Geschichten von den Wombels
Author: Elisabeth Beresford; Käthe Recheis; Ivor Wood
Date: 1974-01-15T11:26:06+00:00
Description: Was sind Wombels? So genau kann man das nicht sagen. Es sind keine Bärchen und haben doch einen Pelz, es sind keine Igel, haben aber ein spitzes Schnäuzchen, es sind keine Zwerge und können sprechen. Wombels sind liebenswerte kleine Wesen, die in Höhlen unter der Erde wohnen. Eines ist ihnen gemeinsam: Sie sind schrecklich ordentlich. Immer räumen sie hinter den Menschen her und sammeln alles auf, was die Menschen verloren oder weggeworfen haben. Ein Benziger Kinderbuch ISBN 3 545 31083 3
Publisher: Benziger

Elisabeth Beresford • Geschichten von den Wombels

Berechtigte Übertragung aus dem Englischen
von Käthe Recheis

Der Titel der Originalausgabe lautet:

«The Invisible Womble and Other Stories»

Penguin Books Ltd, Harmondsworth, 1973

© 1973 Elisabeth Beresford

Alle Rechte der deutschen Ausgabe Vorbehalten

© 1974 Benziger Verlag Zürich, Köln

ISBN 3 545 31083 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 28.09.2014

Was in diesem Buch erzählt wird:

Die Wombel werden vorgestellt

Das Geheimnis der Purpurpfoten

Eine aufregende Erfindung

Der unsichtbare Wombel

Der erste Wombelentstauber der Welt

Eine Geburtstagsüberraschung

Die Wombel werden vorgestellt

Die Wombel sind die ordentlichsten Geschöpfe der Welt. Jeden Morgen ziehen sie in kleinen Gruppen aus und sammeln all die vielen Dinge ein, die die Menschen vergessen oder weggeworfen haben: alte Fahrscheine, Knöpfe, leere Flaschen, Plastiksäcke, Zigarettenschachteln. Und da die Wombel sehr geschickte Pfoten haben, machen sie allerlei nützliche Dinge daraus.

Die Wombel leben unter der Erde in großen, gemütlichen Höhlen. Die Wombel, von denen diese Geschichte handelt, wohnen in einem großen Park.

Der Oberwombel ist Großonkel Wollowo. Er ist schon sehr alt. Sein Pelz ist schneeweiß, und weil seine Augen nicht mehr so scharf sind wie früher, trägt er zwei Brillen übereinander. An kalten Tagen hängt er sich ein kariertes Wolltuch um die Schultern. Großonkel Wollowo ist zu allen freundlich. Nur manchmal, wenn er sich sehr geärgert hat, kann er recht streng sein. Großonkel Wollowo ist sehr klug. Die kleinen Wombel glauben, daß er einfach alles weiß. Großonkel Wollowo meint das zuweilen selbst.

Als nächster kommt Tobi an die Reihe. Er ist nicht ganz so alt und hat einen silbergrauen Pelz. Tobi leitet die Werkstatt. Dort fertigt er aus all den alten Sachen, die die Wombel gesammelt haben, nützliche Dinge an. Tobi und Großonkel Wollowo sind Freunde. Manchmal schütteln sie gemeinsam die Köpfe, wenn irgendein kleiner Wombel eine Dummheit gemacht hat.

Am häufigsten müssen sie sich über Bungo ärgern. Bungo ist ein bißchen großspurig und nimmt sich schrecklich wichtig. Aber im Grunde ist auch er ein netter Wombel.

Bungos bester Freund ist Moffy. Er ist dick und rund wie eine kleine Kugel. Und schrecklich faul. Jedesmal bevor er sich an die Arbeit macht, legt er sich ein Viertelstündchen aufs Ohr... um Kräfte zu sammeln, sagt er.

Bungos zweitbester Freund ist Mock. Er ist groß und stark. Nachdenken findet er ziemlich anstrengend und mühsam. Aber er ist ein ausgezeichneter Sportler und prächtig in Form. Am liebsten würde er mit seinem Freund Moffy jeden Morgen ein paar Turnübungen machen. Bis heute hat er das allerdings nicht geschafft.

Und schließlich ist da noch Micky. Er ist klein und schüchtern, trägt eine Brille und ist ziemlich zerstreut. Die anderen necken ihn oft deswegen. Aber Micky hat die klügsten und besten Ideen. Er war es zum Beispiel, der das erste «Bleib-in-Verbindung-Wombeltelefon» erfand.

Beinah hätte ich Madame Flora vergessen. Ohne sie würden die Wombel verhungern. Madame Flora stellt die köstlichsten Mahlzeiten aus den seltsamsten Dingen her. Ihre Ulmenrindenpasteten mit Pilzfüllung sind bei allen Wombeln berühmt. Wie alle guten Köchinnen duldet Madame Flora keinerlei Unfug in ihrem Reich. Einmal hat sie sogar Tobi auf die Pfoten geklopft, als er ihr Farngelee probieren wollte, bevor es richtig eingedickt war.

Die Wombel gehen den Menschen aus dem Weg. Wenn die Erwachsenen erst einmal entdecken, daß es Wombel gibt, dann würde die Fragerei losgehen, sie würden alles über Wombel wissen wollen, und die armen Wombel hätten keine ruhige Minute mehr. Mit den Kindern ist es anders. Die Wombel lieben Kinder. Manchmal plaudern sie mit ihnen, denn die Wombel reden furchtbar gern. Wenn Großonkel Wollowo über einen Wombel eine Schweigestunde verhängt, dann ist das ungefähr die ärgste Strafe, die einen Wombel treffen kann.

Wombel gibt es auf der ganzen Welt. Großonkel Wollowo sagt immer: «Wenn es keine Wombel gäbe, die aufräumten, dann würden die Menschen knietief in Dingen waten, die sie verloren oder weggeworfen haben. Was für sonderbare Geschöpfe, diese Menschen! Ich werde sie nie verstehen, und wenn ich zweihundert Jahre alt werde!»

Das Geheimnis der Purpurpfoten

An dunklen, stürmischen Herbstabenden, wenn der Wind durch die Bäume heult und den Regen vor sich her treibt, verriegeln die Wombel sorgfältig alle Türen ihrer Höhle. Dann setzen sie sich zusammen und haben es gemütlich.

«Ich werde die Menschen nie verstehen», sagte Bungo zu Moffy. «Stell dir vor, wir müßten in einer Nacht wie dieser in einem Haus sitzen statt in einer vernünftigen Höhle! Ich wette, daß alle Fenster klappern und alle Türen knarren...»

«Und der Wind wimmert im Schornstein!» sagte Moffy. Er machte «Huuuuu!» Es klang so unheimlich, daß sich die beiden jungen Wombel ängstlich umsahen, ob sie auch wirklich in ihrer warmen, behaglichen Höhle waren.

«Was hast du heute abend vor?» fragte Bungo so nebenbei.

«Ich? Ich wollte... das heißt, ich habe gar nichts vor. Nichts Besonderes jedenfalls», stotterte Moffy. Er sah seinen Freund nicht an und trat von einer Pfote auf die andere. Ein verlegenes Schweigen entstand. In diesem Augenblick kam der große, starke Mock durch den Gang daher.

«Hallo!» sagte er. «Muß gleich weiter. Ich will nicht zu spät kommen. Tschau!»

«Wohin gehst du?» fragte Bungo.

«Ins Wohnzimmer! Großonkel Wollowo erzählt eine Geschichte.»

«Geschichten sind für ganz kleine Wombel», sagte Bungo. «Nicht für große Sammelwombel wie uns.»

«So?» fragte Mock. «Das ist mir gleich. Ich mag Geschichten. Ich werde Großonkel Wollowo bitten, das «Geheimnis der Purpurpfote» zu erzählen, weil ich drin vorkomme.»

«Ich auch!» unterbrach ihn Bungo. «Und ich bin der allerwichtigste Wombel in der Geschichte...»

«Entschuldige, das bist du nicht, sondern ich», sagte Mock höflich. «Außer der Geschichte gibt es geröstete Kastanien, heiße, brutzelnde Kastanien... He! Paß doch auf, Moffy! Du hast mich beinahe umgerannt.»

«Tut mir leid», murmelte Moffy und sauste davon. «Gebratene Kastanien! Wunderbar!» rief er. «Kommst du mit, Bungo?»

«Na schön, wenn du unbedingt willst...»

Bungo hätte ebensogut mit der Luft reden können, denn die zwei anderen waren bereits im Wohnzimmer verschwunden. Dann trottete er seinen Freunden nach. Er hatte sowieso die Absicht gehabt, beim Geschichtenerzählen dabei zu sein, nur hätte er das niemals zugegeben. Er war erst seit kurzer Zeit ein Sammelwombel und deshalb sehr auf seine Würde bedacht.

«Beeilt euch, kleine Wombel!» sagte Großonkel Wollowo. Er saß in einem Schaukelstuhl. Rund um ihn hockten dichtgedrängt die jüngsten Wombel. Ihre schwarzen Knopfaugen glänzten vor Aufregung.

«Aha, da bist du ja, Bungo!» sagte Großonkel Wollowo. «Zu spät wie immer! Setz dich und sei still. Moffy, man stopft sich nicht drei Kastanien auf einmal in den Mund.»

«Mmmm», mampfte Moffy mit vollen Backen.

«Nun denn...» begann Großonkel Wollowo. «Zu einem stürmischen Abend wie heute paßt von allen Geschichten am besten das «Geheimnis der Purpurpfote». Es handelt sich um eine höchst geheimnisvolle Begebenheit...» Er senkte seine Stimme. Den lauschenden Wombel lief ein angenehmer Schauer durch das Fell. «Und jetzt fängt die Geschichte an...»

Großonkel Wollowo hatte in seinem Arbeitszimmer gesessen und in das Wombel-Tagebuch geschrieben. Plötzlich war ihm die Tinte ausgegangen. Er schüttelte die Füllfeder ein paarmal, worauf sie noch ein oder zwei Zeilen schrieb. Dann wurden die Wörter schwächer und schwächer, bis sie schließlich nicht mehr zu sehen waren. Großonkel Wollowo war für gewöhnlich der geduldigste aller Wombel. Diesmal aber wurde er ärgerlich, er war so schön im Schreiben gewesen. Da er wußte, daß Tobi in der Werkstatt gerade neue Tinte herstellte, läutete er die kleine Klingel auf seinem Schreibtisch.

Am Hauptausgang der Höhle stand Mock Wache. Das Klingelzeichen hieß: Mock! Sofort ins Arbeitszimmer zu Großonkel Wollowo kommen.

Unglücklicherweise war Mock aber soeben dabei, ein paar Turnübungen zu machen. Er begann mit «Auf-der-Stelle-Laufen», gefolgt von «Brücke» und «Kopfstand». Solche Übungen sind sehr anstrengend. Sogar ein gut trainierter Wombel wie Mock bekommt dabei Ohrensausen. Und so dauerte es eine ganze Weile, bis er merkte, daß das Geräusch, das er hörte, nicht Ohrensausen war, sondern Großonkel Wollowos Klingel.

