dem Schwerte ins Wasser und sprach dabei in einem fort: »Einen erhauen, einen erstochen; einen erhauen, einen erstochen!«

Da nun das Heer, des Sieges froh, mit voller Musik stromab den Heimweg zog und die Soldaten den Friedrich an dem Strome sitzen sahen, sprachen sie untereinander: »Seht! Da sitzt Grindhans, des Königs Schwiegersohn!« Als sie aber vorüber waren, brachte Friedrich dem Schimmel das Schwert zurück. Da sprach der Schimmel: »Morgen früh komm wieder und tu, wie du heute getan hast, denn es wird noch eine zweite Schlacht zu schlagen sein, weil des Königs Feinde sich wieder gesammelt haben.« Es kam auch, wie der Schimmel gesagt hatte.

Den andern Morgen zog der König mit seinem Heere den Strom hinauf, und die Soldaten hatten über Friedrich ihren Spott und sprachen untereinander: »Seht! Da sitzt der Grindhans, des Königs Schwiegersohn!« Er aber wartete, bis sie vorüber waren; dann rüstete er sich, schwang sich in den Sattel und jagte ihnen nach in vollem Galopp, dass seine goldenen Locken im Winde wallten. Es war auch die höchste Zeit, dass er auf dem Schlachtfelde ankam, denn schon war des Königs Heer im Weichen. Da schwang er rasch sein Schwert und tat diesmal fünf Kreuzhiebe, da lagen fünfmal hunderttausend Feinde erschlagen und waren alle tot bis auf den letzten Mann.

Es hatte aber der König diesmal den Befehl gegeben, wenn der Reiter mit dem Goldhaar wiederkäme, dass man ihn um jeden Preis anhalten oder, wenn er entflöhe, auf ihn schießen sollte. So groß war des Königs Verlangen, zu wissen, wer er war und woher er käme. Da nun Friedrich, als der Sieg entschieden, rasch davonjagte, und die Soldaten sahen, dass sie ihn nicht fangen konnten, gaben sie Feuer; er entkam aber glücklich, nur eine Kugel schrammte ihm das Bein.

Nachdem er nun in der hohlen Eiche seinen Waffenschmuck wieder abgelegt und sein Haar mit dem Tuche umwunden hatte, setzte er sich an das Wasser; und als das Heer nun unter voller Musik den Strom hinab marschierte, sprachen die Soldaten spottend: »Seht! Da sitzt Grindhans, des Königs Schwiegersohn!« Er aber kehrte sich nicht daran, sondern brachte, da sie vorüber waren, dem Schimmel das Schwert zurück. Da sprach der Schimmel: »Jetzt, Friedrich, ist deine Prüfungszeit zu Ende; darum binde deine Locken los, rüste dich und ziehe an den Hof des Königs. Erst aber tu mir den Gefallen und schlag mir den Kopf ab, dass ich nun auch erlöst werde.«

Weil nun der Schimmel so sehr darum bat, so fasste Friedrich das Schwert und hieb ihm den Kopf ab. Sobald aber das Blut floss, verwandelte sich der Schimmel in eine schöne Dame, und die war niemand anders als die Schwester des Königs, welche in den Schimmel war verwünscht gewesen. Da ging Friedrich mit ihr an den königlichen Hof und gab sich zu erkennen und erzählte dem Könige, wie das alles so gekommen war. Da ward auch die Prinzessin aus dem Gartenhause geholt, und der König vermählte sie nun mit Friedrich und stellte eine große Hochzeit an. Und als sie zur Kirche gingen, erstaunte alles Volk und freute sich über Friedrichs goldene Locken und Hände, die blitzten und funkelten wie lauter Gold im Sonnenlichte.

Der Hase und der Fuchs

Ein Hase und ein Fuchs reisten beide miteinander. Es war Winterszeit, grünte kein Kraut, und auf dem Felde kroch weder Maus noch Laus. »Das ist ein hungriges Wetter«, sprach der Fuchs zum Hasen, »mir schnurren alle Gedärme zusammen.« – »Jawohl«, antwortete der Hase. »Es ist überall Dürrhof, und ich möchte meine eignen Löffel fressen, wenn ich damit ins Maul langen könnte.«

So hungrig trabten sie miteinander fort. Da sahen sie von Weitem ein Bauernmädchen kommen, das trug einen Handkorb, und aus dem Korb kam dem Fuchs und dem Hasen ein angenehmer Geruch entgegen, der Geruch von frischen Semmeln. »Weißt du was!«, sprach der Fuchs: »Lege dich hin der Länge lang und stelle dich tot. Das Mädchen wird seinen Korb hinstellen und dich aufheben wollen, um deinen armen Balg zu gewinnen, denn Hasenbälge geben Handschuhe; derweilen erwische ich den Semmelkorb, uns zum Troste.«

Der Hase tat nach des Fuchses Rat, fiel hin und stellte sich tot, und der Fuchs duckte sich hinter eine Windwehe von Schnee. Das Mädchen kam, sah den frischen Hasen, der alle Viere von sich streckte, stellte richtig den Korb hin und bückte sich nach dem Hasen. Jetzt wischte der Fuchs hervor, erschnappte den Korb und strich damit querfeldein. Gleich war der Hase lebendig und folgte eilend seinem Begleiter. Dieser aber stand gar nicht still und machte keine Miene, die Semmeln zu teilen, sondern ließ merken, dass er sie allein fressen wollte. Das vermerkte der Hase sehr übel. Als sie nun in die Nähe eines kleinen Weihers kamen, sprach der Hase zum Fuchs: »Wie wäre es, wenn wir uns eine Mahlzeit Fische verschafften? Wir haben dann Fische und Weißbrot, wie die großen Herren! Hänge deinen Schwanz ein wenig ins Wasser, so werden die Fische, die jetzt auch nicht viel zu beißen haben, sich daran hängen. Eile aber, ehe der Weiher zufriert.«

Das leuchtete dem Fuchs ein, er ging hin an den Weiher, der eben zufrieren wollte, und hing seinen Schwanz hinein, und eine kleine Weile, so war der Schwanz des Fuchses fest angefroren. Da nahm der Hase den Semmelkorb, fraß die Semmeln vor des Fuchses Augen ganz gemächlich, eine nach der andern, und sagte zum Fuchs: »Warte nur, bis es auftaut, warte nur bis ins Frühjahr, warte nur, bis es auftaut!«, und lief davon, und der Fuchs bellte ihm nach wie ein böser Hund an der Kette.

Der Schmied von Jüterbog

Im Städtlein Jüterbog hat einmal ein Schmied gelebt, von dem erzählen sich Kinder und Alte ein wundersames Märlein. Es war dieser Schmied erst ein junger Bursche, der einen sehr strengen Vater hatte, aber treulich Gottes Gebote hielt. Er tat große Reisen und erlebte viele Abenteuer, dabei war er in seiner Kunst über alle Maßen geschickt und tüchtig. Er hatte eine Stahltinktur, die jeden Harnisch und Panzer undurchdringlich machte, welcher damit bestrichen wurde, und gesellte sich dem Heere Kaiser Friedrichs II. zu, wo er kaiserlicher Rüstmeister wurde und den Kriegszug nach Mailand und Apulien mitmachte. Dort eroberte er den Heer- und Bannerwagen der Stadt und kehrte endlich, nachdem der Kaiser gestorben war, mit vielem Reichtum in seine Heimat zurück. Er sah gute Tage, dann wieder böse, und wurde über hundert Jahre alt.

Einst saß er in seinem Garten unter einem alten Birnbaum, da kam ein graues Männlein auf einem Esel geritten, das sich schon mehrmals als des Schmiedes Schutzgeist bewiesen hatte. Dieses Männchen herbergte bei dem Schmied und ließ den Esel beschlagen, was jener gern tat, ohne Lohn zu heischen. Darauf sagte das Männlein zu Peter, er solle drei Wünsche tun, aber dabei das Beste nicht vergessen. Da wünschte der Schmied, weil die Diebe ihm oft die Birnen gestohlen, es solle keiner, der auf den Birnbaum gestiegen, ohne seinen Willen wieder herunterkönnen – und weil er auch in der Stube öfters bestohlen worden war, so wünschte er, es solle niemand ohne seine Erlaubnis in die Stube kommen können, es wäre denn durch das Schlüsselloch.

Bei jedem dieser törichten Wünsche warnte das Männlein: »Vergiss das Beste nicht!«, und da tat der Schmied den dritten Wunsch und sagte: »Das Beste ist ein guter Schnaps, so wünsche ich, dass diese Pulle niemals leer werde!« – »Deine Wünsche sind gewährt«, sprach das Männchen, strich noch über einige Stangen Eisen, die in der Schmiede lagen, mit der Hand, setzte sich auf seinen Esel und ritt von dannen. Das Eisen war in blankes Silber verwandelt. Der vorher arm gewordene Schmied war wieder reich und lebte fort und fort bei gutem Wohlsein, denn die nie versiegenden Magentropfen in der Pulle waren, ohne dass er es wusste, ein Lebenselixier.

Endlich klopfte der Tod an, der ihn so lange vergessen zu haben schien; der Schmied war scheinbar auch gern bereitwillig, mit ihm zu gehen, und bat nur, ihm ein kleines Labsal zu vergönnen und ein paar Birnen von dem Baum zu holen, den er nicht selbst mehr besteigen könne aus großer Altersschwäche. Der Tod stieg auf den Baum, und der Schmied sprach: »Bleib droben!«, denn er hatte Lust, noch länger zu leben. Der Tod fraß alle Birnen vom Baum, dann gingen seine Fasten an, und vor Hunger verzehrte er sich selbst mit Haut und Haar, daher er jetzt nur noch so ein scheußlich dürres Gerippe ist. Auf Erden aber starb niemand mehr, weder Mensch noch Tier. Darüber entstand viel Unheil, und endlich ging der Schmied hin zu dem klappernden Tod und akkordierte mit ihm, dass er ihn fürder in Ruhe lasse, dann ließ er ihn los. Wütend floh der Tod von dannen und begann nun auf Erden aufzuräumen. Da er sich an dem Schmied nicht rächen konnte, so hetzte er ihm den Teufel auf den Hals, dass dieser ihn hole.

Dieser machte sich flugs auf den Weg, aber der pfiffige Schmied roch den Schwefel voraus, schloss seine Türe zu, hielt mit den Gesellen einen ledernen Sack an das Schlüsselloch, und wie Herr Urian hindurchfuhr, da er nicht anders in die Schmiede konnte, wurde der Sack zugebunden, zum Amboss getragen und nun ganz unbarmherzig mit den schwersten Hämmern auf den Teufel losgepocht, dass ihm Hören und Sehen verging, er ganz mürbe wurde und das Wiederkommen auf immer verschwor.

Nun lebte der Schmied noch gar lange Zeit in Ruhe, bis er, wie alle Freunde und Bekannte ihm gestorben waren, des Erdenlebens satt und müde wurde. Machte sich deshalb auf den Weg und ging nach dem Himmel, wo er bescheiden am Tore anklopfte. Da schaute der heilige Petrus herfür, und Peter der Schmied erkannte in ihm seinen Schutzpatron und Schutzgeist, der ihn oft aus Not und Gefahr sichtbar errettet und ihm zuletzt die drei Wünsche gewährt hatte. Jetzt aber sprach Petrus: »Hebe dich weg, der Himmel bleibt dir verschlossen; du hast das Beste zu erbitten vergessen: die Seligkeit!«

Auf diesen Bescheid wandte sich Peter und gedachte sein Heil in der Hölle zu versuchen, und wanderte wieder abwärts, fand auch bald den rechten, breiten und viel begangenen Weg. Wie aber der Teufel erfuhr, dass der Schmied von Jüterbog im Anzuge sei, schlug er das Höllentor ihm vor der Nase zu und setzte die Hölle gegen ihn in Verteidigungsstand. Da nun der Schmied von Jüterbog weder im Himmel noch in der Hölle seine Zuflucht fand und auf Erden es ihm nimmer gefallen wollte, so ist er hinab in den Kyffhäuser gegangen zu Kaiser Friedrich, dem er einst gedient. Der alte Kaiser, sein Herr, freute sich, als er seinen Rüstmeister Peter kommen sah, und fragte ihn gleich, ob die Raben noch um den Turm der Burgruine Kyffhausen flögen? Und als Peter das bejahte, so seufzte der Rotbart. Der Schmied aber blieb im Berge, wo er des Kaisers Handpferd und die Pferde der Prinzessin und die der reitenden Fräulein beschlägt, bis des Kaisers Erlösungsstunde auch ihm schlagen wird.

Und das wird geschehen nach dem Munde der Sage, wenn dereinst die Raben nicht mehr um den Berg fliegen und auf dem Ratsfeld nahe dem Kyffhäuser ein alter dürrer abgestorbener Birnbaum wieder ausschlägt, grünt und blüht. Dann tritt der Kaiser hervor mit all seinen Wappnern, schlägt die große Schlacht der Befreiung und hängt seinen Schild an den wieder grünen Baum. Hierauf geht er ein mit seinem Gesinde zu der ewigen Ruhe.

Die drei Hochzeitsgäste

Es waren einmal in einem Dorfe drei Hofhunde, die hielten gute Nachbarschaft miteinander, und da sollte eine große Bauernhochzeit sein; zu derselbigen war alt und jung geladen und wurde gekocht und gebacken, gesotten und gebraten, dass der Geruch durchs ganze Dorf zog. Die drei Hunde waren auch beisammen und rochen den feinen Dunst und ratschlagten, wie sie auch hin zur Hochzeit gehen wollten und sehen, ob nichts für sie abfallen werde? Aber um unnützes Aufsehen zu vermeiden, beschlossen sie, nicht zugleich alle drei auf einmal hinzulaufen, sondern einzeln einer nach dem andern.

Der erste ging, machte sich in das Schlachthaus, erschnappte jählings ein großes Stück Fleisch und wollte damit seiner Wege gehen, allein er wurde erwischt und empfing eine fürchterliche Tracht Prügel, nächstdem, dass man ihm das Stück Fleisch aus den Zähnen riss.

So kam er hungrig und übel geschlagen zurück auf den Hof zu seinen Nachbargesellen, die hungerten schon nach guter Nachricht und fragten: »Nun, wie hat es dir ergangen und gefallen?« Nun schämte sich aber der Hund, die Wahrheit zu gestehen, dass sein Hochzeitsmahl in einer scharf gesalzenen Prügelsuppe bestanden, sprach deshalb: »Ganz wohl! Aber es geht dort scharf her, und muss einer hart und weich vertragen können!«

Die Kameraden, als sie das hörten, vermeinten, es werde über alle Maßen gegessen und getrunken auf der Hochzeit und es fallen viele gute Bröcklein ab, harte und weiche, Fleisch und Bein, und alsbald rannte der zweite Hund in vollen Sprüngen nach dem Hochzeitshaus, gerade in die Küche, und nahm was er fand – aber ehe er noch den Rückweg fand, war er schon bemerkt und ward ihm ein Topf voll siedend heißes Wasser über den Rücken gegossen, dass es nur so dampfte, als er von dannen schoss wie ein Pudel, der aus dem Wasser kommt; doch ob’s ihn auch schrecklich brannte, er verbiss seinen Schmerz. Als er nun auf den Hof kam, wo die beiden Kameraden seiner harrten, fragten die gleich: »Nun, wie hat es dir gefallen?« – »Ganz wohl!«, antwortete der Hund, »aber es geht dort heiß her, und muss einer kalt und warm vertragen können!«

Da dachte der dritte Hund: Die Hochzeitsgäste sind beim Schmaus in voller Arbeit, und kalte und warme Speisen wechseln ab, wollte daher nichts versäumen und wenigstens zum Nachtisch da sein, wenn der mürbe Kuchen aufgetragen wird. Eilte sich, was er konnte. Kaum aber war er im Hause, so erwischte ihn einer, klemmte ihm den Schwanz zwischen die Stubentür, gerbte ihm das Fell windelweich und klemmte so lange, bis die Haut vom Schwanze sich abstreifte und der Hund verschändet entsprang.

»Nun, wie hat es dir auf der Hochzeit gefallen?«, fragten die Freunde, jeder mit etwas Spott im Herzen. Der übel Zugerichtete zog seinen geschundenen Schwanz so gut es gehen wollte zwischen die Beine, dass man diesen nicht sah, und sprach: »Ganz wohl, es ging recht toll her und gab viel Mürbes, aber Haare lassen muss einer können.«

Und da dachten die drei Hunde noch lange daran, wie wohl ihnen die Hochzeitssuppe, die Hochzeitsbrühe und der Hochzeitskuchen geschmeckt hatte, und vom Braten hat jeder genug gerochen.

Oda und die Schlange

Es war einmal ein Mann, der hatte drei Töchter, von denen hieß die jüngste Oda. Nun wollte der Vater dieser drei einmal zu Markte fahren und fragte seine Töchter, was er ihnen mitbringen sollte. Da bat die Älteste um ein goldnes Spinnrad, die zweite um eine goldne Weife. Oda aber sagte: »Bringe mir das mit, was unter deinem Wagen wegläuft, wenn du auf dem Rückweg bist.«

Da kaufte denn nun der Vater auf dem Markt ein, was sich die älteren Mädchen gewünscht, und fuhr heim, und siehe, da lief eine Schlange unter den Wagen, die fing der Mann und brachte sie Oda mit. Er warf sie unten hin in den Wagen und nachher vor die Haustür, wo er sie liegen ließ. Wie nun Oda herauskam, da fing die Schlange an zu sprechen: »Oda, liebe Oda! Soll ich nicht hinein auf die Diele?« – »Was?«, sagte Oda, »mein Vater hat dich bis an unsere Türe mitgenommen, und du willst auch herein auf die Diele?« Aber sie ließ sie doch ein. Da nun Oda nach ihrer Kammer ging, so rief die Schlange wieder: »Oda, liebe Oda! Soll ich nicht vor deiner Kammertüre liegen?« – »Ei seht doch!«, sagte Oda, »mein Vater hat dich bis an die Haustür gebracht, ich habe dich hereingelassen auf die Diele, und nun willst du auch noch vor meiner Kammertür liegen? Doch es mag drum sein!« Wie nun Oda in ihre Schlafkammer eingehen wollte und die Kammertür öffnete, da rief die Schlange wieder: »Ach Oda, liebe Oda! Soll ich nicht in deine Kammer?« – »Wie?«, rief Oda, »hat dich mein Vater nicht bis an die Haustür mitgenommen? Hab ich dich nicht auf die Diele gelassen und vor meine Kammertür? Und nun willst du auch noch mit in die Kammer? – Aber, wenn du nun zufrieden sein willst, so komm nur herein, liege aber stille, das sag ich dir!« Damit ließ Oda die Schlange ein und fing an sich auszukleiden.

Wie sie nun ihr Bettchen besteigen wollte, so rief die Schlange doch wieder: »Ach Oda, liebste Oda! Soll ich denn nicht mit in dein Bett?« – »Nun wird es aber zu toll!«, rief Oda zornig aus. »Mein Vater hat dich bis an die Haustür mitgenommen; ich habe dich auf die Diele gelassen, nachher vor die Kammertür, nachher herein in die Kammer – und nun willst du gar noch bei mir ins Bett? Aber du bist wohl erfroren? Nun, so komm mit herein und wärme dich, du armer Wurm!« Und da streckte die gute Oda selbst ihre weiche warme Hand aus und hob die kalte Schlange zu sich herauf in ihr Bett. Da mit einem Male verwandelte sich die Schlange – die eine lange Zeit verzaubert gewesen war und die nur erlöst werden konnte, wenn alles das geschah, was mit ihr sich zugetragen hatte – in einen jungen und schönen Prinzen, der alsbald die gute Oda zu seiner Frau nahm.

Der Richter und der Teufel

In einer Stadt saß ein Mann, der hatte alle Kisten voll Geld und Gut, er selbst aber war voll aller Laster, so schlimm war er, dass es die Leute schier Wunders dünkte, dass ihn die Erde nicht verschlang. Dieser Mann war noch dazu ein Richter, das heißt, ein Richter, der aller Ungerechtigkeit voll war. An einem Markttage ritt er des Morgens aus, seinen schönen Weingarten zu sehen, da trat der Teufel auf dem Heimweg ihn an, in reichen Kleidern und wie ein gar vornehmer Herr gestaltet. Da der Richter nicht wusste, wer dieser Fremdling war, und solches doch gern wissen mochte, so fragte er ihn nicht eben höflich, wer und von wannen er sei? Der Teufel antwortete: »Euch ist besser, wenn Ihr’s nicht wisst, wer und woher ich bin!« – »Hoho!«, fuhr der Richter heraus, »seid, wer Ihr wollt, so muss ich’s wissen, oder Ihr seid verloren, denn ich bin der Mann, der hier Gewalt hat, und wenn ich Euch dies und das zuleide tue, so ist niemand, der es mir wehren wird und kann. Ich nehm Euch Leib und Gut, wenn Ihr mir nicht auf meine Frage Bescheid gebt!« – »Steht es so schlimm«, antwortete der Arge, »so muss ich Euch wohl meinen Namen und mein Gekommen offenbaren; ich bin der Teufel.«

»Hm!«, brummte der Richter, »und was ist hier deines Gewerbes, das will ich auch wissen?« – »Schau, Herr Richter«, antwortete der Böse, »mir ist Macht gegeben, heute in diese Stadt zu gehen und das zu nehmen, was mir in vollem Ernst gegeben wird.«

»Wohlan!«, versetzte der Richter, »tue also, aber lass mich dessen Zeuge sein, dass ich sehe, was man dir geben wird!«

»Fordre das nicht, dabei zu sein, wenn ich nehme, was mir beschieden wird«, widerriet der Teufel dem Richter; dieser aber hub an, den Fürsten der Hölle mit mächtigen Bannworten zu beschwören, und sprach: »Ich gebiete und befehle dir bei Gott und allen Gottes Geboten, bei Gottes Gewalt und Gottes Zorn und bei allem, was dich und deine Genossen bindet, und bei dem ewigen Gerichte Gottes, dass du vor meinem Angesicht, und anders nicht, nehmest, was man dir ernstlich geben wird.«

Der Teufel erschrak, dass er zitterte bei diesen fürchterlichen Worten, und machte ein ganz verdrießlich Gesicht, sprach auch: »Ei so wollte ich, dass ich das Leben nicht hätte! Du bindest mich mit einem so starken Band, dass ich kaum jemals in größerer Klemme war. Ich gebe dir aber mein Wort als Fürst der Hölle, das ich als solcher niemals breche, dass es dir nicht zum Frommen dient, wenn du auf deinen Sinn bestehst. Stehe ab davon!«

»Nein, ich stehe nicht ab davon!«, rief der Richter. »Was mir auch darum geschehe, das muss ich über mich ergehen lassen; ich will jenes nun einmal sehen! Und sollt es mir an das Leben gehn!«

Nun gingen beide, der Richter und der Teufel, miteinander auf den Markt, wo gerade Markttag war, daher viel Volks versammelt, und überall bot man dem Richter und seinem Begleiter, von dem niemand wusste, wer er sei, volle Becher und hieß sie Bescheid tun. Der Richter tat das auch nach seiner Gewohnheit und reichte auch dem Teufel eine Kanne, dieser aber nahm den Trunk nicht an, weil er wohl wusste, dass es des Richters Ernst nicht war.

Nun geschah es von ungefähr, dass ein Weib ein Schwein dahertrieb, welches nicht nach ihrem Willen ging, sondern die Kreuz die Quere. Da schrie das zornige Weib im höchsten Ärger dem Schwein zu: »Ei so geh zum Teufel, dass dich der mit Haut und Haar hole!«

»Hörst du, Geselle?«, rief der Richter dem Teufel zu. »Jetzt greife hin und nimm das Schwein.« Aber der Teufel antwortete: »Es ist leider der Frau nicht Ernst mit ihrem Wort. Sie würde ein ganzes Jahr lang trauern und sich grämen, nähme ich ihr Schwein. Nur was mir im Ernste gegeben wird, das darf ich nehmen.«

Ähnliches geschah bald hernach mit einem Weib und einem Kind. Das letztere ging auch nicht so, wie die Frau es lenken wollte, sodass sie auch zu schreien begann: »Hole dich der Teufel und drehe dir den Hals um!« – »Hörst du, Geselle?«, fragte da wieder der Richter. »Das Kind ist dein, hörst du nicht, dass man es dir ernstlich gibt?«

»O nein, es ist auch nicht ihr Ernst!«, antwortete der Teufel. »Sie würde bitterlich wehklagen, nähme ich sie beim Wort, und das Kind nicht fahren lassen.«

Jetzt sahen beide ein Weib, das hatte viel mit einem Kinde zu schaffen, welches heftig schrie und sich sehr unartig gebärdete, sodass die Frau voll Unwillens war und ausrief: »Willst du mir nicht folgen, so nehme dich der böse Feind, du Balg!«

»Nun? Nimmst du auch nicht das Kind?«, fragte der Richter ganz verwundert, und der Teufel antwortete: »Ich habe des keine Macht, das Kindlein zu nehmen. Dieses Weib nähme nicht zehn, nicht hundert und nicht tausend Pfund und gönnte mir im Ernst das Kind; wie gern ich’s auch nähme, darf ich doch nicht, denn es ist nicht des Weibes rechter Ernst.«

Nun kamen die beiden recht mitten auf den Markt, wo das dichteste Volksgedränge war, da mussten sie ein wenig stille stehen und konnten nicht durch das Gewimmel und Getümmel schreiten. Da wurde ein Weib des Richters ansichtig, das war arm und alt und krank und trug ein großes Ungemach; sie begann laut zu weinen und zu schreien und ließ vor allem Volk folgende heftige Rede vernehmen: »Weh über dich, Richter! Weh über dich, dass du so reich bist und ich so arm bin; du hast mir ohne Schuld, göttliche und menschliche Barmherzigkeit verleugnend, mein einziges Kühlein genommen, das mich ernährte, von dem ich meinen ganzen Unterhalt hatte. Weh über dich, der du es mir genommen hast! Ich flehe und schreie zu Gott, dass er durch seinen Tod und bitteres Leiden, die er für die Menschheit und für uns arme Sünder trug, meine Bitte gewähre, und die ist, dass deinen Leib und deine Seele der Teufel zur Hölle führe!«

Auf diese Rede tat der Richter weder Sage noch Frage, aber der Teufel fuhr ihn höhnisch an und sprach: »Siehst du, Richter, das ist Ernst, und den sollst du gleich gewahr werden!« Damit streckte der Teufel seine Krallen aus, nahm den Richter beim Schopf und fuhr mit ihm durch die Lüfte von dannen wie der Geier mit einem Huhn. Alles Volk erschrak und staunte, und weise Männer sprachen die Lehre aus:

»Es ist ein unweiser Rat,

Der mit dem Teufel umgaht.

