Rätsel um den Diamantenschtz
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Rätsel um den Diamantenschatz Der russische Graf Nimgeldski stirbt zwei Tage vor seinem 100. Geburtstag, und seine Tochter Dunja findet im Nachlaß ihres Vaters geheimnisvolle Aufzeichnungen, die bis 1913 zurückreichen. Der Graf hatte damals schon die russische Revolution von 1917 vorausgesehen, seine Flucht aus Rußland vorbereitet und durch seinen Vetter, den Fürsten Kropskuja, den berühmten Petersburger Diamantenschatz nach Deutschland schmuggeln lassen. Aber der Fürst verunglückte nach seiner Rückkehr tödlich und nahm das Geheimnis mit ins Grab. Jetzt erzählt Dunja ihren Freunden Tom und Loc
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-111 8-8

© 1987 by Pelikan AG   D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtherstellung und Textredaktion:

Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Technische Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

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elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 14.06.2014

Inhalt

1. Hundedieb mit Sprachfehler

2. Nicht eine Minute später

3. Besonders verwerflich

4. Sonderferien wegen CH2OH2

5. Onkel und Neffe

6. In der Bucht von Herakilounda

7. Dem nassen Tod entronnen

8. Gerede vom Hilfe-holen

9. Ein grausiger Plan

10. Beschwerden mit der Galle

11. Sechsunddreißig Fotos

12. Ins Krankenhaus

13. Die Bombe kommt zurück

14. Einladung zu Dunja

15. Lauscherin im Vorzimmer

16. Rätsel um den Wasserpilz

17. Der Verdacht

18. Abschiedsgeschenk

19. Ferngespräch mit Papadopulos

20. Ein Päckchen wird erwartet

21. Das Märchen vom Kofferdieb

22. Bungalow am Burgberg

23. Das verhängnisvolle Duell

24. Fürst — Zigarre — Ruine

25. Der Überfall

26. Diamanten im Kies

27. Im Garten wacht Dalmas

28. Erichs Geständnis

29. Fotokopie der Memoiren

30. Brillis als Zuschlagstoff

Stefan Wolf

Die Abenteuer von Tom und Locke

Hundejäger töten leise

Terror durch den heißen Draht

Giftalarm am Rosenweg

Die Fußball-Oma darf nicht sterben

Flammen um Mitternacht

Überfall nach Ladenschluß

Der Mann mit den tausend Gesichtern

Aufruhr in der Unterwelt

Die Nacht am schwarzen Grab

Der Feind aus dem Dunkeln

Die Bande des Schreckens

Straßenräuber unter Palmen

Die Unheimlichen

Im Geisterschloß der Menschenhändler

100 Stunden Todesangst

Geheimbund Totenkopf schlägt zu

Graf Dragos Folterkammer

Rätsel um den Diamantenschatz

1. Hundedieb mit Sprachfehler

Herbstwind zerrte an den Blättern der Vorgartenbüsche, als Tom nach der Schule heimkam, seinen Motorroller in der Einfahrt parkte und einen Blick zum Anbau hinüber warf, wo ,Mütterchen’ Helga ihre Tierarztpraxis betreibt.

Im Haus stimmte Nicki, der mächtige Mischlingshund, sein Freudengeheul an.

Er hatte Tom gehört.

Im allgemeinen ist es dessen erste Pflicht — und Freude — , seinen Vierbeiner zu begrüßen.

Doch jetzt zögerte er.

In Helgas Ordinationsraum (Behandlungsraum) weinte jemand bitterlich.

Es klang herzzerreißend. Die Stimme einer Frau?

Trotz geschlossener Fenster hörte Tom, wie seine Mutter Trostversuche unternahm.

„Gleich, Nicki! Gleich!“ rief er in Richtung Haus. „Herrchen muß erst woanders hin.“

Selbstverständlich verstand Nicki das. Er verstand überhaupt alles, ausgenommen Fremdsprachen.

Das Wartezimmer war leer, die offizielle Vormittagssprechstunde nämlich längst beendet.

Die — etwas abgestandene — Luft roch noch nach Hunden, Katzen, weißen Mäusen, Hamstern, Meerschweinchen und Sittichen.

Tom klopfte und steckte gleich den Kopf durch den Türspalt.

„Darf ich eintreten, Frau Doktor?“

Ungehalten ob der Störung schob Helga die Brauen zusammen. Aber dann glättete sich ihr ebenmäßig-schönes Gesicht. Sie nickte.

„Ich glaube, meinen Sohn kennen Sie schon, Frau von Tettrichstein?“

Amalie von Tettrichstein drosselte ihren Tränenstrom, wandte sich der Tür zu und schluchzte: „Tag, Tom!“

Sehen konnte sie ihn nicht. Die alte Dame war vor Jahren erblindet.

Tom grüßte höflich und schloß die Tür hinter sich. Er hatte erwartet, ein schwerkrankes oder totes Tier vorzufinden. Aber die beiden Frauen waren allein.

Im nächsten Moment fiel ihm ein, daß Amalie einen Blindenhund hatte: eine zarte und liebe Schäferhündin namens Zita. Nicki war ganz verknallt in sie und verdrehte jedesmal die Augen, wenn er sie sah oder roch.

Um Himmels willen! War Zita was passiert?

Helga sah ihren Sohn an — aus ernsten Augen.

Amalie schluchzte wieder lauter.

Tom ging zum Fenster und lehnte sich dort an die große Marmorbank.

„Jemand hat Zita gestohlen“, sagte Helga. „Und zwar buchstäblich unter den... im Beisein von Frau von Tettrichstein. Sehr früh heute morgen war das. Im Cosima-Park, wo Frau von Tettrichstein wohnt.“

„Bei... bei meinem Morgenspaziergang“, schluchzte Amalie. „Ich kenne da jeden Weg, jeden Stein, jeden Baum. Für einen Moment hatte ich mich auf die Bank beim Holunder gesetzt. Zita tollte auf der Wiese. Zu unserer Zeit — zwischen halb sieben und sieben — ist dort sonst niemand. Aber heute..

Wieder kullerten ihr die Tränen aus den Augen.

„Ein Mann hat Zita eingefangen“, erklärte Helga. „Sie hat sich wohl gewehrt, aber sie ist ja eher ängstlich als scharf; und der Kerl ging sehr roh vor.“

„Als ich begriff, was da geschah“, schluchzte Amalie, „habe ich um Hilfe gerufen. Aber es war niemand in der Nähe. Und vorn an der Ringstraße brausen Tag und Nacht die Autos. Der Lärm übertönt alles.“

Verdammt! dachte Tom. Einer blinden alten Dame den Blindenhund wegzunehmen, ist das allerletzte. Diese Tücke! Aber wozu? Ist ‘ne Frage! Die Verbrecher in ihren Tierversuchsanstalten brauchen heute mehr Nachschub denn je.

Seine Vermutung war richtig.

„Schweigsam war der Kerl nicht“, sagte Helga.

„Zwei Sätze hat er gesagt.“ Amalie schneuzte sich. „Er hat gesagt: Du bisd richdig für ‘nen Dierversuch. Und dann: Verdammde Döle! Dich due ich döden. Ich glaube, das sagte er, weil Zita ihn gebissen hat.“

Mein Spanferkel jodelt! dachte Tom. Das kenne ich doch. Immer d statt t. Aber nicht wegen Stockschnupfen oder Verwachsungen in der Nase, sondern wegen... was-weiß-ich. Jedenfalls meinte Locke das. Aber nun mal der Reihe nach!

„Verstehe ich Sie richtig, liebe Frau von Tettrichstein“, sagte er: „Der Hundedieb kann oder will kein t sprechen. Er macht den harten Mitlaut zu einem weichen. Er würde also nicht sagen tête-à-tête (unter vier Augen), sondern dête-à-dête. Und nicht Trottel, sondern Droddel?“

„Ganz gewiß“, nickte Amalie. „Mein Gott! Was soll ich nur tun? Die Polizei habe ich angerufen. Die können nichts tun, sagte man mir. In meiner Not bin ich dann mit dem Taxi hergekommen.“

„Ich werde den Tierschutz verständigen“, sagte Helga bedrückt.

Nachdenklich ruhte Toms Blick auf Amalie.

Indessen fuhren seine Geistesblitze Slalom, und eine gallige Wut stieg auf aus dem zuständigen Organ.

Die arme alte Dame! Der so was anzutun! Natürlich war das so ein Dreckskerl, der für einen Hunderter oder weniger Hunde einfing und an Versuchsanstalten verkaufte. Damit die Tierquäler im weißen Kittel an hilflosen Kreaturen ihren Plunder testen können, Kosmetika zum Beispiel, Lack oder Waschmittel. Für die Tiere bedeutet das: grauenvolles Leiden bis zum Tod.

Amalie, das wußte er, liebte ihre Zita.

Die adelige Dame mochte 70 sein oder älter. Sie galt als sehr vermögend. Auch jetzt war sie reichlich mit Schmuck behängt: mit Gold, Diamanten und Saphiren.

Kette, Ring, Armband und der rechte Ohrring bildeten einen Set.

Der linke Ohrring — ein blutroter Rubin — paßte nicht dazu.

Tom wußte nicht, ob das als Farbtupfer gemeint war. Oder ob ihn die Blinde versehentlich angelegt hatte.

„Ich werde mich darum kümmern, Frau von Tettrichstein“, sagte er. „Nur Mut! Vielleicht finden wir Zita.“

Er holte seinen harmlosesten Blick hervor und schenkte ihn Helga.

Dann stürmte er hinaus.

Als er die Haustür aufschloß, richtete sich Nicki freudig jaulend vor ihm auf.

Zwei gewaltige Pfoten wurden ihm auf die Schultern gelegt; und Nicki bemühte sich, seinem Herrchen das Gesicht abzulecken.

Tom hielt den schweren Hundeschädel fest.

„Nicht wahr, Nicki: Dir könnte das nicht passieren wie der armen Zita. Du würdest den Kerl in Stücke zerlegen. Aber deine Freundin ist nicht so stark.“

Tom rannte in sein Zimmer hinauf, warf die Windjacke über einen Sessel und die Kollegmappe in die Ecke.

Wieder füllte ihn Wut bis in die Haarspitzen.

Aber er atmete ein paarmal fernöstlich, nämlich nach Karate-Art.

Das wärmt die Füße und läßt den Kopf kühl. Um einen kühlen Kopf ging es jetzt.

Er griff zum Telefon.

War Locke schon zu Hause? Sie hatte heute eine Stunde früher Schluß gehabt, was aber bei einem agilen (umtriebigen) Teenie wie ihr noch lange nicht Heimkehr heißt.

Er hatte Glück.

„Hallo, hallöchen?“ meldete sie sich.

„Locke-Liebling, ich bin’s. Eine Riesensauerei ist passiert. Du kennst doch Amalie von Tettrichstein. Ja, die blinde Dame, die dich so mag. Sie...“

„Mit der hübschen Schäferhündin Zita“, fiel ihm Locke ins Wort.

„Genau. Aber Zita wurde geraubt. Denn...“

Er berichtete. Als er die t-losen Hundedieb-Äußerungen wiederholte, stieß Locke einen mittellauten Schrei aus.

„Tom! Das... Von dem Typ habe ich dir doch erzählt.“

„Was glaubst du, weshalb ich anrufe.“

„Aber ich kenne ihn nicht. Ich weiß nur, daß er bei Scholz-Feinkost, was bei uns gleich um die Ecke ist, eingekauft hat: Dee, Budder und Drauben. Ich mußte an mich halten, total beknackt hörten sich diese D-Worte an.“

„Was für einen Eindruck hattest du: Kennt Feinkost-Scholz den D-Sülzer?“

„Schon möglich. Er hat ihn nicht namentlich angeredet, aber persönlicher als einen Laufkunden.“

„Ich komme, Schatz. Halt dich bereit, falls du mit willst.“

„Blöde Frage, du Hirni!“

2. Nicht eine Minute später

Als Tom vor dem Hause Rehm vom Roller sprang, hatte sich der Himmel bewölkt. Noch giftiger als vorhin wehte der Wind. Der Herbst war von seiner Bunt-Phase in die Grau-Phase übergetreten. Bald mußte man mit Nachtfrösten rechnen.

Hinter dem Fenster von Lockes Zimmer wurde die Gardine beiseite gerafft.

Toms Freundin hatte schon den Hut aufgesetzt. Allerdings keinen der Florentinerhüte, die sie über alles liebt, sondern — angepaßt der Jahreszeit — eine karamelgelbe Filzdekoration mit gewaltiger Krempe.

Sie winkte, machte dann ein Zeichen mit flacher Hand.

Komm gar nicht erst rein! hieß das. Wir haben es eilig.

Tom wartete. Er hatte aufs Mittagessen verzichtet, statt dessen eine Packung Studentenfutter in die Tasche gesteckt, also eine nahrhafte Mischung aus Rosinen und Nüssen.

Während er kaute, hüpfte Locke ins Freie.

Sie trug ihren langen Kamelhaarrock und Stiefel, dazu den selbstgestrickten Pullover, der so schwarz war wie ihre Knistermähne.

„Wenn ich mich recht entsinne, Tom, sah er aus wie ein Dreckskerl.“

Tom nickte. „Man erkennt sie oft nicht. Weil sich manche äußerlich darstellen wie der Wolf im Schafspelz. Doch bisweilen ist es bei ihnen wie bei einem Kunstwerk: Form und Inhalt stimmen überein. Das richtige Gesicht zum richtigen Charakter. Wieweit erinnerst du dich an unseren D-Typ?“

Locke stieg auf ihr Mofa, das an der Garage lehnte.

„Mittleres Alter, groß, teigig, Gesicht wie bei einem bösartigen Säugling, Kurzhaarschnitt Modell Läusejagd.“

„Sympathisch. Magst du Studentenfutter?“

„Mir ist der Appetit vergangen. Außerdem hatte ich schon meine Milch getrunken — bevor du anriefst.“

Sie fuhren los.

Es war nur ein Katzensprung bis zu Feinkost-Scholz.

Das kleine Geschäft behauptete sich am Rande des grünen Wohnviertels, wo die Rehms ihre Adresse haben — behauptete sich, weil es in nächster Nähe keinen Supermarkt gab.

Scholz, der Inhaber, war klein, dick und flink.

Er hielt sich für geschäftstüchtig.

Das gipfelte darin, daß er auch Stammkunden, die nur rasch ein halbes Pfund Butter kauften, mit mindestens einem Dutzend Empfehlungen auf den Wecker ging.

Um Umsatz zu machen, pries er dies und das und das und jenes an. Was alles ganz frisch und sehr preisgünstig sei.

Mike, Lockes Bruder, hatte ihm daraufhin mal erklärt, er wisse genau, was er kaufen wolle, und fühle sich nicht gern wie in einem orientalischen Basar (Ladenstraße).

Seitdem redete Scholz nur noch das Nötigste mit ihm. Aber für Locke brachte er sich um.

Im Feinkost-Laden herrschte null Betrieb.

Scholz war im Hinterzimmer. Sie hörten ihn seufzen.

„Laß mich das machen“, flüsterte Locke.

Tom hatte einen kleinen Einkaufskorb vom Stapel genommen und schritt neben seiner Freundin einher.

Scholz erschien.

„Ah, die Nina!“

„Tag, Herr Scholz.“ Unter ihrem Lächeln wären die Polkappen abgeschmolzen. Sowohl vom Nord- als auch vom Südpol. „Kühler Tag heute.“

„Da muß man gut essen.“ Scholz nickte Tom zu, den er nicht kannte. „Um sich von innen her warm zu halten. Hahaha!“

Sie stellte langsam ihr Lächeln ab, schloß die zarten Lippen und senkte die langen Wimpern über die Glutaugen.

Zu Tom sagte sie: „Drei Tüten Vorzugsmilch, acht Bananen, Honig — kaltgeschleudert — und Darjeeling-Tee, erste Pflückung. Nun spute dich mal! Wozu habe ich dich mitgebracht.“

Tom sah ihr in die Augen, sagte aber nichts, sondern trollte sich, um die Naturalien einzuladen.

„Außerdem habe ich vorzüglichen Ceylon-Tee, Nina“, begann Scholz seine Anpreisungen, „ebensolchen Assam. Kennst du schon den grünen Japanischen? Äpfel sind ganz frisch. Und nun beginnt die Orangenzeit. Wegen Vitamin C, hahaha. Außerdem...“

„Ach, Herr Scholz“, unterbrach sie ihn. „Jetzt weiß ich’s: Sie können mir helfen. Als ich am Montag hier einkaufte, bedienten Sie einen Kunden. Dieser Mann hat vorhin sein Portemonnaie verloren. Und zwar am Apollo-Platz, wo der Mann gerade in die Straßenbahn stieg. Die fuhr ab... klingklingkling... bevor ich rufen konnte. Das Portemonnaie habe ich gerettet. Man weiß ja nie, wann ein unehrlicher Finder zugreift. Nur Geld ist drin, keine Anschrift. Jetzt würde ich’s ihm gern bringen.“

„Nur Geld ist drin?“ Scholzens Zungenspitze fuhr durch die Mundwinkel. „Wieviel denn?“

„99 Mark.“

„Und den Kunden hast du hier bei mir gesehen?“

„Habe ich.“ Locke beschrieb ihn und fügte hinzu: „Außerdem fiel mir auf, daß er kein t spricht. Er sagte Dee, Budder, Drauben, Drüffel, Dafel „Ach, der Röbl!“ rief Scholz.

„Röbl? Wo wohnt er?“

„Hinter dem Heiliggeist-Friedhof.“ Das war nicht weit. „Und wo da genau?“

„Das ist etwas schwer zu finden.“ Scholz lutschte an der Unterlippe. „Ich habe ihn mal — als er mit Grippe im Bett lag — ins Haus beliefert und ziemlich lange gesucht. Es ist eine a-Nummer. 22a, glaube ich. Jedenfalls steht straßenseitig ein gelbes Mehrfamilienhaus. Daneben ist ein Kinderspielplatz. Dazwischen führt ein Sträßchen nach hinten — auf Röbls Grundstück. Er handelt mit Altmetall. Sein Grundstück versteckt er hinter einem hohen Plankenzaun.“

„Das finden wir“, sagte Locke. „Besten Dank, Herr Scholz. Sie tun ein gutes Werk.“

Ein noch besseres tat er, als er die Beträge in seine Registrierkasse eintippte.

Tom tütete den Einkauf ein.

Locke bezahlte.

Der Weg zum Heiliggeist-Friedhof führte bei Rehms vorbei.

Also entledigten sie sich rasch des Einkaufs, was besser war, als Vorzugsmilch und kaltgeschleuderten Honig endlos lange herumzuschleppen.

Sie knatterten weiter.

Über dem kleinen Heiliggeist-Friedhof, der mitten in der Stadt liegt, kreisten rabenartige Vögel.

„Wenn das Geier wären“, meinte Locke, „würde es mich schaudern. Man könnte sonst was denken.“

Die Straße hieß Hinter-dem-Friedhof und war — da sich auf einer Seite die Friedhofsmauer hinzieht — nur auf der andern bebaut.

Scholzens Beschreibung half.

Sie entdeckten das Sträßchen. Es verbarg sich hinter dem schmalen Einschnitt einer Hecke.

Nebenan auf dem Kinderspielplatz saßen einige Rentner, in dicke Mäntel verpackt, auf den Bänken und fütterten Sperlinge.

Kinder waren nicht da. Sandkasten und Klettergerüste verödeten.

Locke wollte schon in das Sträßchen einbiegen, als Tom sie zurückhielt.

„Sieh mal den!“

Ein geschlossener Kastenwagen rollte zögernd an der Friedhofsmauer entlang.

Er kam auf sie zu.

Der Fahrer hatte den Kopf zur Seite gedreht, suchte offensichtlich nach einer Hausnummer.

Jetzt war er auf gleicher Höhe mit dem Pärchen und hielt.

Das Fahrerfenster wurde geöffnet.

„Heh, ihr!“ röhrte der Mann unter buschigem Schnauzbart hervor. „Kennt ihr euch hier aus? Ich suche Nummer 22 a, einen gewissen Bernfried Röbl.“

Tom grinste breit, hob mit einem Ruck seinen Roller auf die Raststütze, überquerte die Straße und trat an das Fahrerfenster.

Auf der Tür war der Wagen beschriftet: INSTITUT FÜR INDUSTRIE-PRODUKT-PRÜFUNGEN / Adolf Schinder-Experio-KG. Dahinter stand eine Telefonnummer.

„Aber natürlich kennen wir den Röbl“, lächelte Tom den Fahrer an. „Sie kommen sicherlich wegen der Schäferhündin, die er verkaufen will, nicht wahr?“

Nur für eine Sekunde umwölkte Mißtrauen das Bullengesicht. Dann nickte der Typ.

Tom beugte sich vor.

Er flüsterte — gerade, daß Locke ihn noch verstehen konnte.

„Nebenbei gesagt, Meister: Der Hund wurde gestohlen. Aber das wissen Sie ja.“

Der Bullige hatte wulstige Jochbögen, eine Erdbeernase und kleine Augen.

Er antwortete nicht.

So behämmert, daß er einem Wildfremden die Straftat gestand, war er nicht.

Aber auch Schweigen kann beredt sein.

Tom lächelte noch immer.

„Den Namen deiner Firma, Meister“, sagte er fröhlich, „wissen wir jetzt. Anzeige bei der Polizei erfolgt nachher. Und wenn ich dich fetten Schweinehund in einer halben Minute noch irgendwo hier antreffe, wird mit dir was passieren, daß du dir wünschst, du wärst ein Versuchstier. Verschwinde!“

„Heh, heh, heh!“ brüllte ihn der Kerl an.

„Noch ein heh — und es klatscht.“

„Heh!“

Es klatschte, als springe ein Elefant vom Zehn-Meter-Turm.

Der Bullige flog auf den Beifahrersitz, und der Motor soff ab.

„Das war nur eine Kostprobe“, sagte Tom. „Richtig schön wird es erst, wenn ich dich aus deinem Tiermörder-Transporter raushole.“

Der Bullige richtete sich auf. Aus seinem roten Gesicht war die Farbe gewichen.

Nur auf der Stirn zeichnete sich ein Fünf-Mark-Stück-großer Fleck ab: rötlich-lila — mit unübersehbarer Neigung, hornartig anzuschwellen.

Der Bullige stützte sich aufs Armaturenbrett, blieb aber auf dem Beifahrersitz.

Tom sah ihn scharf an.

„Kannst du fahren?“

„Ja.“

„Richte deinem Chef aus, daß wir auch den Tierschutzverein verständigen.“

Erst als Tom zu Locke zurückging, rückte der Bullige wieder hinters Lenkrad.

Er fuhr ab. Das Getriebe krachte zweimal. Aber er fuhr keine Schlangenlinien.

„Diese Pestbeule!“ zischte Locke.

„Leider konnte ich ihm keine richtige verpassen. Sonst wäre er nicht mehr fahrtauglich gewesen. Aber verdient hätte er’s, der Tierquäler.“

„Tom! Mir ist ganz schlecht bei dem Gedanken: Nicht eine Minute hätten wir später kommen dürfen.“

„Nicht eine Minute!“ nickte er.

3. Besonders verwerflich

Das Sträßchen wurde von dürrer Hecke gesäumt. Es war schmal. Ein breites Fahrzeug konnte sich hier nur mit Mühe durchquetschen.

Tom und Locke fuhren hintereinander.

Dann hielten sie vor einem geschlossenen Holztor.

Ein Schild hing daran, aber nur noch an einer Schraube, hing also schief.

B.RÖBL — ALTMETALL AN- U. VERKAUF

„Auch sein Firmenschild sieht aus wie Altmetall“, sagte Locke.

„Unsere Feuerstühle lassen wir hier“, meinte Tom.

Sie parkten. Er öffnete das Tor.

Sie gingen über einen Hof, der wie eine Müllhalde wirkte. Allerdings qualmte er nicht.

Rundum hinter dem hohen Plankenzaun lagerten Alt- und Buntmetall, Alteisen und Schrott.

Das Haus wirkte verwahrlost. Aber in der offnen Doppelgarage standen ein nagelneuer Alfa Romeo-Sportwagen und ein Mercedes-Kombi, ebenfalls neu.

Am Kleingeld fehlt’s ihm offenbar nicht, dachte Tom. Doch eine Ratte wie er braucht den Müll als Behausung.

Niemand war zu sehen. Auch von Zita keine Spur.;

Sie gingen zum Haus.

Hinter einer Küchengardine gewahrte Tom eine Bewegung.

Bevor sie den Eingang erreichten, wurde die Tür geöffnet. Röbl pflanzte sich auf die Schwelle.

Lockes Beschreibung trifft den Nagel aufs Haupt, dachte Tom: ein großer, bösartiger Säugling, teigig, mit Specksülze — das ist der Schrotthändler Röbl.

„Herr Röbl?“ fragte er.

„Ja.“

Der Kerl hatte Honig an den Fingern und leckte sie ab.

Er trug einen blauen Arbeitskittel. Bei ihm ersetzte der offenbar die Küchenschürze.

Knoblauch- und Zwiebelduft umwehte Röbl.

Das war nicht angenehm, aber trotzdem das Beste an ihm.

Mit gewinnendem Lächeln log Tom: „Wir kommen vom Adolf-Schinder-Institut und sollen den Köter abholen. Ich bin Versuchstierwärter Krätze. Das ist meine Kollegin Fräulein Sadistling.“

Röbl nickte.

Er war jetzt mit dem Fingerlecken fertig, schielte Locke aus blaßblauen Augen an und wischte eine Hand am Kittel ab.

„Haben Sie das Geld mid?“

Die Zunge lag ihm wie ein Kilo Schmorbraten zwischen den Zähnen.

Doch Polypen (Schleimhautwucherungen) in der Nase, dachte Tom. Und wahrscheinlich stammen seine Vorfahren aus Thüringen. Das zusammen ,döded’ natürlich jedes t.

„Was für Geld?“ fragte Tom.

„Zweihunderd Mark. Das war abgemachd. Delefonisch.“

„Ich bitte Sie, Röbl. Sie haben den Hund doch gestohlen. Geraubt. Einer alten blinden Dame haben Sie ihn weggenommen. Dafür wandern Sie in den Knast. Wo ist Zita?“

Röbl drehte den Kopf zur Seite, blickte aber nicht in die Richtung, sondern schielte Tom aus den Augenwinkeln an.

Dieser Schrägblick schien eine Gewohnheit zu sein.

„Ihr seid nichd vom Insdidud?“

„Messerscharf erraten. Wir kommen von der Hundebesitzerin. Ich frage zum letztenmal: Wo ist Zita?“

Röbl war einen halben Kopf größer als Tom, also sehr groß, und um mindestens 50 Pfund massiger.

Er knöpfte den untersten Knopf seines Kittels auf, um mehr Beinfreiheit zu haben.

Dann trat er mit aller Wucht zu.

„Da muß ich mich also notwehren“, sagte Tom, während er mühelos auswich.

Locke wandte sich ab.

Sie haßte diesen Kerl.

Aber sie sieht nicht gern zu, wenn Gewalt stattfindet.

Was sie hörte, genügte.

Ein dumpfer Laut, ein Knirschen. Röbl gab einen gurgelnden Laut von sich.

Dann klang’s, als falle ein Mehlsack zu Boden.

„Kannst wieder hergucken“, sagte Tom.

Röbl lag quer vor der Haustür.

Aus seiner Nase lief Blut.

Er war noch bei Bewußtsein und wollte eine Hand auf die Rippen pressen, wurde aber in diesem Moment ohnmächtig.

„Bis ihn die Polizei abholt“, sagte Tom, „ist er wieder bei sich. Zita, nehme ich an, hat er im Keller versteckt.“

„Suchen wir!“

Tom stieg über den Bewußtlosen.

Locke hüpfte hinterher.

Für einen Moment blieb sie stehen.

Mit einer Mischung aus Fürsorge und Ekel betrachtete sie das Teiggesicht.

Was ging vor in diesem Kerl? Hatte der keine Gefühle? Kein Mitleid mit gequälten Tieren? Offenbar nicht. Geld war ihm wichtiger.

Tom stand schon an der Kellertreppe. <

Als Locke zu ihm trat, hörte sie das Winseln.

Sie fanden Zita im Heizungsraum, wo es nach Öl stank und der Heizkessel schnarrende Geräusche verursachte.

Die grazile Hündin duckte sich an die Wand. Sie kniff die Rute ein. Die Ohren waren zurückgelegt. Ihre Haltung drückte Angst aus und Unterwürfigkeit.

Über die schwarze Hundenase zog sich eine blutige Schramme.

„Zita!“ rief Locke und hockte sich auf die Fersen. „Kennst du uns noch?“

Im nächsten Moment erinnerte sich das kluge Tier.

Mit einem Sprung war Zita bei Locke, drückte die Flanke an ihre Beine, winselte und begann, ihr die Hände zu lecken.

Tom tätschelte ihren schmalen Kopf.

Die Hündin schnupperte an ihm und wedelte heftig.

„Ich kann duschen und baden so oft ich will“, grinste er, „in meinen Klamotten hängt Nickis Geruch. Und alle Hündinnen sind sehr angetan. Wonach riechst du, Locke-Schatz?“

„Original nach Nina Rehm. Davon sind die Rüden sehr angetan. Offenbar auch die zweibeinigen.“

Tom untersuchte Zitas Nase.

„Er hat sie geschlagen, der Saukerl. Am liebsten... Nee! Geht leider nicht. Das hätte nichts mehr mit Notwehr zu tun.“

Zita trug ihr Halsband.

An eine Hundeleine hatte das Pärchen in der Aufregung nicht gedacht.

Aber nebenan war ein Trockenraum. Röbl hatte eine Wäscheleine gespannt, auf der unansehnliche Unterhosen hingen.

Tom schnitt ein Stück von der Leine ab.

Sie führten Zita hinauf.

Die Hündin folgte aufs Wort, blieb aber dicht bei den beiden.

Röbl lag noch vor der Schwelle, fing aber seine Lebensgeister wieder ein, stöhnte entsetzlich und rollte sich auf die Seite.

Zita knurrte, schreckte vor ihm zurück und war nicht zu bewegen, über ihn zu springen.

Tom stieß ihn mit der Fußspitze an.

„Nimm deinen Kadaver beiseite, Tiermörder. Damit unser Hund vorbei kann.“

„Das... das... gibd ein... Nachspiel“, röchelte Röbl.

„Selbstverständlich. Vor Gericht nämlich. Du hast sicherlich Vorstrafen. Damit wird’s noch interessanter. Rechtlich ist ein Tier leider nur eine Sache. Aber es gibt schon viele Richter, die in dieser Sache das Lebewesen sehen. Außerdem: Raub ist Raub. Und die Begleitumstände, Röbl, sind diesmal besonders verwerflich. Es wird nicht billig für dich werden. Wir hoffen, daß es teuer wird. Und jetzt roll zur Seite. Sonst kracht’s!“

Sie verließen die Schrotthandlung.

Zita trabte zwischen ihnen, hatte den Kopf erhoben, blickte mal zu Locke, mal zu Tom auf und begann sich zu freuen.

Sie fuhren bis zur nächsten Telefonzelle.

Dort rief Tom die Polizei an, anschließend seine Mutter und dann Amalie von Tettrichstein.

4. Sonderferien wegen CH2OH2

Unter den Schülern des Goethe-Gymnasiums, wo auch Locke und Tom die Schulbank drücken, mehrten sich die Krankheitsfälle.

Eine Epidemie schien auszubrechen.

Die Erkrankten klagten über Kopfschmerzen, Übelkeit und Atemnot.

Locke und Tom waren nicht betroffen, was Locke auf ihre vegetarische (fleischlose) Lebensweise zurückführte, verbunden mit Yoga.

Tom war der Meinung, daß er seine sturmfeste Gesundheit dem Karate-Training verdanke.

Was tatsächlich dahintersteckte, wurde schließlich von Lockes Vater aufgedeckt.

Gunter Rehm, leitender Redakteur beim TAGEBLATT, wußte von Tochter und künftigem Stiefsohn, daß die Penne während der Herbstferien einen neuen Innenanstrich erhalten hatte.

Die Firma, die die Malerarbeiten ausführte, war ihm bekannt.

Er entsann sich: Vor Jahren war da was gewesen. Vor Gericht. Man hatte den Firmenchef verurteilt; und die Sache wuchs zum Skandal aus.

Aber so was gerät bekanntlich schnell in Vergessenheit.

Gunter veranlaßte einen staatlich geprüften Chemiker, im Gymnasium Messungen durchzuführen.

Das Ergebnis bestätigte seinen Verdacht.

Die Firma hatte miesestes Material verwendet. Natürlich, um die eigenen Kosten niedrig zu halten und einen möglichst großen Reibach (Gewinn) zu machen.

Die verwendeten Farben enthielten Riesenmengen an CH_2OH_2 Methanol, auch Formaldehyd genannt.

Von diesem Zeug weiß man seit langem, daß es Dämpfe erzeugt, die — wenn sie eingeatmet werden — Kopfschmerzen, Übelkeit und Atemnot verursachen. Und in hoher Konzentration sogar Krebs.

Die Entdeckung hatte Folgen: unangenehme für die Maler-Firma — angenehme für Schüler und Lehrer.

Die Penne mußte entseucht werden.

Das bedeutete: restlose Tilgung des alten Anstrichs vom Keller bis zum Speicher, Lehrerzimmer und Direktorat nicht ausgenommen. Und — damit man sich nicht wie in einer Fabrikhalle fühlte — einen neuen Anstrich. Selbstverständlich mit gesundheitsförderlichen, biologischen Farben.

Sowas braucht Zeit.

Die ganze nächste Woche war also schulfrei. Und das mitten im November.

Es war am Donnerstag davor, abends, als sich bei Dr. Helga Conradi die gesamte Sippe zum Essen einfand.

Haushälterin Mit-Ha, wie ihr Spitzname lautet, hatte Tomatensalat mit Schafskäse zubereitet. Anschließend gab’s Kalbskeule mit Klößen — für Locke einen Gemüseauflauf mit Spiegelei. Weil sie Fleisch ja nicht mag.

Nicki wurde vorher gefüttert.

Jetzt streckte er sich unterm Tisch aus und gab ab und zu ein Bäuerchen von sich.

Mike, Lockes 19jähriger Bruder, hatte zwar für nachher eine Verabredung mit einer seiner zahllosen Freundinnen.

Aber am Familienessen nahm er selbstverständlich teil.

Gunter wirkte abgekämpft.

Er hatte die letzte Nacht durchgearbeitet und jetzt Schatten unter den Augen.

„Du siehst aus wie 60“, tadelte Helga. „Wir werden ab jetzt wieder mehr Tennis spielen. Du brauchst Entspannung. Ich will nicht, daß mein künftiger Mann schon vor der Ehe zum Wrack wird.“

„Es ist schon schlimm genug, wenn er’s während der Ehe wird“, griente Tom.

Mike und Gunter grinsten.

Locke und Helga verzogen keine Miene.

Nicki, immer noch unterm Tisch, grummelte.

„Gunter trägt eben auf beiden Schultern“, erklärte Mike. „Der Job bei der Zeitung würde zwei gute Arbeiter ausfüllen. Und seine Bücher schreiben sich ja auch nicht von allein. Aber das alles, liebste Stiefmutter in spe (zukünftig), tut er für uns.“

„Ich weiß“, sagte Helga.

Es klang nicht, als würde sie ob der Erkenntnis auf die Knie fallen.

Dann wandte sie sich an ihren leiblichen Nachwuchs, um ihn mit Verspätung zu rüffeln.

„Zum Wrack, Tom, macht jeder sich selbst: ob vor, während oder nach einer Ehe. Ehe oder Single-Dasein sind dabei ohne Bedeutung. Die Einstellung ist es. Man muß an seine Gesundheit denken.“

„Ich bin gesund wie ein Fisch im Wasser und... Nein!“ verbesserte sich Gunter. „Das läßt sich von unseren verseuchten Gewässern leider nicht mehr sagen. Seit die Chemie-Konzerne bei Nacht und Nebel ihre tödlichen Abfall-Gifte in die Flüsse einleiten, ist es dort vorbei mit der Gesundheit. Arme Fische! Aber um noch mal von mir zu reden: Mir geht es bestens. Bin nur etwas müde.“

„Du brauchtest Urlaub“, Helga strich ihm zärtlich mit dem Handrücken über die Wange.

„Wer braucht den nicht“, sagte Gunter.

„Ich brauche keinen“, sagte Locke.

„Ich auch nicht“, pflichtete ihr Tom bei.

