Die Wombels kommen
Author: Elisabeth Beresford
Date: 1975-01-15T15:59:10+00:00
Description: HEYNE JUGEND TASCHEN BÜCHER Hier gibt es wieder die lustigen Geschichten von den kleinen Wombels! Ihr wißt ja sicher: Sie sind so etwas ähnliches wie Heinzelmännchen und leben unter der Erde in Höhlen. Sie tun eine ganze Menge für die Menschen, denn sie sorgen für Ordnung und räumen achtlos von den Menschen Hingeworfenes auf! Aber diesmal haben die Wombels wirklich Sorgen, denn sie stellen plötzlich fest, daß die Menschen nicht mehr so viel verlieren und wegwerfen wie früher. Wovon sollen die Wombels denn nun leben und woran kann das vor allem liegen? Im übrigen muß Großonkel Bulgarien dann so
Publisher: Benziger

HEYNE-JUGEND-TASCHENBUCH Nr. 163
im Wilhelm Heyne Verlag, München

Titel der englischen Originalausgabe

THE WOMBLES TO THE RESCUE

Deutsche Übersetzung von Käthe Recheis

Genehmigte, ungekürzte Taschenbuchausgabe

Copyright © 1974 by Elisabeth Beresford

Copyright © der deutschen Ausgabe 1975 by Benziger Verlag, Zürich-Köln

Printed in Germany 1978

Umschlagzeichnung: Ulrik Schramm, München
llustrationen: Ivor Wood

Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs, München

Satz: Schaber, Wels/Österreich

Druck und Bindung: Ebner, Ulm

ISBN 3-453-54163-4

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 06.10.2014

Was in diesem Buch
erzählt wird:

------------------

Großonkel Bulgarien bekommt einen Brief

Trinidad ahnt Böses

Wellington verschwindet

Der Wolf vom Wimbeldon Park

Großonkel Bulgarien schreibt einen Brief

Eine Entdeckung

Kiew hat einen Einfall

Miß Adelaide wird energisch

Das große Ereignis

Orinoco im Fernsehen

Denk daran, daß du ein Wombel bist

Großonkel Bulgarien bekommt einen Brief

»Schön, wieder daheim zu sein!« sagte Großonkel Bulgarien und schaute sich im Wimbeldon Park um.

Die Sonne ging eben auf, und die Morgenschatten spazierten über das taufunkelnde Gras. Weiter oben, wo die Windmühle stand, trottete etwas Kleines, Dickes. In der einen Pfote hielt es eine Sammeltasche und in der anderen einen spitzen Stock.

»Ach, einer meiner lieben Wombels schon fleißig an der Arbeit!« sagte Großonkel Bulgarien. Er zog den Schal enger um die Schultern, denn die Luft war frostig. »Freut mich, dieser Fleiß!«

»Fleißig sind sie, das muß man ihnen lassen«, antwortete Trinidad. Er stand neben dem selbstgebastelten Wombelauto, Marke Silberwombel. Der Wagen war vollgestopft mit schläfrig blinzelnden jungen Wombels. »Ich bin ganz deiner Meinung, Großonkel Bulgarien. Jetzt aber sollten wir alle in den Bau kriechen. Hopp!« sagte Trinidad zu den jungen Wombels. »Herunter vom Wagen und marsch in den Bau!«

Die jungen Wombels hörten auf zu gähnen und kletterten aus dem Auto.

»Herhören!« rief Bungo, der sich wie immer wichtig machte. »Der Bau ist nicht mehr so wie früher! Da stimmt etwas nicht! Schaut euch einmal die Tür an...«

»Halt endlich einmal dein Schnäuzchen!« unterbrach ihn Kiew. »Während der ganzen Fahrt durch die Stadt hast du geredet! Mir tun noch die Ohren weh. Du hast uns jede Straße erklärt und jede Verkehrsampel. Alles willst du immer besser wissen!«

»Mir ist das egal«, sagte Orinoco, »wenn wir nur das Frühstück bekommen. Ich träume schon die ganze Zeit von Pilzen und Mooskuchen mit gehackten Haselnüssen.«

»Ruhe!« brüllte Trinidad.

Die jungen Wombels wurden mit einem Schlag still. Orinoco vergaß, sich auf den Magen zu klopfen. Wenn Trinidad »Ruhe« brüllte, wurde es ernst.

»Dieser Augenblick«, verkündete Trinidad feierlich, »ist ein besonders wichtiger in der Wombelgeschichte. Wir kehren heim in unseren alten Wimbeldon Park. Ich übergebe jetzt das Wort unserem verehrten Großonkel Bulgarien.«

Großonkel Bulgarien lehnte sich auf seinen Stock und blickte über die Brillengläser hinweg auf die jungen Wombels. Er hätte für sein Leben gern eine lange Rede gehalten, aber alle waren todmüde. So sagte er nur:

»Wir haben lange unseren heimatlichen Bau entbehren müssen. Ihr wißt alle, warum wir von hier in den Stadtpark umziehen mußten. Schwere Lastwagen und Busse fuhren ununterbrochen durch den Wimbeldon Park. Der Straßenverkehr brachte uns alle in Gefahr. Jetzt ist das anders geworden. Unsere Wombel-Spähtrupps meldeten, daß der Verkehr von Lastwagen umgeleitet worden ist. Wir sind also heimgekehrt. Wir... heiliger Strohsack, was ist denn das?«

Aus dem Bau klangen gräßliches Geschepper und Geklirr. Die Pelzchen der Wombels sträubten sich. Die Höhlentür öffnete sich, und ein kleiner dicker Wombel erschien auf der Schwelle. Sein Pelz war fast so weiß wie der von Großonkel Bulgarien. Auf dem Kopf trug er einen uralten, gelben Schlapphut. Eine große Schürze aus Sackleinen reichte ihm bis an die Zehen. In einer Pfote hielt er einen Blumentopf, in der anderen eine verbogene Gabel.

Der fremde Wombel schaute mit funkelnden Augen von einem zum anderen. Dann tippte er mit der Gabel an den Hutrand und nickte Großonkel Bulgarien zu. Zum ersten Mal in seinem Leben war Großonkel Bulgarien sprachlos. Der fremde Wombel wandte sich um, eilte über den Rasen und verschwand hinter den Sträuchern.

»Du liebe Wombelzeit«, sagte Großonkel Bulgarien, als er endlich die Sprache wiederfand. »Das kann doch nur... nein, das ist nicht möglich. Und doch, es kann nur er gewesen sein!«

»Wer denn?« fragte Bungo und zappelte vor Neugier.

»Vetter Botanik«, erklärte Trinidad. »Jahrelang habe ich ihn nicht gesehen. Ich dachte, er hätte sich zur Ruhe gesetzt. Als ganz junger Wombel kam er von Australien rüber. Mit einem Segelschiff, soviel ich weiß. Schau dir das an, Großonkel Bulgarien! Die Höhlentür ist in einem unbeschreiblichen Zustand. Die Angeln sind seit einer Ewigkeit nicht geschmiert worden. Und überhaupt...«

»Vetterchen Botanik«, murmelte Großonkel Bulgarien. »Wieso taucht der ausgerechnet jetzt auf? Ich habe nichts gegen Botanik. Ich habe ihn ganz gern, aber... er ist ein bißchen sonderbar und ungewöhnlich.«

Alle hatten vergessen, daß sie schläfrig waren. Neugierig drängten sie sich um Großonkel Bulgarien und wollten mehr von diesem sonderbaren Vetter hören.

»Wieso ist er ungewöhnlich?« wisperte Wellington.

»Weil er nicht gern redet«, sagte Trinidad und lächelte verschmitzt. Dabei schaute er Bungo an, der über seinen Pelz strich und so tat, als hörte er nicht zu. »Übrigens«, fuhr Trinidad fort, »die Sonne steht schon ziemlich hoch. Jetzt werden bald die Menschen in den Park kommen, überall herumtrampeln und Lärm machen. Verkriechen wir uns lieber, bevor sie da sind!«

Großonkel Bulgarien nickte. Seine Gedanken schienen weit weg zu sein. Als er die ganze Wombelgesellschaft ins Höhleninnere führte, schüttelte er immerzu seinen weißen Kopf. Trinidad warf einen mißbilligenden Blick auf die kreischenden, rostigen Türangeln, dann kehrte er zum Silberwombel-Auto zurück. Er fuhr den Wagen in die Garage. Auch die Angeln des Garagentors knarrten, daß es ein Jammer war. »Das habe ich mir gedacht!« murmelte Trinidad.

Der Silberwombel glitt in die Garage. Trinidad hatte den Silberwombel ganz allein gebaut. Der Silberwombel ist das einzige Automobil seiner Art. Er läuft mit Uhrwerkantrieb völlig geräuschlos und stinkt nicht nach Benzin. Außer ein bißchen Aufziehen gibt es keine Betriebskosten. Trinidad holte sich ein großes Staubtuch aus der Tasche seiner Arbeitsschürze und wischte damit über Windschutzscheibe, Motorhaube und die vier Kotflügel. Dabei war der Silberwombel kaum staubig. Trinidad wischte und putzte nur an dem Wagen herum, weil er vor lauter Verwirrung nicht wußte, was er mit seinen Pfoten tun sollte.

»Hör zu«, sagte Trinidad zu seinem Auto, als er endlich das Tuch weglegte. »Entschuldige, daß ich jetzt schon so viel rede wie Bungo, aber ich bin völlig durcheinander. Irgend etwas stimmt nicht. Mit uns Wombeln nicht, und mit dem Bau ist auch etwas nicht in Ordnung. Wieso ist Vetter Botanik plötzlich hier? In seinem Alter hat man ein Recht auf Ruhe oder Nichtstun. Er muß doch schon... warte einmal, hundert oder hundertfünfzig Jahre alt sein. Hallo, was ist denn jetzt los?«

Aus der Ferne ertönte das Läuten einer Glocke. Sie schepperte ziemlich. Trinidad selbst hatte sie aus einer Konservendose, aus Nägeln und kleinen Eisenstückchen gebastelt. Als er sie hörte, fühlte er sich gleich ein wenig besser. Wie jeder Wombel wußte er, was sie bedeutete.

»Frühstück!« sagte Trinidad und schnupperte. »Vielleicht Mooskuchen mit gehackten Haselnüssen darüber.«

Selbstverständlich sagten alle Wombels in diesem Augenblick genau dasselbe. Ihre Knopfaugen blickten alle in Richtung Küche. Dort wirtschaftete Madame Paris, die beste Wombelköchin aller Zeiten.

»Tiens«, sagte Madame Paris, die hie und da gern Französisch redete. »Kommt essen, sonst brennt alles an!«

Keiner ließ sich zweimal bitten. Eine ganze Weile hörte man nichts als Kauen und Schmatzen. Orinoco hatte bereits seine zweite Portion Löwenzahnpastete verspeist, als sich Großonkel Bulgarien erhob, auf den Tisch klopfte und feierlich sagte: »Willkommen daheim im alten Bau, liebe Wombelfreunde!«

»Hört, hört!« rief Wellington.

»Hört, hört, hört!« schrie Bungo.

»Mmmm«, brummte Kiew.

Von Orinoco vernahm man nur ein leises Schnarchen, weil er schon wieder einmal ein Schläfchen hielt.

»Herzlich willkommen!« wiederholte Großonkel Bulgarien. »Wir alle sind froh, wieder daheim zu sein. Trotzdem müssen wir bedenken... Himmel, was ist denn schon wieder?«

Alle wandten den Kopf der Tür zu, die eben knarrend auf ging.

Eine kleine dicke Gestalt in einer sackleinenen Schürze stand auf der Schwelle und schaute etwas verstört unter einem schäbigen Schlapphut hervor.

»Vetter Botanik«, begrüßte ihn Großonkel Bulgarien mit etwas verdrießlicher Stimme. »Wir freuen uns zwar sehr, daß du uns besuchst, aber kommst du einfach so, oder willst du etwas Bestimmtes?«

Vetter Botanik kratzte sich mit der Gabel hinter dem Ohr. Er schielte nach seiner Hutkrempe, runzelte die Nase und schüttelte so traurig den Kopf, daß die Jungwombels ganz erschrocken dreinsahen.

»Iß eine Kleinigkeit, Vetterchen«, sagte Madame Paris. »Eine Schnitte Löwenzahnpastete?«

»Ich danke vielmals«, antwortete Vetter Botanik langsam. »Ich habe schon bei Sonnenaufgang gespeist. Das ist für dich, Großonkel Bulgarien. Es kam, als du fort warst. Ich hätte es dir gebracht, aber ich war immer so beschäftigt.«

Vetter Botanik holte einen zerknitterten Briefumschlag aus seiner Schürzentasche, wischte ihn mit dem Pfotenrücken glatt und reichte ihn dem Großonkel. Bevor jemand etwas sagen konnte, war er schon wieder fort. Sie hörten nur noch die Angeln der Tür kreischen.

»Er war immer ein bißchen eigenartig«, flüsterte Großonkel Bulgarien seinem Freund Trinidad zu. Aber Trinidad hörte kaum hin, er nickte zwar, doch mit den Gedanken war er anderswo. Er dachte an alle Arbeiten, die im Bau auf ihn warteten. Eine lange Liste, die mit Punkt 1 ›Türangeln Schmieren‹ begann und vorläufig mit Punkt 7 ›Wasserhähne abdichten‹ auf hörte.

»Eine ganze Menge Arbeit«, murmelte Trinidad und steckte den Bleistift hinter das Ohr. »Ich verstehe nicht, wieso es im Bau so ausschaut. Ich habe doch Anweisung gegeben, was alles zu reparieren ist. Abgestaubt hat auch niemand! Großonkel Bulgarien, hörst du mir zu?«

»Nicht ganz«, sagte Großonkel Bulgarien. »Ich habe im Moment andere Dinge im Kopf. So, und jetzt, meine lieben Wombels, nimmt jeder seinen Teller und sein Besteck und trägt es in die Küche hinaus. Das Frühstück ist vorbei. Schau mich nicht so an, Orinoco! Wenn du noch eine Schnitte Löwenzahnpastete in dich hineinstopfst, bekommst du Magenweh. Abwaschen könnt ihr später. Jetzt ins Bett, ich wünsche euch einen guten Tag-Schlaf!«

Alle Jungwombels gehorchten, nur Bungo nicht. Er redete schon wieder. Dann aber fühlte er Großonkel Bulgariens strenge Augen auf sich gerichtet. Bungo schwieg, kletterte in sein Nest und sagte nur noch:

»Wißt ihr, was ihr...«

»Ggrrr«, murmelte Orinoco schlaftrunken im Nest unter ihm. Orinoco hatte die weiche Kuscheldecke bis ans Kinn gezogen. Er träumte, daß Madame Paris morgen extra für ihn einen Riesenpilz braten würde.

»Was sagst du?« fragte Kiew, der gerade Frühgymnastik machte. »Eins und zwei, berühr die Pfoten, drei und vier, tu sie verknoten...«

»Das stimmt nicht«, verbesserte ihn Wellington. Er stellte seine Bücher auf dem Regal über seinem Bett zurecht. »Kein Wombel kann seine Pfoten verknoten. Entschuldige, daß ich es erwähne.«

»Ich verknote die Pfoten ja auch gar nicht«, erklärte Kiew. »Ich sage es nur, weil es sich reimt. Dann kann ich mir die Übung leichter merken. Was ist denn los, Bungo?«

»Gar nichts«, antwortete Bungo. Er hing zur Hälfte aus seinem Bett und betrachtete den schlafenden Orinoco. »Er redet im Schlaf«, fuhr Bungo fort. »Gerade hat er Farnkrautstrudel gesagt. Kiew, wieso ist denn dieser Botanik plötzlich bei uns aufgetaucht?«

»Schlaft endlich, meine Kleinen!« rief Madame Paris von der Schlafzimmertür her.

Bungo murrte leise, aber er schloß die Augen, und bald schlief auch er.

Inzwischen saß Großonkel Bulgarien in seinem Studierzimmer und las den zerknitterten Brief, den Vetter Botanik ihm gebracht hatte. Er las ihn bereits zum zehnten Mal und sagte wohl auch schon zum zehnten Mal:

»Daß mich der Kuckuck holt! Ich muß hinfahren. Ich muß einfach. Was meinst du, Trinidad? Wo steckst du denn?«

»Bin schon da!« brummte Trinidad und kam unter dem Bücherschrank hervorgekrochen. Punkt 22: ›Bücherwurm im Bücherschrank‹ notierte er in ein Büchlein.

»Dieser Brief«, sagte Großonkel Bulgarien, »kommt von den Wombels aus Amerika. Sie schreiben, daß ich so schnell wie möglich hinüberkommen soll.«

»Das geht nicht«, sagte Trinidad und ließ sich im Schaukelstuhl nieder. Er legte die Pfoten zusammen und betrachtete seine Krällchen. »Wir brauchen dich dringend hier in Wimbeldon. Unser Bau ist in einem entsetzlichen Zustand.«

»Das glaube ich dir gern«, antwortete Großonkel Bulgarien. »Aber auf dem Brief steht ›Dringende Wombelangelegenheit‹. Und du weißt, was das bedeutet!«

Es folgte eine lange, lange Pause. Die beiden weisen alten Wombels blickten einander an. Endlich nahm Trinidad seinen steifen Hut ab, wischte ihn sorgfältig mit seinem Taschentuch aus, steckte das Taschentuch ein und setzte den Hut wieder auf sein graues Haupt.

»Tja«, sagte er, »wenn das so ist, dann mußt du natürlich gehen. Aber wo soll das alles hinführen für uns Wombels?«

»Ich weiß es auch nicht«, meinte Großonkel Bulgarien bekümmert. »Aber eines weiß ich! Du könntest den Schaukelstuhl ölen, er quietscht entsetzlich. Sei so gut und schreib ihn auf deine Liste!«

Trinidad ahnt Böses

Alle jungen Wombels waren aufgeregt und froh, wieder daheim zu sein. Sie bemerkten gar nicht, daß Großonkel Bulgarien, Trinidad und Madame Paris in sich gekehrt und sorgenvoll herumgingen. Schließlich kommt man nicht alle Tage von weit her nach Hause zurück. Die Wombels hatten genug zu tun, alle alten, vertrauten Lieblingsplätzchen aufzusuchen.

»Wißt ihr«, sagte Bungo, »ich habe schon nicht mehr gewußt, wie schön der Park ist!«

»Ich war schon im Teich schwimmen«, erklärte Kiew verträumt. Dann stapfte er fort, die Vorderpfoten auf dem Rücken verschränkt und das Kinn tief auf der Brust.

»Jetzt geht er Abfälle suchen, was meinst du?« sagte Wellington. »Er muß immer etwas tun.«

»So viel wie früher liegt gar nicht mehr herum«, meinte Bungo. »Die Menschen sind ordentlicher geworden. Sie werfen weniger als früher weg. Zu meiner Zeit, als ich noch ein ganz junger Wombel war...«

»Das bist du noch immer«, sagte Orinoco. Er hatte sich ins Farnkraut gewühlt, um ein bißchen zu schlafen. »Du gehst mir langsam auf die Nerven mit deiner Wichtigtuerei. Kannst du nicht endlich dein Schnäuzchen halten und verschwinden?«

Bungo war so überrascht, daß er einmal nicht widersprach und wortlos ging.

»War das nicht ein bißchen grob, Orinoco?« fragte Wellington, nicht weniger überrascht.

»Hmm«, antwortete Orinoco und zog die Hutkrempe über die Augen. »Vielleicht! Aber ich kann Wombels, die sich so aufspielen, nicht ausstehen.«

»Wenn das keine schlechten Manieren sind, dann weiß ich nicht, was schlechte Manieren sind«, murmelte Wellington. »Was ist nur in euch gefahren?«

Aber Orinoco schnarchte schon.

Wellington seufzte tief. Dabei glitt ihm die große runde Brille bis zur Nasenspitze. Dann ging er Bungo nach, der niedergeschlagen oben bei der Windmühle saß.