Wer gern mit ihm umfährt,

Dem wird ein böser Lohn beschert.«

Goldhähnchen

Es lebte einmal ein alter Mann in einem Waldhäuschen, der besaß außer mehreren Kindern auch ein Goldhähnchen, das ist der kleinste unter den europäischen Vögeln und gehört in das Geschlecht der Zaunkönige. Dieses allerliebste Vögelchen hatte der Alte sehr lieb, und die Kinder hatten es nicht minder lieb, und wie der Alte starb, so sagte er zu den Kindern: »Verkauft nur ja das Goldhähnchen nicht, denn das ist ein Glücksvögelchen.«

Aber wie der Alte gestorben war, kehrte Not und Mangel in das Häuschen der Kinder ein. Nun legte Goldhähnchen jede Woche ein Ei, so groß wie eine Erbse und von erbsengelber Farbe. Diese Eier hatte der Vater immer fortgetragen und war mit Geld und Lebensmitteln zurückgekehrt. Da nun die Lebensmittel ausgegangen waren, entschloss sich der älteste Sohn, die indes gelegten Eier zu nehmen und sie feilzubieten. Wo er die Goldhähncheneier aber anbot, wurde er ausgelacht, und endlich gab ihm ein Mann, den der arme, hungernde Knabe dauerte, aus Mitleid ein paar Pfennige dafür. Als diese verzehrt waren und der Hunger stärker als zuvor war, so machte sich der Knabe wieder auf den Weg, diesmal nur mit einem einzigen Ei, und da war er glücklicher. Er fand den Mann, dem der Vater immer die Eier verkauft hatte und der ihren Wert wohl kannte, denn sie waren von purem Gold. Wie der Mann aber merkte, dass der Junge nichts von dem Geheimnis wusste, so sagte er: »Was soll ich mit dem Ei? Verkaufe mir den Vogel, ich will dir ihn sehr gut bezahlen«, und ging auch gleich mit in das Waldhäuschen. Die andern Kinder weinten und klagten, als ihr ältester Bruder das Goldhähnchen an den Mann verkaufte, der einige blanke Taler dafür auf den Tisch legte. Das Vöglein flatterte unruhig im Käfig hin und her, und den Kindern war es, als wenn es schrie: »Verkauf mich nicht, verkauf mich nicht!« Aber es wurde doch verkauft.

Und wie das Vöglein fort war, da war es vollends aus mit dem Glück in dem Waldhäuschen; die Kinder konnten dasselbe nicht erhalten und mussten betteln gehen und kamen weit voneinander.

Um diese Zeit geschah es, dass der König des Landes starb, und seine junge schöne Witwe ließ nach der Trauerzeit bekanntmachen, sie werde demjenigen ihre Hand reichen und den Thron mit ihm teilen, der mit verbundenen Augen die aufgehängte Krone mit einer Lanze herabstechen werde. Das Goldhähnchen sang damals immerfort: »Wer mich isst, wird König! Wer mich isst, wird König!« Das gefiel dem Mann, der es gekauft hatte, und obgleich er nun auf die goldnen Eier verzichten musste, wenn er es verspeiste, so tötete er es doch, ließ es rupfen und mit bunter Seide bezeichnen, um es, gebraten, wiederzuerkennen, und gab der Köchin strengen Befehl, ja recht darauf acht zu haben. Er hatte viele Freunde zu einem festlichen Mahle geladen, damit ihm gleich gehuldigt werde, wenn er den Vogel gegessen und plötzlich König werde.

Während nun zu dem Festmahl alle möglichen Zurüstungen geschahen, kam der junge Mensch, der das Goldhähnchen verkauft hatte, als ein armer müßiger Bettler vor das Haus und sprach die Köchin um ein Almosen oder ein Stück Brot an, und diese sagte: »Haben sollst du etwas, musst aber auch etwas tun!«, und dazu war jener gern bereit. Er holte Wasser, spaltete Holz zum Herdfeuer, drehte den Bratenwender und hatte acht auf die Vögel, die in der Pfanne brieten und darunter das Goldhähnchen auch war. Von ungefähr stieß er mit einem Stück Holz an die Pfanne, und da fiel das Goldhähnchen heraus in die glühenden Kohlen.

»Schad um das Vögelein!«, dachte der Jüngling, obschon er sehr erschrocken war, und schob es in den Mund und verspeiste es, obschon er sich tüchtig verbrannte. Er wusste es aber nicht, dass es sein ehemaliges Goldhähnchen gewesen. Als die Köchin in die Küche kam, zählte sie die Vögel, sah, dass eins fehlte, und jagte den neuen, ungetreuen Küchenbuben mit Schimpfen und Schelten von dannen, zeichnete aber geschwind einen andern kleinen Vogel und trug das Gericht ihrem Herrn auf. Dieser aß das gezeichnete Vöglein und sitzt heute noch und wartet, bis er König wird, und ärgert sich, dass er seine Freunde traktiert hat.

Der Fortgejagte schlich trübselig durch die Straßen und bettelte vor der Türe eines Müllers. Dieser brauchte just einen Eseltreiber und verlieh diese Stelle dem armen Burschen; er durfte bei den Eseln im Stalle schlafen. Und siehe, am andern Morgen fand der Müller, als er anderes Stroh streute und das alte wegräumte, goldne Eier in dem Stroh, darauf sein Eseltreiber geschlafen hatte. Das gefiel ihm, und er dachte: »Den Burschen musst du lange behalten, das ist ein Goldfink, während der vorige ein Mistfink war.«

Jetzt kam der Tag des Kronenstechens, und da meinte der Eseltreiber, wenn jedermann stechen und sein Glück versuchen dürfte, möcht er’s auch wagen, bat den Müller um einen Speer und um ein Pferd. Der Müller lachte aus vollem Halse, doch dachte er, das gibt einen Hauptspaß, gab ihm eine alte, lahme und spindeldürre Mähre und einen alten Speer und sandte ihn hin zum Stechen um die Königskrone.

Alles lachte, wie der wunderliche Ritter von der traurigen Gestalt dahergetrabt kam, und die Königin schaute unwillig drein, dass so ein armseliger Bursche sich zu dem Kronenstechen drängte, zu welchem sich so viele vornehme Ritter und Herren eingefunden; allein da sie das Kronenstechen einmal gänzlich freigegeben hatte, so durfte sie dasselbe nun nicht ausschließlich machen.

Das Kampfspiel begann damit, dass ein Graf und ein Ritter nach dem andern nach der Krone mit verbundenen Augen stach, und keiner dieselbe erlangte; und es endete damit, dass der Eseltreiber so glücklich war, die Krone zu treffen und herabzustechen. Der Königin war das gar unlieb, allein sie musste des Eseltreibers Gemahlin werden, weil sie das einmal beschworen hatte, und so wurde derselbe König, und jener Müller, sein Herr, fand fürder keine Goldeier mehr im Stroh seines Stalles, sondern nur solche, wie sie die Esel legen.

Da die Königin ihren Gemahl nicht liebte, wegen seiner geringen Herkunft, so sann sie Tag und Nacht darauf, sich seiner zu entledigen. Sie nahm deshalb ihre nächste Zuflucht zu einer alten mächtigen Zauberin, und die gab ihr ein Kraut, das die Kraft hatte, die menschliche Gestalt in eine tierische zu verwandeln. Dieses Kraut mischte die böse Königin ihrem Gemahl und Herrn unter die Speise, und siehe, als der König die Speise genossen hatte, so begann er sich zu verwandeln und wurde ein leibhaftiger Esel aus ihm, der vorher ein sehr schöner junger Mensch gewesen war. Dieserhalb wurde er mit Schimpf und Schande aus dem Hofe gejagt, und nun wurde ein andrer zum König gewählt, dessen Wahl man klugerweise nicht wieder dem Glück und dem blinden Zufall überließ, weil man fürchtete, abermals einen Esel zur höchsten Stelle gelangen zu sehen.

Der arme gewesene Eseltreiber, jetzt selbst Esel, hatte alle Mühseligkeit seines neuen Standes zu empfinden. Er hatte seinen Weg nach der Mühle genommen, wo er einst zufrieden die Esel getrieben und auf Stroh geschlafen hatte. Der Müller, als er ihn kommen sah, vermochte nicht, ihn von den andern Eseln zu unterscheiden, obgleich in seinen Augen etwas Menschliches war. Und da wurde er in der Mühle zu den andern Eseln gestellt, musste Säcke mit Getreide und Mehl tragen jahraus, jahrein, und hatte es um kein Haar besser oder schlimmer als die übrigen Esel auch.

Nun hatte dieser arme Esel, als er weiland noch ein Mensch gewesen war, eine Schwester gehabt, die war auch damals von ihm gekommen und hatte gebettelt, und da hatte sie auch in einem Kloster Brot geheischt, und man hatte sie als junges, kräftiges Ding zu Mägdediensten angenommen. Sie war treu und fleißig, wurde endlich selbst eine Nonne, und man vertraute ihr das Amt der Pförtnerin. Dieses Kloster ließ nun just in derselben Mühle mahlen, in welcher der gewisse Esel sich befand, und wie er zum ersten Male mit seinen Säcken an die Klosterpforte kam, erkannte er gleich in der Pförtnerin seine Schwester, denn er hatte noch menschliche Gedanken und menschliche Erinnerungen. Da rief er hellauf ia ia! und gab seine Freude zu erkennen, und auch im Busen der Pförtnerin erwachte eine gewisse Sympathie für diesen Esel: Das war die Stimme der Natur. Nun war die Pförtnerin kundig aller Kräuter und baute die besten und kräftigsten in dem Klostergarten selbst. Da ging sie hin, pflückte ein Zauberkraut, das die Kraft besaß, die tierische Gestalt, wenn sie durch Zauberei verliehen war, wieder in menschliche zu verwandeln, und gab es dem Esel zu fressen. Da wurde er wieder Mensch wie zuvor und bedankte sich bei seiner guten Schwester mit vielen Küssen und Tränen. Er hatte aber sieben Jahre Säcke und Prügel genug getragen und verlangte nicht wieder zu den Menschen. In der Nähe des Klosters, wo er seine gute, fromme Schwester wiedergefunden, erbaute er sich eine Hütte von Baumzweigen und wurde ein frommer Einsiedel und Waldbruder. Da lebte er von Wurzeln und Kräutern und hatte seine Lust an dem lieblichen Gesang der Waldvögel und fütterte und pflegte sie, mit Ausnahme der Goldhähnchen, die konnte er nicht leiden und verwünschte sie, weil das eine ihm nur Unglück gebracht hatte, und fing sie und tötete sie, wo er nur eines habhaft werden konnte.

Des kleinen Hirten Glückstraum

Es war einmal ein sehr armer Bauersmann, der war in einem Dörflein Hirte, und das schon seit vielen Jahren. Seine Familie war klein, er hatte ein Weib und nur ein einziges Kind, einen Knaben. Doch diesen hatte er sehr frühzeitig mit hinaus auf die Weide genommen und ihm die Pflichten eines treuen Hirten eingeprägt, und so konnte er, als nur einigermaßen der Knabe herangewachsen war, sich ganz auf denselben verlassen, konnte ihm die Herde allein anvertrauen und konnte unterdessen daheim noch einige Dreier mit Körbeflechten verdienen. Der kleine Hirte trieb seine Herde munter hinaus auf die Triften und Raine; er pfiff oder sang manch helles Liedlein und ließ dazwischen gar laut seine Hirtenpeitsche knallen; dabei wurde ihm keine Zeit lang. Des Mittags lagerte er sich gemächlich neben seine Herde, aß sein Brot und trank aus der Quelle dazu und dann schlief er auch wohl ein Weilchen, bis es Zeit war, weiter zu treiben.

Eines Tages hatte sich der kleine Hirte unter einen schattigen Baum zur Mittagsruhe gelagert, schlief ein und träumte einen gar wunderlichen Traum: Er reise fort, gar unendlich weit fort – ein lautes Klingen, wie wenn unaufhörlich eine Masse Münzen zu Boden fielen – ein Donnern, wie wenn unaufhörlich Schüsse knallten – eine endlose Schar Soldaten, mit Waffen und in blitzenden Rüstungen – das alles umkreiste, umschwirrte, umtoste ihn. Dabei wanderte er immer zu und stieg immer bergan, bis er endlich oben auf der Höhe war, wo ein Thron aufgebaut war, darauf er sich setzte, und neben ihm war noch ein Platz, auf dem ein schönes Weib, welches plötzlich erschien, sich niederließ. Nun richtete sich im Traum der kleine Hirte empor und sprach ganz ernst und feierlich: »Ich bin König von Spanien.« Aber in demselben Augenblick wachte er auf. Nachdenklich über seinen sonderbaren Traum trieb der Kleine seine Herde weiter, und des Abends erzählte er daheim seinen Eltern – die vor der Türe saßen und Weiden schnitzten, und wo er ihnen auch half – seinen wunderlichen Traum und sprach zum Schluss: »Wahrlich, wenn ich noch einmal träume, so gehe ich fort nach Spanien und will doch einmal sehen, ob ich nicht König werde!« – »Dummer Junge«, murmelte der alte Vater, »dich macht man zum König, lass dich nicht auslachen!« Und seine Mutter kicherte weidlich und klatschte in die Hände und wiederholte ganz verwundert: »König von Spanien, König von Spanien!«

Am andern Tag zu Mittag lag der kleine Hirte zeitig unter jenem Baume, und o Wunder! derselbe Traum umfing wieder seine Sinne. Kaum hielt es ihn bis zum Abend auf der Hut, er wäre gern nach Hause gelaufen und wäre aufgebrochen zur Reise nach Spanien. Als er endlich heimtrieb, verkündete er seinen abermaligen Traum und sprach: »Wenn mich aber noch einmal so träumt, so gehe ich auf der Stelle fort, gleich auf der Stelle.«

Am dritten Tage lagerte er sich denn wieder unter jenen Baum, und ganz derselbe Traum kam zum dritten Male wieder. Der Knabe richtete sich im Traume empor und sprach: »Ich bin König von Spanien«, und darüber erwachte er wieder, raffte aber auch sogleich Hut und Peitsche und Brotsäcklein von dem Lager auf, trieb die Herde zusammen und geraden Wegs nach dem Dorfe zu. Da fingen die Leute an mit ihm zu zanken, dass er so bald und so lange vor der Vesperzeit eintreibe, aber der Knabe war so begeistert, dass er nicht auf das Schelten der Nachbarn und der eignen Eltern hörte, sondern seine wenigen Kleidungsstücke, die er des Sonntags trug, in einen Bündel schnürte, denselben an ein Nussholzstöcklein hängte, über die Achsel nahm und so mir nichts dir nichts fortwanderte. Gar flüchtig war der Knabe auf den Beinen; er lief so rasch, als sollte er noch vor nachts in Spanien eintreffen.

Doch erreichte er nur an diesem Tage einen Wald, nirgends war ein Dorf oder ein einzelnes Haus, und er beschloss, in diesem Wald in einem dichten Busch sein Nachtlager zu suchen. Kaum hatte er aber zur Ruhe sich niedergelegt und war entschlummert, als ein Geräusch ihn wieder erweckte: Es zog eine Schar Männer in lautem Gespräch an dem Busch vorüber, in welchen er sich gebettet. Leise machte der Knabe sich hervor und ging den Männern in einer kleinen Entfernung nach und dachte: »Vielleicht findest du doch noch eine Herberge. Wo diese Männer heute schlafen, kannst du gewiss auch schlafen.«

Gar nicht lange waren sie weitergewandert, als ein ziemlich ansehnliches Haus vor ihnen stand, aber so recht mitten im dunkeln Wald. Die Männer klopften an, es wurde aufgetan und neben den Männern schlüpfte auch der Hirtenknabe mit hinein in das Haus. Drinnen öffnete sich wieder eine Türe, und alle traten in ein großes, sehr spärlich erhelltes Zimmer, wo auf dem Fußboden umher viele Strohbunde, Betten und Deckbetten lagen, die zum Nachtlager der Männer bereitgehalten schienen. Der kleine Hirtenbub verkroch sich schnell unter einem Strohhaufen, welcher nahe an der Türe aufgeschichtet war, und lauschte nun auf alles, was er nur aus seinem Versteck hören und wahrnehmen konnte. Bald kam er dahinter, denn er war ohnehin klug und aufgeweckt, dass diese Männerschar eine Räuberbande sei, deren Hauptmann der Herr dieses Hauses war. Dieser bestieg, als die neu angelangten Mitglieder der Bande sich hingelagert hatten, einen etwas erhöhten Sitz und sprach mit tiefer Bassstimme:

»Meine braven Genossen, tut mir Bericht von eurem heutigen Tagewerk, wo ihr eingesprochen seid und was ihr erbeutet habt!« Da richtete sich zuerst ein langer Mann mit kohlschwarzem Bart empor und antwortete: »Mein lieber Hauptmann, ich habe heute früh einen reichen Edelmann seiner ledernen Hose beraubt, diese hat zwei Taschen, und sooft man sie unterst oberst kehrt und tüchtig schüttelt, sooft fällt ein Häuflein Dukaten heraus auf den Boden.« – »Das klingt sehr gut!«, sprach der Hauptmann. Ein anderer der Männer trat auf und berichtete: »Ich habe heute einem General seinen dreieckigen Hut gestohlen; dieser Hut hat die Eigenschaft, wenn man ihn auf dem Kopf dreht, dass unaufhörlich aus den drei Ecken Schüsse knallen.« – »Das lässt sich hören!«, sprach der Hauptmann wieder. Und ein dritter richtete sich auf und sprach: »Ich habe einen Ritter seines Schwertes beraubt; so man dasselbe mit der Spitze in die Erde stößt, ersteht augenblicklich ein Regiment Soldaten.« – »Eine tapfere Tat!«, belobte der Hauptmann. Ein vierter Räuber erhob sich nun und begann: »Ich habe einem schlafenden Reisenden seine Stiefel abgezogen, und wenn man diese anzieht, legt man mit jedem Schritt sieben Meilen zurück.« – »Rasche Tat lobe ich!«, sprach der Hauptmann zufrieden, »hängt eure Beute an die Wand, und dann esst und trinkt und schlaft wohl.« Somit verließ er das Schlafzimmer der Räuber; diese zechten noch weidlich und fielen dann in festen Schlaf. Als alles stille und ruhig war und die Männer allesamt schliefen, machte sich der kleine Hirte hervor, zog die ledernen Hosen an, setzte den Hut auf, gürtete das Schwert um, fuhr in die Stiefel und schlich dann leise aus dem Haus. Draußen aber zeigten die Stiefel zur Freude des Kleinen schon ihre Wunderkraft, und es währte gar nicht lange, so schritt das Bürschchen zur großen Residenzstadt Spaniens hinein; sie heißt Madrid.

Hier fragte er den ersten besten, der ihm aufstieß, nach dem größten Gasthof, aber er erhielt zur Antwort: »Kleiner Wicht, geh du hin, wo deinesgleichen einkehrt, und nicht wo reiche Herren speisen.« Doch ein blankes Goldstück machte jenen gleich höflicher, sodass er nun gerne der Führer des kleinen Hirten wurde und ihm den besten Gasthof zeigte. Dort angelangt, mietete der Jüngling sogleich die schönsten Zimmer und fragte freundlich seinen Wirt: »Nun, wie steht es in eurer Stadt? Was gibt es hier Neues?« Der Wirt zog ein langes Gesicht und antwortete: »Herrlein, Ihr seid hierzuland wohl fremd? Wie es scheint, habt Ihr noch nicht gehört, dass unser König, Majestät, sich rüstet mit einem Heer von zwanzigtausend Mann? Seht, wir haben Feinde; o es ist gar eine schlimme Zeit! Herrlein, wollt Ihr auch etwa unters Militär gehen?« – »Freilich, freilich«, sprach der zarte Jüngling, und sein Gesicht glänzte vor Freude. Als der Wirt sich entfernt hatte, zog er flugs seine ledernen Hosen aus, schüttelte sich ein Häuflein Goldstücke und kaufte sich kostbare Kleider und Waffen und Schmuck, tat alles an und ließ beim König um eine Audienz bitten. Und wie er in das Schloss kam und von zwei Kammerherren durch einen großen, herrlichen Saal geführt wurde, begegnete ihnen eine wunderliebliche junge Dame, die sich anmutig vor dem schönen Jüngling, der in der Mitte der Herren ging und sie zierlich grüßte, verneigte, und die Herren flüsterten: »Das ist die Prinzessin Tochter des Königs.« Der junge Mann war nicht wenig von der Schönheit der Königstochter entzückt, und seine Entzückung und Begeisterung ließen ihn keck und mutvoll vor dem Könige reden. Er sprach: »Königliche Majestät! Ich biete hiermit untertänigst meine Dienste als Krieger an. Mein Heer, das ich Euch zuführe, soll Euch den Sieg erfechten, mein Heer soll alles erobern, was mein König zu erobern befiehlt. Aber eine Belohnung bitte ich mir aus, dass ich, wofern ich den Sieg davontrage, Eure holde Tochter als Gemahlin heimführen dürfe. Wollt Ihr das, mein gnädigster König?« Und der König erstaunte ob der kühnen Rede des Jünglings und sprach: »Wohl, ich gehe in deine Forderung ein; kehrst du heim als Sieger, so will ich dich als meinen Nachfolger einsetzen und dir meine Tochter zur Gemahlin geben.«

Jetzt begab sich der ehemalige Hirte ganz allein hinaus auf das freie Feld und begann sein Schwert drauf und drein in die Erde zu stoßen, und in wenigen Minuten standen viele Tausende kampfgerüsteter Streiter auf dem Platz, und der Jüngling saß als Feldherr kostbar bewaffnet und geschmückt auf einem herrlichen Ross, welches mit goldgewirkten Decken behangen war; der Zaum blitzte von Edelsteinen, und der junge Feldherr zog aus und dem Feind entgegen.

Da gab es eine große, blutige Schlacht; aus dem Hut des Feldherrn donnerten unaufhörlich tödliche Schüsse, und das Schwert desselben rief ein Regiment nach dem andern aus der Erde hervor, sodass in wenigen Stunden der Feind geschlagen und zerstreut war und die Siegesfahnen wehten. Der Sieger aber folgte nach und nahm dem Feinde auch noch den besten Teil seines Landes hinweg. Siegreich und glorreich kehrte er dann zurück nach Spanien, wo ihn das holdeste Glück noch erwartete. Die schöne Königstochter war nicht minder entzückt von dem schmucken Jüngling gewesen, wie sie ihm im Saale begegnet war, als er von ihr; und der gnädigste König wusste die sehr großen Verdienste des tapfern Jünglings auch gebührend zu schätzen, hielt sein Wort, gab ihm seine Tochter zur Gemahlin und machte ihn zu seinem Nachfolger und Thronerben.

Die Hochzeit wurde prunkvoll und glänzend vollzogen, und der ehemalige Hirte saß ganz im Glück. Bald nach der Hochzeit legte der alte König Krone und Szepter in die Hände seines Schwiegersohns, der saß stolz auf dem Thron und neben ihm seine holde Gemahlin, und es wurde ihm, als dem neuen König, von seinem Volke Huldigung gebracht. Da gedachte er seines so schön erfüllten Traumes und gedachte seiner armen Eltern und sprach, als er wieder allein bei seiner Gemahlin war: »Meine Liebe, sieh, ich habe noch Eltern, aber sie sind sehr arm, mein Vater ist Dorfhirte, weit von hier, und ich selbst habe als Knabe das Vieh gehütet, bis mir durch einen wunderbaren Traum offenbart wurde, dass ich noch König von Spanien werde. Und das Glück war mir hold, sieh, ich bin nun König, aber meine Eltern möcht ich auch gern noch glücklich sehen, daher ich mit deiner gütigen Zustimmung nach Hause reisen und die Eltern holen will.« Die Königin war’s gerne zufrieden und ließ ihren Gemahl ziehen, der sehr schnell zog, weil er die Siebenmeilenstiefel anhatte. Unterwegs stellte der junge König die Wunderdinge, die er den Räubern abgenommen, ihren rechtmäßigen Eigentümern wieder zu, bis auf die Stiefel, holte seine armen Eltern, die vor Freude ganz außer sich waren, und dem Eigentümer der Stiefel gab er für dieselben ein Herzogtum. Dann lebte er glücklich und in Würden als König von Spanien bis an sein Ende.

Gott Überall

Es waren ein Paar Geschwister, hießen Görgel und Lieschen, seelengute Kinder, die blieben einmal ganz allein zu Hause; ihre Eltern waren über Feld gegangen und trugen Körbe, die sie von Weiden geflochten hatten, zum Verkauf in die Stadt. Zwar hatten die guten Eltern ihren Kindern, Görgel und Lieschen, jedem ein ziemliches Stück Brot gegeben, davon sie sich diesen Tag über nähren sollten, allein bald hatte Görgel seines aufgezehrt und verspürte noch Esslust, hatte aber nichts mehr zu brocken und nichts mehr zu beißen. Lieschen gab ihm noch ein wenig von ihrem Brot, doch auch dieses sättigte den Jungen nicht ganz, und er fing an, mit schelmischen Schmeichelworten zu seinem jüngern Schwesterchen zu reden: »Komm, lieb Lieschen, wir wollen ein wenig von dem süßen Rübensaft naschen, den die Mutter draußen im Schrank aufbewahrt, es ist ein großer Topf voll, sie merkt es gewiss nicht daran, und es sieht’s ja auch gar niemand.«

Aber Lieschen sprach: »Ei, du bist sehr böse, Görgel, wenn du das tust; siehst du nicht die Sonnenstrahlen dort am Schrank? Die lässt der liebe Gott hinanscheinen, und der sieht’s auch, wenn wir naschen.«

Da sprach Görgel: »So wollen wir auf den Dachboden gehen, wo die Mutter schöne Birnen liegen hat, davon wollen wir essen, dort ist kein Fenster, kann die Sonne nicht hineinscheinen, und dort sieht uns also der liebe Gott auch nicht.«

Lieschen weigerte sich anfangs, endlich gingen die Kinder doch nach dem Dachboden; aber hier fielen die gebrochenen Sonnenstrahlen reichlich durch die Lücken der Dachziegel und flimmerten ganz eigentümlich über den Birnen, als wenn sie darauf tanzten, und Lieschen sprach wieder: »O Görgel, auch hier sieht uns der liebe Gott, hier dürfen wir nicht naschen.« Sie gingen wieder herunter, und auf der Treppe fiel dem Görgel etwas bei, was er gleich aussprach: »Ei, im Keller hat die Mutter ein Töpfchen voll Rahm stehen, und drunten ist’s ganz dunkel, da kann unmöglich der liebe Gott hineinsehen; komm, lass uns hinuntergehen, Lieschen, komm geschwind, geschwind!«

Görgel fasste sein zögerndes Schwesterchen fest an der Hand und zog es schnell mit sich fort, hinunter in den Keller, wo er sorgfältig die Türe von innen zumachte, dass kein Tag hineinscheine und es der liebe Gott nicht sähe, wenn sie von dem Rahm naschten. Aber nach einigen Minuten wurde es ein wenig licht im Keller, Lieschen sah, dass durch eine Mauerspalte die liebe Sonne hereinschien und gerade auf das Rahmtöpfchen, da erschrak das gute Lieschen und ging eilig wieder hinauf in die Stube. Görgel aber blieb, verstopfte ärgerlich die Spalte mit Moos und fing an, von dem Rahm zu essen. Doch wie er im besten Lecken und Schlecken war, rollte ein mächtiger Donner über ihn, und der Blitz zuckte durch die Mauerspalte, dass es ganz hell und feurig im Keller war, und ein schwarzer Mann stieg aus einer Ecke des Kellers, schritt auf Görgel zu und setzte sich ihm gerade gegenüber; er hatte zwei feurige Augen, mit denen er fort und fort nach dem Rahmtöpfchen hinfunkelte, sodass der Görgel vor Angst keinen Finger regen konnte und dass er ganz still sitzen bleiben musste.