«Ich komme», rief er hastig. Doch da öffnete sich schon die Tür des Arbeitszimmers.

Vor Schrecken schlug Mock einen Rückwärtspurzelbaum und landete genau vor Großonkel Wollowo.

«Du kindischer Kindskopf von einem Wombel!» sagte Großonkel Wollowo aufgebracht. «Ich läute schon seit Ewigkeiten nach dir! Lauf sofort in die Werkstatt, hol Tinte von Tobi und fülle mir die Feder! Beeil dich! Nimm die Pfoten in die Hand!»

Mock sauste los. Onkel Wollowo hatte noch nie so mit ihm geschimpft.

Atemlos kam Mock in die Werkstatt, wo Tobi eifrig an irgend etwas herumhämmerte. Tobi war immer beschäftigt. «So, Tinte brauchst du?» fragte er. «Die ist dort im Eimer. Ich habe eine Menge Filzstiftreste hineingegeben. Man muß sie noch ein bißchen ausdrücken, ein paar Tropfen Wasser hinzufügen — und die Tinte ist fertig. Rühr noch einmal um und laß mich in Ruhe. Ich habe die Pfoten voller Arbeit...»

Mock guckte in den Eimer. Dann nahm er — weil er nichts anderes fand — einen Hammer und rührte einmal um. Die Tinte kam ihm sehr blaß vor. Mit so einer blassen Tinte würde Großonkel Wollowo bestimmt nicht zufrieden sein. Aus der Ferne hörte er wieder das Klingeln.

«Was mache ich bloß?» fragte Mock. «Tobi...»

Aber Tobi hörte ihn nicht mehr. Er war aus der Werkstatt gelaufen, mit einer Holzplatte in den Pfoten, einem Schraubenzieher hinterm Ohr und einem Dutzend Nägel in der Schnauze. Die Tür fiel hinter ihm zu.

«Ach du liebe Wombelzeit», seufzte Mock. «Was soll ich nur tun?»

Er rührte noch einmal die Filzstiftreste um, aber die Tinte blieb hellviolett. Sie sah nach allem möglichen aus, nur nicht nach Tinte. Er zog die Stirn in Falten und dachte angestrengt nach. «Na schön, von mir aus!» murmelte er. Er stieg vorsichtig mit einer Hinterpfote in den Eimer. Es gluckerte und gluckste prächtig. Dann kam die zweite Hinterpfote dran. Ab nun war alles ganz einfach. Er brauchte nur «Auf-der-Stelle-laufen» und schon quoll herrlich schwarzblauviolette Tinte aus den alten Filzstiften.

Mock war von diesem Spiel so begeistert, daß er am liebsten immer weiter getreten hätte. Leider hörte sich Großonkel Wollowos Klingeln von Sekunde zu Sekunde lauter an. Da der Eimer inzwischen halbvoll war mit schwarzblauvioletter Tinte, kletterte Mock heraus. Er schüttelte seine Hinterpfoten kräftig, füllte die Feder und brachte sie ins Arbeitszimmer.

«Das hat aber lang gedauert, junger Wombel!» sagte Großonkel Wollowo. «Vielen Dank, und jetzt schnell zurück auf deinen Posten! Bungo und Moffy müssen jede Minute von der Sammelarbeit zurückkommen. Du mußt ihnen helfen, die Säcke hereinzutragen.»

Wie immer hatte Großonkel Wollowo recht. Mock blieben nur ein paar Minuten Zeit für seine Turnübungen, da kamen Bungo und Moffy schon angetrottet. Ihre Sammelbeutel waren gestopft voll mit Abfall, den die Menschen achtlos wegwarfen.

«Eins-zwei-eins-zwei...» keuchte Mock. Er hielt das Kinn in die Höhe, hatte die Ellbogen fest angelegt und rannte ihnen entgegen. «Ihr habt euch wirklich geplagt! Ich aber auch! Ich habe...»

«Hurra! Endlich gibt es etwas zu essen!» rief Moffy und schnupperte glücklich. «Ich rieche Pilze und Mooskuchen...»

«Geplagt?» fragte Bungo. «Das kann man wohl sagen! Ich habe vierundfünfzig Autobusfahrscheine eingesammelt, zwei Zeitungen, sechzehn leere Konservenbüchsen, fünf Milchbeutel, zwei Spazierstöcke, eine Kamera, drei Handschuhe, einen Hut und... Himmel! Was ist das?»

Bungos Stimme klang ganz anders als sonst, so daß Mock und Moffy sich erschreckt umblickten.

Ihr Fell sträubte sich. Genau vor dem Höhleneingang zeichneten sich sonderbare Pfotenspuren ab. Riesengroße, unheimliche, purpurne Pfotenspuren!

Im gleichen Augenblick zog Großonkel Wollowo an seinem Schreibtisch einen sauberen Strich unter seine Tagebucheintragung und legte die Feder aus der Pfote. Dabei fiel sein Blick zufällig auf den Fußboden. Und dort, auf dem Fußboden, führten von der Tür bis zu seinem Schreibtisch sonderbare, schreckenerregende, purpurne Pfotenspuren...

Großonkel Wollowo fühlte, wie ihm ein Schauer den Rücken hinauf und hinunter rann. Sein weißes Fell stellte sich wie eine Bürste auf. In seinem langen Leben hatte er noch nie solche Pfotenspuren gesehen. Er nahm seinen ganzen Mut zusammen, stand auf, packte seinen Stock und folgte der schrecklichen Pfotenspur. Was für ein grausiges ETWAS mochte draußen im dunklen Gang auf ihn lauern, um sich auf ihn zu stürzen?

(Bei dieser Stelle in der Geschichte griff jeder Wombel im Wohnzimmer furchtsam nach den Pfoten seines Nachbarn. Ihre schwarzen Knopfaugen wanderten von links nach rechts, und sie stellten sich vor, wie kalt und schwarz die Nacht war, wie laut der Wind draußen um ihre gemütliche Höhle heulte.)

Großonkel Wollowo schlich auf leisen Pfoten aus seinem Arbeitszimmer. Auch Tobi hatte gespürt, daß etwas nicht in Ordnung war. Er steckte die Nase zur Werkstatt heraus und schloß sich Großonkel Wollowo an. Gemeinsam folgten diese beiden klugen und mutigen alten Wombel den unheimlichen Purpurpfotenspuren durch den Gang bis zum Höhlentor und hinaus ins Freie. Sie waren so vertieft in die Verfolgung, daß sie Bungo, Moffy und Mock nicht sahen, die von der anderen Seite der Spur nachschlichen. Dort, wo der Gang scharf nach rechts bog, stießen sie plötzlich aufeinander. Nachdem sie sich von ihrem Schrecken erholt hatten, hob Großonkel Wollowo seinen Spazierstock. «Moment mal! Mir scheint, wir verfolgen alle die gleiche Spur!»

«Wer oder was ist es denn?» flüsterte Bungo.

«Ich weiß nicht! Aber es ist genau hinter mir!» flüsterte Moffy.

«Jetzt sind es zwei Spuren von Purpurpfoten», schrie Mock. «Seht doch nur!»

Die fünf starrten zu Boden. Tatsächlich führte eine etwas verwischte zweite Spur hinter Mock her.

(An dieser Stelle der Geschichte trat immer eine lange Pause ein. Alle Wombel sahen Mock an, der seine Pfoten versonnen betrachtete.)

«Was immer ES ist — es ist hinter dir her, Mock», flüsterte Bungo.

Moffys Zähne klapperten. Es klang, als wenn Madame Flora Apfelkerne kleinhackte.

«Oooohhh!» wimmerte Mock und wäre vor Angst auf die Schnauze gefallen, hätte ihn Großonkel Wollowo nicht mit seinem Spazierstock gestützt.

«Ach so...» sagte Großonkel Wollowo, und seine klugen, alten Augen zwinkerten. «Ich glaube, ich weiß, was dieses gräßliche Ding ist, das uns bis in unsere Höhle hinein nachschleicht. Mock, würdest du so nett sein und uns einen Blick auf deine Hinterpfoten erlauben? Nicht alle zwei auf einmal! Eine nach der anderen. Sonst fällst du noch auf die Schnauze!»

Mock machte die Augen zu und hob eine Hinterpfote.

«Da haben wir’s!» sagte Tobi. Er sah sich die rechte Pfote an und dann die linke. «Wollowo, ich gratuliere, du hast das Geheimnis der Purpurpfoten gelöst! Es ist der schlimmste Fall von Purpurpfotitis, den ich je erlebt habe. Nicht nur der schlimmste, sondern auch der einzige Fall dieser rätselhaften Krankheit.»

«Was... was bedeutet das?» stotterte Mock.

Er öffnete vorsichtig ein Auge und blinzelte über die Schulter zurück. Tobi machte ein todernstes Gesicht.

Großonkel Wollowo kitzelte Mock mit seinem Spazierstock. «Du kindischer Kindskopf von einem Wombel, es bedeutet, daß wir die ganze Zeit deinen Pfotenspuren gefolgt sind. Vielleicht erklärst du uns, warum du deine Pfoten purpurn gefärbt hast.»

Es dauerte ziemlich lange, bis Mock alles berichtet hatte. Als er endlich fertig war, knurrte Moffys Magen vor Hunger.

«Jetzt wissen wir es also», sagte Großonkel Wollowo. «Natürlich haben Tobi und ich nicht eine Sekunde geglaubt, daß ein purpurpfotiges Ungeheuer unsere Höhle betreten hat. Das würde ich nie erlauben! Was stehen wir noch hier herum? Es gibt Pilze und Mooskuchen zum Abendessen und zum Nachtisch Blaubeeren auf geröstetem Grasbrot. Mock, putz dir bitte die Pfoten gründlich ab, bevor du hineingehst. Ein purpurpfotiges Ungeheuer! Nein, so etwas...»

Großonkel Wollowo schwieg. Alle Köpfe wandten sich Mock zu. Er rutschte verlegen auf seinem Stuhl herum.

Nachdem das Schweigen lang genug gedauert hatte, sagte Großonkel Wollowo: «Aus dieser Geschichte können wir zwei Dinge lernen. Erstens, daß wir Wombel hier in unserer Höhle sicher sind. Zweitens, wie man mit Hilfe von Wombelpfoten Tinte herstellt. Und jetzt schnell ins Bett. Die Geschichtenstunde ist aus für heute...»

Moffy steckte sich die letzte heiße Kastanie in die Schnauze. «Das ist meine Lieblingsgeschichte», schmatzte er. «Und wißt ihr warum? Weil ich der wichtigste Wombel darin bin. Wenn es mich nicht gegeben hätte...»

«Dich?» fragte Bungo. «Ich bin der wichtigste Wombel! Wenn ich nicht bemerkt hätte...»