»So schön habe ich es mir vorgestellt, wieder daheim zu sein«, sagte Bungo und schnupfte auf. »Aber es ist scheußlich! Orinoco ist verrückt, und Kiew schweigt vor sich hin. Und im Bau ist es nicht mehr so gemütlich wie früher, weil nichts mehr funktioniert. Ich sage dir, daran ist dieser Vetter Botanik schuld!«

Wenn Bungo auch ein Wichtigtuer und Besserwisser war, schimpfte er sonst nie über andere Wombels.

Wellington wußte nicht recht, was er sagen sollte. Glücklicherweise kam in diesem Augenblick Kiew daher, die Pfoten voller Golfbälle.

»Kommt spielen!« rief er. »Warum macht ihr so lange Gesichter? Denkt an den alten Wombelspruch:

Hab Golf im Herzen, ob’s stürmt oder schneit, denn Golf schützt den Wombel vor Herzeleid!«

Ein paar Stunden vergnügten sie sich. Orinoco, der nicht mitspielen wollte, verschlief seine schlechte Laune. Kiew traf nach jedem dritten Schlag ins Ziel. Wellington schlug die Bälle überallhin, nur nicht dorthin, wo sie hingehörten. Bungo stand auf seinen Schläger gestützt und gab den anderen gute Tips.

Großonkel Bulgarien kam mit Trinidad aus dem Bau, um ein bißchen Luft zu schnappen. Sie sahen den jungen Wombels zu, und Großonkel Bulgarien sagte:

»Sie sind müde und überdreht von der Übersiedlung. Langweilig ist ihnen auch. Komisch, Trinidad: Die Menschen sind ordentlicher geworden. Es ist nicht mehr so wie früher, als überall Konservendosen, Limonadeflaschen, Plastik und Schokoladenpapier herumlagen. Unsere jungen Sammelwombels haben nicht mehr viel zu tun.«

»Es gäbe genug Arbeit«, erklärte Trinidad. »Schau dir bloß meine Liste an! Der Bau ist in einem entsetzlichen Zustand. Und ich habe doch Anweisung gegeben, wie man alles instandhalten soll. Die Wombels sind auch nicht mehr das, was sie einmal waren. Als ich noch jung war...«

»Tja!« sagte Großonkel Bulgarien und versteckte hinter seiner Pfote ein Lachen. »Natürlich ändert sich alles im Lauf der Zeit. Auch die Menschen. An unseren Sorgen sind wir nicht selber schuld, Trinidad. Es liegt daran, daß die Menschen nicht mehr alles im Überfluß haben. Energiekrise nennt man das. Papier und Pappkarton werden knapp. Plastik wird auch gespart. Und so weiter und so fort!«

»Energiekrise!« murrte Trinidad. »Wenn die Menschen so fleißig wären wie wir Wombels, könnten sie sich manchen Unsinn ersparen. Ich sage dir...«

Trinidad begann eine lange Rede zu halten. Großonkel Bulgarien hörte geduldig zu. Er wußte, daß man einen Wombel reden lassen muß, wenn er etwas auf dem Herzen hat. Endlich hörte Trinidad auf. Er stand da und ließ das Schnäuzchen hängen.

»Es hilft nichts, den Kopf hängen zu lassen«, meinte Großonkel Bulgarien. »Wir müssen den Tatsachen ins Auge sehen. Die Menschen werfen weniger weg als früher, und wir Wombels haben daher weniger Sammelarbeit. Das heißt, wir müssen uns — genau wie die Menschen — nach der Decke strecken.«

»Wie meinst du das?« murmelte Trinidad und schaute geistesabwesend den spielenden jungen Wombels zu.

»Warum kreischen unsere Türangeln?« fragte Großonkel Bulgarien.

»Weil sie nicht geschmiert sind«, sagte Trinidad.

»Und warum hat man sie nicht geschmiert?«

»Kein Öl da«, erklärte Trinidad.

»Aha. Und warum sitzt der Bücherwurm im Bücherschrank?«

»Kein Bücherwurmpulver zu kriegen«, sagte Trinidad.

»Und wie steht’s mit den Vorräten in der Speisekammer?«

»Nicht mehr viel da«, sagte Trinidad. »Ein paar Gläser Trockenpilz, das Farnmehl geht bald aus, das Löwenzahngelee und die Mooskuchen sind fast aufgegessen. Großonkel Bulgarien, ich...« Plötzlich verstummte Trinidad, runzelte die Stirn und richtete sich mit einem Ruck auf. »Du glaubst doch nicht, daß wir auch so etwas wie eine Energiekrise haben?«

»Es würde mich nicht wundern, Trinidad. Es sieht fast so aus. Es ist ein weltweites Wombelproblem. Deshalb soll ich auch nach Amerika fahren. Wir müssen eine Lösung finden!«

»Du darfst aber nicht allein fahren«, rief Trinidad. Er vergaß seinen eigenen Kummer und schaute besorgt seinen Freund an. Niemand wußte genau, wie alt Großonkel Bulgarien war, aber in diesem Augenblick sah er sehr alt aus und sehr traurig. Trinidad wurde ganz unglücklich. »Ich komme mit«, erklärte er. »Für dich allein ist es zu anstrengend. Diese amerikanischen Wombels reden und reden und reden.«

Trinidad war schon immer ein bißchen eifersüchtig auf Vetter Niagara aus Amerika gewesen. Auf keinen Fall durfte Großonkel Bulgarien allein übers Meer fahren, er würde sich bestimmt überarbeiten und womöglich gleich krank werden.

»Hör auf, dir Sorgen zu machen, Trinidad«, bat Großonkel Bulgarien. »Ich weiß, daß die amerikanischen Wombels viel reden. Deshalb werde ich einen unserer Wombels mitnehmen, der auch viel redet. Du aber muß auf jeden Fall hierbleiben, du hast genug Arbeit in Wimbeldon. Ohne dich geht es nicht. Wenn du nicht dahinter bist, geht es hier drunter und drüber.«

»Vetter Botanik könnte sich darum kümmern«, erklärte Trinidad. Insgeheim freute er sich aber riesig über Großonkel Bulgariens Worte, aber so schnell ließ er sich nicht überstimmen.

»Botanik?« fragte Großonkel Bulgarien. »Der lebt in seiner eigenen Welt. Das hat er schon immer getan. Deshalb kam er ja auch von Australien hierher. Einmal wanderte er dort zum Hafen und kletterte auf ein Schiff. Er wollte Vorräte sammeln. Dann entdeckte er etwas an den Schiffsplanken, und das interessierte ihn so sehr, daß er gar nicht merkte, wie das Schiff in See stach.«

»Was hat ihn denn so brennend interessiert?« wollte Trinidad wissen.

»Keiner wollte ihn gern danach fragen«, erklärte Großonkel Bulgarien. »Vetter Botanik hat nie davon gesprochen. Vielleicht hat er es längst vergessen. Er ist oft zerstreut. Viel mehr noch als Wellington. Er kann unseren Bau nicht leiten. Du bist der einzige Wombel, der das kann. Die Wombels vertrauen dir. Außerdem bist nur du imstande, hier alles wieder in Schwung zu bringen.«

»Schön«, antwortete Trinidad. »Aber womit soll ich die Türen schmieren, und...«

»Das wird dir schon einfallen«, unterbrach ihn Großonkel Bulgarien. »Komm, gehen wir in den Bau. Es wird kalt.«

»Nur noch eine Frage«, sagte Trinidad. »Wen nimmst du auf diese verflixte Amerikareise mit?«

»Das werde ich nach dem Essen verkünden. Vielleicht halte ich sogar eine kleine Rede. Über die schweren Zeiten, die uns bevorstehen, und über die Gefahren, denen wir ins Auge schauen müssen.«

Großonkel Bulgarien verschwand im Bau. Trinidad nahm seinen steifen Hut ab und wischte ihn mit seinem Taschentuch ab.

In der Ferne konnte er Vetter Botanik sehen. Der alte, seltsame Wombel stand reglos da und schaute zu Boden. Bungo und Kiew hatten zu streiten angefangen, Wellington versuchte, schlichtend einzugreifen. Ganz in der Nähe schlief Orinoco gemütlich in seinem Farnbettchen, rieb sich aber jetzt die Augen und rollte seinen fetten Körper aus dem Farnbett und kam zu Trinidad herübergeschlurft.

»Ist es nicht bald Essenszeit?« fragte Orinoco. »Mir knurrt schon wieder der Magen. Kommt das von der vielen Bewegung?«

»Du kriegst sogar vom Schlafen Hunger«, sagte Trinidad. »Gleich gibt es zu essen.« Er zog aus seiner Schürzentasche eine Pfeife und pfiff die Wombels zum Essen zusammen.

»Der Pelz kribbelt mir schon wieder«, murmelte Trinidad, »das hat etwas zu bedeuten! Großonkel Bulgarien fährt weit fort, der Bau ist in einem schrecklichen Zustand... Und dieser Energiegrieß, oder wie das Zeug heißt! Ich bin sicher, es geht von neuem los!«

Und Trinidad irrte nicht.

Wellington verschwindet

Großonkel Bulgarien hielt für sein Leben gern lange Reden. Aber diesmal nickten die jungen Wombels schon nach den ersten Worten ein. Zwar sind Wombels die allerhöflichsten Geschöpfe auf der Welt, und sie bemühten sich wirklich, wach zu bleiben, aber es ging einfach nicht. Die Köpfe sanken ihnen immer tiefer auf die Brust.

»Ich wiederhole also«, sprach Großonkel Bulgarien, »in diesen schwierigen Zeiten müssen wir...« Er blätterte eine Seite seiner Notizen um.

Ein lautes Schnarchen ertönte. Es stammte von Orinoco, der ganz vorn saß. Großonkel Bulgarien blickte auf und bemerkte, daß beinahe alle Wombels fest schliefen.

»Ich wiederhole also«, sagte er laut, »ich fahre nach Amerika! Zu Vetter Niagara!«

»Warum?« fragte Bungo, der aus dem Schlaf schreckte.

»Ich habe alles erklärt. Weil manches auf der Welt jetzt knapp wird«, fuhr Großonkel Bulgarien ihn an. »Wenn du nur mit einem Ohr zugehört hättest, dann wüßtest du es!«

»Ja, ja«, sagte Madame Paris, die eben aus der Küche gekommen war, beschwichtigend, »ich bin sicher, daß Bungo es verstanden hat. Aber sag uns, wer ist der auserwählte Wombel, den du nach Amerika mitnimmst?«

Großonkel Bulgarien schob die Notizblätter zusammen. Er räusperte sich und wünschte, Madame Paris hätte nicht ausgerechnet jetzt diese Frage gestellt. Alle Wombels waren nun wach und schauten munter und interessiert drein. Großonkel Bulgarien mußte wohl oder übel die Frage beantworten. Er blickte über seine Brillengläser hinweg auf die Wombelschar. Jeder Wombel fühlte ein Prickeln im Pelz.

»Ich nehme einen ganz bestimmten kleinen Wichtigtuer mit«, verkündete er. »Einen jungen Wombel, der immerzu fragt und glaubt, auf jede Frage eine Antwort zu wissen. Die er aber nicht weiß! Dieser Aufenthalt in Amerika kann ihm nur guttun. Das wird ihm ein bißchen die Flügel stutzen. Sein Name ist...«

Großonkel Bulgarien machte eine dramatische Pause. Die Wombels aber hatten schon längst erraten, wer da mitfahren sollte. Alle, sogar die ganz Kleinen aus dem Wombelkindergarten, schauten auf Bungo. Der begann auf seinem Sitz zu wetzen.

»Ich glaube, du meinst den jungen Mungo«, sagte Vetter Botanik bedächtig.

»Bungo heißt er, Bungo!« korrigierte ihn Großonkel Bulgarien.

Vetter Botanik lächelte verträumt vor sich hin. Er tippte mit der Pfote an die Krempe seines Schlapphutes und ging davon. Die jungen Wombels stießen einander mit den Ellbogen an und kicherten. Die älteren Wombels versuchten, ihr Schmunzeln zu verbergen. Bungo starrte auf den Fußboden und fühlte sich nicht ganz wohl. Es war zwar aufregend, nach Amerika zu reisen, aber er war auch niedergeschlagen und beleidigt. Bin ich wirklich so vorlaut und wichtigtuerisch? fragte er sich. Alle haben gleich auf mich geschaut! Und ich heiße doch nicht Mungo. Vetter Botanik müßte doch meinen Namen wissen!

Wie immer wußte Großonkel Bulgarien die rechten Worte zu finden und meinte aufmunternd: »Ich bin sehr froh, daß wir alle wieder daheim sind. Ich bin auch überzeugt, daß wir glücklichen Zeiten entgegengehen. Und jetzt ins Bett mit euch. Morgen wartet ein arbeitsreicher Tag auf uns!«

Nicht nur am nächsten Tag gab es viel zu tun. Die Wombels entdeckten erst nach und nach, in welch traurigem Zustand ihr Bau war. Die Türen schlossen nicht dicht, die Wasserleitungsrohre leckten. Mitten in der Nacht fing plötzlich ein Rohr zu tropfen an — drip-drip-drip —, direkt neben Orinocos Bett. Er fuhr erschrocken aus dem Schlaf, und Madame Paris erklärte, seit einer Ewigkeit hätte Orinoco nicht so sauber gewaschen ausgesehen. Alle lachten, nur Orinoco fand es nicht lustig und ärgerte sich.

»Dummes Zeug!« maulte er. »Ich würde mich nicht wundern, wenn mir bald alle Haare ausfielen. Nichts als schuften muß ich!«

»Glaubst du vielleicht, andere haben nichts zu tun?« fragte Kiew, der sich um das Reisegepäck kümmern mußte. »Ich zähle nichts als Bettsocken, Schals und Geschenke, die wir den Niagara-Wombels schicken, aber die Zahlen stimmen nie. Es ist zum Verzweifeln!«

»Du mußt dich gar nicht aufspielen«, sagte Orinoco und gab Kiew einen Stoß. Kiew gab den Stoß zurück, natürlich doppelt so kräftig. Im nächsten Augenblick kugelten die beiden auf dem Boden umher, und die Haare flogen nach allen Seiten.

»Aufhören!« befahl Trinidad, der im rechten Moment in den Schlafsaal gekommen war. Er nahm einen Krug voll Wasser und leerte ihn über den beiden aus. Diese schnappten nach Luft, schüttelten sich und rannten zu ihrer Arbeit zurück. Eine Rauferei unter Freunden ist nicht so tragisch zu nehmen, und Orinoco und Kiew waren bald versöhnt. Trinidad aber notierte in sein Büchlein:

»Rauferei. Darf nicht mehr vorkommen!«

Da Großonkel Bulgarien genug Sorgen hatte, wollte Trinidad ihn nicht mit solchen Dingen belästigen.

Es war wie verhext. Noch nie hatten die jungen Wombels so viel gestritten wie jetzt. Immer gab es einen, der zu boxen anfing oder zu zwicken. Trinidad ging in die Küche und klagte Madame Paris und Miß Adelaide sein Leid.

»Nanu«, sagte Miß Adelaide, während sie sorgfältig mit dem Faden in ein Nadelöhr zielte.

»Alors«, rief Madame Paris und packte noch ein Stück Trüffelschokolade in eine Schachtel.

»Euch geht es gut«, sagte Trinidad, »ihr habt ja nicht die Verantwortung, während Großonkel Bulgarien in die Ferien...«

»Ferien wohl nicht!« unterbrach ihn Miß Adelaide. »Wenn ich es richtig verstanden habe, reist er zu einer wichtigen Wombelkonferenz wegen der weltweiten, allgemeinen Knappheit. Da fällt mir übrigens ein, Trinidad, die Schreibkreide geht bald aus. Außerdem brauchen wir Stoff für Sammelsäcke. Und Tinte brauchen wir. Und Schreibpapier.«

Trinidad zog sein Notizbuch hervor und schrieb auf. Madame Paris sagte besänftigend:

»Ich habe alle Trüffel für unsere amerikanischen Wombels eingepackt. Und jetzt mache ich etwas Heißes. Vielleicht ein Täßchen Fliedertee, Trinidad?«

»Aber gern«, antwortete Trinidad. »Ich brauche jetzt etwas Beruhigendes. Wissen möchte ich nur, wie wir ohne Großonkel Bulgarien zurechtkommen sollen!«

Als der Tag der Abreise kam, waren alle betrübt, mißmutig und kribbelig. Bungo war neuerdings erstaunlich ruhig. Die Wombels hatten sich vor dem Bau versammelt. Keiner sagte ein Wort, als Trinidad mit Chauffeurmütze den Silberwombel aus der Garage fuhr. Großonkel Bulgarien räusperte sich.

»Meine lieben Wombels«, sagte er dann, »wenn wir jetzt zusammenhalten, wird alles gut werden. An uns ist es, wieder einmal die Welt zu retten. Und ich bin überzeugt, es wird uns gelingen. Wie die Menschen ohne uns Wombels zurechtkämen, kann ich mir gar nicht vorstellen.« Er machte eine Pause und fuhr fort:

»Nun, Bungo und ich reisen jetzt ab. Ich wünsche euch alles Gute, und vergeßt niemals« — Großonkel Bulgarien hob die weißhaarige Pfote —, »alles zu tun, was euch Trinidad sagt. Er ist mein Stellvertreter, und seine Befehle gelten für alle.«

Seine Stimme klang streng, aber er zwinkerte mit den Augen. Die Wombels waren auf einmal nicht mehr so traurig, und die Kleinen vom Wombelkindergarten winkten zum Abschied mit Fähnchen, die sie selbst gebastelt hatten.

Großonkel Bulgarien lächelte. Bungo kam sich wieder einmal ungeheuer wichtig vor. Dann startete Trinidad den Silberwombel. Mit einem vornehm leisen »ticktock« rollte er über den Rasen auf die Straße zu und verschwand.

»So, und jetzt essen wir alle eine Kleinigkeit«, sagte Madame Paris, als das Auto nicht mehr zu sehen war.

»Aber wir haben doch gerade gefrühstückt«, sagte Wellington verwundert. »Bis Mittag ist noch lang!«

»Sei still! Es ist eben ein Nachfrühstück oder ein Vormittagessen!« rief Orinoco erfreut.

»Armer Orinoco, schon wieder ausgehungert«, spottete Wellington.

»Hmm«, antwortete Orinoco. »Du merkst auch alles. Ich muß gestehen, mir geht Bungo schon jetzt ab. Dir nicht auch? Ein bißchen wichtig macht er sich schon, aber sonst ist er in Ordnung!«

Aber Wellington war schon fortgegangen, die Pfoten hinter dem Rücken verschränkt, den Kopf nachdenklich gesenkt. Wie er so dahintrottete, sah er Botanik wirklich ähnlich.

Kiew sah ihm nach.

»Wellington wird genau so ein Eigenbrötler wie Vetter Botanik werden«, sagte Kiew. »Ein wenig ähnlich ist er ihm schon.«

»Sag das nicht!« bat Orinoco schaudernd. »Weißt du das Neueste? Botanik hat gestern abend nichts gegessen.«

»Nicht möglich!«

»Aber ja! Das ist außergewöhnlich für einen Wombel. Kiew, bleib schön in der Reihe stehen, sonst bekommen wir nichts zu essen.«

Madame Paris kam mit dem Servierwägelchen aus der Küche angefahren. Der eisgekühlte Blaubeersaft im Krug schwappte über.

Ein paar Tropfen trafen Wellington auf seinem Weg. Er leckte sie von der Pfote. »Großonkel Bulgarien hat recht!« brummte er. »Wir Wombels müssen die Welt retten. Wir müssen mit dieser Knappheit fertig werden. Ich muß etwas erfinden. Aber was?«

Er lief weiter und murmelte leise vor sich hin. Den Kopf hatte er wie immer voller Ideen. So bemerkte er nicht, daß er quer über den Rasen ging, ohne sich darum zu kümmern, ob irgendein menschliches Wesen herumlief. Im Park waren nur wenige Spaziergänger, aber auf einem der Wege kam ein schwarzer Kombiwagen geholpert. Auf dem Wagen stand in großen Lettern: TV.