Indessen war zum Lieschen droben in der Stube ein gar holdes Engelein gekommen, hatte ihm, nebst vielen schönen Spielsachen und Kleidern, auch Zuckerküchlein und süße Milch gebracht und hatte so lange mit Lieschen gespielt, bis dessen Eltern zurückkamen, die mit großer Freude die schönen Sachen betrachteten. Als dieselben nach dem Görgel fragten, erschrak Lieschen, denn sie hatte über die schönen Geschenke von dem Engelskindlein ganz vergessen, dass ihr Bruder im Keller geblieben war, und rief nun: »Ach, du lieber Gott, der ist ja noch im Keller, wir wollen ihn geschwinde holen, vielleicht kann er die Türe nicht wieder aufbringen.« Alle gingen schnell hinunter, machten die Kellertüre auf, und siehe, da saß Görgel noch ganz starr und hielt den Rahmtopf in der Hand. Und wie er das Geräusch hörte und seine Mutter sah, erschrak er heftig und fuhr zusammen und weinte. Und die Mutter nahm ihm den halb geleerten Rahmtopf aus den Händen, führte ihn heraus aus dem Keller und gab ihm seinen wohlverdienten Plätzer.

Der Görgel hat aber in seinem ganzen Leben nicht wieder genascht, und wenn später manchmal andre ihn zu etwas Bösem verleiten wollten und zu Taten, die das Licht scheuen, so sagte er immer: »Ich tu’s nicht, ich gehe nicht mit, der Gott Überall sieht’s, Gott behüte mich!« – Und ist ein durchaus rechtlicher und braver Mann geworden.

Das Tränenkrüglein

Es war einmal eine Mutter und ein Kind, und die Mutter hatte das Kind, ihr einziges, lieb von ganzem Herzen und konnte ohne das Kind nicht leben und nicht sein. Aber da sandte der Herr eine große Krankheit, die wütete unter den Kindern und erfasste auch jenes Kind, dass es auf sein Lager sank und zum Tod erkrankte. Drei Tage und drei Nächte wachte, weinte und betete die Mutter bei ihrem geliebten Kinde, aber es starb. Da erfasste die Mutter, die nun allein war auf der ganzen Gotteserde, ein gewaltiger und namenloser Schmerz, und sie aß nicht und trank nicht und weinte, weinte wieder drei Tage lang und drei Nächte lang ohne Aufhören und rief nach ihrem Kinde. Wie sie nun so voll tiefen Leides in der dritten Nacht saß, an der Stelle, wo ihr Kind gestorben war, tränenmüde und schmerzensmatt bis zur Ohnmacht, da ging leise die Türe auf, und die Mutter schrak zusammen, denn vor ihr stand ihr gestorbenes Kind. Das war ein seliges Engelein geworden und lächelte süß wie die Unschuld und schön wie in Verklärung. Es trug aber in seinen Händchen ein Krüglein, das war schier übervoll. Und das Kind sprach: »O lieb Mütterlein, weine nicht mehr um mich! Siehe, in diesem Krüglein sind deine Tränen, die du um mich vergossen hast; der Engel der Trauer hat sie in dieses Gefäß gesammelt. Wenn du nur noch eine Träne um mich weinest, so wird das Krüglein überfließen, und ich werde dann keine Ruhe haben im Grabe und keine Seligkeit im Himmel. Darum, o lieb Mütterlein, weine nicht mehr um dein Kind, denn dein Kind ist wohl aufgehoben, ist glücklich, und Engel sind seine Gespielen.« Damit verschwand das tote Kind und die Mutter weinte hinfort keine Träne mehr, um des Kindes Grabesruhe und Himmelsfrieden nicht zu stören.

Die drei Hunde

Ein Schäfer hinterließ seinen beiden Kindern, einem Sohn und einer Tochter, nichts als drei Schafe und ein Häuschen und sprach auf seinem Totenbette: »Teilt euch geschwisterlich darein, dass nicht Hader und Zank zwischen euch entstehe.« Als der Schäfer nun gestorben war, fragte der Bruder die Schwester, welches sie lieber wolle, die Schafe oder das Häuschen? Und als sie das Häuschen wählte, sagte er: »So nehm ich die Schafe und gehe in die weite Welt; es hat schon mancher sein Glück gefunden, und ich bin ein Sonntagskind.«

Er ging darauf mit seinem Erbteil fort; das Glück wollte ihm jedoch lange nicht begegnen. Einst saß er recht verdrießlich an einem Kreuzweg, ungewiss, wohin er sich wenden wollte; auf einmal sah er einen Mann neben sich, der hatte drei schwarze Hunde, von denen der eine immer größer als der andre war. »Ei, junger Gesell«, sagte der Mann, »Ihr habt da drei schöne Schafe. Wisst Ihr was, gebt mir die Schafe, ich will Euch meine Hunde dafür geben.« Trotz seiner Traurigkeit musste jener lachen. »Was soll ich mit Euren Hunden tun?«, fragte er, »meine Schafe ernähren sich selbst, die Hunde aber wollen gefüttert sein.« – »Meine Hunde sind von absonderlicher Art«, antwortete der Fremde; »sie ernähren Euch statt Ihr sie und werden Euer Glück machen. Der Kleinere da heißt: bring Speisen, der zweite zerreiß’n, und der große Starke brich Stahl und Eisen. Der Schäfer ließ sich endlich beschwatzen und gab seine Schafe hin. Um die Eigenschaft seiner Hunde zu prüfen, sprach er: »Bring Speisen!«, und alsbald lief der eine Hund fort und kam zurück mit einem großen Korb voll der herrlichsten Speisen. Den Schäfer gereute nun der Tausch nicht; er ließ sich’s wohl sein und zog lange im Lande umher.

Einst begegnete ihm ein Wagen mit zwei Pferden bespannt und ganz mit schwarzen Decken bekleidet und auch der Kutscher war schwarz angetan. In dem Wagen saß ein wunderschönes Mädchen in einem schwarzen Gewande, das weinte bitterlich. Die Pferde trabten traurig und langsam und hingen die Köpfe. »Kutscher, was bedeutet das?«, fragte der Schäfer. Der Kutscher antwortete unwirsch, jener aber ließ nicht nach zu fragen, bis der Kutscher erzählte, es hause ein großer Drache in der Gegend, dem habe man, um sich vor seinen Verwüstungen zu sichern, eine Jungfrau als jährlichen Tribut versprechen müssen, die er mit Haut und Haar verschlinge. Das Los entscheide allemal unter den vierzehnjährigen Jungfrauen, und diesmal habe es die Königstochter betroffen. Darüber sei der König und das ganze Land in tiefster Betrübnis, und doch müsse der Drache sein Opfer erhalten. Der Schäfer fühlte Mitleid mit dem schönen jungen Mädchen und folgte dem Wagen. Dieser hielt endlich an einem hohen Berge. Die Jungfrau stieg aus und schritt langsam ihrem schrecklichen Schicksal entgegen. Der Kutscher sah nun, dass der fremde Mann ihr folgen wollte, und warnte ihn, der Schäfer ließ sich jedoch nicht abwendig machen. Als sie die Hälfte des Berges erstiegen hatten, kam vom Gipfel herab ein schreckliches Untier mit einem Schuppenleib, Flügeln und ungeheuren Krallen an den Füßen; aus seinem Rachen loderte ein glühender Schwefelstrom, und schon wollte es sich auf seine Beute stürzen, da rief der Schäfer: »Zerreiß’n!«, und der zweite seiner Hunde stürzte sich auf den Drachen, biss sich in der Weiche desselben fest und setzte ihm so zu, dass das Ungeheuer endlich niedersank und sein giftiges Leben aushauchte. Der Hund aber fraß ihn völlig auf, dass nichts übrig blieb als ein paar Zähne, die steckte der Schäfer zu sich. Die Königstochter war ganz ohnmächtig vor Schreck und vor Freude, der Schäfer erweckte sie wieder zum Leben, und nun sank sie ihrem Retter zu Füßen und bat ihn flehentlich, mit zu ihrem Vater zu kommen, der ihn reich belohnen werde. Der Jüngling antwortete, er wolle sich erst in der Welt umsehen, nach drei Jahren aber wiederkommen. Und bei diesem Entschluss blieb er. Die Jungfrau setzte sich wieder in den Wagen und der Schäfer ging eines andern Weges fort.

Der Kutscher aber war auf böse Gedanken gekommen. Als sie über eine Brücke fuhren, unter der ein großer Strom floss, hielt er still, wandte sich zur Königstochter und sprach: »Euer Retter ist fort und begehrt Eures Dankes nicht. Es wäre schön von Euch, wenn Ihr einen armen Menschen glücklich machtet. Sagt deshalb Eurem Vater, dass ich den Drachen umgebracht habe; wollt Ihr aber das nicht, so werf ich Euch hier in den Strom und niemand wird nach Euch fragen, denn es heißt, der Drache habe Euch verschlungen.« Die Jungfrau wehklagte und flehte, aber vergeblich; sie musste endlich schwören, den Kutscher für ihren Retter auszugeben und keiner Seele das Geheimnis zu verraten.

So fuhren sie in die Stadt zurück, wo alles außer sich vor Entzücken war; die schwarzen Fahnen wurden von den Türmen genommen und bunte darauf gesteckt, und der König umarmte mit Freudentränen seine Tochter und ihren vermeintlichen Retter. »Du hast nicht nur mein Kind, sondern das ganze Land von einer großen Plage errettet«, sprach er. »Darum ist es auch billig, dass ich dich belohne. Meine Tochter soll deine Gemahlin werden; da sie aber noch allzu jung ist, so soll die Hochzeit erst in einem Jahre sein.« Der Kutscher dankte, ward prächtig gekleidet, zum Edelmanne gemacht und in allen feinen Sitten, die sein nunmehriger Stand erforderte, unterwiesen. Die Königstochter aber erschrak heftig und weinte bitterlich, als sie dies vernahm, und wagte doch nicht, ihren Schwur zu brechen.

Als das Jahr um war, konnte sie nichts erreichen als die Frist noch eines Jahres. Auch dies ging zu Ende und sie warf sich dem Vater zu Füßen und bat um noch ein Jahr, denn sie dachte an das Versprechen ihres wirklichen Erretters. Der König konnte ihrem Flehen nicht widerstehen und gewährte ihr die Bitte, mit dem Zusatz jedoch, dass dies die letzte Frist sei, die er ihr gestatte. Wie schnell verrann die Zeit! Der Trauungstag war nun festgesetzt, auf den Türmen wehten rote Fahnen und das ganze Volk war im Jubel.

An demselben geschah es, dass ein Fremder mit drei Hunden in die Stadt kam. Der fragte nach der Ursache der allgemeinen Freude und erfuhr, dass die Königstochter eben mit dem Manne vermählt werde, der den schrecklichen Drachen erschlagen. Der Fremde schalt diesen Mann einen Betrüger, der sich mit fremden Federn schmücke. Aber er wurde von der Wache ergriffen und in ein enges Gefängnis mit eisernen Türen geworfen. Als er nun so auf seinem Strohbündel lag und sein trauriges Geschick überdachte, glaubte er plötzlich draußen das Winseln seiner Hunde zu hören; da dämmerte ein lichter Gedanke in ihm auf. »Brich Stahl und Eisen!«, rief er so laut er konnte und alsbald sah er die Tatzen seines größten Hundes an dem Gitterfenster, durch welches das Tageslicht spärlich in seine Zelle fiel. Das Gitter brach und der Hund sprang in die Zelle und zerbiss die Ketten, mit denen sein Herr gefesselt war; darauf sprang er wieder hinaus und sein Herr folgte ihm. Nun war er zwar frei, aber der Gedanke schmerzte ihn sehr, dass ein anderer seinen Lohn ernten solle. Es hungerte ihn auch und er rief seinen Hund an: »Bring Speisen!« Bald darauf kam der Hund mit einer Serviette voll köstlicher Speisen zurück; in die Serviette war eine Königskrone gestickt.

Der König hatte eben mit seinem ganzen Hofstaat an der Tafel gesessen, als der Hund erschienen war und der bräutlichen Jungfrau bittend die Hand geleckt hatte. Mit freudigem Schreck hatte sie den Hund erkannt und ihm die eigne Serviette umgebunden. Sie sah dies als einen Wink des Himmels an, bat den Vater um einige Worte und vertraute ihm das ganze Geheimnis. Der König sandte einen Boten dem Hunde nach, der bald darauf den Fremden in des Königs Kabinett brachte. Der König führte ihn an der Hand in den Saal; der ehemalige Kutscher erblasste bei seinem Anblick und bat kniend um Gnade. Die Königstochter erkannte den Fremdling als ihren Retter, der sich noch überdies durch die Drachenzähne, die er noch bei sich trug, auswies. Der Kutscher ward in einen tiefen Kerker geworfen und der Schäfer nahm seine Stelle an der Seite der Königstochter ein. Diesmal bat sie nicht um Aufschub der Trauung.

Das junge Ehepaar lebte schon eine geraume Zeit in wonniglichem Glück, da gedachte der ehemalige Schäfer seiner armen Schwester und sprach den Wunsch aus, ihr von seinem Glück mitzuteilen. Er sandte auch einen Wagen fort sie zu holen und es dauerte nicht lange, so lag sie an der Brust ihres Bruders. Da begann einer der Hunde zu sprechen und sagte: »Unsere Zeit ist nun um; du bedarfst unser nicht mehr. Wir blieben nur so lange bei dir, um zu sehen, ob du auch im Glück deine Schwester nicht vergessen würdest.« Darauf verwandelten sich die Hunde in drei Vögel und verschwanden in den Lüften.

Der Müller und die Nixe

Es war einmal ein Müller, der war reich an Geld und Gut und führte mit seiner Frau ein vergnügtes Leben. Aber Unglück kommt über Nacht; der Müller wurde arm und konnte zuletzt kaum noch die Mühle, in der er saß, sein Eigen nennen. Da ging er am Tage voll Kummer umher, und wenn er abends sich niederlegte, fand er keine Ruhe, sondern verwachte die ganze Nacht in traurigen Gedanken. Eines Morgens stand er früh vor Tage auf und ging ins Freie; er dachte es sollte ihm leichter ums Herz werden. Als er nun auf dem Damme an seinem Mühlteiche sorgenvoll auf und nieder ging, hörte er es auf einmal in dem Weiher rauschen, und als er hinsah, da stieg eine weiße Frau daraus empor. Da erkannte er, dass es die Nixe des Weihers sein müsse, und vor großer Furcht wusste er nicht, ob er davongehen oder stehenbleiben sollte. Indem er so zauderte, erhob die Nixe ihre Stimme, nannte ihn bei Namen und fragte ihn, warum er so traurig wäre? Als der Müller die freundlichen Worte hörte, fasste er sich ein Herz und erzählte ihr, wie er sonst so reich und glückselig gewesen wäre und jetzt sei er so arm, dass er sich vor Not und Sorgen nicht zu raten wisse. Da redete ihm die Nixe mit tröstlichen Worten zu und versprach ihm, sie wolle ihn noch reicher machen, als er je gewesen sei, wenn er ihr dagegen das gebe, was eben in seinem Hause jung geworden sei. Der Müller dachte, sie wolle ein Junges von seinem Hunde oder seiner Katze haben, sagte ihr also zu, was sie verlangte und eilte gutes Mutes nach seiner Mühle. Aus der Haustür trat ihm seine Magd mit freudiger Gebärde entgegen und rief ihm zu, seine Frau habe soeben einen Knaben geboren. Da stand nun der Müller und konnte sich über die Geburt seines Kindes, die er nicht so bald erwartet hatte, nicht freuen. Traurig ging er ins Haus und erzählte seiner Frau und seinen Verwandten, die herbeikamen, was er der Nixe gelobt hatte. »Mag doch alles Glück, das sie mir versprochen hat, verfliegen«, sprach er, »wenn ich nur mein Kind retten kann.« Aber niemand wusste andern Rat, als dass man das Kind sorgfältig in acht nehmen müsse, damit es niemals dem Weiher zu nahe käme.

Der Knabe wuchs fröhlich auf, und unterdessen kam der Müller nach und nach zu Geld und Gut, und es dauerte nicht lange, so war er reicher als er je gewesen war. Aber er konnte sich seines Glückes nicht recht freuen, da er immer seines Gelübdes gedachte und fürchtete, die Nixe werde über kurz oder lang auf die Erfüllung dringen. Aber Jahr auf Jahr verging, der Knabe wurde groß und lernte die Jägerei, und weil er ein schmucker Jäger war, nahm ihn der Herr des Dorfes in seinen Dienst, und der Jäger freite sich ein junges Weib und lebte friedlich und in Freuden.

Einstmals verfolgte er auf der Jagd einen Hasen, der endlich auf das freie Feld ausbog. Der Jäger setzte ihm eifrig nach und streckte ihn mit einem Schusse nieder. Sogleich machte er sich ans Ausweiden und achtete nicht darauf, dass er sich in der Nähe des Weihers befand, vor dem er sich von Kind auf hatte hüten müssen. Mit dem Ausweiden war er bald fertig und ging nun an das Wasser, um seine blutigen Hände zu waschen. Kaum hatte er sie in den Weiher getaucht, als die Nixe emporstieg, ihn mit nassen Armen umfing und ihn mit sich hinabzog, dass die Wellen über ihm zusammenschlugen.

Als der Jäger nicht heimkehrte, geriet seine Frau in große Angst, und als man nach ihm suchte und am Mühlteiche seine Jagdtasche liegen fand, da zweifelte sie nicht mehr daran, wie es ihm ergangen sei. Ohne Rast und Ruhe irrte sie an dem Weiher umher und rief wehklagend Tag und Nacht ihren Mann. Endlich fiel sie vor Müdigkeit in einen Schlaf, darinnen es ihr träumte, wie sie durch eine blühende Flur zu einer Hütte wanderte, worin eine Zauberin wohnte, die ihr ihren Mann wiederzuschaffen versprach. Als sie am Morgen erwachte, beschloss sie der Eingebung zu folgen und die Zauberin aufzusuchen. So wanderte sie aus und kam bald zur blühenden Flur und dann zu der Hütte, worin die Zauberin wohnte. Sie erzählte ihren Kummer und dass ein Traum ihr Rat und Hilfe von ihr versprochen habe. Die Zauberin gab ihr zum Bescheid, sie solle beim Vollmond an den Weiher gehen und dort mit einem goldnen Kamme ihre schwarzen Haare strählen und dann den Kamm ans Ufer legen. Die junge Jägersfrau beschenkte die Zauberin reichlich und begab sich auf den Heimweg.

Die Zeit bis zum Vollmonde verging ihr langsam; als es aber endlich Vollmond war, ging sie zum Weiher und strählte sich mit einem goldnen Kamme ihre schwarzen Haare, und als sie fertig war, legte sie den goldnen Kamm am Ufer nieder und sah dann ungeduldig in das Wasser. Da rauschte es und brauste es aus der Tiefe und eine Welle spülte den goldnen Kamm vom Ufer und es dauerte nicht lange, so erhob ihr Mann den Kopf aus dem Wasser und sah sie traurig an.

Aber bald kam wiederum eine Welle gerauscht und der Kopf versank, ohne ein Wort gesprochen zu haben. Der Weiher lag wieder ruhig wie zuvor und glänzte im Mondscheine, und die Jägersfrau war um nichts besser dran als vorher.

Trostlos durchwachte sie Tage und Nächte, bis sie wieder ermüdet in Schlaf sank und derselbe Traum, der sie an die Zauberin gewiesen hatte, wieder über sie kam. Abermals ging sie am Morgen nach der blühenden Flur und nach der Hütte und klagte der Zauberin ihren Kummer. Die Alte gab ihr zum Bescheid, sie solle beim Vollmond an den Weiher gehen, auf einer goldnen Flöte blasen und dann die Flöte an das Ufer legen.

Als es Vollmond geworden war, ging die Jägersfrau zum Weiher, blies auf einer goldnen Flöte und legte sie dann ans Ufer. Da rauschte es und brauste es aus der Tiefe und eine Welle spülte die Flöte vom Ufer und bald erhob der Jäger den Kopf über das Wasser und tauchte immer höher empor, bis über die Brust, und breitete seine Arme nach seiner Frau aus. Da kam wieder eine rauschende Welle und zog ihn in die Tiefe zurück. Die Jägersfrau hatte voller Freude und Hoffnung am Ufer gestanden und versank in tiefen Gram, als sie ihren Mann in dem Wasser verschwinden sah.

Aber zum Troste erschien ihr wiederum der Traum, der sie zu der blühenden Flur und zu der Hütte der Zauberin verwies. Die Alte gab diesmal den Bescheid, sie solle, sobald es Vollmond sein werde, an den Weiher gehen, dort auf einem goldnen Rädchen spinnen und dann das Rädchen ans Ufer stellen. Als der Vollmond kam, befolgte die Jägersfrau das Geheiß, ging an den Weiher, setzte sich nieder und spann auf einem goldenen Rädchen und stellte dann das Rädchen ans Ufer. Da rauschte es und brauste es aus der Tiefe und eine Welle spülte das goldne Rad vom Ufer, und bald erhob der Jäger den Kopf über das Wasser und tauchte immer höher empor, bis er endlich an das Ufer stieg und seiner Frau um den Hals fiel. Da fing das Wasser an zu rauschen und brausen und überschwemmte das Ufer weit und breit und riss beide, wie sie sich umfasst hielten, mit sich hinab. In ihrer Herzensangst rief die Jägerin den Beistand der Alten an, und auf einmal war die Jägerin in eine Kröte und der Jäger in einen Frosch verwandelt. Aber sie konnten nicht beisammenbleiben, das Wasser riss sie nach verschiedenen Seiten hin, und als die Überschwemmung vergangen war, da waren zwar beide wieder zu Menschen geworden, aber der Jäger und die Jägerin waren jedes in einer fremden Gegend und sie wussten nichts voneinander.

Der Jäger entschloss sich als Schäfer zu leben, und auch die Jägerin ward eine Schäferin. So hüteten sie lange Jahre ihre Herden, eines vom andern entfernt.

Einstmals aber trug es sich zu, dass der Schäfer dahin kam, wo die Schäferin lebte. Die Gegend gefiel ihm, und er sah, dass sie recht fruchtbar gelegen sei zur Weide seiner Herde. Er brachte also seine Schafe dorthin und hütete sie wie zuvor. Schäfer und Schäferin wurden gute Freunde, aber sie erkannten einander nicht.

An einem Abende aber saßen sie im Vollmond beieinander, ließen ihre Herden grasen und der Schäfer blies auf seiner Flöte. Da gedachte die Schäferin jenes Abends, wo sie am Weiher bei Vollmond auf der goldenen Flöte geblasen; sie konnte sich nicht länger halten und brach in lautes Weinen aus. Der Schäfer fragte sie, was sie so weine und klage? – bis sie ihm erzählte, was ihr alles widerfahren sei. Da fiel es wie Schuppen von den Augen des Schäfers, er erkannte seine Jägerin und gab sich ihr zu erkennen. Nun kehrten sie fröhlich in ihre Heimat zurück und lebten zusammen ungestört und in Frieden.

Das Märchen vom Mann im Monde

Vor uralten Zeiten ging einmal ein Mann am lieben Sonntagmorgen in den Wald, haute sich Holz ab, eine großmächtige Welle, band sie, steckte einen Staffelstock hinein, huckte die Welle auf und trug sie nach Hause zu.

Da begegnete ihm unterwegs ein hübscher Mann in Sonntagskleidern, der wollte wohl in die Kirche gehen, blieb stehen, redete den Wellenträger an und sagte: »Weißt du nicht, dass auf Erden Sonntag ist, an welchem Tage der liebe Gott ruhte, als er die Welt und alle Tiere und Menschen geschaffen? Weißt du nicht, dass geschrieben steht im dritten Gebot, du sollst den Feiertag heiligen?« Der Fragende aber war der liebe Gott selbst; jener Holzhauer jedoch war ganz verstockt und antwortete: »Sonntag auf Erden oder Mondtag im Himmel, was geht das mich an, und was geht es dich an?«

»So sollst du deine Reisigwelle tragen ewiglich!«, sprach der liebe Gott, »und weil der Sonntag auf Erden dir so gar unwert ist, so sollst du fürderhin ewigen Mondtag haben und im Mond stehen, ein Warnungsbild für die, welche den Sonntag mit Arbeit schänden!«

Von der Zeit an steht im Mond immer noch der Mann mit dem Holzbündel und wird wohl auch so stehen bleiben bis in alle Ewigkeit.

Die sieben Schwanen

In einem Lande war ein junger Rittersmann, der war reich und schön und hatte eine prächtige Burg. Zu einer Zeit ritt er mit seinen Hunden in den Wald um zu jagen, da sah er eine Hindin (Hirschkuh), die war weißer als der Schnee und floh vor ihm auf und davon in das Gebirge zwischen die wilden hohen Gesträuche. Der Rittersmann aber folgte ihr gar eilig nach und kam zuletzt in ein wildes finstres Tal, da verlor er durch die Hunde die Hindin aus dem Gesicht, ritt hin und her und rief die Hunde wieder zusammen. Darüber kam er an einen Fluss, an dem sah er eine schöne Jungfrau stehen, die wusch sich und trug in der Hand eine güldne Kette. Und da ihm diese Jungfrau sehr wohl gefiel, so stieg er sacht vom Ross, schlich sich ihr unversehens nah und nahm ihr die goldne Kette aus der Hand. In dieser Kette aber war sonderliche Kraft und Planetenzauber, und die Jungfrau war ein Wünschelweiblein und so schön, dass er ob ihrer Schönheit die Hindin samt seinen Hunden vergaß, und er gedachte die Jungfrau heimzuführen als seine Gemahlin. Und also tat er auch und führte sie heim auf seine Burg.

Nun hatte der junge Rittersmann noch eine Mutter, der kam die Schnur ungelegen, denn sie hatte bisher das Regiment ganz allein geführt und besorgte sich nun, dass sie Gewalt und Ansehen auf dem Schloss verlieren werde. Sie wurde der Schnur gram und hasste sie und ermahnte oft ihren Sohn, jene nicht allzu lieb zu haben, und sie hätte gar zu gern Unfrieden und Zwietracht zwischen beiden angestiftet. Aber sie konnte das nicht zuwege bringen, denn ihr Sohn wollte ihre Worte nicht hören und war dann jedes Mal ungehalten auf sie. Als sie nun das wahrnahm, da stellte sie sich in allem willfährig und dienstgefällig gegen ihren Sohn und die junge Frau, aber es kam bei ihr alles aus einem falschen Herzen, darin sie zumal eine grausame Bosheit erdacht hatte gegen die junge Frau, obschon sie sie äußerlich gar sehr zu ehren schien.

Darüber kam die Zeit, dass die junge Frau in das Kindbett kam, und genas von sechs Söhnen und einer Tochter, die trugen alle goldne Ringe um ihre Hälse. Sofort kam das alte böse Weib, die Mutter des jungen Herrn, und nahm die sieben Kinderchen, während die Mutter schlief, trug sie hinweg und legte sieben junge Hündlein, die in derselben Nacht geworfen worden, an deren Stelle. Nun hatte dieses falsche und ungetreue Weib einen vertrauten Knecht, dem überantwortete sie die sieben Kinder, und verpflichtete ihn bei Treuen und Eide, dass er sie in den wilden Wald tragen, sie töten und begraben sollte in der Erde oder im Wasser ertränken. Das gelobte der Knecht zu tun, trug die Kindlein in den Wald, legte sie unter einen Baum und bereitete sich, sie zu erwürgen. Da kam ihn aber ein Grauen an vor dem Mord, und er schauderte zurück vor solch ungetreuer Tat und ließ die Kindlein leben, ging und sagte der Frau, dass er ihr Gebot vollbracht habe.

Aber der Schöpfer aller Wesen, der alle Dinge zum Besten lenkt, erbarmte sich der Kindlein und sandte ihnen einen Nährvater, das war ein alter weiser Meister, der in dem Walde wohnte, Weisheit zu pflegen, der nahm die Kindlein in seine Klause und nährte sie mit der Milch der Hirschkühe, die zu ihm zu kommen gewohnt waren, sieben Jahre lang.