„Da sieht man es wieder“, lächelte Helga. „Denjenigen, die es nicht nötig haben, wird der Urlaub nachgeworfen.“

„Falls du unseren schulischen Seuchenurlaub meinst“, sagte Tom. „Der ist eine einmalige Ausnahme. Hoffentlich! Es kann ja nicht immer eine Katastrophe vorangehen, damit unsereins ausschläft.“

Helgas Lächeln vertiefte sich.

Sie legte Günter noch ein Stück von der Kalbskeule nach.

Gunter schenkte ihr ein zweites Glas Wein ein.

„Die schulfreie Woche ist die Voraussetzung für die Überraschung“, sagte Helga, „die auf euch zukommt.“

Sie meinte Locke und Tom.

Tom kaute mit vollem Mund und grunzte fragend.

„Was für eine Überraschung?“ fragte Locke.

Jetzt begann Gunter zu grinsen. Offenbar wußte er, was anlag.

„Wie ihr wißt“, begann Helga, „ist euch die liebe Frau von Tettrichstein von Herzen dankbar. Daß ihr Zita gerettet habt und dieser Röbl verhaftet wurde, gereicht euch zur Ehre.“

„Geschenkt!“ wehrte Tom ab. „Es ließ sich machen, weil Locke den D-Sülzer kannte. Der Rest war einfach.“

„Frau von Tettrichstein wollte euch fürstlich belohnen. Es wäre keine Schande gewesen, das Geld anzunehmen. Sie ist sehr wohlhabend.“

„Widerspricht unseren Grundsätzen“, stellte Tom fest. „Gute Taten und Hilfsbereitschaft lassen wir uns nicht entgelten. Sonst wird ein Geschäft daraus.“

„Dazu gehört entweder Charakter oder eine besondere Sturheit“, stellte Mike fest und trank einen Schluck Bier, das ihm lieber war als Wein. Obwohl er sich — als talentierter Libero-Kicker beim FC Eintracht — nur höchst selten am Alkohol vergriff.

„Bei euch“, fügte er hinzu, „ist beides möglich.“

„Ich weiß immer noch nicht“, stellte Tom fest, „welche Überraschung uns erwartet.“

Helga lächelte wieder. „Nebenhin habe ich Frau von Tettrichstein kürzlich erzählt — von eurem schulischen Seuchenurlaub. Und da hatte diese goldige Frau eine hinreißende Idee.“ Tom griff nach seinem Mineralwasser-Glas und prostete Locke zu.

„Irgendwann, Schatz, werden wir sicherlich erfahren, worum es geht.“

„Sei nicht so ungeduldig“, rügte Helga. „Ihr kommt noch früh genug zu der griechischen Insel.“

„Wohin?“ rief Locke.

„Nach Kreta.“

„Wie bitte?“ fragte Tom. „Meinst du die große, griechische Insel im östlichen Mittelmeer?“

Helga nickte.

„Da staunt ihr“, sagte Gunter.

Locke und Tom sahen sich an.

„Wenn ich dich richtig verstehe, Mütterchen“, sagte Tom, „wollt ihr Locke und mich nach Kreta abschieben. Weshalb? Soooooo übel sind wir doch gar nicht.“

„Mein Gott!“ sagte Mike. „Andere träumen davon. Und du faßt es als Strafe auf.“

„Helga!“ flehte Locke. „Komm doch bitte endlich zum Knackpunkt.“

„Es ist ganz einfach. Frau von Tettrichstein wollte euch pro Nase mit 1000 Mark belohnen. Ihr habt das Geld nicht angenommen. Aber sie muß ihre Dankbarkeit ausdrücken. Sonst wird sie nicht froh. Also spendiert sie euch einen einwöchigen Urlaub auf Kreta. Hin- und Rückflug und sieben Übernachtungen mit Vollpension im Herakilounda Beach-Hotel, dem besten der Insel. Es liegt in einer romantischen Bucht. Das Wasser ist noch warm, der Himmel blau, die Luft heiß. Ihr könnt baden, antike Kulturstätten ansehen, braun werden. Ich finde das großartig. Ablehnen dürft ihr nicht. Denn es ist von besonderer Bedeutung, daß Amalie von Tettrichstein dieses Reiseziel für euch ausgewählt hat.“

Locke sagte: „Ich bin total sprachlos und kann kein Wort sagen. Aber die besondere Bedeutung interessiert mich. Mensch, Engelbert! Wie findest du das?“

„Stark.“

„Es ist ein bißchen traurig und rührend zugleich“, fuhr Helga fort. „Amalies letzte Reise, bei der sie ihr Augenlicht noch besaß, führte nach Kreta. Ins Herakilounda Beach-Hotel. Es sei wunderschön gewesen, erzählt sie. Danach erblindete sie. Aber die Erinnerung an die Bucht, das Meer und die Schönheit der Insel ist in ihr wach. Jetzt möchte sie, daß ihr dort hinreist — weil sie euch ins Herz geschlossen hat. Ihr sollt das alles sehen. Und wenn ihr sie nach eurer Rückkehr aufsucht und davon berichtet, wäre das eine Riesenfreude für die alte Dame.“

Tom schob seinen Teller weg.

„Ich habe Bedenken“, meinte er. „Können wir das annehmen, Locke? Läßt sich das mit unserem Grundsatz vereinbaren?

„Jetzt spinnst du“, erwiderte sie. „Selbstverständlich nehmen wir an.“

5. Onkel und Neffe

Sie flogen ab bei grauem Novemberwetter.

Das Thermometer zeigte sechs Grad an.

Tom überließ Locke den Fensterplatz und dachte an seine Urlaubsgarderobe: Shorts, T-Shirt, Sommerjeans.

Wenn unsere Infos über Kreta nicht stimmen, überlegte er, holen wir uns den Tod.

Locke hatte einen Reiseführer auf den Knien.

Nach dem Start, als man sich abschnallen durfte, las sie vor.

„Um 5000 vor Christi erste Besiedlung der Insel. Um 2500 beherrschten die Kreter den Seehandel im östlichen Mittelmeer. Um 1500 Höhepunkt der minoischen Kultur. 1450 deren Vernichtung durch eine Flutwelle. Anschließend besetzen Eroberer aus dem Norden die Insel. Es sind Achäer, die ersten Griechen. 1204 nach Christi kaufen Venezianer die Insel. 1669 wird sie von Türken erobert. Ab 1821 Aufstand gegen die Türken. 1913 Anschluß an Griechenland.“

„Und seit 1981“, ergänzte Tom, „gehört Kreta zur Europäischen Gemeinschaft. Das ist wichtig. Sonst wären nämlich die Tomaten, Gurken und Weintrauben noch teurer.“

Sie landeten in Iraklion, das fast 100 000 Einwohner zählt.

Die Hitze traf sie wie ein Keulenhieb, kaum daß sie aus dem Flieger kletterten.

Tom zog seinen Pullover aus. Locke streifte ihr silbergraues Sweatshirt ab, und Tom durfte es tragen.

Iraklion ist eine Hafenstadt.

Das Meer leuchtete so blau und sauber wie auf einer Kitschpostkarte.

Lauer Sommerwind streichelte die Haut.

Die Berghänge, die das Bild der Insel bestimmen, waren zwar lavabraun und die Vegetation wirkte ausgedörrt von dem langen glutheißen Sommer.

Aber überall wuchsen Thymian, Lavendel und Myrthen, Kiefern, Zypressen und Palmen.

Und die Luft war voll von Blütenduft.

Locke sah zum makellos blauen Himmel hinauf.

„Ich könnte die alte Amalie umarmen.“

„Ein Jammer, daß sie die Fotos nicht sehen kann, die wir hier machen werden.“

Für die Gäste des Herakilounda Beach-Hotels war am Flughafen auf besondere Weise gesorgt.

Ein Taxi mit deutsch sprechendem Fahrer wartete.

„Mehr als eine Stunde Fahrt“, erklärte er freundlich. „Beach-Hotel... hmmmm!“ er küßte seine Fingerspitzen: „Wundervoll! Liegt in Bucht hinter Agios Nikolaos.“

„Na, dann los!“ meinte Tom.

Ihr Gepäck war schon im Kofferraum.

„Noch warten auf zwei Gäste“, meinte der Fahrer — und nahm den Zettel zu Hilfe, mit dem ihn der Beach-Hotel-Empfangschef ausgestattet hatte.

Da nahten die Gäste bereits.

Locke, die manchmal einen sechsten oder siebten Sinn in sich spürt, machte schmale Augen.

Sie hätte nicht sagen können, weshalb sie diese Nadelstiche auf der Seele fühlte.

Es war wie eine Vorahnung auf Gefahr und Verhängnis.

Vielleicht macht dieser historische Boden, den manche Forscher für die Wiege der Menschheit halten, die Nerven empfänglicher.

Auch Tom stellte den Blick scharf, sowohl des grünen als auch des blauen Auges.

Es waren zwei Männer: ein guterhaltener Mittvierziger und ein Jüngling von Anfang Zwanzig.

Der ältere trug einen weißen Leinenanzug, eine goldene 40 000-Mark-Uhr am Handgelenk und zwei Diamantringe.

Trotzdem wirkte das nicht protzig, sondern selbstverständlich an ihm.

Er hatte dunkles Haar und ein slawisches Gesicht mit betonten Wangenknochen. Sein Lächeln war sympathisch.

Auch der Jüngling lächelte. Er war groß, schmal und so knochig, als wäre er aus einem Elefantenzahn geschnitzt. Das flachsblonde Haar paßte zu seiner hellen Haut, die sich straff über die Gesichtsknochen spannte. Er hatte wasserhelle Augen und eine Kerbe als Mund.

„Sie Gäste für Herakilounda Beach-Hotel?“ fragte der Fahrer.

„Man sagte uns, daß wir von einem Taxi hingebracht werden“, nickte der ältere. „Von einem weißen Mercedes, dem einzigen, der hier parkt.“

„Sie hier richtig“, grinste der Fahrer. „Bitte, einsteigen!“

„Da werden wir ein bißchen zusammenrücken müssen“, sagte Tom. „Und die einzige Dame unter uns darf vorn sitzen. Ich bin Tom Conradi. Das ist meine Freundin Nina Rehm.“

„Nimgeldski“, stellte sich der ältere vor — und reichte erst Locke, dann Tom die Hand. „Karsten-Pedrowitsch Nimgeldski.“

Der Jüngling hieß Erich-Iwan Nagelmann und war sein Neffe.

Der Fahrer kümmerte sich ums Gepäck.

Locke stieg vorn ein.

Hinten wurde es eng, und die Hitze im Wagen trieb Schweiß auf die Männerstirnen.

Das Taxi folgte der Küstenstraße.

Pedrowitsch und Iwan, dachte Tom. Schwaben, Bayern oder Friesen sind das nicht. Aber sie sprechen deutsch wie wir. Und die Kofferanhänger weisen unsere schöne Stadt als Heimatadresse aus. Warum nicht? In einer Großstadt kann man ja nicht jeden kennen.

„Man glaubt nicht, wie sommerlich es hier ist“, sagte Karsten-Pedrowitsch.

Er saß links und hatte die Jacke abgelegt.

Erich-Iwan saß in der Mitte. Er starrte geradeaus und knabberte am Knöchel des rechten Mittelfingers.

„Wir sind eben in einer anderen Klimazone“, stellte Locke fest. „Wahrscheinlich erkälten wir uns, wenn wir nach dem Urlaub in unseren Spätherbst zurückkehren.“

„Daran mag ich jetzt noch nicht denken“, lachte Karsten-Pedrowitsch. „Diese eine Urlaubswoche habe ich nötig. Ein bißchen ausspannen. Endlich mal! Bevor mich der Streß auffrißt. Wegen einer Erkältung bei der Rückkehr habe ich die wenigste Angst. Aber meine Galle spielt jedesmal verrückt, wenn die Temperaturen plötzlich fallen.“

„Ich erkälte mich nie“, sagte Erich-Iwan.

Sein Ton machte deutlich, daß es sich bei ihm um eine Art Supermann handelte.

Vermutlich fehlte ihm nie was — höchstens der Verstand. „Sind Sie russischer Abstammung?“ fragte Tom.

„Wieso?“ fragte Erich-Iwan. „Wir stammen ab von den Hottentotten (Mischvolk in Südwestafrika), hähähä. Sieht man das nicht?“

„Bei Ihnen ja“, nickte Tom. „Aber bei Ihrem Onkel hätte ich das nicht vermutet, hähähä.“

Erich-Iwan hob die Faust an den Mund und biß auf einen Knöchel.

„Es ist schon sehr lange her“, sagte Karsten-Pedrowitsch, „daß mein Vater aus Rußland kam. 1917 — gleich in den ersten Tagen der Revolution, als es der Oberschicht an den Kragen ging. Mein Vater ist ein echter Graf. Aber ich lege auf den Titel keinen Wert.“

„Bist schön dumm, Onkel“, meinte Erich-Iwan. „So was macht heutzutage mehr Eindruck als früher. Besonders in der Geschäftswelt. Beim Jet-Set und den Schicki-Mickis.“

„Eben deshalb“, nickte sein Onkel, „verzichte ich.“

„Großvater läßt sich noch mit Graf anreden.“

„Moment mal!“ rief Locke und drehte sich um. „Lebt Ihr Herr Vater noch?“

Karsten-Pedrowitsch lächelte stolz.

„Er ist zwar nicht gut bei Gesundheit. Aber er lebt. In Kürze wird er hundert.“

„Hah!“ rief Tom und schnippte mit sechs Fingern. „Jetzt geht mir ein Flutlicht auf. Nimgeldski — ist doch ein bekannter Name. Und nicht nur in unserer Stadt. Sie und Ihr Vater sind Juweliere, nicht wahr?“

Karsten-Pedrowitsch nickte. „Und Schmuckhersteller. Auf unserem Gebiet sind wir ein Großbetrieb. Unsere Studios erarbeiten das Feinste vom Feinen. Aber wir produzieren auch Massenware.“

Tom musterte Erich-Iwan von der Seite.

„Und Sie sind sicherlich Goldschmied.“

„Nein.“

„Vielleicht wird er’s noch“, sagte Karsten-Pedrowitsch.

Das klang, als müsse ein Seufzer folgen. Aber den verschluckte er.

Er schlägt wohl ein bißchen aus der Art, der lange Knochen, dachte Tom. Von mir aus. Uns geht das nichts an.

6. In der Bucht von Herakilounda

Amalie von Tettrichstein hatte nicht übertrieben.

Das Herakilounda Beach-Hotel war ein Traum.

Es lag etwas oberhalb vom Strand, einem Privatstrand, versteht sich, der sich dem Halbrund einer kleinen Bucht anpaßte.

Ein tropischer Garten machte aus dem Hang ein Paradies. Das Beach-Hotel war ein weißer Flachbau mit vielen Zimmern, mehreren Restaurants, der großen Hotelhalle, einem riesigen Swimmingpool auf der Landseite und einem Freilicht-Kino in Form eines Amphitheaters (ohne Dach, halbkreisig, mit stufenweise aufsteigenden Sitzen).

Zum Hotel gehörten 60 Bungalows.

Sie umgürteten die Bucht wie eine Perlenschnur.

Einige dieser luxuriös eingerichteten Häuschen waren auf steile Klippen und so dicht ans Wasser gebaut, daß man vom Fenster oder von der Terrasse in die Bucht springen konnte.

Tief genug dafür war das Wasser allemal, jedenfalls bei den Klippen.

Für Locke und Tom waren zwei Einzelzimmer im Hotelgebäude reserviert.

Gemeinsam einen Bungalow zu beziehen, wäre in ihrem Falle unschicklich gewesen.

Nicht so für Nimgeldski und seinen Neffen.

Sie erhielten Nr. 27, jenen Bungalow, der sich auf den Klippen am meisten vorwagte.

Der Fels fiel zwar steil ab. Aber er war nicht höher als drei Meter. Von der Terrasse bot sich ein herrlicher Blick auf die Bucht.

Was für eine Bucht!

Ein schmaler Streifen Halbinsel schirmte sie nach Norden hin ab. Freilich — bis dorthin mußte man etwa zwei Kilometer schwimmen, paddeln oder surfen.

In nordöstlicher Richtung öffnete sich die Bucht ins Kretische Meer. In der Verlängerung dieser Blickrichtung liegen die Insel Karpathos und Rhodos. Gleich dahinter zeigt sich die Küste Kleinasiens, nämlich die Türkei.

Aber das ist eine Entfernung von etwa 300 Kilometern; und soweit reicht kein Blick.

Tom inspizierte sein Zimmer. Alles war sauber. An den gekalkten Wänden haftete kein Fleck. Das Bett war ein gemauertes Viereck, in dem eine weiche Matratze lag.

Er brauchte nicht lange, um seinen Koffer auszupacken und in die Badehose zu schlüpfen.

Da es die guten Manieren verbieten, halbnackt durchs Hotel zu laufen, hatte er einen leichten Bademantel mitgebracht — einen hauchdünnen fürs Fluggepäck.

Es klopfte. Durch die Jalousien-Tür fragte Locke, ob sie eintreten dürfe.

„Damenbesuche“, lachte er, „sind nur bis Mitternacht gestattet. Jedenfalls hat sich Mike so geäußert.“

„Erstens“, sagte Locke, „bin ich keine Dame. Zweitens ist es erst 16 Uhr nach osteuropäischer Zeit. Drittens kann mir ein Typ wie du nicht gefährlich werden.“

„Ich weiß. Du hast dich in Erich-Iwan Nagelmann verknallt.“

„Na und wie! Ich werde Tag und Nacht von ihm träumen.“

Sie hatte einen flammendroten Pareo (dünnes Badetuch) um sich geschlungen.

Den weißen Bikini konnte Tom nur ahnen.

Locke sah sich um.

„Mein Zimmer ist etwas größer, Tom. Es liegt übrigens nebenan. Wir sind Nachbarn. Warst du schon auf dem Balkon? Es ist mehr eine Terrasse — mit Seitenwänden, so daß man nicht einsehen kann. Der Blick geht auf die Bucht raus. Ich habe einen Delphin beobachtet.“

„Wirklich?“

„Ich kann nicht beschwören“, lachte sie, „ob’s ein Delphin war. Jedenfalls sah ich, wie weit draußen, etwa in der Mitte der Bucht, ein großer Fisch aus dem Wasser schnellte. Ich habe den Manager gefragt, ob’s hier Haie gibt. Gibt es keine. Aber Delphine. Papadopulos meint, es sei wohl ein Delphin gewesen.“

„Papadopulos ist der Manager?“

„So hat er sich vorgestellt. Der Große mit den grauen Schläfen. Er stand vorhin an der Rezeption.“

„Gefällt dir alles?“ fragte Tom.

„Na und wie! Einfach himmlisch.“

„Ich sehe nur einen Nachteil. Der nächste Ort ist etwa fünf Kilometer entfernt: das Hafenstädtchen Agios Nikolaos. Wie machen wir’s, wenn wir hin wollen? Per Taxi? Das ist hier sehr billig. Oder mieten wir uns gleich einen Motorroller. Das ist insel-üblich und noch billiger.“

„Mir ist es schnurz. Erst mal will ich hier in der Bucht alles kennenlernen. Und jetzt schwimmen, schwimmen, schwimmen! Daheim graupelt der Hagel. Und hier wachsen uns die Zitrusfrüchte ins Maul.“

„Das werden wir auf der ersten und einzigen Postkarte, die wir nach Hause schicken, vermerken“, lachte Tom.

Er stieg in seinen Bademantel. Sie liefen zur Bucht.

Sonnenschirme steckten im weißen Sand.

Ein betagter Hoteldiener vergab Liegestühle.

Für Locke und Tom genügte einer — und den brauchten sie nur, um die strandgemäße Oberbekleidung darauf abzulegen.

Dann schwammen sie in die Bucht hinaus.

Das Wasser perlte und schmeckte nach Salz, nach Mittelmeer, wo es noch am saubersten ist.

Tom linste zum offenen Meer hin und fragte sich, ob es den Delphinen wohl recht sei, wenn Hotelgäste aus aller Herren Länder in ihrem Element herumschwimmen.

Aber Delphine sind ja als friedfertig und gesellig bekannt. Außerdem war im Wasser genug Platz.

Außer dem Pärchen war niemand bis zur Nasenspitze eingetaucht.

Lediglich strandnah planschten einige — noch nicht schulpflichtige — Kinder.

Ihre Eltern rösteten sich, daß Dermatologen (Hautärzte) wegen der entstehenden Hautschäden Gehirnerweichung vermutet hätten.

Aber das nahm man in Kauf. Denn braun-sein ist in.

„Ziemlich faules Volk“, stellte Locke wassertretend fest. „Niemand schwimmt. Nur einer surft. Und lediglich zwei Paddelboote sind unterwegs. Paddeln! Wäre das nicht auch was für uns?“

„Für mich ja. Aber deine zarten Hände?“

„Ph. Es reicht, um dir eine Ohrfeige reinzuhauen. Da werde ich wohl paddeln können. So ein Boot verhilft uns zur Ausdehnung. Wir könnten bis zu dem Landstreifen rüber gleiten, ihn erklimmen und aufs unendliche Meer hinaussehen.“

„Von dort siehst du dasselbe wie von deinem Balkon.“

„Aber ich bin näher dran. Auf der anderen Seite des Buchtriegels gischten bestimmt hohe Wellen an den Fels.“

„Also gut!“

Sie schwammen zurück.

Am Auslauf der Badebucht, wo der weiße Sand in felsigen Grund überging, hatte sich die hoteleigene Surfschule eingerichtet.

Drei junge Griechen, die gut englisch und etwas deutsch sprachen, gaben Kurse.

Außerdem wurden Kanus verliehen.

Tom betrachtete die Nußschalen.

Sie waren etwas größer als ein Bügelbrett, sehr flach und aus Kunststoff.

Man saß in einer Mulde, in die fröhlich das Wasser schwappte. Die Blätter der Paddel hatten oft felsigen Grund berührt. Alle waren beschädigt.

„Ich nehme dies“, sagte Locke und entschied sich für ein — vielfach mit Kunstharz geflicktes — Kanu.

Sie paddelten los. Die leichten Untersätze glitten schnell übers Wasser. Die Technik war einfach, kein Erlernen nötig.

„Macht enorm Spaß“, rief Locke.

„Außerdem sind wir vor den Zitrusfrüchten sicher. Hier springt uns höchstens ein Fisch ins Maul.“

Sie durchquerten die Bucht.

Die Stimmen vom Strand blieben zurück. Bald war nur noch Stille um sie. Das Wasser nahm eine andere, dunklere Färbung an. Die Kunststoffböden schürften das Wasser. Wellen, die man kaum sah, die aus der Tiefe zu kommen schienen, hoben die Kanus.

„Das sind Ausläufer vom offenen Meer“, meinte Tom. „Für die Bucht taugen die Kanus. Aber dort draußen würden wir uns wundern.“

Locke blickte zurück.

Die Badebucht war zum hellen Strich mit bunten Tupfern zusammengeschmolzen.

Die weiße Perlenschnur der Bungalows leuchtete in der Sonne.

Hinter dem Hotel bildete ein lavabrauner Berg die Kulisse. Er zog sich im Halbrund um die Bucht von Herakilounda: ein natürlicher Schirm.

„Heh!“ sagte Tom. „Ich denke, wir wollen zu dem Landriegel vor uns.“

Locke hatte die Nase ihres Kanus nach Nordosten gedreht. Sie hielt aufs offene Meer zu.

„Nur ein bißchen näher ran, Tom. Es ist so aufregend. Man sieht schon die höheren Wellen.“

„Ich habe die Verantwortung für dich.“

„Gib nicht so an. Ich soll auf dich aufpassen — wurde mir eingeschärft.“

Mit kraftvollen Paddelschlägen holte er sie ein.

„Na, gut! Aber nur noch ein Stück.“

Er äugte nach vorn.

Bis zur Öffnung der Bucht mochten es noch 500 Meter sein. Das Tor zum Meer hatte sicherlich die Breite eines ganzen Kilometers.

Die Grenze — von der Spitze des Landriegels bis zum Festland — war deutlich markiert: mit einer meterhohen Stufe, wie es schien — einer Stufe aus Wasser.

Eine ständige Woge, begriff Tom.

Er machte Locke darauf aufmerksam.

„Dort stößt das ruhige Wasser der Bucht mit des Meeres Wellen zusammen. Dadurch entsteht dieser Kamm, diese Stufe. Hinter ihr würden uns die Wellen vom Boot runterhauen.“

„Aber wir können noch etwas näher, ja? Wir merken doch, wenn es brenzlig wird.“

„Lieber nicht!“

Er glitt neben sie, griff hinüber und hielt ihr Kanu fest.

„Wenn die Nußschalen umkippen, Locke-Schatz, müssen wir ziemlich weit schwimmen. Sieh dich mal um.“

Er deutete zu dem Landriegel halb links von ihnen.

Diese Barriere vor der Bucht war kaum 300 Meter entfernt. Aber auch eine Nähe von drei Metern hätte die Situation nicht entschärft.

Denn landen und an Land klettern konnte man dort nicht.

Senkrecht und glatt stürzte die Felswand ins Meer ab.

Wellen brachen sich daran, höhlten den Stein unten aus und schufen Überhänge, an denen ein Alpinist hätte rumkraxeln können.

Bis zu 20 Meter hoch reichten die Klippen. Sie zogen sich weit hin.

Erst im mittleren Teil wurde der Landriegel so flach, daß man anlanden konnte.

„Stimmt!“ sagte Locke. Plötzlich schauderte sie.

In diesem Moment hörte Tom den Schrei.

Eine Möwe?

„Was war das, Locke?“

„Ich glaube...“

Sie stockte.

Ganz schwach trug der Seewind den Ruf zu ihnen her.

„...Hiiiiilfe...“

7. Dem nassen Tod entronnen

Die Sonne glühte auf Lockes nackten Rücken.

Ihr Haar, obwohl naß, schien zu brennen.

Trotzdem überlief sie ein Frösteln.

„Tom! Das kommt von dort.“

Ja, von dort! dachte er - und kniff die Lider zusammen. Aber das ist unmöglich.

Dort, wo sich das Meer auftürmte, schrie jemand um Hilfe. Er schrie auf deutsch, und die Stimme kam ihm bekannt vor.

Jetzt sah er ihn.

Kein Schwimmer, sondern ein Kanu-Paddler wie sie, durchbrach den Wasserkamm und schoß auf sie zu.

Wie wahnsinnig drosch er die Paddelblätter ins Wasser. Panik gab ihm zusätzliche Kraft.

„Hiiiiilfe!... Erich!... Hiiiiilfe!...“, schrie wieder die Stimme.

Blitzartig begriff Tom: Nicht der Kanu-Fahrer vor ihnen war in Not, sondern jemand, der sich jenseits der Wasserstufe befand.

Und jetzt hatte Tom auch die Stimme erkannt. Sie gehörte Nimgeldski.

„Tom! Das ist Erich-Iwan Nagelmann.“

Er war’s. Seine Haut war so weiß wie frischer Camembert. Er hatte sich eingeölt, trug eine Tennismütze und verlor in diesem Moment seine Sonnenbrille.

Sie fiel ins Wasser.

„Du bleibst hier, Locke!“ gebot Tom seiner Freundin. „Keinen Faden weiter!“

„Was?“

„Keinen Faden! Ist Seemannssprache. Ein Faden sind 180 Zentimeter. Also bleib am Ort!“

Mit dem vollen Dampf seiner muskulösen Schultern flog er übers Wasser — dem knochigen Erich entgegen.

Dem saß die Angst im Nacken.

Statt seinem Onkel zu helfen, entfernte er sich.

Die Sonne traf Erich von vorn.

Deshalb bemerkte er Tom erst, als die Kanus fast zusammenstießen.

Erich erschrak. In seinem weißen Gesicht wurden die Augen groß wie Meeresquallen.

„Häh... er... ich...“, keuchte er.

„Was ist los?“ brüllte ihn Tom an. „Ihr Onkel braucht Hilfe. Und Sie hauen ab.“

„Ich will Hilfe... holen. Er... sein Kanu... ist gesunken. Ist gesunken... und... Er schwimmt... Ich kam nicht an ihn ran. Die Wellen...“

„Gleich setzt Ebbe ein, Sie... Dann wird Ihr Onkel aufs Meer rausgezogen. O Mann!“

Weiter hielt Tom sich nicht auf. Noch einen Blick zu Locke!

Sie war vernünftig und blieb im ruhigen Wasser.

Tom tauchte das Paddel ein, wendete sein Kunststoffbrett meerwärts und legte mit aller Kraft los.

Aus der Nähe wirkte der Wasserkamm grün.

Ihm war etwas flattrig im Magen, als er an der Woge hinaufgetragen wurde.

Auf der anderen Seite ging’s runter wie beim Schlittenfahren, nur nicht so kühl. Dann reihte sich Woge auf Woge, als hätte der Meeresgott die Wasserfläche heute besonders eng gefaltet.

Eine Berg- und Talfahrt begann.

Tom preßte das Paddel auf die Schenkel und klammerte die Hände am Kunststoffrand fest.

Über meterhoch waren die Wellen. Sie schlugen von unten zu wie ein Wal mit dem Schwanz.

Tom verging Hören und Sehen.

Beim Poseidon! dachte er. Wenn ich hier wieder rauskomme, stifte ich mein Taschengeld der Wasserwacht.

Gischt traf sein Gesicht. Mal saß er bis zum Hals im Wasser. Im nächsten Moment ritt er auf einem Wellenkamm.

„Nimgeldski!“ brüllte er. „Wo sind Sie?“

„Hier! Hiiiieeer!“

Es klang nahe. Von links, wo die Klippen endeten. Sie gaben den Blick frei aufs Kretische Meer, das heute außergewöhnlich bewegt war. Vielleicht fand irgendwo ein Seebeben statt.

Sobald Tom emporgetragen wurde, sah er in die blaue Ferne. Wenn er überspült wurde, sah und schmeckte er nur Wasser.

Er spreizte die Knie, versuchte, sich mit den Beinen in der Sitzmulde zu verkeilen.

Wild entschlossen setzte er das Paddel ein.

„Hiiiieeer! Hilfe! Ich ertrinke.“

Nimgeldskis Stimme gurgelte aus einem der Wellentäler links.

Tom paddelte, wühlte, schob sich darauf zu.

Neben ihm schoß etwas Riesenhaftes aus dem Wasser. Steil und weiß richtete es sich auf.

Der Schreck durchfuhr Tom vom Hirn bis zum Bauchnabel. Ein Hai? Ein Delphin?

Weder noch, wie er sah, als sich das leere Kanu zum zweitenmal im Wasser aufrichtete.

Kieloben pendelte es einen Sekundenbruchteil wie ein mahnender Finger. Dann sackte es ab in die Tiefe, vollgesogen mit Meerwasser wie ein Schwamm.

Kunststoff hin, Kunststoff her, dachte Tom. Unsinkbar sind diese Süßwasserrodler nicht.

Er sah einen Arm, einen Kopf.

Nimgeldski schnellte aus dem Wasser.

An Schwimmen war nicht zu denken. Er spuckte und schlug um sich. Seit Minuten hing sein Überleben davon ab, daß er nicht unter den Wellen erstickte.

Eine Woge warf Toms Kanu neben ihn.

Nimgeldskis Gesicht war verzerrt. Todesangst trieb ihm die Augen aus den Höhlen.

Tom streckte ihm die Hand hin, und der Mann klammerte sich fest.

„Ganz ruhig, Landsmann! Wir schaffen es. Aber nicht am Rand festhalten. Sonst liegen wir beide im Ozean.“

Zwei trug das Kanu nicht.

Tom wies ihn an, sich am Heck festzuhalten, wo ein Metallring angebracht war, an dem ein Stück Seil hing.

Das war mehr als der berühmte Strohhalm, an den sich die Ertrinkenden klammern.

Das Heck wurde bedenklich hinabgedrückt, als Nimgeldski im Schlepptau hing.

Tom beugte sich vor und paddelte verbissen.

Es gelang ihm, das Kanu zur Bucht zu wenden. Mit aller Kraft tauchte er das Paddel ein.

Aber die Wogen drängten bereits ins Meer hinaus. Ebbe!

Für lange Sekunden schwebte das Kanu auf der Stelle. Dann siegte Toms Kraft. Meter um Meter kämpfte er sich an die Wasserstufe heran.

Ob Nimgeldski noch hinter ihm war, danach brauchte er nicht zu fragen. Er spürte es am Gewicht.

Endlich war der hohe, begrenzende Wellenkam vor ihm.

Noch einmal wurde das Kanu mit Mann und Maus, Tom und Nimgeldski vom grünen Wasser begraben.

Dann waren sie durch, glitten in die ruhige Bucht wie in eine andere Welt, hatten den Kampf ums Überleben gewonnen.

Kein Gewicht mehr am Heck. Tom sah sich um.

Nimgeldski ging unter, gluckerte ab, von seinen Kräften verlassen.

Tom ließ sich seitwärts über Bord fallen, erwischte den Ertrinkenden, zog ihn hinauf und hielt seinen Kopf über Wasser.

Jetzt kam Tom zugute, daß er als Rettungsschwimmer ausgebildet ist.

Er schleppte Nimgeldski ab. Bewußtlos war der Mann nicht, aber total geschwächt.

Trotz Rückenlage und Gepäck holte Tom das treibende Kanu ein. Mit Hilfe seines Retters konnte Nimgeldski in die Sitzmulde klettern.

Keuchend, hustend, prustend, Wasser spuckend hockte er dort. Sein Gesicht war aschfahl.

„Wenn Sie sich ein bißchen erholt haben“, sagte Tom, „versuchen Sie bitte zu paddeln. Ich schwimme hinterher. Zunächstmal schiebe ich den Dampfer. Ah, da kommt Hilfe.“

Locke paddelte heran.

Erich folgte. Seine Miene drückte aus, daß er sich am liebsten in einem griechischen Mauseloch verkrochen hätte.

Nimgeldski war wieder bei Atem.

Statt zu paddeln, fauchte er seinen Neffen an.

„Du bist abgehauen. Du hast mich im Stich gelassen. Ohne Tom Conradi wäre ich ertrunken. Was denkst du dir! Das war nicht der richtige Moment, um durchzudrehen.“

„Ich wollte dich retten“, jaulte Erich. „Hast du nicht gesehen, daß ich alles versucht habe? Aber ich kam nicht an dich ran. Es war... war einfach unmöglich. Dieses Wasser! Diese Wellen! Ich sah dich nicht mehr. Ich mußte versuchen, Hilfe zu holen, Onkel. Was sollte ich sonst tun?“

Locke lenkte ihr Kanu neben Tom.

Für einen Moment spürte er ihre Hand auf seiner Schulter. „Mein Gott!“ flüsterte sie. „Ich dachte, jetzt ist alles aus.“ Er grinste. „Für einen Moment dachte ich das auch. Das kretische Wasser hat noch weniger Balken als anderes.“

„Komm auf mein Kanu. Ich glaube, es trägt uns. Ich bin ja sehr leicht.“

Tom kletterte hinter ihr hinauf.

Augenblicklich nahmen sie ein Sitzbad bis zur Hüfte. Aber tiefer sackte das Kanu nicht ab.

Während Locke paddelte, half Tom mit den Händen nach. Als vierköpfige Armada (Kriegsflotte) traten sie die Rückreise an.

8. Gerede vom Hilfe-holen

Der junge Grieche, der für die Kanus verantwortlich war, mußte sich was anhören.

Nimgeldski brüllte, daß die Palmen ringsum ihre Blätter zurückbogen.

Dann brüllte er Erich an.

Zum dritten- oder viertenmal wurde dem dasselbe gesagt wie draußen auf dem Wasser.

Aber er hat ja recht, dachte Tom.

Er und Locke verständigten sich mit einem Blick.

„Vermutlich“, sagte Tom zu dem abgekanzelten Griechen, „ist irgendwer mit dem Kanu dicht am Ufer über felsigen Grund geschrammt. Dabei ist die Kunststoffhaut aufgerissen. Ein kleines Leck entstand. Und nach und nach hat sich das Kanu dann mit Wasser vollgesogen. Das hat sicherlich Stunden gedauert. Aber dann war es soweit.“

„Dieses Mistboot“, schimpfte Nimgeldski, „ist unter mir weggesackt wie ein Stein.“

Der junge Grieche zog den Kopf ein.

„Wenn wir ein Leck finden“, erklärte er, „flicken wir es mit Kunstharz.“

„Aber an meinem Kanu habt ihr nichts gefunden“, zürnte der Juwelier. „Soviel“, er schnippte mit den Fingern, „hätte gefehlt, und ich wäre am ersten Urlaubstag ertrunken.“

„Am letzten zu ertrinken“, sagte Locke, „ist vorteilhafter. Man hat was vom Urlaub gehabt.“

Alle lachten; und Erich ließ für einen Moment davon ab, auf seinem Fingerknöchel herumzubeißen.