»Wo ist denn Wellington hingekommen?« fragte Kiew plötzlich.

»Keine Ahnung«, antwortete Orinoco. »Ißt du das Löwenzahnbrötchen noch? Nein? Dann gib es mir!«

»Du hast doch schon fünf gehabt!«

»Wirklich?« fragte Orinoco ungläubig. »Das glaube ich dir nicht.« Und Kiew begann an den Fingern die Löwenzahnbrötchen abzuzählen, die Orinoco gegessen hatte.

Auch die anderen Wombels aßen und plauderten. So kam es, daß keiner Wellington vermißte. Und das war schlimm.

Der Wolf vom Wimbeldon Park

Es dauerte eine geraume Weile, bis die Wombels Wellington vermißten. Das war ungewöhnlich, denn sie geben sonst gut aufeinander acht. Außerdem sind sie gesellig und sehr neugierig. Freilich stören sie einander nicht, wenn einer von ihnen seine Ruhe haben will. Aber daß ein Wombel einfach wegging und keiner bemerkte es, das war noch nie vorgekommen! Es konnte bloß passieren, weil wegen der Amerikareise alles Kopf stand und auch Trinidad nicht da war. Dieser begleitete ja Großonkel Bulgarien und Bungo ein Stück mit dem Silberwombel.

Orinoco bemerkte als erster, daß Wellington fehlte. Er hielt ihm sonst immer einen Eßplatz frei.

»Holla!« sagte Orinoco und stieß das kleine Wombelmädchen an, das vor ihm stand. Shan-si hieß die Kleine. »Wo ist denn Wellington?« fragte Orinoco.

Shan-si tat die Vorderpfötchen zusammen und schüttelte den Kopf. Sie war neu hier und hatte erst vor kurzem den Wombelkindergarten verlassen. Ihr Name tönte chinesisch, war aber nicht wirklich echt. Alle Wombels dürfen, sobald sie den Kindergarten verlassen und arbeiten gehen, sich einen Namen auswählen. Shan-si war scheu und voll Ehrfurcht den anderen Wombels gegenüber, die schon einige Zeit Sammelwombels waren wie Orinoco.

»Ich weiß nicht, wo Wellington ist«, sagte sie leise. »Tut mir leid. Ich habe ihn wirklich nicht gesehen.«

»Komisch, ich auch nicht!« sagte Orinoco. »Aber früher oder später wird er schon auftauchen.«

Shan-si schüttelte den Kopf, denn darauf wußte sie auch keine Antwort. Sie fand sich noch immer nicht zurecht und wußte nicht, ob sie sich jemals an das neue Leben gewöhnen würde. Der Kindergarten hatte ihr Spaß gemacht. Die kleinen Wombels durften dort malen und kneten. Als Jungwombel gab es aber viele ungewohnte Dinge zu tun. Zuerst hatte Shan-si in der Küche geholfen. Madame Paris, die wundervolle Köchin, kam aber nie dazu, der kleinen Shan-si irgend etwas zu erklären. Einmal hatte Shan-si versehentlich Klee in einen Wombel-Spezialauflauf getan. Das hatte ganz merkwürdig geschmeckt. Sogar Orinoco hatte Mühe gehabt, sein Stück hinunterzuwürgen.

»Nein, nein!« hatte Madame Paris geschluchzt und die Schürze vors Gesicht gehalten. »Schnee habe ich gesagt! Nicht Klee! Eierschnee! Schrecklich!«

Shan-si war so erschreckt gewesen, daß sie stundenlang kein Wort hervorbrachte. Sie wurde immer verwirrter. Eines Tages vergaß sie, Trinidad seinen Blaubeersaft zu bringen. Und er hatte sich so darauf gefreut!

»So geht das nicht weiter«, hatte Trinidad gesagt. »Blaubeersaft gibt den Wombels Kraft — heißt ein altes Wombelsprichwort. Was sollen wir nur mit diesem Unglückswombel Shan-si anfangen?«

Shan-si wäre am liebsten wieder in den Kindergarten zurückgegangen, aber sie wagte es nicht zu sagen. So ließ sie nur den Kopf hängen.

»Weißt du was«, sagte Trinidad. »Ab morgen gehst du mit den anderen Sammelwombels in den Park zum Aufräumen. Es wird dir sicher Spaß machen.«

Das war gestern gewesen. Shan-si war noch immer verwirrt, als sie sich bei Vetter Botanik zur Arbeit meldete. Sie verstand kaum ein Wort von dem, was er ihr sagte. Er übergab ihr einen Sammelsack und zeigte ihr auf der Landkarte, welches Stückchen Park sie auf räumen sollte.

Shan-si kroch aus der Höhle, nachdem Kiew ihren Namen im Dienstbuch abgehakt hatte. Ihr Herz hämmerte, während sie auf den Zehen durchs Gebüsch schlich. Eine Amsel flatterte vorbei. Sie erschrak und hätte sich am liebsten wieder in dem Bau verkrochen. Endlich war sie auf dem Rasen.

Es war ein wunderschöner Morgen. Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Es war dämmrig. Menschliche Wesen waren noch keine im Park, und Autos hörte Shan-si nur weit weg vorbeirollen.

Shan-si faßte Mut und wurde unternehmungslustiger. Als sie eine zerknitterte Zeitung entdeckte, vergaß sie alle Vorsicht und rannte quer über das Gras darauf zu. Dabei mußte sie an einer kleinen Baumgruppe vorüber. In ihrer Aufregung bemerkte sie nicht, daß ein seltsames, rundliches flaches Ding an einem Draht von einem Ast herunterhing. Sie bemerkte es erst in dem Augenblick, als sie mit dem Kopf dagegen anrannte. »Klonk!« machte es, und es tat scheußlich weh. Shan-si hüpfte auf einem Bein herum. Mit beiden Pfoten hielt sie sich das arme Schnäuzchen.

»Oweh — oweh!« jammerte sie.

Und jetzt passierte alles mögliche zugleich. Das runde Ding schwang heftig vor und zurück, bis es sich in einer Brombeerhecke verfing. Helles Licht fiel aus dem Fenster eines großen Wagens, der unter den Bäumen geparkt war. Shan-si hatte ihn vorher gar nicht gesehen. Dann hörte sie zornige Stimmen, und in einiger Entfernung begann ein Hund zu bellen. Hoch oben im Baum saß eine Eule und glotzte mit großen Augen. Plötzlich stieß sie herab, verfehlte die erschrockene Shan-si knapp und schwebte davon.

Vor Schreck vergaß Shan-si zu jammern und zu hopsen. Sie wagte sich nicht mehr zu rühren. Die Tür des Wagens öffnete sich nämlich, und zwei Männer stiegen heraus. Shan-si hörte sie laut und zornig reden.

»Habe ich dir nicht gesagt, daß das hier ein miserabler Platz ist«, sagte der erste. »Hier kann man doch kein Mikrofon aufhängen!«

»Was heißt ›miserabler Platz‹?« antwortete der zweite. »Der Platz ist schon in Ordnung! Und so schön hat die Eule im Baum gehockt! Aber dann muß dieser Hund oder weiß Gott was daherkommen und ausgerechnet ins Mikrofon hineinrennen. Eine herrliche Tonaufnahme wäre das geworden!«

»Ist es aber nicht!«

»Das brauchst du mir nicht zu sagen! Gib mir die Taschenlampe!«

Ein dünner Lichtstrahl wanderte über das Gras. Shan-si zitterte vor Angst. Gleich würde man sie entdecken, gefangennehmen und fortbringen. Und dann würde man sie fotografieren und ausfragen. Großonkel Bulgarien und alle anderen Wombels würden fürchterlich wütend werden und ihr nie verzeihen. Denn die Wombels tun alles Wombelmögliche, damit kein Mensch etwas von ihnen erfährt.

All das durchzuckte Shan-si, schneller als der Lichtstrahl, der über das Gras huschte. Aber sie konnte sich noch immer nicht rühren, ihr war, als wären ihre Hinterpfoten an der Erde festgewachsen. Es war wie einer dieser furchtbaren Träume, in denen man zu laufen versucht und es nicht fertigbringt.

Und dann, gerade als Shan-si die Augen schloß und sich schon verloren gab, begann plötzlich ein schrecklicher Lärm, und das zaghafte Morgengezwitscher der Vögel verstummte.

Ein Geheul war das! Ein Gekreisch. Es schwoll an und ab und war so schrecklich, daß kein einziger Vogel auch nur zu piepsen wagte. Shan-sis Pelzchen sträubte sich. Sogar ihre Ohren stellten sich vor Schreck auf. Die zwei Männer blieben höchstens fünf Schritte von ihr entfernt stehen.

»Was in aller Welt ist das?« flüsterte der eine mit heiserer Stimme.

»Ich w-weiß n-n-nicht«, stotterte der andere Mann.

Alles ringsum hielt den Atem an. Und dann wieder dieses entsetzliche Geheul!

»Ein Wolf ist das!« sagte der eine Mann.

»Das gibt’s doch nicht!«

»Doch! Ein Wolf im Wimbeldon Park! Schnell! Bring das Mikrofon her! Das wird die Story des Jahres! Beeil dich!«

Die beiden Männer stürmten dicht an Shan-si vorüber zur Hecke hin, wo die runde Scheibe sich mit ihrem Draht verfangen hatte. Bevor Shan-si noch recht begriffen hatte, was vorging, griff eine Pfote nach ihrem Arm. Eine vertraute Stimme zischelte ihr ins Ohr:

»Komm! Leise!«

Und Shan-si wurde geschubst und fortgeschleppt. Sie wurde einen Abhang hinuntergezerrt, verlor den Halt und purzelte kopfüber ins Farnkraut. Ein zweiter Pelzball, nicht viel größer als sie, kollerte hinter ihr drein, blieb neben ihr liegen, und dann sagte die Stimme von Wellington atemlos:

»Meine gute Shan-si, du hättest ein bißchen mehr achtgeben sollen! So ungefährlich ist das nicht. Trotzdem, vielen Dank!«

»Bitte«, sagte Shan-si weinerlich. »Ich kenne mich überhaupt nicht mehr aus. Ich möchte heim!«

»Sei doch ruhig!« sagte Wellington. Er nahm seine große Brille ab und begann sie zu putzen. »Wir gehen ja gleich! Wir müssen nur warten, bis die zwei dort ihr Mikrofon herausgeholt haben. Bin ich froh, daß du gekommen bist!«

Shan-si verstand noch immer nichts, aber sie setzte sich nieder und schaute Wellington an. Wellington war immer der kleinste Sammelwombel gewesen, aber jetzt, wie Shan-si da vor ihm saß, kam er sich plötzlich groß und wichtig vor. Das Gefühl war ihm neu und machte ihn froh.

»Eine Ewigkeit war ich in diesem Fernsehwagen eingesperrt!« erklärte er. Dabei übertrieb er freilich ein bißchen.

»Haben sie dich gefangen?« keuchte Shan-si ängstlich.

»Aber nein! Ich bin bloß in den Wagen hineingekrochen, während die Männer draußen das Mikrofon aufhängten. Ich wollte erforschen, was in dem Wagen drinnen war. Aber die zwei kamen zurück, bevor ich wieder verschwinden konnte. Ich mußte mich verkriechen, sonst hätten sie mich entdeckt. Weißt du, was die zwei tun? Sie drehen einen Kulturfilm für das Fernsehen über die Tiere im Wimbeldon Park. Was die alles nicht wissen! Ich bekam direkt Lust, ihnen über den alten Dachs zu erzählen und von der Fuchsspur und...«

»Der Wolf!« rief Shan-si plötzlich. Bei dem bloßen Gedanken an das gräßliche Geheul wurden ihre Augen groß wie Jackenknöpfe. Zu ihrer Überraschung begann Wellington zu kichern. Dann lachte er so laut, daß er die Pfoten an den Mund pressen mußte, damit das Lachen nicht zu laut wurde.

»Ein Wolf ist nichts zum Lachen!« sagte Shan-si streng. Jetzt, da sie sich nicht mehr so fürchtete, wurde sie ärgerlich und sogar ein bißchen kratzbürstig.

»Und ob ein Wolf etwas Komisches ist!« prustete Wellington. »Wenn nämlich ich der Wolf bin!« Er mußte sich die Lachtränen von der Brille wischen. »Ich schlüpfte gerade aus dem Wagen, da habe ich dich gesehen, ganz starr vor Schreck. In ein oder zwei Sekunden hätten dich die Menschen gesehen. Mir fiel nichts anderes ein, als einfach loszuheulen wie ein Wolf. Glaubst du es nicht? Soll ich noch einmal?«

»Bitte nicht! Du hast wunderbar geheult! Aber bitte nicht noch einmal! Vielen Dank, daß du mich gerettet hast, Wellington!«

»Nichts zu danken. Das heißt, ich danke dir auch. Wir haben uns doch gegenseitig gerettet. Aber komm jetzt, die Luft ist rein, gehen wir nach Hause!«

»Ich kann nicht«, sagte Shan-si, schon wieder weinerlich. »Ich habe noch gar nichts eingesammelt. Und ich muß doch einmal irgend etwas recht machen!«

»Ist das alles?« fragte Wellington. »Komm mit, ich zeig’ dir einen Platz, wo ein ganzer Haufen Abfall herumliegt. Die zwei Menschen haben ihn hingeschüttet. Die ganze Zeit haben sie geredet, wie schön die Natur ist und daß sie die unberührte Wildnis belauschen wollen, und dann nehmen sie ihre Plastikbecher und die Papierteller und alte Zeitungen und Konservendosen...«

»Bitte, hör auf!«

»Laß mich ausreden! Also, sie nehmen das ganze Zeug, stopfen es in Plastiksäcke und schmeißen alles unter die Büsche. Und dann machen sie sich wichtig mit Natur und so. Aber so sind die Menschen. Das habe ich schon öfter beobachtet. Komm hier durch! Und sei leise!«

In der Höhle waren sie alle erstaunt über die zwei Riesensäcke voll Abfall, die die kleine Shan-si daherschleppte.

»Du lieber Himmel, warst du aber fleißig!« sagte Dorothy und blieb vor Staunen stocksteif stehen. Dorothy war schon vor einem Jahr aus dem Kindergarten gekommen, half Madame Paris beim Servieren und kam sich sehr wichtig vor. »Du mußt ja entsetzlich hungrig sein. Da! Iß eine Doppelportion Gänseblümcheneis mit Sahne!«

»Gut gemacht, Chineslein!« sagte Vetter Botanik.

»Bitte, ich heiße Shan-si«, verbesserte sie ihn schüchtern.

»Richtig!« sagte Botanik zustimmend. »Ein sehr hübscher Name. Hallo! Was hast du da mitgebracht?«

Es war eine Teetasse ohne Henkel mit einem hübschen Blümchenrand. Unten auf dem Boden der Tasse war ein Stempel: »TV. Nur für den Regisseur.«

»Wunderhübsch ist sie!« sagte Shan-si und streichelte die Tasse.

»Du darfst sie behalten«, erklärte Vetter Botanik. »Wasch sie gut aus und trag sie in die Kantine!«

Wellington hatte eben seinen dritten Himbeerpudding gegessen. Dabei sah ihm Orinoco voll Ehrfurcht zu.

»Ich hätte nie geglaubt, daß du das fertigbringst«, sagte Orinoco. »Wir sind gleich gut im Vielessen, Wellington.«

Und Orinoco spazierte fort. Wellington legte seinen Löffel und seine Gabel zusammen und blies die Backen auf. Shan-si beugte sich vor und fragte mit ihrer Piepsstimme:

»Nicht wahr, du hast Hunger wie ein Wolf?«

»Wie zwei Wölfe«, antwortete Wellington. »Aber halten wir lieber den Mund über die Geschichte. Großonkel Bulgarien würde der Schlag treffen, wenn er draufkommt, was geschehen ist. Versprichst du es mir, Shan-si?«

»Ja«, sagte Shan-si.

Zum ersten Mal, seit sie den Wombelkindergarten verlassen hatte, fühlte sich Shan-si glücklich. Es war doch nicht so schlimm, ein Sammelwombel zu sein. Auch Wellington war glücklich und zufrieden.

Er hatte als Beinah-Gefangener ein paar aufregende Stunden erlebt. Und alles war gutgegangen. Die zwei jungen Wombels waren mit sich und der Welt zufrieden. Sie wären nicht so glücklich gewesen, hätten sie gewußt, was eine Woche später geschehen würde. Da saß nämlich Großonkel Bulgarien in der geräumigen Wohnhöhle mit Klimaanlage des Vetters Niagara und las Zeitung.

Eine Überschrift lautete:

Großonkel Bulgarien las den Artikel dreimal.

»Merkwürdig«, sagte er dann und faltete die weißen Pfoten. »Ich habe noch nie von einem Wolf in Wimbeldon gehört. Und wenn ich nichts davon gehört habe, dann gibt es dort keinen Wolf. Ich glaube, ich sollte einen Brief schreiben!«

Er betrachtete die Reihe von Bleistiften, Kugelschreibern und Füllfedern, die man ihm auf den Schreibtisch gestellt hatte, und begann zu schreiben.

Großonkel Bulgarien schreibt einen Brief

Bulgarien Wombel
c/o Vetter Niagara Wombel USA

An die Wombels von Wimbeldon

Liebe Wombels,
ganz bestimmt freut Ihr Euch zu hören, daß Bungo und ich gut und gesund nach einer angenehmen Überfahrt hier angelangt sind. Wir können die Schiffahrtslinie nur empfehlen.

Unsere amerikanischen Verwandten sind freundlich und zuvorkommend, nur reden sie ein bißchen viel. Die Wohnhöhle ist in bestem Zustand, und alles läuft am Schnürchen. Nicht gar so viele Eiswürfel in den Getränken wäre mir lieber. Eine Menge anderer älterer Wombels sind hier angekommen, und die Weltkonferenz wird bald eröffnet. Es wird sicher sehr interessant werden, und ich glaube, daß wir hier auf nützliche Gedanken kommen werden. Ich hoffe sehr, daß auch meine lieben Wombels daheim über die Weltkrise eifrig nachdenken. Bevor ich mein Schreiben schließe, möchte ich noch zwei Sachen erwähnen. Erstens schickt Bungo die herzlichsten Grüße an Euch alle, besonders aber an Kiew, Orinoco und Wellington. Und zweitens möchte ich gern Näheres über den neuen Bewohner von Wimbeldon wissen. Ich meine den Grauen Wolf. Man sollte den Wolf nicht zu oft an die Wand malen! (Das betrifft Euch, liebe Jungwombels!) Ich habe so meine Ahnungen.

Herzliche Grüße an alle

Großonkel Bulgarien

Als Trinidad diesen bemerkenswerten Brief laut vorlas, stahl sich Wellington aus dem Bau. Er hatte das Gefühl, Großonkel Bulgarien schaue ihn über tausend Meilen hinweg direkt an.

Kiew und Orinoco folgten ihm. Sie beschlossen, im Königinnenteich schwimmen zu gehen.

»Komisch, das mit dem Wolf!« sagte Kiew und machte einen Kopfsprung in den Teich. Er glitt sanft unter Wasser dahin, kam prustend wieder hoch und schüttelte sich das Wasser aus den runden Äuglein. »Ich habe gar nicht gewußt, daß wir einen Wolf hier haben«, setzte er hinzu.

Als Antwort murmelte Wellington etwas vor sich hin, das vieles heißen konnte.

»Vielleicht war es überhaupt kein Wolf«, meinte Orinoco und schielte unter der Hutkrempe hervor. Wellington begann lässig zu pfeifen. »Ich bin sicher, daß wir nie wieder von diesem Wolf hören werden«, fuhr Orinoco fort und platzte fast vor unterdrücktem Gekicher. Dann zog er den Hut übers Gesicht und rollte sich wieder einmal zu einem Schläfchen zusammen.