Als jenes böse Weib die Kinder weggebracht hatte von der Mutter, führte sie ihren Sohn zu der jungen Frau, zeigte ihm die Hündlein und sprach: »Siehe Sohn, die Kinder, die deine Frau dir geboren, es sind junge Hunde.« Das tat sie ihrem Sohn aus Rache an, weil er die junge Frau so liebhatte. Als er das sah, glaubte er seiner Mutter und warf einen Hass auf die junge Frau, die er vorher so liebgehabt, wollte auch kein Wort einer Entschuldigung hören, sondern er ließ sie auf dem Hofe vor dem Palas seiner Burg in die Erde eingraben bis an die Brust, und über ihr Haupt ließ er ein Waschbecken mit Wasser setzen und gebot allem seinen Gesinde, sich über ihrem Haupt zu waschen und ihre Hände an ihrem schönen Haar zu trocknen. Auch sollte sie keine andere Nahrung bekommen wie die Hunde.

Und so musste das arme Weib stehen bleiben in der Grube in Nöten und Ängsten sieben ganze Jahre und durfte sich ihrer keine Seele erbarmen. Darüber verzehrte sich ihr schöner Leib, ihre Kleider vermoderten und es blieb nur die Haut über ihren Gebeinen.

Indessen lernten die jungen Kinder im Walde Wild und Vögel schießen und sich von deren Fleisch nähren, und da geschah es, dass der Ritter, ihr Vater, wieder einmal jagen ging in dem Walde. Da ward er der Kinder gewahr, die in dem Holze spielend hin und her liefen, und hatten alle güldne Kettlein am Halse. Und sein Herz ward von Neigung zu den Kindern bewegt; hätte gern eins oder das andere ergriffen, aber sie ließen sich nicht fangen, sondern verschwanden im Walde. Daheim erzählte er seiner Mutter und anderen Herren und Freunden, dass er im Walde kleine Kinder gesehen mit Goldkettchen an den Hälsen. Darüber erschrak seine Mutter innerlich, nahm den Knecht vor und fragte ihn: »Hast du damals die Kinder getötet oder hast du sie leben lassen?« Da bekannte der Knecht, dass er sie nicht mit eigner Hand zu töten vermocht habe, doch habe er sie unter einen Baum gelegt, und da wären sie gewiss bald gestorben. Hierauf gebot sie dem Knecht, schleunigst in den Wald zu reiten, die Kinder zu suchen, die mitnichten gestorben seien, und ihnen die goldnen Ketten zu nehmen, sonst würden sie beide zuschanden werden. Der Knecht gehorchte voll Angst, suchte drei Tage die Kinder im Walde und fand sie nicht; erst am vierten Tage fand er sie, sie hatten die Kettchen abgelegt und waren nun in Schwäne verwandelt und spielten auf dem Wasser. Aber das Mädchen hatte noch seine menschliche Gestalt und sah den Schwänen zu, wie sie auf dem Wasser spielten. Da ging der Knecht heimlich hinzu und nahm die sechs goldnen Kettchen weg; aber das Mädchen entlief ihm, dass er es nicht erreichen konnte.

Wie der Knecht der Alten die Ketten brachte, sandte sie zu einem Goldschmied und hieß ihn von denselben einen Becher machen. Als der Goldschmied nun von den Ketten einen Becher gießen wollte, befand er, dass das Gold also edel und rein war, dass es weder mit dem Hammer verarbeitet noch im Feuer fließend gemacht werden konnte, bis auf ein Kettchen, das zerschlug er und machte einen Ring davon; die andern wog er auf seiner Waage, legte sie beiseite und gab dafür an Gewicht so viel anderes Gold und machte einen Becher davon, den gab er der Frau und auch den Ring, die schloss beides fest in ihren Kasten.

Jene Schwäne aber, die nun ihre menschliche Gestalt nicht wiedererlangen konnten, wurden betrübt und sangen mit süßer kläglicher Stimme wehmutvollen Gesang, der klang wie Weinen kleiner Kinder. Zuletzt erhoben sie sich auf ihrem Gefieder hoch empor, zu sehen, wo sie sich hinwenden möchten? Da gewahrten sie einen großen spiegelklaren See, auf dem ließen sie sich nieder. Der See aber umschloss einen hohen Berg, an dem hing ein großer Felsen und auf diesem lag eine schöne Burg. Der Felsen war also steil und das Wasser stand so dicht am Berge, dass außer einem ganz schmalen Steig keinerlei Zugang zur Burg war. Und das war gerade die Burg des jungen Ritters, welcher der Vater jener Kinder war, und die Fenster des Speisesaales der Burg standen nach dem Wasser gekehrt, sodass der Herr bald der Schwanen gewahr ward, und wunderte sich, denn er hatte so schöne Vögel noch niemals gesehen. Darum warf er ihnen Brot und andere Speisen hinunter und gebot allem seinen Gesinde, dass sie niemand solle verjagen oder vertreiben, sondern sie sollten allezeit Brot hinunterwerfen, solange, bis dass die Schwäne sich dort beständig heimisch hielten. Diesem Gebot ward fleißig nachgelebt, und die Schwäne gewöhnten sich dahin und wurden so zahm, dass sie stets zur Essenszeit kamen und ihr Futter empfingen.

Das arme verlassene Mädchen aber, ihre Schwester, hatte nun zwar ihre menschliche Gestalt behalten, war aber hilflos und ging betteln hinauf auf die Burg ihres Vaters. Da gab man ihr den Abfall vom Tische, und sie teilte diesen mit der armen Frau in der Grube, denn sooft sie diese sah, musste sie bitterlich weinen. Doch kannte eins das andere nicht. Auch brachte das Mägdlein noch einige übriggebliebene Brosamen herunter unter die Burg an das Wasser und gab die den Schwanen, ihren Brüdern. Allezeit, wann sie nahte, so kamen die Schwanen herbei, fliegend und flatternd und kitternd, und aßen ihre Speise aus der Schürze des Mägdleins. Das koste sie freundlich und nahm sie oft in ihre Arme und ging dann stets gegen Abend wieder auf die Burg und schlief alle Nacht vor der Frau, die in der Erde stand, ohne dass sie wusste, dass diese ihre Mutter war.

Alle Bewohner der Burg sahen das alles mit großer Verwunderung, und dass sie immer weinte, wenn sie bei der Frau stand, und auch, dass sie dieser sehr ähnlich sah. Und da ward auch des Ritters Herz bewegt, dass er das Mägdlein näher betrachtete, und sah die Ähnlichkeit mit seiner Frau und sah auch an ihrem Hals das güldne Kettlein. Und ließ das Dirnlein vor sich treten und fragte es: »Mein liebes Kind, sage mir, von wannen bist du und von wannen kommst du her? Wer sind deine Eltern und wie hast du die Schwanen so gezähmt, dass sie aus deinem Schoße essen?«

Da erseufzte das arme Kind aus tiefstem Herzensgrund und sprach: »Lieber Herr! Die Eltern, die ich hatte, habe ich nie gekannt. Ich weiß auch nicht, ob ich sie gesehen habe. Wenn du aber nach den Schwanen fragst, das sind meine Brüder, die mit mir ernährt wurden von der Milch der Hindinnen im Walde. Zu einer Zeit geschah es, dass meine Brüder ihre goldenen Ketten ablegten, weil sie baden wollten, da wurden sie in Schwäne verwandelt; und weil die Ketten geraubt wurden, konnten sie die Menschengestalt nicht wiedererlangen und mussten Schwäne bleiben.«

Diese Rede vernahmen auch das falsche untreue Weib und der Knecht, ihr Helfershelfer, und erschraken heftig und wurden beide bleich im Bewusstsein ihrer Schuld. Der Ritter nahm das wahr und dachte darüber nach, als er von der Burg herab spazieren ging.

Die Alte aber hetzte den Knecht auf, er sollte das Mägdlein töten. Und er nahm ein blankes Schwert und folgte dem Mägdlein, als es nach seiner Gewohnheit herabging zu den Schwanen. Allein der Herr gewahrte seiner, trat herzu, und wie der Knecht die Missetat begehen wollte, schlug er ihm das Schwert aus der Hand. Da fiel der Knecht auf seine Knie nieder und bekannte alles. Darauf trat der Ritter zu seiner Mutter und zwang sie mit Drohungen zum Geständnis; da schloss sie ihren Kasten auf und gab dem Sohn jenen Becher, der von den Kettchen gefertigt sein sollte. Sogleich sandte der Ritter nach dem Goldschmied und fragte ihn ernstlich wegen des Bechers. Da sich dieser nun auch der Strafe besorgte, so bekannte er die Wahrheit, dass er die Ketten noch ganz habe, bis auf eine, aus der er einen Ring gefertigt. Der Ritter hieß ihn die Ketten bringen und gab sie der Jungfrau; die legte sie den Schwanen, jeglichem eine um den Hals. Da erhielten sie alle die menschliche Gestalt wieder, bis auf einen – der musste ein Schwan bleiben. Von diesem Schwan findet man in manchem Buche viel sonderliche Abenteuer beschrieben.

Nun ließ der Ritter gar eilig die arme Frau aus der Erde nehmen, ließ sie mit edler Spezerei und kostbaren Würzen wieder erquicken, dass sie wieder ein schönes Weib wurde. Seine falsche Mutter ließ er in das nämliche Loch setzen, darin seine unschuldige Frau sieben lange Jahre geschmachtet und gelitten hatte durch jener Bosheit. So geschah ihr nach dem Prophetenspruch: In die Grube fällt, wer andern sie gegraben.

Die drei Musikanten

Es zogen einmal drei junge Musikanten aus ihrer Heimat in die Fremde; sie hatten alle drei bei einem Meister die Musik gelernt und wollten nun auch vereint bleiben und ihr Glück in fremden Landen versuchen. Von Ort zu Ort wanderten sie fröhlich dahin, spielten auf zu Kirmes- und Festtagstänzen und gewannen durch ihre lustigen Musikstückchen gar manchen schweren Batzen neben dem stillen und lauten Beifall.

So kamen sie denn auch einmal in ein Städtchen und belustigten am Abend die Gesellschaft mit schöner Musik. Endlich hörten sie auf aufzuspielen, sondern tranken eines, taten manchem Bescheid und gaben auch zum Gespräch der Gäste ihren Teil. Da ward mancherlei Verwunderliches durcheinander geplaudert und erzählt. Zunächst ging die Rede von einem Zauberschloss, welches sich in der Nähe des Städtchens befände und von welchem ebenso viel Wunderschönes als Wunderbares erzählt wurde. Bald hieß es: Ja, dort sind ungeheure Schätze, dort ist stets Überfluss an den köstlichsten Lebensmitteln, obgleich keine Menschenseele darinnen wohnt – bald hieß es wieder: Aber dort ist ein schrecklicher Gespensterspuk. Wer seinen Buckel weiß hineinträgt, bringt ihn braun und blau gefärbt wieder heraus, ohne die Schätze gehoben oder den Zauber gelöst zu haben. Dies und vieles andere wurde hin und her geredet über das verzauberte Schloss. Die drei Musikanten waren nicht sobald allein in ihrem Schlafkämmerlein, als sie sich lange unterredeten und zugleich den Gedanken erfassten, das rätselhafte Schloss sich näher zu besehen, ja, sogar sich hineinzuwagen, um möglicherweise die dort verborgenen und verzauberten Schätze zu heben. Nun wurden sie einig unter sich, dass ein jeder einzeln, einer nach dem andern, sich hineinwagen sollte, je nach ihrem Alter, und dass einem jeden ein ganzer Tag dazu vergönnt sein sollte, sein Abenteuer zu bestehen.

Der erste Glücksversuch fiel dem Geiger zu. Der machte sich mutvoll und ohne Säumen auf das Schloss und fand, als er dort anlangte, die Eingangspforten schon offen, als ob man seiner geharrt hätte; doch als er über die Schwelle geschritten war, schlug hinter ihm die schwere Türe zu, und es sprang ein riesiger Eisenriegel vor, obgleich kein lebendes Wesen zu erblicken war, doch als wenn ein strenger Pförtner hier sein Amt verrichte und Wache halte – und dem Geiger kam ein Grausen an, sodass sein Haar sich auf dem Wirbel sträubte. Aber er konnte weder umkehren noch verweilen, und es kräftigte ihn wieder der Gedanke an das zu hoffende Glück, an Gold und Schätze. Treppe auf Treppe ab wanderte der Jüngling, durch herrliche Zimmer, kostbare Säle, trauliche Kabinettchen – alles prachtvoll ausgestattet und in der schönsten Sauberkeit erhalten. Aber überall war eine Totenstille, auch nicht das kleinste Mückchen lebte und wohnte hier. Doch dem Jüngling wuchs der Mut aufs Neue, zumal als er den untern Räumen, Küche und Gewölben, sich zuwandte, wo in Fülle die seltensten und köstlichsten Speisevorräte vorhanden waren, in den Gewölben die Weinflaschen hoch aufgespeichert lagen und alle Sorten süßer eingemachter Früchte in großen Gläsern nach der Reihe standen. In der schönen blanken Küche knisterte vertraulich ein helles Feuer, und darüber ward von unsichtbarer Hand ein Bratrost gesetzt, und ein ausgesuchtes Wildbretfleisch tanzte aus dem Gewölbe herein in die Küche und auf den Rost; und viele andre Speisen, feine Gemüse und Pasteten und köstliches Backwerk wurden ebenso schnell als kostbar von unsichtbaren Händen zubereitet und dann in eins der schönsten Zimmer, wohin sich der Jüngling begeben hatte, ihm nachgetragen und auf einer gedeckten Tafel vor ihm ausgesetzt.

Der Jüngling ergriff zuerst sein Instrument und ließ klangvoll seine schönen Melodien durch die stillen Räume schallen, worauf er sich dann ohne Zaudern zur einladenden Tafel setzte und zu schmausen anfing. Doch nicht lange, so öffnete sich die Türe und es trat ein Männlein herein, etwa drei Ellenbogen hoch, mit einem Scharlachröcklein angetan, mit verwelktem Gesicht und einem grauen Bart, der bis auf die großen silbernen Schuhschnallen reichte. Und das Männlein setzte sich schweigend neben den Geiger und schmauste mit. Als nun die Reihe an den schönen Wildbretbraten kam, nahm der Geiger die Schüssel und nickte dem Männlein zu, doch zuerst zuzulangen. Und dieses spießte lächelnd ein Stück Fleisch an die Gabel und nickte wieder und ließ dabei das Bratenstückchen unter den Tisch fallen. Gefällig bückte sich da gleich der gute Geiger, um es wieder aufzuheben; aber im Nu saß ihm schon das Bartmännlein auf dem Rücken und bläute so unbarmherzig auf ihn los, als ob es ihm das Lebenslicht ausblasen wolle. Und auch des Geigers Mund wurde zugehalten, bis unter unaufhörlichen Prügeln derselbe endlich zur großen Eingangspforte hinausgeschoben ward. Draußen schöpfte der halbtote Geiger frischen Odem und schlich dann ächzend dem Gasthof zu, wo die Kameraden geblieben waren. Es war schon Nacht, als er ihn erreichte und jene beiden schliefen bereits.

Am andern Morgen sahen sie ganz erstaunt den Geiger ebenfalls im Bett liegen und bestürmten ihn bald mit vielen Fragen; doch er kratzte sich Kopf und Rücken, gab sehr kurze Antworten und sprach: »Geht hin und seht selber zu! Es ist eine kitzlige Sache.«

Der zweite Musiker, ein Trompeter, trat nun den Gang nach dem Zauberschloss an, fand alles ebenso wie das gebläute Geigerlein und wurde auch ebenso bewirtet mit Pasteten und Prügeln, sodass er am folgenden Morgen ebenfalls wie ein geprellter Fuchs auf seinem Lager lag und klagte, es sei ihm absonderlich aufgespielt worden, aus grober Tonart.

Dennoch hatte der dritte, ein Flötenbläser, noch Mut genug, um sein Heil im Zauberschloss zu versuchen. Er war der pfiffigste. Furchtlos durchwanderte er das ganze Schloss, es deuchte ihm recht angenehm, diese schönen Räume für immer zu besitzen; in Küche und Keller war ja Vorrat an Lebensmitteln die Hülle und Fülle. Bald ward auch für ihn eine kostbare Tafel gedeckt, und als er lange genug fröhlich singend und flöteblasend herumgewandert war, nahm er Platz und ließ es sich behagen. Da trat wieder das Bartmännlein herein und setzte sich neben den Gast. Und der unerschrockene Musikant ließ sich mit ihm in ein Gespräch ein und tat gerade, als ob er ihn schon hundertmal hier getroffen, doch war das Männlein nicht sehr redselig. Endlich kam es wieder an den Braten, und das Männlein ließ wieder mit Absicht sein Stück fallen; gutmütig war eben der Flötenbläser im Begriff es aufzunehmen, als er gewahrte, dass das Zwerglein flugs auf seinen Rücken springen wollte. Da wandte er sich alsbald rasch um, riss es von sich und packte und schüttelte das Männlein an seinem Bart so derb, bis er denselben zuletzt ganz herausriss und der kleine Alte ächzend niederstürzte. Aber sowie der Jüngling den Bart in seinen Händen hatte, überkam ihn eine außerordentliche Kraft, und er erschaute im Schloss noch viel wunderbarere Dinge wie vorher; dagegen hatte das Männlein fast alles Leben verloren; es winselte und flehte: »Gib, o gib mir meinen Bart wieder, so will ich dir allen Zauber, der dieses Schloss umfasst, kundtun, und dir dazu verhelfen, den Zauber zu lösen, sodass du dadurch reich und ewig glücklich werden wirst.« Der kluge Flötenbläser aber sprach: »Deinen Bart sollst du wiederhaben, doch musst du mir zuvor alles dies kundtun, sonst bist du ein Schalk. Und eher gebe ich den Bart nicht aus meinen Händen.« Da musste der Alte sich bequemen, erst sein Versprechen zu erfüllen, ob er es gleich nicht willens gewesen war, sondern nur mit List seinen Bart wieder an sich bringen wollte. Der Jüngling musste ihm nun folgen, durch dunkle geheime Gänge, unterirdische Gewölbe und grauliche Felsklüfte, bis sie endlich auf ein freies Gefilde kamen, das gänzlich aussah wie eine viel schönere Welt als die unsrige. Und an einen Strom kamen sie, der brauste wild; doch das Männlein zog einen kleinen Stab hervor und schlug ins Wasser, worauf alsbald die Flut auseinandertrat und stillestand, bis beide trockenen Fußes hinüber waren. Drüben war es eine Pracht! – da ging es weiter durch grüne, herrliche Laubgänge, überall Blumen, Vöglein mit Silber- und Goldfedern, die sangen wundersam, und glänzende Käfer und Schmetterlinge gaukelten und tanzten herum, und andere niedliche Tiere schäkerten in Büschen und Hecken; und der Himmel über ihnen sah nicht blau, sondern wie pure Goldstrahlen, und die Sterne waren viel größer und kreisten wie in verschlungenen Tänzen durcheinander.

Der Jüngling staunte; und staunte noch mehr, als er von dem grauen Zwerglein in ein noch weit prachtvolleres Gebäude als das Wunderschloss geführt wurde. Auch hier herrschte neben aller Herrlichkeit die tiefste Stille in den Gemächern, und als sie deren viele durchwandert, kamen sie in eins, welches ganz mit Schleiern behangen war, wo in der Mitte des Zimmers ein dicht verhülltes Bett stand, darüber ein schöner Vogelbauer hing mit einem Vöglein, welches gar helle Lieder durch die einsame Stille schmetterte. Das graue Männlein hob die Schleier und Hüllen vom Bett und führte den Jüngling näher; dieser sah hier auf weichen seidenen Kissen, die reich mit Goldtroddeln behangen waren, ein gar liebliches Mädchen schlafend daliegen, das war so schön wie ein Engel, hatte ein weißes Kleidchen an und über ihre Brust und Schultern wallten die goldnen Locken herab, und auf dem Haupte blitzte eine demantne Krone; aber ein tiefer, totenähnlicher Schlaf hielt die sanften Züge gefangen, und kein Geräusch vermochte die holde Schläferin zu erwecken. Da sprach das Männlein zu dem verwunderten Jüngling:

»Siehe hier dieses schlafende Kind! Es ist eine hohe Prinzessin. Dieses schöne Schloss und dieses gesegnete Land ist ihr Erbgut, wann sie erlöst ist; aber seit Jahrhunderten schläft sie den festen Zauberschlaf, und auch seit Jahrhunderten fand noch keine menschliche Seele den Weg, der hierher führt, den nur ich täglich zurücklegte, um dort im Schloss, welches meine Wohnung ist, zu speisen, und etwa die goldbegierigen Menschen, die sich einfanden, mit einem Gericht Prügel zu bedienen. Ich bin der Wächter über diese Schläferin und musste sorgfältig verhüten, dass kein Fremder hier eindringe, und dazu ward mir mein Bart, in welchem solche übermäßigen Kräfte wohnen, dass auch ich ebenfalls seit Jahrhunderten diesen Zauber zu üben vermag. Doch nun, wo mir der Bart entrissen, bin ich kraftlos und muss dieses überschwängliche Glück, welches mit der holden Prinzessin erwacht, dir entdecken und überlassen. Und so schicke dich rasch zur Ausführung des Erlösungswunders. Nimm diesen Vogel, der über der Prinzessin hängt und der sie einst in den Zauberschlummer gesungen hat und seitdem jene Melodien auch immerfort singen musste – nimm ihn, schlachte ihn und schneide ihm das kleine Herz aus, brenne es dann zu Pulver und gib dieses der Prinzessin in den Mund. Alsbald wird sie davon erwachen und wird dich beglücken mit Hand und Herz, mit Land und Schloss und allen ihren Schätzen.«

Das Männlein schwieg erschöpft, und der Jüngling säumte nicht, an das Werk der Erlösung zu gehen. Schnell und gut wurde alles getreu nach der Angabe des kleinen Alten ausgeführt und das Pulver bereitet. Nach wenigen Minuten, als es der Prinzessin gegeben war, schlug sie frisch und lächelnd die Augen auf, hob sich vom Lager empor und sank dem glücklichen Jüngling an die Brust, liebkoste und dankte ihm und nahm ihn zu ihrem Gemahl an. Und in demselben Moment zog ein Donnern und Krachen durch das Schloss, auf allen Treppen wurde es laut, und in allen Zimmern wurde es geräuschvoll. Und endlich kam eine Schar Diener und Dienerinnen mit freundlichen Gesichtern in das Zimmer getreten, in welchem das glückliche Paar weilte, und alle freuten sich und flogen dann flink und froh in die Küchen und Kellerräume, in Zimmer und Säle und Gänge an ihre Arbeit und waren alle wie neugeboren.

Das graue Zwerglein aber heischte nun streng seinen Bart von dem Jüngling und gedachte immer noch in seinem boshaften Herzen, dem Glücklichen einen Possen zu spielen. Denn wenn ihm der Bart erst wieder am Kinn saß, hatte er Macht, alle Sterblichen zu überwältigen. Allein der kluge Flötenbläser gebrauchte noch immer Vorsicht mit dem tückischen Männlein und sprach: »Oh, deinen Bart sollst du wieder haben, sei nicht bange, ich will ihn dir zum Abschied überreichen. Aber erlaube, dass wir beide, meine holde Braut und ich, dich eine kleine Strecke begleiten dürfen.«

Das konnte das Männlein nicht verweigern. Sie gingen nun weit durch schöne Laubgänge und Blumenbeete mit dem Zwerg und kamen endlich an das ungeheuer tiefe, rauschende Wasser, welches viele viele Meilen weit in der Runde um das Land der Prinzessin strömte und gleichsam die Grenzscheidung bildete. Keine Brücke und kein Nachen waren rings vorhanden, worauf Menschen das jenseitige Ufer erreichen konnten; auch kein kühner Schwimmer hätte es errungen, denn die Wellenflut war zu tosend und wild. Da sprach der Jüngling zu dem Männlein: »Gib mir deinen Stab, auf dass ich dir diesmal noch zur Ehre das Wasser auseinanderscheide.« Und das Männlein musste gehorchen, weil es seine Bartkräfte noch nicht wieder hatte, und dachte auch im Stillen noch in hämischer Freude: Wenn er mir drüben über dem Wasser den Bart überreicht, so bekomme ich ihn doch in meine Gewalt, nehme ihm dann den Stab wieder ab, und beide können ihr wunderschönes Land nie betreten. Aber nicht also gingen des Zwerges boshafte Gedanken aus. Der kluge, glückliche Jüngling schlug mit dem Stab ins Wasser, es teilte sich behänd und stand stille, und der Zwerg ging voran und ging hinüber, und schnell hinter ihm brauste die Flut zusammen; aber der Jüngling war mit seiner lieben Braut am andern Ufer zurückgeblieben, er behielt den Zauberstab und schleuderte nur den Bart übers Wasser hinüber, sodass ihn der Zwerg drüben auffing und sich ihn wieder ansetzte; und so ward der Alte doch um seinen Zauberstab betrogen und durfte hinfort nimmer wieder das herrliche Gebiet betreten. Und der glückliche Jüngling kehrte zurück ins Schloss mit seiner Holden, zu steter Freude und Glückseligkeit; und keine Sehnsucht kam ihn in sein Herz, je wieder zu seinen Kameraden zurückzukehren.

Die saßen lange im Wirtshaus, und als jener nicht wiederkam, sprachen sie: »Der ist flöten gegangen« – und das ist hernach zum Sprichwort geworden, wenn einer oder eine Sache abhanden- und nicht wiederkommt.

Der Wettlauf zwischen dem Hasen und dem Igel

Diese Geschichte ist ganz lügenhaft zu erzählen, Jungens, aber wahr ist sie doch, denn mein Großvater, von dem ich sie habe, pflegte immer wenn er sie erzählte dabei zu sagen: »Wahr muss sie doch sein, meine Söhne, denn sonst könnte man sie ja nicht erzählen.« Die Geschichte aber hat sich so zugetragen:

Es war einmal an einem Sonntagmorgen in der Herbstzeit, just als der Buchweizen blühte. Die Sonne war goldig am Himmel aufgegangen, der Morgenwind ging frisch über die Stoppeln, die Lerchen sangen in der Luft, die Bienen summten in dem Buchweizen und die Leute gingen in ihren Sonntagskleidern nach der Kirche, kurz, alle Kreatur war vergnügt und der Swinegel auch.

Der Swinegel aber stand vor seiner Türe, hatte die Arme übereinandergeschlagen, kuckte dabei in den Morgenwind hinaus und trällerte ein Liedchen vor sich hin, so gut und so schlecht als es nun eben am lieben Sonntagmorgen ein Swinegel zu singen vermag. Indem er nun noch so halbleise vor sich hin sang, fiel ihm auf einmal ein, er könne wohl, während seine Frau die Kinder wüsche und anzöge, ein bisschen im Felde spazieren und dabei sich umsehn, wie seine Steckrüben stünden. Die Steckrüben waren das Nächste bei seinem Hause und er pflegte mit seiner Familie davon zu essen, und deshalb sah er sie denn auch als die Seinigen an. Der Swinegel machte die Haustüre hinter sich zu und schlug den Weg nach dem Felde ein.