«Das stimmt nicht!» sagte Mock. «Ich war der Wombel, der...»

Die drei jungen Wombel konnten sich nicht einig werden, wer von ihnen der wichtigste war. Großonkel Wollowo schaute ihnen nach, während sie draußen im Gang verschwanden. Er stützte sich auf seinen Stock und schüttelte den Kopf.

«So etwas...» murmelte er, «da sind sie alle schon große Sammelwombel, wollen noch immer Geschichten hören und streiten sich, wer der wichtigste war! Und natürlich merkt keiner, daß ich es bin, der die Hauptrolle im Geheimnis der Purpurpfoten spielte. Wenn ich nicht gewesen wäre... Hallo, Tobi! Da bist du ja. Das ist aber ein Wetter heute abend! Warum die Menschen in Häusern leben statt in gemütlichen Höhlen unter der Erde, das werde ich niemals verstehen.»

«Ich auch nicht», antwortete Tobi. «Und wenn ich dreihundert Jahre alt werde! Übrigens wird es morgen eine Menge vom Sturm verwehter Dinge für uns zum Sammeln geben. Schöne Dinge! Ich begreife nicht, warum die Menschen all diese schönen Dinge wegwerfen!»

«Sie haben zuviel davon», sagte Großonkel Wollowo. «Komm, trinken wir eine Tasse Rindentee in meinem Arbeitszimmer. Geschichtenerzählen ist anstrengend.»

Eine aufregende Erfindung

Der Sturm hatte in der Nacht wirklich ungeheure Mengen Gerümpel angeweht. Wombel mögen den Wind nicht, weil sie dann doppelt soviel sammeln müssen wie sonst. Ein altes Wombelsprichwort heißt daher: «Wind und Sturm bei Tag und Nacht, den Wombel Müh und Arbeit macht!»

Großonkel Wollowo murmelte dieses Sprichwort vor sich hin, als er am Morgen vor der Höhle stand. Er schaute sich um. Über dem Rasen und auf den Wegen verstreut lagen Zeitungsblätter, Plastikflaschen, Busfahrscheine, Bonbonpapier, Papiersäcke, leere Konservenbüchsen, Comic-Hefte.

«Pfui, diese Menschen!» schnaubte Großonkel Wollowo. «Das sind doch die unordentlichsten, verschwenderischsten Geschöpfe der ganzen Welt. Wenn es uns Wombel nicht gäbe, wären sie schon längst ausgestorben. Erstickt im eigenen Abfall! Habe ich nicht recht, junger Wombel?»

«Und ob!» sagte Moffy, der mit seinem Sammelbeutel zur Arbeit loszog. Er gähnte und war wie immer noch sehr verschlafen, besonders in den Hinterpfoten.

«Halt dich gerade!» ermahnte ihn Großonkel Wollowo freundlich.

Moffy bemühte sich, aber es war wegen seines runden Bäuchleins nicht einfach. Als er die unglaubliche Menge Abfall sah, wurden seine kleinen schwarzen Augen größer und größer, bis sie wie Jackenknöpfe aussahen.

«O je! O je!» stöhnte er und war jetzt hellwach. «Das gibt Arbeit!»

«Viel zu tun? Nicht wahr?» fragte Bungo, der mit seinem Sammelsack angelaufen kam.

Als letzter erschien Micky. Er warf einen Blick in den Park, nahm die große Brille ab, putzte sie mit seinem Schal und setzte sie wieder auf. Vielleicht hoffte er, durch die blanke Brille etwas anderes zu sehen — weniger Abfall. Aber er täuschte sich. Jetzt erst konnte er den Abfall richtig sehen. Es waren riesige Mengen. Traurig schüttelte Micky den Kopf.

«Sammelwombel», sagte Großonkel Wollowo, «heute habt ihr alle Pfoten voll zu tun! Den ganzen großen Park müßt ihr säubern. Bitte, seid vorsichtig, damit euch kein Mensch bei der Arbeit sieht. Menschen sind komisch. Es könnte sein, daß eine große Wombeljagd beginnt, wenn sie einen von uns entdecken. Kleine Menschen tun euch nichts. Aber so früh am Morgen sind die noch nicht im Park. So, und jetzt an die Arbeit! Vergeßt nicht, immer in Rufweite zu bleiben. Ich will nicht, daß sich ein Wombel verirrt und verlorengeht.»

Großonkel Wollowo schaute über seine Brillengläser zu Micky hin. Micky war ein ziemlich verträumter Wombel und hatte sich schon ein paarmal im Park verlaufen.

«Entschuldigung», sagte Micky. Das sagte er fast immer.

«Du brauchst dich nicht zu entschuldigen. Jetzt noch nicht», antwortete Großonkel Wollowo. «Verlier nur nicht die anderen aus den Augen!» Damit stapfte er würdevoll in die Höhle zurück.

Micky sah ihm nach. «Onkel Wollowo hat gut reden», sagte er. «Wenn wir uns nicht aus den Augen verlieren sollen, müssen wir zusammen bleiben, und wenn wir zusammenbleiben, können wir nie den ganzen Park auf räumen.»

«Damit werden wir heute sowieso nicht fertig, wenn wir nicht bald anfangen. Also los...»

Bungo und Micky begannen zu sammeln. Sie stopften alte Zeitungen, Comics, Papierbecher und leere Tüten in ihre Sammelsäcke. Sie waren so eifrig bei der Arbeit, daß sie gar nicht merkten, wie Moffy auf Pfotenspitzen zu einem Busch schlich. Er brauchte dringend ein kleines Schläfchen, bevor er sich stark genug für die viele Arbeit fühlte.

«Hallo», murmelte Micky und hob eine leere Konservenbüchse auf. «Diese Dose hat ein Loch im Boden. Irgendein dummer Mensch hat sie verkehrt geöffnet. Und hoppla! Da ist ein hübsches Stückchen Schnur. Wenn ich jetzt die Schnur durch das Loch in der Büchse ziehe und einen Knoten mache, kann ich das alte Ding hinter mir herziehen. Und wenn ich noch mehr alte Dosen finde, kann ich sie dranbinden und — hoppla — da ist schon wieder eine...»

Wenn Micky allein war, redete er oft mit sich selber. Er war ziemlich schüchtern, und wenn auch alle anderen Wombel in der Höhle seine Freunde waren, hörten sie ihm doch meistens nicht zu.

«Hallo», sagte im gleichen Augenblick Bungo zu sich selber. «Ein Stück Schnur! Mal sehen, wie lang sie ist!»

Bungo hob sie auf. Es war aber das andere Ende von Mickys Schnur. Beide zogen und zogen. Bungos Ende schlüpfte ihm aus den Pfoten. Die Schnur glitt schlängelnd davon.

«Halt!» schrie Bungo. «Bleib sofort stehen, du komische Schlängelwurmschnur! Halt...» Bungo machte einen Riesensprung und erwischte das Schnürende, gerade bevor es zwischen den Büschen verschwand. Wenn ein Wombel einmal etwas festhält, läßt er nicht mehr los. Die Schnur schleifte Bungo über die Wiese, quer durchs Gestrüpp, aber er ließ nicht locker. Er lag flach auf dem Bauch. Sein Sammelsack schleifte hinter ihm her.

Der arme Micky hatte es auch nicht leicht. Natürlich konnte er nicht loslassen. Er zog keuchend an seinem Schnürende. Bald darauf starrten die beiden jungen Wombel einander verdutzt ins Gesicht.

«Ich dachte, es sei ein Schlängelwurm», sagte Bungo atemlos.

«Ein ziemlich schwerer!» antwortete Micky genauso atemlos. «Bungo, ich habe eine großartige Idee! Ich will es nur ausprobieren. Machst du mit?»

«Ich weiß nicht. Was ist es denn?»

«Halte die Schnur einen Augenblick fest, Bungo. So! Ich fädle jetzt die Schnur durch die Konservendose und mache einen Knoten! Und du gehst dort hinüber!» Micky schwenkte die Pfote. «Und jetzt halte die Dose an dein Ohr.»

«Explodiert sie?» wollte Bungo wissen.

«Ich glaube nicht. Nein, natürlich nicht! Beeil dich, Bungo!» Zum ersten Mal in seinem Leben vergaß Micky sich zu entschuldigen, so aufgeregt war er. Und zum ersten Mal in seinem Leben vergaß Bungo zu widersprechen und tat, was Micky ihm sagte.

Die zwei jungen Wombel gingen in entgegengesetzter Richtung, bis die Schnur straff gespannt war. Micky holte tief Luft. Dann hielt er seine Schnauze an die Dose.

«Tüt-tüt-tüt», sagte er. «Hier Micky! Dort Bungo? Hörst du mich? Halte die Dose an deine Schnauze und antworte. Ende!»

Vor Staunen fiel Bungo fast auf den Rücken. Obwohl Micky so weit weg stand, daß er ihn nicht mehr sehen konnte, hörte er deutlich seine Stimme. Er drehte die Büchse schnell um, aber sie war wirklich leer. Aufgeregt hielt er sie vor sein Schnäuzchen und stotterte: «H-h-hallo! Das heißt tüt-tüt-tüt! Ich bin’s, Bungo! Bungo ruft Micky. Du, das ist ein Riesenspaß! Wie funktioniert denn das? Jetzt bist du wieder dran.»

«So genau weiß ich das auch nicht», summte Mickys Stimme in Bungos Ohr. «Komm, bitte, wieder her! Ende!»

Bungo kam mit glänzenden Augen zu seinem Freund zurückgetrottet und klopfte ihm begeistert auf den Rücken.

«Das hast du toll gemacht, Micky! Weißt du was? Du hast das erste Bleib-in-Verbindung-Wombeltelefon erfunden. Prima. Wie bist du darauf gekommen?»

«Oh», antwortete Micky, der das selber nicht recht wußte. «Hm... einfach so! Weißt du was? Probieren wir, ob es bei Moffy auch klappt. Er schläft dort unter dem Busch...»

Sie schlichen auf Zehenspitzen hin und hielten eine Dose fest an Moffys Ohr.

«Grrrr», schnarchte Moffy und kratzte sich verschlafen. «Löwenzahnpastete... grrrr...»

«Komm mit!» wisperte Micky. Er nahm die Konservendose mit dem anderen Ende der Schnur. Vorsichtig setzten sie Schritt für Schritt. «Bis zum Höhleneingang... So! Halt! Das müßte genügen... Hallo, Moffy... Oh!»

«Ach, da seid ihr ja», sagte Großonkel Wollowo. Er stand seit mindestens zehn Minuten auf der Türschwelle und beobachtete, was Micky und Bungo machten. «Du liebe Wombelzeit! Ihr habt aber schwer gearbeitet. Eure Sammelsäcke sind ja ganz voll.»

«Ja, aber...» sagte Bungo.