Kurz darauf erwachte er, weil sein Magen knurrte. Die Menschen ließen zwar immer noch genug Abfall liegen, aber sie warfen nicht mehr so viel Eßbares weg.

Orinoco rieb sich den Bauch und erinnerte sich seufzend der früheren Tage. Damals konnte ein flinker Wombel auf einer Parkbank manchmal ein ganzes Picknick finden. Oder eine halbe Tüte mit Milchkaramellen. Oder ein paar Bananen. Oder eine Schachtel Kekse.

»O du liebe Wombelzeit!« sagte Orinoco. Er rollte sich auf den Magen und hoffte, daß das Rumpeln aufhören würde. Bis zu diesem Augenblick hatte er sich kaum Gedanken darüber gemacht, daß wirklich einmal alles knapp werden könnte. Jetzt dämmerte ihm, was das bedeuten würde.

»Bei meinem Schnäuzchen!« sagte Orinoco und setzte sich kerzengerade. »Lebensmittel können doch einfach nicht knapp werden! Ich werde heimgehen und mit Madame Paris reden.«

Zuerst zottelte er langsam dahin, dann ging er etwas rascher. Bald setzte er sich in Trab, und gleich darauf rannte er.

»Was ist denn mit Orinoco los?« fragte Kiew. Er schlug gerade einen Purzelbaum.

»Wahrscheinlich hat ihn eine Biene gestochen«, gab Wellington zur Antwort. Er platschte im Wasser. Wellington konnte nicht so gut schwimmen wie Kiew. »Ich habe eine Idee, Kiew. Diese Menschen, die ich getroffen habe...«

»Was für Menschen?«

»Naja, Menschen eben. Sie machten irgend etwas auf der Wiese. Sei so gut und unterbrich mich nicht immer, sonst vergesse ich die großartige Idee noch. Also diese Menschen sagten, daß das Öl nicht ausreicht.«

Kiew blinzelte ihn fragend an, sagte aber nichts.

»Ich glaube, wir sollten nach Öl bohren«, fuhr Wellington fort. »Diese Menschen sagten...«

»Sie haben wohl allerhand gesagt?«

»Natürlich! Aber jetzt laß mich endlich ausreden. Sie sagten, daß nicht genug Benzin und Öl da sind. Unser schöner Silberwombel kann zwar ohne Benzin fahren, aber Trinidad braucht trotzdem Öl für die Türangeln. Deshalb werden wir, du und ich, jetzt einen Bohrturm auf stellen und im Teich nach Öl bohren. Was hältst du davon?«

Kiew sagte gar nichts, er war sprachlos. Er stand mit offenem Mund im seichten Uferwasser. Wasser tropfte von seinem Schnäuzchen. Dann glitt er mit einem eleganten Sprung ins Wasser.

»Ich wußte, daß du mitmachst«, sagte Wellington glücklich. »Jetzt möchte ich nur wissen, wie man einen Bohrturm aufstellt!«

Inzwischen war Orinoco in den Bau zurückgekehrt. Er verfolgte Madame Paris durch die ganze Küche und trat ihr beinahe auf die Fersen.

»Glaubst du wirklich, Madame Paris«, fragte er besorgt, »daß uns die Lebensmittel ausgehen werden?«

»Nicht gerade ausgehen, Kleiner«, antwortete Madame Paris. »Aber schau gut her, was ich dir zeigen werde.« Sie führte Orinoco in die Speisekammer und öffnete eine Schranktür. Es war ein sauberer, netter Speiseschrank. Auf einem einzigen der Regale stand eine einzige Reihe von kleinen Töpfchen. »Brombeermarmelade«, erklärte Madame Paris.

Alle anderen Regale waren leer.

»Fein! Mmmm!« brummte Orinoco. »Köstlich! Meine Lieblingsspeise. Außer heißen Kastanien und Farngelee natürlich. Das heißt, Ahornsaft ist auch nicht schlecht.«

»Jedenfalls sind diese Töpfe Brombeermarmelade die letzten«, sagte Madame Paris und drückte die Tür mit einem Klicken ins Schloß.

Ein Schauer lief Orinoco über den Rücken. »Sonst keine mehr?« fragte er leise.

»Nein. Im Vorjahr haben sie viele Brombeerbüsche ausgerissen, damit für die Menschen mehr Platz im Park ist. Jetzt zeig’ ich dir noch etwas!« Madame Paris hatte sich so viele Sorgen über die knappen Eßvorräte gemacht, daß sie sich nun die ganze Last vom Herzen redete. Orinoco war alt genug, um zu verstehen, daß die Welt ernsthaft in Schwierigkeiten steckte.

Madame Paris zog Orinoco zur nächsten Speisekammer und zeigte ihm die letzten beiden Dosen Bienenhonig.

»Hast du bemerkt, wie wenig Bienen dieses Jahr hier fliegen?« fragte sie Orinoco. »Als ich jung war, gab es Hunderte von Bienen, die ganzen Wiesen waren voll. Dann kamen die Menschen mit dem Gestank aus ihren Auspuffrohren und den gräßlichen Insektensprays in den Gärten. Natürlich sind fast alle Bienen verschwunden. Wirklich traurig!«

»Ja«, antwortete Orinoco unglücklich. Hätte er doch nicht zu fragen begonnen! Er stellte sich vor, wie er und alle anderen Wombels vor Hunger immer dünner wurden. Und weil man sich einen mageren Wombel einfach nicht vorstellen kann, geriet Orinoco ganz aus dem Häuschen.

Madame Paris aber war in Fahrt. Sie schleppte Orinoco auf einen langen Inspektionsgang durch alle Vorratskammern bis zu der Tiefkühltruhe, die am anderen Höhlenende leise vor sich hinsummte.

»Ganz so schlimm schaut es hier nicht aus«, sagte Orinoco. Er blickte durch den eisigen Dunst hinunter in die Tiefkühltruhe, wo viele kleine, volle Plastiksäckchen lagen.

»Das ist die Ernte vom Vorjahr«, erklärte Madame Paris. »Und ich frage mich, was und wo wir dieses Jahr ernten sollen!«

»In Wimbeldon wächst doch soviel!« rief Orinoco.

»Glaubst du! Die Menschen schneiden alles ab oder reißen es aus! Wieviel Büsche und Bäume haben wir noch? Überall wollen die Menschen Rasen haben! Zum Spazierengehen, zum Sonnenbaden, zum Spielen. Schön und gut, warum nicht? Aber sie düngen nicht, sie gießen nicht und zertrampeln alles. Wenn das so weitergeht, werden wir Wombels bald nur noch von Gras leben. Und woher soll ich als Köchin — als weltberühmte Köchin, bitte sehr — meine Kräuter und Beeren und Pilze und all das hernehmen?«

»Ja, woher?« sagte Orinoco kläglich.

»Was kann ich mit Gras anfangen? Grasbrot, Grasomeletten, Graspudding. Vielleicht einmal Graseis und Grassoße — das ist aber auch schon alles. Wombels sind doch keine Schafe! Wir werden alle krank werden. Die Pelzhaare werden uns ausfallen.«

»Aber... aber... was können wir denn machen?« fragte Orinoco und schluchzte beinahe.

Madame Paris hob die Schultern und ließ sie wieder sinken. »Keine Ahnung. Ich weiß es auch nicht«, antwortete sie.

»O du liebe Wombelzeit!« murmelte Orinoco. »Reg dich nicht so schrecklich auf, Madame Paris, bitte! Ich... ich... mir wird schon eine Idee kommen! Ehrenwort!«

Orinoco nickte ein paarmal bekräftigend mit dem Kopf und rannte fort. Madame Paris sah ihm nach, ergriff ihren Schürzenzipfel und wischte sich damit die Augen.

»Er wird erwachsen, der kleine dicke Orinoco«, sagte sie vor sich hin. »Auf einmal kümmert er sich nicht bloß darum, was er essen wird, sondern denkt auch an die anderen. Hoffentlich weiß bald einer Rat! Aber wenn ich schon einmal da bin, werde ich am besten gleich die Pilzschnitzel nachzählen und die Kastanien auch. Wenn man arbeitet, vergißt man die Sorgen.«

Madame Paris schneuzte sich. Dann holte sie ein Notizbuch hervor und einen Bleistift und fing an, all die Flaschen, Töpfe und Päckchen zu zählen, die noch in der Speisekammer waren.

Orinoco ging nachdenklich fort, die Pfoten auf dem Rücken gekreuzt, das Kinn auf die Brust gesenkt. Er war so in sich versunken, daß er an Dorothy vorbeilief. Sie kam eben mit einem sehr geflickten Sammelbeutel über dem Arm daher.

»Hallo!« sagte Dorothy.

»Hmm«, antwortete Orinoco.

»Was hast du denn?« fragte Dorothy hochnäsig. »Ich wollte dich bloß fragen, ob du mitkommst. Ich gehe Baumflechten sammeln. Aber bitte, ich will dich nicht stören!«

»Pflück nicht zu viele, sonst bleiben nicht genug übrig«, sagte Orinoco so streng wie Großonkel Bulgarien.

Er ging weiter und ließ Dorothy einfach stehen. Sie starrte ihm nach, bis sie Shan-si kommen sah. Shan-si schleppte einen vollen Sammelbeutel, aus dem mehrere Stöcke herausstachen.

»Hallo!« sagte Dorothy und kam sich sehr zuvorkommend vor. Shan-si war schließlich eine Anfängerin. »Du darfst auf Flechtenjagd mitkommen!«

Shan-si blieb stehen. Sie schien über die Einladung gar nicht erfreut zu sein, sondern schaute eher verlegen drein. Weil sie aber eines der höflichsten Wombelmädchen war, legte sie die Vorderpfötchen zusammen und neigte zweimal grüßend den Kopf.

»Danke, vielen Dank«, sagte sie sanft, »aber ich habe etwas anderes vor.«

Sie nickte nochmals höflich und rannte aus der Höhle. Dorothy brauchte eine Weile, bis sie sich von ihrem Erstaunen erholt hatte.

»Die spinnen heute alle«, sagte sie. »Ist mir aber egal!«

Nachher stapfte sie bekümmert aus dem Bau. Bevor sie verschwand, gab sie dem Türpfosten einen Fußtritt. Eine feine Staubwolke rieselte herunter. Miß Adelaide, die eben aus dem Kindergarten kam, runzelte die Stirn.

»Was ist bloß los?« murmelte sie. »Nichts ist mehr wie früher. Sogar die Kleinen im Kindergarten haben schlechte Laune. Kein Wunder, wenn ihnen die jungen Wombels ein solches Beispiel geben!«

Miß Adelaide straffte den Rücken und beschloß, ihre alte Freundin, Madame Paris, aufzusuchen. Als Adelaide an der Werkstatt vorüberging, stand dort Trinidad in sich gekehrt und grübelte. Zum ersten Mal in seinem Leben wurde er mit einem Problem nicht fertig.

Es war nicht genug Holz da für all die Türen, die ausgebessert werden mußten. Es war nicht genug Holz da für all die Kisten und Kasten, die im Bau gebraucht wurden.

»Ich weiß mir keinen Rat mehr«, murmelte Trinidad. »Wir können doch nicht einfach ein paar Bäume im Park fällen! Das Leben ist schwierig geworden. Je früher Großonkel Bulgarien heimkommt, desto besser. Verflixt, wo ist diese handliche Holzplatte hingekommen? Ich habe sie doch extra zur Seite gestellt. Wombeldonnerwetter, ich möchte wissen, wo die alten Tassen aus der Vorratskammer hingekommen sind! Wer kann die wieder genommen haben?«

Es gab niemanden im ganzen Wombelbau, der nicht murrte oder grollte oder maulte oder nachgrübelte. Der ganze Bau schien leise zu brodeln wie ein feuerspeiender Berg kurz vor dem Ausbruch.

Und das Merkwürdigste war, daß der ruhigste Wombel die Sache zum Überkochen brachte.

Eine Entdeckung

Wellington durchstöberte die Bibliothek und las alles über Bohrtürme nach. Viel stand in keinem der Bücher. Nach ein paar Tagen war er auch nicht viel klüger als vorher. Er wußte zwar, wie ein Bohrturm aussah, aber wie er funktionierte, war ihm weiterhin ein Rätsel.

»Macht nichts«, sagte Wellington zu Kiew.

Kiew zerbrach sich nicht über Bohrtürme den Kopf, weil er sowieso nicht begriffen hatte, was sein Freund wollte.

»Am besten wird sein«, setzte Wellington hinzu, »wenn wir den Bohrturm einfach zu bauen anfangen. Dann werden wir schon sehen, wie er funktioniert.«

»Hm. Aber wenn du den Bohrturm mitten in den Teich stellst, können wir ja nicht mehr schwimmen«, sagte Kiew. »Und wo willst du im Winter eislaufen?«

»Es wird ja nur ein ganz kleiner Bohrturm«, erklärte Wellington. »Schau dir dieses Bild an!«

»Sieht aus wie ein Turm«, antwortete Kiew zögernd.

»Ja, und wir zwei bauen einen.«

»Woraus?«

»Ich glaube, die Bohrtürme der Menschen sind aus Eisen oder Stahl gebaut. In Wimbeldon werden wir aber kaum Eisen oder Stahl finden. Wir müssen unseren Bohrturm aus dem basteln, was vorhanden ist. Komm schon!« Wellington machte sich sehr wichtig. Das gelang ihm um so leichter, als Bungo nicht da war, der es viel besser konnte. In den nächsten paar Tagen waren die beiden jungen Wombels sehr beschäftigt. Sie fanden kaum Zeit, ihre Namen unter die langen Briefe zu schreiben, die von den anderen Wombels regelmäßig nach Amerika geschickt wurden. Kiew und Wellington klaubten Fetzchen auf und Splitter und Stäbchen und Brettchen und dies und das, bis sie genug hatten, um ihren Bohrturm zu bauen.

Das war nicht so leicht. Weder Wellington noch Kiew hatten besonders geschickte Pfoten. Sie schlugen sich mit dem Hammer auf den Daumen. Sie verloren Schrauben. Sie stießen sich gegenseitig und traten sich auf die Pfoten. Aber Wellington wollte seinen Bohrturm unbedingt haben! Und Kiew vertraute seinem Freund. Wellington hatte schon so viele seltsame Dinge erfunden, die alle sehr nützlich waren. Sicher irrte er sich auch diesmal nicht.

»Wenn das Öl uns geht aus, wird nichts als Plage draus!« murrte Kiew. Er lutschte wieder einmal an seinem Daumen und versuchte, den schmerzenden Rücken zu strecken.

»Schaut gar nicht so schlecht aus!« rief Wellington und schaute stolz auf das merkwürdige Ding. »Vor allem, wenn man bedenkt, woraus es gemacht ist!«

Es war wirklich ein merkwürdiges Gebilde aus Zaunpfählen, Plastik, einem Stück Eisengeländer, Schnüren, Drähten, Seilen und einem Plastikschlauch. Der Mast bestand aus einem Schirmgerippe und einer Fahrradpumpe. Mit ein bißchen Fantasie sah das Ding beinahe wie ein Bohrturm aus.

»Schaut sogar recht gut aus!« erklärte Kiew und zog den verletzten Daumen aus dem Mund. »Was jetzt?«

Vor dieser Frage hatte Wellington sich ein bißchen gefürchtet. Er hatte nur eine unklare Vorstellung, wie man nach Öl bohrte. Zuerst mußte man ein tiefes Loch machen, und dann mußte man das Öl von unten herauf pumpen. Es war leicht, sich das vorzustellen, aber es war schwierig, es zu tun. Wellington schluckte nervös. Kiew merkte es nicht. Er hielt Wellington sogar für gescheiter als Großonkel Bulgarien und war der Meinung, daß er einfach alles könne. Er schaute seinen Freund mit großen Augen an und wartete auf weitere Befehle.

»Stellen wir den Turm gleich auf«, erklärte Wellington. Seine Stimme zitterte etwas. »Heute ist ein günstiger Tag.«

Vom Wombelstandpunkt aus war es ein günstiger Tag. Es regnete, und ein scharfer Ostwind blies. Bei solchem Wetter waren gewiß keine Menschen im Park. Wellington und Kiew konnten also ungestört ihren Bohrturm an Ort und Stelle tragen und gleich in Betrieb setzen.

Vorsichtig luden sie den Bohrturm auf einen Schubkarren. Dann schoben sie ihn so leise wie möglich aus der Werkstatt, wo sie ihn gebaut hatten. Die Tür knarrte und klemmte, ein Regen von Sägespänen rieselte aus den Scharnieren. Vor Aufregung bemerkten es die beiden jungen Wombels nicht.

Stolpernd und rutschend brachten sie den schweren Bohrturm bis ans Ufer des Teiches. Der Teich lag einsam da. Nur Enten schwammen darauf und suchten nach Futter.

»Nun denn«, begann Wellington, aber er sprach den Satz nicht zu Ende. Er hatte vor, den Bohrturm ein paar Meter vom Ufer weg aufzustellen. Sobald der Turm aber im Wasser wäre, würde er untergehen. Er war zu schwer, als daß sie ihn schwimmend zu seinem Standort bringen konnten.

»Verflixt!« sagte Wellington und schaute wild drein. Das hieß, daß er ganz wild nachdachte. Kiew sah ihn voll Ehrfurcht an. »Warte einen Augenblick!« befahl Wellington und rannte in Richtung Wombelbau.

Kiew erlaubte sich eine Ruhepause. Er hatte sich sehr geplagt und war recht müde. Er setzte sich unter die tropfenden Büsche gemütlich ins Farnkraut, faltete die Pfoten über dem Bauch und seufzte zufrieden.

Dieser Wellington war zwar klein und kein Sportler, aber ein großer Nachdenker. Und denken fand Kiew viel zu mühsam, als daß er es selber einmal versucht hätte. Beim Tennisspielen brauchte er nie zu denken. Auch beim Dauerlauf oder Kopfsprung nicht. Sogar Ski laufen hatte Kiew unglaublich schnell gelernt. Dabei hatte er aber nie sein Gehirn angestrengt.

Während Kiew friedlich vor sich hin döste, fing sein scharfes Ohr das Geräusch eines knackenden Zweiges auf. Ein leises Tappen und ein geisterhaftes Seufzen folgten. Kiew erhob sich vorsichtig und lugte durch das tropfende Farnkraut. Und da sah er eine kleine grauweiße Gestalt mit zerlöchertem Schlapphut auf den Teich zutrotten. Es war Vetter Botanik, dieser geheimnisvolle einsame Wombel, der in seiner eigenen Welt zu leben schien.

Botanik wirkte in diesem Augenblick noch geheimnisvoller. Er watete ins Wasser, bis es ihm an die Knie reichte. Dann nahm er aus seiner Schürzentasche eine Art Röhre, setzte sie ans Auge und studierte die Wasseroberfläche.

Eine neugierige Ente kam herangeschwommen. Wellen schlugen gegen die Röhre. Botanik schaute auf.

»Dumme Ente!« sagte er mürrisch. Er wischte die nasse Röhre mit dem Schürzenzipfel trocken und ging den Pfad zurück, auf dem er gekommen war. Dabei blickte er gedankenvoll und schwermütig drein.

Kiew kam das sehr seltsam vor. Er blieb still sitzen. Bestimmt wollte Vetter Botanik jetzt nicht gestört werden. Auch sonst redete er ja kaum mit den anderen Wombels.

Kiew grübelte noch immer über Botanik nach, als Wellington lärmend zurückkehrte. Er grinste vergnügt und schleppte zwei große Polyesterplatten hinter sich her.