Sie gingen zur Sonnenoase zurück, wo die Schatten jetzt länger wurden.

An die 200 Hotelgäste verteilten sich über den weißsandigen Strand.

„Sie sind also aus der Bucht aufs Meer raus — mit diesen Nußschalen“, stellte Tom fest.

„War ein Riesenfehler“, nickte Nimgeldski. „Eigentlich wollten wir nur bis zum Wellenkamm. Aber dort hat uns eine Woge, eine Strömung erwischt. Ehe ich mich versah, wurde ich hinübergezogen.“

„Mir erging’s genauso“, ließ sich Erich vernehmen.

„Ich gebe zu“, sagte Nimgeldski: „In diesem stürmischen Seegebiet dort blieb mir fast das Herz stehen. Ich konnte paddeln, wie ich wollte — die Wellen warfen mich hin und her. Ich dachte: Jetzt hilft nur noch der Seenot-Rettungsdienst. Da wurde es noch schlimmer. Plötzlich war mein Boot weg. Eine Welle nach der andern überspülte mich. Von Erich habe ich nichts mehr gesehen.“

„Ich sah dich einmal auftauchen, Onkel. Aber ich kam nicht an dich ran.“

„Jedenfalls verdanke ich Ihnen mein Leben, Tom.“

„Ach wo!“

„Doch, doch! Und ich verspreche Ihnen: Zu gegebener Zeit zeige ich mich erkenntlich.“

„Nur das nicht! Für Selbstverständlichkeiten haben wir keinen Tarif. Das wäre uns — Locke und mir — nur peinlich.“ Karsten-Pedrowitsch Nimgeldski lächelte.

Er trug grüne Schwimmshorts und auch jetzt seine tolle goldene Uhr, die sicherlich wasserdicht war bis zu einer Tiefe von 30 Metern — was man aber tunlichst nicht erproben sollte: Jedenfalls nicht, solange sich die Uhr am Handgelenk befindet. Der Juwelier war zwar solarium-gebräunt.

Doch man sah ihm an, daß er wenig Sport trieb.

Im Anzug wirkte seine Figur noch ansehnlich, in Badebekleidung aber schon ziemlich verstrichen.

Erich sah nach einem übergroßen Knochen aus — einem total abgenagten, der im Wüstensand liegt und ausgebleicht ist von der Sonne.

„Ich dusche mir jetzt das Salzwasser vom Body (Körper)“, erklärte Locke. „Dann würde ich gern die Hotelanlage abschlurfen, um alle Winkel kennenzulernen.“

„Bin dabei“, nickte Tom.

Sie trennten sich von Onkel und Neffen.

Man würde sich ja noch sehen. Später.

Das Pärchen holte Pareo und Bademantel vom Liegestuhl. Über den gekiesten Weg stiegen sie zum Hotel hinauf.

„Wie findest du das?“ fragte Locke. „Der Onkel kämpft mit dem nassen Tod, und der Neffe macht die Biege.“

„Du sagst es. Ich frage mich, ob man so was mit Panik erklären kann.“

„Nicht mal mit Feigheit.“

Tom pflückte eine kleine rote Blüte, die seitlich über den Weg hing.

Sie wurde Locke geschenkt.

Das brachte ihm ein Bussi ein, das nach Salzwasser schmeckte; und sofort sah er sich um nach weiteren Blüten.

„Bitte, keinen Flurschaden“, lachte Locke. „Mir erscheint dieser Erich irgendwie verkrampft. Als tickt er nicht richtig. Dem könnte ich Bösartigkeit zutrauen. Meinst du, er hätte den Ertrinkungstod seines Onkels in Kauf genommen?“

„Hat er doch. Was soll das Gerede vom Hilfe holen? Welche Hilfe? Er hätte über eine halbe Stunde gebraucht bis zur Surfschule. Indessen hätte die Ebbe Karstens Leichnam bis nach Karpathos gespült.“

„Igitt! Aber du hast recht. Daß wir zufällig in der Nähe waren, wußte Erich nicht.“

„Sollen die beiden das unter sich ausmachen. Wir genießen unseren Urlaub.“

„Aber wir fliegen mit ihnen zurück. Sogar in der gleichen Maschine. Achte darauf, daß ich nicht neben Erich sitze!“

„Du kriegst deinen Fensterplatz. Und den daneben nehme ich.“

9. Ein grausiger Plan

Karsten-Pedrowitsch und Erich-Iwan gingen zu ihrem Bungalow, wo jeder in seinem Zimmer verschwand.

Der Juwelier nahm sich vor, den Neffen eine Weile mit Verachtung zu strafen.

Aber als der Schock allmählich nachließ, überdachte er das.

Wozu, sagte er sich, die Stimmung vergiften? Ich habe den Bengel auf dem Hals, weil ich ihn hierher mitgenommen habe in meiner grenzenlosen Gutmütigkeit. Und diese eine Woche soll der Erholung dienen — meiner Erholung — und nicht dem täglichen Ärger.

*

Erich hatte geduscht. Seine Haut brannte.

Wie alle Hellhäutigen vertrug er die Sonne nicht.

Da half auch kein Öl und keine Creme mit hohem Sonnenschutzfaktor.

Während er in ein kühlendes Seidenhemd schlüpfte, dachte er nach.

Dieser glückliche Zufall — wie er geglaubt hatte. Eine einmalige Gelegenheit! Scheinbar. Und dann war dieser verdammte Kerl aufgekreuzt, dieser Tom Conradi, und hatte dem Rad des Schicksals in die Speichen gegriffen.

Ohne den, dachte Erich, wäre der Alte ersoffen. Ein Unfall! Ein echter Unfall! Null Verdacht. Null Schuld meinerseits. Und das ganze Theater, das jetzt auf mich zukommt, hätte ich mir sparen können. Zum Henker! Das war nicht nötig.

Erich-Iwan Nagelmann war 22 Jahre alt und der einzige Sohn von Dunja Nagelmann, geborene Nimgeldski.

Bei dieser Dame handelte es sich um Karstens — ältere — Schwester.

Otto Nagelmann, Erichs Vater, war vor Jahren bei einem Unfall ums Leben gekommen.

Zwar nahmen sich sowohl Karsten als auch der uralte Großvater des Jungen an — erzieherisch.

Doch am Ergebnis änderte das wenig.

Erich entwickelte sich äußerlich zu einem langen Knochen und innerlich — also im Verborgenen — zu einem gefühllosen, kalten, ich-süchtigen Verbrecher. Er interessierte sich nur für sich selbst. Sein einziges Ziel war, auf bequeme Weise zu Reichtum zu gelangen.

Der Nimgeldski-Clan, wie der gräfliche Großvater den Rest seiner Sippe gern nannte, setzte sich zur Zeit aus nur vier Personen zusammen: Mutter Dunja, Sohn Erich, Onkel Karsten und dem Alten, der auf Maxim Iwan getauft war.

Auf das beträchtliche Vermögen, auf Schmuckherstellung und Juwelenhandel hielt der Alte die Daumen.

Und ihm machte keiner was vor.

Aber bei einem fast Hundertjährigen ist mit baldigem Ableben zu rechnen.

Und sobald das aktuell war, würde das Erbe verteilt.

Erich kannte Großvaters Testament.

Es sah vor, daß Maxims Kinder zu gleichen Teilen erbten.

Also erhielt die eine Hälfte Dunja, die als Privatperson lebte, die andere Hälfte Karsten.

Für Erich war nichts vorgesehen — jedenfalls nicht, solange sich Karsten des Daseins erfreute.

Aber Maxim dachte weit voraus, wie das bei Hundertjährigen üblich ist, und wußte auch um die scharfkantigen Gallensteine, die seinen einzigen Sohn regelmäßig plagten.

Zum Tode führt sowas trotz fürchterlichen Schmerzen zwar im allgemeinen nicht.

Doch Maxim hatte auch diese traurige Möglichkeit in seine Überlegungen einbezogen — und in einem Nachtrag zum Testament verfügt:

Sollte Karsten, der selbst weder Frau noch Kinder hatte, vorzeitig das Zeitliche segnen, würde dessen Erbanteil an den — zugegebenermaßen mißratenen — Enkel Erich-Iwan fallen.

Soweit interessierte diesen das Testament. Diese Infos genügten.

Außer über seine Schlechtigkeit verfügte Erich über ein hohes Maß an Faulheit.

Bislang hatte er sich erfolgreich geweigert, irgendeinen Beruf zu erlernen oder irgendeiner geregelten Tätigkeit nachzugehen.

Was er nachts trieb, geschah in aller Heimlichkeit, stand auf einem anderen Blatt und ging keinen was an.

Amtlich jedoch lebte er als Sohn seiner Mutter. Ohne Beruf, ohne Einkommen. Manchmal half er im Nimgeldski-Betrieb.

Aber meistens fehlte dann Geld in der Kasse.

Deshalb verzichtete man weitgehend auf seine Mitwirkung — und auch darauf, Dunja entsprechende Mitteilung zu machen.

Sie war eine sehr liebenswerte Person und litt unter dem Kummer, den ihr Nachkomme so reichlich produzierte (herstellte).

Den wollten Karsten und Maxim ihrerseits nicht vermehren.

Hinsichtlich der Urlaubswoche im Herakilounda Beach-Hotel ist zu sagen: Auf Dunjas Drängen hatte sich Karsten schließlich bereit erklärt, das jüngste Clan-Mitglied mitzunehmen.

„Damit der Junge mal was sieht von der Welt“, wie Dunja zu sagen pflegte.

Erichs Dank dafür war dies:

Wenn der Alte — er meinte Karsten — nicht mehr ist, sagte er sich, kriege ich die Kohle, das Erbe. Und zwar jetzt, wo ich jung bin. Denn jetzt brauche ich Kohle. Jetzt will ich auf den Pudding hauen. Nicht wenn ich alt und siech bin.

Auf die naturbedingte Reihenfolge zu warten, kam für ihn nicht in Frage.

Karsten zählte erst 44 Jahre und konnte — trotz seiner Gallenkoliken — uralt werden.

Er schien aus demselben zähen Stoff gemacht zu sein wie der hundertjährige Graf.

Solange warten?

Nie!

Also hatte Erich den Tod seines Onkels beschlossen.

Perfekt vorbereitet war alles.

Nächsten Sonntag, beim Rückflug, würde eine Höllenmaschine an Bord des Fliegers explodieren.

Was übrigblieb, würde ins Meer stürzen. Und bestimmt meldete sich dann bald eine terroristische Clique, die sich per Brief oder Anruf zu dem Verbrechen bekannte.

Der Schock wird das Fossil (versteinerter Überrest) umbringen, dachte Erich. Dann fällt Mutter und mir alles zu.

Mit Fossil meinte er seinen Großvater.

Redete er mit ihm, tropfte der Zuckersaft aus jedem Wort, und er hätte am liebsten die Hände gefaltet.

So einer also war Erich. Und die Bombe, die er mitgebracht hatte, war unerreicht heimtückisch und hervorragend getarnt.

Daß zusammen mit seinem Onkel 100 oder 200 andere Fluggäste sterben würden, daran hatte er bis jetzt keinen Gedanken vergeudet.

In diesem Moment — er war noch dabei, sich das Hemd zuzuknöpfen — fiel ihm ein: Auch dieses Pärchen würde im Flugzeug sein. Denn die beiden reisten ja am selben Tag zurück, mußten also die nämliche Maschine nehmen.

Guten Tag, Tom Conradi! dachte er grinsend. Um dich ist es nicht schade. Und deine Puppe? Ich glaube, die kann Mich nicht leiden. Sie hat so was Verächtliches um den Mund, wenn sie mal geruht, mich anzusehen. Aber einen Erich-Iwan Nagelmann verachtet man nicht. Deshalb stirbt sie mit euch.

Er steckte das Hemd in die Hose.

Im Spiegel betrachtete er sich.

Etwas blaß im Gesicht. Nun ja, in einigen Tagen war er sicherlich braun. Außerdem spielte der Teint keine Rolle, wenn man bald so reich war wie er.

Er verließ sein Zimmer.

Trotz der Klimaanlage war es heiß im Bungalow, und ständig spürte man Durst.

Die Tür zum Wohnraum war geschlossen.

Dort stand das Telefon.

Er hörte, wie sein Onkel telefonierte.

Ein Gespräch nach Hause?

Was sonst?

Das war möglich mit Selbstwählferndienst, wie er wußte, Deutschland zu erreichen unter der Vorwahl 0049.

„...natürlich, Liebling, denke ich an dich“, sagte Karsten soeben.

Erich grinste böse.

Er wußte, daß Karsten mit seiner Sekretärin sprach.

Sie hieß Inga Hainbull, hatte langes rotes Haar und Augen wie eine Wildkatze.

Das Techtelmechtel mit ihr hielt nun schon zwei Jahre an, und die meisten in der Firma wußten davon.

Erich lauschte.

Karsten raspelte Süßholz, aber es klang irgendwie unecht.

Schließlich beendete er das Gespräch mit dem Hinweis, seine Galle pieke.

Daß er beinahe ertrunken wäre, hatte er offenbar eingangs berichtet.

Sowas zu verschweigen, war nicht sein Stil. Er tat sich gern wichtig.

Als Karsten auflegte, huschte Erich ins Bad — und begann, sich die Hände zu waschen.

Wie gut, dachte er, daß es jetzt passiert. Irgendwann käme der Alte noch auf die Idee, die Hainbull zu ehelichen. Dann wäre sie Miterbin, und ich stünde blöd da. Hätte nur ein Viertel, statt der Hälfte — wenn überhaupt. Aber so läuft’s ja nun nicht. Weil ich clever bin und vorbaue. Trallalala!

10. Beschwerden mit der Galle

Eine herrliche Zeit, dachte Tom. Locke und ich im Paradies. So kommt es mir vor. Und meinem Schatz auch. Doch selbst in der Bucht von Herakilounda wachsen die Palmen der Glückseligkeit nicht in den Himmel. Dafür sorgen die Landsleute.

Es war Mittwoch.

Locke hatte sich auf der Strandliege ausgestreckt.

„Einölen!“ befahl sie.

Tom schüttete sich etwas von der Bademilch, wie das Öl heutzutage heißt, auf die Hand.

Behutsam rieb er seiner Freundin den Rücken ein.

„Du sollst mich einölen, nicht kitzeln.“

„Ich geb’ mir ja Mühe.“

„Erich-Iwan würde das mit links machen.“

„Willst du’s ihm anbieten? Da kommt er.“

„O Gott!“

Locke hob den Kopf und blickte zum tropischen Garten.

Der lange Knochen kam nicht allein. Sein Onkel war ihm anderthalb Schritte voraus.

Der Juwelier hatte sich zu einer liebenswürdigen Plage entwickelt.

Er war von Natur aus gesellig. Mit seinem Neffen konnte er nichts anfangen. Also hielt er sich an das muntere Pärchen.

Daß die beiden auch gern mal allein waren, kam ihm nicht in den Sinn.

„Hallo!“ grinste er breit. „Mir geht’s wieder gut!“

Das bezog sich auf eine Gallenkolik, die ihn gestern nach dem Abendessen befallen hatte.

Vermutlich weil der Käse zu fett und das Salatöl zu ölig gewesen waren.

Mit furchtbaren Krämpfen und schweißnaß bis an die Waden hatten ihn Tom und Locke zu seinem Bungalow geschleppt, während Erich hinterherstolperte und überflüssige Ratschläge gab — bis ihn Tom anfuhr, die Klappe zu halten.

Keinen Arzt! Auf keinen Fall einen Arzt! hatte Karsten befohlen.

Nach einer halben Stunde lebensbedrohlicher Schmerzen halfen dann seine Arzneimittel und die heißen Wickel, die ihm Locke auf die Brust packte.

„Wie schön!“ nickte Locke jetzt.

„Freut uns!“ sagte Tom.

Karsten setzte sich neben Toms Liege in den Sand und sah aufs Meer hinaus.

„Und dort hinten in blauer Ferne“, meinte er, „wäre ich beinahe ertrunken. Wenn ich daran denke, tut mir schon wieder die Galle weh.“

„Denken Sie an was Schönes!“ murmelte Locke in ihre verschränkten Arme, auf denen das Gesicht ruhte.

Auch Erich setzte sich in den Sand.

Er wirkte mißmutig und biß auf seine Fingerknöchel.

Gebräunt war er nicht in den drei Tagen. Aber er hatte Sonnenbrand auf den Schultern.

An Brust und Armen blühten Hitzepickel.

„Fahrt ihr heute wieder nach Aghios Nicolaos?“ fragte Karsten.

„Wahrscheinlich nicht.“ Tom setzte sich auf. „Hübsches Hafenstädtchen. Aber inzwischen haben wir dort jeden Stein umgedreht.“ <

Der Juwelier nickte. Dann machte er eine weitausholende Geste, die Meer und Insel umschloß.

„Wohin man auch sieht, jeder Fleck hier würde ein Malerauge entzücken. Nicht mal die Fotos in den Urlaubsprospekten können vermitteln, wie schön es ist. Wenn... Hoppla heh!“ unterbrach er sich. „Da fällt mir was ein.“

Niemand fragte.

Sagen würde er’s bestimmt.

„Erich-Iwan!“ sagte er streng durch die Zähne. „Du leere Tüte! Was ist nur mit dir los? Deine Faulheit stinkt zum Himmel.“

„Habe ich schon wieder was falsch gemacht?“ fragte der Neffe patzig.

„Nichts hast du gemacht. Jedenfalls keine Fotos.“

„Keine Fotos?“

„Nun bist du mal hier. Wer weiß, wann du wieder nach Kreta kommst. Also beweg deinen Hintern! Mach Fotos! Von mir! Von Locke! Von Tom! Von uns allen.“

„Äh, ja.“

Erich rührte sich nicht.

„Worauf wartest du?“ fragte sein Onkel. „Sonntagmittag sind wir wieder zu Hause. Dann ist es zu spät.“

Erich stöhnte und stand sehr langsam auf.

„Er hat seine Kamera mit“, erklärte Karsten. „Ein tolles Ding, das er nicht aus der Hand gibt. Aber wozu, wenn keine Fotos entstehen?“

„Ich hole sie.“

Erich schob ab.

„Vor allem von euch möchte ich Fotos“, lächelte Karsten. „Wenn die fertig sind, lade ich euch ein zu mir — oder zu meiner Schwester Dunja. Bei der ist es gemütlicher. Dann sehen wir uns die Fotos an. Und die Dias. Erich hat auch Diafilme mit. Jedenfalls habe ich ihm das eingeschärft. Und wir erinnern uns gemeinsam an diesen paradiesischen Winkel der Welt.“

„Darauf freue ich mich“, murmelte Locke.

„Ihre Schwester ist Erichs Mutter?“ fragte Tom.

Der Juwelier nickte und informierte über den familiären Rest des Nimgeldski-Clans.

Die Sonne brannte.

Tom rückte seine Liege unter den Schirm.

Er hat nicht Lockes nußbraune Haut mit der starken Pigmentierung (Körperfarbstoff), die viel Sonne verträgt.

Braun bleibt Locke rund ums Jahr.

Selbst während grauer Winterwochen sieht sie immer ein bißchen nach Insulanerin aus.

Erich blieb lange weg.

Als er endlich zurückkam, hing ihm ein Ungetüm von Kamera vor dem Bauch.

„Hah!“ rief er. „So ein Zufall. Komme ich doch rein in unsere Hütte — und da klingelt das Telefon.“

„Für mich?“ fragte Karsten.

„Nein. Mein Freund Hubert Witter war’s.“

„Kenne ich nicht“, meinte Karsten. Und damit erlosch sein Interesse.

„Hubert weiß, daß ich hier bin“, erklärte Erich. „Deshalb rief er an.“

„Und?“ Karsten blickte aufs Meer raus. Mit einer Hand rieb er sich die Rippen über der Galle.

„Hubert kommt nächsten Montag nach Kreta.“

„Da sind wir bereits weg.“

„Er fliegt bis Iraklion. Dort holen ihn Griechen ab, die er gut kennt. Nach Pirgos. Das ist an der Südküste. Hubert wird dort zelten. Er hat nicht viel Kohle. Er und die Griechen haben auch mich eingeladen.“

„Wie stellst du dir das vor?“

„Wie stelle ich mir das vor? Ich bin ja kein Säugling, Onkel Karsten. Ich bleibe hier. Mein Flugticket lasse ich umschreiben. Ein paar Drachmen (griechische Währung) habe ich noch. Aber ich sage nicht nein, Onkel, wenn du mir noch was zusteckst.“ 4

„Und wie weiter?“

„Den Sonntag verbringe ich noch hier. Am Montag treffe ich mich mit der Clique. Eine Woche später bin ich wieder zu Hause. Dir macht es doch nichts aus, wenn du allein fliegst.“

„Ich fliege nicht allein. Locke und Tom sind dabei.“

„Nur weiß ich nicht, was ich mit meinen schicken Klamotten soll. Wie gesagt: Wir zelten. Hubert meint, ich brauche nichts außer Zahnbürste und Strauchdieb-Textilien. Ich werde also nur meine Leinentasche mitnehmen. Nur kleinstes Gepäck. Meinen Koffer checkst du ein (einchecken = Gepäck/Passagiere abfertigen lassen)?“

Der Juwelier nickte.

„Na, prima“, grinste sein Neffe. „Damit ist ja alles klar.“

Karsten stand auf. „Darf ich bitten zum Fototermin?“

11. Sechsunddreißig Fotos

Karsten-Pedrowitsch Nimgeldski meinte das ernst.

Was soll’s? dachte Locke. Es wäre unchristlich, ihm den Spaß zu verderben.

Der Juwelier scheuchte seinen Neffen.

Aber genauso trieb er Locke, Tom und sich selbst an. Unterm Sonnenschirm stellten sie sich auf.

Erich fotografierte.

Die nächsten Bilder wurden gemacht: am Strand, im knietiefen Wasser, im brusthohen Wasser, auf dem Anlegesteg für Segelboote, vor der Surfschule, bei den Kanus, in den Kanus, am Palmenhain, im tropischen Garten, am Swimmingpool, im Swimmingpool...

„Das war das 35.“, sagte Tom. „Doch! Ich habe mitgezählt. Noch eins, dann müssen Sie den Film wechseln, Erich.“

Locke fühlte sich zu dem Ausspruch bemüßigt: „Aber bis jetzt sind nur wir drauf. Sie überhaupt nicht, Erich. Lassen Sie mich mal an das Fotografiergerät. Dann gibt’s ein Foto nur von Männern.“

„Nein, nein!“ wehrte er ab. Es klang beinahe schroff. „Ich bin nicht fotogen.“

„Doch, Erich, bist du“, stellte sein Onkel fest. „Dein Sonnenbrand muß verewigt werden.“

„Klick!“ sagte Erich. Er ließ die Kamera sinken. „Das war das letzte Foto. Damit erübrigt sich die Abbildung von mir.“

„Du hast doch noch Filme?“

„Muß nachsehen.“

„Ich halte es durchaus für möglich“, Karsten betonte jede Silbe, „daß dies dein einziger Film ist.“

„Ich muß nachsehen.“

Karsten öffnete den Mund.

Aber Locke kam ihm zuvor.

„Für heute reicht es eigentlich“, meinte sie. „Wenn wir alle Motive wegfotografieren — was bleibt dann für die anderen Gäste. Außerdem fühle ich mich schon wie ein Fotomodell.“

„Also lassen wir’s gut sein“, gab sich der Juwelier einverstanden.

Tom, der noch am Beckenrand saß, wunderte sich.

Erich hatte eben — als er sich unbeobachtet glaubte — gegrinst.

Aber was für ein Grinsen!

Wenn’s für mimische Heimtücke einen Preis gäbe, dachte Tom — den hätte er jetzt.

*

Makaber (Grauen erweckend)! dachte Erich. Wenn die wüßten! Da stehen sie — und lassen sich ablichten! Das 35. Foto, das 36.! Null Fotos, Herr Karsten Pedrowitsch Nimgeldski. Denn in der Kamera ist kein Film. Und warum ich das tolle Ding nicht aus der Hand gebe — wie du ganz richtig sagst? Weil es keine Kamera ist, Onkelchen! Es ist eine Bombe! Eine Höllenmaschine! Sie wird dich — euch alle — töten.

Es war erstaunlich leicht gewesen, beim Herflug die Bombe in die Maschine zu schmuggeln.

Eine Kamera ist eben eine Kamera, und für Erichs Apparat war ein Fachmann verantwortlich. Er hatte das Gehäuse einer japanischen Kamera verwendet. Die Bombe war hervorragend getarnt.

Über einen Hehler, mit dem Erich Geschäfte machte, hatte er den Bombenbastler kennengelernt.

Am Sonntag würde Erich die Kamera-Bombe in seinen Koffer packen. Den nahm sein Onkel mit.

Der Zeitzünder war dann auf 11.50 Uhr gestellt, denn um 10.55 Uhr startete die Maschine.

Wo würde die Explosion stattfinden?

Noch über dem Meer?

Schon über dem Festland?

Es machte kaum einen Unterschied.

Als er spürte, daß er grinste, zog er rasch die Mundwinkel ein.

Gemeinsam gingen sie zur Sonnenoase zurück.

Karsten plauderte. Er wollte an diesem Abend ein Folklore-Restaurant besuchen. Und morgen einen Landausflug machen nach Knossos, der antiken Hauptstadt der Insel, wo der 4000 Jahre alte, größte Palast der minoischen Kultur zu besichtigen ist.

„Wir schließen uns an“, meinte Tom, nachdem er sich mit Locke abgestimmt hatte.

Karsten freute sich und machte Pläne für die restlichen Tage.

*

Leider verging die Zeit wie im Flug. Eine Woche ist kurz.

Braungebrannt und auch geistig gepeppt mit kultur-gewichtigen Erlebnissen, wachte Tom am Sonntag auf.

Es war früh, gerade erst 6.20 Uhr.

Er hatte seinen Reisewecker auf halb sieben gestellt, aber seine innere Uhr klingelte vorher.

Der Koffer war bereits gepackt.

Tom rief Locke an.

Sie gähnte in den Hörer.

„Zeit zum Aufstehen, mein Schatz. Wir müssen leider abreisen.“

„Wie spät ist es? So früh? Ich will kein Frühstück, sondern lieber noch schlafen.“

„Du verpennst, und der Flieger hebt ohne uns ab. Wälz dich aus den Federn. Sonst komme ich rüber.“

Sie murmelte etwas, das melodisch wie ein Gedicht klang, aber ein griechisches Schimpfwort war.

Wenig später hörte Tom, wie nebenan die Dusche prasselte.

Das hört man zwar in allen Hotelzimmern der Welt — auch in den teuersten — , aber in den Neubauten rund ums Mittelmeer besonders deutlich.

Dort sind die Trennwände bisweilen nicht dicker als Knäckebrot.

Er trat auf den Balkon, um seine Liegestütze zu machen — auf den Faustknöcheln, was zum täglichen Karate-Training gehört.

Erstmal freilich nahm er den grandiosen Sonnenaufgang in sich auf.

Über den Bergen im Osten schien der Himmel zu brennen.

Gold floß die Hänge herab.

Aber auf der Bucht lag noch Schatten, und das Wasser war tintig und still.

Er konnte zu dem Bungalow sehen, den Onkel und Neffe bewohnten.

Von hier aus schien es, als kippe die weiße Gäste-Behausung über die felsige Klippe ins Wasser.

Tom drückte sich 240 mal aus der Bauchlage hoch — natürlich mit Pausen.

Nach dem Duschen holte er Locke ab. Sie trug ein weißes Kleid, flache Sandalen, hatte sich eine rote Blüte ins Haar gesteckt und sah zum Anbeißen aus.

Sie frühstückten im Terrassen-Restaurant, das zur Landseite hin offen ist.

„War super“, meinte Tom. „Wir können der alten Amalie gar nicht genug danken. Und irgendwann kommen wir wiedermal her. Auf eigene Kosten.“

„Du sagst es. Andererseits freue ich mich auf zu Hause. Auf unsere Leute, die kalten grauen Tage, den bevorstehenden Winter. Hier würde man auf die Dauer verlernen, wie die Welt wirklich ist. Daß sie nicht nur aus Sonne, Palmen und blauem Meer besteht.“

Um halb acht trafen sie sich vor dem Hotel mit Karsten und Erich.

Der Juwelier wirkte etwas gelb unter seiner Sonnenbräune, und er preßte die Lippen aufeinander.

Wohl verkatert? dachte Locke. Gestern abend konnte er ja nicht genug kriegen vom griechischen Wein.

Das Pärchen hatte zwei — eher kleine — Koffer.

Karstens Gepäck war umfangreicher, weil er auch Erichs Habseligkeiten mitschleppte: einen mittelgroßen Stahlkoffer mit Zahlenschloß.

Benimmt sich besonders hölzern, der lange Knochen — dachte Tom.

In der Tat: Erich wirkte, als wäre er nicht ganz bei sich.

Die wasserhellen Augen flackerten, als werde hinter den Pupillen ständig Neonlicht an- und ausgeknipst.

Die Mundkerbe war noch fester zusammengepreßt als sonst.

Und die Sprache war ihm an diesem Morgen völlig abhanden gekommen.

Das Taxi rollte pünktlich vors Portal.

Der Fahrer lud die Koffer ein.

„Dann wünschen wir Ihnen viel Spaß beim Zelten!“ sagte Locke und gab Erich die Hand. „Eine schöne Woche noch!“

Er nickte, ohne sie anzusehen.

Hat der heute nacht im Kühlschrank gesessen? vermutete Locke. Bei der Hitze eiskalte Finger! Wie kann man! Dem setzt doch nicht etwa der Abschiedsschmerz zu?

Auch bei seinem Onkel und bei Tom konnte sich Erich zu keiner größeren Herzlichkeit aufraffen.

Kaum, daß sich das Taxi in Bewegung setzte, machte der lange Knochen kehrt und schob ab in den Palmengarten. ‘

Kein Winken, kein Nachblicken.

12. Ins Krankenhaus

Locke hatte gleich gemerkt, daß mit dem Juwelier etwas nicht stimmte.

Auch Tom entging nicht, wie dessen Gesicht kleiner und kleiner wurde.

Karsten neben dem Fahrer.

Schweiß sickerte dem Juwelier unter dem Haar hervor und lief über den Nacken.

Während der halbstündigen Fahrt hatte er kaum was gesagt.

Aber der Grund dafür war nicht, daß er als Morgenmuffel kaum die Zähne auseinander kriegte oder daß ihn die Melancholie des Abschiednehmens im Griff hatte.

Der Grund war, daß er sich miserabel fühlte.

„Geht’s Ihnen nicht gut?“ fragte Tom schließlich.

„Die... die Galle.“

„Schmerzen?“

„Und... wie! Ausgerechnet jetzt! Ich... kann kaum noch atmen.“

Der deutschsprachige Fahrer wandte den Kopf und blickte besorgt.

„Gallenschmerzen sehr schlimm“, bekundete er sein Mitleid. „Schwester von meiner Schwiegermutter daran gestorben.“

„Sie machen mir Mut“, stöhnte Karsten.

Tom und Locke tauschten einen Blick.

„So können Sie doch nicht in die Maschine“, sagte Locke. „Haben Sie Ihre Arznei genommen?“

„Schon... den ganzen Morgen“, preßte er durch die Zähne. „Das Zeug hilft nicht... mehr. Ich glaube, die... griechische Küche... Es ist alles zu fett. Und...“

Er stöhnte auf.

Das Taxi rumpelte durch einige tiefere Schlaglöcher.

Da es sich um einen etwa zwölf Jahre alten Wagen handelte, befanden sich die Stoßdämpfer nicht im besten Zustand.

Gewiß — die Erschütterung schlug nicht so durch, daß man ein Stück Gartenschlauch zwischen die Zähne nehmen — und um die Bandscheiben fürchten mußte.

Aber für jemanden mit wildgewordenen Gallensteinen war es die Hölle.

Ächzend kippte der Juwelier nach vorn.

„Halten Sie an!“ befahl Tom dem Fahrer.

Der überwand seine Schrecksekunde zu ruckartig.

Jedenfalls bremste er so, daß Karsten mit dem Kopf ans Armaturenbrett schlug.

Wenn schon! Es war das kleinere Übel.

Als der Wagen stand, sprang Tom ins Freie und wetzt zur Beifahrertür.

Kaum, daß er sie öffnete, kippte ihm Karsten entgegen.

Er war wie gebadet in kalten Schweiß, keuchte und verharrte zusammengekrümmt.

Tom und Locke versuchten, ihn aufzurichten.

Vergeblich.

Der Grieche stand dabei und rang die Hände.

„Wie bei der Schwester von meiner Schwiegermutter“, stammelte er.

„Jetzt... muß ich doch zum... Arzt“, keuchte Karsten. „Ich... brauche eine Spritze. Etwas Morphium — und diese Folter... ist vorbei.“ <

„Wo sind wir hier?“ wandte sich Tom an den Fahrer. „Gibt’s in der Nähe ein Krankenhaus?“

„Hier nicht. Kein Krankenhaus. Wir müssen nach Aghios Nicolaos zurück.“

„Dann los!“

Immerhin konnten sie Karsten auf die Rücksitze bugsieren, wo er jetzt zusammengekrümmt auf der Seite lag.

Er bemühte sich, tapfer zu sein, und stöhnte wenig.

Aber sein schneller Atem klang schaurig.

Das Pärchen teilte sich den Beifahrersitz; und sie banden sich auch ein in den altmodischen Sicherheitsgurt.

„Nicht zu schnell fahren!“ wies Tom den Fahrer an. „Das Holpern macht’s schlimmer.“

„Tut... mir leid für euch!“ keuchte Karsten.

„Nicht der Rede wert“, sagte Locke.

„Ihr verpaßt... die Maschine.“

„Auch das ist kein Unglück.“

„Vielleicht schaffen wir’s trotzdem“, meinte Tom. „Die Zeit fürs Einchecken ist ja sehr reichlich bemessen.“

Es war 8.08 Uhr.

Um 8.28 Uhr lieferten sie den Juwelier im Krankenhaus von Aghios Nicolaos ab.

Der Arzt, der in der Aufnahme Bereitschaftsdienst hatte, war an Touristen gewöhnt und sprach deutsch.

Seine Papiere hatte Karsten bei sich, reichlich Geld sowieso.

Der Arzt erklärte, daß der Patient nur ambulanter (ohne Aufnahme ins Krankenhaus) Behandlung bedürfe und später, nach Abklingen der Schmerzen, mit einem Taxi zum Hotel fahren könne.

„Wir kommen fast daran vorbei“, sagte Tom zu Karsten. „Der kleine Umweg ist noch drin. Wir stellen Ihr Gepäck in die Halle. Dann müssen Sie nachher nicht schleppen.“

Sie wußten den Juwelier in guten Händen.

Jetzt war Tempo angesagt.

Der Fahrer zeigte, was er konnte.

Als sie vor dem Hotelportal ankamen, stand dort der Manager Papadopulos und freute sich, daß er schon so früh auf den Beinen war.

Damit es zu keiner Verwechslung kam, holte Tom selbst das Fremdgepäck aus dem Kofferraum: Karstens Flugkoffer, seinen Bordcase und Erichs Zahlenschloß-Behältnis.

Inzwischen erklärte Locke dem Manager, was Sache war.

„Wir freuen uns über jede Urlaubsverlängerung“, versicherte er, „vor allem jetzt in der Nachsaison. Der Bungalow ist ohnehin bis morgen gebucht. Um das Gepäck kümmere ich mich. Ich lasse es hinbringen.“

Es war 8.41 Uhr.

„Noch gut zu schaffen“, meinte der Fahrer — und schnitt in halsbrecherischer Weise die Kurve. „Wenn die Maschine erst um 10.55 Uhr geht, können wir vorher noch Kaffee trinken.“ Er grinste. „Griechischen Kaffee.“

Locke, die jetzt hinten saß, hielt sich an Toms Rücklehne fest.

„Erich wird nicht sehr begeistert sein“, meinte sie, „wenn ihm jetzt sein kranker Onkel vor die Füße fällt.“

„Wie ich den einschätze, setzt er sich morgen in den Flieger; und der lange Knochen kann ohne schlechtes Gewissen zum Zelten aufbrechen.“

Es wurde knapp, aber sie schafften es.

Der Reiseleiter, der seine Schäfchen zusammentrommelte, wartete schon.

Locke und Tom waren die letzten, hatten aber eine Entschuldigung, an der niemand herumnörgeln konnte.

Ihre Koffer wurden eingecheckt. Paßkontrolle.

Durch den Gate, übers Rollfeld — wo der Inselwind besonders heiß weht — ab in die Großraummaschine.