Er war noch nicht sehr weit vom Hause und wollte just um den Schlehenbusch, der da vor dem Felde liegt, hinaufschlendern, als ihm der Hase begegnete, der in ähnlichen Geschäften ausgegangen war, nämlich um seinen Kohl zu besehen. Als der Swinegel des Hasen ansichtig wurde, bot er ihm einen freundlichen guten Morgen. Der Hase aber, der nach seiner Weise ein gar vornehmer Herr war und grausam hochfahrig dazu, antwortete nichts auf des Swinegels Gruß, sondern sagte zu ihm, wobei er eine gewaltig höhnische Miene annahm: »Wie kommt es denn, dass du schon bei so frühem Morgen im Felde rumläufst?« – »Ich gehe spazieren«, sagte der Swinegel. »Spazieren?«, lachte der Hase, »mir deucht, du könntest die Beine auch wohl zu besseren Dingen gebrauchen.« Diese Antwort verdross den Swinegel über alle Maßen, denn alles kann er vertragen, aber auf seine Beine lässt er nichts kommen, eben weil sie von Natur schief sind. »Du bildest dir wohl ein«, sagte nun der Swinegel, »dass du mit deinen Beinen mehr ausrichten kannst?« – »Das denk ich«, sagte der Hase. »Nun, es käme auf einen Versuch an«, meinte der Swinegel, »ich pariere, wenn wir wettlaufen, ich laufe dir vorbei.« – »Das ist zum Lachen, du mit deinen schiefen Beinen!«, sagte der Hase, »aber meinetwegen mag es sein, wenn du so übergroße Lust hast. Was gilt die Wette?« – »Einen goldnen Louisdor und eine Buttelje Schnaps«, sagte der Swinegel. »Angenommen«, sprach der Hase, »schlag ein und dann kann’s gleich losgehen.« – »Nein, so große Eile hat es nicht«, meinte der Swinegel, »ich bin noch ganz nüchtern; erst will ich zu Hause gehn und ein bisschen frühstücken. In einer halben Stunde bin ich auf dem Platze.« Darauf ging der Swinegel, denn der Hase war es zufrieden.

Unterwegs dachte der Swinegel bei sich: »Der Hase verlässt sich auf seine langen Beine, aber ich will ihn schon kriegen. Er dünkt sich zwar ein vornehmer Herr zu sein, ist aber doch ein dummer Kerl und bezahlen muss er doch.« Als nun der Swinegel zu Hause ankam, sagte er zu seiner Frau: »Frau, zieh dich eilig an, du musst mit ins Feld hinaus.« – »Was gibt es denn?«, sagte die Frau. »Ich habe mit dem Hasen um einen goldenen Louisdor und eine Buttelje Schnaps gewettet, ich will mit ihm um die Wette laufen und da sollst du dabei sein.« – »O mein Gott, Mann!«, schrie den Swinegel seine Frau, »bist du nicht klug, hast du den Verstand verloren? Wie kannst du mit dem Hasen um die Wette laufen wollen?« – »Halt das Maul, Weib«, sagte der Swinegel, »das ist meine Sache. Räsonniere nicht in Männergeschäfte. Marsch, zieh dich an und dann komm mit.« Was sollte den Swinegel seine Frau machen? Sie musste wohl folgen, sie mochte wollen oder nicht.

Als sie nun miteinander unterwegs waren, sprach der Swinegel zu seiner Frau also: »Nun pass auf, was ich dir sagen werde. Sieh, auf dem langen Acker, dort wollen wir unsern Wettlauf machen. Der Hase läuft nämlich in der einen Furche und ich in der andern, und von oben fangen wir an zu laufen. Nun hast du weiter nichts zu tun, als du stellst dich hier unten in die Furche, und wenn der Hase auf der andern Seite ankommt, so rufst du ihm entgegen: ›Ich bin schon da.‹«

Damit waren sie beim Acker angelangt, der Swinegel wies seiner Frau ihren Platz an und ging nun den Acker hinauf. Als er oben ankam, war der Hase schon da. »Kann es losgehen?«, sagte der Hase. »Jawohl«, erwiderte der Swinegel. »Dann man zu!«, und damit stellte sich jeder in seine Furche. Der Hase zählte: »Eins, zwei, drei!«, und los ging er wie ein Sturmwind den Acker hinunter. Der Swinegel aber lief nur ungefähr drei Schritte, dann duckte er sich in die Furche nieder und blieb ruhig sitzen.

Als nun der Hase im vollen Laufe unten ankam, rief ihm den Swinegel seine Frau entgegen: »Ich bin schon da!« Der Hase stutzte und verwunderte sich nicht wenig. Er meinte nicht anders, es wäre der Swinegel selbst, der ihm das zurufe, denn bekanntlich sieht den Swinegel seine Frau gerade so aus wie ihr Mann. Der Hase aber meinte: »Das geht nicht mit rechten Dingen zu.« Er rief: »Noch einmal gelaufen, wieder herum!« Und fort ging es wieder wie der Sturmwind, sodass ihm die Ohren am Kopfe flogen. Den Swinegel seine Frau aber blieb ruhig auf ihrem Platze. Als nun der Hase oben ankam, rief ihm der Swinegel entgegen: »Ich bin schon da!« Der Hase aber ganz außer sich vor Eifer schrie: »Noch mal gelaufen, wieder herum!« – »Mir recht«, antwortete der Swinegel, »meinetwegen so oft als du Lust hast.« So lief der Hase dreiundsiebzig Mal, und der Swinegel hielt es immer mit ihm aus. Jedes Mal, wenn der Hase unten oder oben ankam, sagte der Swinegel oder seine Frau: »Ich bin schon da.«

Zum vierundsiebzigsten Mal aber kam der Hase nicht mehr zu Ende. Mitten auf dem Acker stürzte er zur Erde, das Blut floss ihm aus dem Halse und er blieb tot auf dem Platze. Der Swinegel aber nahm seinen gewonnenen Louisdor und die Flasche Branntwein, rief seine Frau aus der Furche ab und beide gingen vergnügt nach Hause, und wenn sie nicht gestorben sind, leben sie noch.

So begab es sich, dass auf der Buxtehuder Heide der Swinegel den Hasen zu Tode gelaufen hat, und seit jener Zeit hat es sich kein Hase wieder einfallen lassen, mit dem Buxtehuder Swinegel um die Wette zu laufen.

Die Lehre aber aus dieser Geschichte ist erstens, dass keiner, und wenn er sich auch noch so vornehm dünkt, sich soll beikommen lassen, über den geringen Mann sich lustig zu machen, und wäre es auch nur ein Swinegel. Und zweitens, dass es geraten ist, wenn einer freit, dass er sich eine Frau aus seinem Stande nimmt, die just so aussieht als er selbst. Wer also ein Swinegel ist, der muss darauf sehen, dass seine Frau auch ein Swinegel sei.

Die Bremer Stadtmusikanten

Es hatte ein Mann einen Esel, der schon lange Jahre die Säcke unverdrossen zur Mühle getragen hatte, dessen Kräfte aber nun zu Ende gingen, sodass er zur Arbeit immer untauglicher ward. Da dachte der Herr daran, ihn aus dem Futter zu schaffen, aber der Esel merkte, dass kein guter Wind wehte, lief fort und machte sich auf den Weg nach Bremen: Dort, meinte er, könnte er ja Stadtmusikant werden. Als er ein Weilchen fortgegangen war, fand er einen Jagdhund auf dem Wege liegen, der jappte wie einer, der sich müde gelaufen hat. »Nun, was jappst du so, Packan?«, fragte der Esel. – »Ach«, sagte der Hund, »weil ich alt bin und jeden Tag schwächer werde, auch auf der Jagd nicht mehr fortkann, hat mich mein Herr wollen totschlagen, da hab ich Reißaus genommen; aber womit soll ich nun mein Brot verdienen?« – »Weißt du was?«, sprach der Esel, »ich gehe nach Bremen und werde dort Stadtmusikant, geh mit und lass dich auch bei der Musik annehmen. Ich spiele die Laute, und du schlägst die Pauken.« Der Hund war’s zufrieden, und sie gingen weiter. Es dauerte nicht lange, so saß da eine Katze an dem Weg und machte ein Gesicht wie drei Tage Regenwetter. »Nun, was ist dir in die Quere gekommen, alter Bartputzer?«, sprach der Esel. – »Wer kann da lustig sein, wenn’s einem an den Kragen geht«, antwortete die Katze, »weil ich nun zu Jahren komme, meine Zähne stumpf werden und ich lieber hinter dem Ofen sitze und spinne, als nach Mäusen herumjage, hat mich meine Frau ersäufen wollen; ich habe mich zwar noch fortgemacht, aber nun ist guter Rat teuer: Wo soll ich hin?«– »Geh mit uns nach Bremen, du verstehst dich doch auf die Nachtmusik, da kannst du ein Stadtmusikant werden.« Die Katze hielt das für gut und ging mit. Darauf kamen die drei Landesflüchtigen an einem Hof vorbei; da saß auf dem Tor der Haushahn und schrie aus Leibeskräften. »Du schreist einem durch Mark und Bein«, sprach der Esel, »was hast du vor?« – »Da hab ich gut Wetter prophezeit«, sprach der Hahn, »weil unserer lieben Frauen Tag ist, wo sie dem Christkindlein die Hemdchen gewaschen hat und sie trocknen will; aber weil morgen zum Sonntag Gäste kommen, so hat die Hausfrau doch kein Erbarmen und hat der Köchin gesagt, sie wollte mich morgen in der Suppe essen, und da soll ich mir heut Abend den Kopf abschneiden lassen. Nun schrei ich aus vollem Hals, solang ich noch kann.« – »Ei was, du Rotkopf«, sagte der Esel, »zieh lieber mit uns fort, wir gehen nach Bremen, etwas Besseres als den Tod findest du überall; du hast eine gute Stimme, und wenn wir zusammen musizieren, so muss es eine Art haben.« Der Hahn ließ sich den Vorschlag gefallen, und sie gingen alle viere zusammen fort.

Sie konnten aber die Stadt Bremen in einem Tag nicht erreichen und kamen abends in einen Wald, wo sie übernachten wollten. Der Esel und der Hund legten sich unter einen großen Baum, die Katze und der Hahn machten sich in die Äste, der Hahn aber flog bis in die Spitze, wo es am sichersten für ihn war. Ehe er einschlief, sah er sich noch einmal nach allen vier Winden um; da deuchte ihn, er sähe in der Ferne ein Fünkchen brennen, und rief seinen Gesellen zu, es müsste nicht gar weit ein Haus sein; denn es scheine ein Licht. Sprach der Esel: »So müssen wir uns aufmachen und noch hingehen; denn hier ist die Herberge schlecht.« Der Hund meinte, ein paar Knochen und etwas Fleisch dran täten ihm auch gut. Also machten sie sich auf den Weg nach der Gegend, wo das Licht war, und sahen es bald heller schimmern, und es ward immer größer, bis sie vor ein hell erleuchtetes Räuberhaus kamen. Der Esel als der Größte näherte sich dem Fenster und schaute hinein. »Was siehst du, Grauschimmel?«, fragte der Hahn. »Was ich sehe?«, antwortete der Esel, »einen gedeckten Tisch mit schönem Essen und Trinken, und Räuber sitzen daran und lassen’s sich wohl sein.« – »Das wäre was für uns«, sprach der Hahn. »Ja, ja, ach, wären wir da!«, sagte der Esel. Da ratschlagten die Tiere, wie sie es anfangen müssten, um die Räuber hinauszujagen, und fanden endlich ein Mittel. Der Esel musste sich mit den Vorderfüßen auf das Fenster stellen, der Hund auf des Esels Rücken springen, die Katze auf den Hund klettern, und endlich flog der Hahn hinauf und setzte sich der Katze auf den Kopf. Wie das geschen war, fingen sie auf ein Zeichen insgesamt an, ihre Musik zu machen: Der Esel schrie, der Hund bellte, die Katze miaute, und der Hahn krähte; dann stürzten sie durch das Fenster in die Stube hinein, dass die Scheiben klirrten. Die Räuber fuhren bei dem entsetzlichen Geschrei in die Höhe, meinten nicht anders, als ein Gespenst käme herein, und flohen in größter Furcht in den Wald hinaus. Nun setzten sich die vier Gesellen an den Tisch, nahmen mit dem vorlieb, was übrig geblieben war, und aßen, als wenn sie vier Wochen hungern sollten.

Wie die vier Spielleute fertig waren, löschten sie das Licht aus und suchten sich eine Schlafstätte, jeder nach seiner Natur und Bequemlichkeit. Der Esel legte sich auf den Mist, der Hund hinter die Türe, die Katze auf den Herd neben die warme Asche, und der Hahn setzte sich auf den Hahnenbalken, und weil sie müde waren von ihrem langen Weg, schliefen sie auch bald ein. Als Mitternacht vorbei war, und die Räuber von Weitem sahen, dass kein Licht mehr im Haus brannte, auch alles ruhig schien, sprach der Hauptmann: »Wir hätten uns doch nicht sollen ins Bockshorn jagen lassen« und hieß einen hingehen und das Haus untersuchen. Der Abgeschickte fand alles still, ging in die Küche, ein Licht anzuzünden, und weil er die glühenden, feurigen Augen der Katze für lebendige Kohlen ansah, hielt er ein Schwefelhölzchen daran, dass es Feuer fangen sollte. Aber die Katze verstand keinen Spaß, sprang ihm ins Gesicht, spie und kratzte. Da erschrak er gewaltig, lief und wollte zur Hintertüre hinaus, aber der Hund, der da lag, sprang auf und biss ihn ins Bein, und als er über den Hof an dem Mist vorbeirannte, gab ihm der Esel noch einen tüchtigen Schlag mit dem Hinterfuß; der Hahn aber, der vom Lärmen aus dem Schlaf geweckt und munter geworden war, rief vom Balken herab: »Kikeriki!« Da lief der Räuber, was er konnte, zu seinem Hauptmann zurück und sprach: »Ach, in dem Haus sitzt eine gräuliche Hexe, die hat mich angehaucht und mit ihren langen Fingern mir das Gesicht zerkratzt – und vor der Türe steht ein Mann mit einem Messer, der hat mich ins Bein gestochen – und auf dem Hof liegt ein schwarzes Ungetüm, das hat mit einer Holzkeule auf mich losgeschlagen – und oben auf dem Dache, da sitzt der Richter, der rief: Bringt mir den Schelm her! Da machte ich, dass ich fortkam.« Von nun an getrauten sich die Räuber nicht weiter in das Haus, den vier Bremer Musikanten gefiel’s aber so wohl darin, dass sie nicht wieder heraus wollten. Und der das zuletzt erzählt hat, dem ist der Mund noch warm.

Das Lumpengesindel

Hähnchen sprach zum Hühnchen: »Jetzt ist die Zeit, wo die Nüsse reif werden, da wollen wir zusammen auf den Berg gehen und uns einmal recht satt essen, ehe sie das Eichhorn alle wegholt.« – »Ja«, antwortete das Hühnchen, »komm, wir wollen uns eine Lust miteinander machen.« Da gingen sie zusammen fort auf den Berg, und weil es ein heller Tag war, blieben sie bis zum Abend. Nun weiß ich nicht, ob sie sich so dick gegessen hatten oder ob sie übermütig geworden waren, kurz, sie wollten nicht zu Fuß nach Haus gehen, und das Hähnchen musste einen kleinen Wagen von Nussschalen bauen. Als er fertig war, setzte sich Hühnchen hinein und sagte zum Hähnchen: »Du kannst dich nur immer vorspannen.« – »Du kommst mir recht«, sagte das Hähnchen, »lieber geh ich zu Fuß nach Haus, als dass ich mich vorspannen lasse: Nein, so haben wir nicht gewettet. Kutscher will ich wohl sein und auf dem Bock sitzen, aber selbst ziehen, das tu ich nicht.«

Wie sie so stritten, schnatterte eine Ente daher: »Ihr Diebsvolk, wer hat euch geheißen in meinen Nussberg gehen? Wartet, das soll euch schlecht bekommen!«, ging also mit aufgesperrtem Schnabel auf das Hähnchen los. Aber Hähnchen war auch nicht faul und stieg der Ente tüchtig zu Leib, endlich hackte es mit seinen Sporn so gewaltig auf sie los, dass sie um Gnade bat und sich gern zur Strafe vor den Wagen spannen ließ. Hähnchen setzte sich nun auf den Bock und war Kutscher, und darauf ging es fort in einem Jagen, »Ente, lauf zu, was du kannst!« Als sie ein Stück Weges gefahren waren, begegneten sie zwei Fußgängern, einer Stecknadel und einer Nähnadel. Sie riefen: »Halt! Halt!« und sagten, es würde gleich stichdunkel werden, da könnten sie keinen Schritt weiter, auch wäre es so schmutzig auf der Straße, ob sie nicht ein wenig einsitzen könnten: sie wären auf der Schneiderherberge vor dem Tor gewesen und hätten sich beim Bier verspätet. Hähnchen, da es magere Leute waren, die nicht viel Platz einnahmen, ließ die beiden einsteigen, doch mussten sie versprechen, ihm und seinem Hühnchen nicht auf die Füße zu treten. Spät abends kamen sie zu einem Wirtshaus, und weil sie die Nacht nicht weiterfahren wollten, die Ente auch nicht gut zu Fuß war und von einer Seite auf die andere fiel, so kehrten sie ein. Der Wirt machte anfangs viel Einwendungen, sein Haus wäre schon voll, gedachte auch wohl, es möchte keine vornehme Herrschaft sein, endlich aber, da sie süße Reden führten, er sollte das Ei haben, welches das Hühnchen unterwegs gelegt hatte, auch die Ente behalten, die alle Tage eins legte, so sagte er endlich, sie möchten die Nacht über bleiben. Nun ließen sie wieder frisch auftragen und lebten in Saus und Braus. Frühmorgens, als es dämmerte und noch alles schlief, weckte Hähnchen das Hühnchen, holte das Ei, pickte es auf, und sie verzehrten es zusammen; die Schalen aber warfen sie auf den Feuerherd. Dann gingen sie zu der Nähnadel, die noch schlief, packten sie beim Kopf und steckten sie in das Sesselkissen des Wirts, die Stecknadel aber in sein Handtuch, endlich flogen sie, mir nichts, dir nichts, über die Heide davon. Die Ente, die gern unter freiem Himmel schlief und im Hof geblieben war, hörte sie fortschnurren, machte sich munter und fand einen Bach, auf dem sie hinabschwamm; und das ging geschwinder als vor dem Wagen. Ein paar Stunden später machte sich erst der Wirt aus den Federn, wusch sich und wollte sich am Handtuch abtrocknen, da fuhr ihm die Stecknadel über das Gesicht und machte ihm einen roten Strich von einem Ohr zum andern: Dann ging er in die Küche und wollte sich eine Pfeife anstecken, wie er aber an den Herd kam, sprangen ihm die Eierschalen in die Augen. »Heute Morgen will mir alles an meinen Kopf«, sagte er und ließ sich verdrießlich auf seinen Großvaterstuhl nieder; aber geschwind fuhr er wieder in die Höhe und schrie: »Auweh!«, denn die Nähnadel hatte ihn noch schlimmer und nicht in den Kopf gestochen. Nun war er vollends böse und hatte Verdacht auf die Gäste, die so spät gestern Abend gekommen waren: Und wie er ging und sich nach ihnen umsah, waren sie fort. Da tat er einen Schwur, kein Lumpengesindel mehr in sein Haus zu nehmen, das viel verzehrt, nichts bezahlt und zum Dank noch obendrein Schabernack treibt.

Der Gevatter Tod

Es hatte ein armer Mann zwölf Kinder und musste Tag und Nacht arbeiten, damit er ihnen nur Brot geben konnte. Als nun das dreizehnte zur Welt kam, wusste er sich in seiner Not nicht zu helfen, lief hinaus auf die große Landstraße und wollte den Ersten, der ihm begegnete, zu Gevatter bitten. Der Erste, der ihm begegnete, das war der liebe Gott. Der wusste schon, was er auf dem Herzen hatte, und sprach zu ihm: »Armer Mann, du dauerst mich, ich will dein Kind aus der Taufe heben, will für es sorgen und es glücklich machen auf Erden.« Der Mann sprach: »Wer bist du?« – »Ich bin der liebe Gott.« – »So begehr ich dich nicht zu Gevatter«, sagte der Mann, »du gibst dem Reichen und lassest den Armen hungern.« Das sprach der Mann, weil er nicht wusste, wie weislich Gott Reichtum und Armut verteilt. Also wendete er sich von dem Herrn und ging weiter. Da trat der Teufel zu ihm und sprach: »Was suchst du? Willst du mich zum Paten deines Kindes nehmen, so will ich ihm Gold die Hülle und Fülle und alle Lust der Welt dazu geben.« – Der Mann fragte: »Wer bist du?« – »Ich bin der Teufel.« – »So begehr ich dich nicht zum Gevatter«, sprach der Mann, »du betrügst und verführst die Menschen.« Er ging weiter; da kam der dürrbeinige Tod auf ihn zugeschritten und sprach: »Nimm mich zu Gevatter.« Der Mann fragte: »Wer bist du?« – »Ich bin der Tod, der alle gleichmacht.« Da sprach der Mann: »Du bist der Rechte, du holst den Reichen wie den Armen ohne Unterschied, du sollst mein Gevattersmann sein.« Der Tod antwortete: »Ich will dein Kind reich und berühmt machen; denn wer mich zum Freunde hat, dem kann’s nicht fehlen.« Der Mann sprach: »Künftigen Sonntag ist die Taufe, da stelle dich zu rechter Zeit ein.« Der Tod erschien, wie er versprochen hatte, und stand ganz ordentlich Gevatter.

Als der Knabe zu Jahren gekommen war, trat zu einer Zeit der Pate ein und hieß ihn mitgehen. Er führte ihn hinaus in den Wald, zeigte ihm ein Kraut, das da wuchs, und sprach: »Jetzt sollst du dein Patengeschenk empfangen. Ich mache dich zu einem berühmten Arzt. Wenn du zu einem Kranken gerufen wirst, so will ich dir jedes Mal erscheinen: Steh ich zu Häupten des Kranken, so kannst du keck sprechen, du wolltest ihn wieder gesund machen, und gibst du ihm dann von jenem Kraut ein, so wird er genesen: Steh ich aber zu Füßen des Kranken, so ist er mein, und du musst sagen, alle Hilfe sei umsonst und kein Arzt in der Welt könne ihn retten. Aber hüte dich, dass du das Kraut nicht gegen meinen Willen gebrauchst: Es könnte dir schlimm ergehen.«

Es dauerte nicht lange, so war der Jüngling der berühmteste Arzt auf der ganzen Welt. »Er braucht nur den Kranken anzusehen, so weiß er schon, wie es steht, ob er wieder gesund wird oder ob er sterben muss«, so hieß es von ihm, und weit und breit kamen die Leute herbei, holten ihn zu den Kranken und gaben ihm so viel Gold, dass er bald ein reicher Mann war. Nun trug es sich zu, dass der König erkrankte: Der Arzt ward berufen und sollte sagen, ob Genesung möglich wäre. Wie er aber zu dem Bette trat, so stand der Tod zu den Füßen des Kranken, und da war für ihn kein Kraut mehr gewachsen. »Wenn ich doch einmal den Tod überlisten könnte«, dachte der Arzt, »er wird’s freilich übel nehmen, aber da ich sein Pate bin, so drückt er wohl ein Auge zu: Ich will’s wagen.« Er fasste also den Kranken und legte ihn verkehrt, sodass der Tod zu Häupten desselben zu stehen kam. Dann gab er ihm von dem Kraute ein, und der König erholte sich und ward wieder gesund. Der Tod aber kam zu dem Arzte, machte ein böses und finsteres Gesicht, drohte mit dem Finger und sagte: »Du hast mich hinter das Licht geführt: Diesmal will ich dir’s nachsehen, weil du mein Pate bist, aber wagst du das noch einmal, so geht dir’s an den Kragen, und ich nehme dich selbst mit fort.«

Bald hernach verfiel die Tochter des Königs in eine schwere Krankheit. Sie war sein einziges Kind, er weinte Tag und Nacht, dass ihm die Augen erblindeten, und ließ bekannt machen, wer sie vom Tode errettete, der sollte ihr Gemahl werden und die Krone erben. Der Arzt, als er zu dem Bette der Kranken kam, erblickte den Tod zu ihren Füßen. Er hätte sich der Warnung seines Paten erinnern sollen, aber die große Schönheit der Königstochter und das Glück, ihr Gemahl zu werden, betörten ihn so, dass er alle Gedanken in den Wind schlug. Er sah nicht, dass der Tod ihm zornige Blicke zuwarf, die Hand in die Höhe hob und mit der dürren Faust drohte; er hob die Kranke auf und legte ihr Haupt dahin, wo die Füße gelegen hatten. Dann gab er ihr das Kraut ein, und alsbald röteten sich ihre Wangen, und das Leben regte sich von Neuem.

Der Tod, als er sich zum zweiten Mal um sein Eigentum betrogen sah, ging mit langen Schritten auf den Arzt zu und sprach: »Es ist aus mit dir, und die Reihe kommt nun an dich«, packte ihn mit seiner eiskalten Hand so hart, dass er nicht widerstehen konnte, und führte ihn in eine unterirdische Höhle. Da sah er, wie tausend und tausend Lichter in unübersehbaren Reihen brannten, einige groß, andere halb groß, andere klein. Jeden Augenblick verloschen einige, und andere brannten wieder auf, also dass die Flämmchen in beständigem Wechsel hin und her zu hüpfen schienen. »Siehst du«, sprach der Tod, »das sind die Lebenslichter der Menschen. Die großen gehören Kindern, die halbgroßen Eheleuten in ihren besten Jahren, die kleinen gehören Greisen. Doch auch Kinder und junge Leute haben oft nur ein kleines Lichtchen.« – »Zeige mir mein Lebenslicht«, sagte der Arzt und meinte, es wäre noch recht groß. Der Tod deutete auf ein kleines Endchen, das eben auszugehen drohte, und sagte: »Siehst du, da ist es.« – »Ach, lieber Pate«, sagte der erschrockene Arzt, »zündet mir ein neues an, tut mir’s zuliebe, damit ich meines Lebens genießen kann, König werde und Gemahl der schönen Königstochter.« – »Ich kann nicht«, antwortete der Tod, »erst muss eins verlöschen, eh ein neues anbrennt.« – »So setzt das alte auf ein neues, das gleich fortbrennt, wenn jenes zu Ende ist«, bat der Arzt. Der Tod stellte sich, als ob er seinen Wunsch erfüllen wollte, langte ein frisches großes Licht herbei: Aber weil er sich rächen wollte, versah er’s beim Umstecken absichtlich, und das Stückchen fiel um und verlosch. Alsbald sank der Arzt zu Boden und war nun selbst in die Hand des Todes geraten.

Der treue Johannes

Es war einmal ein alter König, der war krank und dachte: »Es wird wohl das Totenbett sein, auf dem ich liege.« Da sprach er: »Lasst mir den getreuen Johannes kommen.« Der getreue Johannes war sein liebster Diener und hieß so, weil er ihm sein Leben lang so treu gewesen war. Als er nun vor das Bett kam, sprach der König zu ihm: »Getreuester Johannes, ich fühle, dass mein Ende herannaht, und da habe ich keine andere Sorge als um meinen Sohn: Er ist noch in jungen Jahren, wo er sich nicht immer zu raten weiß, und wenn du mir nicht versprichst, ihn zu unterrichten in allem, was er wissen muss, und sein Pflegevater zu sein, so kann ich meine Augen nicht in Ruhe schließen.« – Da antwortete der getreue Johannes: »Ich will ihn nicht verlassen und will ihm mit Treue dienen, wenn’s auch mein Leben kostet.« – Da sagte der alte König: »So sterb ich getrost und in Frieden.« Und sprach dann weiter: »Nach meinem Tode sollst du ihm das ganze Schloss zeigen, alle Kammern, Säle und Gewölbe und alle Schätze, die darin liegen: Aber die letzte Kammer in dem langen Gange sollst du ihm nicht zeigen, worin das Bild der Königstochter vom goldenen Dache verborgen steht. Wenn er das Bild erblickt, wird er eine heftige Liebe zu ihr empfinden und wird in Ohnmacht niederfallen und wird ihretwegen in große Gefahren geraten; davor sollst du ihn hüten.« Und als der treue Johannes nochmals dem alten König die Hand darauf gegeben hatte, ward dieser still, legte sein Haupt auf das Kissen und starb.