»Das wird ein Floß!« rief er atemlos. »Außerdem brauchen wir noch einen Kübel. Ich hatte bloß keine Pfote mehr frei.«

»Einen Kübel? Wozu? Hör zu, Wellington, ich habe Vetter...«

»Einen Kübel für das Öl natürlich! Ist das nicht alles furchtbar aufregend? Ich meine, daß wir im Teich nach Öl bohren! Sei so lieb und hol einen Kübel. Mir fällt schon wieder etwas anderes ein!«

»Ich renne schon. Aber weißt du, Wellington...«

Wellington schüttelte den Kopf und bewegte ungeduldig die Pfote. Kiew gab es auf, ihm von Vetter Botanik zu erzählen. So schnell er konnte, rannte er zur Höhle und war in Rekordzeit mit einem Kübel wieder da. Wellington hatte inzwischen den Bohrturm auf den zwei Floßplatten ausbalanciert.

»Großartig«, erklärte Wellington. »Jetzt brauchen wir nur das Öl mit der Fahrradpumpe in den Kübel hochzupumpen. Den Kübel werde ich hier festbinden. Dann muß ich dieses Rohr da hochziehen, und die Ölquelle sprudelt.«

»Aha«, sagte Kiew, der einmal mehr nichts begriffen hatte.

Es war schwierig, den Bohrturm an die gewünschte Stelle im Teich zu transportieren. Alle Enten schwammen heran und wollten dabei sein. Kleine Wellen schlugen ans Floß. Der Bohrturm schwankte und wäre beinahe vom Floß gerutscht.

»Ich zähle jetzt: eins-zwei-drei-los!« erklärte Wellington atemlos. »Wenn ich ›los‹ sage, müssen wir das Floß gleichzeitig unter dem Bohrturm hervorziehen. Ganz vorsichtig, sonst kippt er um, bevor er sinkt.«

»Was?« fragte Kiew verblüfft. »Was soll der Turm?«

»Im Wasser untertauchen!« schrie Wellington. Er sah nur undeutlich, weil seine Brillengläser naß geworden waren.

»Aber wenn der Turm untergeht, kann er doch nicht Öl heraufpumpen?« erkundigte sich Kiew besorgt.

»Er muß unter Wasser sein!« rief Wellington. »Bereit? Achtung, fertig und — los! Ziiiiiehen!«

Alles ging wie am Schnürchen. Als das Floß unter dem Turm weggezogen wurde, platschte und gurgelte es. Dann stand der Turm im Schlamm da. Ein gutes Stück von ihm ragte noch aus dem Wasser. Kleine Luftblasen stiegen hoch und zerplatzten. Ein ungewohnter, starker Geruch machte sich bemerkbar.

»Öl«, sagte Wellington. »Das ist Öl! Wir sind auf Öl gestoßen!«

»Bist du sicher?« fragte Kiew wassertretend. Dabei hielt er sich die Nase zu. Wenn das Öl war, was da so stank, dann konnte ihm alles Öl auf der Welt gestohlen bleiben.

»Ganz sicher!« antwortete Wellington. »Wir sind nicht mehr weit vom Teichgrund entfernt, jetzt sollten wir bohren. Tauch einmal hinunter, du kannst besser tauchen als ich. Unten drehst du das Schirmgestänge, damit der Schirm ins Ölfeld vorstößt. Dann brauchst du nur noch die Fahrradpumpe in Betrieb zu setzen, und schon kommt Öl herauf gesprudelt. Großartig, nicht?«

»Ja«, erwiderte Kiew. In seiner Stimme klang Zweifel. »Aber Wellington...«

»Tauch schon! Bitte!« Wellington hob beide Vorderpfoten zugleich, die blauschwarze Kappe schief über einem Auge. Er lachte von einem Ohr zum anderen.

»Na schön«, sagte Kiew. Er holte tief Atem und tauchte. Und weil er unter Wasser war, versäumte er einiges, was gleich danach geschah.

Wellington hielt den Bohrturm im Gleichgewicht. Trotz der eisernen Stange neigte sich der Turm gefährlich zur Seite. Auf einmal hörte der kleine Wombel einen unheimlichen Laut vom Ufer. Es war ein Brüllen und ein Angstschrei zugleich und klang schlimmer als das Wolfsgeheul, das er selber vor kurzem ausgestoßen hatte.

Wellington klammerte sich am Bohrturm fest und warf einen Blick über die Schulter. Er sah einen kleinen, grauweißen Wombel mit Schlapphut den Abhang herunterstürzen. In der einen Pfote trug der Wombel ein Fischernetz, in der anderen ein selbstgebasteltes Fernrohr.

»Kaputtmacher! Zerstörer!« heulte Vetter Botanik. »Was habt ihr da gemacht! Hört sofort auf! Meine jahrelange Arbeit und Mühe. Vernichtet in einem Augenblick! Wartet nur, wenn ich euch in die Pfoten kriege!«

»Aber Vetter Botanik!« sagte Wellington. »Ich verstehe kein Wort. Worüber regst du dich so auf? Was haben wir denn angestellt?«

»Das da!« schrie Vetter Botanik und zeigte mit zitternder Pfote auf den Bohrturm, der jetzt endlich fest im Schlamm steckte. Nur die Spitze sah noch heraus. Immer noch stiegen Luftblasen hoch, und der seltsame Geruch wurde immer deutlicher bemerkbar. »Das habt ihr angestellt, ihr miserablen jungen Wombels! Mein Lebenswerk habt ihr ruiniert! Alles ging so gut... und jetzt ist alles aus...«

»Ich verstehe noch immer nicht...«

»Und ihr könnt es auch nie begreifen! Alles ist hin! Alle die Jahre in Australien — verloren! Meine Idee — vernichtet! Eines schönen Tages im Hafen sah ich an den Schiffswänden Algen. Kleine grüne Pflänzchen, die unter Wasser wuchsen. Da sagte ich zu mir: Botanik, du lebst in einem reichen Land, aber eines Tages ändert sich das vielleicht. Vielleicht werden die Menschen alles fruchtbare Land mit ihren Häusern und Straßen zerstören. Und was wird dann geschehen?«

»Keine Ahnung«, wisperte Wellington mit erschrockenen Augen. Vetter Botanik zeigte mit seiner silbergrauen Pfote auf ihn, als wäre der arme kleine Wombel an allem schuld.

»Ich sage dir«, fuhr Vetter Botanik fort, »genau das geschieht jetzt hier im Park. Man fällt die Bäume, reißt die Sträucher aus und zertrampelt das Gras. Eines Tages werden wir nicht mehr genug zum Essen haben. Und ich, Wombel Botanik, habe versucht, Wombelfutter unter Wasser wachsen zu lassen! Algenfutterfelder! Und dann kommt ihr und macht alles kaputt!«

Zu Wellingtons Entsetzen nahm Vetter Botanik den altmodischen Hut vom Kopf, warf ihn zu Boden und trampelte darauf herum und schrie:

»Vorbei! Verloren! Mein Lebenswerk vernichtet!«

»Hallo, Wellington«, rief Kiew, der prustend auftauchte. »Da unten im Teich ist es ganz grün. Kann Öl grün sein, so grün wie eine Unterwasserwiese?"

»O du lieber Wombelhimmel!« seufzte Wellington.

Kiew hat einen Einfall

Vetter Botanik war eigentlich immer sehr schweigsam gewesen. Der Bohrturm und die schmierigen Luftblasen, die aus dem Wasser stiegen, verwandelten ihn aber völlig. Er war nicht mehr der langsame, verträumte Wombel. Mit einem Hechtsprung stürzte er sich in den Teich, erwischte den erstaunten Kiew am Genick und schleppte ihn ans Ufer. Dann packte er Wellington am Pelz und stieß und zerrte und trieb die beiden jungen Wombels zum Bau und hinunter in die Werkstatt. Dort war Trinidad eben dabei, einen Schraubenschlüssel zu reparieren.

»Was ist denn los?« fragte er erstaunt. Die drei schlammtropfenden Wombels sahen wirklich ungewöhnlich aus.

»Das ist los!« sagte Botanik heiser vor Ärger und Zorn. »Schau sie dir an, diese beiden! Sie haben mein Lebenswerk vernichtet. Tu mit ihnen, was du willst, Trinidad. Wenn es nach mir ginge, ich würde sie zu drei Monaten Schweigen verurteilen.«

Diese Drohung war entsetzlich. Kiew und Wellington wurden die Knie weich. Sie rissen die Mäulchen auf, und ihre Augen weiteten sich vor Schreck. Botanik schüttelte die Kleinen, daß der Schlamm nach allen Seiten spritzte. Das gab Wellington die Sprache wieder.

»Das ist nicht gerecht!« rief er. »Wir wollten nichts Böses tun. Im Gegenteil! Außerdem hat uns keiner gesagt, daß man im Teich nicht nach Öl bohren darf.«

»Im Teich bohren?« fragte Trinidad. Er wußte nicht recht, ob er plötzlich verrückt geworden war oder ob er träumte.

»Nach Öl bohren!«

»Unter Wasser!«

»Unterwasserfarm!«

So tönte es ihm um die Ohren. Trinidad holte tief Luft, schloß für eine Sekunde die Augen und griff nach seinem Hocker. Dann setzte er sich heftig nieder. Noch nie zuvor hatte er so innig gewünscht, Großonkel Bulgarien möge da sein. Dieser hätte alles im Nu wieder in Ordnung gebracht, es hätte genügt, daß er streng durch seine Brille blickte. Aber Großonkel Bulgarien war Tausende von Meilen weit fort auf dieser verflixten Konferenz. Und Trinidad konnte nicht streng durch die Brille gucken, weil er gar keine besaß. Statt dessen griff er nach dem Höhlentelefon und brüllte »Hallo!« hinein. Orinoco, der Telefondienst hatte, fiel beinahe vom Stuhl. Trinidad verlangte vier Tassen heißen, extrasüßen Fliedertee. Dann legte Trinidad die grauen Pfoten zusammen. »Ruhe!« sagte er streng. »Benehmt euch wie Wombels! Der Servierwagen wird gleich da sein. Erst trinken wir Tee, und nachher reden wir friedlich über die ganze Sache.«

Es sah Trinidad gar nicht ähnlich, daß er sich so streng benahm. Den drei Wombels war beinahe, als säße Großonkel Bulgarien selber vor ihnen. Sie vermieden es, einander anzusehen, und bürsteten an ihrem Pelz herum. Vetter Botanik glättete seinen zertrampelten Hut.

Alle anderen Wombels hatten bemerkt, daß irgend etwas los war. Das Geschrei war nicht zu überhören gewesen. Schlammige Pfotentritte führten zur Werkstatt. Und wer schmeißt schon heftig die Türen, wenn alles in Ordnung ist? Die Wombels standen wispernd beieinander und fühlten sich nicht wohl in ihrem Pelz.

Es dauerte nur ein paar Minuten, dann kam Dorothy mit dem Servierwägelchen aus der Küche angesaust. In der Eile hatte sie das Häubchen schief aufgesetzt. Ihre Schürzenbänder flogen. Sie war ein wenig ängstlich und zugleich aufgeregt, weil alle sie ansahen. Plötzlich kam sie sich ungeheuer wichtig vor. Aber als sie an die Werkstatttür klopfte, wäre sie am liebsten umgekehrt und davongelaufen.

»Herein!« schrie der sonst so ruhige Trinidad.

Dorothy trat ein. Sie zitterte so heftig, daß der volle Fliederteetopf auf dem Wägelchen zu klappern anfing. Die arme Dorothy sah wirklich komisch aus. Das Häubchen war ihr über die Augen gerutscht, ungeschickt versuchte sie mit einer Pfote den klappernden Topf zu halten. Wellington vergaß seinen Kummer und begann zu kichern. Kiew mußte mitlachen. »Ho-ho-ho!« lachte er so ansteckend, daß Trinidads Mundwinkel zuckten. Und bald lachte auch Trinidad. Vetter Botanik bewahrte seine Würde ein bißchen länger, dann fing auch er leise zu grunzen und zu gicksen an. Das war seine Art, herzlich zu lachen. Dorothy hob das Näschen hoch. Sie schenkte Tee ein, stellte aber die Tassen eilig nieder, weil sie ebenfalls loskichern mußte. Nichts ist heilsamer als Lachen. Wenige Minuten später wußte Trinidad alles über Botaniks wichtiges Experiment im Teich.

»Unterwasserfarm«, sagte Wellington. Seine Augen begannen zu funkeln. »Aber ist das nicht sehr schwierig? Man kann doch nicht lange unter Wasser sein?«

»Das ist nicht das Ärgste«, erklärte Vetter Botanik. »Viel schlimmer war, daß ich niemals daran glaubte, ihr würdet mich ernst nehmen. Deswegen hielt ich alles geheim.«

Die anderen nickten verständnisvoll. Vetter Botanik fuhr fort:

»Es hat mich viel Zeit und Mühe gekostet, Pflanzen zu finden, die unter Wasser gedeihen und eßbar sind. Da gab es viele Fehlschläge. Und die Menschen warfen nichts als Müll in den Teich. Manches davon war sogar giftig. Dazu kamen die Enten. Sie fraßen meine schönen Pflänzchen. Deshalb mußte ich Pflanzen suchen, die zwar uns Wombels gut schmecken, aber nicht den Enten. Gefräßig sind die, du liebe Zeit!«

»Und wie weit bist du jetzt?« erkundigte sich Trinidad.

»Meine Pflanzen wachsen und gedeihen. Ich weiß nur nicht, wie man sie am besten erntet und wie man sie vermehrt.«

Die anderen hatten schon freudig die Ohren gespitzt, nun ließen sie wieder ein wenig die Köpfe hängen. Wenn es so schwierig war, Pflanzen unter Wasser zu ziehen, würde das Essen weiter knapp bleiben.

»Wie wär’s mit meinem Bohrturm?« fragte Wellington nachdenklich. »Kann man ihn brauchen?«

»Als Ernteturm vielleicht. Aber das löst nicht die Frage, wie man die Pflanzen vermehrt.«

Trinidad, Botanik und Wellington runzelten die Stirnen. Dann schrieben und kritzelten sie auf Zettel und Zettelchen merkwürdige Wörter und Formeln. Dazu redeten sie ununterbrochen. Sie vergaßen Kiew vollkommen. Der saß da und begriff wieder einmal nichts. Er wäre gern Golf spielen gegangen, bei dem kalten Regenwetter mußte es ein Vergnügen sein. Wenn es zu stark regnete, war es freilich schwierig, den Ball ins Ziel zu bringen. Man brauchte wegen der vielen Pfützen auch mehr Kraft. Aber wenn jemand vielleicht das Wasser ableitete, könnte man auch bei einem Wolkenbruch recht gut Golf spielen.

Kiew kratzte sich das letzte Bröckchen Schlamm aus dem Pelz. Weil er ein Wombel war, der nie viele Worte machte, sagte er einfach:

»Pflanzt eure Unterwasserfarm irgendwo anders an!«

»Wo denn? In einer Pfütze vielleicht?« fragte Wellington. Er kränkte sich, daß sein Bohrturm zu nichts nütze sein sollte. Trinidad hatte eben erklärt, daß ein Bohrturm ganz tief reichen muß, bis er auf Öl stößt. Und daß in neun von zehn Fällen kein Öl gefunden wird!

»Unter dem Park!« sagte Kiew und schaute auf die Uhr.

»Was, in unserem Bau?«

»Vielleicht. In irgendwelchen Behältern. Wasser gibt’s genug von oben, wenn es regnet.«

»Aber Kiew, rede doch nicht solchen Unsinn«, begann Wellington ärgerlich. Vetter Botanik aber nahm plötzlich seinen Hut ab und warf ihn in die Luft. Dann faßte er seine beiden Schürzenzipfel und fing zu tanzen an.

»Ja, ja, du köstliches Wombelchen, du Kluger!« rief Vetter Botanik, während er herumhopste. Die anderen starrten ihn an. »Und mir selber ist das nie eingefallen! Unterwasserpflanzen in Wasserbehältern!«

Trinidad begriff plötzlich. »Behälter. Regenwasser. Ein Röhrensystem...« schrieb er auf seine Liste. Sie reichte jetzt bis Nummer 39. »...Rohre. Ventile. Wasserhähne. Abflußstöpsel. Beleuchtungsanlage. Viel Arbeit! Das wird die Wombels in Trab halten! Jetzt haben sie Besseres zu tun, als zu streiten und zu maulen! Hurra!« Trinidad steckte den Bleistift hinter das Ohr zurück und lächelte. Er lächelte zum erstenmal aus ganzem Herzen, seit Großonkel Bulgarien nach Amerika verreist war.

»Läßt sich das wirklich machen?« fragte Wellington ein wenig gekränkt. Er wäre nie auf den Gedanken gekommen, daß Kiew ein Wombel mit Ideen sein könnte.

»Warum nicht?« antwortete Trinidad. »Jetzt gibt’s eine Menge zu tun. Fuchtle nicht mit den Pfoten vor meiner Nase herum, Kiew! Was willst du denn?«

»Kann ich gehen?« fragte Kiew. »Ich möchte so gern ein bißchen Golf spielen.«

»Aber ja, Kiew! Fort mit dir und spiel drei Runden«, sagte Trinidad. »Du hast es verdient. Und nochmals vielen Dank!«

»Drei Runden Golf!« schrie Kiew begeistert. Er hatte keine Ahnung, wofür Trinidad sich bedankte, es genügte ihm, daß jetzt alles wieder gut war. Warum es so war, darüber dachte er lieber nicht nach. Am besten war es, wenn er gleich verschwand, bevor Trinidad auf andere Gedanken kam.

So machte Kiew, daß er fortkam. Er hörte gerade noch, wie Trinidad ihm nachrief:

»Schick uns bitte die kleine Shan-si! Sie hat eine hübsche Handschrift. Beeil dich!«

Kiew schulterte die Golfschläger, steckte den Kopf ins Spielzimmer und sagte: »Shan-si, du wirst gebraucht!«

Shan-si saß an einem Tisch, Schälchen mit Wasser und Wasserfarben und Pinsel vor sich. »Bitte, wo werde ich gebraucht?« fragte sie.

»Trinidad will etwas von dir. In der Werkstatt!« antwortete Kiew und war schon weg.

Shan-si räumte sorgfältig ihre Sachen fort und ging. Eine Stunde später wurde Dorothy schon wieder am Höhlentelefon verlangt. Sie platzte fast vor Neugier. Diesmal wollte man in der Werkstatt ein paar Brötchen.

»Was ist nur heute los?« murmelte Madame Paris vor sich hin. »Können sie nicht essen, wenn alle anderen essen? Die glauben wohl, unser Bau ist ein Hotel mit Sonderbedienung!«

Dorothy zog es vor, keine Antwort zu geben. Madame Paris murrte weiter, als sie vier Portionen Löwenzahnsalat bereitstellte, dazu Rindenkuchen mit Mooswürze und als Nachtisch Eichelgelee mit Gänseblümchenschaum. Es war nur gut, daß sie nicht sehen konnte, wie die vier Wombels dieses köstliche Essen hinunterschlangen. Sie waren so vertieft in ihre neue Aufgabe, daß sie kaum merkten, was sie aßen. Sie schluckten es in großen Bissen hinunter und fuchtelten mit Gabeln und Löffeln in der Luft herum. Sie redeten mit vollem Mund. Madame Paris wäre entsetzt gewesen. Glücklicherweise mußte sie sich jetzt um das Essen der übrigen Wombels kümmern und hatte keine Zeit, einen Blick in die Werkstatt zu werfen. In der Werkstatt ging es hoch her. Überall lagen Papierblätter herum. Pappdeckelstückchen wurden an die Wand geheftet und bekritzelt. Es war eine Papierverschwendung ohnegleichen. Miß Adelaide hätte es das Herz umgedreht, wäre sie zugegen gewesen. Aber sie fegte eben den Wombelkindergarten und merkte von allem nichts.

In einer Ecke der Werkstatt saß Shan-si, die kleine rosa Zunge vor Eifer zwischen den Zähnen. Trinidad diktierte, und Shan-si schrieb, so schnell sie konnte. Immer wieder mußte sie umblättern. Die Seiten des Notizbuches flogen nur so!