«Ja, aber... Entschuldigung...» sagte Micky. «Du brauchst dich nicht immer zu entschuldigen», sagte Großonkel Wollowo. Er hob die Dose auf, betrachtete sie von allen Seiten und schnupperte daran. Dann hielt er sie ans Ohr. «Bei meiner Schnauze! Da hör ich ja jemanden schnarchen! Sehr sonderbar! Sehr geheimnisvoll!»

Er schaute mit seinen klugen alten Augen die beiden jungen Wombel an und zwinkerte ihnen zu.

«Mir scheint», sagte er freundlich und legte seine Pfote auf Mickys Schulter, «du hast das Bleib-in-Verbindung-Wombeltelefon erfunden! Eine sehr wichtige Erfindung! Dafür hast du bestimmt eine doppelte Portion Löwenzahnpastete verdient! Laß es dir schmecken, Micky. Und du dir auch, Bungo!»

«Entschuldigung, aber ich weiß gar nicht, wie die Erfindung funktioniert», sagte Micky.

«Darüber mach dir keine Sorgen», sagte Großonkel Wollowo. «Hauptsache sie funktioniert! Und jetzt steht hier nicht länger herum. Die Pastete wird kalt...»

Großonkel Wollowo wartete, bis die beiden jungen Wombel in der Höhle verschwunden waren. Dann hielt er seine Schnauze an die Dose und sagte laut: «Tüt-tüt-tüt! Großonkel Wollowo ruft Moffy. Wieviel Müll hast du heute schon weggeräumt? Ende der Durchsage.»

Moffy schreckte auf. Er hatte gerade so schön von einer großen Schüssel Himbeerkompott geträumt, und dann war diese seltsame Stimme ertönt. Furchtsam schaute er sich um, guckte unter den Busch, stellte sich auf die Pfotenspitzen und spähte durch die Zweige. Niemand war zu sehen. Und dann geschah etwas Sonderbares. Eine ganz gewöhnliche alte Konservendose, die im Gras lag, begann sich langsam fortzubewegen. Moffy wurde es schwindlig zumute.

«Moffy...» sagte eine wohlbekannte Stimme. Sie schien von nirgendwoher zu kommen. «Hier spricht Großonkel Wollowo. Es ist jetzt genau fünfzehn Sekunden nach der Mittagszeit, nach Löwenzahnpastete und Himbeerkompott. Junge Wombel, die nichts tun und andere für sich arbeiten lassen, bekommen keine Pastete. Ende der Durchsage!»

Und in diesem Augenblick verschwand die Dose mit einem Ruck zwischen den Büschen. Moffy starrte ihr nach. Seine kleinen schwarzen Augen waren kugelrund geworden.

«Unglaublich...», murmelte er und stopfte den herumliegenden Abfall so schnell er konnte in seinen Sack. «Unglaublich! Ich könnte wetten, daß ich Großonkel Wollowos Stimme gehört habe. Und daß da eine Konservendose war, die sich fortgeschlängelt hat wie ein Wurm. Bestimmt habe ich mir alles nur eingebildet. Bestimmt war es ein Traum. Ein abscheulicher Traum! Vielleicht hätte ich doch nicht einschlafen sollen...»

Moffy hielt einen Augenblick bei der Arbeit inne und kratzte sich mit der Vorderpfote die Stirn.

«Hoffentlich lassen mir die andern ein bißchen Löwenzahnpastete übrig — und Himbeerkompott...»

Nett, wie Wombel sind, ließen sie ihm einen großen Teller voll übrig.

Der unsichtbare Wombel

Moffy war bekümmert. Das erstemal in seinem Leben war es nicht sein Bauch, der ihm Kummer machte. Er hatte Kummer mit seiner ganzen Person.

«Ich fühle mich gar nicht wohl», sagte er und schüttelte den Kopf. Dann betrachtete er sein Bäuchlein. Wombel sind im allgemeinen nicht gerade mager. Aber Moffy war wirklich sehr rundlich. Das heißt, er war der dickste Wombel, den man je gesehen hatte.

«Hallo, Bungo», sagte Moffy, als sein Freund an ihm vorbei aus der Höhle eilte, «ich fühle mich nicht wohl.»

«Du siehst aber ganz gesund aus», sagte Bungo. «Vielleicht ein bißchen zu dick. Du solltest eben nicht so viel essen. Aber jetzt muß ich weiter, sei mir nicht böse, ich bin in Eile.»

«Das bist du immer», murmelte Moffy. Damit hatte er recht. Bungo tat immer sehr beschäftigt und machte sich gerne wichtig.

Moffy seufzte. Er ging zu Mock, der im Wohnzimmer Seilspringen übte.

«Mock», sagte Moffy, «ich fühle mich nicht wohl.»

«Dir fehlt Bewegung», antwortete Mock und hüpfte über die Schnur. «Du solltest mit mir turnen. Einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig...»

«Davon wird mir auch nicht besser», antwortete Moffy beleidigt.

«Vierundzwanzig! Fünfundzwanzig! Sechsundzwanzig! Dort drüben ist noch ein Springseil. Komm und mach es so wie ich! Siebenundzwanzig! Achtundzwanzig! Neunundzwanzig!»

«Laß mich in Ruhe!» sagte Moffy verbittert. Er stapfte in die Küche. Dort bereitete Madame Flora gerade einen Wombel-Spezialauflauf zu. Es duftete wunderbar. Moffy schnupperte. Für einen Augenblick vergaß er alle seine Sorgen.

«Wie geht’s?» fragte Madame Flora. Sie holte eine blanke Bratpfanne herunter, die an einer Sprungfeder baumelte. Die Sprungfeder war oben an der Küchendecke befestigt. (Dieser Pfannen- und Kochtopfhalter war eine von Tobis allerbesten Ideen gewesen.)

«Wie es geht?» antwortete Moffy. «Eher schlecht!»

«Du siehst aber frisch und munter aus. Vielleicht würde dir ein bißchen weniger Essen und ein bißchen mehr Arbeit gut tun. Reich mir, bitte, das Messer herüber! Und den Kochlöffel! Und nimm die Pfoten von meinen Vogelbeeren. Die brauche ich für den Auflauf. Wenn du schon da bist, dann steh nicht herum. Du kannst mir beim Geschirrabwaschen helfen und die Blätter kleinschneiden... Na, so etwas! Weg ist er!»

Madame Flora schüttelte den Kopf, lachte leise und widmete sich wieder ihren Kochkünsten.

«Niemand versteht mich! Niemand bedauert mich», murmelte Moffy vor sich hin. Er trottete durch den Gang, ließ den Kopf hängen und starrte auf seine Pfoten. So merkte er nicht, daß Großonkel Wollowo auf der Türschwelle seines Arbeitszimmers stand und ihn beobachtete.

«Niemand kümmert sich um mich, niemand... paß doch auf!»

«Entschuldigung!» sagte Micky. Er kam gerade aus der Bibliothek, wie üblich die Schnauze in einem Buch vergraben. «Habe ich dich gestoßen? Tut mir leid. Ich lese eben ein ungemein interessantes Buch, Moffy. Es handelt von Camouflage...»

«Kamuffel?» brummte Moffy. «Von dem habe ich noch nie gehört. Wer ist das?»

«Kein wer, sondern ein was», sagte Micky. «Camouflage heißt Tarnung.»

«Warnung?» fragte Moffy. «Vor wem?»

Micky gab es auf. «Es ist nicht so wichtig. Auf jeden Fall wird etwas unsichtbar, wenn du es tarnst. Es verschwindet einfach.»

«Ich werde auch verschwinden», unterbrach ihn Moffy. Er fand, daß Micky jetzt lange genug geredet hatte. «Ich werde verschwinden, und alle werden schrecklich traurig sein.»

«Wirklich?» fragte Micky bewundernd. Seine Augen glänzten. «Wie machst du das, Moffy? Darf ich zusehen?»

Moffy öffnete ein paarmal den Mund und schloß ihn wieder. Micky beobachtete ihn und hielt vor Aufregung den Atem an, um nur ja nicht den Moment zu verpassen, in dem Moffy seinen Verschwinde-Trick anwandte. Aber Moffy verschwand nicht. Er stand breit und dick wie immer da und fuhr wütend auf Micky los. Dabei sind Wombel sonst nie grob zueinander.

«Guck nicht so dumm. Ich habe gemeint, daß ich dünner und dünner und dünner werde, bis nichts mehr von mir da ist.»

«Dünner?» fragte Micky ungläubig.

«Ja. Dünner! Jetzt weißt du es! Ich bin überarbeitet, aber das interessiert ja niemanden. Niemand fragt, was mit mir los ist. Was ich dringend brauche, ist ein Schläfchen, vielleicht sogar zwei oder drei Schläfchen, damit ich wieder zu Kräften komme. Werdet ihr mir ein bißchen Ruhe gönnen? Nein!» antwortete Moffy eilends selber, damit Micky ihm nicht etwa widersprach. «Und warum nicht?» Er holte Atem. «Weil ich ein Sammelwombel bin — deshalb! Weil man mich zu den Aufräumearbeiten eingeteilt hat. Dabei ist Arbeiten sehr, sehr schlecht für einen Wombel, der so krank ist wie ich. Es wird ein fürchterliches Ende mit mir nehmen, glaube mir!»

Moffy ließ Micky stehen und trottete weiter. Er fühlte sich schrecklich unglücklich, er war so schlechter Laune wie noch nie.

«Es tut mir so leid», murmelte Micky hinter ihm her. «Ich würde dir gerne helfen...»

Als Micky später mit Bungo losmarschierte, um den Park aufzuräumen, erzählte er seinem Freund, was geschehen war.

«Moffy? Dünner werden? Und verschwinden?» rief Bungo. «Niemals! Ihm geht es nur deshalb schlecht, weil er faul ist und zuviel ißt! Hoppla! Da liegt ein Stück Seil unter dem Busch! Das ist etwas für Mock. Daraus kann er sich ein neues Springseil machen. Hilf mir, Micky!»

«Bist du sicher?» fragte Micky.

«Natürlich! Ich werde doch ein Stückchen Seil erkennen, wenn ich eins sehe.»

«Entschuldigung, das meinte ich nicht. Bist du sicher, daß Moffy nicht wirklich krank ist?»

«Ja», sagte Bungo, der immer alles sicher wußte. «Also los! Hilf mir...»

«Entschuldigung», sagte Micky. «Das ist kein Stück Seil. Es ist ein Fischernetz.»

«Nein. Ist es nicht. Sondern ein — ein — hm — ein Tennisnetz!»

«Glaubst du?»

«Klar. Das ist so ein durchsichtiger Vorhang aus Maschen, den die Menschen brauchen, wenn sie Tennis spielen. Weißt du denn überhaupt nichts, Kleiner?»

«Nicht viel», gab Micky zu. «Ich weiß nur, daß die richtige Höhe für ein Tennisnetz ein Meter und acht Zentimeter ist, und daß der Schiedsrichter bei einem Wettkampf seine Finger leicht auf das Netz legen muß, damit... Hörst du überhaupt zu, Bungo?»