Locke erhielt ihren Fensterplatz und drückte die Stirn an die Scheibe.

Pünktlich um 10.55 Uhr hob der silberne Riesenvogel ab von der Startbahn; und die sonnige Insel blieb unter ihnen zurück.

13. Die Bombe kommt zurück

Er hätte nicht gedacht, daß Verbrechen so anstrengend ist.

Erich-Iwan Nagelmann fühlte sich völlig geschafft.

Seine Knie wackelten, als er die drei verabschiedete.

Danach war er in den Bungalow gerannt und hatte mehrere griechische Anis-Schnäpse getrunken, weil ihm im Magen, im Gemüt, in der Brust — eigentlich überall — übel war.

Der fünfte Schnaps half.

Auf der Terrasse neben dem Bungalow ließ er sich in den Liegestuhl fallen.

Alle Menschen müssen sterben, überlegte er. Manche früher, manche später. Da ist es nicht so schlimm, wenn man bei einigen ein bißchen die Lebensuhr vorstellt.

Er stand auf und trat ans Geländer.

Senkrecht fiel der Fels dahinter ab.

Unten schlug das blaue Wasser der Bucht an den Stein.

Auf der anderen Seite des Bungalows hatte man schmale Stufen in den Fels geschlagen.

Eine Treppe führte zum Wasser hinab.

Sehr praktisch!

Um zu schwimmen, mußte man wirklich nicht weit laufen.

Er sah auf die Uhr.

Wenn ich jetzt im Flughafen anrufen..., überlegte er. Die Bombenwarnung käme rechtzeitig... Man würde jedes Gepäckstück... Und dann... Klar, sofort hätten sie mich. Sie ist in meinem Koffer, die Bombe. Meine Kamera! Mit der ich... hahaha! ... 36 Fotos gemacht habe.

Ein Anruf kam nicht in Frage.

Nein! Er würde nichts rückgängig machen.

Auf seiner Armbanduhr war es halb neun.

Noch 200 Minuten bis zur Explosion.

Statt hier rumzuhängen, wollte er eine Wanderung machen.

Vielleicht dämpfte das seine Unruhe.

Außerdem kannte er die umliegenden Dörfer noch nicht.

Er trat in den Bungalow, wo es dämmerig, nahezu dunkel war.

Weder er noch sein Onkel hatten die Holzjalousien vor den Fenstern geöffnet.

Luft drang herein durch die Spalten, aber die Hitze wurde ausgesperrt.

Deshalb war es vernünftig, die Läden geschlossen zu halten.

Er streifte die leichten Sandalen ab, zog feste Halbschuhe an, schloß ab und steckte den Schlüssel ein.

Um ihn an der Rezeption abzugeben, hätte er einen Umweg machen müssen.

Also ließ er’s.

Stattdessen wandte er sich in östliche Richtung und verließ das Hotelgelände.

So gewahrte er nicht, daß das Taxi zurückkam und Tom die Koffer auslud.

Erich schlurfte über wegloses Gelände, immer dicht am Wasser, weitab von der Straße.

Er sah die weißen Windmühlen, die typisch sind für die griechischen Inseln, und in der Ferne Bergziegen.

Ab und zu blieb er stehen und äugte in westliche Richtung.

Bergrücken verstellten den Blick.

Nein, auch den Himmel über Iraklion konnte er von hier aus nicht sehen.

Außerdem würde die Bombe das Flugzeug nicht dort zerfetzen, sondern 55 Minuten später.

Also auf halbem Wege nach Hause.

Wie sowas wohl aussieht, überlegte er, wenn der Flieger plötzlich auseinander bricht.

Irgendwann ermüdete er.

Seine Hand war schweißnaß.

Er hatte nichts gefrühstückt; und Schnaps auf nüchternen Magen ist keine Wohltat.

Er kehrte um.

Erst als er sich dem Hotelgelände näherte, wurde ihm bewußt, daß er auf seine Umgebung überhaupt nicht geachtet hatte.

Keinen Blick hatte er gehabt für die Landschaft, für die Vegetation, für bizarre Felsformationen.

Das gibt sich, dachte er. Nachher, wenn alles vorbei ist, ist es wieder besser.

Es ging auf Mittag.

Die Sonne stand hoch. Hitze.

Als er den Bungalow aufschloß, war es 11.38 Uhr.

Er stellte sich unter die Dusche.

Appetit hatte er nicht.

Trotzdem beschloß er das Mittagessen einzunehmen.

Die Nachricht von der Flugzeug-Katastrophe würde hier erst im Laufe des Nachmittags eintreffen.

Als er sich abfrottierte, klingelte das Telefon.

„Herr Nagelmann?“ fragte die griechische Hotel-Telefonistin. „Ein Anruf vom Krankenhaus Aghios Nicolaos!“

„Häh?“ fragte er.

Aber sie hatte schon durchgestellt.

„Erich?“ hörte er die Stimme seines Onkels.

Er konnte nicht antworten. Schreck drückte ihm die Kehle zu.

Was, zum Teufel, machte der Alte im Krankenhaus von Aghios Nicolaos?

„Heh, Erich!“

„Ja, bin da. Von wo rufst du an, Onkel Karsten?“

Er mußte allen Willen aufbieten, um das Zittern in seiner Stimme zu unterdrücken.

„Ich bin hier im Krankenhaus von Aghios Nicolaos. Aber keine Sorge! Mir geht’s schon wieder gut. Nur vorhin — da dachte ich, ich sterbe. So eine Gallenkolik hatte ich noch nie. Ich konnte nicht fliegen. Wir mußten umkehren. Die reizenden jungen Leute haben mich gleich hierher gebracht. Dreimal schon habe ich versucht, dich zu erreichen. Aber du warst nicht da.“

„Ich bin... bin... rumgewandert.“

Es war 11.47 Uhr.

„Richtig. Genieß jede Minute. Der Arzt hat mir eine Spritze gegeben — und alles war in Ordnung. Aber jetzt halte ich Diät. Es soll mir eine Lehre sein.“

„Sind... sind die beiden abgeflogen?“

„Wenn sie sich nicht im Hotel befinden, haben sie’s wohl geschafft. Ich lasse mir jetzt ein Taxi kommen. In zehn Minuten bin ich da.“

„Die... die Koffer! Haben die beiden unsere Koffer mitgenommen.?“

„Nein! Wieso denn auch? Tom wollte unsere Koffer zum Hotel bringen. Vielleicht stehen sie noch in der Halle.“

Atemlähmung! schoß es Erich durch den Kopf. So muß Atemlähmung sein.

Er schnappte nach Luft.

„Heh, Erich!“

„Ja, bin noch dran. Aber... ich muß auflegen. Die... die Badewanne läuft über. Bis gleich, Onkel Karsten.“

Der Hörer fiel auf die Gabel. 11.49 Uhr.

Noch eine Minute — falls seine Uhr richtig ging.

Was jetzt?

Die Koffer in der Halle, wo ständig Hotelgäste wandeln! Wahnsinn! Alles umsonst! Und eine breite Spur für die Polizei — eine Spur, die zu ihm führte.

Er begann zu zittern.

Außerdem fühlte er sich, als müsse er ersticken.

Dieser schattige Raum! Dieses Halbdunkel!

Noch immer waren die Fensterläden geschlossen.

Aber das hielt er nicht aus.

Er stolperte in Richtung Fenster, um die Läden aufzustoßen.

Dabei übersah er die Koffer, die hinter einem Sessel im Wege standen.

Seine Schienbeine prallten gegen die stählerne Wölbung von Karstens Flugkoffer.

Er jaulte, verlor das Gleichgewicht und stürzte auf sein eigenes Gepäckstück.

Der Koffer kippte um.

Aus zehn Zentimeter Entfernung starrte Erich auf den Kofferanhänger mit seiner Heimatadresse, auf den metallischen Griff und das Zahlenschloß.

Wieder setzte sein Herzschlag aus. Der Atem sowieso.

Das Gepäck war hier!!!

Looooogisch! Welche Hotelleitung läßt Koffer in der Halle herumstehen, wenn der Gast schon sein Zimmer hat.

11.50 Uhr.

Die Bombe!

Nur noch Sekunden fehlten — wenn überhaupt.

Ein Stromstoß schien durch seinen Körper zu jagen.

Er schnellte hoch, ergriff seinen Koffer, hechtete zum Fenster, schlug den Riegel beiseite, der die Läden zusammenhielt, und stieß diese auf.

Unmittelbar an der Hauswand ging es steil hinunter ins Wasser der Bucht, denn der Architekt hatte den Bungalow — wie schon erwähnt — ganz auf die Kante gestellt.

Erich schleuderte den Koffer hinaus.

Er segelte durch die flirrende Mittagsluft, klatschte aufs Wasser, tauchte ein und wieder auf, dümpelte für ein, zwei Sekunden und ging unter.

Erich hielt sich an der Fensterbank fest.

Seine Knie versagten.

Der Zeitzünder!

Wie reagierte der, wenn er naß wurde?

Die Frage erübrigte sich.

In dieser Sekunde erreichte die teuflische Mechanik das ihr gesetzte Zeitziel.

Ein Pilz hob sich aus dem Wasser — sieben, acht Meter hoch, Sonnenlicht brach sich darin. Und er leuchtete auf in allen Farben des Regenbogens. Denn natürlich bestand das pilzartige Gebilde aus Wasser.

Ein dumpfes Grollen war zu hören. Ein Rumoren unter Wasser.

Irgendwelche Splitter flogen durch die Luft, und der Wasserpilz fiel in sich zusammen.

Es gischtete. Eine Woge klatschte an die Klippen. Das Wasser schaukelte zurück; und alles war wie vorher.

Schnatternd schlugen Erichs Zähne aufeinander.

Immer noch krallten sich seine Finger in die Fensterbank.

Erst als er meinte, daß ihn die Beine allein trugen, löste er sich von der Stütze.

Vorsichtig beugte er sich hinaus.

Welche Zeugen hatten dieses Schauspiel gesehen?

Er horchte.

Nebenan blieb alles ruhig.

Die benachbarten Bungalows waren zwar bewohnt; aber die Leute machten erst gegen Abend davon Gebrauch.

Das ältere Ehepaar zur Linken durchforstete unablässig die Insel, auf der Suche nach Kulturdenkmälern.

Die beiden Frauen auf der anderen Seite aalten sich bis zum späten Nachmittag unten in der Bucht auf der Sonnenoase.

Von dort, wo jetzt die Masse Mensch dicht bei dicht wimmelte, reichte der Blick nicht hierher.

Er sah auf die Bucht hinaus.

Weit entfernt, vor dem Landriegel, schien ein Fischef Netze auszu werfen.

Gesehen hatte der nichts — nicht auf diese Entfernung.

So ein Dusel! dachte Erich. Null Zeugen. Nur wer auf einem Hotelbalkon sitzt, könnte was bemerkt haben. Was? Die Spitze vom Pilz. Für zwei, höchstens drei Sekunden. Und auch nur, wenn der Zeuge dort oben auf unser Dach gestarrt hat. Selbst wenn — da glaubt doch jeder an eine Halluzination. Jedenfalls nicht an ein Seebeben.

Allmählich begriff er: Er war davongekommen.

Aber wo blieben die Reste des Koffers?

Mit den Händen schirmte er die Augen ab.

Er starrte aufs Wasser, suchte nach Stoffetzen, Metallteilchen, Überresten seiner Schuhe.

Aber nichts schwamm umher. Die Höllenmaschine hatte ganze Arbeit geleistet.

Er schloß die Läden und überlegte.

Über den Verbleib seines Koffers mußte er sich was einfallen lassen.

Er ging in sein Zimmer.

Eins der Fenster lag auf der Schmalseite des Bungalows und war halb verdeckt von einem hohen Strauch mit gelbrot blühenden Blüten.

Er öffnete den Riegel der Läden, schob sie auf und trat auf die weißgekalkte Fensterbank.

Ein schwacher Abdruck der Sohle blieb zurück.

Er brach den Riegel ab und ließ ihn neben den Busch fallen.

Das genügte.

Ein Einbrecher war hier gewesen — während er, Erich, wandernd die Landschaft durchstreifte.

Aber weil der Alte morgen ohnehin die Platte putzt, dachte er, und ich ebenfalls — und weil zusätzliche Aufregung seiner Galle bestimmt nicht bekommt — deshalb, zum Teufel, werden wir keinen Rabatz machen. Polizei im Haus — das paßt uns jetzt nicht. Und die paar Klamotten im Köfferchen — was soll’s! Davon werde ich den Alten überzeugen. Und was meine Erbschaft angeht — da habe ich bestimmt noch andere Ideen.

14. Einladung zu Dunja

Drei Tage später, am frühen Nachmittag, klingelte im Hause Rehm das Telefon.

Locke hatte gerade Helena gefüttert, ihre weiße Maus.

Mike befand sich in seinem Zimmer, oben, um sich büffelnd aufs Abitur vorzubereiten.

Gunter, den Haushaltsvorstand, trifft man tagsüber unter seiner Privatadresse eigentlich nie an.

Das gehört zum Los des Journalisten — wird aber mit Würde getragen, besonders von jenen, die ihren Beruf lieben.

Außer Locke konnte also niemand den Hörer abnehmen.

Freilich — sie wäre auch dann die erste am Rohr gewesen, hätte eine 20köpfige Großfamilie in diesem Gemäuer genistet.

„Hallo, hallöchen!“

„Wie bitte?“ fragte eine Frauenstimme mit rollendem R.

„Hallo, ist dort jemand?“

„Ich möchte Fräulein Nina Rehm.“ Wieder mit rollendem R.

Das ,Rehm’ klang wie ein Marschbefehl durch die russische Taiga (Waldgürtel).

„Sie spricht“, sagte Locke.

„Guten Tag, Fräulein Rehm. Hier ist Dunja Nagelmann.“

„Ah, Guten Tag! Aus dem Erzählen kenne ich Sie, Frau Nagelmann. Ihr Bruder berichtet nur Gutes von seiner Schwester. Wie ich von ihm hörte, ist er am Montag zurückgekommen, und seine Galle hat sich gebessert. Aber Ihr Sohn weilt noch auf Kreta?“

„Er kommt am Sonntag zurück. Leider wurde sein Koffer gestohlen, wie Sie sicherlich wissen. Kamera und Film waren drin. Deshalb ist es nichts mit den Urlaubsfotos. Andererseits brauchen wir nun nicht abzuwarten, bis die fertig sind. Wir können die Einladung vorziehen.“

„Aha!“

Locke beugte sich etwas zur Seite, um durch die geöffnete Tür in ihr Zimmer zu spähen, wo Helena — auch Mausi genannt — auf dem Bett herumrannte.

„Also wollte ich fragen“, fuhr Dunja Nagelmann fort, „ob es Ihnen und Tom Conradi paßt, uns morgen zum Abendessen zu beehren. Es ist etwas kurzfristig. Aber Karsten meint, sie seien ganz unkompliziert.“

„Morgen abend?“ Locke lachte. „Da muß ich mal rasch meine graue Masse durchsehen, ob was anderes anliegt. Yoga-Kurs? Nein. Versammlung des Tierschutzvereins? Nein. Familiäre Verpflichtung? Nein. Töpfer-Kurs in der Volkshochschule? Auch nicht. Frau Nagelmann, ich glaube, es geht.“

„Na, wunderbar. Und Tom Conradi?“

„Wo ich hingehe, geht auch er hin.“

„Wie nett. Da fällt mir ein: Karsten sagte, auch Tom Conradi hätte Fotos gemacht.“

„Hat er. Aber ausschließlich von mir. Was das betrifft, spinnt er. Er hat schon ein paar hundert Bilder von mir — trotzdem hört er nicht auf.“

„Wie nett.“

„Mir ist es peinlich vor den Leuten im Foto-Geschäft.“

„Erich wird ja leider nicht dabei sein“, sagte Dunja.

Leider? dachte Locke. Gott sei Dank! Diese Kotztype.

Aber das konnte sie seiner Mutter nicht sagen, also murmelte sie ein unbestimmtes „hm, hm“.

„Vielleicht ist es besser.“ Dunja schien zu überlegen. „Karsten und Erich sind im Wesen sehr unterschiedlich. Das führt zu Spannungen. Mein Sohn nimmt das Leben sehr von der leichten Seite. Karsten hingegen verfügt über den gleichen Ehrgeiz wie unser Vater.“

„Wie der hochbetagte Graf Nimgeldski.“

„Sehr hoch betagt. Er wird 100.“

„Das Rezept dafür muß er uns verraten. Also morgen abend, Frau Nagelmann. Um welche Zeit?“

„Halb acht? Gut? Wahrscheinlich sind wir nur zu viert. Es sei denn, Karsten bringt seine... Sekretärin mit.“

„Frau Inga Hainbull“, wußte Locke. „Er hat sie erwähnt. Muß eine sehr tüchtige Person sein.“

„Mag sein. Aber sie kommt aus kleinen Verhältnissen, will sagen — sie entstammt einer etwas zweifelhaften Familie. Ihr Bruder hatte Schwierigkeiten mit der Polizei. Karsten weiß das zwar, nimmt es aber nicht zur Kenntnis. Lange Zeit war er ganz vernarrt in Inga Hainbull. Ich halte das nicht für gut. Aber wenn er die Frau mitbringt, kann ich ihr nicht den Stuhl vor die Tür setzen. Ich erkläre das so ausführlich, Fräulein Nina, damit Sie sich nicht wundern, wenn ich der Frau gegenüber sehr zurückhaltend bin.“

„Nein, nein“, sagte Locke.

Was interessiert mich der Familientratsch? dachte sie.

„Ich habe Ihren Tom noch nicht angerufen, Fräulein Nina. Sie bringen ihn einfach mit, ja?“

„Ist gemacht“, sagte Locke.

Nach dem Gespräch dachte sie einen Moment nach.

Dann wählte sie Toms Nummer.

Er war wenig erbaut von der Einladung.

„Hingehen müssen wir natürlich“, meinte er. „Karsten Pedrowitsch Nimgeldski hat es nicht verdient, daß wir ihm die kalte Schulter zeigen. Und der lange Knochen ist ja zum Glück noch nicht da.“

„Zum Glück.“

„Du sagst, Dunja Nagelmann klingt sehr russisch?“

„Sehr. Aber da sie hier geboren wurde, ist das sicherlich nur Schau. Bestimmt kann sie kein Wort Russisch. Oder nur ein paar Brocken, die Väterchen untermischt, wenn er flucht.“

„Aber vielleicht“, Tom lachte, „kann sie russische Eier. Mit Senfsoße. Die mag ich.“

*

Dunjas Indiskretion (Mangel an Verschwiegenheit) hinsichtlich ihres Bruders war überflüssig.

Offenbar gab es zur Zeit einen Informations-Stau im Nimgeldski-Clan.

Dunja war nicht auf dem neuesten Stand, wußte nichts von dem jüngsten Ereignis.

Karsten selbst hatte die schicksalhafte Situation eingeleitet: am Montagabend, wenige Stunden nach seiner Rückkehr aus Griechenland.

Es betraf seine Sekretärin Inga Hainbull, die Rothaarige mit den Katzenaugen, mit der er seit zwei Jahren verbunden war.

Heiraten indes wollte er sie nicht.

Zum einen, weil er ihrer allmählich überdrüssig wurde — was immer dann der Fall ist, wenn es nicht um wahre Liebe geht.

Zum andern, weil er berufliche Pläne hatte.

Nach dem Tode seines Vaters rückte er zwar zum alleinigen Chef auf.

Aber die Hälfte des Vermögens fiel an Dunja.

Wollte er den Betrieb in seiner jetzigen Größe erhalten — und ausbauen, mußte er sich folglich nach einer anderen Möglichkeit umsehen.

Entdeckt hatte er sie längst.

Es war die leidlich hübsche Tochter seines größten Konkurrenten auf dem Markt.

Die Tochter war ledig.

Ihr Papa suchte einen Mann für sie.

Karsten sagte sich: Durch Heirat kämen unsere Firmen zusammen. Dann wären wir die größten; und Petra — so hieß die Konkurrenten-Tochter — ist kein übles Mädchen.

Bevor er allerdings solchermaßen bei der Konkurrenz einstieg, erforderte es, daß er seine Liebschaft mit Inga Hainbull beendete.

Denn zweigleisig zu fahren — mit Frau und heimlicher Freundin — das entsprach nicht seinem redlichen Sinn.

Am Montagabend erklärte er Inga die neue Situation.

An Henning Hainbull, deren Bruder, einen 38jährigen Kerl mit allerhand Vorstrafen — an den dachte er nicht.

15. Lauscherin im Vorzimmer

Sie hätte heulen können, seit er Schluß gemacht hatte — Tag und Nacht heulen können.

Aber das sollte er ihr nicht anmerken, der Mistkerl.

Dabei war er eigentlich ganz nett, der Karsten Pedrowitsch Nimgeldski.

Inga hatte sich eingebildet, ihn zu lieben, und sogar Hoffnung gehabt auf dauerhafte Verbindung.

Wieso auch nicht?

Er wäre ja nicht der erste Junior-Chef gewesen, der seine Sekretärin zur Frau nimmt.

Aber nun hatte er ihr was vorgefaselt vom Druck der Ereignisse, den Schwierigkeiten auf dem Markt, dem zu erwartenden Engpaß — daß er also zusammengehen müsse mit seinem Hauptkonkurrenten. Indem er dessen Tochter heirate.

Sicherlich eine dumme Kuh, dachte Inga.

Sie hatte sofort gekündigt — zum Ende des nächsten Monats.

Beim Senior-Chef, dem 100jährigen Grafen, löste das Betroffenheit aus.

Er wußte nichts von der Liebschaft, kümmerte sich nie um Privates.

Er war noch vom alten Schlag.

In seiner Firma kündigte man nicht.

Hier ersaß man sich goldene Uhren für jahrzehntelange Betriebszugehörigkeit.

Jetzt, am frühen Nachmittag, saß Inga Hainbull an ihrem Schreibtisch im Vorzimmer des Junior-Chefs.

Draußen war vor einer Stunde der Nebel aufgerissen.

Die Spätherbstsonne schien zum Fenster herein und setzte Goldtöne auf Ingas rote Mähne.

Sie war mittelgroß, schlank und grünäugig.

Vorigen Monat hatte sie ihren 29. Geburtstag gefeiert.

Da sie nicht zeitlebens im Büro jobben wollte, wurde es also ziemlich dringlich, einen wohlhabenden Mann zu finden.

Und jetzt die Pleite mit Karsten.

Dieser Mistkerl! dachte sie wieder.

Im Flur draußen dröhnten metallische Geräusche, die sich näherten.

Der Senior-Chef nahte: Graf Nimgeldski.

Stets stützte er sich auf seinen Krückstock, den er beim Gehen einsetzte und hart auf den Boden stieß.

Jetzt kam er herein.

Daß er 100 wurde, sah man ihm nicht an.

Er konnte als guterhaltener Neunziger durchgehen.

Aber gesund sah er nicht aus — trotz seiner Größe von einsachtundachtzig.

Er war klapperdürr, und die breiten Schultern imponierten nicht mehr, weil er sie gebeugt hielt.

Das schlohweiße Haar wirkte immer ein bißchen ungekämmt.

Ein hufeisenförmiger Mongolenbart umrahmte das Kinn mit dem Grübchen.

Er hatte die gleichen hohen Wangenknochen wie sein Sohn, buschige Brauen und nur noch Runzeln im Gesicht.

Eine Brille benötigte er nur für Kleingedrucktes.

Aber sein Gehör war an der Grenze zur Taubheit.

Ohne Hörgerät verstand er kein Wort.

„Tag, Inga“, grüßte er mit brüchiger Altmänner-Stimme. Er deutete auf Karstens Tür. „Ist er da?“

„Tag, Chef. Ja, Ihr Sohn ist da.“

Er ging hinein.

Sie rührte sich nicht.

Ihre Katzenaugen wurden schmal.

Die Gegensprechanlage war eingeschaltet.

Eben hatte ihr Karsten Anweisungen gegeben.

Das Ausschalten vergaß er fast immer.

Wenn er’s auch jetzt vergaß, konnte sie wiedermal mithören, was die beiden redeten.

Inzwischen war das interessanter denn je.

Bislang hatte sie sich als wichtiges Rädchen in dieser Firma gefühlt. Nun hatte sich ihre Rolle geändert.

Sie konnte auch Sand im Getriebe sein; und in Karsten sah sie ab sofort ihren Feind.

„Dr. Weigand rief an“, hörte sie die Stimme des Alten. „Es ist nichts mehr zu machen. Ich muß unters Messer. Morgen werde ich operiert.“

„Es ist am besten so, Vater“, sagte Karsten.

„Am besten? Für einen Hundertjährigen? Ich mache mir nichts vor. Wenn ich aus der Narkose aufwache, bin ich bei meinen Vorfahren. Aber was soll ich mich beklagen. 100 Jahre sind genug.“

„Hab doch ein bißchen Vertrauen, Vater. Du hast eine Natur wie ein Roß. Du wirst 110. Und der Mensch kann noch älter werden. 120 Jahre sind drin, behaupten die Wissenschaftler. Du mußt dir diese Darmgeschichte in Ordnung bringen lassen. Sonst verhungerst du bei voller Kasse.“

Der Alte hüstelte.

„Ich weiß, Sohn, wie meine Chancen stehen. Ohne Operation habe ich keine. Mit Operation eine so kleine — es kommt fast aufs gleiche raus. Aber ich bin nicht hier, um dir was vorzujammern. Sondern um meinem Testament mündlich was hinzuzufügen.“

Für einen Moment herrschte Stille.

Karsten machte sicherlich ein pietätvolles (ehrfürchtiges) Gesicht, wie es dem Thema angemessen war.

Inga lauschte gebannt.

„Bislang“, fuhr der Alte fort, „habe ich dir nichts davon gesagt, weil ich deine krankhafte Ehrlichkeit kenne. Jaja, ist gut so. Trotzdem wäre es schade, wenn das Geld verschimmelt. Falls ich sterbe.“

„Was für Geld?“

„Es sind nicht ganz 600 000 Mark. Schwarzes Geld. Das Finanzamt darf nichts davon wissen. Deshalb habe ich’s in bar aufgehoben und nicht irgendwo angelegt.“

„Du hast Steuern hinterzogen?“ Karstens Stimme klang, als müsse er sich überwinden, das auszusprechen.

„Hier ein bißchen, dort ein bißchen. Es kann nichts rauskommen. Das Geld ist nur für dich bestimmt. Dunja hat ihren Anteil davon längst erhalten. In all den Jahren habe ich ihr immer mal eine gewisse Summe zugesteckt.“

„Dann war es ursprünglich also mehr? Doppelt soviel?“

Die Antwort des Alten bestand darin, daß er hohl lachte. „Vater, Vater!“ Karsten schien lachend den Kopf zu schütteln. „Abgründe tun sich auf. Und nicht mal unser Steuerberater hat was gemerkt?“

„Kein Aas. So schlau wie die bin ich schon lange. Das Geld, Karsten, liegt in meinem Privatsafe. Ich meine den kleinen hinter der Holztäfelung in meinem Zimmer.“

Sein Chefzimmer lag am Ende des Flurs.

Inga ging dort ein und aus wie überall im Betrieb.

„Die Kombination fürs Schloß“, sagte der Alte, „ist 515. Außer dem Geld ist ein Durchschlag meiner Memoiren (Lebenserinnerungen) drin.“ Er lachte wieder. „Das Original (Erstschrift) kriegt Dunja.“

„Aber du hast es in Russisch verfaßt. Wir können es nicht lesen.“

„Was eine Schande ist. Dann müßt ihr eben Mittel und Wege finden, das Rätsel zu entschlüsseln. Meine Aufzeichnungen betreffen vor allem die Zeit im alten Rußland. Was vor 1917 war. Es ist auch die Geschichte vom Petersburger Diamantenschatz. Mein ganzes langes Leben habe ich damit zugebracht, ihn zu suchen. Er wurde nie gefunden. Also wartet er noch immer auf seinen Entdecker. Hier in diesem Land. So, und jetzt gib dem Chauffeur Bescheid. Er soll mich nach Hause fahren.“

16. Rätsel um den Wasserpilz

Dunja Nagelmann bewohnte ein hübsches Fachwerkhaus, das vom wilden Wein förmlich umwickelt wurde.

Die Einfahrt stand offen.

Locke und Tom schoben ihre motorisierten Zweiräder bis zur Garage.

Eine Kirchturmglocke schlug halb acht.

Ein hoher, klarer Nachthimmel wölbte sich über der Stadt. Der Mond war zum Hörnchen abgemagert, hatte aber an Leuchtkraft nicht eingebüßt.

Tom zupfte das Papier von dem Blumenstrauß, den sie für die Hausherrin mitgebracht hatten.

Locke schob ihren breitrandigen Filzhut zurecht und drückte auf die Klingel.

Dunja Nagelmann hatte offenbar hinter der Tür gelauert und war auf dem Sprung. Sie öffnete sofort.

„Willkommen!“ rief sie. „Herrrrreinspazierrrrrt!“

Mit rollendem R, dachte Tom.

Sie war schlank, ziemlich groß, trug das schwarze Haar dicht am Kopf und im Nacken einen Knoten — ohne künstliches Haarteil.

Sie wirkte ostischer als ihr Bruder und sehr reizvoll — mit dem ovalen Gesicht, betonten Backenknochen und leicht geschlitzten Augen.

Schwarze Augen, natürlich — und den Mund hatte sie sich kirschrot angemalt.

Null Ähnlichkeit mit Sohn Erich, stellte Locke fest. Der geht sicherlich nach dem früh verstorbenen Vater.

„Ihr seid die ersten“, erklärte sie, „aber Karsten kommt gleich. Wahrscheinlich ist er nochmal ins Krankenhaus gefahren. Gott sei Dank! — bringt er die Hainbull nicht mit.“

Wer das war, wußte Tom inzwischen von Locke.

Aber es interessierte ihn herzlich wenig.

Das Haus war mit kostbaren alten Möbeln eingerichtet.

Dunja hatte im Eßraum für vier Personen gedeckt.

Über die Blumen freute sie sich.

Nachdem sie die beiden zum wiederholten! Male mit ,Sie’ angeredet hatte, erklärte Locke, angesichts ihrer Jugend sei das nicht nötig.

„Nur bei unerfreulichen Mitmenschen“, setzte Tom hinzu, „bestehen wir darauf, daß sie uns siezen.“

Dunja lächelte und lief dann zur Tür, denn ein Wagen war auf das Grundstück gerollt.

Sie ließ Karsten ein, und er küßte sie flüchtig auf die Wange.

„Und?“ fragte sie.

„Den Umständen entsprechend ganz gut.“ Er zog seinen Mantel aus, entdeckte das Pärchen und grinste erfreut. „Ihr seid ja noch kreta-braun. War es nicht herrlich?“

Als sie am Tisch saßen, wurde er für einen Moment ernst.

„Unser Vater“, berichtete er, „ist heute nachmittag operiert worden. Er hat da was am Darm. In seinem Alter ist natürlich jeder Eingriff riskant. Aber er hat’s ganz gut überstanden. Die Ärzte sind zufrieden. Über den Berg ist er allerdings noch nicht.“

„In zwei Tagen“, sagte Dunja, „feiert er seinen 100. Geburtstag. Als Geschenk erhält er ein Buch von uns. Aber ein besonderes. Wir haben nämlich alle Fotos zusammengesucht, die es über den Nimgeldski-Clan gibt, und sie zu einer Familien-Chronik (Aufzeichnung in zeitlicher Reihenfolge) zusammengestellt. Sie beginnt 1799. Über die ersten 100 Jahre sind nur Fotos von Porträtgemälden vorhanden. Aber für die zweite Hälfte stand eine Fülle von szenischen Lichtbildern zur Verfügung. Auch noch aus der Zaren-Zeit. Unsere Familie war in Petersburg ansässig. Und Großvater Peter-Iwanowitsch ein hoher Beamter am Hof.“

„Ein tolles Geschenk“, fand Tom, „da steht die ganze Vergangenheit auf.“

„Dunja und ich haben den Text verfaßt“, erklärte Karsten. „Hat fast ein Jahr gedauert. Wir mußten viel sichten.“

„Aber jetzt wissen Sie bestens Bescheid über 200 Jahre Familiengeschichte“, meinte Locke. „Das ist interessanter als die ewig gleichen Machtkämpfe und ewig gleichen Intrigen (Ränke) der Weltgeschichte.“

„In der Hinsicht“, lachte Dunja, „bewegte sich bei uns alles durchaus auf dem Niveau von Weltgeschichte.“

Dunja und Karsten tranken Krim-Sekt.

Das Pärchen hielt sich an russischen Karawanen-Tee, der heutzutage maschinell geerntet und auch verarbeitet wird. In früheren Zeiten bestand seine Besonderheit darin, daß er nach Kamelmist roch — und auch ein bißchen schmeckte.

Die Erklärung dafür war: Der Tee wurde von Kamel-Karawanen transportiert. Der Weg führte durch öde, baumlose Steppe. Um sich nachts am Lagerfeuer zu wärmen, benutzten die Händler getrockneten Kamelmist als Brennmaterial. Das muß fürchterlich gestunken haben; und die Tee-Ballen, die dicht beim Feuer lagerten, wurden auf diese Weise parfümiert.

Dunja servierte Borschtsch, die berühmte russische Kohlsuppe.

Als Hauptgericht gab es Mussakà, einen deftigen Auflauf.

Besonders Tom tat sich gütlich an ihm.

Lockes kleiner Magen streikte schon bald.

Außerdem stellte sie fest, daß der Auflauf neben Auberginen, Zwiebeln, Lauch, Fenchel und Tomaten auch Hackfleisch enthielt.

Und damit hat’s Locke bekanntlich nicht sehr.

Nach dem zweiten Glas Sekt begann Karsten von Kreta zu schwärmen.

„...und Erich ist immer noch dort. Ich beneide ihn“, meinte er.

„Sonntag schwebt er wieder ein“, sagte Dunja. „Dann ist auch für ihn die schöne Zeit vorbei.“

Karsten hob sein Glas und stieß mit Tom an, der bereitwillig seine Teetasse hinhielt.

„Auf meinen Lebensretter!“

„Das muß furchtbar gewesen sein“, sagte Dunja.

„Aber die Bucht von Herakilounda ist voller Wunder und Rätsel.“ Karsten stellte sein Glas ab. „Eins habe ich knapp verpaßt.“

„Ein Wunder? Ein Rätsel?“ fragte Locke.

„Sagt Papadopulos, der Manager. Er kann sich nicht erklären, was da passiert ist.“

Karsten schenkte Sekt nach.

Tom schob sich den letzten Bissen hinter die Zähne und sah davon ab, mit vollem Mund zu reden.

Außerdem bedurfte Karsten keiner Aufforderung.

„Es passierte“, berichtete er, „kurz bevor ich mittags im Hotel eintraf. Vom Krankenhaus kommend. Außer Papadopulos hat es niemand gesehen. Selbst Erich, vor dessen Nase es sich abspielte, wußte von nichts. Man könnte vermuten, ein Wal hätte durch sein Atemloch Luft ausgeblasen. Aber das müßte dann ein Wal gewesen sein — halb so groß wie die Bucht. Denn der Wasserpilz, sagt Papadopulos, habe ausgesehen wie ein kleiner Atompilz. Außerdem war ein Rumoren im Wasser. Naja, und Wale gibt’s dort ohnehin nicht.“

„Um Himmels willen!“ rief Locke. „Überall werden heimlich Atombomben getestet. Weil die Menschheit mit faszinierender Blödigkeit an ihrem Untergang strickt. Atombombentests unter der Erde, im Weltraum — und jetzt auch unter Wasser? Hat Griechenland Atombomben, die es in der Bucht dort erprobt?“

Niemand lachte.

Man lacht ja auch nicht während einer Beerdigung — selbst wenn die Grabredner stottern.

„Was mir Papadopulos erzählte“, fuhr Karsten fort, „hört sich so an: Er befand sich im Obergeschoß und blickte zufällig auf die Bucht, als sich unmittelbar vor unserem Bungalow der atompilz-ähnliche Wasserpilz erhob. Um 11.50 Uhr. Dazu ein dumpfes Rumoren wie in weiter Ferne. Und ein gewaltiges Geschwappe an die Klippen. Papadopulos erschrak. Er dachte an einen Vulkanausbruch unter Wasser. Aber der Pilz fiel in sich zusammen wie ein Springbrunnenstrahl, wenn er abgedreht wird. Ende der Vorstellung. Also kein Vulkanausbruch.“

„Interessant!“ stellte Tom fest. „Und Erich hat nichts bemerkt?“

„Er war in seinem Zimmer und hatte gerade festgestellt, daß sein Koffer fehlt.“

„Davon sprachen Sie am Telefon“, nickte Tom. „Der Dieb ist durchs Fenster eingestiegen?“

Karsten nickte.