Vor dem Abendessen noch wurden aus all den Notizen und Einfällen zwei wunderschöne Nachrichtenblätter. Trinidad schlug sie im Gang an.

Auf dem einen stand:

ACHTUNG! WICHTIG!

Unterwasserpflanzenzucht: Alle Wombels, die mithelfen wollen, wenden sich an Vetter Botanik um acht Uhr abends im Spielzimmer.

Auf dem zweiten Zettel stand:

NOTVERORDNUNG:

Spezial-Aufräumetrupps gesucht. Alle Wombels, die mithelfen wollen, wenden sich an Trinidad um acht Uhr abends in der Werkstatt.

»Jetzt kann nichts mehr passieren«, sagte Trinidad. »Das wird sie in Trab halten.«

Miß Adelaide wird energisch

Der Wombelbau summte bald vor Geschäftigkeit, die Wombels sausten hierhin und dorthin. Trinidad hatte wieder einmal recht behalten. Alles Streiten und Raufen hatte wie mit einem Zauberschlag aufgehört. Orinoco wollte selbstverständlich Vetter Botanik an die Hand gehen. Er war überglücklich, weil er jetzt gewiß nicht mehr verhungern mußte. Seine Dankbarkeit wurde beinahe schon lästig.

»Schon gut!« sagte Botanik zu dem strahlenden Orinoco. »Hetz dich nicht so. Wir müssen ohnedies zuerst die Tunnels anlegen.«

»Tunnels?«

»Ja. Trinidad hat das Gefälle draußen schon ausgemessen, damit wir wissen, wohin das Wasser rinnt, wenn es regnet. Sie nennen das Abzuggräben, aber ich nenne sie kleine Täler. Das gefällt mir besser. Und wir sollen Rohre anschließen.«

»Muß man da Erde schaufeln? Ich bin nämlich nicht sehr kräftig«, erklärte Orinoco und zog sich vorsichtshalber zur Tür zurück. »Ich bin ein Wombel von zarter Gesundheit.«

»Ein bißchen Erde schaufeln wird dir nicht schaden. Du bekommst höchstens Muskeln davon«, sagte Botanik. »Hol deine Schaufel punkt sechs!«

»Bei meinem Schnäuzchen«, maulte Orinoco. »Kaum ist eine Schwierigkeit vorbei, schon kommt die nächste. Ich muß zum Frühstück die doppelte Portion essen, damit ich ein bißchen zu Kräften komme!«

Auch Dorothy hatte sich zur Arbeit in der Unterwasserfarm gemeldet. Zu ihrer Überraschung mußte sie aber Madame Paris beim Saubermachen der Speisekammern helfen. Es galt, neue Behälter zu finden für dieses Unterwassergemüse, das in den Bau umgepflanzt werden sollte.

»Ach«, sagte Madame Paris, »wir haben nur noch so wenige Krüge und Töpfchen herumliegen. Leider werfen die Menschen nicht mehr so viel weg wie früher.« Beinahe wünschte sie die bösen alten Zeiten herbei, in denen allzuviel Abfall herumlag.

»Flaschen gibt’s noch immer genug zu finden«, sagte Dorothy, die mit einem nassen Tüchlein Geschirr ab wischte. »Limonadeflaschen und Milchflaschen. Und Konservendosen natürlich.«

»Richtig, meine Kleine. Sei bitte vorsichtig! Du wäschst Geschirr und nicht den Fußboden. Trinidad läßt um jede Büchse bitten, die gefunden wird.« Madame Paris schnupfte laut auf, um anzudeuten, was sie von der Sache hielt.

»Könnten wir nicht Limonadeflaschen verwenden?« fragte Dorothy.

»Das tun wir ja doch! Für Blaubeersaft, für Löwenzahnsirup, für Dotterblumensprudelwasser und so weiter. Aber man braucht eben auch Töpfe und Krüge. Es ist sehr schwer für eine so gute Köchin wie mich, etwas Ordentliches zu kochen, wenn nichts Ordentliches da ist. Als ich jung war — das waren noch Zeiten!«

Wenn Madame Paris einmal zu reden anfing, hörte sie nicht mehr auf. Aber es war recht interessant, ihr zuzuhören. Dorothy wollte auch einmal eine gute Köchin werden und ließ sich gern Tips geben.

Als es dämmerte, hörten die jungen Wombels zu arbeiten auf. Sie trafen sich und spielten »Großonkel Bulgariens Fußstapfen«. Man mußte dabei sehr geschickt sein. Kiew gewann mit Leichtigkeit.

»Spielen wir noch weiter«, rief er.

»Danke nein, ich bin zu müde«, erklärte Orinoco, der die letzten Runden ohnehin verschlafen hatte. »Ein fürchterlicher Tag, den ich hinter mir habe. Nichts als Arbeit. Ich bin ganz erschöpft.«

»Wetten, daß dein Tag nicht ärger war als meiner?«

»Meiner war ärger!«

»Und meiner erst!«

»Meiner vielleicht nicht?« rief Shan-si.

»Dir geht es gut«, murrte Orinoco. »Du mußt nur immerzu schreiben. Schreiben kann bald einer. Das ist keine Arbeit. Wenn ich wollte, könnte ich ein ganzes Buch schreiben. Eines, das ganz prima ist.«

»Ich schreibe keine Bücher«, erklärte Shan-si. »Ich mache Notizen für Trinidad. Ich brauche entsetzlich viel Papier.«

Ihre Stimme klang ein wenig verzweifelt. Wellington schaute auf. Er hatte gerade an seinen schönen, aber nutzlosen Bohrturm gedacht.

»Das ist doch nicht deine Schuld, Shan-si«, sagte er jetzt freundlich. »Die Männer im Fernsehwagen behaupteten, es wäre eine weltweite Papierknappheit. Dafür kannst du doch nichts!«

Er meinte es gut, aber Shan-si kam sich auf einmal noch schuldiger vor.

»Wetten, ich habe am meisten geschuftet«, behauptete Dorothy. Dann erzählte sie, daß sie die Speisekammern geputzt und die Vorratsräume saubergemacht hatte. Sie erzählte, daß zu wenig Krüge und Töpfe da wären und daß Trinidad jede Konservenbüchse für sich haben wolle.

»Limonadeflaschen klaubte ich heute genug auf«, sagte Wellington. »Sie haben nicht ganz die richtige Form, aber wenn man den Flaschenhals absägt... Wartet! Ich habe eine Idee!« Er legte die Pfoten an die Ohren und preßte die Augen zusammen. Alle ringsum schwiegen ehrfürchtig. Wellingtons Einfälle taugten meistens etwas, wenn auch nicht immer.

»Eine Art Schleifstein«, murmelte Wellington. »Ein Schleifstein mit Sägezähnen...«

»Zähnen?« sagte Orinoco, gähnte und kratzte sich. »Ich habe sehr gute Zähne. Damit kann ich alles zerbeißen.«

»Flaschenhälse nicht!« sagte Wellington. »Auf später!« Er stürzte in die Werkstatt, an Trinidad vorbei und verschwand im Hinterzimmer. Dort saß er und murmelte:

»Etwas Hartes. Ein Metallblatt. Eine Schraubklammer. Ein Zahnrad. Glaspapier!«

»Was treibt er jetzt schon wieder?« fragte Trinidad, konnte aber seine eigenen Worte nicht hören, weil er eben schweißte. Schweißen macht ziemlich viel Lärm. Funken sprühten nach allen Seiten. Trinidad trug deshalb eine Schutzbrille, die an seinem Hut befestigt war. Er sah richtig furchterregend aus.

Wahrscheinlich hatte Trinidad von allen am schwersten gearbeitet. Seit die beiden Anschlagblätter im Gang hingen, war ein neuer Geist in den Wombelbau eingezogen. Alle hatten so wild drauflos gewerkt, daß Trinidad mit Büchsen und Dosen förmlich überschüttet wurde. Sein Arbeitstrupp hatte sie sortiert, ausgewaschen und Deckel und Böden mit dem Patent-Deckelentferner herausgeschnitten. Nachher waren die Dosen innen und außen mit Trinidads Patent-Entroster bemalt worden. Die Schweißarbeiten aber mußte Trinidad selber ausführen. Aus all den Dosen wurde das Unterwasser-Röhrensystem zusammengeschweißt.

Trinidad ließ seine Lötlampe sinken und schob die Schutzbrille hoch. Im Hinterzimmer brummelte Wellington immer noch vor sich hin. Hie und da unterbrach ein leises Grunzen oder Seufzen das Gemurmel. Einmal hörte Trinidad: »Auweh, das war mein Finger!«

»Hast du dir wehgetan?« fragte Trinidad, ohne von seinem Hocker aufzustehen. Er war viel zu müde dazu.

»Danke, es geht«, sagte Wellington. »Ich erfinde gerade etwas.«

»Das habe ich mir gedacht. Darf ich fragen, was du erfindest?«

Es gab eine kleine Pause. Dann erschien Wellingtons Gesicht in der Tür.

»Bist du sehr böse, Trinidad, wenn ich es dir nicht sage?« fragte er entschuldigend. »Vielleicht wird wieder nichts draus, und dann kommt man sich so dumm vor.«

»Wie du willst«, antwortete Trinidad. »Aber gib acht, daß nichts passiert.«

Trinidad nahm die soundsovielte Dose des Tages und begann wieder zu schweißen. Er war so in seine Arbeit vertieft, daß er nicht merkte, wie Wellington die Werkstatt verließ. Der kleine Wombel hatte ein Handtuch um die Pfote gewickelt. Sein Gesicht strahlte. Unter dem Arm trug er die neueste Erfindung.

Obwohl Wellington furchtbar aufgeregt war und es kaum erwarten konnte, Madame Paris sein Geschenk zu zeigen, schlief er bis zum Morgen wie ein Murmeltier. Auch alle anderen Wombels schliefen tief und fest. Und Trinidad schnarchte laut.

Am nächsten Morgen verschliefen sich alle. Wellington hatte keine Zeit mehr, in die Küche zu laufen, bevor er an die Sammelarbeit gehen mußte. Weil in der Nacht ein heftiger Wind geblasen hatte, war der Wimbeldon Park voll von Abfall aller Art.

Wellington knüpfte seinen Schal über die Mütze, damit der Wind sie ihm nicht vom Kopf blies.

»Wenn wir keinen Abfall brauchen, gibt es Tonnen davon!« murrte er.

Dann stieß er sein Kriegsgeheul aus. »Auf in den Kampf!«

Und es war auch ein Kampf. Der nächste Windstoß warf ihn fast um. Wellington mußte sich an einem jungen Baum festhalten. Kiew war ein Stück voraus, auf einer kleinen Lichtung. Der Wind rollte ihn über das Gras, und sein Sammelbeutel blähte sich wie ein Segel.

»Hilfe! Hilfe!« japste Kiew und hängte sich verbissen an den Beutel. Kein Wombel gibt seine Sammeltasche freiwillig her. Es war aber niemand da, der ihm helfen konnte. Kiew kugelte wie ein kleiner, pelziger Ball dahin. Er war schon außer Sicht, als er glücklicherweise nach einem Baumstamm greifen konnte. So schnell kam er dahergerollt, daß er noch zweimal um den Baum herumgewirbelt wurde, bevor er keuchend zu Boden fiel.

»Hu!« sagte Kiew. »So was! Was ist denn dort los?«

Er saß ganz nahe am Straßenrand. Obwohl es noch sehr zeitig am Morgen war, stand eine Gruppe von Menschenwesen da und glotzte auf etwas. Kiew krabbelte vorsichtig unter den Sträuchern durch und glotzte ebenfalls. Auf der Straße war ein Lastwagen umgekippt. Kiew brauchte keine Minute, um zu erkennen, was passiert war. Der Wagen hatte eine hochaufgetürmte Ladung von Plastikplatten transportiert, ein kräftiger Windstoß hatte sich darin verfangen und den Wagen umgeworfen. Überall lagen Plastikplatten verstreut. Der Fahrer schien nicht verletzt zu sein, nur verärgert. Er berichtete den Leuten, die ihn umringten, daß es nicht seine Schuld sei. Bald darauf kam ein Kranwagen gefahren und hielt neben dem umgestürzten Lastauto.

Kiew schaute interessiert zu, wie die Menschen den Wagen wieder auf die Räder stellten. Es gab einen dumpfen Aufprall, der Wagen schaukelte und stand dann still. Nachher sammelten ein paar Männer die Plastikplatten ein und luden sie wieder auf das Lastauto. Die zerbrochenen Stücke ließen sie einfach am Straßenrand liegen.

Fünf Minuten später waren Kranwagen und Lastauto fort. Auch alle Leute waren weg. Nur Kiew war noch da und etliche zerbrochene Platten. Kiew äugte sie unschlüssig an. Das Zeug mußte aufgeräumt werden. Aber wie? Er war noch immer am Überlegen, als Wellington daherkam, den Sammelsack gefaltet unter dem Arm.

»Bei dem Sturm kann man nicht arbeiten«, erklärte Wellington. »Warten wir, bis er sich legt. Woher kommt denn dieses Plastikzeug? Das kann der Wind nicht hergeblasen haben!«

»Irgendwie schon«, sagte Kiew. Dann erzählte er, was er gesehen hatte.

»Aha«, sagte Wellington. »Lauf zum Bau, Kiew, und bring irgend etwas, auf das man das Zeug aufladen kann. Und vergiß einen Strick nicht! Ich bleibe da und halte Wache.«

»Schön«, sagte Kiew und ging. Er war schon eine Weile unterwegs, als ihm einfiel, daß er nicht wußte, womit man die Plastikplatten transportieren sollte. Er fragte Trinidad um Rat, aber der saß inmitten seiner Röhren und schweißte. Die Lötlampe zischte.

»Daß du mir nicht den Silberwombel nimmst!« sagte Trinidad mürrisch. »Der würde zerkratzt. Nimm den Schubkarren. Und den Strick hol dir von dem Regal, auf dem ›Stricke‹ steht.«

Beinahe zwei Stunden lang plagten Kiew und Wellington sich damit ab, den Schubkarren kunstgerecht zu beladen und heimzuschieben. Zum Glück herrschte im Augenblick Windstille. Aber die Ladung war sperrig, und der Schubkarren schwankte einmal nach links und einmal nach rechts.

Als sie endlich beim Bau ankamen, stand dort Orinoco und wartete auf den Servierwagen. Er hatte schon zweimal gefrühstückt, davon war er aber erst recht hungrig geworden. »Was bringt ihr denn da?« fragte er.

»Plastikplatten.«

»Vom Lastwagen gefallen.«

»Herrlich«, sagte Orinoco. »Gescheit von euch! Werden wir brauchen können. Wenn nur der Servierwagen schon da wäre! Ich verhungere!«

»Wofür können wir sie brauchen?« erkundigte sich Wellington.

»Naja. Für eine tolle Tür. Dazu habt ihr doch die Plastikplatten hergebracht, nicht wahr? Ob ich noch drei Grasbrötchen mit Gänseblümchenbutter hinunterbringe? Ich glaube schon.«

»Was sagst du?« fragte Wellington. »Ach so! Natürlich wird das eine wunderschöne Eingangstür.« Dann stieß er einen seiner berühmten Seufzer aus. Alle hielten ihn für den klügsten Wombel, dem die guten Ideen nur so zufielen. Und jetzt hatten Kiew und Orinoco die herrlichsten Einfälle, die ihm selber nicht im Traum gekommen wären.

Wellington seufzte noch einmal und trollte sich mit dem Schubkarren hinein in den Bau. Dann erinnerte er sich, daß auch er etwas erfunden hatte, und strahlte schon wieder. Er parkte den Schubkarren und stürzte fort zu seiner Kiste, in der er all seine Schätze verwahrte. Als er zur Küche rannte, tönte aus der Werkstatt eine Stimme, so streng, daß ihm ein Prickeln über den Pelz lief. Er blieb stehen.

Unter der Werkstattür stand Miß Adelaide und klopfte ungeduldig mit den Zehen auf den Boden. »Wellington«, sagte sie, »da Trinidad nicht hier ist, könntest vielleicht du so freundlich sein und mir eine Erklärung geben.«

»Ja, Miß Adelaide«, antwortete Wellington, obwohl er nicht die leiseste Ahnung hatte, worüber sie redete. Sobald er aber die Werkstatt betrat, verstand er, warum Miß Adelaide grollte.

»Oh«, sagte er und schluckte.

»Du weißt es also!« sagte Miß Adelaide. Ihre Zehen klopften noch heftiger. »Wer hat dir und Trinidad erlaubt, mit eurem dummen Gekritzel solche Unmengen Papier zu verschwenden? Wir im Kindergarten bekommen nicht die Hälfte von dem, was wir brauchen. Was sagst du dazu?«

Wellington ließ den Kopf hängen. Trinidad, der eben in die Werkstatt kam, schaute plötzlich trotz seines grauen Pelzes so verlegen aus wie ein kleiner Schuljunge.

»Ich warte auf eine Erklärung«, sagte Miß Adelaide.

»Tja!« sagte Trinidad zögernd.

Das große Ereignis

Es dauerte lange, bis alles erklärt war. Selbst am Ende der Rede schnupfte Miß Adelaide noch beleidigt und blickte mißmutig vor sich hin, während sie mit den seidengrauen Pfoten ihre Schürze glattstrich.

Sie schaute dabei Trinidad und Wellington mißbilligend an, als wollte sie sagen: Das ist trotzdem kein Grund, Papier zu verschwenden. Wir im Kindergarten brauchen es bitter nötig für die Kleinen.

Endlich wandelte Miß Adelaide mit hochgereckter Nase davon. Trinidad und Wellington warfen einander Blicke zu und seufzten erleichtert.

»Wir müssen etwas gegen diese verwünschte Papierknappheit tun«, sagte Trinidad. »Denk einmal darüber nach, Wellington. Du hast doch immer Ideen!«

»Gehabt!« antwortete Wellington bekümmert. Seine Mundwinkel verzogen sich nach unten. »Seit neuestem haben alle anderen Ideen, bloß ich nicht!«

»Das kommt vor«, erklärte Trinidad und setzte sich auf seinen Hocker. »Was hast du denn da in der Hand?«

»Eine Überraschung für Madame Paris«, sagte Wellington.

»Dann lauf und zeig sie ihr!« befahl Trinidad, zog die Schutzbrille über die Augen und griff nach einer Dose.

Madame Paris stand vor dem Küchentisch und hackte Gras klein. Dorothy schrieb Etiketten für die Einmachtöpfchen, die noch da waren. Die Küche war gemütlich und warm, gerade der richtige Platz für einen jungen Wombel, der Kummer hat.

Wellington legte seine Überraschung auf den Küchentisch. Madame Paris hörte auf, Gras zu hacken. Sie nahm das Geschenk in die Hand, besah es und schnalzte anerkennend mit der Zunge. Es war ein kleiner Glasbehälter mit einem Metalldeckel, der ganz genau paßte.

»Wie hast du denn das gemacht?« rief Madame Paris. »Woraus ist es?«

»Aus einer alten Limonadenflasche«, erklärte Wellington. »Ich habe den Hals mit meinem neuen Glasschneider abgesägt. Die scharfen Kanten habe ich mit Glaspapier gefeilt. Der Deckel ist ein Dosendeckel, den Trinidad nicht mehr braucht. Gefällt dir mein Geschenk?«

»Einfach prächtig!« Madame Paris gab dem kleinen Wombel einen Kuß. »Wie viele solcher Gefäße kannst du für mich machen? Ich brauche Dutzende davon, Dutzende und nochmals Dutzende. Komm, jetzt kriegst du einen besonders guten Schluck, das hast du dir verdient.«

»Hui, du bist aber gescheit, Wellington«, sagte Dorothy.