Als der alte König zu Grabe getragen war, da erzählte der treue Johannes dem jungen König, was er seinem Vater auf dem Sterbelager versprochen hatte, und sagte: »Das will ich gewisslich halten und will dir treu sein, wie ich ihm gewesen bin, und sollte es mein Leben kosten.« Die Trauer ging vorüber, da sprach der treue Johannes zu ihm: »Es ist nun Zeit, dass du dein Erbe siehst: Ich will dir dein väterliches Schloss zeigen.« Da führte er ihn überall herum, auf und ab, und ließ ihn alle die Reichtümer und prächtigen Kammern sehen: Nur die eine Kammer öffnete er nicht, worin das gefährliche Bild stand. Das Bild war aber so gestellt, dass, wenn die Türe aufging, man gerade darauf sah, und war so herrlich gemacht, dass man meinte, es leibte und lebte und es gäbe nichts Lieblicheres und Schöneres auf der ganzen Welt. Der junge König aber merkte wohl, dass der getreue Johannes immer an einer Tür vorüberging, und sprach: »Warum schließest du mir diese niemals auf?« – »Es ist etwas darin«, antwortete er, »vor dem du erschrickst.« Aber der König antwortete: »Ich habe das ganze Schloss gesehen, so will ich auch wissen, was darin ist«, ging und wollte die Türe mit Gewalt öffnen. Da hielt ihn der getreue Johannes zurück und sagte: »Ich habe es deinem Vater vor seinem Tode versprochen, dass du nicht sehen sollst, was in der Kammer steht: Es könnte dir und mir zu großem Unglück ausschlagen.« – »Ach nein«, antwortete der junge König, »wenn ich nicht hineinkomme, so ist’s mein sicheres Verderben: Ich würde Tag und Nacht keine Ruhe haben, bis ich’s mit meinen Augen gesehen hätte. Nun gehe ich nicht von der Stelle, bis du aufgeschlossen hast.«

Da sah der getreue Johannes, dass es nicht mehr zu ändern war, und suchte mit schwerem Herzen und vielem Seufzen aus dem großen Bund den Schlüssel heraus. Als er die Türe geöffnet hatte, trat er zuerst hinein und dachte, er wolle das Bildnis bedecken, dass es der König vor ihm nicht sähe: Aber was half das? Der König stellte sich auf die Fußspitzen und sah ihm über die Schulter. Und als er das Bildnis der Jungfrau erblickte, das so herrlich war und von Gold und Edelsteinen glänzte, da fiel er ohnmächtig zur Erde nieder. Der getreue Johannes hob ihn auf, trug ihn in sein Bett und dachte voll Sorgen: »Das Unglück ist geschehen, Herr Gott, was will daraus werden!«, dann stärkte er ihn mit Wein, bis er wieder zu sich selbst kam. Das erste Wort, das er sprach, war: »Ach! Wer ist das schöne Bild?« – »Das ist die Königstochter vom goldenen Dache«, antwortete der treue Johannes. Da sprach der König weiter: »Meine Liebe zu ihr ist so groß, wenn alle Blätter an den Bäumen Zungen wären, sie könnten’s nicht aussagen; mein Leben setze ich daran, dass ich sie erlange. Du bist mein getreuster Johannes, du musst mir beistehen.«

Der treue Diener besann sich lange, wie die Sache anzufangen wäre; denn es war schwer, nur vor das Angesicht der Königstochter zu kommen. Endlich hatte er ein Mittel ausgedacht und sprach zu dem König: »Alles, was sie um sich hat, ist von Gold, Tische, Stühle, Schüsseln, Becher, Näpfe und alles Hausgerät: In deinem Schatze liegen fünf Tonnen Goldes, lass eine von den Goldschmieden des Reichs verarbeiten zu allerhand Gefäßen und Gerätschaften, zu allerhand Vögeln, Gewild und wunderbaren Tieren, das wird ihr gefallen, wir wollen damit hinfahren und unser Glück versuchen.« Der König hieß alle Goldschmiede herbeiholen, die mussten Tag und Nacht arbeiten, bis endlich die herrlichsten Dinge fertig waren. Als alles auf ein Schiff geladen war, zog der getreue Johannes Kaufmannskleider an, und der König musste ein Gleiches tun, um sich ganz unkenntlich zu machen. Dann fuhren sie über das Meer und fuhren so lange, bis sie zu der Stadt kamen, worin die Königstochter vom goldenen Dache wohnte.

Der treue Johannes hieß den König auf dem Schiffe zurückbleiben und auf ihn warten. »Vielleicht«, sprach er, »bring ich die Königstochter mit, darum sor, dass alles in Ordnung ist, lasst die Goldgefäße aufstellen und das ganze Schiff ausschmücken.« Darauf suchte er sich in sein Schürzchen allerlei von den Goldsachen zusammen, stieg ans Land und ging gerade nach dem königlichen Schloss. Als er in den Schlosshof kam, stand da beim Brunnen ein schönes Mädchen, das hatte zwei goldene Eimer in der Hand und schöpfte damit. Und als es das blinkende Wasser forttragen wollte und sich umdrehte, sah es den fremden Mann und fragte, wer er wäre. Da antwortete er: »Ich bin ein Kaufmann« und öffnete sein Schürzchen und ließ sie hineinschauen. Da rief sie: »Ei, was für schönes Goldzeug!«, setzte die Eimer nieder und betrachtete eins nach dem andern. Da sprach das Mädchen: »Das muss die Königstochter sehen, die hat so große Freude an den Goldsachen, dass sie Euch alles abkauft.« Es nahm ihn bei der Hand und führte ihn hinauf; denn es war die Kammerjungfer. Als die Königstochter die Ware sah, war sie ganz vergnügt und sprach: »Es ist so schön gearbeitet, dass ich dir alles abkaufen will.« Aber der getreue Johannes sprach: »Ich bin nur der Diener von einem reichen Kaufmann: Was ich hier habe, ist nichts gegen das, was mein Herr auf seinem Schiff stehen hat, und das ist das Künstlichste und Köstlichste, was je in Gold ist gearbeitet worden.« Sie wollte alles heraufgebracht haben, aber er sprach: »Dazu gehören viele Tage, so groß ist die Menge, und so viel Säle, um es aufzustellen, dass Euer Haus nicht Raum dafür hat.« Da ward ihre Neugierde und Lust immer mehr angeregt, sodass sie endlich sagte: »Führe mich hin zu dem Schiff, ich will selbst hingehen und deines Herrn Schätze betrachten.«

Da führte sie der getreue Johannes zu dem Schiffe hin und war ganz freudig, und der König, als er sie erblickte, sah, dass ihre Schönheit noch größer war, als das Bild sie dargestellt hatte, und meinte nicht anders, als das Herz wollte ihm zerspringen. Nun stieg sie in das Schiff, und der König führte sie hinein; der getreue Johannes aber blieb zurück bei dem Steuermann und hieß das Schiff abstoßen: »Spannt alle Segel auf, dass es fliegt wie ein Vogel in der Luft.« Der König aber zeigte ihr drinnen das goldene Geschirr, jedes einzeln, die Schüsseln, Becher, Näpfe, die Vögel, das Gewild und die wunderbaren Tiere. Viele Stunden gingen herum, während sie alles besah, und in ihrer Freude merkte sie nicht, dass das Schiff dahinfuhr. Nachdem sie das Letzte betrachtet hatte, dankte sie dem Kaufmann und wollte heim; als sie aber an des Schiffes Rand kam, sah sie, dass es fern vom Land auf hohem Meere ging und mit vollen Segeln forteilte. »Ach«, rief sie erschrocken, »ich bin betrogen, ich bin entführt und in die Gewalt eines Kaufmanns geraten; lieber wollt’ ich sterben!« Der König aber fasste sie bei der Hand und sprach: »Ein Kaufmann bin ich nicht, ich bin ein König und nicht geringer an Geburt, als du bist: Aber dass ich dich mit List entführt habe, das ist aus übergroßer Liebe geschehen. Das erste Mal, als ich dein Bildnis gesehen habe, bin ich ohnmächtig zur Erde gefallen.« Als die Königstochter vom goldenen Dache das hörte, ward sie getröstet, und ihr Herz ward ihm geneigt, sodass sie gerne einwilligte, seine Gemahlin zu werden.

Es trug sich aber zu, während sie auf dem hohen Meere dahinfuhren, dass der getreue Johannes, als er vorn auf dem Schiffe saß und Musik machte, in der Luft drei Raben erblickte, die dahergeflogen kamen. Da hörte er auf zu spielen und horchte, was sie miteinander sprachen; denn er verstand das wohl. Der eine rief: »Ei, da führt er die Königstochter vom goldenen Dache heim.« – »Ja«, antwortete der zweite, »er hat sie noch nicht.« Sprach der dritte: »Er hat sie doch, sie sitzt bei ihm im Schiffe.« Da fing der erste wieder an und rief: »Was hilft ihm das! Wenn sie ans Land kommen, wird ihm ein fuchsrotes Pferd entgegenspringen: Da wird er sich aufschwingen wollen, und tut er das, so sprengt es mit ihm fort und in die Luft hinein, dass er nimmermehr seine Jungfrau wiedersieht.« Sprach der zweite: »Ist gar keine Rettung?« – »O ja, wenn ein anderer schnell aufsitzt, das Feuergewehr, das in den Halftern stecken muss, herausnimmt und das Pferd damit totschießt, so ist der junge König gerettet. Aber wer weiß das! Und wer’s weiß und sagt’s ihm, der wird zu Stein von den Fußzehen bis zum Knie.« Da sprach der zweite: »Ich weiß noch mehr, wenn das Pferd auch getötet wird, so behält der junge König doch nicht seine Braut: Wenn sie zusammen ins Schloss kommen, so liegt dort ein gemachtes Brauthemd in einer Schüssel und sieht aus, als wär’s von Gold und Silber gewebt, ist aber nichts als Schwefel und Pech: Wenn er’s antut, verbrennt es ihn bis aufs Mark und Knochen.« Sprach der dritte: Ist da gar keine Rettung?« – »O ja«, antwortete der zweite, »wenn einer mit Handschuhen das Hemd packt und wirft es ins Feuer, dass es verbrennt, so ist der junge König gerettet. Aber was hilft’s! Wer’s weiß und es ihm sagt, der wird halbes Leibes Stein vom Knie bis zum Herzen.« Da sprach der dritte: »Ich weiß noch mehr, wird das Brauthemd auch verbrannt, so hat der junge König seine Braut doch noch nicht: Wenn nach der Hochzeit der Tanz anhebt, und die junge Königin tanzt, wird sie plötzlich erbleichen und wie tot hinfallen: Und hebt sie nicht einer auf und zieht aus ihrer rechten Brust drei Tropfen Blut und speit sie wieder aus, so stirbt sie. Aber verrät das einer, der es weiß, so wird er ganzes Leibes zu Stein vom Wirbel bis zur Fußzehe.« Als die Raben das miteinander gesprochen hatten, flogen sie weiter, und der getreue Johannes hatte alles wohl verstanden, aber von der Zeit an war er still und traurig; denn verschwieg er seinem Herrn, was er gehört hatte, so war dieser unglücklich: Entdeckte er es ihm, so musste er selbst sein Leben hingeben. Endlich aber sprach er bei sich: »Meinen Herrn will ich retten, und sollt’ ich selbst darüber zugrunde gehen.«

Als sie nun ans Land kamen, da geschah es, wie die Raben vorhergesagt hatten, und es sprengte ein prächtiger fuchsroter Gaul daher. »Wohlan«, sprach der König, »der soll mich in mein Schloss tragen«, und wollte sich aufsetzen, doch der treue Johannes kam ihm zuvor, schwang sich schnell darauf, zog das Gewehr aus den Halftern und schoss den Gaul nieder. Da riefen die andern Diener des Königs, die dem treuen Johannes doch nicht gut waren: »Wie schändlich, das schöne Tier zu töten, das den König in sein Schloss tragen sollte!« Aber der König sprach: »Schweigt und lasst ihn gehen, es ist mein getreuester Johannes, wer weiß, wozu das gut ist!« Nun gingen sie ins Schloss, und da stand im Saal eine Schüssel, und das gemachte Brauthemd lag darin und sah aus nicht anders, als wäre es von Gold und Silber. Der junge König ging darauf zu und wollte es ergreifen, aber der treue Johannes schob ihn weg, packte es mit Handschuhen an, trug es schnell ins Feuer und ließ es verbrennen. Die anderen Diener fingen wieder an zu murren und sagten: »Seht, nun verbrennt er gar des Königs Brauthemd.« Aber der junge König sprach: »Wer weiß, wozu es gut ist, lasst ihn gehen, es ist mein getreuester Johannes.« Nun ward die Hochzeit gefeiert: Der Tanz hub an, und die Braut trat auch hinein, da hatte der treue Johannes acht und schaute ihr ins Antlitz; auf einmal erbleichte sie und fiel wie tot zur Erde. Da sprang er eilends hinzu, hob sie auf und trug sie in eine Kammer, da legte er sie nieder, kniete und sog die drei Blutstropfen aus ihrer rechten Brust und speite sie aus. Alsbald atmete sie wieder und erholte sich, aber der junge König hatte es mit angesehen und wusste nicht, warum es der getreue Johannes getan hatte, ward zornig darüber und rief: »Werft ihn ins Gefängnis.« Am andern Morgen ward der getreue Johannes verurteilt und zum Galgen geführt, und als er oben stand und gerichtet werden sollte, sprach er: »Jeder, der sterben soll, darf vor seinem Ende noch einmal reden, soll ich das Recht auch haben?« – »Ja«, antwortete der König, »es soll dir vergönnt sein.« Da sprach der treue Johannes: »Ich bin mit Unrecht verurteilt und bin dir immer treu gewesen« und erzählte, wie er auf dem Meer das Gespräch der Raben gehört, und wie er, um seinen Herrn zu retten, das alles hätte tun müssen. Da rief der König: »O mein treuester Johannes, Gnade! Gnade! Führt ihn herunter.« Aber der treue Johannes war bei dem letzten Wort, das er geredet hatte, leblos herabgefallen und war ein Stein.

Darüber trug nun der König und die Königin großes Leid, und der König sprach: »Ach, was hab ich große Treue so übel belohnt!« und ließ das steinerne Bild aufheben und in seine Schlafkammer neben sein Bett stellen. Sooft er es ansah, weinte er und sprach: »Ach, könnt ich dich wieder lebendig machen, mein getreuester Johannes.« Es ging eine Zeit herum, da gebar die Königin Zwillinge, zwei Söhnlein, die wuchsen heran und waren ihre Freude. Einmal, als die Königin in der Kirche war, und die zwei Kinder bei dem Vater saßen und spielten, sah dieser wieder das steinerne Bildnis voll Trauer an, seufzte und rief: »Ach, könnt ich dich wieder lebendig machen, mein getreuester Johannes.« Da fing der Stein an zu reden und sprach: »Ja, du kannst mich wieder lebendig machen, wenn du dein Liebstes daran wenden willst.« Da rief der König: »Alles, was ich auf der Welt habe, will ich für dich hingeben.« Sprach der Stein weiter: »Wenn du mit deiner eigenen Hand deinen beiden Kindern den Kopf abhaust und mich mit ihrem Blute bestreichst, so erhalte ich das Leben wieder.« Der König erschrak, als er hörte, dass er seine liebsten Kinder selbst töten sollte, doch dachte er an die große Treue, und dass der getreue Johannes für ihn gestorben war, zog sein Schwert und hieb mit eigener Hand den Kindern den Kopf ab. Und als er mit ihrem Blute den Stein bestrichen hatte, so kehrte das Leben zurück, und der getreue Johannes stand wieder frisch und gesund vor ihm. Er sprach zum König: »Deine Treue soll nicht unbelohnt bleiben« und nahm die Häupter der Kinder, setzte sie auf und bestrich die Wunde mit ihrem Blut, davon wurden sie im Augenblick wieder heil, sprangen herum und spielten fort, als wär ihnen nichts geschehen. Nun war der König voll Freude, und als er die Königin kommen sah, versteckte er den getreuen Johannes und die beiden Kinder in einen großen Schrank. Wie sie hereintrat, sprach er zu ihr: »Hast du gebetet in der Kirche?« – »Ja«, antwortete sie, »aber ich habe beständig an den treuen Johannes gedacht, dass er so unglücklich durch uns geworden ist.« Da sprach er: »Liebe Frau, wir können ihm das Leben wiedergeben, aber es kostet uns unsere beiden Söhnlein, die müssen wir opfern.« Die Königin ward bleich und erschrak im Herzen, doch sprach sie: »Wir sind’s ihm schuldig wegen seiner großen Treue.« Da freute er sich, dass sie dachte, wie er gedacht hatte, ging hin und schloss den Schrank auf, holte die Kinder und den treuen Johannes heraus und sprach: »Gott sei gelobt, er ist erlöst, und unsere Söhnlein haben wir auch wieder«, und erzählte ihr, wie sich alles zugetragen hatte. Da lebten sie zusammen in Glückseligkeit bis an ihr Ende.

König Drosselbart

Ein König hatte eine Tochter, die war über alle Maßen schön, aber dabei so stolz und übermütig, dass ihr kein Freier gut genug war. Sie wies einen nach dem andern ab und trieb noch dazu Spott mit ihnen. Einmal ließ der König ein großes Fest anstellen und lud dazu aus der Nähe und Ferne die heiratslustigen Männer ein. Sie wurden alle in eine Reihe nach Rang und Stand geordnet; erst kamen die Könige, dann die Herzöge, die Fürsten, Grafen und Freiherrn, zuletzt die Edelleute. Nun ward die Königstochter durch die Reihen geführt, aber an jedem hatte sie etwas auszusetzen. Der eine war ihr zu dick, »Das Weinfass!« sprach sie. Der andere zu lang, »Lang und schwank hat keinen Gang.« Der Dritte zu kurz, »Kurz und dick hat kein Geschick.« Der Vierte zu blass, »Der bleiche Tod!« Der Fünfte zu rot, »Der Zinshahn!« Der Sechste war nicht gerad genug, »Grünes Holz, hinterm Ofen getrocknet!« Und so hatte sie an einem jeden etwas auszusetzen, besonders aber machte sie sich über einen guten König lustig, der ganz oben stand und dem das Kinn ein wenig krumm gewachsen war. »Ei«, rief sie und lachte, »der hat ein Kinn wie die Drossel einen Schnabel«, und seit der Zeit bekam er den Namen Drosselbart. Der alte König aber, als er sah, dass seine Tochter nichts tat als über die Leute spotten und alle Freier, die da versammelt waren, verschmähte, ward er zornig und schwur, sie sollte den ersten besten Bettler zum Manne nehmen, der vor seine Türe käme.

Ein paar Tage darauf hub ein Spielmann an unter dem Fenster zu singen, um damit ein geringes Almosen zu verdienen. Als es der König hörte, sprach er: »Lasst ihn heraufkommen.« Da trat der Spielmann in seinen schmutzigen, verlumpten Kleidern herein, sang vor dem König und seiner Tochter und bat, als er fertig war, um eine milde Gabe. Der König sprach: »Dein Gesang hat mir so wohl gefallen, dass ich dir meine Tochter da zur Frau geben will.« Die Königstochter erschrak, aber der König sagte: »Ich habe den Eid getan, dich dem ersten besten Bettelmann zu geben, den will ich auch halten.« Es half keine Einrede, der Pfarrer ward geholt, und sie musste sich gleich mit dem Spielmann trauen lassen. Als das geschehen war, sprach der König: »Nun schickt sich’s nicht, dass du als ein Bettelweib noch länger in meinem Schloss bleibst, du kannst nur mit deinem Manne fortziehen.«

Der Bettelmann führte sie an der Hand hinaus, und sie musste mit ihm zu Fuß fortgehen. Als sie in einen großen Wald kamen, da fragte sie:

»Ach, wem gehört der schöne Wald?«

»Der gehört dem König Drosselbart;
hättst du’n genommen, so wär er dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

Darauf kamen sie über eine Wiese; da fragte sie wieder:

»Wem gehört die schöne grüne Wiese?«

»Sie gehört dem König Drosselbart;
hättst du’n genommen, so wär sie dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

Dann kamen sie durch eine große Stadt; da fragte sie wieder:

»Wem gehört diese schöne große Stadt?«

»Sie gehört dem König Drosselbart;
hättst du’n genommen, so wär sie dein.«

»Ich arme Jungfer zart,
ach, hätt ich genommen den König Drosselbart!«

»Es gefällt mir gar nicht«, sprach der Spielmann, »dass du dir immer einen andern zum Mann wünschest: Bin ich dir nicht gut genug?« Endlich kamen sie an ein ganz kleines Häuschen, da sprach sie:

»Ach, Gott, was ist das Haus so klein!

Wem mag das elende winzige Häuschen sein?«

Der Spielmann antwortete: »Das ist mein und dein Haus, wo wir zusammen wohnen.« Sie musste sich bücken, damit sie zu der niedrigen Tür hineinkam. »Wo sind die Diener?«, sprach die Königstochter. »Was Diener!«, antwortete der Bettelmann, »du musst selber tun, was du willst getan haben. Mach nur gleich Feuer an und stell Wasser auf, dass du mir mein Essen kochst; ich bin ganz müde.« Die Königstochter verstand aber nichts vom Feueranmachen und Kochen, und der Bettelmann musste selber mit Hand anlegen, dass es noch so leidlich ging. Als sie die schmale Kost verzehrt hatten, legten sie sich zu Bett: Aber am Morgen trieb er sie schon ganz früh heraus, weil sie das Haus besorgen sollte. Ein paar Tage lebten sie auf diese Art schlecht und recht und zehrten ihren Vorrat auf. Da sprach der Mann: »Frau, so geht’s nicht länger, dass wir hier zehren und nichts verdienen. Du sollst Körbe flechten.« Er ging aus, schnitt Weiden und brachte sie heim: Da fing sie an zu flechten, aber die harten Weiden stachen ihr die zarten Hände wund. »Ich sehe, das geht nicht«, sprach der Mann, »spinn lieber, vielleicht kannst du das besser.« Sie setzte sich hin und versuchte zu spinnen, aber der harte Faden schnitt ihr bald in die weichen Finger, dass das Blut daran herunterlief. »Siehst du«, sprach der Mann, »du taugst zu keiner Arbeit, mit dir bin ich schlimm angekommen. Nun will ich’s versuchen und einen Handel mit Töpfen und irdenem Geschirr anfangen: Du sollst dich auf den Markt setzen und die Ware feilhalten.« – »Ach«, dachte sie, »wenn auf den Markt Leute aus meines Vaters Reich kommen und sehen mich da sitzen und feilhalten, wie werden sie mich verspotten!« Aber es half nichts, sie musste sich fügen, wenn sie nicht Hungers sterben wollten. Das erste Mal ging’s gut; denn die Leute kauften der Frau, weil sie schön war, gern ihre Ware ab und bezahlten, was sie forderte: Ja, viele gaben ihr das Geld und ließen ihr die Töpfe noch dazu. Nun lebten sie von dem Erworbenen, solang es dauerte; da handelte der Mann wieder eine Menge neues Geschirr ein. Sie setzte sich damit an eine Ecke des Marktes und stellte es um sich her und hielt feil. Da kam plötzlich ein trunkener Husar dahergefegt und ritt geradezu in die Töpfe hinein, dass alles in tausend Scherben zersprang. Sie fing an zu weinen und wusste vor Angst nicht, was sie anfangen sollte. »Ach, wie wird mir’s ergehen!«, rief sie, »was wird mein Mann dazu sagen!« Sie lief heim und erzählte ihm das Unglück. »Wer setzt sich auch an die Ecke des Marktes mit irdenem Geschirr!«, sprach der Mann, »lass nur das Weinen, ich sehe wohl, du bist zu keiner ordentlichen Arbeit zu gebrauchen. Da bin ich in unseres Königs Schloss gewesen und habe gefragt, ob sie nicht eine Küchenmagd brauchen könnten, und sie haben mir versprochen, sie wollten dich dazu nehmen; dafür bekommst du freies Essen.«

Nun ward die Königstochter eine Küchenmagd, musste dem Koch zur Hand gehen und die sauerste Arbeit tun. Sie machte sich in beiden Taschen ein Töpfchen fest, darin brachte sie nach Haus, was ihr von dem übrig Gebliebenen zuteilward, und davon nährten sie sich. Es trug sich zu, dass die Hochzeit des ältesten Königssohnes sollte gefeiert werden, da ging die arme Frau hinauf, stellte sich vor die Saaltüre und wollte zusehen. Als nun die Lichter angezündet waren und immer einer schöner als der andere hereintrat und alles voll Pracht und Herrlichkeit war, da dachte sie mit betrübtem Herzen an ihr Schicksal und verwünschte ihren Stolz und Übermut, der sie erniedrigt und in so große Armut gestürzt hatte. Von den köstlichen Speisen, die da ein- und ausgetragen wurden und von welchen der Geruch zu ihr aufstieg, warfen ihr Diener manchmal ein paar Brocken zu, die tat sie in ihr Töpfchen und wollte es heimtragen. Auf einmal trat der Königssohn herein, war in Samt und Seide gekleidet und hatte goldene Ketten um den Hals. Und als er die schöne Frau in der Türe stehen sah, ergriff er sie bei der Hand und wollte mit ihr tanzen, aber sie weigerte sich und erschrak; denn sie sah, dass es der König Drosselbart war, der um sie gefreit und den sie mit Spott abgewiesen hatte. Ihr Sträuben half nichts, er zog sie in den Saal: Da zerriss das Band, an welchem die Taschen hingen, und die Töpfe fielen heraus, dass die Suppe floss, und die Brocken umhersprangen. Und wie das die Leute sahen, entstand ein allgemeines Gelächter und Spotten, und sie war so beschämt, dass sie sich lieber tausend Klafter unter die Erde gewünscht hätte. Sie sprang zur Türe hinaus und wollte entfliehen, aber auf der Treppe holte sie ein Mann ein und brachte sie zurück: Und wie sie ihn ansah, war es wieder der König Drosselbart. Er sprach ihr freundlich zu: »Fürchte dich nicht, ich und der Spielmann, der mit dir in dem elenden Häuschen gewohnt hat, sind eins: Dir zuliebe habe ich mich so verstellt, und der Husar, der dir die Töpfe entzweigeritten hat, bin ich auch gewesen. Das alles ist geschehen, um deinen stolzen Sinn zu beugen und dich für deinen Hochmut zu strafen, womit du mich verspottet hast.« Da weinte sie bitterlich und sagte: »Ich habe großes Unrecht gehabt und bin nicht wert, deine Frau zu sein.« Er aber sprach: »Tröste dich, die bösen Tage sind vorüber, jetzt wollen wir unsere Hochzeit feiern.« Da kamen die Kammerfrauen und taten ihr die prächtigsten Kleider an, und ihr Vater kam und der ganze Hof und wünschten ihr Glück zu ihrer Vermählung mit dem König Drosselbart, und die rechte Freude fing jetzt erst an. Ich wollte, du und ich, wir wären auch dabei gewesen.