„Aber Ihren Koffer hat er nicht genommen?“

„Vielleicht war er ihm zu schwer.“

„Ist Papadopulos diesem Wasser-Spuk nachgegangen?“ fragte Locke.

„Er kam zu unserem Bungalow, und wir haben alle ziemlich lange aufs Wasser runtergeglotzt“, nickte Karsten. „Dann war Erich recht mutig. Er hat sich hinein gewagt und ist getaucht. Bei den Klippen beträgt die Tiefe nur drei bis vier Meter. Er konnte nichts Außergewöhnliches feststellen.“

„In der Tat rätselhaft.“ Tom fing Lockes Blick auf.

Dachte sie das gleiche wie er?

Fast schämte sich Tom seiner Idee.

Sie war so ungeheuerlich — und bestimmt an den Haaren herbeigezerrt. $

Aber der Gedankenblitz schoß durch sämtliche Gehirnzellen, und jetzt war’s nicht mehr möglich, ihn zu löschen.

Dann wandte sich das Gespräch anderen Themen zu; und es wurde noch ein netter, unterhaltsamer Abend.

Locke und Tom hatten sich 22 Uhr als Grenze gesetzt.

Kurz vor der Zeit meinte Karsten, er wolle abermals beim Krankenhaus anrufen.

„Denn wenn was sein sollte, erreicht man mich nicht. Mein automatischer Anrufbeantworter zu Hause ist kaputt.“

Er nahm sein Glas mit, als er in die Diele ging, wo das Telefon stand.

17. Der Verdacht

An diesem Nachmittag hatte Inga Hainbull unter einem Vorwand den Nimgeldski-Betrieb verlassen.

Sie ging nur bis zur nächsten Telefonzelle.

Von dort rief sie im Krankenhaus an.

Sie hielt es für klüger, daß niemand in der Firma davon wußte.

Sie hätte auch Karsten fragen können, der sich stündlich informierte — und damit die Stationsschwester nervte.

Aber zum einen redete sie mit ihm nur noch das Nötigste. Zum andern sollte er nichts merken von ihrem außergewöhnlichen Interesse.

Sie gab sich als Maxim Iwan Nimgeldskis Cousine aus.

Sie erfuhr, die Operation sei seit einer halben Stunde beendet.

Alles war zufriedenstellend verlaufen, sein Zustand stabil.

Dann eben nicht, dachte sie und ging an ihren Schreibtisch zurück.

Immerhin — der Arzt hatte sich sehr vorsichtig ausgedrückt.

Also rief sie abends, als sie trübsinnig in ihrem Apartment hockte, zum zweiten Mal an. Um 21.56 Uhr.

Ein Arzt war nicht erreichbar.

Aber die zuständige Schwester teilte mit, Maxim Iwan Nimgeldski sei vor wenigen Minuten verstorben.

Inga gab ihrer Stimme einen erstickten Klang, dankte und legte auf.

Zweimal klatschte sie in die Hände.

Nicht, daß sie gegen den Alten was hatte.

Er war immer zuvorkommend gewesen und großzügig.

Doch lebend hätte er jetzt ihrem Plan im Wege gestanden.

Sie wartete bis 23 Uhr, zog dann ihr Räuberzivil an, nämlich Cordhosen, Steppmantel und Wollmütze.

Sonst trug sie das nur, wenn sie am Wochenende bei schlechtem Wetter durchs Quaklinger Moor wanderte.

Sie stieg in ihren Mini-Austin und fuhr durch unbelebte Straßen zur Firma.

Das Mondhörnchen sah zu, als sie ihren Blechfloh beim Supermarkt parkte.

Auf keinen Fall sollte das Fahrzeug bei der Firma stehen.

Kurz vor Mitternacht betrat sie das dunkle Gebäude.

Sie besaß alle notwendigen Schlüssel, kannte jeden Fußbreit Boden und brauchte kein Licht, um bis ins Zimmer des Verstorbenen vorzudringen.

Sie zog Stoffhandschuhe über die Finger.

Es gelang ihr, den Safe zu öffnen. 515 — die Kombination stimmte.

Das Geld hatte sie sich als Menge größer vorgestellt.

Dann sah sie im Mondlicht, das durch die hohen Fenster hereinfiel: Es handelte sich um gebündelte Tausender.

Der Senior ist tot, dachte sie. Der kann nichts mehr erklären. Karsten wird denken, sein Vater sei zum Schluß nicht mehr ganz klar gewesen, habe gesponnen — oder vergessen oder verwechselt, wo das Geld tatsächlich versteckt ist. Ach, soll er doch denken, was er will, der Mistkerl!

Sie stopfte die Geldbündel in eine mitgebrachte Leinentasche.

Schon wollte sie den Safe schließen und alles herrichten wie vorher, als sie das Manuskript bemerkte.

Richtig! Davon hatte der Senior geredet. Seine Memoiren. Mit der Geschichte vom Petersburger Diamantenschatz. Warum nicht? Das konnte interessant sein. Sicherlich fand sie jemanden, der ihr das Zeug übersetzte.

Sie stopfte auch das Manuskript in die Leinentasche und stahl sich hinaus.

*

Wie traurig so ein netter Abend endete.

Dunja hatte herzzerreißend geweint.

Auch Karsten kämpfte mit den Tränen.

Tom und Locke sprachen ihr Beileid aus und verabschiedeten sich rasch.

Es war eisig geworden, und der Nachthimmel hatte einen stählernen Glanz.

Die Gräser in den Grünanlagen waren schon ganz steif und knackten wie Stroh, wenn man darauf trat.

„Der erste Nachtfrost“, stellte Locke fest. „Und am Samstag haben wir noch stundenlang im Freien gebadet.“

„Was sagst du zu dem Wasserpilz?“

Sie fuhren nebeneinander.

Das verstieß zwar gegen die Verkehrsvorschriften, war aber zur Stunde ungefährlich wegen autoleerer Straßen.

„Ich weiß nicht, Tom. Ein Wunder ist es bestimmt nicht — und auch kein Rätsel. Ich sah dir an, daß du einen bestimmten Gedanken hast. Du meinst, Erich hat irgendwas gemacht. Aber was? Zuzüglich dieses Gedankens fällt mir auf, daß der Dieb nur seinen Koffer stahl. Weshalb nur den? Du hast beide gehoben. War Karstens Koffer soviel schwerer?“

„Nicht der Rede wert.“

„Er sah wertvoller aus.“

Tom lächelte wie ein Tiger, der im Dschungel einen Bogen schlägt und sich seinem Jäger von hinten nähert.

„Du sagst es, Locke-Schatz. Deshalb muß es ein sehr blöder Dieb gewesen sein, weil er erstens nur einen Koffer nimmt und zweitens den falschen.“

„Aber griechische Diebe sind nicht blöd.“

„Überhaupt nicht.“

„Du vermutest, es gab überhaupt keinen Dieb. Den hat Erich nur erfunden, um zu erklären, daß sein Koffer weg ist.“

„Darauf wette ich meine Hühneraugen. Beide.“

„Bis dahin, Tom, folge ich deinem Gedanken. Aber entsteht denn ein atompilz-artiger Wasserpilz, wenn man einen Koffer ins Wasser schmeißt? Und überhaupt: Weshalb sollte sich der lange Knochen solcherart seines Gepäcks entledigen?“

Sie bogen in Lockes Straße ein.

Tom wartete mit der Antwort.

Sie knatterten die letzten Meter und hielten vor der Einfahrt.

Sofort wurden die Motoren abgestellt — wie es sich gehört, um Luftverschmutzung und Ruhestörung so gering wie möglich zu halten.

„Richtig, Locke-Liebling! Wenn man einen Koffer ins Wasser wirft, spritzt es ein bißchen. Aber mehr passiert nicht.“

„Es sei denn..

Tom nickte. „Es sei denn, der Koffer enthält etwas, das sich in einen Wasserpilz verwandelt.“

„Außerdem hat’s rumort. Das könnte eine Explosion gewesen sein unter der Wasserfläche. Aber ist denn der lange Knochen ein Hobbybastler, der seinen Chemie-Baukasten mit sich rumschleppt — so einen der Marke: Die kleinen Ost-West-Strategen (militärische Planer) und ihre lustigen H-Bomben-Kriege. Das wäre doch was für die heranwachsende Eierkopf-Jugend.“

„Ich denke nicht an einen Chemie-Baukasten“, sagte Tom.

Locke nickte. „Das kann’s nicht sein. Denn deshalb bestünde kein Grund, gleich den ganzen Koffer ins Wasser zu werfen. Wohl aber... wie weiter, Tom?“

„Wohl aber, wenn der Koffer was Explosives enthält, das außer Kontrolle gerät.“

Eine Weile dachten sie nach.

Im Nachbargarten kreischten zwei Katzen.

Das Rehmsche Garagentor war geöffnet, und Mikes schwere Maschine parkte auf dem ihr zugeteilten Platz.

Gunters Saab fehlte.

Locke erinnerte sich, daß Gunter nach Dienstschluß im Pressehaus noch zu Helga wollte.

Tom sagte: „Es ist so ungeheuerlich, Schatz, daß sich meine Zunge weigert, beim Aussprechen mitzumachen. Und ich will auch niemanden bezichtigen, solange alles nur eine gedankliche Seifenblase ist. Andererseits — die Schose paßt verdammt gut zusammen. Mir läuft’s kalt runter — vom Hinterhaupt bis zum Stert.“

Sie schluckte. „Du vermutest, er hatte eine Bombe im Koffer. Sie war auf eine bestimmte Zeit eingestellt. 11.50, ja? Und darin ließ sich nichts ändern. Also war ein Zeitzünder dran. Damit handelte es sich um eine Höllenmaschine. Entdeckt hat er, Erich, das so spät, daß er die Bombe nicht mehr aus dem Koffer nehmen konnte. Um sie loszuwerden, mußte er sein Gepäckstück ins Wasser werfen. Richtig?“

„Richtig.“

„Aber da bleiben Fragen offen.“

„Nicht eine einzige, Locke. Jedenfalls nicht bei dem, was ich aus der grauen Masse rausdrücke. Du kannst nicht darauf kommen. Denn ein wertvoller Mensch wie du denkt nicht so schlecht.“

„Dann laß mal hören, was einem wertlosen Subjekt einfällt.“

„Karsten hat erzählt, wie er Erich aus dem Krankenhaus anrief. Erich hatte eine Wanderung gemacht und wußte noch gar nicht, daß die Koffer im Bungalow sind. Er redete, als hätte er einen Sonnenstich, sagt Karsten. Dann Ende des Gesprächs. Bald darauf der Wasserpilz. Nämlich um 11.50 Uhr, wie Papadopulos weiß. Das bedeutet: Erich machte sich fast in die Hose, als er begriff, daß sein Koffer im Bungalow ist. Erich wußte: Die Bombe im Koffer explodiert um 11.50 Uhr. Daran fehlten nur Augenblicke. Also warf er seinen Koffer ins Wasser. Dann täuschte er den Einbruch vor.“

Das Mondlicht reichte aus, um Lockes Gesicht zu erkennen.

Unter der Inselbräune war sie weiß wie Rauhreif.

Jetzt sind meinem Schatz tausend Sonnen aufgegangen, dachte Tom. Aber die Erkenntnis wirft Schatten aufs Gemüt.

„Tom!“ Ihre Stimme klang ganz dünn. „Erichs Koffer sollte... mit uns fliegen.“

„Und um 11.50 — knapp eine Stunde nach dem Start — befanden wir uns in 6000 Meter Höhe über Südeuropa.“

„Aber Erich... ist... nicht mitgeflogen. Weil er... angeblich...“

„Ja, angeblich! Ob ihn wirklich ein Hubert Witter zum Zelten eingeladen hat — das wäre noch zu prüfen.“

Locke begann zu zittern.

Rasch legte Tom die Arme um sie.

Er spürte ihr Schaudern.

Daran schuld war nicht nächtliche Kälte, sondern die Erkenntnis in ihrer letzten Konsequenz (Auswirkung).

Während er ihr Haar streichelte, beruhigte sie sich.

Mit dem Mund an seiner Schulter sagte sie: „Tom! Wenn alles zutrifft, was wir denken — nur um Haaresbreite sind wir dann dem Tode entgangen. Nur daß Karsten den Gallenanfall bekam, hat uns gerettet. Sonst wäre er mit uns in der Maschine gewesen — samt der Koffer. Und außer uns noch 174 Passagiere. Tom, ich weigere mich, das zu denken.“

„Mir geht’s genauso. Aber erinnere dich! Daß der lange Knochen eine Kotztype ist, haben wir gleich gemerkt. Außerdem fiel uns auf, daß er sich benimmt wie einer, der nicht alle Tassen im Schrank hat. Dieses komische Gerede! Er lacht immer an der falschen Stelle. Diese Gehässigkeit! Dauernd beißt er in seine Fäuste. Vielleicht würde ein Seelenklempner feststellen, daß er nicht dicht ist.“

„Jemand, der einen Massenmord beabsichtigt, kann nicht dicht sein.“

„Jetzt sehe ich auch die Kanu-Fahrt in anderem Licht. Erich hat seinen Onkel im Stich gelassen, weil er wollte, daß der ertrinkt. Aber es hat nicht geklappt. Und so kam der zweite Streich.“

Locke zitterte wieder.

„Ich fasse es wirklich nicht. Ich kann es nicht begreifen. Er hätte uns alle ausgelöscht. Alle. Warum?“

„Das ist die Frage. Bei einem Verrückten weiß man natürlich nie, was in seiner Birne abrollt. Soooo verrückt ist aber der lange Knochen nicht, behaupte ich. In erster Linie ist er ein verbrecherischer Charakter. Ich nehme an, er hat ein ganz handfestes Motiv. Er will seinem Onkel das Lebenslicht ausblasen. Wäre das auf die geplante Weise passiert, käme so schnell keiner hinter die Wahrheit. Man denkt an Terroristen oder den ganz alltäglichen Wahnsinn. Solchermaßen ist ein Massenmord eine vorzügliche Tarnung.“

„Aber was hat dieser Wahnsinnige gegen seinen Onkel?“ Tom hob die Achseln.

„Vielleicht haßt er ihn. Vielleicht will er ihn beerben.“

„Und um von sich abzulenken, hätte er all die Menschen geopfert — uns eingeschlossen. Doch, Tom, er muß geisteskrank sein.“

„Der Geist funktioniert offenbar ganz gut. Krank ist die Seele.“

„Was machen wir jetzt?“

„Wir haben keinen Beweis. Eine klitzekleine Chance besteht noch, daß wir uns irren. Ich wünschte es. Zur Zeit wäre es also unverantwortlich, wenn wir den langen Knochen — so wenig wir ihn auch mögen — in die Pfanne hauen. Ich meine, wir können weder seiner Mutter noch seinem Onkel unsere Vermutungen auftischen, der Polizei schon gar nicht.“

„Aber der Typ ist gefährlich — falls wir uns nicht irren.“

„Ich stelle es mir so vor: Wir achten auf ihn. Außerdem geben wir ihm zu verstehen, daß wir über ihn Bescheid wissen. Zwar machen wir das verschlüsselt, sozusagen durch die Blume, dennoch unmißverständlich. Wenn ihm die Jacke paßt, kann er sie sich anziehen. Warnen wird ihn das — und soll’s auch. Ich nehme an, dann hütet er sich, abermals so ein Ding abzuziehen. Außerdem kriegt man ja Bomben dieser Art nicht im Laden an der Ecke. Es ist bestimmt kein Kinderspiel für ihn, sich eine neue Höllenmaschine zu beschaffen.“

Locke seufzte. „Ich glaube nicht, daß ich heute nacht schlafen kann.“ —

„Mach Yoga.“

„Immer hilft das auch nicht.“

Er nickte. „Leider. Gegen Bomben hilft gar nichts.“

18. Abschiedsgeschenk

Am Tag nach Maxim Iwan Nimgeldskis Beerdigung, am Montagvormittag, ging im Betrieb alles seinen gewohnten Gang.

Einige Mitarbeiter vermißten das metallische Geräusch seines Krückstocks.

Einige ältliche Mitarbeiter legten drei, vier Pausen mehr ein als sonst und erinnerten sich der langen Jahre — während derer ,ihr’ russischer Graf den Betrieb aufgebaut und geführt hatte.

Inga saß im Vorzimmer am Tisch und verdeckte den Blick ihrer Katzenaugen mit langen Wimpern.

Einerseits hatte sie ein schlechtes Gewissen.

Andererseits schlug die Habgier voll bei ihr durch.

Drittens genoß sie ein Gefühl der Rache.

War es doch demütigend für sie, daß der Mistkerl sie beiseite schob wie ein überflüssiges Möbel — nach so langer Verbindung.

Jetzt kam er aus seinem Zimmer.

Die Kreta-Bräune war verblaßt. Er sah ein bißchen gallegelb aus.

Hinzu kam echte Trauer um seinen Vater.

Sie hatten sich gut verstanden, obwohl der Senior schon 56 Jahre zählte, als ihm Sohn Karsten geboren wurde.

Freilich — wer ein ganzes Jahrhundert als Lebensalter durchläuft, der ist mit 56 noch jung.

Mit angedeutetem, ziemlich verlegenen Lächeln blieb Karsten vor Ingas Schreibtisch stehen.

Ungeschickt griff er nach ihrer Hand.

„Inga! Ich weiß, was du von mir denkst.“

„Das weißt du nicht.“

„Doch. Und vielleicht trifft sogar zu, was du denkst. Vielleicht benehme ich mich wirklich wie ein Schweinehund. Aber die Umstände zwingen mich. Du weißt ja.“

„Was weiß ich?“

„Ich habe es dir doch erklärt.“

„Jaja.“

„Inga! Bitte! Trotz allem — du hast mir sehr viel bedeutet, und ich möchte etwas für dich tun.“

Mit ausdruckslosem Gesicht sah sie ihn an.

„Du kannst mir ein gutes Zeugnis ausstellen.“

„Inga!“ Er wirkte gequält. „Bitte, komm mit. Ich habe ein Abschiedsgeschenk.“

Sie gingen durch den Flur.

Als er sie in das Zimmer seines Vaters führte, erhöhte sich ihr Pulsschlag.

Der Raum war mit schweren, alten Möbeln eingerichtet. Gediegenheit bis an die Scheuerleiste. Es war mehr ein Salon als das Büro des Senior-Chefs.

Die Holztäfelung ringsum hatte die Farbe von Vollreifen Haselnüssen.

Karsten lächelte. „Ich denke es mir als eine Art Abfindung.“

O Gott! Ihr wurde ein bißchen schwummerig unter der roten Mähne.

„Du weißt, was ich meine, Inga. Es ist mehr als eine halbe Million.“

„Wie? Was soll ich wissen? Ich habe keine Ahnung, wovon du redest.“

„Inga, ich bitte dich! Die Gegensprechanlage war eingeschaltet. Du hast zugehört. Ich habe absichtlich nicht abgeschaltet. Das hätte ausgesehen, als traue ich dir plötzlich nicht mehr. Du hast mitgehört, Inga, und weißt Bescheid. Aber nicht deshalb schenke ich dir das Geld, sondern weil es dir gebührt. Und hab keine Sorge, daß die Sache irgendwie aufkommt! Jetzt, nach Vaters Tod, wissen nur wir beide von dem Geld. Nur wir beide.“

Immer noch lächelnd, wandte er sich von ihr ab und klappte die Holztäfelung beiseite.

„Fünf — eins — fünf. Richtig?“ fragte er mit dem Rücken zu ihr.

Sie sah, wie er das Kombinationsschloß einstellte.

Ich Idiotin! dachte sie. Das habe ich versäumt. Ich hätte die Kombination ändern sollen. Dann würde er den Safe jetzt nicht aufkriegen. Warum habe ich daran nicht gedacht?

Karsten öffnete den Safe.

Über seine Schulter hätte sie hineinsehen können.

Aber sie starrte auf seinen Nacken.

Dort zuckte die Haut. Und die dunklen Kringel, in die seine Frisur endete, schienen sich zu sträuben.

Er verharrte sekundenlang. Dann drehte er sich um.

Verschwunden war die Freundlichkeit aus seinen Zügen.

„Wo ist das Geld?“

„Wie? Was fragst du mich?“

„Wo ist das Geld, Dunja?“

„Was soll das? Was ist los?“

„Ich sagte es schon: Nur wir beide wissen davon. Du warst also inzwischen hier und hast dich bedient. Du hast gestohlen. Ich spucke vor dir aus. Und ich gefühlsduseliger, hirnverbrannter Romantiker will diesen Reichtum auf dich häufen, obwohl ich das Geld auch besser verwenden könnte. Und jetzt werde ich’s besser verwenden. Du kriegst keinen Pfennig.“

Sie starrten sich an,

Dunja konnte ihren Haß nicht länger verbergen.

Karstens Miene spiegelte Abscheu — und ein bißchen Enttäuschung.

„Ich sage es nochmal“, begann sie. „Ich weiß nicht, was du...“

„Hör auf!“ fuhr er sie an. „Mach dich nicht lächerlich! Du niederträchtige Diebin! Du leugnest also? Gut! Ich rufe die Kripo an. Sie werden hier alles untersuchen. Und bei dir zu Hause. Das wäre ja gelacht. Du meinst, ich mache das nicht? Da irrst du dich. Und wenn du hundertmal aussagst, daß mein Vater das Geld am Finanzamt vorbeijongliert hat. Ihm schadet es nicht mehr. Ich wußte nichts davon. Und eine Steuerhinterziehung ist kein Makel, der seinem Ansehen im Nachhinein schadet. Da leisten sich unsere Herren Politiker ganz andere Sachen. Also?“

Er trat zum Schreibtisch, legte die Hand auf den Hörer und sah sie an.

Er machte ernst. Sie merkte es. Was das betraf, kannte sie ihn. Er konnte sehr gradlinig sein und wich von einem einmal gefaßten Beschluß nicht mehr ab.

Aber noch zögerte sie.

Er nahm den Hörer ab.

Sofort meldete sich die Stimme der Telefonistin.

„Verbinden Sie mich mit der Kripo“, sagte er. „Am besten mit...“

„Leg auf!“ sagte Dunja.

„Ist nicht mehr nötig“, sagte er in den Hörer.

Er legte auf. „Nun?“

Sie fühlte sich klein, häßlich und so, als hätte er sie angespuckt.

„Also gut. Ich habe das Geld genommen.“

„Du Diebin!“

„Ich wollte dir eins auswischen. Und ich dachte — verdammt nochmal! — , daß du mir das schuldest.“

„Pfui Teufel! Du zeigst dein wahres Gesicht, Inga Hainbull. Und dir wollte ich das Geld schenken! Ich muß bekloppt sein. Nein! Dafür weiß ich jetzt bessere Adressen. Die eine Hälfte der Summe kriegt das SOS-Kinderdorf, die andere Hälfte der Tierschutzverein. Du kannst froh sein, daß ich dich nicht an-zeige. Im übrigen will ich dich nicht mehr sehen. Du erhältst dein Gehalt bis Ende nächsten Monats, wirst aber meinen Betrieb nicht mehr betreten. Jetzt fährst du nach Hause und holst das Geld — und die Aufzeichnungen meines Vaters, die du freundlicherweise ebenfalls gestohlen hast. Weshalb das?“

Sie hob die Achseln.

„Vielleicht will ich Russisch lernen“, meinte sie patzig.

Er sah auf die Armbanduhr.

„In spätestens einer Stunde lieferst du alles bei mir ab.“

19. Ferngespräch mit Papadopulos

„...41412“, murmelte Tom vor sich hin, tippte die Rufnummer auf dem Tastentelefon und drehte dann den Kopf zur Seite, um seine Nase an Lockes Wange zu reiben.

Sie saßen dicht nebeneinander im Rehmschen Wohnzimmer.

Es war früher Nachmittag.

Helena, die weiße Maus, kletterte auf Lockes Schulter herum.

In der Leitung surrte und rauschte es.

Stimmen brabbelten in weiter Ferne — in Sprachen, von denen weder Locke noch Tom einen blassen Dunst hatten.

Das Rufzeichen erklang überlaut dazwischen.

Dann wurde abgehoben, und die Leitung war frei.

„Herakilounda Beach-Hotel“, meldete sich die Stimme der Hoteltelefonistin — und setzte hinzu, „Crete (Kreta), Greece (Griechenland).“

„Verbinden Sie mich bitte mit Herrn Papadopulos“, verlangte Tom, ohne sich die Mühe zu machen, seine Englischkenntnisse hervorzukramen.

In den internationalen Hotels rund ums Mittelmeer ist Englisch die übliche Verständigungs-Grundlage.

Aber im Herakilounda sprach man, wie er wußte, genauso gut deutsch.

Papadopulos meldete sich.

„Hier ist Engelbert Conradi, Herr Papadopulos. Sie entsinnen sich an mich? Wunderbar. Ja, es ist noch nicht sehr lange her. Gerade acht Tage. Richtig! Ja, es geht mir gut. Und Fräulein Rehm auch. Wir hatten einen guten Rückflug. Nein, hier ist es saukalt... wie? Saukalt ist das gleiche wie schweinekalt. Sehr kalt. Nein, das glaube ich nicht, daß die Schweine bei uns frieren. Sie haben ja wärmende Speckseiten. Wie? Oja, wir haben die Suvlakia (Fleischspießchen) in bester Erinnerung. Natürlich kommen wir wieder. Danke, Herrn Nimgeldski geht es auch sehr gut. Wir haben uns vor ein paar Tagen getroffen und auch von Ihnen gesprochen. Oh, das ist gut, daß Sie alle reparierten Kunststoff-Kanus gegen neue austauschen wollen. Ja, dann wird sowas nicht wieder passieren. Moment, Moment! Ich habe eine Frage. Deshalb rufe ich ja an.“

Locke preßte eine Hand an den Mund und lachte.

Sie kannte die Beredsamkeit des Hotelmanagers Papadopulos.

„Es geht um diesen rätselhaften Vorgang“, sagte Tom, „den Sie beobachtet haben. Den Wasserpilz, der am vorletzten Sonntag um 11.50 Uhr vor dem Bungalow, den Nimgeldski und sein Neffe bewohnten, aus dem Meer wuchs. Dazu habe ich, wie gesagt, eine Frage. Nämlich: Wurde irgendwann später beobachtet, ob dort vor den Felsklippen Dinge im Buchtwasser schwammen, die nicht hineingehören?“

„Was für Dinge?“ fragte der Hotelmanager.

„Stoffetzen, zum Beispiel. Lederstücke von Schuhen. Blechstücke.“

„Davon weiß ich nichts“, war die Antwort.

„Hätte ja sein können“, sagte Tom.

„Weshalb fragen Sie? Haben Sie eine Vermutung?“

„Ich dachte, ein Spaßvogel hätte vielleicht ein Unterwasser-Feuerwerk gezündet. Aber das ist sicherlich Unsinn. Alles Gute bis zu einem gesunden Wiedersehen, Herr Papadopulos.“

Tom legte auf.

„Naja“, meinte Locke.

„Es hätte unseren Verdacht erhärtet.“

„Er ist auch ohne das hart genug.“

„Jetzt sehen wir mal nach, ob es einen Hubert Witter im Telefonbuch gibt.“

So hatte Erich jenen angeblichen Freund genannt, der ihn zum Zelten ins südkretische Pirgos einlud.

22 Witters standen im Telefonbuch.

Drei hießen Hubert mit Vornamen.

Der erste meldete sich.

„Witter.“

„Herr Hubert Witter?“

„Ja.“

„Löcherer ist mein Name. Ich bin Umfrage-Spezialist beim Institut für Spätherbstliche Reise-Planung in Südeuropa und dem Vorderen Orient und habe eine einzige Frage an Sie, Herr Hubert Witter: Wann waren Sie das letzte Mal auf einer griechischen Insel?“

„Ich war noch nie auf einer griechischen Insel. Ich fahre immer nach Sylt. Weil es in Deutschland am schönsten ist.“

„Besten Dank! Wiederhören!“

Locke sagte die Rufnummer des nächsten an.

„Witter“, meldete sich eine Frauenstimme.

„Löcherer ist mein Name...“ Tom zog denselben Spruch ab und fragte dann, wann sie oder ihr Mann letztmals auf einer griechischen Insel weilten.

Frau Witter begann zu schluchzen.

„Im Juni auf Korfu“, erklärte sie. „Das war unser letzter gemeinsamer Urlaub. Seitdem hasse ich Korfu. Weil mein Mann dort eine andere Frau kennengelernt hat. Nun leben wir in Scheidung; und er ist zu ihr nach Kopenhagen gezogen.“

„Tut mir leid für Sie, Frau Witter. Wie alt ist Ihr Mann?“

„61.“ Sie schluchzte auf. „Der alte Esel.“

„Alter schützt vor Torheit nicht, Frau Witter. Wiederhören.“ Tom drückte auf die Gabel.

„Der gesuchte Hubert ist das nicht.“

Auch der dritte war telefonisch erreichbar.

„Wollen Sie mich verarschen?“ fragte er, nachdem Tom seinen Spruch rausgelassen hatte. „Ich bin selbst Umfrage-Spezialist für Touristik-Unternehmen.“

Tom lachte. „Dann sagen Sie mir bitte nur eins, Herr Kollege: Waren Sie letzte Woche auf Kreta?“

„Nein. Dieses Jahr überhaupt noch nicht. Weshalb löchern Sie, Herr... Löcherer?“

„Weil wir einen bestimmten Hubert Witter suchen, der bei Pirgos gezeltet hat. Kennen Sie zufällig einen?“

„Ich weiß nur, daß mein Sohn am Garda-See gezeltet hat. Aber er heißt Claus.“

„Besten Dank! Tschüs.“

„Naja!“ meinte Locke, nachdem der Hörer auf der Gabel lag. „Mehr war ja auch nicht zu erwarten.“

„Der lange Knochen ist heute zurückgekommen.“

„Welche Freude! Warum haben wir ihn nicht vom Flughafen abgeholt? Mit Blumen und Blaskapelle.“

„Weil wir ihn nicht mögen, vermute ich.“

„Wie kontrollieren wir ihn?“

„Erstmal benötigen wir einen netten Grund, um ihn aufzusuchen. Fällt dir was ein?“

Lockes Glutaugen blitzten. „Sein Koffer wurde doch angeblich gestohlen. Aber wir kannten dieses Reise-Behältnis. Was hältst du davon: Wir sülzen ihm vor, wir hätten einen Typ im Flugzeug gesehen, der uns verdächtig erschien, weil er sich so verstohlen benahm. Bei der Ankunft stellten wir dann fest, daß er einen zweiten Koffer bei sich hatte. Der ähnelte Erichs Koffer sehr. Aber wir dachten uns nichts dabei, weil wir von dem Diebstahl noch nichts wußten.“

„Ausgezeichnet! Damit können wir ihn in die Mangel nehmen, daß ihm schwarzer Saft aus der Seele tropft. Fahren wir gleich mal hin. Dun ja freut sich sowieso.“

20. Ein Päckchen wird erwartet

Nicht nur Locke und Tom führten an diesem Montagnachmittag ein Ferngespräch, das Landesgrenzen überbrückt.

Inga Hainbull — eben aus dem Nimgeldski-Betrieb zurückgekehrt, wo sie Geld und Memoiren-Aufzeichnungen des verstorbenen Senior-Chef wieder abgeliefert hatte — blätterte in ihrem privaten Telefonverzeichnis und wählte dann eine Nummer in Paris.

Hoffentlich ist er da! dachte sie.

Nach dem vierten Läuten wurde abgehoben.

„Hallo?“ vernahm sie die harte Stimme ihres Bruders.

Henning Hainbull, 38, hatte insgesamt fünfeinhalb Jahre in deutschen Gefängnissen verbracht.

In seiner Vorstrafenakte wurde er als Spezialist für Raubüberfälle bezeichnet.

In Italien wurde er seit Anfang Oktober steckbrieflich gesucht.

Aber das hatte sich noch nicht europaweit rumgesprochen; und weil es sich um einen unblutigen Raub mit geringem Schaden handelte, war Interpol — die internationale Polizei — nicht eingeschaltet.

Zur Zeit hielt sich Ingas Bruder in Paris auf, wo er nach einem lohnenden Coup suchte.

„Ich bin’s“, sagte Inga.

„Grüß dich, Schwesterlein. Wie geht’s?“

„Schlecht.“

„Aber, aber! Du sitzt doch wie die Made im Speck.“

„Ich saß.“

„Wieso?“

„Es ist aus mit Karsten Pedrowitsch Nimgeldski. Außerdem hat er mich rausgeworfen.“

Henning lachte.

„Lach nicht so blöd!“ fauchte sie. „Ich könnte ihn umbringen.“

„Tu das nicht. Darauf steht lebenslänglich.“

Sie erzählte, was sich ereignet hatte.

Henning pfiff durch die Zähne.

„Du hättest mich fragen sollen, bevor du das Ding abziehst, Schwesterlein.“

„Ich weiß. Dein fachmännischer Rat hätte geholfen.“

„Aber du wolltest alles für dich“, lachte Henning. „Die ganzen 600 000. Und hast befürchtet, ich würde einen kleinen Anteil verlangen.“

„Hättest du doch. Oder?“

„Nur ein Drittel. Das sollte ich dir wert sein als dein geliebter Bruder.“

„Wie konnte ich das vergessen.“ Auch sie lachte.

„Du handelst selbstsüchtig — und denkst nicht an die Familie. Von der es leider nur noch uns beide gibt. Was allerdings reicht. Mehr würde die Umwelt nicht vertragen.“

„Gerade wollte ich mein mangelndes Familienbewußtsein wiedergutmachen, Henning.“

„Ich höre.“

„Ich kenne den Nimgeldski-Betrieb in- und auswendig.“

„Na, endlich! Habe ich dir nicht schon oft gesagt, daß wir geradezu verpflichtet sind, dort was abzuholen.“

„Vorher wäre das Wahnsinn gewesen.“

„Wieso, Schwesterlein.“

„Vergiß nicht: Ich habe versucht, mir Karsten Pedrowitsch unter den Nagel zu reißen. Dadurch wäre ich zur Chefin aufgerückt. Und es wäre wohl beknackt, seinen eigenen Laden zu überfallen.“

„Aber jetzt ist das schiefgegangen, und das Objekt wird zum Abschuß freigegeben. Nochmals: Ich höre.“

„Wir könnten meinem Verflossenen Diamanten im Werte von einer Million abnehmen.“

Wieder stieß Henning einen Pfiff aus.

„Interessiert?“ fragte Inga.

„Grundsätzlich immer. Aber erst mal Einzelheiten.“

„In den Betrieb kannst du nicht eindringen. Einen Überfall zu versuchen, wäre noch dümmer. Aber ich kenne die Schwachstelle.“

Sie schwieg kurz, um sich eine Zigarette anzuzünden. Henning wartete.

„Juweliere“, sagte Inga, „brauchen Material. Edelmetall und Edelsteine. Die Heinzelmännchen bringen diese Werte nicht ins Haus. Sondern die Post übernimmt das.“

„Ich weiß.“

„In der Praxis bedeutet das: Die Diamantenschleiferei, zum Beispiel, schickt ein kleines Päckchen an Nimgeldski. Ein Päckchen, das eine Million wert ist. Aber bei der Post wird auch nur mit Wasser gekocht. Und kaum einer dieser mäßigbezahlten Uniformträger reißt sich ein Bein aus. Deshalb läuft immer wieder was schief. Briefe kommen nicht an. Päckchen kommen nicht an.“

„Wem sagst du das“, lachte Henning. „Rechnungen, zum Beispiel, erreichen mich nie.“

„Jedenfalls behauptest du das. Tatsächlich erreichen sie dich. Aber du wirfst sie gleich in den Müll. Käme nun aber ein Diamanten-Päckchen nicht an, wäre das tatsächlich ein gewaltiger Schaden. Einige Juweliere schützen sich, indem sie das Päckchen versichern lassen. Gegen Verlust. Das ist irre, irre teuer.“

„Kann ich mir denken. Doch nun komm mal zum Knackpunkt.“

„Es gibt ein noch größeres Risiko als die Unzuverlässigkeit der Post. Überfälle! Diebstahl! Wenn so ein Päckchen den Absender der Diamantenschleiferei trägt und die Adresse eines Juweliers, kann sich jeder Trottel ausrechnen, daß da kein Weihnachtsgebäck drin ist. Ein erheblicher Anreiz für schräge Typen, das Päckchen während der Beförderung verschwinden zu lassen. Und außerdem: Wenn der Postbote das Päckchen zustellt, könnte man ihn überfallen. Deshalb haben sich die Nimgeldskis was ausgedacht.“

Henning gab nur einen Grunzlaut von sich.