Wellington fühlte sich gleich um vieles besser. Offensichtlich hatte er jetzt wieder eine Glückssträhne. Kurz darauf schleppte ein Sammeltrupp einen Haufen alter Milchflaschen daher. Wellington kam mit dem Flaschenhalsabsägen gar nicht nach. Orinoco zog ein Schnäuzchen, als er dabei helfen mußte.

»Die Arbeit wächst mir über den Kopf«, stellte er fest. »Ich werde froh sein, wenn Bungo wieder da ist und hilft. Er ist ein Wichtigtuer, aber ich vermisse ihn doch. Autsch, das war mein Finger!«

»Du mußt besser auf passen«, sagte Wellington und putzte sich die Augengläser. »Vielleicht sollte ich eine Sicherheitsvorrichtung anbringen? Wie geht’s übrigens mit den Erdarbeiten? Schaufelst du fleißig?«

»Erdarbeiten?« murrte Orinoco. Er sog an seinem verletzten Finger. »Eine langweilige Sache. Wenn du erst ein Wasserleitungsrohr gesehen hast, kennst du alle anderen auch. Wäre es nicht so wichtig für alle Wombels, ich rührte keine Pfote dafür.«

Wellington wollte eben sagen »wichtig für deinen Bauch!«, aber er hielt sich zurück.

»Graben, immerzu graben!« fuhr Orinoco mißmutig fort. Er drehte die kleine Kurbel an Wellingtons Glasschneider und seufzte zufrieden, als ein Flaschenhals schön glatt abfiel. »Vielleicht klappt es mit der Unterwasserfarm, obwohl ich es mir nicht vorstellen kann. Wenn es immer weiter stürmt und nie regnet, ist die ganze Sache ein Versager. Meine ganze Arbeit ist dann für die Katz! Schau mich an, wie mager ich dabei geworden bin.«

»Mager?« fragte Wellington zweifelnd. Orinoco war rundlich wie immer.

»Natürlich. Siehst du das nicht?«

Um die Wahrheit zu sagen, so war nicht einmal Trinidad sicher, daß der große Plan gelingen würde. Seit Jahren standen in einem der unterirdischen Vorratshäuser ein paar große Tanks herum. Die Wombels hatten sie einmal am Straßenrand gefunden, voller Müll und Abfall. Trinidad hatte damals die Tanks in den Wombelbau bringen lassen. Das war eine schwierige Aufgabe gewesen. Die Wombels hatten junge Baumstämme als Rollen unter die Tanks geschoben und die schweren Dinger über die Wiese gerollt und geschleift. Die großen Tanks durch die kleine Garagentür zu bringen, war fast unmöglich gewesen. Aber die Wombels schafften auch das. Trinidad war schon damals überzeugt, daß die Tanks eines Tages von Nutzen sein würden. Und nun waren sie es!

Trinidad hatte unsagbar viel zu tun. Immer wieder neue Probleme mußten gelöst werden. Jetzt erst begann er zu begreifen, wieviel Großonkel Bulgarien in all den Jahren auf dem Buckel gehabt hatte. Einzig Vetter Botanik zweifelte nicht daran, daß alles gutgehen würde. Er war einmal da und einmal dort, wanderte schweigend unter den Arbeitsgruppen herum und winkte ermunternd mit der Pfote. Die großen Wassertanks standen nun im untersten Teil des Baus bereit. Die Lichtanschlüsse waren gelegt, das Rohrnetz fix und fertig bis auf das Verbindungsrohr ins Freie. Draußen stürmte es noch immer, aber Trinidad wußte aus Erfahrung, daß nach dem Sturm große, regenschwere Wolken auf ziehen würden.

Die Wartezeit zerrte an den Nerven aller Wombels. Aber da sie wußten, was dieser Plan für die ganze Wombelwelt bedeutete, kreuzten sie geduldig die Pfoten und warteten auf den Regen. Endlich legte sich der Sturm, gerade zur richtigen Zeit, als die allerletzten Stecker und Stöpsel montiert waren. Trinidad hatte die Stöpsel aus Holz gebastelt und mit Plastikgras überzogen. Shan-si hatte noch da und dort ein Plastikblümchen angebracht, und die Stöpsel sahen nun wie ein richtiges Stückchen Wiese aus.

Kaum zwei Stunden, nachdem der Wind abgeflaut war, brach der Regen los. Im Bau wurde sofort Alarmbereitschaft geblasen.

»Alle Wombels auf ihre Posten!« befahl Trinidad, der selbst erst drei Minuten zuvor vom Nachtwächter-Wombel aufgeweckt worden war. Der Nachtwächter war Kiew.

Jeder Wombel eilte auf seinen Platz. Alle Müdigkeit war wie weggeblasen. Die Augen glänzten, und die Pelzchen knisterten, was ein sicheres Zeichen war, daß etwas Aufregendes geschah. Am aufgeregtesten war Botanik, nur beherrschte er sich meisterhaft. Als er aber dann seinen alten Hut heftig in die Stirn zog und zu den Wassertanks marschierte, merkte man seine Erregung doch. Die Außendienst-Wombels sausten aus dem Bau, verteilten sich im Park und hielten die Ohren gespitzt. Sobald Trinidads Pfeifensignal schrillte, wurden überall auf der Wiese die Stöpsel geöffnet. Plop — plop — plop — plop! Eine Menge kleiner Wombels richteten sich unter Farnen und Büschen häuslich ein. Das dicke Pelzchen schützte vor dem Regen. Sie harrten auf ein weiteres Pfeifensignal, das sie anwies, die Öffnungen in den Rohren wieder zuzustöpseln.

Unten im Bau schritt Trinidad auf und ab, die Pfoten auf den Rücken gelegt. Vetter Botanik aber stand gelassen neben den großen Wasserbehältern und wartete.

Er brauchte nicht lange zu warten. Zuerst tröpfelte es leise — drip-drip-drip. Gleich danach rieselte ein dünner Wasserstrahl in den ersten Tank. Der dünne Strahl wurde dicker, und bald gurgelte und plätscherte ein ganzer Schwall in den Tank. Trinidad konnte kaum glauben, was er sah. Das Wasser im Tank stieg und stieg. Trinidad mußte sich beeilen und es in den zweiten Tank leiten. Als dieser voll war, kam der nächste Tank dran. Und wieder der nächste. Kein einziges Rohr leckte, kein Tropfen Wasser ging verloren!

Es regnete die ganze Nacht durch. Als eine blasse Sonne morgens durch die Wolken blinzelte, war eine Schar klatschnasser Wombels immer noch eifrig bei der Arbeit. Jetzt stöpselten sie die Öffnungen in den Rohren zu, damit kein Regen mehr in die Höhle fließen konnte. Die Wasserbehälter unten waren alle voll.

»So«, sagte Vetter Botanik. »Das hätten wir nun. Ich danke dir, Trinidad. Gut gemacht, alter Freund.«

Sie schüttelten einander die Hände.

Trinidad legte sich zu Bett und schlief den ganzen Tag. Vetter Botanik übernahm seinen Dienst. Er wies die Wombels an, die Unterwasserpflanzen aus dem Teich zu holen. Doch das war gar nicht so leicht.

Sie versuchten es zuerst mit Wellingtons Bohrturm. Der Turm brachte aber außer den Pflanzen eine Menge Schlamm, stinkende Luftblasen und allerlei Unrat und Abfall von unten herauf. Vetter Botanik bat Kiew, mit einer Schaufel in den Teich zu tauchen und die kostbaren Pflanzen ganz vorsichtig zu bergen. Die Pflanzen sahen am Tageslicht recht merkwürdig aus. Sie waren alle grün, von blaßgrün bis smaragdgrün. Manche glichen Grashalmen, andere wieder waren ein Gewirr kleiner fetter, gekräuselter Blättchen.

Orinoco mußte natürlich eines kosten, aber er spuckte es sofort wieder aus. Das Blatt schmeckte so scheußlich bitter, daß es ihm den Mund zusammenzog.

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß mir dieses neue Zeug jemals schmecken wird«, murmelte er vor sich hin. Er rannte niedergeschlagen in die Küche, denn er brauchte dringend eine Tasse voll besonders süßem Sirup.

»Mach dir nichts draus«, sagte Dorothy zu ihm. »Da! Ich habe dir den Sirup in einen von unseren neuen Bechern gefüllt. Sind sie nicht reizend?« Die Becher waren mit wunderhübschen blauen Bildchen bemalt.

»Wer hat sie gefunden?« fragte Orinoco.

»Niemand. Miß Adelaide und ich haben sie selber gemacht«, erklärte Dorothy stolz. »Da war doch all das Papier, das Trinidad und Wellington vollgekritzelt hatten! Niemand brauchte es mehr. Wir haben es zerrissen, in Wasser und Farnmehl eingeweicht, ausgedrückt und geknetet. Man kann alles mögliche draus machen, Becher und Krüge und Teller und Schüsseln. Alle kleinen Wombels im Kindergarten formen jetzt solches Geschirr aus geknetetem Papier.«

»Aber wer bemalt es?« fragte Orinoco. »Als ich im Kindergarten war, haben wir auch Dinge aus feuchtem Papier geknetet. Aber so schön sahen sie nie aus.«

»Das macht Shan-si«, sagte Dorothy. »Die malt so hübsch! Gefällt es dir?«

»Nicht schlecht«, sagte Orinoco und betrachtete ein Töpfchen, auf das drei kleine dicke Wombels gemalt waren. Sie spazierten mit ihren Sammelbeuteln über eine Brücke.

»Shan-si hat zuerst alte Plastiktassen bemalt, aber die zerbrechen so leicht. Dieses Kindergartengeschirr hält bestimmt ewig. Und es hat noch etwas Gutes!« Dorothy senkte die Stimme und fuhr flüsternd fort: »Miß Adelaide ist jetzt viel besser aufgelegt, weil im Kindergarten so schöne und nützliche Dinge gemacht werden. Sie fühlt sich nicht mehr benachteiligt. Aber natürlich braucht sie auch noch unbeschriebenes Papier. Die Kleinen sollen ja auch schreiben und rechnen lernen. Wenn du Papier im Park findest, denk daran! Noch einen Becher Sirup, Orinoco?«

»Aber gern, bitte!«

Es war viel Arbeit, alle Pflanzen und Pflänzchen vom Teichgrund in den Bau zu übersiedeln. Zum Schluß waren alle Wombels erschöpft, aber auch sehr mit sich zufrieden. Immer wieder spazierten sie von Tank zu Tank und betrachteten die seltsamen Pflanzen. Nicht jeder konnte sich vorstellen, daß man sie eines Tages wirklich essen würde. Weil aber Wombels die höflichsten Geschöpfe der Welt sind, sagte selbstverständlich keiner ein Wort darüber.

Madame Paris zupfte da und dort ein Blättchen und kostete. Wie Orinoco fand sie alles ein bißchen bitter. »Na schön«, sagte sie. »Ich muß mir eben neue Rezepte ausdenken! Ein guter Koch kann alles kochen! Jetzt erst recht! Das schaffe ich schon. Vielleicht ein bißchen Kleehonig dazu oder einen Tropfen Ahornsirup oder eine Prise Löwenzahnpulver oder Butterblumenöl...«

Madame Paris krempelte die Ärmel hoch. Sie holte etliche Schüsseln und Teller, Löffel, einen Maßkrug, Pfannen und Pfännchen und stürzte sich in die Arbeit. Sie mixte, kostete und ließ etwas auf der Zunge zergehen. Sie rührte, hackte und mixte wieder. Endlich lächelte sie und sagte: »Ein wenig Grasmehl noch, um den Geschmack abzurunden... in einer flachen Pfanne backen, leicht gebräunt... Ja, und wie soll denn dieses Gericht heißen?«

»Das wär’s also!« sagte Vetter Botanik. Er nahm seinen gräßlichen Hut ab und wischte mit dem Schürzenzipfel darüber. »Vielen Dank euch allen! Hallo! Wer kommt denn da?«

»Ich bin’s nur!« sagte Wellington. Er schob auf dem Schubkarren den Bohrturm und den Kübel daher. Längst hatte der kleine Wombel eingesehen, daß der Bohrturm ein Fehlschlag gewesen war, aber er konnte sich nicht ganz damit abfinden. Es war eine so schöne Idee gewesen.

»Dein Kübel riecht gar nicht gut, lieber Wellington«, sagte Vetter Botanik. »Was hast du denn drin?«

»Ein bißchen Grundschlamm vom Königinnenteich«, antwortete Wellington. Er war müde und niedergeschlagen und fror ein bißchen.

»Das Zeug muffelt«, erklärte Kiew und hielt sich die Nase zu. »Leer den Kübel aus, sonst stinkt es überall! Gute Nacht allerseits.«

Und weg war er!

Vetter Botanik tätschelte Wellington auf die Schulter und kehrte zu seiner Unterwasserfarm zurück. Er konnte noch immer nicht glauben, daß es sie wirklich gab.

Wellington seufzte wieder einmal ganz tief. Plötzlich fuhr er zusammen. Eine sanfte Stimme fragte:

»Bitte, was ist in dem Kübel drin?«

»Ach, bloß Teichschlamm«, sagte Wellington.

»Aha!«

Shan-si kam hervorgehuscht und guckte in den Kübel hinein.

»Ich weiß, daß es muffelt«, sagte Wellington mürrisch.

»Der Geruch stört mich nicht. Die Farbe ist interessant.«

Wellington setzte sich mit einem Ruck auf. »Hör zu«, sagte er ärgerlich. »Wenn du eine Idee hast — bitte, habe sie nicht! Alle Leute haben jetzt Ideen. Nur ich nicht!«

Shan-si gab keine Antwort und hielt ihm den Kübel vor die Augen.

Wellington schnupperte, dann tauchte er einen Finger ein. Der Finger kam schwarz heraus.

Wellington schaute Shan-si an, dann schaute er wieder in den Kübel.

»Warte einmal, ich glaube, ich habe doch wieder eine Idee!« sagte er.

Orinoco im Fernsehen

Die Wombels fanden kaum mehr Zeit zum Atemschöpfen, geschweige denn zum Streiten oder Raufen. Sogar der letzte Brief von Großonkel Bulgarien rief keine große Aufregung hervor. Die Wombels freuten sich darüber, lasen ihn in einer kleinen Arbeitspause, tranken ein Täßchen Fliedertee dazu und gingen wieder an die Arbeit.

Orinoco konnte sich endlich vom Erdschaufeln erholen und war nun zu froh, Madame Paris in der Küche helfen zu dürfen. Er kostete, mischte, rührte und gab gute Ratschläge. Dorothy kam gar nicht nach, alle die vielen Töpfchen zu füllen, die Wellington aus den alten Limonadeflaschen verfertigt hatte. Vetter Botanik ging in seiner Wasserfarm auf und ab und kontrollierte Bewässerung und Licht. Neuerdings begann er die Pflänzchen mit Teichschlamm zu düngen.

Trinidad war endlich wieder ausgeschlafen. Er verarbeitete jetzt die Plastikplatten, die vom Lastwagen gefallen waren. Ein Sägebohrer, den er zuvor repariert hatte, war ihm sehr nützlich, denn Plastik ist nicht leicht zu bearbeiten.

»Plastik franst nicht, und der Holzwurm geht auch nicht hinein«, erklärte Trinidad. Er trug wieder die Schutzbrille. »Nur wird diese neue Tür leider anders aussehen als die alte.«

»Glaubst du?« fragte Shan-si und blinzelte vergnügt. »Ich wette, sie wird genauso aussehen.«

»Quatsch«, murrte Trinidad. »Halte da mal fest, damit ich besser sägen kann. Plastik ist kein schlechtes Material, aber Holz ist Holz, da kannst du sagen, was du willst.«

Shan-si kicherte nur. Inzwischen arbeitete Wellington hinten in der Werkstatt. Er stellte einen Versuch nach dem anderen an mit einem Eimer voll Schlammwasser. Der Gestank war so gräßlich, daß Wellington sich einen Schal vor das Schnäuzchen binden mußte. Aber er ließ nicht locker. Sein Bohrturm mußte doch für etwas nützlich sein!

Ein paar Tage später rutschte Wellington von seinem Arbeitshocker und hielt zwei Fläschchen hoch, die mit Flüssigkeit gefüllt waren. Er beschaute sie und nickte glücklich. Das Fläschchen in seiner linken Pfote enthielt eine dicke gelbe Flüssigkeit; das Fläschchen der rechten Pfote war gefüllt mit etwas, das schwärzer war als eine Nacht ohne Mond und Sterne.

»So«, sagte Wellington befriedigt, »jetzt brauche ich nur noch ein paar dünne Filzzipfel, und dann zeige ich es ihnen!«

Mit ›ihnen‹ meinte er Miß Adelaide und Trinidad. Obwohl diese beiden ehrwürdigen Wombels sehr beschäftigt waren, begriffen sie sofort, daß sie sich für Wellington Zeit nehmen mußten.

»Großonkel Bulgarien kommt zurück«, brummte Trinidad und legte das Blatt Papier nieder, das er soeben studiert hatte. »Die Konferenz scheint ein Erfolg gewesen zu sein.«

»Wollen wir es hoffen«, sagte Miß Adelaide.

»Seid so gut und kostet das einmal, bitte«, rief Madame Paris und kam aus der Küche in die Werkstatt gestürzt. »Ich habe ein bißchen von meiner neuen Gewürzpaste auf die Grasnudeln getan. Schmeckt, nicht wahr?«

»Sehr gut!« sagte Trinidad und leckte sich das Schnäuzchen. Dann wischte er sich mit dem Handrücken über den grauen Schnurrbart. »Schmeckt großartig! Übrigens, hast du schon Großonkel Bulgariens letzten Brief gelesen?«

»Ja, Miß Adelaide hat ihn mir gestern gebracht. Ich bin froh, wenn er wieder da ist. Deinetwegen, Trinidad! Du bist mager geworden, und das ist für einen Wombel nicht gut. Es wirft ein schlechtes Licht auf meine Kochkunst.«

»Keine Rede«, erwiderte Trinidad. Er nahm seinen Hut und wischte ihn mit dem Taschentuch aus. »Um mich braucht sich niemand Sorgen zu machen. Aber um Wellington! Er hat nicht alles erfunden, was er gern erfunden hätte, aber er hat so gute Ideen von Zeit zu Zeit. Jetzt wieder zum Beispiel, glaube ich. Herein mit dir, Wellington! Komm nur!«

Wellington betrat ein wenig scheu die Werkstatt und hielt zwei Fläschchen hoch, die er zuvor auf dem Rücken verborgen gehalten hatte. In einem Fläschchen war eine dickliche gelbe Flüssigkeit, in dem anderen die schwärzeste Flüssigkeit der Welt.

Wellington verbeugte sich und sagte:

»Ich glaube, ich habe ein Schmieröl entdeckt. Damit kann man alle Türangeln schmieren. Nie wieder wird eine Tür bei uns knarren oder kreischen. Ich habe es ganz zufällig entdeckt.«

Er hielt ihnen das gelbe Fläschchen hin.

»Was ist denn das?« fragte Trinidad.

»So genau weiß ich es selber nicht«, erklärte Wellington. »Es ist Löwenzahnsaft, gemischt mit dem Zeug, das mein Bohrturm vom Teichgrund holte. Jedenfalls ist es ganz ölig.«

Wellington neigte das Fläschchen ein wenig. Ein paar Tropfen der gelben Flüssigkeit fielen langsam auf die Tischplatte, glup — glup — glup!

»Was ist in der anderen Flasche?« wollte Miß Adelaide wissen. Trinidad steckte einen Finger in die Mischung, schnupperte erst und kostete dann davon.

»Tinte. Oder schwarze Farbe«, sagte Wellington. »Wenn man ein Stückchen Filz hineintaucht, kann man auf einer Plastiktafel damit schreiben! Shan-si wird es dir zeigen.«

Wellington trat zur Seite, und Shan-si huschte schüchtern herein. In einer Hand trug sie einen Stoß farbiger Plastikblätter. Sie setzte sich nieder und holte aus ihrer Schürzentasche einen Pinsel, der aus einem Stäbchen mit einem Stück Filz daran gemacht war. Sie tunkte den Pinsel in die Flasche und malte mit raschen Strichen einen kleinen Wombel auf ein Stückchen scharlachrotes Plastik.