Bungo hatte die Pfoten voll Tennisnetz und schaute rasch auf. Dann schüttelte er den Kopf. Es gab Augenblicke, in denen sogar Bungo merkte, daß andere Wombel über gewisse Dinge mehr wußten als er. Das passierte nicht oft, aber doch manchmal. Und dann ärgerte er sich. Er war froh, daß Moffy in diesem Moment auftauchte. Moffy hielt seinen leeren Sammelsack lose in der Pfote und kam langsam dahergestapft.

«Was ich dringend brauche», sagte Moffy zu niemandem im besonderen, «ist ein kleines Schläfchen oder zwei bis drei kleine Schläfchen. Ich bin ganz erschöpft. Zuviel Arbeit und wenig Rast, ist den Wombel tief verhaßt. Es steckt viel Wahrheit in den alten Sprichwörtern.»

«Was du brauchst...», fing Bungo an. Den Rest konnte man nicht verstehen, denn Micky hatte ihm die Pfote auf das Schnäuzchen gedrückt.

«Was du wirklich brauchst», sagte Micky, «ist ein guter Verschwindetrick, damit du unsichtbar wirst.»

«Glaubst du wirklich?» fragte Moffy mißtrauisch. «Und warum?»

«Weil du dann jederzeit ein Schläfchen halten kannst und dich niemand dabei erwischt», antwortete Micky.

«Das hört sich gar nicht übel an», sagte Moffy vorsichtig.

«Mmmmm», machte Bungo. Micky hielt ihm noch immer das Schnäuzchen mit der Pfote zu.

«Es ist eine sehr gute Idee», behauptete Micky.

«Ich werde dich kamuffeln — entschuldige, camouflieren... das heißt tarnen... Und dann weiß niemand, ob du da bist oder nicht...»

«Tarnen? Wie willst du das machen?» fragte Moffy. Er war noch immer ein bißchen mißtrauisch.

«Mit einem alten Tennis... — Entschuldigung — einem Tarnnetz. Bungo und ich werden noch rasch ein paar Blätter in die Maschen stecken. Dann legen wir das Netz über dich, und du bist unsichtbar.»

«Erstaunlich», sagte Moffy.

«Nicht wahr?» grinste Micky. Er nahm seine Pfote von Bungos Schnauze und hielt sie sich vor die eigene. Aus Angst, laut herauszulachen. Moffy war ganz überwältigt von diesem plötzlichen Glück. Er hielt ganz still, während Bungo und Micky seine runde Figur sorgfältig mit dem Netz verhüllten. Dann führten sie ihn zum nächsten Busch. Dort legte sich Moffy vorsichtig nieder.

«Möschte wischen», murmelte Moffy, und seine Stimme klang gedämpft durch das Netz und das Laub. Die Blätter kitzelten ihn in der Nase. «Isch möschte wischen, ob isch unschischtbar bin.»

«So ziemlich», sagte Bungo, weil ihn Micky puffte. «So ziemlich fast ganz...»

«Schehr scheltscham», murmelte Moffy. «Und jetzt will isch schlafen...»

«Schehr scheltscham!» machte Micky ihn nach und konnte kaum das Lachen unterdrücken.

«Micky!» wisperte Bungo hinter der Pfote. «Wozu haben wir ihn unsichtbar gemacht? Das versteh ich nicht.»

«Du wirst es schon sehen», antwortete Micky und brach endlich in lautes Gelächter aus.

Die nächste Stunde arbeiteten Micky und Bungo fleißig. Sie sammelten allen möglichen Abfall ein. Bungo hatte die ganze Zeit die Stirn in nachdenkliche Falten gezogen, während Micky einfach vor sich hinlächelte. Manchmal setzte er seinen Müllbeutel nieder, und dann lachte er laut heraus.

Moffy schnarchte.

Großonkel Wollowo, der von weitem zugeschaut hatte, schlich sich in die Höhle zurück.

Drinnen zog er sein riesiges Taschentuch heraus, putzte sich die Nase und lachte laut auf — genau wie Micky. «Dieser Moffy mit seinem Schläfchen! Am liebsten würde er nur schlafen und essen. Übrigens — was Madame Flora heute wohl für uns kocht? Ich werde einmal nachsehen.»

Mickys und Bungos Sammelsäcke waren randvoll, als die Glocke zum Abendessen läutete.

«Abendessen!» sagte Micky. Sein Schnäuzchen zitterte erwartungsvoll.

«Wird auch höchste Zeit», sagte Bungo.

«Abendeschen», murmelte Moffy, noch halb im Schlaf.

«Essenszeit für alle Sammelwombel!» rief Großonkel Wollowo. Er stand im Höhleneingang und stützte sich auf seinen Stock. «Heute abend gibt es Auflauf mit gedünsteten Brombeeren und Mohnblumenblättern, Eichelschnitten, garniert mit wildem Schnittlauch und Pilzen...» Großonkel Wollowo leckte sich die Lippen.

«Auflauf!» hauchte Bungo.

«Brombeeren», flüsterte Micky entzückt.

«Eischelschnitten», murmelte Moffy. Er war plötzlich hellwach und fühlte sich ganz gesund. Als er aufstehen wollte, verfingen sich seine Pfoten im Netz — alle vier. Strampelnd versuchte er sich zu befreien, rollte auf den Rücken, wälzte sich herum und verfing sich immer ärger in den Maschen.

«Hilfe!» jammerte er. «Bungo! Micky! Hilfe!»

Micky legte eine Pfote hinters Ohr und guckte in den abendlichen Himmel hinauf. «Hörst du etwas, Bungo?»

«Ja! Das war Moffy», antwortete Bungo.

«Ein unsichtbarer Wombel», fuhr Micky fort und guckte weiter verträumt zu den langsam dunkler werdenden Wolken hinauf. «Ein unsichtbarer Wombel müßte eigentlich eine unsichtbare Stimme haben. Was meinst du, Bungo?»

Bungo rieb sich die Pfoten. Er blickte Micky an. Er schaute die prallvollen Müllbeutel an — Mickys und seinen eigenen — , und er betrachtete Moffys leeren Sack. Schließlich sah er zu dem Ball aus Laub und Netz hinüber, der vor und zurück rollte.

«Ja wirklich», sagte Bungo nachdenklich, «ich glaube, du hast recht, Micky. Außerdem hat ein unsichtbarer Wombel bestimmt auch einen unsichtbaren Magen...»

Moffy hörte auf, sich zu wälzen. Seine kleinen Knopfaugen sprangen fast heraus.

«Das ischt nischt wahr», stieß er schwach hervor. «Ich hab Hunger!»

«Abendessen!» wiederholte Großonkel Wollowo. «Beeilt euch, Bungo und Micky! Schnell! Es gibt heute etwas besonders Gutes!»

Bungo und Micky liefen zur Höhle. Auf der Schwelle blieben sie plötzlich stehen, sahen sich an und traten von einer Pfote auf die andere. Ein Scherz war ein Scherz — aber man durfte ihn nicht zu weit treiben.

«Hör mal, Großonkel Wollowo», sagte Bungo, «das mit Moffy...»

«Moffy?» antwortete Großonkel Wollowo erstaunt. «Moffy? Wo ist er denn überhaupt? Ich dachte, er hat euch bei der Arbeit geholfen...»

«Dort drüben ist er!» flüsterte Micky. «Er hält sich für unsichtbar. Aber er ist es nicht...»

«Genau!» stimmte Großonkel Wollowo ihm bei. Dann legte er seine Pfoten auf die Schultern der beiden jungen Wombel und schob sie freundlich, aber bestimmt, in die Höhle. «Laßt es euch schmecken, ihr zwei!» sagte er. «Ich werde mich inzwischen auf die Suche nach einem gewissen unsichtbaren Wombel machen...»

«Isch bin hier! Hier bin isch!» rief Moffy mit schwacher Stimme, als der alte Wombel langsam auf ihn zuschritt.

«Wo Moffy wohl ist...?» fragte Großonkel Wollowo und stützte sich auf seinen Stock. «So ein vielversprechender junger Wombel. Schade, daß er an nichts als an seinen Magen denkt. Wenn er weniger äße und mehr arbeitete, dann würde er sich wohler fühlen. Und jetzt ist er unsichtbar geworden. Wir werden ihn in unserer Höhle sehr vermissen.»

«Ooooo» wimmerte eine klägliche Stimme.

«Du liebe Wombelzeit!» rief Großonkel Wollowo und ließ beinahe seinen Stock fallen. «Sehe ich da nicht tatsächlich eine Schnauze und eine Pfote und noch eine Pfote...?»

«Onkel Wollowo! Hier bin isch», sagte Moffy schnell. «Hier! Isch bin wieder sischtbar geworden.»

«Es scheint so», antwortete Großonkel Wollowo und begann das Netz zu entwirren. «Nicht nur du bist wieder sichtbar, sondern auch dein leerer Sammelsack... Warte, wie geht das alte Sprichwort? Ein Wombel, der seine Arbeit vergessen...»

«...bekommt auch nichts zum Abendessen», beendete Moffy mit einem tiefen Seufzer. Er schüttelte den letzten Rest des Netzes ab, stand da und ließ das Schnäuzchen hängen. Im Sternenlicht sah er ungewöhnlich klein und kläglich aus.

«Ich will nie wieder unsichtbar sein», sagte er. «Ausgezeichnet!» antwortete Großonkel Wollowo. «Ich bin sehr froh darüber. Unsichtbare Wombel mag ich nicht. Und was ich außerdem nicht mag, sind unsichtbare Wombel, die sichtbare Wombel für sich arbeiten lassen.»

Moffy warf einen sehnsüchtigen Blick zum Höhleneingang. Dann packte er seinen leeren Sammelsack, flitzte davon und stopfte ihn mit Abfall voll — so schnell wie noch nie. Es gelang ihm, gleichzeitig mit Großonkel Wollowo den Höhleneingang zu erreichen. Der alte Wombel hatte sich allerdings viel Zeit gelassen.

«Nun», fragte Großonkel Wollowo, «wie fühlst du dich jetzt?»

«Viel besser!» sagte Moffy. «Viel, viel besser. Großonkel Wollowo, glaubst du, daß noch ein winziges Stückchen Auflauf für mich übrig ist?»

«Es sollte mich nicht wundern, wenn deine Freunde eine Portion für dich warmgestellt haben. Ich spreche von deinen sichtbaren Freunden, Mock, Bungo und Micky, und einem sichtbaren Zeichen ihrer Freundschaft. Denn was tätest du mit einem unsichtbaren Auflauf mit unsichtbaren Brombeeren?»

«Gar nichts!» sagte Moffy.

Wie immer hatte Großonkel Wollowo recht.