„Das Päckchen mit den Diamanten“, sagte Inga, „trägt nicht den Absender der Diamantenschleiferei, sondern den eines Privatmanns. In diesem Falle heißt er: Wilhelm van Hasselmuiden. Das ist ein Angestellter der Diamantenschleiferei. Und adressiert ist das Päckchen nicht an die hiesige Schmuck- und Juwelen-Werkstatt Nimgeldski, sondern an Frau D. Nagelmann, Karstens Schwester.“

„Verstehe“, sagte Henning. „Es ist also keine Wertsendung, sondern ein ganz normales Päckchen. Von einer Privatperson an eine andere.“

„Du hast es wirklich verstanden, kluger Bruder.“

„Aber es geht noch weiter. Denn bis jetzt sehe ich keine Möglichkeit für mich, tätig zu werden.“

„Ich weiß, daß das Millionen-Päckchen innerhalb der nächsten vier Wochen an Dunja Nagelmann geschickt wird.“

„Aber wann genau? Wann? Wann? Wann?“

„Wenn ich das wüßte, liebstes Brüderlein, brauchte ich keinen Profi wie dich.“

Sie hörte, wie seine Zähne aufeinanderrieben.

So knirschte er nur, wenn er angestrengt nachdachte. „Also“, sagte er dann. „Ich komme in eure schöne Stadt. Zu dir nehme ich keinen Kontakt auf, denn das könnte verhängnisvoll werden für uns beide. Ich werde auch in keinem Hotel absteigen, wo die Bullen gleich Lunte riechen, sondern mir eine andere Bleibe mieten. Eine Wohnung oder ein Häuschen — für einige Monate. Das fällt am wenigsten auf. Dem Vermieter erkläre ich, daß ich begrenzte Zeit in der Stadt bleibe — wegen geschäftlicher Verpflichtungen. In was für einer Straße wohnt die Nagelmann?“

„In einer ruhigen Villenstraße.“

„Parken dort Wagen?“

„Aber ja.“

„Wann liefert dort die Paket-Post ihre Sendungen ins Haus?“

„Im allgemeinen zwischen neun und zwölf. Vormittags.“

„Gut. Ich werde dort also Tag für Tag parken, im Wagen hocken und mich so unauffällig wie möglich verhalten. Wahrscheinlich benutze ich Perücke, Brille und falschen Bart. Irgendwann in den nächsten vier Wochen kommt die Paket-Post und liefert ein Päckchen. Ob es das nämliche ist, wissen wir dann freilich noch nicht. Und ich kann nicht jedesmal, wenn die Nagelmann ein Päckchen erhält, durch die Hintertür bei ihr eindringen und sie niederschlagen. Sowas sollte nur einmal passieren, und zwar dann, wenn das richtige Päckchen ankommt.“

„Das kann ich feststellen“, sagte Inga.

„Wie? Du gehörst nicht mehr zur Firma.“

„Ich rufe ganz einfach bei der Diamantenschleiferei an und gebe mich für Beatrix Gobelmann aus. Sie war die Sekretärin vom Seniorchef. An ihrer Zuständigkeit für gewisse Bereiche wird sich nichts ändern. Sie ist ein altgedientes Arbeitspferd. Für die Firma würde sie ihr Leben geben. Ich kann Beatrix’ Stimme gut nachahmen. Also werde ich mich bei Wilhelm van Hasselmuiden erkundigen, ob das Päckchen schon abgeschickt sei. Wenn er sagt: Nein. Wieso? — dann mache ich auf verwirrt und rede mich raus. Sagt er: Ja. Gestern. Vorgestern! — dann wissen wir: Jetzt hat es die Nagelmann. Passieren muß das natürlich unmittelbar. Du mußt mich schon verständigen, während der Paketzusteller noch vor der Tür steht. Das geht. In der Straße dort ist eine Telefonzelle. Und ich lauere hier am Apparat.“

„So läuft es“, meinte er nach kurzem Nachdenken. „Wohnt die Nagelmann allein im Haus?“

„Mit ihrem Sohn.“

„Wie alt?“

„Anfang zwanzig.“

„Ist er ständig da?“

„Der gammelt rum. Da weiß man nicht, wann er kommt und geht.“

„Wie ist er?“

„Den schaffst du mit links.“

„Gut. Ich breche hier sofort meine Zelte ab und mache mich auf die Socken.“

„Schade, daß wir uns nicht sehen.“

„Wenn alles gelaufen ist, Inga, verhöckere ich die Diamanten bei meinem hiesigen Hehler. 400 000 bis 450 000 Mark kann ich rausholen. Mehr leider nicht. Die Kohle teilen wir uns.“

„Ich liebe dich innigst, Brüderlein.“

„Ich dich auch, Schwesterchen.“

Inga legte auf.

Sie war zufrieden.

Schadenfroh malte sie sich aus, wie ihr Bruder Dunja Nagelmann überwältigte.

Sicherlich mußte er sie niederschlagen — und den Bengel auch.

Inga wußte, daß die Frau gegen sie war, eine Verbindung zwischen ihr und Karsten nie gebilligt hätte.

Jetzt traf die Rache also auch sie; und Inga genoß das.

Sie zündete sich eine frische Zigarette an und begann, die losen Blätter zu ordnen, die sie am Samstagvormittag in einem Geschäft für Büromaschinen hatte herstellen lassen. Als Fotokopie (Ablichtung) des Originals (Erstschrift).

Es waren 61 engbeschriebene Seiten — in kyrillischer Schrift: nämlich die Lebens-Aufzeichnungen von Graf Maxim Iwan Nimgeldski.

21. Das Märchen vom Kofferdieb

Die Einfahrt zu Dunja Nagelmanns Grundstück war geöffnet.

Locke und Tom rollerten bis zur Garage und parkten ihre Knatterstühle.

Als sie klingelten, kam Erich an die Tür.

Der lange Knochen war auch in der zweiten Urlaubswoche nicht gebräunt. Auf der Nase pellte sich seine Haut ab. Die Ohren zeigten Spuren von Sonnenbrand.

„Hallo!“ sagte Tom ohne Begrüßungslächeln. „Wieder im Lande?“

Erich nickte. Seine Miene drückte Abwehr aus.

„Wollt ihr zu meiner Mutter?“

„Eigentlich wollen wir zu Ihnen, Erich.“ Tom starrte ihn an.

Der lange Knochen hob eine Faust an den Mund, besann sich aber und biß nicht in die Knöchel.

„Tja, dann kommt rein.“

Die Wiedersehensfreude reißt ihn förmlich um, dachte Locke. Mein Gott! Ich muß mich zwingen, ihn anzusehen. Wenn unser Verdacht zutrifft, ist dieser Kerl ein Monster.

„Meine Mutter ist einkaufen gegangen“, sagte er und schlurfte in den Wohnraum voran.

Für ein, zwei Sekunden stand er dort unschlüssig vor der Couch.

Dann grinste er Locke an.

„Nehmen Sie Platz, Nina!“

Auch Tom durfte sich setzen.

Erich trug einen roten Kaschmir-Pullover und dazu eine Hose aus Bundeswehr-Beständen.

Nackte, weiße Füße steckten in Hauslatschen.

„Wir hörten von Ihrem Onkel“, begann Tom, „was Sie für Pech hatten.“

„Was? Wieso?“

„Na, daß Ihnen der Koffer gestohlen wurde.“

„Ach so. Ja, der ist weg. Auf Nimmerwiedersehen. In südlichen Ländern wird noch mehr geklaut als hier.“

„Hatten Sie Wertsachen im Koffer?“

„Klamotten. Nichts Billiges, wie Sie wissen. Aber das kann man ersetzen.“ Er schien nachzudenken. „Ach so. Und dann noch meine Kamera.“

„Schade!“ sagte Locke. „Dann ist es ja nichts mit den Fotos.“

„Nee, leider nicht.“

„Als wir hier landeten“, sagte Tom, „fiel uns ein Typ auf, der sich irgendwie seltsam benahm. So ein bißchen verstohlen, ein bißchen hinterhältig. Mit scheelem Blick und Schleichfuß-Schrittfolge. Sie verstehen, was ich meine.“

Erich schüttelte den Kopf. „Ich weiß nicht, was Sie meinen.“

„Er benahm sich verdächtig.“

„Weshalb?“

„Das fragten wir uns auch. Nicht wahr, Locke? Wir dachten, er hätte vielleicht was geschmuggelt. Heroin oder so.“

„Aha.“

„Oder er hätte eine Bombe im Gepäck.“

„Eine... Bombe?“

„Eine Höllenmaschine“, nickte Tom. „Eine, mit der man zum Beispiel ein Flugzeug sprengen kann.“

Erich sagte nichts.

Er starrte auf ein Wandgemälde, das eine romantische Landschaft zeigte.

Sein Adamsapfel hüpfte.

„Andererseits“, fuhr Tom fort, „sagten wir uns, daß eine mögliche Gefahr nun nicht mehr bestehe. Denn der Flug lag ja hinter uns. Außerdem hätte der Kerl auch sich selbst ausgelöscht, wäre seine Bombe im Flugzeug explodiert.“

Erich sagte auch jetzt nichts.

„Dann beobachteten wir“, spann Tom sein Märchen weiter, „wie der Typ sein Gepäck vom Förderband holte. Zwei Koffer — was ja bei Charterflügen eigentlich nicht üblich ist. Und der eine Koffer... Also, ich bin jetzt felsenfest überzeugt, daß ich recht habe.“

„Du hast sofort zu mir gesagt“, schaltete sich Locke ein: „Sieh mal! Der zweite Koffer von dem Typ sieht genau aus wie Erich Nagelmanns Koffer. Sogar die gleichen Kratzer, die gleichen Beulen, die gleichen Aufkleber. Ist es nicht seltsam, Nina — hast du gesagt — , wie zwei Koffer sich gleichen!“

Erichs Kiefer schlossen sich wie Fangeisen.

Er zog den linken Mundwinkel herunter und löste den Blick vom Gemälde.

„Hm. Sowas gibt’s.“

„Das ist kein Zufall“, sagte Tom. „Ich wette, wir haben Ihren Koffer gesehen, Erich. Und der Typ ist der Dieb.“

„Hm.“

„Was hm? Meinen Sie nicht, daß wir die Polizei verständigen sollten?“

„Ich... äh... bezweifle, daß das Sinn hat. Es... lohnt den Aufwand nicht.“

„Wieso? Wir können den Typ genau beschreiben. Er ist so groß wie Sie, auch blond und hellhäutig.“

Erich winkte ab. „Mein Reisegepäck war versichert. Es entsteht mir kein Schaden.“

Tom blickte auf seine Basketballschuhe, als sähe er sie zum ersten Mal.

Das konnte nicht sein, denn es handelte sich um ziemlich abgelatschte Fußfutterale — und er beabsichtigte, sie in Kürze auszumustern.

„Vielleicht“, murmelte er nachdenklich — und ohne den Blick zu heben, „war wirklich eine Bombe im Koffer. Und deshalb das komische Benehmen des Typs. Er hatte was geplant mit der Bombe. Aber das mißlang. Er wollte das Flugzeug irgendwo über dem Mittelmeer zerstören. Weshalb? Um jemanden zu töten, der in der Maschine war. Natürlich wären auch alle anderen dabei umgekommen. Aber das hat er einkalkuliert, dieser Wahnsinnige. Es war sogar Teil seines Plans. Er selbst wollte natürlich nicht dabei drauf gehen, sondern sich der Katastrophe entziehen, indem er nicht mitflog. Aber irgendwas hat nicht geklappt, und deshalb fand dieser Massenmord nicht statt. Was meinen Sie, Erich?“

Die Antwort blieb aus.

Statt dessen biß Erich auf seine Fingerknöchel.

Der Blick hing an dem Gemälde, als erwarte er Hilfe von dort.

„Was er wohl nun mit der Bombe macht?“ überlegte Locke laut.

„Stellen wir uns nur vor, daß sie bereits scharf war“, nickte Tom. „Ich meine, daß er den Zeitzünder schon eingestellt hatte. Nicht auszudenken.“

„Dann mußte der Wahnsinnige die Bombe möglichst schnell loswerden“, sagte Locke.

„Richtig.“

„Aber wie?“

„Vielleicht hat er sie im letzten Moment weggeworfen.“

„Wohin?“

„Tja.“ Tom wiegte den Kopf. „Wohin wirft man eine Bombe?“

„Ich würde sie ins Wasser werfen“, sagte Locke. „Samt Koffer.“

„Ei — wie das spritzt.“

„Aber erst, wenn die Bombe explodiert.“

„Richtig. Dann ist was los im Nichtschwimmerbecken. Oder im Teich. Oder in der Bucht. Das können Sie sich auch vorstellen, Erich?“

„Ich... äh... weiß... nicht. Mit sowas... kenne ich mich nicht aus.“

Tom sagte nichts.

Locke schwieg.

Ausdruckslos sahen sie ihn an.

Erichs Blicke zuckten im Raum herum, als folge er dem Zickzack-Kurs eines Lichtstrahls und sei immer gleichauf.

„Jedenfalls“, sagte Tom nach einer Weile, „würde ich den Wahnsinnigen gern warnen. Wenn er nochmal versucht, einen Mordplan in die Tat umzusetzen, spüre ich ihn auf, den Verbrecher. Und dann mache ich Mörderklein aus ihm, bevor er der Polizei übergeben wird.“

„Mörderklein?“ fragte Locke.

„Wie Gänseklein — was kleingeschnittenes Gänsefleisch ist, wie du wissen solltest, Schatzi, wenn du dich auch für Großmutters Kochbuch interessieren würdest — und nicht nur für Ausflüge ins feindliche Leben.“

„Ich interessiere mich für nahezu alles. Und das meiste ist viel zu interessant, als daß ich den Blick abwende. Aber vor deinem Mörderklein graust mir. Ist ja blutrünstig.“

„Du sagst es. Und deshalb: Wehe dem Wahnsinnigen!“

„Jaja. Warnen müßte man ihn können.“

Jetzt reicht’s, dachte Tom. Wenn er noch nicht kapiert hat, der Kotztyp, dann ist er nicht nur wahnsinnig, sondern obendrein auch blöd.

In diesem Moment wurde die Eingangstür aufgeschlossen. Dunja Nagelmann kam vom Einkauf zurück.

Sofort schnellte Erich hoch.

Froh darüber, der Situation, die ihm Angstschweiß auf die Stirn trieb, zu entrinnen, rannte er in die Diele.

„Mutter!“ gröhlte er. „Wir haben Besuch. Ach, darf ich dir den Korb abnehmen?“

22. Bungalow am Burgberg

Dunja Nagelmann wirkte ernst.

Aber sie trug die Trauer nicht wie eine Fahne vor sich her. Trotzdem kam die Rede bald auf ihren verstorbenen Vater — nachdem Dunja mit ihrem Sohn geschimpft hatte, weil er versäumte, dem Pärchen eine Erfrischung anzubieten.

„Kennt ihr jemanden“, fragte sie, als alle beim Tee saßen, „der russisch spricht? Der russische Texte übersetzen kann?“ Locke nickte. „Ein Kollege meines Vaters nimmt bei der Dame, die ich meine, Unterricht. Privatstunden in Russisch. Er braucht das, wie er meint, weil er beim Tageblatt politischer Redakteur für Außen- und Ostpolitik ist.“

„Du meinst die VHS-Tante?“ fragte Tom.

„Ja. Sie gibt auch Russisch-Unterricht in der Volkshochschule. Sie ist reinblütige Russin, in Moskau geboren, aber schon vor Jahrzehnten getürmt.“

„Swetlana Wodkalunskaja“, sagte Tom — und ließ den Namen auf der Zunge zergehen. „Klingt fast so gut wie Dunja Nimgeldski.“

„Aber aus der wurde dann eine Dunja Nagelmann“, lächelte Dunja. „Manche deutschen Namen klingen einfach.“

„Geradezu primitiv klingen sie“, kläffte Erich.

Er hatte sich wieder gefangen und hockte mit grimmiger Miene in seinem Sessel.

„Ist Geschmackssache“, sagte Tom.

„Mein Vater“, erklärte Dunja, „hat Aufzeichnungen hinterlassen. 61 Seiten — eine kurze Aufzeichnung seines langen, ereignisreichen Lebens. Natürlich hat er das Manuskript in seiner Muttersprache verfaßt; und wir stehen jetzt hilflos davor.“

„Ich kenne die Frau Wodka — wie wir sie abgekürzt nennen — persönlich“, meinte Locke. „Soll ich mal anrufen?“

Die Russin war zu Hause.

Locke erklärte ihr, worum es ging; und Frau Wodka war bereit, sofort vorbeizukommen und das Manuskript abzuholen.

„Warum nicht?“ meinte Dunja, als Locke fragte.

„Ist gemacht, Frau Wodkalunskaja“, sagte Locke in den Hörer und nannte Dunjas Adresse.

Während sie warteten, sagte Dunja: „Meine Erinnerung reicht bis zu meinem fünften Lebensjahr zurück. Seitdem kenne ich natürlich alle Stationen im Leben meines Vaters. Aber was davor war, hat er nur hin und wieder erwähnt. Die Zaren-Zeit. Die Zeit vor Vaters Flucht aus Petersburg nach Deutschland. Immer wieder sprach er allerdings von dem geheimnisvollen Petersburger Diamantenschatz. Aber diese Berichte waren uns — Karsten und mir — so unwirklich wie Märchen. Ich glaube, wir haben nur mit einem Ohr hingehört. Erst jetzt, da alles nicht nur Vergangenheit ist, sondern im Begriff steht, Familiengeschichte zu werden — erst jetzt ist plötzlich ein brennendes Interesse dafür vorhanden.“

„Petersburger Diamantenschatz“, murmelte Tom. „Nie davon gehört.“ Er sah Locke an. „Du?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich weiß nur soviel“, berichtete Dunja: „Dieser Schatz wurde damals von einem Freund meines Vaters aus Rußland herausgeschmuggelt. Und zwar nach Deutschland. Aber seitdem ist der Schatz nie wieder aufgetaucht.“

„Heißt das, er schlummert irgendwo?“ fragte Locke.

„Offenbar.“

Es klingelte.

Tom hatte vorher den krächzenden Motor eines asthmatischen Kleinwagens gehört.

Erich schlurfte zur Tür und ließ Frau Wodka ein.

Sie war etwa 60 Jahre alt und nur 155 Zentimeter groß, aber drall und ziemlich bunt gekleidet.

Das runde Gesicht hatte eine gesunde Erdbeerfarbe und war umrahmt von graubraunem Haar.

Listige Äuglein verschossen flinke Blicke. Ihre Grabesstimme ließ die Vermutung zu, daß die Namensabkürzung zurecht bestand — und einer heimlichen Neigung entsprach.

„Freut mich! Freut mich!“ dröhnte sie und schüttelte Mutter und Sohn Nagelmann die Hand.

Erich verzog das Gesicht.

Sicherlich hatte sie ihm die Finger gequetscht.

Frau Wodka erhielt Tee.

Sofort forschte ihr Blick durch den Raum.

Offenbar vermißte sie den zugehörigen Rum.

Dunja holte das Manuskript.

Es war in einem Schnellhefter eingelocht.

Frau Wodka blätterte durch die Seiten, las hier ein bißchen und runzelte dort die Stirn.

Dunja erklärte, worum es sich handele.

„Ihr Herr Vater drückt sich gewählt aus“, stellte Frau Wodka fest. „Er hatte sie nicht verlernt, unsere Muttersprache.“

„Sie verstehen alles?“ fragte Tom.

„Selbstverständlich.“

„Besonders interessiert uns der Anfang der Aufzeichnungen“, sagte Dunja. „Sollten Sie auf etwas Außergewöhnliches stoßen, Frau Wodkalunskaja — verständigen Sie mich bitte sofort.“

*

Henning Hainbull, der vorbestrafte Ganove, traf am nächsten Morgen in der Stadt ein.

Sofort sah er die Zeitungen unter VERMIETUNGEN durch, um sich eine Unterkunft zu besorgen.

Das eilte. Er mußte nehmen, was sich bot, und entschied sich für einen Bungalow, der einem gewissen Wilkmeier gehörte und sofort — möbliert — vermietet wurde.

Sicherlich — Henning Hainbull hätte lieber ein anderes Haus gemietet, das bessere Möglichkeiten bot und bequemer zu erreichen war.

Aber dann hätte er tagelang suchen müssen.

Er brauchte es ja nur für einen Monat. Wenn überhaupt.

Dennoch mietete er für drei.

Damit fiel er, wie er hoffte, durch das Sieb, auf dem die Bullen beim ersten Zugriff alle Verdächtigen rütteln würden.

Denn nach dem Überfall auf Dunja Nagelmann würde mancher Kripo-Mann in die richtige Richtung denken.

Außerdem: Die Polizei würde die Stadt nach Fremden absuchen, die für den Coup in Frage kamen — nach Fremden, die in Hotels wohnten.

Dauermieter kamen sicherlich nicht in Betracht.

Nachdem er sich mit Wilkmeier, einem 70jährigen Oldie, einig war, mietete Henning Hainbull einen Leihwagen.

Jetzt parkte er ihn am Straßenrand, stieg aus und blickte den Hang hinauf.

Der Bungalow thronte ganz oben.

Der Hang gehörte zum Burgberg, einer kegelförmigen Erhebung im Westen der Stadt.

Auf einem felsigen Vorsprung verwitterten seit Jahrhunderten die Reste der Burg.

Unter den Städtern hieß der Schuttrest von dem ehemals stolzen Gemäuer, mit dessen Errichtung Knut von Knusinger 1201 begonnen hatte, ganz schlicht die ,Ruine“.

Nur Historiker sprachen von der Knusinger-Burg.

Die Ruine befand sich auf der Westseite des Burgbergs, konnte also nicht auf die Stadt hinabblicken — die östlich entstanden war, jedenfalls in ihrer heutigen Ausdehnung.

Am Westhang, also mit Stadtblick, gab es einige Privatgrundstücke.

Sie befanden sich in abgasfreier Luft, und der Fernblick war enorm.

Trotzdem standen die Bungalows auf den Grundstücken meistens leer — sofern sie nicht von ihren Besitzern bewohnt wurden.

Mietern war der Zugang zu beschwerlich.

Denn es gab keine Zufahrt.

Nur ein Privatweg führte in Serpentinen hinauf, war buchstäblich hineingestochen in den Hang.

Vier Haarnadelkurven entschärften die Steigung.

Achselzuckend machte sich Hainbull auf den Weg.

Er war ein großer, muskulöser Typ mit schmalem Schädel und dunklem Haar.

Von der linken Ohrmuschel fehlte etwa ein Drittel.

Das verdankte er einer Auseinandersetzung, bei der sein Gegner mit einem Fleischermesser um sich schlug. Aber der Vorfall lag viele Jahre zurück.

Während Henning hinaufstieg, dachte er nach.

Ab morgen wollte er in Dunja Nagelmanns Straße wachen.

Eben war er dort vorbei gefahren und hatte die Örtlichkeit als günstig beurteilt.

Der Weg, über den er jetzt aufwärts schritt, war mit Kies dick bestreut — mit weißen, grauen, schwarzen und funkelnden Steinchen.

Unter seinen Sohlen raschelten sie wie Scherben.

Das machte nervös.

Andererseits, sagte er sich, hörte er beizeiten, wenn jemand zu ihm heraufkam.

Als er oben anlangte, stand der alte Wilkmeier vor dem Bungalow.

Henning bemühte sich um eine freundliche Miene, obwohl er es haßte, wenn man ihn in seinem Haus belästigte. Und sein Haus war das jetzt.

Immerhin bezahlte er die Miete.

„Hallo, Herr Hainbull!“ rief Wilkmeier. „Ich will nicht stören. Aber ich muß mich nochmal umsehen.“

Henning nickte.

Wilkmeier — ein Graukopf mit einer Shag-Pfeife zwischen den dritten Zähnen — deutete auf die Büsche hinter dem Bungalow.

„Die kommen weg. Demnächst. Sie wuchern, und dann nehmen sie der Rückfront das Licht. Außerdem will ich hier vorn eine Mauer ziehen. Damit bei anhaltendem Regen der Hang nicht wegsackt. Was meinen Sie?“

„Gute Idee!“ nickte Henning, den das einen Dreck interessierte.

„Wissen Sie“, sagte Wilkmeier. „Ich habe das Grundstück erst kürzlich gekauft. Es muß noch eine Menge getan werden, bis alles in Ordnung ist.“

23. Das verhängnisvolle Duell

Es war früher Nachmittag.

Locke saß in ihrem Zimmer und brütete über einer Latein-Lektion.

Helena, die weiße Maus, war in ihrem großen Käfig in die Tretmühle gesprungen und füßelte ihr tägliches Laufpensum ab.

Ein krächzender Motor verharrte vor der Einfahrt und wurde ausgeschaltet.

Durchs Fenster sah Locke, wie Frau Wodka aus ihrem Kleinwagen stieg und zum Haus kam.

Nanu!

Locke lief zur Eingangstür, bevor die Russin klingeln konnte.

Es war ein feucht-kalter Tag mit Nebelfetzen, die aus dem Fluß aufstiegen und dann zum Burgberg segelten.

„Locke“, Frau Wodka schüttelte ihr die Hand und ließ sich hereinbitten, „dich betrifft es ja nur am Rande. Ich meine, weil du mit Frau Nagelmann bekannt bist. Aber sie und ihren Sohn kann ich leider nicht erreichen. Und weil ich nachher nach Schildenbroich fahre, wo meine Schwester von Kopf- und Darmgrippe befallen ist, muß ich irgendwem Bescheid geben.“

„Geben Sie!“ nickte Locke. „Soll ich uns Kaffee kochen? Oder trinken Sie ein Glas Milch?“

„Danke! Soviel Zeit habe ich nicht. Es betrifft die Nimgeldski-Aufzeichnungen.“

„Ist klar.“

„Schriftlich habe ich noch nichts festgehalten — und auch erst die Hälfte gelesen. Doch gerade der Anfang ist sehr interessant; und Frau Nagelmann bat darum, Außergewöhnliches sofort mitzuteilen.“

„Ich weiß.“

Frau Wodka setzte sich auf die Couch und preßte aufgeregt die Handflächen aneinander.

„Es betrifft einen Schatz, Locke. Diamanten.“

„Und?“

„Also, Locke, vielleicht machst du dir Notizen. Aber du hast ja ein gutes Gedächtnis. Ich komme auch ohne Notizen aus. Graf Maxim Nimgeldski beginnt mit seinen Aufzeichnungen 1913. Er war wohl ein vorausblickender Mann — und ahnte, daß die Revolution bevorstand, daß sich der Pöbel — angeführt von Lenin — erheben würde. Wie es ja vier Jahre später auch passierte: die Oktober-Revolution von 1917, die einen Bürgerkrieg entfachte, die Zaren-Herrschaft beendete und die russische Oberschicht abschaffte. Das alte und das neue Rußland — man kann beide nicht miteinander vergleichen.“

Locke nickte.

„Graf Nimgeldski war klug. Wenn es mir und meinesgleichen an den Kragen geht, dachte er, verlasse ich den Heimatboden. Die Welt ist auch woanders schön. Besonders in Deutschland. Er kannte Deutschland gut. War nämlich oft in Bad Duschenahr, wo damals ein berühmtes Spielcasino russischen Adel anlockte.“

„Aha!“

„Was Nimgeldski befürchtete, Locke, teilte er seinen Freunden mit: dem Fürsten Kropskuja, dem Grafen Fuschkin, dem General Schisstotski und anderen. Außerdem unterbreitete er ihnen einen Vorschlag.“

„Bin gespannt“, sagte Locke.

„Dieser Freundeskreis hochgestellter Persönlichkeiten am Zaren-Hof verfügte natürlich über enorme Vermögenswerte. Ländereien, Immobilien, Rubel (russische Währung) und Juwelen. Besonders Diamanten waren sehr beliebt. Und jeder der Beteiligten hatte eine Menge davon gehortet. Hinzu kamen freilich auch andere Edelsteine. Aber der Anteil der Diamanten überwog bei weitem.“

„Wobei überwog er?“

„Beim Petersburger Diamantenschatz, Locke. Denn den stellten die Zaren-Hof-Edelen, die sich davonmachen wollten, falls es brenzlig wurde, zusammen. Ja, jeder holte seine Juwelen aus dem Schatzgewölbe — oder woher auch immer. Und schließlich war eine kleine Kiste gefüllt. Mit Kassetten und Lederbeuteln, auf denen jeder Spender vermerkt hatte, was drin ist. Den Wert beziffert Nimgeldski nach heutigen Maßstäben auf mindestens 20 Millionen. Der Plan sah vor, daß der Gemeinschafts-Schatz außer Landes gebracht wurde — was damals verboten war. Wer sollte das übernehmen? Die edlen Herren losten. Das Los fiel auf den Fürsten Kropskuja, was keine schlechte Entscheidung des Schicksals war — wie Nimgeldski schreibt — , denn der Fürst kannte sich in Deutschland gut aus, war gewieft, ehrlich und ein guter Pistolenschütze. Außerdem war Kropskuja ein Vetter vom Nimgeldski. Halten wir also fest: Elf Hochgeborene der russischen Oberschicht schmeißen ihre Pretiosen (Geschmeide) zusammen, und Kropskuja schmuggelt die Kiste nach Deutschland, wo er sie versteckt.“

„Irre!“ sagte Locke.

„Aber jetzt wird es tragisch.“

„Nämlich?“

„Nachdem Kropskuja den Schatz versteckt hat, fährt er nach Rußland zurück. Er kommt nachts an — in Petersburg — und ist immer noch der einzige, der das Versteck kennt. Das drückt ihn. Er will auch die anderen einweihen. Deshalb begibt er sich in aller Frühe — gegen 5.30Uhr morgens — zum Vetter Nimgeldski, und jetzt leistet sich das Schicksal eine richtige Gemeinheit. Huch, Locke, bin ich aufgeregt. Habt ihr denn keinen Schnaps im Haus?“

„Gunter und Mike trinken hin und wieder Bier. Für Gäste haben wir Cognac und Wodka.“

„Warum sagst du das erst jetzt? Ich nehme einen Wodka. Nur einen. Denn ich muß ja noch fahren.“

Während Locke einschenkte, setzte Frau Wodka ihren Bericht fort.

„Maxim Iwan Nimgeldski buhlte in jenem Frühjahr von 1913 um die Gunst einer gewissen Gräfin Uljanowa, die aber verheiratet war. Ihr Mann gehörte nicht zum Freundeskreis der Diamantenschmuggler, die natürlich keinem Außenstehenden von ihrem Fluchtkapital erzählten. Graf Uljanowa fühlte sich ziemlich genervt von Nimgeldskis Flirtversuchen und verabreichte ihm in aller Öffentlichkeit eine ziemlich kräftige Ohrfeige. Das war damals mehr oder weniger die Voraussetzung für ein Duell. Denn um die Ehre wieder herzustellen, mußte sich der Beleidigte mit dem Beleidiger duellieren.“

„Idiotisch, so ein Duell.“

„Aber menschlich, Locke. Meines Wissens sind Duelle als Mittel zur Regelung von Ehrenfragen 1526 aufgekommen. 300 Jahre später hat man sie verboten. Bis 1700 wurden Duelle nur mit dem Degen ausgetragen. Später auch mit Pistolen. An jenem Morgen nun trafen sich Nimgeldski und Uljanowa samt ihrer Sekundanten (Duell-Helfer) auf den Sumpfwiesen nordöstlich von Petersburg. Sie trafen sich zum Duell. Festgesetzt war, daß sie sich auf eine Entfernung von 24 Schritt bekämpfen sollten.“

„Mit Degen?“ Locke gestattete sich ein Lächeln, obwohl das Thema ernst, nämlich blutig war.

„Natürlich mit Pistolen. Damals war es bereits üblich, aus einem Duell kein Schlachtfest zu machen. Es galt ja nur, etwas Mut zu beweisen, womit beider Ehre wieder fleckenlos war. Deshalb bestand die stille Übereinkunft, nicht auf den Gegner zu zielen, sondern an ihm vorbeizuschießen. In unserem Fall war auch das riskant. Denn beide Duellanten galten als miserable Schützen. Dennoch gelang es ihnen, aneinander vorbei zu schießen.“

„Das finde ich gut.“

„Wie man’s nimmt. Hätte Nimgeldski auf Uljanowa gezielt, wäre alles anders gekommen. So aber nahm er — wie er schreibt — eine leerstehende Blockhütte ins Visier, eine Blockhütte, die ziemlich weit hinter Uljanowa stand.“

„Und?“

„Nimgeldski traf die Hütte. Die Kugel durchschlug das vordere Fenster, wurde etwas abgelenkt und pfiff durch ein Fenster auf der Rückseite ins Freie. Dort näherte sich ein Reiter, nämlich Fürst Kropskuja, der seinen Vetter daheim nicht angetroffen — aber von Bediensteten erfahren hatte, was Sache war. Sofort sprang er auf seinen Gaul und ritt zu den Sumpfwiesen. Ein verhängnisvoller Fehler. Denn seine breite Brust fing die verirrte Kugel auf. Tot fiel er vom Pferd. Die glücklichen Duellanten bemerkten das Unglück erst, als Kropskujas schwarzer Hengst reiterlos in die Zweikampf-Arena preschte. Tja, so hat also Nimgeldski den einzigen Mann erschossen, der das Versteck des Petersburger Diamantenschatzes kannte. Zum Haareraufen, wie?“

„Hat der diamantenreiche Freundeskreis keine Nachforschungen angestellt?“

„Na, und ob. Aber vergeblich. Kropskuja hatte in Deutschland seine Spur gut verwischt. Allerdings taucht der Name unserer Stadt in seinem Reisegepäck auf. Man fand nämlich eine Fahrkarte Erster Klasse für die damalige Bahn in seinem Koffer. Die Fahrkarte galt von der Grenzstation bis hierher. Was freilich nicht bedeutet, daß der Schatz hier versteckt ist. Denn damals gab es hier eine Zigarrenfabrik, deren Erzeugnisse der Fürst bevorzugte. Er kam des öfteren hierher, um diese Sorte einzukaufen. Das hat er auch während dieser Reise getan, wie Nimgeldski feststellen konnte. Tja, weiter ging es dann so: Nur Nimgeldski überlebte. Die anderen, noch verbliebenen neun Edlen vom Freundeskreis wurden umgebracht — in den ersten Tagen der Revolution. Dem Grafen Nimgeldski gelang die Flucht. Zunächst siedelte er sich an in Bad Duschenahr — wohl wegen des Spielcasinos. Von dort aus suchte er jahrelang nach dem Diamantenschatz. Schließlich siedelte er über hierher — und gründete die Firma, der er bis zu seinem Tode Vorstand. Er heiratete eine Deutsche. Sie starb fünf Jahre nach Sohn Karstens Geburt an einem Blinddarm-Durchbruch. Und der Diamantenschatz ist immer noch irgendwo — und wartet darauf, daß er gefunden wird.“

„Eine heiße Geschichte“, meinte Locke. „Aber wer weiß, ob es den Schatz noch gibt. Jemand könnte ihn gefunden haben — zufällig. Und hat kein Wort darüber verlauten lassen, sondern sich den Reichtum gekrallt.“

Frau Wodka hob die Achseln. 4

Sie griff zu dem Glas, das sie inzwischen geleert hatte, und schnupperte daran.

„Ich muß gehen, Locke. Wird höchste Zeit. Bestimmt hat meine Schwester schon 40 Grad Fieber. Hoffentlich stecke ich mich nicht an. Du hast alles behalten?“

„Jedes Wort. Und sobald Dunja Nagelmann zurück ist, berichte ich ihr.“

Aber vorher, dachte Locke, erfährt Tom die Einzelheiten. Und natürlich muß ich auch den leitenden Redakteur Gunter Rehm informieren. Als Zeitungsmann hat er eine Schwäche für Neuigkeiten.

24. Fürst — Zigarre — Ruine

Erich-Iwan Nagelmann sprang von der Mauer, als der Mond hinter den Wolken hervorkam.

In seinem Rucksack klirrte die Beute: Tafelsilber, silberne Leuchter, ein Gemälde — das er für wertvoll hielt — und eine kostbare Vase.

Mit Einbrüchen dieser Art besserte er sein Taschengeld auf.

Wozu brauchte er einen Beruf!

Leider war die Erbschaft jetzt in weite Ferne gerückt.

Nach dem Fehlschlag mit der Bombe konnte er vorläufig nichts mehr riskieren.

Mit einem Gemisch aus Sorge und Wut dachte er an das Pärchen. Wie die beiden mit ihm geredet hatten!