»Sehr gut«, lobte Miß Adelaide, »das hast du fein gemacht. Man könnte es als Bild an die Wand hängen. Du warst immer schon so geschickt, Shan-si. Du gehst uns im Kindergarten sehr ab. Vielleicht könntest du...«

»Aber Miß Adelaide!« platzte Wellington heraus. »Das ist kein Bild! Es ist eine neue Art Schreibtafel. Man kann sie im Kindergarten statt Papier verwenden! Man kann alles wieder mit einem Tuch abreiben! Dann ist die Tafel wieder sauber, und man kann nochmals und nochmals darauf schreiben. Ist es nicht eine gute Idee?«

Junge Wombels fallen kaum jemals Miß Adelaide ins Wort, und als Wellington begriff, was er getan hatte, schluckte er nervös. Miß Adelaide nickte aber nur und lächelte freundlich.

»Eine gute Idee«, sagte sie. »Praktisch und einfach. Das wird uns eine große Hilfe sein!«

Sie sagte es mit einem Seitenblick auf Trinidad, der so tat, als wäre er mit seinem Sägebohrer beschäftigt. Trinidad wußte sehr wohl, daß Miß Adelaide sich mit der Unterwasserfarm noch immer nicht recht angefreundet hatte. Miß Adelaide brauchte stets eine ganze Weile, bevor sie sich an eine Neuerung gewöhnt hatte.

»Jetzt macht es auch nichts mehr, wenn die Schreibkreide knapp ist«, fuhr Miß Adelaide fort und betrachtete glücklich den Filzpinsel. »Ich brauche sofort eine große Wandschreibtafel. Kannst du sie mir zurechtschneiden, Trinidad? Herzlichen Glückwunsch, Wellington! Du hast mich aber nicht zu Ende reden lassen. Ich wollte sagen, daß Shan-si nicht mehr als Sammelwombel arbeiten sollte. Ich könnte ihre Hilfe im Wombelkindergarten gebrauchen! Willst du Lehrerin werden, Shan-si?«

»Dazu bin ich aber nicht gescheit genug«, stotterte Shan-si.

»Doch! Wer kann so gut malen und basteln wie du? Du wirst eine ausgezeichnete Lehrerin für die Bastelstunde! Willst du?«

Shan-si dachte erst fünf Sekunden nach, dann nickte sie heftig.

»Gern«, sagte sie. »Das täte ich sehr gern!«

»Es gibt Wombels, die vom Glück verfolgt werden«, sagte Orinoco, als er diese letzte Wombelneuigkeit erfuhr. »Genau das wäre mein Traumberuf. Ich bin nämlich ein Künstler, das weißt du doch!«

»Nein, ich hör’s zum ersten Mal«, erklärte Wellington wahrheitsgemäß.

»Ein großartiger sogar! Ich kann herrlich gut Strichwombelmännchen zeichnen«, sagte Orinoco. »Aber jetzt muß ich weg. Ich habe Sammeldienst. Auf Wiedersehen!«

»Ich dachte, du bist heute schon fertig«, sagte Wellington, aber Orinoco war schon ein ganzes Stück fort. Seine seltsame Hast erklärte sich im selben Augenblick. Kiew und Trinidad kamen in Sicht und schleppten ächzend und schnaufend eine große braune Platte aus Plastik daher.

»Neue Eingangstür«, keuchte Trinidad. »Hilf uns, Wellington. Das schadet deinen wenigen Muskeln nicht. Sonst wirst du so dick wie Orinoco. Komisch, ich dachte, ich hätte ihn gerade noch hier gesehen! Er hätte uns auch helfen können.«

Wellington blickte über die Wiese, seinem Freund Orinoco nach. Nur ein winziges, pelziges Pünktchen war noch am Horizont zu sehen. Orinoco konnte sehr flink sein, wenn es galt, sich vor der Arbeit zu drücken.

Sobald Orinoco außer Sicht war, spazierte er gemütlich dahin und sah sich nach einem Plätzchen zum Ausruhen um. Bald fand er das Richtige: ein paar Bäume, von Buschwerk behaglich eingefaßt. Ein grünes Auto stand noch dort als Windschutz. Orinoco nahm sein Mäntelchen aus dem Sammelsack und zog es an, weil es ein bißchen kühl war. Der Mantel reichte ihm bis zu den Knöcheln, das war schön warm. Er band sich den Hut mit dem Schal fest, setzte eine dunkle Brille auf, steckte ein Karamelbonbon in den Mund und kuschelte sich ins Farnkraut.

»Entschuldigen Sie«, sagte da eine Stimme verärgert, »Sie sitzen auf meinem Mikrofon!«

Orinoco war ein Wombel, den nichts so leicht aus der Ruhe bringen konnte. Er wandte sich um und erblickte einen Menschen, der einen Kopfhörer trug und auf allen vieren im Gebüsch herumkroch.

»Tut mir leid«, sagte Orinoco und fügte neugierig hinzu: »Wozu brauchen Sie denn das Mikrofon?«

»Wir sind vom Fernsehen«, erklärte der Mann wichtigtuerisch. »Wir drehen einen Fernsehfilm über das Leben auf freier Wildbahn im Wimbeldon Park.«

»Wildbahn?« fragte Orinoco einigermaßen erstaunt. »Ich habe nicht gewußt, daß es hier eine Wildbahn gibt. Mir ist immer alles recht zahm vorgekommen. Im Frühling sausen die Eichhörnchen freilich wie verrückt herum, aber besonders wild sind sie auch nicht. Dumme Tiere, man kriegt kein vernünftiges Wort aus ihnen heraus.«

Der Mann starrte Orinoco an. Orinoco zog den Mantel hoch, schob das Karamelbonbon von der einen Backe in die andere und wollte sich davonmachen. Großonkel Bulgarien hatte seinen Wombels immer geraten, sich nicht mit Menschenwesen in ein Gespräch einzulassen.

»Sind Sie... sind Sie ein Naturforscher?« fragte der Mensch.

»Ich glaube nicht, daß ich ein Naturforscher bin«, sagte Orinoco. »Obwohl ich sehr beschäftigt bin und viel zu forschen habe. Ich muß mich nämlich um die Energiekrise kümmern und um die Lebensmittelknappheit, wissen Sie!«

Plötzlich tauchte noch ein zweiter Mensch auf, etwas kleiner und dunkelhaarig. Er trug eine große Kamera auf der Schulter. Orinoco wollte sich nicht gern filmen lassen, aber er konnte der Versuchung nicht widerstehen, sich vor den Fremden aufzuspielen. Im Wombelbau hörte ihm kaum jemals einer wirklich zu. Es war angenehm, auf einmal Zuhörer zu haben, wenn es auch bloß Menschen waren.

»Was für eine Krise?« fragte der größere Mann.

»Lebensmittel natürlich!« erklärte Orinoco. »Damit wir immer genug zu essen haben, müssen wir Nahrung im Wasser ziehen. Wasser gibt es genug. Und außerdem können wir Plastik statt Holz verwenden. Aber das ist ja schon längst bekannt. Schmieröl kann man aus Löwenzahnsaft herstellen, man braucht ihn nur mit Schlamm aus dem Teichgrund zu vermischen. Aus alten Limonadeflaschen kann man Töpfe herstellen. Und aus Altpapier Teller und Tassen und Schüsseln und so weiter und so fort.«

Orinoco bemerkte, daß die beiden Menschen ihn weiterhin wortlos anstarrten. Das machte ihn nervös.

»Ich muß jetzt weg, ich bin vielbeschäftigt«, sagte er. Es tat ihm freilich leid um dieses wunderschöne Schlafplätzchen.

»Wir halten Sie selbstverständlich nicht auf«, antwortete der Dunkelhaarige. »Vielen Dank für die äußerst interessanten Ausführungen. Nahrung aus Wasser gewinnen — natürlich! Das ist die Lösung!«

»Schlamm und Löwenzahnsaft?« sagte der andere Mensch kopfschüttelnd. »Dürfen wir Ihren Namen wissen, verehrter Herr?«

Orinoco war wie alle Wombels auch in verzwickten Situationen wahrheitsliebend. Er murmelte daher seinen Namen, nur ein bißchen undeutlich, weil das Karamelbonbon an seinen Vorderzähnen festklebte. Dann verbeugte er sich höflich und verschwand unter den Büschen. Die Männer starrten ihm nach.

»Was für eine ungewöhnliche Persönlichkeit«, sagte der Größere. »Ich bin sicher, daß ich ihn von früher kenne. Vielleicht vom Fernsehen. Wie hat er gesagt, daß er heißt?«

»Orin und noch was«, antwortete der Kleinere.

»Natürlich! Den Namen kenne ich! Das war Professor Orin Wandel! Er ist Weltfachmann für Energiekrisenfragen. Du mußt von ihm gehört haben!«

»Habe ich auch!« antwortete der andere. »Den kennt doch jeder. Und wir haben ihn vors Mikrofon bekommen und vor die Kamera! Das wird eine Sensation!«

So kam es, daß Orinoco als erster Wombel im Fernsehen auf trat. Sein Bild und seine weisen Ratschläge bezüglich der Krisensituation auf der Erde wurden ausgestrahlt. Die älteren Wombels regten sich entsetzlich darüber auf, als ihnen die Sache zu Ohren kam. Die jüngeren fanden es herrlich und wurden nicht müde, Orinoco auszufragen, wie es gewesen sei. Aber Orinoco wurde davon nicht größenwahnsinnig. Er konnte es schon deshalb nicht werden, weil er im Fernsehen nicht mit seinem eigenen Namen vorgestellt wurde, sondern unter dem Namen ›Orin Wandel‹.

»Nichts als Blödsinn«, murmelte Trinidad schlechtgelaunt. Der Sägebohrer war endgültig kaputt. Jetzt stand Trinidad da und wußte nicht, wie er Weiterarbeiten sollte. »Gott sei Dank kommt Bulgarien morgen zurück«, murmelte er. »Er kommt keinen Augenblick zu früh. Wenn er nur schon da wäre!«

Denk daran, daß du ein Wombel bist

»Schön, wieder daheim zu sein«, erklärte Großonkel Bulgarien.

»Schön, dich wieder hierzuhaben«, sagte Trinidad und seufzte so erleichtert, daß ihm beinahe der Hut vom Kopf fiel. »Wie war es in Amerika?«

»Unsere amerikanischen Verwandten waren sehr gastfreundlich«, sagte Großonkel Bulgarien nach einer kleinen Pause. »Vielleicht sogar ein bißchen zu gastfreundlich. Sie übertreiben gern. Aber sie sind wirklich freundlich und herzlich. Vetter Niagara hat mir die wärmsten Grüße an euch alle aufgetragen.«

»Nett von ihm!«

»Hm, ja«, antwortete Großonkel Bulgarien. Er schaute mit zwinkernden Äuglein über seine Brille hinweg. »Übrigens, Trinidad, ich habe ein kleines Geschenk für dich mitgebracht. Darf ich es dir überreichen?«

Es war ein kleines, aber für seine Größe überraschend schweres Paket. Trinidad brauchte eine ganze Weile, es säuberlich auszuwickeln. Er hatte keine Ahnung, was da drin sein konnte. Und was war drin? Der beste Sägebohrer, den es auf der Welt gibt! Nicht ganz neu natürlich, aber in erstklassigem Zustand.

»Oooh«, sagte Trinidad und strich sich mit dem Pfotenrücken über den Schnurrbart. »Genau das, was ich brauche. Ich danke dir allerherzlichst, Großonkel Bulgarien. Aber wie hast du wissen können, daß ich einen Sägebohrer brauche?«

»Ich wußte es ja gar nicht. Ich überlegte mir bloß, daß du eine Unmenge Reparaturen in der Höhle vorhast und daß dein alter Werkzeugkasten schon ins Museum gehört. Lieber Himmel, Trinidad, du kannst dir nicht vorstellen, was diese Amerikaner alles wegwerfen!«

»Wimbeldon tut’s für mich«, sagte Trinidad. »Und wenn ich eine Reise nötig habe, fahr’ ich nach Schottland. In meinem Alter ist das weit genug. Aber wie war die Konferenz, Großonkel Bulgarien?«

»Interessant! Ich erzähle es dir später, wenn wir gemütlich beisammensitzen«, sagte Großonkel Bulgarien ausweichend. Dann fügte er hinzu: »Dem jungen Bungo hat die Reise gutgetan. Sie hat ihm ein bißchen die Flausen ausgetrieben. Diese Amerikaner sind noch die viel größeren Angeber! Aber sag, Trinidad, was war inzwischen zu Hause los?«

»Ruh dich erst einmal einen Tag aus«, antwortete Trinidad. »Du siehst glänzend aus, Großonkel Bulgarien, direkt verjüngt. Aber du hast eine anstrengende Reise hinter dir. Auf dem Willkommensfest, das wir dir zu Ehren geben, werden wir dir alles berichten. Schlaf gut, lieber alter Freund!«

Der Bau summte vor Aufregung, obwohl die Wombels eigentlich ruhen sollten. Alle fühlten sich wohlig und geborgen, seit Großonkel Bulgarien wieder daheim war. Außerdem war der Bau viel gemütlicher geworden seit seiner Abreise. Und dann freuten sich natürlich alle schon auf das Fest, das am Königinnenteich gefeiert werden sollte.

In der Abenddämmerung stellten sich die Wombels mit vollen Sammelbeuteln in einer Reihe auf. Nur war diesmal kein Abfall in den Beuteln, sondern köstliche Futterpakete und Flaschen mit Getränken. Die Wombels drängelten, stießen einander mit den Ellbogen an und wisperten, bis Großonkel Bulgarien aus dem Studierzimmer kam. Da brachen sie alle in Hochrufe aus. So laut war die Begrüßung, daß Vetter Botanik sie bis hinunter hörte, wo er wie gewöhnlich seine geliebte Unterwasserfarm betreute.

»Ich möchte wissen, was jetzt schon wieder los ist«, sagte Vetter Botanik. Er schob den Hut ins Genick und kratzte sich am Kinn. Bald sollte er erfahren, was oben geschah. Zehn Sekunden später steckte Kiew den Kopf durch die Tür und schrie:

»Du sollst auch heraufkommen, Vetter Botanik, es findet ein Picknick statt. Weil...« Und dann grinste Kiew plötzlich und schwieg. Er packte Vetter Botanik am Arm und zog ihn sanft, aber nachdrücklich hinauf zu den anderen.

Der Mond ging eben auf. Die Wombels hatten sich um Großonkel Bulgarien versammelt. Der Großonkel saß auf einem Stuhl in der Nähe des Ufers. Trinidad und Madame Paris kamen mit dem Schubkarren gefahren, in dem ein seltsames viereckiges Ding lag. Das war Trinidads Picknick-Schnellkocherofen. Er setzte ihn mittels einer Pumpe in Betrieb, und Madame Paris stellte eine ungeheuer große Bratpfanne darauf. Dann begann sie kleine, runde, flache grüne Dinger zu backen. Es roch so verführerisch, daß alle zu reden aufhörten und nur noch schnupperten. Sogar Bungo, der zusehends wieder der alte wurde, hielt den Mund.

»Die Teller bitte!« befahl Madame Paris und ließ auf jedes der hübschen blauweißen Tellerchen einen der grünen Kuchen gleiten.

»Schmeckt ausgezeichnet«, lobte Großonkel Bulgarien, als er seinen Teller bis aufs letzte Krümelchen leergegessen hatte. »So etwas Gutes habe ich noch nie gegessen. Was ist es denn?«

Madame Paris zeigte mit dem Kochlöffel auf Vetter Botanik.

»Es ist mein neuester Leckerbissen«, sagte Madame Paris, »und ich möchte ihn gern ›Botanik-Brätling‹ nennen. Denn ohne unser liebes Vetterchen Botanik hätte ich diese köstlichen Bissen nie machen können.«

Alle klatschten, sogar Vetter Botanik, bis er begriff, daß der Beifall ihm galt. Da wurde er so verlegen, daß er seine ganze Aufmerksamkeit auf sein altes Hutband richtete. Großonkel Bulgarien blickte gedankenvoll drein, füllte sich den Teller nochmals und aß schweigend weiter. Er war in Gedanken schon bei der Rede, die er alsbald halten wollte. Diese Rede war dann erstaunlich kurz.

»Wombels von Wimbeldon«, sagte Großonkel Bulgarien. Er lehnte sich auf seinen Stock und blickte über seine Brille hinweg auf all die neugierigen Gesichter im Mondschein. »Bungo und ich sind in den letzten Wochen etliche tausend Meilen weit gereist, und wir haben so manchen der ältesten und weisesten Wombels der Welt getroffen. Sie alle kamen von überallher, um das Problem der Knappheit zu besprechen. Und was haben wir entdeckt, als wir heimkamen?«

Niemand regte sich. Alle schauten gespannt und warteten auf das nächste Wort. Was Großonkel Bulgarien da sagte, hörte sich sehr ernst an.

»Was haben wir entdeckt?« wiederholte Bulgarien und rief: »Daß hier in unserem Bau jeder gute Ratschlag bereits verwirklicht worden ist!«

»Tatsächlich?« fragte Trinidad ungläubig.

»Da bin ich ja ganz weg«, sagte Miß Adelaide.

Alle blickten einander verwundert an.

»Und von wem? werdet ihr jetzt fragen«, sagte Großonkel Bulgarien. »Ich werde es euch verraten: von euch selber! Von euch allen zusammen. Heute nachmittag, als ihr geschlafen habt, spazierte ich im Bau herum und sah mir alles an.«

»Ich hätte es mir denken können«, murmelte Trinidad.

Großonkel Bulgarien fuhr ernst fort: »Was habe ich gefunden? Ich fand eine blühende Unterwasserfarm! Eine Farm, auf der das Rohprodukt unserer köstlichen Botanik-Brätlinge wächst. Und was habe ich noch gefunden? Die Verwendung von Plastikmaterial auf eine völlig neue Weise! Und ich fand... aber ihr wißt ja, was ich alles gefunden habe. Ihr wißt es, denn ihr habt es selbst geschaffen! Wombels von Wimbeldon, ich beglückwünsche euch, ich bin stolz auf euch!«

Alle fühlten sich stolz und glücklich und ein wenig verlegen. Dann klatschte Großonkel Bulgarien in die Pfoten und sagte heiter:

»Und jetzt Musik her! Ihr habt lange genug still gesessen, liebe Wombels, jetzt sollt ihr einmal richtig hopsen und tanzen.«

»Ich sag’ euch«, rief Bungo, als er und Orinoco, Dorothy und Shan-si, Wellington und Kiew sich zu einem Wombel-Walzer auf stellten, »Amerika ist ja ganz nett, aber mit dem Wimbeldon Park ist es nicht zu vergleichen. Amerika ist zwar größer, aber...«

»Halt endlich den Mund«, sagte Kiew, nahm den Freund am Kragen und wirbelte ihn herum.

»Es ist herrlich, wieder daheim zu sein«, sagte Bungo und lachte von einem Ohr zum anderen. »Fertig?« rief er. »Dann — einszweidrei, einszweidrei — einszweidrei — denk daran — denk daran — daß du ein — Wombel bist... denkdaran, denkdaran — daßduein — Wombelbist...«

Table of Contents

- Großonkel Bulgarien bekommt einen Brief
- Trinidad ahnt Böses
- Wellington verschwindet
- Der Wolf vom Wimbeldon Park
- Großonkel Bulgarien schreibt einen Brief
- Eine Entdeckung
- Kiew hat einen Einfall
- Miß Adelaide wird energisch
- Das große Ereignis
- Orinoco im Fernsehen
- Denk daran, daß du ein Wombel bist