Der erste Wombelentstauber der Welt

«Hatschii!» Großonkel Wollowo nieste so kräftig, daß die Papiere auf seinem Schreibtisch davongeblasen wurden. «Nein, so was!» sagte er und schneuzte sich. «Was ist denn mit unserer Höhle los? Ein Wombel kann nichts tun, ohne... ohne...» Seine Stimme schnappte fast über: «Ohne... Hatschiiii!!!»

Diesmal nieste er so fürchterlich, daß überall im Zimmer Staubwolken aufwirbelten. Großonkel Wollowo nahm seine Brille ab und putzte sie. Dann hielt er sich das Taschentuch vor die Schnauze und stapfte aus dem Arbeitszimmer. Er wollte in die Werkstatt, um ein Wort mit Tobi zu reden.

An der Werkstattür klebte ein großes Plakat:

Alle Wombel werden gebeten, sich vor dem Eintreten SORGFÄLTIG abzubürsten. Kein staubiger Wombel wird eingelassen! Bin bei einer heiklen Arbeit, die größte Vorsicht erfordert. Unterzeichnet: Tobi.

Nachschrift: DU bist gemeint!!!

Großonkel Wollowo schnalzte mit der Zunge. «Na schön, Plakate soll man beachten.»

Er nahm seinen karierten Wombelschal ab und schüttelte ihn aus. Dann klopfte er sich den weißen Pelz aus. Schließlich nahm er noch seine kleine karierte Kappe und bürstete sie ab. Eine Staubwolke stieg auf. Großonkel Wollowo hielt sich schnell das Taschentuch vor die Schnauze, um nicht schon wieder niesen zu müssen. Er klopfte an die Tür.

«Herein!» antwortete Tobi. «Wer stört mich denn jetzt schon wieder? Ach, du bist es, Wollowo. Na, plagt dich das Niesen? Mich auch. Hab schon alles mögliche versucht. Aber nichts hilft.»

«Beim großen Wombel!» sagte Großonkel Wollowo und schaute seinen Freund von oben bis unten an. Tobi trug einen weißen Arbeitskittel und auf dem Kopf einen Kochtopfdeckel, der wie ein Helm aussah. Vor Tobis Schnauze hing ein großes, weißes Taschentuch, dessen Enden über dem Kochtopfdeckel zusammengeknotet waren. Tobi sah wirklich abenteuerlich aus.

«Beim großen Wombel!» sagte Großonkel Wollowo. «Du siehst aus wie ein maskierter Bandit!»

«Ich weiß», antwortete Tobi. Bei jedem Wort blähte sich das Taschentuch. «Aber wie soll ich aus drei alten Uhren eine neue machen, wenn ich dauernd niesen muß? Die Höhle ist furchtbar staubig. Nur hilft diese Anti-Staubausrüstung nicht viel. Das Taschentuch kitzelt mich an der Nase, und davon muß ich erst recht niesen. Sehr ärgerlich!»

Großonkel Wollowo klopfte ihm tröstend auf die Schulter. «Das Wetter ist dran schuld. Diese Hitze seit Wochen und kein Regen! Das Gras ist grau von Staub. Kein Wunder, daß jeder Wombel kiloweise Staub in die Höhle schleppt.»

«Ach, du lieber Wombel!» Tobi warf einen raschen Blick auf seine Armbanduhr. «Gut, daß du davon sprichst, Wollowo. Sie müssen jeden Augenblick von der Arbeit zurückkommen. Entschuldige mich!» Tobi nahm eine ziemlich schäbige, alte Teppichbürste in die Pfote. Auf dem Griff stand: «Parkhotel. Bitte nicht mitnehmen.» Irgend jemand hatte sie aber doch mitgenommen und sie dann im Park hinter einen Busch geworfen. Seit Wochen wollte Tobi neue Borsten einsetzen. Da er aber immer ein Dutzend Dinge gleichzeitig tat, war ihm noch keine Zeit dafür geblieben.

Tobi kam gerade rechtzeitig zum Höhleneingang. Mock, Micky und Bungo stapften durchs Gras nach Hause. Ihre Sammelsäcke waren bis zum Rand vollgestopft. Ein paar Meter hinter ihnen folgte Moffy. In seinem Beutel befanden sich genau zwei Busfahrscheine, drei Gummibänder, eine Haarspange und zwei Streichhölzer. Das schien ihn aber nicht weiter zu stören. Er lachte übers ganze runde Gesicht.

«Hm!» brummte Tobi. «Seid ihr aber staubig! Komm her, Moffy. Laß dich abbürsten. Steh still!»

Großonkel Wollowo zog hastig sein Taschentuch heraus, denn er mußte schon wieder niesen.

«Schau mal», sagte Moffy. «Ich... Au! Ohhh!»

Moffy hielt sich die Pfote vor das Schnäuzchen. Tobi hatte begonnen, ihn abzubürsten. Staubwolken stiegen in die sonnenheiße Luft auf. «Dreh dich um, Kleiner», brummte Tobi. «Ja, was hast du denn da hinter deinem Rücken? Bei meinem Schnäuzchen!»

«Ich wollte es dir schon die ganze Zeit erzählen», sagte Moffy beleidigt. «Ich habe etwas Besonderes gefunden. Es ging nicht in den Beutel, so groß war es. Schrecklich schwer war es auch, ich habe es den ganzen Weg hergeschleppt. Ich bin völlig erschöpft und...»

Tobi hörte nicht zu. Er betrachtete das rostige, zerbeulte, schmutzige Ding, das Moffy hinter sich hergezerrt hatte. «Du liebe Wombelzeit! Das muß ein Staubsauger sein. Ich habe davon gehört, aber noch nie einen gesehen. Hochinteressant!»

«Was macht man damit?» erkundigte sich Bungo.

«Eignet er sich für Turnübungen?» fragte Mock. Als Sportler dachte er nie an etwas anderes.

«Nein, für Turnübungen eignet er sich nicht. Aber er saugt Staub und Schmutz in den kleinen Sack. Wirklich hochinteressant.»

Tobi eilte in die Höhle. Den Staubsauger zerrte er hinter sich her. Aller Ärger war verflogen. Nichts machte ihm mehr Freude, als an Maschinen herumzubasteln, sie zu zerlegen und zu untersuchen. Nachher setzte er sie wieder zusammen. Meistens funktionierte dann die Maschine besser als zuvor.

«He!» rief Moffy. «Das gehört mir! Ich habe es gefunden. Und wenn es Abfall aufsaugt, dann will ich es benutzen! Verstanden?»

Aber niemand hörte ihn. Die anderen waren Tobi in die Werkstatt gefolgt, um dort die Maschine näher zu betrachten.

«Verflixt!» murmelte Moffy und trottete ihnen nach.

Die nächsten zehn Minuten waren ungeheuer spannend. Die Wombel drängten sich um Tobi und sahen staunend zu, wie er den Staubsauger auseinandernahm. Er untersuchte jede Einzelheit und murmelte dabei vor sich hin: «Aha! Ich verstehe. Sieh an... So, so! ... Aha! Nein, so was! Wirklich toll! Bei meinem Schnäuzchen!»

«Kann es auch alte Fahrscheine einsaugen und Knöpfe und Zigarettenkippen?» fragte Moffy von ganz hinten. «Ich habe das Ding nämlich gefunden, und wenn es das kann, dann will ich...»

«Pst!» flüsterte Großonkel Wollowo streng. «Tobi, bist du soweit? Kann die Vorführung beginnen?»

«Ganz sicher bin ich mir nicht», antwortete Tobi. «Aber ich werde es versuchen. Tretet bitte zurück, nur für den Fall... Vielleicht habe ich es nicht ganz richtig zusammengesetzt. Ich weiß nicht, gehört dieses Teil nun nach rechts oder nach links. Na, wir werden sehen. Seid ihr bereit? Gut! Ich werde das Ding an meinen fahrbaren Generator anschließen.»

«Was ist das?» flüsterte Mock.

«Eine Autobatterie auf einem Rollstuhl», antwortete Bungo. «Aber fahrbarer Generator klingt besser. Oder?»

«Ruhe!» befahl Großonkel Wollowo.

«Alles bereit?» fragte Tobi. Er sah etwas besorgt aus. «Achtung! Ich fange an. Fertig? Zehn-neun-acht-sieben-sechs-fünf-vier-drei-zwei — eins-null — einschalten! ... Hilfe!»

Keiner der Wombel sollte je vergessen, was in den nächsten Sekunden geschah. Ihr dürft nicht vergessen, daß Tobi noch nie im Leben einen Staubsauger gesehen hatte. Eine Kleinigkeit war schiefgegangen. Statt Luft einzusaugen, blies der Staubsauger Luft aus. Papierblätter, Kartons, Werkzeug, Staub und Wombel wurden von einem Wirbelsturm erfaßt. Alles flog durcheinander. Dazu setzte ein wahres Nieskonzert ein. Hatschii!

Haatschiii!

Haaaatschiiii!!

«Ausschalten!» ertönte Großonkel Wollowos Stimme aus der dunklen Staubwolke.

Tobi gehorchte. Allmählich kamen alle wieder auf die Hinterpfoten. Sie hielten die Vorderpfoten auf die Schnäuzchen gedrückt. Ihre Augen tränten. Blätter, Kartenstücke, Plastikbehälter und dies und das segelte langsam auf sie herab.

«Mir scheint, es funktioniert noch nicht so ganz, Tobi», sagte Großonkel Wollowo. Er putzte seine Brillengläser mit dem Wollschal.

«Nein, noch nicht ganz», gestand Tobi und wischte sich mit dem Schürzenzipfel die Augen. «Aber das nächste Mal klappt es bestimmt. Willst du mir helfen, Micky?»

«Gerne, Tobi», antwortete Micky eifrig. Er konnte überhaupt nichts sehen, weil seine Brille mit einer Staubschicht bedeckt war.

Die ganze Nacht waren Tobi und Micky bei der Arbeit. Sie zerlegten dies und jenes. Sie verbrauchten drei Gummibänder, eine Plastikhaarspange und zwei abgebrannte Zündhölzer. Als sie fertig waren, schauten sie sich an.

«Nicht schlecht, Kleiner», brummte Tobi. «Vielen Dank! Hör zu! Morgen früh hilfst du mir, den Staubsauger auszuprobieren.»

«Ja», antwortete Micky. «Hoffentlich klappt es.»

«Ganz bestimmt», sagte Tobi. «Das heißt, wir werden sehen...»

Der nächste Morgen war heiß und trocken. Mock, Bungo und Micky traten aus der Höhle, um an die Arbeit zu gehen. Moffy trottete langsam hinterdrein. Großonkel Wollowo stand im Höhleneingang, auf seinen Stock gestützt, und sagte zu niemandem im besonderen: «Keine Wolken, kein Anzeichen von Regen. Ach du liebe Wombelzeit!»

Da tauchte Tobi auf. In den Pfoten hielt er den Staubsauger, der etwas anders ausschaute als gestern. Vorne dran war die alte Bodenbürste befestigt.