Die hatten einen Verdacht! Und wie! Was sie sich zusammenreimten, stimmte genau. Wie, zum Teufel, waren sie darauf gekommen? Wahrscheinlich hatte der Alte — wie er seinen Onkel heimlich nannte — lang und breit erzählt von Papadopulos und dessen Beobachtung. Und daraus zogen die beiden ihre Schlüsse. Leider die richtigen.

Die wollen mich fertigmachen, dachte er voller Haß. Diese Andeutungen! Alles auf mich gemünzt. Und zum Schluß die Drohung. Aber beweisen können sie nichts. Das wissen sie auch. Es ist nur Vermutung. Null Beweis. Das ärgert sie.

Schon um 20 Uhr, während der Tagesschau, hatte er heute seinen Raubzug begonnen.

Jetzt ging es auf halb elf, und er hatte vier Villen geknackt: Adressen, von denen er wußte, daß niemand zu Hause war.

Aber er war unzufrieden.

Er hatte auf mehr Bargeld gehofft.

Was in seinem Rucksack klirrte, mußte er zum Hehler bringen.

Und der zahlte schlechte Preise.

Er nieste. Dann ging er bis zum Ende der Backsteinmauer, die das Villengrundstück begrenzte.

Er wollte um die Ecke biegen.

„Stehenbleiben!“ befahl eine Männerstimme aus dem Schatten der Mauer.

„Was ist?“

Natürlich erschrak er. Aber er überwand das sofort.

„Ich habe Sie beobachtet“, sagte der Mann. „Sie waren in Hieblers Garten. Was haben Sie da zu suchen? Hieblers sind verreist.“

Erich griff über die Schulter nach hinten.

Ein Kerzenleuchter ragte aus dem Rucksack.

Seine Finger umschlossen das Metall.

Keine Sekunde verlor er die Nerven.

„Haben Sie nicht gehört, was da los war?“ sagte er. „Ich wollte nachsehen.“

Der Mann löste sich aus dem Schatten der Mauer: ein Hüne, der sich seiner Kraft zu sicher war.

Er überragte Erich um Kopflänge.

„Was?“ Er führte die Hand, in der er die glimmende Zigarette versteckt hatte, zum Mund. „Ich habe nichts gehö...“

Weiter kam er nicht.

Erich schlug zu.

Dem Mann knickten die Knie ein.

Bewußtlos fiel er zu Boden.

Idiot! dachte Erich — und machte, daß er wegkam.

Sein Wagen — ein alter Opel — stand in der Nähe.

Er legte den Rucksack in den Kofferraum.

Keine überragende Beute war das. Trotzdem!

Sie war wirklich, kein Hirngespinst wie der Petersburger Diamantenschatz, von dem ihm seine Mutter erzählt hatte.

Jetzt wurden also die Aufzeichnungen des Großvaters übersetzt — und alle spielten verrückt.

Lächerlich!

Er rutschte hinters Lenkrad und fuhr nach Hause.

*

Etwa zur selben Zeit sagte Gunter: „Ihr habt morgen Schule. Es wird höchste Zeit, daß ihr ins Bett kommt.“

Tom grinste verhalten. Aber Locke kicherte ziemlich laut und respektlos.

Das Pärchen, Gunter und Helga saßen an dem wuchtigen Eichentisch im Conradi-Wohnzimmer und hatten den Abend familiengerecht zugebracht: mit einem gemeinsamen Essen und langen Gesprächen.

„Morgen abend können wir ausschlafen“, sagte Locke. „Für übermorgen sind wir bei Amalie von Tettrichstein eingeladen.“

„Schon wieder?“ fragte Helga und strich sich eine silberblonde Strähne aus der Stirn. „Ihr wart doch neulich erst bei ihr.“

„Da haben wir von Kreta berichtet“, nickte Locke, „und uns abermals herzlich bedankt. Aber morgen kommt ihr Bruder zu Besuch. Dr. Isidor Sellig, ein Musikwissenschaftler, der aber - wie sie sagt — keinen Ton singen kann. Jedenfalls möchte er uns kennenlernen. Nur mit den Hunden ist die Sache schwierig.“

„Den Hunden?“ fragte Helga. „Sie hat doch nur Zita.“

„Ihr Bruder bringt seinen Rottweiler-Rüden mit. Dalmas soll sehr scharf sein. Ein echter Schutzhund. Aber Zita ist zur Zeit in der Hitze (Paarungsbereitschaft). Deshalb muß Amalie sie weggeben — für die Dauer des Besuchs.“

„Ins Tierheim?“ fragte Helga.

„Da ist nicht ein einziger Platz frei. Aber Amalie kennt eine private Hundepension. Häubl — oder so ähnlich. Dort war Zita schon mal.“

„Ich würde sie ja nehmen“, meinte Helga. „Aber dann schnappt Nicki über.“

Kaum hatte sie ausgesprochen, erscholl ein tiefes Grunzen unter dem Tisch, wo sich Nicki ausgestreckt hatte und die meiste Zeit schlief.

Alle lachten.

„Er versteht jedes Wort“, sagte Tom. „Besonders wenn von Zita die Rede ist.“

Nicki seufzte.

Gunter hatte sich während der letzten Minuten nicht am Gespräch beteiligt, sondern nachdenklich den Blick aufs Bierglas gerichtet. Aber nicht dem galt sein Interesse.

Helga streckte eine Hand aus und berührte seine Wange.

„Woran denkst du, Schatz?“

„An die Petersburger Diamanten.“

Selbstverständlich hatte Locke alles berichtet, was sie von Frau Wodka wußte.

Tom straffte die Schultern und beugte sich vor.

„Ich frage mich auch: Hat es nach so langer Zeit Sinn, nachzuforschen? Der alte Nimgeldski hat sicherlich alles versucht.“

„Immerhin war Fürst Kropskuja damals in unserer Stadt“, sagte Locke, „das beweist seine Fahrkarte.“

„Aber vermutlich kam er nur her, um sich mit Zigarren einzudecken. Offenbar wurden die nicht nach Rußland exportiert (ausgeführt).“

„Diese Zigarrenfabrik war berühmt“, sagte Gunter, der sich in der Chronik der Stadt recht gut auskennt. „Sie hieß Mandelbaum und Paffrath und bestand bis 1933. Weil die Eigentümer Juden waren, zogen sie es dann vor, sich nach Amerika abzusetzen. Was sicherlich ihr Glück war. Mir ist ihr Werbeplakat von 1911 und den folgenden Jahren mal untergekommen. Der reinste Schwachsinn. Aber die Werbung war erfolgreich.

„Nämlich?“ fragte Tom.

„Das Plakat zeigte einen Ritter — aus der Zeit um 1200. Mit verklärtem Gesicht war er gemalt — weil er gerade eine dicke Zigarre rauchte. Und der Slogan (Werbespruch) dazu lautete: Schon Knut von Knusinger mochte die Dinger.“

„Wie bitte?“ fragte Locke.

„Mir geht der Witz nicht auf“, meinte Tom.

Gunter sah seine Liebste an. „Die Jugend, Helga! Keine Ahnung von Heimatgeschichte. Kinder, Knut von Knusinger — ein edler Ritter — ist der Erbauer unserer Burg. Zumindest hat er mit dem Erbauen angefangen, 1201 — wie verbürgt ist.“

„Welche Burg?“ fragte Locke. „Meinst du die Ruine auf dem Burgberg?“

„Allerdings.“

„Ach so.“

„Das war mal die Knusinger-Burg“, ergänzte Helga. „Moment!“ sagte Tom. „Spinne ich? Sicherlich. Aber lieber einen falschen Gedanken als gar keinen. Halten wir mal fest: Fürst Kropskuja war leidenschaftlicher Zigarrenraucher. Der Knut-von-Knusinger-Paffstengel offenbar sein liebstes Lungentorpedo. Er kam damals her, war hier. Ich sehe da einen geistigen Zusammenhang: Fürst — Zigarre — Ruine. Häh?“ Verblüfft sagte Gunter: „Du meinst, weil sich seine Lieblingszigarren des Burgnamens bedienten, hat er den Schatz dort versteckt?“

„Man könnte nachsehen. Der alte Nimgeldski hat das offensichtlich versäumt.“ Tom grinste. „Wir wissen doch aus der Psychologie (Seelenkunde), daß sich die Menschen meistens von ihrer Vorliebe leiten lassen. In einem Bankschließfach hat Kropskuja die Diamanten nicht versteckt. Denn das wäre irgendwann mal bekannt geworden — im Laufe der vielen Jahrzehnte. Außerdem war man damals romantischer eingestellt. Da wurden Schätze bei Mondenschein in tiefer Schlucht vergraben — oder im Familiengrab eingemauert. Vielleicht wußte der Fürst nicht, wohin mit der Schatzkiste. Also war die Burgruine nicht der schlechteste Platz.“

Alle dachten nach.

„Ich finde das gar nicht so dumm“, sagte Helga nach einer Weile. „Aber die Ruine ist ziemlich ausgedehnt — fast so groß wie ein Fußballplatz. Überall Mauerreste unterschiedlicher Höhe. Gewaltige Felsbrocken und die Reste des Turms. Die Suche kann endlos dauern.“

Tom schüttelte den Kopf.

„Nicht, wenn wir die Technik einsetzen. Wir brauchen eine Art Geigerzähler. Aber keinen, der radioaktive Strahlung anzeigt, sondern einen für Metall. Für im Boden verborgenes Metall. Denn wie wir wissen, befinden sich Kassetten in der Schatzkiste. Und auch die Kiste selbst wird nicht aus Sperrholz sein, sondern aus stabiler Eiche — und mit Eisenbeschlägen.“

„Ihr braucht ein Minensuchgerät“, nickte Gunter. „Vielleicht kann ich euch das besorgen. Ich habe Beziehungen zur Bundeswehr. Bedingung ist natürlich, daß ihr den Apparat nicht kaputt macht.“

„O Gott!“ meinte Locke.

25. Der Überfall

Früh am Mittwochmorgen erkundete Henning Hainbull seine neue Umgebung.

Er folgte dem Pfad, der weiter zum Burgberg hinaufführt, blickte über die Stadt und fand schließlich die Burgruine.

Sie befindet sich auf der anderen Seite des kegelförmigen Berges. Von hier reicht der Blick weit nach Westen.

Für die Ruine interessierte sich der Ganove nicht. In seinen Augen war das nichts als Schutt.

Es war immer noch früh, als er den mit Kies bestreuten Serpentinenweg hinunter ging.

Irgendwo in der Stadt wollte er frühstücken und dann vor Dunja Nagelmanns Haus mit der Beobachtung beginnen.

Wann würde das Diamantenpäckchen eintreffen?

Wenn ich Glück habe — heute, dachte er. Wenn ich Pech habe — in vier Wochen.

Er stieg in seinen Leihwagen und fuhr los — auf der Suche nach einem Frühstückslokal.

Dabei passierte es.

Er hielt bei Rot vor einer Ampel, als ihn der Motorradfahrer streifte.

Der Typ überschlug sich, verlor seinen Helm und blieb liegen.

Zig Zeugen ringsum. Unmöglich, sich zu verdrücken. Natürlich: Ihn traf keine Schuld. Aber er wollte den Bullen aus dem Wege gehen. Vonwegen! Dort kam schon der Streifenwagen.

Henning war ausgestiegen und kümmerte sich um den Verletzten.

Aber das übernahm jetzt einer der Bullen.

Der andere stellte den Hergang des Unfalls fest, ließ sich Hennings Papiere zeigen und notierte die Personalien.

Verdammt!

Als Henning endlich weiterfahren konnte, erwog er, das Vorhaben abzublasen.

Vielleicht wurde die Sache zu gefährlich.

Vielleicht würde man seine Schwester Inga durchleuchten.

Vielleicht blieb Verdacht an ihr haften.

Daß sie einen polizei-bekannten Bruder hatte, daran würde man sich entsinnen.

Und wenn es nun einen Oberschlauen unter den hiesigen Bullen gab? Einen, der beim Computer auf den richtigen Knopf drückte?

Sie wissen, daß ich hier bin, dachte er, kennen nun meine hiesige Adresse. Soll ich’s trotzdem riskieren?

Er verzichtete auf das Frühstück, fuhr gleich in Dunja Nagelmanns Straße und parkte eine Steinwurfweite entfernt an einer Hecke.

Als er sicher war, daß ihn niemand beobachtete, nahm er Perücke und Bart aus dem Handschuhfach.

Ein paar Handgriffe genügten.

Jetzt sah er aus wie ein blonder Wikinger, der vor drei Jahren letztmals beim Frisör war.

Er rutschte tief in den Sitz, überlegte noch immer, begann dann zu dösen und schreckte erst auf, als das Postauto vor Dunja Nagelmanns Einfahrt hielt.

Etwa heute schon? überlegte er. Das wäre ja wie ein Hinweis des Schicksals, den Coup durchzuziehen.

Er startete den Wagen, fuhr bis zur Telefonzelle und rief seine Schwester an.

„Das ist hier eine anrufbare Telefonzelle“, sagte er abschließend. „Notier dir die Nummer und ruf mich dann zurück.“

Während er draußen wartete, zündete er eine Zigarette an.

Er rauchte hastig und war mit der zweiten noch nicht fertig, als das Telefon klingelte.

„Es hat geklappt“, jubelte Inga. „Der Hasselmuiden ist schon total verkalkt. Der hat mich für Beatrix Gobelmann gehalten und meinte, das Päckchen müsse aber heute hier sein. Es sind 32 Diamanten. Alle im Brillantschliff. Der kleinste hat 1,2 Carat, der größte fast drei. Jetzt bist du dran, Brüderlein.“

„Ich tue mein Bestes.“

Er ließ den Wagen bei der Telefonzelle, marschierte zurück, tauchte in eine Gasse, die neben Dunjas Grundstück verlief, und flankte, als er sich unbeobachtet wähnte, bei der Rückseite über den Zaun.

Seitlich wurde der Garten von Hecken abgeschirmt.

Henning benutzte immergrüne Sträucher als Deckung und stand Augenblicke später an der Terrassentür.

Er spähte in den Raum.

Der war leer.

Er setzte seine Sonnenbrille auf.

Vom Gesicht war jetzt nichts mehr zu sehen.

Mit dem Glasschneider entfernte er nahe dem Türgriff ein Stück von der Scheibe.

Indem er durch das Loch griff, löste er die Verriegelung.

Lautlos drang er ein. Den kurzen, lederumwickelten Totschläger hielt er in der Hand.

Im Nebenzimmer war ein Geräusch.

Ein Hörer wurde abgenommen. Jemand drückte die Wähltasten.

„Karsten“, hörte er eine Frauenstimme. „Das Päckchen ist da. Du läßt es abholen, ja? Tschüs.“

Dunja legte auf.

Im selben Moment spürte sie einen Lufthauch hinter sich.

Ihr blieb keine Zeit, sich umzudrehen -.

Hinterrücks schlug Henning sie nieder.

Das Päckchen lag auf dem Schreibtisch.

Er prüfte den Absender: ...Hasselmuiden.

Er klemmte es unter den Arm, grinste und verkrümelte sich durch den Garten.

*

Karsten selbst kam, um das Diamanten-Päckchen abzuholen.

Als ihm niemand öffnete, ging er ums Haus — beunruhigt, denn Dunja war zuverlässig. Daß sie jetzt wegging, konnte einfach nicht sein.

Er entdeckte die aufgebrochene Terrassentür und wenig später seine Schwester.

Dunja war noch bewußtlos. Die Wunde am Hinterkopf sah böse aus.

Karsten fühlte sich für einen Moment vom Schreck wie gelähmt. Dann verständigte er den Notarzt und die Polizei.

Er versuchte, Erste Hilfe zu leisten. Aber davon verstand er nicht viel.

Zum Glück traf die Ambulanz nach kurzer Zeit ein. Dunja wurde ins Krankenhaus gebracht.

Auch die Kripo war schnell.

Der Kommissar sah jung aus, hieß Fangleitner und ließ sich von Karsten den Zusammenhang erklären.

„...deshalb, Herr Kommissar, haben wir die Vorsichtsmaßnahme auf diese Weise getroffen. Und nur ganz wenige wissen davon. Eigentlich — außer mir — nur Beatrix Gobelmann, aber für die lege ich die Hand ins Feuer, und mein verstorbener Vater. Und — o ja, meine ehemalige Sekretärin Inga Hainbull. Mit ihr habe ich mich überworfen. Ich mußte sie entlassen. Außerdem war da eine erhebliche Unregelmäßigkeit. Zudem fällt mir ein, daß ihr Bruder ein Früchtchen ist. Er hat Vorstrafen, glaube ich.“

„Das scheint allerdings eine verheißungsvolle Spur zu sein“, meinte Fangleitner. „Ich werde unseren Computer befragen, ob er über diesen Hainbull was zu bieten hat.“

Eine halbe Stunde später hatte Fangleitner die gesamte, vom Computer ausgedruckte Vorstrafenliste des Ganoven Henning Hainbull auf dem Schreibtisch.

Darüber hinaus machte er eine verblüffende Entdeckung.

Die Besatzung eines Streifenwagens hatte vor zwei Stunden einen Unfall aufgenommen.

Einer der Polizisten entsann sich, als er die Personalien eines Beteiligten feststellte, daß er den Mann kannte.

Polizeimeister Pichler war vor fünf Jahren bei einer Verhaftung dabeigewesen, hatte aber nur im Hintergrund als Fahrer eines Polizeiwagens mitgewirkt.

Dennoch entsann er sich an das Aussehen des Verhafteten und vor allem an dessen Namen: Henning Hainbull.

Daß der sich wieder in der Stadt befand, war dem Beamten eine Notiz wert — richtigerweise — , die er zur Kripo hinüberschickte.

Die Notiz landete bei Fangleitner.

„Burgberg-Weg 1“, las der Kommissar die Adresse. „Aha!“

Dann versuchte er, den Beamten aus dem Streifenwagen zu erreichen.

Pichler war nicht mehr in seiner Abteilung, sondern wieder auf Streife, doch die Verbindung kam über Sprechfunk zustande.

„...ja, Kommissar“, erklärte er, „dieser Henning Hainbull hat eine ständige Adresse in Paris, wie aus seinen Papieren hervorging. Hier benutzt er einen Leihwagen. Ich fragte ihn nach seiner hiesigen Hoteladresse. Aber er gab an, er wohne bis auf weiteres Burgberg-Weg eins. Das ist ziemlich weit oben, wo die Serpentinen enden.“

„Ich weiß. Ihre Umsicht, Pichler, hilft uns jetzt sehr. Denn Hainbull hat möglicherweise vorhin einen Raubüberfall verübt.“

26. Diamanten im Kies

Erstmal fuhr Henning Hainbull zu einem Großparkplatz in der Innenstadt, wo es keine Zeugen gab, als er im Wagen das Päckchen öffnete.

Atemlos betrachtete er die Brillanten.

Sie funkelten und blitzten.

Er hielt ein Vermögen in der Hand.

Er füllte sie in ein großes Kuvert, das er in die Hosentasche schob.

Das Päckchen wurde in einen Papierkorb gestopft.

Jetzt, nach gelungenem Coup, kehrte der Appetit zurück. Er spürte, daß er noch nichts gegessen hatte, und fuhr zu einem Schnellimbiß, wo er sich zwei Hamburger reinschob, mit Bier nachspülte und — zur Feier des Tages — einen großen Cognac draufkippte.

32 Brillanten! Und was für Steinchen!

In gehobener Stimmung fuhr er eine Weile durch die Stadt. Sein Interesse galt den Auslagen der teuren Geschäfte.

Bald, dachte er, habe ich genügend Geld in der Tasche. Und dann groß auf den Pudding hauen! Kommt mir zu. Tüchtigkeit muß belohnt werden.

Er fuhr zum Burgberg zurück.

Wieder parkte er seinen Leihwagen am Rande der Straße.

Schon wollte er den Serpentinenweg betreten, als er stutzte.

Vorn an der Ecke stand ein sehr unauffälliger grauer Wagen mit zwei sehr unauffälligen Insassen.

Sie rauchten und schienen sich für nichts zu interessieren.

Henning ließ den Autoschlüssel fallen.

Beim Bücken schielte er in die andere Richtung.

Eben hielt ein Wagen hinter der Kreuzung.

Die beiden Insassen holten Zeitungen hervor und hatten keinen Blick für ihn.

Diese Typen! Deutsche Zivilbullen kannte er unter Tausenden heraus! Verdammt! Was war schiefgelaufen?

Dort sind sie, dachte er. Und dort. Und mindestens drei sind oben im Bungalow. Also ist doch ein Oberschlauer dabei, und ich habe 32 geraubte Brillanten in der Hosentasche. Na, prächtig!

Er stieg den Kiesweg hinauf, langsam.

Er schob eine Hand in die Tasche und öffnete den Briefumschlag, in dem die Beute raschelte.

Er wußte, daß er beobachtet wurde. Von unten, vom Haus oben. Also Vorsicht, Vorsicht!

Alle vier Schritte ließ er einen Diamanten fallen.

Jedesmal versetzte es ihm einen Stich durch die Brust, wenn er hörte, wie der Brillant auf den Kies prallte.

Bis zur zweiten Kurve hatte er die Hälfte verstreut.

Der Kies nahm die Juwelen auf wie seinesgleichen.

Wahnsinn! dachte Henning. Aber immer noch besser als zehn Jahre Knast. Außerdem sind sie nicht verloren. Nein! Ich finde sie wieder. Klar! In dunkler Nacht beim Schein der Taschenlampe — wessen Feuer funkelt da heller als alles andere? Kein Quarzsteinchen, kein Kiesel kann mithalten. Ich werde sie wiederfinden, die Brillis.

Auf dem letzten Stück Weges kaute er das Kuvert, bis es breiig war. Er konnte es runterschlucken.

Zwei Männer standen vor dem Bungalow.

Der jüngere trat ihm entgegen und zeigte seine Dienstmarke.

„Ich bin Kommissar Fangleitner. Sind Sie Henning Hainbull?“

*

Nach der Schule rollerten Locke und Tom mit ihren Knatterstühlen zum Pressehaus, fuhren in den siebten Stock und betraten Gunters Vorzimmer.

Melanie Frühauf, die seit Jahr und Tag heimlich in Gunter verliebt ist, naschte aus einer Pralinenschachtel.

„Gerade habe ich an euch gedacht“, sagte sie.

„Aus einem besonderen Grunde?“ forschte Tom. „Oder nur, weil Sie sich gern gute Gedanken machen?“

„Dein Vater, Locke“, lächelte Melanie, „läßt seine Beziehungen zur Bundeswehr spielen. Ich war ziemlich baff, als ich hörte, daß er ein tragbares Minensuchgerät braucht. Es wird wohl möglich sein, daß er eins kriegt. Aber erst am Samstag. Na, und dann hörte ich, daß ihr damit Schatzsuche betreiben wollt. Glück auf! Oder wie sagt man da?“

„Ich glaube“, sagte Locke, „man nimmt uns nicht ernst.“

Tom schnitt ein komisch-verzweifeltes Gesicht und hob die Achseln.

„Trotzdem, Frau Frühauf, sollten Sie die Kunde von unserer Schatzsucherei nicht im ganzen Haus verbreiten. Sie wissen doch: Journalisten sind von Natur aus mitteilungsfreudig.“

„Mein Chef“, sie meinte Gunter, „hat mir schon eingeschärft, daß ich den Mund halten soll. Also werde ich schweigen wie ein Grab.“

„Können wir ihn stören?“ fragte Locke — mit einer Kopfbewegung zur Tür hin.

„Im Moment hat er fürchterlich zu tun.“

„Umso besser. Folge mir, Tom.“

Sie schob die Tür zu Gunters Büro ein Stück auf und den Kopf durch den Spalt.

„Schläfst du, Papilein? Oder überlegst du, wie du deine Zeit totschlagen sollst?“

Gunter blickte auf von einem vollgestapelten Schreibtisch — vollgestapelt mit den wichtigsten deutschen Tageszeitungen, Manuskripten, Fernschreiberrollen, Terminkalender, Druckfahnen seines neuesten Buches und Telebriefblättern.

„Kommt rein! Ich habe eine traurige Nachricht für euch.“

„Wieso?“ meinte Tom, als er hinter sich die Tür schloß. „Samstag ist doch früh genug. Die Schatzkiste rennt uns nicht weg. Beine hat sie keine.“ <

„Ich meine nicht das Minensuchgerät“, Gunter warf seinen Kugelschreiber auf den Papierberg, „sondern den Überfall. Der Juwelier — euer Karsten Nimgeldski — rief mich an. Dunja Nagelmann wurde vorhin in ihrem Haus niedergeschlagen — und beraubt.“

„Was?“ rief Locke.

„Niedergeschlagen?“ fragte Tom entsetzt. „Welcher Dreckskerl bringt das fertig? Gewalt gegen eine Frau. Pfui Teufel! Ist sie verletzt?“

„Lebensgefahr bestünde wohl nicht, sagt Nimgeldski. Aber sie sei unter Beobachtung. Das heißt: Besuchen könnt ihr sie vorläufig nicht. Was den Täter betrifft, hat sich bereits was ergeben. Ein Verdächtiger wurde festgenommen. Und zwar...“ Gunter erzählte, was er wußte.

Das war nicht wenig, denn er hatte sich sofort mit der Kripo in Verbindung gesetzt.

Kommissar Fangleitner, den er gut kannte, hielt ihn auf dem Laufenden.

„Fünf Minuten, bevor ihr kamt“, sagte Gunter abschließend, „habe ich noch mit ihm gesprochen. Dieser Henning Hainbull ist zwar der Verdächtige Numero eins, aber auch ein durchtriebener Profi. Man hat weder einen Glasschneider bei ihm gefunden, noch einen Totschläger. Und keine Diamanten. Überhaupt nichts, was ihn in irgendeinen Zusammenhang bringt mit dem Raub. Trotzdem — Fangleitner will das Verhör fortsetzen und auch diese Inga Hainbull in die Mangel nehmen. Freilich — wenn sich nichts wirklich Belastendes findet, müssen sie Henning Hainbull in einigen Tagen auf freien Fuß setzen.“

„Und seine Schwester?“ fragte Locke.

„Die ist noch schwerer zu kriegen. Für die Tat selbst kommt sie nicht in Frage. Sie war den ganzen Vormittag in ihrem Apartment, wie der Hausmeister bezeugen kann. Aber des Überfalls ist sie auch gar nicht verdächtig. Sie ist die Informantin. Was sonst.“

„Hältst du’s für möglich?“ fragte Locke ihren Freund.

Tom hob die Achseln. „Eigentlich nicht. Doch auch das hat’s schon gegeben.“

„Aber der eigene Sohn...“

„Wer bereit ist, einen vollbesetzten Flieger abstürzen zu lassen, Locke, der hat überhaupt keine Hemmschwelle.“

„Heh!“ sagte Gunter. „Wovon redet ihr?“

„Wir überlegen gerade“, erwiderte Tom. „Sollte sich erweisen, daß die beiden Hainbulls mit der Tat nichts zu tun haben, käme immer noch Sohn Erich in Frage. Dem ist zuzutrauen, daß er seine eigene Mutter niederschlägt, um sich in den Besitz der Diamanten zu bringen. Na, wir werden sehen.“

27. Im Garten wacht Dalmas

Bis zum späten Nachmittag trieb sich Erich in der Stadt herum.

Deshalb erfuhr er als letzter, was sich zu Hause ereignet hatte.

Er war entsetzt. Er fuhr zum Krankenhaus, um seine Mutter zu besuchen. Aber man ließ ihn nicht vor. Sie stand noch immer unter Beobachtung und brauchte völlige Ruhe.

„Mit Kopfverletzungen“, erklärte ihm die Stationsschwester, „ist nicht zu spaßen. Sie können morgen anrufen.“

Am nächsten Tag schlief er bis in die Puppen.

Vom Krankenhaus war nichts Neues zu erfahren. Aber es bestand wohl keine Gefahr für seine Mutter.

Erich rief bei der Hundepension Häubl an und fragte, ob er gebraucht werde.

Gelegentlich jobbte er dort als Helfer und Pfleger.

Was nicht hieß, daß er Tiere mochte — oder gar Tierfreund war.

Im Gegenteil! Meistens widerten sie ihn an, die Viecher.

Trotzdem gab es einen gewichtigen Grund. Denn dort, in der Hundepension, sprudelte die Quelle seiner Informationen.

Immer mehr Leute hielten sich — anstelle der Alarmanlage, die für Profis leicht zu umgehen ist — einen scharfen Wachhund.

Allerdings — als Reisebegleiter gibt ein Wachhund Probleme auf. Denn nicht in jedem Hotel sind Tiere erlaubt.

Also ins Tierheim mit ihm — oder in die Hundepension, wenn Herrchen und Frauchen verreisen.

Erich brauchte sich nur die richtigen Adressen auszusuchen.

Auf den Anmeldeformularen stand alles genau — auch die Dauer des Aufenthalts, was fast immer gleichbedeutend war mit der Dauer der Reise.

„Ja, Erich“, sagte Frau Häubl, als er jetzt anrief, „ich kann Sie gebrauchen. Ein Hund muß abgeholt werden. Die Besitzerin kann das nicht selbst übernehmen, weil sie blind ist. Wenn Sie sich mal die Adresse notieren: Amalie von Tettrichstein…“

Nachdem er alles notiert hatte, sagte er, das ginge in Ordnung, setzte sich in seinen Wagen und fuhr hin.

Die alte Amalie öffnete ihm.

Sie war sehr aufgeregt und hatte Zita bereits angeleint.

„Ah, Sie sind der nette Herr von der Frau Häubl. Hier ist Zita. Sie beißt nicht. Ein ganz liebes Tier. So, Zita, und nun gehst du mit. Es ist ja nur für vier Tage. Darf ich Ihnen das hier geben?“

Sie steckte ihm ein großzügiges Trinkgeld zu.

Grinsend dankte er — und sah an ihr vorbei in die kostbar eingerichtete Diele.

Hier lohnte sich ein Fischzug.

Auch die Alte war mit Schmuck behängt wie ein Christbaum.

Und kein Hund, der den Einbrecher verbellt.

„Besten Dank“, sagte er, nahm Zitas Leine und brachte die sensible (empfindsame) Schäferhündin zur Hundepension.

Spätnachmittags packte er sein Einbruchswerkzeug in den Rucksack.

Da er allein war im Haus, bedurfte es keiner Heimlichkeiten.

Als es dunkelte, rief er abermals im Hospital an.

Er hörte, seiner Mutter ginge es von Stunde zu Stunde besser. Aber sie brauche immer noch Ruhe.

Nachher, dachte er, knacke ich bei der Blinden die Villa. Die Beute wird prachtvoll sein; und kein Aas verdächtigt mich.

*

Gegen halb sieben holte Tom seine Freundin ab.

Der Abend war nebelig. Dunst hing vor den Straßenlaternen. Vorhin war ein eisiger Sprühregen niedergegangen.

Für die Nacht war Frost angesagt. Und damit Straßenglätte. Die Autofahrer würden sich wundern.

Locke hatte sich in ihr weinrotes Cape gehüllt und trug ausnahmsweise mal ein Strickmützchen auf der kastanienbraunen Knistermähne — ein selbstgestricktes, selbstverständlich.

Tom erhielt ein Begrüßungsbussi.

„Huch, ist dein Gesicht kalt“, stellte sie fest.

„Das macht nur der Fahrtwind, Schatzi. Mein Herz ist warm geblieben.“

Er durfte den Blumenstrauß übernehmen, den Locke für Amalie besorgt hatte.

Obschon die blinde, alte Dame die Blumen nicht sah — an ihrem Duft erfreute sie sich allemal. Und natürlich an der gutgemeinten Geste.

Um 19 Uhr sollten sie dort sein. Denn Amalie hatte — wozu sie keine Hilfe brauchte — ein Abendessen zubereitet.

Ihr Bruder, der Musikwissenschaftler Dr. Isidor Sellig, sei leidenschaftlicher Esser — hatte sie verraten.

„Zita ist in der Hundepension“, sagte Locke, als sie vor dem weitläufigen Grundstück vom Mofa stieg. „Statt dessen strolcht jetzt dieser scharfe Rottweiler durch den Garten. Also Obacht.“

Sie verharrten an der Gartenpforte.

Die Villa lag in völliger Dunkelheit. Kein Licht zu sehen.

„Ob sie’s vergessen haben“, meinte Tom. „Und es ist gar keiner da.“

„Das Kaminzimmer liegt rückseitig.“

Locke klingelte.

Im Cosima-Park, der auf einer Seite an das Grundstück grenzt, brannten Laternen.

Aber ihr Licht reichte nicht bis hierher.

Tom gewahrte einen Schatten hinter der Hecke und hörte einen hechelnden Laut.

Im nächsten Moment richtete sich Dalmas, der Rottweiler-Rüde, hinter dem Zaun auf, knurrte verhalten, aber warnend und zeigte einen Teil von seinem gewaltigen Fang.

„Gut Freund!“ lachte Tom. „Wir wollen zu deinen Leuten, Dalmas, und kommen in friedlicher Absicht.“

Am Eingang flammte Licht auf.

Dr. Isidor Sellig eilte herbei.

Er war nicht nur groß, sondern auch dürr wie ein Drahtgeflecht, was man bei leidenschaftlichen Essern ziemlich selten antrifft.

„Locke und Tom?“ rief er.

„Sind wir“, erwiderte Tom. Und fügte lachend hinzu: „Vielleicht sollten Sie Dalmas ein bißchen festhalten. Ich rieche nämlich ganz sicher nach unserer Haus-Bestie Nicki. Dalmas könnte mich für einen Rüden halten und fängt mit dem Raufen an.“

„Nicht, wenn er merkt, daß ihr meine Freunde seid“, lächelte Sellig. „Herzlich willkommen! Und herein mit euch. Meine große Schwester — sie war immer die große, weil sie 17 Jahre älter ist — hat was Tolles gekocht. Aber ich durfte nicht ein einziges Mal kosten.“

Sympathischer Mensch! dachten Locke und Tom gleichzeitig. Auch wenn er nicht singen kann.

28. Erichs Geständnis

Eine ferne Kirchenturmuhr schlug halb zehn.

Der Nebel hatte zugenommen, drückte schwer auf Stadt und Land, hüllte alles ein und drang eisig und feucht durch die Kleidung.

Trotzdem fühlte sich Erich, als kehre er zu einer langgehegten Leidenschaft zurück.

So war es immer, wenn er zu seinen nächtlichen Beutezügen aufbrach. Das Risiko kribbelte im Blut, und die Aussicht auf Beute gab ihm ein Gefühl von Können und Tüchtigkeit.

Für die Nacht waren Minusgrade angesagt.

Also ließ er seine Blechlaube zu Hause und nahm die verrostete Tretmühle.

Er radelte zum Cosima-Park — und an Amalies Grundstück vorbei.

Das Tor der Einfahrt war geschlossen. Dunkle Fenster.

Bestimmt war auch der Briefkasten leer, weil sie die Post lagern ließ.

Von dem Motorroller und dem Mofa, die vor der Garage standen, sah er nichts.

Dort war die Nacht wie Tinte.

Selbst Dalmas mußte achtgeben, daß er nicht aus Versehen gegen die Knatterstühle rannte — und sich die Hundenase blutig stieß.

Im Cosima-Park stellte Erich sein Rad hinter einen Strauch.

Niemand war in der Nähe.

Er schulterte den Rucksack.

Wieder ging er an Amalies Adresse vorbei.

Er folgte der Hecke, die hinter dem Zaun wuchs, bis zum Ende des Grundstücks. Dort war es schön dunkel.

Er stieg über den Zaun und fand eine Stelle, wo er sich durch die Hecke zwängen konnte.

Geduckt lief er über den Rasen zum Haus.

Er zog Handschuhe an.

Am besten, ich knacke die Terrassentür, dachte er. Oder ein Fenster an der Rückfront.

Jetzt kam er an einem Strauch vorbei.

Im selben Moment bemerkte er den Schatten.

Ein wütendes Geifern — und das riesenhafte Tier sprang ihn an.

Er schrie auf, wurde auf den Rücken geworfen und begann, sich wie rasend zu wehren.

Aber Dalmas, der Rottweiler, stand über ihm.

Seine Fangzähne gruben sich in Erichs Schulter.

Gellend schrie der Verbrecher um Hilfe.

*

Tom hob den Kopf.

„Hört mal! Da schreit doch jemand.“

Sie saßen im Kaminzimmer: Amalie, Locke, Dr. Sellig und Tom.

Sie hatten vorzüglich gespeist und waren dann aus dem eleganten Speisezimmer hierher umgesiedelt.

Nicht genug konnte die blinde, alte Dame von dem hören, was das Pärchen auf Kreta erlebt hatte.