Der Schneider im Himmel

Es trug sich zu, dass der liebe Gott an einem schönen Tag in dem himmlischen Garten sich ergehen wollte und alle Apostel und Heiligen mitnahm, also dass niemand mehr im Himmel blieb als der heilige Petrus. Der Herr hatte ihm befohlen, während seiner Abwesenheit niemand einzulassen; Petrus stand also an der Pforte und hielt Wache. Nicht lange, so klopfte jemand an. Petrus fragte, wer da wäre, und was er wollte. »Ich bin ein armer, ehrlicher Schneider«, antwortete eine feine Stimme, »der um Einlass bittet.« – »Ja, ehrlich«, sagte Petrus, »wie der Dieb am Galgen, du hast lange Finger gemacht und den Leuten das Tuch abgezwickt. Du kommst nicht in den Himmel, der Herr hat mir verboten, solange er draußen wäre, irgendjemand einzulassen.« – »Seid doch barmherzig«, rief der Schneider, »kleine Flicklappen, die von selbst vom Tisch herabfallen, sind nicht gestohlen und nicht der Rede wert. Seht, ich hinke und habe von dem Weg daher Blasen an den Füßen; ich kann unmöglich wieder umkehren. Lasst mich nur hinein, ich will alle schlechte Arbeit tun. Ich will die Kinder tragen, die Windeln waschen, die Bänke, darauf sie gespielt haben, säubern und abwischen und ihre zerrissenen Kleider flicken.« Der heilige Petrus ließ sich aus Mitleiden bewegen und öffnete dem lahmen Schneider die Himmelspforte so weit, dass er mit seinem dürren Leib hineinschlüpfen konnte. Er musste sich in einen Winkel hinter die Türe setzen und sollte sich da still und ruhig verhalten, damit ihn der Herr, wenn er zurückkäme, nicht bemerkte und zornig würde. Der Schneider gehorchte, als aber der heilige Petrus einmal zur Türe hinaustrat, stand er auf, ging voll Neugierde in allen Winkeln des Himmels herum und besah sich die Gelegenheit. Endlich kam er zu einem Platz; da standen viele schöne und köstliche Stühle und in der Mitte ein ganz goldener Sessel, der mit glänzenden Edelsteinen besetzt war; er war auch viel höher als die übrigen Stühle, und ein goldener Fußschemel stand davor. Es war aber der Sessel, auf welchem der Herr saß, wenn er daheim war, und von welchem er alles sehen konnte, was auf Erden geschah. Der Schneider stand still und sah den Sessel eine gute Weile an; denn er gefiel ihm besser als alles andere. Endlich konnte er den Vorwitz nicht bezähmen, stieg hinauf und setzte sich in den Sessel. Da sah er alles, was auf Erden geschah, und bemerkte eine alte, hässliche Frau, die an einem Bach stand und wusch und zwei Schleier heimlich beiseite tat. Der Schneider erzürnte sich bei diesem Anblicke so sehr, dass er den goldenen Fußschemel ergriff und durch den Himmel auf die Erde hinab nach der alten Diebin warf. Da er aber den Schemel nicht wieder heraufholen konnte, so schlich er sich sachte aus dem Sessel weg, setzte sich an seinen Platz hinter die Türe und tat, als ob er kein Wasser getrübt hätte.

Als der Herr und Meister mit dem himmlischen Gefolge wieder zurückkam, ward er zwar den Schneider hinter der Türe nicht gewahr, als er sich aber auf seinen Sessel setzte, mangelte der Schemel. Er fragte den heiligen Petrus, wo der Schemel hingekommen wäre; der wusste es nicht. Da fragte er weiter, ob er jemand hereingelassen hätte. »Ich weiß niemand«, antwortete Petrus, »der da gewesen wäre, als ein lahmer Schneider, der noch hinter der Türe sitzt.« Da ließ der Herr den Schneider vor sich treten und fragte ihn, ob er den Schemel weggenommen, und wo er ihn hingetan hätte. »O Herr«, antwortete der Schneider freudig, »ich habe ihn im Zorne hinab auf die Erde nach einem alten Weibe geworfen, das ich bei der Wäsche zwei Schleier stehlen sah.« – »O du Schalk«, sprach der Herr, »wollt ich richten, wie du richtest, wie meinst du, dass es dir schon längst ergangen wäre? Ich hätte schon lange keine Stühle, Bänke, Sessel, ja keine Ofengabel mehr hier gehabt, sondern alles nach den Sündern hinabgeworfen. Fortan kannst du nicht mehr im Himmel bleiben, sondern musst wieder hinaus vor das Tor: Da sieh zu, wo du hinkommst. Hier soll niemand strafen denn ich allein, der Herr.«

Petrus musste den Schneider wieder hinaus vor den Himmel bringen, und weil er zerrissene Schuhe hatte und die Füße voll Blasen, nahm er einen Stock in die Hand und zog nach Warteinweil, wo die Frommen Soldaten sitzen und sich lustig machen.

Fitchers Vogel

Es war einmal ein Hexenmeister, der nahm die Gestalt eines armen Mannes an, ging vor die Häuser und bettelte und fing die schönen Mädchen. Kein Mensch wusste, wo er sie hinbrachte; denn sie kamen nie wieder zum Vorschein. Eines Tages erschien er vor der Türe eines Mannes, der drei schöne Töchter hatte, sah aus wie ein armer, schwacher Bettler und trug eine Kötze auf dem Rücken, als wollte er milde Gaben darin sammeln. Er bat um ein bisschen Essen, und als die Älteste herauskam und ihm ein Stück Brot reichen wollte, rührte er sie nur an, und sie musste in seine Kötze springen. Darauf eilte er mit starken Schritten fort und trug sie in einen finstern Wald zu seinem Haus, das mitten darin stand. In dem Haus war alles prächtig: Er gab ihr, was sie nur wünschte, und sprach: »Mein Schatz, es wird dir wohl gefallen bei mir, du hast alles, was dein Herz begehrt.« Das dauerte ein paar Tage, da sagte er: »Ich muss fortreisen und dich eine kurze Zeit allein lassen, da sind die Hausschlüssel, du kannst überall hingehen und alles betrachten, nur nicht in eine Stube, die dieser kleine Schlüssel da aufschließt, das verbiet ich dir bei Lebensstrafe.« Auch gab er ihr ein Ei und sprach: »Das Ei verwahre mir sorgfältig und trag es lieber beständig bei dir; denn ginge es verloren, so würde ein großes Unglück daraus entstehen.« Sie nahm die Schlüssel und das Ei und versprach, alles wohl auszurichten. Als er fort war, ging sie in dem Haus herum von unten bis oben und besah alles: Die Stuben glänzten von Silber und Gold, und sie meinte, sie hätte nie so große Pracht gesehen. Endlich kam sie auch zu der verbotenen Tür, sie wollte vorübergehen, aber die Neugierde ließ ihr keine Ruhe. Sie besah den Schlüssel, er sah aus wie ein anderer, sie steckte ihn ein und drehte ein wenig, da sprang die Türe auf. Aber was erblickte sie, als sie hineintrat? Ein großes blutiges Becken stand in der Mitte, und darin lagen tote zerhauene Menschen, daneben stand ein Holzblock, und ein blinkendes Beil lag darauf. Sie erschrak so sehr, dass das Ei, das sie in der Hand hielt, hineinplumpste. Sie holte es wieder heraus und wischte das Blut ab, aber vergeblich, es kam den Augenblick wieder zum Vorschein; sie wischte und schabte, aber sie konnte es nicht herunterkriegen.

Nicht lange, so kam der Mann von der Reise zurück, und das Erste, was er forderte, waren der Schlüssel und das Ei. Sie reichte es ihm hin, aber sie zitterte dabei, und er sah gleich an den roten Flecken, dass sie in der Blutkammer gewesen war. »Bist du gegen meinen Willen in die Kammer gegangen«, sprach er, »so sollst du gegen deinen Willen wieder hinein. Dein Leben ist zu Ende.« Er warf sie nieder, schleifte sie an den Haaren hin, schlug ihr das Haupt auf dem Blocke ab und zerhackte sie, dass ihr Blut auf dem Boden dahinfloss. Dann warf er sie zu den Übrigen ins Becken.

»Jetzt will ich mir die zweite holen«, sprach der Hexenmeister, ging wieder in Gestalt eines armen Mannes vor das Haus und bettelte. Da brachte ihm die zweite ein Stück Brot; er fing sie wie die erste durch bloßes Anrühren und trug sie fort. Es erging ihr nicht besser als ihrer Schwester: Sie ließ sich von ihrer Neugierde verleiten, öffnete die Blutkammer und schaute hinein und musste es bei seiner Rückkehr mit dem Leben büßen. Er ging nun und holte die dritte, die aber war klug und listig. Als er ihr die Schlüssel und das Ei gegeben hatte und fortgereist war, verwahrte sie das Ei erst sorgfältig, dann besah sie das Haus und ging zuletzt in die verbotene Kammer. Ach, was erblickte sie! Ihre beiden lieben Schwestern lagen da in dem Becken jämmerlich ermordet und zerhackt. Aber sie hub an und suchte die Glieder zusammen und legte sie zurecht, Kopf, Leib, Arme und Beine. Und als nichts mehr fehlte, da fingen die Glieder an sich zu regen und schlossen sich aneinander, und beide Mädchen öffneten die Augen und waren wieder lebendig. Da freuten sie sich, küssten und herzten einander. Der Mann forderte bei seiner Ankunft gleich Schlüssel und Ei, und als er keine Spur von Blut daran entdecken konnte, sprach er: »Du hast die Probe bestanden, du sollst meine Braut sein.« – Er hatte jetzt keine Macht mehr über sie und musste tun, was sie verlangte. »Wohlan«, antwortete sie, »du sollst vorher einen Korb voll Gold meinem Vater und meiner Mutter bringen und es selbst auf deinem Rücken hintragen; derweil will ich die Hochzeit bestellen.« Dann lief sie zu ihren Schwestern, die sie in einem Kämmerlein versteckt hatte, und sagte: »Der Augenblick ist da, wo ich euch retten kann: Der Bösewicht soll euch selbst wieder heimtragen; aber sobald ihr zu Hause seid, sendet mir Hilfe.« Sie setzte beide in einen Korb und deckte sie mit Gold ganz zu, dass nichts von ihnen zu sehen war. Dann rief sie den Hexenmeister herein und sprach: »Nun trag den Korb fort, aber dass du mir unterwegs nicht stehen bleibst und ruhest, ich schaue durch meine Fensterlein und habe acht.«

Der Hexenmeister hob den Korb auf seinen Rücken und ging damit fort, er drückte ihn aber so schwer, dass ihm der Schweiß über das Angesicht lief. Da setzte er sich nieder und wollte ein wenig ruhen, aber gleich rief eine im Korbe: »Ich schaue durch mein Fensterlein und sehe, dass du ruhst, willst du gleich weiter!« Er meinte, die Braut rief ihm das zu, und machte sich wieder auf. Nochmals wollte er sich setzen, aber es rief gleich: »Ich schaue durch mein Fensterlein und sehe, dass du ruhst, willst du gleich weiter!« Und sooft er stillstand, rief es, und da musste er fort, bis er endlich stöhnend und außer Atem den Korb mit dem Gold und den beiden Mädchen in ihrer Eltern Haus brachte.

Daheim aber ordnete die Braut das Hochzeitsfest an und ließ die Freunde des Hexenmeisters dazu einladen. Dann nahm sie einen Totenkopf mit grinsenden Zähnen, setzte ihm einen Schmuck auf und einen Blumenkranz, trug ihn oben vors Bodenloch und ließ ihn da hinausschauen.

Als alles bereit war, steckte sie sich in ein Fass mit Honig, schnitt das Bett auf und wälzte sich darin, dass sie aussah wie ein wunderlicher Vogel und kein Mensch sie erkennen konnte. Da ging sie zum Haus hinaus, und unterwegs begegnete ihr ein Teil der Hochzeitsgäste, die fragten:

»Du, Fitchers Vogel, wo kommst du her?«

»Ich komme von Fitze Fitchers Hause her.«

»Was macht denn da die junge Braut?«

»Hat gekehrt von unten bis oben das Haus
und guckt zum Bodenloch heraus.«

Endlich begegnete ihr der Bräutigam, der langsam zurückwanderte. Er fragte wie die andern:

»Du, Fitchers Vogel, wo kommst du her?«

»Ich komme von Fitze Fitchers Hause her.«

»Was macht denn da meine junge Braut?«

»Hat gekehrt von unten bis oben das Haus
und guckt zum Bodenloch heraus.«

Der Bräutigam schaute hinauf und sah den geputzten Totenkopf. Da meinte er, es wäre seine Braut, und nickte ihr zu und grüßte sie freundlich. Wie er aber samt seinen Gästen ins Haus gegangen war, da langten die Brüder und Verwandte der Braut an, die zu ihrer Rettung gesendet waren. Sie schlossen alle Türen des Hauses zu, dass niemand entfliehen konnte, und steckten es an, also dass der Hexenmeister mitsamt seinem Gesindel verbrennen musste.

Rapunzel

Es war einmal ein Mann und eine Frau, die wünschten sich schon lange vergeblich ein Kind; endlich machte sich die Frau Hoffnung, der liebe Gott werde ihren Wunsch erfüllen. Die Leute hatten in ihrem Hinterhaus ein kleines Fenster, daraus konnte man in einen prächtigen Garten sehen, der voll der schönsten Blumen und Kräuter stand; er war aber von einer hohen Mauer umgeben, und niemand wagte hineinzugehen, weil er einer Zauberin gehörte, die große Macht hatte und von aller Welt gefürchtet ward. Eines Tags stand die Frau an diesem Fenster und sah in den Garten hinab; da erblickte sie ein Beet, das mit den schönsten Rapunzeln bepflanzt war: Und sie sahen so frisch und grün aus, dass sie lüstern war und das größte Verlangen empfand, von den Rapunzeln zu essen. Das Verlangen nahm jeden Tag zu, und da sie wusste, dass sie keine davon bekommen konnte, so fiel sie ganz ab, sah blass und elend aus. Da erschrak der Mann und fragte: »Was fehlt dir, liebe Frau?« – »Ach«, antwortete sie, »wenn ich keine Rapunzeln aus dem Garten hinter unserm Hause zu essen kriege, so sterbe ich.« Der Mann, der sie lieb hatte, dachte: »Eh du deine Frau sterben lässest, holst du ihr von den Rapunzeln, es mag kosten, was es will.« In der Abenddämmerung stieg er also über die Mauer in den Garten der Zauberin, stach in aller Eile eine Handvoll Rapunzeln und brachte sie seiner Frau. Sie machte sich sogleich Salat daraus und aß sie in voller Begierde auf. Sie hatten ihr aber so gut, so gut geschmeckt, dass sie den andern Tag noch dreimal so viel Lust bekam. Sollte sie Ruhe haben, so musste der Mann noch einmal in den Garten steigen. Er machte sich also in der Abenddämmerung wieder hinab, als er aber die Mauer herabgeklettert war, erschrak er gewaltig; denn er sah die Zauberin vor sich stehen. »Wie kannst du es wagen«, sprach sie mit zornigem Blick, »in meinen Garten zu steigen und wie ein Dieb mir meine Rapunzeln zu stehlen? Das soll dir schlecht bekommen!« – »Ach«, antwortete er, »lasst Gnade für Recht ergehen, ich habe mich nur aus Not dazu entschlossen: Meine Frau hat Eure Rapunzeln aus dem Fenster erblickt und empfindet ein so großes Gelüsten, dass sie sterben würde, wenn sie nicht davon zu essen bekäme.« Da ließ die Zauberin in ihrem Zorne nach und sprach zu ihm: »Verhält es sich so, wie du sagst, so will ich dir gestatten, Rapunzeln mitzunehmen, so viel du willst, allein ich mache eine Bedingung: Du musst mir das Kind geben, das deine Frau zur Welt bringen wird. Es soll ihm gut gehen, und ich will für es sorgen wie eine Mutter.« Der Mann sagte in der Angst alles zu, und als die Frau in Wochen kam, so erschien sogleich die Zauberin, gab dem Kinde den Namen Rapunzel und nahm es mit sich fort.

Rapunzel ward das schönste Kind unter der Sonne. Als es zwölf Jahre alt war, schloss es die Zauberin in einen Turm, der in einem Walde lag und weder Treppe noch Türe hatte; nur ganz oben war ein kleines Fensterchen. Wenn die Zauberin hineinwollte, so stellte sie sich unten hin und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass mir dein Haar herunter.«

Rapunzel hatte lange prächtige Haare, fein wie gesponnen Gold. Wenn sie nun die Stimme der Zauberin vernahm, so band sie ihre Zöpfe los, wickelte sie oben um einen Fensterhaken, und dann fielen die Haare zwanzig Ellen tief herunter, und die Zauberin stieg daran hinauf.

Nach ein paar Jahren trug es sich zu, dass der Sohn des Königs durch den Wald ritt und an dem Turm vorüberkam. Da hörte er einen Gesang, der war so lieblich, dass er stillhielt und horchte. Das war Rapunzel, die in ihrer Einsamkeit sich die Zeit damit vertrieb, ihre süße Stimme erschallen zu lassen. Der Königssohn wollte zu ihr hinaufsteigen und suchte nach einer Türe des Turms, aber es war keine zu finden. Er ritt heim, doch der Gesang hatte ihm so sehr das Herz gerührt, dass er jeden Tag hinaus in den Wald ging und zuhörte. Als er einmal so hinter einem Baum stand, sah er, dass eine Zauberin herankam, und hörte, wie sie hinaufrief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass dein Haar herunter.«

Da ließ Rapunzel die Haarflechten herab, und die Zauberin stieg zu ihr hinauf. »Ist das die Leiter, auf welcher man hinaufkommt, so will ich auch einmal mein Glück versuchen.« Und den folgenden Tag, als es anfing dunkel zu werden, ging er zu dem Turme und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass dein Haar herunter.«

Alsbald fielen die Haare herab, und der Königssohn stieg hinauf.

Anfangs erschrak Rapunzel gewaltig, als ein Mann zu ihr hereinkam, wie ihre Augen noch nie einen erblickt hatten, doch der Königssohn fing an ganz freundlich mit ihr zu reden und erzählte ihr, dass von ihrem Gesang sein Herz so sehr sei bewegt worden, dass es ihm keine Ruhe gelassen, und er sie selbst habe sehen müssen. Da verlor Rapunzel ihre Angst, und als er sie fragte, ob sie ihn zum Manne nehmen wollte, und sie sah, dass er jung und schön war, so dachte sie: »Der wird mich lieber haben als die alte Frau Gothel«, und sagte Ja und legte ihre Hand in seine Hand. Sie sprach: »Ich will gerne mit dir gehen, aber ich weiß nicht, wie ich herabkommen kann. Wenn du kommst, so bring jedes Mal einen Strang Seide mit; daraus will ich eine Leiter flechten, und wenn die fertig ist, so steige ich herunter, und du nimmst mich auf dein Pferd.« Sie verabredeten, dass er bis dahin alle Abend zu ihr kommen sollte; denn bei Tag kam die Alte. Die Zauberin merkte auch nichts davon, bis einmal Rapunzel anfing und zu ihr sagte: »Sag Sie mir doch, Frau Gothel, wie kommt es nur, Sie wird mir viel schwerer heraufzuziehen als der junge Königssohn, der ist in einem Augenblick bei mir.« – »Ach, du gottloses Kind«, rief die Zauberin, »was muss ich von dir hören, ich dachte, ich hätte dich von aller Welt geschieden, und du hast mich doch betrogen!« In ihrem Zorne packte sie die schönen Haare der Rapunzel, schlug sie ein paarmal um ihre linke Hand, griff eine Schere mit der rechten, und ritsch, ratsch, waren sie abgeschnitten, und die schönen Flechten lagen auf der Erde. Und sie war so unbarmherzig, dass sie die arme Rapunzel in eine Wüstenei brachte, wo sie in großem Jammer und Elend leben musste.

Denselben Tag aber, wo sie Rapunzel verstoßen hatte, machte abends die Zauberin die abgeschnittenen Flechten oben am Fensterhaken fest, und als der Königssohn kam und rief:

»Rapunzel, Rapunzel,
lass dein Haar herunter«,
so ließ sie die Haare hinab. Der Königssohn stieg hinauf, aber er fand oben nicht seine liebste Rapunzel, sondern die Zauberin, die ihn mit bösen und giftigen Blicken ansah. »Aha«, rief sie höhnisch, »du willst die Frau Liebste holen, aber der schöne Vogel sitzt nicht mehr im Nest und singt nicht mehr, die Katze hat ihn geholt und wird dir auch noch die Augen auskratzen. Für dich ist Rapunzel verloren, du wirst sie nie wieder erblicken.« Der Königssohn geriet außer sich vor Schmerz, und in der Verzweiflung sprang er den Turm herab: Das Leben brachte er davon, aber die Dornen, in die er fiel, zerstachen ihm die Augen. Da irrte er blind im Walde umher, aß nichts als Wurzeln und Beeren und tat nichts als jammern und weinen über den Verlust seiner liebsten Frau. So wanderte er einige Jahre im Elend umher und geriet endlich in die Wüstenei, wo Rapunzel mit den Zwillingen, die sie geboren hatte, einem Knaben und Mädchen, kümmerlich lebte. Er vernahm eine Stimme, und sie deuchte ihn so bekannt: Da ging er darauf zu, und wie er herankam, erkannte ihn Rapunzel und fiel ihm um den Hals und weinte. Zwei von ihren Tränen aber benetzten seine Augen; da wurden sie wieder klar, und er konnte damit sehen wie sonst. Er führte sie in sein Reich, wo er mit Freude empfangen ward, und sie lebten noch lange glücklich und vergnügt.

Der goldene Vogel

Es war vor Zeiten ein König, der hatte einen schönen Lustgarten hinter seinem Schloss; darin stand ein Baum, der goldene Äpfel trug. Als die Äpfel reiften, wurden sie gezählt, aber gleich den nächsten Morgen fehlte einer. Das ward dem König gemeldet, und er befahl, dass alle Nächte unter dem Baume Wache sollte gehalten werden. Der König hatte drei Söhne; davon schickte er den ältesten bei einbrechender Nacht in den Garten: Wie es aber Mitternacht war, konnte er sich des Schlafes nicht erwehren, und am nächsten Morgen fehlte wieder ein Apfel. In der folgenden Nacht musste der zweite Sohn wachen, aber dem erging es nicht besser: Als es zwölf Uhr geschlagen hatte, schlief er ein, und morgens fehlte ein Apfel. Jetzt kam die Reihe zu wachen an den dritten Sohn, der war auch bereit, aber der König traute ihm nicht viel zu und meinte, er würde noch weniger ausrichten als seine Brüder: Endlich aber gestattete er es doch. Der Jüngling legte sich also unter den Baum, wachte und ließ den Schlaf nicht Herr werden. Als es zwölf schlug, so rauschte etwas durch die Luft, und er sah im Mondschein einen Vogel daherfliegen, dessen Gefieder ganz von Gold glänzte. Der Vogel ließ sich auf dem Baume nieder und hatte eben einen Apfel abgepickt, als der Jüngling einen Pfeil nach ihm abschoss. Der Vogel entflog, aber der Pfeil hatte sein Gefieder getroffen, und eine seiner goldenen Federn fiel herab. Der Jüngling hob sie auf, brachte sie am andern Morgen dem König und erzählte ihm, was er in der Nacht gesehen hatte. Der König versammelte seinen Rat, und jedermann erklärte, eine Feder wie diese sei mehr wert als das gesamte Königreich. »Ist die Feder so kostbar«, erklärte der König, »so hilft mir auch die eine nichts, sondern ich will und muss den ganzen Vogel haben.«

Der älteste Sohn machte sich auf den Weg, verließ sich auf seine Klugheit und meinte, den goldenen Vogel schon zu finden. Wie er eine Strecke gegangen war, sah er an dem Rande eines Waldes einen Fuchs sitzen, legte seine Flinte an und zielte auf ihn. Der Fuchs rief: »Schieß mich nicht, ich will dir dafür einen guten Rat geben. Du bist auf dem Weg nach dem goldenen Vogel und wirst heut Abend in ein Dorf kommen, wo zwei Wirtshäuser einander gegenüberstehen. Eins ist hell erleuchtet, und es geht darin lustig her: Da kehr aber nicht ein, sondern geh ins andere, wenn es dich auch schlecht ansieht.« – »Wie kann mir wohl so ein albernes Tier einen vernünftigen Rat erteilen!«, dachte der Königssohn und drückte los, aber er fehlte den Fuchs, der den Schwanz streckte und schnell in den Wald lief. Darauf setzte er seinen Weg fort und kam abends in das Dorf, wo die beiden Wirtshäuser standen: In dem einen ward gesungen und gesprungen, das andere hatte ein armseliges betrübtes Ansehen. »Ich wäre wohl ein Narr«, dachte er, »wenn ich in das lumpige Wirtshaus ginge und das schöne liegen ließ’.« Also ging er in das lustige ein, lebte da in Saus und Braus und vergaß den Vogel, seinen Vater und alle guten Lehren.

Als eine Zeit verstrichen und der älteste Sohn immer und immer nicht nach Haus gekommen war, so machte sich der zweite auf den Weg und wollte den goldenen Vogel suchen. Wie dem ältesten begegnete ihm der Fuchs und gab ihm den guten Rat, den er nicht achtete. Er kam zu den beiden Wirtshäusern, wo sein Bruder am Fenster des einen stand, aus dem der Jubel erschallte, und ihn anrief. Er konnte nicht widerstehen, ging hinein und lebte nur seinen Lüsten.

Wiederum verstrich eine Zeit; da wollte der jüngste Königssohn ausziehen und sein Heil versuchen, der Vater aber wollte es nicht zulassen. »Es ist vergeblich«, sprach er, »der wird den goldenen Vogel noch weniger finden als seine Brüder, und wenn ihm ein Unglück zustößt, so weiß er sich nicht zu helfen; es fehlt ihm am Besten.« Doch endlich, wie keine Ruhe mehr da war, ließ er ihn ziehen. Vor dem Walde saß wieder der Fuchs, bat um sein Leben und erteilte den guten Rat. Der Jüngling war gutmütig und sagte: »Sei ruhig, Füchslein, ich tue dir nichts zuleid.« – »Es soll dich nicht gereuen«, antwortete der Fuchs, »und damit du schneller fortkommst, so steig hinten auf meinen Schwanz.« Und kaum hat er sich aufgesetzt, so fing der Fuchs an zu laufen, und da ging’s über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Als sie zu dem Dorfe kamen, stieg der Jüngling ab, befolgte den guten Rat und kehrte, ohne sich umzusehen, in das geringe Wirtshaus ein, wo er ruhig übernachtete. Am andern Morgen, wie er auf das Feld kam, saß da schon der Fuchs und sagte: »Ich will dir weiter sagen, was du zu tun hast. Geh du immer geradeaus, endlich wirst du an ein Schloss kommen, vor dem eine ganze Schar Soldaten liegt, aber kümmre dich nicht darum; denn sie werden alle schlafen und schnarchen: Geh mitten durch und geradeswegs in das Schloss hinein und geh durch alle Stuben; zuletzt wirst du in eine Kammer kommen, wo ein goldener Vogel in einem hölzernen Käfig hängt. Nebenan steht ein leerer Goldkäfig zum Prunk, aber hüte dich, dass du den Vogel nicht aus seinem schlechten Käfig herausnimmst und in den prächtigen tust: sonst möchte es dir schlimm ergehen.« Nach diesen Worten streckte der Fuchs wieder seinen Schwanz aus, und der Königssohn setzte sich auf: Da ging’s über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Als er bei dem Schloss angelangt war, fand er alles so, wie der Fuchs gesagt hatte. Der Königssohn kam in die Kammer, wo der goldene Vogel in einem hölzernen Käfig saß, und ein goldener stand daneben: Die drei goldenen Äpfel aber lagen in der Stube umher. Da dachte er, es wäre lächerlich, wenn er den schönen Vogel in dem gemeinen und hässlichen Käfig lassen wollte, öffnete die Türe, packte ihn und setzte ihn in den goldenen. In dem Augenblick aber tat der Vogel einen durchdringenden Schrei. Die Soldaten erwachten, stürzten herein und führten ihn ins Gefängnis. Den andern Morgen wurde er vor ein Gericht gestellt und, da er alles bekannte, zum Tode verurteilt. Doch sagte der König, er wollte ihm unter einer Bedingung das Leben schenken, wenn er ihm nämlich das goldene Pferd brächte, welches noch schneller liefe als der Wind, und dann sollte er obendrein zur Belohnung den goldenen Vogel erhalten.