«Dies ist der neue, verbesserte Tobi-Micky-Staubsauger», verkündete er. «Wir haben ihn sorgfältig ausprobiert und getestet. Wir garantieren, daß er jede Art von Abfall einsaugt. Freiwillige, bitte vortreten!»

«Ich!» sprudelte Moffy heraus, bevor Micky den Mund aufmachen konnte. «Ich habe ihn gefunden. Er ist kein Tobi-Micky-Staubsauger, sondern ein Moffy-Staubsauger. Wenn ihn jemand verwenden darf, dann bin ich es. Das ist nur gerecht.»

Eine kurze Pause entstand. Tobi schaute zuerst Großonkel Wollowo an, dann Micky und schließlich Moffy. Er nickte lächelnd vor sich hin, aber seine Stimme klang ernst, als er sagte:

«Schön, Moffy. Wie nett von dir, dich zu melden. Liebe Wombelfreunde, ich glaube, wir haben endlich etwas gefunden, um unsere Höhle vom Staub zu befreien. Es wird uns auch von der Niesplage befreien. Tritt vor, Moffy.»

«Aber ich dachte...» sagte Moffy plötzlich unsicher. «Soll es nicht lieber jemand anderer probieren? Micky zum Beispiel...»

«Nein, nein», sagte Micky rasch. Seine kleinen schwarzen Augen funkelten vergnügt hinter den Brillengläsern. «Es ist nur gerecht, wenn du der erste bist. Schließlich hast du ihn gefunden...»

«Aber... Oooohhh!» stieß Moffy hervor.

Es war zu spät. Tobi hatte den ersten Wombelentstauber bereits eingeschaltet. Der Staubsauger brummte und summte. Tobi hielt die Bürste in den Pfoten und saugte Moffy ab. Die Haare standen Moffy zu Berge. Auf und ab summte die Staubsaugerbürste und schluckte allen Staub ein.

«Oh...» jammerte Moffy, während alle anderen zusahen. «Oh...»

«Sehr klug, diese Erfindung», sagte Großonkel Wollowo. «Geradezu genial! Das ist die beste Methode, wie man die Wombel und ihre Höhle abstauben kann. Herzlichen Glückwunsch, Tobi! Herzlichen Glückwunsch, Micky! Schluß mit dem Niesen bis zum nächsten Frühjahrsregen! Na, gefällt es dir, Moffy?»

«Oh», antwortete Moffy nur.

Tobi schaltete den Staubsauger ab. Moffy hörte auf, sich im Kreis zu drehen, schüttelte sich ein paarmal und seufzte.

Irgendwie kam er sich betrogen vor. Er hatte es sich so schön vorgestellt, mit dem Staubsauger den Park sauberzumachen. Wie einfach die Arbeit gewesen wäre, wenn man nur herumliefe und der ganze Abfall von selber eingesaugt würde. Man müßte sich nicht mehr bücken und auch nicht unter den Büschen herumkriechen. Der Traum war zu Ende. Sein Staubsauger würde nur Wombel und Höhle saubersaugen.

Eine Pfote klopfte ihm freundlich auf die Schulter. «Kopf hoch, Kleiner!» sagte Großonkel Wollowo. «Du hast uns allen einen großen Dienst erwiesen. Du und Tobi und Micky — ihr drei habt uns vom Niesen befreit.»

«Hm! Ja!» antwortete Moffy mit leisem Bedauern.

«Und eines Tages werden wir den Staubsauger vielleicht auch draußen im Park benützen.»

«Wirklich!» sagte Moffy. Sein rundes Gesicht wurde wieder vergnügt. «Du hast recht, Großonkel Wollowo! Das wird herrlich!»

Er packte seinen Sammelsack. Großonkel Wollowo sah ihm nach, wie er gemächlich über den Rasen dahinschlenderte. Plötzlich spürte er ein wohlbekanntes Kitzeln in der Nase und griff nach dem Taschentuch.

«Haaa...» begann Großonkel Wollowo. Seine Augen tränten.

«Aber, aber ich...» protestierte Großonkel Wollowo. «Oh... Hatschi!»

Tobi drückte auf den Knopf. Der erste Wombelentstauber der Welt summte und brummte, daß Großonkel Wollowo Sehen und Hören verging.

Eine Geburtstagsüberraschung

Bungo war unglücklich. Heute war sein Geburtstag und niemand, kein einziger Wombel, hatte daran gedacht. Am Morgen war Bungo vor lauter Aufregung so früh erwacht, daß er als erster im Eßzimmer auftauchte. Nach einer ganzen Weile erst guckte Madame Flora bei der Durchreiche herein.

«Wer ist da?» fragte sie zerstreut. «Es ist noch zu früh. Ich bin nicht fertig. Ah, du bist es, kleiner Bungo...»

«Gar nicht so klein! Ich bin ein ganzes Jahr älter geworden. Heute ist mein...»

«Warte», sagte Madame Flora. «Beinahe wäre mir die Milch übergelaufen. Hier ist dein Fliedertee. Oh, er ist noch nicht aufgegangen...»

«Wer? Der Fliedertee?»

«Dummerchen! Nicht der Tee, der...» antwortete Madame Flora und ließ die Klappe der Durchreiche herunterrasseln. Bungo hörte nicht mehr, was sie sagte.

Er saß ganz allein. Der Tee war heiß und süß wie immer. Dann trottete er in die Werkstatt, um seinen Sammelsack zu holen. Auf dem Weg dorthin fing er an, sich zu freuen. Tobi hatte bestimmt nicht vergessen, welch besonderer Tag heute war. «Wer ist da?» fragte Tobi aus der hintersten Werkstattecke. «Ach, du bist es, Bungo! Hätte ich mir denken können. Du bist aber heute ein bißchen zu früh aufgestanden!»

«Ja», antwortete Bungo vergnügt. «Ich wollte früh anfangen, damit ich früh aufhören kann. Heute ist doch mein... mein...»

«Moment! Ich bin gleich wieder da! Warte!» rief Tobi und stapfte in die Lagerkammer. «Ich mache da gerade ein kleines Experiment. Geht aber nicht ganz nach Wunsch! Fixwombeldonnerwetter! Autsch!»

«Hast du dir weh getan, Tobi?» fragte Bungo besorgt.

«Alles in Ordnung, danke», antwortete Tobi. Er erschien wieder und saugte an der Pfote. «Heißes Wachs. Verflixt, das tut weh. Autsch. Nimm deinen Sammelsack und verschwinde, Kleiner!»

«So klein bin ich gar nicht mehr», beschwerte sich Bungo. «Heute ist nämlich mein... oh...» Er seufzte enttäuscht. Tobi war wieder in der Kammer verschwunden.

«Niemand kümmert sich um mich», seufzte Bungo. «Niemand denkt daran, daß heute mein ganz besonderer Tag ist. Madame Flora nicht, weil sie nur das dumme Kochen im Kopf hat. Tobi nicht, weil er nur seine blöden Experimente im Kopf hat. Aber ganz bestimmt hat Großonkel Wollowo es nicht vergessen.»

Bungo blieb vor Großonkel Wollowos Arbeitszimmer stehen. An der Tür hing ein Schild:

Bin heute sehr beschäftigt.

Bitte nicht stören!

Unterzeichnet: Großonkel Wollowo.

Bungo seufzte tief. Er schlich zum Höhlenausgang und schrieb dort seinen Namen in die Liste. In die Spalte «Säuberungsgebiet» schrieb er: «So weit weg wie möglich.» Er fühlte sich schlecht behandelt und gekränkt. Und wenn er schon gekränkt war, dann sollte es sich auch lohnen. Am liebsten hätte er hinzugesetzt: «Geschieht euch recht!»

In der letzten Zeit war das Wetter sehr warm gewesen. Viele Menschen hatten den Park besucht, um die Herbstsonne zu genießen. Und wie immer hatten sie dabei eine Menge Abfall hinterlassen.

«Sonderbare Geschöpfe», murmelte Bungo und vergaß beinahe seinen Kummer. «Was die alles wegwerfen! Da — ein Säckchen Kartoffelchips, fast noch voll. Papiertüten, nur ein klein wenig zerrissen. Ein fast neuer Schal. Ein Paar Schuhe! Drei Orangen. Und so viele Comic-Hefte. Zwei Rosinenbrötchen. Mmm! — frisch und voller Tau. Eine Strickjacke. Eine halbe Tafel Schokolade. Eine Flasche Limonade. Nicht einmal geöffnet! .... So was! Davon könnte ein Wombel drei Tage in Saus und Braus leben. Ich werde die Menschen nie verstehen. Und wenn ich dreihundert werde...»

Und Bungo seufzte schon wieder. Denn plötzlich war ihm eingefallen, daß es keinen, nicht einmal seine Freunde, interessierte, wie lange er lebte. Alle hatten seinen Geburtstag vergessen.

Er hob eine große Einkaufstüte unter den Büschen auf und beschloß, sie vollzusammeln. Wenn schon keiner merkte, daß er Geburtstag hatte, dann merkten sie vielleicht, wie schwer er gearbeitet hatte, wenn er mit zwei gefüllten Säcken zurückkam.

Doch dann entdeckte er die Zeitung unter der Bank. Sie trug das heutige Datum! Bungo beschloß, nicht länger den Gekränkten zu spielen. Er nahm die Zeitung und kehrte damit zur Höhle zurück, um dem Gedächtnis der anderen etwas nachzuhelfen. Auf dem Rückweg traf er Mock, Micky und Moffy.

«Guten Morgen!» sagte Bungo.

«Guten Nachmittag!» verbesserte ihn Micky und stopfte eine verbeulte Keksdose in seinen Beutel.

«Stimmt, es ist schon drei Uhr», sagte Mock. Er blätterte in einem großen Stapel rotem und grünem Einpackpapier und strich es glatt.

«Es ist beinahe Kaffeezeit», sagte Moffy. Er hatte einen ziemlich schäbigen, gelben Teewärmer in der Pfote.

«Allerdings!» sagte Bungo gereizt. «Der Tag ist schon halb vorbei. Dabei ist es ein besonderer Tag. Schaut euch nur das Datum an...»

Er zog die Zeitung aus seinem Sack und hielt sie den anderen unter die Nase.

«Tatsächlich», sagte Micky und blinzelte durch die Brille. «Du hast recht, Bungo, es ist...»

«Was?» fragte Bungo hoffnungsvoll.

«Dienstag!» antwortete Micky. «Da oben steht es. Dienstage sind immer besondere Tage. Ein Dienstag ist...»

«Dummes Zeug, Dienstage!» Bungo schrie beinahe vor Aufregung. «Gibt es keinen anderen Grund, warum es ein besonderer Tag ist?»