Tom war schon dazu übergegangen, Örtlichkeiten zu schildern, die er nur aus dem Reiseführer kannte, aber iiicht mit eigenen Augen gesehen hatte.

Locke hörte andächtig zu und verzog keine Miene.

Was wir heute abend erzählt haben, dachte sie, füllt einen zweimonatigen Abenteuerurlaub. Aber die alte Dame hat ihre Freude daran; und das ist die Hauptsache.

Das Kaminzimmer lag rückseitig.

Außerdem schirmten schwere Jalousien das Fenster ab, so daß kein Lichtschein hinaus drang.

Aber der Schrei, der gellende Hilfeschrei — der drang herein und übertönte das Prasseln der Holzscheite im offenen Kamin.

„Im Garten!“ sagte Amalie. „Da ist jemand im Garten.“

„Um Himmels willen! Dalmas wird doch nicht...“ Dr. Sellig war aufgesprungen und rannte los, gefolgt von Locke und Tom.

Sellig riß die Terrassentür auf.

Gleichzeitig schaltete er die Außenbeleuchtung ein. Das Licht reichte bis zu dem Rasen.

Der Anblick dort ließ das Blut in den Adern gefrieren.

Ein Mann lag am Boden. Er wehrte sich nicht mehr und schrie nur noch mit schwacher Stimme.

Dalmas hatte sich in Oberarm oder Schulter verbissen, geiferte wütend und schüttelte sein Opfer wie ein gefangenes Kaninchen.

„Aus, Dalmas!“ befahl Sellig und rannte hinzu. „Aus!“

Der große Hund gehorchte augenblicklich.

Sellig hielt ihn am Halsband fest, während sich Tom über den Verletzten beugte.

Mein Schwein pfeift! dachte er. Das darf nicht wahr sein. Der lange Knochen.

„Das ist ja Erich“, sagte Locke.

Der Rottweiler hatte ihn böse zugerichtet. Man sah Blut und ganz schöne Bißwunden.

Außerdem stand Erich unter Schock, war noch bleicher als sonst und zitterte heftig.

„Der Notarzt muß her!“ sagte Locke. „Ich mach das.“

Sie lief ins Haus zurück.

Tom versuchte, am Oberarm, der zum Teil schlimm aussah, einen Druckverband anzulegen, um Blutverlust zu verhindern.

„Aber... was will der hier?“ stammelte Sellig. „Wie kommt der hierher?“

„Einbrechen wollte er. Sehen Sie mal, was er da im Rucksack hat. Die typischen Werkzeuge. Im übrigen kenne ich den Typ. Der hat noch ganz andere Sachen drauf. Nicht wahr, Erich?“ Er klatschte ihm ins Gesicht. Denn eine Ohnmacht schien sich anzubahnen. „Du wolltest doch auch das Flugzeug in die Luft sprengen — mit deiner Höllenmaschine, die im Koffer war. Gib’s zu!“

„Ich... ich... muß ich sterben?“ keuchte Erich.

„Keine Ahnung. Fühlst du dich so?“

„Der Hund, der... der... wieso ist... ein Hund hier?“

„Ich stelle die Fragen. Du hattest eine Höllenmaschine im Koffer. Ist das richtig?“

„Ja... ja, weil... Nun ist ja alles egal.“

„Die Maschine sollte abstürzen, weil du deinen Onkel umbringen wolltest.“

„Der... um... um den ist es nicht schade.“

„Und die vielen anderen Passagiere? Das war dir auch egal, wie?“

„Mir... mir ist... alles egal. Sollen die doch hopsgehen.“ Er wimmerte. „Es tut... so weh. Der Hund...“

„Und dann hast du deinen Koffer mit der Bombe ins Meer geworfen? Antworte!“

„Ja. Habe ich... in die Bucht.“

Tom wandte sich an Dr. Sellig. „Sie haben alles gehört. Ich brauche Sie als Zeugen. Das war nämlich ein Geständnis. Dieser Bursche ist nicht nur gemeingefährlich, sondern auch ein Fall für den Psychiater. Jedenfalls gehört er hinter Gitter.“ Wenig später wurde Erich-Iwan Nagelmann mit erheblichen Bißwunden in dasselbe Krankenhaus eingeliefert, in dem sich bereits seine Mutter befand.

Aber von dieser betrüblichen Tatsache erfuhr Dunja erst später.

Immerhin erschien Kommissar Fangleitner noch während der Nacht an Erichs Krankenbett.

Dunjas mißratener Sohn hatte eine schmerzstillende Spritze erhalten, deren Wirkung ihn umnebelte.

Deshalb wiederholte er nicht nur bereitwillig sein Geständnis, sondern gab auch den Namen des Bombenbastlers preis — ohne dessen technisches Gewußt-wie überhaupt nichts gelaufen wäre. Der Typ hieß Hubert Witter. Aber er hatte kein Telefon. Weshalb es auch unmöglich war, ihn im Telefonbuch zu finden.

29. Fotokopie der Memoiren

Fast genau 24 Stunden später, nämlich am Freitagabend gegen 22 Uhr, beendete Swetlana Wodkalunskaja — von Tom und Locke kurz Frau Wodka genannt — ihren Russisch-Unterricht in der Volkshochschule.

Sie hatte einen Kurs mit 19 Schülern — Erwachsenen, ausschließlich und alle waren mit Eifer bei der Sache, um die fremde Sprache zu lernen.

Jetzt leerte sich der Unterrichtsraum; und Frau Wodka packte ihre Sachen zusammen.

Als sie auf den Flur trat, löste sich eine Frau von der gegenüberliegenden Wand und kam auf sie zu.

Ist ja eine Schönheit, dachte Frau Wodka. So rotes Flaar! Und so grüne Augen! Sicherlich liegen ihr die Männer zu Füßen.

„Frau Wodkalunskaja?“ fragte die Rothaarige und lächelte.

Die Russin nickte.

„Mein Name ist Hainbull. Inga Hainbull. Ich komme mit einer Bitte. Wären Sie vielleicht bereit — gegen Honorar — einen russischen Text ins Deutsche zu übersetzen?“

„Warum nicht? Ist es ein längerer Text?“

„Es sind 61 handgeschriebene Seiten. Ich habe sie bei mir. Hier.“

Sie holte den fotokopierten Durchschlag von Maxim Iwan Nimgeldskis Aufzeichnungen aus der Handtasche und händigte Frau Wodka die gehefteten Blätter aus.

Die dralle Russin starrte darauf, verzog aber keine Miene.

„Bis wann brauchen Sie die Übersetzung?“

„Je eher, je besser.“

„Geben Sie mir Ihre Adresse. Ich rufe Sie an, sobald ich fertig bin.“

Inga schrieb ihre Anschrift sowie Telefonnummer auf und erklärte, daß es auf gefälligen Stil nicht ankomme, sondern nur der Inhalt interessiere.

„In Ordnung!“ meinte Frau Wodka mit steinernem Gesicht und schob das Manuskript in ihre Kollegmappe.

*

Locke war schon im Bett, als das Telefon klingelte.

Sie hatte ihre Yoga-Übungen gemacht, sich die Haare gewaschen und einen Liter Milch getrunken.

Türen und Fenster waren verrammelt, denn draußen zog eine ungastliche Nacht auf. Außerdem befand sie sich allein im Haus.

Mike hatte sich freigegeben vom Büffeln fürs Abitur und war mit einer seiner Freundinnen zu einer Disco gefahren.

Für Gunter war der Freitag immer ein Großkampftag im Pressehaus. Auch der Abend und ein beträchtlicher Teil der Nacht wurden dem Beruf geopfert, wie das bei einem Zeitungsmann üblich ist.

Locke las gerade ein interessantes Buch über Weltraumforschung, schob jetzt einen Finger zwischen die Seiten und klappte es zu.

Wieder klingelte das Telefon.

„Komme ja schon.“

Sie hüpfte aus dem Bett, trat auf den Saum des knöchellangen Nachthemdes und lief in die Diele.

Erst als sie den Hörer abnahm, wurde ihr bewußt, daß sie noch immer den Finger im Buch hatte.

Sie merkte sich die Seite und legte es beiseite.

„Hallo, Hallöchen?“

„Nina? Hier ist Swetlana Wodkalunskaja. Hoffentlich hole ich dich nicht aus dem Bett. Eigentlich müßte ich Dunja Nagelmann Bescheid geben. Aber das ist ja leider nicht möglich. Wie geht es ihr übrigens?“

„Besser. Viel besser. Nur ihrem Sohn nicht. Der scheint jetzt gehirnlich total auszurasten. Ist wohl doch ein Fall für die Heilanstalt. Weshalb müssen Sie Dunja sprechen?“

„Eine gewisse Inga Hainbull hat mir vorhin ein Manuskript gegeben, das ich aus dem Russischen ins Deutsche übertragen soll. Es handelt sich um eine Fotokopie der Nimgeldski-Aufzeichnungen. Ich meine, das sollte Dunja wissen.“

„Unbedingt. Das heißt, in diesem Fall muß es vor allem ihr Bruder erfahren. Die Hainbull war seine Sekretärin und Liebschaft. Aber das ist aus. Dann hat sie sich also das Manuskript besorgt. Wozu sie natürlich nicht berechtigt ist. Besten Dank für die Nachricht!“

„Gute Nacht, Locke.“

Sie rief den Juwelier an und berichtete.

Karsten fluchte, nannte Inga Hainbull eine Schlange und kündigte an, gerichtlich gegen sie vorzugehen.

Locke verständigte Tom und besprach sich mit ihm.

Zum Schluß erreichte sie Gunter im Pressehaus, und auch er erfuhr, wie begehrt des alten Grafen Memoiren waren.

„Weshalb ich dir das erzähle, Papilein, ist dies: Die Hainbull und sicherlich auch ihr miserabler Bruder haben natürlich den Petersburger Diamantenschatz in der Nase. Daß sie über unseren blendenden Scharfsinn verfügen, glaube ich zwar nicht. Deshalb werden sie wohl nicht auf die Spur: Kropskuja — Zigarre — Burgruine stoßen. Gleichwohl wollen Tom und ich Dampf machen, nämlich mit dem Minensuchgerät dort oben die Erdkruste ab tasten. Wann kannst du uns nun endlich mit dem Apparat ausrüsten?“

„Morgen vormittag ist er hier.“

„Hoffentlich!“

„Schlaf gut, Töchterlein. Träum was Schönes!“

„Von den Diamanten werde ich träumen.“ Sie lachte. „Und nun sag nicht, daß die Sache sowieso nur ein Traum ist. Wenn schon. Manche Träume gehen auch in Erfüllung.“

30. Brillis als Zuschlagstoff

Henning Hainbull feixte.

Die Bullen wußten natürlich, daß er’s gewesen war.

Aber sie konnten ihm nichts nachweisen, nicht das Schwarze unterm Nagel.

Wie sich dieser Fangleitner ärgerte!

Am liebsten hätte der das Geständnis aus ihm rausgeprügelt. Aber Verhöre dieser Art sind im deutschen Rechtsstaat nicht üblich.

Deshalb mußten sie ihn entlassen. Am Samstagvormittag wurde Henning Hainbull auf freien Fuß gesetzt.

Er ließ sich ein Taxi kommen und gab als Adresse den Burgberg an.

Es war ein klarer, kalter Tag und in der Stadt herrschte nicht viel Betrieb.

Die Bullen hatten auch Inga vernommen. Also bestand jetzt kein Grund mehr, den Kontakt zu meiden.

Aber erst wollte er die Serpentinen hinaufgehen und das Gefühl genießen, über Diamanten zu laufen.

Vielleicht blitzte der eine oder andere in der Sonne — blitzte heller als die Quarzsteinchen.

Trotzdem! dachte Henning. Bücken werde ich mich nicht. Noch nicht! Wer weiß, ob mich die Bullen beobachten. Erst lasse ich Zeit verstreichen. Und dann des Nachts mit der Taschenlampe...

„Wir sind da“, unterbrach der Fahrer seine Gedanken.

Henning starrte hinaus.

Er traute seinen Augen nicht.

„Acht-Mark-vierzig“, sagte der Fahrer.

Henning gab ihm einen Zehn-Mark-Schein, stieg aus, verzichtete auf das Wechselgeld, stützte sich für einen Moment an das Taxi und spürte sein Herz wie Hammerschläge.

„Ist Ihnen nicht gut?“ fragte der Fahrer.

„Doch.“

Aber seine Knie drohten nachzugeben.

Das Taxi fuhr ab.

Der alte Wilkmeier, sein Vermieter, schlurfte grinsend heran. Wieder hing die Shag-Pfeife zwischen seinen Zähnen.

„Tag, Herr Hainbull! Ist toll, was! Es traf sich gut, daß Sie verreist waren. Wie Sie sehen, sind wir fast fertig. Nur noch die letzten zehn Meter oben — dann ist der gesamte Weg asphaltiert. Das wurde auch höchste Zeit.“

Henning starrte auf den geteerten Weg. Nein, nicht Teer. Das war richtiger Asphalt — bis hinauf. Grau-schwarze Serpentinen im Burgberg. Regen und Schmelzwasser würden sicherlich hervorragend ablaufen.

„Der Kies“, krächzte er, „war schöner. Wo ist er?“

„Der Kies?“ Verwundert sah Wilkmeier ihn an. „Den hat eine Baufirma abgeholt. Zuschlagstoffe für den Beton werden da immer gebraucht.“

„Zuschlagstoffe?“ ächzte Henning.

„Fehlt Ihnen was? Sie sehen so blaß aus.“

„Nein, nein! Alles in Ordnung. Der Kies ist also — weg. Endgültig weg?“

„Warum auch nicht? Ich hab’s der Baufirma umsonst gegeben. Fürs Abholen.“

*

Am späten Vormittag erhielten Locke und Tom ihr Minensuchgerät. Der Kasten enthielt das Instrumentengehäuse. Verbunden damit durch ein Kabel war das sogenannte Zählrohr, das man über den Boden führt — bis der Kasten piept und an der Skala der Zeiger ausschlägt.

Locke hörte nicht hin, als Gunter die Technik erklärte. Aber Tom ließ sich einweisen und war bald damit vertraut.

Am frühen Nachmittag fuhren sie zum Burgberg.

Sie parkten die Knatterstühle am Anfang des Serpentinenweges, und Tom nahm das Gerät vom Rücksitz, wo es während der Fahrt festgeschnallt war.

„Hier ist frisch asphaltiert“, stellte Locke fest. „Hoffentlich bleiben wir nicht mit den Schuhen kleben.“

Sie blieben nicht kleben, marschierten den Weg hinauf, kamen an einigen Bungalows vorbei und gingen weiter — über den Burgberggipfel zur anderen Seite, wo graue Nebel die Mauerreste der Ruine umhüllten.

„Dann mal los!“ sagte Tom.

Er hatte sich das Gerät umgehängt, schaltete es ein und begann, den Boden abzutasten.

Systematisch, natürlich! Er merkte sich genau, welchen Geröllhaufen, welche Mauer, welche Steinquader, welchen Fußbreit Boden er abgesucht hatte.

Locke hüpfte nebenher.

„Ich spüre es“, rief sie. „Wenn es den Petersburger Diamantenschatz noch gibt — dann ist er hier. Und wir werden ihn finden.“

*

Hennings Wut war lebensgefährlich.

Um nicht zu platzen, trank er eine halbe Flasche Cognac. Das beruhigte ihn etwas.

Er rief Inga an.

Natürlich war das Telefon nicht geeignet, um über den erfolgreichen Raub und das spätere Mißgeschick zu reden.

Inga, die vom letzteren nichts ahnte, war bester Stimmung und forderte ihn auf, zu ihr zu kommen.

„Zum Abendessen, Henning. Vorher will ich versuchen, ob ich diese Russin erreiche. Vielleicht hat sie das Manuskript schon gelesen und kann mir was erzählen — über den Petersburger Diamantenschatz.“

„Worüber?“

„Das ist eine interessante, aber sehr alte Geschichte. Ich hoffe, daß aus dem Manuskript mehr hervorgeht. Bis jetzt weiß ich nur...“

Sie berichtete vom Stand ihrer Kenntnis.

Jedesmal wenn das Wort ,Diamant‘ fiel, zog sich Hennings Magen krampfhaft zusammen.

Schließlich hörte er nicht mehr hin.

Es war ohnehin nur ein Märchen.

„Also bis heute abend“, meinte er. „Ich muß jetzt an die frische Luft. Sonst ersticke ich.“

Er legte auf, zog eine gefütterte Windjacke an und verließ den Bungalow.

Ziellos tappte er umher, bis er schließlich bei der Ruine landete.

Die kühle Luft hatte die Wirkung des Alkohols vertrieben. Gut fühlte er sich trotzdem nicht.

Als er hinter eine Mauer trat, um einem Bedürfnis nachzugeben, hörte er die Stimme.

„Locke, ich werd’ verrückt! Hier! Sieh dir das an! Das Gerät spielt verrückt. Da ist Metall im Boden.“

„Hoffentlich keine Goldmine“, antwortete eine perlende Mädchenstimme. „Das wäre nicht halb so schön wie der Petersburger Diamantenschatz.“

Henning glaubte, ihn trete ein Maulesel.

Waren da Schatzsucher am Werk? Typen, die demselben Hirngespinst nachjagten, auf das Inga so scharf war.

Zu der Mauer, die sich zwischen ihm und der anderen Seite befand, führte eine Treppe hinauf.

Oben angelangt, schob er vorsichtig die Nase über die Kante.

Was er sah, nahm ihm den Atem.

Ein blonder Bursche kniete vor einem nur kniehohen Mauerrest. Er hatte Steine beiseite gehoben und unter einem - sicherlich zentnerschweren — Brocken ein Loch im Boden freigelegt.

Ein schlankes Mädchen mit großem Hut auf brauner Mähne wandte Henning den Rücken zu.

In diesem Moment hob der Blonde eine nicht allzu große, aber offensichtlich schwere Kiste aus dem Boden.

Das Holz war dunkel und angefault. Rostige Eisenbeschläge hielten die Kiste zusammen.

*

„Tom!“ jauchzte Locke. „Der Diamantenschatz! Er ist es. Wir haben ihn. Hier sieh doch! Auf dem Holz ist noch kyrillische Schrift zu erkennen. Tom! Du hältst 20 Millionen in den Händen. Gib her!“

Grinsend hob Tom den Kopf.

„Schatzi, die ist ein bißchen schwer für...“

Er hielt inne. Schreck weitete ihm die Augen. Sein Blick schoß an Locke vorbei — empor zu der Mauer, die nur wenige Meter entfernt war.

Oben auf der Mauer stand ein Mann. Er hatte einen mächtigen Felsbrocken über den Kopf gestemmt.

In dieser Sekunde schleuderte er ihn — todbringend — auf sie herab.

Es ging um Sekundenbruchteile.

Tom ließ die Kiste fallen, schnellte vor, packte Locke und riß sie mit sich.

Sie quietschte vor Schreck.

Beide prallten hart auf die Steine.

Neben ihnen — keine Armlänge entfernt — schlug krafchend ein Felsbrocken auf den Boden und zerbarst in ein Dutzend kopfgroße Klumpen.

Noch während die Steinsplitter spritzten, schoß Tom los, sauste wie von der Sehne geschnellt an der Mauer vorbei und links um die Ecke herum zur anderen Seite.

Der Mann kam die Treppe herab.

Tom trat ihm in den Weg.

Er kannte den Typ nicht.

Für einen Moment starrten sie sich an.

Dann zog der Kerl ein Schnappmesser aus der Tasche und ließ die Klinge aufblitzen.

Tom bediente ihn mit einem Mae-Geri-Ke-Age, einem Karate-Tritt zum Kopf, der wie eine Granate sein Ziel erreichte.

Der Mann fiel um.

Später stellte sich heraus, daß der Kiefer gebrochen war.

*

Diesmal war es Mordversuch. Und Kommissar Fangleitner lächelte, als er Henning Hainbull in Empfang nahm.

In den folgenden Tagen und Wochen wurde der Verbrecher immer wieder verhört, bis er schließlich ein Geständnis ablegte — und auch seine Schwester Inga als Anstifterin preisgab.

Dunja Nagelmann wurde bald aus dem Krankenhaus entlassen. Sie war wieder gesund, konnte sich aber nie damit abfinden, daß sie einen Verbrecher als Sohn hatte.

Die Schatzkiste enthielt alles, was damals die elf Edlen vom Petersburger Zaren-Hof zusammengelegt hatten.

Als rechtmäßige Erben wurden Dunja und Karsten anerkannt. Der Verlust ihrer Brillanten im Kies wurde übrigens von den Versicherungen gedeckt.

Locke und Tom — als den ehrlichen Findern — stand eine hohe Prämie zu.

Anläßlich einer Fest- und Feierstunde in der Firma Nimgeldski sollte ihnen der Scheck überreicht werden.

Kurz bevor es soweit war, verkündete das muntere Pärchen seinen Elternteilen Gunter und Helga eine verblüffende Entscheidung.

„Wißt ihr“, sagte Locke, „eigentlich haben wir keinen Anspruch auf einen solchen Berg Kohle. Tom hatte die Idee, Papilein besorgte das Minensuchgerät — das war’s auch schon.“

„Deshalb“, fuhr Tom fort, „würden wir uns nicht wohlfühlen, unverdientermaßen bis zum Hals im Reichtum zu stecken. Wir sind ja keine Knetegeier. Außerdem geht es uns, dank unserer Erziehungsberechtigten, hervorragend gut. Aber anderen geht es schlecht. Sauschlecht.“

„Denen schenken wir die Knete“, nickte Locke, „und wir dachten uns: Weil der Diamantenschatz aus dem Ausland herkam, soll nun das Geld — unser Anteil — Ausländern nützen. Armen Typen, die überall rumgeschubst werden. Wem wohl? Ihr habt es schon erraten. Wir stiften das Geld für die Deutsche Asylantenhilfe (Asylant=politisch Verfolgter aus dem Ausland). Und falls es die noch nicht gibt, wird sie hiermit gegründet.“

E N D E

Liebe Locke- und Tom-Freunde!

Ganz schön aufregend, was die beiden erleben, nicht wahr? Wenn es darum geht, anderen zu helfen, greifen Locke und Tom ein — koste es, was es wolle. Denn Locke ist schon ein tolles Mädchen, und Tom ein prima Kumpel, mit dem man Pferde stehlen kann. Es vergeht kaum ein Tag, an dem bei Tom nicht das Telefon klingelt: „Hallo Tom, hier Locke...!“ Und was bei diesen Telefonaten ausgeheckt wird, erfahrt Ihr in den spannenden „Locke-und-Tom-Büchern“, von denen es noch mehr gibt. Stefan Wolf hat sie geschrieben, den Ihr sicher schon als Autor der TKKG-Bücher kennt, auch einer erregenden PELIKAN-Serie. Gewiß interessieren Euch die anderen „Locke-und-Tom-Bücher“ ebenso — mit den vielen lustigen Zeichnungen Eurer Lieblinge! Hier sind sie:

Hundejäger töten leise (Band 1)

In der Stadt verschwinden Hunde und Katzen. Ganz offensichtlich sind gemeine Tierjäger unterwegs. Das vermutet die Polizei, und auch der Tierschutzverein hat einen Verdacht. Aber noch niemand weiß, was hinter diesen rätselhaften Diebstählen steckt. Werden die armen Tiere zu grausamen Versuchen benutzt, an deren Ende ihr „leiser“ Tod steht? Locke und Tom, beide leidenschaftliche Tierfreunde, finden die richtige Spur. Sie führt nicht nur zu einem Tierhändler, dessen Geschäfte schon immer anrüchig waren. In den skrupellosen Handel sind noch ganz andere Leute verwickelt, hinter denen niemand solche Gemeinheiten vermutet.

Terror durch den heißen Draht (Band 2)

Eine unbekannte Mafia terrorisiert die Stadt. Angesehene Bürger, die jeder kennt, aber auch irgendwelche Nachbarn von nebenan werden nachts angerufen, bedroht oder zu erfundenen Terminen bestellt, wo Gangster sie hinterrücks überfallen. Was wollen die Verbrecher mit ihren „Todesfällen“ erreichen? Die Polizei blickt nicht durch. Locke und Tom wollen helfen, denn auch viele ihrer Freunde sind bedroht.

Giftalarm am Rosenweg (Band 3)

Beim Spielen am Rosenweg entdecken Kinder buntbemalte Fässer. Weil die Schrift schon unleserlich geworden ist, ahnen sie nicht, daß sie Gift vor sich haben. Die Folge: schleichende Verletzungen und rätselhafte Erkrankungen. Aber die Kinder schweigen, weil sie Angst vor Strafe haben. Ein Rätselraten beginnt — bis die Polizei endlich die Fässer findet und Giftalarm gibt. Noch aber weiß man nicht, wer der verantwortungslose Täter war. Locke und Tom finden eine überraschende Lösung...

Die Fußball-Oma darf nicht sterben (Band 4)

Alle lieben Oma Meyer, weil sie immer fröhlich ist und den Jungs von der Fußballmannschaft hilft. Sie füllt die Vereinskasse auf, feuert begeistert die Spieler an, wäscht die verschwitzten Trikots. Deshalb heißt sie auch Fußball-Oma. Aber in letzter Zeit machen sich nicht nur Locke und Tom Sorgen um Oma Meyer. Irgend etwas bedrückt sie, doch sie will nicht so recht heraus mit der Sprache. Als es schließlich zu regelrechten Mordanschlägen auf die liebe alte Dame kommt und eine seltsame „alte Bekannte“ erscheint, da nehmen Locke und Tom die Sache in die Hand.

Flammen um Mitternacht (Band 5)

Ein nächtlicher Brand in Lockes und Toms Heimatstadt erregt mehr Aufsehen, als das ganze Feuer überhaupt wert ist. Zwar brennt ein Wohnhaus nieder, und das ist schon schlimm genug, aber was Feuerwehr und Polizei dabei feststellen, ist noch viel erschreckender: Aus den Flammen werden 50 Menschen gerettet, wo doch im ganzen Haus höchstens zehn Leute Platz gehabt hätten. Dazu tauchen plötzlich Ausländer auf, die unter jener Adresse gar nicht registriert waren. Menschenhandel? Illegale Arbeitskräfte? Locke und Tom sind davon überzeugt, daß etwas oberfaul ist.

Überfall nach Ladenschluß (Band 6)

Die Mafia geht um. In der Stadt werden italienische Gastwirte von sizilianischen Landsleuten erpreßt. Sie fordern Schutzgeld, wie sie das nennen. Der Boß heißt Cordone, aber er hat einen Rivalen, von dem er nichts weiß: Vittorio mit der roten Maske. Er überfällt und plündert auf eigene Rechnung. Und dann terrorisiert noch ein Maskierter seine Mitbürger. Er treibt am Schatten der Mafia sein Unwesen: Wilhelm Hartmann. Als er eine Frau beraubt, verliert er seine Maske und wird von Locke erkannt. Seitdem lebt sie gefährlich...

Der Mann mit den tausend Gesichtern (Band 7)

Lockes Vater, der Redakteur Gunter Rehm, ist in Gefahr. Der Sittlichkeitsverbrecher Oswald Pollner, den Gunter vor zwölf Jahren überwältigt und der Polizei ausgeliefert hatte, soll bald aus dem Gefängnis entlassen werden. Jetzt will er Rache nehmen an Gunter und seiner Familie. Pollner war Maskenbildner beim Theater, und deshalb trat er bei seinen Verbrechen in immer neuen Verkleidungen auf. Pollner ist auch nach einem dutzend Jahren hinter Gittern der abgebrühte Gangster-Profi mit den tausend Gesichtern geblieben. Wie werden Gunter, seine Tochter Locke und ihr Freund Tom sich gegen den Verbrecher wehren?

Aufruhr in der Unterwelt (Band 8)

Als eine Bande jugendlicher Fahrraddiebe sich darauf verlegt, in Wohnungen einzubrechen, erbeuten sie in einem luxuriösen Appartementhaus einen Koffer mit Geld. Daß es Falschgeld ist, können sie nicht ahnen. Der Wohnungsinhaber, ein berüchtigter Geldhehler, will es „reinwaschen“, das heißt, Umtauschen in echtes Geld. Das soll der etwas tölpelhafte Fahrer eines Geldtransports besorgen. Aber der Falschgeld-Diebstahl durch die Einbrecherbande und ein Überfall zweier Knastbrüder auf den Transportfahrer und seine Frau vereiteln die „Geldwäsche“. Nun gerät die ganze Unterwelt der Stadt in Aufruhr. Doch das schreckt Locke und Tom nicht im geringsten.

Die Nacht am schwarzen Grab (Band 9)

Der reiche Fabrikant Köhler und seine Frau kommen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. Sein riesiges Vermögen vermacht er seinem verschollenen Sohn Markus. Der war vor 13 Jahren als Baby entführt worden, die Tat nie geklärt. Was niemand weiß: Markus lebt tatsächlich noch, heißt jetzt aber Toni Woretzki, und er hält Paula Woretzki für seine Mutter. Von seiner wahren Herkunft hat er keine Ahnung. Paula war die Braut des Kidnappers Alfons Schäwig gewesen, und sie hatte das entführte Baby behalten, weil sie ihr leibliches Kind verlor. Liebevoll zog sie den Jungen groß. Als nun in allen Zeitungen vom Erbe des Fabrikanten Köhler berichtet wird, erscheint plötzlich der Ganove Schäwig wieder, um zu kassieren. Ein gemeines Spiel beginnt, das beinahe ein böses Ende nimmt — wenn Locke und Tom sich nicht der Sache annehmen würden.

Der Feind aus dem Dunkeln (Band 10)

Erwin Kotter, der im Gefängnis eine Strafe absitzt, bekommt Hafturlaub. Als „Freigänger“, wie man dies nennt, nutzt Kotter die Chance, sich an Richter Schwörle und seiner Familie zu rächen, der ihn verurteilt hat. Die 15jährige Sabine Schwörle, Tochter des Richters, ist mit Locke befreundet. Klar, daß sie und Tom sich sofort einschalten. Mysteriös wird der Fall, als Kotter wieder in seiner Gefängniszelle sitzt und die Anschläge trotzdem weitergehen. Er hat das sicherste Alibi der Welt, und man kann ihm nichts anhaben. Wer sind die Täter?

Die Bande des Schreckens (Band 11)

Eine gefährliche Bande Jugendlicher versetzt die Stadt in Angst und Schrecken. Sie hausen wie die Vandalen, wüten in Parkanlagen, demolieren Telefonzellen, legen Brände in der U-Bahn und verbeulen parkende Autos. Wer sich ihnen in den Weg stellt, wird zusammengeschlagen. Die Polizei erscheint machtlos. Als auch der Ganove Reichard zu der Bande stößt, wird es Locke und Tom zuviel. Denn mit Reichard haben sie persönlich abzurechnen, und deshalb beschatten sie ihn. Dabei werden sie Zeuge, wie er vor einen U-Bahnzug gestoßen wird: Mordversuch! Was die beiden nun ermitteln, stürzt sie in einen Gewissenskonflikt.

Straßenräuber unter Palmen (Band 12)

Der internationale Betrüger und Erpresser Lappmann ist auf der Flucht. Er fürchtet die Rache der Ölscheichs, die in Spanien ihre Ferienhäuser haben. Mit einem Trick hat er 50 000 Dollar von ihnen ergaunert. Lappmann muß untertauchen, und der Zufall scheint ihm dabei zu helfen: Auf dem Flughafen von Malaga findet er eine Brieftasche mit Ausweispapieren auf den Namen Fischer. Lappmann sieht diesem Mann auf dem Paßfoto täuschend ähnlich, und deshalb schlüpft er in seine Rolle. Weil Fischer aus der Großstadt kommt, in der Locke und Tom wohnen, taucht auch der Erpresser Lappmann dort auf. Er weiß nicht, daß Fischer ebenfalls in üble Machenschaften verwickelt ist und nicht nur von der Polizei gesucht wird, sondern auch von Locke und Tom.

Die Unheimlichen (Band 13)

In der Stadt geht die Angst um. In Straßenbahnen, U- und S-Bahnen werden immer wieder Bürger überfallen und beraubt. Haben die Gangster zugeschlagen, sind sie jedes Mal wie vom Erdboden verschluckt. Deshalb nennt man sie in der Stadt „Die Unheimlichen“. Sie ritzen ihren Opfern ein „T“ in die Haut. Warum? Wer sind die Täter? Als auch Locke überfallen wird, ist sie entschlossen, die Verbrecher zu entlarven. Selbstverständlich ist ihr Freund Tom mit Eifer dabei.

Im Geisterschloß der Menschenhändler (Band 14)

Eine Verbrecherbande raubt Babies. Die armen Kinder verschwinden spurlos — von gemeinen Menschenhändlern für viel Geld an Ehepaare verkauft, die sich sehnlichst Kinder wünschen, aber keine bekommen können. Der grausame Handel bringt Millionen, weil gesetzliche Adoptionen sehr schwierig sind. Als auch im Bekanntenkreis von Locke und Tom ein Baby auf geheimnisvolle Weise entführt wird, verfolgen die beiden hartnäckig eine heiße Fährte. Locke und Tom wissen nur, daß die Gangster irgendwo im Ausland sitzen, angeblich in einem geheimnisvollen Geisterschloß.

100 Stunden Todesangst (Band 15)

Eine Bande gefährlicher Autobahn-Banditen die — meist als Polizisten verkleidet — Reisende überfallen, Autos stehlen und Lastzüge ausrauben, wird von der Polizei gestellt. Zwar entkommen die Räuber der Razzia, aber der Weg zu ihrem Hauptquartier, einem einsamen Bauernhof, ist abgeschnitten. Auf der Suche nach einem sicheren Versteck dringen sie in das Häuschen von Oma Rehm ein und nehmen die alte Dame samt ihrem Besuch als Geiseln. Locke und Tom haben die Spur der Bande aufgenommen und eine heiße Fährte entdeckt. Wer wird Oma Rehm und die anderen Geiseln befreien. Locke und Tom oder die Polizei? Wer wird das Versteck der Banditen früher aufspüren?

Geheimbund Totenkopf schlägt zu (Band 16)

Der Journalist Gunter Rehm, Lockes Vater, ist einer Gruppe auf die Spur gekommen, die sich „Geheimbund Totenkopf“ nennt. Er hat bereits Fotos, Protokolle und Schriftstücke aufgestöbert, die beweisen, daß diese Gruppe Anschläge vorbereitet. Die Finsterlinge erfahren davon und wollen Gunter aus dem Weg räumen. Natürlich helfen Locke und Tom dem bedrängten Gunter. Jetzt haben die Banditen alle drei ins Visier genommen. Aber Locke, Tom und Gunter geben nicht auf, dem Geheimbund das Handwerk zu legen.

Graf Dragos Folterkammer (Band 17)

Dem Gauner Otto Nolde fällt ein goldenes Zigarettenetui buchstäblich vor die Füße. Inhalt: ein geheimnisvoller Zettel mit dem Hilferuf eines entführten Mädchens, einem sehr ungenauen Hinweis auf das Versteck und einer Lösegeldforderung von 500 000 DM. Ein gefundenes Fressen für Nolde! Er will sich das Lösegeld unter den Nagel reißen — hat aber nicht mit Locke und Tom gerechnet. Die beiden sind Nolde bereits wegen einer anderen Gaunerei auf der Spur und werden so in diesen verwirrenden Fall hineingezogen. Niemand weiß von der Entführung, niemand kennt das Mädchen. Löst sich das Rätsel in Graf Dragos Folterkammer?

Table of Contents

- 1. Hundedieb mit Sprachfehler
- 2. Nicht eine Minute später
- 3. Besonders verwerflich
- 4. Sonderferien wegen CH2OH2
- 5. Onkel und Neffe
- 6. In der Bucht von Herakilounda
- 7. Dem nassen Tod entronnen
- 8. Gerede vom Hilfe-holen
- 9. Ein grausiger Plan
- 10. Beschwerden mit der Galle
- 11. Sechsunddreißig Fotos
- 12. Ins Krankenhaus
- 13. Die Bombe kommt zurück
- 14. Einladung zu Dunja
- 15. Lauscherin im Vorzimmer
- 16. Rätsel um den Wasserpilz
- 17. Der Verdacht
- 18. Abschiedsgeschenk
- 19. Ferngespräch mit Papadopulos
- 20. Ein Päckchen wird erwartet
- 21. Das Märchen vom Kofferdieb
- 22. Bungalow am Burgberg
- 23. Das verhängnisvolle Duell
- 24. Fürst — Zigarre — Ruine
- 25. Der Überfall
- 26. Diamanten im Kies
- 27. Im Garten wacht Dalmas
- 28. Erichs Geständnis
- 29. Fotokopie der Memoiren
- 30. Brillis als Zuschlagstoff