Der Königssohn machte sich auf den Weg, seufzte aber und war traurig; denn wo sollte er das goldene Pferd finden? Da sah er auf einmal seinen alten Freund, den Fuchs, an dem Wege sitzen. »Siehst du«, sprach der Fuchs, »so ist es gekommen, weil du mir nicht gehört hast. Doch sei gutes Mutes, ich will mich deiner annehmen und dir sagen, wie du zu dem goldenen Pferd gelangst. Du musst geradeswegs fortgehen, so wirst du zu einem Schloss kommen, wo das Pferd im Stalle steht. Vor dem Stall werden die Stallknechte liegen, aber sie werden schlafen und schnarchen, und du kannst geruhig das goldene Pferd herausführen. Aber eins musst du in acht nehmen, leg ihm den schlechten Sattel von Holz und Leder auf und ja nicht den goldenen, der dabei hängt: sonst wird es dir schlimm ergehen.« Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz aus, der Königssohn setzte sich auf, und es ging fort über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Alles traf so ein, wie der Fuchs gesagt hatte: Er kam in den Stall, wo das goldene Pferd stand; als er ihm aber den schlechten Sattel auflegen wollte, so dachte er: »Ein so schönes Tier wird verschändet, wenn ich ihm nicht den guten Sattel auflege, der ihm gebührt.« Kaum aber berührte der goldene Sattel das Pferd, so fing es an, laut zu wiehern. Die Stallknechte erwachten, ergriffen den Jüngling und warfen ihn ins Gefängnis. Am andern Morgen wurde er vom Gerichte zum Tode verurteilt, doch versprach ihm der König das Leben zu schenken und dazu das goldene Pferd, wenn er die schöne Königstochter vom goldenen Schlosse herbeischaffen konnte.

Mit schwerem Herzen machte sich der Jüngling auf den Weg, doch zu seinem Glücke fand er bald den treuen Fuchs. »Ich sollte dich nur deinem Unglück überlassen«, sagte der Fuchs, »aber ich habe Mitleiden mit dir und will dir noch einmal aus deiner Not helfen. Dein Weg führt dich gerade zu dem goldenen Schlosse: Abends wirst du anlangen, und nachts, wenn alles still ist, dann geht die schöne Königstochter ins Badehaus, um da zu baden. Und wenn sie hineingeht, so spring auf sie zu und gib ihr einen Kuss; dann folgt sie dir, und du kannst sie mit dir fortführen: Nur dulde nicht, dass sie vorher von ihren Eltern Abschied nimmt, sonst kann es dir schlimm ergehen.« Dann streckte der Fuchs seinen Schwanz, der Königssohn setzte sich auf, und so ging es über Stock und Stein, dass die Haare im Winde pfiffen. Als er beim goldenen Schloss ankam, war es so, wie der Fuchs gesagt hatte. Er wartete bis um Mitternacht. Als alles in tiefem Schlaf lag und die schöne Jungfrau ins Badehaus ging, da sprang er hervor und gab ihr einen Kuss. Sie sagte, sie wollte gerne mit ihm gehen, bat ihn aber flehentlich und mit Tränen, er möchte ihr erlauben, vorher von ihren Eltern Abschied zu nehmen. Er widerstand anfänglich ihren Bitten, als sie aber immer mehr weinte und ihm zu Fuß fiel, so gab er endlich nach. Kaum aber war die Jungfrau zu dem Bette ihres Vaters getreten, so wachte er und alle anderen, die im Schloss waren, auf, und der Jüngling ward festgehalten und ins Gefängnis gesetzt.

Am andern Morgen sprach der König zu ihm: »Dein Leben ist verwirkt, und du kannst bloß Gnade finden, wenn du den Berg abträgst, der vor meinen Fenstern liegt und über welchen ich nicht hinaussehen kann, und das musst du binnen acht Tagen zustande bringen. Gelingt dir das, so sollst du meine Tochter zur Belohnung haben.« Der Königssohn fing an, grub und schaufelte, ohne abzulassen, als er aber nach sieben Tagen sah, wie wenig er ausgerichtet hatte, und alle seine Arbeit so gut wie nichts war, so fiel er in große Traurigkeit und gab alle Hoffnung auf. Am Abend des siebenten Tags aber erschien der Fuchs und sagte: »Du verdienst nicht, dass ich mich deiner annehme, aber geh nur hin und lege dich schlafen: Ich will die Arbeit für dich tun.« Am andern Morgen, als er erwachte und zum Fenster hinaussah, so war der Berg verschwunden. Der Jüngling eilte voll Freude zum König und meldete ihm, dass die Bedingung erfüllt wäre, und der König mochte wollen oder nicht, er musste Wort halten und ihm seine Tochter geben.

Nun zogen die beiden zusammen fort, und es währte nicht lange, so kam der treue Fuchs zu ihnen. »Das Beste hast du zwar«, sagte er, »aber zu der Jungfrau aus dem goldenen Schloss gehört auch das goldene Pferd.« – »Wie soll ich das bekommen?«, fragte der Jüngling. »Das will ich dir sagen«, antwortete der Fuchs, »zuerst bring dem Könige, der dich nach dem goldenen Schlosse geschickt hat, die schöne Jungfrau. Da wird unerhörte Freude sein, sie werden dir das goldene Pferd gerne geben und werden dir’s vorführen. Setz dich alsbald auf und reiche allen zum Abschied die Hand herab, zuletzt der schönen Jungfrau, und wenn du sie gefasst hast, so zieh sie mit einem Schwung hinauf und jage davon: Und niemand ist imstande, dich einzuholen; denn das Pferd läuft schneller als der Wind.«

Alles wurde glücklich vollbracht, und der Königssohn führte die schöne Jungfrau auf dem goldenen Pferde fort. Der Fuchs blieb nicht zurück und sprach zu dem Jüngling: »Jetzt will ich dir auch zu dem goldenen Vogel verhelfen. Wenn du nahe bei dem Schlosse bist, wo sich der Vogel befindet, so lass die Jungfrau absitzen, und ich will sie in meine Obhut nehmen. Dann reit mit dem goldenen Pferd in den Schlosshof: Bei dem Anblick wird große Freude sein, und sie werden dir den goldenen Vogel herausbringen. Wie du den Käfig in der Hand hast, so jage zu uns zurück und hole dir die Jungfrau wieder ab.« Als der Anschlag geglückt war und der Königssohn mit seinen Schätzen heimreiten wollte, so sagte der Fuchs: »Nun sollst du mich für meinen Beistand belohnen.« – »Was verlangst du dafür?«, fragte der Jüngling. »Wenn wir dort in den Wald kommen, so schieß mich tot und hau mir Kopf und Pfoten ab.« – »Das wäre eine schöne Dankbarkeit«, sagte der Königssohn, »das kann ich dir unmöglich gewähren.« Sprach der Fuchs: »Wenn du es nicht tun willst, so muss ich dich verlassen; ehe ich aber fortgehe, will ich dir noch einen guten Rat geben. Vor zwei Stücken hüte dich: Kauf kein Galgenfleisch und setzte dich an keinen Brunnenrand.« Damit lief er in den Wald.

Der Jüngling dachte: »Das ist ein wunderliches Tier, das seltsame Grillen hat. Wer wird Galgenfleisch kaufen! Und die Lust, mich an einen Brunnenrand zu setzen, ist mir noch niemals gekommen.« Er ritt mit der schönen Jungfrau weiter, und sein Weg führte ihn wieder durch das Dorf, in welchem seine beiden Brüder geblieben waren. Da war großer Auflauf und Lärmen, und als er fragte, was da vor wäre, hieß es, es sollten zwei Leute aufgehängt werden. Als er näher hinzukam, sah er, dass es seine Brüder waren, die allerhand schlimme Streiche verübt und all ihr Gut vertan hatten. Er fragte, ob sie nicht könnten freigemacht werden. »Wenn Ihr für sie bezahlen wollt«, antworteten die Leute, »aber was wollt Ihr an die schlechten Menschen Euer Geld hängen und sie loskaufen!« Er besann sich aber nicht, zahlte für sie, und als sie freigegeben waren, so setzten sie die Reise gemeinschaftlich fort.

Sie kamen in den Wald, wo ihnen der Fuchs zuerst begegnet war, und da es darin kühl und lieblich war und die Sonne heiß brannte, so sagten die beiden Brüder: »Lasst uns hier an dem Brunnen ein wenig ausruhen, essen und trinken.« Er willigte ein, und während des Gesprächs vergaß er sich, setzte sich an den Brunnenrand und versah sich nichts Arges. Aber die beiden Brüder warfen ihn rückwärts in den Brunnen, nahmen die Jungfrau, das Pferd und den Vogel und zogen heim zu ihrem Vater. »Da bringen wir nicht bloß den goldenen Vogel«, sagten sie, »wir haben auch das goldene Pferd und die Jungfrau von dem goldenen Schlosse erbeutet.« Da war große Freude, aber das Pferd, das fraß nicht, der Vogel, der pfiff nicht, und die Jungfrau, die saß und weinte.

Der jüngste Bruder war aber nicht umgekommen. Der Brunnen war zum Glück trocken, und er fiel auf weiches Moos, ohne Schaden zu nehmen, konnte aber nicht wieder heraus. Auch in dieser Not verließ ihn der treue Fuchs nicht, kam zu ihm herabgesprungen und schalt ihn, dass er seinen Rat vergessen hätte. »Ich kann’s aber doch nicht lassen«, sagte er, »ich will dir wieder an das Tageslicht helfen.« Er sagte ihm, er sollte seinen Schwanz anpacken und sich fest daran halten, und zog ihn dann in die Höhe. »Noch bist du nicht aus aller Gefahr«, sagte der Fuchs, »deine Brüder waren deines Todes nicht gewiss und haben den Wald mit Wächtern umstellt, die sollen dich töten, wenn du dich sehen ließest.« Da saß ein armer Mann am Weg, mit dem vertauschte der Jüngling die Kleider und gelangte auf diese Weise an des Königs Hof. Niemand erkannte ihn, aber der Vogel fing an zu pfeifen, das Pferd fing an zu fressen, und die schöne Jungfrau hörte Weinens auf. Der König fragte verwundert: »Was hat das zu bedeuten?« Da sprach die Jungfrau: »Ich weiß es nicht, aber ich war so traurig, und nun bin ich so fröhlich. Es ist mir, als wäre mein rechter Bräutigam gekommen.« Sie erzählte ihm alles, was geschehen war, obgleich die andern Brüder ihr den Tod angedroht hatten, wenn sie etwas verraten würde. Der König hieß alle Leute vor sich bringen, die in seinem Schloss waren: Da kam auch der Jüngling als ein armer Mann in seinen Lumpenkleidern, aber die Jungfrau erkannte ihn gleich und fiel ihm um den Hals. Die gottlosen Brüder wurden ergriffen und hingerichtet, er aber ward mit der schönen Jungfrau vermählt und zum Erben des Königs bestimmt.

Aber wie ist es dem armen Fuchs ergangen? Lange danach ging der Königssohn einmal wieder in den Wald; da begegnete ihm der Fuchs und sagte: »Du hast nun alles, was du dir wünschen kannst, aber mit meinem Unglück will es kein Ende nehmen, und es steht doch in deiner Macht, mich zu erlösen«, und abermals bat er flehentlich, er möchte ihn totschießen und ihm Kopf und Pfoten abhauen. Also tat er’s, und kaum war es geschehen, so verwandelte sich der Fuchs in einen Menschen und war niemand anders als der Bruder der schönen Königstochter, der endlich von dem Zauber, der auf ihm lag, erlöst war. Und nun fehlte nichts mehr zu ihrem Glück, solange sie lebten.

Quellenverzeichnis

Aschengrübel

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1875

Böse werden

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1854

Clarawunde

Aus: Karl Bartsch, Sagen, Märchen und Gebräuche aus Mecklenburg, Wien 1879

Das arme Kind

Georg Büchners Version des Sterntaler-Märchens, entnommen aus: »Woyzeck«, Frankfurt 1879, Szene 19 (Überschrift von Erich Ackermann)

Das blaue Band

Aus: Karl Müllenhoff, Sagen, Märchen und Lieder der Herzogtümer Schleswig, Holstein und Lauenburg, Kiel 1845

Das Borstenkind

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Das Erdkühlein

Aus: Martin Montanus, Schwankbücher 1557–1566

Das goldene Salzfass, der goldene Haspel und der Tannenzweig

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1854

Das goldne Königreich

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Das graue Männchen

Aus: ebd.

Das Kind unter den Wölfen

Aus: Georg Scherers Deutsches Kinderbuch, Leipzig 1920

Das kluge Schneiderlein und die Wölfe

Aus: Viktor Blüthgen, Hesperiden. Märchen für Jung und Alt, Stuttgart 1900

Das Lumpengesindel

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Das Märchen vom Mann im Monde

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Das Märchen vom Popanz

Aus: Johann Gustav Büsching, Volkssagen, Märchen und Legenden, Leipzig 1812

Das Märchen vom Schulmeister Klopfstock und seinen fünf Söhnen

Aus: Clemens Brentano, Märchen, 2 Bde, München/Leipzig 1914 (gekürzt)

Das Märchen vom Witzenspitzel

Aus: Clemens Brentano, Märchen, 2 Bände, München/Leipzig 1914 (gekürzt)

Das Märchen von der Padde

Aus: Johann Gustav Büsching, Volkssagen, Märchen und Legenden, Leipzig 1812

Das Rautier

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1856

Das Riesenspielzeug

Aus: Hermann Weinert, Sagen und Märchen, Duisburg 1897

Das Tränenkrüglein

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Das verwünschte Schloss

Aus: Wilhelm Busch, Ut oler Welt, Volksmärchen, Sagen, Volkslieder und Reime, München 1910

De Fischprinzessin un de Snider

Aus: Wilhelm Wisser, Plattdeutsche Voksmärchen, Jena 1914

De Könisdochter in ’n Keller

Aus: Wilhelm Wisser, Wat Grotmoder vertellt. Ostholsteinische Vokksmärchen, Jena 1909

Der Bärenhäuter

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Der einfältige Geselle

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Der Faule und der Fleißige

Aus: Robert Reinick, Märchen-, Lieder- und Geschichtenbuch, Bielefeld/Leipzig 1928

Der Freischütz

Aus: Karl Müllenhoff, Sagen, Märchen und Lieder der Herzogtümer Schleswig, Holstein und Lauenburg, Kiel 1845

Der Gevatter Tod

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Der Glasberg

Aus: Friedrich Hofmann, Der Kinder Wundergarten, Leipzig um 1900

Der Glasbrunnen

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Der gläserne Schuh

Aus: Ernst Moritz Arndt, Märchen und Jugenderinnerungen, Berlin 1818

Der goldene Hirsch

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Der goldene Vogel

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Der Hase und der Fuchs

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Der Heinzelstein

Aus: Deutsche Märchen, Leipzig 1890

Der Hünentöter

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Der Jäger und die drei Brüder

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1854

Der kleine Häwelmann

Aus: Theodor Storm, Sämtliche Werke, Braunschweig 1898

Der lustige Zaunigel

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1859

Der Müller und die Nixe

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Der pfiffige Hans

Aus: Theodor Vernaleken, Kinder- und Hausmärchen, dem Volke treu nacherzählt, Wien/Leipzig 1896

Der Rattenfänger von Hameln

Aus: Ins Zauberland, Stuttgart 1887 (nach Karl Simrock und Gustav Schwab)

Der Richter und der Teufel

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Der Schmied von Jüterbogk

Aus: ebd.

Der Schneider im Himmel

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Der Schneider und der Jäger

Aus: Theodor Vernaleken, Kinder- und Hausmärchen, dem Volke treu nacherzählt, Wien/Leipzig 1896

Der Schweinehirt

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Der Sohn des Kohlenbrenners

Aus: Ernst Meier, Deutsche Volksmärchen aus Schwaben, Stuttgart 1852

Der Soldat mit den drei Pfennigen

Aus: Max Geißler, Großes Märchenbuch, Stuttgart 1913

Der starke Hans

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Der Stinkkäfer

Aus: Ignaz Vincent und Josef Zingerle, Kinder- und Hausmärchen aus Süddeutschland, Regensburg 1854

Der Taler, der vom Himmel fiel

Aus: Georg Ruseler, Heiner im Storchennest und andere Märchen, Köln 1914

Der treue Johannes

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Der undankbare Zwerg

Aus: Karoline Stahl, Fabeln, Märchen und Erzählungen für Kinder, Nürnberg 1819

Der Vogel Phönix

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Der Wettlauf zwischen dem Hasen und dem Igel

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Der Wunderbaum

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Der Wunschring

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Des kleinen Hirten Glückstraum

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Des Toten Dank

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Die barmherzige Kaiserin

Aus: Hermann Weinert, Sagen und Märchen, Duisburg 1897

Die beiden Goldkinder

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Die Bremer Stadtmusikanten

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Die drei Hochzeitsgäste

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Die drei Hunde

Aus: ebd.

Die drei Königssöhne

Aus: Albert Ludwig Grimm, Kindermärchen, Heidelberg 1809

Die drei Musikanten

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Die drei Schwestern mit den gläsernen Herzen

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Die drei Wünsche

Aus: Johann Peter Hebel, Schatzkästlein des Rheinischen Hausfreunds, Stuttgart 1811

Die Elfen

Aus: Ludwig Tieck, Phantasus, eine Sammlung von Märchen, Erzählungen, Schauspielen und Novellen, Berlin 1812–1816

Die Gaben der Tiere

Aus: Karl Simrock, Deutsche Märchen, Stuttgart 1864

Die Geisterküche

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Die goldene Ente

Aus: Ernst Meier, Deutsche Volksmärchen aus Schwaben, Stuttgart 1852

Die Hälfte von allem

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Die Jungfrau auf dem gläsernen Berge

Aus: Theodor Vernaleken, Kinder- und Hausmärchen, dem Volke treu nacherzählt, Wien/Leipzig 1896

Die Königin von Siebenbürgen

Aus: Ulrich Jahn, Volksmärchen aus Pommern und Rügen, Norden/Leipzig 1891

Die Königstochter ein Schmetterling

Aus: August Ey, Harzmärchen, Stade 1862

Die Königstochter zum goldenen Berge

Aus: Karl Spiegel, Märchen aus Bayern, Würzburg 1914

Die Schlangenkönigin

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1871

Die Schlangenkrone

Aus: J.J. Rudolphi, Kindermärchen, München 1905

Die schönste Braut

Aus: Theodor Vernaleken, Kinder- und Hausmärchen, dem Volke treu nacherzählt, Wien/Leipzig 1896

Die Schwanenfrau

Aus: Josef Haltrich, Deutsche Volksmärchen aus dem Sachsenlande in Siebenbürgen, Wien 1880

Die Seidenspinnerin

Aus: Adalbert Kuhn/W. Schwartz, Norddeutsche Sagen, Märchen und Gebräuche, Leipzig 1848

Die sieben Schwanen

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Die singende Meerminne

Aus: Hermann Heß (Hg.), Deutscher Märchenschatz, o.O. um 1927

Die Sterntaler

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Die Traumbuche

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Die verwünschte Prinzenbraut

Aus: J.R. Bünker, Donaulandmärchen, Jena 1926

Die verwünschte Prinzessin

Aus: August Ey, Harzmärchen, Stade 1862

Die Wasserlisse

Aus: E. Peuckert (Hg.), Schlesische Kinder- und Hausmärchen, Jena, o.J.

Die Wurzelprinzessin

Aus: Robert Reinick, Märchen-, Lieder- und Geschichtenbuch, Bielefeld/Leipzig 1928

Die zwei Brüder

Aus: Wilhelm Busch, Ut oler Welt, Volksmärchen, Sagen, Volkslieder und Reime, München 1910

Die zwei Schwestern

Aus: Theodor Vernaleken, Kinder- und Hausmärchen, dem Volke treu nacherzählt, Wien/Leipzig 1896

Die Zwerchpfeife

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Die Zwergmännchen

Aus: Paul Zaunert (Hg.), Deutsche Märchen seit Grimm, Jena 1912

Donner, Blitz und Wetter

Aus: Ernst Meier, Deutsche Volksmärchen aus Schwaben, Stuttgart 1852

Drei Königskinder

Aus: Wilhelm Busch, Ut oler Welt, Volksmärchen, Sagen, Volkslieder und Reime, München 1910

Einochs

Aus: Carl und Theodor Colshorn, Märchen und Sagen, Hannover 1855

Erschreckliche Geschichte vom Hühnchen und vom Hähnchen

Aus: Achim von Arnim/Clemens Brentano, Des Knaben Wunderhorn, Heidelberg 1819

Es ist schon gut

Aus: Paul Zaunert (Hg.), Deutsche Märchen seit Grimm, Jena 1912

Fitchers Vogel

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Friedrich Goldhaar

Aus: Wilhelm Busch, Ut oler Welt, Volksmärchen, Sagen, Volkslieder und Reime, München 1913

Gänsechristel

Aus: Julius Sturm, Märchen, Leipzig 1881

Geschichte vom Nussknacker

Aus: Märchen für die lieben Kinder, Berlin um 1900

Goldener

Aus: Justinus Kerner, Deutscher Dichterwald, Stuttgart 1813

Goldhähnchen

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Goldtöchterchen

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Gott Überall

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Griseldele

Aus: Ignaz Vincent und Josef Zingerle, Kinder- und Hausmärchen aus Süddeutschland, Regensburg 1854

Hans Dudeldee

Aus: Albert Ludwig Grimm, Kindermärchen, Heidelberg 1809

Hans ohne Bart

Aus: Bettina von Arnim, Sämtliche Werke, Bd.7, Berlin 1922

Hyazinth und Rosenblütchen

Aus: Novalis, Die Lehrlinge zu Sais, o.O. 1802

Kleesam

Aus: Karl Simrock, Deutsche Märchen, Stuttgart 1864

König Drosselbart

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Königin Isabelle

Aus: Wilhelm Busch, Ut oler Welt, Volksmärchen, Sagen, Volkslieder und Reime, München 1910

Lustige Stücklein von den Schildbürgern

Aus: Ins Zauberland, Stuttgart 1887 (nach Karl Simrock und Gustav Schwab)

Lüttjemann und Püttjerinchen

Aus: Hermann Löns, Deutsches Weihnachtsbuch, Berlin 1918

Münchhausens Reisen und Abenteuer

Aus: Gottfried August Bürger, Wunderbare Reisen zu Wasser und zu Lande … des Freiherrn von Münchhausen, o.O. 1788

Oda und die Schlange

Aus: Ludwig Bechstein, Deutsches Märchenbuch, Leipzig 1844

Peter Bär

Aus: Carl und Theodor Colshorn, Märchen und Sagen, Hannover 1854

Prinz Goldfisch und das Fischermädchen

Aus: Robert Reinick, Märchen-, Lieder- und Geschichtenbuch, Bielefeld/Leipzig 1928

Prinz Siegmund

Aus: J.J. Rudolphi, Kindermärchen, München 1905

Purzinigele

Aus: Ignaz Vincent und Josef Zingerle, Kinder- und Hausmärchen aus Tirol, Innsbruck 1912

Rapunzel

Aus: Jacob und Wilhelm Grimm, Grimms Märchen, Köln 2009

Recht bleibt immer Recht

Aus: Das andere Märchenbuch, Berlin um 1900 (sorbisches Märchen)

Riesenbirne und Riesenkuh

Aus: Otto Sutermeister, Kinder- und Hausmärchen aus der Schweiz, Aarau 1869

Rübezahl hilft einem armen Mann einen Schlitten Holz herunter aus dem Gebirge zu fahren

Aus: Johann Praetorius, Satyrus Etymologicus, Leipzig 1668

Siebenschön

Aus: Karl Müllenhoff, Sagen, Märchen und Lieder der Herzogtümer Schleswig, Holstein und Lauenburg, Kiel 1845

Tyll Eulenspiegels lustige Schwänke

Aus: Ins Zauberland, Stuttgart 1887 (nach Karl Simrock und Gustav Schwab)

Uns’ Herrgott un de Döster

Aus: Wilhelm Wisser, Wat Grotmoder vertellt. Ostholsteinische Vokksmärchen, Jena 1909

Vom dicken fetten Pfannekuchen

Aus: Carl und Theodor Colshorn, Märchen und Sagen, Hannover 1854

Vom Mann ohne Herz

Aus: Karl Müllenhoff, Sagen, Märchen und Lieder der Herzogtümer Schleswig, Holstein und Lauenburg, Kiel 1845

Vom unsichtbaren Königreiche

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Vom Ursprung des Namens Bärnhäuter

Aus: Hans Jacob Christoffel von Grimmelshausen, Werke in 4 Teilen, 1670

Von dem Schaf, das eine Königstochter trug

Aus: Heinrich Pröhle, Märchen für die Jugend, Halle 1854

Von der Königin, die keine Pfeffernüsse backen, und dem König, der nicht das Brummeisen spielen konnte

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Von der schönen Schwanenjungfer

Aus: Johann Wilhelm Wolf, Deutsche Hausmärchen, Göttingen/Leipzig 1851

Warum das Meerwasser salzig ist

Aus: Carl und Theodor Colshorn, Märchen und Sagen, Hannover 1854

Werweiß

Aus: Ignaz Vincent und Josef Zingerle, Kinder- und Hausmärchen aus Tirol, Innsbruck 1911

Widewau

Aus: Hermann Heß (Hg.), Deutscher Märchenschatz, o.O. um 1927

Wie Dummhans für ein Gerstenkorn ein Königreich bekam

Aus: Ulrich Jahn, Volksmärchen aus Pommern und Rügen, Norden/Leipzig 1891

Wie ein kluges Schneiderlein seine Seele rettete

Aus: Deutsche Märchen, Leipzig um 1890

Wie sich der Christoph und das Bärbel immer aneinander vorbeigewünscht haben

Aus: Richard Volkmann-Leander, Träumereien an französischen Kaminen, Leipzig 1878

Zistel im Körbel

Aus: Ignaz Vincent und Josef Zingerle, Kinder- und Hausmärchen aus Tirol, Innsbruck 1911

Zwerg Nase

Aus: Wilhelm Hauff, Sämtliche Werke, Berlin 1900 (gekürzt)