«Nicht, daß ich wüßte!» brummte Mock. Er streckte seine Pfote aus. «Sieht nach Regen aus. Es würde mich nicht wundern, wenn es heute noch regnet. Dann kann ich nicht Fußball spielen. Auf dem nassen Gras rutsche ich immer mit den Hinterpfoten aus...»

«Am Dienstag», sagte Moffy träumerisch, «macht Madame Flora oft Haselnußpasteten zum Abendessen. Das schmeckt besonders lecker. Bungo, wohin gehst du?»

«In die Höhle», sagte Bungo düster. «Ich habe heute sehr früh mit der Arbeit angefangen, weil ich heute sehr früh aufhören will. Es ist nämlich ein ganz besonderer Tag. Das habt ihr natürlich vergessen. Ist auch nicht so wichtig. Wiedersehen!»

Er ging davon und hielt das Schnäuzchen so hoch in die Luft, daß er beinahe über die Türschwelle stolperte.

«Hallo, Kleiner», sagte Tobi und steckte den Kopf aus der Lagerkammer. «So bald zurück? Könntest du nicht noch eine halbe Stunde draußen aufräumen? Der Wind weht, und ich habe vorhin gesehen, daß eine Menge neuer Abfall im Park herumliegt. Nimm irgendeinen Beutel vom Regal. Bis später, Bungo, ich wußte, daß ich mich auf dich verlassen kann.»

Bevor Bungo das Schnäuzchen aufmachen konnte, war Tobi wieder verschwunden. Bungo stellte seinen vollen Sack ab, holte sich einen neuen herunter und stapfte hinaus. Für gewöhnlich kam er sich ziemlich wichtig vor. Aber jetzt fühlte er sich klein und verlassen. Niemand hatte ihn gern, keiner hatte an seinen Geburtstag gedacht, nicht einmal seine Freunde. Waren sie überhaupt noch seine Freunde, wenn sie einfach vergaßen, daß heute sein besonderer Tag war? Bungo seufzte. Aber es war keiner da, der ihn hören konnte. Mock, Micky und Moffy waren verschwunden. Genau wie Tobi. Sie hatten ihn einfach allein gelassen.

«Und dabei hatte ich mich so auf diesen Tag gefreut», flüsterte Bungo den dunklen Büschen zu, «der Tag, an dem ich meinen Namen Bungo bekommen habe. Aber bitte, ich werde halt weiter Abfall sammeln, den die Menschen fortgeworfen haben, ich werde unzählige Säcke füllen und in die Höhle schleppen. Dazu bin ich gerade gut genug.»

Leise jammernd suchte er im Gras herum. Ab und zu blieb er stehen und wischte sich mit der Pfote über die Augen. Noch nie hatte er sich so unbedeutend gefühlt wie jetzt. Nicht einmal im Wombelkindergarten, als er noch keinen Namen hatte. Er stapfte still und bedrückt zur Höhle zurück. Längst hielt er sich nicht mehr für tüchtiger als Moffy. Oder für klüger als Mock. Oder für praktischer als Micky. Er war nur ein müder, kleiner, trauriger Wombel.

«Stunden um Stunden habe ich gesammelt», flüsterte er. «Und dabei ist es doch mein Geburtstag! Mein besonderer Tag!» Er kauerte sich nieder, vergrub das Gesicht in den Pfoten und weinte.

Plötzlich gingen in der Höhle alle Lichter an. Was sangen die nur?

«Hoch soll er leben! Hoch soll er leben, dreimal hoch...»

Bungo stellte die Ohren auf. Seine tränennassen Augen trockneten. Sein Pelz kribbelte vor Glück.

«Komm herein, Bungo!» ertönte Moffy s Stimme.

Bevor Bungo Atem holen konnte, hatten ihn seine Freunde schon hochgezogen und in die Werkstatt geschleppt.

Tobis Bastelbude war nicht wiederzuerkennen. Rote und grüne Papierschlangen hingen von der Decke. Auf dem Tisch lag ein Stapel Knallfrösche. In der Mitte thronte eine wunderschöne Torte mit einer brennenden Kerze. Rund um den Tisch standen Großonkel Wollowo und Tobi und Madame Flora und Micky und Mock und Moffy. Alle trugen lustige Papierhüte auf dem Kopf. Und alle lächelten ihm zu.

«Beim großen Wombel!» murmelte Bungo und seufzte vor Glück.

«Alles Gute zum Geburtstag, lieber Bungo», sagte Großonkel Wollowo feierlich. «Willst du nicht Platz nehmen? Wenn ich nicht irre, gibt es ein paar kleine Geschenke für dich. Außer der wunderschönen Geburtstagstorte, die Madame Flora für dich gebacken hat.»

«Oh, nicht der Rede wert», sagte Madame Flora und strich sich die Schürze glatt. «Die Glasur war ein bißchen schwierig. Aber jetzt sieht sie doch recht gut aus, oder?»

«Und ob!» sagte Bungo entzückt. Die Torte war mit rosa Vogelbeerglasur überzogen und darauf stand in Schokoladenschrift «Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag!» Bungo wurde allmählich sehr hungrig. Er streckte Madame Flora die Pfote hin.

«Sie ist wunderschön...» stammelte er. «Ein richtiger Geburtstagskuchen.»

Madame Flora lächelte gerührt. «Mein lieber Bungo!»

«Wie gefällt dir denn die Kerze?» fragte Großonkel Wollowo. «Ist sie nicht schön?»

«Die schönste, die ich je gesehen habe», sagte Bungo. «Vielen, vielen Dank, Tobi!»

«Nur ein bescheidener Glimmstengel», antwortete Tobi verlegen. «Ich habe nämlich noch nie eine Kerze gemacht. Es gab ein paar kleine Probleme. Ich habe mir die Pfote verbrannt als der Schmelzvorgang...»

«Hm», unterbrach ihn Großonkel Wollowo. «Wir sind noch nicht am Ende, Bungo. Mock hat die Papierschlangen gemacht und die Knallfrösche. Es sind die ersten Wombelknallfrösche der Welt, daher müssen wir beim Abfeuern vorsichtig sein. Mock hat sie ganz allein gemacht. Und Micky...»

«Ja, ich», sagte Micky rasch und strahlte übers ganze Gesicht. «Da, schau, Bungo! Das habe ich für dich gefunden. Ich habe es geputzt und ausgebeult und poliert. Und jetzt ist es deine ganz besondere Schatzdose, in der du deine ganz besonderen Schätze aufbewahren kannst. Da!»

Es war die rostige alte Keksdose. Sie sah aber ganz anders aus. Alle Beulen waren verschwunden, und die Dose glitzerte und funkelte im Schein der Kerze, als wäre sie aus Silber.

Bungo schluckte. «So was habe ich mir schon immer...» seine Stimme klang, als würde er gleich zu weinen anfangen — «...schon immer gewünscht, Micky! Wirklich!»

«Es ist etwas drinnen», unterbrach ihn Moffy, der die letzten fünf Minuten unruhig auf seinem Stuhl hin und her gerutscht war, während er abwechselnd die Torte und Bungo anschaute.

«Was denn?» fragte Bungo. Er war ganz durcheinander vor Glück.

«Mein Geschenk!» sagte Moffy. Er lehnte sich über den Tisch, hob den Deckel der silbrigen Keksdose ab und zog eine frischgewaschene und noch etwas feuchte, gelbe Teehaube heraus. «Das ist eine ganz besondere Mütze», erklärte er. «Du kannst sie aufsetzen und über die Ohren ziehen, wann immer du ein Schläfchen machen willst. Dann hörst du nichts. Ich wollte sie eigentlich behalten. Du weißt doch, daß ich von Zeit zu Zeit ein Schläfchen brauche. Aber dann fiel mir ein, daß sie gerade das richtige Geschenk für dich ist, Bungo!»

Bungo brachte kein Wort heraus. Er versuchte zu sprechen, aber es gelang ihm nicht.

«Danke, Moffy...»

«Hm, hm...» sagte Großonkel Wollowo und räusperte sich. «Es ist an der Zeit, daß ich ein paar Worte spreche.» Er erhob sich und klopfte an sein Glas.

«Ich möchte über unseren Freund Bungo sprechen. Den ganzen Tag habe ich an einer kleinen Rede gearbeitet... hast du etwas gesagt, Tobi?»

«Ja», antwortete Tobi. «Du kannst deine Rede ein bißchen später halten. Bungo sollte die Torte anschneiden, bevor die Kerze schmilzt.»

«Gute Idee!» sagte Moffy.

Tobi reichte Bungo ein Messer. Bungo stand auf.

«Jetzt darfst du dir was wünschen, Kleiner!» sagte Madame Flora. «Wer seine Geburtstagstorte anschneidet, hat einen Wunsch frei.»

Bungo schloß die Augen und dachte nach. Alle Blicke waren auf ihn gerichtet.

«Ich wünsche mir...» begann er. «Ich wünsche mir, daß alle andern, die heute Geburtstag feiern, ein ebenso schönes Fest haben wie ich. Ich dachte schon, es würde gar kein besonderer und einmaliger Tag werden. Aber er ist der allerbesonderste und allereinmaligste Tag in meinem Leben. Ich danke euch!»

«Hoch soll er leben», begann Micky zu singen. Die anderen fielen ein, bis die Tassen auf dem Tisch klirrten.

«Ich werde meine Rede später halten», flüsterte Großonkel Wollowo Tobi zu. Tobi nickte und schaute lächelnd auf Bungo, der seine gelbe Teemütze aufhatte und übers ganze runde Gesicht strahlte. Seine kleinen schwarzen Augen glänzten, während er sang:

«Hoch soll ich leben...»

«Bei meinem Schnäuzchen», sagte Tobi, «es macht einen richtig stolz, ein Wombel zu sein.»

«Darauf war ich schon immer stolz», sagte Großonkel Wollowo. «Wombel sind etwas Besonderes. Die Welt braucht sie. Und jetzt ist es Zeit für meine kleine Rede...»

«Es bleibt uns nicht erspart», flüsterte Moffy Bungo zu, während er sich sein drittes Stück Torte auflud.

Großonkel Wollowo stand würdevoll auf. «Nun denn...» sagte er. «An diesem, deinem ganz besonderen Tag, Bungo, möchte ich ein paar Worte sagen. Sicher ist es ein Tag, an den du immer denken wirst...»

«O ja, bestimmt...» sagte Bungo.

«Still!» sagte Großonkel Wollowo. «Du kannst deine Rede später halten. Im Augenblick bin ich dran. Wie ich schon sagte...»

Bungo lehnte sich zurück und faltete die Pfoten über dem Bäuchlein. Er seufzte tief und glücklich auf. Er fand, daß es ein ganz besonderes, einmaliges Gefühl war, so gefeiert zu werden.

Table of Contents

- Die Wombel werden vorgestellt
- Das Geheimnis der Purpurpfoten
- Eine aufregende Erfindung
- Der unsichtbare Wombel
- Der erste Wombelentstauber der Welt
- Eine Geburtstagsüberraschung